Liebling Kreuzberg - Paradies mit Folgen
Author: Jurek Becker
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Description: Ullstein Taschenbuch »›Und wo sind die Waffen jetzt?‹ fragte Schmiedtke, da er das Unglaubliche offenbar mindestens zweimal hören mußte, um es verdauen zu können. ›Draußen im Kofferraum‹, sagte Liebling. ›Wollen Sie sie zuerst ankucken?‹ Die Gesichtszüge des Hauptkommissars verhärteten sich. ›Zuerst möchte ich wissen, woher Sie sie haben.‹ ›Von einem Mandanten.‹ ›Name und Adresse!‹ Liebling lächelte amüsiert und schwieg. ›Habe ich einen Witz gemacht?‹ Die Verärgerung war dem Polizeibeamten deutlich anzumerken. Liebling schüttelte den Kopf. ›Ich hätte gedacht, einem Revierleiter müßte ich keine
Publisher: Ullstein

das buch

Als absolut störend bei seiner neuen Leidenschaft, dem Tennisspielen am Computer, empfindet Rechtsanwalt Liebling unangemeldete Mandanten. Vor allem, wenn sie ihn mit heiklen Fällen konfrontieren, die es in sich haben. Der Ex-Freundin eines russischen Offiziers hat dieser zur Begleichung seiner Schulden ein Waffenarsenal hinterlassen. Lieblings Art der Entsorgung der Kalaschnikows und Handgranaten vermag die Polizei allerdings herzlich wenig abzugewinnen. Einen verheirateten Steuerberater, der in jungen Jahren in Obervolta sich selbstverwirklichen wollte, sucht sein afrikanischer Schwiegervater in Begleitung dreier Hünen heim, um ihn zu Frau und Kind zurückzuholen. Zu allem Überfluß hat Lieblings Tochter Sarah auch noch ein Techtelmechtel mit seinem Kompagnon Bruno Pelzer angefangen, durch das die anwaltliche Partnerschaft in eine nachhaltige Krise gerät. Und auch in der Beziehung zu Lieblings Freundin kriselt es, nachdem deren Ehegespons ihr gesagt hat, sie bekäme einen dicken Hintern, denn als Joggingbegleiter Lolas bevorzugt der Zigarrenliebhaber das gemächlich rollende Auto. Doch schlitzohrig und mit viel Herz gelingt es Liebling, den ganzen Schlamassel irgendwie zu bereinigen.

der drehbuchautor

Jurek Becker, 1937 im polnischen Lodz geboren, wurde wegen seines Protestes gegen die Ausbürgerung Wolf Biermanns 1976 aus der SED ausgeschlossen. Ab Ende 1977 wohnte Jurek Becker vorwiegend in Westberlin. Zu seinen bekanntesten Werken zählen u. a. »Jakob der Lügner«, »Der Boxer« sowie »Bronsteins Kinder«. Für »Liebling Kreuzberg« wurde er zusammen mit Manfred Krug mit dem Adolf-Grimme-Preis in Gold ausgezeichnet. Jurek Becker starb am 14. März 1997 im Alter von 59 Jahren in Berlin.

Ullstein Buchverlage

GmbH & Co. KG, Berlin

Taschenbuchnummer: 24235

Originalausgabe

Dezember 1997

Umschlaggestaltung:

Hansbernd Lindemann

Umschlagphoto:

Pressebilderdienst Kindermann, Berlin

Filmphotos im Innenteil:

© ARD / Thomas Landgraeber

Alle Rechte vorbehalten

© 1997 by Ullstein Buchverlage GmbH,

Berlin

Printed in Germany 1997

Gesamtherstellung:

Elsnerdruck, Berlin

ISBN 3-548-24235-9

Von denselben Autoren
im Ullstein Taschenbuch:

Liebling Kreuzberg — Lieblings
neues Glück (24138)

Liebling Kreuzberg —

Der Verbieter (24147)

Liebling Kreuzberg —

Der Bauch eines Richters

Gedruckt auf alterungs-
beständigem Papier mit
chlorfrei gebleichtem Zellstoff

Die Deutsche Bibliothek — CIP-Einheitsaufnahme

Friedrichs, Horst

Liebling Kreuzberg: Roman / von Horst Friedrichs nach den

Fernsehdrehbüchern von Jurek Becker. — Berlin: Ullstein

Paradies mit Folgen. — 1997

(Ullstein-Buch; Nr. 24235)

ISBN 3-548-24235-9

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 09.05.2015

Inhalt

Abgebrannt

Sicherheitstechnik

Babysitter

Geheimhaltung

Computer-Zeitalter

Geschmacksfragen

Verhältnisse

Alterungsprozesse

Rechtsstaat

1.

Abgebrannt

»Das wichtigste an einem Hotelzimmer...«, sagte Rechtsanwalt Robert Liebling. Fachmännisch benutzte er die Chipkarte, und das Klicken des Türschlosses bestätigte sein Können. Im Korridor der Hoteletage brannte bereits die Nachtbeleuchtung. Eine gepflegte, noble Ruhe war eingekehrt.

»Sind das jetzt deine Herzrhythmusstörungen?« Lola Kornhaus sah ihn besorgt an. »Oder willst du’s spannend machen?«

»Was?« Er stieß die Tür nach innen und fragte sich kurz, ob er seine Angebetete über die Schwelle tragen sollte. Er entschied sich dagegen. Ein solcher Akt hatte einen Symbolwert, der sich weniger mit Hotelzimmern als vielmehr mit dem trauten Heim in Verbindung bringen ließ. Letzteres besaßen sie zwar beide, aber nicht gemeinsam.

»Was meinst du mit ›was‹?« Lola kickte ihre Pumps in Richtung Garderobe und lief leichtfüßig an ihrem Zweitmann vorbei. Das Doppelzimmer gehörte der gehobenen Preisklasse an. Es war das, was sie sich auch mit ihrem Erstmann geleistet hätte — wenn sie jemals zusammen verreist wären. Es war schon lange nicht mehr vorgekommen.

»Was ich spannend machen sollte«, antwortete Liebling und schloß die Tür. »Oder was dich schon wieder veranlaßt, meine Herzrhythmusstörungen zu erwähnen.« Er drehte sich um und studierte interessiert die Erläuterungen zur elektronischen Sicherheitstechnik der Tür.

Lola setzte sich auf die Bettkante. »Ist dir schon mal aufgefallen, daß du anfängst, Sätze nicht zu Ende zu sprechen?«

»Wenn’s mir auffiele...«, erwiderte er nuschelnd, »...würde ich sie ja zu Ende sprechen.«

Lola seufzte ergeben. »Mit anderen Worten, du möchtest mir etwas Wichtiges mitteilen und vergißt es, noch bevor du es ausgesprochen hast.«

»Ist das nicht ein Alzheimersymptom?« Er tippte auf mehrere Tasten, und das Türschloß antwortete mit heftigem Schnappen und Klicken. Er schob die Chipkarte in die korrekte Aufbewahrungsposition und war stolz auf sich.

Er machte sich auf den Weg zur Minibar, wobei er Lolas durch und durch erfreulichen Anblick auf der Bettkante mit einem ausgiebigen Blick und einem anzüglichen Zwinkern würdigte. Das Design der Tagesdecke, mit Pastellfarben in fließenden Linien, stand seiner Geliebten ausgesprochen gut.

»Es ist kein Alzheimersymptom«, sagte sie in jener schulmeisternden Art, die sie eindeutig von ihm abgekupfert hatte. »Es ist ein Zeichen von Zerstreutheit oder von Hektik.«

Er blieb stehen, wandte sich ihr zu und lächelte verlegen. »Kannst du mir noch mal sagen, wovon die Rede war?«

»Ist das jetzt ernstgemeint?«

»Ist es.«

Ihr Blick forschte sekundenlang in seiner Miene. »Es ist«, stellte sie dann fest. »Mir machst du nichts vor.«

Liebling wertete diese Erklärung als indirektes Kompliment. Lola konnte sozusagen an seiner Nasenspitze und an ein paar anderen physiognomischen Details ablesen, was er gerade dachte oder fühlte. Sie kannte ihn so gut, als ob sie täglich Tisch und Bett miteinander teilten.

Genaugenommen kannte sie ihn so gut wie eine Ehefrau, die ihrem Angetrauten jeden Wunsch von den Lippen abliest. Lola hatte nur den einen Schönheitsfehler: Sie war nicht seine, Robert Lieblings, Ehefrau, sondern die ihres Erstmannes Dr. Felix Kornhaus. In seiner Eigenschaft als Arzt war er viel unterwegs, vorzugsweise zu weltweit stattfindenden Kongressen.

Aus dieser Lage heraus leistete sich Lola den Luxus eines Zweitmannes. Zeitweise war Liebling stolz, diese Luxusfigur zu sein, manchmal litt er darunter. Die Diskrepanz ergab sich aus der Tatsache, daß Lola für ihn die Erstfrau war. Seine Treue zu ihr war unerschütterlich.

Nicht einmal Nelli Wunderlich, die schöne und besitzergreifende Exfreundin seines Partners Dr. Bruno Pelzer, hatte es geschafft, ihn mit ihren Verführungskünsten vom Pfad der Tugend abzubringen. Und das, obwohl die besagte Nelli mit allen Mitteln gekämpft hatte, nachdem sie gerade ihr wildes Verlangen nach einem reiferen Mann entdeckt hatte.

Nun gut. Lola war vorerst nicht bereit, ihre außereheliche Beziehung dadurch zu legalisieren, daß sie einen guten Scheidungsanwalt beauftragte und ihren derzeitigen Ehestand per Gerichtsurteil zu den Akten legen ließ.

Nein, dafür war die Zeit leider noch nicht reif.

Doch Liebling arbeitete daran. Der Aufenthalt in diesem nett eingerichteten Hotelzimmer war ein weiterer Schritt auf dem Weg zum Traumziel Traualtar. Falls Lola es wünschte, würde er sich auch mit dem Standesamt begnügen. Was zählte, war einzig und allein der rechtmäßige Eintritt in den Stand der Ehe. In dem Punkt war er altmodischer veranlagt, als jemand, der ihn nicht kannte, angenommen hätte.

Lolas Scheidung von ihrem derzeitigen Erstmann war der unausweichliche und einzig logische Schritt, mit dem sich die Lage ins Lot bringen ließ.

Lola würde Erstfrau bleiben.

Für ihn, Robert Liebling.

Doch er würde endlich vom Zweitmann zum Erstmann aufsteigen. Natürlich galt diese Einstufung nur für seinen Status. Von der zeitlichen Abfolge her würde er immer der Zweitmann bleiben. Oder der zweite Erstmann. Das war letztlich nur eine Frage der Begriffsbestimmung.

Entscheidend war eigentlich nur, daß er bei Lola in Zukunft die erste Geige spielte.

Sie wünschte es sich im Grunde ihres Herzens.

Sie zögerte nur noch, aus den eingefahrenen Bahnen ihres Lebens auszubrechen. Ein Verhalten, das sie andererseits auszeichnete, zeigte es doch, daß sie nicht zu leichtfertigen Entscheidungen neigte.

»Also...«, sagte er und löste sich aus dem Tiefgang seiner Gedanken. »Wir waren dabei stehengeblieben, daß ich dir nichts vormache und Anzeichen von Zerstreutheit oder Hektik an den Tag lege — deiner Meinung nach.«

»Es ist keine Meinung von mir, sondern eine Beobachtung«, korrigierte sie ihn nach Schulmeister Lieblings Art. »Ich wiederhole: Du neigst neuerdings dazu, Sätze nicht zu Ende zu sprechen. Darf ich dich daran erinnern, was du beim Öffnen der Tür sagtest?«

»Ich bitte darum.«

»Du hast es also vergessen.«

»Leider ist es so.« Er wandte sich der Minibar zu. Im selben Moment drehte er sich ruckartig wieder um — strahlend, mit erhobenem Zeigefinger. »Das wichtigste an einem Hotelzimmer ist die Minibar! Das war es. Habe ich das nicht gesagt?«

»Ansatzweise«, antwortete Lola lächelnd.

»Na, immerhin«, brummte er. »Ist doch schon was.«

»Dann war die Ursache für deinen unvollendeten Satz reiner Zufall?«

»Jedenfalls keine Rhythmusstörungen. Erinnere dich: Wir sind mit dem Fahrstuhl raufgekommen.«

»Und Spannung wolltest du auch nicht?«

»Das hebe ich mir für später auf.« Er drehte sich noch einmal um und grinste anzüglich. Dann öffnete er den kleinen Kühlschrank, der Bestandteil eines edlen Mahagonielements war. »Was darf ich dir anbieten?« sprach er in das Flaschenfunkeln des kühlen weißen Faches hinein. »Kognak, echten französischen? Der würde sich dann allerdings mit zwei ›C‹ schreiben.«

»Wir verständigen uns ja heute abend mündlich und nicht schriftlich«, erwiderte Lola und stand auf. »Die Schreibweise wäre also total egal.«

»Mhm«, brummte er. »Deine Überlegung hat was Überzeugendes. Also keinen Kognak?«

»Für den Anfang lieber was Leichtes, Weiniges.«

»Wein oder nicht Wein?« fragte er nach. »Wie soll ich ›weinig‹ verstehen?«

Katzenhaft leichtfüßig kam sie auf ihn zu und legte ihm die Arme um den Hals. »Weißwein«, flüsterte sie in sein Ohr. »Staubtrocken. Hast du so was zu bieten?«

Er schaute kurz nach und nickte dann. »Es ist ein gutes Hotelzimmer. Die Minibar ist komplett ausgestattet.«

»Trotzdem wäre es bei mir zu Hause schöner gewesen«, schnurrte sie.

»Wir waren bei dir zu Hause«, erwiderte er und nahm eine kleine Flasche Kognak und eine etwas größere Flasche Bourgogne Blanc aus dem Minikühlschrank.

Lola löste sich von Liebling, nahm ihm die Flaschen ab und trug sie zum Tisch. Er brachte Gläser aus dem perfekt bestückten Barfach des Schranks mit. Da die Flaschen mit praktischen kleinen Schraubverschlüssen versehen waren, brauchte er nicht nach Öffnern zu suchen.

»Ich verstehe deine Bedenken noch immer nicht«, sagte Lola kopfschüttelnd. »Felix ist für zehn Tage in Barcelona, und heute ist der erste Tag.«

»Selbst wenn er für immer weg wäre...« Liebling legte Zigarillos und Feuerzeug auf den Tisch und zog das Jackett aus. »Ich könnte es rein moralisch nicht ertragen, die Nacht in eurem Haus zu verbringen — mit dir.« Er warf das Jackett aufs Bett und setzte sich zu Lola auf das kleine Zweiersofa.

»Du warst tagsüber da.« Sie schob die Gläser auf dem Tisch zurecht und schenkte ein. »Wo liegt der Unterschied?«

»Meinst du das ernst?« Er beugte sich vor und betrachtete sie forschend von der Seite her.

»Kannst du es mir nicht ansehen?« fragte sie lächelnd.

»Frauen sind grundsätzlich schwerer zu durchschauen als Männer«, stellte er fest. »Da ich nicht ganz sicher bin, ob du es ernst meinst oder nicht, erkläre ich es dir noch mal: Es ist ein Unterschied, ob ich tagsüber bei dir zu Hause bin oder nachts.«

»Ich sehe da keinen Unterschied.« Lola hob ihr Glas und tat begriffsstutzig.

Liebling seufzte tief. »Tagsüber haben wir nur gegessen und es uns gemütlich gemacht. Daran ist nichts Verwerfliches.« Er prostete ihr zu.

Nach einem Schluck sah sie ihn verschmitzt an. »Ich sehe an unserem nächtlichen Verhalten auch nichts Verwerfliches.«

»Ich auch nicht«, entgegnete er. »Wenn es in einer neutralen Umgebung stattfindet.« Mit einer Handbewegung wies er auf das Zimmer. Er stellte sein Glas ab und zündete sich einen Zigarillo an.

Lola schmiegte sich an seine Schulter. »Dann frage ich mich...«, sagte sie leise und wie verträumt, »...was an deiner Wohnung neutral ist.«

»Die Tatsache, daß ich sie mit niemandem teile«, antwortete er und paffte. »Wenn du bei mir bist, mußt du nicht das Gefühl haben, beobachtet zu werden — bei allem, was du tust.«

»Du scheinst wirklich so feinfühlig zu sein«, staunte sie.

»In dem Punkt werde ich immer verkannt. Ich bin ein ganz sensibler Hund. Das solltest du eigentlich wissen.«

»Weiß ich doch!« Sie lachte und hauchte ihm einen Kuß auf die Wange. »Ich wollte es nur noch mal bestätigt haben.«

»Und ich dachte immer, du magst mich, weil du Machos magst.«

»Stimmt. Aber auch Machos müssen ihre zarten Seiten haben.«

»Seiten oder Saiten?«

»Wie meinst du das?«

»Siehst du, das ist der Nachteil der verbalen Kommunikation. Würden wir uns schriftlich unterhalten, hättest du sofort gesehen, daß ich ›ei‹ oder ›ai‹ meine.«

Lola schob sich ein Stück von ihm zurück und sah ihn befremdet an. »Robert?«

»Ja?«

»Ich schlage vor, daß wir die Frage unbeantwortet lassen.«

»Ob Seiten oder Saiten?«

»Genau«, nickte Lola. »Weil die Antwort keinen Einfluß auf den weiteren Verlauf der Verhandlung haben wird.«

»Worüber verhandeln wir denn?« Hoffnungsvoll legte er eine Paffpause ein und sah sie an. »Etwa über einen Scheidungstermin?«

»Schlag dir das für heute abend aus dem Kopf!«

»Der Zusatz ›für heute abend‹ macht mich froh.«

»Lenke nicht ab.«

»Also gut. Wie lautet das Verhandlungsthema?« Erwartungsvoll sah er sie an. Sie lächelte.

»Vorübergehende Einstellung der mündlichen und schriftlichen Kommunikation.«

»Hm...«Er machte ein listiges Gesicht. »Da fällt mir als Alternative nur die Körpersprache ein.«

Diesmal hatte Lola keine Widerworte.

Liebling schätzte Ortstermine. Besonders die, die er selbst anberaumte. Solche Termine konnten am Schauplatz von Rechtsstreitigkeiten stattfinden. Oder an jedem x-beliebigen anderen Ort. Von der Parkbank bis zum Grand Hotel konnte er sich mit seinen Klienten treffen, wo er wollte. Das war das Angenehme und Abwechslungsreiche an seinem Broterwerb. Büro und Gerichtsgebäude mußten nicht die einzigen Aufenthaltsorte in seinem beruflichen Leben sein.

Kreuzberg lag ihm am Herzen.

Die Menschen in Kreuzberg lagen ihm am Herzen.

Viele, sehr viele kannten ihn. Ihm wurde warm ums Herz, wenn sie ihn grüßten, ihm zuwinkten oder alles stehen und liegen ließen, um ihm das Neueste aus ihrem Leben zu erzählen.

Der Mann, mit dem er an diesem sonnigen Tag unterwegs war, war mindestens ebenso bekannt und beliebt. Freundliche Rufe in türkischer und in deutscher Sprache begleiteten ihn und den Rechtsanwalt auf ihrem Weg durch die Straßen.

»Hallo, Mehmet, alter Junge!«

»Tag, Mehmet! Wann kriegst du ‘ne neue Bude?«

»Mensch, Mehmet, wir vermissen deinen Kebab!«

Mehmet Birczan war mittelgroß und schlank, ein temperamentvoller Mann von Mitte vierzig. Auch heute war er mit Anzug und Krawatte korrekt gekleidet. Liebling hatte ihn nie anders erlebt, seit er das erstemal in sein Büro gekommen war.

Sie erreichten den großen, von Altbauten umgebenen Platz, auf dem früher der Kiosk gestanden hatte. Birczan zeigte dem Anwalt die Stelle und maß die ehemaligen Grundlinien mit weit ausgreifenden Schritten ab. An einer Ecke des nicht mehr vorhandenen Häuschens blieb er stehen und breitete die Arme aus.

»Mußt du dir vorstellen hübsches Haus, grün angestrichen wie türkische Wiese in Frühling. Von hier bis hier.« Er zeigte auf die imaginären Eckpunkte, die er gerade eben abgeschritten hatte.

Liebling nickte beeindruckt. Er wußte die Bedeutung zu ermessen, die das Häuschen für den Mann gehabt hatte.

»Wenn is warm gewesen«, fuhr Birczan fort, »haben zwei Tische rausgestellt. Mehr haben Bezirksamt nischt erlaubt. Und hat gegeben Kebab und Huhn und kleine Buletten von Rind, und jetzt alles is verbrannt.« Unvermittelt griff er in die Innentasche seines Jacketts. »Hier hast du Fotos, hab ich ganz vergessen. Kannst du sehen, wie is früher gewesen.«

Er reichte dem Anwalt ein paar Farbbilder. Liebling schob seinen Hut in den Nacken und sah sich die Aufnahmen an. Sie zeigten ein grünlackiertes Holzhäuschen mit zwei Tischen davor. Zu dem Zeitpunkt, als die Fotos gemacht wurden, war also Sommer gewesen.

Auf einem der Bilder stand Mehmet Birczan in weißer Arbeitskluft vor seinem Imbiß.

»Der Anwalt, was hat mir verteidigt«, sagte er, »hat seine Sache nischt gut gemacht. Will dir nischt beleidigen, aber war ein Idiot. Hat nischt verteidigt, sondern mir nur Unglück gebracht.«

Liebling nickte abermals, gab ihm die Bilder zurück und zog sich den Hut in die Stirn.

»Hier siehst du noch schwarze Stelle«, erklärte Birczan bedrückt, während er die Fotos einsteckte. Mit der Schuhspitze zeigte er auf einen dunklen Fleck auf den Betonsteinen.

Den nächsten Teil des Ortstermins verlegten sie in ein kleines aber feines türkisches Restaurant, das nur ein paar Schritte entfernt war. Liebling hatte mit Birczan vereinbart, daß dieser ihn einlud, wobei er die Kosten mit dem späteren Honorar verrechnen würde.

Das Restaurant war gut besucht. Es waren überwiegend Türken, die hier ihr Mittagessen zu sich nahmen.

Gleich zwei Kellner wurden für Mehmet Birczan und seinen Gast tätig. Nach und nach füllte sich die Tischplatte mit den verschiedensten Köstlichkeiten der türkischen Küche. Liebling hatte den Eindruck, daß Birczan ihn positiv stimmen wollte, indem er alles auffahren ließ, was sein Landsmann in der Küche zu bieten hatte.

Liebling langte sofort kräftig zu, während Birczan hauptsächlich mit Reden beschäftigt war, deshalb fand er nur gelegentlich Zeit, einen Bissen in den Mund zu stecken.

»In Deutschland sagen immer, Gericht in Türkei is ungerecht und Scheiße. Aber hast du nischt gesehen, was haben mit mir gemacht? Is mein Kiosk verbrannt, is meine ganze Existenz verbrannt, und haben mir dazu noch verknackt!«

Er sah Liebling abwartend an, doch der Anwalt war viel zu sehr mit dem Essen beschäftigt, um einen Kommentar abzugeben.

»Haben mir gegeben ein Jahr und neun Monate Bewährung!« fuhr Birczan aufgebracht fort. »Können sich Bewährung in Hintern stecken! Brauche nischt ihre Bewährung!«

Liebling zeigte auf eine noch unberührte Schale am anderen Ende des Tisches. »Geben Sie mir mal bitte die Bohnen rüber?« sagte er kauend.

Birczan tat ihm den Gefallen und sprach weiter. »Aber Strafe ist nischt Schlimmste. Weißt du, was is für mir absolute Katastrophe?«

Liebling schüttelte den Kopf, ohne seine Kauwerkzeuge pausieren zu lassen.

»Daß Versicherung nischt zahlt«, erklärte sein Gegenüber. »Wenn du mir fragst — Versicherung hat mein Anwalt Geld gegeben, damit macht alles falsch.« Verzweifelt sah er den Anwalt an.

Endlich hob Liebling den Kopf. »Sie essen überhaupt nichts«, sagte er erstaunt.

Der Türke verzog das Gesicht. »Mit mein Magen was nischt in Ordnung. Arzt hat gesagt, soll essen selten und viel.«

Liebling runzelte verwundert die Stirn. »Meinen Sie: wenig und oft?«

»Genau.« Birczan nickte. »Hat gesagt: wenig essen und öfter.«

Liebling setzte eine bedenkliche Miene auf. »Seien Sie lieber vorsichtig, wenn Sie so kühne Behauptungen aufstellen.«

Birczan sah ihn an und furchte die Stirn. Dann verstand er. »Über Anwalt? Muß in Deutschland vorsichtig sein, wenn du sagst Wahrheit?«

»Wie ist sein Name?« fragte Liebling zwischen zwei Bissen. Er hatte lange nicht mehr so gut gegessen. Ein wirklich angenehmer Ortstermin.

»Herr Steckel«, antwortete sein Mandant.

Liebling überlegte kurz. »Kenne ich nicht«, sagte er dann.

Birczan grinste. »Brauchst du auch nicht.« Sofort wurde er wieder ernst. »Aber weißt du, was is Gutachter?«

»Ich denke schon«, erwiderte Liebling, ohne mit der Wimper zu zucken.

Birczans Ton wurde grimmig. »Gutachter war zu hundert Prozent von Versicherung gekauft. Hat alles so gedreht, daß für Versicherung war alles günstig, und für mir war alles schlimm.«

Liebling aß weiter. Sein Mandant grüßte zwei Türkinnen, die vorbeigingen. Sie waren so freundlich zu ihm, wie alle, denen er begegnet war.

Die Mitarbeiterinnen der Anwaltspraxis Liebling & Pelzer erledigten ihre routinemäßigen Arbeiten zügig und zuverlässig. Paula, in reiferem Alter und als Chefsekretärin zugleich die Dienstälteste im Vorzimmer, war damit beschäftigt, aktuelle Schriftsätze in die entsprechenden Akten einzuordnen.

Senta, ihre schwarzhaarige junge Kollegin und zugleich Pelzers Sekretärin, faltete die gerade geschriebenen Briefe und steckte sie in passende Umschläge. Während sie begann, die Kuverts zuzukleben, sagte sie mißbilligend:

»Ick finde det, ehrlich gesagt, unmöglich von Pelzer, det er noch nich da is.«

»Du siehst ja, daß es möglich ist«, entgegnete Paula mit unbewegter Miene.

Senta schüttelte verständnislos den Kopf. »Seit ‘ner Stunde sitzen die Ellwangs im Wartezimmer, und keener kümmert sich um die. Haste dir die anjesehen?«

Paula verzog das Gesicht. »Natürlich nicht.«

Senta schnaufte empört. »Det sind janz entzückende Rußlanddeutsche. Wat sollen die denn hier für ‘nen Eindruck kriegen!«

»Er wird für die Verspätung schon seine Gründe haben«, bemerkte Paula kühl.

Senta warf ihr einen tadelnden Blick zu. »Ick finde det seltsam, det du für nischt so viel Verständnis hast wie für die Fehlleistungen unserer Chefs. Aber wehe, ick mach mal Mist!«

Paula ging nicht darauf ein. »Bring den Leuten einen Kaffee«, entschied sie kurzerhand.

Senta holte ein Tablett und stellte eine der Thermoskannen und das Kaffeegeschirr darauf.

»Hast du bei ihm angerufen?« erkundigte sich Paula.

»Klar.« Senta nahm das Tablett auf. »Sein Anrufbeantworter säuselt, det er hier in der Praxis is.«

In diesem Augenblick wurde die schallgedämpfte Tür schwungvoll geöffnet. Liebling war in Hemdsärmeln. Er kam aus seinem Büro und blieb vor Paulas Schreibtisch stehen. Sein Blick fiel auf das Tablett in Sentas Händen.

»Haben wir Kaffeegäste?«

Paula lächelte und übernahm die Antwort. »Im Wartezimmer sitzt ein, wie Senta findet, reizendes Ehepaar.«

»Hoffentlich nicht für mich?« entgegnete Liebling gespielt furchtsam.

»Für Dr. Pelzer, der aber leider nich da is«, erklärte Senta. Sie marschierte mit dem Tablett hinaus in die Diele.

Einen Moment lang blickte Liebling ihr versonnen nach, dann wandte er sich an Paula.

»Haben Sie den Anwalt in der türkischen Brandstiftungssache angerufen? Ich brauche die Akte.«

Paula schnaufte. »Ich habe ihn viermal angerufen, den Herrn Steckel.«

»Und?«

»Dreimal war er nicht zu sprechen. Beim viertenmal hat er gesagt, er rückt die Akte erst dann raus, wenn der Herr Birczan seine Rechnung bezahlt hat.«

Mit Elan betrat Dr. Bruno Pelzer das Vorzimmer von der Diele her. »Guten Tag, die Herrschaften!« rief er gutgelaunt.

»Auf Sie wartet ein reizendes Ehepaar«, sagte Liebling.

»Auf mich?« Pelzer sah ihn entgeistert an.

»Herr und Frau Ellwang«, teilte ihm Paula streng mit.

Pelzer blickte auf seine Uhr und erschrak: »Oh Gott!« Hastig drehte er sich um und eilte hinaus.

Liebling sah seine Sekretärin an und schmunzelte. »Ein schwacher Abgang, finden Sie nicht auch?«

Kaffeeduft breitete sich in Pelzers Büro aus. Senta hatte das Tablett vom Wartezimmer herübergetragen, während der Anwalt seine Aktentasche hinter den Schreibtisch stellte und einen Notizblock und einen Kugelschreiber hervorkramte.

Senta verteilte die Tassen auf dem Couchtisch und schenkte Kaffee ein. Sie stattete jede Untertasse mit einem Teelöffel aus und arrangierte Zuckerdose, Milchkännchen und Warmhaltekanne in der Mitte des Tisches.

Nach einem letzten prüfenden Blick auf das Arrangement verließ sie den Raum.

Die Ellwangs standen in der offenen Tür und zögerten. Beide gingen auf die Sechzig zu, und ihnen war anzusehen, daß sie ein arbeitsreiches Leben hinter sich hatten. Sie mußten ihre besten Sachen aus dem Schrank geholt haben, denn sie waren gekleidet wie für den Sonntagnachmittags-Spaziergang.

Adelheid Ellwang, eine kräftige kleine Frau, trug ein dunkelgraues Kostüm, dem sie mit einer scharlachfarbenen Bluse immerhin einen Farbtupfer aufsetzte. Ihrem Ehemann Johann war anzusehen, daß er es nicht gewohnt war, Anzüge zu tragen. Sein hellgrauer Einreiher sah so nagelneu und piekfein aus, als hätte er ihn erst an diesem Tag gekauft. Die silbergraue Krawatte zum weißen Hemd schien noch der aktuellen Mode im ländlichen Kasachstan zu entstammen.

Johann Ellwangs Hände ragten groß und knochig aus den Ärmeln des Jacketts. Hände, die das Zupacken gewohnt waren.

»Nun kommen Se doch herein!« rief Senta freundlich. »Worauf warten Se denn noch? Der Kaffee wird ja kalt.«

»Wir dachten...«, sagte Adelheid Ellwang und wußte nicht weiter.

»Der Herr Anwalt...«, fügte ihr Mann unbeholfen hinzu. »Er ist doch noch nicht...«

Beide sprachen mit deutlichem russischem Einschlag. Doch abgesehen von dem Akzent schien ihr Deutsch einwandfrei zu sein.

»Nein, nein, bitte treten Sie doch ein!« rief Pelzer vom Schreibtisch her. Er nickte Senta zu, was soviel bedeutete wie: Danke, Sie können jetzt gehen.

Sie beachtete ihn nicht. Die Beklommenheit der Eheleute schien sie zu rühren. Lächelnd stellte sie das Tablett seitlich am Tisch ab und ging auf die beiden zu. Sie mochten noch immer nicht eintreten.

Entschlossen nahm Senta Frau Ellwang am Arm und führte sie auf das Sofa zu. Nun bewegte sich auch endlich Ehemann Johann; treu ergeben folgte er seiner besseren Hälfte und ließ sich neben ihr auf dem Sofa nieder.

»Und lassen Se bloß den Kaffee nich kalt werden«, forderte Senta die beiden noch einmal auf, ehe sie sich durch die Tür zum Vorzimmer zurückzog.

Pelzer schmunzelte. Mit seinem Notizblock, dem Stift und einem zuvorkommenden Lächeln gerüstet, ging er auf den Tisch zu. Senta hatte es richtig erkannt: Diese beiden Besucher würden den Kaffee aus lauter Schüchternheit nicht anrühren, wenn man sie nicht immer wieder dazu aufforderte.

»Tut mir leid, daß Sie warten mußten«, sagte er und setzte sich ihnen gegenüber, »Schuld war ein Gerichtstermin, der leider länger dauerte als vorgesehen.«

Die Ellwangs sahen ihn verständnislos an.

»In Kasachstan wartet man länger«, sagte der knorrige Mann.

»Manchmal den ganzen Tag«, fügte seine Frau hinzu.

»Ich will nicht behaupten, daß hier alles besser ist«, erwiderte Pelzer schmunzelnd. »Aber wir bemühen uns, schnell und zuverlässig zu sein. Mit der Pünktlichkeit klappt es auch — meistens.« Er lachte entwaffnend und hob seine Tasse, wie, um ihnen zuzuprosten.

Erst diese wortlose Aufforderung veranlaßte Adelheid und Johann Ellwang, ebenfalls zu ihren Tassen zu greifen.

»Also dann...« Pelzer setzte die Tasse ab und nahm den Kugelschreiber in die Hand. »Was führt Sie zu mir?«

Adelheid und Johann Ellwang sahen sich an.

»Erzähle du«, sagte sie.

»Warum ich?« entgegnete er mit leiser Entrüstung. »Du kannst viel besser reden.«

Sie sah ihn an, als wollte sie ihn lautstark zurechtweisen. Doch sie begnügte sich mit einem strengen, abkanzelnden Ton. »Hatten wir zu Hause nicht ausgemacht, daß du erzählst?« Nach einem maßregelnden Blick folgte ein scharfes »Also bitte!«

Johann Ellwang verzog das Gesicht zu einer gequälten Grimasse, wagte aber keinen Widerspruch und wandte sich dem Rechtsanwalt zu.

Pelzer lächelte mitfühlend; er achtete darauf, nicht amüsiert auszusehen. Er wollte dem armen Kerl auf keinen Fall das Gefühl geben, daß man über ihn lachen konnte.

»Egal, von wem Sie es hören«, begann Ellwang seinen Bericht, »wir haben ein kleines Problem.«

»So klein nun auch wieder nicht«, ergänzte seine Frau. Ihre Stimme klang wieder normal, offenbar besänftigt angesichts der Tatsache, daß es nun um die gemeinsam zu verfechtende Sache ging. Da verloren Kleinlichkeiten ihre Existenzberechtigung, und es hieß einfach nur noch zusammenzuhalten.

Ihr Mann bekräftigte ihren Einwurf mit einem Nicken. Er fuhr fort: »Wir sind, wie das schöne Wort lautet, deutschstämmig, müssen Sie wissen. Und deshalb sind wir aus dem schönen Rußland ins noch schönere Deutschland gezogen.«

Adelheid Ellwang meldete sich mit einer neuen Ergänzung. »Damit Sie sich gar nicht erst ein falsches Bild machen — mit unseren Papieren und Genehmigungen ist alles in Ordnung.«

Pelzer nickte ihr beruhigend zu. »Ich hatte es nicht anders erwartet.« Er drehte den Kugelschreiber zwischen den Fingern.

Unterdessen räusperte sich ihr Mann. »Unser Problem heißt Valerij«, sagte er, und sein Gesicht nahm einen bedeutungsschweren Ausdruck an.

»Valerij?« wiederholte Pelzer erstaunt. Er legte den Kugelschreiber hin und nippte an seinem Kaffee. Nach seiner Erfahrung hatten Rußlanddeutsche meist Kinder mit altmodischen deutschen Namen. Olga, Alwine, Heinrich, Julius und ähnliche. Daß Deutschstämmige ihrem Sohn einen russischen Namen gaben, war aber wohl die Ausnahme.

»Valerij«, bestätigte Adelheid Ellwang mit einem heftigen Nicken.

Nun, es mußte ja nicht der Sohn sein. »Ein Verwandter?« fragte Pelzer daher.

Das Ehepaar antwortete nicht sofort. Einen Moment lang sahen sich die beiden an. Sie wirkten verlegen. Dann erinnerte sich Johann Ellwang seiner Aufgabe, und er wandte sich erneut dem Anwalt zu.

»Eines Tages kam ein junger Mann zu uns...«

»Eben dieser Valerij«, unterbrach ihn seine Frau.

Er funkelte sie an. »Erzählst du, oder erzähle ich?«

Sie schwieg. Mit verlegener Miene nippte sie an ihrem Kaffee.

Ellwang setzte seinen Bericht fort. »Valerij sagte zu uns: ›Ihr geht also nach Deutschland?‹ Ich sagte: ›Ja, das stimmt.‹ Er sagte: ›Ich möchte auch nach Deutschland ziehen.‹ Ich sagte: ›Jeder will nach Deutschland ziehen, aber was haben wir damit zu tun?‹ Und er sagte: ›Ihr könntet mich mitnehmen.‹ Ich sagte: ›Wir? Bist du noch gescheit? Wie sollen wir dich mitnehmen?‹ Valerij sagte: ›Ihr könntet sagen, daß ich euer Sohn bin.‹ Ich sagte: ›Aber du kannst nicht unser Sohn sein. Wir haben keinen Sohn.‹ Darauf sagte er: ›In Deutschland weiß kein Mensch etwas über euch. Kommt es auf einen Sohn mehr oder weniger an?‹«

Adelheid Ellwang hatte ihre Tasse vorsichtig auf die Untertasse zurückgestellt. Und ebenso vorsichtig hörte sie sich an, als sie ihrem Mann zuflüsterte: »Ich fürchte, der Herr Advokat wird ungeduldig, weil du so langweilig erzählst.«

Sichtlich genervt erwiderte er: »Ich sage von Anfang an, daß du erzählen sollst. Also bitte.« Rasch erlaubte er sich einen Schluck Kaffee, dann lehnte er sich zurück. Für ihn war das Berichten beendet; seine beleidigte Miene drückte das unmißverständlich aus.

Adelheid Ellwang übernahm. »Valerij ist übrigens kein schlechter Mensch. Er hat uns Geld geboten. Tausend Dollar.«

»Zuerst fünfhundert«, warf ihr Mann aus seiner zurückgezogenen Position ein.

»Aber dann tausend«, nahm Adelheid den Faden wieder auf. »Es ist in Kaluga nicht einfach, zu tausend Dollar zu kommen. Ich sagte zu ihm: ›Sei gescheit, wir heißen Ellwang, und du heißt Valerij Ignatiewitsch Bubukin. Wie kannst du unser Sohn sein?‹ Und er hat gesagt: ›Laß das nur meine Sorge sein, Mütterchen.‹ Er mußte wegen dem Paß und wegen der vielen Urkunden viermal nach Moskau. Und all diese Beamten bestechen.«

»Die Papiere müssen ein Vermögen verschlungen haben«, sagte Johann Ellwang.

»Auch wenn russische Beamte billiger sind als deutsche«, nickte seine Frau.

»Trotzdem«, fuhr er fort. »Ich schätze, es hat ihn fünftausend Dollar gekostet.«

Adelheid Ellwang leerte ihre Kaffeetasse endgültig. Dann hob sie den Kopf und sagte: »Und nach seiner ganzen Mühe konnten wir nicht mehr nein sagen. Es ist über uns gekommen wie ein Fluch.«

Pelzer hatte sich Notizen gemacht. Er blickte auf und vergewisserte sich: »Sie haben also die tausend Dollar angenommen?«

Die Ellwangs nickten schuldbewußt. Wie reuige Sünder hockten sie auf dem Sofa. Demütig senkten sie den Blick, als erwarteten sie von dem ›Herrn Advokaten‹ mindestens das Gottesurteil.

»Und jetzt wohnt er bei uns«, sagte Adelheid Ellwang leise, als würde Valerij an der Tür horchen. »Und wir werden ihn nicht mehr los.«

Ihr Mann brauste auf. »Was heißt, wir werden ihn nicht los! Er liegt uns auf der Tasche! Er saugt uns aus wie ein Vampir!«

»Übertreibe nicht«, ermahnte ihn seine Frau. An Pelzer gewandt, erklärte sie: »Wir könnten ihn natürlich hinauswerfen. Wir könnten den Behörden sagen, daß er nicht unser Sohn ist und daß seine Papiere falsch sind. Aber dann sind wir auch Betrüger.«

Johann Ellwang beugte sich vor. »Glauben Sie, daß uns viel passieren kann?«

Pelzer ließ den Kugelschreiber auf den Notizblock fallen. Ernst antwortete er: »Man wird Sie nicht gleich zurückschicken, aber etwas Ärger kriegen Sie schon.«

Das Mitleid brach in Adelheid Ellwang durch. »Wissen Sie, er ist arbeitslos«, beklagte sie sein Leid. »Wer braucht in Deutschland schon russische Uhrmacher? Wir haben etwas Geld, wir haben alles korrekt angegeben. Und weil er offiziell unser Sohn ist, geben sie ihm keine Sozialhilfe, sondern wir müssen ihn aushalten.«

»Können Sie sich diese Katastrophe vorstellen?« Johann Ellwang warf die Hände empor und ließ sie auf die Schenkel klatschen.

»Wie werden wir ihn los?« drängte Adelheid den Anwalt.

Pelzer trank seinen Kaffee aus und rieb sich das Kinn. »Haben Sie schon einmal mit ihm über das Problem geredet?« fragte er schließlich.

»Einmal?« entgegnete Johann Ellwang mit Leidensmiene.

»Hundertmal!« rief seine Frau mit einer anklagenden Handbewegung. »Wir haben ihm gesagt: ›Zieh deiner Wege, du bekommst die tausend Dollar von uns zurück.‹«

»Wir haben ihm sogar tausendfünfhundert geboten«, fügte Johann hinzu.

Adelheid nickte bitter. »Aber er denkt nicht daran.«

»Er ist doch nicht verrückt«, grollte ihr Mann. »Er lebt lieber wie die Made im Speck.«

Pelzer verfolgte die Schilderungen voller Betroffenheit. »Na, das ist ja ein Ding«, murmelte er, mehr zu sich selbst.

Johann und Adelheid Ellwang sahen ihn erwartungsvoll an.

Dr. Bruno Pelzer dachte nach und drehte abwesend den Kugelschreiber zwischen den Fingern.

Johann Ellwang drehte sich zu seiner Frau um und flüsterte ihr ins Ohr: »Was habe ich dir gesagt! Er weiß auch keinen Rat.«

2.

Sicherheitstechnik

Vom hallenden Echo seiner Schritte verfolgt, blieb Liebling im Halbdunkel des Korridors stehen und betrachtete das Namensschild neben der Bürotür mit der Nummer dreihundertsieben.

Wilster, Staatsanwalt

Name und Nummer stimmten. Nichtsdestoweniger war Liebling überzeugt, schon einmal in eben diesem Büro gewesen zu sein. Damals hatte darin ein anderer Anklagevertreter residiert. Nun, das war nichts Ungewöhnliches. Beförderungen und Versetzungen waren in diesem Umfeld nun mal an der Tagesordnung.

Auf sein Klopfen hörte Liebling zunächst nichts.

Dann, nach einem erneuten Klopfen, ertönte ein seltsamer Laut, der im weitesten Sinne als ein ›Herein!‹ gedeutet werden konnte.

Liebling öffnete die Tür und trat ein. Im Umgang mit Staatsanwälten hatte er es noch nie für angebracht gehalten, sich zu zieren. Ebensowenig im Umgang mit Richtern und allem, was zur Kategorie ›Beamte und Angestellte des öffentlichen Dienstes‹ gehörte.

In viel zu vielen Köpfen herrschte noch das Obrigkeitsdenken, das nach Robert Lieblings Meinung längst berüchtigt genug war, um für immer und ewig in der Versenkung zu verschwinden.

Staatsanwalt Wilster schien mit diesem Denken nicht belastet zu sein, nach allem, was Liebling gehört hatte.

Sein Büro war nüchtern eingerichtet, fast kahl. Einziger farblicher Kontrast inmitten der üblichen Aktenberge war ein großes, bauchiges Glas mit Wasser, in dem ein fetter Goldfisch herumschwamm.

Liebling schloß die Tür, und erst jetzt, bei der Fortsetzung seines Rundblicks, bemerkte er den Staatsanwalt.

Wilster saß hinter seinem Schreibtisch und war verschwunden — unter einem Handtuch, das über seinem Kopf lag. Letzteren hielt er über eine Schüssel gebeugt, die selbst auf drei Meter Entfernung einen deutlichen Kamillegeruch verströmte.

Staatsanwalt Wilster hob einen Zipfel des Handtuchs, lugte darunter hervor und erkannte den Besucher. Wilster ließ das Handtuch zurücksinken und tauchte von neuem in die heißen Dämpfe.

»Wenn Sie mit mir so vorlieb nehmen wollen, wie ich bin, können Sie sich gerne setzen«, sagte er mit hohler Stimme.

»Ist das Kamille, was Sie einatmen?« erkundigte sich Liebling und blieb neben dem Schreibtisch stehen.

»Es ist eine Kräutermischung«, antwortete der Staatsanwalt. »Steht auf der Packung.« Seine rechte Hand suchte und stieß die Schachtel vom Schreibtisch.

Liebling hob die bunte Schachtel auf und betrachtete sie.

»Ich hab’s nicht genau gelesen«, sagte Wilster. »Aber bevor ich an verstopfter Nase sterbe, probiere ich das Zeug.«

Liebling schnupperte an der Schachtel. »Riecht gut«, stellte er fest.

»Ich rieche überhaupt nichts«, entgegnete Wilster dumpf. »Was bringt einen Staranwalt wie Sie dazu, einen so untergeordneten Staatsanwalt wie mich zu besuchen?«

Liebling grinste. »So schlimm kann es Ihnen nicht gehen, wenn Ihnen so hübsche Witze gelingen.« Er stellte die Kräuterschachtel zurück auf den Schreibtisch und setzte sich auf den Stuhl für Besucher. »Ich brauche die Akte des Türken Birczan, der wegen Brandstiftung und...«

Wilster unterbrach ihn. »Ich weiß genau Bescheid. Hat die Akte nicht sein Anwalt Steckel?«

Liebling brummte zustimmend und setzte sich. »Herr Birczan geht in die Berufung und wechselt die Pferde. Sein Anwalt bin jetzt ich. Soll ich Ihnen die Vollmacht unter das Handtuch reichen?«

Wilster hob den Kopf ein Stück und lüftete das Handtuch, so daß er seinen Besucher ansehen konnte. »Ich muß zugeben, daß der Mann nicht gerade brillant verteidigt wurde. Aber es war eh nicht viel zu holen. Alles sonnenklar. Vielleicht hätte man beim Strafmaß eine Kleinigkeit rausholen können.«

»Wo kriege ich die Akte?« fragte Liebling.

»Die liegt noch bei der ersten Instanz, weil die schriftliche Urteilsbegründung noch nicht da ist.« Wilster schien zu überlegen, ob er unter das Handtuch zurückkehren sollte.

»Wann kommt sie?«

Wilster zuckte die Achseln. »Ich vermute, das weiß nicht mal Richter Koch, der sie schreiben muß. Aber wenn Sie sowieso in die Berufung gehen, werden Sie ohnehin alles zu sehen kriegen.«

»Ich gehe nicht sowieso in Berufung«, erwiderte Liebling, »sondern auf Grund eines Verhandlungsresultats, das sehr zu wünschen übrig läßt. Wie sehr, das soll mir auch die Akte zeigen.«

Wilster sah den Anwalt an und schwieg. Erst nach einer Weile sagte er: »Wenn ich Ihnen aus Sympathie von einer Berufung abriete, und das meine ich ehrlich, würden Sie darauf hören?«

»Nein.«

Wilster hatte sich gegen das Handtuch entschieden. Er nahm es vom Kopf und legte es auf die freie Schreibtischfläche neben einem der Aktenberge. Der Blick, mit dem er Liebling maß, war voller Mitleid.

»Tatsache ist, daß die Alarmanlage zur Tatzeit ausgeschaltet war — das konnte nur der Türke tun.« Wilster richtete sich im Stuhl auf. »Und Tatsache ist, daß der Kiosk keinen Gewinn abgeworfen hat. Das Motiv für die Brandstiftung war, ein miserables Betriebsergebnis in ein gutes Versicherungsergebnis umzuwandeln. Klingt das nicht auch für Sie sehr türkisch?«

Liebling schüttelte den Kopf.

»Es klingt sehr staatsanwältisch«, sagte er trocken.

Staatsanwalt Wilster revidierte seinen Handtuchentschluß. Er holte es zurück, warf es sich über den Kopf und flüchtete in die Abgeschiedenheit der Kräuterdämpfe.

In den Straßen dampften die Abgase. Der Sonnenschein machte eine freundliche und beinahe beschauliche Szenerie aus dem dahinrollenden Blech. Lola hatte das Schiebedach ihres Wagens geöffnet, und Liebling genoß seinen Status als Beifahrer.

Er hatte beschlossen, ihr vor Augen zu führen, daß er an ihren Interessen genauso interessiert war wie sie selbst. Es gehörte zu seinen strategischen Maßnahmen. Die sollten dazu dienen, seine Vorzüge gegenüber Dr. Felix Kornhaus klar erkennbar herauszustellen. Wenn Lola erst einmal in vollem Umfang erkannt hatte, welche enorme Summe von Vorzügen ihr Zweitmann hatte — ja, dann würde sie um so eher darauf kommen, wie sehr sie von ihrem Erstmann vernachlässigt wurde.

Sie würde feststellen, daß der ach so gute Felix sie im Grunde überhaupt nicht mehr beachtete. Oder, daß er sie als eine Art Einrichtungsgegenstand wertete, wie die in Frauenkreisen beliebte Formulierung lautete.

Im Zuge seiner neuen Strategie hatte Liebling sich dazu durchgerungen, Lola beim Kauf neuer Kleidungsstücke zu begleiten. Günstigerweise war sie so genügsam, die Angelegenheit in Berlin abzuwickeln.

Ehemänner von der Güteklasse eines Dr. Felix Kornhaus luden ihre Frauen zum Shopping nach New York ein. Oder nach London. Oder nach Paris, Rom, Mailand, Madrid. Für drei oder vier Tage, damit es sich lohnte. Liebling war guter Hoffnung, die Angelegenheit in maximal drei oder vier Stunden abgewickelt zu haben. Allerdings würde er damit wahrscheinlich die Höchstbelastung seines Durchhaltevermögens erreicht haben.

»Hast du wirklich Zeit für so was?« Aus Lolas Stimme klangen deutliche Zweifel.

»Würde ich sonst mitkommen?« entgegnete er.

Sie schien es nicht für so überzeugend zu halten, wie er es klingen lassen wollte. Denn statt auf seine Gegenfrage zu reagieren, sagte sie:

»Nicht, daß du später sagst, du hättest deine Zeit zum Fenster rausgeschmissen.«

Liebling lehnte den Nacken an die Kopfstütze, schloß die Augen und ließ sein Gesicht von Sonne und Abgasen umschmeicheln.

»Ich will es nicht ewig deinem Mann überlassen, die Kleider für dich auszusuchen.«

»Haut er so daneben?« entgegnete sie irritiert.

Liebling wollte etwas erwidern, doch Lola mußte an einer Ampel halten. Gedankenverloren blickte er auf die vorüberhastenden Fußgänger.

Sein Blick fiel auf ein Ladenschild in knalligem Rot. Gelbe Blitze zuckten beiderseits der großen Schrift:

SICHERHEITSTECHNIK

Lieblings Blick klebte förmlich daran fest. Ohne daß er seine Gedanken daraufhinlenken mußte, übersetzten sie das Wort ›Sicherheitstechnik‹ in ›Alarmanlagen‹.

»Könntest du mal anhalten?« bat er rasch.

Lola folgte seinem Blick.

»Brauchst du Sicherheitstechnik?« fragte sie erstaunt.

Liebling grinste. »Ich will mich bilden.«

Gleich um die Ecke fand Lola einen Parkplatz. Sie wartete im Wagen, um schon mal einen Blick in eine Modezeitschrift zu werfen, die sie vor einer halben Stunde gekauft hatte.

Liebling betrat den Laden und fand sich allein in einem Labyrinth aus feuersicheren Tresoren, Laser-Alarmanlagen, Bewegungsmeldern auf Radarbasis und Türsprechanlagen mit Monitoren in Farbe oder Schwarzweiß.

Da sich niemand blicken ließ, schlenderte Liebling auf den klotzigsten der angebotenen Tresore zu. Er betrachtete das stählerne Monstrum und begann, am Rad der Zahlenkombination zu drehen.

Schritte näherten sich. Der Verkäufer war ein stark übergewichtiger, schwitzender junger Mann. Sein Anzug konnte mit dem Ausmaß seiner Nahrungsverwertung nicht mehr Schritt halten. Dem offenen Jackett sah man an, daß es sich über dem Bauch nicht mehr schließen ließ.

Ein Namensschild am Revers wies den Schwergewichtigen als ›Hartmut Bock‹ aus.

»Den kriegen Se nich uff«, sagte er stolz mit einer Kopfbewegung zum Tresor hin. »Und wenn Se zwee Jahre dran fummeln.«

Liebling trat auf den jungen Mann zu und sagte berufsmäßig nüchtern: »Ich interessiere mich für eine Alarmanlage.«

»Da sind Se hier jenau richtig«, erwiderte Bock erfreut.

»Kennen Sie eine, die heißt...« Liebling zog einen Zettel aus der Tasche und las vor. »NOKUS Z?«

Bocks Verkäuferfreude schwand. »Ja, kenn ick«, antwortete er reserviert.

»Haben Sie die zufällig da?«

Bock schüttelte den Kopf. »Is nich zu empfehlen. Stiftung Warentest — mangelhaft. Führen wa seit drei Jahren nich mehr.«

»Was is damit los?« Liebling steckte den Zettel wieder ein. »Zu teuer?«

»Zu teuer?« Bock grinste amüsiert. »Det war ‘n Kinderspielzeug. Heiße Luft mit ‘nem bisken Blech. Mit dem Ding hat et nischt wie Ärjer jejeben.«

Liebling hob die Augenbrauen. »Ärger welcher Art?«

Bock lachte lautlos. »Der größte Ärjer bei ‘ner Alarmanlage is, wenn se nicht funktioniert. NOKUS Z jeht mal von alleene los, denn kann se jeder abstellen, denn funktioniert die Zeitautomatik nich — und so weiter und so fort.«

Lieblings Interesse wuchs. »Das mit dem Ausschalten interessiert mich. Kann ein Fremder, der keine Ahnung hat, sie wirklich abstellen oder umgehen?«

»Der heutije Einbrecher hat Ahnung«, belehrte Bock ihn. »Der is hochqualifiziert. Und wenn er weeß, welche drei Kontakte in welche Reihenfolge zu unterbrechen sind, dann: Es war einmal.«

»Kann er denn ohne weiteres an diese Kontakte ran?« fragte Liebling gespannt.

»Ohne weiteret kommen Se an jar nischt ran«, sagte Bock mit der Miene des Besserwissenden. »Aber mit dem nötijen Nohau jeht ailet.«

Direkt neben Liebling entstand eine Bewegung.

Die Männer drehten sich um und sahen, wie die Tür des Tresors langsam und von allein aufschwang.

Bock fehlten die Worte.

Liebling bedankte sich und ersparte es ihm, sich Erklärungen für Unerklärliches auszudenken.

Lola warf ihre Zeitschrift auf die hintere Sitzbank, als Liebling einstieg. Sie fuhr sofort los.

»Versprichst du, daß du nachher genauso geduldig wartest, wie ich es eben getan habe?« Sie lächelte ihn von der Seite an.

Er ahnte, welche Bedeutung ihre Worte gewinnen konnten. Drei bis vier Stunden Shopping durchzustehen, war möglicherweise doch anstrengender, als man es sich beim Daherreden so vorstellte.

»In wie viele Boutiquen willst du gehen?« fragte er daher besorgt.

»Am liebsten gleich in die richtige«, antwortete sie lachend. »Aber wer weiß so was schon vorher!«

Liebling überlegte. »Sag mal...«, erwiderte er gedehnt. »Hättest du nicht Lust, lieber ein paar reizende türkische Menschen kennzulernen?«

Lola holte Luft. Doch sie hielt an sich.

»Robert!« sagte sie so beherrscht wie sie konnte. »Du begreifst den Ernst des Problems nicht: Ich brauche mehrere Hosen. Alle, die ich besitze, können mich nicht mehr halten.«

Liebling schüttelte den Kopf und schmunzelte. »Entschuldige, wenn ich widerspreche, aber ich habe deinen Hintern noch in sehr frischer Erinnerung. Da ist nichts, was quillt.«

Lola bedachte ihn mit einem überlegenen Blick. »Darüber weiß ich leider mehr als du. Du bist der letzte, der das beurteilen kann.«

Er schüttelte energisch den Kopf. »Ich bin der erste und einzige.«

»Erstens«, erwiderte Lola spöttisch, »bist du womöglich etwas merkwürdig veranlagt. Und zweitens: Schon mal gehört, daß Liebe blind macht?« Die Sanftheit ihrer Augen neutralisierte ihren ohnehin nicht ernstgemeinten Spott.

Liebling fügte sich. »Also schön«, seufzte er, »fahren wir Hosen kaufen.«

Zwanzig Minuten später fand er sich in einem dieser typischen Läden wieder, die sich seit seinem letzten einschlägigen Besuch offenbar wenig verändert hatten. Die Berieselung mit Permanentpop fand nach wie vor statt, in diesem Fall durch eiförmige Lautsprecherboxen, die an Edelstahlketten von einer tiefschwarzen Deckenkonstruktion herabhingen.

Auch an den mit Textilien vollgestopften Regalen und an den vollgehängten Kleiderständern dominierte Edelstahl. Was die Boutiquen-Einrichtung betraf, waren anscheinend keine wesentlich neuen Ideen entwickelt worden. Der Pseudo-Designer-Schnickschnack hatte nur geringfügige Variationen erlebt.

Liebling rechnete nach und kam zu dem Ergebnis, daß etwa zwei Jahre vergangen sein mußten, seit er mit Sarah in einer Boutique gewesen war. Sein Tochterherz hatte einen finanzkräftigen Begleiter gebraucht, und er war gegen sein väterliches Mitgefühl einfach machtlos gewesen.

Lolas Motive waren zum Glück völlig anderer Art. Nur seine Ratschläge waren gefragt, sein Beistand in Fragen des modischen Geschmacks. Mangels Erfahrung und Wissen würde er im wesentlichen aus dem Bauch heraus urteilen müssen.

Erst nachdem sie ausgiebig den gesamten Warenbestand der Boutique erforscht hatte, machte sich Lola daran, ihre eigentlichen Kaufabsichten zu verwirklichen.

Zielsicher fischte sie die ersten Hosen aus den Regalstapeln. Er schaute ihr dabei über die Schulter und kam nicht auf die Idee, daß er ihr damit möglicherweise geringfügig auf die Nerven gehen könnte.

»Setz dich doch«, sagte sie, ohne sich umzudrehen und ohne mit dem Heraussuchen aufzuhören.

Er sah sich um und entdeckte einen Sessel für wartende Begleiter. Er scheuchte die Zwergausgabe eines Hundes herunter, der offenbar zur Einrichtung gehörte. Der Sessel selbst hatte ebenfalls Zwergenmaße. Liebling riskierte es dennoch, sich darauf niederzulassen.

Mangels anderweitiger Auswahl fischte er eine Modezeitschrift vom Beistelltisch und begann, die gelackten Bildseiten durchzublättern.

»Darf man hier rauchen?« fragte er vorsichtig.

»Wenn dich der Gestank nicht stört«, antwortete Lola unmißverständlich.

Also verzichtete er auf den Zigarillo, nach dem es ihn verlangte.

»Ich gehe mal in die Kabine«, erklärte Lola, mittlerweile mit fünf Hosen beladen und verschwand hinter einem der Vorhänge.

Weiter hinten zwischen den Kleiderständern führte eine offenstehende Tür in die Verwaltungsräume und vermutlich auch in das Lager des Ladens. Die Frau, die herauskam, zählte erkennbare fünfzig Lenze. Die anhaltende Jugendlichkeit ihres Wesens unterstrich sie durch dick aufgetragene Solarienbräune und intensive Schmuckbehängung. Die Zahl der Klunker wählte sie offenbar nach Gewicht aus.

Liebling beachtete sie nicht sofort, blätterte vielmehr angestrengt in der Hochglanzzeitschrift.

Schon, als sie näherkam, spürte er, daß sie ihn kannte. Da war etwas in ihrem Blick und in ihrem Gang, das keinen anderen Schluß zuließ. Dann, als sie vor ihm stehenblieb und ihn ansah, gab es keinen Zweifel mehr.

»Mein Gott, hast du Haare gelassen!« sagte sie leise.

Er blickte auf und erkannte sie sofort. Charlotte Bargfeld, eine seiner Verflossenen.

»Du bist doch Robert Liebling?« vergewisserte sie sich.

Er lächelte zustimmend, legte die Zeitschrift weg und stand auf — höflich, wie er war.

»Jetzt bloß keinen Fehler«, sagte er schmunzelnd. »Du bist Charlotte?«

Sie strahlte und nickte freudig.

»Ist das deine Frau?« fragte sie und zeigte auf die Kabinen.

Er schüttelte den Kopf. »Wie lange ist das her mit uns? Sechs Jahre? Acht Jahre?«

»Ach, komm!« Sie lachte. »Du warst noch verheiratet, wenn ich dich erinnern darf. Ich war ein Seitensprung.«

»So weit zurück kann ich nicht denken«, erwiderte Liebling zerknirscht.

»Aber trotz der Haare...«, sagte sie mit einem wohlwollenden Blick. »Du bist dir noch sehr ähnlich.«

»Dasselbe Kompliment kann ich dir auch machen, falls es eins ist.« Er runzelte die Stirn. »Du selbst warst damals aber nicht verheiratet?«

»Richtig«, bestätigte sie.

»Aber inzwischen?«

Sie lächelte versonnen. »Inzwischen bin ich wieder geschieden. Diese Boutique ist sozusagen die Rendite meiner sechs Ehejahre.«

»Klang das irgendwie bitter?« entgegnete Liebling.

Er bemerkte nicht, wie Lola den Vorhang ihrer Kabine einen Spalt zur Seite schob und ihn und die Inhaberin beobachtete.

Charlotte schüttelte den Kopf. »Eine Ehe, bei der so was wie das hier rauskommt, war doch erfolgreich. Oder?«

»Also doch«, stellte Liebling fest. »Das klingt bitter.«

Charlotte drehte sich um. Der Kabinenvorhang war wieder geschlossen. Sie wandte sich erneut Liebling zu und flüsterte: »Wenn du willst, können wir uns mal treffen.«

»Wozu?« Er sah sie verständnislos an.

Sie schluckte, blinzelte.

»Wenn du das fragen mußt, sollten wir es besser sein lassen«, antwortete sie gekränkt. »Früher mußte ich dir das nicht erklären.«

»Früher habe ich es ja auch gewußt«, entgegnete er.

In diesem Moment stürmte Lola aus ihrer Kabine.

Ihr Gesicht war wie versteinert.

»Ich habe alle Sachen auf den Stuhl gelegt«, sagte sie im Vorbeigehen zu Charlotte. »Auf Wiedersehen.«

Ohne einen Blick an Liebling zu verschwenden, eilte sie hinaus.

Charlotte sah ihren früheren Liebhaber verständnislos an. »Ist die jetzt etwa sauer?«

Er beantwortete ihre Frage nicht.

»Ich glaube, ich habe zu tun«, sagte er schroff.

Und lief los.

Draußen auf dem Bürgersteig strebte Lola mit zornbetonten, schnellen Schritten von der Boutique weg.

Liebling folgte ihr, holte sie ein.

»Darf man erfahren, was das bedeutet?« fragte er nach ein paar stummen Schritten neben ihr.

Sie antwortete, den Blick geradeaus gerichtet: »Ich bin solche Situationen nicht gewohnt, und ich möchte mich auch nicht daran gewöhnen.«

Liebling fand, daß sie keinen Grund hatte, ihn anzugreifen.

»Hör mal zu, Schätzchen«, konterte er. »Als du mich kennengelernt hast, war ich über Fünfzig. Findest du nicht, daß da ein gewisses Vorleben toleriert werden müßte?«

»Wahrscheinlich bin ich extrem intolerant«, erwiderte Lola unnachgiebig.

»Ja, bist du«, stimmte er ihr zu. »Ich war mit dieser Frau vor zwölf Jahren befreundet. Na und?«

»Rede nicht so einen Mist«, sagte Lola ärgerlich. »Vor zwölf Jahren warst du noch verheiratet.«

Er verkniff sich ein Grinsen. »So was kommt im Leben leider vor. Wenn ich nicht irre, ist es selbst dir schon mal passiert.«

Lola ging nicht darauf ein. Sie erreichten ihren Wagen, und mit verbissener Entschlossenheit öffnete sie die Fahrertür. Liebling wartete wie üblich auf der Beifahrerseite.

Über das Wagendach hinweg sah sie ihn an — mit ungebremster Wut. »So, wie ihr geredet habt, war das nicht vor zwölf Jahren, sondern vor ein paar Stunden.«

Und ohne eine Antwort abzuwarten, stieg sie ein.

Liebling streckte schon die Hand zum Türgriff aus.

Doch der Sicherungsstift schnappte nicht hoch, wie er es gewohnt war. Verblüfft mußte Liebling zusehen, wie der Wagen sich in Bewegung setzte — mit verschlossener Beifahrertür.

Lola brauste ohne ihn davon.

Sekundenlang starrte er ihr nach, und er war sich der Tatsache bewußt, daß seine Miene eine ziemlich einfältige sein mußte. Ihm fiel der Zigarillo ein, auf den er in der Boutique verzichtet hatte. Er zupfte ihn aus dem Jackett und setzte den schwarzen Tabak in Brand.

Wenigstens dieser Genuß war ihm ohne Reue erlaubt.

Als er die Tür zum Wartezimmer öffnete, saß Mehmet Birczan bereits da. Er ließ seine türkische Zeitung sinken und blickte zu seinem Anwalt auf.

»Tag, Herr Birczan«, sagte Liebling. »Hat ein paar Minuten länger gedauert, tut mir leid. Mein Taxi ist kaputtgegangen.«

Birczan faltete die Zeitung zusammen und lächelte.

»Brauchst nischt Entschuldigung bitten. Alles dauert länger, wie man denkt.«

»Nur nicht die Momente des Glücks«, philosophierte Liebling in einem Anflug von Trübsinn.

Birczan legte die Zeitung auf den Tisch und stand auf. »Dann mußt du Koran lesen«, erwiderte er im gleichen Tonfall wie Liebling. »Wirst du sehen — alles wird anders.«

Liebling sah seinen Mandanten ernst an. Mit einer einladenden Handbewegung bat er den Türken in sein Büro und wies ihm das Besuchersofa zu. Während Birczan sich setzte, begab Liebling sich hinter seinen Schreibtisch.

»Ich habe inzwischen das Sachverständigengutachten gelesen«, sagte er.

»Und?« Birczan sah ihn mitleidheischend an. »Is nischt furchtbar?«

Liebling schüttelte den Kopf. »Im Gegenteil, es ist sehr gut.«

Birczan verstand nicht. »Sehr gut?«

»Ja, für uns«, erläuterte Liebling. »Es ist absolut idiotisch.«

»Wenn wir machen Berufsverhandlung...«, setzte sein Mandant an.

»Berufungsverhandlung«, korrigierte Liebling ihn knapp.

Birczan nahm erneut Anlauf, und diesmal klappte es. »Wenn wir machen neue Verhandlung, wirst du aber neue Gutachte verlangen?«

»Lieber nicht«, entgegnete Liebling. »Wer weiß, was dabei herauskommt.« Er hob das etwa fünfzig Seiten dicke Gutachten vom Schreibtisch und ließ es klatschend zurückfallen. »Das hier ist so dämlich, daß man es wunderbar zerpflücken kann.«

»Zerpflücken?« Birczan verstand wieder nicht.

Liebling suchte ein anderes Wort. »Widerlegen. Umkippen. Entkräften.«

Birczan nickte, doch das Aufleuchten des Verstehens war in seiner Miene noch nicht festzustellen.

Die gepolsterte Tür zum Vorzimmer schwang auf. Paula betrat das Büro ihres Chefs. Sie trug ein Tablett mit zwei Teetassen und einer Zuckerdose herein.

»Möchten Sie Milch?« fragte sie den Mandanten, während sie die Tassen verteilte und auch die Zuckerdose vor Birczan auf den Tisch stellte.

»Is Kaffee oder Tee?« fragte er angesichts des dunklen Brauns in der Tasse.

»Tee«, antwortete Paula.

»Dann kein Milch.«

Paula nickte lächelnd, und als Liebling auf ihren fragenden Blick nicht reagierte, machte sie sich umgehend auf den Rückweg in ihr eigenes Reich.

Liebling sah den Türken voller Ernst an. »Viel schwerer werden wir es mit Argument Nummer zwei der Staatsanwaltschaft haben — daß der Kiosk ein Flop war.«

»Ein Flop?« Birczans Augen wurden groß und ungläubig.

»Daß der Kiosk nichts eingebracht hat«, gab Liebling eine Zusatzerläuterung ab.

»Stimmt aber nischt!« entgegnete Birczan aufgebracht. »Geschäft hat immer gut gelaufen.«

»Mir brauchen Sie so was nicht zu erzählen.« Liebling faltete die Hände über dem Gutachten. »Im Protokoll der Verhandlung steht das alles sehr genau drin.«

Birczan rührte Zucker in seinen Tee. »In Wirklichkeit Imbiß hat prima gelohnt. Lage war gut, und immer gut

Kundschaft. Deutsche und türkische. Kann isch dir viel Zeugen bringen.«

Liebling hatte Mühe, geduldig zu bleiben. »Solche Zeugen kennt man. Die wollen wir doch lieber weglassen.«

Birczan ließ den Löffel auf die Untertasse klirren. »Glaubst mir nischt?«

»Der Akte liegt eine Kopie Ihrer Steuererklärung bei«, sagte Liebling in geschäftsmäßigem Ton. »Von Ihnen unterschrieben! Und die besagt, daß der Kiosk in den letzten drei Jahren so gut wie nichts abgeworfen hat.«

Birczan trank einen Schluck Tee. Er verzog kaum merklich das Gesicht, als er die Tasse wieder abstellte.

»Schmeckt der Tee nicht?« fragte Liebling herausfordernd.

Birczan schüttelte nur knapp den Kopf. Es war ihm sichtlich peinlich, Kritik zu üben.

»Steuererklärung war falsch«, sagte er plötzlich.

Liebling hob die Augenbrauen, erwiderte aber nichts.

»Willst du viel Steuern zahlen?« Birczan hob den Kopf und erwiderte den Blick des Anwalts. »In Wahrheit hab isch gut verdient.« Er hob den linken Arm und schob den Ärmel zurück. Die Armbanduhr funkelte. »Is Gold!« Er schob den Ärmel zurück. »Isch weiß genau. Gibt zweite Buchführung. Hat meine Frau gemacht. Jede Tag.«

»Falls das jetzt die Wahrheit ist...« Liebling machte eine inhaltsschwere Pause, »...dann können Sie eine Selbstanzeige beim Finanzamt abgeben.«

Birczan kniff die Augen zusammen. »Was is Selbstanzeige?«

»Wissen Sie, was eine Anzeige ist?«

»Ja.«

»Dann wissen Sie auch, was eine Selbstanzeige ist. Wenn Sie das tun, werden Sie für die Steuerhinterziehung nicht bestraft. Soweit klar?«

»Ja«, antwortete Lieblings Mandant und nickte eifrig.

Liebling trank einen Schluck Tee und stellte die Tasse sofort wieder ab. Er mußte Birczan recht geben. Was den Tee betraf.

»Aber die Steuern müssen Sie natürlich nachzahlen«, fügte er hinzu.

»Natürlich?« entgegnete Birczan zweifelnd. »Steuern zahlen is immer unnatürlich.«

Liebling lächelte und drückte auf den Knopf der Gegensprechanlage. »Paula, der Tee schmeckt uns nicht.«

Die Wohngegend machte einen ordentlichen Eindruck. Kinder spielten unter sonnenbeschienenen hohen Bäumen. Die Grünanlagen und Spielplätze waren gepflegt; es gab keine Zeichen der Vernachlässigung, wie in so vielen anderen Vierteln.

Das Ehepaar Ellwang wohnte im dritten Stock. Sprechanlage und Türöffner funktionierten, dafür gab es keinen Fahrstuhl. Als Dr. Bruno Pelzer vor der Wohnungstür ankam, war er dennoch nicht außer Atem. Er hielt sich fit, soweit die knappe Freizeit es ihm erlaubte.

Adelheid Ellwang öffnete die Tür und begrüßte ihn mit ehrlicher Freude. Sie führte den Anwalt ins Wohnzimmer, und er fühlte sich augenblicklich in eine Welt versetzt, die er nur aus dem Fernsehen kannte.

Diese Wohnstube war ein Stück Rußland.

Mittelpunkt und Blickfang war ein mächtiger, golden glänzender Samowar auf dem Couchtisch. Ikonen an den Wänden zeugten von der Religiosität der Menschen, die dieses Zuhause gestaltet hatten. Die Stube war voll von Figuren aus Holz oder Porzellan, von unterschiedlich gerahmten Bildern und glitzernd bestickten Kissen.

Adelheid Ellwang deutete auf einen Ohrensessel und bat den Besucher, sich zu setzen. Pelzer folgte der Aufforderung, bedankte sich mit einem Lächeln und stellte die Aktentasche neben sich auf den Fußboden.

Unterdessen schenkte Frau Ellwang Tee aus dem Samowar in ein Glas, das sich in einem silbernen Einsatz befand. Freundlich lächelnd reichte sie ihm das Glas, und Pelzer bedankte sich höflich.

Johann Ellwang kam aus einem Nebenzimmer herein und begrüßte den Anwalt mit Handschlag. Dann wandte er sich seiner Frau zu und flüsterte ihr etwas ins Ohr, auf russisch, wie Pelzer heraushörte.

Adelheid Ellwang nickte. Sie sah Pelzer an, und ihr Blick bat um Entschuldigung. »Mein Mann sagt, daß Valerij sich ein Stündchen hingelegt hat. Er hat einen sehr tiefen Schlaf. Aber ich hole ihn sofort.«

Sie ging zur Tür. Auf der Schwelle drehte sie sich noch einmal um. Auf Russisch sagte sie zu ihrem Mann: »Gib ihm Kekse.« Dann ließ sie die beiden Männer allein.

Johann Ellwang öffnete den Wohnzimmerschrank und nahm eine Keksdose heraus, die so bunt war wie der ganze Raum. Er setzte sich in den Sessel neben dem Anwalt und stellte die Dose auf den Tisch.

Ellwang beugte sich zu Pelzer und sprach leise. Offenbar hatte er Angst, außerhalb der Zimmertüren gehört zu werden.

»Ein Stündchen hingelegt!« Er stieß einen bitteren Laut aus. »Die Wahrheit ist: Er schläft den ganzen Tag! Er schläft, geht ins Bad, sieht fern, geht zum Kühlschrank und schläft wieder. Das ist sein Leben. Ein sechsundzwanzigjähriger Mensch!« Er öffnete die Keksdose für den Anwalt.

»Vielen Dank«, sagte Pelzer und bediente sich.

»Und manchmal geht er noch ins Kino«, ergänzte Johann Ellwang seinen Bericht.

»Hat Valerij eigenes Geld?« Pelzer schob sich den Keks in den Mund und begann zu kauen.

Ellwang hob die Schultern. »Wahrscheinlich mehr als wir beide zusammen. Aber genau weiß ich es nicht. Er hat einen schweren Koffer, an den läßt er niemand heran.«

In diesem Augenblick wurde die Tür des Nebenzimmers geöffnet.

Ein großer blonder Kerl trat ein.

Barfuß tappte er auf den Wohnzimmerteppich, nur mit einer dunklen, zerknitterten Hose und einem weißen Unterhemd bekleidet. Sein Haar war zerzaust; sein Gesicht sah verschlafen aus. Er starrte den Anwalt mürrisch an.

Hinter ihm trat Adelheid Ellwang ein.

Pelzer nippte an seinem Tee und stellte die Tasse wieder weg. Er konnte es kaum glauben, aber Adelheid Ellwang wirkte auf eine seltsame Weise stolz — fast so, als würde sie ihren eigenen Sohn hereinführen.

»Das ist er«, sagte sie.

Der Blick, mit dem Valerij den Anwalt maß, war eindeutig feindselig. Unterdessen gab sich Pelzer keine Mühe, dem jungen Mann gegenüber freundlich auszusehen.

»Sein Deutsch ist nicht perfekt«, erklärte Adelheid Ellwang, und sie hörte sich schon wieder an wie eine Mutter. Diesmal wie eine, die ihren Sprößling vorsorglich in Schutz nimmt. »Aber er versteht jedes Wort. Am besten, ich lasse Sie ein paar Minuten allein.«

Mit einer Kopfbewegung bedeutete sie ihrem Mann, daß er sich ebenfalls zurückziehen sollte. Er gehorchte sofort. Die Türklinke in der Hand, wartete Adelheid, bis er an ihr vorbei nach nebenan gegangen war.

An Valerij gewandt, sagte sie auf russisch: »Hör auf das, was er sagt.« Sie wies auf den Anwalt, der aus seinem Sessel aufgestanden war.

Valerij nickte und sah dabei noch mürrischer aus als zuvor. Nachdem Adelheid Ellwang die Tür von draußen geschlossen hatte, ging er auf Pelzer zu und gab ihm die Hand.

»Valerij Ellwang«, stellte er sich vor.

Der Anwalt mußte grinsen. »Pelzer«, antwortete er.

Valerij pflanzte sich auf das Sofa und langte in die Keksdose. Pelzer setzte sich ebenfalls wieder. Valerij verschlang zwei Kekse auf einmal und begann zu reden.

»Mein Eltern haben mir gesagen, daß Sie Advokat und wollen mit mir reden?«

Pelzer blieb ernst. »Mit ›Eltern‹ meinen Sie Frau und Herrn Ellwang?«

»Natürlich.« Valerij griff in die Dose. Diesmal holte er eine ganze Handvoll Kekse heraus und stopfte sich drei auf einmal in den Mund.

»Von mir aus können Sie mit diesem Theater aufhören«, schlug Pelzer vor. »Ich weiß, wer Sie sind, und ich weiß, wie Sie heißen. Was ich nicht weiß, ist, ob man vernünftig mit Ihnen reden kann.«

Valerij sah ihn an und schwieg. Nur seine Zähne waren zu hören, wie sie die Kekse zermalmten. Als sein Kauwerkzeug schließlich frei war, antwortete er kühl:

»Versuchen Sie.«

Pelzer deutete ein Lächeln an. »Auf der ganzen Welt ist es so geregelt, daß jemand, der sich unter falschem Namen in einem fremden Land aufhält — also illegal — dafür bestraft wird. Auch bei Ihnen in Rußland, nehme ich an.«

Valerij griente. »Jemand, was unter falsche Name nach Rußland geht, ist nicht normal in seine Kopf.«

Pelzer schenkte sich einen Kommentar. Statt dessen sagte er: »Ihnen ist doch klar, daß man Sie zwingen kann, von hier wegzugehen?«

Valerij verzog das Gesicht. »Sprechen Sie nicht zu mir wie Feind. Ich Ihnen nichts getan habe.« Er griff in die Dose und schaufelte Keksnachschub heraus.

Pelzer ließ sich nicht beirren. »Bevor es aber zu einer gerichtlichen Auseinandersetzung kommt, möchte ich von Ihnen wissen, ob Sie unter irgendwelchen Bedingungen bereit wären, sozusagen friedlich zurückzugehen.«

Valerij machte eine Kaupause. »Unter keinen«, sagte er mit vollem Mund.

»Das wird dumm für Sie enden«, prophezeite Pelzer.

Valerij kaute schneller. Dann, unvermittelt, zeigte er so etwas wie Emotion. »Ich kann nicht zurück! Meine Existenz in Kaluga ist liquidiert. Ich haben nicht mehr Wohnung, nicht Beruf, keine Freunde. Ich bin dort tot — verstehen? Wahrscheinlich stecken mir in Gefängnis, weil ich habe diese Sache gemachen.«

Pelzer konnte nur den Kopf schütteln.

Es klopfte, gleich darauf trat Adelheid Ellwang ein und sah neugierig zu den beiden Männern. Sie brachte einen kleinen Teller mit Konfitüre.

»Hier sind ein paar eingelegte Kirschen«, sagte sie, an den Anwalt gewandt. »Die müssen Sie zum Tee nehmen. Etwas Kirschen in den Mund — und dann Tee dazu.«

»Vielen Dank«, sagte Pelzer artig.

Sie stellte den Teller vor ihm auf den Tisch, nahm unaufgefordert seine Tasse und bereitete frischen Tee aus dem Samowar für ihn.

Zu Valerij sagte sie auf russisch: »Du solltest dir gut überlegen, was er sagt. Er ist ein kluger Mensch.«

»Er ist ein Trottel, der von nichts eine Ahnung hat«, antwortete Valerij ebenso. »Alles muß man ihm erklären.«

Adelheid Ellwang schüttelte tadelnd den Kopf. Dann lächelte sie Pelzer noch einmal zu und ging wieder hinaus.

Er sah den Russen an. »Und hier haben Sie keine Angst vor Schwierigkeiten?«

Valerij versorgte sich mit einer neuen Ladung Kekse. »Deutsche Behörden haben viele Geduld«, sagte er wegwerfend. »Außerdem werden meine Eltern mir nicht denunzieren.«

Pelzer fühlte sich auf den Arm genommen. Ungehalten erwiderte er: »Hören Sie doch endlich mal mit ›Ihren Eltern‹ auf! Herrn und Frau Ellwang ist es egal, ob Sie in Deutschland bleiben oder sonstwo hingehen. Sie sind ein fremder Mensch, der in ihr Leben eingedrungen ist. Die beiden möchten wieder unter sich sein. Das müssen Sie doch verstehen.«

Valerij zog den Teller mit der Konfitüre zu sich heran und aß die Kirschen zusammen mit den Keksen.

»Sie müssen auch verstehen meine Position«, sagte er kauend. »Was soll ich machen?«

»Haben Sie sich bemüht, einen Job zu finden?« Pelzer trank einen Schluck Tee.

Valerijs Augenbrauen formten steile Winkel. »Können mir glauben — bin gute Uhrmacher«, sagte er voller Stolz. »Aber in Deutschland brauchen kein Uhrmacher. Wenn hier geht Uhr kaputt, dann werfen weg und kaufen neue.« Er kratzte die Konfitüre mit einem Keks zusammen. Vorwurfsvoll sah er den Anwalt an. »Soll ich auf die Straße gehen und Bandit werden?«

3.

Babysitter

Liebling hatte sich überreden lassen und hatte für den Abend noch einmal dem türkischen Restaurant als Treffpunkt zugestimmt. Immerhin schätzte er Ortstermine, und dieser Ort war nicht der schlechteste.

Als er eintraf, war der Laden bereits brechend voll. Türkische Musik und laute Gespräche bildeten einen Geräuschteppich, der jeden Winkel ausfüllte.

Mehmet Birczan und seine Frau hatten für ihren Rechtsanwalt einen Platz freigehalten. Mehmet Birczans Gattin Nezihe war eine überaus gepflegte und attraktive Frau. Als er sich zu ihnen setzte, veränderte sich das Licht. Die Musik wurde lauter, die Gespräche verstummten. Nach Art eines Spotlights konzentrierte sich das Licht auf die Fläche, die in der Mitte des Raums freigeblieben war.

Eine Bauchtänzerin schwebte herein. Ihr phantasievolles, glitzerndes Kostüm reichte vom Fußboden bis zu den ausladenden Hüften. Darüber herrschte nackte Haut vor, nur unterbrochen von einem prallsitzenden Oberteil.

Tosender Beifall empfing die Tänzerin. Während sie sich in ihre von exzessivem Wackeln geprägten Tanzfiguren steigerte, wurde es im Restaurant leiser. Die Begeisterung des überwiegend männlichen Publikums verlagerte sich auf ein gemeinschaftliches, hingerissenes Starren.

Während Mehmet sich vom Anblick der Bauchtänzerin nicht losreißen konnte, wechselten Liebling und Nezihe einen verschwörerisch-schmunzelnden Blick.

Sie beugte sich zu dem Anwalt herüber. »Auf misch kuckt er schon lange nischt mehr so«, sagte sie leise.

Liebling winkte beschwichtigend ab. »Eigentlich wollten wir hier ja was anderes erledigen.«

»Sie meinen die Selberanzeige?«

Liebling nickte.

Nezihe Birczan öffnete ihre Handtasche, nahm ein handbeschriebenes Blatt Papier heraus und reichte es ihm. Liebling rückte die Kerze auf dem Tisch näher heran, um besser lesen zu können.

Liebling schmunzelte. Die Überschrift stand in Großbuchstaben auf dem Bogen:

SELBERANZE1GE

Nezihe Birczan sagte ihrem Mann auf türkisch ins Ohr: »Ich habe ihm die Anzeige gegeben.«

Mehmet Birczan nickte nur, ohne den Blick von der Bauchtänzerin zu wenden. Seiner Frau war anzumerken, daß sie nicht sicher war, ob er ihr überhaupt richtig zugehört hatte. Um so erfreuter war sie über Lieblings Aufmerksamkeit, als er ihr das Blatt Papier hinhielt und mit fragendem Blick auf eine Textstelle tippte.

»Was heißt das hier?«

Sie sah hin und las dann leise vor: »Weil wir nischt gezahlt haben genug Steuern, ohne böse Absicht, aber aus Irrtum, wollen wir jetzt machen alles korrekt.«

»Sehr gut, danke.« Liebling nickte zufrieden und las weiter.

Nezihe Birczan bemerkte, daß das Weinglas ihres Mannes leer war. Sie nahm die Karaffe, die auf dem Tisch stand, schenkte nach und gab ihm das volle Glas. Er nahm es und beachtete sie auch diesmal nicht. Er trank, als hätte ihm ein Automat das Glas gereicht. Seine Aufmerksamkeit galt einzig und allein der Bauchtänzerin.

Nezihe Birczan trank von ihrem Mineralwasser, als Liebling sie erneut zu sich winkte. Sie stellte das Glas ab und ihre Augen folgten seinem Zeigefinger.

»Das hier müssen Sie korrigieren«, erklärte er. »Es muß nicht heißen ›bitten um Entschuldigung für falsche Geld‹, sondern ›bitten um Entschuldigung für falsche Summe‹.«

»Natürlich«, antwortete sie bereitwillig, nahm einen Kugelschreiber aus der Handtasche und änderte die Stelle.

Liebling nickte zufrieden. »Sonst ist alles absolut perfekt. Ich möchte das unserem Berufungsrichter zeigen. Haben Sie eine Kopie?«

Nezihe fragte ihren Mann in der gemeinsamen Muttersprache: »Hast du eine Kopie davon?«

Widerstrebend blickte er auf das Papier, als sie es ihm hinhielt. »Nein«, antwortete er. »Wozu?«

»Er braucht eine.« Nezihe deutete mit einer Kopfbewegung auf den Anwalt.

»Dann geh ins Büro zu Güler und mach eine«, entschied Mehmet.

Gehorsam stand sie auf. Zu Liebling gewandt, erklärte sie: »Geh nur ins Büro und mache Kopie.«

Liebling nickte und lächelte ihr dankend zu.

»Sie haben eine nette Frau«, sagte er zu seinem Mandanten, nachdem sie gegangen war.

Mehmet Birczans Blicke konzentrierten sich längst wieder auf die Bauchtänzerin. »Sehr nette Frau«, murmelte er zustimmend.

Unterdessen hatte die Bauchtänzerin bemerkt, daß die beiden Männer allein am Tisch waren. Mit aufreizendem Lächeln tanzte sie auf Birczan zu.

Er bewegte die Augen wild und rollend, und sie verstand den Hinweis. Augenblicklich tanzte sie auf Robert Liebling zu. Ein Hauch von Verlegenheit machte sich in seiner Miene bemerkbar, als ihre Hüften unmittelbar vor seinen Augen wackelten.

Mehmet Birczan beugte sich zu ihm herüber.

»Mußt du ihr Geld einstecken!« flüsterte er.

»Wieviel?« flüsterte Liebling zurück.

»Zehn Mark. Oder wenn dir hat gefallen — zwanzig.«

Liebling griff in die Jackentasche, brachte zwei Fünf-Mark-Stücke zum Vorschein und zeigte sie Birczan. Dieser nahm sie lächelnd an sich und gab Liebling dafür einen Zwanzig-Mark-Schein.

Der Anwalt hatte keine Schwierigkeiten damit, die richtige Stelle für den Schein zu finden. Er rollte ihn zusammen und steckte ihn zu den anderen Scheinen unter den Träger des Oberteils der Tänzerin.

Paula und Senta saßen an ihren Schreibtischen und arbeiteten einträchtig zusammen.

»Hugendubel?« las Paula aus der Mappe vor, die aufgeschlagen auf ihrer Schreibunterlage lag.

»Band sechs«, las Senta aus dem großformatigen Heft ab, das sie vor sich liegen hatte.

Paula trug die Zahl ein und las weiter: »Schelski?«

»Band vierzehn, Strich zwo.«

»Roseneck?«

»Band zwölf.«

Die Türklingel schlug an.

Paula drückte den Knopf der Sprechanlage und fragte: »Wer ist da?«

Eine allseits bekannte Frauenstimme antwortete.

»Sarah Liebling.«

Paula betätigte wortlos den Knopf, der den Türöffner auslöste.

»Wat will’n die hier?« sagte Senta argwöhnisch.

Paula warf ihr einen mißbilligenden Blick zu. »Töchter treffen sich hin und wieder mit ihren Vätern.«

Die Tür zum Vorzimmer schwang auf.

»Guten Tag!« rief Sarah, steuerte schnurstracks auf die Schreibtische zu und gab erst Paula und dann Senta die Hand. »Mein Vater da? Is was ziemlich Dringendes.«

Ohne Umschweife setzte Paula die Gegensprechanlage in Betrieb. »Chef? Ihre Tochter ist hier. Was ziemlich Dringendes.«

»Ist mir ein Vergnügen«, antwortete Lieblings Stimme aus dem Tischlautsprecher.

Paula lächelte und wies mit einer einladenden Geste auf die schallgedämpfte Tür.

»Danke«, sagte Sarah. Eilig betrat sie das Chefbüro.

Senta sah ihre Kollegin an und furchte die Stirn. »Findste nich, det die so tut, als ob ihr allet hier jehört?«

Paula reagierte nicht darauf; sie las den nächsten Namen vor. »Wagenknecht?«

»Band siebzehn, zwo«, antwortete Senta widerwillig.

Mittlerweile hatte Sarah das Büro ihres Vaters durchquert. Sie ging zu ihm hinter den Schreibtisch und gab ihm einen Kuß auf die Wange. Er lächelte und löffelte weiter seinen Wackelpudding.

»Ich weiß nicht, ob ihr euch kennt...«, sagte Liebling, zum Sofa blickend. »Das ist meine Tochter Sarah.«

Erst jetzt sah sie Dr. Bruno Pelzer, der auf dem Sofa saß.

»Wir kennen uns«, sagte sie, bevor ihr Vater zu weiteren Erklärungen ansetzen konnte. Sie trat auf die Sitzgruppe zu. Pelzer stand auf und deutete eine Verbeugung an, als sie ihm die Hand reichte.

»Guten Tag, Dr. Pelzer«, sagte Sarah förmlich.

»Guten Tag«, erwiderte er in ähnlich steifem Ton.

Liebling bemerkte nicht, daß die beiden sich bei dieser Begrüßung tief in die Augen sahen.

Aufgekratzt sagte er: »Ich sehe dich in letzter Zeit so oft bei uns, daß ich sicher bin, es gefällt dir hier besser als mir.«

Sarah lachte.

»Wir können ja später noch reden«, wandte sich Pelzer an seinen Chef. »Ich verziehe mich vorläufig.« Er nickte Sarah zu und verließ den Raum, indem er die Tür zur Diele benutzte.

Liebling stieß den Löffel in den Wackelpudding. »Ein beispielhaft diskreter Mensch«, murmelte er anerkennend.

Sarah machte plötzlich den Eindruck, als hätte sie sich schon viel zu lange aufgehalten. »Du, Papa«, sagte sie gehetzt. »Ich habe nicht viel Zeit und eine riesige Bitte!«

»Finanzieller Natur?« Er führte den Löffel mit der wackelnden grünen Masse genüßlich zum Mund.

»Quatsch«, entgegnete Sarah, als handelte es sich um eine absurde Vorstellung. »Ich brauche dich ungeheuer dringend als Babysitter. Und zwar am Sonntag. Du mußt mir helfen.«

»Ich muß?« Liebling sah verstört aus. Er vergaß sogar, seine Wackelpuddingmahlzeit fortzusetzen.

»Du bist der letzte Strohhalm«, beschwor Sarah ihn, indem sie sich über die Schreibtischkante beugte. »Meine beste Freundin hat plötzlich abgesagt — Emmi, die Kuh. Ich hatte mich auf sie verlassen, weißt du. Und ich habe eine Verabredung, die sich nicht verschieben läßt.«

Liebling hatte beschlossen, beim Wackelpudding Zuflucht zu suchen. Während er weiterlöffelte, sah er vor seinem geistigen Auge die furiose Körpersprache der Bauchtänzerin.

»Kommst du?« fragte Sarah beinahe verzweifelt, als er nicht antwortete.

Er hob den Kopf. »Aber natürlich, mein Goldschätzchen. Wenn ich dir irgendwie helfen kann, tue ich es doch gerne!«

Einen Moment lang sah sie ihn verwirrt an, da sie nicht wußte, ob er es ernst meinte. Weil sein Lächeln aber anhielt, bedankte sie sich freudestrahlend und lief hinaus wie eine Zwölfjährige, die gerade die Erlaubnis erhalten hatte, zum erstenmal allein in die Teeniedisco zu gehen.

Für eine ordentliche Mahlzeit war wieder einmal keine Gelegenheit gewesen. Deshalb brachte Pelzer einen Becher Instantsuppe mit an den Besuchertisch, setzte sich Johann Ellwang gegenüber und begann zu löffeln.

Der Rußlanddeutsche verzog angewidert das Gesicht. »Als wir herkamen, habe ich solche Fertigsuppen gekauft, wie Sie da essen. Ich dachte, bei uns in Rußland gibt es so etwas Wunderbares nicht. Dann mußte ich meiner Frau versprechen, es nie wieder zu tun.«

Pelzer hob bedauernd die Schultern. »Ich habe leider niemanden, der für mich kocht, und kann mir so einen feinen Geschmack nicht leisten.«

Ihm fiel ein, daß er etwas vergessen hatte. Er ging noch einmal zum Schreibtisch, fischte einen Zettel aus dem Papierchaos und kehrte damit zum Besuchertisch zurück. Er aß weiter und erklärte dabei, um was es ging.

»Ich habe mir die Paragraphen rausgesucht, die in unserem Fall in Frage kommen.« Er hob den Zettel und las davon ab. »Das sind erstens — Personenstandsfälschung, Paragraph einhundertneunundsechzig Strafgesetzbuch. Und zweitens — mittelbare Falschbeurkundung, Paragraph zweihunderteinundsiebzig. Betrug kommt meiner Meinung nach kaum in Frage, weil keine Leistung erschlichen wurde.«

Jemand klopfte an die Tür.

Pelzer hob den Kopf, drehte sich um und rief: »Ja?«

Liebling trat ein. »Ist es erlaubt, mich stumm im Hintergrund zu wärmen?«

»Natürlich«, antwortete Pelzer und ließ sich seine Verblüffung nicht anmerken. »Wärmen Sie sich.« Zu Ellwang gewandt, erklärte er: »Das ist mein Chef und Vorbild, Rechtsanwalt Liebling.«

Liebling und Pelzers Mandant nickten sich zu. Liebling zog sich in die entfernteste Ecke zurück und versenkte sich in den Sessel, der dort stand.

»Diese Paragraphen...«, sagte Johann Ellwang nachdenklich. »Auf welchen Fall beziehen die sich bitte?«

Pelzer pausierte mit dem Löffeln. »Natürlich darauf, daß Sie Valerij als Ihren Sohn ausgegeben haben.«

»Aber ich bitte Sie!« entgegnete Ellwang erschrocken. »Bis jetzt weiß doch keiner, daß er es nicht ist!«

Pelzer verdrehte ansatzweise die Augen, sah seinen Mandanten aber sofort wieder offen an. »Wenn Sie ihn anzeigen, wird es sich kaum verheimlichen lassen.«

»Genau darüber muß ich mit Ihnen sprechen.« Ellwang sammelte sich, indem er tief durchatmete. »Meine Frau möchte die Sache auf keinen Fall vor ein Gericht bringen.«

Pelzer vergaß das Löffeln endgültig. »Was soll denn das schon wieder?«

Johann Ellwang machte eine fahrige Geste und ließ die Hände sinken. Er wußte nicht, was er sagen sollte.

»Fürchtet Ihre Frau sich so vor dem Urteil?« hakte Pelzer nach. »Wenn Sie mich fragen — so schrecklich kann es für Sie nicht werden.«

»Ich glaube, dieser Valerij hat ihr den Kopf verdreht«, entgegnete Ellwang ratlos. »Wissen Sie, sie hat nie ein Kind gehabt. Wahrscheinlich hat sie diesen Verrückten deshalb in ihr Herz geschlossen.«

»Was weiß man schon über Frauenherzen!« warf Liebling aus seiner Ecke ein.

Pelzer lächelte, ohne jedoch darauf zu reagieren. An Ellwang gewandt, erklärte er:

»Dann kann ich nichts anderes für Sie tun, als Ihnen ein paar Ratschläge zu geben. Bieten Sie ihm mehr Geld für die Rückkehr. Oder machen Sie ihm den Aufenthalt in Ihrer Wohnung so unangenehm wie möglich. Er lebt ja wie im Schlaraffenland!« Pelzer mußte den Kopf schütteln, während er sich die unglaubliche Situation noch einmal vor Augen hielt. Beflügelt davon, fiel ihm eine weitere Möglichkeit ein. »Oder machen Sie ihm irgendwelche Frauen zugänglich — alt genug ist er ja. In der Wohnung trifft er bestimmt keine. Also locken Sie ihn nach draußen.«

»Das sind alles goldene Worte«, seufzte Ellwang. »Aber ich habe das Gefühl, daß meine Frau sich nach und nach mit der Situation arrangiert. Könnten Sie nicht so freundlich sein...«

Liebling fiel ihm ins Wort, indem er die Hand aus seinem Sessel reckte. »Wenn ich nur kurz unterbrechen darf...« Er sah Pelzer an. »Hätten Sie zufällig Zeit, am Sonntagabend bei meiner Tochter den Babysitter zu spielen?«

Pelzer sah seinen Chef an und schüttelte mehrmals langsam und bedächtig den Kopf. Es konnte beides sein: ein eindeutiges Nein, ebensogut aber auch ein Ausdruck von Verständnislosigkeit.

Liebling winkte ab. »War nur eine Frage. Entschuldigen Sie die Störung.« Er stemmte sich aus dem Sessel hoch und verließ das Büro seines Sozius wieder.

»Ein ungewöhnlicher Mensch«, murmelte Johann Ellwang, während er dem Senior der Anwaltspraxis nachblickte. Im selben Moment hatte er eine Idee, und er sah Pelzer begeistert an. »Ich könnte Valerij fragen, ob er auf dieses Kind aufpassen will. Dann verdient er ein paar Mark, und wir kriegen ihn vor allem aus der Wohnung.«

»Um Himmels willen, nein!« widersprach Pelzer, und es hörte sich beinahe entsetzt an. »Verraten Sie mir lieber, wie ich Ihre Frau überzeugen soll, wenn Sie es nicht können.«

Johann Ellwangs Ratlosigkeit war wieder da. Er konnte nur mit den Schultern zucken.

Liebling verband das Praktische mit dem Kostensparenden und ließ sich von Mehmet Birczan abholen. Auf dem Weg zum Gericht erfuhr Liebling, daß es während der angeblich gewinnarmen Geschäftsjahre des Kiosks durchaus eine ordnungsgemäße doppelte Buchführung gegeben habe. Und zwar eine mit den wirklichen Einnahmen und Ausgaben des kleinen Familienbetriebs.

Nachdem Liebling seinen Chauffeur auf den Parkplatz dirigiert hatte, gingen sie die kleine Zufahrtsstraße entlang, die zum Gerichtsgebäude führte.

Birczan reichte seinem Anwalt die doppelte Buchführung.

Ein Oktavheft.

Liebling nahm es staunend entgegen und blätterte und las darin im Gehen. Er kam aus dem Staunen nicht heraus.

»Wann haben Sie das geschrieben?« fragte er.

»Hat meine Frau geschrieben«, antwortete Birczan. »Damals schon, über Jahre. Tag für Tag. Ehrlisch.«

Liebling gab ihm das Heft zurück. »Wenn die Richterin das schluckt, dann ist alles gut.« Er gab sich keine Mühe, seine Zweifel zu verbergen.

»Schluckt?« entgegnete Birczan verwirrt.

Liebling grinste. Den restlichen Weg ins Gebäude und durch die Korridore nutzte er, um seinem Mandanten ein wenig Nachhilfeunterricht zu geben und ihn über die verschiedenen Bedeutungen mancher Vokabeln zu informieren.

Die Richterin hieß Vera Molnar; sie war eine Frau von etwa vierzig Jahren und trug ein strenges Kostüm, in dem sie aussah wie eine sechzigjährige Gefängnisdirektorin. Möglicherweise verstärkte auch die Art ihrer Frisur diesen Eindruck. Ihr dunkles Haar, das nur von wenigen grauen Strähnen durchsetzt war, hatte sie zu einem Knoten zurückgebunden.

Sie wies dem Anwalt und seinem Mandanten die beiden Besucherstühle vor ihrem Schreibtisch zu. Liebling fand mit seiner Bitte Gehör, als erstes das von Nezihe Birczan geführte Oktavheft übergeben zu dürfen.

Die Richterin schlug das Heft auf. Mit erkennbar wachsendem Interesse las sie die säuberlichen Eintragungen.

Liebling und Birczan hatten Zeit, die Büroeinrichtung zu betrachten. Eine komplette Wand war mit Kinderzeichnungen vollgehängt, ansonsten entsprachen Möblierung und Ausstattung dem gerichtlich-kargen Standard.

Nach einer Weile hob die Richterin den Kopf.

»Das ist eine der ordentlichsten doppelten Buchführungen, die ich je gesehen habe.« Sie sah Liebling an. »Finden Sie nicht?«

Er nickte, ohne Begeisterung zu zeigen. »Ich hoffe, Sie verlieren unseren Fall dabei nicht aus den Augen. Bei uns geht es nicht um doppelte...«

»Glauben Sie, ich weiß nicht, um was es bei uns geht?« unterbrach sie ihn scharf. Dann wandte sie sich Birczan zu und hob das Heft hoch. »Wo ist das so plötzlich hergekommen?«

Birczan sah seinen Anwalt hilfesuchend an.

»Sagen Sie die ganze Wahrheit«, ermunterte Liebling ihn.

»Die Sie sicher vorher mit Herrn Liebling abgestimmt haben«, ergänzte die Richterin spöttisch.

»Is nischt plötzlisch gekommen«, verteidigte sich Birczan. »Habe das die ganze Jahre geschrieben. Wenn du bist Geschäftsmann, mußt du wissen, was für Umsatz und wieviel verdienen.«

»Und warum haben Sie in der ersten Verhandlung nichts davon erwähnt?« fragte die Richterin so streng wie sie aussah.

Birczan hob die Hände ein Stück und ließ sie klatschend auf die Oberschenkel fallen. »Weil Herr Steckel, diese Idiot, mir nischt davon hat gesagt.«

»Die Rede ist von Rechtsanwalt Steckel«, erläuterte Liebling. »Der hat Herrn Birczan damals verteidigt.«

»Hat mir nischt verteidigt«, ereiferte sich der Türke. »Hat mir kaputtgemacht!«

Richterin Molnar überhörte es. »Haben Sie das mit den wirklichen Umsätzen an jedem einzelnen Tag gemacht?«

»Ja«, antwortete Birczan standhaft.

»Auch für November?«

Er nickte heftig. »Für jede Tag, für jede Monat. Nur bei Ramadan war für paar Tage geschlossen.«

Die Richterin nickte, schürzte nachdenklich die Lippen und blätterte noch einmal in dem Heft. Ihr Blick blieb an einer Stelle hängen.

»Wie kommt es...«, fragte sie, »daß Sie für den einunddreißigsten September neunhundertsechsundachtzig Mark eingetragen haben?«

Birczan hob die Schultern. »Erinner nischt mehr. Aber muß die Summe sein für Umsatz von einunddreißigste September.«

Liebling nickte der Richterin zu, um zu bekräftigen, wie einleuchtend die Auskunft seines Mandanten sei.

Ein kaum erkennbares Lächeln umspielte die Mundwinkel der strengen Frau. »Ich erlaube mir, darauf aufmerksam zu machen, daß der September nur dreißig Tage hat.«

Lieblings Zuversicht schwand schlagartig. Er spürte Birczans ratlosen Blick, und er hätte dem Kerl in den Hintern treten können.

»Ich gebe zu, das ist ein gewisser Schwachpunkt«, gestand er der Richterin ein. Dann wandte er sich Birczan zu. »Was ist da passiert?«

Sein Mandant wußte keine Antwort.

»Wir finden das raus«, versicherte Liebling der Richterin. »Es gibt bestimmt eine Erklärung.«

»Das glaube ich auch«, erwiderte sie schmunzelnd.

»Ich weiß zum Beispiel nicht...«, überlegte Liebling laut, »ob es irgendwelche orientalischen Schreibgewohnheiten gibt, die von den unseren abweichen.«

»Klingt absolut überzeugend.« Das Schmunzeln der Richterin weitete sich zum spöttischen Grinsen aus.

Liebling ließ sich davon nicht beirren. »Oder ob Leute, die ungeübt in Buchführung sind, sich auf diese Weise nicht mal irren können.«

»Sehr gut«, bewertete ihn die Richterin mit anhaltendem Spott. »Machen Sie weiter.«

Liebling ließ es sich nicht zweimal sagen. »Was ich auf alle Fälle weiß, ist, daß ich selber keine Ahnung habe, wieviel Tage welcher Monat hat. Ich muß es mir jedesmal an den Fingern abzählen. Sie kennen doch die Methode Knöchel — Zwischenraum?«

»Kenne ich«, entgegnete sie skeptisch.

Liebling war in Fahrt gekommen. »Hat der April dreißig oder einunddreißig Tage? Wenn Sie ohne Zögern antworten, ist da jeder Irrtum ausgeschlossen?«

»Wir sind hier nicht beim Fernsehquiz, Herr Liebling«, beschied ihn die Richterin kühl.

Er nickte. »Und mein Mandant ist nicht der Herr Irrtsichnie, Frau Richterin.«

In der Anwaltspraxis Liebling & Pelzer ging es auf den Feierabend zu. Äußere Anzeichen dafür waren im Vorzimmer sowohl eine gelockerte Atmosphäre, als auch eine zunehmende Tendenz zur Beschäftigung mit privaten Dingen.

Für Dr. Bruno Pelzer traf letzteres zumindest in bezug auf seine Gedanken zu.

Die privaten Dinge, um die es bei ihm ging, würden sich an dem unmittelbar bevorstehenden Wochenende abspielen. Zwar erst am Sonntagabend, aber zwischen dem ausklingenden freitäglichen Arbeitstag und dem dann in Aussicht stehenden Ereignis lag nur noch Freizeit.

Vorbereitungszeit.

Vorfreudenzeit.

Vorfreude als schönste aller Freuden genießen zu können, gelang zweifellos dann am besten, wenn man genügend Zeit dafür hatte. Der Freitagabend, der ganze lange Sonnabend und schließlich auch noch viele Stunden am Sonntag standen ihm dafür zur Verfügung.

Er würde sich gründlich erholen, bevor er zu dem großen Ereignis am Sonntagabend aufbrach. Nach einer arbeitsintensiven Woche war er auf die Erholung auch angewiesen.

Mit einem gesummten ›Wochenend und Sonnenschein‹ auf den Lippen durchquerte er das Vorzimmer und blieb am Getränkeschrank stehen. Er prüfte den Inhalt der Warmhaltekanne. Es war noch genug da für eine letzte Tasse Kaffee.

Senta, die an ihrem Schreibtisch mit etwas beschäftigt war, das nicht nach anwaltlicher Arbeit aussah, gab auf einmal heftige Unmutslaute von sich.

Pelzer drehte sich um.

»Was ist los, Mädchen?« rief Paula. »Fang die Seite doch einfach neu an.«

»Det is keene Seite«, erwiderte Senta. »Det is die Scheißuhr.« Sie hatte ihre Armbanduhr zwischen den Fingern, schüttelte sie und hielt sie ans Ohr. »Da wollte ick mir einmal wat Teuret leisten, und nu bleibt se dauernd stehen!«

Pelzers Interesse war schlagartig geweckt.

»Vielleicht kann ich Ihnen helfen«, erbot er sich.

»Sie?« Senta sah ihn erstaunt an.

Pelzer nickte. »Geben Sie mir das Teufelsding mit«, schlug er vor.

Sentas Staunen wuchs. »Wollen Sie se reparieren?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich habe gerade einen spitzenmäßigen Uhrmacher an der Hand.«

Senta warf einen ratsuchenden Blick zu Paula, die ihr achselzuckend zunickte.

»Jerne«, sagte Pelzers Sekretärin daher und gab sie ihm. »Wat nützt mir ‘ne tote Uhr?«

Seit ihrer endgültigen Trennung von ihrem Freund Bob hatten sich Sarahs Wohnverhältnisse nicht unbedingt verbessert.

Das stellte Liebling wieder einmal fest, als er in dem Zimmer ankam, das Wohn-, Schlaf-, Eß- und Spielzimmer zugleich war. Bei entsprechender Ordnung hätte diese Mehrfachfunktionalität durchaus nicht seinen Unmut erweckt.

Doch der Zustand des Mehrzweckraums ließ ihn erstarren.

Seinen Regenmantel hatte er noch nicht ausgezogen. Er hatte so schnell noch keinen Platz gefunden, wo er ihn hinlegen sollte.

Das Schlafsofa, von einer Kommode und zwei Nachttischen am Kopfende und gestapelten Umzugskartons am Fußende eingekeilt, war auseinandergeklappt. Kopfkissen und Decken bildeten eine wüste Knäuellandschaft auf der Liegefläche.

Jeder freie Platz war mit Möbelstücken zugestellt. Dazwischen gab es schmale Gänge, durch die man die Nebenzimmer erreichte. Küchenunterschränke standen übereinander, mit Regalteilen obendrauf. Alles, was irgendwie aufgehängt oder befestigt werden mußte, war noch nicht aufgehängt oder befestigt. Auf dem Tisch, an dem die Sessel wie festgeklemmt standen, türmte sich benutztes Geschirr, garniert von leeren Flaschen und zusammengeknüllten Süßigkeitenpackungen.

Ob dies nur die Spuren eines verregneten Sonntags waren, oder ob es sich um die Summe mehrtägiger ökologisch unbedenklicher Lebensart handelte, vermochte Liebling in der Kürze der Zeit nicht festzustellen.

Die einzige größere freie Fläche umfaßte einen knappen Quadratmeter in der Nähe der Tür. Es war der Platz, auf dem Liebling stand und wartete.

Daß er seine Tochter in dem Chaos überhaupt bemerkte, hatte einen augenfälligen Grund.

Sie sah aus wie eine Prinzessin, die durch einen Defekt der Zeitmaschine in die falsche Wohnung gebeamt worden war. Ihr schwarzes Abendkleid war ausgesprochen festlich. Mit einer Perlenkette und einer Brosche hatte sie exakt die Menge Schmuck angelegt, die nach Meinung ihres Vaters ausreichend war und nicht übertrieben wirkte.

Sie kniete auf dem Fußboden vor dem Garderobenspiegel. Der Spiegel lehnte an der Wand, Schminkutensilien waren um ihn herum verteilt.

Sarah legte letzte Hand an ihr Make-up. Es war sparsam und deshalb hochwirksam, wie sich durch einen Blick in den Spiegel feststellen ließ. Sarahs Bewegungen wirkten hektisch und aufgeregt, so, als würde sie zum erstenmal in ihrem Leben groß ausgehen.

»Ich finde das irrsinnig väterlich von dir«, sagte sie, während sie an ihren Augenbrauen herumbürstete. »Einfach super!«

»Vor allem ist es irrsinnig großväterlich«, vervollständigte er das Lob.

»Ich muß sofort los«, entgegnete Sarah wie gehetzt. »Im Kühlschrank ist was zu essen und zu trinken. Paulchen schläft tief und fest. Wahrscheinlich wirst du überhaupt nichts von ihm merken.«

»Wo geht’s überhaupt hin?« erkundigte sich Liebling.

»Aida«, antwortete Sarah knapp und schnell.

Er machte ein ehrfurchtsvolles Gesicht, als sie aufstand und sich umdrehte. Zusätzlich weckte ihr Gesamteindruck seinen Vaterstolz.

»Du siehst zum Verlieben aus«, stellte er fest.

Sie lächelte, hatte aber keine Zeit, darauf einzugehen. Schon im Loshasten begriffen, sagte sie: »Und sei nicht sauer, wenn es ein bißchen später wird.«

»Ich bin nicht sauer«, konnte er noch erwidern.

Dann küßte sie ihn auch schon auf die Wange und schob sich eilig an ihm vorbei. Ein kurzes Kleiderbügelklappern war vom Flur zu hören, und im nächsten Moment fiel die Wohnungstür zu.

Liebling zog den Mantel aus und hängte ihn im Flur an den Garderobenschrank. Er kehrte in das Chaos zurück und suchte das Telefon. Er fand es auf einer Kommode, von Stofftieren eingekesselt. Ein paar davon kippten auf den Fußboden, als er den Hörer abnahm und seine am häufigsten gewählte Privatnummer eintippte.

Das Rufzeichen ertönte — dreimal, viermal. Dann meldete sich die Stimme, die Liebling in letzter Zeit am häufigsten hörte.

»Lola Kornhaus.«

»Hier ist Robert«, sagte er so sanft und versöhnlich wie er konnte.

»Guten Abend, mein Lieber«, antwortete Lola merklich leiser. »Felix ist im Nebenzimmer.«

Liebling ließ sich dadurch nur wenig beeindrucken. Er stellte die Frage, die ihn nun schon seit Tagen beschäftigte.

»Hast du mir verziehen, wie du mich in der Boutique behandelt hast?«

»Diesen Witz verstehe ich nicht«, erwiderte Lola knapp.

Er verzog das Gesicht zu einer schmerzerfüllten Grimasse. »Erst seit ich dich kenne, weiß ich, was unerwiderte Liebe ist.«

Lolas Antwort fiel noch knapper aus.

»Bis bald.«

»Bis bald«, entgegnete er und legte auf.

Mürrisch stieß er mit dem Fuß gegen ein buntes Holzauto. Es sauste davon und verschwand unter einem Schrank.

Er richtete sich für den weiteren Verlauf des Abends ein. Kognak und Vergleichbares gehörten nicht zu Sarahs Getränkeausrüstung. Im Kühlschrank fand er nichts Flüssiges, was seine Geschmacksnerven angeregt hätte. Also begnügte er sich mit einer Tüte Studentenfutter aus biologischem Anbau. Er fand sie in dem Hängeregal, das auf dem Kühlschrank stand.

Im Mehrzweckzimmer fand er die Fernbedienung für den Fernseher nach kurzem Suchen im Deckengewühl auf dem Schlafsofa. Er räumte leere Einkaufstüten und ein Pulloverknäuel aus dem Sessel, der in Blickrichtung zur Bildröhre stand.

Auf dem unmittelbar angrenzenden Tisch schaffte er Platz für seine Futtertüte, indem er mit dem Unterarm gegen die Geschirrstapel drückte und sie zusammenschob. Er schaufelte sich eine Ladung Bionüsse in den Mund und schaltete die TV-Kiste ein.

Erstaunlicherweise war das Bild flimmerfrei. Nach ausgedehntem Zappen blieb er bei einer amerikanischen Serienepisode hängen, die das Anwaltsleben in Los Angeles schilderte. Je länger er zusah, desto mehr dankte er dem Schicksal, daß es ihn zum Anwalt in Berlin gemacht hatte.

Nach dem Ende der sonnigen Juristen-Story von der Pazifikküste folgte eine Talkshow mit Leuten, die bei jedem dritten Satz durcheinander redeten, so daß man kein Wort mehr verstand. Das Thema lautete: »Wir leben in einem freien Land. Als Autofahrer habe ich das Recht auf freie Raserei«.

Die Verfechter von Tempolimits und null Promille am Steuer wurden verbal niedergeknüppelt. Ein Politiker und ein Automobil-Club-Mann setzten sich auf verschlungenen Argumentationspfaden für das ungehinderte Ausleben des Geschwindigkeitsrausches ein. Es gebe keinen Grund, den freien Bürgern auf den Autobahnen dieses Landes ein durchgängiges Tempolimit zuzumuten. Die freien Raser in der Diskussionsrunde klatschten begeistert.

Dem Anwalt wurde übel.

Er wußte nicht, ob es mehr am Studentenfutter oder mehr an der Talkshow lag. Also schaltete er den Fernseher aus und schob die Futtertüte beiseite.

Nach einem Moment des Stillsitzens beschloß er, dem töchterlichen Kühlschrank noch eine Chance zu geben. Er schlurfte in die Küche und sah nach. Es waren mehrere Flaschen vorhanden; statt eines flüchtigen Blicks nahm er sie nun einzeln heraus und studierte die Etiketten.

Birnenmost, Apfelsaft, Traubensaft.

Eine Flasche Riesling-Spätlese war das höchste der außerökologischen Gefühle, die Sarah sich leistete. Liebling traute dem Frieden nicht. Womöglich handelte es sich um eine Sorte Wein, dem nach der Gärung in biologisch unbedenklichem Verfahren der Alkohol entzogen worden war.

Liebling nahm eine Scheibe Wurst, von der er allerdings nicht sicher war, ob sie nicht aus Tofu zusammengepappt worden war. Damit seine Kehle nicht austrocknete, trank er einen Schluck Leitungswasser, in der Gewißheit, daß es sich um jenes völlig normale, leicht gechlorte Trinkwasser handelte, das bei ihm zu Hause auch aus dem Hahn floß.

Er besann sich seiner großväterlichen Babysitterpflichten und trat auf leisen Sohlen auf den Flur hinaus.

An der Tür des Kinderzimmers klebte ein Poster, das den großen bösen Wolf mit einer großmütterlichen Nachtmütze zeigte. Den grinsenden Reißzähnen des Märchenmonsters entsprang eine Sprechblase mit den Worten: ›Ich hab dich zum Fressen gern!‹

Vorsichtig und ohne ein Geräusch öffnete er die Tür. Im Schein des schwachen Flurlichts, auf Zehenspitzen, näherte er sich dem Kinderbett.

Paulchen schlief tief und fest, wie seine regelmäßigen Atemzüge verkündeten. Mit seinen vier Jahren war er schon ein prächtiges Kerlchen.

Liebling genoß die Welle großväterlichen Stolzes, die ihn durchflutete. Zufrieden wollte er sich abwenden.

Doch jäh verharrte er.

Erschrocken beugte er sich über das Bett. Er stellte sich so, daß etwas mehr Licht auf den Jungen fiel.

Und da sah er es.

Paulchens Gesicht und seine Arme waren von roten Pusteln übersät.

Liebling geriet in Alarmstimmung. Eilends wandte er sich ab, ließ die Tür angelehnt und huschte ins Mehrzweckzimmer. Seine Gedanken wirbelten durcheinander. Er riß den Telefonhörer von der Gabel. Es mußte eine gefährliche Krankheit sein, denn Paulchen sah fürchterlich aus. Er tippte auf die Nummerntasten.

»Polizei-Notruf«, sagte eine freundliche Frauenstimme.

»Wie bitte?« Liebling war verdattert. »Entschuldigung«, murmelte er und legte wieder auf.

Mit zitternden Fingern zerrte er sein Notizbuch aus der Gesäßtasche.

In fliegender Hast blätterte er in dem Notizbuch. Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis er endlich die Nummer seines alten Freundes fand. Er tippte sie ein, indem er den Hörer neben den Apparat legte. Als er ihn ans Ohr nahm, schnarrte und knatterte das Wahlsystem. Dann, endlich, ertönte das Rufzeichen.

Viermal, fünfmal...

»Na, komm!« stieß Liebling drängend hervor. »Sei zu Hause!« Mit dem Handrücken wischte er sich den Schweiß von der Stirn.

Nach dem siebten Tuten wurde endlich abgenommen.

»Dropnik?«

»Gott sei Dank!« rief Liebling erleichtert. »Hier ist Robert Liebling. Laß alles stehen und liegen und komm her. Ich bin bei meiner Tochter. Ihrem Kind geht es nicht gut. Vogelsangstraße sieben. Soll ich dir erklären, wie du fährst?«

»Nein«, erwiderte Dropnik. »Mein Auto ist kaputt.«

»Der Taxifahrer weiß es«, entgegnete Liebling. »Und bring bitte Kognak mit.«

»Was soll ich mitbringen?« Dropnik klang entgeistert.

»Eine von den Flaschen, die links unten in deinem Schreibtisch stehen. Hinter den Kontoauszügen. Mach schon! Es ist eilig.«

4.

Geheimhaltung

Eine Flasche Bordeaux, funkelnder Kerzenschein im Rubinrot der Gläser, leise Hintergrundmusik und gedämpfte Gespräche — für Bruno Pelzer war das Lokal der absolut passendste Ort für die Stunde nach einer wundervollen Opernaufführung.

Die meisten Menschen in dem Lokal hatten ›Aida‹ erlebt, denn bei den meisten lag — wie bei Pelzer und Sarah Liebling — das Programmheft auf dem Tisch. So drehten sich auch fast alle Gespräche um die Inszenierung.

Indessen war Bruno Pelzer sicher, von sämtlichen Opernbesuchern der glücklichste zu sein.

Keiner hatte eine zauberhaftere Begleiterin als er. Wie ein Jugendlicher hatte er sich gefühlt, als er während der Aufführung Sarahs Hand genommen hatte.

Im ersten Moment war er bestürzt gewesen, als sie ihre Hand weggezogen hatte. Doch einfühlsam wie sie nun einmal war, hatte sie ihm die Erklärung rasch ins Ohr geflüstert. Ich habe mich beim Kartoffelschälen geschnitten.

Sie hatte ihm das Pflaster gezeigt, und dann hatte sie ihm die andere Hand gegeben. Im Gleichklang mit der Musik war er auf einer Wolke davongeschwebt.

Nachdem sie eine Weile über die Oper gesprochen hatten, kam Pelzer auf das Thema, das ihn brennend interessierte. Er beugte sich vor und fragte:

»Was hast du von deinem Vater über mich erfahren?«

»Nichts«, entgegnete Sarah. »Absolut nichts.«

Er konnte es nicht glauben. »Du wirst doch irgendwie verdeckt ermittelt haben?«

Sarah lächelte, schüttelte den Kopf und trank einen Schluck Wein. »Verdeckt ist nicht meine Art«, sagte sie verschmitzt.

Pelzer runzelte die Stirn. »Hast du die Absicht, mich vor ihm geheimzuhalten?«

Sarah setzte ihr Glas ab. »Bis jetzt gibt es ja noch nicht viel geheimzuhalten.«

Er widmete ihr einen tiefen Blick. »Ich hoffe, es wird mit jedem Mal, das wir uns treffen, mehr.«

Sarahs Blick nahm einen spöttischen Ausdruck an. »Du hast so etwas Poetisches.«

»Aber ich beherrsche auch platte Prosa«, erklärte er rasch.

»Ist das wahr?« Sarah kicherte andeutungsweise. »Laß mal hören.«

Er überlegte kurz und sagte dann: »Gehen wir zu mir, wenn wir ausgetrunken haben?«

Sarah atmete hörbar aus, und die Heiterkeit fiel ihr aus dem Gesicht. »Du hast recht. Du beherrschst es.«

»Und deine Antwort?« faßte er nach.

»Ziehe die Frage zurück.«

»Gefragt ist gefragt«, behauptete er.

»Na schön«, entgegnete Sarah prompt. »Wir gehen nicht zu dir. Ich würde es geradezu anstößig finden, während Papa auf Paulchen aufpaßt. Außerdem käme es mir irrsinnig hastig vor.«

Pelzer verzog enttäuscht das Gesicht. »Bist du Fräulein Langebank?«

Sarah schüttelte den Kopf. »Ich bin das Erziehungsprodukt eines hochmoralischen Vaters.«

Pelzer nickte ernsthaft. »Du hast die Probe bestanden.« Er trank einen Schluck Wein.

»So schwer war das nicht«, erwiderte Sarah. Als sie seine gekränkte Miene sah, fügte sie schmunzelnd hinzu: »Wenn du willst, darfst du mich nachher nach Hause bringen und auf die Stirn küssen.

Dr. Fritz Dropnik trug einen leichten Pullover, hatte aber die Arzttasche bei sich, was sein saloppes Äußeres nach Lieblings Empfinden wieder aufwertete. Dropnik war nur wenig jünger als der Anwalt.

Liebling war nach wie vor in allergrößter Sorge, als er seinen Freund in die Wohnung ließ.

»Komm!« sagte er kurzatmig, machte kehrt und ging voran. Er betrat das Kinderzimmer, schaltete das Licht ein und wies auf das kleine Bett, in dem Paulchen tief und fest schlief. Wie es aussah, hatte er nicht einmal vor, wegen der plötzlichen Helligkeit und des nächtlichen Besuchs aufzuwachen.

Dropnik schob Liebling zur Seite und fühlte dem Jungen als erstes die Stirn. Anschließend öffnete er die Tasche und holte ein Stethoskop heraus. Er hauchte es an und wärmte es einen Moment zwischen den Händen. Dann horchte er Paulchens Brust ab.

Liebling verfolgte die fachmännische Untersuchung mit wachsender Besorgnis. Dropnik machte einen ernsten Eindruck; man konnte nur hoffen, daß das nichts Böses bedeutete.

Dropnik nahm einen Arm Paulchens, betrachtete eine der Pusteln aus unmittelbarer Nähe und kratzte vorsichtig daran. Dann legte er den Arm zurück und deckte den schlafenden Jungen wieder zu.

Er packte das Stethoskop ein, schloß die Tasche und sah Liebling vorwurfsvoll an.

»Und deswegen rufst du mich mitten in der Nacht?«

Liebling blinzelte verdutzt. »Soll ich zusehen, wie mein Enkel stirbt?«

Dropnik verdrehte die Augen. »Dieses Kind hat Windpocken im letzten Stadium. Wie lange geht das schon?«

Liebling hob die Schultern. »Woher soll ich das wissen?«

»Es ist zu warm hier drin«, stellte Dropnik fest.

Sie verließen das Kinderzimmer und gingen hinüber in das Zimmer, das eigentlich Wohnzimmer war.

Liebling räumte einen zweiten Sessel leer, und sein Freund ließ sich hineinfallen.

»Wenn morgen nacht bei dir das Telefon klingelt«, sagte er düster, »dann sei nicht sauer, wenn ich dich um einen juristischen Rat bitte.«

»Statt mir Vorwürfe zu machen«, konterte Liebling, »solltest du froh sein, daß es nichts Ernstes ist.«

»Ich freue mich wie verrückt«, sagte Dropnik säuerlich. »Weißt du, in was für einem Augenblick du angerufen hast?«

»Erzähl«, forderte Liebling.

»Meine Frau hatte mich gerade zum erstenmal seit sechs Monaten gefragt, ob wir nicht zusammen eine Flasche Sekt trinken wollen.«

»Tut mir echt leid«, erwiderte Liebling zerknirscht. Im selben Moment klingelte das Stichwort ›trinken‹ in seinem Erinnerungsvermögen. »Sag mal, du hast doch nicht den Kognak vergessen?«

Wortlos stand Dropnik auf. Er klappte seine Arzttasche auf, nahm eine Flasche Kognak heraus und stellte sie auf den Tisch. Liebling sah sofort, daß es sich um eine teure Sorte handelte.

Er stand auf und bahnte sich seinen Weg zu dem größten der kreuz und quer stehenden Schränke. Dabei klagte er: »Die holt mich zum Babysitten her und hat keinen Tropfen zu trinken. Ist doch keine Art!«

Endlich fand er das richtige Schrankfach. Wenigstens Gläser waren vorhanden. Er nahm zwei heraus.

Dropnik hob abwehrend die Hand. »Ich trinke nicht mit! Ruf mir bitte ein Taxi.«

Liebling glaubte, sich zu verhören. »Was ist jetzt los?«

Dropnik lächelte matt. »Ich habe Gudrun gebeten, mit dem Sekt zu warten. Vielleicht tut sie’s.«

Sarah fühlte sich leicht wie eine Feder, als sie nach Hause kam. Sie hatte Zeit und Raum vergessen, und sie hätte die Welt umarmen können. In Romanen wurde es oft so beschrieben, und sie war sicher, es nun zum erstenmal selbst zu erleben. Nie zuvor hatte sie diesen globalen Umarmungswunsch so intensiv verspürt.

Bruno war der Auslöser.

Bruno, ach Bruno...

Ihre Gedanken waren voller Zärtlichkeit, als sie die Wohnungstür öffnete. Klar, sie hatte einen Schwips, aber deswegen konnte sie doch noch klar denken. Sie drückte die Tür leise von innen ins Schloß und kickte die Pumps von sich weg.

Als erstes betrat sie das Wohnzimmer, wo noch Licht brannte. Sie lächelte gerührt, als sie sah, daß ihr Vater auf dem Sofa eingeschlafen war.

Ihr zweiter Blick fiel auf den Tisch, und ihr Lächeln gefror. Eine Flasche Kognak und zwei Gläser standen dort. Augenscheinlich war nur eines der Gläser benutzt worden, und die Flasche war nur noch dreiviertelvoll.

Sorgenvoll ging sie auf das Sofa zu. Ihre beschwipst-beschwingte Stimmung war verflogen.

»Papa!« rief sie.

Er reagierte immerhin, gab eine Art unwilliges Grunzen von sich und wälzte sich hin und her. Im nächsten Moment begann er zu schnarchen.

»Papa!« rief Sarah noch einmal. Diesmal berührte sie ihn an der Schulter.

Mit einem Schnaufen wachte er auf. Fast verschluckte er sich. Dann öffnete er die Augen.

»Ich bin wieder da!« verkündete Sarah.

»Wunderbar«, kommentierte er verschlafen. Mit etwas Mühe setzte er sich auf.

»Warst du in der Zwischenzeit unten?« fragte Sarah.

Er blinzelte begriffsstutzig. »Wie kommst du denn darauf?«

»Den Schnaps da kaufen«, erklärte seine Tochter, und vorwurfsvoll zeigte sie auf die Flasche.

Liebling reagierte nicht darauf. Er stemmte sich vom Sofa hoch, ging in den Flur und nahm den Regenmantel von der Garderobe. Er drehte sich zu seiner Tochter um.

»Weißt du, daß dein Kind von oben bis unten mit roten Pusteln bedeckt ist?«

»Das sind Windpocken«, antwortete sie. »Aber die sind schon so gut wie vorbei. Deswegen habe ich es dir auch gar nicht erst erzählt. Paulchen hat doch durchgeschlafen?«

»Hat er.« Liebling nickte und zog den Mantel an. Schon zur Wohnungstür gewandt, kehrte er noch einmal ins Mehrzweckzimmer zurück. Er nahm die Kognakflasche vom Tisch und steckte sie in die Manteltasche.

Sarah sah ihn sprachlos an.

»Den Kognak hat mir der Rettungsarzt dagelassen«, sagte er, ohne eine Miene zu verziehen. »Für mein Herz.«

Sarah konnte ihn nur ansehen. Ihre Augen waren noch groß und fassungslos, als die Wohnungstür schon hinter ihrem Vater zufiel.

Valerij Ignatiewitsch Bubukin war ein völlig anderer Mensch. Jedenfalls an diesem Montagmorgen. Es mußte daran liegen, daß er zeigen konnte, was er von seinem Fach verstand. Er sah so ernsthaft und konzentriert aus wie jemand, der sich in seinem Element befindet.

Pelzer hatte ihm Sentas Armbanduhr gebracht.

Eine weitere Veränderung, die zu dem neuen Persönlichkeitsbild beitrug, war auch Valerijs ordentliche Kleidung. Sein Haar war gewaschen und gekämmt, und sein Rasierwasserduft kündete von einer gründlichen Morgentoilette.

Er mußte wirklich ein anderer geworden sein.

Allerdings fühlte sich auch Dr. Bruno Pelzer wie ein anderer Mensch. Das wiederum hing mit dem gestrigen Abend zusammen. Möglicherweise, so überlegte er, sah er deshalb auch Valerij in einem anderen Licht.

Im gemütlichen Wohnzimmer der Ellwangs blickte Pelzer ihm über die Schulter und schaute ihm bei der Arbeit zu.

Valerij hatte sich eine Lupe ins Auge geklemmt und ein Etui mit winzigem Werkzeug auf dem Tisch auseinandergeklappt. Er öffnete die Uhr mit gelassener Selbstverständlichkeit, obwohl er dieses westliche Modell vielleicht zum erstenmal sah.

Pelzer konnte nicht anders, er mußte die Behutsamkeit und die Ruhe des jungen Mannes bewundern, wie er das Innenleben der Uhr mit dem Präzisionswerkzeug untersuchte. Seine schlanken Finger waren die eines Künstlers, und es bereitete ihm keine Mühe, sich auf die Arbeit zu konzentrieren und gleichzeitig zu reden.

»Zuerst bin ich gewesen in alle Kaufhaus von Kurfürstendamm, dann in alle Kaufhaus von Berlin. Ich gesagt: Ich bin perfekte Uhrmacher, ich repariere jede Uhr in gute Zeit für wenig Geld. Und dazu ich bin deutsche Burger, nix illegal.« Er seufzte. »Aber keine Arbeit.«

Valerij schwieg betrübt, ehe er fortfuhr. »Dann ich gesagt, okay, vergessen Uhrmacher. Ich habe starke Hände, kann gut Transport, trage alles von eine Ort zu andere.« Er schüttelte den Kopf. »Aber war auch nix.«

Er richtete sich auf, nahm die Lupe aus dem Auge und packte sein Werkzeug ein. Dann schloß er das Gehäuse der Uhr und stellte sie, indem er sich nach dem Zifferblatt seiner eigenen richtete. Er stand auf und gab Pelzer die intakte Uhr zurück.

»Uhr wieder arbeitet«, sagte er.

»Toll!« erwiderte der Anwalt beeindruckt. »Wieviel bin ich Ihnen schuldig?«

»Nix schuldig.« Valerij schüttelte den Kopf. »War nicht kaputt, nur etwas Schmutz.«

Pelzer lächelte erfreut. »Vielen Dank.«

Die Wohnzimmertür schwang auf. Adelheid Ellwang trat ein, mit ungefähr einem halben Dutzend voller Einkaufstüten beladen.

»Oh, Herr Advokat!« rief sie. »Schon da?«

»Ja«, antwortete Pelzer. »Und Valerij hat mir inzwischen eine Uhr repariert.«

Frau Ellwang lächelte, und wieder war der Stolz in ihrem Gesicht unübersehbar. »Er ist ein wirklich guter Uhrmacher.«

So viel Lob schien Valerij peinlich zu sein. Er verließ das Zimmer schnell und wortlos.

Adelheid Ellwang legte ihre Einkaufstüten in einen Sessel. »Mein Mann kommt jeden Augenblick«, erklärte sie. »Was sagen Sie zu Valerijs Aussichten?«

»Was meinen Sie?« erwiderte Pelzer verblüfft.

Seine Mandantin war nicht weniger erstaunt. »Hat er Ihnen nichts erzählt?«

»Jedenfalls nichts von Aussichten.«

Adelheid Ellwang schien plötzlich das Interesse an dem Thema verloren zu haben.

»Kann ich Ihnen etwas anbieten?« fragte sie. »Tee und Gebäck?«

»Danke«, erwiderte Pelzer. »Ich muß bald gehen.«

Sie nickte und wandte sich ihren Einkaufstüten zu. Aus der ersten, die sie auspackte, kamen Stricknadeln und mehr als zehn Knäuel Wolle in verschiedenen Farben zum Vorschein.

»Es macht solchen Spaß, hier einzukaufen«, schwärmte Adelheid Ellwang und nahm sich die zweite Einkaufstüte vor. »Finden Sie nicht?«

»Manchmal«, antwortete Pelzer und kehrte zum Thema zurück. »Aber was ist mit seinen Aussichten?«

Auch aus der zweiten Plastiktüte kamen jede Menge Wollknäuel zum Vorschein. Frau Ellwang richtete sich auf.

»Ich weiß gar nicht, ob ich darüber sprechen soll«, sagte sie unschlüssig.

»Was machen Sie mit der ganzen Wolle?« Pelzer betrachtete all die Knäuel.

»Stricken natürlich.« Seine Mandantin senkte die Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern. »Es kann sein, daß er eine liebe Frau gefunden hat.«

Pelzer hob die Augenbrauen. »Wo hat er sie kennengelernt?«

Adelheid Ellwang behielt ihren Flüsterton bei, während sie auch aus der dritten Tüte nichts als Wolle hervorholte.

»Wir waren auf einem großen Fest. Einem russischen Fest.« Sie hielt einen Moment mit dem Auspacken inne und lächelte versonnen. »Sie heißt Galina. Und ihr Vater hat ein Geschäft, in dem Valerij vielleicht Unterkommen kann.«

»Ein Uhrengeschäft?« folgerte Pelzer.

»Natürlich nicht, das wäre ja ein zu großer Zufall.« Frau Ellwang winkte den Anwalt zu sich heran und sprach noch leiser. »Es heißt Inkasso-Unternehmen. Er muß irgendwelche Versicherungsgelder von Geschäftsleuten kassieren. So wurde es erklärt.«

Pelzer starrte sie erschrocken an.

»Galinas Vater ist ein sympathischer Mann aus Kursk«, rechtfertigte Adelheid Ellwang die Neuigkeit. »Er will unbedingt einen russischen Jungen für seine Tochter. Und wo könnte er einen besseren Finden als unseren Valerij?«

Die Berufungsverhandlung gegen Mehmet Birczan war auf zehn Uhr festgesetzt und begann mit nur wenigen Minuten Verspätung. Richterin Vera Molnar hatte die erste Strafsache dieses Vormittags nahezu pünktlich abgeschlossen.

Auch in der Beweisaufnahme des Falls Birczan zeigte die Richterin, daß ihr an einer zügigen Verhandlungsführung gelegen war. Nichtsdestoweniger lief die Zeugenvernehmung mit der erforderlichen Gründlichkeit ab.

Mehr als zwanzig Zuhörer saßen im Zuschauerraum, die meisten von ihnen Familienangehörige und Bekannte Mehmet Birczans.

Die Richterin wurde von einer Schöffin und einem Schöffen flankiert. Abgesondert vom Richterpodium saß die Protokollführerin an einem eigenen Tisch. Rechts vor dem Podium hatte Robert Liebling seinen Platz neben seinem Mandanten. Beiden gegenüber befand sich der Platz des Staatsanwalts, eines hageren und humorlos aussehenden Mannes namens Ermler.

Es ging auf elf Uhr zu, als Hermann Gracht in den Zeugenstand gerufen wurde. Gracht war über sechzig Jahre alt und übergewichtig. Er hatte schütteres graues Haar.

Nachdem die Personalien festgestellt worden waren und der Staatsanwalt auf ein Verhör verzichtete, begann Liebling mit seinen Fragen.

»Sagen Sie, Herr Gracht, wie lange sind Sie schon als Gutachter tätig?«

»Bestimmt dreißig Jahre«, antwortete Gracht, ohne nachdenken zu müssen.

Die Antwort überraschte Liebling nicht im mindesten. Er fuhr fort. »Wie oft haben Sie — sagen wir, in den letzten fünf Jahren — Gutachten bei Streitfällen angefertigt, an denen die Paladin-Versicherung beteiligt war?«

»Das weiß ich nicht.«

»Aber ein paarmal schon?«

Gracht wurde merklich abweisend. »Hin und wieder«, antwortete er zögernd.

Liebling hatte es erwartet. »Ist es dabei auch nur einmal vorgekommen, daß ein solches Gutachten zuungunsten der Paladin-Versicherung ausgefallen ist?«

Staatsanwalt Ermler hob die Hand und fuhr im selben Moment dazwischen.

»Ich bitte, diese Frage nicht zuzulassen. Die Verteidigung will offenbar die Unvoreingenommenheit des Herrn Gutachters in Zweifel ziehen und versucht, dies mit Hilfe von Verfahren zu erreichen, die mit dem unseren nichts zu tun haben.«

Richterin Molnar nickte und wandte sich an den Gutachter. »Sie brauchen auf die Frage nicht zu antworten.«

Gracht bedankte sich mit einem angedeuteten Diener.

Liebling sprach weiter. »Ich fühle mich vom Herrn Staatsanwalt verstanden. Ich zweifle tatsächlich die Unvoreingenommenheit des Herrn Gutachters an. Sozusagen heftig.«

Hermann Gracht sperrte den Mund auf.

»Also!«, rief er der Richterin empört zu. »Das hat mir in der ersten Verhandlung ja nun wirklich kein Mensch vorgeworfen!«

»Deswegen haben wir ja jetzt auch eine Berufungsverhandlung«, sagte Liebling mit der Freundlichkeit eines lächelnden Löwen.

Die Richterin sah ihn an. »Wenn Sie Ihre Behauptung nicht belegen können, wird sie unbeachtet bleiben.«

Liebling quittierte es mit Gelassenheit. Er nahm das Gutachten, das aufgeschlagen auf seinem Tisch lag. Und gnadenlos begann er, die Fakten zu schildern, die ihm aufgefallen waren.

»Herr Birczan hat der Versicherung eine Schadensliste eingereicht. Nun schreiben Sie, Herr Gracht, daß sich in dem Schutt, der nach dem Brand von dem Imbiß übriggeblieben war, viele der aufgeführten Gegenstände gar nicht befunden haben. Und auch keine Reste davon.« Erblickte in den Hefter. »Zum Beispiel keine elektrische Orangenpresse, keine Mikrowelle, keine Teemaschine, kein Radiorecorder und so weiter.«

»Das ist richtig«, erklärte Gracht standhaft. »Ich habe mir diesen Gerümpelberg genau angesehen.«

Liebling schmunzelte. »Zu der Frage, wie genau das war, komme ich noch. Erst mal möchte ich wissen: Wann haben Sie das Gerümpel angesehen?«

»Weiß ich nicht aus dem Kopf«, antwortete Gracht. »Das steht in meinem Gutachten.«

Liebling nickte, blätterte kurz und las ab: »Hier steht — am dritten Mai.«

»Dann wird es wohl so gewesen sein«, sagte Gracht genervt.

Liebling musterte ihn mit gespielter Entgeisterung. »Der Brand fand aber in der Nacht vom achtundzwanzigsten auf den neunundzwanzigsten April statt.«

»Was beweist das?« wehrte sich der Gutachter.

Liebling wandte sich an die Richterin, beinahe belustigt. »Hören Sie sich das an!«

Gracht rechtfertigte sich, indem er die Richterin geradezu beschwörend ansah. »Ich konnte nicht früher dort sein, weil ich auf einer Reise war. Das läßt sich belegen.«

Liebling beachtete ihn nicht, konzentrierte sich auf das Zwiegespräch mit der Richterin. »Da liegt ein Haufen Zeug viereinhalb Tage unbeaufsichtigt in einer Gegend, die nicht eben zu den reichsten Berlins gehört, und der Gutachter hat keinen Zweifel, daß die Schadensaufstellung von Herrn Birczan falsch ist!«

Frau Molnar war beeindruckt, gab sich aber alle Mühe, unvoreingenommen auszusehen.

»Wünschen Sie das Wort?« fragte sie den Gutachter.

Hermann Gracht wirkte fahrig und unsicher. »Es sprach nichts dafür, daß unbefugte Personen etwas entnommen hatten.«

Die Richterin wandte sich an den Staatsanwalt. »Wurde der Haufen bewacht?«

Ermler hob ratlos die Schultern. »Das weiß ich nicht.«

Liebling meldete sich erneut zu Wort. »Um den Platz herum wimmelt es von Anwohnern, die bezeugen können, daß täglich und vor allem nächtlich in dem Haufen nach Brauchbarem gewühlt wurde. Einmal kam sogar jemand mit einem Lieferwagen und hat was Größeres abtransportiert. Was es war, weiß ich nicht.«

»Halten Sie das für bemerkenswert?« fragte die Richterin den Staatsanwalt.

»Im Grunde schon«, antwortete Ermler widerwillig. »Es muß natürlich überprüft werden.«

»Dazu hatten Sie bis heute sieben Monate Zeit«, belehrte ihn Liebling scharf. »Aber weiter...« Er schlug eine andere Seite des Gutachtens auf, die er markiert hatte. Er suchte mit dem Finger nach der richtigen Zeile und streifte Gracht mit einem Blick. »Sie schreiben, Sie seien in dem kleinen Keller unter dem Kiosk gewesen...« Liebling sah die Richterin an. »...der, nebenbei bemerkt, von meinem Mandanten dort ohne Genehmigung angelegt wurde.« Er fuhr fort, aus dem Gutachten zu zitieren. »...und hätten sich davon überzeugt, daß da keine Restaurant-Mikrowelle war, wie Herr Birczan der Versicherung mitgeteilt hatte. Wert fünftausend Mark.«

»So war es auch«, bestätigte Gracht standhaft.

Liebling lächelte spöttisch. »Haben Sie viel Erfahrung als Taucher?«

»Was soll denn das nun wieder?« murrte Gracht mit spürbarem Unbehagen.

Liebling legte das Gutachten auf den Tisch und nahm ein einzelnes Blatt Papier auf. »Ich habe hier einen Bericht der Feuerwehr.« Er verließ seinen Platz und übergab das Papier der Richterin. »Nach den Löscharbeiten stand der Keller etwa achtzig Zentimeter unter Wasser.« Während er auf seinen Platz zurückkehrte, sah er Gracht an und sagte: »Ohne Taucherbrille und Unterwasserstrahler hätten Sie nicht feststellen können, ob da eine Mikrowelle war oder nicht.«

Hermann Gracht wurde grau im Gesicht. Er öffnete und schloß den Mund wie ein Fisch auf dem Trockenen. Ihm fiel nichts mehr ein.

Der Staatsanwalt klappte eine Akte zu.

Es knallte regelrecht.

Gracht zuckte zusammen und machte den Mund zu.

Der Park befand sich in unmittelbarer Nähe des Gerichtsgebäudes, und das sonnige Wetter lud zu einem Aufenthalt im Freien ein. Richterin Molnar hatte die Mittagspause auf eine Stunde festgesetzt. Angesichts der Terminlage hatte Liebling damit gerechnet und seinen Mandanten entsprechend informiert.

Für Mehmet Birczan war es eine Ehrenpflicht gewesen, seinen Anwalt zum Mittagessen einzuladen.

Nezihe Birczan und die übrigen Frauen der Familie hatten zu Hause ein Picknick vorbereitet. Noch vor der Verhandlungspause hatten sie die Körbe und Plastikbehälter aus den Autos vom Parkplatz auf eine schattige Rasenfläche herübergeschafft. Auf weißen Tüchern hatten sie die Speisen ausgebreitet, und die gesamte Familie ließ sich auf dem weichen Gras nieder.

Liebling konnte sich nicht sattsehen an all den Köstlichkeiten der türkischen Küche. Er ließ sich nicht zweimal auffordern, zuzulangen. Sattessen war schließlich noch genußvoller als Sattsehen.

Außer Mehmet Birczan und seiner Frau waren Mehmets Eltern und seine beiden Schwestern mit ihren Ehemännern da. Insgesamt sechs Kinder nutzten den freien Auslauf, um nach Herzenslust herumzutollen. Im Gerichtssaal hatten sie lange genug stillsitzen müssen. Keinen der Erwachsenen störte es, wie die Kleinen nun auf dem Rasen kreischten und sich balgten.

Nezihe Birczan reichte Liebling ein gefülltes Fladenbrot. »Nehmen Sie«, sagte sie lächelnd.

»Danke gern«, erwiderte er, nahm das Fladenbrot entgegen und biß herzhaft hinein.

Eine der Schwestern Mehmet Birczans lächelte ihm zu, als sie ihn beim Essen beobachtete. Er erwiderte ihr Lächeln.

Mehmet, der neben ihm saß, stieß ihn an. »Wenn mein Schwester lacht dir aus, is große Ehre. Mir hat noch nie ausgelacht.«

Liebling lachte. »Ich genieße es auch.«

»Schmeckt gut?« erkundigte sich sein Mandant.

»Sehr gut«, nickte Liebling und kaute hingerissen.

Mehmet lächelte zufrieden. Er wandte sich seiner Frau zu und sagte gereizt auf türkisch: »Vielleicht gibst du mir auch was!« Dann sah er wieder seinen Anwalt an. »Wie steht Prozeß?«

»Sie haben doch alles selbst gehört«, antwortete Liebling zwischen zwei Bissen.

»Aber weiß nischt, ob is gut oder schlescht«, begründete Mehmet seine Frage. »Diese viele Frage und Antwort versteht kein Mensch. In Türkei alles is so einfach.«

Nezihe reichte ihrem Mann nun ebenfalls ein Fladenbrot, und er begann seine Mahlzeit mit dem Appetit eines Mannes, der eine schwere, kräftezehrende Arbeit hinter sich hat.

Doch er kam nicht dazu, ein zweites Mal abzubeißen.

Aus dem Geschrei und dem Gerangel heraus segelte plötzlich ein Kind auf die Picknick-Gruppe zu. Es landete zwischen Liebling und Birczan auf der Decke. Durch den Stoß fiel Birczan das Fladenbrot aus der Hand. Der kleine Junge tat sich weh und schrie wie am Spieß.

Sofort war der Vater zur Stelle, einer von Mehmet Birczans Schwägern. Er hob den Jungen auf, warf ihn spielerisch in die Luft, und auf der Stelle war der ganze Kummer vergessen.

Nezihe Birczan sammelte wie selbstverständlich für ihren Mann das Fladenbrot und dessen Inhalt zusammen.

»Wird er gewinnen oder verlieren?« fragte sie den Anwalt.

Liebling antwortete mit vollem Mund. »Wenn die Sache mit dem einunddreißigsten September nicht wäre, würde ich sagen, wir haben das Ding in der Tasche.«

»Welche einunddreißigste September?« entgegnete Nezihe erstaunt.

Ihr Mann nahm das halbwegs wiederhergestellte Fladenbrot von ihr entgegen.

»Jetzt stellt sisch dumm«, sagte er und schüttelte verständnislos den Kopf. »Dabei hat selber geschrieben!«

»Was habe ich geschrieben?« fragte Nezihe auf türkisch.

»Du hast in das kleine Heft geschrieben, daß es einen einunddreißigsten September gegeben hat«, erwiderte er, ebenfalls in türkischer Sprache. »Dabei weiß jeder Mensch...«

Seine Frau ließ ihn nicht aussprechen. »Ich habe überhaupt nichts geschrieben, was du mir nicht gesagt hast!«

Mehmet Birczans Vater hob den Zeigefinger an die Lippen und ließ sich mit einem warnenden »Pscht, pscht, pscht!« vernehmen.

Der Justizwachtmeister öffnete die Tür zum Gerichtssaal fünf Minuten vor der festgesetzten Zeit. Alle an dem Verfahren Beteiligten und auch die Zuschauer waren pünktlich wieder zur Stelle, und alle standen sofort auf, als die Richterin und die beiden Schöffen durch die Tür hinter dem Podium eintraten.

Das Gemurmel endete. Eines der türkischen Kinder schrie, doch die Mutter hielt ihm den Mund zu, und es kehrte Ruhe ein.

»Im Namen des Volkes verkünde ich folgendes Urteil«, sagte Richterin Vera Molnar, an ihrem Platz stehend, von den Schöffen flankiert. Sie hob die aufgeklappte Akte und las vom oberen Blatt ab. »Auf die Berufung des Angeklagten wird das Urteil des Amtsgerichts Tiergarten vom zwölften November neunzehnhundertsechsundneunzig aufgehoben. Der Angeklagte wird freigesprochen. Die Kosten des Verfahrens und seine notwendigen Auslagen trägt die Landeskasse.«

Sie setzte sich, und die Schöffen und alle anderen im Saal taten es ihr nach.

Mehmet Birczan hätte vor Erleichterung am liebsten einen Luftsprung gemacht. Er begnügte sich aber damit, Liebling dankbar auf die Schulter zu klopfen.

Unterdessen sprang Gutachter Gracht von seinem Platz auf. Wutentbrannt stürmte er hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.

Liebling machte sich mit einer Handbewegung bei der Richterin bemerkbar. »Könnte man diesem Versicherungsfritzen nicht irgendwas wegen ungebührlichen Verhaltens vor Gericht überbraten?«

»Das ist kein Versicherungsfritze«, stellte der Staatsanwalt richtig, »sondern der Sachverständige in diesem Verfahren.«

»Falls es Ihnen entgangen sein sollte...«, sagte die Richterin zu Staatsanwalt und Verteidiger. »Die Beweisaufnahme ist abgeschlossen. Darf ich jetzt fortfahren?«

Was sich an diesem Nachmittag im Vorzimmer der Anwaltspraxis Liebling & Pelzer abspielte, hatte nichts mit Feierabendstimmung zu tun. Der Grund dafür mußte noch viel aufheiternderer Natur sein. Eine gewisse Beschwingtheit wurde so deutlich spürbar, daß man meinte, sie mit den Händen ergreifen zu können.

Senta war die erste, der das auffiel.

Nicht sofort allerdings.

Pelzer hatte das Vorzimmer betreten und war wie selbstverständlich zum Kopierer gegangen. Dort machte er sich fröhlich ans Werk, mit abwechselnd gesummten und leise gepfiffenen Melodien auf den Lippen.

Seine Arbeit bestand darin, Seiten aus einem dicken Gesetzbuch zu kopieren.

Erst nach einer Weile blickte Senta blinzelnd von ihrer Schreibtischtätigkeit auf. Paula hatte das denkwürdige Geschehen noch nicht bemerkt.

Senta beobachtete ihren Chef mit staunenden Augen.

»Soll ick die Kopien machen?« fragte sie nach einer Weile.

»Nein, nein, ist schon in Ordnung«, wehrte Pelzer ab und pfiff und summte weiter.

Nun bemerkte auch Paula, was da ablief, und sie war nicht weniger verblüfft als ihre Kollegin.

Senta versuchte, sich wieder auf den Brief zu konzentrieren, den sie gerade schrieb, doch es gelang ihr nicht. Etwas anderes fiel ihr ein.

»Ick will ja nich drängeln«, sagte sie vorsichtig. »Aber is mit meiner Uhr inzwischen wat passiert?«

Erschrocken unterbrach Pelzer das Kopieren. Schlagartig wurde ihm bewußt, daß er die Uhr total vergessen hatte.

»Oh Gott, entschuldigen Sie!« Er begann, die Taschen seines Jacketts zu durchsuchen. »Die ist längst fertig!« Endlich fand er sie und reichte sie seiner Sekretärin. »Sie ist wieder ganz, geht auf die Sekunde genau und kostet nichts.«

Senta freute sich. »Super! Vielen Dank.« Sie zwinkerte. »Zu Hause hab ick noch mehr kaputte Uhren.«

Doch Bruno Pelzer reagierte nicht auf ihren Scherz. Er wirkte leicht abwesend, als er zum Kopierer zurückkehrte. Senta und Paula wechselten einen rätselnden Blick, dann machten sie mit ihrer Arbeit weiter. Angeregt pfeifend setzte auch Pelzer sein befremdliches Tun fort.

Von der Diele her betrat Liebling den Schauplatz des merkwürdigen Geschehens.

Niemand beachtete ihn, als er das Vorzimmer durchquerte.

Als er seine Bürotür erreichte, stutzte er.

Die Klinke schon in der Hand, blieb er stehen und drehte sich um. Ungläubig starrte er Pelzer an, doch der Grund für seine Verwunderung war nicht etwa die Tatsache, daß sein Sozius die Kopiermaschine bediente.

Es war die Melodie, die er pfiff.

»Dr. Pelzer?« sagte Liebling, nachdem er die Erkenntnis ansatzweise verdaut hatte.

Pelzer stellte das Pfeifen und das Kopieren ein und drehte sich um.

»Ja?«

»Können Sie mal zu mir reinkommen? Nur einen Augenblick.« Liebling ging voran in sein Büro.

Pelzer folgte ihm.

»Haben Sie wieder wat ausjefressen?« fragte Senta grinsend.

Er hob ahnungslos die Schultern.

Drinnen schloß er die Polstertür und blieb nach zwei unschlüssigen Schritten stehen.

Liebling wandte ihm den Rücken zu; er hatte sein Jackett ausgezogen und hängte es in den Schrank. Dann öffnete er das Kognakfach.

»Da bin ich«, sagte Pelzer.

»Ich glaube, ich bin einer ziemlich heißen Sache auf der Spur«, entgegnete Liebling, während er sich einen Kognak einschenkte.

»Und zwar?«

Liebling verschloß die Flasche und stellte sie weg. Mit dem Schwenker in der Hand drehte er sich um.

»Nicht, daß ich mich für einen Opernkenner halte — aber war das nicht was aus ›Aida‹, was Sie da eben gepfiffen haben?«

»Bravo, zehn Punkte«, erklärte Pelzer arglos.

Liebling trank einen Schluck. »Wie kommen Sie gerade jetzt darauf?«

»Worauf?« Pelzer verstand noch immer nicht.

»Auf ›Aida‹.«

»Weil ich vor ein paar Tagen...« Pelzer unterbrach sich. Er starrte seinen Chef an, und auf einmal wußte er Bescheid.

»Wann genau?« Lieblings Miene war wie gemeißelt. Er trug den Kognakschwenker hinter den Schreibtisch.

»Da müßte ich in meinem Kalender nachsehen«, antwortete Pelzer und versuchte vergeblich, es beiläufig klingen zu lassen. »War es Donnerstag? Oder Freitag?«

»Oder Sonntag?« Liebling leerte sein Glas.

»Ist denn das so wichtig?«

»Überhaupt nicht.« Liebling stellte den Schwenker mit einem Ruck auf den Schreibtisch. »Aber es gibt Zufälle, da kommt man einfach nicht drauf. Letzten Sonntag war nämlich meine Tochter auch in der Oper.«

»Sagen Sie bloß«, murmelte Pelzer und mobilisierte seinen letzten Rest an Widerstandskraft.

»Und raten Sie mal in welcher!« Liebling ließ sich in seinen Drehsessel sinken, ohne den Blick von seinem Mitarbeiter zu wenden.

Nach langen Sekunden gab Pelzer auf.

»Nein«, sagte er gequält. »Das muß sie Ihnen erzählen. Ich kann das nicht.«

Abrupt machte er kehrt und eilte hinaus.

Robert Liebling saß da wie versteinert.

Er hörte die Tür zur Diele zufallen und war vorübergehend fertig mit der Welt.

Sarah!

Und Bruno Pelzer!

Liebling streckte beide Arme nach oben und sandte einen stummen Hilferuf zum Himmel. Da war sie diesen öko-biologischen Faulenzer Bob gerade mit Mühe und Not losgeworden, und was tat sie? Lachte sich einen Rechtsverdreher an!

5.

Computer-Zeitalter

Er hatte es durchaus geahnt, aber die Faszination war noch größer als erwartet.

Dieses Ding auf seinem Schreibtisch beanspruchte alles.

Aufmerksamkeit. Konzentration. Zeit. Vor allem Zeit. Ständig schien es zu sagen: Du sollst dich nur mit mir beschäftigen, mit nichts und niemandem sonst. Dafür belohnte einen diese Maschine mit verblüffenden Reaktionen und mit erstaunlichen Leistungen.

Seit das neue Zeitalter in seiner Praxis Einzug gehalten hatte, konnte Liebling morgens gar nicht schnell genug ins Büro kommen. Entgeisterte Mitarbeiter fanden ihn als ersten an seinem Arbeitsplatz, und auf seinem sonst so geliebten Sofa erblickten sie ihn immer seltener.

Auch an diesem Morgen war er wieder der erste gewesen. Langsam ließen die konsternierten Blicke seiner Getreuen nach; die Gewöhnungsphase setzte ein.

Natürlich hatte er zunächst nur für sich allein einen Computer angeschafft, und das auch nur für eine Testphase. Gewissermaßen. Mit dem jungen Mann im Elektronikkaufhaus hatte er ein Rückgaberecht vereinbart. Für den Fall des Nichtgefallens. Als Köder hatte er der Verkäuferseele des jungen Mannes die Aussicht hingeworfen, daß die Anwaltspraxis Liebling & Pelzer im Fall des Gefallens durchaus an vier Computern interessiert sein werde.

Die Testphase dauerte mittlerweile eine Woche, und für Liebling stand bereits fest, daß er mindestens dieses eine Gerät behalten würde. Denn bevor er sich mit Textverarbeitung und Datenbank auseinandersetzte, hatte er dessen interessanteste Funktionen entdeckt.

Spiele.

Klar, daß der junge Mann ihm seinerseits diesen Köder hingeworfen hatte. Hübsche bunte Packungen mit dramatischen Bildern in fotorealistischer Gestaltung. Szenen aus Horrorfilmen, blutigen Schlachten und mörderischen Luftkämpfen schnittiger Jagdflugzeuge. Aber auch Schachbretter und Schachfiguren, Tennisplätze, Golfplätze, Rennpisten mit Formel-eins-Boliden und blaugraue Meeresweiten mit dahinrasenden Turbinenbooten.

Bei einer Stippvisite auf dem Tennis-Court stellte er fest, daß er dringend einen Joystick brauchte. Mit der Maus ließen sich solche ausgefeilten und temporeichen Spiele nur schwer bewältigen. Also beschloß er, sich für den weiteren Verlauf des Vormittags auf den virtuellen Golfplatz zu begeben. Aus der Liste der möglichen Kontrahenten wählte er einen ›Dr. Lothar Steinbrech, Chirurg und Chefarzt im Städtischen Krankenhaus‹ aus.

Er klickte den Namen an und ließ sich das Porträt zeigen. Steinbrech war ein kantiger Kerl mit ultrakurzem blondem Haar und einem Schmiß auf der rechten Wange. Liebling beschloß, es mit diesem Burschen aufzunehmen und nahm die entsprechenden Eintragungen in den Startmenüs des Programms vor.

Und schon war er gemeinsam mit Steinbrech auf dem Grün. Der Bursche mußte unendlich viel Zeit haben, denn er verfügte über das Können eines Profis. Das zeigte sich bereits bei der Auswahl der Schläger. Bevor Liebling einen Lidschlag machen konnte, hatte Steinbrech den richtigen Knüppel in den Händen. Und dann zeigte er Liebling, was eine Harke ist.

Liebling hörte nicht, daß Paula klopfte. Er bemerkte sie nicht einmal, als sie eintrat, so sehr war er in das Spiel vertieft.

»Ich muß mal kurz stören«, sagte sie behutsam.

»Dauert noch einen Moment«, murmelte er, ohne den Blick vom Bildschirm zu wenden. »Ich liege schwer im Rückstand.«

»Ich kann ja noch mal wiederkommen«, entgegnete Paula spitz. Sie war sich durchaus darüber im klaren, daß ihr Chef weder von ihrem Ton noch von ihrem vorwurfsvollen Blick etwas mitbekam.

Immer noch auf seine Golfrunde konzentriert, fragte Liebling: »War nicht für jetzt ein Mandant mit Namen Zoeller angemeldet?«

»Genau um den geht es.« Paula holte Luft. »Könnten Sie mal bitte kurz mitkommen?«

Liebling sah nicht auf. »Ist was mit ihm?«

»Ja. Sehen Sie sich ihn mal an.«

Liebling seufzte wie ein Leidgeprüfter, und schweren Herzens beendete er das Golfprogramm mit den notwendigen Mausklicks. Ordnungsgemäß beendete er auch Windows und wartete, bis der Bildschirm erklärte: Sie können den Computer jetzt ausschalten. Er befolgte die Anweisung und stand auf.

»Der kostet zuviel Zeit«, sagte er und zog sein Jackett über. »Lassen Sie ihn doch lieber woandershin schaffen.«

»Herrn Zoeller?« Paula sah ihn ungläubig an.

»Den Computer!«

Paula erwiderte nichts darauf, denn sie wußte, daß diese Entscheidung jederzeit revidiert werden konnte. Allerdings mußte sie dem Chef in einem Punkt recht geben: Der Computer kostete wirklich zuviel Zeit. Jedenfalls dann, wenn Robert Liebling an der Tastatur saß.

Paula eilte voraus, als würde sie ihrem Chef zum erstenmal zeigen, wo sich das Wartezimmer seiner Praxis befand. Als sie gemeinsam eintraten, erblickten sie als erstes eine dunkelhaarige Frau von Mitte vierzig. Sie hielt eine Illustrierte in der Hand, doch statt zu lesen, blickte sie befremdet in die Zimmerecke hinter der offenen Tür.

Liebling lächelte der Frau freundlich zu, vermochte sie dadurch jedoch nicht aufzuheitern.

»Diese Dame ist aber nicht Herr Zoeller?« wandte er sich flüsternd an seine Sekretärin.

Paula schüttelte den Kopf und bat ihn mit einer Handbewegung, die Tür zu schließen. Er tat es, und dann sah er den Mann.

Herr Zoeller lag auf dem Fußboden und schlief. Seine Kleidung war gepflegt, nichts an ihm machte einen heruntergekommenen Eindruck, wie er da auf der Seite lag, die Beine angezogen wie ein Kind. Er war höchstens Anfang vierzig.

Liebling beugte sich nur ein wenig vor und schnupperte. Der Alkoholgeruch war eine dichte Wolke.

»Machen Sie doch mal das Fenster auf«, bat Liebling seine Sekretärin. Während sie seine Bitte befolgte, versuchte er, den Schlafenden zu wecken und aufzurichten. Doch es klappte nicht. Zoeller schlief wie ein Murmeltier. Seine Augen blieben geschlossen; er blinzelte nicht einmal, geschweige denn, daß er einen Laut des Erwachens von sich gab.

Liebling richtete sich auf und ging zu der Frau. Er gab ihr die Hand. »Tut mir sehr leid. Sie sind Frau...?«

»Frau Helmbold«, sagte Paula aufmerksam.

»Julia Helmbold«, stellte die Besucherin sich vor. »Guten Tag, Herr Liebling.«

»Frau Helmbold hat einen Termin nach Herrn Zoeller«, teilte Paula mit.

»Dann drängeln Sie sich doch einfach vor«, schlug Liebling vor. »Herr Zoeller sieht nicht so aus, als ob er was dagegen hätte.«

Julia Helmbold stand auf. Während er sie zur Tür geleitete, wandte sich Liebling im Vorbeigehen an Paula.

»Vielleicht versuchen Sie es mit Kaffee oder mit Riechsalz.«

Zoeller gab grunzende Laute von sich, als würde er antworten.

»Was hat er gesagt?« fragte Liebling.

»Ich glaube, es hat nichts weiter zu bedeuten«, antwortete Paula.

Liebling legte den Kopf schief. »Oder meinen Sie, Herr Zoeller ist ein Fall für den Abschleppdienst?«

»Ich traue mir das zu«, antwortete Paula schmunzelnd.

Liebling führte Julia Helmbold in sein Büro und bat sie, Platz zu nehmen. Sie setzte sich in einen Sessel und sah den Anwalt erwartungsvoll an.

Statt sich ihr gegenüberzusetzen, wie es sonst bei Besuchern seine Gewohnheit war, führte sein Weg wie von selbst hinter den Schreibtisch.

»Ich weiß ja nicht, wann Herr Zoeller aufwacht«, sagte er und setzte sich. »Aber es scheint, als hätten wir ein paar Minuten Zeit. Sie sind dran.«

Ebenfalls wie von selbst, schaltete er den Computer ein.

Julia Helmbold bemühte sich, besonders wohlklingend zu sprechen. Zugleich merkte man ihr an, daß sie zu gestelzten Formulierungen griff, die sonst nicht ihre Art waren.

»Mein Problem ergibt sich daraus«, sagte sie, »daß in Europa in den letzten Jahren gewaltige Veränderungen stattgefunden haben.«

Liebling wußte nicht, ob er mit einem spöttischen Lächeln oder einem interessierten Blick antworten sollte. Um beides zu umgehen, startete er das Golfprogramm und sagte:

»Das ist ein vielversprechender Anfang.«

Auf dem Bildschirm erschien Dr. Lothar Steinbrech mit einem siegesgewissen Grinsen im kantigen Gesicht. Der Edelstahl seines Golfschlägers funkelte in dem vom Computerprogramm erzeugten Sonnenlicht. Ob er wollte oder nicht, Liebling mußte sich über den Kerl ärgern. Er nahm sich fest vor, ausgiebig zu trainieren und ihn dann zu besiegen. Bestimmt würde er dann nicht mehr so unverschämt grinsen.

»Oder ich fange mal so an«, unternahm Julia Helmbold einen neuen Versuch. »Ich habe etwas zu verkaufen, aber ich weiß nicht, an wen.«

»An mich bestimmt nicht«, entgegnete Liebling und überlegte, ob es Sinn hatte, während des Gesprächs, also nebenbei, gegen einen Golf-Crack wie Dr. Steinbrech anzutreten.

Paula enthob ihn dieser Entscheidung. Sie betrat das Büro und brachte eine kleine Schale Götterspeise und einen Löffel. Beides plazierte sie vor ihrem Chef auf dem Schreibtisch. Dann trat sie an die Seite des Schreibtisches und zog die Stecker des Computers heraus.

Paula löste die Kabelverbindungen des Monitors und schleppte ihn hinaus.

Unterdessen wandte sich Liebling an Frau Helmbold: »Es sei denn, Sie hätten einen größeren Posten Götterspeise, die genießbar ist.«

Sie schüttelte heftig den Kopf. »Nein, nein, Sie mißverstehen mich.«

»Sie möchten etwas verkaufen, aber nicht an mich?«

Julia Helmbold nickte. Sie warf einen Blick zu der noch offenen Bürotür. Es hatte nicht den Anschein, als ob sie sofort geschlossen werden würde.

»Ich war sehr gut mit einem Soldaten bekannt«, sagte Julia Helmbold schließlich.

»Das ist jetzt der dritte Anfang«, stellte Liebling lächelnd fest. Er begann, die Götterspeise zu löffeln.

»Aber es hängt alles zusammen«, entgegnete die Besucherin. »Er war Offizier, und zwar zuerst in der Sowjetarmee und dann in der russischen Armee. Ein durch und durch anständiger Kerl, um das gleich klarzustellen.«

»So was wird auch immer seltener«, kommentierte Liebling gelangweilt.

Julia Helmbold lächelte schwach. »Wir standen in einer Art Geschäftsbeziehung, über deren Wesen ich mich nicht näher äußern möchte.«

»Dann will ich auch nicht danach fragen«, rang sich Liebling durch, zu erwidern.

Paula kam noch einmal herein. Sie stellte die Tastatur des Computers auf den Rechner, rollte die Kabel zusammen und trug das Ganze hinaus. Nun schloß sie auch die Tür.

Julia Helmbold atmete auf und erzählte weiter. »Als er nach Rußland zurück mußte, schuldete er mir allerhand Geld, hatte aber leider keines. Da Serjoscha nicht der Mensch ist, der sich einfach verdrückt, hat er mir an Werten dagelassen, was er konnte.«

»Und das war?«

Wortlos öffnete sie ihre Handtasche, nahm ein paar Fotos heraus und reichte sie dem Anwalt.

Liebling betrachtete fassungslos das erste Bild.

Julia Helmbold befand sich in einer Lage, die sie nicht überblickte. Deren Konsequenzen sie offenbar nicht mal andeutungsweise ahnte.

Die Fotos waren in einer Privatwohnung aufgenommen worden. Aus verschiedenen Blickwinkeln zeigten sie den Fußboden eines Wohnzimmers. Nur, vom Fußboden selbst war so gut wie nichts zu sehen.

Mattes Schwarz bedeckte jeden Winkel.

Das Wohnzimmer war ein einziges Waffenarsenal.

Und Julia Helmbold wußte immerhin, daß es sich nicht um Spielzeug handelte.

»Gewehre, Kalaschnikows, Armeerevolver, einige Handgranaten und ziemlich viel Munition«, erläuterte sie mit fachmännischer Miene.

Liebling schaffte es, sein Entsetzen nicht zu zeigen. Diese Frau mußte entweder ungeheuer naiv sein, oder die Liebe zu ihrem sauberen Serjoscha hatte sie blind gemacht. Liebling fragte sich, wie ein erwachsener Mensch noch nichts von den Waffengesetzen dieses Landes gehört haben konnte. Geschweige denn von den einschlägigen Bestimmungen, die in Berlin unter dem Vier-Mächte-Status gegolten hatten.

Doch auch die Zeit nach der Wende war mittlerweile lang genug, um sich mit den geltenden Gesetzen vertraut zu machen.

Da rühmte sich die Bundesrepublik Deutschland, eine der strengsten einschlägigen Gesetzgebungen der Welt zu haben, und eine biedere Bürgerin eben dieser Bundesrepublik fand nichts dabei, sich mit einer Lastwagenladung von Mordinstrumenten zuschütten zu lassen. Was sie in ihrer Wohnung hortete, reichte aus, um ein Bataillon Panzergrenadiere in den Ernstfall zu schicken.

Und die Frage, mit der sie zu ihm kam, lautete nicht etwa: Ich glaube, ich habe mich überrumpeln lassen. Können Sie mir aus der Sache heraushelfen?

Nein, Julia Helmbold kam allen Ernstes zu ihm, um ihn als Verkaufshelfer für ihr illegales Waffendepot anzuheuern.

Er legte die Fotos weg, und sie steckte sie rasch wieder in ihre Handtasche.

»Bis zur Stunde ist es mir nur gelungen, drei Revolver und kaum hundert Schuß Munition zu verkaufen«, erklärte sie und kehrte in ihren Sessel zurück. »Wobei ich noch das Gefühl hatte, übers Ohr gehauen worden zu sein.«

Der zweite Schock.

Julia Helmbold hatte sich nicht nur des unerlaubten Waffenbesitzes schuldig gemacht; nein, sie hatte außerdem bereits den Tatbestand des illegalen Waffenhandels auf das Konto ihrer Unbedarftheit geladen. Wobei sich ihre Kunden genauso strafbar gemacht hatten wie sie selbst.

»Kennen Sie sich mit den Preisen aus?« fragte Liebling, ohne sich seine Fassungslosigkeit anmerken zu lassen.

»Das ist es eben!« rief sie. »Ich habe keine Ahnung. Und vom Liegen wird das Zeug auch nicht besser. Ich muß endlich wissen, an wen man das Übrige loswerden kann — streng legal natürlich. Denn ich würde nie etwas Ungesetzliches tun.«

Liebling war geneigt, sie darauf aufmerksam zu machen, daß sie nicht alle Tassen im Schrank hatte. Doch seine Hilfsbereitschaft überwog. In diesem Fall war es sogar noch mehr als das. Julia Helmbold mußte quasi vor ihrer eigenen Arglosigkeit geschützt werden.

Während er noch überlegte, ertönte Paulas Stimme aus der Gegensprechanlage. »Chef?«

Er war froh über die Unterbrechung und drückte den Knopf. »Ja, Paula?«

»Herr Zoeller hat Lebenszeichen von sich gegeben.«

»Wir sind gleich fertig«, erwiderte Liebling und ließ den Knopf los.

»Gleich fertig?« staunte Frau Helmbold.

Er erwiderte ihren Blick mit eisiger Strenge. »Erstens: Reden Sie mit keinem Menschen über die Sache. Ist das klar?«

Sie nickte.

»Wer — außer uns beiden — weiß davon?« fuhr er eindringlich fort.

»Niemand«, antwortete sie prompt.

»Verlaß drauf?«

Wieder nickte sie, entschiedener diesmal.

»Zweitens«, sagte Liebling, »bringen Sie das ganze Zeug her. Können Sie es auf einmal transportieren?«

»Unmöglich. Ich müßte drei- oder viermal kommen. Mit dem Bus. Ich habe nämlich kein Auto. Außer, ich rufe einen Bekannten zu Hilfe. Aber das soll ich ja nicht.«

Liebling erkannte, daß er in seinem Bemühen, ihr zu helfen, einen Schritt zu weit gegangen war.

»Ich rede Unsinn«, sagte er daher. »Bringen Sie die Waffen nicht her. Ich sehe sie mir bei Ihnen zu Hause an. Sie liegen doch in Ihrer Wohnung?«

Julia Helmbold nickte erneut.

Liebling drückte den Knopf der Gegensprechanlage. »Paula?«

»Ja, Chef?«

»Große Lust auf Herrn Zoeller habe ich aber nicht mehr.« Er ließ den Knopf wieder los.

Seine merkwürdige Mandantin räusperte sich. »Und Sie überlegen sich inzwischen einen Abnehmer?«

Liebling grinste und nickte zustimmend. »Ich habe da sogar schon eine Idee.«

Paula ging noch einmal ins Wartezimmer. Wolfgang Zoeller hatte es mit ihrer Hilfe geschafft, sich auf einen Stuhl zu setzen. Nach anfänglichem Schwanken hatte sich seine Sitzhaltung mittlerweile stabilisiert, und es gelang ihm sogar, den Kaffee zu schlürfen, den die Chefsekretärin ihm gebracht hatte.

»Na, geht es wieder?« erkundigte sich Paula beim Eintreten.

»Viel besser«, antwortete er. »Der Kaffee ist sehr gut.« Obwohl er sich bemühte, es überzeugend klingen zu lassen, hörte man ihm an, daß er Kaffee in Wahrheit verabscheute.

Paula blieb vor ihm stehen. »Wir müßten dann einen neuen Termin vereinbaren.«

Er runzelte die Stirn, begriff nicht. »Wieso? Ich bin doch hier.«

»Das ist unbestreitbar«, erwiderte Paula mit einem sparsamen Lächeln. »Aber Rechtsanwalt Liebling meint, ein Gespräch wäre heute nicht so günstig.«

»Warum nicht?«

»Vermutlich legt der Chef Wert auf besonders präzise Angaben, und die können Sie ein andermal wohl besser machen als heute.«

»Und wozu dann dieser Kaffee?« Er gab Paula die leere Tasse zurück. Er schien ungemein erleichtert darüber zu sein, daß seine Hände nun endlich frei waren. Hastig griff er in die Innentasche seines Jacketts und holte eine silberne Taschenflasche hervor.

»Ich dachte, Sie hätten ihn nötig«, sagte Paula.

»Wen?«

»Den Kaffee.«

Er schraubte die Taschenflasche auf. »Sie können sich nicht vorstellen, was für einen Streß ich auszuhalten habe. Ganz plötzlich, von heute auf morgen.« Er trank einen ausgiebigen Schluck. »Aber daß der Termin verschoben wird, ist mir gar nicht recht.«

Paula gönnte ihm einen mitleidigen Blick. »Ich glaube, es ist für alle Beteiligten besser so. Auch für Sie.«

Zoeller schraubte die Flasche zu. »Ich habe nicht gewußt, daß man vor einem Anwaltsbesuch einen Alkoholtest zu bestehen hat.«

»Es ist nur ein Augentest«, widersprach Paula sanft. »Wenn der Mandant auf dem Boden schläft und aus eigener Kraft nicht hochkommt, sollte der Termin besser verschoben werden.«

Zoeller atmete schwer. »Wahrscheinlich haben Sie recht.« Er steckte die Silberflasche ein, stand auf und wankte. Sofort setzte er sich wieder.

»Vielleicht doch noch etwas Kaffee?« schlug Paula vor.

Zoeller schüttelte den Kopf und zwang sich zu einem Lächeln. »Nein, danke.«

»Dann hole ich nur mal eben rasch den Terminkalender«, sagte Paula und trug die Tasse hinaus.

Wolfgang Zoeller blickte ihr nach und zog eine Grimasse.

»Ich hasse Kaffee«, murmelte er.

Es war eine absolute Ausnahme, aber an diesem Tag geschah es tatsächlich: Senta war die letzte, die in der Anwaltspraxis Liebling & Pelzer Feierabend machte. Alle anderen waren längst gegangen, als sie endlich ihren Aktenrückstand aufgearbeitet hatte.

Entsprechend wichtig fühlte sie sich, als sie im Treppenhaus die Außentür der Praxis abschloß. Das war eine umständliche Prozedur, denn es gab immerhin vier Schlösser, die abgesperrt werden mußten.

Während Senta mit den Schlüsseln klirrte, kam ein Mann die Treppe herauf. Er trug Jeans und Lederjacke und war Mitte dreißig, nach Sentas Schätzung. Ihre weitere Einschätzung ergab, daß der Typ harmlos war, um nicht zu sagen, einfältig. Jedenfalls ließ sein Gesichtsausdruck darauf schließen, daß es ihm nicht besonders leichtfiel, sofort alles zu erfassen, was um ihn herum gesagt oder getan wurde.

Senta fuhr mit dem Abschließen fort.

Der Mann blieb hinter ihr stehen. »Entschuldigung«, sagte er unsicher. »Sind Sie der Rechtsanwalt — beziehungsweise die Rechtsanwältin?«

»Nee«, antwortete Senta und suchte den nächsten Schlüssel heraus. »Aber ick gehöre irgendwie dazu, det is schon richtig.«

Der Mann schien sich ermuntert zu fühlen. »Es geht nämlich um Folgendes«, setzte er an. »Vor genau drei Wochen...«

»Hören Se auf«, unterbrach Senta ihn. »Ick bin nichts als ‘ne bessere Schreibkraft. Die Öffnungszeiten der Herren Anwälte stehen hier druff.« Sie tippte auf das Praxisschild neben der Tür, dann machte sie mit dem Schließen und Schlüsselklirren weiter.

Der Mann kam ein paar Schritte näher und studierte das Schild.

»Alles klar?« erkundigte sich Senta, da sie mit dem Abschließen fertig war, er jedoch noch nicht mit dem Lesen. Sie wandte sich zum Gehen.

Den Blick immer noch auf das Schild gerichtet, murmelte er traurig und mehr zu sich selbst: »Da kann ich ja nie zum Anwalt.« Er drehte sich zu Senta um. »Immer wenn hier offen ist, muß ich arbeiten.«

Sie war schon zwei, drei Stufen hinuntergegangen. Als sie ihn hörte, blieb sie stehen, denn das Mitleid packte sie.

»Ist das bei allen Anwälten so?« fragte er.

Senta tröstete ihn. »Wir finden schon ‘nen Termin.« Aufmunternd nickte sie ihm zu, kehrte zurück und schloß die Tür wieder auf.

Sie ging voraus, und der Besucher folgte ihr unsicher mit linkischen Bewegungen. An der Tür zum Vorzimmer blieb er stehen, während Senta schnurstracks auf ihren Schreibtisch zumarschierte. Sie stellte ihre Sachen ab und fing an, im Terminkalender zu blättern.

»Det wird nich einfach«, sagte sie und hob den Kopf. »Und Sie haben immer nur am späten Nachmittag Zeit?«

»Ja.«

»Wann is ‘n det? So wie heute?«

»Ja, ab halb sechs oder so.«

Senta seufzte. »Det kann ick nich alleene entscheiden. Da müßte ick vorher mit Dr. Pelzer sprechen.«

»Außer, wenn ich Spätschicht habe«, sagte der Mann. »Da würde es mir am besten vormittags passen.«

Senta sah ihn kopfschüttelnd an. »Warum sagen Se det nich gleich!«

»Ist mir eben erst eingefallen«, antwortete er mit freundlichem Lächeln. »Sagen Sie...«Er zeigte auf einen Keks, der verloren auf dem Getränketischchen lag. »Gehört der jemand?«

»Der Keks?« Senta warf ihm einen leicht befremdeten Blick zu. »Der liegt seit drei Tagen da. Nehmen Se ‘n, wenn Se wollen.«

»Danke«, antwortete er erfreut, ging hinüber und steckte sich den Keks in den Mund. »Ich habe nämlich seit heute früh nichts gegessen.«

Senta wurde ungeduldig. »Entschuldigen Se, wenn ick etwas drängle. Ick hab seit ‘ner halben Stunde Feierabend. »Wann is Ihre nächste Spätschicht?«

»Die fängt morgen an.«

Sie nickte und zeigte auf ihren Schreibtisch, wo ein kleines Pergamentpapier-Päckchen lag. »Hier hab ick noch ‘ne Stulle von jestern, falls Se die auch wollen.« Sie hob das Päckchen auf und hielt es ihm hin.

»Vielen Dank.« Er nahm es dankbar entgegen und wickelte das Brot aus. »Wissen Sie, meine Geschmacksnerven sind so beschaffen...«

Senta unterbrach ihn, um weitschweifige Erklärungen über seine Gaumengefühle zu vermeiden. »Wenn ick Sie recht verstehe, haben Sie also morgen vormittag Zeit?«

»So ist es«, erwiderte er kauend.

Senta nahm einen Kugelschreiber. »Ihren Namen brauche ick.«

»Olaf Banz.«

Senta machte ihre Eintragung und erklärte: »Ick schiebe Sie morgen elf Uhr dreißig rein. Sie brauchen aber nich uff nüchternen Magen zu kommen.«

6.

Geschmacksfragen

Ungemütlicher konnte der Morgen nicht sein. Es schüttete in Kübeln, und schwarzgraue Wolken verwehrten den Blick zum Himmel über Berlin. Die Autos fuhren mit Licht, und wie alle anderen Menschen hatte auch Robert Liebling das Gefühl, daß es Abend geworden war, bevor der Tag richtig begonnen hatte.

Im Hausflur klopfte er sich den größten Teil der Nässe vom Regenmantel, ehe er die Treppen hinaufstieg. Er klingelte an Sarahs Wohnungstür. Zweimal, dreimal. Dann, endlich, näherten sich drinnen tapsende Schritte.

Sarahs Kleidung war die optische Erklärung für die Wartezeit ihres Vaters.

Sie trug noch ihren Pyjama, und ihr Morgengruß wurde von Gähnen begleitet. Er folgte ihr in den Mehrzweckraum.

»Stört es dich, wenn ich noch mal unter die Decke krieche?« fragte sie. »Es ist so ungemütlich.«

»Bitte«, antwortete er, und sein Blick streifte das Chaos.

Sarah verschwand im Gewühl auf dem Schlafsofa und zog sich die Decken bis zum Kinn. Liebling zog den Regenmantel aus und warf ihn auf den freien Fußboden des Flurs. Dann zog er ein Taschentuch hervor und wischte sich die Glatze trocken.

»Ist Paulchen nicht da?« fragte er.

»Der ist im Kindergarten«, antwortete Sarah. »Falls du was möchtest — du weißt ja, wo alles steht.«

»Sind seine Windpocken vorbei?«

»Längst! Du mußt dir keine Sorgen mehr machen.«

Der Blick, mit dem Liebling seine Tochter maß, sagte das Gegenteil aus.

»Wieso bist du am Vormittag nicht in der Praxis?« fragte sie. »Oder beim Gericht?«

»Ich habe mir freigenommen.«

»Wegen mir?«

Statt einer Antwort setzte Liebling sich in den freien Sessel und zündete sich einen Zigarillo an.

Wie ein Automat stand Sarah auf und öffnete das Fenster. Anschließend kroch sie bibbernd unter die Decken zurück.

»Wegen mir hast du dir freigenommen?« wiederholte sie.

Liebling sah sie an und legte väterliche Strenge in seinen Blick. »Hast du mir was mitzuteilen?«

»Du meinst sicher was Bestimmtes.«

Liebling reagierte nicht; nur sein Blick verdüsterte sich.

»Ich wüßte nicht, was«, machte Sarah unbekümmert weiter. »Gib mir einen kleinen Hinweis.«

Es dauerte lange, bis Liebling antwortete. Und seine Stimme klang völlig humorlos.

»Ich weiß, mit wem du dich hinter meinem Rücken triffst.«

Sarah kam ruckartig halb hoch, stützte sich auf den Ellenbogen. »Hinter deinem Rücken? Wieso hinter deinem Rücken?«

»Mit Bruno Pelzer.«

Stille legte sich über den Raum wie eine feste Masse.

Sarah sah das Gesicht ihres Vaters, und sie wußte seine Laune einzustufen. Dennoch unternahm sie einen letzten Versuch, den sich anbahnenden Krach zu vermeiden. Sie lachte halbherzig.

»Findest du nicht auch, daß der Name Bruno ein bißchen lächerlich klingt? Zumindest bei Bruno?«

Liebling überhörte es; seine verhärteten Gesichtszüge degradierten Sarahs Bemerkung zur Lächerlichkeit. Er konnte seinen Ärger nicht mehr verbergen.

»Du warst mit ihm in der Oper, ohne mir ein Wort zu sagen. Und er war mit dir in der Oper, ohne mir ein Wort zu sagen. Und seitdem trefft ihr euch regelmäßig.« Seine Stimme klang nun eindeutig ärgerlich.

»Ohne dir ein Wort zu sagen«, konnte Sarah sich nicht verkneifen, zu erwidern.

»Genauso ist es«, knurrte ihr Vater.

Sarah setzte sich auf. Ihre Augen begannen zu funkeln.

»Sagst du mir jedesmal, mit wem du dich triffst? Oder sagst du es Bruno?«

Liebling schüttelte mitleidig den Kopf. »Das ist ein hochgradig lächerlicher Vergleich. Selbst für deine Verhältnisse.«

»Weil ich dieselben Rechte in Anspruch nehme wie du?«

Liebling geriet in Fahrt. »Ich habe mich noch nie mit einer Frau getroffen, von deren Existenz du auch nur geahnt hättest. Außer mit deiner Mutter, und das ist auch schon wieder zehn Jahre her.«

Sarah preßte die Lippen zusammen und atmete hörbar durch die Nase ein. »Darf ich jetzt auch mal was sagen?«

»Deswegen bin ich hergekommen.«

»Erstens gehöre ich dir nicht...«

»Wortgeschiß!«

»Zweitens gehört dir Bruno Pelzer auch nicht.« Wütend sprang sie aus dem Bett und knallte das Fenster zu.

»Noch was?« blaffte Liebling.

Sie drehte sich um. »Drittens gibt es Dinge auf der Welt, die dich nichts angehen.«

»Ich bin tief beeindruckt«, entgegnete ihr Vater sarkastisch.

Sarah ließ sich nicht mehr bremsen. »Viertens wird es Zeit, daß dir das mal jemand sagt.« In unverminderter Rage warf sie sich auf das Schlafsofa. Sie ergriff die Decken, doch bevor sie sie hochzog, fiel ihr noch etwas ein:

»Und fünftens wünsche ich nicht, daß du in meinem Schlafzimmer rauchst!«

Liebling sah seine Tochter unter den Decken verschwinden, bis nur noch etwas von ihrem Haar zu sehen war. Er blickte auf seinen Zigarillo. Ihm lag auf der Zunge, zu sagen, daß es sich nicht um ein Schlafzimmer, sondern eigentlich um ein Wohnzimmer handelte, das zum Mehrzweckraum gemacht worden war. Und, daß man auch in so einer Kombibude Ordnung halten konnte.

Doch er sagte sich, daß das nicht zur Sache gehörte. Also trat er den Rückzug an. Er klemmte den Zigarillo zwischen die Zähne, klaubte seinen Mantel auf und ging wütend hinaus in den Regen.

Der Regen trommelte an die Fensterscheiben des Büros, als Dr. Bruno Pelzer seinen neuen Mandanten empfing. Olaf Banz berichtete über einen Verkehrsunfall, an dem er beteiligt gewesen war. Pelzer notierte sich wie üblich die wichtigsten Einzelheiten.

»Daß ich an dem Unfall zumindest mitschuldig war, will ich ja gar nicht abstreiten.« Banz schüttelte den Kopf, um diese Tatsache besonders zu bekräftigen. »Aber daß die mir auch noch Trunkenheit anhängen wollen — das finde ich nicht in Ordnung.«

Pelzer blieb gelassen. Daß seine Mandanten alles Mögliche nicht in Ordnung fanden, war die Regel. Es wäre ein Wunder gewesen, wenn es sich bei Banz anders verhalten hätte.

»Haben Sie in ein Röhrchen gepustet?« fragte Pelzer. »Oder wurde Blut entnommen?«

»Beides«, antwortete Banz.

Pelzer fragte weiter, während er es notierte. »Wie lange nach dem Unfall fand die Blutprobe statt?«

Banz blickte nachdenklich zur Zimmerdecke. »Lassen Sie mich rechnen. Zuerst der Unfall, dann bin ich abgehauen, dann haben die mich eingeholt, dann gab es etwas Palaver, dann fuhren sie mich ins Krankenhaus, und dann kam die Blutprobe. Eine gute halbe Stunde, würde ich sagen.«

Das Telefon klingelte.

Pelzer nahm ab und meldete sich.

»Du kommst nicht darauf, wer eben bei mir war«, sagte Sarah aufgeregt.

»Du, ich bin jetzt beschäftigt«, entgegnete Pelzer und bat seinen Mandanten mit einem Blick um Entschuldigung. »Ich rufe dich später an.«

»Mein Vater, unser aller Chef!« rief Sarah, ohne seinen Einwand zu beachten. »Und weißt du, was er wollte?«

»Es geht wirklich nicht«, beschwor Pelzer sie. »Wir sehen uns sowieso heute abend. Das hat doch bestimmt so lange Zeit.«

Sarahs Stimme kühlte hörbar ab. »Mit Ach und Krach.«

Es knackte in der Leitung, als Sarah auflegte. Auch Pelzer legte auf.

»Entschuldigung«, sagte er und sah seinen Mandanten an. »Die Blutprobe hat wieviel ergeben?«

»Eins Komma vier Promille.«

Pelzer notierte es. »Und das kommt Ihnen übertrieben vor? Meistens sind die Blutproben ziemlich präzise. Wieviel hatten Sie denn getrunken?«

»Das weiß ich nicht.«

Im Begriff, die Trinkmenge aufzuschreiben, hob der Anwalt erstaunt den Kopf. »Wie bitte?«

»Ich weiß nicht mal, ob ich überhaupt was getrunken habe«, entgegnete Banz allen Ernstes.

Pelzer schob den Notizblock von sich und ließ den Kugelschreiber fallen. Langsam kam ihm die Sache spanisch vor.

»Ich kann nur hoffen, daß Sie eine gute Erklärung dafür haben«, sagte er ernst.

Banz nickte. »Vor drei Jahren habe ich bei einem Unfall im Betrieb mein Geschmackszentrum verloren. Ich will Sie nicht mit der ganzen Geschichte nerven, jedenfalls schmecke ich seitdem nichts mehr. Ich arbeite an der Pforte, und die Kollegen bringen mir immer Fruchtsaft aus der Kantine mit. Kann sein, daß sie da was reingeschüttet haben. Ich könnte Wasser trinken oder Sekt oder Pisse, ich kann Gips essen oder Buttercremetorte — es schmeckt alles gleich.«

Pelzer staunte. »Und über all das existieren Untersuchungsbefunde?«

»Jede Menge«, antwortete Banz.

»Schön.« Pelzer notierte alles. »Aber was ist mit Ihrer Fahrerflucht? Den Unfall werden Sie doch bemerkt haben! Oder ist Ihr Unfallregistrierzentrum auch defekt?«

Banz senkte schuldbewußt den Kopf. »Ja, ich hätte nicht weiterfahren dürfen. Ich mache mir auch Vorwürfe.«

»Vielleicht waren Sie tatsächlich betrunken«, erwog Pelzer. »Das können Sie ja nicht ausschließen, oder?«

»Nein«, gab Banz zu. »Aber meinem Gefühl nach war ich es eher nicht.«

Pelzer nickte nachdenklich. Nach einem Moment traf er seine Entscheidung.

»Bringen Sie mir die Unterlagen der Untersuchung. Wenn das alles so stimmt, halte ich es für möglich, daß wir die Anklage wegen Trunkenheit vom Tisch kriegen.«

»Das wäre toll!« freute sich Banz.

Pelzer hob die Hand. »An der Unfallflucht ändert das natürlich gar nichts.«

»Ist klar.«

»Und falls Sie jemanden auftreiben, der Ihnen heimlich Schnaps in den Saft geschüttet hat, wäre das bestimmt nicht schlecht.«

Dicke Wassertropfen klatschten auf die Windschutzscheibe, als Liebling seinen Wagen vor der Praxis parkte. Doch es regnete nicht mehr; was jetzt noch herunterkam, war die Nässe, die der Wind aus den Baumkronen schüttelte.

Liebling wollte aussteigen, doch er hielt inne.

Der Mann, der die Straße herunterkam, sah aus, als wollte er zu einem festlichen Ereignis. Der Anzug war nach der neuesten Mode geschnitten, lindgrün und mit einem dezenten Streifenmuster. Die oberen beiden Knöpfe des Jacketts waren geschlossen und gaben dem Mann ein kegelförmiges Aussehen; die Schultern wirkten schmaler als sie waren, die Hüften breiter. Ein korrekter Knoten klemmte die kakaobraune Krawatte unter den Kragen des beigefarbenen Hemds. Auf den blitzblanken braunen Schuhen glitzerten ein paar Regentropfen.

Der Mann war Wolfgang Zoeller.

Irgendwo in der Nähe mußte er sich vor dem Regen untergestellt haben, und jetzt war er auf dem Weg zu Liebling & Pelzer.

Noch einen Steinwurf entfernt, trat Zoeller unvermittelt in einen Hauseingang — doch nicht etwa, weil es wieder zu regnen begonnen hätte. Liebling beobachtete ihn, wie er das Jackett aufknöpfte und einen silbernen Flachmann herausholte.

Zoeller schraubte die Taschenflasche auf, trank einen ausgedehnten Schluck und schraubte zu und steckte weg. Offensichtlich gestärkt, setzte er seinen Weg fort. Als er vor dem Haus der Praxis ankam, stieg Liebling aus und rief ihn.

»Hallo! Sie sind doch Herr Zoeller?«

Zoeller blieb stehen, drehte sich um. »Stimmt. Und Sie?«

Liebling ging auf ihn zu. »Sie wollen gerade zu mir.«

»Rechtsanwalt Liebling?« Zoeller hob überrascht die Augenbrauen.

»So ist es«, antwortete Liebling. »Wir sind uns schon kurz begegnet, aber Sie waren etwas unpäßlich.«

»Tut mir leid«, sagte Zoeller verlegen. »Passiert nicht noch mal.«

Sie gaben sich die Hand.

»Was halten Sie davon, unseren Termin in das Café da vorn auszulagern?« Liebling deutete zur Straßenecke. »Da gibt es zwar keine Gesetzeskommentare, dafür aber einen guten Mokka.«

»Haben Sie einen nötig?« Zoeller lächelte.

Liebling nickte. »Ja, könnte nicht schaden.«

Gemeinsam steuerten sie auf ihr Ziel zu. Liebling hatte das türkische Café schon oft für seine Ortstermine ausgewählt. Zur Stunde herrschte wenig Betrieb, daher gab es genügend Fensterplätze.

»Sie sind mir schon richtig ans Herz gewachsen«, sagte Liebling, als sie sich setzten.

Zoeller lächelte betrübt. »Die Erfahrung mache ich öfter. Als Alkoholiker findet man leichter Zugang zu den Herzen.«

Liebling grinste. »Ist da Verlaß drauf?«

»Überlegen Sie selbst«, entgegnete Zoeller. »Möchten Sie es nur mit Kaffeetrinkern zu tun haben?«

Der türkische Wirt kam an den Tisch. »Tag, Herr Liebling«, sagte er freundlich.

»Tag«, erwiderte der Anwalt. »Bringen Sie uns zwei Mokka.« Er wandte sich seinem Gegenüber zu, während der Wirt hinter den Chromglanz seines Tresens zurückkehrte. »Der Mokka ist hier wirklich sehr gut.«

Zoeller nickte. »Und wenn Sie hören, was für Sorgen mich umtreiben, werden Sie verstehen, daß ich gar nicht anders kann, als hin und wieder...« Er knöpfte sein Jackett auf und hatte mit schnellem Griff den Flachmann in der Hand.

Liebling legte ihm die Hand auf den Arm. »Lassen Sie lieber stecken, sonst müssen wir den Termin nochmal verschieben. Erzählen Sie einfach los.«

Zoeller verzog unwillig das Gesicht. Zwar trank er nicht, doch die silberne Taschenflasche behielt er in der Hand.

»Bis vor achtzehn Jahren war ich lange Zeit in Afrika«, berichtete er. »Im damaligen Obervolta. Fragen Sie nicht, was ich da gesucht habe. Es hatte mit meiner damaligen Auffassung von Selbstverwirklichung zu tun.«

»Und von repressionsfreier Existenz«, ergänzte Liebling, der sich an die Denkweisen jener Zeit gut erinnerte.

»Genau«, bestätigte Zoeller.

»Wieviel Semester Sozialwissenschaft hatten Sie bis dahin studiert?« erkundigte sich Liebling lächelnd.

»Drei«, erwiderte sein Mandant, ohne sich im geringsten zu wundern. »Einmal habe ich mich verlaufen — mitten in einem Wald, den Sie sich nicht vorstellen können. Es war das reine Paradies. Ich hatte nur nichts zu essen. Ich saß an einem Fluß, wagte nicht, das Wasser vor mir zu trinken und war ziemlich am Ende.«

»Es gibt kaum was Gefährlicheres als ein Paradies«, kommentierte Liebling, indem er sich in die Lage des Mannes versetzte.

Zoeller fuhr fort. »Da kamen drei Schwarze in einem Boot vorbei, mit Lendenschurzen wie im Tarzan-Film. Sie nahmen mich mit. Vielleicht haben sie mir das Leben gerettet.«

Der Wirt servierte den Mokka in Kupfertöpfchen mit langen Stielen als Henkel. Beim Weitererzählen goß Zoeller aus seiner Flasche etwas Schnaps in den Mokka. Liebling sah es, schwieg aber. Beide — auf ihre unterschiedliche Weise — genossen einen Schluck Mokka. Dann setzte Zoeller seinen Bericht fort.

»Ich kam in ein Dorf, wo ich vier Monate blieb — vielleicht die unbeschwerteste Zeit meines Lebens. Dort habe ich natürlich eine hübsche junge Frau kennengelernt.«

»Eine Schwarze?«

»Was sonst. Im Umkreis von hundert Kilometern war ich der einzige Weiße. Irgendwann hat sie mich ihren Eltern vorgestellt. Nach anfänglicher Zurückhaltung waren die ausgesprochen nett zu mir. Der Vater war eine Art Häuptling, ein witziger Kerl. Und eines Tages tanzten alle um uns herum und rauchten ein Zeug, von dem man sehr lustig wurde.«

Erneut schraubte Zoeller die Silberflasche auf, diesmal völlig in Gedanken. Liebling handelte wie ein Erziehungsberechtigter; er nahm ihm die Flasche einfach aus der Hand. Lächelnd goß er etwas von dem Hochprozentigen in seinen Mokka und kippte auch Zoeller noch ein wenig in sein Kupfertöpfchen. Dann schloß er die Flasche und stellte sie auf den Tisch, weit weg von seinem Gegenüber.

Zoeller nahm es hin. Er war mittlerweile so sehr in die Fortsetzung seiner Geschichte vertieft, daß ihn nichts anderes mehr zu interessieren schien.

»Nach einem halben Jahr hatte ich genug von der Selbstverwirklichung. Da habe ich eine Einkaufstour in den nächsten Ort genutzt, um mich zu verdrücken. Ich habe mich nicht verabschiedet, das war nicht ganz in Ordnung, aber ich habe Tränen und Vorwürfe gefürchtet. Jedenfalls hatte ich nicht die Spur von einem schlechten Gewissen.« Er atmete durch, wie, um eine schwere Last besser verkraften zu können. »Seit damals habe ich alle diese Leute nicht mehr gesehen — seit über siebzehn Jahren. Inzwischen bin ich Mitinhaber einer Steuerberatungsfirma und, wie man so schön sagt, glücklich verheiratet.«

Liebling erlaubte sich einen kleinen Schluck von seinem Mokka-Mix und stellte das Kupfertöpfchen ab. Er lächelte verständnisvoll.

»Und jetzt holt Sie, wie man so schön sagt, die Vergangenheit wieder ein.«

»Und wie!« sagte Zoeller.

»Wie macht die Vergangenheit das?« fragte Liebling.

Zoeller trank den Rest seines Mokkas in einem Zug. »Der Vater von Adjumu ist inzwischen hoher Regierungsbeamter. Er wohnt zur Zeit im Grand Hotel, war vor ein paar Tagen bei mir und hat in leicht bedrohlichem Ton verlangt, daß ich zu meiner Frau und zu meinem Kind zurückkomme.«

Liebling starrte ihn an. »Zu Ihrer Frau?«

Zoeller nickte. »Der Tanz damals soll meine Hochzeit gewesen sein.«

Liebling blies die Wangen auf. Zum Trost schob er die Silberflasche wieder zu Zoeller hinüber. Er selbst rief dem Wirt zu: »Einen Kognak!« Dann wandte er sich wieder an seinen Mandanten. »Wie kommt dieser Häuptling an Ihre Adresse?«

»Das frage ich mich auch«, erwiderte Zoeller bitter. »Vielleicht hat er mich über seinen Geheimdienst suchen lassen. Die haben doch alle ihren Geheimdienst.«

»Es gibt also ein Kind«, resümierte Liebling.

»Behauptet der«, korrigierte Zoeller. »Ausgeschlossen ist es aber nicht. Sagen Sie — kann es sein, daß ich jetzt in Bigamie lebe?«

Eine Pause entstand. Der Wirt servierte den Kognak für Liebling, und als dieser den Schwenker hob, nutzte auch Zoeller die Gelegenheit, um endlich wieder einen Schluck aus seinem Flachmann zu nehmen.

»Wie Sie sich denken können«, sagte Liebling, »begegnet ein Anwalt in seinem Anwaltsleben nicht allzu häufig dieser Problematik. Aber ich werde mich aufs sorgfältigste kundig machen. Weiß Ihre Frau von der Sache?«

»Welche?«

»Die hiesige.«

»Ich habe es ihr erzählt.« Zoellers Hände umschlossen die Silberflasche. »Bis jetzt trägt sie es mit bewundernswerter Fassung.«

»Mhm«, brummte Liebling. »Wie lange bleibt Ihr afrikanischer Schwiegervater in Berlin?«

»Er sagt, bis ich bereit bin, meine Sachen zu packen und mitzukommen.« Zoeller seufzte tief. Er setzte die Silberflasche noch einmal an, doch es war kein Tropfen mehr darin.

7.

Verhältnisse

Genaugenommen war dieser Mann ein Glücksfall gewesen. Der Umweg über das türkische Café hatte Distanz geschaffen, zumindest zeitlicher Art. Wolfgang Zoellers Geschichte von der folgenschweren Begegnung im Paradies hatte von den eigenen Problemen abgelenkt.

Etwaige Sorgen, die man sich um die eigene, hier lebende Tochter machte, wirkten belanglos im Vergleich zu einem afrikanischen Kind und seiner im Paradies ausharrenden Mutter. Noch belangloser zweifellos im Vergleich zu einem zürnenden afrikanischen Schwiegervater und Häuptling.

Andererseits, so überlegte er im Treppenhaus, war der afrikanische Vater und Häuptling ein bemerkenswerter Typ. Mit der Person seines Schwiegersohns schien er nicht die geringsten Probleme zu haben. Im Gegenteil, noch achtzehn Jahre nachdem der junge weiße Mann ausgebüchst war, setzte der Häuptling alles daran, ihn heim ins Paradies zu holen. Notfalls mit Gewalt, davon konnte man ausgehen.

Während er die letzten Treppenstufen hinter sich brachte und die Schlüssel hervorkramte, fragte sich Liebling, ob er so viel Energie für einen Dr. Bruno Pelzer aufbringen würde.

Beim Aufschließen vergegenwärtigte er sich die mögliche Situation. Sarah schluchzend zu Hause, am väterlichen Herd, nach der soundsovielten Trennung von ihrem soundsovielten Lebenspartner, der in diesem Fall Pelzer hieß und den denkwürdigen Vornamen Bruno trug. Die regelmäßigen Trennungen von Bob hatte Liebling noch in bester Erinnerung.

Liebling war absolut sicher, daß er nicht um die halbe Welt reisen würde, um Pelzer nach Hause zu knüppeln. Geschweige denn, daß er ihn zu seinem Zwangsschwiegersohn machen würde.

Bob und den anderen Exliebhabern seiner Tochter war Liebling nicht mal bis nach Neukölln nachgereist.

Er hatte sich durchaus schon gefragt, weshalb er so wenig Sympathien für die Figur des Schwiegersohns im allgemeinen aufbringen konnte — und noch viel weniger für den jeweils konkreten Anwärter auf diese Position.

Irgendwie mußte es damit zu tun haben, daß er sein Tochterherz behüten wollte. Schaden von ihr abwenden. Schaden, den niemand so deutlich vorhersehen konnte wie er als Vater. Und wenn es den Mutterinstinkt gab, den vielgerühmten, weshalb sollte es dann nicht auch einen Vaterinstinkt geben?

Ja, er nahm das Recht für sich in Anspruch so einen besonderen Instinkt zu haben. Und der sagte ihm ganz einfach, daß Dr. Bruno Pelzer nicht der richtige Mann für seine Tochter war. Ausgerechnet ein Rechtsanwalt! Der drehte ihr jedes Wort im Mund um, wenn es zur Sache ging. Dagegen waren Bob und die Vorgänger Waisenknaben gewesen.

Wer, wenn nicht er, Robert Liebling, sollte beurteilen können, was für Typen Rechtsanwälte waren?

Er betrat die Diele, schloß wieder ab und klopfte an die Tür zu Pelzers Büro.

Der Zeitpunkt für ein bereinigendes Gespräch war günstig, nach eben jenem Abstand, für den die Begegnung mit Wolfgang Zoeller gesorgt hatte.

Pelzers Büro gähnte vor Leere.

Desgleichen das Wartezimmer.

Aus dem Vorzimmer jedoch tönten vertraute Klappergeräusche — Anzeichen für die Anwesenheit einer Menschenseele. Allerdings konnte es keine seiner beiden schreibtechnisch versierten Fachkräfte sein, die da so unbeholfen auf einer Schreibmaschine herumhackte.

Schwungvoll trat Liebling ein.

Hinter Sentas Schreibtisch saß nicht Senta.

Sondern Pelzer.

Er blickte nur kurz auf und tippte dann weiter.

Liebling ging auf ihn zu. »Haben Sie Senta entlassen?«

»Die Damen haben schon Feierabend«, antwortete Pelzer und stellte das Tippen ein, da er sich nicht mehr darauf konzentrieren konnte.

Liebling blickte auf seine Armbanduhr. »Das heißt, wir sind allein?«

»Sie sagen es.«

»Das heißt — ich kann Sie anschreien, ohne daß es jemand hört?«

Pelzers Blick nahm einen mißtrauischen Ausdruck an. »Ich würde es hören.«

Liebling ging zum Angriff über. »Denken Sie, ich merke nicht, wie Sie mir seit Tagen aus dem Weg gehen?«

Pelzers Miene verfinsterte sich. »Ich bin Ihnen noch nie aus dem Weg gegangen.«

»Weil Sie sich drücken, mir eine bestimmte Mitteilung zu machen.« Liebling sah ihn herausfordernd an.

»Sie irren sich schon wieder«, entgegnete Pelzer ruhig. »Ich habe Ihnen keine Mitteilung zu machen.«

Liebling hatte das Gefühl, nach Atem ringen zu müssen. »Und daß Sie hinter meinem Rücken ein Verhältnis mit meiner Tochter angefangen haben — das ist in Ihren Augen nicht mitteilenswert?«

Pelzer beherrschte sich, doch seine Stimme vibrierte, als er antwortete. »Ich finde Ihre Interpretation seltsam. Unser Verhältnis, ich meine das von Sarah und mir, befindet sich in einem sehr frühen Stadium. Es würde mir übertrieben vorkommen, jetzt schon mit ihrem Vater zu sprechen.«

»Übertrieben?« stieß Liebling hervor. Seine Gereiztheit wuchs.

»Auch meine Eltern wissen von der Sache noch nichts«, konterte Pelzer.

»Lassen Sie diese rhetorischen Mätzchen«, fuhr Liebling ihn an. »Die können Sie bei Gericht anwenden — aber nicht, wenn es um meine Tochter geht.«

Sekundenlang starrten die beiden Männer sich an. Dann beendete Pelzer das sinnlose Kräftemessen, indem er sich wieder der Schreibmaschine zuwandte und weitertippte.

»Betrachten Sie bitte unser Verhältnis als angespannt«, sagte Liebling knurrig, stapfte auf sein Büro zu und öffnete die Polstertür.

»Herr Liebling!« rief Pelzer.

»Ja?« Unwillig drehte sich Liebling auf der Türschwelle um.

Pelzers Gesicht hatte einen versöhnlichen Ausdruck angenommen. »Ich kann Ihnen höchstens sagen, daß Sarah mir sehr gut gefällt, daß es eine Freude ist, sie zu treffen, und daß wir noch nie darüber geredet haben, wie es mit uns weitergeht — weil wir es beide nicht wissen. Ist es das, was Sie hören wollten?«

Liebling fiel keine Antwort ein.

Erstaunlicherweise wußte er gar nicht, was er hatte hören wollen. Vielleicht das reumütige Geständnis eines notorischen Playboys, der seine nächtlichen Machenschaften tagsüber mit dem gutbürgerlichen Anwaltsberuf tarnte?

Ja, Herr Liebling, ich gebe zu, daß ich Ihre Tochter verführt habe. Ich will nämlich nur das eine von ihr...

Oder hatte er insgeheim damit gerechnet, daß der strebsame junge Kollege nach alter Väter Sitte um Sarahs Hand anhalten würde?

Hochverehrter Herr Liebling, darf ich die Gelegenheit nutzen, um Sie untertänigst zu fragen — äh, zu bitten — ich meine, ob Sarah und ich — ob Sie so freundlich sein würden, mir Ihre Tochter für ein eheähnliches Verhältnis zur Verfügung zu stellen...

Die Antwort wäre programmiert gewesen.

Werter Herr Kollege, nehmen Sie bitte zur Kenntnis, daß meine Tochter Sarah nicht mein Eigentum ist.

Vor seinem geistigen Auge sah er den werten Kollegen lächeln, und er hörte seine spöttische Erwiderung:

Sind Sie in dieser Eigentumsfrage so sicher?

Nun, das gab zu denken. War er, Robert Liebling, tief in seinem Inneren womöglich doch eine Art Häuptling? Einer, der eifersüchtig über das Wohlergehen seiner Tochter wachte? Vielleicht hatte er in Wahrheit nichts anderes im Sinn, als den bestmöglichen Schwiegersohn zu schnappen und ihn zur Heirat mit Sarah zu zwingen.

Der Haken an der Sache war, daß Sarah sich zu nichts zwingen ließ. Zu absolut nichts.

Und in dem Punkt konnte man als Vater wiederum stolz auf sie sein.

Das Waffenlager befand sich nicht mehr im Wohnzimmer, obwohl Liebling damit gerechnet hatte. Er hätte es Frau Helmbold in ihrer unglaublichen Naivität zugetraut.

Er hatte sich angemeldet und traf fast auf die Minute pünktlich vor ihrer Wohnungstür ein. Mit Freude stellte er fest, daß seine Mandantin sich auf seinen Besuch vorbereitet hatte. Es roch nach frisch aufgebrühtem Kaffee und selbstgebackenem Kuchen.

Julia Helmbold trug ein dunkelblaues Kostüm und eine weiße Rüschenbluse, und sie stöckelte auf Pumps durch ihre Idylle aus Sofakissen und Spitzendeckchen.

Freudig aufgeregt führte sie den Anwalt in die ehemalige Speisekammer der Wohnung, einen winzigen fensterlosen Raum, unter dessen Decke eine nackte Glühbirne hing. Julia Helmbold knipste das Licht an. Linker Hand war ein Regal mit Konservendosen und eingewecktem Obst.

Der gesamte Fußboden war mit einer schräg an die gegenüberliegende Wand gelehnten Tischplatte abgedeckt.

»Könnten Sie mal mit anfassen?« fragte Julia Helmbold.

Gemeinsam hoben sie die Holzplatte hoch, trugen sie in den Flur und stellten sie dort an die Wand.

Das Stahlgebirge auf dem Fußboden der Speisekammer war unter einer grauen Wolldecke verborgen. Dem filzigen Aussehen nach zu urteilen, hatte der liebe, gute Serjoscha die Decke ebenfalls aus russischen Armeebeständen abgezweigt. Seine Exfreundin nahm die Decke hoch, und zum Vorschein kam das Waffenarsenal, das Liebling bereits von den Fotos kannte. Nur waren die Kalaschnikows und die übrigen Schießeisen hier höher aufgetürmt als seinerzeit im Wohnzimmer.

»Perfekt getarnt«, sagte Liebling, ohne es als Anerkennung zu meinen.

»Finden Sie ehrlich?« entgegnete Julia Heimbold denn auch unsicher.

Liebling nahm eine Maschinenpistole in die Hand, dann einen Patronengurt und eine Handgranate. Behutsam legte er alles wieder hin.

»Wissen Sie, wieviel Jahre Gefängnis hier liegen?« fragte er ernst.

Seine Mandantin erschrak und schüttelte den Kopf.

Liebling hielt es für besser, ihr die Auskunft nicht zu geben. Nachdem sie das Waffenlager wieder getarnt hatten, begaben sie sich ins Wohnzimmer, wo der Tisch bereits gedeckt war. Liebling ließ sich zu einer Tasse Kaffee überreden. Zu mehr war ihm nicht zumute.

»Und Sie möchten wirklich keinen Kuchen?« bohrte Julia Heimbold.

Er schüttelte den Kopf.

»Nur zum Probieren!« drängte sie.

Abermals lehnte er ab.

»Und ein Likörchen?«

Als er erneut und entschieden den Kopf schüttelte, gab sie es auf. Offenbar nur widerstrebend begriff sie, daß dieser Mann in einer Stimmung war, in der es bei ihm keinen Blumentopf zu gewinnen gab.

Nach einem Schluck aus der Kaffeetasse erklärte er: »Es gibt zwei Dinge zu sagen. Sie haben doch hoffentlich nicht im Ernst erwartet, daß ich Ihnen einen Käufer besorge?«

Julia Helmbold sah ihn schweigend an.

Er nickte, denn ihre Betroffenheit war das mindeste, womit er gerechnet hatte. »Also: Sie haben natürlich keinen Pfennig zu erwarten. Nur Anwaltskosten.«

Sie schien etwas blasser zu werden, schwieg aber noch immer.

»Als wir noch die Alliierten hier hatten...«, fuhr Liebling unbeirrt fort. »Wissen Sie, mit was für einer Strafe so ein Waffenlager bedroht war?«

Zum erstenmal reagierte sie. Sie schüttelte den Kopf.

»Mit der Todesstrafe«, erklärte er. »Die ist zwar, soviel ich weiß, nie angewendet worden, jedenfalls nicht bei den Westalliierten. Aber auf dem Papier stand es. Inzwischen droht nur noch Knast.«

Julia Helmbolds Augen waren groß und fassungslos. »Aber es weiß doch keiner«, hauchte sie.

Liebling hielt die Bemerkung nicht für wert, darauf einzugehen. Trocken sagte er: »Und die etwas bessere Nachricht: Ich glaube, ich weiß einen Weg, wie Sie das Zeug loswerden.«

Sie nickte in stummer Ergebenheit.

»Dazu müssen Sie mir ein Mandat erteilen«, erklärte Liebling. »Dann hole ich die Sachen ab und bringe sie zur Polizei. Dort wird man selbstverständlich wissen wollen, woher die Waffen stammen. Aber darauf brauche ich nicht zu antworten, denn ich kann mich auf meine anwaltliche Schweigepflicht berufen. Haben Sie das verstanden?«

Wieder nickte sie.

»Und es darf kein Schuß Munition fehlen«, ermahnte Liebling sie. »Darauf muß hundertprozentig Verlaß sein.«

Auch diesmal fiel Julia Helmbold keine andere Reaktion ein, als ein ernsthaftes Nicken.

»Ich werde das vorbereiten«, versprach Liebling. »Ich rufe Sie dann rechtzeitig an.«

Seine Mandantin nahm sich ein Stück Kuchen. Ihre Hände zitterten leicht. Niedergeschlagen sagte sie: »Geschäfte mit Russen scheinen doch nicht so einträglich zu sein, wie es am Anfang aussieht.«

»Sie sollten das nicht so verallgemeinern«, entgegnete Liebling besänftigend. »So entstehen nur Vorurteile.«

Jedesmal, wenn ein Lastwagen auf das Werksgelände fuhr oder herauskam, mußte Olaf Banz eine Schranke öffnen und schließen. Das tat er hinter dem offenen Fenster eines vollverglasten Häuschens. Es war die typische Pförtnerloge eines Großbetriebs. Gelegentlich kamen auch Fußgänger, die einen Firmenausweis vorzeigten und dann passieren durften.

Olaf Banz beachtete die Ausweise kaum. Er kannte alle Leute persönlich.

Nachdem er ihm eine Weile zugeschaut hatte, überquerte Pelzer die Straße und trat auf die Pförtnerloge zu.

»Guten Tag, Herr Banz«, sagte er.

Banz tippte an den Schirm seiner Dienstmütze. »Guten Tag, Herr Rechtsanwalt. Ist was passiert?«

Pelzer reichte ihm die Hand durch die Fensteröffnung. »Ich habe Ihren Untersuchungsbericht gelesen. Aber ich komme nicht, um Ihnen das zu sagen.«

»Sondern?«

»Konnten Sie jemanden finden, der Ihnen Schnaps in den Saft gekippt hat?«

Banz schüttelte bedauernd den Kopf. »Die geben das nicht zu. Einen habe ich gefragt, der hat mir fast eine gescheuert.«

»Haben Sie ihm auch erzählt, was Ihnen passiert ist?« fragte Pelzer.

»Dazu bin ich gar nicht gekommen.« Banz wurde auf etwas auf dem Werksgelände aufmerksam, und sein Blick deutete hinüber. »Sehen Sie den blauen Wagen da?«

Pelzer drehte sich um. Vor einer Laderampe parkte ein blauer Lieferwagen, die Fahrertür weit geöffnet. Der Mann hinter dem Lenkrad aß sein Pausenbrot.

»Das könnte so einer sein«, erklärte Banz. »Nicht, daß ich ihm böse bin. Er bringt mir öfter was aus der Kantine mit. Er ist nett.«

»Sie haben aber noch nicht mit ihm geredet?«

»Nein«, erwiderte Banz.

»Wie heißt er?«

»Ingo. Ingo — Priebusch, glaube ich.«

Pelzer nickte und machte sich auf den Weg. Zielstrebig legte er die fünfzig Meter zu dem Lieferwagen zurück. Bei der offenen Fahrertür blieb er stehen. Der Mann trug eine Jeans-Latzhose und ein kariertes Hemd, und er kaute mit Hingabe. Auf dem Lenkrad lag der Sportteil einer Boulevardzeitung; er konnte den Blick nicht davon wenden. Er griff nach einer Flasche Mineralwasser, die er neben sich auf der Mittelkonsole stehen hatte.

»Herr Priebusch?« sagte Pelzer.

»Ja?« antwortete er und ließ sich Mineralwasser in die Kehle gurgeln.

»Mein Name ist Pelzer. Ich bin Rechtsanwalt.«

»Und?« Priebusch schraubte die Flasche zu, stellte sie weg und glättete die Zeitung, indem er mit der Handkante darüber strich, obwohl sich keine erkennbaren neuen Falten gebildet hatten.

»Ich vertrete Herrn Banz«, erklärte der Anwalt.

»Ick kenne keenen Herrn Banz«, brummte Priebusch, ohne den Kopf zu wenden. Er aß unbeirrt weiter, ohne seinen Blick von der Zeitung abzuwenden.

Pelzer zeigte mit dem Daumen über die Schulter zur Pförtnerloge. »Olaf Banz ist der Betriebspförtner«, erklärte er.

Priebusch warf einen gelangweilten Blick hinüber und biß in seine Stulle.

»Haben Sie gehört, was ihm zugestoßen ist?« setzte Pelzer die mühsame Befragung fort.

»Nee.«

»Er war in einen Verkehrsunfall verwickelt und hatte eins Komma vier Promille im Blut.«

»Dumme Sache.«

Pelzer gab nicht auf. »Sie wissen, daß mit seinen Geschmacksnerven was nicht stimmt?«

Priebusch mampfte stumm.

»Wie bitte?« sagte Pelzer laut und deutlich.

Priebusch knurrte unwillig. »Schon mal wat von jehört.«

»Wenn er Alkohol trinken würde, würde er es gar nicht wahrnehmen«, erklärte Pelzer.

Priebusch hob widerwillig den Kopf. »Wozu erzählen Sie mir det allet?«

Der Anwalt lächelte. »Es kommt manchmal vor, daß ihm jemand Schnaps in sein Getränk gießt, ohne daß Herr Banz davon weiß.«

»Nett.« Priebusch grinste.

Pelzer wurde ernst. »Wenn sich herausstellen würde, daß das auch am Tag des Unfalls so war, könnte ihm das viel Ärger ersparen. Sonst nimmt man ihm den Führerschein weg, und zwar für ziemlich lange.«

Priebuschs Stirn bildete tiefe Furchen, und seine Augenbrauen zogen sich zusammen. »Meinen Sie jemand bestimmten?«

»Nein.« Pelzer lächelte wieder. »Ich dachte nur, vielleicht wissen Sie etwas darüber.«

Der Mann am Lenkrad überlegte einen Moment. Dann sagte er: »Und wenn dieser Jemand det nu zujibt — wat für ‘nen Ärjer kricht ‘n der denn?«

»Keinen«, antwortete Pelzer. »Er hat sich einen Spaß erlaubt, für dessen Folgen man ihn nicht belangen kann. Höchstens auf Antrag von Herrn Banz, aber der würde einen solchen Antrag nicht stellen.«

Priebusch biß ab und kaute nachdenklich.

»Das kann ich versprechen«, untermauerte Pelzer seinen Vorstoß.

Priebusch trank. Als er die Flasche absetzte, sagte er: »Ick werde mir det durch ‘n Kopp jehen lassen.«

»Bis wann?«

Ein flüchtiger Blick streifte den Anwalt. Dann widmete Priebusch sich wieder dem Sportteil. »Bei mir jeht allet nich so schnell«, nuschelte er.

Pelzer blieb noch einen Moment stehen, doch für seinen wortkargen Gesprächspartner war die Verhandlungsrunde geschlossen. Ohne noch den Versuch eines weiteren Wortwechsels zu unternehmen, wandte der Anwalt sich ab und kehrte zum Pförtnerhäuschen zurück.

»Haben Sie was rausgekriegt?« fragte Olaf Banz gespannt.

»Herr Priebusch muß nachdenken«, antwortete Pelzer.

In diesem Augenblick rollte der blaue Lieferwagen heran. Olaf Banz öffnete die Schranke, und Priebusch grüßte ihn im Vorbeifahren mit einem Handzeichen. Bruno Pelzer hatte den Eindruck, daß es wie eine freundliche Geste aussah.

8.

Alterungsprozesse

Auf dem Weg zum Treffpunkt überlegte Liebling, ob es wirklich die Zeit war, die alle Wunden heilte — einschließlich der seelischen. Gelassen wie ein Zwanzigjähriger lenkte er seinen Wagen durch das abendliche Verkehrsgewühl, und er fühlte sich auch fast so draufgängerisch wie ein Führerscheinneuling. Nur nicht so risikofreudig. So gesehen war die Zeit auch ein Wunden-Vermeidungs-Faktor, dank der Erfahrungswerte, die sie einem aufhalste.

Die Wunde, die der Vorfall in der Boutique in Lolas Psyche gerissen hatte, war glücklicherweise verheilt. Man konnte sich wieder bedingungslos verabreden und treffen, und alles war wie früher. In dem Punkt — und nicht nur in dem Punkt — war Lola die wundervollste Partnerin, die ein Mann sich wünschen konnte.

Während er in die rechte Fahrspur wechselte, stellte Liebling fest, daß er im Begriff war, ins Schwärmen zu geraten. Jetzt fehlte nur noch ein gelungener Abend bei Kerzenschein und Wein, und das Glück war perfekt. Er war eben doch ein Romantiker. Nur merkte das keiner — außer ihm selbst. Er grinste die Windschutzscheibe an.

Dann erspähte er Lola an der vereinbarten Stelle, nahe der Bordsteinkante vor einer Litfaßsäule und drei Telefonzellen. Da es sich um eine anständige Gegend handelte, war die Nähe zur Bordsteinkante frei von jedweder Verwechselungsgefahr.

Lola stieg ein, sie küßten sich rasch, und Liebling fuhr sofort weiter.

»Heute bist du auf die Sekunde pünktlich«, lobte er sie.

»Weil du mich zwingst.«

»Ich zwinge dich?«

Lola nickte bekräftigend. »Denkst du, ich merke nicht, daß du dich nur noch im Halteverbot mit mir verabredest?«

Liebling lachte leise, und er schenkte sich die Antwort. Denn er wußte, daß Lola auf ihre Scherze der besonderen Art niemals eine Antwort erwartete.

»Wohin fahren wir?« fragte sie denn auch übergangslos.

»Ich habe einen Tisch bestellt«, erwiderte er. Aus den Augenwinkeln heraus sah er, wie sie das Gesicht verzog. »Was hast du daran auszusetzen?«

»Immer essen, essen!« monierte sie. »Können wir nicht lieber ins Kino?«

»Erstens läuft weit und breit kein genießbarer Film«, entgegnete er, »und zweitens bin ich ein Freßsack.«

Lola sah ihn an. »Und deshalb muß ich immer dicker werden?«

Er schüttelte den Kopf über so viel Unverstand. »Du bist eine total undicke Person. Und du wirst schon essen. Es wäre das erstemal, daß dir der Appetit nicht beim Essen kommt.«

Lolas Blick wurde mißtrauisch. »Das ist doch wieder eine Anzüglichkeit, oder?«

Er überließ es ihr, die Antwort in seinem Mienenspiel zu lesen. Und sie begnügte sich damit, denn auch diesmal kam es auf eine wirkliche Antwort nicht an. So hundertprozentig waren sie aufeinander eingespielt, stellte er freudig fest. Ja, sie waren besser als ein altes Ehepaar, denn es wurde nie langweilig bei ihnen.

Liebling hatte ein Restaurant ausgewählt, das sie bereits kannten. »Al Gambero«. Es gehörte zur gehobenen Klasse und bot nicht nur exquisite italienische Kochkunst, sondern auch Feinschmeckerkost aus deutschen Landen.

Liebling wählte fritierte Garnelen als Vorspeise, Pasta als zweiten Gang und ein klassisches Rumpsteak von dreihundert Gramm, englisch, als Hauptgang. Dazu Pommes frites, Sauce béarnaise und Brokkoli. Tiramisu als Dessert war gewissermaßen eine Pflichtübung.

Während Liebling mit Heißhunger aß, stocherte Lola in ihrem Gemüse. Daneben stand eine kleine Portion gemischter Salat. Zu mehr hatte sie sich nicht aufraffen können, und auch dieses Wenige schien ihr schon zuviel zu sein.

Liebling bemerkte es zwischen Hauptgang und Nachspeise. »Jetzt mal im Ernst«, sagte er. »Stimmt was nicht mit deinem Magen?«

»Doch, doch, mit dem ist alles in Ordnung.« Lola winkte ab.

Er runzelte die Stirn. »Es ist doch sonst nicht deine Art, ein gutes Essen nicht anzurühren.«

Lola ließ Messer und Gabel sinken. »Genau da liegt das Problem.«

»Wo?« Er sah sie an, wie man eine Kranke ansieht.

Lolas Stimme klang nach Tragik und Weltschmerz, als sie entgegnete: »Weißt du, was Felix gestern zu mir gesagt hat? Daß ich allmählich anfangen sollte, auf meinen Hintern achtzugeben.«

Lieblings Gesicht verfinsterte sich. »Der soll nicht über Sachen reden, von denen er nichts versteht.«

»Da wird er anderer Ansicht sein«, wandte Lola unglücklich ein.

Liebling hörte nicht auf sie. »Und nicht über Sachen, die ihn nichts angehen«, setzte er seinen Gedanken fort.

Schweigen kehrte ein. Lola aß nun doch ein wenig.

Nach einer Weile sagte sie: »Das Schlimme ist nicht, daß er so was sagt, sondern, daß es stimmt. Glaubst du, ich sehe nicht, wie ich mich verändere? Glaubst du, ich bin blind?«

Liebling musterte sie voller Betroffenheit. »Um Himmels willen, was hat dieser Mensch mit dir gemacht?«

Lola verzehrte ein Salatblatt. »Einem seelisch so robusten Macho wie dir macht es nichts aus, alt und älter zu werden. Aber mir schon.« Entsagungsvoll legte sie das Besteck abermals hin. »Wenn ich ehrlich bin, habe ich seit jeher den größten Teil meines Selbstbewußtseins daher bezogen, daß ich ganz gut aussehe. Lecker, wie du sagen würdest. Und damit geht es jetzt zu Ende. Darüber sollte ich nicht entsetzt sein?«

Nach Lieblings Meinung war es eindeutig Psychoterror, was Dr. Felix Kornhaus auf seine Frau ausübte. Seine Verhaltensweise sagte viel darüber aus, was ihm seine Ehe noch bedeutete.

Nichts.

Absolut nichts.

Und trotzdem wollte Lola sich noch immer nicht scheiden lassen. Der Ehekrach vor seiner Geschäftsreise nach Barcelona war ja nun wirklich ein klarer Beweis dafür gewesen, daß es keinen Sinn mehr hatte. Wenn es eine gescheiterte Ehe gab, dann diese. Aber Lola klammerte sich daran, daß es an Hörigkeit grenzte. Doch Liebling wollte das Thema nicht zum Thema des Abends machen. Denn dann konnte der Abend sehr schnell gelaufen sein.

Daher sagte er: »Laß dir doch nicht von deinem Mann einreden, daß er am Hintern einer Frau ablesen kann, wie alt sie ist. Oder von deinen Freundinnen. Oder von diesen vielen dämlichen Illustrierten.«

»Weißt du einen besseren Indikator?« entgegnete Lola.

»Ich weiß zwanzig«, behauptete er.

»Zwei würden mir genügen.«

Liebling fühlte sich auf der Siegerstraße, sah sich auf einen verachtenswerten Dr. Felix Kornhaus hinabblicken.

»Solange die Augen der Frau leuchten und ihr Haar so riecht wie deins, ist alles in Ordnung«, führte er aus. Er beugte sich vor. Mit einer verstohlenen Kopfbewegung nach links fügte er leise hinzu: »Siehst du die Frau in dem grünen Kleid?«

Die korpulente Frau saß drei Tische weiter, den Rücken zu ihnen gewandt. Mit an ihrem Tisch saß ein älteres Ehepaar.

»Was ist mit der?« fragte Lola, nachdem sie kurz hingesehen hatte.

»Wie alt ist sie?« stellte Liebling sie auf die Probe.

»Weiß ich doch nicht.«

Liebling grinste. »Nach deiner Hinterntheorie müßte sie siebzig sein.«

»Und wie alt ist sie wirklich?«

»Höchstens fünfundzwanzig.«

»Woher willst du das wissen?«

»Ich kenne sie. Sie ist die Tochter eines Oberstaatsanwalts.«

Als hätte er es gehört, nickte der grauhaarige Mann an dem Tisch Liebling grüßend zu. Liebling grüßte auf die gleiche Weise freundlich lächelnd zurück. Dann machte er sich über seine Nachspeise her.

»Jedenfalls gibt es Tropfen für leuchtende Augen«, nahm Lola das Thema wieder auf. »Und für die Haare gibt es Spray.«

»Was geht uns das an?« entgegnete Liebling kauend. »Du benutzt es ja nicht.«

Schweigen kehrte ein.

Als Liebling erstaunt den Kopf hob, sah er Tränen in Lolas Augen.

»Natürlich benutze ich Spray«, sagte sie mit erstickender Stimme. Erneut legte sie das Besteck weg und wischte sich mit der Serviette die Tränen aus den Augen.

»Ich könnte den Kerl umbringen.« Liebling war wütend. »Wieso quält er dich so unnütz? Wieso sagt er nicht, daß dein Hintern ihm gar nicht groß genug sein kann?«

»Weil er kein Lügner ist.« Lola schniefte.

»Und was ist mit mir?« Liebling klang fast vorwurfsvoll. »Bin ich ein Lügner, wenn ich so was sage?«

Zum erstenmal an diesem Abend konzentrierte sich Lola auf ihr Essen. Erst nach einer Weile kam ihre leise Antwort.

»Ich brauche dein Mitleid nicht.«

»Mitleid?« wiederholte Liebling. »Du hast noch nie so daneben gelegen.«

Lola ließ sich nicht überzeugen. »Wenn einer zu einem Frosch sagt, er hat die schönsten Augen der Welt, dann hat der einen Knall.«

Liebling sah sie ernst an. »Vielleicht liebt er den Frosch.«

Lola konnte seinen Blick nicht erwidern. Ihr kamen schon wieder die Tränen.

Paula klopfte, öffnete die Tür zum Büro ihres Chefs und sagte in Richtung Schreibtisch: »Herr Zoeller...«

Sie unterbrach sich, denn erst jetzt sah sie, daß der Platz hinter dem Schreibtisch leer war.

»Ich bin hier!« erklang Lieblings Stimme.

Paula machte zwei Schritte vorwärts und erblickte ihn auf dem Sofa, wo er lag und bis eben in einer dicken Akte gelesen hatte.

»Herr Zoeller ist da«, verkündete Paula nun vollständig.

»Ist er nüchtern?« fragte Liebling, indem er sie über den Rand seiner Lesebrille hinweg ansah.

Paula hob die Schultern. »Soweit ich es beurteilen kann - ja.«

»Dann schicken Sie ihn rein.« Während Paula hinausging, stand Liebling auf. Auf dem Schreibtisch erblickte er die Kognakflasche und ein Glas. Er eilte hinüber, legte die Akte weg und räumte die Flasche und das Glas in den Schrank, so schnell er konnte.

Paula führte den Mandanten herein und zog sich wieder zurück. Die Polstertür verursachte beim Schließen das gewohnte Geräusch. Zoeller und Liebling begrüßten sich, indem sie sich die Hand gaben.

»Hat Ihr afrikanischer Partner...« Liebling beendete die Frage nicht. »Wie heißt er eigentlich?«

»Sedou.«

»Setzen Sie sich doch.« Liebling zeigte auf die Sessel. »Also — hat Herr Sedou eine neue Attacke geritten?«

»Bis jetzt nicht«, antwortete Zoeller. »Aber es ist auch so nervenaufreibend genug. Ich stelle mir vor, wie er den ganzen Tag in seinem Hotel sitzt, mit den Fingern auf dem Tisch trommelt und auf mich wartet.« Zoeller setzte sich.

Liebling nahm hinter dem Schreibtisch Platz. »Die Rechtslage, mit der ich mich inzwischen etwas beschäftigt habe, sieht gar nicht so ungünstig aus.«

»Hoffentlich nützt es mir was«, meinte Zoeller zaghaft.

Liebling nahm ein handbeschriebenes Blatt Papier von der Schreibtischplatte und warf einen Blick darauf, um sich die Einzelheiten in Erinnerung zu rufen. Dann sah er seinen Mandanten über den Rand des Papiers hinweg an und erklärte ihm, was er herausgefunden hatte.

»Zwar gilt im Prinzip, daß bei Eheschließungen im Ausland die sogenannte Ortsform genügt. Das heißt, daß eine Heirat dann gültig ist, wenn sie den landesüblichen Gepflogenheiten entspricht.«

»Das soll günstig sein?« rief Zoeller erschrocken. »Das ist doch die reinste Katastrophe!«

»Allerdings...« Liebling erhob seine Stimme und fuhr unbeirrt fort. »...bedarf es dafür einiger Voraussetzungen. Die wichtigste davon ist: Dem Eheschließenden muß klar sein, daß es sich bei der Zeremonie um eine Hochzeit handelt.« Liebling blickte auf seine Notizen und wandte sich dann wieder an seinen Mandanten. »Wenn ich Sie richtig verstanden habe, wußten Sie doch bei dem Tanz, von dem Sie erzählt haben, überhaupt nicht, daß Sie gerade verheiratet werden?«

»So ist es«, bestätigte Zoeller, und seine Miene erhellte sich.

Liebling notierte es sich und fuhr fort. »Sie haben erwähnt, daß alle ein Zeug geraucht haben, von dem man sehr fröhlich wurde?«

»Stimmt.«

»Sie auch?«

»Und ob!« Zoellers Augen funkelten. »Ich war einer der Fröhlichsten.«

»Waren Sie da bei klarem Verstand?«

»Wie meinen Sie das?«

Liebling präzisierte seine Frage. »War das, was Sie geraucht haben, vielleicht so etwas wie eine Droge? Könnte man sagen, daß Sie unter Drogeneinfluß standen?«

»Und ob man das sagen kann!« bekräftigte Zoeller. »Ich weiß nicht, wie das Kraut hieß. Es schmeckte süßlich und bitter. Ein Zug davon wirkte wie zehn Züge Marihuana. Und am Tag danach hatte man ein ganz kleines bißchen Lust zu sterben. So schlecht war einem.«

»Ist Ihnen dasselbe Zeug je wieder in Deutschland begegnet?«

Zoeller schüttelte energisch den Kopf. »Nach meiner Rückkehr habe ich nie mehr mit Drogen zu tun gehabt. Außer mit der hier...« Er knöpfte sein Jackett auf und ließ den silbernen Flachmann mit elegantem Schwung herausgleiten.

»Lassen Sie stecken! Lassen Sie stecken!« Liebling sah seinen Mandanten derart streng an, daß es wirkte.

Zoeller gehorchte. Wenn auch widerwillig, steckte er die Silberflasche wieder ein.

Liebling quittierte es mit einem zufriedenen Nicken und erklärte: »Ich glaube, ich kann Ihnen ziemlich verbindlich mitteilen, daß Sie damals nicht geheiratet haben. Jedenfalls nicht nach deutschem Recht.«

»Und wie bringe ich das Sedou bei?« fragte Zoeller mit einem Hoffnungsleuchten in den Augen.

Liebling hob die Hände und drehte die Handflächen nach oben. »Wenn er es einsieht, ist es gut. Wenn er es nicht einsieht, kann er auch nicht viel machen.«

Dieser Hinterhof war in seiner Verschwiegenheit ein seltener Glücksfall. Es gab keine spielenden Kinder und auch keine neugierigen Leute, die aus den rückwärtigen Fenstern ihrer Wohnungen hingen und alles und jeden beobachteten.

Außer Frau Helmbold, aber die hatte als honorarpflichtige Mandantin ja ein Recht darauf, die Abwicklung ihrer ureigenen Sache zu verfolgen.

Robert Liebling und Dr. Bruno Pelzer erledigten diese Abwicklung gemeinsam, und sie benutzten Pelzers Wagen dafür, weil er besser beladbar war. Die praktische Art der Zusammenarbeit brachte es mit sich, daß die beiden Anwälte gemeinsam ins Schwitzen gerieten.

Das war schon bei dem ersten Karton der Fall, den sie die Treppen hinunter und ins Freie schleppten. Das Gewicht des stählernen Inhalts war beträchtlich, zumal Liebling beschlossen hatte, große Umzugskartons zu verwenden.

Liebling erschrak, als sie den ersten Karton in den Wagen gewuchtet hatten.

Ein Patronengurt, wie er für Maschinengewehre verwendet wurde, hing an der Seite unter dem Deckel des Kartons heraus. Liebling stopfte den Gurt rasch in den Karton zurück und vergewisserte sich, daß nicht noch mehr Verräterisches zu sehen war. Anschließend blickte er an den Hauswänden hoch. Er atmete auf. Nach wie vor waren bis auf Julia Helmbold keine Beobachter auszumachen. Er schlug die Heckklappe des Wagens zu.

Pelzer war schon auf dem Weg zum Hintereingang des Hauses. Wartend verharrte er, wischte sich den Schweiß von der Stirn.

»Meinen Sie, wir schaffen es mit drei Mal?« fragte er.

»Wollen Sie nicht zuschließen?« entgegnete Liebling und zeigte auf den Kofferraum des Wagens.

»Wir sind doch sofort wieder zurück«, meinte Pelzer.

Ein vernichtender Blick seines Chefs ließ ihn parieren. Er marschierte noch einmal zum Wagen, schloß ab und folgte dem Grimmigen ins Haus. Und der erwartete Kommentar ließ denn auch nicht lange auf sich warten.

Während sie die ersten Treppenstufen erklommen, verkündete Liebling grob: »Bei einem Anwalt nennt man Vertrauensseligkeit von einem bestimmten Punkt an Schwachsinn.«

Pelzer schluckte es. Seit dem Gespräch im Vorzimmer hatte er sich damit abgefunden, einen ständig gereizten Robert Liebling zu erleben. Selbst dann, wenn er eigentlich hätte dankbar sein sollen, daß ihm jemand helfend unter die Arme griff — auch wenn es sich nur um körperliche Arbeit handelte.

Sie kehrten in die Wohnung Julia Helmbolds zurück und begaben sich direkt in die zur Waffenkammer umfunktionierte ehemalige Speisekammer.

Der Rest des Waffenarsenals, nun unverhüllt, war noch beträchtlich. Unter den freudig-gerührten Blicken von Frau Helmbold packten Liebling und Pelzer weitere Kalaschnikows, Revolver und Pistolen mitsamt Munition in den nächsten Umzugskarton.

»Haben Sie mit jemandem über das hier geredet?« erkundigte sich Liebling, während sie packten und packten.

»Mit keiner Menschenseele«, beteuerte Julia Helmbold.

»Und es fehlt auch nichts?«

»Natürlich nicht.«

Liebling ließ so schnell nicht locker. »Nicht ein Schuß?«

»Kein einziger«, sagte sie standhaft.

Es polterte dumpf.

Liebling zuckte zusammen und sah, daß Pelzer eine Handgranate runtergefallen war.

»Schmeißen Sie nicht so mit den Handgranaten rum«, fuhr er seinen Sozius an.

Pelzer sagte nichts, hob die Handgranate vom Fußboden auf und legte sie in den Karton. Er fand sich damit ab, daß Lieblings Laune immer schlechter wurde.

Liebling sah die Frau warnend an. »Wenn sich rausstellt, daß unter irgendeiner Matratze oder hinter einem Wäschestapel noch eine Pistole liegt, werden Sie einen neuen Anwalt brauchen!«

Mit ergebenem Gesichtsausdruck trat sie beiseite, als Liebling und Pelzer den vollen Karton aus der Butze trugen.

Tatsächlich schafften sie es mit insgesamt drei Kartons. Der dritte paßte nicht mehr in den Kofferraum, also luden sie ihn auf die hintere Sitzbank des Wagens. Pelzer setzte sich sofort ans Steuer, während Liebling noch einen Moment neben der offenen Beifahrertür stehenblieb und das Kreuz durchdrückte.

Julia Helmbold rief aus ihrem Küchenfenster. Es hörte sich fröhlich an. »Wiedersehen!«

Liebling winkte ihr lustlos zu. »Am liebsten jeden Tag«, murmelte er kaum hörbar. Dann stieg er ein.

Pelzer ließ den schwerbeladenen Wagen sofort anrollen und fuhr im Schrittempo durch den Torweg hinaus auf die Straße. Ein Unfall, das wußte er, wäre das letzte gewesen, was sie sich jetzt leisten konnten. Auch als er sich in den fließenden Verkehr eingefädelt hatte, paßte Pelzer auf wie ein Schießhund.

Nach Minuten des Schweigens sagte er vorsichtig: »Hätten Sie nicht Lust, etwas zu trinken, bevor es weitergeht?«

Liebling warf ihm einen genervten Blick zu. »Und das Waffenlager solange im parkenden Auto lassen?«

»Übertreiben Sie nicht«, erwiderte Pelzer pikiert.

»Und dann mit einer Bierfahne zur Polizei kommen?« setzte Liebling drauf.

Pelzer griff den Vorschlag nicht wieder auf. Er sah ein, daß die Idee nicht besonders gut gewesen war. Wieder kehrte Schweigen ein. Mit nicht nachlassender Vorsicht lenkte Pelzer den Wagen durch die Innenstadt. Diesmal war es Liebling, der das Schweigen brach.

»Wie geht es meiner Tochter?«

»Ich habe sie seit ein paar Tagen nicht gesehen«, antwortete Pelzer.

»Vernachlässigen Sie sie jetzt schon?« entgegnete Liebling grantig.

Pelzer holte Luft — und riß sich zusammen. »Das ist die falsche Schlußfolgerung«, sagte er zahm. In einem Anflug von Wagemut fügte er hinzu: »Wenn es um Ihre Tochter geht, sind Sie merkwürdig gereizt.«

»Besorgt«, verbesserte Liebling, »nicht gereizt. Aber wenn es Sie aus der Fassung bringt, ziehe ich meine Frage zurück.«

Erneut folgten Schweigeminuten.

»Haben Sie uns angemeldet?« fragte Pelzer.

»Bei der Polizei?« Liebling schüttelte den Kopf. »Nee!«

»Wäre das nicht vernünftig gewesen?«

»Was?«

»Daß ein Fachmann unsere Ladung in Empfang nimmt — und nicht irgendein überfordertes Polizistlein.«

Liebling nickte versonnen. »Zuerst wollte ich es tun. Aber ich traue den Brüdern nicht.«

»Inwiefern?« fragte Pelzer nach.

Liebling sah ihn von der Seite an. »Stellen Sie sich vor, ich rufe die an und sage, worum es geht. Die hören bloß ›Waffen‹ und lassen mich beschatten. So können sie rauskriegen, wo ich das Zeug abhole, und mein schöner Mandantenschutz ist im Eimer.«

»Sie sehen Gespenster«, meinte Pelzer.

Liebling grinste. »Immerhin sehe ich sie.«

Sie erreichten den Parkplatz des Polizeireviers. Pelzer fuhr wieder Schrittempo, als er nach einer freien Parkbucht Ausschau hielt. Er ließ seinen Chef in der Nähe des Eingangs aussteigen.

Liebling betrat das Gebäude und fragte sich nach dem Revierleiter durch. In dem Raum, der einem Großraumbüro ähnlich war, schnatterten Computer, wurden Telefongespräche geführt. Beamte in Uniform und in Zivil saßen an den Schreibtischen. Der Revierleiter, ein untersetzter Mann mit Kurzhaarschnitt, hatte seinen Schreibtisch ganz hinten in einer Ecke, von wo er den ganzen Laden überblicken konnte.

›Polizeihauptkommissar Schmiedtke‹ stand auf dem Namensschild, das er auf der Brusttasche seines Uniformhemds trug.

Liebling überreichte ihm seinen Ausweis und erklärte ihm mit drei Sätzen, um was es ging.

Pelzer war inzwischen ebenfalls hereingekommen. Liebling hob die Hand, als er ihn bei der Tür erblickte, wie er sich suchend umsah. Pelzer erwiderte das Handzeichen und blieb, wo er war.

Ein Gefühl der Rührung erfaßte Liebling. Dieser junge Mann war ja doch sehr brauchbar und sehr hilfsbereit. Und jetzt hatte er auch noch begriffen, daß es das beste war, wenn er sich nicht einmischte. Vielleicht durfte man ihm doch nicht unrecht tun.

Liebling widmete seine Aufmerksamkeit wieder dem Hauptkommissar. Schmiedtke studierte den anwaltlichen Ausweis sehr intensiv und sehr lange. Es hatte fast den Anschein, als hoffte er, in dem kargen Text des Personalpapiers eine Erklärung für die unglaubliche Geschichte zu finden.

Die Hoffnung zerschlug sich. Enttäuscht klappte er den Ausweis zusammen und gab ihn dem Anwalt zurück — mit dem Kommentar: »So was ist mir, ehrlich gesagt, noch nicht untergekommen.«

»Mir auch nicht«, erwiderte Liebling, ohne eine Miene zu verziehen. Er verstaute den Ausweis in seinem Jackett.

»Und wo sind die Waffen jetzt?« fragte Schmiedtke, da er das Unglaubliche offenbar mindestens zweimal hören mußte, um es verdauen zu können.

»Draußen im Kofferraum«, sagte Liebling. »Wollen Sie sie zuerst ankucken?«

Die Gesichtszüge des Hauptkommissars verhärteten sich. »Zuerst möchte ich wissen, woher Sie sie haben.«

»Von einem Mandanten.«

»Was ist das für ein Mandant?«

Liebling tat, als hätte er nicht verstanden. »Was meinen Sie? Soll ich Ihnen eine Personenbeschreibung geben?«

»Name und Adresse genügen«, entgegnete Schmiedtke mit knarrender Stimme.

Liebling lächelte amüsiert und ungläubig.

Und schwieg.

»Habe ich einen Witz gemacht?« Aufkeimender Ärger verdunkelte das Gesicht des Polizeibeamten.

Liebling schüttelte den Kopf und stellte das Lächeln ein. »Ich hätte gedacht, einem Revierleiter müßte ich keinen Vortrag über die anwaltliche Schweigepflicht halten.«

Schmiedtke schluckte, schob die Unterlippe vor — und überging die Erklärung des Anwalts. »Haben Sie eine Aufstellung der Waffen?«

Liebling zog ein paar zusammengefaltete Seiten aus der Tasche und faltete sie auseinander. Es handelte sich um ein Original und drei Fotokopien. Eine der Kopien gab er dem Hauptkommissar.

Schmiedtke begann zu lesen, und seine Augen wurden von Sekunde zu Sekunde größer. Liebling wartete geduldig. Er warf Pelzer einen Blick zu und zuckte bedauernd mit den Schultern.

Dann, nun endlich, hatte Polizeihauptkommissar Schmiedtke die komplette Liste gelesen.

»Damit kann man ja einen Krieg anfangen!« stellte er entsetzt fest.

»Aber nur einen ganz kleinen«, entgegnete Liebling freundlich. »Könnte jemand von ihren Leuten beim Reintragen helfen? Das Zeug ist sauschwer.«

»Wir sind hier keine Gepäckträger«, belehrte ihn der Hauptkommissar. »Die Leute haben alle zu tun.«

Lieblings Blick fiel auf einen Schreibtisch in der Nähe. Der uniformierte Beamte dahinter schälte einen Apfel mit dem Taschenmesser. Er tat es mit äußerster Langsamkeit und größter Sorgfalt. Liebling vermutete, daß er darauf bedacht war, die Schalenstärke auf höchstens null Komma fünf und mindestens null Komma drei Millimeter zu halten, und zwar durchgängig, für den Apfel in seiner Gesamtheit.

Liebling verzichtete auf weitere Versuche, denn es war damit zu rechnen, daß er einen schriftlichen Antrag in dreifacher Ausfertigung stellen mußte, wenn er wirklich auf Hilfe beim Hereinschleppen der Waffen bestand.

Er machte kehrt und begab sich zu seinem wartenden Sozius. Ihm entging nicht, daß der Revierleiter den Telefonhörer abgehoben und eine Nummer eingetippt hatte. Was Schmiedtke sagte, war nicht zu überhören.

»Hier ist ein wahnsinniger Rechtsanwalt aufgetaucht. Er nennt sich Liebling und bringt ein Waffenlager.«

Die beiden Anwälte gingen gemeinsam hinaus, wechselten einen Blick und grinsten. Pelzer hatte den Wagen in einer Besucherparkbucht abgestellt, immerhin zwanzig Schritte vom Eingang entfernt. Zwanzig Schritte zuviel, fand Liebling, aber er wollte nicht riskieren, sich eine Verwarnung wegen unbefugten Benutzern einer nicht als Parkfläche gekennzeichneten freien Hoffläche auf polizeieigenem Grundstück einzuhandeln.

Also mußte getragen werden.

Zwanzig Schritte — und dann weiter ins Gebäude, an den vom Empfänger noch näher zu bezeichnenden Bestimmungsort.

Pelzer öffnete den Kofferraum, und gemeinsam hoben sie den ersten Karton heraus. Er schien noch schwerer geworden zu sein. So kam es Liebling jedenfalls vor.

»Muß ich hier auch den Kofferraum abschließen?« fragte Pelzer.

»Gerade hier«, antwortete Liebling.

Pelzer nickte und senkte seine Ecke des Kartons auf die Stoßstange ab. Während Liebling die ganze Zeit seinen Teil des Waffengewichts halten mußte, klappte Pelzer den Kofferraumdeckel wieder zu, kramte umständlich die Schlüssel hervor und schloß ab.

»Können die uns nicht beim Tragen helfen?« fragte er mit einer ärgerlichen Kopfbewegung zum Gebäude hin. Er hob den Karton wieder an.

»Polizisten sind doch keine Gepäckträger«, entgegnete Liebling in gespielter Entrüstung.

Zu kleinen, schnellen Schritten gezwungen, manövrierten sie ihre schwere Last auf das Polizeigebäude zu. Hauptkommissar Schmiedtke hatte sein Telefongespräch inzwischen beendet und wies ihnen den Weg durch die Korridore.

9.

Rechtsstaat

Sie keuchten heftig, hatten rote Gesichter und waren völlig durchgeschwitzt, als sie vor dem Ergebnis ihrer intensiven körperlichen Betätigung standen.

Der Raum befand sich im Keller, war so groß wie zwei normale Wohnzimmer und völlig schmucklos. Das einzige Fenster war statt eines Vorhangs mit Gitterstäben ausgestattet, und der Tisch hatte die eineinhalbfache Größe einer Tischtennisplatte — eben ausreichend, um sämtliche Waffen und die Munition übersichtlich anzuordnen.

Liebling und Pelzer waren soeben mit dem Auspacken fertiggeworden.

Der Mann, den Schmiedtke angerufen hatte, war sein Vorgesetzter. Polizeidirektor Kalisch. Er trug keine Uniform, doch ein Namensschild wies auf seinen Rang hin. Mit Schmiedtke hatte er den Haarschnitt gemein. Der Trend zur Kurzfrisur war offenbar eine polizeiinterne Modeerscheinung.

»Habe ich Ihnen zuviel versprochen?« biederte sich Schmiedtke bei seinem Vorgesetzten an. Es war nicht festzustellen, ob er Art und Umfang des Waffenarsenals meinte oder die zum Schmunzeln reizende Tatsache, daß er einen mutmaßlich psychopathischen Anwalt und seinen Gehilfen hatte schuften lassen.

Kalisch beachtete den Hauptkommissar nicht weiter und wandte sich an Liebling. »Auf den ersten Blick sage ich Ihnen, daß diese Waffen aus russischen beziehungsweise sowjetischen Armeebeständen stammen.«

Liebling zog beeindruckt die Mundwinkel nach unten. »Das zeugt von Fachverstand«, sagte er todernst.

Kalisch blinzelte unsicher. Einerseits vermutete er wohl, daß die Bemerkung des Anwalts ein Lob sein konnte. Andererseits hegte das geschulte Polizistenhirn einen leisen Verdacht: Ob dieser Rechtsverdreher ihn verspottete?

Liebling ließ ihn darüber im unklaren. Er zupfte an seinem durchgeschwitzten Hemd, um seiner Haut Luft zuzufächern.

»Wie sind Sie da rangekommen?« wollte Kalisch wissen.

Liebling gab bereitwillig Auskunft. »Ein Mandant hatte hohe Außenstände bei einem russischen Offizier. Als der nach Hause fuhr, hat er ihm das hier dagelassen.«

»Und jetzt wird Ihrem Mandanten die Ware zu heiß?« grinste Kalisch.

Liebling blieb ernst. »Sagen wir so: Er wird sich erst jetzt über die Tragweite klar und möchte einen legalen Schlußstrich unter die Sache ziehen.«

Kalisch hielt den Zeitpunkt für gekommen, nun seinerseits zum Mittel des Spotts zu greifen, indem er erwiderte: »Das klingt ungewöhnlich überzeugend.«

Revierleiter Schmiedtke machte seinen Vorgesetzten auf einen Umstand aufmerksam, den er für wesentlich hielt: »Den Namen seines Mandanten möchte Herr Liebling uns nicht nennen.«

Liebling lieferte dem Polizeidirektor eine Zusatzinformation: »Ihr Kollege hatte genug Humor, mich danach zu fragen.«

Eben jenen Humor besaß Kalisch nicht. »Sie wissen, daß wir Sie zwingen können?« sagte er forsch.

Liebling blieb ruhig. »Ich weiß, daß Sie mich nicht zwingen können.«

Kalisch gab sich kühl und herablassend. »Darf ich mal Ihren Ausweis sehen?«

Liebling nickte bereitwillig und griff ins Jackett. »Ich würde auch gern Ihren Ausweis sehen«, sagte er.

Kalisch gewährte ihm die Bitte mit grimmiger Bereitwilligkeit. Der Austausch der persönlichen Legitimationen lief Zug um Zug ab. Beide Männer studierten den Ausweis des jeweils anderen mit verbissener Konzentration.

»Falls Ihnen noch etwas unklar ist...«, sagte Liebling mit unbewegter Miene. »In jedem Amtsgericht gibt es eine Stelle für Rechtsauskünfte.« Er gab den Ausweis zurück.

Kalisch tat es ihm nach und stellte fest: »Sie haben eine unangenehme Art.«

»Darüber gibt es die verschiedensten Ansichten«, entgegnete Liebling.

Kalisch fühlte sich herausgefordert. »Ich glaube, Sie täuschen sich, wenn Sie die Geschichte für ausgestanden halten.«

Liebling reagierte frostig. »Was immer Sie mit dieser Drohung meinen — ich kann es ertragen.« Er wandte sich an Pelzer. »Haben Sie die Empfangsbestätigung?«

Pelzer nickte, zog seine Brieftasche hervor und nahm ein zusammengefaltetes Blatt Papier heraus. Liebling nahm es und faltete es auseinander.

»Ich bitte Sie nur noch, mir den Empfang zu quittieren«, sagte er und hielt den beiden Polizeibeamten den Bogen hin. Es war ihm einerlei, wer von den beiden unterschrieb.

Polizeidirektor Kalisch und Polizeihauptkommissar Schmiedtke wechselten einen Blick. Kalisch nickte kaum merklich. Daraufhin nahm Schmiedtke die Empfangsbestätigung, schob einen Patronengurt beiseite und unterschrieb auf der Tischplatte.

»Auf dem Verzeichnis, das Ihr Kollege hat, steht oben mein Name«, erklärte Liebling dem Polizeidirektor. »Nur, falls es irgendwelche Rückfragen gibt.«

Schmiedtke gab ihm die Empfangsbestätigung zurück.

»Wie ich Sie erreiche, weiß ich ja«, sagte Liebling und reichte das Blatt Papier an Pelzer weiter. »Also dann — guten Tag, die Herren!«

Die Beamten starrten den Anwälten schweigend nach.

Kurz bevor die Tür zufiel, hörten Liebling und Pelzer den Revierleiter fluchen.

»Scheiß-Rechtsstaat!«

Nachdem sie die Innenstadt hinter sich gelassen hatten, wich allmählich auch die Erinnerung an die Amtsstubenatmosphäre. Liebling war erleichtert, Bäume und Grünanlagen im Sonnenschein zu sehen.

Seine Gedanken kehrten zu jugendlicher Gelassenheit zurück. Die angenehmen Dinge mit den nützlichen zu verbinden, paßte in den Rahmen der wiedergewonnenen Leichtigkeit.

»Haben Sie jetzt gleich einen Termin?« fragte er seinen Fahrer daher.

»Heute zum Glück nicht mehr«, antwortete Pelzer aufgekratzt. Auch ihm ging es erkennbar besser, nachdem seine Beteiligung an der Waffenentsorgung beendet war.

»Wenn Sie Lust haben, könnten wir jetzt ein Bier trinken«, schlug Liebling vor.

Pelzer grinste. »Sie laden mich doch bloß ein, weil ich mit dem Auto bin und nicht viel trinken kann.«

»Na und?« entgegnete Liebling ungerührt.

Eine Weile schwiegen sie wieder.

Dann war Pelzer es, der das Schweigen brach.

»Warum fragen Sie übrigens nicht Ihre Tochter, wenn Sie wissen wollen, wie es um uns steht?«

»Sie redet nicht mit mir«, gestand Liebling.

Pelzer sah ihn erstaunt an, doch er konnte eine gewisse Schadenfreude nicht verhehlen.

»Sie verlangt, daß ich mich zuerst entschuldige«, fügte Liebling hinzu.

»Ich bin da großzügiger«, sagte Pelzer. »Finden Sie nicht?«

Diesmal war es Liebling, der seinen Nebenmann verblüfft ansah. Pelzer blickte unbewegt nach vorn, konzentrierte sich auf den Straßenverkehr.

Liebling dirigierte ihn schließlich zu einem Gartenrestaurant, dessen Tische unter großen, alten Bäumen standen. Sie wählten einen Platz in der Nähe eines der mächtigen Baumstämme aus. Liebling bestellte ein großes Bier für sich selbst; Pelzer bestand auf Mineralwasser.

»Bevor ich es vergesse«, sagte Liebling, nachdem die Getränke gebracht worden waren. »Danke, daß Sie mir geholfen haben.«

Pelzer setzte sein Glas ab und lächelte gerührt. »Gern geschehen.«

Liebling genoß einen ausgiebigen Schluck von dem kühlen Gerstensaft. Dann steckte er sich einen Zigarillo an und zwinkerte Pelzer zu. »Als Gegenleistung will ich mich auch nicht lumpen lassen.«

»Inwiefern?« Pelzer hob verwundert die Augenbrauen. Er ahnte, daß wieder mal eine Liebling-typische Attacke auf sein Selbstbewußtsein bevorstand.

»Ich hätte da einen kleinen Rat«, sagte Liebling geheimnisvoll. Er paffte stahlgraue Wolken und sah ihnen nach, wie sie den Baumkronen entgegenschwebten.

Pelzer sagte nichts. Mit einem mulmigen Gefühl im Magen wartete er ab, wie es weiterging.

Lieblings Erklärung ließ nicht lange auf sich warten. »Gestern habe ich auf Sentas Schreibtisch einen Schriftsatz von ihnen liegen sehen. Und ich war unverfroren genug, ihn zu lesen.«

»Welchen?« fragte Pelzer neugierig. »Von mir sind viele Schriftsätze unterwegs.«

»Es geht um einen Hirngeschädigten«, erläuterte Liebling.

»Hirngeschädigten?« wiederholte Pelzer und dachte nach. »Sagt mir nichts.«

»Na, den Mann, dessen Geschmackszentrum was abgekriegt hat«, machte Liebling es endgültig klar.

»Ach, Olaf Banz!« Pelzer mußte lächeln. »Er ist zwar nicht auffallend helle, aber hirngeschädigt würde ich ihn nicht nennen. Was ist mit dem Schriftsatz nicht in Ordnung?«

Liebling genoß einen Schluck Bier, und nach einem wohligen »Aaah!« erwiderte er: »Ich würde es mir schwer überlegen, ob ich die Geschichte mit dem verlorenen Geschmack erwähne.«

»Wieso?« Pelzer blickte verdutzt.

»Weil Sie sonst wahrscheinlich genau das erreichen, was Sie verhindern wollen. Man wird ihm den Führerschein für immer wegnehmen.« Er trank einen weiteren Schluck Bier und fuhr dann fort. »Wenn ich Richter wäre, würde ich es jedenfalls tun. Ich würde dem Mann sagen: Wenn du deinen Geschmack wiedergefunden hast, kannst du dir den Führerschein wieder abholen. Oder finden Sie nicht, daß einer, der nicht weiß, ob er besoffen ist oder nicht, im Straßenverkehr eine gewisse Gefahrenquelle darstellt?«

Pelzer machte ein betroffenes Gesicht. Sein Chef hatte es wieder mal geschafft, ihn auf einen Punkt aufmerksam zu machen, an den er schlicht und ergreifend nicht gedacht hatte. Daran gab es leider nichts zu rütteln, und wenn man sich noch so verzweifelt gegen diese niederschmetternde Wahrheit auflehnte.

»Zumindest aber...«, fügte Liebling hinzu, »würde ich, bevor ich den Schriftsatz rausschicke, mit dem Mann reden, ob er so ein Risiko eingehen will.«

Pelzer war sehr nachdenklich geworden. Es ging nicht anders, er mußte es zugeben: »Wahrscheinlich haben Sie wieder mal recht.«

Liebling erwiderte nichts darauf. Vielmehr blickte er an seinem Sozius vorbei und strahlte plötzlich.

»Kucken Sie mal, wer da ist!« sagte er erfreut.

Pelzer drehte sich um und erblickte Lola Kornhaus. Sie trug einen dunkelblauen Jogginganzug und hatte das Haar mit einem Stirnband zusammengebunden. Sie lachte und winkte Liebling zu, während sie in lockerem Trab näherkam. Von den Tischen ringsum folgten ihr sowohl interessierte als auch abschätzende Blicke. Die interessierten stammten vom männlichen, die abschätzenden vom weiblichen Teil der Gäste.

Pelzer stand auf. »Guten Tag, Frau Kornhaus«, sagte er höflich und mit einer angedeuteten Verbeugung. »Das nenne ich einen Zufall!«

Lola schüttelte verwundert den Kopf, als sie sich die Hand gaben. Mit einem Nicken deutete sie auf Liebling. »Hat er Ihnen denn nicht gesagt, daß wir hier verabredet sind?«

Pelzer drehte sich zu seinem Chef um.

Liebling grinste schief und schlug in vorgetäuschter Scham die Hände vor das Gesicht.

Eine Viertelstunde später, nachdem Lola ein kalorienfreies Mineralwasser zu sich genommen hatte, brach sie mit Liebling zu dem eigentlichen Zweck ihrer Verabredung auf.

Liebling fuhr ihren Wagen, und am Anfang eines Waldwegs stieg sie aus. Er ließ die Scheibe herunterschnurren.

»Auf geht’s!« rief sie, unternehmungslustig auf der Stelle tänzelnd. »Mach ein bißchen muntermachende Musik an.«

»So was wie bei der Morgengymnastik?« Er beugte sich zum Autoradio.

»Die Morgengymnastik gibt’s schon seit den fünfziger Jahren nicht mehr.«

»Du meinst die im Rundfunk«, entgegnete er, während er an der Sendereinstellung drehte. »Was glaubst du, was ansonsten morgens für Gymnastik getrieben wird!«

»Wir sind hier beim Thema körperliche Ertüchtigung«, kicherte Lola. »Und nicht bei Zweideutigkeiten.«

Er hatte einen Sender mit Oldies gefunden. Mungo Jerry stöhnte ›In The Summertime‹.

»Ist das genehm?« fragte Liebling.

»Sehr genehm«, antwortete Lola und joggte los.

Liebling ließ den Wagen anrollen und fuhr neben ihr her, wie sie es vereinbart hatten. Pelzer hatte sich in dem Gartenrestaurant höflich verabschiedet, nachdem er von dem sportlichen Vorhaben des heimlichen Paars gehört hatte. Liebling war zu der Überzeugung gelangt, daß Dr. Bruno Pelzer in bestimmten Situationen, wenn es darauf ankam, doch ein sehr brauchbarer Kerl war.

Liebling lehnte sich zurück, legte den Unterarm auf die Fensterkante und schlug den Takt der Musik auf dem Lenkrad. Während er fuhr und Lola joggte, lobte er ein paarmal ihre gazellenhaften Bewegungsabläufe, um sie moralisch aufzubauen. Denn ihm entging nicht, daß sie schon nach dreihundert Metern ziemlich außer Atem geriet.

»Gib mir was zu trinken«, keuchte sie nach fünfhundert Metern.

»Wo hast du was?« fragte er.

»In der Kühltasche neben dir.«

Liebling sah das bunte Ding auf dem Boden vor dem Beifahrersitz. Er langte hinüber, klappte den Deckel auf und fischte eine schlanke Flasche heraus. Er checkte den Inhalt — durchsichtig. Also Mineralwasser. Anders geartete klare Flüssigkeiten würde Lola zu einem Anlaß wie diesem nicht mitbringen. Das war einfach nicht ihre Art. Die Flasche hatte einen Schraubverschluß. Er öffnete ihn für sie und reichte ihr die Erfrischung, wie es manchmal bei Marathonläufern im Fernsehen zu sehen war.

Lola griff nach der Flasche wie eine Verdurstende. Sie trank im Laufen. Im Autoradio sang Eddie Cochran von den drei Schritten, die zum Himmel führen. Liebling fragte sich, wohin Lolas Schritte führen würden.

»Wieviel Kilometer habe ich schon?« fragte sie mit rasselndem Atem.

Liebling blickte auf den Tacho. »Willst du die Wahrheit hören?«

»Was denn sonst!« drängte sie mit der Ungeduld, die aus höchster Anstrengung erwächst.

»Gleich null Komma acht«, sagte er.

Lola biß die Zähne zusammen und joggte weiter.

Liebling wollte wenigstens Mitgefühl zeigen. »Wenn ich dir doch nur helfen könnte!« rief er — und laut genug, um das Motorgeräusch und die Musik zu übertönen.

Sie reagierte nicht darauf. Natürlich ahnte sie, daß er es nicht ernst gemeint hatte.

Er befürchtete, daß sie bis zum Kollaps weitermachen wollte, als sie tatsächlich die Ein-Kilometer-Marke überschritt. Doch als dann bei eins Komma fünf eine Waldwiese in Sicht kam, war das wie ein erlösendes Signal.

»Kurze Pause!« entschied Lola. Es hörte sich an wie eine besorgniserregende Mischung aus Keuchen und Husten.

Liebling fuhr den Wagen an den Rand der Wiese, suchte sich einen schattigen Platz und streckte sich im Gras aus. Er verschränkte die Arme hinter dem Kopf und wartete darauf, daß Lola es sich ebenfalls gemütlich machte. Ein gründlicher Irrtum.

Pause, belehrte sie ihn, bedeute in diesem Fall eine Unterbrechung des Laufprogramms. Die Wiese sei der ideale Ort für das einzuschiebende Gymnastikprogramm.

Liebling glaubte es nicht, aber sie begann tatsächlich mit schweißtreibender Fuchtelei. Beugen und Strecken und Hüpfen reihten sich so nahtlos und abwechslungsreich aneinander, daß sie die Reihenfolge der Übungen auswendig gelernt haben mußte.

Nachdem er ihr eine Weile zugeschaut hatte, fragte Liebling: »Hast du im Auto auch was zu essen?«

»Nein.« Alles deutete darauf hin, daß sie ihren Teil zu den Gesprächen dieses Tages nur noch in gekeuchter Form beisteuern würde.

Liebling erschlug eine Mücke, die kühn genug war, auf seinem Unterarm nach Blut zu bohren.

Die Idee lag auf der Hand: »Soll ich dir Mücken wegscheuchen?« erbot er sich hilfsbereit.

»Du sollst mich in Ruhe lassen!« preßte Lola zwischen zwei Rumpfbeugen hervor.

Liebling stützte sich auf den Ellenbogen, um ihr besser zusehen zu können.

»Ich kann nicht glauben«, sagte er kopfschüttelnd, »daß es der Sinn von Wohlbehagen ist, sich sein Leben lang um Blutzucker, Cholesterin, Pulsfrequenz und Kreislauf zu kümmern.«

»Dann glaubst du’s eben nicht!« ächzte Lola wie mit letzter Kraft. Sie warf sich nach vorn, federte in den Ellenbogenbeugen und begann mit einer gnadenlosen Serie von Liegestützen.

Liebling wartete nur einen Augenblick, dann berichtete er aus seinem reichen Erfahrungsschatz.

»Als ich ein junger Mann war, hat mir einer erzählt, daß ich nie einen Schnupfen kriege, wenn ich mich jeden Tag eiskalt abdusche. Gleich am nächsten Morgen habe ich damit angefangen, aber es war entsetzlich. Es war so furchtbar, daß ich mir gesagt habe: Lieber kriege ich hin und wieder einen Schnupfen, als jeden Morgen so eine Tortur zu erdulden. Tja, und seitdem bin ich alle paar Monate erkältet, brauche nie kalt zu duschen, und die Welt ist in Ordnung.«

Lola pumpte Liegestütz um Liegestütz und tat, als hätte sie nichts gehört.

Olaf Banz hatte ohnehin am nächsten Tag einen Termin, so daß Pelzer die Dinge nicht hatte beschleunigen müssen. Er ließ den Mandanten auf dem Sofa Platz nehmen und gab ihm den fünf Seiten langen Schriftsatz zu lesen. Dann kehrte Pelzer auf seinen Platz hinter dem Schreibtisch zurück und begann, seine Unterlagen durchzusehen.

Banz tat ihm leid, wie er so mühevoll Zeile um Zeile las. Er würde sehr lange brauchen, um die fünf Seiten zu bewältigen, aber es ließ sich nicht ändern. Lieblings Rat ging Pelzer nicht aus dem Kopf. In der Tat, er war drauf und dran gewesen, in dieser Sache einen schweren Fehler zu riskieren.

»Lesen Sie besonders sorgfältig die Passage, die sich auf Ihren früheren Unfall und die Verletzung bezieht«, riet er seinem Mandanten.

Banz nickte und studierte den Text angestrengt weiter.

Pelzer wollte mit seinen Unterlagen für den nächsten Gerichtstermin weitermachen, doch das Klingeln des Telefons hinderte ihn daran. Widerstrebend nahm er den Hörer ab.

»Ja?«

»Ich bin’s, Sarah.« Das Geräusch eines Kusses schwebte durch die Leitung und zerplatzte sanft in Pelzers Ohr.

Mit einem Blick auf den lesenden Banz sagte er halblaut: »Du, ich kann gerade nicht.«

»Wieder jemand bei dir?«

Er konnte sie lächeln sehen. »Na, was wohl sonst«, sagte er.

»Wann kommst du heute?«

»Nicht vor sieben.« Er merkte, daß sie in der Stimmung war, einen mindestens halbstündigen Telefonplausch zu halten. Und er wußte, wie schwer es ihm fallen würde, sie daran zu hindern.

»Magst du die Spaghetti al dente oder weich?« wollte Sarah wissen.

»Ehrlich gesagt...«, erwiderte er, »mag ich überhaupt keine Spaghetti.«

Olaf Banz schmunzelte beim Lesen.

»Wir wissen voneinander noch so wenig«, gluckste Sarah.

Pelzer sah sie vor sich, wie sie in dem vollgestopften Hauptzimmer ihrer Wohnung am Telefon stand. Möglicherweise lag sie auch auf dem Schlafsofa, wodurch das Gespräch weniger anstrengend wurde.

Paulchen hockte wahrscheinlich in einer der wenigen freien Ecken und spielte mit Legosteinen.

»Wir könnten doch essen gehen«, schlug Pelzer vor und hoffte, daß sie es nicht als Kritik an der Gemütlichkeit ihrer Wohnung auffaßte.

Sie hatte andere Sorgen. »Wenn du einen Babysitter mitbringst — kein Problem.«

»Hm...« Pelzer überlegte. »Oder soll ich kochen?«

»Kann es sein«, entgegnete Sarah eingeschnappt, »daß du nicht viel von meinen Kochkünsten hältst?«

Pelzer ergriff die Gelegenheit zum Absprung. »Ich halte viel von dir, das ist ja wohl wichtiger. Und jetzt Schluß.«

Bevor er auflegte, hauchte Sarah ihm noch einen Kuß durchs Telefon.

Inzwischen war Banz tatsächlich mit dem Lesen des Schriftsatzes fertig. Er schob die Blätter vor sich auf den Tisch und sah den Anwalt begeistert an.

»Das muß die überzeugen, daß ich von dem Schnaps nichts wissen konnte. Wann gibt es eine Reaktion darauf?«

»Spätestens bei der Verhandlung«, antwortete Pelzer. »Aber ich habe den Schriftsatz noch nicht aus der Hand gegeben. Ich wollte zuerst mit Ihnen darüber sprechen.«

Banz nickte dankbar. »Falls Sie das meinen — ich bin mit allem einverstanden.«

Pelzer stülpte die Lippen vor und holte tief Luft. »Seien Sie mal vorsichtig. Mir selbst sind nämlich Bedenken gekommen.«

»Bedenken?« echote Banz entgeistert. »Warum denn das?«

Pelzer faltete die Hände auf der Schreibtischplatte und beugte sich vor. »Sehen Sie, an dem Unfall und ihrer Fahrerflucht gibt es nichts zu deuteln. Dafür werden Sie in jedem Fall bestraft.«

»Wie hoch?« fragte Banz dazwischen.

Pelzer wiegte den Kopf. »Ich vermute, man verpaßt Ihnen ein Fahrverbot um drei Monate herum — und dazu eine Geldstrafe. Etwa dreißig Tagessätze, also ein Monatsgehalt.«

Die Begeisterung war endgültig aus Banz’ Gesicht verschwunden, als er auf den Schriftsatz zeigte. »Und kann das hier nicht helfen?«

»Vielleicht ja, vielleicht bewirkt es aber genau das Gegenteil.« Pelzer fühlte sich elend. Doch es half nichts, er mußte die Katze aus dem Sack lassen. »Stellen Sie sich vor, Gericht oder Landeseinwohneramt kommen plötzlich auf den Gedanken, daß einer, der nicht weiß ob er getrunken hat oder nicht, für den Straßenverkehr untragbar ist.« Er machte eine kurze Pause, um dann sehr ernst fortzufahren: »Dann kann es nämlich passieren, daß Sie den Führerschein für immer los sind.«

Banz sah ihn irritiert an, beinahe erschrocken. »Glauben Sie?«

Pelzer hob die Schultern. »Das muß nicht passieren, aber es ist nicht ausgeschlossen. Die Frage ist also, ob wir schlafende Hunde wecken oder die Dinge lieber ihren normalen Gang gehen lassen sollten. Und weil es nicht um meinen Führerschein geht, sondern um Ihren, müssen Sie das mitentscheiden.«

Banz verzog das Gesicht wie unter Schmerzen. Er kratzte sich den Kopf. »Sie meinen, das ist wie bei der Lotterie?«

»Nur mit dem Unterschied, daß Sie bei der Lotterie viel gewinnen können — und hier viel verlieren.«

Olaf Banz reagierte mit einem wütenden Ruck. Er schnappte sich den Schriftsatz, zerriß ihn und ließ die Fetzen auf den Tisch segeln. Kopfschüttelnd über sich selbst, rief er bestürzt:

»Warum komme ich da nicht von selbst drauf?« Erregt hob er die Hände. »Wenn man etwas Verstand im Kopf hat, dann braucht man nicht zum Anwalt, sondern man kann sich alles selbst ausrechnen.«

»Aber erzählen Sie das bitte nicht weiter«, sagte Pelzer, und er fühlte sich noch miserabler als vorhin.

Liebling war ein paarmal im Grand Hotel gewesen. Schon die Halle war eine gewollte andere Welt, und die Menschen bewegten sich darin, als wären sie stolz auf diese Insel der Zeit, die sie sich selbst schufen. Liebling war von der mondänen Umgebung noch nie beeindruckt gewesen; er fühlte sich weder wohl noch unwohl darin. Ihm war es egal, ob er auf weißem Marmor aus Carrara oder auf Fußbodenfliesen aus Brandenburg lustwandelte. Das Gehgefühl war durchaus ähnlich.

Liebling schritt langsam und suchend durch die Halle und gewöhnte sich an den Anblick der Luxusmenschen, die überall herumsaßen.

Wolfgang Zoeller erblickte ihn zuerst. Er stand aus einem Sessel auf und ging dem Anwalt entgegen.

»Alleine?« fragte Liebling.

Zoeller nickte und schüttelte ihm die Hand.

»Und unser Freund?« fragte Liebling weiter.

»Ich weiß nicht, ob er kommt«, antwortete Zoeller ratlos.

»Wozu treffen wir uns dann hier?« entgegnete Liebling unzufrieden.

Zoeller sah zerknirscht aus. Er zeigte auf eine Bar. »Wollen wir uns nicht setzen?«

Liebling hatte nichts dagegen einzuwenden.

»Was Schärferes?« fragte Zoeller, nachdem sie sich auf die Hocker geschwungen hatten.

»Wasser«, bestimmte Liebling knapp. Er war nicht in der Stimmung für das Schärfere, das Zoeller schon wieder plante. Und weder die Tageszeit noch den Anlaß des Treffens hielt er für ideal, um Alkoholkonsum zu rechtfertigen.

Zoeller winkte die Bardame heran. »Für mich dasselbe wie vorhin — und für den Herrn ein Wasser.«

Liebling erntete einen Blick, der unter langen schwarzen Wimpern hervorglühte. Er revanchierte sich mit einem Lächeln, denn er wertete den Augenkontakt als Ergebnis dieses unterschwelligen Interesses, das er weiblicherseits immer wieder hervorrief. Einer wie er, der hart genug war, in diesem Ambiente auf Mineralwasser zu bestehen — nun, der mußte schon was Besonderes sein.

Während Liebling feststellte, daß die Bardame in ihrem eleganten Kostüm mehr als nur ein Hinsehen wert war, riß er sich mit Macht in die Wirklichkeit zurück. Er konnte sich die Zeit nicht stehlen lassen, und ein Alkoholiker mit Paradies-Folge-Problemen war auch nicht unbedingt das, was er sich als Dauergesellschaft wünschte.

»Was ist mit Herrn Sedou?« fragte er daher ungeduldig.

Zoeller sah ihn ernst an. »Gestern abend hat er mich besucht. Ohne Anmeldung, dafür mit Bodyguard. Zum Glück war meine Frau nicht zu Hause. Die wäre gestorben!«

»Hat er Sie bedroht?« fragte Liebling.

»Physisch?« Zoeller schüttelte den Kopf. »Absolut nicht. Er versucht es eher mit Psychoterror. Er hat wieder verlangt, daß ich nach Afrika mitkomme. Ich habe mich überwunden und ihm gesagt, daß ich Frau und Kind habe. Sie kommen nicht darauf, was er geantwortet hat.« In der Erinnerung an das Unfaßbare schüttelte Zoeller abermals den Kopf, heftiger diesmal. »Er hat gesagt: ›Bring sie doch mit!‹«

Die Bardame traf mit den bestellten Sachen ein. Das Mineralwasser für Liebling, mit einem Lächeln und einem Augenaufschlag serviert. Er reagierte auf die gleiche freundliche Weise wie zuvor. Täuschte er sich, oder war das Lächeln, mit dem sie Zoeller den klaren Schnaps hinschob, eher angestrengt, mit einem Zug von Verachtung dahinter?

Nein, unmöglich, überlegte Liebling. Die hübsche Dame mußte von ihrem Beruf schon überzeugt sein, sonst würde sie ihn nicht ausüben können.

Zoeller nippte immerhin nur an seinem Schnaps, dann berichtete er weiter. »Er hat geredet wie ein Wasserfall. Seit damals ist sein Französisch viel besser geworden, so daß ich längst nicht mehr alles verstehe. Mir ist so, als hätte er gesagt, daß er heute abreist, aber beschwören könnte ich es nicht.«

Unvermittelt wurde Zoellers Blick abgelenkt, und im nächsten Atemzug starrte er in die Mitte der Halle.

Liebling drehte sich um, spähte in die gleiche Richtung.

Das Bild war grandios.

Filmreif.

Ein hochgewachsener Mann in kostbarem weißem Gewand durchmaß die Marmoreleganz der Halle mit würdevollen Schritten. Seine dunkle Hautfarbe wurde durch das Gewand und eine ebenfalls weiße, fez-ähnliche Kappe betont.

Drei Männer waren sein Gefolge — zwei kräftige Schwarze in gutsitzenden Anzügen und ein livrierter Hotelpage. Die beiden Bodyguards trugen je zwei große Koffer. Sie taten es mit einer Leichtigkeit, als handelte es sich um Styropornachbildungen. Der Page schleppte an dem einen Koffer schon schwer.

»Das ist er!« stieß Zoeller hervor.

Und schon glitt er vom Barhocker und eilte dem majestätischen Pulk nach. Sehr schnell hatte er Sedou eingeholt.

Liebling verließ seinen Platz ebenfalls, doch eher mit gemächlichen Schritten. Er wußte ja, daß der Häuptling dem Mann, den er gern zum Schwiegersohn haben wollte, nicht gleich davonlaufen würde.

Sedou und Gefolge waren stehengeblieben. Am erleichtertsten darüber sah der Page aus. Die Leibwächter hatten im ersten Moment eine angespannte Haltung angenommen, machten nun aber bereits einen lockeren Eindruck.

Sedou gestikulierte und redete auf Zoeller ein.

Als Liebling bei der Gruppe ankam, hatte der Afrikaner seine temperamentvoll vorgebrachte Erklärung soeben beendet.

Zoeller drehte sich zu Liebling um. »Herr Sedou hat mir gerade gesagt, daß er in einem Monat wiederkommt und mich dann mitnehmen möchte. Länger könne Adjumu nicht warten.«

Sedou streifte Liebling mit einem Blick und redete dann erneut auf Zoeller ein. Er sprach französisch und untermalte jede Silbe mit ausdrucksstarken Gesten.

»Es ist gegen die Natur, daß eine junge Frau tausende Kilometer entfernt von ihrem Mann lebt!«

Liebling, der Französisch nicht verstand, fragte seinen Mandanten: »Was hat er gesagt?«

Zoeller übersetzte: »Daß es unnatürlich ist, wenn eine Frau nicht bei ihrem Mann lebt.«

Liebling nickte und wandte sich nun an Sedou. »Entschuldigen Sie, ich bin der Anwalt von Herrn Zoeller.«

Zoeller übersetzte dem aufmerksam zuhörenden Sedou ins Französische: »Herr Liebling ist mein Anwalt.«

Liebling setzte ein verbindliches Lächeln auf und fuhr fort: »Wir haben die rechtlichen Aspekte der Angelegenheit in allen Einzelheiten durchgesprochen und sind zu dem Schluß gekommen...«

Sedou unterbrach ihn, indem er plötzlich mit beiden Händen Lieblings Hand ergriff, ohne auch nur eine Sekunde lang auf dessen Worte geachtet zu haben. Feierlich schüttelte er die Hand des Anwalts zum Abschied. Geradezu ergriffen sagte er auf französisch:

»Auf Wiedersehen, mein Herr, alles Gute für Sie!«

Dann nahm er Zoellers Hand auf die gleiche Weise.

»Auf Wiedersehen, mein Freund, wir sehen uns in einem Monat!«

Sedou winkte dem Anwalt und seinem Mandanten noch einmal zu, wie ein Herrscher seinem Volk zuwinkt, dann setzten er und sein Gefolge ihren Weg zum Ausgang fort.

Liebling und Zoeller blickten der Gruppe nach.

»Imposante Erscheinung«, sagte Liebling beeindruckt.

Zoeller antwortete nicht. Er drehte sich und ging mit hängenden Schultern zurück zur Bar. Liebling folgte ihm, und sie nahmen ihre Plätze wieder ein. Schweigend leerte Zoeller sein Schnapsglas. Dann zog er ein Foto aus der Tasche und reichte es dem Anwalt.

»Das hat er mir gestern dagelassen.«

Liebling nahm das Bild und betrachtete es. Es war unter strahlend blauem Himmel aufgenommen, in einem paradiesischen Palmengarten. Im Mittelpunkt des Fotos lachte eine ziemlich dicke schwarze Frau, die etwa Mitte dreißig sein mußte. Sie trug ein modernes Kostüm und einen überdimensionalen Hut.

»Adjumu?« fragte Liebling.

Zoeller nickte. Der Barfrau rief er zu: »Noch einen!« Dann wandte er sich wieder an Liebling. »Wissen Sie, was ich fürchte? Der will keinen Unterhalt für sie oder für ein Kind, der will meinen Kopf.«

»Er macht mir nicht den Eindruck eines Kopfjägers«, widersprach Liebling.

Zoeller erhielt seinen neuen Schnaps und kippte ihn in einem Zug hinunter. Seine Augen waren leicht glasig geworden, und auch seine Stimme klang nicht mehr hundertprozentig glatt.

»Wer schützt mich, wenn er wiederkommt?« lamentierte er. »Ich kann doch nicht von nun an immer in Angst leben!«

Liebling hätte ihm sagen können, was er dachte. Daß es nämlich genau diese Angst war, die er wollte, ja, vielleicht sogar brauchte. Es war die Rechtfertigung für seinen Alkoholkonsum. Wolfgang Zoeller redete sich pausenlos ein, daß er in solchen verdammten Schwierigkeiten war, daß er sich nur mit Alkohol beruhigen konnte. Was ihn auch dazu gebracht haben mochte, dieser Teil des Jobs war nicht Aufgabe eines Anwalts, sondern eines Therapeuten.

»Ich sage es Ihnen noch mal«, erklärte Liebling, die rechtliche Seite abschließend. »Nach deutschem Recht sind Sie mit dieser Frau nicht verheiratet.« Er wedelte mit dem Foto. »Wenn das Kind tatsächlich Ihr Kind ist, müssen Sie Unterhalt zahlen, da gibt’s nichts. Dem vorausgehen sollte allerdings ein Vaterschaftstest nach den Rechtsnormen des Herkunftslandes des Vaters.«

»Aber das ist dem alles egal!« rief Zoeller. »Denken Sie, davon läßt einer wie Sedou sich aufhalten?«

Liebling sah ihn mitleidig an. »Sie fürchten sich vor Gewalt?«

Zoeller nickte heftig. »Aber ja!«

Liebling winkte ab. »Auch das ist geregelt. Wenn er Sie entführt oder umbringt, wird er streng dafür bestraft.«

Zoeller starrte ihn mit offenem Mund an. Liebling trank das Mineralwasser, bedankte sich und ging. Als er schon in der Drehtür war und noch einmal zurückblickte, bestellte sein Exmandant einen neuen Schnaps. Liebling war kein bißchen überrascht.

Der Abend war das, was er sich als Treusorgender gern vorstellte. Mit dem Zusatz ›Ehemann‹ wäre das Glück vollkommen gewesen, aber er wußte nun einmal, daß man nicht alles auf einmal haben konnte. So buchte er den Abend unter der Rubrik ›Taktik‹ und hoffte, daß es ein weiterer Meilenstein auf dem Weg zum Ziel sein würde.

Das Ziel war klarer denn je umrissen:

Lola den Klauen ihres tyrannischen Erstmannes entreißen.

Seit er sie psychisch zu zerstören versuchte, hatte Liebling endgültige Gewißheit über die heroischen Anforderungen, die an ihn gestellt wurden. Er mußte alles tun, um dem Schlankheitswahn des Dr. Felix Kornhaus die beabsichtigte Wirkung zu nehmen. Das bedeutete vor allem, daß Lola wieder Vertrauen in ihre eigene Kehrseite gewann.

Insofern war dieser Abend als vertrauensbildende Maßnahme bestens geeignet.

In der Lieblingschen Küche liefen die vorhandenen Gerätschaften auf Hochtouren — vom Herd bis zum Käsehobel, vom Pürierstab bis zur Pfeffermühle. Liebling hantierte mit Hingabe am Herd; die drei Töpfe hatte er unter ständiger Kontrolle, einschließlich Rühren und Nachwürzen. Ebenso hatte er den vollen Überblick über sämtliche Zutaten, die links und rechts auf den Arbeitsplatten verteilt waren.

Lola saß am Tisch und beschäftigte sich intensiv mit dem Putzen von Kopfsalat.

Liebling drehte die Kochplatten herunter, checkte den Inhalt der Töpfe noch einmal durch und setzte sich dann Lola gegenüber an den Tisch. Routiniert begann er mit dem Kartoffelschälen.

Lola hob den Kopf und lächelte ihn über die krausen grünen Blätter hinweg an. »Du weißt, daß ich heute nur Salat esse?«

Er nickte. »Du hast es gesagt.«

»Erwartest du Gäste?« fragte sie mit einem Rundblick auf all die Zutaten.

»Um Gottes willen!« Liebling verdrehte die Augen.

»Aber das ist doch viel zuviel«, sagte Lola kopfschüttelnd. »Wer soll das alles aufessen?«

Liebling schmunzelte. »Riechst du, wie das riecht?« Verzückt schnuppernd bewegte er die Nase in Richtung Herd.

»Was hat das damit zu tun?« entgegnete Lola betont unwillig.

Liebling sah sie an, lächelte und schälte weiter. »Irgendwann...«, murmelte er wie beiläufig, »erfährst du es ja doch: Ich habe vor, dich zu verführen.«

Lola prustete. »Da freu dich mal nicht zu früh. Auch wenn du bis jetzt meistens Erfolg hattest — diesmal beißt du dir die Zähne aus.«

Lieblings Miene bewahrte souveräne Gelassenheit. Im Plauderton sagte er: »Ich habe dir nie verraten, welche deiner Eigenschaften mich am meisten entzückt.«

»Dann sag’s jetzt«, forderte sie knapp.

Er zwinkerte. »Rate mal.«

Sie überlegte und kniff schelmisch die Augen zusammen. »Meine Intelligenz?«

»Falsch.«

»Mein guter Geschmack?«

»Nee.«

»Ich hab’s!« freute sie sich. »Mein guter Charakter!«

Liebling schüttelte den Kopf und grinste. »Wieder falsch.«

Sie verzog das Gesicht. »Die Geduld, die ich mit dir habe?«

»Auch nicht«, schmetterte er ab.

»Meine Schönheit kann es ja schlecht sein«, meinte sie.

Er machte Kugelaugen. »Oh doch, das wäre durchaus denkbar. Aber es ist was anderes.«

Lola hatte die Lust an dem Spiel verloren. »Ich habe keine Lust auf Rätselraten. Sag es, oder laß es bleiben.«

In Wahrheit war sie versessen darauf, es herauszufinden. Er merkte es, und deshalb wartete er noch ein paar Sekunden, um es spannend zu machen.

»Deine Verführbarkeit«, sagte er dann langsam.

Lolas Gesichtszüge entspannten sich. Beinahe verlegen senkte sie den Kopf. Ihre Antwort widersprach der Freude über das Kompliment, die sie erfüllte.

»Und darauf verläßt du dich jetzt?«

»Verlassen wäre zuviel gesagt«, erwiderte er. »Aber die Chancen stehen nicht schlecht.«

Lola spottete: »Du kennst die Frauen, stimmt’s? Und insbesondere mich!«

Liebling schnupperte und warf einen besorgten Blick zum Herd. Indem er mit einer Kopfbewegung auf die Kartoffeln auf seinem Schoß deutete, bat er: »Tu mir mal schnell einen Gefallen. Stell den linken Topf ein bißchen kleiner und rühr mal kurz um.«

Lola legte den Salatkopf aus der Hand und ging zum Herd, um das Gewünschte zu erledigen. Liebling brauchte nicht hinzusehen, um zu wissen, daß ihr der Duft, der aus dem Topf stieg, nicht gerade unangenehm war.

»Ich hatte mal eine Klientin, der ein Fitneßstudio gehörte«, erzählte er beim Schälen. »Ich mußte sie dort besuchen und habe lauter Frauen gesehen, bei denen jeder Muskel einzeln sichtbar war, wie numeriert. Es war der trostloseste Frauenanblick, den man sich vorstellen kann.«

Lola setzte sich wieder. »Ich würde viel dafür geben, wenn ich so aussehen könnte.«

Liebling schüttelte den Kopf. »Wenn du wüßtest, wieviel mir deine beiden Bauchfalten bedeuten, besonders die zweite, würdest du nicht solchen Unsinn reden.«

Immerhin widersprach sie nicht.

Die letzten Vorbereitungen des umfangreichen Mahls erforderten wieder volle Konzentration, so daß ihr Gespräch vorübergehend verstummte. Dann, schließlich, war das Wohnzimmer als Speisesalon hergerichtet. Nach einem Umweg über das Schlafzimmer begaben sich Lola und Liebling zu Tisch, nun nur noch mit Bademänteln bekleidet.

Auf dem Tisch gruppierten sich alle nur erdenklichen Köstlichkeiten an Gemüsen, verschiedenen Sorten Fleisch, Salaten, Kartoffeln, Brot, Gewürzen, Soßen und Wein.

Lola gab jegliche Zurückhaltung auf. An die Beschränkung auf den Salat verschwendete sie keinen Gedanken mehr. Statt dessen eiferte sie Liebling nach, versuchte, ebenso viel und so genußvoll zu essen wie er.

»Du solltest unbedingt von dieser Soße kosten«, empfahl er und deutete auf ein silbernes Töpfchen.

Sie tat es, und ihr Gesicht verriet Verzückung. »Hast du da Butter rangemacht oder Sahne?«

»Beides«, griente er.

Lola zeigte auf ihren Teller. »Das Fleisch hier ist aber auch nicht von schlechten Eltern.«

Er nickte. »Ist mit Speckstückchen gespickt. Damit es nicht so austrocknet.«

Die Berührung ihrer nackten Füße unter dem Tisch vervollkommneten den Genuß.

Lola nahm eine der Weinflaschen. »Noch ein Schlückchen?« Auf Lieblings Nicken schenkte sie erst ihm und dann sich selbst ein. Bewundernd sagte sie: »Mein Gott, kann der Junge kochen! Warum hast du das so lange verborgen?«

»Die Stunde war einfach noch nicht da«, erklärte er. Und nach einer Weile schweigenden Genießens fügte er hinzu: »Und dann will ich dir noch etwas sagen: Je weniger sich dein Mann für deinen Hintern interessiert, um so lieber ist es mir.«

Table of Contents

- Abgebrannt
- Sicherheitstechnik
- Babysitter
- Geheimhaltung
- Computer-Zeitalter
- Geschmacksfragen
- Verhältnisse
- Alterungsprozesse
- Rechtsstaat