Ich War der Erste - Band 2
Author: Inka Mareila
Date: 2018-05-30T22:00:00+00:00
Publisher: Independently published

Inhaltsverzeichnis

DER ERSTE

MAIK

DER ERSTE

MAIK

DER ERSTE

MAIK

DER NÄCHSTE MORGEN

DER ERSTE

MAIK

DER ERSTE

IMPRESSUM

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INKA MAREILA

ICH WAR DER ERSTE

Band 2

Die fragile Nähe zwischen Maik und mir ist von den neusten Anschuldigungen zerschlagen worden. Dabei wünsche ich mir, dass Maik mich mag, und zwar so richtig, sodass es nicht von irgendwelchen Verdächtigungen wieder zerstört werden kann.

Vertrauen und Treue.

Je mehr ich darüber nachdenke, umso mehr wünsche ich mir, das spüren zu dürfen. Es besitzen zu können.

Kann man das Vertrauen eines anderen besitzen? Ich denke schon. Maik besitzt bereits einen Teil meines Vertrauens. Das hat gar nicht mal lange gedauert. In meinen Augen ist er ein lebensrettender Held, ein sehr unnahbarer und störrischer zwar, aber immerhin.

An Elias kommt sowieso keiner ran. Wenn er noch leben würde, würde ich mit ihm abhauen, irgendwohin. Denn ich weiß jetzt, dass es keinen Teufel gibt, der mich einfängt, wenn ich mich zu weit von den Männern entferne. Alles Lüge. Ein Entkommen ist also möglich. Es wäre zu jeder Zeit möglich gewesen! Dieser Gedanke macht mich so wütend!

Wäre Elias noch am Leben, würden wir uns ein gemeinsames Leben aufbauen, fernab aller Erinnerungen, fernab der Villa, so weit weg, dass uns niemand finden kann. Wir würden dann die Normalität erlernen und vielleicht irgendwann Häuser bauen, direkt nebeneinander. Und eine Familie gründen. Ich wäre der Patenonkel seiner Kinder und er der von meinen.

Ich habe Bilder von schönen Stränden gesehen, von türkisfarbenem Wasser und strahlenden Sonnenuntergängen. In der Wirklichkeit sind die Sonnenuntergänge weitaus schöner. Herrlicher und heißer. Und sie duften. Ja, die Luft, die von der Sonne erwärmt und von den Aromen der Pflanzen gespeist wird, duftet so satt und herrlich, dass ich süchtig danach geworden bin. Jedes Mal, wenn ich vor Maiks Tür trete, inhaliere ich mein neues Leben.

Aber dann überfällt mich wieder diese Gewissheit … Das Böse schläft nicht. Niemals.

Sie werden nach mir suchen, wie gierige Hände nach dem Reichtum. Ich muss erkennen, dass ich viel zu lange deren Lügen geglaubt habe. Sie halten mich immer noch fest, sie, die Männer mit ihren Lügen, selbst wenn ich sie nirgendwo sehen kann.

Ich bin durcheinander.

Egal für welchen Weg ich mich entscheide, werde ich etwas falsch machen. Diese Zwickmühle paralysiert mich, sie verhindert, dass ich mich den Guten anvertraue.

Irgendwann werde ich eine Entscheidung treffen müssen, eine endgültige. Diese Tatsache werde ich erst völlig akzeptieren und begreifen, wenn wieder etwas passiert. Wenn wieder jemand verschwindet oder Schlimmeres geschieht …

Es ist Wochenende. Samstag. Bald ist Mittag.

Die Sonne steht nahezu senkrecht am Himmel, und ich lächle sie an.

»Wehe, wenn es deine Schuld ist«, faucht mir Svenja leise entgegen. Sie ist blass, hat graue, beinahe tote Augen; freudlos, ohne Freundlichkeit. In ihnen ist nichts Warmes. Bei Maik ist es anders. In seinem Blick erkenne ich sehr viel Wärme, tief verborgen hinter einer dicken Eisschicht.

Glühend kalte Augen …

Svenja bekommt von mir keine Antwort, denn sie wird nur das glauben, was sie glauben will. Sie sucht einen Schuldigen, und ich bin am einfachsten zu greifen.

Paul schaut mich mit fragenden Augen an.

»Weißt du, was passiert ist? Lebt Papa noch?«

Ich glaube, der kleine Paul kann zaubern. So wie er mich ansieht, kann ich nicht anders, als ihn zu beruhigen.

Die Wahrheit würde er nicht verstehen, deshalb schenke ich ihm eine Antwort, die ihm gefallen wird, denn er kann in sie hineininterpretieren, was er am liebsten mag.

»Man wird ihn finden.«

»Arschloch!«, mault Svenja. »Klar wird man ihn finden. Tot oder lebendig?!«

Maik schimpft: »Ruhe da hinten! Andy ist zäh wie Kautschuk, macht euch keine Sorgen!«

»Du bist übrigens auch ein Arschloch!«, donnert Svenja zurück, tritt kräftig gegen den Beifahrersitz und versteckt ihr Gesicht hinter der Hand. Ihr Weinen ist nicht leise genug. Paul lässt sich anstecken und heult laut mit. Jack bellt und Maik flucht.

Vorübergehend bin ich eine Steinfigur, lehne jedes Gefühl ab, will nichts spüren. In meinem Kopf entsteht das Bild eines Toten – hoffentlich nur eine Ahnung, die ich von Svenjas Gesicht abgelesen habe – ein toter Andy –, nur eine dunkle Furcht, die niemals wahr wird.

Ronnie stoppt den Wagen, damit Maik Zeit zum Trösten, Jack zum Pinkeln und Svenja Zeit zum Rauchen hat.

Paul klammert sich an den Hünen, als würde es ihn das Leben kosten, ihn loszulassen. Ich beobachte die beiden von der Rückbank aus und beneide den kleinen Kerl. Selbst wenn Andy nicht wieder auftaucht, hatte Paul wenigstens einen Vater, weiß, wie sich das anfühlt.

Maik ist seine Familie. Eine echte Familie; Blutsverwandte, die wissen, dass sie zueinander gehören, wo niemand den anderen quält, zu schrecklichen Dingen zwingt oder seine Persönlichkeit derart verbiegt, dass er vergisst, wer er wirklich ist. Oder vielmehr: es noch nie wissen durfte.

Diese Welt macht mich zornig, denn sie hält mir ständig vor Augen, was ich niemals haben kann.

Und ich denke an die Sünden.

Ich bin ein Sünder, meine Gedanken machen mich zu einem Totschläger, weil ich hasse und verachte, weil ich die guten Dinge der anderen begehre, mehr als das Gute selbst. Und weil ich mir zu vieles wünsche, anstatt zu erkennen, was direkt vor mir liegt. Zum Beispiel die wirkliche Freiheit, sollte sich alles zu meinen Gunsten fügen. Doch daran kann ich nicht glauben. Daraus resultiert dieser Frust, der mich sukzessive zernagt, bis nichts mehr von dem Gehorsam und der Unterwürfigkeit übrig bleiben wird …

Die reinen Eigenschaften verlieren sich, werden täglich blasser. Und ich weiß auch, warum. Weil sie niemals ein Teil von mir, sondern nur aufgezwungen waren.

Das Heilige wird schwarz, weil es niemals heilig war. Doch Pater Adelphos wollte, dass ich das glaube. Als ob es möglich wäre, etwas Schwarzes in etwas Reinweißes zu verwandeln.

Meine heimliche Auflehnung hat mir stets verraten, dass ich nicht der war, den er in mir sehen wollte. Vielleicht war das der Grund für den Versuch, mich zu töten?

Irgendwann sollte ich doch aus der Villa rauskommen. Stimmt, das hat er mal gesagt … Irgendwann sollte ich »kontrolliert frei sein«.

So?

Ahnte er, dass man mich finden und retten würde?

Seine Leute sind womöglich näher, als die Polizisten vermuten.

Fahren wir einem perfiden Plan und seinen Drahtziehern direkt entgegen? Ich erschaudere.

Wir fahren weiter. Svenja stinkt nach Rauch, der Gestank erfüllt den Innenraum. Zum Glück sitzt sie vorne. Maik hat sich wegen Paul nach hinten gesetzt und bemüht sich um dessen Laune.

»Wir kaufen dir nachher ein großes Eis. Das größte, das du jemals gegessen hast.«

»Ich will kein Eis! Ich will meinen Papa!«

Schon fängt sein Gejammer wieder an. Es dröhnt in meinen Ohren. Maik schielt mich anklagend an und schiebt mir damit ohne Worte die Schuld für Pauls Unglücklich-Sein zu. Das Schuldgefühl bleibt.

Wenn ich ihnen die Wahrheit sagen würde …

Das ist Schuld.

Aber ich tröste mich damit, dass sie es nicht besser wissen, und gebe mir Mühe, stark zu bleiben, obwohl mich meine Emotionen derart aufwühlen, dass ich am liebsten schreien würde. Würde gerne rennen, stundenlang, so wie auf dem Laufband im Ertüchtigungsraum.

Rennen, ohne nebenbei Bibeltexte eingetrichtert zu bekommen. Einfach nur das Gras unter meinen nackten Füßen spüren und so lange rennen, bis sich mein Herz verabschiedet.

»Wegen diesem Arsch ist mein Vater verschwunden!«, posaunt Svenja und blickt wütend nach hinten. Ich starre auf meine gefalteten Hände, um Svenja mit der Erwiderung ihres Blicks nicht zu provozieren. Maiks »Schluss jetzt!« hilft nur bedingt. Svenja hält zwar den Mund, doch ihr Ausdruck verrät ihren Hass, ist lauter, als es ihre Stimme je sein könnte. Sie starrt in den Seitenspiegel, beobachtet mich.

Womöglich ist sie noch schlimmer als ich? Sie raucht, schimpft und ärgert, lehnt sich gegen Autoritäten auf und so weiter. Schlimmer als ich, also eine ›Böse‹?

In der Villa ging es häufig darum, die Menschen in gut und böse einzuordnen, wobei nur die als gut galten, die sich auf den Weg der Vollkommenheit begaben. Allerdings, wenn ich es mir recht überlege, waren etliche zu weit  davon entfernt, dieses Ziel jemals zu erreichen.

Ich konnte sie brüllen hören, wie sie fürchterliche Worte anderen an den Kopf warfen. Hörte sie lästern, während sie zu viel Wein tranken und schlemmten, bekam sogar mal mit, wie sich zwei Männer küssten und unsittlich berührten. Ich habe weggesehen, habe es insgeheim abgetan und verdrängt … Und es niemandem gesagt – weil es mir verborgen geblieben wäre, wenn ich mich an die Bettzeiten gehalten hätte. Stattdessen bin ich nachts in der Villa herumgegeistert.

Als wir noch Kinder waren, sind Elias und ich manchmal aus dem Kellerraum geschlichen. Nach Mitternacht war die Chance groß, nicht erwischt zu werden. Überall gab es Nischen und Wandschränke, genug Verstecke, um sich zu verbergen, wenn wir Schritte hörten. Erst als die Kameras installiert wurden, mussten wir andere Ablenkungen suchen. Wir fanden keine mehr.

Echt verrückt, was mir momentan durch den Kopf geht. Ich spinne, drehe vielleicht bald durch. Würde mich nicht wundern. Elias ist zuletzt auch ziemlich fertig gewesen und so verdammt dünn. Er hat sich aufgelöst, ist immer weniger geworden, und ich konnte ihm nicht helfen.

»Alles klar?«

Nur zwei Worte, aber die tun mir unfassbar gut. Maik hat eine sanfte, brummige Stimme, wenn er leise spricht. Das gefällt mir, und das tröstet mich auf eine Art, die ich bis dato nicht kannte.

Ich wage es nicht, ihn anzusehen, mache gar nichts, nicht einmal »Mhm«.

Maik streichelt Paul. Allmählich scheint er sich daran zu gewöhnen, zärtlich zu sein. Gestern war es ihm noch schwergefallen, da machte er das wohl eher aus einem Pflichtgefühl heraus.

All die Sorgen schweißen die anderen zusammen, während ich stillschweigend weiter nach außen gedrängt werde, obwohl ich noch nicht einmal die Chance hatte, wirklich dazuzugehören.

Ronnies Stimme reißt mich aus den Gedanken: »Der Leuchtturm von Cuxhaven ist mit seinen gerade mal dreiundzwanzig Metern nur ein kleiner Riese, aber sein Licht sieht man immerhin zweiundzwanzig Kilometer weit. Das reicht.«

»Streber«, schmunzelt Maik.

Ronnie parkt das Auto auf einem Langzeitparkplatz und wir laufen an der Uferpromenade entlang, wollen zum Hafen.

»Da hinten seht ihr schon den meistbefahrenen Weltschifffahrtsweg, auf dem sogar richtig dicke Pötte fahren.«

Ich staune über das Bollwerk, das Ronnie ›Alte Liebe‹ nennt. Der Ausblick ist unbezahlbar: Direkt an der Elbmündung erhaschen wir inmitten vieler Menschen einen weiten Blick auf die Nordsee. Die Luft schmeckt nach Salz, es riecht angenehm nach Fisch und jenen alten Bohlen, welche die Plattform stützen. Maik nimmt Paul auf den Arm, zeigt auf vorbeifahrende Ozeanriesen und plaudert:

»Da hinten schippert ein Seenotrettungskreuzer. Und das da könnte ein Vermessungsschiff sein. Und hinter den beiden – das riesige Ding, das auf den Horizont zusteuert –, weißt du, was das ist, Paul?«

Er weiß es.

»Ein Containerschiff!«

»Richtig! Das gibt hundert Punkte!«

»Was krieg ich bei tausend Punkten?«

»Eine Waschmaschine«, meckert Svenja.

Pauls Entrüstung »Manno!« wird von Maik einfach weggezaubert, indem er dem Knirps verschiedene Belohnungen verspricht, falls er sich in der Schule ganz viel Mühe gibt.

»Du kommst ja bald in die Schule für die großen Kinder, aber momentan bist du noch in der Vorschule, hab ich recht?«, fügt er an. Der kleine Kerl zeigt sich begeistert: »Ja! – Dann lerne ich abofort gaaanz viel, damit ich dann der Beste von den großen Schulkindern bin!«

Maik schaut mit einem Mal ganz stolz drein, als hielte er den eigenen Sohn auf dem Arm. Wieder werde ich neidisch. Ich würde alles geben, um mit Paul tauschen zu können. Nochmal von vorn anfangen, als keines Kind mit einer richtigen Familie.

Ich verenge meine Augen zu kleinen Schlitzen, als uns eine kühle Böe frösteln lässt. Meine Augen sind empfindlich. Manchmal tränen sie grundlos.

Ronnie ist in seinem Element …

»Wenn man Glück hat, sieht man auch Forschungsschiffe und Fischereischutzboote. Selbst wenn man kaum Ahnung hat, kann man diese beiden Schiffstypen leicht voneinander unterscheiden.«

Anschließend erklärt er die Unterschiede.

Nach dieser kurzen Tour steuern wir den Anlegeplatz der MS Flipper an. Das glucksende Wasser zwischen Boot und Kai erinnert mich an die Stimmen, die ich nachts oft hörte. Immer dann, wenn die Männer noch durch die Flure liefen und angeregt erzählten. Einer von ihnen hieß Dominik. Er sprach arabisch. Er hat mich immer beobachtet, egal wohin ich ging. Sein schiefes Grienen sehe ich im Dunkeln oft vor mir. Dann beginne ich zu frösteln. In Dominiks verhärmter Visage lag eine andauernde Warnung, mich ja an die Regeln zu halten, denn jedes Vergehen würde unbarmherzig bestraft werden. Er war es auch, der Elias mit einem Schlag auf die Wirbelsäule lähmte. Dazu gebrauchte er den Knochen eines Eselskinnbackens. An alten Knochen mangelte es in der Villa nicht.

Danach konnte Elias nur noch über den Boden kriechen. Helfen durfte ich ihm nicht.

In Elias’ taube Oberschenkel trieb Dominik anschließend zehn Backenzähne. Mit einem Hammer. Es waren jene Zähne, die Elias zuvor gezogen worden waren.

Die Zehn steht für Vollendung. Damit wussten Elias und ich, dass sein Schicksal besiegelt war. Und ich sollte seinem Siechtum beiwohnen – als Warnung, es besser zu machen und den Willen der Männer perfekt umzusetzen.

Inzwischen ergibt alles keinen Sinn mehr. Wofür lebe ich? Wofür ist Elias gestorben?

Diese Fragen treiben mich um. Ich werde sie erst loslassen können, wenn ich die Antworten gefunden habe.

»Elias?«

Maik stupst mich an. Ich soll über die kleine Brücke laufen, die den Kai mit dem Bootseingang verbindet. Insgeheim danke ich Maik für sein Zurückholen in die Gegenwart.

Staunend begebe ich mich auf das weiße Schmuckstück und vergesse allmählich einen Teil meiner Sorgen. Die Insel, auf die wir gleich zusteuern, ist laut Ronnies Angaben gerade mal drei Quadratkilometer groß. Ihre höchste Stelle misst sieben Meter. Ich bin neugierig, was mich dort erwartet.

Während sich das Passagierschiff vom Festland entfernt, überkommt mich der Eindruck, ich würde mein altes Leben endgültig hinter mir lassen. Doch dieser Anflug von Leichtigkeit hält nicht lange an. Die gierigen und unangenehm laut schreienden Möwen erinnern mich an meine Befürchtungen.

Wir bleiben lediglich für wenige Minuten auf dem Sonnendeck, denn Paul macht der starke Wind Angst.

Maik lädt uns kurzerhand zum Essen ein. Im Bordrestaurant dominiert Gemütlichkeit. Meine Hände liegen auf der gestärkten Tischecke und ich besehe mir die anderen Gäste, die fröhlich plaudern und genüsslich auf ihren Speisen herumkauen. Das ist normal. So herrlich normal.

Der Zufall will es, dass Svenja mit ein paar Jugendlichen ins Gespräch kommt, die für einige Tage auf Neuwerk bleiben wollen; ausgerechnet in einer Unterkunft in der Nähe unseres Hotels, lässt sie uns wissen, als sie sich mit besserer Laune am Tisch niederlässt. Offenbar hat sie den Jugendlichen von ihrem verschwundenen Vater erzählt, denn sie gibt nun richtig damit an, was die anderen dazu gesagt haben.

»Boah« und »Oh je, du Arme« zum Beispiel. Maik und Ronnie machen ihr klar, dass sie diese Sache für sich behalten muss.

»Mann, ich hab doch nur erzählt, dass er nach einem Autounfall verschwunden ist und ich halt mit meinem Onkel ein Wochenende auf Neuwerk verbringe. Mehr hab ich nicht verraten. Außerdem kenne ich einen der Jungs, der war nämlich bis vor drei Monaten noch in meiner Klasse, bis er nach Steinau gezogen ist. Ergo: Regt euch ab, Leute.«

Damit befindet sich ihre Laune wieder zu weit unten.

Paul lutscht am Daumen und knetet dazu das Ohr seines Plüschhasen. Er drückt sich fest an Maik, der zwischen Genervt- und Gerührt-Sein zu schwanken scheint.

Maik und Ronnie reden auf Svenja ein, der daraufhin einfällt, ihnen den Mittelfinger entgegenzustrecken.

»Regt euch endlich ab. Was könnte ich denn mit solchen Infos in Gang setzen? Irgendwelche Mörder auf uns hetzen?!«

Maik warnt Svenja allein mit seinem Blick, zeigt auf Paul, der sein Gesicht unter dem Pullover versteckt hat. »Pssst!«

»Voll paranoid.«

Ronnie meint: »Du begreifst anscheinend nicht, wie schnell Infos zu den Falschen durchsickern können. Ich gehe keineswegs davon aus, dass es ein riesengroßer Fehler war, den Jugendlichen von deinem verschwundenen Vater zu berichten, aber du musst trotzdem künftig dicht halten, so lange, bis der Fall aufgeklärt wurde. Jedem gegenüber.«

Danach zeigt Ronnie auf mich.

»Dieser Kerl hier wäre um ein Haar gestorben, klar? Mal ganz abgesehen von den beiden Männern, die bei ihm im Auto saßen. Sie sind tot. Also nimm es nicht auf die leichte Schulter. Eventuell seid ihr in Gefahr, vielleicht auch nicht. Vielleicht ist der präparierte Bremsschlauch kein Hinweis auf einen vorsätzlichen Mordversuch, aber willst du dein Glück unbedingt herausfordern? Hältst du dich für schlauer als diese Verbrecher, über die du rein gar nichts weißt?«

Svenjas Blick verrät, dass die berechtigte Sorge endlich bei ihr ankommt.

Maik lehnt sich seufzend zurück, da tritt bereits die Bedienung heran. Er flüstert mir zu: »Ich bestell was für dich, okay?«

Ich bin einverstanden, hab ja eh keine Ahnung von diesen vielen Gerichten.

Nach der Feststellung, dass so gut wie alle das gleiche essen wollen, bestellt Maik vier Portionen Maultaschen, nur Svenja verlangt einen Bremer Knipp. Auch heute bekomme ich dazu diese leckere Limonade zu trinken.

Ich habe Gefallen am Essen und Trinken gefunden. Ich weiß jetzt, warum es übergewichtige Menschen gibt.

Ich glaube, essen wird auch mein neues Hobby …

Paul zuliebe lenken Ronnie und Maik die Gesprächsthemen auf Erfreuliches. Maik erzählt den Witz von einem furzenden Hund, dem er den Namen Jack gegeben hat. Paul prustet lachend seine Limonade gegen das Fenster. Als ich verstehe, dass er deswegen nicht geschlagen wird, kann ich leise glucksen.

In dieser Welt ist alles so anders.

Ich beginne mich wohlzufühlen. Wenigstens für den Moment schaut mich niemand – außer Svenja – böse an. Und niemand fragt mich, warum ich so langsam kaue. Ich merke ja, dass ich es anders mache, aber als Maik mir auf die Schulter klopft und sagt »Das wird schon« beruhige ich mich etwas.

Ist nicht so schlimm, wenn ich auffalle. Immerhin scheint mein zögerliches Essen ohnehin niemanden zu stören, als lediglich mich selbst.

Ich bleibe dennoch angespannt, sodass ich den Geschmack kaum wahrnehme. Es ist mir egal, wonach Maultaschen schmecken, Hauptsache, ich bekomme die Brocken runter, ohne mich zu verschlucken. Eigentlich wollte ich fragen, was da drin ist, aber inzwischen spielt auch das keine Rolle mehr. Ich gehe davon aus, dass ich alles essen kann – ohne dass mich der Teufel holt. Und dennoch suche ich nach unheimlichen Schatten an den Wänden …

Ist nur die lang eingeredete Angst, nichts weiter.

Weil die MS Flipper einen weiten Bogen fahren muss, um nicht mit den Sandbänken zu kollidieren, dauert die Fahrt immer so eineinhalb bis zwei Stunden, erklärt Ronnie dem quengelnden Paul, der wissen möchte, wann wir endlich ankommen.

Die Minuten ziehen sich wie Kaugummi dahin, sind erfüllt von seltenen, freundlichen Blicken, die jedoch niemals mir gelten. Ich bin woanders, merke, dass ich nicht dazugehöre. Es wird immer deutlicher.

Letztlich stehe ich mit Jack auf dem Sonnendeck, allein, so weit vorne wie möglich. Ich hätte nie gedacht, dass ich mit so einem Tier, das für mich – zumindest rein optisch – mehr mit dem Satan gemein hatte als jeder andere, Freundschaft schließen könnte. Jack stinkt aus dem Maul, hechelt nahezu ununterbrochen, dennoch ist er der Einzige, der mir wirklich freundlich begegnet, immer schwanzwedelnd, und es scheint, als würde er lächeln. Seine Augen jagen mir dennoch weiterhin Furcht ein. Inzwischen erkenne ich jedoch auch eine gewisse Aufrichtigkeit in ihnen, sofern ein Hund überhaupt dazu fähig ist.

Ich entdecke Land.

Ein monströser Grasteller schwimmt auf dem Wasser: die Insel Neuwerk. Mein Herz pocht. Irgendetwas in mir schmerzt. Ich würde meinen aufwühlenden Gefühlen gerne freien Lauf lassen, werde es mir aber weiterhin verkneifen. Der Anblick der Natur rührt mich ganz tief. Dazu erscheint alles so seicht und grau. Der Horizont versinkt zunehmend unter einem tristen Mantel.

In meinem ganzen Leben habe ich mich noch nie derart einsam gefühlt. Selbst nach Elias’ Tod war ich wenigstens noch von der lähmenden Alltagsroutine umgeben. Inzwischen komme ich mir vor, als hätte man mich im Weltall ausgesetzt, und alles, was um mich herumfliegt, gleicht fernen Planeten, deren Magnetfelder mich abstoßen. Ich werde einfach weiterschweben und hoffen, dass ich bald irgendwo landen kann. Irgendwo, wo es keine Ablehnung gibt.

Manche Leute sehen mich irritiert an, starren mir in die Augen, als wäre ich ein Gespenst.

Ich weiß, dass ich besonders bin. Das war selbst in der Villa kein Geheimnis, aber genau erklärt hat es mir keiner.

Eine ältere Dame trägt ihren Mini-Hund auf dem Arm. Maik sagt, es sei ein Chihuahua, aber Svenja meint, es wäre eine Ratte. Ich frage nicht noch einmal nach, um mich nicht schon wieder lächerlich zu machen.

Kurz darauf steht Svenja erneut bei der Handvoll Jugendlichen, schielt mehrmals zu mir herüber und lacht hämisch. Sie ist ein Biest. Als Jack an der Leine zerrt, reißt sie ihn derart am Halsband, dass er aufjault, anschließend verpasst sie ihm einen Tritt in die Flanke. Maik und Ronnie bekommen davon nichts mit. Ronnie telefoniert, wobei er mich mehrmals anlinst. Maik steht daneben. Und Paul rennt zu Jack, will Svenja davon abhalten, heimlich den Labrador zu quälen.

»Tu ihm nicht weh! Das ist mein Hund!«

»Der gehört uns beiden, du Schwammkopf!«

Als Paul auf sie losgeht, schubst sie ihn. Er landet auf dem Hinterteil und fängt sofort zu weinen an. Maik ist das nicht entgangen. Er trabt heran, hebt seinen Neffen auf, und Svenja sagt doch tatsächlich: »Das war Elias! Er hat ihn umgehauen.«

Ich erwidere nichts, ist auch nicht nötig, denn ihr Onkel weiß es besser.

»Du bist manchmal echt ’ne Plage, Svenja.«

Maik schüttelt den Kopf, dabei schaut er genauso wie neulich, als er sagte, er sei froh, keine eigenen Kinder zu haben.

Als sich die fünf jungen Leute auf das Außendeck zurückziehen, kommt ein Mädchen zu mir, die sechste im Bunde. Es ist die hübsche Blonde, die vorhin einen der Jungs geküsst hat. Bis jetzt haben die beiden ständig Händchen gehalten.

Sie stellt sich direkt vor mich und verrät mir ihren Namen.

»Hey, ich bin Talea.«

»Hallo. Meinen Namen kennst du ja sicher schon … von Svenja, oder?«

Sie nickt, spielt unentwegt mit einer Haarsträhne. Mir ist ihre Nähe unangenehm.

»Warum bist du nicht bei den anderen?«, frage ich sie.

»Draußen ist es mir zu windig, außerdem habe ich vor ungefähr vier Wochen mit dem Rauchen aufgehört. Wenn ich bei den anderen wäre, würde ich vielleicht schwach werden. Hab Mukoviszidose, da darf man eigentlich überhaupt nicht rauchen. Ist so ’ne fiese Lungenkrankheit.«

»Ah. Okay.«

Sie lächelt mich an. Talea ist schön. Ich muss mich zurückhalten, sie nicht so durchdringend anzustarren.

»Und was machst du so?«, säuselt sie.

Ich zucke mit den Schultern. »Nichts.«

Daraufhin zieht sie ihre Augenbrauen weit nach oben. »Ist ja öde. Hast du keine Hobbys oder so?«

»Noch nicht.«

Je abweisender ich mich verhalte, desto besser. Habe mich kurzerhand dazu entschieden, mir vorerst keine Freunde anzulachen. Wäre mir momentan noch zu kompliziert.

»Stehst du eher auf Jungs? Svenja hat da so ein paar Andeutungen gemacht, also nicht böse sein.«

Ich runzle die Stirn.

»Stehen? Auf Jungs stehen?«

Sie glotzt wahrscheinlich ebenso blöd wie ich.

»Na, schwul. Bist du schwul?«

Ich schüttle mechanisch den Kopf. Weiß zwar nicht, was sie meint, aber … Sie erwähnt jetzt den Begriff Homosexuell. Erst da geht mir ein Licht auf. Pater Adelphos erklärte mir das. Und in der Bibel steht dazu ›Männer, die bei männlichen Personen liegen …‹

»Was? Nein, auf keinen Fall!«

»Also normalerweise sind Jungs freundlicher und vor allem gesprächiger, wenn ich mich mit ihnen unterhalte. Du gehörst eher in die Kategorie Holzklotz, was? Dann hatte Svenja also doch recht … Wollte ihr erst nicht glauben. Von weitem siehst du eigentlich ganz okay aus.« Zwinkernd, womit sie mir das Gefühl gibt, dass sie es nicht böse meint, fügt sie an:

»Tja, wird wohl nichts mit uns beiden.«

Sie wirft ihre Haare zurück und dreht sich weg.

Ein paar Meter entfernt von mir bleibt sie stehen und zückt ihr Smartphone. Durch das Fenster kann ich die anderen fünf sehen. Taleas Freund greift ebenfalls zum Handy. Offenbar telefonieren die beiden. Er dreht sich um, späht angestrengt durchs Fenster. Ich weiß nicht, ob er mich sehen kann. Könnte sein. Jedenfalls guckt er ziemlich finster drein.

Als wir Neuwerk erreichen, liegt bloß noch ein kurzer Weg vor uns, den wir mit einem Taxibus hinter uns bringen.

Ich dachte immer, wenn ich in die Welt der Normalen eintauche, werde ich mich vor der Musik und all den anderen Dingen fürchten. Doch so ist es nicht. Die Musik aus dem Radio klingt wundervoll lebendig, voller Rhythmen, die eine Freude in mir wecken, die ich bisher nicht kannte.

Mich erinnert das Gefühl an die nächtlichen, verbotenen Touren durch die Villa, die ich mit Elias machte. Wir waren immer so aufgeregt, waren ganz vorsichtig, damit uns ja niemand erwischt. Haben gekichert.

Die schlimmste Bestrafung für solche Vergehen wäre nicht allzu grausam gewesen. Vielleicht hätten wir ein Schaf töten und dessen Blut durch die Nase einsaugen müssen, bis es uns wieder hochkommt … Jedenfalls wurden wir dabei nie erwischt. Erst mit den Kameras hatte der Spaß ein Ende.

Einer der Männer sagte mir immer, wenn ich mich der weltlichen Musik aussetzte, würde mich das verändern. Ich würde dann böse werden, unheilig und schmutzig.

Einige Texte sind schlecht, das stimmt, aber darauf will ich mich nicht konzentrieren. Positiv ist, dass ich von den Klängen aus meinen Erinnerungen gerissen werde.

Ronnie erklärt uns: »Der Inselkern umfasst circa 120 Hektar. Inmitten der Insel befinden sich weit verstreut einzelne Häuser und Höfe. Sehr beschaulich, hm? Das gesamte Vorland ist bei Hochwasser Rastplatz für tausende Wattvögel. Man findet, je nach Jahreszeit, Ringel- und Nonnengänse, außerdem Seeschwalben, Möwen, Pfeifenten und Rotschenkel vor. ’ne ganze Menge, was?«

Wir fahren an einem Campingplatz vorbei und an einem Schild vor einer großen Scheune, auf dem ›Übernachtung im Strohlager mit Frühstück nur 20 Euro‹ steht.

Ronnie zeigt auf ein größeres Gebäude und meint, es diene überwiegend als Schullandheim, sei ansonsten eine günstige Herberge. Svenja vermutet, dort würden ihre neuen Freunde unterkommen.

Bald erreichen wir einen idyllischen Hof; ein Haus aus roten Backsteinen inmitten eines freien Landstrichs. Kaum Bäume, dafür aber schier endlose Wiesen. Ich sehe das erste Mal in meinem Leben Pferde – in echt. Sie sind keinesfalls rot, wie eines der wilden Rösser der apokalyptischen Reiter. Friedlich grasen sie auf einer Weide, und ich bin froh, dass ich sie erst einmal aus der Entfernung beobachten kann. Die Viecher sind riesig und scheinen vor Kraft zu strotzen! Meinen Blick kann ich nur schwerlich von ihnen abwenden.

Maik und die anderen tragen die Taschen ins Hotel. Ich habe nur einen leichten Rucksack auf dem Rücken: Ein paar Klamotten von Maik, die ihm nicht mehr passen. Er sei ›frontal herausgewachsen‹, hat er mir heute Vormittag noch verraten.

Maik ordert die Familiensuite; perfekt für vier Personen.

Die hellen, einfach eingerichteten Zimmer verfügen über einen Flachbildfernseher und ein eigenes Bad. Ich bin erstaunt, wie groß unser Zimmer mit der Sofaecke ist. Svenja freut sich am meisten über den Internetzugang.

Kaum haben wir unser Zimmer bezogen, lässt uns Ronnie allein. Er muss im Leuchtturm einchecken, einem massiven, eckigen Klotz. Seinen Worten zufolge ein normannisches Turmhaus am südlichen Ende der Insel. Er wird sich dort mit Niels treffen, von dessen Fähigkeiten Maik sehr überzeugt ist.

»Mit dem kann nichts schiefgehen, auch wenn gelegentlich seine Gelenke quietschen. Der rostet nur, weil er zu wenig nachfettet.«

Damit meint er Niels’ Verzicht auf üppiges Essen, da sich dieser seit einigen Jahren streng vegetarisch ernährt.

Paul ist von dem großen Bett begeistert und kuschelt sich fröhlich in die Federn, als hätte er vergessen, dass sein Vater unauffindbar ist.

Es gibt zwei Schlafzimmer, demnach werde ich mir mit Maik das große Bett teilen müssen. Svenja hat sich in das kleine Schlafzimmer zurückgezogen und verlangt am Haustelefon Hilfestellung vom Servicepersonal, weil sie sich, trotz des bereits erhaltenen Zugangscodes, nicht ins Internet einloggen kann. In Windeseile lerne ich Begriffe, die mir Maik geduldig erklärt. Ich weiß jetzt auch, was Poppen und Simsen bedeutet.

Meine Ahnungslosigkeit amüsiert Maik. Auch meine Reaktionen auf seine Erläuterungen. Er grinst breit.

Auf dem Schreibtisch liegen Prospekte, darauf kann ich mir einige Fotos unseres Hotels ansehen, zudem sind auch andere Sehenswürdigkeiten der Insel abgebildet. Über den Leuchtturm lese ich: »Am 1. November 1299 erhielt Hamburg das Recht, einen Turm als Seezeichen und als Vorposten gegen See- und Strandräuber zu errichten. Zehn Jahre nach der Fertigstellung diente er als Wehrturm. Der dort stationierte Soldaten-Trupp sollte die Elbmündung vor See- und Strandräubern schützen. Im Laufe der Jahrhunderte diente er mehrfach als Zufluchtsstätte während Sturmfluten, mittlerweile steht er unter Denkmalschutz und ist der älteste Feuerträger Deutschlands. Er wird unter anderem als Pension und Gaststätte genutzt. – Können wir da morgen mal hingehen?«

»Klar, mit irgendwas müssen wir ja die Zeit totschlagen. Und bestimmt freut sich Ronnie, wenn wir ihm stundenlang auf die Nerven gehen.«

Maik lässt sich ins Bett zurückfallen, dabei liegt sein Blick auf Paul, der daumenlutschend ins Traumland entschwindet.

»Der Kleine ist völlig fertig«, murmelt er und schaut mich wieder so vorwurfsvoll an. Am liebsten würde ich auf den Balkon flüchten.

»Und? Alles klar? Wie fühlst du dich?«

»Es geht.«

Er richtet sich auf und wirkt wieder so väterlich. Ich würde ihm so wahnsinnig gerne vertrauen, zu hundert Prozent …

»Möchtest du reden?«

»Nein, das … das würde nichts bringen.«

»Doch, das würde es.«

Als ich mich von ihm abwende und mir die Landschaftsbilder an der Wand besehe, seufzt er:

»Oh Mann … Ich geb’s auf.«

Maik erhebt sich und stellt sich auf den Balkon.

Er lehnt sich gegen das Geländer und stiert in die Ferne. Minutenlang. Ich hingegen verharre wie angewurzelt an Ort und Stelle.

Er wird mich hassen, wenn ich ihm nichts erzähle. Doch was ist schlimmer? Der Hass der Normalos oder die Gefahr durch die Männer?

Ich frage Maik, ob es okay ist, wenn ich nach draußen gehe. Damit ist er einverstanden, ich solle jedoch in Rufweite bleiben und das Hotelgelände keinesfalls verlassen. Dazu drückt er mir zehn Euro in die Hand.

»Kauf dir was Leckeres im Restaurant. Auf der Terrasse kannst du dir die Sonne auf den Bauch scheinen lassen und was futtern – Kuchen zum Beispiel.«

Das erste Mal in meinem Leben habe ich Geld in der Hand. Echtes Geld. Ein saugutes Gefühl. Ich darf mir davon etwas kaufen, darf mir was raussuchen, doch der Anflug von Freude wird jäh überschattet:

Maik hat es offenbar aufgegeben, seine Abneigung mir gegenüber zu verstecken, das merke ich genau. Seine Freundlichkeit wirkt aufgesetzt, stattdessen macht mir sein Verhalten, vor allem der Tonfall seiner Stimme, deutlich, dass er mich als hoffnungslosen Fall erklärt hat, vielleicht sogar verachtet. Daran wird sich nichts ändern, solange ich keinen großen Schritt auf ihn zugehe. Ohne Offenheit, kein Vertrauen.

Ich verlasse das Zimmer, trete auf den abgewetzten Teppichboden im Flur und gehe die Treppe herunter.

Im Restaurant lachen mich einige Torten an, große Kuchen mit viel Sahne. Mir kommen Warnungen in den Sinn. Völlerei und Schlemmerei. Luxus. All das war mir bisher verboten. Doch warum sollte ich mich jetzt noch von Grundsätzen leiten lassen, wenn ohnehin alles eine Lüge war? Die anderen machen es doch auch. Schlemmen, streiten und Geld verschwenden – ganz ohne Reue …

Da ist ein Chaos in mir, mit dem ich kaum umgehen kann. Ich fühle mich wie ein Vulkan kurz vor seinem Ausbruch.

Ich würde etwas Finsteres werden, hat Pater Adelphos prophezeit, deswegen müsste ich mich stets von allem enthalten, was die Welt als normal ansieht.

Die lasterhafte Gesellschaft kenne keine Grenzen, bläute er mir ein. Die Welt pflege eine grenzenlose Toleranz, was ihnen als Entschuldigung für ihre mangelnde Selbstbeherrschung diene.

Ich muss zugeben, dass ich mich momentan sehr unwohl fühle, denn ich übertrete ein weiteres Gebot der Villa. Doch außerhalb ihrer Grenzen bin ich ein anderer. Ich will alles wissen, alles ausprobieren, will endlich all das machen, was mir so lange verboten wurde. Es ist, als gäbe mir Elias die Erlaubnis dazu. Sein Tod war für mich der eindeutige und unumstößliche Beweis, dass ich mich bei den Falschen aufhielt. Ja. Sie waren und sind die Bösen. Alles ist umgekehrt, genau anders herum. Pater Adelphos ist ein Lügner!

Andy … Auch er wäre nicht verschwunden, wenn sie die Guten und Heiligen wären.

Gleichwohl mein Weltbild deutlicher wird, ringe ich mit meinen Emotionen, kämpfe gegen das an, was mich all die Jahre festgehalten hat und fortlaufend große Macht auf mich ausübt. Ich würde so gerne darüber reden. Mit irgendjemandem, der mich zu hundert Prozent verstehen kann. Aber Elias ist tot.

Auch andere sind dort gestorben, jeder auf seine Art. Es ist niemals gleich abgelaufen, vielleicht ähnlich, aber niemals gleich. Der Tod packt seine Opfer auf verschieden grausame Weisen. Verhungern, Verdursten, Infektionen, Verbluten, Ersticken, oder eine Mischung aus vielem.

Etliche sind in Käfigen gestorben. Sie alle würden heute noch leben, wenn sie der Villa entkommen wären.

Ich sei schuld an deren Tod, hat Pater Adelphos gesagt. Wenn die Sache mit mir eher gelungen wäre, hätten nicht so viele sterben müssen, dann …

»Wofür hast du dich entschieden?«, möchte die Bedienung ungeduldig wissen.

Ich bestelle ein Stück Apfelkuchen mit Schlagsahne und setze mich damit auf die Terrasse. Außer mir sitzt ein betagtes Ehepaar mit seinem Cocker Spaniel in der Ecke. Sie unterhalten sich mit einem anderen Paar, das ebenfalls einen Hund besitzt; einen Jack-Russell Terrier. Da sie beide von ihren Hunden schwärmen, war es für mich kein Problem, die Rassen herauszufinden. Sie fachsimpeln darüber, welches Futter für ihre Lieblinge das Beste ist, wie die Fellpflege vonstatten gehen sollte und so weiter. Im Grunde sind derartige Gespräche wenig interessant, aber ich genieße die friedvolle und entspannte Atmosphäre in vollen Zügen. Darüber sprechen also die zufriedenen Menschen …

Fühlt sich ein bisschen an wie heile Welt.

Bis Svenja auftaucht.

Jack trottet an der Leine hinterher. Sie setzt sich zu mir, reicht mir die Leine, streichelt Jack am Kragen, wobei er das wenig zu mögen scheint, dann geht sie zurück ins Restaurant.

Sie kommt mit einem Kuchen wieder und setzt sich ausgerechnet zu mir an den Tisch.

»Na, schmeckt’s?«, fragt sie keck. Ich mache nur »Mhm.«

»Du bist definitiv der langweiligste Typ, dem ich je begegnet bin. Eigentlich dürftest du gar nicht so aussehen …«

»Wie meinst du das?«

»Ach egal.«

»Hm.«

»Ich gehe nachher mit ein paar Leuten ans Wasser, nur da hinten hin, an den Strand. Willst du mit?«

»Vielleicht«, weiche ich aus und wundere mich über ihre gekünstelte Nettigkeit. Ich möchte sie auf keinen Fall begleiten.

»Wäre vielleicht gut, wenn du Freunde findest, um nicht mehr ganz so arg aufzufallen. – Übrigens: Ich habe das mit Maik schon abgeklärt. Wegen Jack. Der muss ja kacken und so, und Maik will nicht, dass ich mit Jack so weit allein weggehe, solange die Sache mit meinem Vater noch nicht aufgeklärt ist. Deswegen sollst du mich begleiten. Oder du sagst Maik Bescheid, dann soll halt er mitgehen – oder ihr alle.« Sie schneidet eine Grimasse, als hätte sie eine Zitronenscheibe im Mund.

Ich gehe lediglich auf ihre vorherige Aussage ein. »So sehr falle ich doch gar nicht auf.«

»Doch, wegen den scheiß Kontaktlinsen. Außerdem bist du voll ruhig, fast die ganze Zeit, außer man quetscht eine Antwort aus dir raus. – Kommst du aus Marokko? Ich meine, deine Haare sind pechschwarz. Du siehst halt irgendwie ausländisch aus. – Portugiese? Italiener? Keinen Schimmer, was? Ein Deutscher bist du auf keinen Fall, trotzdem bist du voll blass.«

Ich reagiere nicht, worüber sie sich lautstark aufregt.

»Boah, du nervst voll! Wofür hast du ein Maul, wenn du es kaum benutzt?«

Endlich stürzt sie sich auf ihr Kuchenstück. Svenja schmatzt.

Ich knurre. »Du weißt überhaupt nichts.«

Da hält sie inne. »Was soll das denn jetzt? Ich weiß jedenfalls mehr als du! Nerv’ nicht so rum!«

»Vielleicht bin ich nicht normal, aber das bist du auch nicht.«

»Vollpfosten.« Damit stopft sie sich ein weiteres großes Stück in den Mund. An ihren schmalen Lippen klebt Sahne.

Wir schweigen uns an. Mein Blick schweift in die Ferne.

Gerade als Svenja ihren Kuchen aufgegessen hat, tauchen ihre neuen Freunde auf. Darunter ist ein dicker Kerl, der seine Haare bis auf wenige Millimeter abrasiert hat, außerdem drei Mädchen und zwei weitere Jungs. Talea umarmt verliebt ihren Freund, einen schlacksigen, braunhaarigen Typen mit schwarzblauen Haarsträhnen.

Sie holen Svenja ab, doch ehe die Gruppe gänzlich aus meinem Blickfeld verschwindet, kommt Talea nochmal zurück und auf mich zu. Einige Meter vor mir stoppt sie, winkt mich her. Ich bleibe wie versteinert sitzen. Da fordert sie: »Auf geht’s zum Strand! Ist zwar nur ein Matschstrand, aber immerhin. Hast du schon mal Wattwürmer gesehen?«

Ich schüttle den Kopf. Jack zerrt an der Leine.

»Siehst du? Der Kläffer will auch mit.«

Svenja ruft: »Kommt endlich! Jack muss mal! Das Geschirr räumen die Schürzen-Tussis weg.«

Jack zuliebe gebe ich nach.

Wir schreiten über ein weitläufiges Wiesenstück. Alles ist flach wie ein Teppich in einem überdimensionalen Wohnzimmer. Lediglich die weit entfernten Deichgrenzen hinter winzigen Häusergruppen erheben sich über den Rest.

Zu den quirligen Jugendlichen halte ich Abstand. Jack und ich tappen ihnen hinterher, dabei zerrt der Labrador derart an der Leine, als hätte er von Svenja nichts Böses zu erwarten.

Hat er schon vergessen, dass sie ihn vor Kurzem noch in die Seite trat?

Ist das die tierische Treue, von der Maik sprach? So nach dem Motto: ›Quäl mich, ich lieb dich trotzdem abgöttisch um deiner selbst Willen?!‹

Wir entdecken eine Schafsherde. Das einzige schwarze unter ihnen glotzt mich genauso an, wie ich es taxiere. Es steht da wie angewurzelt, kaut auf einem Grasbüschel herum und zuckt mit den Ohren. Die anderen machen prompt ihre Witze, meinen, ich sei genauso »komisch« wie dieser schwarze Sonderling und blöken mir laut in die Ohren.

Sie machen sich darüber lustig, dass ich mich nicht wehre.

Sie sollten heilfroh über meine optimierte Selbstbeherrschung sein!

Die sogenannten ›Früchte des heiligen Geistes‹ sind Liebe, Freude, Friede, Langmut, Freundlichkeit, Güte, Treue, Sanftmut und Selbstbeherrschung. Etliche Jahre habe ich damit zugebracht, diese Eigenschaften zu verinnerlichen. Heute sehe ich, was das mit mir gemacht hat. Ich habe mich im Griff, und zwar völlig. Kann alles an mir abprallen lassen. Doch im Vergleich zu den anderen suche ich verzweifelt nach meiner Persönlichkeit, stelle in diesem Moment fest, dass ich womöglich gar keine habe. Bin lediglich das Produkt diverser eingetrichterter Gebote.

Ohne Pater Adelphos wäre ich niemals so alt wie heute geworden. Er hat mir Fotos von früher gezeigt, als ich noch ganz klein und krank war. Diese Sache glaube ich ihm immer noch, also dass er mich auf seine Weise zumindest körperlich heilte …

Wir laufen weiter.

Mein Abstand zu ihnen wird größer.

Meine vorherige Erklärung, welchen Stellenwert Schafe in der Bibel haben, hätte ich mir besser verkniffen. Für die Teenies ist es ein Grund, sich umso mehr über mich lustig zu machen, wodurch mich der Wunsch überkommt, kehrt zu machen und Maiks anklagende Blicke den nervenden Witzen vorzuziehen.

Am Strand toben die anderen, werfen sich mit Klamotten ins Wasser, ziehen sich bis auf die Unterwäsche aus, jedenfalls einige, und haben ihren Spaß. Ich drehe mit Jack eine kleine Runde und setze mich anschließend ins Gras, um die Jugendlichen zu beobachten. Ich will herausfinden, worin genau sie sich von mir unterscheiden, will mich ihnen unbedingt ein wenig angleichen. Nicht in ihren Unverschämtheiten, sondern in ihrer Lässigkeit und den Bewegungen. Mir gefällt es, wie sie lachen und wie sie bei ihren Schubsereien ins kalte Wasser vor Freude aufkreischen.

Ich habe noch nie vor Freunde gejauchzt, weiß nicht einmal, ob ich das kann.

Ist es gut, dass ich mich mit ihnen vergleiche? Vielleicht sollte ich das lieber bleiben lassen …

Mein Blick schweift über das Meer.

Eine Nebelwand hat sich am Horizont über dem weiten Wasser aufgebaut und kommt der Insel näher. Es erinnert mich an einen Vorhang aus einem düsteren Theater, wie ein Schleier, wohinter sich die Wahrheit verbirgt. Ich habe mich vorübergehend auf die andere Seite gestellt, auf die Seite der Lüge, will verbergen und verschleiern. Oder befinde ich mich eher irgendwo im Zwielicht, zwischen gut und böse?

Über uns flattern unzählige Möwen. Ihr Lärm übertönt meine Gedanken, die außerdem von meiner zunehmenden Nervosität verdrängt werden.

Die sechsköpfige Gruppe hat sich zusammengerottet.

Sie stehen beisammen und tuscheln – über mich, das ist offensichtlich.

Ein Kopf erhebt sich aus der Mitte. Taleas Freund ruft mir plötzlich zu: »Hältst dich wohl für was Besseres, was?!«

Ich schüttle irritiert den Kopf, aber meine Meinung scheint ihn ohnehin nicht zu interessieren. Er kommt festen Schrittes auf mich zu. Jack bellt ihn an. Keine Ahnung, wie der Typ heißt, manchmal nennen sie ihn Wolle. Talea sagt immer Schatzi zu ihm.

»Ausländer können wir in Germany echt nicht brauchen«, tönt er jetzt und kickt schlaff gegen meinen Schuh, während er sich die x-te Zigarette gönnt. Jack bellt weiter. Ich versuche den Hund zu beruhigen, aber Wolle hört nicht auf.

»Ey, ich geb’ dir einen guten Tipp: Halte dich in Zukunft von uns fern, klar? Und außerdem hat mir Svenni von ihrem Vater und so erzählt. Rück’ endlich raus mit der Wahrheit, kapische?!«

Ich spreche leise: »Ich weiß nicht, was mit ihrem Vater passiert ist.«

Svenja klinkt sich ein: »Doch, das weißt du! Die haben Haare von dir gefunden, du verlogenes Asshole!«

Ich stehe auf. Mich erwartet die geballte Wut. Sechs rote Köpfe, zornige Augenpaare, finstere Visagen.

Wolle schubst mich, dann auch noch dieser dicke Kerl.

»Raus mit der Sprache, sonst werden wir dir ein paar Wattwürmer zu fressen geben!«

Alle rufen durcheinander. Sie haben tatsächlich Würmer gesammelt und lassen die hässlichen Dinger vor meinem Gesicht baumeln.

»Mach schon, du bekloppter Vogel!«

»Mach endlich das Maul auf! Rede oder friss Schleimwürmer!«

Sie schimpfen mich Prinzessin, Schönling, Schwuchtel, Arschgeige und Mörder.

Ich kann ’ne Menge aushalten, mehr als andere, doch das wissen sie noch nicht.

Kurz darauf liege ich im Sand und bete, während etliche Tritte auf meinen Körper einprasseln. Dazu bewerfen sie mich mit Würmern und Sandmatsch. Mein flehentliches Murmeln macht die Meute noch wütender.

»… Ich betete zum Herrn und er antwortete mir und befreite mich von all meinen Ängsten. Die von ihm Hilfe erhoffen, werden vor Freude strahlen. Ich schrie zum Herrn in meinem Leid und er hörte mich und rettete mich aus all meinen Schmerzen.«

Das Einzige, was sie verschonen, ist mein Kopf. Sie treten nicht sehr fest zu, wollen mir wahrscheinlich nur Angst einjagen und mich zu einem Geständnis zwingen. Doch ich werde ihnen nichts geben. Gar nichts.

Meine leise Wut gibt mir genug Energie, weiterhin schweigsam zu bleiben.

Ich bete jetzt im Stillen, um sie nicht noch wütender zu machen. Die letzten Tritte spüre ich an den Beinen, meinen Schultern und am Rücken.

Endlich lassen sie von mir ab, trotzdem verharre ich in meiner zusammengekauerten Haltung. Dann höre ich andere Stimmen und erkenne darunter die von Ronnie …

Er schimpft, aber nicht mit mir. Dazu mischt sich ein weiterer Sound, eine sehr tiefe Männerstimme.

Auf einmal spüre ich wärmende Hände auf mir.

»Elias? Elias komm hoch.«

Ich schaue auf. Ronnie steht neben mir. Die Jugendlichen, allen voran Svenja, lügen frech: »Er hat Jack verjagt! Außerdem hat er zugegeben, dass er am Bremsschlauch herumgebastelt hat!«

»Das stimmt nicht«, widerspreche ich. Und da erkenne ich: Jack ist wirklich fort. Svenja hält dessen Leine in der Hand, auch das Halsband.

»Er hat Jack geschlagen, hat ihm das Halsband weggemacht und ihm dann einen Tritt verpasst, sodass der abgehauen ist. Keine Ahnung, wo der Köter jetzt steckt.«

Sechs gegen einen. Das sind mindestens fünf falsche Zeugen zu viel. Ronnie und sein glatzköpfiger Begleiter taxieren mich skeptisch.

Ich streite die Vorwürfe ab, doch die Meute gibt nicht auf:

»Wir waren halt wütend auf ihn, ich meine, wenn er so was macht, können wir ja nicht einfach so zuschauen«, bringt sich der Dicke ein, wonach Wolle bestätigt: »Dem muss man mal zeigen, wo es langgeht, wenn er so ’ne Drecksau ist. Der quält Tiere! – Voll die Ausländer-Kackbratze!«

Wolle spuckt in den Matsch und brummt »Kanacke« hinterher, was immer das bedeutet.

Ronnie und Niels beschwichtigen. Ich erwähne nochmals: »Ich habe nichts getan.« Dabei kann ich nicht erkennen, ob die beiden Männer eher mir oder den anderen glauben.

Ronnie hilft mir hoch und wir laufen zurück.

Auf der Höhe der Schafsweide seilen sich die anderen fünf von Svenja ab, immerhin haben sie genug gesagt und ihre Behauptungen mehrmals wiederholt. Niels, ein hagerer Kommissar in Zivil, meint, es genüge, wenn sie sich nachher ausgiebig mit Svenja und mir unterhielten, denn um die Wahrheit herauszufinden, bräuchten sie die anderen Schreihälse nicht. Mir ist das recht.

Kaum erreichen wir Maik, wird er wütend.

MAIK

Ich hatte ihm doch deutlich gesagt, dass er in Rufweite bleiben soll, jetzt schiebt er seinen Regelbruch auf Svenja.

»Svenja hätte den Köter auch allein Gassi führen können! Halte dich an unsere Abmachungen, klar?!«

Ronnie und Niels berichten mir zudem Ungeheuerliches; unter den Neuigkeiten ist auch eine Mitteilung von Sandra:

Nachdem ein Aufruf gestartet wurde, durch den sich die Bevölkerung zum neusten Attentat auf die drei Insassen eines Passats äußern sollte, falls jemand etwas Auffälliges bemerkt hätte, meldete sich ein älterer Herr bei der Polizei. Er sei Hausmeister im Lise-Meitner-Gymnasium, doch es stellte sich heraus, dass er sich aus der Schön Klinik Eilbek gemeldet hatte, einem psychiatrischen Krankenhaus. Dieser Mann, August Weißleder, hätte gegenüber einem Beamten ins Telefon gebrüllt: »Er ist gefährlich! Die mussten ihn töten!«

Mag sein, dass dieser Herr ein Spinner war, doch nach dem letzten Telefonat hallen Sandras Worte in meinem Verstand nach – immer noch –, die sagte, dass dieser Mann Details nannte, die er eigentlich nicht wissen dürfte. Er bezeichnete das ›dritte Opfer‹ als einen bibelkundigen jungen Mann mit schwarzem Haar. Bloß ein Zufall?

Dass Jack nun fehle, ein Tier, das von Elias verabscheut wurde, lässt mich dem Jungen zunehmend misstrauischer begegnen, zumal er keine Anstrengungen unternimmt, Svenjas Vorwürfe zu entkräften. Er behauptet lediglich, was sie sage, stimme nicht, bringt aber auch keine andere Story vor, wie es tatsächlich abgelaufen sein soll. In dem Fall ist Svenjas Aussage die bessere Alternative, selbst wenn es sich dabei bloß um eine Halbwahrheit handelt.

»Zum letzten Mal: Wie ist es wirklich abgelaufen?«

Auch diesmal funkt Svenja dazwischen: »Na, so wie ich es erzählt habe! Klar, dass Jack nicht zurückkam, als ich ihn rief. Ich meine, mich mag der Köter ja eh nicht.«

»Kein Wunder«, murmle ich und setze mich neben Elias aufs Sofa.

»Dann stimmt es also? Du hast Jack verjagt?«

Er verneint, da behauptet Svenja:

»Das war von Anfang an so geplant! Elias ist nur mitgegangen, um Jack loszuwerden. Du hättest es ja gesehen, wenn er seinen Plan in deiner Nähe umgesetzt hätte, deswegen ist er extra schön weit weg gegangen, eben mit uns mit …«

»Lass es gut sein, Svenja. Deine Ausführungen kenne ich inzwischen auswendig.«

»Es stimmt wirklich nicht, was sie sagt«, beteuert Elias flehentlich.

Zuzutrauen wäre es Svenja, denn sie zeigt seit jeher wenig Mitgefühl.

»Wir werden die Wahrheit schon noch herausfinden«, winkt Niels genervt ab, der mit einem Mal sehr besorgt dreinschaut. Ebenso wie Ronnie.

»Da ist doch was im Busch«, erkenne ich, worauf Niels brummelt:

»Ja, Maik. Wir waren gerade auf dem Weg zu dir, als wir Elias aufgegabelt haben. Unser Anliegen betrifft eine ganz andere Sache als die Kabbeleien dieser Halbstarken. Die Kids sollen mal nach nebenan gehen.«

Erst mit Nachdruck kann ich Svenja davon überzeugen, mit Paul im zweiten Schlafzimmer zu warten, während sich Elias auf den Balkon zurückzieht.

Anschließend berichtet mir Ronnie:

»Maik, man hat deinen Bruder gefunden.«

»Was? Wo?«

»Im Wald. Er … er hat sich erhängt.«

Mir zieht es alles zusammen, schlagartig wird mein Mund trocken. Ich spüre, wie mein Blut in den Beinen versackt, wie die Farbe aus meinem erstarrten Gesicht weicht.

Ich glaube es nicht … kann es nicht …

Das darf nicht wahr sein!

Ich stammle bloß.

Ronnie legt seine Hand auf meine Schulter und erklärt:

»Andy hat sich vermutlich wirklich selbst umgebracht, sieht derzeit alles danach aus.«

»Aber … aber das würde er niemals machen! Er liebt doch seine Kinder! Trotzdem! Trotz der ganzen Probleme. Er liebt seine Kinder.«

»Wir gehen momentan davon aus, dass er gegen einen Baum fahren wollte, ihn aber der Mut verlassen hat. Durch einen beherzten Tritt auf die Bremse wurde der Aufprall abgeschwächt. Anschließend ist er in den Wald abgehauen. – Du hattest einen Strick im Auto, ein Abschleppseil, stimmt’s?«

Ich nicke abwesend. »Ja. Da lag eins drin.«

Andy ist tot. Das kann einfach nicht sein.

»Seid ihr ganz sicher? Ist es wirklich Andy?«

Sie nicken. Sandra kennt meinen Bruder lange genug, um keinen Zweifel aufkommen zu lassen. Sie hat ein Bild des Toten auf Ronnies Handy geschickt. Es ist Andy. Eindeutig.

»Wer hat ihn gefunden?«

Unverhofft schallt uns Svenjas durchdringende Stimme entgegen:

»Wer hat wen gefunden? Papa?! Ist er wieder aufgetaucht?!«

Das erste Mal, seitdem ich Svenja kenne, tut sie mir aufrichtig leid. Das erste Mal sehe ich sie wirklich als meine Blutsverwandte an. Andy und ich hielten eine Zeit lang Funkstille, daher durfte ich Svenja erst sehen, nachdem sie das fünfte Lebensjahr bereits überschritten hatte. Bei Paul war es anders. Den kleinen Kerl kenne ich schon seit seiner Geburt.

Wie stolz Andy auf ihn war … Er hat früher oft davon geschwärmt, wie er eines Tages mit ihm Fußball spielen und ihm das Rasieren beibringen würde …

Svenja versteht uns auch ohne Worte. Sie heult laut auf. Und Paul, der im ersten Moment gar nicht begreift, worum es geht, heult einfach mit.

Svenja macht ihm jetzt überdeutlich klar: »Papa ist tot! Paul, Papa ist tot!«

Sie kreischt hysterisch, läuft zurück ins Zimmer und schlägt die Tür hinter sich zu. Paul steht da wie eine Salzsäule. Das Gesicht hält er mit seinen kleinen Händen fest und schluchzt. Diese niedlichen Hände …

Ich nehme ihn hoch. Er weint hemmungslos, und auch ich kann meine Emotionen nur mit Mühe kontrollieren.

»Weiß Mira schon Bescheid?«

Ronnie verneint.

»Ist noch ganz frisch, die Info. Tut mir sehr leid, Maik. Hätte dir gerne eine andere Nachricht überbracht. – Hätte auch echt nie gedacht, dass er das macht, ich meine, ich kenne ihn kaum, aber … das hätte ich echt nicht gedacht.«

»Vielleicht ist er wirklich in dubiose Geschäfte verwickelt gewesen«, gibt Niels zum Besten.

»Vielleicht.«

Da fällt mir ein: »Aber die Haare von Elias und der Fake-Marderbiss …«

Ronnie wiederholt nur, was wir schon mehrmals durchgekaut haben, wie immer, wenn er mit einer Situation überfordert ist.

»Nun, rein theoretisch ist es möglich, dass der Marder Elias’ Haare in den Motorraum geschleppt hat, immerhin ist dein Schützling durch deinen Garten gelaufen, und der fehlende Speichel … nun gut, kann auch von der Bremsflüssigkeit weggewaschen worden sein, und es hat nachts ja ein bisschen genieselt, die Feuchtigkeit zieht auch in den Innenraum. Mal abwarten … Die ersten Auswertungen werden derzeit noch gründlicher überprüft. Und …«

Paul beruhigt sich nicht.

»Okay, lass gut sein, Ronnie, das bringt jetzt eh nichts.«

»Mysteriös«, kommentiert Niels. »Und das bleibt es auch.«

Wir stellen unsere Mutmaßungen ein, gleichwohl Ronnie und Niels flüsternd meine Vermutung teilen, wonach Andy sicherlich nicht den Freitod wählte, sondern entweder in die Verzweiflungstat getrieben oder ermordet wurde.

Meine Kollegen verharren zunächst wie angewurzelt an Ort und Stelle, bis Niels zerknirscht meint: »Ich glaube, wir lassen euch jetzt erst einmal allein. Wir können später noch fachsimpeln. Morgen dann, okay?«

Damit verlassen sie das Zimmer.

Mit unglücklichem, starren Gesicht schaut Elias vom Balkon durch die Glastür. Seine Hände stecken in den Hosentaschen.

Zwar sagte Niels, dass Verstärkung noch nicht nötig sei, doch ich würde mich wohler fühlen, wenn ich mindestens fünf Kollegen mehr auf Neuwerk wüsste.

Elias drückt die Balkontür auf. »Darf ich wieder reinkommen?«

Ich nicke und spicke in Svenjas Zimmer.

»Raus!«, keift sie, während sie mit verheultem, rotfleckigen Gesicht auf ihr Handy einhämmert.

»Svenja, ich …«

»Hau ab! Du hast dich nie für mich interessiert, also warum jetzt?! Ich brauche dich jetzt genauso wenig, wie die Jahre zuvor! Geh zu deinem Elias-Mörder-Krüppel und pass’ auf, dass er nicht noch dich angreift!«

Sie wirft mir ein Kissen entgegen, das von der Türkante aufgehalten wird. Ich lasse sie allein, wage es gar nicht zu fragen, ob sie Hunger hat. Allein Paul meldet an, etwas essen zu wollen.

»Nur acht oder neun Pommes, das reicht schon«, lässt er mich schniefend wissen. Sein unglückliches Gesicht bricht mir das Herz. Ich erkenne meinen Bruder darin. Aber auch meine Eltern. So habe ich Paul noch nie angesehen, ein Kind, durchgeschüttelt von Emotionen, die ihn viel älter erscheinen lassen.

Ist es Nächstenliebe oder bloß ein tiefes Verantwortungsbewusstsein?

Für den Moment vergesse ich, dass es deren Mutter noch gibt. Für einen Sekundenbruchteil dachte ich wirklich, ich sei ab sofort für die beiden Kids verantwortlich.

Insgeheim hoffe ich, dass Ronnie meiner Schwägerin die schlechte Nachricht überbringt, weiß aber, dass es an mir hängen bleiben wird, sollte sich Svenja nicht schon darum gekümmert haben …

Just in dem Augenblick klingelt mein Handy. Es ist Mira, die prompt loswettert und verbal um sich peitscht.

Mira meint, ich hätte es verhindern müssen, und sie werde morgen ihre Kinder zu sich holen.

»Mira, sie sind bei mir in guten Händen. Du brauchst …«

»Was ich brauche, geht dich einen Scheißdreck an!« Sie bringt den Lautsprecher meines Smartphones zum Scheppern. Jeder Versuch, an ihre Vernunft zu appellieren, schlägt fehl.

Miras Trauer um Andy hält sich in Grenzen. Sie sorgt sich ausschließlich um ihre Kinder. Ehe sie auflegt, kann ich gerade noch in Erfahrung bringen, dass sie Andy niemals einen Suizid zugetraut hätte.

»Selbst dazu ist er viel zu feige gewesen!«, donnert sie zum Schluss und verkündet nochmals, dass sie morgen Mittag ihre Kinder abholen wird.

Ich würde es genauso machen.

Kurz darauf ordere ich für Paul eine Portion Pommes aufs Zimmer. Angesichts der Umstände erlaubt es das Hotelpersonal, wenngleich das Essen ansonsten »nichts auf den Zimmern zu suchen hat«, wie es die Thekenchefin verlauten ließ. Ich bin froh, dass Paul etwas isst, immerhin wiegt der Kleine höchstens zwanzig Kilo; ein Fliegengewicht, ein wandelnder Meter.

»Morgen kommt eure Mama, dann könnt ihr wieder nach Hause.«

»Und Papa? Wann kommt er? Wird er wieder gesund?«

»Paul, dein Papa ist …« Ich vermag es nicht auszusprechen.

Elias sitzt da und beobachtet uns. Ich fordere ihn wütend auf:

»Und? Bist du inzwischen bereit zu reden?«

»Ich habe nichts getan«, murmelt er und schaut zu Boden. Das Übliche. Elias tut nichts anderes, als abzuwiegeln und meinen Blicken auszuweichen. Ich muss meine auflodernde Wut bändigen.

»Was steht in der Bibel zum Thema Mord?«, hake ich nach, während mir Paul die letzten Pommes anbietet.

»Sehr viel«, erklärt Elias. »Man darf nicht töten, denn Gott fordert das Leben zurück.«

Ich bemerke grüblerisch: »Auge um Auge, Zahn um Zahn.«

»Ja.«

»Und wenn man einen Mord verhindern kann, es aber nicht tut? Was ist dann?«

Wie erahnt zuckt Elias bloß mit den Schultern. Ich seufze laut. Paul äfft mich nach. Der Knirps versteht es immer noch nicht … Für ihn scheint die Welt in Ordnung, wenigstens halbwegs. Sicher glaubt er, sein Vater käme bald zurück.

Paul fragt: »Kann Gott machen, dass mein Papa wieder bei uns ist? Jetzt, sofott?«

Elias nickt. Als er behauptet, der Allmächtige sei zu allem in der Lage, wenn er nur wolle, bricht der Zorn aus mir.

»Hör auf, Paul so einen Mist zu erzählen! Tot ist tot! In dieser Welt passieren keine Wunder! Verflucht nochmal …«

Paul heult erneut los, doch das hält meine Wut auf Elias nicht mehr zurück.

Dieser starrt auf seine Füße. »Tut mir leid. Ich weiß …«

»Kein Wort mehr über diesen Scheißdreck! Ich kann und will es nicht mehr hören!«

»Aber du hast damit angefangen«, jammert Paul schniefend.

»Was hab ich?«

»Na, du hast Elisanas doch gefragt, was Gott mit Mördern macht.«

»Ach was … Das war doch nur …«

Ein warmes Lächeln zeichnet sich auf Elias’ Lippen ab, als er Paul ansieht. Paul grinst zögerlich zurück. Ich tröste den Kleinen, und plötzlich fängt er an, in der Wohnung herumzutanzen. Dazu singt er einen Popsong in völlig schrägem Englisch. Er tanzt einfach vor sich hin, als wären wir nicht da.

Bald erkenne ich den Song an seiner Melodie.

Anhand des verzerrt gesungenen Textes – »De klab sntebest plais tetefintelof…« – hätte ich niemals auf Ed Sheerans ›Shape of you‹ getippt.

Paul singt weiter.

»…Wä ei gooou! Mi ä mei Fäns ätse teiblduinschots … drinkifast ändswi tork slouuu …«

Mir kommen die Tränen.

Andy …

»Ich hoffe für dich, dass du wirklich nichts weißt«, fauche ich Elias von der Seite an, sodass es Paul nicht hört. Doch Pauls Ohren entgeht kaum etwas.

Er verteidigt Elias: »Er weiß nichts, Onkel Maik, sonst hätte er doch was gesagt. Jeder hätte was gesagt, bei so was Wichtigem.« Schon tanzt und singt er weiter.

Wenig später, als Elias immer noch auf der Bank neben der Garderobe ausharrt, setzt sich Paul zu ihm und stellt ihm Fragen, die ich ihm jedoch sofort verbiete.

Paul greint: »Aber ich will doch nur wissen, wo Gott wohnt!«

Ich zerre Paul weg von Elias, verlange, dass er sich die Zähne putzt. Der Kleine schreit Zeter und Mordio, weigert sich mit Tritten und Bissen gegen mich. Ihm gelingt es, sich meinem Griff zu entziehen. Er rennt zu Svenja und knallt die Tür hinter sich zu.

»Gut, dann freuen sich Karius und Baktus eben über einen reich gedeckten Tisch.«

Elias taxiert mich, als wäre ich etwas Widerliches, obendrein stellt er das Duzen wieder ein:

»Sie verletzen ihn.«

»Ich sage ihm nur, wo es langgeht, aber wie du siehst, setzt er sich eh durch. – Morgen holt ihn seine Mutter, was soll ich mich noch aufregen?«

»Mir tut er leid.«

»Mir auch!«

Mein Blut gerät in Wallung. »Dass das ausgerechnet du sagst! – Ich fasse es nicht … Schwöre, dass du nichts wusstest! Schwöre!«

»Ich schwöre, dass ich nichts wusste.«

»Pah!« Ich winke ab, glaube ihm trotzdem nicht. »Lügen ist auch eine Sünde, oder? Oder gibt es Ausnahmen, he?!«

»Eine Lüge ist eine Lüge.«

»Aha, also handhabst du es nicht zufällig so, wie der Koran es gestattet? Demgemäß darf man nämlich lügen, wenn es einem bestimmten Zweck dient! Zum Beispiel einem Zweck, der Gottes Willen entgegenkommt … Wer weiß, welchem Gott du gefallen willst?! – Wird nicht der Teufel auch als ein Gott bezeichnet?! Der Mammon ist ein Gott, die Wollust kann zum Gott werden, ebenso auch die Verehrung irgendwelcher Idole sowie eine maßlose Schlemmerei und so weiter. Hab ich nicht recht?! All das sind moderne Götter, mächtig wie der Satan selbst.«

Elias glotzt.

Ich wettere weiter: »Ich … ich würde dich so gerne durchschütteln! Ich weiß, dass du uns mit ehrlichen Antworten einen großen Schritt weiterbringen könntest! Ich weiß es!«

Meine Wut treibt Elias die Röte ins Gesicht, doch er behält sich im Griff.

»Ich weiß es, verflucht nochmal!«, schnaube ich zornentbrannt und rette mich auf den Balkon, bevor ich die Beherrschung gänzlich verliere. Ich bin so unfassbar wütend auf diesen Kerl!

Er muss endlich reden! Er muss!

Habe große Lust, Elias jemand anderem zuzumuten, ehe ich mich verliere. Ich ertrage den Typen kaum … mit seinem Engelsblick und dem Unschuldsgehabe.

Hier sterben Menschen, verdammt! Mein Bruder!

Ich bleibe lange auf dem Balkon, verspüre große Abneigung, als ich daran denke, nachher neben Elias im Bett liegen zu müssen. Viel lieber hätte ich draußen ein paar Runden gedreht, aber ich darf meine Schützlinge nicht allein lassen.

Als die Welt in der Schwärze versinkt und nur noch die Laternen der umliegenden Gehöfte zu sehen sind, gehe ich ins Zimmer zurück. Habe viel nachgedacht.

Angenommen, jener Elias, nachdem sich Elias Nummer zwei benannte, ist in Wahrheit er selbst. Womöglich ist er schizophren?

Oder ich erlebe hier einen Racheakt, habe damals bei meinem Motorradunfall womöglich irgendjemanden über den Haufen gefahren, was aber nie bemerkt wurde …

So ein Mist!

Ich muss aufhören, wirre Gedankenkonstrukte zu bauen, das hilft mir nicht weiter.

Ich vermisse Andy. Irgendwie.

Als ich mich ins Bett lege, denke ich an unsere Kindheit. An die vielen innigen Momente vor dem Weihnachtsbaum, wenn wir unsere Geschenke auspackten und uns gegenseitig stolz präsentierten. An unsere Eltern, wenn wir alle zusammensaßen und Mutter wieder unser Lieblingsessen auftischte: Rouladen mit Knödeln und Rotkraut. Wir haben stets einen Wettstreit daraus gemacht: Wer bekommt mehr davon in den Bauch … Ich habe jedes Mal gewonnen. Irgendwann kapierte ich, dass Andy nur darauf abzielte, mir arge Bauchschmerzen zu bereiten.

Oder unsere Spiele im Garten mit den Nachbarskindern. Zum Beispiel Räuber und Gendarm. Und Verstecken. Unsere Besuche bei unseren Großeltern, wenn wir alles machen durften, was wir wollten. Schokolade bis zum Abwinken und Fernsehen bis spät in die Nacht, wenn meine Großeltern vor der Glotze längst eingeschlafen waren. Andy und ich hatten uns dann unter dem Sofatisch verkrochen und Gruselfilme angeschaut. Als mal ein Sexfilm lief, haben wir uns halbtot gekichert. Opa wurde dabei wach. Er hat uns ins Bett gesteckt und den Film weiter geschaut. Weil er schwerhörig war, dröhnte das Fernsehgestöhne bis in unser Zimmer.

War eine überwiegend unbeschwerte Kindheit. Sie war viel zu schnell vorbei.

Ich hätte Andy gerne noch etwas Schönes gesagt, bevor er ging; jetzt grüble ich, was genau er zuletzt von mir hörte. Besonders nett war es nicht gewesen.

Elias macht keinen Mucks. Er starrt an die Decke, was ich, dank dem schummrigen Laternenschein von draußen, erkennen kann. Ich werde ihn ignorieren, nur noch das Nötigste mit ihm sprechen, bis er den ersten Schritt wagt. Den ersten mutigen Schritt auf die Wahrheit zu. Bei mir hat er es gründlich vergeigt, bin so sauer.

Diese Nacht ist seltsam. Ich höre im Schlaf dumpfe Geräusche, glaube Berührungen und leichte Erschütterungen zu spüren, doch der Schlummer hält mich fest, lässt mich nicht aufwachen, obwohl ich es mehrmals mit aller Kraft will. Es ist, als würde ich vor mich hindämmern, halb betäubt und zu faul, um mich wirklich zu rühren.

Dann überfällt mich wieder dieser Traum.

Ich rase über die Landstraße, der Wind heult durch die feinen Spalten meines Visiers. Der Greifvogel taucht auf, wie aus dem Nichts … Seine durchdringenden Augen … der Schlag auf den Kopf, das Straucheln … und das Schlittern über den rauen Asphalt … die Hitze, das feurige Reiben auf der Haut, weil mein Anzug zerfetzt …

Der finstere Wald steht neben mir und droht mich zu verschlingen.

Jener Baum, auf den mein Körper zuschlittert, kommt schnell näher, und dann, kurz vor dem Aufprall, sehe ich ein Gesicht zwischen den Baumstämmen! Noch nie zuvor gesehen.

Das ist neu, dieses verschwommene Gesicht. Alles geht so schnell …

Ich erkenne diese Gestalt nicht … Der Knall …

Ein Schlag, der mich zerschmettert, der Aufprall …

Pfeifton.

Alles wird schwarz.

DER ERSTE

Meine Träume sind wirr. Immer. Das ist der Grund, warum ich mich gegen das Schlafen wehre und es nur zulasse, wenn es nicht mehr anders geht; und wenn ich mal wieder vergessen habe, dass meine Träume niemals eine Erholung von der Realität sein werden.

Manchmal sehe ich alles an mir vorbeifliegen. Alles. Oder nichts. Es sind lediglich Farben, Gesichter, Augen und Hände. Körper und Gegenstände, die ich nicht erkennen kann, weil alles so schnell geht.

Viele meiner verschwommenen Erinnerungen sind nurmehr Lücken in der Zeit. In meiner Zeit, meiner Vergangenheit. Ich kann sie nicht zurückholen, sie sind verloren, und ich weiß nicht, wo sie geblieben sind oder wer sie mir genommen hat.

Meine Vermutungen bringen mich nicht weiter, ebenso wenig wie meine Träume. Sie sind verwirrend, nichts weiter.

Manchmal sehe ich finstere Hände, die in der Nacht agieren. Sie machen Dinge, die ich nicht erkennen kann, als würde ich jemandem zuschauen, der in der Finsternis hantiert, doch was er tut, bleibt hinter Schleiern verborgen.

Ich glaube, manchmal seine Erregung spüren zu können, seine Aufregung, aber auch seine Sorge. Vielleicht die Angst, erwischt zu werden? Ich weiß es nicht.

Da ist schwarzes Blut. Schwarz, weil die Nacht sämtliche Farben verschluckt.

Mein Körper bibbert vor Kälte, allein meine Hände baden in weichem, warmen … Was ist es?

Ich frage mich, wessen Hände das sind. Ob ich das bin oder ein Fremder, oder ein Fremder in mir. Ich weiß es nicht.

Jene Träume sind fern von dieser Welt. In ihnen überkommt mich der Eindruck, nichts sei wahr, alles sei bloß Schall und Rauch. Die Sonne, das Leben, der Wind und das Meer – lediglich Zeichnungen eines grandiosen Künstlers. Derart unwirklich sind meine Gefühle. Ich werde von der Zeit mitgerissen, weiß aber nicht, wohin. Habe keinen Platz in dieser Welt, in der mich niemand kennt und niemand kennen will. Nicht einmal ich selbst weiß, wer ich bin und welche Rolle ich spiele. Momentan besetze ich den Platz des Gehassten. Ich werde es ertragen wie vieles andere.

Als mich Maiks Hände wachrütteln, spüre ich meinen Schweiß. Ich bin nass. Überall. Und Maik schreit mich an: »Wach auf! Wach, verflucht nochmal, endlich auf, du Scheißkerl!«

Es wundert mich, dass ich so tief geschlafen habe. Für gewöhnlich genügen die leisesten Geräusche, um mich zu wecken.

Ungläubig blinzle ich in die Helligkeit, in den grellen Schein einer Nachttischlampe.

Ich sitze nicht in meinem Bett.

Paul weint neben mir, ich halte ihn fest umschlungen, aber ich kann mich nicht daran erinnern, wie ich zu ihm gegangen bin und mich neben ihn gelegt habe.

Hände entreißen ihn mir. Ich bin verwirrt, werde nicht richtig wach.

Maik lässt mich nicht aus den Augen, bleibt im Türrahmen stehen, während Sandra Paul ins Bad bringt. Svenja ist fort. Sie suchen nach ihr.

Der Grund, warum ich um kurz vor sechs Uhr geweckt werde, ist ein schauriger. Ich werde hektisch nach unten geführt, zum Hauseingang, um mir das Schrecknis anzuschauen, oder wie Maik sagt: Um mich mit meiner Tat zu konfrontieren. Danach muss ich wieder nach oben, in das kleine Zimmer.

Auf Neuwerk gab es nur ein einziges schwarzes Schaf. Das ist jetzt tot. Zerfleischt. Als hätte ein Raubtier, ein tollwütiger Bär oder so, seine Krallen in dessen Leib gegraben, es aufgeschlitzt, ausgeschlachtet und anschließend derart zerfetzt, dass es ausschließlich anhand seines Fells noch zu identifizieren war.

Es hat nur das eine Tier erwischt, allen anderen Lebewesen auf der Insel geht es gut.

Das Schaf hängt am Vordach des Hotels an einem Fleischerhaken, direkt vorm Haupteingang. Ist lediglich wenige Minuten her, dass es entdeckt wurde. Hier beginnen die Tage sehr früh für das Personal, wovon zwei Zimmermädchen das arme Tier gefunden haben. Klar, dass Maik sofort mich verdächtigt. Er zwang mich, es ›ganz genau‹ anzusehen.

»Svenja und ihre Freunde würden so ’ne Scheiße nicht fertigbringen«, entfährt es ihm, weil er gerne laut denkt.

Mein Schweiß ich kein Schweiß. Es ist Blut.

Ich weiß nicht, wie das an meinen Körper gekommen ist. Am besten sage ich jetzt gar nichts mehr, nicht ein Wort, wirklich gar nichts mehr.

Maik ist außer sich.

»Woher kommt das ganze Blut?! He?! Woher?!«

Ich weiß es nicht, sage nichts, halte meine Klappe.

Es dauert nicht lange, da taucht neben Ronnie auch Niels auf. Jeder schaut böse, alle hassen mich, dabei weiß ich ebenso wenig wie sie.

MAIK

Ich weiß nicht mehr weiter.

Was geschieht hier?!

Bin wachgeworden, weil Ronnie und Niels ins Zimmer stürmten, dicht gefolgt vom Hotelbesitzer. Erst dann habe ich das Wimmern aus dem zweiten Schlafzimmer wahrgenommen. Dort lag Paul im festen Griff von Elias. Beide voller Blut. Und Svenja ist fort.

Sandra hat sich auch eingefunden, steht nun neben Elias und taxiert ihn.

Niels raucht. Ist ihm egal, wenn man das innerhalb der Räumlichkeiten nicht darf. Er hasst den Geruch von Blut.

»Die Organe des Schafs tauchen nach und nach auf. In den Töpfen der Hotelküche zum Beispiel ... Die Niere lag im Mülleimer. Biotonne, natürlich. Und den Rest wird man auch noch finden, keine Sorge.«

»Spuren?«, erkundige ich mich.

»Abwarten. Ist ja noch ganz frisch, die ganze Scheiße.«

Ich besehe mir nochmals das Zimmer, die wenigen Fußabdrücke, die vom Hotelflur in unseren Bereich führen. Die letzten sind so blass, dass man sie allenfalls erahnen kann.

Auf dem Bett sitzt Elias. Wo sein Shirt und seine Hose sind, wissen wir nicht. Er trägt nur noch eine Unterhose und diesen klebrigen Mantel aus Blut. Ist noch frisch, jedenfalls stellenweise. Die Bettwäsche trocknet allmählich.

Elias zittert. Als Sandra mit ihm spricht, wird sein Bibbern noch schlimmer. Er streitet alles ab, als wüsste er von nichts.

Ich bin mit meinem Latein am Ende. Sandra übrigens auch.

»Bring ihn weg, Sandra. Schaff ihn mir aus den Augen.«

Ich fühle mich wie eine aufgeschlitzte Luftmatratze. Leer und schlapp …

»Alles angeleiert«, antwortet sie, was bedeutet, dass Elias in die Forensische gebracht wird. Dorthin, wo man ihn schon vor Tagen hätte abliefern sollen. Dann wäre Andy noch am Leben. Bestimmt wäre er das. Aber erklären kann ich mir diese Sache mit ihm trotzdem nicht. Ist ein einziges Rätsel.

Sandra kümmert sich um Paul. Ich bin momentan nicht in der Lage, ihm das Gefühl zu vermitteln, wir Erwachsenen hätten alles unter Kontrolle.

Überall auf Neuwerk suchen sie nach Svenja. Am Strand, in den Scheunen, im Leuchtturm, in den Ställen, überall. Aber sie finden sie nicht. Ronnie hält per Handy die Verbindung zu einigen Kollegen. Ich trinke Schwarztee, bin vorübergehend in meiner Gedankenwelt versunken.

Jack ist auch noch nicht aufgetaucht.

Ronnie und Niels stehen vor mir im Flur, außerdem noch ein paar Leute von der Cuxhavener Kripo und natürlich die Presse. Aber die wird umgehend des Bereiches verwiesen, soll ja niemand wissen, dass Elias existiert. Trotz allem bleibt er der wichtigste Zeuge eines zweifachen Mordes.

Sandra überreicht mir den kleinen Paul, der inzwischen wieder in sauberen Klamotten steckt. Anschließend wendet sie sich ebenso aufgeregt wie flehentlich an Elias.

»Kannst du uns denn nicht endlich sagen, was hier geschieht?«

Sie bittet ihn bereits das vierte Mal darum.

»Wenn du nichts verrätst, müssen wir dich wegbringen … in ein psychiatrisches Krankenhaus.«

Elias scheint nichts dagegen zu haben. Keinen Mucks, keine Regung, nur ein paar Tränen, die er sich verstohlen vom Kinn und den Wangen wischt.

»Elias, wir glauben, du bist gefährlich. Dieses Schaf … das ganze Blut. Die Blutspur …«

Ich frage mich vor allem, wie er das angestellt hat. So leise, dass keiner etwas mitbekam.

Und dann hat er sich einfach wieder hingelegt, ausgerechnet zu Paul ins Bett …

»Wo ist Svenja?!«, maule ich ihn an. Elias erschrickt. Und wieder zuckt er bloß mit den Schultern. Wenn ich mit ihm allein wäre, würde ich ihm eine Ohrfeige verpassen, mindestens eine!

Sandra steht auf und schüttelt den Kopf.

»Hoffnungslos«, nuschelt sie. Niels zückt ein gefaltetes, mehrseitiges Schreiben aus seiner Jackentasche. Er händigt mir eine Kopie des vollständigen Berichts der Spurensicherung aus; den vom abgesoffenen Passat. Zusätzlich wurden weitere Daten von Andys Unfall und seinem vermeintlichen Selbstmord ausgewertet.

»Schau’s dir mal an, vielleicht wirst du schlau draus. Jeder Hinweis ist wertvoll – eventuell.«

Niels spricht nie viel. Seine Stimme mutet derart tief und rauchig an, dass man ihn zu mehr gar nicht drängen möchte, denn man hat immer das Gefühl, er könnte anfangen zu quietschen, wenn er zu viel Spucke verbraucht.

Niels klopft mir auf die Schulter, sagt noch »Tut mir leid, wegen Andy. Hoffentlich finden wir Svenja.«

Ich lese den Bericht. Fußspurengrößen in Millimeter-Angaben, Breite und Länge werden angegeben, wie auch das geschätzte Gewicht der gesuchten Personen, und wie viele Meter diese Fußspuren in eine Richtung führen. Angaben, die weder die Kriminologen noch mich in irgendeiner Weise weiterbringen. Sie untermauern lediglich unseren bisherigen Kenntnisstand. Was Andys Selbstmord angeht, wird bestätigt, dass das Abschleppseil aus meinem Wagen stammte. Der Bremsschlauch sei vor längerer Zeit von einem Tier angenagt, aber letztlich absichtlich komplett durchtrennt worden – mittels eines scharfen Gegenstands. Die beiden Haare von Elias könnten zufällig in den Motorraum gelangt sein. Es wurde auch ein Haar von mir gefunden. Scheiß Zufälle!

Das Wort ›zufällig‹ lasse ich in dieser Sache nicht gelten.

Im Zweifel für den Angeklagten … Das ist ungerecht!

Keinerlei Stoff- oder andere Faserreste.

Hautschuppen oder andere DNA-Spuren? Fehlanzeige.

Die beiden Ertrunkenen werden immer noch nicht vermisst. Deren Identitäten bleiben unbekannt.

Niels zeigt auf einen kurzen Abschnitt und kommentiert: »Nur wenn die Fingerabdrücke der beiden bereits im System eingespeist worden wären, hätte das Entfernen ihrer Fingerkuppen Sinn gemacht. Vielleicht wollte man uns nur verwirren? Die Männer scheinen jedenfalls Illegale gewesen zu sein. Elias sollte dazu doch etwas wissen, was meinst du?«

Ich nicke fahrig, brumme bloß: »Ja, ja, der könnte bestimmt was dazu sagen … Sehr lustig! Man kann die Wahrheit leider nicht aus ihm herausquetschen«, und widme mich wieder den Unterlagen.

Andy wurde in einem Waldabschnitt gefunden, dort, wo in den letzten Tagen etliche Pilzsammler unterwegs waren. Die Spuren einiger Spaziergänger waren zu finden, die sich in der Nähe aufgehalten haben, doch keiner kam Andy näher als dreißig Meter. Niemand bekam mit, was sich unweit des Weges abspielte.

Andys Todeszeitpunkt wird auf den späten Abend geschätzt – noch vor Mitternacht. An einer mächtigen Rotbuche, etwa zwei Kilometer vom Unfallort entfernt, hat er seinem Leben ein Ende gesetzt. An Ort und Stelle sind Schleifspuren zu finden, als hätte Andy etwas Schweres hinter sich her gezogen. Oder als ob er über den Boden gekrochen wäre.

War er so schwer verletzt?! Nein, kann nicht sein, oder doch? Das ist immerhin der einzige Hinweis, der ein Fremdverschulden nicht ausschließen lässt. Dennoch wurden an Andy selbst keinerlei Kampfspuren ausgemacht, als lediglich leichte Verletzungen in den Bereichen des Gesichts und der Brust sowie an den Armen und der Hüfte, welche eindeutig durch den Aufprall gegen den Baum entstanden sind. Keine fremden Haare oder Fasern, kein zweites Sohlenprofil.

Ich lese den Bericht zweimal, studiere ihn geradezu, um nichts zu übersehen. Doch es nützt nichts. Noch gibt es zu viele Ungereimtheiten, wie Niels erläutert, was zugunsten von Elias gewertet wird. Dennoch wird er bis zur Anklageerhebung in Gewahrsam bleiben müssen.

Der Mord letzte Nacht geht auf jeden Fall auf seine Kappe, wir müssen ihm nur noch die Sache mit Andy nachweisen.

Ich lasse Niels wissen: »Für mich gibt es keinen Zweifel.«

Er und Ronnie pflichten mir bei.

»Unter welcher psychischen Störung er genau leidet, werden die Profis bald herausfinden.«

Es dauert eine halbe Stunde, bis die Zuständigen der Forensischen das Hotel erreichen und Elias mitnehmen. Er lässt sich widerstandslos abführen. Sein Ziel ist die Hamburger Asklepios Klinik Nord.

Ich hoffe, sie lassen ihn nie wieder raus.

Auf den Schreck hin lassen Sandra, Ronnie, Niels und ich uns auf der Terrasse nieder. Paul klammert sich unentwegt an mich und schläft schließlich ein. Im Gebäude selbst ist inzwischen die SpuSi am Werk. Auch drei Kollegen von der Cuxhavener Kripo haben sich zu uns gesellt. Sie stehen mit dampfenden Kaffeetassen im diesigen Morgengrau und versuchen sich einen Reim aus den Begebenheiten zu machen. Zu viele Fragen, so wenig Antworten.

»Die Abdrücke stammen eindeutig von Elias’ Schuhen. Klebt ja auch noch das Blut an den Sohlen«, murmelt Ronnie und beißt in ein Heringsbrötchen.

»Seltsam, dass er sich nicht mal die Mühe gemacht hat, seine Spuren zu verwischen. Die Tat selbst hat er aber derart gekonnt ausgeführt, dass keiner etwas mitbekam.«

Ich stelle richtig: »Seltsam? Ich würde eher sagen, krank, oder? Offenbar war ihm alles egal, was auf einen hohen, emotionalen Druck schließen lässt. Wie ein Heroin-Junkie, der schnellstmöglich den nächsten Schuss herbeisehnt und dafür bereit ist, alles zu tun … so agierte auch Elias: Schnell töten, dem Druck nachgeben, um endlich Befriedigung zu finden … und sich dann entspannt ins Bett legen. Pfui Teufel!«

Wir schlürfen.

Ronnie meint: »Er scheint hochgradig gestört zu sein, da gibt’s nichts dran zu rütteln. Pennt da mitten im Saft. Wahnsinn.«

»Ich hoffe nur, dass nicht auch Svenjas Blut dabei ist.«

»Wird man sehen. Noch besteht eine Chance, sie lebend zu finden.«

Die Warterei zehrt zusätzlich an den Nerven.

DER ERSTE

Ich saß noch nie in einem Rettungswagen.

Sie brachten mich zuerst mit dem Taxi zum Schiff, von dort zur Alten Liebe und dann in diesen Krankenwagen. Die Leute sind freundlich, aber auch seltsam. Sie reden nur das Nötigste. Setz dich hin. Mach dies, lass das. Wenn du was brauchst, sag Bescheid.

»Betrifft aber nur das Nötigste, also Klo und all so was«, stellt einer der Fremden klar.

Ich trage einen weißen Overall, der wenigstens meinen verschmierten Körper versteckt. Mein Gesicht ist mit roten Sprenkeln übersät; ich weiß nicht, wie die da hingekommen sind. Ich bin nicht mal aufgestanden, lag doch die ganze Zeit im Bett. Ich weiß noch weniger als die Polizisten und trotzdem stempeln sie mich ab. Wieso soll ich etwas sagen, wenn sie sowieso alle ihre vorgefertigte Meinung haben und davon auch nicht abweichen wollen? Verrückt …

Bin ich verrückt? Wenn, dann nur, weil es mir so beigebracht wurde.

Aber ich weiß, dass ich niemandem wehgetan habe – auch nicht diesem Schaf.

Ich habe viele Ideen, Verdächtigungen zum Beispiel, die allerdings niemand hören will, weil man mir nicht glauben möchte. Sie haben den Schuldigen gefunden. Mich. Weil alles so gut zusammenpasst.

Die Männer von der Villa sind clever. Ich traue ihnen alles zu, auch dass sie meine Schuhe benutzt und mich mit Blut beschmiert haben. Deshalb werde ich mir einen Plan ausdenken müssen, um die Menschen zu schützen, die in den Fall involviert sind, vornehmlich Maik und Ronnie. Und Sandra. Im Grunde alle drumherum.

Ich bin tatsächlich erleichtert, Maik nicht mehr sehen zu müssen. Sein Hass hat mich erdrückt, ebenso wie das anfängliche Bestehen auf Nähe.

Zwei Männer lassen mich nicht aus den Augen. Der eine trägt einen schwarzen Tunnel im Ohrläppchen, hat einen Stoppelbart und ich sehe Tattoos an seinem kräftigen Unterarm. Pater Adelphos sagte immer, dass Tattoos Macht haben. Und es gäbe gute und böse Zeichen.

Der andere Mann misst ungefähr zwei Meter. Er ist ein Schrank von einem Mann, mit Dreitagebart und grimmigem Ausdruck, mit Muskeln, die sein weißes Shirt zum Zerreißen spannen.

Sie behalten mich im Auge, die ganze Stunde über, bis sie in den gesperrten Bereich der Klinik einfahren, durch die Schleuse und von dort in einen Innenhof, auf dem sich nur wenig Parkplätze befinden.

Sie steigen aus, ich auch. Sie nehmen mich rechts und links am Arm, führen mich auf die hellblaue Stahltür zu, als wäre ich bereits verurteilt. Bin ich nicht. Ich bin kein Verbrecher. Aber sie werden es erst verstehen, wenn trotz meiner Inhaftierung weitere und sogar noch schlimmere Dinge passieren.

Wir treten in einen verschachtelten Betonklotz ein.

Während sie mich durch einen langen Flur führen, reden sie kein Wort.

Wir schreiten an unzähligen Türen vorbei. Unsere Sohlen machen schmatzende Geräusche auf dem gummiartigen Boden. In der Villa bestand der Boden aus Stein. Fast alles war aus Stein.

Sie bringen mich zu einer Dusche. Die ist ebenso karg und wirkt gleichermaßen steril wie die Nasszellen in der Villa.

Ich muss das Blut von meinem Körper waschen, während nur einer von ihnen mir den Rücken zudreht. Alleine darf ich nicht sein.

Ich gehorche, will ihnen beweisen, dass ich kein Böser bin. Nachdem ich mich abgeduscht habe, muss ich mich anziehen. Ich schlüpfe in hellgraue, weite Klamotten, zuerst in weiße Socken und Unterwäsche. Und dann in ein Hemd und eine Hose. Weiße Stoffschuhe. Sie sagen mir, meine Wäsche bestünde aus Papierfasern; das Zeug reißt schneller. Ist wichtig, weil sie mich als suizidgefährdet einstufen. Das habe ich Sandra sagen hören, die den Männern gegenüber äußerte, meine verschwiegene Art sei – neben den vielen anderen Auffälligkeiten – ein Warnsignal. Sie wies die beiden Männer an, dem Klinikpersonal zu empfehlen, mich in einer »einfachen Gemeinschaft« unterzubringen, damit ich nicht dauerhaft allein wäre. Dabei dürfte ich meine Zelle zwischendurch verlassen, aber nur, wenn der zuständige Gefängnispsychiater dem auch zustimmen würde.

Eventuell, erklärt mir der Mann mit den Tattoos, sei eine »ständige Gemeinschaft« sinnvoller, weil dabei sichergestellt wäre, dass ohne Unterbrechung ein anderer  Patient ein Auge auf mich, den Selbstmordgefährdeten, habe. Wenn meine vermeintliche suizidale Gefährdung die höchste Stufe erreiche, so der Zweimeter-Mann, würde man mich in einem gesicherten Haftraum unterbringen. Ohne jegliche Möbel, und auch die Toilette bestehe dort lediglich aus einem Loch im Boden, damit die Insassen sich nicht ertränken können. Eine Französische Toilette also. Dem Tonfall des ›Tunnelträgers‹ nach zu urteilen, alles leere Warnungen.

Sie bringen mich in ein Büro.

In der Ecke des Raumes befindet sich ein runder Tisch mit vier Sesseln. Der Psychiater mit dunkelbraunem Haarkranz und spiegelnder Halbglatze gibt mir die Hand, schaut mir tief in die Augen, weist mir dann einen Platz an dem runden Tisch zu. In seinen Händen hält er einen Stapel Unterlagen, die ganz offensichtlich mich betreffen. Sein Fax spuckt weitere Papiere aus, die er umgehend einsieht. Mit Blick auf die Dokumente bittet er die beiden Herren, das Zimmer zu verlassen.

Ich zittere in mich rein.

Diese Situation erinnert mich an die Verhöre in der Villa. Das Aushorchen meiner innersten Gedanken und Neigungen. Dazu verwendeten die Männer immer eine Plastiktüte, ein Metallrohr und eine Reitgerte, nachdem sie mich drei Tage und Nächte allein in einem Raum warten ließen, umhüllt von einer widerlichen Musik, die sich anhörte, als würde mich der Leibhaftige anbrüllen.

An seiner Brusttasche hängt ein Namensschild mit der Aufschrift: Prof. Doktor Julius Gerdes.

Er setzt sich mir gegenüber und kramt einen Notizblock aus seiner Kitteltasche, dazu zieht er einen Kugelschreiber aus der Brusttasche und notiert sich einige Worte.

Ich bin nervös, gebe mir aber Mühe, Ruhe auszustrahlen, lausche dem Ticken der Wanduhr. Herrlich verziert. Dunkles Holz. Überhaupt stehen hier nur dunkle Möbel herum. Rustikal wie der Rest der Klinik. Ein altes Haus, in dem sich etliche Gerüche von versalzenen, minderwertigen Suppen mit den Aromen von Sterilium und alten Plastikböden vermischen. Mag ich nicht. Es riecht nach Vergangenheit und nach dem Sterben dahinsiechender Leute.

Die kratzige Stimme des Psychiaters, höher und unangenehmer als ich bei seinem Anblick vermutet hätte, reißt mich aus meinen Gedanken:

»Wie geht es dir dabei, wenn du Menschen das Leben raubst? Fühlst du dich hinterher erleichtert?«

Ich antworte nicht, starre ihn nur an und denke mir meinen Teil. Auch er wird mir nichts glauben, kein einziges Wort. Seiner Aussage nach scheint ihm meine Körpersprache genug zu verraten, um mich abzustempeln.

Der Doktor führt aus: »Angesichts deiner lückenhaften Vorgeschichte – die mehr Fragezeichen als Antworten aufweist, denn offenbar gibt es über deine Vergangenheit so gut wie nichts zu berichten –, muss ich darauf schließen, dass du einiges verbirgst. Das untermauert den Verdacht, dass du unter einer massiven Persönlichkeitsstörung leidest. Nur wer etwas zu verbergen hat, schweigt. Wäre dem nicht so, könnten wir offen miteinander umgehen. Hab ich recht?«

Ich rege mich nicht auf, kein Stück. Ich empfinde seine Behauptung, es gäbe zu meiner Vorgeschichte nichts zu berichten, als Provokation. Damit erreicht er mich trotzdem nicht. Ich weiß, was ich hinter mir habe. Es ist mehr, als er je vermuten würde. Doch das ist meine Geschichte. Auch er hat mein Vertrauen nicht verdient.

»Als harter Brocken wurdest du ja auch schon von meiner Kollegin eingeschätzt. Vermutlich lag sie richtig. Sandra Rodtmann verfügt dahingehend über eine ausgesprochen gute, weibliche Intuition.« Er setzt ein Pokerface auf. »Dich scheint der qualvolle Tod unschuldiger Menschen kaum zu berühren. Oder überhaupt nicht?«

Was denkt sich der Typ?! Hat er die neuesten Polizeiberichte bloß schluderig überflogen?! Weiß er überhaupt, was er da redet?! Bisher könnte man mir lediglich das Abschlachten eines Schafs unterstellen! Wurde ihm etwa weisgemacht, dass ich auch die Männer im Auto auf dem Gewissen habe? Und Svenja?! Ich kapier irgendwie gar nichts mehr … Oder möchte er mich aus der Reserve locken?

Er wird nicht bekommen, wonach er sucht.

»Das erinnert mich an Frank Gust, den Rein-Ruhr-Ripper. Ist dir der Name ein Begriff? Gust hat irgendwann angefangen, den Mund aufzumachen, hat den Ermittlern haarklein alles erzählt. Eventuell wollte er sich mit seinen Taten brüsten, denn im Gefängnis konnte er seinen Neigungen nicht mehr frönen. Oder – so vermutete es seine Mutter – versuchte er, sich selbst zu verstehen, indem er seine Taten noch einmal minutiös aufrollte? Beides wäre denkbar. Oder man denke an Klaus-Dieter Schmitz, schon mal von dem gehört? Der sitzt bereits seit zwanzig Jahren. Und er wird im Knast sterben. Ihm bedeuten Menschen nichts, es geht ihm ausschließlich um das Ausleben seiner Triebe. Wie Gust auch. Der legte sich in den Bauchraum zuvor ausgeschlachteter Pferde. Darin fühlte er sich geborgen, wie er sagte. Als Kind hat er sein Meerschweinchen erschlagen. Irgendwann mussten Katzen dran glauben. So fing es an, nur mal als Beispiel. Oftmals hatten jene Männer ein Problem mit ihren Müttern, weshalb sie später Frauen zu Zielscheiben machten. Kann man als normal denkender Mensch nicht verstehen … Aber es gibt sie, die eiskalten Psychopathen, die gnadenlosen Killer. Gehörst du zu ihnen?«

Kein Kommentar.

»Willst du wie die ganz Schlimmen werden? – Wenn du mit uns zusammenarbeitest, können wir diesen zerstörerischen Prozess aufhalten. Du hättest dann die Chance auf Rehabilitation. Willst du das? Wieder ›gut‹ werden? Geheilt …«

Schweigen.

»Gut. Wir behalten dich erst einmal hier. Für wie lange, werden wir sehen. Den Berichten zufolge scheinst du letzte Nacht ein Schaf getötet oder vielmehr bestialisch abgeschlachtet zu haben. Zudem sind ein Hund und eine Jugendliche verschwunden. Und was wolltest du vom dem kleinen Jungen? Diesem … ähm … Paul? Hast du angesichts deiner Tat nach Halt gesucht?«

Keine Reaktion. Ich bin mittlerweile die Ruhe selbst. Macht mir nichts aus, wenn er mir alles Mögliche unterstellt. Ich bin wie betäubt.

Und ich stelle fest, dass die Verhöre außerhalb der Villa ein Kinderspiel sind. Kein Grund, Angst zu bekommen. Ich muss einfach nur warten, bis es vorbei ist.

»Hast du Medikamente genommen? Früher vielleicht? – Wir werden dein Blut untersuchen. Gut …«

Mit der Brille auf der Nasenspitze besieht er sich entspannt die Dokumente. Tief in den Sessel eingesunken. Dazu wippt er unentwegt mit dem übergeschlagenen Bein.

Routiniert geht er zu weiteren Mutmaßungen über:

»Wie oft hast du diese Psychosen? – Geht man davon aus, dass die Geschehnisse der vergangenen Tage repräsentativ sind, müssen wir die Gefährdungsstufe, die von dir ausgeht, als überaus hoch einstufen. Jede Woche einen Mord … Typ Serienkiller. Massenmörder. Beides vielleicht. Auch das kennen wir, also das häufige Töten. Ist wie bei einer Sucht. Der Killer sucht nach dem perfekten Mord, der ihm endlich die vollkommene Befriedigung bringt, doch danach sucht er vergeblich. Also muss er es immer wieder tun. Je nachdem, aus welchen Beweggründen er handelt, gibt es da selbstredend Unterschiede, doch eines haben die Killer gemeinsam: Sie werden von mächtigen Impulsen getrieben. Wenn man nicht mehr Herr seiner Impulse ist, wird man zum Sklaven seiner Neigungen. Die treiben einen Killer an, Unmenschliches zu tun. Eben immer wieder. Open End. Bis man gefasst wird. Was hast du denn all die Jahre zuvor getrieben, hm? Womit hast du dich befasst? – Ich seh’ schon, hier steht was zum Thema Gott und Bibel … Nun, geholfen hat es dir nichts, wenn ich das mal beurteilen darf. Was hast du außerdem für Interessen? Computer, Sport, Musik, hm? Irgendeinen Kommentar? – Nicht?«

Der Typ redet doch selbst schon genug …

»Okay … Gut. Wenn du nicht reden möchtest, ist das kein Problem, jedenfalls nicht für uns. Wir müssen dich dann nichts mehr fragen, werden stattdessen sämtliche Entscheidungen über deinen Kopf hinweg treffen. Fixierungen am Bett … – was dagegen? – Gut. Wir werden das schon managen mit dir.«

Das Gespräch war viel kürzer, als ich es erwartet habe. Ich erfahre abschließend, dass weitere Gesprächsanalysen folgen werden.

Nach der Blutabnahme spritzen sie mir etwas, wobei ich gerade noch höre, wie einer der Ärzte »Vorsichtshalber« murmelt, und das, obwohl ich nicht die leisesten Anstalten gemacht habe, mich zu wehren.

Ich erkenne eine verborgene Angst in ihren Augen. Ja, ich weiß, dass ich anders bin ... Meine Regenbogenhaut verrät mich, aber sie macht die Leute auch neugierig.

Das Personal in seinen weißen Kitteln bezeichnet das Zeug, welches sich inzwischen in meinen Adern befindet, als Sedativum. Ich bekomme gerade noch mit, wie sie mich auf ein Bett legen und festschnallen. Mir geht alles Mögliche durch den Kopf.

Hoffentlich untersuchen sie mich nicht. Ich habe mich doch ganz brav verhalten …

Betäubt zu sein sehe ich als ernste Gefahr, denn wer weiß, was noch alles passiert oder was sie mit mir vorhaben? Ein Scheiß-Gefühl, sich nicht wehren zu können. Das Wort mit SCH – mein Gott! – Pater Adelphos hätte mich dafür auspeitschen lassen, wenn ich es in seiner Gegenwart ausgesprochen hätte.

Zum Glück betäubt das Sedativum auch meine Ängste. Es ist ein bisschen wie Urlaub, meine Befürchtungen treiben über das Meer, immer weiter weg von mir. Ich schlummere auf meiner kleinen Insel.

Alles ist ruhig. Und wie so oft in den letzten Tagen, sehe ich Maik vor mir, wie er mich rettete, als ich durchnässt und bibbernd im Gras nach Luft rang. In jenen Stunden danach lag so viel Hoffnung. Sie ist zerplatzt wie eine Seifenblase.

Elias hat oft von Seifenblasen gesprochen, von ihrem Farbenspiel und wie viel Freude es ihm bereitete, die Kinder in seinem Dorf damit zu bespaßen. Er hatte lange gespart, um sich dieses Spielzeug zu kaufen.

Sein Dorf würde bald zerfallen, hatte Elias erzählt. Es gäbe nur noch Holzhütten dort, und die meisten Leute seien schon vor langer Zeit weggezogen, die restlichen würden einfach wegsterben, bis irgendwann niemand mehr dort wohne. Man würde das Dorf vergessen, genauso wie ihn. Ich habe ihm widersprochen und ihm versichert, ihn niemals zu vergessen. Danach lächelte er und gab mir einen Kuss auf die Stirn. Wir waren bereit, unser Leben für den anderen zu geben. Jederzeit.

Für ihn hatte es ein Leben vor der Gefangenschaft in der Villa gegeben, daher konnte er mir vieles berichten. Aber nur das Harmlose, nur das, was mich nicht in Konflikte gebracht hätte, wenn ich mich verplappert hätte. Aber ich war eh vorsichtig, weil ich verhindern wollte, dass die Männer erfuhren, was Elias mir alles anvertraut hatte. Mehr als er durfte.

Dank ihm wuchs ein vages Bild in meinem Kopf, das Bild von der Welt da draußen. Elias war aus Russland gekommen. Aus Belkovo. Er war das Jüngste von elf Kindern. Den Eltern war das Geburtsdatum ihrer einzelnen Bälger gleichgültig gewesen, daher wusste Elias auch nicht, wann genau er geboren worden war. Bei ihm zu Hause habe Chaos geherrscht, die Überforderung seiner Eltern sei offensichtlich gewesen.

Sie hatten ihn wegen des Geldes abgegeben, nannte er es. Sie haben so viel für ihn bekommen, dass sie sich nie wieder Sorgen machen brauchten. Und er hatte das zunächst gar nicht als so schlimm beurteilt, denn bei ihm zu Hause sei es sowieso schrecklich gewesen.

Er konnte sich nicht vorstellen, dass ihn etwas weit Schlimmeres erwartete. Elias dachte, man würde nur ein paar Experimente mit ihm machen, um Krebsmedikamente zu testen und all so was, doch die Realität zeigte sich weitaus grausamer.

Ich wollte ihm beistehen, wollte ihm helfen und Halt geben, versprach ihm, dass alles gut werden würde. Er sollte bloß noch ein Weilchen durchhalten. Doch Elias starb.

Ich habe ihn geliebt wie einen großen Bruder. Er war alles für mich.

Deswegen komme ich nicht damit klar, dass es ihn nicht mehr gibt. Und ich hasse es, mich erinnern zu müssen, hatte gehofft, alles würde irgendwann einfacher werden. Doch so ist es nicht. Die Probleme stellen sich vor mir auf wie eine gnadenlose Armee, die mich beschießt, und ich kann einfach nicht sterben. Die Schüsse zerfetzen meine Brust, mein Herz, doch der Kugelhagel nimmt kein Ende. Nie.

MAIK

Zu Hause soll ich nicht sein, haben mir meine Kollegen empfohlen, solange der oder die Mörder jener ertrunkenen Männer noch nicht ausfindig gemacht wurden. Auf Neuwerk wollte ich aber auch nicht bleiben, ebenso wenig würde ich mich in einem Hotel wohlfühlen. Sandras Wohnung inmitten der lebhaften Lenzsiedlung schien mir die beste Wahl zu sein.

Ich wundere mich, warum sich Sandra ausgerechnet neben einer Wohnanlage heimisch eingerichtet hat, in der jeder Dritte Sozialleistungen bezieht.

Ihr Appartement stellt ein kleines Schmuckstück dar und befindet sich im Repgowstieg. Sie kann von ihrem edlen Küchenfenster direkt auf die bescheideneren Verhältnisse der anderen sehen. Vom Schlafzimmer aus hat sie einen Überblick über die Lokstädter Schrebergärten. Nicht, dass ich schon mal in ihrem Schlafzimmer gewesen wäre … Sandra redet einfach gerne und hat schon häufig geschwärmt, wie wohl sie sich in ihrem Zuhause fühlt.

Paul befindet sich inzwischen wieder bei seiner Mutter. Mira wird nie wieder ein Wort mit mir wechseln. Innerhalb weniger Tage hat sie ihren Mann und ihre Tochter verloren, und mir gibt sie die Schuld dafür.

Sandra und ich konnten mittlerweile den ehemaligen Hausmeister August Weißleder aufsuchen, den Mann, der in der modernen Schön Klinik Eilbek einsitzt und mehr weiß, als er wissen dürfte.

Zu seiner Vorgeschichte wissen wir lediglich, dass er mit Ende dreißig wegen Halluzinationen in Behandlung war. Seine verwahrloste Eigentumswohnung wurde bereits inspiziert. Außer einer Menge Müll und Artikeln zu Aliens und Sekten war nichts Bedeutsames zu finden.

Vor Jahren soll er behauptet haben, Geister zu sehen, die ihn in den Tod entführen wollten, träumte vom Petersdom, in dem ein Komplott aus intriganten Päpsten (auch jene, die bereits lange tot waren) Pläne schmiedeten, um die Weltherrschaft an sich zu reißen. Umso kurioser wurde die Angelegenheit, als Sandra die per Email zugesandten Berichte seines behandelnden Psychiaters las.

August hätte im Dom auch sämtliche Figuren aus Entenhausen angetroffen. Sie seien seine einzigen Verbündeten gewesen, doch der Angriff der Enten wäre von den mit Schwertern kämpfenden Päpsten zerschlagen worden. Dieser Traum suche ihn bis heute regelmäßig heim.

Da die Medikamente nicht die gewünschten Verbesserungen herbeiführten, stattdessen der Verfolgungswahn überhand nahm, ließ sich August einweisen. Allerdings wurde es so schlimm mit ihm, dass er sich nun in der geschlossenen Abteilung befindet. Anfangs unterstellte ihm eine Ärztin, er hätte es darauf angelegt, dorthin zu kommen, denn er fühle sich innerhalb dieses Gebäudes sicherer.

Seit über fünf Jahren befasst er sich ausschließlich mit dem Durchforsten sämtlicher Zeitungen und Nachrichtenprogramme, um »die Menschheit rechtzeitig vor dem Angriff des Bösen« warnen zu können.

August hat die Angewohnheit, sich übertrieben zu schminken und sich damit derart zu entstellen, damit »die Bösen« ihn nicht finden können. Er bevorzugt die Clowns- oder Travestie-Tarnoptik, was ihm allerdings nur unzureichend gelingt. Als wir ihn heute antrafen, waren die Farben in seinem Gesicht derart verwischt, dass uns nicht einleuchtete, was oder wen er denn darstellen wollte. In der Klinik hat er sich außerdem ein Pseudonym zugelegt. Günter Grass soll man ihn nennen, sonst wird er sauer.

Eltern hat August schon lange nicht mehr. Er ist in einem Heim in Fuhlsbüttel aufgewachsen. Seine Schulnoten waren derart mies, dass er sich etliche Jahre mit Gelegenheitsjobs über Wasser halten musste. Ein Sozialarbeiter erzählte uns, August habe keine Freunde mehr, weshalb er ab und an Gebrauch vom ehrenamtlichen Besuchsdienst mache.

Ich habe August unter anderem gefragt, woher er wisse, dass der »junge Ertrunkene« schwarze Haare hatte. Ich musste von Elias in der Vergangenheit sprechen, um keinen Verdacht aufkommen zu lassen. Auch von dem Schaf und der verschwunden Svenja kam nichts über meine Lippen.

Der Geisteskranke lachte die meiste Zeit, sprach von einem Hort des Bösen und meinte, wir würden schon noch herausfinden, was da auf die Welt zukäme. Anschließend erzählte er uns, dass er am liebsten Pistazieneis esse – und überhaupt seien Nüsse die beste Ernährung. Mehr brauche der Mensch nicht. Bloß Nüsse, Zeitungen und ein Bett.

Sandra blieb ruhig, wie immer. Sie versuchte herauszufinden, wo denn jener Hort des Bösen sei und wen genau er mit den bösen Männern gemeint habe. Doch der Alte blieb verschwiegen wie Elias selbst. Er kicherte nahezu ununterbrochen, somit mussten wir die Hoffnung aufgeben, Näheres zu erfahren. Hinterher waren wir also kaum schlauer, wobei wir immerhin einen Namen von Herrn Weißleder erhalten haben: Pater Adelphos.

Elias hatte bloß die ersten drei Buchstaben des Namens erwähnt, doch die Auswahl derer, die mit Ade beginnen, ist recht groß, deshalb freuen wir uns wenigstens über diesen kleinen Erfolg.

August konnte meinem lauten Herumrätseln einfach nicht widerstehen. Nachdem er meinem bruchstückhaften Hinweis (Pater Adeee… äh …) ergänzte, schlug er sich mehrmals auf den Mund, wonach die Ärztin meinte, wir sollten ihn jetzt erst einmal in Ruhe lassen.

Inzwischen sitzen wir in der gemütlich-modernen Schön-Cafeteria der Psychiatrie, lauschen der Musik von Franz Schubert, welche hier durchs gesamte Haus schallt, und grübeln. Im Eifer des Gefechts, meint Sandra, hätten wir bestimmt etwas übersehen.

Wir sind auch schon durch den angrenzenden Rosen-Garten gelaufen, um den Kopf frei zu bekommen, aber ich habe keine Idee mehr, was wir August noch fragen könnten.

»Woher weiß er das alles?«, überlegt sie und starrt ins Leere. Ich bin ihr dankbar, dass sie mich mitgenommen hat, denn ich wäre verrückt geworden, wenn ich in einem tristen Büroraum auf die Antworten warten müsste. Ronnie ist momentan damit beschäftigt, mehr über den Pater herauszufinden. Er versicherte mir per Handy, sämtliche Kirchen und Klöster zu kontaktieren, um des Rätsels Lösung auf die Schliche zu kommen. Normalerweise müsste ich heute teils Bürokram erledigen und den Rest der Zeit Streife fahren, Junkies von Hauseingängen verjagen und anderen Kleinkriminellen hinterherlaufen. Doch der Chef lässt Ronnie und mir mehr Spielraum, sprach sogar von einem Comeback als Polizeiobermeister, wenn ich mich bewähren würde.

Seitdem Elias in mein Leben geplatzt ist, verändert es sich rasant. Familie, Job und mein Blick auf die mögliche Zukunft. Ich meine, wohin steuern wir, wenn Menschen wie Elias herumlaufen, die derart außer Kontrolle sind? Ich habe schon viel gesehen und gehört, doch Elias sprengt meinen bisherigen Rahmen des Möglichen. Er wirkt so unschuldig und naiv, als könnte er kein Wässerchen trüben, doch was ich heute morgen sehen musste, glich einer Szene aus einem Psychothriller. Das ist kein Spaß mehr. Wie viele Leben hat der Kerl bereits auf dem Gewissen? Diese Frage denke ich laut und füge an:

»Wenn uns der Titel des Paters nicht weiterhilft, dann doch immerhin die Tatsache, dass Elias mehr oder weniger auf frischer Tat ertappt wurde. Er wird hinter Gittern bleiben, bekommt ein Gutachten, damit er auch dort bleiben muss. Dafür werde ich alle Hebel in Bewegung setzen.«

Sandra spielt an ihrem Armkettchen herum. »Hm.«

Meine plötzliche Eingebung lässt Sandra stutzen.

»Du als Fallanalytikerin: Könnte es sein, dass er unschuldig ist? Ich meine, nur mal so in den Raum gestellt … «

Sandras verwunderter Blick zwingt mich zu einer Erklärung, denn ich mache seit Stunden nichts anderes, als Elias in die Hölle zu wünschen.

»Das eine widerspricht dem anderen doch nicht.«

»Oh doch«, erwidert sie. »Du verrätst mir damit, dass du es dir anders wünschst.«

Ich denke kurz nach, ehe ich bestätige:

»Stimmt schon. Ich wünsche mir, dass es solch eine Kaltblütigkeit nicht gibt. Mir wäre es lieber, ein alter, wahnsinniger Serienmörder, der aus dem Knast ausgebrochen ist, hätte das Schaf gekillt.«

»Wenn ich es mir recht überlege: So ein Schaf wiegt ’ne ganze Menge, auch wenn es zuvor ausgeweidet wurde. Und das Vordach zu erreichen, ist auch kein Kinderspiel …«

»Mit dem Stuhl von der Terrasse …«

»Sicher, den konnte er benutzen, aber trotzdem ist es ein ganz schöner Kraftakt, das Tier da aufzuhängen.«
»Sandra, du hast doch vorhin selbst gesagt, dass man mit ’ner ordentlichen Dosis Adrenalin mehr schafft als ohne, richtig? Und davon müssen wir ausgehen. Er hat in seiner Raserei Bärenkräfte entwickelt, und ein paar Muskeln besitzt er ja auch.«

»Hm«, brummt Sandra und schlürft Roibushtee.

»Bestimmt wäre August Weißleder gesprächiger, wenn wir ihm etwas anbieten könnten. Einen Namen oder ernstzunehmende Drohungen.«

Mein Handy vibriert. Ronnie hat mir eine SMS geschickt. Er schreibt, Svenja bleibe wie vom Erdboden verschluckt. Blut von ihr wurde keines entdeckt, nur ihr Seidenschal. Der lag in einem kleinen Rinnsal hinter einer Scheune. Ansonsten fehlt jede Spur.

Die Kripo setzt derzeit einen Suchhund ein. Bin mal gespannt, denn der nächtliche Nieselregen wird es auch einer Hundenase nicht leicht machen, die Fährte aufzunehmen. Zudem erfahre ich, dass sich der genetische Code der gefundenen Haare im Motorraum meines Autos mit der Speichelprobe von Elias deckt, was ich gleichgültig zur Kenntnis nehme. Habe nichts anderes erwartet.

Sandra stellt ihre Tasse scheppernd auf dem Unterteller ab und erhebt sich ruckartig. Sie wirft ihre blonden Haare über die Schulter, läuft zielstrebig voraus und lässt mich während ihres charmanten Schulterblicks wissen:

»Ich möchte ihm noch ein paar Fragen stellen.«

»Welche?«, frage ich und eile ihr hinterher – den letzten Schluck nehme ich im Laufschritt und stelle die Tasse auf der Kuchentheke ab. Sandra läuft immer einen Tick zu schnell, weil sie als Kind täglich verschlief und sich beim In-die-Schule-Hetzen diesen hektischen Gang angewöhnte. Den bekommt niemand aus ihr raus.

Sie scheint guter Dinge zu sein, als sie mir zuruft:

»Mit einer kleinen List kann man bestimmt noch etwas aus ihm herausbekommen!«

Wieder durch die langen Gänge, alles weiß. Der Geruch ist schlecht, passt nicht zum teils hypermodernen Ambiente. Muffig. Ich befürchte Schimmelsporen unter dem porösen Rauputz, tippe auf die Folgen eines Wasserschadens. An den Zeitungsartikel kann ich mich nämlich noch erinnern. Kaum war die Renovierung der Klinik beendet, ist ein Rohr geplatzt. Es muss hier passiert sein, in Zone C.

Die Abteilungsleitung zückt ihren Schlüssel, öffnet uns die Pforte und wir schreiten zum Zimmer von August Weißleder.

Sandra klopft gegen das ockerfarben lackierte Holz, wir sehen uns an und warten. Sie klopft ein weiteres Mal, wir starren zu Boden und … warten.

»Tja«, zuckt Sandra mit den Schultern, »dann mal los.«

Sie öffnet die Tür … und erstarrt! Schlägt die Hände vor dem Mund zusammen.

Ich stehe hinter ihr, mein Kiefer klappt runter.

Da hängt August; unter einem alten Heizungsrohr, an einer eher unkonventionellen Vorrichtung. Ich würde es als ein Stachelhalsband bezeichnen … Selbst hergestellt aus allerlei Büroutensilien. Die Ärzte werden uns nachher erklären, dass August keinesfalls zu den Suizidkandidaten gehörte … – Bla, bla bla … Er sitzt hier schon seit fünf Jahren ein und noch nie ist irgendwas passiert … Bla, bla, bla …

In solch einem Fall folgen dann immer diese Standartreaktionen, so nach dem Motto: Wie konnte das passieren? Und: Niemand habe das je vermutet.

Kein schönes Bild. Aus den Lautsprechern im Flur schallt Schillers ›Des Mädchens Klage‹, wodurch die Angelegenheit sich noch tiefer ins Gedächtnis drängt, als sie es ohne Orchestermusik tun würde.

Sandra und ich treten wortlos und vorsichtigen Schrittes ein. Ich betrachte mir zunächst den kärglich eingerichteten Raum, danach Augusts Vorrichtung. Die Stacheln aus umfunktionierten Büroklammern wurden an einem stabilen Lederriemen festgemacht, welcher sich zusätzlich zu den Drähten tief in den Hals schneidet und den Toten zuverlässig in der Luft hält.

August wollte definitiv auf Nummer sicher gehen. An dem Halsband hat er ein Kreuz – ebenfalls aus Büroklammern gestaltet – gehängt. Es liegt schlaff auf seiner Brust und ist daher erst auf den zweiten Blick als Kreuz erkennbar. Der kurze Strick besteht unter anderem aus mehreren Kordeln, die wiederum aus bunten Schnürsenkeln und anderen Bändeln gefertigt wurden.

Als die Ärztin auf Sandras Zuruf hin das Zimmer betritt und sieht, was geschehen ist, murmelt diese nur, dass nun geklärt wäre, wer sämtlichen Schuhen die Schnürsenkeln entwendet habe. Seit einigen Tagen ginge das schon so. Ich hake nach, worauf ich erfahre, dass jene Schnürsenkel-Diebstähle mit dem Ertrinken der »Passat-Männer«, wie sie hier genannt werden, begonnen haben. Der Zusammenhang ist damit offensichtlich.

August habe keine Nachrichtensendung verpasst. Er sei paranoid gewesen, hätte Panikattacken ausgestanden und die Sorge geäußert, ermordet zu werden. Er hatte häufig Alois Irlmaier, Baba Wanga und Nostradamus zitiert, aber eben auch Marilyn Monroe und Donald Duck. Herr Weißleder habe zudem jeder halbwegs prominenten Person etwas Überirdisches oder gar Satanisches unterstellt.

Leichen sind ein abstoßender Anblick. Immer. Sie wirken wie wächserne Puppen. Dazu strahlen sie eine Kälte aus, die auch mir das Blut in den Adern gefrieren lässt. Doch August hat es geschafft, sich auf groteske Weise lächerlich zu machen; trotz des Blutes, das spärlich aus seinem abgeschnürten und durchstochenen Hals sickert. Dem abstoßenden Anblick hat er auf seine Art noch eine ordentliche Portion Wahnsinn hinzugefügt.

Helfer treffen ein, doch kein Arzt kann ihn jetzt noch retten.

Sandra nimmt dem Toten die Kette aus Büroklammern ab und breitet diese auf dem Boden aus. Dürfte sie eigentlich nicht. Die SpuSi-Leute werden schimpfen, aber als Tochter des Polizeipräsidenten nimmt sie sich ja gerne Privilegien heraus …

Sie schaut mich mit großen Augen an. »Ein umgekehrtes Kreuz, oder?«

Ich widerspreche: »Die Längen sind jeweils gleich. Kann man schlecht sagen, was für eine Art Kreuz es letztlich sein soll. Sieht schlicht nach einem Gamma- oder griechischen Kreuz aus. Oder das Andreaskr…«

Sie fällt mir ins Wort: »Eher nicht. Der eine Balken hing an seinem Hals senkrecht nach unten. Das Sperr- oder Andreaskreuz können wir damit ausschließen.«

»Können wir ja trotzdem mal im Hinterkopf behalten.«

Nach einer kurzen Denkpause stimmt sie mir zu. »Genau. Falls wir nicht weiterkommen.«

»Weiterkommen? Guter Witz.«

»Sei nicht so pessimistisch. Wir kommen doch jeden Tag ein Stück voran.«

»Wirklich?«

Sandra weicht meinem Blick aus und beugt sich grübelnd über das Metallgebilde. Plastikhandschuhe hat sie immer dabei. Ist so ’ne Macke von ihr und manchmal wirklich praktisch.

Über seine Augen hat August Notizzettel geklebt. Und seine heraushängende, blauviolette Zunge weist ebenfalls ein Kreuzmal auf; frisch eingeritzt.

»Hatte also einen Hang zum Religiösen …«, kombiniere ich, was ohnehin schon jeder weiß.

Die Schwester meint: »Herr Weißleder zitierte Sprüche aus der Bibel. Er meinte, jeder Prominente sei nur durch des Teufels Kraft berühmt geworden, denn wahre Nachfolger Jesu sollten, laut der Heiligen Schrift, ›kein Teil der Welt‹ sein, wozu auch Erfolg und Ansehen gehören …«

August habe behauptet, dass Steven Tyler von Aerosmith sowie Beyoncé und andere Weltstars häufig Altäre hinter oder sogar auf den Bühnen hätten, um den Teufel anzubeten.

Ohne Satans Unterstützung, kein Welterfolg, behauptete Herr Weißleder.

Sandra erschaudert. »Widerlich, diese Vorstellung.«

Eine zweite Betreuerin, die sich lediglich ein kleines Stück in den Raum gewagt hat, murmelt: »Herr Weißleder war überzeugt von diesen abstrusen Ansichten. Nun ja … er befand sich ja nicht grundlos in unserer Einrichtung.«

Auch die letzten Wiederbelebungsversuche schlagen fehl. Sandra und ich nehmen die Notizzettel unter die Lupe.

Sie liest laut: »Das Böse gibt es wirklich!« und »Er ist beides.«

Die Schrift auf dem dritten Wisch, der zwischen seinen Augen klebte, müssen wir erst entziffern lassen, denn das Gekrakel können weder Sandra noch ich oder eine andere Fachkraft der Abteilung deuten. Wir halten fest, dass sein Zimmer nicht abgeschlossen war, denn es stellt sich die Frage, ob er den Suizid allein durchführte. Ich ahne auch hier, dass uns wegweisende Spuren fehlen werden, sollte auch nur ein einziger Hinweis auf einen Mord hindeuten.

Wir erlangen Akteneinsicht. In diesem Moment beschließe ich, nochmals mit meinem Chef zu sprechen. Ich finde Gefallen an der Spionagearbeit; es ist fast wie früher, wie vor meinem Unfall, als ich meine Nase noch überall hineinstecken durfte. Nach dem Unfall übersah ich zu viel. Seither darf ich wenigstens ab und zu den Handlanger der Profis spielen. Dabei passt es mir überhaupt nicht, dass Sandra dahingehend über mir steht, gleichwohl sie ihre Position zweifelsohne verdient hat, denn sie bewahrt jederzeit einen kühlen und meist messerscharfen Verstand. Schon so oft hat sie sich relativ ahnungslos gestellt und dann die Bombe platzen lassen … Dazu benötigt sie lediglich den einen, entscheidenden Hinweis, sei er auch noch so unscheinbar, dann macht es Klick und alles passt zusammen.

Sie besitzt das Talent eines Querdenkers und die Fantasie eines ewigen Kindes, kann sich loslösen von jeder üblichen Ansicht und den routinierten Vorgängen der Tätersuche.

Wir fahren zum jüdischen Buchcafé ›Salon Zilversmit‹.

Levi Zilversmit, Inhaber und fleißiger Buchhändler, hat sich seinen Ruf als Sprachgenie redlich verdient. Unser Dezernat nimmt seine Dienste häufig in Anspruch, immer dann, wenn es um Hinweise bei rituellen Hinrichtungen geht sowie bei ominösen Botschaften oder anderweitigen verwirrenden Buchstabenfolgen. Levi gilt zudem als grandioser Mathematiker, dabei beweist er eine Bescheidenheit, die für einen Menschen mit derartigen Fähigkeiten zusätzliche Bewunderung verdient.

Im Salon fühle ich mich auf Anhieb wohl.

Buchregale bilden die Wände des Cafés, das sich schräg gegenüber einer Talmud-Tora-Schule befindet. Die altertümliche Straße dazwischen erinnert an eine Pflastersteingasse aus dem Mittelalter. Hierher verirren sich nur wenige. An sämtlichen kleinen Geschäften im näheren Umkreis hängen Blechschilder. Als ich einmal mit Baby Paul auf dem Arm und Svenja hier entlanggeschlendert bin, wollte mich meine Nichte davon überzeugen, wir befänden uns in der Winkelgasse, die ausschließlich Harry Potter-Fans ein Begriff ist … Damals befand sich Svenja noch nicht in dieser nervtötenden Pubertät. Sie war eine Zeit lang sogar ganz liebenswert gewesen.

Ich will nicht, dass ihr etwas zugestoßen ist, hoffe und verdränge …

Sandra und ich treten in den Atem alter Bücher ein, werden umnebelt von Patchouli- und Lavendel-Aromen. Auf den Fenstersimsen stehen etliche Kerzen, und die Hängelampen sind in buntes Glas eingefasst. Dazu hat Levi die letzten freien Regalplätze mit seinen selbstgebastelten Metallfiguren vollgestellt. Es sind hunderte. Und es scheint, als würde Levi niemals aufhören, seine Blecharmee zu vergrößern.

Ich habe ihn schon oft genug gefragt, warum er sie herstellt, ahnte, dass es nicht bloß reinen Zeitvertreib bedeutet, doch Levi antwortete stets mit »Ach ja« und wandte sich dann wieder seiner Kaffeemaschine oder den Büchern zu.

Herr Zilversmit trägt auch heute wieder eine grau-rot karierte Baskenmütze, und aus der Brusttasche seiner lottrigen Hemden ragen stets ein Bleistift und ein Kugelschreiber.

Das Ambiente dieser Räumlichkeit, verzaubert vom warmen Licht und den beruhigenden Farben, schenkt mir jedes Mal das Gefühl eines ewigen Feierabends. Gemütliches Zusammensitzen, und die Zeit spielt keine Rolle.

Sandra hat Levi bereits unsere Fragen unterbreitet, woraufhin sich der hagere Mann umgehend auf die Suche nach den hilfreichen Büchern macht.

Auf dem wuchtigen Mahagoni-Schreibtisch, der wie ein Schmuckstück in der Mitte der hinteren Kaffeelounge thront, schlägt er ein dickes, in Leder gebundenes Lexikon auf. Die Prägung aus Gold lässt mich nur grob vermuten, wie alt dieses Exemplar sein mag.

Im Hintergrund flackert ein Kaminfeuer vor klobigen, roten Samtsesseln. Ich mag Levis Stimme. Sie gehört einem Geschichtenerzähler, der abends geduldig die Moral der Märchen erklärt.

An den wenigen freien Wandflächen sind Steintafeln eingelassen, so auch am Boden vor dem Kamin. Lateinische Inschriften sind davon abzulesen sowie Szenen aus der biblischen Zeit.

Eine der Tafeln wird von Levi regelmäßig dafür verwendet, vor den Gästen die Kreuzigung Jesu in Frage zu stellen, denn darauf hängt Jesus an einem einfachen Pfahl. Levi besteht darauf, dass diese Steintafeln die Zeugen jener Zeit seien, womit er viele Lehren der Katholiken und Protestanten widerlegt. Ein Grund für mich, den Glauben an höhere Mächte in seiner Gesamtheit anzuzweifeln, denn wer soll in dem Chaos an Meinungen denn noch die Wahrheit herausfischen können? Ein Ding der Unmöglichkeit.

»Das ist aramäisch und heißt Satana, bezeichnet also Satan, den Ankläger Gottes. Das Aramäische entstammt ursprünglich den ägyptischen Hieroglyphen, woraus zunächst die protosemitische Schrift entstand und im Anschluss dann die phönizische. Daraus entwuchs das Aramäische, das im Raum Asien bis nach Indien verbreitet war. Die anderen Schriftzeichen sind teils in Latein und Hebräisch verfasst.«

Levis Hs klingen wie Chs. Sympathischer Kerl. Man sieht ihn nie ohne seine Pfeife. Er trägt sie stets mit sich herum, zu rauchen wagt er sich allerdings ausschließlich auf seiner von Schlingpflanzen umwucherten Terrasse.

Sandra fragt: »Und was sagen diese Texte aus?«

»Angelus mortis, der Todesengel. Und auf Hebräisch steht hier: Nachts kommt das Licht, der Retter des Todes.«

Ich kann mir kaum vorstellen, wo August Weißleder Hebräisch und Latein schreiben lernte. Vielleicht wäre es sinnvoll, nochmals seinen Lebenslauf zu überprüfen?

Ich mosere: »Das Wort Licht passt überhaupt nicht … Und was soll die Betitelung eines Retters des Todes bedeuten? Wie könnte man den Tod retten?! So ein Mumpitz! Soll das ein Hinweis auf Elias sein? Und mal so nebenbei: Engel und Dämonen ertrinken nicht, auch nicht fast.«

Sandra grinst. »Vielleicht nur tagsüber?«

»Sandra, bitte.«

»Finde ich sehr spannend, in welche Richtung du denkst, mein lieber Maik.«

»Inwiefern?«

»Ein hochgradig geistesgestörter Mann, der seit knapp fünf Jahren in einer Fachklinik einsitzt und seit einer ebenso langen Zeit über Metaphysisches orakelt, schreibt etwas über Satan und einen Todesengel und du stellst sofort eine Verbindung zu Elias her.«

»Ach, Quark! Und was den Zusammenhang zu Elias betrifft: Das liegt doch auf der Hand.«

»Wirklich?«

Pause. Wir sehen uns an. Dann legt sie den Kopf schief.

»Du glaubst doch nicht an Übersinnliches, oder?«

»Nein, natürlich nicht.«

Sie foppt mich weiter: »Nimmst du Augusts Orakeleien also tatsächlich ernst? Also Maik!«

Mein »Nein, tu ich nicht!« geht in ihrer gespielten Entrüstung unter. Aber es stimmt. Ich glaube wirklich nicht daran, möchte jedoch nichts übersehen.

Sandra weiß, wie weit sie bei mir gehen kann, doch ihren folgenden Spruch nehme ich persönlich:

»Dein Motorradunfall hat wahrhaftig Spuren hinterlassen.«

»Das war jetzt fies.«

»Vielleicht ein bisschen.«

Levi hat inzwischen zwei weitere dicke Wälzer aus seinen Regalen gezogen und erklärt uns anhand der Bücher die verschiedenen Kreuze. Wir sind selbst nach über fünf Jahren guter Zusammenarbeit noch nicht beim Du angekommen.

»Hier sehen Sie ähnliche Abbildungen, die zu der fotografierten Zunge, also des eingeritzten Kreuzes darauf, passen würden. Auch jenes, das er aus den Büroklammern gefertigt hatte, spricht hierfür. Suchen Sie sich etwas heraus.«

Zur Auswahl steht zum Beispiel das Perlenkreuz. Ich zeige darauf.

»Was ist hiermit?«

»Nun … die Kugeln können als einzelne Menschen gedeutet werden. Perlen sind ein Sinnbild für Schönheit, Vollkommenheit und Kostbarkeit. Sie sind außerdem ein Zeichen dafür, dass aus etwas Hässlichem was Schönes entstehen kann, schließlich entstehen Perlen auf ebendiesem Wege: Ein Fremdkörper dringt in eine Muschel ein und wird darin zu einem Schmuckstück. Ein Symbol für die Wandlung eines alten Lebens in ein neues.«

Levi erläutert, es stehe für Leid und Leben gleichermaßen. Im Perlenkreuz werden diese beiden Dinge miteinander verbunden. Es zeige also in doppelter Hinsicht, dass Leid und Vollkommenheit sich nicht ausschließen, sondern zwei untrennbare Bereiche des menschlichen Lebens sind. Würde man um das Kreuz einen Kreis ziehen, so entstünde ein Radkreuz oder das sogenannte Sonnenkreuz, was für die Sonne oder das Leben stehe sowie für den Jahreslauf. Mich erinnert es vor allem an Hitlers Machtregime.

Levi fügt blätternd an: »Dieses zusammengesetzte Symbol steht für das Licht, die Sonne und Erlösung.«

In Anbetracht dessen, was wir von Elias wissen, was beispielsweise sein perfekt symmetrisches Gesicht betrifft, entstehen tiefe Gedankengräben. Ich spekuliere heimlich hin und her. Obwohl ich die Gedanken an etwas Überirdisches oder Dämonisches nicht zulassen möchte, drängen sich mir unweigerlich abstruse Ideen auf, und das, was mir Sandra eben noch scherzhaft unterstellte, ergreift allmählich Besitz von mir.

Levis Ausführungen regen meine Fantasie weiter an.

»Und zu guter Letzt kann ich Ihnen noch das Kolbenkreuz anbieten. Auch bekannt unter der Bezeichnung Knospen- oder Apfelkreuz. Es enthält Blätter, Knospen und Knollen sowie Zweige und Blüten, womit es einen ›lebendigen Stamm‹ versinnbildlicht. Damit steht es für den ›Baum des Lebens‹. Es ist ein Zeichen des Lebens gegen den Tod, womit nicht der sprichwörtliche Tod gemeint ist, sondern eher das Sterben der sogenannten ›Früchte des Geistes‹, wozu Lieblosigkeit, Hoffnungslosigkeit und Gleichgültigkeit als Folgen des geistigen Sterbens zählen. Demgegenüber stehen unter anderem Mitgefühl, Liebe, Hoffnung und Glaube.«

Sandra tippt auf ein weiteres Symbol.

»Auch das Kreuz von Burgund würde passen. Es steht womöglich für einen Krieg, denn es ziert ja auch Spaniens Kriegsflagge.«

Ich zweifle: »Krieg? Spanien? Ich glaube, damit greifen wir daneben.«

»Wieso nicht? Hat Erdogan mit der Verhaftung des Schriftstellers Doğan Akhanlı in dessen Spanienurlaub 2017 der internationalen Gemeinschaft nicht bewiesen, wie weit der Arm eines einflussreichen Mannes reichen kann? Zur Not bis ans andere Ende Europas. Vielleicht zieht der Fall Elias derart weiter Kreise ...«

»Sandra, nie im Leben! Außerdem hinkt dein Vergleich. – Was meinen Sie, Herr Zilversmit?«

Er blickt mich über die kleinen, runden Brillengläser hinweg an. »Welche Hinweise gibt es denn, die für eine größere Sache sprächen?«

Ich zucke mit den Schultern. »Keine?«

Sandra schürzt die Lippen und muss mir beipflichten:

»Derzeit beschränkt sich alles auf einen relativ kleinen Raum. Im Umkreis von Hamburg.«

»Dann würde ich Ihnen – rein aus dem Bauch heraus – empfehlen, erst einmal die Dinge vor Ort zu klären, ehe Sie ganz Europa in Betracht ziehen. Sollten sich neue Hinweise ergeben, können Sie immer noch über die Landesgrenzen hinaus schauen.«

Sandra nickt gedankenverloren.

Ich möchte wissen: »Herr Zilversmit, wir haben es hier mit einem hochgra…«

Sandra berichtigt: »Wahrscheinlich hochgradig gestört …«, doch ich lasse mir nicht gerne reinreden und nehme einen zweiten Anlauf. »Einem höchstwahrscheinlich hochgradig gestörten jungen Mann zu tun, der vor wenigen Tagen ermordet werden sollte. Nun tauchen dieses Hinweise auf: Todesengel … Menschen sterben. Meine Nichte ist verschwunden, ebenso ihr Hund. Dann dieses getötete, schwarze Schaf … und nun erzählen Sie mir etwas von den Früchten des Geistes.«

»Will man unbedingt Zusammenhänge schaffen«, erklärt Levi, »wird man auch welche herstellen können. Dennoch sollte man auf dem Boden der Tatsachen bleiben. Ich glaube an Gott und damit auch an seine Engel. Ich bin Jude. Ich fürchte den Schöpfer, aber nicht den Satan. In den Schriften finden wir Hinweise darauf, dass sich die Geistgeschöpfe nicht direkt in das Leben der Menschen einmischen. Sie dürfen uns gedanklich beeinflussen, ja, das lässt der Allmächtige zu, aber von einem mordenden Engel kann keine Rede sein. Ich erinnere mich lediglich an den Bibelbericht eines einzigen Engels, der in einer Nacht angeblich 185000 assyrische Soldaten tötete, um das Volk Gottes von der Belagerung zu befreien. Doch Gott befehligt keine Todesengel im eigentlichen Sinn. Mit diesem Begriff muss demnach etwas gemeint sein, was die Persönlichkeit eines Wesens wie beispielsweise dessen Eigenschaften bezeichnet. Hierbei ist wohl eine Gestalt gemeint, die ausschließlich zum Töten eingesetzt wird, befehligt durch was oder wen auch immer.«

Für den Moment herrscht Schweigen, ehe Levi erneut den Faden aufnimmt. Derweil lasse ich mich vom wohlig flackernden Kaminfeuer bannen.

»Wenn hier, also in Ihrem Fall, jemand mordet, dann ein Mensch, oder wie Sie sagen, vielmehr ein Geisteskranker, der den Bezug zur Realität verloren hat. Womöglich handelt es sich bei den Hintermännern um eine Gruppierung, die einem Wahn verfallen ist. Doch sind psychische Störungen nicht häufig das Resultat von grausamen Erlebnissen? Sie sollten diesen jungen Mann also nicht vorschnell abstempeln, zumal Ihre Kollegin mehrfach erwähnt hat, wie zwiegespalten sie ihm gegenüber ist und diesem Jungen nur bedingt Kaltblütigkeit unterstellen möchte. – Ergo: Wenn es hier um das Sterben im Zusammenhang mit der Symbolik des Kolbenkreuzes geht, wäre das eventuell eine Art Prüfung, sprich: Menschlichkeit im Hinblick auf das Versagen anderer zu beweisen. Vergebung mag das Stichwort sein.«

Ich stoße ein abschätziges Pffft aus, doch Sandra bestätigt:

»So ist es. Wenn ich Elias ansehe, spüre ich etwas Gutes in ihm. Er wirkt nicht böse, gefährlich oder gar bedrohlich. Er macht einen … ich möchte fast sagen unschuldigen Eindruck. Das veranlasst mich zu glauben, man müsse ihn beschützen.«

Ich werde wütend, habe ständig meinen toten Bruder im Hinterkopf: »Genau deswegen ist er ja so gefährlich! Mir ging es anfangs genauso wie dir, aber sein Unschuldsgehabe ist nur eine Maske. Dahinter verbirgt sich eine hässliche, blutrünstige Fratze.«

»Mensch Maik, ich versteh doch, wie aufgebracht du bist. Aber du vergisst, dass Elias auch ein Opfer war, jedenfalls fast. Irgendjemand wollte ihn ertränken.«

»Und warum? Vielleicht wäre es besser gewesen?! Dann wäre immerhin Andy noch am Leben! Und meine Nichte …«

Sandra fasst sich an den gesenkten Kopf und seufzt.

Levi bringt sich ein: »Gibt es möglicherweise einen Zusammenhang zwischen Ihnen und Ihren Familienangehörigen hinsichtlich religiöser Angelegenheiten?«

Da muss ich nicht lange überlegen: »Meine Familie hatte seit jeher nichts mit dem Thema am Hut. Weihnachten haben wir nur gefeiert, weil es Tradition ist. In meiner Kindheit mussten wir sonntags in die Kirche, aber nicht regelmäßig. Mehr gibt es dazu nicht zu sagen.«

Da meint Sandra doch tatsächlich: »Verstieß Andy gegen die sogenannten Todsünden?«

»Tun wir das nicht alle?«, lache ich hämisch und denke an den Film ›Sieben‹ mit Brad Pitt. Was für eine Sinnlosigkeit ...

»Liebe Sandra, ich glaube, du hast zu viele Thriller gesehen und gelesen.«

Ich sehe ihr an, dass sie selbst an ihrer Idee zweifelt.

»Häufig beziehen sich Morde auf das direkte Umfeld«, gibt Levi dazu, doch ich protestiere:

»Ich habe niemandem etwas getan. Und diese typischen Vergleiche, wie sie in unzähligen Filmen an den Haaren herbeigezogen werden, lehne ich ab.«

»Wovon sprechen Sie?«

»Na, ich bin Bulle, verhafte seit Jahren straffällig gewordene Leute. Klar, dass mein Durchgreifen die ein oder andere Rachefantasie weckt, ganz bestimmt. Aber keiner meiner Verhafteten war oder ist ein großer Fisch! Außerdem müsste dann eher der Richter dran glauben, oder nicht? Oder nehmen wir meinen Lebenswandel – oder den von Andy … Klar, wir haben alle mal Mist gebaut, der eine mehr, der andere weniger, aber da war nichts Weltbewegendes dabei. Außerdem bin ich bloß auf Elias gestoßen, weil ich mal pinkeln musste; es war Zufall, nichts weiter. Und Andy musste dran glauben, weil … weil …«

»Vielleicht wusste er irgendwas? Ich meine, der Zettel …«

»Vielleicht musste er etwas draufschreiben? Wurde gezwungen … Seine Schrift war zittrig.«

»Aber es war seine Schrift?«, möchte Levi wissen.

»Ja. Ich kenne Andys Sauklaue.«

Levis Frage »Glauben Sie an Besessenheit?«, lässt mich reflexartig meinen Kopf ins Genick werfen und die grüne Deckenleuchte über mir anseufzen.

»Ist das wirklich Ihr Ernst?«

Levi lässt sich nicht beirren.

»Seit jeher gibt es diverse Bevölkerungsgruppen, die der rituellen Magie zusprechen, davon überzeugt sind, damit etwas beeinflussen zu können. Voodoo beispielsweise genießt einen ungeheuerlichen Ruf. Besonders in den afrikanischen Ländern gibt es für die Menschen keinerlei Zweifel, dass Derartiges funktioniert.«

Ich schüttle übertrieben den Kopf.

»Wohin führt das?! Besessenheit bezeichnen wir hierzulande als Psychose, Schizophrenie oder Ähnliches. Angststörungen und Paranoia würde ich auch noch dazu zählen. Es gibt keine Geister, Dämonen oder weiß der Geier. – Glauben Sie daran? Daran, dass das funktioniert, diese Rituale und der Schamanismus und so?«

»Die Heilige Schrift spricht von Wahrsagerei und Wahrsagerdämonen. Unter anderem. Sie berichtet durchaus glaubwürdig von der Austreibung böser Geister. Jesus selbst hat Derartiges vorgenommen, wonach ihm von den Pharisäern – den damaligen, meist arroganten Schriftgelehrten – unterstellt wurde, er sei mit dem Teufel im Bunde.«

»Aha.«

Und dann fragt er: »Angenommen, man geht davon aus, dass sie existieren: Wer könnte die Dämonen beherrschen?«

Sandra bemerkt: »Nur einer, der mächtiger als sie ist, oder der deren … Führer ist.«

Ich denke wieder an Hitler, gleichzeitig überkommt mich der Eindruck, mich mit abgehobenen Esoterikern zu unterhalten.

»In der Tat«, stimmt Levi zu. »Jesus wurde das Letztere unterstellt, doch alles an ihm – sein Lebenswandel, seine Art, Mitgefühl zu zeigen, sowie seine Selbstaufopferung – belegt, dass er nichts mit dem oder den Bösen gemein hatte. Er hatte die Macht, die Dämonen zu bezwingen.«

Nachdenkliche Stille.

»Märchen«, murmle ich kaum hörbar.

»Des Weiteren«, führt Levi aus, »denke ich gerade an eine Begebenheit, wobei ein Dämon aus einem Menschen heraus sprach. Der Dämon wurde von Jesus gefragt, wie er heiße. Dessen Antwort lautete, sein Name sei Legion … Eine ganze Armee aus bösen Geistern hatte sich demnach in einer einzigen Person verschanzt. Als Jesus diese aus dem Menschen heraustreiben wollte, bettelten die Geister ihn an und baten darum, dass er sie nicht töte. Jesus entsprach diesem Wunsch, schließlich war die Zeit für deren endgültige Vernichtung noch nicht gekommen. Er trieb die Dämonen in eine Horde Schweine, woraufhin sich die Tiere über einen Abgrund ins Meer stürzten.«

»Schauerlich«, wispert Sandra.

»Alles Humbug.«

»Trotzdem schauerlich.«

Ich wende mich Levi zu. »Worauf wollen Sie hinaus?«

»Ich bin der Meinung, dass es das Gute wie auch das Böse tatsächlich gibt. Und zwar nicht nur in der Art, wie wir es gerne innerhalb der Neigung einer Person zu erkennen glauben. Ich fürchte, es gibt noch mehr. Welche Formen die jeweilige Gesinnung eines Menschen annimmt, wenn übernatürlichen Mächten Tür und Tor geöffnet wird, weiß ich allerdings auch nicht.«

Ich mag kaum glauben, wie Sandra auf Levis Erläuterungen eingeht. Ich stehe dabei und verfolge entgeistert ihre Frage.

»Sie glauben, mit dem richtigen Ritual ist mehr zu erreichen, als beispielsweise ein bloßes Erstaunen angesichts irgendwelcher Zaubertricks?«

Levi verzichtet auf das Nicken. Er taxiert uns eindringlich.

»Es gibt eine Grenze. Gott wird manches nicht zulassen, davon bin ich wahrhaftig überzeugt, doch es mag sein, dass er den Dämonen Dinge gestattet, die wir uns kaum vorstellen können.«

»Ach was!«, wettere ich ungeduldig und ärgere mich über die vergeudete Zeit, doch Sandra hakt nach.

»Aber weshalb?«

Sie guckt mich anklagend an, ebenso wie Levi, der in den Raum stellt: »Vielleicht soll es eine Prüfung sein?«

Ich bin nahe dran, mich aus dem Staub zu machen. Das geht mir jetzt wahrhaftig zu weit!

»Es gibt nichts Übersinnliches! Also zurück auf den Boden der Tatsachen: Wir haben einen absichtlich durchtrennten Bremsschlauch, Fußabdrücke, abgesoffene Leichen, echtes Blut, ein zerfetztes Schaf … keiner hat einen Geist gesehen! Alles ist greifbar, verstehen Sie, oder vielmehr ihr? Sandra, bitte … bitte lass uns in eine andere Richtung ermitteln, das ufert allmählich aus.«

Doch Sandra bleibt fasziniert von der Thematik. Ich wende mich haareraufend ab und bestelle an der Theke einen Kaffee.

»Haben Sie was für mich, das auf Vulkanerde gezogen, aus dem Jemen geschmuggelt oder von Elefanten ausgeschieden wurde? So stark wie möglich bitte!«

Ich erhalte dafür einen sogenannten ›Zombie Kaffee‹, der dreihundertmal stärker als übliche Kaffees wirken soll, und setze mich etwas abseits. Bis dato hatte ich eine sehr hohe Meinung von Levi, doch diese sackt soeben in sich zusammen. Dass er Zombie-Kaffee anbietet, lässt mich nur noch mehr an ihm zweifeln. Er, als gottesfürchtiger Inhaber, erscheint vor meinem inneren Auge nun als Koffein-Dealer mit angeknackstem Heiligenschein.

Ist Levi ein heimlicher Fan der Untoten?

Ich bin ein alter Kindskopf, denke ich noch und schlürfe die braune Brühe.

Black Insomnia Coffee hätte es auch getan, stelle ich fest. Der Zombie-Kaffee schmeckt widerlich herb und wird mich sicher bis spät in die Nacht wachhalten. Egal. Schlafen könnte ich eh nicht.

Ich denke an Elias. An dessen Aussagen bezüglich seines jahrelang entzündeten Zahnfleisches und an den Rest.

Derart weltfremd …

Das macht keinen Sinn. Der Junge ist gestört.

Er hätte mich schon längst ermorden können – ebenso auch Paul und Svenja.

Warum Andy?!

Mir bleibt momentan nur die Erklärung mit der Psychose. Ein Mensch tickt aus. Urplötzlich. In seinem Wahn wird er zum Mörder.

Wer wollte Elias aus dem Verkehr ziehen und warum? Weil womöglich jemand wusste, wie unberechenbar und krank er ist?

Abstruse Ideen …

Ein Todesengel, der nachts seine Macht entfaltet. Allein tagsüber kann man ihn umbringen.

Mein Gott! Überlege ich das wirklich?!

Und mein Traum mit dem Brunnen. Das Kloster.

Die Fratze, die aus der Tiefe aufsteigt.

Mich überkommt Gänsehaut.

Ich gehe zurück zur Theke und bitte um eine Extraportion Milchschaum. Mit der Weichei-Version des Zombie-Gebräus kehre ich zu meinem Tisch zurück und grüble weiter. Erst das dröhnende Scharren von vier Stuhlbeinen reißt mich aus meinen Gedanken.

Sandra setzt sich zu mir. Sie sieht angesäuert aus, doch ihre spannenden Neuigkeiten erhellen ihr Gesicht rasch wieder.

»Sehr unhöflich von dir, uns einfach links liegen zu lassen.«

Ich rühre in der Tasse. »Ging nicht anders.«

»Stell dir vor, Levi meint, wir sollten Elias mit aller Milde begegnen.«

»Aha. Und warum? Weil er es verdient hat?! – Zeig Levi mal die Fotos von dem hängenden Schaf, dann wird er mich vielleicht verstehen, sofern seine Bibelaffinität noch nicht allen Hirnschmalz verdrängt hat.«

Ich löffle die letzte Milchwolke aus der Tasse, wobei ich gleichzeitig nach dem Keks angle, der dummerweise untergegangen ist. Ich hasse aufgeweichte Kekse.

»Er meint, es könnte uns weiterbringen. Wenn wir Elias ohne diese … äh ›Früchte des Geistes‹ begegnen, könnte das eventuell die gegenteilige Wirkung haben u…«

»Stopp!«

»Maik?«

»Ich hab die Schnauze voll, Sandra. Wo ist dein Normalmodus-Knopf? Ich verachte diese Esoterik-Kollegin.«

»Esoterik? Nein, Maik, mir geht es doch nur darum, dass wir so denken wie die Verbrecher. Offenbar denken die nämlich so. Genau so. Und Elias war ihnen zu lange ausgeliefert.«

»Das heißt, du glaubst diesen Humbug also nicht wirklich?«

»Natürlich nicht! Maik, ich bin doch nicht von vorgestern. Aber als Fallanalytikerin ist es für mich mein täglich Brot, mich in abstruse Denkweisen regelrecht hineinzugraben, am besten so tief, dass sich mir die Antworten nahezu von selbst erschließen – was leider nur selten vorkommt und sich als wesentlich komplizierter darstellt, als es sich anhört, aber … das ist mein Ziel. Anders schaffen wir es auch in diesem Fall nicht. Wir sollten uns hüten, althergebrachte Konstrukte nach Schema F zu erstellen, wenn die Mörder nachweislich glaubenstechnisch Verrückte sind.«

Ich schlürfe verträumt, wonach ich nuschele: »Da mag schon was dran sein.«

»Eben. Falls wir Levi ein weiteres Mal aufsuchen müssen, solltest du ihm seine Lieblings-Schokolade mitbringen, der ist nämlich echt sauer auf dich. Immerhin hat er sich uns zuliebe die Zeit um die Ohren gehauen. Mich erschreckt, wie unzureichend du die Dinge differenzierst.«

»Hm?«

»Ach egal … Aber: Wenn du jemanden komplizierte Dinge fragst und er dir etliche Möglichkeiten aufzeigt, die Antworten zu finden, dann sag wenigstens danke, okay?«
Ich erhebe mich, lasse Sandra zurück, stelle meine halbvolle Tasse auf der Theke ab und bitte die Bedienung, mir nie wieder dieses Zeug zuzumuten, wonach sie sich lächelnd abwendet.

Nun drehe ich mich zu meiner Kollegin um. »Ich hau ab. Du auch?«

Und noch bevor Sandra und ich dem Café den Rücken zukehren, lasse ich mich tatsächlich breitschlagen, mich bei Levi zu entschuldigen und mich ausdrücklich für seine Mühen zu bedanken.

Sandra hat ja recht. Ist kein Geheimnis, dass ich ein impulsiver und unbeherrschter Idiot bin.

Natürlich entlässt mich Levi nicht, ohne mir noch eine Instand-Lebensweisheit mit auf den Weg zu geben:

»Toleranz ist wichtig, Herr Frayberg. Vergessen Sie das nicht. Sie sollten sich darin üben.«

Dafür bedanke ich mich nicht, mache nur Mhm. Sandra lobt mich (»Fein gemacht, großer, böser Maik.«), hakt sich bei mir ein und wir verlassen das lecker duftende Ambiente.

Wortlos schlendern wir durch die nahegelegene Fußgängerzone.

Ich stupse Sandra in die Seite, als sie vor einem Boutique-Schaufenster stehen bleibt und einen stahlblauen Mantel bestaunt.

»Was ist mit deinem Lover?«

»Tarek?«

Sie schaut mir so tief in die Augen, dass ich mich beinahe an meiner Spucke verschlucke.

»Wenn er so heißt«, huste ich.

Sandra lacht. »Ja, so heißt er, schon seit fast genau zwei Jahren.«

Ich überspiele mein errötetes Gesicht mit sinnlosen Foppereien.

»Ah, dann ist er also gerade sauber geworden, was? Ist er nicht ein bisschen zu jung für dich?«

Da lacht sie noch lauter.

Ich zwinkere. »Wenn uns Tarek so sehen würde, dann …«

»… wüsste er, dass du einer meiner Lieblingskollegen bist und das überhaupt nichts zu bedeuten hat.«

»Einer von vielen Lieblingskollegen? Ich bin enttäuscht.«

»Ach Maik … Du bist unverbesserlich.«

Wir fahren zurück ins Präsidium, weil Sandra noch ein wenig Schriftkram erledigen muss, und ich halte derweil einen Plausch mit meinem Chef und Ronnie, wobei ich weitere Verbündete finde, die Levis Aussagen ebenfalls als hochgradig daneben einstufen, nicht zeitgemäß und opak, wobei sie wiederum Sandra beipflichten, die ein weiteres Mal erklärt, dass man unbedingt so denken müsse, wie die Spinner, wenn man derartige Fälle lösen möchte.

Damit gehen ausnahmslos alle einig.

»Werden Mira und Paul beschützt?«

Die Antwort »selbstverständlich« beruhigt mich. Kurz darauf fahren Sandra und ich zu ihr nach Hause. Tarek ist auf Montage. Allein das Wort würde mich – wenn ich Sandra wäre – veranlassen, mich von ihm zu trennen. Was auf Montage noch passiert, weiß doch jeder …

»Tarek ist so nicht.«

»Solange du das glauben kannst …«

Das war meine Retourkutsche für ihren Spruch von heute Nachmittag, mein Motorradunfall hätte bei mir bestimmte Spuren hinterlassen …

Wenn ich jetzt nicht mit meinen Frotzeleien aufhöre, wird sie sauer. Man sieht es ihr deutlich an. Ihre Wangen werden rot, die Ohren auch und ihre Lippen sind lediglich dünne Striche. Sogar ihre Bewegungen verändern sich. Von weich und grazil zu ataktisch.

Sandra lässt sich neben mir auf dem Sofa nieder.

Sie wohnt in einem neoterischen Appartement, sehr puristisch, in etwa so dezent dekoriert wie bei mir. Da steht auch nur das Nötigste rum. Allein Sandras Leidenschaft für Wohnzeitschriften durchbricht das Einheitsbeige mit den farbigen Titelseiten, die irgendwie überall herumliegen, sogar im Schuhregal.

»Hast du nicht allmählich genug von diesen Zeitschriften?«

»Nö.«

Sandras schelmisches Grinsen ist gleichermaßen niedlich wie auch verführerisch. Ihr Lachen mochte ich schon immer. Gerne würde ich ihr ein Kompliment machen, doch charmant zu sein, liegt mir nicht. Ich nehme Umwege …

»Sag mal, lässt du dir deine Zähne bleachen?«

»Ach was!«, kichert sie. »Für solch einen Unsinn hab ich keine Zeit. Maik, was ist denn los?«

Sie quiekt manchmal wie ein frischgeborenes Ferkel, wenn sie sich nicht mehr einkriegt; so auch jetzt. Ich kann ihre Belustigung beim besten Willen nicht nachvollziehen.

»So lustig?«

»Maik, du bist einfach so …«

»So?«

Ich weiß jetzt schon, dass sie jeden Moment meine heimlichen Hoffnungen und Wünsche zerschlagen wird. Und ich bekomme prompt Recht.

»So urkomisch …« Dabei schmunzelt sie in sich rein.

Ich hatte mit vielem gerechnet, doch keinesfalls damit.

»Komisch?«

»Ja. Du … du machst oft einen schrecklich ernsten Eindruck, aber dahinter erkennt man so viel mehr. Eben auch einen Schelm. Und noch mehr …«

Klar. Sie ist Profilerin.

»Da bin ich ja mal gespannt, was du noch alles hinter meiner Fassade erkennen willst.«

Sie wedelt mit dem Zeigefinger. »Keine Chance. Ich werde dich nicht analysieren.«

»Warum? Ich warte schon so lange darauf, mich endlich besser kennenzulernen.«

»Aha … Und wieso?«

Mein Lächeln verschwindet. Ich werde ernst.

»Ich befürchte, etwas übersehen zu haben, damals, in den Sekunden kurz vor meinem Unfall. Seitdem ich Elias kenne, denke ich immer wieder daran.«

Ich erzähle ihr von meinem wiederkehrenden Traum.

»Die Sache mit Elias lässt niemanden kalt, Maik. Und dein Unfall wird dich noch lange verfolgen, unabhängig von dem, was sich aktuell in deinem Leben abspielt. Es war ein Trauma. Traumata haben eine seeehr lange Halbwertszeit.«

»Du glaubst also nicht, dass herumfliegende Trümmerteile eventuell jemanden verletzt haben? Vielleicht einen Waldschrat, der sich daraufhin humpelnd in den Wald zurück rettete, bevor mich die Sanitäter aufgesammelt haben?«

Sandra ist ganz nah. Sie nimmt mein Gesicht zwischen ihre zarten Hände und schaut mich an. Sie duftet nach Honigseife und Pfefferminzkaugummi …

»Maik, die Kollegen haben doch den gesamten Unfallort inspiziert, so wie sie es immer tun. Da war kein anderes Opfer, nur du. Und die Federn.«

Sie lässt von mir ab und ich murmle: »Ja. Die Habicht-Federn.«

»Der Vogel hat bestimmt überlebt. Laut dem Förster wurde nirgends ein Habicht aufgefunden oder in einer Tierarztpraxis abgegeben.«

»Mir geht es gar nicht so sehr um den Vogel, vielmehr betrifft es diese Ahnung, etwas übersehen zu haben.«

»Und seit wann ist das so?«

»Schon sehr lange. Ein paar Monate nachdem ich aus dem Koma aufgewacht bin, fing es an. Aber durch die Sache mit Elias …«

»Mag sein, dass wir bei ihm einige Kleinigkeiten übersehen haben. Kann vorkommen. Von daher bildet diese Angelegenheit eine Parallele zu deinem Unfall – eventuell. Ist weit hergeholt, aber so tickt unsere Psyche. Sie holt von irgendwo irgendwas her. Als meine Mutter sich damals von ihrem Lebensgefährten Thilo trennen wollte – du erinnerst dich daran? –, also da hatte ich auch einen ziemlich verrückten Traum. Darin hat Thilo etliche Mülltonnen über den Innenhof seines Zuhauses geschoben, fröhlich pfeifend. Er hat mir so verdammt leid getan, weil er ein echt lieber Kerl war und ich wusste, wenn meine Mutter die Beziehung sinngemäß in die Tonne kloppen würde, bräche für ihn eine Welt zusammen. Letztlich ging es hin und her. Es war mal Schluss, dann wieder nicht. Es füllten sich sozusagen nach und nach mehrere Tonnen Beziehungs- oder Trennungsmüll. Demgemäß hatte dieser Traum schon beinahe etwas Hellseherisches: Thilo und meine Mutter rauften sich letztlich nicht zusammen und trennten sich endgültig. Der Müll etlicher überstandener Unsicherheiten stand vor Thilos Grundstück, das heißt außerhalb von seinem Leben, seiner Zukunft. Dieser kräftezehrende, emotionale Unrat musste nur noch von der Müllabfuhr, also der Zeit, fortgebracht werden.«

Ich wundere mich amüsiert: »Und in diesen Traumbildern erkennst du tatsächlich einen Zusammenhang zur Realität?«

»Keine Ahnung«, grinst Sandra. Wir schmunzeln beide.

»Na dann …«

»Hast du schon mit deinen Eltern telefoniert?«

Ich verneine, wofür ich anklagende Blicke ernte. Entrüstet fährt sie mich an: »Ist das dein Ernst? Sie wissen es noch nicht?!«

Ich habe Angst davor, deshalb habe ich es hinausgezögert. Und Sandra weiß natürlich, was mit mir los ist. Die Beziehung zu meinen Eltern ist seit meiner Pubertät sehr schwierig.

»Ruf sie an, Maik. Was denkst du, wie sie reagieren, wenn du noch länger wartest? Dann haben sie einen echten Grund auszurasten.«

»Bestimmt wurden sie schon informiert.«

»Nein, wurden sie nicht, und das weißt du! Alle Kollegen wissen doch, dass Andy dein Bruder war, da mischt sich also niemand ein. Ronnie hat sogar noch gesagt, dass sie diesen Schritt dir überlassen. Ist ja auch logisch. Deine Eltern erwarten das.«

»Sicher.«

Sie klappt ihren Laptop auf.

Ich soll es per Skype versuchen, nachdem ich meinen Eltern eine Whatsapp-Nachricht zugesendet habe.

Die Häckchen sind blau. Ich seufze.

Sandra klopft mir auf die Schulter. »Mach schon. Ich zaubere uns derweil ein leckeres Abendessen.«

Leider klappt es. Die Verbindung ist 1A, daher habe ich keine Chance mehr, mich rauszureden.

Ich sehe meinen Vater, einen waschechten, übergewichtigen Vollblutbayer, mit seinen tranigen Bewegungen etwas verzerrt. Ich druckse herum. Als mir die Wahrheit endlich über die Lippen kommt, sitzt Mutter bereits daneben. Im Vergleich zu meinem Vater, der schon immer sehr gut beieinander war, hat sie deutlich zugenommen.

Das Gezeter ist groß. Mir kommen selbst die Tränen, doch sinnvolle Worte finde ich nicht. Stattdessen plappere ich ausgelutschte Phrasen. Das Einzige, was ich ihnen mitgeben kann, ist das Versprechen, alles zu tun, um den Fall aufzuklären.

Sie wissen nichts von meiner Degradierung, denken immer noch, ich sei ein hohes Tier bei der Kripo. Sie erfahren auch nichts von Elias, sondern wissen jetzt lediglich, dass Andy gegen einen Baum fuhr, was aber nicht zum Tod führte, weshalb er sich schließlich mit dem Abschleppseil am starken Ast einer Rotbuche erhängte.

Ich lüge: »Ja, den Kindern und Mira geht es gut.«

Sollte auch Svenja etwas passiert sein, erfahren sie es noch früh genug.

Danach werden mir Vorwürfe gemacht, doch die prallen an mir ab.

Wieder denke ich an ihr Versagen: Während meines Komas hatten sie Besseres zu tun, als an meinem Krankenbett zu wachen. Selbst in der Zeit danach waren ihnen andere Dinge wichtiger. Sandra und Ronnie haben mir an den Wochenenden in der Reha beigestanden, während sich meine Eltern bei einer Dschungeltour in Madagaskar vergnügten. Diese Ignoranz habe ich ihnen nie verziehen. Das und noch vieles mehr. Es hat also gute Gründe, dass Andy und ich irgendwie ›entartet‹ sind. Ich wurde zu einem grummeligen Geschwindigkeitsjunkie und Andy hatte gleich mehrere Baustellen. Aber Selbstmord … das passt trotzdem nicht zu ihm.

»Er war dein einziger Bruder! Du hättest für ihn da sein müssen!«

»War ich doch! Jedes einzelne, beschissene Mal, wenn er wieder angekrochen kam!«

»Das war es nicht, was er brauchte! Er suchte Mitgefühl … (Dass ich nicht lache! Jetzt tun sie so, als wüssten sie, was Geschwister bräuchten. Sie wären besser als gutes Beispiel vorangegangen …), nicht nur dein Geld oder den bloßen Unterschlupf! So oft hast du ihm Vorwürfe gemacht und ihn als Nichtsnutz abgestempelt.«

»Das war er ja auch! Ich hatte gehofft, ihm mit meiner Ehrlichkeit die Augen zu öffnen, leider hat es nichts gebracht.«

Sandra macht im Hintergrund Handzeichen, als würde sie eine Wespe verscheuchen. Doch ich halte mich nicht zurück, bin wütend. Ich wusste, dass alles, was mit Andy schiefläuft, mir in die Schuhe geschoben werden würde. Das war schon immer so. Sie haben außerdem vergessen, wie er sie enttäuschte.

Sie wollen mir bei der Beerdigung keinesfalls begegnen.

»Ist mir egal! Kauft euch Scheuklappen! Ich werde mir doch nicht von euch verbieten lassen, bei der Beerdigung meines eigenen Bruders … «

Mein Vater bricht das Gespräch ab.

Ist mir recht.

Als wenige Minuten später mein Handy klingelt, vermute ich, mein Vater sei dran, doch es ist Doktor Gerdes. Er bittet mich, in die Klinik zu kommen, denn Elias sei außer Kontrolle, und da ich dessen vorübergehender Vormund sei, habe er mich zuerst informiert.

Sandra und ich eilen im Laufschritt das Treppenhaus hinunter, in unseren Händen je ein saftiges Sandwich. Unser Hunger ist ebenso groß wie unsere Besorgnis, und mit jedem Brocken, den ich herunterschlucke, würge ich gleichermaßen meine Mutmaßungen herab.

Ich will mir keine Sekunde länger ausmalen, was das »außer Kontrolle« bei Elias genau bedeuten könnte …

»Na, wenigstens werden wir gleich feststellen, dass Elias auf ganz natürliche Weise durchdreht.«

Sandra staunt mich an. »Maik?«

»Na, er wird höchstwahrscheinlich nicht mit ausgebreiteten Flügeln und teuflischer Macht die Klinik zerlegen, hm? Und wenn doch, werde ich höchstpersönlich Herrn Zilversmit anrufen und ihn dazu holen. Es wäre ihm sicher ein Vergnügen, mir zu zeigen, dass ich falsch lag, mit meinen ach so langweiligen, bodenständigen Ansichten.«

»Maik!«

»Was?«

»Übertreib nicht. Levi glaubt an Gott, nichts weiter. Er vermutet keineswegs, dass Elias irgendwas Unheimliches verbirgt, nur das mit der Besessenheit, das …«

»Ja ja, ich hab’s kapiert.«

Wir fahren einige Minuten und erreichen schließlich den imposanten Klinikklotz. Alles liegt friedlich unter dem finster werdenden Abendhimmel. In der Luft schwebt der Benzingeruch von etlichen Autos, darunter mischt sich das Aroma von feuchtem Asphalt.

Sandra verwirrt mich: »Nur zur Information: Die Spanier sind überwiegend römisch-katholisch, und zwar über 73 Prozent der Bevölkerung.«

»Wie kommst du jetzt darauf?«

»Ich denke gerade – ganz spontan und rein zufällig – an das Kreuz von Burgund auf Spaniens Kriegsflagge und meinen sinnlosen Einfall von heute Mittag, dass da mehr dahinterstecken könnte … Europa und so …«

»Ach Sandra …«

»Man darf nichts außer Acht lassen. Vielleicht führt Elias den Auftrag eines geisteskranken Geheimbunds aus?«

Womit wir wieder bei den Zombies wären.

»Einen Auftrag, denn er als Wasserleiche absolvieren sollte, oder was?«

»Es kann doch Gegenspieler dieses Geheimbunds geben. Angenommen Gruppe Bekloppt-A hat Elias zu einem Killer herangezogen und bedroht damit Gruppe Bescheuert-B. Gruppe Bescheuert-B versuchte das zu verhindern, indem sie Elias kurzerhand aus dem Verkehr zog, es wenigstens versuchte …«

»Hanebüchen.«

»Mag sein, aber sind Verbrecher-Storys das nicht immer? Man denke an den Typen aus Hameln, der seine Frau mit einem Abschleppseil ans Auto gebunden und durch die Straßen geschleift hat. Dazu veranlasst sah er sich, weil beide verschiedener Meinung waren. Vernünftig oder nachvollziehbar hört sich anders an, oder? Zu den hochgradig Gestörten kann man auch Gary Richway zählen. Gruselig, sag ich dir! Oder denk mal an Robert Pickton. Der hat seine Opfer seinen Schweinen verfüttert! Der hatte Beziehungen bis ganz nach oben, weshalb es so schwer war, ihn dranzukriegen. Der hat Sex- und Drogenpartys in seiner vergammelten Ranch gefeiert. Über tausend verschiedene menschliche DNA-Spuren wurden auf seinem Horror-Anwesen ausgemacht. Ist das mit Vernunft zu erklären? Mitnichten! Oder Ted Bundy … schauerlich. Immerhin wurde er hingerichtet, während andere Serienkiller wie Pedrinho Matador sogar irgendwann die Freiheit wiedererlangten – mit rechtlicher Akzeptanz, wohlgemerkt! Der sogenannte Nightstalker, Richard Ramirez, ist übrigens auch endlich eingegangen …«

»Ja, ich weiß. Es war 2013, und der Grund war ein popliges Leberversagen, stimmt’s? Das hast du mir doch schon etliche Male erzählt.«

»Weil es mich nicht loslässt! Er hat immerhin eine 83-jährige Großmutter vergewaltigt und nannte sich selbst Satans Vollstrecker. Wenn man dann solche hebräischen Verse liest, die man unmittelbar mit dem neusten Fall in Verbindung bringen muss, drängen sich mir die Details der alten Mordfälle wieder in den Sinn. Wenigstens stammen die abgedrehtesten Mörder nicht aus Deutschland, sondern vornehmlich aus den USA und Russland. Andrei Chikatilo zum Beispiel tötete 53 Menschen. Nirgendwo auf der Welt wurde in so großem Stil gemordet – also was die Einzeltäter betrifft. Mikhail Popkov, der ›Werwolf‹, tötete 81 Frauen! Ein Wahnsinn. Anatolij Onoprijenko, der Terminator von Tschernobyl, brachte 52 Menschen ums Leben. Sein Ziel waren eigentlich 360 Leichen, weil ihm das ein höheres Wesen befohlen haben soll, doch glücklicherweise kamen ihm die Gesetzeshüter in die Quere. Sein Tod: Herzinfarkt. – In Kalifornien, aber auch …«

»Sandra, bitte …«

»Genervt?
»Angespannt.«

»Ich auch. Wir kompensieren das nur auf völlig unterschiedliche Weise.«

Stimmt. Sandras Anspannung verpufft während ihrer Redeanfälle, während ich mir nur eines wünsche: Ruhe!

Als wir schließlich die langen Gänge durch die geschlossene Abteilung der Asklepios Nord schreiten, ist es tatsächlich ruhig. Weit entfernt schallen kurze Schreie durch die Flure, doch unsere Schritte hallen lauter. Da wir von der Pforte aus angekündigt wurden, tritt bereits Doktor Gerdes auf den unbeleuchteten Gang. Nur das Licht am Ende des Korridors lässt uns seine Umrisse erkennen. Sein struppiges und recht schütteres Resthaar steht auch heute von seinem Schädel ab, als wäre er süchtig nach Stromstößen. Wir geben uns die Hände. Erst als wir im Überwachungsraum stehen, kann ich sein besorgtes, vom kühlen Schein erleuchtetes Gesicht mustern. Hier strahlen wenigstens die Monitore der einzelnen Überwachungskameras.

»Können wir zu ihm?«, frage ich.

»Gleich. Er hat sich in der Zwischenzeit beruhigt, oder vielmehr scheint ihm die Kraft ausgegangen zu sein. Er vegetiert zusammengekauert in der Ecke.«

Der Arzt weist auf einen Bildschirm.

Das Schutzglas über der entsprechenden Kamera ist leicht beschmutzt, die Blutschlieren verhindern zumindest einen Teil der freien Sicht auf Elias. Zunächst habe ich ihn kaum erkannt, denn er versteckt sein Gesicht zwischen Knien und Brust, hält seine angewinkelten Beine umklammert. Sein lockiges, schwarzes Haar sieht noch wilder aus als bisher. In seiner Zelle befindet sich nichts außer gepolsterte Wände und ein weicher Boden. Eine Gummizelle.

»Ging nicht anders. Er kooperiert nicht mehr, wehrt sich bloß. Wir werden ihn künftig nahezu dauerhaft ruhigstellen müssen. Dennoch waren meine Kollegen und ich der Meinung, ihm wenigstens die Chance zu geben, ohne eine weitere Zugabe von Medikamenten mit Ihnen sprechen zu können. Danach werden ihm stärkere Psychopharmaka et cetera zugeführt, um mein Personal zu schützen.«

Auf meine Nachfrage hin lässt mich Doktor Gerdes wissen, dass Elias trotz einer Sedierung derart ausgerastet ist. Sein Körper scheint die Medikamente anders zu verstoffwechseln, beziehungsweise vermutet der Fachmann, dass bereits eine minimale Gewöhnung oder sogar eine Resistenz eingetreten ist.

»Wir werden verschiedene Mittel testen müssen, um ihn richtig einzustellen.«

Ob das normal ist, frage ich, was er mit fester Stimme verneint.

»Nein. Das hab ich, ehrlich gesagt, in dieser Form noch nie erlebt. Normalerweise wirken unsere Beruhigungsmittel, und das nicht nur für ein paar Minuten.«

Der Boden und die Wände weisen ebenfalls Blutspuren auf.

»Das Blut ist seines, nehme ich an?«, erkundigt sich Sandra, um sicherzugehen, dass er keinen anderen verletzt hat. Doktor Gerdes nickt. Anschließend spielt er das zuvor aufgenommene Video von Elias’ Tobsuchtsanfall ab.

Die Szenen lassen mich erschaudern.

Elias wütet in seiner Zelle, als wäre er der Leibhaftige selbst. Er brüllt und keift, schlägt um sich, springt gegen die Tür, beißt sogar winzige Fleischstücke aus seinen Unterarmen heraus. Anfangs sieht man gerade noch, wie die Pfleger aus seiner Zelle fliehen und die Tür hektisch schließen. Elias eilt ihnen nicht hinterher, hat sie offenbar nur vertreiben wollen.

Die Sozialarbeiter folgten den Anweisungen des Arztes, Elias »toben« zu lassen; er sollte seine überschüssige Energie loswerden.

Laut dem Arzt könne das darauf hindeuten, dass der Junge mit verschiedenen Dingen nicht klarkäme – wie dessen Morde. Anstatt einer Aussprache, brauche er die Bewegung, um sich abzureagieren und die Überforderung zu kompensieren. Das spräche eventuell für das Vorhandensein eines ›rudimentären Gewissens‹ – lediglich ein Bruchteil oder vielmehr das Überbleibsel einer gesunden, ethischen Gesinnung.

Ich frage: »Was ging dem voraus?«

»Wir wollten ihn einer gründlichen Untersuchung unterziehen. Gehirn, Herz und so weiter. Schließlich lassen manche körperliche Beschwerden Rückschlüsse auf psychische Belastungen zu. Gehirntumore können beispielsweise schwere Psychosen auslösen. Wucherungen über den Augen beeinflussen mitunter die unbewusste Ebene, wie das impulsgesteuerte Verhalten sowie die Empathie.« Er räuspert sich. »Ich habe die Akte eingesehen. Darin wurde auch der Nachtrag bezüglich Ihrer Aussage festgehalten, Elias hätte nie selbstständig gegessen und wäre über eine Trichtervorrichtung ernährt worden, zudem klagte er ja in Ihrem Beisein über Zahnfleischschmerzen. Das könnte ein Hinweis auf starke Schmerzen im Kieferbereich sein, welche eine Entzündung des Trigeminus-Nervs vermuten lassen, dem fünften Gesichtsnerv. Eine Trigeminusneuralgie. Es wäre nicht das erste Mal, dass extreme Schmerzen einen Menschen rasend machen oder ihn zumindest verändern, insbesondere wenn dieser bis dato vernachlässigt und mit seinen Sorgen allein gelassen wurde. Meinen Vermutungen wollte ich auf den Grund gehen sowie diverse Aussagen innerhalb seiner Akte überprüfen, doch er ließ das nicht zu. Wir werden die Untersuchungen also erst vornehmen können, wenn wir ihn narkotisiert haben.«

Ich murmle versonnen vor mich hin. »Er hat sich also selbst verletzt …«

»Bei derart heftigen Schlägen und Tritten gegen die Tür und die Wände bleibt das nicht aus. Da versagen selbst die Polster. Wie Sie im Video gesehen haben, hat er sich auch gebissen. Mit dem Blut aus den Unterarmen beschmutzte er die Kamera. Er schleuderte das Blut absichtlich nach oben. Wir sehen aber noch genug, um rechtzeitig eingreifen zu können.«

Sandra erwähnt beiläufig: »Nur knapp ein Prozent der Serienkiller sind psychisch krank, die meisten wissen also genau, was sie tun. Schauerlich.«

»Ist das dein neues Lieblingswort?«

»Vielleicht«, lächelt sie verkrampft. »Ist genauso wie mit dem Wort Gestunze, weißt du noch?«

»Oh ja, wie könnte ich die Gestunze-Wochen vergessen …«

Eine Zeit lang war alles, was nicht ordentlich ausgearbeitet oder ausgeführt worden war, Gestunze. Ich befürchtete in der vierten Woche, die Wortschöpfung würde sich dauerhaft an ihren Sprachschatz klammern. Es gab sogar bereits die ersten Infizierten, doch glücklicherweise findet Sandra immer wieder neue Neologismen, welche die alten ersetzen.

Schauerlich nervt jetzt schon.

»Wollen Sie versuchen, mit ihm zu sprechen?«, bietet mir Doktor Gerdes an.

Ich seufze: »Nur einmal. Vielleicht bringt es was.«

Ich glaube nicht dran, bin mir sicher, ihn hinterher ebenso zu verachten wie jetzt. Ganz bestimmt wird meine Abneigung sogar zunehmen.

Mir wird aufgeschlossen und ich trete ein. Das Elias-Knäuel rührt sich keinen Zentimeter. Ich setze mich unweit der wieder geschlossenen Tür auf eine Stelle des Bodens, die ich zuvor mit einem Taschentuch von kleineren Blutflecken gereinigt habe, und beobachte den Regungslosen.

Mein Taschentuch werfe ich vor seine Füße. Da klebt jetzt mein Speichel und sein Blut dran. Mit meiner kleinen, entspannten Putzaktion wollte ich ihm zeigen, dass ich die Ruhe selbst bin.

Seufzend beginne ich: »Angesichts dessen, was du getan hast, wundere ich mich, wie sie mit dir umgehen. Sie wollen dir helfen, wollen dich untersuchen, um möglicherweise einen Tumor und damit den ›Schuldigen‹ deiner mentalen Entartung zu finden. Pah.«

Seine knurrige Reaktion lässt mich aufhorchen: »Sie spielen mit Ihnen, mit Ihnen allen.«

»Sie? Wen meinst du? Den Pater und seine bösen Helferlein?«

Wieder schweigt er.

»Klar … Der gnädige Herr hat mal wieder keinen Bock zu sprechen«, kommentiere ich seine Ignoranz und provoziere: »Wie viele Persönlichkeiten beherbergst du denn in deinem makellosen Körper, he? Legionen?«

Elias schaut voller Sorge auf. »Machen Sie ruhig Ihre Scherze. Ich will Ihnen und Ihrer Familie nichts tun, das wollte ich nie.«

»Aber du hast es getan!«

Elias’ Zorn treibt ihm Tränen in die Augen. »NEIN!«

Ich stehe auf, mache einen Schritt auf ihn zu und keife: »WER WAR ES DANN?!«

Er macht sich noch kleiner, obwohl das kaum möglich ist.

»Es gibt für mich keine Möglichkeit, etwas zu sagen, ohne eine Lawine in Gang zu setzen. Es ist ohnehin schon viel zu viel passiert …«

»Das sehe ich auch so. Zu viel …«

»Das mit dem Schaf, das war ich nicht! Und auch für die Sache mit Ihrem Bruder kann ich nichts.«

»Warum warst du dann heute Morgen voller Schafsblut? – Nur eine plausible Erklärung, nur eine, Elias ...«

Er wischt sich über die Augen.

Mitleid habe ich keines, nicht mal ansatzweise.

»Hast du mich verstanden?! Ich erwarte nur eine mickrige Erklärung! Ist das zu viel verlangt?!«

»Ich kann nicht!«, jammert er.

»Erbärmlich … – Verdammt, hier sterben Menschen! Tu doch was! Irgendwas, was Sinn macht, aber was nützt uns dein Schweigen?!«

Elias wagt es nicht mehr, mich anzusehen.

»Wieso hast du dich gebissen?«

Er spricht leise: »Ich hasse es, wenn mich andere beobachten. Ich wollte nur die Kamera beschmutzen.«

»Aha …«

Plötzlich sticht mir etwas ins Auge.

»Was ist das?«

Ich zeige auf seine Hände. Dort erkenne ich Zeichen auf den Fingern. Sie erinnern mich an die unfertigen Fetzen kleiner Tribal-Muster.

Elias versteckt sofort die Tätowierungen. Ich komme näher. Er schaut auf, ängstlich wie ein kleines Kind.

»Was bedeuten die? Woher kommen die plötzlich, he?!«

Er schweigt wie so oft.

Gleich packt mich die Raserei!

Ich greife zu, Elias will seine Hand wegziehen, doch ich umklammere sein Handgelenk und werde es erst loslassen, wenn er mir Antworten schenkt.

»Die waren gestern noch nicht da! Woher stammen diese Zeichen?! Raus mit der Sprache!«

Allein das Wissen, dass man uns beobachtet, verhindert, dass ich den Jungen durchschüttle.

»D-die waren gestern auch schon da …«, stammelt er.

»Wehe! Verkaufe mich ja nicht für blöd, Freundchen!«

»I-ich hatte eine Art Haut darüber, hauchdünne Pflaster. Deswegen konnte sie niemand sehen. Jetzt sind sie ab, die Pflaster. Weil ich geduscht habe. Jetzt sieht man die Zeichen.«

»Du wärst in dem Passat fast ertrunken! Da war das Wasser wohl nicht nass genug, um diese ominösen Pflaster aufzuweichen, was?!«

»Sie verstehen nicht ...«

Ich starre ihn wutschnaubend an, denke daran, dass jeder Tätowierer solch winzige Tattoos in Windeseile fertiggestellt hätte, also warum sollte man sie nur zum Teil ausführen? Das ergibt keinen Sinn! Auch seine Aussage zu den Pflastern erscheint mir unglaubwürdig, könnte aber dennoch wahr sein. Eine bessere Wahrheit kann ich ohnehin nicht finden.

Mit angstvollen Augen will Elias seine Erklärung komplettieren, mich unbedingt überzeugen: »Es waren hautähnliche Pflaster dran! Wirklich! Ich habe sie nach dem Duschen abschrubben können, hab sie abgerieben …«

Ich ignoriere seine Beteuerungen und spiele mit: »Und was bedeuten die Zeichen?«

»Das sind Tribals. Sie … sie symbolisieren Elemente.«

Ich deute auf das Muster auf Elias’ Zeigefinger.

»Ich will es genauer wissen! Ganz genau, klar?! Was bedeutet das hier?«, frage ich aggressiv.

Als er schweigt, bläue ich ihm ein:

»Tribal bedeutet ›Stamm‹ – also Stammeszugehörigkeit. Welchem gestörten Club gehörst du an, he?«

Elias’ Blick nimmt mich gefangen. Sein Kinn bebt, er kämpft gegen seine Emotionen an.

»Mördern. Und Betrügern«, gibt er leise zu.

»Du gehörst einer Gruppe von widerwärtigen Mördern und Betrügern an?! Aha, dann ist ja alles klar, was?!«

Ich mache eine ausladende Geste, blicke vielsagend in die Kamera.

Ich will hier nur noch raus, kann den Bengel kaum mehr ertragen. Genauso wie meine stechenden Kopfschmerzen.

Nach mir versucht Sandra ihr Glück, die dazu auf die Begleitung eines bulligen Pflegers besteht, doch nun verrät Elias gar nichts mehr. Offenbar treibt ihm allein die Angst manches heraus, wohingegen Mitleid und Verständnis das Gegenteil bewirken. Sandra hält dennoch nichts von meinem Vorschlag, ihn unnachgiebig zu behandeln.

Über die Kamera verfolge ich deren fruchtloses Gespräch.

Sie möchte wissen, was er sich für die Zukunft wünscht, versucht seine Hoffnungen und Sehnsüchte zu erörtern. Er spricht leise von Frieden, sehnt sich nach einem spießigen und liebevollen Umfeld.

Dass ich nicht lache!

Erst als er sich mehrmals über die Augen wischt und sein Zittern auch seine Stimme erfasst, spüre ich auf einmal doch den Anflug von Mitleid. Irgendetwas in mir mag ihn immer noch, und das passt mir überhaupt nicht. Es ist, als würde mein Bauchgefühl mit meinem Verstand streiten: Mein Verstand hat ihn längst verurteilt, doch mein Bauch stellt sich auf seine Seite. Verrückt!

Ich höre Sandra zu, muss insgeheim bestätigen, dass Elias keinen bedrohlichen Eindruck macht, aber so ist es ja häufig. Die meisten Psychopathen und Serienmörder können unbehelligt wüten, gerade weil sie nicht auffallen. Sie werden meist als freundlich oder scheu beschrieben.

Sobald ich mir die Bilder vom dem niederträchtig zerfleischten Schaf durch den Kopf gehen lasse, an Andy und Svenja denke sowie an Elias’ hysterisches Fegen durch seine Zelle, obsiegt mein Verstand über meine fragile Intuition, wonach in dem Kerl etwas Gutes stecken könnte.

Sandra begegnet ihm, meiner Meinung nach, viel zu milde. Dennoch wird auch ihre Geduld bald am Ende sein, wenn sie nicht das bekommt, was sie sich von ihrem verständnisvollen Einsatz erhofft.

Sie spricht: »Dein Lieblingswort ist Freiheit, ja? Was bedeutet es für dich?«

Nach seinem Schweigen geht sie auf dessen vorherige Antwort zu einer anderen Fragen ein:

»Du wünscht dir schöne Dinge, Elias, das ist gut. Wenn du dich öffnest, können wir dir helfen. Einige psychische Störungen sind heilbar oder zumindest therapierbar. Du kannst dein Leben ändern, hast es in der Hand, brauchst nur Vertrauen. Zu mir zum Beispiel. Ich meine es wirklich gut mit dir, Elias. – Du sprachst mit Maik vorhin von Betrügern. Inwiefern haben jene Leute, bei denen du warst, andere betrogen?«

»Die waren die Verrückten, nicht ich! Aber ich darf Ihnen nichts verraten, das würde alles noch verschlimmern, das habe ich Ihnen doch schon mehrmals gesagt. Wie soll ich Vertrauen zu Ihnen oder Ihren Kollegen aufbauen, wenn mir niemand glaubt?!«

»Was würde es ändern, wenn ich dir glaubte?«, hakt Sandra nach.

»Ich würde mich zumindest sicherer fühlen und nicht mehr so … wahnsinnig.«

Elias wagt einen kurzen Blick nach oben, genau in die Kamera. Es ist, als würden wir uns direkt in die Augen sehen.

Sandra fährt fort:

»Du fühlst dich wahnsinnig?«

»Nicht direkt, aber schon … irgendwie. Alles ist plötzlich so fremd, so anders.«

»Was ist anders? Dass du unter fremden Menschen bist? Erzähle mir alles, auch das, was ich schon weiß.«

Er sträubt sich. »Ich will jetzt nicht mehr reden.«

Sie legt ihre Hand auf seine, er zieht sie weg.

Sie harren noch ein Weilchen stillschweigend nebeneinander aus, dann nickt Sandra ihrem Begleiter im weißen Kittel zu.

»Ist gut«, verabschiedet sie sich. »Wir können morgen weitermachen.«

Sie verlässt das Zimmer. Sofort stürmen mehrere Ärzte und Pfleger herein. Sie schnappen und überwältigen Elias, drücken ihn zu Boden. Er schreit und bäumt sich auf, doch er hat keine Chance gegen fünf Männer. Offensichtlich versucht er ein letztes Mal all seine Kräfte zu bündeln, windet sich und brüllt, bevor sie ihm eine Spritze verpassen. Eine dreifache Dosis.

Ich schaue weiter zu, Sandra nicht.

Sie jagen ihm das Sedativum in die Schulter. Elias Körper erinnert schließlich an einen nassen Sack.

Jetzt hieven sie ihn an die Seite des Raumes, legen ihm eine leichte Decke über.

Doktor Gerdes lässt uns derweil wissen, dass die Untersuchungen, auch jene im MRT, erst morgen stattfinden können. Es gibt zu viele, die vor Elias an der Reihe sind. Zudem wurde gerade ein zeitraubendes Projekt gestartet, das von der amerikanischen Neuropsychologin Andrea T. Hunter angeleiert wurde, die behauptet, man könne psychische Störungen anhand der Struktur des Gehirns nachweisen. Hingegen behauptet ein anderer ihrer Zunft, es gäbe das Killer-Gen (MAOA-Gen). Damit könne man belegen, dass der »Natural-Born-Killer« existiere, also der typische Mörder nichts für seine Neigungen könne. Noch gäbe es dafür nur zweifelhafte Anhaltspunkte, erklärt mir Doktor Gerdes mit der Anmerkung:

»Ist nur meine bescheidene Meinung. Andere sehen die Vermutungen inzwischen als erwiesen an.«

Er lässt mich spüren, wie wenig Ahnung ich davon habe.

»Gehört habe ich schon davon«, lasse ich ihn wissen, »aber ich habe mich noch nie eingehend mit der Materie befasst.«

»Sollten Sie aber«, empfiehlt er abschließend, worauf sich Sandra einbringt und die beiden eine Fachsimpelei beginnen.

»Die Anatomie eines Mörderhirns entspricht derselben wie der eines guten Menschen«, erfahre ich dabei.

Bei Elias gehe es ausschließlich darum, eine Gewebsnekrose oder Wucherungen auszuschließen, wiederholt Doktor Gerdes. Untersuchungen, wie es sie in Amerika gibt, seien in Deutschland ohnehin untersagt, man könne lediglich über Umwege an entsprechende Testergebnisse und die relevanten Daten kommen, beispielsweise nach dem Ableben der Verbrecher. Doch selbst um seine Organe der Wissenschaft zur Verfügung zu stellen, muss der Mörder zu Lebzeiten eingewilligt haben.

Anschließend nähern Sandra und ich uns dem weggetretenen Elias. Seine Augen sind leicht geöffnet, ebenso sein Mund. Seine Nasenflügel beben, und mich überkommt der Eindruck, er würde sich gedanklich mit aller Kraft gegen seinen Zustand wehren.

»Dein Handy hat ’ne miese Auflösung …«, stellt Sandra fest, steckt mein Smartphone zurück in meine Jackentasche und macht auf dem Absatz kehrt.

Nachdem sie im Flur verschwunden ist, um ihre Handtasche zu holen, die sie im Monitorraum vergessen hat, sage ich zu Elias:

»Sie werden dich nicht untersuchen, Junge. Sie wollen nur vermeiden, dass du tobst und rumschreist … und dich verletzt.«

Sofort wird er ruhiger. Er schließt seine Augen, nur seine Atmung bleibt unregelmäßig. Seine Lungen pumpen regelrecht, doch zu mehr beruhigenden Worten vermag ich mich nicht durchzuringen.

Ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe. Vielleicht, weil ich mich für einen winzigen Moment in seine Lage versetzte und froh war, nicht in seiner Haut zu stecken.

In der Gewalt von Menschen, die das Gegenteil dessen bewirken, was ich will: Gefangenschaft.

Doch sein Lieblingswort ist Freiheit.

Tja. Selber schuld, ersticke ich meine Anwandlungen – trotzdem vermag ich meine aufkeimende Empathie nicht abzustellen.

Womöglich hat er Anteilnahme verdient. Wenn man nur wüsste, was ihm widerfahren ist …

Sandra ist zurück. Wir fotografieren die halbfertigen Tätowierungen an seinen Fingern und machen Schluss für heute.

Nun, nicht ganz …

Eine Stunde später sitzen Sandra und ich an ihrem PC, neben uns je ein Glas Rotwein, und versuchen uns bezüglich der Tattoo-Symbole mithilfe der Google-Bildersuche schlau zu machen … und werden fündig.

Einige Zeichen weisen Ähnlichkeiten zu den Māori-Mustern auf, womit das indigene Volk Neuseelands noch heute seine Körper schmückt. Die aus der pazifischen Inselwelt stammenden Vorfahren hatten ihren Anfang vermutlich im 13. Jahrhundert. Tā moko nennt man die dauerhaften Verzierungen. Jede Linie hat ihre Bedeutung.

Ein Tā moko repräsentiert die familiäre Herkunft und den sozialen Status des Trägers. Die Māori glauben, der Empfänger des Tā moko würde einen spirituellen Ort besuchen, wo er seinen Vorfahren begegne, bevor er als neuer Mensch in unsere Welt zurückkehre.

»Maik, schau mal hier. Das Marquesas-Kreuz. Damit haben wir vielleicht die Hinweise des ehemaligen Hausmeisters Weißleder gleich mit aufgeklärt.«

»Elias wurde in Hamburg aufgefunden, meine Liebe. Außerdem sieht er in keinster Weise wie ein Māori aus.«

»Na und? Das muss doch auch gar nicht sein. Auch Nicht-Māori lassen sich diese Zeichen tätowieren, weil sie damit etwas ausdrücken wollen. Zum Beispiel eine tiefe Verbundenheit zur Natur. Jedenfalls stellt das Marquesas-Kreuz das Gleichgewicht der Elemente dar, es symbolisiert Harmonie.«

»Jaaaa, es wirkt wirklich sehr harmonisierend, seinen Bruder zu verlieren und ein zerfleischtes Schaf zu sehen.«

»Maik. Bitte. Konzentriere dich auf das Wesentliche.«

»Du weißt, dass ich genau damit ein Problem habe?«

»Das hier verlangt nicht mehr Aufmerksamkeit, als die Konzentration eines Kindergartenkindes bei leichten Ausmalbildchen. Du musst einfach nur zuhören, was ich sage, falls du keine Lust hast, selbst die Abschnitte durchzulesen.«

Anschließend gibt sie mir den Tipp, mich nicht auf den Folgen meines Unfalls auszuruhen. Solche verletzenden Andeutungen kann ich überhaupt nicht brauchen!

»Man findet dieses Kreuz häufig innerhalb jener Tattoos, die einen Schildkrötenpanzer darstellen. Damit wird Langlebigkeit, Fruchtbarkeit und Frieden dargestellt.«

»Aha.«

Ich kratze mich am Kinn und schaue gelangweilt aus dem Fenster in den Nachthimmel. Mir kommt wieder dieser Brunnen aus meinem Traum in den Sinn. Und die Fratze … Schauerlich …

Mein Blick wandert zurück zum Monitor, der von schwarz-weißen Symbolen gefüllt ist.

Sandra erwähnt: »Das Kreuz ist aber auch ein Symbol des Todes.«

»Damit kommen wir der Sache schon näher! Aber wie kann es sein, dass dieses Kreuz derart Widersprüchliches symbolisiert?«

»Leben und Tod liegen immer ganz nah beieinander. Im Marquesas-Kreuz steht der Tod in der Mitte, ihn umgeben das Leben und die Elemente. Zum Lebensende hin wird alles weniger, der Lebensinhalt reduziert sich auf das Zentrum, und am Ende wartet der Tod. Auf jeden.«

»Todesengel ...«, spreche ich leise und erinnere Sandra daran, was Levi über die hebräischen Schriftzeichen verriet.

Sie nickt. »Schauen wir mal weiter, vielleicht entdecken wir noch mehr.«

Bevor uns die Müdigkeit ins Bett treibt – ich werde auf dem Sofa nächtigen – schickt Sandra noch eine Mail an einen Experten für Schriftvergleiche.

»Du kennst nicht zufällig einen Māori?«, frage ich sie gähnend.

»Gute Nacht«, antwortet sie stattdessen. »Ach so: brauchst du eine Zahnbürste oder hast du eine mitgenommen?«

***

Für einen winzigen Moment, während wir zähneschrubbend nebeneinander stehen, überkommt mich der Wunsch, ihr ins Schlafzimmer zu folgen. Wenn sie mir nur das leiseste, schlüpfrige Anzeichen gäbe, würde ich keine Sekunde zögern. Sandras Körpersprache verrät mir allerdings, dass ich mir damit mindestens eine Ohrfeige einfangen würde. Sie bindet sich ihre Haare zu einem zotteligen Dutt, schminkt sich gelangweilt ab, verschmiert dabei ihre Wimperntusche bis über die Wangen, hustet ungeniert den Spiegel an und kratzt sich an der Popacke. Macht also keine Anstalten, fickrig zu sein, wie Ronnie das nennt.

Im Flur hängen Bilder von ihrem Freund:

Gemeinsam am Strand, gemeinsam im Ruderboot, gemeinsam vor dem Eiffelturm …

Ich akzeptiere, dass ich die Finger von ihr lassen sollte und ziehe mich auf das Sofa zurück.

Die Polsterecke ist urgemütlich. Ich ziehe die Decke über meine Brust, verschränke die Arme und starre an die Decke. Vorbeifahrende Autos werfen leuchtende Vierecke ins Zimmer. Als Kind hat es mich immer beruhigt, ihnen zuzusehen … wie sie immer schräger wurden, über das Mobiliar glitten und schließlich verschwanden. Habe nachts oft den Diskussionen meiner Eltern zugehört. Als ich in der Pubertät war, gab’s besonders viel zu diskutieren. Davor betraf es das Geld und die Tiere.

Mein Vater hatte einen Hunde-Tick. Es konnten gar nicht genug Hunde sein. Kurz bevor meine Eltern nach Norwegen auswanderten, schafften sie ihre vierzehn Hunde ab. Nur einer durfte mit. Marley, der steinalte Golden Retriever, der inzwischen das Zeitliche gesegnet hat. Das fanden sie tragischer als meinen Motorradunfall.

Ich mag den Geruch von Sandras Zuhause. Es duftet immer sanft nach Mandarinen und Pfefferminzöl. Darunter mischen sich die Aromen von frisch gewaschener Wäsche und Kaffee. In ihrem Regal in der offenen Küche stehen zwölf verschiedene Kaffeepakete. Sie sammelt das Zeug und trinkt die braune Brühe, als wäre es Mineralwasser.

Sie behauptet, sie sei eine Kaffeekennerin, eine Expertin.

Excelsa, Robusta, Arabica, Liberica, Maragogype … was ich mir schon alles über Kaffee von ihr anhören musste …

Besonders beeindruckt hat mich ihre Erklärung bezüglich des Katzenkaffees Kopi Luwak.

Zur Gewinnung durchlaufen die Kirschen den Darmtrakt der sogenannten Schleichkatzen, die an dunkle Dachse erinnern. Nur so entfalten die Kaffeekirschen das charakteristische Bouquet mit seiner erdig schokoladigen Essenz. Kopi Luwak gilt daher als die teuerste Kaffeeso …

Geräusche …

Auf der Straße streiten sich ein paar Leute. Ich erhebe mich, sehe nach draußen.

Sie schubsen sich ein bisschen rum, eine betrunkene Frau kreischt einen Typen an, dann entfernt sie sich. Drei Männer reden auf sie ein, gehen ihr nach, aber die Betrunkene lässt sich nicht aufhalten. Die Gruppe löst sich auf.

Nichts ist spannender und amüsanter als ein öffentlicher Streit von Personen, die alles um sich herum vergessen.

Ich bin unruhig. Todmüde, aber innerlich am Rotieren.

Denke an Andy. Sehe sein Gesicht, sein Lachen, seinen manchmal sehr nachdenklichen Ausdruck. Sorgenvoll.

Ich kann einfach nicht glauben, dass er nicht mehr leben wollte.

Und dann …

Elias.

Diese Augen. Die sind einfach nicht normal.

Es ist, als gäbe es vier Stufen. Von ›Normal‹ über ›noch okay‹, danach folgt das ›wirklich noch okay?‹ und dann kommt das ›definitiv abnormal‹.

Seine Augenfarbe befindet sich auf der Schwelle zwischen der Frage ›Wirklich noch normal?‹ und der Feststellung ›definitiv abnormal‹.

Jedem fällt es auf, allen, die ihn sehen, und dennoch scheint es ein stilles Gesetz zu sein, es nicht aussprechen zu dürfen, so als dürfe sich die Natur alles erlauben. Als rede man sich ein, es wäre gar nicht so außergewöhnlich wie es tatsächlich ist. Ich begreife es nicht.

Perfektionierte Verdrängung. Sie funktioniert.

Es ist, als würde dieses Gebot über dem Jungen schweben, und alle wollen sich aus Bequemlichkeit – oder aus Angst vor dem Fremden – daran halten. Sandra scheint es lediglich zu faszinieren, aber was ist, wenn es keine Laune der Natur bedeutet? Wenn mehr dahinter steckt?

DER NÄCHSTE MORGEN

Sandra schüttelt an meiner Schulter und weckt mich mit dem Satz: »Von wegen Māori, damit haben die Zeichen nur ansatzweise zu tun.«

Ich setze mich auf, reibe mir die müden Augen. Meine Armbanduhr zeigt Punkt sechs Uhr an. Sandra ist Frühaufsteherin. Sie benötigt lediglich vier bis fünf Stunden Schlaf, um topfit zu sein. Daran ist womöglich ihr exzessiver Kaffeekonsum schuld.

»Aha«, ächze ich.

»Roger«, fügt sie an, »der Schriftexperte und Zeichenkenner, meint, dass zwar eine gewisse Ähnlichkeit zu Māori-Mustern erkennbar ist, aber eben nur ansatzweise. Die Zeichen auf Elias’ Fingern sind ihm unbekannt. Es bestehen lediglich Verbindungen zu mehreren Stammesarten, soll heißen, dass es sich um winzige ägyptische Muster und römische Zahlen – gut versteckt und in die kleinen Zeichen eingebaut – handelt, kaum erkennbar ohne Lupe. Einige Symbole erinnern beispielsweise an die Kriegszeichen der Daynak-Indianer auf Borneo. Roger ist der Ansicht, dass die Verschiedenartigkeit der Darstellungen kaum erkennbar ist, weil diese fließend ineinander übergehen. Für einen Laien nicht feststellbar.«

»Aha«, gähne ich wieder und raffe mich auf. Sandra reicht mir einen Kaffee. Sie steckt zumindest bereits obenrum in Büroklamotten und hechtet durch die Wohnung, als hätte sie Hummeln im Hintern.

Wie kann man um die Uhrzeit schon so fit sein?!

Ein triftiger Grund für mich, niemals etwas mit ihr anzufangen, selbst wenn sie irgendwann Single wäre. Ich würde unüberwindbare Aggressionen gegen sie aufbauen, wenn ich ihre Hibbeligkeit jeden Morgen ertragen müsste.

»Ich werde mich heute Mittag nach einem neuen Auto umsehen«, nuschle ich und schlürfe Wachmach-Elixier.

»Mhm«, kommentiert sie. »Das bedeutet wieder eine Menge heißgeliebten Papierkram.«

Ich stöhne auf. »Danke, dass du mich daran erinnerst.«

Wie ich es hasse! Ich kann mich schon sehen, wie ich mir bei den Behörden die Beine in den Bauch stehe … Meine Laune sinkt noch tiefer.

»Gehst du heute zu Elias?«, frage ich sie.

»Wenn du das nicht übernehmen möchtest …«

»Ich reiße mich nicht drum. Es wird ohnehin nicht viel über ihn zu berichten geben, solange ihn die Ärzte sedieren.«

»Ich werde trotzdem mal nach dem Rechten sehen.«

»Gut. Danke.«

»Kein Problem.«

Sandra streift sich ihre Jeans über und bindet sich einen Pferdeschwanz. Ich komme nur langsam auf Betriebstemperatur. Zum Glück gibt es Kaffee. Nach dem zweiten Becher und einer trockenen Scheibe altem Brot – weil Sandra gestern nicht mehr zum Einkaufen kam und für die Sandwiches alle Reste verbrauchte – machen wir uns auf den Weg ins Präsidium.

In der vergangenen Nacht scheint nichts Nennenswertes geschehen zu sein. Keine Meldungen über grausame Tier- oder Menschenmorde.

Ich durchforste die Vermisstenanzeigen, suche aktualisierte Fahndungslisten nach Elias’ Gesicht ab. Doch ebenso wie Ronnies Suche nach dem ominösen Pater und einer erneuten Überprüfung des Lebenslaufes von August Weißleder, inklusive des Aufsuchens  seiner jeweiligen prägnanten Lebensstationen, verläuft auch meine Spurensuche im Sande.

Ronnie hat tatsächlich die Klöster und Kirchen im näheren Umkreis abgeklappert, wobei ihm auch Niels unter die Arme griff. Ronnie bezweifelt jedoch, ob derart eingeschworene Gesellschaften überhaupt einen Hinweis durchsickern ließen, sollten diese etwas verbergen. Es fehlen außerdem stichhaltige Anhaltspunkte. Pater Adelphos scheint nicht zu existieren.

»Der rostige Passat hilft uns auch nicht weiter. Schon alles untersucht worden«, murmelt Ronnie in seinen Bart. Wir sitzen an unseren Schreibtischen. Ob ich nicht Streife fahren möchte, motiviert mich mein Chef, der just in dem Moment ins Büro platzt, als ich besonders gelangweilt aussehe: Mit aufgestütztem Kopf starre ich in den Monitor, auf dem der Bildschirmschoner den Titel unseres Präsidiums (Landespolizei Hamburg) nebst Logo in knallbunten Neonfarben zum Tanzen bringt.

»Die Detektivarbeit übernehmen ja glücklicherweise unsere Kriminologen und operativen Fallanalytiker«, fügt er mit strafendem Blick an und spricht damit eine subtile Drohung aus: Wenn ich nicht schnell Ergebnisse vorzeigen kann, war’s das mit meiner Chance auf eine Beförderung.

Irgendwie ist es mir egal. Ich weiß ohnehin nicht, wo ich angreifen soll, solange Elias keine hilfreichen Antworten gibt.

Ronnie und ich erheben uns wortlos, fahren kurze Zeit später durch die Stadt, klappern einsame Gassen und schmutzige Winkel ab.

Außer ein paar betrunkene Obdachlose, die wir von Hauseingängen und Spielplätzen verscheuchen müssen, gibt es nichts zu tun. Ein paar dümmliche Funksprüche werden hin und her geschickt.

Ronnie setzt mich in der Mittagspause beim Autohaus Zeeni in der Amsinckstraße ab. Ich soll ihn anrufen, wenn ich fertig bin. Den nervigen Autoverkäufer habe ich schon abgewimmelt – werde ihn erst brauchen, wenn ich mich für einen Wagen entschieden habe.

Das Autohaus macht einen eher bescheidenen Eindruck, doch was das Preis-Leistungs-Verhältnis angeht, ist es unschlagbar, vor allem, wenn man die Inhaber gut kennt und bei der Polizei arbeitet.

Ich will meine Mobilität zurück und suche ausgiebig nach einem fahrbaren Untersatz. Es soll wieder ein Audi werden, dazu durchkämme ich bereits seit knapp zwanzig Minuten Autoreihe um Autoreihe. Mein Magen knurrt. Plötzlich quatscht mich jemand an.

»Sind Sie nicht der Polizist, der sich um die Sache mit dem Schafsmord kümmert? Ich bin mir sicher, dass ich Sie auf dem Video in den Nachrichten gesehen habe – dort auf Neuwerk, Sie wissen schon … wo diese Polizistengruppe im Hintergrund stand …«

Der grauhaarige, sehr gepflegt wirkende Mann reicht mir die Hand. Seine Körpersprache wirkt auf mich gleichermaßen seriös wie auch geheimnisvoll.

Er linst auf seine Armbanduhr. »Ich würde Sie gerne auf einen Kaffee einladen. Mein Interesse betrifft Ihren Schützling.«

Meine Augen werden groß, ebenso wie meine Skepsis.

»Wer sind Sie?«

Sein kühner Blick verheißt nichts Gutes. Schief grinsend stellt er klar: »Verzichten Sie bitte auf allzu indiskrete Fragen. Meine Einladung ist ein Entgegenkommen an Sie – das einzige und damit das letzte. Bitte nach Ihnen …«

Bestimmend deutet er auf einen schwarzen Chevrolet Cruze Kombi. Ich weigere mich, seiner Aufforderungen Folge zu leisten.

Mein Puls schnellt in die Höhe.

»Was wissen Sie?«

»Mehr als Sie. Sie werden gleich von ein paar Dringlichkeiten erfahren, da ich befürchte, Ihr Polizeiteam könnte sonst seine stümperhaften Nachforschungen weiterbetreiben und sich und andere damit einer ernsten Gefahr aussetzen. Wir wollen doch nicht, dass Unschuldige sterben, oder?«

Ich knirsche mit den Zähnen. Habe Mühe, meine Anspannung im Zaum zu halten.

»Ich muss gestehen, dass ich Sie und Ihr Team für sehr einfältig halte. Sie haben Spuren übersehen. Aber so ist das ja oft mit dieser nachteiligen Routine innerhalb des schon lange ausgeübten Jobs, nicht wahr? Mit der Realität haben diverse, kriminologische Fernsehsendungen recht wenig zu tun, wenn man sich darin die hochengagierten Beamten ansieht … Ich behaupte sogar, dass in den meisten Präsidien gelangweilte Stümper sitzen, die einfach nur froh sind, wenn sie den nächsten Urlaub und die Wochenenden abfeiern können.«

»Was erlauben Sie sich?!«

Er hält sich den Zeigefinger vor den Mund und macht pssst. Danach schaut er in den Himmel: »Tja … man verlernt, gut zu sein, wenn die notwendigen Anreize ausbleiben.«

Sein Blick wandert zurück zu mir.

»Vielleicht liegt es an der mangelnden Motivation? Es könnte aber auch sein, dass man insgeheim bezweifelt, das Richtige zu tun. Womöglich wäre ein anderer Job sinnvoller, hm?«

»Wie auch immer … Ich werde sicherlich nicht in Ihre Karre steigen!«

»Gut. Wenn Sie das nicht wollen, kann ich Sie ja schlecht zu Ihrem Glück zwingen. Aber ich werde Sie kein zweites Mal warnen, schließlich muss ich davon ausgehen, dass Sie Ihre Freunde von mir unterrichten, und ich will keinesfalls zur Zielscheibe unfähiger Kriminologen werden.«

Handelt es sich bei dem Typen um den Pater?

Womöglich sind die Antworten zum Greifen nah. Ich mache ihm einen Vorschlag:

»Da vorne befindet sich ein asiatisches Restaurant. Wie wäre es damit?«

Er nickt.

»Gut. Ich habe nur wenig Zeit. Wir müssen uns beeilen.«

Er läuft zielstrebig los, ich eile irritiert hinterher. Schließlich befinden wir uns auf gleicher Höhe. Schon lässt er mich wissen:

»Ich möchte mich insgesamt kurz fassen. Erwarten Sie also keine ausführlichen Antworten. Vielleicht dürfte ich zuvor erfahren, wie Sie Ihren Schützling wahrnehmen. Halten Sie ihn für bedrohlich?«

Ich wundere mich über seinen gekünstelt-freundlichen Ton, werde zunehmend skeptischer.

»Meine Wahrnehmungen gehen Sie nichts an. Was wollen Sie von mir?«

»Nun, eventuell möchte ich lediglich Ihre Eindrücke bestätigen. Oder auch nicht. Und wie ich ja bereits andeutete, sollten Sie meine Warnungen ernst nehmen.«

»Welche Warnungen?«

Er bleibt abrupt stehen und taxiert mich. Anschließend urteilt er: »Womöglich sind Sie doch zu unkooperativ, sind meine Bemühungen gar nicht wert.«

Da macht er kehrt, dreht einfach um und lässt mich stehen. Verdutzt verharre ich an Ort und Stelle.

Gleich ist der ominöse Kerl bei seinem Auto.

Jetzt laufe ich ihm doch hinterher.

»Hey! Bleiben Sie stehen!«

Doch das tut er nicht. Ich werde schneller und rufe nochmals: »Hey!«

Wir sind inzwischen vor seinem Auto angekommen. Was er nun sagt, verpasst mir einen Stich ins Herz:

»Sollten Sie eine Soraja Anais Sepheri kennen, würde ich Ihnen empfehlen, einzusteigen.«

Mein Kiefer klappt runter. Wir schweigen uns an.

Erst nach einigen Schrecksekunden finde ich meine Stimme wieder: »Woher kennen Sie Soraja? Und was wissen Sie über mein Leben?!«

Meine Emotionen gehen mit mir durch. Schon packe ich ihn am Kragen. »WAS HABEN SIE MIT IHR GEMACHT?! RAUS MIT DER SPRACHE!«

Kaum habe ich das letzte Wort ausgesprochen, gräbt sich schlagartig seine Faust in meinen Magen. Mir bleibt die Luft weg, ich klappe zusammen. Nur mit Mühe gelingt es mir, die drohende Ohnmacht zu besiegen.

Der Fremde geht in die Hocke, umgreift meine Schultern und starrt mir zornig in die Augen: »Ihnen wird nichts passieren, wenn Sie einsteigen und wir uns ungestört unterhalten können. Wenn Sie sich allerdings weiterhin wie ein kindischer Idiot verhalten, werden Sie niemanden retten können. Nicht einmal sich selbst!«

Für den Moment überkommt mich der Eindruck, mir bliebe ohnehin keine Wahl. Ja, ich habe sogar den Verdacht, er könnte auf der Seite der Guten stehen, aber kann das wirklich sein?! Andererseits: Was habe ich zu verlieren?

Der Kerl hilft mir auf.

Nachdem ich mich vergewissert habe, dass kein anderer im Auto wartet, steige ich ein. Schwer atmend lasse ich mich auf dem Beifahrersitz nieder und reibe über meinen schmerzenden Bauch.

»Sie werden es überleben. Zumindest das da …«, spricht er und weist mit seinem Blick auf meine massierende Hand.

Schon rauschen wir vom Parkplatz. Meine Hände sind schweißnass. Mich überkommt die Ahnung, wie eine Maus in der Falle zu sitzen, gleichzeitig strahlt der Kerl eine merkwürdige Überlegenheit aus, welche mich ihm auf seltsame Weise vertrauen lässt.

Ich bin mir sicher, dass mich ein Gespräch mit ihm ein großes Stück voranbringen könnte. Außerdem kennt er Soraja. Ich vermute, dass Sie hinter diesem Treffen steckt. Womöglich gehören er und sie zu einer Untergrundbewegung. Oder geht hier gerade meine Fantasie mit mir durch?

»Geht es Soraja gut?«

Keine Reaktion. Seine Heimlichtuerei erinnert mich an Elias. Und schon vermute ich den Fremden auf der Seite der ›Bösen‹.

Als wir an einer roten Ampel halten, fragt er: »Was ist das Verrückteste, an das Sie jemals geglaubt haben?«

Ich erkenne plötzlich den Wahnsinn in seinem Blick. Trotz meiner heimlichen Befürchtungen bleibe ich ruhig: »Dass mich Soraja trotz meiner Sehnsucht nach Einsamkeit lieben kann. Hören Sie, wenn Sie …«

»Nun gut, das war nicht das, was ich hören wollte … Passen Sie auf … ähm, also was vermuten Sie, ist eines der größten Probleme der großen Kirchen? Ich spreche hier von allen, auch von den Splittergruppen, doch am meisten leiden wahrscheinlich jene Institutionen, die den Status einer Körperschaft des öffentlichen Rechts erlangt haben.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Beantworten Sie meine Frage.«

»Hm … Ein großes Problem … Vielleicht, dass den Kirchen ihre Schäfchen davonlaufen?«

»Exakt! Immer weniger glauben an den großen Gott, geschweige denn an die Sündenvergebung im Beichtstuhl. Ich übrigens auch nicht. Das tue ich schon lange nicht mehr. – Seit Jahren erkennt man einen zunehmenden Hass auf diverse Religionen. Immer mehr Menschen treten aus den Kirchen aus. Das könnte uns eigentlich egal sein, aber durch diese Entwicklung versucht der Staat, sich heimlich von den klerikalen Institutionen zu lösen. Die Kirchen und ihre hartnäckigen Einmischungen sind ihm zu einem Ballast geworden. Sollte es eine Machtverschiebung geben und eine Neuordnung des Systems, würde das auch uns betreffen.«

»Das ist mir jetzt nicht unbedingt neu und außerdem: Zukunftsmusik.«

»Mag sein. Bedenken Sie aber, dass einigen hohen Herren, beispielsweise sämtlichen Geistlichen wie auch unserem Papst, sehr viel daran liegt, ihre Stellung nicht einzubüßen. – Sie haben ja keine Ahnung, wie viele Reichtümer sich auf den Konten der Kirchen befinden … Immobilien, Einflüsse auf politische Entscheidungen und das Bildungssystem, dazu gehört auch der Gewinn aus all den heimlichen Machenschaften und Intrigen. Ein Konglomerat sämtlicher mächtiger Bereiche des Systems!«

»Wobei wir bei Soraja wären, richtig?«

Er nickt mit ernster Miene.

»Soraja ist eine unermüdliche Soldatin, die ihre Finger in diverse wunde Punkte der korrupten Regenten bohrt, wenn man so sagen will. Sie gibt niemals auf. Doch dabei macht sie eben auch Fehler …«

Er biegt in den Drive-In eines Burger-Restaurants ein und bestellt zwei Becher Kaffee. Danach parkt er. Ich verlange weitere Hinweise bezüglich Soraja, doch er lehnt ab.

»Ich kann Ihnen nicht mehr verraten. Die Sache mit der Politik und der Einmischung kirchlicher Institutionen ist das eine. Das Thema Soraja stellt ein ganz eigenes Kapitel dar, genau wie Ihr Schützling sowie die Hintermänner, die ihn zu dem machten, was er ist … Und die ihn letztlich loswerden wollten.«

Ich verkneife mir meine Anmerkung, wonach mir dieser Fremde über die Maßen zwielichtig erscheint. Die ganze Situation fühlt sich zunehmend surrealer an. Und ich frage mich immer noch, warum mich dieser Mann aufsuchte.

»Ist er gefährlich? Also mein Schützling …«

»Sagen Sie es mir.«

Eine andere Frage brennt mir unter den Nägeln: »Wer sind Sie?«, doch der Fremde weicht mir auch dabei aus.

»Ich kenne ›Den Ersten‹ «, gibt er zu. »Immerhin war ich lange genug eine Randfigur jener Organisation, die sich um ihn … ich will mal sagen bemühte.«

Wir starren uns an. Er fügt hinzu:

»Tun Sie nicht so. Ich bin mir sicher, dass er Ihnen gegenüber erwähnte, wie er genannt wurde.«

Ich nicke. »Inzwischen hat er einen Namen. Elias.«

Der Unbekannte murmelt nachdenklich: »… Elias …«

»Ich weiß, dass ein anderer Elias tot ist. Mein Schützling, wie Sie sagen, hat für denjenigen viel empfunden.«

Der Fremde schüttelt versonnen den Kopf. »Auch das ist unwichtig.«

Demnach gab es diesen Elias also wirklich …

»Wo ist Soraja?«

»In Gefahr. Und ich empfehle Ihnen, nicht nach ihr zu suchen. Sie werden sie nicht retten können.«

Eine latente Panik macht sich in mir breit.

»Bitte …«

»Sollte sich eine Chance ergeben, werden Sie es vielleicht mitbekommen. Doch wie gesagt: Sie werden mit einem Rettungsversuch keinen Erfolg haben. Und … ich kann Ihnen nicht helfen. Ich weiß nicht, wo sie sich aufhält, weiß nur, dass sie in Gefahr ist.«

»Dann haben Sie Kontakt zu ihr!«
»Nein. Ich habe ein paar Leute hinter mir. Diese fanden Informationen heraus, die unter anderem wichtig waren, um Sie in meinen Wagen zu locken. Nur hier fühle ich mich sicher. Hinter mir sind nämlich auch ein paar Verbrecher her. Eben jene, die auch für die Erziehung des Ersten verantwortlich waren.«

»Er musste die komplette Bibel auswendig lernen.«

»Ich weiß.«

»Verflucht, Sie bringen mich kein Stück weiter, sondern werfen nur weitere Fragen auf!«

»Okay …« Er reibt sich über das Gesicht. »Es ist so … Elias, wie Sie ihn nennen, sollte vernichtet werden, vermutlich, weil … «

»Vernichtet? Ist das nicht ein sehr großes Wort für einen eher schmalen, jungen Mann?«

»Kommt darauf an …«

»Worauf?«

»Nun, Elias ist nicht … wie soll ich sagen … mit ihm stimmt was nicht.«

»Das habe ich schon gemerkt. Er ist ein Killer, hab ich recht?! Was wissen Sie?! Geht es insgesamt nicht ein bisschen konkreter?! Bitte!«

»Passen Sie auf … Stellen Sie sich Folgendes vor: Also ein Ordensbruder in einer Führungsposition trägt ja für seinen Klerus die volle Verantwortung. Das ist natürlich eine große Aufgabe; versteht sich von selbst. Wenn Sie aber nun davon ausgehen, dass jener höhergestellte Mönch irgendwie, nun ja … größenwahnsinnig wird, können Sie sich eventuell ausrechnen, wohin das schlimmstenfalls führen könnte. – Dieser Typ, jener Prior, existiert wirklich, und er hat es sich zum Ziel gesetzt, nicht nur seine Abtei, sondern unter seinem Befehl auch das vollständige Ansehen sämtlicher Kirchen zu retten, weil er sich immensen Reichtum und Macht daraus verspricht. Dieser Ordensbruder greift wahrhaftig zu höchst außergewöhnlichen Methoden.«

»Hört sich kurios an. Ich muss wahrscheinlich auch diesmal auf genauere Informationen verzichten, was?«

»Sie müssen verstehen, dass es für Sie keine Rolle spielt, wie viel Sie darüber wissen. Jedenfalls ist es kein Wunder, dass Soraja dem Treiben des größenwahnsinnigen Priors auf die Spur kam.«

Mittlerweile machen Elias’ Andeutungen etwas mehr Sinn. Der Pater …

»Man könnte meinen, dass die Welt sehr klein ist. Als ich meine Informanten erst kürzlich bat, mehr über den momentanen Vormund des Ersten, also über Sie herauszufinden, schien es mir unwirklich, dass Sie ausgerechnet diese Frau kennen. Ich vermute, es ist kein Zufall. Womöglich haben Sie eine besondere Verbindung zu dem Fall, welche sich mir noch nicht erschließt. Ich tippe auf Ihren Bruder …«

»Ach ja?«

»Ja. Irgendetwas verbindet Sie auf besondere Weise mit dieser Angelegenheit. Und dabei kann es sich unmöglich lediglich um Ihre frühere Verbindung zu Soraja handeln. Es steckt etwas anderes dahinter. Auch wenn ich eine Zeit lang den Verbrechern angehörte, erfuhr ich lediglich das, was für meine Aufgaben relevant war. Verschwiegenheit ist das größte Gesetz jener Organisation. Wer sich nicht daran hält, muss mit seinem Leben bezahlen.«

Ich grüble.

Mein Schulterzucken veranlasst ihn schließlich, mir mitzuteilen, dass er gleich ohne mich weiterfahren müsse. In meinem Kopf ist ein Knoten aus Fragezeichen entstanden.

»Hören Sie, ich bin nicht viel schlauer als vor unserem Gespräch, also …«

Er nickt verständnisvoll.

»Ich weiß. Leider kann ich Ihnen nur das Nötigste anvertrauen, denn meine anderen Informationen betreffen … nun … einige Dinge, die Sie unnötig in Gefahr bringen würden und gegen die Sie ohnehin nichts unternehmen könnten. Sie haben Ihren Part zu erfüllen und ich habe meinen, dabei sollte sich jeder hundertprozentig auf seine Aufgaben konzentrieren, auf nichts anderes. Nur so haben wir eine Chance! Stellen Sie sich unseren gesellschaftlichen Kosmos wie eine antiquierte Kommode mit etlichen Schubladen vor. Jede Schublade stellt einen in sich komplexen Machtbereich dar. Darunter befinden sich Kirchen, Politik, Gesellschaft, Infrastruktur, die Verbindungen zu anderen Ländern und so weiter. Derzeit brennt eine dieser Schubladen lichterloh. Wenn wir es nicht schaffen, diese rechtzeitig zu löschen, brennt die ganze Kommode, verstanden?«

»Nein.«

Eine Trotzreaktion, denn mit seinen diffusen Erläuterungen kann ich mich beim besten Willen nicht zufriedengeben.

Ich will nicht auch noch Soraja verlieren … Womöglich befindet sie sich ganz in der Nähe? Irgendwo in Hamburg. Diese Vermutung wirkt stärker als Zombie-Kaffee.

Der Fremde seufzt. »Schon mal was von der Santa Mafia gehört? Opus Dei?«

»Vage.«

»Klar, so geht es nahezu allen. Niemand hat Ahnung, und die meisten wollen es gar nicht anders, denn der bequemere Weg ist es, die Augen zu verschließen und sich in Dummheit zu wiegen. Man fühlt sich sicher, das gewohnte Leben läuft gemütlich weiter, aber wenn Sie wüssten … Wenn die Menschen wüssten …«

»Ich bewundere Personen, die gegen Sekten vorgehen. Ich bin zu feige und zu desinteressiert. Mein Alltag fordert mich genug.«

Der Fremde zeigt sich genervt von meiner Gleichgültigkeit. »Wenigstens leugnen Sie Ihren Egoismus nicht … Sie haben ja keine Ahnung, um wie viel Geld es geht. Vom Streben nach Macht und dem Einfluss auf die Weltpolitik mal ganz zu schweigen.«

Er registriert meine Nachdenklichkeit und fügt an:

»Hören Sie: Ich kann Ihnen leider keine Beweise für die jeweiligen Intrigen vorlegen. Sie müssen wissen, dass ein Einzelner gegen einen mächtigen Clan nichts bewirken kann, dazu bedarf es einer Organisation, die ebenfalls viel Macht besitzt. Beispielsweise andere mafiöse Gruppen. Mit Skrupel kommt man da nämlich nicht weit. Es ist wie eine Parallelwelt, wovon der gemeine Bürger weder etwas ahnt noch etwas mitbekommt. Und wenn doch mal ein Bruchteil jener Unterwelt ans Licht kommt, wird es ganz schnell wieder vergessen. Die Menschen sehnen sich nach Routine, nach ihrer geliebten, kleinen Scheinwelt, in der es höchstens überschaubare Überraschungen gibt. Menschen sind kontrollierbarer, wenn sie unbehelligt ihren Alltäglichkeiten nachgehen können und nicht aufgeschreckt werden. Das Hirn wird träge und damit manipulierbar … Ich sag nur: wie die Lemminge. Aber ich will Ihnen keine Angst machen. Verharren Sie noch weitere Jahrzehnte in Ihrem überschaubaren Kosmos, bis Ihnen der Tod jede Chance nimmt, die Wahrheit über Ihre eigene Welt zu erfahren. Sie wollen es so. Lehnen Sie sich, was das betrifft, zurück, denn es werden sich andere – Profis – um jene illegalen Geschäfte und politischen Intrigen kümmern. Aber eines müssen Sie akzeptieren – am besten sofort: Ob diese Profis in dieser einen Sache siegen werden oder nicht, hängt maßgeblich von Ihnen beziehungsweise von Elias ab.«

»Welche Sache? Werden Sie endlich mal konkret!«

»Was Sie tun sollten, ist, Elias schnellstens aus der Psychiatrie zurück unter Ihre Fittiche zu holen! Egal wie, aber holen Sie ihn zurück! Ist das konkret genug?!«

»Ich verstehe nicht …«

»Vertrauen Sie mir einfach … Auch wenn’s schwerfällt.«

Er blickt zum wiederholten Male hektisch auf seine Armbanduhr. »Mein Flug …«

»Warum haben Sie ausgerechnet mich aufgesucht? Nur um Elias zu beschützen? Nur damit ich meinen Leuten mitteilen kann, dass sie vergeblich Nachforschungen anstellen?«

»Nein. Ich will nicht, dass ein bestimmter Drahtzieher – ein selbsternannter Prior – gewinnt. Und durch Ihre Vormundschaft bezüglich des Ersten wohnt Ihnen eine Schlüsselrolle inne. Diesem Prior ist bereits schon zu vieles gelungen. Er muss gestoppt werden! – Ich muss schnellstmöglich das Land verlassen. – Ich war einer der Bösen. Bis vor Kurzem … Ich musste umdenken, nicht zuletzt, weil die Schweine sich meinen Neffen gekrallt haben. Das war vor sechs Monaten. Er ist doch noch ein Kleinkind! War … War! Wieder ein sinnloser Mord, der von den Schweinen begangen wurde, weil sie mit ihren beschissenen Ideen nicht weiterkommen. Der Erste ist und bleibt Der Erste – und womöglich auch der Einzige und Letzte, und das wollen diese Verrückten nicht akzeptieren!«

Er lässt sich einen Moment Zeit, ehe er ausführt: »Mein Neffe, er ist inzwischen tot, weil … Erst da habe ich begriffen, was hier eigentlich passiert und dass ich so nicht mehr weitermachen kann und will. Anfangs war ich vom Gegenteil überzeugt, denn diese Ideen des Priors sind überaus faszinierend …«

Nachdem ich mir jede Äußerung verkneife, murmelt der Fremde abwesend: »An meinen Händen klebt verdammt viel Blut …«, doch er hat sich rasch wieder im Griff. »Aber Sie … Sie können es vielleicht schaffen! Nicht, weil Sie besondere Fähigkeiten besitzen, sondern weil Sie als einziger Mensch auf dieser Welt das Vertrauen zu Elias erlangen können. Sie sind momentan für ihn verantwortlich, besitzen also das Mitbestimmungsrecht, was mit ihm geschehen soll! Nur mit Elias’ Hilfe können wir eine Intrige aufhalten, deren Tragweite Sie nicht einmal erahnen können.«

»Ich verstehe immer noch nicht …«

»Steigen Sie bitte aus. Jetzt! Das Auto werde ich am Hamburger Flughafen abstellen. Sämtliche Papiere liegen im Handschuhfach. Den Schlüssel werde ich innerhalb des vorderen, rechten Kotflügels befestigen. Das Auto gehört damit Ihnen.«

»Wie bitte?!«
»Sehen Sie es als kleinen Ansporn. Außerdem werde ich für die Karre keine Verwendung mehr haben. Ich kehre nicht mehr nach Deutschland zurück. Nie wieder.«

Ich sehe spanische Kriegsflaggen wehen …

DER ERSTE

Von Sandra habe ich heute erfahren, dass eines von Ronnies Kindern verschwunden ist – dessen Sohn –, was ich als direkte Botschaft an mich verstehe. Ich kann Toby vielleicht noch retten, wenn ich mich beeile.

Svenjas Verschwinden kann ich mir nicht erklären, immerhin können die Männer mit Teeniemädchen nichts anfangen … Sie brauchen mitunter Hochschwangere, und die sind schwer zu bekommen.

Ich muss diese Sache aufhalten, will verhindern, dass noch mehr Leute für mein Überleben bezahlen müssen. Dazu bleibt mir nur eine einzige Möglichkeit: Ich muss zurückgehen. Zurück in die Villa. Ich habe ohnehin nichts von der Freiheit, außer Argwohn und Verachtung. Demnach bedeutet mir dieses Leben nichts mehr.

Ich habe sämtliche Möglichkeiten durchdacht. Es geht nicht anders. Geht wirklich nicht anders …

Irgendwie lässt mich diese Angst nicht los … Ich weiß ja, wie sich das Sterben anfühlt. Ich war ja schon so gut wie tot … Dann kam Maik.

Es war, als hätte ich in seinem Gesicht mein Leben erkannt, meine Rettung. Ein Irrtum.

Für jemanden wie mich ist es nicht schwer, zu flüchten, wenn er das wirklich will. Das weiß ich erst seit vorhin … Die günstige Gelegenheit hat sich mir vor einer Stunde geboten, als mich die Weißkittel zu einer Untersuchung führen wollten. Ihre Spritzen hielten sie schon bereit, drohten mir damit. Ich habe mich verstellt und müde getan, gab ihnen das Gefühl, sie hätten die volle Kontrolle.

Dabei vernahm ich den Hinweis ›MRT‹. Als ich mich im MRT-Raum befand, waren wir nur noch zu dritt. Ein Arzt hatte es sich hinter einer Glasfront bequem gemacht und starrte mit einer jungen Ärztin auf die Monitore. Mitten im Raum befand sich die sogenannte Röhre, ein Magnetresonanztomograph.

Ich musste handeln, denn ich wäre bei lebendigem Leib verbrannt, wenn sie mich da reingeschoben und das Ding eingeschaltet hätten. Pater Adelphos hat mir das mal erklärt. MRTs erhitzen bestimmte Materialien …

Vor wenigen Tagen nannte ich die wahnsinnigen Anhänger Adelphos’ noch ›Mittler Gottes‹, weil sie sich selbst so titulierten. Inzwischen bin ich schlauer. Es sind Sadisten.

Leider ist Maik nicht viel besser. Und diese Ärzte auch nicht.

Ich hasse es, um mein Recht betteln zu müssen. Doch wenn es nicht anders geht und ich niemals selbst über mein Leben bestimmen kann, bin ich für diese Welt nicht gemacht. Dann ist es besser, für immer zu gehen.

Ich habe keinerlei Beweise. Für nichts. Ich kann niemandem beweisen, dass ich es nicht war, der das Schaf getötet hat. Und auch Svenja habe ich kein Haar gekrümmt. Das müssen Pater Adelphos’ Handlanger gewesen sein!

Je länger ich darüber nachdenke, umso mehr Angst bekomme ich vor mir selbst.

Und … Ich habe auch Andy nicht auf dem Gewissen. Ich bin ein Guter … ja, ich gehöre zu den Guten …

Ich will zu den Guten gehören!

Im MRT-Raum hielt mich nur noch ein Weißkittel fest. Den kannte ich schon; es war der Typ mit den Tunneln in den Ohren. Er wollte mich hinlegen, damit mich diese Liege wie eine Zunge in den Magnetfeld-Rachen befördern kann, doch da ergriff ich meine Chance.

Meine Einzige.

Wie ich mich aus seinen Händen befreite, haben eventuell die Kameras aufgezeichnet, obwohl ich den Typen hinter das Gerät zerrte. Wahrscheinlich ist es ab sofort kein Geheimnis mehr, was ich kann.

Ich bemühe mich, alles zu begreifen, vermag es aber noch nicht.

Ab heute werde ich ständig darüber grübeln, was ich bin. Vielleicht erfahre ich bald die ganze Wahrheit.

Nach meinem Befreiungsschlag bin ich in den Lüftungsschacht abgehauen.

Darin befinde ich mich immer noch.

Sie suchen nach mir. Weil ich aber nach meinem Angriff die Kamera zertrümmert habe, wissen sie nicht, dass ich nicht durch die Tür, sondern eben durch den Schacht geflohen bin.

Zum Glück war ich schnell genug … Hab den Schacht hinter mir wieder verschlossen und lausche jetzt den Stimmen. Die Alarmanlage haben sie in der Zwischenzeit wieder abgeschaltet. Ich werde die Psychiatrie in der Nacht verlassen. Bestimmt wird mich Pater Adelphos in Empfang nehmen. Irgendwo im Wald. Mal sehen.

Am gefährlichsten ist es, seine Hoffnung zu verlieren. Dann ist einem alles egal. Sogar mir.

MAIK

Vielleicht hätte ich dem Fremden sagen sollen, für wie aussichtslos ich es beurteile, dass Elias und ich je Freunde werden können. Mal ganz zu schweigen von dem zerschmetterten Vertrauen. Einem gnadenlosen Mörder kann man nicht vertrauen. Unmöglich.

Wie auch immer. Angenommen, alles ist wahr, was mir dieser Fremde anvertraute …

Jetzt stehe ich hier auf dem Parkplatz des Burger-Restaurants und kann Ronnie nicht erreichen. Sandra geht auch nicht ran. Mir bleibt wohl nur der Bus. Meine Mittagspause habe ich inzwischen schon weit überzogen; das wird Ärger geben, wenn ich mir kein gutes Alibi überlege.

Ich stehe an der Bushaltestelle im Nagelsweg, da klingelt mein Handy. Endlich! Es ist Ronnie.

Ich freue mich: »Hey … Ich habe schon x-mal versucht, dich anzuru...«

Ronnie trompetet mir aufgeregt dazwischen: »Svenja ist wieder aufgetaucht! Niels und seine Männer haben sie gefunden!«

Meine Frage »Geht es ihr gut?« wird von seinem Satz »… aber dafür ist jetzt Toby wie vom Erdboden verschluckt!« völlig unter.

Ronnie erklärt laut: »Er kam heute Morgen gar nicht erst in der Schule an! Tamina hat mir erzählt, dass sie erst durch einen Hinweis von Tobys Freundin darauf aufmerksam wurde. Sie dachte, er ist direkt nach der Schule zum Handballtraining gegangen, aber da war er auch nicht … Ich werde die Schule verklagen! Die müssen doch anrufen, wenn ein Schüler nicht zum Unterricht aufkreuzt, vor allem, wenn ihn niemand entschuldigt hat!«

Toby ist sein 14-Jähriger. Ronnie ist derart in Rage, dass er jede meiner Anmerkungen ignoriert.

»Wo bist du?!«, schnauzt er ins andere Ende.

»Noch nicht am Arbeitsplatz.«

»Immer noch in der Stadt?! Ich hätte dich im Büro gebraucht!«

Während er weiterplappert – »Du musst zusehen, wie du allein zum Präsidium kommst. Sandra und ich verfolgen eine heiße Spur …« – denke ich nur daran, was wir ausgemacht hatten. Das hat wohl in der Aufregung kein Gewicht mehr.

Ich wage es kaum, mich insgeheim darüber zu mokieren, dass ich von deren Ermittlungen wieder einmal ausgeschlossen werde. Viel lieber würde ich gemeinsam mit ihnen nach Indizien suchen, vor allem wegen der Bemerkung des Fremden, ›mein Team‹ würde unzureichend auf Spurensuche gehen. Ich halte meine Kollegen durchweg für fähig. Bis auf den Chef …

»Ach ja, tut ihr das?«

»Es geht um meinen Sohn, Maik! Ich melde mich dann …«

Aufgelegt.

Während ich im Bus über die Straße wackle, geht mir allerhand durch den Kopf. Vor Anspannung balle ich meine Hände zu Fäusten, weil ich so sehr hoffe, dass Ronnie seinen Sohn rechtzeitig wiederfindet. Das ist der reinste Alptraum, kann einfach nicht wahr sein. Wer soll denn noch verschwinden?!

Mit meinem Handy suche ich nach Infos bezüglich der Hinweise jenes Fremden.

Die Opus Dei-Sache lässt mich nicht los. Ich entdecke deren Webseite, die einen völlig harmlosen Eindruck macht, als wäre diese Gruppierung lediglich eine diakonische Einrichtung mit den besten Hintergedanken und nachvollziehbaren Idealen.

Man kennst sie, die Verschwörungstheorien: Experten werfen jener Organisation Freimaurertum vor, und sie strebe die Herrschaft über die Kirchen oder die ganze Welt an. Von rechtsextremer Seite wird dabei kolportiert, es sei eine jüdische Organisation (»Opus Judei«), weil deren Gründer jüdischer Herkunft gewesen sei. Linke Kritiker unterstellen im Gegenteil, diese Vereinigung würde Antisemitismus und Holocaustleugnung verbreiten. Sicher ist lediglich, dass es sich um Traditionalisten handelt, die die katholische Kirche auf den Stand des 15. Jahrhunderts zurückführen wollen.

Wie auch immer, die Zahlen sprechen eine deutliche Sprache.

Circa 90125 Mitglieder, 622 allein in Deutschland. Der Hauptsitz befindet sich in Rom, doch gegründet wurde das Werk in 1928 in Madrid. Opus Dei (Das Werk Gottes) soll mittlerweile in circa 92 Ländern tätig sein. Das gefällt mir gar nicht.

Im Jahr 1934 veröffentlichten die Verantwortlichen eine Aphorismensammlung unter dem Titel »Der Weg«, womit die Spiritualität des Ganzen zusammenfasst wurde. Einer der 999 Sprüche lautet: »Du – ein Dutzendmensch werden? Zum großen Haufen gehören? Du bist zum Führer geboren!« Gleichzeitig findet man darin die Zeilen: »Worte, die ich dir leise und im Vertrauen sage als Freund, als Bruder, als Vater. In diesen vertraulichen Gesprächen ist Gott zugegen.«

Mich würde interessierten, von welchem Gott die Rede ist – von dem Typen mit den zwei Hörnern?

»Erinnerungen möchte ich wachrufen in dir und Gedanken wecken,
die dich treffen, damit dein Leben anders wird und du Wege des Gebetes
und der Liebe aufnimmst und am Ende ein Mensch bist, der klar sieht.«

Und nun noch einmal zur Erinnerung: »Du – ein Dutzendmensch werden? Zum großen Haufen gehören? Du bist zum Führer geboren!«

Tja, der Teufel ist ein Eichhörnchen und das Buch ist in Wahrheit ein Wolf im Schafspelz, denn wie passen oben genannten Texte zusammen? Man mag kaum glauben, dass sie überhaupt demselben Werk entspringen.

Kritiker bezeichneten diesen Verein aufgrund seines Einflusses und seiner Geheimniskrämerei als Heilige Mafia, dem schließe ich mich an. Hingegen lobt beispielsweise das Erzbistum Köln die fragwürdige Organisation in den höchsten Tönen, meint sogar, deren Mitglieder seien aus dem Leben und Wirken ihrer Erzdiözese sowie des Vaterlandes nicht mehr wegzudenken.

Mich erschreckt der lange Arm dieser Vereinigung. Das Opus Dei hatte einen maßgeblichen Anteil am 1959 verabschiedeten Wirtschaftsstrukturgesetz, das als ›Stabilisierungsplan‹ bekannt wurde, dabei wird es als überaus konservativ und rechtsgerichtet eingestuft. Seine schmierigen Finger berührten das Franco-Regime sowie den chilenischen Diktator Pinochet. In Peru unterstützte es den Präsidenten Fujimori sowie das Bündnis Unidad Nacional.

Auch vor der Beteiligung an Waffengeschäften, der Verbreitung antikommunistischer Ideologie und reaktionärem Widerstand gegen die Regierung Allende schreckt Opus Dei nicht zurück.

Kritiker werfen dem Werk eine starke politische Ausrichtung vor, ferner werden die extremen Praktiken der Selbstkasteiung zu Recht angeprangert. Andererseits genießt das Opus Dei hohe Wertschätzung und Unterstützung, vor allem aus den konservativen Kreisen des Vatikans und seitens vieler Bischöfe. Die Wertschätzung beruht vorrangig auf der Zielsetzung der Organisation sowie ihres Bestrebens, das Alltagsleben von Christen zu ›heiligen‹.

Wenn ich die Begriffe Selbstgeißelungen und Bußübungen höre, muss ich mir an den Kopf fassen. Darunter kann man sich alles Mögliche vorstellen, und wenn ich wiederum das Resultat beurteile, wonach derartige Praktiken auf blindem Gehorsam beruhen sowie zur Unterdrückung niedrig gestellter Numerarier genutzt werden, müsste sich doch im Grunde jedem die Sinnlosigkeit und Menschenverachtung erschließen.

Am 28. November 1982 stellte kein Geringerer als Papst Johannes Paul II. den Erlass, womit das Opus Dei den Status einer Personalprälatur erreichte. Auch das mag ich kaum glauben.

Alle Mitglieder müssen täglich einen sogenannten »Lebensplan« erfüllen, wobei es sich um festgelegte Gebete und Schikanen handelt, die den Alltag strukturieren und letztlich zur Heiligung führen sollen. Beispielsweise muss der Morgen mit dem Ausruf »Serviam! (lat. für »Ich werde dienen!«)« begonnen werden. Des Weiteren zählen die obligatorische Beichte und die Teilnahme an diversen religiösen Veranstaltungen dazu.

Auf allen Kontinenten existieren Bildungs- und Sozialwerke, die von der Spiritualität des Opus Dei geprägt sind und das Werk unter anderem finanziell unterstützen. Dazu zählen Schulen, Berufsbildungszentren, Universitäten, Hilfswerke, Spitäler, unter anderem auch zivile und wirtschaftlich eigenständige Privatinitiativen.

Offenbar versucht die Organisation bereits Kinder zu beeinflussen …

Seitdem Ende des Spanischen Bürgerkriegs bemüht sich das sogenannte Werk Gottes um die Rekrutierung junger Intellektueller, und da es bereits auch das Bankwesen – ich möchte mal sagen infiltriert hat, machte sich dieser Verein zur einflussreichsten Bewegung innerhalb der kirchlichen Institutionen.

Ich möchte hierbei keinesfalls den Teufel an die Wand malen, stelle jedoch unweigerlich einen Vergleich zu Terrororganisationen her. Die Realisierung der Ideale unterscheidet sich zwar, dennoch bleibt deren Ansinnen das Gleiche: Unterdrückung, Herrschaft, das Streben nach Macht und die Verherrlichung der eigenen Mitglieder, sowie die Überzeugung, direkt einem Gott zu unterstehen, der selbstsüchtige Projekte gutheißt. Beides, der Terror sowie das eher stille, scheinheilige Streben nach globaler Herrschaft, gehören gleichermaßen in die Kategorie gefährlicher Größenwahn.

Ich war lange genug pessimistisch, doch während ich mich mit dem Thema befasse, erkenne ich tatsächlich etwas Positives: In mir ist ein Glaube erwacht, der die Sensibilisierung der Gesellschaft betrifft, denn alles, was häufig auf eine konstruktivere Weise thematisiert wird, sensibilisiert.

Jeder, der sich damit befasst, wird darauf aufmerksam gemacht und bestenfalls angeregt, etwas zu bewirken. Als einfaches Beispiel sei die Zivilcourage genannt. Wenn ich immer wieder daran erinnert werde, was ich in diversen prekären Situationen tun sollte, mache ich es im Ernstfall auch. Um ein stümperhaftes Beispiel zu nennen: Wenn man mir immer wieder sagt, ich soll den Müll trennen und mir die Vorteile deutlich macht, kann ich zum besseren Menschen werden, der sich für die Umwelt einsetzt. Das Schlimmste, was man tun kann, ist demnach, unwissend zu bleiben.
Verrückt, wenn man bedenkt, dass ich inmitten einer persönlichen Krise plötzlich Hoffnung sehe und den Glauben an den empathischen Teil unserer Gesellschaft wiederfinde.

Vor mir hoppelt ein quengelndes Baby auf dem Schoß seiner Mutter. Ihre braunen, strähnigen Haare sind voller Schuppen. Warum denke ich in diesem Moment an Soraja?

Vielleicht, weil mir alles Negative egal wäre, wenn ich sie nur wiedersehen könnte. Fettige Haare sind scheißegal. Ich will Soraja zurück.

Wenn es wirklich stimmt … Wenn sie sich wirklich in Lebensgefahr befindet …

Im Präsidium angekommen, begrüßt mich mein Chef in meinem Büro mit dem Satz: »Suchen Sie die hier …?«, wobei er auf Svenja deutet, die neben dem verdreckten Jack auf einem Stuhl kauert und derart verheult aussieht, dass ich davon ausgehen muss, sie hat entweder Schreckliches durchlitten oder ein richtig schlechtes Gewissen. Letztere Möglichkeit stellt sich als Tatsache heraus.

Sie jammert: »Ich … ich … Es tut mir leid!«

Niels befindet sich auch im Anmelderaum, hinter dem großen Schreibtisch. Je drei Stühle stehen vor zwei Wänden, eine Palme in der Ecke, und ein eingerahmtes, monströses Foto des gesamten Mitarbeiterstabes prangt an der Wand.

Niels erklärt: »Das Gör hielt sich auf Neuwerk in einer Scheune versteckt.«

»Aber es wurden doch alle Scheunen abgesucht, oder?«

»Das dachte ich auch, aber wenn der zuerst eingesetzte Spürhund die Fährte verliert und man sich – wie die werte Ausreißerin – nebenbei unter ein paar schlecht gestapelten Heuballen verschanzt, sticht man mit Sicherheit keinem Beamten ins Auge, der davon ausgeht, man sei entführt worden. Da rechnet unsereins mit gefesselten und geknebelten Personen, die gefunden werden wollen … Dank Sammy, dem zweiten Suchhund, konnten wir sie aber doch noch aufspüren.«

Ich schaue Svenja böse an. »Zufrieden?«

Sie schnieft.

Mein Chef beweist einmal mehr, dass er mich noch nicht wirklich kennengelernt hat, indem er mir einzureden versucht, ich solle nicht so streng sein und die »Süße« mal feste drücken. Ich setze mich neben sie, verschränke meine Arme und seufze nur »So, so … « Mehr bringe ich nicht über meine Lippen, weil ich jeden Appell an ihr Herz oder ihren Verstand für Zeitverschwendung halte.

Niels merkt an: »Wir haben was rausgefunden, in Neuwerk. Geht um die Nacht, in der niemand was mitbekommen hat. In eurem Zimmer wurde ein Lackfragment entdeckt.«

Er kommt zu mir und lässt eine kleine Tüte vor meiner Nase baumeln. »Dieser winzige Splitter ist ein Hinweis auf K.O.-Gas. Die passenden Dosen mit Atemmaske gibt’s im Darknet. Das Zeug ist innerhalb kürzester Zeit nicht mehr in der Luft oder im Blut nachweisbar, du kennst dich ja aus …«

Halothan oder Sevofluran. Sollte das stimmen, leben wir wohl nur noch, weil sich die Verbrecher in Sachen Medizin auskannten. Wenn man das Zeug mittels einer Atemmaske während des Schlafens eingetrichtert bekommt, ist eine genaue Dosis vonnöten, ansonsten droht der sanfte Tod.

Ich denke auch an Chloroform … und erinnere mich an jene Nacht. Mein Schlaf war seltsam unruhig gewesen. Ich konnte dennoch nicht aufwachen …

Ich nicke versonnen, versuche Zusammenhänge herzustellen, suche Erklärungen.

Kein Wunder, dass Elias unbehelligt agieren konnte. Er hat uns betäubt! So ein …

Andererseits: Wenn Ronnies Sohn verschwunden ist, obwohl Elias weggesperrt war, agieren noch andere Verbrecher im Hintergrund. Dann ist Elias womöglich doch unschuldig, wenigstens zum Teil! Das würde auch erklären, warum man relativ harmlose Betäubungsmittel einsetzte und uns nicht tötete. Womöglich will man den Verdacht auf Elias lenken, dennoch frage ich mich ...

»Es tut mir leid, Onkel Maik … «

Danach spüre ich Svenjas Arme, die sich um mich schlingen.

»Ich vermisse Papa!«

Sie heult in meinen Jackenärmel und ich fühle mich mit einem Mal viel schlechter, dümmer und egoistischer, als sie sich je fühlen sollte.

Was bin ich doch für ein Eisklotz! Ich kann mich selbst nicht leiden. Svenja hat ein Herz. Und sie ist doch noch ein halbes Kind, eine unerfahrene Jugendliche …

Ich war in ihrem Alter viel schlimmer, habe gekifft, mich mit anderen Jungs geprügelt und war nebenbei bemerkt mehr draußen als zu Hause, was auch bedeutet, dass ich mehr als einmal abgehauen bin. Nur zum Spaß. Ich fand es unheimlich spannend, die Schule zu schwänzen. Das ging so lange, bis mir meine Eltern alle technischen Geräte und das Taschengeld entzogen.

Ich halte Svenja fest, streichle ihr über den Rücken. Ihre Klamotten sind völlig verdreckt, in ihrem geflochtenen Haar stecken unzählige Heu- und Strohhalme. Jack hechelt mich mit seinem warmen, nach Fisch stinkenden Atem schwanzwedelnd an.

»Na, da bin ich ja froh, dass ihr beide wieder wohlbehalten auf dem Festland angekommen seid, was?«

Doch das tröstet Svenja wenig.

»Tut mir leid ...«, spreche ich dann leise. »Ich war ein Idiot.«

Ich weiß nicht, was ich noch sagen soll. Gibt es einen schnellen Trost, einen perfekten Trostspruch für Verlustkummer, ein Erste-Hilfe-Seelenpflaster? Wohl nicht.

Für den Verlust eines Elternteils gibt es keine Linderung auf Knopfdruck.

»Wo ist er jetzt? Wo ist Papa?«, klagt sie mit geröteten Augen. Niels verschluckt sein kratziges ›Ciao‹ und verlässt mit einer verabschiedenden Geste den Raum. Mein Chef blickt mitleidig und schlürft Kaffee. Ich verachte ihn ab heute noch ein Stück mehr. Ihm fehlt bloß noch eine Tüte Popcorn, so scheint es.

»Andys Leichnam wird versorgt. Mach dir nicht zu viele Gedanken ...«

Ich verrate Svenja nicht, wie der Weg der unnatürlich Gestorbenen üblicherweise aussieht. Leichenkammer, Obduktion, Leichenkammer, Waschung, Leichenkammer …

Wollte Andy eigentlich verbrannt oder begraben werden? Hat er mir das mal gesagt?

Keinen Schimmer.

Das soll Mira entscheiden.

Wo wir gerade bei Mira sind … Mein Chef verkündet:

»Die Mutter der Kleinen ist unterwegs. Kann sich nur noch um Stunden handeln.«

»Svenja ist bald erwachsen. Von klein kann keine Rede sein.«

Ich wehre mich dagegen, weil ich weiß, wie abschätzig er über Frauen urteilt. Selbst eine Frau mit 50+ bezeichnet er als ›Kleine‹, wenn sie unter sechzig Kilo wiegt und seinem Schönheitsideal entspricht.

Mit einer Frau wie Soraja wäre er allerdings gnadenlos überfordert.

Ich schmunzle heimlich in mich hinein, als ich mir vorstelle, wie meine Angebetete ihm ihre schmerzhaften Kickbox-Techniken vorführt. Der Fettsack läge innerhalb von Sekunden wimmernd am Boden. Schon allein um sie ihm vorzustellen, muss ich sie wiederfinden. Wenn ihm eine Frau Respekt beibringen kann, dann Soraja!

Mein Handy klingelt. Miras Festnetznummer. Sie sollte doch schon längst unterwegs sein …

Anstelle ihres biestigen Keifens höre ich Pauls Piepsstimmchen. Er will endlich wissen, wo Gott wohnt.

»Ich will Papa zurückholen!«

»Paul, das geht nicht …« Danach frage ich energisch: »Bist du allein?!«

Er verneint und ich atme auf.

»Mamis Freundin passt auf mich auf.«

Ich bin erleichtert. Nicht, dass auch noch Paul verschwindet. Da wird man paranoid …

Während ich mit Paul telefoniere, klopft ein anderer Anrufer an.

»Ich muss Schluss machen, Paulchen. Mach’s gut, ich melde mich bald wieder, ja?«

Nun spreche ich mit Doktor Gerdes, wobei mich das Gefühl überkommt, gleich meinen Verstand zu verlieren:

Elias habe im MRT-Raum einen Pfleger enthauptet und befinde sich auf der Flucht.

Niemand weiß, wo er steckt.

DER ERSTE

Wirkt es sich nachteilig aus, wenn man sich penibel, ohne zu hinterfragen und ohne an der Sinnhaftigkeit zu zweifeln an sämtliche Gebote hält? Ist das dann wie eine Gehirnwäsche, wenn das ganze Leben lediglich aus Gesetzen und Regeln besteht, man an nichts anderes denkt, als nur an die Warnungen, was passieren würde, wenn man Grenzen übertritt?

Maik nannte mich einen Psychopathen. Seine Verdächtigung, dass ich den toten Elias nur erfunden hätte und dieser ein verstorbener Teil meiner Persönlichkeit sei, lässt mich inzwischen nicht mehr los. Nicht er selbst, sondern Doktor Gerdes unterbreitete mir Maiks Vermutung.

Das gestrige kurze und letzte Gespräch mit dem Arzt war wohl eher ein Monolog. Ich hörte ihm zu. Er sprach von Schizophrenie. Innerhalb dieses Krankheitsbildes sei es üblich, dass ein Anteil eines Charakters nicht wisse, was der andere Teil der Persönlichkeit tue. In meinem Fall könnte es genauso sein.

Womöglich habe ich mich also in eine gute und eine böse Persönlichkeit aufgespalten. Das würde einiges erklären, aber nicht alles …

Kann man wirklich so geteilt im Kopf sein, dass zwei Persönlichkeiten innerhalb eines Menschen nichts voneinander wissen?

Dann habe ich womöglich doch diese Leute und das Schaf auf dem Gewissen. Aber ich kann mich, verdammt nochmal, nicht daran erinnern – nur an diesen Traum, bevor ich geweckt wurde. Dabei sind derartige Träume nichts Außergewöhnliches. Ich durchlebe sie häufig und schreibe sie mittlerweile all dem zu, was ich verdrängt habe; Erinnerungen, die ich nicht mehr vollständig rekonstruieren kann.

Irgendetwas in mir ist böse, das mag schon sein, aber diesen Teil kann ich unterdrücken, im Gegensatz zu Maik, der über keinerlei Selbstbeherrschung verfügt. Ich weiß ab heute aber auch, wozu ich fähig bin, wenn ich mich in einer ausweglosen Situation befinde und meine Gegner schwächer sind als ich. Dann nutze ich meine Chance …

Ich weiß, woran das liegt.

Seitdem mich Pater Adelphos nicht mehr unter seiner Kontrolle hat, bekomme ich keine Spritzen mehr, keine seiner beruhigenden Medikamente … Das mag auch der Grund für das Erscheinen der Tattoos sein. Maik kennt solch eine Tätowierfarbe nicht, die lange durchsichtig bleibt. Sie besteht zu einem Großteil aus Indikatoren, die auf bestimmte Neurotransmitter reagieren. Pater Adelphos hat mir immer gesagt, wenn diese Zeichnungen vollständig erscheinen würden, begänne das letzte Kapitel meines Reifeprozesses. Dann wäre ich bald fertig. Den Tattoos nach zu urteilen, stehe ich kurz davor. Offenbar wurde eine Entwicklung in mir angestoßen, die erst durch den Entzug meiner bisherigen Medikamente zur Vollendung kommen kann. Meine Angst vor mir selbst ist also berechtigt.

Dennoch hat das auch etwas Gutes: Dank meiner ungeheuren Kraft konnte mein Befreiungsakt gelingen.

So bin ich also. Zur Not wehre ich mich mit roher Gewalt – allerdings nicht, ohne ein schlechtes Gewissen zu haben. Es macht mich krank, daran zu denken, was ich getan habe. Ich ekle mich vor Blut, vor allem vor so viel Blut; musste mich gleich danach übergeben …

Ich habe es nur getan, weil ich keinen anderen Ausweg sah.

Verdammt! Ich habe vorhin einem Mann den Kopf abgerissen. Hab ihm den Hals verdreht und es hat geknackt. Ich habe weiter gedreht und den Schädel einfach abgerissen. Gewehrt hat er sich heftig, trotzdem hat es funktioniert. Es ging so schnell. Zu schnell für ihn … Ich hab nicht nachgedacht, hab es einfach getan.

Passiert hier vielleicht gerade eine Art Vereinigung meiner beiden Anteile? Als würden Schwarz und Weiß zu Grau werden … Meinte Pater Adelphos das, als er sagte, dass ich irgendwann frei sein würde … befreit von den alten Gesetzen und jedweder Grenze, welche bis dato meine beiden Anteile voneinander getrennt hielt … beziehungsweise das Schwarze im Zaum hielt?! Kann das wirklich sein?!

Der Mann ist jetzt tot. Dieser stämmige Typ mit den unzähligen Tattoos auf seinem rechten Arm.

Das Knirschen höre ich immer noch … Mich überkommt Gänsehaut. Und schon wieder wird mir schlecht.

Ich habe genau gewusst, wie es geht, obwohl es mir noch nie jemand gezeigt hat. Habe eine Kraft entwickelt, die ich nicht von mir kannte. So stark wie im Moment habe ich mich noch nie gefühlt. Ist trotzdem kein Grund, euphorisch zu werden. Ich hab richtig Mist gebaut, werde diese Szene mit in den Tod nehmen, also bald vergessen können. Pater Adelphos wird sich darum kümmern. Er wird mir einfach die Lichter ausknipsen, wie er es schon vor knapp einer Woche tun wollte.

Vielleicht bin ich der Satan?

Dominik nannte mich mal so, als mir letztes Frühjahr eine Flasche teurer Wein aus den Händen glitt und auf dem Boden zerschellte. Der gute, teure Wein …

In jener Nacht zelebrierten wir das Abendmahl. Es war das erste Mal, dass ich dabei sein durfte, bestimmt war ich deswegen so nervös.

Auf den Tellern vor den zwölf Männern lagen Fleischteile. Ich bekam als dreizehnter Teilnehmer den Ehrenplatz neben Pater Adelphos zugewiesen. Flüsternd warnte er mich: »Wenn du nicht isst, schwimmst du ein paar Runden im Gewölbe!«

Nur das nicht! Da wollte ich auf keinen Fall rein.

Also würgte ich das stinkende Fleisch mit Mühe herunter. Gekaut habe ich es nicht, konnte ich wegen den Schmerzen im Kiefer nicht, hab nur kleine Stücke abgerissen und mir in den Mund gestopft. Das war das einzige Mal gewesen, dass ich etwas auf normalem Wege essen musste.

Ich hatte diese Nacht lange verdrängt. Bis heute, um genau zu sein …

Ich erbrach das rohe Fleisch zurück auf den Teller.

Man müsse Opfer bringen, sagte Pater Adelphos. Eben auch die Ekelgrenze überwinden und sich die geliebten Toten einverleiben. Damit würden sie in einem weiterleben. Das sei eine Art, ihnen Ehre zu erweisen. – Nein! – Elias ist und war nie ein Teil meiner Persönlichkeit! Er war mein Freund! Ihn gab es wirklich!

Ich hätte seinen Leichnam niemals in mir behalten können. Das haben nur die anderen geschafft. Dem Gestank nach zu urteilen, war das Fleisch bereits mehrere Wochen alt.

Neun der Männer starben im Laufe der nächsten halben Stunde daran. Zwei haben gerade so überlebt, haben vielleicht getrickst und nicht so viel runtergeschluckt, keine Ahnung. Jedenfalls wanden die sich am Boden, hatten Schweißausbrüche, haben sich die Bäuche gehalten und mussten sich übergeben. Haben irgendwas geplappert. Einer hat immer »Mama, Mama, Mama!« gerufen. Der andere hat gewimmert und »Lass mich nicht sterben!« gebettelt. Irgendwann wurde er leise, hat nur noch an die Decke gestarrt, da haben sie ihm eine Spritze reingejagt. Danach waren die beiden Männer noch unterwürfiger, haben Pater Adelphos die Füße geküsst und sich für ihr Überleben bedankt.

Pater Adelphos ging es die ganze Zeit gut. Ich bin mir sicher, dass er anderes Fleisch auf seinem Teller hatte. Er wollte die anderen nur aus dem Verkehr ziehen – oder testen, was sie aushielten. Oder er wollte so tun, als sei er gegen Leichengift immun, damit die leichtgläubigen Überlebenden ihn noch mehr verehren.

Vielleicht ist er der Teufel?

Stimmen hallen mir im Lüftungsschacht entgegen …

Ich höre jemanden rufen, dass sie die Suche ausweiten. Ständig kann ich sie hören. Auf dem Klinikgelände vermutet mich inzwischen niemand mehr. Jetzt ist also der richtige Zeitpunkt, abzuhauen.

Ich spähe zwischen Gittern hindurch, checke die Ausrichtung der Kameras des Klinikhofes. Mir entgeht keines ihrer winzigen roten Lichtchen. Die Flutlichter erhellen nur einige vordere Abschnitte.

Ich habe meinen Fluchtweg genau im Kopf, hatte genug Zeit zu planen. Ich hebe die Vergitterung aus, krieche aus dem bodennahen Schacht. Trage nur noch diese Hose aus Papier. Bin barfuß. Ich stehe jetzt in der Dunkelheit auf feuchtkaltem Rasen und nutze die Deckung der Büsche und Bäume.

Renne querfeldein durch den Klinikpark, immer innerhalb der dunkelsten Schatten, vorbei an Sitzbänken und mächtigen Bäumen, hetze über Kieswege, schnell wie der Wind. Ich liebe diese kalte Luft.

Ich bin schneller und stärker als alle anderen. Und ich bin dunkler …

Im Moment spüre ich Freiheit. Nicht mehr lange …

Ich renne in mein Verderben, meinem Lebensende entgegen. Weil es richtig ist.

Ein Zaun. Etwa drei Meter hoch. Ich klettere nach oben, flink wie ein Wiesel. Ein Kinderspiel. Es dauert nur Sekunden. Dann bin ich auf der anderen Seite. Ich sprinte weiter. Die Lichter der Stadt sind weit entfernt. Die Klinik befindet sich demnach etwas außerhalb. Das ist gut.

Überall, nicht allzu weit weg, sehe ich Blaulichter und die Lichtkegel unzähliger Taschenlampen. Höre Hundegebell. Von weitem nähert sich ein Hubschrauber.

Ich werde mich nicht finden lassen. Wenn ich etwas will, dann schaffe ich es, denn ich bin stärker als sie.

Maik …

Ich fürchte mich vor seiner Verachtung und seinem Hass. In meinem Herzen spüre ich eine tiefe Verbundenheit, trotz allem. Es ist, als hätte ich seinen Atem in mir.

Maik hat mir ein zweites Leben geschenkt, welches ich nun einem Verbrecher zurückgebe, der es mir schon längst geraubt hat …

Die Welt ist ein Irrenhaus. Auf ihr leben nur Verrückte. Und plötzlich gehöre ich dazu.

FORTSETZUNG FOLGT IN

»ICH WAR DER ERSTE - BAND 3«

(Ab Anfang Juni 2018 erhältlich)

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©Lyrik und Inhalt von »Ich war der Erste - Band 2« by Inka-Mareila Ittermann (c)

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Inka Mareila und Talea J. Anderson (Kinderbücher)

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Lektorat: Markus Kastenholz

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Eigenverlag: Inka Mareila Ittermann, Hirschfelderstrasse 11,

74544 Michelbach an der Bilz

Herausgegeben von Inka-Mareila Ittermann

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- DER ERSTE
- DER NÄCHSTE MORGEN
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