Kalte Abreise: Krimi
Date: 2006-02-02T00:00:00+00:00
Keywords: Deutschland; Krimis & Thriller
Description: "Ein Gast stirbt während seines Aufenthalts in dem renommierten Hamburger Hotel Atlantic. Die Hoteldetektivin ist nicht sonderlich auskunftsfreudig und verstrickt sich in Widersprüche. Und so muss sich der bärbeissige Kommissar Leipziger allein durch den Dschungel des Grandhotels kämpfen, in dem nächtens ein Phantom mit Sonnenbrille herumschleich"--Page 4 of cover.
Publisher: Ed. Nautilus
Rights: Alle Rechte vorbehalten

Robert Brack

KALTE ABREISE

Krimi * Nautilus

KALIBER .64

Der Autor dankt Volker

Hengst, Susanne Semmroth
und Stig Arnberg für die
freundliche Unterstützung.

Edition Nautilus

Verlag Lutz Schulenburg

Schützenstraße 49a

D-22761 Hamburg

Alle Rechte vorbehalten

Die Krimireihe

»Kaliber .64« wird
herausgegeben von

Volker Albers

© Edition Nautilus 2005

Umschlaggestaltung:

Maja Bechert
www.majabechert.de

1. Auflage 2006

Printed in Germany
www.edition-nautilus.de

Print ISBN 978-3-89401-480-6

E-Book EPUB ISBN 978-3-86438-103-4

E-Book PDF ISBN 978-3-86438-104-1

»Hamburg: In der Präsidenten-Suite des Hotel Atlantic an der Außenalster wurde heute Nachmittag während einer Hotelbesichtigung die Leiche eines unbekannten Mannes gefunden. Direktion und Polizei stehen vor einem Rätsel. Niemand kann sich erklären, wie der Tote in das Bett der Luxussuite gekommen ist. Der offiziell in der Zimmerflucht residierende Präsident der Kaukasischen Demokratischen Republik ist laut Angaben der Hoteldirektion spurlos verschwunden. Die kaukasische Botschaft in Berlin lehnte jede Stellungnahme ab …«

Kaum war diese Meldung zunächst von Hamburger Lokalsendern und wenig später auch bundesweit verbreitet worden, machten sich zahllose Reporter und Journalisten auf den Weg zur Außenalster. Der geistesgegenwärtige Hotelmanager hatte damit gerechnet und gleich hinter der Drehtür des Haupteingangs zuverlässige Pagen in blauen Uniformen postiert, um die Pressevertreter abzufangen. Eine Dame der Rezeption in anthrazitfarbenem Kostüm und mit senffarbenem Halstuch führte die Neugierigen am Mahagonitresen des Empfangs vorbei, zwischen roten Marmorsäulen hindurch und rechts neben dem großen Kaiserbild durch einen Torbogen ins so genannte Achteck vor den Festsälen. Dort stand die Tür zum Goldenen Saal weit offen, die Sektgläser waren bereits gefüllt. Als alle angekommen waren, hieß der Manager die Journalisten willkommen und übergab das Mikrofon an seine PR-Fachfrau. Sehr zur Freude der ausgehungerten Reporterschar, begann sie mit vielen Worten wenig zu sagen und ließ ihnen Zeit, am Buffet nach Häppchen zu fischen.

Der Manager eilte zurück, durchquerte die Halle und betrat das Restaurant, wo die Besuchergruppe, die die Leiche gefunden hatte, betreut wurde.

Die dreizehn Damen vom Hausfrauenverband Bergedorf hatten das schreckliche Ereignis erstaunlich gut verkraftet. Auf ihrer Sightseeing-Tour durch das Hotel waren sie bis auf den Dachboden vorgedrungen und hatten einige interessante Räumlichkeiten begutachtet, darunter die James-Bond- und die BMW-Suite.

In ehrfürchtiger Stimmung hatten sie kurz darauf die Präsidenten-Suite betreten. Dort bewunderten sie den antiken Schreibtisch in der Mitte des Salons, der auch ohne politisches Schwergewicht auf dem dazugehörigen Ledersessel einen würdigen Eindruck machte.

»Da hat er also gesessen.«

»Wer?«

»Na, der Rau, unser Präsident.«

»Der Rau ist nicht mehr, jetzt heißt er Köhler.«

»Also ich finde, es ist wie in einem Schloss hier. Wenn man sich dann vorstellt, da stehen alle Türen offen und man schreitet von Zimmer zu Zimmer …«

»Sie haben das Schlafzimmer noch gar nicht gesehen.«

»Es heißt ja immer, Politiker schlafen nicht … aber dann wohl doch.«

»Es ist ein Doppelbett!«

»Was für eine schöne Tagesdecke. Das muss Brokat sein.«

»Und die Matratze ist gut gefedert. Sehen Sie mal!«

»Vorsicht, sie bringen ja alles in Unordnung.«

»Na so was. Da hat jemand seinen Pyjama vergessen! Sehen Sie mal: Manschettenknöpfe an der Pyjamajacke. Das ist ja … Aber da steckt ja ein Arm drin.«

»Das ist aber eine kalte Hand.«

»Lassen Sie doch los. Decke drüber, schnell!«

»Wahrscheinlich eine Puppe. Vielleicht haben die hier ja Attrappen. Aus Sicherheitsgründen.«

»Die ist sehr kalt. So eine kalte Hand hatte ich bisher eigentlich nur einmal. Das war als mein Großonkel … Jetzt schlagen Sie mal die Decke zurück – oder lieber nicht.«

»Tatsächlich, eine Wachsfigur.«

»Nee, nee, bei meinem Großonkel stand der Mund auch so offen und geglotzt hat der auch wie ein Fisch, nur ganz so blau ist sein Gesicht nicht gewesen.«

»Der ist ja tot.«

»Mausetot ist der.«

Die Damen vom Hausfrauenverband Bergedorf versammelten sich um das Bett und starrten die Leiche an. Dann riefen sie nach dem Manager.

Im Gänsemarsch und sehr schweigsam verließen die Zeuginnen wenig später die Suite, ließen sich in den Aufzug dirigieren und spazierten unten angekommen ohne ein Wort des Protestes ins Hotelrestaurant, wo sie von einem umsichtigen Kellner auf die Fensternischen mit Alsterblick verteilt wurden.

Und hier im Restaurant saßen die Damen auch noch, als der Manager wieder hereinhastete. Er hatte eine annähernd hysterische Stimmung erwartet und stellte erleichtert fest, dass die Damen sich begeistert über die Vorspeisenteller beugten. Die »weiße Tomatenmousse mit den marinierten Flusskrebsen« versetzte sie gleichermaßen in Erstaunen und Entzücken.

»Aber wie kann eine Tomatenmousse denn weiß sein, meine Liebe? Ist da überhaupt Tomate drin?«

»Aber, ich bitte Sie! Das schmeckt man doch eindeutig.«

»Ein Wunder, ein wahres Wunder! Und dieser bunte Tomatenfächer, einfach akkurat, da möchte man doch wirklich nichts zerstören.«

»Na, na, nur keine falsche Scheu! Probieren Sie erst mal die Krebsschwänzchen. So ein feines Aroma!«

»Flusskrebse hatte ich wirklich noch nie. Wie aufregend!«

Wenig später hatten sie eine neue Attraktion gefunden. Staunend umringten sie einen Tisch, an dem eine andere Dame mit ihrem Begleiter Platz genommen hatte.

Die weißhaarige Frau von Seidevitz war seit Jahrzehnten Stammgast im Hotel und Aufregung um sich und ihre wechselnden Begleiter gewöhnt. Laut und deutlich las sie ihm die Speisekarte vor, schön langsam, damit er jedes Wort verstehen konnte. Dann warf sie ihm einen tadelnden Blick zu, da er sich nicht entscheiden konnte: »Also bitte, Philipp! Fisch magst du nicht, ich weiß. Aber wie wäre es mit frischen Austern, die hast du doch immer gern gegessen? Der liebe Herr Oberkellner wird sie dir sicherlich auslösen. Nein? Keine Austern? Nun gut. Vielleicht ein Carpaccio vom Charlerois-Rind? Man könnte den Parmesan weglassen, ich weiß, dass du keinen Käse magst. Du schweigst? Also das Hauptgericht zuerst: Kalbsfilet mit Steinpilzen?«

Der Begleiter der Dame bellte begeistert. Es war ein weißer Spitz, der brav auf dem Sessel Platz genommen hatte.

Die Hausfrauen aus Bergedorf sahen einander wissend an: Kalbsfilet, natürlich! Das hätten sie ihr gleich sagen können, dass dieser Hund das Kalbsfilet nehmen würde. Am besten innen noch schön rosig. So wie es in feinen Restaurants serviert wurde.

Aber der Hund verschmähte das Kartoffel-Gratin. Er bellte für Risotto. Ein Kellner schrieb eifrig mit. Die Dame bestellte »ein Häufchen Kaviar für jeden« zur Einstimmung und für sich selbst Hummer und Lammrücken.

Eine der Hausfrauen hob mahnend den Finger: »Wasser! Der Hund braucht Wasser. Kaviar ist doch salzig, nach allem, was man so hört!«

Da klingelte das Handy des Managers.

»Hallo, Herr Pfannroth?«, meldete sich Frau Michalsky von der Rezeption. »Hier ist ein Herr Kommissar Leipziger eingetroffen. Er führt die Ermittlungen. Sie wissen schon.«

»Danke.« Pfannroth machte auf dem Absatz kehrt, warf dem Kellner ein »Kaffee für die Damen!« zu und stürmte aus dem Restaurant in die Halle.

Den Kommissar erkannte er gleich. Bei ihm schien die Bezeichnung »Bulle« wirklich angebracht. Er stand breitbeinig vor dem Empfangstresen und ließ seinen Blick durch die Halle schweifen. Man sah ihm schon aus der Entfernung an, dass er übel gelaunt war. Die drei hintereinander hängenden riesigen Kristalllüster machten wenig Eindruck auf ihn, und als er das Bild des Kaisers über dem großen Kamin bemerkte, zuckte ein kurzes hämisches Grinsen über sein Gesicht.

Hinter ihm standen vier Männer mit Behältern in den Händen, die man in dieser Umgebung für Schminkkoffer oder Hutschachteln hätte halten können. Sie würden sich die Leiche vornehmen, Todesursache und Zeitpunkt des Ablebens feststellen und in der Suite nach Spuren suchen. Der Mann mit der Nickelbrille ganz hinten war für die Fingerabdrücke zuständig.

»Herr Kommissar? Guten Tag.«

»Sind Sie der Direktor?«, fragte Leipziger mürrisch.

»Manager on duty. Der Direktor ist zur Zeit außer Haus. Wenn Sie mir bitte folgen möchten.« Pfannroth deutete auf den offenen Fahrstuhl. Leipziger schien sich mehr für das darüber hängende Gemälde-Triptychon zu interessieren. Das Bild in der Mitte zeigte einen Ozeanriesen, rechts und links waren Segelschiffe in bewegter See zu erkennen. Im holzvertäfelten Aufzug blickte Leipziger finster sein Spiegelbild an, warf einen desinteressierten Blick auf die Menükarte des Hotelrestaurants und griff nach der Rose in der kleinen Vase, um daran zu schnuppern. Dann steckte er die Blume wieder zurück.

Im vierten Stock wurden die Kriminalisten von einem Kollegen in Uniform begrüßt, der die Leiche bewacht hatte. Während die Männer von der Spurensicherung im Schlafraum ihre Utensilien auspackten, nahm sich der Gerichtsmediziner die Leiche vor. Kommissar Leipziger setzte sich im Salon hinter den Schreibtisch und musterte das Zimmer. Auf der Tischplatte lag eine Lokalzeitung mit aufgeschlagener Gesellschaftsseite. Ein Artikel war dem kaukasischen Präsidenten gewidmet. Ein Farbfoto zeigte ihn in bunter Kosakentracht. Leipziger reichte das Blatt an seinen Assistenten weiter.

Stövhase las den nichtssagenden Artikel durch und gab die Zeitung zurück. Dann ging er ins Schlafzimmer und sah sich die Leiche an.

»Der trägt ja das gleiche wie Sie, Herr Pfannroth«, stellte er fest.

Der Angesprochene, der im Durchgang vom Salon zum Schlafzimmer stehen geblieben war, fuhr aus seinen Gedanken: »Wie bitte?«

»Hier, sehen Sie doch mal. Den gleichen dunkelblauen Anzug, dazu weißes Hemd mit blauen Streifen, die dezent gemusterte Krawatte, allerdings rote Socken. Und die Schuhe fehlen seltsamerweise.«

Stövhase bückte sich, um unter dem Bett nachzusehen. Pfannroth trat näher und besah sich den Mann. »Der trägt ja meine Manschettenknöpfe!«, stellte er erstaunt fest. »Die vermisse ich schon seit Tagen.«

Stövhase richtete sich schnaufend auf: »Keine Schuhe.«

»Rote Socken, keine Schuhe, geklaute Manschettenknöpfe, ansonsten ausstaffiert wie ein Hotelangestellter«, meldete sich der Kommissar vom Salon aus zu Wort. »Mach mal die Schränke auf, Stövhase!«

Der Assistent ging auf die verspiegelte Schrankwand zu, musterte klammheimlich sein Spiegelbild, nahm die Schultern etwas höher und zog das Jackett gerade. Dann öffnete er die Schranktüren.

»Das ist die Garderobe des kaukasischen Präsidenten«, erklärte Pfannroth.

Es handelte sich vor allem um Trachten, aber auch einige Anzüge waren darunter.

»Verschwindet spurlos und lässt so schöne Kleider zurück?«, wunderte sich Stövhase.

»Ist der nackt hier rausspaziert oder was?« Leipziger stand plötzlich neben dem Manager.

Pfannroth fuhr erschrocken zusammen. Sein Mobiltelefon klingelte. Frau Michalsky meldete, dass die Hausfrauen im Restaurant unruhig würden. Sie hätten den Kaffee ausgetrunken, sämtliche Trüffeln verzehrt und verlangten aufbrechen zu dürfen.

Pfannroth erklärte den Kriminalisten die Situation.

»Zeugen?«, brummte Leipziger. »Na, gehen Sie mal runter, Stövhase, man weiß ja nie …«

Leipziger ging zurück in den Salon. Pfannroth folgte ihm. Der Mediziner meldete, der Tod sei letzte Nacht gegen drei Uhr eingetreten.

Unvermittelt schlug Pfannroth sich mit der flachen Hand gegen die Stirn: »Jetzt wird mir einiges klar!«, rief er.

»Wurde ja auch Zeit«, sagte Leipziger. »Dann setzen Sie sich mal da hin.« Er deutete auf den Platz vor dem Schreibtisch. »Und dann erzählen Sie schön der Reihe nach.«

Der Hotelmanager stellte sich einen Stuhl hin und nahm Platz.

»Es gab einige Zwischenfälle«, begann er. »Vor allem hinter dem Empfangstresen, aber auch in der Messe und im Personalbereich.« Pfannroth zögerte. »So etwas ist eigentlich sehr untypisch für unser Haus. Gegenstände kamen abhanden. Es kam zu gegenseitigen Verdächtigungen. Das ist wirklich außerordentlich. In unserem Haus herrscht ein echter Teamgeist. Alle halten zusammen. Dass ein Angestellter einen anderen … bestiehlt … ist eigentlich ganz ausgeschlossen …«

»Hm. Was kam denn abhanden?«

»Wertvolle und weniger wertvolle Gegenstände. Mal wurde etwas aus einer Handtasche genommen, mal aus einer Jackentasche, mal verschwand ein Gegenstand, der herumlag. Einmal wurden sogar einige Spinde aufgebrochen.«

»Beispiele!«, forderte der Kommissar.

Pfannroth dachte nach. »Ein Ring, eine Uhr, Taschentücher, Krawatten, ein Hemd. Manschettenknöpfe, Hose, Jackett …« Er hielt verblüfft inne.

»Keine Socken, keine Schuhe?«

»Doch, einmal auch Schuhe.« Pfannroth schaute den Kommissar an.

Der rief laut ins Nebenzimmer: »Hat der Kerl im Bett eine Uhr und einen Ring bei sich?«

»Ja …« Der Mediziner erschien mit beiden Gegenständen. »Aber der Ring passt nicht so richtig an seinen Finger.«

Pfannroth staunte: »Das ist der Ring von Herrn Niederegger. Und das die Taschenuhr von Chefportier Krüger.«

»Vielleicht sollten wir mal den Fahndungscomputer mit den Daten des Herrn auf dem Bett füttern.«

Pfannroth lehnte sich zurück. »Gott, bin ich erleichtert!«

»Dass er endlich tot ist?«, fragte Leipziger und zog die Augenbrauen zusammen.

»Nein, nein, dass sich diese Diebstähle aufklären.«

»Sie haben ihn also nicht umgebracht?«

»Um Himmels Willen, Herr Kommissar!«

Es klopfte.

Der Kommissar machte eine auffordernde Handbewegung. Pfannroth stand auf und öffnete die Tür. Eine junge Frau mit ordentlich gescheitelten blonden Haaren und Nadelstreifenkostüm trat ein.

»Unsere Hausdetektivin, Frau Marian«, stellte der Manager sie vor.

Leipziger sprang von seinem Sessel auf. »Donnerwetter!«, rief er. »Gibt’s denn so was noch?« Er umkreiste die junge Frau, die ihn missbilligend anblickte.

»Soll ich wieder gehen? Ich dachte, ich könnte helfen. Aber wenn ich nur störe oder provoziere.«

»Hat er Ihnen diese Kluft gestellt oder hat das Hotel sie spendiert?«, fragte Leipziger.

»Wer, was?«

»Mein Freund Justus.« Leipziger deutete auf ein silbernes Emblem am Nadelstreifenrevers der Detektivin. »Sicherheitsorganisation Justus Malke, SJM, wenn ich mal aus dem Polizeidienst fliege, werden wir Kollegen, junge Frau. Kann nicht mehr lange dauern.«

»Man hat mir gesagt, ich könnte hier von Nutzen sein«, sagte Frau Marian schnippisch. »Aber wenn ich Sie nur zu patriarchalischen Scherzen animiere …« Sie machte auf den hohen Absätzen kehrt.

»Schönheit ist immer von Nutzen«, sagte Leipziger.

Sie konnte sich erstaunlich schnell auf ihren Absätzen wieder zurückdrehen. »Genau das meine ich mit patriarchalischen Scherzen, Herr Kommissar!«

»Na, kommen Sie, war ja nicht so gemeint«, lenkte Leipziger ein. Er nahm sie behutsam am Arm und führte sie zu dem Stuhl, auf dem der Manager gesessen hatte.

Etwas an diesem Griff schien unwiderstehlich zu sein. Die Detektivin nahm folgsam Platz, und Leipziger setzte sich ihr gegenüber auf den Sessel.

»So«, sagte er, »und nun erklären Sie mir mal, wohin der Präsident verschwunden ist.«

Frau Marian schaute verwirrt drein. »Der Präsident? Ich denke, der ist tot?«

»Nein, die Leiche da hinten ist ein anderer.«

»Ach … hm, also … ich weiß auch nicht …«

»Ich will mal so fragen. Was dachten Sie denn bis zu dem Moment, wo Sie davon ausgingen, der Präsident sei das Opfer eines Gewaltverbrechens?«

»Wohin er verschwunden ist?«

»Ja, genau. Aber nun wiederholen Sie nicht die Frage, sondern geben Sie eine Antwort!«

»Na, ich dachte, der ist auf und davon.«

»Auf und davon?«

»Jetzt wiederholen Sie mich, Herr Kommissar.«

Leipziger hieb mit der Faust auf den Tisch: »Keine Ausflüchte mehr! Reden Sie!«

Die Detektivin holte tief Luft und sagte: »Das war gar kein Präsident, sondern ein Mafioso.«

»Donnerwetter! Wie kommen Sie denn auf diese Vermutung?«

»Weil er zwielichtige Gestalten in seiner Suite empfangen hat, darunter jede Menge windige Geschäftsleute aus Osteuropa, Russland und den ehemaligen Sowjetrepubliken und darüber hinaus Partys mit jungen Frauen, Alkohol und Rauschgift gefeiert hat.«

»Ein beneidenswerter Mensch«, sagte Leipziger. »Nun ist der Umgang mit jungen Frauen und Alkohol zwar gefährlich, aber nicht strafbar. Was bringt Sie jedoch zu der Ansicht, er habe Rauschgift konsumiert?«

»Gehandelt hat er damit, das ist meine Meinung.«

»Meinung? Und Beweise?«

»Wenn tagtäglich zehn bis fünfzehn Leute hier ein- und ausgehen und es bis auf den Korridor hinaus eigenartig riecht, dann liegt der Gedanke doch nahe.«

»Aber das Rauschgiftdezernat wurde nicht alarmiert?«

Pfannroth schaltete sich ein: »Aber Herr Kommissar! Auf bloße Vermutungen hin? Deshalb haben wir doch jetzt wieder eine Detektivin, um selbst herausfinden zu können, ob ein solcher Schritt notwendig wird.«

Frau Marian stand auf. »Darf ich jetzt mal die Leiche sehen?«

»Bitte sehr.« Auch Leipziger erhob sich.

Die Detektivin ging ins Schlafzimmer, trat ans Bett, schaute auf die Leiche, wurde kalkweiß im Gesicht und brach lautlos zusammen.

Leipziger fing sie auf und legte sie ordentlich neben den Toten auf das Doppelbett.

Währenddessen hatte Kriminalassistent Stövhase die Hausfrauen aus Bergedorf befragt und keine neuen Erkenntnisse gewonnen. Die Damen waren sehr unkonzentriert. Noch immer warfen sie der weißhaarigen Frau von Seidevitz und ihrem Hund verstohlene Blicke zu. Der Spitz hatte zum Kalbsfilet ein Schälchen Chablis bekommen. Würde er den Wein vertragen? Frau von Seidevitz schien da keine Bedenken zu haben. Man sorgte sich tuschelnd um die gesundheitlichen Folgen für das hübsche Tier.

Nachdem Stövhase die Personalien aufgenommen hatte, wurde eine der Damen von einem plötzlichen Schwächeanfall heimgesucht. Sofort war der kriminalistische Eifer ihrer Begleiterinnen erwacht: Könnte es sich bei ihr möglicherweise schon um das zweite Mordopfer des heutigen Tages handeln? Hatte der Koch versehentlich Schlafmohn statt blauen Mohn für die Crêpes genommen? War die Entenbrust vergiftet gewesen?

Der Kellner erkannte das Malheur und deutete wortlos auf die leergegessene Konfektschale, die zum Kaffee serviert worden war. Die Dame war offenbar ein Opfer der hauseigenen Pâtisserie geworden.

Mit dem Schlachtruf »Frische Luft ist die beste Medizin!« gelang es Frau Michalsky schließlich, die Besuchergruppe in die Halle und nach draußen zu dirigieren. Assistiert von zwei hilfsbereiten Wagenmeistern in roten Pellerinen und mit mächtigen schwarzen Zylindern auf dem Kopf stiegen die Damen gehorsam in einen Kleinbus, und ab ging es ins heimische Bergedorf.

Während Stövhase der Hoteldetektivin zunickte, die leichenblass aus dem Aufzug trat und sich leicht schwankend auf die Bar zubewegte, traf der »Künstler« ein. Der Zeichner, der von manchen seiner Polizeikollegen auch scherzhaft »Picasso« genannt wurde, sollte ein Porträt des Toten anfertigen. Stövhase führte ihn nach oben in die Präsidenten-Suite.

Nachdem das Porträt nach dem Wunsch von Leipziger »so lebendig wie möglich« angefertigt worden war, schickte der Kommissar den Manager damit ins Büro, um Kopien zu machen und diese an das Personal zu verteilen.

»Wer etwas weiß, klingelt durch«, rief Leipziger dem Manager hinterher und deutete auf das Telefon auf dem Präsidentenschreibtisch. »Ich bleibe hier und warte. Stövhase, Sie lassen sich ein Bild geben und quatschen die Leute an. Jede neue Information unverzüglich zu mir!«

»Jawohl, Herr Kommissar.«

Wenig später setzte sich Stövhase in einen roten Sessel an einen der quadratischen Tische in der Atrium-Bar zu Frau Marian, die er sehr sympathisch fand. Im Innenhof plätscherte der Brunnen, unter den großen Art-déco-Leuchten im Barraum herrschte eine angenehme Ruhe.

»Was trinken Sie da?«

»Sie hätten zumindest fragen können, ob Sie sich zu mir setzen dürfen. Oder ein Gespräch beginnen. Zum Beispiel über diese seltsamen Gemälde, die hier hängen.« Sie deutete auf ein Bild an der Wand, das einen Mann und eine Frau mit Geiern auf den Köpfen zeigte.

»Das gefällt mir ganz gut.« Stövhase deutete auf das Bild, das eine Frau in einer Sektschale zeigte und wurde rot.

»Ha!«, lachte Frau Marian abfällig. »Typisch Mann! So wollt ihr uns haben. Eiskalt serviert.«

Um von seiner Verlegenheit abzulenken, zog Stövhase hastig eine der Porträtskizzen hervor und legte sie auf den Tisch. Sie schaute nicht hin. Ein Kellner in Nadelstreifen-Weste, weißem Hemd und mit gelber Krawatte näherte sich.

»Darf es etwas sein für den Herrn?«

»Ich nehme das Gleiche wie die Dame.«

»Fencheltee?«, fragte der Kellner ungläubig.

»Ganz recht.« Stövhase hob die Porträtskizze in die Höhe. »Den schon mal gesehen?«

»Ach, Sie sind von der Polizei. Ja, der Herr war des öfteren hier in der Bar.«

»Allein oder in Begleitung?«

»Auch in Begleitung.«

»Mit wem?«

Der Kellner zögerte und schaute Frau Marian an.

»Mit mir«, erklärte sie und schnappte nach Luft. »Ich habe mit ihm gesprochen, ja. Es schien mir, dass er hier herumlungerte. Ich wollte ihm auf den Zahn fühlen.«

»Und mit dem Chauffeur dieses Amerikaners, Mr. Pullman«, fügte der Kellner hinzu. »Mit dem hat er mehrmals gesprochen.«

Stövhase sprang auf. »Keinen Tee, bitte.«

Er eilte in die Halle, umrundete den mächtigen Blumenstrauß, stieß vor lauter Eifer gegen einen der Ohrensessel, entschuldigte sich bei einem Geschäftsmann, den er unsanft aus dem Schlaf gerissen hatte, und hätte beinahe auch noch eine der rotbraunen Vasenlampen mit crèmefarbenem Schirm umgestoßen.

Frau Michalsky meldete Stövhase im zweiten Stock bei Mr. Pullman an und teilte ihm die Zimmernummer mit.

Oben angekommen wurde der Kriminalassistent von einem schlanken älteren Herrn im bordeauxfarbenen Morgenmantel empfangen.

»Kommen Sie herein, junger Mann.«

Stövhase trat ein. Die Junior-Suite, von der Mr. Pullman der Bequemlichkeit halber zwei angemietet hatte, war kleiner als die Präsidenten-Suite und, abgesehen von einigen Möbelstücken aus dunklem Holz, ganz in sanftem Beige gehalten. An einer Wand hingen vergrößerte Schwarzweißfotos mit historischen Szenen aus dem Hamburger Hafen. Auf einem war das Dampfschiff »Monte Servantes« vor der Silhouette des Industriehafens zu sehen, auf einem anderen ein Viermaster, dessen Ladung gerade auf Schuten und Barkassen verbracht wurde.

Der Amerikaner deutete auf einen der kubischen Sessel vor dem Couchtisch. »Bitte sehr, junger Mann.«

Stövhase setzte sich. Mr. Pullman nahm gegenüber Platz. Vor ihm auf dem Tisch lag ein altes Fotoalbum mit angegilbten Seiten und Schwarzweißfotos von Oldtimer-Limousinen. Mr. Pullman strich liebevoll über eins der Bilder und blätterte behutsam weiter. Dann blickte er auf und lächelte freundlich. »Sie interessieren sich also für mein Automobil? Sehen Sie, ich habe alle Lebensphasen, soweit es möglich war, festgehalten.« Er deutete auf das Album. »Ein Cadillac von 1933 ist wie eine Persönlichkeit, ein Familienmitglied, wenn Sie so wollen. Eine klassische Schönheit mit Kraft. 7,5-Liter-Motor, 165 PS, damit überholen wir noch heute so manchen Porsche auf der schönen deutschen Autobahn. Sehen Sie mal hier …« Mr. Pullman drehte das Album herum und deutete auf ein Wüstenbild mit Limousine: »Wir haben alle Erdteile befahren.«

»Entschuldigen Sie«, sagte Stövhase verlegen. »Ich bin gar nicht wegen Ihres Wagens gekommen. Ich interessiere mich für Ihren Chauffeur.«

Der Amerikaner klappte das Buch zu. »Oh, verzeihen Sie. Aber von ihm habe ich kein Album. Ich kümmere mich nicht um das Privatleben meines Angestellten. Wusste gar nicht, dass er … aber gut. Sie müssen sich bitte in das Zimmer gegenüber bemühen. Dort wohnt Herr Ebeling.«

Stövhase versuchte zu erklären, dass er ein berufliches Anliegen hätte, aber Mr. Pullman war nur an Menschen interessiert, mit denen er über Autos reden konnte.

Stövhase verließ das Zimmer und klopfte gegenüber.

Ein durchtrainierter Mann um die Fünfzig, bekleidet mit eng sitzender Lederhose und Lederjacke sowie hochschaftigen Stiefeln, öffnete.

»Kriminalpolizei«, erklärte Stövhase hastig, um weitere Missverständnisse zu vermeiden und hielt seine Marke hoch.

»Nanu? Sind wir etwa zu schnell gefahren?«

»Darf ich kurz eintreten?«

»Bitte sehr.«

Kaum standen sie im Zimmer, breitete Ebeling die Arme aus: »Bitte kein Wort an Mr. Pullman, ja? Wir regeln das unter uns. Ich möchte ihn nicht mit solchen Lappalien belästigen. Er lebt in einer Welt, in der es noch keine Geschwindigkeitsbeschränkungen gab.«

»Darum geht es gar nicht«, sagte Stövhase und zog die Porträtskizze hervor: »Kennen Sie diesen Mann?«

Ebeling warf einen Blick auf das Bild und sagte: »Nein.«

»Man hat Sie mit diesem Mann gesehen«, beharrte Stövhase.

»Kann nicht sein.«

»In der Hotelbar. Mehrere Male. Und jedes Mal haben Sie sich mit ihm unterhalten.«

»Unmöglich.«

»Es gibt Zeugen.«

»Ach. Und was wäre daran so schlimm, wenn ich ihn kennen würde?«

»Wenn Sie ihn gekannt hätten, wüssten Sie vielleicht, dass er tot ist.«

»Oh, das tut mir Leid. Ändert aber nichts an den Tatsachen.«

»Er wurde ermordet. Hier im Hotel.«

»Sie wollen mir doch nicht etwa erzählen, dass ich verdächtigt werde?«, fragte Ebeling ungläubig und amüsiert.

»Wir haben nur die Information erhalten, dass der Chauffeur von Mr. Pullman sich mit dem Mordopfer des Öfteren in der Bar getroffen haben soll.«

»Der Chauffeur von Mr. Pullman? Ach so, jetzt verstehe ich. Es ist ein Missverständnis. Sie müssen noch eine Tür weiter, Nummer 269.«

»Sind Sie etwa gar nicht …«

»Doch, doch, ich bin Mr. Pullmans Chauffeur. Aber Sie suchen wahrscheinlich meinen Chauffeur. Der wohnt eine Tür weiter.«

Stövhase war völlig perplex. Der Chauffeur des Chauffeurs? Sollte das ein absurder Trick sein, um sich den Fluchtweg frei zu machen?

Ebeling lachte. »Sie sind irritiert. Ich sehe das. Hören Sie, es ist ganz einfach: Ich bin der Fahrer des Cadillacs, auf dessen Besitz Mr. Pullman so stolz ist, dass er ihn als sein Heim ansieht. Er lebt darin und übernachtet in Hotels. So reisen wir seit Jahren um die Welt, von einem Hotel zum anderen, gelegentlich sind wir auch privat zu Gast, hier in einem Landhaus, dort in einem Château, manchmal auch auf einer Yacht. Wir sind Luxus-Nomaden, wenn Sie so wollen. Aber die Limousine ist nicht alles für mich, verstehen Sie? Ich bin begeisterter Motorradfahrer. Mr. Pullman lässt mir mein Hobby, er hat Verständnis für diese Begeisterung. Nur, wie transportiere ich meine Harley-Davidson? Ein Motorrad-Anhänger geht nicht an den Caddy, der muss ja schon den Gepäckwagen ziehen. Also habe ich mir einen VW-Golf mit Motorrad-Anhänger zugelegt, und der wird von meinem Chauffeur gefahren. Herr Kling wohnt nebenan. Vielleicht kann er Ihnen weiterhelfen.«

Stövhase zögerte, diese abenteuerlichen Ausführungen für bare Münze zu nehmen. Aber dieser Ebeling trug tatsächlich eine Motorradkluft.

»Nun gut …«, sagte Stövhase schließlich. »Wenn es sich so verhält.«

Er verließ das Zimmer und klopfte eine Tür weiter. Sie blieb zu.

»Er hat natürlich jetzt frei«, hörte Stövhase Ebeling hinter sich sagen. »Manchmal, wenn wir irgendwo absteigen, sehe ich ihn tagelang nicht.«

Damit ließ er Stövhase ratlos in dem unendlich langen Korridor des dritten Stocks stehen.

Leipziger war umgezogen. Er hatte die Präsidenten-Suite verlassen und thronte nun wie der König aller Ermittler hinter dem mächtigen Schreibtisch im Vestibül des vierten Stocks in einem sehr bequem gepolsterten Sessel. Von hier aus hatte er die Treppe, die Aufzüge und die Flure im Auge. Niemand kam unbemerkt an ihm vorbei, auch die Dame mit dem Gourmet-Spitz nicht.

Als Frau von Seidevitz aus dem Lift trat, den Hund auf dem Arm, sprang Leipziger auf und eilte ihr entgegen.

»Gnädige Frau!«, rief der Kommissar. »Darf ich Ihnen beistehen?«

»Oh«, sagte Frau von Seidevitz. »Das ist sehr nett von Ihnen, junger Mann, aber wobei?«

»Ich könnte Ihnen den Hund abnehmen, oder Sie auf eine Tasse Tee einladen.« Er deutete auf den kleinen Samowar, den er sich vom Zimmerservice hatte bringen lassen. Auf einem dazugehörigen Silbertablett standen kleine Teetässchen.

»Noch ist nicht Teezeit, junger Mann. Aber ich werde eventuell auf Ihr Angebot zurückkommen, wenn es soweit ist.«

»Das ist nett von Ihnen, liebe Frau …«

»Seidevitz, von.«

»… liebe Frau von Seidevitz. Darf ich Ihnen einstweilen die Zeit vertreiben, indem ich Ihnen ein paar Fragen stelle?«

»Vielen Dank, lieber Herr, aber mein kleiner Freund braucht dringend Ruhe, er hat einen aufregenden Lunch hinter sich.«

Der Hund wimmerte vernehmbar.

»Ich glaube, er hatte zuviel des Guten«, sagte Frau von Seidevitz und strich dem Spitz über den Kopf. »Das Kalbsfilet war ja in Ordnung. Aber da waren noch diese netten Damen aus Bergedorf, die haben ihm von ihrer Entenbrust abgegeben. Nun frage ich mich, ob er vielleicht eine Schlafmohnvergiftung abbekommen hat.«

Leipziger riss die Augen auf: »Opium? Hier im Hotel? Auf Tellern serviert?«

»Aber ja. Es stand ja auf der Karte: Apfel-Mohn-Crêpes.«

»Es handelt sich sicherlich um blauen Mohn, gnädige Frau. Der ist ganz und gar ungefährlich.«

»Sind Sie sicher, Herr …?«

»Leipziger, Kriminalkommissar.« Er ließ seine Polizeimarke aufblitzen.

»Aha«, stellte die Dame fest, »also doch.«

»Wenn ich Ihnen einige Fragen stellen darf, gnädige Frau?«

»Wegen des Opiums?«

»Nein, nein. Es handelt sich um Mord.«

»Sag ich ja!«, erklärte Frau von Seidevitz mit funkelnden Augen.

»Sie missverstehen mich, liebe Frau. Aber vielleicht möchten Sie erst Ihren Hund absetzen. Er darf sich gern unter das Dach meines Schreibtisches zurückziehen«, schlug Leipziger vor. »Ihnen biete ich meinen Ohrensessel an, und ich möchte Sie herzlich bitten, mir bei einer kriminalistischen Ermittlung beizustehen.«

Frau von Seidevitz war beeindruckt. »Das ist aber aufregend!«

»Ganz recht. Darf ich?« Er führte die Dame zum Sessel und setzte den Spitz, der einen ganz leichten Schluckauf zu haben schien, behutsam unter dem Tisch ab.

»Und es ist tatsächlich ein Mord geschehen?«, fragte Frau von Seidevitz.

Leipziger senkte die Stimme: »In der Präsidenten-Suite.«

»Wer?«

»Ein Unbekannter.«

Die alte Dame nickte: »Ja, ja, das habe ich kommen sehen, nach allem was ich auf dieser Etage in den letzten Tagen erleben musste.«

»Vielleicht möchten Sie doch einen Tee?«

»Nun doch gern. Sie sind sehr aufmerksam, Herr Kommissar. Und, wenn es möglich wäre, eins von diesen Gebäckstückchen …«

»Kaukasische Haferkekse. Hab ich in der Präsidenten-Suite gefunden.« Leipziger hielt ihr die Keksschale hin.

»Danke sehr. Sehen Sie, der Präsident war es, der mir Sorgen machte. Unter anderem.«

Leipziger schob ihr alle Kekse hin. »Aha. Warum?«

»Die vielen Damenbesuche. Für einen Mann in seinem Alter ist das heikel. Mein verstorbener Gatte hat sich in dieser Hinsicht auch verhoben. Und er war ein guter Segler!«

»Und dann noch das Rauschgift«, fügte Leipziger hinzu.

»Oh nein, mein Mann hat nur Havannas geraucht!«

»Ich meine den Präsidenten.«

»Rauschgift?« Die alte Dame schüttelte den Kopf. »Aber nicht doch!«

»Uns wurde berichtet, es habe seltsam gerochen.«

Die alte Dame lachte. »Nach Fisch!«

»Wie bitte?«

»Nicht wirklich nach Fisch, Herr Kommissar, nur fast.«

Leipziger starrte die Dame an. »Es hieß, Männer seien aus- und eingegangen. Da liegt es nahe zu vermuten, dass hinter verschlossener Tür mit verbotenen Substanzen gehandelt wurde. Ältere Herren, junge Mädchen, da passt Rauschgift gut dazu.«

»Wem sagen Sie das, Herr Kommissar. Aber dennoch: Sie irren. Die Herren kamen im Allgemeinen nur, wenn die Damen nicht anwesend waren.«

»Aha.«

»Ja. Sonst wäre ich doch niemals mit hineingegangen. Man hat doch seinen Stolz.«

»Sie waren in der Suite des Präsidenten?«

Frau von Seidevitz blinzelte listig. Sie freute sich über die Verwirrung des Polizisten. »Ja, ich wollte doch auch etwas kaufen.«

»Ja, aber was denn?«

»Sehen Sie, ich habe gleich gerochen, um was es ging. Und mein Kleiner hier auch.« Sie deutete auf den Spitz unter dem Tisch. »Seine Leibspeise.«

»Fleisch? Es wurde mit Fleisch gehandelt? Im Hotel?«

Die alte Dame kicherte. »Wissen Sie, Herr Kommissar, Polizisten habe ich mir immer ein wenig schlauer vorgestellt.«

»Ich habe meine Meisterin gefunden«, gab Leipziger düster zu.

»Kaviar«, sagte Frau von Seidevitz und lächelte stolz.

Leipziger breitete die Arme aus: »Ich gebe mich geschlagen.«

Frau von Seidevitz stand auf: »Nehmen Sie Platz, Herr Kommissar, Sie sehen blass aus. Wissen Sie, früher, als wir noch Bridge spielten, meine Freundinnen und ich, hatte ich den Spitznamen Miss Marple. Sie wissen schon, die Detektivin. Komm, Philipp!«

Der Spitz sprang auf und folgte seinem Frauchen in den Flur. Leipziger ließ sich seufzend auf den Sessel fallen.

Stövhase hatte das dramatische Ende dieser Szene vom Treppenhaus aus beobachtet.

»Kaviar statt Rauschgift, Stövhase. Haben Sie das gehört?«

Der Kriminalassistent nickte.

»Das bringt doch Geld. Haben Sie in den Tresor gesehen?«

»Der ist nur mit der Kreditkarte des Präsidenten zu öffnen, falls er es war, der ihn verschlossen hat.«

»Gibt es da keine andere Möglichkeit?«

»Einen Code. Den hat der Direktor.«

»Soll öffnen! Gehen Sie ihn holen.«

»Jawohl.« Stövhase steuerte auf den Lift zu.

»Moment noch, mein Junge!«

Der Assistent drehte hastig um.

»Sehen Sie mal da.« Leipziger deutete zur Wand.

»Das Bild?«

»Genau das.«

»Was ist damit?« Stövhase schaute es an. Es war eine großformatige Karikatur im Stil der Bilder, die er in der Bar gesehen hatte. Dies hier musste vom gleichen Künstler sein und zeigte Frauen mit Weltkugeln und Sektgläsern.

»Der Herr aus 432 hat mich darauf aufmerksam gemacht. Es hing gestern noch nicht hier.«

»Vielleicht aus der Bar.«

»Das sagte er auch. Aber die Bilder …« Leipziger deutete in eine andere Richtung. »Da drüben im Flur hängen noch einige … da sehen Sie eins, das mit dem untergehenden Schiff … diese Bilder werden angeblich ständig umgehängt.«

»Was ist daran ungewöhnlich?«

»Dass niemand von der Verwaltung davon weiß.« Leipziger wedelte mit der Hand: »Nun gehen Sie und tun Sie Ihre Pflicht. Und bestellen Sie mir bei der Gelegenheit was zu essen. Ich schiebe Kohldampf!«

»Jawohl, Chef.«

Stövhase eilte zum Lift. Ein Ehepaar Anfang Sechzig trat heraus, sie mit Hosenanzug und Segeltuchschuhen, er in gestreiftem Pulli mit Sportmütze. Sie blieben stehen und blickten schüchtern zu Leipziger hinüber. Stövhase schlüpfte an ihnen vorbei und drückte auf einen der Messingknöpfe. Die Tür schloss sich.

Die Frau fasste den Mann am Arm: »Ivo, das ist er.«

»Ja.«

»Geh zu ihm.«

Ivo blieb, wo er war.

Leipziger hob seine Tasse: »Darf ich Sie zu einem Tee einladen?«

Die beiden schüttelten den Kopf.

Leipziger hob die Keksschale: »Etwas Gebäck werden Sie doch nicht ablehnen. Treten Sie näher. Ich sehe, dass Sie etwas loswerden wollen. Tausche Informationen gegen Kekse. Für Sie ist das allemal ein Gewinn.«

Gemeinsam kamen Sie näher.

»Es ist wegen nachts«, sagte die Frau. »Erklär ihm, was ich meine, Ivo.«

»Ja«, sagte der Mann.

»Ivo, also mein Mann, leidet unter Schlaflosigkeit, wissen Sie.«

Leipziger nickte und knabberte wie ein Hase an einem Keks.

»Wir müssen uns dann Bewegung verschaffen. Wir streifen durchs Hotel.«

»Ist ja nicht verboten«, sagte Ivo sehr leise.

»Natürlich nicht!«, fuhr sie fort. »Wir fangen meist oben an und gehen dann durch die Flure bis nach unten, bei schönem Wetter durchs Atrium, das Plätschern des Springbrunnens wirkt beruhigend auf meinen Mann, und dann steigen wir wieder durchs Treppenhaus hinauf und so weiter. Bis er müde wird.«

»Sehr interessant!«, sagte Leipziger kekskauend. »Und da haben Sie bemerkt, dass die Bilder ständig umgehängt werden.«

»Bilder? Welche Bilder? Von Bildern wissen wir nichts.«

»Ach so.«

»Nein, wissen Sie, wir haben ein Phantom gesehen.«

»Oho!«, rief Leipziger. »Jetzt haben Sie mich doch noch überrascht.«

»Erzähl es ihm, Ivo«, forderte Hedwig ihren Mann auf.

»Ein Mann mit Hut«, sagte Ivo leise.

»Ganz in Schwarz gekleidet!«, fuhr seine Frau eifrig fort. »Und immer wenn wir ihn sahen, verschwand er schnell um die nächste Ecke, duckte sich, senkte den Kopf. Sein Gesicht war nie zu erkennen. Und dann waren da noch diese Leute, die mitten in der Nacht große Kisten aus dem Lastenaufzug geladen haben.«

»Mit Kaviardosen?«, fragte Leipziger.

»Wieso?«

»Hätte ja sein können.«

»Sie nehmen uns nicht ernst!«

»Oder es war die Künstlerbrigade, die für neuen Wandschmuck sorgt.«

»Komm, Ivo, so müssen wir uns nicht behandeln lassen.« Hedwig zog ihn zur Seite.

Ein Mann trat zu Stövhase in den Aufzug. Er trug einen tadellosen dunkelgrauen Zweireiher mit dezenter Seidenkrawatte und rosafarbene Badelatschen. Im Erdgeschoss ließ Stövhase ihm den Vortritt und beobachtete, wie der Mann mit unsicheren Schritten auf das Rezeptionspult zuging. Er folgte ihm und trat neben ihn an den Tresen. Frau Michalsky lächelte den Mann an.

»Herr Kramer, ich habe eine gute Nachricht für Sie. Ihre Schuhe sind wieder da.«

Sie bückte sich und holte ein paar ochsenblutfarbene Halbschuhe hervor und stellte sie auf die schwarze Granit-Theke.

»Das sind sie nicht«, sagte der Mann mit mürrischer Stimme und bekümmertem Gesicht.

»Oh, entschuldigen Sie. Sie haben Recht. Diese standen vor der Präsidenten-Suite. Dann müssten diese hier wohl die richtigen sein.« Sie hob ein Paar schwarze Budapester in die Höhe.

»Meine Schuhe!«, stieß der Mann erleichtert hervor. Er nahm sie in Empfang, hielt sie wie einen Schatz in den Händen, lächelte, dankte und ging zum Aufzug zurück.

»Entschuldigung«, sagte Stövhase zur Empfangsdame, »darf ich die mitnehmen?« Er deutete auf die zurückgebliebenen Halbschuhe.

Frau Michalsky zögerte. Es waren teure Schuhe, das sah man sofort.

»Aber Sie müssen quittieren«, entschied sie schließlich, und Stövhase unterschrieb einen Zettel, dass er die Schuhe bekommen hatte.

Dann bat er, den Direktor rufen zu lassen, damit er den Safe in der Präsidenten-Suite öffnen konnte.

Frau Michalsky telefonierte. Als sie fertig war, fragte Stövhase neugierig: »Was ist eigentlich mit den Schuhen?«

Sie beugte sich vertraulich über den Tresen: »Letzte Nacht waren mal wieder ein paar Witzbolde unterwegs. Angeheitert. Die haben die Schuhe vor den Türen eingesammelt und nach drüben in den Schulhof geworfen. Alle wurden zurückgegeben. Nur diese sind übrig.«

»Das wundert mich nicht«, sagte Stövhase.

Manager Pfannroth erschien. »Der Direktor lässt sich entschuldigen. Aber er hat mir die Vollmacht erteilt, im Beisein der Polizei den Safe zu öffnen.« Er hielt eine Karte mit Magnetstreifen in die Höhe. In der anderen Hand hielt er ein Formular.

»Äh, bevor wir zur Tat schreiten«, sagte Stövhase verlegen. »Wäre es vielleicht möglich, dass wir, ich meine vor allem mein Chef … er hat Hunger … Ob Sie ihm wohl etwas zu essen schicken könnten?«

»Aber gern«, sagte Pfannroth. »Darf es auch etwas für Sie selbst sein?«

»Oh, nein, nicht nötig. Er isst lieber allein.«

»Sie können auch hier unten in der Bar etwas serviert bekommen.«

Stövhase schluckte. »Wenn das möglich wäre … vielen Dank.«

»Keine Ursache«, sagte Pfannroth. »Suchen Sie sich ein Plätzchen.«

Wenig später trat ein Kellner mit Leipzigers Mittagessen aus dem Lift. Er stellte das Tablett auf dem Schreibtisch ab und fragte: »Möchten Sie ihr Essen hier einnehmen, Herr Kommissar?«

»Unter den Augen der Öffentlichkeit!«, rief Leipziger. »Damit die Bürger sehen können, wohin ihre Steuergelder verschwinden.«

»Sie sind selbstverständlich unser Gast, Herr Kommissar.«

»Das Staatssäckel wird es Ihnen danken, mein Lieber. Bitte servieren Sie!«

Der Kommissar rückte den Sessel näher an den Tisch, zog sein Jackett aus, setzte sich hin und krempelte die Ärmel hoch. Der Kellner legte das Silberbesteck ordentlich auf eine blütenweiße, mit glänzenden Punkten durchwobene Serviette, stellte den Teller so hin, dass das Hotel-Logo mit der Weltkugel ganz oben stand und hob die silberne Glocke: »Glasierte Barberie-Entenbrust mit Kumquat-Jus, Apfel-Mohn-Crêpes und Rosenkohl«, deklamierte er.

»Klatschmohn oder Schlafmohn?«, fragte Leipziger.

Der Kellner lachte wissend.

»Ich frage nur deshalb«, fuhr Leipziger fort, »weil vorhin ein junger Spitz mit Vergiftungserscheinungen Schutz unter diesem Schreibtisch gesucht hat.«

Der Kellner schaute den Kommissar irritiert an. »Ein Gast?«

Leipziger griff nach Messer und Gabel und deutete auf die Tür der Präsidenten-Suite: »Noch sind die Laborergebnisse nicht da. Es wäre doch auch möglich, dass der Tote da drin vergiftet wurde. Der Täter müsste Zugang zur Küche gehabt haben. Das ist nicht schwer in einem Hotel. Dann würde er jetzt womöglich auf eine Chance lauern, den ermittelnden Beamten aus dem Weg zu schaffen, indem er ihn auf die gleiche Art beseitigt. Was meinen Sie?«

Der Kellner zögerte: »Das klingt an den Haaren herbeigezogen.«

»Ist es auch«, gab Leipziger grinsend zu, stieß die Gabel ins zarte Fleisch und säbelte ein Stück ab. »Trotzdem bin ich gespannt, ob ich das hier überlebe.«

Er aß alles auf — bis auf die Apfel-Mohn-Crêpes, die sollten später noch drankommen.

Nach der Mahlzeit setzte sich der Kommissar auf die Kante des Schreibtischs im Vestibül, ließ die Beine baumeln und grübelte vor sich hin. Neben ihm stand der Teller mit den Essensresten.

Was hatte der tote Hoteldieb mit dem verschwundenen Präsidenten zu tun? Wohin war der Präsident der Kaukasischen Republik verschwunden und wieso hatte er seine gesamte Garderobe im Hotelschrank zurückgelassen? Hatte die Hoteldetektivin Recht mit ihrer Behauptung, der Präsident sei ein Mafioso, oder hatte sie gute Gründe ihn zu belasten? Wieso war sie beim Anblick der Leiche zusammengebrochen?

Der Präsident hatte offenbar mit Kaviar gehandelt. Kinkerlitzchen! Das kam in den besten Diplomatenkreisen vor. Mord war etwas anderes. Vielleicht hatte dieses Phantom mit Hut damit zu tun, das angeblich nachts durch das Hotel geisterte. Oder diese Leute, die im Schutz der Nacht Kisten herumschleppten. Das mit den vertauschten Bildern war sicherlich nur ein alberner Scherz. Oder könnte auch hier mehr dahinterstecken? Teufel noch mal, wo blieb denn nur dieser Stövhase mit dem Code für den Präsidenten-Safe?

Der Gesuchte hatte keine so anregende Mahlzeit zu sich genommen wie sein Vorgesetzter. Zwar war es Stövhase gelungen, an einem ruhigen Tisch auf der Empore der Atrium-Bar einen Platz zu bekommen, nachdem Pfannroth ihn überredet hatte, auch etwas zu sich zu nehmen. Mit Hochgenuss hatte er sich den marinierten Flusskrebsschwänzchen gewidmet.

Doch dann war die Entenbrust serviert worden, und als Stövhase das Messer ansetzte, dachte er »Klinge« und assoziierte »Kling«. Hatte Herr Ebeling, Pullmans Chauffeur, nicht behauptet, er würde seinen eigenen Chauffeur manchmal tagelang nicht sehen? Gab es denn diesen Kling überhaupt oder war er eine Erfindung von Ebeling, um von sich abzulenken? Wohnte überhaupt jemand in Zimmer 269?

Stövhase sprang auf und eilte mit Messer und Gabel in der Hand durch die Hotelhalle zum Empfangstresen.

»Oh«, sagte Frau Michalsky, »das ging aber schnell. Herr Pfannroth sagte gerade, Sie würden speisen. Er ist nach oben gegangen. Ich weiß nicht, ob er jetzt gleich wieder …« Sie griff nach dem Telefon.

»Nein, nein«, sagte Stövhase eilig, »es ist, es ist …« Er schluckte. »Mir ist ein Gedanke gekommen.«

»Aha«, stellte Frau Michalsky fest. »Möchten Sie nicht Ihr Besteck ablegen?«

»Oh, ich bitte um Entschuldigung.« Stövhase wurde rot und legte Messer und Gabel hin. »Schauen Sie doch bitte einmal nach, wer in Zimmer Nummer 269 wohnt.«

»Da brauche ich gar nicht nachzuschauen, das weiß ich so«, sagte Frau Michalsky. »Es wurde von Mr. Pullman angemietet.«

»Ja, ja, aber wer wohnt da?«

»Sein Chauffeur.«

»Welcher? Er hat doch zwei Chauffeure!«

Frau Michalsky runzelte die Stirn: »Was wollen Sie jetzt eigentlich genau von mir wissen?«

»Ob da ein Herr Kling wohnt.«

»Ich schau mal nach.« Frau Michalsky klickte mit der Maus und studierte den Computerbildschirm. »Ja, ganz recht, Herr Kling«, stellte sie fest.

»Wie sieht er aus?«, fragte Stövhase.

»Das kann ich Ihnen nicht sagen, ich habe ihn nicht persönlich gesehen.«

»Aber er existiert. Er ist nicht etwa ein Phantom?«

»Davon gehe ich bei unseren Gästen grundsätzlich aus, Herr Stövhase.«

»Danke.«

Stövhase lief zum Aufzug und fuhr in den zweiten Stock. Und sofort hatte er Grund sich zu wundern: Vor der Tür zu Zimmer 269 stand Frau Marian, die hübsche Hoteldetektivin, mit einem Schlüssel in der Hand. Sie öffnete die Tür und schlüpfte hinein. Was hatte das zu bedeuten?

Stövhase ging zur Tür und klopfte. Es tat sich nichts. Stövhase klopfte erneut. »Frau Marian, öffnen Sie!«, rief er. Und als auch jetzt nichts geschah, wiederholte er: »Öffnen Sie bitte, Polizei!«

Die Tür blieb zu. Stövhases Handy klingelte.

»Wo bleiben Sie denn nur?«, knurrte der Kommissar in sein Ohr.

»Schon unterwegs!«

Er nahm die Treppe nach unten. Hoffentlich war Pfannroth jetzt abkömmlich.

Leipziger hörte ein Hüsteln und schaute auf. Am Ende des Flurs lauerte eine junge Frau in rotem Hosenanzug und mit schwarzgefärbten Haaren. Er hob den Arm und winkte sie zu sich. Sie zögerte einen Moment, bevor sie näher kam.

»Guten Tag«, begrüßte sie ihn mit tiefer Stimme. »Sie sind doch von der Polizei?«

Er nickte. »Kommissar Leipziger. Kann ich Ihnen helfen?«

»Das glaube ich nicht«, sagte sie mit grollendem Unterton. »Aber ich Ihnen vielleicht.«

»Unter Umständen«, bestätigte Leipziger. »Möchten Sie einen Tee?« Leipziger schenkte ihr eine Tasse ein und stellte sie hin.

»Zunächst einmal«, begann die Frau, »möchte ich feststellen, dass ich kein Kind von Traurigkeit bin. Und was meine Rolle als Frau betrifft, so stehe ich zu meinen Reizen, lege aber Wert darauf, sie und meine Weiblichkeit insoweit zu verteidigen, als dass ich nur herrschaftsfreien Sex zulasse.«

»Interessant«, sagte Leipziger. »Aber was hat das mit mir zu tun?«

»Nichts«, sagte die Frau streng. »Ich will Ihnen nur helfen.« Sie griff nach der Teetasse und trank einen Schluck.

»Hmm …« Leipziger grinste wölfisch. »Sollen wir in Ihr Zimmer gehen?«

»Sie haben mich nicht verstanden, Herr Kommissar.« Sie betonte das »Herr«, als sei es ein Schimpfwort. »Ich habe durchaus nichts dagegen, wenn ein Mann mein Zimmer betritt …«

»Na also«, sagte Leipziger und nickte aufmunternd.

»… auch nicht, wenn es nachts ist.«

»Ich bewundere Ihre Kühnheit«, sagte Leipziger.

»Seine Kühnheit«, korrigierte sie.

»Wie bitte?«

»Er kam durchs Fenster.«

»Ein Mann?«

»Ganz recht. Letzte Nacht. Er war schwarz gekleidet und trug einen Hut.«

»Und dann?«

»Ich wusste ja, dass er es war.«

»Wer?«

»Na er. Sie wissen doch, dass er Stammgast hier im Hotel ist. Wir haben uns an der Bar unterhalten. Warum sollte er also nicht in mein Zimmer kommen.«

»Durchs Fenster?«

»Darüber habe ich mich auch gewundert. Aber es hat mir geschmeichelt. So viel Aufwand.«

»In der Tat.«

»Aber er ging gleich wieder.«

»Das ist bitter. Vielleicht hatte er sich in der Zimmernummer geirrt.«

»Das glaube ich nicht. Nebenan ist doch die Präsidenten-Suite.«

»Na, sieh mal an!«

Die Aufzugtür öffnete sich, und Stövhase trat heraus. Hinter ihm folgte Pfannroth. Er grüßte höflich, als er die Zeugin bemerkte. Stövhase hielt die ochsenblutfarbenen Halbschuhe in die Höhe. »Ein Paar Schuhe für die Leiche«, sagte er. »Nun wissen wir auch, warum er keine Schuhe trug. Er hatte sie zum Putzen vor die Tür gestellt.«

Leipziger schüttelte betrübt den Kopf: »Stövhase! Schalten Sie mal Ihren Denkapparat ein oder laden Sie die Batterien auf. Wie kann er denn seine Schuhe vor die Tür eines Zimmers stellen, in dem er nicht wohnt?«

»Oh!«

Die Dame in Rot stellte ihre Tasse zurück und verschwand im Aufzug.

Um seine Schlappe von eben wieder gutzumachen, sagte Stövhase: »Herr Pfannroth hat eine Karte für den Tresor mitgebracht.«

»Wenn Sie etwas herausnehmen, müssen Sie es mir quittieren!« Pfannroth hielt das Formularblatt in die Höhe.

»Gemach, gemach«, sagte Leipziger. Er zog den Zimmerschlüssel hervor. Dann deutete er auf den Türanhänger, auf dem »Bitte nicht stören« stand. »Der hing schon da, als die Leiche entdeckt wurde. Und in der Nacht stand dieses Paar Schuhe vor der Tür.« Er nahm sie Stövhase aus der Hand: »Nun bin ich aber gespannt.«

Zielstrebig ging der Kommissar ins Schlafzimmer und schlug die Bettdecke zurück. Dann zog er dem Toten die Schuhe an. »Die passen wie angegossen«, stellte er fest. »Und jetzt machen Sie uns bitte mal den Tresor auf.«

Der Manager ging zum Schrank, öffnete die Tür, schob diverse Kleidungsstücke beiseite, zog die Magnetkarte durch den Schlitz und die Tresortür sprang auf. Nur drei Rubelscheine lagen darin. Stövhase nahm sie heraus und stellte fest: »Die riechen nach Fisch.«

»Womit die Kaviargeschichte bewiesen wäre«, brummte Leipziger.

»Aber wo ist das Geld?«, fragte Stövhase.

Leipziger zuckte mit den Schultern. Er setzte sich auf die Bank am Fußende des Bettes: »So, Freunde, dann lasst uns mal rekapitulieren. Wir haben einen verschwundenen Präsidenten, eine Leiche in seinem Bett, eine Detektivin, die in Ohnmacht fällt, ein Phantom mit Hut, das nachts umhergeistert und sogar durch Fenster klettert, des weiteren seltsame Vorfälle wie ständig vertauschte Gemälde in den Fluren und Leute, die mitten in der Nacht Kisten herumschleppen …«

»Ganz zu schweigen von Schuhen, die in den benachbarten Schulhof geworfen werden«, ergänzte Stövhase.

»Ein großartiger Fall, wirklich«, blaffte der Kommissar.

»Wenn ich etwas anmerken darf«, meldete sich Pfannroth zu Wort: »Das mit den Kisten kann ich aufklären. Das ist die Garderobe einer Dame, deren Namen ich nicht nennen darf, die aber demnächst inkognito eintrifft. Sie wird an einigen hanseatischen Feierlichkeiten teilnehmen …«

»Inkognito gefällt mir nicht«, murrte Leipziger.

»Aber Chef«, sagte Stövhase. »Sie ist doch noch gar nicht da.«

»Schweigen Sie, Stövhase. Das mit den Schuhen ist eine Banalität: Der Mörder hängt das »Bitte nicht stören«-Schild hin und stellt die Schuhe vor die Tür, damit niemand allzu früh ins Zimmer marschiert. Das sind keine Spuren, das sind Lappalien!« Der Kommissar sprang auf: »Also los! Wir wollen uns doch nicht verzetteln. Wir konzentrieren uns auf die einzigen Verdächtigen. Stövhase, Sie knöpfen sich die Detektivin vor. Kein Pardon!«

»Jawohl, Herr Kommissar.«

»Pfannroth! Sie führen mich unverzüglich zu diesem Phantom mit Hut! Er wohnt hier im Haus, hörte ich.«

»Aber Herr Kommissar, das wird schwierig. Er hat seine Suite verlassen, um im Atelier …«

»Wo ist das?«, unterbrach Leipziger ihn mit schneidender Stimme.

»Unterm Dach.«

»Na also. Der Mann muss zum Verhör antreten. Unverzüglich!«

»Oje«, stöhnte Pfannroth. »Das wird schwierig.«

Stövhase nahm den Aufzug nach unten. Leipziger und Pfannroth betraten den endlosen Flur und gingen nebeneinander her.

»Was ist das für ein Kerl, der mit dem Hut?«, fragte Leipziger.

»Musiker. Aber auch Künstler. Er wohnt schon lange bei uns.«

»Musiker sind auch Künstler«, korrigierte Leipziger besserwisserisch.

»Ich meine, er malt auch. Sehen Sie da.« Pfannroth deutete zur Wand. »Das da ist ein Selbstporträt.«

»Hm, sieht nicht wie ein Fassadenkletterer aus.«

»Wie kommen Sie denn darauf?« Pfannroth trat auf das Gemälde zu und wunderte sich: »Das hing doch eigentlich mal im zweiten Stock.«

»Nun kommen Sie schon«, sagte Leipziger ungeduldig.

Sie klopften an die Tür der Künstler-Suite. Keine Reaktion. Leipziger fingerte ungeduldig am Türgriff herum: »Na los, heraus mit dem Generalschlüssel!«

»Unmöglich, Herr Kommissar. Es sei denn, Sie haben einen Durchsuchungsbefehl.«

»Kommen Sie, ein Hotelzimmer ist doch keine Wohnung.«

»Aber selbstverständlich! Wenn ein Gast eingecheckt ist, gehört das Zimmer ihm.«

»Pah! Geben Sie mal den Schlüssel und spazieren Sie um die Ecke. Ich nehm das auf meine Kappe.«

»Ausgeschlossen, Herr Kommissar! Niemals.«

»Zum Donnerwetter! Das ist Widerstand gegen die Staatsgewalt!«, brüllte Leipziger.

»Nein«, sagte Pfannroth bestimmt.

»Dann gehen wir jetzt nach oben und holen den Kerl aus seinem Atelier! Wie kommen wir da hin?«

Pfannroth führte den Kommissar durch eine Stahltür in ein kahles Treppenhaus.

Währenddessen setzte sich Stövhase unten in der Atrium-Bar an den Tisch der Hoteldetektivin.

»Ehemalige Hoteldetektivin«, sagte sie nuschelnd. »Ich werde kündigen.« Sie lallte ein bißchen. »Aber zuerst trinke ich noch diesen schönen kühlen Caipi zu Ende.«

»Warum wollen Sie denn kündigen?«

Sie schniefte. »Weil sie mich sowieso rausschmeißen werden.«

»Ach was. Für den Mord können Sie doch nichts.«

Sie schaute ihn aus rotgeweinten Augen an: »Sie sind nett, Herr Ex-Kollege. Ich wollte, es wäre so. Aber ich stecke drin, bis über beide Ohren.«

Sie weinte ein bisschen, tupfte sich die Tränen mit der Cocktailserviette ab und holte tief Luft: »Ich hab Stefan in einem Feriendorf am Mittelmeer kennen gelernt. Tunesien. Dort machten vor allem Deutsche Urlaub. Man war unter sich. Er arbeitete dort als Kellner. Aber nur zur Tarnung. Er ist ein guter Taschendieb und auch im Knacken von Schlössern ist er sehr begabt. Er war charmant, er hat mich verführt. Ich hab natürlich ein bisschen mitgeholfen. Anschließend hatten wir eine tolle Zeit, zwei Monate lang von einem Luxushotel zum nächsten. Aber dann bekam ich Muffensausen, außerdem wollte ich ja studieren. Na ja, da wurde dann doch nicht gleich was draus, und ich musste jobben. Hab bei dieser Sicherheitsfirma angefangen. Weil ich ein bisschen Kampfsport kann, haben die mich genommen. Und dann treff ich ihn hier! Und seh auch noch, wie er dem Manager den Generalschlüssel aus der Tasche zieht. Er hat mir direkt in die Augen gesehen dabei. War ja klar, dass ich nichts unternehmen konnte. Ich wollte doch meinen Job nicht verlieren. Von dem Schlüssel hat er dann eine Kopie gemacht und das Original wieder zurückgelegt.« Sie griff nach dem Cocktailglas und zog verzweifelt am Strohhalm. Das Glas leerte sich schnell.

Stövhase lehnte sich zufrieden zurück.

»Sehr schön«, sagte er. »Nun weiß ich, warum Sie kündigen wollen. Aber wer ist Stefan?«

Sie putzte sich die Nase mit der zerknüllten Serviette und sagte beinahe empört: »Na, Sie sind ja ein feiner Kriminalist! Der Tote natürlich!«

Stövhase sprang auf wie von der Tarantel gestochen, packte sie am Arm und zog sie mit sich. »Los, das müssen Sie dem Kommissar erzählen!«

Leipziger stand mittlerweile vor der Ateliertür und brüllte »Aufmachen, Polizei!«, aber es tat sich nichts.

»Er muss da drin sein«, sagte der Manager. »Aber wenn er nicht öffnen will …«

»Dann trete ich die Tür ein.«

»Oh nein, das werden Sie nicht tun«, widersprach Pfannroth. »Sonst muss ich die Polizei holen.«

Leipziger blickte ihn schief an: »Das würden Sie wirklich tun, was?«

»Selbstverständlich! Es sei denn, Sie kommen mit einer richterlichen Anordnung wieder.«

Leipziger wirbelte herum: »Quatsch mit Soße. Wir machen es ganz anders! Sie werden mir mal ausnahmsweise einen Gefallen tun.« Er tippte dem Manager mit dem Zeigefinger gegen die Brust.

»Stets zu Diensten«, sagte der.

»Sie quartieren mich ein. In der Präsidenten-Suite!«

Pfannroth zuckte mit den Schultern. »Wenn Ihnen das angenehm ist.«

Sie stiegen wieder in den vierten Stock hinunter und kamen gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie der Zinksarg aus der Zimmertür getragen wurde. Die Herren vom Leichenschauhaus verschwanden diskret im Lastenaufzug.

»Kalte Abreise nennen wir so was«, murmelte der Manager.

Leipziger bemerkte Stövhase, der mit der Detektivin an der Hand auf ihn zustürmte: »Herr Kommissar!«

»Na, ihr beiden habt euch wohl gefunden«, sagte der Angesprochene.

»Nein!«, rief Stövhase. »Sie hat gestanden, jedenfalls, dass sie den Toten kannte.«

Leipziger hob die Augenbrauen: »Wie nützlich.« Dann machte er eine einladende Geste: »Hereinspaziert, wenn ich bitten darf.«

Eine Suite für zwei reicht auch für drei, zumal für zwei Polizisten und eine Mordverdächtige. Nachdem Frau Marian ihren leichten Rausch auf dem Sofa ausgeschlafen hatte, versuchte Leipziger ein weiteres Mal ihr ein Geständnis zu entlocken. Wer sonst als die Hoteldetektivin hätte ein Motiv gehabt, den Dieb zu ermorden? Aus welchem Grund war sie eigenmächtig in das Zimmer von Herrn Kling, dem Chauffeur des Chauffeurs, eingedrungen? Frau Marian schwieg.

Stövhase versuchte, sehr zum Missfallen des Kommissars, die junge Frau in Schutz zu nehmen. Immerhin gab es keine konkreten Beweise, wie sie die Tat ausgeführt haben sollte.

»Außerdem«, beharrte Stövhase, »könnte doch der verschwundene Präsident etwas damit zu tun haben.«

»Ja, ja«, sagte Leipziger mürrisch.

»Und dann ist da noch der Mann mit dem Hut.«

»Den knöpfe ich mir sowieso noch vor.«

Sie ließen sich vom Zimmerservice ein paar Sandwiches kommen und aßen schweigend. Dazu tranken sie Kaffee. Nach dem Essen warteten sie schweigend ab. Stövhase hatte das Gefühl, bald müsse etwas passieren, und versuchte seine Aufregung zu verbergen. Leipziger grübelte grimmig vor sich hin. Frau Marian stand die meiste Zeit am Fenster, blickte auf die Lichter jenseits der Alster und tupfte sich gelegentlich eine Träne aus dem Augenwinkel.

Schließlich gab Leipziger das Kommando zum Aufbruch.

»Was machen wir mit ihr?«, fragte Stövhase und deutete auf die arbeitslose Detektivin.

»Sie bleibt hier.«

Leipziger und Stövhase begannen mit den Rundgängen. Mit jeder Tour, die im vierten Stock begann und unten in der Halle endete, wurde es im Hotel ruhiger. Gegen zwei waren auch die letzten gesprächigen Cocktailtrinker vom Tresen der Atrium-Bar verschwunden, und in der Halle saßen nur noch ganz vereinzelt einige Personen und warteten auf irgendwas oder irgendwen. Bei jedem erneuten Gang durch die langen Korridore, an den endlosen Reihen von Zimmertüren vorbei, stellten die Polizisten nur minimale Veränderungen fest: Hier und da hing ein neues »Bitte nicht stören«-Schild am Türgriff, hier und da stand ein neues Paar Schuhe für den Zimmerservice neben der Tür.

Stövhase bemerkte, dass fast alle Schuhe von besserer Qualität waren als seine eigenen.

Kurz nach halb drei stießen sie im zweiten Stock auf die erste heiße Spur: Ein Bild war vertauscht worden. Wo vor kurzem noch ein ramponierter Dampfer mit sekttrinkenden Pinguinen an Bord zu sehen war, hing jetzt ein anderes Motiv: Mann mit Hut auf einem Geier reitend.

Leipziger fluchte vor sich hin und beschleunigte seine Schritte.

Im dritten Stock stellten sie keine Veränderungen fest, aber ausgerechnet im Vestibül des vierten hing jetzt ein neues Bild. Stövhase stieß einen überraschten Schrei aus, als sein Blick darauf fiel. Das Gemälde zeigte den kaukasischen Präsidenten in einem Wald von Dosen mit einem Löffel in der Hand, auf dem sich kleine schwarze Kugeln häuften. Kaviar!

»Donner und Doria!«, rief Leipziger. »Der Kerl macht sich über uns lustig!«

»Die Farben glänzen noch. Das ist ganz frisch gemalt!«, erkannte Stövhase.

»Jetzt knöpfe ich ihn mir vor, und wenn ich die Tür eintreten muss«, sagte Leipziger und stürmte mit großen Schritten den Flur entlang auf die Eisentür zu, die unters Dach führte.

Stövhase rannte hinter ihm her. Kaum war er durch die Tür, prallte er gegen seinen Chef, der abrupt stehen geblieben war. Stövhase blickte nach oben.

Da stand er! Der Mann in Schwarz: Schwarze Stiefel, schwarze Jeans, schwarzes Hemd, schwarze Jacke, schwarzer Hut, Brille mit schwarzem Rand und dunkel getönten Gläsern. Er stand da, ein Fuß vor den anderen gesetzt, die Hand auf dem Geländer, erstarrt.

»Kommen Sie runter da!«, rief Leipziger.

Der Mann in Schwarz drehte sich um und rannte nach oben.

»Gottverdammt …«, fluchte Leipziger und setzte ihm nach.

Stövhase folgte ihm.

Sie hasteten hinauf auf den Dachboden. Dort gab es nur wenig Licht. Irgendwo da vorn brannte eine Funzel.

»Gibt’s hier keinen Lichtschalter, zum Donnerwetter!« Leipziger prallte gegen ein Möbelstück.

Ihre Augen gewöhnten sich an die Dunkelheit. Durch die Dachfenster kam der orangefarbene Glanz der nächtlichen Großstadt. Verschläge, Kisten, Möbelstücke, Rohre, Gerümpel, viele Stühle, geschlossene Türen, Schatten, die sich bewegten.

»Da hinten!«, rief Stövhase.

»Den werden wir schon in die Enge treiben«, zischte der Kommissar.

Sie stolperten weiter und betraten eine Art Dachzimmer, das mit gemütlichen alten Möbelstücken ausgestattet war.

»Stehen bleiben! Polizei!«, brüllte Leipziger.

Das Kommando wäre nicht nötig gewesen, der Mann mit dem Hut stand ganz ruhig da.

»Nun bleib mal cool, Alter«, sagte er. »Guten Abend erst mal. Nett, dass ihr mich besuchen kommt.«

»Sie sind verhaftet!«, rief Leipziger.

»Ganz langsam. Du bist doch sicher der Kommissar, der neulich bei mir eintreten wollte, hab ich Recht? Freu mich natürlich über so viel Aufmerksamkeit. Aber ich war gerade im kreativen Prozess, wenn du verstehst, was ich meine. Was gibt’s denn so Dringendes?«

Leipziger hatte schon die Handschellen hervorgeholt. »Hände ausstrecken.«

»Du bist einer von den Bullen, vor denen mich meine Eltern gewarnt haben. Solltest mal dein Gehirn einschalten, Alter. Licht im Oberstübchen fördert das Denkvermögen. Pass mal auf, ey!«

Der Mann mit dem Hut drehte den Lichtschalter um. Ein Kronleuchter flammte auf. Alle kniffen die Augen zusammen. Der Mann mit dem Hut streckte den Arm aus und deutete in eine Ecke. »Bevor du mich verhaftest, erklär mir erst mal das da«, sagte er.

»Ach du Scheiße!«, sagte Stövhase und blieb stehen.

Die Verwirrung war komplett. Da stand ein zweiter Mann mit Hut. Er sah genauso aus wie der erste.

»Was ist denn jetzt los?«, murmelte Leipziger.

»Nimm mal den Hut ab«, sagte der Mann mit dem Hut zu seinem Doppelgänger. »Du erinnerst mich an jemanden, den ich gut kenne.«

Der Angesprochene rührte sich nicht.

»Clevere Verkleidung«, fuhr der Mann mit dem Hut fort. »Sieht cool aus. Aber vielleicht hast du ja mitbekommen, dass die Bullen es nicht so gut finden, wenn zwei Kerle von unserer Sorte hier herumspazieren.« Er stemmte die Hände in die Hüften: »Dieses Hotel ist nicht groß genug für zwei von uns, capito?«

Ganz langsam, aber irgendwie doch hörbar, zumindest für ihn selbst, fiel bei Stövhase der Groschen.

»Kling«, sagte er. »Kling.«

»Wollen Sie ein Weihnachtslied anstimmen, Stövhase, oder zur Klärung dieses Falls beitragen?«

»Das ist Herr Kling!«, rief Stövhase lauter.

»Was soll das heißen, und welchen von den beiden meinen Sie überhaupt?«, fragte Leipziger verärgert.

»Tja …« Stövhase blickte von einem zum andern. Woran erkennt man einen Einbrecher? Man schaut ihm auf die Finger und … da! Na klar! »Der da!« Stövhase deutete auf den Mann in der Ecke. Um seine flinken Finger davor zu bewahren, am Tatort Abdrücke zu hinterlassen, trug er chirurgische Handschuhe.

Der Entlarvte sprang zur Seite und war mit einigen Sprüngen an der Leiter angelangt, die aufs Dach führte. Wieselflink stieg er nach oben und verschwand durch die Luke aufs Dach.

Stövhase blickte zum Kommissar hin. Der raunzte ihn an: »Na los! Hoch da! Ich will den Kerl haben!«

Stövhase kletterte hinterher.

»Sie bleiben hier!«, sagte Leipziger zu dem Mann mit dem Hut.

Der machte ein paar lässige Armbewegungen. »Klar, Alter, kein Problem. Ich kenne ja die Aussicht. Und so viel Platz ist da auch wieder nicht. Aber wenn du Bock hast, komm doch mit in mein Atelier. Da ist jemand, der dich kennen lernen will.«

Oben auf dem Dach bekam Stövhase einen Schwindelanfall und musste sich an einem Fahnenmast festhalten. Sein Blick fiel auf die von grellen Scheinwerfern angestrahlte Weltkugel, das Wahrzeichen des Hotels. Verrückt, dachte er, ausgerechnet jetzt muss mir zum ersten Mal auffallen, dass das gar kein männlicher Gott ist, der diese Weltkugel stützt, sondern zwei Frauen. Hübsche barbusige Göttinnen. Karyatiden. Heißen die nicht so? Wieso ist Atlas nicht da?

Er hörte das Knirschen von Schuhsohlen auf Dachpappe nicht weit neben sich. Da war er! Der Schatten balancierte über einen Dachfirst. Stövhase richtete sich auf. Der kommt hier nie wieder runter! Der ist uns in die Falle gegangen! Aber wie kriege ich den jetzt zu packen? Er beobachtete, wie der Flüchtende mit ausgebreiteten Armen über das Dach Richtung Innenhof schwankte — und plötzlich in die Tiefe sprang.

Stövhase holte tief Luft, ließ endlich die Fahnenstange los und ging vorsichtig, Schritt für Schritt bis an den Rand des Daches, um in den Innenhof zu sehen. Unten, auf einem Balkon, sah er einen schwarzen Schatten, der eine Tür aufzog und im Inneren des Hotels verschwand. Ein Seil hing vom Dachfirst bis auf den Balkon hinunter. Stövhase kroch zurück zur Dachluke.

Im Treppenhaus nahm er drei Stufen auf einmal und gelangte in Windeseile in den zweiten Stock. Dort suchte er fieberhaft nach der Tür zu dem Zimmer, in das der Flüchtende eingedrungen war. Ein Schuss ertönte.

Noch ein Stück weiter, um die nächste Ecke. Da! Nummer 269! Die Tür stand offen. Frau Marian lehnte im Türrahmen mit einer Pistole in der Hand und lächelte. Von ihrer linken Stirnseite tropfte Blut.

»Haben Sie ihn erschossen?«, fragte Stövhase atemlos.

»Nein«, ächzte sie, »er hat mich …« Sie stürzte nach vorn. Stövhase fing sie auf und schleppte sie ins Zimmer.

Auf dem Boden neben dem Bett lag der Mann in Schwarz. Hut und Brille hatte er verloren.

»Kling!«, rief er aus. »Ich wusste es!«

»Sie?«, hauchte Frau Marian verwundert.

»Der Chauffeur des Chauffeurs von Mr. Pullman«, sagte Stövhase. »Deshalb sind Sie in sein Zimmer eingedrungen. Sie wollten ihn umbringen? Aber warum denn nur?«

»Nicht umbringen«, sagte Frau Marian matt. »Überführen. Diebesgut finden. In jedem Hotel, wo Mr. Pullman auftauchte, kam es zu raffinierten Diebstählen. Der da« – sie hob die Hand und deutete auf den Bewusstlosen — »hat mit Stefan im Knast gesessen. Als sie sich hier trafen, wollte Stefan mitmachen. Aber der arbeitet nur allein. Das mit dem Verkleiden ist seine Spezialität. Stefan wollte ihn erpressen. In der Präsidenten-Suite sind sie dann aufeinander getroffen. Sie wussten ja beide, dass dort krumme Geschäfte abliefen, also war Bargeld vorhanden. Dollars in rauen Mengen. Die müssen hier irgendwo rumliegen …« Sie stöhnte vor Schmerzen.

Stövhase blickte beunruhigt auf den Liegenden. »Was haben Sie mit ihm gemacht?«

»Hab ihn k.o. geschlagen.«

»Alles klar.« Stövhase seufzte erleichtert. »Sie müssen jetzt ruhig sein.«

Sie lächelte mühsam. »Dass ich ausgerechnet in Ihren Armen sterben muss. Sie sind sehr nett …«

Frau Marian schloss die Augen und seufzte.

Kommissar Leipziger betrat das Zimmer. Hinter ihm tauchte der Mann mit dem Hut auf, neben ihm ein stämmiger Herr in Kosakentracht.

»Schlimm?«, fragte er Stövhase, der die ohnmächtige Detektivin hochhob und auf das Bett legte.

»Nein, nur ein Streifschuss. Sie hat einen Schock.«

»Ich lass ein Verbandsköfferchen bringen«, sagte der Mann mit dem Hut und griff zum Telefon.

Leipziger drehte den bewusstlosen Hoteldieb auf den Bauch und fesselte seine Hände auf dem Rücken.

Dann deutete er auf den Mann mit dem Hut, der etwas ins Telefon raunte: »Dieser Heini hat die ganze Zeit mit dem Präsidenten gesoffen. Deshalb war der verschwunden.«

»Irrtum, Herr Kommissar.« Der Mann mit dem Hut legte einen Arm um die Schultern des Kosaken. »Wir haben uns künstlerisch betätigt. Er ist nämlich Hobbymaler, der Josif. Er hat ein paar Dosen Kaviar mitgebracht, klar gab’s Wodka dazu. Dann haben wir versucht herauszufinden, welche Sorte Schnaps die Farben am besten zum Leuchten bringt. Likörelle statt Aquarelle, kapiert? Hat einige Zeit gedauert, bis wir genug Proben genommen hatten. Wir haben sie dann an wechselnde Stellen im Flur gehängt, um sie zu begutachten.«

»Und? Welcher Alkohol ist am besten?«, fragte Leipziger.

»Wodka, immer nur Wodka«, sagte der Präsident.

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