Date: 2001-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Romane; Jugendbücher
Description: Selten hat es einen so liebenswerten Helden gegeben. Selten hat es ein Buch gegeben, das das Leben so widerspiegelt, wie es ist — schmerzhaft und schön, absurd und einzigartig. Und manchmal sehr, sehr komisch. ISBN 3-7817-2304-6 England hat den Krieg gewonnen, aber Mick führt seinen eigenen Kampf. Denn er ist nicht gerade mit Glück gesegnet: Eine Mutter, die sich kaum um ihn kümmert, ein unberechenbarer Stiefvater, eine selbstgerechte Großmutter, eine liebestolle Kusine und mehr Verwandtschaft, als er gebrauchen kann. Außerdem gerät er immer wieder in Schwierigkeiten und meistens muss er die P
Publisher: Erika Klopp Verlag

Jeanne Willis

Rückkehr nach Southend

Für Mick vom Bau

© Erika Klopp Verlag, Hamburg 2001

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalte

© Jeanne Willis 2000

Published by Arrangement with Faber and Faber Limited, London

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel

»The Hard Man of the Swings«

Deutsch von Catrin Frischer

Einband von Doris Katharina Künster

Satz: Utesch GmbH, Hamburg

Druck und Bindung: Ebner, Ulm

Printed in Germany 2001

ISBN 3-7817-2304-6

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 22.11.2014

1. Kapitel

Ich weiß nicht, ob ich meinen Vater umgebracht hab oder nicht. Ich bin nicht sicher, ob eine 22er einen Mann töten kann. Für ein Eichhörnchen reicht eine, das weiß ich, und ich hab die ganze Dose genommen. Lärm genug hat er gemacht, als ich gegangen bin.

Meine Fahrkarte hab ich gekriegt und im Zug ist kaum jemand. Nur so eine Omi im Pelzmantel und die ist eingenickt. Es ist so kalt, der Schnee auf ihrem Hut ist nicht mal geschmolzen. Ein dicker Fladen kann ihr jeden Augenblick in den Schoß klatschen wie Eiscreme aus der Tüte. Ich rechne damit, dass die Polizei auftaucht, aber bis jetzt hat sich keiner blicken lassen. Ich guck immerzu aus dem Fenster, kann ja sein, dass sie neben uns herfahren wie die Cherokee in Wagon Train. Ich schieß auf sie mit meinem Gewehr. Zwei Finger... Piau! Piau!

In genau demselben Zug war ich schon mal mit meiner Mum vor ein paar Jahren. Sie hatte auch die Biege gemacht, nur hatte ich damals keine Ahnung. Ich hab nie irgendwas gewusst. Dafür hat sie gesorgt.

Ich weiß noch, dass ich eingeschlafen bin, als ich neben ihr saß. Ich kann mich sogar noch an den Traum erinnern, den ich hatte, den hab ich nämlich immer noch. Immer und immer wieder. Früher, da dachte ich, wenn ich erst rauskriege, was wirklich mit meiner Schwester passiert ist, dann wird es schon aufhören — tat es aber nicht. Es ist genauso, als ob mein Kopf das Odeon ist, wenn die Lichter ausgehen, und der Vorführer hat nur diesen einen Film, und das Schlimmste ist, dass ich nie das Ende zu sehen krieg.

In diesem Traum — da bin ich vier. Vielleicht auch drei. Und ich hab diese neuen Gummistiefel. Knallrote Gummistiefel. Das ist was! Ich bin ganz verrückt nach diesen Gummistiefeln und ich stapfe im Rinnstein rauf und runter und geb damit an. Ich will, dass die kleinen Mädchen auf der anderen Straßenseite sie sehen, nur sind die mit Seilspringen beschäftigt.

Es hört auf zu regnen. Die Sonne kommt raus. Viel zu grell zum Angucken. Überall lässt sie kleine Spiegel blitzen. Wenn ich still stehe, dampfen die Gummistiefel. Ich möchte wissen, wem die gehört haben, bevor ich sie gekriegt habe, denn brandneu sind die nicht. Aber fast, immerhin. Auf jeden Fall neuer als alles andere, was ich je hatte.

»Guckt doch mal!«

Ich halt mir meinen Fuß unters Kinn, aber die Mädchen haben genug damit zu tun, ihr Seil zu schlagen, und jedes Mal, wenn es auf der Straße aufschlägt, ist das wie ein Peitschenhieb. Sie singen:

I know a boy who’s double-jointed,

He kissed you and made you disappointed,

Alright Kath, I’m telling your mother for kissing Harry

Round the corner.

Ich hör ihnen zu und denke, das ist der Name von meinem Dad, Harry. Nicht, dass ich meinen Dad je gesehen hätte, soviel ich weiß, jedenfalls, nicht. Ich denk, vielleicht haben die Mädchen ihn gesehen. Vielleicht ist er wiedergekommen und bleibt jetzt bei uns. Ich will gerade hingehen und sie fragen, als plötzlich meine Gummistiefel anfangen zu zittern. Zuerst ist das ganz schön, aber dann merk ich, dass nicht nur die Gummistiefel zittern, es ist die ganze Straße. Jetzt spüren die Mädchen es auch. Sie hören auf zu springen und sehen ängstlich aus. Eine von ihnen, die Kleinste, dreht sich zu ihrer Schwester um: »Was ist das, Shirley?«

»Weiß nicht. Donner?«

Sie lauschen, aber es hört sich anders an als Donner. Tiefer, so als ob es von unter der Erde kommt.

»Vielleicht ein Erdbeben.«

»Nicht in England.«

»Was denn? Eine unterirdische Rakete?«

»Woher soll ich das denn wissen, was?«

Dann drückt sich die Kleinste von ihnen die Fäuste in die Augen und fängt an zu weinen. Sie läuft die Straße runter, weg von uns. Dann bleibt sie stehen. Sie fängt an rückwärts zu laufen, ganz langsam, so als ob irgendwas sie zurückdreht. Ihr Mund ist weit offen, aber da kommt kein Geräusch raus, und dann kommt dieses dreckige, magere Pferd um die Ecke gerast und donnert auf uns zu wie eine Maschine.

Ein Spuckefaden weht von seiner Oberlippe runter und landet auf meinen Gummistiefeln. Ich kann meine Beine nicht bewegen. Wo sind die Mädchen? Aus dem Winkel meiner Brille kann ich Farben von Mädchen sehen, die zu beiden Seiten weggeschleudert werden, und mitten durch diesen Regenbogen von Farben schlingert und schabt dieser kreischende Wagen aus Metall hinter dem Pferd her, auf dem Stuhlgerippe und schimmelnde Betten hoch aufgetürmt sind.

Zitternd kommt er vor unserem Haus zum Stehen. Unser Haus. Nummer 39. Und das ist meine Mum, die da rauskommt, sie schiebt den Kinderwagen.

»Mum?«

Aber sie hört nicht und sie schiebt den Kinderwagen den Weg entlang, genau an mir vorbei.

Ich kann die Augen sehen, die sie von hinter den Gardinen anstarren, aber es ist, als ob sie schläft. Sie trägt ihr Kleid mit den gelben Rosen und Handschuhe und Lippenstift, als ob sie irgendwo hinwill. Keine Schürze und nichts.

Ein Mann mit einem gelben Bart und gelben Fingern klettert aus dem Karren und er streitet mit meiner Mum. Sie sagt »Ich will fünf Bob dafür«, und er guckt in den Kinderwagen und schnaubt: »Was? Dafür? Ich geh Ihnen drei Shilling, Sixpence.«

»Drei-und-sechs, du mieser Geizkragen? Das soll doch wohl ein Witz sein?«

Aber er macht keine Witze, also zieht sie ein langes Gesicht und zuckt mit den Schultern und der Mann packt den Kinderwagen und wirft ihn auf den Karren und Mum nimmt sein Geld und steckt es in ihr Portmonee.

Ich hör ein Baby weinen. Der Karren fährt an. Meine Schwester ist in dem Kinderwagen.

»Eileen!«

Ich versuch den Karren zu verfolgen, aber ich hab in flüssigem Teer gestanden und die Sohlen von meinen Gummistiefeln sind voller schwarzer Klebe. Als ich das hintere Ende vom Karren packe, rutschen sie mit einem schmatzenden Geräusch von meinen Füßen und meine Mum brüllt: »Das sind neue Gummistiefel, Mick. Wag ja nicht, diese Stiefel da zu verlieren. Kannst du denn auf gar nichts Acht geben?«

Sie packt meine Füße. Ich klammere mich an dem Karren fest und das Pferd zieht in eine Richtung und Mum in die andere. Meine Arme kugeln fast aus und ein Finger nach dem anderen reißt ab...

»Eileen!«

Ich wach immer auf, wenn ich an diese Stelle komme. Als Erstes prüf ich dann nach, ob ich mich nass gemacht hab, das ist nämlich das, was meistens passiert. Diesmal war alles in Ordnung. Ich hab mal eben gefühlt und meine Hand war trocken. Mein Hals war steif und ich wusste nicht, wo ich war, so im Halbschlaf.

Bäume und Häuser sausten vorüber und eine Weile dachte ich, ich träum immer noch. Dann wurde mir klar, dass ich es war, der sich bewegte, nicht die Bäume.

Ich und Mum sind in einem Zug. Da ist dieser schmierige Typ, der Fritten vom Boden aufhebt und mich schräge anguckt.

»Du warst das«, sagt er, »du hast im Schlaf mit den Armen rumgefuchtelt.«

Ich hab keinen Schimmer, wovon der faselt.

»Du hast mir die Fritten aus der Hand gehauen, als du geschlafen hast. So hast du gemacht... kawumm!« Er schleudert seinen Arm in die Luft, um mir zu zeigen, was ich gemacht hab.

Mum wacht auf und springt von ihrem Platz auf, total erschrocken. »O nein, sag bloß nicht, wir haben unsere Station verpasst.« Sie sieht, dass ich esse. »Wo hast du das her? Vom Fußboden etwa?«

»Gefunden.«

Sie will mir die Fritte mit ihrem Finger aus dem Mund holen. »Spuck das aus. Spuck!«

Der Kerl, dem die Fritten gehören, rettet mich. »Ist schon in Ordnung. Er hat das nicht vom Boden. Ich hab’s ihm gegeben. Willst du noch was, Kumpel?« Er hält mir die Tüte hin. Ich guck Mum an.

»Oh, dann nimm nur«, sagt sie und lächelt. Das hat sie schon eine ganze Weile nicht gemacht. Sie holt eine Schachtel Kippen aus ihrer Handtasche und kramt nach Streichhölzern. Er ist schon bereit mit seinem protzigen Feuerzeug, lässt es klicken und beugt sich vor mit weit gespreizten Beinen. Sie nickt ihm zu und saugt an der Fluppe mit ihrem orangen Lippenstift.

»Danke.«

»Wohin geht’s denn, Puppe? Southend?«

Sie nickt wieder.

»Unsereiner auch.«

»Gut.«

Er grinst. Mum fummelt an ihrem Ehering.

»Ich mein nur, wenn Sie dahin wollen, dann haben wir die Station nicht verpasst. Mehr nicht.«

Sie schnippt die Asche in den Aschenbecher und ein bisschen Glut landet auf ihren Strümpfen und sie zuckt zusammen, weil es heiß ist. Nun ist ein Loch drin. Sie hat gespart und gespart, damit sie diese Strümpfe heute anziehen kann. Die kosten ein Pfund. Sie sieht aus, als ob sie anfangen will zu weinen, aber dann wird ihr Gesicht hart. Sie kreuzt die Beine, das mit dem Loch hinter dem guten.

Er beobachtet sie die ganze Zeit und guckt an ihr hoch und runter.

»Ich kenn dich«, sagt er. »Wohnst doch in der Cally Road, was?«

Mum mag ihn nicht mal ansehen.

»Hab dich im Club gesehen, beim Tanzen. Connie heißt du, hab ich Recht?«

»Nein.« Sie holt ein Taschentuch aus ihrer Tasche und scheuert mir das Gesicht mit Kippen-und-Spucke-Seife.

»Ach was. Du bist doch die Missis von Harry. Was macht ein nettes Ding wie du bloß mit dem?«

Ich steck meinen Kopf in die Frittentüte. Ganz rein, sodass mein ganzes Gesicht bedeckt ist, Ohren und alles, und atme den Geruch ein. Ich atme so tief, dass das Zeitungspapier von meinen Nasenlöchern angesaugt wird und ein kleines Furzgeräusch macht.

»Ich kann das Meer riechen!«

Sie reißt mir die Tüte vom Kopf. »Lass das, Mick.«

Dieser Typ hat seine Hand auf ihrem Knie. Sie nimmt sie nicht mal weg, sie starrt nur aus dem Fenster mit eingefrorenen Augen. Er scheint verärgert zu sein. »Was ist denn los? Vom anderen Ufer, oder was? Hab nur gehört, dass dein Alter von da ist.«

Der Zug fährt in den Bahnhof ein.

»Warum sagste ihm das nicht selber«, sagt sie. »Da ist er, da drüben!«

Der Zug erschaudert auf den Gleisen. Sie zeigt auf diesen riesigen Mann in Uniform, der auf dem Bahnhof wartet. Sie zieht das Fenster runter, ganz aufgeregt, und ruft ihm zu: »Harry! Wir sind hier. Und hier ist einer, der will dich was fragen.«

Der Mann in der Uniform sieht sie und er grinst. »Was hast du?«

Er legt seine Hand ans Ohr und versucht bei dem Krach, den der Zug macht, mitzukriegen, was sie gesagt hat. Er kommt mit ziemlichen Riesenschritten rüber zu unserem Wagen. Der Zug bleibt stehen.

Der Typ guckt ihn nur einmal an und sieht zu, dass er in die andere Richtung kommt. Nur, in seiner Eile rutscht er auf einer Fritte aus und haut sich den Schädel am Aschenbecher auf. Ich lach so doll, dass ich aus dem Abteil nach draußen fall und mit dem Fuß in der Lücke zwischen Zug und Bahnsteig hängen bleib.

»Mum!«

»Steh auf, du Trottel... Harry!«

Er wirkt riesig, dieser Harry-Mann. Aber vielleicht sieht er auch nur so groß aus, weil ich auf meinem Koffer sitze und ein Knirps bin. Wie auch immer, er ist um einiges größer als meine Mum und die hat hohe Hacken. Sie muss sich völlig auf die Zehenspitzen stellen, um ihn zu küssen. Und dann zeigt sie ihm das Loch in ihren Nylons.

»Sieh dir das an. Meine Strümpfe sind hin. Ein Pfund hab ich dafür gegeben.«

»Mach dir nichts draus. Die sind schnell genug ausgezogen«, sagt er und küsst sie wieder.

Wenn er sie küsst, hebt sie vom Boden ab, so stark ist er, und sie sagt: »Oh, Harry, ich hab dich vermisst.«

Und er sagt: »Hast du das?«

Und sie fängt an zu heulen wie ‘ne Möwe. Sie heult dauernd. Weiß auch nicht, warum. Ich frag mich, ob das wegen der Katze ist, wir hatten nämlich eine Katze, aber die ist verschwunden.

Ich mochte diese Katze. Hab nie geschafft, ihr einen Namen zu geben, aber ich mochte sie trotzdem. Ich hatte so ein Spielzeuggewehr zu Hause. Eine kleine Flinte war das. Ich hab vergessen, sie mitzunehmen, aber da war ein Korken an einer Schnur vorne dran, aber die Schnur hab ich abgemacht. Wenn die Katze schlief, hab ich mit dem Korken auf sie geschossen und sie ist dann immer hochgesprungen und hat in der Luft einen Purzelbaum gemacht. Ich hab ihr nie wehgetan. Ich würde niemals einem Tier wehtun. Bis heute weiß ich nicht, warum sie weggelaufen ist.

Na, jedenfalls denk ich an die Katze und bohr in der Nase, weil da ‘ne Fritte drinsteckt, als Harry zu mir hinkommt und mir die Haare zaust. Ich kann mein Gesicht in seinen Schuhen sehen, so blank sind die.

»Hallo, Mick. Alles klar, mein Sohn?«

»Bist du mein Dad?«

Meine Mum lacht. Harry nicht. Er lächelt nur und sieht ein bisschen verlegen aus.

»Was meinst du denn?«, sagt er.

»Kann ich Eimer und Schaufel haben?«

Alle anderen Kinder haben Eimer und Schaufeln, und wenn er mein Dad wäre, dann würde ich doch auch so was kriegen.

Er grinst, legt meiner Mutter den Arm um die Taille und antwortet mir mit einem Geräusch, das er mit seinem Mund macht, so ein schnalzendes Geräusch, mit dem man auch ein Pferd antreibt.

»Komm schon, kleiner Mick.«

Ich muss rennen, wenn ich mit ihnen mitwill. »Warum kann ich denn nicht Eimer und Schaufel haben?«

Mum geht auf mich los. »Leute, die betteln, kriegen gar nichts.«

»Krieg ich denn einen Pie?«

»Nein, du hast schon Fritten gehabt.«

Wir müssen etwa hundert Meilen weit gelaufen sein. Es wird dunkel und ein bisschen fröstelig und ich hab keinen Mantel und nichts. Nicht mal ‘nen Hintern in meinen Hosen.

»Geht’s ihm auch gut?«, sagt Harry.

»Ja, dem geht’s gut.«

Stimmt nicht. Ich frier. Ich dachte, am Meer wär es warm.

»Krieg ich denn Eimer und Schaufel?«

Mum schüttelt den Kopf. »Jetzt halt den Rand mit Eimer und Schaufel, kapiert? Dein Dad hat uns was zum Wohnen besorgt.«

Also ist er mein Vater. Ich war mir nur nicht sicher, ich hab ihn nämlich vorher noch nie gesehen.

»Warum hat er denn früher nicht bei uns gewohnt, Mum?« Darauf antwortet sie nicht gleich.

»Er war bei der Armee, stimmt’s, Harry?«

Harry nimmt Haltung an. »Royal Engineers«, sagt er. »Diese Hände sind tödliche Waffen.«

Sieht man ihnen auch an und so. Irgendwie sehen die eher aus wie diese Metalldinger an ‘nem Löffelbagger als wie Hände. Ich leg meine Handfläche auf seine. Seine Haut ist trocken und warm. Er legt seine Finger um meine Hand und schüttelt sie, wie ein Mann.

»Guten Tag auch!«, sagt er. Wir gehen noch ein Stück, dann bleibt er stehen.

»Da sind wir. Passt’s so, Connie?«

Es ist ein hohes Haus. Viel höher als unsers in London. Als wir die Treppen gerade zur Hälfte hoch sind, keuch ich schon. Ich bin so müde, ich fang an zu heulen. Davon will Mum nichts wissen.

»Los, komm, Mick. Komm schon, du großes Baby.«

»Ich kann nicht mehr.«

Ich setz mich auf die Stufen mit dem Kopf zwischen meinen Knien. Ich kann nicht einen Schritt mehr laufen.

Harry nimmt mich auf den Arm. Mum sagt ihm, dass er sich viel zu leicht breitschlagen lässt, aber er sagt: »Nun lass mal, er ist doch so klein.« Ich schmiege mich an seine Schulter und das ist schön, obwohl seine Knöpfe mir ins Gesicht drücken und er nach Zigaretten und Brylcreme und Salz riecht.

Ich hab noch nie einen Dad von so nah gerochen, deshalb atme ich ihn nun ein, ich atme ihn ein wie einen warmen Fleischpie und ich bin am Verhungern. Mir ist ein bisschen schwindelig im Kopf von der salzigen Luft, aber ich zittere nicht mehr. Ich zittere nicht. Nur diese Treppe hoch, ganz schwer bin ich. Es fühlt sich an, als ob Harry und ich eine Person wären.

Und dann weiß ich nur noch, dass ich mit meinen roten Gummistiefeln wieder im Rinnstein stehe.

2. Kapitel

Ich denk, ich bin immer noch in Hornsey, als ich aufwache, nur mein Bett steht verkehrt rum. Ich lieg einfach da, versuch rauszukriegen, was was ist, als mir aufgeht, dass meine Füße kalt sind und mein Hintern dampft. Hab mich wieder nass gemacht.

Ich kann so ein Rauschen hören. Und dann kommt alles wieder angeschwemmt. Das hier ist nicht London. Wir sind in Southend, ich und mein Dad und Mum. Mein Dad, Harry. Oder hab ich bloß geträumt, dass ich einen Dad hab?

»Dad! Da-ha-d!«

Schritte. Aber nicht seine. Das sind Mums. Die erkenn ich sogar im Dunkeln.

»Was ist los?«

»Wo ist mein Dad?«

»Der schläft. Jedenfalls hat er geschlafen, bis du angefangen hast zu brüllen.«

»Ist es Zeit zum Aufstehen?«

»Nein.« Sie zieht die Nase kraus. »Hast du das gemacht, was ich glaub, dass du es gemacht hast?« Sie fühlt unter mir nach und seufzt.

»Hoch mit dir, Mick.«

Ich klettere aus dem Bett und steck meinen Kopf unter die Ecke von der Gardine. Es fängt an, draußen hell zu werden. Die Sonne sieht aus, als ob sie blutet.

»Guck mal, die Sonne blutet, Mum.«

»Red keinen Unsinn.«

»Tu ich gar nicht. Guck doch. Sieht doch aus wie Blut, nich?«

Sie guckt schnell hoch. »Hmm... hast wohl Recht.«

Sie trägt ein glänzendes Nachthemd mit dünnen Trägern und ihr Haar ist ganz durcheinander. Schönes Haar hat sie. Rot irgendwie. Nur, sie sagt, das ist kein Rot, das ist Kastanie. Jedenfalls steht das auf der Flasche. Sie beugt sich vor und zieht das Laken ab.

»Warum musstest du das bloß machen?«

»Konnte nicht anders.«

»Na, dann versuch aber, nächstes Mal anders zu können, verstanden? Ich hab’s satt mit diesen Laken. Guck dir mal meine Hände an. Die sind wie rohes Fleisch wegen diesen Laken.«

Mein Dad kommt in seiner Pyjamahose an. Er hat die Jacke nicht an, nur seinen nackten Brustkorb. Auf seinem Arm war so eine Tätowierung mit einem Namen drauf, nur, der Name war durchgestrichen. Er nimmt meiner Mutter das nasse Laken ab.

»Halb so schlimm«, sagt er. »Ich mach das schon. Geh wieder ins Bett, Con.«

Er hat überhaupt nicht mit mir geschimpft. Einfach die Matratze umgedreht, sodass die nasse Seite unten ist. Ich frag ihn, ob wir eine Katze haben können.

»Dachte, du willst Eimer und Schaufel.«

Meine Mum steht immer noch da und guckt zu. »Hör auf, deinen Dad anzubetteln.«

»Geh wieder ins Bett, Weib.«

Sie lächelt ihn an, macht das Fenster auf und geht rüber zu ihrem Bett, auf der anderen Seite vom Raum.

»Kann ich raus, Mum?«

Sie setzt sich hin und schlüpft aus ihren Hausschuhen. »Mick, es ist Viertel vor sechs, morgens.«

Mein Dad sagt, sie soll mich gehen lassen. Mir kann nichts passieren.

»Ach, tatsächlich! Was weißt du denn von Kindern?«

Komisch, dass sie so was sagt, wo er doch ein Vater ist. Sie sagt, ich fall ins Meer und ertrinke. Mein Dad guckt hinter die Gardine und lacht.

»Reife Leistung. Es ist Ebbe. Raus mit dir, Sohnemann.«

Die Luft ist so scharf draußen, dass ich spüre, wie das Salz mich von innen aufkratzt, bis untenrunter. Ich keuche, als ob ich was in den falschen Hals gekriegt hab. Mein Bauch tut weh. Vielleicht, weil ich nicht gefrühstückt hab. Abendbrot hab ich auch nicht gekriegt, wo wir gerade dabei sind.

Ein Mann fegt auf der Straße Abfall zusammen. Ein schwarzer Mann. Ich hab vorher noch nie einen gesehen. Wusste, dass es welche gab, aber nie einen gesehen. Meine Mum hat mir erzählt, wenn ich einen schwarzen Mann sehe, dann bringt das Glück. Ich denk, vielleicht ist das mein Glückstag.

Zum Strand runter geht eine Treppe und eine Böschung mit Kieseln. Ich schätze, wenn ich die Böschung auf dem Hintern runterrutsche, dann ist das der schnellste Weg runter.

Tun ein bisschen weh, einige von diesen Steinen. Au. Der Sand ist trocken und körnig obendrauf. Und dann ist da so eine dicke, wellige Linie aus braunem stinkigen Seetang, in dem kleine Sachen hängen geblieben sind, und weiter unten, im feuchten Sand, da wirft eine Möwe irgendwas hin und her. Es ist ein Krebs.

Ich lauf auf den Vogel zu und der wartet bis zur letzten Minute und fliegt dann auf und schimpft sich heiser, weil ich schuld bin, dass er seinen Krebs fallen lassen musste. Der Krebs hat nur drei Beine, armes Ding. Kein Wunder, dass er nicht abhauen konnte. Ich heb ihn auf, aber er bewegt sich nicht. Er ist steif und stinkt.

Hat aber einen hübschen Panzer. Den könnte ich behalten, wenn ich ihn abwasche. Ich könnte ihn in der Spüle abwaschen. Wenn wir eine Spüle haben. Ich hab mir noch nicht die Mühe gemacht, mich in der neuen Wohnung umzugucken. Bin sofort rausgegangen.

Ein Mann stellt Liegestühle auf. Er hat einen riesigen Haufen davon und es sieht so aus, als wünschte er, dass er die nicht hätte. Er ist richtig mager, dieser Kerl, und die Haare ragen aus seinen Nasenlöchern wie kleine Kupferdrähte. Jedes Mal, wenn er einen Liegestuhl anhebt, kommen in seinen Handgelenken so lila Schnüre raus. Ich steh da und seh ihm acht Liegestühle lang zu. Jedes Mal, wenn er einen aufgestellt hat, bläst er seine Backen auf und stemmt die Hände auf seine Hüften. Dann geht er den ganzen Weg zurück zu dem großen Haufen.

Ich geh jedes Mal mit ihm, hin und zurück. Blas meine Backen auf. Hände in den Hüften. Als ob das ein Spiel ist. Er sagt nicht ein einziges Wort bis zum neunten Liegestuhl, in den er sich reinsetzt. Ich setz mich neben ihn. Dann explodiert er. »Verpiss dich doch, sei ein guter Mann.« Er guckt mich überhaupt nicht an, verschränkt nur die Arme und starrt raus aufs Meer. Ich bin noch nicht mal sicher, dass er mit mir redet.

»Was... ich?«

»Klar, du. Wer ist denn noch hier?«

Ich guck mich um. Keiner weit und breit.

»Kann ich helfen?«

Er guckt mich von oben bis unten an.

»Nee, kannst du nicht. Fürs Aufstellen von Liegestühlen braucht man jahrelange Erfahrung. Nun verpiss dich und bau ‘ne Burg, mach schon.«

Hab leider keinen Eimer und ‘ne Schaufel.

»Womit denn?«

Er sieht aus, als er ob er mich gleich erwürgen will.

»Mit Sand, Dussel! Mit Sahand!« Dann winkt er mit einem weiten Schwung seiner Hand über den Strand und flüstert mir ins Ohr.

»Weißt du, wo der beste Platz für eine Sandburg ist?«

»Nein.«

»So weit weg von mir wie möglich.« Er zeigt auf den Strich, wo Meer und Himmel zusammentreffen, und geht zurück zu seinem Liegestuhlhaufen. Ich winke ihm nach und mach mich auf die Suche nach der richtigen Sorte Sand.

Ich grab Löcher und bau den ganzen Morgen Sachen aus den alten Eisstielen von andern Leuten. Es gibt massenweise Eisstiele, deshalb bau ich ein Kriegsschiff, ich steck einige Stiele senkrecht in den Sand und leg andere quer darüber und mach ein Deck. Natürlich bin ich der Kapitän.

Ich bin gerade dabei, ein weiteres deutsches U-Boot zu versenken, das in Wirklichkeit eine verkleidete Muschel ist, als dieser Pudel bellend an den Strand kommt und sein Bein an meinem Zerstörer hebt. Damit ist dieser Krieg zu Ende. Weil ich ja nichts anderes zu tun hab, entschließe ich mich den Pier entlangzugehen.

Eigentlich muss man bezahlen um reinzukommen, aber ich halt den Kopf gesenkt und tu so, als ob ich das Kind von ‘ner Mutter bin. Keiner merkt was.

Unter dem Pier ist die Flut. Ich kann sie sehen, wirbelnd und schwarz durch die Ritzen zwischen den Planken. Was, wenn eine von den Planken verrotten und ein Kind durchbrechen würde? Würde es ertrinken? Und wenn — wie lange würde das dauern und würde es wehtun? Nur — ich kann nicht schwimmen.

Vom Rand aus angeln Leute. Ich hab noch nie geangelt, aber das ist, weil mein Dad bei den Royal Engineers ist. Wenn er da gewesen wäre, dann hätte er mich höchstwahrscheinlich zum Angeln mitgenommen, nur nicht im Meer, denn das gibt’s nicht in Hornsey. Aber dafür jede Menge Fish & Chips.

Ich bin ganz wild darauf, die Automaten auszuprobieren. Es gibt Reihen und Reihen davon. Da ist einer mit einem Knauf wie eine Tomate an der Seite, und wenn man einen Penny in den Schlitz wirft und den Hebel zieht, rollt sie herum und Reihen mit Früchten tauchen auf.

Ein Typ kriegt eine Reihe Zitronen und die Maschine spuckt all diese Pennys aus und er ruft »Jaha!« und fummelt seinen Gewinn aus der kleinen Metallschale.

Als er weg ist, probier ich den Hebel mal aus. Er ist bisschen locker. Ich häng mich dran, aber ich krieg ihn nicht runter. Ich guck in die Schale, ob er einen Penny übersehen hat, aber hat er nicht.

Ist trotzdem schön, die Automaten anzugucken mit den blinkenden Lichtern, und ich fang an zu denken, dass man vielleicht Glück haben könnte, dann brauchte man keinen Job und müsste den Gaswerken nicht Koks liefern. Man kriegt einfach eine Reihe Zitronen und ist reich.

Man könnte sich Mars kaufen. Was man will.

Ich frag mich, ob mein Dad mir wohl einen Penny gibt, wenn ich nach Hause geh und ihn frag. Einen Versuch ist es wert. Ich mach mich auf den Weg. Ich komm gerade am Pier Hill vorbei, als ich all diese Jungs bemerke, die über mir auf einem Geländer sitzen. Das Geländer ist bestimmt aufgestellt worden, damit die Leute nicht immer von der Promenade runter in die Anlagen fallen. Das geht da ordentlich tief runter.

Genau in dem Moment zieht einer von den Jungs sein Taschentuch aus der Tasche und putzt sich die Nase, und als er das tut, fällt Geld aus seiner Tasche in die Blumenbeete unten. Er merkt rein gar nichts, aber ich weiß genau, wo es hingefallen ist.

Auf diesem Geländer müssen so etwa zwanzig oder dreißig Jungs sein. Einer von denen holt sein Feuerzeug raus und es passiert wieder. Noch eine Münze, mitten in die Dahlien. Ich denk so bei mir, dieses Blumenbeet muss eine Goldgrube sein.

Ich weiß, was ich tun muss, aber ich will’s nicht so auffällig machen, deshalb häng ich in den Anlagen rum, bis es fast dunkel ist.

Als keiner guckt, schlängel ich mich durch die Blumenbeete. Der Boden funkelt vor Münzen. Ich bin so aufgeregt, ich kann sie gar nicht alle in meine Taschen stopfen und ich lass überall Dreipennystücke und Sixpence fallen und kicher vor mich hin und tret auf die Blumen und knick die Stängel ab.

»Ey!«

Ich erstarre. Irgendjemand hat mich erwischt. Mein Herz hämmert und mein Gesicht hab ich so tief in eine Blume gesteckt, dass ich die Ohrenkneifer seh und irgendwas kitzelt mich an der Kniekehle. Ich scheiß mir in die Hose, weil das ‘ne Spinne sein könnte, aber ich trau mich auch nicht sie wegzuschnippen, mich könnte ja einer entdecken.

So bleib ich stundenlang, glaub ich. Ich weiß nicht, welcher Bastard »Ey!« gerufen hat, aber mich kann er nicht angebrüllt haben, sonst hätte er ja wohl inzwischen was unternommen, oder nicht? Also denk ich, die Luft ist rein, und grabsch nach der Spinne und mach »bäh!« und Schleuder sie von mir. Nur, ich hab mich so lange zusammengekauert, dass meine Beine eingeschlafen sind und unter mir wegknicken.

Plötzlich lieg ich auf dem Rücken mit den Füßen in der Luft und guck die Sterne an und lach und lach und lach, denn das war nicht mal ‘ne Spinne. Nur so ein Faden, der da runterhängt, wo der Saum von meinen Shorts aufgerissen ist.

Ich wälz mich auf die Knie und stopfe Münzen in meine Socken, in meine Schuhe und überallhin. Krummbeinig wanke ich über den Rasen in die Schatten und die Münzen sind so schwer, sie ziehen das, was noch von meiner Hose übrig ist, runter. Ich muss den Hosenbund mit beiden Händen zusammenhalten und ich brüll vor Lachen! Ich brüll vor Lachen, weil ich so komisch aussehen muss und weil ich so reich bin.

Auf dem Rückweg seh ich den schwarzen Mann und bedank mich bei ihm.

»Wofür denn?«, sagt er stirnrunzelnd.

»Weil Sie so ein Glückspilz sind!«

Er guckt seinen Haufen Müll an und stützt sich auf seinen Besen.

»Tja, genau das bin ich«, seufzt er.

3. Kapitel

Den Rest des Nachhauseweges lauf ich im Mondschein, Geld klimpert in meiner Tasche wie Musik. Ich kann hören, dass in unserem Haus ein Radio an ist. Agent Dick Barton läuft. Mein Dad hört mit Mum auf dem Schoß zu.

»Du kommst früh«, sagt sie. »Fiel dir nichts mehr ein, was du machen konntest?« Ihr ist das immer ganz egal, wann ich wieder reinkomme, und das ist gut so, außer wenn es kalt ist.

»Ich hab das hier gefunden.« Ich zeig ihnen meinen Krebs.

»Schaff den aus dem Haus. Der stinkt.«

»Ich wasch ihn, dann tut er’s nicht mehr.«

»Wasch ihn morgen im Garten. Und lass ihn im Garten. Ich merk das, wenn du ihn mit reinnimmst.«

Ihre Schienbeine werden schon ganz rot und geschwollen vor dem Feuer. Etwas früh im Jahr, um Feuer zu machen, aber es ist feucht hier. Sie sagt, sie will, dass das Feuer die Wände ein bisschen trockener macht. Im Feuer steht ein Topf mit Kartoffeln drin. Als Dick Barton zu Ende ist, fragt sie mich, ob ich eine will.

»Nein danke, ich hab schon was gehabt.«

»Wie das denn? Du hast gar kein Geld. Hast du ihm was gegeben, Harry?«

»Nein, hätte ich getan, aber er war weg. Ich wollte dir was für einen Pie geben, Mick.«

»Ich hab mir meinen Pie selber gekauft. Guckt mal. Ich bin stinkreich.« Und ich zeig ihnen meinen Schatz.

Mum geht an die Decke. Sie denkt, ich hab’s geklaut.

»Nein, gar nicht. Ich hab’s gefunden.«

Sie verschränkt die Arme. »So, ich nehm an, das wächst auf Bäumen, was?«

»Blumenbeete. Es war in den Blumenbeeten.«

Ich erzähl ihr von den Jungs auf dem Geländer, und dann weiß sie, dass ich nicht lüge, denn wie sollte ich auf so was kommen. Ich lüg nie. Ich kann’s nicht.

»Mach das nicht wieder, Mick. Verstanden?«

»Warum nicht?«

»Was, wenn dich einer gesehen hätte. Du hättest ‘ne schöne Wucht gekriegt.«

Sie ist aber nicht böse. Sie zieht die Kartoffeln vom Feuer und mein Dad isst sie mit ein bisschen Salz. Mum schürt das Feuer.

»Viel Kohle haben wir nicht mehr, Harry.«

»Ich bring morgen ein paar Säcke vorbei.«

Er hat einen Job auf einem Laster, bringt Koks zu den Gaswerken. Ich guck mir meinen Dad im Kerzenlicht an. Sieht nicht schlecht aus für einen Dad. Nicht fett oder glatzig oder so. Seine Haare haben dieselbe Farbe wie meine, nur, seine sind richtig kurz, fast wie Borsten hinten, und er hat einen dicken, muskeligen Hals und muskelige Ohren.

»Was guckst du, mein Junge?«

»Nix.« Ehrlich gesagt hab ich ein bisschen Angst vor ihm.

»Komm her.« Er zieht mich zu sich heran.

»Warum? Was hab ich denn gemacht?«

»Nix.«

Er wendet sich an meine Mum und lacht leise. »Er denkt, ich will ihn vertrimmen.« Dann lässt er mich auf seinem Knie sitzen. Mir ist das ein bisschen peinlich und ich halt die Luft an. Die ganze Zeit beobachte ich Mum, weil ich sehen will, was ihr Gesicht sagt, aber sie scheint alles in Ordnung zu finden. So was machen Dads wohl. Sie setzen ihre Jungs auf ihre Knie. Eigentlich ganz schön. Ich atme wieder aus.

»Gib mir mal die Kerze rüber«, sagt er.

Er nimmt die Kerze und kleckert heißes Wachs auf eine Zigarettenschachtel, bis da eine glänzende Pfütze ist. Dann wartet er, bis die Pfütze eine runzlige Haut kriegt, und rollt sie zwischen seinem Finger und seinem Daumen zu einer Kugel.

»Was machst du?«

Er hält einen Finger hoch.

»Pass auf.« Er rollt das Wachs zwischen seinen Fingern und kneift es und zieht es und stellt es mir in die Hand.

»Das ist eine Katze.«

»Genau. Du hast doch gesagt, du willst ‘ne Katze, nicht?«

»Die ist toll. Kannst du mir einen Hai machen?«

Mum nimmt den Teller weg.

»Wo ist denn ›bitte‹ abgeblieben? Mach mir bitte einen Hai«, sagt sie.

»Bitte, Dad?«

Er kleckert mehr Wachs auf die Zigarettenschachtel. »Das wird ein großer weißer, Mick. Ein Männerfresser, wie deine Mum.« Er zwinkert ihr zu. Dann rollt und quetscht er das Wachs und mit der Kante von seinem Fingernagel schlitzt er dem Hai das Maul auf und zieht an dem Wachs und macht seine Zähne.

»Kann ich den haben, Dad? Kann ich den behalten?«

Er nickt. »Wart mal ab, ich bin noch nicht fertig.« Er nimmt wieder die Kerze. Ich kann die Augen gar nicht von seinen Händen lassen. Es ist so aufregend zu raten, was für ein Tier das wird.

»Ist das ein Schwein?«

»Nein.«

»Ein Hund?«

»Nee.«

Mum kommt wieder, in ihrem Morgenrock.

»Mick, eine Mrs Pearce passt jetzt morgens immer auf dich auf.«

»Warum?«

»Weil ich arbeiten geh. Sie wohnt am Ende der Straße. Das wird dir gefallen. Sie hat einen Jungen in deinem Alter. Was hast du noch gesagt, wie der heißt, Harry?«

»War’s nicht Stephen?«

»Genau. Stephen.«

Die Kerze ist nur noch ein Stummel.

»Hast du noch Kerzen, Connie?«

»Eine. Und die bewahr ich auf, falls es keine zu kaufen gibt.«

Es ist richtig dunkel. Die kleinen Tiere leuchten wie Geister.

»Mach das Licht an, Mum.«

»Tu nicht so doof. Hier ist kein Strom.«

Ich wünschte, dass Mrs Pearce nicht auf mich aufpassen müsste. Wetten, dass sie eine richtig blöde Kuh ist. Ich sag Mum, dass ich allein zurechtkomm.

»Nein, kommst du nicht.«

»Ich bin den ganzen Tag allein gewesen. Und fast den ganzen Abend.«

»Und wo bist du gelandet? In den Blumenbeeten.«

Mein Dad trommelt mit den Fingern auf seiner Tabaksdose.

»Wird Zeit, dass du ins Bett kommst, was?«

»Ist doch noch nicht spät.«

»Los... mach schon.«

Ich trau mich nicht mit ihm zu streiten. Mein Bett ist in der Ecke an der Wand. Ihrs ist auf der anderen Seite vom Zimmer. Sie haben den Schrank verschoben und eine Wand zwischen mir und ihnen gemacht. So war das nicht letzte Nacht.

Außer dem Schrank gibt’s noch den Kamin und zwei Stühle. Kein Badezimmer. Kein Klo. Wenn man mal pieseln will, muss man im Dunkeln den ganzen Flur lang. Es ist ein Gemeinschaftsklo. Alle im Haus benutzen es, weil das hier Wohnungen sind. Sechs Wohnungen — und unsere ist ganz oben.

»Gute Nacht. Unterm Bett ist ein Eimer, falls du ihn brauchst.«

»Nacht, Mum. Du gehst doch nicht weg, nicht?«

»Nein.«

Ich frag, weil ich manchmal in der Nacht aufgewacht bin und sie gerufen hab und sie war nicht da. Aber das war, als wir in Hornsey waren. Jetzt ist es anders, wahrscheinlich. Sie wird zu Hause bleiben wegen meinem Dad.

Die Matratze ist immer noch ein bisschen feucht von vorher, ist aber nicht so schlimm. Ich stell die kleinen Tiere auf dem Fensterbrett auf, dann such ich meinen Schnuller unterm Bett. Da ist er ja, ganz weit hinten und voller Staub.

Ich weiß ja, ich bin zu alt dafür, aber ich kann nicht damit aufhören. Das ist eben so eine Sache. Bisschen Sorgen mach ich mir schon, denn was ist, wenn ich heirate und meine Frau kriegt es raus?

Ich werde warten müssen, bis sie eingeschlafen ist, und dann nuckeln. Aber was, wenn sie vor mir aufwacht und sieht, wie ich den Schnuller drinhab? Ich beschließe, jeden Tag meines Ehelebens als Erster aufzuwachen, damit sie es nie erfährt. Am besten, ich heirate gar nicht erst. Es ist so kalt, ich geh mit all meinen Kleidern ins Bett — und stink nach Krebs.

Das Nächste, was ich mitkrieg, ist, dass es hell ist und Mum zerrt mich aus dem Bett.

»Aber ich hab mich doch gerade erst hingelegt!«

»Nein, hast du nicht. Aufstehen. Mach schon, Mrs Pearce nimmt dich, weißt du noch?«

Sie sieht, in welchem Zustand meine Hose ist. Das Loch im Hosenboden scheint über Nacht viel schlimmer geworden zu sein. Das liegt daran, dass ich im Traum gerannt bin.

»Was hast du bloß damit gemacht!«, stöhnt sie. »Ich hab sie geflickt, bevor wir abgefahren sind.«

»Weiß nich. Ist gerissen.«

»Zieh sie aus. Das geht nicht, dass Mrs Pearce dich so sieht. Was soll die denn denken, he?«

Dann sieht sie, wie spät es ist. »Nein... es hat keinen Sinn. Ich komm zu spät. Lass sie an, ich muss sie so nähen.« Sie leckt einen Baumwollfaden an und stößt ihn durch ihr Nadelöhr.

»Halt still!« Sie hockt sich hin. Sie hat einen Schal über ihren Lockenwicklern.

»Wo ist Dad?«

»Zur Arbeit. Halt jetzt endlich still.«

»Autsch!« Sie rammt mir die Nadel in den Hintern.

»Ach, sei doch still. So.« Sie reißt den Faden mit ihren Zähnen ab. Schöne Zähne, mit orangem Lippenstift drauf. Sie wirbelt mich herum und legt ihre Hände auf meine Schultern, um mich prüfend anzusehen.

»Nun guck dir mal deine Haare an. Die stehen ja hoch!« Sie fällt mit einer Bürste und Wasser drüber her.

»Autsch!«

»Ich werd dir gleich was autschen.«

Dann führt sie mich ab, die Treppe runter und über die Straße zu Mrs Pearce.

»Aber ich hab mein Brot und meine Milch noch nicht gekriegt.«

»Na, dann hättest du ‘n bisschen früher aufstehen müssen. Bis später, und sei bloß nicht frech zu Mrs Pearce.«

Sie klopft an die Tür.

Mrs Pearce hat ein Gesicht wie zwei zusammengeklatschte Mauersteine. Sie mustert mich von oben bis unten und winkt mich in ihr Vorderzimmer. Ich hör, wie meine Mutter sich für meine Hose entschuldigt. Stephen sitzt auf dem Sofa und liest einen Comic. Ich setz mich neben ihn.

»Na, Stephen, was liest du?«

Er mault mich nur an und dreht sich von mir weg, sodass ich den Comic nicht mehr sehen kann. Mrs Pearce macht die Tür hinter meiner Mutter zu und verschränkt die Arme.

»Ich mach das nur aus reiner Herzensgüte«, sagt sie, »also benimm dich. Kapiert?«

Ich nicke.

»Kapiert?«

Ich kratz mich am Kopf und weiß nicht, was ich sagen soll, wo ich doch schon genickt hab.

»Sag: ›Ja, Mrs Pearce‹... warum kratzt du dich? Hast du Läuse? Das will ich dir nicht raten.« Sie nimmt mich in den Schwitzkasten, ein Auge zu, und harkt durch meine Haare.

»In Ordnung. Du gehst durch. Ich kann nichts sehen. Stephen, spiel schön mit Mick.«

Stephen macht seinen Comic zu. »Wo bleibt mein Apfel? Du hast gesagt, ich krieg einen Apfel.«

Er hat eine richtig jammerige Stimme und er hat nicht mal bitte oder sonst was gesagt. Sie fragt ihn, ob er ihn geschält haben will, als ob er ein kleiner Prinz war oder was.

»Ja. Du weißt doch, dass ich die Schale nicht mag.«

Ein unhöfliches Miststück ist das. Wenn ich mit meiner Mum so reden würde, dann könnte ich was erleben. Na, sie bringt ihm jedenfalls den Apfel, abgeschält und alles, und der sagt nicht mal danke.

Er guckt mich an und beißt ein winziges Stückchen ab. Er weiß, dass ich was abhaben möchte, aber er denkt nicht dran, mir was zu geben, das merk ich genau. Er isst ihn nur, um mich zu ärgern. Er sitzt da, kaut ewig an diesem kleinen Stück, wie ein Backenhörnchen, und dann wirft er den Apfel auf den Boden und rennt raus in den Garten, wo seine Mum die Wäsche aufhängt.

Ist doch blöd, den Apfel zu verschwenden, ich heb ihn also auf und ess genau die Hälfte. Ich will ihn ganz, aber ich ess nur die Hälfte, weil das sonst nicht gerecht ist gegen Stephen — obwohl ich ihn zum Kotzen finde.

Eine Minute später kommt er wieder rein, und als er sieht, dass ich was von seinem Apfel gegessen hab, dreht er durch. Er rennt flennend mit dem Apfel raus zu seiner Mum.

Sie kommt durch den Garten angerannt mit dem Mund voller Wäscheklammern, deshalb versteck ich mich unterm Tisch. Ich weiß, das ist Zeitverschwendung. Ich weiß, was passieren wird, so wie Hunde das wissen, aber trotzdem versteck ich mich.

Sie zieht mich am Ohr raus und schreit mich an und klatscht auf mich los.

»Du« — klatsch — »ungezogener« — klatsch — »ekelhafter« — klatsch — »Bengel — wie« — klatsch — »kannst du es wagen?«

Sie schüttelt mich hin und her wie einen Putzlumpen und der alte Stephen steht da und blinzelt. Er will den Rest von dem Apfel noch nicht mal.

Ich weine nicht, weil ich von ihr nichts anderes erwartet habe. Ich weiß, ich hätte nicht machen sollen, was ich da gemacht hab, aber hätt ich ja auch nicht, wenn sie mir auch einen Apfel gegeben hätte. Hat sie aber nicht.

Den Apfel hätte sie doch auch halb durchschneiden und jedem von uns ein Stück geben können, oder etwa nicht? Das hätte ich gemacht, wenn ich eine Mutter wäre.

»In Ordnung«, sagt sie. Sie ist wohl ein bisschen überrascht, dass ich nicht weine. »Um es wieder gutzumachen, kannst du für mich in die Drogerie gehen. Kann ich dir vertrauen?«

Ich zucke mit den Schultern. Irgendwie sieht sie ein bisschen ängstlich aus.

»Das hat doch nicht wehgetan, nicht? Ich kann es nicht haben, dass du dich hier auch noch aufspielst. Mir reicht es schon mit Stephen.«

Es war so, als ob sie sich entschuldigen wollte. Sie drückt mir einen Zettel in die Hand und gibt mir fünf Bob.

»Und ich will jedes bisschen Wechselgeld wiederhaben«, sagt sie.

»Okay.«

Sie zupft meine Kleider für mich zurecht und begutachtet die Spuren, die die Schläge hinterlassen haben. Die hintere Seite von meinen Beinen ist knallrot und geschwollen.

»Das ist nichts. Das legt sich bald wieder«, sagt sie. Dann muss ich eine von Stephens Hosen anziehen, eine mit längeren Beinen. Lang genug, um die Striemen zu verdecken.

»Gut«, sagt sie, »jedenfalls bist du keine Heulsuse. Das muss ich schon sagen.«

Stephen gefällt es nicht, dass sie mich lobt, das seh ich seinem Gesicht an. Sie macht die Haustür auf.

»Du weißt, wo die Drogerie ist? Gut, wenn der Drogist dir gibt, was auf dem Zettel steht, darfst du nicht in die Tüte sehen. Das sind Frauensachen.«

Ich nicke und geh langsam den Weg entlang.

»Nicht so«, ruft sie.

»Was?«

»Schwing die Arme! Wenn du gehst, schwing die Arme. Das ist gut für die Durchblutung.«

Ich wirbele meine Arme herum wie ein Affe und sie lächelt beinahe.

»So doch nicht. Wie ein Soldat«, sagt sie.

Ich schwing weiter, bis ich hör, dass sie die Haustür zumacht. Dann hör ich auf. Meine Hände kribbeln, meine Beine brennen, aber es ist schön, aus dem Haus und von Stephen wegzukommen. Mir macht das nichts aus, allein zu sein. Als ich in die Drogerie geh, klingt eine kleine Glocke. Ding! Das hört sich so hübsch an, dass ich rausgeh und noch mal reinkomme. Ding!

Der Drogist hört auf zu bedienen und guckt mich schräge an.

»Nun komm schon rein, wenn du reinwillst«, sagt er und er ist gerade dabei, eine alte Frau zu bedienen, als es — bumm! — diese riesenhafte Explosion gibt und er hinter seinem Ladentisch abtaucht. Die alte Frau steht da. Sie lässt ihre Medizinflasche fallen und macht: »Oh... Oh... OH!«

Irgendwas Schreckliches ist passiert, aber ich kann mir nicht denken, was. Das Glas ist rausgesprungen aus der Tür von der Drogerie und die Pappdame im Fenster ist umgefallen und hat die ganze Auslage umgeworfen. Plötzlich laufen da all diese Leute mit verwirrten Gesichtern herum und sie sagen: »Da drüben ist es!«, und sie zeigen dahin, wo ich gerade herkomm.

Ich lauf aus dem Laden. Es riecht ganz eklig nach Rauch und da drüben, auf der anderen Straßenseite, ragt ein Feuerstreifen in den Himmel.

Da werde ich ängstlich und gerat in Panik.

Dann kommt Mum um die Ecke gerannt, mit ‘nem nassen Mopp in der Hand, und ich kann sehen, dass sie Angst hat wie alle anderen. Sie zeigt auf die Flammen und schreit. »Mein Junge ist dadrinnen. Mein Junge ist dadrinnen.«

Sie sieht nicht, dass ich in der Nähe stehe. Sie denkt, ich bin in den Flammen.

»Mum!«

Ich pack ihre Hand und schüttel sie und drück mein Gesicht in ihre Schürze. Sie schubst mich weg, als ob sie nicht glauben kann, dass ich es bin, und dann, als es ihr klar wird, haut sie mir eine runter.

»Ich dachte, du wärst tot! Was machst du hier? Warum bist du hier?«

»Ich bin zum Einkaufen geschickt worden.«

Sie tätschelt mir die Backe ganz sanft, da, wo sie hingehauen hat, zieht mich an ihre Brust und fängt an zu schluchzen: »Tut mir Leid, tut mir Leid, tut mir Leid.«

Feuer, Polizei, Krankenwagen. Es ist das totale Chaos. Es stellt sich heraus, dass ein Flugzeug abgestürzt ist, ein paar Meter von unserer Wohnung entfernt, und es hat drei Häuser zerstört.

Auch das von Mrs Pearce.

4. Kapitel

Scheint so, als ob wir gerade erst angekommen und schon wieder unterwegs sind. Der Vermieter hat an die Tür gehämmert und ich und Mum, wir mussten so tun, als ob wir nicht da sind. Wir waren letzte Woche auch nicht da. Die Woche davor hat sie gesagt, ihr ist das Portmonee geklaut worden.

Jetzt packt sie alle ihre Kleider in einen Koffer. Sie stopft ihre Unterhosen in ihre Schuhe und wirft sie unten rein. Komischer Platz für die Unterbüxen, find ich.

»Warum machst du das denn?«

»Das spart Platz, wenn man kleine Sachen in die Schuhe steckt.«

Ich halt eine mit Spitzen hoch und streck sie zwischen meinem Daumen und den Fingern. »Mum... die sind doch nicht klein.«

Sie schnappt sie mir weg, witscht mir um die Ohren damit und grinst. Vielleicht ziehen wir ja gar nicht um. Vielleicht gehen wir in Ferien.

»Warum packst du? Wollen wir ins Arbeiterferienlager?«

Ich hab nichts Richtiges zum Geburtstag gekriegt, deshalb kommt mir für ein paar blödsinnige Sekunden lang in den Kopf, dass wir vielleicht eine Überraschungsreise machen. Dabei kannte ich die Antwort schon, als ich den Mund aufgemacht hab.

»Was sollen wir da denn? Wir wohnen doch am Meer. Eine Menge Kinder würden für ihr Leben gern hier wohnen«, sagt sie.

Ich wohn hier auch für mein Leben gern und das sag ich. Also, warum packt sie dann? Wo wollen wir jetzt hin?

»Ich bezahl doch nicht 19 Bob für dieses Dreckloch. Vergiss es. Mach schon, hol deine Sachen.«

Aber ich hab keine Sachen.

»Kleider und so«, sagt sie, »nimm deine Kleider.«

Ich hol meine Schuhe. Untendrunter fallen sie auseinander. Ich leg meinen Schnuller in den einen und die Wachstiere und den Krebspanzer in den anderen. Sie guckt zu.

»Was machst du da, Mick?«

»Platz sparen.«

»Nicht mit diesem Krebspanzer, geht gar nicht los. Lass den im Garten.«

»Warum? Ist doch nur was Kleines.«

»Deine Sachen fangen an zu stinken.«

Meine Sachen stinken schon lange. Letzte Nacht hatte ich wieder den Eileen-Traum. Jedenfalls hat er angefangen wie der Eileen-Traum, aber dann wurde er anders. In dem hab ich versucht eine Welt zu machen. Ich weiß nicht, woraus, aber was das auch war, ich hab’s falsch gemacht.

Ich hab diese Welt falsch gemacht. Dann war es so, als ob jemand meinen Kopf zu packen gekriegt und angefangen hat, ihn zu quetschen und zu quetschen, bis ich fühlen konnte, wie sich die Knochen in meinem Schädel übereinander schoben und mein Gesicht ganz spitz wurde.

Dann hab ich angefangen zu schreien und zu schreien, aber kein Laut kam raus, nur so kleine Puster, und ich konnte keine Luft kriegen und war am Ersticken, als wenn ich sterben würde. Dann, kurz bevor ich gestorben bin, fand ich, dass tot sein vielleicht ganz interessant war, und ich hab mich entspannt und bin ganz schlackerig und warm geworden.

Für den Bruchteil einer Sekunde stand meine Mum über mir und ich dachte, vielleicht macht sie das ja. Vielleicht hat sie die ganze Zeit versucht mich zu ersticken und das war kein Traum, aber ich war immer noch nicht richtig wach. Meine Matratze war klatschnass.

»Du hast es schon wieder getan, was?«, sagt sie. »Na, nun musst du drinliegen. Tut mir Leid.«

Sie hat das überhaupt nicht irgendwie gemein gesagt oder so. Sie war nur so müde. Sie hätte sie sowieso nicht trockenkriegen können, weil wir keinen Koks mehr über hatten. Und, weil sie kein Feuer machen konnte, lag die Wäsche von der ganzen Woche immer noch feucht rum. Sie hat nicht ein sauberes Hemd gehabt, in das sie mich stecken konnte, aber wenn eins da gewesen wäre, hätte sie es getan. Das weiß ich.

Es geht schon auf den Abend zu und die Straßenlaternen gehen an. Das Hemd, in dem ich geschlafen hab, ist jetzt fast trocken, nur hinten noch nicht. Deshalb will ich es mir nicht in die Hose stecken. Mum schreibt einen Brief an irgendwen.

»Wo ist Dad?«

Sie haben immerzu Streit. Der letzte war ein gewaltiger Krach. Ich denk, vielleicht ist er abgehauen oder so was.

»Er ist rüber nach Canvey Island. Es gab eine Überschwemmung. Er hilft dabei, den Deich wiederaufzubauen.«

»Kommt er mit uns mit?«

»Er kommt später nach. Er hat Spätschicht.«

»Mum...«

»Was? Ich versuch zu schreiben.«

»Wie kann er denn den Kipper im Dunkeln fahren?«

»Ich nehm an, es gibt da Licht.«

Sie faltet den Brief und schiebt ihn in einen Umschlag.

»An wen ist der?«

»An keinen. Hast du alles?«

Wir gehen jetzt. Sie wirft noch einen letzten Blick auf alles und setzt ihren Hut auf.

»Wo gehen wir hin?«

»Zu unserer neuen Wohnung. Steck dir das Hemd rein.« Sie stopft mir das feuchte Rückenteil in meine Hose. Fühlt sich an, als ob ein Frosch drin runterrutscht. Es ist Stephens Hose. Ich trage die Hose von einem toten Jungen.

»Ich hasse diese Hose.«

»Ich kauf dir ‘ne neue, wenn ich in der Lotterie gewinn, Mick. Du hast dich nicht gekämmt, oder?«

Sie versucht, mir eine Locke in die Stirn zu drücken, aber da bleibt die nicht. Das geht ihr auf den Wecker.

»Ach, Mum. Wer sieht uns schon im Dunkeln?«

Sie legt mir ihre Hand auf den Mund. »Keiner, hoff ich. Und nun: psst.«

Sie legt die Finger an ihre Lippen. Orangene Lippen. Die letzten Reste aus dem Lippenstift. Sie musste sie mit einem Löffelstiel rausgraben. Sie macht die Wohnungstür sehr vorsichtig auf, schiebt mich raus und späht ins Treppenhaus. Dann macht sie die Wohnungstür mit dem leisesten Klick zu und schleicht mit ihren Schuhen in der Hand die Treppe runter.

Es ist wie ein Spiel. Ich hab Lust »Buh!« zu rufen. Ich tu das auch beinahe, aber ich trau mich doch nicht ganz. Aber den ganzen Weg die Treppen runter mach ich es hinter ihrem Rücken, nur mit den Lippen.

»Buh! Buh! Buh!«

Sie dreht sich um und erwischt mich dabei. Ihr Mund bewegt sich. Ich kann sehen, was sie sagt.

»Du alberner, kleiner Blödmann!«

Sie ruft es lautlos mit ihren Apfelsinenschalen-Lippen. Irgendwo oben macht jemand eine Tür auf. Mum drückt sich in den Schatten vom Treppenhaus und sieht ängstlich aus. Ich beschließe, sie was zu fragen.

»Mum, wenn ich wieder Geburtstag hab, also, kann ich dann...« Sie rollt die Augen und zischt mich an: »Du wirst nie mehr Geburtstag haben, wenn du nicht sofort die Klappe hältst.«

Wir rennen die letzten Stufen runter. Sie packt meine Hand und ich heb vom Boden ab und schon schlüpft sie wieder in ihre Schuhe rein. Wir klappern die Außentreppe runter, der Koffer scheppert und rumst gegen ihre Beine. Die Straße entlang gehen wir und noch eine überqueren wir zur Promenade hin. Dann noch mehr Stufen runter. Katschum, katschum, katschum. Auf der letzten Stufe knickt ihr ein Absatz ab und sie flucht.

»Was hast du gesagt?«

»Schade, hab ich gesagt.«

»Stimmt ja gar nicht.«

»Stimmt wohl.«

Sie lässt sich auf die Stufe fallen und ich setz mich neben sie. Sie zieht sich ihren Schuh vom Fuß. Den kaputten. Der Absatz hängt nur an einem Faden.

»Guck dir das an. Meine besten Schuhuhe!«

Sie zeigt mir den Schuh. Dann steht sie auf und wirft ihn, so weit sie kann, über den Strand. Er wirbelt durch die Luft und klatscht auf den Sand. Sie ist gut im Werfen.

»Kann ich den anderen werfen?«

»Wenn du willst.«

»Dann gib her.«

Sie zieht den anderen Schuh aus und wackelt mit den Zehen.

»Mum, wetten, meiner geht weiter.«

»Wie kommst du darauf?«

»Frauen können nicht werfen.«

»Ist das so?«

»Hmm. Hat Dad gesagt. Guck mal. Ich schmeiß ihn ins Meer.«

Ich werf den Schuh, so doll ich kann, und einen Augenblick lang ist sie irgendwie nicht meine Mum. Sie ist mein Mädchen. Ich will ihr zeigen, wie stark ich bin. Der Schuh wirbelt nicht. Er geht in einer geraden Bahn nach oben und kracht dann ein paar Meter weiter runter, sodass der trockene Sand spritzt.

»Da kann man mal sehen, wie viel dein Dad von Mädchen versteht«, sagt sie.

Sie steht auf, zieht ihre Strümpfe aus und fängt an, barfuß den Strand entlangzugehen. Die Nacht ist kalt, aber uns ist nicht kalt, wegen dem ganzen Gerenne. Die Sterne dümpeln auf dem Meer wie kleine Eisbrocken.

»Mum, woraus sind die Sterne gemacht?«

»Woher soll ich das wissen. Stein, glaub ich.«

»Was für welche? Funkelsteine?«

»Hmm. So was in der Art.«

»Sind die Sterne im Himmel?«

»Kann sein.«

Sie geht schnell und hört nicht richtig hin.

»Mum, wenn die Sterne im Himmel sind und die kann ich sehen, wie kommt das dann, dass ich die toten Leute nicht sehen kann?«

Der Pfarrer hat gesagt, tote Leute kommen in den Himmel, bei der Beerdigung nach dem Flugzeugabsturz, und wie kann das sein, dass man sie nicht sehen kann? Das ergibt doch keinen Sinn. Dann müsste ich doch eigentlich hochgucken können und wenigstens Stephen, Mrs Pearce und King George sehen, weil der auch tot ist und so.

»Und warum kann ich das nicht, Mum?«

»Weiß nicht. Nun hör mal auf damit«, sagt sie.

»Du musst das wissen. Du bist erwachsen. Du musst es wissen.«

»Erwachsene wissen nicht alles«, sagt sie.

Das wusste ich nicht. Ich dachte, Erwachsene würden alles wissen. Wenn sie das nicht tun, dann macht mir das ganz schön Sorgen, weil, wenn ich erwachsen bin, dachte ich, würde ich alles wissen, was es zu wissen gibt, und ich würde keine Angst mehr haben. Ich dachte, ich hätte bis dahin alle Antworten. Damit hab ich gerechnet. Darüber muss ich einfach weinen. Ich versuch mir das nicht anmerken zu lassen, aber sie merkt es.

»Lass das, Mick. Ich bin auch müde, weißt du. Wir sind ja gleich da.«

Ich wein nicht, weil ich müde bin. Ich wein, weil meine Mum plötzlich nicht alles weiß und ich dachte, das tut sie. Ich weiß sogar noch weniger als sie und wir sind gefangen zwischen Strand und Himmel wie Ameisen in einem Marmeladenglas. Und ich schwöre, sie hat Eileen dem Lumpensammler gegeben und er hat Kleister aus ihr gekocht.

»Mum.«

»Was?«

»Wo ist Eileen?«

Ihre Augen verändern sich, so als ob jemand das Licht ausgeknipst hat. Sie werden dunkel und starr und sind weit weg, so als ob sie blind ist. Sie dreht sich weg.

»Wo ist Eileen? Mum, wo ist Eileen?«

Da haben wir’s, sie weiß es nicht oder sie will es nicht sagen. Ihr Gesicht ist ganz verkrampft und verzerrt und sie lässt den Kopf nach hinten hängen, sodass ihr Kinn zu den Sternen zeigt und ihr Hut runterfällt und ihr das Haar rückwärts über die Schultern baumelt.

Sie fällt auf ihre Knie, als ob sie von einem Schuss getroffen worden ist, und macht dabei so ein leises knurrendes Geräusch. Das hört sich überhaupt nicht an wie sie. Es hört sich nicht mal menschlich an.

»Mum, lass das.«

Ich beobachte sie eine Weile und weiß nicht so richtig, was ich machen soll. Sie kann mich nicht hören. »Mum. Hör auf damit.«

Sie ist wie eine Statue im Sand, bis auf dieses hässliche Geräusch. Mir ist das jetzt peinlich. Ich geh weg von ihr, aufs Wasser zu, mit meinen Fingern in den Ohren. Da liegt ein Stock im Seetang. Ich heb ihn auf und steck ihn in den Sand, da, wo ich glaube, dass die nächste Welle hinkommt, und ich fang an das Meer anzubrüllen.

»Komm schon. Du traust dich ja nicht! Mach den Stock doch nass!«

Eine Welle schleicht sich vor... und vor... vor, und dann rollt sie wieder zurück, als ob sie mir nicht traut. Ich verfolg sie und hock mich in den Schaum.

»Komm schon, leck mir die Hand!« Sie leckt mich ein klein wenig und läuft wieder weg. Ich stell den Stock ein bisschen weiter auf den Strand rauf.

»Angsthase, Pfeffernase! Hol dir doch den Stock.« Ich dreh der Flut den Rücken zu, hock mich hin und schließ die Augen. »Ich guck auch nich. Komm und hol ihn dir!«

Ich roll mich zu einer Kugel zusammen, das Gesicht in die Zuckrigkeit von Sand gedrückt. Der Sand atmet. Ich hör das. Dump, dump, dump, als ob er ein Herz hat. Er riecht ein bisschen wie Mrs Pearce.

Mrs Pearce ist tot. Stephen ist tot. Dieser Pilot ist tot. Er hatte auf dem Flugplatz von Rochford landen sollen, aber daraus ist nichts geworden. Er ist mitten auf Mrs Pearce und Stephen gelandet. Ich wette, Stephen hat diesen Apfel nie aufgegessen.

Ein Junge namens Adrian Roberts hat den toten Piloten bei sich zu Hause auf dem Bunker gefunden. Er hatte keine Augen mehr, als sie ihn gefunden haben. Nur Löcher. Kein Wunder, dass sein Flugzeug abgestürzt ist.

Ich denk gerade drüber nach, warum er keine Augen hatte, und plötzlich ist es so, als ob jemand einen Eimer eiskaltes Wasser über mich auskippt. Es ist in meiner Nase, in meinen Ohren, in meinem Mund. Die Flut hat sich angeschlichen und mir was auf den Arsch gegeben. Ich rappel mich auf, wirbele herum und beschimpfe sie Steine werfend.

»Du hinterhältiges Miststück!«

Ich bin klatschnass. Pullover, Hose, Schuhe — alles. Mich würd das ja nicht stören, aber mein Hemd war fast trocken. Und nun sieh dir das an!

»Mick... was machst du da?«

Mum ist wieder ins Leben zurückgekehrt. Sie schüttelt den Kopf und macht den Koffer auf, um trockene Sachen rauszuholen, und sie sagt, das habe ihr noch gefehlt.

Sie zieht mir den nassen Pullover über den Kopf und ein Streifen nasser Seetang glitscht über mein Gesicht wie eine nasse Nacktschnecke. Sie zieht mir die Hose runter, aber wir können sie nicht über meine Schuhe rüberkriegen. Die Schuhe stecken in den Hosenbeinen fest. Also lieg ich im Sand mit den Füßen in der Luft, während sie versucht die Säume zu fassen zu kriegen und sie mir über die Schuhe zu ziehen. Sie zieht so doll, dass ich auf meinem nackten Hintern über den Strand rutsche, und wir kreischen beide wie die Irren. Am Ende zerreißt die Hose über den Schuhen. Die Nähte gehen einfach auf.

»Hier. Zieh das an!« Sie lacht immer noch. Ich denk, ich muss es geträumt haben, diese Sache, dass sie eine Statue auf den Felsen war. So mag ich sie. Das ist meine richtige Mum.

Ich muss ein Hemd von meinem Dad anziehen, ungefähr hundertmal aufgekrempelt an den Ärmeln, und eine von ihren alten Hosen. Ich seh aus wie der totale Vollidiot, aber wenigstens bin ich trocken.

Mum wühlt sich ein anderes Paar Schuhe raus und wir gehen den Strand entlang und die Treppe hoch mit unserem Koffer, als ob nichts geschehen ist. Mum steckt ihren Brief in den Kasten.

Unser neues Haus ist genau auf der Promenade, Shaftesbury Avenue 38. Es ist ein Eckhaus. Mum sagt, ganz in der Nähe ist ein Kricketplatz und ein Park und ein Teich.

Diesmal sind wir im Erdgeschoss. Wir waren noch nie im Erdgeschoss und es ist riesig. Es gibt ein Vorderzimmer, wo ich schlafen soll. Da steht nichts weiter drin als ein Bett, aber das ist nicht so beulig wie das vorige. Ich stell meine Wachstiere auf die Fensterbank, alle in eine Reihe

Ich guck sie an und denk an meinen Dad, als es an der Tür klopft. Er ist es.

»Ich dachte, du hast Spätschicht«, sagt Mum, und er sagt, er hat früher Schluss gemacht, damit er ihr helfen kann und so.

»Oh«, sagt sie, »du kontrollierst mich also nicht?«

»Nein. Sieh mal, wenn du sagst, du triffst dich mit niemandem, dann tust du das nicht. Tut mir Leid, dass ich das gedacht hab.«

Und als Nächstes fallen sie übereinander her. Sie gehen in das andere Zimmer und machen mir die Tür vor der Nase zu.

Am nächsten Morgen guck ich mich gründlich um und spionier die Wohnung aus. Am Ende vom Flur, da schlafen Mum und Dad. Sie haben ein Doppelbett und einen Kleiderschrank. Sogar ein Spiegel hängt an der Wand. Dann ist da noch eine Spülküche mit einem Tisch und ein paar Stühlen und einem alten Sofa. Ein Herd ist da auch. Der ist für das Wasser. Wir haben ein Bad auf der linken Seite und eine Toilette auf der rechten. Das muss man sich mal vorstellen. Ein Bad und eine Toilette. So was haben wir vorher noch nie gehabt, das muss wohl einer von diesen vornehmen Orten sein. Vielleicht kostet das hier auch ‘ne Menge, denn Mum ist losgegangen und sucht ‘nen anderen Job.

Ich fahr heute mit meinem Dad nach Canvey Island hoch. Er ist noch nicht fertig damit, den Deich zu reparieren, das machen wir also heute.

Wir gehen zur Bushaltestelle und ich setz mich hin und warte.

»Warum sitzt du da rum?«

»Ich dachte, wir fahren mit dem Bus.«

»Nein, tun wir nicht. Wir laufen.«

»Och, Da-ha-d! Zu Fuß sind das Meilen bis Canvey Island. So weit kann ich nicht laufen.«

»Doch, du kannst. Ich hab grad genug für was zu essen und Tobak brauch ich, da wirst du müssen.«

Also laufen wir. Und laufen und laufen und laufen. Dann kommen wir an ein Feld und er sagt, wir müssen durchgehen, damit wir zu seinem Laster kommen.

Wir sind schon halb drüber, als diese großen braunen Gestalten anfangen unter einem Baum rauszukommen. Ich pack seine Hand.

»Dad...«

»Was?«

Ich zeig auf sie, völlig verängstigt. Er guckt und lacht.

»Ist schon in Ordnung, Mick. Das sind nur Kühe. Haste noch nie ‘ne Kuh gesehen?«

Hab ich wohl, aber nur auf einem Bild. Ich hab gar nicht gewusst, dass die so groß sind. Eine von denen guckt mich an. Sie kommt auf uns zugaloppiert.

»Dad! Lauf!« Meine Beine wirbeln durch die Luft.

»Ist gar nichts los, die tut dir nichts.«

Er sagt das so, aber die hat diese scharfen gebogenen Hörner und all diese Zähne und der Dampf kommt aus beiden Seiten raus. Die wird mich fressen. Das weiß ich.

»Die fressen Gras, Mick.«

Klar. Und ich ess Kohl, aber ich ess auch Fleisch und alles.

»Dad!« Ich kletter an ihm hoch. Ich erklimme meinen Dad. Ich hab beide Füße auf seinem Bauch. Er hebt mich hoch, setzt mich auf seine Schultern und rennt auf die Kuh zu.

»Nein, nicht! Dad! Sie ist hinter uns her!«

Die Kuh steht da und ihr Kopf geht mit einem Ruck hoch. Dann fängt sie an Gras zu mampfen und mit dem Schwanz zu schlagen. Dad geht auf sie los.

»Muuuh!«

Inzwischen bin ich hysterisch. Ich schreie. Die Kuh geht rückwärts, guckt meinen Dad schräg an und trottet zurück unter den Baum zu ihren Kumpels.

Puh. Ich dachte, das war’s. Alles in allem sind das dann: Mrs Pearce, Stephen, die ganzen Leute im Krieg, der Pilot, King George und ich. Alle in den Himmel gekommen. Wenn das so weitergeht, kann man sich da oben bald nicht mehr rühren.

In der Nähe ist ein kleiner Kiosk. Dad kauft eine halbe Unze Golden Virginia und einen Kuchen. Dann holen wir den Laster, füllen ihn mit Dreck und fahren an den Deich, um unsere Ladung abzukippen.

Ich sitz bei meinem Dad auf dem Schoß und Steuer das Ganze. So viel Spaß hab ich ewig nicht gehabt. Ich hab sogar was von dem Kuchen abgekriegt und einen Schluck Tee aus seiner Flasche. Demnächst rauch ich noch seine Selbstgedrehten.

Er knipst die Spitze von einer ab, die er gerade gedreht hat, und lässt sie zwischen den Lippen baumeln, unangezündet.

»Ich geh eine rauchen«, sagt er, »übernimm doch mal für ‘ne Weile, Sohnemann.«

Er rutscht unter mir raus und ehe ich richtig mitkrieg, was los ist, klettert er raus, knallt die Tür zu und steht auf dem Trittbrett und grinst mich an.

»Mach schon, Junge. Fahr ihn allein.«

Mein Bauch wird ganz hart und ich setz mir fast einen in die Hose. Meine Füße reichen nicht an die Pedale. Er fährt aber nicht besonders schnell. Er ist im Leerlauf. Mein Dad lächelt und raucht, also kann es nicht allzu gefährlich sein. Das ist okay. Wenn das so ist. Ich bin okay. Ich lockere meinen Griff auf dem Lenkrad und das Rosa kommt wieder in meine Hände zurück.

Es ist großartig, das hier. Ich finde es wunderbar. Ich kann hören, was die anderen Männer meinem Dad zurufen.

»Ist das dein Junge, Harry?«

»Jau!«

»Gut gemacht.«

Es ist gut, einen Dad zu haben. Besonders einen, der einen so was machen lässt.

»Gut, Mick. Das reicht.«

»Nein, gar nich.« Jetzt bin ich auf den Geschmack gekommen. Ich will das Lenkrad nicht loslassen.

»Mach schon, rück rüber.«

»Nein.«

Er schnippt seine Kippe weg, hebt mich mit einer Hand hoch und setzt mich wieder auf seinen Schoß wie ein Baby.

»Ich kann das doch, Dad.«

»Ich muss jetzt Dampf machen. Maul nicht rum. Und sag bloß deiner Mutter nicht, was du gemacht hast.«

Wir machen früh Schluss. Mum ist nicht da. Als sie nach Haus kommt, wirkt sie ein bisschen überrascht uns zu sehen. Und als Allererstes vergess ich, ihr nichts davon zu sagen, dass ich den Laster gefahren bin.

»Du kannst ja nicht raten, was ich heute gemacht hab, Mum.«

»Na, was denn?«

Sie sieht richtig hübsch aus. Hat ein schönes Kleid an und Strümpfe. Die gestopfte Stelle ist nicht zu sehen. Ich erzähl ihr, wie ich den Kipper gefahren hab, und sie wirft meinem Dad alles Mögliche an den Kopf und sagt ihm, dass man sich auf ihn nicht verlassen kann. Er steht nur grinsend da.

»Übrigens«, sagt er, »wo bist du denn gewesen. So, wie du aussiehst?«

»Ich such ‘nen Job, wenn du dich erinnerst«, sagt sie. Nur sagt sie das zu schnell. »Ich nehm jetzt ein Bad.«

Mein Dad hört auf zu lächeln. »Ach, tatsächlich?« Und er folgt ihr nach draußen.

5. Kapitel

Heute fang ich mit der Schule an. Eigentlich sollte ich im September anfangen, aber aus irgendeinem Grund hat sich das nie so ergeben. Vielleicht war’s der Umzug.

Ich hab gebadet gestern Abend und sogar Haare gewaschen. Und Mum hat neue Pappe aus einer Cornflakespackung zurechtgeschnitten, die ich in meine Schuhe legen kann, damit ich die Socken nicht so abtrage. Eigentlich brauchen die Socken Sockenhalter, haben wir aber nicht, und da hat Mum diese wunderbare Idee gehabt, ein paar Gummiringe von zwei Marmeladengläsern zu benutzen. Die sind ein bisschen stramm, aber sie sagt, das gibt sich schon nach ‘ner Zeit.

»Bis später, Mick. Sei artig.«

Sie kann mich nicht hinbringen, weil sie putzen gehen muss. Sie hat dafür gesorgt, dass ich mit ein paar anderen Kindern geh. Ich kann mich nicht umdrehen und winken, weil ich nicht will, dass sie mich weinen sieht. Und der Junge neben mir soll das auch nicht sehen.

Macht aber nichts, weil er nämlich auch weint und nicht will, dass ich es seh. Da bin ich nun mit diesem Jungen, der John Sculley heißt, und lass mich von seiner großen Schwester Joan durch das Schultor schubsen. Sie macht uns richtig fertig.

»Was plärrt ihr hier eigentlich rum, ihr beiden? Ihr wisst doch noch nicht mal, warum ihr heult, ihr Riesenbabys.«

Er flennt nun laut los. »Ich will da nich hin. Ich will nach Hause.«

Sie schneidet ihm eine Fratze. »Himmel, John! So schlimm ist das doch nicht. Du bist in der Klasse von Miss Hudson. Sie hat einen großen Busen.« Joan zupft an ihrer Bluse und macht sich einen Busen, kichert und haut ab.

John guckt mich an. Ich guck John an und er rollt seine Augen und rollt und rollt bei dem Gedanken an Busen — großen, kleinen und mittleren. Er sieht so komisch aus, dass ich anfang zu lachen, und kurz darauf kicken wir mit ein paar anderen Jungs einen Ball auf dem Schulhof rum.

Eine Glocke bimmelt und all diese Kinder, Millionen von Kindern, hören auf zu spielen und stellen sich in Reihen auf.

John Sculley weiß nicht, wo er sich anstellen soll. Er und ich haben deshalb unsere eigene Reihe, nur wir beide, John vorne und ich dahinter. Einer von den Großen fängt an zu lachen.

»Ha! Seht euch mal diese Schwachköppe an.« Alle seine Kumpel lachen mit.

»Johnson, Gesicht nach vorne!«

Wer hat das gesagt? Der wütende kleine Typ hinter der Brille. Er ist zwar klein, aber man merkt, er ist hart, weil dieser Johnson sofort wieder in der Reihe steht.

»Ihr beiden Jungs da drüben!«

Na, wen brüllt er denn nun an?

»Das sind wir«, sagt John Sculley.

»Bewegt euch!«

Ich lauf in die eine Richtung, er in die andere.

»Hier entlang.«

Die ganze Schule bricht vor Lachen über uns zusammen. Meine Kassenbrille hüpft auf meiner Nase auf und ab, während ich renne. Ich versuch über den Rand zu gucken um zu sehen, wo John hin ist. Der Rektor brüllt sich immer noch heiser.

»Hierher, Junge. Nein, nein... nach LINKS!«

Ich bin blind geworden. Da ist ein Meer von Kindern und ich weiß nicht, wo ich hinsoll. Dann packt mich irgendjemand am Kragen und schubst mich in eine Reihe zwischen zwei andere Jungs. Die sind viel größer als ich und ich kann nicht über sie weggucken. Ich seh nichts als grauen Gabardine.

Wir kommen in Bewegung. Ich weiß nicht, wo’s hingehen soll, deshalb folg ich dem Jungen vor mir. Wenn’s nun über den Klippenrand geht, merk ich das erst, wenn ich unten aufklatsch.

Vielleicht gehen wir in die Gaskammer, wie die Juden und die Zigeuner. Von unserm alten Polsterer, Mr Liebowitz, der Vater ist in eine Gaskammer gesteckt worden und nie mehr rausgekommen. Ich weiß das, weil meine Mum zu Mr Liebowitz gegangen ist und billige Gardinen von ihm kaufen wollte, und der Laden war zu, wegen einem Trauerfall. Mum war ganz schön bedient, weil sie das Busgeld verschwendet hatte und wir mussten stattdessen mit ein paar vor dem Fenster festgesteckten Laken zurechtkommen.

Nun sind wir in der großen Halle. Die hat einen Holzfußboden. Ein Klavier spielt. Plötzlich setzen sich alle auf den Boden, im Schneidersitz.

Ich mach, was alle machen, aber als ich in den Schneidersitz gehe, reißt meine Hose unten auf. Meine Mum hat sie gestern Abend erst zusammengenäht, aber trotzdem ist sie gerissen, und mir hängt’s aus dem Loch raus, ich hab nämlich keine Unterhose an. Ich stopf’s wieder rein, aber das Loch ist zu groß. Ich kann mich nur hinknien und meine Schenkel zusammenquetschen und versuchen, meine Klöten in der Falle zu halten, das ist das Einzige.

Und klar, mittlerweile schneiden mir die Marmeladenglasgummis in die Beine und ich hab tausend Stecknadeln überall.

»Du da vorne! Setz dich. Schneidersitz!«

»Ich kann nicht.«

»Ich kann nicht, Sir. Kann nicht gibt’s hier nicht.«

Eine Frau marschiert zu mir rüber, setzt mich auf meinen Hintern, packt beide Füße und kreuzt sie. Dann sieht sie das Problem.

»Ah«, sagt sie, »komm mit mir mit.«

Sie nimmt meine Hand und führt mich durch die Halle ab. Sie geht an einen riesigen Wandschrank und wühlt in einem Pappkarton, während sie mich von oben bis unten anguckt.

»Hose aus, mein Lieber.«

Ich steh da in meinem Hemd mit meinem Pimmel. Ich kann sie in der Halle singen hören: »Steh auf, steh auf für Jesus.«

»Versuch’s mal mit dieser hier, mein Lieber.« Sie gibt mir eine dicke blaue Hose. Hält mir die Beine hin, damit ich reinsteigen kann. In der Taille sind die viel zu groß und sie hängen runter wie ‘n Windelpaket.

»Ich steck sie dir fürs Erste zusammen«, sagt sie und greift sich das Gummi. Dann findet sie noch ein Paar Turnhosen. Ziemlich flotte eigentlich, obwohl sie mir bis fast an die Knöchel reichen.

»So ist’s besser. Wie ist dein Name, mein Lieber?«

»Mick. Ich bin Mick Spicer.«

»Gut, ich steck dir diese alten in eine Tüte. Deine Mutter kann sich um die kümmern.«

Ich mochte ihr nicht erzählen, dass das meine neuen sind. Sie holt eine Liste und guckt nach meinem Namen.

»Spicer... Spicer... aha!«

Sie bringt mich in ein leeres Klassenzimmer und lässt mich da. Ich bin ganz allein auf einem Holzstuhl, vor einer Wandtafel voller Gekritzel.

Dann tritt ein Engel ein. Jedenfalls kommt sie näher an einen Engel ran als alles, was ich je gesehen habe. Blondes Haar wogt auf und ab. Ein blaues Kleid, mit Blumen übersät, das vorne in ein tiefes V übergeht, eine flauschige, um die Schultern geschlungene Strickjacke. Die Arme baumeln wie verschneite Flügel. Und sie hat runde, schöne Beine, die sie weit oben übereinander schlägt, als sie auf ihrem Pult sitzt.

»Du bist bestimmt Michael Spicer.«

Ich bin sprachlos. Ich starr sie nur an. Vielleicht ist sie nicht echt. Vielleicht hat sie mir nur jemand auf die Brille gemalt. Ich nehm sie ab und reib mir die Augen.

»Bist du Michael?«

Ich nicke.

»Ich bin Miss Hudson. Deine Lehrerin. Die anderen kommen gleich von der Morgenversammlung zurück. Möchtest du neben John Sculley sitzen? Der ist auch neu.«

Ich starre und starre nur.

»Stimmt was nicht mit deiner Brille, Michael?«

»Ja, Miss. Ich kann gar nich glauben, was ich seh.«

Ich posaun das so raus. Das wollte ich gar nicht. Konnte es nicht bei mir behalten. Sie hat überhaupt nicht losgelacht, aber sie hat so was Niedliches mit ihren Lippen gemacht, wo sie mit ihren oberen Zähnen auf ihre Unterlippe gebissen hat und mit den Wimpern geklimpert hat, während sie den Kopf so zu der einen Seite hingedreht hat. Dann hatte sie sich wieder im Griff.

»Hast du noch Geschwister?«

»Ja. Nein. Ich glaub nicht.«

Ich glaub, sie hat gedacht, ich bin blöde, aber was weiß ich denn über Eileen, nicht? Nichts Genaues jedenfalls. Und nur das hab ich sagen wollen.

»Aha. Und wo wohnst du?«

»In... In ei’m Haus.«

Die Adresse hatte ich im Moment vergessen. Na, schließlich waren wir da noch nicht lange gewesen, oder?

»Wie bitte? Wo?«

Ich glaub, ich hab nicht deutlich genug gesprochen, weil sie mich nicht gleich verstanden hat.

»In ei’m Haus anner Promenade, Miss.«

»Ach so, in einem Haus! Kann es sein, dass du in Hornsey geboren bist?«

»Das kommt wohl hin, Miss.«

Sie schlägt die Hände zusammen.

»Hab ich mir doch gedacht! Ich hab einen Onkel, der da wohnt, und der spricht den gleichen Dialekt wie du.«

Sie hat so eine herrlich vornehme Stimme, total weich — wie ihre Strickjacke. Jetzt fühl ich mich kein bisschen schüchtern mehr. Ich frag sie, wo ihr Onkel wohnt.

»Ist das irgendwo in der Nähe von der Cally Road, Miss?«

»Es ist ganz dicht am Nag’s Head. Kennst du den?«

»Ist nicht weit zu Fuß von meinem alten Haus.«

Es ist herrlich, einfach so mit ihr zu plappern. Zu plappern und ihr das Kleid hochzugucken. Dann kommen die anderen rein und machen alles kaputt. Ich verlier den Mut. Sie steht auf.

»Guten Morgen, Kinder!«

Sie stehen hinter ihren Pulten. Ich steh auch.

»Guten Morgen, Miss Hudson.«

Ich sag es am lautesten. Ehrlich gesagt, ich brüll es, aber ich hab sie verloren. Sie spricht zu uns allen, aber sie guckt mir überhaupt nicht mehr in die Augen, so wie vorher.

Wir müssen alle schreiben, was wir am Wochenende gemacht haben, und wenn wir stecken bleiben und nicht weiterwissen, sollen wir einer nach dem anderen an ihr Pult kommen und sie wird es uns erklären.

Ich geh vierzehn Mal nach vorne. Ich kann nicht schreiben, Punkt. Aber selbst wenn ich’s könnte, würde ich so tun, als ob ich’s nicht könnte, nur um mit ihr zu reden.

Den Onkel in Hornsey erwähnt sie gar nicht mehr und so. Kein Geplauder mehr. Setz dich bitte, Michael. Sie hat jetzt ihre Strickjacke ausgezogen. Joan hatte Recht mit dem Busen.

Wie der Blitz bin ich wieder bei ihr.

»Was ist denn nun?«

Ich zeig auf die Tafel, wo sie ein paar hilfreiche Wörter angeschrieben hat.

»Ist das ein B oder ein D, Miss?«

»Es ist ein B. Genau wie letztes Mal, als du gefragt hast.«

»Oh.«

»Versuch mal, allein zurechtzukommen. Es gibt ja außer dir noch andere Kinder in der Klasse.«

»Na, dann ist das also ein B, was?«

»Ja, Michael, es ist ein B.«

B steht für Busen. Wenn man ein B nach hinten kippt, dann sieht es genauso aus wie Busen. Das B werde ich nie mehr vergessen.

Auf dem Weg von der Schule nach Hause sieht Johnny diesen Kipper aus dem Ödland die Straße langkommen.

»Pack ihn«, sagt er.

»Was soll ich?«

»Pack die Stange, die dahinten ist. Ich hab neulich Größere gesehen, die das gemacht haben.«

Wir rennen beide hinter dem Kipper her und springen hintendrauf. Meine Beine schaukeln.

»Mick. Setz deine Füße auf, so wie ich.«

Also mach ich’s Johnny nach und setz meine Füße auf das Reserverad.

»Gut, mitgenommen zu werden, nich?«, grölt er.

»Jaha!«

Der Laster kommt dahin, wo man links abbiegen muss in meine Straße, also spring ich ab. Johnny winkt mir mit seiner Mütze zu.

»Bis dahann, Mick!«

»John.«

Er hat sich den ganzen Tag gekratzt. Ich denke, er hat Läuse. Ich schätze, dass ich sie jetzt auch hab.

Als ich nach Haus komm, hat meine Mum richtig gute Laune.

»Hast du einen schönen Tag gehabt?« Normalerweise hält sie sich nicht damit auf, so was zu fragen.

»War ganz in Ordnung.«

»Was ist mit deiner Hose passiert? Das ist ja nicht deine?«

»Die ist zerrissen. Die Lehrerin hat sie mir in ‘ne Tüte getan, aber die hab ich vergessen.«

Sie schnappt sich ihre Handtasche. Sieht ganz so aus, als ob wir irgendwo hinsollen. Hoffentlich ziehen wir nicht schon wieder woandershin.

»Wo gehen wir hin?«

»Ins Kino. Spendier ich. Zu deinem Geburtstag haben wir ja nicht viel gemacht, was?«

»Was, gehen wir beide etwa?«

Ich bin noch nie so ausgegangen mit ihr. Wir haben noch nie was Besonderes zusammen gemacht.

»Was ist los? Willst du nicht mit?«

Klar will ich. Ist nur ‘ne komische Zeit dafür, nicht? Wär besser, wenn Dad mitkäm. Der ist sowieso bald zu Hause und will seinen Tee.

»Dein Dad bleibt heut Nacht drüben auf Canvey Island«, sagt sie. »Morgen hat er Frühschicht.«

Sie sprüht sich Parfüm hinter die Knie. Mich juckt’s.

»Kratzt du dich, Mick? Das sind doch keine Läuse, oder? Ach, natürlich, was, verdammt noch mal, soll’s denn sonst sein?« Sie guckt auf ihre Uhr, als ob wir zu spät kommen oder was.

»Sind keine Läuse. Das juckt nur.«

Sie fängt an ihren Kamm zu suchen, dann steckt sie ihn wieder weg. »Erinner mich dran, ich guck mir das nachher noch mal an, sonst verpassen wir den Anfang.«

Als wir zum Filmtheater kommen, sagt sie mir, dass ich mich ans Ende von ‘ner Reihe setzen soll, nicht neben sie. Ich dachte, wir würden zusammensitzen. Na, jedenfalls sind wir auf den besseren Plätzen. Von hier kann man ziemlich gut sehen.

»Warum kann ich nicht neben dir sitzen?«

»Hier siehst du besser.«

»Nee, gar nich.«

»Also, wenn du da sitzt, kommt eine Dame und gibt dir ein Geschenk, kostenlos. Iss dein Popcorn.«

Haufenweise andere Leute wollen in derselben Reihe sitzen und ich muss andauernd meinen Sitz hochklappen und mich oben auf die Kante setzen, damit sie vorbeikönnen. Ich verstreu überall Popcorn und sie treten rein.

Die Lichter gehen aus. Immer, wenn ich was von dem übrig gebliebenen Popcorn kauen will, dreht sich die Frau vor mir um und starrt mich vernichtend an. Wenn sie nicht guckt, lass ich ein paar von den Wölkchen hinten auf ihrer Hutkrempe balancieren. Das sieht vielleicht witzig aus.

Von dem Film halt ich nicht viel. Es gibt keine Cowboys und keine Indianer, nur diesen Typen und seine Freundin, die immerzu voneinander Abschied nehmen.

Keine Spur von der Frau mit dem kostenlosen Geschenk, aber als für die Pause die Lichter angehen, seh ich, dass meine Mum neben einem Mann mit dunklem Haar sitzt und ordentlich rumplaudert. Keine Ahnung, wer der ist. Hab ihn noch nie gesehen. Ist schon seltsam, weil es nämlich ‘ne Menge freie Plätze gibt. Weiß gar nicht, warum er neben ihr sitzen muss. Ich beug mich vor und versuch ihre Aufmerksamkeit zu kriegen.

»Mum... Mum! Wer ist der?«

»Wer?«

»Er da. Der neben dir sitzt?«

Sie zuckt mit den Schultern. »Also, nun pass mal auf, ob diese Dame kommt, von der ich dir erzählt hab.«

Als die Lichter wieder verlöschen, bin ich sicher, dass ich sie Händchen halten seh, aber als ich wieder gucke, tun sie’s nicht. Vielleicht hab ich mir das nur eingebildet.

»Mum!«

»Was?«

»Sag dem Mann doch, dass er ein Geschenk kriegt, wenn er am Ende sitzt. Dann hast du mehr Platz.«

»Guck dir den Film an.«

Es ist so langweilig, ich schlaf ein. Mum klopft auf meine Schulter und weckt mich. Das Kino ist leer.

»Komm, Mick. Jetzt gehen wir. Hat’s dir Spaß gemacht?«

»Äh? Oh... Na ja, ging schon. Was ist mit meinem Geschenk? Das hab ich nicht gekriegt.«

»Wirklich? Oh, dann muss sie vorbeigekommen sein, als du geschlafen hast.«

Er ist immer noch da, der Mann mit den dunklen Haaren, neben meiner Mum steht er.

»Mum, er ist immer noch da. Wer ist der?«

»Wer ist wer?«

Ich zeig auf ihn.

»Weiß nicht«, sagt sie, »nur irgendein Mann.«

Wir gehen im Dunkeln zur Bushaltestelle. Derselbe Mann sitzt hinter uns im Bus. Er redet nicht oder so. Sitzt einfach hinter uns. Der Schaffner kommt.

»Anderthalb bis Kurzaal, danke.«

Dann hab ich den Kerl hinter uns gehört. »Kurzaal, mein Freund. Alles bestens.«

Er fährt auch noch in unsere Gegend. Ich nehm an, dass er uns folgt. Der Bus hält an. Wir steigen aus und er steigt aus und steht so rum, ohne sich irgendwas Besonderes anzugucken. Mum fummelt in ihrer Tasche und holt ihr Portmonee raus.

»Hat dir das Spaß gemacht?«, sagt sie wieder.

»Ja, war toll. Was gibt’s zum Tee?«

Sie gibt mir eine Hand voll Münzen. »Da, nimm. Geh und spiel auf dem Pier. Kauf dir Fritten. Ich besuch eine Freundin, also lass dich vor zehn nicht blicken, klar?«

Sie lächelt. Ich denk, sie will mich drücken, aber sie tut’s nicht. Beinahe, aber nicht ganz. Ich kann mein Glück gar nicht fassen, all dieses Geld. Ich lauf los. Dann fällt mir ein, dass ich gar nicht gewinkt hab, also dreh ich mich um und will winken. Aber sie ist weg. Und er auch. Wenn das nicht komisch ist.

Nach den Fritten nehm ich mir die Automaten vor. Ich steck das meiste von dem Geld rein, aber ich krieg nie ‘ne Reihe Zitronen. Ich langweil mich ein bisschen, deshalb beschließe ich runter an den Strand zu gehen. Da ist ein Betonrohr, das ins Meer rausgeht, so etwa hundert Yards lang. Das meiste davon ist mit Algen bedeckt. Ich bin früher schon drauf langgeklettert, aber nur ein kleines Stück. Heute Abend will ich versuchen den ganzen Weg bis zu dem Geländer am anderen Ende zu schaffen. Nur so aus Spaß. Nur um zu sehen, ob ich’s kann.

Das Stück vorn geht leicht, weil das Rohr ganz trocken ist. Ich kann einfach so drauf laufen, wie auf einer Mauer.

In der Mitte muss ich mich hinsetzen und mich vorwärts ziehen, weil es zu glitschig ist, um drauf zu stehen. Dann leg ich mich bäuchlings drauf und zieh mit meinen Armen. Viel ist hier nicht los. Alle sind auf dem Pier.

Ich guck zurück, das Rohr entlang. Von diesem Ende hier sieht es viel länger aus als von da, wo ich angefangen hab. Ich hab keine rechte Lust das ganze Stück zurückzukriechen. Ich bin jetzt fix und fertig.

Wenn ich ans Ende komm, kann ich vielleicht irgendwie runterrutschen in den Sand. Dann geh ich zurück. Nur noch ein kleines Stück und ich bin da. Wenn ich mich am Geländer festhalte, dann kann ich mich in den Stand hochziehen. Ich frag mich, wie tief das Rohr unter Wasser liegt, wenn die Flut kommt. Und das tut sie, fällt mir auf.

Ziemlich schnell.

Plötzlich ist mir ein bisschen bange. Ich will mich gerade umdrehen und zurückkriechen, als mein Fuß auf dem Seetang ausrutscht und im Geländer festklemmt.

Ich will ihn rauswackeln, aber ich kann ihn nicht bewegen. Ich versuch’s mit Ziehen, aber das sind Höllenqualen. Ich steh da und hops auf einem Bein, ziehe, bis mein Knöchel anfängt zu bluten. Ich seh mich um, aber da ist keiner in der Nähe.

»Hilfe!«

Nun brüll ich. Ich brüll mir die Lunge raus. »Hilfe!«

Die Flut ist jetzt schon unter dem Ende vom Rohr. In meinem Fuß ist schon kein Gefühl mehr und mein Knie fängt an anzuschwellen.

»Helft mihir!«

Es ist ordentlich windig und die Wörter werden weggeweht. Keiner kann mich hören. Ich werde ertrinken. Mum bringt mich um, wenn ich diese Shorts nass mache.

»Rettet mihich!«

»Ich komm schon, du verdammter Blödmann!«

Es ist der Liegestuhlmann. Er schnauft vom Rennen über den ganzen breiten Strand. Durchs Wasser watend, kommt er so dicht ran, wie er kann.

»Pfui Teufel, ist verdammt nass, das Wasser. Ich hab eben die Feuerwehr gerufen.«

»Aber ich brenn nicht. Mein Fuß ist eingeklemmt«, schrei ich.

»Die schneiden’s ab, Junge.«

»Meinen Fuß?«

»Deinen Fuß doch nicht, das Rohr, Blödmann! Das ist ja wohl das Blödeste, was man machen kann!« Er schüttelt seinen Kopf.

»Ich blute.«

»Du bist aber auch blöde. Hast du denn gar nix im Kopf, dass du einfach auf so ein glitschiges Ding kletterst?«

»Ich hab das schon mal gemacht.«

»Und du machst das sicher auch wieder, stimmt’s?«

»Mir ist kalt.«

Ich fang an zu wanken. Fall vielleicht in Ohnmacht. Da kriegt er die Panik.

»Ach, nee...«, sagt er. »Das lässt du bleiben. Halt dich fest. Bald bist du wieder zu Hause und... halt dich fest! Himmel, ich krieg hier noch ‘nen Herzinfarkt.«

Ich fang an zu schluchzen, mir ist so bange und so kalt. Der Liegestuhlmann summt eine Melodie und macht einen kleinen Tanz im Wasser.

»Ach, nun komm schon, ich sing dir ein kleines Lied, damit du wieder munter wirst.« Das Wasser geht ihm bis zur Hüfte und spritzt ihm ins Gesicht. Er spuckt beim Summen und Tanzen.

»Oh, di, dideldi, dideli, dididi... Guckst du überhaupt, Blödmann? Gut. Das ist gut. Di dideldi, dideldi...«

Plötzlich hör ich die Sirenen und er hört auf zu tanzen.

»Ah, das wird die Feuerwehr sein«, sagt er. »Die kommen, um dich loszuschneiden.«

»G-g-gut.« Ich zitter vor Kälte und Angst. Der Liegestuhlmann sieht auch nicht so aus, als ob ihm heiß wär.

»Ich muss schon sagen, das ist wirklich gut. Ich kann nämlich nicht schwimmen.«

Drei Feuerwehrmänner rennen mit einer Leiter über den Strand. Einer steht da und hält eine Decke, die andern beiden waten in Gummistiefeln ins Meer hinaus. Ich denk an meine roten Gummistiefel. Wo sind die bloß geblieben?

Das Wasser geht den Feuerwehrmännern bis an die Oberschenkel. Sie klemmen das eine Ende von der Leiter zwischen die großen Steine unter Wasser und legen das andere Ende an das Rohr.

»Mehr zu dir, Jim... nicht wackeln... zu mir Jetzt... ja, so! Halt fest... halt fest!«

Der größte Mann klettert rauf und legt seine Hand auf meinen Rücken, damit ich Halt hab.

»Wie heißt du, mein Junge?«

»John.«

Das sag ich, damit meine Mutter nichts davon erfährt. Er sieht sich meinen Fuß an.

»Tut’s denn weh, Kumpel?«

»Fühl ihn gar nicht.«

»Na, gut. Dir passiert nichts.«

Er befühlt meinen Knöchel mit seinem Finger und runzelt die Stirn. Dann zieht er so ein eisernes Rohrzangending und ein paar Schneidezangen aus seinem Gürtel.

»Nicht mein Bein abschneiden! Nicht mein Bein abschneiden!«

»Beruhig dich, John. Ganz ruhig, mein Junge. Halt ganz still, so, guter Junge.«

Er schiebt das Ende von der Rohrzange zwischen meine Haut und das Geländer und drückt mit ganzer Kraft dagegen.

»Auuuuu!«

Das Geländer verbiegt sich gerade so viel, dass ich meinen Fuß rausziehen kann.

Lalü lala! Lalü lala! Lalü lala! Krankenwagen. Polizei. Alles, was auf Notruf kommt.

Der Feuerwehrmann trägt mich die Leiter entlang und auf seinen Schultern durchs Wasser. Die Wellen schlagen ihm gegen die Brust. Als wir aufs Trockene kommen, wickelt mich der andere Feuerwehrmann in eine Decke und hilft mir rüber zum Krankenwagen. Der Liegestuhlmann redet mit der Polizei. Der Krankenwagenmann redet mit den Feuerwehrleuten.

»Er ist in Ordnung. Nur einen Schreck gekriegt, glaub ich.«

»Recht hast du. Also, kleiner John, zeig dem Hund das Kaninchen.« Ich werd zur Untersuchung in den Krankenwagen gebracht.

»Wie alt bist du?«

»Acht«, lüge ich.

»Acht? Bist du da ganz sicher? Wann bist du geboren?«

»An meinem Geburtstag.«

Er lacht und guckt von meiner Wunde hoch.

»Dir fehlt nicht viel«, sagt er. »Nur eine kleine Schnittwunde am Knöchel.«

Er macht sie sauber und legt einen Verband an.

»Mach den nicht nass, und lass ihn jeden Tag von deiner Mutter wechseln. Du hast Glück gehabt, dass dich jemand gesehen hat. Heute Nacht ist Springflut. Noch zehn Minuten und du wärst ertrunken.«

Ein Polizist kommt an. »Komm schon, mein Junge. Nun wollen wir dich mal nach Hause bringen.«

»Ist keiner da. Mum ist weg. Dad ist auf Canvey Island.«

»Wo denn da?«

»Weißnich.«

»Hast du noch ältere Geschwister.«

»Nicht, dass ich wüsste.«

Er wendet sich an den Krankenwagenmann. »Da haben wir ja einen...«, sagt er. »Was machen wir denn mit dir?«

»Ins Gefängnis stecken?«

Ich will lieber ins Gefängnis als meiner Mutter ins Gesicht sehen. Sie dreht durch, wenn sie rauskriegt, dass ich das Rohr entlanggekrochen bin. Der Liegestuhlmann tippt dem Polizisten auf die Schulter.

»Also, Wachtmeister, kann ich nicht ein Auge auf ihn haben und ihn nach Hause bringen, wenn seine Mami wieder da ist?«

»Und wer sind Sie, Sir?«

»Finbarr Quinn ist der Name. Ich mach die Liegestühle. Soll ich Ihnen einen holen? Nimmt die Last von Ihren neuen Schuhen.«

Der Liegestuhlmann bringt den Polizisten rüber zu einem von seinen Stühlen und redet mit ihm. Ich kann kein Wort von dem hören, was er sagt. Die Feuerwehrmänner packen ihre Leitern ein und der Krankenwagen fährt weg. Dann entkommt der Polizist endlich Finbarr Quinn und radelt mit seinem Fahrrad davon.

Finbarr kommt zu mir rüber, strahlend. Er schiebt mich den Strand hoch zu seiner Holzhütte und sagt mir, dass ich reingehen soll. Da ist ein Ölbrenner an. Er zieht seine nassen Schuhe aus. Dann zieht er seine nasse Hose aus und setzt sich in seiner grauen Netzunterhose hin. Er zieht eine Flasche neben seinem Stuhl raus und wedelt damit vor mir rum.

»Na, John. Wie wär’s mit einem Schluck Brandy für den Schock?« Er nimmt einen großen Schluck, wischt die Flasche oben ab und reicht sie mir. Ich nehm einen großen Glucks. Meine Augen fallen mir fast aus dem Gesicht.

»Das ist gutes Zeug«, sagt er. »Zu medizinischen Zwecken.«

Die Hitze vom Brandy zieht bis in meine Ohren und in die Ecken meiner aufgeweichten Schuhe.

»Und nun, wo du dich wieder stark fühlst, kannst du mir mit diesen verfluchten Liegestühlen helfen. Ich würd’s ja selber machen, aber ich bin in Unterhosen.«

Einen nach dem anderen sammel ich die Liegestühle vor der Promenade ein. Nach einer Weile verlier ich die Übersicht darüber, wie viele es sind. Als ich zu müde zum Weitermachen bin, geh ich zurück zur Hütte und will fragen, ob es in Ordnung ist, wenn ich den Rest morgen mache. Er schläft. Ich möchte ihn nicht wecken.

Ich muss allein nach Hause gehen. Macht nichts. Das hab ich schon oft genug getan. Mir ist jetzt wenigstens warm. Und ich lebe und es ist eine sternenklare Nacht. Irgendwie dauert es länger als sonst, bis ich nach Hause komme. Kann sein, es liegt daran, dass es irgendwie nicht so scheint, als ob ich eine gerade Linie gehen kann.

Ich komm bei unserem Haus an, gerade als der Mann mit den schwarzen Haaren weggeht.

6. Kapitel

Neun Monate später wird mein Bruder Terry geboren.

Terry hier und Terry da, so geht das immerzu. Alle lieben sie Terry. Aber mir macht das nichts. Ich liebe ihn auch. Mich hat noch nie einer so angeguckt wie er und ich liebe es, wie er seine Hände bewegt. Er macht was, das sieht so aus, als ob er ein unsichtbares Klavier spielt, wenn er glücklich ist — und das ist er meistens.

Wenn er mal weint, kann ich ihn zum Aufhören bringen. Was ich mach, ist, ich halt ihm eine Hand unter den Hintern und die andere unter seinen Kopf und tu so, als ob ich ein Indianer bin. Und ich sing und tanz wie einer in einer ausgedachten Indianersprache.

Wenn ich das mach, wird er total still, so als ob er versteht, was ich sage. Ist schon komisch, ich versteh’s nämlich nicht.

Ich sing »Waja, wawa, waja wawa« mit ziemlich tiefer Stimme. Vielleicht bedeutet das »Klappe, Terry!« auf Cherokee. Das hab ich neulich Abend festgestellt, als er in seinem Bettchen angefangen hat zu brüllen. Ich hab Mum gerufen, aber sie war nicht da und Dad auch nicht.

»Muhum!«

Nix.

»Dahad!«

Nix. Müssen wieder mal in den Pub gegangen sein. Na, jedenfalls brüllt Terry sich die Lunge raus und die ganzen Zudecken hat er schon weggestrampelt, deshalb nehm ich ihn hoch. Er schnoddert über mein Hemd, macht aber nichts. Bei allen anderen würd mir das was machen, aber bei ihm nicht. Ich versuch Milch für ihn aufzutreiben. In seinem Bettchen ist eine Flasche, aber die hat er schon leer. Ich probier’s mit kaltem Tee, aber den will er überhaupt nicht und er wird lila.

Ich weiß nicht, wie ich drauf kam, für ihn Indianer zu werden. Es passierte einfach so. »Wej-jei jo ju« immer die Spülküche auf und ab.

Die ganze Zeit über guck ich ihm tief in die Augen. Die Tränchen kommen jetzt nicht mehr. Seine Wimpern sind ganz nass und die kleinen schwarzen Punkte in seinen Augen werden größer und größer.

All das lila Verschwollene schmilzt weg und sein Gesicht ist rund und blank wie der Mond. Ich mach eine kleine Höhle und falte meine Matratze halb zusammen.

»Das ist unser Wigwam«, erzähl ich ihm. »Ich bin der Indianerhäuptling und du bist mein Wickelkind, klar? Dein Name ist Lachende Wachskatze.«

Ihm macht es nichts aus, das Wickelkind zu sein.

»Wart mal, Tel. Roll nicht weg.«

Ich geh und hol ein Mars und schneid es in Scheiben mit meinem Taschenmesser.

»Essen vom weißen Mann. Du essen. Macht tapferen Terry Krieger.«

Er lutscht die Schokolade ab, aber er hat keine Zähne, deshalb saut er sich total ein mit dem Karamell. Es ist überall auf seinem Gesicht und in seinen Haaren.

»Terry, du sollst das runterschlucken, du Dreckfink.«

Ich mach ihn sauber, so gut ich kann. Er ist ziemlich glücklich in unserem Matratzenwigwam.

Ich erzähl ihm alles Mögliche. Von Cowboys und Miss Hudson und ich zeig ihm die Wachstiere.

»Dies hier ist eine Katze und das hier ist ein Schwein. Es sieht nicht aus wie ein Schwein, weil einer draufgetreten ist, aber es war mal eins. Dad hat es gemacht. Ich glaub schon, dass er dir eines Tages auch eins macht, wenn du fragst.«

Er kann noch nichts sagen. Er nickt nur.

Ich guck mal nach, ob Mum noch Kippen in der Schublade liegen hat, hat sie aber nicht. Ich finde ein paar alte Rizla-Papierchen, aber keinen Tabak. Doch wir haben Teeblätter. Ich streu sie in die kleine Falte im Zigarettenpapier und roll es mit meinen Daumen ein, damit die Blätter ganz fest gestopft sind, so wie ich es bei meinem Dad gesehen hab. Auf einer Seite anlecken. Dann das Ende eindrehen, damit nicht alles rausfällt.

Streichhölzer. Wo sind die Streichhölzer?

Bis ich welche gefunden hab, ist Terry schon im Wigwam weggeratzt. Seine Hände haben sich über seinem Kopf locker zu Fäustchen eingerollt und seine Beinchen sind gespreizt wie bei einem Welpen.

Die Kippe löst sich ein bisschen auf. Sie sieht eher aus wie eine Eistüte als wie eine Kippe. Ich muss sie zu viel geleckt haben. Aber weil wir keinen Klebestreifen haben, muss es so gehen.

Den Geruch von Streichholzköpfen, wenn man sie anreißt, finde ich herrlich. Ich steck mir die Kippe in den Mund. Mach sie mit einer wackeligen Hand an. Wuutsch!

Scheibenkleister! Es ist ein Teeblattfeuer! Die große blaue Flamme am Ende kriecht auf meine Nase zu. Ich saug und puste zur selben Zeit und würg an ‘nem Hals voll rauchigem Tee. Krümel von heißen PG-Tips fallen mir auf die Knie.

»Au! Scheiße! Au!«

Ich schmeiß die Kippe auf den Boden und trampel drauf, einmal, zweimal. Dann wird mir ganz schwindelig, ich mach das Fenster auf und kotz. Ich glaub, meine Lungen sind zusammengebackst. Noch mal kotzen. Puh, das ist besser. Junge, Junge.

Ich sink aufs Bett und krieg langsam wieder Luft.

Jeden Tag geht Mum mit Terry an den Strand und jeden Tag nach der Schule muss ich losziehen und sie da suchen. Sie liegt dann immer in ihrem Badeanzug da und raucht Weights und Terry sitzt da immer mit seiner blauen Schaufel und isst Sand. Er ist so braun gebrannt, dass er aussieht wie ein kleiner schwarzer Junge ohne das Kräuselhaar.

Meine Haare sind braun wie Dads. Der Mann, der mit uns ins Kino gekommen ist, der hatte sehr dunkle Haar, mein ich mich zu erinnern. Ich erzähl das John Sculley auf dem Weg zur Schule.

»Na und?«, sagt er.

»Na, wie kann das angehen, dass Terry nicht so aussieht wie ich?«

»Weiß nich, Mick. Vielleicht hat er ‘nen andern Dad.«

»Nee, hat er nich.«

»Na, vielleicht hast du ja ‘n andern.«

Das hat mich nachdenklich und verwirrt gemacht. Dann sauer.

»Nein, hab ich nicht. Harry ist mein Dad.«

»Woher weißt du das?«

»Das weiß ich eben, klar?«

»Haste deine Mutter schon mal gefragt?«

»Ja.«

Ich hab sie nie direkt gefragt, aber das würde ich ihm nicht erzählen.

»Wetten, du hast das nicht?«

Er bringt mich wirklich auf die Palme damit. Ich will ihn mir gerade vorknöpfen, als wir diese größeren Kinder mit Knallern spielen sehen. Piepmanscher.

Wir stehen da und gucken ihnen eine Weile zu. Sie sind schon ein ganzes Stück älter als wir und sie stehen auf dem Grasstreifen hinter den Spielarkaden. Was sie machen, ist: Knaller anzünden, dann wegwerfen. PENG!

»Was glaubst du, wo haben die die her, Mick?«

»Weiß nich. Ist noch ewig, bis Feuerwerksabend is, oder?«

»Ma fragen.«

Sie haben mitgekriegt, dass wir sie beäugen.

»Was guckt ihr?«

Das ist der Anführer. Der muss so zehn, elf sein.

»Wo habt ihr die Knaller her?«

»In ‘nem Schuppen gefunden.«

»Habt ihr noch mehr?«

Er hat Taschen voll davon. Und nicht nur Knaller. Er hat alle Sorten von Feuerwerk, Knallerbsen, Raketen, bengalisches Feuer. Waren von der Krönung übrig geblieben, meint er. Nicht weit von uns hatten sie ein Straßenfest gemacht, nur, wir waren nicht eingeladen gewesen.

»Komm schon, gib uns ‘nen Knaller, Macker.«

Der Anführer wedelt mit einem vor meiner Nase rum.

»Was krieg ich dafür, Brillenschlange? Haste Geld?«

Ich bin pleite und Johnny auch, deshalb ziehen wir nur die Schultern hoch. »Nö.«

»Dann verpisst euch.«

Wir wollen gerade gehen, da fangen sie an sich was zuzuflüstern. Dann rufen sie uns zurück.

»Ey!«

»Was?«

»Na, los denn. Hier, nehmt schon.« Er hält uns eine Hand voll Knaller hin und zeigt auf ein Loch in der Böschung.

»Wetten, ihr kriegt da keinen rein?« Das Loch ist ungefähr zwölf Fuß weg.

»Leicht.«

»Na, dann mach ma. Lass ma sehn.«

Johnny versucht’s und wirft daneben. Ehrlich gesagt, seiner macht nicht mal peng.

»Ha! Du Loddel. Meine Schwester kann das ja besser.«

»Das war ‘n Blindgänger!« Johnny sieht richtig bedient aus.

Ich bin dran. »Okay. Guckt euch das an!«

Ich schmeiß meinen Knaller und er fällt genau ins Loch. Ich kann’s kaum glauben.

»Ja!«, kreischt Johnny.

Es gibt einen gedämpften Bums. Im nächsten Augenblick kommt ein großer Haufen Bienen rausgeschwärmt. Die Großen verstreuen sich in alle Richtungen. Ich selber werf mich auf den Boden, aber die Bienen gucken alle Johnny an und er steht da wie ein begossener Pudel und kann gar nicht glauben, was passiert. Dann sticht ihn eine oben auf dem Kopf.

»Ahhhh! Arghhh!«

Er fällt hin, als ob er über einen Draht gestolpert ist, und er rutscht die Böschung auf seinem Hintern runter, mitten über ‘ne Glasscherbe.

»Arghhh!«

Das Letzte, was ich von ihm seh, ist, dass er mit einer Hand am Kopf und der andern am Hintern in der Ferne verschwindet, während das Blut an seinen Beinen runterläuft.

Am nächsten Tag kommt er nicht zur Schule. Wir haben nicht mehr Miss Hudson, wir sind aufgerückt in Mrs Willets Klasse. Sie sagt, dass Johnny rauf ins Krankenhaus musste, um genäht zu werden — und vielleicht sollten seine Freunde ihm eine Karte malen und ihm gute Besserung wünschen, weil er nämlich so schnell nicht wiederkommt.

Ich mach ‘ne klasse Karte, aber sie sagt mir, ich soll alle Bienen dadrauf ausradieren. Die Sache war, dass da so viele Bienen waren, und bis ich die wegradiert hatte, war keine Karte mehr da.

‘türlich, nun ist kein Johnny da, mit dem ich nach Hause gehen kann, und deshalb muss ich allein gehen. Joan hat Chorprobe, sagt sie jedenfalls. Ich glaub nicht, dass sie mich mag, ehrlich gesagt. Vielleicht weil ich ein Junge bin, vielleicht auch, weil ich stink. Kann beides sein.

Keine große Sache. Freu mich eigentlich sogar drauf. Auf dem Weg zur Schule trieb da ein kleines Boot verkehrt rum auf dem Teich. Es lag auf der Seite, als ob es heil gemacht werden müsste. Es musste irgendeinem Kind gehört haben, aber das hatte es liegen gelassen. Ich hatte keine Zeit reinzuwaten und es zu holen, weil Joan Angst hatte zu spät zur Schule zu kommen. Ich glaub nicht, dass sie wusste, dass ich mit John Knaller geworfen hatte. Wenn sie’s gewusst hat, hat sie jedenfalls nichts gesagt.

Den ganzen Tag hab ich mich gefragt, ob das Boot wohl noch da im Schilf treibt. Ich hab Pläne damit. Ich will es heil machen und anmalen. Miss Hudson hat mir ihren eigenen Pinsel aus ihrer Federmappe ausgeliehen. Ich hatte Mrs Willet gefragt, aber sie wollte mich keinen Schulpinsel mit nach Hause nehmen lassen, falls ich vergess ihn wieder mitzubringen.

Miss Hudson hatte einen pfirsichfarbenen Petticoat mit Spitzenkante an. Auf dem Nachhauseweg denk ich an den Petticoat und an das Boot, als ich hinter mir Schritte höre. Als ich mich umdreh, seh ich diesen Jungen von den Juniors, Robert Paisley heißt der. Ich weiß, es ist Robert Paisley, weil ich gehört hab, wie eine Frau von der Essensausgabe ihn angebrüllt hat, als er einem Mädchen auf dem Schulhof untern Rock geguckt hat.

»Hast du die Bienen gesehen?«, sagt er. »Hast du gesehen, wie sie Johnny gestochen haben?!«

»Kann schon sein.«

»Gehst du nach Hause oder bleibst du draußen zum Spielen?«

»Hause.«

Ich sag das, weil ich nicht will, dass er das Boot sieht. Wenn er es sieht, will er es vielleicht behalten, oder er weiß, wem es gehört, und sagt es. Er will wissen, wo ich wohn.

»An der Promenade. Shaftesbury Avenue.«

»Wusstest du, dass da unten bei den Bäumen ein Bach ist?«, sagt er.

»Wo?«

»Zeig ich dir. Da gibt’s ‘ne Elritze.«

»Was is ‘ne Elritze?«

Er guckt mich komisch an, als ob ich bescheuert bin oder so.

»Du weißt schon. Ein Fisch.«

Was? Ein großer Fisch? Ein kleiner Fisch? Ich hab keine Ahnung, also folg ich ihm rüber zu den Bäumen.

»Dadrin«, sagt er.

Ich knie mich hin und guck ins Wasser und Stocher mit einem Zweig. Ich kann was zappeln sehen, aber es ist kein Fisch. Es ist sein Spiegelbild.

»Ich seh was. Was is’n das?«

Er kniet sich neben mich. Er hat nix an! Er ist nackig! Er hat alles ausgezogen, sogar seine Schuhe. Es ist kalt und alle kleinen Haare auf seinen Armen stehen hoch.

»Zieh dich doch auch aus«, sagt er.

»Was machst du denn? Willst du schwimmen?«

»Nein. Ich zieh gern meine Sachen aus und spiel nackend.«

Er kauert sich zusammen und umschlingt seine Knie.

»Mach’s auch«, sagt er. »Komm schon.«

»Nein danke.«

Ich hab ein bisschen Schiss wegzugehen, falls er mir nachkommt, aber ich kann hier nicht bleiben. Nicht, wenn er so ist. Das ist nicht richtig. Ich steh auf, als ob gar nichts verkehrt ist, und bürste mir die Knie ab. Ich tu so, als ob ich nach noch mehr Elritzen ausguck, während ich meine Flucht plane. Er ist viel größer als ich.

»Kann keine Elritzen sehen. Ich muss los, Robert.«

»Warum?«

»Meine Mum.«

»Was ist mit der?«

»Sie wartet mit dem Tee.«

Er starrt mich an. Er atmet so schwer, als ob er Asthma hat oder so. Er sammelt einen Stein auf und fängt an damit zu spielen. Dann wirft er ihn mir ans Bein, richtig doll. Das brennt vielleicht.

»Aua. Wofür war das denn?«

»Ist doch nur ein Spiel!« Er wirft seinen Kopf in den Nacken und lacht wie ein Esel. Ich geh von ihm weg, ganz langsam. Meine Knie zittern. Ich rechne jeden Moment mit einem Stein am Hinterkopf. Nichts, bis jetzt.

Wenn ich mich schnell umdreh, wird er genau hinter meiner Schulter sein. Ich hör ihn atmen, aber es könnte genauso gut mein eigener Atem sein. Dann fang ich an zu denken, vielleicht stell ich mich nur blöd an. Vielleicht war das nur ein Spiel. Es war nur ein kleiner Stein.

Was macht er nun? Ich trau mich nicht zu gucken. Ich kann mir nur was vorstellen, und was ich mir vorstelle, ist vielleicht viel schlimmer, als was er in echt tut. Ich dreh mich nicht um, ich geh nur schneller und dann noch ein bisschen schneller, damit er nicht merkt, dass ich abhau. Plötzlich sagt mir alles, dass ich volles Rohr rennen muss, und ich pese den Hügel runter.

Ich renn den ganzen Weg bis zum Golfplatz und runter zum Teich, ohne stehen zu bleiben. Ich hab so fiese Seitenstiche und meine Brille ist ganz beschlagen. Ich schmeiß mich die Böschung runter und versteck mich.

Ist er weg? Ich späh durchs Schilf und halt nach ihm Ausschau, aber keine Spur von ihm. Ich mach mir Sorgen, wie ich morgen allein von der Schule nach Haus kommen soll, als ich mit einem Mal das Boot entdeck. Da ist es, genau mitten im Teich.

Ich zieh meine Socken und Schuhe aus und wate rein. Der Matsch am Grund fühlt sich ekelhaft an. Er saugt an meinen Zehen, also versuch ich es schnell hinter mich zu bringen. Ich grabsch das Boot und kehr wieder aufs Trockene zurück.

»Hallo, Mick!«

Es ist Robert Paisley. Er hat meine Schuhe. Er hält sie dicht an seinen Bauch und zeigt auf sie. Seine Sachen hat er immer noch nicht wieder angezogen. Wenn ich ans andere Ufer renn und nach Hause wetz, wird er mir doch wohl nicht hinterherlaufen, was? Nicht mit nichts an — oder?

»Bis später denn, Robert.«

Ich wink. Ich wink ihm zu und kann’s selbst nicht glauben, aber irgendwas in mir ist so bange, dass ich will, dass er denkt, ich bin sein Freund. Ihn bei Laune halten. Er winkt und ruft zu mir rüber: »Du hast deine Schuhe vergessen!«

Ich tu so, als ob ich ihn nicht hör, und spring und hops, so schnell ich kann, in die andere Richtung und versuch normal auszusehen. Irgendwie komm ich in einem Stück nach Hause mit dem Boot. Nur, ich hab keine Schuhe und Socken. Mum meckert mich an und ich will’s ihr erklären, aber es kommt raus wie ‘ne Lüge.

»Dieser Junge hat sie genommen. Er hatte nichts an.«

»Welcher Junge? Was war das für einer? Ein Bettler oder ein Landstreicher?«

»Nein. Er geht in unsere Schule.«

»Sieh zu, dass du sie zurückkriegst, sonst... Wo hast du das Boot her?«

»Gefunden.«

»Hast es nicht zufällig eingetauscht gegen deine Schuhe?«

»Nein.«

»Ach, was du nicht sagst.« Sie glaubt mir nicht.

»Bestimmt nicht. Ehrlich!«

Sie gibt mir eins auf die Ohren. Ziemlich komische Laune hat sie in letzter Zeit. Alle beide eigentlich. Ich glaub, das kommt, weil sie pleite ist. Sie putzt nicht mehr und Dad um Geld fragen mag sie nicht, glaub ich jedenfalls.

»Was nimmst du nun als Schuhe? Neue kriegst du nicht.«

Ich hab noch nie neue gehabt, also hab ich das auch nicht erwartet.

»Möcht nicht wissen, was dein Dad dazu sagt, wenn er kommt.«

Nicht viel, nehm ich an. Er sagt nicht viel in diesen Tagen. Die Dinge haben sich verändert. Sie sitzen nicht mehr auf demselben Stuhl, nicht mehr so wie vorher. Ich frag mich immerzu, ob’s daran liegt, dass ich ins Bett mach.

Vielleicht hatte Johnny Recht. Vielleicht ist mein Dad nicht derselbe wie Terrys. Das wär logisch. Mum hat mich nie so gemocht, wie sie Terry liebt. Nicht, dass mir das was macht. Terry mag mich sehr. Er läuft jetzt. Eigentlich läuft er schon eine ganze Zeit. Hab ich ihm beigebracht. Ich hab Scheiben von einem Mars im Zimmer verteilt und immer, wenn er einen Schritt in die Nähe von einer Scheibe gemacht hat, hab ich sie ein Stück weiter weg gerückt. Und bald hatte er es raus.

Das einzig Traurige ist, dass er nicht mehr sein unsichtbares Klavier spielt. Vielleicht heißt das, dass er groß wird. Na, jedenfalls gefällt es ihm, mir zuzugucken, wie ich mein Boot heil mach. Es hat ‘ne Wäsche gekriegt und ich hab’s auf dem Boiler getrocknet und nun will ich es heil machen. Ich hab sogar ein bisschen alte Farbe im Schuppen gefunden. Ist nicht unsere, aber ich glaub nicht, dass der Hausbesitzer sie vermissen wird. Leider ist sie grün und nicht pfirsichfarben.

Die Tür knallt. Es ist mein Dad. Ich hör, wie meine Mum ihn anmeckert. »Na, dann sag nicht hallo. Was ist los mit dir?«

»Mit meinem Auge ist was nicht in Ordnung.«

»Na, was denn? Mit dir ist doch immer was, nicht?«

»Woher soll ich das wissen. Bist schließlich kein Scheißarzt oder was.«

»Okay. Brauchst mir ja nicht gleich an die Gurgel zu gehen.«

Ich hör sie mit den Töpfen scheppern. Ich hab Schwierigkeiten mit dem Deckel von meiner Farbdose. Der ist rundrum festgeklebt. Ich hör meinen Dad brüllen.

»Hör auf, mit diesen Töpfen zu knallen. Lass sie stehen. Ich hab wahnsinnige Kopfschmerzen genau über diesem Auge.«

»Entschuldige, dass ich mich um dein Essen kümmere.«

Okay, jetzt hab ich den Deckel ab. Also, wo ist Miss Hudsons Pinsel? Terry hat ihn. Er kaut auf dem Stiel.

»Gib den Pinsel mal her, Tel.«

»Nein!«

»Na, komm schon, mein Freund. Ich will das Boot anmalen.«

Er schüttelt den Kopf. Ich fass den Pinselstiel an. Ich reiß ihn nicht weg oder so, ich versuch nur, ihm den abzunehmen.

»Gib her, Terry.«

Er dreht durch. Fängt an zu kreischen, weil er nicht will, dass ich ihn krieg.

Mein Dad bellt aus dem anderen Zimmer. »Hört auf damit, ihr beiden.«

Ich mach die Tür zu, damit er uns nicht hört. Terry lutscht wieder am Pinsel. Er macht ihn kaputt.

»Komm schon, Tel, gib mir den Pinsel.«

Ich bin richtig geduldig mit ihm, aber er gibt nicht nach.

Nun trampelt er mit den Füßen.

»Nein! NEIN! NEIN!«

Da nehm ich ihn mir. Seine Augen gehen ganz weit auf und er macht so ein richtig affenartiges Gekreisch. Plötzlich fliegt die Tür auf und mein Dad kommt anmarschiert und PENG! haut mir mitten ins Gesicht. Ich hab’s nicht mal kommen sehen. Ich dachte, er geht auf Terry los, weil er das war, der den ganzen Krach gemacht hat, aber nix. Er ist einfach auf mich zu und dann ZONG. Genau auf die Zwölf. Hat mich quer übers Bett gehauen.

Ich bleib liegen, wo ich hinfall, meine Arme und Beine in der Luft und mein Arsch auf dem Boden. Total zusammengefaltet und Blut läuft mir aus der Nase. Mein Gesicht tut nicht weh, aber was anderes tut so weh, als wenn’s mich umbringen will. Mir will das nicht in den Kopf. Er hat mir eins verpasst, wo ich doch keine Schuld hab. Ohne Warnung. Nix.

Und wo ist er jetzt?

7. Kapitel

Bestimmt ist meine Nase gebrochen.

»Nein, ist sie nicht. Nur geschwollen.« Mum guckt sie sich am Fenster an.

»Mum... ich hab den Krach nicht gemacht.«

»Ihr beide wart das, aber Terry ist noch klein.«

Ihre Augen sind ganz rot. In der Nacht hat sich der Bluterguss über mein Gesicht verteilt. Dad ist weg. Ich weiß nicht, wo.

»Er arbeitet.« Tut er nicht. Wie will er denn Laster fahren mit so einem Auge? Es muss richtig wehgetan haben, wenn er das gemacht hat, was er mit mir gemacht hat.

»Guck mal... was da passiert ist. Das hat nichts mit dir zu tun, Mick.«

»Wie kann’s denn dann angehn, dass meine Nase was draufkriegt?«

Darauf hat sie keine Antwort.

»Ach, du wirst es überleben«, sagt sie. »Dir fehlt doch nichts, oder?«

Ich nick. Aber mir fehlt doch was. Ich hab so einen Schmerz im Bauch, was komisch ist, weil er mich da überhaupt nicht hingehauen hat. Ein Schmerz wie ein voller Tiefschlag. Sie kann sehen, dass ich fertig bin. Ich wünschte, sie würde mich in den Arm nehmen, aber sie hält Terry, also kann sie nicht. Sie macht eine Blechdose auf und nimmt was raus.

»Hier haste. Willst ein Wagenrad?«

Eigentlich nicht. Ich will nur eins, weil ich was Schönes von ihr haben will. Um wieder gutzumachen, dass ich Schläge gekriegt hab.

»Danke.« Aber ich kann’s nicht essen. Es will nicht runter, und wenn ich mich noch so zwingen würde.

»Was ist los? Willst du’s nicht?«

»Kann ich’s mir aufheben?«

»Du kannst es im Bus essen.«

Mum und Dad haben Freunde in Rochford. Thelma und Ted. Sie haben da gerade ein neues Haus gekauft. Noch ist alles ein einziger großer Bauplatz mit all den neuen Häusern, die da hochschießen. Ich werde eine Weile bei ihnen bleiben. Sie hat nicht gesagt, wie lange. Sie gibt mir das Busgeld.

»Pass auf, dass du’s nicht verlierst, Mick. Steck’s in die Tasche mit dem Wagenrad, okay?«

»Wann komm ich nach Haus?«

»Du bist noch nicht mal da. Sie haben einen Sohn, Peter heißt er. Der ist so alt wie du. Du wirst ihn mögen.«

Das hat sie auch von Stephen gesagt.

»Kommst du und holst mich, oder Dad?«

»Mal sehen, nicht?«

Sie bringt mich in Hausschuhen zur Bushaltestelle. Weit ist es nicht, aber meine Tasche ist schwer. Ich hab dran gedacht, das Boot einzupacken. Das kann ich Peter zeigen, wenn ich nach Rochford komm.

Terry fängt an zu weinen, als ich in den Bus steig. Er streckt seine Arme aus. Er will mit. Ich seh an seinen Lippen, dass er meinen Namen sagt.

»Bis bald, Terry.«

Ich klopf ans Fenster. »Terry... bis bald!« Aber es packt ihn, er tritt und heult. Mum nimmt ihn unter den Arm, seine Beinchen treten die Luft wie bescheuert, das ist das Letzte, was ich von ihm seh. Armes Ding.

Mum hat mir einen Zettel für Thelma gegeben. Als ich ankomm, geh ich ihr den. Sie liest ihn schnell, zieht scharf die Luft ein und gibt ihn Ted.

»In Ordnung, Hase. Geh durch«, sagt sie. »Peter ist in der Küche.« Ich kann hören, wie sie auf dem Flur mit Ted flüstert.

»Harry muss ziemlich hart zugeschlagen haben. Das geht doch nicht, finde ich. Was sagst du?«

»Muss ihn auf die Palme gebracht haben, wenn er so was tut. So ist Harry doch nicht, oder?«

»Weiß man ja nicht, was, Ted?«

Peter spielt mit dem Stabilbaukasten am Küchentisch und isst dabei ein Marmeladenbrot.

»He, Peter. Was baust du?«

»Das ist ‘ne Spitfire.«

Er guckt hoch. »Mannomann. Wer hat das mit deiner Nase gemacht?«

»Mein Dad.«

»Warum. Was hast du gemacht?«

»Nichts.«

»Irgendwas musst du doch gemacht haben.«

Langsam mein ich, dass er Recht haben muss. Er hätte mich doch nicht einfach so geschlagen, oder? Ich zermarter mir das Hirn und versuch ‘nen Grund zu finden, damit ich es mir selbst erklären könnte.

»Ich hab ein Boot angemalt. Ich zeig’s dir, wenn du willst.« Ich hol das Boot raus.

»Oh, das ist toll. Wo hast du’s her?«

»Gefunden, im Teich bei unserm Haus.«

Er dreht und wendet es bewundernd. »Ich hab noch andere Farben. Airfix-Farben. Meinst du, die gehen auf Holz?«

»Glaub schon.«

Ich frag ihn, ob er ein bisschen Pfirsichfarbe hat, und erzähl ihm, warum. Er will, dass ich ihm mehr von Miss Hudson erzähl. Sein Lehrer ist ein alter Knochen, sagt er.

»Mrs Willet auch. Die wollte mir nicht mal ‘nen Pinsel leihen.«

Er geht auf eine andere Schule als ich. Ich erzähl ihm, dass ich Miss Hudsons Strumpfband gesehen hab, und er kichert wie sonst noch was. Dann kommt seine Mum rein. Er wird knallrot.

»Wie ich sehe, vertragt ihr euch«, sagt sie und macht mir ein paar Marmeladenbrote.

Noch nie in meinem ganzen Leben hab ich so viele Marmeladenbrote gesehen. Und sie sind mit Butter. Nicht Margarine. Meine Mum denkt wahrscheinlich, wir sind immer noch im Krieg.

»Bitte sehr, mein Hase.«

»Was... alle?«

»Na, iss nur, so viel du schaffst.«

Mein Appetit ist wieder da. Ich frag Peter, ob sie immer so viele Brote macht, und er sagt, ja, als ob das jeden Tag passiert. Ich zeig ihm mein Wagenrad.

»Die mag ich«, sagt er. Deshalb brech ich es in der Mitte durch. Ich mess nach, ob die Stücke auch gleich groß sind, sonst wär es nicht richtig. Wenn man nämlich einen Apfel hat und zwei Kinder, dann sollte jedes Kind eine Hälfte kriegen. Wenn nicht, dann wird einem das Haus von ‘nem Flugzeug zertrümmert.

»Da. Das ist dein Stück, Pete.«

»Oh. Danke.«

Ich bin pappsatt nach dem Wagenrad. Das Haus ist unglaublich. Es ist brandneu. Richtig sauber, und es hat haufenweise Möbel, Telefon und alles. Peters Mum legt ihre Hand auf meine Schulter.

»Komm mit nach oben, Mick. Ich geb dir was für deine Nase.«

Dieses Haus hat sogar ein Oben.

»Ich komme, Thelma.«

Sie will nicht, dass ich sie Thelma nenn, nur, ich war mir nicht sicher mit ihrem Nachnamen.

»Mrs Bracey.«

Sie sagt das aber nicht fies. Ich muss mich auf die Kante von der Badewanne setzen und sie holt eine Tinktur aus dem Schränkchen und Watte. Sie nimmt mir die Brille ab.

»Autsch.«

»Ach, du armer, alter Krieger.«

Die Tinktur stinkt.

»Das riecht ein bisschen«, sagt sie, »aber es wird helfen. Die Schwellung geht davon zurück.«

Sie streicht mit der Watte über meine Nase. Gute, feste Striche über mein ganzes Gesicht. Sie schüttelt traurig den Kopf und macht missbilligende Geräusche. Nicht wegen mir, wegen meinen Wunden. Die Watte ist danach schwarz.

»Ich weiß nicht«, seufzt sie. »Was für eine Geschichte!« Sie lässt ein Bad ein.

»Es ist doch noch nicht Bettzeit, was, Mrs Bracey?«

»Nein, aber dir geht’s besser nach einem Bad. Dann zieht die Tinktur besser ein.«

»Aber ich hab schon gebadet.«

»Wann?«

»Äh… — weiß nicht mehr. Aber ich hab schon mal.«

Sie lacht leise. »In diesem Haus baden wir jeden Abend. Ich hol dir ein paar von Peters alten Sachen. Die kann ich immer noch ein bisschen enger machen.«

Sie lässt mich zum Ausziehen alleine, was gut ist, weil ich nämlich ein bisschen scheu bin.

»Ich komm gleich zurück und wasch dir die Haare«, sagt sie, »es ist reichlich Seife da.«

Ich leg mich zurück und schließ die Augen. Von der Tinktur klopft mir die Nase, aber es ist so ein dumpfes Klopfen. Ganz schön eigentlich. Das Wasser ist nicht besonders tief, aber heiß, und die Hitze macht mich schläfrig. Die und die Brote.

Ich denk an Terry und frag mich, was er macht und ob er aufgehört hat zu weinen. Dann fang ich an zu weinen. Nicht, weil meine Nase wehtut, aber weil Mrs Bracey so nett ist. Vielleicht stand das ja auf dem Zettel. Meine Mum hat sie gebeten nett zu mir zu sein, weil es ihr Leid tut, was mein Dad gemacht hat. Das wird’s sein. Na gut, bald wird sie genug von mir haben. Mrs Bracey, mein ich. Dann wird sie anfangen, sich wie eine normale Mutter zu benehmen.

Ich mach mit dem Schwamm eine kleine Insel für die Seife und schuckel sie im Badewasser rum. Es ist vornehme Seife mit Schrift drauf — und rosa ist sie. Unsere Seife zu Hause ist gelb und hart.

»Wie kommst du voran, Mick?« Mrs Bracey kommt wieder und prüft meinen Hals.

»Dieses Stück ist immer noch trocken«, sagt sie.

Sie seift den Schwamm ein und schrubbt mir meinen Hals, die Unterseite vom Kinn, alles. Sie schrubbt Stellen, die noch nie zuvor geschrubbt worden sind, und die ganze Zeit gibt sie mir Kommandos.

»Heb deinen Fuß. Arme hoch. Bück dich.«

Kleine Hautfetzen treiben am Rand von der Badewanne. Das Wasser sieht aus, als ob jemand dadrin Kartoffeln geschält hätte.

»Ich glaub, ich wasch dir die Haare lieber im Waschbecken«, sagt sie und zieht den Stöpsel raus. »Und hoch mit dir.«

Ich halt mir die Hand über die Klöten, damit sie nichts sehen kann.

»Ach, nun hör aber auf«, sagt sie. »Ich hab das alles schon mal gesehen. Ich war mal Krankenschwester.«

Sie wickelt mich in ein großes, dickes Handtuch.

»Warm genug? Wie geht’s deiner Nase?«

»Klopft.«

»Ein gutes Zeichen. Dann wirkt die Creme.«

Sie hebt meine Sachen auf, tut sie in ‘ne Tüte und lässt sie aus dem Fenster fallen. Dann führt sie mich zu einem Hocker, auf den ich mich umgekehrt mit dem Hals gegen das Waschbecken setzen muss, und sagt: »Haare waschen.«

Erst untersucht sie mein ganzes Haar mit dem Läusekamm, scheitelt es und nimmt meinen Kopf unter die Lupe.

»Das ist... gut«, sagt sie und fängt an mich einzuseifen. Sie rubbelt so stark, dass ich denk, mein Kopf geht ab. Mir wird schwindelig davon und ich kann nicht besonders gut sehen ohne meine Brille. Sie zwirbelt sogar ihre Finger in meine Ohren. Als sie sie wieder rauszieht, ploppt es. Sie steht so dicht bei mir, dass ich das Talkumpuder unter ihren Armen riechen kann.

Sie gießt einen Krug Wasser über meine Haare. Kochend heiß.

»Tut mir Leid... war das zu heiß? Tut mir Leid, Hase.«

Dann gießt sie einen Krug kaltes drüber. Ich keuche.

»Zu kalt. Zu kalt!«

»Davon wird es schön und glänzend«, sagt sie. »Das hab ich in einer Zeitschrift gelesen.«

Sie macht ein anderes Handtuch um meinen Kopf und reibt heftig. Meine Lippen werden wie Gummi. Ich kann überhaupt nichts sehen. Sie zieht das Handtuch weg.

»Buh! ... So, nun wollen wir mal Nägel schneiden.«

Als sie mit mir fertig ist, fühl ich mich nicht mehr wie ich und ich seh auch nicht mehr wie ich aus. Sie hat mir das Haar anders gescheitelt, als ich das mach. Ich seh aus wie ein ziemlicher Affe, aber sie ist so zufrieden mit mir, dass ich nichts sage. Ich will ihre Gefühle nicht verletzen. In einem von Peters Pyjamas geh ich runter. Er grinst mich an.

»Hab dich gar nicht wiedererkannt. Du gehst doch noch nicht ins Bett, was?«

»Nö. Deine Mum sagt, ich soll nicht rausgehen mit nassen Haaren.«

»Deine Haare haben eine ganz andere Farbe«, sagt er. »Ich dachte, die wären braun.«

»Ich auch.«

Sind sie aber nicht. Nun, wo sie die gewaschen hat, sind sie fast blond geworden. Nicht wie die von meinem Dad, wenn der man nicht auch mal ‘ne gründliche Wäsche braucht und alles. Sie muss mir die ganze Farbe rausgewaschen haben.

»Siehst du das Gebäude da drüben?« Peter zeigt aus dem Fenster auf ein halb gebautes Haus.

»Hm.«

»Da treffen wir uns immer alle.«

»Wer?«

»Na«, sagt er, »ich, Brian Seaward, Tony Crowley, Kenny, Cottie und Barry Lucas. Nur, wir mögen Barry Lucas nicht.«

»Warum nicht?«

»Er hat sie nicht alle.«

Ich erzähl ihm, dass Paisley seine Sachen ausgezogen hat.

»Bäh«, sagt er. »Ist das ‘ne Tunte?«

»Was is’n ‘ne Tunte?«

»Du weißt schon. Er flattert mit den Handgelenken.«

»Ach ja, ich glaub, das war’s. Bestimmt einer von denen.« Ich hab keinen Schimmer, worüber er redet, aber das zeig ich nicht, weil er sonst denken könnte, ich bin ein Vollidiot.

»So einer ist Barry Lucas nicht«, sagt er, »er ist bloß nicht richtig im Kopf. Ich hab mal gesehen, wie er versucht hat einen Hund zu erhängen.«

»Was? Am Hals?«

»Hm.«

»Hat er ihn getötet?«

»Nee. Der Zweig ist abgebrochen. War ein großer Hund.«

Das gefällt mir überhaupt nicht.

»Wenn ich sehen würde, wie jemand versucht einen Hund zu töten, weißt du, was ich dann machen würde?«

Peter kann es nicht raten.

»Ich würd ihn totmachen.« Würd ich nicht in echt. Ich könnte niemanden töten, aber ich wollte, dass er wusste, wie Leid mir der Hund tat. Pete guckt nachdenklich.

»Hmm... Ich glaub nicht, dass irgendjemand Barry Lucas töten kann.«

»Was? Nicht mal Hitler?«

»Hitler kann das doch nicht. Der ist ja tot.«

»Ja, aber wenn er leben würde, könnte er doch Barry Lucas töten, nicht?«

Peter schüttelt seinen Kopf ernsthaft. »Ich hab meine Zweifel.«

»Peter... dieser Barry Lucas... ist der groß oder so?«

Peter schüttelt den Kopf. »Das glaubt der nur selber.«

Weit weg hör ich das Geräusch von Fensterscheiben, die eingeworfen werden.

»Das wird er sein«, sagt Pete.

8. Kapitel

Ich denk, mit Barry Lucas wird man am besten klarkommen, wenn man freundlich zu ihm ist und ihn nicht reizt. Also guck ich hoch zu ihm und lächel immerzu und verrenk mir den Hals.

»Alles klar, Barry?«

»Wer bist du? Ein Affenarsch?«

Er sitzt oben auf dem Firstbalken von einem unfertigen Haus und qualmt eine. Ich würd sagen, er ist etwa — wie alt? Dreizehn?

»Er ist neun«, sagt Pete.

»Aber er hat einen Schnurrbart.«

»Ich weiß. Und er hat Haare unter den Armen.«

Barry baumelt nun an den Kniekehlen vom Firstbalken.

»Guck ma, Affenarsch. Ohne Hände.«

»Wo hast du das gelernt, Barry?«

Er nimmt einen Zug von seiner Fluppe, während er weiter an den Kniekehlen baumelt, und beachtet mich nicht. Wenn er fällt, ist er tot.

»Lass ihn«, sagt Pete. »Wenn er nicht reden will, ist es das Beste, man beachtet ihn nicht.«

»Ich mag das nicht, dass er Affenarsch zu mir sagt. Warum nennt er mich so?«

»Vielleicht ist es deine Hose.«

»Das ist nicht meine Hose, das ist deine.«

Ich trag Petes alte. Er ist ein ganzes Stück größer als ich und wo seine Mutter die Taille eingenäht hat, steht jetzt der Hintern raus wie der von ‘nem Pavian. Pete entschuldigt sich.

»Sie ist nicht besonders gut im Nähen.«

»Ich dachte, sie war Krankenschwester. Krankenschwestern müssen doch Leute zusammennähen, nicht?«

»Hm, ja. Und Mick... stell dir mal vor, jemand hat sich die Hand abgehackt, dann näht sie die vielleicht an seinen Fuß, meinst nicht?«

Wir röhren vor Lachen.

»Und Pete... hör dir mal den an... wenn jemand mit abgehacktem Kopf kommt, dann würd sie den an seinen Hintern nähen.«

Pete krümmt sich.

»Und Mick...«

»Was?«

»Sieh dir bloß mal an, was sie mit deinen Haaren gemacht hat!«

Die Tränen rollen ihm nun das Gesicht runter. Meine Haare sollen eigentlich so nach vorne fallen, aber ihr hat es nicht gefallen, dass sie das tun. Nein. Was sie gemacht hat, ist: es mit Seife einreiben und hochkämmen und zurück, mit einer hohen Tolle oben. Wie eine Welle. Fühlt sich an wie ein Stück Pappe. Man könnte eine Murmel reinlegen und die würde nicht rausfallen.

»Willst du Murmeln spielen?«

Ein anderer Junge kommt zu uns. Brian Seaward. Er hat total weißes Haar und keine Wimpern. Groß für sein Alter. Er nimmt einen kleinen Lederbeutel aus seiner Tasche und klimpert uns damit zu, dann stößt er Pete an.

»Wer ist der?«

»Mick. Das ist Mick. Er wohnt bei uns.«

Brian hält mir die Hand hin, damit ich sie schüttel, was ich komisch finde, aber ich schüttel sie trotzdem.

»Alles klar, Brian?«

»Wer hat das mit deiner Nase gemacht?«, sagt er. »Barry Lucas?«

Pete antwortet für mich. »Nein. Er war in ‘ner Prügelei.«

Ich weiß nicht, warum er so für mich gelogen hat. Vielleicht dachte er, wenn die Leute wissen, dass mein Dad das war, wär mir das peinlich. Ich hab das Thema gewechselt.

»Ich hab keine Murmeln. Spielen will ich gern, aber ich hab keine.«

Brian zuckt mit den Schultern. »Macht nichts. Solange du sie mir hinterher wiedergibst. Spielst du mit, Pete?«

Pete nickt und wir beide folgen Brian. Er will den Platz aussuchen, an dem wir spielen. Das ist nur fair, wo das doch seine Murmeln sind und so. Plötzlich kommt ein Schrei von den Dachbalken.

»Ey, Seaward! Wo gehst du hin?«

Brian seufzt tief und schnalzt missbilligend mit der Zunge. Aber Lucas will ‘ne Antwort.

»Seaward. Wo gehst du hin, hab ich gesagt.«

»Murmeln spielen.«

»Warte.«

Wir gucken hoch. Barry Lucas hüpft den Firstbalken entlang wie ‘ne Krähe. Ich könnt schwören, er fällt. Tief drinnen hoffen wir alle, dass er das tut. Nicht weil wir ihm was Böses wünschen, aber wir wollen nicht, dass er mitspielt, und das wär ‘ne gute Art drum rumzukommen. Und es wäre aufregend, eine Leiche zu sehen mit echtem Blut.

»He, Affenarsch!«

Ich kann es wirklich nicht ab, dass er mich so nennt, und noch dazu vor den andern. Ich guck hoch. Er steht auf einem Balken, genau über meinem Kopf.

»Was?«

»Fang!«

Er springt. Es muss da mindestens 30 Fuß runtergehen. Ich denk, er landet auf mir drauf. Wenn er das tut, dann war’s das. Ich bin tot. Und wenn nicht? Dann bin ich auch tot, weil er mich wahrscheinlich umbringt, weil ich zur Seite gegangen bin.

Es kommt so: Er landet auf den Füßen, rutscht auf den Hintern und kickt ein Bein unter mir weg. Ich krieg keine Luft mehr. Pete fasst mir unter die Arme und zieht mich wieder hoch.

»Bist du okay?«

»Weißnich.«

Brian findet, ich bin ein bisschen blass geworden. Barry Lucas liegt da und tut so, als wär er tot mit verdrehten Augen und aufgeklapptem Mund. Er sabbert. Wir beachten ihn alle nicht und schließlich wälzt er sich so lang über den Boden, bis er ganz dicht an Brian dran ist. Dann streckt er seine Hand aus und bettelt um Murmeln.

Brian verteilt sie. Sie sind wirklich wunderschön, einige davon. Meine liebsten sind die durchsichtigen mit den grünen Schnörkeln in der Mitte und die ganz kleinen blanken. Die massiven mag ich nicht. Brian hat mir eine schmutzig weiße mit gelben Streifen drauf gegeben.

»Kann ich die eintauschen, Bri?«

»Warum? Die is gut.«

»Die sieht aus wie das Auge von ‘nem Blinden.«

»Ja, aber sie ist gut und schwer. Die ist klasse beim Treffen, Mick.«

Ich mag gar nicht, wie sie aussieht. Dieses Auge hab ich in meinen Eileen-Träumen gesehen. Am Ende tauscht Barry Lucas sie mir gegen eine schnörkelige, wofür ich dankbar bin.

»Klasse, Barry.«

»Schon in Ordnung, Affe.«

Diesmal hat er nicht Arsch gesagt. Nur Affe, was mich nicht stört. Vielleicht ist er doch gar nicht so übel. Wir fangen an zu spielen. Es ist ein bisschen windig und die Murmeln machen, was sie wollen. Rollen weg, wo wir sie auch hinlegen. Ich komm eigentlich ganz gut zurecht. Ich hab drei von Pete gewonnen und eine von Barry und nun bin ich hinter Brians großer her. Er nennt sie seine Kingy.

»Mach schon, kingy ihm eins!«, sagt Pete. »Das schaffst du leicht!«

Ich bring meine schnörkelige in Position und mach ein Auge zu. Ich will sie gerade anstoßen, als Barry mir genau ins Gesicht glotzt. Die Blindenmurmel hat er sich ins Auge geklemmt.

»Igitt.«

Ich treff nicht.

»Och, das war nicht fair. Habt ihr gesehen, was er gemacht hat? Was soll das, Lucas?«

Ich fühl den ganzen Ärger in mir durch meinen Körper brodeln. Ich bin erstaunt darüber, wie wütend ich bin, weil ich normalerweise nie so werd. Pete sieht ein bisschen ängstlich aus.

»Nicht so schlimm, Mick. Mach’s noch mal. Er kann’s doch noch mal machen, was, Bri?«

Aber darum geht’s nicht. Ich will jetzt Lucas fertig machen, oder vielleicht hat sich was angestaut in mir und Lucas bringt das Fass zum Überlaufen.

»Lucas, du blödes Dreckstück.«

Das hätte ich nicht sagen sollen, denn nun holt Lucas einen Stahlkamm aus seiner Jacke. Er hat das Ende von dem Kamm angespitzt wie einen Dolch. Pete zieht mich weg.

»Lauf, Mick. Schnell! Bevor er dich kämmt!«

Brian rafft seine Murmeln zusammen, während ich und Pete über das nasse Gras schlittern.

»Kommt er nach?«

»Weißnich... renn einfach!«

Ich und Pete tauchen in einer Baubude unter und kommen wieder zu Atem. Pete packt meinen Ärmel und gerät in Panik.

»Mick, wo ist Bri?«

»Ich dachte, er war hinter uns.«

Wir denken an das Schlimmste, als Brian in die Hütte schlendert. Er sieht richtig bedient aus.

»Was ist los, Bri? Hat er dich gekämmt?«

»Nein. Schlimmer.«

»Was denn?«

»Er hat meine Kingy gegessen.«

Einer nach dem anderen spähen wir aus der Tür und da hockt Lucas im Dreck und frisst Murmeln, als ob das Bonbons wären. Wir sitzen schweigend da und fühlen uns wie in der Falle. Pete sagt als Erster was.

»Was machen wir jetzt?«

Brian sagt, er muss los und sich die Klammer an seinen Zähnen feststellen lassen. Seine Mum wird mit ihm schimpfen, wenn er zu spät kommt. Vor ihr scheint er sich ziemlich zu fürchten, aber vor Lucas erstaunlicherweise nicht so sehr.

»Übrigens«, sagt er, »ihr hättet nicht so wegrennen sollen. Wenn ihr rennt, jagt er euch wie ein Löwe. Er ist nur nicht hinter euch beiden hergekommen, weil ich standhaft geblieben bin.«

Pete verzieht das Gesicht. »Du machst Witze, was?«

Er schüttelt den Kopf.

»Ihr hättet ihm nur ein Stück Schnur geben müssen oder so was.«

Ich frag ihn, warum denn das zum Teufel.

Brian zuckt mit den Schultern. »Schnur findet er gut.«

Lucas tut Brian Leid und Brian sagt, es ist kein Wunder, dass er so ist, wie er ist. Ich will unbedingt wissen, was mit ihm los ist, falls es ansteckend ist.

»Sein Alter schubst ihn herum«, sagt Brian. »Hat ihm einen Hirnschaden verpasst, als er klein war. Stimmt doch, nicht, Pete?«

Pete wirft einen Blick auf mich und sagt Brian, er soll die Klappe halten.

»Warum? Ist doch wahr. Weshalb machst du denn ›psst‹, was?«

»Halt’s Maul.«

»Nee. Und warum denn überhaupt?«

Brian versteht gar nicht, was er falsch gemacht hat, weil Pete ihm das nicht erzählen will, wenn ich dabei bin. Er zieht beleidigt ab. Pete macht sich bisschen Sorgen um seine Sicherheit.

»Vergiss es einfach, Brian. Ich hab’s nicht so gemeint. Sollen wir mitkommen?«

»Nicht nötig.«

»Na, aber was ist mit Lucas? Es ist sicherer, wenn wir zu dritt sind.«

Brian rümpft die Nase.

»Ich komm mit ihm klar. Außerdem will er dich kaltmachen, Mick. Du hast Blödmann zu ihm gesagt.«

Wir beobachten, wie er weggeht. Lucas guckt nicht mal hoch zu ihm.

Pete sagt, er könnte verstehen, warum Brian Barry Lucas respektiert. Barry ist wie ein Hund, den man nicht kennt. Wenn ein Hund bösartig wird, dann hat er keine Schuld, jedenfalls nicht, wenn er schlecht behandelt worden ist. Dann muss man einfach nur auf der Hut sein.

»Hm, aber hast du nicht Angst vor ihm, Pete?«

»Und du?«

»Nur wenn du die hast.«

Es ist aber eine aufregende Art von Angst. Ich fand es toll, als er von dem Balken runtergesprungen ist, doch ich konnte es gar nicht haben, dass er mich Affenarsch genannt und mich umgeschmissen hat. Er hat mich aber gar nicht mit Absicht umgeschmissen. Ich fand, es war mutig von ihm, von diesem Balken runterzuspringen. Tief drinnen, glaub ich, er hat das gemacht, um uns zum Lachen zu bringen, damit wir ihn lieber mögen.

Ich fand das sogar klasse, als er diesen Kamm rausgezogen hat, obwohl ich mir fast die Hosen voll gemacht hätte, weil ich dachte, er sticht ihn in mich rein. Eigentlich war ich sogar ein bisschen enttäuscht, dass er uns nicht verfolgt hatte. Ich glaub, wenn er mich verletzt hätte, dann hätte er es bestimmt nicht so gemeint. Das war eben seine Art zu spielen. Und welche Entschuldigung hat mein Dad?

»Pete.«

»Was?«

»Warum hat Barrys Dad ihn rumgeschubst?«

»War ‘n Alkie.«

Mein Dad trinkt nicht viel. Er geht in den Pub, aber er ist nie hinüber oder so. Er hat mich nüchtern geschlagen. Wenn er ein paar gehabt hätte, dann hätte ich es ja verstanden.

Barrys Dad ist jetzt tot. Wir fragen uns, wie Barry geworden wäre, wenn man ihm nicht von Anfang an den Schädel eingeschlagen hätte.

»Wahrscheinlich total langweilig«, meint Pete.

»Hm.«

Nun regnet es schon seit Tagen und wir sitzen meistens drinnen fest. Ich hab noch ein bisschen was am Boot gemacht, es lackiert und so.

Petes Dad, Ted, auch bekannt als Mr Bracey, scheint ganz interessiert dran zu sein.

»Das sieht gut aus«, sagt er.

»Danke.«

»Du hast ein Händchen für so was, finde ich. Was willst du werden, wenn du aus der Schule kommst?«

»Weiß nich. Vielleicht Liegestuhlmann.«

Petes Dad reibt sich das Kinn. »Liegestuhlmann? Hmmm. Macht nicht viel Spaß bei schlechtem Wetter. Was du brauchst, ist ein Handwerk. Eine richtige Ausbildung.«

Pete verdreht die Augen. Sein Dad arbeitet beim britischen Straßenbau. Er fängt an mir alles darüber zu erzählen, während ich dem Schiffsrumpf den letzten Schliff gebe. Peter trommelt mit den Fingern und zieht hinter dem Rücken seines Alten gelangweilte Grimassen.

»Es hat aufgehört zu regnen«, sagt er. »Wir können mit dem Skateboard raus. Kommst du, Mick?«

»Ich will nur das hier fertig machen.«

»Mach das doch später«, bettelt er.

Peter wohnt oben auf einem Hügel, wir holen uns also ein Brett, legen es auf einen Rollschuh, setzen uns drauf und fliegen die ganze Strecke runter.

»Steuer doch, Mick!«

»Wie?«

»Von einer Seite zur anderen.«

Bald hab ich’s raus. Es ist klasse. Aber ich kann nur sagen, ziemlichen Krach macht es, wegen den Eisenrädern.

Nach einer Stunde haben wir es so weit geschafft, dass alle Nachbarn uns angebrüllt haben.

»Haut ab, ihr Jungs.«

»Peter Bracey, ich weiß, wo deine Mutter wohnt!«

Am Ende ist keiner mehr da, dem wir noch auf den Wecker fallen könnten, deshalb beschließen wir, wieder zur Baustelle hochzugehen und ein Lager zu bauen.

Mr Bracey sagt, Harold Macmillan baut ein neues England nach dem Krieg. Keine Ahnung, wer das ist. Einer vom Bau, nehm ich an. Das Komische ist, so schnell, wie er die Häuser hinstellt, so schnell haben Jungs wie wir sie wieder runtergerissen.

So ham wir jedenfalls was zu tun, nich?

Ein Haufen Kinder sind schon da, als wir ankommen. Tony, Brian, Brians Bruder Kenny, Tonys Schwester Vivian und ein Typ namens Adrian Cottinton, kurz: Cottie. Von Barry Lucas ist nichts zu sehen, das heißt aber nicht, dass er nicht da ist.

Auf der anderen Straßenseite, vor einem von den fertigen Häusern, sitzt ein Krüppel im Rollstuhl in seinem Garten. Ich sag Garten, aber eigentlich ist es im Moment nur Matsch. Matsch und ein Weg und ein Zaun.

Cottie sagt »Mach schon, du bist dran« zu Kenny, aber Kenny will nicht machen, was Cottie da von ihm will. Cottie besteht drauf.

»Los! Sonst kannst du nicht bei unserem Lager mitmachen.«

»Los, Kenny«, sagt Vivian.

Ich frag Pete, was Kenny machen muss.

»Pass auf«, sagt Pete. »Das ist richtig komisch. Du lachst dich schief.«

Cottie schiebt Kenny also aus der Tür von unserem Lager in das matschige Ödland zwischen den halb fertigen Häusern und alle anderen feuern ihn an.

»Mach schon, Kenny!«

Kenny schlurft grinsend von uns weg. Ich weiß nicht, was er vorhat, und so, wie er aussieht, weiß er’s selbst nicht. Aber dann rennt er zu dem Mann im Rollstuhl hin, bleibt stehen und macht einen albernen Tanz vor ihm, dabei streckt er ihm zwei Finger entgegen. Der Kerl im Rollstuhl beachtet ihn nicht.

»Weiter, Kenny! Weiter, Kenny!«

Also grabscht Kenny sich ‘ne Hand voll Matsch und schmeißt sie an die Rollstuhlräder. Nun dreht der Mann sich um, droht Kenny mit seinem Stock, droht uns anderen mit seinem Stock und alle Kinder japsen und lachen. Die kleine Vivian stopft sich die Hände unters Kleid und ruft nur noch: »Hör auf, ich mach mir in die Hosen, ich mach mir in die Hosen.«

»Hab ich dir doch gesagt, dass es lustig ist«, röhrt Pete. »Ist doch lustig, nich?«

»Ja.« Und ich fang an zu lachen. Aber ich lach nicht über den Kerl im Rollstuhl. Ich lach, weil die andern lachen, das ist alles.

»Du bist dran«, sagt Cottie.

Ich lach mich noch immer kringelig. »Du bist dran, Mick«, sagt Pete, dem die Tränen das Gesicht runterlaufen.

»Was?«

Ich hör auf zu lachen. Was soll das denn heißen, ich bin dran? Ich will das nicht. Ich finde, das fühlt sich nicht richtig an, dem Kerl so was anzutun. Aber es kann ja nicht richtig gemein sein, wenn Pete das auch macht. Er ist in Ordnung. Er ist mein Freund.

»Wie kommt das, dass ich dran bin?«

»Alle anderen waren schon«, sagt Vivian.

»Nee, warn sie nich.«

»Doch. Vorher. Als du nicht da warst, Mick. Was ham wir gelacht«, sagt Tony. »Vivian hat ihm ihre Unterhosen gezeigt, nicht, Viv?«

Ich wende mich an Pete. »Mach du zuerst.«

»Nein. Ist schon in Ordnung. Du darfst.« Er lächelt fröhlich, als ob er mir einen Gefallen tut. Man kommt nicht drum rum, jedenfalls weiß ich nicht, wie.

»Mach schon, Mick.«

Ich hüpf zu unserer Tür raus und über das Ödland, als ob ich für meine Mum zum Einkäufen geh. Der Mann im Rollstuhl hat seinen Rücken zum Zaun. Was ich machen könnte, ist, hinlaufen und seinem Rollstuhl einen Schubs geben. Nicht um ihm wehzutun. Nur um den andern zu zeigen, dass ich kein Angsthase bin.

Ich red mir ein: Der Krüppel im Rollstuhl ist ein blöder Idiot... der Krüppel im Rollstuhl ist ein blöder Idiot, weil ich mich dazu bringen will, es zu tun. Nun kann er sich jeden Moment umdrehen. Ich fang an ihn zu hassen, weil er da rumsitzt und Teil von diesem Spiel ist. Weil er mir so was zumutet.

Jeden Moment kann er sich umdrehen und mir mit seinem Stock drohen. Vielleicht sogar, bevor ich zu ihm hinkomme, dann muss ich den Rollstuhl nicht mal anfassen. Das ist alles, was er tun muss... mit dem Stock drohen, dann lass ich ihn in Ruhe. Es ist ein bisschen wie »Herr Wolf, Herr Wolf, wie spät ist es?«. Nur ein Spiel.

Ich schleich mich noch ein Stück vor. Noch ein Stück... und noch eins. Ich will gerade die Griffe vom Rollstuhl runterdrücken, als sich zwei enorme Hände um meine Taille legen und mich hochheben.

»Hab ich dich, du kleines Miststück.«

Wer auch immer mich da hat, klemmt mich unter seinen Arm und rennt mit mir hinters Haus. Die Brille hüpft auf meiner Nase auf und ab und das ganze Blut läuft mir in den Kopf.

Ich kann jemanden brüllen hören. Dann merk ich, dass ich das bin. Argggh! Wo gehen wir hin?

Rundrum ums Ödland, an unserem Lager vorbei. Ich kann die andern nicht hören und sehen. Alles zischt verkehrt rum an mir vorbei. Ich kann kaum Luft kriegen und Peters Hosen rutschen mir runter. Ich versuch sie mit einer Hand hochzuziehen und mit der andern meine Brille festzuhalten. Das ist die übelste Karussellfahrt, die ich je gemacht hab.

Wir werden langsamer. Der Mann, der mich trägt, schiebt mit dem Fuß das Tuch vor der Tür einer Baubude auf und wirft mich auf einen Stuhl. Wir sind nicht allein. Der Kerl im Rollstuhl und zwei andere Männer sind da. Sie sehen aus wie er, nur jünger und ohne Bart. Er hat was, das aussieht wie ein angeklebter Bart.

Vielleicht sind das seine Söhne. Komisch. Ich hab gar nicht dran gedacht, dass er zu irgendjemandem gehören könnte, dass er eine Frau und Söhne hat. Ich dachte nur, er ist ein Krüppel.

Sie starren mich alle an und sagen nichts. Ich denk, sie werden mich umbringen. Ich weiß nicht, wohin ich gucken soll, außer weg.

Dann fängt einer von ihnen, nämlich der, der mich gepackt hat, an gegen mein Stuhlbein zu treten. Zack! Zack. Zack. Ich schwitz wie ein Schwein. Ich kneif meine Hinterbacken zusammen, falls ich mir einen in die Hose setz. Zack. Zack. Die Fäuste von diesem Typen sind so groß wie mein Kopf, würd ich sagen. Groß, schwielig, gelbe Daumennägel. Jeden Augenblick nun wird er den Stuhl umkippen. Das weiß ich.

»Warum macht ihr Kinder euch über diesen Mann lustig?«, sagt er total ruhig.

»Was?«

»Warum macht ihr euch über diesen Mann lustig?« Er legt seine Hand auf die Schulter des alten Mannes.

»Ich weiß nicht. Ich war das nicht. Das warn die andern.«

»Was?«

»Es warn die andern.«

Ich glaub, das war das Schlimmste, was ich sagen konnte, weil ich nun wie ein völliger Feigling dasteh. Ich bin ein Rüpel und ein Petzer.

Der Mann im Rollstuhl stützt seinen Kopf in die Hand und sieht mich nachdenklich an, mit schräg gelegtem Kopf, so als ob er versucht rauszukriegen, was ich denn für eine Art Tier bin. Er sieht nicht böse aus. Er sieht nur so aus, als ob er sich überlegt, was er mit mir machen soll. Oder was er mit mir machen lassen soll. Der Mann mit den Fäusten wie Kohlköpfe tritt wieder gegen meinen Stuhl. Diesmal bewegt er sich ein bisschen.

»Tut es dir Leid?«

»Ja.«

»Gut, dann sag ihm das.« Zack. Zack. Zack.

»Es tut mir Leid. Es tut mir Leid. Es tut mir Leid.«

Der Mann im Rollstuhl guckt mich an, als ob ich ‘ne Made in seinem Fleisch wär. Ich wider ihn an.

»Seht zu, dass ihr ihn loswerdet. Er stinkt.«

Seine Stimme klingt gelangweilt und leer und es ist ihre Leere, die mich aus der Bahn wirft. Ihm ist längst egal, was mit ihm passiert. Er wird mich umbringen lassen. Zwei von denen packen mich an den Schultern und ziehen mich aus dem Stuhl. Sie schleifen mich an die Tür. Ich hab wahrscheinlich nur noch ein paar Minuten zu leben.

»Bitte, erwürgt mich nicht, ich will nicht erwürgt werden, alles, aber nicht erwürgt werden.«

Ich bin nicht sicher, ob ich es laut sage oder nur denke. Sie lassen mich in den Matsch draußen fallen, auf meine Knie. Ich roll mich zusammen wie ein Knäuel und deck meinen Kopf zu. Was erwarte ich eigentlich? Totgeschlagen zu werden mit dem Stock von einem Krüppel? Die Rippen eingetreten zu kriegen von drei Paar Stiefeln, die größer sind als die von meinem Dad? Warum ich? Warum nicht Cottie oder Brian oder Tony?

Ich warte. Und während ich warte, trete ich ein Stück raus aus meinem Körper und seh mich um. Nun bin ich ruhig. Ich denk, was das für ein schöner Tag ist mit diesem Wetter. Kalt, aber klar. Ich seh diese kleine Nacktschnecke von einem Kind zusammengerollt im feuchten Gras liegen mit den halb runtergerutschten Hosen von seinem Kumpel, und ich denk, wie komisch der aussieht.

Ich kann drei Männer über ihn lachen sehen und einer von ihnen sagt: »Wenn einer von seinen Freunden unserem Dad Kummer macht, dann wird’s ihm Leid tun.«

Es ist wie ein Film, der in Zeitlupe läuft. Es ist nicht echt. Ich mach die Augen zu. Abblende. Pause.

Das Nächste, was ich weiß, ist, dass Barry Lucas mich schüttelt wie eine Ratte. »Bist du tot, Affe? Oder was?«

Ich bin nicht sicher, ehrlich gesagt.

9. Kapitel

Danach hab ich nie mehr jemand verarscht. Pete hat gesagt, all die andern dachten, ich war umgebracht worden. Sie hätten kommen und mich holen müssen, das wussten sie, aber sie hatten zu viel Angst, falls ihnen dasselbe passierte. Schönen Dank auch, Jungs. Der Einzige, der zu meiner Rettung kam, war Barry Lucas — und das auch nur, weil er was für tote Dinge übrig hat, glaub ich.

Er war ein bisschen enttäuscht, als er feststellte, dass ich noch immer atmete.

Mrs Bracey ruft mich in den Garten hoch. Sie hängt mein Laken an die Leine.

»Beunruhigt dich was, Mick? Das ist nämlich das zweite Mal diese Woche und eine Ewigkeit war alles bestens mit dir.«

Das Laken flattert herum und verkündet der ganzen Straße, was ich gemacht hab.

»Mir geht’s gut.«

Sie glaubt mir nicht, aber sie verfolgt die Sache nicht. Sie sieht mich nur an mit ihrem lieben Gesicht und den Klammern, die sie sich in den Mund gesteckt hat. Ich helf ihr mit dem Wäschepfahl.

»Tut mir Leid, Mrs Bracey. Ich kann wohl nichts dagegen machen. Ich hab so Träume.«

»Was für Träume?«

Ich erzähl ihr von dem Kopfzerquetschertraum. Sie hört gut zu.

»Ich möchte wissen, warum das so ist«, sagt sie. »Das hört sich ja fürchterlich an.«

»Ist es auch.«

Seit der Sache mit dem Rollstuhl ist es schlimmer geworden. Je mehr ich darüber nachdenk, desto öfter frag ich mich auch, warum ich das war, der erwischt worden ist. Ich hab überhaupt nicht damit angefangen und ich hab eigentlich rein gar nichts gemacht. Und wenn ich was gemacht hätte, dann nur, weil sie mir was verpasst hätten, wenn ich gekniffen hätte.

Das war wie mit meinem Dad, der mich geschlagen hat, rauf und runter. Ich hab den Krach doch nicht gemacht. Terry war das.

Und Mrs Pearce hätte niemals nur Stephen einen Apfel geben sollen und mir nicht. Das ist so, als ob ich auf diese Erde gekommen bin, damit ich ‘ne ordentliche Abreibung krieg. Das hab ich aber nicht zu Mrs Bracey gesagt. Ich wollte nicht, dass sie denkt, ich bin wehleidig.

»Vielleicht hat das was mit dem Flugzeugabsturz zu tun«, sagt sie. »Deine Mum hat mir davon erzählt. Die war ganz fertig mit den Nerven. Besonders wegen Stephen, der armen kleinen Seele.«

Zur Beerdigung war ein ziemlicher Haufen von Leuten gekommen. Die meisten aus der Straße, genauer gesagt, denn nicht nur Mrs Pearce und Stephen waren getötet worden.

Da waren noch zwei kleine Mädchen. Schwestern waren die. Sandra und Susan Carter. Ihre Mum war zum Friseur gegangen und hatte sie allein zu Haus gelassen. Die beiden hatten gerade Masern. Die Feuerwehrleute mussten sie mit Spaten aus ihren Betten ausgraben. Hat alles in der Zeitung gestanden.

Eine meiner Arbeiten war, das Zeitungspapier in sechs Rechtecke zu schneiden und auf eine Schnur aufzuziehen, damit es an einem Nagel neben der Toilette hängen konnte. An dem Tag nach dem Absturz war ein Foto drin von Sandra und Susan, die Rücken an Rücken auf einem Hocker saßen, lächelnd in weißen Kleidern und Schuhen.

Ich wollte die Seite gerade zerschneiden, als Mum mir die Schere wegriss.

»Lass das!«

»Was? Was hab ich denn gemacht?«

Ihr Gesicht war richtig blass. »Mach’s nicht... zerschneid sie nicht. Lass es einfach.« Sie drehte mir den Rücken zu und sah sich die Seite an, die sie mir weggeschnappt hatte. Dann ließ sie ihren Arm sinken und schluchzte in ihre leere Hand.

»Mum... du hast aber gesagt, ich soll die Zeitung zerschneiden, und ich wollte gerade...«

»Mit mir ist gleich wieder alles in Ordnung«, sagte sie. »Geh raus, bitte. Geh schon... Geh JETZT!«

Sie wischte sich ihre Augen und die Druckerschwärze machte einen großen schwarzen Strich darunter. Ich versuchte nicht zu lachen, was damit endete, dass ich ein Geräusch machte wie ein Esel. Sie sah so komisch aus und so traurig mit ihrem nassen, gestreiften Gesicht.

»Untersteh dich zu lachen! Du glaubst wohl, das ist komisch, was?« Sie wedelte mir mit Sandra und Susan vor der Nase rum.

»Nein.«

»Zwei kleine tote Mädchen. Ist das komisch?«

Sie warf eine Tasse nach mir. Sie ging nicht kaputt.

»Mum!« Ein paar Sekunden lang stand sie nur da. Dann ging sie hin und sammelte die Tasse auf, stellte sie wieder auf den Tisch und verließ das Zimmer.

»Wo gehst du hin? Geh nicht, Mum.« Sie war nämlich mal weggegangen, nach einer Brüllerei mit meinem Dad. Ich dachte, sie würde nie wiederkommen.

»Ich will mir das Gesicht waschen.«

Ihre Stimme brach bei den letzten Wörtern. Ich hab gehört, wie sie das Wasser laufen ließ, aber darüber konnte ich sie schluchzen hören, große, tiefe Schluchzer. So hatte ich es doch nicht gemeint, so sehr sollte sie doch nicht weinen.

Ich geh mit Mrs Bracey den Gartenweg wieder hoch.

»Stephen war dein Freund, nicht?«, sagt sie. »Bestimmt vermisst du ihn.«

Tu ich nicht. Ich hab ihn ja gar nicht richtig kennen lernen können, nicht? Was wusste ich denn schon von ihm, was? Er konnte mir nicht mal Leid tun. Ich hab’s wirklich versucht. Ich hab versucht bei der Beerdigung zu weinen wie alle anderen, aber da kam nichts. Ich glaub nicht, dass er so schrecklich war, dass er es verdient hatte, getötet zu werden, aber vielleicht war er das ja doch. Dass er tot war, machte ihn auch nicht netter.

»Deine Mum sagt, du hättest das sein können.« Mrs Bracey knipst eine verblühte Rose von einem Busch. Können oder sollen? Ich bin jetzt seit fast fünf Wochen hier. Keine Briefe, nichts. Es ist so, als ob sie mich völlig vergessen haben. Vielleicht sind sie umgezogen.

Wochen später sind die Sommerferien vorbei, ich geh wieder zur Schule und frag mich immer noch, was mit ihnen passiert ist. Ich wohn immer noch bei Pete, aber ich bin in meiner alten Schule, nur eine Klasse weiter, bei den Juniors.

Mein Lehrer ist ein Mann namens Mr Arnell. Johnny meint, er ist ein Schwuler, aber seine Schwester sagt, ist er nicht, er ist nur Franzose. Keiner kann fassen, wie ich gewachsen bin. Ich bin immer noch einer der Kleinsten in der Klasse, aber jedenfalls bin ich in Petes Hosen reingewachsen. Und ich bin eine Schuhnummer weiter. Mrs Bracey sagt, sie mästet mich für Weihnachten.

Na, ich sitz also im Schulspeisesaal mit meinen neuen Schuhen (Petes alten) und matsch Marmelade in meinen Grießbrei, als alle kleinen Borsten an meinem Hinterkopf anfangen zu kribbeln. Das waren mal Haare, diese Borsten, nur, Mrs Bracey hat sie abrasiert mit Mr Braceys Rasierapparat, um mich für das neue Schuljahr flott zu machen.

Mein Magen hat sich verknotet. Ich kann Schritte hören, die über den Holzfußboden kommen, und die hören sich an wie Mums. Ich bin sicher, sie ist es, aber ich wag nicht, mich auf mein Gefühl zu verlassen, kann ja sein, dass ich falsch liege. Mit dem Löffel in der Luft starr ich einfach weiter in meinen Brei, lausche und trau mich nicht zu gucken. Die Schritte kommen näher und näher, dann hören sie auf. Ich kann mich nicht rühren.

»Hallo, Mick.«

»Alles klar, mein Sohn. Was gibt’s denn zum Nachtisch?«

Es sind Mum und Dad. Ich starre auf meinen Teller.

»Weißnich. Grieß.« Ich kann sie immer noch nicht ansehen.

»Terry ist hier.«

Ihn kann ich ansehen. Terry! Ach, Terry! Jedenfalls denk ich, dass er es ist. Er ist so groß geworden. Er sieht gar nicht mehr wie ein Baby aus. Ein richtiges kleines Kind ist er.

»Sag Mick mal hallo, Terry.«

Terry weiß nicht genau, was er tun soll. Eine schreckliche Minute lang glaub ich schon, dass er vergessen hat, wer ich bin, dann sagt er: »Gib mir ma Mammelage, Mick, was?« Marmelade kann er noch nicht sagen.

Im Hintergrund hör ich die anderen Kinder flüstern. Warum sind seine Mum und sein Dad hier? Was ist passiert? Was hat er jetzt angestellt?

Ich kratz mit meinem Löffel Marmelade zusammen und geh ihn Terry zum Ablecken. Ich möchte ihn knuddeln, aber das kann ich nicht vor allen Leuten.

»Na«, sagt Mum, »freust du dich, uns zu sehen?«

»Was macht ihr hier?«

Das sollte kein Witz sein, ich wusste wirklich nicht, warum sie gekommen waren. Es war so lange her. Vielleicht war jemand gestorben. Sowie ich das gesagt hatte, gingen mir all diese Gedanken durch den Kopf und ich wünschte, ich hätte ihr diese Frage nie gestellt. Ich wollte die Antwort nicht wissen.

»Es ist was passiert.« Mum lächelt.

»Was?« Mir ist jetzt richtig schwindelig. Bum, bum, bum geht mein Herz.

»Das errätst du nie.«

Ich versuch’s nicht mal. Die Enttäuschung könnte ich nicht ertragen.

»Ich hab bloß in der Lotterie gewonnen.« Das hat sie so laut gesagt, dass der ganze Saal still wird. Ich schüttel den Kopf und hör nicht mehr damit auf.

»Hat sie, Junge. Sie hat in der Lotterie gewonnen. Wir wollen dich nach Hause holen.«

Dad legt beide Hände auf meine Schultern und drückt sie. Ich hab einen Kloß im Hals und kann nicht sprechen. Ich glaub, das kommt, weil ich tief drinnen gedacht hab, sie sagt, dass sie Eileen wiedergekriegt hat. Ein Lotteriegewinn ist nur ein weiterer Schlag ins Gesicht.

»Freust du dich?«

»Klar freut er sich, Connie. Sieh ihn dir an. Er kann nichts sagen, was, mein Sohn?«

Wenn ich es täte, würd ich losheulen. Ich freu mich über das Geld. Klar tu ich das. Aber ich hab mich dran gewöhnt, bei Peter zu wohnen, und ich hatte Mum und Tel und Dad in die hinterste Ecke von meinem Kopf geschoben, wo ich sie nicht so sehr vermisste und wo Dad mir nichts mehr tun konnte.

»Fünfundsiebzig Riesen, Mick«, sagt sie. »Fünfundsiebzig.«

Ich versuch mich auf das Geld zu konzentrieren. Ich versuch mir vorzustellen, wie fünfundsiebzig Riesen aussehen, aber ich schaff’s nicht. Ich kann mir noch nicht mal einen Riesen oder einen halben vorstellen. Ich steh von meinem Stuhl auf und schieb ihn lärmend unter den Tisch.

»Ey, Spicer! Wo willst du denn wohl hin, was?«

Das ist ein Klugscheißer vom Nebentisch. Ziemliches Großmaul, der. Eine Klasse über mir. Speisesaalaufseher. Und ich darf erst aufstehen, wenn er es mir sagt. Ich starre ihn an. Normalerweise hätte ich Angst, aber mein Dad steht hinter mir, und ich weiß, wie er hinlangen kann.

»Ich hab gesagt, wo willst du denn wohl hin, Spicer?«

»Raus... Ich geh raus. Wir haben in der Lotterie gewonnen und ich komm nicht wieder.«

Der Raum wird wieder ganz still. Dann, als ich mich umdreh und geh, kann ich hören, wie sie alle murmeln.

»Was hat er gesagt?«

»Er hat gesagt, er hat in der Lotterie gewonnen.«

»Kann doch nicht angehen, oder?«

Ich kann fühlen, wie sie mich beobachten, als ich rausgeh.

Johnny rennt mir hinterher.

»Stimmt es, was sie sagen?«

»Ja, stimmt, Johnny.«

»Kommst du nicht wieder, Mick?«

»Nein.«

»Oh.«

Er sagt das ganz beleidigt, als ob ich ihn enttäuscht hab. Ich weiß nicht, warum ich dachte, dass ich nicht wiederkomme. Mir schien nur, dass ich nun, wo ich reich war, machen konnte, was immer ich wollte. Was hatte es denn für einen Sinn, irgendwas zu lernen, ich brauchte jetzt ja keinen Job mehr. Ich war ein gemachter Mann.

Draußen steht ein Auto. Dad geht hin und fummelt an der Tür rum.

»Mum... jemand wird ihn sehen!«

Sie lacht. »Na und? Das ist unser Auto.«

Unser Auto. Einfach so. Wir haben ein Auto... einen Ford Anglia. Die Spicers haben ein Auto. Spicers haben keine Autos. Aber da steht es. Ich steig ein. Mein Spicer-Hintern sitzt im Spicer-Auto.

»Wie viel hat das gekostet, Mum?«

»Was?«

»Das Auto. Wie viel?«

Sie guckt meinen Dad an.

»Ach, zehn Shilling oder so«, sagt er.

Das scheint mir ein bisschen billig für so einen schönen Wagen. Ich mein, der ist brandneu, so, wie der aussieht.

»Dafür ist er doch gut, nicht, Mum?«

»Ach nein, wir haben es nicht gekauft.« Sie lacht. »Es ist gemietet. Dein Dad hat es gemietet.«

Er lacht jetzt auch. »Das kostet die Miete. Wir behalten es nicht.«

»Oh.«

Ich möchte dieses Auto wirklich gern behalten.

»Warum nicht? Warum können wir es nicht behalten, Mum?« Ich rede mit ihr, aber immer antwortet er.

»Wozu denn?«, sagt er. »Was sollen wir mit so einem Schrotthaufen. Nein, wir kriegen einen anständigen Wagen. Wir kriegen ein Lanchester-Drop-Head-Coupé.« Er tätschelt meiner Mum das Knie.

»Das ist ein mächtig sportliches Auto.«

»Pfoten weg«, kreischt sie. »Du willst mich nur wegen meinem Geld.«

Und er sagt ja.

Wir fahren ganz nach London.

»Warum denn, Mum?«

Er lässt sie nicht reden. »Deine Mum muss zur Bank.«

Sie muss zu einer besonderen Bank. Man kann nicht einfach zu der in Southend, nicht, wenn man in der Lotterie gewonnen hat.

Als wir nach London kommen, parkt Dad das Auto in der Holloway Road und Mum steigt aus.

»Tschüs. Dauert nicht lange.«

»Tschüs.«

Sie hat einen neuen Mantel und neue Schuhe. Ganz neu, mein ich. Vielleicht hat sie die auch gemietet und so. Wer weiß? Ich beobachte sie, als sie weggeht. Sie hat mich immer noch nicht gefragt, wie’s mir geht, aber ich nehm an, das spielt nun keine Rolle mehr. Wir sind reich, und wenn man reich ist, ist man glücklich.

»Wir sind reich, Terry«, erzähl ich ihm.

Ich bin froh, dass er bei mir hinten sitzt. Ich will jetzt noch nicht mit meinem Dad allein sein, weil ich ihn nicht einschätzen kann. Ich will nicht im Spiegel auf seinen Blick treffen, deshalb guck ich einfach die ganze Zeit aus dem Fenster und bete darum, dass Terry keine Zicken macht, denn wenn er das tut, könnte mein Dad sich ärgern und er wird denken, dass ich mal wieder Schuld hab.

»Hast du schöne Ferien gehabt?«, sagt er.

»War ganz in Ordnung.«

Das war es also. Ich war in Ferien gewesen. Hab mir ein paar schöne Tage bei Pete gemacht. Als ob das die Wahrheit wäre oder so! Na, vielleicht ist es das.

»Du bist in die Höhe geschossen.«

»Danke.«

»Du bist viel größer jetzt.«

Keine Ahnung, woher er das weiß, ich sitz nämlich. Dann legt Terry los.

»Dad, ich hab Hunger.«

»Schon gut, Terry. Terry, nimm die Füße von den Sitzen.«

»Warum?«

»Du machst sie ganz schmutzig.«

»Tu ich nicht, Dad«, brüllt er. »Dad. Ich tu das nicht.«

»Sei ein lieber Junge oder du kriegst keine Bonbons.«

Terry nimmt einen Fuß weg und lässt den anderen auf dem Sitz vor ihm liegen, nur um Ärger zu machen. Dad schüttelt nur den Kopf und grinst.

»Du kleines Miststück.«

Ich denk langsam, dass ich meine zerschmetterte Nase wohl geträumt haben muss. Das ist mein Dad. Mein richtiger Dad. Vor dem hat man keine Angst, er ist nett. Er würde mich nicht schlagen.

»Dad.«

»Ja, Mick.«

»Du weißt doch, das Boot, das ich aus dem Teich hab, nicht?«

»Was für ein Boot?«

Er hat es völlig vergessen. Vielleicht hat er auch völlig vergessen, dass er mich geschlagen hat.

»Ich hab es fertig bemalt. Ich zeig’s dir, wenn du willst. Ich hol’s mir von Pete, wenn ich nächstes Mal zu ihm in Ferien geh, soll ich?«

»In Ordnung. Womit hast du es angemalt? Lack?«

»Airfix-Farben. Pete hat ‘ne Menge davon.«

»Ja? Die sind gut. Gehen aber schwer vom Pinsel ab.«

»Hm. Man muss Terpentin nehmen, Dad.«

Ich kann’s gar nicht erwarten, ihm das Boot zu zeigen. Wenn Mr Bracey fand, ich hatte es gut gemacht, dann würde Dad es wahrscheinlich hinreißend finden. Vielleicht würde ich es ihm sogar schenken. Als Entschuldigung dafür, dass ich Terry zum Brüllen gebracht hab, als sein Auge wehtat.

»Da ist deine Mum, guck.«

Sie geht mit leichtem Schritt und sie sieht so glücklich aus. Sie winkt uns mit ihrem Portmonee und steigt wieder ins Auto, ganz außer Atem.

»Hast du’s gekriegt, Mum?«

Es muss ganz klein zusammengefaltet worden sein, denk ich, damit es in ihr Portmonee passt. Oder vielleicht hat sie den Rest in ihre Handtasche gestopft. Immerhin. Fünfundsiebzig Riesen? Das muss schon ziemlich gequetscht sein.

»Hast du’s gekriegt, Mum?«

»Nicht alles, Dummkopf. Nur hundert fürs Erste.«

»Nur!«, sagt mein Dad.

Sie macht ihr Portmonee auf und zeigt es uns.

»Mannomann.«

Sie nimmt eine Pfundnote raus und gibt sie mir. Ich hab noch nie vorher eine in der Hand gehabt. Sie fühlt sich schön und knisterig an.

»Da, nimm, Mick.«

»Was? Zum Behalten etwa?«

»‘türlich zum Behalten.«

Sie kann gar nicht fassen, was ich für ein Gesicht mache.

»Sieh ihn dir an, Harry!«

Mein Dad lacht. »Was willst du dir kaufen, mein Junge?«

Ich weiß es nicht. Ich weiß nicht, was ich kaufen will. Ich hab bis jetzt immer nur Pennys oder Sixpence und so gehabt, außer dem Zeug, das ich in den Büschen gefunden hab, und sogar das waren meistens Kupfermünzen.

»Reicht das für ein Spielzeuggewehr?«

Dad sagt, das reicht für drei Spielzeuggewehre. Ich will nur eins, aber das will ich unbedingt.

Als wir wieder in Southend sind, bitte ich ihn, mich beim Laden rauszulassen. Der Ladenbesitzer will gerade schließen, aber ich wedel mit meiner Pfundnote und er nickt mit dem Kopf. Geld öffnet Türen.

Ich kauf ein Spielzeuggewehr, einen Haufen Zündplättchen und ein Pistolenhalfter und er gibt mir immer noch eine Menge Wechselgeld zurück.

Ich sitz auf der Mauer und leg mein neues Halfter um. Ich lade die Zündplättchen und duck mich hinter eine Mauer. Als der Ladenbesitzer zum Abschließen rauskommt, schieß ich auf ihn.

»Pi-au! Pi-au!«

»Und dir auch einen schönen Abend, Jungchen«, sagt er. Was, ich? Ich bin der, der am schnellsten zieht in der Shaftesbury Avenue.

10. Kapitel

Es hat nicht lange gedauert, das Pfund auszugeben. Hab ‘ne Menge Zündplättchen gekauft und den Rest als Mars vertilgt. Seltsam. Ich hätte gedacht, wir wären inzwischen in ein vornehmes Haus gezogen, sind wir aber nicht. Und das Auto ist auch wieder weg.

Mum hat noch mehr neue Kleider gekriegt. Musste sie auch, sie wird so fett. Sogar meinem Dad ist das aufgefallen.

»Ey... Dicke!«, und er klatscht ihr auf den Hintern. Nicht doll oder so. Nur so, dass sie ein bisschen mit ihm schimpft. Dabei hat sie aber gelacht.

Sogar ich bin jetzt dicker, wo wir richtiges Essen kaufen. Neulich hatten wir sogar Speck. Mum hat eine Weile gebraucht, sich an das gute Zeug zu gewöhnen. Zuerst ist ihr davon schlecht geworden, aber nun fehlt ihr nichts mehr.

Es kommt mir vor, als wäre es schon eine Million Jahre her, seit ich bei Pete gewohnt hab. Ich frag Mum, warum wir nicht in seine Nähe ziehen, nach Rochford. In Petes Gegend. Da sind nur neue Häuser. Alle mit Toiletten innen und richtigen Küchen und Badewannen, die sich füllen, wenn man nur die Hähne aufdreht, und die sich leeren, wenn man den Stöpsel rauszieht. Das ist doch wohl besser, als alles mit ‘nem Krug zu machen.

Wenn wir eins von diesen Häusern kaufen würden, dann könnte ich mein eigenes Zimmer haben und müsste nicht mehr mit Terry teilen. Nicht, dass es mir was ausmacht, mit Terry zu teilen, es ist nur so, dass er an den kleinen Holzmodellen rumfummelt, die ich gemacht hab. Er macht sie ja nicht mit Absicht kaputt, aber hin sind sie und das ist ziemlich ärgerlich.

»Bei dir ist es immer nur haben, haben, haben«, sagt Mum.

»Das ist doch nicht nur für mich, oder was? Das ist doch für uns alle. Und jetzt, wo du das Geld gewonnen hast...«

Sie verdreht die Augen. »Geld, Geld, Geld. Hör endlich mit dem Geld auf«, sagt sie, »und leg diesen Kricketschläger weg, bevor du was umreißt.«

»Spiel mit mir. Komm schon.«

»Frag deinen Dad.«

»Der liest die Zeitung. Er will nicht. Spiel doch, nur ein paar Runden.«

»Ich bin zu müde.«

»Nur ein paar... bitte?«

»Ach, um Gottes willen.« Sie wirft das Geschirrhandtuch hin. Langsam wackelt sie die Treppe runter, als ob sie schmollt, und sie schleudert ihre Schuhe weg ins Gras.

»Die bringen mich um. Wo soll ich denn stehen?«

»Wirfst du oder schlägst du?«

»Wie soll ich das wissen?«

»Geh an dieses Ende.«

Sie braucht eine Ewigkeit. Ich merk, dass sie nicht spielen will. Mit dem Schläger mach ich eine kleine Falte in den Rasen.

»Lass das. Du machst das Gras kaputt.«

»Das muss ich machen. Das ist die Falte. Das macht man beim Kricket.«

»Was? Das Gras ruinieren? Kannst du da keinen Stock hinlegen oder was anderes?«

Mütter. Was wissen die schon von Kricket!

»Wirf schon, Mum.«

Sie schnalzt mit der Zunge. Sie wirft den Ball und er fliegt hoch in die Luft und landet in einem Rosenbusch.

»Mu-hum!«

»Was? Du hast gesagt, ich soll werfen.«

»Aber so doch nicht. Du musst ihn flach werfen, so.«

Ich zeig es ihr, nehm Anlauf und werf einen eingebildeten Ball. »Du musst auf den Dreistab zielen!«

»Ich renn nicht so rum«, sagt sie. »Ich werf ihn, aber ich renn nicht rum.«

Ich versuch den Ball aus dem Rosenbusch zu kriegen und ein Dorn bleibt in meinem Pullover hängen.

»Mum... ich häng fest.«

»Nicht ziehen. Du machst ein Loch in die Wolle.«

»Macht doch nichts. Du kannst mir einen neuen kaufen. Wir sind doch reich, nicht, Mum?«

Dad steckt seinen Kopf aus dem Fenster. »Telefon«, ruft er.

Es ist nicht unsers. Es steht im Hausflur. Alle benutzen es. Man muss Geld reinstecken wie in die Spielautomaten. Mum runzelt die Stirn, dann sieht sie zu, dass sie reinkommt, so als ob sie nicht schnell genug von mir wegkommen kann.

»Mum. Du hast doch gesagt, du spielst!«

»Das Telefon«, sagt sie.

Ich versuch mich selber von dem Dorn loszuhaken, aber ich kann es nicht. Deshalb versuch ich mich aus dem Pullover rauszuwinden, während der noch immer am Busch hängt. Meinen Kopf hab ich eingezogen wie eine Schildkröte. Die Welt sieht wahnsinnig komisch aus durch die gestrickte Wolle. Ich schaff es, einen Arm aus dem Ärmel zu ziehen, den Kopf immer noch drinnen, aber dann verhakt sich der andere Ärmel an einem Dorn und ich kann nicht rückwärts rauskommen. Ich steck in der Falle. Das macht mir ziemlich Angst, weil ich nicht richtig sehen kann und mein Gesicht schmort.

Plötzlich tritt mir jemand in den Hintern. Es ist Terry.

»Dad sagt, komm schnell. Mum muss los ins Hospikal. Was machst du da?«

»Such meinen Kricketball.«

»Oh. Darf ich mitspielen, Mick?«

»Hak mich los.«

»Nur, wenn du mich mitspielen lässt.«

»Hm, okay, Terry. Wer war das am Telefon?«

»Nan irgendwer.«

»Nan wer?«

Er weiß es nicht.

»Nanoo, Nanoo.«

Er hat geschickte Finger für sein Alter. Er enthakt den Dorn, ich winde mich aus meinem Pullover und lass einen Teil davon am Busch zurück. Dad brüllt uns an, wir sollen reinkommen. Terry schmollt.

»Aber wir spielen Kricket. Mick sagt, ich darf.«

Dad sieht nicht gerade zufrieden aus, deshalb gehen wir rein.

»Komm, Tel.«

»Das ist nicht gerecht.«

»Nein, das weiß ich auch. Warum muss Mum ins Krankenhaus, weißt du das?«

»Sie kriegt ein Baby.«

Nie erzählt mir einer was. Dad sagt kaum was im Bus zum Krankenhaus. Und Mum sagt nur: »Warum haben wir das Auto zurückgegeben?« Immer und immer wieder. Sie hat geweint.

»Mum. Warum hast du mir denn nie was von dem Baby erzählt?«

»Ich dachte, du wusstest das.«

»Nee, überhaupt nicht. Warum hast du nichts gesagt?«

Sie zuckt die Schultern und beißt sich auf die Lippe. Sie fasst sich immer an den Rücken.

»Wer ist Nan, Murrt?«

Mein Dad wirbelt herum und schreit mich an: »Los, setz dich zu Terry. Los!«

Tel ist vorne im Bus. Er tut gern so, als ob er der Fahrer wäre. Da sitzt er und benutzt die Metallrückenlehne wie ein Steuer und macht dabei Busgeräusche.

»Frag mich, wo ich hinfahr, Mick.«

»Nein... ich denk nach.«

Ich denk, was, wenn Mum dieses Baby dem Lumpensammler gibt, wie sie’s mit Eileen gemacht hat.

»Mach schon, Mick! Sag: ›Fahren Sie zum Pier?‹ Ich bin nämlich der Fahrer.«

»Fährst du zum Pier?«

»Nein, tu ich nicht.«

Also, ich nehme an, sie musste Eileen weggeben, weil sie das Geld brauchte. Sie musste mich durchfüttern. Sonst hätte sie sie sich nicht vom Hals geschafft, sie hat sie bestimmt geliebt. Wie könnte sie denn ihr eigenes Baby nicht geliebt haben?

»Ich hab gesagt, ich fahr nicht zum Pier, Mick. Du musst jetzt was anderes raten.«

»Was?«

»Sag: ›Fahrn Sie zum Hospikal?‹ Los, sag schon!«

»Ich weiß, dass du zum Hospital fährst. Und es heißt Hospital und nicht Hospikal. Red ordentlich.«

»Stimmt ja nicht. Das heißt Hospikal. Mum, das heißt doch Hospikal, nich? Mick sagt, so heißt das nicht.«

Dad stiert uns wütend an. »Haltet die Klappe, ihr beiden, oder ich knall eure Köpfe zusammen.«

Alle im Bus starren meinen Dad an. Er starrt zurück.

»Was gibt’s hier zu gucken?«

Alle gucken weg. Ich möcht wissen, ob Eileen ausgesehen hat wie Dad. Fünf wär sie jetzt, wenn sie noch lebte. Wenn sie noch lebte? Wenn. Plötzlich hab ich einen wunderbaren Gedanken. Vielleicht ist sie am Ende doch nicht tot. Diese ganze Zeit hab ich gedacht, sie ist vom Lumpensammler zu Kleister gemacht worden, aber er könnte sie nur von Mum gekauft haben, weil seine Frau keine Kinder kriegen konnte oder so.

Sie ist irgendwo da draußen. Ein kleines Lumpensammlermädchen. Ich versuch sie zu finden und nehm sie dann mit nach Hause zu Mum. Weil wir jetzt reich sind. Wir können sie uns leisten. Das wär doch was... Meine eigene kleine Schwester!

Darüber nachzudenken ist so aufregend für mich, dass ich im Krankenhaus nicht mal tschüs zu Mum und Dad sage. Sie sind mit der Krankenschwester weggegangen und haben uns im Wartezimmer gelassen. Ist schön da. Ist ganz für kleine Kinder zurechtgemacht mit einem Schaukelpferd und alten Puzzlespielen. Terry holt das Letzte aus dem Pferd raus.

»Guck mal, ich, Mick. Ich bin Roy Rodders.«

»Pass auf. Du fällst noch runter.«

Na, wenn er runterfällt, dann besser hier als anderswo, nehm ich an. Für ihn tu ich so, als wär ich ein Indianer, schleich mich von hinten an und heul ihm ins Ohr. Ich versuch hinten aufzuspringen und ihn niederzuringen, aber das Pferd ist zu glitschig.

Nach einer Weile wird uns das Pferd langweilig, also stecken wir uns abwechselnd den Papierkorb an den Hintern und tun so, als wären wir Schnecken. Derjenige, der den Papierkorb nicht hat, muss die Nacktschnecke sein. Auf diese Weise machen wir Rutschrennen immer um die Stühle rum.

Inzwischen hab ich drei Puzzles zusammengesetzt, alle mit fehlenden Teilen. Es ist nach drei und wir kriegen Hunger. Wir sind schon ewig hier und unsere Essenszeit sonntags ist längst vorbei.

»Mick, wann gehen wir nach Hause?«

»Weißnich. Wenn Mum das Baby gekriegt hat.«

»Ich bin am Verhungern. Ich will ein Mars.«

»Du musst warten. Ich hab kein Mars.«

Ich versuch ihn abzulenken. »Was willst du lieber, einen kleinen Bruder oder eine kleine Schwester?«

»Ich will ‘n Mars!«

Mit Terry ist nichts anzufangen, wenn er hungrig ist. Für gewöhnlich ist er ein liebes Kind, aber wenn er hungrig ist, kann er einem auf die Nerven gehen.

»Pass auf, Terry. Da ist ein Polizist.«

Stimmt sogar. Und eine Polizistin. Vielleicht besuchen die einen Dieb. Terry verkrümelt sich hinter einen Stuhl, bis sie weg sind. Dann fängt er wieder an.

»Wann gehen wir nach Hause, Mick?«

Wir sind hier wirklich schon ewig. Alle Besucher gehen jetzt nach Haus.

»Dauert nicht mehr lange, Tel.«

Eine Stunde später sitzen wir immer noch da wie bestellt und nicht abgeholt. Dann kommt eine Krankenschwester vorbei und sagt uns, wir sollen aufhören mit der Gardine zu spielen.

»Was macht ihr hier, Kinder?«

»Warten auf unsere Mum.«

»Welche Abteilung? Lass die Gardinen in Ruhe.«

»Weißnich. Sie kriegt ein Baby.«

»Und wie heißt du?«

»Ich bin Mick. Und er ist Terry.«

»Dein Nachname?«

»Spicer.«

Sie runzelt die Stirn. »Spicer? Bist du sicher?«

Sie geht in die andere Richtung und lässt mich ein bisschen verwirrt zurück. Terry zieht an meinem Arm.

»Mick, geht sie jetzt das Baby holen?«

»Weißnich, Kumpel.«

»Lässt sie es mich dann halten? Ich lass es auch nicht fallen oder so. Ich bin stark.«

»Wenn du dich auf einen Stuhl setzt, lässt sie dich vielleicht. Solange du nicht rumhampelst.«

»Ich hampel nicht.«

Weiß der Himmel, wo die Schwester hin ist. Terry wickelt sich in die Gardine ein.

»Mick, wie nennen wir das Baby denn?«

»Janice oder so. Vielleicht auch Carol.«

»Und was, wenn es ein Junge ist?«

»Vielleicht wie Dad.«

Er denkt darüber nach und guckt mich an, als ob ich blöd bin.

»Man kann das doch nicht Dad nennen.«

»Nein, Doofmann. Wir geben ihm denselben Namen wie Dad: Harry.«

Die Krankenschwester schleicht sich von hinten an.

»Die Gardinen!«

Terry wickelt sich aus. Zu meinem Erstaunen lacht sie.

»Da hab ich dir einen Schreck eingejagt, was? So, und was soll all dieser Unsinn über Mütter, die Babys kriegen? Eine Mrs Spicer gibt’s hier nicht.«

Ich dachte, sie macht immer noch Spaß. »Doch, ist sie wohl. Sie ist mit meinem Dad reingegangen. Er ist Mr Spicer.«

»Das will ich doch hoffen«, sagt sie. »Ab mit euch.«

»Was?«

»Ab mit euch. Geht nach Hause. Das ist kein Spielplatz.«

Ich krieg langsam ein richtig schreckliches Gefühl. Sie schubst uns praktisch aus dem Wartezimmer raus. Nicht wütend oder so. Sie glaubt nur nicht ein Wort von dem, was ich sage.

»Ich will meine Mum sehen.«

»Sie ist nicht hier.«

»Ich will zu meinem Dad.«

Ich geh einen Schritt zur Seite und versuch an ihr vorbeizukommen.

»Nicht hier... Wo willst du hin?«

»Muss aufs Klo.«

Sie stößt die Toilettentür für mich auf und ich tauch unter ihrem Arm durch und zieh Terry hinter mir her.

»Ich muss nicht, Mick. Ich war schon, bevor wir losgegangen sind, weißt du?«

Ich denk, die Krankenschwester lässt die Tür nie los.

»Sofort raus hier, wenn du fertig bist, bitte«, sagt sie.

Ich geh in eine von den kleinen Kabinen und setz mich auf die Kloschüssel. Terry ist mit mir dadrinnen.

»Du hast deine Hosen nicht aus, Mick. Das musst du aber.«

»Psst.«

»Warum?«

»Ich tu nur so, als ob ich muss, damit diese Krankenschwester weggeht. Dann such ich Mum.«

»Oh. Und wenn die Schwester nicht weggeht?«

»Das tut sie schon, wenn sie glaubt, dass ich wirklich muss.«

»Dann furz.«

»In Ordnung.«

Doch ich konnte ums Verrecken nicht. Terry krümmt sich vor Lachen.

»Halt die Klappe... sie hört dich. Wenn du so schlau bist, dann furz du doch, Terry.«

»Einen kurzen oder ‘nen langen?«

»Irgendwas, muss nur laut sein, okay?«

Terry macht sich bereit. Zuerst kichert er vor Anstrengung. Dann wird ihm klar, wie wichtig seine Aufgabe ist, und seine Miene entspannt sich.

»Denk dran, Tel, du tust es für Mum.«

Er salutiert vor mir wie ein Soldat, hält sich die Nase zu, beugt die Knie und legt los. Es fängt mit ein paar kleinen Pupsern an, so als ob es sich irgendwie steigern will oder so, und dann kommt so ein langes Pfeifen, gefolgt von einer Bombe aus dem Zweiten Weltkrieg. Die Krankenschwester macht die Tür zu. Es hat geklappt. Ich zieh die Spülung und zause ihm durchs Haar. Er sieht erschöpft aus, aber glücklich.

»Der war sehr schön, Terry. Hörte sich an wie ein echter Schiss.«

»War’s auch.«

Er steht mit gekrümmten Beinen da und zieht ein Gesicht.

»Hast du Unterhosen an?«

»Ja.«

»Na, zieh sie aus und spül sie im Klo runter, okay?«

Ich lass ihn am Waschbecken stehen und geh Mum suchen. Das hier ist doch lächerlich. Die Krankenschwester muss es falsch verstanden haben. Hat wahrscheinlich Spicer mit Spencer verwechselt oder so was. Ich frag einen Sanitäter nach dem Weg in die Babyabteilung und er schickt mich durch einen langen Flur mit Teddybildern an der Wand. Ich bin auf der Hut vor der Krankenschwester, aber sie ist nirgends zu sehen. Ich linse durch die Glasscheibe. Da sind haufenweise Frauen in Nachthemden im Bett, aber Mum kann ich nicht sehen.

»Hier darfst du nicht sein, mein Lieber. Kann ich dir helfen?«

Es ist eine andere Schwester.

»Ich such meine Mum, Connie Spicer.«

»Spicer... Heute ist sie doch nicht gekommen, oder?«

»Doch, das ist sie. Mit meinem Dad.«

»Hmm... wenn sie heute gekommen wäre, dann stünde sie auf meiner Liste. Und im Wartezimmer sind keine Väter, soviel ich weiß.«

Eine andere Krankenschwester kommt vorbei und meine spricht sie an: »Schwester, dieser junge Mann hier sucht seine Mutter... Connie Spicer. Wir haben keine Connie Spicer, hab ich Recht?«

Die kleine Krankenschwester schüttelt den Kopf. »Spicer? Nein. Keine Spicers.«

»Tut mir Leid, mein Lieber. Bist du sicher, dass dies das richtige Krankenhaus ist?«

Jemand ruft sie und sie geht weg. »Bleib da«, sagt sie. »Ich komm gleich zurück.«

Aber ich spür bis auf die Knochen, was passiert ist. Wir sind reingelegt worden. Mum und Dad sind mit dem Geld abgehauen. Sie haben uns sitzen gelassen.

11. Kapitel

Ich versuch, alles im Griff zu behalten, aber Terry dreht durch. Er heult sich die Augen aus. Wir haben kein Essen gekriegt, und Geld, um nach Hause zu kommen, haben wir auch nicht. Nach Hause? Was, wenn wir nach Hause kommen und keiner da ist? Wo sollen wir schlafen? Wo sollen wir wohnen?

»Mick, ich will zu Mum. Wo ist Mum, Mick?«

Ich halt Terrys Hand, bis wir über die Straße sind. So ungefähr kenn ich den Weg zurück zu unserem Haus, aber wir werden laufen müssen.

»Ich will mit’m Bus fahrn, Mick.«

»Wir haben kein Geld.«

Dann setzt er sich auf eine Mauer und will nicht aufstehen.

»Komm schon, Terry. So weit ist das gar nicht.«

»Meine Beine tun weh. Ich will auf’n Arm.«

Ausgeschlossen, auf keinen Fall kann ich ihn den ganzen Weg zurück nach Southend tragen. Es ist meilenweit weg.

»Okay. Nur ein Stück.«

Er klettert auf eine Mauer und ich nehm ihn huckepack. Er ist ziemlich schwer und er packt mich immerzu um den Hals und will mich erwürgen.

»Lass das, Tel.«

»Ich weiß was... du bist Trigger und ich bin der einsame Ranger.«

»In Ordnung.«

»Du musst aber pferdige Geräusche machen, klar?«

Dazu bin ich nicht in Stimmung. Wo zur Hölle sind Mum und Dad eigentlich hin? Wo könnten sie hin sein? Es gibt keinen Ort, an dem sie sein könnten, außer wenn sie mit dem Gewinn heimlich ein Haus gekauft haben. Ich würde es ja beinahe verstehen, wenn sie mich verlassen, weil ich ihnen ja nur lästig bin, aber Terry lieben sie wirklich. Warum sollten sie ihn verlassen? Er ist doch selber noch ein Baby.

»Du machst die Geräusche nicht. Du musst sagen ›wihihihi‹.«

»Wihihihi.«

»So doch nicht.«

Er fängt wieder an zu flennen. »So macht man das doch nicht.«

Rotz läuft ihm neben der kleinen Rinne unter der Nase runter. Nummer elf, sagt Dad dazu.

»Tut mir Leid, Tel. Ich versuch’s ja. Ist nur ein bisschen schwierig, weil ich keine Luft krieg. Geh mal einen Moment runter.«

Er rutscht runter, lässt sich auf das Pflaster fallen und zieht seine Nummer elf wieder hoch.

»Wo ist Dad, Mick?«

»Er musste los und was erledigen.«

Ich denk immer, vielleicht war Mum ja doch die ganze Zeit in dem Krankenhaus. Vielleicht hat sie vergessen, den Leuten ihren Namen zu sagen, oder sie hat einen anderen Namen benutzt, weil sie nicht klar denken konnte. Manchmal nimmt sie einen anderen Namen, wenn sie das Mietbuch unterschreibt. Dad ist wahrscheinlich nur losgegangen, um noch Zigaretten zu holen.

Dann fang ich an zu denken, dass sie wütend sein werden, wenn sie uns im Wartezimmer abholen wollen und wir sind nicht da. Die Sache ist nur die, inzwischen sind wir näher an zu Hause als am Krankenhaus.

»Sind wir gleich zu Hause, Mick?«

»Ja doch. Läufst du ein Stück?«

»Nein.«

»Ach, mach schon. Geh für Mick. Mein Rücken bringt mich um, Terry.«

Er macht kleine Schritte. Er will lieb zu mir sein, armes kleines Ding. Auf diese Weise kommen wir im Leben nicht nach Hause.

»Wir machen ein Wettrennen, Tel, okay? Willst du Rennen spielen? Ich lass dich gewinnen.«

»Na gut.«

»Auf die Plätze... fertig...«

Ich lauf richtig langsam, aber dann zischt er an mir vorbei, die Knie gehen so hoch, dass er sich selber in den Hintern tritt. Ich hol ihn ein und will ihn packen, aber er ist so aufgeregt, er guckt gar nicht, wo er hinläuft, und er stolpert über eine niedrige Mauer und schlägt sich sein Knie auf dem Pflaster auf. Einen Moment lang gibt er nicht einen Laut von sich. Dann steht er auf, die Hände von sich gestreckt, und brüllt. Schotter hängt an seinen Handflächen und steckt auch unter seiner Haut, und da ist ein dünner Streifen Blut, der in seine Socke reinläuft.

Ich nehm ihn hoch und er schluchzt mir in den Nacken. »Ich will Mum. Ich will Mum. Mum.«

So trag ich ihn den Hügel hoch, den ganzen Weg, und er schluchzt und schluchzt.

»Sch, Terry. Sch, komm. Es wird alles gut. Mick ist ja da.«

So trag ich ihn den ganzen Weg zur Hauptstraße, dann biegen wir nach links ab und gehen in Richtung Southend Pier weiter. Das Schluchzen wird leiser und leiser, bis er nur noch kleine Schauder und Schniefer übrig hat. Dann, gerade als wir am Bahnhof ankommen, seh ich Dad.

Er geht ganz normal vor sich hin, so als ob nichts geschehen wäre. Man würde denken, dass ich als Erstes seinen Namen ruf, tu ich aber nicht. Ich will sehen, wie er reagiert. Will ihn irgendwie testen.

Ich bleib stehen, bis er uns bemerkt. Seine Augen sagen alles. Er wirkt überrascht, uns zu sehen, so als könnte er sich nicht erklären, wie wir hierher gekommen sind.

»Ich wollte euch gerade suchen«, sagt er. Lächelnd.

Ich weiß, er lügt. Er weiß, dass ich weiß, er lügt. Ich kipp meinen Kopf nach hinten, damit keine Tränen rausfallen.

»Alles klar«, sagt er. »Ich nehm euch mit ins Café auf einen Kuchen. Willst du einen Kuchen, Terry?«

Wir folgen ihm ins Café. Terry hängt sich an ihn, lässt sich kitzeln, stippt seinen Kuchen in seinen Tee und alles. Mir ist zu schlecht um zu essen.

»Ist der Kuchen okay, Mick?«

»Ja.«

»Magst du noch eine Tasse Tee?«

»Nee, danke. Ist ein bisschen stark.«

Er ruft die Kellnerin rüber. Ich will nicht, dass er das tut. Ich will nicht, dass sie sieht, wie durcheinander ich bin, und fragt, warum.

»Sein Tee ist zu stark. Können Sie ihm wohl noch etwas Milch geben?«

»Ist schon gut, Dad.«

»Nein, ist es nicht. Er ist zu stark.«

Die Kellnerin gießt Milch in meine Tasse. »Tut mir Leid«, sagt sie. »Ich sag Betty immer wieder, drei gestrichene Löffel Tee reichen, aber sie nimmt immer drei gehäufte.«

Dad zwinkert ihr zu. »Nicht so schlimm, was? Danke, mein Herz. Runter damit, Sohn.«

Ich frag ihn, wo Mum ist.

»Die haben sie mit nach London genommen.«

Er holt ein Zigarettenpapier raus und fängt an sich eine zu drehen. Mich guckt er überhaupt nicht an.

»Warum?«

Er dreht das Papier ordentlich, holt sein Feuerzeug raus und klickt zweimal damit. Es will nicht angehen.

»Das Baby ist zu früh gekommen. Irgendwie hat sie einen kleinen Schock gekriegt, und das hat alles früher in Gang gebracht.«

»Können wir sie besuchen und es angucken?«

Er klickt das Feuerzeug wieder, aber es kommt immer noch keine Flamme.

»Benzin ist alle. Was wolltet ihr?«

»Wann können wir das Baby sehen?«

»Das Baby ist noch nicht geboren. Deshalb musste sie nach London.«

Er ruft wieder die Kellnerin heran. »Haben Sie Feuer, Schätzchen?«

Sie zieht eine Schachtel Streichhölzer aus ihrer Schürzentasche und zündet ihm die Zigarette an. Er nimmt einen tiefen Zug und lehnt sich in seinen Stuhl zurück.

»Alle satt?«

Und damit hat’s sich. Das ist das Ende der Unterhaltung. Die Kellnerin räumt unsere Teller ab, Dad zahlt und wir folgen ihm nach draußen. Dad nimmt Terry hoch und wir gehen los, die Straße entlang. Nur, statt den normalen Weg nach Hause zu gehen, biegt er plötzlich nach rechts ab.

»Wo gehen wir hin?«

»Nach Haus.«

»Aber nach Hause geht’s da lang.«

»Es ist ein anderes Haus. Wir sind in einem neuen.«

Also hat er uns ein neues Haus gekauft. Vielleicht ist es das, was hier gespielt wird. Es sollte eine Überraschung sein. Wir ziehen in ein großes, vornehmes Haus. Wahrscheinlich ist Mum vorangegangen, um es für uns gemütlich zu machen. So was hatte ich mir doch gedacht. Was sollte es sonst sein? Plötzlich bin ich nicht mehr so müde. Was für ‘n dummes Ding ich doch bin. Versteh alles falsch.

»Wir gehen in ein neues Haus, Terry. Is doch gut, was?«

Dann fallen mir all meine Sachen in der alten Wohnung ein.

»Was ist mit meinen Modellen und so Zeug? Mein Boot und so? Kann ich sie holen und ins neue Haus bringen? ... Kann ich, Dad?«

»Wir kriegen ganz neue Sachen«, sagt er.

Wir gehen um eine Ecke und er bleibt stehen und guckt mit zusammengekniffenen Augen auf die Hausnummer. Dann nimmt er einen Schlüssel aus seiner Tasche.

»Das ist es. Nummer 127. Wird schon gehen, was?«

Von außen sieht es nicht nach viel aus. Ist aber ziemlich groß. Ich nehm an, Dad wird es schon hübsch machen. Es braucht nur Farbe.

»Kann ich dir helfen, es zu streichen?«

»Warum denn das?« Er lacht. »Hier bleiben wir nicht lange, hoffe ich. Es ist nur ein Zimmer.«

»Was?«

»Es ist nur eine Unterkunft. Du musst das Bett eine Weile mit Terry teilen, das ist alles.«

»Ich dachte...«

»Was?«

»Nichts.«

Er kann sehen, wie meine Augen sich füllen, aber ich werde nicht wieder weinen. Tatsächlich ist alles so verrückt, dass ich lachen möchte. So ist es immer, jedes Mal, wenn ich mir Hoffnungen mache, habe ich nur Pech. Ich muss mir diese glücklichen Träume endlich abgewöhnen.

Er macht die Tür auf und wir gehen rein. Es stinkt hier vor Feuchtigkeit. Wir sind wieder im obersten Stockwerk. Auf den Treppen sind keine Läufer, gar nichts. Er öffnet die Tür zu unserer Wohnung mit einem anderen Schlüssel. Es ist kalt drinnen. Zwei einzelne Betten gibt es, ein Waschbecken, einen Kamin und ein stinkendes altes Sofa und einen hässlichen alten Kleiderschrank. Ich erkenn unsere Koffer auf einem der Betten. Mum ist nicht da. Er ist schon mal hier gewesen.

»Mick. Komm mal hier rüber, ich hab was für dich gekauft.«

Er setzt sich auf das andere Bett und langt in seine Tasche.

»Was?«

»Es ist ein Ring. Aus massivem Gold.«

Er gibt mir den Ring. Legt ihn mir in die Hand. Er fühlt sich ziemlich schwer an.

»Der ist zu groß für mich.«

»Nein, ist er nicht. Probier ihn an. Der hat 22 Karat. Ich hab ihn dir als Geburtstagsgeschenk gekauft.«

»Ich hab noch nicht Geburtstag.«

»Macht nichts. War ein Schnäppchen. Hat mich aber trotzdem einen Haufen gekostet.«

»In echt?«

Ich mag den Ring nicht so besonders, aber ich freu mich, dass er was wert ist, weil es bedeutet, dass er mich ein bisschen mag, wenn er so viel für mich ausgibt.

»Danke, Dad.«

»22 Karat sind das.«

»Ja, hast du schon gesagt.«

Es wird schon gehen in dieser Wohnung. Eine kleine Weile werde ich das bestimmt aushalten. Dad sagt, es ist nur eine kleine Weile. Ich weiß aber nicht, wo Mum schlafen soll. Ich fang an meinen Koffer durchzusehen. Dreckige Hemden. Meine alten Schuhe. Zwei Paar Hosen. Socken. Unterhosen.

Und ganz unten am Grund, da ist eine Tabaksdose. Und darin sind — meine Wachstiere.

12. Kapitel

Wir fahren nach London mit der Dampflok, um Dads Schwester Lena zu besuchen. Ich hab sie noch nie gesehen. Terry auch nicht. Sie hat drei Kinder, mehr weiß ich nicht. Zwei Jungs und ein Mädchen. Ich frag mich, wie das Mädchen ist, und das bringt mich wieder auf Eileen. Ich will Dad nach Eileen fragen, aber ich trau mich nicht. Keiner spricht je ihren Namen aus. Es ist ganz so, als ob sie nie gewesen wäre.

Das Einzige, was ich noch ganz genau weiß, ist, dass ich auf dem Sitz vorne auf ihrem Kinderwagen gesessen hab, als sie noch ganz klein war, und der Tag war sonnig und sie war hinter mir auf ein Kissen gepröpselt. Es war ein großer blauer Kinderwagen; eine elastische Schnur, auf die kleine Tiere aufgezogen waren, spannte sich zwischen zwei Metallknöpfen vorne drüber. Ab und zu patschte sie darauf und die Tiere wirbelten um die Gummischnur und das machte sie ganz vergnügt.

Leute kamen und steckten ihre Köpfe unter die Kinderwagenhaube und sagten, wie entzückend sie war, aber ich kann mich nicht an ihr Gesicht erinnern. Ich hab mir ausgedacht, wie sie aussah. Ein bisschen wie Terry, nur als Mädchen. Ich glaub aber, sie hatte blaue Augen. Ich mag blaue Augen.

Natürlich, jetzt würde sie nicht mehr so aussehen. Wenn wir nach London kommen und ich rausfinden kann, wo der Lumpensammler wohnt, muss ich mich nach einem fünfjährigen Mädchen umsehen. Ich möchte wissen, wie sie das findet, wenn sie weiß, dass sie einen großen Bruder hat? Und dann noch einen reichen. Bestimmt will sie dann nicht mehr bei der Lumpensammlerfamilie wohnen, weil die arm sind. Sie will mit uns kommen, in unseren Palast. Das heißt, wenn wir ihn kriegen.

Ich hoffe, Mum geht’s gut. Ich hab ihr nichts von meinem Plan, Eileen zu finden, erzählt, weil es eine Überraschung werden soll. Ich kann es gar nicht erwarten, ihr Gesicht zu sehen. Hoffentlich geht’s ihr gut.

»Ey... Hans Guckindieluft. Willst du irgendwas mitnehmen?«

Dad hat eine große Tasche gepackt. Sieht aus, als ob wir über Nacht bei Lena bleiben.

»Dad...«

»Was?«

Ich zieh den Ring ab, den er mir geschenkt hat, und zeig ihm meinen Finger.

»Guck... mein Finger ist grün geworden.«

»Du machst Witze, was? Das ist nur Dreck.«

Ich reib den dunklen Ring. Sieht aus wie ‘n Bluterguss.

»Nee, gar nich. Das kommt vom Ring. Wenn der aus Gold ist, dann sollte das nicht passieren, was, Dad?«

Dad hält ihn gegen das Licht. Dann verdreht er die Augen und macht ein angewidertes Gesicht.

»Ich hab gutes Geld dafür bezahlt«, sagt er. »Ich bin reingelegt worden. Es ist Mist.«

Er gibt mir den Ring wieder. Ich weiß nicht recht, ob ich ihn anstecken soll oder nicht. Was würde ihn am meisten treffen? Weißnich. Ich tu nur so, als ob ich ihn mir ansehe, bis er ans andere Ende des Zimmers geht um sich zu rasieren.

Das ist doch ziemlich verletzend, so ein Müll-Geschenk zum Geburtstag zu bekommen. Ich weiß, seine Schuld war das nicht, aber ich bin sauer auf ihn, weil er sich so hat reinlegen lassen. Irgendwie steht er jetzt doch da wie ein ziemlicher Idiot, wo ich doch vorher immer dachte, bei ihm wäre ganz schön was los.

Ich werde ihn nicht tragen. Kurz bevor wir zum Bahnhof gehen, stopf ich ihn in die Sofaritze mit all dem anderen Müll. Wenn er fragt, tu ich so, als ob ich ihn verloren hätte. Ich hab meinen Stolz.

Das Beste an so einer Dampflokfahrt ist, wenn es durch einen Tunnel geht. Wenn man ein Fenster aufmacht, füllt sich das Abteil mit Rauch und alle fangen an zu husten und zu spucken. Keiner kann was sehen, bis sich der Rauch gelegt hat. Am wenigsten derjenige, der das Fenster aufgemacht hat. Ich dachte,

Dad bringt sich um mit dem Husten. Tel haute ihm mit voller Wucht auf den Rücken, wie Mum das gemacht hat, als er einen Bonbon im falschen Hals hatte.

»Ih! Welcher blöde Was-auch-immer hat das Fenster aufgemacht? Ich hätte ersticken können.«

»Ich nicht, Dad.«

»Ich auch nicht.«

Früher hab ich nie gelogen, was? Aber ich lern dazu.

Es dauert ewig, nach London zu kommen. Terry ist eingeschlafen mit dem Kopf auf der Schulter von irgendeinem Kerl. Der Mann sieht so aus, als ob ihm das unangenehm ist, und er versucht immer ihn loszuwerden, aber da ist kein Platz zum Wegrücken, weil eine dicke Frau neben ihm sitzt. Ihre Arme sehen aus, als wären sie mit der Luftpumpe aufgeblasen worden, die Haut ist so stramm und glänzend.

Dabei fällt mir ein, wie ich mal zu Hause auf dem Pier war und gesehen hab, wie ein Mann Pudel aus gedrehten Ballons gemacht hat. Er hatte einen Ballon in die Länge gezogen, ein bisschen Luft reingeblasen und der Ballon ist ganz dick und beulig geworden — und er hat ihn dann mit einem Schnappen in der Mitte eingedreht. Ich hab gestaunt, dass er nie geplatzt ist. Ich hab auf den Knall gewartet, aber der kam nie, ganz egal, wie oft er ihn verdreht hat. Dann hat er noch mehr Ballons aufgeblasen und sie zu Pudelbeinen gemacht und bald hatte er einen ganzen Pudel, total ausgebeult und wabbelig, genau wie die Frau im Zug. Ich guck sie immerzu an und warte auf den Knall. Sie erwischt mich dabei, wie ich sie anstarre, und starrt mit kalten, eierartigen Augen zurück, so als ob sie weiß, was ich denke.

Ich guck schnell weg, erst auf meine Schuhe, dann aus dem Fenster. Aber ich kann fühlen, wie sie mich anstarrt. Sie hat es bis ans Ende der Zugstrecke getan. Es war fürchterlich. So als ob sie einen Fluch auf mich gelegt hätte oder so. Vielleicht hat sie das. Wenn ich an das zurückdenke, was kurz danach passiert ist, dann muss irgendjemand so was getan haben.

Ich bin total erledigt, bis wir bei Lena ankommen. Aber Terry ist hellwach, weil er im Zug gepennt hat. Er ist in einer richtig albernen Laune und schaukelt an Dads Tasche, während der versucht sie zu tragen.

»Hör auf damit, Terry. Nein. Lass den Scheiß!« Er tut so, als ob er ihm was an die Ohren geben will, aber seine Hand berührt ihn nie. Trotzdem geht’s mir durch und durch.

»Bei Tante Lena solltest du dich lieber benehmen, sonst gibt sie dir ‘nen Klaps.«

»Tut sie nicht.«

»Woher willst du das wissen? Du hast sie noch nie gesehen. Sie macht das, wenn du ein ungezogener Junge bist.«

»Tut sie nicht.«

Terry riskiert manchmal eine ziemlich dicke Lippe. Er kommt damit durch, weil er so süß ist. So wird er aber nicht bleiben, nicht? Und ich frag mich, ob Dad dann auch anders zu ihm sein wird und ihn schlägt und so. Wir kommen gerade an der Polizeiwache vorbei und Terry macht noch immer Blödsinn. Mein Dad zeigt aufs Gefängnis.

»Wenn du dich nicht benimmst, dann landest du im Gefängnis und da kriegst du nur Wasser und Brot.«

»Ich mag Wasser und Brot.«

»So«, sagt mein Dad, »aber es ist altes Brot und das Wasser ist in einer schmutzigen Tasse und da ist auch kein Klo und so. Du musst auf einen Eimer gehen.«

Terry sieht nicht allzu beunruhigt aus. »Gut«, sagt er. »Ich mag Eimer.«

Wir kommen zum Haus von meiner Tante Lena. Es ist ein Fertighaus, nur ein Stück weiter als die Polizeiwache. Sie scheint sich nicht gerade zu freuen uns zu sehen.

»Oh... da seid ihr.«

Sie hat das Haar in Lockenwicklern und trägt einen Morgenrock. Terry drängelt sich an ihr vorbei ins vordere Zimmer.

»Terry.«

Dad entschuldigt sich für ihn. »Tut mir Leid, Lena. Er beruhigt sich gleich wieder. Können wir reinkommen?«

»Hab wohl keine andere Wahl, was?«, sagt sie. »Ist aber nicht viel im Haus.«

Sie geht in die Küche und setzt den Kessel auf. Mein Dad stellt mich vor. »Das ist Mick, Lena.«

»Ach, ja?« Sie hält sich nicht damit auf, mich anzuschauen. »Wenn er rausgehen will, kann er das. Meine drei sind irgendwo da draußen.«

Ich geh in den Garten. Er ist winzig. Hier sind keine anderen Kinder. Sie müssen weggegangen sein. Ich setz mich auf die Mauer, spiel mit meinem Kartoffelgewehr und schieß kleine Stücke von zerdrückten Beeren auf ein paar leere Milchflaschen. Ping! Ping! Ping!

Ein alter Knabe guckt von nebenan über den Zaun. Er musste sich zum Jäten gebückt haben oder so. Ich hab ihn jedenfalls nicht aus dem Haus kommen sehen.

»Alles klar, mein Junge?« Er scheint ganz freundlich zu sein. »Was hast du denn da?«

»Ein Kartoffelgewehr.«

»Na so was. Willst du Munition?« Er wirft mir eine kleine grüne Kartoffel zu. Es klebt noch Matsch dran. Ich wisch den Matsch ab und beiß ein kleines Stück raus, als Gewehrkugel.

»O nein«, sagt er, »du darfst sie nicht grün essen, die sind giftig. Komm, spuck das aus, ich hol dir ein Messer.«

Ich spuck die Kartoffel aufs Gras. Sie schmeckt widerlich. Ob ich jetzt sterben muss?

»Mister... stirbt man von grüner Kartoffel, auch wenn man sie nicht runterschluckt?«

»Wart mal...«

Er geht in seinen Schuppen und kommt wieder. Ich spuck immer noch, für alle Fälle.

»Was hast du gesagt, Junge?«

»Stirbt man von einer grünen Kartoffel, wenn man nur dran leckt?«

»Dir fehlt schon nichts. Vielleicht kriegst du Bauchschmerzen und schlimmstenfalls Dünnschiss.«

Er gibt mir das Messer. Es ist wunderbar. Silber mit einem eingeritzten kleinen Muster. Sehr alt, glaube ich. Die Klinge ist aber noch ganz in Ordnung. Er passt wahrscheinlich gut auf seine Sachen auf. Ich schneid die Kartoffel in kleine Würfel.

»Wenn du fertig bist, möchte ich es wiederhaben. Das ist mein Gartenmesser. Du besuchst deine Tante, was?«

»Ja.«

»Für wie lange?«

»Weißnich.«

»Nur ihre Katze hockt sich immer in meinen Salat. Siehst du all die kleinen Stöckchen?« Er zeigt auf ein Salatbeet am Ende seines Gartens. Es ist voll von Eisenstäben mit fiesen Spitzen an den Enden. »Ich hab diesen stachligen Zaun eingesetzt, damit sie sich nicht mehr da hinhockt, aber sie bringt es immer noch fertig.«

»Tatsächlich?«

»Auf Ehre. Also, hat mich ja nichts gekostet, dieser Zaun. Ich hab ihn im Teich in einem Park gefunden und ihn mir auf den Karren geladen.«

Bei dem Wort »Karren« werd ich hellwach. Wer hat einen Karren? Ein Lumpensammler, genau. Er sieht aber überhaupt nicht aus wie der Lumpensammler in meinen Träumen. Aber Träume spielen einem ja seltsame Streiche. Und außerdem ist der Traumlumpensammler mindestens fünf Jahre jünger als dieser Typ. Ich kann ja ihn nicht rundheraus fragen, wer er ist oder was, nicht? Deshalb wende ich meine List an.

»Haben Sie ein Pferd?«

»Nein. Hast du eins?«

»Nein.«

Er kratzt sich am Kinn, geht rüber zu seinem Schuppen und holt eine Hacke raus und hackt eine Reihe Bohnen. Dann geht er an den Zaun rüber zu mir und nimmt seinen Hut ab.

»Ich hätte gern wieder ein Pferd, aber wo soll ich hin damit?«, sagt er.

Wenn er gern wieder ein Pferd hätte, dann muss er mal eins gehabt haben, und deshalb könnte er schon der Lumpensammler sein.

»Was für ein Pferd hatten Sie denn?«

»Eine Stute«, sagt er, »sie hieß Misty. Ein großes, dickes Mädchen war das. Herrlich.«

»Konnte sie einen Karren ziehen?«

»Aber klar doch. Das konnte sie gut. Sie hat meinen Karren gezogen.«

Er setzt seinen Hut wieder auf und will weggehen. Es passt alles zusammen. Er hatte einen Karren. Nun muss ich nur noch wissen, ob er eine Tochter hat, ungefähr fünf Jahre alt. Das posaun ich also raus.

»Haben Sie Kinder?«

Er bleibt stehen. Er nimmt seinen Hut wieder ab und hält ihn an seine Brust.

»Wir hatten Alan, aber er starb, als er noch ganz klein war. Ach, du liebe Zeit. Na, mach dir nichts draus.«

»Warum? Hat er grüne Kartoffeln gegessen?«

»Nein. Er ist stecken geblieben bei der Geburt.«

»Wo denn stecken geblieben?«

Er wischt sich mit dem Handrücken einen Tropfen von der Nase.

»Das willst du gar nicht wissen.«

Er setzt seinen Hut auf, dreht mir den Rücken zu und hackt noch eine Reihe. Das wär’s dann also. Das ist nicht mein Mann. Dann legt er plötzlich seine Hacke hin, zieht eine Distel raus und kommt wieder zu mir rüber.

»Dann hatten wir Irene. Sie hat Misty geliebt, das hat sie, die Irene.«

Irene? Nicht Eileen? Sie müssen ihren Namen geändert haben, nachdem Mum sie verkauft hat, damit sie niemals herausfinden kann, wer ihre richtige Familie ist!

»‘türlich ist sie schon lange weg.«

Er guckt hoch in den Himmel und zieht die Nase kraus. O nein! Ich ertrag es nicht.

»Was, Irene?«

»Nein, das Pferd.«

»Gott sei Dank.«

Das rutscht mir so raus, ich bin so erleichtert, dass das Pferd tot ist, nicht das Mädchen. Der Mann sieht tief getroffen aus.

»Ich hab dieses Pferd geliebt«, sagt er. »Wie würde dir das gefallen, wenn dein Pferd weggekarrt und vom Lumpensammler und Abdecker zu Kleister verarbeitet werden würde?«

Ich sag ihm, ich weiß, was er fühlt. Ich erzähl ihm, dass mit meiner kleinen Schwester dasselbe passiert ist.

»Schrecklich«, sagt er, »es ist schrecklich, was so geschieht. Gib mal das Messer wieder her, mein Junge. Ich will ein paar Ohrenkneiferfallen für meine Dahlien machen.«

Ich versuch es ein letztes Mal, nur um mir Sicherheit zu verschaffen in meinem Kopf. Ich lehn mich über den Zaun und frag ihn: »Kennen Sie irgendwelche Lumpensammler und Abdecker?«

»Nein. Du denn?«

»Nein.«

»Ich auch nicht«, sagt er. Dann geht er in seinen Schuppen und macht die Tür zu.

Meine Tante Lena ruft mich rein. »Was redest du denn mit dem?«, blafft sie.

»Wer?«

»Dem von nebenan. Dem Kohlenkerl. Er hat dich nicht gefragt, ob du sein Frettchen streicheln willst, oder?«

Ach, dann ist er also der Kohlenkerl. Kein Wunder, dass sein Hut diese Farbe hatte.

»Ich wusste überhaupt nicht, dass er ein Frettchen hat.«

»Hat er auch nicht«, sagt sie sehr laut in Richtung seines Schuppens, »dreckiger alter Mann.«

Ich weiß nicht, warum sie so eklig wegen ihm war. Er hat mir das Messer geliehen und alles. Eine Kartoffel geschenkt. Ich nehm an, sie hat ihn irgendwie missverstanden.

Terry ist schon ins Bett gegangen. Dad hat ihn geschickt, weil er so eine Nervensäge war, und Lena hat eine Menge Porzellannippes. Ich trink meinen Tee mit ihren beiden Söhnen zusammen, aber die sagen nichts. Sie treten einander immer nur vors Bein und kichern, als ob sie zurückgeblieben wären oder so. Die Tochter krieg ich überhaupt nicht zu sehen. Lena hat gesagt, sie ist wahrscheinlich mit ihrem Freund nach Wood Green rüber.

Hier kann man nichts machen. Dad und Lena streiten sich. Ich drück mich an der Spüle rum und spiel mit dem Abwasch. Ich glaub, sie streiten sich über Mum, aber immer, wenn ich reinkomm, werden sie still.

»Ja. Ist was?«

Ich geh seitwärts den schmalen Flur entlang zum Schlafzimmer. Da steht eine Campingliege, ein Einzelbett, und dazwischengequetscht, auf dem Fußboden, liegt eine Matratze, die Terry und ich uns teilen sollen. Er schläft quer, auf der Seite. Ich seh, dass er geweint hat, weil seine Backen so glänzen, wo sich die Tränen eine Spur durch den Dreck gezogen haben. Keiner hat sich die Mühe gemacht, ihn zu waschen.

Ich zieh meine Schuhe und Hose aus und deck uns mit der Wolldecke zu. Die ist richtig kratzig und mich juckt es wie verrückt. Ich muss immer an den Kohlenkerl denken. Ich hatte so gehofft, dass er der Lumpensammler wäre. Die ganze Zeit, die ich mit ihm geredet hab, hab ich in meinem Hinterkopf gedacht, nun kann jeden Augenblick Eileen in den Garten rauskommen. Ich hab gewartet und gewartet, aber sie ist nie gekommen. Schade, das. Er war ein netter Mann. Er wäre ein guter Vater für sie gewesen, glaub ich. Er wäre nett und würde sie so sehr lieben, weil sein eigener kleiner Sohn gestorben ist.

Wenn sie bei ihm gelebt hätte, dann hätte Eileen nie frieren müssen wie Tel und ich, weil er ja die ganze Kohle umsonst gehabt hätte. Und sie wäre nicht hungrig gewesen, weil er sein eigenes Gemüse anbaut. Bohnen und so was. Salatköpfe.

All das denk ich und ich dämmere weg, und ehe ich’s richtig mitkrieg, hab ich diesen Traum von einem toten Pferd auf einem Karren, der von einem Haufen Frettchen gezogen wird, und der Fahrer ist das Baby Alan. Dann läuft Tante Lenas Katze aus dem Salatbeet, der Karren kommt quietschend zum Stehen und wirft das Baby zwischen die Stäbe von dem Stachelzaun, sodass sein Kopf stecken bleibt. Der Kohlenkerl sagt immerzu: »Das ist eine Ohrenkneiferfalle!«, und ich versuch das Baby an den Füßen rauszuziehen und es schreit und schreit und sein Hals wird immer länger...

»Lass das. Sein Kopf geht ab...«

Und dann macht es laut plopp. Und ich wach auf. Mein Herz wummert. Die Matratze ist durchgeweicht. Lena dreht durch, als sie das am Morgen merkt.

»Harry. Das mach ich nicht mit, Harry. Du musst woanders unterkommen. Das mach ich nicht länger mit.«

Sie weint fast. Dad drückt seine Kippe auf der Tabaksdose aus.

»Ja, okay, Lena. Ich regle das, einverstanden?«

Sie verschränkt die Arme.

»Wann?« Er nimmt Terry auf den Arm und geht auf die Haustür zu.

»Mick, pack deine Sachen in die Tasche«, sagt er. »Ich bin in ein paar Stunden wieder da.«

Den Rest des Morgens verbring ich im Garten und streichele das Frettchen vom Kohlenkerl. Er hat nämlich doch eins. Es heißt Alan. Er hat es im Schuppen gehalten.

13. Kapitel

Später an diesem Nachmittag kommt Dad mich holen. Er hat Terry nicht dabei. Ich frag ihn, wo er gewesen ist.

»Drüben bei deiner Nan.«

»Nan wie?«

»Nan Chadwick«, sagt er. »Du weißt schon. Die Mum von deiner Mum.«

Ich weiß nicht. Ich hab sie noch nie gesehen, glaub ich wenigstens. Vielleicht als ich klein war, aber ich erinnere mich nicht dran. Das muss die Nan gewesen sein, die Mum angerufen hat, als wir da an diesem Nachmittag Kricket gespielt haben.

Wir sind zu ihrem Haus in der Roden Street gegangen. Dad erzählt mir, dass Mum das Baby gekriegt hat. Es ist ein Junge und heißt Gary. Ich frag ihn, wann sie nach Haus kommt, aber das weiß er nicht genau. Er sagt, es hat Komplikationen gegeben.

»Das Baby ist doch in Ordnung, nicht?«

»Er ist wunderbar.« Dad grinst. »Sieht aber kein bisschen aus wie Terry.«

»Sieht er aus wie ich?«

»Nein, verdammt, das will ich nicht hoffen.« Dann lacht er. Er macht nur Witze. Nur ein bisschen Spaß.

»Warum hat sie ihn Gary genannt?«

»Nach Gary Cooper, glaub ich. Den mochte sie schon immer.«

Er klopft an Nans Tür.

»Bist du das, Harry?«

»Nein. Dein Herzblatt.«

Sie öffnet die Tür.

»Ich finde das nicht komisch«, sagt sie. »Wie kannst du Witze machen in Zeiten wie diesen?«

Dads Gesicht verändert sich. Das habe ich schon einmal gesehen. Das eine Mal nur.

»Hack bloß nicht auf mir rum«, sagt er. »Du Kuh! Du musstest ja unbedingt deinen Rüssel reinstecken, was? Wir hätten das schon hingekriegt. So, wie du Connie aufgeregt hast, wärst du schuld gewesen, wenn wir das Baby verloren hätten.«

»Wag ja nicht...!«, faucht sie.

Mein Dad murmelt was und sieht auf seine Schuhe. Nan mustert mich von oben bis unten, packt mein Hemd und stopft es mir in die Hose und brüllt dann die Treppe hoch: »Min! Fred! Sie sind da.«

Sie führt uns ab ins vordere Zimmer. Da sitzt ein alter Mann in einem von den Ohrensesseln.

»Mick, das ist dein Großvater Charlie. Stell dich gerade hin, Junge.«

Komisch, seinem eigenen Großvater so vorgestellt zu werden.

Opa Charlie guckt von seiner Zeitung hoch und nickt mir zu, aber er sagt nichts. Er studiert die Seiten mit den Pferderennen.

»Ich tippe auf Red Dawn in dem um 14.30«, sagt mein Dad.

»Charlie macht keine Glücksspiele«, blafft Nan.

Minnie und Fred kommen von oben.

»Min ist die Schwester deiner Mum«, erklärt Nan. Sie verzieht das Gesicht, wenn sie über meine Mum redet, als ob sie einen ekligen Geruch in der Nase hat. Sie hält sich nicht damit auf, mir zu erzählen, wer Fred ist. Ich nehm also an, dass er mit Min verheiratet ist. Nan geht in die Küche und fängt an rumzuklappern, dann steckt sie ihren Kopf wieder zur Tür rein.

»Wo sind die Kinder? Ich will sie alle hier haben... sofort!«

»Sie kommen«, stöhnt Min. Dann wendet sie sich an meinen Dad. »Willst du ernsthaft behaupten, du hast nichts von alldem gewusst? Ich finde nämlich, das ist ziemlich schwer zu glauben.«

Mein Dad wirft ihr mörderische Blicke zu. »Nennst du mich einen Lügner, Min?«

»Nein.«

»Doch, tust du. Du nennst mich einen Lügner.«

»Schluss damit!«, sagt Nan. »Wer nimmt Zucker?«

Sie stellt ein Teetablett auf den Tisch. Sie hat eine vornehme Teekanne mit Milchtopf und einer Schale für den Zucker und alles. Und Kekse.

Die Tür geht auf und rein kommt Janice, die ungefähr in meinem Alter ist, und Brenda, die viel älter ist. Ungefähr vierzehn, schätze ich. Janice sieht mich an und kichert.

»Janice, schneid keine albernen Grimassen. Gib deinem Vetter Mick einen Keks«, sagt Nan. Janice nimmt einen und wedelt damit vor mir rum. Nan haut ihr auf die Hand.

»Nicht mit den Fingern, Mädchen! Gib den Teller herum. Ehrlich, Minnie, die macht, was sie will, die da.«

Min funkelt sie an.

»Fang nicht damit an, Mum.«

Nan sieht sich um. »Wo ist Jean? Ich hab doch drum gebeten, dass alle kommen, oder etwa nicht?«

»Sie kommt gleich«, sagt Fred. »Sie hat sich gerade zum Ausgehen fertig gemacht.«

»Hoffentlich nicht mit einem Jungen«, murmelt Nan.

Die Erwachsenen setzen sich alle auf Stühle. Wir Kinder sitzen auf dem Fußboden. Alle starren mich schweigend an. Ich weiß nicht, wo ich mich lassen soll, deshalb versuch ich nur meinen Keks manierlich zu essen. Ich tunk ihn in meinen Tee, aber ich lass ihn zu lange drin, und als ich ihn raushol, plumpst die untere Hälfte zurück in den Tee und spritzt mir die Brille voll.

Janice kichert wieder. Nan will gerade auf sie losgehen, als Jean kommt. Sie ist etwa sechzehn und richtig nett.

»Hallo! Tut mir Leid, dass ich zu spät komm, Nan. Hallo, Harry. Hallo... Mick, stimmt doch, oder?«

»Harry wollte gerade gehen«, sagt Nan.

Dad wirkt ein bisschen überrascht, weil er noch nicht mal seinen Tee ausgetrunken hat. Er trinkt ihn schnell und steht auf.

»So, Mick. Ich muss dich ein paar Tage bei deiner Großmutter lassen, bis ich eine andere Unterkunft für uns finde.«

»Was? Kaufst du jetzt was von dem Gewinn?«

»Ha!«, höhnt Minnie.

Nans Gesicht nimmt harte Züge an.

»Ich kann das nicht glauben«, sagt sie. »Hast du es ihm nicht erzählt, Harry?«

»Das muss er nicht wissen«, sagt Dad.

»Das ist doch zum Verrücktwerden!«, brüllt Minnie.

Onkel Fred steigt ihr sofort aufs Dach. »Du hältst dich da raus.«

»Ihr könnt mich mal...«, sagt Dad und er steht auf. Jetzt verpasst er Onkel Fred eine, denk ich einen Moment lang. Onkel Fred lässt sich in seinen Stuhl sinken und legt sich ein Kissen vors Gesicht.

Nan wirft Dad seine Jacke zu.

»Los. Raus hier, Harry.«

Bis zur Haustür geht sie hinter ihm.

»Ich hab nichts davon gewusst, Nan. Ehrlich«, kann ich ihn sagen hören.

»Das sagst du.«

Sie macht ihm die Tür vor der Nase zu. Ich kann nicht glauben, dass Dad mich einfach so zurückgelassen hat. Nan kommt wieder rein.

»So«, sagt sie und zeigt auf die Kinder, »ihr nehmt Mick mit nach oben und guckt fern. Los. Wir reden hier unten, also kommt nicht runter, bevor ich euch rufe, habt ihr verstanden?«

»Ja, Nan.«

»Ich geh weg«, sagt Jean.

»Aber besser nicht mit einem Jungen!«, ruft Nan ihr hinterher.

Janice nimmt meine Hand und wir gehen nach oben. Ich bin so aufgeregt wegen dem Fernsehen und all den neuen Vettern und Kusinen, dass ich Dads Streit mit Nan erst mal vergesse.

»Komm schon«, sagt Janice. »Es gibt Wagon Train. Findest du Wagon Train gut?«

Ich erzähl ihr, dass ich es noch nie gesehen hab.

»Habt ihr denn kein Fernsehen?«

»Noch nicht. Wir kriegen eins in unserem neuen Haus von dem Lotteriegewinn.«

»Ihr habt gar nicht in der Lotterie gewonnen«, sagt sie. »Ich weiß, dass das nicht stimmt.«

»Halt die Klappe«, sagt Brenda. »Hört auf, dazwischenzureden. Ich kann nichts verstehen.«

In Wagon Train geht es die ganze Zeit um Cowboys. Es ist richtig gut. Ich und Janice, wir tun so, als ob wir Gewehre hätten, und wir schreien »Piau! Piau!«, immer wenn wir einen Apachen sehen. Ich wünschte, Terry wäre hier. Er findet Cowboys und Indianer ganz besonders toll.

»Ihr geht mir wirklich auf die Nerven«, stöhnt Brenda. »Ich nehm jetzt ein Bad, und wag es ja nicht reinzukommen, Janice.«

»Puha!«, sagt Janice. »Warum sollte ich das wohl wollen, Spitz-BH?«

Brenda wird knallrot.

»Klappe. Ich sag’s Mum, wenn du das noch mal zu mir sagst.«

Brenda sieht schon fast aus wie eine Frau. Sie ist nicht mein Typ, aber sie hat einen BH und alles.

»Spitz-BH! Spitz-BH!«

Eine Weile später kommt Brenda in ein Handtuch gewickelt wieder und sagt mir, dass ich jetzt dran bin mit dem Bad.

»Puha!«, sagt Janice. »Du musst nach Brenda ins Wasser. Sie pisst rein.«

»Tu ich nicht!« Sie packt Janices Haarschleife und versucht sie rauszureißen. Janice tritt ihr vors Bein.

»Aua, du kleine Zicke! Mum... Mum! Janice tritt mich!«

»Schluss jetzt!«, brüllt Minnie von unten.

Janice lässt von Brenda ab und packt meine Hand. »Komm schon. Ich zeig dir, wo das Bad ist.«

Sie scheint mich zu mögen, diese Janice. Sie nimmt mich mit runter in die Spülküche. Da ist eine große, weiße Blechwanne voll mit seifigem Wasser. Sie prüft es mit einer Hand.

»Es ist noch warm. Zieh dich aus.«

Ich warte, dass sie weggeht, aber sie tut es nicht. Sie bückt sich und fängt an sich die Schuhe aufzuschnüren.

»Ich bin froh, dass du bleibst«, sagt sie. »Ich mag Jungs, aber ich mag keine Mädchen. Hast du noch Geschwister?« Sie zieht ihr Kleid aus, einfach über den Kopf.

»Ich hab einen Bruder, der heißt Terry, und Mum hat gerade noch ein Baby gekriegt, das Gary heißt, aber ich hab ihn noch nicht gesehen.«

»Ach ja, sie ist ja im Gefängnis, nicht?«, sagt Janice.

»Nein.« Ich lache und knöpf mir mein Hemd auf. »Ich hatte mal eine kleine Schwester, die hieß Eileen, aber ich weiß nicht genau, was mit ihr passiert ist.«

»Wie kann das angehen?« Sie steht in ihrer Unterhose da und guckt mir zu, wie ich mich ausziehe. Sie schließt die Tür der Spülküche.

»Ich denke, meine Mum könnte sie dem Lumpensammler mitgegeben haben.«

»Wirklich?«

»Ja. Sie war ein bisschen knapp bei Kasse damals.«

»Ich weiß. Sie ist hergekommen und wollte sich was von Nan borgen, aber Nan hat ihr nichts gegeben«, sagt Janice. »Sie haben sich gestritten.«

»Wann?«

»Ist ewig her.«

Sie rollt die Unterhose runter und kickt sie über den Fußboden.

»Geh schon rein, Mick.«

Ich hab noch nie vorher mit einem Mädchen gebadet. Ich zittere. Vielleicht liegt das an dem lauwarmen Wasser. Janice schüttelt Sodakristalle aus einer aufgeweichten Schachtel in die Wanne und verteilt sie. Sie wollen sich nicht auflösen.

»Wir tun so, als ob das Diamanten sind«, sagt sie. »Mach mir eine Halskette.«

Sie schlingt die Arme um die Knie und reckt die Brust raus. Sie hat da nichts. Nur zwei flache Pennys. Ich sammele ein paar nasse Sodakristalle heraus und kleb sie auf ihre Haut, um den Hals herum. Sieht gar nicht mal schlecht aus.

»So.«

Sie schließt die Augen. »Du kannst mich jetzt küssen.«

»Und was ist, wenn einer reinkommt?«

»Da kommt keiner.«

Ich rutsch am Grund der Badewanne entlang auf sie zu, bis unsere Bäuche sich berühren. Sie ist so weich. Ich will sie auf die Wange küssen, aber dann denk ich, nein. Ich küss sie wie die im Kino. Dann hält sie mich für erwachsener.

Eine Weile hält sie still, mit geschlossenen Augen, so als ob sie außer Atem ist. Dann fängt sie an mich am Fuß zu kitzeln. Dann grabscht sie nach mir. Ich kreisch und lass mich ins Wasser zurückfallen. Sie jault vor Lachen und spritzt mir ins Gesicht.

»Lass los, Janice. Lass los!«

Und sie quietscht: »Ich dachte, das ist dein... Zeh!«

War das aber nicht und sie weiß es. Wir lachen beide so sehr, dass wir Nan nicht reinkommen hören. Sie sagt überhaupt nichts.

Sie steckt nur die Hände unter Janices Arme und zieht sie aus der Wanne und zieht sie rückwärts aus dem Raum. Janice schreit Zeter und Mordio und gleichzeitig kichert sie. Eine Tür knallt. Ein lautes Klatschen. Dann Ruhe.

Ich tauche im Badewasser unter und halte die Luft an.

14. Kapitel

Ich bin oben und guck bei Tante Min fern, als Brenda den Kopf um die Ecke steckt.

»Mick, dein Dad ist unten. Er ist in Nans Allerleizimmer.«

Endlich kommt er mich wegholen. Ich hab wieder ins Bett gemacht. Bis jetzt hat keiner was gesagt, deshalb denk ich, jetzt, wo Dad hier ist, sollten wir gehen, bevor es irgendjemand herausfindet.

»Sekunde, ich komm runter, Brenda. Ich guck mir nur noch das Ende an.«

Ich will fast nicht nach Haus, weil wir keinen Fernseher haben, und ich hätte so gern einen. Nicht mal Petes Mum und Dad hatten einen. Ich muss versuchen Dad zu überreden, einen zu besorgen. Ich sag, es ist für meine Bildung, weil man so total viel dabei lernen kann. Wie man einen Topf aus Ton macht und so.

Auf der Treppe geh ich an Janice vorbei. Sie zieht gerade ihre Rollschuhe an. Ich frag sie, ob alles klar ist mit ihr.

»Hat Nan dir eine runtergehauen, Janice?«

Sie grinst höhnisch. Dann streckt sie mir die Zunge raus, bauscht ihren Rock hoch und zeigt mir ihre Unterhose.

»Willst du wohl wissen, was?«, sagt sie grinsend. »Tschüs!« Sie klappert den Flur entlang und verschwindet.

Nan legt ihre Hand auf meine Schulter. Sie hat die fiese Angewohnheit, sich von hinten an Leute ranzuschleichen. Ich weiß nie, wo sie als Nächstes auftaucht. Sie macht mich richtig nervös. »Er ist dadrinnen«, sagt sie und schiebt die Tür auf. »Geh und sag guten Tag.«

Da sitzt ein Mann, den ich vorher noch nie gesehen hab, und mein Großvater. Ich seh mich nach meinem Dad um, aber der scheint nicht hier zu sein. Dann sagt dieser andere Mann »hallo« und ich sag »hallo«, und dann frag ich Nan, wo Dad ist.

»Das ist dein Dad«, sagt sie. Sie klopft neben dem Mann, den ich noch nie zu Gesicht gekriegt habe, auf das Sofa. Ich weiß nicht, was sie eigentlich damit meint.

»Aber ich hab einen Dad.«

Ich seh rüber zu meinem Großvater, ob der mir vielleicht aus dieser Sache raushilft, aber er guckt an die Decke. Ich starre den Mann auf dem Sofa an.

»Du bist nicht mein Dad.«

Er drückt seine Zigarette aus und sieht mir in die Augen.

»Doch, das bin ich. Der Dad, den ihr Harry nennt, also, der ist dein Stiefvater.«

Ich begreif nicht, was er damit meint.

»Nein, ist er nicht. Oder, Nan? Wer ist der denn?«

»Das ist Harry Stokes«, sagt Nan, »und du bist Mick Stokes.«

»Stimmt gar nicht! Ich bin Mick Spicer. Guck, das steht auch in meinem Pullover.«

Ich zieh an dem Wäscheschild im Hals von meinem Pullover. Mum hat meinen Namen draufgeschrieben, damit ich ihn nicht verlier in der Schule.

Nan schüttelt den Kopf. »Ist mir ganz gleich, was dein Pullover sagt. Irgendjemand hätte dir schon längst mal alles klar machen müssen. Deine Mutter zum Beispiel.« Dann spuckt sie über ihre Schulter.

Ich konnte nicht glauben, dass sie das getan hatte. Alles in ihrem Haus ist so sauber, man würde nie denken, dass eine Dame wie sie spuckt.

»Erinnerst du dich an Shirley und Glen?«, sagt sie.

»Nein. Wer sind die?«

Nan und dieser andere Mann sehen sich an. Der Mann scheint zu wollen, dass Nan es erklärt. Sie seufzt: »Das sind dein Bruder und deine Schwester.«

Ich schüttele den Kopf. »Nein. Ich habe einen Bruder und noch einen Baby-Bruder. Terry und Gary.«

Nan schlägt die Hände über dem Kopf zusammen. »Oh!«, zetert sie. »Sie hat ihn doch nicht Gary genannt! Hast du das gehört, Charlie? Sie hat ihn Gary genannt. Warum bloß?«

Mein Großvater schüttelt den Kopf. »Nun lass doch. Sag’s ihm. Sag ihm, was du ihm sagen wolltest. Erlöse den armen Hund von seinem Leiden.«

»Tu ich ja«, sagt sie. Und sie legt los und erzählt mir, dass Harry Stokes und meine Mum verheiratet gewesen waren und dass Glen zuerst geboren wurde, dann Shirley und dann ich. Der Mann auf dem Sofa hört zu und nickt zu alldem, total interessiert, fast so, als höre er das alles auch zum ersten Mal.

»Dann kam Harry Spicer angeschwänzelt und deine Mutter brannte mit ihm durch.«

»Die Kuh«, sagt Harry Stokes.

»Stimmt ja gar nicht«, sag ich. »Ich war dabei. Wir haben Harry Spicer auf dem Bahnhof getroffen. Er war gerade aus der Armee gekommen.«

»War er nicht«, sagt Nan. »Er war in der Armee, aber er war schon eine Weile raus, nicht, Charlie? ... War er das nicht, Charlie!«

Großvater guckt nicht mal hoch. Er wirkt ein wenig gelangweilt von dem Ganzen. Er will, dass es vorbei ist, damit er wieder zu seiner Zeitung kann, glaub ich.

»Oh, jaja.«

»Ihr hat nur die Uniform gefallen«, winselt Harry Stokes.

»An der Uniform ist nichts verkehrt«, sagt Nan. »Mich stört nur, wer drinnen steckt.«

Sie streiten sich herum. Dies hier ist nicht echt. Die sind alle verrückt geworden. Gleich wach ich in dem Zimmer auf, das ich mir mit meiner Kusine Jean teile, und dann such ich Janice und werde sie fragen, ob sie nicht noch ein Paar Rollschuhe hat, das ich mir leihen kann und...

»Wir haben dich von der Heilsarmee suchen lassen, Mick!«, sagt Nan. »Hörst du? Wir waren krank vor Sorge. Da war dein Dad, der sich um Shirley und Glen kümmern musste, und deine Mutter brennt mit Harry Spicer durch und verlässt sie. Wir wissen immer noch nicht genau, warum sie dich mitgenommen hat. Weißt du das, Harry?«

»Weil er der Jüngste war, wahrscheinlich«, sagt Harry. »Er war damals so viel kleiner.«

Es ist so, als ob ich nicht hier bin. Sie reden mich an und über mich rüber. Ich hab das Gefühl, das alles ist zum Teil meine Schuld. Wahrscheinlich ganz und gar meine Schuld. Dieser Harry guckt mich von oben bis unten an. Er ist spindeldürr und blass und stramm überall, mit dicken Lippen und diesen dicken blonden Augenbrauen. Er zieht sie immer hoch. Mir gefällt die Art, wie er das macht, ganz und gar nicht. Er sieht ein bisschen so aus wie eine Marionette. Kein Wunder, dass Mum ihn verlassen hat.

»Kann ich jetzt nach Hause, Nan? Ich will zu Mum.«

»Also, das kannst du nicht. Du weißt, dass du das nicht kannst.«

»Kann ich doch. Ich kann mit dem Bus zum Krankenhaus fahren und sie besuchen. Dad hat mir Geld gegeben.«

»Nein, hab ich nicht«, sagt Harry Stokes.

»Mein Dad, Harry Spicer...«, erklär ich. Aber es kommt nur als ein Flüstern raus.

Ich zeig Nan die Hand voll Kleingeld, die ich aus meiner Tasche fische. Ich lass Sixpence auf den Teppich fallen. Ihre Augen treffen auf meine. Sie scheinen sich mit Tränen zu füllen. Dann werden sie wieder stahlgrau. Sie hebt das Sixpencestück auf, legt es in meine Hand und drückt meine Finger um den Haufen Münzen.

»Wirf gutes Geld nicht schlechtem hinterher«, sagt sie. »Deine Mutter ist nicht im Krankenhaus. Sie sitzt. Sie ist zu zwölf Monaten in Holloway verdonnert.« Sie wirkt ehrlich erstaunt darüber, dass ich das nicht weiß.

»Hat er nicht den Mumm gehabt, dir das zu erzählen? Typisch Harry Spicer, was, Charlie?«

Großvater ist damit beschäftigt, die letzten Seiten von seiner Zeitung voneinander zu trennen. »Oh, jaja. Typisch Spicer.«

Ich kann gar nicht glauben, dass Nan all diese gemeinen Sachen sagt. Ich will ihr nicht glauben und würde es auch nicht tun, wenn Janice das nicht gestern Abend auch gesagt hätte. Sie hatte gesagt, Mum wäre im Gefängnis, und ich dachte, sie macht nur Scheiß. Ich hab mir überhaupt nichts dabei gedacht, so ein blöder Einfall war das.

Dann denk ich an Eileen. Vielleicht hat Mum sie ermordet. Vielleicht hat die Polizei den Lumpenmann erwischt und die Beweise gefunden. Meine Knie werden weich. Ich setz mich mit Wucht auf den Läufer. Die ganze Zeit hab ich gestanden und ihnen zugehört und nun ist kein Blut mehr in meinen Beinen.

»Setz dich hin. Gute Idee«, sagt Nan. »Ich bin noch nicht fertig. Guck mich nicht so an, Charlie. Ich bin nicht hart. Der Junge muss das wissen, das hast du selbst gesagt.«

Sie erzählt mir, dass Mum vor einer Weile gekommen und ein paar Tage bei ihr geblieben ist. Als ich bei Pete war.

»Hat mir all diese Schicksalsromane erzählt«, sagt sie. »Dann, als ich in der Kirche war, hat sie mein Scheckbuch genommen und ist zur Bank gegangen und hat mir hundert Pfund gestohlen.«

Plötzlich setzt Großvater sich gerade hin und atmet tief durch.

»Hätte sie nie getan, wenn du ihr das Geld geliehen hättest.«

»So, wie sie sich benommen hat, du machst wohl Witze!«, sagt Nan. »Du warst schon immer zu weich mit ihr, Charlie. Deshalb hat es so ein Ende mit ihr genommen. Mit Minnie warst du nicht so.«

Großvater steht aus seinem Sessel auf. Nan sieht eine Sekunde lang ziemlich verschreckt aus, aber er furzt nur leise, fächelt die Luft mit seiner Zeitung und geht aus dem Zimmer. Hinter seinem Rücken streckt sie zwei Finger hoch. Harry Stokes kichert und Nan geht auf ihn los.

»Du bist kein Stück besser«, röhrt sie. »Wenn du nicht so verdammt schwach gewesen wärst, dann wäre nichts von alledem passiert.«

Er macht seinen Mund auf, als ob er ihr’s zurückgeben will, aber nichts kommt raus. Er schlägt die Beine übereinander und dreht sich zur Wand, als ob er schmollt. Es ist ganz still geworden. Ich kann weder die Arme noch die Beine bewegen. Alles, was ich denken kann, ist, warum sollte sie ihre eigene Mutter berauben, wenn sie doch in der Lotterie gewonnen hat. Es ergibt einfach keinen Sinn.

»Mum hätte dich nicht beklaut, Nan. Sie hat in der Lotterie gewonnen.«

»Wie bitte?«

»Sie hat in der Lotterie gewonnen.«

Nan schnaubt und schüttelt ihren Kopf. »Nein, nein! Hat sie nie. Sie hat so getan, als hätte sie gewonnen, denn wenn sie in Southend mit mehr als ein paar Pfund aufgetaucht wäre, dann wäre das aufgefallen. Harry Spicer ist drauf reingefallen.«

»Sagt er jedenfalls«, sagt Harry Stokes.

»Nein, ich glaube ihm«, sagt Nan. »Charlie nicht, aber ich tu’s. Sie ist ein gerissenes Luder. Sie hatte die Zahlen schon im Radio gehört und den Zettel ausgefüllt, und als er sich dann hinsetzte und in die Zeitung guckte, hat sie ihn gebeten, die Zahlen zu vergleichen. Natürlich waren alle dabei, die sie angekreuzt hatte, und er hat wirklich gedacht, sie hätte gewonnen.«

»Ist wohl blöd oder was?«, sagt Harry Stokes, in seinen Zähnen stochernd.

»Seit wann ist das ein Verbrechen?«, sagt Nan. »Besser blöde sein, als seine eigene Mutter zu berauben, das gerissene kleine Luder. Die Polizei wollte es nicht glauben, als ich es erzählt hab.«

Das werde ich ihr nie verzeihen. Wie konnte sie meine Mutter so anschwärzen. Es war kein großes Verbrechen und ich wette, Mum hätte es ihr wiedergegeben, wenn sie nett gefragt hätte. Sie hätte es nie genommen, wenn sie nicht verzweifelt gewesen wäre.

Na gut, ich weiß nicht, was los war. Ich war bei Pete. Aber ich muss immer denken, dass es schlechter war, mir meine Mutter zu rauben, als hundert Pfund zu stehlen.

Wenn ich nur gewusst hätte, dass sie pleite war, dann hätte ich ein paar Liegestühle mehr aufgestellt und all dies wäre gar nicht erst passiert.

Minnie kommt rein. »Na«, sagt sie, »wie steht’s?«

»Mick bleibt eine Weile hier«, sagt Nan. »Mach nicht so ein Gesicht, Min. Die Uhr könnte schlagen.«

Min kocht vor Wut. Es ist klar, dass sie mich nicht hier haben will. »Mum, ich hab drei eigene, um die ich mich kümmern muss«, sagt sie.

»Einer mehr macht da auch nicht so viel Umstand«, sagt Nan. »Jean macht das nichts aus, das Zimmer zu teilen, und was beklagst du dich überhaupt? Wenn ich und Charlie nicht wären, hätte doch keiner von euch ein Dach über dem Kopf... stimmt’s?«

Sie sagt, sie will mich als Nächstes mit zu Shirley und Glen nehmen. Sie werden mich nicht kennen, nehm ich an. Aber was soll’s, ich kenne mich auch nicht. Nicht mehr.

15. Kapitel

Nan fand das nasse Laken, aber es schien sie nicht besonders aufzuregen.

Wir steigen am Nag’s Head in den Bus, nur ich und sie. Janice wollte mitkommen, aber Nan hat sie nicht gelassen. Ich denk, Janice hat sie wahrscheinlich nicht alle. Sie hat nicht das kleinste bisschen Angst vor Nan. Ihr scheint es ganz egal zu sein, wie oft Nan ihr eine klatscht, und sogar wenn Nan ihr mit Großvater droht, lacht sie nur und läuft weg.

Alle anderen haben eine Höllenangst vor ihm, Brenda, Jean, sogar Nan. Sie spricht kaum mit Charlie und schneidet immer Grimassen hinter seinem Rücken und streckt zwei Finger hoch, aber ich merk, dass sie sich vor ihm fürchtet. Wenn er sie bei seltenen Gelegenheiten mal anbellt, wird sie still und ihre Lippen verschwinden.

Wir klötern nun die Caledonian Road runter, zu einem Treffen mit dem Bruder und der Schwester, von denen ich nicht wusste, dass ich sie hatte.

»Erinnerst du dich nicht mehr, wie Shirley dich aus dem kleinen Wagen gekippt hat?«, sagt sie.

»Nein. Wie alt war ich?«

»Du musst damals ungefähr zwei gewesen sein. Shirley ist jetzt wie alt? Zwölf? Das kommt in etwa hin. Sie rannte die Straße entlang mit dir in diesem kleinen Wagen, den Glen gebaut hatte, und sie sagte, das Wagenrad war gegen einen Ziegelstein gestoßen und du bist rausgesegelt und auf die Nase geflogen. Deine Mum musste dich ins Krankenhaus bringen. Wie du das vergessen konntest!«

Ich denk angestrengt nach, aber ich kann mich trotzdem nicht dran erinnern.

»Da ist die Narbe«, sagt sie und zeigt oben auf meine Nase, »unter deiner Brille.«

Ich nehm meine Brille ab und befühl die kleine Delle. O ja... da ist sie. So hab ich sie also gekriegt. Ich dachte, ich wär so geboren. Das zeigt doch nur, wie wenig man über sich selbst weiß. Nan starrt mich an.

»Was ist? Hab ich was im Gesicht, Nan?«

»Nein, das ist es nicht«, sagt sie, »aber du siehst deiner Mum ziemlich ähnlich ohne Brille. Das ist mir vorher nie aufgefallen.«

Ich setz mir die Brille wieder über die Ohren.

»So ist es besser«, sagt sie, »ich will gar nicht dran erinnert werden, deshalb behalt sie auf.«

»Was, auch im Bett?«

»Nein. Zur Schlafenszeit kannst du sie abnehmen.«

»Danke... Nan, wie ist Glen denn so?«

»Er ist fünfzehn. So ist der«, sagt sie missbilligend. »Er ist nichts als Mund und Hose. Ich erzähl deinem Dad immer wieder, dass der Bursche noch in der Erziehungsanstalt endet, aber er nimmt ja keine Notiz davon.«

»Wer, Harry Spicer?«

»Nein, kapier doch, Harry Stokes, dein richtiger Dad. Das nützt dir gar nichts, wenn du weiter Spicer sagst.«

»Aber ich mag Harry Spicer.«

»Ich weiß«, sagt sie, »aber das ändert nichts.«

Ich glaub, sie mag Harry Stokes nicht besonders. Eigentlich glaube ich sogar, dass sie ihn hasst. Sie hat ihn schwach genannt. Sie hat gesagt, wenn er nicht so schwach gewesen wäre, dann wäre nichts von alledem passiert. Und das soll wohl heißen, dass meine Mum ihn nie verlassen hätte, nehm ich an. Also, ich hab bemerkt, dass er zwar eine Tasse Tee bekommen hat, als er vorbeigekommen ist, aber einen Keks hat sie ihm nicht gegeben, und das ist immer ein sicheres Zeichen. Harry Spicer hat sie einen Keks gegeben. Der Bus hält.

»Kommt es dir hier bekannt vor?«, will Nan wissen.

Es ist genau so, wie es in dem Eileen-Traum aussieht, nur seilspringende Mädchen sind da nicht und kein Regen. Das ist der Ort, wo ich im Rinnstein auf und ab gestiefelt bin.

»Ich hatte rote Gummistiefel.«

»Das waren Janices. Deine Mum hatte sie von Minnie geschnorrt. Janice hat vielleicht einen Aufstand gemacht. Sie liebte diese Gummistiefel.«

Das ist die Tillock Street, die Straße, wo ich geboren bin. Geradeaus ist die Ecke, von der das Pferd des Lumpensammlers auf uns zugerast kommt. Ich kann das Geräusch von den Hufen in meinem Kopf hören und das Klappern des Karrens mit seinen großen hässlichen Rädern, die knirschend zum Halten kommen vor Nummer... 39.

»Ist es das hier, Nan? Nummer 39?«

»Das ist es.«

Es ist ein Trümmergrundstück. An einem Ende der Straße sind Schutthaufen, wo Hitler versucht hatte, den King’s-Cross-Bahnhof zu bombardieren, und ihn verfehlte. So muss es hier schon gewesen sein, als ich klein war, aber ich kann mich nicht erinnern.

»Es ist so schade, dass wir dich nicht früher gefunden haben«, sagt Nan, »deine Nan Stokes wollte dich noch sehen vor ihrem Tod. Sie ist letztes Jahr erst gestorben.«

»Tut mir Leid.« Eine Großmutter, die ich nie gekannt hab, und schon tot.

»Du hast sie gekannt«, sagt die lebendige.

Langsam glaub ich, da ist entweder was schrecklich verkehrt mit meiner Erinnerung oder sie denkt sich das alles aus. Ich frag sie, wie Nan Stokes denn so war.

»Am besten, man redet nicht schlecht von den Toten«, sagt sie giftig. »Ich konnte die Frau nicht ausstehen.«

Das Haus in der Tillock Street ist genau wie alle Häuser in der Straße, dreistöckig. Keller, Erdgeschoss, erster Stock. Nan hat ihren eigenen Schlüssel.

Als wir reinkommen, schnappt Nan sich Harry Stokes’ Kessel und sagt Shirley, sie soll mir den Garten zeigen und die Namen von all den Blumen sagen.

»Das ist eine Lupine, das sind Rosen, das sind Bartnelken... das sind...«

Es geht alles in ein Ohr rein und zum andern wieder raus. Ich folge ihr und beobachte sie die ganze Zeit, weil ich rauskriegen will, ob sie so ist wie ich. Oder wie Mum. Sie ist überhaupt nicht wie Terry.

»Was starrst du so?«, sagt sie. »Ich versuch dir was über die Blumen zu erzählen.«

»Wo ist Glen?«

»Was willst du denn von dem?« Sie sagt es richtig böse.

»Weißnich. Ich wollte hallo sagen und so.«

»Jetzt sollst du zu mir hallo sagen. Du erinnerst dich nicht an mich, oder?« Sie macht eine Fratze, packt ein Fahrrad, das am Schuppen lehnt, und fährt los, fast über meinen Fuß rüber. Ich versuch mit ihr zu reden, aber darauf lässt sie sich nicht ein.

»Ein schönes Fahrrad ist das.«

»Streng dich nicht an«, brüllt sie. »Es ist schon schlimm genug mit einem Bruder.«

Ich steh im Garten wie ein begossener Pudel, als sich einer von hinten anschleicht.

»Alles klar, Mick?«

Ich wirbele herum und da ist dieser schlaksige Typ. Es muss Glen sein, ich hätte nur nie gedacht, dass er ein Teddy-Boy ist. Er lächelt mich an, zeigt all seine komischen Zähne und er hat sich die Brylcreme dick ins Haar geschmiert und es mit einer Tolle vorne und hinten überlappend zurückgekämmt wie ein Entenschwanz.

»Alles klar... Glen?«

Er lächelt mich noch immer an und macht irgendwas Knicksendes mit seinen Knien, so als ob er anfangen will zu tanzen. Er nimmt einen Kamm aus seiner hinteren Tasche und fährt sich damit über die Tolle.

»Und was hast du so gemacht?«, fragt er.

Seit wann, denk ich. Was meint er, wo soll ich anfangen? Fast meine ganze Lebensgeschichte hat inzwischen stattgefunden.

»So dies und das.«

»Und das und das und das«, grinst er.

Ich bin nicht sicher, ob er mich verarscht oder witzig sein will. Was auch immer, er scheint okay zu sein.

»Ich arbeite«, sagt er. »Ich geh nicht mehr zur Schule. Ich bin Maurergehilfe.«

»Ach, ja?«

»Ich bau ‘ne Menge Wände. Ist eigentlich ganz in Ordnung.«

Ich erzähl ihm von meinem Job mit den Liegestühlen. Er nickt, als ob er zuhört, aber er denkt an andere Sachen.

»Ich kann das einfach nicht fassen«, er grinst, »letztes Mal, als ich dich gesehen hab, da warst du nur so groß.« Er zeigt auf seine Knie. Er trägt Röhrenhosen und so riesige Schuhe. Darin wirken seine Füße gigantisch.

»Das sind meine Freudenhausschleicher«, erzählt er mir. »Nan hasst sie.«

Ich lach. »Nan hasst alles.«

»Wie ist das, da zu wohnen?«, sagt er. »Musst du zur Sonntagsschule?«

Ich schnaube verächtlich. »Mich kriegt sie nicht in die Sonntagsschule.«

»Wetten?«

Gerade da ruft Nan uns zum Tee rein. Sie schneidet einen Sandkuchen auf und funkelt Harry Stokes an.

»Nur gut, dass ich das hier mitgebracht habe«, sagt sie und hackt noch eine Scheibe ab. »Du wusstest, dass wir kommen. Du hast kein trockenes Geschirrhandtuch und noch nicht mal eine Packung Kekse. Wo ist Shirley?«

»Mit ihrem Rad weggefahren.«

»Warum macht sie das? Du hast sie doch nicht verärgert, Mick?«

»Die verärgert alles«, sagt Glen.

»Schniefende kleine Schlampe«, sagt Harry Stokes. »Ich hab ihr gesagt, sie soll Kekse holen.«

Nan klatscht den Kuchen auf ein paar Teller und gießt Tee ein. Keiner sagt viel. Alles, was ich höre, ist Teeschlürfen und Teelöffelklappern und das leise »daff, daff, daff« von Glens Freudenhausschleichern, als er ein paar komplizierte Tanzschritte übt.

»Rock and roll«, sagt er immerzu vor sich hin. »Rock and roll.«

Auf der Anrichte ist ein Babyfoto, das hinter einem Porzellanhund steckt. Ich geh hin und guck es mir genauer an. Es ist so staubig, ich kann nicht viel drauf erkennen, deshalb nehm ich es und puste den Staub weg. Nan keift mich an.

»Leg das hin.«

»Warum? Ich guck doch nur.«

»Du könntest es kaputtmachen.«

Ich frag mich, wer das Baby ist. Es sieht aus wie ich, allerdings sehen viele Babys so aus wie ich, nur ohne die Brille.

»Wie alt bin ich da, Nan?«

»Das bist nicht du. Leg das hin. Du schmierst Kuchen drauf.«

In dem Alter kann man nicht so leicht sagen, ob es Mädchen oder Jungs sind, und ich seh nicht viel davon, nur das kleine Gesicht, das aus einer Decke rausguckt.

»Ist das Shirley?«

Nan schnappt mir das Foto weg und reibt es mit ihrem Taschentuch ab. »Nein, das ist Eileen. Du wirst dich nicht an sie erinnern.«

Sie stellt das Foto wieder zurück auf die Anrichte. Mir ist schlecht, ich kann die Augen nicht lassen von dem Baby in der Wolldecke. Es ist so, als ob sie mich anguckt. Sie lächelt.

»Da muss sie so drei Monate alt gewesen sein«, sagt Nan.

»Vier Monate«, sagt Glen und dreht sich auf einer Hacke.

Harry sagt gar nichts. Er beobachtet mich nur. Ich wünschte, er würde aufhören mich so anzustarren. Ich hab ihn jetzt schon ein paarmal dabei erwischt.

»Hätte schwören können, es waren drei«, sagt Nan.

»Müssen vier gewesen sein«, sagt Harry, »weil sie doch im November gegangen ist, oder?«

Alle nicken zustimmend. Jeder Einzelne weiß, wo Eileen ist, und keiner macht sich die Mühe, es mir zu erzählen. Vielleicht kann ich sie bald besuchen. Vielleicht kann ich die Adresse vom Lumpensammler aus Harry Stokes rauslocken.

»Wo ist sie hingegangen?«

Er nimmt einen Zug von seiner Zigarette und funkelt mich an: »Soll das komisch sein?«

»Nein. Ich will nur wissen, wo sie ist, das ist alles.«

»Finchley«, sagt er und macht mit dem Daumen eine ruckartige Bewegung Richtung Finchley, nehme ich an.

In Finchley gibt es sehr schöne Ecken. Ich hoffe, sie ist in eins von diesen großen Häusern mit einem schönen Garten und allem gekommen. Vielleicht hat sie sogar ihr eigenes Fahrrad.

»Kann ich sie besuchen?«

»Ich weiß nicht, wo sie da genau ist«, sagt Harry Stokes.

Na, das muss er natürlich sagen, nicht? Er schämt sich wahrscheinlich, dass er nicht das Geld hatte, sie zu behalten. Ich wette, Mum hat ihm das nie verziehen. Und deshalb wird sie ihn verlassen haben. Nan wirft Harry Stokes einen verächtlichen Blick zu.

»Ich weiß, wo sie ist«, sagt Nan, »und ich weiß nicht, warum sie da ganz hinmusste. Das hab ich nie verstanden.«

»Connies Idee. Nicht meine«, sagt er.

Nun versucht er Mum die Schuld anzuhängen. Da kommt Shirley zurück. Nan sagt, ich soll meinen Mantel anziehen.

»Oh, ihr geht doch wohl noch nicht?«, sagt sie fies.

Ich sag ihr, dass wir Eileen besuchen gehen. Sie wirkt ein bisschen überrascht.

»Oh«, sagt sie und guckt auf ihre Schuhe. »Grüßt sie lieb von mir.« Dann rennt sie aus dem Raum, die Treppe hoch und knallt die Tür zu.

»Launische Kuh«, sagt Harry Stokes.

Glen geht auf ihn los.

»Du musst immer auf ihr rumhacken, was?«, brüllt er.

»Was?«, quakt Harry Stokes. »Was soll ich denn jetzt wieder gemacht haben?«

Glen stürmt aus dem Raum. Nan bindet einen Schal um ihren Kopf, schnappt sich ihre Handtasche und ihren Kuchen.

»Fertig, Mick?« Sie zieht mir den Mantel zurecht und ich muss mir die Socken hochziehen, und dann marschieren wir die Stufen runter auf die Straße. Sie ist auch so eine, die es gern hat, wenn Leute die Arme schwenken, wenn sie gehen.

»Brust raus, Schultern zurück«, blafft sie. »Marsch, Beeilung.«

So geht es den ganzen Weg bis zur Bushaltestelle. Wir steigen in den Bus und plötzlich wünschte ich, ich hätte Geld, damit ich Eileen ein Geschenk mitbringen kann. Was sie wohl gern hat?

»Blumen«, sagt Nan, »aber heute bringen wir ihr keine, sie hat immer noch die, die ich ihr mitgebracht habe. Nelken halten sich wochenlang.«

»Ja, aber sie sind doch nicht von mir.«

»Das macht nichts. Das wird sie kaum stören, was?«

Der Busschaffner bleibt vor unseren Plätzen stehen.

»Anderthalb zum Friedhof«, sagt sie. Sie gibt mir den Fahrschein zum Spielen. Ich roll ihn auf und tu, als ob ich rauche.

»Lass das«, sagt sie und schlägt ihn mir aus der Hand.

»Ist es weit zu gehen bis zu Eileen?«, frag ich.

»Was?«

»Ist es ein langer Weg?«

Der Bus hält am Friedhof. Reihen und Reihen und Reihen von Grabsteinen. Es gibt wahnsinnig viele tote Leute.

»Es ist nicht weit«, sagt Nan. »Man geht einen kleinen Pfad hoch und dann ist da ein kleiner Kirschbaum zur Linken.«

Sie geht durch das Tor. Offensichtlich kennt sie eine Abkürzung zu Eileen. Ich bin so aufgeregt, ich denk, dass ich kotzen muss. Die ganze Zeit hab ich darauf gewartet, sie zu sehen, und heute ist der Tag gekommen. Ich wünschte, ich hätte bessere Sachen anzuziehen, wenn sie nämlich total vornehm ist, dann streckt sie vielleicht die Nase hoch und will nichts von mir wissen.

»Wuhuuu... Unheimlich hier, nicht?« Ich grinse und tu, als wäre ich ein Gespenst.

»Es ist friedlich«, brüllt Nan. »Zeig gefälligst Respekt.«

Dann bleibt sie stehen. »Eileen ist da drüben.« Sie zeigt hin.

Ich blinzele in die Ferne, aber ich kann keinen sehen. Vielleicht versteckt sie sich hinter einem Stein oder so was. Spielt.

»Ich kann sie nicht sehen.«

»Natürlich nicht, Dussel. Sie ist ja sechs Fuß tief drunter.«

»Was? Nan! Was ist sie?«

Nan hält inne. Sie wirft einen Blick auf mein Gesicht und ihre Beine geben nach. Sie muss sich auf den Grabstein stützen.

»Ach du mein Gott«, sagt Nan, »du armes kleines Arschloch. Entschuldige meine Ausdrucksweise.« Sie bekreuzigt sich. »Ich dachte, du wüsstest das.«

Sie kniet sich auf ein Grab in Puppengröße und ordnet ein paar vertrocknete Nelken in einer Blechvase.

»Sie ist an Lungenentzündung gestorben«, sagt sie. »Sechs Monate alt, gesegnet sei sie.«

Da ist ein kleines hölzernes Kreuz mit einer Nummer drauf und ein Foto. Regenwasser ist in das Foto gelaufen und hat ihr Gesicht verschmiert, aber ich kann sehen, dass es ein kleines Mädchen ist mit feinem blonden Haar, das etwas dünn an den Seiten ist. Nicht so hübsch, wie ich gehofft hatte. Ehrlich gesagt, ich hab sie nicht erkannt. Ich hatte was ganz anderes erwartet. Dies ist eine Fremde.

»Es tut mir so Leid, dass du es nicht gewusst hast«, sagt Nan.

»Ist schon gut«, sag ich. »Ich hab sie ja eigentlich nicht gekannt.«

Innendrin fühl ich mich kalt und leer. Ich bin traurig wegen dem Baby, das gestorben ist, aber für mich ist das nicht Eileen. Nicht die Eileen, mit der ich all diese Zeit in meinem Kopf gelebt habe. Sie wartet noch immer irgendwo darauf, gefunden zu werden.

»Wo sie jetzt ist, hat sie es besser. Gott sorgt für sie«, sagt Nan. »Und ich würde behaupten, dass er es besser macht als gewisse andere Leute, deren Namen ich nicht nennen möchte.«

»Warum hat Gott ihr denn überhaupt Lungenentzündung gegeben?« Ich glaub nicht an Gott, so oder so.

»Das war nicht Gott, das waren Bazillen.«

»Hm, und wer hat die Bazillen gemacht?«

»Der Teufel. Und wo wir gerade dabei sind, von jetzt an gehst du sonntags zur Sonntagsschule.« Sie steht auf und bürstet sich Matsch von ihrem Mantel.

»Das wird dir gut tun«, sagt sie. »Ich nehm nicht an, dass du schon mal eine Kirche von innen gesehen hast, was?«

Ich schüttele den Kopf.

»Merkt man«, sagt sie. »Du brauchst Führung. Und während du da bist, kannst du vielleicht auch gleich ein paar Gebete für deine Mutter sprechen, weil ich verdammt sein will, wenn ich das tu.«

Sie pustet einen Kuss zu Eileen rüber. »Wiedersehen, mein Liebling, bis bald«, sagt sie.

Den ganzen Weg zur Bushaltestelle stöhnt sie darüber, dass es hier nicht so gepflegt ist, wie es sein könnte.

»Das Gras muss gemäht werden«, sagt sie, »und das Unkraut! Hast du das ganze Unkraut gesehen?«

Ich hasse Gewalt, aber wenn sie nicht gleich die Klappe hält, schubs ich sie aus dem Bus. Gott oder kein Gott.

16. Kapitel

Hier bin ich also wieder und gewöhn mich an das Leben bei Nan. Nichts kann mich noch schocken, glaub ich. Ich hab mal alles aufgelistet. Meine Mum ist im Knast und sitzt ihre Strafe ab. Mein Dad ist nicht mein Dad. Ich hab eine neue große Schwester und einen Bruder, der ein Ted ist. Ich hab eine tote kleine Schwester und einen neuen kleinen Bruder, den ich noch nicht gesehen hab, und ich hab mehr Onkel und Tanten und Kusinen, als ich brauchen kann.

Oh, und Nan hat Recht gehabt. Es gibt einen Gott. Ich weiß das, weil ich mich am Abend, nachdem wir Eileens Grab besucht haben, in der Spülküche, wo die Wanne ist, eingeschlossen hab und mir ganz komisch wurde. So Weinen und Lachen zur selben Zeit.

Ich war fertig, weil ich Eileen nicht lebend gefunden hatte, und ich schämte mich vor Nan, weil ich überhaupt nicht gewusst hatte, dass sie tot war. Gleichzeitig kam mir die ganze Sache plötzlich wahnsinnig komisch vor.

Ich ging immer wieder durch, was Nan und ich im Bus zueinander gesagt hatten. Dass ich ihr ein Geschenk mitbringen wollte und Nan gesagt hatte »Blumen«. Ich dachte da, dass Blumen eine blöde Idee war. Ich wollte Eileen ein Springseil besorgen. Ein Springseil! Ich wünschte jetzt, ich hätte es im Bus gesagt, dass ich ein Springseil wollte. Zu gern hätte ich Nans Gesicht gesehen.

Jedenfalls lach ich mich im Badezimmer halb tot, als ganz schnell ein seltsames Schluchzen und Weinen daraus wird und ich dabei sag: »Es gibt keinen Gott. Es gibt keinen Gott.« Immer und immer wieder.

Dann kann ich Janice den Flur runter kommen hören, ich will nicht, dass sie mich schluchzen hört, deshalb dreh ich die Wasserhähne voll auf, um meine Geräusche zu übertönen, nur...es kommt kein Wasser raus. Zuerst denk ich, ich hab verkehrt rum gedreht, aber das ist nicht möglich. Nun komm ich in Panik, rüttele die Wasserhähne, steck den Griff von meiner Zahnbürste rein um zu sehen, ob sie verstopft sind. Sind sie nicht. Es kommt nur kein Wasser raus. Janice hämmert an die Tür.

»Mick, lass mich rein. Mick.«

Ich will nicht, dass sie sieht, dass ich geweint hab.

»Ich weiß, dass du geweint hast, Mick.«

Ich sag ihr, sie soll weggehen, aber sie will nicht.

»Mach schon, lass mich rein. Wenn nicht, tret ich die Tür ein.«

Sie fängt an mit dem Fuß gegen die Tür zu hauen. Wenn das so weitergeht, ist Nan gleich hier unten, also lass ich sie rein. Sie legt ihre Arme um meinen Hals.

»Trauriger Junge«, sagt sie. »Küss mich.«

»Lass mich... guck mal, da kommt kein Wasser aus den Hähnen.«

»Du hast sie nicht aufgedreht.«

»Hab ich wohl.« Ich dreh sie zu, dann wieder auf. »Sieh mal... an... aus... kein Wasser.«

Ich hab ihr erzählt, was ich über Gott gesagt hatte, und sie sagte, es sei ziemlich wahrscheinlich, dass der Schwimmer sich verhakt habe und dass wir ihren Vater bitten müssten, sich das mal anzusehen, weil der Klempner ist.

Es stellt sich heraus, dass sie Recht hatte. Der Schwimmer saß fest, aber Onkel Fred sagte, es sei ziemlich seltsam, denn wenn ein Schwimmer sich verhakt, dann immer in der unteren Position, nicht oben, und dieser hier saß oben fest.

»Fast so, als ob jemand ihn da festhält«, sagte er und wischte sich die nasse Hand an der Hose ab. Nach diesem kleinen Zwischenfall hab ich versprochen, ohne großen Aufstand zur Sonntagsschule zu gehen.

Es ist langweilig wie Hölle, aber ich sichere mich ab. Außerdem komm ich nicht drum herum, selbst wenn ich wollte, weil sie einem jede Woche ein Abziehbild geben. Man muss das in ein kleines Buch zu der passenden Geschichte kleben, und Nan guckt immer nach, ob ich das auch gemacht hab.

Sie muss immer alles kontrollieren, die alte Kuh.

Sie hat all diese Regeln. Regeln, wenn ich reinkomme. Regeln, wenn ich rausgehe. Sogar Regeln, wie ich mir die Haare zu kämmen habe. Es ist wie in der Armee. Sie liebt die Armee. Muss wohl so sein, wo Großvater doch ein Korporal gewesen ist. Er hat drüben in Indien gedient, unter Lord Mountbatten, behauptet sie.

Großvater Charlie ist nun natürlich nicht mehr im aktiven Dienst, aber er hat immer noch seinen festen Tagesablauf, genau so, wie als er noch in der Armee war. Punkt sechs aufstehen, Frühstück um sieben, scheißen gehen um Viertel nach sieben... man könnte die Uhr nach ihm stellen. Ich nenn ihn den Uhrwerk-Mann.

Er arbeitet für die Londoner Elektrizitätswerke in der Holloway Road als Pförtner, aber er trägt noch immer seine Armeeuniform bei der Arbeit. Er hat haufenweise blitzende Medaillen auf seiner Jacke. Ich weiß nicht, wofür die alle sind, aber meistens für Sachen, die er im Ersten Weltkrieg gemacht hat.

Meine Mum ist drüben in Indien geboren, sagt Nan. Sie hatten Diener und alles. Großes, vornehmes Haus mit Blick auf den Dschungel... hübsche Veranda.

»Wir hatten Klasse«, sagt sie. Aber sie hat mir nicht gesagt, warum wir die nicht mehr haben. Sie hat nur gesagt, wenn ich so weitermache wie jetzt, dann würde ich in der Erziehungsanstalt landen. Wenn ich meinen Kuchen auf den Boden fallen lasse, dann lande ich in der Erziehungsanstalt. Wenn ich die Tür zuknalle, lande ich in der Erziehungsanstalt. Wenn ich furze, dann lande ich in der Erziehungsanstalt.

Ich glaub, ich mach mich eigentlich ganz gut. Ich hab in der Pakeman-Grundschule angefangen und schon ein paar Kumpel, Tommy Corbett und Andy Harris. Wir haben ziemlich viel Spaß. Wir sind alle bei den Lifeboys. Dahin geht man vor der Boys’ Brigade. Ich wollte nicht da rein. Nan hat mich gezwungen, aber irgendwie bin ich ganz froh drüber. Es ist nur einmal in der Woche nach der Schule, dienstags, und obwohl es ein bisschen affig ist, spielen wir doch wenigstens Fußball und Schlagball.

Jedenfalls, an einem Dienstag nach den Lifeboys sagt Andy Harris, warum fahren wir nicht alle mit der Seifenkiste rauf nach Hampstead Heath zum Messerwerfen? Klingt wie eine gute Idee, finde ich. Wir haben so eine richtig gute Seifenkiste gemacht, aus Kinderwagenrädern, einer Holzplanke und einem Stück Tau. Wir hatten schreckliche Mühe einen Bolzen zu kriegen, aber Tommy hat schließlich einen gefunden. Ich hab das Gefühl, er kam vom Kinderwagen seines kleinen Bruders, aber zugegeben hat er es nicht. Nicht mal, als das Vorderrad abgefallen ist.

Ich hab ein richtig gutes Messer, das ich für meine Airfix-Bausätze benutze, ich bin also ausgerüstet. Das Dumme ist nur, dass Nan will, dass ich sofort nach den Lifeboys nach Hause komme und um neun im Bett lieg. Neun, ist es zu fassen? Mum hat sich nie drum geschert, um welche Zeit ich nach Hause gekommen bin, aber als ich das zu Nan gesagt hab, hat sie gesagt, wenn ich nicht um neun ins Bett geh... richtig... dann lande ich in der Erziehungsanstalt.

»Ja, aber da gehen wir erst los auf die Heide«, sagt Andy.

Es gibt also nur eines. Ich plane meine große Flucht. Ich muss nur so tun, als ob ich zu Bett geh, dann klettere ich aus dem Fenster und rutsche an der Regenrinne runter. Und dann, wenn meine Freunde nach Hause gegangen sind, klettere ich an der Regenrinne hoch und geh wieder ins Bett und Nan kriegt gar nichts mit.

Ich sag Andy und Tommy, sie sollen um halb zehn am Angel auf mich warten.

Neun: Ich sag Nan gute Nacht. Fünf Minuten nach: Ich muss Janice loswerden. Sie will nicht gehen, wenn ich nicht verspreche, ihren Po anzufassen.

Acht nach neun: Ich mach das Fenster auf und versuch dabei, das Quietschen zu verhindern. Neun nach: Ich häng an der Regenrinne und wünsch mir, sie wäre ordentlich an der Wand festgemacht worden. Es ist ein langer Weg nach unten und die Farbe ist aus irgendeinem Grund noch immer klebrig. Ich hab einen Daumen voll von Taubenscheiße mit Brombeerkernen.

Fünfzehn Minuten nach neun: Ich häng immer noch an der Regenrinne wie ein Idiot, weil Nan rausgekommen ist und die Teeblätter in die Kanalisation ausleert, und wenn sie hochguckt, bin ich so gut wie tot. Sie geht wieder rein. Ich will gerade das letzte Stück runterrutschen, als sie wieder rauskommt mit einem Kessel voll kochendem Wasser und einer Schachtel Soda, beides kippt sie in das Abflussloch.

Sie geht wieder rein. Ich rutsch die Regenrinne runter und reiß mir ein großes Stück aus meiner Hand an einem abgebrochenen Bolzen.

Neun Uhr fünfundzwanzig: Ich wetz die Straße runter, triumphierend, auf den Angel zu, wo Andy und Tommy mit unsrer Seifenkiste warten.

»Dachte, du kommst nicht mehr«, sagt Tommy. »Steig ein. Du steuerst.« Und weg sind wir.

Unser Messerwerf-Abend ist ein solcher Knaller, dass wir beschließen, das Ganze am nächsten Abend zu wiederholen. Tommy hat ein besseres Messer gekriegt, das er ausprobieren will. Er hatte sein Angelmesser genommen, was okay war, aber es ist ein bisschen schwer und die Klinge muss mal geschliffen werden, und nun will er sehen, ob er uns mit dem Messer einmachen kann, das sein Vater zum Pfeifereinigen benutzt.

Wir verabreden uns also für morgen zur selben Zeit am selben Ort. Nach der Schule nehm ich den Bus zum Haus von meinem Vater und schwatz Glen ein richtig gutes Taschenmesser ab. Den Rest des Nachmittags verbring ich damit, es mit einem Stückchen Sandpapier zu polieren.

Beim Tee bin ich still und ordentlich. Immer wenn Nan guckt, verdreh ich die Augen und reib mir den Kopf. Ungefähr um halb neun sag ich ihr, dass ich heute früh schlafen geh, weil ich hämmernde Kopfschmerzen habe. Sie sagt: »Ach, na so was? Schreibst du morgen zufällig ‘ne Mathearbeit?«

»Nein, Nan. Ich glaub, es ist meine Brille. Ich streng meine Augen so an, wenn ich an die Tafel gucken muss.«

»Setz dich doch nach vorn.«

»Jau. Gute Idee.«

»Das heißt ja, nicht jau. Leg dir einen kalten Waschlappen auf die Stirn.«

Ich seh sterbenskrank aus und halt mir den Kopf, als ich langsam nach oben geh. Janice lacht mich aus.

»Halt die Fresse, Janice. Mir geht’s nicht gut.«

Sie streckt die Zunge raus. »Lügner.«

Sie folgt mir nach oben. »Kann ich mit dir auf die Heide, Mick?«

»Nein. Klappe jetzt. Ich geh nicht auf die Heide.«

»Fühl meinen Hintern.«

»Nein, mir ist nicht gut.«

»Ich sag es Nan.« Sie legt die Hände wie einen Trichter an die Lippen, als ob sie losbrüllen will.

»Untersteh dich, Janice!«

Ich leg meine Hand über ihren Mund und sie packt sie und stopft sie unter ihr Kleid. Allmählich hab ich die Nase voll davon.

»Beeil dich«, sagt sie, »oder sie gehen ohne dich.«

Neun Uhr fünfundzwanzig — und ich klettere aus dem Fenster. Neun Uhr sechsundzwanzig, ich steh unten am Regenrohr.

Neun Uhr siebenundzwanzig, etwas trifft mich mit Wucht am Kopf. Es ist Nans Hand. Sie hat an der Hintertür auf mich gewartet.

»Aua!«

»Da hast du deine Kopfschmerzen!« Sie jagt mich wieder rein und klatscht dabei auf die Rückseite von meinen Beinen los. »Wofür hältst du mich, du kleiner Lümmel? Wenn du das noch mal machst, dann kannst du was erleben. Ich sag deinem Großvater Charlie, dass er seinen Gürtel abnehmen soll. Sieh zu, dass du nach oben kommst.«

Die Rückseite von meinen Beinen ist bedeckt von roten, angeschwollenen Fingerabdrücken. Ich kann sogar sehen, wo mich ihr Ehering getroffen hat. Ich schlüpf ins Bett. Wenig später kommt sie mit einem Hammer rein. Zuerst denk ich, sie will mich damit schlagen, dann nimmt sie einen Nagel aus dem Mund und haut ihn in den Fensterrahmen, damit ich das Fenster nicht mehr aufmachen kann.

Damit hat sich’s dann. Ich kann nicht mehr aus diesem Fenster raus. Zum Glück kann ich mich ganz leicht aus dem daneben rausquetschen.

Es ist neun Uhr fünfundvierzig und ich robbe über das kleine Ziegeldach mit Glens bestem Messer zwischen den Zähnen. Kein Feind in Sicht. Als ich beim Angel ankomm, wollen Andy und Tommy gerade gehen. Andy ist nicht gerade begeistert.

»Jetzt ist es zu spät, um nach Hampstead Heath raufzugehen. Wo warst du?«, sagt er.

Ich erzähl ihnen, dass Nan das Fenster zugenagelt hat, und sie finden es zum Brüllen komisch. Sie wollen wissen, wie ich wieder reinkomm und wie viele Hiebe ich mit Großvater Charlies Gürtel kriege, wenn Nan mich erwischt.

»Macht er das wirklich?«, will Tommy wissen. »Schlägt er dich wirklich mit seinem Gürtel?«

»Ach was. Bis jetzt jedenfalls noch nicht.«

»Wetten, das tut weh«, sagt er. »Ich wette, da kommt Blut.«

Ich erzähl ihnen, dass Großvater Charlie im Krieg vierzig deutsche Gefangene gemacht hat. Er erzählt mir oft vom Krieg, wenn ich für ihn im Schnapsladen gewesen bin. Jeden Abend hol ich dasselbe für ihn, zwei Braunbier und vier Starkbier. Tommy findet es toll, was vom Krieg zu hören.

»Hat dein Großvater Charlie alle vierzig Krauts gekillt?«

»Nee... er hatte nur ein Gewehr. Aber als er oben auf ihren Schützengraben kam, war ihnen die Munition ausgegangen. Sie saßen einfach da, die Hände hoch.«

Tommy dachte darüber nach.

»Hat er eine Medaille gekriegt?«

»Jau. Er hat haufenweise Medaillen.«

»Ich hätte sie erschossen«, sagt Tommy. »Er hätte doch wenigstens ein paar von denen erschießen können.«

Ich erzähl ihnen von dem Einschussloch in Großvater Charlies oberem Bizeps. Eine deutsche Kugel ist mitten durch ihn durchgegangen und auf der anderen Seite wieder rausgekommen.

»Siehste«, sagt Tommy, »die haben sich nicht erst überlegt, ob sie schießen sollten, oder was?«

Ich versuch zu erklären, dass das nicht dieselben Deutschen gewesen waren, aber er sagt nur, na und? Dann will er alles über das Einschussloch wissen. Wie groß ist es? Groß genug, um einen Pfeifenreiniger durchzustecken oder eine Mohrrübe? Manchmal ist er ganz schön blutrünstig, der alte Tommy.

»Kommt schon«, sagt Andy, »wo gehen wir jetzt hin? In einer knappen Stunde muss ich zurück sein.«

»Spaniard’s Wood?«

»Zu weit.«

Wir stecken unsere Köpfe zusammen und beschließen zu den Blocks in der Holloway Road rüberzugehen. Da waren wir noch nie, aber Tommy sagt, einer seiner Kumpel war da mal und es war gut, weil es da Kinderschaukeln gab, auf denen man rumalbern konnte, und zu dieser Nachtzeit würden da keine kleinen Kinder oder Erwachsenen sein und deshalb könnten wir eine von Andys Zigaretten rauchen.

Andy raucht mehr als irgendein anderer, den ich kenne. Er klaut sie seiner Mum aus der Handtasche.

»Ich würd mir ja selber welche kaufen«, sagt er, »aber ich krieg einen Dreck als Taschengeld. Wie viel kriegst du, Mick?«

»Kommt ganz drauf an.«

Die Sache ist die, jeden Sonnabend lässt Tante Minnie alle Kinder antreten und darauf warten. Da sind also Jean, Brenda, Janice und dann noch hintendran gehängt ich. Wir müssen alle unsere Hände ausstrecken und dann geht Onkel Fred die Reihe runter und verteilt das Geld. Mir gibt er einen Shilling.

»Da, für dich.«

»Danke.«

Aber er lächelt nie, der miese Typ. Es ist so, als ob er mir keinen Penny davon gönnt. Einmal hab ich den Aufmarsch verpasst, weil ich so spät aufgewacht war, und er hat mir meinen Shilling hinterher nicht mehr gegeben. Ich glaub, er wollte, dass ich drum bettele, aber das ist gegen meine Regeln. Entweder er gibt es mir ordentlich oder er kann es sich sonst wohin stecken.

»Also manchmal kriegst du einen Shilling und manchmal nicht?«, will Andy wissen.

»Ja. Und mein Großvater gibt mir am Sonntagnachmittag immer all sein Kleingeld, wenn er im Pub gewesen ist.«

»Was, alles?«

»Na, sagen wir mal, was er trinkt, kostet ein Schilling elf, dann gibt er mir den Penny, den er rauskriegt.«

Als wir zu den Schaukeln kommen, zeig ich ihnen den Ring, den ich mir von meinem Taschengeld gekauft hab. Man füllt ihn mit Wasser und spritzt Leuten damit ins Gesicht. Tommy hält ihn für die Wucht in Tüten.

»Wo hast du ihn her?«

»Woolworth.«

»Tauschst du ihn gegen ‘ne Embassy? Komm schon.«

‘ne Fluppe würde mich schon reizen. Ich hab schon ewig keine anständige mehr gehabt. Also, Harry Spicer hat immer selbst gedreht. Und mein richtiger Vater auch.

»Ich leih ihn dir.«

Andy nimmt den Ring und betrachtet ihn eingehend.

»Gib schon her, die Fluppe.«

»Ich hab nur eine.«

Wir teilen sie uns zu dritt. Es ist wunderbar, im Dunkeln zu qualmen, bis Tommy das Ende versaut und die Fluppe ganz matschig macht.

»Ich kann nicht anders, sie ist zu kurz zum Halten und ich verbrenn mir die Finger«, lacht er. Dann zieht er das, was von der Kippe noch da ist, in seinen Mund rein und schließt die Lippen. Dann nimmt er es wieder raus.

»Wollt ihr was davon?«

»Igitt. Du ekliges Miststück!«

Wir versuchen ihn von der Schaukel zu kippen. Ich versuch seine Hände zu lösen und Andy hat ihn an den Fußgelenken und wir machen so viel Krach, dass wir diesen großen Typen und seine Macker erst sehen, als sie schon fast auf uns draufstehen. Tommy entdeckt sie zuerst.

»Mick...«

»Was?« Ich lach noch immer und versuch ihn auf den Boden zu kriegen.

»Hinter dir.«

»Ach, was du nicht sagst.«

Dann seh ich Andys Gesicht. Es ist weiß geworden. Er hält sich am Schaukelpfosten fest und versucht auszusehen wie ein harter Bursche.

Ich dreh mich um. Der große Typ hat einen ziemlich fiesen Ausdruck im Gesicht.

»Was guckst du so?«, sagt er.

»Nichts.« Ich setz mich auf meine Schaukel und guck weg.

»Ich rede mit dir.«

Andy und Tommy fangen an sich zu verdrücken. Wir sind drei. Und er ist so groß, er ist wie drei in einem. Und dazu kommen noch seine beiden Macker. Ich dreh mich auf der Schaukel, sodass ich in die andere Richtung guck. Schlechter Zug. Er tritt gegen die Schaukel und die Kette löst sich und die Schaukel dreht sich, ich wirbel im Kreis, seh ihn vor mir, seh ihn nicht und dann bin ich wieder vor ihm. Dann packt er mich am Hemd, hebt mich von der Schaukel und knallt mich gegen eine Mauer.

»Das ist unser Scheißplatz, kapiert?«

Ich seh mich nach Andy und Tommy um. Sie wetzen über den Rasen davon. Er knallt mich so hart hin, dass die ganze Luft aus mir rausgeht.

»Ich hab gesagt... kapiert? Kapiert? Ka — knall — piert?«

»Ja... kapiert.«

Ich rutsch auf den Boden, aber bevor ich dahin komm, tritt er die Beine unter mir weg. Ich roll mich zusammen und er tritt mir den Schädel ein, ganz langsam. Ganz, ganz langsam.

»Verstanden?«...Stiefel! ...« »Hast du das verstanden?«... Stiefel! ... »Wem gehören diese Schaukeln?«

»Dir.«

Stimmt, es sind seine. Er ist der Harte Mann von den Schaukeln. Ich bin die Scheiße unter seinem Schuh.

17. Kapitel

Es ist schon Monate her, seit ich verprügelt worden bin, und ich hab immer noch ein schlimmes Ohr. Nan tröpfelt mir immer warmes Schmalz rein und meine Ohren riechen ständig nach Speck. Sie weiß nicht, was mit mir passiert ist. Ich hab gesagt, ich bin aus einem Baum gefallen. Die einzigen Leute, die es außer Andy und Tom noch wissen, sind Janice und Jean.

Janice hat mich draußen rumkriechen hören nach der Abreibung. Es war ausgeschlossen, dass ich wieder am Abflussrohr hochklettere. Ich war völlig fertig und blutbeschmiert und hatte mich übergeben. Andy und Tommy haben mir ein Stück des Weges geholfen, aber sie haben gesehen, dass sie wegkamen, als wir in der Nähe von meinem Haus waren, falls Großvater ihnen eins mit dem Gürtel überziehen wollte.

Janice hat mich vom Schlafzimmerfenster aus gesehen. Ich war auf allen vieren, am Sterben. Ein Brillenglas hatte ich auch verloren. Das war mir da gar nicht klar. Ich dachte, ich wäre auf einem Auge blind geworden.

»Mick... ach du Scheiße!«, sagt sie. »Bleib, wo du bist!«

»Hol Jean... sag Nan nichts.«

»Was?«

Sie kann mich nicht hören, aber sie rennt trotzdem los und holt Jean. Sie schleichen sich nach unten und schleifen mich hoch ins Schlafzimmer.

Ich stink zum Himmel und bin von oben bis unten voll Matsch. Janice hält sich die Nase zu und will wissen, ob ich mir einen in die Hose gesetzt hab. Ich erzähl ihr, es ist Hundedreck, aber sie glaubt mir nicht.

Nan wacht auf, als wir an ihrem Zimmer vorbeikommen, und ruft, aber Jean führt sie an der Nase rum.

»Bin ich bloß, Nan. Ich hab meine Zeitschriften unten gelassen.«

»Ist Mick da?«

»Ja doch. Er ist da.«

Ich teil mir immer noch das Zimmer mit Jean. Sie holt eine Schüssel mit Wasser und wäscht mich und macht was auf meine Wunden. Sie will wissen, wer mich in der Mangel hatte, aber ich will es ihr nicht erzählen. Zu der Zeit mach ich mir mehr Sorgen um meine Unterhose, aber sie sagt, das macht nichts.

»Das passiert allen, wenn sie Angst haben, Mick. Sogar der Queen.«

Sie faltet sie zusammen, steckt sie in eine braune Papiertüte und gibt sie Janice. Janice zieht ein Gesicht.

»Ich will sie nicht. Was soll ich damit machen?«

»Leg sie in einen Eimer mit Wasser und mach den Deckel drauf und, Janice, sag nichts zu Brenda, verstanden?«

»Warum nicht?«

»Weil sie es Mum sagt und Mum und Nan kriegen sich in die Wolle, und Mick hat schon genug am Hals, findest du nicht?«

Nett von ihr, so zu mir zu halten. Nan und Min haben sich schon verkracht, weil ich hier wohne, und Brenda hasst mich, weil ich mit Janice spiele. Jean ist wunderbar. Sie flickt mich zusammen und lässt mich bei sich im Bett schlafen. Das mag ich. Normalerweise schläft sie nackt, aber wenn ich bei ihr bin, würde sie das nie tun, was ein bisschen schade ist, weil sie so schön aussieht ohne was an. Stattdessen zieht sie sich hinter der Tür aus und kommt in einem weißen, schimmernden Hemd und einer weißen Unterhose wieder vor. Jedes Mal, wenn sie sich im Bett umdreht, raschelt sie.

Ich erzähl ihr, ich wünschte, ich könnte jede Nacht so schlafen. Mit ihr, in ihrem Bett. Sie hält mich, während ich alles rausweine.

»Ich will zu meiner M-M-Mum.«

»Ich weiß.«

»Ich vermisse Terry.«

»Das glaube ich. Psst... ist ja schon gut.«

Keiner hat mich je so gehalten. Meine Mum nicht, keiner.

»Wann kommt Mum wieder nach Hause?«

»Dauert nicht mehr lange. Wenn sie rauskommt, nehm ich dich mit, damit du sie besuchen kannst, einverstanden?«

»Einverstanden.«

»Erzähl Nan aber nichts. Komm schon, lach mal.« Sie wischt mein Gesicht mit dem Laken ab und reibt sich den Rotz von ihrem Hemd.

»Nun schlaf ein.«

»Mein Kopf tut weh.«

Also singt sie mich in den Schlaf, als ob ich ein Baby wäre. Aber so fühl ich mich auch, wie ein Baby. Ich hatte gehofft, ich wär langsam raus aus alldem. Hätte alles gut im Griff. Ich hab Freunde. Ich hab ein bisschen Geld. Genug zu essen. Ich komm klar in der Schule. Ich schaff das so gerade mit dem Lesen und Schreiben, und wenn ich nicht weiß, wie man ein Wort schreibt, dann mach ich einfach einen Krakel. Dann denkt der Lehrer nur, dass ich eine schlechte Handschrift habe, anstatt dass ich nicht buchstabieren kann.

»Ich versteh nicht, warum er mich geschlagen hat, Jean.«

»Vielleicht warst du auf seinem Territorium.«

»Na und? Ich hab nichts getan, um ihn so aufzuregen. Warum musste er mich dann schlagen?«

»Weil er ein Kerl ist. In diesem Leben ist man entweder einer, der austeilt, oder einer, der einsteckt, Mick.«

Ich hab niemals jemanden geschlagen. Ich hasse Gewalt. Besonders die Sorte, die so aus dem Nichts kommt. Boxen macht mir nichts. Das ist keine Gewalt, das ist was anderes. Ich guck mir das auf Nans kleinem Fergusson-Fernseher an und es ist großartig, weil die Typen es nicht so meinen. Es ist eine Kunst. Hinterher schütteln sie sich die Hände und alles ist gut. Seit ich zusammengeschlagen worden bin, hab ich mir das Boxen immer öfter angeguckt. Hinterher ziel ich mit so kleinen Schlägen auf mich im Spiegel, wenn keiner hinguckt.

Ich geh nicht wieder rüber zu den Blocks. Noch nicht. Ich hab beschlossen, hart zu werden, weil ich nie wieder am falschen Ende von ‘ner Faust sein will. Ich hab’s ausprobiert und mir hat’s nicht gefallen. Ich werd nicht losgehen und Streit suchen, aber wenn jemand was will, dann kann er’s kriegen.

Ich helf Nan dabei, die Schinkensandwiches in ihr Vorderzimmer zu stellen, als Andy und Tommy auf ihren neuen Fahrrädern am Fenster vorbeiradeln. Sie haben beide brandneue Räder zu Weihnachten gekriegt, die Glücksschweine. Ich hab ein paar ziemlich schöne Sachen bekommen, aber natürlich kein Rad.

»Hey, Mick. Kommst du raus?«

»Kann nicht, Nan macht ‘ne Party.«

»Können wir kommen? Mach schon, gib mal ‘n Sandwich rüber.«

Nan hämmert ans Fenster und schreit ihn an: »Sieh zu, dass du wegkommst, Tommy Corbett. Und du auch, Harris!«

Sie schneiden Fratzen und radeln winkend los. Ich wünschte, ich könnte mit ihnen los. Es ist stickig in Nans Vorderzimmer. Es ist ihr bestes Zimmer. Sonst darf hier nie einer rein. Hier ist ein Klavier, eine Anrichte, eine Vitrine, alles Schickimicki. In der Mitte vom Raum liegt ein dicker Teppich und rundherum sind die Fußbodenbretter gebohnert. Ein so vornehmes Zimmer hab ich noch nie gesehen. Ich bedien mich aus einer kleinen Schale, wenn sie nicht guckt.

»Mick, lass die Finger von den Nüssen!«

Da müssen haufenweise Leute kommen heute Abend, wenn man nach der Menge Essen geht, die Nan hingestellt hat. Sie hat fiese Laune, während sie alles vorbereitet. Minnie weigert sich zu der Party zu kommen, Onkel Fred und Großvater sind im Favourite, damit sie nicht im Weg sind, Jean hat den ganzen Nachmittag Teig ausgerollt und Brenda und Janice sind kurz davor, sich an die Wäsche zu gehen.

Nan sagt, sie wird ihre albernen Köpfe aneinander hauen. Das will sie gerade tun, als jemand an die Tür klopft.

»Das wird mein Terry sein«, sagt sie. »Lass ihn rein, Jean.«

»Kann nicht, Nan. Ich bin voll Teig.«

»Dann eben Janice... Mach die Tür auf.«

»Warum ich? Warum kann Brenda denn nicht?«

Nan klatscht mit der Hand auf den Tisch, dass die ganzen Pastetchen hochhüpfen.

»Macht jetzt einer von euch die verdammte Tür auf?«

Janice und ich öffnen sie gemeinsam, und da steht dieser Furcht einflößende Soldat auf der Schwelle stramm, mit einem kahl geschorenen Schädel und einer Uniform. Er trampelt mit seinen Füßen, salutiert vor uns beiden und sagt hallo. Dann marschiert er in die Küche.

»Terry!« Nan lächelt und ihr Gesicht wird weich. »Wie wunderbar. Komm her, mein Sohn!« Sie streckt die Arme aus und er drückt sie.

»Frohe Weihnachten, Mum.«

Stellt sich raus, dass er der kleine Bruder von meiner Mum ist. Sie muss meinen Bruder Terry nach ihm benannt haben. Er ist auf Urlaub von den Fallschirmjägern. Janice sagt, ich soll ihm meine Airfix-Flugzeuge zeigen. Er ist anscheinend ganz wild auf Airfix. Ich hab nicht viele Modelle, weil sogar die billigsten eins-und-sechs kosten. Von den richtig guten, die drei Shilling kosten, hab ich nur zwei und das eine davon hab ich noch nicht zusammen. Glen und Shirley haben es mir zu Weihnachten geschenkt. Aber ich glaub, es war eigentlich nur von Glen, denn als ich mich bei Shirley dafür bedankt hab, hat sie gesagt: »Was für ‘n Airfix-Kasten?«

Sie mag mich nicht, das merk ich. Vielleicht will sie nicht, dass mein richtiger Dad mich beachtet. Sie will alle Aufmerksamkeit für sich selber.

Von nun an steht der Türklopfer nicht mehr still. Ich hab nie so viele Leute in einem Raum gesehen und alle sind sie meine Verwandten mütterlicherseits. Nicht, dass irgendjemand sie vor mir erwähnt.

Da steht ein Mann, der eine dicke Zigarre raucht, mit einer Frau. Nan erzählt mir, das ist meine Tante Kitty.

»Das ist auch eine Schwester von deiner Mum«, flüstert Janice. »Sie wohnt da oben, wo die Junction Road von Archway abgeht, in der Nähe von dem Pub mit der Trommel und dem Affen.«

»Wer ist der Typ bei ihr?«

»Das ist Onkel George. Der war mal Boxer.«

So sieht der auch aus. Ein bisschen später, als er ein paar Sherrys gehabt hat, zieht er seine Jacke aus und lässt mich seine Muskeln fühlen.

»Fühl mal... ich hatte ‘ne starke Linke«, sagt er, »wie mein Junge.« Er versetzt der Luft ein paar Hiebe und macht die entsprechenden Geräusche. Sein Sohn, Little George, pustet sich auf und macht selber ein paar Schläge.

»Ich trainier ihn«, sagt sein Vater. »Mach ich doch, nicht wahr, mein Sohn?«

»Jupp«, sagt Little George. »Wie wär’s mit einem Trainingskampf, Mike?«

»Ich heiß Mick.«

Ich hätte schon Lust. Ich konnte mir gut vorstellen, ihm eine in sein selbstzufriedenes Gesicht zu klatschen, aber ich hasse Gewalt. Und er gehört zur Familie. Er ist mein Vetter, ob ich ihn nun mag oder nicht, deshalb versuch ich mich rauszuwinden.

»Nein, du machst das bestimmt gut. Außerdem hab ich gar keine Handschuhe.«

Er gibt aber nicht auf, dieser Little George. »Dad hat welche im Auto, was, Dad?«

Und schon drückt Big George seine Zigarre an seiner Schuhsohle aus und geht raus, um zwei Paar Boxhandschuhe zu holen.

»Na los, hau ihm auf die Nase«, sagt Janice. »Er geht mir auf den Keks.«

Nan ist nicht gerade erfreut, als sie Wind davon kriegt, was los ist.

»Ey«, sagt sie. »Hier nicht, nicht in diesem Zimmer. Es ist Weihnachten. Und das soll heißen, Friede auf Erden und allen Menschen ein Wohlgefallen.«

»Ich zeig ihm nur mal die Grundbegriffe«, sagt George.

Nan hebt den Arm und wedelt mit dem Zeigefinger vor ihm rum: »Nicht in meinem Haus, das lässt du bleiben. Das sind mein bestes Tischtuch und meine besten Gläser.«

Dann rollt Großvater Charlie an. Inzwischen hat er ein paar gehabt.

»Sie machen doch nur Jux«, sagt er. »Lass sie sich doch hauen, wenn sie wollen. Ist doch Weihnachten, oder etwa nicht?«

Nan stürmt davon und macht Tee. Sie streckt zwei Finger hoch hinter einem Geschirrtuch. Janice macht sich nass vor Lachen, und das bringt Nan nur noch mehr in Fahrt.

»Lass gut sein, Nan«, sagt Kitty. »George, untersteh dich! Du reißt bloß diese Götterspeise um und die ganzen Tassen. Geh raus in den Garten!«

Und schon stehen wir beide, also Little George und ich, uns Auge in Auge gegenüber, total behandschuht. Er ist eigentlich ganz schön groß, muss ich sagen, obwohl er Little George genannt wird. Big George fängt an mir zu erzählen, wie ich meine Abwehr aufbauen muss und wie ich einen Schlag lande und mich bewegen soll. Little George wärmt sich auf, er tanzt auf und ab, als ob er ‘ne Feder in seiner Ritze hätte. Dann kommt Onkel Fred den Gartenweg längsgetorkelt, während er ein Glas eingelegte Walnüsse isst.

»Okay«, sagt Onkel George, »ihr beiden versucht’s jetzt mal und ich bin der Schiedsrichter. Nimm deinen Hut ab, Mick.«

Ich hab vergessen, dass ich immer noch meinen Hut aufhabe. Der kam vorhin aus dem Knallbonbon. Es ist eine grüne Krone, aus Seidenpapier. Ein Plastiksoldat war auch drin und so und ein Witz mit einem Huhn.

»Fertig, Mick?«

Onkel Fred stolpert in unseren »Ring« und setzt sich mit einem seligen Lächeln auf dem Gesicht hin. Onkel George schleift ihn an seinen Hosenträgern unter einen Baum.

»Aus dem Weg mit dir, du blöder alter Affe.«

Ich hänge die Krone über einen Ast und geh in Stellung. Wir fangen an zu kämpfen. Little George ist ganz fix dabei. Er lässt ein paar Schläge ab und sie treffen. Es tut nicht besonders weh. Bewirkt aber, dass er ein bisschen frech wird.

»Komm schon, Mick«, sagt Big George, »versuch mal ein paar Gerade.«

Also mach ich zwei linke Gerade, komm dann mit meiner Rechten rüber und bamm! treff ihn mitten auf die Zwölf — mit solcher Kraft, dass sein Kopf nach hinten fliegt und an der Schuppentür abprallt.

Ich hab ihn k.o. geschlagen.

»Verdammte Scheiße!«, sagt Onkel George. »Wo hast du das denn gelernt?«

Ich bin genauso überrascht wie er.

»Vorm Fernseher, glaub ich.«

Ich setz meine Seidenpapierkrone wieder auf und zieh sie mir über die Augenbrauen. Ich bin König Mick.

»Du solltest ernsthaft damit anfangen.« Er ist so aufgeregt, dass er nicht merkt, wie George mit total verdrehten Augen am Boden rumrollt.

»Du würdest gut werden. Ich trainiere dich!«

Ich erzähl ihm, dass es mir eigentlich gar nicht gefällt, andere Leute windelweich zu prügeln, aber er lässt nicht locker. Er läuft mir auf der Party nach wie ein junger Hund. Jedes Mal, wenn ich mich umdreh, fall ich über Onkel George, der immer wieder angetänzelt und getrippelt kommt. Ich steh bei meiner Tante Joyce und plauder ein bisschen bei einem Stück Kuchen, als er mir den Arm umlegt. Er quetscht mich so doll, dass ich meinen Kuchen ausspuck.

»Na, was ist nun, Mick. Komm schon. Probier’s doch mal. Ich mach einen Mann aus dir.«

»Ach, lass ihn doch in Ruhe«, sagt Joyce. »Er ist doch erst zehn, George.«

George versucht Joyces Mann, Adam, auf seine Seite zu ziehen.

»Adam... sag du es ihm doch, was? Warum soll man so ein Talent verschwenden.«

Adam ist Milchmann. Er sieht gut aus. Groß, gut gebaut, mit blondem Haar. Er hat Nan den ganzen Garten gemacht. Hat Steine gelegt, einen Zementweg gemacht und ein paar Türen rausgehauen. Er hat sogar eine Trennwand eingebaut, damit man vom Flur aus direkt in den Garten kann.

»Er hat nicht vor, mit dem Boxen anzufangen«, sagt Adam. »Er hat vor, bei Plastik einzusteigen. Da liegt nämlich die Zukunft.«

»Was faselst du da?«, sagt Joyce. »Was hat Plastik denn damit zu tun?« Sie ist Mums jüngste Schwester. Ungefähr zwanzig muss sie sein, nehm ich an. Manchmal, wenn sie bei Nan zum Fernsehen vorbeikommt, leg ich meinen Arm um sie. Zuerst hatte sie immer ganz steif dagesessen, als ob sie schüchtern wäre oder so, aber nach einer Weile hatte sie sich dran gewöhnt.

Sie nörgelt immer an Adam rum, dass er zu freundlich zu seinen Kunden ist, aber er lacht nur, und dann sagt sie: »Wenn ich dich je erwischen sollte, dann ist das dein Schicksal. Ich mein es ernst, Adam.«

Wir haben alle gedacht, sie macht Witze.

Mit dem neuen Jahr stellte Tante Min noch ein Bett neben meins und Jeans, und Tante Joyce zog bei uns ein. Adam hab ich nie wieder gesehen. Als ich Joyce fragte, was aus ihm geworden ist, schnauzte sie nur: »Er hat mehr geliefert, als er sollte, bei einer Frau namens Avril Wardby.«

»Was denn? Mehr Eier? Mehr Milch? ... Was?«

Dann sagte sie: »Ach, halt den Mund!«, und brach in Tränen aus. Also hielt ich mich da raus.

18. Kapitel

An den meisten Freitagen besuch ich meinen Dad. Einmal hab ich Janice mitgenommen. Sie wollte sich ein paar von Glens Schallplatten anhören, aber er war nicht da und Shirley auch nicht. Es stellte sich raus, dass auch mein Dad nicht da war. Er arbeitete länger, und deshalb ließen wir uns selbst rein mit dem Haustürschlüssel. Der ist an einer Schnur festgebunden und hängt auf der anderen Seite vom Briefkasten.

Wir haben nicht viel gemacht. Nur ein Butterbrot gegessen und Radio gehört. Dann hat Janice gesagt, das wär doch ein Spaß, wenn sie Shirleys Schuhe anprobieren würde. Ich sag ihr, sie soll’s lassen, aber sie geht trotzdem hoch und kommt immer wieder in anderen Sachen und albernen Gangarten runter. Ich versuch mir ein Quizdings anzuhören und sie geht mir wirklich auf die Nerven.

»Nimm diesen Hut ab. Shirley bringt dich um.«

»Nein... Ich hab ihre Unterhose an und alles... guck!«

»Nein danke. Ich hör mir das hier an.«

Sie steckt ihre Zunge raus. »La-ang-wei-lig.«

Dann kickt sie Shirleys Schuhe die Treppe runter, einen nach dem anderen. Klomp, klomp, klomp. Ich sag ihr, sie soll sie aufsammeln.

»Nein, du sammelst sie auf.«

»Nein, du! Du hörst dich an wie Nan.«

Sie lümmelt sich in dem Sessel von meinem Dad, strampelt mit den Beinen, kichert und macht »bla bla bla«, sodass ich das Radio nicht hören kann. Ich steh aus meinem Sessel auf und geh nach oben, wobei ich die Schuhe aufheb und sie anschrei.

»Ich nehm dich nicht wieder mit.«

»Macht mir doch nichts. La-ang-wei-lig.«

Sie hat Shirleys Kleider über den ganzen Fußboden verstreut. Ganze Schubladen voll Socken und Unterhosen und alles rausgerissen. Ich leg alles wieder zurück und pass auf, dass keine von den Unterhosen in die Sockenschublade geraten. Ziemlich hübsch, einige von den Unterhosen, aber weil es Shirleys sind und ich Shirley nicht mag, bin ich nicht so interessiert an ihnen, wie ich sein könnte.

Janice schleicht sich von hinten an.

»Das sag ich«, sagt sie. »Du guckst dir Shirleys Unterhosen an!«

Ich knall die Schublade zu.

»Ich will jetzt gehen«, sagt Janice. »Können wir jetzt gehen?«

»Ich will auf Dad warten. Er kommt gleich nach Haus.«

Sie zieht an meinem Arm. »Aber ich will gehen. Es ist halb neun. Komm schon. Wenn du nicht kommst, kipp ich alle Schubladen wieder aus.«

Also gehen wir. Janice entwickelt sich zu einem richtig schlimmen Mädchen. Hat vor niemandem Angst. Tante Min kann nichts mit ihr anfangen und Onkel Fred verbringt seine ganze Zeit unten im Club. Nan sagt, Janice wird sich eines Tages echte Schwierigkeiten einhandeln, und dieses eine Mal würde ich ihr Recht geben.

Als ich meinen Dad das nächste Mal besuche, frag ich sie nicht wieder, ob sie mitkommt. Ich geh lieber allein. Es ist nur eine Station mit der U-Bahn von Holloway bis zur Caledonian Road und ich bezahl nie. Das mach ich so: Ich renn die eine Nottreppe runter und die andere wieder hoch, damit ich dem Mann an der Schranke keine Fahrkarte geben muss. Und wenn ich dann aus der Cally-Bahn rauskomm, überquer ich die Straße zum Pentonville-Gefängnis rüber, klettere auf die Mauer und lauf den ganzen Weg obendrauf längs. Dann spring ich auf der anderen Seite runter.

Es ist ein bisschen wie auf der Flucht. Nur man hat was vor. Und es hilft dabei, meine Beine aufzubauen, immerhin versuch ich hart zu werden, oder etwa nicht? Entweder man steckt ein oder man teilt aus.

Ich hoffe, Glen ist da, weil er mir manchmal ein paar Shilling gibt. Und wenn ich Feuerholz hacke, gibt Dad mir auch Geld und so. Inzwischen muss ich ihm genug für die nächsten Monate gehackt haben. Er weiß gar nicht mehr, wohin damit.

Ich tu das aber richtig gern. Es macht einen fertig, aber ich fühl mich irgendwie stark und friedlich dabei. Ich bin sicher, dass mein Bizeps wächst. Glen sagt, das tut er nicht, aber der will sich nur vor seiner Kleinen aufspielen. So hat er ‘nen Grund, ihr seine Muskeln zu zeigen, nehm ich an.

Glen hat immer ein Mädchen da, wenn ich komm. Es ist aber nie dieselbe und er sieht immer zu, dass er sie wieder loswird, bevor Dad nach Hause kommt. Ich kann’s gar nicht erwarten, so alt zu werden wie er. Er ist in Ordnung, dieser Glen. Gibt mir Zigaretten und lässt mich seine Platten hören, wann immer ich will.

Na, jedenfalls komm ich aus der U-Bahn und geh so meinen Weg, als ich ein leises Hupen hör und dann kriecht so ein Auto am Rinnstein entlang. Jemand kurbelt die Scheibe runter. Ich geh weiter.

»Bist du das, Mick?«

Es ist Harry Spicer. Er hält an und macht die Tür auf. Eine Minute lang denk ich, er ist gekommen, weil er mich nach Hause holen will, so wie damals, als Mum in der Lotterie gewonnen hat. Nur hatte sie nicht in der Lotterie gewonnen, nicht? Als ich richtig nachdenke, weiß ich, dass er mich nicht nach Hause holt. Inzwischen hab ich gelernt, in Gesichtern zu lesen.

»Steig ein, mein Sohn.«

Und ich bin nicht sein Sohn, aber ich steig trotzdem ein, weil er mir gefehlt hat. Mir war gar nicht klar, wie sehr, bis ich ihn so da sitzen sah. Ich geh und setz mich neben ihn. Wir reden über dies und das. Ich erzähl ihm, dass ich meinen richtigen Dad besuchen geh.

»Deinen richtigen Dad, was?«, sagt er.

»Ich wünschte, du wärst mein Dad, Harry.«

»Tut mir Leid. Ich hätte es dir sagen sollen. Bin einfach nie dazu gekommen. Ist doch aber in Ordnung, was? Dir geht’s doch gut bei Nan?« Er gibt mir ein Mars.

»Ist gar nicht so schlimm. Wo ist Terry?«

Ich dreh mich um und guck auf den Rücksitz und wünsche, er wär da, weiß aber, dass er es nicht ist. »Er ist in der Schule.«

Ich kann gar nicht glauben, dass er alt genug ist, um in die Schule zu gehen. Ich hab ein großes Stück von ihm verpasst. »Wo ist Mum?«

Er hat gar nicht gesagt, wo sie war, nur, dass es ihr gut geht und sie wissen wollte, wie ich mit Harry Stokes zurechtkomm.

»Sag ihr, das geht schon. Ich geh hin und hack Holz für ihn und so.«

Wenn ich Harry Stokes doch nie begegnet wäre. Alles sollte so sein, wie es gewesen war. Ich, Harry Spicer, Mum, Tel und Gary. Ich hatte Gary noch nie gesehen.

»Wann kann ich Gary sehen?«

»Bald.«

»Ist Mum raus aus...«

»Hm.«

»Wann kann ich...«

Aber er lässt mich nicht ausreden. Er legt seinen Finger auf die Lippen und fängt an in seinen Taschen zu wühlen. Er zählt mir Münzen in meine Hand.

»So, das ist für dich, drei... vier und Sixpence... fünf Shilling.«

Es ist dazu gedacht, mir die Sache zu versüßen, dieses Geld. Ich sitz da und guck drauf. Eigentlich gibt es keinen Grund, es mir zu geben. Ich bin schon froh, ihn wiederzusehen. Er lässt den Motor an.

»Bis später dann«, sagt er.

»Fährst du jetzt?«

»Muss ich, Kumpel. Pass auf dich auf.«

»Bis bald, Dad.«

Sobald ich es ausgesprochen hab, wird mir klar, dass ich was Falsches gesagt hab... Dad. Einen Augenblick lang sieht er ganz fertig aus, dann wird sein Mund wieder normal. Er lächelt mich an. Ich steig aus dem Auto.

Ich winke, bis das Auto um die Ecke biegt, und winke noch lange weiter, nachdem es weg ist, denn ich hab so im Hinterkopf, dass er, wenn ich nur genug winke und er mich im Spiegel sieht, die ganze Straße rückwärts wieder hochfährt und sagt: »Na, komm schon, mein Junge, ich nehm dich mit nach Hause. Wir haben doch in der Lotterie gewonnen. Wir haben uns nur ‘nen Spaß erlaubt.«

Hat er aber nicht gemacht. Er verschwand in den Sonnenuntergang, genau wie die Cowboys.

Ich geh weiter die Straße runter und bin total niedergeschlagen, als Andy Harris mit quietschenden Bremsen hält und sich auf dem Hinterrad dreht.

»He, Mick. Rat mal?«

»Was denn?«

»Ich und Tommy haben ‘n Fahrrad für dich gefunden. Ist ‘n gutes.«

Ich hab mir schon immer ein Rad gewünscht. Nan sagt immer, ich kann das alte von Jean nehmen, aber es ist ein Mädchenrad und ich will es nicht. Zur Not ginge es, aber nicht, wenn ich mit meinen Freunden unterwegs bin. Die würden sich totlachen.

»Wo habt ihr es gefunden?«

»Haben es uns in Finsbury Park ausgeliehen. Wir haben es nicht geklaut.«

»Ehrlich?«

Andy kratzt sich den Kopf. »Glaub jedenfalls nicht, dass wir es geklaut haben. Es lag da nur so unter den Bäumen und wir haben über eine Stunde gewartet und keiner kam es holen, also nehmen wir an, der Besitzer hat es vergessen oder ist gestorben oder so.«

»Welche Farbe hat es?«

»Wie Tommys. Und die Bremsen funktionieren. Komm und guck’s dir an.«

Das will ich wirklich gern. Ich bin ganz wild auf ein Fahrrad. Aber ich bin auch ganz wild drauf, meinen richtigen Dad kennen zu lernen. Ich muss lernen ihn zu mögen und ihn dazu bringen, mich zu mögen, weil Harry Spicer mich nicht mehr will. Er mag mich, aber er will mich nicht bei sich haben, das merk ich.

»Kann nicht. Ich bin auf dem Weg zu meinem Dad.«

»Welcher, Stokes oder Spicer?«

»Stokes. Spicer hat mir aber fünf Shilling gegeben. Ich hab ihn gerade eben getroffen.«

»Gib her, fürs Fahrrad«, sagt Andy. »Wenn deine Nan dann fragt, kannst du sagen, du hast es uns abgekauft. Sonst könnte sie denken, du hast es geklaut.«

Ich biete ihm drei Shilling dafür an.

»Drei-und-sechs und ich bring’s dir morgen vorbei«, sagt er.

Das war also abgemacht. Bis ich bei meinem Dad bin, ist es halb fünf. Es kann überhaupt nicht angehen, dass er so früh schon zu Hause ist, also lass ich mich selbst rein. Ich bin ziemlich sicher, dass das Haus leer ist, deshalb geh ich den Flur entlang zur Küche, um mir eine Tasse Tee zu machen.

Plötzlich erscheint Shirley auf der Kellertreppe und fängt an mich den Flur wieder runterzuschubsen. Zuerst lach ich noch.

»Hör auf. Ich will ‘ne Tasse Tee. Was machst du denn?« Aber als ich ihr Gesicht seh, erkenn ich, dass sie wütend auf mich ist. Sie weint fast. Ich merke, wie sich ihre Fingernägel in meinen Bauch bohren.

»Geh... weg! Geh... weg!«, schreit sie.

»Was? Was hab ich denn gemacht?«

»Du... gehst... weg!« Sie gibt mir so einen Schubs, dass ich auf dem Boden lande.

»Shirley. Lass das... aua... du Zicke!«

Ich weiß, ich darf sie nicht schlagen, aber sie beißt mich. Ich schieb ihr Gesicht mit der Handfläche weg und rede zu ihr, wie ich einen Hund beruhigen würde.

»Nein... nein... hör auf...«

Sie reißt an meiner Hand mit ihren Fingern, und als ich ihre Handgelenke packe, tritt sie auf meinen Oberschenkel ein. Meinen Hintern, in die Nüsse.

»Okay, Shirley. Du hast es nicht anders gewollt.«

Aber sie ist stark. Sie ist viel größer als ich und ich trau mich nicht ihr eine zu knallen, sonst hab ich meinen Dad auf dem Hals. Außerdem ist sie ein Mädchen. Ich stoß sie nur immer wieder weg und versuch den Schaden zu begrenzen und sie sagt nur immer wieder: »Dieb! Dieb! Dieb!«

Ich kann mir nicht denken, warum sie das sagt. Ich überleg und überleg, was ich angeblich gemacht haben soll. Zuerst denk ich, sie ist wütend darüber, dass Janice in ihrem Kleiderschrank geschnüffelt hat, aber ich bin sicher, dass ich alles ordentlich zurückgelegt habe.

»Was meinst du mit Dieb? He? Ich hab nichts geklaut.«

Ich schubs sie wieder weg und mein Hemd zerreißt vorne.

»Shirley! Guck, was du gemacht hast, he!«

»Na und? Du bist ein Dieb. Genau wie deine Mutter.«

Sie rotzt mir ins Gesicht. Ich fühl, dass die Wut in mir hochkocht wie in einem Kessel. Meine Hände krümmen sich zu Fäusten. Sie ist unten am Boden und fletscht mich keuchend an. Dann dreht sich der Schlüssel im Türschloss und sie huscht schreiend die Kellertreppe runter.

Harry Stokes knallt die Haustür zu. Shirley knallt eine andere Tür zu. Dann geht das Kellerfenster auf und wieder zu. Sie ist abgehauen. Dad starrt mich an. Mein Hemd hängt mir in Fetzen runter und ich sitz zitternd vor Wut auf dem Boden.

»Was ist mit dir passiert?«, sagt er.

»Shirley ist auf mich losgegangen.«

»Ist sie das? Shir-leey!«

Er geht in den Keller runter und stößt die Tür auf, aber sie ist geflohen. Er kommt wieder, schiebt seine Hände unter meine Achseln und zieht mich hoch. Er ist nicht sehr stark.

»Alles in Ordnung mit dir?« Das sagt er in so einem Singsang, ein bisschen wie ein kleines Mädchen.

»Guck dir mein Hemd an, Dad! Das hat sie gemacht. Ich weiß nicht, was in sie gefahren ist.«

Er erzählt mir, dass es wahrscheinlich wegen dem Geld ist, das letzten Freitag verschwunden ist.

»Was für Geld?«

»Da waren zwei Shilling für den Gaszähler«, sagt er. »Ich hab sie aufs Regal gelegt, aber sie waren nicht mehr da, als ich nach Hause kam.«

Ich erinner mich dran, die gesehen zu haben. Ich dachte, es wär das Beste, reinen Tisch zu machen.

»Ich hab’s gesehen, als ich mit Janice hier war, aber ich hab’s nicht genommen.«

»Janice war mit?«, sagt er. »Dann muss sie das gewesen sein. Natürlich war sie’s.«

Sie muss es eingesteckt haben, als ich Shirleys Sachen aufgeräumt hab. Kleines Miststück. Kein Wunder, dass sie nach Hause wollte, bevor mein Dad zurückkam.

»Shirley muss gedacht haben, dass du das Geld genommen hast, Mick.«

»Nie im Leben.«

»Weiß ich ja. Das Dumme ist, ich dachte, es wäre Shirley gewesen.« Er zieht ein Gesicht. »Ich hab ihr eins übergezogen.«

Innendrin ist mir hundeelend. Jetzt wird Shirley nie wieder mit mir reden. Ich möchte ihr sagen, dass ich weiß, wie es sich anfühlt, wenn man verprügelt wird, ohne dass man was gemacht hat. Das ist alles nur Janices Schuld. Harry Stokes bietet mir einen Keks an. Er starrt auf meine Brust, wo das Hemd total zerrissen ist.

»Nimm dich vor dieser Janice in Acht. Das ist nicht das erste Mal«, sagt er. »Soll ich dich mal eben waschen? Um den Staub runterzukriegen?«

»Nicht nötig. Ich hack gleich Holz, da werd ich wieder dreckig.«

»In Ordnung«, sagt er. »Dann vielleicht hinterher.«

Ich geh auf den Hof und hack das Holz. Das, was noch von meinem Hemd übrig ist, zieh ich aus, ich schwing die Axt über meinen Kopf und lass sie mit Schwung runtersausen. Wumm. Die beiden Hälften schießen in entgegengesetzte Richtungen. Harry Stokes sitzt auf der Treppe und beobachtet mich, während er sich eine dreht.

»Deine Muskeln entwickeln sich«, sagt er, »in deinen Armen.«

Ich schwing wieder die Axt und stell mich schön gerade vor dem Holzscheit auf, damit ich größer wirke. Damit er stolz auf mich ist. Ich lass die Axt wieder runtersausen. Jetzt spüre ich, wie er mich beobachtet.

»Was macht die Schule?«, sagt er, nur um ein Gespräch anzufangen.

»Bisschen langweilig. Meine Prüfung steht bald an.«

»Ach ja? Ist doch nicht so wichtig, was? Du gehst doch in die Armee, nicht? Dazu brauchst du doch keine aufgeblasene Grammatik.«

»Ich hab noch nicht drüber nachgedacht.«

Ich will überhaupt nicht in die Armee. Warum sollte ich auch? Keine Ahnung, was ich machen will, aber das bestimmt nicht. Ich will nicht Leute erschießen, die ich nicht mal kenne. Ich hasse Gewalt.

»Du würdest gut aussehen in der Uniform. Gefällt dir die Uniform denn nicht?«

»Nicht so richtig.«

»Mir ja.«

»Warst du in der Armee, Dad?«

»Nein. Sie lassen einen nicht, wenn man farbenblind ist. Ich bin farbenblind. Ich kann den Unterschied zwischen Blau und Grün nicht erkennen.«

»Ach was? Du kannst aber richtig sehen, nicht?«

»Hm.« Er nimmt einen Zug von seiner Zigarette und schnippt sie über den Hof. »Aber ich hätte die Verbündeten statt der Feinde erschießen können, weil man in der Hitze des Gefechts nur nach der Farbe der Uniform gehen kann.«

Ich erzähl ihm, dass ich gern ein Modellbauer wäre oder Schreiner. Oder vielleicht Gitarre spielen, wie Glen.

»So wie er willst du nicht werden«, sagt mein Dad. »Er ist hässlich.«

Glen trägt diese richtig guten Jeans. Röhrenhosen nennt er sie. Keine Ahnung, wie er da reinkommt, so eng sind die.

»Kann ich Röhrenhosen haben, Dad?«

»Frag deine Nan.«

Ich weiß, dass sie nein sagt.

»Ach, bitte, Dad. Ich geb was dazu.«

Ich zeig ihm, was noch von Harry Spicers fünf Shilling übrig ist.

»Wo hast du das denn her?«

Beinahe erzähl ich’s ihm. Ich erzähl ihm beinahe, dass ich mit Harry Spicer geredet hab und dass Mum aus dem Gefängnis ist und von Gary, aber ich entschließe mich dichtzuhalten. Ich glaub, er ist nicht so wild auf Harry Spicer.

»Von Onkel Fred. Ist Taschengeld.«

»Ich hab was für dich. Willst du ein bisschen Holz?«

Ich guck auf den Haufen Scheite vor meinen Füßen. »Danke, nein. Nan hat genug.«

Er lacht und steht auf. »Nein, keine Scheite«, sagt er. »Nichts für den Ofen. Ich hab ein paar große Stücke, mit denen du was bauen könntest. Willst du die haben?«

Er geht rüber zum Schuppen und kommt mit einem Sack voll Zeug rausgestolpert.

»Taugt das was?«

Ich wühl im Sack. Es duftet herrlich. Ganz warm und saftig und feucht. Ich bürste die Spinnweben ab. Da ist schichtverleimtes Holz... sogar ein bisschen Balsa.

»Danke! Oh, das ist wunderbar. Ich weiß, was ich mache.«

»Was?«

»Eine Gitarre!«

Genau da klopft jemand an die Tür. Dad sagt, es ist sein Freund Keith. Er stellt mich vor und Keith schüttelt meine Hand. Eine sehr kleine, trockene Hand.

»Hallo, Mick. Was hast du denn da?«

»Dad hat mir Holz geschenkt.«

Keith guckt meinen Dad an und fängt an zu lachen. Weiß auch nicht, warum.

Ich erzähl ihm, dass ich eine Gitarre aus dem Zeug machen will. Keith sagt, das ist schön, er ist nämlich sehr musikalisch. Vielleicht spiel ich ihm ja was vor, wenn sie fertig ist? Ich sag ihm, dass ich noch nicht spielen kann. Glen bringt mir das bei.

»Oh, ja. Glen!«, sagt Keith und verdreht die Augen. »Der von und zu Schlauchhose.«

»Röhren«, sagt mein Dad.

»Was auch immer«, sagt Keith. »Gehen wir in die Stadt oder nicht? Was hat Mick vor?«

Harry Stokes hilft mir vom Hof mit meinem Sack voll Holz. »Du gehst zurück zu Nan, stimmt’s, Mick?«

»Dad, was ist mit Shirley? Sagst du ihr das mit Janice?«

»Ich regel das. Bis dann, Mick.«

Ich bedank mich noch mal für das Holz und schlepp mich mit meinem Bündel den Weg hoch. Ich kann es kaum erwarten mit der Gitarre anzufangen.

»Hüte dich vor den Splittern...«, singt Keith.

Komischer Typ, Keith. Ich werd nicht recht schlau aus ihm.

19. Kapitel

Bin durchgefallen. Ich war der Letzte von der ganzen Bande, was schon erstaunlich ist. Die Hälfte der Fragen konnte ich nicht verstehen, von beantworten ganz zu schweigen. Man muss bedenken, dass ich nur ungefähr zwei Jahre meines Lebens zur Schule gegangen bin, wenn man die Tage zusammenzählt, an denen ich mir tatsächlich die Mühe gemacht hab hinzugehen.

Ärgerlich ist es schon, weil ich in letzter Zeit öfter als je zuvor in der Schule war, wegen Nan. Sie kriegt es zu wissen, wenn ich mich verdrück, weil Brenda mich verpetzt. Und der Typ im Schnapsladen.

Der Lehrer meint, ich hab nur eine Frage beantwortet, und die hatte ich falsch. Ich hab nur einen Strich mit dem Stift neben all die anderen gemacht. Ich hab die Wahl. Entweder geh ich am Ende des Schuljahres ab und geh auf die Secondary Modern, oder ich bleib noch ein Jahr und wiederhol die Prüfung.

»Was soll das denn, Sir? Ich rassel doch wieder durch. Ich bin dumm wie Bohnenstroh«, erzähl ich ihm. Er guckt aus dem Fenster und seufzt. Dann macht er das Fenster auf. Ich denk, gleich stürzt er sich raus, macht er aber nicht. Er klopft nur die Asche aus seiner Pfeife und steckt sie sich wieder in seine Tasche.

»Du bist nicht dumm, Stokes. Du bist faul. Das ist ein Unterschied.«

»Ja, Sir.«

»Wenn du genauso viel Zeit mit den Hausaufgaben verbringen würdest wie mit diesem Wahnsinnigen Harris und diesem Strohkopf Corbett, dann, glaub ich, könntest du fast zum Durchschnitt gehören.«

»Danke, Sir.«

Tommy und Andy sind auch durchgefallen.

»Was willst du mal machen, Stokes?«

»Womit, Sir?«

»Mit dir, Junge. Irgendwelche Pläne... Ambitionen vielleicht?«

Ich hatte nicht richtig drüber nachgedacht. Aber in die Armee wollte ich nicht, das war sicher. In diesem Augenblick wollte ich bloß nach Hause und meine Gitarre fertig bauen.

»Ich rede mit dir, Stokes.«

»Oh... ich würde gern Gitarre spielen, Sir.«

Das scheint ihn ein bisschen aufzumuntern.

»Tatsächlich. Das ist doch schon mal was. Modern oder klassisch?«

»Wie Bill Hayley, Sir.«

»Wie... Bill... Hayley.«

Er drückt die Fingerspitzen aneinander und schaut drüber weg und mich an. »Mir wär es lieber, du würdest ein Kleinkrimineller«, murmelt er. »Geh weg, Stokes.«

Ich beschließe zu den Läden hochzugehen und Gitarrensaiten zu kaufen. Nan hat mir das Geld gegeben. Sie ist total beeindruckt von meinen Schreinerfähigkeiten.

Was ich gemacht hab, war Folgendes: Ich hab die Grundform von der Gitarre aus schichtverleimtem Holz ausgesägt, dann hab ich vier Stücke Fichtenholz reingelegt, um den Abstand zu kriegen. Dann hab ich Balsa in Wasser eingeweicht und in Vier-Inch-Streifen geschnitten, die ich auf der Außenseite angeklebt hab. Danach hab ich einen Griff aus einem Stück Latte gemacht. Ich hab sogar dieses Stück am Ende gemacht, an dem die Klammern sitzen, die die Saiten halten.

»Sehr schön«, sagt Nan. »Du könntest Schreiner werden, wenn du groß bist.«

»Nee... ich will in ‘ne Rock-’n’-Roll-Band. Ich will berühmt werden.« Ich nehm die Gitarre und tanz damit, so wie Glen.

»Du musst alles verderben, was?«, sagt sie. »Mach das nicht mit deinen Hüften, das ist unanständig. Warum wirst du nicht lieber ein berühmter Schreiner?«

»Nenn mir einen.«

»Jesus Christus, unser Retter.«

»Ziemlich kurze Laufbahn, was, Nan?«

Sie haut mir das Geschirrtuch um die Ohren. »Wasch dir deinen Mund aus«, sagt sie. »Er starb für unsere Sünden.«

Ich sag ihr, dass ich in meinem Leben nichts verkehrt gemacht hab und mir nicht eine einzige Sünde einfällt. Davon will sie aber nichts wissen.

»Jeder ist ein Sünder«, sagt sie. »Ich wollte dir Geld für die Saiten geben, aber jetzt weiß ich nicht so recht.«

»Ich dachte, Christen sollten Sünden vergeben.«

»Kommt drauf an.«

Worauf es ankommt, sagt sie aber nicht, sie senkt nur den Kopf und malt weiter ein T-Modell von Ford an. Sie macht oft Heimarbeit für eine Firma namens Britons, oben an der Hornsey Road. Das macht sie für ihr Taschengeld. Manchmal helf ich ihr.

»Ach, komm schon, Nan. Ich helf dir, diese Fords anzumalen.«

Sie schüttelt den Kopf. »Das reicht nicht... wenn man Seinen Namen missbraucht. Ich weiß nicht.«

»Nan... Du siehst doch diese Gitarre? Ich lern fromme Lieder drauf. Die spiel ich in der Sonntagsschule. Jesus will mich als Sonnenstrahl.«

Sie legt ihren Pinsel hin. Ihre Augen sind zu einem Schlitz zusammengekniffen, aber irgendwie lächelt sie, obwohl ich nicht glaub, dass sie mir das mit den frommen Liedern auch nur eine Minute lang glaubt.

»Na, dann lauf schon. Hol mein Portmonee.«

Klasse. Ich geh und kauf die Saiten und das Stück Metall, das ich vorne ankleben muss, um die Töne zu machen. Dann kauf ich mir eine Tüte Fritten, rauche eine und geh wieder zur Schule zum Nachmittagsunterricht. Als ich da ankomme, nimmt Andy mich am Kragen.

»Cramphorn ist hinter dir her«, sagt er. »Er will dich in der Pause sehen, auf dem Schulhof.«

»Warum denn?«

»Er meint, du hast ihn fettes Schwein genannt.«

»Nee, niemals.«

Er ist ein fettes Schwein, aber ich hab ihn nie so genannt. Ich mach mich nie über Leute lustig, das hab ich vor langer Zeit gelernt. Cramphorn hat es aber verdient. Er hat einem von den Kleinen den Kamm geklaut und ihn im Klo runtergespült nach dem Turnunterricht. Geweint hat der.

Im Moment gibt es überall Schlägereien. Bis jetzt hab ich mich raushalten können, weil ich all so was hasse.

Fettschwein ist aber was anderes. Er ist ein Rüpel. Noch weiß er es nicht, aber ich krieg ihn dran, wenn er sich nicht in Acht nimmt.

Die ganze Mathestunde piesackt er mich und versucht mir Angst zu machen. Er ist groß, aber das ist alles Speck.

»Was guckst du so, Cramphorn?«

»Ich krieg dich dran, Stokes.«

Nun hat er drum gebettelt. Da kann ich ihn doch nicht enttäuschen, oder was? Tatsächlich freu ich mich so darauf, dass ich bis zum Klingeln schon fast im Ring bin, bereit für die erste Runde. Der Rest der Schule hat inzwischen Wind davon gekriegt und sie wimmeln alle herum und warten drauf, dass was passiert.

Andy und Tom sind beinahe so aufgeregt wie ich. Sie laufen rum wie meine Manager. Speckis Handlanger gehen uns voraus zur Ecke vom unteren Schulhof, außer Sichtweite vom Lehrerzimmer.

Die ganze Schule schlendert rüber, und alle tun so, als ob sie nirgendwo hinwollen. Ich zieh meinen Pullover aus und geb ihn Andy. Specki wartet auf mich. Als ich auf ihn zugeh, fängt die Menge einen Sprechchor an.

»Gib’s ihm. Gib’s ihm.«

Sie bilden einen großen Kreis um uns herum. Cramphorn wirft mir einen fiesen Blick zu und spuckt seine Fruchtpastille aus.

Ich grins ihn an. Er ist sich so sicher, dass ich verliere. Ich steh nun etwa zwei Schritte von ihm weg. Ich beug mich vor und sprech ihn freundlich an. »Bereit, Specki?«

Das macht ihn wütend. Er rast auf mich zu. Sein rechter Arm holt aus, um mich zu schlagen, aber ich steh nur da mit den Händen fest an den Seiten. Als er ausholt, beweg ich mich ein Stückchen nach links und streck das Bein aus. Er kommt vorbei, stolpert über mein Bein, mein rechter Arm fährt rum und ich hau ihm von hinten auf die Schultern mit meinem Unterarm und geb ihm noch einen anständigen Schubs.

Er fliegt ein Stück und knallt hin. Er bewegt sich nicht. Ich hab die Luft aus ihm rausgelassen und er hat sich die Knie und die Ellenbogen aufgeschlagen. Ich kann sie rufen hören: »Mick! Mick! Mick!«

Cramphorn hebt den Kopf vom Boden. Er ist fuchsteufelswild. »Okay, Stokes. Jetzt kannst du was erleben.«

»Cramphorn! Cramphorn! Cramphorn!«

Er kommt auf die Füße. Ich tanze herum und genieße jede Minute. Er kommt noch mal mit Anlauf auf mich zu, wie ein Bulle mit gesenkten Hörnern, aber ich mach’s noch mal genauso. Er fällt wieder drauf rein! Über das rechte Bein, Schlag auf den Rücken und wumm! Ich kann gar nicht glauben, dass er zweimal drauf reinfällt. Ich kann mich nicht halten vor Lachen.

»Mick! Mick! Mick!« Cramphorn kommt auf die Füße, mit blutüberströmten Knien. Seine Ellenbogen und Hände sind voll Teer. Er fällt wieder hin.

»Lehrer kommt. Lehrer kommt. Lehrer kommt.«

Der Kreis löst sich auf. Cramphorns Genossen schleifen ihn ins Jungsklo. Die anderen klopfen mir auf den Rücken, umzingeln mich irgendwie. Plötzlich wollen sie alle meine Freunde sein.

»Alles klar, Mick. Dem hast du’s aber gegeben, was!«

»Hast du gesehen, wie Specki aussah? Stokes hat ihn vermöbelt.«

Ich merke, dass sie überall, wo ich hinkomm, über mich reden. Die Mädchen flüstern hinter vorgehaltener Hand und lächeln. Die Kleinen wollen ein Autogramm von mir. Ich bin ganz oben. Noch nie hat sich was so gut angefühlt.

Danach bin ich ständig gefragt bei Schlägereien. Ich fang nie an, ich komm nur zur Verteidigung. Wenn ich seh, dass einer auf jemanden losgeht, der kleiner ist, geh ich rüber, schnapp sie mir und sag: »Ey, halt dich an die in deiner eigenen Größe, sonst knall ich dir eine.«

Meistens reicht das. Sie ziehen den Schwanz ein. Aber es gibt ein paar Biester, die sich nichts sagen lassen wollen. Dann gibt’s auch noch Typen, die sich mit Absicht ärgern lassen, nur damit ich mich auf ‘ne Prügelei einlass. Am Ende muss ich ihnen allen sagen, dass sie sich zusammenreißen sollen, weil es nämlich lächerlich wird. Plötzlich hat jeder einen kleinen Bruder oder eine Schwester, die irgendein Riesenkerl angeblich halb umgebracht hat, und sie kommen alle bei mir angeflennt, damit ich das regele.

Mich schlaucht das ganz schön. Was genug ist, ist genug. Ich hab jetzt ein paar gute Kämpfe gehabt. Immer saubere. Zwei linke Gerade und ein rechter Cross, mitten auf die Zwölf. Damit hört es immer auf, in der Regel. An sich ist das keine Gewalt, finde ich. Wenn jemand es nicht anders verdient hat, jedenfalls nicht.

Ich bin froh, wenn das Wochenende kommt, weil ich dann meine Verpflichtungen vergessen kann. Andy und Tom holen mich ab. Wir spielen »Ich-folge-meinem-Anführer« auf unseren Rädern. Andy hat schon angemeldet, dass er der Anführer ist, und schießt ab Richtung Hornsey Road. Wir rasen los, hinter ihm her.

Jetzt, wo meine Beine so stark sind, leg ich mächtig los und überhol Andy, womit ich Anführer werde. Als ich zu der Ampel an der Isledon Road komm, bleib ich am Rinnstein stehen und beschließe einen Trick zu versuchen.

Ich will Folgendes machen: direkt über die Straße flitzen und dann scharf rechts abbiegen, damit rechnen sie nämlich nicht. Nur, der Typ in dem Auto tut das auch nicht. Ich hab nicht dran gedacht, dabei nach rechts zu gucken, bin nur rübergeschossen und plötzlich ist da so ein dumpfes Geräusch und das Fahrrad unter mir ist weg und ich flieg durch die Luft.

Es geschieht alles in Zeitlupe. Ich bemerke den kreischenden Lärm und das Gebrüll von Tom und Andy und dann lande ich als ein Haufen auf der Straße. Ich fühl keinen Schmerz. Es ist, wie wenn man einen Film sieht, nur bin ich der Hauptdarsteller.

Nach ein paar Sekunden bin ich wieder in der wirklichen Welt. Der Fahrer vom Auto steigt aus und kommt zu mir hin. Eine ziemliche Menschenmenge hat sich angesammelt.

»Er ist einfach rübergefahren«, sagt der Fahrer.

»Kann so schnell nicht gewesen sein«, sagt die Frau. »Er ist doch nur ein kleiner Junge.«

Kleiner Junge, mein Arsch. Ich weiß nicht, wo Andy und Tom sind. Ich mach mir Sorgen, dass es jemand Nan sagt und sie mich anmeckert, weil ich nicht ordentlich gefahren bin. Sie wär auf der Seite des Autofahrers. Sie denkt immer, dass ich im Unrecht bin. Ich setz mich auf und reib mir den Kopf. Die Frau will, dass ich mich wieder hinleg.

»Du solltest ganz still liegen bleiben«, sagt sie, »falls du dir das Genick gebrochen hast.«

Leute drängeln sich um mich und feuern Fragen ab. Wie heißt du? Wo wohnst du? Kannst du mich hören? Wie alt bist du? Wie lang ist die Innenseite von deinem Bein?

»Ist mit meinem Fahrrad alles in Ordnung?«

»Lass doch das Fahrrad, Kleiner.«

Auf dem Kantstein liegt so ein Metallknäuel mit ein paar Rädern drin. Andy rettet Teile davon, weil es verschrottet werden muss. Die Luftpumpe. Die Satteltasche. Das Vorderrad. Ich frag mich, ob mit mir wohl dasselbe passiert. Gleich geht er meine Taschen durch um nachzusehen, ob irgendwas drin ist, was es wert ist, aufbewahrt zu werden, bevor ich zum Schrott komme.

Mein Knie bringt mich um. Ich kann Sirenen hören. Ein Krankenwagen hält an und zwei riesige Typen in Uniform steigen aus. Ich mach meine Augen zu. Einer von ihnen zieht meine Augenlider hoch und guckt rein.

»Wie heißt du, mein Junge?«

»John.« Das erzähl ich ihnen, damit sie nicht losziehen und Nan holen.

»Wo wohnst du?«

»Weiß ich nicht mehr. Mein Kopf ist ganz leer.«

»Okay, John. Wir nehmen dich mit ins Krankenhaus um sicherzugehen, dass du dir den Kopf nicht angeschlagen hast.«

Dann dreht er sich zu seinem Kumpel um. »Keine große Sache, Reg«, sagt er. »Schrammen und blaue Flecke.«

Die Menge wirkt richtig enttäuscht darüber, dass ich nicht sterbe. Der Autofahrer will mit mir im Krankenwagen fahren, aber ein Polizist kommt an und will mit ihm reden.

»Er hat keine Schuld«, rufe ich, als sie mich auf der Trage in den Krankenwagen schieben. »Ich hab nicht geguckt, wo ich hinfahr.«

Ich will nicht, dass sie zu Nan gehen!

Sie karren mich weg zum Nordkrankenhaus. Ich fühl mich ein bisschen wie ein Idiot, so wie ich hier in diesem ernsthaft aussehenden Fahrzeug liege. Mir fehlt nichts, erzähl ich dem Mann, aber er sagt, es ist besser, ganz sicherzugehen.

»Ist die Sirene an?«

»Nein. Du bist kein Notfall.«

»Oh.«

Reizend. Meine erste Fahrt im Eiswagen und sie machen nicht mal die Sirenen an.

Ich bin nur für etwa eine Stunde im Krankenhaus und die meiste Zeit davon warte ich auf den Arzt. Er guckt mir wieder in die Augen und ich muss verfolgen, wie sich sein Finger bewegt. Dann befühlt er mich überall und lässt die Schwester mein Knie flicken.

»Du überlebst«, sagt er. »Ist jemand da, der dich nach Hause bringen kann?«

»Dad macht das. Da drüben ist er.« Ich zeig auf den Mann, der mich umgefahren hat. Er lungert auf der Unfallstation herum.

»Sie können ihn jetzt nach Hause bringen«, erzählt ihm der Arzt. »Sollte er irgendwelchen Kummer machen, bringen Sie ihn einfach zurück.«

Der arme Kerl sieht ein bisschen überrascht aus, aber er fährt mich trotzdem heim. Er zittert noch so sehr, dass er fast einem Bus hinten reinfährt.

Als wir bei mir zu Hause ankommen, will er mit rein und mit Nan reden, aber ich sag ihm, er soll’s lassen. Bei der Polizei hab ich das mit ihm geklärt. Er kriegt keinen Ärger, aber ich, wenn Nan es rauskriegt. Sie wird dafür sorgen, dass ich nie wieder ein Rad krieg, das ist sicher. Er sagt zum zigsten Mal, dass es ihm Leid tut, und dann fährt er weg, ganz, ganz langsam. Zu Fuß wär er schneller.

Natürlich wirft Nan nur einen Blick auf mich und nimmt mich ins Kreuzverhör. Ich erzähl ihr, dass ich meine Verletzungen gekriegt hab, als ich eine Katze von einem Baum gerettet hab. Sie mag Katzen, also meckert sie nicht mit mir rum. Im Moment bin ich nicht ihr Liebling, weil ich die Prüfung nicht geschafft hab.

»Da musst du eben in die Armee gehen, was?«, sagt sie. »Ist das Beste für dich.«

An diesem Abend gesteh ich meiner Kusine Jean, dass ich nicht in die Armee will. Was soll ich machen? Ich bin so blöd, ich kann nicht mal meine Prüfung schaffen, wie soll ich denn da bloß rauskommen?

»Ich helf dir«, sagt sie. »Du bist nicht blöd. Du bist nur nicht genug zur Schule gegangen.« Sie sagt, ich soll mit Terry in die Bücherei gehen und ein paar Bücher holen, dann hilft sie mir beim Lesen.

»Ich lese keine Babybücher«, erzähl ich ihr.

»Das verlang ich auch nicht von dir«, sagt sie. »Hol dir was, was dich interessiert.«

»Was, so wie Modellbau?«

»Wenn du willst. Ist doch Lesen, nicht?«

»Danke, Jean. Aber du erzählst doch Andy und Tommy nichts davon, oder? Falls die lachen?«

Sie verspricht mir, dass sie das nicht macht. Sie hat jetzt einen Job, bei Woolworth. Im Rechnen ist sie gut und so, deshalb kann sie Leuten richtig rausgeben und all so was. Schlau ist sie, diese Jean.

Am nächsten Sonnabend guck ich bei Onkel Terry rein und erzähl ihm, was Jean gesagt hat. Er hat Lust mitzugehen und mir zu zeigen, wo die verschiedenen Bücher sind, sagt er. Ich bin noch nie in einer Bücherei gewesen. Ich schau mich gut um, bevor wir reingehen, falls einer von meinen Kollegen mich sieht. Ich will schließlich nicht, dass sie mich für einen Streber halten. Das würde mein Image kaputtmachen. Wenn Specki Cramphorn erfährt, dass ich die Sonnabende in der Bücherei verbringe, ist das vor der ersten großen Pause in der ganzen Schule rum.

Ich kann gar nicht glauben, wie viele Bücher es gibt. Und alle sind in verschiedenen Abteilungen, damit man sie leicht finden kann.

»Hinter was bist du denn her?«, will Terry wissen. »Mord, Spannung und Abenteuer oder Unanständiges?«

»Haben die denn Unanständiges?«

»Die haben alles.«

Ich bin in Versuchung, aber es wäre ein bisschen peinlich, Jean so was vorzulesen. Vielleicht könnte ich Janice eins mitnehmen. Neulich Abend waren Jean und Joyce tanzen, und weil sie immer erst spät wiederkommen, ist Janice mit zu mir ins Bett gekommen und wollte Vater und Mutter spielen. Am Ende musste ich sie rausschmeißen. Ich hab ihr immer noch nicht verziehen, dass sie Dads Gasgeld geklaut hat.

»Haben die was über Airfix-Bausätze, Terry?«

»Nicht speziell, glaub ich. Aber sie haben einen Haufen Bücher über Flugzeuge.«

»Wie viele Bücher dürfen wir?«

»Drei... und so viele, wie wir hier drunterkriegen«, sagt er. Er stopft sich all diese Bücher in seine Jacke.

»Was? Klaust du die?«

»Pssst. In einer Bücherei muss man flüstern, Mick.«

Ich weiß nicht, warum er sie klauen musste. Die waren sowieso kostenlos. Man konnte die für eine Ewigkeit ausleihen und dann brachte man sie wieder hin und tauschte sie gegen neue ein.

»Hm«, sagte er, »aber so muss man nichts bezahlen, falls man sie zu spät wiederbringt. Man muss Strafe zahlen, wenn man die Bücher zu spät abgibt.«

Wir streifen durch die Gänge und er bleibt stehen und zieht ein großes Buch mit einem harten Einband raus.

»Da haben wir’s«, sagt er. »Britische Kampfflugzeuge.«

Ein wunderschönes Ding. Große Abbildungen nur mit Querschnitten, auf denen das Innere der Maschine zu sehen ist. Ich kann’s gar nicht erwarten, das mit nach Hause zu nehmen.

»Willst du noch was anderes?«

Das zu lesen wird den größten Teil eines Monats dauern, nehm ich an. Terry hat ein Buch über Mörder gefunden.

»Verdammte Scheiße, Mick. Guck dir das an.«

»Igitt.«

Auf dem Umschlag ist ein ekelhaftes Bild. Ein Zombie, dem die Eingeweide rausquellen. Terry steckt es sich in die Innentasche.

»Ich hol lieber noch ein paar regulär und alles«, sagt er.

Er zieht drei x-beliebige Bücher raus. Eines hat ein Bild mit Kuchen drauf und das andere ist ein medizinisches Nachschlagewerk, glaub ich.

»Ich wette, da sind gute Bilder drin«, sagt er, während er es durchblättert.

Bei einem Foto von einer Frau auf einem Tisch mit nichts an außer einem Laken über der Mitte hält er inne. Da ist ein Typ im weißen Kittel, der ihr mit einem Skalpell in den Bauch schneidet. Alle seine Kumpel gucken zu. Ich guck weg. Solche Sachen mag ich nicht. Dann stößt Terry auf eine Nahaufnahme von einem kranken Bein, total angeschwollen und offen.

»Wundbrand«, flüstert er.

Ich mach die Augen zu. Mein Frühstück kommt gleich hoch. Er lacht und klappt das Buch zu.

»Du kannst es nach mir haben, wenn du willst«, sagt er.

Die Bibliothekarin stempelt unsere Bücher und wir gehen zurück zu Terrys Wohnung. Ich frag ihn, ob ich seine Airfix-Modelle sehen kann.

»Hast du sie nicht schon gesehen?«, sagt er. »Ich dachte, ich hätte sie dir gezeigt.«

»Nein. Janice hat mir davon erzählt.«

Er geht voran in sein Schlafzimmer. Boah! Er hat Hunderte. Flugzeuge hängen an Zwirnfäden von der Decke, Panzer sind auf kleinen Backblechen mit Sand aufgestellt, Lastwagen, Haubitzen und haufenweise kleine Soldaten in verschiedenen Stufen des In-die-Luft-Gehens. Die sehen vielleicht klasse aus. Ich kann vor Neid kaum was sagen. Er wirft sich aufs Bett und sieht sich das Bild von seiner Freundin an.

»Gefallen sie dir?« Er grinst.

»Toll. Ich kann mir nur die kleinen leisten.«

»Hm, aber wenn du einen Job hast und so, kannst du große kaufen, was?«

Ich erzähl ihm, dass ich nicht zur Armee will, aber dass Nan das will.

»Ich wollte auch nicht«, sagt er, »aber Nan hat es gewollt. Ich musste sowieso Wehrdienst leisten und danach ist mir nichts eingefallen, was ich sonst machen könnte.«

»Ja, aber Terry, was wolltest du machen, bevor du mit dem Wehrdienst angefangen hast?«

»Weiß nich.« Er seufzt. »In dem Alter weiß man nicht, was man will, stimmt’s? Man will nur Spaß haben. Nur ist das eben genau die Zeit, wo man sich zu was entschließen muss.«

Er zeigt mir das Foto von seiner Freundin.

»Was hältst du davon?«, sagt er.

»Sehr nett.«

Er stellt das Foto vorsichtig wieder hin.

»Ja. Das ist sie. Nan kann sie nicht leiden«, sagt er.

»Warum?«

»Weiß ich doch nicht. Wahrscheinlich, weil sie nicht in dieselbe Kirche geht.«

»Wahrscheinlich, weil sie nicht bei der Armee ist.«

Er lacht. »Ja. Sie kann niemanden leiden, der keine Uniform anhat.«

Er erzählt mir, dass er sie trotzdem heiraten wird. Sie heißt Delia. Er wird mit ihr abhauen, in einen Ort namens Gretna Green.

»Was denn, in der Nähe von Palmers Green?«

»Nein... Schottland. Da kann man heiraten und keiner kann einen dran hindern. Nicht mal Nan.«

Das will ich mir merken, falls ich ein Mädchen kennen lerne, das Nan nicht mag. Wird sich nicht vermeiden lassen, oder?

»Warum gehst du nicht raus aus der Armee, wenn es dir nicht gefällt?«, frag ich ihn.

»Ich hab mich dran gewöhnt«, sagt er. »Nun ist es sowieso zu spät. Ich kann nichts anderes.«

Er setzt sich auf. »Und im Übrigen bedeutet das auch, dass man nicht denken muss. Man muss nur Befehlen gehorchen. Nach einer Weile ist Denken so was von harte Arbeit — da ist es mir lieber, dass es andere für mich übernehmen.«

So hab ich das noch nie gesehen. Bei ihm hört es sich so an, als ob die was für ihn tun, und nicht umgekehrt.

»Und es hält dich fit«, sagt er. »Das gefällt den Mädels, Mick. Fühl mal meinen Bauch.«

Er zieht sein Hemd hoch und spannt die Muskeln. Sein Bauch besteht aus einer Menge harter, eckiger Knoten.

»Schlag drauf«, sagt er. »Mach schon. Das tut nicht weh.«

Ich geb ihm einen kleinen Klaps.

»Stärker als das«, schnaubt er.

Also verpass ich ihm eins. Er verzieht nicht mal die Miene. Meine Faust prallt einfach ab.

»Noch mal!«, sagt er. »Und noch mal.«

Mit seiner Erlaubnis leg ich also auf ihn an. Ich geh richtig auf ihn los, aber er ist unbezwingbar. Er zieht sein Hemd aus.

»Sit-ups«, sagt er, »davon kommt das. Ich werd’s dir mal zeigen.«

Er setzt sich auf den Fußboden und zeigt mir, wie’s geht. Achtzig macht er und er schwitzt nicht mal. Ich bin bei meinem zwölften, während ich zu den Flugzeugen raufglotze.

»Stell dir vor, dass du ‘ne Apfelsine unterm Kinn hast«, sagt er, »sonst verletzt du dir den Hals.«

Ich sack nach hinten weg.

Ich werde auch so einen Bauch haben wie er. Gut sieht er nicht aus, glaube ich, aber er wirkt total hart in seiner Uniform. Sein Feind möchte ich wirklich nicht sein.

»Liegestütze«, sagt er. Und er ist unten am Boden; hoch und runter, hoch und runter geht es und bei ihm sieht es richtig leicht aus. Dann macht er es auf einer Hand. Ich versuch es ihm nachzumachen und er zählt mit. Mein Gesicht zittert vor Anstrengung.

»Komm schon«, sagt er. »Eins... zwei... drei... nicht den Hintern in die Luft strecken... und los... vier... fünf... sechs...«

In meinem Kopf hämmert es vor Anstrengung. Meine Arme knicken unter meinem Gewicht zusammen und ich fall auf die

Nase.

»Sieben... oh, was bist du denn für einer?« Er hilft mir auf.

»Ich hab ein schlimmes Knie«, erzähl ich ihm. Ich trag noch immer eine Binde drum von dem Fahrradunfall.

»Wie hast du das gemacht?«

Nicht, dass ich ihm nicht getraut hätte, aber die Vorstellung, ein Katzenretter zu sein, gefiel mir besser als die vom blöden Idioten, der andern direkt vors Auto fährt.

»Hab ‘ne Katze gerettet.«

»Glaub ich dir nicht«, sagt er, »und Nan auch nicht.«

Komisch, dass sie nichts gesagt hat, wenn sie mir nicht glaubt. Ehrlich gesagt, wenn ich noch ein Rad gehabt hätte, dann hätte sie mir diese Katzengeschichte nicht abgekauft. Ohne Frage hätte sie mir das Fahrrad weggenommen.

»Ich bin von einem Auto angefahren worden«, sage ich, »aber es hat nicht besonders wehgetan.«

»Du musst ein ziemlich harter kleiner Mann sein«, sagt Terry.

Danach geh ich zu Andy Harris, um mal nachzusehen, ob er irgendwelche anständigen Räder drüben in Finsbury Park gesehen hat. Ich muss mein altes Schrottrad ersetzen. Das ist nichts, ohne fahrbaren Untersatz. Wir gehen fast überallhin zu Fuß, aber es ist weit nach Spaniard’s Wood, sogar für einen harten Mann.

Andys Mum macht die Tür auf. Sie hat gerade ihre Haare gewaschen und es tropft auf ihre nackten Schultern. Sie hat eins von diesen fleischfarbenen Miedern an und Pantoletten.

»Ach, du bist das«, sagt sie. »Andy ist nicht da. Er ist nach Hampstead Heath rauf mit seinem Onkel.«

Sein Onkel ist Filmregisseur.

»Oh... Wann kommt er denn zurück?«

»Ich weiß es nicht. Sie filmen«, sagt sie. »Geh zu ihm. Du könntest mitmachen, nehm ich an. Sie brauchen Statisten.«

Mich reizt das ziemlich, in einen Film zu kommen. Das ist doch besser als nur rumzusitzen, was? Ist aber weit. Ich guck rüber zu Andys Fahrrad, das am Zaun lehnt.

»Ich würde ja hingehen«, erzähl ich ihr, »aber ich hab kein Rad mehr. Meins ist gestohlen worden.«

Sie wickelt sich das Handtuch um ihren Kopf und guckt mich an.

»Ach. Ich dachte, es war Schrott, nachdem du mit diesem Auto zusammengestoßen bist.«

»Das war ein anderes Rad«, sag ich zu ihr.

Ich hab sonst nie gelogen, stimmt doch, nicht? Inzwischen tu ich es ständig. Das muss ich von den Erwachsenen gelernt haben.

Mrs Harris zieht die Augenbrauen hoch und legt ihren Kopf auf eine Seite. Das Handtuch rutscht runter.

»Ich bin nicht von gestern«, sagt sie und wickelt ihren Kopf wieder ein. »Du kannst dir Andys Rad ausleihen, wenn es das ist, was du willst. Er braucht es nicht. Er ist im Transporter mitgefahren.«

»Danke, Mrs Harris. Passen Sie bloß gut auf sich auf.«

»Du bist ein frecher kleiner Bengel, was?«, sagt sie, aber sie ist ganz freundlich dabei.

Die meisten von Andys Freunden finden sie übrigens ziemlich scharf, obwohl sie mindestens fünfunddreißig ist. Ich glaub, so in etwa bei Jeans Alter, da wäre meine Grenze. Joyce ist schon jenseits von gut und böse, wenn ich was dazu sagen soll.

Man lernt eine Menge über Frauen, wenn man das Schlafzimmer mit ihnen teilt, so wie ich. Wenn Jean und Joyce denken, dass ich eingeschlafen bin, quasseln sie über alles Mögliche... wer was mit wem gemacht hat und wie, Frauensachen. Alles Mögliche. Da ist es schon gut, wenn ich zuhöre, sonst kriege ich so was doch nie zu wissen. Nan wird mir das schließlich nicht erzählen, oder wie? Wahrscheinlich weiß sie so was sowieso nicht. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Großvater Charlie es ihr besorgt, ich bitte Dich, o mein Gott, wenn es einen Gott gibt.

Als ich auf der Heide ankomme, ist überall Zeugs... riesengroße Lichter auf Beinen, Männer, die Pappstücke hochhalten, eine Frau, die einen alten Knacker schminkt. Ein Typ mit einem Mikrofon kommt zu mir rüber.

»Entschuldige mal bitte? Du bist in unsere Kulisse gefahren«, sagt er.

»Was?«

»Wir filmen hier. Wir wollten gerade anfangen zu drehen.«

Ich sag ihm, er soll ruhig weitermachen, mir macht das nichts, aber er sagt, ich muss mein Rad woanders hinstellen, weil es im Bild ist. Genau da sieht Andy mich.

»Mick! He! Hier bin ich!«

Ich schieb mein Rad zu ihm rüber.

»Das ist mein Rad«, sagt er.

»Deine Mum hat gesagt, ich kann es mir ausleihen.«

Stört ihn nicht besonders. Ich frag ihn, wovon der Film handelt. Er erzählt mir, dass er Mr Perriwinkles freier Tag heißt. Er zeigt auf einen Mann in Brille und Strohhut.

»Das ist der da.«

»Wer?«

»Mr Perriwinkle. Also, er ist der Schauspieler, der Mr Perriwinkle spielt. Was passiert, ist Folgendes: Er geht hin und setzt sich auf die Bank, dann kommt so eine alte Schachtel und setzt sich neben ihn zum Lesen, und dann soll er seine Brille fallen lassen. Pass auf.«

Andys Onkel ruft: »Kamera los«, und so ein Junge mit ‘nem Holzding kommt an und hält es vor die Kamera.

»Mr Perriwinkles freier Tag, die Erste«, sagt er.

»Das ist die Klappe«, sagt Andy.

»Action!«, röhrt Andys Onkel Stan.

Der Schauspieler geht rüber zu der Bank und setzt sich hin. Dann kommt eine alte Schauspielerin mit einem riesigen Hut dazu, setzt sich hin und holt ein Buch aus ihrer Tasche.

»Schnitt!«, brüllt Onkel Stan. »Warum hast du deine Brille nicht fallen lassen, Raymond?«

Der Schauspieler sieht total baff aus.

»Ach, wolltest du, dass ich sie ins Gras fallen lasse?«, sagt er überrascht. Er zieht ein Skript aus seiner Jackentasche und schielt drauf.

»Wenn du nichts dagegen hast«, blafft Onkel Stan. »Sind wir fertig?«

Genau da taucht Tommy auf.

»Hat es angefangen?«, will er wissen.

»Die drehen nur das erste Stück noch mal«, sagt Andy. »Halt die Klappe und guck zu.«

Sie wiederholen die Szene noch mal, und dieses Mal lässt Mr Perriwinkle seine Brille fallen und fängt an auf dem Boden danach rumzuwühlen. Dann berührt er zufällig das Bein der alten Dame und sie schreit.

»Sie denkt, er ist ein Grabscher«, erklärt Andy.

Als Nächstes jagt die alte Flunder mit ihrem Schirm hinter Mr Perriwinkle her und versucht ihm damit eins überzuziehen.

»Und Schnitt!«, brüllt der Regisseur.

»Das müssen wir noch mal haben, Meister«, sagt der Kameramann. »Sie war aus der Markierung raus.«

Andys Onkel geht zu der alten Dame rüber und redet mit ihr. Sie sieht ein bisschen verstört aus. Er packt sie und marschiert mit ihr auf und ab auf einem Streifen Band, das jemand ins Gras gelegt hat.

»Hier lang«, sagt er, »nicht da rüber! Können wir uns mal beeilen, ich will dieses Licht nicht verlieren.«

Ein Typ mit einem Augenglas guckt zum Himmel hoch.

»Ist hinter ‘ner Wolke verschwunden, Meister«, sagt er.

Onkel Stan beschließt die nächste Einstellung vorzubereiten und hinterher auf diese zurückzukommen, was heißt, dass er Statisten braucht. Er sieht uns und kommt rüber.

»Ihr drei.« Er schnippt mit den Fingern. »Andy, da rüber.«

»Sag ich doch«, flüstert Andy. »Wir kommen rein.«

Wir sitzen ganz vernünftig da, während Andys Onkel erklärt, was wir zu tun haben.

»Die alte Dame wird Perriwinkle in den Teich scheuchen«, sagt er.

»Können wir ihn verfolgen und so?«

»Ja, und dann, danach, möchte ich, dass zwei von euch unten an der Böschung liegen, damit Perriwinkle weich landet, wenn er springt. Ihr seid menschliche Stoßdämpfer.« Tommy ist ein bisschen durcheinander.

»Fällt er denn nicht richtig in den Teich?«

»Nein.«

»Na, wie geht das denn, dass es im Film so aussieht, als ob er in den Teich fällt?«

»Das ist eben so«, sagt Onkel Stan. »Glaub mir. Das hat mit den Aufnahmewinkeln und Spezialeffekten zu tun... also, kann’s losgehen?«

Es stellt sich heraus, dass die Spezialeffekte darin bestehen, dass Andy Wasser aus einem Eimer in die Luft schleudert, damit es so aussieht, als ob Mr Perriwinkle tatsächlich in den Teich fällt, während er in Wirklichkeit nur die Böschung runterrollt und auf meinem Kopf landet. Ich schrei auf.

»Au. Verdammte Scheiße, Mr Perriwinkle, das tat weh!«

»Schnitt!«, dröhnt Onkel Stan.

Eine grässliche Stille entsteht. Mr Perriwinkle entschuldigt sich wie sonst was bei mir. Es tut ihm wirklich Leid, sagt er, ihm war nicht klar gewesen, dass er seine eigenen Stunts machen müsste. Normalerweise spielt er auf der Bühne und nicht an Außendrehorten. Das ist ein ganz anderes Paar Schuh. Plötzlich erspäh ich den Regisseur, der uns über die Böschung weg anfunkelt.

»Während der Aufnahmen wird nicht geredet. Wir nehmen die Geräusche auf. Begreift ihr das?«

Wir nicken zwar wie die Schafe, kapieren aber rein gar nichts.

»Du liebe Zeit«, flüstert Mr Perriwinkle, »da ist heute Morgen wohl jemand mit dem falschen Fuß zuerst aufgestanden.«

Das Filmen geht den ganzen Tag weiter. Am Ende sind wir alle fix und fertig und haben so viele Tassen Tee umsonst getrunken, dass wir immerzu in die Büsche laufen müssen.

Schließlich ist alles vorbei. Andys Onkel wirkt sehr erleichtert und schüttelt uns die Hände.

»Danke, Jungs«, sagt er. »Ich glaub, das haben wir im Kasten.«

»Was denn?«, fragt Tommy.

»Den Film. Wenn alles zusammengeschnitten ist, wird das sehr komisch, glaub ich.«

»Was?«

Onkel Stan mag sich nicht damit aufhalten, das zu erklären, also versucht Andy es, aber mittendrin fängt Tommy an sich zu langweilen, deshalb gibt er’s auf.

»Du wirst schon sehen«, sagt er. »Sie zeigen ihn uns in der Schule, wenn er fertig ist, am Ende des Schuljahres. Übrigens, kommt ihr mit zu der Party — oder was?«

Ich hatte keine Ahnung gehabt, dass da auch noch eine Party dranhing. Andy sagt, es gibt immer eine, wenn der Film fertig ist, damit bedankt man sich beim Team und den Schauspielern, weil viele von ihnen es für umsonst machen.

Wir quetschen uns alle in Onkel Stans Transporter und fahren zu diesem tollen Schuppen in Hampstead, wo wir uns voll stopfen wie bescheuert.

»Ich kann’s gar nicht erwarten, uns dadrin zu sehen«, sagt Tommy. »Das wird vielleicht ein Spaß in der Schule.«

Einen Augenblick lang bin ich ganz seiner Meinung. Dann seh ich mich in einem von den riesigen Spiegeln. Ich trage eine Kassenbrille, ich habe einen dreckigen Verband ums Knie, ich stecke in einem Paar kurzer Shorts, die so schlammverkrustet sind, dass man denken könnte, ich hätte mir in die Hosen geschissen, und was das Schlimmste ist, ich trage einen Pullover mit einer Hummel vorne drauf.

Ich möchte sterben.

20. Kapitel

Die ganze Schule rollt sich vor Lachen in den Gängen über Mr Perriwinkle. Ob es das Schauspielern ist oder der Anblick von mir in meinem Hummel-Pullover, kann ich nicht sagen.

»Ha, ha! Seht bloß mal, wie Stokes aussieht. Seine Büx hat sich mit seinen Knöcheln verkracht.«

»Wenn meine Mutter doch stricken könnte!«

Und das waren nur die wohlerzogenen Kinder.

Ich geh nach Haus und bitte meinen Dad um Bares.

»Wofür brauchst du das?«

»Ein Paar Jeans. Bitte. Ich bin in der sechsten Klasse. Es ist peinlich.«

Er sagt, er glaubt bestimmt, dass Glen noch ein Paar hat, das ich kriegen kann.

»Zieh deine Shorts aus«, sagt er. »Ich hol sie mal.«

Nach einer Weile kommt er mit diesem riesigen Paar wieder. Er hält sie mir an. Unten muss man einen halben Meter abschneiden, wenn ich sie nicht unterm Kinn zuknöpfen will.

»Ach, Dad. Darin sauf ich ab. Außerdem hat Nan nicht die Zeit, sie mir umzunähen.«

»Frag Jean. Oder Joyce. Ich bin ein bisschen klamm im Augenblick.«

Ich versuch mich zu bedecken, als Glen mit seinem Freund Paddy reinkommt. Sie sind gestiefelt und gespornt und bereit, nach Westen aufzubrechen. Glens Haar sieht unglaublich aus. Seine Tolle ist die höchste, die ich je gesehen hab. Er hat so viel Brylcreme genommen, dass sie wie Glas aussieht.

Ich fühl mich wie ein Trottel, so wie ich hier steh in meiner Unterwäsche. Bloß gut, dass Nan drauf besteht, dass ich saubere trag. Sie hat da so ‘n Fimmel mit sauberer Unterwäsche. Sie sagt, das gehört sich so für einen Christenmenschen. Glen guckt mich an, dann dreht er sich zu Dad um. Aus irgendeinem Grund ist er richtig wütend.

»Die Jeans kann er nicht anziehen«, schnappt er. »Er sieht aus wie ein Idiot. Wie viel brauchst du, Mick?«

Ich hab noch nie Jeans gekauft, woher soll ich das also wissen?

»Weißnich. Zehn Shilling?«

Glen gräbt in seinen Taschen, pellt ein paar Scheine raus und drückt sie mir in die Hand.

»Das sollte reichen«, sagt er. »Nimm Röhren, okay?«

Das ist richtig gut von ihm, finde ich. Ich wünschte, ich wäre so alt wie er.

»Danke, Glen.«

»Ja, ist schon in Ordnung. Zieh was an, ja?«

Ich schlüpf wieder in meine Shorts.

»Ich lass doch nicht zu, dass mein Bruder so rumläuft«, sagt er.

Es hört sich so nett an, wenn er das sagt. »Mein Bruder.«

Das hat noch nie einer zu mir gesagt. Terry hätte es getan, aber er war noch nicht alt genug. Shirley wird mich nie so nennen, weil sie es nicht ertragen kann, dass Dad von mir Notiz nimmt und von ihr nicht.

Ich muss zwei Tage warten, ehe ich die Jeans kaufen kann. Ich hol sie vom Markt am Ende der Straße. Klasse sind die. Ich lauf nach Hause, schleich mich ins Zimmer und probier sie an. Sie sind wunderbar. Okay, zu meinen Sandalen, aus denen Nan die Zehen rausgeschnitten hat, sehen sie ein bisschen blöd aus, aber es ist doch immerhin ein Anfang. Sogar am Hintern passen sie. Ich hab noch nie ein Paar von irgendwas gehabt, das das getan hat. Janice platzt rein und pfeift anerkennend.

»Die gefallen mir«, sagt sie. »Zieh sie aus.«

»Nein!«

»Na los. Ich will sie mal anprobieren. Die würden mir passen.«

Sie macht sich dran, sie mir runterzuziehen, und schließlich werf ich sie aufs Bett und schlag mit einem Kissen auf sie ein. Sie kichert wie verrückt und strampelt mit ihren Beinen in der Luft, deshalb muss ich mich auf sie draufsetzen.

»Runter, Mick, runter. Ich krieg keine Luft!«

»Dann hör auf damit, mir die Hose runterzuziehen.« Und an dieser Stelle kommt Nan hinter uns rein.

»Lasst das sein, ihr beiden. Ich will Popeye sehen.« Sie gibt uns beiden eins an die Ohren und zieht Janice vom Bett.

»Du!«, sagt sie. »Zieh dein Kleid runter, kleines Fräulein. Wir wollen nicht alle deine Schlüpfer sehen, vielen Dank.«

Dann hat sie meine Jeans erspäht. »Du lieber Gott!«, sagt sie. »Wo hast du diese schrecklichen Dinger her?«

»Von Glen. Gefallen sie dir nicht?«

Sie ruft Großvater. »Charlie! Charlie. Komm und sieh dir das mal an, hörst du. Wir haben einen Halbstarken im Haus.«

Er kommt nicht rauf, deshalb muss ich runtergehen.

»Nur los«, sagt sie, »zeig ihm, dass du wie ‘ne Banane aussiehst. Charlie!«

Großvater hat den Kopf unter der Spüle, wo er irgendein Rohr frei macht.

»Was?« Er ist gar nicht erfreut darüber, gestört zu werden.

»Er hier«, sagt sie und schubst mich vor.

»Was soll ich mir ansehen?«, blafft Großvater. »Er hat lange Hosen an. Na und?«

»Er sieht wie ein Ted aus. Die trägt er nicht außerhalb von diesen Wänden, sag ihm das.«

Als Antwort lässt Großvater einen Strahl Dreckwasser in einen Eimer laufen.

»Er ist kein Baby!«, sagt er. »Er braucht lange Hosen. Hast du schon wieder Schmalz in diese Spüle gekippt?«

»Nein, das ist die Klempnerkunst von Fred.« Sie guckt ihn böse an und schubst mich den Flur entlang.

»Wenn du denkst, dass ich die wasche, kannst du noch mal denken«, sagt sie. »Ich halt nichts davon.«

Meiner Kusine Jean gefallen sie aber. Sie findet sie richtig smart. Sie sagt, ich seh darin viel älter aus. Wir sitzen auf ihrem Bett und lesen ein bisschen in meinem Flugzeugbuch.

»Ich rechne damit, dass du die Prüfung das nächste Mal schaffst«, sagt sie.

»Wirklich?«

»Du bist so viel besser geworden im Lesen. Und im Schreiben.«

Sie hilft mir mit meiner Rechtschreibung. Wenn ich mich fürs Bett fertig mach, ruft sie Wörter und ich muss ihr sagen, was die für Buchstaben haben. Bei ihr macht das aber Spaß. Sie brüllt die Namen von Rock-’n’-Roll-Stars und manchmal lassen wir sogar Janice mitmachen.

»Buchstabier mal Büstenhalter! Buchstabier Strumpfband.«

In der Schule war es nie so. Irgendwann frag ich Jean, ob sie mir helfen kann, einen Brief zu schreiben. Ich hab schon ewig drüber nachgedacht, aber ich will, dass er perfekt wird.

»Okay«, sagt sie, »an wen ist er?«

»Mum.«

Sie ist so lieb. Sie holt mir richtig feines Papier und passende Umschläge, die sie zum Geburtstag gekriegt hat, und leiht mir den Stift, den sie ihr auf der Arbeit gegeben haben, wenn sie an der Kasse ist. Ich riech immer wieder am Papier. Es riecht wie Rosen und Talkumpuder.

»Es ist parfümiert«, sagt sie. »Schnupper nicht alles ab.«

Ich stütz mich auf mein Flugzeugbuch und saug am Ende von dem Stift. Mir fällt nicht eine einzige Sache ein, die ich schreiben könnte.

»Mach schon«, sagt Jean. »Liebe Mum...«

»Soll ich meine Adresse oben hinschreiben oder sonst was. Aber sie weiß ja, dass ich hier bin, nicht?«

»Schreib sie trotzdem hin. Rechts oben in die Ecke.«

Sie zeigt mir, wie man das richtig hinkriegt und wo ich das Datum hinschreiben soll. Als ich das alles gemacht hab, bin ich erledigt. Meine Hand zittert, weil ich versucht hab, die Buchstaben ordentlich zu machen.

»Liebe Mum...« Ich bleib wieder stecken. Jean beobachtet mich.

»Was ist los?«

»Was soll ich sagen?«

Sie zuckt mit den Schultern. »Was willst du sagen?«

»Weiß ich doch nicht.«

Es ist zu viel für ein Blatt hübsches Papier. Es ist zu viel für ein großes, dickes Buch. Es ist alles zu viel. Ich kritzel in grässlich schwarzer Wut, kritzel über das ganze Papier, stärker und stärker, bis der Stift ein Loch macht. Sie legt ihren Arm um mich.

»Wein doch nicht, Mick.«

»Tut mir Leid... wegen dem Papier. Das war Verschwendung. Ich kauf dir wieder was, es ist nur...«

»Ich weiß, es ist nur«, sagt sie. »Soll ich dir sagen, was ich vorhab?«

»Was denn?«

»Ich nehm dich mit, damit du deine Mum besuchen kannst. Morgen nach der Arbeit, okay?« Sie trocknet mir die Augen.

»Okay.«

»Du gehst jetzt ins Bett. Übrigens...«

»Was?«

»Deine neuen Jeans.« Sie hebt sie auf und faltet sie für mich zusammen. »Die könntest du doch anziehen, wenn du sie besuchst, was? Die sehen richtig smart aus.«

Ich kann nicht schlafen vor Aufregung. Ich fühl mich ganz krank davon. Mitten in der Nacht weck ich sie und sag ihr, dass ich mich übergeben muss.

»Das sind bloß die Nerven«, sagt sie. Sie gibt mir einen Malzbonbon aus ihrer Handtasche zum Lutschen.

»Wo soll ich auf dich warten?«

»An der Ecke von Marlborough Road und Sussex Way, ungefähr um fünf Uhr. Was du auch tust, erzähl Nan nichts davon. Sie bringt mich um.«

»Mich auch.«

»Ja, höchstwahrscheinlich. Nun versuch zu schlafen.«

Natürlich kann ich nicht. Ich geh immer wieder durch, was ich sagen werde, wenn Mum die Tür aufmacht. Vielleicht spiel ich den Coolen und sag »He!«, als ob nichts passiert wäre. So als ob ich mal eben um den Block gegangen bin und immer da gewohnt hab.

Nein, das kann ich nicht machen. Was ist mit: »Hallo, Mum? Wie geht’s denn so?« Das hört sich auch nicht richtig an. Was ist, wenn sie nicht weiß, wer ich bin? Ich bin viel größer als damals, wo wir uns zuletzt gesehen haben, und mit den neuen Jeans und den Armmuskeln erkennt sie mich vielleicht nicht mehr.

»Hi, Mum. Erinnerst du dich an mich. Ich bin’s, Mick.«

Sie wird ihre Arme um mich schlingen, nicht? Sie wird mir erzählen, wie sehr sie mich vermisst hat, und mich zu Hause willkommen heißen. Andererseits tut sie das vielleicht auch nicht. Sie sagt vielleicht »Alles klar?« und ich sag »Hm. Bei dir auch?« und sie wird nicken und wir werden es beide dabei lassen. Wir werden beide lügen, aber wenn wir einander erzählen würden, was wir wirklich denken, würde es wahrscheinlich damit enden, dass wir nie wieder miteinander sprechen.

»Jean?«

»Psst und schlaf.«

Am nächsten Morgen kann ich nichts essen, was ungewöhnlich für mich ist. Meistens bin ich am Verhungern. Nicht, dass Nan einen darben lässt oder was. Es ist nur so, dass ich fünf Minuten nachdem ich gegessen hab, dieses klaffende Loch in der Tiefe meines Magens spüre. Nan hat mich entwurmt und alles, aber ich bin immer noch andauernd hungrig. Das muss von all diesen Übungen kommen, die ich mach. Die Liegestütze und die Sit-ups.

Nan bemerkt meine Appetitlosigkeit nicht mal. Sie ist miesester Stimmung. Gerade hat sie einen Brief von Terry gekriegt, ganz aus Schottland. Er ist schließlich doch nach Gretna Green abgehauen mit Delia. Er ist abgehauen und hat sie einfach hinter Nans Rücken geheiratet.

»Er hätte doch jede haben können. Warum diese kleine Schlampe. Und was noch schlimmer ist, sie ist katholisch!«

Ich hab Nan vorher noch nie weinen sehen, aber da hat sie geweint. Großvater versucht sie zu beruhigen, aber sie sagt nur immer: »Das war’s dann. Ich habe keinen Sohn. Ich habe keinen Sohn.«

Dann knüllt sie den Brief zusammen, wirft ihn in die Tonne und fängt an Karotten zu schälen.

»Lass das doch«, sagt mein Großvater.

»Nein! Ich mach das jetzt«, sagt sie.

Wir schleichen alle aus der Küche raus. Ich hätte zur Schule gehen sollen, wird aber nichts draus. Ich bin zu kribbelig. Ich geh in den Finsbury Park und rüder immer um den See rum. Sonst ist kein anderer da, außer einem Saufbruder, der das alte Stück Dorsch von jemand anderem isst, und ein paar Frauen mit Kinderwagen. Immer wenn der Bootsmann »Nummer drei, anlegen!« ruft, geb ich ihm mehr Geld und rüder weiter im Kreis herum.

»He du... hast du kein Zuhause?«, lacht er beim dritten Mal.

»Doch. Hab ich zufällig«, sag ich ihm. »Ich geh nämlich zu meiner Mum. Wie spät ist es?«

»Drei Uhr.«

Ich hab noch zwei Stunden totzuschlagen. Der Saufbruder gibt mir Feuer und ich rauch eine auf dem Gras. Zwischen den Paffem sag ich die Worte wie einen Zauberspruch vor mich hin. »Ich geh zu meiner Mum.« Wieder und immer wieder, bis die Wörter aufhören, irgendeinen Sinn zu ergeben. Der Saufbruder guckt mich schief an, spuckt ein Stück Dorsch aus und weicht vor mir zurück.

»Du bist verrückt, Kumpel«, sagt er. »Du machst mir Angst.«

Offenbar hab ich ihn verstört. Aber ich bin nicht verrückt. Ich bin glücklich! Vielleicht ist das ein und dasselbe. Ich steh auf und mach mich auf den Rückweg, ganz langsam, und ich guck mir alles an. Ich guck gern nach oben, wenn ich gehe. Viele Leute machen das nicht, weil sie hinfallen könnten, aber wenn man nach oben guckt, fällt einem alles Mögliche auf, was man sonst nie bemerkt. Kleine Monster auf dem Kirchendach. Oben auf Wände gemalte alte Ladenschilder, die fast verblichen sind. Fenster in Obergeschossen mit Kanarienvögeln drin. Kringelige Stücke Stuck mit Gesichtern.

»Ich geh zu meiner Mum. Ich geh zu meiner Mum.«

Ich sitz auf Bänken, auf denen ich nie zuvor gesessen hab, vor Läden, in die ich nie geh. Ich guck mir Sachen in Schaufenstern an, die mich noch nie interessiert haben. Stoffläden mit langen Bahnen auf großen Stoffballen, in ganz verschiedenen Mustern und Farben. Drei verschiedene Pinks, wie Fruchtbonbons. Einfacher Stoff mit einer Art Wasserzeichen drin, der schimmernd über einem Stuhl drapiert ist.

Ich möchte Mum etwas kaufen, aber was? Blumen sind was für tote Leute. Wenn ich ihr Bonbons kaufe, denkt sie, ich hab sie für mich selbst gekauft. Zigaretten? Das ist kein richtiges Geschenk. Dann denk ich, warum mach ich das? Ich bin doch bestimmt das Geschenk. Nach dieser ganzen Zeit ist es doch wohl genug, mich zu sehen. Oder etwa nicht?

Am Ende kauf ich ihr eine Zeitschrift und ein Paar Gummihandschuhe, weil ihre Hände dann nämlich nicht so rot werden, wenn sie sauber macht. Ich kann nicht mit leeren Händen ankommen. Das wäre unhöflich.

Um zehn vor fünf warte ich an der Ecke von der Marlborough Road auf Jean. Das ist eine furchtbare Sache, Warten. Es wäre in Ordnung, wenn keiner in der Nähe wäre, aber da ist ja immer jemand. Jeder fragt sich, was ich hier mache. Ein paar Autos bremsen ab und winken mich über die Straße, weil sie denken, ich will rüber, was mich wirklich ärgert. Ein größerer Junge mustert mich und sagt: »Die hat dich sitzen lassen, was?«

»Nein, ich warte auf meine Kusine.«

»Na klar.«

Was geht ihn das eigentlich an? Ich würde nicht zu jemandem hingehen, der einfach so dasteht, und ihn fragen, was er vorhat. Ich beschließe mir die Gummihandschuhe anzusehen, um die Zeit rumzukriegen. Ich probier sie an. Sie sind schön und puderig von innen und sie riechen warm und interessant.

»He! Du kannst rüberkommen und mir den Rücken schrubben, Liebling.«

Auf der anderen Straßenseite lehnen sich zwei Nutten aus dem Fenster raus, in Nachthemden. Die müssen im Alter von meiner Mum sein oder älter. Sie sehen ein bisschen grob aus.

»Kann nicht. Ich geh zu meiner Mum.«

»Ach du liebe Zeit«, sagt die eine von ihnen. »Komm schon. Komm und schrubb uns mal. Wir sind ganz schön dreckig, was, Beryl?«

Gerade da taucht Jean auf. Die beiden lehnen sich immer noch aus dem Fenster.

»Bist du mit ihr verabredet, Süßer? Was nimmt sie dafür?«

Jean erzählt mir, dass ich sie nicht beachten soll. Sie sind betrunken, sagt sie. Sie sind nur ein paar arme alte Schrubber. Ich sag ihr, was sie von mir wollten, und sie wirft ihren Kopf nach hinten und lacht.

»Was machst du eigentlich mit diesen Handschuhen?«

»Die sind für Mum.«

»Da bin ich aber anderer Meinung«, sagt sie. »Frauen mögen solche Geschenke nämlich gar nicht. Sie mögen Schokolade und Parfüm.«

Ich steck sie zurück in meine Tasche. Mein Gesicht ist rot geworden, ich kann es fühlen.

»Ach, stell dich nicht dumm an«, sagt sie. »Gib sie mir. Nan kann sie gebrauchen. Übrigens, das mit der Zeitschrift ist ein wunderbarer Einfall.«

»Wirklich?« Dann hab ich ja was richtig gemacht. »Glaubst du, das ist genug, nur das eine?«

Jean nickt. »Ich finde, sie hat Glück, überhaupt was zu kriegen«, sagt sie. »Du bist es, der ein Geschenk verdient, Mick.«

Sie bringt mich zu einem Haus am Sussex Way, das vor ein paar Lagerhäusern steht. »Ich bleib nicht«, sagt sie. »Es ist besser, wenn ich nicht da bin.«

Ich steh da und starre die Haustür an. Ich weiß einfach nicht, was ich auf der anderen Seite davon finden werde. Jean geht weg. Ich fühle mich verloren. So klein, trotz meiner neuen Röhrenhosen.

»Na los«, les ich von Jeans Lippen ab.

Aber ich kann nicht. Ich scheine meine Türklopfhand nicht mehr gebrauchen zu können. Sie kommt den Weg wieder hoch und macht es für mich. Dann kneift sie mir in den Arsch, um mich ein wenig aufzuheitern.

»Nun komm schon in Gang. Sie wird dich nicht beißen. Um Himmels willen, sie ist deine Mum.«

Ich seh Jean nicht weggehen. Ich kann Absätze ab in die Ferne klacken hören und dann sind sie weg. Plötzlich denk ich, was ist, wenn Mum nicht zu Hause ist? Ich starre auf die Tür, will sie zwingen aufzugehen, und lausche auf Schritte. Die hör ich dann, aber es sind nicht ihre. Die Tür geht auf. Erst ist Schweigen, dann...

»Mick!«

»Terry?«

Er kann gar nicht von mir lassen und springt dabei hoch und runter. Er ist so groß. Als ich ihn das letzte Mal gesehen hab, ging er mir bis hier.

»Mick. Ich wusste gar nicht, dass du kommst! Mum! Mick ist da.« Er zieht mich in den Flur und die Treppe hoch.

»Komm und guck dir mein neues Rad an. Dad hat es mir zum Geburtstag gekauft.«

Die Treppe runter kommt eine Frau mit einem Baby auf der Hüfte. Ich muss zweimal hingucken, um sicher zu sein, dass es Mum ist. Sie ist es aber. Dieselben Augen.

»Hallo«, sagt sie. »Ich hab mich schon gefragt, warum es hier so einen Aufstand gibt.«

Sie versucht ihr Haar in Ordnung zu bringen. All die Kastanienfarbe ist weg und sie ist mager wie sonst was. Das Baby linst mich durch seine Finger durch an.

»Ist das Gary?«

»Hm. Das ist Gary. Er ist ein bisschen klammerig zurzeit, bist du doch, nicht?«

Sie kitzelt seinen Bauch und er krümmt die Zehen. Wenn er lächelt, sieht er aus wie Harry Spicer. Er zieht seinen Schnuller mit einem Plopp heraus und gibt ihn mir.

»Fühl dich geehrt«, sagt sie. »Wie bist du übrigens hergekommen?«

Ich erzähl ihr, dass Jean mich gebracht hat.

»Weiß Nan davon?«

»Nein.«

»Hab ich auch nicht gedacht.«

Wir gehen nach oben in die Wohnung von meiner Mum. Sie hat nur zwei Räume. Eine Küche und ein Schlafzimmer.

»Wenn du aufs Klo musst, das ist im Hof«, sagt sie. »Wie geht es dir? Du siehst ganz gut aus.«

»Du auch.«

Sie lacht und sagt, lass nur, sie sieht furchtbar aus. Ich geb ihr die Zeitschrift.

»Wozu ist die?«

»Das ist ein Geschenk.«

»Das musstest du nicht tun«, sagt sie.

Terry will wissen, warum ich kein Geschenk für ihn hab. Ich erzähl ihm, dass ich das später mach. Ich hab ihm nichts besorgt, weil ich nicht wusste, was er gut findet.

»Bleibst du?«, sagt er.

»Terry«, sagt Mum, »lass ihn in Ruhe.«

»Ja, aber bleibt er?«

Mum beachtet ihn nicht.

»Was macht die Schule? Hast du deine Prüfung bestanden?«

»Nein.«

»Willkommen im Club«, sagt sie. »Ich war nie gut in der Schule. Hast du deinen Tee gehabt?« Sie fängt an Schränke auf — und wieder zuzumachen.

»Nein. Macht aber nichts.«

Ehrlich gesagt bin ich am Verhungern. Mir geht es jetzt gut. Das Schlimmste ist vorüber. Sie klopft auf einen halben Laib Brot. Es ist steinhart.

»Ich hab nicht viel da. Ich hatte ja keine Ahnung, dass du kommst. Macht Nan dir was?«

»Ich krieg wahrscheinlich was bei Dad.«

Sie verzieht das Gesicht. »Ach, der«, sagt sie.

Er ist nicht sehr beliebt, mein Dad. Nan hasst ihn. Mum hasst ihn. Shirley hasst ihn und Glen hält auch gar nicht viel von ihm. Ich kann ihn auch nicht besonders leiden, aber ich versuch immer noch ihn zu lieben, weil er mein Dad ist. Da wir gerade dabei sind, wo ist Harry Spicer?

»Auf der Arbeit«, sagt sie.

»Wann kommt er nach Hause?«

»Wer weiß das schon«, sagt sie.

Sie ist so dünn. Sie ist viel kleiner als in meiner Erinnerung, aber schließlich trägt sie Hausschuhe, keine Hochhackigen, was nicht zu ihr passt. Aber sie hat immer noch orangen Lippenstift drauf. Müde sieht sie aus.

»Komm und guck dir mein Rad an«, sagt Terry. »Es ist auf dem Hof. Komm schon, Mick.«

»Nimm Gary mit«, sagt sie. »Geh mit, Gary.« Sie setzt Gary auf den Boden. Er krabbelt rüber zu Terry und streckt seine Arme hoch, weil er getragen werden will.

»Rad«, sagt er. »Rad-Rad.«

»Och, Mum!«, schmollt Terry. »Er macht alles kaputt.«

Gary robbt auf die Treppe zu. Ich hab höllisch Angst, dass er runterfällt.

»Rad-Rad.«

Ich nehm ihn auf den Arm. Mein kleiner Bruder, was? Er strampelt. Er will nicht hochgenommen werden. Er will allein nach unten gehen. Terry hat einen total mauligen Gesichtsausdruck drauf.

»Ist schon in Ordnung«, sagt Mum. »Setz ihn runter, er kommt jetzt mit der Treppe klar.«

Gary macht den ganzen Weg nach unten auf seinem Hintern. Sieht aus, als ob wir ihn nicht loswerden. Mich stört das nicht, aber Terry.

»Immer pass ich auf ihn auf«, sagt er. »Sie ist so faul. Immerzu schläft sie nur.«

Terry hat eine kleine Dose Lavendelpolitur vom Hausierer, deshalb müssen wir uns beide einen Lappen holen und sein Rad polieren. Jedes Mal, wenn Gary nach der Politur greift, schnappt Terry sie ihm weg.

»Er macht alles kaputt, was ich mache«, sagt er. »Wann kommst du wieder zurück?«

Wenn ich das doch wüsste.

»Weißnich.«

Ich hab das Gefühl, Mum will mich nicht wiederhaben. Sie freut sich, mich zu sehen, aber vielleicht kann sie sich mich einfach nicht leisten.

»Ich werd Mum fragen, ob du wieder bei uns wohnen kannst«, sagt er.

»Wo soll ich denn schlafen, Tel?«

»In meinem Bett, mit mir. Gary, lass das! Er schmiert Politur auf meine Bremsen, Mick.«

Abends um sechs strahlt das Fahrrad.

»Du hast Glück«, erzähl ich ihm. »Ich hab kein Rad gehabt, als ich so alt war wie du.« Ich rede schon wie ein alter Mann. Das liegt daran, dass ich bei Nan wohne.

»Was... du hast noch nie kein Rad gehabt?«

»Nicht von Mum und Dad.«

Ich weiß nicht, wie viel sie ihm darüber erzählt haben, wer welchen Dad hat. Ich hab immer das Gefühl gehabt, dass Harry Spicer auch nicht Terrys Dad ist. Ich nehme an, das heben sie sich für später auf, wenn er älter ist, so wie sie es mit mir gemacht haben. Wir gehen wieder rein. Mum liest die Zeitschrift, die ich ihr mitgebracht hab.

»Die ist gut«, sagt sie. »Danke dafür.«

»Mum. Kann Mick bleiben?«, fragt Terry.

»Wie soll das gehen?«, sagt sie. »Wo soll ich ihn lassen?«

Sie wendet sich an mich. »Du siehst, wie knapp ich es habe, nicht?«, sagt sie. Sie bettelt um mein Verständnis.

»Er kann mein Bett haben, ich schlaf auf dem Fußboden«, sagt Terry.

Mum nimmt Gary hoch. »Ach, ja? Und wo soll der hier schlafen? In einer Schublade?«

»Er kann zu Nan und Mick bleibt bei uns.«

»Haste dir wohl so gedacht«, sagt sie.

Das kommt also nicht in Frage. Ich wusste, dass es nicht ging, sonst wäre sie ja wohl gekommen und hätte mich geholt. Eine Stunde oder so bleib ich noch und rede über nichts Besonderes.

Das Gefängnis erwähnt sie nie, deshalb tu ich es auch nicht. So ist es dann, als ob es nie passiert ist. Nan hat wahrscheinlich gelogen und sie hat das Geld gar nicht gestohlen und so. Würde sie glatt tun, die alte Kuh.

Wir kommen an einen Punkt, wo uns beiden die Sachen ausgehen, die wir sagen können. Außerdem, wenn ich jetzt nicht bald zu Nan geh, wird sie anfangen Fragen zu stellen, und sie riecht ‘ne Lüge meilenweit. Ich bin sowieso schon ziemlich spät dran.

»Bis dann«, sagt Mum. »Pass auf dich auf.«

»Mach ich.«

Ich nehme an, an dieser Stelle sollte sie mich in die Arme nehmen und mir einen Abschiedskuss geben, aber das hat sie noch nie gemacht, also warum sollte sie es jetzt tun. Da ist aber so was in ihren Augen. Trauer und Bedauern, so, als ob sie eigentlich wollte, es aber nur nicht konnte.

Ich tätschel Terry den Kopf. Er ist kurz vorm Weinen.

»Hab dich lieb, Tel. Bis bald.«

Er nickt. Er kann nichts sagen, weil’s dann vielleicht losgeht. Ich weiß das.

»Bis bald, Mick.«

Ich seh nicht noch mal zum Fenster hoch und wink ihm auch nicht zum Abschied zu, obwohl ich merk, dass er mir nachschaut. Armer kleiner Teufel. Er wächst im Zorn auf. So war er früher nicht.

Ich geh einfach weg. Das ist das Beste. Ich hab Mum gesehen und das ist wunderbar, aber ich kann nicht dableiben. Daran kann ich nichts ändern und deshalb geh ich weg. Wenn ich Harry Spicer gesehen hätte, dann hätte er mich vielleicht bleiben lassen. Mir hätte es nichts ausgemacht, auf dem Fußboden zu schlafen. Aber es ist nicht passiert, also geh weiter, geh weiter.

Als ich zu Hause ankomm, bin ich schon auf der Vermisstenliste. Nan hat sich in einen ziemlichen Zustand gebracht.

»Wo zur Hölle bist du gewesen?«

»Draußen, mit meinen Freunden.«

Sie haut mir eins an die Ohren. »Nein, warst du nicht. Mich lügst du nicht an. Die wollten dich vorhin abholen, also, wo warst du?«

Ich hatte vergessen Tommy und Andy zu sagen, dass sie nicht vorbeikommen sollten.

»Ich bin zu meiner Mum gegangen.«

Da war Pause.

»Du hast was gemacht?«

Ich dachte, sie wollte mich wieder schlagen, aber sie grölte nach meinem Großvater.

»Char-lie! Charlie! Rat doch mal, wo er gewesen ist?«

Es ist ziemlich klar, dass es Charlie nicht kratzt.

»Woher soll ich das wissen?«

»Er ist in ihrer Wohnung gewesen. Am Sussex Way!« Sie rüttelt mich an den Schultern.

»Wer hat dich mitgenommen? War es Jean?«

»Keiner.«

Ich verpetz doch Jean nicht, und wenn Nan mir die Augen aussticht mit ihrem neuen Kartoffelschäler.

»Lügner«, sagt sie. »Wer hat dich mitgenommen?«

Plötzlich ist Großvater in Aktion. Er drückt sie auf einen Stuhl runter. Nicht, um ihr wehzutun, nur um ihr zu zeigen, wer hier der Boss ist.

»Wenn er seine Mutter besuchen will«, sagt er, »ist das seine Sache. Deine nicht, Weib.«

Er nickt mir zu. »Alles klar?«, sagt er. Dann geht er raus.

Nan kann mich nicht ansehen. Sie steht nur auf und geht raus. Ein paar Minuten später bringt sie mir mein Essen.

»Es gibt Leber«, sagt sie. »Ich hab die kleinen Adern rausgenommen.« Sie kann mir nicht ins Gesicht sehen.

»Du musst das nicht essen, wenn du schon... woanders was gekriegt hast.«

Ich erzähl ihr, ich bin so hungrig, dass ich eine zermatschte Ratte essen könnte. Sie kriegt ein dünnes Lächeln zustande.

»Wenn ich das doch gewusst hätte. Ich hätte dir eine gemacht«, sagt sie.

21. Kapitel

Meine Gitarre spielt richtig gut. Das hätte ich nicht gedacht, aber sie hört sich wirklich ziemlich gut an. Sogar Glen ist beeindruckt. Wenn er spielt, hört es sich aber besser an, weil er weiß, wie’s geht. Ich klimper nur.

»Lass das Geklimper auf dem Ding und iss dein Frühstück.«

Nan hat mich für einen Kurs in den Sommerferien angemeldet, mit der Boys’ Brigade. Als ich runterkomm, poliert sie haufenweise kleine Medaillen mit einem Lappen.

»Sie hat die Polieritis«, sagt Großvater. »Setz dich bloß nicht hin, sonst poliert sie dich und so.«

»Das sind Terrys«, sagt sie.

Das ist das erste Mal, dass sie seinen Namen ausspricht, seit er ohne ihre Erlaubnis geheiratet hat.

»Nan... ich dachte, du hättest gesagt, du hast keinen Sohn.«

»Du... sei nicht so unverschämt«, sagt sie. »Ich habe einen Sohn. Ich hab nur keine Schwiegertochter. Kapiert?«

Ich nicke.

»Gut. Iss dein Ei.«

Heute ist mein letzter Tag an der Schule. Wenn ich meine Prüfung bestanden hätte, wäre das mein letzter Schultag für immer. Jetzt könnte ich mich treten. Ich muss mit einem Haufen kleiner Kinder zurückbleiben. Ich glaub, inzwischen würde ich es spielend schaffen, mit all der Hilfe von Jean.

Nan nimmt noch ein Abzeichen aus dem Kästchen, haucht drauf und reibt es an ihrer Schürze.

»Terry hat fünf Abzeichen gekriegt... das ist sein Wayfarer-Abzeichen«, sagt sie. »Das hat er bekommen, als er zelten gegangen ist, so wie du bald.«

»Was musste er dafür machen?«

»Lernen mit dem Kompass umzugehen. Erkundungstouren durchführen. Wanderungen durchs Gelände machen.«

Sie ist zum Platzen stolz auf ihn deswegen, obwohl er jetzt ein erwachsener Mann ist. Ich glaub, sie hält ihn immer noch für ihren kleinen Jungen.

»Wie weit musste er laufen, Nan?«

»Fünfzig Meilen.«

So weit bin ich in meinem Leben nicht gelaufen, glaub ich. Ich würd’s aber gern mal probieren. Ich bin noch nie in Ferien gewesen. Niemals. Tommy kommt mit, aber Andy nicht. Er ist schon in der ersten Woche aus der 145. Einheit der Boys’ Brigade rausgeflogen, weil er in den Geräteschrank gepisst hat. Ich weiß bis heute nicht, warum er das gemacht hat. Hatte irgendwas mit Religion zu tun, glaub ich.

Andy hat es schon immer gehasst, zur Kirche zu gehen. Er sagt, er würde lieber an seinem Schwanz vom Galgen baumeln. Ich hab ihm erzählt, wie sie meinen Großvater gefoltert haben, als er Soldat war. Sie haben ihn mit Händen und Füßen an das Rad von einer Kanone gebunden und da musste er die ganze Nacht lang bleiben. Tommy wollte wissen, was er getan hatte.

»In den Geräteschrank hat er wohl nicht gepisst und so?«

»Nein, er ist im Dienst eingeschlafen. Er hat gesagt, die Achse hat ihm die ganze Nacht in den Rücken gedrückt.«

Andy sagt, er kocht sich lieber den Kopf ab, statt in die Kirche zu gehen. Seine Mum gibt ihm jeden Sonntag Geld für die Kollekte, aber er wirft die Münze immer über die Mauer. Er will nicht, dass Gott sie kriegt. Ich hab ihm erzählt, dass ich sie nehm, aber er hat gesagt, nein, der Teufel kann sie haben.

Von unserem Schwimmer, der im Spülkasten von einer rätselhaften Kraft hochgehalten wurde, hab ich ihm erzählt. Das hat ihn ein bisschen aufgerüttelt, aber dann hat er gesagt, ihm ist das egal. Er hat gesagt, wenn aus den Wasserhähnen Bier gekommen wäre, dann wäre es was anderes gewesen. Wir hätten nämlich erst mal ‘ne Party machen können.

Ich glaub, was Andy so richtig auf den Senkel ging, war, dass seine Mum und sein Dad nie mit ihm zur Kirche gingen. Ehrlich gesagt, sie schienen nicht das geringste bisschen gläubig zu sein, und er nahm an, dass sie ihn nur zur Sonntagsschule schickten, um ihn für ein paar Stunden los zu sein.

Ich bin auch nicht wild auf Kirche, aber ich finde, es lohnt sich auszuhalten, wegen der Sachen, die dranhängen.

Montags haben wir Orchesterprobe. Sie haben mich mit dem Signalhorn anfangen lassen. Ich hab es auch gut geblasen, nur hab ich es immer zur falschen Zeit getan, weil ich Schwierigkeiten hatte die Noten zu lesen. Ich hab denen erzählt, es liegt an meiner Brille. Na, jedenfalls haben sie mich dann an die Trommel geholt, was sogar noch besser ist, weil es heißt, dass ich vorne stehen werde, wenn wir von unserem Gebäude zur Kirche hin- und wieder zurückmarschieren.

Dienstagabend sind Leibesübungen, was mir gelegen kommt, weil wir turnen. Übers Pferd schwingen und so Sachen. Ich mach das noch nicht lange, aber weil ich meine Liegestütze gemacht hab, bin ich im Vergleich zu den anderen ziemlich fit.

Donnerstagabend sind Exerzierübungen. Das mag ich am liebsten. Ich mag das Gefühl, wenn sich ein ganzer Haufen von uns voranbewegt wie eine Maschine. Nach einer Weile vergess ich, dass ich ich bin, ich bin ein Teil von etwas Größerem. Manchmal schließe ich meine Augen und dann kommt es mir so vor, als ob ich mitschwebe, über dem Boden.

Sogar für die Uniform hab ich was übrig. Zuerst wusste ich gar nicht, was das sollte. Dieses ganze Polieren kam mir vor wie völlig sinnlose harte Arbeit, aber nach einer Weile fing ich an zu verstehen, was Nan immer meinte.

Wenn deine Hosen gebügelt sind und deine Schuhe und die Trommel glänzen und deine Haare sauber und ordentlich sind, fühlst du dich wie ‘ne Million Dollar. Sogar ich hab Respekt vor mir. Wenn ich in meiner Uniform steck mit allem Drum und Dran, dann könnte ich als reicher Junge durchgehen. Keiner würde was merken, solange ich die Klappe halte.

Nan legt Terrys ganze Medaillen zurück in die Schublade. »Mach schon«, sagt sie. »Geh zur Schule. Tschüs, bis zum Essen heute Abend!«

Seit Terry weg ist, hat sie mir viel Aufmerksamkeit geschenkt. Um Janice oder Brenda kümmert sie sich kaum. Ich glaub, Jean erträgt sie grad eben, weil sie ihr viel beim Saubermachen hilft und so. Min rührt keinen Finger. Sitzt bloß rum und guckt fern, soweit ich das beurteilen kann.

Ich glaub, Nan zieht Jungs vor. Jean hat mir erzählt, Nan und Charlie hatten einen kleinen Jungen, bevor sie Mum gekriegt haben, aber der starb bei der Geburt. Er ist irgendwo hinter dem Krankenhaus begraben worden, bei all den anderen kleinen Babys, die es nicht geschafft haben. Einen Stein oder so gibt es nicht. Er hieß Charlie. Das muss schlimm für sie gewesen sein, ein kleines Mädchen nach dem anderen zu kriegen, nachdem sie ihn verloren hatte.

Da ist eine ganz andere Stimmung in der Schule am letzten Tag. In der großen Pause haben die Jungs, die in den Werkklassen weitermachen, hinter den Mülleimern ihre Schulbücher angezündet. Ich komm ja nächstes Schuljahr wieder hierher, deshalb konnte ich das nicht riskieren, aber ich hab ihnen meine Streichhölzer gegeben.

Es herrscht eine Art Partystimmung. Keiner hat irgendwelche Aufgaben gemacht. Sogar die Lehrer sehen endlich mal glücklich aus. Wir durften Spiele mitbringen, wenn wir wollten. Die Streber haben Monopoly mitgebracht, aber der Rest von uns hat Waffen mit, hauptsächlich. Im Innenhof war eine riesige Wasserbombenschlacht, die noch ewig weitergegangen wäre, wenn der Hausmeister nicht eine an den Hinterkopf gekriegt hätte. Er war ganz schön sauer. Ich glaub, Cramphorn hat sie geworfen, aber ich bin nicht sicher.

»Halb so schlimm, Sir. Sie können sich den Föhn von meiner Mutter leihen.«

Wir brachen schier zusammen, weil der Hausmeister ungefähr so viel Haare hat wie ein Pingpongball. Manchmal kann Cramphorn recht witzig sein. Seit wir unsere Meinungsverschiedenheiten geklärt haben, sind wir fast so was wie Kumpel geworden. Ich sag nicht mehr Specki zu ihm, er nicht mehr Blödmann zu mir und auf den Kleinen hackt er auch nicht mehr rum. Er weiß, was passiert, wenn er es macht.

Ich hab schon ewig keine Prügelei mehr gehabt und genieße diesen Tag so, dass es das Letzte ist, was ich will. Und was dann? Andy kommt um die Ecke, weinend. Das sieht Andy nicht ähnlich zu weinen. Das einzige Mal, dass ich ihn dabei gesehen hab, war, als sein Hund überfahren worden war, und das ist ja verständlich.

»Was ist los, Andy?« Er krümmt sich und hält seine Eingeweide zusammen.

»So ‘n Großer hat ihn verhauen«, sagt Tommy. »Du musst dir mal die Größe von dem angucken.«

»Was? Ist der von unserer Schule oder Feind?«

»Er ist einfach über das Tor gesprungen. Andy hat ihn gar nicht richtig gesehen, was?«

»Nein.«

Er muss Andy von hinten erwischt haben. Andy ist keine Memme. Wenn er ihn hätte kommen sehen, hätte er sich wenigstens gewehrt. Offenbar ist das alles auf dem anderen Schulhof geschehen.

»Okay.« Ich krempel die Ärmel hoch. »Wo ist er?«

Ich wate durch den Haufen schwelender Bücher. Alle beobachten mich. Ich fühle, wie sie zusammenströmen, zu meiner Linken, zu meiner Rechten. Mir folgen. Mick ist der Anführer. Die Jungs auf meinem Pfad weichen zurück wie dieses Meer in der Bibel. Das Rote Meer war es, glaub ich. Spielt ja keine Rolle.

Ich hab Tommy auf der einen Seite, Andy auf der anderen. Andy hat sich wieder eingekriegt.

»Da drüben!« Er zeigt hin. »Da ist er!«

Ich bleib stehen. Lass den Berg zu Mick kommen. Ich mach doch nicht den ganzen beschissenen Weg über den Schulhof. Lass ihn zu mir kommen. Er hat so einen richtigen Angebergang drauf, dieser Typ. Er findet sich irre toll. Ich lehn mich an die Mauer und tu so, als ob ich ihn gar nicht seh.

Erst als er näher kommt, wird mir klar, wie groß er eigentlich ist. Fünfzehn, mindestens. Jahre alt und Zentimeter mehr Armumfang. Die Kinder hinter mir fangen an ein Stück rückwärts zu gehen. Sie haben Angst. Sie wollen nicht miterleben, wie er mich verprügelt, denn wer wird sich dann um sie kümmern?

»Mach ihn fertig, Mick«, flüstert Tommy.

»Hast gut reden, Tom. Hier, halt meine Brille.«

Er ist ungefähr noch sechs Fuß weg, da bleibt er stehen. Plötzlich stößt Andy mir in die Rippen.

»Jesus, Mick«, zischt er. »Das ist er.«

»Wer?«

»Es ist der Harte Mann von den Schaukeln.«

»Ach, du machst wohl Witze, was?«

Ich schnapp Tommy meine Brille wieder weg und setz sie auf.

»Oh... Scheiße.«

Er ist es. Derjenige, der mich bei den Holloway-Blocks gegen die Mauer geklatscht hat und meinen Kopf eingetreten hat. Er ist zurückgekommen, um sich einen Nachschlag zu holen. Das letzte Mal, dass ich solche Angst hatte, war, als ich ihn das letzte Mal gesehen habe.

Ich bete darum, dass man mir nicht ansieht, was ich fühle. Wenn meine Beine mir nicht gehorchen, bin ich erledigt. Ich spann sie an, entspann sie, spann sie an. Ich denk an das, was Jean gesagt hat. Austeilen oder einstecken. Ich wende meine Augen nicht von seinen ab. Braune Augen sind das, tot, wie die von einem Hai. Nichts dahinter. Ich kann mich nicht zurückziehen, weil die Jungs im Kreis um mich herumstehen. Der Chor setzt ein:

»Haut se... haut se... immer auf die Schnauze.«

»Oh«, sagt er, »du bist das, du blöde kleine Brillenschlange.« Dann lächelt er.

Das reicht. Ohne zu denken geh ich direkt auf ihn zu, pack ihn an der Kehle, stell mein rechtes Bein hinter ihn und schmeiß ihn mitten auf seinen Arsch.

»Und wenn du meine Freunde nicht in Ruhe lässt, kriegst du richtig das Fell voll, also verschwinde und lass dich hier nicht wieder blicken.«

Ich glaub, ich muss ihn am Kopf getroffen haben. Er bleibt unten und rührt sich nicht. Von da, wo ich stehe, kann ich die Abdrücke von meinen Fingern auf seinem Hals sehen. Der Kreis wird enger, weil alle was sehen wollen, dann weitet er sich wieder, ein bisschen wie beim Volkstanz. Sie jubeln und rufen meinen Namen und verhöhnen den Kerl am Boden.

Irgendwie wünschte ich, sie würden das nicht tun. Es ist was Widerliches daran.

Ich hab diese Prügelei nicht gewollt, oder? Etwas in mir hat jetzt Mitleid mit ihm. Und deshalb war ich auch zu nichts gut in der Armee, außer als Trommler.

Ich hab Angst, dass ich ihn umgebracht hab. Andy beugt sich vor.

»Er atmet nicht, Mick.«

Alle werden still. Da ist so ein Gefühl von Aufregung und Scham. Tommy kniet sich hin und lauscht auf einen Herzschlag. Plötzlich seufzt der Harte Mann tief und bewegt seinen Arm. Tommy schreit und springt zurück.

Ich bin so erleichtert, dass er nicht tot ist. Ich hatte nie vor ihn umzubringen. Ich wollte ihm nur zeigen, wo er hingehört. Er kommt auf seine Knie und kriecht davon. Andy kann das nicht aushalten. Er rennt auf ihn zu und tritt ihm so kräftig in die Kehrseite, dass sein Schuh beinahe drin stecken bleibt. Es ist so komisch, dass ich einfach lachen muss, aber ich schimpf trotzdem mit ihm. Das ist ein schlechter Stil, wenn man einen tritt, der unten ist. »Hör auf damit, Andy. Es ist vorbei.«

»Nee«, grinst er. »Davon träum ich schon seit Jahren.«

Am Ende muss ich ihn wegziehen. Zwei der größeren Jungs aus der obersten Klasse fassen sich bei den Händen, machen einen Kaiserstuhl und heben mich hoch, über die Menge.

»Micky Stokes! Micky Stokes! Micky Stokes!«

Von da oben kann ich den Konrektor mit einem Feuerlöscher über den Schulsportplatz rennen sehen, auf die schwelenden Bücher zu. Er schaut auf und entdeckt mich.

»Stokes. Komm hierher!«

Die großen Jungs lassen sich los und ich fall von meinem Thron auf den Asphalt. Die Menge zerstreut sich. Drei kleine Mädchen trampeln über mich drüber, weil sie schnell vor den Frauen von der Essensausgabe weglaufen müssen. Nan hat Recht. Man fällt tief vom hohen Ross.

Ich hab nichts mit dem Stock gekriegt und bin nicht von der Schule geflogen oder so. Der Konrektor hat mich und Andy mit zum Rektor genommen, aber als er unsere Geschichte gehört hat, war er ganz in Ordnung.

»Er ist von hinten auf Andy losgegangen, Sir«, erzähl ich ihm, »und Andy ist mein Kamerad. Ich hab dem nur ein Bein gestellt und ihm gesagt, er soll Andy in Frieden lassen. Ich hätte ihm eine richtige Abreibung verpassen können, hab ich aber nicht.«

»Stimmt das?«

Er hat eine Auswahl von Rohrstöcken in einem Messingschirmständer. Ich bin durch die ganze Schulzeit gekommen und hab bis jetzt keine Hiebe gekriegt. Er verhaut Leute nicht oft, und wenn er es tut, strengt er sich selten mal richtig dabei an. Cramphorn hat zweimal was gekriegt und er sagt, es war ganz nett.

»Kannst du irgendwas zu deiner Verteidigung vorbringen, Stokes?«, sagt er.

»Er hat das Gelände unbefugt betreten, Sir. Er kam über das Tor auf unseren Schulhof und da er nicht in unserer Schule ist...«

»Danke sehr, ich weiß, was unbefugtes Betreten ist.« Er lässt sein Jackett flattern wie eine alte, staubige Fledermaus.

»Wir halten auf dieser Schule gar nichts von Gewalt«, sagt er.

»Ich auch nicht, Sir.«

»Du unterbrichst mich. Unter den gegebenen Umständen...«, er schweift ab und guckt aus dem Fenster und lehnt sich in seinem Stuhl zurück mit den Daumen auf seinen Augen, »...möchte ich vorschlagen, dass du nach Hause gehst, weil ich ziemlich müde bin.«

»Danke, Sir!«

»Hat einer von euch Zigaretten dabei?«

Ich denke, eine Kippe kann ich ihm geben, das ist ja wohl das mindeste, wo er doch so vernünftig ist. Und zufällig hab ich zwei Weights in meiner Tasche. Ich mach das Paket auf und biete ihm eine an. Er schüttelt den Kopf langsam, verzweifelt.

»Nein, nein«, sagt er, indem er das Paket zusammenknüllt. »In meiner Schule rauchen wir nicht, jetzt nicht. Nicht im nächsten Schuljahr. Überhaupt nie.«

»Jawohl, Sir.«

Er wirft sie in den Eimer. Was für eine Verschwendung. Er stinkt nach Whisky, das tut er, dieser Cleggy. Ich glaub, ihm geht es gar nicht gut.

Nachdem er uns gehen lassen hat, gucken wir durchs Fenster von seinem Arbeitszimmer und... natürlich, er fischt meine Kippen wieder aus dem Eimer und steckt sich eine an.

Andy will mich dazu herausfordern, ans Fenster zu klopfen, aber am Ende sind wir uns beide einig, dass wir den armen Kerl in Ruhe lassen sollten.

Es ist herrlich, aufzuwachen und zu wissen, dass man nicht zur Schule gehen muss. Obwohl das manchmal ganz witzig sein kann, finde ich, es schlaucht, so früh aufzustehen. Das Komische ist, dass ich sonnabends und sonntags immer mit den Lerchen aufwache und gar nicht warten kann loszukommen.

Ich kann diese Campingtour gar nicht erwarten. Das Dumme ist, ich brauch Geld, das ich mitnehmen kann, was zum Ausgeben und so. Bei meiner Familie mach ich immer wieder Andeutungen, aber die beachten mich gar nicht. Ich weiß, dass Tommy schon ein ganzes Pfund hat.

Schließlich gibt Nan mir fünf Shilling.

»Bitte bloß nicht um mehr«, sagt sie, »das kriegst du nämlich nicht. Du machst diese Fahrt, damit du lernst, wie man überlebt. Wenn du mit fünf Shilling nicht überleben kannst, dann gibt’s für dich keine Hoffnung.«

Das war’s also. Meine Tasche ist gepackt. Ich denk dran, die Gitarre mitzunehmen, aber ich krieg sie nicht rein. Außerdem fallen die Dinger immer ab, an denen die Saiten festgemacht sind. Ich geh meine Checkliste noch mal durch:

— Geld

— Zigaretten

— Feuerzeug

— Messer

— Marsriegel

— Marsriegel

— Wagenrad

— Zeitschrift, Dandy

— 1 Paar Unterhosen

Nan kommt mit Bügelwäsche die Treppe hoch. Sie gibt mir mehr Unterhosen, als in eine Tasche passen.

»Pack die ein«, sagt sie. »Man kann nie zu viele haben.«

Es sieht aus, als ob ich Unterhosen für die ganze 145. Einheit mithab.

»Sei nicht albern«, sagt sie. »Die reichen für zwei Wochen, mehr nicht. Und, hast du deinen Bleistiftkasten?«

»Jaha.« Wenn wir auf Erkundungen gehen, müssen wir alles aufschreiben.

»Waschlappen?«

»Ja.«

»Seife?«

»Ähh...«

Sie geht los und holt mir ein halb aufgebrauchtes Stück Seife aus der Spülküche, das in Pappe eingewickelt ist, und langt nach meiner Tasche.

»Ich mach das.« Darauf will ich bestehen, aber sie klopft mir auf die Finger.

»Ich mach das.«

Nur legt sie die Seife genau neben die Marsriegel, und als ich ins Camp komm, schmecken sie nach Teer. Ich spuck einen Mund voll davon ins Gras. Wir sind in Somerset, soviel wir wissen, mitten auf einem Acker.

»Zelte aufbauen, Jungs«, bellt unser Leiter. Wir dürfen ihn beim Vornamen nennen, und der ist Trevor.

»Die, die das schon mal gemacht haben, helfen den Neuen.«

Er gibt mir und Tommy unser Zelt. Wie man es aufbaut, hat er uns schon im Gemeindehaus gezeigt, aber nur nach einer Zeichnung. Ich bin ganz gut in solchen Sachen, deshalb versuche ich Tommy anzuleiten.

»Pack das Ende da drüben und zieh es stramm, T‹ m.«

»Nein, dieses Ende hier muss es doch sein, oder? Das ist vorne, Mick.«

»Nee, ist es nicht.«

Zwei ältere Jungs kommen rüber. Sie haben das alles schon mal gemacht. Sie stehen da und schütteln den Kopf über unser Zelt.

»Wo ist denn eure Heringswinde?«, sagt der Blonde.

»Ihr kriegt es nicht aufgebaut ohne Heringswinde«, sagt sein Kumpel.

Ich frag ihn, wo die liegt, aber er zuckt nur mit den Schultern.

»Du bist auf einem Survival-Kurs«, sagt er. »Geh und such sie.«

Ich und Tommy gehen rum und fragen jeden.

»Frag die Älteren«, sagt Tommy. »Die neuen Jungs werden das doch nicht wissen.«

Alle, die wir fragen, sagen, sie wissen es nicht, aber wir sollen doch mal den Heini da drüben fragen. Machen wir also. Auf unserer Reise verbreiten wir unter den anderen neuen Jungs, die sich mit ihren Zelten rumschlagen, hilfsbereit, wie wir sind, dass sie eine Heringswinde brauchen und so.

Schließlich gehen wir hin und fragen Trevor.

»Die liegt beim Ellenbogenfett«, sagt er.

»Was ist das denn? ... Oh!«

Plötzlich dämmert uns, dass sie uns hochgenommen haben wie die Blöden. Erst bin ich richtig sauer, aber dann kommt der blonde Junge rüber und sagt: »War nicht böse gemeint. Das machen wir mit allen Neuen. Das gehört dazu.«

Oh, hahahaha. Immerhin, er hilft uns unser Zelt aufzubauen, was nett von ihm ist. Drinnen ist es wunderbar. Der Abend ist ziemlich warm und in der Bodenplane und dem Zeltstoff hängt der Geruch von Gras und Schlamm. Ich lehn mich zurück und atme ihn ein.

In der Nähe ist eine Feldküche. Wir essen beide einen großen Teller Wurst, den wir auf unseren Knien balancieren, während Trevor die Pläne für morgen durchgeht.

Wir müssen um halb sieben aufstehen, unsere Decken zusammenfalten, die Schlafsäcke aufrollen und all unsere Ausrüstung zusammensammeln, Messer und Gabeln sollen dabei auf ganz bestimmte Weise gepackt werden.

»Und wenn ihr das nicht ordentlich macht, dann werdet ihr verdonnert«, sagt er. Die mit Erfahrung stöhnen. Ich weiß, was das bedeutet, weil Nan es mir erzählt hat. Tommy hat aber keine Ahnung.

»Was ist das, Mick?«

»Das heißt, dass du die ganzen Kartoffeln schälen musst.«

»Das können die sich sonst wohin stecken.«

Danach singen wir ein paar Lieder am Lagerfeuer und dann schickt Trevor uns alle ins Bett. Ich bin ganz dankbar dafür, ehrlich gesagt. Von der Reise und all der plötzlichen frischen Luft bin ich fix und fertig.

Wir einigen uns, wer auf welcher Seite vom Zelt schläft, und kriechen in unsere Schlafsäcke. Ich hab Glens alten gekriegt. Nan hat ihn gewaschen, aber er riecht noch immer nach ihm. Wir sehen aus wie Raupen, mit dem Reißverschluss ganz hochgezogen.

»Hör mal«, sagt Tommy.

»Was?«

»Ich kann nichts hören.«

Es ist so still, dass es zuerst unheimlich ist. Draußen ist es viel dunkler als in London, weil es keine Straßenlaternen gibt, keine Autos, keine Häuser. Tommy gerät in Panik.

»Mick! Ich kann meine Hand nicht sehen.«

»Na und? Du weißt doch, wo sie ist. Oder etwa nicht? Außerdem, wofür brauchst du sie denn?«

»Für gar nichts, ich hab’s nur gern, wenn ich sie sehen kann, und es ist zu dunkel. Hast du Streichhölzer?«

Ich muss ihm ein Streichholz anzünden. Ich könnte sterben für eine Zigarette, aber ich trau mich nicht, falls einer von den Teamleitern uns erwischt. Die werfen einen raus, wenn man beim Rauchen erwischt wird.

Das Streichholzlicht macht merkwürdige Schatten im Zelt.

Tommy versucht rauszukriegen, was sie sind.

»Was zum Teufel ist das, Mick? Sieht aus wie ein Wolf.«

Ich bewege meinen Kopf und meine Hände, damit der Schatten sich bewegt.

»Ich bin das, du Idiot.«

»Oh... dieses Stück sieht aus wie seine Ohren.«

Stundenlang macht er so weiter. Ich muss vor ihm eingeschlafen sein, denn als ich aufwache, schläft er immer noch fest. Wahrscheinlich war er den größten Teil der Nacht wach, armer Kleiner.

Ich geh nach draußen und pinkel barfuß in die Büsche. Es ist so frisch und sauber hier draußen. Ein Eichhörnchen klettert einen Baum runter und beobachtet mich. Ich verhalte mich sehr ruhig, damit ich ihm keine Angst mach. In den Parks in unserer Nähe gibt es auch Eichhörnchen, aber dies ist so richtig eins vom Land. Ich wette, es ist glücklicher als die in Finsbury Park. Ich steh da und beobachte es ewig lange. Ich kann fast hören, wie die Blätter atmen.

Mit einem Mal fängt Trevor an auf seinen Gong zu hämmern und das Eichhörnchen schießt den Baum hoch. Alle packen ihr Zeug zusammen für die Inspektion. Tommy hasst das, aber Nan hat mich nicht umsonst ausgebildet... Mittlerweile genieße ich es, jedes Ding tadellos aussehend an seinem richtigen Platz zu wissen. Irgendwie macht mir das den Kopf klar. Der Gruppenleiter nickt mir zu und sagt: »Gut.«

Tommy hat Messer und Gabel verkehrt rum, aber sie lassen es ihm durchgehen, weil’s der erste Tag ist und so.

»Ich glaub nicht, dass das eine Rolle spielt, wie rum die nun sind«, beklagt er sich bei mir. »Bescheuert, wenn du mich fragst.«

»Das ist eins von diesen Dingen«, erklär ich ihm. »Es muss richtig sein. Wenn du die kleinen Dinge in Unordnung bringst, gerät alles in Unordnung und schließlich führt das zu einem riesigen Kuddelmuddel.«

»Oh.«

Er ist nicht überzeugt davon. Diese Seite der Sache gefällt ihm überhaupt nicht, das merke ich. Er findet das schlimmer als in der Schule. Aber das ist es nicht. Für mich ist es wie im Himmel. Nach dem Frühstück dürfen wir machen, was wir wollen. Tommy geht angeln mit einem Jungen names Malcolm Dean, aber ich mach mir eigentlich nichts aus Angeln. Tommys Dad geht immer mit ihm, also weiß er, was zu tun ist, aber ich nicht. Stattdessen häng ich mich an diesen riesigen Burschen, der Eric heißt. Er ist mindestens sechs Fuß vier. Er sagt, ein ganzer Haufen von ihnen macht eine Radtour, ob ich mitwill.

Mich braucht er nicht zweimal zu fragen. Ist ein toller Kerl, dieser Eric. Viel älter als ich, aber richtig albern. Ziemlich vornehm, aber kein bisschen hochnäsig. Wir kommen zum Fahrradladen und die meisten guten Räder sind schon weg, da sagt er: »Wie wär’s mit einem Tandem? Das kostet nur einen Shilling.«

Ich biete an die Hälfte zu zahlen, aber er gibt mir mein Geld zurück.

»Das geht auf mich«, sagt er. »Ich bin nämlich schwerreich.«

Ich hab noch nie im Leben ein Tandem gesehen. Es hat zwei Sättel und vier Pedale. Es ist wie was aus dem Zirkus.

»Wie soll ich denn dadrauf fahren?« Ich lache.

»Eierleicht«, sagt er. »Ich werde vorn sitzen und du sitzt hinten und wir treten beide, okay?«

Wir steigen beide auf. Ich komm kaum an die Pedale und er stößt mit den Knien gegen den Lenker.

»Okay«, sagt er, »wenn ich drei sag, fängst du an zu treten. Eins, zwei, drei!«

Mir war nicht klar gewesen, dass er ums Verrecken nicht lenken kann. Wir kurven in ein Tor und fallen runter.

»Ups«, kreischt er. »Noch alles heil bei dir?«

»Ja!«

»Steigen wir wieder auf?«, sagt er. »Ich halt es gerade und trete und du sitzt nur da, bis wir den Hügel runter sind.«

Wir steuern die Sanddünen an und eine ganze Stunde lang sagt er mir die Namen von den Vögeln, die er sieht, Gelbbrüstiger Wippstert... Nasspfeifer, Tippelmeise.

Ich frag ihn, wie das sein kann, dass er so viel über Vögel weiß.

»Tu ich gar nicht!«, röhrt er. »Ich denk mir das alles aus!«

Er ist völlig durchgedreht. Er erzählt mir, sein alter Herr ist Optiker in Islington, deshalb erzähl ich ihm, meiner ist Arzt in Hornsey.

»Stimmt das?«, fragt er.

»Nein. Ich denk mir das aus!«

Er wirft den Kopf zurück und gackert. In meinem ganzen Leben bin ich noch keinem so glücklichen Menschen begegnet. Ich glaub, wenn sie ihm erzählen würden, dass er sterben müsste, würde er versuchen, das Komische an der Sache zu sehen.

»Oh, Mist!«, sagt er nach was sich nicht länger als zehn Minuten anfühlt. »Unsere Zeit ist um.«

Eine ganze Stunde ist vergangen. Das scheint unmöglich.

»Lass uns einfach nicht zurückfahren«, sagt er.

Ich mach mir ein bisschen Sorgen, dass wir Ärger kriegen könnten, wenn wir es nicht tun. Ich bin kein Schisser oder so, ich könnte es nur nicht ertragen, nach Hause geschickt zu werden.

»Ach, du hast Recht«, sagt er, »wir können das ja später mal wieder machen. Ich weiß, wir bringen das Rad zurück und dann können wir ins Café gehen.«

Das Café ist nur ein kleines Stück zu Fuß vom Camp entfernt. Da spielt eine Musikbox. Immer wenn sie aufhört, wirft Eric mehr Geld rein. Sie spielt fast in einer Tour Living Doll.

Hier sind viele Mädchen, die älteren Jungs machen sie an, aber für mich sind keine im passenden Alter dabei.

Eric scheint das nichts auszumachen, dass wir kein Mädchen haben. Im Austausch gegen eine Zigarette hat er mir einen Kaffee gekauft, und er raucht sie wie im Film. Ich kann ihn mir im Dinnerjacket vorstellen.

Trevor ist nie ins Café gekommen. Ich glaube, er wusste, was da vorging, aber er war so nett, uns etwas Privatleben zu lassen. Er hätte es nicht geduldet, dass wir im Camp so rumstrunzten, aber was wir in unserer freien Zeit machten, schien ihn nicht zu kratzen. Vielleicht hatte er ja selber so ganz für sich ein paar Sachen vor, kann ich nicht sagen. Aber was auch immer, so war es jedenfalls perfekt.

Dann, ein paar Tage später, wurde einer der Gruppenleiter dabei erwischt, wie er mit der Tochter des Cafébesitzers rumrollte. Danach durfte keiner von uns mehr dahin gehen und der Gruppenleiter verschwand. Keiner wusste genau, was mit ihm passiert war. Ein paar von den Jungs behaupteten, Trevor hätte ihn erschossen, und wahr ist, dass wir einen Schuss gehört hatten.

»Jemand, der Kaninchen jagt, nehm ich an«, meinte Eric. »Die dürfen einen nicht erschießen, weil man ein Mädchen geküsst hat. Sonst wären wir alle tot, hahaha!«

»Ich nicht«, sagt Tommy.

Tommy macht sich nichts aus Mädchen. Ich hab versucht, ihn dafür zu gewinnen, aber er hat vier ältere Schwestern und den Hals voll von ihnen.

»Die sind langweilig«, sagt er. »Da küss ich doch lieber ‘nen Fisch.«

Dann erzählt er uns, wie er eine Plötze mit einem Stück Käse gefangen hat.

»Funktioniert jedes Mal«, sagt er.

»Bei Mädchen nicht«, erzählt Eric ihm. »Aber mit Schokolade klappt’s.«

Er sagt, er hat eine Freundin, die Katy heißt. Sie ist sehr gut im Tennis, und ob ich eine Freundin hab?

Ich will ihm nichts von Janice erzählen. Erst mal ist sie meine Kusine und außerdem hab ich genug von ihr. Am Anfang hat es Spaß gemacht, mit ihr zu spielen, aber sie hat noch nicht die richtigen Teile und abgesehen davon hat sie ‘ne Schraube locker, Ehrenwort. Bevor ich weggefahren bin, hab ich sie erwischt, wie sie Geld aus Jeans Handtasche geklaut hat. Als ich ihr das weggeschnappt hatte, sagte sie, dass sie es mir geben wollte, weil sie wusste, dass ich was brauchte fürs Camp. Sie ist eine verlogene kleine Zicke, ehrlich. Ich hab sie alles wieder zurücklegen lassen, ehe Jean was mitkriegen konnte.

»Hm. Ich habe eine Freundin«, erzähl ich Eric. »Sie heißt Rosie Diamond.«

»Toller Name«, sagt er.

Noch ist sie nicht meine Freundin, aber ich hab sie in letzter Zeit oft in der Kirche gesehen. Ihr Dad hat gerade den Schlachterladen in der Hornsey Road übernommen. Sie ist etwa zwölf, sehr hübsch, mit langem dunklen Haar und einem Pferdeschwanz. In letzter Zeit hab ich oft an sie gedacht. Sie ist bei den Pfadfinderinnen.

Am nächsten Tag bereitet uns Trevor auf unsere Geländewandererabzeichen vor. Wir müssen fünfzig Meilen durch unwegsames Gebiet gehen. Er gibt uns allen eine Karte und unsere Instruktionen. Ich kann gar nicht erwarten, dass es losgeht, und fang fast an zu rennen, so wild bin ich drauf.

»Immer schön gleichmäßig«, sagt Trevor. »Bleibt zusammen, und wenn ihr euch verirrt, lasst eure Leuchtkugel hochgehen.«

Wir haben jeder eine Leuchtkugel und eine Pfeife für den Notfall. Und das ist keine schlechte Sache, stellt sich heraus. Ich mach meine Sache richtig gut auf den ersten fünfzehn Meilen, dann sind meine Socken durch. Meine dicken hab ich überhaupt nicht angezogen, weil ich dachte, es wäre zu heiß. Jedes Mal, wenn ich einen Schritt mache, ist es, als ob mir jemand mit dem Messer in die Knöchel schneidet.

Außerdem ist es siedend heiß. Kein Lüftchen oder irgendwas. Ich komm gerade oben auf einem Hügel an, als mir schlecht wird und ganz schwindelig.

»Alles in Ordnung, Mick?«

Tommy ist wirklich besorgt. Er kommt zurecht, weil er immer noch Wolle an den Socken hat, und er trägt einen Hut. Ich hatte meinen Hut nie auf.

»Ich glaub, ich kotz gleich. Was sind das für kleine Sterne?« Und als Nächstes ist alles schwarz.

Ich wach auf, als mir Wasser übers Gesicht geschüttet wird. Das ist der blonde Junge und sein Freund. Ich kann sie reden hören.

»Er hat einen Hitzschlag, würde ich sagen.«

»Wo ist sein Hut? Stell dir mal vor, keinen Hut zu tragen!«

»Zieh seine Schuhe aus... oh... boah! ... Guck dir mal an, wie seine Füße aussehen!«

Meine Füße sind in Fetzen. Ich kann sie nicht auf den Boden setzen, das tut einfach zu weh. Meinen Blick kann ich auch nicht richtig scharf stellen. Einer von ihnen gibt mir Wasser zu trinken und dann heben sie mich auf und tragen mich den ganzen Weg zurück. In meinem Kopf dreht sich alles.

Tommy fragt sie, ob ich sterbe. Tu ich nicht, aber es fühlt sich so an, als ob das passieren könnte. Sie legen mich ins Sanitätszelt auf ein Feldbett. Ich übergeb mich und dann fang ich an zu zittern. Der Sanitäter wäscht mich mit einem kalten Schwamm ab und versorgt meine Blasen. Am nächsten Morgen sind meine Lippen so angeschwollen wie die von einem Schwein.

»Das ist die Luftveränderung«, sagt der Sanitäter. »Dein System ist im Schockzustand.«

Die nächsten zwei Tage liege ich einfach da und drifte von einem Schlaf zum nächsten. Kratzt mich nicht besonders. Die Träume sind schön. Träume von Rosie Diamond. Würstchen. Mr Perriwinkle. Ab und an kommen Tommy und Eric mich besuchen und erzählen mir, was los ist.

Tommy hat eine Rotfeder gefangen, mit einem Stück Frühstücksfleisch. Eric hat ein Kiefermaderjunges gefunden. »Nicht in echt, Mick. Flaha, ich denk mir das nur aus.« Das Café ist wieder geöffnet. Eric kauft mir sogar eine Packung gefüllte Kekse. Ich hab ziemlich abgenommen, weil mir nicht nach Essen war, während mir der Kopf schwamm.

Am nächsten Tag ruh ich mich aus. Ich kann gerade mal eben laufen, mit Stöcken. Der Sanitäter sagt, ich soll im Zelt bleiben und lesen oder meine Erfahrungen aufschreiben, als Teil des Kurses.

Meinen Dandy hab ich schon zweimal gelesen und ich fang an mich zu langweilen, deshalb schnitze ich einen kleinen Vogel aus einem Stück Holz, das ich vor dem Zelt gefunden hab. Eric kommt ins Zelt um zu sehen, wie es mir geht. Er ist ziemlich beeindruckt von der Schnitzerei.

»Mann... was ist das denn für eine Art? Ist es ein Rosie-Diamond-Brüstchen?«

Eine Sekunde lang bleibt er ganz ernst, dann strahlt er von Ohr zu Ohr. Er hat ein Lächeln wie eine Banane. Ich kann nicht mehr, ehrlich.

»Eric, bring mich nicht zum Lachen! Meine Füße tun weh davon.«

Am nächsten Morgen geht es meinen Füßen schon viel besser. Es gießt. Ich bin bedient, weil ich nicht glaub, dass ich mir jetzt noch die Wayfarer-Anstecknadel verdienen kann, wo ich doch schon auf dem Hügel in Ohnmacht gefallen bin.

Ich geh zu Trevor um rauszufinden, ob ich irgendwelche Chancen hab. Ausnahmsweise ist das Glück auf meiner Seite. Er sagt mir, wenn ich die Ruderprüfung bestehe, hab ich genug Punkte um auszugleichen, dass ich bei der Wanderung durchgefallen bin.

Rudern hab ich viel trainiert in Finsbury Park, das ist also ein Klacks.

Am letzten Tag verteilt er die Anstecknadeln. Während der ganzen Rückfahrt im Bus guck ich meine an. Okay, Nan ist mir nicht immer die Liebste, aber ich will, dass sie stolz auf mich ist. Ich will eine Schachtel neben der von Terry mit all meinen Anstecknadeln drin.

Ich kämpf mich über den Plattenweg mit meiner Ausrüstung auf dem Rücken. Mein Rosie-Diamond-Brüstchen hab ich in der einen Hand und meine Anstecknadel in der anderen. Nan wird ja so stolz auf mich sein. Ich hab keine Hand frei, deshalb beug ich mich vor und betätige den Türklopfer mit meinen Zähnen.

»Nan! Ich bin wieder da!«

Brenda kommt an die Tür.

»Nan ist nicht zu Hause«, sagt sie. »Sie ist im Krankenhaus. Glen hat Selbstmord begangen.«

22. Kapitel

Glen hat es nicht geschafft, sich umzubringen, aber er ist weit gekommen mit seinem Versuch.

Er hatte eine Überdosis Aspirin mit Warnink’s Advocaat runtergespült. Wäre Nan nicht am Sonntag, sondern am Montag, wie sie das eigentlich sollte, zum Bügeln zu Harry Stokes gegangen, dann wäre Glen gestorben. Er hatte sie nicht erwartet. Offenbar wollte er es durchziehen.

Sie hatte schon einen ganzen Haufen gebügelt, ehe ihr überhaupt klar wurde, dass er im Haus war und am Sterben. Gefunden hat sie ihn nur, weil sie nach oben gehen musste, um die Hemden von meinem Dad in den Wandschrank zu legen, und ihn kotzen gehört hat.

Im Schlaf hatte er sich übergeben und er war am Ersticken. Ich hab gehört, wie Joyce und Jean später im Bett drüber geredet haben. Nan hat ihm den Hals frei gemacht und ihn auf und ab gehen lassen, damit er nicht das Bewusstsein verlieren konnte. Sie hat der Frau von nebenan durchs Fenster zugerufen, dass sie einen Krankenwagen holen soll, weil sie sich nicht getraut hat, ihn nur eine Sekunde lang allein zu lassen.

Er war zwei Tage im Krankenhaus. Keiner weiß, warum er es getan hat. Bei ihm schien alles so gut zu laufen. Er hatte Mädels, Klamotten, einen Job. Was hat ihn dann so fertig gemacht?

Nan hat Glen nie irgendwas ins Gesicht gesagt, glaube ich jedenfalls, aber sie schämte sich für ihn. Uns hat sie das erzählt. Schon wieder Religion, natürlich. Nan meint, es ist eine Sünde, sich das Leben zu nehmen. Das ist gegen die Bibel.

Ich weiß nicht, ob ihr mal der Gedanke gekommen ist ihn zu fragen, was denn nicht stimmte. Ich hab mich gefragt, ob es damit zu tun hatte, dass meine Mutter ihn verlassen hatte, als er noch klein war, aber dann wäre er jetzt wohl darüber weg, sollte man meinen. Er wirkte einigermaßen glücklich. Etat nie gezeigt, dass er irgendwie verstört war.

Ich hab versucht ihn zu fragen, was los war, aber er sagte nur: »Vergiss es, okay.«

Ich hab ihn gefragt, wann er wieder zu Dad zurückgehen würde, und er hat gesagt: »Gar nicht.«

Jetzt, wo Glen bei Nan eingezogen ist, hat Dad ein Bett frei bei sich. Zwei, genau genommen. Nan hat nämlich dafür gesorgt, dass Shirley bei einer Schulfreundin wohnt. Sie hatte Ärger mit ihren Innereien und Nan meinte, sie brauchte eine Art Mutterfigur.

Als ich Dad das nächste Mal besuche, fragt er, ob ich nicht bei ihm wohnen will statt bei Nan.

Zuerst weiß ich nicht recht. Ich hab mich dran gewöhnt, mit Jean und Joyce das Zimmer zu teilen, und obwohl Nan manchmal eine ziemliche Kuh ist, macht sie sich doch auf ihre eigene komische Weise was aus mir.

Und dann hab ich eines Nachts den Eileen-Traum. Den hab ich ewig nicht gehabt und natürlich passiert das Übliche. Anstatt gar keine Notiz davon zu nehmen und einfach die Laken zu waschen, ruft Nan meine Freunde rein und zeigt ihnen die nasse Matratze.

Denen war das völlig schnurz. Ehrlich gesagt, sie fanden es ziemlich witzig, aber ich fand, das war gemein von ihr. Ein Wort in aller Ruhe hätte genügt. Ich hätte die Laken sogar selber gewaschen, wenn sie gefragt hätte. Vielleicht hat sie gedacht, das wäre die beste Methode, mir das abzugewöhnen, aber wenn das so wäre, dann müsste sie gedacht haben, ich mach es mit Absicht.

Deswegen und weil sie andauernd rumdröhnt, dass ich zur Armee gehen soll, hab ich ein paar Sachen gepackt und ihr erzählt, dass ich auszieh. Als Glen davon Wind kriegt, rastet er aus.

»Du musst nicht ausziehen, nur weil ich hier bin«, sagt er. »Selbstmord ist nicht ansteckend, weißt du.«

Das ist das erste Mal, dass er zugibt, was er getan hat.

»Nan geht mir auf den Keks«, erzähl ich ihm.

»Gut, aber sag nicht, dass ich dich rausgeschmissen hab«, sagt er. »Verstanden?«

So hat er noch nie mit mir geredet. Wir haben uns immer richtig gut verstanden. Vielleicht liegt es daran, dass er krank gewesen ist.

»Ist ja schon gut, Glen. Reg dich nicht auf. Ich geh, weil ich es will. Ist doch in Ordnung bei Dad zu wohnen, oder nicht?«

Er hat mich nicht beachtet, deshalb bin ich am selben Abend ausgezogen.

Dad scheint sich wirklich zu freuen mich zu sehen. Nur ich und er sind da. Er gibt mir eine Tasse Tee und ‘ne Zigarette und macht mir Glens altes Bett.

»Das ist die Gelegenheit, einander besser kennen zu lernen«, sagt er.

In seinem Haus gibt es kein Badezimmer, deshalb müssen wir eine Schüssel zum Waschen nehmen. Er stellt die Schüssel auf einen Stuhl.

»Willst du auf eine Party?«, sagt er.

Ich hab ziemliche Lust auszugehen. Ich bin noch nie mit ihm weg gewesen, außer zu Besuch bei Verwandten, und eine Party wäre gut.

»Dann komm, Mick.«

Er füllt die Schüssel mit Wasser, zieht sich aus und wäscht sich von oben bis unten. Ich guck fern und kümmer mich um meine eigenen Angelegenheiten. Er leert die Schüssel aus und tut frisches Wasser rein.

»Du bist dran«, sagt er.

Mir ist es ein bisschen peinlich, mich vor ihm auszuziehen, aber dann denk ich, nein, er ist mein Vater. Stell dich nicht blöd an. Er kichert so rum, aber als ich ihn frag, worüber er lacht, sagt er nur: »Ach, ich hab nur an was gedacht.«

Ich wisch ein wenig Seife über mich rüber und spül sie ab, so schnell ich nur kann.

»Das bringt doch nichts«, sagt er.

Er seift seine Hand ein und fängt an mich zu waschen. Es fühlt sich ein bisschen seltsam an, weil ich kein kleines Kind mehr bin, aber Nan guckt mir auch immer hinter die Ohren und auf meinen Kopf wegen Nissen, deshalb nehm ich an, er will nur ein guter Vater sein, wo Mum doch nicht mehr da ist. Irgendwann steckt er mir dann seinen Finger hinten rein. Ich hab vielleicht gebrüllt.

»Tja, also, das musst du sauber halten«, sagt er, »sonst kannst du eine Krankheit kriegen.«

»Davon hat Nan nie was gesagt.«

»Nein?«

Ich bin blitzsauber jetzt, innen sowohl wie außen. Ich darf nicht vergessen, das mit meinem Arschloch zu machen. Man muss sich mal vor stellen, in all den Jahren hab ich es nicht ordentlich sauber gemacht. Das hätte mir doch mal jemand sagen können. Ich trockne mich ab und zieh mich an.

Es stellt sich raus, dass die Party bei Keith ist. Der Raum wogt vor Leuten. Die meisten sind Männer, aber ein paar Frauen sind auch da. Dad stellt mich einigen seiner Freunde vor. Einer von denen, Max, findet mich richtig toll.

»Ist das dein Sohn?«, sagt er. »Ich hab immer einen Sohn haben wollen. Ganz gleich, wessen Sohn.«

Eine Frau neben ihm fängt an zu gackern. Sie verschüttet das Bier aus ihrem Glas vorne über ihr Kleid.

»Beachte ihn bloß nicht, Süßer. Er ist ein fieser alter... ups!« Sie rutscht rückwärts über die Sofalehne.

»God save the Queer.«

Ich frag meinen Dad, was sie da faselt.

»Sie ist nur eine betrunkene alte Schlampe«, sagt er. »Hör gar nicht hin. Geh und red mit Tante Bunny.«

Er führt mich rüber zu einer Frau, die ein Kleid trägt wie die im Western, in den Saloons. Ich hatte nicht mal gewusst, dass ich eine Tante Bunny hatte.

»Bist du meine richtige Tante?«, frag ich sie.

»Ich bin jedermanns Tante. Willst du tanzen?«

Sie muss mindestens fünfzig sein, wahrscheinlich mehr, aber sie ist ordentlich aufgedonnert und ihr Kleid ist so hoch geschlitzt, dass man das Gummi von ihrer Unterhose sehen kann.

»Komm schon, nur nicht so schüchtern«, sagt sie. »Magst du mich nicht?«

»Ich kann nicht so gut tanzen.«

Sie gibt mir ein Glas Gin. Ich hab noch nie Gin getrunken. Whisky, ja, und ein Schluck von Großvaters Bier manchmal. Der Gin riecht wie Parfüm, nicht wie was, das man trinken sollte.

»Mach Tonic rein«, sagt sie, »das schmeckt dann besser.«

»Nee, geht schon.« Tonic hab ich auch noch nie getrunken.

Sie legt ihren Arm um meinen Hals und hält dabei immer noch ihr Glas fest. Sie wiegt sich schwankend in den Hüften. Sie drückt sich ziemlich fest an mich. Ich trink mein Glas mit einem Zug leer und versuch sie aufrecht zu halten. Sie leert ihr Glas und hält es zum Nachfüllen hin. Jemand legt eine langsame Platte auf und sie fängt an mich im Kreis rumzuführen.

»Warum hab ich dich nicht schon früher kennen gelernt?«

»Ich hab bei meiner Nan gewohnt.«

»Oh. Wie alt bist du? Fünfzehn?«

Veralbert sie mich, oder was?

»Nein.«

Sie sieht mir in die Augen und hält mich auf Armeslänge von sich weg.

»Ich finde, du siehst alt genug aus.«

Viele Frauen sind hier nicht. Dad muss mit Keith tanzen. Ehrlich gesagt, Keith ist sowieso wie ‘ne alte Frau. Mit einem Mal spür ich was Nasses in meinem Ohr. Es ist Tante Bunnys Zunge. Es ist sehr schwierig zu wissen, was zu tun ist, deshalb finde ich mich damit ab.

»Gehen wir nach oben?«, flüstert sie. »Ich will dir was zeigen.«

Ich hoffe, sie zeigt mir ihre Airfix-Sammlung, aber ich habe so meine Zweifel. Sie zerrt mich die Treppe hoch. Mir gelingt es, Dads Blick aufzufangen, und er hält sie zurück.

»Aus, Bunny«, sagt er. »Zurück in deinen Zwinger, gutes Mädchen.«

»Oh«, sagt sie. »Wessen Party ist das eigentlich? Deine?«

Er zieht mich die Treppe wieder runter. »Nein. Aber das ist mein Junge.«

Er hat auch ein paar zu viel gehabt. Ich lass die beiden stehen und bahn mir meinen Weg in den Garten. Keith hat bunte Lichterketten zwischen den Bäumen aufgehängt. In den Schatten tanzen Paare. Ich weiß nicht, wer sie sind. Keiner interessiert sich für die Schalen mit Nüssen, deshalb ess ich sie alle.

Jetzt bin ich natürlich durstig. Ich will nicht wieder reingehen, kann ja sein, dass Tante Bunny sich wieder über mich hermacht. Ist auch nicht nötig, es stehen ja genug halb volle Gläser herum. Ich schluck alles weg und probiere die verschiedenen Geschmäcker. Wenn Andy doch hier wäre. Der würde das genießen.

Ich sitz auf der Treppe und denk an Rosie Diamond. In ein paar Tagen ist das Turnier von der Boys’ Brigade und sie wird dabei sein. Wir haben über sechs Wochen dafür trainiert. Turnübungen, Pyramiden, alles in Formation.

Die Eltern werden auch alle kommen. Dad wird nicht wollen, aber ich nehm an, ich werd Nan fragen müssen. Ich wünschte, ich könnte Mum einladen, aber das kommt wohl nicht in Frage. Sie hat mich noch nie trommeln sehen. Ich werd sie auseinander nehmen und das ganze Messing daran polieren und ich werde so kräftig trommeln, dass Rosie Diamond mich meilenweit hört. Dann geh ich zu ihr rüber und sag... was zum Teufel soll ich bloß sagen?

»Alles klar, Rosie. Hast du Lust mit zum Nag’s Head zu kommen?«

Da geht Glen hin. Zum Turm. Das wird Eindruck bei ihr machen. Wenn ich doch Geld hätte und sie hinterher zu einem Steak einladen könnte, aber das ist weit mehr, als ich mir leisten kann. Vielleicht lässt sie sich ja auch auf eine Tüte Fritten und einen Spaziergang ein.

Alles sieht ein wenig verschwommen aus. Ich steh auf und seh mich nach meinem Dad um, aber ich verlier das Gleichgewicht und fall auf der Terrasse hin. Tut mir nicht weh. Ehrlich gesagt ist es sehr, sehr komisch. Ich lach wie ‘ne Krähe. Bald hat sich ein ganzer Haufen um mich geschart. Ich starre hoch in all diese Gesichter und erkenne keins von ihnen wieder. Sie scheinen sich alle im Kreis zu drehen. Oder bin ich das? Dann fängt die Erde an zu rotieren.

»Na komm, trink das hier.« Es ist Dad.

»Hi... hihi!«

»Trink das. Es ist schwarzer Kaffee, du alberner kleiner Mistkerl. Wie kann man nur all das trinken!« Er lehnt mich gegen eine Topfpflanze.

»Ich werde dich nach Hause bringen müssen«, sagt er. »Musst du dich übergeben?«

»Nein. Du?« Irgendwie nehm ich Keith wahr. Wahrscheinlich sein Aftershave.

»Ich will einen Ballon. Schenk mir einen Ballon.« Ich kann eine dicke Traube davon am Türrahmen hängen sehen.

»Ach, gib ihm schon einen beschissenen Ballon!«, schnappt Keith. »Tut mir Leid, dass es kein Kasperletheater gab.«

Ich erinnere mich nicht mehr, wie wir nach Hause gekommen sind. Alles, was ich weiß, ist, dass ich mit hämmernden Kopfschmerzen aufgewacht bin. Dad muss mich ausgezogen haben. Alle meine Sachen lagen auf einem Haufen auf dem Boden. Mir tat alles weh und ich hatte einen riesigen Bluterguss auf einem Bein. Das muss ‘ne tolle Party gewesen sein.

Am Sonntag danach geht’s mir wieder so gut, dass ich meine Trommel von Nan holen kann. Sie behandelt mich zuerst ein bisschen von oben herab.

»Wen haben wir denn da? Den verlorenen Sohn? Entschuldig mich bitte, während ich das gemästete Kalb in den Ofen schiebe.«

»Alles klar, Nan?« Ich glaub, sie vermisst mich wirklich. Ich erinnere sie an das Turnier und bitte sie zu kommen.

»Du willst mich dabeihaben? Ich dachte schon, wir wären dir wahrscheinlich nicht mehr gut genug dieser Tage.« Sie kann meinen Dad überhaupt nicht leiden.

»Ich weiß nicht, warum du nicht hier bleiben kannst«, sagt sie. »Was ist mit deinem Lesen? Was ist mit deiner Prüfung oder spielt das keine Rolle mehr?«

»Ich kann doch zu Besuch kommen, oder? Jean besuchen und so?«

Ich vermisse Jean, aber ich habe jetzt meinen Dad. Ich weiß, dass sie das versteht. Ich geh hoch zu Tante Min und hol meine Trommel. Sie guckt fern, wie üblich.

»Ist es in Ordnung, wenn ich meine Trommel hole?«

»Bin froh sie los zu sein, macht nur Unordnung.« Nicht etwa: ›Hallo Mick, wie geht’s dir?‹

»Bis später, Tante Min.«

»Tschüs.«

Ich geh wieder runter. Nan ist in ihrem Allerleizimmer. Großvater ist runter zum Schnapsladen. Ich nehme an, er findet es schade, dass ich ihm sein Bier nicht mehr hole.

»Das tut er«, sagt Nan. »Glen macht das nicht, Brenda ist nie da und er traut sich nicht, Janice Geld zu geben. Das würden wir nie wiedersehen.«

Sie breitet ein Blatt Zeitungspapier vor sich aus, auf dem Tisch. »Du kannst deine Trommel hier auseinander nehmen, wenn du willst«, sagt sie. »Hast du Politur dabei?«

»Nein.«

»Dachte ich mir doch.« Sie stellt eine Dose Brasso auf den Tisch. »Zieh diese Handschuhe an oder du machst dich schmutzig.«

Es sind die Gummidinger, die ich Mum schenken wollte.

»Worüber grinst du?«

»Nichts. Sind komische Dinger, nicht? Gummihandschuhe?«

»Selber komisch«, sagt sie. »Hast du schon gegessen?«

Hab ich natürlich nicht. Ich hab es so eingefädelt, dass ich bei Nan essen könnte. Ich wusste, sobald ich sie zu dem Dings von der Boys’ Brigade eingeladen hätte, würde sie schon auftauen. Sie will wissen, wie ich bei Dad klarkomme.

»Prima. Wir waren auf einer Party.« Dass ich voll war, hab ich ihr nicht erzählt.

»Ach was?« Ihre Augen werden zu schmalen kleinen Schlitzen. »Waren viele da?«

»Eine ganze Menge. Keith und Max. Tante Bunny.«

»Von der hab ich nie gehört«, schnaubt Nan. »Hast du deine Uniform mitgenommen zu Harry Stokes?«

Sie holt das Bügelbrett raus.

»Nein, die hab ich hier gelassen.«

»Ja, das wusste ich«, sagt sie. »Ich nehme an, du willst, dass ich sie dir bügele und so.«

»Würdest du das machen?«

»Ja. Aber es ist das letzte Mal, verstanden?«

Sie spuckt auf das Eisen. Es zischt und die kleine Spuckekugel rollt auf der Metallfläche herum.

»Danke, Nan.«

Der Raum füllt sich mit Dampf und dem Geruch nach Stärke. Sie huscht über die Uniform und hängt sie auf einem Bügel über die Tür.

»Die Knöpfe müssen poliert werden«, sagt sie. »Ich gieß mal eben den Kohl ab.«

Ich glaub, sie denkt, ich tu das alles für sie. Tu ich aber nicht. Es ist alles für Rosie Diamond. Ich reibe das Messing mit einem weichen Lappen, bis es so blank ist, dass man blind werden könnte. Es dauert ewig, alles wieder ordentlich zusammenzusetzen, aber das stört mich nicht. Dies ist mehr als eine Trommel. Es ist eine Diamond-Falle.

Der Tag des Turniers kommt. Nan sitzt in ihrem Pelzmantel im Publikum. Es ist Spätsommer, aber sie findet, es ist ihre beste Sonntagskleidung. Ich sollte mich geschmeichelt fühlen. Rosie Diamond hat eifrig mit dem Stab herumgewirbelt und mich noch nicht bemerkt.

Ich lauf weiter in meinen kurzen Hosen und mach mit beim Turnen. Es läuft wie im Traum. Die Formationsübung machen wir ohne Kommandos und nur einer entscheidet sich, in die uns anderen entgegengesetzte Richtung zu laufen, das geht also auch ziemlich gut. Das Publikum applaudiert laut.

Hinter den Kulissen zieh ich meine Uniform an und schnall mir die Trommel um. Tommy haucht auf mein Messing, nur um mir auf den Wecker zu gehen, deshalb hau ich ihm auf den Kopf.

»Lass das. Es hat ewig gedauert, das blank zu putzen.«

Trevor sagt uns, wir sollen die Klappe halten und uns in eine Reihe stellen. Das ist meine Chance, bei Rosie Diamond Eindruck zu machen. Es kann nicht schief gehen. Ich drück mir die Daumen, aber so kann ich die Trommelstöcke nicht halten. Wir wollen gerade abmarschieren, als der Solotrommler sich vorbeugt und auf die Haut meiner Trommel klopft.

»Duff.«

Ein völlig toter Klang.

»Das ist nicht richtig«, sagt er. »Du hast sie nicht gestimmt, was?«

»Doch, hab ich.«

Dann geht mir auf, dass ich es vergessen hab. Bei meiner Nan hab ich alles wieder zusammengesetzt, meinen Eintopf gegessen und Rhabarberauflauf zum Nachtisch und dann bin ich nach Hause gegangen. Ich hab vergessen, das Mistding zu stimmen!

Es zu spät, noch irgendetwas zu machen. Ich marschier weiter und tu so, als ob ich spiel. Die anderen müssen richtig heftig trommeln, um mich zu übertönen. Ich kann gar nicht erwarten, dass es vorbei ist. Ich kann nicht mal sehen, ob Rosie mich beobachtet oder nicht. Ich hoffe, sie tut’s nicht. Mich haut die Sache so um, dass ich hinterher nicht mal nach ihr Ausschau halte. Was soll’s. Sie ist besser dran ohne mich.

»Ich finde, das war sehr gut«, sagt Nan, als wir zu ihr nach Haus kommen. »Warum gehst du nicht zur Armee? Die brauchen gute Trommler.«

Darauf gibt es keine Antwort. Ich nehme an, sie konnte sehen, dass ich nicht richtig auf die Trommel geschlagen hab, weil sie nämlich Adleraugen hat. Sie will mich nur weich klopfen, damit sie einen Soldaten aus mir machen kann.

»Kopf hoch«, sagt sie. »Was ist denn mit dir los? Leg mir hier keinen Glen hin.«

Ich konnte ihr das mit Rosie nicht erklären. Sie hätte nur gelacht oder gesagt, sie ist nicht gut genug für mich, wie sie das bei Terry gemacht hat. Ich geh nach oben, werf meine Uniform hinten in Minnies Kleiderschrank, schmeiß die Trommel hin und geh nach Hause.

Der September kommt und es heißt zurück in die alte Tretmühle in der Schule. Dad lässt mir ein paar Zigaretten da. Eine für nach dem Frühstück und eine für nach der Schule. Wenn ich dann zurückkomm, ist es mein Job, die Kartoffeln zu schälen und das Essen fertig zu machen. Gegen halb sechs stell ich Koteletts oder Würste in den Ofen, damit wir gleich essen können, wenn mein Dad um sechs kommt.

Shirley hat das sonst gemacht, aber sie ist nicht hier. Jetzt ist das meine Aufgabe.

Nan erledigt das Waschen und Saubermachen und manchmal lässt sie was zu essen in der Speisekammer, aber meistens mach ich alles. Mich stört das nicht. Es ist mehr so, als ob man mit einem Kumpel zusammenwohnt, nicht mit einem Dad. Nicht, dass ich seine Gesellschaft besonders gern hab. Er ist okay, aber ein erwachsener Mann ist kein Umgang für jemanden in meinem Alter, finde ich jedenfalls. Nicht so wie Andy oder Tom.

Als der Winter kommt, zünde ich das Kohlenfeuer an und schüre es, wenn ich nach Hause komme. Ich muss schon sagen, dieses Haus ist der reinste Eiskasten. Manchmal wird mir überhaupt nicht warm. Dad hat einen kleinen Ölofen in mein Zimmer gestellt, aber ich muss trotzdem in meinen Sachen schlafen.

An einem Nachmittag gegen Ende November komm ich spät von der Schule durch den Bovey Place und seh einen Mann an der Ecke stehen. Als ich näher komm, macht er einen Schritt auf den Bürgersteig und versperrt mir den Weg.

»Heißt du Mick?«, sagt er.

»Ja.«

Ich seh in sein Gesicht, aber ich weiß nicht genau, wer er ist. Er hat seinen Hut tief ins Gesicht gezogen und ‘ne Brille auf. Muss so um die fünfzig sein, würd ich sagen.

»Ich kenne dich«, sagt er. »Gehst du nach Hause zu deinem Dad?«

»Ja.«

Ich krieg langsam ein richtig schlechtes Gefühl wegen diesem Kerl. Irgendetwas stimmt mit dem nicht. Ich versuch vorbeizugehen, aber er reißt mich in seine Arme.

»Du kommst mit mir.«

Er sieht nicht besonders stark aus, aber ich hab meine liebe Not, ihn loszuwerden. Es ist keiner in der Nähe, deshalb fang ich an ihn zu beschimpfen und nach ihm zu treten.

»Lass mich in Ruhe, du Mistkerl...«

Er fängt an zu lächeln und geht mit mir den Bürgersteig entlang und versucht mich in eine Gasse zu ziehen. Plötzlich lockert er seinen Griff, sodass ich mich gerade eben vorbeugen kann. Ich knall ihm meinen Hinterkopf ins Gesicht und hau ihm die Brille runter. Er lässt mich eine Sekunde lang los, lange genug für mich um wegzulaufen.

Ich renn die Straße so schnell runter, dass ich das Pflaster kaum spüre. Ich weiß nicht, wohin ich laufe, ich laufe nur wie ein Kaninchen. Ich wag nicht, mich umzugucken, falls er mir folgt. Immerhin könnte er ein Auto haben. Während ich so laufe, schnackelt’s plötzlich bei mir und ich weiß, wo ich ihn schon mal gesehen habe. Auf Keiths Party.

Ich renn, bis mir die Puste ausgeht, dann spring ich über irgendeine Vorgartenmauer und versteck mich, während ich versuche, meinen Kopf wieder klar zu kriegen. Soll ich zur Polizei gehen? Nein, was könnten die denn machen? Soll ich zu Nan laufen? Was ist, wenn sie mir nicht glaubt? Zu Mum kann ich nicht, weil sie vielleicht nicht mal zu Hause ist. Und wenn doch und ich bliebe da, dann würde ich Ärger mit meinem Dad kriegen.

Ich beschließe, dass es das Beste ist, wenn ich wieder zurück nach Hause zu Harry Stokes geh. Vielleicht erinnert er sich sogar daran, wer der Mann ist. Ich frag mich, warum er so hinter mir hergekommen ist. Muss ein Grabscher sein oder so was.

Meine Beine zittern den ganzen Weg nach Hause. Ich versuch normal zu gehen, aber beim kleinsten Geräusch fang ich an zu rennen. Dann, wenn ich jemanden sehe, fühl ich mich wie ein Blödmann, weil ich gerannt bin. Es ist erst halb sechs. Dad ist noch nicht mal zu Hause.

Ich schließ die Tür auf. Es ist stockfinster. Ich hab Angst, bei mir zu Hause über den Flur zu gehen. Ich taste nach dem Lichtschalter... klick... So ist’s ein bisschen besser. Dann, plötzlich, ist der Irre in jedem Raum im Haus. Er weiß, wo mein Dad wohnt. Er könnte vor mir hierher gekommen sein und sich mit dem Schlüssel aufgemacht haben.

Ich fang an ihn überall zu sehen. Da sind seine Füße, sie gucken unter der Gardine raus. Jetzt ist er unter dem Bett. Er wird aus der Speisekammer springen. Ich kann nicht ruhen, bis ich jeden Raum überprüft hab. Ich reiß die Türen auf, lass sie gegen die Wände knallen, falls er sich dahinter versteckt, und ich rufe: »Ich weiß, dass Sie da sind. Ich seh Sie!«

Ich schwitze Blut und Wasser. Am Ende halt ich’s nicht mehr aus. Ich drück mich in eine Ecke, mach das Licht aus, damit er mich nicht findet, und kauere mich zitternd zusammen. Ich versuche tief zu atmen, aber ich krieg keine Luft rein. Meine Arme sind eingeschlafen und ich denk, ich ersticke. Dann hör ich Schritte. Das Licht geht an und ich schrei. Mein Dad schreit.

»Was soll das, verdammt noch mal, Mick?« Er greift an seine Brust. »Ich hab einen Scheißschreck gekriegt.

Ich breche in Tränen aus. Ich erzähl ihm, was geschehen ist. Er hält mich. Streichelt meinen Kopf.

»Ist schon gut«, sagt er. »Wahrscheinlich war das nur irgendein armer Irrer. Geh in Zukunft mit Tommy nach Hause.«

»Ich hab ihn auf Keiths Party gesehen. Er war mit Max da.«

»Nein... das kann nicht angehen. Wie sah er aus?«

Ich erzähl es ihm. Ich beschreibe alles an diesem Mann, was ich irgend kann. Seine gelben Zähne. Seine fetten, aufgedunsenen Hände. Dad schüttelt den Kopf.

»Sagt mir nichts«, sagt er.

Er setzt den Kessel auf und schiebt den Ölofen aus meinem Zimmer raus in seins. »Du kannst heute bei mir schlafen«, sagt er. »Das ist auch wärmer so.«

Ich bin so froh. Ich hätte wirklich nicht allein schlafen können heute Nacht. Meine Hände zittern noch immer so heftig, dass ich Tee über meine Hose schütte.

»Zieh sie aus und geh ins Bett«, sagt er. »Ich komm nach dem Film. Das Licht lass ich an und die Tür offen, gut so?«

»Okay.«

Ich fühl mich wie mit fünf. Es ist so, als ob ich auf diesen großen Berg geklettert bin, und dann stößt mich jemand runter. Ich bin gefallen. Ich fühl mich ganz zerschmettert von innen. Es ist so, als ob ich nie einen großartigen linken Haken gehabt hätte. Und der Harte Mann von den Schaukeln? Hab ich ihn je besiegt, und wenn ja, was sollte das? An der nächsten Ecke wird es immer einen noch größeren Saukerl geben. Wie lange kann ich meine Verteidigung aufrechterhalten?

Ich kann das Fernsehen im Hintergrund hören, krieg aber nicht mit, worum es geht. Ich bin so müde, ich kann fühlen, wie ich einschlafe. Ich merke kaum, dass mein Dad zu mir unter die Decke rutscht.

Als ich am nächsten Morgen aufwache, hat er seine Hand auf meinem Schwanz.

23. Kapitel

Er bewegt seine Hand vor und zurück. Ich lieg mit dem Rücken zu ihm, das Gesicht zur Wand. Nur die Augen mach ich auf. Ich wag nicht mich zu bewegen. Einen Moment lang denke ich, ich muss noch träumen. Ich warte noch eine Weile ab um zu sehen, ob es aufhört, aber das tut es nicht.

Schweigend bitte ich ihn loszulassen. Lass los. Lass los. Es fühlt sich widerlich an. Es ist überhaupt nicht so, wie wenn Janice das macht. Das kitzelt nur. Hier möchte ich mich übergeben.

Ich trau mich nicht, ihm zu sagen, dass er aufhören soll, er könnte böse werden. Wenn er böse wird, muss ich wieder zurück zu Nan. Wenn ich zu Nan zurückgeh, lande ich in der Armee. Bitte, hör auf, Dad. Bitte, hör auf.

Vielleicht ist dies was, das zwischen Vätern und Söhnen passiert, und keiner redet darüber. Ich weiß es nicht. Harry Spicer hat das nur nie gemacht und es fühlt sich einfach so verkehrt an.

Ich kann es nicht mehr aushalten. Ich tu so, als ob ich aufwache, tu so, als ob mir gar nicht klar wäre, was er da vorhat, und dreh mich auf den Rücken. Er lässt los. Ich lieg eine Weile da und tu so, als ob ich wieder eingeschlafen wär. Er steht auf und geht auf die Toilette.

Beim Frühstück sagt er nichts und ich tu immer noch so, als wüsste ich nicht, was er getan hat. Wenn ich überhaupt irgendwas bin, dann überfreundlich. Doch das macht mir Sorgen. Was ist, wenn er weiß, dass ich weiß, was er gemacht hat, und denkt, dass es mir gefallen hat?

In der Schule will es mir immer noch nicht aus dem Kopf. Wir haben Turnen heute. Als ich dran bin, mich über das Pferd zu schwingen, gibt der Turnlehrer mir mit der Hand Hilfestellung. Ich möchte ihm eins reinhauen. Er legt die Hand unter meinen Hintern. Vielleicht macht er das mit Absicht oder vielleicht, wenn man’s recht bedenkt, kann er seine Hand sonst nirgends hintun. Ich bin so durcheinander.

Andy weiß, dass was los ist, aber mit ihm kann ich nicht darüber sprechen. Was könnte ich denn sagen? Ich hab so damit geprahlt, meinen eigenen Dad zu haben, dass ich jetzt nicht anfangen kann ihn schlecht zu machen. Und was ist, wenn das ‘ne ganz normale Sache ist und alle das machen? Dann steh ich da wie ein echter Blödmann.

Ich versuch nach der Schule noch rumzuhängen, damit ich nicht nach Hause gehen muss, aber Tommy muss früh los, was heißt, dass ich allein durch den Bovey Place muss. Der arme Irre könnte da sein. Diesmal schafft er es vielleicht, mich zu kidnappen.

Ich frag Andy, ob er zum Fernsehen mit zu meinem Dad kommen will. Er sagt, er kann nicht, weil seine Schwester Geburtstag hat und seine Mum ihn dabeihaben will.

Mir bleibt nicht anderes übrig, als nach Hause zu gehen und es anzugehen. Mir kommt der Gedanke, dass ich Dad sagen könnte, dass ich lieber in meinem eigenen Bett schlafen will, weil... Dann fällt mir kein Grund ein, der gut genug ist. Er wird sofort wissen, warum.

Ich schüre das Feuer, mach die Kartoffeln fertig, öffne eine Dose Schinken, die Nan dagelassen hat, und geh und guck fern. Dad ist ziemlich zum Plaudern aufgelegt, als er nach Hause kommt. Wir essen und er fragt nach meinem Tag.

»War in Ordnung. Wir hatten Turnen.«

»Hast du Hausaufgaben?«

»Nein.«

Er dreht den Fernsehapparat und macht es sich neben mir bequem. Das ist nicht notwendig, weil es noch einen Sessel gibt. Ich hefte meine Augen an den Bildschirm. Wovon der Film handelt, weiß ich nicht. Es geht nichts rein. Ich bin in Trance.

Ich bete, dass er seinen Arm nicht um mich legt. Sonst hat er das immer gemacht, aber da war nichts Komisches dabei. Es war nur freundschaftlich, so wie ich das bei Tante Joyce mach. Oder nicht? Ich kann durch mein Hosenbein fühlen, wie warm er ist.

Dann steht er auf, holt sich ein Bier und setzt sich in den anderen Sessel. Ich merk, wie sich mein ganzer Körper entspannt. Bin ich blöd! Er ist mein Dad und kann doch neben mir sitzen, wenn er mag. Was ist eigentlich mein Problem?

Nach dem Film geht er noch ein bisschen aus. Guckt bei Keith rein. Während er weg ist, hole ich die Schüssel und wasch mich. Ich nehm die Schüssel aber mit in das andere Zimmer, nur, falls er zu bald wiederkommt. Ich will nicht, dass er mich ohne Sachen an sieht. Nicht mehr. Die ganze Zeit denke ich voraus. Wenn er wiederkommt und mir sagt, ich soll mich waschen, kann ich ihm erzählen, dass ich es schon gemacht hab.

Er kommt erst ziemlich spät wieder. Ich guck immer noch fern. Er setzt sich hin und raucht eine letzte Zigarette, dann steht er wieder auf und streckt sich.

»Kommst du mit ins Bett?«

»Gleich. Ich will nur noch den Schluss sehen.«

»Dann gute Nacht.«

Ich hab zu viel Angst ins Bett zu gehen. Ich sitz da, bis der Nachspann abgerollt ist und der kleine Punkt verschwindet. Ich weiß, ich kann nicht auf dem Sofa bleiben. Ich weiß, er mag es nicht, wenn ich in meinen Sachen schlafe, deshalb zieh ich sie alle aus, bis auf die Unterhose, kriech ins Bett und dreh mich auf den Bauch. Wenn ich so schlafe, kann er ihn nicht packen.

Er schläft sowieso. Sein Mund steht offen. Ich beobachte ihn, denke, vielleicht könnte ich ihn vergiften oder ein Kissen über seinen Kopf tun und mich draufsetzen, bis er erstickt. Dann fühl ich mich böse, weil ich so was gedacht hab. Er hat gefragt, ob ich zu ihm ziehe. Kein anderer hat das getan. Glen hat gesagt, ich müsste nicht gehen, aber keiner hat mich tatsächlich gebeten zu bleiben. Mum nicht, Nan nicht. Nur Harry Stokes.

Den größten Teil der Nacht bleib ich wach, auf der Hut, aber nichts passiert. Das ist so eine Erleichterung, ich denk, ich muss mir die ganze Sache ausgedacht haben. Ich nehme an, mein Verstand hat mir Streiche gespielt, nachdem dieser Strolch versucht hat mich wegzuschleppen. Das ergibt einen Sinn. Diese Art Traum würde man haben, nicht wahr? Ich hatte immerhin einen Schock. Ich beruhige mich. Alles ist wieder normal.

Zwei Wochen später passiert es wieder. Nur, diesmal hab ich meine Hand auf ihm. Er muss sie da hingelegt haben. Ich weiß, dass ich das niemals von selbst getan hätte. Ab und zu bewegt er sich vor und zurück, er versucht so zu tun, als ob er unruhig schläft. Ich versuch meinen Griff zu lockern. Ganz, ganz langsam, damit er nicht bemerkt, wie ich mich bewege, nicht merkt, dass ich sein Spielchen durchschaut hab.

Ich schaffe es. Ich lass meine Hand ganz schlapp werden auf seinem Schenkel und dann dreh ich mich seufzend um, wie wenn ich aufwache. Er liegt da und rührt sich nicht. Ich weiß nicht, ob seine Augen auf sind oder nicht. Ich zieh mich an, geh runter und raus aus dem Haus.

Wenn er fragt, warum ich so früh aufgestanden bin, erzähl ich ihm, ich bin mit Tommy angeln gegangen. Stundenlang lauf ich auf der Cally Road rum. Da ist kein Mensch außer einem Straßenfeger. Ich versuch zu entscheiden, wohin ich gehen soll. Ich muss woanders wohnen. Es ist ausgeschlossen, dass ich im Haus von meinem Dad bleibe. Wenn ich Nan erzähle, was er gemacht hat, wird sie die Polizei mit reinziehen. So was tut sie bekanntlich, ohne lange zu fackeln. Sie hat meine Mum schon ins Loch gebracht und ich wette, sie würde es genießen, sich Harry Stokes vorzunehmen.

Ich warte, bis die ersten Geschäfte aufmachen, und dann geh ich zu Mums Wohnung. Sie ist immer noch im Bett, als ich ankomme. Terry macht die Tür auf. Er bietet an, mir Frühstück zu machen. Er versucht auch Gary dazu zu kriegen, seins zu essen, aber er will nicht. Ich frag ihn, ob Harry Spicer da ist.

»Nein. Er ist für ‘ne Weile weg.« Er sieht traurig aus.

»Was denn, arbeiten?«

»Nein.«

Der Glanz ist ab von Terry. Als ich ihn letztes Mal gesehen hab, war es nicht so schlimm. Ein bisschen bedient war er vielleicht, aber nicht so, wie er jetzt ist.

»Was ist denn los, Tel?«

»Ich hab die Nase voll von ihm«, sagt er und zeigt auf Gary. »Kann ich mitkommen und bei dir wohnen?« Ich sag ihm, dass da kein Platz ist. Was soll ich sonst sagen?

»Wie hier«, sagt er — und dann: »He... wenn Dad nicht wiederkommt...« Er redet nicht weiter, weil Mum reingekommen ist. Sie ist in einem ziemlichen Zustand.

»Hallo, Mick. Was machst du hier?«

»Ich wollte mal hallo sagen, das ist alles.«

»Oh... wie nett.«

Sie setzt sich hin. Hilft Terry nicht, keine Spur. Sie sieht völlig fertig aus. Ich frag sie, ob es ihr gut geht.

»Ja«, sagt sie. »Und du?«

»Hm, prima. Hör mal, ich hab nachgedacht. Wenn ich wieder zu euch käme, könnte ich einen Job annehmen und für mich bezahlen.«

Sie seufzt. »Ach, bitte, fang nicht wieder damit an«, sagt sie. »Zähl die Zimmer. Na los.«

»Ich schlafe auf dem Boden.«

»Ich weiß, das würdest du tun«, sagt sie, »aber das wäre doch albern, wenn dein Dad so viel Platz hat.«

Ich seh, was Terry für ein Gesicht macht. »Bitte«, flüstert er.

»Du weißt, ich würde, wenn ich könnte«, sagt sie.

Sie hat mich überhaupt nicht gefragt, ob ich Schwierigkeiten mit meinem Dad habe. Ich erwische mich dabei, wie ich sie anstarre und denke, ich wette, sie weiß es. Ich wette, darum hat sie ihn verlassen und ist zu Harry Spicer. Sie weiß, wie er ist.

»Guck mich nicht so an«, sagt sie. »Du hast ja keine Ahnung.«

Du auch nicht, denke ich. Du weißt nichts von mir und willst es auch nicht, weil die Hälfte von mir Harry Stokes ist, und jedes Mal, wenn du in mein Gesicht siehst, erinnert dich das an ihn und du hasst mich dafür.

Das ist jetzt alles so klar. Kein Wunder, dass es leicht für sie ist, Terry zu lieben. Auch wenn er nicht von Harry Spicer ist, mit Harry Stokes hat er nichts zu tun. Dasselbe gilt für Gary. Ich ess mein Frühstück und geh. Terry hängt sich auf der Treppe an mich.

»Geh nicht«, sagt er.

»Ich besuch dich, Terry.«

»Das tust du ja doch nicht!«, schreit er mich an. »Ich weiß, dass du das nicht tust.«

Er knallt die Tür zu. Normalerweise würde mir das das Herz brechen, aber ich bin ganz kalt heute. Mir ist alles scheißegal.

Ich geh zu Nan. Ich will mit Glen reden. Ich weiß jetzt, warum er sich umbringen wollte. Er hat nämlich Dad umbringen wollen, hat es aber nicht über sich gebracht, weil es ja auch sein konnte, dass seine Fantasie ihm Streiche spielt.

Nan ist im Coop. Jean macht eine Radtour mit Joyce. Janice macht die Tür auf.

»Alles klar, Janice? Glen da?«

»Ja. Guck mal, was ich gekriegt hab.«

Sie hebt ihre Bluse hoch und zeigt mir einen kleinen weißen BH. Viel ist nicht drin, aber sie ist so stolz. Eine Sekunde lang möchte ich am liebsten weinen. Ich erzähl ihr, dass ihr BH sehr hübsch ist. Sie zieht ihre Bluse wieder runter, scheint damit im Moment ganz zufrieden zu sein und läuft in den Garten raus. Sie wirkt wie ein kleines Kind, obwohl sie genauso alt ist wie ich.

Glen ist in seinem Zimmer und macht sein Gewehr sauber. Ich bin überrascht, dass Nan ihm erlaubt eins zu haben.

»Das weiß sie nicht«, sagt er. »Ich bin nicht bescheuert.«

»Darf ich mal gucken?«

Er gibt mir das Gewehr rüber. »Ist in Ordnung, es geht nicht los«, sagt er. »Es sind keine Patronen drin. Die hab ich bei Dad gelassen.«

»Was kommt denn da rein?«

»22er.«

Ich dreh das Gewehr immer wieder in meinen Händen herum. Es ist ein schönes Ding. Ich frag ihn, wofür er es benutzt.

»Zum Eichhörnchenschießen«, sagt er.

Ich denk an das Eichhörnchen, das ich im Camp gesehen hab. Ich könnte kein Eichhörnchen schießen. Was für einen Kick kriegt man wohl, wenn man so was Harmloses erschießt. Keinen, vermutlich. Ich versuche den richtigen Moment abzupassen, um mit Glen über Harry Stokes zu reden.

»Hast du gern bei Dad gewohnt?«, frag ich.

»Warum?«

»Hab nur so gedacht, das ist alles.«

Er legt sich auf das Bett zurück und guckt den Gewehrlauf hoch. Er ist so vorsichtig geworden mit mir, als ob er mir nicht mehr traut. Komisch, wo wir uns doch mal so nahe waren und ich meines Wissens nie irgendwas gemacht hab, das ihn hätte verärgern können. Ich musste es angehen. Es war schwer, die Worte zu finden. Alles hörte sich so albern an. Schwanz. Pimmel, Eier.

»Glen... hat Dad dich je irgendwie befummelt?«

Er guckt mich einen Augenblick lang an, dann röhrt er vor Lachen. Gesagt hat er nichts, nur gelacht, als ob das die blödeste Sache war, die er je von jemandem gehört hat. Da wusste ich es ganz sicher.

»Kann ich mir das Gewehr ausleihen, Glen?«

»Wozu?«

»Um auf Dosen zu schießen.«

Er denkt eine Weile sorgfältig darüber nach, dann sagt er nein.

»Du bist nicht alt genug«, sagt er. »Ich würde dich ja lassen, aber wenn irgendwas Dummes passiert, dann hätte ich die Schuld, siehst du?«

Er sagt, vielleicht nimmt er mich irgendwann mal mit rüber in den Wald und da können wir ein bisschen rumballern. Er wickelt sein Gewehr in einen alten Pullover ein und legt es auf seinen Schoß.

»Ich versteck es erst, wenn du weg bist.« Er lächelt. »Und erzähl Janice nichts davon.«

Ich sag ihm, dass sie mir ihren BH gezeigt hat.

»Das ist gar nichts«, sagt er. »Du hättest sehen sollen, was sie dem Brotmann gezeigt hat. Sie ist krank im Kopf. Nan hat sie zum Irrenarzt mitgenommen. Er hat ihr Tabletten gegeben, aber sie will sie nicht nehmen.«

Meine arme kleine Janice.

Ich weiß genau, was ich mache, wenn ich nach Hause komme. Keine Ahnung, ob es klappt, aber einen Versuch ist es wert.

Dad arbeitet sonnabendmorgens, er ist also frühestens um halb zwei zurück. Ich geh in mein Zimmer, das mal Glens Zimmer war, durchsuche die Jacke, die er dagelassen hat, und dann alle Schubladen, alle Schränke. Nichts.

Ich weiß nicht genau, ob ich nach einer kleinen Tüte oder einer Schachtel oder sonst was suchen muss. Ich weiß aber, dass sie irgendwo hier drinnen sein müssen. Ich kann sie riechen.

Ich hab noch ewig Zeit, deshalb mach ich mir eine Tasse Tee und denk nach. Vielleicht sind sie unter den Dielenbrettern. Ich hol eine Taschenlampe und leuchte in die Ritzen. Nichts. Ich fühl unter dem Fensterbrett nach. Er könnte sie mit Klebeband festgemacht haben. Ich denk an alle Filme, die ich je gesehen habe, wo die Polizei was gesucht hat. Ich denk an Geschichten in Comics. Wo würde Dennis was vor seinem Dad verstecken?

Ich geh raus in den Garten, klettere hoch und guck in den Wasserkasten vom Klo. Nichts. Doppelte Böden im Kleiderschrank? Ich geh wieder rein und guck nach. Wieder ‘ne Niete.

Ich dreh mir ‘ne Zigarette und denk nach. Ich wette, sie sind in einer Tabaksdose. Also guck ich nach was, das etwa so hoch und so lang ist, grün und golden.

Ich stell mich aufs Bett und spring, um mehr Höhe zu kriegen. Ich seh den Deckel von einer Dose hinter der Schnitzerei oben auf dem Kleiderschrank rausgucken. Bingo!

Vom Bett aus kann ich nicht rankommen, deshalb hol ich mir eine Leiter aus dem Schuppen, ganz die Ruhe selbst, und klettere hoch. Es ist sehr staubig da oben. Ich nehm die Dose und schüttele sie. Irgendwas rollt dadrinnen rum. Mit den Daumen krieg ich den Deckel nicht auf, er ist zu fest runtergedrückt worden. Vielleicht mit einem Hammer, ich kann nämlich Abdrücke sehen. Aber ich weiß, dass sie dadrinnen sind.

Ich puste den Staub von der Dose und trag sie runter in die Küche. Ich hol einen Löffel und schieb den Stiel unter die kleine Lasche an der Ecke von der Dose. Ich heb ihn an und da sind sie. Patronen genug für etwa zwanzig Eichhörnchen.

Ich leg den Deckel wieder auf die Dose und drücke ihn sanft an. Die Dose steck ich mir in die Tasche und fang an meine Sachen zu packen. Meine Röhrenhosen werden langsam zu klein, aber wird schon gehen. Ich erinnere mich an Nans Unterhosen-Rat und stopfe mehrere Paar von den besseren zu einem Pullover und einem von Glens alten Hemden. Das passt ganz gut zu den Jeans.

Schnell guck ich noch die Sachen in Dads Schrank durch, falls da was ist, was mir gefällt. Auf seinem Tisch steht ein kleiner Ledertopf, in dem er sein Kleingeld aufbewahrt. Den nehm ich besser nicht. Zu auffällig.

Ich geh seine Jacken durch. Ich nehm ein Taschentuch, einen Stift und ein paar Scheine. Damit komm ich nach Southend. Ich brauch schließlich keine Rückfahrkarte. Unten im Schrank steht ein alter Schuhkarton. Ich entscheide, dass es sich lohnt, ihn mal eben zu durchwühlen. Unter einem Haufen Papiere ist ein quadratisches Kästchen.

Sein Ehering ist drin. Ich steck ihn in meine Tasche. Kann ich verscherbeln. Dann komm ich zurecht, bis ich einen Job krieg. Ich werd es zuerst beim Liegestuhlmann probieren. Es ist zwar keine Saison, aber ich kann immer für eine Weile in seiner Hütte bleiben, bis das Wetter besser wird. Ich werde die Liegestühle reparieren oder so.

Sonst will ich nichts von Dads Sachen. Ich stell meine Tasche in den Schrank unter der Treppe, fertig. Dann mache ich mir ein Brot, schüre das Feuer und warte darauf, dass er nach Hause kommt.

Ich halt am Fenster nach ihm Ausschau. Es fängt an zu schneien. Ich setz den Kessel auf; wenn ich ihn sehe, wird es nur ein paar Sekunden dauern, bis er kocht. Ich lass das Gas auf ganz kleiner Flamme an, als es dampft, und stell seine Tasse raus. Die Teeblätter streu ich in die Kanne und geh wieder ans Fenster.

Der Schnee bleibt jetzt liegen. Plötzlich seh ich ihn mit gesenktem Kopf die Straße entlangkommen. Ich gieße das kochende Wasser in die Kanne und warte, bis er drinnen ist.

»Mann, ist das kalt da draußen«, ruft er.

Ich hör, wie er sich auf der Matte den Schnee von den Schuhen trampelt. Die Haustür kracht zu.

»Ich hab eine Tasse Tee gemacht. Steht bei deinem Sessel, Dad.«

»Danke. Ich zieh mir nur die Schuhe aus. Einen guten Tag gehabt?«

Während er das im Flur macht, löse ich den Deckel von der Tabaksdose und nehm die Patronen in meine Hand. Ich weiß immer noch nicht, was geschehen wird, aber irgendwas muss geschehen. Kurz bevor er reinkommt, nehme ich den Schürhaken. Nur schüre ich das Feuer nicht richtig, ich lege die Patronen auf den Kohlen zurecht.

Dad lässt sich in seinen Sessel fallen. Ich geh in den Flur und hol meine Tasche. Nichts passiert. Ich kann hören, wie er seinen Tee umrührt. Ich kann Eileens Gesicht sehen, das mich durch den Türspalt anguckt. Es ist Wahnsinn, wieder zurück in den Raum zu gehen, aber wenn irgendwas geschieht, wenn die Patronen das machen, was sie sollen, dann werde ich einfach die Tür zuknallen und gehen. Ich hol tief Luft und geh zur Kommode.

In der Sekunde, in der ich ihr Foto packe, zündet es. Eine Kugel pfeift an meinem Ohr vorbei.

»Komm schon, Eileen.«

Ich drück meine kleine Schwester an meine Brust, knall die Tür hinter mir zu und renne raus in den Schnee. Ich hör die Kugeln fliegen, ich hör meinen Dad schreien — und das fühlt sich so gut an.

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

Table of Contents

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
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