Merks ermittelt in Leipzig: 40 Rätsel-Krimis
Date: 2014-02-05T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Steffen Mohr schickt seinen Kommissar Gustav Merks quer durch Leipzig. Der gemütliche und vor allem helle Ermittler muss 40 Verbrechen lösen. Ob ihm das mühelos gelingt? Für den Leser stellt sich die Frage, ist er schneller als Sachsens bekanntester Polizist nach Bruno Ehrlicher? Es gilt, die eigenen kriminalistischen Fähigkeiten unter Beweis zu stellen und Gustav Merks zum Tatort zu begleiten. **
Publisher: Gmeiner-Verlag

Steffen Mohr

Merks ermittelt in Leipzig

40 Rätsel-Krimis

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen
sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Im Ehnried 5, 88605 Meßkirch

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Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Sven Lang

Herstellung: Julia Franze

E-Book: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart
unter Verwendung eines Fotos von: © Polizeihistorischer Verein Stuttgart e.V.

ISBN 978-3-8392-4310-7

1. Rätsel-Krimi: Der Mantel

Gustav Merks blickte in die von bunten Reklamelichtern glänzende Nacht. Verschwommen blinzelte ihm die uralte Inschrift vom Turm der Pleißenburg zu: ›Der Tod ist gewiss, aber die Stunde ungewiss.‹ Draußen drosch der seit Tagen anhaltende Dauerregen vom Himmel, weshalb Kommissar Merks gestern mit Hauptmeister Arnold ins größte Kaufhaus auf der Petersstraße gegangen war. Sie hatten sich einen dieser nässeabweisenden schwarzen Mäntel gekauft, in denen inzwischen die halbe Stadt herumlief. Jetzt schoben beide Nachtdienst. Hauptkommissar Bert Reinecke besuchte sie, ebenfalls in so einer knitterarmen Pelerine. Gleich darauf schrillte der Notruf. Im Spielkeller von Herbie’s Pub war ein Mann erschossen worden. Als Merks nach dem Namen fragte, legte der Anrufer auf.

»Wir laufen rüber!«, bestimmte der Hauptkommissar.

Alsbald rannten drei gleich bemantelte Kapuzenmänner in die Innenstadt, der kugelbauchige Merks voran, hinter ihm Reinecke mit den polizeiwidrig langen Haaren und der Silberschopf Arnold mit der Einsatztasche. Vorm Pub war ein junger Schäferhund an die Laterne gebunden, der versuchte, seine Leine durchzubeißen.

»Tierfreunde gibt’s«, knurrte Arnold.

Sie stürmten die Treppen hinab ins Spielcasino. Vor der Schwingtür befand sich ein Garderobenständer, auf den Merks im Vorüberlaufen seinen Mantel zu zwei ähnlichen Kutten hängte. Innen befand sich, von der Leiche unter dem Spieltisch abgesehen, kein Mensch. Eine romantische Rotlichtlampe beleuchtete den toten Herrn, von dessen weißer Weste ein breiter Blutfleck grüßte.

»Pik-Zehn«, murmelte Reinecke und identifizierte damit einen der bekanntesten Falschspieler der Region. Arnold begann zu fotografieren. Da klirrte etwas im Halbdunkel hinter dem Billardtisch. Ein Typ, der sich dort versteckt und offenbar gerade ein Glas umgestoßen hatte, sprintete zur Tür.

»Halt, Herzbube«, rief Merks und setzte sich augenblicks in Bewegung.

Der Totschlag oder Mord war also im vertrauten Spielerkreis geschehen. Im Vorbeilaufen riss der Kommissar einen Mantel vom Ständer. Draußen ergriff er den Flüchtigen am Schlafittchen.

»Ich habe Pik Zehn nicht umgelegt!«, schrie Herzbube. Sein roter Dandyanzug hätte jeden Blutspritzer erst einmal gut verborgen. »Es war ein Fremder, der kam … schoss … Ich habe euch gleich angerufen!«

Merks zog die silberne Acht und justierte den Jammerlappen vorübergehend an der Laterne. In diesem Moment biss der Hund die Leine durch. Er sprang Merks an und – kuschelte sich sofort an seine Knie. Als der Kommissar wieder ins Lokal ging, diesmal aber ins Erdgeschoss, sprang das Tier schwanzwedelnd hinterher. Er knallte ihm die innere Tür vor der Schnauze zu.

Am Tresen lungerten außer Herbie bloß zwei Gäste herum. Einer saß alkoholbedingt im Unterhemd da. Merks identifizierte ihn als Joker, also ein weiteres Mitglied aus dem Spielerclub. Der andere trug den zurzeit allseits beliebten Regenmantel. Merks forderte seinen Ausweis. Der breitschultrige, einem freundlichen Pfarrer ähnelnde Mann reichte den Pass ruhig herunter. In diesem Moment erst fühlte Gustav Merks etwas Schweres, das in seiner Manteltasche lag. Er griff hinein und umfasste einen noch warmen Revolver! Nun gab er diesem Hans Blochwitz, wohnhaft in Markkleeberg, das Dokument zurück. »Sie sind eben gekommen?«, fragte Merks.

»Sehen Sie doch daran, dass mein Mantel pitschnass ist«, antwortete der andere.

Merks schmunzelte. Es klang wie ein Lob, als er Blochwitz bestätigte: »Guter Trick.« Gleich darauf lief er zur Tür und ließ das durchnässte Tier herein. Der Hund sprang mit Freudengejaul auf den Markkleeberger zu. »Sie sind wegen eines Tötungsverbrechens verhaftet«, sagte Merks. »Oder sollte das etwa nicht Ihr Hund sein?«

Woraus schloss der Kommissar, dass Hund und Mantel dem Todesschützen gehörten?

Lösung: 1. Rätsel-Krimi

Weil der Hund sich an Merks kuschelte, als der den Mantel von Blochwitz trug.

2. Rätsel-Krimi: Kampfhund im Schnee

Die Connewitzer Friedhofsgärtnerei, aus der Stelzers Anruf kam, lag bloß wenige Schritte von einem chinesischen Restaurant entfernt, in dem Kommissar Merks eben die Befragung des Wirts beendet hatte. Hauptmeister Arnold, der ihm das Gespräch durchstellte, meinte: »Du bist ja in der Nähe. Also sieh mal am Friedhof vorbei.« Dann donnerte Stelzers aufgeregte Stimme in Merks’ Ohr. Er hielt den Hörer eine Armlänge von sich weg.

Der Chinese, dem Merks gerade gute Tipps für die Schutzgelderpressung gegeben hatte, lächelte verständnisvoll. »Deutsche Männel bellen in del Auflegung wie gloße Hunde«, kommentierte er.

»Pst!«, zischte Merks.

Seine Frau, brüllte der Friedhofsgärtner, habe sich daheim eingeschlossen. Bei ihr sei noch das Kleinkind. Denn kaum dass er, also Stelzer, heute früh das Haus verlassen habe, sei der Kerl aus der Nachbarschaft aufgetaucht – mit einem Kampfhund. Er hätte an die Tür gehämmert, wollte unbedingt mit ihm oder seiner Frau reden. Eigentlich jammerte der Gärtner, habe er alle Hände voll zu tun. Der Schnee sei so plötzlich gefallen, und er müsse noch viele Gräber mit Tannenzweigen abdecken.

»Wollen Sie Ihrer Frau helfen oder den Toten?«, unterbrach ihn der Kommissar.

»Bitte begleiten Sie mich zu meiner Wohnung«, bat der Mann am Telefon. »Ich fahre Sie auch persönlich hin.«

»Meinetwegen«, knurrte Gustav Merks. »Werfen Sie einen Blick auf mein Fahrzeug«, sagte er zum Chinesen. Die Gegend war nicht die allersicherste für Polizeiwagen. Dann stand er auf und lief zum Friedhof hinüber.

In seinem tiefgrünen Overall und den schmutzigen Gummistiefeln, aber besonders durch die wettergebräunten Gesichtszüge und ausgreifenden Bewegungen seiner angespannten Glieder gab Stelzer den perfekten Überaktionisten ab. Wo andere Fahrer die Hände am Lenkrad auf zehn vor zwei hatten, presste er sie wie ein Uhrzeigerpaar, das auf eins vor bis eins nach zwölf stand, so als hielte er den Steuerknüppel eines Flugzeuges. Entsprechend jagte er durch die aus der Stadt hinausführenden Straßen. Als sie die Siedlung am Wolfswinkel erreichten, drosselte er das Tempo.

»Wie heißt der Hundehalter eigentlich?«, fragte Merks.

»Fredo Pink!« Stelzer bremste an einem Lichtmast abrupt. »Da lesen Sie seinen Namen!« Ein mit Wetterfolie überzogener Aufruf pappte am Pfahl. Darin wurde die Siedlergemeinschaft vor Pink und dessen ›gemeingefährlicher Bestie‹ gewarnt. »Das habe ich dreißigmal aufgehängt. Meine Bürgerinitiative!«, bemerkte er stolz.

Stelzers Vorgarten war schneebedeckt. Auf dem Pfad, den sie nun zum Haus liefen, zeichneten sich Trittspuren von Stiefelsohlen ab. Jemand war vor ihnen zum Haus und wieder zurück ans Tor gelaufen. »Sehen Sie! Das sind Pinks Stiefelabdrücke«, erklärte Stelzer. Die verängstigte Frau öffnete erst, als sie die Stimme des Kommissars in der Rufanlage vernommen hatte. Ihr Bericht, Pink habe »mit dem Mistvieh an der Leine« Einlass verlangt, deckte sich mit der Aussage ihres Mannes. Im Hintergrund zappte sich ein Kleinkind durch die Fernsehprogramme.

»Gehen wir sofort zu Pink rüber!«, forderte der Bürgerinitiativler. Doch Merks schüttelte schmunzelnd den Kopf. »Ihre Vortäuschung einer Straftat hat mich wertvolle Zeit gekostet«, sagte er. »Sie aber wird das Spielchen eine Anzeige kosten, die Sie mehr schmerzen sollte als der niemals angedrohte Hundebiss.«

Was war Kommissar Merks aufgefallen?

Lösung: 2. Rätsel-Krimi

Falls Pink das Tier nicht durch den Schnee trug, was unwahrscheinlich war, hätte man auch die Spuren der Hundepfoten sehen müssen.

3. Rätsel-Krimi: Ötzis Tod beim Karneval

Thea nannte sich die Anruferin mit der tiefen Stimme. Ihren Familiennamen verstand Gustav Merks nicht. Zu laut dröhnte der Massengesang im Hintergrund. Thea, offenbar eine Übermutter der zupackenden Art, brüllte schließlich: »Gomm’ Se ändlich. Im Bubligum is ä Arzt, der hat Mischas Tod gorrekt festgestellt. Hoppi, hoppi!«

Über dem Eingang der Gartenkantine flatterte ein fröhlich bekleckstes Tuch. ›Ötzi – hellau!‹ stand darauf. Durch die festlich erleuchteten Scheiben hindurch beschallte die Karnevalsband den idyllischen Gartenverein. Als der Kommissar einen Blick in den Saal warf, fühlte er sich in seiner Winterjacke wie ein Fremdkörper. Nackt, nackter, am nacktesten – hätte das Faschingsmotto lauten können. Denn die Tänzer waren in steinspeerbewaffnete Halbnudisten oder fast unverhüllt ihre Brüste schwingende Ötzifrauen verwandelt.

Kantinenwirtin Thea, gekleidet in ein schrilles Lindwurmkostüm, zog ihn zum Kücheneingang und bestimmte: »Machn Se ja gein Aufsehen, Härr Gommissar, damit nich ne Banik entsteht. Und nu rein mit Ihnen! – Das is Henry, mei Mann«, stellte sie einen Neandertaler vor, der wie besessen Schnitzel klopfte. »Hinden am Gühlschrank lieschd de Leiche.«

Merks durchschritt die von Soljankaduft erfüllte Küche. Tatsächlich lag hinter dem Gefrierschrank ein zu Lebzeiten sicherlich schöner Mann. Er trug nur Lendenschurz. Blicklos stierte er auf den Schnitzel klopfenden Koch. In seinem Bauch steckte ein langes Küchenmesser, und auf die haarlose Brust waren rote Buchstaben gemalt. »Ötzi I«, las Gustav Merks darauf.

Thea erklärte: »Eischendlich heißter Mischa und is unser Garnevalsbrinz.«

Henry, der ungerührt 30 Teller mit Schnitzeln und Salat belegte, berichtete: »Plötzlich tauchte der Ecki auf in der Küche. Der also, der früher selber unser Karnevalsprinz war und sich von uns im Streit verabschiedete. Hat von Mischa Geld verlangt, das der ihm angeblich schuldete. Auf einmal schlug Ecki mit dem mitgebrachten Faustkeil zu. Mischa verteidigte sich mit dem Küchenmesser. Das fiel plötzlich Ecki in die Hände …«

»Da war’s bassiert«, ergänzte Thea. »Dogdor Kunert, der drinne de Disko bediend, gönn Se auch gerne frachen. Mischa is ächt dod.«

»Wo steckt der Täter jetzt?«

»Hab ihn bersönlich in de Gefriergammer geschubst.« Thea schloss eine Stahltür auf. Hinter ihr hockte bibbernd ein fast genauso schöner Mann wie der Tote. Bloß, dass Ecki einen Riesenschnauzer trug, der größer war als ein Lendenschurz. Auf den Fliesen lag der Faustkeil. Sie setzten den fast Bewegungsunfähigen auf einen Stuhl. »Ich hab meinen Garten hier in der Nähe«, wimmerte er. »War in der Laube eingepennt und von dem Musikkrawall aufgewacht. Verspürte auf einmal Bärenhunger. Da wollte ich in der Kantine bloß nach ’nem Schnitzel fragen. Dass hier meine ehemalige Truppe Karneval feiert und was der für’n Motto hat, wusste ich gar nicht.«

Merks sagte zu Thea: » Holen Sie seinen Mantel.« Und zu Ecki: »Sie sind verhaftet. Denn Sie erschienen in der klaren Absicht, brutale Gewalt anzuwenden.«

Was kam Merks unglaubhaft vor?

Lösung: 3. Rätsel-Krimi

Ecki kam als Steinzeitmensch, wusste also vom Karneval und führte sogar eine Schlagwaffe, den Faustkeil, entsprechend dem Motto mit.

4. Rätsel-Krimi: Südpol – hellau!

Mit Louise, von Lästerzungen ›die Diva‹ genannt, konnte Klein Richard, der Neffe des Kommissars, wenig anfangen. Das Mädchen schaffte es immer wieder, als Hofpausenereignis zu schillern, mal in einer ausgefallenen Bluse, mal mit abenteuerlich getöntem Haar oder auf schwindelerregend hohen Absatzschuhen. Sie gehörte zum Gymnasium wie das grellrote Samtbändchen um einen Packen stinknormaler Liebesbriefe. Trotz Richards Abneigung oder vielleicht gerade deswegen belegte sie den als Superhirn beliebten Schüler oft mit ihren unschuldigen Fragen. Sie, die bereits mehrere Vorprüfungen für die Schauspielschule und sonst nur unterschwellige Zensuren im Köcher hatte, und er, der wie sein Onkel Kommissar werden wollte, erschienen vielen als das perfekte Paar – wenn man die Welt aus der Sicht der Vorabendserien im Fernsehen betrachtete.

An einem kalten Vormittag in den Winterferien verstellte Louise, diesmal erblondet und in einem pinkfarbenen Mäntelchen, Richard den Weg zum Schulhaus. Er wollte zu seinen Computerfreaks. Sie aber zirpte ihn strahlend an: »Hi, klügster aller Schuldetektive! Als Projektmanagerin unseres Schulfaschings muss ich dich unbedingt was fragen.« Damit zeigte sie ihm eine mit bunten Faserstiften bemalte Heftseite. »Mein Konzept für die Rosenmontagsshow. Na, du weißt schon … Vielleicht kannst du den Plan mit ein paar coolen Ideen ergänzen.«

Mit etwas Widerwillen zog Klein Richard den Zettel aus den chromgrün gefärbten Fingerspitzen. »Südpol – hellau!«, las er, sollte das Karnevalsmotto lauten. Das, lobte er, war zum Jahrhundertjubiläum der Ersterreichung des Südpols durch Amundsen passend gewählt. Als Dekoteile schlug Louise Kuschelzelte und mit Gleitband beklebte Schlitten vor, außerdem Eisbrocken aus Styropor und ein von den jungen Modellbauern gebasteltes Schiffswrack. Die Funkengarde sollte als Pinguinballett auftreten oder als Schneehäschen und Blaufüchse. Für die Kampfsportler, alles große Jungs, hatte Louise eine poppige Eisbärrevue vorgesehen. Schließlich sollten drei im Theaterklub spielende Jungen die drei berühmten Polarforscher Roald Amundsen, Fridtjof Nansen und Robert Falcon Scott bei ihrem Wettlauf zum Südpol darstellen. »Das könnte eine tolle Kriminalszene werden«, meinte Louise. »Würdest du uns den Text schreiben?«

Höflich gab Richard der vor Begeisterung fast zersprühenden Managerin das Papier zurück – etwa so höflich, wie man der schlampigen Putzfrau eine tote Spinne reichte. »Dann«, kommentierte er, »darfst du aber auf keinen Fall unseren Geografielehrer einladen. Außer du überredest ihn, das Kostüm eines Moschusochsen anzuziehen. Denn weder dieser Ochse noch viele andere deiner Vorschläge haben das Geringste mit dem Südpol zu tun …« Sprach’s und ließ das Mädchen mit der Arroganz des zukünftigen Kriminalbeamten am Treppenabsatz stehen.

Welche Ideen zeugten von Louises Unkenntnis der Antarktis?

Lösung: 4. Rätsel-Krimi

Eisbär, Schneehäschen, Blaufuchs und der Moschusochse leben in der Arktis, und Nansen erforschte den Nordpol.

5. Rätsel-Krimi: Eine gefährliche Putzfrau

Eines schönen Wintermorgens behauptete Hauptkommissar Reinecke, der Polizist mit den polizeiwidrig langen Haaren, in der Frühstückskantine: »Immer bessere Rechnerprogramme ersparen uns bald die ganze beschwerliche Arbeit unserer Hirnwindungen.«

Mit einem grimmigen Lächeln widersprach Kommissar Gustav Merks: »Dann kennst du die Geschichte von der terroristischen Putzfrau nicht. Sie beweist, dass das reine logische Denken – ohne Hilfe aller Apparate! – damals zahlreiche Menschen vor einer tödlichen Explosion bewahrte. Willst du den Fall hören?«

Reinecke schüttelte bestätigend die Loden, und Merks begann.

In mehreren europäischen Botschaften, erzählte er, tauchten damals gehäuft Postsendungen auf, die Briefbomben enthielten. Zwei Todesfälle und viele Verletzte hatte es gegeben. Die Terrorbande konnte man zunächst nicht fassen. Eine Botschaft in Athen ließ den Spezialisten James Sylny kommen, der die frischen Postkörbe einige Tage lang untersuchte. Das geschah in einer am Rande des Geländes errichteten Baracke, damit bei einem Missgriff nicht das Haus in die Luft fliegen konnte. James bediente sich eines kleinen Roboters, der vor ihm in den Raum rollte und die ungefährliche Post von der verdächtigen trennte. Erst danach trat James ein. Auf harmlose Sendungen zeichnete er grüne Kreuze und warf sie in einen Karton mit dem Etikett H – wie ›harmless‹. Auf die vom Roboter vorsortierten jedoch, die vielleicht Sprengstoff enthielten, malte er rote Kreuze. Vorsichtig legte er sie in einen anderen Kasten, der mit D – wie ›dangerous‹, also als gefährlich – etikettiert war. Weil James sich dann erst einmal der Entschärfung der gefährlichen Sendungen widmete, schaffte er den gesamten Posteingang nicht bis zum Feierabend. Also ließ er einen Teil der Nachmittagspost in einem dritten Behälter liegen, auf den er ein N klebte – wie ›news‹. Die wollte er am nächsten Tag bearbeiten.

Am nächsten Tag wurde im Haus die hübsche, sonst aber unauffällige Putzfrau Kira Vasileios verhaftet. Der Geheimdienst hatte durchgestellt, dass sie zur Terrorgang gehörte. In der Nacht hatte sie alle Diensträume gereinigt und sich in ihrem verdächtigen Fleiß auch die Baracke vorgenommen. Bevor er das Labor betrat, schickte James auch diesmal seinen Roboter hinein. Der identifizierte auf einmal den Kasten als gefährlich, der am Vortag noch als harmlos galt. Der Fall war klar: Die Putzfrau hatte die Etiketten vertauschst! Da sagte sich James: Wenn, dann hat sie jede einzelne Etikette auf einen falschen Karton geklebt. Also gibt es für mich einen einzigen Weg, die drei Schilder wieder auf die passenden Kästen zu heften.

»Nun Hauptkommissar?«, fragte Merks. »Welcher Weg war das wohl? Was musste James tun, ohne die Briefe zu berühren und damit ein Risiko einzugehen?«

Lösung: 5. Rätsel-Krimi

Er öffnete Karton N. Lagen grün bekreuzte Briefe darin, heftete er an den Karton Schild H und tauschte die zwei anderen Schilder aus. Ähnliches tat er, falls darin rot bekreuzte Post lag.

6. Rätsel-Krimi: Es klappert die Mühle

Der Lenz war gekommen, und das Land um die alte Mühle im Kohrener Land verwandelte sich in ein Blütenmeer. Passend zum Neubeginn allen Lebens hatte das Paar seinen Hochzeitstag gewählt: der junge Ingenieur und die, na ja, etwas ältere Müllerin. Die Mühle nämlich war ein Anwesen, das eines technisch gebildeten Hausherrn bedurfte. Ihre Stahlräder, glitzernde Glieder eines im Wasser bewegten Bandes, erzeugten mithilfe eines angeschlossenen Generators Strom. Den nutzte das Wohnhaus und das dazugehörige Heimatmuseum als Lichtspender, und es sprang zudem ein Sümmchen für den an die Gemeinde verkauften Stromüberschuss heraus. Die Müllerin kümmerte sich um die Elektrizität. Heute aber fuhr eine Pferdekutsche mit Braut und Bräutigam obenauf zum Hochzeitspavillon! Denn genau vor einem Jahr kam der, na ja, gar nicht so alte Exmann der Müllerin zu Tode.

Beim Reparieren eines der von ihm selbst konstruierten Stahlringe war Peter im Mühlenbach ertrunken. Keiner hatte das zunächst bemerkt, hatte Gernhild sich doch auf eine Reise zu fernen Verwandten begeben, die, wie der Frühling das so mit sich brachte, Kindstaufe und Hochzeit in einem feierten. Es war der Teil von Gernhilds Sippe, die den Peter nicht allzu gut leiden konnte, und es war nie völlig geklärt worden, ob sie wirklich das ganze Wochenende über zu Besuch weilte. Als sie am Sonntagabend ins traute Heim zurückkehrte, fand sie den Gatten im Wasser, wo er schon drei Tage lang gelegen hatte. Sofort bestellte sie den inzwischen überflüssigen Notarzt und die Polizei.

Damals fiel dem kugelrunden Kommissar Gustav Merks auf, dass man das für die Reparaturarbeiten stillstehende Räderwerk mit einer Fernsteuerung wieder in Gang setzen konnte, etwa durch die Wahl einer Handynummer. Diesen Code, beteuerte die vor Verzweiflung fast zerfließende Gernhild, kannte freilich nur Peter. Wer konnte anderes beweisen? Trost erhielt die Trauernde jedoch bald vom Domenico, einem frisch ausstudierten Ingenieur ohne Job, der für seine Diplomarbeit schon mal dann und wann in der Mühle vorbeigeschaut hatte. Was also lag näher, als dass Gernhild ihn ein Jahr darauf zum Gespons erwählte?

Glückseligkeit herrschte am Hochzeitspavillon. Sogar die fernen Verwandten waren erschienen. Ein wenig störte die Anwesenheit des dicken Kriminalbeamten, der, als die Braut vom Pferdewagen stieg, auf sie zutrat und fragte: »Sie tragen da einen wirklich schön eingefassten Opal am Finger, und die Leute meinen, er gehörte Ihrem verstorbenen Mann?«

»Ist das etwa verboten?«, fragte sie genervt zurück. Ja, sie habe den Ring gleich, als sie die Leiche gefunden habe, vom Finger abgezogen. Man wisse schließlich, dass die Krematoriumsangestellten den Schmuck oft in die eigene Tasche steckten!

»Sie zogen den Ring ab, nachdem Sie Ihren Peter im Wasser fanden?«

»Aber ja«, erklärte sie. »Der ging doch ganz leicht ab vom schlüpfrigen Finger.«

Mit traurigem Blick auf den rosig lächelnden Domenico meinte der Kommissar: »Aus Ihrer Hochzeit heute wird nichts. Ich verhafte Sie wegen Mordverdachts.«

Was wusste Merks besser?

Lösung: 6. Rätsel-Krimi

Vom angeschwollenen Finger einer Wasserleiche hätte sie keinen Ring abstreifen können.

7. Rätsel-Krimi: Altes Messefoto

Den Mann, der vor Kommissar Gustav Merks saß, plagte das schlechte Gewissen. Man sah es dem in feinen Zwirn gekleideten Frührentner, der sich nur für die Zeit einer Haushaltsauflösung in der Messestadt Leipzig aufhielt, an, dass ihm die Sache verflixt peinlich war. Im gesegneten Alter von 91 Jahren war ihm die hier wohnhafte Mutter verstorben, einsam und allein. Er selbst war nach Jahrzehnten bloß hergekommen, weil er der einzige Erbe war. Denn damals, als Deutschland noch aus zwei Ländern bestand, hatte er die Mutter bei Nacht und Nebel über die grüne Grenze verlassen und nie wieder den Kontakt zu ihr aufgenommen.

»Sie war eine Betonkommunistin«, erklärte Rainer Scheffel, »und hat meinen Sprung in die Freiheit immer verurteilt …« In der leeren Wohnung hatte der Sohn nun feststellen müssen, dass in Mutters Wandsafe – hinter dem röhrenden Hirsch über der Sofalehne – das Wertvollste dieses Altfrauenhaushalts fehlte: ein prächtig mit Diamanten besetztes Kreuz mit einem Schätzwert von etwa 12.000 Euro. Doch Scheffel hegte einen Verdacht …

Denn obwohl Mutter allen Gesetzen des ehemaligen Mauerländchens vorauseilend gehorchte, beherbergte sie doch zu den zweimal jährlich im Frühjahr und im Herbst stattfindenden großen Leipziger Messen einen Stammgast aus dem ›bösen Westen‹. Der Sohn wusste nur, dass der Edzard hieß und Mutter ihn aus Rücksicht auf üble Nachrede unter anderem Namen als Ostberliner ins Hausbuch eintrug. »Mutter brauchte das bisschen Westgeld, das weiß ich, um sich mal was Besonderes leisten zu können. Und Edzard war …« Er schluckte. »Na ja, so was wie ein Ersatzsohn für sie. Ich besitze von ihm weder Namen noch Adresse. Aber hier – sehen Sie – habe ich ein Foto gefunden, auf dem er zu sehen ist. Lesen Sie, was Mutter hinten draufgeschrieben hat.«

Merks blickte den Freiheitsflüchtling alles andere als bedauernd an und griff nach der alten Fotografie. Der Text hinten las sich so: ›Nach der Messe 1985. Letztes Foto von Edzard und mir. Der Schuft hat gestern, am letzten Tag der Messe, pünktlich 9.30 Uhr seinen Zug nach Hameln genommen. Habe einen Dollen draufgemacht mit ihm. Wir gucken ja auch ziemlich besoffen. Dann hat er nachts meinen Safe ausgeräumt und wird wohl nie wiederkommen. Er ist so ein Mistkerl wie mein Sohn. Und ich kann es nicht einmal der Polizei sagen.‹

Der Kommissar betrachtete die lebenslustige alte Dame am Wohnzimmertisch, hinter ihr der röhrende Hirsch und neben ihr der noch lebenslustigere Edzard. Vor ihnen standen geleerte Flaschen, ein Strauß blühender Narzissen und eine halb verzehrte Torte. »Natürlich lässt sich schnell herauskriegen, ob in Hameln ein Edzard im Jahr 1985 gewohnt hat. Der Vorname ist selten. Gut wäre freilich gewesen, Ihre Mutter hätte das genaue Datum auf das Foto geschrieben. Denn wir wissen zwar die Zeit, zu der er in den Zug stieg, aber nicht den Tag. Wüssten wir nur, ob er zur Frühjahrsmesse oder zur Herbstmesse die Tat beging, dann könnten wir in alten Einreise- und Ausreiseunterlagen seinen vollen Namen finden. Bisher ist bloß klar, dass er am letzten Messetag fuhr. Doch zu welcher Messe? Halt! Warten Sie mal! Ich glaube, das Foto verrät es uns. Jetzt sieht es ganz so aus, dass wir den Dieb finden. Obwohl ich Ihnen, ehrlich gesagt, diese Freude nicht gönne …«

Was fiel Merks bei genauer Betrachtung der Fotografie auf?

Lösung: 7. Rätsel-Krimi

Die blühenden Narzissen verrieten, dass es die Frühjahrsmesse war.

8. Rätsel-Krimi: Die getarnte Osterhäsin

Von Karmittwoch an hatte Gustav Merks dienstfrei. Außer der langjährigen Freundin Sabine, deren polizeifreundlichen Busen er lange nicht an sich drücken konnte, war auch Neffe Klein Richard in den grünen Corsa gestiegen. Die romantische Pension hatte der Kommissar im Internet gefunden. Als sie am Abend das Tal im Alpenvorland erreichten, erwies sich das einstöckige Waldhaus als der ideale Ort für erholsame Spaziergänge im Frühlingswald. Sie bezogen zwei Zimmer im ersten Stock.

Müsse denn der 15-Jährige mitkommen?, hatte Sabine gefragt. Merks erklärte, dass Richards Mutter an den Feiertagen selbst in ihrem Hotel arbeite und dem schlaksigen Blondschopf die Klassenfreundin davongelaufen sei. Der Junge erlebte seinen ersten richtigen Liebeskummer – und dafür fühlte sich Onkel Gustav zuständig. »Pass mal auf«, meinte Merks, »so wie sich der aufgeweckte Bursche anstellt, findet er in Bayern eine Bekanntschaft, die wie er mit ihren Erwachsenen in Kurzurlaub fahren muss.«

»Aber dann will er doch laufend was von deiner Arbeit hören, und die sollst du für ein paar Tage vergessen, mein Schatz.«

»Wird er nicht«, entgegnete der Onkel. »Richard hat es fest versprochen.«

Im Urlaubsort trafen beide Voraussagen des Kommissars ein, allerdings unter Umständen, die am Ende doch einige kriminalistische Fähigkeiten erforderten. Beim Frühstück am Gründonnerstag nämlich tauchte im bäuerlichen Speisesaal ein Mädchen mit seinen Eltern auf. Einen halben Kilometer weiter die Straße hinauf hatte die Familie einen Pensionsplatz gefunden, nur gab es dort keinen Speiseraum, sodass sie mit ihnen frühstückte. Na, und wer war die bildhübsche Großstadtgöre aus Sachsen? Nun, niemand anderes als jene Melanie, die Richard den Laufpass gegeben hatte! Das Herz des Halbwüchsigen klopfte bis zum Hals.

Am Tag verzichtete er auf den geplanten Spaziergang zu dritt. Am späten Abend gestand er dem Onkel und Sabine, wie glücklich – aber wie misstrauisch er auch sei. Die lebenslustige Kindergärtnerin gab ihm recht: Ja, das Zicklein benutzte ihn vielleicht bloß, um der Langeweile mit den Eltern zu entgehen. Als sie so auf der Terrasse plauderten, trafen neue Gäste ein, wieder ein Paar mit Töchterchen in Richards Alter. Sie bezogen zwei Zimmer im Erdgeschoss.

Als die kleine Sommersprossige mit den roten Zöpfen in der Eingangstür erschien, streckte sie Richard sofort die Zunge heraus.

»Die geht ab …«, flüsterte Richard. Noch am Abend zeigte er dieser Birte den Bergsee und einen Halbmond, der drüber schaukelte wie eine Liebesgondel. Am Ostersamstag genoss der Neffe das seltene Gefühl, von zwei Mädchen gleichzeitig begehrt zu werden. Doch in der Frühe des Sonntags klopfte Richard ans Zimmer nebenan. »Kommt mit«, raunte er. »Ich habe bei offenem Fenster geschlafen – und da besuchte mich nachts die Osterhäsin!«

»Um Gottes willen«, seufzte Sabine.

Richard grinste. »Natürlich kroch sie nicht gleich in meine Kiste. Sie hat aber heimlich ein Osterei mit der Aufschrift: ›Ich – liebe – dich‹ abgelegt.« Zu dritt bestaunten sie das rot bepinselte Pappei. Merks trat rasch ans Fenster. Eine Leiter lehnte daran.

»Ach, shit!«, entfuhr es Richard. »Es war doch Melanie.«

»Die Leiter«, stellte der Kommissar fest, »stand schon gestern hier. Siehst du Erde darauf? Siehst du welche im Zimmer? Also freu dich weiter, mein Junge.«

Warum musste Birte der nächtliche Besuch sein?

Lösung: 8. Rätsel-Krimi

Weil sie im gleichen Haus wohnte und keine Leiter brauchte.

9. Rätsel-Krimi: Wünsche zum Muttertag

Das Sägekettenmonster war verhört und mit einem umfangreichen Abschlussbericht dem Gericht übergeben worden. Auch die noch freien Verbrecher taten Gustav Merks den Gefallen, bis Freitagabend nicht auffällig zu werden. Damit konnte der Kommissar endlich ein ruhiges Wochenende antreten. Die fröhliche Kindergärtnerin Sabine, die er meist wochenlang nicht sah, war mit von der Partie. Und so stiegen sie Samstagmittag in Sabines kleinen Straßenflitzer. Allerdings hatte Merks beim Bestellen der Pension zur falschen Zeit mit der falschen Person telefoniert, weshalb das Quartier im Frankenwald ausgebucht war. Beim Angelusläuten der nahen Vierzehnheiligenkirche flüsterte die Pensionswirtin hinter vorgehaltener Hand: »Sie können ja mal im Schloss nachfragen bei Frau van Gaalen.«

»Warum flüstern Sie so?«

»Na, auf dem Schloss hausen recht komische Leut …«

Merks und seine Sabine waren vom Charme der adligen Wirtin und dem romantischen Himmelbett im Rittersaal angenehm überrascht. Auch der Preis war moderat. Das Frühstück am Sonntagmorgen genossen sie ausgiebig. Zu Frau van Gaalen meinte Merks im Scherz: »Heut ist ja Muttertag – aber Ihnen darf man dazu wohl nicht gratulieren?«

Die Gräfin lächelte. »Meine zwei Töchter wohnen sogar hier auf dem Schloss. Und sie werden wohl nie von hier fortgehen.«

Sabine stutzte. »Aber die jungen Damen müssten, wenn ich mal frei Ihr Alter schätzen darf, bereits über 20 sein, oder?«

Wieder lächelte die Schlossherrin geheimnisvoll. »Es wird kaum einen Mann geben, der Tine und Doro heiratet. Auch dass sie wegen eines Arbeitsplatzes wegziehen, ist nicht möglich. Früher traten sie mal in Talkshows auf. Sie sind nämlich sehr gebildet und haben ein hübsches Gesicht. Trotzdem werden sie ihr Leben wohl immer auf unserem Adelssitz verbringen. Übrigens haben mir beide heute früh zum Muttertag gratuliert.«

»Die Mädchen sind … krank?«, fragte Gustav Merks vorsichtig.

»Gegen eine solche Einschätzung würden die jungen Damen heftig protestieren.«

»Ach was!«, rief Sabine. »Stellen Sie uns die Mädels doch einmal vor.«

Nachdenklich wiegte die Gräfin den Kopf. »Ich könnte Sie sofort in den Kaminsaal führen, wo beide vorm Fernseher sitzen. Doch hören Sie vorher, was jedes Jahr hier zum Muttertag geschieht. Ich bitte meine Töchter lange vorher, mir am Morgen zu gratulieren. Dafür verspreche ich ihnen, sie den Sommer über auf die kleine Burg, die wir in Südspanien besitzen, mitzunehmen, und drohe, dass sie zu Hause bleiben, falls man mir nicht gratuliert. Jedes Jahr treten sie an mein Bett und zelebrieren das gleiche Ritual: Tine schenkt mir einen Blumenstrauß und liebe Worte, aber Doro beschimpft mich, ich sei die unmöglichste Mutter der Welt.« Merks lachte: »Dann lassen Sie doch Doro allein zurück!«

Frau van Gaalen erhob sich. »Das geht leider nicht. Kommen Sie mit und sehen Sie selbst.«

Aneinander gekuschelt saßen die Schwestern auf der Couch und verfolgten das Sonntagsfernsehen. Neugierig drehten sich die Köpfe, als die Besucher eintraten. Über ihre Körper war eine dicke, kostbare Decke gelegt. Als diese von Frau van Gaalen zurückgezogen wurde, entfuhr Sabine ein Schrei.

Warum konnte die Mutter nicht eine der Töchter mit in den Urlaub nehmen, die andere aber zu Hause lassen?

Lösung: 9. Rätsel-Krimi

Es waren siamesische Zwillinge.

10. Rätsel-Krimi: Tatort Leipzig Hauptbahnhof

Kommissar Merks musterte das Foto auf dem Kaminsims. »Deine Enkelin?«, fragte er Medizinalrat Wolfram, der mit zitternden Händen im Lehnstuhl saß.

»Nachdem wir uns seit Jahrzehnten kennen, hätte ich gedacht, du kannst mich besser einschätzen«, fauchte der Mittsiebziger. »War ich als Chefarzt nicht ständig von einem Rudel solcher Engel umgeben?«

Gustav Merks nickte. »Warst du, ja.«

Das Mädchen mit Schwesternkäppi, unter dem luftige blonde Haare hervorquollen, schien beide Männer mit großen blauen Augen auszulachen. »Seit wann?«

»Seit vier Jahren lebt sie bei mir – als meine Pflegerin und angetraute Frau.«

»Ich meinte: Seit wann ist sie verschwunden?«

Der Arzt reichte ihm einen gelben Zettel, den er unter der Haustür gefunden hatte. »Am Nachmittag fuhr sie mit ihrem Auto zum Bäcker und kam bisher nicht zurück. Vorhin fand ich dann diesen Wisch.« Auf dem Zettel stand in wacklig gekrakelten Großbuchstaben: ›NOCH LEBT JANINE. HALTE EINE VIERTELMILLION BEREIT, DOC. RUFEN DICH 20 UHR AN. KEINE POLIZEI!‹

Wolfram stöhnte. »Danke, dass du gekommen bist. Ich will zahlen. Informiere deine Leute also erst, wenn ich meine Janine wiederhabe.« Er zog ein dickes Kuvert unter dem Sitzkissen hervor und zählte nervös die Scheine. An der Kaminuhr rückte der Zeiger auf acht. Das Telefon auf Wolframs Schoß klingelte.

»Herbert, bitte tu, was ich dir sage!«, tönte Janines Stimme aus dem Hörer. »Die Entführer sind zu allem entschlossen. Stecke das Geld heute Nacht um 22.10 Uhr in den letzten Papierkorb auf Bahnsteig elf, vom Anfang des Bahnsteiges an gerechnet. Wenn die Summe hier eintrifft, bin ich frei.« Wolfram entglitt das Telefon, und er wurde bewusstlos.

»Gemeint ist also der Hauptbahnhof«, brummte Merks. Dann nahm er das Kuvert an sich und rief den Notarzt. Sanitäter transportierten den alten Herrn mit aufgesetzter Sauerstoffmaske ins Krankenhaus. Nun war Merks der Einzige, der die Geldübergabe über die Bühne bringen konnte. Das entsprach zwar nicht den Polizeivorschriften, aber den Geboten der Menschlichkeit. Er sah sich in der Villa um.

Als er den Kleiderschrank von Wolframs Frau durchgestöbert hatte, zögerte er doch, einen ihrer Mäntel herauszunehmen. Im Flur standen drei Pakete, heute postfrisch geliefert. Janine Wolfram schien eine außergewöhnlich aktive Versandhauskundin zu sein. Gustav Merks zog aus einem Karton einen langen Wintermantel. Die markante Halbglatze verhüllte er mit der dazugehörigen Stola. In der alten Wäsche fand sich eine Schwesternhaube, die er einigermaßen geschickt mit dem Kopfputz verbandelte.

Punkt zehn startete Merks zum Bahnhof. Der war zu dieser blauen Stunde fast leer. Er warf das Kuvert in die Tonne und lief ein wenig hinternwackelnd wie eine Dame zum Auto zurück. Im Krankenhaus traf er einen fast erholten Medizinalrat an. Der dankte dem Freund überschwänglich. »Wenn sich Janine meldet«, sagte er, »wird der Anruf auf mein Handy weitergeleitet.« Doch das erwies sich als unnötig.

Nach nicht mal einer halben Stunde flog die Tür der Notaufnahme auf und der blonde Engel herein. Sie lagen sich in den Armen und heulten so intensiv, dass der Kommissar wegsehen musste. Zwischendurch lieferte ihm die Gerettete allerlei Antworten zu zwei vermummten Entführern, einem ungeordneten Kellerverschlag, eben die üblichen Informationen, mit denen keine Polizei der Welt etwas anfangen konnte. Schließlich hatte Merks die Nase voll.

Etwas gereizt fragte er: »Und als das Geld eintraf, setzten die Kerle Sie wieder in Ihren eigenen Wagen, in dem Sie entführt wurden?« Sie nickte und weinte Freudentränen. »Dann besichtigen wir jetzt Ihr Fahrzeug. Draußen werden wir zwei uns aber noch eine Weile unterhalten.«

Was vermutete der Kommissar zu Recht?

Lösung: 10. Rätsel-Krimi

Hinter einem der zahlreichen dicken Pfeiler verborgen beobachtete Janine den Lösegeldeinwurf. Aus der Krankenschwester als Botin schloss sie, dass ihr Mann im Krankenhaus lag und fuhr sofort da hin. Das Geld fand sich, wie der Kommissar vermutete, in ihrem Handschuhfach.

11. Rätsel-Krimi: Ein Klassentreffen mit Folgen

Merks konnte das Alter der Frau, die gegenüber Platz nahm, nur schwer schätzen. Natürlich wusste der Kommissar bereits, dass sie Seniorin war. Aber die Fülle ihrer Löckchen, die Topfigur und eine beinahe faltenlose Gesichtshaut ließen sie viel jünger erscheinen. Sie lächelte trotz der Probleme, die ihr in letzter Zeit zusetzten, immerzu, beinahe wie jene jungen Dinger, die gar nicht anders können, als stets zu lächeln. Kosmetikerin war sie gewesen, jetzt Witwe. Frau Schmitz roch gut. Gustav Merks, der sich mit solchen Dingen kaum beschäftigte, wusste auf einmal, dass manche Werbung über die erotisierende Wirkung gewisser Parfüms keine bloße Reklame war.

Der Zeigefinger von Bella Schmitz schwebte über dem Foto, das auf dem Tisch lag. Zwei Dutzend fröhliche Rentner konnte man sehen, gruppiert zu einem Foto des Klassentreffens. Außer einem streng blickenden Greis, der wohl der ehemalige Klassenlehrer war, gefielen sich die meisten in typischen Schulfaxen, also etwa: der Nachbarin den Kopf verliebt an die Schulter lehnen, ein Lineal wie einen Dirigentenstab schwenken oder dem Vordermann mit zwei hinter dessen Kopf aufgesteckten Fingern Hasenohren verpassen.

»Es war herrlich«, seufzte Frau Schmitz. »Aber danach erlebte ich die Hölle …« Sie tippte auf zwei Männer, von denen der eine links neben ihr, der andere hinter ihr stand. »Bodo oder Ingolf muss der Stalker sein.« Das waren Stinos in Beamtenzügen, Bodo trug eine Intelligenzbrille. »Die täuscht«, sagte sie. »Bodo ist mehr der Körpertyp, immer Sportler gewesen. Er hilft in seiner Firma jetzt noch aus als Nachtwächter – also, ich meine: als Sicherheitsmann. Der jagte mir in der Schule ständig hinterher, doch sein Fimmel für jede neue Technik stieß mich ab. Ingolf dagegen – das ist der Lange hinter mir – hatte mehr Glück. Im zwölften Schuljahr waren wir sogar verlobt. Frauenarzt ist er jetzt, im Unruhestand. Doch obwohl er Familie hat, klebte er mir beim Klassentreffen, genauso wie der Junggeselle Bodo, ständig am Zipfel. Dass ich den nicht geheiratet habe, lag daran, dass Ingolf grässlich lispelt.«

Sie blickte Merks aus klaren, unschuldigen Augen an. »Ich kann doch nichts dafür, dass ich die Klassenschönste und auch heute noch attraktiv bin. Sagen Sie bloß: Warum müssen Männer im reifen Alter immer noch so triebhaft sein?«

Merks schmunzelte. »Diese Frage kann ich nicht beantworten. Aber Sie wollen ja etwas anderes hören. Acht Monate lang sind Sie also von einem der beiden gestalkt worden. Sie erhielten nächtelang eine SMS nach der anderen, Ihr Mailfach füllte sich mit aufdringlichen Nachrichten, und nun wurde sogar ein Video auf Ihren Computer gespielt, das Sie beim heimlich aufgenommenen Sonnenbad zeigt. Alle diese unerwünschten Kontakte tragen in letzter Zeit den Charakter von plumper Bedrohung. Es läuft darauf hinaus, dass der Mann eigentlich gar kein echtes Interesse besitzt, sich mit Ihnen zu vereinigen. Im Begleittext des Videos droht er sogar, Sie umzubringen. Das heißt, ihm reicht voll, wenn Sie – die schöne Unnahbare – in Panik geraten.«

Bella Schmitz nickte, lächelte mit angstvoll geweitetem Blick.

»Na, dann gehen wir doch mal logisch vor«, meinte Merks. »Der Täter nutzt mehrere Mittel moderner Technik, um Sie zu erschrecken. Eine Technik, die eigentlich auf der Hand liegt, lässt er aber aus. Diese Tatsache stimmt auffallend mit seinem Persönlichkeitsprofil überein. – Darf ich Ihnen nun den Hauptverdächtigen verraten?«

Wen nannte der Kommissar? Bodo oder Ingolf?

Lösung: 11. Rätsel-Krimi

Ingolf telefonierte nicht. Dann hätte ihn sein Lispeln verraten.

12. Rätsel-Krimi: Männertagsfahndung

Die nicht mehr ganz junge Frau in der kirschroten Bluse wischte sich die Hände an der Hausschürze ab. Sie begrüßte Hauptmeister Wolf Arnold und Kommissar Gustav Merks mit den Worten: »Mein Mann wird vermisst, stimmt’s? Das wird er jedes Jahr zu Himmelfahrt.« Sie lachte.

Merks berichtigte: »Diesmal wird Herr Kothe von seiner Männertagstour überhaupt nicht wiederkommen.«

»Na, Gott sei Dank!«, rief Frau Kothe. »Hat Heiner sich totgesoffen?«

»So in etwa. Zumindest mit zu viel Wasser. Wir zogen ihn im Connewitzer Wäldchen aus dem Mühlgraben. Übrigens wurde er vor diesem Vollbad bereits totgeschlagen.«

In der Leichenhalle, als sie den ungeliebten Gatten identifizierte, rollten der fröhlichen Witwe doch zwei Tränen über die Wangen.

»Mit wem ging er denn auf Tour?«

Sie nannte nicht nur die Namen der Kollegen – Jan Flicker und Andy Rühmann. Frau Kothe konnte sogar ein Foto zeigen, auf dem beide mit dem Verblichenen zu sehen waren. Bierselig lächelte das Trio in die Kamera. Dazu kommentierte sie: »Heiner war mehr mit seinen Kollegen verheiratet, als mit mir. Beide sind noch Singles. Der links ist Jan – Glatzkopf aus Prinzip, obwohl er früher mal wunderschöne Locken hatte. Der Langhaarige rechts ist Andy.«

»Hatten die dicken Freunde manchmal Streit?«

Frau Kothe lachte wieder: »Höchstens wegen mir! Besonders Jan kriegte nie richtig auf die Reihe, dass ich Heiner geheiratet habe!« Sie drehte sich kokett in den Hüften.

Es war der fast überall arbeitsfreie Tag zwischen dem Männerdonnerstag und dem Wochenende. Deshalb hofften die Kriminalisten, sowohl Flicker als auch Rühmann im Monteurswohnheim anzutreffen. Sie klingelten an einer Tür ohne Namensschild. Zwei Paar Sportschuhe und ein Kasten voll leerer Bierflaschen standen davor. Sie klingelten mehrmals. Niemand öffnete, obwohl drinnen laute Musik dröhnte. An der Tür schräg gegenüber, die ebenfalls kein Namensschild trug, lehnte ein Besen, und im Eimer daneben schwamm der Scheuerlappen. Da steckte jemand also mitten im Hausputz. Ein blauer Müllsack bestätigte die Vermutung. Auch hier öffnete keiner.

Arnold ging auf die Knie und durchsuchte den Müll. »Sieh mal: Außer Zigarettenschachteln, Glasscherben, Bananenschalen, einer kaputten Haarbürste und einer alten Shampooflasche auch ein zerflederter Krimi. Von Mülltrennung hat der Junge wohl noch nichts gehört. Was meinst du? In welcher Wohnung wohnt der Glatzkopf?«

Merks schmunzelte: »Kannst du mir eine schwerere Frage stellen?« Danach öffneten sie mit ihrem Handwerkzeug die Tür, hinter der Jan Flicker wohnte, und nahmen den Glatzkopf fest.

Welche Tür war es? Die mit dem Bierkasten davor oder jene, an der Müllsack und Besen lehnten?

Lösung: 12. Rätsel-Krimi

Ein Glatzkopf hinterlässt im Müll sicher keine Haarpflegeutensilien. Sie öffneten die andere Tür.

13. Rätsel-Krimi: Der falsche Kontrolleur

Polizeianwärter Benjamin Stiefenmühl war das, was viele Kollegen eine Nervensäge nannten. Ständig drängte er Kommissar Gustav Merks, ihn ›endlich einen echten Fall allein lösen‹ zu lassen. Eines schönen Morgens winkte ihn der gutmütige Merks in sein Büro. Nachdem er ihn darüber aufgeklärt hatte, dass Ermittlungsarbeit wie beim Fußball im Team geschah, wobei Stiefenmühl die Augen zur Decke verdrehte, eröffnete er dem jungen Mann: »Heute übergebe ich dir einen Fall, den du erst mal allein lösen sollst!«

Die Augen des Anwärters strahlten. Er schob ihm einen Ordner über den Tisch, in dem sich die ersten Befragungen von vier möglichen Tätern befanden. Die Sache war die, dass in den Leipziger Straßenbahnen unregelmäßig ein den städtischen Verkehrsbetrieben unbekannter Kontrolleur auftauchte, der sich die Fahrausweise der Eingestiegenen vorzeigen ließ. Niemand zweifelte sowohl an seinem Dienstausweis, wie ihn heutzutage jeder Farbkopierer produzieren konnte, als an dem elektronischen Lesegerät, das eine selbstgebastelte Attrappe darstellte. Der Mann arbeitete auf eigene Faust und steckte die Bußgelder in seine Tasche. Auf die einfache Idee, dass er schon deshalb verdächtig war, weil Kontrolleure fast ausschließlich zu zweit in die Wagen zustiegen, kam die kontrolleurgläubige Menschheit nicht. Erst als abgezockte Opfer bei der Verwaltung protestierten, stellte man fest, dass irgendwas faul war. Der Unbekannte wechselte sein Aussehen und schien ein wahrer Verkleidungskünstler zu sein.

»Wir haben die vier Verdächtigen nach der ersten Befragung wieder laufen lassen«, erklärte der Kommissar. »Krieg raus, wer von ihnen am ehesten der Trickbetrüger sein könnte.« Stiefenmühl machte begeistert Notizen und legte Merks eine Stichwortliste vor. Darauf stand:

1. Ebersbacher, freischaffender Journalist, ledig, Freizeithobby: Amateurtheater. Besonderheit: besaß keinen gültigen Fahrausweis.

2. Tetzel: ehemaliger Fachlehrer für Ethik, Mitglied eines Karnevalsklubs, jetzt arbeitslos, verheiratet mit einer Frau, die in der Verwaltung der Verkehrsbetriebe tätig ist.

3. Reinke, vorbestrafter Trickdieb, Sohn eines Stadtrats, jetzt Türsteher in Discos, geschieden mit Alimentenauflagen für drei Kinder.

4. Fliegeljan: unterbesetzter Schauspieler in kleinen Filmrollen, verheiratet mit einer thailändischen Masseuse.

»Alle vier«, stellte der Anwärter fest, »haben Zugang zu Verkleidungsmaterial und sind oder waren in mehr oder weniger darstellenden Berufen oder vergleichbaren Nebenbeschäftigungen tätig. Das Einkommen jedes Einzelnen verträgt eine kleine Aufbesserung. Aber es gibt bei einem eine Besonderheit, die genau ihn als den dringlichsten Verdächtigen erscheinen lässt.«

Gustav Merks lächelte zufrieden und versprach: »Heute gehen wir gemeinsam los und werden ihn verhaften.«

Wen nahmen sie fest?

Lösung: 13. Rätsel-Krimi

Tetzel. Seine Frau verriet ihm die Einsatzpläne der Kontrolleure. Denn das größte Risiko jeden Kontrolleurs besteht darin, von echten Kollegen gesehen zu werden.

14. Rätsel-Krimi: Der gedeckelte Täter

Wieder einmal musste die jüngere Schwester des Kommissars über die Feiertage im Hotel jobben. Und wieder bat sie Gustav Merks, etwas mit Klein Richard, dem halbwüchsigen Neffen zu unternehmen. »Als Beamter kannst du dir doch freinehmen«, erklärte sie.

»Hast du eine Ahnung«, brummte Merks. Doch weil er den schlaksigen Blondschopf mochte, reichte er über die Pfingsttage Urlaub ein.

Und so radelten beide nun vergnügt durchs Frohburger Hügelland. Einen Riesenspaß machten dem rundlichen Kripofuchs die gescheiten Rätselfragen des Neffen. Etwa die: »Was war eher da, Onkel – das Huhn oder das Ei?«

Natürlich wusste der auf seinem Velo schnaufende Alte die Antwort: »Reptilien und Saurier krochen aus Eiern, bevor es in der Entwicklungsgeschichte Hühner gab. Also existierte das Ei zuerst.«

»Bingo!«, rief Klein Richard. »Du bist ein kluger Polizist.«

Plötzlich klingelte das Handy des Kommissars.

»Wir wissen, dass du hier durch die Gegend gondelst«, sagte Hauptkommissar Reinecke. »Fahr mal kurz am Tatort vorbei. Im Landhaus am See haben wir den Grabscher gestellt. War doch auch dein Fall – oder?«

Die Augen von Merks glänzten vor Neugier. »Aber ich muss meinen Neffen mitbringen …«

»Kann dabei sein. Ist nichts Ekliges, eher was zum Schieflachen.« Klein Richard war begeistert. Auf den drei Kilometern bis zum Landhaus erzählte der Onkel so viel, wie er erzählen durfte: Sie jagten den Lustgreis schon lange. Nie war richtig nachzuweisen, wer der Typ war, der junge Frauen ins Auto zu ziehen versuchte, weil auf seiner Datsche angeblich ein Modelcasting stattfand. Leider war er bei allen angezeigten Aktionen mit dunklen Brillen und verschiedenen Perücken getarnt.

Als sie die weitläufige Terrasse des Grundstücks betraten, hörte man schon Wildhubers – so hieß der Grabscher – unterirdische Schreie. Die beherzte Blondine, so um die 25 Jahre alt und von zierlicher Statur, hatte ihn in den Abflusskanal eingesperrt. Sie stand zwischen Hauptkommissar Reinecke und Kriminalhauptmeister Arnold und kriegte sich nach wie vor kaum ein vor Lachen. Über der Kanalröhre lag ein runder Metalldeckel, unter dem der Grabscher schrie: »Holt mich raus, bitte! Ich muss meine Medizin nehmen! Hilfe!«

Das fröhliche Landmädel erzählte, wie er sie in der Nacht ins Auto einsteigen ließ, angeblich, um sie von der Disco heimzubringen. Dann verschleppte er sie aber hierhin. Sie hatte sich in seiner Rumpelkammer einschließen können. Früh beobachtete sie durchs Fenster, wie er mit Werkzeug in den Abflusskanal stieg. Da schnellte sie hinaus und warf den Deckel auf die Öffnung. »Wo lag der Deckel?«, fragte Merks.

»Na, da hinten, an die Mauer gelehnt.« Vergeblich versuchte Arnold, den Deckel zu heben. »Fass mal mit an«, bat er Reinecke. Unter Ächzen schafften sie das Ding beiseite und stellten es an die Hauswand.

Wildhubers schwammiges Gesicht erschien in der Sonne, und man wusste nicht gleich, ob es ein Alter oder eine Alte war. »Sie lügt!«, keifte er. »Ihr Macker war heute Nacht auch bei mir zu Gast. Die haben gemeinsam den Deckel getragen. Das kann doch so ’ne schwache Frau nicht allein!«

Da mischte sich Klein Richard ein. »Kann sie«, behauptete der schlaksige Gymnasiast. Ganz allein bewegte er den Deckel zehn Meter über die Terrasse, bis dorthin, wo er gelehnt hatte, als ihn die Blondine locker ergriffen hatte.

Wie schaffte der Junge das?

Lösung: 14. Rätsel-Krimi

Er rollte den Deckel.

15. Rätsel-Krimi: Roman und Julia an der Saale

Richard, den alle Welt immer noch Klein Richard rief, hatte sich in den Kopf gesetzt, mit seinem Onkel zu zelten. »Dort an der Saale geht ein irres Open-Air ab, da muss ich hin. Du kannst in der Zeit ja am Fluss angeln, und gegen Mitternacht bin ich wieder bei dir.«

Es reizte Kommissar Merks, am Wochenende richtig zu entspannen, auch tat ihm der von seiner vielbeschäftigten Mutter abgeschobene Neffe leid.

»Bingo?«, grinste der Blondschopf, als er die leise Zustimmung im Gesicht seines Onkels las. »Bingo«, knurrte der erholungsbedürftige Kommissar. So düsten sie an den Saalestrand.

Sie fanden eine Uferwiese, auf der auf einem Kilometer Länge nur zwei Zelte standen: ein kleines Hauszelt und eine Art Armeezelt mit vier Jungen in Richards Alter. Die planschten gerade im frühlingshaft kühlen Wasser. Aus der gelbgrünen Segeltuchfestung dröhnte ohrenbetäubende Musik.

»Krasse Mucke«, jubelte Richard. »Ich frag die Kumpels, ob sie auch zum Konzert wollen.« Sie wollten. Damit war klar, dass Onkel und Neffe ihr Stoffdreieck nicht weit davon entfernt aufrichteten. Merks setzte lediglich durch, dass der Aufbau ein wenig flussaufwärts geschah, neben der schnuckligen Familienhütte.

Dort hängte eine resolute Oma Wäsche auf. Der zu ihr gehörige Mann kam vom Wasser her mit einem Eimer in der einen und einem Kescher in der anderen Hand.

»Petri Heil!«, rief Merks entzückt. Und zu Richard: »Wenn unser Zelt steht, lauf ruhig zu den Jungs da oben.«

Luise und Jörn Schincke waren in derselben Lage wie der Kommissar. Auch sie betreuten ein pubertäres Wesen, die im Zelt an ihrem Laptop chattende Julia. Oma Luise beschwerte sich, dass die 14-Jährige nur ›diese asozialen Mistkerle in dem Armeezelt‹ im Kopf habe und sie als Großmutter deshalb höllisch aufpassen müsse. »So ein Roman ist in unsere Enkelin verknallt. Denken Sie bloß: Der Bengel ist ausländisch!«

Bei anbrechender Dunkelheit schwirrte Richard mit den Jungs zum Konzert, aber auch Julia war verschwunden. Schinckes gerieten in Panik.

»Ich bin selbst Polizist«, beschwichtigte Merks die Alten, als die die Polizei anrufen wollten. Angler Schincke jedoch wollte nun mit Merks nichts mehr zu tun haben und ging seine Angel ein Stück weiter flussaufwärts auswerfen. Nachts brachten die Kerle Julia brav ans Zelt zurück. »Na sehen Sie, Frau Schincke«, meinte der Kommissar. »Man muss der Jugend ein bisschen ihren Lauf lassen.« In dem Augenblick trat Opa Jörn brüllend dazu. »Wie? Was? Der Jugend ihren Lauf lassen? Sehen Sie her, was mir an meinem Angelplatz in Höhe des Jugendzeltes vor den Schwimmer trieb! Julias Büstenhalter!« Wütend schleuderte er das nasse Teil durch die Luft. »Das beweist, dass sie mit diesem Roman nackig baden gegangen ist!«

»Wie fanden Sie das Kleidungsstück?«, fragte Merks. »Es trieb von diesem Rabaukenzelt her auf dem Fluss heran.«

Merks schmunzelte säuerlich: »Ach, Angelfreund. Kommen Sie doch nicht ausgerechnet mir mit gefälschten Indizien …«

Was meinte der Kommissar?

Lösung: 15. Rätsel-Krimi

Flussaufwärts konnte der BH nicht treiben.

16. Rätsel-Krimi: Künstlerpech

Kathrin Schütz, die kleine rundliche Chefin des Heimatmuseums, wischte sich die Tränen aus dem Gesicht. Zitternd saß die junge Museologin dem ihr ruhig zuhörenden Kommissar Merks gegenüber. Durch die ratlos herumstehenden Besuchergruppen war der Kriminalist direkt nach hinten ins Kontor gekommen. Vorher hatte er dafür gesorgt, dass zwei Polizeibeamte keine Personen herausließen. »Dabei sollte dieser Freitagnachmittag so schön werden«, klagte Frau Schütz, »ein Höhepunkt unserer Heimatfesttage …«

Monatelang hatte sie eine Schau der historischen Schätze der ehemals sorbischen und dann sächsischen Kleinstadt zusammengetragen, von der Tonscherbe bis zur Ritterrüstung, vom Manuskript des berühmtesten deutschen Dichters bis zu einem noch aus Galileo Galileis Zeiten stammenden vergoldeten Messingfernrohr. Dieses 400 Jahre alte Teleskop war das wertvollste Exponat. Fast pünktlich um 16 Uhr hatte sie mit ein paar bescheidenen Worten die Besucher begrüßt. Danach hielt Landrat Robert Kleebaum persönlich die einleitenden Worte. Der musste anschließend sofort zu einem wichtigen Termin. Drei Musiker aus der Kreisstadt spielten ein würdiges Entree.

»Da passierte schon das erste Unglück!«, erzählte die lebhafte junge Frau. »Ich hätte es als böses Vorzeichen erkennen sollen.« Denn genau am Ende des Musikstücks rutschte dem Geiger das Instrument aus der Hand, ein feiner Holzspan splitterte ab, und alle erschraken. »Nicht so schlimm«, bemerkte der Künstler, der im Übrigen Brockwin hieß. »Ich schaffe das gute Stück gleich zur Post. Dann wird es mir der Meister im Vogtland übers Wochenende reparieren.« Er lächelte verzagt und verließ eilig das Haus. Die Trompeterin und der Flötist packten ebenfalls und folgten ihm. Daraufhin begann Frau Schütz ihre Führung durch die ausgestellten Kostbarkeiten. Als sie jedoch um die Ecke in den letzten Raum einbog, mitten in ihren Schilderungen des Galilei-Fernrohrs, erstarben ihr die Worte im Mund. Die Stelle war leer, das Exponat aus der Drahthalterung gerissen! Sofort alarmierte sie die Polizei.

Während sie den Fall berichtete, untersuchten mehrere Helfer von Gustav Merks das Handgepäck der Leute. Ein 78 Zentimeter langes Rohr konnte man doch nicht einfach unterm Sommerjackett verstecken! Auch die Trompeterin und den Querpfeifer brachte man aus der nahe dem Museum gelegenen Kneipe zurück. In deren Instrumentenkästen fand sich das Diebesgut allerdings nicht.

»Kam der Landrat mit einer Tasche?«, fragte Merks.

Kathrin Schütz antwortete verschämt: »Mit einem metallenen Aktenkoffer. Aber ein Politiker stiehlt doch nicht.«

»Kein Kommentar«, sagte Merks, als plötzlich die Tür aufging. Herein stürmte der Geiger Brockwin. Eben, erklärte er, habe er auf der Post von dem Diebstahl gehört. Er fuhr sich eitel durch die Krauslocken. Da wollte er noch mal vorbeischauen und betonen, er sei nicht der Dieb. Kurz vor Schalterschluss habe er eben seine Geige in einem DHL-Paket aufgegeben.

»Zeigen Sie mir doch bitte Ihren Postbeleg«, bat der Kommissar. Auf dem Schein stand: 10,90 Euro Frachtgebühr.

»Damit«, schmunzelte Merks, »hat das Paket mehr als zehn Kilo gewogen. Tut mir leid, Herr Brockwin. Aber diese Angabe gibt mir das Recht, Sie festzunehmen.«

Weshalb vermutete Merks, dass das Fernrohr im Geigenkasten auf dem Postamt lag?

Lösung: 16. Rätsel-Krimi

Die Geige allein hätte viel weniger als zehn Kilo gewogen.

17. Rätsel-Krimi: Ein trickreicher Verkäufer

Kommissar Gustav Merks war für den 1. Juli vom Wochenenddienst verschont worden. So fand er wieder einmal Zeit für seinen Neffen, den schlaksigen Blondschopf und hoffnungsvollen Gymnasiasten. Pünktlich traf er bei der Schwester zum Sonntagskaffee ein.

»Wo steckt Klein Richard denn?«, fragte er, weil er nicht am Tisch erschien.

»Oje, der arme Kerl«, berichtete Doreen. »Nächste Woche erwarten ihn gleich drei Abschlussprüfungen. Von früh bis spät sitzt er im Zimmer und büffelt. Doch wenn es nur das wäre! Stell dir vor: Diese Firma mit der schwungvollen Werbung: ›Willkommen bei Ihrem Druckpartner, wir helfen Ihnen rund um die Uhr‹ – na, und so weiter, also die werden vielleicht daran schuld sein, wenn der Junge sein Pensum nicht schafft …«

Merks legte das Stück Kuchen, das er gerade aufgespießt hatte, auf den Teller zurück. »Was ist genau passiert?« Doreen erzählte, dass Richard aus dem Computer eine Menge Lehrmaterial ausdrucken musste. Deshalb kaufte er sich eine neue Druckerpatrone. Bereits auf dem Beipackzettel wurde gewarnt, dass die Patrone manchmal Rauchentwicklung oder Explosionen verursache. Genau das passierte ihm, und sein Drucker ging kaputt. Der Junge schaffte ihn am Freitag – das war der 29. Juni 2012 – zur Servicefirma mit den freundlichen Sprüchen am Telefon. Dort hatte er das Gerät vor zwei Jahren im Sommer gekauft. Richard war sich sicher, dass die Garantie noch gültig war und ihn die Reparatur somit keinen Cent kosten würde. »Aber jetzt denk nur, was weiter geschah! Erst fragte der Verkäufer, wo denn Richards Kaufvertrag sei. Als Richard den nicht dabeihatte, zog der Mann aus seinen Unterlagen eine Kaufrechnung mit dem Datum vom 31. Juni 2010 heraus und erklärte: ›Heute nehmen wir keine Reparaturen an, aber du kannst am Montag wiederkommen. Allerdings schreiben wir da schon den 2. Juli – und deine Garantie ist dann abgelaufen. So musst du den Preis wohl aus der eigenen Tasche bezahlen. Ich gebe dir gleich eine Kopie dieses Kaufvertrages mit …‹

Wütend zerdrückte der Kommissar das unschuldige Stück Apfelkuchen zu Brei. »Richard!«, rief er ins Jugendzimmer hinüber. »Bring mir doch mal den Kaufvertrag her!« Der Neffe erschien mit verstrubbeltem Haar und hochrotem Kopf vom Lernen. Merks hielt das Kaufpapier gegen das Licht. »Sehr ungeschickt gefälscht«, kommentierte er. »Laut dieser Rechnung sollst du deinen Drucker am 31. Juni 2010 gekauft haben. Aber du hast ihn mit Sicherheit erst am 31. Juli – das war ein Samstag – erworben.«

»Richtig!«, rief Klein Richard. »Jetzt erinnere ich mich genau. Es war ein Samstagvormittag, und die Sommerferien in Sachsen hatten gerade begonnen. Doch wie kann ich dem Trickser das beweisen?«

»Ganz einfach«, antwortete der Onkel. Und empfahl seinem Neffen, dem Verkäufer eine Anzeige wegen Betrugs in Aussicht zu stellen.

Welcher Betrug lag vor?

Lösung: 17. Rätsel-Krimi

Der Verkäufer hatte aus Juli einfach Juni gemacht. Doch der Juni hat bekanntlich nur 30 Tage.

18. Rätsel-Krimi: Ein Bett im Kornfeld

Auf dem mit Unkraut überwucherten Feldweg würde wohl keiner entlangfahren, und schon gar nicht jetzt, da die Sonne bereits untergegangen war. Der Weg führte ins weite, rauschende Nichts eines Weizenfelds, auf dem die Ähren in voller Größe wogten. Eine ruhige, mondlose Nacht stand bevor. Nur dann und wann wurde die Stille von Eisenbahnzügen unterbrochen, die übers Viadukt rollten, an dem der Weg endete. Kommissar Merks und Hauptmeister Arnold parkten mit Einbruch der Dunkelheit den Opel hinter einem Haselnussstrauch. Beide wunderten sich über den schwarz-roten Peugeot, der ein Stück entfernt stand. Es handelte sich um keine wild abgestellte Schrottlaube, und wenn, dann hatte sie erst vor Kurzem ihren Platz dort gefunden. Weit und breit war kein Fahrer zu sehen. Aus ihrer Deckung beobachteten sie die Karrete mit dem Nachtsichtgerät. Die Uhrzeiger rückten auf elf. In dem Moment entlud sich ein heftiger Regenschauer. In genau zehn Minuten würde der Gegenstand, wegen dem sie hierhergefahren waren, von der Brücke aus dem Express fallen.

Ein Erpresser hatte einer Handelskette gedroht, in die Babynahrung Gift zu spritzen, falls man ihm nicht zur vorgeschriebenen Minute eine Viertelmillion in straff gerollten Scheinen aus dem Nachtzug warf. Dabei legte der anonym gebliebene Schuft Wert darauf, den Zaster in wasserdichten Tüten zu erhalten, deren Durchmesser nicht den des Pappröhrchens einer Toilettenpapierrolle überschreiten sollte. Gustav Merks hatte über diese Bedingung des Erpressers nachgegrübelt, war jedoch zu keinem Ergebnis gekommen. Also wartete man nun, dass ein Mitarbeiter der Kaufhauskette das Päckchen hinabschleuderte. Der Express sauste heran und vorbei. Bei dem Unwetter war vom Beobachtungspunkt der Kriminalisten aus wenig zu sehen. Kurz darauf lief ein durchnässter Naturbursche – Rucksack, Decke und Westernklampfe auf dem Rücken – in großen Sätzen zum Peugeot. Der Mann glich in Größe und lockerer Körpersprache ganz dem bei allen Leipziger Studenten beliebten Anglistikprofessor Elmar Schenkel, aber war es natürlich nicht.

Die Kriminalisten warteten, bis der Jüngling den Kofferraum geöffnet und dort einen Kanister heraushievte hatte. Schlagartig hatte der Regen aufgehört. Der Verdächtige füllte Benzin in seinen Tankstutzen. Flink verstaute er das Wandergepäck auf dem Rücksitz und stellte den Kanister zurück in den Kofferraum. Als er sich ans Steuer gesetzt und die ersten Meter im Rückwärtsgang geschafft hatte, nahmen sie ihn fest.

Hansi Geiger war polizeilich unbekannt, erzählte jedoch, umso bekannter in der Bluesszene zu sein. Ein Bett im Kornfeld, behauptete er, hatte er sich gewählt für den sonnigen Nachmittag und das Ausschlafen seines Rausches und jetzt friere er und wolle heim. Nichts, was sie im Gepäck und seinen Kleidern fanden, ähnelte einem Viertelmillionenpäckchen. Sie ließen Geiger im Polizeiwagen Platz nehmen. Der fuhr mit Arnold voraus auf die Straße und Merks in der Schrottkutsche hinterher. Sie kamen bis zur hell beleuchteten Tankstelle. Kurz darauf erstarb der Motor von Geigers Peugeot. Über Funk forderte der Kommissar Arnold auf, sofort zu wenden. Als der Hauptmeister zurückkam, schraubte Merks gerade den Tankverschluss des Wagens auf. Da begriff er, was der Erpresser genau an der Tankstelle vorgehabt hatte.

Was wohl?

Lösung: 18. Rätsel-Krimi

Nachtanken. Denn mit den Geldrollen im Tank fasste der Wagen nur eine begrenzte Menge Benzin.

19. Rätsel-Krimi: Entführung auf Ko Samui

Gustav Merks, der erholungsbedürftigste aller Kriminalkommissare, hatte es geschafft, fast zwei Wochen auf Ko Samui, der Trauminsel am Golf von Thailand, richtig zu entspannen. Kein Verbrechen, das Kommissare bekanntlich gerade im Urlaub belästigt, war ihm und seinem Neffen Klein Richard in die Quere gekommen. Nur Sonne, Wind, exotische Tempel und echt nette, weil wenige deutsche Reisegefährten kreuzten ihren Weg.

In der Mitte der zweiten Woche geschah doch das Unvermeidliche. Es war die Nacht vom Dienstag zum Mittwoch. Während eines plötzlichen Regenschauers – über den man bei nahezu 40 Grad allerdings froh war – erschienen aufgeregte Touristinnen an der Hotelrezeption. Auf einer Ausflugstour hatten sie Frau Gasthuber, pensionierte Gymnasiallehrerin aus Baden, und ihre Nichte, die 16-jährige Flora, kennengelernt. Beide wohnten drei Hotels weiter, und so sah man sich dann und wann. Mit triefenden Haaren standen sie vor dem Onkel und seinem Neffen. Die Nacht war fortgeschritten und Frau Gasthuber völlig aufgelöst. »Denke Se nur, Herr Kommissar, mei Nichte isch soebe möglicherweise vergewaltigt worde!«, sprudelte sie heraus. »Nu erzähle doch äma, Flora, was dir passiert isch!«

Das Mädchen stand steif und schwieg. Seltsamerweise schwieg auch Klein Richard, der im selben Alter wie das Opfer war, und schien alles andere als neugierig darauf, den Kriminalfall zu klären. Sie ließen etwas zu trinken kommen und setzten sich unter dem Vordach auf die Polstersitze. Der Kommissar entschuldigte sich so wortkarg zu sein. Ihm hätte es nämlich bereits am frühen Abend die Lider zugezogen, sodass er nicht wusste, was in den letzten Stunden passiert war … »Richard, hast du was Ungewöhnliches bemerkt?« Der brachte ein zaghaftes »Nö« heraus. Merks, der seinen Neffen gut kannte, witterte etwas, stellte aber zunächst keine Fragen an ihn.

Der Kommissar wisse ja, dass vor der Küste einer von diesen Aussteigern aus der Gesellschaft mit seiner Jacht ankere. Er kenne doch diesen Lustgreis – »Luschtgreis«, sagte Frau Gasthuber – aus Köln, der sein Geld damit verdiene, Touristen durchs Südchinesische Meer zu schippern? Dieser gottlose Sexpirat habe Flora betrunken gemacht, an Deck geschleift und versucht, sie in der Kajüte zu missbrauchen! Man wisse ja, wie gierig diese Rheinländer sind. Doch Flora habe türmen und zum Hotel laufen können. Als die Tante sie peinlich befragte, habe sie ihr alles gestanden. »Herr Kommissar, verhafte Se dän lüschternen Abenteurer auf där Schtälle!«

Das sei schwierig, meinte Merks. Er bat das Mädchen, ihm die Einrichtung der Jachtkajüte zu beschreiben. Bröckchenweise, dann immer lebendiger schilderte das Girl Einzelheiten: die vielen Bücher, die große Seekarte, den Sextanten, eine große Pendeluhr, die ständig schlug, historische Fernrohre, Angelzeug und ein Wellensittich im Bauer …

»Schon gut, schon gut«, brach Merks die sehr plastische Erzählung ab. Dann nahm er Frau Gasthuber beiseite. Als sie außer Hörweite standen, flüsterte er: »Sie müssen sich keine Sorgen machen, Ihre Nichte war niemals auf diesem Boot. Aber ich werde morgen früh mal meinen Neffen verhören …«

Warum wusste der Kommissar, dass Flora flunkerte?

Lösung: 19. Rätsel-Krimi

Die Pendeluhr würde auf einer Jacht nie funktionieren.

20. Rätsel-Krimi: Keiner kauft Dürer

»Dann mal los!«, tönte Kommissar Gustav Merks, als er seine Leibesfülle neben Hauptkommissarin Rose Geppard auf den Beifahrersitz schwang. Die Polizistin mit den kurzen roten Haaren antwortete knapp: »Wir sichern einen Bahnhof.« Gegen ihre Gewohnheit trug die Kollegin so etwas wie ein festliches Kostüm, und auch er hatte sich in feinen Zwirn werfen müssen.

Während sie an diesem Sonntag auf der Landstraße ihrer Lieblingssünde, der Geschwindigkeitsüberschreitung, fröhnte, lachte sie und sagte: »Einen Bahnhof für den toten Albrecht Dürer. Einen Bahnhof für den lebenden Freiherrn von Mühlinghaus, der heute in der Schlossruine Wachtelwitz Grafiken aus dem Familienbesitz präsentiert. Einen Bahnhof für immerhin eine Viertelmillion, mit der die kostbaren Stücke versichert sind! Der zugereiste Baron kaufte das Schloss für einen symbolischen Minipreis und will es der wanderfreudigen Menschheit wieder zugänglich machen.«

»Und um die klamme Adelskasse aufzufrischen, bietet er die Kunststücke heute betuchten Gästen zum Kauf an«, verstand Merks jetzt den Sinn dessen, dass auch die Kripo im guten Anzug erscheinen musste.

»Bingo!«, rief Rose, und da bogen sie schon in den Feldweg zum Adelssitz ein. Die Tageshitze drückte auf die Ornamentscheiben des Kaminzimmers, an dessen Stirnseite die großen Blätter auf vier Staffeleien befestigt waren. Pferde, Reiter und Gerippe waren darauf gezeichnet, klar identifizierbar durch die typischen Reuestriche des Altmeisters, sodass es gar nicht des berühmten Monogramms ›A D‹ auf der Unterkante bedurft hätte. Im für hundert Besucher bestuhlten, stickigen Raum war nicht einmal die Hälfte der Geladenen erschienen.

Der Freiherr stellte die Museumsdirektoren und Privatsammler gegenseitig vor. Zum Schein erhob er die Kriminalbeamten in den Rang von Verwandten dritten Grades. Baron Mühlinghaus war enttäuscht, dass Dürer so wenig Fans angezogen hatte. Er redete lange, es gab ein paar Fragen und am Ende nur Kaufangebote im dreistelligen Bereich. Dennoch – noblesse oblige! – lud der Ruinenbesitzer die Gesellschaft zum Imbiss auf die Terrasse ein. Selbstständig schloss er das Kaminzimmer ab.

Auch auf dem leicht einsturzgefährdeten Balkon wurden die Gäste nicht kauffreudiger. Einer nach dem anderen fuhr in alle Windrichtungen davon. Tief deprimiert, ohne es jedoch wirklich zu zeigen, führte der Freiherr die Kriminalisten zurück ins Kaminzimmer. Hier stieß er sofort einen kehligen Schrei aus. Die Staffeleien waren leer – die Grafiken allesamt verschwunden! »Es kann nur einer der Gäste gewesen sein«, murmelte Mühlinghaus.

Rose und Merks fanden weder an der Tür ins Hausinnere noch an der zum Treppenhaus Einbruchspuren. Die Hauptkommissarin öffnete die Balkontür, um auch die zu untersuchen. Da wedelte ein Luftzug etwas Asche aus dem Kaminloch. Merks blickte den Freiherrn mit niederschmetterndem Lächeln an. Er fragte: »Wer hat denn versucht, bei dieser Hitze den Kamin anzufeuern?«

Wer wohl und warum?

Lösung: 20. Rätsel-Krimi

Der Freiherr verbrannte die Skizzen, um die Versicherungssumme zu kassieren.

21. Rätsel-Krimi: Taubenschießen im Klinikum

Die Sonnenstrahlen fielen schräg ins Krankenzimmer des vierten Stocks. Besuchszeit im Bettenhaus der Leipziger Uniklinik. Frau Becker wusste nicht, was sie zuerst tun sollte. Ihrem stöhnenden Mann die Kissen richten, damit er sich aufsetzen und etwas trinken konnte? Oder dem quirligen Töchterchen die Puppe heraufholen, die aus dem Fenster gefallen war?

Sie blickte auf den kleinen Spielplatz im Hof. »Hier hast du den Rest der Kekse, Hanna. Spiel bissel unten und bring dann das Püppchen wieder.« Wie der Blitz war Hanna draußen.

Der Hof war mit alten Linden und einigen Hecken bepflanzt. Dicke Tauben trappelten über die Steinpfade, vom Personal Klinikgeier genannt. In Luftlinie gegenüber vom Zimmer, in dem Chris Becker Besuch empfing, öffnete sich ein schmales Badfenster. Der Pfleger Moritz Freigang platzierte die Umarex MP 380 German vorsichtig auf dem Fensterbord. Es war keine echte Maschinenpistole, nur ein baugleiches Spielmodell. Der Rotschopf grinste. »Na, wartet ihr ekligen Scheißer«, murmelte er. Die Tauben wurden gerade von Hanna gefüttert. Aus der Prinzenrolle. Im hohen Bogen warf Hanna Kekskrümel, und die Vögel tippelten immer näher auf sie zu. Ein donnernder Knall ließ die Luft im Hof erzittern. Kurz darauf schoss Moritz ein zweites, drittes, viertes Mal nach unten. Grinste und schloss sein Fenster.

Hanna schrie wie am Spieß. Gerrit Becker beugte sich aus dem Fenster und schrie nun ebenfalls. Rannte die Treppen hinunter, schloss das Kind in die Arme. Es hatte zwei rote Flecken im Gesicht, einer blutete. »Auch am Bauch«, schluchzte Hanna, »tut was weh.«

Frau Becker sah die Tauben weit weg an der entferntesten Hecke sitzen. Aber im Umkreis von Hanna zählte sie vier rot glänzende Plastikgeschosse. Gleich übers Handy rief sie die Polizei, rannte dann wieder ins Haus. Einen Arzt suchen. Gottlob war die Kleine nicht schwer verletzt, aber weinte, weinte pausenlos. »Kinder in diesem Alter«, beruhigte Frau Doktor, »verarbeiten das Trauma nach ein paar Tagen.«

Ein korpulenter, gemütlicher Kommissar tauchte auf. »Ich heiße Merks. Wie Murks«, stellte er sich vor und brachte Hanna zum Lächeln. Für den nunmehr sehr verlegen grinsenden Pfleger hatte er keinen Spaß übrig. »Wie sind Sie denn zu der Waffe gekommen?«, fragte er in Gegenwart der Oberin, die dem Burschen eine fristlose Entlassung versprochen hatte. »Kriegt man in jedem Spezialgeschäft ab 14. Ich bin 18. Und die Göre wollte ich nicht treffen, Ehrenwort. Hab bloß auf die Keimscheißer gezielt. Die verbreiten Krankheiten, Herr Kommissar!«

»Ihr Ehrenwort in Unehren«, sagte Merks. »Ich glaube nicht, dass Sie die Waffe bloß auf die Tauben richteten. Nach den Aussagen der Mutter und der Oberschwester verrät die Abfolge der Schüsse, dass Sie Ihr bescheuertes Spielzeug bewusst auf das Kind hielten …«

Was meinte der Kommissar?

Lösung: 21. Rätsel-Krimi

Schon nach dem ersten Knall waren die Tauben fortgeflogen.

22. Rätsel-Krimi: Fondue in Flammen

Als Kommissar Gustav Merks den Verbrecher überführt und den Fall gelöst hatte, nannte er ihn für sich den Fall der kurzen Wege. Denn beim Mordanschlag auf den Musiker Matthias Kunz lagen die Ereignisorte überaus praktisch sehr nah beieinander. Das Opfer lag im Krankenhaus, jenes neben der Täterwohnung im Spritzenhaus der Liebertwolkwitzer Feuerwehr, und daneben befand sich das teilexplodierte Reihenhäuschen, in dem die wie durch ein Wunder unverletzte Tatzeugin Frau Czekalla lebte. Letztere stand nun weinend am Fußende des Betts, an dem die jedem Laien unheimlich erscheinenden Apparate pulsierten und in dem der junge Kunz in ein künstliches Koma versetzt worden war. Im Übrigen sah man von dem Einbandagierten nicht mehr als einen Augenschlitz. Unter den Binden verbarg sich übel verbrannte Haut.

Schweigend hörte sich Merks den Bericht der in einem farbenfrohen Partykleid zitternden Zeugin an. Der hellgrüne Mundschutz verhinderte einen angeregten Dialog. Also: Frau Czekalla hatte ein Verhältnis mit dem Leiter der Freiwilligen Feuerwehr, dem robbenbärtigen Jürgen Dietsch, beendet und ihr ehrenamtliches Mitwirken beim Verein zu Dietschens Ärger ebenso. Das alles war heute Nachmittag passiert, streitbar und lautstark während der turnusgemäßen Trockenübung. Diese hatte sie mit spitzen Worten verlassen.

Im Fortlaufen hatte sie die Robbe, wie Dietsch genannt wurde, noch zu einer Fondueparty ins angrenzende Reihenhaus eingeladen. Denn heute war ihr 25. Geburtstag, und sie meinte, neben dem neu angeschafften Freund könne durchaus auch der alte Liebhaber erscheinen, da sei sie tolerant, wie Mutter Theresa persönlich. Natürlich blieb Dietsch knurrend im Spritzenhaus, wo er im Dachboden seine Hagestolzwohnung hatte.

Auf einmal fing die Ölpfanne auf der Terrasse Feuer. Keiner wusste sich angesichts der hoch aufzüngelnden Flammen zu helfen, der in praktischen Dingen unerfahrene Musikus schon gar nicht. In ihrer Not lief Jeanette Czekalla zum alten Gspusi hinüber, der noch im feuerfesten Schutzanzug steckte, samt Helm und Asbesthandschuhen. Nach anfänglichem Weigern ließ sich der Feuerwehrchef schließlich doch überreden, der alten Liebe beizustehen.

»Man weiß nie, was Komapatienten doch hören und was nicht«, unterbrach Merks den Bericht der jungen Frau. »Gehen wir lieber nach draußen.« Vom Balkon des Krankenhauses sahen sie gegenüber eine total verrußte Loggia, deren Geländer einmal freundlich weiß geleuchtet hatte. Die Scheibe vom Wohnzimmerfenster war zerborsten.

»Jürgen«, erzählte die Ärmste, »hat sich wirklich angestrengt, uns zu helfen. Sogar einen der langen Schläuche rollte er von drüben an. Kletterte wie ein Affe von außen hoch und richtete den Strahl mit Wucht auf den Brand. Plötzlich gab es eine furchtbare Explosion! Matthias, der in der Nähe der Pfanne stand, flog durch die Luft. Ich hatte mich Gott sei Dank ins Zimmer zurückgezogen …«

»Wo steckt Jürgen Dietsch?«, fragte der Kommissar.

»Nachdem er mir geholfen hatte, Matthias auf einer Trage ins Krankenhaus zu bringen, ging er zu sich nach Hause.«

»Dort«, meinte Merks, »werde ich ihm einen Besuch abstatten. Denn das war alles andere als ein Unfall.«

Warum schätzte der Kommissar den Einsatz des Feuerwehrmannes als Mordversuch ein?

Lösung: 22. Rätsel-Krimi

Den Ölbrand hätte man ersticken, also einen Deckel darauf stülpen müssen, statt durch Wasserzufuhr die Explosion auszulösen.

23. Rätsel-Krimi: Fahrendes Volk

Interpol legte die europäische Kriminalistenkonferenz diesmal in die liebenswert verträumte Hauptstadt von Portugal. Auch Kommissar Merks durfte für ein verlängertes Wochenende die wesentlich angenehmeren Temperaturen, als sie zurzeit in Deutschland herrschten, in Lissabon genießen. Zeitig früh und vom Nachmittag bis in den Abend hinein liefen die Seminare, Hauptthema war der großstädtische Taschendiebstahl. In den freien Stunden flanierte der Kommissar über die breiten bunten Einkaufsstraßen. Die zogen sich wie ein schillernder Fächer von den Hügeln zum glitzernden Tejo hin. Auf den von einer milden Sonne überglänzten Boulevards musizierten und sprangen unglaublich viele Gaukler herum.

Am Morgen hatte es in der Herberge auf der Sao Jaoda Prace einen hässlichen Vorfall gegeben. Juan, der Frühstücksvater, ärgerte sich vor allem deshalb darüber, weil er ein kräftiger großer Mann war, der vor seinem Altersjob lange bei der Armee gedient hatte. Gaukler, die ebenfalls hier untergebracht waren, hatten ihn überfallen, die Brieftasche gestohlen und am Ende die Zeche geprellt. Zu diesem Zeitpunkt genoss Gustav Merks an einem Ecktisch vorm Fenster sein Spiegelei. Die fantastische Aussicht auf die Türme der Kathedrale lenkte ihn vom Geschehen in der Gaststätte ab. Auf einmal stürmten alle am runden Tisch neben der Tür sitzenden Männer ins Freie. Vor dem Tor hielt die weltberühmte Straßenbahn Nr. 21, da sprangen sie mit Sack und Pack hinein.

Sekunden später erschien Juan im Gastraum. Der große Mann gestikulierte wütend. Dem Kommissar erklärte er in flüssigem Deutsch: Ein Gaukler hatte noch eine Flasche Wein bestellt. Beflissen war er in den Weinkeller, der nebenan lag, hinabgestiegen. Doch der Gast war ihm nachgeschlichen. Als er sich im Dunkeln nach der Flasche bückte, zog ihm der Kerl eine Zirkuskeule über den Kopf und die Brieftasche aus der Hose. Juan erinnerte sich sofort an seine Nahkampfausbildung und versetzte ihm mehrere Faustschläge ins Gesicht.

»Der Täter konnte mit Geld und Keule entkommen. Aber den erkenne ich wieder!« Merks sagte Juan zu, mittags einen Kontrollgang durch die vom fahrenden Volk belebten Straßen zu unternehmen. Jetzt musste er erst einmal zum Seminar.

Die Glocken aller Kirchen läuteten gerade zum Mittagsangelus, da standen Merks und der Herbergswirt in der Fußgängerzone. Sie hatten die Übernachtungsgäste gefunden. Umrahmt von Schaulustigen warfen sich zwei Artisten mit bandagierten Armgelenken glänzende Keulen zu. Ein Taschenspieler klaute ausgerechnet dem Kommissar den Kugelschreiber und holte ihn bei einer mit Talmiketten behängten Afrikanerin wieder aus dem Dekolleté. Merks trug plötzlich eine Kette um den Hals. Auch ein Feuerspucker mit freiem Oberkörper zeigte seine Künste. Etwas abseits verharrte reglos ein Pantomime, der Schokoladenmann, den besonders die Kinder umschwärmten. Dicke braune Farbe hüllte ihn gleichmäßig ein, vom Zylinder bis zu den Schuhspitzen.

»Ich denke, der Taschenspieler war es«, zischte der Kommissar leise.

»Ich denke eher, es war ein anderer«, behauptete Juan.

Wer nun war der freche Räuber?

Lösung: 23. Rätsel-Krimi

Der Schokoladenmann. Er hatte die Veilchen, die er von den Fausthieben davontrug, mit brauner Farbe übermalt.

24. Rätsel-Krimi: Blutige Handschrift

Monika Schülpe, der stets zu einem Scherz aufgelegten Leichenschauärztin, blieb diesmal der Witz in der Kehle stecken. Als sich die quirlige Kollegin von den Knien erhob und die Handschuhe zum Untersuchungsbesteck zurücklegte, sagte sie zu den Kriminalisten bloß: »Einen Vorteil hat diese Horrorshow natürlich für euch. Wenn die Täter irgendwann den Knast verlassen und wieder aktiv sind, habt ihr bloß noch mit einem Trio zu tun und nicht mit ’nem Quartett.«

Auf dem blutgetränkten Parkett von Stick-Rollis Spielzimmer ruhte er leblos, doch nicht in einem Stück. Drei Meter entfernt lag Rollis rechte Hand unter dem Billardtisch, offenbar mit der Axt, die sich daneben befand, abgehackt.

»Was meinst du, Moni«, fragte Kommissar Merks, »geschah das Abtrennen vor oder nach seinem Tod?«

»Postmortal«, antwortete die Ärztin, die manchmal recht kurz angebunden war. Sie verließ den Raum und Techniker Arnold begann seine Schildchen zu stellen und fotografierte.

In der Wohnstube nebenan saßen zwei: Spritzen-Manu, wie immer ganz in Leder, machte einen überdreht wachen Eindruck und riss an ihrer Fessel. Im Sessel daneben brabbelte Eisen-Volker, ebenfalls in Handschellen, nichtssagende Wörter in die Luft. Daneben lag Axt-Andy ungefesselt auf der Couch.

Man brauchte keine Angst haben, dass der stockbetrunkene Axt-Andy auch nur einen Schritt tun konnte. Gustav Merks zog einen Polsterwürfel in Manus Nähe und verlangte von ihr den subjektiven Tatbericht. »Nu, der Bruch in die Volksbank gestern war ja gelaufen wie Schmiere, und wir warn alle happy, was glauben Sie wohl. Hier aber haben die Jungs wohl bissel zu viel gepichelt. Nu, uns ging’s um die Verteilung der Kröten. Und der arme Rolli wollte wie jedes Mal etwas mehr als das Viertelchen, weil er ja den Code auf den Stick geladen hatte und wir nur dadurch den Safe knacken konnten. Ich kapier nix von Computerzeug. Nu, da hat Rolli ’ne Billardrunde vorgeschlagen, und wer gewinnt, sollte was mehr abkriegen. Aber wir wussten natürlich, dass Stick-Rolli so was wie Europameister im Billard ist. Also wie er gewonnen hat, brüllte Eisen-Volker: Ich hack dir die Hand ab! Aber nicht er, sondern Andy hat ihm die Hand mit der Axt abgeschlagen … Und danach hat Andy ihn erschossen, damit er nicht so viel leiden muss, der Rolli …«

Arnold winkte den Kommissar ins Spielzimmer hinüber. »Sieh dir das an.« Mit einem Spezialspray hatte der Techniker etwas sichtbar gemacht: Neben der Hand der Leiche sah man auf dem Parkett unterm Tisch einen Schriftzug. Jemand hatte auf den Boden ungelenk das Wort ›Andy‹ gekrakelt. Plötzlich stand Spritzen-Manu hinter dem Kommissar. Die Hände auf dem Rücken wippte sie auf den Stiefelspitzen und kreischte: »Da haben Sie den Beweis: Er hat im Sterben noch den Namen seines Mörders geschrieben!«

Merks sah die Ledersquaw abschätzend an. »Ich kenne die Legende vom enthaupteten Störtebecker, der seinen Kopf in die Hand genommen und noch ein paar Schritte gelaufen sein soll. Doch ich halte sie genauso für eine Legende wie Ihre. Sie wollen Andy den Mord unterschieben, damit nicht Sie oder Eisen-Volker verdächtigt werden. Eins steht aber fest: Die Schrift ist nicht die des Toten.«

Warum?

Lösung: 24. Rätsel-Krimi

Rolli wurde zuerst erschossen und dann wurde ihm die Hand abgetrennt. Er konnte also nicht mehr selbst schreiben.

25. Rätsel-Krimi: Eine Straßenarbeiterin

Die Strahlen der Morgensonne überschwemmten Bahnsteig 21 und ließen die nüchternen Wartebänke in einem klaren Licht erscheinen. Ganz anders als ruhig und klar gestaltete sich die Überschwemmung, die ungezählte Menschen verursachten, als sie aus dem Regionalzug heraus zum Ausgang des Leipziger Hauptbahnhofs stürzten. Mitten im Gewühl ging Gustav Merks. Seine korpulente Statur machte es ihm leicht, den Tritten und Schubsereien standzuhalten.

Plötzlich drängte eine junge Frau dem Strom der Menge entgegen. In ihrer roten Lederjacke und mit dem hochgesteckten, tiefschwarzen Haar lief sie direkt auf den Kommissar zu. Heftig zog sie ihn am Ärmel. Im Schutz der Masse trippelte sie neben ihm ein Stück mit. »Ich wusste, dass Sie mit diesem Zug kommen«, zischte sie. »Ich muss Sie dringend sprechen, aber wir dürfen nicht zusammen gesehen werden. Ich warte auf Sie in der Hotelrezeption neben dem Westeingang.« Nach diesen drei Ich-Sätzen tauchte sie samt ihrer Wolke Rosenparfüm im Gewühl unter.

Gustav Merks kannte Alissa Walter aus einer Zeit, in der sie ihre Männer von Tag zu Tag und manchmal sogar von Stunde zu Stunde wechselte. Sie war ein kooperatives Mädchen gewesen und hatte der Polizei geholfen, eine Dealerbande hinter Gitter zu bringen. Jetzt arbeitete die leicht abgeblätterte Schöne für einen Sozialverein. Straßenarbeiter oder so nannten die sich – nun ja, die Straße war für Alissa ja ein vertrautes Terrain. Schmunzelnd setzte sich Merks zu der im Foyer von ›Victor’s Residenz‹ brav wie ein Schulmädel Wartenden. Um irgendwas Freundliches zu sagen, stellte er fest: »Wasserstoffblond war doch immer dein Markenzeichen. Seit wann trägst du denn Schwarz?«

Sie lächelte kurz. »War heute früh beim Friseur.« Sofort kehrte wieder die Angst in ihr Gesicht zurück. »Unser Verein, der sich um drogenabhängige Jugendliche kümmert, hat mir Kontakte zur Polizei streng verboten. Wir würden sonst vor den gestrandeten Kids unglaubwürdig.«

Merks fror das Schmunzeln ein. »Ich weiß, dass einige für die Jugend Verantwortliche in dieser Stadt das Verbrechen mit Wattebällchen bekämpfen«, bemerkte er lakonisch.

»Ich werde bedroht«, stieß sie plötzlich hervor. Sie berichtete, dass sie Anrufe erhielt, in denen ihr Vergewaltigung und Mord angekündigt wurden. Die Stimme klinge verzerrt, deshalb wisse sie nicht, wer sich dahinter verberge. Der Männer gab es ja so viele in ihrem jungen Leben.

»Komm aufs Präsidium und zeig es an«, empfahl Merks.

»Das getraue ich mich nicht«, antwortete sie.

»Warum?«

Sie sah ihn bloß aus schwarz umrandeten Augen traurig an.

Zwei Tage später wurde der Kommissar nachts ins Krankenhaus gerufen. Eine Frau, die im Stadtpark vergewaltigt worden war, hatte sich in letzter Not von ihrem vermummten Peiniger losreißen und leicht verletzt hierher fliehen können. »Na, Alissa?«, fragte er. »Wieder kein Mut zur Anzeige?« Unter Tränen gab sie zu Protokoll, dass der Kerl sie von hinten angefallen und mit so etwas wie einer Gitarrensaite gewürgt habe. »Keinen Piep hat der gesagt. Aber er roch nach Knoblauch.« Dann nannte sie zwei Verdächtige – ihren Ex, Kristian Pech, und einen anderen, einen der Kripo gut bekannten Grabscher namens Bert Lange.

Aus Langes Wohnung dröhnten zu dieser Nachtstunde Gitarrenbässe. Der Musiker übte ohne Rücksicht auf die Nachbarschaft. Zum Kommissar sagte er: »Alisa? Habe ich seit einer Woche nicht gesehen. Seit sie die Haare schwarz gefärbt hat, interessiert mich das Mädchen nicht. Sie wissen doch: Ich stehe auf Blondinen.«

Kristian Pech brauchte lange, bis er an der Tür erschien. Verschlafen murrte er: »Da geht man nun einer ordentlichen Arbeit nach, und die Polizei stört einem trotzdem die Nachtruhe. Gucken Sie doch auf den Wecker! Der klingelt halb fünf. Ich bin gestern gleich nach der Tagesschau in die Falle gegangen. Und zu Alissa habe ich schon lange keinen Kontakt.« In der Wohnung duftete es verdächtig nach Knoblauch. »War gestern beim Griechen essen. Das riecht man sicher noch«, erklärte er.

Wen verhaftete Merks unter dringendem Tatverdacht?

Lösung: 25. Rätsel-Krimi

Bert Lange. Denn vor einer Woche hatte Alissa noch blonde Haare.

26. Rätsel-Krimi: Verflixte Erntegaben

Hauptkommissar Reinecke, der Polizist mit den polizeiwidrig langen Haaren, hatte von seiner Lieblingstante das Wassergrundstück geerbt. Es lag in einer von Kanälen reich gesegneten Landschaft, mit dem Auto kam man nur bis auf einen Kilometer heran. Den Rest musste man mit dem Stechkahn bewältigen. Um das Häuschen ein bisschen einzuwohnen, nahm Reinecke im wunderbunten Herbst eine Woche Urlaub. Selbstverständlich ohne weibliche Begleitung, wie sich das für einen Kommissar, der ausspannen will, gehört!

Zurückgekehrt, schwärmte der junge Vorgesetzte von Kommissar Merks von der Stille der Natur, den ausgelesenen Büchern sowie einem reizenden Rentnerpaar, das auf dem Nachbarhof allerlei Tiere züchtete. Aber in einer Nacht geriet er da oben zwischen den Kanälen in eine verzwickte Lage.

Keiner konnte ewig im Stillen hocken, und so fuhr der Hauptkommissar am Samstagabend zu einem Gottesdienst in die Stadt, erst auf dem Kahn, dann im Land Rover. Die Nachbarn hatten vom verrückten Pastor erzählt, der zum Erntedank garantiert eine Showliturgie abfackeln würde. Hühner habe der Mann schon in der Kirche geschlachtet und den Touristenmüll aus dem Wald vor den Altar gekippt. Ein drastischer Prediger eben, wie der selige Brüsewitz, der den Leuten ihre Vergehen gegen Gottes Natur unter die Nase gerieben hatte. Doch nicht die afrikanischen Erntetänze, die der Pfarrer in der Halle inszenierte, sondern die Gewinne der Tombola brachten Reinecke in eine prekäre Situation.

Heute war Mittwochvormittag. Der rundliche Gustav Merks und der langlodrige Bert Reinecke saßen sich in der Kantine gegenüber. Samstagnacht hatte Reinecke das erlebt, wovon er nun beim Kaffee berichtete. »Stell dir den Altar vor – mit Obst, Gemüse und Broten bedeckt. Und dann verscherbelt der Pastor Tombolalose, jedes zehn Euro wert. Okay, ich habe drei gekauft, weil er erzählte, wie schwierig es sei, die Naturalien an Bedürftige weiterzuleiten, und dass eine Geldspende sinnvoller sei. Ich zog drei Gewinne! Irgendwelche Leute, die dem Pastor an Verrücktheit nicht nachstanden, hatten sogar Tiere zur Kirche gebracht. Also gewann ich einen jungen Kater in einer Tragetasche, einen Käfig mit fünf weißen Tanzmäusen und eine große Vase voller Gräser, die sich Ikebanastrauß nannten. Okay, sagte ich, den Strauß behältst du, und die Viecher schenkst du den tierlieben Nachbarn. Dunkel war es, als ich alles im Auto verstaute – den Kater natürlich weit weg von den Mäusen und die Gräserkunst neben mich auf den Sitz, weil ich merkte, dass die Mäuse hinten schon daran knabberten. Ich kam am Kanal an und musste meine drei Gewinne mit dem schmalen Kahn übers Wasser bringen. Aber nur einer hatte neben mir Platz im Boot. Okay, dachte ich, fährst du eben dreimal hin und her. Plötzlich fiel mir ein: Ließe ich den Kater in der nicht gerade sicher verschlossenen Tasche mit den Mäusen allein, hätte er sie aufgefressen. Und führe ich die Mäuse rüber und den Strauß hinterher, um als Letztes die Katze zu holen, würden die Gräser glatt von den Mäuschen vernascht. Es gab nämlich nur eine kleine Steinplatte am Ufer, auf der man alles dicht nebeneinander stellen konnte. Wie glaubst du wohl, brachte ich meine Gewinne heil herüber?« Gustav Merks schmunzelte und nannte dann eine Transportfolge mit sieben Kahnfahrten …

Lösung: 26. Rätsel-Krimi

1. Mäuse rüber

2. leer zurück

3. Kater rüber

4. Mäuse zurück

5. Strauß rüber

6. leer zurück

7. Mäuse rüber

27. Rätsel-Krimi: Ein Laubenmarder

Helle Aufregung herrschte im Kleingartenverein am Fuß des Völkerschlachtdenkmals. Seit fünf Wochen geschahen die Einbrüche in den Wohnlauben. Am Wochenende, wenn die Siedler und ihre Familien in ihren Gärtchen campierten, passierte mit Sicherheit nichts. Doch an den Werktagen, wenn die Anlage weniger belebt war, gab es manchmal zwei Einbrüche an einem Tag! Die Leute hatten dem Unbekannten – und sie nahmen an, dass es nur ein Täter war – den Namen ›Der Marder‹ gegeben. Denn klein und wendig wie ein Marder schlüpfte er jedes Mal durch die Toilettenfenster ins Hausinnere. Diese Fenster waren 60 Zentimeter breit und etwa genau so hoch. Außer den Schäden, die der Marder durchs Aufhebeln verursachte, hatte er kaum etwas angerichtet. Geschmeidig war er also – ein dünner, leiser Bursche, der nachts offenbar so gut sah wie eine Eule. Er schien sein ungutes Werk mit Handschuhen zu verrichten, und irgendwelche Fahrzeugspuren hinterließ er nicht …

»Er wohnt selbst im Gartenverein«, vermutete der hagere Kriminalhauptkommissar Wolf Arnold.

»Dann wäre der Kreis der Verdächtigen ja überschaubar«, meinte Kommissar Merks und beklopfte nachdenklich seinen runden Bauch.

»Wie sehr du recht hast«, witzelte Arnold. »Es sind ja bloß 32 Parzellen.«

Sie standen vor dem großen Beratungstisch und hatten die ganze Schreibtischplatte mit Anzeigenprotokollen der Opfer zugedeckt. 19 Straftaten waren es inzwischen, alle in etwas mehr als einem Monat begangen und allesamt nach der gleichen Methode: Toilettenfenster aufhebeln, rein in die Laube, dann der gezielte Gang zu Schränken und Truhen im Wohnbereich, keine Verwüstungen, nur der gezielte Griff nach Geldbörsen, Schmuck, Fotoausrüstungen oder auch einmal einer Sammeltasse und einem kleinen Ölgemälde.

»Er braucht keine Hehler«, konstatierte Arnold. »Die Nippesdinge kriegt er spielend bei A und V los.«

»Hehler?« Merks grinste »Er ist ein blutiger Amateur. Aber ein geschickter.« Trotzdem glichen sie am Computer ihre Erkenntnisse mit ähnlichen Fällen der Vergangenheit ab. Sie filterten die dünnen, kleinen Täter heraus. Aber von den dreien, die infrage kamen, war einer verstorben, ein anderer nach Ibiza ausgewandert und der dritte hatte die Gefängnispastorin geheiratet und mit ihr eine fromme Familie gegründet.

»Halt!« Merks las noch einmal die Aufzählung der gestohlenen Gegenstände durch. »Anzeige Nummer 17, gestellt von Ronald Schultze, Student der Kunstgeschichte. Wohnt seit Sommerbeginn im Garten der Mutter, um in Ruhe seine Doktorarbeit zu schreiben. Über Raubkopien! Ich muss gleich lachen. Schaun wir mal, was dem der Marder geklaut hat.«

Arnold hob das beigelegte Foto hoch. Es zeigte eine Tänzerin aus Bronze, grazil, natürlich, sicher nicht von hohem Kunstwert. Schultze hatte den Verlust mit 150 Euro beziffert. Auch die Maße des springenden Bronzenackedeis waren in kleiner Schrift angegeben: »Höhe 1,60 Meter, Breite – vom gestreckten rechten Fuß bis zum hoch geworfenen linken Bein – 1,20 Meter.«

Kommissar und Hauptmeister liefen hinunter zum Wagen. Im Gartenverein schritten sie rasch zu Fuß bis zur Parzelle, auf der der Doktorand büffelte. Dieser sprang von seinen Büchern hoch. Nein, Ronald Schultze war nicht klein. Aber sehr dünn. Und sehr gelenkig! Sie merkten es, als er sich zwischen sie warf und nach draußen drängte.

»Dann muss ich Ihnen eben wehtun«, meinte Arnold, als er dem Marder die Arme auf den Rücken drehte.

Woher wussten die Kriminalisten, dass Schultze ›Der Marder‹ war?

Lösung: 27. Rätsel-Krimi

Die Tänzerin hätte niemals durchs enge Fenster gepasst. Er täuschte den Einbruch vor, um seine Straftaten zu decken.

28. Rätsel-Krimi: Taschendiebin sattelt um

Die Nacht war pechschwarz, unaufhörlicher Nieselregen. Kommissar Merks und Hauptmeister Arnold verfuhren sich auf dem Weg zum Zielort zweimal. Denn natürlich gab es auf den Straßen vor der Stadt einige Umleitungen, die ihnen die automatische Stimme nicht verriet. Es war das letzte Haus am Rand der Siedlung, aus dem Bauer angerufen hatte. Ehe sie gestartet waren, hatten sie die Daten Udo Bauers in der Täterkartei gecheckt. Der Mann war 41, einmal wegen Hühnerdiebstahls vorbestraft, arbeitsloser Koch und lebte im Häuschen seiner verstorbenen Mutter allein.

Er stand unter der Türleuchte und winkte mit beiden Armen. »Das ist zum Kotzen in unserem Dorf«, schimpfte Udo Bauer, als er sie einließ. »Kein Geld für eine ordentliche Straßenbeleuchtung.« Im Flur hing ein klatschnasser Frauenledermantel. Darunter standen auf einer Kuchenbackform ein Paar schlammbedeckter Damenlederstiefel. »Sie hat bei mir geduscht und ich gab ihr etwas anzuziehen von Mutter«, sagte Bauer.

Als Gustav Merks die junge Frau auf Bauers Sofa erblickte, entfuhr es ihm: »Na so was – die Irina Löbel! Die Dame, die uns jahrelang unsere Arbeitsstellen sicherte, ist plötzlich selbst das Opfer von Verbrechern geworden.« Merks gebrauchte für die in den letzten Jahren oft aufgegriffene Taschendiebin bewusst die feine Umschreibung, weil sich Bauer im Zimmer befand. Die Frau mit dem niedlichen Stupsnäschen und den von Drogengenuss eingefallenen Wangen senkte die langen Wimpern. »Ja, leider, Herr Kommissar«, seufzte sie. »Es waren, glaube ich, zwei Kerle aus meiner schlimmen Vergangenheit. Die wollten sich für meinen Ausstieg aus dem Milieu rächen. Erkannt habe ich keinen. Sprachen keinen Piep und trugen Masken.« Genau das hatte Bauer schon am Nottelefon erzählt: Eine fremde Frau habe angeklopft und berichtet, sie wäre in der Stadt von zwei Kerlen überfallen und in deren Pkw hier in die Gegend gefahren worden. Auf der anderen Seite des großen Ackers hätte man sie aus dem Wagen gestoßen, ohne ihre Handtasche.

»Was war drin?«, fragte Arnold.

Die reizende Unschuld gestand, dass sie am Nachtautomaten der Volksbank in der Nähe der Petersstraße 400 Euro abgehoben hatte. Dabei mussten die Unbekannten sie beobachtet haben. Weitere 3.000 befanden sich in ihrer Handtasche. »Ich wollte mir einen gebrauchten Golf kaufen. Der Besitzer kam von der Küste oben und konnte das Geschäft nicht anders als um diese Uhrzeit erledigen, musste danach auch sofort zum Nachtzug, weil er um fünf auf seiner Arbeit erscheinen muss.«

»Klingt rührend solide«, meinte Merks. »Wie heißt und wo wohnt der Verkäufer?«

Sie schnipste hoch und holte aus ihrem Mantel eine Visitenkarte. »Gott sei Dank habe ich eine gute Haftpflichtversicherung«, sagte Irina Löbel.

»Kommen Sie beide mit vors Haus«, brummte der Kommissar. »Und Sie haben Frau Löbel nie vorher gesehen?«, fragte er Bauer im Flur.

»Ich sehe sie heute zum ersten Mal.«

Über den weiten Acker blickten sie in die sternenlose Nacht. »Da hinten bogen die in den Feldweg rein. Wenn es etwas heller wäre, würden Sie in etwa einem Kilometer Entfernung das Gebüsch sehen, in das ich fiel. In der Ferne erblickte ich in einem Häuschen Licht. Plötzlich ging es aus, und ich erkannte gar nichts mehr. Da marschierte ich einfach immer geradeaus …«

Udo Bauer bestätigte: »Ich ging etwa eine halbe Stunde, bevor sie kam, zu Bett.«

Merks meinte schmunzelnd: »Eine hübsch ausgedachte Geschichte, die ihr mir da auftischt. Und das Witzigste daran ist, dass eine ziemlich erfolgreiche Taschendiebin an ihrem ersten Versicherungsbetrug scheitert.«

Was fiel dem Kommissar auf?

Lösung: 28. Rätsel-Krimi

Bauer gibt an, das Licht in seinem Haus gelöscht zu haben. Und da keine Straßenbeleuchtung an war, kann Irina Löbel in völliger Finsternis nicht auf direktem Weg geradeaus sein Haus gefunden haben.

29. Rätsel-Krimi: Schüsse zur gleichen Zeit

Schlag auf Schlag ging es zu in dieser Nacht. Kommissar Gustav Merks kam nicht dazu, das an der Tankstelle Zwickauer Straße gekaufte Schinkenbaguette zu verzehren. Am Ort des Unfalls, den ihnen der Geisterfahrer beschert hatte, konnte er ja nicht vor allen Leuten ins Brötchen beißen. Dann, kaum dass sie die gröbsten Spuren gesichert hatten, kam der Anruf aus dem Theaterviertel. Nachbarn hatten Schüsse gehört und die beliebte Schauspielerin Bärbel Trommis tot im Treppenhaus aufgefunden. Jemand hatte ihr aufgelauert und sie bei ihrer Rückkehr vom Theater erschossen.

Im altbürgerlichen Mietshaus, wo der Kommissar mit Techniker Wolf Arnold die Arbeit aufnahm und schon einmal diesen und jenen Nachbarn befragte, blieb das Baguette natürlich unberührt in der Manteltasche. Schnell verdichteten sich die Vermutungen, dass der Stalker geschossen haben musste, der monatelang keine Vorstellung der schönen Bärbel versäumt und sie mit Blumen überhäufte hatte, aber noch nie von der allein in ihre Rollenpartner verliebten Frau erhört wurde. Im Theater umhalste sie jeden Kollegen, wie es der Regisseur befahl, doch im Leben blieb die Aktrice wählerisch – wie man sah: bis zu ihrem Tode. Auf dem Absatz zwischen zwei Treppen liegend hielt sie ein Drehbuch umklammert, als wüsste sie nichts vom Ernst ihrer Lage, und alles wäre nur ein Spiel, dessen Text sie bloß noch nicht kannte.

Die Nachbarschaft, darunter Herr Meigel, der stadtbekannte Kabarettist, wusste genau Bescheid über den möglichen Täter. »Was meenen Se, wie oft där uns den Schlaf raubde mid sein’ Liebesgewinsel im Dräbbnhaus«, empörte sich der Komiker. »Gäsdern hawe ich däm noch gedrohd: Glei gladschä ich dir eene!«

»Schon gut, Herr Meigel«, kürzte Arnold die brettlreife Rede des Mimen ab. »Wie heißt er? Wo wohnt er?«

»Nu, dr Torsten Wulff, där Dierpfläscher ausm Zoo, isses, un där wohnd in eenem där neuen Abbardemangs im Sieden.«

Als die Kriminalisten die Adresse eingaben und Merks sich schon auf die längere Autofahrt und den Genuss des Baguettes freute, kam bereits die nächste Meldung: Eine Streife hielt einen Verrückten fest, der auf die Bahnhofsuhr mehrere Schüsse abgegeben hatte.

»Den sehen wir uns im Vorbeifahren kurz mal an«, entschied der Kommissar. Der Volltrunkene war kein anderer als Tierpfleger Wulff. Merks betrachtete die Uhr, deren Zeiger nach drei Einschüssen auf 2.15 Uhr stehen geblieben waren. »Wo befanden Sie sich vor etwa einer Stunde, Herr Wulff?«, fragte der Kommissar.

»Beim Skat in meiner Stammkneipe«, lallte der Pistolenschütze. »Dafür gibt’s einige Zeugen.«

Arnold nahm Merks beiseite. »Er kann nicht auf Frau Trommis geschossen haben«, flüsterte Arnold. »Auch die Schüsse auf sie fielen nämlich exakt 2.15 Uhr.

Merks schüttelte den Kopf. »Mit den Schüssen auf die Uhr wollte sich der Lump bloß ein Alibi verschaffen«, behauptete er. Dann biss er herzhaft in das lange begehrte Baguette.

Warum wusste der Kommissar, dass Wulff auch der Todesschütze war?

Lösung: 29. Rätsel-Krimi

Es war die Nacht der Zeitumstellung. Damit gab es die Tatzeit 2.15 Uhr zweimal.

30. Rätsel-Krimi: Rufe aus dem Grab

An jenem Sonntag, an dem die Leute Blumengebinde zu ihren Verstorbenen trugen, wurde der Kommissar schon in nebliger Frühe zum Friedhof bestellt. Andy Keller hieß der Anrufer, er gab an, Gärtner zu sein. Noch hatte der Run der Trauerpilger nicht eingesetzt, und so schlurfte der korpulente Gustav Merks, Krähen und schlecht zusammengerechtes Laub vor den Schuhspitzen, mutterseelenallein übers Gräberfeld. Vor einem frisch aufgeworfenen Erdhügel stand der Filou: ein hünenstarker Mensch im dünnen Arbeitsmäntelchen, Ärmel hochgekrempelt und die irisierend leuchtenden Augen auf den Kommissar gerichtet. Keller stürzte sich auf eine Schaufel, ein weiterer Spaten lag neben der geöffneten Grube.

»Gut, dass Sie so rasch kommen«, grüßte der Gärtner mit sanfter Stimme. »Was ich da unten eben freigeschaufelt habe, liegt nämlich noch in der Kiste und droht zu ersticken. Aber ich wollte nichts am Tatort berühren.« Ein verschlagenes Lächeln entstellte kurz sein Weihnachtsmanngesicht. Unten hämmerten Schläge von Fäusten oder Schuhen gegen den Deckel. Schwach klang ersticktes Murmeln herauf, nicht halb so laut, wie der Schrei der Krähe auf dem Baum. Keller zog eine Kombizange aus der Gesäßtasche und begann, gebückt am Sargdeckel, zu schrauben. Dabei erzählte er, wie er früh auf seinem Rundgang die Rufe aus dem Grab gehört hatte. Da habe er gleich die Polizei antelefoniert und ein bisschen die Erde fortgeschaufelt.

»Wer wurde denn gestern hier begraben?«

»Oh, bloß ein altes Fräulein aus dem Angelika-Stift, außer der Heimleiterin waren keine Trauergäste erschienen.« Nun war der Deckel gehoben, aber man sah keine alte Dame.

Mit den gefesselten Händen und Füßen zuckend setzte sich eine männliche Person im Sarge auf. Im Mund steckte ein Knebel. Unter dem Mann lag die Begrabene vom Vortag, friedlich dem ewigen Schlummer anheimgegeben. Kommissar und Gärtner halfen dem lebendigen Leichnam heraus und lösten die Fesseln.

»Mensch, Guido!«, rief Keller.

»Sie kennen ihn?«, staunte Merks.

»Aber das ist doch der smarte Guido, Chef des Autohauses Lambrecht, der alle Jahre am Volkstrauertag das Grab seiner Mutter besucht. Mensch, alter Junge – wer hat dich denn verbuddelt?«

Der schöne alte Herr im verdreckten Nadelstreifenanzug blubberte etwas Unverständliches, Keller zog ihm den Knebel heraus. Nun hörte der Kommissar die vielleicht abenteuerlichste Geschichte seines Lebens.

Guido war die Gattin weggelaufen, seit Wochen wohnte sie mit einem Knacki namens Harloff in bescheidenen Verhältnissen. Außer an wildem Sex mangelte es ihr an allem. Deshalb hatte sie Harloff losgeschickt, ihren Gatten zu erschlagen – alle blickten an dieser Stelle der Erzählung auf den neben dem Grab liegenden Spaten. Katharina Lambrecht wollte Alleinerbin sein! »Hätte mich Andy nicht gehört, wäre ich elendig erstickt«, stöhnte der Auferstandene, dessen Hinterkopf eine Beule zierte.

Der Kommissar aber schmunzelte. »Würde ich Ihre Geschichte der Wahrheit vorziehen – dass Ihnen nämlich der Gärtner bei dieser makaberen Inszenierung half –, dann hofften Sie sicherlich, dass Harloff wieder für Jahre in den Knast wandert, nicht wahr? Sie hätten beide Schauspieler werden sollen, meine Herren!«

Warum glaubte Gustav Merks nicht die Überfalllegende?

Lösung: 30. Rätsel-Krimi

Mit dem Knebel im Mund hätte Lambrecht niemals laut rufen können.

31. Rätsel-Krimi: Gespenstertreiben

Todmüde war Kommissar Merks vom Einsatz gekommen. Die Nacht durch hatte sein Team Gutzschkes Bande gejagt. Früh nahmen sie die Kabeldiebe fest. Bis in den späten Nachmittag dauerten die Verhöre. Nun war es wieder so dunkel wie gestern Abend, als er die Singlewohnung verließ. Achtlos hing er den Mantel an die Flurgarderobe. Fast fiel dabei die Beretta, die er Gutzschke abgenommen hatte, heraus. Er stopfte sie in den Mantel zurück, lief ins Schlafzimmer, krachte sich halb ausgezogen aufs Bett und schlief ein. Gleich darauf riss ihn schrilles Dauerklingeln hoch.

Hanna und Lea, die Zwillinge aus dem Erdgeschoss, standen an der Tür. Zauberhüte trugen sie und Harry-Potter-Umhänge. Die dreijährige Marlene aus dem elften Stock war als Teufelchen verkleidet.

»Ist ja Halloween heute«, brummte der Kommissar. Während er zum Kühlschrank ging, stürmte die kesse Hanna mit ihrer großen Sammeltasche in den Flur, rannte aber sofort zurück, als Merks wiederkam.

»Süßes oder Saures!«, drohten die kleinen Gespenster.

Er ließ drei Handvoll Bonbons in die Beutel gleiten und stellte die Klingel ab. Als er wieder lag, klopfte es mehrmals lautstark. Fest entschlossen, nicht aufzumachen, blinzelte er durch den Türspion. Draußen stand Frau … O Gott, wie hieß die denn bloß? Wohnte im Block gegenüber, und auf dem Hoffest rief man die hübsche Dreißigerin Constanze. Alleinerziehend mit Kindergartenkind. Wollte die etwa auch Süßes? Er öffnete.

Temperamentvoll schilderte sie ihre Angst vor Kinderbanden, die ja zu Halloween unter Masken versteckt Raubzüge unternehmen würden. Sie müsse nämlich jetzt gleich ihre frisch operierte Mutter im Krankenhaus besuchen, wollte den Kleinen aber allein zu Hause lassen. » Der bringt mir vielleicht wildfremde Kinder in die Wohnung«, ängstigte sich Constanze. Dann hob sie eine kleine, mit Glassteinen besetzte Schatulle aus ihrer Handtasche. »Könnten Sie darauf bitte bis morgen aufpassen? Da liegt nämlich der gesamte Schmuck drin, den ich von meinen Eltern geerbt hab, und ich weiß nicht, wo ich den heute Abend verstecken soll …«

Merks brachte das Kästchen fort. Die Frau folgte ihm durch den Flur und warf einen neugierigen Blick in seinen Schlafraum. »Aber ich bitte Sie, Frau Constanze«, murmelte er verlegen.

Sie lachte, rief: »Bis morgen!« und verschwand.

Als der Kommissar zu früher Nachtstunde den Flur durchquerte, stutzte er. Hastig durchsuchte er seinen Mantel. Jemand hatte die beschlagnahmte Waffe entwendet! Er zog sich an, griff sich die Schmuckkassette, in der wahrscheinlich bloß billiger Plunder steckte. Dann lief er über den Hof zum Block gegenüber.

›Gutzschke‹ las er auf einem Türschild. Er klingelte. Die Frau, die ihn einließ war natürlich Constanze.

»Sie sind seine Schwester?« Sie wurde blass. »Na dann«, meinte Merks, »machen wir jetzt einen Tausch. Sie kriegen den Schmuck, und ich erhalte die Pistole wieder.«

Warum war Merks, noch bevor er das Schild las, sicher, dass sie und nicht das Kind Hanna die Waffe entwendet hatte?

Lösung: 31. Rätsel-Krimi

Wenn Constanze Gutzschke ihre Eltern schon beerbt hatte, konnte die Mutter nicht im Krankenhaus liegen.

32. Rätsel-Krimi: Der Nächste bitte

Der gut aussehende jüngere Mann überholte die bedächtig aus der Trauerhalle herausschreitende Menge. Er trug nur einen dünnen Seidenanzug, und der Novemberwind pfiff heftig über den Friedhof. Darum beeilte er sich, so schnell wie möglich an seinen Wagen zu gelangen. »So warten Sie doch, Herr Staatssekretär!« Ein älterer Herr im Regenmantel lief ihm mit rüstigem Schritt nach. Trotz seiner Korpulenz hatte er keine Mühe, den Jüngeren einzuholen.

»Wer sind Sie? Was wollen Sie von mir?«

»Gustav Merks, Kriminalkommissar. Sie hielten soeben eine vorzügliche Rede zum Volkstrauertag. Besonders gelungen fand ich Ihren Gedanken, am heutigen Tag der Gefallenen auf beiden Seiten zu gedenken im – wie Sie das höchst diplomatisch formulierten – ewigen Krieg des Menschenlebens. Wirklich vorzüglich, Herr Staatssekretär.«

»Deshalb wollen Sie doch nicht mit mir reden.« Sie wanderten mit ausgreifenden Schritten durch die Gräberreihen. Der Parkplatz vorm Tor lag noch weit. »Sie werden mich sicher auf den tragischen Tod des Arztes in der orthopädischen Praxis ansprechen, zu dem mich Ihre Leute bereits als Zeuge vernahmen. Nun, haben Sie den Mörder endlich gefasst?« Er zog das Seidenjackett zusammen und stellte den Kragen auf. Jetzt sah man, dass seine rechte Hand in einem Gipsverband steckte.

»Gefasst noch nicht. Aber wir wissen, wer von den elf Personen, die mit Ihnen im Wartezimmer saßen, der Totschläger ist. Es ist Ihnen ja bekannt, dass Medizinalrat Hetterle zwischen zwei Patientenkonsultationen von einem Unbekannten erschlagen wurde. Mit der kupfernen Zuckerdose, die auf dem Teetisch stand. Hetterles letzte Worte trug der Lautsprecher ins Wartezimmer. Sie lauteten: ›Der Nächste bitte!‹ Aber keiner der Anwesenden konnte sich entsinnen, wer daraufhin aufgestanden und in das Sprechzimmer gestürmt war. Sie sagten aus, dass Sie sich zu diesem Zeitpunkt noch im Verbandsraum aufhielten, wo die Schwester gerade Ihre Hand eingipste.«

Der Friedhof streckte sich scheinbar endlos, und der Wind zerrte mörderisch an der Kleidung der Männer. Merks fuhr fort: »In Hetterles Patientenunterlagen fand sich eine kleine private Datei. Alle eingetragenen Personen sind weiblichen Geschlechts. Die Notizen geben Auskunft darüber, wann und wie oft der Arzt mit jeder dieser – nun, sagen wir einmal: Spezialpatientinnen – ein Schäferstündchen verbracht hat. Auf der Liste entdeckten wir auch den Namen Ihrer Gattin.«

»Erlauben Sie, Herr Kommissar!« Er lachte spitz auf, wobei seine Zähne in der Kälte klapperten. »Damit bin ich wohl verdächtig?«

»Der Mord geschah vor zwei Tagen. Inzwischen besitzen wir die Laborbefunde. Die lieferten uns einen untrüglichen Hinweis auf den Mörder. Die grässliche Wunde auf Hetterles Hinterkopf war zwar mit Zucker überstreut. Außerdem fand sich darin aber eine weitere Substanz, die für die Praxis eines Orthopäden zwar typisch ist, die er sich jedoch kaum auf den Kopf gestreut haben dürfte. Diese Krümel stammen von der Tatwaffe des Mörders.« Sie waren am Parkplatz angekommen. »Halt, Herr Staatssekretär! Sie steigen jetzt in meinen Wagen. Ich verhafte Sie wegen Mordverdachts.«

Welche Substanz überführte den Täter?

Lösung: 32. Rätsel-Krimi

Kleine weiße Gipspartikel vom Verband des Täters.

33. Rätsel-Krimi: Nikolaus mit Hausverbot

Kommissar Gustav Merks und Techniker Wolf Arnold, der den Wagen steuerte, glaubten ihren Augen nicht trauen zu dürfen. »Sieh doch bloß, wer dort auf der Bank sitzt!« Merks zeigte auf den mit einem Nikolausmantel bekleideten Mann, der unter der Laterne hockte und in aller Seelenruhe eine Flasche Wermut trank. Arnold bremste so scharf neben dem Fußweg, dass der Matsch die Nikolausstiefel bespritzte. Beide sprangen hinaus.

»Was machen Sie nachts hier im Park?«

Der Angesprochene sah mit alkoholverschleiertem Blick hoch. »Feierabend mache ich. Hab den ganzen Tag im Kaufhaus Weihnachtsmann gespielt. Aber ist gut so. Wenigstens der Handel besitzt ein Herz für Teilzeitbeschäftigte, nachdem das Jobcenter die Weihnachtseinsätze gestrichen hat. Prost, meine Herren!«

Merks nahm ihm die Flasche weg. »Kriminalpolizei«, stellte er sich knapp vor. »Und Sie heißen Ulf Schütz und sind freischaffender Zirkuskünstler und haben eben den Artistenklub besucht.«

Die Lichter über dem Eingang des Klubs glitzerten ganz in der Nähe, vielleicht eine Minute Fußweg entfernt. Arnold klopfte die Kleidung des Mannes ab. »Die Stichwaffe«, knurrte er, »hat der Strolch offenbar weggeworfen.«

Als sie ihn hinten in den Wagen bugsierten, schimpfte Schütz: »Sind Sie Hellseher – oder was? Klar bin ich der, den Sie meinen, und klaro war ich vorhin am Klub. Günti ließ mich aber gar nicht erst rein, weil ich dort Hausverbot habe. Was soll ich denn verbrochen haben, verdammt noch mal?«

Der Kommissar schlug die Tür zu und Arnold setzte sich wieder ans Lenkrad. »Fahr diesen Rauschebart ins Präsidium«, sagte er. »Ich lauf schon mal zum Klub.«

Der lange Günti Vogt, Messerjongleur und Vorsitzender des Artistenvereins, winkte die Kriminalisten herein. Gleich hinter der Schwingtür lag Harald Ruppert in einer Blutlache, zweifellos tot. Ein Dolch ragte dem beliebten Dompteur gemischter Raubtiergruppen aus der Brust. Arnold kam und begann sofort mit der Spurensicherung. Auch das Parkett war vom Eingang bis zur Bar, hinter dem eine kleine Tür zum Büro führte, mit Blut bespritzt.

»Sind Sie die ganze Weihnachtsfeier über im Morgenrock herumspaziert?«, fragte Merks den Klubleiter, der ihnen am Telefon nur etwas von der Leiche und einem flüchtigen Täter berichtet hatte.

Vogt trug einen flauschigen weißen Bademantel. »In der Zeit, bis Sie eintrafen, habe ich noch rasch geduscht. War durchgeschwitzt von dem Stress heute Abend …« Nun gab er detailliert an, wie der jetzt Tote und er nach dem Heimgang der Gäste gemeinsam aufgeräumt hatten. Plötzlich sei der betrunkene Nikolaus hereingestolpert. Der habe gleich lautstark lamentiert, dass er durch die Streichung seines Christfestjobs tief in der Kreide stehe. Er erwarte von den Kollegen einen Solidarausgleich, sonst wolle er die Bude kurz und klein schlagen!

Da war Vogt nach hinten ins Büro gegangen, um dem Rowdy ein paar Scheine aus der Kasse zu holen. Vorn schrie Harald auf den Verrückten ein. Plötzlich griff sich Schütz einen der Dolche aus Vogts Artistenbesteck, das immer als Deko dastand, und stach Harald nieder. Mit der Stichwaffe in der Hand stürzte er nach hinten ins Büro. »Während ich gerade die Kasse öffnete, stand er auf einmal neben mir. Schnappte sich die Scheine und haute ab.«

Merks befand sich nun mit Vogt in dem schmalen Hinterraum. Da war es sauber, und natürlich gab es da auch keine Blutflecken. Der Kommissar lächelte bitter. »Auf dem Präsidium werden Sie uns gleich erzählen, warum Sie Ihren Kollegen Ruppert umgebracht haben. Übrigens treffen Sie dort auch den Nikolaus, dessen Besuch Ihnen eine willkommene Gelegenheit bot, ihm den Mord in die Schuhe zu schieben.«

Was war Gustav Merks aufgefallen?

Lösung: 33. Rätsel-Krimi

Die fehlenden Blutspuren. Sie hätten sich, wenn Vogts Märchen stimmte, auch an dem Nikolausmantel und im Büro befinden müssen. Und würden Sie sich, nachdem Sie gerade Zeuge eines Mordes wurden, erst einmal in Ruhe duschen?

34. Rätsel-Krimi: Adventsplätzchen

Abgesehen von einer Handvoll Taschendiebstählen auf dem Weihnachtsmarkt verlief der Abend für den wachhabenden Kriminalkommissar geradezu lieblich. 19.19 Uhr verlor eine Großmutter ihren dreijährigen Enkel, fand ihn jedoch nach zehn Minuten wieder. 20.46 Uhr wurde ein Kaufhausdetektiv bestohlen. 22 Uhr empörte sich ein für Johann Sebastian Bach schwärmender Kulturbürger, dass zwei Jugendliche dem Denkmal des Komponisten soeben eine rote Zipfelmütze aufgesetzt hatten. Eine Viertelstunde später fand die Süßwarenverkäuferin Gabi Klaasen hinter demselben Monument einen halb erfrorenen Mann.

»Sein Kopf liegt in einer kleinen Blutlache«, meldete sie per Handy. »Aber er atmet und riecht wie eine Schnapsfabrik.«

Gustav Merks freute sich, das Büro verlassen zu können, und traf fünf Minuten später am Ereignisort ein. Wohlwollend blickte Johann Sebastian auf die Menschen herab, die sich an seinem Fuß sammelten, er schien sich mit der Nikolausmütze zu gefallen.

»Der liegt doch viel länger als eine Viertelstunde hier«, meinte der Kommissar, als er die eiskalte Wange des Berauschten berührte. »Warum haben ihn die Jugendlichen nicht gesehen?«

»Von wem reden Sie?«, fragte die Bonbonverkäuferin.

Merks murmelte mehr für sich: »Na, es war ja stockdunkel, und der arme Kerl hinten rührt sich nicht. Den hat jemand mit so was wie einer Keule niedergeschlagen …«

Der ›arme Kerl‹ erwachte in dem Moment, als ihn die Notärztin mit einem Pflaster versorgte. Strikt lehnte er ab, zum Röntgen gefahren zu werden, und wies sich nebenbei als der Frührentner Heinz Martin Behnke aus. Behnke wollte nach Hause, schließlich wohne er gleich um die Ecke in der Burgstraße.

»Der Doktor kann mir ja dr’ heeme röntgen«, lallte er, ließ sich aber widerspruchslos vom Kommissar begleiten. Im Gehen plauderte er von aufschlussreichen Dingen: »Nee, meine Brieftasche is noch da. Ooch die 20 Euro, die mir der Kellner zurückgab. 30 hat die Zeche gekostet.«

»Haben Sie Feinde?«, fragte Merks, der den Herumstolpernden stützte.

»Kein Schwein, außer meiner Frau«, erklärte er und schloss seine Tür auf.

In der Wohnung duftete es nach Plätzchen. Frau Behnke, ein unscheinbares Wesen mit silbernem Haar, guckte Günther Jauch. In der Sofaecke schlief der betagte Mops. Als Merks sich vorstellte, stand sie nicht auf, sondern meinte ungerührt: »Jetzt bringt den Suffkopp schon die Polizei nach Hause. Na, da muss ich ihn wenigstens nicht in den Kneipen suchen.«

»Tun Sie das manchmal?«

Sie nickte und blickte weiter auf den Fernseher.

»Heute auch?«, fragte Merks. »Heute habe ich Adventsplätzchen gebacken. Kosten Sie ruhig mal, Kommissar. Liegen in der Küche.«

Behnke stieß Merks an, grinste: »Komm Se naschen! Wenn meine Alte was kann, dann isses backen.«

In der Küche fiel dem Kommissar das blitzsauber geschrubbte Nudelholz auf. Sofort lief er zurück ins Wohnzimmer. »Waren Sie heute Abend draußen, Frau Behnke?«

»Jaa«, bestätigte sie gelangweilt. »Als die Tagesschau lief, hab ich den Hund kurz Gassi geführt.«

»Am Bachdenkmal vorbei?«

»Jaa«, kam es wieder gedehnt.

»Ist Ihnen dabei etwas aufgefallen?« Sie kicherte. »Oh ja. Der Bach trug eine Zipfelmütze!«

Merks sagte ernst: »Dann verhafte ich Sie wegen des Verdachts, Ihren Mann mit dem Nudelholz niedergeschlagen zu haben.«

Wie verriet sich die schlagfertige Gattin?

Lösung: 34. Rätsel-Krimi

Die Tagesschau endet um 20.15 Uhr. Aber die Mütze gelangte erst 22 Uhr nach oben. Also war die Frau später am Denkmal und schlug auf ihren bereits liegenden Mann ein.

35. Rätsel-Krimi: Auch Erpresser wichteln

Der Augustenhof war eine luxuriöse Seniorenresidenz. Golden glänzten die Kugeln an der Edeltanne, der Kommissar wagte kaum, sich mit seinen Schuhen voller Schneematsch über die Marmorfliesen zu bewegen. Neben der Rezeption wartete Frau Molnar im Rollstuhl auf Merks. Die steinreiche Baulöwenwitwe winkte ihn in eine Ecke. Dort erzählte sie, was am Telefon nur in Stichworten angedeutet werden konnte.

Angst verspüre sie. Auf der eben beendeten Weihnachtsfeier hatten die Heimbewohner gewichtelt. Anonyme Geschenkpäckchen waren verteilt worden. Für Frau Molnar hatte darin eine böse Überraschung gesteckt. Sie zeigte den Zettel mit den aufgeklebten Zeitungsbuchstaben. Kopfschüttelnd las Merks: ›Beschaffe 300.000, Rapuntzel! Oder es wird dein letzter Heiligabend!‹

»Wer soll die Märchenfigur mit dem langen Zopf sein?«, fragte der Kommissar.

Die Ärmste deutete mit diamantringbesetztem Finger auf ihr Kunsthaar. »Es ist mein Kosename hier«, hauchte sie.

Normalerweise, erklärte Merks, müsse der Erpresser noch mitteilen, wohin sie das Geld senden solle. »Wir warten ein zweites Schreiben ab«, meinte der Kommissar.

»Um Gottes willen, nein!«, schrie die alte Dame. »Strengen Sie Ihre grauen Zellen an, Herr Merks!« 28 Leutchen waren bei lauschiger Adventsmusik zusammengekommen, sie aber hatte nur zwei in Verdacht. »Frau Fross konnte mich nie leiden. Und Frau Hilbig braucht dringend Geld, seit das Reisebüro ihres Sohnes pleitegegangen ist.«

Gustav Merks versprach, beide Damen dezent zu befragen.

Doch zunächst sprach er Lena Denig, die Residenzchefin, an: »Wer von Ihren Bewohnern bezieht das hübsche kleine Magazin ›Bleib gesund‹?« Ihm war nicht entgangen, dass mehrere Klebeschnipsel das typisch grüne Aussehen der Gesundheitszeitschrift besaßen. Die Chefin nannte außer Frau Molnar zwei Namen: Frau Hilbig und Frau Fross. »Nur die beiden beziehen das Magazin im Abo. Wir legen solche Journale nicht für alle aus.«

»Und wann gaben Sie den Abonnentinnen die Dezembernummer?«

»Heute Mittag. Eine Stunde zuvor lieferte die Post die druckfrischen Blättchen an.«

Merks schritt in den langen Korridor mit den Seniorenwohnungen. Die stark abgemagerte Frau Hilbig fand ihr Magazin in den herumliegenden Zeitungsstapeln nicht. »Vielleicht hat es der Pfleger entsorgt«, meinte sie. »Das junge, schlecht bezahlte Volk ist doch ständig spitz auf Altpapier.«

Den gleichen Erfolg hatte der freundliche Ermittler bei der rüstigen Rentnerin Frau Fross. Zwar fand sie noch einige Magazinseiten. Aber mit dem restlichen Papier hätte sie gestern Abend ihre Stiefel ausgestopft, weil die beim Spaziergang nass wurden. Na, und nun könne sie bestenfalls das Geklumbsche aus ihren Schuhen herausholen, um es dem Kommissar zu zeigen. Ob der Kommissar das wünsche?

»Natürlich nicht«, sagte Merks und lächelte. »Aber hätten Sie die Güte, mir den Namen jener Märchenfigur aufzuschreiben, die ihren langen Zopf aus dem Turmfenster hängt?«

Was stellte sich heraus?

Lösung: 35. Rätsel-Krimi

Sie schrieb ›Rapunzel‹ mit t. Verraten hatte sie sich schon, als sie behauptete, die Zeitung bereits gestern besessen zu haben.

36. Rätsel-Krimi: Weltuntergangsklub

Die langjährige Intervallfreundin von Gustav Merks umarmte ihren Kommissar. Sie stellte den Silvestersekt kalt und seufzte: »Wenn man sich, wie wir, nur alle paar Wochen sieht, möchte man sich manchmal den Strick nehmen.«

Merks schmunzelte. »Einer Frohnatur wie dir glaube ich solche Sprüche nicht. Doch es gibt Leute, die genau zum Jahreswechsel an Selbstmord denken. Als fast noch junger Kerl bin ich Silvester mal in einem Selbstmörderklub gelandet.«

Sabine lehnte sich in der Sofaecke zurück und flötete: »Nun höre ich wieder einen deiner Jugendstreiche, alter Mann. Einen mit Risiko für Leib und Leben?«

Merks nahm einen kräftigen Schluck Schwarzbier. »Das kann man wohl sagen. Vor genau 18 Jahren ist das passiert. Und die Geschichte endet natürlich mit einem Rätsel. Du solltest so pfiffig sein, es zu lösen …« Im Berner Oberland, erzählte er, hatte er sich in einem Berghotel eingemietet. Dort genoss er den Ausblick auf die Hochalpen, den herrlichen Wanderweg zum Mürrenbach und zu den anderen Katarakten im Tal der Wasserfälle. Abends fuhr er zurück mit der rot-gelben Drahtseilbahn. Im Abteil sprach ihn ein schwarzlockiger Mann von kleiner, aber athletischer Statur an. Der zeigte ihm, ohne dass die Fahrgäste etwas bemerkten, seinen Dienstausweis. Eddy Eckert gehörte zur legendären Spezialeinheit Enzian von der Kantonskripo Bern. »Wir konnten uns auf den ersten Blick riechen«, sagte Merks und lächelte. »Schon als der Lockenkopf zustieg, dachte ich: Sieht aus wie ein Kollege.« Schnell und leise teilte ihm Eddy seinen Auftrag mit. Im idyllischen Hotel, in dem sie beide wohnten, waren 14 Mann einer gefährlichen Sekte eingezogen. Apokalyptiker nannten die sich. Sie hatten vor, zum Jahreswechsel den Weltuntergang zu feiern. Das hieß, dass sich diese Verrückten vom Felsen herab in einen Wasserfall stürzen wollten. Eddy hatte sich inkognito unter die Lebensmüden geschmuggelt. Er sollte den Tod der Leute möglichst aufhalten und ihren Guru, einen ehemaligen Gewaltverbrecher namens Urs Rüedi verhaften.

»Dabei helfe ich dir!«, hatte Merks dem Kollegen sofort angeboten. Am gleichen Abend wurde er unter dem falschen Namen Lindhard Zurbriggen als 15. Sektenmitglied aufgenommen. Natürlich überschrieb er dem Weltuntergangspropheten seinen großen Milchhof, den er nicht besaß. Zwei Tage vergingen voller Halleluja-Geschrei und Endzeitverheißungen.

Am Silvestertag führte der baumlange Rüedi die ihm ergebene Gruppe auf das Felsplateau, unter dem der Wasserfall dröhnte. Alle steckten in weißen Engelsgewändern, unter denen die Kriminalisten vorsorglich eine Faustwaffe verbargen. Der Anführer fuchtelte offen mit einer P 226 herum. Wer vor dem Sprung Angst habe, brüllte Rüedi, den könne er gerne vorher gnädig erschießen. Dann gab er die Order heraus, dass jeder Dritte vortreten und in den Tod hüpfen sollte.

Mit Halleluja-Rufen traten vier Männer – der Dritte, der Sechste, der Neunte und der Zwölfte – vor und sprangen in die Tiefe. »Alles ging plötzlich sehr schnell. Jetzt waren wir nur noch zu zehnt und stellten uns neu auf. Aber wie – wenn der Schweizer Kollege oder ich der Dritte, Sechste oder Neunte wurden, der sich hinabstürzen musste? Rasch flüsterte ich Eddy einen Tipp zu, der uns beiden das Leben retten sollte. Danach richteten wir uns.

Bald lebten bloß noch 7, danach 5, dann 4, schließlich nur 3 und am Ende 2 von uns. Wir aber waren die zwei Männer, die dem Wahnsinnigen die Pistole aus der Hand schlugen und nahmen ihn fest. Ich hoffe, er sitzt heute noch in einem der Schweizer Zuchthäuser, die bekanntlich die unbequemsten Gefängnisse Europas sind.« Merks hörte abrupt auf mit Erzählen.

Sabine lächelte. »Eddy und du haben sich durch eine einfache mathematische Überlegung gerettet. Ihr habt aufgepasst, dass ihr in jeder neu formierten Reihe an den richtigen Plätzen standet.«

»An welchen Plätzen?«, fragte Gustav Merks.

Lösung: 36. Rätsel-Krimi

Sie standen immer auf dem 1. und 2. Platz. Denn die beiden Zahlen sind nicht durch 3 teilbar.

37. Rätsel-Krimi: Tödlicher Zirkus

Hochfels, der Zirkus mit der Jahrhunderttradition, hatte die Zelte vor der Stadt aufgeschlagen, Pfingstsamstag sollte die erste Vorstellung steigen. Das Wetter spielte mit, aber nicht mehr der Zirkusdirektor. Harro Hochfels lag mit einem Messer im Bauch in seiner angemieteten Plattenbauwohnung. Die Kunstreiterin Sylke Tannhauer, Harros derzeitige Tourneegefährtin, hatte die Kripo telefonisch in den elften Stock gerufen. Sofort fiel Kommissar Merks der blutige Fingerabdruck im Lift auf. Der Fleck befand sich auf dem Knopf für das dritte Stockwerk.

»Nimm Spuren ab«, empfahl er Techniker Wolf Arnold. Der holte den Pinsel heraus und grinste: »Hätte ich ohne deinen Befehl glatt vergessen.«

Oben kniete die zarte Sylke weinend neben der Leiche im Flur. Sie erklärte, der Mäzen hätte sie um 14 Uhr zum Einkaufen fortgeschickt. Da nämlich trafen drei Artisten zu einer vertraulichen Besprechung ein, und sie durfte erst 16 Uhr wiederkommen. »Unser Zauberer Uwe Schimunow erschien. Dann der Liliput, also unser Clown Estafanio Morro. Als letzter kam das Miststück Heino Kotti, unser Messerwerfer, der mich nicht leiden kann. Der muss Harro erstochen haben!«

»Mal langsam«, mahnte Gustav Merks. »Sie trafen also um vier wieder ein und fanden den Direktor bereits tot vor?«

»Fünf vor vier kam ich. Und die Tatwaffe stammt aus unserem Besteckkasten!«

»Wo sind die drei jetzt?«

»Na, den Zirkus weiter aufbauen. Morgen ist doch Premiere.«

»Mach allein hier weiter, Wolf«, bestimmte der Kommissar. »Ich fahre zur Festwiese.«

Aus den bunt durcheinander wirbelnden Artisten und Handwerkern fischte Merks das Trio zusammen. Nun saßen sie in einem Bauwagen auf Plastikstühlen. Der Liliput nahm im Schneidersitz auf dem schmalen Klapptisch Platz. Alle erschraken, als sie vom Tod ihres Chefs hörten.

»Wir hatten einen grässlichen Streit wegen der Gagen. Aber Hochfels lebte, als wir ihn verließen«, erzählte Schimunow.

Messerwerfer Kotti grinste höhnisch: »Du wolltest wohl sagen: als er uns nach der handfesten Keilerei rausschmiss.«

Morro machte einen Hüpfer auf der Tischplatte. Heftig wedelte er mit dem dicken Verband, in den seine rechte Hand gewickelt war, vor der Nase des Kommissars. »Mich hat er mit dem Küchenmesser in die Hand gestochen!«

Kotti ergänzte: »Mir hat er das Messer ins Treppenhaus hinterhergeworfen. War aber kein Problem, diesem Amateurspielzeug auszuweichen.«

»Nach dem Streit fuhren Sie in Ihren Autos direkt zurück zum Zirkus?«, fragte Merks. »Ich nahm eine kleinen Umweg über die Notambulanz«, berichtete der Liliput.

Merks schmunzelte bitter. »Doch vorher, Herr Morro, schlichen Sie noch einmal ins Hochhaus zurück und leisteten mit dem herumliegenden Messer ganze Arbeit. Ich nehme Sie wegen vorsätzlichen Mordes fest.«

Was war Merks aufgefallen?

Lösung: 37. Rätsel-Krimi

Der Liliput erreichte bloß den Knopf für die dritte Etage, den er mit blutender Hand drückte. Dann lief er zu Fuß treppauf.

38. Rätsel-Krimi: Gift im Sekt

Die ›Erste Instanz‹ lag wenige Fußminuten vom Gericht entfernt.

»Nomen est omen«, plauderte Alice Gänswein, die Inhaberin des Hotels, während sie mit dem schnaufenden Kommissar in den dritten Stock hinaufstieg. »Das ist Latein und heißt, dass in unserem Haus solche Gäste Unterkunft suchen, die vor die Instanzen des Gerichts ziehen müssen, gute, wie böse, leider.«

Oben stieß sie eine angelehnte Tür auf, die sie vor Kurzem mit dem Generalschlüssel geöffnet und danach sofort die Polizei angerufen hatte. Im trüben Mittagslicht sah Kommissar Merks einen Mann vor dem Bett liegen. Er trug einen blauen Pyjama, und seine Haltung konnte als unnatürlich verkrampft bezeichnet werden. Den Notarzt hätte man schon vor einigen Stunden für ihn rufen müssen. Neben der halb ausgetrunkenen Flasche Sekt stand auf dem Tisch noch ein Teller mit einem angebissenen Sandwich.

»Vergiftet?«, fragte Frau Gänswein.

Merks nickte. »Ich will der Rechtsmedizinerin, die gleich erscheinen wird, nicht vorgreifen. Aber ich nehme an: Arsen.«

»Der arme Dr. Bergengutt«, seufzte die Wirtin. »Gestern erzählte er, dass es im Prozess am Nachmittag um die Aberkennung seines Doktortitels ging. Als er vom Gericht zurückkehrte, schlich er betroffen in sein Zimmer und schloss sich ein. Erst heute früh kam mir die Idee, nach ihm zu schauen. Ich denke, der hat den Titel verloren und sich umgebracht.«

Gustav Merks telefonierte mit der Justiz. »Sie irren«, sagte er dann. »Er hat den Prozess gewonnen. Welchen Grund sollte er also für einen Selbstmord haben? Bekam er Besuch? Hat er den Sekt selbst aufs Zimmer bestellt?«

Man könne, meinte Frau Gänsewein, nicht alle Gäste rund um die Uhr beobachten. Aber bestellt habe der Doktor nichts. »Er war nämlich völlig verarmt. Hat sich gestern nicht mehr als eine Tasse Kaffee geleistet. Dagegen hat in zwei anderen Zimmern hier oben die blanke Party getobt. Der Krachtovic und der Sergoff – zwei Zuhälter, wissen Sie, die nicht das erste Mal bei mir wohnen – die haben Frauen mit hochgenommen und sich mehrmals Sekt und Sandwiches kommen lassen. Und der Nachtkellner musste im Viertelstundentakt bei ihnen antanzen.«

»Waren die zwei Rotlichtganoven gute Freunde?«

»Was denken Sie, Kommissar! Bis auf Messer verfeindet sind die!«

»Und wie wurde der Imbiss geliefert?«

Der Nachtkellner hätte die Bestellungen immer auf ein Tablett vor die Zimmer stellen müssen. Sie zeigte auf die Türen rechts und links von dem Raum, in dem der Tote lag. »Da und dort wohnten die. Sie sind heute frühzeitig abgereist.« Plötzlich tippte sich die Hotelbesitzerin an die Stirn. »Ja, klar! Da gab es doch einen merkwürdigen Vorfall in der Nacht, so gegen vier. Sergoff beschwerte sich übers Zimmertelefon, dass sein Sekt nicht angekommen sei. Der Kellner hat ihn vielleicht selbst gesoffen! meckerte er. Nun, wir brachten ihm einfach ein neues Gedeck. Die Herrschaften zahlen gut, wissen Sie …«

»Dann«, meinte Merks, »scheint alles klar. Geben Sie mir die Adressen der beiden. Einer von ihnen wollte den anderen umbringen. Dr. Bergengutt hat das verhindert – allerdings zu seinem eigenen Schaden.«

Was meinte der Kommissar?

Lösung: 38. Rätsel-Krimi

Der arme durstige Doktor mopste das vor der Nachbartür stehende Gedeck, das einer der Zuhälter vergiftet hatte.

39. Rätsel-Krimi: Schach mit den Kidnappern

Mattis Sportcafé am Hardenbergplatz war erst seit einer halben Stunde geöffnet. Nur wenige Gäste saßen darin. Als Kommissar Gustav Merks und Hauptmeister Wolf Arnold eintrafen, konnten sie sich die besten Stühle aussuchen. Sie wählten den Zweiertisch mit Blick auf die Straße, wo sie ihren Opel direkt vor der Tür geparkt hatten. Sie bestellten zwei große Milchkaffee und ein Schachspiel.

Als der Kellner, von dem sie wussten, dass Matti ihn neu eingestellt hatte, Kaffee, Brett und Figuren brachte, stellte er sich witzig vor: »Ich bin der René. Was die Herren immer wünschen, ich renne wie der Wind.« Er sprach das Wort ›renne‹ mit der Betonung auf der letzten Silbe aus, wie seinen Vornamen. »Darf es denn was zu speisen sein?« Merks und Arnold orderten zwei Karlsbader Schnitten.

Matti, der heute auch kochte, kam kurz aus der Küche heraus. »Möchtet ihr die Schnitten mit oder ohne Gemüsebeilage?«, fragte er.

Als er weg war, fanden sie einen Zettel, den Matti ihnen heimlich hingelegt hatte. ›Ich glaube, die sitzen schon drin‹ stand darauf. Während sie die Figuren aufstellten, sahen sich beide unbemerkt um. Auf dem Kuschelsofa beschäftigte sich ein studentisches Liebespaar mit sich selbst und einer Karaffe Rotwein. Vom Tresen entfernten sich drei Bauarbeiter, die ihr Feierabendbier gerade bezahlt hatten. Ein Jüngling in roter Lederjacke telefonierte so laut, dass es das ganze Café mithörte: »Ich komme jetzt, Mausi. Aber wir gucken nicht Rosamunde Pilcher, sondern das Fußballspiel, ja?« Er legte einen Schein auf die Theke und rannte raus.

Merks sagte laut: »Du stehst im Schach!« Und flüsterte: »Das verliebte Mädel hat unterm Tisch gerade eine SMS abgeschickt.« Die Sache war die, dass Mattis Frau am Nachmittag direkt aus ihrem Friseursalon heraus von Kidnappern entführt worden war. Die forderten vom Gaststätteninhaber zwei Mille und verbaten sich jede Information an die Polizei. Für den Abend hatten sich die unbekannten Geiselnehmer im Café angekündigt. Daraufhin hatte Matti sofort Merks angerufen.

»Ich schau mal nach unserem Wagen«, raunte Arnold.

»Opfere den Bauern«, sagte Merks laut.

Der hagere Hauptmeister lief nach draußen und kehrte mit einem Zettel zurück, der am Scheibenwischer gesteckt hatte. Auf einem Rechnungsblatt des Cafés stand geschrieben: ›Nun wird die Geisel noch ein Weilchen schmoren. Verdaut eure Karlsbader Schnitten und verschwindet.‹ So ein Rechnungsblock lag offen auf dem Tresen herum. Da schob der Kommissar das Schachbrett mit seinem fülligen Bauch so rasch zur Seite, dass die Figuren umfielen.

»Ganz klar, wer zu der Entführerbande gehört«, schmunzelte er. »Und diese Person werden wir jetzt festnehmen.«

Wer war es?

Lösung: 39. Rätsel-Krimi

Von den Karlsbader Schnitten wussten nur René und Matti. Da letzterer kaum den Zettel geschrieben haben dürfte, gehört der Kellner zur Bande.

40. Rätsel-Krimi: Ein Vökerschlachtskrimi

Begeistert schwelgte Professor Stefan Poserski, der eine Hausjacke à là Willi Schwabe trug, in Erinnerungen an seine Forschungsarbeit. Dabei hielt es ihn nicht auf dem Schreibtischstuhl. Lang wie eine Bohnenstange mit aufgesetztem silbernen Haarkranz umtanzte er den in einen Sessel verfrachteten rundlichen Gustav Merks. »Ich habe Sie ja hergebeten, um Ihnen was ganz Besonderes zu zeigen. Lassen Sie mich vorher die historische Lage im Juni 1813 erklären, als Hunderte Lützowsche Jäger nach der Niederlage bei Kitzen aus französischer Gefangenschaft flohen. Unter ihnen Major Lützow selbst und kein Geringerer als unser Nationaldichter Theodor Körner!« Amüsiert über die gestenreichen Bewegungen des Historikers hörte der Kommissar zu. Vom Körnerhaus erfuhr er, dem zweitältesten Gebäude Leipzigs, in dem der Dichter versteckt und gepflegt wurde, bis er wieder hinauszog in die Völkerschlacht, in der er endgültig starb. Auch davon schwärmte der ballettbegabte Wissenschaftler, dass man jetzt das Körnerhaus wieder aufgeputzt habe zu einem wunderschönen Museum. »Tolle Leute das«, rief er aus, »die solchen Sinn für Geschichte zeigen! Und nun, Kommissar, präsentiere ich Ihnen etwas.« Flink hob er einen Meter Bücher aus dem Wandregal. Dahinter stand ein kleines Ölbild im vergoldeten Rahmen. Poserski richtete den Schein der Tischlampe darauf. »Wir haben es schon lange im Familienbesitz. Aber jetzt werde ich es den tüchtigen Körnerhäuslern schenken.«

Merks trat an das Bild heran. Er sah eine dörfliche Scheune im Zwielicht der Morgendämmerung. Einige Bäuerinnen und ihre Kinder traten gerade durch die Tür und schienen zu Tode erschrocken. Eine hob, offenbar um nicht zu schreien, die blaue Schürze vor den Mund. Ihnen gegenüber baumelte vom Dach der hohen Tenne herab ein toter Soldat. Der Erhängte trug die schwarze Uniform des Lützowschen Freikorps. Unter ihm lag ein umgekippter Schemel, wie man ihn damals zum Kühemelken benutzte. Die Frauen mussten hoch hinauf schauen, um das Gesicht des Lützowers zu erkennen. Poserski erklärte: »Das mit der Jahreszahl 1813 gekennzeichnete Bild ist ein einzigartiges Dokument dafür, wie es vielleicht manchem der geflohenen Partisanen erging: Alles schien dem jungen Mann nun sinnlos, und er nahm sich das Leben …«

Der Kommissar kräuselte seine fleischige rote Nase wie immer, wenn er etwas stark anzweifelte. »Geben Sie mir einen Stift aus dem Becher da«, brummte er. Merks hielt den Bleistift vor die Nase und verglich die Größenverhältnisse der dargestellten Menschen und Dinge im Raum. Schmunzelnd meinte er dann: »Gut, dass Sie mir das Gemälde zeigen, bevor Sie’s verschenken. Ich als Kriminalist sehe einen völlig anderen Vorgang, der sich hier in der Scheune abgespielt hatte. Es ist die Darstellung von Zeugen, die soeben einen Mord entdeckt haben ... Tja, die Geschichte lieben und sie richtig deuten, sind oft zwei sehr verschiedene Dinge.«

Wie bewies Gustav Merks seine Annahme?

Lösung: 40. Rätsel-Krimi

Der Lützower hing so hoch, dass er niemals den Schemel zum Erhängen selbst benutzt haben konnte.

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Ernst Schmid

Denk ermittelt in Linz

978-3-8392-4312-1

»Rätseln Sie mit: Ratekrimis aus Linz.«

In der drittgrößten Stadt Österreichs gibt es nur einen Kommissar auf den Verlass ist: Kommissar Kurt Denk. Mit seinem ausgeprägten Gespür für jede Art von Verbrechen löst er 30 Fälle in diesem Buch. Welcher Kommissar kann das schon von sich behaupten? Seine Ermittlungen führen ihn quer durch Linz. Und nach der Lektüre – seien Sie sich dessen versichert, lieber Leser – werden Sie die Stadt mit anderen Augen sehen. Denn das Verbrechen lauert an jeder Ecke.

Table of Contents

Impressum
1. Rätsel-Krimi: Der Mantel
Lösung: 1. Rätsel-Krimi
2. Rätsel-Krimi: Kampfhund im Schnee
Lösung: 2. Rätsel-Krimi
3. Rätsel-Krimi: Ötzis Tod beim Karneval
Lösung: 3. Rätsel-Krimi
4. Rätsel-Krimi: Südpol – hellau!
Lösung: 4. Rätsel-Krimi
5. Rätsel-Krimi: Eine gefährliche Putzfrau
Lösung: 5. Rätsel-Krimi
6. Rätsel-Krimi: Es klappert die Mühle
Lösung: 6. Rätsel-Krimi
7. Rätsel-Krimi: Altes Messefoto
Lösung: 7. Rätsel-Krimi
8. Rätsel-Krimi: Die getarnte Osterhäsin
Lösung: 8. Rätsel-Krimi
9. Rätsel-Krimi: Wünsche zum Muttertag
Lösung: 9. Rätsel-Krimi
10. Rätsel-Krimi: Tatort Leipzig Hauptbahnhof
Lösung: 10. Rätsel-Krimi

11. Rätsel-Krimi: Ein Klassentreffen mit Folgen

Lösung: 11. Rätsel-Krimi
12. Rätsel-Krimi: Männertagsfahndung
Lösung: 12. Rätsel-Krimi
13. Rätsel-Krimi: Der falsche Kontrolleur
Lösung: 13. Rätsel-Krimi
14. Rätsel-Krimi: Der gedeckelte Täter
Lösung: 14. Rätsel-Krimi

15. Rätsel-Krimi: Roman und Julia an der Saale

Lösung: 15. Rätsel-Krimi
16. Rätsel-Krimi: Künstlerpech
Lösung: 16. Rätsel-Krimi
17. Rätsel-Krimi: Ein trickreicher Verkäufer
Lösung: 17. Rätsel-Krimi
18. Rätsel-Krimi: Ein Bett im Kornfeld
Lösung: 18. Rätsel-Krimi
19. Rätsel-Krimi: Entführung auf Ko Samui
Lösung: 19. Rätsel-Krimi
20. Rätsel-Krimi: Keiner kauft Dürer
Lösung: 20. Rätsel-Krimi
21. Rätsel-Krimi: Taubenschießen im Klinikum
Lösung: 21. Rätsel-Krimi
22. Rätsel-Krimi: Fondue in Flammen
Lösung: 22. Rätsel-Krimi
23. Rätsel-Krimi: Fahrendes Volk
Lösung: 23. Rätsel-Krimi
24. Rätsel-Krimi: Blutige Handschrift
Lösung: 24. Rätsel-Krimi
25. Rätsel-Krimi: Eine Straßenarbeiterin
Lösung: 25. Rätsel-Krimi
26. Rätsel-Krimi: Verflixte Erntegaben
Lösung: 26. Rätsel-Krimi
27. Rätsel-Krimi: Ein Laubenmarder
Lösung: 27. Rätsel-Krimi
28. Rätsel-Krimi: Taschendiebin sattelt um
Lösung: 28. Rätsel-Krimi
29. Rätsel-Krimi: Schüsse zur gleichen Zeit
Lösung: 29. Rätsel-Krimi
30. Rätsel-Krimi: Rufe aus dem Grab
Lösung: 30. Rätsel-Krimi
31. Rätsel-Krimi: Gespenstertreiben
Lösung: 31. Rätsel-Krimi
32. Rätsel-Krimi: Der Nächste bitte
Lösung: 32. Rätsel-Krimi
33. Rätsel-Krimi: Nikolaus mit Hausverbot
Lösung: 33. Rätsel-Krimi
34. Rätsel-Krimi: Adventsplätzchen
Lösung: 34. Rätsel-Krimi
35. Rätsel-Krimi: Auch Erpresser wichteln
Lösung: 35. Rätsel-Krimi
36. Rätsel-Krimi: Weltuntergangsklub
Lösung: 36. Rätsel-Krimi
37. Rätsel-Krimi: Tödlicher Zirkus
Lösung: 37. Rätsel-Krimi
38. Rätsel-Krimi: Gift im Sekt
Lösung: 38. Rätsel-Krimi
39. Rätsel-Krimi: Schach mit den Kidnappern
Lösung: 39. Rätsel-Krimi
40. Rätsel-Krimi: Ein Vökerschlachtskrimi
Lösung: 40. Rätsel-Krimi
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