Wie heiß ist das denn?: (K) ein Liebes-Roman
Author: Ellen Berg
Date: 2018-06-14T22:00:00+00:00
Keywords: Roman
Description: Früher war mehr Liebe? Von wegen!Mitte vierzig ist ein komisches Alter, findet Bea. Mal fühlt sie sich jung und knackig wie eh und je, dann wieder melden sich Hitzewellen und Stimmungsschwankungen. Dass sich der Versöhnungssex mit ihrem Freund als Abschiedssex herausstellt, hebt ihre Laune auch nicht gerade. Warum gerät sie immer an die Falschen? Der Frust ist komplett, als Mutter Rosi, 64, und Tochter Mona, 19, mit neuen Liebhabern auftauchen – beide in Beas Alter. Geht gar nicht! Bea beschließt, erst mal männerlos glücklich zu werden. Aber dann steht mit Theo ein Mann vor ihr, der zwar defin
Publisher: Aufbau Digital

Über Ellen Berg

Ellen Berg, geboren 1969, studierte Germanistik und arbeitete als Reiseleiterin und in der Gastronomie. Heute schreibt und lebt sie mit ihrer Tochter auf einem kleinen Bauernhof im Allgäu. Ihre Romane »Du mich auch. (K)ein Rache Roman«, »Das bisschen Kuchen. (K)ein Diät-Roman«, »Den lass ich gleich an. (K)ein Single-Roman«, »Ich koch dich tot. (K)ein Liebes-Roman«, »Gib’s mir, Schatz! (K)ein Fessel-Roman«, »Zur Hölle mit Seniorentellern! (K)ein Rentner-Roman«, »Ich will es doch auch! (K)ein Beziehungs-Roman«, »Alles Tofu, oder was? (K)ein Koch-Roman«, »Blonder wird’s nicht. (K)ein Friseur-Roman«, »Ich schenk dir die Hölle auf Erden. (K)ein Trennungs-Roman, »Manche mögen’s steil. (K)ein Liebes-Roman« und »Wie heiß ist das denn? (K)ein Liebes-Roman« liegen im Aufbau Taschenbuch vor und sind große Erfolge.

Besuchen Sie die Autorin auch auf www.ellen-berg.de.

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Früher war mehr Liebe? Von wegen!

Mitte vierzig ist ein komisches Alter, findet Bea. Mal fühlt sie sich jung und knackig wie eh und je, dann wieder melden sich Hitzewellen und Stimmungsschwankungen. Dass sich der Versöhnungssex mit ihrem Freund als Abschiedssex herausstellt, hebt ihre Laune auch nicht gerade. Warum gerät sie immer an die Falschen? Der Frust ist komplett, als Mutter Rosi, 64, und Tochter Mona, 19, mit neuen Liebhabern auftauchen – beide in Beas Alter. Geht gar nicht! Bea beschließt, erst mal männerlos glücklich zu werden. Aber dann steht mit Theo ein Mann vor ihr, der zwar definitiv der Falsche ist, ihr jedoch einen Hitzetsunami nach dem anderen beschert...

Drei Frauen aus drei Generationen suchen die Liebe – und finden sie dort, wo sie sie am wenigsten vermuten.

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Ellen Berg

Wie heiß ist das denn?

(K)ein Liebes-Roman

Inhaltsübersicht

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Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Epilog

Nachweis

Impressum

Leseprobe aus: Myriam Klatt – Liebe geht immer

Prolog

Bea Lindemann war in ihrem Element. Beherzt kletterte sie eine steile Leiter hinauf, bei der es sich sogar Eichhörnchen zweimal überlegt hätten. Mit der rechten Hand hangelte sie sich höher, mit der linken umklammerte sie einen Lüster. Ein ziemlich ausgefallenes Exemplar – genau hundert Glühfadenbirnen an armlangen Kabeln, die von einer roten Lackschleife zusammengehalten wurden. Rudelbildung nannte Bea dieses Designprinzip: Nimm etwas, was dir gefällt, nimm viel davon und mach was draus.

Innenarchitektur war ihr Beruf – und ihre große Passion. Wochenlang hatte sie sich den Kopf über die Gestaltung des neuen veganen Coffeeshops zerbrochen. Hatte über den verrücktesten Visionen gebrütet, alles akribisch durchgeplant und bis zum letzten Moment selbst Hand angelegt. Jetzt erstrahlte die ehemalige Fertigungshalle einer Fahrradfabrik im Glanz des neuen Designs, einer Kombination aus Shabby Chic und Neo-Barock.

Über die Schulter warf Bea einen Blick nach unten, wo ihre Freundin Wanda stand, die frischgebackene Besitzerin des Coffeeshops. Den Kopf in den Nacken gelegt, betrachtete Wanda fast andächtig das Glühbirnenbündel, wobei sie einen enormen Blaubeermuffin vertilgte.

»Was machst du da?«, rief Bea ihr zu.

»Korrektur einer karmischen Ungerechtigkeit«, erwiderte Wanda kauend. »Das Universum wollte mich korpulent, im Gegenzug genehmige ich mir was Leckeres.«

Bea deutete mit dem Kinn auf mehrere Kartons, aus denen weiße Tassen aus Wolken gekräuselter Holzwolle herauslugten.

»Solltest du nicht langsam das Geschirr auspacken? Warte, ich helfe dir gleich.«

»Hmmmpff.«

Seelenruhig biss Wanda von dem Muffin ab. Manchmal beneidete Bea ihre Freundin darum, dass sie unerschütterlich wie ein Buddha in sich ruhte. Ganz im Gegensatz zu Bea, deren Puls deutlich beschleunigt war. Und das lag nicht nur an der schwindelerregenden Höhe, in der sie herumturnte. Dieser Coffeeshop hatte ihre Kreativität auf eine harte Probe gestellt. Noch vor zwei Monaten wäre niemand auf die Idee gekommen, hier auch nur ein Glas Wasser zu trinken, geschweige denn einen Kaffee. In dem hohen, zugigen Raum mit rohen Backsteinwänden und einem schadhaften Betonboden hätten sich nicht mal Mäuse wohl gefühlt.

»Die Tassen können warten«, verkündete Wanda, »Hauptsache, der Schampus steht kalt. Kein pestizidverseuchter Château Blamage wohlgemerkt, sondern feinster Bioprosecco. Möchtest du einen Schluck?«

»Nur zu, bin immer offen für dumme Ideen«, lachte Bea. »Falls ich beschwipst von der Leiter falle, kannst du mir ja was Schönes auf den Gips malen.«

Sie konzentrierte sich wieder auf das Glühbirnenbündel sowie auf die Frage, ob die Halterung fest genug verankert war. Vorsichtig ruckelte sie an dem Haken herum, den sie eigenhändig in die Decke gedübelt hatte. Dann hängte sie den Lüster ein. Er hielt. Bombenfest. Und sah einfach wunderschön aus, wie Bea fand.

Puh, geschafft. Sie atmete einmal tief durch. Von hier oben wirkte der Coffeeshop besonders eindrucksvoll. Bea hatte die Wände in verschiedenen Cappuccino-Schattierungen streichen lassen, passend zum neuen Natursteinboden in Graubeige – einer Farbe, die sie Greige nannte. Über die gesamte Längsseite des Raums erstreckte sich ein Tresen aus weißem Glas. Davor standen altmodische Barhocker mit roten Ledersitzen, die Bea günstig bei einer Auktion ersteigert hatte. Als Tische dienten rote Holzkisten mit weißen Glasplatten, die barocken Lehnsessel mit den rotsamtenen Bezügen stammten aus dem Fundusverkauf des örtlichen Opernhauses. Für die Wanddekoration hatte sich Bea ebenfalls etwas Originelles ausgedacht: Neben schnörkeligen Spiegeln hingen nostalgische Fahrräder, ein augenzwinkernder Hinweis auf die ehemalige Funktion des Coffeeshops.

Mit klopfendem Herzen kletterte sie die Leiter wieder hinunter. Unten angekommen, rückte sie die Träger ihrer staubfleckigen Jeanslatzhose gerade. Auch ihr weißes T-Shirt und die Sneakers wirkten nicht mehr ganz taufrisch. Aber das machte ihr nichts aus. Was gab es Schöneres, als mit Leib und Seele etwas Einzigartiges zu erschaffen? Sie ordnete ihre braunen Locken, die ihr bis auf die Schultern fielen, und schaute hoch zum Lüster. Gerührt, auch ein bisschen stolz. Und mit jenem Lampenfieber, das sie immer dann befiel, wenn sie einem Kunden die fertige Einrichtung präsentierte.

»Na, was sagst du, Wanda? Operation gelungen?«

Erwartungsvoll sah sie zu ihrer Freundin, deren Aufmachung von einem eher schrägen Sinn für Ästhetik erzählte. Auf Wandas indischem Wallekleid in deftigen Rottönen prangte eine giftgrüne Buddhakette, ihr Haar verbarg ein buntkariertes Glitzertuch. Auch die violett bestickten braunen Wildlederstiefel zeugten von einem eigenwilligen Geschmack.

»Wenn der Verstand tanzt und das Herz atmet – dann fühlt man sich wohl in einem Raum.«

»Das heißt …?«

Pure Begeisterung malte sich auf Wandas rundem Gesicht.

»Beim Buddha – absoluter Hammer!«

»Hach«, Bea fiel ein Stein vom Herzen, »bin ich froh, dass es dir gefällt.«

»Von gefallen kann keine Rede sein, es ist genial!« Enthusiastisch riss Wanda die Arme hoch. »Willkommen im Biker’s Coffee!«

Das war der Name des Etablissements, ein Zugeständnis an den anglophilen Zeitgeist. Auch Beas Laden kam neuerdings ziemlich englisch daher: Wohn(t)räume – Interior Design by Bea Lindemann. Damit hoffte sie, neue Kunden anzulocken, denn die Geschäfte liefen, na ja, nicht so doll. Doch diesen erhebenden Moment hier konnte ihr niemand nehmen. Den Moment, in dem sich alles fügte und auch der Auftraggeber zufrieden war. Vor lauter Glück hätte Bea tanzen und jubeln mögen.

»Danke, Wanda! – Jetzt müssen wir uns aber wirklich sputen, damit alles rechtzeitig fertig wird.«

»Immer hektisch, die emsige Frau Lindemann«, spöttelte Wanda und schob sich den Rest des Muffins in den Mund. »Klarer Fall von spiritueller Unterernährung.«

»Bin halt nicht so esoterisch unterwegs«, verteidigte sich Bea.

»Du solltest es mit Yoga versuchen, um Kontakt mit deinem Inneren aufzunehmen. Na, wenigstens den Kontakt mit dem Äußeren hast du perfekt drauf, wie man sieht.«

Ja, der Coffeeshop konnte sich sehen lassen. Das i-Tüpfelchen jedoch blieb unsichtbar: die Musik. Hier würden ausschließlich Opernarien erklingen, im Kontrast zur einfallslosen Plastikmusik, die einem anderswo die Gehörgänge verklebte. Auch das war Beas Idee gewesen, denn sie liebte Opern über alles – romantische Liebesgeschichten, große Gefühle, himmelstürmende Leidenschaften. Gerade erschallte »La donna è mobile« durch den Raum, Giuseppe Verdis Arie über wankelmütige Frauen.

»O wie so trügerisch sind Weiberher-her-zen«, schmetterte Bea los. »… oft spielt ein Lächeln um ihre Zü-hü-ge, oft fließen Tränen, alles ist Lü-hü-ge.«

»Na, das Liebesleben der Männer ist aber auch nicht gerade fusselfrei«, warf Wanda ein.

Wohl wahr. Bea hörte auf zu singen.

»Eher wisch und weg«, bestätigte sie. »Doch der Komponist war halt ein Mann, und Männer verteidigen ihre Artgenossen.«

Wissend nickten sie einander zu. Beide waren sie Mitte vierzig, da machte man sich keine Illusionen über Männerherzen mehr. Im Laufe der Jahre waren aus Ansprüchen Kompromisse geworden, und selbst die gab es offenbar nur mit Verfallsdatum. Bea verfügte über eine umfangreiche Sammlung freiheitsliebender Exfreunde und hatte ihre inzwischen erwachsene Tochter Mona allein großgezogen. Wanda war lange glücklich liiert gewesen, hatte sich jedoch vor kurzem getrennt – die Beziehung sei am emotionalen Hochleistungssport gescheitert, wie sie betonte.

»Erst heißt es: Ich dich auch, irgendwann nur noch: Du mich auch«, philosophierte Bea, während sie eine angeschlagene Tasse aussortierte. »Die Zeit dazwischen ist schön, aber leider viel zu kurz.«

»Ich bevorzuge das Geben und Nehmen: Gib’s mir, aber nimm dich bloß in Acht!«, lachte Wanda. »Egal, starke Frauen kann nichts erschüttern. Du bist eine Künstlerin, das wird jetzt standesgemäß gefeiert. Koffeinhaltig.«

Sie verschwand hinter dem perlweißen Tresen, wo sie der funkelnagelneuen Profi-Kaffeemaschine zwei große Latte macchiato entlockte. Bea sah ihr lächelnd zu. Wem außer Wanda wäre schon so etwas wie ein veganer Coffeeshop eingefallen? Mit Kaffeespezialitäten auf der Basis von Sojamilch und tierbefreiten Snacks?

»Was sagt eigentlich Eddy dazu, dass du nicht mehr in seinem Bioladen arbeitest?«, erkundigte sie sich.

»Eddy …« Wanda verdrehte schwärmerisch die Augen. »Er ist ein Engel, der versteht’s. Er wusste immer, dass ich nicht bis an mein Lebensende Ökotomaten für ihn verkaufe. Vom Sprung in die Selbständigkeit habe ich schon lange geträumt.«

Bea konnte es bestens nachvollziehen. Auch sie hatte alle möglichen Jobs durchprobiert, bevor sie ihre Berufung gefunden hatte. Deshalb war sie sogleich mit im Boot gewesen, als Wanda aus ihrer Schwäche für alles, was Koffein enthielt – eine Schwäche, die sie mit Bea teilte –, ihre neue Mission machen wollte. Einen veganen Coffeeshop der Extraklasse. Stylish, aber gemütlich; anspruchsvoll, aber mit erschwinglichen Preisen.

Im Hochgefühl der gelungenen Gestaltung nahm Bea auf einem Barhocker Platz. Wanda stellte die gefüllten Gläser auf den Tresen und gab jeweils zwei Zuckerstückchen hinein, dann kosteten die beiden Freundinnen einen Schluck. Voller Behagen schloss Bea die Augen. Der Latte macchiato schmeckte so verführerisch, wie er duftete: einfach verboten gut.

»Ohne Träume keine Realität«, sinnierte sie und leckte sich genüsslich etwas Milchschaum von den Lippen. »Wenn man Mitte vierzig ist, stellt sich die Sinnfrage: War das schon alles? Du hast dir die Frage selbst beantwortet.«

Wanda ließ zwei weitere Zuckerstückchen in ihren Latte macchiato plumpsen.

»Ja, und zwar bevor ich stimmungsmäßig auf der Felge schramme. Wusstest du, dass die menschliche Zufriedenheitskurve die Form eines großen U hat?«

»U?«, wiederholte Bea. »Wie unzufrieden?«

Wanda stützte ihre Ellenbogen auf den Tresen.

»Alles wissenschaftlich erforscht. Mit zwanzig ist man super drauf, voller Pläne, voller Energie, danach geht die U-Kurve steil runter. Mit sechsundvierzig kratzt man – statistisch – am Tiefpunkt, weil man feststellt, dass nichts so klappt, wie man es sich vorgenommen hatte. Aber ab fünfzig geht’s wieder bergauf.«

»Na toll, ich werde demnächst vierundvierzig, was nach deiner Theorie bedeutet, dass die schlimmsten Jahre erst noch kommen«, stöhnte Bea. »Immerhin – du hast es richtig gemacht mit dem Coffeeshop. Du startest durch. Bei dir geht es jetzt richtig los!«

»Und bei dir?«

Nachdenklich betrachtete Bea den Milchschaum in ihrem Glas. Träume sind Schäume, dachte sie, und so vergänglich wie ein Latte macchiato. Seit zehn Jahren führte sie nun schon ihren Laden Wohn(t)räume für originelles Einrichtungsdesign. Doch nicht jeder in dieser Stadt hatte Sinn für das Besondere, eine Tatsache, die sich zurzeit auch an ihrem Kontostand ablesen ließ.

»Alles okay so weit«, behauptete sie, weil sie Wanda nicht entmutigen wollte.

»Und Mona? Wie kommst du damit klar, dass sie weggezogen ist?«

»Geht so.«

Gar nicht, wäre die ehrlichere Antwort gewesen. Mit ihren knapp zwanzig bewohnte Beas Tochter neuerdings eine eigene Studentenbude in der Nachbarstadt, eine gute Autostunde entfernt. Obwohl Bea wusste, wie wichtig dieser Schritt für Monas Entwicklung war, vermisste sie ihre Tochter jeden einzelnen Tag.

»Ist ein bisschen still zu Hause. Macht nichts. Mona kann nun lernen, was Freiheit, Unabhängigkeit und Selbstbestimmung heißt. Und ich hab rund um die Uhr sturmfreie Bude.«

»Apropos – was ist mit Fred?«, fragte Wanda.

Oha. Fred. Nervös rührte Bea in ihrem Latte-macchiato-Glas herum. Fred, das ewige Fragezeichen. Eine On-Off-Beziehung, die ihren Gefühlshaushalt kräftig durcheinanderwirbelte. Die Uhr tickte. Sicher, Bea fühlte sich noch einigermaßen jung mit ihren knapp vierundvierzig, war leidlich in Form und tönte die ersten grauen Strähnen ihrer Lockenmähne in feschem Kastanienbraun. Doch der Lack war ab. Sie sehnte sich nach etwas Festem, ohne Wenn und Aber. Ein verwegener Wunsch für eine Frau, der niemand mehr hinterherpfiff, wenn sie eine Straße entlangging? Sie hob den Kopf.

»Ich bin jetzt in einem Alter, in dem ich weiß, was ich will – nur bin ich leider aus dem Alter raus, in dem ich es auch bekomme.«

»Das heißt, das Ding mit Fred wackelt gewaltig«, stellte Wanda fest. »Ziehst du immer noch das Kommunikationsembargo durch? Oder bist du etwa schwach geworden?«

Natürlich war Bea schwach geworden. Hatte Fred wider besseres Wissen Nachrichten gesendet, auf seine Mailbox gesprochen und ihm Herz-Smileys geschickt wie ein liebeskranker Teenager. Aber wie heißt es doch so schön? Vernünftig ist wie tot. Nur vorher. Und Bea war sehr lebendig.

»Zwei Wochen lang war Funkstille, aber vor einer Stunde hat er sich gemeldet. Heute Abend will er vorbeischauen. Zum Reden. Ehrlich gesagt habe ich Angst, dass er Schluss macht – womit ich mal wieder in den Single-Charts platziert wäre.«

Wanda nahm ihr Tuch ab und strich durch ihr Haar. Seit neuestem trug sie es kurz und platinblond, mit einer kecken grünen Strähne. Die Frisur einer Frau, die sich nicht mehr darum scherte, was andere für schön hielten. So wie sie auch nicht mehr mit ihrem Übergewicht kämpfte, sondern es zu ihrer karmischen Bestimmung erklärte. Bea merkte ebenfalls, dass sich der Stoffwechsel mit den Jahren verlangsamt hatte. Ihre Klamotten waren auf rätselhafte Weise geschrumpft, und selbst ihre uralte Latzhose saß nicht mehr so locker wie früher.

»Heute Abend kommt Fred also vorbei«, nahm Wanda den Faden wieder auf.

»Ja, um neun.«

»Das wirft einen gewissen Hoffnungsschimmer auf die Sache.«

»Wieso?«, fragte Bea.

»Na, denk doch mal nach.« Wanda hob verschwörerisch die Augenbrauen. »Schluss macht man heute per WhatsApp, oder man ändert einfach den Beziehungsstatus auf Facebook …«

»Also bitte, Fred ist doch kein Schuljunge mehr.«

»Hat nichts zu sagen«, schob Wanda den Einwand beiseite. »Auch gestandene Männer führen sich mittlerweile wie Schuljungen auf. Vor allem die Männer, die du dir aussuchst.«

Bea zuckte mit den Schultern. Es war sinnlos, diese Einschätzung abzustreiten.

»Hmmmja«, stimmte sie zögernd zu. »Ich habe eindeutig eine Schwäche für Hallodris, wenn ich meine Exfreunde so betrachte. Allesamt charmant, verspielt und völlig verantwortungslos.«

»Ein Kaffee zwischendurch ist bei Trennungen ebenfalls sehr beliebt«, setzte Wanda ihre Erläuterungen fort. »Natürlich auf neutralem Terrain, am besten in einem Coffeeshop wie diesem, damit Tränenausbrüche und zerdeppertes Geschirr jenseits der Wahrscheinlichkeit liegen.«

»Und – weiter?«, fragte Bea verständnislos.

»Fred kommt zu di-hir!«, trällerte Wanda. »Abends! Ohne Zuschauer! Bringt einen Blumenstrauß mit, schaut dir tief in die Augen, hat vielleicht sogar einen Ring dabei …«

»Das ist so was von retro.« Beas Mundwinkel neigten sich nach unten. »Meiner Erfahrung nach wollen sich die Männer unseres Alters heutzutage auf keinen Fall mehr festlegen. Marco, Sven, Wolfram, Gerrit – es war immer dasselbe: Die wollten nur naschen, nicht das ganze Menü. Auch Fred scheint mir eher ein Naschkater zu sein.«

»Man muss die Männer so nehmen, wie sie sind – man darf sie nur nicht so lassen«, fachsimpelte Wanda. »Bieg ihn dir hin. Heute Abend hast du die ideale Gelegenheit dazu.«

»Aber seine chronische Polyamorie …«

»Fred hat eine Krankheit?«, erkundigte sich Wanda erschrocken.

»Am Herzen, ja. Poly wie viele und Amorie wie Liebe, verstehst du? Die schicke neumodische Bezeichnung für Untreue.«

Grübelnd nagte Wanda an ihrer Unterlippe.

»Wenn er mit leeren Händen kommt, mach dich aufs Schlimmste gefasst. Doch wenn er Blumen oder eine Flasche Wein dabeihat …« Sie wackelte mit den Hüften, als wollte sie einen Fruchtbarkeitstanz aufführen. »Bitte anschnallen und festhalten, das heißt – Versöhnungssex!«

Bea blieb der Mund offen stehen. »Waaaas?«

»Sex, Kuscheln und danach die Ausschüttung von Millionen Bindungshormonen. So segelt man an die lieblichen Gestade der ewigen Treue.«

»Wer glaubt denn schon ernsthaft an die Pattexkräfte der Hormone?« Bea schüttelte den Kopf. »Das ist doch so doof wie Freds ewiger Scherz, ein gewisser Kurt C. Hose habe die Shorts erfunden.«

»Beim Buddha! Jeder Mensch – und ausnahmsweise zähle ich mal Männer dazu – verdient eine zweite Chance. Vielleicht hat Fred sich weiterentwickelt? Zur Monoamorie?«

»Und warum hat er sich dann zwei volle Wochen nicht gemeldet?«

Wanda trank ihren Latte macchiato aus, dann langte sie zu einem Kuchenteller, der auf dem Tresen stand, und nahm sich einen weiteren Muffin, diesmal in der Geschmacksrichtung Schokolade.

»Der ist schon ganz braun, der muss weg.«

»Also?«, beharrte Bea auf ihrer Frage. »Warum ist Fred zwei Wochen lang stumm geblieben, wenn er angeblich eine Neuauflage unserer Beziehung will?«

Wanda schluckte geräuschvoll.

»Männer spielen gern mit ihrem Essen, bevor sie darüber herfallen. Möglicherweise wollte er dich nur weichkochen.«

»Aha, und jetzt bin ich für ihn quasi gar und verzehrfertig?«

»Durchaus denkbar. In diesem Falle wäre mein Serviervorschlag sexy Wäsche.«

Unschlüssig sah Bea ihre Freundin an. Auch wenn offener Optimismus verfrüht gewesen wäre, konnte die Berücksichtigung eventueller Eventualitäten nicht schaden, überlegte sie.

»Du hast noch drei Stunden«, befand Wanda nach einem raschen Blick zur Uhr. »Kauf dir heiße Dessous. Und halterlose Strümpfe, darauf stehen die Kerle wie nix. Leiste dir ein neues Parfum, was Feminines, momentan riechst du nämlich wie ein überteuerter Herrenausstatter. Edel, aber viel zu maskulin. Was mit Vanille wäre sinnlicher.«

»Also schön, dann schaue ich auf dem Nachhauseweg noch in einem Wäschegeschäft vorbei. Vielleicht besteht ja eine gewisse Chance auf eine, äh, Versöhnung.«

Das Wort Sex brachte Bea nicht über die Lippen, vielleicht deshalb, weil ihr die Versöhnung momentan wesentlich wichtiger war als der Sex.

»Sehr gut.« Wanda hob einen Daumen. »Nutze die Gelegenheit. Versuchungen stehen vor der Tür und läuten Sturm, aber eine Chance klopft nur einmal an.«

Bea spielte verlegen mit den Trägern ihrer Latzhose, weil jetzt der unangenehme Teil des Gesprächs kam.

»Ich bin momentan ziemlich knapp bei Kasse. Was meinst du, wann könntest du mir mein Honorar anweisen?«

»Hm, na ja«, auch Wanda räusperte sich. »Ich hatte irre viele Ausgaben. Die Möbel. Die Handwerker. Das Geschirr. Und der Fair-Trade-Bio-Kaffee kostet ein Vermögen. Da dachte ich, du könntest vielleicht …«

»Schon gut«, winkte Bea ab. »Gib mir das Geld einfach, wenn es passt. Oder in Raten. Ich warte, bis der Coffeeshop läuft.«

Obwohl sie sich so viel Großzügigkeit eigentlich gar nicht leisten konnte, brachte sie es nicht übers Herz, Wanda unter Druck zu setzen. Sie wusste ja selbst, wie schwierig der Start in die selbständige Existenz war. Und wie schwierig diese Existenz leider blieb.

»Danke, du bist ein Goldstück«, strahlte Wanda. »Dafür möchte ich dich wenigstens zum Essen einladen. Wie klingt ein Candlelight Dinner morgen Abend bei Antonio, dem besten Italiener der Stadt?«

»Kalorienreich.«

Beide brachen in Lachen aus.

»So, jetzt schnell, schnell, du hast was zu erledigen, den Rest schaffe ich hier allein«, versicherte Wanda.

Bea rutschte von ihrem Barhocker. Vielleicht wurde ja doch noch alles gut. Trotz der Reibereien, die zuletzt für Missstimmungen gesorgt hatten, war Fred letztlich der Richtige. Ein Mann, mit dem man lachen konnte, der handfest war, authentisch. Wenn bloß nicht sein Hang zur Untreue gewesen wäre und Beas Hang zur Eifersucht … Nach dem letzten großen Streit über dieses Thema hatte er sich türenschlagend verdrückt. Und alles offengelassen.

Nachdenklich schulterte Bea ihre Werkzeugtasche und sah Wanda zu, die begonnen hatte, den Tresen auf Hochglanz zu polieren. Nur nicht die Hoffnung aufgeben, sagte sie sich. Fred ist wirklich kein Romantiker, der hätte in der Tat mittels einer schlappen WhatsApp Schluss gemacht.

»Dass er vorbeikommen will, könnte durchaus ein positives Zeichen sein«, sagte sie. »Vielleicht ist ihm inzwischen aufgegangen, dass die Vorteile des monogamen Lebens zu zweit den Reiz der freien Wildbahn übertrumpfen.«

»Das Dumme ist, du hast dein Herz bei ihm geparkt«, seufzte Wanda mitfühlend. »Deshalb wünsche ich dir, dass dir das Universum bloß keinen Strafzettel aufbrummt.«

»Falls Fred weiterhin andere Frauen abschleppen will, schicke ich ihn in die Vergangenheitsform. Ich will keine Männer mit Macken mehr. Ich will einen, der perfekt zu mir passt, kein verkappter Junggeselle ist und sich nur für mich entscheidet.«

»Und weiter?«, fragte Wanda. »Was ist der Plan B? Ich meine – du weißt schon, wie man Frauen nennt, die hohe Ansprüche an einen potenziellen Partner stellen?«

»Nein?«

»Single.«

»Tja, in unserem Alter nach dem perfekten Mann fahnden ist wahrscheinlich so sinnlos wie Weihnachten noch nach Ostereiern suchen«, erwiderte Bea achselzuckend. »Falls Fred mich abserviert, ist das mit den Männern erst mal durch. Ich bin es müde, permanent mit Fragezeichen zu leben. Entweder ein schönes, großes Ausrufezeichen, oder ich lege das Thema Beziehung vorerst auf Eis und werde Single aus Leidenschaft.«

*

Als Bea zwei Stunden später aus der Dusche stieg, hatte sich ihr schwankender Pessimismus bereits in vorsichtigen Optimismus verwandelt. Mit stetig steigender Laune trocknete sie sich ab, cremte sich sorgfältig ein und warf das hübsche Nichts eines schwarzen Spitzenhemdchens über. Dazu zog sie die neuen halterlosen Strümpfe an. Nun war das ebenfalls neue Parfum an der Reihe, ein warmer, sinnlicher Duft, in dem Vanille dominierte. Ob Fred sich damit ködern ließ?

»Oh, wie so trügerisch sind Männerher-her-zen …« vor sich hin summend, tapste Bea auf bloßen Strümpfen ins Schlafzimmer.

Lange schaute sie fragend in den silbergerahmten Spiegel, der an der Stirnwand des Raums hing. Bin ich das wirklich? Bea hatte sich irgendwie jünger in Erinnerung. Irritiert betrachtete sie die feinen Linien auf der Stirn, die Fältchen um die Augen, ihren Hals, dessen Haut sich munter vervielfältigte. Okay, sie sah immer noch ganz gut aus, und doch waren sie da, die Spuren des Älterwerdens. Mist. Bea hatte immer gedacht, ihr könnte das nicht passieren. Das mit dem Älterwerden. Forever young? Auch so eine Illusion, die sich verflüchtigt hatte. Allein die Lesebrille, die sie seit kurzem benötigte, empfand Bea als persönliche Beleidigung. Beipackzettel gingen schon lange nicht mehr ohne. Kontoauszüge auch nicht. Noch setzte Bea die Brille nur auf, wenn niemand zugegen war. Aber bald würde sie dauernd mit dem Ding auf der Nase durch die Gegend laufen, weil sie kaum noch die Preise im Supermarkt erkennen konnte.

Sie sah sich im Schlafzimmer um. Neben dem Spiegel stand ein antiker chinesischer Kleiderschrank in warmem Rot, auf dessen Türen zwei geschnitzte Drachen ihr Unwesen trieben. Der schlichte, ebenfalls rote Futon passte perfekt dazu, die seidene Bettwäsche schimmerte silbergrau, so wie das Nachtschränkchen, auf dem ein silbern gerahmtes Foto von Fred stand. Selbstverständlich hatte Bea alles mit Bedacht durchgestylt, denn die mit abstrakten Mustern bedruckte Tapete wiederholte die Farbkombination Rot und Silber.

Die Dekoration hatte Bea ebenso liebevoll ausgewählt. Den handbemalten chinesischen Fächer an der Wand, die dezent geblümten Seidenkissen auf dem Futon, die Stehleuchten mit den zartrosafarbenen Stoffschirmen, die ein sanftes Licht verbreiteten. Alles in allem wirkte dieses Zimmer sehr weiblich, sehr edel und unendlich geschmackvoll. Bea seufzte. Fred hatte das Schlafzimmer nie ausstehen können. Der träumte von einem rustikalen Polsterbett mit gedrechselten Pfosten, von puffigen Nachttischleuchten und einem XXL-Flatscreen, um bequem vom Bett aus fernsehen zu können. Fehlte nur noch die Fototapete mit Sonnenuntergang. Aber Fred war Geschichte. Oder würde er heute ein neues Kapitel aufblättern?

Nach längerem Überlegen schlüpfte Bea in ein schwarzes, ärmelloses Kleid. Kurz genug, um sexy zu wirken, lang genug, um Freds Aufmerksamkeit auf ein fundiertes Beziehungsgespräch zu lenken. Leicht geistesabwesend stieg sie anschließend in schwarze hochhackige Pumps. Versöhnungssex? Wirklich? Einfach so?

Der Gedanke elektrisierte und verwirrte sie gleichermaßen. Zuletzt hatten sich die Intimitäten auf einen lauen Gutenachtkuss beschränkt, danach war das immergleiche Programm abgelaufen: Fred hatte sich umgedreht (demonstrative Schnarchgeräusche von sich gebend), und Bea hatte die Nase in einen Roman gesteckt (ohne Lesebrille, also halb blind), bis ihr lendenlahmer Lover eingeschlafen war.

Sie beschloss, noch ein wenig aufzuräumen, bevor Fred kam. Genauer gesagt, würde sie alles entfernen, was nach einsamer Frau im besten Alter aussah. Die Beziehungsratgeber (ich und verzweifelt? Quatsch), Diätbücher (ich bin so was von happy mit meiner Figur, ehrlich) und die Liebesgedichte (nein, ich flüchte nicht in Traumwelten), die sich neben dem Futon stapelten, verschwanden im Kleiderschrank. So wie die Lesebrille, die Reste der Trostschokolade und der große braune Teddybär, den sie in Ermangelung eines Partners abends an sich drückte. Danach war das Badezimmer dran. Die Anti-Aging-Cremes, die Bea jüngst gekauft hatte, verstaute sie unsichtbar im Kosmetikschrank. Das Gleiche galt für die Wärmepflaster gegen Rückenschmerzen, die genauso unsexy wirkten.

Nach einer weiteren Stunde war Bea so hibbelig, dass sie kaum noch einen klaren Gedanken fassen konnte. Wieder und wieder zog sie die halterlosen Strümpfe hoch, die sich als ziemlich haltlos entpuppten. Sosehr sie auch daran herumzuppelte, offenbar hatte sie es mit dem Eincremen übertrieben, denn die innen liegenden Gummiränder weigerten sich, ordnungsgemäß an ihren Schenkeln zu haften. Zwei, drei Schritte, und sie hingen auf den Knöcheln. Sehr erotisch.

Zehn vor neun. Bea ging hinunter in den Flur. In ihre Willkommenszone, wie sie den schmalen Raum nannte. Im Allgemeinen wurden Flure stiefmütterlich behandelt, bei Bea strahlte der Flur in einem hellen, sonnigen Mandarinenton. Zur Aufbewahrung von Kleinigkeiten hatte sie mehrere schmale Weidenkörbe in hellen Naturnuancen an die Wand gehängt, in denen Autoschlüssel, Schals und Mützen genauso Platz fanden wie ihre kuscheligen Hausschuhe. Als Garderobe dienten senkrecht gespannte Schiffstaue mit Knoten, an denen verschiedenfarbige Holzbügel hingen.

Ein echter Blickfang war das in Augenhöhe angebrachte türkisfarbene Regalbrett, auf dem zartorange Vasen in allen erdenklichen Formen und Größen standen – ein weiteres Beispiel für das Konzept der Rudelbildung. Darunter stand ein orientalischer Lederpuff in hellem Braun mit türkisfarbenen Mustern. Der gleichfalls türkisfarbene, genoppte Linoleumboden rundete das Bild ab. Dies war kein einfacher Flur, es war der Traum von einem Flur.

Bea überlief eine Gänsehaut, als sie sich auf dem Lederpuff niederließ. Wieder und wieder schaute sie zur Uhr. Und wenn Fred sie nun versetzte?

Es wäre nicht das erste Mal gewesen, dass er sie hängenließ, so wie er sich generell nur ungern auf etwas festlegte. Bea hingegen hatte überhaupt keine Schwierigkeiten damit. Sie war ein echtes Beziehungs-Ass. Hätte niemals Freds Geburtstag vergessen (3. Mai), kannte all seine Leibgerichte (Steak, Rippchen, Königsberger Klopse), seine Lieblingsfilme (Stirb langsam, Teil 1 bis 10), seine Schlafgewohnheiten (kein Pyjama, nur T-Shirt), liebte den Duft seiner Haut (irgendwas zwischen Strandspaziergang und Schnee im Gebirge) und wusste, was ihm gegen Erkältungen half (rohe Zwiebelscheiben in Wollsocken beim Schlafengehen). Konnte man mehr von einer Frau verlangen?

Als es um Punkt neun Uhr klingelte, schrak sie zusammen. Mit zitternden Fingern zog sie ihr Kleid glatt und noch einmal die Strümpfe hoch, dann stand sie auf und öffnete die Tür.

Holla. Da stand er. Fred, groß, breitschultrig und mit kunstvoll verstrubbeltem dunkelblonden Haar. Wie stets trug er Jeans und T-Shirt. In seinem gutgeschnittenen Gesicht mit den intensiv leuchtenden Augen und den verheißungsvoll geschwungenen Lippen malte sich eine gewisse Überraschung.

»Hi.«

Mehr sagte er nicht. Nun, ein Mann der großen Worte war Fred nie gewesen. Dafür sprachen seine Augen Bände. Die Art, wie er Bea musterte, konnte man durchaus als Appetit auf eine verzehrfertige Portion Erotik deuten.

»Schön, dass du da bist«, hauchte sie, was Fred mit einem schlichten »Siehst super aus« quittierte.

Auch Beas Augen gefiel, was sie sahen. Fred hielt einen Blumenstrauß in der Hand. Gut, ihr Sachverstand in puncto Design verriet ihr, dass es ein Strauß von der Tanke war, fünf erschlaffte rote Gerbera in einer quietschlila Plastikverpackung, aber immerhin.

»Wie heiß ist das denn?« Freds Stimme klang eigentümlich heiser. »Habe ich eine Halluzination, oder trägst du halterlose Strümpfe?«

Bea schaute an sich herab. Verflixt. Die Spitzenränder hingen knapp über ihren Knien, was Fred jedoch nicht weiter zu stören schien.

»Du wolltest – reden?«, fragte sie mit belegter Stimme.

»Später.« Er ließ die Blumen auf den Lederpuff fallen und umfasste ihre Hüften. »Komm her, meine Süße.«

»Fred, wir müssen dringend klären, wie …«

Der Rest ging in Gemurmel unter, denn Fred versiegelte ihre Lippen mit den seinen, als wollte er Bea für immer zum Schweigen bringen. Dann hob er sie einfach hoch und trug sie durch den Flur, die schmale Treppe hinauf und geradewegs ins Schlafzimmer.

»Hör mal, Fred, wir sind aus dem Alter raus, in dem wir uns beeilen müssen, weil die Eltern nach Hause kommen könnten«, protestierte sie schwach.

»Psst, nicht reden, Süße.«

Bea wusste kaum noch, wie ihr geschah, als sie wie von selbst auf den Futon sanken.

»O Mann, wie ich das vermisst habe«, raunte Fred, während er begann, an ihrem rechten Ohrläppchen zu knabbern.

Das? Oder dich?, fragte Beas innere Stimme streng. Egal – Versöhnungssex!, hallte Wandas Juchzer durch ihren Kopf.

Freds Mund wanderte tiefer, streifte ihren Hals, ihre Schlüsselbeine. Ließ sich Zeit, in der zarten Grube zwischen ihren Brüsten zu verweilen. Nahm sich sodann die Innenseite ihrer Handgelenke vor, eine äußerst empfindsame Zone, und machte mit den Kniekehlen weiter. Kurz gefasst, er trieb Bea in den Wahnsinn. Wie in Trance ließ sie es geschehen, gab sich einfach den überwältigenden Zärtlichkeiten hin und versuchte, an gar nichts mehr zu denken. Auch sie hatte das alles vermisst, Freds Lippen, seine Hände, den vertrauten Geruch, das berauschende Gefühl, mit Haut und Haar begehrt zu werden.

Sanft drehte er sie auf die Seite. Mit einem sirrenden Geräusch öffnete sich der Reißverschluss ihres Kleides, das eine Sekunde später neben dem Futon landete. Freds Jeans flogen hinterher. Auf einmal lag sie auf ihm. Wie durch einen rosaroten Nebel nahm sie sein lächelndes Gesicht wahr, seine geschlossenen Augen, seinen Mund, der Unverständliches stammelte. Und nun, ja, nun liebten sie sich, laut und hemmungslos, als gäbe es keine Nachbarn, umklammerten einander, stöhnten sich herrliche Unanständigkeiten ins Ohr und holten alle Sterne vom Himmel.

Eine ekstatische Ewigkeit später sank Beas Kopf auf seine nackte Brust.

»Fred …«

»Pssst, nicht reden.« Träge wühlten seine Finger in ihren Locken. »Reden zerstört alles.«

So viel zur Ansage, er sei zum Reden vorbeigekommen. Bea betrachtete das neue Tattoo zwischen seinen Brusthaaren. Ein Herz, auf dem ein Schmetterling saß. Sie malte die Konturen mit dem Zeigefinger nach.

»Das Herz ist schön, aber wofür steht der Schmetterling?«

»Die Gebrauchsanweisung findest du weiter unten«, murmelte Fred schläfrig.

Bea rutschte etwas tiefer und entdeckte einen tätowierten Schriftzug auf seinem beneidenswert straffen Bauch. Wer auf die Schmetterlinge hört, der weiß, wie Gitterstäbe schmecken. Sie rückte ein wenig von Fred ab.

»Das musst du mir erklären.«

»Na ja, ist so meine Philosophie.« Er hörte auf, in ihren Haaren zu wühlen. »Man sollte sich nicht zum Gefangenen seiner Gefühle machen. Sonst fühlt man sich eingesperrt, verstehst du?«

Das Wort Gefangener beunruhigte Bea. Sie setzte sich auf.

»Hast du dir etwa eigens dieses Tattoo stechen lassen, um mir etwas mitzuteilen?«

»Siehst du, jetzt zerredest du schon wieder alles.«

Gähnend dehnte er seine Glieder, dann stand er ohne weitere Erklärung auf, schnappte sich seine Jeans und stieg hinein. So eilig, dass Beas Hoffnungen zu bröckeln anfingen. Er wollte gehen? Jetzt?

»Fred, was tust du da? Ich dachte, ich meinte, wir beide …«

»Es liegt nicht an dir, Bea, ehrlich, ganz bestimmt nicht«, versicherte er treuherzig. »Du bist eine Klassefrau, wir hatten eine tolle Zeit, aber ich bin nun mal nicht so der Beziehungstyp. Das Leben ist bekanntlich kurz. Ich habe einfach Lust, mich noch ein bisschen auszuprobieren.«

Woraufhin Bea nicht übel Lust bekam, auszuprobieren, wie es sich wohl anfühlte, ihm einen Tritt vors Schienbein zu verpassen. Selbstverständlich tat sie nichts dergleichen. Hielt nur die Tränen zurück, die von innen auf ihre Augen drückten. Da war irgendetwas, was er ihr verschwieg, das spürte sie.

»Mit wem probierst du dich denn zurzeit so aus?«, fragte sie ins Blaue hinein.

»Spielt keine Rolle. Ist alles ganz unverbindlich.« Geschäftig hakte er den Dorn seiner Gürtelschnalle ins Leder und zog den Gürtel stramm. »Mach bitte kein Drama draus, okay? Wir können Freunde bleiben.«

»Wer – ist – sie?«, bohrte Bea nach.

Ein Anflug von Schuldbewusstsein huschte über sein Gesicht, machte jedoch sofort einem neutralen Lächeln Platz.

»Sie ist jung, sie ist nett, sie sucht noch keinen Mann fürs Leben. Wenn du öfter auf Facebook wärst, wüsstest du es schon. Alles ganz transparent. Ab und zu muss man halt seinen Horizont erweitern, was Neues wagen. In den Social Media findet man zum Glück jede Menge experimentierfreudiger Menschen.«

Das war ein Schlag. Bea wusste nicht recht, ob sie wütend oder todtraurig sein sollte.

»Als die Leute noch nicht auf Facebook waren, standen sie sich irgendwie näher«, merkte sie bitter an. »Was wird denn nun aus uns?«

»Eine wunderschöne Erinnerung.« Freds Lächeln bekam etwas Durchtriebenes. »Nimm’s nicht so tragisch. Wir können ja noch ab und zu …«

»Nein, können wir nicht«, schnitt Bea ihm das Wort ab, obwohl ihre brüchige Stimme bereits den unmittelbar bevorstehenden Tränenausbruch verriet. »Du denkst, du kannst sie alle haben, was? Parallel, synchron und gleichzeitig? Nicht mit mir. Ich bin nämlich sehr wohl der Beziehungstyp.«

»Gratulation. Bestimmt findest du was Besseres als mich.«

»Sicher«, krächzte Bea mit tränenerstickter Stimme. »Männer gibt’s ja wie Sand in der Sahara.«

»Dann viel Glück dabei.«

Fred ließ sich dazu herab, ihr einen flüchtigen Kuss auf die Wange zu hauchen. Als er sich wieder aufrichtete, war jedes Feuer in seinen Augen erloschen. Ein halbherziges Winken noch, und leise pfeifend zog er von dannen. Die Stufen der Holztreppe knarrten unter seinen Stiefeln, das Tapptapp seiner Schritte unten im Flur wurde schwächer, krachend fiel die Haustür zu.

Bis jetzt hatte Bea standhaft die Tränen unterdrückt, nun schluchzte sie los. Und das nicht nur aus tiefster Enttäuschung, sondern auch, weil sie sich arglistig getäuscht fühlte. Da hatte sie gewähnt, sie schwelge in Versöhnungssex, und musste nun feststellen, dass es sich um Abschiedssex gehandelt hatte.

Sie ärgerte sich über sich selber. Wie behämmert, dass sie ernsthaft geglaubt hatte, mit dem richtigen Knowhow könnte sie ihre Pechsträhne in Sachen Männer beenden. Nahezu manisch hatte sie alle erreichbaren Beziehungsratgeber verschlungen, vor allem den Bestseller »Zehn unschlagbare Eigenschaften, die Männer an Frauen lieben«. An erster Stelle stand Unkompliziertheit (was bedeutete, dass Bea sowohl Freds Launen als auch seine Unzuverlässigkeit ertragen hatte), an zweiter Humor (tapfer hatte sie über seine Witze gelacht, auch über die dämlichen), an dritter sexy Outfits (nein, sie hatte die Steaks nie in Strapsen gebraten), an vierter Stelle ein echtes Eigenleben führen (tja, sie hatte gearbeitet, was denn sonst?).

An Punkt fünf bis zehn erinnerte sie sich nicht mehr so genau. Ohnehin waren die vermeintlich unschlagbaren Eigenschaften darauf hinausgelaufen, sich alles gefallen zu lassen, keine Widerworte zu geben und die kochende Geliebte ohne eigene Meinung zu sein. Das Resultat sprach für sich.

Und nun? Als sich der Tränenschleier ein wenig lichtete, fiel Bea wieder ein, dass es einen Plan B gab. Und das mit Grund. Die Theorie Beim nächsten Mann wird alles anders hatte sich als irreführend herausgestellt. Solange sie von einer Beziehung in die nächste schlitterte, würde sie immer wieder vor die Wand laufen. Also Schluss mit Männersuche, Männermania, Männerfrust. Eine Auszeit musste her. Ein Männermoratorium.

Geräuschvoll putzte sich Bea die Nase. Ein Männermoratorium – jawohl. Ein, zwei Jahre mindestens würde sie durchatmen, zu sich kommen, herausfinden, wer sie wirklich war, um nicht gleich wieder auf die nächste Niete reinzufallen. Kein Flirt also, keine Dates, kein Herzschmerz.

Es war, als fielen Zentnergewichte von ihren Schultern. Und je länger sie darüber nachdachte, desto machtvoller wuchs in ihr die Überzeugung, dass es ein absolut fabelhafter Plan war.

Kapitel 1

Drei Monate später

»Entschuldigung«, ertönte eine wohlklingende Männerstimme, »bin ich hier richtig bei Bea Lindemann?«

Ach du liebes bisschen. Ein Kunde? Um diese späte Uhrzeit?

Bea schaute von den Seidenkissen auf, die sie auf einer pfirsichfarbenen Ledercouch hin und her geschoben hatte. Sie konnte es einfach nicht lassen. Nicht mal heute, am Vorabend ihres Geburtstags. Obwohl die Uhr bereits kurz nach acht zeigte und Bea das Buffet für die morgige Party vorbereiten musste, war sie noch schnell in ihren Laden geschlüpft, um das Arrangement im Schaufenster zu überprüfen. Ohnehin neigte sie zum Perfektionismus, außerdem hatte sich für den folgenden Morgen ein potenzieller Auftraggeber angesagt. Da musste alles tipptopp aussehen. Dummerweise hatte sie vergessen, die gläserne Eingangstür abzuschließen.

»Frau Lindemann?«

»Ja, ich …«, flüchtig musterte sie den Eindringling, einen hochgewachsenen Herrn mit Hornbrille, »das heißt, nein, der Laden ist schon geschlossen, und ich habe leider noch zu tun. Deshalb muss ich Sie auf morgen vertrösten. Ab zehn Uhr stehe ich wieder zu Ihrer vollen Verfügung, wenn’s recht ist.«

»Verstehe.«

Er sah sich interessiert um. Beas Laden in der Fontanestraße sieben war ja auch absolut sehenswert. Zwei Räume, einer hellgrün, einer dunkelviolett gestrichen, angefüllt mit originellen Designermöbeln: Beistelltische aus verwittertem Treibholz, pyramidenförmige Schränke mit pastellfarbenen Schleiflackflächen, bunte Kunstleder-Sitzsäcke, Lampen aus recycelten Industrieblechen. Im Durchgang zwischen den Räumen stand ein Strauß weißer Gladiolen in einem achteckigen Schirmständer aus gehämmertem Aluminium.

»Sehr aparte Sachen haben Sie hier«, sagte der Mann anerkennend.

Sein Lob tat Bea gut. Sie war stolz auf ihr ungewöhnliches Sortiment – auch wenn die Wohn(t)räume immer noch bedenklich vor sich hin dümpelten. Die meisten Leute rannten eben lieber in seelenlose Möbelhäuser, wo man weder Qualität noch Einzigartiges bekam, aber billig shoppen konnte. Ex und hopp, hieß die verbreitete Devise. Irgendwelche Schnäppchen ergattern, die nach wenigen Jahren auf dem Sperrmüll landeten, und dann wieder was Neues.

Selbst die Großkunden setzten mittlerweile auf Massenware. Gerade war Bea ein wichtiger Auftrag durch die Lappen gegangen, die Neugestaltung des Hotels Residenz. Buchstäblich im letzten Moment war der Geschäftsführer abgesprungen. Nun saß sie auf fünfzig weißen Stoffrollos, die sie bereits bestellt hatte und weder zurückgeben noch bezahlen konnte. Nur abstottern. Ohne ihre Mutter, die ihr dann und wann finanziell unter die Arme griff, wären Bea und ihr Laden längst erledigt gewesen.

»Danke schön«, sie räusperte sich, »freut mich, dass es Ihnen gefällt.«

Der Mann nickte, während seine rechte Hand über eine Tischplatte aus bemalten Jugendstilkacheln strich. Sympathischer Typ eigentlich, dachte Bea, die ihn jetzt erst richtig wahrnahm. Groß, kultivierte Ausstrahlung, markantes Gesicht, dem die Hornbrille einen intellektuellen Touch verleiht. Nicht übel. So sehen Kunden aus, die das Individuelle zu schätzen wissen. Außerdem verströmte sein heller, leicht verknitterter Leinenanzug genau jene nachlässige Eleganz, die sie bei Männern mochte.

Sein Blick verweilte kurz auf ihr, um dann wieder über die Möbel zu schweifen. »Wirklich sehr apart.«

Eine heiße Welle überlief Bea. Für den Bruchteil einer Sekunde hatte er sie durch seine Brillengläser hindurch angefunkelt, mit Augen, unergründlich blaugrau wie das aufgewühlte Meer bei Gewitter. Oha. Sie legte einen Handrücken auf ihre Stirn. Entweder war dies der wärmste September seit Menschengedenken, oder sie hatte Spontanfieber. War doch nicht normal, dass ihr der Schweiß ausbrach. Einfach so, aus heiterem Himmel.

Tja, Bea-Schatz, der interessiert sich nicht nur für deine Möbel, wisperte ihre innere Stimme.

»Wie gesagt, äh, morgen früh … also, ich habe jetzt absolut keine, hm, Zeit«, stammelte sie.

Ungerührt setzte sich der Mann in einen nierenförmigen Sessel, der mit schwarz-rosa gefärbtem Kuhfell bespannt war. Auch so ein extravagantes Teil, nichts für den Durchschnittsgeschmack.

»Gefällt mir außerordentlich«, verkündete er und schlug die Beine übereinander. »Eigenwillig, aber überraschend bequem.«

Sympathisch, aber überraschend hartnäckig, korrigierte Bea ihren ersten Eindruck. Hatte sie denn nicht laut und deutlich gesagt, sie habe keine Zeit? Wieso konnten Männer Autos reparieren, Herzen verpflanzen und zum Mond fliegen, aber nie, wirklich nie zuhören? Sie musste noch Berge von Gemüse schnippeln, die Garnelen anbraten, den Nudelteig für selbstgemachte Ravioli fabrizieren und die Dekoration für ihre Geburtstagstafel zusammenstellen.

Dennoch zögerte sie. Wann verirrte sich schon mal ein attraktiver Mann in ihre Wohn(t)räume? Denn attraktiv war er, so viel stand fest.

Blödsinn, ermahnte sie sich. Schon vergessen? Das Thema Männer hast du doch auf Eis gelegt. Nach Fred ist erst mal Sendepause, so hast du es beschlossen, so hast du es allen gesagt: Leute, kein Mitleid, keine Kuppelversuche, keine Dates, ich bin vorerst bedient. Gebt mir Luft zum Atmen. Mindestens ein, zwei Jahre lang werde ich wie eine Nonne leben, um herauszufinden, wer ich bin und was ich will. Ohne Mann.

So weit der Plan. Doch seit Fred sie verlassen hatte, weil er sich lieber mit Frauen vergnügte, die halb so alt wie Bea waren, kam sie sich ganz schön abgehängt vor. Da konnte sie froh sein, wenn sie wenigstens ein Kompliment für ihren Laden einheimste. Von einem attraktiven Mann wohlgemerkt, noch dazu im richtigen Alter. Sie schätzte ihn auf Anfang, Mitte vierzig. Im selben Moment wurde ihr bewusst, dass sie ausgerechnet jetzt ihre ausgebeulte Latzhose trug, die nur bei langbeinigen Siebzehnjährigen mit Hammerfigur als vorteilhaft durchging.

»Der Tisch dort – der sieht aus, als sei er aus Schiffsplanken gezimmert«, sprach der hartnäckige Kunde weiter und deutete auf einen wuchtigen Esstisch. »Sehr ungewöhnlich, sehr eindrucksvoll. Offenbar sind Sie eine bemerkenswert stilbewusste Frau.«

Lächelnd schaute er sie nun direkt an. Wow. Sein Blick, prüfend und eine Spur amüsiert, ging ihr durch und durch, was nicht ohne Wirkung auf ihre ohnehin erhöhte Körpertemperatur blieb. Sie sah auf die Uhr. Das Buffet machte sich nicht von selbst, daher wusste sie, was zu tun war – sie würde diesen ungebetenen Besucher eins, zwei, drei hinauskomplimentieren.

»Ich muss Sie jetzt wirklich bitten zu gehen.« Bea erwiderte sein Lächeln nur schwach. »Wie bereits erwähnt, habe ich zu tun.«

Unverwandt schaute er sie an, dann holte er tief Luft.

»Damit du mich erhörst, machen sich meine Worte manchmal so zart wie die Spuren der Möwen auf dem Strand …«

Wie war das? Verzückt hielt Bea inne, auch ein wenig verwirrt. Soeben hatte er eine empfindsame Saite in ihr angezupft, ließ sie sacht erzittern, brachte sie zum Klingen.

»… und ich sehe sie fern von mir, meine Worte. Deine sind sie mehr als meine. Sie klettern an meinem alten Schmerz empor wie Efeu«, vollendete sie die Zeile.

Dann starrte sie in seine blaugrauen Augen, in denen auf einmal eine deutlich spürbare Wärme lag. Dieser Mann war eine zwölf auf einer Skala bis zehn. Wenn Bea nicht jedem Flirt abgeschworen hätte, wäre es einer jener magischen Momente gewesen, in denen zwei Menschen einander anschauten und sich schon ewig zu kennen meinten. Gott sei Dank war sie immun gegen solche Momente.

»Sie kennen die Liebesgedichte von Pablo Neruda?« Der Kunde strahlte. »Das nenne ich eine Fügung!«

Ja, Bea kannte diese Gedichte und liebte sie so sehr wie Opern. Weil sich darin eine bessere Welt auftat, eine Welt der innigen Gefühle, weit weg von der trostlosen Wirklichkeit irgendwelcher Beziehungen.

»Na ja, noch seltener kommt vor, dass Männer Gedichte kennen.«

»Die Liebe zum Wunderbaren gehöre dem Poeten, meinte der olle Goethe, und ich stimme ihm zu«, erklärte er. »Lieben Sie auch das Wunderbare, Frau Lindemann?«

»Also, ich …«

Sie verstummte, denn in diesem Moment flog die Eingangstür auf, und wie ein frischer Wirbelwind kam ihre Tochter Mona hereingestürmt. Ihr bezauberndes kleines Mädchen, das mittlerweile zu einer bezaubernden jungen Frau herangewachsen war. Beas Herz vollführte einen Hüpfer. Sobald Mona zu Hause reinschneite, war die starke Supermami, die Unabhängigkeit predigte, einfach abgemeldet. Dann wollte Bea nur noch ihren kleinen Liebling an sich drücken und nie wieder loslassen.

»Mein Hase, wie schön, dass du da bist!«, rief sie überschwänglich und breitete die Arme aus.

Auch ihre Tochter breitete die Arme aus. Zu Beas größter Verblüffung steuerte Mona jedoch nicht sie, sondern den Kunden an, der sich vom Sessel erhoben hatte. Vertraulich hängte sich ihr Töchterchen an den wildfremden Mann und hauchte ihm nun auch noch einen – Himmel, nein! – einen Kuss auf die Wange?

»Hey, hey, wie ich sehe, haben sich meine beiden Lieblingsmenschen schon geadded, also, miteinander bekannt gemacht!« Monas herzförmiges Gesicht strahlte, übermütig schüttelte sie ihr langes dunkles Haar im spiegelglatten Sleek-Look. »Mami, das ist Julian. Ist er nicht mega?«

Wie ein begossener Pudel stand Bea da. Ach, so lief das also. Seit Wochen war Mona nahezu versessen darauf, sie mit irgendwelchen Herren zu verkuppeln. Unter Missachtung des heiligen Männermoratoriums natürlich. Deshalb war dieser Typ nicht der erste Kandidat, den Mona gaaanz zufällig mitbrachte, und er würde vermutlich auch nicht der letzte sein, den Bea postwendend nach Hause schickte.

»Freut mich, Ihre Bekanntschaft zu machen, Herr – äh, Julian«, sagte sie kühl. »Doch nun habe ich private Verpflichtungen, weshalb Ihre Anwesenheit – entschuldigen Sie bitte vielmals – äußerst unpassend wäre.«

Mona stemmte entrüstet die Hände in die Hüften.

»Also wirklich, Mami! Das ist voll Panne!«

Gott, wie peinlich. Bea lag es überhaupt nicht, schroff aufzutreten. Allerdings blieb ihr in diesem speziellen Fall wohl nichts anderes übrig, als ihre Worte deutlicher zu wählen.

»Hase, es ist sehr lieb, dass du mir jemanden mitbringen wolltest, aber – nein, besten Dank.«

»Mami?« Mona tauschte einen kurzen Blick mit dem Mann, dessen schiefes Lächeln zeigte, wie unbehaglich ihm zumute war. »Hey, der gehört zu mir! Julian ist mein Lover, mein neuer – Freund!«

Um ihre Worte zu unterstreichen, schmiegte sich Mona eng an den fremden Mann. Wie vom Donner gerührt starrte Bea das Bild an, das sich ihr präsentierte. Ein Bild des Grauens. Ihre Tochter? Mit diesem Typen?

Auf der Stelle verwandelte sich ihre anfängliche Sympathie in erbitterte Ablehnung. Was für ein mieser, fieser Mistkerl. Ein abgefeimter Lüstling, besser gesagt. Mona war doch noch ein halbes Kind! Heute sah sie besonders mädchenhaft aus in dem hellrosa geblümten Hängerkleid und den weißen Ballerinas. Bea fasste es nicht. Ihr kleiner Hase in den Klauen eines Mannes, der ihr Vater hätte sein können – das war mehr, als sie ertrug. Der würde doch nur mit Mona rumspielen, ihr schwuppdiwupp das Herz brechen und sich dann grußlos aus dem Staub machen.

»Julian Weischenberg«, stellte er sich vor.

»Pro-fes-sor Dok-tor Julian Weischenberg«, ergänzte Mona, wobei sie jede Silbe der akademischen Titel einzeln betonte. »Ist voll der intellektuelle Durchblicker, er biegt den Studis die Literatur bei.«

»Spezialgebiet Liebeslyrik«, präzisierte der miese, fiese Mistkerl.

Beas Erbitterung steigerte sich zu blankem Hass. Ein Professor, der sich eine blutjunge Studentin angelte? War das überhaupt erlaubt? Wäre es nach ihr gegangen, hätte man diesen Unhold sofort in Handschellen abgeführt. Sicherheitsverwahrung, aber dalli! Sie kochte, innerlich und äußerlich. Unter ihrer Haut brodelte es heiß, darüber bildeten sich unaufhörlich weitere Schweißtröpfchen. Mona hingegen schienen jedwede Bedenken fernzuliegen, rettungslos naiv, wie sie in ihrem Alter nun mal war. Zärtlich fuhr sie dem Mann durchs dunkelblonde Haar, das an den Schläfen bereits leicht ergraute.

»Honey ist Granate, der macht mich total an mit diesem ganzen Poesiezeug, und das, obwohl ich Jura studiere«, sprudelte sie lachend hervor, offenbar krampfhaft bemüht, die heikle Situation zu überspielen. Immer noch lachend wandte sie sich an ihren Freund. »Aber meine Mutter, die fährt voll auf Liebesgedichte ab. Stimmt’s, Mami?«

Ja, es stimmte. Aber bei diesem Weischenberg war der Hang zur Poesie offensichtlich nur eine billige Masche, das lag ja wohl auf der Hand. Es war Honeys Trick – immer ein paar honigsüße Verse auf den Lippen, und dann ab in die Kiste mit dem jungen Gemüse. Bea schnappte nur noch nach Luft. Der feine Herr Professor hingegen hatte die Stirn, sich in Positur zu werfen, bevor er mit volltönender Stimme zu rezitieren begann:

»O Mädchen, Mädchen, wie lieb ich dich! Wie blickt dein Auge! Wie liebst du mich! So liebt die Lerche Gesang und Luft, und Morgenblumen den Himmelsduft.«

Mona belohnte ihn dafür mit einem weiteren Kuss auf die Wange, Bea hatte es nun völlig die Sprache verschlagen. Sie zitterte vor Wut. Ja doch, sie gönnte Mona alles Glück der Erde. Liebe bis zum Wahnsinn, sogar wilden Sex mit wilden Jungs. Aber ein uralter gewissenloser Halunke, der junge Mädchen mit Lyrik zudröhnte? Ging ja gar nicht.

»Mami? Was ist denn?« Mit großen Augen sah Mona sie an. »Du siehst so abgespaced aus – fühlst du dich nicht wohl? Brauchst du ’n Glas Wasser oder so was?«

Eine kalte Dusche wäre Bea lieber gewesen. Sie hatte das Gefühl, als würde sie im nächsten Augenblick platzen. Ihre Haut brannte, mittlerweile lief ihr der Schweiß in Strömen den Rücken hinunter.

»Nein, nein«, presste sie hervor. »Sei so gut, Süße, und schließ die Tür ab, bin gleich wieder da.«

»Kein Stress, Mami. Honey und ich wollten nur kurz reinschauen. Wir sehen uns dann morgen Abend bei der Party. Natürlich kommen wir schon etwas früher und helfen dir.«

»Wird mir ein Vergnügen sein«, beteuerte der unmögliche Professor.

Bea spürte, wie eine würgende Übelkeit in ihr hochstieg. Abrupt drehte sie sich um und rannte durch den Hinterausgang des Ladens über den gepflasterten Innenhof zu ihrer Wohnung. Bei jedem Schritt trommelte ihr Herz lauter gegen die Rippen. Was hatte sie bloß falsch gemacht? Warum flog eine intelligente junge Frau wie Mona auf so einen schwurbelnden Schwerenöter?

Ich muss ihm das Handwerk legen, war Beas einziger Gedanke, als sie mit dem Fuß die Eingangstür zu ihrer kleinen Maisonette-Wohnung im Hinterhaus aufstieß. Ich muss ihn unbedingt wegekeln, und zwar bevor er Mona etwas Böses antun kann.

Am ganzen Leib bebend trat sie in den Flur. Aus der Küche strömten ihr die Düfte des italienischen Buffets entgegen, mit dessen Vorbereitung sie bereits in der Mittagspause angefangen hatte. Es würde ein wahres Festessen werden: marinierte Garnelen, Vitello tonnato, frittierte Zucchini mit Knoblauch, frischen Kräutern und Pinienkernen, Mozzarellasticks an Tomatensugo, selbstgemachte Ravioli mit Feigen-Walnuss-Füllung, dazu eine große Platte mit aromatischem italienischen Käse. Und das war längst nicht alles, was Bea ihren Gästen servieren würde.

Schwer atmend lehnte sie ihren Kopf an den Rahmen der Küchentür. Nach Feiern war ihr überhaupt nicht mehr zumute. Eine rauschende Geburtstagsparty hatte es werden sollen, samt Tochter, Mutter und ihren engsten Freunden. Ein Freudenfest. Aber wie sollte sie es genießen, wenn der abgehalfterte Hallodriprofessor an der Tafel saß und sich von Mona anhimmeln ließ? Gleich morgen werde ich ihm geharnischt die Meinung sagen, nahm Bea sich vor. Dieser Typ ist so was von angezählt.

Hallo?, meldete sich ihre innere Stimme. Und was ist mit dem magischen Moment? Kann es sein, dass du den Herrn Professor vor schlappen zehn Minuten noch ziemlich attraktiv fandst?

»Papperlapapp, ein Scheusal ist er!«, brachte Bea diese ebenso listige wie lästige Stimme zum Schweigen. »Ich werde ihm die Hölle heißmachen, bis er von selbst die Flucht ergreift! Ach was, grillen werde ich ihn, auf dem offenen Feuer meines Zorns! So wahr ich Bea Lindemann heiße!«

Kapitel 2

Die kalte Dusche war dringend nötig gewesen. Um sich auf eine normale Temperatur runterzukühlen, hätte Bea allerdings mindestens zwei Stunden in einer Wanne voller Eiswürfel verbringen müssen. Oje, oje. Noch immer pulsierten heiße Wellen über ihre Haut, und ihr Herzschlag war weit von normalen Werten entfernt. Ausgerechnet morgen, an ihrem Geburtstag, musste sie sich auf ein unerfreuliches Gespräch gefasst machen. Mit Professor-ich-lege-die-kleinen-Studentinnen-flach-Weischenberg.

Als sie vom Badezimmer ins Schlafzimmer wechselte, fiel ihr Blick auf Freds Foto. Auch so ein Hallodri, der nur spielen wollte. Drei Monate war sein unrühmlicher Abgang nun her. Doch noch immer musste sich Bea beherrschen, um nicht in Tränen auszubrechen, wenn sie Freds Foto auf dem Nachtschrank sah. Erschwerend kam hinzu, dass aus den Lautsprecherboxen »Lascia ch’io pianga« erklang, eine herzzerreißend melancholische Opernarie von Händel. »Lass mich mein grausames Schicksal beweinen …« Die verzagte kleine Melodie und der traurige Text wühlten sich mitten in ihr wundes Herz.

Sie starrte Freds Foto an. Getrennt. Ohne nähere Angabe von Gründen. Was sollte sie schon mit der Aussage anfangen, es liege nicht an ihr? An wem denn sonst?

Wie ferngesteuert griff sie zum Handy und tippte den Fotospeicher an. Am liebsten betrachtete sie die Bilder aus der Anfangszeit. Fred beim ersten Date, in einem schreibunten Hawaiihemd, das sie später unauffällig entsorgt hatte. Fred beim ersten gemeinsamen Frühstück, den Teller voller Kuchen, weil er behauptete, nach einer Nacht mit Bea müsse man dringend Kohlehydrate zu sich nehmen. Fred im ersten Urlaub an der Ostsee, mit einem kapitalen Sonnenbrand – der sie nicht daran gehindert hatte, sich nachts in der romantischen kleinen Pension leidenschaftlich zu lieben.

Wie so oft in letzter Zeit – viel zu oft, seit Fred davon gesprochen hatte! – ging Bea auf seinen Facebook-Account. Natürlich wäre es klüger gewesen, es bleiben zu lassen. Sie wusste genau, dass sie ihre Leiden verschlimmerte, konnte aber nicht widerstehen, die schlecht verheilten Wunden frohgemut wieder aufzureißen. Ihre Sehnsucht nach Fred war so groß, dass eine Sucht daraus geworden war, ihm wenigstens via Facebook nahe zu sein.

Gebannt betrachtete sie die neuesten Bilder, die Fred gepostet hatte. Eines zeigte ihn vor einem Teller mit Steak und Folienkartoffeln in einer unbekannten Küche. Ha! Scheußliche rosa Kacheln! So tief war er also gesunken! Und das Steak sah ziemlich verbrannt aus – also konnte die Neue nicht kochen! Das entschädigte Bea ein wenig für die Schmach, verlassen worden zu sein. Nur tat Fred ihr dummerweise nicht den Gefallen, einsam und unglücklich auszusehen. Im Gegenteil. Mopsfidel lachte er in die Kamera. Auch auf dem nächsten Foto präsentierte er eine unverschämt gute Laune, zusammen mit seinen Kumpels im Fußballstadion. Jedes einzelne Foto schien zu sagen: Ja, schau nur, Bea, ohne dich geht’s mir glänzender als je zuvor!

Ein Selfie mit seiner Neuen gab ihr den Rest. Die lachenden Gesichter eng aneinandergelegt, posierten Fred und eine junge Frau mit einem braunen Pagenkopf vor einer Kirmesbude. Pures Gift. Bea schämte sich ohnehin, dass sie litt wie ein Schulmädchen, statt Fred abgeklärt und souverän ad acta zu legen. Liebeskummer, so fand sie, gehörte sich nicht für eine erwachsene Frau. Dass sie ihrem Ex außerdem nachspionierte, war nicht nur unreif, es war ein schmerzhaftes Eigentor.

»Lass mich mein trauriges Schicksal beweinen«, klagte die weibliche Stimme aus den Lautsprechern. »Der Kummer zerbreche diese Qualen meiner Martern …«

Nein, das war nicht hilfreich. Bea legte das Handy beiseite, stellte die tränentreibende Musik aus und warf einen Blick in den Spiegel. Irgendwie hatte sie sich das anders vorgestellt mit dem Leben in den Vierzigern. Als Verlängerung der Jugend, mit dem Vorteil abgeklärter Reife. Und mit einer festen Beziehung. Na, das hatte ja hervorragend geklappt. Sie benahm sich unreif wie ein Teenager, knitterte vor sich hin und war Single.

Man ist so jung, wie man sich fühlt? Momentan fühlte sie sich uralt. Wer konnte denn schon locker die ersten Krähenfüßchen weglächeln, wenn sich gleichaltrige Männer reihenweise auf die nächste Generation stürzten?

Blaugraue Augen starrten sie aus dem Spiegel an. Nicht ihre. Die von Julian Weischenberg.

Damit du mich erhörst, machen sich meine Worte manchmal so zart wie die Spuren der Möwen auf dem Strand. Verdammt. Er hatte ihr Lieblingsgedicht von Pablo Neruda zitiert. Eine neue Hitzewelle rollte heran, und diesmal prickelte sie auf Beas Haut wie kochender Champagner. Das brachte sie noch mehr gegen ihn auf. Was für ein Schlitzohr. Niemand anderes als Mona konnte ihm verraten haben, welche Gedichte Bea liebte. Und er? Hatte den armen Neruda als Geheimwaffe eingesetzt, um sich bei der Mutter seiner kleinen Gespielin einzuschmeicheln.

Ihre Wangen glühten, ihr Puls raste. Nein, an dieser unmöglichen Knallcharge liegt es nicht, dass mir so heiß ist, fegte sie den Gedanken an Julian Weischenberg beiseite. Dann doch wohl eher an Fred.

Kurz erwog sie, ob Rache ihre Leiden lindern könnte. Zum Beispiel mit kleinen gemeinen Postings. Sie könnte Fred öffentlich zur erfolgreichen Überwindung seiner (erfundenen) erektilen Dysfunktion gratulieren. Oder sich nach dem Stand der Dinge erkundigen, was seinen (ebenfalls erfundenen) hartnäckigen Genitalherpes betraf. Aber das erschien ihr dann doch zu fies. Sie war es schließlich gewesen, die sich etwas vorgemacht hatte. Immer wieder. Sogar jetzt noch. Zum Schluss waren ganz schön die Fetzen geflogen, eine Tatsache, die Bea nur zu gern verdrängte. Im Rückspiegel wurden Beziehungen eben immer etwas unscharf, und so konnte man sie wunderbar verklären.

Jetzt half nur noch Lakritze. Neuerdings hatte Bea einen wahren Jieper auf das Zeug. Am liebsten verschlang sie extrasaure Lakritze mit einer dicken Salzschicht, eine eigenartige Geschmacksrichtung, doch sie schwor darauf und hatte überall Vorräte angelegt, im Nachtschrank, in der Küche, im Laden. Während sie sich eine Handvoll genehmigte, trottete sie nach nebenan, in Monas verwaistes Zimmer.

Immer noch hockten Stofftiere jeder Form und Größe auf der rot-gelb karierten Tagesdecke des Betts, darüber hingen gelbe Gardinen mit Sternchenmuster. Die angepinnten Plakate mit Rockstars und Internet-Berühmtheiten sowie eine leere Proseccoflasche zeugten hingegen davon, dass die Bewohnerin kein kleines Mädchen mehr war.

Bea setzte sich auf das Bett. Richtig gewohnt hatte Mona hier nie. Erst vor einem Vierteljahr war Bea in die Maisonette-Wohnung gezogen, zu einem Zeitpunkt, als Mona bereits in ihrer Studentenbude in der Nachbarstadt lebte. Vorher hatten sie zusammen bei Beas Mutter gewohnt. Im Dreimädelhaus, wie Oma Rosi es scherzhaft nannte. Bea war ganz selbstverständlich davon ausgegangen, Mona würde jedes Wochenende herkommen, doch ihre Tochter hatte unerklärlicherweise immer etwas anderes vor. Nun wusste sie, was Mona von regelmäßigen Besuchen abhielt: Julian Weischenberg.

»Zum Leiden bin ich auserkoren, denn meine Tochter fehlet mir, durch sie ging all mein Glück verloren – ein Bösewicht entfloh mit ihr«, summte sie die Arie der Königin der Nacht aus Mozarts »Zauberflöte«.

Alles, was ihr nach Freds Abschiedsvorstellung und Monas Wegzug geblieben war, hörte auf den Namen Ketchup und Mayo – zwei gelbrot gefiederte Wellensittiche. Mona und ihr schräger Humor. Sie war es natürlich gewesen, die sich die Namen ausgedacht hatte. Seufzend sah Bea den beiden Vögelchen zu, die angeregt miteinander schnäbelten. Sie wirkten so wunschlos glücklich. Ein Traumpaar.

Bea vergewisserte sich, dass Fenster und Tür fest verschlossen waren, dann öffnete sie den Käfig. Wie kleine gelbrote Pfeile schossen die beiden Wellensittiche heraus, schwirrten im Zimmer umher und piepsten allerliebst, als sie sich zutraulich auf Beas ausgestreckten Arm setzten.

»Na, ihr beiden? Fehlt Mona euch auch so?«, flüsterte sie.

Als könnten sie jedes Wort verstehen, drehten Ketchup und Mayo die kleinen Köpfe hin und her, um Bea zu beäugen. Im nächsten Moment flatterten sie zwitschernd auf ein Regal, in dem Monas alte Kinderbücher standen. Auch die Märchenbücher voller Geschichten, die allesamt gut ausgingen. Mit Prinzen, die Drachen töteten und ihre Prinzessinnen siegreich aufs Schloss führten. Die Wirklichkeit sah anders aus. Prinzessin Mona hatte sich in den feuerspeienden Drachen verliebt statt in den Prinzen. Das konnte einfach nicht gut ausgehen.

Das Klingeln des Handys erlöste Bea aus ihren finsteren Überlegungen. Es war Wanda.

»Alles in Buddha bei dir?«

»Stell dir vor, Mona hat jetzt einen Lover, der doppelt so alt ist wie sie!«, platzte Bea heraus.

»Krass. Hm, ist wahrscheinlich so ’n karmisches Ding.«

»Doppelt so alt, Wanda, doppelt! Er ist Anfang, Mitte vierzig!«

»Na ja, Gefühle sind halt keine Matheaufgaben, die löst man nicht, indem man sie mit dem Verstand analysiert.«

Bea legte ihre Füße auf einen sonnengelben Sitzsack mit lustigen Lederhenkeln, die wie Hasenohren aus dem Leder herausschauten. Eine Kreation von Joe Beck, ihrem Lieblingsdesigner. Auch Ketchup und Mayo mochten diesen Sitzsack. Im Sinkflug ließen sie sich darauf nieder und zwitscherten so laut, als würden sie über die gelbe Farbe diskutieren. Bea hatte ebenfalls Diskussionsbedarf.

»Du hast gut reden«, brummte sie. »Mona ist meine Tochter, ein süßes Ding, das von einem Sugardaddy vernascht wird. Was würdest du denn tun, wenn sie deine Tochter wäre?«

»Kann ich dir sagen: Ich würde ihr viel Spaß wünschen«, erwiderte Wanda in aller Gemütsruhe. »Jeder Mann im Leben einer Frau ist ein Geschenk, eine Lektion oder eine Katastrophe. In jedem Fall aber eine wichtige Erfahrung.«

»Mona ist zu jung für solche … Erfahrungen!«, rief Bea. »Außerdem sieht der Typ nach einer Lektion in Katastrophenschutz aus, nicht nach einem Geschenk!«

»Ach, ich vergaß, es ist sinnlos, einer Mutter einen Rat zu geben. Mütter sind ja selber spezialisiert auf Ratschläge.« Wanda atmete hörbar ein und wieder aus. »Nur mal so als Denkanstoß – könnte deine heftige Reaktion mit Fred zusammenhängen? Wie ich dich kenne, hängst du dauernd auf Facebook und suchst nach Anzeichen dafür, dass er ohne dich todunglücklich ist.«

Touché. Bea fühlte sich durchschaut.

»Bin so gut wie drüber hinweg«, schwindelte sie. »Und dank meines Männermoratoriums besteht keine Gefahr, dass ich auf den Nächsten reinfalle.«

»Dein Wort in Buddhas Ohr. Tu mir nur einen Gefallen: Verlass dich auf dein Bauchgefühl. Du wirst sehen, da kommt bald schon einer, der für dich bestimmt ist, und den solltest du nicht verpassen.«

»Sag doch gleich, das Universum schickt ihn mir.«

»Genau. Und dann geh, wohin dein Herz dich schubst.«

Hoffnung war eine mordsgefährliche Droge, das wusste Bea. Deshalb wollte sie dieses heikle Thema nicht weiter vertiefen.

»Danke für den Tipp. Also, wir sehen uns morgen.«

»Ich atme da mal rein«, sagte Wanda salbungsvoll. »Komm gut in deinen Geburtstag, Süße.«

Sie legte auf. Nachdem Bea frisches Wasser und Futter in den Käfig gestellt hatte, klingelte sie mit einem Glöckchen, das seitlich an den Gitterstäben hing.

»Piep, piep, piep, wir haben uns so lieb«, flötete sie.

Es war ein Ritual, das sie früher immer vor dem Essen mit Mona absolviert hatte. Sobald das Glöckchen erklang, flogen Ketchup und Mayo zurück in den Käfig, nahmen auf der Stange Platz und zwitscherten zurück: »Wir dich auch.« Natürlich war das albernes Wunschdenken, denn das Futter spielte bei diesem Ritual keine unwesentliche Rolle. Doch für Bea bedeuteten die possierlichen Tierchen nun mal das letzte greifbare Bindeglied zu Mona – die nicht nur weggezogen, sondern nun auch noch in blinder Verliebtheit dem falschen Mann in die Falle gegangen war.

Unwillkürlich straffte Bea die Schultern. Zieh dich warm an, Professor Doktor Julian Weischenberg. Ich werde mit harten Bandagen kämpfen.

Was die Lage leider verzwickt machte – Mona durfte nichts davon bemerken. Auf keinen Fall. Wenn sie mitbekam, dass Bea ihren neuen Freund ablehnte, würde sie sich nur umso enger an ihn binden. Aus Trotz. Und weil Bea ihr stets hoch und heilig versprochen hatte, niemals gegen einen Mann zu stänkern, den Mona mitbrachte. Solange keine ganzkörpertätowierten Drogendealer im heimischen Wohnzimmer auftauchten, sei alles entspannt. Volle Toleranz.

Stoisch hatte Bea alles ertragen: angefangen von den ersten pickligen Schuljungs in der Mittelstufe (oh, nee) über den motzigen Motorradheini in der Oberstufe (um Gottes willen) bis zum ägyptischen Austauschschüler kurz vor dem Abitur, der Monas Hände mit Hennamustern bemalt hatte (du lieber Himmel, geht das jemals wieder ab?). Doch diesmal pfiff sie auf Toleranz. Sie war immer eine Löwenmutter gewesen, also verteidigte sie ihr Junges, wenn echte Gefahr im Verzug war. Notfalls mit Zähnen und Klauen. Dieser Weischenberg konnte froh sein, wenn er den morgigen Abend ohne Kratzspuren überstand.

»Schlaft gut, ihr zwei«, wisperte Bea in den Käfig, bevor sie das Türchen schloss. »Ich muss jetzt das Buffet vorbereiten. Und ich passe gut auf Mona auf, versprochen.«

Kapitel 3

»Hallo unbekanntes Gesicht, die nächste Schnapszahl ist dann fünfundfünfzig«, flüsterte der Badezimmerspiegel am Morgen und präsentierte Bea als Geburtstagsgeschenk eine neue Falte zwischen den Augenbrauen.

Ach was, Spiegel werden überschätzt, dachte sie trotzig. Nur, dass sie nachts neuerdings mehrfach aufstehen musste, weil die Blase drückte, fand Bea nicht so cool. Was war los mit dem Ding? Wieso hielt es nicht die lächerlichen sechs, sieben Stunden Schlaf durch?

Um auf andere Gedanken zu kommen, checkte sie ihr Handy. Schon um Mitternacht waren die ersten Glückwünsche eingetrudelt, jetzt drängelten sich wieder neue Messages auf dem Display. Fred hatte sich nicht gemeldet. Kein Anruf, nicht mal eine WhatsApp-Nachricht war sie ihm wert, und das nach über einem Jahr Beziehung. Ausgemustert, abgehängt, vergessen. Na ja, wenigstens musste sie nachts nicht mehr im Dunkeln zur Toilette schleichen, um ihre schwächelnde Blase vor Fred geheim zu halten. So hatte alles seine Vorteile.

Gähnend nahm sie die Zahnspange heraus, die ihr der Zahnarzt verordnet hatte. Auch so eine altersbedingte Zumutung. Zurückweichendes Zahnfleisch führe ab vierzig zu Gebissfehlstellungen, lautete die Diagnose, da müsse man was tun. Die To-do-Liste verlängerte sich überdies durch die Ansage ihres Orthopäden, ihre Rückenschmerzen seien kein Wunder in ihrem Alter. Ab jetzt müsse sie regelmäßig Sport treiben, um ihre flachgedrückten Bandscheiben auszugleichen.

Mein Orthopäde, mein Zahnarzt, mein Urologe. Sah so die Zukunft aus? Es hatte Zeiten gegeben – sehr, sehr lebenslustige Zeiten –, da hätte Beas Aufzählung geheißen: mein Flirt, mein Lover, mein Freund für gewisse Stunden. Jetzt konnte sie schon froh sein, wenn sie ohne Inkontinenzwindeln durchs Leben kam.

Älterwerden ist einfach eine Frechheit der Natur, überlegte sie, während sie sich die Zähne putzte. Sie war doch erst vierundvierzig, keine achtzig. Einstweilen probierte sie es mit Ignorieren und ging nur noch zum Arzt, wenn es sich absolut nicht vermeiden ließ. Hallo? Sie war doch keine Seniorin, die auf der Tournee durch die Wartezimmer Abwechslung suchte und sich von morgens bis abends um ihren reparaturbedürftigen Körper kümmern konnte. Sie war knackige vierundvierzig und würde sich heute durch nichts die Laune verderben lassen. Jawohl. Warum nur beschlich sie dauernd das Gefühl, sie habe etwas vergessen?

Sie tippte ihren Kalender im Handy an. Grundgütiger! Der Termin mit dem wichtigen Kunden! Falls er sich als großzügiger Auftraggeber entpuppte, würde wenigstens ihr Laden wieder laufen, wenn schon alles andere den Bach runterging!

Jetzt aber schnell. Wann war noch der Termin? Um zehn? Theo Andrack hieß der Kunde, wenn sie sich richtig erinnerte. Seine Assistentin hatte am Telefon ganz schön pingelig geklungen, auf Unpünktlichkeit stand deren Chef gewiss nicht. Drei Minuten nach dem Telefonat war seine E-Mail eingetroffen, Absender: Theo Gottfried Andrack, CEO Sugar Hill Invest & Partners.

C-E-O, Bea hatte es googeln müssen. Chief Executive Officer. Ein Zungenbrecher, der so viel wie Geschäftsführer oder Generaldirektor oder Vorstandsvorsitzender bedeuten konnte. Ein ganzes Bürogebäude solle neu gestaltet werden, originell, einzigartig, mit innovativem Design, freundliche Grüße. Da sind Sie bei mir an der richtigen Adresse, hatte Bea voller Optimismus geantwortet, den Termin auf ein gelbes Haftzettelchen gekritzelt und an die Ladenkasse geklebt. Als gutes Omen. Es wurde allerhöchste Zeit, dass die Kasse kräftig klingelte. Noch mal Oma Rosi anpumpen, wie schon so oft, ging gegen Beas Ehre. Sie war vierundvierzig. Sie musste es allein schaffen.

Unter der Dusche legte sie sich ein paar Sätze zurecht. Ihre Jokersätze für alle Fälle. »Träume sind Geschichten, die sich die Seele selbst erzählt, damit wir wissen, wer wir sein könnten. In den Wohn(t)räumen finden Sie individuelle Lösungen für Individualisten und hochwertige Möbel, die so unverwechselbar sind wie Ihr Fingerabdruck. Lassen Sie Ihre Wohnträume wahr werden, erschaffen Sie ein traumhaftes Umfeld für Ihre Mitarbeiter …«, sagte sie ihre besten Verkaufsargumente auf.

Jetzt hieß es, die Beine in die Hand zu nehmen. In Windeseile trocknete sie sich ab, cremte sich ein, griff zu dem pudrigen Vanilleduft, den sie trotz Freds Verschwinden immer noch benutzte. Im Schlafzimmer öffnete sie den Kleiderschrank. Nach kurzem Überlegen wählte sie einen schwarzen Hosenanzug und flache schwarze Schuhe, um ihre Professionalität zu unterstreichen. Jetzt noch ein perfektes Kundenlächeln, und die Überzeugungsarbeit konnte beginnen.

Drei Minuten später stand sie in den Wohn(t)räumen. Gerade rechtzeitig. Vor dem Schaufenster ging ein schlaksiger Mann auf und ab, der sich brennend für ihre Möbel zu interessieren schien. Doch war das wirklich Theo Gottfried Andrack? Enge Fetzenjeans, graue abgeschabte Lederjacke, Milchbubigesicht mit Dreitagebart, dunkelblondes schulterlanges Haar. Sah so ein CEO aus?

Zweifelnd durchquerte Bea die beiden Ladenräume und öffnete die Eingangstür. Ein weiterer Blick genügte. Nein, dieser Typ war weder Geschäftsführer, Generaldirektor noch Vorstandsvorsitzender. Eher ein Bummelstudent, der nach dreißig Semestern Tiefenpsychologie immer noch nach dem Sinn des Daseins fahndete. Auch gut. Bea hatte weder ein Problem mit Lebenskünstlern noch mit Passanten, die nur gucken wollten. Verkaufen bedeutete nicht alles. Einrichtungsdesign war nun mal ihre Passion, und ein kleiner Plausch würde sie lockern, damit sie vor dem Gespräch mit dem ominösen Herrn Andrack kein Fracksausen bekam.

»Na, junger Mann, alles frisch?«, sagte sie aufgeräumt.

Als erwache er aus einem Tagtraum, musterte er sie von oben bis unten.

»Bea Lindemann?«

So richtig schön zerstreut und auch leicht übernächtigt sah er aus. Klar, Bummelstudenten hatten den Kopf in den Wolken und verbrachten ihre Nächte in alkoholgetränkten Kneipen. Lachend zeigte Bea auf das Ladenschild Wohn(t)räume – Interior Design by Bea Lindemann.

»Wow, Sie können ja lesen.«

Er grinste. »Sie auch?«

Bea presste alle zehn Fingerkuppen auf ihre Stirn.

»Ich übe noch. Ist nicht viel Platz da oben, aber das wird schon. In welchem Semester sind Sie eigentlich?«

Sein Grinsen wurde breiter, mit einer Hand strich er sich eine Haarsträhne hinters Ohr.

»Frag Frauen bloß nicht, wie alt sie sind, und Studenten nie, wie lange sie schon studieren.«

»Wenigstens stehen Sie auf der richtigen Seite«, seufzte Bea.

»Wie jetzt?«

»Auf der richtigen Seite der Vierzig.«

»Ist nicht das erste Mal, dass ich jünger geschätzt werde«, schmunzelte er und deutete auf das Schaufenster. »Phantastische Sachen haben Sie. Verstehe nicht, wieso die Leute in diese furchtbaren Möbeldiscounter rennen. Kennen Sie Kinea Design? Das neue Billigmöbelhaus am Stadtrand?«

»Ja, leider.« Beas Miene verdüsterte sich. Das war genau jene Konkurrenz, die ihr immer mehr zu schaffen machte. »Nicht, dass ich diese Bude jemals von innen gesehen hätte. Hab nur davon gehört.« Sie stieß einen verächtlichen Laut aus. »Design beim Discounter! Ist doch wie wahre Liebe im Puff!«

Er grinste wieder, auf seine sehr jungenhafte Art.

»Ich merke schon – Sie kennen sich nicht nur mit Möbeln aus. Immerhin, das Bällebad bei Kinea ist super. Leider lassen die mich da nicht rein.«

»Kinea ist wie Weihnachten«, kicherte Bea, die dieses alberne Herumgeflachse von Herzen genoss. »Riesenerwartungen, alles hat ’ne Schraube locker, und am Ende bist du froh, wenn du ein paar Teelichter abbekommst. Das nenne ich unterste Schublade.«

Lachend fuhr er sich durch das schulterlange Haar, das trotz der ungewöhnlichen Länge gepflegt glänzte.

»Ich sehe, wir surfen auf derselben Rille.«

»Ja, aber wenn Sie hier noch länger rumstehen, wird’s teuer, dann berechne ich Miete für den Stehplatz.«

Unvermittelt streckte er ihr die rechte Hand hin.

»Theo Andrack. Freut mich.«

Wie bitte? Bea blieb die Spucke weg. Menschenkenntnis: sechs. Setzen. Das war nun schon das zweite Mal innerhalb von vierundzwanzig Stunden, dass sie sich gründlich in jemandem geirrt hatte. Erst Julian Weischenberg, jetzt Theo Gottfried Andrack. Was kam als Nächstes? Auf irgendwelche Schnorrermails reinfallen, in denen ihr Wildfremde ein todsicheres Geschäft in Timbuktu anboten? Während ihr heiß wurde, machte sie einen schwankenden Schritt rückwärts,

»Bitte, äh, kommen Sie doch herein. Freut mich auch.«

Wenigstens schien dieser Andrack grundentspannt zu sein. Obwohl Bea ihn für einen verkrachten Studenten gehalten hatte, wirkte er kein bisschen verschnupft.

»Wow.« Er sah sich um. »Dunkelviolette Wände, ist ja abgefahren.«

Das Timbre ehrlicher Bewunderung in seiner Stimme ermutigte Bea, wieder ein wenig aus sich herauszugehen.

»Trägt nicht alles, was uns begeistert, die Farbe der Nacht? Es ist so geheimnisvoll, dieses Violett, finde ich. Geradezu hypnotisch.«

»Weiter, bitte«, forderte er sie auf.

»In den alten Kulturen verband man es mit Würde und mystischen Kräften, für mich ist es ganz einfach eine königliche Farbe. Es umhüllt den Betrachter wie ein Mantel aus Samt.«

Theo Andrack hatte ihr mit offenem Mund zugehört.

»Nicht aufhören, ja?«

Weiter? Es erfüllte Bea mit unbändiger Freude, dass er mehr wollte. Selten genug teilte jemand ihren Enthusiasmus.

»Jede Farbe besitzt eine eigene Magie«, erläuterte sie ihre grundsätzlichen Erwägungen. »Farben beeinflussen unsere Stimmungen, unsere Gefühle. Sie können wärmen und kühlen, sie versetzen uns in eine heitere Stimmung oder fördern unsere Konzentration, je nachdem. Wussten Sie, dass Rot den Kreislauf anregt und das Immunsystem hochfahren lässt? Dass Grau beruhigt und neutralisiert? Dass Gelb ein wunderbarer Alleskönner ist, der sogar gegen Depressionen hilft?«

»Sie – sind – wunderbar«, erwiderte Theo Andrack sehr langsam und sehr artikuliert.

Oh. Oh-oh. So war das aber nicht gemeint. Schalt mal einen Gang zurück, wisperte Beas innere Stimme. Bleib sachlich. Und stell um Himmels willen diese Hitze ab, ist ja nicht auszuhalten. Wie? Ihr war heiß? Ja, jetzt merkte Bea, dass sie förmlich glühte. Okay, dann einen Gang runter. Ohnehin wollte sie nicht zu den Frauen gehören, die auf ein Kompliment ansprangen, deshalb schlug sie einen nüchternen Ton an.

»Also, Herr Andrack, jetzt würde ich ja nur gern wissen, wie Sie mich gefunden haben.«

»War eine Empfehlung von MediSolutions. Sie wissen schon, das Software-Unternehmen, dessen Firmensitz Sie umgestaltet haben. Ich war begeistert, als ich dort neulich zu einem Meeting antrat. Dann noch ein Latte im Biker’s Coffee, das hat den Ausschlag gegeben. So viele unkonventionelle Ideen … da dachte ich mir, dass dahinter ein unkonventioneller Kopf stecken muss. Und ein Mensch, der mit dem Herzen denkt.«

Bea spürte, wie sie errötete.

»Danke. Das Lob gebührt natürlich auch meinem Lieblingsdesigner Johannes Beck.«

»Ach, ja?«

Während er sich ohne jede Aufforderung auf der pfirsichfarbenen Couch niederließ, warf Theo Andrack ihr einen ziemlich vorwitzigen Blick zu. Einen Blick, der Bea zu durchdringen schien, um auf den Grund ihrer Seele zu schauen.

»Nur nicht so bescheiden. Sie sind eine Knallerfrau.«

Wie bitte? Bea fühlte, wie die wohlbekannten heißen Wellen wieder heranbrandeten. Flirtete dieser Typ etwa mit ihr? Aber selbst wenn – zum Glück war sie immun gegen solche Offerten. Es geht doch nichts über eine Abmachung mit sich selbst, sagte sie sich. Ein, zwei männerlose Jahre lang würde sie von gefährlichen Gefühlen verschont bleiben. Und nichts würde sie von ihrem Kurs abbringen, auch nicht ein keineswegs so harmloser Milchbubi wie Theo Andrack, der sie mit seinen Blicken behelligte.

»Ich finde, mein Kompliment war bei weitem nicht so schlimm, dass es Ihren Gesichtsausdruck erklärt.« Er legte seine Hände neben sich auf die Sitzfläche der Couch. Schmale, auffallend gepflegte Hände. »Gut, kommen wir zum Geschäft. Sugar Hill Invest & Partners ist eine Immobilienfirma mit internationaler Kundschaft und einer innovativen Mitarbeiterstruktur: flache Hierarchien, kleine Teams mit weitreichender Entscheidungshoheit und ein Arbeitsumfeld, das als Wohlfühlzone wahrgenommen werden soll.«

»Wohlfühlzone«, echote Bea, die immer noch über den ersten Teil seiner Äußerung nachdachte. Hatte sie wirklich so erschrocken ausgesehen? Sie schluckte. »Ich denke, hier finden Sie, was Sie suchen, Herr Andrack. Individuelle Lösungen für Individualisten. Hochwertige Möbel, die so unverwechselbar sind wie Ihr Fingerabdruck. Und ein traumhaftes Umfeld für Ihre Mitarbeiter.«

Er ließ ihre Worte nachklingen, ohne sofort etwas zu erwidern. Stattdessen schaute er sich um und betrachtete wieder die Möbel. Den Sessel mit dem schwarz-rosa Kuhfell. Die Beistelltischchen aus Treibholz. Die pyramidenförmigen Schränke mit den pastellfarbenen Schleiflackflächen. Die bunten Sitzsäcke. Jedes einzelne Ausstellungsstück dieses Raums nahm er unter die Lupe. Dann erst sprach er weiter.

»Sehr ungewöhnlich. Und so inspirierend.«

»Aha.« Sie biss sich auf die Lippen. Obwohl Theo Andrack der wichtigste Kunde seit langem war, wurde der Wunsch, ihn so rasch wie möglich loszuwerden, plötzlich übermächtig. »Möchten Sie vielleicht einen Katalog mitnehmen?«

Er übersah diesen Wink mit dem Zaunpfahl. Aufmunternd klopfte er neben sich auf das Sofa, und Bea setzte sich widerstrebend neben ihn. Von nahem sah er aus wie ein attraktiv gealterter James Dean. Seine Augen waren grün. Grün wie ein undurchdringlicher Dschungel und von einem kleinen Fältchenkranz umgeben, wie sich bei näherer Betrachtung herausstellte. Definitiv keine Milchbubiaugen. Für den Bruchteil einer Sekunde musste Bea an ein anderes Augenpaar denken, blaugrau wie das Meer bei Gewitter.

»Ein Katalog ist nicht nötig, ich habe mich bereits auf Ihrer Website schlaugemacht«, erklärte Theo Andrack. »Träume sind Geschichten, die sich die Seele selbst erzählt, damit wir wissen, wer wir sein könnten. Wow. Haben Sie sich das selbst ausgedacht?«

Sein Gesicht war todernst, doch Bea konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass er sich schon wieder über sie lustig machte.

»Äh, ja?«

»Und – wovon träumen Sie so?«

Bea wusste nicht, was sie sagen sollte. War das etwa eine Art Kreativitätsübung? Wenn dieser Theo Andrack tatsächlich eine große Firma leitete, musste er natürlich versiert in allen möglichen Psychotests sein.

»Ich, äh«, ihre Stimme klang belegt, sie räusperte sich, um Zeit zu gewinnen, »ich träume von … einem dichten grünen Dschungel. Mit einem hohen Zaun drum herum.«

Mehr war ihr nicht eingefallen beim Anblick seiner Augen.

»Vielleicht sollte ich betonen, dass ich Frauen mit allergrößter Hochachtung behandele«, sagte er. »Das als Antwort auf die Frage, ob ich Ihnen eventuell zu nahe treten könnte.«

Vollkommen verdattert starrte sie ihn an.

»Das … äh, nein! Das habe ich nicht gefragt!«

»Sie haben es ziemlich laut nicht gefragt.« Auflachend warf er den Kopf in den Nacken. »Nichts für ungut. Man sagt mir nach, dass ich sehr direkt kommuniziere. Ist nun mal meine Art. Für mich gibt es keine Konzepte, nur Menschen. Ich arbeite gern mit Leuten zusammen, die für ihre Sache brennen, deshalb scheinen Sie mir die Richtige zu sein. Bestimmt werden wir ein Superprojekt auf die Beine stellen.«

Das waren eine Menge Sätze für eine Frau, die vollauf damit zu tun hatte, in einem undurchdringlichen Dschungel den Überblick zu behalten.

»Bestimmt«, nuschelte Bea.

Sie hätte sich freuen müssen über seine Ansage, schließlich winkte ein Riesenauftrag. Und doch war da etwas mit diesem Theo Andrack, was sie befangen machte. Weil er so anders war als die Männer, die sie kannte? So offen, so unberechenbar? Oder weil sie seine direkte Art einschüchterte? Erleichtert registrierte sie, dass er sich erhob. Bevor er dem Ausgang zustrebte, wanderte er durch die beiden Räume, untersuchte hier ein Möbelstück, schaute dort auf ein Preisschild. Dann schien er endlich fertig zu sein.

»Hat mich sehr gefreut, Frau Lindemann mit dem Dschungeltraum.«

Jetzt grinste er wieder. Theo Andrack grinste überhaupt sehr viel. Weil er ein vergnügter Mensch war? Oder weil er sich königlich über Bea Lindemann amüsierte, die sich erst fast um Kopf und Kragen redete und dann von einem simplen Kompliment aus der Kurve getragen wurde?

»Mich, äh, auch.«

»Am besten«, nachdenklich streifte sein Blick ihren schwarzen Anzug, »bringe ich Ihnen morgen früh den Vertrag vorbei.«

Beas Mund wurde trocken. Dafür spürte sie, dass ihre Bluse am schweißnassen Rücken klebte. Theo Andrack machte sie ziemlich nervös.

»Den Vertrag können Sie mir auch mailen«, krächzte sie.

»Kein Ding. Ihr Laden liegt auf meinem Weg zu Sugar Hill Invest.«

Er hatte den Türgriff schon in der Hand, als er auf einmal bewegungslos verharrte wie ein witterndes Tier.

»Sie duften nach Aprikosen.« Seine Nasenflügel blähten sich wie vibrierende kleine Segel. »Nein, nach Vanille. Ich liebe Vanille.«

»Oh. Aha.«

Merkwürdiger Typ. Leicht konfus schaute Bea ihm hinterher, wie er ohne Eile davonschlenderte. Theo Gottfried Andrack war kein einfacher Kandidat, so viel stand fest. Aber falls das klappte mit dem Projekt, hatte sie einen lukrativen Auftrag an der Angel, der sie eine gute Weile über die Runden bringen würde.

Vanille. Und dann dieser flirtige Röntgenblick.

Bei nächster Gelegenheit musste sie ihm von ihrem Männermoratorium erzählen. Ganz beiläufig. Und doch unmissverständlich.

Kapitel 4

Es ging auf Mittag zu, als Bea einen Zettel mit der Aufschrift Aus familiären Gründen bleibt der Laden kurzfristig geschlossen ins Schaufenster hängte. Vorsichtshalber schrieb sie ihre Handynummer dazu. Und malte noch ein Herz daneben.

Ein Herz? Bea, was ist los mit dir?

Sie spähte nach draußen. Vor dem Schaufenster stand eine rothaarige Frau in einem tomatenroten Hosenanzug, die ihr Handy gezückt hatte und sämtliche Möbel durchfotografierte, die man von der Straße aus sehen konnte. Sie war auffällig geschminkt. Eine bräunliche Puderschicht bedeckte ihre Haut, der blutrote Lippenstift war auf den Hosenanzug abgestimmt, ihre Wimpern wirkten angeklebt. Oha. Eine Barbie in Rot. Bea öffnete die Tür.

»Kann ich Ihnen helfen?«

»Nein danke, ich sammle nur ein paar Inspirationen«, antwortete die Frau von oben herab.

»Ich kann Sie auch gern persönlich inspirieren«, bot Bea an.

»Nicht nötig. Täusche ich mich, oder handelt es sich bei dem Herrn, der Sie soeben aufgesucht hat, um Theo Andrack von Sugar Hill Invest?«

Was war das denn für eine Frage?

»Ich wüsste nicht, was Sie das angeht.«

»Margit Schneurer, Geschäftsführerin der örtlichen Kinea-Filiale.« Die rote Barbie holte eine Visitenkarte aus ihrer goldfarbenen Designerhandtasche und hielt sie Bea vor die Nase. »Kommen Sie gern mal vorbei. Unser Sortiment wird Sie überraschen.«

Das konnte doch nicht wahr sein. Erbittert fixierte Bea die Visitenkarte mit dem rot-blauen Schriftzug. Kinea. Das Synonym für Schund. Und für die billige Konkurrenz, die ihr das Wasser abgrub.

»Danke, kein Bedarf«, winkte sie ab.

»Wenn Sie sich da mal nicht täuschen. Wir richten zurzeit das Hotel Residenz ein. Interesse an einer Kooperation? Ihre Ideen sind ja recht nett, wie man hört.«

Wie vom Donner gerührt starrte Bea in das stark geschminkte Gesicht der Frau. Kinea richtete das Hotel ein? Diese Margit Schneurer hatte ihr also den wichtigsten Auftrag seit langem vor der Nase weggeschnappt? Und sprach dann auch noch von netten Ideen? In Beas Branche, wo Innovation und Kreativität höchste Priorität hatten, kam das einer veritablen Beleidigung gleich.

»Sie sind die Letzte einer aussterbenden Art, Frau Lindemann. Solche kleinen Läden haben keine Chance mehr. Denken Sie darüber nach. Sie können sich ja melden, falls Sie Ihre Meinung ändern.«

»Unwahrscheinlich.«

»Wie Sie wollen. Ihre Entscheidung.«

Auf klackernden Pumps stakste die Kinea-Geschäftsführerin davon, und Bea schlug die gläserne Eingangstür zu, dass es schepperte. Wie dreist musste man sein, jemandem erst einen Auftrag abzujagen und dann auch noch für Ideen anzuzapfen? Dass diese Dame überdies Theo Andrack hinterherspionierte, gab der Sache einen ziemlich beunruhigenden Beigeschmack. Andererseits wirkte Theo Andrack nicht wie ein Mann, der sich mit einer eiskalten Businessfrau einließ, und was er von Kinea hielt, hatte er deutlich zum Ausdruck gebracht.

Bea beschloss, diese unerfreuliche Begegnung zur sofortigen Löschung in den Papierkorb ihres Gedächtnisspeichers zu verschieben. Sie hatte Geburtstag. Sie musste eine Party vorbereiten. Und sie würde sich nicht von einer Margit Schneurer den Tag verderben lassen. Dafür war ja schon Julian Weischenberg zuständig. Hoffentlich ergab sich eine günstige Gelegenheit, ihm unter vier Augen gehörig den Marsch zu blasen.

Nachdenklich betrat Bea den Innenhof hinter ihrem Laden, wo die Geburtstagsfeier stattfinden sollte. Genau hier, zwischen Geschäft und Wohnung, würde sie ihre Gäste empfangen, in dieser verwunschenen Hinterhofidylle. Die Hausmauern waren mit Efeu bewachsen, ein kleiner Brunnen plätscherte vor sich hin, neben der Toreinfahrt stand eine antike schmiedeeiserne Laterne, die abends ein mildes Licht verbreitete. Eine ideale Kulisse für die Inszenierung, die Bea sich ausgedacht hatte.

Zunächst baute sie einen langen Tapeziertisch auf, ihre Geburtstagstafel, auf der sie ein riesiges weißleinenes Tischtuch ausbreitete. Danach dekorierte sie den Tisch mit blassgrünen Hortensienblüten, Rosmarinzweigen und grünlich schimmernden Dekoperlen. Dazu passten ihre sechseckigen weißen Teller mit dem zartgrünen Rand und die geliehenen Klappstühle, mit grasgrünen Filzhussen überzogen. Doch der Clou ihrer Inszenierung bestand in der Wäscheleine, die sie längs über den Tisch spannte. Dicht an dicht hängte sie hauchdünne, unterschiedlich große Glaskugeln in allen erdenklichen Grün-Nuancen daran auf.

Zufrieden trat Bea ein paar Schritte zurück und betrachtete ihr Werk, wobei sie einige Lakritze auf der Zunge zergehen ließ. Wunderschön. Der Farbklang aus Grün und Weiß hatte etwas Ländliches und wirkte dennoch festlich, wie kostbare Luftballons schwebten die Glaskugeln über der Tafel. Nun fehlten nur noch die Kerzen. Bea hatte sie schon vor Wochen gekauft, vierundvierzig schilfgrüne Kerzen, die sie in efeugeschmückte Wassergläser stellte.

Vierundvierzig. Wie alt Theo Andrack wohl ist?, schoss es ihr plötzlich durch den Kopf. Über vierzig, falls man seiner Äußerung Glauben schenken durfte, doch er wirkte viel, viel jünger. Sie freute sich über den Auftrag. Sie freute sich darauf, mit einem Mann zusammenzuarbeiten, der ihre Ideen schätzte. Theo Andrack gab ihr das halb vergessene Gefühl zurück, dass sie wirklich etwas draufhatte.

Und er gibt dir das total vergessene Gefühl zurück, eine attraktive Frau zu sein, flüsterte Beas innere Stimme.

Kokolores, schalt sie sich. Ja, er hat ein unglaublich entwaffnendes Lächeln, und wenn er ein Rockstar wäre, würden die Groupies schon allein von seinen Blicken schwanger werden. Aber sie war gefeit gegen solche Blicke. Kein Kerl würde mehr mit ihrem Herzen spielen wie mit einer Bowlingkugel. Nicht mal ein Knallertyp wie Theo Andrack.

Kapitel 5

Nach einem doppelten Espresso, der irgendwie bitterer schmeckte als sonst, saß Bea am Nachmittag wieder pflichtbewusst im Laden am Schiffsplankentisch und recherchierte auf ihrem Laptop die neuesten Trends für Büromöbel, als die Eingangstür aufgeschoben wurde. Es war Wanda, die hereinspaziert kam, in einem orangefarbenen zeltartigen Gewand und mit einer unförmigen Tasche aus Sisal über der Schulter. Wie eine Scheuerbürste stand das weißblond gebleichte Haar über ihrem runden Gesicht, die neongrüne Strähne hing ihr keck in die Stirn.

»Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag! Möge der große Buddha deine Schwingung erhöhen!«

In ihrem Schlepptau erschien Eddy, Beas Jugendliebe aus der Nachbarstadt, mittlerweile verheiratet und Vater eines hübschen kleinen Mädchens. Holla. Noch immer vibrierte etwas in Bea, wenn sie ihn sah – das verführerische Lächeln, den dunklen Dreitagebart, die geschmeidigen Bewegungen. Wie stets war er eigenwillig gestylt, in einer schwarzen Jeans und einem modisch durchlöcherten schwarzen T-Shirt, über dem er eine pinkfarbene Steppweste trug. Die obligatorische Sonnenbrille, heute mit einem zitronengelben Gestell, trug er konspirativ auf der Nase, schob sie jedoch im Hereinkommen hoch, so dass Bea in den Genuss seiner braungrüngoldenen Augen kam.

»Tanti auguri, alles Gute!«, rief er und schwenkte einen Strauß gelber Rosen. »Ein Geburtstag ist kein Grund, älter zu werden, aber das weißt du ja selbst. Siehst aus wie neu, bellissima.«

»Ja, ein gepflegtes Liebhaberstück, fast unfallfrei und trotz diverser Besitzerwechsel bestens in Schuss«, kicherte Wanda. »Nur mit dem Schönheitsfehler, dass du immer noch im emotionalen Halteverbot rumstehst, beste Bea. Beim falschen Mann.«

»Veni, vici, violini – ich kam, ich sah, ich vergeigte es, so ist Fred«, sagte Eddy. »Scusi, Bea, verzeih mir, du weißt, wie ich das meine. Allora, hier kommt das SOS-Notfallteam.«

»Es ist nämlich der Eindruck entstanden, dass du Hilfe gebrauchen kannst«, übernahm Wanda wieder. »Deshalb habe ich meinen Praktikanten verdonnert, den Coffeeshop mal kurz allein zu schmeißen, und Eddys Frau springt in seinem Ökoladen ein.«

Ein Notfallteam? Bea fehlten die Worte. Stumm zeigte sie auf die pfirsichfarbene Couch. Wanda ließ sich ächzend darauf niederplumpsen, Eddy fläzte sich daneben.

»Wir wollen wirklich nicht an deinem Liebesleben rumschrauben«, erklärte er, »aber …«

»Nur ein bisschen«, warf Wanda ein.

»Va bene, gut, okay, wir wollen an deinem Liebesleben rumschrauben«, grinste Eddy. »Wir sorgen uns halt um dich.«

Bea war einfach nur platt über seine Unverblümtheit. Zudem hatte es eine gewisse Pikanterie, dass gerade Eddy als ihr Langverflossener diesen Vorschlag machte. War sie etwa die Einzige hier, der das auffiel? Während sie aufstand, um ihm die Rosen abzunehmen, schaute sie vorsichtshalber an ihm vorbei zu Wanda, die einen Müsliriegel aus ihrer Sisaltasche zog, das Papier entfernte und hineinbiss.

»Hm.« Bea schluckte. »Was hat denn diesen plötzlichen Ausbruch, äh, freundschaftlicher Aufopferung ausgelöst?«

»Du hast dich in der Vergangenheit mit schlecht bestrahlten Typen herumschlagen müssen«, erwiderte Wanda kauend.

»Und wenn sie nicht an Testosteronvergiftung gestorben sind, dann leidest du noch heute«, fügte Eddy hinzu. »Es ist nicht leicht, Fred zu vergessen und mit Monas Neuem klarzukommen, stimmt’s?«

Oha. Also hatte ihre überaus diskrete Freundin Eddy bereits über Julian Weischenberg informiert.

»Es wird besser in meinem hohen Alter, ich meine, der Liebeskummer«, versicherte Bea im Bewusstsein, dass das nicht im Geringsten der Wahrheit entsprach.

Eddy zwinkerte ihr zu, auf seine ganz eigene, unwiderstehliche Art.

»Cara, Probleme, die man hartnäckig ignoriert, verschwinden zwar, aber nur, um Verstärkung zu holen.«

»Genau«, pflichtete Wanda ihm bei. »Wir befürchten, dass du vom Regen in die Traufe gerätst. In deinem unrunden Zustand bist du verwundbar. Du könntest auf den nächsten Falschen reinfallen, davor kann dich kein Männermoratorium bewahren.«

»Das ist in so vielerlei Hinsicht unzutreffend, dass ich gar nicht weiß, wo ich anfangen soll«, widersprach Bea.

In die folgende Stille hinein zerknüllte Wanda das Papier ihres Müsliriegels und holte einen Yoghurtbecher nebst Löffel aus den Tiefen ihrer Tasche. Eigentlich achtete Bea darauf, dass die Ausstellungsstücke einigermaßen präsentabel blieben, und bestimmt waren Wandas Ernährungsgewohnheiten nicht gerade fleckenfrei, doch sie überging diesen Punkt taktvoll. Erst kommen die Menschen, dann die Dinge, war immer ihr Wahlspruch gewesen. So was lernte man als Mutter.

»Was ist denn der Plan?«, fragte sie vorsichtig.

»Wir haben überlegt«, Wanda leckte den abgerissenen Yoghurtdeckel ab, »mmmh, vegan, lecker … dass du als Auftakt zu deinem neuen Lebensjahr sowohl eine spirituelle als auch eine digitale Entgiftungskur brauchst.«

Was war das denn nun wieder für eine schräge Idee? Bea setzte sich an den Tisch, legte die Rosen darauf und lehnte sich zurück.

»Soso.«

»Über die spirituellen Dinge reden wir später«, erklärte Wanda. »Ich habe Eddy gebeten, dich emotional-digital zu entstressen – deshalb wird er dir jetzt verklickern, wie das geht.«

Als habe er nur auf dieses Stichwort gewartet, zog Eddy sein Smartphone aus der Hosentasche.

»Bellissima, ich zeige dir, wie du alle Fotos von Fred in der Cloud speicherst. Danach löschst du sie vom Handy, damit du sie dir nicht mehr dauernd reinziehen kannst. Du weißt, dass man sonst durchdreht?«

»Nein. Vielleicht. Das heißt … eigentlich ja.«

»Du hast sie also schon vom Handy gelöscht«, sagte Eddy sichtlich beruhigt. Dann schaute er Bea so scharf an, dass sie verlegen den Kopf senkte. »Du hast sie nicht gelöscht, bellissima.«

Nein. So wenig wie Freds Nummer oder seinen Facebook-Account. Und ja, sie stöberte viel zu oft in diesen Handy-Fotoalben herum. Als könnte ihr Freds Konterfei irgendeinen Aufschluss über das Scheitern der Beziehung geben.

»Die Fotos bleiben wirklich in dieser, äh, Cloud hängen? Die sind nicht weg?«, fragte sie bang.

»Gib mir einfach dein heiliges Handy«, lächelte Eddy.

Mit einer federnden Bewegung erhob er sich und setzte sich neben sie an den Tisch. Es kostete Bea einige Überwindung, ihm das Smartphone zu überlassen. Was gab es Intimeres als dieses Zauberding, mit dem sie wie auf einem fliegenden Teppich in die Vergangenheit reisen konnte? Mit einem ziemlich mulmigen Gefühl schaute sie zu, wie Eddy auf dem Display herumtippte.

»So, die kleinen Folterinstrumente sind eliminiert.« Triumphierend hielt er das Handy hoch. »Keine Fotos mehr. Die Nummer von Fred hast du bestimmt auch noch nicht gelöscht. Ich meine, der Typ hat doch ’n Schatten, dass er dich so abtropfen lässt. Da solltest du dich auch von seiner Nummer trennen.«

»Nein! Bitte, Eddy!«

Alles in Bea lehnte sich dagegen auf, die letzten Taue zu kappen. Nicht, dass sie noch irgendetwas erhoffte von Fred, aber man konnte nie wissen.

»Du denkst bestimmt, er braucht dich noch mal«, schaltete sich Wanda ein. »Falls du ihn vor bösen Jungs retten musst oder vor dem sicheren Tod durch Männergrippe, oder wenn er im Lotto gewinnt und nicht weiß, was er mit der ganzen Kohle machen soll. Versteh doch, Bea: Er ist gegangen. Für immer.«

Was stimmte. Und was Bea immer noch nicht richtig wahrhaben wollte. Für sie stellte sich diese Trennung als ein Riesenmissverständnis dar. Sie fühlte sich von Fred verkannt. Warum begriff er nicht, dass es nie wieder eine Frau in seinem Leben geben würde, die ihn so hingebungsvoll liebte wie sie? Und dass seine einzige, wirklich allereinzige Chance auf Glück darin bestand, reumütig an ihre Tür zu klopfen?

»Es ist ja nur so, dass wir uns – na ja, wir tun uns einfach nicht so gut im Moment.«

»Willkommen im Club der Langzeitahnungslosen«, seufzte Wanda.

Allmählich wurde dieses Gespräch ungemütlich. Bea beschloss, unauffällig das Thema zu wechseln.

»Habt ihr Hunger? Na, klar habt ihr Hunger. Ich wärme euch eine vegane Lasagne auf.« Sie schielte zu Eddy. »Danach vielleicht einen veganen Kräuterschnaps?«

»Das ist unfair«, grinste er.

»Voll in Ordnung«, nickte auch Wanda das Angebot ab.

Froh, dem Tribunal fürs Erste entronnen zu sein, stand Bea auf, nahm den Rosenstrauß und schloss die Ladentür zu. Danach schlenderten sie zu dritt durch den Hinterausgang zur Wohnung.

»Ich habe Biofutter für Ketchup und Mayo dabei«, sagte Wanda, als sie in den farbenfrohen Hausflur traten. »Kann ich ihnen was geben?«

»Natürlich.« Bea zeigte auf die Treppe, unnötigerweise, denn Wanda kannte sich aus. »Du darfst sie fliegen lassen, pass nur bitte auf, dass Fenster und Tür zu sind. Ich stelle den Ofen an, decke den Tisch, danach komme ich hoch und locke sie wieder in den Käfig.«

»Würdest du bestimmt auch gern mit Fred machen, was?«, flachste Eddy. »Oder hat’s am Futter gelegen, dass er weg ist?«

Wanda stapfte lachend die Treppe hoch, und in diesem Augenblick begriff Bea, dass Ketchup und Mayo nur ein Vorwand waren, sie und Eddy allein zu lassen. Oha. Ganz schön heikel. Sie schwärmte immer noch ein bisschen für ihn. Doch er war vergeben, deshalb tat sie so, als nehme sie ihn gar nicht wahr. Betont geschäftig eilte sie in die Küche, stellte die Rosen in eine Vase, holte die Lasagne aus dem Kühlschrank, verfrachtete die feuerfeste Schüssel in den Backofen und stellte die Temperatur auf die höchste Stufe.

»Ich bin sehr froh, dass wir Freunde geblieben sind, also Freunde im Sinne von Freunde«, beteuerte Eddy, der ihr gefolgt war.

Lässig lehnte er an der Spüle, jeder Zoll der coole Durchblicker. Offenkundig wollte er ihr zu verstehen geben, dass ihm ihre Befangenheit aufgefallen war.

»Freunde eben«, murmelte Bea.

»Genau, nur amici. Gute amici.«

Geräuschvoller als nötig holte sie drei Teller aus dem Geschirrschrank und stellte sie auf den Tisch. Was wollte er ihr eigentlich sagen?

»Ach, cara …« Eddy hockte sich halb auf die Tischkante, seine Hände spielten mit der Sonnenbrille. »Als der Herrgott dich erschuf, hatte er echt was Krasses eingeworfen. Du bist hinreißend. Ich warte auf den Tag, an dem du das selbst entdeckst – und der Mann, der dich verdient hat.«

Hm. Bea wühlte in der Besteckschublade. Die Messer und Gabeln klapperten zwischen ihren Fingern. Dann wagte sie einen Blick zu Eddy. Seine Augen strahlten eine so unverfängliche Zuneigung aus, dass ihr warm ums Herz wurde. Das Schöne bei abgelegten Affären, die den Spagat zur Freundschaft schaffen, überlegte sie, ist das Glück der Selbstverständlichkeit. Das Ungesagte, die Sätze, die nicht fallen müssen: Ich mag dich, um mich wirst du nie kämpfen müssen, ich bin da, weil ich es möchte. All das las sie in seinen Augen.

»Ich sollte dir ein Geständnis machen.« Eddys Stimme klang auf einmal brüchig, wie angerostet. »Ich hab Fred gehackt. Sein Handy. Seinen Computer.«

»Du hast – was?«

Bea blieb der Mund offen stehen. Himmelsakra! Sie hatte immer gewusst, dass Eddy ein Computerfreak war und als König der Hacker galt, aber das ging dann doch zu weit.

»Piano, piano, nur die Ruhe, bleibt alles unter uns, deshalb sprechen wir ja auch unter vier Augen.« Beschwichtigend hob er die Arme. »In meinem Metier hat Diskretion oberste Priorität.«

»Interessante Definition von Diskretion«, bemerkte sie trocken, während sie Besteck und Servietten auf dem Tisch verteilte.

Von der Seite warf sie ihm einen vorwurfsvollen Blick zu. Eddy hielt diesem Blick stand, und die Wärme in seinen Augen verstärkte sich zu einem funkensprühenden Lodern.

»Ist nur zu deinem Schutz! Versteh doch, Bea, ich war immer dein Ritter, ohne Schwert, aber mit meinen eigenen Waffen.«

»Hacken als Kavaliersdelikt also.« Bea atmete zweimal durch. Dann siegte ihre Neugier. »Gut. Spuck’s aus – was ging da ab?«

Wie ein Boxer fuchtelte Eddy mit den geballten Fäusten in der Luft herum.

»Genau das, was ich befürchtet habe! Dio mio, mir ist echt die Farbe aus dem Gesicht gefallen. Fred, der Vollspack. Das Internet war offenbar der pikantere Teil seines Liebeslebens. Die Details erspare ich dir. Nur so viel: Seine Textnachrichten lesen sich wie Bewerbungsschreiben für den Mistkerl vom Dienst.«

Bea verharrte bewegungslos. Warum war sie nicht überraschter? Entsetzter? Insgeheim hatte sie es vermutlich immer geahnt. Fred und seine Polyamorie. Sie gab sich einen Ruck und holte die Flasche mit dem veganen Kräuterschnaps sowie ein Glas aus dem Schrank.

»Tja, ich bin eben Amors persönliches Mobbingopfer. Die Quersumme meiner gelungenen Beziehungen ist exakt null, weil ich offensichtlich ein Abo auf die Falschen habe. Deshalb probiere ich es jetzt ja männerlos.«

Eddy wiegte den Kopf hin und her, mit einem Gesichtsausdruck, den Bea mühelos als Skepsis entschlüsselte.

»Ach ja, dein berühmtes Männermoratorium. Mach kein Dogma draus, das überlass lieber dem Papst. Folge einfach deinem Herzen. Nur nimm das nächste Mal bitte dein Hirn mit, wenn du losmarschierst.«

Klang plausibel. Ihr Herz und ihr Hirn waren nicht gerade die besten Freunde, das wusste Bea selbst.

»Dafür musst du allerdings die Löschtaste drücken.« Rittlings setzte er sich auf einen Stuhl und legte seine Arme auf die Rückenlehne. »Womit wir bei den Verletzungsrisiken deines Liebeskummers wären. Kennst du die App Ex Lover Blocker?«

Herrje. Schon wieder so ein exotischer Begriff, mit dem Menschen über vierzig nichts anfangen konnten, sofern sie nicht zufälligerweise Eddy hießen. Bea kannte nur Sun Blocker. Das war dann aber auch schon alles.

»Ist absolut genial. Grazie.« Er nahm einen Schluck von dem veganen Kräuterschnaps, den Bea ihm hingestellt hatte. »Ahhh. Ein wahres Elixier. Allora. Das läuft so: Du markierst die Nummer vom Ex-Lover und wählst deine drei besten Freunde aus. Wenn du dann die Nummer vom Ex anwählst, du weißt schon, mitten in der Nacht, alkoholbetrieben und so, kriegen deine drei Freunde eine WhatsApp. Alarmstufe Rot. Sofort rufen sie dich an oder schreiben dir – ey, mach das bloß nicht! Meist lässt man’s dann. Wenn nicht, wird das auf Facebook gepostet: Bea Lindemann hat ihren Ex kontaktiert. Ja, da guckst du, was?«

Und wie Bea guckte. War das nun hilfreich oder eine digitale Hölle, in der man an den Pranger gestellt wurde? Selbstverständlich hatte sie Fred nach der Trennung mehrfach angerufen und irgendwelche sentimentalen Sätze auf seine Mailbox gejammert. Nachts. Und das eine oder andere Glas Wein hatte dabei durchaus eine Rolle gespielt.

»Weiß nicht, ob das was für mich ist«, murmelte sie.

Den nächsten Schnaps goss sich Eddy selbst ein. Er prostete Bea verschmitzt zu.

»Für den Anfang gibt es da noch eine softe Sache. Die heißt Eternal Sunshine. Hab ich selber früher mal durchgezogen – bevor ich Luisa traf.«

Ewige Sonne. Wie nicht anders zu erwarten, hatte Bea auch davon noch nie gehört. Es war, als ob sie im Laufe dieser Unterhaltung um Jahrzehnte alterte. Eddy trank seinen Schnaps, danach nahm er ein Messer vom Tisch und hieb damit durch die Luft.

»Sauberer Schnitt. Ihr bleibt auf Facebook befreundet, allerdings kannst du seine neuen Posts nicht mehr sehen. Keine Fotos. Keine Videos. Keine Texte. Ist nur zu deinem Besten, weil du sonst dauernd nachguckst, was er gerade macht. So stalkingmäßig.«

»Killswitch, das wäre gut für dich!«, rief Wanda, die in diesem Moment in die Küche rauschte, wobei sich ihr orangefarbenes Gewand wie ein Segel blähte. »Obergeniale App. Die löscht alles auf Facebook, wo du und Fred gemeinsam zu sehen seid.«

»Hast du uns etwa zugehört?«, fragte Bea konsterniert.

Wanda griente in sich hinein.

»Nicht, wenn du es nicht willst. Hab’s schon fast wieder vergessen. Aber wenn du Ex Lover Blocker runterlädst, kann ich einer von den drei Freunden sein. Ehrensache. Oder willst du dich blamieren? Facebook ist schlimmer als die gemeinste Freundin. Kann nichts für sich behalten, posaunt alles aus und vergisst nie. Habt ihr übrigens schon die neuesten Fotos von Mona und ihrem Lover gesehen?«

Bea öffnete die Ofenklappe, um die Lasagne herauszuholen. Ein Schwall heißer Luft kam ihr entgegen, der ein kühles Lüftchen war gegen die Hitze, die in ihr kochte. Vor kurzem hatte Mona ihren Facebook-Kontakt für Bea blockiert. Zum Schutz ihrer Privatsphäre, wie sie diesen Schritt begründete. Wegen der Unabhängigkeit, der Eigenständigkeit und was der guten Argumente mehr gewesen waren. Bea wusste es besser. Sie hatte es leider übertrieben mit ihrer mütterlichen Neugier und Mona auf jeden Post angesprochen, der ihr verdächtig erschienen war.

»Ich denke, Mona und ihren Freund lassen wir heute besser mal weg«, hüstelte sie.

»In ihrem Zimmer stehen immer noch die alten Märchenbücher«, berichtete Wanda in bedeutungsschwangerem Ton. »Auch ›Die Schöne und das Biest‹. Abgefahrene Geschichte. Das Biest wird ein schöner Prinz, weil es die volle Ladung Liebe abbekommt. Im Leben ist es umgekehrt.«

»Ja«, bestätigte Bea. »Erst war Fred der tolle Prinz, irgendwann hat er sich in ein Biest verwandelt.«

Aber worin bestand eigentlich die Alternative? Weniger Liebe, damit die Prinzen auch Prinzen blieben? Hatte sie zu sehr geliebt? Schweigend stellte sie die heiße Lasagneform auf ein Holzbrett und dieses auf den Tisch, zwischen die weißen Teller mit den roten Tupfen, die Mona so gern mochte. Aber nicht mitgenommen hatte in ihre Studentenbude.

»Guten Appetit. Lasst es euch schmecken.«

Eine Weile aßen sie, ohne ein weiteres Wort über Apps, Biester oder Liebeskummer zu verlieren. Nachdem Wanda ihre Portion verschlungen und sich eine zweite genommen hatte, setzte sie sich sehr gerade hin.

»Mona und ihr Freund waren gestern Abend bei mir im Coffeeshop.«

Bea fiel fast die Gabel aus der Hand. Verdutzt starrte sie ihre Freundin an.

»Und das sagst du mir erst jetzt?«

»Sie sind um dich besorgt, Bea. So wie Eddy und ich. Auch Julian scheint mindestens so sehr an dir interessiert zu sein wie an Mona. Oder sagen wir – er findet dich interessant.«

Das konnte doch nicht wahr sein! In Bea brodelten weitere Hitzewellen hoch. Interessant sein war das Letzte, was sie für Julian Weischenberg sein wollte. Und überhaupt, warum nannte Wanda ihn Julian? Ihre beste Freundin schien sich blendend mit ihm zu verstehen, rollte ihm einen roten Teppich aus, verbrüderte sich mit ihm. Das war Verrat.

»Er ist toll, richtig toll«, erklärte Wanda nachdrücklich. »Wusstest du, dass er unentgeltlich Deutsch für Ausländer unterrichtet? Und ehrenamtlich in einer Suchtberatungsstelle arbeitet?«

»Selbst wenn er Jesus wäre, er ist einfach zu alt für Mona«, stieß Bea zwischen den Zähnen hervor.

»Schatz, es wäre ein Traum, wenn du deinen Verstand benutzen könntest. Dieses Ding da in deinem Kopf – coole Sache, wurde schon vor längerer Zeit erfunden.« Wanda zog einen Flyer aus ihrem Gewand. »Da das offenbar nicht funktioniert, schenke ich dir einen Yogakurs zum Geburtstag. Damit du deine Mitte findest. Du wirst schon sehen, sobald du den Buddha in dir entdeckst, wird alles einfacher.«

»Danke schön. Zurzeit entwickeln sich allerdings nur meine Körperformen in Richtung Buddha«, versuchte sich Bea an einer kleinen Blödelei. »Ich habe eine Mordswut auf diesen Weischenberg.«

Ein Geständnis, das Wanda mit einem leichten Kopfschütteln quittierte.

»Wut festhalten ist wie Gift trinken und darauf warten, dass der andere stirbt. So hat es der weise Buddha gesagt. Bea, Liebes, du vergiftest dich selbst, begreifst du das nicht? Ein erster Schritt wäre, dich freundlich zu grüßen, wenn du dir schon unbedingt selbst im Weg stehen musst. Schau mich an.« Sie stand auf und drehte sich einmal im Kreis. »Und, was siehst du?«

Bea hatte nicht die leiseste Ahnung, worauf Wanda hinauswollte.

»Ich, na ja, sehe dich, meine Freundin.«

»Genau. Eine Frau mit einem Haufen Schulden und der Anmut einer bayerischen Leberwurstkönigin. Aber aufgeben? Niemals. Ich werde es schaffen, und du schaffst das auch, beim Buddha noch mal.«

Bea glaubte zwar nicht dran, überflog jedoch den Text des Flyers. Erleben Sie innere Heilung, äußere Gelassenheit und spirituelles Wachstum durch eine Kombination aus sanftem Yoga und wohltuenden Lichtmantras. Vorerst sah es für sie allerdings zappenduster aus. Das Einzige, was bei Bea wuchs, waren Frust und Depri, außerdem vermehrten sich Pfunde und Falten wie von selbst.

»Mal sehen«, sagte sie vage.

Um Unterstützung heischend schaute Wanda zu Eddy. Der zuckte nur mit den Schultern, weil er Wandas Begeisterung für spirituelle Erleuchtungen keineswegs teilte. Veggi, Bio, Öko, lauteten seine Überzeugungen. Eso gehörte nicht dazu.

»Cara, Hauptsache, du legst dich nicht wieder ins Bett und machst die Wodka-Kur, so wie damals, nachdem du und ich …«

»Das ist lang vorbei.« Bea nahm demonstrativ einen Schluck Wasser. »Einverstanden. Ich gehe zum Yoga. Zufrieden?«

»Wir setzen das Gespräch fort, wenn du dein Hirn wiederhast und dein Herz in die Hand nimmst«, lächelte Wanda.

»Amen«, grinste Eddy.

Kapitel 6

Als Bea um kurz nach sieben aus dem Laden kam und die Haustür aufschloss, hörte sie Geschirrgeklapper in der Küche. Ihr Herz schlug höher. Also hatte Mona, die einen Wohnungsschlüssel besaß, ihre Ankündigung wahr gemacht und war früher gekommen, um ihr zu helfen. Beas Herz geriet jedoch ins Stolpern, als jetzt nicht nur Monas Stimme erklang, sondern auch eine tiefe, sonore Männerstimme. War dieser Weischenberg etwa so unverfroren, tatsächlich mitzukommen?

An der Türschwelle der Küche blieb sie wie angewurzelt stehen. O Gott. Bitte nicht. Dieses Monster stand ganz dicht vor Mona, die richtig unglücklich aussah, und redete beschwörend auf sie ein. Da hieß es, umgehend einzuschreiten.

»Mona, Kind«, Bea sprach das Wort Kind überdeutlich aus, »würdest du bitte draußen im Hof die Kerzen anzünden? Dein Galan kann sich derweil in der Küche nützlich machen und ein paar Proseccoflaschen öffnen.«

Nur sehr widerwillig, wie es schien, löste sich der Herr Professor von seiner Beute.

»Sicher, das macht ein Galan doch gern«, behauptete er.

Spaßvogel. Mona war plötzlich wie ausgewechselt. Sie lächelte ihn verschmitzt an, dann nahm sie das extralange Kerzenfeuerzeug entgegen, das Bea ihr hinhielt.

»Keep the flame burning, Honey – lass die Flamme niemals ausgehen«, kicherte sie und sprang auf ihren Ballerinas davon.

Also los. Bea holte tief Luft. Möge der Kampf beginnen. Nachdem sie drei Ciabattabrote in den vorgeheizten Ofen gepfeffert hatte, lehnte sie sich mit verschränkten Armen an die Edelstahlspüle mit futuristischen Armaturen im Raumkapsel-Design.

»So, Herr Weischenberg. Das wäre jetzt ein klasse Zeitpunkt, um mir zu verraten, was Sie auf meiner Geburtstagsparty verloren haben.«

Etwas überrumpelt zuckte er zusammen, rang sich jedoch ein Lächeln ab.

»Spüre ich da etwa einen gewissen Mangel an Enthusiasmus?«

Aha. Er versuchte es also auf die sarkastische Tour. Bea wurde heiß, siedend heiß, was nicht allein dem Backofen zu verdanken war. Aber sie hatte keineswegs vor, sich auf irgendwelche Spielchen einzulassen.

»Ein Professor in Ihrem fortgeschrittenen Alter und eine junge, unbedarfte Studentin, das ist doch abartig«, zischte sie.

Sein Lächeln erstarb. »Abartig?«

»Haben Sie ein besseres Wort dafür?« Drohend blitzte Bea ihn an. »Lassen Sie gefälligst die Finger von meiner Tochter. Mona wird im Handumdrehen einen netten jungen Mann finden, mit dem sie sich hundertmal besser versteht als mit Ihnen.«

Mittlerweile brannte die Luft. Langsam umrundete Julian Weischenberg den über und über mit gefüllten Schüsseln bedeckten Küchentisch, ein Zwilling des Schiffsplankentischs im Laden. Vor dem hohen Geschirrschrank, altrosa Schleiflack, Griffe aus Perlmutt, machte er halt und lehnte sich ebenfalls an.

»Soso. Ich bin also nichts für Mona. Ich würde Ihren Pessimismus ja durchaus teilen, vorher wüsste ich jedoch ganz gern, wie Sie ihn begründen«, sagte er mit hochgezogenen Augenbrauen.

Musste dieser Lackaffe dauernd so gestelzt daherreden? Bea verengte ihre Lider zu Schlitzen.

»Mona ist zu jung für Sie. Oder, wenn Sie es genau wissen wollen: Sie sind viel, ich betone: viel zu alt für Mona.«

Er legte den Kopf schräg, ein durchtriebenes Grinsen umspielte seine Mundwinkel.

»Eifersüchtig?«

Eine neue Hitzewelle rollte heran. Ein Hitze-Tsunami. Am meisten ärgerte Bea, dass ein Fünkchen Wahrheit in seiner Frage schwelte. Ein winziges, äußerst beunruhigendes Fünkchen. Ja, beinahe wäre sie schwach geworden, als er das Neruda-Gedicht rezitiert hatte, sogar trotz ihres Männermoratoriums. Aber in Liebesdingen ihrer Tochter Konkurrenz zu machen, das war dann doch ein zu grotesker Gedanke.

»Eifersüchtig.« Sie verzog den Mund. »Das ist das Dämlichste, was ich seit langem gehört habe.«

»Tatsächlich?«

»Vielleicht sollte ich erwähnen, dass Sie nicht gerade an der Spitze der hiesigen Beliebtheitsskala stehen«, giftete sie. »Ihnen fehlt es eindeutig an …«, sie überlegte, womit sie ihn am empfindlichsten treffen könnte, »nun, es fehlt Ihnen schlicht an Niveau.«

Seine Augenbrauen rutschten wieder einige Millimeter höher.

»Wie bitte? Ich bin Universitätsprofessor!«

»Genau – langweilig, phantasielos, einschläfernd. Aber scharf auf einen wehrlosen Teenager, den Sie mit Ihren Liebesgedichten ins Bett quatschen.«

Stille. Entgeistert betrachtete er die Käseplatte auf dem Tisch. War ja auch nicht so einfach, mit der Wahrheit konfrontiert zu werden. Da konnten einem schon mal die Argumente ausgehen.

»O Mädchen, Mädchen, wie lieb ich dich!«, legte Bea nach, wobei sie seinen gezierten Tonfall imitierte. »Morgenluft! Himmelsblumen! Herrgott noch mal!«

»Es heißt Morgenblumen und Himmelsduft. Und das Gedicht, das ist nicht von mir, sondern von Goethe«, kam es dumpf zurück.

Gutes Stichwort, fand Bea. Denk bloß nicht, ich sei einfältig, Professor Allwissend. Ich verfüge zwar über keinerlei akademische Weihen, aber für dich reicht mein Grips allemal.

»Ihr großes Vorbild, was? Der olle Goethe soll sich ja auch am liebsten was Junges ins Bett geholt haben«, schnaubte sie und setzte ein »Wenn ich richtig unterrichtet bin« hinzu.

Eine weitere Pause entstand. Feindselig starrten sie einander an.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte er nach einer Weile.

Na, also – läuft, dachte Bea zufrieden. Jetzt hast du ihn genau da, wo du ihn haben wolltest.

»Sie verschwinden«, sagte sie sehr ruhig, wenn auch sehr bestimmt. »Sofort. Mona ist ab jetzt tabu für Sie. Ich könnte meiner Tochter erzählen, dass Sie sich mir gegenüber ungebührlich verhalten haben. Nur mal so als Beispiel. Habe ich Ihnen die Entscheidung damit vereinfacht?«

Das saß. Von seiner selbstgewissen Attitüde war nicht mehr viel übrig, Bea sah es überdeutlich. Ganz schön bleich war er geworden, sein Wimpernschlag beschleunigte sich, nervös zerrte er an seinem Leinenjackett. Sie musste an sich halten, um nicht laut »Abmarsch!« zu rufen. Stattdessen riss sie ein Messer aus dem Holzblock neben der Spüle und begann ein großes Stück Pecorino-Käse in Würfel zu schneiden. Unbeweglich sah er ihr zu, bis er neuerlich zu sprechen geruhte.

»Sie schneiden den Käse so gekonnt an – ich hoffe doch, Sie haben bislang keinen Freund Ihrer Tochter mit dem Messer zerlegt?«

»Noch ein Wort, und ich werde es bei Ihnen üben.« Bea lächelte zuckersüß. »Schauen wir in die Zukunft. Garten umgegraben, Teile von Monas Ex gefunden, Müllabfuhr bestellt? Möglich wär’s. Tja, was soll ich sagen – wenn sich ein Sugardaddy an einem jungen Ding vergreift, und dieses junge Ding ist zufällig meine Tochter, kann das eine Bekanntschaft schon belasten, nicht wahr? Da hilft dann auch kein Gedicht mehr.«

Für Sekunden fürchtete sie, er könnte ihr an die Gurgel springen, aber er fing sich rechtzeitig.

»Hören Sie, in Ihren Augen bin ich vielleicht ein alter Sack, aber ich bin definitiv kein Grobian«, fauchte er. »Mona schwebt im siebten Himmel. Sie müssten das doch verstehen. Sie sind doch eine Frau, oder?«

»War das jetzt eine Frage?«

Nachdenklich drehte er am Knopf seines Jacketts. Bea meinte sogar, ein gewisses Amüsement hinter den Brillengläsern zu entdecken.

»Was ich wissen wollte«, hüstelte er, »sind Sie eigentlich – liiert? Fest liiert, meine ich?«

»Ach was, Mami sucht immer noch einen Mann, der zu ihrer Schlafzimmertapete passt«, erwiderte Mona, die just in diesem Augenblick in die Küche gelaufen kam. Argwöhnisch schaute sie zwischen ihrer Mutter und ihrem neuen Freund hin und her. »Alles gechillt hier? Das Fenster zum Hof steht offen, hab eure Stimmen bis draußen gehört. Habt ihr euch etwa gefetzt?«

»Das nennt man flirten, Schneckchen.« Julian Weischenberg warf Bea eine Kusshand zu. »Wir haben uns so angeregt unterhalten, dass ich sogar vergessen habe, die Proseccoflaschen zu öffnen.«

Schneckchen. Als hätte der Feminismus nie existiert. Was nahm sich dieser arrogante Volltrottel von Professor eigentlich heraus? Trotzdem schwieg Bea beklommen. Mona hatte ein untrügliches Gespür. Natürlich lag eine aggressive Spannung in der Luft. Und genauso natürlich wollte Bea es so aussehen lassen, als hätten sie nur dumme kleine Scherze ausgetauscht. Deshalb quälte sie sich ein Lächeln ins Gesicht.

»Weißt du, Süße, dein neuer Freund ist eine so unfassbare Hilfe, dass es ein Jammer wäre, seine Talente weiterhin in der Küche zu vergeuden.« Eilig lief sie zum Kühlschrank, holte zwei Flaschen heraus und klaubte den Öffner vom Tisch. »Jeden Moment werden die Gäste eintreffen, Herr Professor. Es wäre furchtbar nett, wenn Sie draußen auf dem Innenhof schon mal Prosecco einschenken könnten. Gläser stehen genug auf der Tafel.«

Wortlos nahm er ihr Flaschen und Öffner ab. Seine Miene war eisig. Mit steifen Schritten stakste er an Mona vorbei nach draußen, ohne Bea eines weiteren Blicks zu würdigen. Ob das noch als Scherz durchging? Bea blieb fast das Herz stehen, als Mona einen enttäuschten Flunsch zog.

»Du magst ihn nicht«, sagte sie leise.

»Ich finde ihn hinreißend, ehrlich«, versicherte Bea alarmiert, während sie einen Arm um ihre Tochter legte. »Wir müssen nur erst mal ein bisschen warm miteinander werden.«

»Du findest ihn zu alt.«

Es zerriss Bea fast das Herz, wie deprimiert Mona auf einmal wirkte. Richtiggehend geknickt. Das hatte sie nicht gewollt. Das musste sie schleunigst ändern! Fragte sich nur, wie. Es war aber auch verflixt schwierig, diesen Typen zu vertreiben, ohne dass ihre Tochter Wind davon bekam. Sie wollte Mona nicht verlieren, um keinen Preis. Schließlich litt sie schon genug darunter, dass ihr geliebter Sonnenschein nicht mehr zu Hause wohnte.

»Er ist eine gereifte Persönlichkeit, wohl wahr«, erklärte sie beschwichtigend. »Vermutlich suchst du eine Vaterfigur, gute Gespräche, reiche Erfahrung, die starke Schulter. Bei der Tochter einer alleinerziehenden Mutter sind solche Bedürfnisse nur zu verständlich. Letztlich ist er der Vater, den du nie hattest …«

»Mami!«, rief Mona entsetzt. »Was redest du da für krankes Zeug? Ich bin längst tinderjährig! Und wir sind total geflasht voneinander! Große Gefühle und so! Wir wollen demnächst zusammenziehen!«

Eine panische Sekunde lang wurde Bea schwarz vor Augen. Kannte dieser Irrsinn denn gar keine Grenzen? Wenn diese unsägliche Pfeife ihre Mona erst mal fest in der Hand hatte … Aber wie sollte sie das verhindern? Ganz bestimmt nicht, indem sie sich offen querstellte. Sei klug, Bea. Denk an den Märchenwolf, der Kreide frisst.

»Tinderjährig?«, fragte sie vorsichtig. »Das heißt, ihr …«

»Ja, wir haben uns auf Tinder kennengelernt. Ein flüssiges Ineinandergreifen von Vorhersehung und Zufall. Stell dir vor – er ist ja an meiner Uni! Irre, oder? Unser erstes echtes Date war dann in der Mensa.«

Schauderhaft. Bea lehnte Datingportale wie Tinder kategorisch ab. Für junge Menschen mochte das ja noch angehen, aber für Erwachsene? Für einen Professor? Wenn es noch eines weiteren Beweises für seinen schlechten Charakter bedurft hatte, hier war er.

»Jedenfalls habe ich absolut nichts dagegen, dass du mit ihm zusammen bist«, schwindelte sie. »Im Gegenteil. Immerhin ist er«, sie schluckte, um ihren Widerwillen hinunterzuwürgen, »gutaussehend, gebildet, charmant. Koste es in vollen Zügen aus. Und wenn du vielleicht bei Gelegenheit über diese ungewöhnliche Liaison reden möchtest …«

»… dann frag bloß nicht deine beziehungsversehrte Mutter, sondern jemanden, der sich damit auskennt!«, platzte Rosemarie Lindemann dazwischen, die plötzlich in der Küchentür stand.

Bea fuhr herum. Auch das noch. Sofort war die Küche voll, ein schwerer Blütenduft erfüllte die Luft. Ihre Mutter hatte einfach eine raumgreifende Art – großer Auftritt, große Gesten, großes Drama. Ihr übertrieben jugendliches Styling unterstrich diesen Hang zum exaltierten Auftritt. Zu einer schneeweißen Jeans, die selbst Mona zu knapp gefunden hätte, trug Oma Rosi ein knallrotes, großzügig dekolletiertes Seidentop und eine paillettenbesetzte Jeansjacke. Nichts für schwache Nerven. So wenig wie die neue Frisur, auffallend lange, blond gesträhnte Fransen, die ihre Schultern umspielten. Beim letzten Treffen hatte sie noch eine rothaarige Kurzhaarfrisur gehabt. Wie es Rosi überdies fertigbrachte, auf ihren Leoparden-Highheels die Balance zu halten, würde wohl ewig ihr Geheimnis bleiben.

»Bea, Kleines, wie lange hat deine längste Beziehung gedauert?«, fragte sie streng.

Falsche Frage. Bea biss sich auf die Lippen.

»Ein Jahr, großzügig geschätzt vielleicht anderthalb«, antwortete ihre Mutter sich selbst. »Wie kann es sein, dass du nie geheiratet hast, deine Männer selten länger als ein paar Monate halten konntest, neuerdings wie eine Nonne lebst – aber Mona Ratschläge für ihr Liebesleben erteilen möchtest?«

Bea runzelte die Stirn. Es waren nicht die offenen Worte ihrer Mutter, die sie irritierten, daran war sie seit vierundvierzig Jahren gewöhnt. Nein, etwas anderes beunruhigte sie. Die Frisur? Waren das etwa Extensions? Warum wollte Rosi mit vierundsechzig aussehen wie ein Pornosternchen? Moment mal. Bea schaute genauer hin. Herrje, auch mit dem Gesicht ihrer Mutter war etwas passiert. Es wirkte glatt und glänzend wie ein aufgepumpter Gummiball.

»Mutter – du hast dich doch nicht etwa liften lassen?«, brach es aus ihr heraus. »Und wer, um Himmels willen, hat dich zu diesen blonden Extensions überredet?«

Mona, die stumm zugehört hatte, hämmerte sich mit der flachen Hand an die Stirn.

»Hallo? Worum geht es hier eigentlich? Holy shit! Erst wollt ihr in mein Liebesleben reingrätschen, jetzt tauscht ihr auf einmal Schönheitstipps aus? Julian dreht total am Zeiger, das habe ich ihm doch angesehen. Ihr könntet euch mal wie zivilisierte Menschen verhalten und ein klitzekleines bisschen freundlich zu ihm sein! Peace, Ladys!«

Als Erstes erholte sich Rosemarie Lindemann von diesem Temperamentsausbruch. Theatralisch hob sie die Arme, wobei unzählige bunte Armreifen an ihren Handgelenken klapperten.

»Mona, keine Kraftausdrücke, bitte! Bea, wie oft habe ich dich schon gebeten, mich Rosi zu nennen! Verzichte doch bitte auf dieses Mutter, das macht mich so furchtbar alt.« Sie wedelte mit der rechten Hand herum, als sei ein aufdringliches Insekt in der Küche unterwegs, bevor sie sich erneut ihrer Enkelin zuwandte. »Nun wieder zu dir, meine kleine Mona. Du hast dir einen phantastischen Mann ausgesucht. Wir haben ihn soeben draußen begrüßt, und da wir uns zu benehmen wissen, haben wir ihn mit formvollendeter Höflichkeit im Kreise der Familie willkommen geheißen.«

»Wir?« Bea schwankte leicht. Okay, ihre Mutter war immer für eine Überraschung gut, aber das mehrfach wiederholte Wir löste ein mulmiges Gefühl in ihr aus. »Wen hast du denn, äh, mitgebracht?«

»Alexandre«, hauchte Rosi, wobei sie ihrer Stimme ein sehr nasales, sehr vornehm französisches Timbre verlieh, so dass es wie »Alexooooondrö« klang.

Einen winzigen Moment lang hoffte Bea, es handle sich um einen neuen Hund. Ihre Mutter hatte eine Schwäche für die armen Geschöpfe aus dem Tierheim, kam aber selten länger als eine Woche mit den zumeist verhaltensauffälligen Vierbeinern klar. Der letzte, ein Dobermann, hatte ihren kostbarsten handgewebten Kelim zerkaut.

»Ach, Alexandre – ist das nicht der krasse Beauty-Doc, von dem du mir am Telefon erzählt hast, Oma?«, fragte Mona, deren Unmut unverhohlener Neugier gewichen war. »Doktor Frankenstein mit den genialen Anti-Falten-Spritzen, der so sexy zusticht, dass du dich in ihn verliebt hast?«

Auch Bea spürte einen feinen Stich. Seit wann telefonierten Mona und ihre Oma denn so ausgiebig, dass sie sogar Mädelsgeheimnisse austauschten? Und warum wurde sie nicht eingeweiht? Was lief da noch so hinter ihrem Rücken?

»Alexandre ist mein Jungbrunnen!«, schwärmte Oma Rosi los. »Herrlich! Unter fünfzig, vital, unterhaltsam – und so verdammt erotisch! Nie war ich glücklicher mit einem Mann!«

Bea hyperventilierte. »Du lebst doch nicht etwa mit diesem, diesem … O Gott, Mutter!«

»Rosi, wenn’s recht ist. Kann doch nicht so schwer sein, Bea, Schätzchen.« Rosemarie Lindemann holte einen Handspiegel aus ihrer Jeansjacke und überprüfte den sachgerechten Auftrag ihres pinkfarbenen Lippenstifts. »Nein, zusammenleben kommt gar nicht in Frage. Ich bin jetzt in einem Alter, in dem man Männer nur noch ambulant aufnimmt, nicht stationär. Alexandre ist mein, nun, wie soll ich’s sagen …«

»Toy boy?«, kam Mona ihr zu Hilfe.

»Danke, Kindchen. Ich meine, es heißt ja, Männer würden im Alter attraktiver werden …«

»Check!«, pflichtete Mona ihr bei.

»… ich fürchte nur, die meisten sterben vorher. Also ist es für mich eine Frage der Vernunft, sich an die Jüngeren zu halten.«

Jetzt war es um Beas Contenance geschehen. Ihr Atem ging schnell und flach, ihre Körpertemperatur schoss durch die Decke.

»Ich glaub, ich brauche eine Dusche«, hauchte sie. »Fangt schon mal ohne mich an. Ich mache mich frisch und ziehe was Hübsches an.«

Dann rannte sie aus der Küche und die Treppe hinauf ins Badezimmer. Nachdem sie geduscht und ein anthrazitfarbenes ärmelloses Seidenkleid übergestreift hatte, legte sie eine zweireihige Perlenkette ihrer Mutter an. Die hatte ihr das Schmuckstück mit den Worten überlassen, Perlen seien was für ältere Damen. Ja, so verrückt ging es in dieser Familie zu: Mit ihren vierundsechzig Jahren fühlte sich Oma Rosi zu jung für Perlen, Küken Mona hingegen hielt sich für alt genug, auf einen vollreifen Schwerenöter reinzufallen. Verkehrte Welt. Und sie, Bea, zwischen allen Stühlen.

Kapitel 7

Chaos, nichts als Chaos, lautete Beas Bilanz, als sie wenig später die entschieden zu knusprig geratenen Ciabattabrote aus dem Ofen holte – und sich dabei kräftig die Finger verbrannte. Chaos mit hohem Verletzungsrisiko, fügte sie innerlich hinzu, während sie ihre Hände unter kaltes Leitungswasser hielt. Dabei hatte die Party noch nicht mal richtig angefangen, weil nach wie vor die Hauptperson fehlte. Allmählich wird’s peinlich, dachte sie. Ich lade alle zu einer Feier ein und verstecke mich dann in der Küche wie ein Kind, das sich vor lauter Angst nicht aus seinem Versteck traut. Bisher hatte sie angenommen, die schlimmsten Weihnachten, Silvester und Geburtstage seien die, an denen man unglücklich verliebt war. Doch es ging noch schlimmer.

Sie lauschte nach draußen. Durch das geöffnete Küchenfenster drang Stimmengewirr vom Hof herein. Ganz deutlich konnte sie die volltönende Stimme von Julian Weischenberg heraushören, der bestimmt irgendeinen gequirlten Quark zum Besten gab. Der Kerl hatte wirklich Nerven. Von Oma Rosi ganz zu schweigen. Warum schleppte sie ausgerechnet heute ihre neue Eroberung an? Sollte das etwa ein ermutigendes Geburtstagsgeschenk sein? Für ihre geliebte Tochter, die erst kürzlich – autsch! – verlassen worden war?

Verbissen säbelte Bea das Ciabatta in Scheiben. Alexooooondrö. Unter fünfzig war er, na, guten Morgen. Sie stutzte. Was – also rein theoretisch betrachtet – bedeutete, dass sowohl ihre Mutter als auch ihre Tochter Männer an Land gezogen hatten, die altersmäßig in Beas Liga spielten. Warum geschah so etwas? Weil das Universum die Ironie liebte?

Auf dem Flur knarrten die Dielen unter schweren Schritten, und Bea erschrak, als Julian Weischenberg in der Küche auftauchte. Täuschte sie sich, oder lag da ein Anflug von Schuldbewusstsein in seinen Zügen?

»Sie wissen ja, wo der Prosecco steht«, sagte sie kühl und widmete sich wieder dem Ciabatta.

Aus den Augenwinkeln sah sie, dass er jedoch keinerlei Anstalten machte, für Getränke zu sorgen. Er stand einfach da, die Hände in den Hosentaschen vergraben, und knabberte auf seiner Unterlippe herum.

»Könnten wir bitte darüber reden?«

Bea konzentrierte sich auf das Brot. Zack, wieder eine Scheibe abgeschnitten.

»Es gibt nichts zu bereden«, entgegnete sie zwischen zusammengebissenen Zähnen.

»Dann lassen Sie mich wenigstens versuchen, es wiedergutzumachen.«

»Indem Sie endlich gehen? Nur zu.«

»Frau Lindemann, bitte«, stöhnte er. »Kommen Sie zur Vernunft. Wir wollen doch beide dasselbe: dass Mona glücklich ist. Wie würde sich Ihre Tochter wohl fühlen, wenn ich die Beziehung sang- und klanglos beende? Sie sind doch selbst gerade verlassen worden, Sie wissen doch, wie verletzend das ist.«

Aufgebracht warf Bea das Messer auf das hölzerne Schneidebrett. Jetzt hatte dieser Typ den Bogen überspannt. Verdammt, was ging ihn die Sache mit Fred an?

»Unfug, eine Trennung wirkt bisweilen äußerst befreiend!« Ihre Stimme überschlug sich. »Was könnte es Schöneres geben, als einen Mann loszuwerden, der nicht zu einem passt? Und das, Herr Weischenberg, sage ich aus der Tiefe meines ach so einsamen Herzens.«

Sie beobachtete, wie er kopfschüttelnd ein Stück Brot nahm und zwischen den Fingern zerkrümelte.

»Mona wäre am Boden zerstört. Uns verbindet etwas Besonderes, eine, eine … Seelenverwandtschaft.«

»Es wäre beruhigender, wenn Sie selber dran glauben würden«, ätzte Bea. »Der Fall liegt doch sonnenklar: Alles, was Sie an Mona reizt, ist ihre jugendliche Unschuld. Was Mona hingegen an Ihnen findet, weiß der liebe Herrgott. Vielleicht Ihr mangelndes Verantwortungsgefühl? Oder Ihre Skrupellosigkeit?«

Er hielt betroffen inne. Weitere Brotkrümel rieselten auf Beas frisch gefliesten Küchenboden, Schachbrettmuster, Schwarz-Weiß. Ob sie diesen Mistkerl nun endgültig schachmatt gesetzt hatte?

»Glauben Sie mir, ich weiß, dass ich keineswegs der Held in der schimmernden Rüstung bin«, bekannte er mit einem Seitenblick auf das Brotmesser. »Mich fröstelt kalt. Der Docht verglüht. Ich wurde alt. Ich wurde müd.«

Und noch ’n Gedicht. Was für eine Nervensäge. Bea war drauf und dran, etwas Unüberlegtes zu tun. Ihn mit Käsewürfeln zu bewerfen, zum Beispiel.

»Die albernen Reime können Sie sich wirklich sparen.«

»Nein, nein, es ist schon so: Abends werde ich viel schneller müde als früher. Zuweilen bin ich vergesslich, an manchen Tagen meldet sich die Bandscheibe … Ich begreife ja selbst nicht, warum Ihre Tochter auf mich steht. Aber ich genieße es, solange Mona ihren Irrtum noch nicht bemerkt hat.«

Und da war es wieder, dieses Grinsen, das Bea zur Weißglut brachte. Buchstäblich. Ihre Wangen glühten. Dieser Mann spielte Katz und Maus mit ihr! Aber er würde noch früh genug erfahren, dass er an eine Löwin geraten war.

»Raus!« Sie hatte Mühe, nicht laut zu schreien. »Sofort raus hier!«

Folgsam trollte er sich. An der Tür stieß er fast mit einem Herrn zusammen, den Bea noch nie gesehen hatte. Er war ein wenig rundlich, trug eine cognacfarbene Lederjacke zu einer cremeweißen Bügelfaltenhose und eine Föhnfrisur, deren Farbe an Rosis neue Extensions erinnerte. Sein gebräuntes Gesicht war von einem breiten Lächeln überzogen und wirkte eigenartig alterslos.

»Werte Frau Lindemann, oder darf ich Bea sagen? Rosi meinte, ich sollte mal nach dem Rechten schauen. Kann ich Ihnen behilflich sein? Vielleicht die Schüsseln raustragen?« Er kicherte neckisch und stibitzte ein Käsestückchen vom Tisch, das er sich zwischen die vollen Lippen schob. »Köstlich!«

Bea musterte ihn perplex, bevor der Groschen fiel.

»Sie müssen, äh – Alexandre sein.«

»Wie dumm von mir! Ich habe mich ja noch gar nicht vorgestellt! Alexandre Meiré.« Er winkte ihr zu wie ein Karnevalsprinz beim Rosenmontagsumzug. »Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, verehrte Bea! Darf ich mir erlauben, Ihnen mein Präsent zu überreichen? Es ist ein Gutschein. Ein Beauty-Gutschein.«

Bevor Bea ausweichen konnte, glitt er auch schon auf sie zu und schmatzte Küsschen in die Luft rechts und links neben ihren Wangen. Ein extravagantes Aftershave kitzelte ihre Nase. Dann zog Alexandre ein hellblaues Kuvert mit einer roten Satinschleife aus seiner Lederjacke und überreichte es ihr. Na, toll. Ein Beauty-Gutschein. Als ob sie keine anderen Sorgen hätte.

»Ich … ich weiß gar nicht, was ich sagen soll«, brummte Bea.

»Sagen Sie nichts!«

Er trat einen Schritt zurück und betrachtete ihr Gesicht so aufmerksam wie ein Sternekoch ein Stück roher Kalbsleber – mit der unausgesprochenen Frage, was man wohl alles anstellen musste, damit etwas Genießbares daraus wurde.

»Sie sind eine wunderschöne Frau. Die guten Gene haben Sie natürlich von Rosi, das sieht man gleich. Aber die Lippen sind etwas schmal, und die Nasolabialfalten, also die hier«, er demonstrierte das Gemeinte, indem er mit beiden Zeigefingern von seinen Nasenflügeln bis zu den Mundwinkeln hinunterstrich, »die könnte man eins, zwei, drei ausbügeln.«

Nur zu gern hätte Bea ihm erklärt, was sie von solchen Bügel-Treatments hielt: nichts, absolut gar nichts. So wenig wie von Männern unter fünfzig, die wohlhabende ältere Damen wie Rosi ausplünderten. Bestimmt hatte ihre Mutter ein kleines Vermögen für ihr straffes Gesicht gezahlt, und Alexandre hielt sie bei der Stange, indem er sie überdies im Bett beglückte. Grauenvolle Vorstellung. Aber noch eine Baustelle in der Familie konnte sich Bea nicht leisten. Es reichte vollauf, dass sie mit diesem elenden Weischenberg auf Kriegsfuß stand.

»Wie nett«, sagte sie deshalb und deponierte das Kuvert auf der chromblitzenden Espressomaschine neben der Spüle. »Vielen, vielen Dank, Alexandre.«

Zwei weitere Küsschen folgten, diesmal direkt auf Beas Wangen.

»Ach, das ist doch das Mindeste, was ich für die Tochter meiner Rosi tun kann. Und jetzt wird gefeiert!«

Als sei er hier zu Hause, schnappte er sich eine Schüssel mit marinierten Garnelen und trug sie aus der Küche. Bea verharrte einige Sekunden regungslos. War das jetzt gerade absurd gewesen? Oder lief sie Gefahr, spießig zu werden?

Nachdenklich schichtete sie die Ciabattascheiben in silberfarbene Brotkörbe. Bisher hatte sie sich immer zugutegehalten, dass sie keine Vorurteile hegte, schon gar nicht in Liebesdingen. Und das nicht nur bei Mona oder ihrer Mutter. Welcher ihrer eigenen Lover wäre denn schon in den Augen irgendwelcher Spießbürger angemessen gewesen? Fred, der sein Geld mit dem Aufstellen von Flipperautomaten verdiente? Marco, ein brotloser Künstler, dessen letzte Ausstellung in der örtlichen Sparkassenfiliale volle zehn Jahre zurücklag? Gerrit, der Barpianist? Oder Eddy, der ein veganes Feinkostgeschäft betrieb, seine Chicoréestauden mit Mozart beschallte und nachts im Darknet unterwegs war, wenn er nicht gerade alles hackte, was aus Dateien bestand?

Dumm nur, dass just in diesem Augenblick ihr Kopfkino ansprang. Rosi im Bett mit Alexooooondrö. Sie schüttelte sich unwillkürlich. Mona im Bett mit diesem Weischenberg. Schrecklich!

Nein, Bea war weder spießig noch prüde, aber diese inneren Bilder überstiegen ihre emotionale Flexibilität. Es war verstörend. Am besten, sie löschte die unappetitlichen Szenen mit einem veganen Kräuterschnaps aus Eddys Laden. Der Schnaps war nur für äußerste Notfälle gedacht. Dies war ein Notfall. Und runter damit. Hui. Ihr schwirrte der Kopf, ihre Wangen glühten noch heftiger, als draußen ein vielstimmig gesungenes »Happy Birthday« erschallte. Eine unmissverständliche Aufforderung.

»Bea? Wo bleibst du denn?« In einen buntgemusterten tibetischen Gebetsmantel gehüllt, guckte Wanda um die Ecke. Zunächst vorwurfsvoll, dann deutlich besorgt. »Schatz! Du bist ja ganz grün im Gesicht!«

»Ich, also«, Bea griff zu den Brotkörben, »ich hatte noch zu tun.«

Wanda kam herein und nahm sich ein Stück Ciabatta.

»Ist es wegen Monas Freund? Julian hat mir gerade erzählt, dass du ganz schön auf Krawall gebürstet bist.«

»Wie würdest du denn reagieren, wenn deine Tochter mit einem Typen zusammen wäre, der mehr als doppelt so alt wie sie ist?«

»Hast du schon in Erwägung gezogen, dass du eventuell überreagierst?« Wanda lächelte unergründlich und deutete mit einer Kopfbewegung nach oben, als stehe sie im Kontakt mit irgendwelchen kosmischen Instanzen. »Das Universum weiß schon, was es tut. Alles Karma.«

Bea horchte nach draußen. Der Happy-Birthday-Gesang im Hof schwoll unaufhörlich an. Es half nichts, sie musste allmählich da raus. Kopf hoch, Pobacken zusammenkneifen, lächeln. Es war nicht das erste Mal, dass sie sich solche Befehle erteilte. Obwohl sie am liebsten ihre eigene Party geschwänzt hätte, verließ sie mit angespannten Bauch- und Pomuskeln die Küche. Wie hatte es Fred noch immer gesagt? Probleme seien nur Lösungen in Arbeitskleidung? Mach dich an die Arbeit, Bea Lindemann. Es gibt eine Menge zu tun.

Kapitel 8

»Da ist sie ja!« – »Hey, Geburtstagskind!« – »Endlich!«, tönte es Bea entgegen, als sie auf den Innenhof trat.

Zwanzig festlich gekleidete Gäste mit Gläsern in der Hand hatten sich um die Geburtstagstafel versammelt und begannen nun zu applaudieren. Vollkommen überwältigt schaute Bea in die erwartungsvoll lächelnden Gesichter. Ja, alle waren gekommen. Alle, die ihr wichtig waren – und zwei komplett unwichtige Figuren, die sie für eine Weile zu ignorieren beschloss.

Gerührt ließ sie sich umarmen, nahm die Glückwünsche entgegen, badete in dem liebevollen Wohlwollen, das sie umfing wie eine weiche Kuscheldecke. Waren diese Freundschaften nicht viel beglückender als irgendwelche Männer, die kamen und gingen, wie es ihnen gefiel? Einmal mehr fühlte sie sich in ihrem Entschluss bestärkt, bis auf weiteres keinen Mann mehr an sich ranzulassen. Sie würde standhaft bleiben, so lange, bis ihr wundes Herz geheilt war. Aber diese herzlichen Freundschaftsbekundungen wirkten wie ein großartiges Pflaster. Selbst das Ärgernis Julian Weischenberg trat für Momente in den Hintergrund.

Vor lauter Ergriffenheit schlich sich eine Träne in ihren Augenwinkel. Danke, dachte sie selig. Danke.

Auch die Gestaltung des Innenhofs erfüllte sie mit tiefer Freude. Vor der Kulisse der efeubewachsenen Wände, die Bea durch kleine Strahler raffiniert zur Geltung brachte, nahm sich die in Weiß und Grün gehaltene Geburtstagstafel besonders hübsch aus – die blassgrünen Hortensien auf dem weißen Tischtuch, die Rosmarinzweige, die grünen Dekoperlen, die vierundvierzig schilfgrünen Kerzen, die ein magisches Licht verbreiteten. Sacht klirrend bewegten sich die grün schimmernden Glaskugeln an der Wäscheleine im leichten Wind dieses milden Spätsommerabends und reflektierten tausendfach den flackernden Kerzenschein. Wunderschön. Dafür hatte sich die Mühe der Vorbereitung wahrlich gelohnt.

Während Bea durch das Gedränge schlenderte, um mit jedem Gast ein paar Worte zu wechseln, stiegen Erinnerungen in ihr hoch. Schöne, auch wehmütige Erinnerungen. Da vorn stand Eddy, verschwörerisch zwinkerte er ihr zu. Wobei er stets respektvoll blieb und nie vergaß, seine kleine Familie in den Mittelpunkt zu stellen.

»Ciao, bellissima«, begrüßte er Bea. »Du siehst umwerfend aus, Madonna mia!«

Unter seinem schwarzen Jackett trug er ein neongelbes Netzhemd, in seinem dunklen Haar steckte eine Sonnenbrille mit pinkfarbenem Rand. Nach einem flüchtigen Wangenkuss für Bea nahm er seine vergnügt quietschende Tochter auf den Arm, die kleine schwarzlockige Alice. Den anderen Arm legte er um seine Frau Luisa, eine zarte Schönheit und toughe Geschäftsfrau in Personalunion, die er vergötterte.

»Tutta la famiglia, die ganze Familie ist da! Viel Glück, Bea. Schau, wir haben etwas für dich, das selbst die heftigsten Stürme des Lebens übersteht. Kannst du gebrauchen, wie man hört.«

»Für dich«, lächelte Luisa und überreichte Bea ein Windlicht aus Glas, in dem eine handgezogene silbergraue Kerze auf Sand gebettet stand. »Ich hoffe, du magst es.«

»Genau mein Geschmack, und sturmfestes Equipment kann ich tatsächlich gebrauchen. Danke schön.« Bea hielt das Windlicht hoch, dann gab sie Luisa einen Kuss auf die Wange. »Dein Kleid ist ja ein Traum, es passt so gut zu deinem zarten Teint.«

Erfreut strich Eddys Frau über ihr mit roten Mohnblumen bedrucktes weißes Etuikleid.

»Wirklich? Danke dir. Wenn auf einer Einladung Abendgarderobe steht, werde ich nämlich immer nervös. Seit ich Mutter bin, besteht mein abendliches Outfit aus Jogginganzug und Gurkenmaske.«

»Ist immerhin ein veganes Outfit, ich fahr voll drauf ab«, grinste Eddy.

Bea liebte ihn dafür, wie leicht er es Luisa machte. Andere Männer hätten sich vermutlich beschwert, dass ihre Frauen sich vernachlässigten. Aber Eddy war eben cool. Warum ist eigentlich damals nichts aus uns geworden?, fragte sie sich plötzlich voller Reue. Wieso ist überhaupt nie irgendwas aus meinen Beziehungen geworden? Lag es wirklich nur an den Männern? Oder bin ich … Nein. Falscher Film. Sie hob den Kopf und versuchte, ihrer Stimme einen munteren Klang zu geben.

»Ich freue mich riesig, dass ihr da seid.«

»Fantastico, wie du den Hof geschmückt hast«, versicherte Eddy. »Ich kam, ich sah, ich dekorierte, das ist unsere Bea. Männer müllen ja immer nur alles zu. Frauen tun das zwar auch, nennen es aber Design. Hey, war Spaß. Du bist einzigartig! Pasta la vista, Baby!«

Sie lächelte.

»Ach, ich möchte nur etwas Schönheit in die Welt bringen.«

»Dafür sorgt schon dein Anblick, bellissima.«

»Wart’s ab, die beste Überraschung kommt noch«, wisperte Luisa mit geheimnisvoller Miene. »Dein Ehrengast …«

»Attenzione, nichts verraten!«, fiel Eddy ihr ins Wort. »Komm, wir holen unserer kleinen Principessa ein Glas Milch aus der Küche, und Papa kriegt einen veganen Kräuterschnaps.«

Bea schaute ihnen versonnen hinterher, wie sie den Hof überquerten, als ihr jemand von der Seite ein Glas Prosecco in die Hand drückte. Automatisch knipste sie eine fröhliche Geburtstagsmiene an, knipste sie aber auf der Stelle wieder aus, als sie sah, wer sie da versorgte.

»Wenn Sie glücklich aussehen, ist das wie ein Sonnenaufgang über Eisschollen«, raunte Julian Weischenberg ihr zu.

Also so was. Konnte er sie denn nicht wenigstens auf dieser Party in Ruhe lassen?

»Bemühen Sie sich nicht, Ihre Charmeoffensive ist ziemlich durchschaubar«, sagte sie hoheitsvoll.

Mit gespielter Zerknirschung hob er die Hände.

»Was habe ich denn jetzt wieder verbrochen?«

»Sie existieren.«

»Spitzengag«, lächelte er. »Darf ich Ihnen trotzdem ein Kompliment verehren? Dieser Innenhof ist das Romantischste, was ich seit langem gesehen habe.« Seine rechte Hand wies auf die efeubewachsenen Mauern. »Diese Worte … sie klettern an meinem alten Schmerz empor wie Efeu. Wissen Sie, wie das Gedicht weitergeht? Ich sag’s Ihnen: Einst bevölkerten sie die Einsamkeit, die nun du bewohnst.«

Bea schluckte. Und sie sind mehr als du vertraut mit meiner Traurigkeit, ergänzte sie stumm die Zeile. Wenn es nicht ausgerechnet Julian Weischenberg gewesen wäre, der ihr gegenüberstand, hätte sie jetzt gern weiter über Gedichte geplaudert. Über poetische Redewendungen, über die Zartheit von Worten und Empfindungen. Im selben Moment erschrak sie. Dass dieser Mann etwas in ihr zum Klingen brachte, obwohl sie ihn am liebsten auf den Mond geschossen hätte, beunruhigte sie zutiefst.

»Wut und Trauer liegen manchmal nah beieinander«, flüsterte er, »und zumeist, Frau Lindemann, nisten sie in der Einsamkeit.«

Oha. Bea lief ein Schauer über den Rücken. Sie musste sich dringend besser wappnen, damit sie nicht wie Mona auf diesen raffinierten Kerl reinfiel. Auf sein Faible für Gedichte. Auf seine Sensibilität. Auf die Art, wie er sie mit seinen blaugrauen Augen im Innersten berührte. Alles nur Lug und Trug. Honey hatte mal wieder seine Trickkiste geöffnet, mehr nicht. Allerdings war es eine verflixt verführerische Trickkiste.

»Darf ich aus der Andeutung Ihres Lächelns schließen, dass Sie gewillt sind, das Kriegsbeil zu begraben?«, fragte er weich.

Bea fiel aus allen Wolken. Sie hatte – gelächelt? Ernsthaft?

»Das bilden Sie sich nur ein«, sagte sie schnell. »Der Krieg hat gerade erst begonnen.«

Und jetzt nichts wie weg, bevor dieser nichtsnutzige Schuft ihr womöglich eine offene Szene machte. Da kam es äußerst gelegen, dass Wanda ganz allein an der Tafel stand und sich aus einer Schüssel Nudelsalat bediente. Bea flog förmlich auf sie zu. Ganz gleich, ob als kosmischen oder emotionalen Beistand – nie hatte sie ihre Freundin mehr gebraucht als jetzt.

»Ich bin geschafft«, stöhnte sie. »Der Typ lässt nichts unversucht, damit ich seine Affäre mit Mona absegne. Er will mich einwickeln!«

Wanda genehmigte sich erst einmal einen Löffel Nudelsalat. Dann zwinkerte sie Bea zu.

»Das war offensichtlich. Und du, meine Liebe, hattest ganz schön Sternchen in den Augen. Wenn ich’s nicht besser wüsste, würde ich sagen, dass der Lover deiner Tochter mit dir flirtet. Wie heiß ist das denn?«

Ihre Worte wirkten auf Bea, als hätte man sie mit siedendem Öl übergossen. Sie spürte, wie sie rot wurde und eine unerträgliche Hitze durch ihren Körper kroch. Sternchen in den Augen? Bei Julian Weischenberg? Das konnte doch nicht sein. Niemals.

»Nein, nein, nein!«, widersprach sie heftig. »Ich verabscheue ihn!«

»Für mich ist klar wie Korn, dass du ihn irgendwie magst.« Wanda bewegte ihren Kopf wie ein Wackeldackel. »Und er dich auch. Was sich neckt, das liebt sich. Krasse Sache. In Liebesdingen hast du ein ziemlich mieses Karma erwischt.«

»Quatsch«, entgegnete Bea. »Bei Fred lagst du übrigens auch daneben mit deiner Prognose.«

»Mag sein. Aber diesmal ist es so sicher wie das Om im Buddha-Tempel.«

»Buddha war ein Mönch. Was wusste der denn schon von Liebe?«

»Alles«, sagte Wanda weihevoll. »Du kannst deine Augen verschließen, wenn du etwas nicht sehen willst. Doch du kannst nicht dein Herz verschließen, wenn du etwas nicht fühlen willst.«

Ungeduldig trat Bea vom einen Fuß auf den anderen. Falls das stimmte, war ihr Herz eine Mördergrube und ihre Seele ein Fall für den Therapeuten. Zum Glück stimmte es nicht.

»Buddha in allen Ehren, aber du bist komplett auf dem falschen Dampfer, Wanda«, wiegelte sie ab.

»Und warum glühst du dann wie ein Dönergrill? Du hängst nicht in der U-Kurve, du surfst auf einer Fieberkurve!«

»Unsinn!«

»Also, ich würde ihn sofort nehmen, wenn er nicht so auf Mona stehen würde«, bekannte Wanda freimütig. »Klug, charmant – und er liebt Gedichte, stell dir das mal vor! Er hat mir was von Nado Perbluda erzählt.«

»Pablo Neruda.« Immer dieselbe Masche. Bea strich nervös über ihr Kleid. »Entschuldige, ich muss mich um meine Gäste kümmern.«

Hilfesuchend sah sie sich nach einer anderen Person um, zu der sie flüchten konnte. Ihre Wahl fiel auf Alexandre, der am anderen Ende der Tafel stand. Offenbar hatte er schon einige Proseccos gezischt, wie an seinem geröteten Gesicht abzulesen war. Besitzergreifend drückte er Oma Rosi an sich. Sie überragte ihn um Haupteslänge, was kein Wunder war bei Rosis Extremsport-Highheels. Mit wenigen Schritten war Bea bei ihnen.

»Und, Alexandre? Gefällt es Ihnen bei uns?«

»Ganz große Oper, exquisites Casting, irre Location!«, juchzte er. »Aber erst die Festdekoration! Wie von Rembrandt gemalt! Einfach sagenhaft! Santé!«

»Für Männer hat Bea zwar kein Händchen, aber das Stilempfinden wurde ihr zum Glück von mir in die Wiege gelegt«, schöpfte Rosi den Rahm von Alexandres Kompliment ab.

Bea überhörte es großzügig, denn sein Lob lenkte sie von Wandas Bemerkungen ab. Leider nur kurz. Und wenn nun doch irgendein Gefühl in ihr lauerte? Ein total unpassendes, nahezu skandalöses Gefühl? Nein, unmöglich. Weil Julian Weischenberg in jeder Hinsicht unmöglich war. Nun blieb nur zu hoffen, dass er nicht petzte. Oder würde er Mona verraten, dass die liebe Mami ihrem Galan ein paar Sätze hingeworfen hatte, die so gar nicht liebenswürdig klangen?

Bea hatte den Gedanken kaum zu Ende gedacht, als ihr der kalte Schweiß ausbrach, gefolgt von einer Hitzewelle, die ihre mühsam bewahrte Beherrschung zu Asche verbrannte. Sie war so außer sich, dass sie leise aufschrie, als ihr jemand auf die Schulter tippte. Panisch wirbelte sie herum.

»Alles Liebe zum Geburtstag, Bea«, sagte ein hünenhafter Mann. »Stimmt was nicht?«

»Doch, doch, ich – danke, Joe, wie wunderbar, dass du da bist.«

Sie umarmte ihn hastig, froh, dass es Johannes Beck war, ihr Lieblingsdesigner und bester Freund. Sein blonder Vollbart und seine gesunde Gesichtsfarbe ließen ihn wie einen Naturburschen aussehen. Das obligatorische rot-blau karierte Holzfällerhemd hatte er mit einer geblümten Fliege aufgepeppt, darüber trug er eine grüne Lodenjacke. Joe war halt ein kreativer Kopf. Unkonventionell, mit dem Herzen auf dem rechten Fleck. Seine Möbelwerkstatt lag ganz in der Nähe, die besten Stücke der Wohn(t)räume verdankte Bea seinem Erfindungsgeist. Suchend spähte sie über seine Schulter.

»Wo ist Vicky? Du hast sie doch wohl nicht etwa zu Hause gelassen?«

Er lachte gutmütig. »Nie im Leben. Was wäre ich denn ohne meine Vic? Sie spricht gerade mit deinem Schwiegersohn in spe. Guter Typ, finde ich.«

Was? Bea schüttelte sich unwillkürlich. Wie konnte Joe nur so etwas Hirnrissiges von sich geben. Sah er denn nicht, dass Mona gerade den Fehler ihres Lebens beging? Und dass dieser »gute Typ« ein aufgeblasener Aufschneider war, noch dazu gut und gern doppelt so alt wie Mona?

»Hey, Bea«, rief Viktoria, die inzwischen auf sie aufmerksam geworden war. »Da bist du ja endlich!«

Sie ließ Julian Weischenberg stehen und lief auf Bea zu, um ihr zu gratulieren. Anmutig umspielte ihr neuerdings rötlich getöntes Haar das voller gewordene Gesicht, ihre Augen hinter der dunklen Nerdbrille glänzten.

»Wir haben noch einen weiteren Gast mitgebracht«, gluckste sie spitzbübisch.

Unter ihrem kobaltblauen, weit geschnittenen Hängerkleid zeichnete sich ein Schwangerschaftsbäuchlein ab, wie Bea erst jetzt entdeckte. Joe war ihrem Blick gefolgt.

»Meine neueste Kreation«, lächelte er, »leider unverkäuflich.«

»Das ist ja herrlich!«, jubelte Bea. »Meine Gebete wurden erhört! Ich hatte so sehr gehofft, dass ihr Eltern werdet!«

»Bete mal lieber, dass du nicht demnächst Großmutter wirst«, mischte sich Oma Rosi ein. »Mona und ihr neuer Freund turteln ja allerliebst, sie können die Hände nicht voneinander lassen. Klar denken können die sicher nicht mehr. Ich meine, Julian ist ein Traummann, doch Mona sollte erst mal fertig studieren, bevor sie ihm lauter hübsche, kluge Professorenbabys schenkt.«

Ein ohrenbetäubender Gongschlag hätte nicht effektvoller sein können. Bea erstarrte. So weit hatte sie noch gar nicht gedacht. Aber Rosi hatte recht. Mona war zwar bestens aufgeklärt, andererseits konnte man nie wissen, welche Dummheiten sie in ihrer grenzenlosen Verliebtheit anstellte. Von ihrem haltlosen Romeo war ohnehin nichts Gescheites zu erwarten außer irgendeiner gereimten Sülze.

»Frühe Mutterschaft hat ja Tradition in eurer Familie«, bemerkte Alexandre. »Gell, Rosi? Schließlich bist du schon mit zarten siebzehn von unserem Geburtstagskind entbunden worden!«

Bea tauschte einen Blick mit ihrer Mutter, die verlegen wegsah und sich plötzlich eingehend mit dem Ordnen ihrer klappernden Armreifen beschäftigte. Also, so was. Rosi hatte sich doch tatsächlich drei Jahre jünger geschummelt. Jeder Schulanfänger hätte nachrechnen können, dass sie Bea erst mit zwanzig das Leben geschenkt hatte.

»Wie dem auch sei«, murmelte Rosi, »wir sollten die beiden Turteltauben im Auge behalten. Auch wenn ich mich natürlich freue, wenn die Familie demnächst wächst und gedeiht.«

Nee, nee, nee. Mona und der Professor, das musste so rasch wie möglich gestoppt werden. Misstrauisch heftete Bea ihren Blick an das ungleiche Paar, das begonnen hatte, die restlichen Schüsseln aus der Küche zu holen und auf der Tafel zu verteilen. Schlagartig verflog ihre Geburtstagseuphorie. Auf einmal fühlte sie sich nur noch heillos überfordert und mit dem ganzen Schlamassel alleingelassen.

Was sollte sie bloß tun? Sie hatte schon mehr riskiert, als ihr lieb sein konnte. Mit jedem weiteren Versuch, Julian Weischenberg wegzumobben, setzte sie ihr enges Verhältnis zu Mona aufs Spiel. Es war wirklich zum Verzweifeln. Hatte sie nicht wenigstens noch irgendwo eine Schachtel Kondome rumstehen? Wäre doch zumindest ein Schritt in die richtige Richtung, diesem gewissenlosen Kerl konsequente Verhütung nahezulegen.

Wie aufs Stichwort zeigte ein zartes Klirren an, dass jemand – wer wohl? – mit einer Gabel an sein Glas klopfte. Gemeinsam mit Mona, die sich an ihn schmiegte, bat Julian Weischenberg um Aufmerksamkeit. Er deutete eine ironische Verbeugung in Beas Richtung an.

»Hoch lebe das Geburtstagskind und froh in allen Jahren! Nur Menschen, die stets fröhlich sind, wird Gutes widerfahren«, deklamierte er in seinem affektierten Professorentonfall.

»Hört, hört!«, rief Alexandre, Rosi steuerte ein »Wo Julian recht hat, hat er recht« bei.

Natürlich ging dieses sturzblöde Gedicht noch weiter, aber Bea hörte gar nicht mehr hin. Purer Hohn feixte sie aus den Versen an. Wofür hielt sich dieser Weischenberg eigentlich? Für den Hofnarren, der sich jede Unverschämtheit rausnehmen durfte? Übte er etwa auch schon an einem Gedicht über reichen Kindersegen?

Bestimmt wäre Bea schnurstracks ins Badezimmer gelaufen, um ihren Kosmetikschrank nach Kondomen zu durchwühlen, wenn nicht in diesem Moment Musik eingesetzt hätte. Sie wandte den Kopf zu dem schmalen Durchgang, der vom Hinterhof auf die Straße führte. Ein Akkordeonspieler und ein Geiger kamen dort zum Vorschein, die ein italienisches Lied intonierten: »That’s amore.« Sehr sinnig. Dahinter schälte sich die Silhouette einer schlanken älteren Dame aus dem Dunkel des Durchgangs. Ihr Haar leuchtete silberweiß.

»Tante Ruth?« Bea schrie fast. »Tante Ruuu-huth!«

Vor lauter Freude und Erleichterung hätte sie losheulen können. Wenn es einen Menschen gab, der selbst im größten Gefühlskuddelmuddel den Überblick behielt, dann war es ihre Tante Ruth, eine entfernte Cousine von Rosi. Bea hatte sie eingeladen, aber nicht zu hoffen gewagt, dass sie tatsächlich kommen würde. Tante Ruth wohnte bei ihrer Freundin Lissy in Italien, an der Amalfiküste, wo sie mit einer bunt zusammengewürfelten Wahlfamilie eine kleine Trattoria betrieben. Das also hatte Luisa mit der Überraschung gemeint. Bea flog ihrem Ehrengast förmlich entgegen.

»Ich bin ja so froh, dass du da bist«, keuchte sie und stürzte in die Arme ihrer Tante. »So froh.«

Mit der Geistesgegenwart einer Zirkusakrobatin fing Tante Ruth ihren Schützling auf, worauf Bea ohne jede weitere Vorwarnung in Tränen ausbrach.

»Sieht so aus, als sei meine Anwesenheit nicht nur erwünscht, sondern dringend erforderlich«, sagte sie erstaunt.

Kapitel 9

Falls an diesem lauen Spätsommerabend irgendwelche Passanten die Fontanestraße entlangspaziert wären, hätten sie sich vermutlich über die eigenartige Schaufenstergestaltung der Wohn(t)räume gewundert. Seit wann dekorierte Bea Lindemann ihre Ausstellungsstücke mit Schaufensterpuppen? Nun, Tante Ruth hatte Bea kurzerhand in den Laden gelotst, wo sie im Halbdunkel auf der pfirsichfarbenen Couch hockten. Nur der schwache Widerschein einer Straßenlaterne warf ein wenig Licht in die beiden Räume.

»Sch-sch, alles in Ordnung«, murmelte die alte Dame, während sie Bea über die bebenden Schultern strich. »Weine ruhig, das wird dir guttun. Neulich habe ich gelesen, dass dabei sogar schädliche Stresshormone aus dem Körper gespült werden.«

»Wie? Wo hast du das denn her?«, fragte Bea mit tränenerstickter Stimme.

»Aus einem Roman, und der war ganz und gar nicht so traurig wie du.« Tante Ruth holte ein Papiertaschentuch aus ihrer Handtasche, einem dunkelbraunen Henkelmodell im Oma-Design, und hielt es Bea hin. »Kommen wir mal zur Realität. Was ist eigentlich los?«

Während Bea sich schnäuzte, berichtete sie stockend von ihrem Ungemach. Von Fred und seinem unrühmlichen Abgang. Von Mona, die sich willenlos einem viel zu alten Lover auslieferte, von ihrer Mutter, die sich einem viel zu jungen Liebhaber an den Hals warf. Von ihrer fest beschlossenen Männerabstinenz. Und von ihren Hitzeattacken, die sie auch jetzt wieder heimsuchten, obwohl weder Backöfen noch irgendwelche impertinenten Professoren in der Nähe waren.

»Heieiei. Ach, Kind …«

Tante Ruth lehnte sich auf der Couch zurück. Dabei kippte ein Seidenkissen um, woraufhin Bea nicht anders konnte, als es wieder an die richtige Stelle zu rücken – und, wo sie schon mal dabei war, auch die anderen Kissen in Form zu bringen. Tante Ruth registrierte es mit einem feinen Lächeln.

»So ist meine Bea – stets darauf bedacht, dass alles stimmig ist. Immer volle Kontrolle, immer Perfektion. Hast du schon mal überlegt, dass das Leben eventuell kein Designprojekt sein könnte? Dass du es mit echten statt mit perfekten Menschen zu tun hast?«

Ratlos betrachtete Bea Tante Ruths Gesicht. Es war von kleinen Fältchen übersät, strahlte jedoch eine jugendliche Frische aus, die keine Beauty-Spritze hinbekommen hätte. Es leuchtete von innen. Güte, Herzensklugheit, Lebensfreude ließen sich eben nicht in ein Gesicht reinbügeln, genauso wenig wie Lebendigkeit.

»Sag mir alles«, schniefte Bea, »heute kann mich gar nichts mehr erschüttern.«

Tante Ruth nahm ihre Hand. Tief atmete Bea den vertrauten Duft ein, eine Spur Lavendel, vermischt mit zitronigen Noten. Schon allein dieser Duft übte eine beruhigende Wirkung auf sie aus. So wie die goldige Oma-Handtasche und das schwarz-weiß gepunktete wadenlange Kleid, das Tante Ruth trug. Kein Vergleich mit dem Kampfstyling von Rosi, die, anders als ihre Cousine, voll grimmiger Entschlossenheit mit dem Altern rang.

»Ich habe erst spät mein großes Glück gefunden, in Ernesto, einem sehr netten Anwalt«, erklärte Tante Ruth. »Mit siebzig! Wer hätte das gedacht? Ich war genauso wählerisch wie du, Bea. Daran ist ja auch nichts Falsches. Nur, dass man am Ende möglicherweise ganz allein dasteht mit seinen hohen Ansprüchen. Und das Leben – die Liebe – rauscht an einem vorbei.«

Trübsinnig betrachtete Bea die Seidenkissen. Ihre Tante hatte genau das ausgesprochen, was sie schon länger geahnt, aber nie zu denken gewagt hatte: Sie war keine Frau für Kompromisse, und allmählich rächte sich das gewaltig. Immer hatte sie etwas auszusetzen gehabt. An Gerrit eine gewisse Dickfelligkeit, an Marco die künstlerisch verbrämte Antriebsschwäche, an Eddy – was war eigentlich so falsch an Eddy gewesen? Bea erinnerte sich nicht mehr. So wenig wie an die Macken ihrer anderen Lover. Nun musste sie der Tatsache ins Auge blicken, dass sie sich zwar selbst treu geblieben war, aber auch drauf und dran, für immer Single zu bleiben. Mehr als männliche Zwischendurchbespaßung war bei ihrer superkritischen Haltung nicht drin, schmerzhafte Abschiede inklusive.

»Darf ich offen sprechen?«, wurde sie von Tante Ruth aus ihren Grübeleien gerissen. »Ohne die beteiligten Herren zu kennen, möchte ich eine These wagen: dass du deine Neigung zu strengen Urteilen mittlerweile auch auf die Partnerwahl von Mona und Rosi ausweitest. Du glaubst, genau zu wissen, wer zu wem passt – so wie du immer ganz genau weißt, welche Farben harmonieren und wie man einen Tisch mit den richtigen Stühlen kombiniert. Doch manchmal …«

Sie sprach den Satz nicht zu Ende. Musste sie auch gar nicht. Bea hatte nur zu gut begriffen, was gemeint war. Trotzdem, für sie blieb es dabei: Mona und Rosi wurden schnöde ausgenutzt, das sah ein Blinder mit Krückstock.

»Tante Ruth, du kannst dir gern dein eigenes Urteil bilden. Ich schwöre dir, du wirst Mona nicht wiedererkennen. Sie war immer so selbstbewusst, so eigenständig. Dieser Kerl muss etwas Entsetzliches mit ihr angestellt haben, dass sie derart an ihm hängt – Gehirnwäsche, Drogen, was weiß ich.«

»Liebe?«, lächelte Tante Ruth.

»Ach, Liebe wird überschätzt.« Bea machte eine wegwerfende Handbewegung. »Ein Feuerwerk der Endorphine. Hier geht es um Monas Zukunft. Sie könnte schwer traumatisiert werden, wenn dieser Typ sie als Betthäschen missbraucht und dann entsorgt. Warum lässt sie das zu? Warum zieht sie mich nicht ins Vertrauen?«

»Ja, ja, deine Tochter tut dir etwas Unverzeihliches an«, seufzte Tante Ruth.

»Stimmt!«, rief Bea lebhaft. »Äh, was meinst du genau?«

»Sie wird erwachsen.«

Das war mal wieder ein typischer Tante-Ruth-Klopfer. Bea ließ den Satz auf sich wirken. Versuchte, ihn sich zu eigen zu machen. Ergebnislos.

»Was mir Angst macht«, sie drehte eine Locke um ihren Zeigefinger, »was mich sogar richtig erschreckt, ist die Geschwindigkeit, mit der Julian Weischenberg sein Ziel erreicht hat. Mona will sogar mit ihm zusammenziehen, stell dir das mal vor!«

Zu ihrer größten Verwirrung begann Tante Ruth zu lachen. Bea rückte ein wenig von ihr ab.

»Was ist denn so lustig daran?«

»Dass du süße dreiundzwanzig warst, als du von zu Hause ausgerissen bist – um mit einem auch nicht gerade jungen Mann um die Häuser zu ziehen, der neun Monate später Monas Vater wurde. Unnötig zu erwähnen, dass die arme Rosi von einer Ohnmacht in die andere fiel.«

Boing. Wie ein Bumerang kehrte die Vergangenheit zurück und verpasste Bea eine gehörige Kopfnuss. Mickey O’Brian. Der schottische Musiker mit der wirren Matte und dem verführerischen Blick. Licky Mickey, der mit seiner Band »Dead End« in der übelsten Kneipe der Stadt aufgetreten war und Bea mit seinen jaulenden E-Gitarren-Sounds um den Verstand gebracht hatte. Einige Wochen war sie seine Geliebte gewesen, stolz wie Oskar, dass sich so ein Hammertyp mit ihr abgab. Bis sie hatte feststellen müssen, dass sie nur als Groupie fungierte, das man beiläufig ausmusterte, sobald der Reiz des Neuen verflogen war. Mona hatte Mickeys faszinierende Augen geerbt – blaugrün, mit bernsteinfarbenen Einsprengseln.

»Schau«, Tante Ruth vollführte eine ausladende Geste, die den Laden einschloss, »du hast dir etwas Einzigartiges aufgebaut, obwohl dein Start ins Erwachsensein ungewöhnlich war. Hab Vertrauen in dein Schicksal. Und in Mona. Sie ist ein wunderbares Mädchen. Auch du hast doch immer dein Leben gemeistert.«

Bea schwieg. Sie wollte Tante Ruth nicht auch noch mit der finanziellen Schieflage der Wohn(t)räume belasten. Und vielleicht brachte der Termin am folgenden Morgen ja den ersehnten Aufschwung, den sie so dringend brauchte.

»Ich denke, wir sollten jetzt zurück zu den anderen gehen, bestimmt wirst du schon vermisst«, sagte Tante Ruth. Sie erhob sich halb, dann besann sie sich und sank zurück auf die Couch. »Eins noch. Was deine Hitzewellen betrifft – darüber solltest du mit einem Arzt sprechen. Ich will ja nicht indiskret sein, aber könnte es sich um, na ja, um erste Wechseljahrbeschwerden handeln?«

»Tante Ruth!« Mit weit aufgerissenen Augen starrte Bea sie an. »Ich bin erst Mitte vierzig!«

»Tja, das Klimakterium kümmert sich nicht groß um den Kalender. Es kommt einfach anspaziert, sagt guten Tag und bringt alles durcheinander. Bei mir ging es auch früh los. Mit Gebrüll und Trara.« Die alte Dame schmunzelte in sich hinein. »Ich fürchte, ich war damals unausstehlich.«

»So wie ich?«, grummelte Bea.

»Du bist wunderbar, mein Schatz«, widersprach Tante Ruth. »Nur ein bisschen angespannt. Mach dich locker. Lass einfach los. Und jetzt wird gefeiert! Wir können tanzen, die Musiker werden bis Mitternacht für uns spielen.«

»Danke, du bist die Beste. Mir geht es auch schon viel, viel besser.«

In Wahrheit befand sich Beas Gehirn im Alarmmodus. Fieberhaft überlegte sie, wann sie eigentlich das letzte Mal ihre Tage gehabt hatte. Seit Fred sich woanders »ausprobierte«, achtete sie nicht mehr so genau auf diese Dinge. Und wenn jetzt wirklich die Wechseljahre einsetzten? Was stand ihr noch bevor außer Stimmungsschwankungen und Hitzewellen? Schlafstörungen? Migräne? Büschelweiser Haarwuchs in der Nase?

»Vielleicht bin ich einfach nur urlaubsreif«, überlegte sie laut. »Aber übernächste Woche verreise ich ja mit Mona und Oma Rosi, so wie jedes Jahr.«

Es war ein verlässlich wiederkehrendes Ritual. Immer im September fuhr sie gemeinsam mit ihrer Mutter und Mona in den Urlaub. Stets ging es in dasselbe Hotel auf Mallorca, wo sie sich zu dritt verwöhnen ließen. Das war Rosis alljährliches Geburtstagsgeschenk. Die Mädelsauszeit, wie sie es nannte.

»Siehst du, dann werdet ihr genügend Zeit haben, euch in Ruhe auszusprechen. Alles wird sich fügen. Und wenn dir demnächst mal die Decke auf den Kopf fällt, kommst du einfach zu mir nach Italien. Für dich ist immer ein Bett frei.« Tante Ruth ergriff Beas Hand und zog sie von der Couch hoch. »Es gibt keinen Grund, Trübsal zu blasen. Auch nicht, was die Männer angeht. Du willst eine Mauer um dich errichten, meine Kleine. Wart’s ab, eines Tages wird ein Mann vor dieser Mauer stehen, der einfach eine Tür einbaut oder einen Tunnel gräbt. Aber er wird nicht eher aufhören zu buddeln, bis er dein Herz erreicht hat.«

Das hörte sich verlockend an. Und war dennoch einer dieser Träume, die Bea längst im Reich der Phantasie entsorgt hatte. Als sie nicht reagierte, schloss Tante Ruth sie fest in die Arme.

»Weißt du, was meine Freundin Lissy immer sagt? Eine Beziehung ist wie ein Banküberfall – du brauchst den richtigen Komplizen, sonst wird das nichts. Wäre doch gelacht, wenn du nicht demnächst einem charmanten Gauner begegnest, der ein Loch in die Mauer sprengt, den Tresor findet und deinen Herzcode knackt.«

Kapitel 10

Die Feier war im vollen Gange, als Bea Arm in Arm mit Tante Ruth auf den Innenhof zurückkehrte. Lachend und schwatzend saßen ihre Gäste an der Tafel, futterten die italienischen Leckereien und sprachen dem vorzüglichen Pinot Grigio zu, den Bea direkt von einem toskanischen Weingut bezog. Die Musiker hatten sich derweil in einer Ecke postiert, um das Festmahl mit ihren neapolitanischen Weisen zu untermalen, da und dort wurde schon getanzt. Bea liebte diese Melodien. Süß und schmachtend sickerten die Liebeslieder in ihre aufgewühlte Seele. Allerdings weckten sie auch Erinnerungen. Deshalb vermied sie den Blick zu Eddy und blieb mit gesenktem Kopf vor der Geburtstagstafel stehen, unschlüssig, wohin sie sich setzen sollte.

»Na, los doch«, flüsterte Tante Ruth ihr zu. »Gesell dich zu Mona und ihrem neuen Freund. Zeig ein bisschen guten Willen. Und tu mir den Gefallen, bleib gelassen. Er sieht doch ganz manierlich aus.«

Manierlich. Bea wären einige andere, weniger schmeichelhafte Adjektive eingefallen. Doch sie fügte sich, um des lieben Friedens willen. All ihren Mut zusammennehmend, lenkte sie ihre Schritte zu Mona, die neben dem unmöglichen Professor am Kopfende der Tafel saß. Wie angestochen schoss Julian Weischenberg von seinem Stuhl hoch.

»Darf ich Ihnen meinen Platz anbieten, Frau Lindemann?«

»Nein, nein, bleiben Sie bitte sitzen, ich hole einen Stuhl dazu«, lächelte Bea unter Aufbietung ihrer gesamten Schauspielkünste.

»Weit gefehlt, das mache ich!«, rief Alexandre.

Beflissen sprang er auf. Ehe Bea es sich versah, hatte er auch schon einen Stuhl zwischen Mona und Julian Weischenberg geschoben und bugsierte sie mit seinen fleischigen kleinen Händen auf ihren Platz. Da saß sie nun und wusste nicht recht, ob sie weichgespülten Smalltalk machen oder sich betrinken sollte. Kam eigentlich aufs selbe raus – sie würde nur Unsinn reden.

»Geht’s dir gut, Mami?«, fragte Mona zweifelnd.

Wie hübsch sie aussah. Wie eine frisch erblühte Rose, dachte Bea. Mein kleines Mädchen. Ich darf ihr keinen Kummer bereiten. Ab jetzt werde ich ihren Julian mit Samthandschuhen anfassen, auch wenn ich ihn erwürgen könnte. Nervös fingerte sie an ihrer Perlenkette herum, bemerkte es im selben Moment und faltete die Hände auf dem Tischtuch.

»Mir geht’s bestens. Es war nur die Aufregung. Da brennen einem schon mal die Sicherungen durch.«

»Einen Schluck Wein vielleicht?«, meldete sich Julian Weischenberg zu Wort. »Ich bin nämlich neuerdings Kellner im Nebenberuf.«

»Honey.« Mona zog eine Grimasse. »Lass es.«

Wow-wow-wow! Zogen da etwa dunkle Gewitterwolken am Horizont dieser jungen Liebe auf? Bea konnte ihr Glück kaum fassen. Also schwante Mona bereits, was für einem lachhaften Blödmann sie auf den Leim gegangen war? Bea hatte alle Mühe, ihre Schadenfreude zu verbergen, als er ihr ein gefülltes Glas reichte. In einem Zug stürzte sie es hinunter, um sich gleich noch einmal einschenken zu lassen.

»Ich muss mich wirklich in aller Form bei Ihnen entschuldigen, Herr Professor«, flötete sie, sorgsam darauf bedacht, sich gewählt auszudrücken. »Sie waren mir von Anfang an so sympathisch, dass ich Sie sozusagen als Familienmitglied betrachtet habe. Deshalb habe ich wohl gewisse Höflichkeiten außer Acht gelassen und Sie unzulässigerweise für niedere Dienste eingespannt.«

»Jetzt mal halblang, Mami.« Mona beugte sich über Bea hinweg, um ihrem Julian die Schulter zu knuffen. »Und du sei mal nicht so empfindlich. Keep cool. Bei uns zu Hause helfen immer alle mit. Da steht keiner doof rum und lässt sich bedienen.«

Vor Beas innerem Auge explodierten Konfettikanonen. Halleluja! Es war ja nicht nur Monas herrlich schnippischer Tonfall. Bei uns zu Hause, hatte sie gesagt und damit unmissverständlich eine Grenze gezogen. Siegesgewiss drückte Bea sie an sich. Da konnte dieser Armleuchter sein vermeintliches Betthäschen noch so ranzig vollsülzen, Mona blieb, was sie war: ihre Tochter.

Kreide futtern, schärfte sie sich ein, während sie einen Schluck Wein nahm.

»Hauptsache, der Herr Professor fühlt sich wohl. Monas Freunde sind auch meine Freunde, also - Freunde selbstverständlich nur im Sinne von, äh, Freunde.«

Herrje, jetzt hatte sie sich vergaloppiert, auf eine verflixt heikle, zweideutige Art. Sie sah es daran, dass Julian Weischenberg ihr mörderische Blicke zuwarf und Mona nachdenklich an ihrem Kleid herumpulte.

»Als Mutter«, sie nahm einen weiteren Schluck Wein, »bin ich hellauf begeistert, dass meine kleine Mona einen derart kultivierten«, noch einen Schluck, »und in Liebestechniken – äh, Liebesgedichten beschlagenen Freund hat. Prosit. Auf das wonnige Paar!«

»Juchhu!«, rief Alexandre und klatschte frenetisch.

Das war dann aber auch schon das einzige positive Echo. Rosi, die neben ihm saß, zupfte sichtlich entnervt an ihren Extensions herum.

»Bea und Benimm, das ist seit langem eine gescheiterte Beziehung«, sagte sie leidend. »Ich hoffe doch, Herr Professor, Sie haben mehr Glück bei der Erziehung Ihrer Kinder als ich.«

Alexandre küsste ihre Hand, Mona kicherte leicht hysterisch.

»Offenbar bin ich hier die einzige Erwachsene«, stöhnte Bea.

»Uuuh, ist ja gruselig.« Rosi, die Alexandres Handküsse wie eine Königin entgegennahm, rollte mit den Augen. »Kind, ich würde sagen, du bist immer noch in einem Alter, aus dem du längst raus sein müsstest.«

Na, besten Dank auch. Bea schaute zu Julian Weischenberg. Er wirkte gar nicht mal beleidigt, sondern erweckte eher den Eindruck, durch ihr Gerede belästigt worden zu sein. Trotzdem lächelte er, vielleicht deshalb, weil Mona ihm irgendwelche seltsamen Zeichen machte, als er nun das Wort an Bea richtete.

»Irgendwas sagt mir, Frau Lindemann, das war nur der lustige Vorspann, und der Hauptfilm hat noch nicht einmal begonnen.«

Die Umsitzenden schauten leicht betreten auf ihre Teller. Na und? Was machte das schon? Bea kam jetzt erst richtig in Fahrt. Wenn sie schon die Eins-a-Schwiegermutter spielen musste, dann aber richtig. Beherzt trank sie ihr Glas aus.

»Ach, Professorchen, Sie hätten sie erleben müssen, als sie noch klein war, meine Mona«, setzte sie ihre Darbietung fort. »So ein liebes Kind. Nie schlecht gelaunt, nie quengelig. Einen echten Goldschatz haben Sie sich da angelacht. Und so unwiderstehlich jung! Ich finde das super. Eine jüngere Frau ist auch perfekt fürs Alter. Wenn Ihre Bandscheibenbeschwerden schlimmer werden, kann Mona Sie im Rollstuhl …«

»Sag mal, Mami, stehen die Tampons immer noch in deinem komischen silbernen Nachtschrank?«

Ausgebremst. Bea verstummte. Das Schweigen ringsum steigerte sich zu absoluter Totenstille. Sogar die Musik klang irgendwie leiser als vorher.

»Ge-gewiss, mein Ha-hase«, stotterte sie. »Äh – alles klar?«

»Mir schon. Und dir?«

Mona erhob sich, warf ihr Haar zurück und marschierte hüftwackelnd über den Hof zu Beas Wohnung. Während die anderen ihr mit offenem Mund hinterherschauten, wurde Bea von ihrem Stuhl hochgerissen. Es war Eddy.

»Tanzen«, befahl er knapp.

Er gab ihr keinen Spielraum für Protest. Mit eisernem Griff zerrte er sie in die Ecke mit den Musikern, wo sich jene Gäste vergnügten, die bereits von der Tafel aufgestanden waren. Unsanft schwenkte er Bea hin und her.

»Dio mio, sag mal, tickst du noch ganz sauber?«

Bea, die ohnehin Mühe hatte, das Gleichgewicht zu halten, krallte sich an dem Stoff seines schwarzen Jacketts fest.

»Ich? War doch eine, äh, herzerwärmende Vorstellung gerade und im Übrigen, hicks, das Produkt einer volla-vollkomm’ rationalen Entscheidung.«

»Auf welchem Planeten?« Seine dunklen Augen loderten vor Zorn. »Du weißt, ich bete dich an. Aber das gerade war unterirdisch, Bea. La famiglia, das ist das Wichtigste! Ich will nicht, dass du deine kleine Familie zerlegst. Wenn dieser Professore Mona gefällt, dann gefällt er auch dir. Capisce? Kapiert?«

Bevor sie antworten konnte, übernahm Joe. Mit einer einzigen eleganten Bewegung zog er Bea an sich, überließ seine Vicky dem schäumenden Eddy und vollführte eine gekonnte Drehung mit seiner neuen Tanzpartnerin.

»Was hast du dir bloß dabei gedacht, du Komikerin?«, fragte er tadelnd.

»Dir ist aber schon klar, dass du die geblümte Clownsfliege trägst, nicht ich«, giggelte Bea. »Warum habt ihr euch bloß alle so?«

Ein Blick auf seine angespannten Kiefermuskeln verriet, dass er auch diese Bemerkung nicht komisch fand.

»Weil du uns sehr viel bedeutest? Weil wir wollen, dass du glücklich bist? Du bist eine wunderbare Frau, eine tolle Mutter, eine phantastische Freundin. Jeder hier wünscht dir nur das Beste. Aber du musst auch deinen Teil dazu beitragen, Bea. Wer Zwietracht sät, bleibt am Ende ganz allein.«

Weiter kam er nicht, denn nun pflanzte sich Julian Weischenberg höchstpersönlich neben ihm auf, und der Herr Professor sah nicht so aus, als ob er Lust auf ein Tänzchen verspürte.

»Herzlichen Dank für die Party.« Sein Mund war nur ein Strich. »Ich habe mich bestens mit Ihrer Freundin Wanda unterhalten. Jetzt gehe ich mit Ihrer Tochter irgendwohin, wo wir uns willkommen fühlen können. Zum Chillen, wie Mona sagen würde.«

Er hatte mit Wanda gesprochen? Beas Herz rutschte südwärts. Und jetzt wollte er Mona entführen? Ohne Joes warnendes Mienenspiel zu beachten, stemmte Bea ihre Hände in die Hüften.

»Chillen? Wie alt sind Sie eigentlich?«

»Alt genug, um Ihre Tochter glücklich zu machen. Ah, da kommt sie ja schon.« Er streckte eine Hand nach Mona aus, die unverkennbar angesäuert heranstapfte. »Schneckchen? Fertig zum Abflug?«

»Aber immer«, erwiderte sie grollend.

Bea wurden die Knie weich. Von einer Sekunde auf die andere war sie stocknüchtern. Sie hatte alles verpatzt. Und nun bekam sie die Quittung dafür. Zitternd erhaschte sie einen Arm ihrer Tochter.

»Mona, Hase, es tut mir so leid, ich hatte gehofft, du würdest hier übernachten, in deinem alten Zimmer, ich hatte mich so auf dich gefreut, Ketchup und Mayo vermissen dich auch, ich habe gestern dein Bett frisch bezogen, ich wollte das alles nicht …«, ihre Stimme brach, »ich – ich …«

Mona entzog sich ihrem Griff.

»Ist dir schon mal aufgefallen, dass du lauter Ich-Botschaften absonderst? Wie wär’s denn mal zur Abwechslung mit Du? Oder Wir?«

»Was ist hier denn los?«, unterbrach Tante Ruth die erregte Debatte.

Wie ein Schatten war sie aus der anderen Ecke des Hofs herangehuscht, wo sie mit der kleinen Alice gespielt hatte. Nun schaute sie verständnislos zwischen Bea, Mona und Julian Weischenberg hin und her. Auch Wanda segelte heran, mit einem hochalarmierten Gesichtsausdruck.

»Irgendwelche energetischen Schwankungen?«, fragte sie.

»Mamis mütterliche Kernkompetenzen beschränken sich momentan auf peinlich sein«, murrte Mona. »Das ist so was von uncool.«

»Vielleicht bin ich ja zu alt für Coolness«, begehrte Bea auf.

Sie wusste selbst, wie jämmerlich das klang. Wie der letzte Seufzer eines unterlegenen Kämpfers auf dem Schlachtfeld. Hilflos warf sie einen Blick zu Julian Weischenberg, dessen triumphierendes Lächeln wie ein Dolchstoß mitten in ihr Herz traf.

»Da hörst du’s, Tante Ruth.« Demonstrativ hängte sich Mona bei ihrem Freund ein. »Dauernd disst sie Julian, echt ätzend, und er … ach, geschenkt. Komm, Honey, wir hauen ab.«

»Eine äußerst verständliche Reaktion«, nickte Tante Ruth ernst. »Dürfte ich dich dennoch kurz unter vier Augen sprechen, liebste Mona?«

Kapitel 11

An Tagen wie diesen bleibt man besser im Bett, dachte Bea, als sie am nächsten Morgen aus dem Schlaf erwachte. Man zieht einfach die Decke über den Kopf und tut so, als sei man gar nicht da. Es war nämlich ein ziemlich mieses Gefühl, gleich nach dem Aufwachen zu wissen: Erstens habe ich allen Grund, mich zu schämen. Zweitens ist mir speiübel. Drittens wird dieses bohrende Kopfweh die nächsten vierundzwanzig Stunden lang mein Hirn zersägen. Ein Alptraum.

Während sie über ihre schmerzende Stirn rieb, blinzelte sie ins gnadenlos helle Sonnenlicht, das durchs Fenster hereinfiel. Vierundvierzig Jahre und kein bisschen weise. Du hast dich wie eine Idiotin verhalten. Komplett unzurechnungsfähig.

Sie schloss die Augen. Schaurigerweise zogen jetzt die Szenen des gestrigen Abends noch einmal einzeln und in Farbe an ihr vorbei. Die vorwurfsvollen Blicke. Monas genervtes Gesicht, als sie mit ihrem Professor die Feier verlassen hatte. Wandas kosmische Gardinenpredigt, bevor sie kopfschüttelnd abgerauscht war. Was für ein Desaster.

Unruhig strichen Beas Hände über den silbergrau schimmernden Bettbezug. Dabei hatte Tante Ruth ihr so eindringlich ins Gewissen geredet. Alles umsonst. Sie war eben keine begnadete Schauspielerin. Nur Bea Lindemann, eine übereifrige Löwenmutter, die leider viel zu viel Wein getrunken und die eigene Tochter aus dem Haus vertrieben hatte. Nun lag die ramponierte Löwin im Bett und wusste nicht weiter. Wie sie das alles wieder hinbiegen sollte, war Bea ein Rätsel. Schließlich hatte Mona ihren Stolz und auch eine gute Portion Sturheit geerbt.

Sie schaute auf ihre Armbanduhr, die sie so wenig abgelegt hatte wie ihr Kleid, als sie um Mitternacht schluchzend auf den Futon gesunken war. Halb zehn. Von unten aus der Küche hörte sie Musik. Wer mochte das sein? Welcher Tag war heute überhaupt? Freitag? Wollte nicht Theo Andrack noch mal vorbeikommen und ihr den Vertrag bringen? Ohne weiter auf ihre Kopfschmerzen und ihre Übelkeit zu achten, sprang Bea aus dem Bett, hastete ins Badezimmer und begann ihr Haar zu bürsten.

Es klopfte an der Badezimmertür.

»Ja?«

»Schönen guten Morgen! Frühstück ist fertig!«

Die vertraute Stimme, durch die Tür gedämpft, aber so munter und fröhlich, als sei dies ein strahlender Freitagmorgen und nicht ein schwarzer Tag, an dem Kater und Katzenjammer einander die Pfote reichten.

»Tante Ruth?«

»Ja, mein Kind. Möchtest du Rührei?«

»Vielen Dank, vielleicht später. Hab gleich einen dringenden Termin im Laden.«

»Dann warte ich auf dich.«

»Tausend Dank!«

War Tante Ruth etwa über Nacht geblieben? Bea hatte erwartet, dass sie bei Eddy und Luisa schlafen würde, denn Luisa gehörte ebenfalls zu Tante Ruths weitläufiger Verwandtschaft. Als Patentante der zweijährigen Alice genoss Tante Ruth überdies einen Ehrenplatz in dieser kleinen Familie. Umso mehr freute sich Bea auf ein Frühstück zu zweit, auf Tante Ruths beruhigenden Einfluss, auch wenn sie Gewissensbisse plagten, dass sie dermaßen versagt hatte.

Bea duschte in Rekordzeit, trocknete sich in Rekordzeit ab und überlegte währenddessen, warum Theo Andrack eigens für die Vertragsübergabe vorbeikommen wollte. Weil er gern direkt kommunizierte? Oder weil er …

Hm. Falls er irgendwelche Avancen startete, würde sie auf der Hut sein. Merkwürdigerweise hielt sie jedoch selbst das nicht für nötig. Weil er irgendwie anders war? Und viel zu jung für eine Vierundvierzigjährige? Die vierzig plus nahm sie ihm jedenfalls nicht ab. Etwa fünfunddreißig mochte er sein, schätzte Bea. Für ihn rangierte sie bestimmt in der Liga der Unsichtbaren – eine Frau in den besten Jahren, mit dem kleinen Schönheitsfehler, dass es für den weiblichen Teil der Menschheit keine besten Jahre gab.

Beim Blick in den Spiegel verharrte Bea einen Augenblick. Langsam strich sie mit ihren Zeigefingern von den Nasenflügeln zu den Mundwinkeln hinunter. Ja, da waren sie, diese Nasodingsfalten. Waren einfach da und schienen zu rufen: Hallo Bea, altes Haus, die besten Jahre sind vorbei! Mistdinger. Das hellblaue Kuvert mit der roten Satinschleife fiel ihr ein. Sollte sie vielleicht doch … Nein. Sie würde naturbelassen bleiben. Haarefärben, Anti-Aging-Cremes und die Zahnspange, das war das Äußerste, was sie zuließ. Aber kein glattgespritztes Gesicht, keine aufgepumpten Lippen. Alexandre hatte es sicherlich gut gemeint, aber für solche Eingriffe stand Bea nicht zur Verfügung.

Heute wählte sie ein hellblaues ärmelloses Sommerkleid, weil sie schon wieder Hitzewallungen spürte. Einfach so, ohne Anlass. Normal war das nicht. Ob sie doch mal zum Arzt gehen sollte? Oder waren diese Hitzeattacken ihrem labilen Gemütszustand zu verdanken?

Ihre Pumps polterten auf den Treppenstufen, als sie ins Erdgeschoss hinunterlief. Vor der Küche hatte Tante Ruth auf sie gewartet, mit einer Espressotasse, aus der es verheißungsvoll duftete.

»Nimm schnell einen Schluck«, sagte sie. »Viel Glück!«

»Danke, mein Schutzengel. Möge der Kaffee stark sein und der Arbeitstag kurz. Könntest du vielleicht Ketchup und Mayo füttern?«

»Schon geschehen«, lächelte Tante Ruth.

»Tausend Dank!«

Nachdem Bea den Espresso ausgeschlürft hatte, lief sie nach draußen, über den Hof, an der abgeräumten Tafel vorbei – hatte Tante Ruth etwa Heinzelmännchen gespielt? – und schloss die Tür zum Hintereingang des Ladens auf. Eine halbe Minute später öffnete sie die vordere Eingangstür. Theo Andrack stand bereits davor. Wieder trug er eine Fetzenjeans und die abgeschabte Lederjacke, seine grünen Augen lächelten, als Bea ihm die Hand reichte.

»Ich habe nicht viel Zeit«, erklärte er, »nur den Vertrag mitgebracht.«

Ein Vertrag. Hui, dieser Mann war schnell. Und eine echte Stütze für Beas einsturzgefährdetes Selbstwertgefühl. Er zog ein Kuvert aus seiner Lederjacke, das er Bea reichte.

»Bitte sehr. Es ist eher eine Vorvereinbarung. Über Ihr Honorar müssten wir noch sprechen, wenn Sie sich ein Bild vom Umfang des Auftrags gemacht haben, aber da werden wir uns sicherlich einigen. Damit Sie sich einen Eindruck von unserer Unternehmensphilosophie verschaffen können, schlage ich vor, dass Sie eine Exkursion in unsere Räumlichkeiten unternehmen. Heute Abend haben wir eine After Work Party. Um sieben. Passt das?«

Noch eine Party? Bea war total erledigt, aber was tat man nicht alles, damit der Rubel rollte.

»Selbstverständlich.« Ihre Augen wanderten über seine Fetzenjeans und die graue, leicht abgeschabte Lederjacke. »Gibt’s einen speziellen Dresscode?«

»Come as you are«, antwortete er lässig.

Komm, wie du bist? Bea seufzte unhörbar. Wenn der wüsste. Abends trug sie zwar nicht Jogginganzug und Gurkenmaske, aber XXL-Uraltpullover, Zahnspange und handgestrickte Kuschelsocken aus Eddys Ökoladen, was mindestens genauso schlunzig war.

»Ihnen ist sicherlich die Gepflogenheit des casual Friday geläufig.« Er zupfte an einem heraushängenden Fädchen seiner Jeans herum. »Da kommen alle in Freizeitklamotten zur Arbeit. Ich lege großen Wert darauf, dass die Mitarbeiter ab und an einen ungezwungenen Umgang pflegen. Da in unserer Branche korrekte Kleidung üblich ist, bedeutet der casual Friday eine erfrischende Abwechslung.«

Vor Beas geistigem Auge hüpften Mitarbeiter in Sporthosen und Leggins durch ein Bällebad.

»Heute Abend, sieben Uhr. Okay.«

»Die Adresse können Sie meiner Mail entnehmen. Die Party läuft im fünften Stock.« Er zögerte, während er sich im Laden umschaute. »Wissen Sie, was Picasso gesagt hat?«

»Nein?«

»Jedes Kind ist ein Künstler, das Problem besteht nur darin, eins zu bleiben, wenn man erwachsen ist. Dieses Problem haben Sie mit Bravour gelöst, Bea Lindemann.«

War das ein Kompliment? Sie errötete wie ein Backfisch. Ja, es war eins.

»Äh, danke schön.«

»Keine Ursache.« Er nahm ihre Hand und schüttelte sie ausgiebig, als wolle er damit ihren Kontrakt besiegeln. »Bis dann.«

Als er ging, hinterließ er den Vertrag, den Duft eines teuren, aber dezenten Rasierwassers und ein Gefühl, das Bea nicht recht einordnen konnte. Sie beschloss, sich auf den Auftrag zu konzentrieren. Einen waschechten Großauftrag inklusive Vertrag! Lesen würde sie ihn irgendwann später, wenn sie ihre Lesebrille wiedergefunden hatte, die sich regelmäßig selbständig machte. Theo Andrack gehörte ohnehin zu den Menschen, bei denen ein Handschlag mehr zählte als irgendwelche Verträge.

Voller Vorfreude darauf, Tante Ruth auch einmal gute Nachrichten überbringen zu können, lief Bea zum Hinterausgang und betrat den Innenhof. Leise klirrten die grünen Glaskugeln über der säuberlich abgeräumten Geburtstagstafel. Nur zwei, drei herabgefallene Rosmarinzweige und einige schimmernde Dekoperlen in den Fugen des Hofpflasters erinnerten noch an die Party. Während sie weiter zur Wohnung ging, empfand Bea tiefe Dankbarkeit. Ich werde mich bei Tante Ruth revanchieren, überlegte sie. Eine Einladung zum Konzert vielleicht, oder ich schenke ihr etwas Schönes. Eine handbemalte Porzellanschale? Ein hübsches Seidentuch?

Schwungvoll öffnete sie die Haustür, dann die Küchentür – und prallte zurück, als hätte man sie in ein Raubtiergehege geschubst. Die Haare auf ihren Unterarmen stellten sich senkrecht. Eine Hitzewelle schwappte heran, heißer und höher als je zuvor.

Schockschwerenot! An dem großen Küchentisch saß der Teufel in Menschengestalt. Die Hände um einen gelben handgetöpferten Kaffeebecher im Provence-Stil gelegt, blickte Julian Weischenberg vor sich hin. Mona, in roten Lederleggins und einem weißen T-Shirt mit dem Aufdruck Schneeflittchen und die miesen Zwerge, räumte die Spülmaschine aus. Das arme Ding. Ihr geschmackloses T-Shirt war zweifellos dem schlechten Einfluss ihres neuen Freundes zu verdanken.

Aus den Lautsprechern der Musikanlage erschallte »O mio babbino caro«, eine Puccini-Arie, in der ein junges Mädchen um die Erlaubnis flehte, endlich den Mann ihrer Träume heiraten zu dürfen. Sehr sinnig. Die süße Melodie flutete förmlich die Küche und ließ die Situation noch absurder wirken, als sie es sowieso schon war.

Tante Ruth stand am Herd. Erfreut sah sie von einer Pfanne auf, in der es appetitanregend brutzelte.

»Da bist du ja, mein Kind.«

Beas Kehle war wie zugeschnürt. Nach allem, was am Abend zuvor vorgefallen war, verging sie vor Scham und Schuldbewusstsein. Gleichzeitig ärgerte es sie maßlos, dass die Wurzel allen Übels, Professor Fürchterlich, bräsig am Tisch herumsaß, während die Damen arbeiteten. So ein stinkfauler Macho. Den Rücken an den Türrahmen gepresst, sah sie zu, wie Tante Ruth einen Teller mit Rostbratwürstchen füllte und vor Julian Weischenberg hinstellte.

»Bea, Liebes, du bekommst natürlich dein Rührei.« Eine zweite Pfanne wurde geleert, ein weiterer Teller gefüllt. »Wie lief dein Termin?«

»Sehr gut.« Bea schaute eisern an Julian Weischenberg vorbei, der sie jetzt neugierig musterte. »Der Kunde war, hm, vielversprechend, sieht so aus, als ob ein großer Auftrag winkt.«

»Dann hast du dir dein Rührei wahrlich verdient. Ich muss jetzt leider gehen, Eddy und Luisa holen mich in einer Minute ab und bringen mich zum Flughafen. Morgen findet in unserem Lokal in Amalfi eine große Hochzeit statt, da werde ich dringender gebraucht als hier.«

Geh nicht!, hätte Bea am liebsten gerufen, während ihr tausend Fragen durch den Kopf schossen. Wieso sind Mona und ihr Lover hier? Haben die etwa hier übernachtet? In Monas Bett? Neben Ketchup und Mayo? Wie soll ich mich verhalten, wenn Tante Ruth weg ist? Kann mir bitte mal jemand eine Gebrauchsanleitung geben?

»Verstehe, da kann man nichts machen«, krächzte sie. »Und danke, dass du aufgeräumt hast.«

»Bedank dich bei den beiden, sie haben die ganze Arbeit gemacht.«

Tante Ruth stellte den Rühreiteller auf den Tisch. Bea suchte ihren Blick, krampfhaft bemüht, die rettende Botschaft ohne Worte zu vermitteln: Lass mich nicht allein mit den beiden! Bitte! Doch Tante Ruth verabschiedete sich, ohne auf ihre stummen Hilferufe einzugehen, und ließ Bea mit dem Gefühl zurück, sie werde nun tatsächlich ausgehungerten Raubtieren zum Fraß vorgeworfen.

»Keep cool, Mami.« Mona sah von der Spülmaschine auf und zwinkerte erst ihrem Freund, dann ihrer Mutter zu. »Wir kriegen das hin. Ihr beiden Sturköpfe kriegt das hin. Setz dich. Ich hab mir ’ne Challenge ausgedacht, damit ihr – wie hast du’s noch formuliert? – warm miteinander werdet. Ist was Krasses, aber lustig.«

Die blitzartig angehobene linke Augenbraue von Julian Weischenberg sagte Bea, dass er genauso wenig wie sie wusste, worum es ging. Mit einem flauen Gefühl nahm sie ihm gegenüber am Tisch Platz.

»Würstchen, wie passend«, zischte sie unter Umgehung ihrer guten Vorsätze.

»Und Sie müssen immer Ihren Senf dazugeben«, konterte er.

Mona, die gerade das Besteck aus der Spülmaschine holte, tippte sich mit einem hölzernen Kochlöffel an die Stirn.

»Ihr habt echt ’n fetten Riss im Display. Mami, du stehst ganz oben auf dem Siegertreppchen für emotionalen Error, aber Honey, hey, du bist auch nicht viel besser.«

»Was? Schneckchen! Deine Mutter hat mich erstens …«

Offensichtlich wollte Julian Weischenberg nun eine ellenlange Liste mit Beas Verfehlungen aufzählen, wurde jedoch von seinem Schneckchen gestoppt.

»Sorry, Honey, dein Verstand ist momentan so scharf wie das Messer hier.« Mona hielt den Holzlöffel hoch. »Total unfly, das Ganze. Denk mal nach. Du und Mami, ihr sagt, ihr liebt mich. Check? Dann rauft euch gefälligst mir zuliebe zusammen.«

»Kein Problem«, säuselte Bea. »Hab ihn vollstens akzeptiert.«

»Dito«, brummte Julian Weischenberg.

»Wie bitte?«, fragte Bea.

»Gleichfalls.« Er sprach jetzt im gelangweilten Tonfall eines nobelpreisgekrönten Wissenschaftlers, der Zweijährige in Fingermalerei unterweisen musste. »Dito bedeutet gleichfalls.«

Bea konnte es nicht ausstehen, wenn Leute mit Fremdwörtern um sich warfen, um andere zum intellektuellen Fußvolk zu degradieren. Sie musste gestern wirklich ziemlich betrunken gewesen sein, dass sie irgendwelche sentimentalen Gefühle für ihn auch nur für möglich gehalten hatte. So ein Schmock. Nur ihrer Tochter zuliebe schaltete Bea wieder in den soften Modus.

»Na ja, von mir aus eben dito. Alles fein.«

Mona verdrehte die Augen zur Decke, dann stellte sie die Musik aus.

»Nee, Lippenbekenntnisse und so, das ist mir Banane. Beweist es mir.«

»Wie denn?«, erkundigte sich Julian Weischenberg spitz. »Soll ich deiner Mutter etwa den Nacken kraulen?«

»Unterstehen Sie sich«, knurrte Bea.

Missmutig nahm er einen Schluck Kaffee, verzog das Gesicht und warf ihr über den Rand des Bechers einen finsteren Blick zu. Währenddessen hockte sich Mona mit einer Pobacke auf den Küchentisch und strich durch ihr glattes Haar. Eigentlich hatte sie Naturlocken wie ihre Mutter, schwor aber seit zwei Monaten auf den Sleek-Look. Vermutlich verbrachte sie Stunden mit dem Glätteisen, um diese Frisur hinzubekommen, was Bea irgendwie wurmte. Es kam ihr vor, als ob Mona sich damit von ihr distanzierte.

»Ich hab’s ja schon gestern erwähnt – Julian und ich, wir ziehen zusammen«, erklärte ihre Tochter. »Aber ich hab keinen Bock auf die bad vibrations seiner beiden Exfrauen.«

Julian Weischenberg, der unterdessen begonnen hatte, seine Würstchen zu vertilgen, sah auf einmal aus, als hätte er auf Beton gebissen.

»Mona?«

»Zwei Scheidungen!«, rief Bea. »Ha! Interessant!«

»Irrelevant«, entgegnete Mona ungerührt. »Jedenfalls will ich keine abgeratzten Möbel mit negativer Energie. Okay, eure Challenge: Mami, du wirst Julian beraten, natürlich umsonst, bleibt ja in der Familie. Julian, du wirst dich brav beraten lassen. Einrichtungskonzept, Möbel, Farben, Teppiche. Ihr verbringt Zeit miteinander, und wenn ihr euch dann erst mal näher kennt, gibt’s keinen Grund mehr, euch dauernd zu dissen.«

Julian Weischenberg verschluckte sich an seinem Würstchen, Bea rang nach Worten. O nein. Nein, nein, nein. Was für eine Schnapsidee.

»Ihr bekommt fünf Minuten Timeout.« Mit einem gekonnten Hüftschwung rutschte Mona vom Tisch und hielt die fünf Finger ihrer rechten Hand hoch. »Five fucking minutes.«

Das war Wahnsinn. Reiner Wahnsinn. Bea brach der Schweiß aus. Sie nahm eine Serviette vom Tisch und fächelte sich damit Luft zu, was leider kaum messbare Effekte nach sich zog. Die Hitze in ihrem Körper verstärkte sich sogar. Aber noch hoffte sie, dass Mona nur einen Scherz gemacht hatte. Ihr Kind hatte immer schon einen Sinn für aberwitzige Streiche bewiesen.

»Ich gehe jetzt in mein Zimmer und packe die Tasche. Wenn ich wiederkomme, will ich Resultate hören. Zero tolerance, also einigt euch, ansonsten kriegt ihr einen Höllenärger mit mir – alle beide«, schloss Mona ihren kleinen Vortrag, marschierte aus der Küche und knallte die Tür hinter sich zu.

Kapitel 12

Fassungslos starrte Bea auf die Küchentür, und mit einem unhörbaren Zischen verdampfte das letzte Hoffnungströpfchen auf ihrer erhitzten Haut. Offensichtlich war es Mona also bitterernst mit dieser absurden Challenge.

»Mist, verflixter«, stöhnte sie.

Julian Weischenberg, der ebenfalls die Tür angestarrt hatte, wandte ihr den Kopf zu.

»Gratulation zur komplexen Struktur Ihres Satzbaus.«

»Muss an der positiven Wirkung Ihrer literarischen Ergüsse liegen«, brummte Bea.

Voller Genugtuung beobachtete sie, dass er trotz seiner pampigen Bemerkung einigermaßen ratlos wirkte. Mit einer fahrigen Geste schob er den Kaffeebecher von sich.

»Ist definitiv nicht mein Tag. Mein Magen rebelliert sowieso schon. Mit dem Zeug da sollte man besser Straßen asphaltieren.«

»In welchem Filterkaffee-Universum sind Sie denn unterwegs?«, rief Bea empört. »Das ist bester italienischer Espresso!«

»Ach was, das schmeckt, als hätte ein Hund in Batteriesäure gep…«

Donnernd schlug Bea mit der Faust auf den Tisch, dass die Teller klirrten. Sie hatte nie zu solchen Entgleisungen geneigt. Doch was zu viel war, war zu viel.

»Schluss jetzt! Überlegen Sie lieber mal, wie Sie einen sauberen Abgang hinkriegen, Sie, Sie – Scheidungsruine!«

Eher hilflos als aggressiv hob Julian Weischenberg die Arme.

»Haben Sie denn gar nichts verstanden? Ich bin doch genauso aufgebracht wie Sie über Monas Vorschlag! Ich bin auf Ihrer Seite!«

»Sie träumen wohl.« Bea, die durch den Faustschlag Dampf abgelassen und sich wieder ein wenig beruhigt hatte, fixierte ihn mit ihrem besten Todesblick. »Um es ganz klar zu sagen: Ich traue Ihnen nicht über den Weg.«

»Sehr gut. Der erste Schritt, mich wirklich kennenzulernen.«

»Soll das etwa witzig sein?«

»Ach, ich vergaß – Sie sind ja Humorlegasthenikerin«, lächelte er. »Sie sehen übrigens furchtbar aus.«

»Ich war ja auch auf einer sehr anstrengenden Party mit sehr anstrengenden Gästen, nicht in den Ferien.«

Gedankenverloren betrachtete er eine Weile seine restlichen Würstchen. Dann legte er das Besteck beiseite, nahm seine Brille ab und putzte sie mit dem Saum des schwarzen T-Shirts, das er heute unter dem Leinenanzug trug. Sehr ausführlich, nahezu pedantisch rieb er an den Brillengläsern herum.

»Ich hab einen Hass, einen grimmigen Hass, und weiß doch selbst nicht recht, auf was«, murmelte er vor sich hin. »Ich hab einen bösen Zug im Gesicht. Mir ist niemand Freund, ich will es auch nicht.«

»Oho, späte Selbsterkenntnis?«, stichelte Bea.

»Nein, das ist Ihr Text. Ich war nur so freundlich, ihn in eine adäquate Sprache zu kleiden.«

Wie einen heißen Springbrunnen spürte Bea erneut eine Mordswut in sich hochsteigen. So ein Heuchler! In Monas Gegenwart hätte er sich solche Frechheiten niemals erlaubt.

»Noch einen einzigen Reim, und ich kneble Sie mit einer Rostbratwurst.«

»Frau Lindemann …«

Seinen Versuch, etwas einzuwenden, ignorierte sie. Bea sah rot. Dunkelrot.

»Sie sind nichts weiter als ein seelenloser Gedichtroboter, als ehrenwerter Literaturprofessor verkleidet! Könnte mir ja am Sonstwas vorbeigehen, wenn Sie nicht unbedingt jungen Mädchen auflauern müssten, um sich an Frischfleisch gütlich zu tun!«

»Frau Lindemann …«

»Ich rede mit Ihnen!«

»Nein, Sie schreien mich an. Die trübe Suppe Ihrer erotischen Zwangsvorstellungen müssen Sie schon selbst auslöffeln. Wann begreifen Sie endlich, dass Liebe alles überwindet? Auch Altersunterschiede?«

Erbittert stocherte Bea in ihrem Rührei herum, obwohl es außerhalb ihrer Vorstellungskraft lag, auch nur einen Bissen davon herunterzubekommen.

»Jeder Mann kann ein ahnungsloses Küken ausnutzen, wenn er verzweifelt genug ist.«

»Verzweifelt.« Er musste sich sichtlich anstrengen, um anmaßend und unnahbar auszusehen, was ihm nicht ganz gelang. »Wie kommen Sie denn darauf?«

»Na, für gestandene Frauen Ihres Alters haben Sie offensichtlich nicht genug …«

»… Eier in der Hose?«

Jetzt hatte der Gralshüter der Poesie aber mal richtig blankgezogen. War gar nicht so schwer, ihn aus der Reserve zu locken, freute sich Bea insgeheim.

»Nennen wir es ein dickes, fettes Egoproblem.«

Langsam lehnte er sich auf seinem Stuhl zurück.

»Definieren Sie Problem. Oder gestehen Sie sich am besten gleich ein, dass Sie ein Männerproblem haben.«

Bea war geplättet. Unter anderem deshalb, weil sie in der Tat ein Männerproblem hatte. Und weil sie Julian Weischenberg nicht verzieh, dass er sie ein-, zweimal fast um den Finger gewickelt hätte. Doch hier ging es um Mona. Um ein neunzehnjähriges Mädchen, das erst vor kurzem der mütterlichen Obhut entschlüpft war und noch nicht wusste, wie grausam die Welt da draußen sein konnte.

»Wenn eine Frau allein lebt, bedeutet das nicht, dass keiner sie will. Es heißt nur, dass nicht jeder x-Beliebige sie bekommt.«

»Klar, die Kerle stehen Schlange, ist mir nicht entgangen, der ganze Hof ist ja voller Kandidaten«, grinste er.

Wo blieb die höhere Gerechtigkeit, die solche Alphamännchen mit einem tödlichen Blitz bestrafte? Bea hielt es nicht mehr auf ihrem Platz. Impulsiv sprang sie auf und öffnete den Kühlschrank, um mit der herausströmenden Kälte ihre heißen Wangen zu kühlen. Tief sog sie die eisige Luft ein und starrte in die Fächer. Akkurat aufgereiht und mit Frischhaltefolie abgedeckt standen die Reste des Buffets im Kühlschrank. Die Party war längst vorbei. Die schlimmste Geburtstagsparty ihres Lebens.

»Sie sind ein echter Multitasker«, stöhnte sie. »Sie können mehrere Probleme gleichzeitig verursachen.«

Sekunden verstrichen. Dann hörte sie, wie Julian Weischenberg mit den Fingern auf die Tischplatte trommelte.

»Die Zeit läuft – wie wär’s mit einem Deal?«, schlug er in einem überraschend versöhnlichen Tonfall vor. »Wir tun nur so, als ob wir Monas Wunsch erfüllen. Ich suche mir online was aus, Sie mailen mir die Wandfarben, ich lasse alles umgestalten …«

Also so was. Einmal Betrüger, immer Betrüger, dachte Bea grimmig. Sie drehte sich um.

»Ach, Sie wollen Mona austricksen?«

»Ich will, dass sie glücklich ist.«

»Das sagten Sie bereits. Aber Sie unterschätzen meine Tochter.«

»Möglich.« Fast manisch wienerte er wieder an seinen Brillengläsern herum. »Doch ich mache garantiert nicht den Fehler, Sie zu unterschätzen. Ganz ehrlich – ich möchte nicht mit Ihrem Käsemesser im Rücken auf einem Designersofa enden. Oder zerstückelt im Garten.«

Stille senkte sich über den Raum. In Beas Kopf hingegen tobte ein ziemlich lautstarker Streit. Du wirst keine Sekunde zu viel mit diesem Ekel verbringen, also vergiss diese blödsinnige Challenge, zeterte die starke, kompromisslose Stimme in ihr. Du darfst Mona nicht verlieren, also geh auf den Irrsinn ein, wisperte die weiche, mütterliche Stimme. Das zweite Argument war eindeutig das stärkere. Bea warf die Kühlschranktür zu. Nervös wanderte sie in der Küche auf und ab, bis sie sich schweren Herzens zu einer Entscheidung durchrang. Am ganzen Körper glühend setzte sie sich wieder an den Tisch.

»Sorry, ich kann mir nicht erlauben, Mona noch einmal zu enttäuschen.«

»Sie muss es ja nicht rauskriegen.«

Bea schüttelte den Kopf.

»So was sagen nur Leute, die keine Kinder haben. Ich nehme die Challenge an. Wenn Sie sich weigern, haben Sie den Schwarzen Peter.«

In diesem Moment öffnete sich die Tür, und Mona linste in die Küche. In der einen Hand hielt sie eine kleine Reisetasche aus abgewetztem braunem Leder, in der anderen ihr Mobiltelefon.

»Hi, ihr Honks. Alles klar so weit? Habt ihr euch geeinigt?«

»Nein«, knurrte Julian Weischenberg, während Bea zeitgleich mit einem todesmutigen »Ja« antwortete.

Die Stirn in Zornesfalten gelegt, wandte sich Mona an ihren Freund.

»Honey?«

Er ließ sich Zeit. Setzte die geputzte Brille auf, legte sein Besteck ordentlich auf dem Teller zusammen, tupfte sich mit seiner Serviette die Lippen und ächzte so vernehmlich, als hätte man ihm mittelalterliche Daumenschrauben angelegt.

»Oooo-kay, Schneckchen.«

Mona ließ die Reisetasche fallen.

»Nicenstein! Wusste ich’s doch, dass ihr nicht so sozialtot seid, wie ihr euch aufführt. Darauf ein Selfie!« Das Handy in der erhobenen Hand, lief sie zur Stirnseite des Tisches. »Smile! Und ein bisschen näher zusammenrücken, ja? Sonst passen wir nicht alle drauf!«

Gottergeben beugte Bea sich vor. Auch Julian Weischenberg geruhte, sich ein wenig vorzuneigen, während Mona mehrere Fotos schoss.

»Die poste ich auf Facebook«, frohlockte sie. »Team Honey am Start! Dschie, dschie!«

»Was heißt das denn nun wieder?«, fragte Bea, für die sich Monas Ausdrucksweise zuweilen wie Südchinesisch anhörte.

»Good Game, Mami. Gutes Spiel. Jetzt müsst ihr nur noch aufpassen, dass ihr ein paar Tore schießt. Honey? Bringst du bitte schon mal die Reisetasche ins Auto? Ich möchte meine Mutter noch kurz unter vier Augen sprechen.«

Als sei alles eitel Sonnenschein, strahlte Julian Weischenberg erst Mona, danach Bea an. Diesen Kerl konnte man bestenfalls als zwielichtig bezeichnen, denn die Kunst der Verstellung schien ihm im Blut zu liegen.

»Dann noch einen schönen Tag, Frau Lindemann. Man sieht sich. Schneckchen? Beeilst du dich? Ich habe um fünfzehn Uhr eine Dekanatskonferenz in der Universität.«

»Eine Minute«, flötete sie mit dem allersüßesten Monalächeln, das fast zwei Jahrzehnte lang nur für ihre geliebte Frau Mutter reserviert gewesen war.

Lass los, hörte Bea Tante Ruths begütigende Stimme. Aber warum tat das so furchtbar weh, dieses Loslassen? Warum drehte sich ihr der Magen um, wenn sie mit ansehen musste, dass Monas Liebe nicht mehr uneingeschränkt ihr galt? Sondern auch einem Mann, der sie schlichtweg nicht verdiente? Liebe war doch keine Torte, die man aufteilte, um dem Erstbesten ein Stück davon abzugeben.

Julian Weischenberg hatte kaum den Raum verlassen, als Bea das Küchenfenster aufriss. Wie ein übler Geruch hing noch der Streit mit Monas Freund in der Küche, und sie brauchte dringend frische Luft, um nicht zu ersticken. Weit schlimmer aber war die Aussicht, demnächst mit diesem Mistkerl über Tapeten und Couchen diskutieren zu müssen.

»Soll ich dir was zu essen mitgeben, Kind?« Sie öffnete den Kühlschrank. »Schau, da ist Lasagne, die magst du doch so gern. Und Pecorino, dein Lieblingskäse. Ich stell dir was zusammen, ja?«

Abwehrend hob Mona die Hände. Fast so, als hätte Bea ihr irgendetwas Ungenießbares angeboten. Eingelegten Leguan zum Beispiel. Oder gebratene Spinnen.

»Das ist furchtbar lieb, aber – nein, danke. Ich gehe später mit Julian essen.«

»Keine Lasagne?«

Bea drückte enttäuscht die Kühlschranktür zu. Sie liebte es einfach, Mona etwas zu essen mitzugeben. Oder brauchte sie das Gefühl, gebraucht zu werden? Jedenfalls fühlte sie sich auf einmal furchtbar nutzlos. Essen war Liebe. Und ihre Tochter wollte diese Form der Liebe nicht mehr.

»Mami, du bist echt voll in Ordnung.« Mona tätschelte ihr zärtlich die Wange. »Hab dich lieb. So sehr! Ich weiß, du machst eine hammerharte Zeit durch. Tante Ruth hat es mir verraten, deshalb haben wir auch hier übernachtet. Das mit Fred war der Super-GAU, stimmt’s?«

»Nein, nein, ich habe es ganz gut verarbeitet«, behauptete Bea.

Es war ein Reflex. Sie spielte stets die starke Supermami. Niemals hätte sie ihrer Tochter gestanden, dass sie etwas derart Albernes wie Liebeskummer plagte.

»Und warum steht dann noch ein Foto von Fred auf deinem Nachtschrank?«, fragte Mona.

»Weil …« Bea suchte vergeblich nach einer schlüssigen Erklärung. »Na ja, ist doch nur ein Foto.«

»Nein, eine Pistole, die du auf dein Herz richtest. Peng, Treffer, versenkt. Fotos sind echt schlimm, wenn man jemanden vergessen muss.«

Kindermund tut Wahrheit kund, dachte Bea. Mona hauchte ihr einen Kuss auf die Wange.

»Das mit diesem komischen Männermoratorium solltest du vielleicht noch mal überdenken. Think twice, Mami. Ich sag dir, ohne Kerle kriegt man schlechte Laune und Pickel an Stellen, das möchtest du gar nicht wissen. Go for it! Hol sie dir, die tollen Kerle! Gehst du überhaupt noch aus?«

»Klar doch. Heute bin ich zu einer After Work Party eingeladen. Das Motto ist casual Friday, komm, wie du bist. Irgendeinen Tipp für mich?«

»Bloß nicht aufrüschen, Mami«, antwortete Mona streng. »Das wäre total spießig. Am besten ziehst du dich an, als würdest du den Abend mit deiner Lieblingsserie verbringen. Couchpotato-Styling. Und keine komplizierte Frisur. Bei so einem Motto ist der Undone-Look angesagt.«

»Andann? Geht das auch auf Deutsch?«

»Das ist der strubbelige Style, als kämst du gerade aus dem Bett. Kommt voll süß.«

Bea blies die Backen auf. Sehr sonderbar, dieser Trend. Früher hatte man sich für Partys hübsch gemacht. Einmal mehr fühlte sie sich uralt.

»Vielen Dank, mein Schatz.«

»Und dir viel Spaß auf der Party. Rock die Bude! Fackel sie ab! Vielleicht lernst du ja einen Supertypen kennen?«

Wenn es doch nur so einfach wäre. Bea strich ihrer Tochter über den glatten Scheitel. Mona gab einfach nicht auf. Trotz aller Beteuerungen von Bea, sie wolle absolut niemanden kennenlernen.

»Bitte versteh mich doch: Ich werde keinen Mann daten, bevor ich herausgefunden habe, wer ich eigentlich bin.«

»Ach, Mami, du weißt doch, wer du bist: ein ganz, ganz wundervoller Mensch.« Monas Stimme wurde weich. »Ich werde nie vergessen, was du für mich getan hast. Dass du immer Zeit für mich hattest, obwohl du arbeiten musstest. Dass du die schönsten Kindergeburtstage organisiert hast. Dass ich immer Freunde zum Spielen mitbringen durfte. Weißt du noch, wie wir zusammen gebastelt haben? Und Kuchen gebacken? Und wie du mir beigebracht hast, dass man nach Klingelstreichen ganz schnell wegrennen muss?« Sie hauchte Bea einen Kuss auf die Wange. »Ich wohne jetzt zwar woanders, aber wir beide, wir werden immer, immer zusammenbleiben.«

Beas Augen wurden feucht. Meine kleine Mona. Wir beide, hat sie gesagt. Was für eine wunderschöne Liebeserklärung.

»Umso mehr freue ich mich auf unseren Urlaub übernächste Woche«, erwiderte sie gerührt. »Meerblick, Balkon, drei Kingsize-Betten, das wird ein Riesenspaß.«

Mit einem unangenehm berührten Gesichtsausdruck zog Mona ihre Unterlippe durch die Zähne.

»Also, hm, darüber müssten wir allerdings noch mal reden.«

Wie vom Schlag getroffen, musterte Bea ihre Tochter. Was ging hier vor? Die Mädelsauszeit war doch eine unumstößliche Tradition!

»Reden.« Ihr Kinn begann unkontrolliert zu zittern. »Wieso?«

»Na ja, zu blöd aber auch, im Oktober fängt das Semester an, Vorlesungen, Seminare, büffeln ohne Ende. Ist doch alles noch so fresh mit Julian. Honey und ich, du musst das verstehen, wir haben nur jetzt im September Zeit für …«

Bitte nicht auch das noch. Bea spürte, wie der Boden unter ihren Füßen wankte.

»Du – du kommst nicht mit?«

»Nur dieses eine Mal, okay?« Mona schaute schuldbewusst weg. »Er hat eine Honeymooner-Suite auf Santorini gebucht, voll süß, voll cosy, die Sonnenuntergänge auf der Insel und so, total legendär.«

Eine Weile war nur das Brummen des Kühlschranks zu hören.

»Oma Rosi will sowieso woandershin, mit ihrem Alexandre«, fügte Mona leise hinzu. »Sylt, Dubai, Marbella, keine Ahnung, irgendeine Schickilocation.«

Bea stand da wie gelähmt. Nicht nur Mona, auch Rosi zog es also vor, mit irgendeinem windigen Lover zu verreisen, statt die Familientradition hochzuhalten? Wie sollte sie diesen doppelten Verrat verkraften? Die alljährlichen Urlaube zu dritt waren ihr heilig. Ein Anker im Meer ihres wechselvollen Lebens. Doch so wie es aussah, gab es gar nichts mehr, woran sie sich festhalten konnte.

»Come on, sei nicht traurig«, flüsterte Mona. »Nächstes Jahr bin ich wieder im Team Mami.«

Das war kein Trost. Nur eine watteweiche Vertröstung.

»Geh nur, Hase, dein Julian wartet auf dich«, erwiderte Bea mit tonloser Stimme.

»Mami …«

Bea schüttelte den Kopf. Mehr gab es nicht zu sagen. Soeben war ihre Welt eingestürzt, da stellte sich nur noch die Frage, wie man das überlebte. Teilnahmslos sah sie zu, wie Mona eine hübsch verpackte kleine Schachtel aus ihrer Hosentasche zog, rosa, mit einer silbernen Schleife, und sie auf den Küchentisch legte.

»Hier, dein Geschenk. Hab gestern vergessen, es dir zu geben.«

»Danke. Ich mach’s später auf.«

Erst als die leiser werdenden Schritte ihrer Tochter nicht mehr zu hören waren, löste sich Bea aus ihrer Erstarrung. Ja, Mona war erwachsen geworden, und Bea hatte das ungute Gefühl, als müsse auch sie langsam erwachsen werden. So weit die abgeklärte Sicht der Dinge. In Wahrheit fand sie es an der Zeit, ein offenes Wort mit Rosi zu sprechen.

Kapitel 13

Um sechs Uhr schloss Bea den Laden ab, um viertel nach sechs stand sie vor dem Haus ihrer Mutter und klingelte Sturm. Hier war sie aufgewachsen. In diesem Walmdach-Bungalow, Landhausstil, späte Sechziger, umgeben von einem parkähnlichen Gelände. Einst war es von undurchdringlichem Gestrüpp bedeckt gewesen. Ein Paradies für Kinder. Ganze Nachmittage hatte Bea damit verbracht, auf die verwilderten Obstbäume zu klettern, Käfer zu beobachten und sich an Brombeerranken die Beine zu verschrammen.

Nichts erinnerte mehr an diese Zeit, denn mittlerweile hatte ihre Mutter das Gärtnern für sich entdeckt. Zweimal war Oma Rosi nach England gereist, um Anregungen zu sammeln: in den verwunschenen Gärten kleiner Cottages, in Parkanlagen herrschaftlicher Landhäuser, in den Designergärten ambitionierter Snobs. Nun besaß sie die Sorte Garten, die man in nostalgischen Countrymagazinen bewunderte. Weiße Natursteine fassten Beete mit kugelig geschnittenen blühenden Büschen ein, an gebogenen Spalieren rankte Clematis, zwischen farblich abgestimmten Staudenrabatten steckten bunte Glaskugeln, in denen sich die Blütenpracht spiegelte. Auch zwei große wassergefüllte Tonschalen durften nicht fehlen, mit Seerosen, deren blasse Blüten malerisch auf dem grünlichen Nass dümpelten.

Ja, Rosi verwandte mindestens so viel Sorgfalt auf ihren Garten wie auf ihr eigenes Äußeres. Fehlte nur noch, dass sie erschlaffte Blätter mit Botox aufpumpte. Ihr größter Stolz waren ihre englischen Rosen. Sie hörten auf den klangvollen Namen Lady of the Lake und waren sogenannte Rambler mit üppig gefüllten rosa Blüten, duftstark und pflegeintensiv wie Rosi selbst.

Erneut klingelte Bea, diesmal noch ausdauernder, bis ihre Mutter endlich öffnete, in einem Morgenmantel aus buntbestickter rosa Seide. Um den Kopf hatte sie einen weißen Handtuchturban geschlungen, wie stets umgab sie eine Wolke schweren Parfums.

»Kind, du hättest vorher anrufen können«, sagte sie mit leichtem Vorwurf in der Stimme, »aber wo du schon mal da bist, komm doch rein.«

Bea musterte sie irritiert. Es wirkte immer noch ein bisschen fremd, dieses Gesicht, so spiegelglatt und faltenfrei.

»Danke, wie großmütig von dir.«

Rosi ging vor, durch einen Flur voller verschnörkelter Kommoden und Regale, und führte Bea in die Wohnküche. Auch hier herrschte der Landhausstil vor, mit vanillegelb gefliesten Wänden, cremefarbenen Einbauschränken nebst goldenen Zierleisten sowie einer passenden Sitzecke, auf deren weiß-gelb gestreiften Polstern Bea ihre Kindheit, ihre Jugend und den größten Teil ihres Erwachsenenlebens verbracht hatte. Im Dreimädelhaus, wie Rosi es nannte, als Mona das Trio komplettiert hatte.

Drei Generationen unter einem Walmdach, das war beileibe nicht immer konfliktfrei abgelaufen. Und doch war ein besonderes Gefühl der Zusammengehörigkeit entstanden, eine kuschelige Nestwärme, ein Wir-gegen-den-Rest-der-Welt. Erst ein halbes Jahr zuvor hatte Oma Rosi die kleine Maisonette-Wohnung hinter dem Laden gekauft, um Bea und Mona in die Freiheit, die Unabhängigkeit und die Selbstbestimmung zu entlassen, wie sie beteuerte. Bea hatte es eingeleuchtet. Dennoch vermisste sie die verschworene kleine Gemeinschaft, die sie einst gewesen waren.

»Seit wann steht eigentlich fest, dass unsere Mädelsauszeit geknickt ist?«, erkundigte sie sich, während sie auf der Sitzbank Platz nahm.

»Ich habe gerade heißes Zitronenwasser mit Ingwer und Honig zubereitet, möchtest du ein Glas?« Oma Rosi zeigte auf eine Kristallkaraffe, in der Zitronenscheiben und Ingwerstückchen schwammen. »Ist ein phantastischer Stoffwechselbeschleuniger – spült alles raus, was nicht in den Darm gehört, entschlackt die Zellen und verbrennt überschüssiges Fett.«

Sie lenkte ab, klar. Oma Rosi war eine Meisterin der Ablenkungsmanöver. Deshalb beschloss Bea, in die Offensive zu gehen, bevor sich ihre Mutter in weitere Details zum Thema Verdauung verlieren konnte.

»Ihr steckt unter einer Decke, Mona und du. Weißt du denn gar nicht, was mir diese Reisen zu dritt bedeuten?«

»Selbstverständlich weiß ich das«, erwiderte Oma Rosi und stellte Bea unaufgefordert ein Glas des heilkräftigen Tranks hin. »Doch Leben bedeutet, Gelegenheiten beim Schopfe zu packen, auch wenn man was anderes geplant hat. Gönnst du Mona und mir etwa keinen Liebesurlaub?«

»Ich bin nicht neidisch, ich bin enttäuscht.«

Diese Offenbarung schien Beas Mutter nicht weiter zu beeindrucken. Ohne sichtbare Gemütsregung goss sie sich selbst ein Glas ein und nahm Bea gegenüber am Küchentisch Platz. Oder lag es an der künstlich stillgelegten Mimik, dass sie keine Miene verzog?

»Es ist ziemlich aus der Mode gekommen, in Selbstmitleid zu baden, Kind. Glaub mir, das macht Falten und einen schlechten Teint. Vielleicht kann ich dich damit aufmuntern, dass ich für dich umgebucht habe – sieben Tage Wellness-Hotel mit Beauty-Programm auf Malta. Ein Tipp von Alexandre. Da du ja beschlossen hast, auf Männer zu verzichten, ist so ein Single-Urlaub im Zeichen der Verschönerung goldrichtig: Papaya-Fruchtsäure-Peeling, Micro-Needling, Hot-Stone-Massage …«

Bea sank in sich zusammen. Sie wollte weder Peelings, Needlings noch Massagen, nur einen Familienurlaub in trauter Dreisamkeit. Das warme Nest.

»Du sagst ja gar nichts«, stellte Oma Rosi ein wenig beleidigt fest. »Wach auf, Kind. Du solltest mental flexibel bleiben. Schau mich an. Was konnte man denn schon früher als Frau Mitte sechzig erhoffen, außer Stützstrümpfen im Sonderangebot und Eierlikör für einsame Stunden?«

»Mutter …«

»Ich bin jetzt in der wunderbaren Phase der Best Ager angekommen.« Mit wahrer Hingabe trank Rosi einen Schluck Zitronenwasser. »Ich kann Internet, leiste mir einen Lover und werde mit ihm die Welt bereisen. Einfacher gesagt, kümmere ich mich nicht mehr darum, was andere von mir erwarten. Trotzdem bin ich natürlich immer für dich da.«

An dem letzten Satz stimmt rein gar nichts, dachte Bea verdrossen. Weder das natürlich (mittlerweile gab es wenig an Rosi, was natürlich war) noch das bin immer für dich da (bin erst mal weg, hätte es besser getroffen). Sie drehte ihr Glas in den Händen.

»Mona und du, ihr lasst mich hängen. Für mich riecht das nach einer Verschwörung. Überhaupt seid ihr ja neuerdings ein Herz und eine Seele. Habt ihr euch auch abgesprochen, ausgerechnet an meinem Geburtstag mit euren neuen Typen aufzukreuzen? Über Alexandre maße ich mir kein Urteil an«, eine freundliche Lüge, »aber Julian Weischenberg … Wer in aller Welt hatte die Idee, mir diesen verkrachten Professor zu präsentieren?«

»Du verkennst die Tatsachen«, antwortete Oma Rosi kühl. »Es gibt nur einen Grund, dass Julian dumm genug war, sich in die Höhle der Löwin zu wagen – er wollte Mona beeindrucken. Er wollte ihr zeigen, dass er jeden umgarnen kann. Sogar Bea Lindemann, bekanntermaßen der Schrecken der Männer.«

»Wie bitte? Ich meine: Wie? Bitte?«

Ihre Mutter hob eine Augenbraue.

»Na, bisher hast du doch noch jeden geeigneten Mann verscheucht, der sich für dich interessierte. Und jetzt auch noch dieses alberne Männermoratorium! Du lieber Himmel! Dein zukünftiger Partner verpasst gerade die letzten knackigen Jahre deines Körpers.«

»Ich habe eine wohlüberlegte Entscheidung getroffen«, entgegnete Bea und zwang sich, ganz ruhig zu bleiben, obwohl es sie heiß überlief, vom Scheitel bis zu den Zehenspitzen. »Auf dem Highway der Herzen bin ich so was wie eine Geisterfahrerin, deshalb ziehe ich es vor, einstweilen männerlos zu leben.«

Rosi sah Bea an, als sei sie vollkommen durchgeknallt.

»Ach was, du brauchst einen Mann, und zwar einen, der dir den Lippenstift ruiniert, nicht die Wimperntusche«, fuhr sie fort. »Dafür musst du allerdings raus aus deiner Komfortzone. Du machst es dir nämlich ganz schön bequem. Ein Kerl nimmt Reißaus? Kein Problem für dich – dann beschließt du einfach, die Männer aus deinem Leben zu verbannen, und willst zurück in den Schoß der Familie. Nur, dass das auf die Dauer keine Lösung ist.«

»Interessante Meinung. Gibt’s die auch mit Ahnung?«

»Bea! Kind!«

»Mutter …«

»Rosi, bitte!«

O Mann, immer dieser Jugendwahn. Als ob das irgendetwas an Rosis Alter ändern würde. Bea schlang die Finger ineinander.

»Also schön – Rosi. Ich dachte, unser Familienleben sei dir heilig. Früher haben wir doch auch immer zusammengegluckt.«

»Ja, aber dann sind die Dinosaurier ausgestorben, und seitdem hat sich die Erde ein paarmal weitergedreht. Wir müssen uns alle freischwimmen – Mona, ich und vor allem du.«

»Mona schwimmt sich nicht frei, sie rudert auf einem sinkenden Schiff.«

»Du willst keine Antworten?«, fragte Rosi pikiert. »Gut, dann stell keine Fragen. Nur so viel: Mona ist glücklich mit Julian, weil er ein Traum von einem Mann ist. Wirklich erschreckend, wie wenig Ahnung manche Leute von Beziehungen haben.«

»Wusste gar nicht, dass du neuerdings Expertin auf diesem Gebiet bist«, hielt Bea dagegen.

Ungehalten nestelte ihre Mutter an dem Handtuchturban herum.

»Wie dir geläufig sein sollte, bin ich verwitwet, seitdem du drei bist. Ich habe mir das nicht ausgesucht. So wenig wie die Männer, die keine Frau mit Kind akzeptierten.«

Das saß. Bea spürte, wie ihr das Blut in die Wangen stieg. Rosi war speziell, was ihre Vorstellungen vom Leben betraf. Aber in der Tat konnte man ihr schwerlich einen Vorwurf daraus machen, dass kein Mann bereit gewesen war, die Verantwortung für eine Stieftochter zu übernehmen.

»Tut mir leid, äh, Rosi. Ich sorge mich einfach um Mona.«

»Ja, weil du eine gute Mutter bist, die nur leider sich selbst ein bisschen vergessen hat. Deshalb ein Vorschlag zur Güte – sorge dich um dein eigenes Wohl. Jetzt bist du dran. So eine Wellnessreise ist ein guter Anfang, du wirst begeistert sein.«

Bea war in etwa so begeistert wie ein Patient, der von einem Chirurgen über die Vorteile einer Amputation aufgeklärt wurde. Sie zog einen Flunsch.

»Ich weiß nicht …«

»Das Leben ist zu kurz für ein langes Gesicht«, erklärte Oma Rosi mit einem ermunternden Lächeln. »Nimm dir ein Beispiel an mir. Seit einiger Zeit nehme ich stimmungsaufhellende Hormone, was ich auch dir empfehlen würde. Du kommst in die Wechseljahre, Kind, da solltest du deinen Gynäkologen öfter konsultieren als deinen Lieblingsitaliener.«

»Nudeln machen glücklich«, brummte Bea.

»Hormone beschenken dich auch ohne kiloschwere Nebenwirkungen mit Glücksgefühlen.« Rosi deutete auf Beas Rundungen unter dem hellblauen Leinenkleid. »Du scheinst dich eines gesegneten Appetits zu erfreuen. Ist das dein neues Motto? Egal, wie viel Pasta ich esse, meine Schuhe passen immer?«

»Danke, dass du mich mal wieder auf meine Defizite hinweist.«

»Ich bin deine Mutter. Das ist mein Job.«

Den Satz musste Bea erst einmal verdauen. Warum konnte ihre Mutter nicht so verständnisvoll sein wie Tante Ruth? Warum war sie keine Mami mit Schürze, die Süppchen kochte und Taschentücher anreichte, wenn die Tochter nichts auf die Reihe bekam?

»Eigentlich wollte ich keine Tipps für die Menopause, sondern über unsere Reise reden.« Bea schluckte. »Sind unsere Mädelsauszeiten für immer durch? Was ist mit unserem sonntäglichen Dreimädelabend? Mit dem Kürbissuppenessen im Oktober? Mit unseren Adventstees? Und Weihnachten? Fällt Weihnachten dieses Jahr auch aus? Ist dir das Familienleben zu langweilig geworden?«

»Warte, dafür muss ich weiter ausholen.« Oma Rosi stand auf und arrangierte einige Lady-of-the-Lake-Rosen neu, die in einer goldgeränderten Porzellanvase auf der Fensterbank standen. »Siehst du diese Blumen, von der grausamen Natur zum Altern verurteilt? Blühen und Verblühen, das war gestern, Bea. Die Philosophie der Zukunft heißt Best Aging. Fun statt Falten, Tanga statt Wollschlüpfer, Bestzeit statt Restzeit, verstehst du? »

»Moment, eigentlich ist das noch nicht so ganz mein Thema«, versuchte Bea, den Redefluss zu stoppen.

»Hör mir einfach zu, Kind, ja?«

Bea nickte matt. Offenkundig war ihre Mutter so erfüllt von ihrem neuen Lebensgefühl, dass sie sich unter keinen Umständen bremsen lassen wollte.

»Als ich dich großzog, liebe Bea, gestand man alleinstehenden Frauen so gut wie gar nichts zu. Jedenfalls nicht in einer kleinen Spießerstadt wie dieser.« Sie betrachtete ihre feuerrot lackierten Fingernägel. »Ich spreche jetzt von den siebziger, achtziger Jahren. Sexy Kleidung? Allein in die Kneipe gehen? Einen Liebhaber nehmen? Man hätte mich gesteinigt. Na ja, zumindest schief angesehen. Möglicherweise hätte man irgendwann versucht, mir das Sorgerecht für dich zu entziehen.«

Oha. Das war starker Tobak. Über solche Dinge hatte Bea noch nie nachgedacht.

»Also, du meinst«, das Kinn in die Hand gestützt, betrachtete sie das seltsame Wesen, das ihre Mutter war, »du holst dir jetzt die verlorenen Jahre zurück?«

Mit einer theatralischen Geste hob Rosi die Hände, die weiten Ärmel ihres bestickten Hausmantels flatterten mit.

»Was denn sonst? Der eine verliert sein Portemonnaie, der andere den Verstand, ich habe kostbare Jahre verloren. Jetzt will ich’s noch mal wissen. Nenn es eine zweite Pubertät. Nenn es, wie du willst. Doch ich rate dir: Sieh zu, dass du früher mit dem prallen Leben anfängst als ich.«

Inzwischen war Bea nur noch baff. Mit dieser Wendung des Gesprächs hatte sie nicht gerechnet. Alles, was ihre Mutter von sich gab, war absolut nachvollziehbar. Und doch hatte sich Bea selten so verlassen gefühlt.

»Am Sonntag kommst du zum Essen zu uns, einverstanden?«, schlug Rosi vor. »Alexandre ist ein phantastischer Koch, er versteht sich auf asiatische Gerichte, vitaminreich, fettfrei, gesund. Dann können wir alles ausführlich besprechen. Aber ich erwarte, dass du dich anständig benimmst. Keine Sperenzchen wie auf deiner Party gestern, ja?«

Bea umklammerte ihr Glas. Warum nur fühlte sie sich manchmal wie eine Vierjährige, wenn ihre Mutter loslegte?

»Ich muss nicht mehr brav sein, ich bin erwachsen und kann mir meine Süßigkeiten selbst kaufen«, murmelte sie.

»Immer zu Scherzen aufgelegt, unsere Bea.« Rosi lächelte begütigend. »Und ich muss jetzt übrigens meine Haare föhnen. Alexandre und ich, wir gehen gleich auf eine Vernissage und danach tanzen.«

Bea staunte Bauklötze. Sagenhaft. Oma Rosi schien auf einmal ein spannendes Leben zu führen.

»Ich muss auch los, Mutter, äh, Rosi, die Schaukel wird gerade frei.«

»Habe ich da eben meinen Namen gehört?«, ertönte eine gutgelaunte Männerstimme.

Wie ein Model tänzelte Alexandre in die Küche. In Bügelfaltenjeans, lila Hemd und einem pink und grün gemusterten Seidentüchlein, das seinen Hals schmückte. Mit seinem glatten Gesicht hätte er ein Zwillingsbruder von Rosi sein können, wie Bea jetzt auffiel: die gleichen straffen Züge, der gleiche leicht erstaunte Ausdruck, der vermutlich einem Augenbrauenlifting zu verdanken war. Sie kannte sich in diesen Dingen nicht so aus, und sie wollte sich auch gar nicht damit auskennen. Nur die Motivation für diese kosmetischen Kapriolen war ihr jetzt klarer. Oma Rosi und ihr Alexandre versuchten ernsthaft, nicht nur verlorene Jahre, sondern auch die verlorene Attraktivität zurückzuholen. Mit zweifelhaften Resultaten. Dennoch rührte sie der Eifer, den die beiden an den Tag legten.

»Oh, hallo Alexandre.«

»Bea, mein Engel.« Er beugte sich über den Tisch, um ihr die unvermeidlichen Küsschen auf die Wange zu geben. »Na, was sagst du zu dem Wellness-Urlaub? Rosi hat sich wirklich Gedanken gemacht, wie sie dich erfreuen könnte. Sie macht sich überhaupt viel mehr Gedanken über dich, als du annimmst. Und du weißt ja, mein Beauty-Gutschein ist jederzeit einlösbar.«

Beas Blick verweilte ein wenig auf seinen weinroten Wildlederslippern, an denen goldfarbene Bommel hingen.

»Ich glaube, ich ziehe es vor, meine Falten von innen auszubügeln. Mit Pasta.«

»Da hast du’s, Bea will unbedingt schlechte Erfahrungen machen.« Rosi tauschte einen resignierten Blick mit Alexandre, als seien sie Eltern eines Kleinkinds in der Trotzphase. »Mein Gott, wenn ich doch bloß schon zwanzig Jahre früher mit den Treatments angefangen hätte … Aber wenigstens ist die Besenreiserverödung per Laser phantastisch gelungen. Willst du mal sehen, Bea?«

Nein, Bea wollte das nicht sehen. Sie hatte selbst Besenreiser an den Oberschenkeln und fand, dass das zwar ärgerlich, aber kein Drama war, das man mit Laserstrahlen bekämpfen musste.

»Ich überlass euch dann mal eurem … was auch immer das hier ist«, sagte sie etwas erschöpft. »Um sieben habe ich einen Termin. Beruflich. Eine After Work Party.«

»Und nicht vergessen, am Sonntagabend findet unser Familienessen statt«, flötete Rosi. »Nicht wahr, Alexandre, du kochst uns was Schönes?«

»Asiatisch. Ohne Fetthintergrund«, schmunzelte er.

Kapitel 14

Das Bürogebäude, in dem Sugar Hill Invest & Partners residierte, entpuppte sich als ein mit bläulichem Glas verkleideter mehrstöckiger Bau, der inmitten eines Industrieparks am Stadtrand lag. Es gab hübschere Gegenden. Und ganz eindeutig Bauwerke, die einladender daherkamen. Dieses hier wirkte sehr nüchtern und sehr trostlos. Passt wenigstens zu meinem Outfit, überlegte Bea, während sie ihren dezent angerosteten Ford Fiesta zwischen einem Lieferwagen und einem silberfarbenen Porsche parkte, der hier so deplatziert wirkte wie Silberbesteck in einer Pommesbude.

Eigentlich war sie fix und fertig. Vor dem Gespräch mit ihrer Mutter hatte sie sich mühselig durch den Tag geschleppt und insgesamt noch drei doppelte Espressi gebraucht, um ihren Kater stillzulegen. Ihr war richtig schlecht von dem vielen Kaffee. Kein einziger Kunde hatte die Wohn(t)räume betreten. Außer einem Rentnerehepaar, das sich verlaufen hatte, war niemand in der Fontanestraße sieben aufgetaucht, der auch nur im Entferntesten nach einem künftigen Auftraggeber aussah. Also musste sie all ihre Hoffnungen auf Theo Gottfried Andrack setzen.

Im Rückspiegel überprüfte sie ihren Look. Zottelig standen ihre Locken vom Kopf ab, abgesehen von einem Hauch Mascara hatte sie auf Make-up verzichtet. Ob das wirklich trendig war? Naturbelassen und schlunzig? Sie trug uralte Jeans, ein verwaschenes graues Sweatshirt und No-Name-Sneakers, denen man unzählige Joggingrunden bei schlechtem Wetter ansah. Aber bei Theo Andrack ging das vermutlich als oberlässig durch, und der Kunde war nun mal König.

Nachdem Bea eine besonders widerspenstige Locke aus ihrem Gesicht geblasen hatte, stieg sie aus und schritt mit gemischten Gefühlen auf das Gebäude zu. Sie mochte es überhaupt nicht, auf Partys zu gehen, wo sie so gut wie niemanden kannte. Es war immer dasselbe: Sofort befiel sie dann eine schwer zu überwindende Schüchternheit. In ihrem Laden konnte sie mit Wildfremden parlieren, doch allein unter lauter Unbekannten, die sie unerbittlich scannten, brachte sie kein Wort über die Lippen. Stand nur herum wie bestellt und nicht abgeholt und starrte Löcher in die Luft. Aber es half nichts, irgendwie musste sie ihren Laden ja in Schwung bringen.

Mit klopfendem Herzen und getragen von einer peinigenden Hitzewelle öffnete sie die gläserne Schwingtür, die in das Bürogebäude führte. Im Eingangsbereich hingen großformatige Fotos, die Villen, Hotels und Ferienanlagen zeigten, allesamt mit dem Logo der Immobilienfirma versehen – einem Zuckerhut, von dem weiße Strahlen ausgingen wie von der Sonne auf einer Kinderzeichnung. Think big, act global, feel the energy stand in riesigen roten Lettern darüber.

Leider konnte Bea so gar nichts mit diesen vollmundigen Parolen anfangen. Sie dachte weder groß, noch agierte sie in globalen Dimensionen. Und ihr Energielevel? Sank stetig gegen null. Schon im Aufzug beschlich sie deshalb der Verdacht, dass es ein Fehler gewesen war, bei dieser Party zuzusagen. Ein Verdacht, der sich bestätigte, als sie im fünften Stock aus dem Lift trat. Eine halbe Sekunde genügte, und sie wusste, dass sie zu allem Überfluss auch noch komplett falsch angezogen war.

Beas Körpertemperatur stieg munter weiter an. Wie peinlich! Monas Tipp war sicherlich gut gemeint gewesen, galt aber wohl eher für Studentenpartys. Von wegen Komm, wie du bist. Die Herren trugen hochelegante Poloshirts mit Designerlogos und edle Bügelfaltenhosen, die Damen irrsinnig schicke Freizeitklamotten – Seidenoveralls, hochwertige Leinen-Tuniken, Cashmere-Twinsets – und waren zurechtgemacht wie für ein Modelcasting. Gegen diese erlesen gestylten Beautys sah Bea aus, als wollte sie sich für einen Job als Reinigungskraft bewerben.

Was jetzt? Beklommen schaute sie sich um. Die Büroetage war gepackt voll. Schwatzend standen die Gäste in Grüppchen beisammen, aus unsichtbaren Lautsprechern pulsierte eine rhythmische Musik. Kellner in schwarzen Livrees flitzten durch das Gewühl, die Schreibtische waren übersät mit Flaschen und Gläsern. Theo Andrack stand am Empfangstresen, der zur Bar umfunktioniert worden war. Eine Menschentraube umringte ihn, Lachsalven erschütterten den Raum. Jeder suchte seine Nähe, wollte ihm zuhören, ihm auf die Schulter klopfen. Bea hingegen wollte nur noch unauffällig verschwinden. Sie machte einen Schritt rückwärts. Noch einen. In diesem Augenblick entdeckte er sie.

»Frau Lindemann! Wie schön!«

Bea errötete unter einer neuerlichen Hitzewelle. Ertappt. Das mit dem unauffälligen Verschwinden konnte sie knicken, denn Theo Andrack ließ seine Fangemeinde einfach stehen und kam zu ihr gelaufen. Wenigstens trug er nach wie vor seine Fetzenjeans und die abgeschabte Lederjacke. Als seien sie alte Freunde, begrüßte er Bea mit Küsschen rechts und links.

»Freu mich riesig, dass Sie gekommen sind.« Seine dschungelgrünen Augen blitzten, während er ihre uralte Jeans, das verwaschene Sweatshirt, die wirre Lockenmähne begutachtete. »Und Ihr Outfit – wow. Sie sind ein Quell der Überraschungen.«

Na, besten Dank auch. Er zog sie auf. Verlegen nuschelte Bea etwas von casual Friday.

»Mir gefällt’s, ehrlich«, beteuerte er. »Solange Sie nicht im Schlagsahne-Bikini auftauchen … Und wer so gut duftet, kann sich sowieso alles erlauben. Hmmm. Vanille. Ich liebe Vanille! Sagte ich das bereits? Haben Sie sich umgesehen? Ist doch schrecklich einfallslos, die Einrichtung hier, oder?«

Darauf hatte Bea noch gar nicht geachtet. Jetzt erfasste sie mit einem Blick, was Theo Andrack meinte. In der weitläufigen Büroetage gab es absolut nichts, was dem stilbewussten Auge schmeichelte. Nur zweckmäßiges Standardmobiliar in unterkühltem Grau, hässliche Neonleuchten, einen beerdigungsschwarzen Nadelfilzboden und Blumenkübel aus hellgrauem Plastik, in denen Bonsaibäumchen vereinsamten. Alles in allem war diese Einrichtung sicher nicht billig gewesen, wirkte aber vollkommen uninspiriert.

»Ich nenne das edel-öde«, befand sie knapp.

Theo Andrack brach in Lachen aus.

»Sie sind grandios«, prustete er. »Höchste Zeit, dass Sie hier tätig werden. Schon eine spontane Vision?«

Bea blinzelte versonnen. Sie mochte eine Beziehungsniete sein, eine stalkingverdächtige Mutter und eine Traumtänzerin, die immer haarscharf an der Pleite vorbeischrammte, aber Visionen waren ihre Stärke. Sobald sie einen Raum betrat, erschloss sich ihr das Potenzial, das darin schlummerte. Sie sah es einfach, ganz konkret, in allen Details.

»Als Erstes würde ich diese Etage mit halbhohen matten Glasparavents unterteilen, damit Arbeitsinseln und Rekreationszonen entstehen«, erwiderte sie. »Sobald man die Fläche aufgliedert, fühlen sich die Mitarbeiter nämlich viel wohler. Auf jeden Fall muss alles farbiger werden. Zart gewischtes Grün für die Wände wirkt aktivierend auf die Motivation. Die Rechner könnten auf hellgrünen Acryltresen mit jeweils drei Arbeitsplätzen stehen, die passenden Barhocker könnte ich mir in hellem Gelb vorstellen. Beim Boden wären Naturmaterialien wie Kork ideal, dazu harmonieren große Hängelampen in Kupfer. Für die kreativen Pausen zwischendurch würde ich in mit Birkenstämmen abgetrennten Ecken bunte Sitzsäcke und Flipperautomaten aufstellen.«

Theo Andrack hatte sprachlos an ihren Lippen gehangen. Jetzt überschlug er sich fast vor Begeisterung.

»Sie sind ja der Wahnsinn! Ich sehe das alles schon vor mir! Und Flipperautomaten – genau richtig für die chilligen Auszeiten, in denen die wahrhaft genialen Ideen aufpoppen!«

Bea nickte überglücklich. Es kam nicht oft vor, dass sie sich rundum verstanden fühlte. Viel zu selten traf sie auf ein Gegenüber, das genügend Vorstellungskraft besaß, in ihre Visionen einzutauchen. Außerdem erfüllte es sie mit Stolz, absolut sattelfest in ihrem Metier zu sein. Wenigstens ein handfester Vorteil des reiferen Alters. Nur das mit den Flipperautomaten gab ihr zu denken. Spielten ihr etwa unbewusste Wünsche einen Streich? Zum Beispiel der Wunsch, einen triftigen Vorwand zu finden, um mal wieder mit Fred zu telefonieren?

»Raumgestaltung ist mehr als bloße Dekoration«, erläuterte sie ihr Designprinzip. »Es verändert das Denken und Fühlen, was nicht nur im Privatleben, sondern auch in der Arbeitswelt von großer Bedeutung ist. Innovatives Design ist das ideale Ambiente für innovative Ideen.«

Theo Andrack ruderte enthusiastisch mit den Armen.

»Sie sind ein Juwel! Jetzt sollten Sie aber erst mal einen Schluck trinken. Ich hole Ihnen was.«

Damit stob er davon und drückte ihr wenige Sekunden später ein buntdekoriertes Glas in die Hand. Misstrauisch nahm Bea den Drink in Augenschein. In einer rötlichen Flüssigkeit schwammen Limettenscheiben, Minzblätter und Eiswürfel, auf dem Rand des Glases steckten Johannisbeerzweiglein und Ananasstückchen. Wenngleich das Ganze auf den ersten Blick nach einem Vitamincocktail aussah – dieses Gebräu roch so scharf, als könne man damit Spülmaschinen entkalken. Außerdem empfand sie plötzlich einen regelrechten Widerwillen gegen alkoholische Getränke. Vermutlich eine Nebenwirkung ihres Katers.

»Ich«, Bea räusperte sich, »pardon, ich wollte eigentlich keinen Alkohol.«

Theo Andracks Finger flatterten, als wolle er Beas Bedenken mit seinen bloßen Händen zerstreuen.

»Ach was, wo bleibt denn sonst das Schwelgen, wo der Rausch, die Sinnlichkeit? Lassen Sie Ihre Geschmacksknospen aufblühen! Das ist ein Sprizz der Extraklasse: Aperol, Wodka und eine Spur Angosturabitter, mit eiskaltem Champagner aufgefüllt.«

Herrjemine. Was im Klartext bedeutet, dass jemand eine halbe Bar in dieses Glas geschüttet hatte. Aus purer Höflichkeit nippte Bea an dem Getränk, woraufhin ihr Magen so unfreundlich grummelte wie ein Lehrer, der seine unvernünftige Schülerin rügte. Von den Hitzewellen ganz zu schweigen, die Bea in immer kürzeren Abständen heimsuchten.

»Ich kann es kaum erwarten, dass Sie diese Räume in einen Parcours der Kreativität verwandeln!« Sichtlich aufgeregt strich Theo Andrack durch sein Haar. »Ich will, dass man sich hier völlig losgelöst fühlt, dass man Grenzen sprengt, dass die Elektrizität in den Adern tanzt!«

Seine jungenhafte Begeisterung wirkte ansteckend auf Bea. Endlich mal ein Kunde, der ihre Leidenschaft teilte, was Einrichtungen betraf. Die nächste Hitzewelle macht ihr kaum noch etwas aus. Sie warf den Kopf in den Nacken und lachte.

»Genau! Wir kreieren was ganz Neues!«

»Seelenbewegt und kinderglücklich!«, fügte er überschwänglich hinzu.

Bea erschauerte. So was Schönes hatte sie lange nicht mehr gehört. Seelenbewegt und kinderglücklich – obwohl das etwas kryptisch klang, wusste sie doch auf der Stelle, was gemeint war. Ihre Haut glühte, und fast genoss sie jetzt die Hitzewellen, die an ihr leckten wie die Brandung eines heißen Meeres. Sie fühlte sich quicklebendig. Im selben Augenblick bemerkte sie, dass es gewaltig zwischen ihr und Theo Andrack knisterte. Stopp, so war das nicht gedacht, durchzuckte es sie.

»Apropos Seele«, er senkte die Stimme, »haben Sie Lust, mit mir in die Oper zu gehen? Ich hätte für morgen Abend zwei Karten. ›Turandot‹ von Puccini. Himmelstürmend emotional und unfassbar mitreißend.«

Bea war so baff, dass ihr der Mund offen stehen blieb. Es gab Männer, die in die Oper gingen? Freiwillig? Aus welchem Universum kam der denn? Und das, wo sie Opern über alles liebte! Sie wollte schon einwilligen, als wieder ihre Alarmglocken schrillten. Bea! Das ist ein Date! Es wäre jedenfalls eins, wenn du ja sagst. Denk an dein Männermoratorium. Entschuldigend hob sie die Achseln.

»Also, hm, ja, Lust hätte ich schon, große Lust sogar, aber …«

»Alles, was man vor einem Aber sagt, ist das, was man wirklich denkt und will, sich jedoch nicht zu tun traut«, unterbrach er sie.

Auch dieser Satz gefiel Bea besser, als ihr lieb sein konnte. Theo Andrack traf den Nagel auf den Kopf: Sie hatte Lust, Riesenlust. Und schob das Aber nach, weil ihr Verstand kategorisch ablehnte, mit einem Mann auszugehen. Sie seufzte.

»Nein, ich fürchte, das klappt leider nicht.«

Theo Andrack sah plötzlich aus wie ein kleiner Junge, der ein Überraschungsei verschenken wollte und feststellen musste, dass es gegen jede objektive Wahrscheinlichkeit Kinder gab, die weder Schokolade noch Spielzeug mochten. Sie war ihm wohl eine Erklärung schuldig.

»Angesichts der Tatsache, dass ich gerade in einer persönlichen Krise stecke, sollte ich nicht …« Sie geriet ins Stocken.

»… fremde Männer zum Sexobjekt degradieren?«

Er lachte, dass die Funken sprühten. Bea setzte schon zu einer weiteren Erläuterung an, als er von zwei Herren in dunklen Anzügen in Beschlag genommen wurde, die ihn zu irgendeinem Immobilienprojekt befragten. Höflich trat sie einen Schritt beiseite. Das gab ihr Gelegenheit, Theo Andrack zu beobachten. Er hatte wirklich eine unglaublich gewinnende Art. Selbst die beiden stocksteifen Anzugträger schienen sich nicht an seinen lässigen Klamotten und seinen schulterlangen Haaren zu stören. Andächtig hörten sie ihm zu.

Dieser Theo ist ziemlich heiß, flüsterte Beas innere Stimme. So natürlich, so direkt, und dann dieses unbekümmerte Draufgängertum, mit dem er dich einfach in die Oper eingeladen hat.

Bea brachte die innere Stimme mit einem resoluten Nein zum Schweigen. Ein Date kam nicht in Frage. Außerdem wurde sie nicht recht schlau aus Theo Andrack. Klar, er war hochsympathisch, nein, mehr als das – er war umwerfend und trotz seiner hohen Position frei von Dünkel. Aber irgendwie tickte er anders als andere Männer. Warum und wieso, hätte sie nicht sagen können. Doch da war irgendwas Merkwürdiges an ihm, das sie irritierte.

»Oh, ein neues Gesicht?«, erklang eine weibliche Stimme neben ihr.

Bea drehte sich zur Seite. Neben ihr stand eine junge Frau in einem olivfarbenen Seidenoverall, der den Military-Look auf sehr luxuriöse Weise interpretierte, mit goldfarbenen Epauletten und bunten Phantasieabzeichen. Ihr blondes Haar hatte sie zu einer perfekt unperfekten Vogelnestfrisur aufgesteckt, an ihrem linken Handgelenk blinkte eine sündhaft teure Uhr. Neben diesem Zauberwesen fühlte sich Bea wieder wie Aschenputtel, das aus Versehen in ein Schloss gestolpert war.

»Hi«, murmelte sie.

»Ich bin Karla, Theos Assistentin«, stellte sich die junge Frau in dem Overall vor.

»Und ich bin Helen, Theos Social-Media-Coach«, sagte eine zweite junge Frau, deren teure schokobraune Lederhose exakt auf ihre ebenfalls schokobraune Leinenbluse und das raspelkurze braune Haar abgestimmt war.

Die Art, wie die beiden Beas uralte Jeans und das abgeratzte Sweatshirt begutachteten, verriet Herablassung, gemixt mit einem Hauch Mitleid. Erneut verwünschte Bea die Naivität, mit der sie in diese Stylingfalle gerasselt war.

»Bea Lindemann mein Name, ich, äh, also, Herr Andrack hat mich hergebeten«, druckste sie herum. »Ihm schweben innenarchitektonische Veränderungen für diese Firma vor, und da ich einen Laden für Interior Design führe …«

»Theo hatte immer schon einen, nun, eigenwilligen Geschmack«, unkte Helen, die Social-Media-Frau in Schokobraun, wobei sie Beas abgelaufenen Sneakers besondere Aufmerksamkeit widmete.

Bea schwankte zwischen Ärger und Trotz. Ja, sie war unmöglich angezogen. Andererseits gab es ja wohl immer noch so was wie innere Werte.

»Wie ist er denn so – Theo Andrack?«, fragte sie, um von sich abzulenken. Und weil es sie brennend interessierte, wie sie zugeben musste.

Die beiden Frauen tauschten einen vielsagenden Blick.

»Na ja, ich würde sagen, er ist ein Latte-macchiato-Connaisseur«, antwortete Helen und nestelte an ihrer braunen Bluse herum.

»Nein, ein Gypsetter – das ist eine Mischung aus Gypsy und Trendsetter«, schwärmte Karla. »Sein abgedrehter Bohème-Stil lässt die Polohemd-Typen mal wieder ganz schön alt aussehen. Spätestens in einer Woche kleiden die sich genauso wie er.«

»In Fetzenjeans?«, fragte Bea skeptisch.

Helen stemmte die Arme in die Hüften und reckte herausfordernd das Kinn vor.

»Ja, aber denken Sie bloß nicht, die seien von der Resterampe. Das sind oberkrasse Designerjeans, irgend so ein angesagtes italienisches Label, die kosten mindestens sechshundert Euro.«

Bea blieb die Spucke weg. Sechshundert Mücken. So viel gab sie in drei Monaten fürs Essen aus, wenn überhaupt.

»Theo ist der King of Style und so was von metrosexuell«, schob Karla mit einem tiefen Seufzer hinterher.

Wie war das? Bea horchte auf. Metrosexuell? Immerhin, ihre Auffassungsgabe reichte so weit, zu ahnen, dass wohl kaum von einem Perversen die Rede war, der nachts die U-Bahnen unsicher machte.

»Was genau meinen Sie denn damit?«, erkundigte sie sich.

Helen fuhr sich durch das raspelkurze Haar.

»Na, das sind doch diese Männer, die mehr Cremetöpfchen und Haarspülungen im Badezimmer stehen haben als die Durchschnittsfrau. Typen, die Duftkerzen mögen, im Kino weinen, zur Maniküre gehen, in Yogakurse rennen und teurere Unterwäsche tragen als der weibliche Teil der Menschheit.«

»Aha.« Bea nickte wissend. Das heißt, nein, so ganz hatte sie es noch nicht verstanden. »Die stehen also auf Frauen, aber verhalten sich so, als ob sie Männer lieben?«, hakte sie nach.

»So in etwa. Wobei …«, ein argwöhnischer Ausdruck trat in Helens Gesicht, »bei Theo kann man das wiederum nicht so genau wissen. Wir haben ihn noch nie mit einer Frau gesehen.«

»Mit einem Mann aber auch nicht«, gab Karla zu bedenken.

»Trotzdem, irgendwie ist das doch komisch«, insistierte Helen.

Bea stand da wie vom Blitz getroffen. Sie hatte genug gehört. All die Andeutungen und Gerüchte ergaben plötzlich einen Sinn. Einen eindeutigen Sinn. Wie hatte es Theo Andrack noch formuliert? Vielleicht sollte ich betonen, dass ich Frauen mit allergrößter Hochachtung behandele – das als Antwort auf die Frage, ob ich Ihnen eventuell zu nahe treten könnte. Schlaues Kerlchen, nur sie hatte es mal wieder nicht geschnallt. Was anderes konnte das gewesen sein als ein versteckter Hinweis auf seine sexuelle Orientierung? Natürlich! Er achtete Frauen, er respektierte sie, aber er trat ihnen nicht zu nahe. Theo Andrack stand auf Männer. Hundertpro.

Einigermaßen entgeistert umklammerte Bea ihr Glas. Wie hatte sie nur so begriffsstutzig sein können? Deshalb ging er also in die Oper, gab ein Vermögen für Klamotten aus, hatte auffallend gepflegtes Haar und legte eine ebenso auffallende Feinfühligkeit an den Tag. Auch sein hochentwickelter Sinn für Ästhetik und sein Faible für ausgefallene Möbel passten ins Bild.

Ihre Erleichterung war grenzenlos. Von Theo Andrack hatte sie nichts zu befürchten. Auf einmal kam ihr ein Artikel in den Sinn, den sie kürzlich in einem Lifestylemagazin gelesen hatte: dass sich Frauen in reiferen Jahren unbedingt einen schwulen Freund zulegen sollten. Einen sensiblen, verständnisvollen Gefährten, mit dem man über alles reden konnte. Mit dem man Opern besuchte, über Beziehungen und Seidendessous fachsimpelte, ohne jemals Gefahr zu laufen, dass aus Freundschaft mehr wurde. Genial. Die beste Freundin in männlich.

Nahezu verzückt schaute sie zu Theo, der die beiden Anzugträger mit seinen Anekdoten unterhielt. Ein Mann, den man einfach mögen musste. Und der so perfekt zu ihrem Männermoratorium passte wie die Kirsche auf eine Sahnetorte.

»Sie sehen auf einmal so glücklich aus«, wunderte sich Karla.

Ja, Bea strahlte, obwohl die Hitzewellen stetig stärker wurden. Doch sie hätte sich eher die Zunge abgebissen, als ihre wahren Beweggründe preiszugeben.

»Das muss an, äh, Theo Andracks Entscheidung liegen, mir den Auftrag zur Umgestaltung der Büros zu geben.«

»Ach ja? Sagt wer?«, fragte eine Dame, die sich in diesem Moment dazugesellte.

»Bea Lindemann, Wohnträume Interior Design«, erwiderte sie.

Dann kniff sie die Lider zusammen. Sie kannte diese Frau. Es war die Geschäftsführerin der Kinea-Filiale. Und welche inneren Werte sie auch auszeichnen mochten, geschmacklich schien sie auf einer Welle mit Rosi zu surfen. Zu einem extrem kurzen pinkfarbenen Seidenkleid trug sie ein gleichfarbiges Bolerojäckchen, in ihrem auftoupierten feuerroten Haar glitzerte eine Strassspange.

»Wohnträume, ach ja.« Die Dame schnalzte mit der Zunge. »Wir sind einander schon begegnet.«

Eine gewisse Geringschätzung war nicht zu überhören. Verunsichert überlegte Bea, was es mit ihrer Anwesenheit auf sich haben könnte, als sich das Rätsel von selbst löste.

»Toll, Schatz, dass du meiner Einladung gefolgt bist, du und Kinea, ihr seid echt klasse«, erklärte Karla, die offenbar einen recht freundschaftlichen Umgang mit der roten Barbie pflegte.

»Ich war auch schon mehrmals da. Total cool, Ihre bunten Sitzsäcke mit den Hasenohr-Henkeln«, schwärmte Helen.

Wie bitte? Bea brach der Schweiß aus. Die Hitzewellen kamen jetzt im Sekundentakt. Ungläubig starrte sie die Kinea-Geschäftsführerin an.

»Sie haben – Sitzsäcke? Mit Lederhenkeln?«

»In Sonnengelb, Hellblau, Karmesinrot, Grasgrün, Violett«, bestätigte Margit Schneurer. »Was dagegen?«

Das waren genau jene Farben, die auch Joe für sein Design gewählt hatte. Mal ganz abgesehen davon, dass die Lederhenkel seine spezielle Erfindung waren.

Bea spürte kochend heißen Zorn in sich aufwallen. Deshalb hatte die rote Barbie also ihr Schaufenster durchfotografiert. Um sich weitere Anregungen für die Kinea-Designs zu holen. Nur – was konnte man schon gegen diesen Ideenklau unternehmen? Einen Rechtsstreit anstrengen? Sinnlos. Ein einzelner Designer gegen einen Konzern, da lag doch auf der Hand, wer vor Gericht den Kürzeren zog. Bestimmt beschäftigte Kinea ein Heer teurer Anwälte, die mit allen Wassern gewaschen waren und ihre Auftraggeber noch aus den kniffligsten Fällen rauspaukten. Was Bea jedoch mindestens genauso beunruhigte wie das offensichtliche Plagiat, war die Frage, warum Margit Schneurer auf dieser Party weilte. Etwa, weil Theo Andracks Assistentin dieser Freundin den Auftrag zuschanzen wollte, der eigentlich ihr, Bea, zugedacht war?

»War nett, Sie alle kennenzulernen, ich denke, ich sollte jetzt gehen«, sagte sie gepresst.

Die Damen nickten ihr mit mäßigem Interesse zu, und Bea war froh, ihren abfälligen Blicken zu entkommen. Einigermaßen aufgelöst steuerte sie dem Aufzug an, das volle Glas deponierte sie unterwegs auf einem der Schreibtische. Sie hatte bereits auf den Liftknopf gedrückt, als plötzlich Theo Andrack neben ihr stand.

»Sie wollen schon wieder gehen?«

»Schönheitsschlaf«, scherzte sie matt.

»Nee, nee, Ihnen ist eine Laus über die Leber gelaufen, das sehe ich doch.« Er schaute ihr tief in die Augen, dann zu Karla, Helen und der Kinea-Geschäftsführerin, die flüsternd die Köpfe zusammensteckten. »Könnte es sich um eine richtig fiese rothaarige Laus handeln?«

Eigentlich war Bea nicht nach Humor zumute, doch mit seiner erfrischenden Offenheit schaffte es Theo Andrack, ihr verlorenes Lächeln aufzuspüren – und erfolgreich wiederzubeleben.

»Möglicherweise«, erwiderte sie schelmisch.

»Der Kinea-Trash hat keine Chance.« Er unterstrich seine Aussage, indem er die flache Hand an seine Kehle hielt. »Mein Entschluss steht fest, Frau Lindemann. Sie haben den Auftrag.«

Hach, wie gut das tat. Bea meinte das Poltern der Steine zu hören, die ihr vom Herzen fielen. Also war die Einladung an Margit Schneurer tatsächlich ein Alleingang dieser Karla gewesen, keine Parallelaktion von Theo Andrack. Sie erschauerte, als er einen Finger unter ihr Kinn legte und es leicht anhob.

»Morgen Abend? Puccini?«

Sein feuriger Blick nahm sie völlig gefangen. Und das Beste war: Bea konnte seine Aufmerksamkeit genießen, ohne auf der Hut sein zu müssen. Herrlich. Sie mochte ihn, offensichtlich mochte er auch sie, und doch würde er ihr niemals das Herz brechen, weil eine Liebesbeziehung absolut ausgeschlossen war.

Einzig Rosis Grundsatz spricht dagegen, dass wir Freunde werden, ging es Bea durch den Kopf: Man solle nie Geld und Freundschaft vermischen. Na, und? Teilte ihre Mutter nicht sogar das Bett mit ihrem Schönheitschirurgen und brach damit diese vermeintlich unumstößliche Regel? Verschwörerisch hob Bea einen Daumen hoch.

»Abgemacht.«

»Ich versuche gar nicht erst zu ergründen, was Ihren Sinneswandel hervorgerufen hat«, schmunzelte Theo Andrack. »Sie sind ein Geheimnis, verpackt in ein Mysterium. Also, dann hole ich Sie – oder darf ich du sagen?«

Bea deutete mit einem Kopfnicken an, dass sie einverstanden war.

»Gut, morgen um sechs hole ich dich in deinem Laden ab, und wir schwelgen gemeinsam.«

»Puccini, aber so was von«, lächelte sie selig.

Kapitel 15

»Nessun dooooorma«, schmetterte Bea die berühmte Arie aus Puccinis »Turandot«.

Es war ungefähr das zehnte Mal an diesem Samstagmorgen, dass sie die Arie im Laden laufen ließ, voll kribbeliger Vorfreude auf den Opernabend. Natürlich hörte Bea die Version von Luciano Pavarotti, dem unvergleichlichen italienischen Tenor. Seine Stimme hatte einen so atemberaubenden Schmelz, dass man einfach mitschmachten musste. Der Text – Bea hatte die deutsche Übersetzung gegoogelt – war ebenfalls ergreifend: Niemand schlafe! Auch du, Prinzessin, in deinem kalten Zimmer, siehst die Sterne, die beben vor Liebe und Hoffnung!

Sie waren so wunderschön, so tröstlich, diese Worte – Sterne, Liebe, Hoffnung. Nur das mit dem kalten Zimmer traf nicht zu. Jedes Mal, wenn Pavarottis Stimme in höhere Sphären schwebte, verstärkten sich Beas Hitzewellen, die mittlerweile zu vertrauten Begleitern geworden waren. Vor allem dann, wenn sie an die Challenge dachte, die Mona ihr aufgebrummt hatte – volle Kooperation mit Julian Weischenberg.

Seltsam waren sie allerdings schon, die Hitzeattacken. Obwohl Bea ein leichtes weites Sommerkleid trug, ihr Lieblingsteil aus federleichter Baumwolle, weiß, mit großen schwarzen Punkten bedruckt, schien ihre Haut in Flammen zu stehen.

Womöglich hatte Tante Ruth doch recht gehabt, und die beginnenden Wechseljahre forderten ihren Tribut. Eine Erkenntnis, die Bea merkwürdig berührte. Zwar hatte sie mit dem Thema Familienplanung längst abgeschlossen, doch seit Mona weggezogen war, ging ihr langsam auf, dass sie ihre Jugendträume an die nächste Generation abgeben musste. Die Träume vom strahlenden Prinzen, der ihr seine Liebe, sein Schloss und ein Kind schenkte. Es gab keine Prinzen, und den Rest konnte sie sowieso abhaken. Was blieb, war eine seltsame Leere, die vielleicht ein Mann hätte füllen können – was jedoch ausgeschlossen war. Dafür gab es jetzt jemand ganz anderes, der ihr Herz erwärmte: Theo Andrack.

Theo. Sie lächelte. Wer hätte gedacht, dass ein so toller Mann in ihr Leben treten würde, ohne dass sie ihr Männermoratorium aufgeben musste?

Seufzend schaute sie auf den Monitor ihres Laptops, den sie auf den Schiffsplankentisch gestellt hatte. Kunden waren bislang nicht im Laden erschienen, deshalb klickte sie sich durch die Websites exquisiter Möbeldesigner, um wenigstens Anregungen für ausgefallene Büroeinrichtungen zu sammeln. Sie wollte Theo Andrack so rasch wie möglich ein fertiges Konzept präsentieren. Ihn mit weiteren ungewöhnlichen Ideen überraschen. Ihn begeistern.

Nachdem sie sich über die neuesten ergonomisch geformten Arbeitsstühle informiert hatte, ging es an die Gestaltung der Pausenzonen. Sie schrieb Joe Beck eine Mail, in der sie zwanzig Sitzsäcke in Gelb bestellte. Ein Riesenauftrag, der Joe freuen würde. Danach kamen ihr die Flipperautomaten in den Sinn, und prompt funkte ihr Fred dazwischen – seit drei Monaten kein Lebenszeichen, so als existiere sie gar nicht mehr für ihn. Nein, sie ging nicht auf seinen Facebook-Account, weil Eddy die einschlägigen Vorsichtsmaßnahmen getroffen hatte. War auch besser so.

Gedankenverloren betrachtete Bea die Blumensträuße, die sie zum Geburtstag bekommen hatte und die nun die beiden Ladenräume schmückten. Lachsfarbene Rosen, zart duftende weiße Lilien, ein hauchzartes Gebinde aus rosa Wicken und Phlox, violett leuchtende Iris mit Strandflieder.

Hätte sie damals im Flur standhafter bleiben müssen? Als Fred mit seinem blöden Tankstellenstrauß angekommen war? In ihren Flur, der als Willkommenszone gestaltet war, für Fred jedoch eine reine Abschiedszone gewesen war?

Plötzlich durchzuckte Bea eine Eingebung. Eine Idee, die so gut war, dass sie vor Aufregung rote Bäckchen bekam. Flure, das wusste sie ja, waren zumeist die Stiefkinder der Wohnungseinrichtung. Verrümpelte Durchgangsräume, ausgestattet mit hässlichen Garderobenständern, billigen Schuhschränken, abgetretenen Läufern. Was, wenn sie eine Aktion startete? Traumhafte Flure by Bea Lindemann? Die Kosten für die Kunden würden sich im überschaubaren Rahmen halten, und sie hatte die Option, neue Auftraggeber zu gewinnen, die weitere Beratungen wollten, wenn sie erst mal auf den Geschmack gekommen waren.

Mit Feuereifer machte sie sich ans Werk. Wenige Minuten später hatte sie den Entwurf eines Mailings fertig, dem sie ein Foto ihres eigenen Flurs hinzufügte. Die Farben Mandarine und Türkis erwiesen sich auch auf dem Monitor als äußerst ansprechend, und die Schiffstaue, Weidenkörbe sowie das Vasenrudel weckten Lust auf mehr. Aufmerksam las sie den Text noch einmal durch:

Traumhafte Flure by Bea Lindemann

Machen Sie Ihren Eingangsbereich zu Ihrer Visitenkarte – und zu Ihrer ganz persönlichen Willkommenszone. Mit attraktiven Farben und originellen Gestaltungselementen. Freuen Sie sich auf einen Bereich Ihrer Wohnung, der Sie und Ihre Gäste mit einem Lächeln empfängt. Ich berate Sie gern, zu günstigen Aktionspreisen! Rufen Sie mich an, oder schreiben Sie mir eine Mail.

Jepp, kann man so lassen, dachte sie. Ein Klick, und die Mail war an den Verteiler verschickt. Seit Jahren sammelte sie E-Mail-Adressen von Firmen, Hotels, Restaurants, Freunden, Freunden von Freunden, Privatpersonen aller Art und hatte eine stattliche Liste beisammen. Wenn sich auch nur ein Bruchteil meldete, konnte sie mit einem guten Rücklauf rechnen.

Eine längst vergessene Euphorie erfasste sie. Es gab so viele Möglichkeiten! Flure im maritimen Design mit hellblauen Wänden und weißen Segeln an der Decke für die indirekte Lichtgestaltung, mit alten Schiffssteuerrädern aus Holz und Messing als Garderobe und umgebauten Überseekoffern als Schuhschränke. Puristische Flure, die durch längsgestreifte Tapeten in Schwarz-Weiß optisch an Höhe gewannen, aufgelockert durch quadratische schwarze Regalelemente und erhellt mit Lampionrudeln, die die Farbkombination Schwarz und Weiß wiederholten. Oder die ganz edle Variante – greige gewischte Holzvertäfelung, hochglänzend versiegelter Betonboden, Vitrinen aus beigefarbenem Milchglas und als Clou in die Wand eingelassene Nischen mit elektronischem Kaminfeuer.

Bea staunte über sich selber. Ob es an Theo lag, dass sie wieder an sich glaubte? Ja, ganz gewiss. Seine Begeisterung hatte etwas in ihr wiedererweckt – Selbstvertrauen, Erfindungsgeist und den nötigen Rückenwind, endlich etwas gegen ihre geschäftliche Misere zu unternehmen. Doch das Bürogebäude von Sugar Hill Invest würde ihr Meisterstück werden.

Als sie wie jeden Samstag den Laden um dreizehn Uhr schloss, hatten bereits drei Interessenten auf ihr Mailing Traumhafte Flure geantwortet und um einen Beratungstermin gebeten. Offenbar traf sie einen Nerv mit ihrer Aktion. Ihre Laune stieg von Minute zu Minute. Sie war schon auf dem Weg zu ihrer Wohnung, als das Handy klingelte. Nummer unbekannt. Vielleicht ein weiterer Interessent für die Flurgestaltung? Schließlich stand ihre Handynummer in dem Mailing, und in ihrer Lage hatte man kundenfreundlich und allzeit bereit zu sein.

»Wohnträume Bea Lindemann. Ja, bitte?«

»Einen schönen guten Tag, hier ist Julian Weischenberg.«

Nee. Also wirklich – nee!

»Fairerweise verrate ich Ihnen, dass Mona neben mir sitzt«, eröffnete er das Gespräch. »Sie besteht darauf, dass wir die Challenge – Sie wissen schon, unsere nette kleine Challenge – nicht auf die lange Bank schieben. Was halten Sie von heute Nachmittag? Ich könnte zu Ihnen in den Laden kommen.«

Bea schloss mit einer Hand die Haustür auf und ging weiter in die Küche, wo sie stöhnend auf einen Stuhl sank.

»Scheint mein Glückstag zu sein.«

»Das Glück, das glatt und schlüpfrig rollt, tauscht in Sekunden seine Pfade«, rezitierte er mit seiner volltönenden Stimme. »Ist heute mir, dir morgen hold, und treibt die Narren rund im Rade. Na, wie wär’s?«

Bea zögerte. Das Ganze gefiel ihr überhaupt nicht. Dieser Weischenberg drängelte sich ja in ihr Leben wie ein Bulldozer! Auch dass er am Tag vor ihrem Geburtstag zusammen mit Mona in Wandas Coffeeshop gewesen war, zeugte von einer allzu ausgeprägten Kontaktfreudigkeit.

»Mal sehen«, antwortete sie gedehnt.

Wie nicht anders zu erwarten, ging er darüber hinweg.

»Freut mich außerordentlich, dass Sie es einrichten können.«

Toll. Jetzt saß sie in der Falle.

»Für den Ehrenvorsitzenden der anonymen Heuchler doch immer«, säuselte sie.

»Frau Lindemann? Wie soll ich das verstehen?«

Ja, wie wohl? Wie sollte man es denn anders nennen, wenn einer den Heilsbringer mimte, obwohl er sich bedenkenlos mit einem viel zu jungen Mädchen einließ? Und dann auch noch so tat, als interessiere er sich für die Mutter seines Opfers?

»Ich sehe was, was Sie nicht sehen«, erwiderte sie. »Bei Ihrem Heiligenschein blinkt das Inspektionslämpchen.«

Er lachte so herzlich, als ob er sich tatsächlich darüber amüsierte.

»Danke für Ihr Entgegenkommen. Sechzehn Uhr? Ich meine, dem Glücklichen schlägt keine Stunde, doch Uhrzeiten erleichtern das Timing ungemein, nicht wahr? Rosen pflücke, Rosen blüh’n, morgen ist nicht heut’. Keine Stunde lass entflieh’n, flüchtig ist die Zeit.«

Mannomann, diese dämlichen Gedichte!

»Sind Sie irgendwann fertig mit dem Quatsch?«

»Zu liebenswürdig, werte Frau Lindemann, wirklich, ich schätze mich außerordentlich glücklich, von einer kompetenten Frau wie Ihnen mit offenen Armen empfangen zu werden«, raspelte er sein Süßholz. »Wollen Sie vielleicht auch noch Ihr bezauberndes Töchterchen sprechen?«

»Jetzt machen Sie mal nicht so einen Aufriss. Ja, geben Sie mir Mona«, erwiderte sie mürrisch.

Ein Knistern und Rascheln erklang, dann Monas zuckersüße Stimme.

»Hey Mami, alles fein? Finde ich voll super, dass ihr euch trefft.«

Bea enthielt sich jeden Kommentars. Diese sogenannte Challenge war eine einzige Zumutung.

»Hast du eigentlich schon mein Geschenk aufgemacht?«, fragte Mona.

Die kleine rosa verpackte Schachtel. Bislang hatte sich Bea nicht dazu durchringen können, sie zu öffnen.

»Mache ich gleich«, versprach sie. »Es war ein turbulenter Tag, weißt du, lauter Kunden, die was von mir wollten, ich hatte alle Hände voll zu tun.«

»Kein Problem. Alles gechillt so weit. Also dann bis bald, Mami. Ciao.«

Nachdem Mona aufgelegt hatte, nahm sich Bea die Zeit, Julian Weischenberg gedanklich in die Hölle zu verbannen. Mit allen Schikanen. Dann fiel ihr Blick auf die Geburtstagsgeschenke, die auf der Fensterbank standen. Das Windlicht von Luisa und Eddy. Einen Kasten mit Stofffarben von Vic und Joe, »um sich kreativ auszuleben«, wie die beiliegende Karte empfahl. All die Aufmerksamkeiten ihrer Freunde, die es gut mit ihr meinten.

Sorgfältig entfernte sie das rosa Papier von Monas Präsent und öffnete das kleine Kästchen, das zum Vorschein kam. Auf blauem Samt lag ein Paar Ohrstecker. Kleine silberne Scheiben. In die eine war das Wort Topf eingraviert, in die andere das Wort Deckel. Ein handgeschriebener Zettel klärte Bea darüber auf, dass jede Menge Deckel auf sie warteten, dass aber der beste Topf nichts nütze, wenn der Herd kalt bleibe. Man brauche nichts weiter als ein neues Streichholz, um die alte Flamme wieder zu entzünden. Mona schien neuerdings den Hang ihrer Großmutter zu teilen, mit irgendwelchen Weisheiten um sich zu werfen.

Etwas ratlos betrachtete Bea die Ohrstecker. Töpfe, Deckel, Streichhölzer – nein, so simpel war die Chose nicht. Vierundvierzig ist eben ein blödes Alter, dachte sie. Man ist zu jung, um mit dem Männerthema abzuschließen, aber zu alt, um noch auf Wunder zu hoffen. Warum in aller Welt wollte ihr jeder einreden, ihr Männermoratorium sei ein Irrtum?

Nun, immerhin versprach ihre Flur-Aktion einen Silberstreif am Horizont. Sie stellte ihren Laptop auf den Küchentisch. Wow. Innerhalb der letzten Minuten waren fünf weitere Mails eingetroffen. Alle seriös, alle vielversprechend. Wenn auch nur die Hälfte davon klappte, würde sie den Monat mit einem satten Plus beenden. Teilweise hatten die zukünftigen Kunden sogar schon Grundrisse mitgeschickt. Langgestreckte fensterlose Flure. Quadratische Eingangsbereiche. Flure, von denen Treppen ins obere Geschoss führten – und immer wusste Bea intuitiv, was zu tun war. Die Ideen sprudelten nur so aus ihr heraus. Farben, Materialien, Möblierung, Lichtgestaltung, endlich konnte sie zeigen, was sie draufhatte.

Es war wie ein kreativer Schub, und den hatte sie eindeutig Theo zu verdanken. Heute würde sie mit ihm ausgehen und alles vergessen, was sie piesackte. Weil es einen Mann gab, der ihr niemals Probleme bereiten würde. Weil Theo ein perfekter Frauenversteher und überhaupt der perfekte Mann war, der Opern liebte, sich für Design begeisterte und neuerdings im Nebenjob als ihre Muse fungierte.

Das Piepsen einer eingehenden Nachricht holte Bea ins Jetzt zurück. Heute 14.30 Uhr Yoga, schrieb Wanda. Schummeln gilt nicht. Buddha is watching you.

Kapitel 16

Außer Atem erreichte Bea das »Buddhistische Zentrum für spirituelle Energie«. Mit der bangen Frage, was sie hier wohl erwartete, stieg sie vom Rad und schob es die letzten Meter. Wanda meinte es gut mit ihr. Vielleicht zu gut. Doch so viel freundschaftliche Besorgnis zu ignorieren, wäre ein Affront gewesen. Also hatte Bea einen weichen grauen Jogginganzug angezogen und war mit dem Fahrrad losgeflitzt, um nebenbei ein paar Kalorien zu verbrennen.

Die alte Villa, in der man Buddha huldigte, lag in einem verwunschenen Park und wirkte wie aus dem Jahrhundert gefallen. Überall kleine spitze Giebel, Stuckverzierungen, vorspringende Balkone mit schmiedeeisernen Gittern. Rechts vom Portal stand ein nackter Putto aus verwittertem Marmor, mit Pfeil und Bogen ausgestattet. Gespannt, wie sich dieser neckische Amor mit fernöstlicher Gelassenheit vereinbaren ließ, betrat Bea das Gebäude und fragte einen mageren jungen Mann in einer gelben Kutte nach dem Yogakurs.

»Namasté.« Er verbeugte sich gemessen. »Zu Sheilas Lichtmeditation der Sinne geht’s da lang. Zweite Tür links.«

Bea stutzte. Hui. Was hatte Wanda da bloß für sie gebucht? Ein wenig verunsichert wanderte sie den schummrigen Flur entlang – einen dieser Flure, die sie gern aufgepeppt hätte –, klopfte an die beschriebene Tür und spähte in den Raum. Er war so dunkel, dass sich ihre Augen erst einmal an den Halbdämmer gewöhnen mussten.

Etwa zehn Gestalten hatten sich um eine Frau mittleren Alters versammelt. Im Lotussitz hockte sie vor einem Sideboard mit diversen Buddha-Statuen und brennenden Kerzen. Ihre Hände lagen auf den Schenkeln, so dass ihre Handflächen nach oben zeigten. Keine Frage, Sheila war die Inkarnation einer spirituellen Lehrerin. Das Rundum-Esoterik-Paket. Auf ihrem rotorangefarbenen Kleid baumelte eine braune Holzperlenkette, langes dunkles Haar rahmte ihr milde lächelndes Gesicht, die schwarz umrandeten Augen hatte sie geschlossen. Alle hatten die Augen geschlossen. Nur Bea schaute leicht angespannt in die Runde, nachdem sie sich auf eine freie Yogamatte gedrückt hatte.

»Langsam eiiiiinnnnn- … und gaaaanz langsam auuuussatmen«, gurrte Sheila. »Spürt, wie das Licht in euch hineinfließt, wie es eure Seele heilt, flüssiges goldenes Licht, das sanft durch eure Adern rinnt und zum Herzen strebt. Jetzt sprecht mir das Mantra nach: Ich empfange das Licht, das Licht ist in mir, ich spüre das Licht.«

Warum Lichtmantras in einem abgedunkelten Raum mit schummerigem Kerzenschein gemurmelt werden mussten, wusste Buddha allein. Bea hätte eine hellere Location vorgezogen, zumal an diesem sonnigen Samstagmittag. Auch der Räucherstäbchenduft war nicht so ihr Ding. Dennoch atmete sie folgsam ein und aus, so wie Sheila es angeordnet hatte, und wiederholte das Mantra, bis ihr Hirn im Dämmermodus dümpelte.

»Ich empfange das Licht, das Licht ist in mir, ich spüre das Licht …«

Nach zwanzig Minuten dehnte Bea ihre steifen Glieder, die heftig gegen den Schneidersitz protestierten. Mit Yoga hatte das alles bisher wenig zu tun, und außer eingeschlafenen Beinen und einem schmerzenden Po hielten sich die Effekte der Meditation bisher in Grenzen.

»Nun möchte ich, dass ihr der Gruppe mitteilt, welche Eingebung ihr empfangen habt, welcher tiefverborgene Wunsch an die Oberfläche des Bewusstseins drängt«, befahl Sheila. »Sprecht frei heraus.«

Alle hielten den Atem an. Es war ein bisschen wie in der Schule, wenn der Lehrer Vokabeln abfragte. Eine gewisse Beklemmung machte sich breit.

»Inneres Wachstum«, offenbarte eine Frau, die wie Bea sichtlich Mühe hatte, ihre Beine sachgerecht im Schneidersitz zu verknoten.

»Anerkennung«, fispelte eine grauhaarige ältere Dame in lila Fallschirmseide.

»Liebe«, hauchte das hübsche junge Mädchen im rotgeblümten Kleid, das neben Bea saß.

Jetzt war sie an der Reihe. Oha. Hehre Ziele hatte Bea eigentlich nicht. Nur sehr irdische. Oder durfte man sich vielleicht in Buddhas Namen wünschen, dass der Freund der Tochter vom Blitz erschlagen wurde?

»Äh, na ja, also – weiß nicht so genau«, bekannte sie, während sie ihre tauben Unterschenkel massierte.

»Wenn du dich mit gekreuzten Beinen nicht wohl fühlst, kannst du auch in Savasana, die Leichenstellung, gehen«, wisperte Sheila, die offenbar sogar mit geschlossenen Lidern sah, was im Meditationsraum vor sich ging. »Flach auf den Rücken legen, die Arme in einem Winkel von etwa dreißig Grad vom Körper abspreizen, Knie locker auseinanderfallen lassen.«

Die Leichenstellung? Bea fand das ziemlich gespenstisch, war jedoch heilfroh, dass sie ihre unbequeme Sitzposition verlassen durfte. Mit kribbelnden Beinen rappelte sie sich auf und legte sich der Länge nach auf ihre Yogamatte.

»Savasana ist ein Asana, das die negativen Manifestationen von Stress auflöst«, wurde sie von Sheila im Flüsterton belehrt. »Es befreit Körper und Geist von Verspannungen, vertieft den Atem, schenkt Ruhe und Selbstbewusstsein.«

Wunderbar, dachte Bea, genau das brauche ich: Selbstbewusstsein. In einer guten Stunde würde Julian Weischenberg in ihrem Laden erscheinen. Als lebende negative Manifestation sozusagen. Und um Bea weiterhin das Leben schwerzumachen, nachdem er ihr schon Mona weggenommen hatte.

»Lasst alles los«, fuhr Sheila in ihrem raunenden Singsang fort. »Fühlt, wie eure schlechten Erfahrungen in die Erde einsinken, die Wut, der Neid, die Ängste, fühlt die Leichtigkeit, die sich daraufhin einstellt, atmet das Licht. Und nun möchte ich weitere Wünsche hören.«

»Energie«, verkündete eine über und über tätowierte junge Frau in Boxershorts und Ringerhemd.

»Zuversicht«, machte der moppelige Mittdreißiger neben ihr weiter.

»Darf ich auch dieses Dingens, dieses Savannah?«, fragte eine elfenhafte Schülerin.

Stille.

»Na jaaa«, erwiderte Sheila gedehnt, »wer unbedingt möchte, kann wie Bea in Savasana gehen.«

Aus der brummenden Vibration in Sheilas Stimme war unschwer herauszuhören, dass Bea sich hier so beliebt machte wie ein Igel in der Kondomfabrik. Das mit der meditativen Ruhe hatte sie einfach nicht drauf. Verstohlen beobachtete sie, wie nun die anderen Frauen ebenfalls in die Horizontale wechselten. Und der einzige Mann. Sehr männlich sah er allerdings nicht aus, eher knuffig mit seinem weichen Kindergesicht und den üppigen Pölsterchen. Positiv betrachtet, war er ein Sixpack im Speckmantel, negativ betrachtet – halt, nein, hier geht es um das Seelenheil, nicht um banale Äußerlichkeiten, rief Bea sich zur Ordnung.

Sheila stellte Musik an. Harfenklänge, untermalt mit Meeresrauschen, die sie auf der Playlist ihres Handys aktivierte. Offenbar ging die Meditation jetzt in die heiße Phase.

»Gebt euch dem Licht hin, nehmt es tief in euch auf, überlegt, an wen es weiterfließen soll«, zirpte sie. »Fokussiert euch ganz auf diese Person. Es sollte euer Seelenpartner sein, und selbst dann, wenn er noch nicht in euer Leben getreten ist, könnt ihr ihn imaginieren, willkommen heißen, mit Licht umhüllen.«

Kurz überlegte Bea, ob sie Mona eine ferngesteuerte Lichtdusche gönnen sollte. Dann schob sich auf einmal das Gesicht von Theo Andrack dazwischen. War er etwa ihr Seelenpartner? Aber warum schließlich nicht? Konnte ja nicht schaden, ihn positiv zu bestrahlen.

»Habt ihr ihn gefunden?«, fragte Sheila.

Das junge Mädchen neben Bea begann zu keuchen. Laut und völlig ungeniert.

»Gut, sehr gut, Tanja-Marie, lass es fließen, lass alles raus«, feuerte Sheila sie an.

Damit entfachte sie einen wahren Sturm. Alle Teilnehmer außer Bea legten nun los, als gebe es eine kosmische Belohnung für hemmungsloses Hecheln und Stöhnen. Kleine ekstatische Schreie wurden ausgestoßen, der Mann begann heftig zu röhren. Herrschaftszeiten! Wie vom Donner gerührt lag Bea auf ihrer Yogamatte. Offenbar imaginierten die anderen wilden Sex mit ihren – haha – Seelenpartnern. Nur Bea Lindemann hatte mal wieder Pech auf der ganzen Linie, denn mit Theo Andrack war nur Freundschaft drin.

»Bea?«, wurde sie prompt gerügt. »Du solltest dich besser konzentrieren. Kein Hohlkreuz, bitte. Verbinde dein Steißbein mit dem Boden, schieb das Becken vor, schließ vor allem endlich die Augen, sonst kann das Prana nicht in deinen Nadis gespeichert werden.«

»Nee, is klar«, murmelte Bea.

Aber wie um Buddhas willen sollte sie sich konzentrieren in diesem orgiastischen Inferno? Das junge Mädchen neben ihr warf wie von Sinnen den Kopf hin und her, die übrigen Frauen wimmerten, das Röhren des Mannes steigerte sich zu einem Geräusch, das an Nebelhörner erinnerte. Bea gab es auf. Das mit der Lichtmeditation war vorerst gescheitert. Vielleicht würde sie es am nächsten Samstag noch einmal probieren, sofern sie sich dann bereit für die Entfesselung übersinnlicher Leidenschaften fühlte. Aber im Hier und Jetzt war Schluss. Hastig rappelte sie sich auf und stakste durch die sich windenden Körper, bis sie die rettende Tür erreichte.

»Namasté!«, rief Sheila ihr hinterher.

Danke, gleichfalls, dachte Bea verdrossen, während sie auf ihren eingeschlafenen Beinen zum Ausgang hinkte. Ist das nun höherer Blödsinn? Oder bin ich womöglich hoffnungslos verklemmt?

*

Diese Frage beschäftigte sie immer noch, als sie mit einem doppelten Espresso auf den Schreck daheim am Küchentisch saß. In ihrem Magen rumorte es. Loslassen, hallte Tante Ruths Rat durch ihren Kopf. Bedeutete das etwa auch, auf einer Yogamatte auszuticken?

Sie holte den Flyer aus einer Schublade des Küchenschranks, um ihn erneut zu studieren. Auf der Vorderseite stand: Wenn du eine Blume magst, dann pflückst du sie. Wenn du die Blume wirklich liebst, dann lässt du sie stehen und gießt sie täglich. Weise Worte. Bea hätte Mona nur zu gern täglich gehegt und gepflegt. Und Julian Weischenberg liebend gern mit einer Feuerwehrspritze aus ihrem Leben vertrieben. Das, was du heute denkst, wirst du morgen sein stand auf der Rückseite des Flyers. Na, das waren ja tolle Aussichten.

Gähnend ging sie nach oben, um Ketchup und Mayo zu füttern. Die beiden Vögelchen saßen zwitschernd auf ihrer Stange und spielten abwechselnd mit einem kleinen Ball, der vom Dach des Käfigs hing.

»Gleich bringe ich euch frische Apfelstücke«, versprach Bea, während sie das Türchen aufhakte. »Und Cashewnüsse. Die mögt ihr doch.«

Aufgeregt flatterten die beiden davon und krakeelten wie ausgelassene Halbstarke durchs Zimmer. Was für ein unangenehmer Gedanke, dass Julian Weischenberg sogar schon hier genächtigt hatte, in Monas Bett.

Den Rest des Nachmittags verbrachte Bea damit, Wohnung und Laden zu putzen, Belege für die Steuer abzuheften, die Waschmaschine anzustellen und das schwarze Abendkleid aufzubügeln, das ihrer Mutter zu eng geworden war. Als Rosi es das letzte Mal getragen hatte, war Monas Kommentar »Rollbraten auf drei Etagen« gewesen. Rosi behauptete zwar, solange zwei Brüste in der Nähe seien, achte kein Mann auf Speckrollen, hatte danach jedoch beschlossen, Bea das Kleid zu vermachen. Einmal war es anlässlich einer Silvesterparty zu neuen Ehren gekommen, seitdem hing es ungetragen im Schrank. Als Bea es jetzt anprobierte, musste sie feststellen, dass sie ebenfalls zugelegt hatte. Holla. Das Kleid spannte gewaltig um die Hüften. Und das Dekolleté war ein wenig zu offenherzig. Sie konnte sich gar nicht erinnern, jemals einen so üppigen Busen gehabt zu haben.

Macht nichts, sagte Bea sich, mein Dekolleté wird Theo Andrack gottlob vollkommen kaltlassen. Die Vorstellung, einen schwulen Freund zu haben, gefiel ihr immer besser.

Nachdem die Kleiderfrage geregelt war, fläzte sie sich im Schlafzimmer auf den Futon, um ein paar WhatsApp-Nachrichten zu verschicken.

Hallo Joe, freu mich riesig, dass ihr Eltern werdet! PS Tausend Dank für das Stoffmalset. PPS Kinea kopiert deine Sitzsäcke! Darüber müssen wir dringend reden!

Liebe Tante Ruth …

Während sie schrieb und schrieb, wurde sie immer hibbeliger. Und dafür gab es einen Grund. Es hätte ein erfüllter Nachmittag sein können, an dem man Liegengebliebenes erledigte, Klarschiff machte, sich auf einen erhebenden Abend freute – wenn ihr nicht Julian Weischenberg wie ein Stein im Magen gelegen hätte. Sogar der Appetit war Bea bei dem Gedanken vergangen, dass ausgerechnet sie das Liebesnest für die ungleichen Turteltauben einrichten sollte. Mehr als zwei, drei Käsewürfel und ein Stückchen Ciabatta von der Geburtstagsparty hatte sie nicht herunterbekommen.

Bea wurde immer unruhiger. Sie legte das Handy beiseite und erhob sich. Da ihr nichts Besseres einfiel, putzte sie erneut drauflos, obwohl alles schon picobello sauber war. Besondere Sorgfalt widmete sie Monas Zimmer. Gedankenverloren betrachtete sie die silbern gerahmten Fotos an der Wand. Mona als Baby. Mona bei der Einschulung. Mona beim Ponyreiten. Samstagnachmittags hatten sie immer gemeinsam mit Rosi alte Filme geschaut, stilecht mit Popcorn und Eisbechern. Warum mussten Kinder unbedingt erwachsen werden?

Als Bea die Espressomaschine in der Küche zum zweiten Mal auf Hochglanz wienerte, fiel ihr Blick wieder auf das Set mit den Stofffarben. Schon lange hatte sie Lust, selbst in Sachen Kreativität aktiv zu werden, jedoch nie die innere Ruhe gefunden, es auch tatsächlich zu tun. War jetzt der richtige Moment dafür? Gab es das überhaupt – den richtigen Moment?

Sinnend betrachtete sie das naturweiße Stoffrollo, das vor dem Fenster hing, um die Küche vor neugierigen Blicken von der Hofseite zu schützen. Ein wenig Farbe konnte nicht schaden, oder?

Gedacht, getan. Sie stellte im Radio den Klassiksender ein, und das Universum meinte es gut mit ihr, denn es liefen Opernarien. Während ein samtweicher Tenor Mozarts »Reich mir die Hand, mein Leben« zum Besten gab, packte Bea das Farbset aus, wählte einen feinen Pinsel und griff nach einer Tube mit sattem Grün. Schon nach wenigen Minuten bedeckten grüne Blätter das Stoffrollo, federleicht wie Vogelschwingen. Auf der mitgelieferten Palette mischte Bea den restlichen Tubeninhalt mit Gelb, Braun, Hellgrün und malte weitere Blätter hinzu.

»Reich mir die Hand, mein Leben, komm auf mein Schloss mit mir«, summte sie mit.

Es war die Arie des Don Giovanni, auch als Don Juan bekannt. Wieso hatte Mozart eigentlich so eine hübsche Melodie für diesen schnöden Herzensverbrecher komponiert? Und wie konnte das Universum so grausam sein, sie zu zwingen, dem Verführer in Gestalt von Julian Weischenberg ein Schloss einzurichten? Wie geschmacklos, mit diesem Herrn ein Bett auszusuchen, in dem er sich mit Mona vergnügen würde.

Einer Eingebung folgend, tupfte Bea rote Blüten zwischen die Blätter. Große blutrote Blüten. Ein wahrer Farbrausch erfasste sie, aus dem sie erst wieder zu sich kam, als eine WhatsApp-Nachricht eintrudelte.

Verspäte mich leider, schaffe es erst um 17 Uhr. Gruß, JW

Also, so was! Dachte dieser arrogante Schnösel etwa, sie hätte unbegrenzt Zeit für ihn? Bea Lindemann, das bedauernswerte Singlewürstchen ohne Abendprogramm? Dass Mona ihm die Handynummer gegeben hatte, ärgerte Bea genauso. Wer konnte schon wissen, was für dumme Sprüche ihr der honorige Herr Professor nun zu jeder Tages- und Nachtzeit senden würde. Oder, noch schlimmer, irgendwelche Gedichte der albernen Sorte.

Nach einem weiteren doppelten Espresso brütete Bea über einer geharnischten Antwort. Erst im letzten Moment fiel ihr ein, dass Mona möglicherweise sein Handy checkte. Tat das nicht jede verliebte Frau? Auch Bea hatte eine gewisse Virtuosität in dieser effizienten Kommunikationskontrolle entwickelt – übrigens sehr zum Ärger von Fred, als der ihr auf die Schliche gekommen war –, und der Apfel fiel ja bekanntlich nicht weit vom Stamm. Mona war zwar restlos verschossen in ihren Professor, aber nicht auf den Kopf gefallen. Also musste Bea mal wieder Kreide futtern. Und konnte diesem unausstehlichen Herrn gleich mitteilen, dass sie sehr wohl ein Abendprogramm hatte. Vielleicht sagte der unsägliche Professor den Termin dann sogar ab?

Wie bedauerlich, tippte Bea ins Display. Bereits um 18 Uhr werde ich von meinem

Tja, meinem – was eigentlich?

Freund, schrieb sie weiter und lächelte mit diebischer Freude, weil das nur geschummelt, nicht gelogen war. Irgendwie konnte man bei Theo Andrack durchaus von einem Freund sprechen, zumindest von einem zukünftigen. Dass er keinerlei erotisches Interesse an Frauen hegte, musste sie ja nicht unbedingt erwähnen. Frohgemut tippte Bea die Nachricht zu Ende und las sie noch einmal durch.

Wie bedauerlich. Bereits um 18 Uhr werde ich von meinem Freund abgeholt, da wir gemeinsam in die Oper gehen. Gruß, BL

Die Antwort kam binnen einer halben Minute.

Macht nichts. Eine Stunde mit Ihnen ist eine süße Ewigkeit.

Das »süße« hatte Julian Weischenberg bestimmt nur wegen Mona geschrieben. Ließ man das Adjektiv weg, erschloss sich der wahre Sinn dieser Botschaft: Jede Sekunde, die er mit ihr verbringen musste, war eine Sekunde zu viel. Na, wenigstens in diesem Punkt sind wir uns einig, dachte Bea.

Und dann legte sie los. Aber richtig. Blumen und Blüten? Ha! Sie verlor nicht mal Zeit damit, die Farben auf der Palette zu mischen, sondern nahm den größten Pinsel, drückte den Inhalt einer blauen Farbtube auf die Pinselhaare und hieb damit auf das Stoffrollo ein. Immer und immer wieder, bis alles in einem Farbinferno versank. Dann trat sie einen Schritt zurück.

Wow! Wie viel Energie diese Malerei ausstrahlte! Man spürte die starken Gesten, die Geschwindigkeit, die Verve, mit der sie den Stoff bearbeitet hatte. Bea staunte über sich selbst. Nie hätte sie gedacht, dass sie etwas Derartiges vollbringen könnte. Jeder Pinselstrich schien zu sagen: Seht die Kraft, die in mir steckt! Den Mut zum Selbstausdruck! Lebenslust!

Sie atmete tief ein. Ja, vor allem war ihre Lebenslust zurückgekehrt, die Fred mitgenommen zu haben schien. Aber nein, so war es nicht. Fred hatte sie nur um eine Illusion ärmer gemacht. Und um eine Erfahrung reicher – abgelehnt zu werden bedeutete kein Versagen, nur Aufgeben war gleichbedeutend mit Versagen.

Bea Lindemann würde nicht aufgeben. Jetzt erst recht, dachte sie, raffte Pinsel und Farben zusammen und ging in den ersten Stock, um über das Stoffrollo ihres Schlafzimmers herzufallen.

Kapitel 17

Um fünf vor fünf stöckelte Bea fertig angezogen in den Laden. Ihre Lockenmähne hatte sie hochgesteckt, ihre Blässe mit rosig schimmerndem Puder kaschiert und einen neuen dunkelbraunen Lippenstift aufgetragen, der wunderbar mit ihrem Haar und Rosis Perlen harmonierte. Theo Andrack sollte ruhig sehen, dass Aschenputtel auch ganz anders konnte: stilvoll und glamourös wie eine Prinzessin. Die ideale Begleitung also für einen Oberästheten wie ihn.

Ausgestattet mit einem zerfledderten Opernführer, um noch rasch ihr Wissen über »Turandot« aufzufrischen, machte sie es sich auf der pfirsichfarbenen Couch im Schaufenster gemütlich. Am meisten freute sie sich auf das »Nessun dorma«. Emotion pur, Puccinis Glanzstück. Kein anderer Komponist verwandelte die ganz großen Gefühle derart raffiniert in Musik, mit einem überirdischen Zauber, der Bea zuverlässig zu Tränen rührte.

Konzentriert begann sie zu lesen. Es wurde fünf, es wurde Viertel nach fünf. Sah dem Herrn Professor ähnlich, sie warten zu lassen. Frechheit. Als es um halb sechs an die Schaufensterscheibe klopfte, ließ sie sich bewusst Zeit. Legte ein Lesezeichen in den Opernführer, arrangierte die Seidenkissen neu, schnippte ein nichtexistentes Stäubchen vom Kuhfellsessel, rückte eine Lochblechlampe einen halben Millimeter zur Seite. Dann erst öffnete sie die Eingangstür.

Julian Weischenberg hatte seinen hellen Leinenanzug vom Vortag mit Jeans und einem schwarzen Rollkragenpullover vertauscht, ein Look, der ihm hervorragend stand, wie Bea zugeben musste.

»Lange nicht gesehen«, begrüßte er sie.

»Ja, war schön.«

Er überging ihre flapsige Bemerkung. Seine Augen hinter der Hornbrille wurden groß wie Enteneier, während er das schwarze Abendkleid betrachtete. Es war ärmellos und, tja, wirklich sehr großzügig dekolletiert. Außerdem hatte Bea wieder das merkwürdige Gefühl, dass ihr Busen üppiger wirkte als sonst. Gehörte das etwa auch zu den Begleiterscheinungen der Wechseljahre? Dass man endlich den Busen bekam, den man sich immer vergeblich gewünscht hatte, als Nebeneffekt jedoch die Hitzewellen hinnehmen musste? Sie spürte, wie ihr heiß wurde.

»Alle Achtung, das nenne ich einen Auftritt«, staunte Monas Freund. »Das letzte Mal, als ich Sie hier antraf, hatten Sie eine Latzhose an.«

»War ja auch ein feindlicher Überfall Ihrerseits, kein Speed Dating«, erwiderte Bea mit frostiger Miene, obwohl ihre innere Hitze zunahm.

Lächelnd streckte er ihr einen Strauß roter Gladiolen hin, den er hinter seinem Rücken verborgen hatte, und deutete auf die vielen Geburtstagssträuße, die zwischen den Möbeln verteilt standen.

»Ich habe gehört, dass Sie einen Blumenladen eröffnen wollen, und da dachte ich, vielleicht könnte ich ja Ihr Sortiment ein wenig erweitern.«

Er bringt dir Blumen mit, Bea, wisperte ihre innere Stimme. Und er hat sich gemerkt, dass du Gladiolen magst. Das ist sehr aufmerksam. Das ist sogar sehr nett.

Viel zu nett, fand Bea, deren Körpertemperatur das Thermometer erkletterte wie ein geübter Bergsteiger einen Dreitausender. Lass dich nicht einwickeln, ermahnte sie sich, nahm ihm die Gladiolen ab und stopfte sie zu den weißen Gladiolen im Schirmständer aus gehämmertem Aluminium.

»Man kann alle Blumen abschneiden, aber nie wird man den Frühling aufhalten können«, sagte er. »So ähnlich hat es der große Pablo Neruda gesagt. Wann ist denn eigentlich bei Ihnen die Liebe zur Poesie erwacht?«

Mit siebzehn, hätte Bea antworten können. In einem Alter, in dem ich noch an Blütenträume glaubte. An das Glück. Doch warum sollte sie das offenbaren und ihm damit ihre verwundbare Seite zeigen?

»Wir kommen am besten gleich zur Sache«, erwiderte sie, »Sie wissen ja, ich habe noch was vor.«

»Tut mir furchtbar leid, dass ich so spät dran bin«, entschuldigte er sich. »Ich musste an einem wichtigen Vortrag arbeiten, und dann habe ich noch bei Mona vorbeigeschaut, weil, na, Sie wissen schon …«

Bea kniff die Augenbrauen zusammen, während sie sich zurück auf die Couch fallen ließ.

»Verzichten Sie doch bitte auf diesen albernen Ich-hatte-gerade-Sex-Tonfall, okay? Was ich von der Liaison halte, sollte Ihnen bekannt sein. Falls Sie es vergessen haben, da sich in Ihrem hohen Alter ja bereits Rost im Hirn bildet: Ich finde es gemeingefährlich, dass ein Typ wie Sie im Hormonsystem eines jungen Mädchens rumpfuscht.«

»Ihr Sinn für Taktgefühl ist beeindruckend«, grummelte er eingeschnappt. »Vielleicht sollten Sie allmählich mal Ihr Verhalten reflektieren.«

Das wurde ja immer grotesker. Wie kam dieser Oberlehrer dazu, sie zurechtzuweisen? Hielt er sie etwa für eine seiner kleinen Studentinnen? Voller Erbitterung knetete Bea ein Seidenkissen.

»Das mit dem Reflektieren ist doch nur ein Synonym für: Seien Sie gefälligst so, wie ich Sie gern hätte. Ich bleibe, wie ich bin, Herr Professor Doktor. Schon deshalb, weil es Sie stört. Und bei Gelegenheit verrate ich Ihnen gern, was für einen Partner ich lieber an Monas Seite hätte. Jedenfalls keinen altbackenen Möchtegern-Don-Juan wie Sie.«

Einen Moment lang sah es so aus, als würde er explodieren. Sein Gesicht wurde puterrot bis zu den Haarwurzeln, er ballte die Fäuste, sein Mund verzerrte sich. Doch bevor es zum Äußersten kommen konnte, wandte er sich ab und nahm ihr gegenüber in dem schwarz-rosa Kuhfellsessel Platz. Nachdenklich rieb er seine Nasenwurzel.

»Wenn ich mich nicht irre – und ich irre mich selten –, sind Sie eine typische überbehütende Mutter«, begann er zu dozieren, als sei dies ein Hörsaal und kein Designladen. »Vermutlich durfte Ihre Tochter als Kind weder auf Bäume klettern noch allein den Schulweg bewältigen. Bestimmt haben Sie Mona auch dauernd den Turnbeutel hinterhergetragen und ihr heimlich zermahlene Vitamintabletten in den Kakao gemischt. Sie sind eine Helikoptermutter, Frau Lindemann. Immer noch, obwohl Mona nachweislich erwachsen ist. Was haben Sie denn sonst noch so vor? Stehen Sie demnächst unangemeldet neben unserem Bett, wenn wir der Liebe pflegen?«

Keine schlechte Idee, fand Bea. Überhaupt sollte sie sich mal ein bisschen über die Hintergründe dieser Affäre informieren. Aber die Bezeichnung Helikoptermutter ließ sie nicht auf sich sitzen. Angriffslustig schob sie das Kinn vor.

»Mona ist mein eigen Fleisch und Blut. Ich trage daher eine gewisse Verantwortung – ein Begriff, den man in Ihrem überreichen Wortschatz vergeblich sucht.«

Die Wirkung ihrer Sätze ließ leider zu wünschen übrig. Julian Weischenberg schien seine Ohren auf Durchzug gestellt zu haben. Zerstreut griff er zu dem Opernführer, den Bea auf einen zum Beistelltischchen umfunktionierten antiken Lederkoffer gelegt hatte, und blätterte darin. Bis er das Lesezeichen entdeckte. Ein überhebliches Lächeln glitt über sein Gesicht.

»Ah, Turandot. Die chinesische Prinzessin, die alle fürstlichen Heiratskandidaten köpfen lässt, weil keiner die drei Aufgaben lösen kann.«

»Jede starke Frau braucht starke Vorbilder«, erwiderte Bea kalt. »Turandot ist äußerst inspirierend – was Sie durchaus als Warnung verstehen dürfen.«

Sein Lächeln verlor ein wenig an Intensität. Dann verschwand es ganz. Missmutig klappte er das Buch zu.

»Sie kriminalisieren mich. Mona ist über achtzehn, ich bin kein Verbrecher.«

O doch, dachte Bea. Ein Liebesverbrecher, und das sind die schlimmsten. Tun ganz harmlos, aber in Wirklichkeit richten sie irreparable Schäden an. Unwillkürlich bedeckte sie ihr Dekolleté mit den Händen, als müsse sie sich ebenfalls vor den erotischen Avancen dieses gewissenlosen Verführers schützen.

»Irgendwann sollte man anfangen, die Gefährlichkeit eines Menschen danach einzuschätzen, wie er seine Opfer auswählt. Sie, Herr Professor, hatten leichtes Spiel bei Mona. Ein vaterloses Mädchen, das männlichen Beistand sucht und sich von intellektuellen Phrasen einwickeln lässt – das ist eine lachhaft leichte Beute.«

Julian Weischenberg starrte sie wortlos an. Offenbar war er endlich am Ende mit seinem Latein. Ganz ruhig, befahl Bea sich, lass dich jetzt nicht weiter provozieren. Betrachte die Sache hier als einen Job. Für Mona. Für den Familienfrieden. Denk an die Meditation, lass das Licht durch deine Adern fließen, flüssiges goldenes Licht. Sie bedachte Julian Weischenberg mit ihrem besten Profilächeln.

»Und jetzt zur Sache«, fuhr sie zügig fort. »Haben Sie einen Grundriss der Wohnung dabei, in die Sie unbedingt mit meiner Tochter ziehen wollen?«

Überrascht schüttelte er den Kopf.

»Nein, einen Grundriss habe ich nicht mitgebracht. Nur ein fühlend Herz.«

»Können Sie gleich wieder mitnehmen. Interior Design basiert auf präzisen Vorgaben. Wohnungsgröße, Schnitt, Lichtverhältnisse …«

Hörte dieser Kerl überhaupt zu? Sein Blick ging an Bea vorbei zu dem Gladiolenstrauß, der im Durchgang zwischen den beiden Räumen stand, und wanderte weiter zu einem Doppelbett mit einem handgewebten Überwurf in aparten Fliederschattierungen.

»Wer hat das Wort ersonnen?«, murmelte er. »Es klingt wie ein süßer Reim, eine Welt voll tausend Wonnen – das traute Wörtlein Heim.«

War ja klar. Immer ein Gedicht parat, der Herr Literaturprofessor. Bea lehnte sich auf der Couch zurück. In die Pause hinein, die entstand, knurrte ihr Magen wie ein hungriges Tier.

»Was war das denn?«, fragte Julian Weischenberg.

»Im Gegensatz zu Ihrem Gehirn meldet sich mein Magen, wenn er leer ist.« Bea legte eines der Seidenkissen auf ihren Bauch. »Und jetzt sollten wir uns wirklich sputen. Falls Sie sich bei unserer kleinen Konversation auf das Wesentliche beschränken, haben wir die leidige Sache schnell hinter uns. Sagen Sie einfach, was Sie bevorzugen – Landhaus, Vintage, Purismus, Hightech, von mir aus auch afrikanische Folklore oder japanischer Zen-Stil. Dann schaffen wir das ratzfatz.«

»Ratzfatz ist kein Wort.«

So. Das reichte jetzt aber mal. Unwirsch schob Bea eine Locke zurück, die sich aus ihrer Aufsteckfrisur gelöst hatte. Dann stand sie auf – den beginnenden Muskelkater in Beinen und Po heldenhaft ignorierend –, schritt zur Ladentür und öffnete sie weit.

»Sie sind ein hoffnungsloser Fall. Am besten, Sie kommen wieder, wenn Sie keine Zeit haben.«

»Halt, halt!«

Auch er stand auf. Zerknirscht nahm er die Brille ab, und diesmal schien sein Schuldbewusstsein echt zu sein. Sein Teint war ganz grau geworden, seine Schultern hingen schlaff herab.

»Bitte glauben Sie mir, ich wollte Sie nicht düpieren«, sagte er leise. »Irgendwie verstehe ich sogar, dass Sie wegen Mona besorgt sind.«

»Ach nee«, schnaubte Bea, schloss jedoch die Tür.

Mit gesenktem Kopf betrachtete er seine Brille.

»Nun ja, zufällig weiß ich, dass Alleinerziehende eine besondere Bindung zu ihrem Kind entwickeln. Umso schwieriger ist es, wenn das Kind flügge wird. Leider kann man einen jungen Menschen nicht festhalten.«

Vorsichtig sah er zu ihr hin. Ohne Brille wirkte sein Gesicht viel jünger, fast verletzlich. Widerwillig spürte Bea ein seltsames Gefühl in sich aufsteigen, das allerletzte Gefühl, das ihr willkommen war: Sympathie für diesen Mann. Vielleicht hatte er sich wirklich in Mona verliebt und wusste, dass er sie nicht für immer würde halten können.

»Ich bin der Hoffnungslose, bin das Wort ohne Echo, ich, der alles verlor und der alles besaß«, sagte er leise.

Pablo Neruda, wieder einmal. Warum berührte er sie mit diesen Zeilen, obwohl doch alles nur ein Fake sein konnte? Bea sank auf die Couch zurück. Die Zeit stand plötzlich still. In das flaumige Schweben des Moments hinein sprach er weiter.

»Abgründige Augen hast du, in denen Dunkel flattert. Taufrische Blütenarme und einen Rosenschoß …« Sinnend betrachtete er seine Hände. »… ach, Schweigsame, du.«

»Das ist«, Bea schluckte, »das ist sehr schön.«

»Möglicherweise werden wir ja doch noch Freunde?«, fragte er zaghaft.

Hin- und hergerissen zwischen Misstrauen und Mitgefühl, beschloss Bea, emotionalen Sicherheitsabstand zu wahren.

»Ich bewundere Sie lieber aus der Ferne.«

»Aber wir haben mehr gemeinsam, als Sie denken«, sagte er beschwörend. »Wir lieben beide Mona. Das ist doch ein Anfang.«

Für was denn?, dachte Bea entnervt. Etwa für gemütliche Abende zu dritt? Mami, Papi, Kind? Nein, dafür hatte er es zu sehr vermasselt. Von Anfang an.

»Wie gesagt, ich verstehe Sie«, fuhr er unbeirrt fort. »Eine Vollblutmutter, deren geliebte Tochter nicht mehr zu Hause wohnt, das leere Kinderzimmer, die quälende Stille … Und wenn man dann noch verlassen wurde und die üblichen Kalamitäten einer Frau Ihres Alters ertragen muss …«

Aha, er versuchte es also mit Einfühlungsvermögen. Sehr witzig. Dieser Typ war so durchschaubar wie eine frisch geputzte Fensterscheibe.

»Ich wollte Ihnen nur vermitteln«, etwas fahrig stach er mit seiner Brille in ihre Richtung, »dass ich als ein Mann Ihrer Generation durchaus nachvollziehen kann, was in Ihnen vorgeht.«

Bea versteinerte. Was ging ihn das alles an? Dieser Typ war und blieb eine unfassbare Nervensäge.

»Als Mann meiner Generation?«, wiederholte sie. »Dass ich nicht lache. Ich verrate Ihnen was. Männern wie Ihnen gesteht man eine Midlife-Crisis zu, was quasi ein Freibrief für Alkoholmissbrauch, Fremdgehen und die Anschaffung überteuerter Sportwagen ist. Da darf man sich auch ungestraft eine Zwanzigjährige schnappen, um die verlorene Jugend zurückzuholen, nicht wahr? Aber Frauen? Die sollen sich in der Mitte des Lebens gefälligst zusammenreißen, die grauen Haare wegfärben, die Falten wegbügeln lassen und stimmungsaufhellende Hormone einwerfen, damit sie bloß niemanden mit ihren Problemen belästigen. So sieht’s aus, Herr Professor.«

Er hatte ihr aufmerksam gelauscht. Jetzt zuckten seine Mundwinkel.

»Schon mal über eine Geschlechtsumwandlung nachgedacht?«

Das schlug dem Fass den Boden aus. Eine Hitzewelle erfasste Bea, eine riesige, kochend heiße Welle. Ob es wohl irgendwelche tödlichen Druckpunkte gab, die Auftragsmörder in ihrer Ausbildung lernten?

»Eben schien es fast so, als hätten Sie menschliche Züge«, fauchte sie. »Und dann machen Sie den Mund auf und ruinieren alles. Die Challenge ist beendet.«

In diesem Moment klingelte ihr Handy. Es war Mona, im denkbar unpassendsten Moment. Beas Herz krampfte sich zusammen. Ihre kleine Mona hatte den grottigsten Kerl unter der Sonne erwischt. Und doch durfte sie ihr das nicht einfach so auf die Nase binden.

»Hallo Hase«, hauchte sie.

»Hey Mum, alles tutti bei euch? Julian schwärmt ja in den höchsten Tönen von dir. Steht das Konzept?«

Er – schwärmte? Er heuchelte! Bea hatte dieses miese Spiel so satt wie nur irgendwas. Und doch hatte sie Mona etwas versprochen, was sie wohl oder übel halten musste.

»Wir machen Fortschritte bei der Challenge, sind jedoch noch nicht über den Grundriss hinausgekommen«, schwindelte sie.

»Auf jeden Fall möchte ich diese lustigen Sitzsäcke, Mami. Die von Joe. Ich jobbe ja nebenbei, die Kohle kriegst du in Raten von mir. Und für das Wohnzimmer fände ich knallrote Wände toll. Im Schlafzimmer …«

»Moment, Hase.«

Bea spähte nach draußen. In der Parkbucht hinter der Schaufensterscheibe hatte soeben ein silberfarbener Porsche gehalten. Das Motorengeräusch brach ab, und ein Mann stieg aus dem Wagen. Ein Mann in Fetzenjeans und Smokingjacke. Beas Herz schlug ein bisschen schneller.

»Hase? Wir sprechen ein andermal. Ich muss los.«

»Weiß schon, du willst in die Oper. Wer ist denn dieser« – Mona holte hörbar Luft – »Freund?«

»Du hast die WhatsApp-Nachricht gelesen, richtig?«

»Äh – ja?«

Während Bea Theo Andrack zuwinkte, der zur Eingangstür schlenderte, spürte sie eine herrliche Genugtuung, dass Mona wie erhofft clever genug war, Julian Weischenbergs Handy auszuspionieren.

»Melde mich morgen, Süße«, sagte sie und beendete das Gespräch.

In diesem Augenblick erreichte Theo Andrack die Tür und schob sie auf. Herr im Himmel, dieser Mann sah wirklich unverschämt gut aus. Und so cool. Allein die Kombination aus Fetzenjeans und schwarzer Smokingjacke war ein Hingucker. Dass er darunter ein weißes Smokinghemd mit Rüschen trug, dessen drei oberste Knöpfe offen standen, ließ das Outfit sensationell lässig wirken.

»Hi«, lächelte Bea.

»O wow, hi«, lächelte Theo Andrack zurück.

Auch er schien ausgesprochen angetan zu sein, seine Begleiterin in einem ausgefallenen Outfit vorzufinden. Sekundenlang verweilte sein Blick auf ihrer Erscheinung. Auf ihrem Kleid. Ihrem Dekolleté.

»Gefällt dir, was du siehst?«, fragte Bea mit diebischer Freude, dass ihr die Überraschung geglückt war.

»Wahnsinn.« Er gab ihr Küsschen rechts und links, wobei er sanft ihre Taille umfasste. »Hammer«, setzte er dann hinzu.

»Sag ich doch«, kam es aus der Tiefe des Raums.

Bea und Theo fuhren herum. Die Beine übereinandergeschlagen, hockte Julian Weischenberg in dem Kuhfellsessel und setzte seine Brille auf, um Theo Andrack näher zu begutachten. Ach herrje, durchzuckte es Bea, den Professor hätte ich jetzt fast vergessen. Puh. Was sie hingegen äußerst freute, war sein verblüfftes Gesicht. Vermutlich hatte er bis zu diesem Augenblick nicht wirklich geglaubt, sie könnte einen Freund haben. Noch dazu einen sympathischen, gutaussehenden, erlesen gestylten Freund.

Unauffällig gab sie Julian Weischenberg mit den Händen ein Zeichen, dass er besser gehen sollte, doch Monas Lover rutschte nur umso tiefer in seinen Sessel. Interessanterweise lieferten sich die beiden Männer daraufhin ein kurzes, aber heftiges Blickduell. Leicht verdattert schaute Bea zwischen den beiden hin und her. Gab es das? Antipathie auf den ersten Blick?

»Wer ist das denn?«, fragte Theo Andrack so direkt, wie es nun mal seine Art war.

Bea verdrehte die Augen.

»Mein Schwiegersohn.«

»What?«

»In spe«, erklärte Julian Weischenberg. »Falls es überhaupt so weit kommt. Wenn Sie das nächste Mal vorbeischauen, sollten Sie einen Leichenspürhund mitbringen. Frau Lindemann plant nämlich, mich zu zerstückeln und im Garten zu vergraben.«

»Ich habe gar keinen Garten«, sagte Bea.

»Immerhin musst du eine, na ja, ziemlich alte Tochter haben«, entgegnete Theo Andrack verwundert. »Damit sie zu ihm passt und so.«

»Süße neunzehn halte ich für ausgesprochen jung.« Bea hob die Schultern. »Aber ich habe aufgehört, mich emotional in das Liebesleben meiner Tochter einzumischen.«

»Stimmt überhaupt nicht, sie führt sich auf, als sei ich ein Massenmörder«, intervenierte Julian Weischenberg.

»Alles, was man vor einem Aber sagt, ist das, was man wirklich meint«, gab Theo Andrack einmal mehr seine Sicht der Dinge zum Besten. »Und Bea liegt richtig damit: Neunzehn ist in der Tat sehr, sehr jung.«

»Umso günstiger, wenn Mona einen Erwachsenen an ihrer Seite hat, der sie vor altersspezifischen Dummheiten bewahrt«, erwiderte Julian Weischenberg hoheitsvoll.

Bea zwinkerte Theo zu, der immer noch leicht konsterniert wirkte.

»Achte nicht auf ihn. Er hat Wahnvorstellungen.«

»Ich bin Universitätsprofessor und erfreue mich bester geistiger Gesundheit!«, rief Julian Weischenberg, wobei er Theo Andrack ins Visier nahm, als wolle er wenigstens dessen Respekt erheischen, wenn das schon nicht bei Bea klappte.

»Vorsicht, er hat einen superscharfen Verstand«, lachte sie. »Der braucht nicht mal ein Messer, um Käse in Würfel zu schneiden.«

Theo Andrack streifte Julian Weischenberg mit einem wachsamen Blick.

»Soziopathen sollen ja häufig recht intelligent sein.«

Zu Beas größter Zufriedenheit trat der glücklose Professor endlich den Rückzug an. Nicht ganz freiwillig, wie es schien, und auch nicht gerade erfreut. Seine Kiefer mahlten, als er sich aus dem Sessel erhob und an Bea und Theo Andrack vorbei dem Ausgang zueilte.

»Keine gute Tat, die nicht sofort bestraft wird«, grantelte er im Vorübergehen. »Ich war bereit, mit Ihnen zu kooperieren, Frau Lindemann.«

Ein kläglicher Rückzug. Demonstrativ hängte sich Bea bei Theo Andrack ein.

»Mit guten Vorsätzen kann man heutzutage nichts mehr reißen, Herr Professor. Man muss sie auch umsetzen.«

»Herrgott noch mal!« Auf seiner Stirn pochte eine Zornesader, in seinen Augen brannte das Höllenfeuer. Ganz kampflos mochte Julian Weischenberg offenbar doch nicht aufgeben. »Ich komme mit jedem gut aus! Mit absolut jedem, vor allem mit Frauen! Das sollte Ihnen zu denken geben, Frau Lindemann!«

Friede, Freude, Wutausbruch, so war er halt. Bea funkelte ihn schadenfroh an.

»Sie Armer. Es muss ein Fluch sein, wenn man derart unwiderstehlich ist.« Übermütig drückte sie Theos Arm. »Professor Weischenberg ist ein wahres Phänomen der Innengestaltung. Er kann einen Raum verschönern, einfach indem er ihn verlässt.«

Kapitel 18

Theo Andrack wirkte ungewöhnlich schweigsam, als er Bea aus dem Laden geleitete und ihr die Beifahrertür des Porsche aufhielt – ganz der formvollendete Gentleman, wie sie voller Entzücken registrierte. Erst als sie beide im Wagen saßen und Theo den Motor anließ, fand er seine Sprache wieder.

»Ich mag ihn nicht.«

»Da sind wir schon zu zweit«, brummte Bea.

»Dafür magst du es aber ziemlich gern, mit ihm zu streiten.«

»Ich?«

Was meinte Theo bloß? Er warf ihr einen merkwürdigen Seitenblick zu, während er ausparkte und auf die Straße fuhr.

»Ist das ernst mit euch?«

Herrje, was für eine blöde Frage.

»So ernst wie Fußpilz«, antwortete Bea finster. »Was würdest du denn sagen, wenn du eine knapp zwanzigjährige Tochter hättest, und dann kommt so ein älterer Herr vorbeispaziert und krallt sich das junge Ding?«

»Weiß nicht, kann ich mich nicht so gut reindenken.«

Natürlich. Bea nickte verständnisvoll. Theo würde niemals Kinder haben, jedenfalls keine eigenen. Eigentlich schade, fand sie, aber neuerdings konnten ja auch homosexuelle Paare Kinder adoptieren, hatte sie unlängst gelesen.

»Wäre eine Adoption für dich vorstellbar?«, fragte sie unvermittelt.

»Wie bitte?« Wieder schaute er sie von der Seite an, diesmal höchst irritiert – was ihn nicht daran hinderte, schwungvoll in einen Kreisverkehr einzubiegen. »Willst du mich etwa adoptieren? Oder suchst du selber ein neues Zuhause?«

Bea kicherte in sich hinein. Dieser Mann hatte wirklich Humor. Und Hummeln im rechten Fuß. Der Wagen beschleunigte jetzt so rasant, dass sie wie von einer riesigen Faust in den Sitz gepresst wurde. Seltsam. Der Porsche passte überhaupt nicht zu Theo.

»Ist ein Firmenwagen«, erklärte er, als habe er ihre Gedanken erraten. »In der Immobilienbranche muss man einen auf dicke Hose machen. Privat fahre ich einen Smart.«

Bea runzelte die Stirn. »Ach, das heute Abend ist nicht privat?«

»Halbe-halbe«, erwiderte er verschmitzt. »Wir beide reden heute nicht mehr übers Geschäft, versprochen. Doch einige meiner Klienten sind Operngänger, da muss ich ein bisschen Eindruck schinden. Was mit einer tollen Frau wie dir ja auch nicht schwer ist.«

Tädäää! Das war ein Kompliment gewesen! Bea war lange nicht mehr mit so netten Worten verwöhnt worden. Fred hatte sie zuletzt kaum noch angeschaut. Als sei sie ein altgedientes Möbelstück, das keiner näheren Betrachtung mehr wert sei.

»Danke«, sagte sie beglückt.

»Darf ich dich etwas Persönliches fragen?« Theo drückte das Gaspedal plötzlich ganz durch und jagte in irrwitzigem Tempo die Straße entlang. »Hast du eigentlich einen Freund? Also, einen festen Freund?«

Die Frage aller Fragen. Und das Schöne war: Bei Theo hatte das nichts Verfängliches. Bea suchte instinktiv Halt am Seitengriff der Tür, bevor sie antwortete.

»Ich nehme eine Beziehungsauszeit. Ich überdenke gerade die Prioritäten meines Lebens.«

»Gutes Konzept«, lächelte er. »Klingt nach einem Plan.«

Bea seufzte zufrieden. Endlich mal einer, der ihr nicht das Männermoratorium ausreden wollte.

»So hinreißend, wie du aussiehst, wirst du dich heute Abend allerdings kaum vor Verehrern retten können«, fügte Theo hinzu.

»Übertreib mal nicht«, winkte Bea ab. »Das Kleid ist eine Schrankleiche meiner Mutter, die Frisur eine Fünf-Minuten-Improvisation, und der Lippenstift war ein Schnäppchen aus dem Drogeriemarkt. Außerdem muss ich den Bauch einziehen, sonst platzt das Kleid wie die Bratwurst in der Pfanne.«

»Du lenkst ab«, grinste er. »Wirklich, Bea, es ist mir schleierhaft, wie du deine Männerabstinenz durchhalten willst, wenn du so verführerisch durch die Gegend läufst. By the way – das schönste Outfit einer Frau sind die Arme eines Mannes, der sie liebt.«

Bea schmolz auf ihrem Sitz dahin. Einfach süß, dieser Theo. Bei Heteros suchte man vergeblich nach derart zartfühlenden Worten. So etwas Romantisches sagten eben nur Männer, die auf Männer standen und daher eine ganz besondere, nahezu feminine Sensibilität aufwiesen. Vermutlich las Theo auch Liebesromane, stellte die Musik leise, wenn er rückwärts einparkte, weinte ungeniert, wenn er traurig war, und liebte es, stundenlang zu telefonieren.

»Ich wäre jetzt gern dort, wo deine Gedanken gerade sind«, gestand er schmunzelnd.

Ob sie es ihm sagen sollte? Nein, entschied Bea, wir kennen uns doch erst ganz kurz, da fällt man nicht mit der Tür ins Haus, was die Intimsphäre betrifft. Mit ihrer Frage zur Adoption war sie bereits einen Schritt zu weit gegangen. Einen neuerlichen Faux-pas wollte sie sich nicht leisten.

»Wo ich bin? In China!« Sie blitzte Theo vergnügt an. »Ich dachte nämlich gerade an Turandot. Du weißt schon, die Prinzessin aus Puccinis Oper.«

»Also besteht ein gewisser Wackelkontakt zur Wirklichkeit«, stellte er so sachlich fest, als spräche er über ein defektes Bügeleisen. »Was ist das Problem? Männer im Allgemeinen oder im Besonderen? Du kannst es ruhig sagen, es ist gut aufgehoben bei mir.«

Bea hatte das Gefühl, von ihm umarmt worden zu sein, denn sein Tonfall verriet, dass die Frage eher durch Mitgefühl als Neugier motiviert war. Theo verhielt sich tatsächlich wie eine beste Freundin. Kein Hetero-Mann hätte sich nach ihren Beweggründen für das Männermoratorium erkundigt, nur abfällig darüber gelacht. Sie schaute aus dem Fenster. Häuser flogen vorbei, Geschäfte, Restaurants, in der Ferne kam das Opernhaus in Sicht.

»Beides«, erwiderte sie.

»Dann betrachte diesen Abend als eine emotionale Lockerungsübung. Gefühle wollen gefühlt werden, auch die weniger willkommenen. Sehnsucht kann krass wundervoll sein, und es gibt sogar eine Trauer, die das Herz liebkost. Hauptsache, du baust keine Mauer um deine Herzgegend herum.«

Vollkommen verdutzt starrte Bea ihn an. Hatte Tante Ruth nicht etwas ganz Ähnliches gesagt?

Theo nahm den Fuß vom Gas. Geschickt umkurvte er einige haltende Taxis, schlängelte sich durch einzelne Passanten, die dem Opernhaus zustrebten, und fand einen Parkplatz ganz in der Nähe des Eingangs. Bevor er den Zündschlüssel aus dem Schloss zog, legte er einen Arm auf Beas Rückenlehne.

»Wir sind früh dran und könnten noch einen Snack nehmen«, schlug er vor. »Darf ich die Prinzessin um ihre huldvolle Gesellschaft bei einem Glas Champagner und einer Kleinigkeit zu knabbern bitten?«

Ein Traumtyp. Es war Bea unbegreiflich, wie ein männliches Wesen derart zuvorkommend sein konnte. Als sie wenig später im grandios verplüschten Foyer der Oper standen, inmitten von Stuckverzierungen und goldenen Kandelabern, fühlte sie sich tatsächlich ein bisschen wie eine Prinzessin. Fast war es ihr sogar unangenehm, wie fürsorglich Theo um sie bemüht war. Ganz Kavalier, organisierte er zwei Gläser Champagner und stellte noch dazu einen Teller voller Lachscanapés auf den Stehtisch, den er für sie beide ergattert hatte.

»Ich bin Aquatarier, esse also kein Fleisch, liebe jedoch Fisch – voilà, das ist die Antwort des Ozeans auf Kalbsfilet«, scherzte er, während er Bea den Teller hinschob. »Und ein essbares Dankeschön für diesen Abend.«

Gut gelaunt lächelte er sie an. Bea hätte sich in diesen grünen Augen ertränken können, so glücklich war sie. Doch ihre eigenen Augen füllten sich mit Tränen, die sich nicht so leicht wegblinzeln ließen. Nach allem, was sie hatte durchmachen müssen, war dieser Mann einfach zu gut, um wahr zu sein. Selig nahm sie sich ein Canapé.

»Dampfe«, murmelte sie kauend. »Du bifft vief pfu ned.«

»Und du gefällst mir auch mit vollem Mund«, lachte er. »Nur die Tränen sollten wir schleunigst entsorgen. Lust auf Foyerkino?«

»Waff if daff denn?«, wollte Bea wissen, erinnerte sich jedoch im selben Moment daran, dass sie einst so etwas wie eine Erziehung genossen hatte. Deshalb schluckte sie den Rest des köstlichen Lachsbissens hinunter. »’tschuldigung. Ich meinte: Was ist das denn?«

»Wir gucken Leute«, erläuterte Theo seinen Vorschlag. »Dann überlegen wir, wie sie so drauf sind.«

Ein herrliches Spiel. Bea war sofort Feuer und Flamme. Mit dem Kopf deutete sie auf eine Dame im grünlich glitzernden Lurexkleid.

»Kürzlich von Aliens entführt?«

»Treffer«, feixte Theo. Seine Augen schweiften zu einem säuerlich dreinblickenden Herrn, der im Programmheft las und dabei Zeile für Zeile mit dem Finger unterstrich, als suche er nach Fehlern. »Pessimistische Persönlichkeitsstruktur. Vielleicht ein Finanzbeamter?«

Beas Heiterkeit ebbte vorübergehend ein wenig ab. Das Finanzamt war kein erhebendes Stichwort angesichts ihres Kontostands. Mit der Gabel stach sie unauffällig in die Richtung eines Hünen, der zur schwarzen Lederjacke mehrere Piercings in den Ohren präsentierte. Theo warf ihm eine Kusshand hinterher, die diesem Herrn nur entging, weil er bereits auf dem Weg in den Zuschauerraum war.

»Teilzeit-Tarzan.«

»Kuschelrocker«, gluckste sie.

»Der ideale Gefährte«, stöhnte Theo mit gespielter Ergriffenheit. »Wenn ein Mann gepierced ist, heißt das zweierlei: Er kann Schmerzen ertragen, und er hat schon mal Schmuck gekauft. Sehr vielversprechend, oder?«

Jetzt lachten sie gemeinsam, und Bea wurde so leicht ums Herz wie schon lange nicht mehr. Hatte sie Hitzewellen? Aber sicher. Machte es ihr etwas aus? Nicht die Bohne. An Theos Seite befand sie sich in einer Wohlfühlzone. Sogar ihren Anflug tränenseliger Rührung hatte er einfach weggewischt mit seinem Foyerkino.

»Ach Bea, du bist eine phantastische Copilotin für die Abenteuer des Geistes«, verkündete er im Brustton der Überzeugung. »Bereit zum Take-off? Der Vorhang öffnet sich in wenigen Minuten. Hm. Bea?«

Sie brachte keinen Ton heraus. Auf der Suche nach einem weiteren Kandidaten für das Spiel hatte sie im Gedränge des Foyers eine vertraute Gestalt in Jeans und dunkelblauem Jackett entdeckt. Groß, breitschultrig, kurzes dunkelblondes Haar, schmales, gut geschnittenes Gesicht. Der Mann hielt Händchen mit einer jungen Frau, die ihm unter einem nussbraunen Pagenkopf verliebte Blicke zuwarf. Ihr enger Glitzerpulli zum Minirock mit Leopardenmuster ließ keine Frage über ihre gleichermaßen grazile wie kurvige Figur offen.

Beas Atem rasselte, sie spürte, wie sich eine kochende Welle näherte. Das war Fred. An der Seite jener Frau, die ihr diesen Mann ausgespannt hatte.

»Was hast du denn?«, fragte Theo und folgte ihrem Blick. »Die beiden da? Frisch verknallt, würde ich sagen. Schöne Phase. Ein neuer Partner hat immer den Vorteil, dass er noch nicht die alten Anekdoten kennt.«

Bea war unfähig, sich über Theos Bemerkung zu amüsieren. Der Anblick von Fred und seiner Neuen riss alte Wunden auf und sorgte dafür, dass eine fiebrige Hitze in ihr wütete, als sollte sie von innen geröstet werden. Beklommen legte sie das Lachscanapé zurück, von dem sie hatte abbeißen wollen. Ihr war auf einmal schwindelig.

»Ich glaube, ich muss mich setzen«, ächzte sie.

Mit Kennermiene betrachtete Theo ihre offenen hochhackigen Sandaletten, die unter dem Saum ihres Kleids hervorlugten.

»Verstehe, du hast Sitzschuhe an.«

Wie durch einen Schleier starrte Bea in sein spitzbübisches Gesicht.

»Bitte – was?«, fragte sie schleppend.

»Na, es gibt Gehschuhe, Stehschuhe und Sitzschuhe. Deine Highheels gehören eindeutig in die dritte Kategorie.«

Womit er sich endgültig als Frauenversteher qualifiziert hatte und Bea ein wenig von ihrer Befangenheit nahm.

Dennoch, der Schock über Fred und seine Neue wirkte nach. Sie taumelte leicht, als sie eine Hand auf Theos Arm legte und sich zu ihren Plätzen im Parkett führen ließ. Ringsum saßen bereits festlich gekleidete Opernbesucher, die voll freudiger Erwartung mit ihren Programmheften raschelten. Nur obenhin nahm sie die Pracht des hohen Raums wahr, den üppigen Stuck, die vergoldeten Säulen, den riesigen Kristallkronleuchter, die mit weinrotem Samt ausgeschlagenen Logen. Irgendwo in diesem Zuschauerraum saß Fred. Mit einer experimentierfreudigen Geliebten, die noch keinen Mann fürs Leben suchte und auch keine Schmetterlinge im Bauch hinter Gitter bringen wollte.

Warum tat das immer noch so verflixt weh? Warum war Fred überhaupt hier? Er hasste Opern. Stets hatte er es vehement abgelehnt, Bea hierhin zu begleiten. Doch für seine neue Flamme tat er offenbar Dinge, die er niemals für sie getan hätte. Bea bekam kaum noch Luft, als sie darüber nachdachte. Auf der Flop Ten der schuftigsten Expartner hatte Fred soeben den Spitzenplatz erobert.

»Alles in Ordnung?«, erkundigte sich Theo. »Du machst den Eindruck, als hättest du einen Geist gesehen.«

»Meinen Ex, was so ziemlich auf das Gleiche hinausläuft«, antwortete sie schwach.

Er zögerte kurz, dann legte er einen Arm um sie, sehr sanft, nicht etwa fordernd.

»Festhalten erfordert mehr Kraft als loslassen, Bea. Genieße das Jetzt. Schau, es geht los.«

Sie sah nach vorn, wo der Dirigent erschien und sich verbeugte. Die Ouvertüre setzte ein. Gewaltige, unheilvolle Klänge, begleitet von wuchtigen Paukenschlägen. Bea begann zu zittern. Während der Vorhang zur Seite glitt, hoffte sie, wenigstens die Handlung könne ihr aus ihrer immer größeren Mutlosigkeit heraushelfen.

Der Prinz trat auf, in einem prächtigen, buntbestickten Gewand. Die Prinzessin schwebte vom Bühnenhimmel herab, angetan mit einem Nichts transparenter Schleier, die sie effektvoll umwehten. Ihre Stimmen klangen wie Engelsgesang. Aber statt wie sonst in den schwelgerischen Klängen zu baden, erlebte Bea das Drama um Turandot und den Prinzen Kalaf, als sei es ihr eigenes. Glich sie nicht ein wenig dieser stolzen Prinzessin, die alle Bewerber – na ja, nicht töten ließ, aber unbewusst vertrieb, aus der geheimen Angst heraus, sich einem Mann auszuliefern? Und wenn ja, wo blieb dann ihr ganz persönlicher Prinz, der allen Gefahren zum Trotz entschlossen war, sie mit seiner Liebe zu erobern?

Als das »Nessun dorma« erklang, schluchzte sie ungehemmt drauflos. Es gab keine Prinzen. Nicht in der Realität. Da wurde man eine Weile geliebt, bald nur noch geduldet und schließlich verlassen. Ganz so, wie es Wanda erklärt hatte: Anfangs träumte man sich einen Prinzen zusammen und wachte eines schönen Morgens neben einem Biest auf. Bea presste eine Hand auf die Augen. Ihr Männermoratorium konnte sie getrost bis zum Sterbebett ausweiten – weil ja doch nichts Schönes mehr kommen würde. Es gab keine Hoffnung mehr.

Der Druck des Arms, der immer noch auf ihrer Schulter lag, verstärkte sich.

»Bei dieser Arie kommen mir auch immer die Tränen«, gestand Theo flüsternd.

Vor Beas Augen verschwamm alles, die Bühne, die Sänger, der Zuschauerraum, in dem irgendwo Fred und seine Neue saßen, selbst Theo löste sich im Aquarell ihrer Tränenflüssigkeit auf.

»Entschuldige«, schniefte sie. »Ich muss gehen. Danke für die wunderschöne Einladung, ich melde mich morgen.«

»Bea, bitte, bleib, ich …«, versuchte er, sie zurückzuhalten.

Sie entwand sich seinem Arm. Es hatte keinen Sinn. Sie war zu aufgewühlt, um diesen Abend zu genießen. In geduckter Haltung stand sie auf und schlich durch die Sitzreihe bis zum Seitenausgang. Sie benahm sich unmöglich, das wusste sie. Doch sie hätte es keine Sekunde länger ausgehalten. Theo würde das verstehen. Eine beste Freundin verstand alles.

Im Foyer angekommen, stöckelte sie kopflos weiter, aus dem Opernhaus hinaus, über den Vorplatz und in die nächstbeste Straße. Sie hatte kein Ziel. Ihre Sandaletten drückten, in ihrem Magen rumpelte es, die kühle Abendluft strich über ihr heißes Gesicht, und sie wollte nur noch eines: bis ans Ende der Welt laufen, um vor sich selbst zu fliehen. Vor Bea Lindemann, dem Schrecken der Männer. Vor Bea, der Helikoptermutter. Vor dem Singlewürstchen.

Erst als sie durch eine enge Gasse wankte, in der es vor jungen Leuten wimmelte, die rauchend vor den kleinen Lokalen standen, wurde ihr bewusst, dass sie im Ausgehviertel der Stadt gelandet war. Bea verlangsamte ihren Schritt. So sorglos wie diese jungen Leute war sie auch einst gewesen. Hatte die Nacht zum Tage gemacht, gefeiert, getanzt, gelacht. Die guten alten Zeiten. Bevor das Leben so schrecklich real geworden war.

Und dann sah sie es. Das Paar. Nicht irgendeines. Der Mann trug Jeans und einen schwarzen Rollkragenpullover, das junge Mädchen an seiner Seite war hellblond. Obwohl Bea einige Meter hinter ihnen ging und die einsetzende Dämmerung die Details verschluckte, erkannte sie – Julian Weischenberg. An seinem schlenkernden Gang. An der Art, wie er den Kopf zur Seite neigte. An der Ausstrahlung eines Mannes, der sich seiner Sache sehr sicher war. Als sei es das Normalste der Welt, schnürte er Hand in Hand mit dem Mädchen den Gehweg entlang.

Durch Beas Löwenmutterherz ging ein Ruck. Heißer Zorn brodelte in ihr auf wie glühende Lava und schwappte fast über den Rand ihrer Selbstbeherrschung. Am liebsten hätte sie den Hallodri-Professor geschüttelt, beschimpft, zur Rede gestellt, aber was nützte das schon? Wortgewandt, wie er war, würde er sich nur aalglatt herausreden. Nein, sie brauchte knallharte Beweise, um Mona vor Augen zu führen, welch einem gewissenlosen Unhold sie in die Hände gefallen war.

Obwohl Bea genau wusste, dass in ihrem Abendtäschchen kein Platz für ein Handy war, kramte sie aufgeregt darin herum. Wirklich kein Handy. Was bedeutete, dass sie auch keine belastenden Fotos schießen konnte.

Sie blieb stehen. Hasserfüllt sah sie ihrem Widersacher und seiner kleinen Freundin hinterher. Die beiden blieben ebenfalls stehen, vor einem stuckverzierten Altbau, direkt neben einem buntfarbig erleuchteten Asia-Imbiss mit dem blumigen Namen Chiang Mai. Das Mädchen zückte einen Schlüsselbund. Schloss die Tür auf. Schlüpfte gemeinsam mit Julian Weischenberg in das Haus. Die Situation war so eindeutig, dass es an Absurdität grenzte.

Hinter einem Fahrradständer verborgen, wartete Bea eine Minute ab. Dann merkte sie sich Straße und Hausnummer, winkte ein Taxi heran, das gerade vorbeifuhr, und warf sich wutbebend hinein. Sie wusste, was zu tun war. Es würde eine lange Nacht werden.

Kapitel 19

Zehn nach neun. Draußen war es mittlerweile dunkel. Gähnend nahm Bea einen Schluck fiesen Filterkaffee aus dem Pappbecher, den sie sich in dem asiatischen Imbiss gegenüber geholt hatte. Auf dem Armaturenbrett lag ihr Handy, schussbereit sozusagen. Nach der Taxifahrt hatte sie sich zu Hause in Windeseile aus dem Abendkleid gepellt, einen Jogginganzug übergestreift, das Handy eingesteckt und war mit ihrem eigenen Wagen zurückgerast, um sich auf die Lauer zu legen. Jetzt hieß es warten. Sie brauchte nur noch das Beweisfoto, und Julian Weischenberg würde aus Monas Leben verschwinden wie ein Alptraum, aus dem man schweißgebadet, aber unendlich erleichtert erwachte.

Wieder musste sie gähnen. Seit einer Stunde wartete sie nun schon wie ein weiblicher Sherlock Holmes darauf, dass der dreisteste Liebesverbrecher aller Zeiten das Haus verließ. Sofern er es nicht in ihrer Abwesenheit getan hatte – was allerdings unwahrscheinlich war. Monas Professor befand sich erst seit einer knappen Dreiviertelstunde im Haus, wenn Bea richtig gerechnet hatte, und so ein Schäferstündchen brauchte ja seine Zeit. Was bedeutete, dass ihr Timing nicht allzu schlecht sein konnte.

Alle möglichen Leute kamen an dem Wagen vorbei, in dem Bea ihre Beobachterposition eingenommen hatte, junge und ältere, einzeln, paarweise und in lärmenden Cliquen. Ihr Rücken schmerzte inzwischen vom langen Sitzen, ihr fielen fast die Augen zu vom krampfhaften Überwachen der anderen Straßenseite. Aber was tat man nicht alles, um das eigene Kind zu beschützen? Gegen ihre Müdigkeit ankämpfend, fühlte sie wieder tiefste Erbitterung. Sicher, sie hätte triumphieren können, dass ihre dunklen Ahnungen bestätigt worden waren. Stattdessen spürte sie neben den bitteren Gefühlen vor allem Mitleid mit Mona.

So viel zum Thema emotionale Lockerungsübung. Theo hatte sie bereits eine Nachricht geschickt.

Nochmals tausend Dank für den schönen Abend. Dass er vorzeitig enden musste, liegt nicht an dir. Verzeih mir. Ich war eine Geisel meiner Gefühle. Auf bald, B

Mach dir keinen Kopf, hatte er zurückgeschrieben, ich bin immer für dich da, um dich aus deiner Geiselhaft zu befreien. Kiss, T

Daraufhin hatte sie ihm drei Herzchen-Emojis gesendet. Das tat man für gewöhnlich nicht bei Männern, aber bei Theo handelte es sich ja auch nicht um einen gewöhnlichen Mann. Er war gefühlvoll, sensibel, ein Sechser im Lotto. Ein Prinz. Leider – nein, Gott sei Dank – ein verzauberter Prinz.

Als plötzlich ein Klingelton die Stille zerriss, schreckte Bea fast panisch hoch. Wer mochte das sein? Etwa dieser Frauenheld Weischenberg? Sie griff zum Handy. Es war Mona. Ausgerechnet.

»Hallo Hase, na, was machst du denn so?«, fragte Bea aufs Geratewohl, ängstlich das Zittern ihrer Stimme kontrollierend.

»Och, alles im stressfreien Bereich.«

Es war die Standardantwort, wenn Mona nicht mit der Sprache rausrücken wollte. Das war immer schon so gewesen. Zum Beispiel, wenn sich Bea früher nach der Zensur einer Mathearbeit oder nach den Schulfreunden ihrer Tochter erkundigt hatte.

»Es ist Samstagabend, möchtest du dich nicht mit deinen Freunden treffen?« Konzentriert durchforstete Bea ihr Hirn nach den Namen von Monas Exfreunden, um ihre Tochter auf die richtige Spur und von Julian Weischenberg abzubringen. »Was ist mit Ben?«

»Ach, der doofe Alki hat sich neulich in meine Spülmaschine übergeben, danach war game over.«

»Verständlich. Und Timo?«

»Ist für ein Auslandssemester in Barcelona. Nie wieder von ihm gehört.«

»Alexander?«

»Erotische Differenzen. Ich sag nur Hubschrauberstellung, da macht man …«

»Danke, reicht!«, rief Bea. »Aber Jasper, der war doch ein guter Typ? Aufgeweckt, lustig, gutaussehend?«

»Nee. Das ist der Mann, mit dem man was hat, bevor der Richtige kommt.«

Bea holte tief Luft.

»Und Julian ist der Richtige.«

»Genau, Mami.«

Bea musste an sich halten, um nicht mit den verheerenden Neuigkeiten herauszuplatzen. Als gute Mutter wusste sie, dass junge Mädchen – und Mona sowieso – eine zarte Seele hatten. Da durfte man die hässliche Wahrheit nicht einfach brutal aussprechen. Sie würde es Mona schonend beibringen müssen. Oder, noch besser, Julian Weischenberg unter Druck setzen, damit er sich zurückzog, bevor Mona die schockierenden Fakten erfuhr.

»Wo ist dein Julian denn gerade?«, fragte sie scheinheilig. »Ist er bei dir? Habt ihr es euch gemütlich gemacht? Oder wollt ihr noch ausgehen?«

»Ich sehe mir gerade einen alten Film an. So wie früher am Samstag, weißt du noch?«

Bea schluckte schwer. Vielleicht fehlten Mona die alten Rituale ja genauso sehr wie ihr?

»Du schaust den Film mit Julian?«, fragte sie nach.

»Nee, der muss heute Abend irgendein Family-Ding durchziehen.«

So log er sich also sein Alibi zusammen. Mit angeblichen Familienangelegenheiten. Bea hatte Mühe, nicht laut zu schreien.

»Geht’s dir gut, Mami?«, fragte Mona, in deren Stimme auf einmal Besorgnis mitklang.

»Ja, alles schön, mein Engel.«

»Soso, und warum bist du dann nicht in der Oper?«

Bea warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. Zwanzig nach neun.

»Ist schon aus«, behauptete sie.

»Und dein neuer – Freund?«

»Läuft. Wir sind in einer, äh, Bar. Bin nur gerade frische Luft schnappen gegangen.«

»Mami?«

»Ja?«

»Habt ihr euch schon geküsst?«

Also so was! Das war doch kein Mutter-Tochter-Thema! Bea straffte ihre Schultern, während sie überlegte, wie sie sich aus der Affäre ziehen sollte. Theo Andrack küssen, haha.

»Also nicht«, seufzte Mona. »Womit hast du ihn denn abgetörnt? Mit deinem Männermoratorium? Oder mit der Fred-Geschichte?«

»Hase …«

»Mami, ich liebe dich«, schnitt Mona ihr das Wort ab. »Ehrlich. Von ganzem Herzen. Deshalb sag ich dir was: Du gehst sofort in diese Bar zurück. Du hast jetzt dein eigenes Leben, okay? Lass dich verwöhnen, lass es dir richtig gutgehen. Genieße es! Und zwar, ohne an mich und mein Liebesleben zu denken. Oma Rosi findet es übrigens genauso daneben, dass du mich dauernd beaufsichtigen willst, Mami Kontrolletti!«

Wie angenagelt hockte Bea auf ihrem Sitz.

»Nennt ihr mich wirklich so? Mami Kontrolletti?«

»Nur hinter deinem Rücken«, lachte Mona. »Mach dich locker, ja? Ich komme allein klar, großes Ehrenwort. Ich bin schon groß – du auch?«

»Ja, äh, natürlich«, erwiderte Bea etwas abgelenkt, denn im Hausflur gegenüber war das Licht angegangen.

»Ich weiß, du hängst total durch. Mutterdasein krass, Liebe kompliziert, Life hart. Aber du kannst was draus machen, was richtig Abgefahrenes.«

Gebannt starrte Bea aus ihrem Versteck heraus nach drüben. Die Silhouetten von zwei Personen zeichneten sich hinter den Glasscheiben der Haustür ab.

»Danke für deinen Rat, mein Kind! Tschühüs!«

Jetzt nahmen die beiden Silhouetten Gestalt an. Vor lauter Jagdfieber wurden Beas Finger feucht, als sie die Kamerafunktion des Handys aktivierte. Leicht gekrümmt, um nicht entdeckt zu werden, beugte sie sich über das Lenkrad und zielte. Im Display erschienen Julian Weischenberg und das junge Mädchen. Bea fühlte sich wie ein Paparazzo, als sie näher heranzoomte und abdrückte. Mehrmals. Immer wieder. Ha! Perfekt! Der Professor umarmte das Mädchen sogar! Ganz innig legte er den Kopf auf die Schulter der jungen Frau und flüsterte ihr irgendeinen Quark ins Ohr. Vermutlich eines seiner dämlichen Liebesgedichte. O Mädchen, Mädchen, wie lieb ich dich. Immer dieselbe Masche.

Etwa zwanzig Fotos hatte Bea im Kasten, als der widerlich unwiderstehliche Julian Weischenberg endlich von dem Mädchen abließ. Jetzt war Don Juan geliefert. Sie wartete, bis sein Opfer ins Haus zurückgegangen war, dann riss sie den Wagenschlag auf und spurtete über die Straße. Er hatte sich schon abgewandt und schlenderte den Bürgersteig entlang, als sei nichts gewesen.

»Herr Weischenberg?«, rief Bea ihm atemlos hinterher.

Er reagierte nicht. Bea rannte weiter, bis sie ihm direkt auf den Fersen war, und tippte auf seine Schulter.

»Herr Weischenberg? Haben Sie etwa Ihren eigenen Namen vergessen?«

Völlig überrumpelt, wie es schien, drehte er sich um. Es dauerte ein, zwei Sekunden, bis er Bea überhaupt erkannte. Auf seinem Gesicht, das von der roten Neonreklame des Asia-Imbisses beleuchtet wurde, malte sich ungläubiges Staunen, gefolgt von deutlich sichtbarer Ablehnung.

»Sie? Sind – hier?«

»Nein, ich bin auf den Malediven und liege am Strand«, frotzelte Bea. »Das nenne ich auf frischer Tat ertappt.«

Drohend zückte sie ihr Handy, in dem die Beweisfotos seiner Untreue gespeichert waren. Julian Weischenberg zupfte an seinem linken Ohrläppchen herum.

»Ich nenne das eine unverhoffte Begegnung. Noch weiß ich nicht, ob ich empört oder entzückt sein soll. Und wieso richten Sie Ihr Handy auf mich wie eine Waffe?«

»Sie hintergehen meine Tochter. Es gibt Mütter, die für weniger getötet haben.«

Seine Augen hinter den Brillengläsern weiteten sich. Die Neonreklame über ihm wechselte auf Grün, was seinem Gesicht etwas Unheimliches verlieh.

»Stalken Sie mich etwa?«

»Ich stelle hier die Fragen.« Bea steckte das Handy ein. Vorsichtshalber. Beweismittel, das wusste sie aus Krimis, mussten stets gut gesichert werden. »Warum treffen Sie sich mit diesem jungen Mädchen?«

»Mein Gewissen ist rein.«

»Ja, weil Sie es nie benutzen«, schnaubte Bea. »Warum betrügen Sie Mona? Warum gaukeln Sie ihr die große Liebe vor, wenn Sie doch nichts anderes sind als ein Seniorencasanova, der nur so durch die Betten rauscht?«

Lag es daran, dass die Neonröhren auf einmal gelb leuchteten, oder war Julian Weischenberg blass um die Nase geworden?

»Ihre mütterliche Motivation in allen Ehren, Frau Lindemann«, stieß er hervor. »Aber langsam bekommt das Ganze psychopathische Züge. Wie wäre es denn, wenn Sie mir einfach vertrauen? Oder wenigstens Ihrer Tochter?«

»Mit einem Mann, der nicht erwachsen werden will, kann ich nicht über ein Kind reden, das sich fälschlicherweise für erwachsen hält«, sagte Bea schneidend. »Gestehen Sie besser gleich, dass Sie doppelgleisig fahren. Mindestens.«

»Wollen Sie mich erpressen?«

»Nein. Sie mich?«

Kopfschüttelnd vergrub er die Hände in den Hosentaschen. Danach betrachtete er sehr lange Beas Jogginganzug und die Perlenkette, die sie immer noch trug, da sie in der Eile vergessen hatte, sie abzulegen.

»Gut, dann lasse ich mal die Katze aus dem Sack.«

»Und die Mäuse am besten gleich mit«, grollte Bea. »Sie scheinen ja ein Faible für junge, unbedarfte Mäuschen zu haben.«

Zur Abwechslung ergoss sich wieder rotes Neonlicht über sein Gesicht. Schamesröte war es jedenfalls nicht, soweit Bea das beurteilen konnte in ihrem aufgelösten Zustand.

»Das junge Mädchen, das Sie gesehen haben, weil Sie mir wie eine Stalkerin hinterherspionieren«, er räusperte sich ungehalten, »ist kein Mäuschen. Es ist – meine Tochter.«

Wie bitte? Bea taumelte einen Schritt zurück. Wie? Bitte? War das jetzt wieder eine seiner abgefeimten Finten?

»Sie heißt Aimée, ist gerade achtzehn geworden und wird demnächst ihr Abi machen, Frau Lindemann. Übrigens auf derselben Schule, die auch Mona besucht hat.«

»D-das haben Sie, Sie sich ausged-dacht«, stammelte Bea, wenngleich sie mit wachsendem Entsetzen ahnte, dass er die Wahrheit sprach.

»Sie können Aimée gern selbst fragen«, entgegnete er ruhig. »Bestimmt ist sie noch wach, weil sie an einem Deutschaufsatz herumbosselt, bei dem sie meine Hilfe benötigte. Möchten Sie bei ihr klingeln? Oder soll ich das tun? Aimée wird zweifellos erfreut sein, eine waschechte Hobbydetektivin kennenzulernen. Das liefert ihr obendrein spannenden Gesprächsstoff, wenn sie das nächste Mal ihre alte Schulfreundin Mona trifft.«

Es war der mit Abstand peinlichste Moment in Beas gesamtem Leben. Die Helikoptermutter hatte sich verflogen und eine Bruchlandung hingelegt. Sie hätte im Erdboden versinken mögen. In die Augen konnte sie Julian Weischenberg nicht mehr schauen. Nur auf ihre Sneakers. Sie hatte sich komplett lächerlich gemacht und ihrem Todfeind ganz nebenbei eine Steilvorlage für weiteres Gespött serviert. Tiefer konnte man nicht sinken. Mit hängendem Kopf wartete sie auf seine höhnischen Kommentare. Komisch nur, dass nichts dergleichen geschah.

»Worauf warten Sie?«, brummelte sie. »Dreschen Sie schon auf mich los. Ich hab’s verdient.«

Als er immer noch nicht reagierte, wagte sie unter gesenkten Lidern einen Blick auf den Mann, dem sie nachgestellt hatte wie einem Verbrecher und der nun einfach schwieg.

»Na, los doch – haben Sie kein passendes Gedicht auf Lager?«

»Dann ist einer durchaus verarmt, wenn die Scham den Schaden umarmt«, erwiderte er eher lustlos. »Nicht gerade die besten Zeilen des Geheimen Rats von Goethe, aber durchaus geeignet.«

»Das Versmaß holpert«, spielte Bea den Ball zurück, froh, dass er sein Schweigen brach und überhaupt etwas sagte.

Ein winziges, wirklich sehr winziges Lächeln kräuselte seine Lippen.

»Stimmt. Das Versmaß ist in der Tat unregelmäßig. Ich habe Sie unterschätzt.«

»In puncto Gedichte?«

»Nein.« Er holte die Hände aus den Hosentaschen und verschränkte die Arme. »Was Ihre kriminelle Energie betrifft.«

Bea lag einiges auf der Zunge, was sie zu ihrer Verteidigung hätte anbringen können. Doch jetzt war nicht der Moment für Gefechte.

»Tut mir leid«, flüsterte sie.

»Schön zu hören.«

»Ich hatte nur Angst um Mona …« Und habe sie immer noch, wäre der Satz eigentlich weitergegangen. Allerdings war Bea in dieser Situation dazu verdammt, kleine Brötchen zu backen. Mikroskopisch kleine Brötchen. »Sie wissen ja, Helikoptermamas schießen leicht übers Ziel hinaus. Können Sie mir noch einmal verzeihen? Und Mona gegenüber diesen, na, Vorfall unerwähnt lassen?«

Es dauerte mehrere Sekunden mit mehreren Lichtwechseln der Neonreklame, bis Julian Weischenberg antwortete. Nervenzerfetzende Sekunden, in denen Bea stumme Stoßgebete formulierte, um den Super-GAU abzuwenden. Ein Wort von Weischenberg zu Mona, und ihre Tochter würde noch mehr auf Distanz zu ihr gehen. Bea hätte das sogar verstanden.

»Okay.« Er streckte ihr eine Hand entgegen. »Entschuldigung angenommen.«

»Danke, vielen Dank.«

Bea schüttelte seine Hand länger als nötig, so als müsse sie sich vergewissern, ob es ihm tatsächlich ernst war. Alles schien dafür zu sprechen, denn sein Gesicht entspannte sich nach und nach.

»Bedanken können Sie sich bei meiner familiären Situation«, sagte er. »Vielleicht sollte ich in diesem Kontext anfügen, dass Aimée ihre Kindheit bei mir verbracht hat. Ich war alleinerziehend, so wie Sie. Da nimmt man es mit der Verantwortung übergenau.«

Wow. Ein alleinerziehender Vater. Solch ein bekanntermaßen seltenes Exemplar war Bea noch nicht untergekommen.

»Darf ich Sie … zu einem … Kaffee einladen? Als kleine Wiedergutmachung?«

Eine spontane Idee. Vermutlich eine komplett verrückte Idee. Zu Beas Erstaunen willigte Julian Weischenberg mit einem militärisch knappen Nicken ein.

Eine Minute später saßen sie in dem grell erleuchteten Asia-Imbiss Chiang Mai, wo sie das Durchschnittsalter sofort dramatisch anhoben. An den anderen Tischen lümmelten ausschließlich junge Leute herum, die frittierte Garnelen und Sushi verschlangen oder nur wortlos auf ihre Handys starrten. An den Wänden hingen Werbeplakate für japanisches Bier, auf den Fensterbänken standen chinesische Winkekatzen aus bemaltem Porzellan, hinter dem Tresen, an dem eine zierliche dunkelhaarige Frau Gläser polierte, warb ein Schild für Traumurlaube in Thailand.

Bea schob ihren Kaffeebecher auf der Resopalplatte des Tisches hin und her, ohne etwas zu trinken. An diesem ereignisreichen Tag hatte sie bereits den Koffeinbedarf einer ganzen Woche konsumiert. Überhaupt schmeckte ihr der Kaffee in letzter Zeit nicht so gut wie sonst. Nun fragte sie sich, wie sie ein einigermaßen vernünftiges Gespräch beginnen sollte. Über das Wetter zu reden, kam nicht in Betracht. Zu banal. Vielleicht über die Töchter? Zu heikel.

In die Pause hinein zeigte Julian Weischenberg auf ein billiges Radio, das auf dem Tresen stand. Es lief ein fetziger Song von Chaka Khan. »Ain’t nobody loves me better …« Niemand liebt mich mehr als du.

»Das ist unser Lied. Es lief, als Mona und ich das erste Mal …«

»Sorry, das möchte ich nicht so ausführlich wissen, ich hoffe, Sie verstehen das.«

Sein Lächeln bewies, dass er ihren Einwand nicht als Affront betrachtete.

»Sie und ich, Frau Lindemann, wir haben auch ein Lied: Nicht atemlos, sondern: ›Kopflos durch die Nacht‹.«

Bea lächelte jetzt ebenfalls, wenn auch sehr zaghaft, weil sie dem Frieden noch nicht ganz traute.

»Wie wär’s, wenn wir die Uhr noch mal auf null stellen?«, fragte sie kleinlaut.

»Noch mal von vorn anfangen?« Er runzelte die Stirn. »Leider war’s vorn auch nicht so doll.«

Wohl wahr. Schuldbewusst schaute Bea ihn an. Und dann, wie aus dem Nichts, schaute er derart intensiv zurück, dass sie eine Gänsehaut überlief. So wie bei ihrem ersten Zusammentreffen im Laden. Als sie in seinen graublauen Augen das tosende Meer erblickt hatte. Und Wetterleuchten. Und Magie. Bea erschrak fast zu Tode. Um Gottes willen. Was geschah hier? Sie stand impulsiv auf, wobei ihr Kaffeebecher umkippte und eine bräunliche Lache auf die Tischplatte malte.

»Ich – ich muss weg. Entschuldigung. Schönen Abend noch.«

Dann rannte sie los, ohne nach rechts und links zu schauen, lief über die Straße und fast vor die Stoßstange eines Müllwagens, der sich gemächlich näherte. Zitternd schloss sie ihr Auto auf und krabbelte auf den Sitz. Noch konnte sie nicht einordnen, was sie da im Innersten getroffen hatte. Zwei Querstraßen, ein Hupkonzert und drei Überholmanöver weiter wusste sie es.

Der denkbar absurdeste und absolut schockierendste aller Ernstfälle war eingetroffen. Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit hatte sie sich verschossen wie ein alberner Teenager. In den falschesten aller falschen Männer auf dem weiten Erdenrund.

Kapitel 20

Die merkwürdigen Empfindungen nach dem Erwachen schienen eine neue Spezialität in Beas Leben zu werden. Es war Sonntagmorgen. Wieder blinzelte sie in die Morgensonne, die auf ihren Futon schien, wieder hatte sie ein komisches Gefühl im Bauch. Und nicht nur dort. In der Herzgegend, genau dort, wo sie angeblich eine wehrhafte Mauer errichtet hatte, rumorte es heftig. Mauern gab es dort keineswegs. Nur blaugraues aufgewühltes Meer. Einen Orkan widersprüchlichster Gefühle.

Sie hasste ihn. Sie mochte ihn. Liebte sie ihn etwa? Himmel, falls es so war, hatte Wanda das bereits früh erkannt – was sich neckt, das liebt sich. Sogar Theo war es aufgefallen. Dafür, dass du ihn nicht magst, magst du es aber ziemlich gern, mit ihm zu streiten.

Bea legte eine Hand über die Augen. Verknallt in den Freund der Tochter? Irrsinniger ging es einfach nicht. Ein Fiasko. Sie würde dagegen ankämpfen, mit allen verfügbaren Mitteln. Halt – welche Mittel waren das noch mal? Wie verbannte man derart stürmische Gefühle, und wohin denn bloß?

Ich muss eben irgendwie dagegen angehen, sagte sie sich. Zähne zusammenbeißen, Pobacken zusammenklemmen, Herz ruhigstellen. Vielleicht mache ich mir ja auch nur was vor. Tappe in irgendeine Liebesfalle, weil ich kompensieren muss, dass ich verlassen wurde. So habe ich’s doch immer versemmelt: Vor lauter emotionaler Bedürftigkeit stürze ich mich auf den nächstbesten Mann und schlittere mitten rein ins nächstbeste Desaster.

Doch sobald sie an den gestrigen Abend dachte, überrollte sie alles gleichzeitig – Gefühle, Hitzewellen, nackte Panik. Ob das ein Test des Universums war, was Bea Lindemann so alles aushielt? Wie bei diesen Belastungstests für Möbel, wo im Sekundentakt auf Sofas und Sessel eingehämmert wurde, um herauszufinden, ob sie alltagstauglich waren?

Wenigstens rückte Fred dadurch ein wenig in den Hintergrund. Lange betrachtete Bea das silbern gerahmte Foto, dann legte sie es in die Schublade des Nachtschranks. Ruhe sanft, mein polyamorer Freund. Bea hat jetzt andere Probleme.

Wie stets, wenn ihr etwas zu schaffen machte, beschloss sie, ihre Sorgen in Arbeit zu begraben. Nachdem sie geduscht und einen weichen Anzug aus weinrotem Nickistoff übergestreift hatte, ging sie in die Küche, die sie mit der Espressomaschine unter dem Arm wieder verließ. Im Laden würde sie das ganze Ungemach vergessen und zur Besinnung kommen, inspiriert durch die Aufgabe, Termine mit den Flurinteressenten auszumachen und Theos Büros umzugestalten.

Ach, Theo. Seufzend schloss Bea die Hintertür des Ladens auf. Vermutlich war er der einzige Freund, mit dem sie über Julian Weischenberg reden konnte. Sonst kam ja niemand in Frage. Wanda schon gar nicht. Bea hatte eine Heidenangst, dass sie Mona von dieser Katastrophe erzählen könnte. Eine Mutter verknallte sich in den Lover der Tochter. Ging’s noch krasser?

Gedankenverloren durchquerte sie den Laden und stellte die Espressomaschine auf den Tresen. Eine Menge Arbeit wartete auf sie. Mittlerweile zwölf Interessenten wollten ihre Flure neu gestalten lassen. Außerdem mussten riesige Büroflächen in Wohlfühlzonen verwandelt werden. Arbeitsräume als Lebensräume, ausgestattet mit Möbeln, die Leib und Seele erfreuten. Immerhin: Die Vision war da, das Farbkonzept stand. Auch die Materialien standen fest – Glas, Acryl, Kork, Kupfer. Jetzt begann die Planung.

Und vorher einen doppelten Espresso, dachte Bea. Sie war so müde, als hätte sie drei Tage durchgemacht. Doch als die braune Flüssigkeit zischend in die Tasse lief und den typischen Kaffeeduft verströmte, merkte sie, wie sich ihre Nase mit ihrem Magen verbündete, um heftig zu protestieren. Als geradezu widerwärtig empfand sie den Duft. Sie stutzte. Das konnte doch nicht sein. Bea Lindemann trank seit Jahrzehnten Kaffee, mit großem Genuss und wachsender Begeisterung. Sie setzte die Tasse an die Lippen. Nein, es ging nicht. Selbst mit vorgehaltener Pistole hätte sie keinen Schluck Espresso runtergebracht. Stattdessen überwältigte sie wieder das unbändige Verlangen nach Lakritze. Sehr merkwürdig.

Fünf Minuten später saß Bea lakritzekauend vorm Laptop am großen Schiffsplankentisch und arbeitete die Beratungstermine für die Flurgestaltungen ab. Per Mail ging das fix. Zwei Interessenten würde sie gleich am folgenden Tag besuchen, die anderen verteilte sie auf die restlichen Tage der Woche. Noch konnte sie kaum glauben, wie reibungslos das alles ablief. Und doch stand außer Frage, dass ihre Aktion ins Schwarze traf.

Nun war Sugar Hill dran. Sie wollte gerade online die Angebote für Korkbeläge vergleichen, als es an die Schaufensterscheibe klopfte. Das war ungewöhnlich an einem Sonntag. Stirnrunzelnd spähte Bea über den Rand des Monitors und bereute es sofort. Hinter der Glasscheibe stand die rote Barbie. Die Geschäftsführerin der Kinea-Filiale, von Kopf bis Fuß im sportlichen Look durchgestylt, in einer Laufmontur aus kobaltblauem Stoff mit farblich passenden Sneakers, das feuerrote Haar zu einem lockeren Knoten geschlungen. Was hatte die denn hier zu suchen?

Bea signalisierte mit einem gesenkten Daumen, dass der Laden geschlossen sei, doch Margit Schneurer klopfte beharrlich weiter. Wahrscheinlich würde sie nicht aufhören, bevor sie das Glas zertrümmert hatte. Also stand Bea auf und öffnete die Tür einen Spaltbreit.

»Hallo, tut mir leid, es ist Sonntag, und ich habe zu tun.«

»Aus diesem Grund bin ich hier.« Die rote Barbie spitzte geheimnisvoll die Lippen. »Es geht um den Auftrag für Sugar Hill Invest.«

»Den mir Herr Andrack bereits erteilt hat«, erwiderte Bea. »Ich wünsche Ihnen einen schönen Tag.«

»Wenn Sie sich da mal nicht täuschen mit dem Auftrag.«

Geschickt stellte Margit Schneurer einen Fuß in die Tür, bevor Bea sie schließen konnte.

»Ich fürchte, ich habe schlechte Nachrichten für Sie, Frau Lindemann. Zufällig kenne ich jemanden aus der Vorstandsetage von Sugar Hill Invest. Die Firma steht momentan nicht gut da. Das betrifft auch Theo Andrack. Das Controlling hat ihm den Etat für die Neugestaltung der Büros zusammengestrichen.«

Wenn das stimmte, war es eine Hiobsbotschaft. Doch Bea blieb misstrauisch.

»Ich denke, dass ich so etwas als Erste erfahren würde.«

Margit Schneurer spielte mit dem Reißverschluss ihres Oberteils.

»Theo Andrack wird es Ihnen in Kürze mitteilen. Dann sollten Sie gewappnet sein. Sie sind ein großes Talent, Frau Lindemann, Sie haben ein hervorragendes Gespür für Räume und arbeiten mit den besten Möbeldesignern – aber sofern meine Informationen korrekt sind, können Sie sich nicht gerade über zu viele Kunden beschweren. Vielleicht hören Sie sich erst einmal an, was ich Ihnen vorzuschlagen habe.«

»Nein, danke, sehr nett, besser nicht«, lehnte Bea höflich ab.

Sie hatte nicht mit der Beharrlichkeit der roten Barbie gerechnet. Mit einem kraftvollen Hüftschwung verbreiterte Margit Schneurer den schmalen Türspalt, drückte die Tür ganz auf und trat mit federnden Schritten in den Laden. Alles an ihrer Körpersprache verriet Anspannung, auch Neugier. Sie streckte den Kopf vor und rieb ihre Hände, während sie sich umsah.

»Ausgesprochen originell«, sagte sie schließlich, dann zeigte sie auf die Espressomaschine. »Sieht die nur gut aus, oder kann die auch was?«

Eine recht unverfrorene Art, um einen Kaffee zu bitten. Doch wenn Bea für etwas Verständnis hatte, dann für die unbezwingbare Lust auf Kaffee – auch wenn ihr diese Lust soeben abhandengekommen war.

»Sie können gern einen Espresso trinken, Frau Schneurer, danach muss ich mich allerdings wieder um mein aktuelles Projekt kümmern.«

Die Kinea-Geschäftsführerin sank auf den Sessel mit dem schwarz-rosa Kuhfell. Ihr Gesicht war ungeschminkt, und sie wirkte deutlich weniger herablassend als auf dem Empfang, wenn auch nach wie vor nicht sonderlich sympathisch. Nachdem Bea ihr eine Tasse mit einem doppelten Espresso gereicht hatte, räusperte sie sich.

»Mir ist bewusst, dass Sie Kinea nicht gerade schätzen. Dennoch, wie ich bereits erwähnte, ist nicht von der Hand zu weisen, dass solche Möbelketten die Zukunft sind und Läden wie Ihrer Vergangenheit. Möglicherweise würden Sie in einer Metropole wie Berlin oder Paris überleben. Aber nicht in dem Kaff hier.«

Das entsprach vermutlich der Wahrheit, dennoch fühlte sich Bea herausgefordert, ihre Ehre zu verteidigen.

»Mein Plus ist die Beratung. Das habe ich zwar nicht studiert, bin jedoch Innenarchitektin aus Leidenschaft. Eines Tages wird sich das auszahlen.«

»Vergebliche Liebesmüh«, winkte Margit Schneurer ab.

»Es gibt Leute, die nennen das Optimismus«, widersprach Bea.

»Ich nenne das Pfeifen im Keller.«

Eine Pause entstand, in der Margit Schneurer ihre perfekt manikürten Fingernägel betrachtete und Bea zunächst an die Sorgenfalten ihres Bankberaters dachte, dann an Joes Sitzsäcke.

»Die Sitzsäcke sind geklaut«, platzte sie heraus.

Ein Vorwurf, der ihre Gesprächspartnerin offenbar kaltließ. Ohne jede Gemütsregung trank sie einen Schluck Espresso.

»Stimmt. Deshalb biete ich Ihnen und Ihrem Designer Johannes Beck eine Provision an.«

Gab es denn gar nichts, was dieses illustre Geschöpf aus der Fassung bringen konnte?

»Ich verkaufe Möbel, bin jedoch nicht käuflich«, hielt Bea dagegen. »So wenig wie Joe Beck. Ihre Billigsitzsäcke haben so viel mit seinem Entwurf zu tun wie Doseneintopf mit einem Fünf-Sterne-Menü.«

»Nur keine Aufregung. Ich bin ein kooperativer Mensch, sonst säße ich nicht hier. Wir können den Sugar-Hill-Auftrag gemeinsam retten.«

»Keine Chance, und auch Theo Andrack würde das strikt ablehnen, wie er mir selbst sagte«, holte Bea ihren besten Trumpf aus dem Ärmel. »Er hat mir den Auftrag fest zugesichert. Wenn weniger Geld da ist, werde ich das eben berücksichtigen.«

Margit Schneurer nahm erneut einen Schluck Espresso. Dann formte sie ihre Lippen zu einem Kussmund.

»Der süße Theo. Ja, der macht alle verrückt. Schade, dass er für die Frauenwelt verloren ist.«

»Nun, er steht eben auf Männer«, erwiderte Bea.

»Aber so was von«, bestätigte Margit Schneurer. »Ich habe mit ihm zusammen die Party verlassen. Im Aufzug kamen wir uns näher. Okay, ich kam ihm näher. Wir waren beide beschwipst, ich küsste ihn – aber er küsste nicht zurück! So was passiert mir nie!«

»Es ist passiert«, entgegnete Bea mit klammheimlicher Schadenfreude.

»Ja, weil der gute Theo nichts mit Frauen anfangen kann. Also, was ist jetzt? Haben wir einen Deal? Sie entwickeln das Konzept, Kinea liefert die Möbel?«

Es war Bea völlig rätselhaft, wie Margit Schneurer auf die Idee kommen konnte, dieses Gespräch sei so angenehm verlaufen, dass es mit einem Deal belohnt werden könnte.

»Bedaure, daraus wird nichts«, antwortete sie sehr bestimmt. »Nichts für ungut, doch ich muss Sie leider bitten zu gehen.«

Nun stellte Margit Schneurer die Espressotasse so unbeherrscht auf das Beistelltischchen, dass der kleine Löffel auf der Untertasse klirrte. Dann federte sie vom Sessel hoch.

»Wachsen oder weichen, ist das Motto der Stunde, deshalb verdrängen große Konzerne solche kleinen Klitschen.« Ihre rechte Hand beschrieb eine abfällige Geste. »Ihre Wohnträume sind ausgeträumt. Sie können ja eine Espressobar aus Ihrem Laden machen, bevor Sie mit Pauken und Trompeten untergehen. Der Kaffee ist wirklich exzellent.«

»Besten Dank auch«, grummelte Bea, der langsam übel wurde. »Und jetzt gehen Sie bitte.«

Irgendwie war es fast schon wieder faszinierend, dass Margit Schneurer selbst jetzt noch nicht gewillt schien aufzugeben.

»Haben Sie mir nicht zugehört? Ich bin Ihre letzte Chance. Und Sie jagen mich aus Ihrem Laden wie einen Dieb?«

»Ja, Sie stehlen mir Zeit und rauben meine Geduld. Oder sollte ich erwähnen, dass Sie obendrein Ideen klauen? Für Sitzsäcke mit Henkeln?«

Das Lachen, mit dem Margit Schneurer den Laden verließ, klang blechern, aber kein bisschen eingeschüchtert. Als sei sie ihrer Sache immer noch todsicher. Bea schloss hinter ihr zweimal ab. Also so was. Sie wusste nicht recht, was sie von diesem Besuch halten sollte, der eher eine Heimsuchung gewesen war. Wusste die rote Barbie am Ende mehr als Theo? Lief hinter den Kulissen ein abgekartetes Spiel, um sie, Bea, auszubooten?

Als ihr Handy klingelte und Theos Nummer auf dem Display erschien, begann Bea spontan an Telepathie zu glauben. Und als sie seine Stimme hörte, arglos und vergnügt, lösten sich ihre Bedenken in Luft auf.

»Lust auf Brunch? Man sagt, mein Kiwi-Spinat-Smoothie sei der beste der Stadt.«

Einfach genial, dieser Theo. Kein Mann meldete sich am Tag nach dem ersten Date. Und nie, wirklich nie passierte es, dass sich ein Mann nach einem verpatzten Date überhaupt noch einmal meldete. Doch der gestrige Opernabend war eben kein Date gewesen und Theo auch kein gewöhnlicher Mann. Nur zufälligerweise der beste Buddy, den eine Frau sich wünschen konnte.

»Ich liebe Smoothies«, versicherte Bea begeistert.

»Fein. In einer halben Stunde? Die Adresse schicke ich dir auf WhatsApp.«

Erst als er aufgelegt hatte, stellte Bea fest, dass ihr schon wieder heiß geworden war. Sonderbar, dachte sie. Sehr sonderbar.

Kapitel 21

Das fünfstöckige Mehrfamilienhaus, in dem Theo Andrack wohnte, wirkte von außen absolut nichtssagend. Ein schlichter Neubau, an einer ruhigen Nebenstraße gelegen, in langweiligem Weiß gestrichen, ohne architektonische Besonderheiten. Nur der silberne Porsche, der davor parkte, verriet Bea, dass sie an der richtigen Adresse sein musste. Ein paar Meter weiter stand ein weißer Smart. Auch das passte. Außer Atem stieg sie vom Fahrrad und kettete es an eine Straßenlaterne. Merkwürdig. Von einem stilbewussten Ästheten wie Theo hätte sie mehr erwartet, jedenfalls keine Residenz, die das gewisse Nichts ausstrahlte.

Mit einer Flasche Champagner in der Hand, dem Geschenk eines Kunden, das seit einem Jahr in ihrem Kühlschrank vor sich hin fror, durchquerte sie den Vorgarten, dessen einzige Zierde ein millimeterkurzer Rasen war. Es hatte zu nieseln begonnen, und Bea spürte förmlich, wie ihre Locken sich kringelten. Ein bad hair day also. Doch sie musste ja nicht mit weiblichen Reizen punkten. Nicht bei Theo.

Nachdem sie geklingelt hatte und die Haustür mit einem dezenten Summen aufgesprungen war, revidierte Bea ihren ersten Eindruck. Ein großer quadratischer Empfangsbereich öffnete sich dahinter, der die Handschrift eines ehrgeizigen Innenarchitekten trug. Da Bea neuerdings Flurspezialistin war, wusste sie umso mehr zu schätzen, was sie sah. Die Wände glänzten metallisch in einem bräunlichen Messington, der Pitchpineboden hatte die Farbe von dunklem Sirup. Darauf standen mehrere Sitzwürfel aus handschuhweichem braunem Leder und gaben dem Ganzen das Flair einer luxuriösen Hotellobby, an der Decke hingen unzählige Glühfadenbirnen, die ein warmes Licht verbreiteten. Abgerundet wurde die ungewöhnliche Gestaltung durch senkrecht gespannte Metallfäden mit Messingkugeln, die den Raum auf geschickte Weise in drei Bereiche unterteilten: Eingangszone, Wartebereich und Vorraum für die Aufzüge.

Dieses Entrée war ein Augenschmaus. Man fühlte sich sofort wohl. Umschmeichelt. Beschützt. Wer auch immer hier am Werk gewesen war, ohne Zweifel verstand er sein Metier. Was wiederum für die Bewohner des Hauses sprach, die dieses ungewöhnliche Design angefixt hatte.

Die besondere Atmosphäre in sich aufnehmend, schlenderte sie zu den Aufzügen. Sie bestanden aus bräunlichem Glas, die ovalen Liftknöpfe aus Messing. Zusätzlich wurden sie offenbar durch eine Lichtschranke gesteuert, denn die Lifttüren öffneten sich von selbst, als Bea darauf zuschritt. Fünfter Stock, hat Theo geschrieben, also lebt er in der obersten Etage, überlegte sie noch, als sich der Aufzug auch schon wie von Geisterhand in Bewegung setzte. Konnte Theo von seiner Wohnung aus den Lift betätigen? So war es wohl.

In den spiegelnden Flächen der Aufzugkabine erblickte Bea sich selbst. Ihre Locken standen nach der Fahrradtour zerzaust vom Kopf ab, und sie trug immer noch den Nickianzug, weil sie es nicht für nötig gehalten hatte, sich umzuziehen. Dies war so wenig ein Date wie der Opernbesuch am Abend zuvor. Nur ein Treffen unter Freunden. Sie lächelte ungläubig in sich hinein. Wie cool war das denn, dass man einfach locker bleiben konnte, obwohl man mit einem Mann verabredet war? Ohne Sinnkrisen vor dem Kleiderschrank, ohne größere Schminkaktionen, ohne die üblichen Selbstzweifel vor einem Date?

Als sich die Lifttüren öffneten, wurde sie sogleich von Theo in Empfang genommen. Auch er wirkte extrem lässig – weiße zerfetzte Jeans, lila-weiß gestreiftes Hemd, das komplett offen stand, Fünftagebart. Er war barfuß, das Haar hing ihm feucht auf den Schultern, was darauf schließen ließ, dass er eben erst geduscht hatte. Während Bea versuchte, bloß nicht seine glattrasierte Brust und das sensationelle Sixpack darunter zu begaffen, nahm er ihre Hand.

»Komm rein. Finde ich super, dass du so spontan bist.«

»Danke. Hier, für dich.« Sie hielt ihm den Champagner hin. »Sag mal, dieses Haus ist ja der Wahnsinn.«

»Weil der Besitzer wahnsinnig ist«, grinste er und nahm ihr die Flasche ab. »Es wird noch Jahrzehnte dauern, bis ich es abgezahlt habe, weil ich nur die besten Architekten für die Innenausstattung wollte. Von außen ist es ja eher unspektakulär, dennoch habe ich mich zu dem Kauf entschlossen. Lieber Understatement als Angeberarchitektur.«

Wie sympathisch, dachte Bea. Typisch Theo.

»Das Haus gehört – dir?«, vergewisserte sie sich staunend.

»Auf dem Papier«, winkte er ab. »Noch gehört es den Banken, und somit bin ich bis in alle Ewigkeit zum Fleiß verurteilt. Macht nichts, ich arbeite sehr gern. So wie du auch, wenn mich nicht alles täuscht.«

»Ich liebe, was ich tue, und am liebsten tue ich es rund um die Uhr«, gab Bea ihm recht.

Dann sagte sie erst mal gar nichts mehr, denn Theos Wohnung nahm ihre volle Aufmerksamkeit in Anspruch. Theos Wohntraum. Himmel, dieser Mann hatte wirklich Geschmack!

Blitzschnell verschaffte sich Bea einen ersten Überblick. Die gesamte Fläche des Dachgeschosses kam ohne Zwischenwände aus und wurde vom hellen Tageslicht geflutet, das durch das gläserne Giebeldach hereinfiel. Küche, Couchinsel, Essecke und Schlafbereich gingen wie in einem Loft ineinander über, dennoch wirkte alles wohlstrukturiert. Sicherlich lag das an den vielen Zitronenbäumchen in Terracottakübeln, die die einzelnen Regionen voneinander abgrenzten. Der Boden bestand aus Terracottafliesen, deren warmes, helles Rotbraun mit der Wandfarbe korrespondierte. Der ideale Hintergrund, um die weichen cremeweißen Couchen und das ebenfalls cremeweiße Bett mit der rehbraunen Felldecke zur Geltung zu bringen. Der runde, barock inspirierte Esstisch in Vintageweiß stammte zweifellos aus Italien. Venezianische Spiegel und großformatige Gemälde mit modern verfremdeten toskanischen Landschaften unterstrichen den mediterranen Touch. Hammer. Jede bessere Wohnzeitschrift hätte sich darum gerissen, diese Wohnung durchfotografieren zu dürfen.

»Gefällt es dir?«, erkundigte sich Theo.

»Ich bin überwältigt.«

Was Bea verschwieg: Im Laufe ihrer verkrachten Beziehungen hatte sie so einige Junggesellenbuden in Augenschein nehmen müssen. Muffige Wohnhöhlen zumeist, lieblos eingerichtet, ohne Stilwillen, ohne irgendeinen Sinn für Design. Kein Wunder, es waren eben die Behausungen von Hetero-Männern gewesen. Bei Theo dagegen atmete alles Kultiviertheit und Lebensart. Die Musik tat ein Übriges, um ihr Herz höherschlagen zu lassen. Sie erkannte ihr Lieblingsduett aus Beethovens »Fidelio«, in dem Leonore und Florestan sich ihrer Liebe versicherten. »O namenlose Freude, mein Mann an meiner Brust«, tirilierte die Frauenstimme, gemeinsam ging es weiter: »Nach unnennbaren Leiden so übergroße Lust!«

Ihr Entzücken steigerte sich, als eine weiß-braun gestreifte Katze auf eine der Couchen sprang und sie aus bernsteinfarbenen Augen musterte, den Schweif abwartend erhoben.

»Darf ich vorstellen: Rigoletto – Bea, Bea – Rigoletto.« Theo hockte sich hin, und die Katze huschte zu ihm, um sich kraulen zu lassen. »Mein Kater, mein Coach, mein Einsamkeitsbegleiter.«

Mitfühlend schaute Bea auf die beiden herab. Sagte man nicht, dass es für Schwule noch schwerer war als für Frauen ab vierzig, den passenden Partner zu finden? Zugleich belustigte es sie, dass Theo seinen Kater nach einem Opernhelden benannt hatte. Und noch etwas fiel ihr auf: Normalerweise waren CEOs wahrscheinlich staubtrockene Bürokraten oder herzlose Tiefkühltruhen. Theo entsprach in nichts diesen Klischees, das wusste sie bereits, doch nun offenbarte er auch seine weiche Seite. Die Hingabe, mit der er Rigoletto kraulte, zeugte von einem riesengroßen Herzen.

»Mach’s dir bequem«, forderte er sie auf. »Ich hau mal die Kiwis und den Spinat in den Mixer. Kannst dich auch an den Küchentresen setzen und mir auf die Finger schauen, damit ich selbige nicht schreddere.«

»Ich finde sowieso, Smoothies sollten vegan sein, nicht fleischhaltig«, lächelte sie.

Er musste sich nicht abstützen, um zurück in die Senkrechte zu gelangen, so durchtrainiert war er. Im Nu hatte er sich aufgerichtet und stand wieder auf seinen nackten Füßen.

»Vegan ist mir zu heavy, das vegetarische – also, das aquatarische – Ding ziehe ich allerdings schon länger durch. Übrigens sieht man schnell die Effekte, wenn man auf Fleisch verzichtet. Die Haut wird beispielsweise besser, kein Spruch. Irgendwie klarer, weicher. Was nimmst du eigentlich für eine Creme? Muss gut sein, so wie du aussiehst.«

Hach, ein Fachgespräch über Kosmetik. Bea schwelgte geradezu in dem Privileg, einen schwulen Freund zu haben. Und das Beste war: Sie musste ihm nicht mal verheimlichen, dass sie die ersten Fältchen wegcremte.

»Ist ein Bio-Anti-Aging-Serum mit Gurkenextrakt. Eddy, ein Freund von mir, verkauft es in seinem Ökoladen. Ich bringe dir gern mal eine Probe mit. Eddy hat übrigens auch tolle Haarspülungen.«

»Die mache ich selbst«, erklärte Theo und steuerte einen weißen Schleiflacktresen an, hinter dem diverse Küchengeräte in die Wand eingelassen waren.

»Her mit dem Rezept«, verlangte Bea. »Dein Haar glänzt so schön, das ist mir sofort ins Auge gesprungen.«

Ohne Eile machte er sich an einem Turbogemüsemixer zu schaffen, in dessen Glasbehälter bereits Spinatblätter und aufgeschnittene Kiwis lagen. Er gab noch einen Klecks Honig und ein Stück Ingwer hinein, bevor er den Deckel aufsetzte.

»Ganz einfach, Bea, du mischst Eigelb und Zitronensaft mit einem Spritzer Olivenöl. Null Chemie und sehr effektiv. Die Zitronen kommen natürlich aus meinem eigenen Anbau und sind deshalb ungespritzt.«

»Theoretisch könnte man die Spülung also essen.«

»Logo.« Übermütig zwinkerte er ihr zu. »Mit Salz, Pfeffer und einer Spur Estragon ist es die ideale Sauce zu frischem Spargel. Achtung, jetzt wird’s laut.«

Kochen konnte er also auch noch. Ein Wundermann. Eine Lichtgestalt. Granate. Da der Mixer loslärmte, nutzte Bea die Gesprächspause, um noch mehr Details der Wohnung zu checken. Auf dem Küchentresen standen kleine Tontöpfe mit frischen Kräutern, auf dem Travertin-Couchtisch Duftkerzen. Duftkerzen! Alles klar! Unauffällig fahndete sie nach gerahmten Fotos, die ihr mehr über Theos Familie und seine Freunde hätten erzählen können. Es gab keine.

»So.« Er stellte den Mixer aus. »Unser Smoothie ist fertig. Hilfst du mir, den Tisch zu decken?«

Die familiäre Aufforderung betrachtete Bea innerlich aufjubelnd als ultimative Freundschaftsanfrage. Gäste wurden bedient, Freunde bezog man in die Vorbereitungen mit ein, so war das. Theo gab ihr das Gefühl, hier zu Hause zu sein, ganz unaufgeregt, ganz zwanglos. Das entschädigte sie für die emotionalen Achterbahnfahrten, die sie zurzeit durcheinanderwürfelten. Selbst der Gedanke an Julian Weischenberg verlor ein wenig an schmerzvoller Präsenz. Sie musste ihn aus ihrem Herzen verbannen, und Theo würde ihr dabei helfen. Stumm ergriff sie die Teller, die er inzwischen auf den Tresen gestellt hatte.

»Warum so ernst?«, fragte er.

»Ach, unwichtig. Hab mich blöderweise in den komplett falschen Mann verschossen. Ist leider nichts Neues. Ich hab ein Abo auf die Falschen.«

»Perfekt. Dann können wir eine Selbsthilfegruppe gründen«, lächelte Theo.

Zu gern hätte Bea mehr erfahren, wollte aber auch nicht aufdringlich erscheinen. Sie hatte mal von der Geschichte mit dem rosa Elefanten gehört, ein Gleichnis für den klemmigen Umgang mit Tabuthemen. Der Elefant stand mitten im Raum, alle sahen ihn, keiner wagte, ihn zu erwähnen. Und doch war er da, riesig und rosa. Eine unbestreitbare Tatsache, über die man schwieg. Genauso ging es ihr mit Theos Homosexualität. Sie war da, sie stand im Raum, unübersehbar, und doch hatte Bea das Gefühl, es wäre reichlich plump, Theo direkt darauf anzusprechen.

Sie ging zum Esstisch, verteilte die Teller darauf und betrachtete die hübschen, aus hellen Filzstreifen geflochtenen Sets.

»Wieso verliebe ich mich immer in die bösen Jungs? Warum fühle ich mich von diesen windigen Typen angezogen?«

»Weil du selbst so stürmisch bist? Ein Naturereignis bist du auf jeden Fall.«

Wie war das denn jetzt gemeint? Verunsichert schaute sie zu ihm hinüber. In seiner Miene lag kein Spott, nur ein Ausdruck ehrlicher Sympathie. Er legte den Kopf schräg.

»Liebe ist eine verdammt komplizierte Angelegenheit, was, Bea?«

»Fast so kompliziert wie mein Familienleben. Scheiße kompliziert, um genau zu sein.« Sie schlug sich die Hand auf den Mund. »Oh, sorry, bitte entschuldige den Kraftausdruck.«

»Mach dir keinen Kopf. Was scheiße ist, muss man auch Scheiße nennen dürfen.«

Seine ebenso coole wie freundschaftliche Art suchte ihresgleichen. Ohne irgendeinen Vorwurf im Blick holte Theo Käse und Obst aus dem Kühlschrank, dazu Räucherlachs, Kräuterquark, mehrere Marmeladen, und gab Rigoletto ein Fitzelchen von dem Lachs.

»Na jaaaa …« Es war Bea eher unangenehm, dass er ihr eine goldene Brücke bauen wollte. »Als meine Tochter klein war, hatte ich eine Schimpfwortkasse. Mona musste jedes Mal zehn Cent in ein Sparschwein stecken, wenn ihr ein böses Wort rausrutschte. Und ich hab mich natürlich auch daran gehalten.«

»Tatsächlich?«

Ein spitzbübisches Lächeln glitt über sein Gesicht, während er zwei große Saftgläser mit dem grünen Smoothie füllte. Dann kam er hinter dem Tresen hervor. Die Daumen in den Bund seiner weißen Jeans gehakt, baute er sich vor Bea auf.

»Weißt du, was wir jetzt machen?«

»Äh, nein?«

»Wir schreien Scheiße. Laut und deutlich. Dadurch lassen wir Frust ab und treiben alle Falschen in die Flucht. Einverstanden?«

Bea wusste nicht, was sie dazu sagen sollte, weil ihr das dann doch reichlich schräg erschien.

»Los, Bea, auf drei!«, insistierte Theo. »Wer kneift, muss zehn Cent zahlen! Also? Eins, zwei … Schei-ße!«

Hm. Sie hatte nicht mitgemacht, weil sie Hemmungen hatte, wohlerzogen, wie sie nun mal war.

»Kostet dich jedes Mal zehn Cent, wenn du streikst, und auf die Dauer wird das teuer.« Theo grinste schalkhaft. »Los – noch mal«, kommandierte er. »Eins, zwei …«

Bea holte tief Luft.

»Schei-ße!«, riefen sie im Chor.

Dann lachten sie beide los, bis Bea Lachtränen über die Wangen liefen. Sie fühlte sich auf einmal leicht und glücklich. Es war ein befreiendes Lachen nach einem ebenso befreienden Kraftausdruck, und diese Schnelltherapie nahm ihren strapaziösen Gefühlen für Julian Weischenberg ein wenig von ihrer lastenden Schwere. Nach unnennbaren Leiden so übergroße Lust! Als hätte Beethoven es geahnt.

»Du warst nie verheiratet, oder?«, prustete Theo.

»Wieso? Sehe ich notorisch unverheiratet aus?«

»Total«, sagte er lachend.

»Du auch«, kicherte sie.

»Wir sind Singles, und das ist uns scheißegal!«, setzte Theo noch eins drauf. »Neunzig Prozent meiner Socken sind Singles, die heulen auch nicht.«

»Du bist irre!«, japste sie. »Irre gut!«

»Freut mich, wenn ich dir guttue. Dafür sind Freunde da.« Er griff zu den beiden Smoothiegläsern, dann warf er ihr einen feurigen Blick zu. »Du tust mir auch gut, Bea. Ich hab viel zu lange nicht mehr aus Leibeskräften Scheiße gebrüllt. Wow.«

Eine wohlbekannte Hitze stieg in Bea auf. Eine freudige Hitze. Theo war ein Knaller. Ein Oberknaller.

»Soll ich den Champagner öffnen?«, fragte er.

Sie schüttelte den Kopf. Noch immer war ihr die Lust auf Alkohol vergangen, und um diese Uhrzeit wollte sie ohnehin nichts trinken, damit sie später noch fit für ein paar Stunden am Laptop war. Gemeinsam deckten sie den Tisch fertig und setzten sich gegenüber. Theo hatte wirklich an alles gedacht. Auch an Ciabatta, Müsli, eine weiße Rose als Tischdekoration, sogar an Stoffservietten, die bei Männern so selten vorkamen wie Duftkerzen. Bea trank etwas von dem Smoothie, der phantastisch schmeckte.

»Theo, darf ich dich was fragen?«

»Nur zu.«

»Wenn ich mich hier so umschaue, liegt auf der Hand, dass du eigentlich gar keinen Innenarchitekten brauchst. Bestimmt hättest du auch für die Firma jede Menge geeigneter Leute, die alles umgestalten können. Warum willst du mir den Auftrag geben?«

»Gute Frage. Letztlich hast du sie mit einem einzigen Wort beantwortet: edel-öde.« Er sah von dem Apfel auf, den er gerade schälte. »Versteh mich nicht falsch. Ich mag meine Wohnung, ich mag den Hausflur, das ist alles mega geworden. Doch es fehlt etwas: das Freche, Überraschende. Als ich die Zentrale von MediSolutions und später den Coffeeshop sah, ist mir das bewusst geworden. Du hast ein gutes Gespür für Harmonie, ja, aber auch für die kleinen Stilbrüche, die aus Räumen erst das Einzigartige machen.«

Noch nie hatte Bea solch ein fundiertes Lob gehört. Sie wurde rot. Theo hatte den Nagel auf den Kopf getroffen. Stets achtete sie darauf, dass es gewisse Brüche gab, damit das Design nicht zu glatt wirkte.

»Und dann habe ich deinen Laden gesehen.« Seine Stimme nahm eine warme Färbung an. »Ich habe dich gesehen. Eine Frau, die Erfahrung, Kreativität und Neugier miteinander verbindet. Die mit dem Herzen denkt.«

Oha. Eine neuerliche Hitzewelle überlief Bea.

»Danke. Es gibt sehr wenige Leute, die das so wertschätzen wie du.«

»Weil sie in Langeweile und Mutlosigkeit erstarrt sind. Vielleicht übersehen sie auch deine persönlichen Qualitäten. Du entwickelst deine Visionen intuitiv, das habe ich bei der After Work Party gemerkt. Du lebst die Gestaltung mit jeder Faser, und ich bin sicher – egal, was du machst, du würdest immer in deinen eigenen Kreationen wohnen können.«

Rigoletto sprang maunzend auf seinen Schoß und rieb den Kopf an seiner Schulter. Vollkommen entgeistert starrte sie ihn an. Wie konnte es sein, dass jemand, der sie erst kurz kannte, so gut erfasste, wie sie tickte?

Ihre Freude wurde nur durch einen feinen Misston getrübt: Margit Schneurer. Ob sie Theo auf die rote Barbie ansprechen sollte? Oder würde sie damit die vertraute Atmosphäre zerstören? Nichts wäre Bea peinlicher gewesen, als bei Theo den Eindruck zu erwecken, sie sei nur wegen des Auftrags zum Brunch erschienen. Grübelnd schnitt sie ein Stück vom Camembert ab, der neben anderen Käsesorten auf einem Holzbrett lag.

»Bea Lindemann, woran denkst du?«

Sie schrak auf. Mist. Vor Theo konnte sie nichts verbergen. Dafür war er einfach zu feinfühlig.

»Ich hatte heute schon Besuch.«

In kurzen Zügen berichtete sie von dem morgendlichen Überfall. Während sie Margit Schneurers dunkle Andeutungen wiederholte, verschattete sich Theos Miene.

»So eine Hexe. Fehlt nur noch, dass sie mit einem Besen durch die Gegend düst.« Er säbelte ein Stück Gruyèrekäse ab, das er Rigoletto hinhielt. »Sie ist die geborene Intrigantin. Mach dir bitte keine Sorgen. Mit der werde ich schon fertig.«

Bea legte das Messer, mit dem sie den Camembert zerteilt hatte, neben den Teller.

»Theo, nur damit das klar zwischen uns ist: Der Auftrag von Sugar Hill ist sehr wichtig für mich, aber aus diesem Grund bin ich nicht hier.«

»Ich habe nichts anderes angenommen«, versicherte er ein wenig verblüfft, wie es schien.

Ihr sank das Herz in die Hose. Sie hätte das nicht erwähnen sollen. Selbstverständlichkeiten zu betonen, weckte Misstrauen an deren Wahrheitsgehalt. Oh, Bea, was hast du angerichtet?, wisperte ihre innere Stimme. Es war nur ein winziger Haarriss im Gewebe des freundschaftlichen Vertrauens, doch Bea spürte ihn wie einen klaffenden Spalt. Sie lauschte dem Regen, der stärker geworden war und auf das Glasdach prasselte.

»Tut mir leid, Theo. Ist vielleicht nicht mein bester Tag.«

»Dann machen wir deinen besten Tag ever daraus«, sagte er so entspannt, als hätte er ihren blöden Patzer schon wieder vergessen. »Worauf hast du Lust? Klingelstreiche? Mit Anlauf in Pfützen springen? Du weißt, ich bin sehr für emotionale Lockerungsübungen. Und du, liebe Bea, solltest das unbedingt mal ausprobieren.«

Was für ein Mann. Offenbar war Theo überhaupt nicht nachtragend, und um herrlich dumme Ideen war er auch nicht verlegen. Dennoch hatte Bea Mühe, in den heiteren Tonfall von vorhin zurückzufinden.

»Also, ich weiß nicht …«

»Jetzt tu mal nicht so erwachsen. Brav war gestern. Komm, ich pack die Sachen später weg. Lass uns rausgehen und Unsinn anstellen.«

»Na ja, das mit dem Erwachsenwerden war noch nie meine Stärke«, räumte sie ein.

»Du hast jetzt genau das richtige Alter«, lachte Theo. »Wir müssen nur noch herausfinden, wofür.«

Kapitel 22

»Krass, krass, krass«, stöhnte Wanda. »Du bist echt ein Glückspilz. Über Haarspülungen und Hautcremes habt ihr geredet? Mann, ich könnt glatt eifersüchtig werden, dass du jetzt eine zweite beste Freundin hast – in männlich, aber immerhin.«

Wie eine Königin thronte sie auf einem Barocksessel im Biker’s Coffee, löffelte einen veganen Pudding und lauschte Bea, die überglücklich von ihrem Nachmittag berichtete. Seit zehn Minuten hatte der Coffeeshop geschlossen, sie waren unter sich. Auf dem weißen Glastresen türmte sich benutztes Geschirr, die rotbemalten Holzkisten mit den Glasplatten hatte Wanda bereits abgeräumt. Bea schaute hoch zum Lüster. Trotz des Tageslichts, das durch bodentiefe Sprossenfenster in den Coffeeshop fiel, brannten die Glühbirnen. Sieht aus wie ein UFO auf Zeitreise in andere Galaxien, dachte sie. War es wirklich schon gut drei Monate her, dass sie auf eine Versöhnung mit Fred gehofft hatte? Und erst drei Tage, dass sie Theo kannte?

»Erzähl mir alles«, verlangte Wanda zwischen zwei Löffeln Pudding.

Alles, außer den absolut unmöglichen Gefühlen, die ich für Julian Weischenberg hege.

»Theo ist der Wahnsinn«, schwärmte Bea. »Wir sind durch die Pfützen gerannt wie Kleinkinder. Und haben Klingelstreiche veranstaltet! Mein Gott, Wanda – Klingelstreiche! Mit Theo ist das Leben eine Hüpfburg!«

Nachdenklich schob Wanda ihren Löffel im Mund hin und her, dann nahm sie ihn mit einem vernehmlichen Plopp heraus.

»Ich glaube, ich erinnere mich an den Typen. Zerfetzte Jeans, Lederjacke, schulterlanges Haar, Chai Latte ohne Zucker. Ja, genau! Er hat mich nach meiner Innenarchitektin gefragt. Bea Lindemann, war meine Antwort. Voilà, ich hab dir diese beste Freundin besorgt, bedanken kannst du dich später.«

Ach so? Gedankenverloren betrachtete Bea das ungewohnt dezente cremefarbene Strickensemble, das ihre Freundin trug, einen hüftlangen Pullover mit passenden Leggins sowie einen gleichfarbigen Wollschal, den sie sich kunstvoll um die Schultern geschlungen hatte. Sie schien abgenommen zu haben. Und ihr gebleichtes Haar stand nicht mehr ab, sondern legte sich weich um ihre schmaler gewordenen Gesichtszüge. Auch der Duft war neu. Bea stutzte. Vanille? Roch ihre Freundin etwa nach Vanille?

»Das war wirklich … nett.«

»Tja, Karma ist keine Speisekarte, auf der du dir was aussuchst«, erwiderte Wanda. »Du bekommst immer genau das serviert, was du verdient hast. Apropos – Julian war heute da.«

Oje. Oje, oje. Beas Gesicht wurde heiß, ihr Hals, ihr Nacken, ihr ganzer Körper wurde heiß.

»Du hast ihm ja wohl hoffentlich einen Coffee to go angeboten, damit er gleich wieder geht.« So gut sie konnte, versuchte sie, das Zittern ihrer Stimme zu kontrollieren. »Auf der Liste meiner zwischenmenschlichen Kontakte habe ich ihn nämlich als Spam markiert.«

Wanda stellte den leeren Puddingbecher beiseite und legte ihre Füße in den bestickten braunen Wildlederstiefeln auf eine der roten Holzkisten.

»Da läuft ein ganz, ganz schräges Ding zwischen euch, merkst du das denn gar nicht?«

Herrje, wenn du wüsstest, wie schräg dieses Ding ist – was würdest du dann erst sagen?, schoss es Bea panisch durch den Kopf. Aber Wanda einweihen, die so diskret war wie ein Feuermelder? Da konnte man es auch gleich auf Facebook posten: Liebe Freunde, irgendwas läuft da mit mir und dem Lover meiner Tochter. Ach, und gestalkt habe ich ihn übrigens auch.

»Keine Ahnung, wovon du sprichst«, nuschelte sie.

Doch Wanda ließ nicht locker.

»Alle relevanten Augenzeugen sind der Meinung, dass du ziemlich seltsam auf Julian reagierst. Ich mische mich ja wirklich nur ungern ein …«

»Seit wann?«

»Bea, du magst ihn. Das habe ich gleich gesehen.«

Du. Magst. Ihn. Drei Worte, die in einen finsteren Abgrund aus Verzweiflung plumpsten. Bea schluckte. Wurde sie jetzt Stück für Stück enttarnt? Was hatte Julian Weischenberg ihrer Freundin denn noch so erzählt? Etwa auch von der unsäglichen Stalking-Aktion?

»Er wird nicht Monas letzter Lover sein«, fuhr Wanda fort. »Sie ist jung, neugierig, abenteuerlustig. Warte mal ein paar Monate, vielleicht auch nur Wochen – irgendwann kannst du ihn dir gönnen. Sonst schnappe ich ihn mir. Julian ist toll.«

Großer Gott! Bea sprang auf und schüttelte die letzten Wassertropfen aus ihren nassen Locken.

»Was geht da bloß in deinem Hirn vor? Ist das irgendeine Karnevalsveranstaltung, von der ich nichts weiß? Mir platzt gleich der Kopf!«

»Nur zu. Dann liegt hier eben überall Konfetti rum.« Wanda erhob sich ebenfalls. »Einen Prosecco vielleicht? Damit du ein bisschen runterkommst?«

»Danke, ich muss weiter. Meine Mutter hat zum sonntäglichen Familienessen eingeladen.«

»Na, dann viel Spaß«, griente Wanda.

»Ja, Rosi ist immer eine Spaßgarantie«, brummte Bea. »Ein richtiges Showgerät.«

Sie umarmte Wanda zum Abschied und schnupperte unauffällig an ihr. Vanille. Wanda roch tatsächlich nach Vanille. Dabei hatte sie kein Wort darüber verloren, ob es jemanden gab, den sie umgarnen wollte. Allmählich hatte Bea das Gefühl, in einem Labyrinth aus Heimlichkeiten herumzuirren, ohne den rettenden Ausweg zu finden.

»Eins noch, Bea«, Wanda beäugte sie von oben bis unten, »ich bin wirklich die letzte Person, die sich ein Urteil über Gewichtsprobleme erlauben sollte, und egal wie, du siehst immer super aus, aber – hast du irgendwie zugelegt?«

Auch Bea schaute an sich herab. Gut, in dem weinroten Nickianzug kamen ihre Körperformen vielleicht besonders unvorteilhaft zur Geltung, doch so schlimm fand sie es nun auch wieder nicht.

»Kummerspeck«, antwortete sie achselzuckend.

»Und darum schwitzt du so?«

»Ich?«

»Siehst du sonst noch jemanden hier?«

Jetzt fiel es auch Bea auf. Sie hatte sich so sehr an das dauernde Hitzegefühl gewöhnt, dass sie es gar nicht mehr weiter beachtete.

»Scheint so, als ob dich das Universum ins wohlverdiente Klimakterium schicken will«, befand Wanda.

»So wie du es sagst, hört es sich eher nach Ruhestand und Seniorenteller an.«

»Ist nichts Schlimmes, Liebes«, Wandas Stimme wurde samtweich, »nur solltest du es bewusst und aus der Mitte angehen. Warst du beim Yoga?«

»Ach das«, wich Bea aus, weil sie lieber nicht an das kollektive Gekeuche erinnert werden wollte.

»Yoga schenkt Anmut und Gelassenheit, gerade im Hormongestöber der Wechseljahre«, erklärte Wanda so geschmeidig, als lese sie irgendeinen Flyer vor. »Es reguliert den Kreislauf, harmonisiert Stimmungsschwankungen …«

»… und macht einen schlanken Fuß, ja.«

»Beim Buddha, bitte bleib dran«, sagte Wanda beschwörend. »Außerdem kann Mutter Natur was für dich tun. Kalter Salbeitee hilft gegen übermäßiges Schwitzen, wusstest du das? Schlangenkraut enthält Phytoöstrogene, die gleichen den Hormonmangel aus, und Johanniskraut ist ein Bringer bei depressiven Verstimmungen.«

»Ich bin nicht depressiv. Nur verstimmt.« Bea holte ein Papiertaschentuch heraus, um sich damit die schweißfeuchte Stirn zu betupfen. »Falls du einen Kräutertee in petto hast, mit dem ich diesen Julian Weischenberg weggurgeln kann, lass es mich wissen. Ich geh dann mal.«

Wanda schaute sie an, mit diesem typischen Wanda-Blick, einer Mischung aus Wohlwollen und Besorgnis.

»Schön, dann alles raus, was keine Miete zahlt. Und falls du meine Hilfe brauchst …«

»Danke, ich halte dich auf dem Laufenden.«

Puh. Bea spürte glühende Nadelstiche am ganzen Körper, als sie draußen aufs Fahrrad stieg. In Theos Gegenwart hatte sie sich so leicht, fast schwerelos gefühlt. Jetzt war es wieder, als müsste sie tonnenschwere Gewichte mit sich herumschleppen. Nicht nur überflüssiges Körperfett, nein, auch Schuldgefühle, verbotene Gefühle, lauter richtig miese Gefühle.

Während sie etwas eierig losradelte, hielt sie ihr Gesicht in den strömenden Regen, um sich abzukühlen. Irgendwann würde alles rauskommen, das schwante ihr unheilvoll. Bea Lindemann war keine begnadete Schauspielerin. Nur eine Löwenmutter, die im falschen Revier wilderte. Oder es vielmehr gefälligst bleiben lassen musste.

Zu Hause duschte sie kalt. Danach streifte sie ein XXL-T-Shirt über und marschierte in den kleinen Lagerraum neben ihrem Laden. Viel Zeit blieb ihr nicht, da Rosi um halb acht zu Tisch gebeten hatte. Und doch musste jetzt alles raus, was in ihr brodelte. Sie riss den Karton mit den Stoffrollos auf, die sie in Erwartung des Hoteljobs bestellt hatte und die seither ungenutzt vor sich hin schimmelten. Das heißt, eigentlich steckten sie in luftdichten Plastikhüllen und sahen aus wie neu.

Bea schulterte gleich mehrere und trug sie in die Küche. Fahrig wühlte sie in den Farbtuben. Gelb? O ja, Gelb war eine gute Farbe. Es gab gleich mehrere Nuancen, doch das aggressive Neongelb gefiel ihr am besten. Schon sauste der Pinsel auf den weißen Stoff, hinterließ breite Striche, Kleckse, Farbspritzer. Das nächste Stoffrollo bekam ein Karmesinrot, das dritte samtig glühendes Blau. Bei Nummer vier bis zehn wurde sie mutiger, mischte die Farben direkt auf dem Stoff, malte sogar mit den Fingern.

Es tat so gut. Es befreite sie. Es machte einen Mordsspaß.

Hätte die Uhr nicht zum Aufbruch gemahnt, Bea wäre die ganze Nacht in der Küche geblieben, um sich alles von der Seele zu malen. Stattdessen duschte sie ein weiteres Mal und konsultierte danach den Kleiderschrank. Ihre Wahl fiel auf das klassische kleine Schwarze, wie alle eleganteren Kleider, die sie besaß, ein abgelegtes Teil von ihrer Mutter. Eine raffiniert geschnittene knielange Kreation mit kurzen Flügelärmeln und einem Spitzeneinsatz am Dekolleté. Dolce & Gabbana stand innen auf dem Etikett. Größe 48. Eine italienische 48, was eine deutsche 44 bedeutete, und selbst die saß eng wie eine Wurstpelle, wie Bea feststellen musste. Glücklicherweise hatten die Designer gnädige Querraffungen in der Mitte eingeplant, so dass das Kleid wenigstens von vorn einigermaßen okay aussah. Sie seufzte. Irgendwann würde sie sich in das Kleid reinhungern. Vorerst musste sie den Bauch einziehen und den Atem anhalten. Oder sollte sie einfach mal auf die Waage steigen und sich den Tatsachen stellen?

Auf Strümpfen huschte Bea ins Badezimmer, wo sie sogleich wieder der Mut verließ. Wenn schon der Spiegel sie mobbte, war von der Waage auch nichts Besseres zu erwarten. Zumal es nichts nützte, auf der Waage den Bauch einzuziehen.

Lass es einfach, Bea, flüsterte ihre innere Stimme. Ohne Lesebrille kannst du die Zahlen auf der Waage sowieso nicht erkennen. Das ist das Schöne am Älterwerden.

Kapitel 23

In der beginnenden Dämmerung wirkte Rosis Garten noch idyllischer als bei Tageslicht. Bläuliche Schatten nisteten in den Zweigen der Büsche, Farben umarmten einander und zerschmolzen zu bunten Aquarellen, da und dort illuminierten kleine schmiedeeiserne Laternen die akkurat angelegten Kieswege zwischen den Beeten. Doch Bea hatte keinen Blick für diese Idylle. Während sie auf das Haus zuschritt, konzentrierte sie sich darauf, kurz und flach zu atmen. Das kleine Schwarze verbot tiefe Atemzüge. Es war knalleng, so eng wie noch nie. Gingen diese Nobeldesigner etwa davon aus, dass Frauen auf ewig grazile Elfen blieben? Ihr war schon ganz schummrig, und so bemühte sie sich, durch eine ausgefeilte Atemtechnik wenigstens die Grundversorgung mit Sauerstoff aufrechtzuerhalten.

Sie hatte kaum geklingelt, als mit einem beherzten Ruck die Haustür aufgerissen wurde und Oma Rosi erschien. In ihrem kurzen roten Seidenkleid und mit dem lockig geföhnten Blondhaar hätte man sie glatt für eine Seniorenversion von Marilyn Monroe halten können.

»Der kostbarste Schmuck einer Mutter sind die Arme, die ihre geliebte Tochter um sie legt!«, juchzte sie und drückte Bea an sich. »Kind, du siehst ganz reizend aus in meinem abgelegten Dolce und Gabbana.«

So weit die Show. Bea hatte kaum den Flur betreten, als Oma Rosi sie beiseitezog und auf die Körperzone zeigte, die einst Beas Taille gewesen war. Konspirativ senkte sie die Stimme.

»Stau am mittleren Ring, würde ich sagen. Du übertreibst es wirklich ein bisschen mit der Pasta.«

»Hab dich auch lieb«, murmelte Bea.

»Die Fett-weg-Spritze, die wäre was für dich.« Oma Rosi demonstrierte den Effekt an ihrem eigenen brettflachen Bauch unter dem enganliegenden roten Seidenkleid. »Ein paar kleine Pikser, für Zartbesaitete mit örtlicher Betäubung – und schon bist du die lästigen Pölsterchen los.«

Bea hörte nur halb hin. Aus dem Esszimmer drangen Stimmen an ihr Ohr. Auch eine volltönende Männerstimme.

»Wen hast du denn alles eingeladen?«, erkundigte sie sich alarmiert.

»Kind, wir sind ganz unter uns, nur der engste Familienkreis.«

Bevor Bea weiterfragen konnte, machte Rosi auf dem Absatz kehrt und stöckelte den Flur entlang zur Küche. Eine sportliche Meisterleistung, da ihre Stilettoabsätze nicht nur schwindelerregend hoch, sondern dünn wie Essstäbchen waren. Mit einem vernehmlichen Grummeln im Bauch zuckelte Bea hinter ihr her und prallte kurz vor der Küchentür mit – o nein, mit Julian Weischenberg zusammen. Julian.

Zu Tode erschrocken wich sie zurück. Nicht das. Nicht jetzt, nicht heute, nur einen Tag nach dem peinlichen Stalking. Blitzartig stand ihr Körper in Flammen. Das letzte bisschen Sauerstoff entwich ihren Lungen, und sie musste sich an einer Kommode festhalten, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

»Was – was machen Sie denn hier?«

Vor lauter Verlegenheit klang ihre Stimme piepsig wie die eines kleinen Mädchens. Du darfst dir nichts anmerken lassen, schärfte sie sich ein. Keiner darf erfahren, dass du dich in den falschesten der Falschen verguckt hast.

»Ich wollte Menschen besuchen, die mich lieben«, erwiderte er nonchalant.

»Ach, die waren wohl nicht zu Hause, und deshalb kreuzen Sie hier auf?«

Sein Lächeln ließ das Blut in Beas Adern gefrieren, obwohl sie gleichzeitig spürte, wie ihr der Schweiß aus allen Poren brach. Er neigte sich dicht zu ihr. Viel zu dicht. Und löste damit eine neue Hitzewelle aus.

»Sehr spaßig. Werden Sie wieder ein paar belastende Beweisfotos schießen? Oder haben Sie diesmal Ihre Dienstwaffe dabei? Wäre mir eine Freude. Sie machen sich nämlich ganz bezaubernd als Geheimagentin.«

Seine Augen funkelten. Offenbar war er ihr nicht mehr böse. Im Gegenteil, er … Moment, flirtete er etwa mit ihr?

»Niemals lass ich von deinem Liebreiz. Mein Durst, endlose Sehnsucht, mein Weg ins Ungewisse«, raunte er ihr zu.

Pablo Neruda. Er konnte es einfach nicht lassen. Als wüsste er ganz genau, dass es diese verborgene Saite in Bea gab, die er mit diesen Versen zum Klingen brachte. Bloß nichts anmerken lassen, schärfte sie sich erneut ein, sonst fliegt dir dieser Abend eins, zwei, juchhei um die Ohren.

»Ist ja tränentreibend«, fauchte sie. »Werden Sie etwa von der internationalen Taschentuchindustrie bezahlt?«

»Champagner ist keine Antwort, aber beim Trinken vergisst man die Fragen«, säuselte Alexandre, der mit zwei gefüllten Gläsern in den Händen auf sie zutrat. Er trug ein elegantes zimtfarbenes Wildlederjackett, eine rostbraune Hose und statt eines Einstecktüchleins zwei frisch erblühte Lady of the Lake am Revers. »Wie schön, dass ihr schon so zwanglos miteinander ins Gespräch gekommen seid. Damit wäre ja bereits das wichtigste Ziel dieses Abends erreicht. Rosi und ich, wir dachten nämlich, wir müssten ein wenig nachhelfen, nach allem, was«, er grub seine blendend weißen Schneidezähne in die Unterlippe, »nun, nach …«

»Kein Problem, uns gehen definitiv nicht die Gesprächsthemen aus«, hüstelte Julian Weischenberg. Er nahm Alexandre die Gläser ab. »Champagner, Frau Lindemann?«

»Auf keinen Fall«, krächzte Bea.

Allein der Anblick der perlenden Flüssigkeit verursachte ihr Übelkeit. Das steckte also hinter dem vermeintlichen Familienessen. Sie sollte sich mit Monas Freund aussöhnen. Mit dem Mann, der sie beim Spionieren ertappt und ihr den Kopf verdreht hatte. So ein Irrsinn! Falls es das Universum darauf abgesehen hatte, Bea Lindemann an den Rand des Nervenzusammenbruchs zu treiben, war dies der perfekte Auftakt. Bebend schaute sie zu, wie Julian ihr zuprostete. Zur Feier des Abends hatte er sich ebenfalls feingemacht, mit weißem Hemd und schwarzer Krawatte zum anthrazitfarbenen Leinenanzug.

»Kinder, was steht ihr denn im Flur herum?«, rief Rosi aus der Küche. »Geht doch bitte ins Esszimmer, der Salat wird gleich serviert.«

Bea wurde abwechselnd heiß und kalt. Dieses Dinner würde ein einziger Eiertanz werden. Wie sollte sie das Kunststück vollbringen, mit Rücksicht auf Mona und den Rest der Familie freundlich zu Julian zu sein und ihm gleichzeitig die kalte Schulter zu zeigen, damit er nicht merkte, wie es in Wahrheit um ihre Gefühle stand? Sofern er es nicht längst geschnallt hatte, der schlaue Fuchs. Sie musste hier raus. Schleunigst.

Alexandre hielt ihr seinen angewinkelten Arm hin.

»Darf ich Sie zu Tisch führen, meine Liebe?«

»Später, muss noch was erledigen«, nuschelte sie. »Was Berufliches, Entschuldigung.«

»Mami? Du läufst aber nicht weg, oder?«, fragte Mona, die in diesem Augenblick aus dem Esszimmer kam. Beas kleines Mädchen, allerliebst anzusehen in ihrer Kombination aus rotem Minirock und rot-weiß geblümter Bluse. »Wir zählen heute auf dich.«

»Ohne Sie wäre es nur das halbe Vergnügen«, grinste Julian.

»Ohne Mami geht es gar nicht«, bekräftigte Mona.

Eine unmissverständliche Ansage. Bea kriegte kaum noch Luft in der Dolce-&-Gabbana-Wurstpelle, während sie zwischen Flüchten und Standhalten schwankte. Doch falls sie blieb – wie sollte sie vor Mona verheimlichen, dass ihr Herz Feuer gefangen hatte? Vor ihrer geliebten Tochter, die jetzt auf sie zutrat und sie umarmte?

»Come on, Mami, wir machen uns einen gechillten Abend, so wie früher, ja? Sonntag ist doch unser Dreimädeltag.«

Damit war die Entscheidung gefallen. Bea gab sich geschlagen. Doch allein würde sie diesen Abend nicht durchstehen, das schaffte man nur mit Unterstützung. Mit der besten Freundin. Und schon erschien ein Silberstreif am Horizont. Mit etwas Glück würde Wanda Zeit haben, zumal sie Julian ja so überaus toll fand. Das würde ein wenig von den unangebrachten Gefühlen ablenken, die Bea plagten. Und Rosi würde eben ein weiteres Gedeck auf den Tisch stellen müssen, auch wenn sie Wanda nicht gerade zu ihrem inner circle zählte.

»Ich muss nur eben jemanden anrufen«, sagte Bea schnell.

»Ist es dein Opernfreund?« Mona zwinkerte ihr verschmitzt zu. »Warum lädst du ihn nicht einfach ein? Wir sind alle schon total gespannt auf deinen neuen Lover.«

Im selben Moment durchzuckte Bea die Erkenntnis, dass sie neuerdings zwei beste Freundinnen hatte. Eine weibliche und eine männliche.

»Sekunde, Hase, ich frag ihn.«

Oha. Ob das gutging? Sie rang hechelnd nach Luft, als sie zurück zur Haustür und weiter in den Garten lief, wo sie auf einer Holzbank im englischen Cottagestil niedersank. Mit schweißnassen Fingern wählte sie Theos Nummer. Er ging sofort ran.

»Hallo Bea – na, inzwischen wieder trocken?«

»Theo, könntest du mir bitte das Leben retten?«, brach es aus ihr heraus.

»Na, klar. Was genau soll ich machen?«

Bea hätte ihn küssen können für die unkomplizierte Art, mit der er auf ihre seltsame Frage reagierte.

»Bitte, Theo, du musst mir nur einen Gefallen tun. Könntest du zu einem Familienessen kommen? Bei meiner Mutter?«

»Äh, na ja«, er lachte vergnügt, »ich hatte eher an was Spektakuläres gedacht. Dich aus einem brennenden Haus befreien oder vor dem Ertrinken retten, zum Beispiel.«

Mit dem Handrücken wischte Bea einige Schweißtröpfchen von ihrer Oberlippe.

»Es ist dringend, Theo. Familie, du weißt schon. Das mit den komplizierten Gefühlen und so.«

Er lachte über die kleine Anspielung auf ihr Brunchgespräch.

»Okay. Wann? Die kommende Woche ist ziemlich dicht. Vielleicht nächste Woche?«

»Heute.« Bea umklammerte das Handy. »Jetzt.«

Stille. Sie spürte sein Zögern. Sie spürte es, ohne ihn sehen zu müssen.

»Irgendwie klingt das nach einem Haken«, sagte er langsam.

Jetzt musste sie Farbe bekennen. Ihn in die ganze verrückte Geschichte einweihen, was man sich wirklich nur bei der besten Freundin trauen durfte.

»Den Haken gibt es tatsächlich. O Theo, ich frage dich das wirklich nur, weil ich … na ja, weil ich das Gefühl habe, du bist so was wie ein Freund.«

»Der Haken, Bea?«

Mit der Schuhspitze schob sie einige Steinchen hin und her, die auf dem Kiesweg vor der Bank lagen. Verflucht.

»Du müsstest so tun, als seist du mein Freund. Also, mein Lover.«

Theos anschließendes Schweigen trieb Bea einen Hitzeschauer nach dem anderen über die Haut. Aber ein Zurück gab es jetzt nicht mehr.

»Interessant«, erwiderte er schließlich. »Gibt es einen bestimmten Grund dafür?«

»Ja. Der Mann, von dem ich dir heute erzählt habe. Der Falsche.«

»In den du verliebt bist.«

»Verliebt, na, das ist vielleicht zu viel gesagt. So anverknallt.«

Theo brach in leises Gelächter aus.

»Ach, Bea, du Kindskopf. Sag doch gleich, dass du ihn mit mir eifersüchtig machen willst. Damit er erkennt, dass du die Richtige für ihn bist.«

»Nein! Absolut nicht! Er soll denken, dass ich nicht die Bohne an ihm interessiert bin! Alle sollen das denken!«

»Wieso?«

Sie hörte, wie ihre Mutter nach ihr rief. So wie früher, wenn sie im Garten gespielt und die Zeit vergessen hatte.

»Theo, das wird jetzt zu kompliziert. Ich weiß, das Ganze hört sich an, als wäre ich nicht ganz dicht. Kannst du trotzdem kommen? Wenn du’s blöd findest, bin ich nicht böse. Dann stehe ich das auch allein durch.«

»Mumpitz. Bin dabei. Adresse?«

»Hubertusstraße siebzehn.«

»Dresscode?«

Bea musste nicht lang überlegen.

»Come as you are.« Ohne ihn zu sehen, wusste sie, dass er jetzt in sich hineinschmunzelte. »Und – Theo? Du bist großartig. Theo?«

Er hatte schon aufgelegt. Beste Freundin ever, dachte sie, als sie aufstand, gegen einen kleinen Schwindelanfall kämpfte und mit wackeligen Schritten durch den illuminierten Garten zum Haus stolperte. Theo würde sie aus dieser unmöglichen Situation rauspauken, und dafür würde sie ihm ewig dankbar sein.

Die Haustür war noch angelehnt. Bea schlüpfte in den Flur und steuerte das Esszimmer an, wo bereits alle Anwesenden an der gedeckten Tafel saßen. Sie mochte diesen Raum, weil er sie an die trauten Jahre im Dreimädelhaus erinnerte. An all die endlosen Tischgespräche, die sich abwechselnd um Alltagskram und Schicksalsfragen gedreht hatten, an den unverwüstlichen Optimismus ihrer Mutter und den schalkhaften Humor ihrer Tochter. Hätten die hellbeige gestrichenen Wände Ohren gehabt, sie hätten Bea ihr ganzes Leben erzählen können. Eine Geschichte der Hoffnungen und Träume, der glückseligen und der schwarzen Momente.

Sie betrachtete die goldgerahmten Landschaftsbilder, die die Wände schmückten, den Kristalllüster über dem Tisch, die weißen Teller mit Goldrand, auf denen längliche dunkelgrüne Blätter lagen. Und die Gesichter, die sich ihr synchron zudrehten. Julian ruckelte an seiner Brille, Rosi warf einen Blick zu Alexandre, der wiederum schaute zu Mona. Bea gewann den Eindruck, dass sie gerade das Topthema gewesen war.

»Und? Kommt er?«, fragte Mona.

Bevor Bea antwortete, setzte sie sich auf den einzigen freien Stuhl, der rein zufällig (haha, wir lassen nicht locker, du musst dich mit ihm abfinden) neben Julians Stuhl stand.

»Ja, er bedankt sich für die Einladung und wird bald hier sein.«

»Wir können ja schon mit dem Algensalat an Ingwer-Soja-Emulsion anfangen.« Alexandre hob sein Champagnerglas. »Auf die Familie!«

Bea fing an, ihn richtig zu mögen. Alexandre war eine durch und durch gutartige Seele, machte jeden Blödsinn ihrer Mutter mit und hatte heute sogar in der Küche gestanden, um ein Drei-Gänge-Menü darzubieten. Das musste ihm erst mal einer nachmachen.

»Auf die Familie«, wiederholten alle den Trinkspruch.

»Auf eine entzückende Oase der Friedfertigkeit«, fügte Julian hinzu, wobei er Bea verstohlen angrinste.

Heieiei. Sie hatte das Gefühl, auf einer glühenden Herdplatte zu sitzen. Er weiß es, durchzuckte es sie. Gestern Abend hat er mitten in meine rabenschwarze Seele geschaut, und jetzt kann er sich nach Herzenslust über mich mopsig machen.

Mit zitternden Händen goss sie sich ein Glas Wasser ein. Sie hatte weder Lust auf Alkohol, noch fand sie, es sei eine gute Idee, sich Mut anzutrinken. Das war schon einmal schiefgegangen, bei ihrer Geburtstagsparty.

»Bea, Kind, wir sind alle sehr erleichtert, dass dein Männermoratorium beendet ist«, verkündete Rosi. Mit der Gabel spießte sie ein Algenblatt auf. »Aber fühl dich bloß nicht unter Druck. Nach einer negativen Erfahrung braucht man einen Zwischenmann, bevor man endgültig den Richtigen findet.«

»Check!« Monas Besteck quietschte auf dem Teller. »Nach Mr Wrong kommt Mr Okay, und wenn der durch ist, bist du bereit für Mr Right. Also schauen wir mal, wie dein Mr Okay so ist.«

Dolle Theorie. Bea hätte Mona nur zu gern gefragt, ob Julian für sie wirklich der Richtige oder lediglich der Zwischenmann war, unterließ es aber wohlweislich.

»Ja, das Leben schickt uns zunächst auf eine lange, beschwerliche Reise«, beteiligte sich nun auch Julian an diesem schrägen Thema. »Schon Shakespeare sagte, die Reise ende, wenn Liebende sich treffen.«

»Wie romantisch«, seufzte Rosi.

»Shakespeare ist unerreicht, wenn es um die Liebe geht.« Julian warf erst Bea, dann Mona einen feurigen Blick zu. »Auf dass der Blick der traumbeschwingten Seele dein Bild vor meines Geistes Auge stellt, das in dem Grau’n gleich flammendem Juwele die Nacht verschönt und jugendfroh erhellt.«

In das andächtige Schweigen hinein räusperte sich Alexandre.

»Ihr Lieben, ich hoffe, der Algensalat mundet euch. Das ist reines Skin Food. Reich an Mineralien, Spurenelementen sowie Vitamin B zwölf, regt es die Zellteilung an und verschönert die Haut von innen.«

»Wie interessant«, sagte Rosi. »Ist er nicht wirklich hochinteressant, mein Alexandre?«

In diesem Moment schellte es an der Haustür. Theo muss gerast sein, dachte Bea. Theo, mein Ritter mit dem silbernen Porsche. Sie wollte aufstehen, doch Rosi hatte sich schon erhoben.

»Ich nehme ihn persönlich in Empfang. Wie heißt er denn?«

»Andrack. Theo Andrack.«

Mit finsterem Vergnügen registrierte sie, wie Julian sich versteifte. Geschah ihm ganz recht. Während ihre Mutter das Zimmer verließ und Alexandre weitere Vorzüge seines mineralstoffreichen Algensalats erläuterte, horchte sie zum Flur. Da, das Klappern der Haustür. Eine gutgelaunte Männerstimme. Theo war tatsächlich gekommen. Sofort fing Bea sich ein wenig. Allein Theos Stimme wirkte beruhigend auf sie. Gebannt schaute sie zur Zimmertür.

Wie eine Trophäe führte Rosi ihren neuen Gast herein. Alexandre verstummte, Mona griff zu ihrem Glas, Julian säbelte an seinen Algen herum, ohne aufzuschauen. Damit verpasste er so einiges. Theo trug weiße Sneakers mit rehbraunem Fellbesatz, eine graue, an den Knien aufgerissene Glencheckhose und einen zitronengelben Pullover mit Tigeraufdruck. Von der Stirn bis zum Hinterkopf hatte er das Haar mit einem Gummiband zu einem Pferdeschwanz gebändigt, seitlich hing es ihm auf die Schultern.

»Stimmt was nicht?«, fragte er in die auffallend stille Runde. »Hm. Ihr seht alle so fein aus. Bea? Du sagtest, come as you are – hab gerade mit ein paar Kumpels abgehangen.«

Mit ein paar Kumpels war er also unterwegs gewesen (okay, wahrscheinlich in einer von Homosexuellen frequentierten Bar). Ob sie ihm hätte sagen müssen, er solle sich betont maskulin stylen? (Hey, Theo, bitte nicht zu schwul rüberkommen!) Nein, das wäre taktlos gewesen. Diese Aktion bewegte sich ohnehin haarscharf am Rande der Zumutung.

»Theo ist ein Gypsetter, also, äh, eine Mischung aus Gypsy und Trendsetter«, sagte Bea, womit sie die allgemeine Irritation eher steigerte als minderte.

»Seien Sie einfach ganz Sie selbst, Theo«, flötete Rosi, während sie einen weiteren Stuhl an die Tafel stellte. »Bitte, nehmen Sie doch Platz.«

»Besten Dank.«

Nachdem er sich gesetzt hatte, schenkte er Bea ein undefinierbares Lächeln. Dann wanderte sein Blick zu Julian. Von Julian zu Alexandre. Zurück zu Julian. Er erstarrte. Mit auffallend hastigen Bewegungen holte er eine rote Nerdbrille heraus, setzte sie auf und nahm Julian ins Visier.

»Wir kennen uns«, sagte er dumpf.

»Scharfe Brille«, grinste Julian.

Theo musterte ihn mit einem Ausdruck, den Bea noch nie an ihm gesehen hatte. Fast hätte man es für Feindseligkeit halten können, was nun überhaupt nicht zu Theo passte. Gut, die beiden Männer konnten einander nicht ausstehen, doch bei der ersten Begegnung war Theo vergleichsweise cool geblieben.

»Wir kennen uns auch, Herr Andrack!«, rief Alexandre. »Sie erinnern sich an mich? Alexandre Meiré!«

Das war ja mal eine Überraschung. Zufälle gibt’s, dachte Bea verwundert. Doch Theo schien es überhört zu haben.

»Sorry«, sagte er und strich über das rote Brillengestell, »ich muss irgendwie meine Kontaktlinsen verloren haben, als Bea und ich heute …«

Alle hielten den Atem an. Julian stieß sein Glas um, Champagner sickerte ins Tischtuch.

»… durch die Pfützen gesprungen sind«, schloss Theo den Satz. »Bea, könnte ich dich kurz unter vier Augen sprechen?«

Oh, là, là. Irgendwas lief da verquer. Sie legte das Besteck hin, mit dem sie in den Algen gestochert hatte, und stand auf. Auch Theo stand auf. Ziemlich angespannt, wie es schien, verließ er das Esszimmer und sorgte damit für betretenes Schweigen.

»Bin gleich wieder da«, murmelte Bea.

Sie fand Theo in der Küche, wo er an der Fensterbank lehnte und in den mittlerweile dunklen Garten schaute, in dem die Laternen kleine Lichtinseln malten. Unwirsch drehte er sich zu ihr um.

»Er, Bea? Er ist der Falsche? Dieser Vollidiot?«

Ihr wurde flau. Erstens, weil Theo mit dem Vollidioten leider nicht ganz unrecht hatte, zweitens, weil es stimmte, dass er der Falsche war.

»Äh, könntest du mit einer weniger komplizierten Frage anfangen?«

»Ich begreife das nicht«, zischte Theo. »Wie kannst du auch nur einen Funken positiver Emotion an diesen aufgeblasenen Lackaffen verschwenden?«

»Eigentlich ist er ganz anders. Er … er liest Neruda, er hilft Drogensüchtigen, er …«

Langsam gingen ihr die Argumente aus. Und die Luft. Hektisch holte sie Atem, was nicht verhinderte, dass ihr schwindlig wurde.

»Bea, du erstaunst mich immer wieder«, sagte Theo kopfschüttelnd.

»Wie gesagt«, lispelte sie matt, »ich weiß, dass er der Falsche ist.«

Schwer atmend starrte er wieder zum Fenster hinaus. Dann straffte er seine Schultern.

»Gut, bringen wir es hinter uns. Lass uns einfach zurückgehen und diese kleine Komödie spielen, ja?«

Trotz seiner locker dahingesagten Worte spürte Bea, wie sehr ihm die Komödie gegen den Strich ging. Seine Aversion gegen Julian war mit Händen zu greifen.

»Theo?« Das Kleid drückte ihr die Luft ab, immer mühsamer schöpfte sie Atem. »Du bist wirklich ein toller Freund.«

»Ja, das war schon immer mein Problem.«

»Wenn du das so sagst, klingt es furchtbar«, flüsterte Bea.

Er rieb sich mit den Handballen über die Stirn. Wo war sein jungenhafter Übermut geblieben? Das Leichte, Spielerische? Warum nahm ihn dieser Freundschaftsdienst (zugegeben, ein absolut schräger Freundschaftsdienst) so sehr mit? Sorgte er sich um ihr Seelenheil? Was hatte sie sich bloß dabei gedacht, ihn für diese bescheuerte Aktion einzuspannen?

Bea lehnte sich an die vanillegelben Fliesen. Ihr Blut rauschte in den Schläfen, alles drehte sich um sie. Irgendetwas passierte mit ihr, etwas, was sie nicht kontrollieren konnte. Ihre Beine sackten schon halb weg, als Theo mit einem Hechtsprung bei ihr war.

»Hey, was hast du? Ist dir nicht gut? Willst du ein Glas Wasser? Soll ich dich nach Hause bringen?«

»Nein, nicht nach Hause, bitte, nein …«, murmelte sie schwach.

»Wieso, hast du eine Sexpuppensammlung oder so was?«

Bea lächelte matt. Wie süß, dass er sie mit einem blöden Spruch aufmuntern wollte. Mit Theo konnte man die sprichwörtlichen Pferde stehlen. Er lotste sie zur Küchenbank, wo er ihren Kopf auf ein Kissen bettete. Jetzt kamen auch die anderen in die Küche gelaufen und musterten die Bescherung.

»Was haben Sie mit ihr gemacht, Herr Andrack?«, raunzte Julian.

»Dasselbe könnte ich Sie fragen«, konterte Theo. »Sie … Sie Möchtegern-Romeo.«

Vollkommen verdattert hob Mona die Hände.

»Mami? Was läuft hier? Worüber reden die?«

»Ich fahre Bea jetzt heim, sie muss sich dringend ausruhen«, erklärte Theo resolut.

»Nichts da, sie bleibt hier«, protestierte Rosi. »Ich packe sie ins Bett, bringe ihr Zitronenwasser …«

»Mit Melisse, das kühlt. Sie transpiriert recht stark!«, rief Alexandre.

»… und morgen früh schicke ich sie zum Arzt.« Rosi verfiel in ihren Strenge-Mami-Tonfall, der keinen Widerspruch duldete. »Also, Theo, es hat mich sehr gefreut, Ihre Bekanntschaft zu machen.«

»Bleiben Sie doch gern noch ein Weilchen«, schaltete sich Alexandre verbindlich ein. »Gleich gibt es eine leichte Papayasuppe mit Chili und Kokosmilch, danach gedünstetes Thai-Gemüse und zum Dessert ein Mangosorbet.«

»Sehr freundlich von Ihnen. Ich ziehe es vor, meiner Freundin beizustehen«, erklärte Theo.

Bea schloss kurz die Augen. Er war so wundervoll. So einmalig wundervoll.

»Was war denn eigentlich los?«, wollte Mona wissen.

Theo richtete sich auf und fixierte Julian.

»Hier ist eine atmosphärische Anomalie im Raum, würde ich sagen.«

»Kinder, vertragt euch!«, rief Rosi dazwischen.

»Das ist schlechterdings unmöglich, weshalb ich mich jetzt verabschieden werde.« Theo hauchte Bea einen Kuss auf die Wange, bevor er sich von der Sitzbank erhob. »Es war ein unterhaltsamer Abend, haben Sie vielen Dank, Rosemarie. Und Ihnen«, er blickte Julian herausfordernd an, »sei noch etwas ins Poesiealbum geschrieben: Das ist Beas Leben und nicht Ihr persönlicher Spielplatz.«

Was für ein Abgang. Der Abgang eines echten Freundes. Während er davonstapfte, lief Mona zu Bea und strich ihr über die heißen Wangen.

»Mami, Wahnsinn! Dein Theo ist ein echter Partycrasher! Und so cool! Klamotten von Gucci! Wow! Ich find ihn voll abgefahren!«

Niemand sagte etwas. Auch Bea war völlig perplex. Warum war Mona nicht wütend auf Theo? Immerhin hatte er Julian frontal angegriffen.

»Wir können ja tauschen – ich nehme Julian, du nimmst Theo«, versuchte sie, einen Witz zu machen, um die bleierne Stille aufzulockern.

Ein Witz, der gründlich misslang. So gründlich, dass sie immer noch darüber lachen musste, als sie zehn Minuten später in ihrem alten Bett in Rosis Haus lag und an die fassungslosen Gesichter dachte. Dann fing sie an zu weinen. Und brach wieder in Lachen aus. Keine Frage, Bea Lindemann war völlig verrückt geworden. Sie musste sich dringend in ärztliche Behandlung begeben, um die Wechseljahre in den Griff zu bekommen, wenn sie nicht in eine Nervenheilanstalt eingeliefert werden wollte. Und sie musste dringend zur Toilette, so dringend, als würde ihre Blase demnächst an Altersschwäche eingehen. Wenn das so weiterging, musste sie auf dem Klo übernachten. Keine Frage, Altwerden war ein Skandal.

Kapitel 24

Am nächsten Morgen betrat Bea in aller Frühe die gynäkologische Praxis von Doktor Malinowski. Es war eine dieser selten gewordenen Praxen, in denen die Zeit einfach stehengeblieben war. Kein stromlinienförmiges Kunststoffdesign, keine Hydrokulturen, keine Flatscreens, in denen aufdringliche Werbefilmchen liefen. Stattdessen warteten durchgesessene Lehnstühle mit braunen Lederpolstern auf die Patientinnen, verblichene Perserteppiche dämpften die Schritte, und die mit dunkelgelben Lilientapeten tapezierten Wände waren mit Babyfotos gepflastert. Bea mochte diese Praxis. Sie mochte auch Doktor Malinowski, einen freundlichen älteren Herrn, der schon Mona auf die Welt geholt hatte.

Mona. Julian. Theo. Die drei Namen fuhren Karussell in Beas Kopf. Vergeblich bemühte sie sich, die Ereignisse des Vorabends zu rekonstruieren. Im Nachhinein wirkte alles wie eine Geisterbahnfahrt ohne Bahnfahrt. Theos heftige Reaktion auf Julian. Monas begeistertes Echo auf Theo. Julians Flirt mit ihr, Bea. Ein Vier-Teile-Puzzle, das nicht zusammenpasste.

Gegen ihre Müdigkeit ankämpfend, durchschritt sie die Praxisräume. Seit mehr als einem Jahr war sie nicht mehr hier gewesen, doch alles war beim Alten: die abgegriffenen Klatschzeitschriften auf den Tischchen, der Geruch nach scharfen Reinigungsmitteln und süßlichem Raumspray, die buntfarbigen Broschüren über Hämorrhoiden und Hormonbehandlungen. Auch die Sprechstundenhilfe Fräulein Bettendorf – sie bestand auf der altmodischen Anrede – thronte immer noch hinter einem schweren Gründerzeitschreibtisch auf einem Polstersessel, in dem die zierliche alte Dame fast versank. Wie ihr Chef war sie im Dienst ergraut. Das Haar hatte sie zu einem strengen Knoten frisiert, und sie trug einen schneeweißen Kittel, dessen Stehkragen bis zum Kinn reichte.

»Lange nicht gesehen, Frau Lindemann«, begrüßte sie Bea mit einem milden Lächeln. »Sie sehen ja blühend aus, das freut mich sehr. Ein wenig runder natürlich, aber blühend, jaja.«

Das Jaja gehörte zu Fräulein Bettendorf wie ihr grauer Knoten, nur das natürlich machte Bea stutzig. Als sei es das unabwendbare Schicksal von Frauen über vierzig, stetig moppeliger zu werden.

»Tut mir leid, dass ich hier so reinplatze, könnten Sie mich vielleicht dazwischenschieben?« Bea senkte ihre Stimme, weil gerade zwei junge Mädchen zur Tür hereinkamen. »Ich habe Hitzewallungen, Stimmungsschwankungen, manchmal ist mir übel …«

»Sehr unangenehm, jaja.« Fräulein Bettendorf stand auf und holte Beas Patientenakte aus einem Hochschrank mit Eichenfurnier, denn hier wurde nach wie vor alles analog archiviert. Aufmerksam blätterte sie in der Akte. »Die Vierundvierzig sieht man Ihnen gar nicht an. Wann hatten Sie Ihre letzte Periode?«

»Weiß nicht so genau«, bekannte Bea.

»Oh.« Ein leicht strafender Ausdruck trat in die Augen der alten Dame, bevor sie zu ihrem milden Lächeln zurückfand. »Ab jetzt sollten Sie mehr auf Ihren Körper achten und alle Kontrolltermine wahrnehmen, jaja. Der Herr Doktor wird gleich Zeit für Sie haben.«

»Vielen Dank, wie nett.«

Nachdem Bea ihr die Krankenkassenkarte gereicht hatte, verschwand Fräulein Bettendorfs bekittelter Oberkörper kurz unter dem wuchtigen Schreibtisch, dann richtete sie sich wieder auf und hielt einen Plastikbecher hoch.

»Bitte sehr.«

»Das nenne ich Service – wo steht denn der Wasserspender?«, fragte Bea erfreut.

Das Lächeln der alten Dame verwandelte sich in einen Ausdruck nachsichtiger Belustigung.

»Frau Lindemann. Sie gehen jetzt bitte mit diesem Becher zur Toilette.«

»Ja, okay, wenn Sie wollen«, murmelte Bea.

Als sie zehn Minuten später in den Behandlungsraum vorgelassen wurde, der mit seinen deckenhohen Bücherregalen eher wie die Studierstube eines Gelehrten aussah, fand sie Doktor Malinowski in einen dicken Wälzer vertieft neben seinem Schreibtisch stehen. Auch er trug einen schneeweißen Kittel. Ein schütterer grauer Haarkranz schmückte seinen fast kahlen Schädel, die Augen hinter der Nickelbrille hatte er auf die aufgeschlagene Buchseite geheftet.

»Doktor Malinowski?«

»Frau Lindemann.« Gemächlich klappte er das Buch zu, legte es auf den geschnitzten Eichenschreibtisch und verabreichte Bea einen Handkuss, ganz Gentleman alter Schule. »Na, das nenne ich eine Überraschung. Als Erstes messen wir mal den Blutdruck.«

Bea krempelte den Ärmel ihres Sweatshirts hoch.

»Also, es fing an mit diesen Hitzewellen …«

»Nun, das wundert mich nicht. Ist völlig normal in dieser Phase. Entspannen Sie sich.«

Schweigend fühlte er ihren Puls. Nachdem er Bea überdies Blut abgenommen und ausführlich auf dem gynäkologischen Stuhl untersucht hatte, lächelte er so milde wie Fräulein Bettendorf.

»Leichte Schwankungen der Vitalparameter, vor allem hinsichtlich des Blutdrucks, doch im Übrigen verläuft die Schwangerschaft normal, würde ich sagen.«

In Bea wurde es ganz still. Das hier geschah nicht wirklich. Sie befand sich in einer Parallelwelt. Oder in einem absurden Traum. Auf den Brillengläsern des Arztes meinte sie ihr doppeltes Spiegelbild zu erkennen, zwei fassungslose Gesichter mit vier weit aufgerissenen Augen. Sie wartete auf Doktor Malinowskis gutmütiges Lachen über diesen hirnrissigen Scherz, doch nichts dergleichen geschah. Dann detonierte die Bombe.

Schwanger.

»D-das ist, äh, nicht Ihr, Ihr Ernst«, stotterte sie.

»Doch, doch, alles im normalen Bereich. Herzlichen Glückwunsch, Frau Lindemann. Dreizehnte Woche, schätze ich. Sie sollten sich ab jetzt ein wenig schonen, und ich schreibe Ihnen Vitamintabletten auf, aber für Ihr Alter machen Sie das prima. Nun schauen wir uns den Nachwuchs mal im Ultraschall an. Gespannt?«

Geschockt hätte es besser getroffen. Bea war unfähig zu antworten. So musste es sich anfühlen, wenn bei Tempo zweihundertfünfzig ein Reifen platzte. Lautlos zählte sie die Wochen zurück. Dabei musste sie gar nicht groß zählen. In den letzten Monaten hatte sie genau ein Mal Sex gehabt – ungeschützten Sex. Mit einem Mann, zu dem die Vaterschaft in etwa so gut passte wie Kokospalmen in die Antarktis und der sich sein Bekenntnis zur Bindungsverweigerung sogar auf den Bauch hatte tätowieren lassen.

»Sie sagen ja gar nichts, Frau Lindemann.«

»Das ist nicht gerade … äh, die Antwort auf meine Gebete«, stöhnte sie, während Doktor Malinowski ein kühles durchsichtiges Gel auf ihrem nackten Bauch verteilte.

»Nur nicht so undankbar, junge Dame.« Er streifte sie mit einem Blick, in dem Wohlwollen, sanfter Tadel und die Vergebung aller Sünden lagen. »Sie glauben gar nicht, wie viele Frauen ich wegen eines unerfüllten Kinderwunschs behandle.«

Die sind aber garantiert nicht vierundvierzig und alleinerziehend, dachte Bea, sondern leben in komfortablen finanziellen Verhältnissen und werden von treusorgenden Ehemännern auf Händen getragen. Sie erachtete es bereits als übermenschliche Leistung, dass sie nicht in Schreikrämpfe ausbrach. Himmel, sie hatte längst mit der Familienplanung abgeschlossen! Und noch mal alles allein durchstehen? Ohne Mann? In ihrem hohen Alter?

»Sehen Sie, da ist der kleine Racker«, freute sich Doktor Malinowski. »Beim nächsten Mal können wir dann vermutlich schon das Geschlecht erkennen.«

Bea wandte den Kopf nach links, wo der Monitor des Ultraschallgeräts stand. Inmitten einer wabernden grauen Masse pulsierte ein Pünktchen. Ein winziges Pünktchen mit Armen, Beinen, Köpfchen. Tränen der Rührung stürzten in ihre Augen. Falls auch nur der Schatten eines Zweifels auf ihrer Seele gelegen hatte, ob sie das Kind bekommen sollte, jetzt war er verschwunden. Sie wurde Mutter.

»Fräulein Bettendorf hat es Ihnen sofort angesehen«, schmunzelte Doktor Malinowski. »Sie arbeitet schon so viele Jahre in dieser Praxis, dass sie ein untrügliches Gespür für Schwangere entwickelt hat. Deshalb hat sie auch sogleich eine Urinprobe angeordnet, um ganz sicherzugehen.«

Natürlich. Jetzt ergab dieses Wort einen Sinn. Der erfahrenen alten Dame war auf den ersten Blick aufgefallen, was selbst Bea nicht bemerkt hatte. Unglaublich. Nein, absolut verrückt. Geistesabwesend nahm sie das Papiertuch, das der Arzt ihr reichte, damit sie sich das Gel vom Bauch wischen konnte.

»Und ich dachte, die Hitzewallungen und das Schwitzen wären, äh, Wechseljahrbeschwerden«, sagte sie heiser.

»Etwa bei fünfzehn Prozent aller Schwangeren treten diese Symptome auf, typischerweise im zweiten und dritten Trimester. Der Grund ist im veränderten Hormonsystem und im aktiveren Stoffwechsel zu suchen. Die Blutgefäße weiten sich, die Haut wird stärker durchblutet, Hitzegefühle, auch Hitzeschübe stellen sich ein, bis hin zu starkem Schwitzen.«

»Und meine Müdigkeit?«

»Ebenfalls normal. Das liegt am erhöhten Progesteronspiegel, der wie ein Sedativ wirkt. Ein körpereigenes Beruhigungsmittel sozusagen.«

»Ich war so dämlich.« Bea zerknüllte das Papiertuch in den Händen. »Eigentlich hätte ich selbst draufkommen können. Spätestens, als mir der Kaffee nicht mehr schmeckte und ich keine Lust auf Champagner mehr hatte. Und dann diese Stimmungsschwankungen!«

»Sie waren wohl mit anderen Dingen beschäftigt, da übersieht man schon mal die Anzeichen.« Doktor Malinowski deutete auf das Buch, in dem er gelesen hatte. »Spätgebärende sind ein zunehmend häufiger auftretendes Phänomen. Bis zum nächsten Termin stelle ich Ihnen die wichtigsten Verhaltensregeln für diese besondere Situation zusammen. Das meiste wissen Sie ja schon von Ihrer ersten Schwangerschaft. Apropos – wie geht es Ihrer Tochter? Mona, so hieß sie doch?«

Eine Gluthitze überlief Bea. Himmel, Mona! Sie würde ihr eröffnen müssen, dass sie ein Geschwisterchen bekam. Auch Julian würde es erfahren. Alle würden es erfahren: Bea Lindemann ist ungewollt schwanger wie ein ahnungsloser Teenager. Einfach brillant. Dabei hatte sie mit Fred immer, wirklich immer Kondome benutzt. Bis auf das eine Mal. Im Eifer des Gefechts. Im Rausch der Sinne. Hallo Hormone, ab in die Ecke und darüber nachdenken, was ihr angestellt habt!

Die aberwitzigsten Gedanken kugelten querbeet durch ihren Kopf. Sie brauchte eine Babyausstattung. Sie würde Dehnungsstreifen bekommen. Sie musste vor der Geburt das Projekt für Theo durchziehen und zwölf Flure neu gestalten. Sie durfte vorerst kein Sushi mehr essen. Sie musste dringend mit jemandem reden. Und schon wieder aufs Klo.

»Vielleicht bringen Sie zur nächsten Untersuchung den stolzen Vater mit?«, unterbrach Doktor Malinowski das Gedankendurcheinander.

Spitzenidee. Wie Fred auf die frohe Nachricht reagieren würde, wollte sich Bea gar nicht erst ausmalen. Fred, der polyamore Schürzenjäger. Aber musste sie es ihm überhaupt sagen? Was ging es ihn denn schon an, dass er beim Abschiedssex ganz nebenbei und völlig unbeabsichtigt ein Kind gezeugt hatte?

»Ich ziehe mich dann mal an«, nuschelte Bea. »Besten Dank.«

»Oh, ich denke, bedanken müssen Sie sich bei jemand anderem«, lächelte der Arzt. »Möchten Sie für den Vater einen Ausdruck des Ultraschallbilds? Es hat doch einen gewissen Symbolwert, nicht wahr?«

Bea nickte, weil er so nett gefragt hatte. Während sie hinter einem Paravent mit einer grünlichen Seidenbespannung ihre Jeans anzog, ging ihr ein Licht nach dem anderen auf. Die Hitzewellen. Die Stimmungsschwankungen. Ihre Lust auf Lakritze. Die auffällig eng gewordenen Kleider. Alles passte. Nichts passte. Herrjemine. Ihre gesamte Lebensplanung stand kopf. Wenn dieses Kind auszog, würde sie vierundsechzig sein. Vorher würde sie das gesamte Programm durchlaufen: eklatanter Schlafmangel (bin ab sofort auch nachts erreichbar), durchweichte Stilleinlagen (tschüs, ihr teuren Seidenblusen), Babyschwimmen (meiner kann schon tauchen, und Ihrer?), Legosteine überall (du trittst drauf und lernst bei der Gelegenheit interessante Ballettschritte), Kindergarten (Mama, ich hab Läuse!), Schule (Elternabende – o nein, Elternabende!), Pubertät (Zimmeraufräumen ist uncool).

Fräulein Bettendorf strahlte, als Bea leicht entkräftet an ihrem Schreibtisch vorüberschlich. Mit größter Umsicht, als halte sie ein Gemälde von unschätzbarem Wert in den Händen, streckte die alte Dame Bea den Ultraschallausdruck entgegen.

»Ihr Foto, Frau Lindemann! Und wissen Sie was? Meine Intuition sagt mir, dass es ein Junge wird. Selbstverständlich kann ich mich täuschen, aber Ihrem blühenden Aussehen und meiner langen Erfahrung nach zu urteilen, können Sie sich auf einen kleinen Sohn freuen, jaja.«

Wortlos faltete Bea das Stück Papier zusammen. Ein Junge? Dann würde sie ihm beibringen, Frauen anständig zu behandeln, sie glücklich zu machen und auf keinen Fall wegzurennen, nur um was Neues auszuprobieren.

»Wir haben immer noch die Tauschbörse für gebrauchte Babysachen«, sagte Fräulein Bettendorf. »Da drüben am Schwarzen Brett hängen die Zettel.«

»Oh, toller Tipp, danke.«

Bea unterließ es, ihr mitzuteilen, dass solche Tauschbörsen längst zuhauf im Internet existierten. Stattdessen tat sie so, als interessiere sie sich für die Abreißzettelchen und Fotos an der Pinnwand gegenüber. Es gab wirklich Leute, die ihrem Baby ein Mützchen mit dem Schriftzug Fühle mich wie neugeboren aufsetzten.

Sie brauchte frische Luft. Hastig verabschiedete sie sich von Fräulein Bettendorf und verließ die Praxis. Schwanger. Verwirrt. In einem Strudel widersprüchlichster Gefühle. Sie hatte kein Baby gewollt. Und sie wusste, wie schwierig das alles werden würde: der Spagat zwischen Kind und Beruf, der so gut wie unmögliche Balanceakt zwischen Mutterdasein und Liebesleben, die vielen Momente absoluter Überforderung. Alleinerziehend, berufstätig, verzweifelt, das war oft ein misstönender Dreiklang gewesen. Dann wieder ein großes Glück. Bea war heilfroh, dass ihr das Kunststück einmal gelungen war, mit Mona. Aber jetzt wieder alles auf Anfang drehen?

Doch sobald sie an das pulsierende Pünktchen dachte, durchströmte sie ein Glücksrausch. Eine völlig irrationale Freude. Wider besseres Wissen, klar.

Draußen setzte sie sich auf eine Bank. Die Sonne schien, Menschen eilten an ihr vorbei zur Arbeit, Rentner mit Hackenporsches machten sich auf den Weg zum nächsten Supermarkt, zappelige Schulkinder trödelten in kleinen Pulks herum.

Ich werde das Kind großziehen, dachte sie. Mit meiner ganzen Liebe.

Wohl eher mit Ach und Krach, flüsterte ihre innere Stimme. Du bist Single, hast einen anstrengenden Job, keine Kohle und einen Riesenschlamassel an der Hacke.

Kapitel 25

Im Biker’s Coffee herrschte reger Andrang. Auf den rotsamtenen Barocksesseln hockten Trauben von Gästen, der weiße Glastresen wurde förmlich belagert. Es waren vor allem jüngere Leute, die sich hier wohl zu fühlen schienen. Und keineswegs die alternative Sorte, wie Bea wegen der veganen Hausphilosophie vermutet hatte, sondern schicke junge Frauen und hippe junge Männer, die alle so aussahen, als kämen sie von einer ultracoolen After Work Party. Den Soundtrack dazu lieferte die legendäre Maria Callas. Inbrünstig schluchzte sie sich durch eine Arie aus Verdis »Aida«: »Ach nein, ums arme Vaterland nicht härm’ ich mich alleine – mein Gram, warum ich weine, ist Liebe ohne Glück …«

Prompt saßen auch bei Bea die Tränen locker. Gleichzeitig spürte sie kribbelnde Aufregung, unbändige Freude und ein bisschen Angst. Das Gefühlschaos einer Frau, die soeben erfahren hatte, dass sie schwanger war. Unwillkürlich legte sie eine Hand auf ihre Körpermitte. Die Zeiten des Baucheinziehens waren nun vorbei. Zu Hause hatte sie sofort ein zeltartiges buntes Kleid im Hippie-Look angezogen, das weiteste, das sie im Schrank hatte finden können.

Während sie stoisch eine Hitzewelle über sich ergehen ließ, hielt sie Ausschau nach ihrer Freundin –, was nicht weiter schwierig war, da man Wanda schwerlich übersehen konnte. Von Kopf bis Fuß in ein schwarzes kuttenartiges Gewand gehüllt, stand sie an der Kaffeemaschine und bestäubte einen Cappuccino mit Wolken von Kakaopulver – getreu ihrem Motto, zu viel sei nie genug. Das Gleiche konnte man von ihrem eleganten schwarzen Hütchen sagen, an dem gleich drei Pfauenfedern wippten. Neben ihr räumte ein schmaler junger Mann Tassen in die Spülmaschine, offenbar der Praktikant, von dem Wanda erzählt hatte.

Erhitzt und etwas zittrig stellte sich Bea an den äußersten Rand des Tresens. Sie wollte nicht den Betrieb aufhalten, deshalb wartete sie, bis Wanda sie entdeckte und zu ihr kam, bestens aufgelegt, mit wehenden Federn und eingehüllt in den neuen Vanilleduft. Liegt vielleicht an der Schwangerschaft, dass mein Geruchssinn feiner geworden ist, überlegte Bea. Aber warum Vanille?

»Hallo Sonnenschein«, Wanda umarmte sie überschwänglich, »hab gerade an dich gedacht. Wie läuft’s mit den Lichtmantras?«

»Ganz gut so weit.« Bea deutete auf Wandas Kleid. »Seit wann stehst du auf den Gruftie-Look?«

»Ich dachte, heute trag ich mal fröhliches Schwarz, um meine Gäste zu überraschen. Kommt sensationell gut an, wie man sieht. Die Bude ist seit Stunden rappelvoll. Tja, Geschmack macht einsam, modischer Mut wird belohnt.«

»Gratuliere zu deinem Erfolg. Du bist auf dem besten Weg zur Kultfigur.«

»Ja, herrlich. Man könnte den ganzen Tag darüber schnattern, doch jetzt muss ich ein paar Sandwiches fabrizieren, weil die schon wieder alle sind.« Wanda ging in die Hocke, wühlte im Kühlschrank unter dem Tresen herum und förderte zwei Plastikboxen zutage. »Heute ist so ein Tag, da braucht sogar mein Kaffee einen Kaffee. Die Leute futtern, als gäbe es kein Morgen. Komm einfach mit in die Küche, wenn du magst. Ich seh dir doch an der Nasenspitze an, dass du Gesprächsbedarf hast.«

Bea nickte, heilfroh, dass sie ein paar Minuten unter sich sein konnten, und folgte Wanda in den rot gekachelten Raum hinter der Stirnwand des Coffeeshops. Es war eher eine Vorratskammer als eine Küche, ein fensterloses Gelass, das von einer hysterisch flackernden Neonröhre beleuchtet wurde. Wasserkästen stapelten sich bis zur Decke, in hohen Holzregalen lagerten Kaffeepakete, naturreine Säfte und Körbe mit frischem Obst. Bea lehnte sich an ein Regal voller aufeinandergetürmter Rohrzuckertüten. Verflixt. Wo anfangen, wo aufhören?

»Siehst ganz schön durch den Wind aus«, sagte Wanda, während sie die Plastikboxen öffnete, in denen sie Salatblätter und Paprikawürfel aufbewahrte. »Immer noch trouble mit Julian? Man kann sich richtig gut mit ihm unterhalten, weißt du das? Sogar über Spirituelles. Ich glaube, du verkennst seine Qualitäten.«

Julian. Ein flaues Gefühl im Sonnengeflecht. Sonderbar. Bea beschlich zunehmend das Gefühl, dass sie sich in etwas verrannt haben könnte – Gedichtzeilen, blaugraue Augen, magische Momente, die womöglich nicht hielten, was sie versprachen. Dummerweise schlug ihr Herz schneller, wenn sie an ihn dachte. An seine Augen, an seine Stimme, wenn er Neruda rezitierte. Gab es das? Dass man sich in einen Mann verliebte, den man eigentlich irgendwie gar nicht mochte? Aber das spielte jetzt eine Nebenrolle. Sie war schwanger, was dem Pünktchen die Hauptrolle verlieh. Deshalb unterließ sie es, von dem bizarren Abend zu erzählen. Es gab jetzt Wichtigeres.

»Julian ist das geringste meiner Probleme«, bekannte sie.

»Das Prinzip der Rudelbildung hast du also mittlerweile auch auf Probleme ausgeweitet.« Mit dem Kinn deutete Wanda auf einen Spiralblock, der an der Wand hing, um darauf die anstehenden Einkäufe zu notieren. »Soll ich dir eine Liste schreiben, und wir überlegen, wie wir das Rudel auflösen?«

»Dafür bräuchtest du einen größeren Block«, erwiderte Bea düster.

»Hui, was ist denn da im Busch?« Wachsam musterte Wanda Beas Gesicht. »Du bist ja ganz blass geworden.«

Genauso fühlte sich Bea auch. Blass und kraftlos. Sie zog einen der Wasserkästen näher heran.

»Ich glaub, ich muss mich setzen. Mir ist ein bisschen, äh, schwanger.«

Wandas rechte Hand, die im Begriff war, in die Paprikabox zu greifen, blieb auf halbem Wege in der Luft stehen. Dazu zog sie ein Gesicht wie jemand, der aus dem Fenster eines entgleisenden Zugs schaute, jedoch beschlossen hatte, das herannahende Desaster standhaft zu ignorieren.

»Sag das bitte noch mal. Ich hör so schlecht.«

»Schwanger«, flüsterte Bea.

»Schwanger wie – schwanger?«, wiederholte Wanda tonlos.

Mit einem tiefen Seufzer sank Bea auf die Wasserkiste. So, jetzt war es raus. Sie fühlte sich wie eine arme Sünderin, die im Beichtstuhl ihr Gewissen erleichtert hatte. Vermutlich trug Wandas schwarze Kutte zu diesem Eindruck bei.

»Hab’s eben erfahren. Von Doktor Malinowski. Irrtum ausgeschlossen.«

»Beim Buddha!« Wanda holte sich nun ebenfalls eine Wasserkiste und ließ sich darauf nieder. Unter ihrem linken Auge zuckte ein kleiner Nerv. »Du willst mir also ernsthaft erzählen, dass du …?«

»Dreizehnte Woche.«

Statt weiter nachzufragen, schloss Wanda die Augen und drehte die Handflächen zur Decke. Schnaufend atmete sie ein und aus, wobei sich ihre üppige Brust rhythmisch hob und senkte.

»Das Universum hat dieses neue Leben gerufen. Das Universum weiß, was es tut. Das Universum …« Sie öffnete die Augen. »Ach, scheiß auf das Universum, Bea, das ist ja der absolute Brüller!«

»Kann man so stehenlassen.«

»Wie hast du das denn hingekriegt, nur so ganz nebenbei gefragt, weil du ja sonst eher selten was Gescheites auf die Reihe bekommst?«

Haha. Das war genau der Kommentar, den Bea befürchtet hatte.

»Fred? Abschiedssex? Kondom vergessen?« Sie atmete schwer. »Die weiteren Begleitumstände bei der Zeugung menschlichen Nachwuchses sollten dir geläufig sein.«

»Hab davon gelesen.« Die Ellenbogen auf ihre Knie gestützt, legte Wanda ihr Kinn in die Hände und schaute Bea mit großen Augen an. »Allerdings ist mir nicht geläufig, wie man das Resultat übersehen kann. Ist dir einfach so unter dem Radar durchgelaufen, dass du dich im Zustand der Segnung befindest, oder wie?«

Bea faltete ihre Hände über dem Bauch.

»Ich dachte, meine Hitzewellen hätten mit den beginnenden Wechseljahren zu tun. So wie mein Jieper auf Lakritz. Und die Stimmungsschwankungen. Doch es war …«

»Schnupsi.«

»Wie bitte?«

Wanda breitete die Arme aus, als erwarte sie jeden Moment, ein Baby in Empfang zu nehmen.

»Nennen wir das, was du unter dem Herzen trägst, mal Schnupsi, das klingt weniger anonym. Ich finde es pietätlos, wenn man bei einer Schwangerschaft immer von dem Kind spricht. Schließlich schwimmt da schon eine Seele in dir herum, die zu inkarnieren der große Buddha beschlossen hat.«

»Deine Sorgen möchte ich haben«, stöhnte Bea.

Eine Bemerkung, die Wanda überging, da sie offenbar mit einem wesentlich wichtigeren Thema beschäftigt war, wie ihre gerunzelte Stirn anzeigte.

»Du, ich überlege gerade – ist Muttermilch eigentlich vegan?«

Da sage noch einer, beste Freundinnen seien nicht hilfreich, dachte Bea mit einem Rest Galgenhumor. Wie konnte man bloß so verstrahlt sein? Unterdessen hatte sich Wanda eine Plastikbox von der Arbeitsfläche geangelt und schaufelte mit der hohlen Hand Paprikawürfel in ihren Mund. Das hinderte sie jedoch nicht daran, in einem fort weiterzusprechen.

»Falls sich die Mutter strikt vegan ernährt, könnte man es eventuell durchgehen lassen. Warte. Nee. Kühe ernähren sich ja auch vegan, und Kuhmilch ist …«

»Wanda!« Entnervt federte Bea von der Wasserkiste hoch und bereute es sofort, weil ihr wieder schwindelig wurde. »Kannst du dein Augenmerk bitte mal auf die wirklich relevanten Aspekte richten? Ich bekomme ein Kind …«

»Schnupsi.«

»Okay, Schnupsi ist in der Pipeline, und ich habe keinen Schimmer, wie ich das schaffen soll. Damals, als Mona zur Welt kam, war ich zwanzig Jahre jünger, unbedarft, voller Elan, und ich hatte eine Mutter, die sich zuverlässig um Mona kümmerte.«

Erschrocken hörte Wanda auf zu kauen.

»Jetzt sag aber nicht, dass Rosi etwas zugestoßen ist. Mehr Neuigkeiten kann ich heute nicht verkraften.«

»Nein, sie erfreut sich bester Gesundheit.« Bea nahm Wanda die Box ab und kühlte mit dem eiskalten Plastik ihre Wangen. »Doch so wie Mona jetzt ein eigenes Leben hat, ist auch meine Mutter auf dem Selbstverwirklichungstrip. Sie geht mit Alexandre tanzen. Will mit ihm durch die Welt reisen, das Leben genießen, nicht Windeln wechseln und Breichen kochen.«

»Es soll werdende Mütter geben, die sich so was vorher überlegt haben.«

Bea ließ Wandas Sarkasmus an sich abgleiten. Nachdem sie sich wieder hingesetzt hatte, zwirbelte sie ihre braunen Locken zu einem Knoten. Ihr Haar machte sie nervös. Ihre Schwangerschaft machte sie nervös. Alles machte sie nervös. Sogar ihre beste Freundin.

»Herrje, Wanda, hast du noch nie was Dummes angestellt und es dann später bereut?«

»Öfter, als ich zählen kann«, erwiderte Wanda. »Doch bereuen musst du gar nichts. Es ist eine kosmische Ehre, wenn das Universum dich auserwählt, neues Leben in die Welt zu setzen. Das Geheimnis der Wiedergeburt erfordert Demut. Na ja, und ein gewisses Organisationstalent. Ich unterstütze dich natürlich. Sobald mein Praktikant so weit ist, bin ich als kostenloser Babysitter buchbar.«

»Danke, das ist lieb von dir. Trotzdem, ich fürchte, mir wird alles über den Kopf wachsen. Allein die durchwachten Nächte …«

»Sei flexibel. Du kannst ja schlafen, wenn das Baby schläft.«

Auf so was konnten nur Menschen kommen, die keinerlei Erfahrungen mit Neugeborenen hatten.

»Ja, super, ich synchronisiere einfach den Rhythmus. Ich schlafe, wenn das Baby schläft, verkaufe Möbel, wenn das Baby Möbel verkauft, mache meine Steuererklärung, wenn das Baby seine Steuererklärung macht …«

Allmählich schien auch Wanda zu bemerken, dass die Sache nicht ganz so einfach war wie angenommen.

»Verstehe. Die weiteren Aussichten: sonnig mit Arschtritt.«

Sie erhob sich, rückte ihren Hut gerade und begann vorbereitete Brotscheiben mit den Salatblättern, den restlichen Paprikawürfeln und einem veganen Aufstrich zu präparieren. Auch Bea stand auf, diesmal langsamer, damit ihr nicht wieder schwindelig wurde, und belegte ebenfalls ein paar Brotscheiben.

»Vielleicht geschieht ja ein Wunder, und Fred springt mit ein«, versuchte sie sich in Zweckoptimismus.

»Klar. Ein Typ, der den Aufdruck SPÜLMASCHINENFEST für eine Partyeinladung hält, ist bestimmt ein klasse Vater«, brummte Wanda. »Na, wir haben ja noch ein bissi Zeit, bis es so weit ist. Irgendwas wird uns schon einfallen. Da der Laden inzwischen läuft, kann ich dir auch demnächst dein Honorar anweisen. Du wirst das schaffen. Wir werden das schaffen, und Buddha ist ja auch noch im Boot.«

Schöne Worte. Ermutigende Worte. Bea hätte sie gern geglaubt.

»Und jetzt?«, seufzte sie. »Was soll ich denn als Erstes tun?«

Wanda biss zerstreut in eines der fertigen Sandwiches, als hätte sie vergessen, dass sie eigentlich für die Gäste bestimmt waren.

»In deinem Universum gibt es doch für jede Lebenssituation eine Opernarie«, sagte sie kauend. »Such dir das Passende aus. Und einen Latte macchiato kriegst du von mir obendrauf. Am besten koffeinfrei, damit Schnupsi keine Pirouetten in deinem Bauch dreht.«

»Sorry, ob du’s glaubst oder nicht, ich mag keinen Kaffee mehr.«

»Du magst keinen …? Also bitte, das ist nicht dein Ernst.«

Wortlos holte Bea den Ausdruck des Ultraschallbilds aus ihrer Tasche und hielt ihn ihrer Freundin hin.

»O nee«, schniefte Wanda. »Ist das süß? Ich glaub, ich heule gleich los.«

Auf einmal fiel Bea der passende Soundtrack ein.

»Dies Bildnis ist bezaubernd schön«, sang sie aus voller Brust, »wie noch kein Auge je geseh’n.«

Wanda wischte sich ein Tränchen aus dem Augenwinkel.

»Beim Buddha, was ist das für eine Arie?«

»Mozart, Zauberflöte. Warte, es geht noch weiter: Soll die Empfindung Liebe sein? Ja, ja, die Liebe ist’s allein.«

»Bei Fred war’s leider keine Liebe, nur die Zauberflöte«, seufzte Wanda, bevor sie erneut in das Sandwich biss.

»Wie ist das denn gemeint?«

Wanda kaute genussvoll zu Ende, dann grinste sie verschmitzt.

»Womit hat er Schnupsi denn wohl gezaubert? Na?«

Du liebe Güte. Bea rollte entnervt mit den Augen.

»Offenbar inspiriert dich meine Schwangerschaft zu richtig, richtig schlechten Witzen.«

»Ja«, griente Wanda vergnügt, »stell dich schon mal auf ein paar lustige Monate ein.«

Eigenartig. Sie wirkte reichlich überdreht. So, als stände sie irgendwie neben sich. Und jetzt stieg Bea auch wieder der neue Vanilleduft in die Nase.

»Sag mal, Wanda – darf ich dich was fragen?«

»Seit wann ersuchst du mich denn um die Erlaubnis, Fragen zu stellen?«

Bea hätte ihr gern in die Augen geschaut, doch Wanda hatte auf einmal alle Hände voll zu tun, die Sandwiches auf einen Teller zu schichten, die Plastikboxen zu verschließen und mit einem Lappen so energisch auf der Arbeitsfläche herumzuwischen, als wollte sie die Hausfrau des Jahres werden.

»Du hast was am Start, Wanda«, ging Bea aufs Ganze. »Einen Mann. Wir kennen uns jetzt, lass mal rechnen, fast zwanzig Jahre, und noch nie hast du ein Vanilleparfum benutzt. Mir nur damals genauso eins empfohlen, um Fred anzutörnen. Also? Wen willst du antörnen? Und warum verheimlichst du mir diesen ominösen Kandidaten?«

Wanda war ein wenig zusammengezuckt. Sie hörte auf zu wischen.

»Ach, Bea, das ist alles ziemlich kompliziert, und ich weiß nicht, ob ich so was Kompliziertes auf die Reihe kriege. Ich wollte dich damit nicht belasten.«

»Freundinnen können sich alles erzählen«, widersprach Bea. »Wir sind doch Freundinnen, oder?«

Endlich sah Wanda auf und Bea direkt ins Gesicht. Etwas Gehetztes lag auf einmal in ihren Augen, etwas, was überhaupt nicht zu ihrer buddhistischen Gelassenheit passen wollte.

»Genau deshalb rede ich nicht darüber. Weil du meine beste Freundin bist. Ein andermal, ja? Ich muss jetzt zurück an den Tresen, du hast ja gesehen, der Laden ist bis oben hin voll.«

Damit ergriff sie den Teller mit den Sandwiches und rauschte aus der Vorratskammer. Verdutzt schaute Bea auf das Wischtuch. Da sollte noch einer schlau aus der eigenen Freundin werden. Seltsam. Vielleicht war es ja Wanda, die in die Wechseljahre kam?

Kapitel 26

Um zwölf Uhr mittags stand der erste Termin für eine Flurberatung an. Sicher, Bea hätte den Termin in ihrem aufgelösten Zustand auch absagen können (aus familiären Gründen). Doch zum einen agierte sie äußerst pflichtbewusst, wenn es um Berufliches ging (sofern man ihr die Chance dazu gab), zum anderen wollte sie sich keinesfalls die Gelegenheit entgehen lassen, ihre Wohn(t)räume in Schwung zu bringen. Also tuckerte sie in ihrem verbeulten Ford Fiesta los in Richtung Stadtrand.

Leicht fiel ihr das nicht. Sie war hundemüde und hätte im Sitzen einschlafen können – mit herzlichen Grüßen von den Progesteronen. Vermutlich fehlte auch die gewohnte Koffeindosis. Ein doppelter Espresso wäre jetzt genial gewesen, um ihren Kreislauf in den normalen Betriebsmodus hochzufahren, doch allein bei der Vorstellung einer Tasse Espresso schüttelte sie sich. Nein. Kein Kaffee. Kein Alkohol. Sie war schwanger.

»Ich bin schwanger«, murmelte sie vor sich hin, als müsse sie sich noch mal extra daran erinnern.

Nötig war das natürlich nicht. Allein ihre erhöhte Körpertemperatur sprach für sich. Schnupsi heizte ihr derartig ein, dass sie alle Fenster herunterlassen musste, um nicht restlos verschwitzt bei ihrem Termin anzutreten. Auch ihre plötzlich angeschwollene Oberweite machte jetzt Sinn. Ja, die Hormone trieben so einigen Schabernack mit ihr. Aber was war nur mit Wanda los? Warum verschwieg sie eine so wichtige Neuigkeit wie einen Flirt? Und wer war der große Unbekannte?

In die Lösung dieser Rätsel versunken bog Bea in eine Straße mit Reihenhäusern und liebevoll gepflegten Vorgärten ein. Da und dort lag Spielzeug im Gras, Sandkästen und Schaukeln zeugten davon, dass hier vor allem Familien mit Kindern wohnten. Heile Familien mit Mama, Papa, Kind. Ganz bestimmt keine alleinerziehenden Mütter, die sich in den Lover der erwachsenen Tochter verschossen.

Eichenstraße fünfzehn hatte Bea ins Navi eingegeben. An der Adresse fand sie ein Endreihenhaus vor, das mit seinen grünen Fensterläden und den blühenden Oleanderbüschen rechts und links der Haustür besonders einladend wirkte. Bevor sie ausstieg, checkte sie ihr Handy. Bereits mehrfach hatte sie Nachrichten mit Theo getauscht (ohne ihre Schwangerschaft zu erwähnen), jedoch nur auffallend wortkarge Antworten auf ihren überschwänglichen Dank für seinen Einsatz am Abend zuvor bekommen (kein Ding; geht’s dir besser; man sieht sich). Keine neuen Nachrichten, stellte sie fest. Hm. Theo war doch wohl nicht eingeschnappt? Hatte sie ihm zu viel zugemutet?

Auch Rosis und Monas Nachrichten überflog Bea. Sie erkundigten sich eindringlich nach ihrem Gesundheitszustand, wünschten gute Besserung und wollten angerufen werden. Bea verschob die Anrufe auf später. Und dann war da noch eine Nachricht von Julian.

Liebe Bea, der gestrige Abend hat mir vor Augen geführt, dass wir uns sehen müssen. Reden müssen. Vieles ist nicht so, wie es scheint. Bitte melden Sie sich. Gruß, J

Eine ziemlich kryptische Nachricht. Und so vertraulich. Was meinte er bloß damit, vieles sei anders, als es scheine? Oje, das klang nach neuen Komplikationen. Sie durfte Julian nicht mehr sehen, das war das Beste für alle. Ihm nicht mehr nahekommen. Auf keinen Fall.

»Wer bist du?«, ertönte ein helles Stimmchen.

Bea schaute zur Seite. Neben der Fahrertür stand ein kleiner Knirps mit einem dunklen Wuschelkopf, kaum älter als fünf Jahre, und spähte durch das offene Fenster.

»Ich, äh, heiße Bea. Und du?«

»Maik. Bist du der Besuch?«

Sie wühlte in ihrer Tasche nach dem Zettel, auf dem sie ihre Termine notiert hatte. Mit zusammengekniffenen Lidern entzifferte sie die krakeligen Buchstaben. Ohne Lesebrille dauerte das ein bisschen. Ah. Jetzt hatte sie’s.

»Sofern du Meier-Chumtong heißt, bin ich dein Besuch, ja.«

»Maaaami!«, rief der Junge und flitzte zu dem Haus mit den grünen Fensterläden. »Der Besu-huch!«

Zwei Minuten später machte Bea Bekanntschaft mit der gesamten Familie. Herr und Frau Meier-Chumtong hatten drei Kinder zwischen fünf und neun, ein charmant verkramtes Domizil und waren so sympathisch, dass sie sich auf der Stelle wohl fühlte. Der Herr des Hauses, in Jeans und handgestricktem Pullover, bot ihr sogleich das Du an, seine Frau, eine zierliche dunkelhaarige Asiatin, zum Du einen Jasmintee. Nur der Flur stellte Bea vor eine echte Herausforderung. Nicht, dass sie vergessen hatte, was ein Leben mit Kindern bedeutete, doch in dem engen dunklen Schlauch konnte man kaum die Füße voreinandersetzen. Überall lagen Kinderschuhe, Kinderjacken, Buntstifte, Spielzeugautos herum, die Klamotten der Eltern – sogar Skijacken waren dabei – hingen übereinandergestülpt auf zwei Stühlen. Zudem diente der Flur auch noch als Bibliothek sowie als Parkplatz der Wäschespinne. Uff.

»Schwerer Fall, was?«, sagte Stefan Meier-Chumtong, als er Beas Blick auffing.

»Wir haben nicht viel Platz und auch zu wenig Zeit zum Aufräumen, weil wir beide berufstätig sind«, entschuldigte sich seine Frau Suna.

In Beas Kopf ratterte es schon. Ein langer Schlauch. Drei Türen. Gute Höhe. Schlechte Lichtverhältnisse. Eine Menge Zeugs. Eine Treppe, die in den ersten Stock führte. Jedes Detail nahm sie in sich auf.

»Also, ich sehe hier sehr viel Potenzial, um Ihren Flur wohnlicher und zugleich funktionaler zu gestalten«, erklärte sie und nahm einen Schluck vom Jasmintee. »Zunächst werden wir gemeinsam einen neuen Platz für das Bücherregal und die Wäschespinne finden, okay?«

Die Eltern nickten, die drei Kinder rannten derweil die Treppe hoch und rutschten fröhlich johlend wieder herunter.

»Die Decke wird abgehängt, um Stauraum zu schaffen, außerdem nutzen wir das Treppenhaus – jedes Kind bekommt dort seine eigenen Haken für Jacken und Mäntel. Vier Halogen-Lichtleisten setzen wir hier unten senkrecht neben neue flache Schränke. Um mehr Schrankfläche zu gewinnen, könnten wir eine der drei Türen verschließen, am besten die Tür zum Wohnzimmer. Das ist sowieso praktischer, denn dann betritt man den Wohnbereich durch die Küche und schleppt nicht so viel Schmutz rein. Kuscheliger ist es auch. Bei der Farbgestaltung schlage ich Lindgrün vor, für die Wände wie für die Schränke, und damit sich die Kinder merken, wo ihre Schuhe, Taschen und so weiter aufbewahrt werden, bekommt jede Schranktür ein aufgeklebtes Tiersymbol aus buntbemaltem Holz. Beim Boden empfehle ich grasgrünes Linoleum mit orangefarbenen Punkten, das gibt der Sache den fröhlichen Touch. Dazu passt ein orangefarbenes Stoffsegel, das wir diagonal unter die Decke hängen, um den Flur optisch breiter erscheinen zu lassen.«

Stefan und Suna sahen einander an. Dann zu Bea. Ihre Augen weiteten sich ungläubig.

»Das ist ja phantastisch«, hauchte Suna.

»Wow, ich sehe das alles schon vor mir, und ich muss sagen, ich bin überwältigt.« Stefan nahm seine Frau in den Arm. »Wir machen das. Genau so, wie du es gesagt hast. Aber, na ja, es darf nicht zu teuer werden.«

Ohnehin war Bea längst klar, dass sie hier nicht viel verdienen würde. Wollte sie auch gar nicht. Was diese Familie brauchte, war praktische Unterstützung in einem sicherlich anstrengenden Alltag, und sie hatte das Knowhow dafür.

»Ganz einfach«, lächelte sie, »ihr sagt mir euer Budget, ich rechne alles durch. Danach schließen wir einen Vertrag, und los geht’s.«

»Das ist – wunderbar«, seufzte Suna.

Inzwischen hatten die Kinder das Treppengeländer als Rutsche ausersehen, johlend und quietschend sausten sie daran herunter und landeten immer direkt vor Beas Füßen.

»Du bist nett!«, krähte Maik.

»Nett, nett!«, echoten seine Geschwister.

»Verratet ihr mir eure Lieblingstiere?«, fragte Bea.

»Giraffe! Schwein! Hamster! Elefant! Regenwurm! Nilpferd! Käfer!«, kamen die Antworten im Stakkato.

Mit einem leichten Kopfschütteln sah Stefan zu, wie Bea alles auf ihrem Zettel notierte.

»Hand aufs Herz – hast du dir das etwa alles völlig spontan ausgedacht?«

Sie sah auf. »Ja? Wieso?«

»Dann bist du so was wie der Einstein der Innenarchitektur. Respekt. Ich meine, wir haben schon alle möglichen Wohnzeitschriften und Websites durchforstet, aber du sprühst ja nur so vor Ideen.«

»Und du hast sogar an unsere Kleinen gedacht«, fügte Suna hinzu.

Ihre gerührt schimmernden Augen stimmten Bea weich. Obwohl sie sich vorgenommen hatte, außer Wanda und dem engsten Familienkreis vorerst niemandem von ihrer Schwangerschaft zu erzählen, konnte sie es nicht länger für sich behalten.

»Ich habe selbst ein Kind. Und ich bekomme noch eins!«

»Oh, schön! Glückwunsch!«, freute sich Suna. »Von dem Mann, mit dem du neulich in unserem Imbiss warst?«

»Was? Wirklich? Wieso?«

Vollkommen überrumpelt starrte Bea in Sunas Gesicht. Welcher Imbiss? Sie ging so gut wie nie in solche Läden.

»Wir haben doch einen Asia-Imbiss«, sagte Suna. »Das Chiang Mai.«

Chiang Mai. In Bea klingelte etwas.

»Ihr habt nur Kaffee getrunken«, fügte Suna hinzu. »Und, falls ich das sagen darf, ihr hattet ein bisschen Stress. Dein Mann ist doch so ein großer Schlaksiger mit Hornbrille?«

Wie mit einem Katapult wurde Bea zwei Tage zurückgeschleudert. Plötzlich war alles wieder da. Ihre Überwachungsaktion. Das Gespräch mit Julian, bei dem ihre Gefühle Amok gelaufen waren. Das blaugraue Meer, das sie weggespült hatte. Jetzt erinnerte sie sich auch an die zierliche dunkelhaarige Asiatin hinter dem Tresen. Kommissar Zufall hatte einen ziemlich eigenartigen Humor.

»Scheint so, als ob man sich immer zweimal im Leben trifft«, lächelte Stefan. »Suna hatte keine Ahnung, dass du das bist. Na, umso schöner. Komm, setz dich einen Moment, du siehst ganz käsig aus.«

Sie gingen in die Küche, die ebenfalls ein neues Design benötigt hätte, doch Bea war viel zu durcheinander, um ein Auge dafür zu haben. Fahrig griff sie in ihre Tasche und holte eine Tüte Lakritze heraus.

»Isst du auch manchmal was Gesundes?«, erkundigte sich Suna. »In Thailand sagt man: Mit einer Hand kann man nicht klatschen. Wenn man ein Kind erwartet, sollte man etwas Gutes, Nahrhaftes essen, damit man gesund bleibt. Mit zwei starken Händen.«

Stefan rückte einen weiteren Stuhl an den Küchentisch und setzte sich zu den beiden Frauen.

»In Thailand sagt man auch: Das Herz einer Frau ist so launisch wie ein Wassertropfen auf einem Lotusblatt.«

»Hör nicht auf ihn«, kicherte Suna. »Möchtest du etwas essen? Vielleicht Algensalat und gedünstetes Thai-Gemüse? Oder Papayasuppe mit Chili und Kokosmilch? Ist gut fürs Baby, ganz bestimmt.«

Schon wieder klingelte etwas bei Bea. Und dieses Mal ziemlich laut.

»Sagt mal, könnte es sein, dass ihr in eurem Imbiss auch Mangosorbet anbietet?«

»Ja, das kommt sehr gut an bei den Kunden«, bestätigte Stefan.

Aha. Das Puzzle, mit dem sich Bea seit dem Morgen beschäftigte, wurde unversehens komplexer. Zusammensetzen konnte sie es immer noch nicht, andererseits spürte sie, dass dieses Puzzleteil wichtig war. Sie schaute zur Uhr.

»Leider kann ich nicht zum Essen bleiben, die nächsten Kunden warten schon auf mich. Wir sehen uns ja bald. Und demnächst komme ich auch mal wieder in euren Imbiss, abgemacht?«

»Du bist immer willkommen«, versicherte Suna.

Die ganze Familie stand winkend im Vorgarten, als Bea ins Auto stieg, um zu den nächsten Interessenten zu fahren. Sie winkte zurück, bevor sie den Motor startete und mit einem kurzen Hupen loszuckelte. Während der gesamten Fahrt in die Innenstadt schwangen die Herzlichkeit der Eltern und die quirlige Ausgelassenheit der Kinder in ihr nach. Dass sie diese Familie mit einem schönen Flur beglücken konnte, zählte viel mehr als das zu erwartende bescheidene Honorar. Himmel, wie sie ihren Beruf liebte!

Nach dieser mehr als positiven Erfahrung wirkten die nächsten Interessenten, Herr und Frau Isenschmidt, herzwärmend wie Eisblöcke. Ein versnobtes Ehepaar in den Fünfzigern, das in einer luxuriösen modernen Villa wohnte und die Haustür von einer Angestellten öffnen ließ. Schon als Bea das Haus betrat, wusste sie, dass der Auftrag lukrativ, die Atmosphäre jedoch unterkühlt sein würde. Die Gattin hatte sich beim Mann eingehakt und pfefferte Bea sogleich einen Blick vor die Füße, als wollte sie sagen: Nicht mal dran denken, der gehört mir. Alles an ihr atmete schlechtgelaunten Wohlstand, vom tristen, aber teuren grauen Kaschmirkleid bis zur strengen Kurzhaarfrisur mit Strähnen in drei Blondnuancen. Ihr Mann, im edlen dunkelblauen Blazer, stand abweisend daneben und betrachtete Beas Hippiekleid, als fürchte er, sie wollte ihm Räucherstäbchen oder gar Haschisch andrehen.

»Wir dachten an etwas Repräsentatives«, verlautbarte Frau Isenschmidt von oben herab. »Falls Sie überhaupt etwas in dieser Richtung im Programm haben.«

»Ich habe keine Programme.« Bea sah sich um. Der Flur erstreckte sich auf einer quadratischen Grundfläche und war gefühlt so groß wie das komplette Erdgeschoss der Meier-Chumtongs. Quasi ein Ballsaal. »Meine Spezialität sind individuell zugeschnittene Designlösungen.«

»Geld spielt kein Klavier«, scherzte Herr Isenschmidt etwas lahm.

Daraufhin fing er sich einen indignierten Blick der Gattin ein, die offenkundig nicht zu Scherzen aufgelegt war.

»Selbstverständlich bestehen wir auf einem schriftlich ausgearbeiteten Konzept und einem detaillierten Kostenvoranschlag«, sagte sie schnippischer als nötig.

Nur die Ruhe. Im Handumdrehen erstellte Bea eine erste Bestandsaufnahme. Der Flur wirkte sehr unpersönlich – dunkelbraune Holzpaneele an den Wänden, hässliche helle Bodenfliesen, wie man sie auch in Schwimmbädern antraf, ein klotziger Glastisch, auf dem eine einzige weiße Anthurie in einem silbernen Topf stand. Trostlos. Edel-öde eben. Wie aus dem Nichts entstand vor ihrem inneren Auge eine Vision.

»Anthrazitfarbener polierter Marmor für den Boden, hochglanzgelackte Wände in leicht rötlich abgetöntem Greige.« Sie legte den Kopf in den Nacken. »Drei große Kronleuchter aus blauem Muranoglas als Akzent. Der Glastisch muss weg. Ich schlage mehrere niedrige Sideboards mit perlgrauen Schleiflackflächen ohne Griffe vor, ganz puristisch. Dazu Vasen verschiedener Größen in zarten Blautönen, in denen stets, ich betone: stets blühende Kirschblütenzweige stehen müssen. Gern übermittele ich Ihnen den Kontakt zu einem Online-Blumenversand für gehobene Ansprüche, bei dem Sie die Zweige ganzjährig im Abo beziehen können. Um dem quadratischen Grundriss eine zusätzliche geometrische Dimension zu verleihen, würde ich in Italien einen handgewebten kreisrunden Kelim in Auftrag geben, blasses Grau, blasses Blau, zickzackförmiges Muster im Missoni-Stil, in der Mitte ein tomatenrotes Quadrat.«

Das Ehepaar Isenschmidt sagte keinen Ton. Einigermaßen fassungslos und stumm wie Karpfen ließen sie ihre Blicke durch den Flur schweifen, als sähen sie ihn zum ersten Mal. Erst jetzt wurde Bea bewusst, dass sie mit einer natürlichen Autorität gesprochen hatte. So, als sei jeder Widerspruch zwecklos.

»An, äh, wie viele Vasen hatten Sie denn gedacht?«, fragte die Dame des Hauses nach längerem Schweigen.

An ihrem nahezu devoten Tonfall erkannte Bea, dass sie den Entwurf längst akzeptiert hatte. Es war keine weitere Überzeugungsarbeit mehr nötig, was Bea mit einer tiefen Befriedigung erfüllte.

»Zwanzig«, antwortete sie ohne Zögern. »Ich nenne es Rudelbildung.«

»Rudelbildung«, wiederholte Frau Isenschmidt ehrfürchtig.

»So ist es. Die Vasen geben dem Raum eine individuelle Note und Ihnen die Option, meinem Design das Glanzlicht Ihres persönlichen Geschmacks aufzusetzen.«

Jetzt kam auch Leben in Herrn Isenschmidt.

»Woher nehmen Sie das?« Aufgeregt schnippte er mehrmals mit den Fingern. »Dieses Ingenium? Diese Inspiration?«

»Ich liebe, was ich tue«, erwiderte Bea schlicht.

»Sie sind engagiert«, verkündete seine Frau. »Leiten Sie alles in die Wege, wir setzen sofort einen Vertrag auf, sparen Sie an nichts. Ich muss zugeben, dass ich Sie unterschätzt habe. Allein Ihr Gespür für Farben ist phänomenal. Wie steht es mit Ihrem Honorar?«

»Zehn Prozent der Material- und Handwerkerkosten«, wagte Bea einen Vorstoß in Sphären, von denen sie bislang nicht mal geträumt hatte.

»Einverstanden. Hanno, könntest du einen Vorvertrag aufsetzen? Ich würde Frau Linnemann …«

»Lindemann, Bea Lindemann«, korrigierte Bea sie.

»… Frau Lindemann gern unser Schlafzimmer zeigen.«

Er wirkte ein wenig konsterniert. Umständlich verlagerte er sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen.

»Das Schlafzimmer? Bist du sicher, Alexandra? Wir haben es doch erst vor einem Monat neu einrichten lassen.«

Sie warf ihm einen Blick zu, in dem sich Nachsicht und Genervtsein in etwa die Waage hielten.

»Ja, und es ist scheußlich geworden. Viel zu steril. Bitte folgen Sie mir, Frau Lindemann. Ein Glas Champagner?«

»Nein, danke, ich, äh, trinke nicht.«

»Wie Sie wollen. Es gibt auch Tee, Kakao, Mineralwasser und frisch gepresste Säfte. Ich bin gespannt auf Ihre Vorschläge.«

»Kakao«, sagte Bea und freute sich wie ein Kind.

Nach einer Viertelstunde hatte sie auch das Schlafzimmer neu konzipiert, im puristischen Berghüttenstil mit hellen Holzvertäfelungen, diversen Fellteppichen, orangefarbenen Sitzsäcken und einem riesigen modernen Elektrokamin, über dem ein silbernes Hirschgeweih schweben würde. Außerdem hatte sie einen Vertrag in der Tasche, einen Kakao getrunken und das Herz der Hausherrin erobert. Alexandra Isenschmidt kriegte sich gar nicht mehr ein.

»Puristische Gemütlichkeit! So habe ich mir immer ein Schlafzimmer gewünscht! Das wird wie eine Nobelherberge in St. Moritz oder Aspen aussehen, nur viel, viel origineller.«

»Sie sind wirklich unglaublich«, bekräftigte ihr Mann das begeisterte Lob. »Ein wahrer Ausbund an Stil und Kompetenz.«

Auch die beiden winkten zum Abschied, als Bea in ihr altersschwaches Auto stieg und die Welt nicht mehr verstand. War das eine Glückssträhne? Ein Präsent des Universums? Ein karmischer Salto? Jahrelang hatte alles unentdeckt in ihr geschlummert, ihr Wissen, ihre Tatkraft, ihre Gestaltungslust, und auf einmal wurde das nun anerkannt. Selbst die beiden Eisblöcke waren wie durch ein Wunder aufgetaut.

Wieder checkte sie ihr Handy. Keine Nachricht von Theo. Also würde sie das Angenehme mit dem Nützlichen verbinden: Ihm als handfestes Dankeschön eine Flasche Rotwein bringen und bei der Gelegenheit die Büros ausmessen. Viel Zeit blieb ihr nicht für dieses Projekt – bis zur Fertigstellung maximal sechs Monate. Danach würde sie erst mal ihr Leben umgestalten müssen. Komplett. Im Babydesign.

Kapitel 27

Bea befand sich noch immer in einem flaumigen Glückszustand, als sie am späten Nachmittag zum Firmensitz von Sugar Hill Invest fuhr. Auf dem Parkplatz der Firma hielt sie Ausschau nach der silbernen Ritterkutsche. Zweimal kurvte sie auf dem Gelände herum, konnte jedoch weder Theos Porsche noch seinen weißen Smart entdecken. War das ein schlechtes Zeichen?

Sie parkte und stieg aus. Theo war cool, ja. Aber auch feinfühlig. Hatte er sich gestern Abend benutzt gefühlt? War ihm alles zu viel geworden? Grübelnd holte sie ihre Arbeitstasche aus dem Kofferraum, in der ihr Laptop, ein elektronischer Abstandsmesser und diverse Materialproben für den Farbabgleich vor Ort lagen. In ihrer Erinnerung hatte sich Theo kurz mit Julian gefetzt und war dann verschwunden. Doch manchmal erlebten zwei Menschen dieselbe Situation ganz unterschiedlich, das wusste sie aus eigener leidvoller Erfahrung. Hatte sie womöglich ihre gerade erst begonnene Freundschaft mit Theo gefährdet?

Bea klingelte neben dem Schild mit der Aufschrift Empfang. Ein Summer ertönte, die Tür sprang auf, doch niemand fragte, was sie wollte. Merkwürdig. Sie durchquerte den Eingangsbereich, vorbei an den großformatigen Immobilienfotos, und trat in den Aufzug. Aufs Geratewohl fuhr sie in den fünften Stock, wo die After Work Party stattgefunden hatte. Als die Lifttüren beiseiteglitten, rieb sie sich die Augen. Hatte sie sich im Stockwerk geirrt?

Auf der gesamten Bürofläche herrschte ein riesiges Durcheinander. Überall standen Kisten herum, aus denen Lampen, Laptops und Aktenordner herausragten, auf den leergefegten Schreibtischen hockten Mitarbeiter, die sich mit gedämpften Stimmen unterhielten, in einer Ecke balancierte ein Handwerker auf einer Leiter und schraubte Monitore von der Wand.

Erstaunt überlegte Bea, was das bedeuten mochte – eventuell ließ Theo ja die Büros vorsorglich räumen, damit sie loslegen konnte? Tatkräftig und spontan, wie er war, hatte er womöglich schon alles organisiert.

»Oh, hallo, Frau – äh, Lindner?«, fragte eine schlanke junge Frau im dunkelblauen Businesskostüm, die mit einem Tablett voller Tassen vorbeihastete.

»Lindemann. Sie sind doch Karla? Theos Assistentin?«

Bea hatte sie an der blonden Vogelnestfrisur erkannt. Die junge Frau blieb stehen. Ein bitterer Zug lag um ihre rosa geschminkten Lippen.

»Tja, momentan weiß das keiner so genau. Sie sehen ja, was hier los ist. Sugar Hill pfeift aus dem letzten Loch. Die Hälfte der Mitarbeiter soll entlassen werden, so das Gerücht, der Rest zieht um. Angeblich in kleinere Büros.«

Wie versteinert stand Bea da. Also bewahrheiteten sich jetzt die dunklen Andeutungen der roten Barbie. Margit Schneurer hatte es ihr prophezeit: Sugar Hill Invest trudelte offensichtlich in derartigen Turbulenzen, dass hier Zapfenstreich war. Armer Theo, war das Erste, was Bea dazu einfiel. Dann erst ging ihr auf, dass damit auch ihr Auftrag platzte. Der langersehnte große Auftrag, der ihr ein solides finanzielles Polster für die Zukunft hätte bringen können. Zugleich fühlte sie sich von Theo verschaukelt. Sie hatten fast den gesamten Sonntag gemeinsam verbracht, und Theo musste von dieser Katastrophe gewusst haben. Warum hatte er all das mit keinem Sterbenswörtlein erwähnt?

»Wollen Sie wenigstens einen Kaffee?«, fragte Karla. »Eben frisch gekocht. Sie sehen ziemlich fertig aus.«

»Nein, danke. Kaffee ist gerade nicht so meins.«

»Du trinkst keinen Kaffee? Bist du krank?«, erklang plötzlich eine vertraute Stimme direkt hinter ihr.

Sie wandte sich um. Graue Fetzenjeans, lila Hemd, dunkellila Wildlederjacke. Theo. Als sei nicht das Geringste vorgefallen, trat er aus dem Lift und hauchte ihr rechts und links Küsschen auf die Wangen. Danach richtete er seine Augen auf Karla.

»Sie arbeiten doch noch für mich, oder?«

Karla nickte etwas verstört.

»Dann bringen Sie mir bitte ein großes Wasser und zwei Gläser in meine Ruine von Büro. Bea? Begleitest du mich?«

Mann, Mann. Theo hatte wirklich Nerven.

»Gut, warum nicht«, willigte sie zögernd ein.

Er führte sie durch das heillose Chaos der Büroetage in einen kahlen, weiß getünchten Raum, in dem nur noch zwei mit schwarzem Leder gepolsterte Drehstühle darauf hinwiesen, dass hier einst gearbeitet worden war.

»Was ist passiert?«, fragte Bea, nachdem Karla das Wasser und die Gläser hereingebracht hatte.

»Halt – lass mich das genießen.« Er musterte sie so eingehend, als sei sie ein exotisches Insekt. »Hübsches Kleid. Probierst du einen neuen Look, oder bist du unter die Hippies gegangen?«

»Tarnanzug für übergewichtige Frauen«, antwortete Bea mit einem gezwungenen Lächeln. »Also, was hat das alles hier zu bedeuten?«

Theo goss die beiden hauchdünnen Gläser im Art-déco-Retrodesign voll und reichte Bea eines.

»Neid. Dunkelgelber Neid. Nicht jedem gefällt, wie ich meinen Job auffasse. Ich bin nicht der klassische Immobilienhai, weißt du. Kaufen, weghauen, hochklotzen, verscherbeln, das ist nicht mein Ding. Ich entmiete beispielsweise nie, weil ich es nicht mag, alte Leute, Studenten und junge Familien zu vertreiben. Anders als die Chefs schaue ich nicht nur auf die Rendite. Da flutscht mir natürlich manch lukratives Geschäft durch die Finger.«

Trotz ihrer Enttäuschung war Bea hingerissen. Das klang hochsympathisch. Allerdings auch nach einem Schleudersitz, nicht nach einem Chefsessel. Leicht geistesabwesend beobachtete er die Bläschen, die in seinem zarten Wasserglas aufstiegen.

»Lieber investiere ich in nachhaltige Projekte. Golfplätze mit ökologischer Ausrichtung. Energiespar-Häuser. Wohnanlagen mit Mehr-Generationen-Konzept. Deshalb nennt man mich auch den Robin Hood der Immobilienbranche – was bei den schnellen Deals rausspringt, stecke ich in engagierte Unternehmungen. Die krasse Rendite ist da kurzfristig nicht drin. Dennoch glaube ich an solche Projekte. Langfristig gesehen.«

»Zu langfristig für deine Chefs.«

Er trank das Glas in einem Zug aus und drückte dabei so fest zu, dass es zerbrach. Scherben landeten klirrend auf dem Boden.

»Ich bin gefeuert, Bea.«

Es war die zweite Bombe, die heute explodierte. Bea meinte, die Detonationswellen unter ihren Schuhsohlen zu spüren, zeitgleich mit einer Hitzewelle, die über ihrem Kopf zusammenschwappte.

»Das ist ja furchtbar«, flüsterte sie.

»Immer, wenn eine Tür zufällt, öffnet sich ein Fenster – damit man im hohen Bogen rausspringen kann«, erwiderte er leise und schaute für Beas Gefühl etwas zu lange aus dem realen Fenster, das, wie sie wusste, im fünften Stock lag.

»Was wirst du denn jetzt tun?«

Zerstreut starrte er seine Hand an, als gehöre sie gar nicht ihm, sondern jemand anderem.

»Man soll ganz gut beim Escort Service verdienen, habe ich gehört. Gestern Abend war vielleicht nicht mein bester Auftritt, aber da ist noch Luft nach oben, denke ich.«

Fast wäre Bea darauf reingefallen. Nur die winzige Kräuselung seiner Lachfalten um die Augen sagte ihr, dass Theo selbst in dieser brisanten Lage einen gewissen Galgenhumor aufbrachte. Wahrscheinlich, weil er davon ausging, immer wieder auf die Füße zu fallen. Für Bea stellte sich die Situation wesentlich anders dar. Sie erwartete ein Kind, schaute in eine ungewisse Zukunft. Die Flurgestaltungen waren ein guter Anfang, würden jedoch nicht reichen für die Zeit nach der Geburt. Sie hätte den Sugar-Hill-Auftrag so sehr gebraucht. Und Theo, so sah es jedenfalls aus, hatte sie ins offene Messer laufen lassen.

»Unseren Vertrag kann ich dann ja wohl zerreißen«, murmelte sie.

Den Vertrag, den sie nie gelesen hatte, im irrigen Glauben, ein Handschlag von Theo genüge.

»Ist das alles, was dich interessiert?«

Die ungewohnte Schärfe in seinem Tonfall verletzte Bea.

»Nein, als Erstes habe ich an dich gedacht, als Karla es mir erzählte. Weil ich mich als deine Freundin betrachte.«

Dann sah sie das Blut an seinen Fingern. Die klaffenden Schnittwunden, die das zerborstene Glas hinterlassen hatte. Es war ein Reflex, der sie dazu brachte aufzuspringen. Der Mamireflex, hundertfach eingeübt, weil Mona ein wildes Kind gewesen war, das dauernd verarztet werden musste.

»Du bleibst hier, Theo, halte die Hand hoch, ich hole Verbandszeug!«

Sie lief aus dem Zimmer und suchte Karla, die nach längerem Herumkramen tatsächlich einen Verbandskasten aus einem der vielen Kartons herausfischte. Mit dem Kasten unter dem Arm rannte Bea zu Theo zurück. Sprühte Desinfektionsspray auf die Wunden, klebte Pflaster darüber, umwickelte die Hand mit einem dicken Verband, den sie mit kleinen Klammern fixierte. Er ließ es geschehen, ohne irgendeine Gemütsregung zu zeigen, und gab keinen Ton von sich.

»Sei in den nächsten Tagen bitte vorsichtig«, sagte Bea, die überhaupt nicht mit seinem verstockten Schweigen klarkam. »Vorsichtshalber solltest du dir eine Tetanusspritze geben lassen.«

»Bullshit«, grummelte er. »Du hast mir so viel Desinfektion auf die Wunden gesprüht, dass ein Kleintier daran sterben würde.«

Missmutig pulte er an dem Verband herum, dann betrachtete er seine Lederjacke, die ein paar Blutspritzer abbekommen hatte. Bea ließ sich in den freien Drehstuhl fallen. Vor lauter Anspannung wippte sie damit herum wie ein hyperaktives Kleinkind.

»Was ist los, Theo?«

»Ach, manchmal täuscht man sich halt in Menschen. Job, Freundschaft, das ist oft schwer zu unterscheiden.«

»Man. Menschen.« Sie klammerte sich an die Armlehnen. »Okay, Theo, reden wir mal Klartext. Diese grässliche Schneurer hat mir schon gestern Morgen erzählt, dass dein Stuhl wackelt, dass der schicke Zuckerguss von Sugar Hill abblättert und dass ich den Auftrag vermutlich knicken kann, weil kein Geld da ist. Blöderweise habe ich schon zwanzig Sitzsäcke in Auftrag gegeben, auf denen ich jetzt selber Platz nehmen muss, weil ich nämlich darauf sitzenbleibe. Was meinst du denn, warum ich trotz aller Zweifel zu dir zum Brunchen gekommen bin, einen herrlichen Nachmittag mit dir verbracht habe …«

»Vergiss nicht den peinlichen Abend.«

»Einen scheißpeinlichen Abend!« Bea loderte mittlerweile vor Zorn. »Ich habe dich nach den Turbulenzen von Sugar Hill gefragt. Aber du hast mich keineswegs eingeweiht, und das nenne ich eine Täuschung. Du vertraust mir nicht!«

»Es war noch nicht offiziell.«

»Ah, verstehe«, schnaubte Bea, »wir haben ja auch nur eine ganz offizielle Geschäftsbeziehung.«

Mit der Spitze seiner Cowboystiefel schob er die Glassplitter auf dem Boden hin und her.

»Wir kennen uns erst seit vier Tagen, Bea. Uns verbindet eine große Sympathie, ja, aber Sugar Hill ist börsennotiert. Den zu erwartenden, wenn auch keineswegs feststehenden Crash Außenstehenden zu verraten, wäre ein justiziables Vergehen gewesen. Ich musste auch dich schützen, Bea.«

»Ich hätte es niemandem gesagt«, flüsterte sie. »Es geht hier um mich, um mein Leben. Meine Existenz.«

Es tat ihr in der Seele weh, mit Theo zu streiten. Sie mochte ihn so sehr. Sie hatte auf Freundschaft gehofft, auf Gleichklang, Spaß, gegenseitiges Verstehen. Doch es war sinnlos. Ihre Mutter hatte eben recht: Man durfte nicht Freundschaft und Geschäftliches vermischen.

»Wie wäre es denn, wenn du mir ein wenig mehr Vertrauen schenkst?« Theo stand auf und trat ans Fenster. »Gib mir die Chance, es wieder gutzumachen. Da draußen warten große Projekte auf mich, Bauvorhaben, die die Gesellschaft weiterbringen, ökologisch und sozial. Wenn es so weit ist, würde ich mich freuen, dich als meine supermegakompetente Chefoberinnenarchitektin – und Freundin – an meiner Seite zu wissen.«

Der Impuls, hurra zu schreien, war stark. Doch Beas Verunsicherung war stärker. Theo hatte nicht mit offenen Karten gespielt, und sie konnte es sich nicht leisten, noch einmal hintergangen zu werden.

»Tut mir leid, darüber muss ich erst mal nachdenken«, formulierte sie ein diplomatisch verbrämtes Nein.

Er verschränkte die Arme hinter dem Kopf und schaute sie so intensiv aus seinen grünglühenden Augen an, bis sie den Kopf senkte.

»Du willst die Welt retten, Theo, ich muss zunächst mich selbst retten.« Beim Gedanken an das Kind in ihrem Bauch füllten sich ihre Augen mit Tränen. »Meiner Familie eine Chance geben.«

Betroffen hielt er inne. Mit einem Ausdruck größter Zerknirschung stützte er sich am Fenster ab.

»Sag ja, Bea. Ich hab Mist gebaut, das weiß ich jetzt. Aber …«

»Alles, was man vor dem Aber sagt, ist das wirklich Wichtige«, unterbrach sie ihn schluchzend. »Deine Worte.«

»Bea!« Er wurde wieder lauter, sein schmales Gesicht mit dem Dreitagebart rötete sich. »Ich trage dir meine Freundschaft an und eine Zusammenarbeit, die uns beide glücklich machen wird! Also?«

Für Bea war das Gespräch beendet. Mit dem Ärmel ihres Kleids wischte sie sich die Tränen von den Wangen und stand auf.

»Du kannst so oft fragen, wie du willst, die Antwort wird sich nicht ändern. In meiner kleinen Spießerwelt brauche ich Verlässlichkeit, Vertrauen und Loyalität.«

Hastig schulterte sie ihre Tasche und rannte hinaus, durchquerte das Großraumbüro und hämmerte auf den Liftknopf. Sie war schon unten auf dem Parkplatz angekommen, als sich jene seltsame Leere in ihr ausbreitete, die sie nach der Trennung von Fred empfunden hatte. Komisch. Theo konnte man beim besten Willen nicht als Partner, geschweige denn als Ex bezeichnen, trotzdem fühlte es sich wie eine Trennung an.

Du darfst dich nicht aufregen, Bea. Denk an Schnupsi. Entspann dich. Du brauchst jetzt Ruhe, absolute Ruhe.

Auf ihrem Handy googelte sie die Website des buddhistischen Zentrums für spirituelle Energie. Um halb sieben begann eine Schweigemeditation. Auch wenn Bea es nie für möglich gehalten hätte – das war es, was sie jetzt wollte: schweigen, alles ausblenden, Theo vergessen, ganz bei sich sein. Vielleicht würde sie ja dank Buddhas unerforschlicher Weisheit ganz nebenbei das Puzzle zusammensetzen, dessen Teile seit dem frühen Morgen in ihrem Kopf rotierten.

Kapitel 28

Es tat so gut, in einem abgedunkelten Raum zu liegen, die Hände auf den Bauch zu legen und zu wissen, dass man keinen Pieps sagen musste. Keine Erklärungen, keine Rechtfertigungen, nichts. Bea atmete tief und regelmäßig, mit fest geschlossenen Augen. Sphärische Sitarklänge wehten sie an, die nicht weiter störten, ansonsten hörte sie nur die Atemzüge der anderen Teilnehmer. Alle lagen sternförmig gruppiert auf weichen Matten und übten sich in entschlossenem Schweigen. Links von Bea war es in vernehmliches Schnarchen übergegangen.

Man hatte sie kurz instruiert, diese Meditation funktioniere über einen energetischen Austausch mit kosmischen Kräften. Man solle Gefühle kommen und gehen lassen, um sie schließlich dem Universum zu überantworten.

Ihr war es egal. Sie war schon zufrieden, wenn sie einfach runterkommen und ihre Seele aufräumen durfte. Eindrücke sortieren, Gefühle klären, Rätsel entschlüsseln. Ihre einzige Sorge bestand darin, dass ihre schwache Blase sie mittendrin zur Toilette schicken könnte. Schnupsi, genauer gesagt, könnte sie dorthin schicken. Das kannte sie noch von ihrer ersten Schwangerschaft – die Gebärmutter senkte sich und drückte auf die Kanalisation.

Okay, Bea, runterkommen.

Seltsam war es schon, was passierte, wenn man entspannt, aber hellwach irgendwo herumlag und mit Nichtstun beschäftigt war. Unter Beas geschlossenen Lidern lief ein Film ab, den man bei jedem Avantgardefestival hätte zeigen können. Flackernde Bilder, völlig ungeordnet und in der falschen Reihenfolge. Das heißt, alles schien gleichzeitig zu geschehen. Die Bilder überlagerten sich zu wirren Collagen. Mona bei der Party. Theo im Regen. Julians erster Besuch im Laden. Wanda und ihr Muffin. Fred in der Oper. Eine grüne Perle zwischen Pflastersteinen. Sunas lächelndes Gesicht. Ein Duft nach Vanille.

Moment, Vanille? Seit wann gab es Geruchskino? Verstohlen schob sich Bea eine Lakritze in den Mund. Buddha würde es ihr verzeihen.

Nach und nach gruppierten sich die Bilder zu Themen. Theo war schnell abgelegt. Ein gelöster Fall, sozusagen, der noch schmerzte, aber auf die Dauer zu verwinden sein würde. Hoffentlich. Es tat weh, enttäuscht zu werden, und sie würde ihn vermissen. Bea schickte beide Gefühle hoch zum Universum. Viel Spaß. Sollten die da oben damit fertig werden. Dass Theo ihr finanziell den Boden unter den Füßen wegzog, stand auf einem anderen Blatt. Das waren irdische Probleme, die einer ebenso irdischen Lösung bedurften.

Mona und Julian. Zu diesem Thema gab es einen Haufen Bilder. Nebeneinandergelegt, ähnelten sie sich auffällig. Und zwar in einer Weise, die Bea stutzig machte. Mona hängte sich manchmal an Julian, immer demonstrativ, er hatte sie jedoch nie umarmt. Es gab auch kein Händchenhalten, keinen Kuss, keine kleinen Zärtlichkeiten, die bei Frischverliebten eigentlich normal waren. Und die Gefühle? Liebe, Besorgnis für Mona. Ärger und Faszination für Julian. Bea beschloss, all das noch nicht hochzuschicken. Konnte man vielleicht noch gebrauchen.

Wanda. Meist mit vollem Mund. Bea musste lächeln. Wenn es Wanda noch nicht gäbe, müsste man sie erfinden, dachte sie. Diese Gemütsruhe. Die Buddhasprüche. Ihr Mutterwitz. Doch halt. Veränderungen! Dezenterer Kleidungsstil, bravere Frisur, Vanilleduft, zum Schluss hohe Nervosität. Ein Mann. Wer? Wanda gehörte zum Puzzle, noch war das nur eine dunkle Ahnung, doch Bea spürte es im kleinen Finger, dass es so sein musste.

Rosi und Alexandre. Jetzt war Bea schon gewiefter als zu Anfang. Dieselbe Auffälligkeit: kein Händchenhalten, keine Umarmungen, kein Kuss. Rosi war nicht zimperlich. Wenn sie Lust darauf hätte, würde sie’s tun. Tat sie aber nicht. Hm. Das Familiendinner gondelte vorbei. Mit einem Detail, das Bea zunächst nicht beachtet, allerdings gespeichert hatte: Alexandre kannte Theo.

Impulsiv richtete sie sich auf, ein Licht nach dem anderen blinkte in ihrem Hirn. War sie blind gewesen? Theo und Alexandre! Es gab etwas, was die beiden Männer womöglich verband! Nicht nur die Liebe zu teuren Lederjacken, edlen Rasierwassern und einem extrem gepflegten Äußeren, nein, sie waren beide – eventuell – homosexuell! Bei Theo wusste sie es, bei Alexandre handelte es sich um eine Vermutung mit hohem Wahrscheinlichkeitsgrad. Seine gezierte Ausdrucksweise. Weinrote Lederslipper mit goldenen Bommeln. Bea mochte ihn und stand nicht im Verdacht, biedere Vorurteile zu hegen, deshalb stellte sie diese These allein aus einem Grund auf: Was führte ihre Mutter im Schilde, falls sie einen Fake Lover anschleppte?

»Bitte hinlegen«, raunte ihr jemand zu. »Entspann dich, lass es fließen, leere deinen Geist.«

Es war ihr Meditationsnachbar zur Rechten, der sie durch das Halbdunkel mit vorwurfsvoller Miene anschaute.

»Alles klar, ’tschuldigung, Namasté«, wisperte Bea.

Brav legte sie sich wieder hin, doch ihr Puls puckerte wie ein alter Treckermotor. Sie war da einer irren Sache auf der Spur. Denn es gab noch eine Querverbindung: Alexandre hatte genau jene Gerichte für das Familiendinner ausersehen, die es im Asia-Imbiss Chiang Mai gab. Der Imbiss wiederum lag in unmittelbarer Nähe einer ganz bestimmten Wohnung. Der Wohnung von Julians Tochter. Holla. Hatten die beiden Männer sich abgesprochen, dort das Menü bestellt und zu Rosi mitgebracht? Steckte denn hier jeder mit jedem unter einer Decke?

Bea ging in die Savasanah-Stellung. Atmete. Recherchierte im unerschöpflichen Reservoir ihrer inneren Bilder. Wie hatte das ganze Durcheinander noch einmal angefangen? Mit Julians Aufschlag in den Wohn(t)räumen? Was war genau passiert?

Plötzlich ereignete sich ein kosmischer Zaubertrick. Die Puzzleteile flogen wie magnetisch angezogen ineinander und formten ein Gesamtbild. Heiliger Bimbam! Beim Buddha!

Wieder schnellte Bea von der Matte hoch, und diesmal gab es kein Halten mehr. Sie schnappte sich ihre Tasche, huschte wie der Wind aus dem Raum und rannte zu ihrem Wagen. Das Adrenalin pumpte in ihren Adern. Der Tank war voll genug für eine einstündige Fahrt. Mit quietschenden Reifen raste sie los.

Häuser flogen vorbei, Laternenmasten, Bäume, schon kamen die Autobahnschilder in Sicht. Bea gab Gas. Es war eine Verschwörung. Das liebevollste und zugleich abartigste Komplott, das sich eine Familie ausdenken konnte. Alle hatten mitgespielt – Mona, Julian, Rosi, Alexandre, Wanda. Ein fünfblättriges Kleeblatt der Extraklasse. Mit den besten Absichten, keine Frage. Aber man spielte nicht mit den Gefühlen einer Frau, die an den Folgen eines gebrochenen Herzens herumlaborierte. Die Fünferbande war eindeutig übers Ziel hinausgeschossen.

Bea brauchte nur eine Dreiviertelstunde. Zwei Versuche waren nötig, dann quetschte sie sich erfolgreich in eine enge Parklücke vor dem Studentenwohnheim, in dem Mona hauste. Bevor Bea ausstieg, versuchte sie, sich zu sammeln. Am besten war es wohl, ein wenig Dampf beim Universum abzulassen. Sie atmete eine gehörige Portion Ärger in den Kosmos. Trotzdem pochte ihr Herz wie eine Sambatrommel, als sie auf das unscheinbare zweistöckige Haus zuschritt und forschend hochschaute.

In Monas Wohnung brannte Licht. Nur – wie kam sie da jetzt rein?

Beas Tochter hatte sich unangemeldete Besuche verbeten (Hilfe, Helikoptermutter ante portas) und immer betont, sie komme bestens allein klar (nein, ich brauche kein Essen von zu Hause, ja, ich kann meine Wäsche selbst waschen). Doch heute durfte Bea alle Regeln außer Kraft setzen. Ein letztes Durchatmen, und sie drückte auf den Klingelknopf. Aus der Gegensprechanlage quäkte Monas Stimme.

»Pizza?«

An solchen Tagen musste man einfach auch mal Glück haben.

»Pizza«, bestätigte Bea in der tiefsten Tonlage, die ihr zur Verfügung stand.

Mit einem leisen Klicken sprang die Tür auf. Bin drin, stellte Bea voller Genugtuung fest. Einen Aufzug gab es nicht, also musste sie wohl oder übel das Treppenhaus in Angriff nehmen. Rhythmische Bässe wummerten aus den Wohnungen, irgendwo bellte ein Hund, auf den Wänden verhandelten knallbunte Graffiti unbekannte Dinge wie Smash, Giggz und Renegades. Bea nahm es als Anregung für die nächste Flurgestaltung. Stufe für Stufe arbeitete sie sich höher. Ihre Haut war mit winzigen Schweißperlen übersät, als sie den zweiten Stock erreichte, wo Mona in der Wohnungstür stand.

»Mamiiii?«

Sie sah in etwa so begeistert aus, als wäre ihr soeben verkündet worden, sie müsste leider in Handschellen abgeführt werden. Ein Blick genügte, und Bea begriff, dass ihre Tochter Herrenbesuch hatte. Monas Haar stand unordentlich zu Berge, ihr Lipgloss war verschmiert, und das schwarze Minikleid mit den hauchdünnen Spaghettiträgern trug sie ganz bestimmt nicht, wenn sie für ihr Jurastudium büffelte.

»Hallo Hase«, Bea strich sich eine Locke aus der heißen Stirn, »ja, ich bin’s, und um es gleich vorwegzunehmen: Ich werde nicht eher gehen, bis du mir die Beweggründe für diese unterirdische Farce erklärt hast, mit der ihr mich seit einer knappen Woche zum Narren haltet.«

Ein kaum merkliches Entsetzen glitt über Monas Gesicht. Sie bemühte sich, ein Lächeln aufzusetzen, so richtig gelang es ihr jedoch nicht. Bea kannte ihr Kind gut genug, um zu registrieren, dass Mona außerdem auffällig unauffällig horchte, ob aus ihrem Apartment irgendwelche verdächtigen Geräusche zu hören waren.

»Muss das jetzt sein?«

»Wer auch immer was auch immer gerade mit dir tun wollte, das muss warten«, kürzte Bea die Diskussion ab.

Mona kapitulierte. Ihr Lächeln erlosch wie eine ausgepustete Kerze.

»Okay, cool, ja, dann komm rein.«

Es mochte etwa zwei Monate her sein, dass Bea diese Wohnung zuletzt betreten hatte. Ein Zimmer, Kochnische, Bad, in einheitlichem Greige gestrichen. Alles wirkte überraschend ordentlich für Monas Verhältnisse. Das Bett war gemacht (handgewebter Leinenüberwurf in Pink und Grün, ein Geschenk von Bea), im offenstehenden Schrank herrschte strukturiertes Chaos (Klamotten auf DIN A4 falten gehörte nicht zu Monas Stärken), nur zwei Paar Schuhe lagen verstreut herum (rosa Flipflops und schwarze Highheels), auf dem Schreibtisch teilten sich Monas Laptop, zwei Bücherstapel und eine Flasche Rotwein den Platz (die zwei gefüllten Gläser nicht mitgerechnet).

»Ich denke, dein Freund möchte den Rest des Abends nicht unbedingt im Bad verbringen – willst du ihn mir nicht vorstellen?«, fragte Bea lässig.

»Woher … ach, was soll’s.« Mona zuckte mit den Schultern und hob ihre Stimme. »Luki? Kannst rauskommen!«

»Ist sie weg?«, antwortete eine tiefe Stimme.

Der junge Mann, dem sie gehörte, verlangte Bea einiges an Contenance ab. Seine schwarzen Boxershorts, das einzige Kleidungsstück, ließen wenig Zweifel darüber offen, dass er am ganzen Körper tätowiert sein musste. Schlangen, Drachen, sogar Schäferhunde tummelten sich auf seiner gebräunten Haut, hawaiianische Tribalmuster, unentzifferbare Sprüche (Bea hatte ihre Lesebrille nicht dabei), Herzen, Pistolen, dicke schwarze Tränen. Auch auf seinem rasierten Schädel war so einiges los. Um den Eindruck abzurunden, hätte er nur noch drogensüchtig und schwerkriminell sein müssen. Luki entsprach haargenau dem Typus, den Bea ihrer Tochter immer verboten hatte.

»Wollte sowieso gerade gehen«, behauptete er.

Mona gab ihm einen flüchtigen Kuss auf den Mund.

»Mach’s gut, Digga, wir schreiben.«

»Geht klar, Süße.«

Damit trollte er sich. Nachdem die Tür hinter ihm ins Schloss gefallen war, herrschte eine Weile Stille. Nur die wummernden Bässe aus den anderen Wohnungen ließen die Luft vibrieren. Mona warf sich aufs Bett, Bea setzte sich auf den ergonomisch geformten Schreibtischstuhl, der leise quietschend gegen das ungewohnte Gewicht protestierte.

»Wie hast du’s rausgefunden?«, brach Mona das Schweigen.

»Meditativ.«

Mona ließ den Begriff auf sich wirken, schien aber zu keinem brauchbaren Ergebnis zu kommen.

»Wir haben’s wohl ziemlich in den Sand gesetzt.« Sie wackelte mit den nackten Zehen. »Dabei war es perfekt geplant.«

Hätte von mir sein können, stöhnte Bea innerlich. Perfekt geplant, sehr lustig. Der Apfel fällt eben nicht weit vom Stamm.

»Warum Julian? Wie seid ihr auf diese Idee gekommen? Eine ziemlich blöde Idee, nebenbei gesagt.«

»Er passte halt«, erwiderte Mona mit schuldbewusst aufgeworfenen Lippen. »Wir haben uns im Reha-Zentrum für Suchtkranke wiedergetroffen, wo ich nebenbei jobbe. Ich kannte ihn ja schon durch Aimée – du erinnerst dich an Aimée, seine Tochter?«

Und wie sich Bea erinnerte. Eine Serie von Hitzewellen überlief ihren Körper. Sie nickte stumm.

»Hab Julian mehrfach durchgecheckt«, beteuerte Mona. »Auf einem Datingportal wärt ihr sofort aufeinander geflogen – einer mit Stil, intelligent, Gedichtexperte, ideales Matching. Und ein ausgewachsener reifer Mann. Deine Exen waren ja eher so, na ja, so Jungs halt.«

Musste das sein, dass einem die eigene Tochter einen Spiegel vorhielt? Bea wippte nervös auf dem Drehstuhl und dachte prompt an einen anderen Drehstuhl, auf dem sie heute gesessen hatte. Theos Unaufrichtigkeit schmerzte immer noch.

»Meine Männerpräferenzen stehen jetzt nicht zur Debatte, über deine sprechen wir später.«

Monas zur Decke verdrehten Augen zeigten deutlich, wie sehr sie sich darauf freute.

»Jedenfalls – Julian steht schon seit hundert Jahren auf dich. Er hat dich oft gesehen, wenn du mich von der Schule abgeholt hast. Doch er dachte immer, na jaaa …«, Mona suchte nach den passenden Worten, »er könnte nicht bei dir landen. Und dann, einen Tag vor deinem Geburtstag, ist er halt mitgekommen. Eigentlich hofften wir, du würdest ihm eine Chance geben, trotz Männermoratorium. Aber du wolltest ihn ja unbedingt nach Hause schicken. Von da an rollte der Geheimplan One for Mum an. Kurz OFM.«

Obwohl Bea in diesem Geheimplan eindeutig die Rolle des weiblichen Deppen zugedacht worden war, fand sie allmählich Gefallen an der Geschichte.

»Weiter im Text.«

»Oma Rosi meinte, wir sollten beide mit Lovern bei deiner Party aufkreuzen. Damit du schnallst, wie viel cooler es mit einem Kerl ist. Deshalb hat sie ihren Beauty-Doc überredet mitzumachen.«

»Der eigentlich an Männern interessiert ist«, ergänzte Bea.

»Check. Alexandre ist quasi der Ehrenpräsident der gay community. Nebenbei sollte er dich ein bisschen pimpen, so spritzenmäßig.«

»Ihr habt echt an alles gedacht«, warf Bea entgeistert ein.

Mona hielt ihr einen hochgestreckten Daumen hin.

»Jetzt musste ich allerdings dafür sorgen, dass du Julian regelmäßig siehst. Hast ihn ja nur angezickt, bis auf wenige Ausnahmen.« Sie zwinkerte Bea zu. »Bist schon manchmal schwach geworden, was, Mami? Leider zu selten. Also brauchten wir ein Projekt.«

»Die Challenge.«

»Korrekt«, bestätigte Mona. »Und das Familiendinner.«

»Für das Julian asiatisches Essen besorgt hat.«

»Du glaubst doch nicht im Ernst, dass Alexandre kochen kann«, kicherte Mona los. »Der würde sich schon beim Gemüseputzen sämtliche manikürten Fingernägel abbrechen.«

»Keine Stereotype über Schwule«, erklärte Bea streng.

Mona kicherte noch ein wenig hinter vorgehaltener Hand weiter, bevor sie in eine normale Tonlage zurückfand.

»Nee, ist klar. Deinen Smartie Theo finde ich ja nun wirklich auch den Oberhammer.«

Kein gutes Thema. Bea fielen die Scherben ein, Theos zerschnittene Hand. Warum in aller Welt hatte er sie mit dem Auftrag hingehalten, wenn doch alles längst auf der Kippe gestanden hatte?

»Bleib mal bei der Story. Was hat Wanda mit One for Mum zu tun?«

Die Theatralik, mit der Mona auf die Frage reagierte, wies sie als würdige Nachfahrin ihrer Oma Rosi aus. Sie rang die Hände, ihre Wimpern flatterten.

»Wan-da! Oh! My! God! Ganz großes Drama!«

Bea ahnte, was als Nächstes kommen würde, wartete aber lieber auf Monas Version.

»Unser Geheimtreffpunkt war das Biker’s Coffee. Natürlich haben wir Wanda gebrieft, dass sie in deiner Gegenwart immer gut von Julian spricht. Und dann – bäääm! Der große Flash! Gerade hatte sich Julian so richtig in dich verschossen, als ich merkte: Scheibenkleister, Wanda hat sich in Julian verschossen! Krass, oder?«

Nein, es war herzergreifend. Solche Operationen im zentralen Gefühlssystem mochten von außen betrachtet amüsant sein, Bea hingegen besaß genügend Erfahrung mit unglücklicher Verliebtheit, dass sie Wanda aufrichtig bedauern konnte.

»Die Arme«, seufzte sie. »Dauernd hat sie mir Julian angepriesen, obwohl sie ihn am liebsten … herrje, sie ist wirklich die beste Freundin der Welt.«

»Ich sag’s ja: Drama, Drama, Drama!«

In diesem Augenblick schellte es. Mona hüpfte vom Bett und lief auf nackten Füßen zur Haustür, Bea schloss leicht benommen die Augen. Eine vorläufige Quintessenz konnte sie schon ziehen: Julian war es von Anfang an ernst mit ihr gewesen. Selbst seine Wortscharmützel waren von heftigen Emotionen befeuert gewesen. Was sich neckt, das liebt sich. Er wollte sie. Er wollte sie unbedingt. Dafür hatte er einige Strapazen auf sich genommen, wie Bea ihm zugestehen musste. Mit den nächsten Hitzewellen kehrten die Gefühle für ihn zurück, die Bea in den vergangenen Stunden ausgeblendet hatte – Faszination, Anziehungskraft, all das. Doch unter den Vorzeichen, dass man sie ohne ihr Wissen verkuppelt hatte, wirkten diese Gefühle auf einmal schal, ja unecht.

»Essen ist fertig, Mami. Geht aufs Haus.«

Mit zwei flachen Pappschachteln beladen, kam Mona ins Zimmer zurück. Sie trug die Schachteln zur Kochnische, wo sie dem Kühlschrank eine Flasche Orangensaft entnahm.

»Hey, was hältst du davon: Wir hören italienische Opernarien zur Pizza, ist doch voll stilecht!«

Sie tippte schon auf ihrem Handy herum und setzte es auf die Dockingstation. Süße Geigenklänge erfüllten den Raum. Darüber erhob sich ein klarer Sopran, und Bea erkannte eine Passage aus Verdis »Don Carlos«.

Ah, erzählt mir von ihm! Ohne es zu wollen, habe ich Angst vor dem Unbekannten.

Es hätte keinen besseren Kommentar zu Beas Gemütsverfassung geben können. Letztlich kannte sie Julian gar nicht, und wenn es in ihrer Situation etwas gab, das nicht empfehlenswert war, dann sich Hals über Kopf zu verlieben. An diesem Punkt ihres Lebens wollte sie das einfach nicht mehr. Weil sie Angst vor dem Unbekannten hatte. Vor den Enttäuschungen. Vor diesen verdammten Herzschmerzerfahrungen, die sie immer wieder heimsuchten. Was sie jedoch am allerwenigsten wollte, war ein Kerl, der sich mit ihr verkuppeln ließ. Das sagte schließlich so einiges über ihn. Welcher Mann mit Eiern in der Hose machte denn schon bei so einem bizarren Kinderkram mit? Ganz abgesehen davon, dass Julian das Risiko eingegangen war, seinen Schwarm Bea Lindemann bei der Entdeckung des Komplotts bloßzustellen. Jetzt war es tatsächlich dazu gekommen, und sie stand ziemlich dumm da.

Während Mona zwei Gläser abspülte und mit Saft füllte, warf sie neugierige Blicke zu Bea.

»Sag mal, was ist denn nun der Status quo? Hat’s dich überhaupt erwischt? So richtig? Julian war nicht ganz sicher, und ich genauso wenig. Also, meinen Segen hast du. Logisch.«

»Jetzt mal langsam«, entgegnete Bea. »Fünf Tage sind sowieso eine viel zu kurze Zeitspanne für solche Diagnosen. Ja, es gab gewisse magische Momente mit Julian. Doch mit der Magie ist das so eine Sache. Wenn du an das Wunderbare glaubst und dann erfährst, dass alles nur ein Taschenspielertrick war, ist der Zauber dahin. Ich bin dir nicht mal richtig böse, Mona. Du wolltest mir einen Mann zum Geburtstag schenken, mit roter Schleife und Passgarantie. Dennoch, ich fühle mich irgendwie von euch …«

»Verladen?«, flüsterte Mona kleinlaut.

»Ja, in etwa.« Bea betrachtete die beiden Weingläser auf dem Schreibtisch. »Ich habe mir schreckliche Vorwürfe gemacht, als ich merkte, dass ich etwas für Julian empfand. Du bist schließlich meine Tochter! Und es ist nicht gerade angenehm, wenn man dann hinterher erfährt, dass sich alle ins Fäustchen gelacht haben, weil die naive Bea auf das Spiel reinfiel.«

»Wir haben nicht gelacht, und du bist auch nicht naiv«, widersprach Mona.

»Vielleicht ja doch. Ich hatte nie sonderliches Glück mit Männern. Manchmal komme ich mir in diesen Dingen immer noch wie eine blutige Anfängerin vor, die überhaupt nicht weiß, wer ihr guttut. Genau deshalb wollte ich eine Männerauszeit.« Bea nahm den geöffneten Pizzakarton entgegen, den Mona ihr hinhielt. »Außerdem …«

Jetzt wäre der geeignete Moment, über Schnupsi zu sprechen. Los doch, Bea, erzähl deiner Tochter, dass sie ein Geschwisterchen bekommt.

»Mami, es tut mir echt leid«, kam Mona ihr zuvor. »Ich verspreche dir, ich werde mich nie wieder in dein Liebesleben einmischen, ja? Verzeihst du mir?«

Der Moment verstrich. Bea nickte.

»Entschuldigung angenommen.«

Mona war die Erleichterung deutlich anzusehen. Mit beiden Händen lockerte sie ihr Haar und schüttelte es kräftig durch.

»Puh. Bin ich froh! Weißt du was, ich glaube, wir hatten noch nie so ein Hammergespräch. So von Frau zu Frau. Ich fühle mich gerade mega erwachsen.«

»Bist du ja auch«, lächelte Bea, obwohl diese Einschätzung noch etwas ungewohnt für sie war.

»Und jetzt futtern wie bei Muttern!«, rief Mona. »Mami? Warum isst du denn nichts? Deine Pizza wird kalt!«

»Doch, doch, gleich, sieht köstlich aus«, versicherte Bea.

Mona nahm wieder ihren Platz auf dem Bett ein, kreuzte die Beine und lächelte spitzbübisch.

»Weißt du, was Luki immer sagt? Was man liebt, muss man loslassen – lauf, kleine Pizza, lauf!«

Kapitel 29

Die ganze Nacht über lag Bea wach auf ihrem Futon, von diversen Toilettengängen unterbrochen, bei denen ihr Spiegel höflich blieb und ihr sogar was Nettes über ihr runder werdendes Gesicht mitteilte. Sie hatte nicht den leisesten Schimmer, wie es weitergehen sollte. Aber mit wem sollte sie reden? Wanda kam selbstverständlich nicht in Betracht. Theo schon gar nicht. Alle anderen potenziellen Gesprächspartner waren zu tief in dieses hochemotionale Komplott verstrickt, um einen klaren Kopf zu behalten. Dabei brauchte Bea unbedingt einen vernünftigen Ratschlag.

Der Morgen graute bereits, als sie einen Entschluss fasste. Nachdem sie sich einen Pfefferminztee gekocht und eine halbe Tüte Lakritze verschlungen hatte, holte sie ihren Laptop in die Küche. Per Mail bat sie sämtliche Interessenten für die Flurgestaltungen, Termine für den heutigen Tag vorzuschlagen, da sie an den folgenden Tagen leider verhindert sei. Danach buchte sie einen Flug nach Neapel. Nur den Hinflug. Das Gefühl großer Erleichterung, das sich anschließend einstellte, sagte ihr, dass sie die richtige Entscheidung getroffen hatte. Sie würde alles abhaken, was dringend zu erledigen war, und dann eine Auszeit nehmen. Keine Mädelsauszeit, keine Männerauszeit, eine Bea-Auszeit. Bei dem einzigen Menschen, der ihr jetzt mit Grips und Herzensklugkeit beistehen konnte.

Tante Ruth war nicht sonderlich erstaunt, als Bea sie anrief.

»Liebes, wie schön, dass du uns besuchst. Bleib, so lange du möchtest, ich freue mich! Du bekommst ein Zimmer mit Meerblick. Nichts heilt die Seele wie der Anblick des Wellenspiels und das Rauschen der Brandung. Schreib mir Flugnummer und Ankunftszeit, wir holen dich ab.«

Mit dem Zeigefinger malte Bea ein Rudel nervöser Kringel auf die Tischplatte.

»Du … du solltest noch etwas wissen, Tante Ruth.«

»Ja?«

»Ich erwarte ein Kind.«

Eine Schrecksekunde lang fürchtete sie, Tante Ruth könnte ihr gehörig den Kopf waschen. Angespannt lauschte sie auf das Knistern in der Leitung.

»Wunderbar! Phantastisch!«, rief Tante Ruth. »Du musst mir morgen alles erzählen! Und mach dir bitte keine Sorgen, Kinder sind ein Himmelsgeschenk. Sie kommen nicht immer geplant, doch wie du weißt, halte ich wenig von der perfekten Planung. Hier im Süden wird man einfach gelassener. Ach, Bea, wir werden dich feiern, jeden einzelnen Tag!«

»Danke, Tante Ruth. Du bist mein Rettungsring.«

»Ich denke, du schaffst es ganz allein, dich freizuschwimmen. Ciao, Kleines.«

»Ciao.«

Amalfi. Der langgehegte Wunsch. Eine kribbelnde Aufbruchsstimmung erfasste Bea. Als Erstes holte sie sämtliche bemalten Stoffrollos in den Laden und hängte die Schaufenster damit ab, so dass die farbigen Seiten nach außen zeigten. Auf diese Weise schützte sie die Möbel in ihrer Abwesenheit vor dem Verbleichen und hatte zugleich eine neue Dekoration. Davor stellte sie das Schild mit der Aufschrift Aus familiären Gründen vorübergehend geschlossen.

Als sie ihre Mails checkte, hatten bereits fünf Interessenten geantwortet, sie könne heute jederzeit vorbeikommen. Großartig. Es schien ganz so, als begünstige das Universum ihre Reisepläne. Bea bestätigte die Termine, legte die Route zurecht und fuhr mit kosmischem Rückenwind los.

Ihre Glückssträhne hielt an. Jede Beratung verlief erfolgreich, und am Nachmittag hatte Bea bereits vier neue Aufträge in der Tasche. Dem letzten Kunden, einem jungen Mann, der soeben einen Motorradladen eröffnet hatte, verpasste sie ein Graffiti-Design: farbig besprayte Wände, gelackter Betonboden, deckenhohe Spinde aus gebürstetem grauen Metall, zwei üppige Glühbirnenbündel. Der junge Mann war so begeistert, dass er mit Bea eine Spritztour auf seiner Harley Davidson unternahm. Alles lief wie am Schnürchen. Mit Joe Beck, ihrem Hausdesigner, verabredete Bea daraufhin, dass er sie während ihrer Italienreise bei der praktischen Umsetzung vertrat. Auf Joe war Verlass. Somit hatte Bea an nur einem einzigen Tag mehr geschafft als sonst in Wochen und konnte sich beruhigt in südliche Gefilde begeben.

Ihre Euphorie ebbte erst ab, als sie gegen Abend die Nachrichten auf ihrem Handy las. Julian hatte ihr geschrieben, zunächst im Stundentakt, dann immer hektischer.

Entschuldigen Sie, könnten Sie mich bitte anrufen?

Bea, haben meine Worte Sie erreicht?

Liebe Bea, es macht keinen Sinn, dass Sie sich entziehen. Bitte melden Sie sich.

Bea. BEA.

Mein Gott, ich habe soeben mit Mona gesprochen. Sie sind also im Bilde. Habe ich Sie beleidigt? Vor den Kopf gestoßen? Ich wäre untröstlich.

Ich denke an den rankenden Efeu Ihrer Worte. Ich denke an Ihre Augen, wenn Sie lächeln. Ich denke an Sie.

Lange suchte sie nach einem geeigneten Platz, wo sie telefonieren könnte. Ihre Wahl fiel auf die pfirsichfarbene Couch im Laden, mit Sicht auf den Kuhfellsessel. Eine geschichtsträchtige Location. Sie schob die Seidenkissen beiseite und setzte sich. Noch ein bisschen warten? Eine Runde atmen? Das Handy brannte in ihrer Hand. Sie durfte das Telefonat nicht länger aufschieben.

Das Freizeichen ertönte nur einmal, dann hörte sie die keuchende Stimme von Julian.

»Ja? Bea?«

»Danke für Ihre Nachrichten.«

»Du, Bea. Bitte sag du.«

»Danke für deine Nachrichten. Ich …«

Sie wollte ausholen, ihm ihre Empfindungen schildern, die Widersprüche, ihre Verletztheit, doch er fiel ihr ungeduldig ins Wort.

»Bea, es war alles eine hirnrissige Idee. Ich hätte es anders anstellen müssen. Subtiler. Feinsinniger. Aber ich habe mich einfach nicht getraut. Klingt das kindisch? Grotesk? Dann bekenne ich mich schuldig. Ich bin erwachsen, stehe vor Studenten, halte Vorträge, doch bei dir werde ich wieder zum kleinen Bub, der eine unerreichbare, wunderschöne Frau anhimmelt. Mir war zudem bekannt, dass du wie Prinzessin Turandot alle Männer abweisen wolltest. Monas Idee, mich unter einem Vorwand in dein Leben zu schmuggeln, erschien mir unter diesen Voraussetzungen der einzige Weg, dir näherzukommen. Möglicherweise habe ich dich damit endgültig aus meinem Leben verbannt. Das wäre fatal. Oder habe ich etwas in deinen Augen gelesen, das meiner Hoffnung Nahrung geben darf? Wenn wir über Gedichte sprachen? Als wir in dem Asia-Imbiss saßen, du in deinem Jogginganzug, liebenswert verstört, ich mit meinem pochenden Herzen …«

»Julian?«

»Ja?«

»Bist du zufälligerweise auch daran interessiert, wie ich das Ganze sehe?«

Längeres Räuspern. Dann ein halb ersticktes Ja. Gedankenverloren schaute Bea zum Kuhfellsessel.

»Seit ich dich zum ersten Mal sah, hast du immer wieder etwas in mir berührt. Dann musste ich erfahren, dass alles ein abgekartetes Spiel war. Du hast mich gefoppt, und ich vermute, du hattest deinen Spaß, als du mich durch die Hölle geschickt hast. Mittlerweile weiß ich nicht mehr, was ich fühle. Ob ich überhaupt was fühle.«

Ein heftiger Atemstoß. »Wie soll ich das verstehen?«

»Du bist ohne Frage ein attraktiver, intelligenter Mann.«

»Aber?«

Mit der freien Hand knetete Bea eines der Seidenkissen, das schon recht mitgenommen wirkte von dem Besucherandrang der letzten Tage.

»Ich brauche keinen Mann, der mit mir spielt.«

Inzwischen atmete er so schnell und flach wie Bea in dem Dolce-&-Gabbana-Kleid.

»Und wenn ich dir sage, dass es für mich viel, viel mehr als ein Spiel war?«

Sie starrte den Kuhfellsessel an.

»Dann hast du den richtigen Zeitpunkt verpasst, das Spiel zu beenden und mir reinen Wein einzuschenken. Bestimmt würdest du immer noch den Freund meiner Tochter mimen, wenn ich nicht selbst draufgekommen wäre, oder? Es ist vorbei. Dein Timing war unterirdisch.«

»Gott, Bea, das ist doch Wahnsinn!«

Sie nickte, obwohl er es nicht sehen konnte. Ja, es war Wahnsinn. Und mit diesem Wahnsinn wollte sie nichts mehr zu tun haben.

»Nimm es als kleine Lektion. Fürs nächste Mal. Könnte ja sein, dass dir bald schon die nächste Frau begegnet, die auf Gedichte steht.«

»Stopp, stopp. Was soll ich tun? Von einem Flugzeug den Schriftzug ›Ich liebe dich‹ in den Himmel schreiben lassen? Einen Zehnkaräter in einer Dose Kaviar verstecken? Tausend Rosen aus einem Hubschrauber über deinem Innenhof abwerfen? Für dich würde ich alles tun, Bea.«

»Siehst du, das ist die Sorte Wahnsinn, die ich nicht mehr möchte.«

»Bea, was redest du da, wir passen perfekt zusammen! Gleiche Interessen, gleicher Hintergrund, die Literatur, die Kunst …«

Auf einem Datingportal wärt ihr sofort aufeinander geflogen – einer mit Stil, intelligent, Gedichtexperte, ideales Matching, kamen Bea Monas Sätze in den Sinn. Aber das Leben war kein Datingportal.

»Julian, es gibt bereits eine Frau, die sich möglicherweise gerade in dich verliebt. Mehr möchte ich nicht verraten. Halte einfach die Augen offen. Aber wenn du ihr das Herz brichst, dann gnade dir Gott.«

Darauf kam keine Antwort. Hatte er aufgegeben? Nein, aufgelegt. Und wieder war da nichts als Erleichterung, was Bea in sich spürte. To-do-Liste erledigt, dachte sie aufatmend. Bis auf die eine letzte Sache, und die würde weit kniffliger werden. Während sie in ihre Wohnung ging, um den Käfig mit Ketchup und Mayo zu holen, überlegte sie, warum Erwachsene permanent Dinge taten, vor denen man sie als Kind gewarnt hatte. Tonnenweise Lakritze essen. Geheimnisse haben. Lügen, dass sich die Balken bogen.

Um halb zehn klopfte sie an die Tür des Biker’s Coffee. Die Tür war offen. Mit zittrigen Knien und dem innigen Wunsch, dieser emotionale Drahtseilakt möge ohne Blessuren abgehen, trat sie ein. Wanda hatte sie schon erwartet. Wie eh und je trug Beas Freundin wieder eines ihrer bunten indischen Wallekleider, stachelig stand das blond gebleichte Haar vom Kopf ab. Nur die dunklen Ringe unter ihren verquollenen Augen waren neu.

»Alles in Ordnung?«, fragte Bea. »Lass mich raten. Nichts ist in Ordnung.«

»Bin ein bisschen neben der Kappe«, gab Wanda zu. Schlurfend schleppte sie sich zu einem der rotsamtenen Barocksessel. »Schlechte Schwingung, schlechte Stimmung. Und bei dir so?«

Bea setzte den Käfig mit Ketchup und Mayo auf einen Tisch und hockte sich zu Wanda auf die Armlehne.

»Ich würde gern deine Schwingungszahl erhöhen.«

»Lass gut sein, Bea. Am besten, ich gründe den Club ›krass and crazy‹. Muss an der U-Kurve liegen, dass ich so durchhänge. Danke fürs Zuhören.«

Wie brachte man der besten Freundin bei, dass sie auf Verständnis für ihr drängendstes Problem hoffen durfte? Zugegeben, die Faktenlage war dürftig. Das meiste, was Bea über Wandas Dilemma wusste, beruhte auf Hörensagen. Normalerweise erzählten sie einander immer brühwarm und in aller Ausführlichkeit von ihren Liebesangelegenheiten. Referierten Streitigkeiten (und dann hat er gesagt … und dann hab ich gesagt …), gingen den feinsten emotionalen Verästelungen nach (es ist Liebe plus schlechter Sex, was nun?) und erörterten die absurdesten Spezialprobleme (ist es okay, wenn ich lache, weil er einen Leberfleck in Form eines Penis hat?). Hier lag der Fall anders. Wanda hatte es vorgezogen, ihre Gefühle für sich zu behalten und stumm zu leiden, und Bea konnte nur mutmaßen, wie schlimm es um sie stand.

»Du siehst furchtbar niedergeschlagen aus. Könnten wir bitte über den Mann sprechen, der dir so viel Kummer bereitet?«

»Was?« Wanda hob den Kopf. »Hatten wir nicht ausgemacht, dass wir dieses Thema weiträumig umfahren?«

Bea legte eine Hand auf Wandas Schulter. »OFM.«

»Du weißt es?«, rief Wanda völlig entgeistert. Danach sackte sie in sich zusammen, als hätte ihr jemand den Todesstoß mitten ins Herz versetzt. »Gut, okay, Glückwunsch. Dann wirst du ja ab jetzt viel Spaß mit deinem neuen Freund haben.«

»So würde ich das nicht ausdrücken.«

»Spaß?«

»Nein, Freund.« Bea streifte ihre Strickjacke von den Schultern, weil eine tropische Hitze in ihr hochstieg. »Vor einer halben Stunde habe ich Julian von der Leine gelassen. Er gehört dir. Ich habe ihn ausgeatmet.«

Wandas Kinn begann zu zittern. Auch ihre Unterlippe zitterte. Wie einen Rosenkranz ließ sie ihre giftgrüne Buddhakette durch die Finger gleiten, wieder und immer wieder.

»Nee, also nee. Der ist deiner. Deshalb haben wir doch den ganzen Zirkus veranstaltet.«

»Die Aktion OFM ist beendet. Allerdings möchte ich eine freundschaftliche Sturmwarnung aussprechen. Nach meiner unmaßgeblichen Meinung hat sich Julian bei dieser Aktion nicht gerade mit Ruhm bekleckert.«

»Er hätte es dir früher sagen müssen«, brummte Wanda. »Ich war auch dafür. Glaub mir, ich habe auf ihn eingeredet wie auf ein krankes Pferd, jedes verdammte Mal, wenn er hier seinen Sojalatte getrunken hat.«

Bea rutschte von der Armlehne und hockte sich vor den Käfig, in dem Ketchup und Mayo so mucksmäuschenstill auf ihrer Stange saßen, als wollten sie kein Wort dieser interessanten Unterhaltung verpassen.

»Das einzige Traumpaar, das ich kenne, sind die beiden hier. Für uns heißt die Alternative männerlos glücklich oder Kerle mit Macken. Aus diesem Grund möchte ich, dass du gut auf dich achtgibst, Wanda. Julian ist einer, bei dem du so einiges hinbiegen musst, bevor ich ihn als Kandidaten für dich akzeptiere.«

»Sagt meine persönliche Gouvernante Bea Lindemann, die sich in Liebesdingen zu einer echten Expertin gemausert hat.«

Bea lachte. Sie stand auf und setzte sich wieder zu Wanda, die nachdenklich vor sich hin brütete.

»Falsch, ich bin die mit dem miesen Karma. So. Und jetzt wird nichts mehr zerredet, sonst starte ich die Aktion OFW wie One for Wanda. Du machst das schon mit dem Buddha deines Herzens. Wenn nichts daraus wird, kannst du dir ja immer noch überlegen, ob Julian ein Geschenk, eine Lektion oder eine Katastrophe war.«

Wandas Mundwinkel zuckten abwechselnd nach oben und unten, als könnten sie sich nicht zwischen Weinen und Lachen entscheiden. Dann formten sie ein breites Grinsen, ein typisches Wandagrinsen.

»Beim Buddha. Für einen Single mit einem miesen Karma nimmst du den Mund ganz schön voll.«

Kapitel 30

Am Flughafen von Neapel herrschte solch ein hektisches Gewusel, dass Bea für Augenblicke Angst hatte, verlorenzugehen. Ihre Reisetasche fest umklammert, stand sie in der überfüllten Ankunftshalle, rang in der schweren, schwülen Luft nach Atem und wunderte sich, dass sie nicht umgerannt wurde. Die Menschen hier schienen alle schneller, lauter, temperamentvoller zu sein als daheim. Großfamilien stürzten einander in die Arme, Kinder schrien, elegant gekleidete Geschäftsleute eilten vorbei und gestikulierten so erregt, als stehe die Welt kurz vor der Invasion feindlicher Aliens.

Und dann sah sie das große weiße Stück Pappe. Ein Schild, das in der Nähe des Ausgangs über den Köpfen schwebte, mit den handgeschriebenen Worten: Benvenuto, Bea!

»Tante Ruth!« Wie durch Watte hindurch hörte Bea sich selbst die beiden Worte schreien. »Tante Ru-huuut!«

Millimeterweise schwankte das Schild heran. Viel zu langsam. Bea presste ihre Reisetasche vor den Bauch, dann schlüpfte sie durch das Gedrängel, wich breitschultrigen Herren und panzerartigen Rollkoffern aus, fing an zu laufen und hörte nicht mehr auf, bis sie das Schild erreicht hatte. Außer Atem blieb sie stehen. Es war nicht Tante Ruth, die das Schild hochhielt. Sondern ein untersetzter älterer Herr in einem hellbraunen, leicht verknautschten Anzug, an dessen weißem Hemdkragen eine rote Fliege prangte. Sein stahlgraues Haar formte eine verwegene Tolle, das gebräunte Gesicht darunter sprach für einen Mann, der in jüngeren Jahren ein wahrer Filou gewesen sein musste: blitzende Augen unter buschigen Augenbrauen, kesses schwarzes Oberlippenbärtchen, verschmitzter Zug um den Mund.

»Biste du piccola Bea, habe gesehen Foto«, radebrechte er, wobei er pathetisch die freie Hand auf seine Hemdbrust legte. »Il mio nome è Ernesto – ist Name meiner Ernste. Benvenuto a Napoli – herzliche Willkomm Neapel, bellissima.«

Selten hatte Bea jemanden so spontan ins Herz geschlossen. Eine halbe Sekunde später wusste sie auch, warum. Ernesto wirkte wie eine ältere Ausgabe von Eddy. Das gleiche gewinnende und eine Spur flirtige Lächeln, die gleiche unkomplizierte Art, die gleiche emotionale Frequenz. Sie konnte gar nicht anders, als ihn zu mögen.

»Und Sie müssen der Freund von Tante Ruth sein. Danke, dass Sie mich abholen.«

»Iste Ruth in la macchina und freute sehr«, strahlte er.

»Ah, sie wartet draußen im Wagen«, übersetzte Bea.

»Si, cara. Und wir lange warten auf Bea, viele Jahre warten. È una festa, eine Fest! Große, große Fest!«

Die Wärme, mit der er es sagte, entlockte Bea einen kleinen Freudenschluchzer. Verlegen wischte sie sich über die feuchten Augen. Sie hatte aber auch verflixt nah am Wasser gebaut, seit sie von ihrer Schwangerschaft wusste.

Nachdem Ernesto mit einem Schwall italienischer Beteuerungen darauf bestanden hatte, ihr die Tasche abzunehmen, bahnte er sich geschickt einen Weg zu den großen gläsernen Türen, die ins Freie führten. Überglücklich tapste Bea hinterher. Sie hatte nicht damit gerechnet, dass sie sich auf der Stelle derart zu Hause fühlen würde. Ernestos Herzlichkeit haute sie um. Offenbar zählte er sie ohne Umschweife zur Familie, denn er behandelte sie wie eine Tochter, die nach einer langen Reise endlich zu den Eltern zurückkehrte. Immer wieder schaute er sich fürsorglich um, ob sie auch nachkam, und hielt für alle Fälle weiterhin das Schild hoch, während er Beas Reisetasche an den Kniekehlen der Wartenden vorbeibugsierte. Und dann war da noch dieser Eddy-Sound, den Bea so sehr mochte.

Sie hatten kaum die Ankunftshalle verlassen, als Bea feststellte, dass sie viel zu warm angezogen war. In Deutschland machte sich schon der beginnende Herbst bemerkbar, mit kühleren Winden und den ersten Stürmen. Hier unten herrschten immer noch hochsommerliche Temperaturen. Puh. Im Gehen zog sie ihre dicke cremefarbene Strickjacke aus, die zwar haargenau zum Farbton ihrer weiten Baumwollhose passte, für diese schwüle Hitze jedoch nicht geschaffen war. Sofort atmete sie freier. Italien. Sie schaute hoch zum wolkenlosen Himmel. Wie nannte man noch dieses unwahrscheinlich intensive Blau? Azur?

An uniformierten Polizisten vorbei ging es im Gänsemarsch zu einem großen Parkplatz. Schon von weitem erkannte Bea die grazile Gestalt ihrer Tante. In einem rot-weiß gepunkteten Kleid, das Gesicht von einem breitkrempigen Strohhut beschattet, stand sie neben einem uralten feuerroten Fiat Cinquecento. Die letzten Meter legte Bea im Laufschritt zurück. Endlich ankommen. Mit den Füßen und mit dem Herzen. Überschwänglich fiel sie Tante Ruth um den Hals.

»Danke, dass du mich eingeladen hast, danke, dass ihr mich abholt, ach, Tante Ruth, weißt du eigentlich, wie wichtig du für mich bist?«, sprudelte es nur so aus ihr heraus.

»Willkommen, meine liebe kleine Bea.« Tante Ruth erwiderte ihre Umarmung, dann trat sie einen Schritt zurück. »Steht dir gut, die Schwangerschaft. Du leuchtest ja richtig. Weißt du, was die Italiener sagen?«

»Nein?«

»Wenn die werdende Mutter so hübsch aussieht, wird es ein Junge.«

Aha. Nach Fräulein Bettendorfs intuitivem Fachurteil war das nun schon die zweite Prognose, die Bea einen Sohn vorhersagte. Allmählich freundete sie sich mit dem Gedanken an, dass nicht nur ein Pünktchen namens Schnupsi in ihr pulsierte, sondern ein kleines Wesen mit einem Eigenleben. Auf einmal hatte sie das Gefühl, dass etwas in ihr aufblühte, etwas Warmes, Hoffnungsvolles.

Inzwischen hatte auch Ernesto den Wagen erreicht. Schwungvoll warf er Beas Reisetasche auf den Rücksitz und kletterte erstaunlich sportlich hinterher.

»Nein, nein, Ernesto sollte vorn einsteigen«, protestierte Bea. »Lasst mich bitte hinten sitzen.«

Doch Tante Ruth zeigte unmissverständlich auf den Beifahrersitz.

»Kind, gewöhn dich schon mal dran, dass dich hier alle in Watte packen. Ohnehin sind die Männer in diesem Land aufmerksamer zu den Damen, doch eine schwangere Frau wird förmlich auf Rosen gebettet.«

Ernesto steuerte ein ehrfürchtiges »Madonna mia« bei, Bea fand sich mit der Erklärung ab und nahm auf dem Beifahrersitz Platz. Das Auto war wirklich winzig. Ihre Knie hingen fast am Kinn.

»Ich mag diese kleinen italienischen Flitzer«, schwärmte sie.

»Ja, schadstoffstark und leistungsarm – aber in der Tat putzig«, erwiderte Tante Ruth. Sie ließ den Motor an. »Die Trennung nächstes Jahr wird uns schwerfallen, denn wir werden ein kleines Elektroauto kaufen, um diesen herrlichen Landstrich nicht weiterhin zu verpesten.«

Die Beiläufigkeit, mit der sie wir sagte, gab Bea einen kleinen Stich. Es war das Normalste der Welt, dass Paare sich als Einheit empfanden, dass sie zusammenlebten und gemeinsame Entscheidungen trafen. Bea war das verwehrt geblieben. Und es sah nicht danach aus, dass ihr kleiner Sohn mit dieser Normalität aufwachsen würde. Genauso wenig wie Mona. Es gab nun mal keinen Mann, mit dem sie das Glück wie auch die Pflichten hätte teilen können. Keinen stolzen Vater, der die ersten Laufversuche, das erste Wort bejubeln würde. Keinen loyalen Gefährten, der ihr in dieser besonderen Situation den Rücken stärkte.

»Auf in unser piccolo paradiso, unser kleines Paradies«, lächelte Tante Ruth unternehmungslustig.

Sie erwies sich als höchst leidenschaftliche Fahrerin. Beim Zurücksetzen machte der Wagen einen Hopser, Tante Ruth bremste scharf ab, legte geräuschvoll den ersten Gang ein und jagte mit aufheulendem Motor an den parkenden Autos entlang. Ein blau uniformierter Parkwächter öffnete die Schranke. Er bekam ein fröhliches Winken von Tante Ruth und winkte mit seiner Schirmmütze zurück.

»Musst du nicht bezahlen?«, fragte Bea.

»Luigi ist Amalfitaner und Stammgast in unserem Lokal«, lachte Tante Ruth. »Als Ernesto dich aus der Menge fischte, habe ich ein wenig mit ihm geplaudert. Glaub mir, Luigi würde eher meinen Parkschein verbrennen, als mir Geld abzuknöpfen.«

Wenig später rasten sie die Autobahn entlang. Rechter Hand lagen Industriegebiete voller Fabriken mit rauchenden Schornsteinen, dahinter ahnte man das glitzernde Meer des Golfs von Neapel. Ernesto, Bea sah es im Spiegel der Sonnenblende, schlief seelenruhig, den Kopf auf die Reisetasche gelegt. Tante Ruth hingegen wurde jetzt erst richtig wach. Mit Vollgas schlängelte sie sich durch den dichten Verkehr, wechselte hupend die Spuren, zwängte sich tollkühn in jede noch so kleine Lücke, die sich auftat. Bea überlegte schon, ob Tante Ruth wohl Testamentsvordrucke im Handschuhfach liegen hatte, als sie begriff, dass dieser Fahrstil alternativlos war. Alle rasten. Wer hier versuchte, gemächlich zu fahren, lief Gefahr, als Verkehrshindernis im Straßengraben zu landen.

»Schau, dort sieht man schon die Berge, hinter denen Amalfi liegt.« Mit einer Hand wies Tante Ruth auf eine Gebirgskette, die dunstigblau in der Ferne aufragte. »Du wirst eine Idylle entdecken. Nur in deinem Herzen geht es momentan nicht gerade idyllisch zu, vermute ich.«

Bea sah aus dem Fenster. Hellrote Oleanderbüsche säumten die Autobahn, da und dort umgaben Pinienwäldchen die Fabrikgebäude. Aus den Fenstern pastellfarbener Hochhäuser flatterte aufgehängte Wäsche. So viele Menschen, so viele Schicksale. Ganz klein kam sie sich plötzlich vor mit ihren Problemen.

»Wanda meint, ich hätte ein mieses Karma erwischt. Irgendwas stimmt wohl nicht mit meinen Schwingungen. Ich sag nur: Das Universum schlägt zurück.«

»Und ich glaube nicht, dass Liebe bestraft wird«, entgegnete Tante Ruth mit fester Stimme.

Bea schlang ihre Finger ineinander.

»Ich habe geliebt! Und bin immer wieder dafür abgestraft worden!«

Nachdem Tante Ruth einen Laster überholt hatte, drosselte sie das Tempo ein wenig. Von der Seite sah Bea, dass sie ihren schnarchenden Ernesto im Rückspiegel beobachtete, mit diesem Ausdruck nachsichtiger Rührung, wie sie nur bei langjährigen Paaren vorkam.

»War das wirklich Liebe, wovon du sprichst, Bea? Echte, tiefe Liebe? Oder eine Verliebtheit, die uns alle von Zeit zu Zeit mal befällt wie eine Laune der Natur?«

»Wenn ich einen Liebesdetektor hätte, der bei echten Gefühlen losklingelt, könnte ich es dir sagen.«

»Dann lass mich die Fragen anders stellen«, schlug Tante Ruth vor. »Wärst du mit irgendeinem deiner Exfreunde gern heute noch befreundet? Vermisst du diese Männer, weil du ihre Einstellungen und Urteile teilst, weil du sie von Herzen magst und dich immer auf sie verlassen könntest?«

Uff. Das war gar nicht so leicht zu beantworten. Unruhig rutschte Bea auf ihrem Sitz hin und her. Wäre Fred ein guter Freund? Gerrit? Marco? Wolfram? Hätte sie Freundschaft mit diesen Männern gewollt? Nein, und deshalb hatten sie einander auch aus den Augen verloren, nachdem das Beziehungsding durch gewesen war. Zu Freundschaft hatte es nicht gereicht. Bei keinem von ihnen. Fast keinem.

»Außer Eddy – negativ«, antwortete sie einigermaßen schockiert von dieser Bilanz.

Tante Ruth nahm die rechte Hand vom Lenkrad und legte sie begütigend auf Beas Arm.

»Du musst dich furchtbar fühlen, das zuzugeben.«

»Ja, aber wenn ich es nicht täte, würde ich mich noch viel schlechter fühlen.«

»Ach Kind …«

Der Wagen legte sich in die Kurve, und begleitet von einem vielstimmigen Hupkonzert verließen sie die Autobahn. Ein Städtchen mit eng aneinandergedrängten Häusern stellte Tante Ruths Fahrkünste vor neue Herausforderungen. Umsichtig steuerte sie den roten Flitzer durch ein Gewirr belebter Gassen voller kleiner Läden und Restaurants, bevor die Straße einen Knick beschrieb, hinter dem es steil bergan ging. Bea kurbelte die Scheibe herunter. Ein würziger Duft von Pinien und Zypressen wehte mit dem Fahrtwind herein.

»Denk nicht, ich sei ein Moralapostel«, sagte Tante Ruth. »Ich bin heilfroh, dass wir nicht mehr in verklemmten Zeiten leben. Allerdings birgt die schnelle Lust auch gewisse Risiken. Man kommt sich näher, obwohl man sich eigentlich gar nicht so nahesteht. Das hat den Reiz des Abenteuers, gewiss. Ob es eine Methode ist, den Richtigen zu finden, bezweifle ich.«

Die Stille, die sich daraufhin einstellte, schien fast zu gewaltig zu sein, um in einen Cinquecento zu passen. Wieder warf Tante Ruth einen Blick in den Rückspiegel. Ihre Augen lächelten.

»Du bist glücklich mit Ernesto, oder?«, fragte Bea, obwohl sie die Antwort kannte.

»Ich war nie glücklicher in meinem ganzen Leben.«

»Und du bist mit ihm befreundet.«

»So befreundet, wie man es nur sein kann. Dio mio!« Tante Ruth stoppte mit quietschenden Reifen und wartete geduldig, bis ein kleiner verstrubbelter Hund die Straße überquert hatte. »Ich lernte Ernesto vor fünf Jahren kennen, als ich einen Anwalt brauchte. Er war wie dieses Auto – flink, frech und kaum zu bremsen. Schon nach dem ersten Zusammentreffen lud er mich zum Essen ein. Doch wir ließen uns Zeit. Unternahmen Ausflüge nach Positano und Capri, gingen am Meer spazieren, redeten über Gott und die Welt. Erst nach einem halben Jahr haben wir uns das erste Mal geküsst. Der Rest«, sie schmunzelte, »kam noch später.«

»Als es Freundschaft war«, ergänzte Bea.

»Ja. Als wir schon alles voneinander wussten. Als wir uns in- und auswendig kannten, nicht nur die Schokoladenseiten, auch die Saure-Gurken-Seiten.«

Bea dachte eine Weile darüber nach, und die Schlussfolgerung ihrer Überlegungen fiel alles andere als schmeichelhaft aus.

»Wenn dein Geheimrezept für den Richtigen stimmt, waren locker achtzig Prozent meiner Beziehungen organisierter Selbstbetrug.«

»Oje.« Tante Ruth seufzte tief. »Schau besser nach vorn, Bea. Wie stellst du dir die Zukunft vor? Ohne den Mann fürs Leben?«

»Ich habe keine Angst vor der Einsamkeit, ich will nur nicht dabei sein, wenn’s losgeht.«

»Eine Frau wie du kann alles erreichen«, erwiderte Tante Ruth. »Du musst nur deine Ansprüche etwas höherschrauben.«

Sie gab wieder Gas. Höher und höher wand sich die Straße in die Berge, und immer dann, wenn sie an den Scheitelpunkt einer Haarnadelkurve gelangten, boten sich atemberaubende Aussichten auf die sonnenbeschienene Landschaft. Es dauerte noch eine Dreiviertelstunde, bis plötzlich tief unter der Straße das Meer auftauchte. Sonnenreflexe tanzten auf dem tiefblauen Wasser, das von Ausflugsdampfern mit bunten Wimpeln durchpflügt wurde. Rechts und links der Straße wechselten sich geduckte kleine Häuser mit prächtigen Villen ab, umgeben von Gärten mit Zitronenbäumen, deren gelbe Früchte im Sonnenlicht aufleuchteten.

»Wie wunderschön«, hauchte Bea.

»Ich bin auch jedes Mal aufs Neue überwältigt von dem Anblick.« Tante Ruth schaute ebenfalls aufs Meer hinaus, das sich am Horizont in ein flimmerndes Nichts aus Licht aufzulösen schien. »Hier wirst du die Muße finden, deine Gedanken zu ordnen. Wer weiß, vielleicht auch dein Leben.«

Kapitel 31

Als hätte ein Riese aus einer Laune heraus mit Steinen gewürfelt und sie anschließend an die Berge geschleudert, klebten die Häuser an den Hängen der Amalfiküste. Das war Beas erster Eindruck. Der zweite vermittelte ihr das Gefühl, aus einem Schwarzweißfilm in einen Farbfilm geraten zu sein. Ob Weiß, Blau, Gelb oder Rosa, alle Fassaden, auch die bröckelnden, leuchteten in der Sonne wie von innen angeknipst. Darunter tobte das pralle Menschenleben.

Die engen Gassen strotzten vor Andenkenläden, Schmuckgeschäften und Restaurants, allesamt voll bis überfüllt. Touristenpaare machten Selfies, Kinder quengelten, junge Mädchen führten ihre gepiercten Bauchnabel spazieren, Händler trugen Berge von Kleidern in ihre handtuchschmalen Boutiquen. Und Bea mittendrin, in einem leichten Sommerkleid aus weißer Baumwolle und mit einer geflochtenen Basttasche voller Einkäufe vom Markt über der Schulter. Sie staunte selbst, dass ihr die quirligen Menschentrauben nichts ausmachten. Vielleicht fühlte sie sich ja deshalb so wohl, weil sie unerkannt untertauchen und einfach nur Bea sein konnte.

»Wer bin ich, und wenn ja, zu viele«, blödelte sie vor sich hin.

Zu Hause gab es das professionelle Ich (bitte sehr, bitte gleich), das weibliche (gefühlt immer zu dick, zu alt, zu unsicher) und das mütterliche Ich (ob Mona wohl auch ohne tägliche Ermahnung ihre Zähne putzt?). Hier in Amalfi war ihr Ich ein unbeschriebenes Blatt, wohnhaft in einer Frau mit braunen Locken, die soeben ein Kilo der ungewöhnlich großen, saftigen Amalfizitronen erstanden hatte, damit Tante Ruth am nächsten Abend ihr legendäres Zitronenhühnchen in den Ofen schieben konnte.

Die Sonne streichelte ihre nackten Arme. Spürst du das Licht, Bea? Lässt du es fließen? Nichts einfacher als das. Dieser Landstrich lud praktisch zu einer Lichtmeditation ein, man musste nur aufnahmebereit dafür sein. Und das war Bea. Her mit dem Licht, dachte sie lächelnd, es soll durch meine Adern fließen wie flüssiges Gold (okay, das waren die Worte von Sheila). Womit ihre Gedanken einmal mehr nordwärts segelten. Vor genau einer Woche hatte alles angefangen – mit Julian, dem glücklosen Undercover-Romeo, und Theo, dem treulosen Immobilien-Robin-Hood.

Manchmal ertappte sie sich bei der Vorstellung, wie es wäre, mit einem der beiden durch die Straßen Amalfis zu schlendern. Unterhaltsam? Ohne Frage. Aber sonst? Beide hatten ihr mehrfach geschrieben. Vom Segen des Loslassens schienen sie nie gehört zu haben, und natürlich hatte Bea nicht zurückgeschrieben. Wozu? Alles Sachdienliche war gesagt.

Gemächlich wanderte sie weiter. Es zog sie zum Wasser, zum Hafen. In einer kleinen Straßenbar, an deren Tischen knatternde Autos vorbeirasten, bestellte sie ein San Pellegrino. Hier tranken ausschließlich Einheimische ihren Ristretto und tauschten lautstark Neuigkeiten aus, die anderswo vermutlich nur noch elektronisch zirkulierten. Bea erkannte die Amalfitaner daran, dass sie keine Funktionskleidung, keine Shorts und keine grellen Farben trugen. Sie schloss die Augen, um das leicht dahinfließende italienische Parlando intensiver genießen zu können. Und wäre bestimmt nicht ans Handy gegangen, wenn sie nicht Monas Klingelton erkannt hätte.

»Mona? Alles gut bei dir?«

Bea nannte sie nicht mehr Hase. Neben ihrem Männermoratorium ein weiterer Schritt in die richtige Richtung. Sie wollte alles ein bisschen erwachsener angehen und ihre Tochter nicht mehr wie ein kleines Mädchen behandeln. Tja, das waren richtig gute Vorsätze, noch dazu ohne Silvesterböller und Neujahrschampagner.

»Mami? Ich hör dich so schlecht! Bist du bei einem Autorennen?«

»So ähnlich«, schmunzelte Bea, während sie dem Fahrer eines alten Alfa Romeo Spider zuwinkte, der sie grinsend angehupt hatte.

»Okay, ich ruf an, weil Julian und Theo mich spammen. Dauernd donnern die mich mit WhatsApps zu. Wäre echt nice, wenn du denen mal was schreibst. Die drehen ziemlich am Rad.«

Auf der Stelle verging Bea das Lachen.

»Julian? Und Theo? Wie ist der denn an deine Nummer gekommen?«

»Über Alexandre und Oma Rosi, glaube ich. Jedenfalls fragen die beiden dauernd, wo du bist, was du machst, ob es dir gutgeht und so weiter. Mimimi, du kennst das ja. Hast du die verhext? Mit Voodoo oder so was?«

Ein junges Paar auf einer Vespa fuhr vorbei, das Mädchen hatte von hinten die Arme um ihren Freund gelegt. Wie sorglos sie aussahen.

»Ich habe mich von beiden verabschiedet«, antwortete Bea langsam. »Von Julian und von Theo.«

»Scheint aber nicht bei denen angekommen zu sein.«

Nachdenklich schaute Bea der Vespa hinterher, die sich in waghalsigen Schlangenlinien entfernte. Sie war heilfroh, dass gut tausend Kilometer zwischen ihr und den beiden Herren lagen.

»Grüß sie schön und sag ihnen, dass ich bis auf weiteres nicht erreichbar bin.«

»Mach ich. Und – Mami? Wir wollten nur, dass du glücklich wirst.«

»Ich weiß.« Der Kellner brachte das Mineralwasser, wobei er ein klitzekleines bisschen mit Bea flirtete. »Grazie.«

»Haben wir dich etwa unglücklich gemacht?«

Sie schaute auf das glitzernde Meer, während sie einen kleinen Schluck Wasser nahm.

»Ihr habt es gut gemeint. Doch ich denke, dass ich jetzt selbst Verantwortung für mein Glück übernehmen sollte.«

»Hast du ’n Psychoratgeber gefrühstückt? Oder kommst du in die spirituelle Phase? Du klingst so komisch.«

War dies der richtige Moment, Mona von der Schwangerschaft zu erzählen? Unschlüssig presste Bea das Handy ans Ohr. Oje. Wie sag ich’s meinem Kinde?

»Jetzt hör ich gar nichts mehr«, murrte Mona. »Muss sowieso los, Händchen halten. Luki hat ein Interview.«

»Warum? Ist er ein Rockstar?«

»Nee, früher sagte man wohl Vorstellungsgespräch. Er will Erzieher werden, ist das nicht voll süß?«

Süß war etwas anderes, wenn Bea sich vorstellte, dass ein ganzkörpertätowierter Glatzkopf womöglich ihr Schnupsi durch die Kindergartenzeit begleiten könnte.

»Wo hast du ihn eigentlich kennengelernt?«

Mona sog hörbar die Luft durch die Zähne.

»Shit, die Verbindung ist jetzt wieder so schlecht.«

Plötzlich hatte Bea eine ihrer Eingebungen. Mona jobbte in einem Suchtberatungszentrum. Ihr wurde ganz flau.

»Ist er etwa einer von deinen Drogenpatienten?«

Es wurde verdächtig still auf Monas Seite.

»Also ja.«

»Mami, das ist ganz lange her. Luki ist clean. Schon seit drei Jahren. Auf sicher. Vertraust du mir?«

Volle Toleranz bei deiner Männerwahl. Solange keine ganzkörpertätowierten Drogendealer im heimischen Wohnzimmer auftauchen, ist alles entspannt. Das hatte sie ihrer Tochter einst versprochen. Konnte es sein, dass das Karma solche Ansagen als Bumerang zurückschickte? Mit freundlichen Grüßen vom Universum? Und würde jemals der Tag anbrechen, an dem sich Bea keine Sorgen mehr um ihre Tochter machte?

»Ich, äh, vertraue dir. Aber kriminell ist er nicht, will ich hoffen?«

»Quatsch. Hat nur ein bisschen viel gekifft damals. Willst du mehr wissen? Er heißt Lucius Donatus von Seggern, sein Vater ist Professor, die Mutter Augenärztin. Luki hat einen IQ von einhundertzweiundfünfzig, einen Abi-Durchschnitt von eins Komma null, und er spielt alle Chopin-Etüden auswendig auf dem Klavier.«

Wow. Beschämt musste Bea sich eingestehen, dass sie immer noch so einige Vorurteile hegte.

»Chopin ist cool, nur der Professor macht mir Sorgen«, zog Mona sie auf. »Professoren sollen ja manchmal ziemlich windige Typen sein.«

Bea musste lächeln. Mona hatte wirklich einen feinen Humor.

»Aber die Augenärztin reißt es wieder raus. Ich brauche eine neue Lesebrille.«

Mona lachte befreit. »Tschüs, Mami. See you.«

Holla. Eine erwachsene Tochter zu haben, kann ganz schön nervenaufreibend sein, dachte Bea, als sie ein paar Münzen auf den Tisch legte und aufstand. Doch sie vertraute Mona. Seit dem Pizzagespräch war eine neue Nähe entstanden. Und es war immer noch besser, dass Mona ihr alles erzählte, als etwas zu verheimlichen.

Bea schaute noch mal zum Hafen, wo gerade die Fähre nach Capri ablegte, dann machte sie sich auf den Weg zur Trattoria. Tante Ruth hatte ihr wie versprochen ein Zimmer im ersten Stock freigeräumt, Balkon, Meerblick und Wellenrauschen inklusive. Es war das Paradies. Bea genoss jeden Augenblick, jeden Sonnenstrahl und selbst die Knoblauchdünste, die von unten aus der Küche in ihr Zimmer stiegen. Zum Glück gab es auch niemanden, der ihr das leidige Thema Männerlosigkeit aufdrängen wollte.

Der Weg, den sie einschlug, schlängelte sich zwischen Felsbrocken und Gebüsch entlang. Wacholder wechselte sich mit zartgelben Ginsterstauden ab, an schattigen Stellen blühten wilde Orchideen. Bea hatte die Trattoria fast erreicht, als ihr Matteo entgegenlief, der älteste Sohn der beiden Besitzer. Für seine acht Jahre war er ziemlich aufgeweckt. Und ausnehmend hübsch mit seinem pechschwarzen Haar und den vorwitzigen Sommersprossen auf der dunkelbraunen Haut. Meist saß er irgendwo am Meer, den Kopf in ein Buch vergraben. Il professore nannten ihn die anderen Kinder, so viel wusste Bea schon. Seite an Seite legten sie die letzten Meter zurück.

»Da ist ein Baby drin«, sagte Matteo und musterte Beas Bauch unter dem weißen Kleid so gespannt, als erwarte er, jeden Moment könnte ein Neugeborenes herausspringen.

»Stimmt. Dauert aber noch ein bisschen.«

»Darf ich deine Tasche tragen?«

Bea wich einer weißen Katze aus, die mitten auf dem Weg saß, sich ausgiebig putzte und keinerlei Anstalten machte wegzulaufen.

»Zu schwer, Matteo. Ich schaff das schon.«

Die Katze hatte es sich offenbar anders überlegt, denn sie trabte jetzt neben ihr her wie ein Hund, der sein Frauchen wiedergefunden hatte. Putziges Tier.

»Wo ist denn der Papa von dem Baby?«, fragte Matteo.

Herrje. Die Frage war berechtigt, wenn auch schwierig zu beantworten. Fred hatte sich in Luft aufgelöst. Einfach weg. Es gab keinen Papa, nur einen Erzeuger.

»Der ist, na ja, zu Hause«, zog sich Bea aus der Affäre.

Sie erstieg die windschiefe Holztreppe einer Veranda, auf der schon einige Mittagsgäste in der Sonne dösten. Das dazugehörige Haus wirkte postkartenverdächtig pittoresk. Weinreben rankten an den verwitterten Mauern in verblichenem Ocker empor, das tiefgezogene Ziegeldach schmückten zwei Türmchen, hinter den geöffneten Fenstern bewegten sich weiße Batistgardinen in der leichten Brise, die vom Meer heranwehte. Eingerahmt wurde das Haus von Zypressen und Akazienbäumen, in großen Holztöpfen blühte Oleander. Ein Duft nach Garnelen und Knoblauch kitzelte Beas Nase. Auch an ihrer Wade kitzelte etwas. Die Katze war ihr gefolgt und schaute aufmerksam zu ihr hoch. Es war der Nimm-mich-mit-Blick, vielleicht auch der Ich-mag-Garnelen-Blick.

»Wem gehört denn die Katze?«

»Die?« Matteo ging in die Hocke, um sie zu streicheln. »Hab ich noch nie gesehen.«

»Bea! Hier sind wir, kommt an unseren Tisch!«, rief Tante Ruth, die in einem flaschengrünen Kleid neben der Eingangstür stand. »Du musst das Steinpilzrisotto probieren, ein Augenverdreher!«

Die Katze hielt exakt Schritt, als Bea über das knarrende Holz der Veranda ging. Offenbar hatte das Tier beschlossen, nicht mehr von ihrer Seite zu weichen.

»Das geht aber fix, kaum in Amalfi und schon eine Eroberung gemacht.« Tante Ruth rückte für Bea einen Stuhl zurecht. »Ein Neuzugang. Hier kennt jeder jeden, Katzen und Hunde eingeschlossen. Süßes Kätzchen.«

Bea kraulte ihm den Nacken. Nur zu gern hätte sie gewusst, ob Rigoletto wohlauf war. Dass Theo ihre Tochter behelligte, gefiel ihr allerdings gar nicht. Unabhängig von erotischen Vorlieben schienen Männer kein Nein in ihrem Wortschatz zu haben. Sie hörten ein Nein und fassten es als ein Mal-Sehen, ein Vielleicht, ein Könnte-Klappen oder gleich als Ja auf.

»Sollte ich irgendwelche Schlüsse aus deiner finsteren Miene ziehen?«, erkundigte sich Tante Ruth.

»Nein, ich habe nur so großen Hunger, dass jetzt die Maske fällt und das Raubtier durchkommt.« Bea zeigte auf einen Teller mit Crostini, der auf dem rot-weiß karierten Tischtuch stand. »Darf ich schon naschen?«

»Werdende Mütter dürfen alles. Greif zu.«

Nun gesellten sich auch die anderen Mitglieder der Wahlfamilie zu ihnen. Klara und Pete – sie eine flachshaarige kurvige Schönheit, er ein gutaussehender dunkelhäutiger Hüne – führten die Trattoria. Ein schönes Paar. Beide waren sie einst Altenpfleger gewesen. Man munkelte von einer spektakulären Geschichte, einem Skandal im Seniorenheim, bei dem sie sich als heldenhafte Retter hervorgetan hatten. Was auch immer an der Story dran war, vor ein paar Jahren waren sie aus Deutschland hierhergezogen, zusammen mit der betagten Lissy und ihrem Lebensgefährten Benno, angeblich der rasanteste Taxifahrer im Großraum Neapel.

Klara stellte eine große Schüssel Risotto auf den Tisch. Just in diesem Augenblick schrillte ein Klingeln nach draußen, und Matteo flitzte wieselflink ins Haus. Als er wieder herauskam, wedelte er mit einem uralten schnurlosen Telefon herum, das aus einer Ära stammte, als Telefone noch Backsteinformat hatten.

»Bea, da will ein Mann mit dir sprechen.« Er horchte eine Weile ins Telefon und lachte verschmitzt. »Ja, ich geb sie dir. – Bea, ein Signore Andrack.«

Bloß nicht. Sie ruderte abwehrend mit den Armen.

»Nein, ich geb sie dir nicht«, sprach Matteo in den Hörer. Fragend schaute er Bea an. »Ist das der Papa von dem Baby?«

»Das ist nicht nur unwahrscheinlich, es ist komplett ausgeschlossen«, erwiderte sie.

»Warum?«

»Gegenfrage: Was hat er dir erzählt?«

Wieder lachte Matteo. Er steckte das Telefon in die Tasche seiner hellblauen Shorts.

»Der Mann hat gesagt, Theo und Matteo, das reimt sich. Und dass du ganz lieb bist. Und dass ich ganz lieb zu dir sein soll.«

Tante Ruth warf Bea einen amüsierten Seitenblick zu.

»Dafür, dass du nicht mit ihm reden wolltest, warst du aber sehr interessiert an dem, was er von sich gibt. Und offensichtlich interessiert er sich auch für dich.«

»Manche Menschen machen es sich zur Lebensaufgabe, andere zu enttäuschen«, grummelte Bea. Sie schob sich ein Crostini in den Mund. »Was diesem Mann an Verlässlichkeit fehlt, macht er durch Aufdringlichkeit wett.«

»Hm. Ich spüre da ein gewisses emotionales Engagement«, orakelte Tante Ruth.

Bea schüttelte den Kopf.

»Er ist ess-ze-ha-we-u-ell«, buchstabierte sie mit Rücksicht auf Matteo.

Der kleine Junge starrte sie fasziniert an.

»Was ist – schwul?«

Gott sei Dank unterbrach die Ankunft von Lissy und Benno das absturzgefährdete Gespräch. Lissy, eine blasse, fast durchscheinende ältere Dame, wirkte wie eine englische Lady mit ihrem geblümten Kleid und der zartviolett gefärbten Dauerwelle. Benno war untersetzt, kernig und geleitete seine Lissy so behutsam zum Tisch, als sei sie aus Porzellan. Ein rührender Anblick.

Bestimmt haben die schon ihre Goldene Hochzeit hinter sich, überlegte Bea. Fünfzig Jahre Ehe. Unvorstellbar. Sofern Bea dieses Jubelfest erreichen wollte, musste sie (vorsichtig geschätzt und das Männermoratorium einberechnet) mindestens hundert werden. Eine Sache mehr also, die nicht mehr für ihre Was-ich-unbedingt-noch-erleben-will-bevor-ich-sterbe-Liste in Frage kam. So wie Hochgebirgsklettern (zu unsportlich), Klavierspielen (zu spät) und Größe sechsunddreißig (viel zu spät).

Die Ankunft von Ernesto wurde mit großem Hallo aufgenommen. Höchst fidel begrüßte er die Runde, indem er eine kleine Verbeugung andeutete. Seine rote Fliege hing ein wenig schief, was ihm ausgezeichnet stand. Er bedachte Tante Ruth mit einem zärtlichen Blick, bevor er sich neben sie setzte und einen Arm um sie legte. Auch so ein Paar, das Mut macht, dachte Bea. Obwohl es ja ein bisschen schräg ist, dass die einzigen glücklichen Paare, die ich kenne, die siebzig überschritten haben. Ob das wohl daran lag, dass der Sex in diesem Alter keine vorrangige Rolle mehr spielte?

Sie lehnte sich zurück. Die Runde war jetzt vollzählig. Eine neunköpfige, bunt zusammengewürfelte Großfamilie, ein Mix der Generationen und Emotionen, ein unvergleichliches Wir-Gefühl. Das warme Nest. Sätze flogen hin und her wie Pingpongbälle, Wein wurde eingegossen, Gläser klirrten. Bald redeten alle durcheinander. Benno erzählte mit dröhnendem Bass eine Anekdote aus seinem Taxifahrerleben, Pete machte den Postboten nach, offenbar ein charmanter Tollpatsch, Tante Ruth bog sich vor Lachen. Auch die Kinder hatten ihren Spaß. Quiekend rannten sie um den Tisch herum und spielten Fangen. Das ganz normale wunderbare Chaos einer Familie, in der alle einander mochten und in der es nie langweilig wurde.

Ein Gedanke drängte sich Bea auf: Für Schnupsi wäre es ideal, hier aufzuwachsen. Mit einer turbulenten Wahlverwandtschaft. Im warmen Nest.

Im selben Augenblick merkte sie, dass die weiße Katze um ihre Beine strich. Maunzend forderte sie Beas Aufmerksamkeit ein.

»Hast du Hunger?«, raunte Bea.

Sie langte zum Teller mit den Crostini und zupfte eine Garnele aus dem überbackenen Käse. Mit einem Satz sprang die Katze auf ihren Schoß. Anhänglich rieb sie ihren Kopf an Beas Schulter. Dann holte sie sich die Garnele.

»Ganz schön frech.« Bea kraulte das seidige Fell. »Und? Was hast du sonst noch so vor?«

Eine kleine rosa Zunge erschien. Dieses Kätzchen hatte es wirklich drauf. Denn nun gab es Bea den Ich-mag-Garnelen-Blick und den Nimm-mich-mit-Blick.

»Abgemacht. Ich nenne dich – Pico!«

Als hätte die Katze jedes Wort verstanden, rollte sie sich auf Beas Schoß zusammen und schnurrte.

»Kannst du etwa mit Tieren reden?«, fragte Matteo über den Tisch hinweg.

»Ich tu’s einfach. Zu Hause rede ich sogar mit meinen Wellensittichen.«

»Sind die auch schwul?«

»Guten Appetit!«, rief Klara auffallend laut. »Piep, piep, piep, wir haben uns so lieb.«

Ein wohliger Schauer überlief Bea. Spätestens jetzt wusste sie, dass es der beste Urlaub ihres Lebens werden würde.

Kapitel 32

Der nächste Tag begann mit einem merkwürdigen Geräusch. Bea wälzte sich auf die Seite, blinzelte und war mit einem Schlag hellwach. Bernsteinfarbene Augen starrten sie an. Das dazugehörige Lebewesen miaute.

»Pico.«

Wer hätte gedacht, dass Bea Lindemann so rasch mit einem männlichen Gefährten im Bett aufwachen würde? Pico war ein Kater, das hatte ihr Matteo gestern nach einer kurzen fachmännischen Begutachtung eröffnet. Und es sah ganz danach aus, dass Pico gedachte, bei ihr zu bleiben. Freiwillig.

Sie streckte eine Hand aus, die er interessiert beschnupperte, bevor er das Bett inspizierte. Ein einfaches Bett, furnierte Kiefer, schlicht und zweckmäßig wie Tisch, Stuhl und Kleiderschrank. Apart konnte man hingegen die rot-weiß-grün geblümte Tapete nennen, auf der ein holzgerahmtes Schwarzweißfoto von Amalfi, ein wunderbar kitschiges Seegemälde und ein Kruzifix einträchtig nebeneinander hingen. Für den makabren Touch sorgte die gelbliche Lampenschale unter der Decke, die sich bei näherem Hinsehen als Fliegenfriedhof entpuppte.

Pico wartete geduldig, bis Bea geduscht und ihr buntes Hippiekleid angezogen hatte. Beim Frühstück auf der Veranda war es, als gehöre er bereits zur Familie. Die Kinder spielten mit ihm, die Erwachsenen ergingen sich in lobenden Bemerkungen darüber, wie hübsch er doch sei, Klara spendierte Pico ein Stückchen roher Rinderleber. Im Schein der Morgensonne saßen alle wieder beisammen am gedeckten Tisch – besser gesagt, an einer opulent bestückten Tafel. Bea gingen die Augen über. Es gab eine große Auswahl Dolci, jene kleinen süßen Gebäckstücke, die man in Italien vorzugsweise morgens verspeiste, dazu Salami, Mortadella, Parmaschinken, verschiedene Käsesorten, Müsli, Walnüsse, Feigen, Obstsalat und frisch aufgeschnittene Wassermelone. Ein Fest für Auge und Gaumen.

Wie schon am Tag zuvor fühlte sich Bea auf unerklärliche Weise wie zu Hause angekommen. Ihre guten Gefühle wurden nicht einmal davon gemindert, dass die sommerliche Wärme ihre Hitzewellen befeuerte. Fiel ja auch nicht weiter auf in südlichen Gefilden, wo jeder ins Schwitzen geriet, der auch nur einen kleinen Finger rührte.

»Und? Hast du schon Pläne für den Tag?«, fragte Tante Ruth.

Mit dem Löffel durchpflügte Bea ihren Obstsalat, den vollreife Pfirsiche unwiderstehlich machten.

»Eigentlich nicht. Spazieren gehen, lesen, ich kann auch gern in der Küche helfen.«

»Nichts da«, widersprach Tante Ruth. »Du bist unser Ehrengast, du darfst dich verwöhnen lassen. Wie wäre es mit einem Ausflug? Vielleicht nach Capri?«

Sie schaute zu Ernesto, der ihre Hand ergriff und bedeutsam lächelte. Es mussten sehr schöne Erinnerungen sein, die er und Tante Ruth mit Capri verbanden.

»Kannste du sehen Blaue Grotte, iste romantico«, erklärte er voller Inbrunst.

»Die Fähre geht alle zwei Stunden.« Tante Ruth nahm den Strohhut ab, den sie zu ihrem rot-weißen Tupfenkleid trug, und reichte ihn Bea. »Hier, den wirst du brauchen.«

»Ich pass auf Pico auf«, fügte Matteo hinzu.

»Damit ist es beschlossene Sache«, sagte Klara, die ein Dolce in ihren Espresso tunkte und es Pete hinhielt.

Benno, Lissy und Pete pflichteten ihr bei. Capri sei ein Muss. Man komme einfach nicht daran vorbei.

Eine Stunde später fand sich Bea auf der Fähre wieder. Aufgeregt und überrascht. Sie hatte befürchtet, ihr könnte schlecht werden, wenn sie das Festland mit den Planken eines Schiffs vertauschte. Stattdessen entdeckte sie jetzt, dass es selbst an der sonnendurchglühten Amalfiküste einen Platz gab, wo ihre Hitzewellen keine Chance hatten. Weit nach vorn gebeugt lehnte sie an der Reling und hielt ihr Gesicht in die salzige Gischt, die von unten heraufspritzte. Herrlich. Die Wassertropfen prickelten auf ihrer Haut wie Brausepulver. Ganz von selbst begann sie die Champagner-Arie aus Mozarts »Don Giovanni« zu summen, was die Touristen ringsum vermutlich dem Einfluss von zu viel Wein am Vorabend zuschrieben.

Wein hatte Bea natürlich nicht getrunken. Nur reichlich Mineralwasser, auch zum Frühstück, weshalb ihre Blase vehement einen Toilettengang anmahnte. Sie schaute über die Schulter zurück zum Hafen von Amalfi, der sich stetig entfernte, und drückte den Hut fest, damit er nicht vom Fahrtwind weggeweht wurde. Mit stampfenden Maschinen nahm die Fähre Kurs auf Capri.

Davon hatte Bea immer geträumt – eine Reise in die Farbe Blau. Blauer Himmel, blaues Meer und die Blaue Grotte, jene berühmte Höhle, in der saphirfarben schimmerndes Wasser plätscherte. Klang nicht schon die höhere Bedeutung des Blaus wie eine Verheißung? Die Farbenlehre verknüpfte es mit Ferne, Freiheit, Sehnsucht, Unendlichkeit, in der Farbtherapie sprach man von wahren Wunderwirkungen: Blaues Licht werde unter anderem erfolgreich bei Herzbeschwerden eingesetzt.

Tja, Bea, wie steht es denn so um dein Herz? Irgendwelche Beschwerden?

Sie hätte es nicht sagen können. Nur, dass sich ihr Herz launisch und unberechenbar wie eine Operndiva aufführte. Trauer löste plötzliche Heiterkeit ab, überschäumende Lebenslust konnte jederzeit in melancholische Durchhänger kippen. Stimmungsschwankungen eben. Doch es lag nicht nur an ihrer Schwangerschaft, dass sie manchmal binnen Sekunden von einem emotionalen Extrem ins andere fiel. Bea dachte viel nach in diesen Tagen. Vor allem über das Gespräch mit Tante Ruth. Dass aus Freundschaft Liebe wurde, hatte sie nie erlebt. Umgekehrt war auch so gut wie nie aus Verliebtheit Freundschaft geworden, die einzige Ausnahme von der Regel war Eddy. So manches Glühwürmchen hatte sich als Eintagsfliege entpuppt, und dann waren sie weg gewesen, die Männer, auf Nimmerwiedersehen.

Aber wieso beschäftigte sie sich überhaupt mit dem Thema, wenn sie doch die freiwillige Selbstkontrolle in Form eines Männermoratoriums beschlossen hatte?

Nachdem Bea die Örtlichkeiten im Schiffsrumpf aufgesucht hatte, ging sie nach vorn, zum Bug der Fähre. In der Ferne konnte man die Umrisse der Insel Capri erkennen, wenig mehr noch als ein bläulicher Schemen. Auch Pablo Neruda war dort gewesen. Eines der Gedichte, die er auf Capri verfasst hatte, begann mit den Worten: Nun lasse man mich in Ruhe. Nun mag man sich an mein Abwesendsein gewöhnen.

Genial. Vielleicht sollte sie die Verse an Julian und Theo schicken, damit diese Kommunikationsjunkies sie nicht weiter mit Nachrichten bombardierten. Die beiden ließen einfach nicht locker. Julian sendete in einem fort Gedichtzeilen (es grenzte mittlerweile an schweren Poesiemissbrauch), Theo hatte es mehr mit Emojis. Zunächst waren die weinenden Smileys gekommen (Nannte man das so? Weinende Lächler?), dann das Engelchen, das blaue Verzweiflungssmiley, das Gespenst, am Morgen war ein Totenkopf eingetrudelt. Bea war so genervt, dass sie ihr Handy gar nicht erst mitgenommen hatte. In ihrer Basttasche lag nur der Laptop, weich gebettet auf einer Tüte Lakritze. Sie würde ein bisschen auf der Insel herumstromern und sich dann ein schattiges Plätzchen suchen, um mit Hilfe des Sticks ihre Mails zu checken. Nach dem hoffnungsvollen Start der Fluraktion hatten sich bestimmt weitere Interessenten gemeldet, und so ganz ausklinken wollte sie sich nicht.

Den Rest der Überfahrt verbrachte sie in meditativer Versenkung. Letztlich starrte sie nur auf das glitzernde Wasser und kühlte ihre Haut mit der Gischt, aber die Leere im Kopf, die sich daraufhin einstellte, vertrieb wenigstens die Gedanken an Julian und Theo.

Mit röhrendem Motor legte die Fähre im Hafen von Capri an. In einem touristischen Epizentrum. Die Mole wimmelte von buntgekleideten Menschen, die Straßencafés waren gestopft voll. Fliegende Händler priesen billigen Modeschmuck und gefälschte Designertaschen an, und an den Ständen, wo man den legendären Zitronenlikör ausschenkte, wurde schon angeschickert geschunkelt. Da erschien es wie ein Wink des Schicksals, als ein altes Cabrio in mattem Hellblau neben Bea hielt.

»Taxi?«, rief der Fahrer ihr zu.

Nun ja, Taxifahrten waren in Beas knappem Ferienbudget eigentlich nicht drin. Den Ausschlag gab eine Wandergruppe, deren Teilnehmer an ihr vorbeidrängelten und keinerlei Rücksicht darauf nahmen, dass Bea eigentlich keine körperliche Bekanntschaft mit ihren Rucksäcken machen wollte. Sie stieg ein. Mit Hilfe der paar Brocken Italienisch, die sie beherrschte, gab sie dem Fahrer zu verstehen, dass sie irgendwohin wollte, wo man nicht das Gefühl hatte, in einem Sommerschlussverkauf gelandet zu sein.

Über gewundene Straßen brachte er sie zu einem hoch gelegenen Aussichtspunkt. Von hier oben hatte man einen überwältigenden Blick auf den Golf von Neapel. Wohltuend ruhig war es auch. Weder Eisstände noch Andenkenverkäufer lockten Touristen an, es gab nur Gebüsch, Geröll und viel Gegend. Nachdem Bea gezahlt hatte, setzte sie sich auf einen Felsbrocken, neben dem büscheweise Ginster blühte. Alles war in Licht getaucht, die Luft flimmerte. Minutenlang versank sie in dem grandiosen Anblick des Meerpanoramas. Dann holte sie den Laptop heraus. Und ihre Lesebrille.

Das Mailpostfach quoll über. Mehr als dreißig neue Interessenten zählte sie. Dazwischen fand sie eine Mail von Alexandra Isenschmidt, die sich höflich erkundigte, ob Bea eventuell noch Kapazitäten habe, ihr Domizil auf Sylt einzurichten. Unglaublich. Die Glückssträhne verlängerte sich. Bea beantwortete alle Anfragen und schrieb Frau Isenschmidt, sie freue sich sehr auf die Umgestaltung des Sylter Domizils. Als Letztes blieb eine Mail übrig, die von einem sehr seltsamen Absender kam: scheisse @gmx.com. Was sollte das denn sein? Etwa Spam mit einem fiesen Virus?

Bea kaute auf der Innenseite ihrer Wange herum. Falls es eine Mail war, die einen Trojaner auf ihrem Laptop installierte, waren sämtliche Daten futsch oder geklaut oder beides. Doch welcher clevere Hacker benutzte schon eine Mailadresse, die jedes Kind als verdächtig identifiziert hätte? Dann schaute sie auf den Betreff. Nessun dorma.

Sie öffnete die Mail.

Liebe Bea,

Du wunderst Dich nicht wirklich, oder? Deine Mailboxansage kann ich inzwischen vorwärts und rückwärts aufsagen, das gute alte Festnetz hat auch nichts gebracht. (Und glaub mir, es war eine Mordsarbeit, Deine Tochter zu überreden, mit der Nummer dieser italienischen Trattoria rauszurücken.) Da Brieftauben und reitende Boten aus Gründen des Tierschutzes nicht in Frage kommen, muss ich jetzt zu drastischeren Mitteln greifen. Also haue ich hier in die Tasten, trinke mir Mut mit einem Smoothie an und hoffe, dass Du mich nicht ungeöffnet löschst. Was Du ja irgendwie bereits getan hast, als Du zackig aus meinem Büro marschiert bist.

Bea biss sich auf die Lippen. Worum ging es hier? Sie las weiter.

Es rennen Millionen Gestörte durch die Gegend. Du hast mich abgehakt, weil Du offensichtlich der Meinung bist, dass auch ich in diese miese Abteilung gehöre. Dass ich keine zweite Chance verdient habe. Dass Du unsere Spontanfreundschaft (ja, ich finde, wir hatten so was) in die Tonne treten kannst. Darf ich versuchen, Dich umzustimmen? Mumpitz, wahrscheinlich hast Du sowieso schon aufgehört zu lesen, da kann ich auch gleich Klartext raushauen.

Sie mochte das Wort Mumpitz. Und es erinnerte sie an den Abend, als Theo ihr ritterlich zur Seite gestanden hatte, beim Familiendinner, das dann ein so abruptes Ende gefunden hatte.

Weißt Du noch, wie wir zusammen Scheiße geschrien haben? Das sind so Augenblicke, in denen Freundschaft entsteht. Es war echt. Ich dachte: Hey, so was passiert auch nur alle tausend Jahre, dass man mal jemanden trifft, mit dem man sogar die Tiefpunkte teilen kann. Weil man genau gleich tickeditackt. So. Ich brauche noch einen Smoothie. Bin gleich wieder da.

Bea sah ihn vor sich, wie er den Mixer anwarf.

Weiter im Klartext. Es soll ja Leute geben, die sagen, es gäbe keine Freundschaft zwischen Frauen und Männern. Wir könnten der Gegenbeweis sein. Vorausgesetzt, Prinzessin Bea steigt mal langsam von ihrem hohen Ross. Klar, Du bist supermegaperfekt. Du hast noch nie, nie, nie einen Fehler gemacht. Könntest Du Dich trotzdem mit der Idee anfreunden, ein nichtswürdiges Mängelexemplar wie ich sei es wert, dass Du Deinem Ross einen Klaps gibst und zu Fuß weitergehst? Mit einem Mann, der einfach nur Dein Freund sein möchte?

Alter Schwede. Diese Mail hatte es in sich. Bea wurde immer heißer. Sie nahm den Strohhut ab und fächelte sich ein wenig Kühlung ins glühende Gesicht.

Mittlerweile habe ich begriffen, dass ich einen Fehler gemacht habe. Keinen unverzeihlichen, aber einen dicken, fetten Fehler. Die reizende Frau Schneurer hat mir gestern Abend einen überraschenden Besuch abgestattet, ach was, eine Frechheit war das, und als Erstes hat sie mir reingedrückt, dass sich Dein Laden im Sinkflug befindet. Wusste ich nicht, Bea. Ehrlich. Deshalb hatte ich auch keine Ahnung, dass der Sugar-Hill-Auftrag einen Rettungsanker für Dich bedeutete, der dann plötzlich weg war. Zusammen mit der ganzen schönen Kohle. (An dieser Stelle darfst Du laut Scheiße schreien.)

Nein, Scheiße schrie Bea nicht, dafür holte sie die Tüte Lakritze aus der Tasche, riss sie auf und stopfte sich eine Handvoll in den Mund.

Wie ich Dich kenne (ja, stell Dir vor, ich kenne Dich schon ein bisschen, wohldurchlauchtigste Prinzessin), war noch weit schlimmer für Dich, dass Du Dich gelinkt fühltest. Von Theo, dem hinterhältigen Arsch, der Dir nicht vertraute. Nein, Bea. Es war der Theo, der gute Kerl, der eine Scheißzeit hatte, weil die Bosse ihn mobbten, und der fürchtete, dass wir beide wegen Verrats von Insiderinformationen von der Börsenaufsicht gekreuzigt werden könnten. Außerdem hatte ich bis zum letzten Moment gehofft, ich könnte meinen Rausschmiss verhindern und Deinen Auftrag safen. Konnte ich nicht. (Du müsstest mal sehen, wie Rigoletto mich anglotzt, so richtig vorwurfsvoll, weil ich das mit Dir versemmelt habe. Ich glaube, Rigoletto steht auf Dich.)

Kurz dachte Bea an Pico. Ob er wohl noch da sein würde, wenn sie am Abend nach Amalfi zurückkehrte?

Okay, Bea. Falls Du tatsächlich bis hierher gelesen hast (selbst stolze Prinzessinnen leihen ja zuweilen dem Fußvolk ihr hochwohlgeborenes Ohr), will ich eine Antwort. Kurz und knackig reicht. Reden können wir, wenn Du wieder da bist (hab ein neues Smoothierezept mit Gurke und Minze, kann man sich auch in die Haare schmieren, für den gesunden Glanz, haha).

Es grüßt

Theo der Zerknirschte

Wie erstarrt saß Bea auf dem Felsbrocken. Dann las sie die Mail noch einmal von vorn, den Mund voller Lakritze und den Kopf voller Hochachtung, wie differenziert Theo jeden relevanten Punkt angesprochen hatte. Für einen Mann fast sensationell differenziert. Aber Theo war ja auch kein gewöhnlicher Mann, sondern mit weiblichen Eigenschaften ausgestattet, die man bei Heteros vergeblich suchte. So emotional und ehrlich und empathisch gingen sonst nur Freundinnen miteinander um. Beste Freundinnen. Sie seufzte. Wenn es auch nur einen einzigen Mann auf dieser großen weiten Welt gäbe, der so tickte (nein, tickeditackte) wie Theo, sie würde sich auf der Stelle in ihn verlieben.

Ihre Hände schwebten über der Tastatur. Was sollte sie ihm antworten? War das überhaupt noch eine Frage? Nach dieser Mail?

Lieber Theo,
die Prinzessin ist ziemlich beeindruckt. Auch ein bisschen beschämt. (Bin gerade vom Pferd gestiegen und habe sogar die Sänftenträger zurück in den Palast geschickt.) Aus Deiner Perspektive betrachtet, hast Du in der Tat nichts falsch gemacht. Du verdienst eine zweite Chance, ja. Wir beide verdienen eine zweite Chance. (Das ist jetzt die Stelle, wo Du Rigoletto sagen kannst, dass er Dich nicht weiter anglotzen soll.) Sobald ich wieder im Lande bin, melde ich mich.

Alles Liebe,

Bea

PS Grüß Rigoletto von mir. PPS Bin gespannt auf das Gurkenzeug.

PPPS Du bist großartig.

PPPPS Scheiße schreien kann ich nur mit dir.

Sie klickte auf Senden.

Inzwischen stand die Sonne hoch am Himmel. Zeit für einen Teller Pasta. Bea dehnte ihren Rücken, der vom langen Sitzen ganz steif geworden war. Sie würde ein kleines Lokal abseits der Touristenströme finden, eine Bootspartie zur Blauen Grotte unternehmen und nach Amalfi mit dem Gefühl zurückkehren, endlich wieder zwei beste Freundinnen zu haben.

Kapitel 33

Der Himmel spielte ganz große Oper. Von zartem Rosa bis zu flammendem Rot reichte die Farbskala, die Sonne glühte dunkelorange, das Meer schien in Flammen zu stehen. Und das Beste war: Auf ihrem kleinen Balkon hatte Bea einen Logenplatz. Während sie dem spektakulären Schauspiel zusah, kraulte sie Pico. Der kleine Kerl hatte tatsächlich auf sie gewartet und ihr einen begeisterten Empfang bereitet. Mit der anderen Hand wählte sie auf der Playlist eine Arie an: »Sei mir gegrüßt, o Sonne« aus der Schubert-Oper »Alfonso und Estrella«. Zwar wurde darin der Sonnenaufgang besungen, doch wer wollte schon so pingelig sein, auf Details zu pochen. Die getragenen Streicherklänge passten sowieso viel besser zu einem dramatischen Abendhimmel.

»Sei mir gegrüßt, o Sonne!«, sang sie mit, ungeachtet dessen, dass sie nicht alle Töne der komplizierten Melodie traf. »Alltäglich neue Wonne gießt du in dieses Herz. Es saugen deine Strahlen aus jeder Brust die Qualen und heilen jeden Schmerz.«

Erst als sich der glühende Feuerball im Meer ertränkte, tippte sie Wandas Nummer auf dem Display an. Sie musste ihrer Freundin einfach von Theos Mail erzählen. Von der schönsten Mail, die sie jemals bekommen hatte. Noch immer war sie hin und weg, wie aufrichtig Theo geschrieben hatte. Ohne Vorwürfe, ohne die kleinen emotionalen Erpressungen, die normalerweise bei Streitigkeiten anfielen. Auch sein salopper Tonfall berührte sie. So frei von der Leber weg schrieb man nur jemandem, den man wirklich mochte.

»Vorlesen«, befahl Wanda.

Bea holte den Laptop auf den Balkon. Dann trug sie Theos Worte vor, unterbrochen von diversen »Irre«-, »Wow«- und »Wahnsinn«-Seufzern ihrer Freundin.

»Beim Buddha, ist der Mann gut! Der absolute Traummann! Er war übrigens gestern hier, und ich dachte noch: Schade, dass er schwul ist, der passt zu Bea wie der Latte zum Kaffee. Hat Theo zufällig einen heterosexuellen Zwillingsbruder?«

»Schön wär’s.« Bea legte ihre nackten Füße auf die Balkonbrüstung. »Tja, man kann nicht alles haben.«

»Oder ihr einigt euch auf eine Brüderchen-Schwesterchen-Beziehung, und den Sex holst du dir woanders.«

»Wanda, geht’s noch?«

»Nicht mehr lange. Das Biker’s Coffee ist mittlerweile so was wie das Vereinshaus für deinen Fanclub. Dauernd sitzt Julian am Tresen und heult sich bei mir aus. Den hat’s schwer erwischt. Es heißt ja auch: Die Liebe wächst mit der Entfernung. Er redet nur von dir und kippt einen Espresso nach dem anderen. Wenn der so weitermacht, fängt er sich noch eine Koffeinvergiftung ein.«

Pico hingegen schnurrte zufrieden. Es ist so einfach, ihn glücklich zu machen, dachte Bea. Warum lieben es die Menschen kompliziert? Sie schaute zum Himmel, in die unmerklich verblassenden Farben.

»Du wärst nicht die erste tröstende Seele, die sich den Liebeskummer eines Mannes reinzieht und dann selbst zum Objekt der Begierde wird.«

Wanda gab ein brummendes Geräusch von sich, wie ein Bär mit sehr, sehr schlechter Laune.

»Okay, bisher kannte ich, abgesehen von stinknormalem Sex und galaktischem Sex, Varianten wie Versöhnungssex und Abschiedssex«, muffelte sie. »Dann gibt’s den Schatz-ich-will-eine-neue-Handtasche-Sex, den Es-ist-schon-so-lange-her-Sex, den Ist-ja-auch-egal-Sex. Aber Trostsex? Spinnst du?«

»Komm schon, du weißt ganz genau, dass ich nicht von Sex spreche. Ich meine so hehre Dinge wie Annäherung, Vertrauen, Loyalität. Letztlich ist es doch positiv, dass ihr euch jetzt so oft seht.«

»Na ja, immerhin behandelt Julian mich wie ein rohes Ei. Respektvoll und zuvorkommend, richtig nett. Hast du ihm irgendwas gesteckt?«

»Ich? Woher denn?«, antwortete Bea unschuldig.

Mit der freien Hand stellte sie den Laptop auf den Boden und klopfte auf ihre Knie, eine Einladung, die Pico sofort verstand. Ohne Anlauf sprang er auf Beas Schoß.

»Bei dir kann man nie wissen«, sagte Wanda. »Denk dran, das Universum hat seine Augen überall.«

»Wie beruhigend.« Bea schaute über die Balkonbrüstung nach unten. Auf der Veranda palaverte Ernesto mit Benno. Sie pafften dicke Zigarren zu ihrem Aperitivo, einem Campari mit Orangenscheiben. Pete deckte derweil die Tische ein, Matteo half ihm dabei. »Du, wir müssen Schluss machen. Gleich fängt das Abendessen an.«

»Bea? Schon mal darüber nachgedacht, ob du ihn eventuell umdrehen kannst?«

Oha, kalt erwischt. Über denselben Schwachsinn hatte Bea bereits auf der Rückfahrt von Capri nachgedacht.

»Klar.« Sie lachte etwas künstlich. »Kostet mich nur ein Fingerschnippen, einen Schwulen auf Hetero zu switchen. Man kann ja auch mit purer Willenskraft Äpfel in Birnen verwandeln und Hunde in Katzen. Alles ganz easy.«

»Würdest du es ausprobieren?«

»Das ist doch krank, Wanda.« Einen Moment lang betrachtete Bea Picos zitternde Schnurrbarthaare. »Selbst wenn das funktionieren würde – was es nicht tut –, ich mag Theo, aber das war’s dann auch. Mehr als Freundschaft ist nicht drin. Eine wunderbare Freundschaft, wohlgemerkt. Ich meine – hallo? Wenn ich mich in einen schwulen Mann verlieben würde, wäre das doch die ultimative Steigerung meines unnachahmlichen Talents für die falschen Männer. So mies kann ein Karma gar nicht sein.«

Und wie war das bei der ersten Begegnung?, meldete sich ihre innere Stimme. Und auf der After Work Party? Als du es noch nicht wusstest? Hat es da nicht ganz schön geknistert? Ja, hatte es. Doch es hatte sich auch wieder gelegt. Und jetzt wollte sie lieber das Thema wechseln.

»Bleib am Ball, Wanda. Selbst wenn nur Freundschaft mit Julian draus wird, ist das doch schon was. Ich bin jedenfalls froh, dass ich mit Theo nur befreundet bin. Alles spricht dafür, dass so was länger hält als eine Beziehung, in der die Leidenschaft auf Raten stirbt.«

Ob das überzeugend klang? Wanda schwieg. Sie schwieg schon eine ganze Weile. Etwas rumpelte. Dann hastiges Geflüster.

»Bea?« Keuchend holte Wanda Luft. »Er ist gerade reingekommen. Er will dich sprechen.«

»Großer Gott, nein!«

»Bist du das?« Julians Stimme, heiser, atemlos. »Bea, warum verzeihst du mir nicht? Wo bist du überhaupt? An fernen Gestaden, mein Liebchen so hold?«

Ach du grüne Neune. Hatte Julian seinen Doktortitel aus dem Kaugummiautomaten? Wie konnte man nur so begriffsstutzig sein! Zugleich merkte Bea, dass sie ihn immer noch ein winziges bisschen mochte. Mochte, was schon etwas ganz anderes war als blindes Verschossensein. Julian war ein seltenes Exemplar, mal unreif wie ein Zwölfjähriger, dann wieder sympathisch verschroben. Bea spielte mit Picos erhobener Pfote, während sie überlegte, was sie erwidern sollte. Ha! Ein Gedicht musste her! Sie kramte in ihrem Langzeitgedächtnis. Rilke. Rilke war genau richtig.

»Lass dir gesagt sein, lieber Julian: Irgendwo blüht die Blume des Abschieds und streut immerfort Blütenstaub.«

»… und auch noch im kommendsten Wind atmen wir Abschied«, führte er die Zeile zu Ende.

Na also, auf Julians literarische Reflexe war Verlass.

»Ich bin froh, dass wir uns neuerdings so gut verstehen«, beteuerte Bea. »Vielleicht solltest du mal über das Gedicht meditieren? Wanda hätte bestimmt einige wertvolle Tipps für dich.«

Geraschel. Dann Wandas Stimme.

»Entschuldige, ich muss die Kaffeemaschine anschmeißen, schöne Ferien noch, Licht und Liebe, Namasté, mögen die Macht und der große Buddha mit dir sein.«

Sie hatte auf einmal wieder dieses Unruhige, Gehetzte, wie zwei Tage zuvor, als sie den großen Unbekannten verheimlichen wollte. Die Aufregung. Das Unglücklich-verliebt-Sein. Die unkaputtbare Hoffnung. All das hörte Bea der Stimme ihrer Freundin an. Zweifellos verfügte das Universum über einen unerbittlichen Humor. Welcher Geist aus irdischen Sphären wäre denn schon auf die Idee gekommen, ein so ungleiches Paar wie Wanda und Julian zusammenzuspannen?

»Lass es los, dann kommt es zu dir zurück.« Bea musste über sich selbst schmunzeln, dass sie tatsächlich so etwas sagte. »Ciao, Wanda.«

Das Gespräch war zu Ende, und Pico miaute laut und klagend wie ein kleines Kind. Als Mutter wusste Bea, was das bedeutete: kuscheln, füttern oder Töpfchen. Sie tippte auf Töpfchen respektive Katzenklo in freier Natur. Auf bloßen Füßen lief sie ins Zimmer und öffnete die Tür zum Flur. Hui. Die Geschwindigkeit, mit der Pico davonjagte, sprach für die Richtigkeit ihrer Vermutung.

Anschließend ging sie ins Bad, eine Siebziger-Jahre-Nasszellen-Gedächtnis-Ausstellung mit gelb-orange gemusterten Kacheln und einem Duschvorhang in Schokobraun mit psychedelischen roten Ovalen. Der halb erblindete Spiegel über dem Waschbecken legte einen gnädigen Weichzeichner über ihre Haut, der sämtliche Falten verschwinden ließ. Alles, was Bea sah, war ein von der Sonne gerötetes Gesicht, auf dem Schweißtröpfchen glänzten. Ja, bei solchen Telefonaten konnte einem schon verdammt heiß werden.

Sie sputete sich. La famiglia warten zu lassen wäre nicht nur unhöflich gewesen, sie hätte auch den besten Programmpunkt des Tages verpasst, das gemeinsame Abendessen, das sich bis in die Nacht hineinzog.

»Wenn bei Capri die rote Sonne im Meer versinkt«, schmetterte Benno, als sie frisch geduscht auf der Veranda erschien.

Die Familie war bereits komplett. Inklusive Pico, der von gekochten Hühnerstückchen naschte, die Klara neben den Tisch gestellt hatte. Gerade setzte die Dämmerung ein. Der Himmel färbte sich dunkelgrau-rosa, die Hitze des Tages hatte sich in eine angenehme Wärme verwandelt, ideal, um draußen zu essen. Alle sieben Tische der kleinen Trattoria waren vollbesetzt – mit Einheimischen, was man als Kompliment an die Küche auffassen konnte. In den Touristenfallen werde kaum noch authentisch gekocht, hatte Pete schaudernd erzählt, dort serviere man die Carbonara sogar mit Sahnesauce statt mit Ei. Sahnesauce! Ein Verbrechen an der italienischen Küche sei das!

Sobald Bea sich gesetzt hatte, bestürmten sie alle mit Fragen. Wie ihr Capri gefallen habe. Ob sie in der Blauen Grotte gewesen sei. Besonders Matteo erkundigte sich nach allen Einzelheiten ihres Ausflugs und krönte sein Verhör mit der Frage, wieso sie denn so glücklich aussähe. Ganz anders als am Morgen.

»Bist du verlie-hiebt?«, grinste er keck.

»Verliebt?«, wiederholte Bea. Sie deutete auf Pico, der es sich auf ihrem Schoß bequem gemacht hatte. »Gut, ich gebe zu, es gibt einen neuen Kerl in meinem Leben. Er ist ein verzauberter Prinz und muss nun als Kater durchs Leben schleichen.«

Tante Ruth reichte ihr die Vorspeisenplatte und bedachte sie dabei mit einem verschwörerischen Blick. »Aha, dann ist er also schon erschienen, der charmante Gauner, der die Mauer deines Herzens durchbricht. Ich höre förmlich die Steine poltern. Du siehst strahlend aus, meine Kleine. Deine Augen glänzen, und du hast Farbe bekommen. Der Ausflug hat dir sichtlich gutgetan.«

»Sehr gut«, bestätigte Bea.

»Dann greif zu. Aber lass ein bisschen Platz, nach der Aubergine mit Tomaten und Parmesan gibt es mein Zitronenhühnchen.«

»Dein berühmtes Zitronenhühnchen«, lächelte Lissy unter ihrer zartlila Dauerwelle.

»Iste meine Ruth Cheffekoch.« Ernesto, heute mit gelber Fliege, verehrte Tante Ruth einen Handkuss. »Gehte Liebe durch Bauch.«

Pete, der in dunkler Hose und weißem Hemd die Gäste bediente, blieb neben dem Tisch stehen.

»Da fällt mir ein, Bea – deine Tochter hat heute Mittag angerufen. Irgendwas ist mit deinem Laden. Sie wollte es dir unbedingt selbst erzählen.«

Mit dem Laden? Diese Nachricht ließ Bea keine Ruhe. Nach der Vorspeise ging sie hoch ins Zimmer und holte ihr Handy. Tatsächlich. Auf der Anrufliste standen nicht nur die Namen von Theo und Julian, auch Mona hatte mehrfach versucht, sie zu erreichen. Mit einem mulmigen Gefühl rief Bea ihre Tochter an.

»Mamiii?« Monas Tonlage rutschte eine Oktave höher. »Es ist was Irres passiert!«

Etwas zittrig hockte sich Bea auf die Verandastufen. Sie hatte absolut keinen Bedarf an irren Sachen, davon gab es zurzeit genug in ihrem Leben.

»Was ist es denn, Mona? Doch wohl kein Einbruch?«

»Nein, nein, was wirklich Geiles! Du hast doch so abgefahrene Kunstwerke im Schaufenster hängen, oder?«

Kunstwerke. Bea musste sich erst mal sammeln, bevor sie begriff, was Mona meinen könnte.

»Nein, das sind, äh, Stoffrollos.«

»Anyway, irgendjemand hat sie abfotografiert und auf Instagram und Facebook eingestellt. Der Beitrag wurde schon über dreißigmal geteilt, und ich habe eine Facebookgruppe erstellt und eine Auktion am Start. Die Gebote lagen heute Nachmittag bei achthundert Euro pro Stück. Saucool, oder? Wo hast du die Dinger eigentlich her?«

Bea schwirrte der Kopf. Sie vergaß sogar, Pico zu kraulen, der sich neben sie gesetzt hatte.

»Die – die habe ich doch nur ein bisschen bemalt, so aus Daffke«, antwortete sie und starrte in den dunkelgrau-rosa Himmel.

»Aus Daffke.« Mona kicherte. »Du bist die Künstlerin? Echt? Kein Scheiß? Respekt! Die Leute fahren voll drauf ab! Hast du noch mehr davon?«

»Moment, warte.« Stumm rechnete Bea nach. »Ich war auf fünfzig Stoffrollos sitzengeblieben, zehn habe ich bemalt, für die anderen vierzig müsste ich erst neue Farben kaufen. Aber meinst du wirklich …«

»Mami! Das ist ein Hype! Ich mach das für dich, okay? Ich kauf dir die Farben, und ich mach die Orga bei der Auktion. Du kommst ganz groß raus!«

Monas Überschwang überrollte Bea. Sie verstand einfach nicht, wie eine Gelegenheitsmalerei so groß einschlagen konnte. Gleichzeitig ging ihr auf, dass Mona erwachsen genug war, ihr diese Auktionssache abzunehmen. Sie musste nicht mehr die Übermutter spielen, die alles erledigte. Sie durfte etwas an ihre erwachsene Tochter delegieren.

»Mach alles, wie du meinst«, sagte sie. »Du kriegst das schon hin.«

»Ohhhhh – danke, Mami. Ach, und noch etwas. Fred hat sich heute bei mir gemeldet.«

Allein der Name löste einen leichten Herzkasper bei Bea aus. Nicht, weil sie ihn zurückwollte, sondern weil er eventuell (hoffentlich nicht!) etwas wusste, was Mona nicht wusste.

»Was, äh, hat er denn gesagt?«

»Überraschung! Er will unbedingt mit dir reden. So wie Julian und Theo. Alle wollen mit dir reden, Oma Rosi hat sich auch schon heftig beschwert, dass du nicht anrufst.«

Oje. Bea hielt sich mit einer Hand an der Treppenstufe fest.

»Ich bin in den Ferien.«

»Hab ich Fred auch gesagt. Du, der hat irgendein krasses Ding laufen. War echt komisch drauf, dein Ex. Wie lange bleibst du denn noch bei Tante Ruth?«

Beas Blick schweifte über das inzwischen bleigraue Meer, über die Konturen der Felsen, über die funkelnden Lichtpunkte auf den dunklen Gebirgshängen. Hinter ihr auf der Veranda ertönte das Stimmengewirr der Gäste, aus dem sie Bennos dröhnenden Bass und Tante Ruths Lachen heraushörte. Pico rieb schnurrend seinen Kopf an ihrer Hüfte.

»Weiß noch nicht, Mona.«

»Bist du, na ja, sauer, weil ich Theo die Nummer von der Trattoria gegeben habe?«

»Nein, alles in Ordnung.«

»Du, der war echt kurz vor game over. Ich find ihn ja mega. Wieso hast du ihn abgeschossen?«

»Erzähle ich dir ein anderes Mal.«

»Hier ist echt was los. Julian dreht auch ziemlich durch, und Wanda macht voll auf Krankenschwester. Geht’s dir denn wenigstens gut?«

Bea überlegte, ob jetzt der richtige Moment gekommen war, Mona darüber zu informieren, dass sie kein Einzelkind bleiben würde. Dann dachte sie an Theos Mail. Es gab nicht den richtigen Moment. Nur Aufrichtigkeit gegenüber jenen Menschen, die einem etwas bedeuteten.

»Mona, ich muss dir etwas sagen.« Bea klammerte sich etwas fester an die Holzstufe. »Ich bekomme ein … Kind.«

Sie hielt den Atem an. Wie würde Mona das Geständnis aufnehmen?

»Mamiiii!« Es war ein Freudenschrei, wie Bea erleichtert feststellte. »Du bist so fly! Ich fass es nicht! Ehrlich? Ist ja Wahnsinn. Wow, freu mich wie verrückt! Ich bin eine große Schwester! Dann komme ich demnächst zum Babysitten, ja? Mit Luki. Luki liebt Kinder! Ist es von Fred? Klar ist es von Fred! Ach, wie geil.«

Bea atmete aus. Ganz still war es wieder in ihr geworden, so wie in der Praxis von Doktor Malinowski, als sie von ihrer Schwangerschaft erfahren hatte. Jetzt spürte sie nur noch tiefe Ruhe in sich.

Kapitel 34

Am folgenden Vormittag holte Bea nach dem Frühstück einen Roman aus ihrer Reisetasche, den sie in den vergangenen Monaten ungefähr fünfzigmal angefangen hatte (immer, wenn Fred sich abends im Bett umdrehte). Nachdem sie auch ihre Lesebrille gefunden hatte (sie steckte in der leeren Lakritztüte), konnte es losgehen. Was für ein Luxus, sich einfach mit einem Buch auf den Balkon zu setzen. Die Sonne schien, ein leichter Wind kam auf, Pico saß auf ihrem Schoß. Herrlich. Da sie bis auf die Namen der Helden kaum Erinnerungen an die Handlung des Romans hatte, fing sie noch einmal von vorn an, wie so oft schon. Auf Seite neun hörte sie ein Klopfen, dann leise Schritte.

»Besuch für dich, Bea.«

In Tante Ruths Stimme lag eine eigenartige Anspannung. Bea schaute von ihrem Buch auf. Zuerst konnte sie nicht glauben, was sie sah. Und doch war er es. Theo. Etwas blass, deutlich übernächtigt, in einer hellen Leinenhose und einem weißen Hemd, dessen drei oberste Knöpfe offen standen, was sonst, stand er an der Balkontür.

»Wie, äh«, Bea schluckte, »was machst du denn hier?«

»Urlaub?«

Tante Ruth zog sich zurück. Dafür trat jetzt Theo Gottfried Andrack auf den Balkon.

»Aber …« Bea rang nach Worten. Theo war hier. Es hatte etwas absolut Unwirkliches. »Ich meine …«

Er lehnte sich an die Brüstung, um aufs Meer zu schauen. Sein Haar flatterte im Wind, und Bea studierte sein Profil. Die gerade Nase, die leicht vorgewölbten Lippen, das männliche Kinn. Sie hatte ihn mehr vermisst als gedacht. (Ach wirklich?)

»Bin die ganze Nacht durchgefahren«, erklärte er. »Ich hatte erst versucht, auf deine Mail zu antworten, aber es kam nur abgeschmacktes Mistzeug dabei raus.«

Maunzend glitt Pico von Beas Schoß und strich um seine Beine. Allein für die Hingabe, mit der sich Theo hinunterbeugte und dem kleinen Kater über den Kopf strich, musste man ihn mögen. Theo war keiner, der die Dinge zerlegte und zerdachte. Er tat einfach, was seine Intuition ihm eingab. Bereitwillig ließ Pico sich kraulen. Erst als er mit einem Satz auf die Brüstung sprang, wandte sich Theo Bea zu.

»Wollen wir ein bisschen spazieren gehen?«

Sie nickte. Gute Idee. Der Balkon war zu klein für die vielen Fragen, die sich zwischen ihr und ihm auftürmten. Irgendetwas an Theo machte sie befangen. Von Anfang an war das so gewesen, außerdem verstand sie überhaupt nicht, wieso er mehr als tausendfünfhundert Kilometer runterschrubbte, um sie zu sehen. Weil er ein richtig guter Freund sein wollte? Dann gebührte ihm ein Orden für die männliche Mutter Teresa der Freundschaft. Wer nahm denn schon die Strapazen einer endlosen nächtlichen Autofahrt auf sich, nur um sich zu vergewissern, dass wirklich alle Missverständnisse ausgeräumt waren?

Bea schnappte sich Tante Ruths Strohhut, und gemeinsam gingen sie hinunter auf die besonnte Veranda, wo Klara den Oleander wässerte. Lächelnd stellte sie die Gießkanne ab und musterte Theo mit höflich verbrämter Neugier.

»Herzlich willkommen in Amalfi. Sind Sie der Vater von …«

»Nein, er ist nicht, na ja, der Vater von, äh, Mona«, schnitt Bea ihr das Wort ab.

Sie wollte nicht, dass Theo es auf diese Weise erfuhr. Sie wollte sowieso noch nicht mit ihm über die Schwangerschaft reden. Nur erst mal herausfinden, warum er hier war.

»Komm«, sagte sie, »am Meer ist es kühler.«

Die Mittagshitze kündigte sich bereits an, ein feiner Schweißfilm lag auf ihrer Haut. Auch innerlich glühte sie. Theo, herrje. Dieser Typ konnte einen wirklich grillen.

An Wacholderbüschen und moosigen Felsen vorbei schlugen sie den Pfad zum Meer ein. Pico folgte ihnen, wobei er mit gestrecktem Schwanz an ihrer Seite lief, mal einen Schritt zurückblieb, dann wieder einen kleinen Vorsprung einlegte. Als sie alle drei das Wasser erreichten, atmete Bea tief durch. Die salzige Brise tat gut. Langsam schlenderten sie am schmalen steinigen Strand entlang.

»Was suchst du hier?«, fragte Theo nach einer kleinen Ewigkeit.

Ruhe? Sonne? Wärme? Nein, das war es nicht.

»Eine – eine andere Welt«, erwiderte sie stockend. »Eine, in der ich zu Hause sein kann.«

»Erzähl mir mehr über diese Welt.«

Seine Stimme hatte so verständnisvoll geklungen, dass sie sich überwand, über all das zu reden, was sie seit ihrer Ankunft auf dem Flughafen von Neapel bewegte. Die Gespräche mit Tante Ruth. Die deprimierende Rückschau auf ihre Beziehungen. Die auch nicht gerade hoffnungsfrohe Vorschau auf die Zukunft ihres Beziehungslebens. Die beglückende Gegenwart.

»Es ist die Welt von Freundschaft und Familie. Ankommen. Bei sich sein. Das Leben einatmen. Akzeptiert werden. Sich öffnen.« Mit der Fußspitze wirbelte sie etwas Sand auf. »Ich weiß, das klingt kitschig und verträumt. Typisch Bea Lindemann, die sogar ihren Laden nach Träumen benennt.«

»Wer aufhört zu träumen, wird von der Realität geschluckt.« Theo lachte leise. »Du solltest öfter deine eigene Website lesen, Bea. Träume sind Geschichten, die sich die Seele selbst erzählt, damit wir wissen, wer wir sein könnten.«

»Ja, toll.« Ratlos sah sie Pico zu, der einer Libelle hinterherjagte und dabei zirkusreife Haken schlug. »Ich weiß ja nicht mal genau, wer ich jetzt bin! Wie sollte ich da von meinem zukünftigen Ich träumen?«

Theo schaute sie kurz von der Seite an.

»Okay, dann stelle ich dir mal Bea Lindemann vor. Sie übt noch, wie das Leben geht, was sie mit schätzungsweise neunundneunzig Prozent der Menschheit gemeinsam hat. Sie übt recht tapfer, und sie gibt nicht auf, auch wenn sie dauernd in die fettesten Fettnäpfchen springt – ich sag nur: Familiendinner. Ich mag diese Bea Lindemann. Ihre leicht chaotische Art. Ihr Temperament. Ihre Kompetenz, ihren außergewöhnlichen Geschmack. Wie sie über Farben und deren Wirkung spricht. Ich mag ihren versonnenen Blick, wenn sie einen Raum anschaut und eine Vision entwickelt. Und ich stehe total drauf, wie man mit ihr beim Foyerkino rumalbern kann.«

Bea war sprachlos. Es hatte sich wie eine Liebeserklärung angehört, eine freundschaftliche Liebeserklärung natürlich. Auch Theo schwieg. Erst einige Meter weiter, in einer kleinen Bucht, wo Plastikflaschen und Tang auf dem Wasser schaukelten, richtete er wieder das Wort an sie.

»Wovon träumst du, Bea Lindemann? Die Frage habe ich dir schon mal gestellt. Erinnerst du dich?«

Selbstverständlich erinnerte sie sich. Es war ja erst wenige Tage her. Sie hatten zusammen auf der pfirsichfarbenen Couch gesessen, und ihre reichlich wirre Antwort war irgendein Gefasel über einen eingezäunten Dschungel gewesen.

»Ich träume …« Ja, wovon eigentlich? »… dass ich im Einklang mit meinen Gefühlen leben kann. Dass ich nicht dauernd karmisch abgestraft werde, wenn ich etwas für jemanden empfinde. Ich träume von einem Leben, in dem Gefühle nichts Unerwünschtes oder Falsches oder Störendes sind. In dem ich nicht taktieren muss.« Puh, einmal durchatmen. »Das ist jetzt die Stelle, an der du sagen darfst, dass die supersentimentale Bea Lindemann zu viele Opern gesehen hat, in denen große Gefühle, auch die unerwünschten, mit einem Happy End belohnt werden.«

»Wenn ein Mensch einem anderen das Innerste seiner Seele zeigt, ist das der Moment, in dem die Engel flirten.« Er streifte sie mit einem undefinierbaren Blick. »Du solltest das mal wieder üben. Denk dran, es gibt einen Flirtmuskel, der täglich trainiert werden sollte, sonst kriegst du in puncto Männer gar nichts mehr auf die Kette.«

Also machte er sich doch wieder über sie lustig? Bea zog ihren Hut tiefer ins Gesicht. Aus diesem Mann wurde man einfach nicht schlau.

»Danke für den freundschaftlichen Tipp«, grummelte sie.

Wie selbstverständlich nahm er ihre Hand, eine vertrauliche Geste, die sich jedoch kein bisschen unangenehm anfühlte.

»Ich bin so froh, dass es dich gibt«, bekannte er. »Und ich bin froh über das, was du über Gefühle gesagt hast.« Er verstärkte den Druck seiner Hand. »Dass sie in deiner Wunschwelt nicht falsch sein können. Dass man auch nicht taktieren muss.«

»Meist verliebt man sich doch Hals über Kopf.« Bea schaute aufs Meer hinaus. Am Horizont zog eine Fähre Richtung Capri vorbei. »Irgendwann flaut die erste Verliebtheit ab, du wachst eines Morgens auf und fragst dich, was für ein Blödmann da eigentlich neben dir im Bett liegt. Gut möglich, dass man mit diesem Menschen ohne den vorherigen hormonellen Ausnahmezustand nicht mal befreundet wäre. Weil er zwar die Leidenschaft geweckt hat, doch letztlich gar nicht passt.«

»Ja, es wäre schöner, wenn man sich erst langsam kennenlernt, schätzen lernt, sich anfreundet«, nickte Theo. »Mit etwas Glück – zadong – verliebt man sich dann doch noch irgendwann, fast ohne es zu merken«, spann er den Gedanken weiter.

»Lustig, dasselbe sagt Tante Ruth auch. Und dann hält es.«

Seine Schritte wurden langsamer. »Manchmal sogar für immer.«

Bea blieb stehen. Das Sonnenlicht glitzerte auf dem Meer, die Brandung rauschte, ein paar kleine schaumige Ausläufer schwappten plätschernd auf den feuchten Dünungssaum. Pico hatte sich auf einen Felsvorsprung verzogen und leckte sich die Pfoten.

Theo blieb ebenfalls stehen. Seine Augen funkelten, als er ihre Finger losließ und beide Hände auf ihre Schultern legte. Auch diese Geste hatte überraschenderweise nichts Unangenehmes.

»Ich möchte mit dir befreundet sein, Bea. Ich möchte dich richtig kennenlernen, in allen Facetten. Und das, obwohl ich manchmal denke, dass ich dich schon ewig kenne. Und mag.«

Die Hitze in Bea verstärkte sich, sofern das überhaupt möglich war, da sie gefühlt bereits die tolerierbare Höchsttemperatur erreicht hatte.

»Oh, äh, danke.«

»Ich möchte dich nie wieder verlieren. Wer weiß, was noch kommt. Wir haben Zeit, viel Zeit. Ich könnte mir sogar vorstellen, eines Tages mit dir zusammenzuleben.«

Wie bitte? Entgeistert sah sie in sein Gesicht, das sich während des Spaziergangs gerötet hatte. Dass Theo unkonventionell war, wusste sie, doch dieser Vorschlag verblüffte sie dann doch. Eine WG mit einem homosexuellen Mann?

Und warum nicht?, fragte ihre innere Stimme. Du fühlst dich bei Theo aufgehoben. Geborgen. Alles, was du nie hattest bei einem Hetero-Mann, bekommst du bei ihm. Wer sagt denn, dass Beziehungen immer einem Schema F folgen müssen? Du bist glücklich mit dieser Freundschaft. Du fürchtest dich vor dem Alleinleben, wenn du ehrlich bist. Du machst dir Sorgen um deine Zukunft als alleinerziehende Mutter. In Theo hast du wenigstens den Seelenpartner gefunden, den du dir immer gewünscht hast. Also?

Sie räusperte sich. »Okay. Zusammenleben. Irgendwann vielleicht.« Sie räusperte sich ein weiteres Mal. »Nur ohne Sex natürlich.«

Theos Lidschlag beschleunigte sich, ein seltsamer Ausdruck trat in seine Miene. Irgendetwas zwischen »Wie bitte?« und »Auweia!«, Bea war sich nicht ganz sicher.

»Ohne …« Er schob die Unterlippe vor. »Was hast du gerade gesagt?«

»Wie soll ich’s formulieren, das – du liebe Güte, Theo, du weißt schon, da-has geht ja leider nicht«, druckste Bea herum.

»Wieso? Hast du irgendwelche Krankheiten?«

Moment. Jetzt wurde es schräg. Bea trat einen Schritt zurück, um sich seinen Händen zu entziehen.

»Natürlich nicht, nein. Ich meine ja nur, weil du …«

»Also, ich bin kerngesund!«, rief er entrüstet.

»Ja, aber …«

Breitbeinig stellte er sich vor sie hin und steckte die Hände in die Hosentaschen.

»Bea, dieses Gespräch wird allmählich etwas gruselig. Was ist los mit dir?«

Verflixt. Da war er wieder, der rosa Elefant, wie beim Brunch. Stand da, trompetete ohrenbetäubend und war so riesig, dass man ihn einfach nicht übersehen konnte. Bisher hatte Bea das Thema Homosexualität immer taktvoll ausgeklammert. Allerdings war jetzt wohl der Zeitpunkt gekommen, an dem sie nicht länger um den heißen Brei herumreden sollte. Sie nahm all ihren Mut zusammen. Rückte noch einmal ihren Hut zurecht. Wartete auf weitere Hitzewellen, die sich auch prompt ankündigten.

»Also, ich will nicht, dass du denkst, ich hätte ein Problem damit. Mit, na ja, deiner Orientierung.«

Seine Lippen zuckten, der Fältchenkranz rund um seine Augen kräuselte sich.

»Mein Orientierungsvermögen ist ziemlich gut, soweit ich weiß.«

»O Mann, deine – sexuelle Orientierung, meinte ich!«, platzte Bea heraus.

Mittlerweile hatten die Hitzewellen sie fest im Griff. Sie glühte wie ein Backofen kurz vor der Explosion. Theo machte es einem aber auch wirklich schwer.

»Verstehe gar nichts«, entgegnete er zunehmend belustigt. »Versuch doch mal, den großen Inhalt in winzig kleine Worte mit eindeutiger Botschaft zu packen.«

Gut. Er hatte es nicht anders gewollt.

»Na, du bist doch – homosexuell!«, stieß sie mit flammenden Wangen hervor.

Theo begann laut zu lachen. Er kringelte sich geradezu. Japsend schaute er sie an, und immer neue Lachsalven erschütterten seinen Körper. Es dauerte einen Moment, bis er sich beruhigt hatte. Dann hob er einen Arm, lüpfte Beas Hut und strich ihr behutsam übers Haar.

»Ich stehe auf Frauen.«

Bea fiel die Kinnlade runter. »Waaaas?«

Lächelnd setzte er sich ihren Hut auf den eigenen Kopf. Um die Hände frei zu haben, wie Bea aufging, als er zart ihr Gesicht umfasste.

»Ich bin hetero«, raunte er. »Aber so was von. Und je länger ich dich ansehe, desto heteroer werde ich.«

Pfeifend entwich die Luft aus Beas Lungen. Ihre Hirntätigkeit und ihr Herzschlag setzten aus. Hetero. Sie musste sich sehr konzentrieren, um wieder einatmen zu können. Nur Herz und Hirn streikten weiterhin. Sie bekam es einfach nicht auf die Reihe. Sie glaubte es nicht. Das alles hier geschah nicht wirklich.

»Du machst mich fertig«, stöhnte sie.

»Bitte verrate mir doch mal, wie du darauf kommst, ich könnte schwul sein.« In seinen Augen lauerte schon wieder die Lachlust. »Etwa, weil ich Opern liebe? Oder weil ich ausgefallene Klamotten mag?«

Es war Bea unfassbar unangenehm, auch nur ein Wort darüber zu verlieren. Was anderes konnte sie schon vorbringen als dumme Klischees? Doch da sie sich ein bisschen darüber ärgerte, wie viel Spaß er an dieser unmöglichen Situation hatte, fand sie den nötigen Mut, um alles rauszulassen.

»Opern, ja. Und Duftkerzen. Und Fachgespräche über Haarspülungen. Du lieber Himmel, welcher nichtschwule Mann interessiert sich denn schon für Kosmetik? Außerdem hat Margit Schneurer es offen ausgesprochen. Und deine Assistentinnen haben diverse Anspielungen in dieser Richtung gemacht.«

Seine Daumen strichen zärtlich über ihre kochenden Wangen. Dabei neigte er den Kopf zur Seite wie jemand, der sich jedes Detail eines Gesichts einprägen wollte.

»Tess und Karla, klar.« So wie er grinste, wirkte es ganz schön ausgebufft. »Ich hab’s immer offengelassen, weil ich Affären am Arbeitsplatz nicht ausstehen kann. Und weil die beiden anfangs um mich herumscharwenzelt sind, als hätten sie eine Wette abgeschlossen, wer mich als Erste rumkriegt.«

»Scheinst ja sehr begehrt zu sein, du, du – Romeo«, schmollte Bea.

Beherzt zog er sie an sich und legte eine Hand auf ihr Kreuz, eine ebenso besitzergreifende wie sinnliche Geste, die nicht ohne Wirkung auf Bea blieb. Alles in ihr erbebte. Noch nie waren sie einander körperlich so nah gewesen.

»Die Zeiten von Theo dem Eroberer sind vorbei.« Seine Lippen streiften sacht ihr Haar. »Ich hatte One-Night-Stands. Instant-Affären. Turbo-Beziehungen, die nicht mal eine Woche hielten. Das ist Vergangenheit. Es interessiert mich schlicht nicht mehr.«

Bea spürte Gänsehaut und Hitzewellen gleichzeitig. Dort, wo Theos Lippen sie berührt hatten, schienen Millionen Ameisen herumzukrabbeln. Doch nach wie vor wurmte es sie, als naives Dummchen dazustehen, das nicht in der Lage gewesen war, seine wahren erotischen Präferenzen zu erkennen.

»Du hast mich nie angefasst!«, rief sie empört. »Mich nie richtig umarmt! Mich nie auf den Mund geküsst! Mir nicht das kleinste Signal gegeben, dass du etwas für mich als Frau empfinden könntest!«

Ein kleines, heiseres Lachen gluckerte in seiner Kehle. Sein Brustkorb pumpte. Dann wurde er unvermittelt ernst.

»Ich habe mich zurückgehalten, weil ich nichts überstürzen wollte, Bea. Auch jetzt halte ich mich zurück. Ich will erst sichergehen, dass ich eine Frau vor mir habe«, er hauchte ihr einen Kuss auf den Scheitel, »neben der ich vielleicht eines Tages aufwache und weiß, dass wir befreundet sind.«

»Befreundet, nicht nur irgendwie verliebt«, ergänzte Bea.

»So innig, wie Menschen einander überhaupt nahestehen können. Und ich könnte mir vorstellen, nein, ich bin so gut wie sicher, dass du die Frau bist, mit der ich nächtelang reden möchte und stundenlang schweigen kann, mit der ich lache und weine, mit der ich Unsinn anstelle und den Sinn des Lebens finde.«

Das war das Schönste und Ergreifendste, was Bea jemals gehört hatte. Schöner und ergreifender als jede Oper, jedes Gedicht. Sie starrte in seine dschungelgrünen Augen, die plötzlich eine klare, fast kristallartige Färbung annahmen. Ein leuchtendes Grün wie polierte Jade.

»Du meinst also«, ihr wurde ein wenig schwindelig, »nicht Hals über Kopf, sondern …«

»… Herz über Libido«, vollendete Theo den Satz.

Sie standen jetzt so fest umschlungen da, dass Bea seinen Herzschlag fühlen konnte. Wir atmen synchron, durchfuhr es sie, und sogar unsere Herzen schlagen im selben Takt. Miauend gesellte sich Pico zu ihnen und beobachtete sehr genau, was sich tat.

»Kurzum, ich sehne mich nach einer Frau, die ich aus guten Gründen mag und aus tiefster Seele liebe«, sagte Theo leise. »Mir scheint, dass du diese Frau bist, so verwegen das nach einer schlappen Woche auch klingen mag. Okay, ich werde es herausfinden, falls du einverstanden bist. Inzwischen kannst du herausfinden, ob ich der Richtige für dich bin.«

Jedes einzelne Wort fiel in Beas Herz wie Steinchen in einen spiegelglatten Teich, und jedes Steinchen löste kreisförmige Wellen aus, die sie mit Glück fluteten. Auf einmal spürte sie es, ganz deutlich. Das Licht. Es pulsierte in ihren Adern, durchströmte ihren ganzen Körper, floss zu ihrem Herzen. Und zu Theo.

Doch dann plumpste plötzlich ein Felsbrocken in den Teich. Es tat fast körperlich weh, als sie sich aus Theos Umarmung löste. Bea war so überwältigt gewesen, dass sie etwas Wichtiges vergessen hatte, was zwischen ihnen stand und an dem alles noch scheitern konnte.

»Was hast du denn?«, fragte er irritiert.

Bea wurde immer schwindeliger. Es war zum Greifen nah, das ganz große Glück, und doch musste sie ihm etwas offenbaren, das ihm nicht gefallen würde.

»Theo, ich …« Die Worte brannten auf ihren Lippen. »Ich bin schwanger.«

Mittlerweile befand sie sich quasi im freien Fall. Sie schwankte bedenklich und wäre wahrscheinlich der Länge nach hingeschlagen, wenn Theo sie nicht aufgefangen hätte. Bea traute sich nicht mal, sich an ihm festzuhalten, und so sanken sie wie in Zeitlupe in den Sand.

»Bea, Liebes«, Theo strich ihr eine Locke aus der Stirn, »das wusste ich doch die ganze Zeit.«

»Du hast es gewusst?« Mit weit aufgerissenen Augen starrte sie ihn an. »Und bist trotzdem hergekommen?«

»Unfassbar, wie wenig du von mir hältst«, sagte er mit einem leichten Tadel in der Stimme.

Sie rieb sich über die Stirn. Verschwitzt, durcheinander, völlig konfus. Theo legte einen Arm um ihre Schultern.

»Schon allein dein Anblick bringt etwas in mir zum Tanzen. Du bist die hübscheste Schwangere, die mir je unter die Augen gekommen ist. Wenn alles gutgeht mit uns, werden wir dieses Kind zusammen großziehen, das verspreche ich dir. Und dann werde ich es so lieben, wie ich dich jetzt schon liebe. Ich wollte immer Kinder, aber das hat sich nie ergeben. Mein Herz hat gejubelt, als ich es erfuhr.«

»Von wem?«, fragte Bea wie aus der Pistole geschossen.

Er lachte nur schalkhaft und legte auch den anderen Arm um sie.

»Wanda«, seufzte Bea. »O nee, meine beste Freundin kann wirklich nichts für sich behalten.«

»Wir sollten sie anrufen. Wanda hat mir auch verraten, wo du bist und wie ich hierherkomme. Jetzt sitzt sie seit Stunden wie auf heißen Kohlen im Biker’s Coffee und verdrückt vermutlich gerade den hundertsten Muffin vor lauter Hibbeligkeit.«

Wanda, das verrückte Huhn.

»Dann sollten wir sie schleunigst erlösen«, lächelte Bea.

Kapitel 35

Das Leben schreibt eben die besten Gags, dachte Bea, als sie Hand in Hand mit Theo zur Trattoria zurückwanderte. Heterosexuell, homosexuell, metrosexuell – wer sollte sich da noch auskennen? Männer kultivierten weibliche Eigenschaften, Frauen konnten mittlerweile männlich daherkommen, niemand störte sich daran. Und sie, Bea, war die ganze Zeit vollkommen ahnungslos gewesen.

Unentwegt musste sie Theo anschauen. Sie konnte einfach nicht fassen, dass ein so verdammt attraktiver, interessanter, einfühlsamer Mann ihr quasi einen Antrag gemacht hatte (einen unkonventionellen, nein, total verzwickten, dennoch unwiderstehlichen Antrag). Wahnsinn. Dabei kannte er nicht nur ihre Schokoladenseiten, sondern hatte sie schon in den peinlichsten Situationen und Aufmachungen erlebt (schlunziger Undone-Look, weinroter Nickianzug, Nervenzusammenbruch inbegriffen). Genau das machte Theos Zuneigung umso wertvoller. Sie hatte sich ihm nie vorteilhaft präsentiert, wie in der Datingphase üblich, wenn man sich noch von seiner besten Seite zeigte. Optisch und auch sonst so. Sie war keine Mogelpackung für ihn. Er wusste, wen er vor sich hatte. Er wollte sie so, wie sie war.

Die Veranda der Trattoria hatte sich inzwischen mit Mittagsgästen gefüllt. Ein Duft nach Knoblauch und gegrilltem Fisch wehte ihnen entgegen. Auch am Familientisch waren schon alle versammelt. Tante Ruth staunte nicht schlecht, als sie Bea und Theo erblickte, die Hände fest ineinanderverschlungen, begleitet von Pico, der sogleich Richtung Küche flitzte.

»Kinder, ich bin ganz perplex.« Mit ihrer Serviette tupfte sie sich eine Träne aus dem Augenwinkel. »Dabei hätte ich wissen sollen, dass die Liebe keinen Regeln folgt.«

»Das war aber sauknapp«, lachte Theo. »Bea wollte nämlich lieber mit ihrem schwulen Freund zusammenziehen. War ein hartes Stück Arbeit, die Konkurrenz aus dem Feld zu schlagen.«

»Bea ist verlie-hiebt, Bea ist verlie-hiebt«, trällerte Matteo, während er mit seiner kleinen Schwester um den Tisch herumrannte. »Ich hab’s als Erster gemerkt!«

Alle anderen hatten nur Augen für das Paar, das mit leichter Verspätung zum Mittagessen erschienen war. Verständnisvolle, auch gerührte Blicke flogen hin und her. Theo stellte sich formvollendet vor, bevor er inoffiziell offiziell in die Familie aufgenommen wurde. Klara brachte ein weiteres Gedeck und servierte Spaghetti carbonara (ohne Sahne), Pete holte eine Flasche Prosecco und brachte Bea eine Apfelschorle im Weinglas, damit sie auch etwas zum Anstoßen hatte. Mit einem Knall flog der Korken aus der Flasche, schäumend floss der Prosecco in die Gläser.

»Lieber Theo, willkommen in unserer Familie Kunterbunt!«, brachte Pete einen feierlichen Toast aus. »Wir haben schon Bea mit offenen Armen empfangen, umso glücklicher sind wir, dass nun auch du den Weg hierher gefunden hast.«

Alle tranken auf Theos Wohl und versicherten ihm ausdrücklich, seine Anwesenheit sei ein Gewinn für die Familie, ebenso wie für Bea. Danach widmete sich jeder den dampfenden Spaghetti. Nur die Kinder traten zappelig von einem Fuß auf den anderen und waren nicht dazu zu bewegen, sich an den Tisch zu setzen. Aufgeregt tänzelte Matteo zu Theos Stuhl.

»Bist du denn nun der Papa von dem Baby oder nicht?«

»Matteo!«, wurde er von Klara ermahnt.

»Wenn alles gutgeht, und die Zeichen dafür stehen nicht schlecht, bin ich demnächst der Papa, ja«, erwiderte Theo, wobei er Bea verstohlen die Hand drückte.

»Wie – nicht schlecht?« Lissy, die gerade eine Ladung Spaghetti um ihre Gabel wickelte, schaute verständnislos zu Bea. »Ich dachte …«

»Wir wollen uns erst mal richtig kennenlernen«, erklärte Theo.

Benno krempelte die Ärmel seines rot-blau karierten Hemds hoch. Dann kniff er die Lider zusammen.

»Wieso? Seit wann kennt ihr euch denn?«

»Seit einer Woche«, erwiderte Bea und merkte, dass sie verwunderte Blicke einheimste. »Wir haben verabredet, dass wir ein wenig Zeit verstreichen lassen, bis, na jaaa …«

Klara, die gerade frisch gebackenes Brot aufschnitt, legte das Messer beiseite.

»Seit einer Woche erst? Ihr wirkt so, als wärt ihr schon ewig zusammen.«

Die anderen nickten. Tante Ruth, wie immer um Bea besorgt, tauschte einen Blick mit Ernesto, der nachdenklich seinen kleinen Schnäuzer zwirbelte, bevor sie sich zu Theo vorbeugte.

»Darf ich fragen, was du beruflich machst, Theo?«

»Er ist der Robin Hood der Immobilienbranche«, verkündete Bea.

»Ich gebe natürlich auch gern selbst Auskunft über meine berufliche Laufbahn, Tante Ruth«, sagte Theo.

Vorher öffnete er einen weiteren Knopf seines Hemds. Und wenn er so weitermacht, wissen wir bald alle, wie sein formidables Sixpack aussieht, dachte Bea mit diesem unreifen Teenagerstolz, der sie einst erfüllt hatte, als sie drei Jahrzehnte zuvor mit dem begehrtesten Jungen der Schule zusammen gewesen war (genau eine Nacht lang, danach war ihm eingefallen, dass es sich bei Bea keineswegs um das begehrteste Mädchen der Schule handelte).

»Also, um der Wahrheit die Ehre zu geben«, Theo spielte an dem Knopf herum, »wurde ich soeben gefeuert.«

Alle hockten wie angenagelt auf ihren Stühlen. Ein beklommenes Schweigen senkte sich über den Tisch.

»Er wird schon was anderes finden«, sagte Bea schnell, um die plötzlich umgeschlagene Stimmung aufzulockern.

»In jedem Fall würde ich immer gut für Bea sorgen, obwohl sie das als erfolgreiche Geschäftsfrau gar nicht nötig hat«, fügte er hinzu.

Haha. So erfolgreich nun auch wieder nicht. Und warum musste Theo ausgerechnet jetzt sein Handy aus der Hosentasche ziehen und darauf herumtippen?

»Verehrte Damen, sehr geehrte Herren, Bea Lindemann, diesen Namen wird man sich merken müssen«, verkündete er im Tonfall eines Fernsehmoderators. »Die Gebote für ihre einzigartigen Werke haben soeben die Marke von zweitausend Euro überschritten. Vor Ihnen sitzt ein aufgehender Stern der Kunstwelt – sowie ein Förderer der ersten Stunde, der, das darf ich behaupten, mit einigen simplen Fotos die Lawine ins Rollen brachte.«

Nein! Doch? Eine besonders heftige Hitzewelle schnürte Bea die Luft ab.

»Du?«, keuchte sie. »Du hast die Rollos abfotografiert und bei Facebook eingestellt?«

Er schaute sie so liebevoll und gleichzeitig durchtrieben an, dass sie über und über rot wurde.

»Als du auf einmal verschwunden warst, unerreichbar, unauffindbar, bin ich wie ein liebeskranker Kater zu deinem Laden gefahren. Da sah ich dann die Rollos. Der Anblick ging mir durch und durch. Diese Farben! Diese unglaubliche Energie! Ich wusste sofort, dass es nur eine Person geben konnte, die so etwas Phantastisches erschafft. In jedem Pinselstrich, jedem Farbspritzer habe ich dich gespürt, Bea.«

»Ach Theo«, flüsterte Tante Ruth ergriffen.

Bea hyperventilierte. »Und diese Facebook-Sache?«

»Na ja, sagen wir mal, du hattest etwas bei mir gut, nachdem der Sugar-Hill-Auftrag geplatzt war. Ich bin ein Mann, der seine offenen Rechnungen begleicht. Als ich Mona davon erzählte – nachdem sie mir endlich die Telefonnummer der Trattoria verraten hatte –, war sie sofort Feuer und Flamme. So blieb alles in der Familie.«

Fahrig griff Bea zu ihrer Serviette und wedelte sich Luft ins Gesicht.

»Theo, das ist so süß … Ich weiß gar nicht, was …«

»Habe ich dir nicht gesagt, ich mache es wieder gut?«, lächelte er. »Du hast also allen Grund zum Feiern. Oder ist der Zeitpunkt gerade schlecht gewählt?«, fragte er mit Blick zu ihrer Serviette.

»Nein, ich flippe nur gerade ein bisschen aus.«

»Kinder, ich verstehe weniger als die Hälfte von dem, was Theo gesagt hat«, knurrte Benno. »Wie soll das denn gehen, dass man mit diesem komischen Facebook Geld verdient?«

»Wir leben halt in interessanten Zeiten«, seufzte Lissy. »Alles ist so anders geworden. Früher lernte man ja auch den Mann fürs Leben kennen und wurde erst danach schwanger. Bea macht es umgekehrt: Erst wird sie schwanger, dann lernt sie einen Mann kennen, und wir wissen noch nicht mal, ob er der fürs Leben ist.«

»Gnädige Frau«, Theo erhob sich halb, »die Prognose ist äußerst günstig.«

»Man muss Vertrauen haben, dann hat auch die Liebe eine Chance«, sagte Tante Ruth begütigend.

»L’amore è la cosa più importante, iste Liebe Wichtigste von alle!«, rief Ernesto leidenschaftlich aus.

»Bea ist verlie-hiebt, Bea ist verlie-hiebt!«, krähte Matteo dazwischen.

»Garantien gibt es sowieso nicht«, übertönte Bea mit fester Stimme die allgemeine Diskussion, die nun hereinbrach. »Allerdings klingt die Tante-Ruth-Methode sehr plausibel: erst Freundschaft, dann Liebe.«

»Hey, das ist die Theo-Andrack-Methode!«, protestierte Theo grinsend.

Klara beendete das Palaver mit einem köstlichen Dessert, das sogar die Kinder dazu brachte, brav am Tisch zu sitzen: Panna cotta mit frischen Früchten. Den anschließenden Espresso ließen Bea und Theo aus. Bea, weil sie keinen Kaffee mehr trank, Theo, weil er offenbar dringend etwas mit ihr bereden wollte, was keinen Aufschub duldete.

»Mir ist da was in den Sinn gekommen«, sagte er etwas atemlos, als sie ungestört oben auf Beas Balkon standen.

»Ja? Was denn?«

Mit den Händen stützte er sich auf der Brüstung ab.

»Okay, ich muss zugeben, dass ich nicht die geringste Erfahrung habe mit der«, er grinste wieder, »Theo-Andrack-Methode. Deshalb sollten wir vielleicht einen Kontrakt schließen, damit das auch wirklich klappt mit dem langsamen Anfreunden. Ich bin nämlich ziemlich heiß auf dich und fürchte …«

Bea blinzelte in die helle Mittagssonne.

»Du meinst, wir sollten so was wie einen Stichtag«, herrje, erst als sie es ausgesprochen hatte, merkte sie, wie anzüglich das klang, »also, einen Zeitpunkt festlegen, wann wir – es tun?«

»Ist krass, ich weiß. Wäre aber einen Versuch wert, damit wir nicht zu früh schwach werden.«

Sie schauten einander an und wussten offensichtlich beide nicht so recht, was sie davon halten sollten. Bea sog die lauwarme Brise ein, die vom Meer herüberwehte.

»Ein Sexmoratorium, heieiei. Zu meinem Männermoratorium würde es natürlich perfekt passen.«

»Und ich weiß ja, wie viel Wert du darauf legst, dass immer alles harmonisch aufeinander abgestimmt ist. Was denkst du, wie lange …?«

Oha. Auch Bea spürte auf einmal ein heftiges Verlangen, Theo näher zu kommen, körperlich, mit Haut und Haar. Nur zwei Schritte entfernt stand das Bett, auf das sie sich jetzt werfen könnten, ein Gedanke, der sie mehr als nervös machte.

»Tante Ruth hat sich und Ernesto ein halbes Jahr gegeben«, hörte sie sich sagen.

»Ein halbes Jahr!« Theos Augenbrauen rutschten fast bis zum Haaransatz hoch. »Also erst in sechs Monaten?«

»Na ja, ungünstig, da kommt Schnupsi.«

»Wer in aller Welt ist Schnupsi?«

»Ist eine Erfindung von Wanda. Wir nennen das Ungeborene Schnupsi, damit es nicht so anonym klingt.«

Theo betrachtete seine Füße, die barfuß in cognacbraunen Lederslippern steckten. Er betrachtete sie so eingehend, dass Bea schon dachte, er sei im Stehen eingeschlafen, als er den Kopf hob.

»Bea Lindemann, ich möchte dich küssen. Leidenschaftlich, bis zum Pupillenstillstand. Alles andere besprechen wir später, ja?«

Epilog

Es war eine leichte Geburt. Das behauptete allerdings nur Doktor Malinowski, der in der Entbindungsklinik Belegbetten hatte und deshalb als Geburtshelfer fungieren konnte, wie schon bei Mona. Jede Frau, die schon einmal ein Kind bekommen hatte – Bea gehörte nachweislich dazu –, hätte entgegnet, dass Gebären Schwerstarbeit war. Immer. Ein Ausnahmezustand. Und diese Geburt war allerschwerste Schwerstarbeit gewesen. Plötzlich einsetzende starke Wehen (helle Panik bei Bea), auf dem Weg in die Klinik die geplatzte Fruchtblase (Theos Smart überschwemmt), dann unvermutete Wehenpausen (Bea apathisch, Theo verzweifelt) und schließlich unter Aufbietung der allerletzten Kräfte das fulminante Finale. Nach zehn Stunden Bangen, Hoffen, Pressen.

»Sehr schön, das wäre geschafft, Gratulation, jaja«, sagte Doktor Malinowski, bevor er sich verabschiedete, und Bea dachte kurz darüber nach, ob da irgendwas lief mit ihm und Fräulein Bettendorf.

Sie war fix und fertig, nicht nur wegen der Geburt. In den Tagen davor hatte sie mit Wanda Licht eingeatmet, mit Mona das Kinderzimmer neu gestrichen (lindgrün), mit Rosi über das Thema Patentante diskutiert (sie hatten sich auf Mona, Wanda und Rosi geeinigt) und das Finishing für die aktuellen Flurgestaltungen überwacht. Zudem hatte ihr ebenso kometenhafter wie erstaunlich lukrativer Aufstieg in die Welt der Kunst einige Zeit in Anspruch genommen. Auch Theo war ziemlich eingespannt gewesen. Ein neues Projekt hielt ihn in Atem, ein Energiesparhaus mit Mehr-Generationen-Konzept. Dennoch hatte er sich die Zeit genommen, zusammen mit Bea die schweißtreibenden Geburtsvorbereitungsübungen zu absolvieren. Im Gegensatz zu Fred. Ihm war Beas Schwangerschaft durch Wanda zu Ohren gekommen. Das Gespräch, das Bea mit ihm geführt hatte, war von dem vorhersehbaren Ergebnis gekrönt gewesen, dass Fred wenig Lust verspürte, die Vaterrolle auszuprobieren. Unterhaltszahlungen ja, regelmäßige Besuche vielleicht, Verantwortung übernehmen nein, lautete die Zusammenfassung.

Ein Marathon lag hinter Bea. Jetzt lag sie erschöpft im Kreißsaal und ließ sich von der Hebamme das kleine schreiende Bündel reichen, das sie auf die Welt gebracht hatte. Totenblass und tränenüberströmt stand Theo neben ihr. Er war bei der Geburt dabei gewesen und konnte kaum sprechen, nur immer wieder völlig aufgelöst ihre Stirn küssen. Auch Bea fehlten einstweilen die Worte. Sie spürte nur Glück. Ungetrübtes, himmelstürmendes Glück.

Schnupsi war ein Junge, wie von allen kompetenten Stimmen prophezeit, und objektiv betrachtet so schön, wie ein Neugeborenes eben sein konnte, das den anstrengenden Weg ans Licht der Welt hinter sich hatte. Für Bea war es – abgesehen von Mona – das hübscheste, niedlichste, entzückendste Baby des Universums. Sie konnte sich nicht sattsehen an der kleinen Stupsnase, an den ungewöhnlich wachen Äuglein, an dem erstaunt geöffneten Mündchen. Vorsichtig streichelte sie die seidenzarte Wange. Dann Theos stoppelige Wange. Er sah aus, als würde er jeden Moment umkippen.

»Hey. Alles gut. Es ist vorbei.«

»Bea«, schluchzte er, »o Gott, Bea, du warst so tapfer, ich liebe dich, ich liebe dich so sehr, und unser Kind«, er schniefte laut, »ist wunderschön.«

»Du warst großartig, Coach«, flüsterte sie. »Ohne dich hätte ich das nie geschafft.«

»Ach was, du bist stark, ich bewundere dich aus tiefstem Herzen, ehrlich, ich hätte das nicht durchgestanden«, flüsterte er zurück. »Wann darfst du denn hier raus?«

»Jetzt, junger Mann«, sagte die Hebamme, eine resolute Frau in Beas Alter, die selbst in den heikelsten Momenten die Ruhe selbst geblieben war. »Herzlichen Glückwunsch, Herr Lindemann. Den kleinen Kerl haben Sie gut hingekriegt.«

Theo unterließ es, die Dame über die etwas komplizierteren Familienverhältnisse ins Bild zu setzen, die weder Ehe noch Vaterschaft einschlossen. Stattdessen half er ihr, Bea samt Kind und Bett aus dem Kreißsaal zu schieben. Draußen auf dem Klinikflur wurden sie mit frenetischem Jubel begrüßt. Mona und Luki stürzten mit roten Luftballons auf sie zu, Wanda mit einem Freudenschrei, Rosi schwenkte eine Champagnerflasche und Alexandre einen riesigen Blumenstrauß. Julian, der sich zu Wandas ständigem Begleiter gemausert hatte (körperbetonte Kontakte waren noch nicht in Sicht), hielt sich dezent im Hintergrund. Tante Ruth, die eigens hergeflogen war, wartete, bis sich die erste Aufregung gelegt hatte, dann erst kam sie näher heran und betrachtete mit feuchten Augen das Baby, das Bea im Arm hielt.

»Kind, Kind, was für ein Freudentag«, raunte sie mit tränenerstickter Stimme.

Mittlerweile heulten alle. Hemmungslos. Auch Rosi, die sich mit einem Stofftaschentuch Ströme von Wimperntusche von den Wangen rieb.

»Ich bin zum zweiten Mal Oma geworden, Gott, das macht mich richtig jung«, wimmerte sie. »Andere in meinem Alter werden schon Uroma.«

»Können wir dann allmählich?«, fragte die Hebamme ungehalten. »Ich hab gleich Feierabend.«

»Bemühen Sie sich nicht, wir bringen Bea auf die Sta-ha-ti-hon«, schluchzte Theo, der definitiv zu jenen neuen Männern gehörte, die sich nicht ihrer Tränen schämten.

»Wie Sie wollen. Sie können auch den Transportservice anrufen.«

»Energetisch wäre das fatal«, intervenierte Wanda und richtete sich zur vollen Größe auf, was mit ihrem grün und golden durchwirkten Gewand einen gewissen Eindruck erzeugte. »Die ersten Minuten im Leben eines Menschen sind karmisch bedeutsam, die Seele muss atmen, deshalb werden wir sie mit guten Energien aufladen. Mit Licht und Liebe, beim Buddha!«

Damit schlug sie die etwas erschrocken aussehende Hebamme in die Flucht.

»Champagner?« Rosi zeigte auf ihre überdimensionale knallrote Handtasche. »Ich hab sogar Gläser dabei.«

Theo, der zärtlich Beas Schulter streichelte, nickte.

»Ja, Spitzenidee, ich möchte nä-hämlich eine«, erneut übermannte ihn die Rührung, man konnte ihn kaum noch verstehen, »ei-heine A-hansage ma-hachen.«

»Theo?« Bea schaute ihn besorgt an. »Alles in Ordnung mit dir?«

»Schwer in Ordnung«, erwiderte Rosi. »Dein Vater lag nach deiner Geburt im Koma, mit einem Flachmann in der Hand. Gemessen daran hält sich Theo wirklich wacker.«

»Mega«, bestätigte Mona.

Rosi verteilte die Gläser, Alexandre füllte sie.

»Nun, bester Theo, was hast du uns denn Spannendes mitzuteilen?«, erkundigte er sich mit gespitzten Lippen.

Bea wusste mittlerweile, dass die beiden Männer sich kannten, weil Theo Alexandres langjähriger Klient war. Er ließ sich regelmäßig Botox in die Achselhöhlen spritzen, gegen übermäßige Transpiration. Ja, sie hatte einen komplett metrosexuellen Freund, das ließ sich nicht leugnen. »Liebe Familie«, ergriff Theo mit bebender Stimme das Wort, »vor einem halben Jahr haben Bea und ich einen ungewöhnlichen Weg beschritten. Zusammen mit Pico und Rigoletto, die sich bestens verstehen.«

»Hört, hört!«, rief Julian, der bisher still geblieben war.

Theo ignorierte den Zwischenruf.

»Wir wollten nicht das normale Ding. Ein Date, eine hastige Nacht …«

»Vergiss nicht den Kater danach«, warf Wanda glucksend ein.

»Danke, genau darum geht es«, fuhr Theo fort. »Wir wollten keine belanglose Affäre. Wir wollten herausfinden, ob es für eine tiefe Freundschaft reicht.«

»Durch ein Sexmoratorium, Herr im Himmel«, stöhnte Rosi.

»Stimmt.« Theo, der langsam seine gewohnte Coolness wiedererlangte, schenkte Bea sein freches jungenhaftes Lächeln, und beide wussten, dass sie nie, wirklich nie darüber reden würden, wann sie das Sexmoratorium gebrochen hatten. »Bea hat mir die Augen geöffnet, in vielerlei Hinsicht. Sie hat mir gezeigt, was Familie bedeutet, damals in Amalfi.«

Tante Ruth lächelte ihm zu. »Ja, ich erinnere mich.«

»Okay, Sportsfreunde, ich mach es kurz und knackig, Bea muss jetzt schlafen nach den Strapazen, ich geb mir gleich noch einen Smoothie, doch vorher«, er pulte ein Schmuckkästchen aus seiner Fetzenjeans, »möchte ich unter Zeugen um Beas Hand anhalten. Sagt man das so? Klingt irgendwie schräg, oder?«

»Mann, ist das fett«, sagte Luki anerkennend. »Der hat ’nen Ring dabei! Bling-Bling!«

Bea hatte Theo mit wachsendem Erstaunen zugehört. Sie drückte Schnupsi fester an sich, der diese Szene lässig verschlief.

»Was soll das werden, Theo?«

»Sieh’s dir an. Wonach sieht es denn aus?«

Mit einer gekonnten Handbewegung ließ er das kleine Kästchen aufschnappen. Darin lag ein Ring. Kein Zehn-Karäter, kein Brillantband, kein Goldreif, nein, ein silbern schimmernder Ring mit einer Scheibe, auf der winzige funkelnde Diamanten eine etwas seltsame Form bildeten.

»Kannst du was erkennen, Bea?«, fragte Wanda, die sich neugierig über das Schmuckstück beugte, während sie von einem mitgebrachten Muffin abbiss.

»Ohne Lesebrille? Du träumst wohl.«

»Es ist ein Topf. Mit einem Deckel«, erklärte Theo verschmitzt.

»Er hat den Ring extra anfertigen lassen, nachdem er sich bei mir die entsprechende Beratung geholt hat«, grinste Mona.

»Und? Was sagt die Stilpäpstin?«, wollte Theo wissen.

Bea schaute in die Runde. Alle waren sie da, die ihr am Herzen lagen. Ihre schrecklich nette, eigenartige, unkonventionelle Familie. Sie waren zusammengewachsen in den letzten Monaten, eine verschworene Gemeinschaft geworden. Schnupsi würde mit wunderbaren Menschen groß werden. Vor allem mit Theo.

»Topf und Deckel, wie romantisch.« Trotz ihrer Erschöpfung musste sie lachen. »Theo Gottfried Andrack, du überraschst mich immer wieder. Und du hast mich zwar nicht explizit gefragt, aber ich sage, Moment, man wird vergesslich in meinem hohen Alter …«

»Bea, du machst mich fertig«, ächzte Theo.

»Das war der Plan. Also, Theo, Mann meines Herzens – ich sage ja.«

Nachweis

Gedichte und Aphorismen

S. 28: »Damit du mich erhörst …« Aus: Pablo Neruda, Gedicht V. In: Ders., Das lyrische Werk, hrsg. von Karsten Garscha © Luchterhand Literaturverlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH

S. 31: »O Mädchen, Mädchen …« Aus: Johann Wolfgang von Goethe, Mailied. In: Ders., Berliner Ausgabe I: Poetische Werke. Gedichte und Singspiele, Aufbau-Verlag, Berlin und Weimar, 1976, S. 51

S. 35: »Damit du mich erhörst …« Aus: Pablo Neruda, a. a. O.

S. 65: »O Mädchen, Mädchen …« Aus: Goethe, Mailied, a. a. O.

S. 81: »Sie klettern an meinem alten Schmerz …« Aus: Pablo Neruda, a. a. O.

S. 110: »Ich hab einen Hass, einen …« Aus: Alfred Lichtenstein, Die Wehmut. In: Gesammelte Gedichte. Mit Photos, Porträt und Faksimiles, Arche, Zürich, 1962

S. 144: »Das Glück, das glatt und schlüpfrig rollt …« Aus: Ernst Moritz Arndt, Willkommen. In: Ders., Werke. Teil 1: Gedichte, Berlin u. a., 1912, S. 96–98.

S. 145: »Rosen pflücke, Rosen blüh’n …« Aus: Johann Wilhelm Ludwig Gleim, An Leukon. Zitiert nach: Eduard Kley, Die erste Morgengabe zur Lehre und Bildung, W. Levysohn Verlag Grünberg und Leipzig, 1843, S. 75

S. 162: »Wer hat das Wort ersonnen …« Aus: Friedrich Pesendorfer, Heim, In: Ders., Mein Spruchbüchlein, Verlagsbuchhandlung Styria, Graz und Wien, 1913

S. 163: »Ich bin der Hoffnungslose …« Aus: Pablo Neruda, VIII. In: Ders., a. a. O.

S. 183: »O Mädchen, Mädchen …« Aus: Goethe, Mailied, a. a. O.

S. 186: »Dann ist einer durchaus verarmt …« Aus: Johann Wolfgang von Goethe, Berliner Ausgabe I, a. a. O., S. 442

S. 215: »Niemals lass ich von deinem Liebreiz …« Aus: Pablo Neruda, Gedicht I. In: Ders., a. a. O.

S. 220: »Auf dass der Blick der traumbeschwingten Seele …« Aus: William Shakespeare, Sonett XXVII. In: Ders., Sonette, übersetzt von A. W. Schlegel und Ludwig Tieck

S. 301: »Nun lasse man mich in Ruhe …« Aus: Pablo Neruda, Extravaganzenbrevier (1958). In: Ders., a. a. O.

S. 310: »Irgendwo blüht die Blume des Abschieds …« Aus: Rainer Maria Rilke, Die Gedichte. Rilkes lyrisches Werk in einem Band, Insel Verlag, Frankfurt am Main und Leipzig, 2006

Opern und Lieder

S. 8: »O wie so trügerisch sind …« Aus: Giuseppe Verdi, Rigoletto, Libretto: Francesco Maria Piave, übersetzt von Johann Christoph Grünbaum

S. 33: »Lass mich mein grausames Schicksal …« Aus: Georg Friedrich Händel, Rinaldo, Libretto: Giacomo Rossi

S. 36: »Zum Leiden bin ich auserkoren …« Aus: Wolfgang Amadeus Mozart, Die Zauberflöte, Libretto: Emanuel Schikaneder

S. 141: »Nessun dooooorma« Aus: Giacomo Puccini, Turandot, Libretto: Giuseppe Adami und Renato Simoni

S. 155: »Reich mir die Hand, mein Leben« Aus: Wolfgang Amadeus Mozart, Don Giovanni, Libretto: Lorenzo da Ponte, übersetzt von Herrmann Levi

S. 199: »O namenlose Freude …« Aus: Ludwig van Beethoven, Fidelio, Libretto: Joseph Sonnleithner, Stephan von Breuning und Georg Friedrich Treitschke

S. 199: »Nach unnennbaren Leiden …« Aus: Ludwig van Beethoven, Fidelio, Libretto: Joseph Sonnleithner, Stephan von Breuning und Georg Friedrich Treitschke

S. 234: »Ach nein, ums arme Vaterland nicht …« Aus: Giuseppe Verdi, Aida, Libretto: Antonio Ghislanzoni, übersetzt von Julius Schanz

S. 240: »Dies Bildnis ist bezaubernd schön …« Aus: Wolfgang Amadeus Mozart, Die Zauberflöte, Libretto: Emanuel Schikaneder

S. 270: »Ah, erzählt mir von ihm! Ohne es zu …« Aus: Giuseppe Verdi, Don Carlos, Libretto: Joseph Méry, Camille du Locle, deutsche Fassung von Henning Mehnert

S. 307: »Sei mir gegrüßt, o Sonne!« Aus: Franz Schubert, Alfonso und Estrella, Libretto: Franz von Schober

S. 311: »Wenn bei Capri die rote Sonne …« Deutscher Schlager, Musik: Gerhard Winkler, Text: Ralph Maria Siegel

Impressum

Ein Verzeichnis der zitierten Gedichte und Lieder
befindet sich auf Seite 339ff.

ISBN 978-3-8412-1522-2

Aufbau Digital,
veröffentlicht im Aufbau Verlag, Berlin, Juni 2018

© Aufbau Verlag GmbH & Co. KG, Berlin 2018

Die Originalausgabe erschien 2018 bei Aufbau Taschenbuch, einer Marke der Aufbau Verlag GmbH & Co. KG

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jegliche Vervielfältigung und Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlages zulässig. Das gilt insbesondere für Übersetzungen, die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen sowie für das öffentliche Zugänglichmachen z.B. über das Internet.

Umschlaggestaltung © U1 berlin, Patrizia Di Stefano
unter Verwendung einer Illustration von © Gerhard Glück

E-Book Konvertierung: le-tex publishing services GmbH,
www.le-tex.de
www.aufbau-verlag.de

Leseprobe aus

Myriam Klatt

Liebe geht immer

Roman

Kapitel eins

Wenn man heimlich mit dem eigenen Chef liiert ist, dann bleiben Fragen offen, die andere Frauen sich gar nicht erst stellen müssen. So kommt es denn auch, dass ich am Sonntagmorgen in Olivers Bett liege und nicht schlafen kann. Die grünen Ziffern der Digitaluhr auf dem Nachttisch zeigen, dass es auf sechs zugeht, und ich beschließe, dass ich lange genug gewartet habe. Es wird Zeit für ein paar Antworten.

»Oliver?«, raune ich und drehe mich dabei auf die Seite. Der blondgelockte Mann neben mir im Bett brummt leise, macht aber keine Anstalten, mir zu verraten, ob er nun plant, mich zu heiraten, oder ob er mich befördern will. Dass eines von beidem kurz bevorsteht, dessen bin ich mir nach langer Debatte mit meiner besten Freundin Matilda sicher. In anderthalb Jahren Beziehung hat mein geliebter Vorgesetzter mich schließlich noch nicht ein einziges Mal ausgeführt, erst recht nicht so opulent wie gestern Abend: Erst ein teures Restaurant in Mitte, dann eine romantische Bootstour auf der Spree und zum Abschluss zwölfeinhalb Minuten Sex mit Licht an. Ein zumindest phasenweise spektakuläres Programm, und wenn ich eines genau weiß, dann das, dass Oliver so etwas nicht umsonst veranstaltet. Während ich hoffe und vermute, dass er mit diesem Abend meine Beförderung zur Moderatorin unseres Lokalsenders einläuten wollte, glaubte Matilda fest an einen Heiratsantrag. Doch bisher: nichts. Na ja, ein paar ominöse Andeutungen, dass zu Hause noch was ganz Großes passieren würde, die hatte er gemacht, aber nach dem Sex hatte Oliver nicht Klartext geredet, sondern war spontan in einen totengleichen Tiefschlaf gefallen.

»Oliver?«, gurre ich ihm ins linke Ohr. Er grunzt. Ich stupse ihn mit dem Fuß an, und er grunzt ein weiteres Mal.

»Oliver?«, sage ich wieder, diesmal so laut, dass selbst der Banker im Nachbar-Loft davon wach geworden sein dürfte. Auch Oliver schlägt jetzt endlich die Augen auf. Sie sind zwar ein wenig gerötet, aber trotzdem sehr anziehend. Vom ersten Moment an bin ich in seinen kühnen blauen Blick vernarrt gewesen. Auch alles andere an ihm finde ich mindestens so attraktiv wie am ersten Tag: seinen konsequent eleganten Kleidungsstil, die kompromisslose Art, mit der er unsere Entscheidungen trifft, und nicht zuletzt das unerschütterliche Selbstbewusstsein, mit dem er allem und jedem gegenübertritt.

»Lotte?«, murmelt er, »was ist denn los?«

»Warum das alles?«, frage ich. Eigentlich ist es nicht meine Art, mit der Tür ins Haus zu fallen, aber meine Geduld habe ich in den Stunden aufgebraucht, in denen mein werter Partner gemütlich vor sich hin geschlafen hat. »Warum der ganze aufwendige Abend? Was steckt dahinter?«

Oliver runzelt die Stirn. Dann dreht auch er sich auf die Seite und gähnt. »Ach Lotte«, seufzt er, »du und dein Spürsinn.«

Ich werde rot, peinlich, dass ich mich bei dem kleinsten Kompliment von ihm immer noch geschmeichelt fühle … »Der wird den Leuten in der Redaktion bestimmt fehlen«, fügt er hinzu, und ich blinzle entzückt. Außer Oliver hat bei uns nur eine einzige weitere Person ein eigenes Büro: die Moderatorin. Die Redakteure dagegen hocken hinter lachsfarbenen Aufstellwänden wie Hühner auf der Stange. Also doch die Beförderung! Mein Herz nimmt Fahrt auf. Bei aller Liebe für Glockengeläut und Sträuße werfen: Von Oliver träume ich erst seit einundzwanzig Monaten – von dem Job als Moderatorin dagegen schon mein ganzes Leben.

»Wird es das?«, säusel ich und lasse meine Lider auf Halbmast sinken. Wie immer, wenn ein sehnsuchtsvoller Wunsch nach langer Zeit in Erfüllung geht, fühlt sich das sehr surreal an. Surreal, aber wunderbar. So wie damals, als ich nach jahrelangem Betteln endlich den Drei-???-Detektivkoffer zum Geburtstag bekommen hatte. Den ersten selbstgenommenen Fingerabdruck habe ich heute noch an der Wand hängen.

»Ja. Ich sehe da beim besten Willen keine andere Möglichkeit«, Oliver richtet sich auf und fasst meine Hände, »es fehlt einfach das Geld.«

Wunderbar war einmal: Ich schlage verwirrt die Augen auf und lege den Kopf schief. »Das Geld? Was meinst du denn damit?«

»Kerstin Bayer ist ein Name, und ein Name kostet.«

»Kerstin Bayer?«

»Unsere neue Moderatorin für die Abendschiene.«

Mir wird heiß. Dann kalt. Dann kotzübel. Ich kann nicht fassen, was ich da gerade gehört habe. Ich bekomme eine Gänsehaut, und zwar nicht die von der guten Sorte.

»Unsere neue Moderatorin?!«

»Genau. Ein Talent vom Wetterkanal. Hübsch, seriös, ein echter Blickfang und außerordentlich begabt. Wirklich ein Glücksfall, dass ich sie überreden konnte, zu uns zu wechseln. So ein Name wie Kerstin Bayer, der kann uns weit bringen. Aber wie gesagt, das kostet natürlich.«

Ich schlucke vernehmlich.

»Natürlich«, wiederhole ich. Was Besseres fällt mir gerade nicht ein: In meinem Kopf ist Chaos, in meinem Herzen auch. Mir ist, als hätte ich auf einen Schlag komplett die Orientierung verloren, als wüsste ich nicht mehr länger, wo oben und unten und was richtig und falsch ist. Alles, was ich noch fühlen kann, ist eine bittere Enttäuschung, die ein riesiges schwarzes Loch in mein ganzes Leben reißt.

Oliver redet weiter. »Und deshalb«, sagt er beherzt, »muss ich dich leider entlassen. Ich weiß, das hört sich erstmal grausam an, aber Lotte, ich habe keine andere Wahl – und werde es wiedergutmachen, versprochen.«

»Entlassen?!«, rufe ich und setze mich erschrocken auf. Eben dachte ich den Tiefpunkt meines Daseins erreicht zu haben, doch jetzt wird mir klar, dass ich nicht mal in seiner Nähe gewesen bin. »Entlassen?«, wiederhole ich ungläubig, »was soll denn das heißen? Wie meinst du das?«

»Lotte, es tut mir wirklich unsagbar leid, aber Kiez TV kann dich nicht länger beschäftigen. Wir müssen die Ressourcen umverteilen. Mir sind da die Hände gebunden. Ich kann schließlich nicht Helene kündigen. Wie würde das auf die Anderen wirken, wenn ich eine alleinerziehende Mutter auf die Straße setze?«

»Aber …«, piepst meine Stimme, »aber du weißt doch, dass ich unbedingt selbst Moderatorin werden will. Nur deshalb bin ich doch überhaupt zu deinem Sender gekommen! Weil ich moderieren will!«

»Lotte«, Oliver tätschelt zärtlich meinen Arm, »nun sei doch nicht albern.«

»Wieso ist das denn albern?«

»Ach Lotte …« Oliver seufzt. »Bitte verstehe mich jetzt nicht wieder falsch, okay? Du weißt, dass ich finde, dass du deine Sache sehr gut machst – wenn es allein nach mir ginge, dann würden wir dich auch behalten. Aber Nachrichten-Moderation ist doch etwas ganz anderes. Da braucht man eine komplett andere Haltung als für Modeberichte und Beiträge über Lokal-Promis.«

»Das mag ja sein, aber wer sagt denn, dass ich diese Haltung nicht genauso gut einnehmen kann wie diese Wetterfrau?«

Schließlich leiste ich preisgekrönte Arbeit, bin bei den Leuten beliebt und in Berlin gut vernetzt, also eigentlich ideal, um das neue Aushängeschild von Kiez TV zu werden. Doch sein Gesicht verrät mir, dass Oliver anders denkt. Es ist die Art, wie seine Augenbrauen sich zusammenziehen, während auf seinen Lippen ein Lächeln liegt, das halb genervt und halb begütigend wirkt. Genauso guckt er Lieferanten an, die die falsche Pizza bringen.

»Ach Mensch Lotte, nun mach es mir doch nicht so schwer. Jeder hat halt andere Talente; der eine ist perfekt für Unterhaltungssendungen, der andere für seriöse Moderationen. Das ist doch ganz normal. Ich würde auch nicht plötzlich Sportveranstaltungen kommentieren.«

»Aber ich wünsche mir das doch schon so lange! Und ich bin sicher, dass ich ausgezeichnet seriös sein kann.«

Oliver seufzt auf.

»Wir haben im Sender lange darüber gesprochen, das ist ja nicht alleine meine Entscheidung, das heißt schon, aber ich entscheide natürlich immer im Sinne des Zuschauers. Und da sind die Umfrageergebnisse ganz klar.«

Ich rolle mit den Augen. Sobald es um die Einschaltquote geht, wird Oliver handzahm.

»Und was bitteschön haben die Zuschauer dagegen, dass ich die Nachrichten moderiere?«

»Ach, Lotte«, antwortet Oliver, und ich höre ihm an, dass er das Nächste eigentlich lieber nicht sagen würde. Aber er weiß genau, dass er damit bei mir nicht durchkommen würde. Nicht heute, nicht wenn es um so viel geht für mich. »Du weißt doch, wie die Leute sind. Haben ein ganz genaues Bild davon, wie eine Nachrichtenmoderatorin sein muss. Ernst, gepflegt, seriös … und schlank.«

Mein Herz bleibt beinahe stehen. Ich bin unfähig, ein Wort herauszubringen, unfähig zu reagieren, unfähig zu denken. Denn mit allem hätte ich gerechnet. Nur nicht damit, dass Oliver mir so kommt. Dabei war ich eigentlich vorgewarnt. Matilda war nämlich schon gestern Nachmittag in mein Schlafzimmer geplatzt und hatte mir lautstark verkündet: »Charlotte, du musst aufpassen! Früh geborene Stiere sollen heute mit besonderer Vorsicht durch die Stunden gehen, denn die Gefahr reist stetig mit! Hüte dich vor falschen Wünschen, Missverständnissen und Zwiebeln.«

»Zwiebeln?«

»Zwiebeln. Eventuell auch Knoblauch.«

»Knoblauch passt zu einem romantischen Dinner ja auch in etwa so gut wie ein Keuschheitsgürtel. Oder Lockenwickler.«

»Das Schicksal ist kein Scherz, Charlotte! Die Sterne sagen, heute wird etwas Schlimmes passieren!«

Meine Freundin hatte sich mit weit aufgerissenen Augen auf mein Bett gesetzt und nervös an ihren roten Locken gezupft. Ernst genommen hatte ich sie trotzdem nicht. Matilda wechselt die übersinnlichen Hobbys so zuverlässig wie mein Vater das Öl in seinem Mercedes und hatte sich nach einem halben Jahr Quija-Brett erst vor zwei Wochen der Astrologie zugewandt. Ihre Trefferquote war bisher allerdings nicht besser gewesen als meine beim Lotto.

»Die Zeichen stehen auf Aufruhr!«, hatte sie gerufen.

»Ich glaube, du hast da was fehlgedeutet. Irgendwelche Interpunktionen oder Konjugationen oder wie das heißt.«

»Konjunktionen. Die Sterne sind kein Grammatikbuch.«

»Siehst du, deshalb kannst du sie auch nicht einfach beugen.«

»Aber ich weiß, was ich gesehen habe! Und Gerald, mein Seminarleiter, betont immer, dass wir auf unsere Instinkte vertrauen müssen. Wegen der universellen Kräfte.«

»Also mein Instinkt sagt, dass Oliver mich zur Moderatorin macht. Es passt einfach alles zu gut: Die Stelle wird bald frei, ich will sie, und außerdem habe ich gerade diesen Preis bekommen.«

Matilda hingegen hatte auf einen Heiratsantrag getippt. Begeistert war sie davon allerdings nicht gewesen.

»Die Sterne stehen ungünstig bei euch beiden!«, hatte sie erklärt, »es fehlen einfach die harmonischen Schwingungen!«

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