Ich War der Erste - Band 3
Author: Inka Mareila
Date: 2018-05-30T22:00:00+00:00
Publisher: Independently published

Inhaltsverzeichnis

MAIK

DER ERSTE

MAIK

DER ERSTE

MAIK

DER ERSTE

MAIK – ZWEI TAGE SPÄTER

MAIK – DER NÄCHSTE MORGEN

Vorschau auf Band 4 – der Auftakt zu »ICH WAR DER ERSTE – REBOOT / BAND 5«

IMPRESSUM

INKA MAREILA

ICH WAR DER ERSTE

Band 3

MAIK

Ronnie, Sandra und ich stehen, neben aufgeregten Kollegen, Pflegern, Ärzten und Sozialarbeitern, im Klinikfoyer. Seit Stunden herrscht hier Ausnahmezustand, der sich, dank der hyperaktiven und aufbauschenden Presse, in Windeseile im ganzen Land ausbreitet.

Zwei Fahrdienstleister eines rechtsmedizinischen Instituts tragen den Getöteten unter einer anthrazitfarbenen Hülle nach draußen, an uns vorbei.

Heute Nachmittag blinkten hier überall Blaulichter. Inzwischen steht nur noch Ronnies Auto neben ein paar anderen Dienstwagen herum, direkt vor dem Haupteingang, einem steinernen Tor, das in den großzügigen Innenhof führt.

Wir unterhalten uns energisch, werfen Vermutungen und Tatsachen lautstark durcheinander. Für eine Weile waren die Gespräche etwas ruhiger geworden, doch neue Erkenntnisse bringen das Fass zum Überlaufen.

Unsere Kollegen suchen inzwischen nicht mehr in der Klinik, sondern in den umliegenden Wäldern sowie in den Randgebieten der Städte, Dörfer und den brachliegenden Feldern.

Richtung Westen müsste Elias lediglich ein schmales Wohngebiet, welches gerade einmal drei längere Häuserreihen umfasst, hinter sich lassen, um dann über ein einziges Feld im angrenzenden Sumpfgebiet untertauchen zu können. Wildes Moor nennen wir Hanseaten jenes Gebiet unweit des Hummelsees. Welche Ironie, dass sich dort ein Polizeihundeverein befindet …

Vom Hummelsee aus könnte er in sämtliche Richtungen über Wiesen und Felder flüchten und allen umliegenden Gemeinden ausweichen.

Ronnie, Sandra und ich wollen nur ’ne kleine Pause machen und dem Suchtrupp später unter die Arme greifen, doch so müde wie Sandra aussieht, wird sie dabei niemandem eine Hilfe sein.

Ich möchte noch an der Besprechung vor Ort teilnehmen, damit ich unter anderem die Erlaubnis bekomme, den Wagen des Fremden vom Flughafen abzuholen. Mein Chef ist nämlich auch anwesend. Ich habe sein Okay soeben erhalten.

»Ronnie, fährst du mich zum Flughafen?«

»Klar.«

Sandra will nach Hause.

Den Bewohnern der umliegenden Städte wurde empfohlen, in den Wohnungen zu bleiben, bis die ›Ein-Mann-Gefahr‹ gebannt ist.

Die Presse hat die Tatsachen verdreht, wodurch »der Mörder«, also Elias, nun für alle Morde innerhalb der letzten sieben Tage herhalten muss. Den Reportern zufolge hat ›der Mörder‹, der mit einer Clownsmaske à la Steven Kings Pennywise ausgestattet sein soll, drei Männer in einem Passat ertränkt, einen 14-Jährigen und ein Model (das soll Svenja sein!) entführt, einen Polizeihund erschossen (soviel zum wieder aufgetauchten Jack), den Chefarzt auf dem Gewissen (es war doch nur ein Pfleger), und eine ganze Schafsherde soll er zerfleischt haben – sogar die Lämmer (die zu dieser Jahreszeit extrem selten vorkommen und daher auf Neuwerk faktisch nicht vorhanden sind). Das Gerücht, Polizisten würden verschwinden, geht neuerdings auch um. Sollte irgendjemand ›dem Mörder‹ begegnen, dürfe man keinesfalls versuchen, ihn aufzuhalten, sondern müsse umgehend die Polizei informieren. Damit gehe ich konform. Mit dem Rest nicht.

Ich verachte die Aufbauscherei der sensationsgeilen Pressemeute – und die der Konsumenten. Jeden Tag werden in sämtlichen Ländern Hunderttausende niedergemetzelt und hier machen sie jede Schreckenstat zu einem Sonderbericht, der auf etlichen Sendern das entspannende Abendprogramm verdrängt. Völlig unnötig. Morde gab es schon immer und eben auch Psychopathen. Das muss man nicht an die große Glocke hängen. Warnen schon, kein Thema, aber alles andere ist unnötig.

Ich bin mal gespannt, welchen Titel sie sich für Elias ausdenken, denn bei ›der Mörder‹ wird es nicht bleiben. Inzwischen wurde auch ein Täterbild veröffentlicht. Ronnie prophezeie ich deshalb, dass es heißen wird, ein junger IS-Terrorist würde Amoklaufen, schließlich passt Elias’ südländisches Erscheinungsbild perfekt, um den Hass auf die muslimischen Mitbürger wieder etwas anzufeuern, vielleicht diesmal mit dem winzigen Unterschied, dass einige Damen und homosexuelle Herren sich auf Anhieb in sein Aussehen verlieben werden, auch wenn sich die Phantombildzeichnerin erheblich Mühe gab, meiner Aufforderung Folge zu leisten, den Jungen möglichst düster aussehen zu lassen. Dummerweise steht Elias die Finsternis.

Die Zeichnerin selbst meinte, ihr Entwurf sehe »zu geheimnisvoll und gefährlich sexy« aus, weshalb sie seine Augen im Nachhinein noch etwas intensiver schattierte und die Brauen ein Stück tiefer zog. Zudem wurde er von ihr mit etwas Dreck und Falten dekoriert. Was soll ich sagen … Das hilft auch nicht viel. Er sieht immer noch zu sexy aus, zumindest meint das Sandra.

Unsere Fotos, die im Krankenhaus von ihm geschossen wurden, sollten nicht verwendet werden, da er darauf geschwächt und zu harmlos wirke, so Petkowitz. So könne man die Bevölkerung nicht alarmieren, errege höchstens Mitleid.

Elias … Für einen winzigen Moment, bevor ich es wusste, freute ich mich darüber, ihm eine teilweise Unschuld unterstellen zu können. Aber jetzt …

Ich weiß nicht, woher dieser latente Schmerz kommt. Es ist, als würde ein kleiner Teil in mir sterben. Vielleicht ist es die Hoffnung, der winzige Anteil meines Glaubenwollens, dass er nicht derjenige ist, den ich lange in ihm erkannte. Nun sehe ich all meine Befürchtungen als restlos bestätigt an.

Er ist eine Bestie, vielleicht wirklich eine Art Todesengel. Was immer das genau bedeutet.

Die beiden Ärzte, welche während Elias’ Befreiungsakt im MRT-Raum anwesend waren, stehen unter Schock. Die Kameras haben nur einen Teil aufgezeichnet. Man erkennt nicht viel, lediglich wie Elias den großen Typen zur Seite, hinter die imposante Röhre des MRTs reißt. Danach sieht man lediglich vereinzelt einige Glieder der sich streitenden Körper, die ab und an ins Bild zucken.

Die beiden Ärzte haben das Geschehen keifend hinter der Scheibe verfolgt, ohne einzugreifen. Und dann knallt plötzlich ein Kopf gegen die Kamera, wonach das Bild verzerrt.

Wie Derartiges auf den Betrachter wirkt, muss ich nicht weiter ausführen. Bei dieser Szene schaut man unweigerlich weg, schreit auf oder zuckt zurück, als würde man befürchten, der beschmierte Schädel fliege einem selbst ins Gesicht.

Mein Albtraumgott wird sich freuen: Jetzt hat er wieder etwas mehr Stoff, womit er meine Träume füllen kann.

Die beiden Augenzeugen gaben nur unzureichend Informationen preis. Elias sei am Pfleger hochgeklettert, habe irrsinnig schnell agiert. Alles habe sich innerhalb weniger Sekunden zugetragen.

Elias wäre noch im Raum gewesen, als die Ärzte in den Flur flüchteten. Bestimmt sei dieser ebenfalls in den Flur gerannt, vermuteten sie, doch man entdeckte zunächst keine Spur von ihm, als hätte ihn der Erdboden verschluckt.

Viel zu spät kam man auf die Idee, er könnte ja durch den Luftschacht geflohen sein, was nach einer Überprüfung bestätigt wurde, allerdings wird er bereits über alle Berge sein. Dennoch wird der Schacht derzeit von rollenden Kamerabuggys inspiziert, wie die Luftschachtexperten sie nennen. Bisher haben sie lediglich eine Lache Erbrochenes sowie Blutspuren gefunden, die sich jedoch verlieren, je weiter sie vordringen.

Ich bin todmüde, bin wie Sandra und Ronnie seit sechs Uhr auf den Beinen, trotzdem muss ich wissen, wem das Auto gehört, das am Flughafen auf mich wartet. Die Papiere lägen im Handschuhfach, versicherte mir der Fremde. Wenn das stimmt, sind wir vielleicht bald schlauer.

»Die einzigen Augenzeugen können uns nicht erklären, wie es Elias geschafft hat, einen Zwei-Meter-Mann mit bloßen Händen zu enthaupten. Das gibt es doch einfach nicht …«

Nach seiner Bemerkung schüttelt Ronnie entmutigt den Kopf.

Wir fahren mit seinem Privatwagen los, immerhin hatte er schon längst Feierabend, als er zum Tatort stieß. Zum Flughafen sind es etwa fünfzehn Minuten, in denen wir nahezu ununterbrochen schweigen, gähnen und uns wundern. Als wir jedoch näherkommen, erkennen wir schon von weitem den Tumult – umringt von Polizeiwagen und der Feuerwehr. Ronnie und ich sehen uns verdutzt an. Ich greife zum Handy und telefoniere wie wild herum. Letztlich bitte ich den zuständigen Einsatzleiter über dessen private Nummer um Informationen, frage, ob wir helfen können.

Die Antworten folgen prompt. Ein Auto ist in die Luft geflogen. Tote und Verletzte. Es wären genug Einsatzkräfte vor Ort – die uns nicht durchlassen. Unsere Neugier bleibt unbefriedigt. Nachdem wir lediglich in Erfahrung bringen konnten, welches Auto – offenbar ein schwarzer Chevrolet – gesprengt wurde, kehren wir zu Ronnies Wagen zurück.

»Ein Handschuhfach, geschweige denn jene wichtigen Papiere, werde ich wohl nicht mehr finden«, seufze ich und lasse mich enttäuscht in den Beifahrersessel fallen.

»Was passiert hier, Ron?«

»Ich weiß es nicht. Aber sei froh, dass du die Karre nicht geöffnet hast.«

Ich glaube nicht, dass mich dieser Fremde in die Luft jagen wollte, vermute dahinter eher die Gegenseite, jene Verbrecher, die den Fremden nötigten, ins Ausland zu fliehen. Jene, die Elias zu einer Bestie machten.

Es lässt mich nicht los, was genau mit Elias los ist.

Was Ronnie betrifft, hofft er, durch die Verfolgung unseres Feindes auch mehr über Tobys Verschwinden herauszufinden, denn von ihm fehlt nach wie vor jede Spur.

Ronnie will den Teufel noch nicht an die Wand malen, meint, Toby sei manchmal etwas eigensinnig, was ich allerdings nur bedingt bestätigen kann. Er kam mir stets wesentlich umgänglicher als Svenja vor. Ein eher braver Jugendlicher, doch Ronnie lässt mich jetzt wissen, dass es zu Hause schon mal Reibereien gab, die Toby schlecht wegsteckte.

»Tamina macht ihm das Leben schwer. Sie kontrolliert meine Kids auf Schritt und Tritt, will alles wissen, und wenn sie nicht bekommt, was sie will, wird sie richtig stinkig, mault dann lautstark rum.«

Das passt zu Tamina.

»Aber das ist doch kein Grund, abzuhauen, oder?«

»Ich hoffe, doch. Denn wenn es kein Grund ist, befindet sich Toby in Gefahr. Dass er ausgerechnet jetzt verschwindet, ist bestimmt kein Zufall. Maik, wir stecken beide in dem Fall mit drin. Dein Bruder ist tot. Wenn mit Toby was ist, dann … dann ...«

Ronnie hat Angst. Er strahlt sie aus, die ganze Zeit. Und ich kann ihm nicht helfen. Wir sind beide überfordert.

»Sie werden Elias finden, Kumpel. Ganz bestimmt.«

Ich richte meinen Blick auf die finstere Fahrbahn, da erschreckt mich Ronnies laute Stimme.

»Und dann?!«, pflaumt er mich an. »Was nützt das meinem Sohn?! Elias hat sich zu keiner Zeit gesprächig gezeigt. Außerdem kann er ihn unmöglich entführt haben; er war ja selber eingesperrt. Maik, wir haben uns hier in eine Sache eingemischt, die uns über den Kopf gewachsen ist! So was hab ich echt noch nie erlebt. Wir rennen einem Riesen hinterher, und wehe, wenn er sich umdreht …«

»Wenn er das nicht schon getan hat.«

Ronnie schlägt aufs Lenkrad. »Ich begreife es nicht! Das ist der reinste Albtraum! Scheiße!«

Wenigstens hat er für seine Frau und die beiden anderen Kinder inzwischen Polizeischutz erhalten. Er möchte sofort zu ihnen.

»Setz mich vor der Psychiatrie ab. Ich helfe den Kollegen, das Monster zu suchen.«

Er widerspricht: »Du musst schlafen. Du siehst inzwischen aus wie ein Geist.«

»Ich werde nicht schlafen können. Ich will den Mistkerl finden und dingfest machen. Vor allem will ich endlich Antworten.«

»Ich setze dich bei Sandra ab. Die müsste inzwischen zu Hause sein.«

»Nein, ich will …«

»Geh schlafen!«

Ich bin hin- und hergerissen. Ronnie hat recht, aber ich auch …

Wir einigen uns schließlich darauf, dass er mich zur Klinik fährt, damit ich mich im hiesigen Besucherzimmer ausruhen kann. Dort befinde ich mich an der Quelle sämtlicher Neuigkeiten und kann mich trotzdem ausruhen, falls das mein Verstand zulässt.

Sandra ruft mich an. Sie sei jetzt daheim, ich könne gerne wieder bei ihr übernachten. Sie hat Angst und verrät mir, sie würde ihre Haustür heute zweimal abschließen und das Licht im Wohnzimmer anlassen … Derweil erfährt Ronnie über sein Smartphone, dass die Suchtrupps endlich eine heiße Spur verfolgen. Sie hätten Hautfetzen gefunden. Die Suche im verzweigten Luftschachtsystem wird daher eingestellt.

Als ich in der Klinik ankomme, ergattere ich die Möglichkeit, die Fundstücke in Augenschein zu nehmen. Eine Ärztin, Doktor Gerdes sowie zwei meiner Kollegen des Hamburger Polizeidezernats, versuchen gemeinsam die Sachlage zu erörtern, wobei ich die Details erfahre.

Elias muss es geschafft haben, die Suchenden an der Nase herumzuführen. Demnach hat er sich noch eine ganze Weile in der Klinik aufgehalten, während das nahegelegene Waldgebiet bereits von unzähligen Suchtrupps durchkämmt wurde.

Erst auf dem Rückweg der beiden Kollegen habe deren Hund angeschlagen, wodurch die Hautfetzen entdeckt wurden. Die beiden Männer mussten vorzeitig zurückkehren, weil sich einer von ihnen den Fuß verstaucht hatte.

Ich erinnere mich an Elias’ Aussage, seine Tattoos seien mit hauchdünnen Pflastern überdeckt worden. Eine künstliche Schutzschicht. Womöglich stimmt es, denn die gefundenen Stücke sind fein wie Seide.

Viel ist es nicht. Insgesamt fünf kleine Stückchen, und ich wundere mich: »Er trägt doch eine aus Papierfasern hergestellte Kluft …«
»Eine Hose«, korrigiert mich ein Kollege. »Er hatte nur noch die Hose an.«

»Gut, dann eben nur ’ne Hose. Jedenfalls kann das doch daher stammen, oder?«

»Nein, das ist Haut«, erwidert die Ärztin und hält mithilfe einer Pinzette das größte Stück ins Licht einer Schreibtischleuchte. Die Struktur, ja die ganze Beschaffenheit geben ihr recht.

Ich ziehe mich schließlich ins Besucherzimmer zurück, dabei stelle ich fest, was ich zuvor vermutet habe: An Schlaf ist nicht zu denken.

Ich mache mir große Sorgen um Ronnies Sohn.

Wenn man die Kids seines besten Freundes schon von klein an kennt, gehören sie praktisch zur Familie. Und da die Größe meiner Familie sich auf sehr wenige Personen beschränkt, bedeutet mir die Verbindung zu Ronnie ungeheuer viel.

Morgen soll Andy beerdigt werden. Mira hat alles angeleiert. Er wurde inzwischen zur Bestattung freigegeben, da der Gerichtsmediziner lediglich einen Suizid bestätigen konnte. Kein Fremdverschulden.

Das kann einfach nicht sein!

Ich bekomme von der Oberärztin ein Personalzimmer zugewiesen, um mich aufs Ohr zu legen. Mittlerweile finde ich selber, dass ich einem Gespenst ähnlicher sehe als einem Menschen. Keine gute Voraussetzung, um Lösungen auf ominöse Fragen zu finden.

Kurz bevor ich einschlafe, denke ich an den Erlkönig.

In der Schule war diese Ballade ein Thema. Ich glaube, 9. Klasse … Dass ich daran denke, ist den Hautfetzen geschuldet. Weit hergeholt, würde ich normalerweise sagen, doch angesichts der vielen Ungereimtheiten habe ich beschlossen, mir Sandras Rat zu Herzen zu nehmen und quer zu denken.

Autohersteller bezeichnen ihre Prototypen als Erlkönige, dessen Aussehen sie mittels einer Tarn- beziehungsweise Krisselfolie verschleiern. Auf die Art halten sie die Fahrzeuge vor sogenannten Erlkönig-Jägern, den Fotojournalisten, geheim. Optische Verwirrung heißt das Zauberwort. Der Sinn dahinter ist, sich weniger angreifbar zu machen, denn man würde während des Prozesses der Fertigstellung zu viele Details preisgeben und damit die Konkurrenz begünstigen. Mit Klebefolien und Hartschalen-Aufsätzen wird möglichst umfassend kaschiert, um Testfahrten unbehelligt durchführen zu können. Während dieser Erprobungsphase nutzen die Entwickler die Möglichkeit, wichtige Teile am Auto zu optimieren, um das neue Auto letztlich fehlerfrei auf den Markt zu bringen.

Der Zusammenhang zu Elias würde sich gewiss nicht jedem erschließen, doch da er nun Haut ›abwirft‹ und bezüglich seiner Tattoos diese merkwürdigen Erklärungen abgab, habe ich abstruse Einfälle.

Auch innerhalb der Geschichte des Erlkönigs ergeben sich Parallelen zu Elias. Und während ich darüber sinniere, schlafe ich ein und träume genau davon …

Eine stürmische Nacht.

Regen prasselt vom Himmel und peitscht über brachliegende Felder. Der Winter ist nah, die Kälte kriecht unerbittlich ins Land. Gespenstisch heult der Wind durch einen sterbenden Wald, doch ich bemerke zudem ein anderes Geräusch … Es ist noch weit weg, kommt schnell näher …

Ja … ich kann hektisches Hufgetrappel hören. Dann sehe ich es: Das Pferd mit einem Reiter im wehenden Umhang. Ich verfolge, wie das Gespann durch den Regen hetzt. Das fahle Mondlicht dringt zwischen den Wolken durch, dabei scheint es, als wäre jene Schneise durch den Wald von unheimlichem Licht umgeben …

Vielleicht ist es bloß der Kies, der den Schein des Mondes reflektiert …
Da! Ich sehe den Erlkönig, wie er dämonisch grinsend zwischen den Baumstämmen hindurch huscht, schnell wie der Wind den Reiter jagt, lüstern, gierig und unersättlich …

Der Mann galoppiert auf einem weißen Pferd. In seinen Armen liegt sein kleiner Sohn, geschwächt von einer Krankheit. Das Kind wimmert, wird in seinem tödlichen Fieber von Ängsten verfolgt. Es scheint, als sei ihm die Todesangst auf den Fersen oder gar der Tod selbst, der den Titel eines Königs trägt …

Der Erlkönig, eine Elfengestalt. Er trägt eine Krone. Sein altes Gesicht wird von einem wehenden Bart umrahmt. Dieses Wesen gleicht wahrhaftig einem Gespenst, dem weder Kälte noch Sturm etwas anhaben können.

Blitze schlagen ein, der Himmel erhellt sich gleißend, und so wie das Wetter sich verschlimmert, verschlechtert sich gleichsam der Zustand des Kindes.

Das Pferd hetzt trittsicher über einen schlammigen Pfad, eilt zielstrebig voran, so schnell es seine Hufe tragen.

Der Junge schreit, behauptet, ein dämonisches Wesen zwischen den Bäumen zu erkennen, doch der Vater beruhigt ihn und meint, es sei nur ein Nebelstreif.

Der Vater treibt sein Ross an.

»Hea! Hea!«, brüllt er, doch das Kind befindet sich in seiner eigenen Welt, wird fortgerissen und vernimmt in seinem Zustand das verführerische Rufen des Geistes: »Ich liebe dich, mich reizt deine schöne Gestalt; und bist du nicht willig, so brauch ich Gewalt!«

»Er ist da! Der Erlkönig ist da!«, ruft der Junge aus, doch sein Vater ist machtlos.

Die Zeit verrinnt unbarmherzig.

Der Wald lichtet sich. Nicht allzu weit entfernt sind erleuchtete Fenster zu erkennen. Das Dorf ist bald erreicht, doch die Kräfte des Jungen schwinden unaufhörlich.

»Vater, Vater!«, schreit er ein letztes Mal. »Jetzt fasst er mich an!«

Noch bevor der Vater das Dorf erreicht, stirbt der Sohn in seinen Armen.

***

Am nächsten Morgen streikt mein Genick. Es heißt nicht umsonst, wie man sich bettet, so liegt man. Schon beim Hinlegen habe ich geahnt, dass diese Haltung mir überaus abträglich ist, aber ich war dermaßen müde …

Ich lasse mich im Speisesaal nieder, werde nach meinem Frühstück die Klinik verlassen, denn etwas Interessantes haben mir die Halbgötter in Weiß nicht zu bieten. Einige meiner Kollegen, welche die Klinik über Nacht bewacht haben, sitzen bei mir am Tisch, doch wir sprechen kaum ein Wort. Die Suche nach Elias verlief bisher erfolglos.

Die Ausbeute der Nacht sind einige Papierfetzen von seiner Hose. Für gewöhnlich finden die Trupps mehr, vor allem, wenn Flucht und Suche zeitlich derart nah beieinander liegen, sich mehr oder weniger sogar überschneiden. Mittlerweile haben sich über die Maßen viele Ungereimtheiten angehäuft, dass ich gar nicht weiß, welches Rätsel ich mir zuerst vornehmen soll.

Mein Chef hat mir gestern Vorwürfe gemacht, meinte, ich hätte die Lage besser einschätzen müssen, womit Elias’ Flucht zu verhindern gewesen wäre. Mich hat seine Standpauke nicht sonderlich berührt, weil sie vornehmlich den Profis galt, nämlich Sandra, Ronnie und Niels. Es hat also auch Vorteile, wenn man nur der Handlanger ist. Dementsprechend geringer fällt der Anschiss für einen selbst aus.

Heute lässt mich Petkowitz per Kurznachricht wissen, dass jeder Kollege gebraucht wird, weshalb ich freie Hand bekomme. Ich soll allem nachgehen, was ich für wichtig erachte. Jede halbwegs vernünftige Bitte nach einer Erlaubnis – wozu auch immer – wird mit 999%-iger Sicherheit gestattet, solange ich mein Vorhaben auch nur halbwegs plausibel begründen kann. Das ist unüblich, ist dem Druck der Öffentlichkeit zuzuschreiben. Mal sehen, ob ich von dieser Ausnahmeregelung noch Gebrauch mache.

Es ist kurz vor sechs Uhr morgens. Draußen ist es noch dunkel. Als Sandra kurzfristig auftaucht – sie möchte sich vergewissern, dass ich keinen Mist angestellt habe, doch was genau sie damit meint, verrät sie mir nicht.

Ich beachte sie kaum, als sie die Kollegen aufgeregt nach Neuigkeiten ausfragt und uns nebenbei wissen lässt, dass sie heute nicht ins Präsidium gehen wird, weil sie ihre Mutter im Pflegeheim besuchen möchte.

»Sie ist mal wieder gestürzt und ich werde wohl einige Stunden dort bleiben«, erklärt sie. »Ich muss auch gleich wieder weg. – Okay, ja, für einen Kaffee hab ich noch Zeit.«

Sie lässt sich von den Kollegen auch noch zu einem Marmeladenbrötchen überreden, immerhin ist die aufgeweckte Blondine sehr beliebt, doch ihr Geschnatter geht momentan völlig an mir vorbei.

Ich schlürfe gedankenverloren das braune Koffein-Gebräu und denke wieder über den Erlkönig nach. Mir gehen Erklärungen durch den Kopf, welche uns damals die Lehrerin unterbreitete. Schließlich stupse ich Sandra an und berichte ihr von meinen Grübeleien.

Abschließend frage ich: »Was meinst du dazu? Es besteht im Grunde kein wirklicher Zusammenhang, oder? Ich wundere mich ja selbst, warum dieser Begriff überhaupt in meinem Kopf aufgetaucht ist.«

»Ich sag bloß: Unterbewusstsein. – Vielleicht ist es dir eingefallen, weil du dich brennend für Autos interessierst?«, neckt sie mich. »Oder aber du verbindest mit der Fantasiegestalt verdrängte Ängste, die Elias durch seine Taten geweckt hat.«

»Wahrscheinlich … Ich bekomme diesen Erlkönig nicht mehr aus dem Kopf.«

»Kannst du mir deine ›Eingebung‹ noch genauer erklären?«, sie zwinkert verschmitzt und zeigt sich interessiert. Wenigstens nimmt sie mich ernst. Die anderen beiden Kollegen neben uns machen ihre Witzchen. Einer heult doch tatsächlich wie ein Gespenst – »Huhuuu, huhuuu …« –, während ich erzähle, doch mein drohender Blick reicht aus, dass uns die beiden schließlich in Ruhe lassen.

»Ja, schon«, stimme ich ihr zu, »aber dazu muss ich ausholen … Also der Analyse nach kommen mehrere Möglichkeiten in Betracht. Die erste Interpretation ist die offensichtlichste: Der Junge leidet unter hohem Fieber, welches die Halluzinationen auslöst. Letztlich verstirbt der Sohn an seinem Leiden.

Die zweite Interpretation beschreibt, dass der Junge ein Opfer sexuellen Missbrauchs durch seinen Vater ist. Dabei ist der Blick auf den Vater ambivalent: Einerseits verkörpert der Erlkönig dessen finstere Seite, andererseits wohnt ihm auch die Beschützerrolle inne. Die Folgen seines Missbrauchs werden von ihm verharmlost, indem er seinen Jungen beruhigt.

Die dritte Variante erinnert an die beginnende, pubertäre Lust des Jungen, dargestellt durch den verführenden Erlkönig, der diesen mit erotischen Fantasien in sein Reich locken will. Der Junge verliert seine Unschuld und seine Kindheit, wobei der Tod des Kindes für den endgültigen Übertritt in die Erwachsenenwelt steht. Dazu gehört auch die Abnabelung von der Familie. Der Vater versucht dies zu verhindern, indem er seinen Heranwachsenden rasch ins sichere Zuhause bringen will, doch er muss letztlich akzeptieren, dass sein Sohn erwachsen geworden ist und dessen Triebe, Freiheitsdrang und die Wünsche nach Unabhängigkeit unaufhaltsam sind.«

Sandra wundert sich: »Was hat das mit Elias zu tun?«

»Nun, ich habe ja beides im Sinn: einerseits die tarnende Komponente, denn ich bin mir inzwischen sicher, dass er von Anfang an etwas vorgab zu sein, was er nicht ist. Sein freundliches Getue war doch nur eine Maske.«

»Des weiteren ist er sicherlich auch ein Opfer – von was auch immer.«

»Eben. Und zusätzlich spielen auch seine Triebe eine Rolle. Er wird vermutlich von großer Mordlust gedrängt, ebenso erinnere ich mich an seinen Wunsch nach Freiheit, den er dir gegenüber äußerte. Betrifft es die Freiheit, alles zu tun, was er will – auch wenn seine Handlungen gegen jegliche Gesetze verstoßen, ja gegen alles, was wir als normal betrachten?«

»Könnte sein. In dem Fall würde die Gesellschaft den beschützenden Vater darstellen, wogegen sich Elias auflehnt. Er scheint mit der Normalität ja wenig anfangen zu können. – Womöglich spielt der Pater innerhalb deiner Gedanken die Rolle des Erlkönigs, der für Elias’ absonderliche Entwicklung verantwortlich ist.«

»Hm. Ja … Vielleicht sollte ich nochmals Levi aufsuchen.«

Muss nachher Bitterschokolade besorgen …

»Wenn du mich fragst, hat der Erlkönig nichts mit Elias gemeinsam, aber dieses Bild hilft dir, die Sache sinnvoll einzuordnen. Ein Bild kann man einrahmen, es irgendwo hinhängen oder verstauen und man hat mehrere Faktoren eines komplexen Falls sozusagen sortiert vor Augen. Das erleichtert es dir, dich auf die Details zu konzentrieren. Oh …«

Sandras Uhr piept, weshalb sie wie von der Tarantel gestochen aufspringt und mich beim Weglaufen darum bittet, ihr Tablett in den Geschirrwagen zu schieben. Ich hebe nur meine Hand, sage »Kein Problem und Tschüss«, und weg ist sie.

Ich frage mich, warum sie hier war. Die spärlichen Infos hätte sie auch übers Handy erfahren können. Vielleicht wollte sie mich sehen … Ronnie würde jetzt sagen: »Träum weiter.«

Wenn ich übermüdet bin, kommen mir eindeutig die blödesten Ideen. Jedenfalls bin ich dankbar, dass sie mir die mögliche Ursache meiner merkwürdig erscheinenden Zusammenhänge erklären kann. Demnach ergibt das Bild des Erlkönigs Sinn, selbst wenn es nur die Ordnung in meinem Kopf wiederherstellt.

Als ich mich aus der Klinik verdünnisieren möchte, werde ich von einer Pressemeute aufgehalten. Reuters, dpa, DJV, AP, Hamburger Abendblatt … Schlimmer als eine Horde Affen.

Männer mit Westen, worauf der Begriff »Pressebetreuung« prangt, stehen mit ihren Teleobjektiven ebenso im Weg wie Leute von der Auswerteeinheit. Hinter dem Menschenauflauf erkenne ich einen Transporter der Kriminaltechnik, außerdem begegne ich bekannten Gesichtern: dem Staatsanwalt sowie dem Leiter des Dezernats für Tötungsdelikte.

Wenige Minuten später bin ich dafür verantwortlich, dass »der Mörder« einen neuen Titel erhält, der da lautet: »Der Todesengel«

Keine drei Sekunden später bereue ich meinen Vorschlag wieder – war mehr als dumm, aber das kann ich ja jetzt schlecht wieder rückgängig machen. In Anbetracht der Aufmerksamkeit habe ich kurzzeitig meine Bescheidenheit verloren, hab mich kurzzeitig wie ein Prominenter gefühlt – wie in alten Zeiten, als mich meine Kollegen noch respektiert haben und die Azubis mit leuchtenden Äuglein zu mir aufschauten …

Das Blitzlichtgewitter lässt mich immer noch Sternchen sehen ...

Verdammter Mist! Hab mich hinreißen lassen! Die haben doch nur auf eine Labertasche wie mich gewartet!

Erlkönig sei zu abgedroschen, hatten die Pressefritzen gemeint, es müsse ›etwas Besseres‹ her. Todesengel sei besser – sogar genial!

Ich beurteile diese Bezeichnung im Nachhinein als plump und einfallslos, doch den Begriff finden sie derart gut, dass sie sich nicht mehr überreden lassen, sich »noch etwas besseres« auszudenken. Verdammt!

Ist nichts Neues, dass ich für eines ihrer Interviews herhalten muss, aber es ist der erste Mal, dass ich es bereue. Als ich mir im Nachhinein die veröffentlichte Szene des NDRs betrachte – im Präsidium auf meinem Smartphone –, schäme ich mich in Grund und Boden: In meinen Mundwinkeln kleben die Reste von der Nuss-Nougat-Creme, zwischen meinen oberen Schneidezähnen prangt ein Leinsamen, meine ungekämmten Haare stehen zu Berge und meine Augenringe lassen darauf schließen, dass sich übermüdete und damit eher unfähige Personen dem komplexen Fall angenommen haben. Vielleicht werten die Zuschauer es aber ausnahmsweise mal als positiv, sagen sich: »Oh, schau mal, die fleißigen Bullen verausgaben sich tatsächlich, um dem Schutz der Bürger nachzukommen. Die haben nicht mal Zeit, in den Spiegel zu schauen! Es wird Zeit, sich zu bedanken. Ich bringe ihnen sofort einen Blumenstrauß und ein Dankeskärtchen vorbei.«

Darauf hoffe ich schon seit Jahren. Doch außer unserem monatlichen Gehalt und den Beschimpfungen von ertappten Verkehrssündern und Junkies, die uns ihre Spritzen in Dartprofi-Manier entgegen werfen, ernten wir recht wenig.

Ich hoffe, dass Hamburg&Co. ganz schnell mein Gesicht vergisst und ich nicht ständig von meinen Kollegen darauf angesprochen werde. Immerhin halten die Foppereien über Ronnies gebrochenen Ellenbogen bis heute an. Ich möchte ihn keinesfalls ablösen, was das Ertragen von blöden Sprüchen und peinlichen Spitznamen angeht.

Ich muss nach Hause, meinen Anzug für die Beerdigung holen. Das wird schnell gehen; mein Zuhause wird ja observiert, demnach habe ich nichts zu befürchten. Einer meiner Kollegen kutschiert mich zum Präsidium, wo ich mir ein Dienstfahrzeug schnappe. Fahren auf Kosten des Dezernats … Großartig!

»Aber nur für ein paar Tage«, warnt mich der Chef. Ist klar. Da ohnehin jeder sein eigenes Ding durchzieht – Ronnie, Niels und Sandra ermitteln momentan unabhängig voneinander –, bleibt mir nichts anderes übrig, als ebenfalls eigene Wege zu gehen, wenigstens zeitweise.

Kurze Zeit später liegt mein Anzug auf der Rückbank. Mit den Observierenden darf ich nicht sprechen, damit ihre miese Tarnung nicht auffliegt. Nachdem ich die beiden Heinis in meiner Straße entdeckt habe, ahnte ich sofort, dass sie nicht nur mir sofort ins Auge stechen. Ein stahlblauer Kombi, in dem stundenlang zwei Herren sitzen, die in der Karre rauchen, essen und Kaffee trinken, und die im Übrigen nach wenigen Stunden von einem anderen Team abgelöst werden …

Wenn das nicht auffällt, fress ich meine Polizeikappe!

Ich schüttle nur den Kopf, als ich wieder wegfahre. Die Idee mit den farbigen Wagen für die Überwachungspersonen war die meines Chefs. Er meinte, ja auffälliger, desto unauffälliger. Sämtliche Erfahrungswerte ehemaliger Observierungs-Profis über den Haufen zu werfen, kann nicht gutgehen, aber das ist Petkowitz egal, der am liebsten eigene Süppchen kocht – wenn nötig mit völlig sinnfreien Zutaten. Mit solchen Aktionen möchte er doch nur von seinen Defiziten ablenken.

Um neun Uhr wird Andys Beerdigung stattfinden. Demnach habe ich noch zwei Stunden Zeit, ziehe mich in Sandras Wohnung um, die mir heute Morgen ihren Ersatzschlüssel anvertraute, steige pünktlich ins Auto und denke mal wieder an den Erlkönig. Mich zieht es zum Tümpel, dorthin, wo man Elias umbringen wollte. Als ich in die Richtung fahre, lese ich ein Straßenschild, das den Weg zum Eppendorfer Moor weist. Gar nicht weit weg. Da ist es immer schön still. Ein Naturschutzgebiet, eine eigene Welt. Ich war schon lange nicht mehr dort. Vielleicht sollte ich mir später im Moor ein wenig die Füße vertreten?

Die Sonne lässt sich heute Zeit. Erst allmählich zwängt sie sich Richtung Horizont, an dem ein silbernes Band den herannahenden Tag ankündigt. Wolkenloser Himmel. Noch überwiegt ein sattes Indigoblau, worin einige letzte Sterne blinken.

Die magere Mondsichel erinnert an das fiese Grinsen eines übermächtigen Feindes …

Langsam steuere ich meinen Wagen auf den Feldweg. Laut meinem Navi wackle ich über eine namenlose Straße (»Unnamed Road«), die mich zum verwaisten Parkplatz in der Nähe des Tümpels führt.

Befinde mich in der Nähe einer unsichtbaren Grenze zu Schleswig Holstein …

Inmitten des Forstes scheint es noch tiefe Nacht zu sein. Ich hole die Maglite aus dem Handschuhfach und leuchte den Kiesweg aus, laufe gemächlich bis zu jener kleinen Lichtung, von der eine Schneise zum umwucherten See führt.

Ich hatte den Pseudo-Teich kleiner in Erinnerung …

In Gedanken sehe ich Elias im Gras liegen, wie an jenem frühen Abend … Dem Tode näher als dem Leben.

Ich sehe meine Kollegen umherhetzen – beobachte den durchnässten Ronnie, der Elias vorschnell für Tod erklärt –, und dann stelle ich mir vor, wie ich mich zu dem Jungen herunterbeuge … Wie ich ihn beatme, und er öffnet die Augen …

Ich schaue mich um, denke darüber nach, wie weit die Asklepios Klinik entfernt ist. Mit dem Auto sind es gute fünfzehn Minuten. Zu Fuß könnte man die Strecke innerhalb von eineinhalb Stunden zurücklegen, vorausgesetzt, man kennt den Weg.

Wo mag Elias stecken?

Das Seltsame ist, dass ich mich ihm ständig nahe fühle, als wäre er nie weit weg. Selbst emotional vermag ich mich nicht vollständig gegen ihn abzuschotten. Es ist, als würde uns etwas Wertvolles verbinden, das ich nicht verlieren mag, aber nicht benennen kann. Paradox.

Ist nicht das erste Mal, dass ich dumm wie Brot in der Landschaft stehe und auf eine Eingebung warte. Auch diesmal wird sie ausbleiben, aber man soll die Hoffnung ja nie aufgeben.

Fakt ist: Wenn ich Elias nicht gerettet hätte, wäre vieles nicht geschehen …  Ich verwünsche diesen Ort!

Es ist bereits die zweite von mir »verfluchte Gedenkstätte«.

Nach meiner Reha kehrte ich oft an meine Unfallstelle zurück. Erst danach wurde ich mir meiner Unzulänglichkeiten bewusst. Ich verstand, warum Soraja mich verlassen hatte. Und erst da wurde mir klar, was sie alles für mich aufgeben wollte. Sie hätte alles für mich getan, ihre konservative Familie für immer verlassen, ihr Land … Sie war sogar bereit, ihren Job, der vielmehr ihre Berufung war, für immer an den Nagel zu hängen, weil sie sich ein Kind von mir wünschte. Wenn ich nur früher erkannt hätte …

In dem Moment überschattet mich eine Erkenntnis.

Sie steht plötzlich so deutlich vor mir, als würde ich meinem Feind direkt in die Augen sehen.

Kann es wirklich sein …?

Ich mache auf dem Absatz kehrt.

Wenige Minuten später stehe ich vor dem Whiteboard in meinem Büro und kritzle sämtliche Details auf weißen Grund:

Traum von meinem Unfall. Gesicht zwischen Bäumen.

Kloster, Brunnen, Fratze.

Elias flüchtet. Er hat zwei Gesichter.

Pater Adelphos. Kloster, Kirche. Opus Dei.

Andy tot.

Toby verschwunden.

Schaf tot.

Zwei unbekannte Männer tot.

Gesprengtes Auto. Papiere. Wer wollte verhindern, dass ich die Dokumente einsehe?!

Unbekannter flieht ins Ausland. Ist er polizeibekannt? Muss Phantombild anfertigen lassen.

Elias: Klinikpersonal angegriffen. Ein Pfleger enthauptet. Woher nahm er die Kraft und Schnelligkeit?

Bilanz: ein totes Tier, drei tote Menschen. Viele Fragezeichen.

Mein Gedankenbild: Der Erlkönig. Die Szenerie jener Ballade vereint Feind, Fragen und die Opferrolle. Verbindet diese Gestalt Unterbewusstsein und Realität – Traum mit Wirklichkeit?

Soraja. Sie soll sich in Gefahr befinden, doch was bedeutet das?

Mit dem Wirrwarr bin ich überfordert. Wo soll ich anfangen zu suchen?

Wenn ich von der Beerdigung zurück bin, werde ich zum Flughafen fahren. Vielleicht finde ich da etwas heraus, denn bestimmt sind dort noch Leute von der SpuSi unterwegs. Meine üblichen ordnungsdienstlichen Arbeiten übernehmen heute wieder die anderen: Azubis und die Anwärter auf den Polizeimeister-Titel. Davon gibt es genug, im Gegensatz zu den wirklich fähigen Profis für die Aufklärung der Mordfälle. Am liebsten würde ich Mulder und Scully kontaktieren.

Ich muss los. Auf dem Weg zum Friedhof besorge ich Blumen. Ich freue mich nicht darauf, meinen Eltern und Mira zu begegnen. Sie werden sich zusammenrotten und mich lautstark verteufeln. Auf den anschließenden Leichenschmaus werde ich verzichten.

Zumindest diesen übersichtlichen Plan habe ich im Kopf und werde mich strikt daran halten.

Beim Friedhof angekommen sehe ich bereits die üblichen Verdächtigen über den Parkplatz wackeln, alle schick in Schwarz. Ma trägt neuerdings einen Hut mit weiter Krempe, der von einer überdimensionalen Sonnenbrille gestützt wird, während mein Vater sich in seine steinalte Bayerntracht gezwängt hat. Bestimmt gab es zu Hause Krach, weil sich meine Ma noch nie mit dem Bayern-Zwirn anfreunden konnte.

Ich frage mich, wie die norwegischen Nachbarn Vaters Outfit beurteilt haben. Womöglich dachten sie, die beiden würden ein erotisches Rollenspiel zelebrieren: Hanna Frayberg, die schwarze Presswurst-Domina, führt ihr Ledertierchen Gassi …

Immerhin haben sie für den Flug pro Person etwa 150 Euro investiert, zuzüglich der eineinhalb Stunden Flugzeit. Das wird Andy bestimmt wohlwollend von oben aus beobachtet haben.

Falls ich ebenfalls vor Ma und Pa sterben sollte, werden sie am Tag meiner Beerdigung allerdings etwas Wichtigeres zu tun haben … Einen Saunagang zum Beispiel.

Ich habe nicht mal eine Frau, die sich um Derartiges kümmern könnte. Vielleicht sollte ich Ronnie damit betrauen? Seine Kinder verachten mich nicht, im Gegensatz zu Svenja, und irgendjemand wird sich ja um meine Leiche kümmern müssen, wenn ich irgendwann abnipple. Der Staat ist da die letzte Lösung und stellt eher ein Armutszeugnis für jeden Toten dar.
Mit einem tiefen Seufzer greife ich zu dem Bündel Rosen und erhebe mich aus dem Dienstfahrzeug, schreite so langsam wie nie den Anstieg herauf, um keinen der verschrobenen Verwandten zu überholen.

Wir sind gerade mal etwa zwölf Leute. Armselig. Echt traurig für Andy.

Ich habe einen dicken Kloß im Hals.

Sein Tod wird erst jetzt real.

Er wird nie wieder spät nachts auftauchen und mich aus dem Bett klingeln …

Schon stehen wir in einem Halbkreis auf dem gepflasterten Gelände und warten auf den Einlass in die teils gläserne Kapelle. Ich stelle fest: Wir sind alle noch zu früh, ich hätte mir also noch mindestens fünf Minuten mehr Zeit lassen können. Ungewöhnlich ist es trotzdem, denn üblicherweise findet der Einlass bereits einige Minuten vor der eigentlichen Trauerzeremonie statt.

Tja, jetzt stehe ich hier und glotze nervös umher, hoffe, dass mich die verhassten Familienmitglieder zu spät oder gar nicht bemerken. Dazu habe ich mich halbseitig hinter der Aluminium-Verkündigungstafel versteckt, hinter deren Scheibe die Gottesdiener über kirchliche Veranstaltungen und Bestattungstermine informieren.

Zum Glück treffen auch Ronnie und Sandra ein, die mir helfen, mit dem Unangenehmen besser fertigzuwerden. Die beiden verkünden mir jedoch, im Anschluss sofort wieder weiterzumüssen, es gäbe so viel zu tun. Ich nicke bloß und spähe zwischen deren Köpfen hindurch, um einen Blick auf meine Eltern zu erhaschen. Wie grau die beiden geworden sind … und die vielen Falten …

Ma schnäuzt ununterbrochen ihre Nase und Pa steht mit den Händen in den Lederhosentaschen da und starrt abwesend Löcher in die Luft. Er sieht schrecklich unförmig aus. Was er am Bauch zu viel hat, hat er an den Beinen zu wenig.

Neben der Kapelle befindet sich ein Andachtsraum. Er ist ebenfalls noch verschlossen. Bestimmt wird Andy gerade darin aufgebahrt, seine Haare zurecht gezupft, die kalten, blassen Hände gefaltet, sein Sakko perfekt ausgerichtet und die Brusttasche mit einer gelben Nelke bestückt, damit er wenigstens im Tod zur edlen Familie passt.

Die Tür vom Andachtsraum wird geöffnet, der gerötete Kopf des Pfarrers erscheint. Er verlangt nach Mira, die wiederum Paul bittet, bei ihrer Freundin zu bleiben. Svenja hockt mit vereister Miene auf einer Holzbank und hält Pauls Spielzeugautos.

Mira trottet gehorsam zum ungeduldigen Schwarzrock und verschwindet hinter der halboffenen Tür.

Ich kann nichts gegen meine Wut machen. Am liebsten würde ich Andy auf seinem Sargwägelchen vom Friedhofsgelände schieben, direkt in einen Irish Pub, denn da fühlte er sich immer am wohlsten, zumindest eine Zeit lang, bis seine Casino-Periode begann. Damals, mit Anfang zwanzig, als wir noch gemeinsam die Pubs unsicher machten, hatten wir am meisten Spaß miteinander.

Tja, das ist vorbei. Finde dich damit ab, Maik.

Jemand ruft nach mir. Es ist Mira, die nun anstelle des Pfarrers ihren Kopf aus der Tür streckt und sich hektisch umschaut. Schließlich bleibt ihr Blick an mir hängen, wonach sie zerknirscht zu mir eilt und mir schließlich ins Ohr flüstert: »Der Sarg klemmt. Der Pfarrer will Andy aufbahren, bekommt das Ding aber nicht auf.«

Ich fühle mich geschmeichelt, dass sie mich für den Stärksten in der Runde hält.

Ich folge ihr, und mir folgt der Rest. Alle wollen Andy sehen.

Der Pfarrer bittet mich, ihm zu helfen, den Sarg aufzustemmen, gleichzeitig entschuldigt er sich für den zeitlichen Verzug.

»Heute ist alles ein bisschen schiefgelaufen, wie es eben so ist, wenn man viel zu tun hat. Es stehen noch ganze vier Beerdigungen an, auweia … Aber wir bekommen das schon hin. Gemeinsam sind wir stark.«

»Klar«, ächze ich und ignoriere sein debiles Grinsen.

Der Pfarrer und ich hebeln am Sargdeckel herum.

Hier duftet es nach unzähligen Blumenbouquets. Augenscheinlich haben unsere Verwandten Unsummen berappt, um Andy in solch einem Blumenmeer aufzubahren. In der Kapelle geht es so blumig weiter. Durch die großzügige Glasfront konnte ich vorhin nämlich alles erkennen.

Der Deckel lockert sich endlich. Als wir ihn hochhieven, ziehen die Deckelränder zähe Fäden, die an einen schmierigen, noch feuchten Klebstoff erinnern.

»Nanu?«, fragt der Pfarrer, während sich Mira an mich drängt. Die Herrschaften von draußen werden ebenfalls immer neugieriger und quetschen sich in den kleinen Raum. Als wir den Deckel endlich vollständig geöffnet haben, trifft uns alle der Schlag!

»Das ist nicht Andy!«, schreit Mira und ich stammle dummes Zeug.

»Wa, wa, wa…«

Da liegt Soraja!

Ihre Haut ist verbrannt, offensichtlich überall. Sie trägt ein unversehrtes blaues Glitzerkleid mit Spaghetti-Trägern und dazu eine Steinkette in derselben Farbe. Funkelnde, sündhaft teure Diamant-Ohrringe. Hochhackige Pumps.

Ihr Bauch ist stark gewölbt. Achter oder neunter Monat?

Das ist wohl der surrealste Augenblick meines Lebens.

Der Pfarrer ist gleichermaßen fassungslos wie wir alle. Und als ich erkenne, dass sich Sorajas Brustkorb regt, beuge ich mich fahrig zu ihr herunter: »Soraja … Kannst du mich hören? Ich bin es, Maik!«

Sandra keift: »Wir brauchen einen Notarzt!«

Ronnie telefoniert.

Mira fällt in Ohnmacht und einer von Andys Freunden erbricht sich auf das edle Schuhwerk von Miras Freundin.

Ich kann es nicht fassen, nicht begreifen.

Soraja blinzelt.

Ich liebe ihre tiefbraunen Augen.

Ich liebe sie!

»M-Maik …«, haucht sie.

Ich umgreife ihre verletzen Hände. Sie sind feucht. Lymphflüssigkeit vermengt sich mit wässrigem Blut. Ihr Körper ist vollends davon benetzt. Sie ist dem Tod näher als dem Leben.

Soraja stöhnt angestrengt. Ich brülle die Umstehenden an, endlich mit dem dämlichen Gemurmel aufzuhören.

»Ham ...burg … Hamb…«
»Ja, mein Schatz … Soraja, du bist in Hamburg.«

Ich weine leise, halte meine Hand vor den Mund, als könnte sie mein Atem verletzen. Ich kann mich kaum beherrschen. Ich liebe diese Frau. Immer noch. Ewig. Ich will nicht, dass sie stirbt, auf keinen Fall! Insgeheim hoffe ich auf ein Wunder und klammere mich mit meinem Blick an ihren. Wenn ich mich ausschließlich auf ihre Augen konzentriere, sehe ich den Rest nicht.

Sie riecht nach Qualm und saurem Fleisch.

Jetzt ächzt sie Zahlen.

»Vier … drrrei … nnn…« Sie verdreht die Augen.
»Soraja! Soraja, bitte bleib bei mir! Die Rettungskräfte sind unterwegs! SORAJA …«

»Mmm … Maik!«, ruft sie, so laut sie kann. Ihre Augen tränen, sind voller Furcht.

»Ich liebe dich«, flüstere ich in ihr verstümmeltes Ohr.

Ich drücke ihre feuchtwarmen Hände. Sie stöhnt ein letztes Mal, dann sinkt ihr Brustkorb … und hebt sich nicht mehr.

Wir sind allesamt paralysiert … Doch da …

Auf einmal knallt ein donnernder Schlag durch den Raum. Ich falle gegen die Wand. Auch die anderen stolpern und zerschmettern mit ihren stürzenden Körpern Blumenvasen.

Alles ist plötzlich nass, schmierig nass.

Die Luft selbst ist von feuchter Wärme durchtränkt und von zähem Qualm geschwängert. Als ich meine Augen öffne, ist der Raum rot.

Alles ist rot.

Sämig rinnt Sorajas Lebenssaft von den Wänden, trieft von der Decke. Weiche, massige Stücke liegen auf mir, sind überall.

Fleischstücke regnen von den Blütenbouquets und dem Kaskadenbäumchen in der Ecke.

In Sorajas Bauch klafft ein Loch.

Ich hauche ihren Namen, kann es nicht fassen.

Wie ferngesteuert dränge ich mich rückwärts durch die Menschentraube nach draußen, drehe mich um und renne über den Platz, immer weiter, bis zum gusseisernen Friedhofstor. Dort kralle ich mich zitternd an die Streben. Meine Knie sind aus Gummi, meine Kraft verlässt mich gänzlich. Ich breche zusammen.

Die Zeit spielt keine Rolle mehr. Was ich spüre ist ein Schmerz, den ich nicht beschreiben kann. Er lähmt meine Gedanken und zerreißt mein Herz. Ich fühle mich wie ein Planet ohne Sonne, der in Eiseskälte in Milliarden Stücke zerbricht und sich im ewigen Nichts verliert.

Wenn der innere Mensch stirbt, hat er das Wichtigste verloren. Und dieser Tod ist unheilbar, oder?

Das ist das Nichts. Ich bin im Nichts.

Irgendwann spüre ich die Hände meiner Freunde auf mir, höre Sirenen, sehe blaue Lichter flackern und viele Menschen an mir vorbeirennen. Ich sehe Münder, die sich öffnen und schließen, doch keines ihrer Worte kommt bei mir an. Es ist, als hätte mich Sorajas Tod geradewegs aus meiner Scheinwelt katapultiert, dorthin, wo die Intrigen passieren, wo für Macht und Reichtum Leben ausgelöscht werden. Sorajas Welt. Hier war sie zu Hause, in der Angst, im Wahnsinn und im Nicht-begreifen-können. Hier kannte sie sich aus.

Sie war stärker als ich. Sie hatte sich den Dämonen unserer Zeit gestellt.

Ich werde herausfinden, was sie wusste, denn ich werde nicht länger glauben können, dass meine Realität die Wahrheit ist.

Ich weiß nicht, wie lange ich schon hier sitze, es fühlt sich ewig an. Die Kälte des Kopfsteinpflasters dringt mir in die Knochen. Mir scheint, als sei plötzlich der Winter hereingebrochen …

In diesem Moment begreife ich: Elias ist nur das kleinere Übel. Für die Grausamkeiten sind andere verantwortlich, die mich im Visier haben. Doch was wollen sie von mir?!

Sie wollen mich nicht umbringen …

›Sorajas Sprengung‹ war zu schwach, um für umstehende Personen tödlich zu sein.

Die Verbrecher wollen mich schocken, fertig machen, psychisch zerstören, wofür sie eine ganze Menge riskieren, denn mit jedem Angriff begeben sie sich auf dünnes Eis, hinterlassen Spuren, ziehen die Aufmerksamkeit auf sich …

Sie werden mich nicht zerbrechen! Ich werde mich nicht zerstören lassen!

Und ich werde erst ruhen, wenn ich Sorajas Mörder aus dem Verkehr gezogen habe, koste es, was es wolle!

Braucht mich der Feind? Denn welchen Nutzen hat er von meinem Überleben – oder meinem geistigen Zusammenbruch?

Ich habe etwas übersehen. Das Wichtigste habe ich übersehen … Aber was?!

Abends sitzen Sandra und ich auf Ronnies Sofa. Ich kann und will jetzt nicht allein sein, habe das Gefühl durchzudrehen, in ein tiefes Loch zu fallen, wenn mich niemand auffängt.

Andy wurde in einem fremden Grab gefunden, das ebenfalls frisch ausgehoben war, ganz hinten, im hintersten Friedhofsareal. Man hat ihn achtlos hineingeworfen … Von der Beerdigung im Nachhinein habe ich nichts mehr mitbekommen. Andy ist jetzt unter der Erde, doch das, was da im Vorfeld abgelaufen ist, hat ihm die letzte Würde geraubt. Davon hatte er ja ohnehin nie viel besessen.

Wie wohl Mira und die Kinder damit umgehen …

In den letzten Minuten überlege ich im Kreis, muss unentwegt daran denken, was ich übersehen haben könnte.

»Wenn ich diesen blöden Unfall nicht gehabt hätte … Wenn wir zusammengeblieben wären … Ich hätte Soraja retten können!«

»Das weißt du nicht.«

Ich bin ein Egoist. Alles dreht sich um mich, dabei ist Ronnies Sohn immer noch unauffindbar.

Tamina und Ronnie halten sich fest. Deren ältere Tochter hat sich mit ihrer kleinen Schwester ins Kinderzimmer zurückgezogen.

In Ronnies Zuhause fühle ich mich wohl. Die Fachwerkoptik hat so etwas Bodenständiges und Heimeliges an sich.

»Ich habe euch doch mal von meinem Unfall-Traum erzählt. Den habe ich ja häufig, aber vor wenigen Tagen, als ich wieder davon träumte, sah ich ein Gesicht zwischen den Baumstämmen. – Ich frage mich außerdem, woher meine Idee mit dem Erlkönig kommt, aber jetzt, wo ich mich an das Detail im Traum erinnere, ergibt es einen Sinn, oder?«

Ronnie zuckt mit den Schultern. »Womöglich hat dein Verstand diese Gestalt zwischen den Bäumen nur dazu gedichtet.«

»Vielleicht aber auch nicht«, meint Sandra. »Es kann sein, dass da wirklich jemand war.«

»Ein Vogel. Und eine Person im Wald«, überlege ich laut.

»Ein Falkner?«, wirft Ronnie ein, doch ich bin skeptisch: »Es gibt keine Kamikaze-Habichte.«

Plötzlich macht Sandra große Augen und ruft aus: »Eine Drohne!«

Ich starre sie an, denke nur ›Ja, sie hat recht, das könnte passen!‹

In meinem Kopf dreht sich alles. Ich spüre, dass sie recht hat – warum auch immer.

»Dann wollte mich jemand absichtlich vom Motorrad schießen, hat mir aufgelauert! Die Strecke bin ich ja sehr oft entlang gerast.«

Sandra fragt: »Welcher deiner Bekannten besitzt eine Drohne?«

Ich schlucke. Meine Welt wird schlagartig grau, denn: Ich kenne die Antwort.

◆◆◆

Wenig später sitze ich mit Sandra im Auto. Sie beschwert sich gerade über meine mangelnde Redelust, woran ich allerdings nichts ändere. Ich gehöre eher zu den schweigsamen Typen und das umso mehr, als dass Sorajas Sterben meine Gedankenwelt füllt.

Sandra scheint sich nun mit meinem Schweigen zu arrangieren und nutzt die Zeit für Verdächtigungen bezüglich ihres Lebensgefährten.
»Er ist so kurz angebunden in letzter Zeit. Ist fast so schlimm wie bei dir.«

Ich erspare mir meinen Hinweis, Tarek würde sich womöglich mit anderen Frauen vergnügen. Ich habe ihn nur einmal gesehen und hatte dabei sofort das Wort »Schmierhafen« im Sinn. Sandra hat meiner Meinung nach etwas Besseres verdient, auch wenn man Fremde ja eigentlich nicht aufgrund von Oberflächlichkeiten beurteilen sollte.

Ich habe richtig miese Laune. Sandras Geschnatter macht es nicht besser.

In etwa einer halben Stunde werden wir am Ziel sein: bei Mira.

Der Einzige, der in meinem Bekanntenkreis als Drohnenbesitzer in Frage kommt, ist nämlich mein toter Bruder. Meine Unterstellungen werde ich Mira vorsichtig beibringen müssen, aber das bekomme ich hin.

Undeloh liegt in der Lüneburger Heide. Ein wahrhaft beschauliches Örtchen mit nicht ganz 1000 Einwohnern. Idyllischer geht es kaum, alles erscheint mir hier niedlich im Vergleich zu meiner Stadt.

Wir halten vor einem reetgedeckten Fachwerkhaus nahe des Ortseingangs. Das Haus wurde von Miras Eltern an sie vererbt, und ich habe maßgeblich dazu beigetragen, dass deren vier Wände nicht zerfallen. Immer wenn ich mir dieses Haus anschaue, denke ich daran, wie viel von meinem Geld drinsteckt. Und jetzt hat Andy nicht mal mehr was davon …

Wenn Mira meine Vermutungen bestätigt, hatte er meine Finanzspritzen nie verdient!

Wir kommen an, steigen aus. Ich hatte mich zuvor per Handy angekündigt, allerdings nicht verraten, worum es geht. Ich sagte nur, ich hätte Informationen.

Als wir eintreten, hüpfen mir Jack und Paul entgegen. Die schwarzhaarige Mira mit kinnlangem Pagenschnitt, im quietschrosa Niki-Hausanzug, steht im Türrahmen zur Küche und taxiert mich mit einem grausig verbitterten Gesicht.

Sie hat zu viel herumstehen, zu viele Möbel und Krimskrams, sodass wir uns den Weg zu ihr regelrecht bahnen müssen. Zwei überfüllte Wäschekörbe zieren ihr Sofa, Hundespielzeug liegt in der gesamten Wohnung verstreut herum und es riecht nach billigem Hundefutter. Die Wände sind voll mit angepinnten Kinderzeichnungen, die Pflanzen auf ihren Regalen sehen mehr tot als lebendig aus und meine Haare streifen ständig an irgendwelchen selbstgebastelten Mobiles, die von der Decke baumeln. Für dieses Haus bin ich eindeutig zu hoch gewachsen.

Wahrscheinlich hat Jack gerade gefressen. Ich verkneife mir meinen Hinweis, dass Mira mal gründlich durchlüften sollte.

Per Handy hatte ich sie gebeten, die Kontoauszüge jenes Zeitraums herauszusuchen, als mein Motorradunfall geschah – plus einige Monate davor und danach.

Sie sieht schlecht aus, übermüdet, mit tiefen Schatten unter den geröteten Augen. Als ich auf sie zukomme, fällt sie mir in die Arme und weint. »Ich vermisse ihn …«

Ich bin verdutzt, vermag ihre Umarmung nur sehr steif zu erwidern.

Andys Selbstmord macht nur Sinn, wenn er extreme Gewissensbisse hatte. Außerdem warnte er die Nachwelt mit seinem Wisch vor Elias, womit er von sich ablenkte. Wenn ich damit richtig liege, untermauert das seine Feigheit, hebt sie auf ein neues widerliches Niveau. Typisch Andy eben.

Mira händigt mir die Kontoauszüge aus. Keine außergewöhnlichen Eingänge sind zu verzeichnen, was ich auch nicht erwartet habe, denn alles andere wäre zu offensichtlich. Was mich jedoch stutzig macht, ist, dass innerhalb etlicher Monate weniger Geld als sonst vom Konto abgebucht wurde, was bedeutet, dass Mira und Andy von einem heimlichen Vorrat zehrten – einem Batzen Bargeld, den sie schwarz erhalten haben? Von Pater Adelphos?

Ich weise Mira auf die spärlichen Beträge und seltenen Auszahlungen hin, die über Monate eine signifikante Abweichung vom üblichen Abbuchungsverhalten belegen.
»Ich weiß noch«, gibt sie zu, »dass es uns in dieser Zeit besser ging. Andy behauptete, er hätte Geld im Casino und bei Pferdewetten gewonnen. Wir haben diesen Geldsegen genutzt, um unser Konto wieder in den schwarzen Bereich zu heben. Wenn man ständig rote Zahlen sieht, ist das echt belastend …«

»Wie viel?«

»Das wollte er mir nicht verraten. Ehrlich. Alles, was das Geld betraf, war seine Angelegenheit. Wie es reinkam, war mir egal. Mir war nur das Ausgeben wichtig.« Sie lächelt zerknirscht. »Bekomme ich jetzt Ärger?«

»Mira, ich will dir nichts Böses. Ich möchte nur Antworten finden, damit alles, was in den letzten Tagen geschehen ist, plausibel wird. Pass auf, ich vermute, dass Andy von irgendjemandem erpresst wurde. Er sollte mich vielleicht schon vor Jahren aus dem Verkehr ziehen, aber das hätte Andy nur in Erwägung gezogen, wenn es dafür einen wirklich triftigen Grund gab. Der Druck muss enorm gewesen sein. Angenommen, ihm wurde weisgemacht, dass er mich ausschalten müsse, um eine Bedrohung zu verhindern. Eine Gefahr, die euch betrifft. – Wenn es um die eigenen Kinder geht, ist man sicherlich eher bereit, den Bruder zu opfern.«

»Maik …«, seufzt Mira entkräftet, als könne sie das Gerede nicht ertragen.

»Wir müssen an alles denken. Er wusste, dass ich oft diese Landstraße entlanggefahren bin, außerdem kannte er mein Motorrad und meine Kluft. Wer hätte es sonst sein können?«

Mit offenem Mund schüttelt Mira den Kopf, als wollte sie widersprechen, wenngleich ihr die Worte fehlen. Sie traut ihrem Mann ein solches Verhalten keinesfalls zu. Nach kurzem Schweigen bemerkt sie: »Aber warum nimmt er sich dann erst Jahre später das Leben?«

»Ich weiß es nicht. Noch nicht. Jedenfalls besaß Andy eine Drohne und hat die auch perfekt beherrscht. Er könnte sie mit Federn gespickt haben, weshalb es im Nachhinein so aussah, als hätte mich ein Habicht am Kopf getroffen.«

Mira starrt immer noch. »Die Drohne … Die hat er irgendwann entsorgt. Ich weiß nicht mehr, wann genau, aber es war auf jeden Fall nach deinem Unfall.«

Ich murmle: »Andy scheiterte …«

»Oder auch nicht«, wirft Sandra ein. »Er hatte dich immerhin für einige Monate aus dem Verkehr gezogen. Vielleicht genügte das vorerst auch den Zwecken seiner Erpresser?«

Ich werde laut: »Wenn jemand mit über hundert Sachen über eine Straße brettert und du diesem Menschen absichtlich irgendwas gegen den Kopf schmetterst, dann nur mit dem Vorsatz, ihn umzubringen! Die Ärzte sagten mehrmals, es sei ein Wunder, dass ich noch lebe! Normalerweise hätten meine Körperteile nur so durch die Gegend spritzen müssen!«

Mira und Sandra maulen: »Maik!«

Paul macht ›Wäääh!‹ und rennt in sein Zimmer, Jack trabt hinterher.

Sandra kombiniert: »Letztlich brachte ihn also sein schlechtes Gewissen um.«

Ich glaube nicht, dass das der einzige Grund war.

»Und die Angst«, ergänze ich. »Er hatte damals womöglich seinen Auftrag nicht perfekt ausgeführt, und jetzt tauchte plötzlich Elias auf. Demnach hatte Andy mit ebendiesen Verbrechern in Verbindung gestanden.«

Mira erwidert: »Dann hätte er irgendetwas über Elias gewusst oder müsste in ein Verbrechen involviert gewesen sein, was ich aber nicht glaube.«

»Oder es ging ihm tatsächlich einfach nur ums Geld – damals.«

»Er hätte Maik niemals nur des Geldes wegen aus dem Verkehr gezogen!«, widerspricht Mira Sandras Unterstellung.

Ich untermauere: »Das glaube ich auch nicht. – Was auch immer dahinter steckte, wir werden es herausfinden. Der Typ zwischen den Bäumen war Andy, der die Drohne steuerte. Und jetzt, aus welchem Grund auch immer, bekam er Angst, die so groß war, dass er seinem Leben ein Ende setzen wollte. Und indem er diese Notizen hinterließ, lenkte er von dem früheren Mordanschlag auf mich und gleichzeitig von seinem feigen Selbstmord ab.«

»Kann sein. Womöglich hat er befürchtet, seine Tat könne nun auffliegen. Dem wollte er sich nicht stellen.«

Da fällt mir ein: »Der manipulierte Bremsschlauch! Es war Andy selbst! In dem Fall könnte er die Haare von Elias verwendet haben, um die Aufmerksamkeit auf ihn zu lenken. Auch die Schleif- beziehungsweise Kriechspur im Wald ist dann lediglich ein Hinweis darauf, dass er seinem Selbstmord ein eigentümliches Gesicht aufsetzen und diesen mysteriöser wirken lassen wollte, sodass die Aufmerksamkeit auf einen unbekannten Mörder gerichtet wird.«

»Er besaß nicht mal das Rückgrat, zu seiner Schuld zu stehen …«, greint Mira in ein Kissen.

Innerlich kann ich nun einige Fragezeichen streichen, vorausgesetzt, wir täuschen uns nicht. Mein Bauchgefühl sagt mir, dass wir damit richtig liegen. In dem Fall sind uns die Verbrecher erst auf die Spur gekommen, nachdem oder kurz bevor der Schafsmord passierte.

Das ändert allerdings nichts daran, dass Elias einen Menschen getötet hat.

Ich setze mich an Miras PC und forsche nach. Mich lässt die Sache mit Elias’ Tattoos nicht los.

Gibt es eine Tätowierfarbe, die sich erst nach und nach zeigt? So ähnlich wie Zaubertinte? Eine Farbe, die von Stoffwechselprodukten aktiviert und daher erst sichtbar wird, wenn der Körper beispielsweise Stresshormone ausschüttet? Leider finde ich nichts dazu, notiere mir dennoch meine Idee.

Am meisten treibt mich die Frage um, wo Elias aufwuchs. Wenn wir das herausfänden, wären wir einige entscheidende Schritte weiter.

Sandra und ich fahren zum Präsidium, setzen unsere Nachforschungen fort. Ich empfehle meiner Lieblingskollegin, die sich an Ronnies PC gesetzt hat:

»Suche nach Gebäuden, die schwer zugänglich sind. Umzäunte Privatgelände, die schon seit Jahren leer stehen, all so etwas …«

Neben mir liegt ein kleiner Zettel, worauf Sandra die Zahlen notiert hat, die Soraja während ihrer letzten Atemzüge hauchte.

Drei, vier und die Neun.

Sie sprach die letzte Zahl zwar nicht komplett aus, aber es gibt keine andere einstellige Zahl, die mit einem N beginnt.

»Vielleicht ein Postfach«, mutmaßt Sandra, worauf ich erwidere:

»An das wir nicht rankommen werden, weil unsere Zahlen-Kombi nicht save ist. Wir können doch nicht auf gut Glück Postfächer überprüfen. Außerdem glaube ich nicht, dass sie ihren richtigen Namen angegeben hat. Soraja war, was das betrifft, überaus gewieft.«

»Wir Kriminos kommen fast überall dran. Wir werden bei verschiedenen Banken die Daten überprüfen. Sollte die Zahlenfolge mit dem Namen übereinstimmen, wird man uns Zugang gewähren, und wenn nicht, haben wir als Repressionsbehörde genug Methoden, um letztlich doch ans Datenziel zu kommen.«

»Kümmerst du dich darum?«

»Möchtest du nicht mitkommen?«

Ich verneine, während ich auf den Monitor starre.

»Ich habe da was entdeckt. Das werde ich überprüfen.«

Sandra steht auf und kommt zu mir.

»Und was?«, fragt sie neugierig.

DER ERSTE

Die Angst ist bloß ein Gefühl. Man kann sie beherrschen, wenn man weiß, dass alles besser wird, und das wird es, denn nach dem Tod kommt nichts Schlimmes mehr. Ein Leben im Himmel existiert mit Sicherheit genauso wenig wie die ewige Qual im Höllenfeuer. Daher habe ich nichts zu befürchten, als lediglich den letzten Schritt in die Ewigkeit zu wagen.

Allein sich für das Sterben zu entscheiden, ist überaus kompliziert, ein Akt der Verzweiflung. Diese Entscheidung letztlich durchzuführen, ist Wahnsinn. Verzweiflung und Wahnsinn liegen ganz nah beieinander. Das eine geht ins andere über, dabei kann man den Wahnsinn als einzigen Verbündeten betrachten, denn der Verlust des Realitätsempfindens ist ein betäubender Türöffner zum Selbstmord. Anders schafft man es nicht. Wahnsinn macht die Erlösung erst möglich.

Derzeit bemühe ich mich, meinem aufkeimenden Realitätsverlust Raum zu geben. Ich muss ihn freilassen, um den letzten Schritt zu tun. Ist ja niemand mehr hier, der mir das abnehmen wird.

Wir Menschen sind eigentlich nicht so gemacht. In uns schlummert ein unbändiger Überlebenswille. Das sagt sogar die Bibel, die sich so ausdrückt, dass der Allmächtige uns die Ewigkeit ins Herz gelegt hätte. Niemand will ersticken oder verbrennen. Wir sind in der Lage, große Schmerzen auszuhalten, aber wir wollen nicht leiden, wenn letztlich keine Belohnung auf uns wartet. Den Tod kann man schließlich niemals als Belohnung empfinden. Und an den Himmel kann man nicht stark genug glauben, wenn der Tod einem ins Gesicht lacht.

Unser letztes Erleben sollte nichts Furchtbares sein. Wir wüschen uns zumindest ein letztes, schönes Bild: Das Lächeln eines geliebten Menschen und wie er uns die Hand hält. Einen Sonnenuntergang oder das Lachen fröhlicher Kinder. Oder das Hoffen auf eine bessere Zukunft. Weil die Menschen das unbedingt wollen, haben sie den Himmel erfunden, eine Geisterwelt voller Licht. Doch wenn sie sterben, wird nichts dergleichen da sein.

In Prediger 9:10 steht: ›Es gibt weder Wirken noch Planen, noch Erkenntnis, noch Weisheit in dem Scheọl, dem Ort, wohin du gehst.‹ Und ich glaube daran, weil mir das Zurückblicken auf mein bisheriges Dasein bestätigt, dass das Gute bloß eine Illusion ist. Sobald man dahinter blickt, erschreckt man. Man erkennt die Kälte, die Härte und die Unbarmherzigkeit.

Unser Leben ist doch nur ein Warten auf den Tod. Ist genau so wie bei Magenkrebs. Einer der Männer litt daran. Er musste sich nach dem Essen stets übergeben.

Wenn ich weiß, dass ich mich hinterher übergeben muss, wie könnte ich dann das Essen genießen? Das geht nicht. Und genau so ist es mit dem Leben. Es ist ein Herunterwürgen von beschwerlichen Tagen, am Ende wartet das Nichts. Gesättigt sind wir lediglich mit Angst. Zumindest war und ist das bei mir so.

Je länger ich darüber nachsinne, umso kleiner wird die Furcht vor meinem Ende.

Ich werde es tun.

Ich habe keine Angst.

Ich weiß, es ist das Richtige.

Dann haben die Männer das, was sie wollen: Haben mich endlich erfolgreich aus dem Verkehr gezogen.

Erst dann werden sie aufhören, die Polizisten einzuschüchtern und Verwandte der Ermittler zu ermorden.

Inzwischen stehe ich auf schwammigem Boden, umgeben von einem Bruchwald. Imposante Schwarzerlen. Mit ihren Stelzwurzeln können sie die starke Vernässung sowie schwankende Wasserstände besser verkraften als viele andere Baumarten. Ihr Bett besteht aus Sauergräsern. Die wuchern hier in Massen; ein ewiger Teppich.

Die Suchtrupps haben mich nicht gefunden. Ich habe mich durch einen Flusslauf bewegt, weshalb mich die Hunde nicht aufspüren konnten. Meine Schwimmkünste sind miserabel, glücklicherweise konnte ich mir ein größeres Holzstück zur Hilfe nehmen.

Die Müdigkeit frisst mich auf, aber ich darf jetzt nicht schwächeln.

Als ich endlich auf festem Boden vor dem Eingangsbereich der Villa stehe, ist mir rasch klar, dass etwas nicht stimmt. Die Männer hätten mich nämlich längst abgefangen, wenn sie noch hier wären.

Mein einziger Begleiter ist mein Schatten.

Alles sieht aus wie immer. An den alten Mauern rankt ein Geflecht aus Feuerdorn, Pfeifenwinde und Wildem Wein empor. Das Gebäude ist nahezu vollständig davon umschlossen. Ein grüner Tunnel führt auf die massive Holztür zu, dabei ragen die langen Dornen der Berberitze wie Schwerter in den schmalen Pfad, als wollten sie jeden Eindringling fernhalten. Der Seidelbast trägt immer noch seine roséfarbenen Blüten, denn hier ist es länger warm. Das kommt von den Bakterien im Umland des sumpfigen Bodens. Der geringe Temperaturunterschied genügt, um einigen Blüten ein langes Leben einzuhauchen. Erst wenn der Frost kommt, fallen die letzten Blumenkleider ab.

Die Bakterien im Moor funktionieren beinahe wie eine eingebaute Fußbodenheizung, welche sich Pater Adelphos zunutze machte, indem er das Moorwasser durch seine Villa leitete. Das Brodeln der zähen Brühe machte ständig diese seltsamen Geräusche, als würde eine scheue Kreatur durch die Rohre kriechen – und mich warnen, schnellstmöglich abzuhauen. Was soll ich sagen? Sie hatte recht.

Inzwischen ist hier alles still. Keiner der Männer bedient die Pumpen.

Einsamkeit ist ein Nährboden für Fantasie. Sie spielt einem irgendwann Streiche. Und man gewöhnt sich daran. War man ihr lange genug ausgesetzt, hat sie einen gefressen. Man will nicht mehr ohne sie sein. Plötzlich fühlt man sich verrückt, wenn man in Gesellschaft ist. Trubel wird zum Gespenst und Heiterkeit ist plötzlich etwas Unheimliches.

Ich öffne die hölzerne Flügeltür. Niemand hat sich die Mühe gemacht, die Villa zu verriegeln. Alles ist finster. Das Licht der Abendsonne dringt bloß spärlich in die Flure vor. Durch die offenen Türen fallen Lichtkegel, die schummrig den Staub erleuchten. Es ist, als könnte man das Licht berühren, könnte es fangen und einatmen.

Meine Schritte hallen an den von Pilzsporen durchsetzten Steinwänden kaum hörbar wider. Die Flechten verschlucken den Schall.

Im Erdgeschoss hat sich ohnehin nie jemand länger aufgehalten als unbedingt nötig. Es diente bloß als Durchgangsbereich, um von dort ein anderes Stockwerk zu erreichen. Das lag vor allem an dem Gestank: Der Großteil des Gewölbekellers ist versunken, halbvoll mit Moorwasser. Ganz zu schweigen von den Toten, die Pater Adelphos dort sterben ließ. Ich weiß nicht, wie viele da unten sind, aber immer, wenn er wieder jemanden nach unten warf, starb dieser innerhalb kurzer Zeit an den giftigen Gasen. Pater Adelphos nannte es ›den Atmen der Toten‹, ›Satans Geist‹ oder ›den Fluch des Versagens‹.

Ich erinnere mich … und dabei kommt es mir vor, als seien die Grausamkeiten lange her.

Pater Adelphos war immer recht einfallsreich, wenn es darum ging, dem Sterben Namen zu geben. Er stellte es so dar, als wäre es nicht seine Schuld, wenn er das Todesurteil über jemanden aussprach. Er gab seinen zum Tode Verurteilten stets das Gefühl, es sei gerecht, wenn sie mit ihrem Leben für ihr Versagen bezahlten, ganz gleich, wie unerheblich ihre Verfehlungen gewesen waren. Wenn Pater Adelphos jemanden nicht mehr leiden konnte, fand er einen Grund, sein Töten zu rechtfertigen. Erbarmen kannte er nicht.

Im Nachhinein erkenne ich zunehmend deutlicher, wie weit entfernt er davon war, sich selbst an das zu halten, was er predigte.

Das sogenannte Wort Gottes war für ihn lediglich Mittel zum Zweck, er benutzte es wie eine Maske, um mit seiner hässliche Fratze niemanden zu erschrecken, schließlich brauchte er loyale Unterstützer. Doch wehe, wenn er einen auf dem Kieker hatte. Dann gab es kein Entrinnen mehr.

Ich frage mich, wo er jetzt ist.

Ich atme den süßlich-schweren Duft des Seidelbastes. In den Abendstunden ist sein Aroma besonders betörend. Seine Samen enthalten Mezerein, in der Rinde findet sich das Daphnetoxin, außerdem enthält diese Pflanze die Halluzinogene Umbelliferon und Daphnin. Mit dem Teufelszeug kann man heftige Reizungen der Haut herbeiführen, wie Blasenbildungen und Entzündungen. Wenn man es übertreibt, tritt ein geschwüriger Zerfall der Haut ein. Wenn man es schluckt, führt es zu Magen-Darmbeschwerden, deswegen wurde es früher als »Kellerhals« bezeichnet. Das mittelhochdeutsche ›kellen‹ wird dabei mit ›quälen‹ übersetzt. Liegt am Würgereiz und dem brennenden Gefühl. Adelphos erklärte mir die Wirkung der Toxine immer sehr eindrücklich, wenn er sie an Todgeweihten ausprobierte. Mir schaden diese Gifte nicht. Ich habe bisher keine nennenswerten Reaktionen auf toxische Substanzen gezeigt, ganz gleich, wie hoch die Dosierungen waren. Pater Adelphos freute sich sehr darüber. Nach jedem gelungenen Experiment mochte er mich ein Stück mehr, umarmte mich sogar, küsste mich auf die Wange, wenn er euphorisch war.

Ich begreife einfach nicht, warum er mich töten wollte …

Wenn ich keine andere Möglichkeit finde, werde ich zum Sterben im Leichenschwimmbad abtauchen. Zu dem halb versunkenen Gewölbe führt eine Luke. Ich werde in der Brühe landen und innerhalb kurzer Zeit von den Gasen dahingerafft werden.

Ein widerlich penetranter Gestank weht durchs Erdgeschoss. Hier wird man immerzu an den Tod erinnert, an die vielen vergessenen Leben, die allmählich von der Gleichgültigkeit zerfressen werden.

Seine ersten Leichen entsorgte Pater Adelphos im Moor. Als er jedoch merkte, dass sie nur unzureichend verwesten, beförderte er die Toten in den vollgelaufenen Gewölbekeller. Dort zersetzen sie sich allmählich. Je weiter man nach unten kommt, umso mehr riecht es nach gegerbtem Fleisch, außerdem süßlich, nach Fäulnis. Und nach Kompost und Methan, Ammoniak und Schwefelwasserstoff. Tödlich sind vor allem das Tetanustoxin und Botulin. Wahrscheinlich werde ich mich da unten zu Tode kotzen.

Aber vielleicht sterbe ich dann doch nicht. Ich meine, warum hat er mich nicht da reingeworfen, um mich loszuwerden?! Er musste es auf anderem Wege versuchen …

Dann also doch kein Leichenbad …

Und die beiden Männer, Leikosh und Franklin, die waren definitiv nicht immun. Warum mussten sie im Auto sterben?

Um die Polizisten zu verwirren? Um die Ermittler auf eine falsche Fährte zu locken oder von mir abzulenken?!

In dem Fall wäre Pater Adelphos davon ausgegangen, dass ich gefunden werde.

Ich muss das Büro aufsuchen, doch zuvor die Sprengfallen entfernen. Ich habe schon eine entdeckt … Die Erste steckt in einem Loch in der Wand.

Die Belohnung der Erkenntnis ist Mut. Oder ist es das Resultat der Freiheit? Wohl eher.

Oder es ist beides …

Wenn man sich aus einer Lüge befreien konnte, wird man mutig. Ich bin mutig. Wenn Maik jetzt vor mir stehen würde, hätte ich keine Angst mehr. Heute würde ich auf seinen Befehl hin niemandem mehr die Socken ausziehen.

Ich habe verstanden, dass ich stärker bin als er. Und stärker als Pater Adelphos. Vielleicht ist er deswegen abgehauen?

Ich bin nicht das, wonach ich die meiste Zeit aussehe. Vielleicht haben sie deswegen schon vor Jahren alle Spiegel aus der Villa verbannt?

MAIK

Einst gab es in der Nähe des Eppendorfer Moors ein Kloster, worin ein Brigittenorden residierte. Als ich mich mithilfe von Wikipedia über den Orden informiere, sticht mir sofort ein Symbol ins Auge: Das Brigittenkreuz.

Es wurde einst von der Heiligen Brigitte aus Binsen geflochten und symbolisiert die Naturverbundenheit, außerdem soll es dem Schutz vor Schäden am Haus dienen, was auch die Haustiere mit einschließt.

Ich staune: Sogar eine kleine Privatklinik war innerhalb der Räumlichkeiten geplant gewesen, zwei Operationssäle waren bereits eingerichtet worden, doch was ich lese, einen Artikel, der vor 25 Jahren im Hamburger Abendblatt erschien, liefert mir noch weit spannendere Hinweise:

»Am Mittwochabend kam es im Kloster Heiligenstadt zu einem Eklat. Mitglieder des Trägers ›Siblings de caelo‹, die den Brigittenorden seit Jahren finanziell unterstützen, wollten in den Klosterräumlichkeiten über die Verordnung des Vatikans vom vergangenen Donnerstag beraten. Demgemäß soll das Kloster geschlossen werden. Grund dafür ist der Standort. Das umliegende Sumpfland steht unter Naturschutz. Das Kloster, welches Rom unterstellt ist, befindet sich somit im Naturschutzgebiet, welches sich allmählich vergrößert. Die Natur dürfe sich diesen heiligen Bereich nicht zurückholen, so Priorin Adolpha, die sich weigert, das Gebäude zu verlassen. ›Der Herrgott würde schon dafür sorgen, dass das Kloster nicht versinke‹, doch die Realität beweist das Gegenteil: Eingehende Kontrollen der Bausubstanz sowie den Einschätzungen der Statiker zufolge, grenzt es an Selbstmord, weiter in diesem Gebäude zu verbleiben. In etwa vier Jahren würde das unterste Kellergeschoss – ein 200 Jahre alter Gewölbekomplex –, bereits unter Wasser stehen. Massiver Schimmelbefall wäre vorprogrammiert, die gesundheitlichen Risiken kaum abzuschätzen, doch die leitende Ordensschwester wehrt sich weiterhin hartnäckig. Um dem entgegenzuwirken und weil die Priorin mittlerweile sämtlichen Personen den Zugang in das Kloster verweigert, hat die vatikanische Ordenskongregation Schwester Heide Notaus zur apostolischen Kommissarin ernannt. Sie soll innerhalb jenes festgefahrenen Falls als Mediatorin vermitteln …«

Diese Informationen genügen mir fürs Erste. Es kann kein Zufall sein, dass Adelphos und Adolpha denselben Wortstamm für deren Ordenstitel gewählt haben. Vorsilben wie Adal, Adel oder Adol entstammen dem Althochdeutschen und bezeichnen das Edle und Vornehme, sprich: den Adel, das vornehme Geschlecht, während die zweite Wortsilbe den Wolf beschreibt, der früher als ein zerfleischendes, blutdürstiges und erbarmungsloses Tier galt. Ich denke dabei an Adolf Hitler, an seinen Genozid. Auch in Elias’ Fall scheint es etwas mit der Genetik und womöglich einem genetischen Auswahlverfahren zu tun zu haben – wird mir immer deutlicher.

Elias’ Kraft und Schnelligkeit sind den Fähigkeiten typischer Jugendlicher weit überlegen. Entweder ist der Junge extrem gut trainiert, wurde gedoped oder genetisch manipuliert. Seine Bezeichnung »Der Erste« untermauert diesen Gedanken ebenso wie die Tatsache, dass innerhalb des Klosters eine Privatklinik errichtet werden sollte – oder sogar fertiggestellt wurde?

Auf den alten Fotoaufnahmen erinnert der überschaubare Gebäudekomplex an eine hochherrschaftliche Villa mit schlicht gestalteten Nebengebäuden, die augenscheinlich lediglich einen funktionellen Charakter besaßen.

Zwei davon sind über Holzbrücken mit dem imposanten Hauptgebäude verbunden, während die anderen beiden sich weit im Abseits befinden und laut dem Bericht bereits damals schon direkt von der Versumpfung betroffen waren. Diese sind heute wohl kaum mehr zu begehen.

Ist innerhalb des von mir vermuteten ›illegalen Gen-Programms‹ etwas schiefgelaufen, sozusagen das Experiment ›genetische Optimierung‹ verfehlt worden?

Seit dem Klon-Schaf Dolly im Jahre 1996 ist alles denkbar. Trotz diverser Verbote werden sich skrupellose Wissenschaftler weiterhin dem Thema gewidmet und ethisch zweifelhafte Erfolge erzielt haben, zumindest im Untergrund oder im Ausland. Ich werde einen Arzt aufsuchen müssen, um zu erfahren, welche genetischen Veränderungen überhaupt möglich sind. Danach werde ich der Kloster-Ruine einen Besuch abstatten.

Es ist Nachmittag, als ich einen der besten Ärzte Hamburgs aufsuche, welcher mir nicht das erste Mal Rede und Antworten stehen muss. Er gehört, wie Levi, zu den unverzichtbaren Polizei-Helferlein.

Doktor Krüsser widmet sich in seiner eigentlichen Pause meinen Fragen, entschuldigt sich für sein Kauen, aber er könne seinen Hunger nicht noch weiter herausschieben.

»Tun Sie sich keinen Zwang an«, kommentiere ich und beginne: »Im aktuellen Fall befürchte ich, dass die Genetik eines Jugendlichen massiv manipuliert wurde.«

Doktor Krüsser, ein blonder Arzt mit Stoppelbart, fragt nach genauen Informationen. Ich erläutere ihm meine Vermutungen, indem ich auf die außerordentliche Schnelligkeit und Kraft hinweise, zudem auch die Augenfarbe anhand eines Fotos darlege.

Verwundert betrachtet er sich die Aufnahme genauer.

»Wenn das keine Kontaktlinsen sind, verfügt dieser junge Mann tatsächlich über eine außergewöhnliche Besonderheit. In sich zweifarbige Iris’ kommen nur selten vor, oder – wie Sie bestimmt schon gehört haben –, kann es durchaus auch zu zwei verschiedenfarbigen Regenbogenhäuten kommen. In dem Fall kann das rechte Auge eine andere Färbung als das linke aufzeigen und selbstverständlich wäre das auch absichtlich herbeizuführen, wenn man den genetischen Code geknackt hat.«

»Ist dieser Code schon geknackt worden?«

»Ja. – Es ist nicht offiziell, Herr Frayberg, aber man muss selbstredend davon ausgehen, dass auch unseriöse Wissenschaftler alles daran setzen, noch mehr zu erfahren, um noch tiefer in die menschliche Genetik eingreifen zu können. Ich vermute stark, dass einige illegale Organisationen, die über die notwendigen finanziellen Mittel verfügen, imstande sind, genetische Veränderungen gezielt herbeizuführen. Denken Sie nur mal an unsere gezüchteten Hunde. Was hat ein Chihuahua noch mit einem Wolf gemein? Und derartige Entwicklungen sind natürlich auch innerhalb der humanoiden Genetik denkbar, wenn Menschen gezielt darauf hingezüchtet werden.«

»Das heißt, wenn man die entscheidenden Erbanlagen herausfischt, nötigenfalls manipuliert, wären gravierende Veränderungen möglich?«

Er nickt.

»Selbstredend ist das keine Sache von wenigen Jahren, das bräuchte seine Zeit, denn man darf nicht vergessen, dass die meisten Manipulationen diverse Risiken bergen und nicht selten zu erheblichen gesundheitlichen Einschränkungen führen. Chihuahuas, um bei dem Beispiel zu bleiben, sind keine gesunden Hunde. Ihre Augenlider sind zu klein für ihre überproportional großen Augen. Und ihre Stirn ist derart zurückgezüchtet worden, dass sie den Augäpfeln keinerlei Schutz mehr bietet, sollte der Hund irgendwo dagegen laufen. Von Organschäden oder einem krankheitsanfälligen Knochenapparat mal ganz zu schweigen. Denken Sie nur mal an die Hüftdysplasien bei Schäferhunden.«

»Aber angenommen, die Genforscher können die Erbinformationen derart beeinflussen, dass ausschließlich gewollte, also vorteilhafte Resultate zu erzielen wären.«

»Kann ich mir nur schwer vorstellen, denn dafür ist ein Gencode zu komplex. Man bräuchte vielleicht eine Art Supercomputer dazu, der nicht nur die Veränderungen berechnet, sondern diese auch ausführt.«

»Also wenn ein Hochleistungsrechner die genetische Struktur selber umbauen könnte, wäre es denkbar?«

»Ich kann Ihnen leider nicht zustimmen, denn ich weiß darüber zu wenig. Theoretisch ist vieles möglich, aber eben nicht alles. Sonst hätten wir Menschen schon längst den Code zum ewigen Leben entdeckt, aber das haben wir nicht. Wir sind und bleiben sterblich.«

Angenommen, Elias ist unsterblich? Mich fröstelt. Im gleichen Moment leuchtet mir ein, wie unsinnig dieser Gedanke ist. Jeder Forscher, der einen unsterblichen Menschen geschaffen hätte, würde von diesem profitieren und ihn nicht umbringen wollen. Er würde seine Entdeckung umgehend publik und damit zu Geld machen.

»In jedem Fall müsste man den Embryo im Vorfeld manipulieren, hab ich recht? Man kann einen Menschen nicht verändern, wenn er erst mal auf der Welt ist, oder?«

Er schüttelt energisch den Kopf. »Undenkbar. Sie müssen die Genetik im Labor verändern und diese befruchtete Eizelle dann einer Frau einpflanzen, anders geht es nicht, aber halt … nein, was rede ich da … Diverse Veränderungen konnten bereits mittels manipulierter Viren angestoßen werden, davon habe ich zumindest gehört. Die Wissenschaftler sind demnach in der Lage, genetische Informationen in ein Virus einzubauen. Nach dem Einschleusen in einen fremden Organismus, platziert dieses Virus dann seine zellverändernden Codes in die DNA des Tieres – oder eines Menschen.«

Was ich höre lässt mich versteinern. »Elias sieht ja ganz normal aus, also bis auf die Augen ... Kann eine Manipulation ausschließlich die Körperfunktionen betreffen?«

»Wenn grundlegende Äußerlichkeiten veränderbar sind, sind auch andere Funktionen im Nachhinein manipulierbar. – Wenn wir uns das Beispiel mit dem Sauerstoffgehalt im Blut herausnehmen, was ja vielen aufgrund der Doping-Skandale ein Begriff ist, wäre es denkbar, leistungsfähige Menschen zu paaren – um das jetzt mal etwas plump auszudrücken. Deren Nachwuchs hätte ein Doping nicht mehr nötig, um rekordverdächtige Erfolge zu erzielen. Angenommen die leistungsfähigsten Menschen würden sich untereinander fortpflanzen, unter Ausschluss jedes anderen, weniger leistungsfähigen Personenkreises, würden wohl irgendwann die perfekten und unschlagbaren Sportler jeden bisherigen Rekord in den Schatten stellen.«

Mit einem Mal tut sich in meinen Gedanken ein gigantisches Feld von Übermenschen auf. Riesen, Schönheiten, Supersportler, Menschen, die mehr Nutzen aus weniger Nahrung ziehen könnten, und man denke mal daran, dass plötzlich sämtliche positive Eigenschaften weltweit im Vordergrund stünden. Man könnte die Bösen einfach wegzüchten …

Als ich das laut ausspreche, meint Doktor Krüsser lachend: »Das würde aber nur funktionieren, wenn auch die Forscher ausschließlich Gutes im Sinn hätten, sämtliche Gesellschaften damit einverstanden wären und wenn alle noch viele Jahre Geduld hätten. Undenkbar!« Er späht schmunzelnd aus dem Fenster. »Und sind es nicht gerade unsere Unzulänglichkeiten, die liebens- und damit schützenswert sind? Eine optimierte Gesellschaft hätte völlig neue ethische Probleme. Der Respekt vor einer Person würde allein anhand der Leistungen bemessen werden. Und was wäre mit den Menschen, die ›misslungen‹ sind? Würden die nicht völlig untergehen? Wir können uns gar nicht vorstellen, welche negativen Seiten solch eine perfektionierte Menschheit hätte.«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht. Wenn gleichzeitig Eigenschaften wie Empathie, Selbstlosigkeit und dergleichen im Vordergrund stünden …«

Er unterbricht mich mit seinem Kopfschütteln: »Hoffnung ist nicht selten naiv. Optimismus hilft vielleicht Ihnen als Einzelperson, an eine schöne Zukunft zu glauben, aber vergessen Sie nicht, dass es neben Sternen, Sonnen und Galaxien auch schwarze Löcher gibt. Was ich damit sagen möchte, ist, dass wir Intrigen und machtgierige Pläne niemals ausschließen können. Wie gesagt: Wir können uns heute noch gar nicht ausmalen, was eine derartige Gesellschaft an Problemen bekämpfen müsste.«

Da hat er wohl recht. Aber die Vorstellung ist einfach zu spannend, als dass ich sie verwerfen möchte.

Seit jeher versuchen sich Gesellschaften neu zu erfinden. Wir Menschen haben bereits unterschiedliche Regierungssysteme ausprobiert, und es hört einfach nicht auf. Derzeit befinden wir uns im digitalen Zeitalter. Was die Digitalisierung wirklich bedeutet, haben sicherlich die wenigsten wirklich erkannt. Im Krieg entscheiden Maschinen, ob sie eine auffällige Menschenansammlung als terroristisch einstufen. Die Maschine entscheidet, ob sie eine Bombe fallen lässt. So weit sind wir schon.

Solange uns derartige Dinge nicht direkt betreffen, regen wir uns nicht auf, schließlich haben wir Wichtigeres zu tun, wie arbeiten, einkaufen, essen, lieben und unseren Hobbys nachgehen. Man könnte den Eindruck gewinnen, wir lebten nicht auf einer Erde, sondern jedes Land wäre sein eigener Planet, was sicher nicht an dessen Größe liegt, sondern am Desinteresse und am Egoismus. Und an dem Vereinnahmt-Werden durch jene Menschen, die über uns stehen.

Niemand sagt ›Stopp!‹. Die Entwicklung rast in sämtliche Richtungen weiter. Wir haben auch das als Norm verinnerlicht, so sehr, dass wir inzwischen glauben, diese Entwicklung zu wollen.

Kann ich mich davon lösen? Könnte ich eine Ernährung, die mit Trichter und Schlauch funktioniert, als normal empfinden, wenn ich das will, weil es alle so machen? Schwer vorstellbar. Elias empfand es stets als normal, aber er wollte es nicht, ebenso wie vieles andere. Er kam in meine Welt, und so vieles erschien ihm fremd.

Fakt ist, dass die Forschung keine Grenzen akzeptiert, denn dann wäre es ausgeschlossen, sie durchzuführen. Die geistige Grenzenlosigkeit ist der Antrieb für Ideen und ihre Umsetzung. Freiheit innerhalb der Forschung ist die Grundlage, das Unmögliche möglich zu machen.

Setzt die Natur uns Grenzen? Nein, es ist allein unser Verstand. Dabei sind Erfahrungen und das zunehmende Wissen unsere Garantie dafür, dass wir in Zukunft weitere Grenzen überschreiten und vom digitalen Zeitalter zu neuen Ufern aufbrechen werden.

Alles ist möglich. Das erkenne ich erst jetzt!

Das einzige, was unsere Entwicklung aufhalten wird, ist die zerstörte und ausgebeutete Erde. Und ich begreife, dass wir irgendwann keine Zeit mehr haben werden, etwas aufzuhalten oder zu verbessern. Die Zeit der Menschheit läuft ab! Allein ein naiver Optimist kann daran glauben, dass wir es schon irgendwie hinbekommen. Doch wie Doktor Krüsser sagte, nützt Optimismus lediglich dem Einzelnen, was sein Seelenheil betrifft. Seine Gefühlslage und Einschätzung bringt allerdings keinem anderen etwas.

Das Phlegma der Einzelnen wird unser Untergang sein.

Die Menschheit wird zugrunde gehen, weil sie sich nicht bewegen will. Weil sie das bequeme Siechtum einem energischen Handeln vorzieht. Weil sie lieber an die Kraft der Anderen glauben will, als an die eigene.

Vielleicht bedeutet Digitalisierung, dass die Realität und ihre Sorgen zu einem ungreifbaren, abstrakten Bild werden. Die Wirklichkeit wird digitalisiert und damit als irreal empfunden, ist durchsetzt von Sinnlosigkeit, welche das Zwischenmenschliche allmählich erstickt. Zurück bleibt ein vergessener Planet, wie ein vernachlässigtes Kind, das an Kraft gewinnt, bis es sich schließlich wirkungsvoll gegen seine Eltern wendet, indem es ihnen die Grundlage zum Leben entzieht. Dazu gehört auch der Verlust von Liebe. Sie ist noch vor der materiellen Versorgung die Grundlage für das Leben selbst.

Das sinnbildliche Kind wird damit zu einer Bestie, einem staubtrockenen Wüstenplaneten. Zurück bleibt das, was wir zu verantworten haben: Trockenheit – eben die Gleichgültigkeit in Form eines vernichtenden Planeten, wie es sie zu Unzähligen im All gibt.

Ist dann die tote Erde nur eine von vielen vergessene Welten, die von ihren »Eltern« zerstört wurden?

Sandra bezeichnete mich schon mehrfach als Pessimisten. Aber ich darf nicht vergessen, dass jeder Mensch seinen eigenen Blickwinkel hat. Meine Haltung könnte demnach völligen Unsinn bedeuten. Was ich lediglich versuche zu beantworten, ist das, was ich sehe. Ich sehe, dass es der Erde zunehmend schlechter geht und wie die Menschen im großen Stil versagen. Darauf begründet sich der Eindruck, die Egoisten seien in der Übermacht, was eventuell einem Urteilsspruch gleichkommt, der den Untergang besiegelt.

Die Wahrheit ist einfach, so simpel wie eine Gleichung. Allein die Lüge verkompliziert die Dinge und verdreht die Tatsachen, damit phlegmatische Optimisten sich weiter in Sicherheit wiegen können, oder liege ich falsch? Ich hoffe es. Nur die Wahrheit ist knallhart, genauso wie der Tod. Spätestens dann müssen wir die Seele der Wahrheit erkennen. Sie ist schwarz, hingegen erscheint die Lüge weiß oder bunt, denn sie kann sich ihre Farben aussuchen.

Mein Weltbild scheint sich zu drehen …

Ich denke an meinen Traum vom Brunnen und an die Fragen, welche sich dazu ergaben. Ich erkenne: auch wenn die Wahrheit im übertragenen Sinne schwarz ist, bleibt sie dennoch das Wichtigste, was wir bewahren müssen, denn ohne sie wissen wir nicht, wie weit wir uns von der Wirklichkeit entfernt haben. Oder kann es besser sein, das Helle und Bunte zu erwählen, um die Wahrheit überhaupt ertragen zu können?

Schwarz zieht uns an. Es wirkt wie ein Magnet und man versinkt in der Tiefe. Bunt ist etwas zum Wohlfühlen, und Wohlfühlen ist manchmal trügerisch.

Meine Frage, die ich mir kurz nach dem Traum stellte, war: ›Soll ich Elias schützen, auch wenn sein Tod besser wäre?‹

Heute stehe ich wieder vor diesem Fragezeichen: Kann das Böse hell und freundlich erscheinen? Ja – eindeutig.

Ich bin tatsächlich durcheinander.

Als ich mich gegen sechzehn Uhr von Doktor Krüssers Praxis entferne, wird das Chaos in meinem Kopf zunehmend größer.

Ich steure in Richtung des verlassenes Brigittenklosters. Einen Parkplatz gibt es weit außerhalb, in der Nähe eines Rundwegs. Der Pfad zum Kloster hingegen, den es laut den Angaben im Internet früher einmal gab, wurde von der Natur gänzlich zurückerobert, zudem warnt ein Schild, vom Rundweg abzukommen und den sumpfigen Grund zu betreten. Allein meine Neugier vermag meine Sorgen zu verdrängen. Vorsichtig und mit dem Handynavigator stapfe ich über den weichen Boden auf das noch nicht erkennbare Anwesen zu. Ich verlasse mich allerdings immer weniger auf die Technik, je weiter ich vordringe.

Ich entdecke einen Zwergtaucher, höre einen hämmernden Specht und staune über die Vielfalt der kleinen Vögel: Zaunkönige, Kohlmeisen, Zilpzalps und Mönchsgrasmücken sind hier vertreten, und die Flora protzt mit Moorpflanzen und Orchideen.

Das Eppendorfer Moorland befindet sich zwischen der Alsterkrugchaussee und dem Flughafen Hamburg. Mit einer Fläche von sechsundzwanzig Hektar ist es das größte innerstädtische Moor Mitteleuropas, und man gewinnt den Eindruck, dass jene ausgedehnte Niederung im Tal der Alster völlig unberührt geblieben ist, als gäbe es weit und breit keine Zivilisation. Dazu tragen vor allem die breiten Laubbaumgürtel bei, welche das schützenswerte Biotop von der Stadt abschotten.

Im Zentrum des Moores befindet sich eine große Wasserfläche, die von einem Birken-Erlenbruchwald umgeben ist, doch jener mächtige See liegt nicht auf meinem Weg. Diese Kernzone mit ihrem angrenzenden Stieleichen-Birkenwald sehe ich nur von weitem.

Hier wachsen Schilfröhrichte, Glocken-Heiden, Weidengebüsche und Faulbäume. Als kleiner Bub bin ich manchmal mit meinem Großvater hier gewesen. Er erzählte mir alles über das Sumpf-Blutauge, die Wasserfeder, den Gilbweiderich, Lungen-Enzian und Gagelstrauch. Und er liebte es, Andy und mir ›Das Buch der Moorgeister‹ vorzulesen. Was haben wir uns gegruselt …

Meinen Weg säumen Pfeifengras sowie Sumpf- und Königsfarn, und je weiter ich ins Moor vordringe, umso deutlicher erinnere ich mich an Andy, wie wir nach Blutegeln suchten und uns gegenseitig an die Gestalten erinnerten, von denen uns Großvater vorgelesen hat. Mein Opa selbst hielt sich stets in unserer Nähe auf. Seit seinem Tod haben wir nie wieder das Moor besucht.

Unsere Großeltern waren uns näher gewesen als Ma und Pa. Sie haben sich Zeit genommen und hatten kein Problem damit, uns in den Arm zu nehmen, auch wenn wir mal Mist gebaut hatten. Ihnen ist das Trösten und Loben keineswegs schwergefallen, sie haben uns gerne verziehen.

Die Strenge und Erwartungshaltung meiner Eltern verfolgt mich bis heute. Es frustriert ungemein, wenn man jenen Menschen, die man liebt, nichts recht machen kann. Irgendwann gibt man auf.

Ich erschaudere über meinen neu gewonnenen Mut – er wuchs durch den Tod geliebter Menschen. Erst das Sterben von Andy und Soraja hat mich dazu bewogen, umzudenken. Ich habe mich schon sooft über Führungspersonen beschwert, die sich in ihrem Büro den Hintern platt sitzen und schwerwiegende Entscheidungen anderen überlassen.

»Die reden ja nur, tun aber nichts.«

Ich war um keinen Deut besser. Das hat ab sofort ein Ende! Soraja zuliebe werde ich über meine Schatten springen. Ich werde gleich auf der Lauer liegen und vielleicht ein paar Leute ablichten, die um das Kloster herumschleichen. Mit den nötigen Beweisen werde ich um Verstärkung bitten können, denn mein Chef wird keinesfalls grundlos dem Einsatz eines SEKs zustimmen, schließlich geht’s dabei um beträchtliche Summen.

Nach dreißig Minuten storchenähnlichen Schreitens durch Sumpfgras und über matschigen Boden erreiche ich eine Buschgrenze, die wie eine Mauer den Blick auf Ruinen verhindert. Ich habe mir den Grundriss des Klosters ausgedruckt. Anhand dessen kann ich erkennen, dass ich mich am südlichen Rand befinde, demnach die beiden linken Außengebäude vor mir habe, die zum größten Teil im Moor verschwunden und daher nicht mehr zu betreten sind.

Ich muss weiter, zwänge mich durch morsches Buschwerk  und finde schließlich einen spärlich bewachsenen Pfad vor.

Ich erinnere mich an einen Nachbarschaftsstreit. Dabei hatte der eine Nachbar die Pflanzen seines verhassten Anwohners mit Chemikalien vergiftet. Dementsprechend sah der Boden aus, der mich an den vor mir liegenden, fruchtlosen Grund erinnert.

Pflastersteine sind erkennbar, womit der Pfad befestigt wurde. Die Steine lassen ein wahres Sammelsurium erkennen: Schieferplatten, Backsteine, Sandsteine … Hier kam wirklich alles zum Einsatz, was irgendwie brauchbar war. Allmählich, je näher ich dem Hauptgebäude komme, präsentiert sich die Imposanz jenes altertümlichen Bauwerks. Ich kann jetzt auch verstehen, warum Elias die Bezeichnung Kloster ablehnte. Hier sind keine alles umgebenden Klostermauern zu sehen, und das Hauptgebäude muss zu seinen Glanzzeiten einen wahrhaft einschüchternden Eindruck gemacht haben. Die detaillierten Fassadenelemente wurden mittlerweile von der Natur zurückerobert, sind teilweise noch zu erkennen.

Allerdings mag ich mir kaum vorstellen, dass nach dem beginnenden Zerfall noch jemand freiwillig hier hauste. Das ist wahrhaftig undenkbar. Die dreigeschossige, spätklassizistische Turmvilla erinnert inzwischen vielmehr an ein Geisterhaus. Kletter- und Schlingpflanzen haben sich der Mauern bemächtigt, dennoch sind ab dem ersten Stockwerk sämtliche Fensterscheiben erhalten geblieben. Dabei ist es bloß eine Frage der Zeit, wann auch die oberen Geschosse vom Grün verschlungen werden.

Ich stapfe unter einem dichtbewachsenen Tunnel hindurch, auf eine schwere, halboffene Flügeltür zu. Ihre Verzierungen sind von einem Moosteppich nahezu vollständig überwuchert. Es ist, als würde ich in die Vergangenheit eintreten.

Hier hält sich definitiv niemand mehr auf, umso ausgiebiger werde ich diesen Ort erkunden. Es ist einfach zu verführerisch …

Wie in einem Abenteuerfilm …

Andy und ich spielten oft Indiana Jones nach, der sich mit seiner Peitsche über gähnende Abgründe hangelte, Fallen auswich …

Ich zucke zusammen, wollte gerade meinen ersten Schritt über die Schwelle wagen, da knallt ein Schuss durch die Hallen!

Echos hallen an den Steinwänden wider.

Ich hechte unter den grünen Tunnel zurück, renne ganz nach hinten und verstecke mich hinter Gestrüpp.

Kurz darauf höre ich leise Geräusche. Durch das Geäst sehe ich zu wenig. Meine Neugier verleitet mich, etwas weiter aus meinem Versteck zu kriechen.

Ich sehe Elias, der einige Gegenstände in einem Karton neben die Tür stellt. Meine Hand liegt auf meinem Halfter – bin bereit, meine Waffe zu ziehen. Elias holt eine weitere Box nach draußen, stellt diese neben den Karton.

Ich stehle mich aus meinem Versteck, stelle mich ans Ende des Tunnels, da sieht er mich an.

Sein Blick zuckt wie ein Blitz durch meinen Kopf, ist derart durchdringend, geradezu durchbohrend, dass ich meine Frage, was er denn hier treibe, verschlucke.

Er spricht ruhig: »Ich hab euch Polizisten erwartet, deswegen habe ich die Sprengfallen entfernt.«

Er trägt eine Schusswaffe bei sich. Ich zücke meine, doch er lässt seine in der Hosentasche stecken. Offenbar hat er irgendwo eine Jeans, Turnschuhe und einen Pullover aufgetrieben. Er sieht verschwitzt aus.

Ich donnere: »Wen hast du abgeknallt?!«

Schließlich kann ich die Explosion einer Tretmine durchaus von dem Knall einer kleinkalibrigen Waffe unterscheiden.

Er gibt zu: »Du kennst ihn nicht. Er hieß Dominik. Die Männer haben ihn zurückgelassen. Er war halbtot, wollte, dass ich ihn erlöse. Das habe ich vor zwei Minuten getan.«

Seine Gelassenheit veranlasst mich näherzukommen. So oft ich kann, schaue ich mich um, falls doch noch einer der Verbrecher irgendwo aus seinem Versteck springt.

Da fragt Elias voller Skepsis: »Bist du allein hergekommen?«

Ich antworte nicht. Offenbar hat er sich inzwischen für das Du entschieden. Demnach hat er seinen Respekt vor mir verloren.

Er behauptet: »Die Villa ist leer. Da wirst du niemanden mehr finden.«

»Außer diesen toten Dominik, oder?«

Er nickt.

Ich bin zum Zerreißen angespannt, denn ich begreife seine Gelassenheit in keinster Weise. Es gibt nicht den geringsten Grund, entspannt zu sein!

»Willst du mich erschießen?«, provoziert er mich. »Nur zu. Ich wollte ohnehin nur noch die Fallen entfernen, bevor ich mir selbst das Licht ausknipse. Aber wenn du mir das abnimmst, umso besser.«

Ich ziele mit meiner Walther P99 auf seinen Schädel und fauche: »Warum willst du sterben? Weil du endlich verstanden hast, wie irre du bist?«

Keine Reaktion.

Er macht einen Schritt zurück, steht jetzt auf der Schwelle zur Dunkelheit.

»Stehenbleiben!«, brülle ich. »Leg dich auf den Boden, Arme auf den Rücken!«

»Erschießen darfst du mich, aber ich lasse mich nicht gefangen nehmen. Eingesperrt war ich lange genug.«

Darauf verschwindet er blitzschnell im Bauch der Villa.

BANG!

Mein Schuss hat ihn verfehlt.

MIST!

Ich renne ihm nach, stehe nun vor der Tür, leuchte mit meiner Maglite hinein. Die steinernen Treppen und Wände, sowie die modrigen Treppengeländer erscheinen mir zu bedrohlich, als dass ich eintreten möchte.

Flüchtig fällt mein Blick auf den Karton und die Box. Darin liegen drei Selbstschussanlagen vom Typ SM 70 sowie kleine, bereits entschärfte Tretminen und Sprengfallen.

Ich zögere. Da dröhnt Elias’ Stimme durch die Flure: »Ich habe alles entschärft! Traust du mir nicht?!«

»Verarschen kann ich mich selbst!«, gebe ich wutschnaubend zurück.

Ich werde ihm auf keinen Fall nachlaufen.

Hastig stecke ich meine Maglite ins Halfter zurück und greife zum Handy, will Verstärkung anfordern. Derweil banne ich mit meinem Blick alles, was vor mir liegt: Eine verschnörkelte, geöffnete Holztür, ein muffiger Eingangsbereich, eine schiefe Treppe ins obere Stockwerk, die auf der anderen Seite nach unten führt …

Ich habe gerade die Nummer gewählt und halte mir mein Smartphone ans Ohr. Mein Handy wählt.

Tuuut, tuuut …

Der Eingangsbereich ist nahezu vollständig von Schimmelflechten überzogen. Ein widerlich fauliger Gestank weht durch die steinernen Flure.

Ein Schatten …

Plötzlich fällt etwas auf mich herab, reißt mich zu Boden!

Mein Handy gleitet mir aus der Hand, meine Waffe halte ich noch fest umklammert. Ein schwerfälliger Leib drückt meinen Körper schmerzlich zu Boden. Wie eine menschliche Rampe liege ich längst auf den drei Stufen und ächze vor Schmerz, erfasse meine Lage.

Auf mir liegt ein Toter, der mit einem Kopfschuss hingerichtet wurde.

»Das ist Dominik!«, höre ich über mir und richte meinen Blick zu den oberen Stockwerken, von wo aus sich Elias offenbar der Leiche entledigt hat. Er schaut neugierig aus dem Fenster, zielt auf mein Handy.

Ich bin nicht schnell genug.

Ein Schuss.

Mein Handy ist Geschichte.

Ich entledige mich des noch warmen Körpers, hieve ihn zur Seite und rapple mich auf.

»Alles klar?«, tönt er spottend auf mich herab.

Ich habe keine Lust auf seine Spielchen, ziele auf den Mörder, schieße erneut, verfehle ihn wieder. Elias taucht abermals ab.

Jetzt sitze ich in der Zwickmühle. Er wird flüchten, wenn ich zum Auto zurückrenne und Verstärkung anfordere. Aber in die Villa bekommen mich keine zehn Pferde.

Ich habe das dumpfe Gefühl, gegen ihn zu verlieren. Er kennt sich hier aus, im Gegensatz zu mir.

Was soll ich tun?

In meiner Walther warten noch dreizehn Projektile darauf, abgefeuert zu werden, außerdem habe ich ein weiteres Magazin mit fünfzehn Schuss dabei.

Ich rufe in die Villa hinein: »Du Dreckskerl hast einen Pfleger enthauptet!«

Ich hoffe, er brüllt zurück, damit ich ihn wenigstens ungefähr orten kann, doch er erwidert keinen Laut.

Soll ich da wirklich reingehen?!

DER ERSTE

Mein Schatten erinnert mich an meine dunkle Seite. Ich habe ihn bisher kaum beachtet, aber nun … angesichts meiner Tat, ist vieles anders. Jetzt, da die Villa mir gehört, konnte ich endlich verschiedene Räume inspizieren, in die ich bis dato nie durfte, doch alles Wichtige haben die Männer mitgenommen. Sie mussten sich beeilen, so viel ist klar, deswegen hoffe ich darauf, dass sie etwas übersehen haben.

Von Dominik habe ich nur spärliche Informationen erhalten.

Er war mehr tot als lebendig. Ich konnte kaum etwas aus ihm herausbekommen. Er streckte mir mit letzter Kraft die Waffe entgegen. Ich sollte ihn erlösen. Er hatte Tränen in den Augen.

Das passte gar nicht zu ihm. Er war immer so gnadenlos, kalt und berechnend, ihm lag stets ein fieses Grinsen im Gesicht, aber als es um sein eigenes Leben ging, als er mich sah – den befreiten Ersten – da wurde ihm offenbar einiges bewusst.

Pater Adelphos hat Dominik absichtlich zurückgelassen, weil er ahnte, dass ich zurück zur Villa gehen würde. Dominik wusste nicht, wohin der Pater geflohen ist. Er könnte überall sein. Dominik sollte mir nur mitteilen, dass ich versagt habe. Ich sei ein Versager, verstehe aber nicht warum.

Maik ist mir in die Villa gefolgt. Er sucht nach mir, nach mir … einem Monster. Er fürchtet sich, und dennoch will er nicht aufgeben, will den Helden spielen.

Dominik hat mir einen kleinen Schlüssel hinterlassen. Er hatte ihn in der Hand. Er sagte, dieser Schlüssel sei seine Rache an Adelphos.

Ich muss das dazugehörige Schloss finden. Dominik konnte mir nicht viel verraten, außer dass sein Schatz recht klein sei. Ich werde vermutlich einige Zimmer der Numerarier durchsuchen müssen.

Hinter der Villa befindet sich ein kleine Kapelle, die von einem Klosterhof und einem Kreuzgang umgeben ist. Alles sehr überschaubar und außerdem halb im Moor versunken. Das Ganze macht einen recht schiefen Eindruck. Schwarzes Wasser schwappt bereits seit Jahren in die Kapelle, allein der Altar befindet sich in sicherer Höhe. Ich war oft hier drin, musste beten. Pater Adelphos hatte dabei immer seine Pranke in meinem Genick und presste meinen Kopf nach unten, weil die Dämpfe aus einer goldenen Schale in meinen Augen brannten. Mit seinem Griff wollte er mir »helfen«, gegen den Reflex zu gewinnen, mein Gesicht zu schützen, indem ich zurückweiche. Er hat mir diese Prozedur nicht erklärt. Er sagte nur, ich müsse gehorchen, dürfe niemals hinterfragen. Es hinge sehr viel davon ab. Nicht nur mein eigenes Leben, sondern weit mehr.

Was aus jener goldenen Schüssel aufstieg, drang auch in meine Lunge. Pater Adpelhos behauptete, ich würde dadurch stärker werden. Es wäre eine Therapie – für mich lebensnotwendig. Aber ich hatte nicht den Eindruck, dass ich das wirklich brauchte.

Ich schlafe so wenig, weil ich mich in meinen Träumen an vieles erinnere, was mich erschreckt.

Ich sehe dann die Käfige vor mir. Und den kleinen, sterilen Saal, in dem sie mich immer an den Tisch banden. Jedes Mal, wenn ich dort aufgewacht bin, hatte ich höllische Schmerzen. Die Medikamente halfen kaum. Manchmal befand ich mich tagelang im Dämmerzustand, bekam kaum etwas mit, und immer war es das Gesicht von Adelphos, das mich erwartete, sobald ich die Augen aufschlug.

Ich habe keine Narben. Verletzungen waren immer bloß kurz zu sehen, wurden schnell blasser, und irgendwann waren sie völlig verschwunden, diese kleinen Hautwülste, die verrieten, dass sie irgendwas mit mir gemacht haben. Am längsten dauerte die Sache mit meinen Zähnen.

Narkose, aufwachen, Schmerzen, Narkose, aufwachen, Schmerzen. Und sobald mein Kreislauf wieder mitspielte, musste ich lernen.

Sie haben mir verboten zu hinterfragen, und ich habe mich daran gehalten, an jede ihrer sinnlosen Regeln. Aber irgendwann habe ich angefangen zu zweifeln.

Vielleicht ist das der Grund für mein ›Versagen‹? Meine innere Auflehnung …

Elias’ Tod war schuld daran, dass ich meinen Missmut nur mit Mühe verbergen konnte. Womöglich hat Pater Adelphos das gespürt? Ich war ihm womöglich zu anstrengend, ihm unnütz, weil ich mich in die falsche Richtung entwickelte? Ja, das passt zu Dominiks Hinweis mit dem Herzen … Er flüsterte nämlich, dass ich zu stark sei … und dass mein Wille den Pater vernichten könnte.

Ja … vielleicht macht es Sinn …

Ich schleiche von einem Raum in den nächsten. Maik hat sich auf ein Katz-und-Maus-Spiel eingelassen, wobei sich die Frage stellt, wer hier wem gefährlich werden kann.

Er weiß zu wenig, um dieses Spiel gewinnen zu können.

Noch ein paar Räume …

Ich höre Maiks Schritte; werde mich aus dem Andachtsraum zurückziehen. Hier gibt es ohnehin nichts zu entdecken, nichts, was mich weiterbringen könnte …

Im ersten Stock befindet sich ein mickriges Refektorium (Speisesaal) und das Klosterkapitel (Versammlungsraum). Ganz oben unter dem Dach sind die Dormitorien (Schlafräume) sowie das winzige Necessarium (Bedürfnisraum). Im oberen Kellergeschoss war mein Reich; nur zum Übernachten durfte ich nach oben, in den kleinen Seitenflügel, in dem durch sämtliche Spalten der Wind pfiff. Herausgebrochene Steine wurden notdürftig mit Holzteilen gestopft. Morgens nach dem Aufstehen musste ich wieder runter. Dann begannen meine Lektionen, das Lernen, oder wie ich heute sagen würde, die Schikanen.

Mein Leben ist ein einziges Rätsel. Allein das verhindert, dass ich mir meinen Tod zu hundert Prozent wünsche. Ich würde davor gerne die ganze Wahrheit erfahren.

Wenn ich mir die Villa so besehe, könnte ihr Zerfall auch ein Grund gewesen sein, weshalb die Zelte abgebrochen werden mussten. Tja …

MAIK

Vielleicht wäre meine Furcht größer, wenn ich, wie jene beiden Ärzte, Elias’ Angriff auf den Pfleger beigewohnt hätte. Schnelligkeit und Kraft sind jedoch keine Gründe, sich Unheimliches auszumalen. Ich werde mich auf meinen gesunden Menschenverstand verlassen und Elias aus dem Verkehr ziehen, damit meine Stadt wieder aufatmen kann. Damit könnte ich außerdem in Windeseile eine Beförderung ergattern … Das ist die Gelegenheit!

Von außen erinnert das Hauptgebäude an ein hochherrschaftliches Herrenhaus. Erst wenn man über den Hinterhof blickt, erkennt man die klösterlichen Strukturen, die sich jedoch von üblichen Bauwerken abheben. Der Glaube muss dieserorts stets zweitrangig gewesen sein, stattdessen stand der Prunk im Vordergrund. Allerdings ist das Gebäude in derart schlechtem Zustand, sodass die verschimmelten Wände teils an Rost erinnern. Hier sieht nichts mehr nach Glanz und Gloria aus, doch da … Ich öffne eine angelehnte Stahltür.

Ab hier tut sich mir eine andere Welt auf. Jetzt betrete ich einen Bereich, der mich abgestandene Krankenhausluft atmen lässt. Die Wände sind verkleidet, hellweiß. Hier scheint sich die Feuchtigkeit kaum ausgebreitet zu haben … Doch als ich weitergehe, entdecke ich Flechten, die sich wie Kaffeeflecken über den Wandflächen ausbreiten. Auch hier hat man erfolglos versucht, den Schimmel zurückzudrängen. Der Boden ist von zerstörten oder zerrissenen Dingen übersät und verdreckt, als wären hunderte schmutzige Schuhe darüber gerannt. Als hätten die Bewohner alles fluchtartig verlassen …

Fünf Türen befinden sich in dem kurzen Flurabschnitt im ersten Stock. Ich halte mich derzeit im linken Nebengebäude auf, welches ich über die Holzbrücke erreicht habe – der einzige Zugang, wie mir scheint.

Ich drehe mich um, um sicherzugehen, dass sich niemand hinter mir befindet, und öffne die erste Tür, wobei mir bereits das Türschild verrät, wo ich mich befinde: in einer Sterilisationskammer für die Reinigung von Operationsutensilien. Alles aus Edelstahl. Dieser Raum erinnert mich an eine kleine Kammer innerhalb eines Raumschiffes.

Mit meiner Taschenlampe leuchte ich auf die Stahlschränke, öffne den ersten. Und ich erkenne: Darin kann sich niemand verstecken, der nicht ersticken oder zerquetscht werden will.

Ich wende mich ab.

Die Tür gegenüber führt vom Flur in einen Büroraum. Darin liegen leergeräumte Schubladen, Schachteln und Ordner wild verteilt herum. Sämtliche Schränke stehen offen. Die wenigen zerknüllten Zettel beinhalten nurmehr belanglose Informationen, nichts Relevantes. Diverse Listen und Namen, die ich nicht kenne … Ich stecke sie mir vorsorglich ein. Besser als nichts. Die beiden Fenster wurden mit schwarzer Folie abgeklebt. Der Lichtschalter funktioniert nicht.

Hinter der dritten Tür verbirgt sich ein Operationssaal, der zu meinem Erstaunen alles bietet, was man auch in einer professionellen Klinik erwarten würde. Ein OP-Tisch, Monitore … Gerätschaften für die Überwachung der Vitalzeichen. Gasflaschen für die Betäubung …

Woher hatten die ihren Strom?! Vielleicht verfügten sie über mehrere Kompressoren oder …

Hier finde ich nichts, was mich schlauer machen könnte.

Raum vier.

Unzählige Gerätschaften und Regale voller eingelegter Organe und Körperteile präsentieren sich mir. Und Vorrichtungen neben merkwürdig anmutenden Metallteilen. Deren Form und Größe vermag ich keinem Zweck zuzuordnen. Dieser Raum mit seinen Utensilien erinnert ein wenig an einen irren Mix aus Metzgerei und Werkstatt.

Ich hab wirklich keine Ahnung, wozu die Gegenstände verwendet wurden. Meine Fantasie macht hier nicht mehr mit. Keine Idee mehr. Mein Hirn streikt an dieser Stelle.

Raum fünf.

Ich drücke gegen die Tür, sie öffnet sich knarrend. Fliegenschwärme peitschen mir entgegen. Ich spähe hinein, mustere die Nasszelle. Ich stehe unter dem Türrahmen, wage mich noch nicht einzutreten, weil mir ein beißender Gestank entgegen weht, zudem ist auch hier das Fenster mit dunkler Folie bedeckt. Ich erkenne Klebestreifen, die über die schwarzblaue Folie geklebt wurden: Fliegenköder.

Unzählige tote Körper der schwirrenden Plagegeister liegen auf dem Fenstersims sowie auf dem Boden und im Waschbecken. Der Boden ist voller schwarzer und rostbrauner Flecken.

Altes Blut?

Auch die Wände sind davon übersät, verschmiert … Ich erkenne Schlieren und Handabdrücke.

Altes Blut! Definitiv!

Die Wandfliesen sind größtenteils bereits abgefallen, und alle, die hängengeblieben sind, weisen deutliche Risse auf. Der Beton darunter ist wie der Großteil des Klosters von Schimmelflechten befallen. Auch die Bodenfliesen sind herausgebrochen, die Glühbirne an der Decke muss geplatzt sein …

Eine widerlich verschmutzte Toilette, ein versifftes Waschbecken, auf dessen Ablagefläche ich einen Seifenspender erkenne, und links neben der Tür befindet sich eine Badewanne. Ich ziehe mir meinen Kragen über Mund und Nase und wage einen Schritt voraus. Als mein Blick auf den Inhalt der Wanne fällt, mache ich sofort einen Satz zurück in den Flur.

Da liegt etwas Schwarzes in der Wanne …

Etwas Totes.

Auf die Schnelle habe ich es nicht erkannt. Es sah zusammengefallen aus, wie der unförmige Haufen einer undefinierbaren Masse.

Ich nehme all meinen Mut zusammen, will mich vergewissern.

Diesmal kann ich nicht anders, als genau hinzuschauen. Und allmählich erschließt sich mir, was ich vor mir habe: Der verweste Leib einer Frau. Ihr totes Neugeborenes liegt noch zwischen ihren Beinen. Das Ganze erinnert an eine abscheuliche Bronzeplastik, die teilweise von weißlichen Bahnen durchzogen ist: Maden, die sich sanft winden, die sich hungrig durch die Körper fressen und dabei ein leises Knistern verursachen. Unter der weichen, fauligen Haut müssen Hunderttausende sein …

Ich habe genug gesehen …

Raum sechs.

Er stellt sich als der Schlimmste von allen heraus.

Auch hier ist es ähnlich. Ich muss mir den Kragen über Mund und Nase ziehen. Der Gestank ist weitaus schlimmer als im vorherigen Raum.

In den Käfigen, ringsum an der Außenwand des Zimmers, liegen tote Körper, größtenteils von Ungeziefer befallen. Ich wehre die schwarzen Wolken aus schwirrenden Bakterienschleudern ab.

Ich würge, presse meinen Kragen fester ins Gesicht.

Ich leuchte geradeaus.

Aus den Mauern ragen Ketten, die mit Fesseln verbunden sind. Die beschmutzten Wände und der widerlich verdreckte Boden lassen mich an ein Schlachthaus denken.

Im Gegensatz zum restlichen Kloster wurden diese Räume offenbar schon länger nicht mehr betreten – geschätzt ein halbes Jahr, was bedeutet, dass diese Menschen voller Absicht dem Tod überlassen wurden. Ich erschaudere.

Einer der Gefangenen wollte sich offenbar befreien, versuchte sich mit aller Gewalt zwischen den Gitterstäben hindurchzuzwängen. Sein Gesicht ist verformt, die Haut regelrecht zurückgerissen, der Kopf steckt auf einer Höhe von circa eineinhalb Metern fest, während der ausgezehrte Leib mit seinen schlaffen Armen herunterhängt.

Man sagt ja immer, wenn man den Kopf durchbekommt, schafft man es auch mit dem Rest. Hier hat es nicht funktioniert.

In jedem Käfig befindet sich ein Eimer mit einem Deckel. Einer der Toten scheint mehrmals am Kopf operiert worden zu sein. Er liegt wie ein zusammengekauerter Hund am Boden, so mager wie ein Mensch nur sein kann. Der Schädel ist deformiert, man erkennt zudem unzählige Narben – nicht bloß am Kopf …

Aus einem mannshohen, metallischen und leicht verbeulten Panzerschrank trieft eine blutig-wässrige Flüssigkeit. Sie hat auf dem Boden eine zähe Lache gebildet, worin etliche Mücken zugrunde gegangen sind. Ich möchte gar nicht wissen, was sich hinter den Schranktüren befindet, wende mich weg, hin zu einem Eimer.

Ich will mich dort hinein übergeben, doch als ich den Deckel hebe, prasselt mir ein Fliegenschwarm entgegen, zusätzlich zu einem süßlich-fauligen Gestank. Unvorstellbar widerlich und beißend. Mir gleitet meine Maglite aus den Fingern, sie knallt auf den Boden und rollt in den Raum …

Ich lasse sie liegen, mache kehrt und kotze mir in einer Ecke des Flurs die Seele aus dem Leib.

Die anderen Toten werde ich ignorieren. In diesen Raum bringen mich keine zehn Pferde mehr, aber meine Taschenlampe …

Diese Angelegenheit ist eine Nummer zu groß für meine Nerven.

Mein Kreislauf macht schlapp, mir ist schwindelig … So bin ich für Elias ein leichtes Opfer.

Die freigelassenen Fliegenschwärme umschwirren mich als lästige Wolke, ebenso habe ich den geradezu lähmenden Gestank befreit, der mich umgibt wie ein blutsaugendes Gespenst. Ich denke an die Gefahr durch Leichengase, wage es kaum einzuatmen, bekomme Panik, weil ich befürchte zu ersticken, wenn ich nicht schnellstmöglich … Meine Maglite! Ich brauche meine Maglite …

Ich schleiche ein Stück zurück, komme der Tür zu Raum sechs näher, gehe in die Knie, auf allen Vieren … wage es kaum, nach meiner Taschenlampe zu angeln, aber ich muss …

Ich ignoriere, was ich noch fühle – den Dreck, die rauen Stellen, das Gekrümel, die zähen, klebrigen Flecken, die toten Fliegen und Käfer …

Meine Maglite! Ich hab sie!
Schnell weg hier …

Das ist ein Albtraum. Und ich bin mittendrin.

Ich richte mich auf, wende mich wieder dem Flur zu.

Plötzlich höre ich ein Stöhnen …

Ich blicke zurück.

Das Geräusch kommt aus dem Käfigraum. Kein Wort, nur ein Stöhnen. Ich bin wie versteinert, mein paralysierter Körper kann sich weder vor noch zurück bewegen.

Auf einmal mischt sich unter das Stöhnen ein schwaches Geklapper.

Mir wird klar: Da rüttelt jemand an den Gitterstäben, schlägt mit irgendwas dagegen. Kraftlos.

Zögerlich mache ich einen Schritt zurück, rede mir ein, mir könne nichts passieren, leuchte in Raum sechs hinein und erkenne eine Gestalt, die kaum mehr an einen Menschen erinnert, vielmehr an ein geschmolzenes Stück rostbraunes Wachs.

Für den Moment vergesse ich alles: Den Gestank, die Fliegen, meine Übelkeit und Elias. Bin eine Statue, die mit ihrem starren Blick jene zerstörte Figur bannt, welche sich an die Metallstreben klammert und soeben ihre Blechschüssel, mit der sie eben noch gegen die Verstrebungen klopfte, unter schepperndem Krach verliert. Sie ist zu schwach, sinkt in sich zusammen. Die Augenlider vermag sie nicht zu heben. Geschmolzenes Fleisch. Dass sich ein derart zerstörter Körper noch regen kann, stellt mein Weltbild in Frage.

Es kann einfach nicht wahr sein, das ich nicht möglich …

Warum …

WIE IST DAS MÖGLICH?!

Ich taumle wie ein Betrunkener nach hinten. Meine Knie werden weich.

Ich strauchle, kippe rücklings auf den Boden. Bleibe liegen.

Der Gestank …

Das Leichengas wirft mich um, oder ist es nur der Kreislauf?!

Ich rieche sie wieder, die Verwesung, den zerfressenden Tod und die Fäulnis, das sich auflösende Fleisch und sehe die Fliegen über mir.

Meine Maglite … Für den Moment ist sie zu schwer, rollt ein Stück zur Seite, gegen die Wand des Flurs. Da bliebt sie liegen. Lediglich meine Fingerspitzen berühren ihren Griff. Meine Knarre halte ich auf meinem Bauch umklammert.

So leblos habe ich mich noch nie gefühlt. Meine Kraft hat mich verlassen, so erschreckend plötzlich …

Ich bin ein geplatzter Luftballon, schließe meine brennenden Augen, kneife sie zusammen und presse meine zitternden Hände auf mein schweißnasses Gesicht.

Ein Schlag lässt mich zusammenzucken.

Plötzlich bin ich hellwach!

Irgendjemand hat die Tür zum Käfigraum zugeschlagen und mich kurz danach gestreift.

Meine Waffe … Elias hat sie jetzt!

Ich beobachte, wie er sich unter den Torbogen zum Treppenhaus stellt und mich überlegen taxiert.

»Du solltest nicht nach den Toten suchen«, spricht er leise.

Ich stammle dumme Fragen, um ihn von meiner Furcht abzulenken: »Wie … Was ist hier passiert? Was ist das für ein Irrenhaus?!«

Als ich einen Schritt auf ihn zugehe, hebt er die Waffe und zielt auf mich.

Ich muss Zeit gewinnen, ihn überlisten, will meine Waffe zurück.

»Du kannst dir denken, was hier passiert ist. Manchmal ist der Tod die Voraussetzung für Leben. Manchmal für ein besseres Leben. Du tust dasselbe, stimmt’s? Mordest für ein besseres Leben.«

»Was?! W…«

Er unterbricht mich mit fester Stimme.

»Du willst mich töten, um andere zu retten, hab ich recht? Manchmal muss man Menschen für einen höheren Zweck opfern, zumindest war Pater Adelphos der Meinung. Du tust es auch! Genau dasselbe!«

Wir starren uns an.

»Ich quäle keine Menschen! Ich beschütze die Schwachen.«

»Ich bin schwach. Mich hast du gequält!«

Ich erwidere energisch: »Du hast dich falsch verhalten, Elias. Nicht ich!«

»Ich habe mich nur befreit!«

Es ist Unsinn, sein Verständnis zu erwarten. Ich spiele mit:

»Okay. Wir bekommen das hin …«

»Du brauchst dich nicht zu verstellen.«

Danach spricht er gehetzt, viel zu schnell: »Ich habe nicht vor, dich umzubringen, brauche nur etwas Zeit. Gib mir … ähm … eine Stunde oder so. Mehr will ich nicht von dir. Wenn ich fertig bin, bekommst du deine Waffe wieder.«

Wir schweigen uns an. Ich brauche ebenfalls Zeit. Zeit zum Nachdenken.

»Was bist du?«

»Sag du es mir. Ich bin ein Mensch, oder nicht?«

Ich kann ihm darauf keine Antwort geben. Er sieht so aus, ja, aber mein Gefühl sagt mir, dass in ihm etwas Fremdes schlummert.

»Du kannst mir helfen, die Antworten zu finden«, erklärt Elias. »Ich weiß noch nicht mehr als du. Noch …«

Ich stoße einen hämischen Lacher aus, doch als er erneut mit der Waffe auf meinen Schädel zielt, verlässt mich meine Kühnheit. Der Druck auf meine Blase nimmt zu.

Er weist mit seinem Blick auf die Sterilisationskammer. »Geh da rein!«

»Nein …«, weigere ich mich.

»MACH SCHON!«, brüllt er.

Ich bin wie ein wehrloses Tier, vor Angst regungslos.

Elias’ Augen funkeln feurig. Als er erneut brüllt, zucke ich zusammen. »GEH JETZT DA REIN!«

Seine Stimme klingt plötzlich viel tiefer. Grollender, geradezu animalisch. Irgendwas passiert mit ihm, aber ich vermag es noch nicht einzuordnen, habe Wurzeln geschlagen, obwohl alles in mir FLIEHE! schreit.

Ich sitze in der Falle, müsste ihm näherkommen, ganz nah an ihm vorbeilaufen, um seiner Aufforderung Folge zu leisten, doch ich wage es nicht.

Elias regt sich auf.

Ich will nicht, dass er sich aufregt, ich will gehorchen, jetzt und auf der Stelle, damit das aufhört, was da gerade mit ihm passiert!

Ich möchte wegrennen, am liebsten durch die Wände … oder im Boden versinken … oder wie eine Rakete aus dem Dach hinaus in die Freiheit fliegen!

Da passiert etwas mit seinem Kiefer …

Elias’ schiebt sein Kinn ungewöhnlich weit nach unten.

Ich glaube, das ist nur ein Traum, nur ein Albtraum aus dem ich gleich schreiend erwache …

Gleich wache ich auf…

Bitte, bitte …

VERDAMMT!

»LOS!«, donnert er, wobei sich ein merkwürdig metallischer Sound aus seinem Schlund ergießt. Ein knackend unregelmäßiges und furchteinflößendes Geräusch, das seine Stimme scheppernd unterstreicht, sie zu etwas Bedrohlichem macht.

Mein Albtraum nimmt kein Ende.

Das darf nicht wahr sein! Das darf nicht passieren!

Ich klebe regelrecht an der Wand, drücke mich an sie und befehle meinen Augen, auf den Boden zu starren, weil ich nur noch sehen will, wohin ich laufen muss.

Ich habe jetzt nur noch eines vor: Mich im Sterilisationsraum zu verbarrikadieren.

Zitternd bewege ich mich an der Wand entlang, gehorche, ohne Elias ein weiteres Mal anzusehen.

Aus meinem Feind schallt währenddessen ein tiefes Brummen. Sein Atem geht schwer und mächtig, er keucht zornig. Das ist das Letzte, was ich von ihm mitbekomme, ehe er die Tür zuschlägt. Ich höre noch seine schnellen Schritte, wie sie sich rasch entfernen, dann ist es leise.

Ich habe meine Taschenlampe nicht mehr bei mir, taste mich schweißgebadet durch den Raum und versuche alles aus den Schränken zu holen, was irgendwie zu bewegen ist. Von Schubladen über Pinzetten; alles ist mir recht.

Sämtliche Utensilien und Gerätschaften staple ich blind vor der Tür und bewaffne mich mit einem Skalpell, auch wenn ich ahne, dass ihn all das kaum aufhalten wird.

Kommt er zurück?!

Ich horche …

Stille.

Die Sekunden triefen zäh vor sich hin.

Meine angespannten Muskeln schmerzen.

Minuten vergehen.

Immer noch achte ich auf jedes kleinste Geräusch.

Mein Atmen ist das einzige, was ich höre.

Mein Herz beruhigt sich ein wenig, dennoch wird es erst wieder entspannt schlagen, wenn ich in Sicherheit bin … und wenn ich verstanden habe, was hier geschehen ist. Womöglich werde ich das nie …

Meine Armbanduhr tickt leise.

Tick-tack, tick-tack, tick-tack … Es ist, als würde ich dem Verrinnen meiner Lebenszeit zuhören.

Nur eine Frage der Zeit, bis Elias zurückkommt …

Was hat er vor?

DER ERSTE

Wie mächtig Gefühle sein können … Es ist, als renne ich durch einen Traum. Hier war mein Gefängnis. Inzwischen wurden sämtliche Monster herausgelöscht …

Ich fühle mich von der Zeit getrieben, dazu kommt die Ahnung, dass mich etwas anderes verfolgt, eine Erkenntnis vielleicht. Und was soll ich mit Maik machen? Ich gehe davon aus, dass ihn seine Leute finden werden.

Ich will ihm nichts tun, aber wenn er mir einen Grund gibt, werde ich mich wehren. Niemand hat das Recht, mir mein Leben zu nehmen, auch wenn etwas mit mir nicht stimmt. Ich weiß nicht, was da mit mir passiert oder geschehen ist. Ich weiß es doch wirklich nicht!

Aber Maik hatte Angst vor mir. Nicht nur ein bisschen, sondern richtig viel. Er hat mich so angeschaut wie Elias, wenn ihm eine Strafe angedroht wurde, ja … so wie Elias … wenn Pater Adelphos wütend vor ihm stand.

Angst … Die Menschen sprechen alle dieselbe Sprache, wenn es um mächtige Gefühle geht.

Aber ich will nicht der Grund für ihre Angst sein!

Ich hetze durch die Gänge, von einem muffigen Raum in den nächsten.

In drei bis vier Stunden wird die Nacht hereinbrechen. Ich muss mich beeilen, wenn ich das passende Schloss zu meinem kleinen Schlüssel finden will.

Ich habe verstanden, dass Fremdsein ein Verbrechen ist. Ich bin ein wandelndes Verbrechen, und die Männer haben sich einfach aus dem Staub gemacht. Kann ich sie finden, irgendwann, und mein Versprechen an Elias einlösen?

Ich kann ihn spüren, ja … irgendetwas von Elias hat überlebt. Es ist wie Elektrizität, wie ein Prickeln in der Luft, wie eine leise Stimme, die man nur mit dem Herzen hören kann.

Ich höre ihn … Er hat Angst um mich, er warnt mich, will, dass ich diesen Ort verlasse, dessen Wände so viel Schockierendes gesehen haben.

Überall schwebt der Gestank einer satanischen Gewalt, viele bestialische Gedanken. Die Freude am Quälen ist ein Geist.

Ich kann mich nicht darüber freuen, dass es vorbei ist, dass ich hier nie wieder eingesperrt sein werde. Ich weiß nicht, was in mir geschieht. Plötzlich ist wieder dieser Wunsch da, zu überleben und geliebt werden zu können. Aber von wem?! Wer könnte mich lieben? Ich bin ein Mörder. Ein Killer. Ein Biest mit dem Namen eines Toten.

Die Zeichen an meinen Fingern sind nun fast vollständig zu erkennen … da fehlen vereinzelt bloß noch wenige Linien.

Dominik … Ich habe sein Zimmer gefunden. Die Räumlichkeiten der Höhergestellten haben kleine Schildchen an den Zimmertüren. Die meisten wurden abgerissen, aber manche hängen noch dran. Dominik … Er verriet mir, dass ich in seinem Zimmer dort suchen soll, wo man nicht nachschauen würde, dennoch entdecke ich nichts. Überall Steinboden und -Wände. Im Bett finde ich nichts außer Schimmelflecken auf einer Matratze aus schlammgrünem Schaumstoff. Im einfachen Schreibtisch kann ich auch nichts entdecken. Die Schubladen sind leer, genauso wie der Kleiderschrank. Nichts!

Ich reiße mit bloßen Händen das Polster eines alten Sessels auf. Meine Nervosität verleiht mir Kraft. Woher kommt sie?! Seit wann habe ich solch eine Kraft?! Woher, verdammt!?

Ich wühle im Polster, weide es geradezu aus, doch auch hier entdecke ich nichts. Kein Hinweis zu einem Tresor oder ähnlichem, doch da …

Als ich zum Fenster laufe und mich auf das Fensterbrett stütze, spüre ich feine Unebenheiten im spröden Holz. Ich puste den Staub weg … viel Staub.

Ein eingeritzter Pfeil … Er weist ins Freie. Ich öffne das Fenster, schaue nach unten, geradewegs in eine braune Brühe, ein Moorbad.

Lange muss ich nicht überlegen. Ich habe keine Angst. Irgendetwas in mir weiß, dass ich die nicht haben muss, weil mir die Höhe nicht gefährlich werden kann …

Ich bin stark. Ganz egal warum, aber ich kann mehr aushalten als Maik, Sandra und Ronnie, als alle zusammen …

Ich springe, falle wie ein Stein, tauche in weichen Schlamm ein … zäh, doch das ist er nur an der Oberfläche. Ich tauche auf, rudere, schiebe die Schicht aus abgestorbenen Pflanzenteilen, schmierigen Blättern und Morast von mir weg.

Ich habe den Boden beim Eintauchen nicht gespürt, kann mich kaum über Wasser halten und muss dennoch wieder runter. Ich spüre Pflanzen, die sich bei meinen stümperhaften Schwimmbewegungen um Arme und Beine schlingen.

Ich habe Angst. Angst vor dem Wasser, der Tiefe, der Dunkelheit und dem Ersticken …

Ich tauche wieder auf, schreie vor Wut und Ratlosigkeit …

Es ist das berüchtigte Klammern an den Strohhalm, der Glaube daran, dass es irgendetwas gibt, was meinem Dasein plötzlich wieder einen Sinn schenken könnte. Etwas, wofür es sich zu kämpfen lohnt.

Wieder runter, suchen, ertasten. Ich ziehe aufgeweichte Dokumente in zerrissenen Plastikhüllen nach oben. Sie sind nicht mehr zu entziffern. Außerdem finde ich Kleidungsstücke, Schuhe … und ertaste schließlich Monitore und Computerzubehör, ziehe eine Mouse aus dem Wasser, außerdem eine Tastatur. Ich suche weiter …

Offenbar haben die Feiglinge einfach alles aus den Fenstern geworfen, was ihre Machenschaften verraten könnte. Das Moor hat die Wahrheit gierig verschluckt.

Dieser braune Tümpel legt sich wie ein Arm um den hinteren Seitenteil des Hauptgebäudes und führt einige Meter um den mittleren Komplex, in dem sich auch der Kreuzgang befindet.

Ich bin ungeduldig, und da – endlich – ertaste ich ein Kästchen, eine Schatulle. Einhändig komme ich nur schwerlich durch die Brühe, doch ich schaffe es, steige auf eine Erhebung in Ufernähe.

Ich öffne das Kästchen.

Eine Plastiktüte … und darin: Fotos.

Ich wische mir den Schlick aus dem Gesicht, der mir immer wieder einen Vorhang über die staunenden Augen legt: Auf den Fotos sind Menschen. Immer nur Einzelpersonen, die offenbar nicht mitbekommen haben, dass sie fotografiert wurden.

Eine Südländerin mit langem, welligen Haar ist auf einer Brücke zu sehen. Sie lacht. Es ist die Frau, von der ein Foto auf Maiks Nachttisch steht. Soraja. Der Fotograf muss zwischen parkenden Autos gestanden haben, denn die Karossen bilden auf beiden Seiten einen verschwommenen Rahmen. Die Person neben Soraja kann ich nicht erkennen, von der lediglich ein starker Arm und eine Männerhand zu sehen sind.

Von Soraja gibt es noch mehr Bilder: Wie sie im Auto sitzt, während sie in ihrer Handtasche wühlt, und wie sie nachdenklich vor einem Marktstand steht. Und wie sie direkt in die Kamera starrt – mit einem Baby im Arm, einem Säugling, der in ein Handtuch gewickelt ist. Ihr Gesicht verrät mir Furchtbares: Unfassbar große Besorgnis und Leid … Traurigkeit. Das Gesicht ihres Kindes sehe ich nicht.

Ein zweites Bild. Und ich staune noch mehr: Andy! Es ist Andy, der mit angestrengter Miene nach oben starrt und hektisch über die Straße läuft. Ja, er schaut auf die Ampel … Es ist Nacht, aber das Licht der Stadt lässt mich ihn deutlich erkennen. Er hat ein zusammengerolltes Dokument in der Hand. Andy … Welche Verbindung hat er zu den Numerariern?!

Auch von ihm finde ich mehrere Fotos, die ihn unter anderem vor einem Parkscheinautomat zeigen und als er gerade eine Bäckerei betritt.

Maik …

Weiß er mehr, als ich mir vorstellen kann?!

Ich finde einen weiteren Hinweis …

Einen Zeitungsartikel über einen schwerverletzten Motorradfahrer, den ich nur flüchtig überfliege.

Als ich eines der vielen Fotos umdrehe, entdecke ich den Name Soraja Anais S., und zwar auf der Rückseite jenes Bildes, wo die Frau mit dem Baby abgelichtet wurde. Dazu finde ich das Datum … vor knapp achtzehn Jahren also …

Dieses Kind …

Ich … Vielleicht bin ich das Kind, dann wäre die Frau meine Mutter!

Mir wird heiß und schwindelig. Druck baut sich auf, aber ich bin viel zu aufgeregt, um meine Emotionen herauszulassen. Ich muss jetzt funktionieren, muss mit Maik sprechen!

Ich packe die Fotos zurück in die Tüte, stecke sie mir unter den Hosenbund. Meinen durchnässten Pullover stopfe ich darüber, sodass nichts verlorengehen kann. Gerade als ich nach oben schaue und im Begriff bin, hinaufzuklettern, weht mir ein merkwürdiger Geruch in die Nase.

Ich kenne ihn. Es ist der zarte Hauch des Todes. Nur ein verirrter Abkömmling eines weitaus schlimmeren Gestanks.

Ich weiß, woher er kommt, aber …

Neugierig schnuppernd folge ich der Duftspur.

Ich balanciere ein Stück auf dem matschigen Pfad entlang, nur wenige Meter, ehe er gänzlich mit dem Moorwasser verschwimmt. Ich schnappe mir einige Holzteile. Das mit dem Schwimmen klappt immer besser, ich werde mutiger. Bis zum Hals tauche ich in den Schlamm ein, schwimme meiner Nase nach, direkt am Gemäuer des langen Mittelteils der Villa entlang, der den Kreuzgang umschließt. Wie erwartet nehmen die penetranten Aromen zu.

Und da entdecke ich es: Eine vergitterte Öffnung im Gemäuer, ein Abwasserkanal, dessen Brühe allerdings wenig mit harmlosem Abwasser gemein hat. Ich kann mir denken, wohin er führt: In den untersten Kellerbereich.

Ich mache mich an dem Gitter zu schaffen. Die rostigen Streben sind leicht aus dem porösen Gemäuer herauszubrechen. Nur zwei, das genügt, dann passe ich durch.

Das Moorwasser vermengt sich an dieser Stelle mit einem säuerlichen und faulig-stinkenden Gebräu … Leichenwasser.

Abgestorbene Wurzeln hängen von der Decke, bilden Vorhänge, die den schlimmsten Gestank aufhalten.

Je tiefer ich in den Tunnel vordringe, umso massiger wird die Luft. Dabei weiß ich nicht einmal, ob ich das, was ich mir erhoffe, auch wirklich vorfinden werde. Adelphos hat kurz nach Elias’ Tod nämlich mal eine Anspielung abgegeben: »Du wirst zäh sein, zäher als Elias. Wirst mehr aushalten als jeder andere Mensch. Hoffen wir, dass du nicht auch noch versagst!«

Aber es ist nicht nur das. Dominik hat mal scherzhaft erwähnt, dass Elias’ Körper ›eingelegt‹ wurde. Er erzählte es einem anderen Aufpasser und beide lachten darüber. Sie plapperten grölend über Dosenfleisch und Mixed Pickles, Elias im Einmachglas … Meinen Hass konnte ich kaum bändigen.

Und ich erinnere mich an noch mehr: Sein Fleisch, das wir essen mussten, hat derart widerlich geschmeckt, dass mir ein ungeheuerlicher Verdacht kommt.

Vielleicht ist der Rest von seinem Körper da unten, im Leichenbad. Dieser Gedanke lässt mich einfach nicht mehr los.

Ich dringe weiter vor. Meter um Meter.

Ich würge. Das Wasser prickelt, es scheint winzige Krebstiere zu geben, die mich zwicken. Beinahe wie Säure. Wund … alles fühlt sich wund an, aber ich bin gleich da … Gleich bin ich da …

Was sich nun um meine Lenden und um meine Beine schmiegt, das weiche Material, das sich mit seiner auflösenden, zerfallenden Masse um meine Arme und jeden einzelnen Finger legt, sind die Teile vergangenen Lebens. Körper, die kaum noch als solche zu identifizieren sind.

Ich sehe nichts mehr. Mich umgibt völlige Dunkelheit. Als ich zurückschaue erinnert das Licht am Ende des Abwassertunnels nurmehr an einen weit entfernten Lichtkegel einer Taschenlampe.

Ich starre in die Finsternis. In meinem Gehirn geschieht Absonderliches … Schemenhafte Konturen bauen sich vor mir auf … Ich sehe die Gesichter der Leichen. Es ist, als würden deren Atome mein Gehirn veranlassen, sämtlichen Toten ein Aussehen zu schenken. Deren genetische Baupläne schwirren durch die Luft, sie verraten meinem Gehirn deren Anatomie, deren Aussehen, ihre Stimmen … Ich weiß also genau, welchen Toten ich gerade einatme … Wie kann das möglich sein?!

Und dann … mein Herz schlägt schneller: Elias …

Das freundliche Gesicht meines Freundes entsteht in meinem Kopf.

Als ich nach rechts gehe wird sein Gesicht deutlicher.

… Elias …

Er ist hier … irgendwo. Ich wage es kaum, seinen Namen auszusprechen: »Elias?«

Ich höre nur das sanft schwappende Leichenwasser.

Überall diese diffusen Gesichter …

Viele von ihnen kenne ich nicht, manche habe ich nur kurz gesehen …

Kann das wirklich wahr sein?
WAS BIN ICH?!

Was oder wer?

Maik hatte recht. Der Erste … damit kann man nichts anfangen.

Der Erste von was oder wem?!

Ich will endlich Antworten, will endlich verstehen, was mit mir geschehen ist. Und was vielleicht noch passieren wird!

Es ist, als würden in der absoluten Dunkelheit, im Atem unzähliger Leichen, Fähigkeiten in mir erwachen … Ich begreife es nicht!

Es gab Momente, da dachte ich, Pater Adelphos hätte alles im Voraus geplant. Aber wenn er so klug gewesen wäre, hätte er auch vorausahnen können, dass Elias versagen würde …

Das bedeutet doch, dass Pater Adelphos Fehler macht. Demnach ist er zu bezwingen!

Oder gehörte das Sterben meines besten Freundes auch zum Plan? Vielleicht, um mich mürbe zu machen …

Ich höre etwas. Zum leisen Plätschern gesellt sich ein Hauchen. Langsam, sehr langsam. Wie ein brodelndes Blasebalg, ganz leise bloß …

Da höre ich ein Stöhnen … Ein angestrengtes Ausatmen, eine hauchdünne Stimme …

Ich weiß sofort, dass es Elias ist! Ich bin mir tausendprozentig sicher!

»Elias!«, rufe ich.

Wieder ein Stöhnen.

Ich gehe darauf zu, schiebe glitschige Körperteile und Torsos von mir. Leichentücher aus moderndem menschlichen Gewebe. Wie Quallen. Tausende regungslose Quallen in allen erdenklichen Größen.

Ich fühle Schädel, schiebe sie beiseite.

Manche haben lange Haare. Frauenköpfe, Frauenhaare. Schmutzige Pelze. Die Leichengase werden mich nicht umbringen, wohl aber meine zunehmende Anspannung …

Meine Hände erfühlen einen Körper, kaum wärmer als alles andere.

Er zittert und er atmet … wie ein Blasebalg … Ein und Aus.

Ich zittere ebenfalls.

»Elias?«

Ich höre ein schwaches »Aaah …«

Er ist es!

Ich betaste seinen wulstigen Körper, spüre Schleim, der ihn überzieht. Jener Teil, der sich über der Wasseroberfläche befindet, ist von schorfigen Erhebungen überzogen, von Pocken und Krusten … Ich weiß nicht, was noch alles …

Ich packe ihn, will ihn mitnehmen. Sein Leib ist ungewöhnlich leicht.

Da sind keine Beine mehr dran. Und keine Arme. Nur noch der halbzerfressene Torso, an dessen dürrem Hals ein verformter Schädel hängt …

Mich macht es wahnsinnig! In meinem Kopf ist der Wunsch entstanden, Elias zu retten.

Ich werde ihn ins Krankenhaus bringen. Die Ärzte können ihn operieren, ihn wieder vervollständigen, retten … dann können wir wieder zusammen sein. Für immer.

Ich bewege mich zum Tunnel zurück, das Licht weist mir den Weg.

Noch ein Stück durch das zähflüssige Nass. Ich schiebe Elias weiter.

Dass er nicht tot ist, obwohl er schon wochenlang ohne Nahrung im Leichenwasser treibt, ist für mich der Beweis, dass sie etwas mit uns gemacht haben, was ich mir nicht erklären kann. Und wenn er unter solchen Bedingungen nicht stirbt, um wie viel weniger dann ich?

Als das Licht ihn zunehmend bedeckt und sein Aussehen enthüllt, vergesse ich zu atmen.

Sein Körper hat eine dunkelbraune Farbe angenommen, teilweise rostbraun … gemischt mit tiefem Rot. Es sieht aus, als würde Blut aus seiner dünner gewordenen Haut sickern. Teilweise erkenne ich Blutklumpen, die wie Würmer aus seinem verfaulten Fleisch kriechen, und dann diese pockenartigen Gebilde, die seine Brust und sein Gesicht bedecken.

Seine Augen sehen mich nicht mehr. Sie sind zu einer unförmigen, gallertartigen Masse geworden, die schwarz in seinen Augenhöhlen liegt. Die Augenlider haben sich bereits zurückbildet, genauso wie seine Ohrmuscheln. Davon ist kaum noch etwas zu sehen, nur Fetzen.

Und sein Mund …

Er will etwas sagen, seine Lippen bewegen sich. Aber vollständig schließen kann er seinen Mund nicht mehr. Nur noch wenige Zähne sind darin verblieben. Sie sind beinahe schwarz. Verfault, wie der Rest von ihm.

Ich weine.

Ich streichle ihn.

»Ich liebe dich, Bruder«, schluchze ich in seine schorfige Brust. Er stinkt bestialisch. Ich würge …

Seine Nase … da ist bloß noch ein Loch, in dem sich ein flüssiges Sekret bewegt. Elias öffnet ständig den Mund, immer wieder. Seine Zunge erinnert an ein kurzes, fettes Kriechtier, schwarz und picklig; nutzlos, um Worte zu formen. Ich muss von seinen Lippen ablesen, aber das wird schwer …

Ich glaube, er sagt: Ich liebe dich auch. Und dann … »Töte mich«.

Er sagt es wieder und wieder. Und wieder.

Ich schüttle den Kopf, versichere: »Die Menschen in der normalen, modernen Welt … Sie können dich retten, Elias. Ich war in einem ihrer Krankenhäuser. Sie können dir ein neues Gesicht schenken und einen neuen Körper!«

Was von seiner Zunge übriggeblieben ist, schiebt sich vor, jedes Mal, wenn er ein L formt… und bei den Ns.

Bei den Is regt sie sich kaum.

»Nein.«

»Doch! Doch ich bin mir ganz sicher, sie können dich retten! Elias, wir können wieder zusammen sein …«

»Töte mich!«

»Nein, ich kann nicht …«

Verzweifelt schreie ich: »Elias, was sind wir?!«

»Du bist der Erste …«

Ich brülle ihn an: »Das weiß ich, aber was bedeutet das?!«

»Der Erste, bei dem alles geklappt hat …«

»Was hat geklappt?! ELIAS!«

»Töte mich!«

»NEIN!«

»Ich verrate es dir … wenn … du mich danach erlöst …«

»Elias, ich kann dich nicht töten!«

»Mich kann niemand retten. Niemand … Keine Operation …«

»Doch! Wir müssen es wenigstens versuchen!«

Ich schwimme mit ihm ans Ufer, ignoriere seine Mundbewegungen, trage ihn weiter, bis zum grünen Tunnel, laufe noch ein Stück und verstecke ihn im Dickicht.

Die Menschen werden ihn retten. Ganz bestimmt. Die können das! Im Krankenhaus haben sie Geräte, von denen Pater Adelphos nur träumen konnte.

Ich weiß jetzt, was ich mache … Jetzt weiß ich es.

Maik ist mir egal. Er steckt doch mit dem ganzen Pack unter einer Decke! Sein Bruder … Der Motorradunfall. Andy war bestimmt ein Guter, wurde von den Männern observiert und in den Tod getrieben. Und was diesen Maik betrifft … das werde ich noch herausfinden …

Ich renne wieder nach oben, zu Maik. Schnell die Treppen rauf. Will die Tür öffnen. Sie klemmt. Er hat die Stahltür irgendwie blockiert! Ich hämmere dagegen … Meine Wut … Mein Hass … Elias …

Ich werde ihn rächen, ich werde die Verbrecher ausrotten!

Ich hämmere weiter gegen die Stahltür, brülle, schlage tiefe Dallen ins Metall. Als ich Maiks Namen schreien möchte, bricht wieder dieses unheimliche Grollen aus mir. Derart unnatürlich, laut donnernd und metallisch … Ich habe Angst, Angst vor mir selbst!

Ich kenne meinen Körper nicht … Das bin ich nicht!

Meine Stimme ist mir derart fremd, dass ich mich zum Schweigen zwinge. Dabei will ich so gerne herausfinden, was er über diese Fotos weiß.

Ich bekomme diese beschissene Tür nicht auf! Hektisch blicke ich mich um … Ich muss von hier fort … Augenblicklich …

Als ich mich wieder beim Villeneingang befinde, nehme ich mir ein paar von den Sprengfallen, alle, die für meinen Plan geeignet sind. Dann renne ich um den Komplex herum, auf das Stück Land, das um den hinteren Teil der Villa führt. Irgendwann sehe ich den Abwasser-Tunnel …

Ich breche Äste eines Faulbaums ab und reiße meine Ärmel vom Pulli. Einzelne Wollfäden verwende ich, um kleine Flöße zu bauen. Jedes Floß verbinde ich wiederum mit einer Leine aus Wolle, in ungefähr Ein-Meter-Abständen. Auf jedes Floß setze ich eine meiner kleinen Bomben. Die Floßschlange befördere ich in den Tunnel, sie muss nicht bis in die große Kammer reichen. Die Gase werden ihr übriges tun.

Auf die Leichengifte Putrescin und Cadaverin sowie Phenol, Indol, Schwefelwasserstoff, Ammoniak und Methan kann ich mich verlassen, ein hochexplosives Gemisch! Methan, ein Hauptbestandteil von Erdgas, ist hochentzündlich, die Zündtemperatur liegt bei 600 °C.

Für dieses Wissen kann ich mich bei Pater Adelphos bedanken!

Gleich ist die Villa Geschichte!

Ich nehme Abstand, ziele auf die Mauer über dem ersten Floß. Die Explosion wird die erste Sprengfalle entzünden, dann wird die Kettenreaktion ihr übriges tun… das war’s dann.

Ich bin nervös, hoffe, dass alles klappt. Meine Kraft wird ausreichen, das Ding hart genug gegen die Mauer zu schmettern.

Keine Zeit mehr! Ich will hier weg.

Ich werfe so fest ich kann. Als die Bombe auf die Mauer zufliegt, hechte ich mit einem Sprung ins Dickicht, sehe nicht mehr, wie das Ding aufprallt.

Ein markerschütternder Knall schleudert mir heiße Luft und Steinchen entgegen. Durch die Druckwelle rolle ich ein Stück zurück … Ein Feuerball gebärt sengende Hitze …

Mehrere laute Schläge donnern durch die Luft.

Boom-boom-boom-BOOOM! … Rasend schnell explodieren die Fallen nacheinander und gehen gleichzeitig im großen Knall unter.

Das Gas verpufft buchstäblich, sprengt stinkende Masse und altes Gestein. Hitzegeschwängerte Luft. Alles Mögliche legt sich auf mich, regnet auf mich herab. Splitter, Mauerstücke, Äste und Moorwasser, alles …

In meinen Ohren summt ein schriller Pfeifton, die Welt scheint völlig verstummt zu sein, jeder Vogel, einfach alles.

Ich grabe mich aus meiner schweren Decke, hieve den Morast von mir, stehe auf, klopfe feuchte Erde ab.

Der Großteil der Villa brennt. Der Kreuzgang ist kaum mehr als solcher zu erkennen. Dieser Anblick tut mir gut, er erhebt mich geradezu. Und doch ist es innerhalb meiner Lust auf Rache lediglich ein Tropfen auf den heißen Stein.

Ich hoffe, dass sich das Feuer ausbreitet und alles verschlingt, auch Maik, einfach alles. Ich will, dass meine Vergangenheit von der sengenden Hitze aufgefressen wird!

Elias …

Ich muss zu ihm, hetze zurück. An der Frontseite ist noch keine Beschädigung festzustellen. Wird wohl noch ’ne guterhaltenen Ruine übrig bleiben. Was soll’s?! Ich kann nicht bleiben und mein Vorhaben zu Ende bringen, muss schnell von hier weg.

Ich ziehe meinen Pulli aus, stülpe ihn Elias über, nehme meinen besten Freund in die Arme.

Wohin ich gehen soll? Ich weiß es nicht. Maik ist vom Pfad hergekommen, ich werde in die andere Richtung gehen, nach Norden, durch den Bruchwald. Von dort werde ich mich davonstehlen, irgendwohin abhauen.

Elias hat keine Kraft mehr, nicht die Geringste. Er kann seinen Kopf nicht heben. Ich muss seinen Hals stützen, muss seinen Kopf während meines Sprints festhalten und ihn an mich drücken, denn ein Genickbruch würde ihn wahrscheinlich umbringen. Oder vielleicht auch nicht … Ich weiß es nicht.

»Sei still, sei still«, beruhige ich Elias. Er bewegt unaufhörlich seinen Mund, will mir mit seinen letzten Kräften so viel sagen, doch ich kann jetzt nicht stehenbleiben und ihm zuhören. Keine Zeit! Das Feuer wird Menschen herführen. Polizisten und die Feuerwehr.

Sie werden Mühe haben, überhaupt bis hierhin vorzudringen, das wird mir Zeit schenken. Ja, man kommt hier nur zu Fuß voran. Der alte Pfad ist viel zu schmal für Fahrzeuge.

Ich renne.

Das erste Mal in meinem Leben fühle ich Selbstmitleid, als mir dünne Äste ins Gesicht peitschen. Ich fühle mich gehasst, selbst von der Natur. Mir bleibt nur Elias …

Mein gesamter Besitz beschränkt sich auf die Freundschaft zu ihm, und dann habe ich noch mein Leben, eine fleckige Jeans und mehrere Fotos … Aber … oh nein! Mist! Die Waffe und meine Fotos habe ich verloren, das merke ich erst jetzt.

Es wird dunkel, der Boden unter mir schmatzt. Der Wald hat mich verschluckt.

Erst allmählich wird der Untergrund fester. Ich nähere mich den letzten Baumgruppen, werde gleich das Ende des Moorgebiets erreichen, höre schon die zahlreichen Autos und atme ihre Abgase ein. Vielleicht wäre es das Beste, wenn wir für immer im Moor verschwinden?

Sämtliche gefährliche Stellen habe ich umgangen, aber jetzt schaue ich zurück ...

Ich gehöre nirgends hin. Meine Vergangenheit ist zu Ende und meine Zukunft macht mir Angst. Die Gegenwart ist mir genauso fremd, wie das Aussehen meines besten Freundes.

Plötzlich raschelt es vor mir … gar nicht so weit weg …

Ich höre Stimmen und erstarre …

MAIK – ZWEI TAGE SPÄTER

In meinem Kopf pulsiert mein Herzschlag. Migräne. Alles ist heiß. Überall Flammen! Qualm! Keine Luft … Mein Fleisch schmilzt, wird schwarz, ich zerfließe, bin aus Wachs.

Ich brülle, schreie aus Leibeskräften um Hilfe …

»MAIK! MAIK!«

Hände schütteln mich, hellblaue Augen starren direkt in meine. Mein Schrei erstickt …

Vor mir steht Sandra, sie umgreift meine Schultern. Ich keuche als wäre ich einen Hang hinaufgerannt, aber ich stehe nicht einmal auf meinen Beinen. Ich sitze schweißgebadet in einem Krankenhausbett.

»Beruhige dich, Maik! Es ist alles gut …«

»Was … was ist passiert?!«

Sie redet, aber mein Verstand kann ihre Aussagen nicht verarbeiten, als spräche sie Suaheli.

Ich sehe mich hektisch um, betrachte meine teils verbundenen Hände und Arme. Sehe den Infusionsständer neben mir und spüre Verbände auf meiner Brust. Meine Haut brennt. Jede Bewegung reibt schmerzlich auf meiner nässenden Haut. Ich fühle mich so zerstört, erschöpft und gleichzeitig bin ich innerlich aufgewühlt, will am liebsten rennen. Egal wohin.

»Was ist passiert?«, frage ich wieder. Sandra setzt sich auf die Bettkante.

Sie wischt mir eine Träne von der Wange und erklärt:

»Hey, alles gut. Wir haben dich rechtzeitig gefunden. Nachdem du mir nach fast zwei Stunden immer noch keine SMS auf meine Frage, ob es dir gut geht, geschickt hast, hab ich mir Sorgen gemacht. Und wie versprochen haben wir dann nach dir gesucht. Das Sumpfkloster ist von irgendjemandem gesprengt worden, allerdings ist das feuchte Gemäuer zum größten Teil stehengeblieben, jedenfalls im Frontbereich. Der hintere und mittlere Teil sind nahezu vollständig zerstört worden. Die Sondereinheit und die Feuerwehr haben alles durchsucht. Was wir entdeckt haben ist … ist … Ehrlich gesagt, finde ich dafür keine Worte.«

Ich erinnere mich …

An jenen Raum mit den Käfigen. Und an die Toten.

An die Frauenleiche in der Badewanne. Und an ihr Kind …

Ich kann nichts sagen. Meine Stimme bleibt mir im Hals stecken. Sandra geht es nicht anders.

»Dann war es also kein Traum …«, stelle ich fest.

Sandra schüttelt betrübt den Kopf. »Nein.«

»Und Elias?«

Sie schaut erschrocken; ertappt. Wieder schüttelt sie den Kopf, diesmal jedoch zaghaft, als wollte sie Jein sagen.

»Sandra?«

»Er … er ist wie vom Erdboden verschluckt. Wir haben seine Spur verfolgt, aber irgendwann haben unsere Spürhunde die Fährte verloren.«

»Es hat alles gebrannt, oder?«

»Fast alles.«

»Und ich hab Glück gehabt …«, stelle ich fest.

»Du befandest dich im Seitenteil, der nicht so viel abbekommen hat, aber das Feuer hat dir trotzdem ziemlich eingeheizt. Der Raum, in dem du eingesperrt warst, war ringsum mit Metall verkleidet, außerdem besaß er ein Belüftungssystem. Du hattest die Panzertür so gut verriegelt, dass wir um ein Haar zu spät gekommen wären. Der Qualm hatte sich bereits einen Weg durch das Belüftungssystem gebahnt und drang bis zu dir vor. Die Hitze war wohl nur das kleinere Übel.«

Ich erinnere mich, wie ich die Schranktüren abmontierte und damit die Tür blockierte. Und ich weiß noch, wie ein mächtiger Schlag das Gebäude erschütterte. Das war nachdem Elias gegen die Tür gehämmert und markerschütternd gebrüllt hat – mit dieser seltsamen Stimme ...

Aber ich kann mich an kein Feuer erinnern …

»Die Verbrennungen …«

»Sie mussten dich ganz schnell da raus schaffen. Auf dem Weg ins Freie hast du leider ein bisschen was abbekommen.«

»Aha«, kommentiere ich verwundert.

Sandra sieht mich an: »Ich habe ein Postfach gefunden.«

»Wirklich?«

»Ja, allerdings war es leer. Tja … Soraja war seit wenigen Wochen unter falschem Namen in Hamburg gemeldet. Unter ihrem wirklichen Namen ist keine offizielle Meldeadresse verzeichnet, aber immerhin fiel sie früher mehrmals wegen diverser Pseudonyme auf, unter denen sie recherchierte und auch einige Anzeigen erstattete, die wiederum bei der deutschen Botschaft und innerhalb der Behörden hinterlegt waren. Wir haben alles überprüft und wurden fündig. In ihrer Wohnung war alles leer – nun gut, fast alles. Da lag lediglich eine Matratze und Bettzeug herum. Außerdem hatte sie die Küche öfter benutzt, aber offenbar hatte sie nie vor, länger in Hamburg zu bleiben. Sie wollte etwas erledigen und dann wieder abhauen. Da sind wir uns sicher.«

»Okay. Was ist mit Toby?«

»Ja, ähm … Ronnies Sohn, er … Also die Sache ist kompliziert.«

»Wieso?«

»Er befindet sich inzwischen in polizeilicher Obhut, aber … die Schweine haben ihm eine Bombe in den Bauch operiert. Per Fernzündung kann sie von überall aus zur Detonation gebracht werden.«

»WAS?! Soll das ein mieser Scherz sein?!«
Ihr Ausdruck spricht Bände. Kein Scherz. Bittere Realität.

Es ist, als wäre ich ein Zeitreisender. Mir scheint, als begreife ich erst jetzt, dass wir uns schon längst in der Zukunft befinden. Wahnsinnige IS-Terroristen. Zunehmende Naturkatastrophen. Irre Präsidenten. Die rasante, technische Entwicklung … Digitalisierung und so weiter.

Die Sience-Fiction-Visionen sind längst real! Und ich bin mittendrin.

Sandras Geschnatter reißt mich aus meinen Gedanken.

»Das soll wohl ’ne Warnung sein? Wenn wir uns weiter auf die Suche nach den Verbrechern machen, wird Toby bestimmt … Du kannst es dir denken … – Der Junge wird von unseren Leuten mittels Kameras beobachtet. Kaum einer traut sich in seine Nähe. Man hat die frische Naht an seinem Bauch entdeckt, hat ihn anschließend durchleuchtet und sofort in den OP-Saal geschoben, aber letztlich hat sich niemand dran getraut. Die Bombe ist anders …«

»Wie anders?«

»Na, technisch ist sie sehr weit fortgeschritten. Ein Modell, das die Fachmänner nicht kennen. Das Risiko war zu groß, etwas verkehrt zu machen, deswegen mussten sie die Entschärfung abbrechen. Der Chirurg hat ein Foto geschossen, darauf ist gut zu erkennen, wie die Bombe mit dem umliegenden Gewebe vernetzt ist. Der Körper stößt sie nicht ab, sondern ummantelt sie zunehmend mit einem Geflecht aus Nervenfasern und Blutgefäßen. Es ist fast wie eine Symbiose …«

Sandra starrt ins Leere. Träumt vor sich hin.

Ich packe sie am Handgelenk: »Sandra?!«

Sie zuckt und blinzelt hektisch.

»Alles klar?«, hauche ich.

Sie schüttelt den Kopf. »Nein. Nichts ist klar. Ganz im Gegenteil. Toby selbst wusste gar nicht, was man mit ihm gemacht hat. Als er plötzlich wieder zu Hause auftauchte, stand er komplett neben sich. Der Doc tippt auf eine kongrade Amnesie. Das ist alles so … unfassbar! Der arme Toby. Er hat sich an fast gar nichts mehr erinnert, war völlig verwirrt. Die Röntgenbilder haben uns in Alarmbereitschaft versetzt. Toby wurde nach der Auswertung sofort sediert. Dieser Zustand wird immer noch aufrechterhalten. Das wollen Ronnie und Tamina so, damit er diesen Albtraum nicht bei vollem Bewusstsein durchstehen muss. Er hat sich übrigens nicht gewehrt, zu keiner Zeit. Selbst als ihm die Beruhigungsspritze verabreicht wurde.«

Ich lasse mich in mein Kissen zurückfallen, seufze.

»Was habt ihr noch herausgefunden?«

»Im umliegenden Moor wurde allerlei Beweismaterial entsorgt. Vieles war nicht mehr zu entziffern. Die Festplatten und Mainboards haben diese Zerstörungswut nicht überstanden, aber wir konnten immerhin einige Segmente auswerten. Ist nicht viel, aber immerhin …«

Sandra fällt es schwer, sich darüber zu äußern. Ehe sie mir mehr verrät, wendet sie sich dem Fenster zu. Traurig blickt sie nach draußen.

Es ist Nachmittag, eine trübe Nebeldecke hängt über dem Hamburger Industriegebiet, während der Klinikklotz wie ein König über allen anderen Gebäuden thront. Von meinem Fenster aus kann ich den Hubschrauberlandeplatz sehen und die Brücke, die von dort in die Notaufnahme führt.

Sandra seufzt ein weiteres Mal. Ich schlucke, wage nicht nachzubohren.

Insgeheim vermute ich, dass sie mir etwas Schockierendes mitteilen möchte, doch weit gefehlt: Ihr folgender Satz beinhaltet zu wenig, um konsterniert zu sein.

»Wir können wenigstens mit Sicherheit sagen, dass es um Operationen ging. Nachdem wir nun wissen, was mit Toby geschehen ist, müssen wir davon ausgehen, dass auch Elias derartigen Behandlungen unterzogen wurde.«

Sandra durchbohrt mich mit ihrem fragenden Blick.

Ich spüre, dass sie mehr weiß, es mir aber verheimlicht. »Hast du ihn gesehen?«

So zögerlich, wie sie das »Wen?« ausspricht, weiß ich sofort, dass sie sich absichtlich dumm stellt.

»Ich rede von Elias. Hast du ihn gesehen?«

Sie schluckt. »Meinst du, an dem Abend, an dem du gerettet wurdest?«

»Ja, das meine ich.«

Ihre Augen schwimmen auf kleinen Seen.

»Sandra …«, bitte ich nochmals.

Sie schnieft, wischt sich hektisch über die Nase, ehe sie sich neben mir niederlässt.

»Ich … ich habe ihn gesehen. Ja.«

Stille.

»Was hast du gesehen? – Sandra, ich muss es wissen!«

Sie atmet tief ein, dann stiert sie in meine Augen, als müsste sie sich an meinem Blick festhalten, um nicht zusammenzubrechen.

»Er … Also es war so … Du kennst doch Thorsten, den Typ von der Bereitschaftspolizei.«

Ich überlege. Thorsten …

»Mir fällt im Moment leider kein Gesicht dazu sein.«

»Der dunkelhaarige Schwätzer. Eigentlich ganz nett, aber er redet meistens ein bisschen zu viel. Und …«

»Sandra, ist das wichtig?«

»Eigentlich nicht.«

»Dann komm bitte zum Punkt.«

Sie guckt ängstlich. »Hast du ihn gesehen? Elias …«

»Ja. Das heißt, nicht alles, also kaum etwas. Er hat mich in den Sterilisationsraum gesperrt. Ich habe kaum noch etwas mitbekommen. Habe ihn aber gehört.«

»Gehört?«

Ich nicke, mein eindringlicher Blick veranlasst Sandra, große Augen zu machen. »Sag schon.«

Die Luft prickelt. Es ist, als könnten wir die Angst riechen.

Sie riecht nach Blut, Morast und verbranntem Fleisch. Und nach dem Qualm einer detonierten Bombe.

Sandra drängelt: »Maik …«

»Ich … ich hab ihn nur gehört … Na ja, hab ihn schon auch gesehen, nur kurz davor … also bevor er mich eingesperrt hat. Aber wie gesagt, es war dunkel und ich … ich wollte nicht …«
»Du wolltest nicht hinsehen, hab ich recht?«

»Mhm. Ich war irgendwie …«

»Maik, ich habe ihn gesehen! Thorsten und ich sind von Nordwesten her ins Moorgebiet vorgedrungen, erst ein Stück durch den Wald gelaufen, dort, wo es ungefährlich ist. Unsere Kollegen kamen von anderen Seiten. Wir wollten Elias umzingeln und ihm den Weg abschneiden, falls er überhaupt da wäre. Weißt du, ich hatte zuvor die Pferde scheu gemacht, hab im Präsidium erzählt, dass wir vereinbart hatten, du würdest dich melden, aber … aber da kam keine Antwort von dir, und da hab ich Panik bekommen. Wir sind dann losmarschiert. Niels hat zwischenzeitlich Verstärkung angefordert. Wir waren uns sicher, dass du recht gehabt hast. Ja … wir waren uns so sicher, dass du Elias auf die Spur gekommen bist und womöglich in Schwierigkeiten steckst. – Thorsten und ich haben uns während unserer Suche angeregt unterhalten. Irgendwann standen wir vor einer Buschreihe, alles war ziemlich überwuchert, wir haben uns da durchgezwängt. Und dann … dann …«

»Hm?«

»Dann stand da plötzlich Elias.«

Jetzt werden meine Augen groß. Sandra zittert. Sie legt sich die Hände über die Augen, als hätte sie Angst, sie müsste die Szene erneut betrachten.

Ich umgreife ihre Handgelenke, spreche ihr Mut zu: »Sandra, schon okay. Alles okay …«

Sie wimmert: »Nein, Maik. Nichts ist okay! Du hast ihn nicht gesehen, nicht so wie ich … sonst würdest du jetzt auch Angst haben. Du würdest meine Angst verstehen …«

»Ich versteh dich doch, aber …«

Sie wird laut. Wütend.

»Hast du ihn gesehen Maik? Ich meine, so richtig?!«

»Ich habe nur beobachtet, wie sich sein Kiefer verschob. Dann …«

Sandra stößt einen hysterischen Laut aus und stößt sich energisch vom Bett ab. »Ja! Ja … er kann … er hat …«

Es klopft.

Ein Ärztin tritt ein.

»Guten Tag, Herr Frayberg, wie fühlen Sie sich?«

Sie checkt mich durch, leuchtet mir in die Augen, prüft meine Verbände. »Alles in Ordnung. Das wird rasch heilen. Schonen Sie sich.« Sie beachtet Sandra kaum, die verbissen aus dem Fenster starrt.

»In spätestens einer Woche können Sie nach Hause, Herr Frayberg, aber ich werde Sie anschließend noch für ein Weilchen krankschreiben.«

»Nein, danke. Das möchte ich nicht.«

»Ihr Körper muss sich erho ...«

»Ist schon gut. Ich fühle mich leider nicht schwach genug, um noch zwei Wochen Däumchen drehen zu können. Ich muss raus …«

»Ich kann Sie nicht zwingen, Sie sollten aber wissen …«

»Ach, Frau Doktor Machold, das weiß ich doch alles. Wir kennen uns doch schon lange genug. Sie sollten mittlerweile wissen, dass ich immer meinen Kopf durchsetze.«

Während meines Klinikaufenthalts nach meinem Motorradunfall gerieten wir beide häufig aneinander. Ich verhielt mich wie ein trotziges Kind und schäme mich bis heute dafür, allerdings ist es ganz praktisch, sie damit warnen zu können. Auf solchen Ärger verzichtet sie bestimmt gerne.

»Wie Sie wollen. Kann ich noch etwas für Sie tun?«

»Nein. Vielen Dank.«

Ich lasse die Ärztin verstehen, dass sie ein wichtiges Gespräch behindert. Sie verlässt das Zimmer.

»Sandra?«, frage ich. Sie dreht sich zu mir um. Mir scheint, als sei sie innerhalb kürzester Zeit um Jahre gealtert.

»Maik … Ich hab es gesehen. Ihn … – Sein Kiefer war unnatürlich weit geöffnet, als Thorsten und ich mit unseren Waffen auf ihn zielten. Diese Zähne … Und er hatte etwas bei sich … Mein Gott, Maik, ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll …«

So aufgelöst hab ich sie noch nie erlebt. Ihre Furcht überträgt sich allmählich auch auf mich. Ich will sie beruhigen.

»Sandra, wenn Elias zu einer Bestie umoperiert wurde, dann kann man das auch wieder rückgängig machen.«

»Sicher … Bestimmt kann man das, aber … also ich begreife nicht, wie man einem Menschen so etwas antun kann. Außerdem macht es mich fertig, dass so jemand, oder besser: so etwas wie Elias frei herumläuft … Ich, ich …«
»Wieso habt ihr nicht geschossen?«

»Haben wir doch!«, verteidigt sie sich lautstark. »Elias war aber schneller! Er hat sich sofort hinter einem umgestürzten Baum versteckt, genauer gesagt, hinter dessen Wurzel. Thorsten und ich … wir waren geschockt. Wir waren wie versteinert, haben zu spät abgedrückt. Oh Mann … Maik, es war der reinste Albtraum!«

»Dann stimmt also irgendwas mit seinem Kiefer nicht, was wiederum zu Elias’ Aussagen passt, er hätte von klein an Zahnschmerzen …«

Sandras Blick und der Klang ihrer zitternden, dünnen Stimme jagt mir einen Schauer über den Rücken: »Maik … es betrifft nicht nur seinen Kiefer.«

»Wie meinst du das?«

»Es … Irgendwas stimmt mit seiner Kehle nicht. Da kam ein Sound aus ihm … ein Geräusch … wie ein mechanischer Wasserfall … So … Ich kann es kaum beschreiben.«

»Cyborg«, flüstere ich.

»Ja … So könnte man es vielleicht nennen«, jammert sie, »aber er ist keiner, er besteht aus Fleisch und Blut. Sie hatten doch seine Lunge geröngt und auch sein Blut untersucht.«

»Stimmt, da war alles normal.«

»Nun ja, man hat bestimmte Blutparameter und die Vitalwerte anhand der Normwerte verglichen, allerdings betraf das nur jene, die damals relevant waren: Entzündungswerte, Hinweise auf eine Vergiftung. Die Sauerstoffsättigung und so. Es ist nicht üblich, den Organismus auf jeden bekannten Stoff zu überprüfen, deswegen sind den Ärzten bestimmt wichtige Werte entgangen. Im Nachhinein kann man da nichts mehr überprüfen. Wir bräuchten neue Blutproben von ihm, aber wie soll man da rankommen?«

Ich zucke entkräftet mit den Schultern.

»Maik, ich habe nachgeforscht. 1996 wurde Dolly auf die Welt gebracht, das erste Klonschaf. Wenn man sich mal informiert, was derzeit alles innerhalb der Genforschung gelungen ist … Maik, das ist krass! Ich hatte keine Ahnung, bis vorgestern. Da hab ich mich im Internet schlau gemacht, hab fast alles gelesen, was mir unter die Augen kam. Maik, es ist verrückt …«

»Ich höre.«

»2012 wurde das CRISPRCas9-Verfahren entwickelt. Damit schaffen es die Forscher, gentechnische Codes zu generieren, das heißt, heutzutage kann man Gene gezielt manipulieren. Die Cas9-Technik funktioniert mittels einer molekularen Schere. Damit lässt sich ein Teil des Erbguts einfach aus dem DNA-Strang heraustrennen und durch das optimierte Genmaterial ersetzen. Das ist keine Science-Fiction, Maik, das ist real! Selbst mit manipulierten Viren lässt sich das Zellgut beeinflussen. 2003 wurde das menschliche Genom komplett entschlüsselt. Komplett, Maik! – 2007 gelang es den Forschern, ein eigenes Bakterium zu erschaffen, das Mycoplasma Mycoides Syn. 1.0. Mittlerweile gibt es schon drei neue, verbesserte Versionen. Sogenannte Biohacker haben vor Jahren prophezeit, dass es irgendwann gefährlich wird, wenn wir überall DNA-Spuren hinterlassen. Mit jedem weggeworfenen Zigarettenstummel, am Glasrand, mit jedem verlorenen Haar hinterlassen wir Spuren unseres gesamten Gencodes! Biohacker haben es sich zum Sport gemacht, diese Spuren zu sammeln und auszuwerten. Irgendwann lässt sich anhand davon alles rekonstruieren: unser genaues Aussehen, aber vielleicht auch – irgendwann – unsere Veranlagungen, Neigungen und weiß der Geier …«

»Unfassbar … Aber mal ehrlich, Sandra, wir sollten uns nicht verrückt machen. Wichtig ist es jetzt erst einmal, Elias und die Verbrecher zu finden, die ihn manipuliert haben.«

»Ja, das ist es. Im Falle von Elias haben wir allerdings bisher kaum Nützliches innerhalb der Klosterruine gefunden. – Immerhin konnten wir auf einigen Dokumenten Logos erkennen. CyGen und Opti-H. Wir wissen noch nicht, was das genau bedeutet, aber es vereint offenbar die Begriffe: Cyborg, also kybernetischer Organismus, sowie Genetik und Optimierung. Das H könnte für Health oder Human stehen. Wir suchen weiter … Jedenfalls scheint Elias ein Opfer dieser geheimen Organisation zu sein. Jetzt muss man das alles irgendwie unter einen Hut bekommen. Du hast was von der Santa-Mafia erzählt … Also angenommen, eine Kirchenmafia steckt mit einer genetischen Forschungseinrichtung unter einer Decke …«

»Die Kirchenmafia. Nicht irgendeine …«

»Opus Dei?«

»Hab ich dir ja schon verraten. Und was diese Typen betrifft: Weißt du, dass sie ihre Vereinigung in Spanien gegründet haben? In Madrid.«

»Du bleibst also dabei … Opus Dei. – Spanische Kriegsflaggen. Dann hatte ich ja doch recht. Das Kreuz von Burgund.«

»Mhm … Und ja, ich bleibe dabei. Jetzt erst recht. Jede Forschung kostet Unsummen, und wenn sie im Verborgenen unter erschwerten Bedingungen geschieht, umso mehr. Nur eine mächtige Organisation könnte Derartiges realisieren. Wir sollten hier aussteigen und die Profis vom Dezernat weitermachen lassen. Das SEK und so …«

»Maik?«

»Was können wir dagegen machen? – Wenn ich an Toby denke, wird mir angst und bange.«

»Ich weiß, aber sollen wir wirklich an dieser Stelle aufgeben?«

»Willst du dein Leben verlieren … so wie Soraja?«

Wir schweigen uns an, sind an einem Punkt angelangt, wo uns bewusst wird, dass jeder Schritt nach vorne womöglich unseren Tod bedeuten könnte. Wir haben möglicherweise das Tor zur Hölle geöffnet.

»Maik … Elias ist der Erste. Der erste gentechnisch und kybernetisch optimierte Mensch der Welt. Bei ihm scheinen sämtliche Vorhaben geklappt zu haben.«

»Warum sollte er dann sterben?«

»Vielleicht, weil er außer Kontrolle ist? Wer weiß, was mit seinem Gehirn angestellt wurde?«

Danach überlegt sie: »Vielleicht existieren noch mehr von ihm, eine ganze Armee …«

Ich bekomme Gänsehaut. »Das kann ich mir kaum vorstellen.«

»Womöglich ist Elias aber auch der Einzige … Wenn es noch mehr von seiner Sorte gäbe, hätten sie Nummern. Der Fakt, dass Elias als der Erste bezeichnet wird und noch dazu so jung ist, lässt mich vermuten – und hoffen –, dass er auch der einzige ist.«

»Und was schlägst du vor, wie es jetzt weitergehen soll?«, möchte ich wissen.

Sandra zuckt betrübt mit den Schultern.

»Sind inzwischen weitere Morde passiert?«

»Nein. Thorsten war nach dem enthaupteten Pfleger der letzte Getötete. Die unzähligen Leichen im Klosterkeller habe ich nicht dazu gezählt. Die waren schon länger tot.«

»Thorsten ist tot?!«

Sandra erschaudert.

»Ich hab mich nicht getraut, Elias hinter der Baumwurzel hervorzujagen. Ich bin einfach stehen geblieben, aber Thorsten nicht. Der ist mit vorgehaltener Waffe näher gekommen und hat Elias befohlen, sich mit erhobenen Händen zu ergeben. – Ich muss dazu sagen, dass Elias etwas im Arm hatte, als wir ihn überraschten …«

»Aha …«

»Ja … ähm … ein Bündel.«

»Ein Bündel mit was?«

Sandra wird bleich. »Es sah aus wie ein modriger, menschlicher Torso. Keine Arme, zerfetzte Beinstümpfe. Ziemlich mager. Elias hielt den Kopf, als wäre die Leiche ein Baby …« Sie gibt ein würgendes Geräusch von sich. »’tschuldigung.«

Ich bin fassungslos. Hat er etwa ’ne Leiche durch die Gegend getragen?

Ich überlege laut: »Elias … Das war Elias.«

Sandra begreift nicht, da erkläre ich: »Elias hatte doch den Namen seines Freundes übernommen. Und er hat mir erzählt, dass sein Kumpel, der eigentliche Elias, sterben musste. Nach ihm wollte er benannt werden. Dieser Elias war der einzige Mensch, der unserem Elias wirklich am Herzen lag. Dann gab es ihn also wirklich.«

»Keine gespaltete Persönlichkeit.«

»Nein. In dem Fall nicht. Aber was will Elias mit der Leiche? Sie beerdigen?«

»Keine Leiche …«

»Wie bitte? Wa…«

»Nachdem Elias Thorsten ermordet hatte, bat er mich, seinen halbtoten Freund ins Krankenhaus zu bringen. Ich wagte es nicht, das … diesen Körper zu berühren, aber Elias bettelte mich an, flehte unter Tränen darum, dass ich seinen Freund rette. Nun ja … Ich habe das Bündel in meine Jacke gewickelt, damit ich es nicht ansehen muss. Es … Er hat tatsächlich noch gelebt.«

»Und es … er lebt immer noch?«

Sandra weint. »Ja … Maik, ich weiß nicht, was die Verbrecher diesem Menschen angetan haben, aber … er lebt, obwohl sein Fleisch nahezu vollständig verfault ist. Er ist lebendiges Gift. Der Verdauungstrakt funktioniert noch einigermaßen, dabei hat sich das Gewebe insgesamt verändert. Nekrosen und tumoröses Gewebe … Maik, dieser Anblick! Du kannst es dir nicht vorstellen …«

Sandra ist schlecht. Sie öffnet das Fenster und atmet mehrere Male tief durch. Dann erzählt sie mir, wie Thorsten starb:

Er sei langsam um die Wurzel herumgelaufen. Als er das Bündel am Boden liegen sah, erstarrte er. In dem Moment fiel ein Schatten auf ihn: Elias. Er brach Thorsten das Genick. Sandra schoss. Mehrmals. Sie schrie und ballerte ihr komplettes Magazin leer, während sich Elias erneut hinter der Wurzel versteckte. Sie habe keinen Schritt gehen können, hätte so eine Angst gehabt. Dann sei es still gewesen. Sandra habe mit ihrer leergeschossenen Walther dagestanden und fest geglaubt, dass Elias nun auch sie umbringen würde. Sie habe zwar versucht, ihre Waffe zu laden, aber ihre Hände seien so zittrig gewesen, dass ihr das Ersatz-Magazin herunterfiel. Elias nutzte die Situation für sich aus. Er trat aus seinem Versteck hervor, dabei war sein Gesicht wieder vollkommen normal.

Sandra führt aus, dass er mit Tränen in den Augen nähergekommen sei und ihr das Bündel vor die Füße gelegt habe. Er bettelte um ihre Hilfe und verschwand. Sandra sei daraufhin zusammengebrochen. »Diese Bilder sind jetzt in meinem Kopf. Die machen mich fertig.«

Ihre Informationen übertreffen alles, was ich mir je hätte ausdenken können. Ich muss akzeptieren, dass meine Erinnerung, Elias’ unheimlichem Sound und dessen Metallzähne betreffend, kein Albtraum, sondern real war. Es ist tatsächlich passiert. Ich war in dem Kloster und …

»Und jetzt?«, frage ich sie, wonach sie sich an mich klammert, mich so fest umarmt, als wolle sie mich nie wieder loslassen. »Ich habe so eine beschissene Angst«, wispert sie.

»Ich auch.«

Meine Hand streichelt wie ferngesteuert ihre Haare. Die Aromen ihres Shampoos beruhigen mich. Dieser Duft bedeutet Nähe und Vertrauen.

»Die Fahndung läuft, oder?«

Sie richtet sich auf. »Auf Hochtouren. Ich hoffe nur, dass nicht noch mehr mit hineingezogen werden.«

Die Tür öffnet sich. Ronnie tritt ein. Er ist ebenfalls sehr blass.

»Hey, Kumpel, alles klar?«, frage ich kleinlaut.

»Nein.«

Sein Sohn schläft, lässt er mich wissen. Toby befindet sich in einem Nebengebäude des Krankenhauses, das ausreichend evakuiert wurde.

»Das Video der abgebrochenen Operation wurde ausgewertet. Die Sprengmeister konnten keine Hinweise für einen Zeitschalter erkennen. Sie vermuten, dass die Schweine demnächst eine Forderung stellen werden, und wenn wir nicht nachgeben … Boom!«

»Oh Mann.«

Ronnie riecht nach Alkohol. Er gibt mir zu verstehen, dass er einige Pillen geschluckt habe, um nicht durchzudrehen. »Die Schweine wollen uns alle fertigmachen!«

Ich wage es nicht, von den Resultaten meines Besuchs bei Mira zu erzählen. Indirekt fühle ich mich schuldig, weil Andy etwas gewusst haben muss. Womöglich wäre alles zu verhindern gewesen, wenn er sich mir anvertraut hätte.

»Uns wächst die ganze Scheiße über den Kopf«, seufze ich, da klopft er mir auf die Schulter – zum Glück sanft genug.

»Da müssen wir jetzt durch. Noch hege ich die Hoffnung, dass die Experten das Ding in Tobys Bauch entschärfen können.« Ronnie zittert leicht. Er scheint nicht geschlafen zu haben, wenn man seine Augenringe betrachtet …

Er und Sandra schauen sich an. Sie möchte wissen: »Und?«

»Der Körper lebt immer noch.«

Ich mische mich ein.

»Ihr sprecht von dem Torso, oder?«

Sie nicken. Ronnie führt aus: »Es ist unbegreiflich, woher der Organismus seine Energie bezieht, allerdings sind die Herztöne extrem schwach. Die Ärzte meinen, er befände sich auf den letzten Metern.«

»Gibt es Erklärungen dafür?«

»Offenbar verfügt dieser Körper über einen herabgesetzten Stoffwechsel«, bemerkt er müde. »Er benötigt nur extrem geringe Mengen an Energie, viel weniger als unsereins.«

Sandra führt aus: »Die Docs schließen auf Genmanipulation. Wie genau die ausgesehen hat, kann man nicht mehr nachvollziehen. Eine weitere Besonderheit ist die Immunität gegen diverse Gifte. Normalerweise stirbt ein Mensch, wenn er in Kontakt mit großen Mengen Leichengift kommt, also wenn sich zum Beisiel einige der Bakterien in seinen Blutkreislauf verirren. Dieser Körper ist jedoch inzwischen selbst das Gift. Alles ist faulig, trotzdem funktionieren die Nervenzellen noch – jedenfalls ein Großteil. Letztlich wird er aber trotzdem sterben, denn der Körper kann sich in dem Stadium nicht mehr regenerieren. Durch die poröse Haut treten lebenswichtige Körpersäfte aus, während der Verwesungsprozess unaufhörlich fortschreitet. Die Nerven vernarben letztlich, und irgendwann ist die Nekrose so weit fortgeschritten, dass die Leitfähigkeit der Synapsen nicht mehr funktioniert.«

Ronnie löst Sandra ab: »Der Arzt hat es anhand des Sinusknotens erklärt: Der Knoten sendet unerlässlich elektrische Signale, die das Herz zum Pumpen animieren. Die Nerven werden aber zunehmend von faulendem Gewebe verdrängt und abgeschnürt, sterben schließlich ab, sodass die um sich greifende Nekrose bald die letzten noch intakten Strukturen zerstören wird. Dann kann der Herzmuskel die Signale des Sinusknotens nicht mehr empfangen und hört auf zu pumpen. Ähnlich verhält es sich mit dem Gehirn. Dank des Schädelknochens ist oder war es im Vergleich zu anderen Körperregionen am besten geschützt, außerdem bremst die Blut-Hirn-Schranke das Eindringen schädlicher Substanzen, wobei … dieser manipulierte Organismus hält ohnehin mehr aus als üblich. Jedenfalls wird auch der zunehmende Gewebeverfall bald das Rückenmark derart einengen, dass da kein Signal mehr durchkommt. Der Tod ist bloß noch eine Frage der Zeit.«

»Wenn dieser Elias hier ist …«

»Elias? Er ist doch nicht hier, Maik …«

Ronnie glaubt, ich fantasiere, doch ich erkläre ihm, dass es nun zwei Eliasse gibt.

»Aha«, sagt er und reibt sich über das Gesicht, um die Müdigkeit zu vertreiben. Er gähnt nun schon das fünfte Mal und murmelt: »Ich dreh noch durch …«

»Wenn Elias Nr.1 hier ist, wird Elias Nr.2 nicht lange auf sich warten lassen. Er wird wissen wollen, wie es seinem Freund geht …«

»… ob wir ihn retten können.«

»Genau.«

Und dann verlange ich: »Ich will ihn sehen.«
Seit meinem Unfall spielt mein Kreislauf häufig verrückt, wenn ich länger liege. Nach den bewegungslosen Tagen hier, zeigen sich meine Kreislaufprobleme von einer besonders hässlichen Seite. Mir ist schwindelig wie nie. Ronnie stützt mich, während sich Sandra verabschiedet. Sie möchte nach ihrer Mutter sehen.

Ronnie begleitet mich den Flur hinunter.

Elias Nr.1 liegt auf der Intensivstation, von der ich mittlerweile und ohne davon etwas mitbekommen zu haben, auf die Innere verlegt worden bin. Vor seinem Zimmer befinden sich zwei uniformierte Kollegen. Sie gewähren uns Eintritt, nachdem wir uns zuvor in weiße Overalls gehüllt sowie mit einem Mundschutz und Handschuhen ausgerüstet haben.

Als wir die Tür öffnen, begrüßt uns ein aufdringliches Piepen: Die langsamen und unregelmäßigen Herztöne eines Halbtoten.

Die Ärzte haben seinen Körper in einen Brutkasten gebettet, in dem sein Torso gerade so Platz findet. Ich habe viele Schläuche erwartet, die in seinem Bauch stecken, doch es ragt lediglich einer aus seiner Nase. Ronnie erläutert: »Man kann eh nichts mehr für ihn tun, warum ihn also noch quälen? Operieren kann man ihn nicht mehr.«

Der Anblick passt nicht in meine Realität.

Elias’ Haut erinnert an trockene Erde, deren Risse sich bei jedem Einatmen vergrößern. An einigen Stellen erkennt man einen glänzenden Film, der das Gewebe überzieht. Seröse Flüssigkeit und Wundsekret. Die Farbnuancen reichen von einem hellen Braun über ein rostiges Sienna bis hin zu einem blau-grünen Schimmer an jenen Stellen, die bereits verfault sind. Sein Gesicht ist kaum mehr als solches zu erkennen. Ich bin schockiert, trotzdem vermag ich meinen Blick nicht mehr von ihm abzuwenden. Zu sehr bannt mich das Unfassbare. Ich muss hinsehen, um zu begreifen, dass das hier real ist, dass dieser Körper wirklich atmet, gleichwohl alle anatomischen Gesetze, jedenfalls jene, die ich bis dato für gültig hielt, dem widersprechen. Es kann einfach nicht sein …

Elias könne uns hören, aber nicht sehen, so Ronnie. Der Arzt gebe ihm noch etwa drei bis vier Tage, maximal.

Ich kann nichts dagegen tun, dass mich meine Emotionen überrollen. Ich kann nicht begreifen, wie man einem jungen Menschen so etwas antun kann. Ronnie erklärt mir, dass das Alter des Jungen ungefähr dem von Elias Nr.2 entspricht. Vielleicht mag er zwei bis drei Jahre älter sein.

»Was sind das nur für Schweine …«, rege ich mich auf und schüttle entgeistert den Kopf. Ronnie wendet sich schweigend ab.

»Und nun?«

Er zuckt mit den Schultern und meint trocken: »Ich würde sagen: Warten wir auf Elias Nr.2.«

Der zerstörte Körper regt sich. Sein Mund, der kaum noch als solcher zu erkennen und mit dem umliegenden Gewebe nahezu verschmolzen ist, bewegt sich.

»Er hat mitbekommen, dass jemand hier ist«, flüstere ich und trete näher an den Glaskasten heran.

Ich spreche zu dem atmenden Stück Fleisch: »Kannst du uns hören?«

Elias’ Kopf macht vorsichtige Bewegungen, die an ein Nicken erinnern. Sein Herz schlägt minimal schneller.

»Ich heiße Maik. Du heißt Elias, richtig?«

Meine Anspannung zerreißt mich fast.

Der Kopf nickt kaum erkennbar.

»Ich bin mir sicher, du könntest uns alles sagen, was nötig ist, um die Mistkerle zu fassen, aber …«

Ich überlege fieberhaft, welche Fragen er mit ja und nein beantworten könnte.

»Sind die Verbrecher noch in Deutschland?«

Keine Reaktion.

»Weißt du, wo sie sind?«

Sein Kopf wiegt sacht von rechts nach links. Also nein.

»Okay, ähm, hat man euch operiert?«

Sein Herz schlägt noch unregelmäßiger. Aus einem Spalt in seinem Kopf rinnt eine zähe, dunkle Masse.
»Alles gut, reg dich nicht auf.«

Von wegen alles gut. Ich möchte mir nicht vorstellen, wie sich sein Zustand anfühlt.

Der Tod wäre ihm ein Geschenk.

Diesen Anblick werde ich nie wieder los.

Verdammt …

»Dein Kumpel hat Menschen ermordet. Ich hoffe, dass du mir die Wahrheit sagst: Ist dein Freund gefährlich?«

Er atmet angestrengt, pumpt regelrecht.

»Ganz ruhig, ganz ruhig ...«

Regt er sich so auf, weil Elias andere getötet hat?

Oder weil wir ihm Böses unterstellen?

Oder weil die Antwort so kompliziert ist, dass sie nicht mit Ja oder Nein abgegolten werden kann?

»Hältst du deinen Freund für eine Bedrohung?«

Nein

»Sollten wir ihn als gefährlich einstufen? Kann er gefährlich werden? Ich meine, so richtig?«

Keine Reaktion.

Ich kenne die Antwort, schließlich hat Elias Nr.2 bereits Menschen auf dem Gewissen. Dieser Halbtote kennt sie auch. Ich möchte nur herausfinden, ob er uns gegenüber aufrichtig ist.

»Dein Freund ist untergetaucht. Wir suchen ihn, aber auch die, die euch das angetan haben. Gibt es noch mehr, die so sind wie Elias?«

Ein klares Nein.

Ich atme auf. Das Problem mag also noch zu managen sein.

»Hast du Durst?«

Nicken.

Ich bitte Ronnie, etwas für Elias herbeizuholen. In der Zwischenzeit frage ich weiter:

»Kann dein Freund seine … ähm … Fähigkeiten erst jetzt einsetzen, oder konnte er es schon immer?«

Blöde gefragt … »Ähm, Sorry, also kann er es schon immer, das mit seiner Stimme?«

Nein

Ich hoffe, Elias weiß, wovon ich spreche.

»Und die Sache mit seiner Kraft und Schnelligkeit, die Sache mit seinem Kiefer … Hast du das mal bei ihm gesehen?«

Nein

»Das heißt, diese Fähigkeiten sind bis zuletzt durch irgendetwas ausgebremst worden? Durch ein Medikament oder eine Droge?«

Ja

»Kann man seine Entwicklung aufhalten oder rückgängig machen?«

Nein

Ich werde ungeduldig: »Kann er sie steuern oder reagiert er unkontrollierbar?«

Keine Reaktion auf meine falsch gestellte Frage.

»Geht es noch weiter? – Hey, schreiten diese unnatürlichen Entwicklungen weiter fort?«

Keine Reaktion. Er weiß es nicht.

»Wusste dein Kumpel, was man da mit euch macht, als ihr noch zusammen wart?«

Nein

»Man hat euch also im Ungewissen gelassen?«

Ja

Ronnie kommt mit einem Fläschchen wieder, in dessen Deckel ein spezielles Röhrchen eingefasst wurde. Ich kenne es aus dem Chemie-Unterricht. Darin hat sich immer Wasser befunden. Wenn man den Flaschenbauch zusammendrückt, schießt ein kleiner Klacks heraus. Eigentlich ist es nicht zum Trinken geeignet, aber immerhin …

In den Brutkasten sind zwei Vorrichtungen eingebaut, durch die man greifen kann, ohne dass ein Wärmeverlust den empfindlichen Patienten gefährdet. Dort hinein schiebe ich meine Hände mit der Trinkflasche.

Vorsichtig setze ich das Röhrchen an jenen Fleischwulst, der einmal Elias’ Unterlippe gewesen war. Sein Mund hat die Größe eines Kinderschuhs erreicht und klafft abstoßend inmitten seines Gesichts. Man kann jeden einzelnen Zahnstumpf erkennen, zumindest jene, die noch nicht ausgefallen sind.

»Ich versuche es vorsichtig zu dosieren …«, erkläre ich, doch im gleichen Moment muss ich erkennen, dass da etwas mit seinem Gesicht passiert.

Ronnie ruft gerade noch »Vorsicht!«, da beginnt bereits die Fratze des Halbtoten mit einer widerwärtigen Verwandlung. Der Mund wir größer, reißt ungeheuer weit auf, und aus dem Gebissknochen schieben sich metallene, fingerlange Zähne, die sich blitzschnell über die verbliebenen Zahnstümpfe schieben. Das alles geschieht so irre schnell!

Ich zucke zurück, befreie meine linke Hand. Meine Rechte hält immer noch verkrampft die Flasche. Ich stecke fest, ziehe wie wild an meiner Hand, Ronnie hilft mir.

Ich schreie, während das Metallgebiss ins Leere schnappt.

»Lass los! Lass los!«, erinnert mich Ronnie. Endlich reagiert mein panischer Verstand und lässt die blöde Flasche fallen …

Der Grund, warum ich meine Hand nicht eingebüßt habe, ist die Kraftlosigkeit des Sterbenden. Und seine Unfähigkeit, sich auf die Seite zu drehen. Glück gehabt!

Ronnie und ich verharren aufgelöst daneben. Als wir uns umdrehen, sehen wir zwei Kollegen, die, durch unsere Schreie alarmiert, mit gezückten Waffen ins Zimmer gestürmt sind.

Ich hoffe, dass es nur ein Reflex war, hoffe, dass mich dieser Elias nicht absichtlich angreifen wollte.

Der Schreck sitzt tief.

Ich verlasse schweißgebadet und mit trommelndem Herzen das Zimmer und habe nicht vor, noch einmal dort hineinzugehen.

Nur kurze Zeit später erleidet Ronnie einen Nervenzusammenbruch, klappt auf dem Klinikflur zusammen und lässt sich von niemandem beruhigen, schreit nach seinem Sohn. Dementsprechend unruhig gestaltet sich meine Nacht. Ich rede mir ein, das Krankenhaus sei ein sicherer Ort, aber mal ehrlich: clevere Verbrecher finden immer einen Weg.

Es ist zwei Uhr nachts, als ich wiederholt aus meinem Zimmer spähe, immer den Flur entlang. Der einzige Wachposten ist damit beschäftigt, zu lesen.

»Was lesen Sie da?«

»Ist ein Buch aus der Klinikbibliothek. Der alte Mann und das Meer.«

»Spannend?«, grinse ich.

»Eher nicht. Aber irgendwie muss ich die Zeit ja totschlagen.«

Der junge Kerl, ich schätze ihn auf Anfang dreißig, verrät mir seinen Vornamen. Er käme aus Cuxhaven, die Sache mit Elias hätte sämtliche Dezernate im größeren Umkreis alarmiert. Überall sei man in Habachtstellung.

»Kein Wunder.«

Hannes nickt müde. »Ich glaube allerdings nicht, dass sich die Verbrecher ins Krankenhaus wagen.«

»Da bin ich anderer Meinung«, widerspreche ich und erinnere ihn daran, was in den letzten Tagen geschehen ist. »Diese Monster schrecken vor nichts zurück.«

»Hmmm. Stimmt es wirklich, was sich die Kollegen hinter vorgehaltener Hand erzählen?«, möchte er nun leise wissen und legt sein Buch zur Seite.

»Was erzählt man sich denn so?«

»Na, dass man diesen Elias operiert hat, dass er jetzt übermenschlich ist …«

»Übermenschlich …«, wiederhole ich abfällig. »Ich würde eher sagen: optimiert. Im Grunde gibt es bereits sämtliche Formen von Optimierungen. Ich meine, wenn ein Mensch eine Prothese benutzt …«

Ich stocke. Der Blick des Kollegen fordert die Wahrheit.

Ich versuche es erneut: »Ich muss zugeben, dass wir es hier tatsächlich mit etwas Neuem zu tun haben. Und ich kann dir leider nicht sagen, was uns noch erwartet.«

»Die Sache mit Toby Leitner ist natürlich auch echt krass. Ein paar meiner Kollegen aus Cux haben schon gesagt, dass sie lieber ihren Job an den Nagel hängen würden, bevor sie auch einen geliebten Angehörigen verlieren.«

»Kann ich verstehen. Das sagen aber nur die jungen Kollegen, oder?«

»Na ja, schon. Die Älteren und Erfahreneren lassen sich da nicht so schnell aus der Ruhe bringen. Aber ehrlich gesagt, ich hab schon auch Schiss. Ich lese hier zwar ein Buch, sieht vielleicht ganz relaxed aus, aber doch nur, weil ich echt Bammel habe und mich ablenken muss. Zum Glück rennen hier so viele Nachtschwestern und Pfleger herum.«

Just in dem Moment hetzt uns eine Ärztin entgegen. Völlig außer Puste schiebt sie mich in mein Zimmer zurück, der junge Kollege folgt uns.

Aufgeregt berichtet sie: »Herr Frayberg, wir mussten soeben Verstärkung herbestellen.«

»Warum?«

»Es war jemand hier.«

»Wo?«, hake ich ungeduldig nach.

»Auf der Intensivstation.«

Sie schaut uns atemlos an, und nach meiner fragenden Geste erläutert sie: »Bei unserem Patienten in Zimmer B405«, womit sie Elias Nr.1 meint, »muss jemand durchs Fenster eingestiegen sein.«

Sie hält inne. Als ich energisch um einen ausführlichen Bericht bitte, lässt sie uns wissen, dass Elias Nr.1 aus seinem Brutkasten »entwendet« wurde. Ihm wurde vermutlich der Schädel geöffnet und etwas herausgeholt. Denn ein kleines, blutbeschmiertes Metallgebilde, das offenbar eine Art hochmodernen Chip darstellt, wurde vom Eindringling auf dem Brutkasten zurückgelassen.

»Das kann nur Elias gewesen sein!«

Ich will mich auf den Weg zum Brutkasten machen, um die Spurensucher zu befragen, doch ich werde aufgehalten: Mir stürmt Niels entgegen, der verlangt, dass alle Patienten in ihren Zimmern bleiben. »Auch du!«, posaunt er, weil ich zuerst dem Impuls mich zu weigern nachgegeben habe. Allein meine miese Konstitution veranlasst mich schließlich, mich dem Befehl zu fügen. Ich trotte zurück in mein Zimmer.

Der junge Wachposten wird in den unteren Stockwerken gebraucht. Niels löst ihn ab, wodurch ich mich ein wenig sicherer fühle, schließlich wird der Eindringling noch in der Klinik vermutet.

»Könnte aber auch schon über alle Berge sein.«

»Könnte«, plappere ich Niels nach, der daraufhin meine Tür schließt. Ich wäre zu schwach, hat er gesagt, außerdem unbewaffnet. Hier in meinem Zimmer sei ich gut geschützt.

Bin ich das?

Ich bin allein, lasse das Licht an und höre dem Ticken der Wanduhr zu. Schon drei Uhr morgens. Schlafen werde ich sicherlich nicht mehr.

Niels schaut ein letztes Mal kurz rein, vergewissert sich, dass alles okay ist und befiehlt mir freundlich, ich solle mich endlich ausruhen, die Kollegen hätten alles im Griff, die SpuSi sei bereits am Werk.

»Alles gut, Maik. Ich bleib wach und pass auf, dass kein Monster in dein Zimmer stürmt«, versichert er mir und lässt mich wieder allein. Ich starre an die weiße Decke.

Tick-tack, tick-tack … Ein einschläfernder Rhythmus.

Nichts wird mehr so sein wie früher.

Welche Rolle werde ich in meinem neuen Leben spielen? Werden sich ab sofort Spezialeinsatzkräfte um Cyborgs kümmern, während solche Luschen wie Ronnie und ich weiter nach Junkies und Verkehrssündern fahnden? Vielleicht verändert sich für mich so gut wie nichts, außer dass man jetzt mit der Erkenntnis leben muss, dass der technische Fortschritt auch auf genetischer Ebene unkontrolliert voranschreitet.

Ich denke an den Weltuntergang, frage mich, was dem Worst Case vorausgehen müsste, stelle mir danach vor, wie der Film Terminator wahr und dessen Schreckensszenario zur Realität wird … und wie die Menschen von den Maschinen ausgelöscht werden.

Ich sehe diese Welt vor mir …

Rauchsäulen quellen zum finsteren Himmel hinauf. Die blutroten Wolken glühen, alles ist in Finsternis gehüllt. Sämtliche Städte bestehen nur noch aus hohen Schrottbergen, und überall stinkt es nach verbranntem Kerosin und geschmolzenem Asphalt. Die Luft ist erfüllt von den Schüssen der Rebellen, die sich bis zum letzten Mann gegen die Unterdrückung wehren. Ich sehe Sarah Conner, die mit ihrem Sohn Seite an Seite kämpft, doch in meiner Vorstellung haben sie keine Chance. Gerade denke ich noch: Wenn John Conner versagt, dann ist die Menschheit verloren … – da schrecke ich hoch.

Ich war kurz eingenickt.

Das Licht in meinem Zimmer ist aus. Ich bin mir sicher, dass ich es nicht ausgeknipst habe! Das Fenster steht offen, die Gardinen wehen unruhig in den Raum und ich höre, wie der Regen gegen die Scheiben prasselt. Unweit meines Fensters befindet sich eine mächtige Esche, die mit ihren Ästen gegen die Fassade peitscht. Sofort schlägt mein Herz schneller.

Aus purer Gewohnheit greift meine Hand zum Nachttisch, tastet hektisch … Mein halbvolles Glas kippt. Wasser plätschert auf den Boden. Eine Schachtel Pralinen fällt. Die Champagner-Trüffel rollen über Laminat.

Wo ist der Schalter?

Auf dem Nachttisch werde ich keine Lampe finden, denn: Du Idiot bist nicht zu Hause, verdammt! Der Knopf muss über mir sein, am Bettgalgen!

Mein Blick sucht den dunklen Raum ab, während ich fahrig nach dem Schalter taste.

Links, zur Tür hin, ist es stockdunkel. Rechts, an der Fensterseite, würde man jeden Eindringling anhand seiner Silhouette erkennen. Ich höre nichts Verdächtiges. Kein Atmen eines Fremden, nur den Regen und die Geräusche auf dem Flur. Die quietschenden Pantoffeln einer Schwester. Ihre Schuhe machen immer die gleichen Geräusche …

Das Licht … Ich habe den kleinen Kasten gefunden, drücke den Schalter neben dem Schwesternknopf – endlich Licht!

Als ich nach links sehe, erstarre ich. Ich habe mit ihm gerechnet, doch ihn dann wirklich zu sehen, lässt mein Blut in den Adern stocken.

»Hallo«, haucht er spöttisch.

Noch bevor ich etwas sagen kann, kommt er näher. Mein Mund bleibt verschlossen. Zu groß ist meine Furcht, ihn versehentlich zu provozieren.

Elias trägt ein grün-grau kariertes Hemd und eine beigefarbene, altmodische Stoffhose. Auf seinem Rücken liegt ein ausgebeulter Rucksack. Was … oder besser wen er darin verbirgt, kann ich mir denken.

Ich sehe schwarze, abgewetzte Lederschuhe. Seine Kleidung ist verschmiert. Die Flecken erinnern an jene bräunliche Flüssigkeit, mit der auch die Laken unter Elias Nr.1 durchtränkt waren. Außerdem erkenne ich Blutsprenkel, die beinahe schwarz wirken. Er hat Elias Nr.1 den Chip aus dem Schädel geholt. Ich frage mich nur, ob sein Freund noch lebt.

Er spricht hämisch: »Ich hoffe, dieses Ding, das in Elias’ Kopf war, hilft deinen Leuten weiter, hm? Ich bin inzwischen schlauer, habe nämlich einen Helfer gefunden.« Danach beugt er sich vor, kommt mir näher und wispert vorwurfsvoll: »Jemanden, dem ich wirklich vertrauen kann.«
Ich bleibe stumm.

Jetzt wettert er: »Du hast mich belogen, von Anfang an!«

Elias muss sich beherrschen, um seine Lautstärke zu drosseln.

Ich wage immer noch nichts zu sagen.

Er faucht mich an: »Rede!«

Da ich nun davon ausgehen muss, dass mein Schweigen ihn noch wütender machen würde, frage ich: »Was willst du hören?«

Es spricht von Fotos, die er gefunden habe. Andy und Soraja seien darauf abgebildet gewesen.

»Dein Bruder hat da auch mit drin gesteckt, genau wie du, hab ich recht?! Gehört deine Familie also auch zu den Schweinepriestern?! Und was ist mit dieser Frau, deiner Geliebten, dieser Soraja …?«

Ich kenne die Antwort nicht. Viel zu leise erwidere ich: »Ich bin selber noch auf der Suche nach Antworten. – Andy … Er wollte mich offenbar bereits vor Jahren aus dem Verkehr ziehen, aber seine Beweggründe kenne ich nicht. Alle Antworten, die wir uns bisher zusammenreimen konnten, reichen noch längst nicht aus, um alles zu erklären.«

Elias wittert meine Angst.

Sein überheblicher Ausdruck macht mir deutlich, dass ich nicht den Hauch einer Chance gegen ihn hätte, selbst wenn ich hysterisch um Hilfe schreien würde. Wenn meine Kollegen ins Zimmer stürmten, wäre Elias bereits über alle Berge und ich Geschichte. Ich bezweifle ohnehin, ob ich mit meinen Hilferufen schneller wäre als er mit seinem ›Kopfverdreher-Trick‹.

Knack und Schluss …

Er setzt sich direkt neben mich auf die Bettkante. Ich kann ihn riechen. Sein Hemd stinkt abgestanden … nach Mottenkugeln, als hätte es lange in einem modrigen Schrank gehängt, allerdings beurteile ich seine Haare und seine erhitzte Haut als frisch gewaschen – bis auf die Blutkleckse. Er muss irgendwo untergekommen sein, hat tatsächlich einen Beschützer gefunden. Aber wen?!

»Dein Freund liegt in dem Rucksack, hm?«, erkundige ich mich flüsternd, während ich die sachten Regungen unter dem Stoff bemerke, dazu die schmierige Flüssigkeit mustere, die aus dem Beutel rinnt.

Er nickt. »Er gehört euch nicht; niemandem von euch Monstern! Ich bringe ihn an einen besseren Ort.«

Stille.

»Findest du es falsch, dass ich meinen Freund mitnehme?«, fragt er mich herausfordernd.

Ich schüttle zögerlich meinen Kopf. »Nun … Er ist ohnehin mehr tot als lebendig.«

Wütend zischt Elias: »Warum habt ihr ihn nicht gerettet, he?!«

Sofort werden seine Augen feucht. Ich begreife, dass er nicht versteht, dass unsere moderne Medizin keine Wunder vollbringen kann.

Ich möchte erklären: »Elias …«

Da wird er laut, reißt sich aber rasch wieder zusammen:

»Nimm diesen Namen nicht in deinen schmutzigen Mund, verstanden?!«

Er hält mir drohend seinen Zeigefinger unter die Nase, und auf einmal höre ich wieder diesen unheimlichen metallischen Sound, der kaum merklich seine eigentliche Stimme unterstreicht. »Nimm diesen Namen nicht in deinen stinkenden Mund ...«

Gegen mein Zittern kann ich nichts machen.

»Unsere Mediziner konnten nichts mehr für deinen Freund tun. Sie konnten nur noch seine Schmerzen lindern.«

»Soll ich dir mal was sagen, du verlogener Hund?!«, fährt er mich an. »Ich will nur noch herausfinden, welche Rolle du in der ganzen Sache spielst, dann werde ich mich rächen – auch an dir!«

Jämmerlich entgegne ich: »W-wieso? Was habe ich dir getan?«

In dem Moment holt er aus und verpasst mir eine Ohrfeige, die mich beinahe aus dem Bett befördert. Ich sehe Sternchen … Sammle mich, will mich bereitmachen, falls er erneut … Doch als ich mich aufrichte, sehe ich Elias aus dem Fenster steigen, behände wie eine geschmeidige Katze. Ein letzter Blick zurück. Seine Worte: »Ich werde dir schon noch Gründe liefern, mich zu recht zu hassen!«, lassen meine Vorahnungen noch düsterer werden.

Ich stehe auf, eile zum Fenster – es schüttet wie aus Eimern –, sehe ihm hinterher, wie er die Fassade herunterklettert, und murmle vor mich hin: »Als wäre er kein Mensch.«

Seine Bewegungen erinnern vielmehr an eine Spinne. Kaum ist er auf dem Rasen des Klinikparks angelangt, rennt er in einem Affenzahn über die Wiese. Meine Augen haben Mühe, ihm zu folgen, als er kurzzeitig unter einer Baumgruppe verschwindet.

Er taucht wieder auf, nimmt Kurs auf den Bürgersteig.

Rasch klettert er über einen Zaun, erreicht den Straßenrand und steigt schließlich in ein Auto – Beifahrerseite –, das rasch davon braust.

Ich kenne diese Karre nicht, oder? Sah von weitem eher klapprig aus.

Rechts liegen der Klinikhof und die Parkplätze. Dort erkenne ich Blaulichter, doch niemand von dort hat Elias bemerkt. Er gleicht einem Phantom, das meinen Kollegen stets einen Schritt voraus ist.

Niels kommt rein. Ich verrate ihm nicht, wer mich da gerade besucht hat, schiebe meinen Schweißausbruch und das Stehen am Fenster auf einen Albtraum.

Er sei kurz einen Kaffee holen gewesen, plappert Niels müde, und habe geschwind nach mir sehen wollen.

»Hier stinkt es nach ...«

In meinem Kopf taucht das Wort »Verwesung« auf. Dieser säuerlich-süßliche Gestank wabert schwach durch den Raum. Zum Glück habe ich das Fenster geöffnet, deshalb schiebt Niels den Gestank auf etwas Harmloses …

Wir beobachten das gleißende Band, das die Morgensonne ankündigt. Ein neuer Tag beginnt, und ich überlege fieberhaft, wer Elias durch die Gegend kutschiert haben könnte …

MAIK – DER NÄCHSTE MORGEN

Am Leben zu sein ist für mich keine Selbstverständlichkeit mehr. Nach meinem Motorradunfall war ich nur bedingt dankbar, weiterleben zu dürfen, schließlich war Soraja fort und ebenso meine Sucht nach Geschwindigkeit. Beides bedeutete für mich Lebensqualität, Spaß, Freiheit und eben Lebendigkeit. Wenn allerdings Menschen um einen herum sterben, gewinnt das eigene Überleben, gerade im Hinblick auf die letzten Geschehnisse, eine weitaus tiefere Bedeutung. Man wird plötzlich von dem Drang bewegt, seine Lieben rächen zu müssen, sodass deren Tod nicht umsonst war. Und diese Angst, als nächster dran zu sein, von einem Übermenschen ermordet zu werden – um es mit den Worten des jungen Kollegen auszudrücken –, lässt das eigene Leben plötzlich wie ein kostbares Juwel erscheinen, das es zu beschützen gilt.

Ich habe keine Angst vor dem Tod, will nur nicht umgebracht werden. Das stelle ich mir tatsächlich grausam vor. Aber der Tod an sich … Ich meine, auf mich warten Gandalf und ein pirouettendrehendes Pony …

Dennoch hat sich mein Dasein noch nie zuvor so konzentriert angefühlt, als bestünde es lediglich aus wenigen Facetten. Alles andere, der Genuss, der Spaß und die Alltäglichkeiten, wurde völlig ausgeblendet. Mein Lebensinhalt besteht nun darin, Elias dingfest zu machen und seine Erschaffer hinter Gitter zu bringen. Alles andere wird seinen Wert nie wieder zurückerhalten, solange ich das nicht geschafft habe.

Niels betritt ohne anzuklopfen mein Zimmer. Ich war gerade dabei, mein Gesicht zu waschen.

»Moin, Moin«, begrüßt er mich. »Wie geht’s?«

Ich hätte nicht gedacht, dass er sich noch älter, noch rostiger als sonst anhören kann. Doch er kann …

»So lala.«

Niels hat ein Dokument dabei.

»Setz dich«, fordert er und nimmt bereits auf meinem Bett Platz. Er legt das Blatt Papier auf die Bettdecke.

Nachdem ich mir das Gesicht abgetrocknet habe, komme ich auf ihn zu. »Wie geht’s Ronnie?«

»Der liegt flach, aber dem können wir gerade eh nicht helfen. Nur die Medis schaffen da Abhilfe. Armes Schwein.« Niels’ Ausdrucksweise lässt grundsätzlich wenig Sensibilität erkennen.

»Und Toby?«, frage ich, während ich Niels’ Mitbringsel begutachte. Auf dem Blatt ist ein kleines Kästchen abgedruckt, eine miese Kopie eines Fotos. Aber anscheinend spielt es keine Rolle, wie gut dieses Ding zu erkennen ist.

»Unverändert«, antwortet er und deutet auf das Blatt. »Eine Ahnung, was das ist?«

Ich finde darauf keinerlei Beschreibungen, zucke mit den Schultern und tippe auf das Naheliegendste: »Ist es dieses Ding, das Elias gestern aus dem Kopf des …«

Niels nickt bereits, weshalb ich mir weitere Worte spare.

»Korrekt, Sherlock. Die Experten haben das Teil bereits untersucht, und was soll ich sagen: Es ist ein Meisterwerk. Leider bedeutet das für Toby nichts Gutes, der ja ein ähnliches Technikwunderwerk in sich trägt. Er wird vorerst mit der Bombe im Bauch leben müssen.«

»Wieso?«

Niels zieht die Nase hoch, hat sich wohl erkältet, schnäuzt erst einmal ausgiebig, ehe er fortfährt: »Diese Technik ist einzigartig. Sie verbindet sich mit dem umliegenden Gewebe, geht damit faktisch eine Symbiose ein.«

»Wie ist das möglich?«

»Nun, jeder Körper benötigt Spurenelemente, wozu auch minimale Dosen von Metallen zählen, richtig? Eisen zum Beispiel. Seit Jahren werden künstliche Gelenke eingesetzt. Ein menschlicher Organismus kann also wunderbar damit leben, ohne Abstoßungsreaktionen aufzuzeigen. Offenbar wurde von den gesuchten Verbrechern eine neue Form der Legierung entdeckt. Metallpartikel wurden dazu im Nanobereich verändert, sodass der Körper sie als körpereigenes Material akzeptiert und – jetzt halte dich fest – dieses Material kopiert.«

»Soll das heißen, er baut die Struktur des neuen Metalls in seinen genetischen Bauplan ein?«

Er nickt.

»Unsere Laborratten«, womit Niels unsere Labormitarbeiter meint, »haben den kleinen Chip genau untersucht. An der Oberfläche fand eine Vermischung von menschlichen Zellen und der Metallstruktur statt. Das heißt, hier verschwimmen menschlicher Organismus und dieses neuartige Metall miteinander. Man geht davon aus, dass es sich nach und nach mit den organischen Stoffen vermischt, also teilweise in seiner atomaren Struktur von organischer Materie ersetzt wird.«

»Das heißt, dieses Metall gibt es offiziell noch gar nicht, ist unbekannt, oder wie?«

»Sieht ganz danach aus. Die Experten gehen davon aus, dass es mit Protonen beschossen wurde oder weiß der Geier. Ich bin ein Laie auf dem Gebiet, lese mich grade erst ein. – Schon mal was vom CERN in der Schweiz gehört?«

»Schon, aber ich kann mich kaum erinnern …«

Niels klärt mich auf: »CERN ist die europäische Organisation für Kernforschung. Dort soll der Aufbau der Materie entschlüsselt werden. Physikalische Grundlagenforschung also. Ist wie mit der DNA: Wenn man die Grundlagen entschlüsselt und verstanden hat ...«

» … sind vielleicht Dinge möglich, die wir bis dato nicht zu träumen wagten.«

»Vielleicht, aber vielleicht auch nicht … Bleiben wir auf dem Boden der Tatsachen. Jedenfalls haben unsere Leute ein ausgesprochen beeindruckendes Gespräch mit einem ehemaligen CERN-Mitarbeiter, Jo Neißer, geführt, der uns von einem merkwürdigen Mitarbeiter, Lars Rima, berichtete. Nebenbei bemerkt hatte Rima vor vielen Jahren Kontakt zu August Weißleder. Wir wissen nicht, was genau die beiden verband, dennoch liegt der Verdacht nahe, dass August mehr über CERN wusste, als er womöglich wissen durfte. Er kam damit offenbar nicht klar.«
»Wenn deine Theorie stimmt.«

»Ja, wenn … – Jo Neißer arbeitet seit drei Monaten im DESY in Hamburg. Das ist, oh Wunder, auch ein Forschungszentrum für naturwissenschaftliche Grundlagenforschung. Betrifft vor allem die Entwicklung sowie den Bau und Betrieb von Teilchenbeschleunigern, Teilchenphysik und die Forschung mit Photonen. Neißer sagte aus, dass diverse CERN-Textberichte von einer Organisation aus Russland aufgekauft wurden, für sehr viel Geld und natürlich inoffiziell. Rima war mitunter der russische Informant. Und dreimal darfst du raten, in welchem Zustand er sich derzeit befindet?«

»Mausetot-Stadium?«

»Fast. Er war derjenige, der die Karre am Flughafen manipulierte. Rima wurde dort von einer Flughafenmitarbeiterin beobachtet, wie er an der Scheibe des Chevrolets herumfuhrwerkte, doch als die Sicherheitskräfte eingreifen wollten, verloren sie im Getümmel seine Spur. Noch während die beiden Wachmänner nach Rima suchten, explodierte das Auto. Augenzeugenberichten zufolge stand die Karre zu lange auf dem Kurzzeitparkplatz. Als es abgeschleppt werden sollte, detonierte die Bombe. Da hat sich wohl alles überschnitten, was?«

»Und was ist mit dem Russen passiert?«

»Lars Rima wurde einen Tag später von irgendeinem Typen über den Haufen gefahren, der Fahrerflucht beging. Rima liegt seither im Koma, sein Hirn ist Mus; durch die Blutungen wurde die Hirnmasse derart zerquetscht, dass seine Familie in den nächsten Tagen die Maschinen abstellen will. Keiner der Verwandten wusste von seinen Spionageaktionen, aber immerhin konnten wir in seinen Handydateien das Logo finden, das auch in der Moorvilla entdeckt wurde. Auch in der Wohnung von August Weißleder haben wir das Logo gefunden.«

»Aber wie seid ihr diesem Jo auf die Schliche gekommen?«

»Rima wurde von einer Kamera am Flughafen aufgenommen. Sein Bild wurde im Abendfernsehen ausgestrahlt, daraufhin meldete sich Jo Neißer, der nicht besonders gut auf Rima zu sprechen war.« Niels reibt sich die müden Augen. »Also mal von vorn: Neißer hatte bei CERN gekündigt, nachdem er von Rimas heimlichen Machenschaften erfuhr. Er hat allerdings nicht den wahren Grund für seine Kündigung angegeben – ein rechtschaffener Mann, dieser Neißer. Rima war das i-Tüpfelchen gewesen, weshalb er keinesfalls mehr etwas mit seiner Abteilung bei CERN zu tun haben wollte. Jedenfalls verriet er uns, er hätte bei Rima damals zwei Pässe entdeckt. Die Dinger seien dem Tollpatsch aus dem Geldbeutel gefallen, als er in der Kantine sein Essen bezahlen wollte. Neißer meinte, dessen zwei Identitäten wären nicht die einzigen Auffälligkeiten gewesen. Er hätte seinen Kollegen deshalb vermehrt beobachtet. Als er ihn beim heimlichen Saufen während der Arbeitszeit ertappte, hat er ihn verpfiffen, worauf Rima die Abmahnung ins Haus flatterte. Schon die dritte, wohlgemerkt! Doch Rima arbeitete weiterhin dort. Verdächtig, oder? Das dachte auch Neißer, der von da an heimlich bedroht wurde. Er sollte kündigen, dann würde ihm und seiner Familie nichts zustoßen. Es scheint, als wollte CERN, oder wer auch immer, Rima auf jeden Fall behalten.« Niels atmet tief ein und nimmt erneut Anlauf. »Wir haben den Typen gründlich überprüft. Er saß eine Zeit lang im Knast. Seine Fingerabdrücke waren im System gespeichert. Im Übrigen fanden wir welche an einigen metallenen Gegenständen in der zerstörten Klostervilla.«

»Wo genau?«

»Na, im OP-Raum. Neben dem OP-Tisch lagen verschiedene, manipulierte Metalle. Dieser Spion muss also direkt mir der Sache in Verbindung gestanden haben. Wir vermuten, dass er im CERN heimlich diverse Metalle verändert und damit herumexperimentiert hat. Frag mich nicht wie. Jedenfalls schleuste er unter anderem kleinste Metallspänen aus der Forschungseinrichtung. Vielleicht auch größere Teile, keinen Schimmer; Einzelheiten sind nicht mehr nachvollziehbar. – Das Besondere an dem Metall ist, dass es, sobald es in den Blutkreislauf gelangt, sich mit diesem verbindet. Es entsteht wie gesagt eine Art Mutualismus. Wenn es sich einmal im Körper festgesetzt hat, entwickelt es sich weiter, wobei sich für den Organismus insgesamt ausschließlich Vorteile ergeben.«

»Inwiefern?«

»Das modifizierte Metall unterstützt die menschlichen Körperfunktionen. Im Idealfall, wenn sämtliche Komplikationen ausbleiben, formt es den Organismus um, macht ihn widerstands- und leistungsfähiger. Außerdem ist es programmierbar. Es benötigt keinen Prozessor oder so. Die Atome funktionieren hierbei als Speichereinheiten – was alle bisher dagewesenen Dimensionen des Vorstellbaren sprengt. Unser Elias Nr.1 trug lediglich einen … nennen wir es überholten Vorfahren eines weitaus besseren Systems in sich …«

»Genau das wirft weitere Fragen auf.«
»Inwiefern?«

»Na, überleg’ doch mal: Offenbar gab es vor und neben Elias viele Versuchsobjekte, doch ausschließlich bei ihm schlug das Experiment derart erfolgreich an. Warum ausgerechnet bei ihm?«

»Hm … Das ist in der Tat eine gute Frage. Es scheint, als hätten wir da noch eine Menge Rätsel zu lösen.«

»Puuuh …«

»Wir stehen noch ganz am Anfang, Maik. Keep cool, wenn’s irgendwie geht, Kumpel. Die Leichen in den Käfigen der Klostervilla waren wahrscheinlich allesamt Versuchsobjekte. – Immerhin haben wir bereits viel Interessantes herausgefunden, womit eventuell auch deine Frage zu klären ist.«

»Ich höre.«

»Da die Optimierung eines Organismus’ überaus komplex ist, gehört eine Menge Planung aber auch Glück dazu, damit es letztlich gelingen kann. Bestimmte Voraussetzungen müssen gegeben sein, wozu womöglich auch eine genetische Disposition zählt.«

»Das bedeutet also, dass sich die Metallpartikel nicht in jedem Körper auf die gleiche Weise weiterentwickeln?«

»Davon gehe ich aus. Tobys Körper nimmt diese Cycells, wie unsere Ärzte sie nennen, zwar an, aber eine Ausbreitung findet nicht statt. Die Gewebeveränderungen beschränken sich auf den nahen Umkreis der einoperierten Bombe. Auch dieser halbtote Elias scheint letztlich misslungen zu sein, wenn man das so ausdrücken möchte. Bei ihm führten die Cycells zu Anomalien im Stoffwechsel. Er wäre früher oder später also auf jeden Fall daran gestorben. – Muss nicht unbedingt am Stoffwechsel liegen, kann auch sein, dass der Erste eine ganz neue Art der Cycells implantiert bekam … Ach, was wissen wir schon … «

Mein Kopf raucht sprichwörtlich, angesichts so vieler Fakten.

»Worauf begründest du diese Vermutungen?«

»Wir konnten innerhalb der Klosterruine eine einzige Festplatte sicherstellen, die zwar so gut wie zerstört war, doch einige Daten waren noch verwertbar. Demgemäß wurde Elias Nr.1 jener Chip bereits im Säuglingsalter implantiert, von dem aus sich die Cycells im gesamten Körper ausbreiten sollten. Das taten sie auch, allerdings ging die Sache wie gesagt nach hinten los. Sein Gen-Code war nur unzureichend mit den einprogrammierten Informationen des Cycell-Chips kompatibel. Zumindest sagen das die Daten der Festplatte aus. Hingegen zeigte der genetische Bauplan von Elias Nr.2 vielversprechende Ansätze, ermöglichte demnach eine einmalige Chance, wie sie ausschließlich bei Menschen auftritt, die an einem neuen Typ Polio erkrankt sind.«

»Kinderlähmung?«

»Ja. In einigen Dritte-Welt Ländern tritt dieser neue Typ auf, allerdings extrem selten. Wir wissen dazu noch so gut wie nichts.«

»Der Erste litt also unter Polio, was?«

Er nickt. »Mhm. Man versuchte bei dem Ersten eine neue Methode: Er bekam keinen Chip in den Hirnstamm implantiert, sondern ausschließlich Cycells intravenös verabreicht. Innerhalb der Cycells wurden zuvor neue Baupläne für fremdartige Strukturen festgelegt. Nachdem der Erste damit bereits im Kleinkindalter modifiziert worden war, konnte die Kinderlähmung vollständig aufgehoben werden. Es begann ein langwieriger Prozess der genetischen Optimierung. Seine DNA veränderte sich und formte sich den Plänen der Cycells entsprechend um, zusätzlich wurde mit Operationen nachgeholfen. Wir müssen davon ausgehen, dass seine Entwicklung noch nicht abgeschlossen ist. Ihm wurden bis zu dem Mordversuch Medikamente verabreicht, um die Auswirkungen seiner Entwicklung in Schach zu halten, sonst wäre er seinen Erschaffern zu einer Gefahr geworden. Das könnte der Grund dafür sein, warum sie ihn auslöschen wollten: Sie hatten Angst vor ihrem eigenen Forschungsobjekt und mussten es vernichten, solange es noch möglich war. Seit Tagen nimmt in Elias' Blut die Konzentration dieser schwächenden Drogen kontinuierlich ab. Substanzen, die unsere Ärzte nicht auf dem Schirm hatten und daher auch nicht überprüften. Ist logisch. Mit der abnehmenden Konzentration gewann Elias an Kraft und gelangte zum Vollbesitz seiner Fähigkeiten.«

»Aber«, werfe ich ein. »Ein gelungenes Objekt will man erhalten. Sie hätten ihn irgendwo anders hinbringen können, immerhin gehorchte er ihnen aufs Wort. Stell’ dir doch bloß mal den Ruhm und die Anerkennung vor!«

»Es sei denn, die Erschaffer führen etwas Schändliches im Schilde, was mit Bekanntwerden des Ersten ans Licht gekommen wäre. In diesem Fall will man mit einem optimierten Menschen nicht angeben. Elias gab außerdem an, vor dem Mordversuch bereits zweimal herumkutschiert worden zu sein. Wir wissen nicht wohin, da Elias jedes Mal unter Betäubung stand und selbst keine nennenswerten Angaben dazu machen konnte, außer dass er vorbeiziehende Häuser sah. Das wird vorerst ein Geheimnis bleiben, aber ich halte es ohnehin für irrelevant.«

»Mag sein. Aber, um nochmal auf den misslungenen Versuch zurückzukommen, ein Forschungsobjekt beiseite zu schaffen: Man könnte doch die wahren Beweggründe verbergen, Niels. Mit solch einem Fortschritt könnten die Wissenschaftler eine gigantische Summe an Forschungsgeldern erwarten, oder? Darauf verzichten solche Typen doch nicht freiwillig.«

»Ich weiß nicht. Irgendwas ist oberfaul an der ganzen Angelegenheit.«

»Kommt mir auch so vor.«

Nebenbei weiß ich immer noch nicht, wer der ominöse Autobesitzer war, der mir seine Karre überlassen wollte. Laut Niels gehörte der Wagen einer Frau, die bereits seit einem Jahr unter der Erde liegt.

Mein Kollege versichert mir: »Wir machen Fortschritte bei unseren Ermittlungen, dann wird sich bald alles klären, ganz bestimmt.«

»Wenn du dich da mal nicht täuschst.«

Er schmunzelt, kennt meinen Pessimismus und nimmt ihn nicht ernst.

Ich poltere: »Dir wird dein dämliches Grienen auch noch vergehen.«

»Och, Maik, so kenn’ ich dich ja gar nicht.«

Falsch. Er kennt mich ausschließlich genau so. Ich sollte endlich meine Einstellung ändern und meine Freude wiederfinden. Ich fange gleich damit an, sobald ich Soraja gerächt habe.

Das wird ein steiniger Weg, denn Niels’ Hiobsbotschaft steht nicht allein.

Am späten Nachmittag entlasse ich mich auf eigene Verantwortung und mit einem Vorrat starker Schmerzmittel aus der Klinik und lasse mich von Niels zum Präsidium chauffieren. Dort werden wir umgehend in den Besprechungsraum zitiert. Ich schätze die Versammlung auf über fünfunddreißig Köpfe.

Petkowitz guckt so finster wie nie, und ich ahne, dass seine Instruktionen alles andere als gewöhnlich sein werden.

Normalerweise hat er ein White Board mit sämtlichen Details vorbereitet, sodass seine Erläuterungen auch der Dümmste nachvollziehen kann, doch heute deutet er lediglich mit dem Finger auf die verbliebenen freien Plätze und untersagt uns jegliches Getuschel. Was er dann ausführt, verschlägt mir die Sprache.

»Also nochmal für alle: Guten Morgen.«

Verhaltenes Grummeln.
»Wie Sie alle wissen, haben einige Kollegen in Wunden herumgestochert, die wir besser nie entdeckt hätten ...«

Er wird doch nicht …

»Die Bilanz ist erschreckend, um nicht zu sagen desaströs. Ein Jugendlicher wurde in eine wandelnde Bombe umfunktioniert, Thorsten ist tot, tja … Und was die Spuren anbelangt, brauche ich Ihnen nichts weiter erklären. Uns bleiben daher keinerlei Optionen, wenn wir nicht noch mehr Menschen in Gefahr bringen wollen. Unsere Kapazitäten sind zwar noch längst nicht erschöpft, aber wollen wir wirklich unser eigenes Lebens aufs Spiel setzen?«

Ich kann nicht glauben, was ich da höre. Petkowitz zieht den Schwanz ein und erwartet diese Feigheit vom gesamten Mitarbeiterstab.

Ich meine, wenigstens die Profis müssen doch weitermachen …

Niemand widerspricht, alle glotzen blöd aus der Wäsche.

»Liebe Kollegen …«

Aha, plötzlich sind wir also keine Untergebenen mehr …

»… In Anbetracht unserer Lage und gemäß der Tatsache, dass sämtliche Dezernate Drohungen erhalten, Familien ausgelöscht werden sollen ...«

Ich flüstere Niels zu: »Familien sollen ausgelöscht werden?«

»Petkowitz übertreibt«, erwidert Niels leise.

Der Chef krakeelt weiter: »... erwäge ich, den Fall Todesengel stillzulegen.«

Da platzt mir die Hutschnur!

»Chef, wir sind Elias dicht auf den Fersen!«, bemerke ich entschieden. »Die Ermittlungen fördern täglich neue Erkenntnisse zutage, da wollen Sie einfach aufgeben?!«

Petkowitz’ fleischiges Gesicht steht im Schweiß. Er katapultiert seinen Speichel quer über den Tisch, als er mir laut und deutlich signalisiert, dass die Vernunft Vorrang vor Rachegelüsten hat.

»Rachegelüste?! Bei allem Respekt, Chef, unsere Pflicht besteht darin, die Bürger zu schützen und die Zukunft unserer Stadt zu sichern! Wie kommen Sie darauf, es sei legitim, die Hände in den Schoß zu legen und die Verbrecher einfach davonkommen zu lassen?!«

Petkowitz stemmt sich mit beiden Fäusten auf der Tischplatte ab. Es ist totenstill, ehe er seine Stimme dröhnen lässt: »Werter Herr Frayberg, wollen Sie David gegen Goliath kämpfen lassen?! Bedenken Sie, dass unser David weder eine nützliche Schleuder noch Gottes Beistand besitzt. Ich habe vor drei Tagen eine perfide Nachricht erhalten. Meine Familie wird direkt bedroht. Diese Arschgeigen wissen Dinge über uns, die … die sie einfach nicht wissen können. Mir ist die Sache zu heiß, und so geht es auch anderen. Schauen Sie bitte in die Gesichter Ihrer Kollegen!«

Seinen Wunsch schlage ich aus und wettere:

»Herr Petkowitz, dieser Elias ist kein gewöhnlicher Mensch! – Wer weiß, wie weit diese genetischen Optimierungen noch gehen und was sie für Formen annehmen, wenn wir die Mistkerle gewähren lassen?! Jetzt können wir etwas tun, können die Anfänge dieser Sache zerschlagen, bevor sie wirklich zu groß wird. Fordern Sie Verstärkung aus anderen Ländern an, wir stehen doch nicht allein da! – Was meint ihr? Irgendwelche Meinungen? Mutige Meinungen?!«

Ich sehe mich um, doch alle gaffen bedröppelt auf ihre ineinander verkeilten Finger. Sandra und Ronnie sind nicht hier.

Wäre Soraja anwesend, würde sie eine Rede schwingen, die allesamt von ihren Stühlen reißen würde.

Ich bin kein Redner. Dennoch kann ich keinesfalls akzeptieren, was unser Chef von uns verlangt. Ich meine, wenn kommissarische Leichtgewichte aussteigen, haben sie mein vollstes Verständnis, aber es gibt doch jene, die genau für solche Sondereinsätze ausgebildet wurden.

»Dann sollen wir uns also alle wieder an unsere Schreibtische setzen und so tun, als wäre alles in bester Ordnung?«, erkundige ich mich spöttisch. »Und was erzählen wir der Presse?! Und … und können Sie sich dann darauf verlassen, dass Sie und Ihre Familie von den Arschlöchern in Ruhe gelassen werden, wenn Sie und Ihr gesamtes Dezernat die Schwänze einziehen?!«

»Halten Sie sich zurück, Herr Frayberg! Ich kann Ihre Entrüstung durchaus verstehen. Bitte glauben Sie nicht, dass ich diese Entscheidung leichtfertig getroffen habe. Ich werde diese Angelegenheit dem FBI übergeben.«

Ich sehe ihm an, dass er lügt.

»Das werden Sie nicht! Wenn Sie von den Verbrechern dazu gezwungen werden, die Füße stillzuhalten, dann wissen Sie doch genau, dass diese skrupellosen Idioten Sie keinesfalls verschonen werden, wenn Sie die Angelegenheit internationalen Stellen übergeben. Das FBI?! Dass ich nicht lache! Ha ha!«

»Sie haben nur knapp überlebt, oder?!«, blökt er mich an.

»Mag sein«, gebe ich zu. »Trotzdem werde ich niemals zulassen, dass Soraja und mein Bruder umsonst gestorben sind. Deswegen werde ich etwas unternehmen. Und wenn ich dabei draufgehe, dann ist es eben so. Was soll ich in einer Welt voller Feiglinge?! – Wie steht ihr dazu?!«
Ich sehe erneut in die Runde, erwarte Mutige, die sich meiner Meinung anschließen.

Ich bin entsetzt, als nicht einmal Niels mir beipflichtet.

»Niels?! Sören? … Wieland? Das ist doch nicht euer Ernst, oder?!«

Nicht mal die härtesten Typen haben genug Mumm.

Mittlerweile befinde ich mich in Rage und maule mir alles Erdenkliche von der Seele. Dabei führe ich mich auf wie Superman, der die Welt auch im Alleingang retten wird, falls ihm niemand hilft. Jedes peinliche Gefühl verdränge ich hartnäckig und ziehe meine Show durch. Dass ich mich dabei um Kopf und Kragen plappere, wird mir viel zu spät bewusst.

Nach und nach verdünnisieren sich meine Kollegen aus dem Besprechungsraum, während ich von einem rotgesichtigen Petkowitz in dessen Büro zitiert werde. Er knallt die Tür hinter mir zu, und ich fühle mich wie ein dummer Schuljunge.

»Was haben Sie sich nur dabei gedacht?!«

Jetzt ist ohnehin alles zu spät. Ich brauche mich also nicht mehr zusammenzureißen.

»Das würde ich auch gerne von Ihnen wissen! Ich bin nicht gewillt, mich Ihrem Duckmäusertum anzuschließen.«

»Ist das Ihr letztes Wort?!«

»Ja, verflucht!«

»Gut, dann packen Sie Ihre Sachen! Und geben Sie Ihre Dienstwaffe und den Ausweis zurück. Sie wissen schon …« Förmlich fügt er an: »Herr Frayberg, Sie sind vorerst beurlaubt. Für Ihre Sicherheit kann ich leider nicht länger garantieren.«

Mir wird seltsam flau in der Magengegend.

»Dann bin ich ab sofort auf mich allein gestellt?«

»Sie können gerne herumfragen, wer Ihnen Schutzhaft gewähren möchte. Ich fürchte, Sie werden keinen Freiwilligen finden. Selbst wenn Sie mit ’ner Million herumwedeln würden, wäre jedem potentiellen Bodyguard das eigene Leben wichtiger, hm? Ich meine, wenn der Feind derart übermächtig ist …«

»Übermächtig … Tsss! Und wenn der Feind blufft?! Kann doch sein, diese Typen sind nur eine kleine Gruppe. Schauen Sie sich das abgebrannte Sumpfkloster doch mal an! Das war definitiv keine Vorzeigeforschungseinrichtung, ganz im Gegenteil!«

»Ein gutgemeinter Rat: Setzen Sie sich umgehend ins Ausland ab.«

Ich klinge hysterisch: »Wie bitte?!«

»Ich trage die Verantwortung! Versetzen Sie sich mal in meine Lage! Wären Sie bereit, Ihre Leute zu opfern? Oder Ihre Familie – wenn Sie denn noch eine hätten?!«

Unverschämtheit …

Doch Petkowitz gibt nicht auf, will mich mit seinen Psychotricks überzeugen.

»Was würden Sie tun, wenn Sie die Chance hätten, Ihren Bruder oder diese Soraja wieder zurückzubekommen?«

»Diese?! Also jetzt reicht’s aber!«

»Darum geht es hier nicht! Wenn Sie die Gewissheit hätten, dass Sie Ihre Lieben retten könnten, unter der Voraussetzung, die Verbrecher davonkommen zu lassen, gäbe es für Sie einen Grund zu zögern?! Mitnichten! Wenn Sie an meiner Stelle wären, würden Sie genau so handeln. Aber Sie haben offenbar nichts mehr zu verlieren, nicht einmal Ihr eigenes Leben scheint Ihnen etwas zu bedeuten! – Wir können ohnehin nicht gegen diese Typen gewinnen, verstehen Sie das denn nicht?! Aufgrund meiner Informationen muss ich von einer mächtigen Organisation ausgehen, wogegen wir nicht das Geringste ausrichten können.«

»Toll. Dann können die Verbrecher unbehelligt weiter agieren. Ganz toll ...«

Petkowitz erwidert nichts mehr. Auch ich bleibe still. Jedes weitere Wort wäre Zeitverschwendung.

Ich stapfe wutentbrannt in mein Büro, packe mein Zeug zusammen, räume meinen Schreibtisch leer und rufe Sandra an. Zumindest versuche ich es. Ganze fünf Mal. Sie geht einfach nicht ran, ich mache mir Sorgen …

»Wo steckst du, Sandra?«, frage ich ungeduldig ins Smartphone-Mikro. Als ihre Mailbox anspringt, bitte ich sie, mich schnellstmöglich zu kontaktieren.

Ich bestelle mir ein Taxi, fahre nach Hause. Dort stelle ich den Karton mit den Dienstsachen in mein Schlafzimmer, ganz schnell, damit mich die Verbrecher nicht doch noch überraschen, und lasse mich zu Sandras Appartement bringen, wo ich meine private Schusswaffe hole.

Sandra ist nicht da. Ich lege den mir anvertrauten Wohnungsschlüssel auf ihre Küchentheke und verschwinde wieder. Meine Tasche mit den Klamotten habe ich dabei. Aber wo soll ich hin? Dass es mittlerweile dunkel wird, kommt mir nicht gerade entgegen. Diese Ratlosigkeit verleidet mir noch das letzte bisschen Lebensmut. Am liebsten würde ich ununterbrochen laut fluchen.

Vielleicht sollte ich mir eine neue Identität zulegen?

Petkowitz’ Panikmache wirkt nach. Mit einem Mal bin ich selbst ein Feigling.

Hinter jeder Einfahrt könnte einer dieser Wahnsinnigen auf mich lauern.

Da kommt mir die nächstgelegene Bar gerade recht. Ich gehe davon aus, meine Ratlosigkeit wird mir letztlich zugute kommen, denn wie könnten mir die Verbrecher zuvorkommen, wenn ich selbst völlig planlos bin? Bescheuert zu sein hat also auch Vorteile.

Wie viele Drinks muss ich runterkippen, um mir diese Welt schönzusaufen?, überlege ich, als ich mit meiner Sporttasche vor dem Tresen stehe.

Der Wirt foppt mich: »Das nächste Sportstudio ist drei Straßen weiter …«

»Da sind keine Sportsachen drin.«

»Sondern?«

»Leichenteile.«

Er glotzt blöd. Sollte er die Polizei rufen, wäre ich immerhin für die Dauer des Gewahrsams in Sicherheit. Da dämmert es mir: Bestimmt hat auch August Weißleder darauf abgezielt, in eine Psychiatrie zu kommen. Ein sicherer Ort eben.

Mein Schmunzeln verrät dem Wirt, dass ich lediglich einen blöden Witz gemacht habe.

Er gackert dreckig: »Ha ha, sehr gut … Also, was kann ich Ihnen bringen?«

»Ein Buddelship«, verlange ich.

»Kommt sofort«, gehorcht der Wirt.

Kurz darauf halte ich mein Bier in den Händen und ziehe mich mit Glas und Tasche in eine lauschige Ecke zurück. Von hier aus behalte ich alle Schluckspechte im Blick und beneide deren Heiterkeit.

Ich trinke schnell und nuschle vor mich hin: »Arbeitslos, Familie los … Kann es eigentlich noch schlimmer kommen?«

Stimmt schon, der Chef hatte recht. Ich habe nichts mehr zu verlieren.

In diesem Augenblick öffnet sich die Tür … und herein tritt: Levi Zilversmit! Er ist offensichtlich nicht zum Trinken hergekommen, schaut sich hastig um, erblickt mich, kommt dann zielstrebig auf mich zu.

»Ich wollte doch nur fünf Minuten meine Ruhe«, seufze ich und vergrabe mein Gesicht zwischen den Händen.

Levi setzt sich unverwandt mir gegenüber und hält mich an, aufzustehen und mitzukommen.

»Gleich?«

»Nein, jetzt sofort«, quakt er verhalten.

»Darf ich erfahren, warum ich nicht mal austrinken darf?«

»Dann trinken Sie doch, wenn es Ihnen so wichtig ist. Ist vielleicht kein Fehler, dann können Sie die Neuigkeiten besser ertragen.«

Ich setze mein Glas wieder ab. »Welche Neuigkeiten?«

»Je eher Sie sich von dieser Spelunke lösen, umso schneller erfahren Sie das Entscheidende. Ich bin Ihnen schließlich nicht grundlos gefolgt … Und wenn ich Sie finden kann, dann wird es auch für die Falschen ein Leichtes sein.«

Ich nehme ihn nicht ernst. »Das Entscheidende … Darauf hoffe ich schon seit Tagen.«

»Zum Witze-Reißen gibt es keinen Grund. Leider. Ihnen wird das Lachen schon noch vergehen.«

»Ist es schon längst, aber mein Galgenhumor hilft mir, nicht durchzudrehen, comprendre?«

»Kommen Sie.«

Er umgreift meinen Unterarm.

»Sie haben es ja ziemlich eilig«, stelle ich scherzend fest und erkenne insgeheim, dass ein muffiges Ambiente ein überaus wirksames Beruhigungsmittel darstellt. Mord und Totschlag – und Cyborgs – passen so gar nicht zu torkelnden Versagern und dem gellenden Gelächter einer Stammtischfraktion, die gerade über die »fetten Hintern« und den »Buschalarm« diverser Gattinnen herzieht. Das Einzige, was mich an diesem Ort tief beeindruckt, ist die Kartenmischtechnik der Wirtin. Vielleicht ist sie ja auch ein Cyborg …

Jetzt bin ich paranoid, und es ist mir völlig egal. Ich liebe Alkohol.
»Wissen Sie, Herr Zilversmith, ich bin beinahe zwei Meter groß und trotzdem vertrage ich kaum Alkohol. Liegt womöglich daran, dass ich heute noch nichts gegessen habe. Kein Hunger … Das passt überhaupt nicht zu mir. Aber wenn man gegen seinen Willen beurlaubt wird, kann einem das echt den Appetit verderben. Mal ganz zu schweigen von den Toten und dem Schlafmangel …«

»Kommen Sie endlich!«

Ich lasse mein Glas stehen, lege fünf Euro daneben und greife nach meiner Sporttasche.

Ich stelle mir vor, wie wir in Levis Auto von schießwütigen Cyborgs verfolgt werden … Oder vielleicht sitzen hier in Ottis Bar lauter Opus-Dei-Spitzel?! Wer weiß?

Mit dem Einatmen der frischen Luft beginnen meine Kopfschmerzen. Die haben mir gerade noch gefehlt.

Levi führt mich zu seiner alten Karre.

Ich bemerke: »Ich möchte Ihnen ja nichts unterstellen, aber kann es sein, dass Sie sich gestern in der Nähe der Klinik aufgehalten haben? So gegen vier Uhr morgens?«

»Wie kommen Sie darauf?«

Ich zeige auf seinen klapprigen Opel, wonach er unbeeindruckt äußert:

»Es gibt viele schwarze Autos in Hamburg. Sind Sie sicher, dass Sie meinen Wagen gesehen haben?«

»Nein, sicher bin ich mir nicht. Obwohl …«

In jedem Fall bleibt es absolut lächerlich anzunehmen, Levi würde den Killer beschützen. Es könnte jeder sein, sogar Sandra würde ich es zutrauen – aber Levi? Der ist ja selbst zu langsam, um einen Marienkäfer mit einer Klatsche zu erschlagen.

»Steigen Sie ein.«

Der Alkohol allein kann nicht schuld an meiner Laune sein. Vielleicht liegt es an den starken Schmerzmitteln? Mir geht tatsächlich alles am Allerwertesten vorbei. Levi fällt das auf.

»Was schmunzeln Sie so? Habe ich irgendwas in den Haaren?«

»Sie tragen doch immer eine Mütze«, lache ich.

»Hängt etwas in meinem Bart?« Levi befühlt seine Bartzotteln und ich gluckse in mich rein.

Er seufzt: »Ich begreife nicht ...«

»Ehrlich gesagt, ich auch nicht. Wissen Sie, die Welt ist wahrhaftig ein Irrenhaus. Ich glaube, ich drehe bald durch. Der Tag heute … Ich meine, wenn sogar die Bullen den Schwanz einziehen, meine eigenen Leute, verdammt, dann ist es doch nur noch eine Frage der Zeit, bis hier Anarchie herrscht, oder? – Wer regiert uns eigentlich? Es sind doch nicht nur die, die sich auf den Bühnen präsentieren, oder? Ich meine, es fühlt sich plötzlich alles außer Kontrolle an, so … Keinen Schimmer. Ich wünschte, alles wäre wieder normal, vorhersehbar, ja ich wünsche mir einfach nur wieder diese heißgeliebte Routine zurück. Gemütliches Aufstehen, frühstücken, zur Arbeit und wieder zurück ...«

Levi schaut mehrmals verwundert zu mir rüber. Seine Gurke beschleunigt er auf gerade mal 40 kmh.

»Ist das die Höchstgeschwindigkeit? Ich hoffe, wir müssen nicht ins Ausland, denn dann wäre die Welt wohl schon untergegangen, ehe wir etwas bewirken könnten.«
»Sie wollen also kämpfen. Etwas tun …?«

Wir sehen uns an, aber nur kurz, damit Levi nicht noch von der Straße abkommt.

Ich ziehe meine Mundwinkel nach unten, mache irgendetwas Komisches mit meinen Lippen, ehe ich antworte:

»Also ich bin jedenfalls nicht damit einverstanden, die Komiker einfach gewähren zu lassen.«

Und schon wieder straft mich Levi mit einer Richtigstellung: »Es handelt sich bei den Drahtziehern gewiss nicht um Komiker, Herr Frayberg. Es ist an der Zeit, Ihre Rolle in dieser Sache anzunehmen, mit dem nötigen Ernst.«

»Oh, ich bin sehr ernst bei der Sache, Herr Zilversmit. Verzeihen Sie mir bitte den kurzfristigen Verlust meiner Nerven, meines Anstandes sowie meine fehlerhafte Einschätzung der Lage. Wissen Sie, ich habe heute meinen Chef zusammengeschissen, und ich behaupte zu wissen, dass ich auf meinem Dezernat ab sofort keine Freunde mehr habe … und im Übrigen nach dem Abfeiern meines aufgezwungenen Urlaubs suspendiert werde … Falls ich bis dahin immer noch auf meinem Standpunkt beharre, und das werde ich! Oh ja, das werde ich! Aber wissen Sie was? Ich fühle mich saugut damit. Erleichtert. Ja, ich bin so leicht wie schon lange nicht mehr. Es war höchste Zeit – obwohl … eigentlich will ich meinen Job ja behalten. Ich habe mich dort immer gut aufgehoben gefühlt. Aber mal ehrlich, ich kann doch dieses Duckmäusertum nicht unterstützen oder gar gutheißen, hab ich nicht recht? Herr Zilversmit?«

Ich plappere wie Sandra. Ohne Punkt und Komma. Levi bleibt stumm wie ein Fisch.

»Was ist nur los mit mir?«, seufze ich. Und mit dieser Frage kehrt auch mein Ernst zurück.

»Herr Zilversmit, glauben Sie mir, ich weiß inzwischen mehr als Sie vielleicht vermuten. Ich kann mir denken, was Elias ist.«

»Was er ist? Glauben Sie mir, Sie wissen nicht das Geringste.«

»Aber Sie, hm?«

»Ich bin schon lange einer Sache auf der Spur. Schon sehr lange, viele Jahre.«

»Aha.«

»Ja. Meine Tochter ist Biohackerin. Sie hat die Gefahr vorausgeahnt, wie so viele, die sich mit dem Thema beschäftigt haben.«

Wir werden unterbrochen. Nachrichten …

Ich stelle das Radio lauter:

»… Im Fall des sogenannten Todesengels wurden keine weiteren Spuren gefunden. Bei neuen Hinweisen wird das Fachkommissariat den Fall neu aufrollen, doch bis dahin werden die Ermittlungen vorübergehend eingestellt.«

Ich bin fassungslos. »Wie viele Sätze waren das?! Zwei oder drei?! Und diese Sache setzen sie einfach so ans Ende der Kurznachrichten, so nach dem Motto: Ist ja nicht so wild, wenn irre Verbrecher Hamburg und bald die ganze Welt tyrannisieren?! Das gibt’s doch einfach nicht!«

»Glauben Sie ja nicht, dass wir chancenlos sind.«

Ich lache auf: »Natürlich nicht, wir können denen immer noch ans Bein pinkeln, was?! Aber verrecken werden die davon nicht.«

»Hören Sie endlich mit Ihrem widerlichen Sarkasmus auf! Bitte!«

»Entschuldigen Sie. Ich ...«

»Werden Sie endlich erwachsen! Elias ist nicht das, was Sie denken!«

»Ach nein? – Übrigens: woher wollen Sie wissen, was ich denke?«

»Ihre Kollegin, Sandra, kennt Sie sehr gut, und von ihr habe ich genug über Sie erfahren, was meinen bisherigen Eindruck von Ihnen bestätigt hat. Sie benehmen sich kindisch, gehen meist von dem Offensichtlichen aus, vergessen deshalb, tiefer zu blicken. Dabei entgeht Ihnen viel Wertvolles: Chancen und Wahrheiten.«

»Aha. Ich mag zwar aufbrausend sein und vielleicht auch sarkastisch und manchmal realitätsfremd, aber kindisch bin ich sicher nicht.«
»Ich bin selten so jemand Inkompetentem wie Ihnen begegnet!«

Ich lache wie Santa Claus. »Wenigstens kochen Ihre Emotionen ebenso über wie meine, was?«

Er schlägt aufs Lenkrad und ich halte ab sofort meine Klappe.

Da fällt mir ein: »Sie sagten vorhin etwas von Ihrer Tochter? Biohackerin, hm?«, womit ich ihn zu erweichen versuche. Bei dem Wort Tochter erhellt sich tatsächlich sein verhärmtes Gesicht.

»Sie hätte alles werden können. Alles. Esma studierte Germanistik und Physik. Und Chemie hatte sie auch noch auf ihrer Liste. Während ihres Studiums in den Staaten lernte sie Josh kennen. Anfangs war ich gegen diese Beziehung. Der Junge hatte Flausen im Kopf und brachte sie von sämtlichen Plänen ab. Als er dann mit einer merkwürdigen Erfindung daher kam – einem Spray, womit man DNA-Spuren löschen konnte –, hielt ich beide für völlig verrückt. Doch es stellte sich bald heraus, dass Josh richtig lag. – Wir hinterlassen überall Spuren. Diese sind in vielerlei Hinsicht eine Gefahr für uns selbst, für unsere Sicherheit und unsere Identität. Würde man das heute im Abendprogramm bringen, würden es die meisten belächeln. Aber die Zukunft passiert heute, sie passiert ständig, hab ich nicht recht?«

»Doch, doch«, gebe ich mich gönnerhaft.

»Wissen Sie, ich frage mich immer öfter, was die jungen Leute beispielsweise von beschönigenden Romanen und billigen Fernsehshows haben, welche die Realität meist äußerst verzerrt wiedergeben. Wieso zurückschauen, wenn man die Zukunft ergreifen kann? Die Realität ist die Zukunft, doch so viele fürchten sich vor ihr, vielleicht weil diverse politische und gesellschaftliche Ziele unerreichbar scheinen. Man denke an die Umweltverschmutzung und die zunehmende Gewaltbereitschaft, den Terror und all das. Dennoch glaube ich an die Jugend, bin überzeugt, dass sie die Kraft und Ausdauer besitzt, alles zum Positiven zu wenden.«

»Vorausgesetzt, man lässt jene Jugendlichen außen vor, die sich nur hinter Spielkonsolen, Handys und ihren PCs verkriechen …«

»Daran sind nicht die Kinder, sondern die Eltern schuld.«

»Klar. Womit befassen Sie sich denn, wenn Sie sich mal nicht in Ihrem Kaffeesalon aufhalten?«

»PC-Spiele.«

Ich kann mir ein herzliches Lachen nicht verkneifen, womit ich auch Levi anstecke.

»Das ist jetzt nicht Ihr Ernst, oder? Ausgerechnet PC-Spiele. – Und was für welche, wenn ich fragen darf? Simulationen? Ego-Shooter? Alien vs. Predator oder so?«

Ich könnte mich schlapplachen, wenn ich mir vorstelle, wie dieser schrullige Alte mit seiner Baskenmütze und seiner kalten Pfeife Ego-Shooter zelebriert. Zu köstlich!

»Weder noch.«

»Ach nein? Was dann? RPG-Rollenspiele? Meine Nichte hat am liebsten …«

Er unterbricht mich: »Ich habe mich lediglich mit einem einzigen Spiel auseinandergesetzt, und das tat ich gewiss nicht aus Langeweile oder weil ich Freude am Zocken hatte.«

»Nicht?«

Hört, hört! Levi kennt das Jugendwort mit Z. Ich dachte, ich sei das einzige Urgestein in Hamburg, das dieses Wort gelegentlich in den Mund nimmt.

Ich merke an: »Jetzt bin ich neugierig.«

Levi genießt es in vollen Zügen, mich auf die Folter zu spannen.

»Esma brachte mich darauf. Sie und Josh haben das Spiel entdeckt. – Als Sie und Ihre Kollegin mir diese hebräischen Sätze von diesem Herrn Weißleder vorlegten, kam mir zwar ein Verdacht, doch da ahnte ich noch nicht, dass wahrhaftig ein Zusammenhang besteht.«

»Zwischen Elias und dem PC-Spiel?«

»Zwischen dem Todesengel und der Realität.«

Jetzt geht das schon wieder los …

Levi scheint mich besser zu kennen, als mir lieb ist.

»Sicher denken Sie schon wieder in die verkehrte Richtung. Nur Geduld. Wir sind da.«

Levis Salon ist dicht. Um 18 Uhr schließt er zuverlässig seinen Laden, aber darüber brennt Licht.

Seine Wohnung war nicht leicht zu bekommen, hatte er mir einst erzählt. Die alleinige Hausbesitzerin war eine äußerst einsame und eigenbrötlerische Dame. Erst als Levi um ihr Vertrauen buhlte, indem er sich eine Zeit lang rührend um sie kümmerte, ließ sie mehr Nähe zu – eine rein freundschaftliche, versteht sich. Levi und Kitti, wie er sie noch heute liebevoll nennt, gaben sich Kraft. Ich weiß immer noch nicht, weshalb er sie brauchte, schließlich erfreute er sich auch damals schon an einem großen Freundeskreis.

Kurz vor ihrem Tod kam Kitti ins Pflegeheim. Zuvor übertrug sie Levi ihren gesamten Besitz, wonach er mit seinem Laden umzog. Dessen ehemalige, mickrige Kaffeebar wurde aufgelöst und mit seinem antiquierten Inventar in der Grindelallee neu aufgebaut. Das oberste Stockwerk war völlig verwahrlost. Levi sanierte schließlich das komplette Gebäude und verhalf ihm zu neuem neobarok’schen Glanz. Ich lernte bei der Eröffnung seine Freunde kennen. Überwiegend alles herzliche Juden. Einige von ihnen hatten viel zu erzählen. Nicht immer Schönes. Damals habe ich erfahren, dass Levi in Israel aufwuchs. Er wanderte erst nach Deutschland aus, nachdem seine Frau sowie seine ältere Tochter bei einem Anschlag ums Leben kamen. Seither fertigt er diese Figuren an, die überall in seinem Salon herumstehen und auf deren Gesichtsausdrücke er besonders viel Wert legt.

Wir gehen seitlich am Haus entlang, durch die Hintertür im Garten. Die Glastür hat Levi durch eine massive Stahltür ersetzt. Er ist misstrauisch, übertreibt es aber nicht.

An Levi bewundere ich seine Versiert- und Gefasstheit. Er lässt sich nur selten aus der Spur bringen, deshalb muss ich davon ausgehen, dass er etwas in Erfahrung gebracht hat, das ihn sehr aufregt. Sonst hätte er im Auto über meinen Sarkasmus lediglich müde gelächelt.

Anspannung macht sich breit, als wir den schmalen Flur neben der Treppe entlanggehen.

»Nach oben«, kommandiert er.

»Nach dir ... äh … Ihnen.«

»Ich bin immer noch Levi«, sagt er dann und schüttelt mir die Hand.

»Gut zu wissen«, grinse ich. »Und du kannst Maik zu mir sagen.«

Ich wundere mich, da Levi bisher den Unnahbaren gab.

»Warum ist dir diese Förmlichkeit plötzlich nicht mehr so wichtig?«
»Wir sind Brüder. Ab sofort umso mehr.«

»Wie bitte?!«

Levi lächelt verschmitzt: »Nicht solche Brüder. Ich meine damit, dass alle Menschen Brüder sein sollten, nicht wahr? Nachdem, was ich herausgefunden habe, erscheint es mir völlig unsinnig, wenn wir uns derart förmlich begegnen. Du wirst gleich erfahren, warum wir uns künftig zu hundert Prozent aufeinander verlassen müssen, um zu überleben. Das Sie ist nicht länger angebracht.«

»Gut.«

Meine Nervosität zerreißt mich beinahe.

Levi schreitet die Treppen nach oben. Ich dackle ihm hinterher. Auf halber Strecke macht er kehrt.

»Ach, ich alter Zausel … falsche Richtung. Wir müssen nach unten, in den Keller. – Tja, die Macht der Gewohnheit …«

Ich dehne meinen Kommentar: »Okaaay …«

Ich lasse ihn wieder vorgehen, trotte ihm nach. »Sicher, dass wir im richtigen Gebäude sind?«

Er grinst und äußert etwas verkrampft: »Shut up.«

Ich schüttle belustigt den Kopf. »Die vielen jungen Leute in deinem Salon haben einen echt miesen Einfluss, was?«

»Ach was.«

Wenn er noch Sinn für Humor hat, können seine Neuigkeiten ja so schlimm nicht sein, oder?

Der Keller ist genauso moderig, wie ich ihn mir vorgestellt habe. Ein Gewölbe, mindestens 17. Jahrhundert. Offenbar wurde das ursprüngliche Gebäude abgerissen und auf dem Keller ein neues errichtet. Ich bekomme Beklemmungen. Die Decken sind zu niedrig.

Levi öffnet vorsichtig eine Holztür.

Ehe ich selbst einen Blick hineinwerfen kann, macht er abrupt kehrt. »Oh, dann sind sie ja doch nach oben gegangen.«

Ich stöhne auf. »Willst du mich verkohlen? Vor allem: WER ist nach oben gegangen? Pater Adelphos vielleicht?«

Levi reagiert aufgebracht: »Wenn dieser Typ mein Haus betreten hätte, wäre er schon längst tot, und das weiß er, deswegen haben er und seine Handlanger die Klostervilla verlassen. Sie halten einen Sicherheitsabstand ein, was ich ihnen nicht verübeln kann. Ich würde es wohl genauso machen.«

»Du kennst diesen Adelphos? Was hast du mit denen zu schaffen und vor allem, was …«

»Natürlich nicht! Ich kenne weder diesen Lump noch seine Handlanger«, empört sich Levi, »aber ich habe immerhin einiges über ihn herausgefunden.«

Ich halte inzwischen meine Beretta in der Hand, traue dem Braten nicht.

»Das heißt, wir müssen wieder nach oben, hm?«, erkenne ich und drehe mich um.

»Ja, tut mir leid. Ich bin ein wenig durcheinander in letzter Zeit. Bitte steck die Waffe weg.«

Wir trotten im Entengang nach oben, dabei ignoriere ich Levis Bitte.

»Maik, ich bitte dich, dieses Ding wegzustecken. Jetzt.«

»Warum?«

Ich lasse Levi an mir vorbeilaufen, als wir endlich wieder genug Platz dazu haben.

Levi umgreift meine Hand mit der Waffe. »Bitte, tu sie weg. Sandra ist oben. Ich will nicht, dass du versehentlich auf sie schießt.«

»Wieso sollte ich versehentlich auf sie schießen, Levi? Das macht doch keinen Sinn.«

»Dann muss ich dich bitten, mein Haus wieder zu verlassen. Pack die Waffe weg oder geh, da mache ich keine Kompromisse.«

»Gut, dann geh ich wieder. Demnach kann ich für die Umsetzung deiner Pläne ja nicht so wichtig sein, oder?«

»Wenn du die Waffe nicht wegsteckst, wird es gleich keinen Plan mehr geben. Denn wenn du überreagierst, zerplatzt unsere letzte Chance wie eine Seifenblase.«

»Ich versteh nicht ...«

Er umgreift meine Schulter und spricht väterlich: »Du wirst gleich alles verstehen, Maik, bitte ...«

Schweren Herzens stecke ich meine Beretta zurück in die Innentasche meiner Jacke, mache mich dennoch bereit, sie jederzeit hervorzuziehen.

Dunkelbrauner Parkett. Die Stufen sind derart abgenutzt, dass man die Stellen genau sehen kann, wo im Laufe der Jahre die meisten Leute darüber gelaufen sind. Das Geländer aus Kirschholz wurde mit viel Liebe zum Detail gefertigt. Die Handläufe weisen Anfangsprofile in Eichenblattoptik auf, sogar die Sprossen wurden opulent verziert. Was mich allerdings ein wenig abschreckt, ist die moosgrüne Samt-Tapete, mal ganz zu schweigen von den dunklen Paneelen. Das verleiht dem Ganzen dann doch einen recht schweren Charakter – nichts für mich, doch Levi scheint sich damit pudelwohl zu fühlen.

Als er seine Wohnungstür öffnet, geht es nämlich gerade so barock weiter: zwar nicht mehr in Grün, aber weinroter Samt wirkt nicht minder drückend.

Sein Wohnungsflur ist kaum breiter als die Gänge im Keller.

»Wir müssen ins Wohnzimmer«, lässt er mich wissen.

Er öffnet die Tür zu einem großzügigen Raum, der wie der Rest des Hauses stark an die Rokoko-Zeit erinnert. Ich erkenne Gemälde von François Boucher und Antoine Watteau, dazu opulente Kommoden, einen wuchtigen Spiegel, Tiffany-Tischlampen und mehrere Kronleuchter. Überall steht etwas herum, und ich vermute stark, dass Levi dieses Sammelsurium aus Figuren und unnützen Gegenständen, wie Kerzenständern und Tierstatuen, von Kitti übernommen hat.

Ganz hinten führt der Raum offenbar nach rechts in einen Essbereich. Ich erkenne einen Stuhl … Von dort höre ich leise Schritte.

Sandra taucht auf.

Sie schaut reumütig und meint bloß: »Hallo Maik, bitte erschrick nicht …«

Kaum hat sie das ausgesprochen, taucht Elias auf. Ich zücke sofort meine Waffe.

Levi hält mich am Arm, Sandra schreit: »NICHT SCHIESSEN!« Doch ich werde diese einmalige Chance keinesfalls vergeuden! Alles geschieht in Sekundenschnelle …

Elias wappnet sich, öffnet seinen Kiefer unnatürlich weit. Seine metallenen Beißer kommen zum Vorschein, dabei rührt er sich nicht vom Fleck.

Auch Levi redet auf mich ein, trotzdem drücke ich ab.

BAMM!

Sandra kreischt.

Elias steht noch da. Ich ziele immer noch …

Sandra bettelt: »MAIK, NICHT!«

Levi schüttelt an mir.

Ich schieße ein zweites Mal. BAMM!

Ein drittes Mal. BAMM!

Elias steht immer noch da, als wäre nichts geschehen. Und ich erstarre. Er hat zwei Patronen mit seinen Händen aufgefangen, die lässt er nun einfach zu Boden fallen.

Mit seinen Zähnen hat er die erste Kugel aufgehalten. Er neigt seinen Kopf ein wenig vor, dann fällt auch dieses Projektil zu Boden.

Levi seufzt erleichtert, boxt mir wütend auf die Schulter.

»Steck die Waffe ein, du Holzkopf!«

Ich bin derart perplex, dass es Levi schafft, mir meine Beretta aus der Hand zu reißen.

Sandra lässt sich entgeistert auf einen Esstischstuhl fallen.

»Oh Gott, meine Nerven!«

Elias schaut mich arrogant an, sagt keinen Ton. Seine Zähne schieben sich zurück ins Zahnfleisch, er renkt seinen Kiefer ein. Ich erschaudere, kann es immer noch nicht fassen, dass es so etwas wirklich gibt, so einen wie ihn …

Ich fauche: »Was ist hier los?!«

Levi packt mich am Arm, will, dass ich mich aufs Sofa setze.

Ich lasse Elias nicht aus den Augen. Der guckt Sandra herausfordernd an und murmelt bloß: »Sieht schlecht aus, was?«

Sandra entgegnet: »Er weiß es noch nicht, warte ab.«

Ich bin stocksauer. »Was weiß ich noch nicht?! Verdammt, ihr beschützt einen Mörder! Ein Monster! Und … Was soll diese Geheimniskrämerei?! Sandra?!«

Sie rauft sich die Haare, sieht aus wie eine Vogelscheuche: »Bitte beruhige dich, Maik!«

»Beruhigen?! Ha! Wie soll das gehen?! Levi hält eine Bestie in seinem Wohnzimmer!«

Elias grinst.

»Jaaaa, das findest du lustig, wenn andere Angst vor dir haben, was?! Wie viele Unschuldige hast du inzwischen auf dem Gewissen, he?! Thorsten und den Pfleger und ...«

»Bitte, Maik...«, versucht mich Sandra zu erweichen, doch ich überlege gerade, wo man Elias treffen muss, damit ihm endlich die Lichter ausgehen.

Allerdings, so wie der guckt, hat er nichts zu befürchten …

»Ich kann es nicht fassen, dass ihr ihn beschützt! Er ist unser Feind! Er ist brandgefährlich!«

»Ist er nicht!«, widersprechen mir Levi und Sandra gleichzeitig.

Ich glaub, ich bin im falschen Film!

»Maik, er hat einen Namen – und eine Mutter und einen Vater. Er … Wir können dir alles erklären!«

»Andere Mörder haben auch Eltern, na und?! Nennt mir nur einen Grund, warum ich diese Missgeburt nicht kalt machen soll!«

Jetzt habe ich Elias getroffen. Das Wort Missgeburt lässt seine hochnäsige, aalglatte Visage zerknittern.

Sandra ruft entrüstet meinen Namen und verlangt, ich solle mich beherrschen, aber warum sollte ich das tun?!

Levi flüstert: »Dieser junge Mann hier ist wahrscheinlich der einzige, der den größenwahnsinnigen Prior aufhalten kann.«

»Diesen Adelphos?«

Levi und Sandra nicken.

»Ich weigere mich, einen Bund mit dem Teufel zu schließen, um den Pater zu fassen! Das kann und werde ich nicht tun! Nie-mals!«

Da keift Sandra hysterisch und stampft voller Ungeduld auf den Boden: »Jetzt hör uns doch einfach mal zu, verflucht noch mal!«

»Aber nur, wenn ich diese Killer-Bazille nicht ansehen muss!«

Levi geht zu dem bedröppelt dreinschauenden Elias und führt ihn an mir vorbei aus dem Wohnzimmer. »Komm, Junge, er weiß es nicht besser. Mach dir nichts draus.«

Seine Fürsorge halte ich für völlig fehl am Platz.

Elias’ Blick durchbohrt mich mit einer Eiseskälte, die ich tatsächlich nur von gnadenlosen Mördern kenne. So anklagend, als sei ich die Bestie.

Entgeistert nuschle ich vor mich hin: »Ich habe dreimal auf ihn geschossen und es juckt ihn nicht die Bohne …«

Ich muss mich zusammenreißen, ihm nicht hinterrücks eine Kugel in den Schädel zu jagen, doch da fällt mir wieder ein: Levi trägt ja meine Waffe bei sich.

»Ich will meine Knarre wieder! Sofort!«, rufe ich den beiden hinterher, ehe Elias in einem Zimmer verschwindet.

Verdammt … mein Handy ist ja futsch... Ich kann nicht mal meine Kollegen informieren. Ex-Kollegen ... Verfluchte Sch… !

Levi leert mein Magazin und reicht mir meine nutzlose Waffe. Ich protestiere: »Ich will die Munition auch zurück, verflucht noch eins!«

»Die bekommst du erst, wenn du wieder bei Verstand bist.«

»Ich fasse es nicht...«

Ich bin tatsächlich sprachlos.

Anschließend reicht Levi das Magazin zu Elias herein, worauf dieser die Tür hinter sich schließt.

Ich bin außer mir, doch was soll ich tun?! Wehrlos das Zimmer von Elias zu betreten, wage ich nicht. Er ist der Grund, warum ich echt die Hosen voll habe, doch Mann will sich seine Schwächen ja nicht anmerken lassen, deswegen rege ich mich lautstark auf:

»Also, das ist doch …!«

Levi bittet mich, es mir neben Sandra bequem zu machen, während er sich auf dem Rokoko-Sofa niederlässt. Ein wahrhaft hässliches Möbelstück!

Ich äffe ihn nach: »Bequem, dass ich nicht lache! Nichts ist mehr bequem, wenn man weiß, dass nebenan dieser Killer hockt und nur darauf wartet, wieder jemandem den Hals umzudrehen!«

Sandra und Levi schauen sich an.

»Soll ich ihm den Brief geben?«, fragt sie Levi.

»Welchen Brief«, pöble ich dazwischen.

»Den aus dem Postfach.«

»Aus dem Postfach?! Du hast doch gesagt, es wäre leer gewesen?! Du meinst doch das Postfach von Soraja, oder?«

»Ja, das meine ich. Ich habe einige Infos für mich behalten, weil …«

»Du hast die Ermittlungen sabotiert?! Du hast wirklich relevante Informationen unterschlagen?!«

Levi zerrt an meiner Jacke. »Setz dich endlich hin!«

»Sag mal, seid ihr von allen guten Geistern verlassen?! Vielleicht hätte das SEK schon längst die Verbrecher gefasst, wenn …«

Sandra schüttelt den Kopf. »Falsch, Maik. Die Informationen, die ich unterschlagen habe, hätten unseren Leuten nichts genützt, ganz im Gegenteil. Da Levi und ich außerdem davon ausgegangen sind, dass alle Infos auf irgendeinem Wege zu den Flaschen durchsickern könnten, was wir keinesfalls verantworten wollten, haben wie ein paar Daten … nun ja: zurückgehalten.«

Erneut fordert Levi: »Jetzt setz dich endlich auf deine vier Buchstaben!«, was ich auch diesmal ignoriere.

»Und was spiel ich dabei für eine Rolle?!«

»Deswegen bist du ja hier. Heute bekommst du endlich deine heißersehnten Antworten.«

Ich lasse mich erschöpft auf das Sofa fallen und seufze: »Warum habe ich das Gefühl, dass es besser für mich wäre, ahnungslos zu bleiben?«

Sandra zwinkert mir zu und parliert keck: »Vielleicht, weil die Antworten dir nicht gefallen werden?«

Sie reicht mir einen Brief.

Ich erkenne die Handschrift und flüstere: »Der ist von Soraja …«

»Mhm«, bestätigt meine Kollegin. »Lies ihn. Er ist für dich …«

FORTSETZUNG FOLGT IN BAND 4 MITTE JUNI

◆◆◆

VORSCHAU AUF BAND 4 "ICH WAR DER ERSTE", der Auftakt zu Band 5 "Ich war der Erste - Reboot":

IMPRESSUM

COPYRIGHT © 2018 Inka Mareila

©Lyrik und Inhalt von »Ich war der Erste - Band3« by Inka-Mareila Ittermann (c)

Inka-Mareila Ittermann veröffentlicht unter den Pseudonymen

Inka Mareila und Talea J. Anderson (Kinderbücher)

Cover © Inka Mareila in Verwendung von

PEXELS und PIXABAY

Lektorat: Markus Kastenholz

All rights reserved

Eigenverlag: Inka Mareila Ittermann, Hirschfelderstrasse 11,

74544 Michelbach an der Bilz

Herausgegeben von Inka-Mareila Ittermann

Printed in Germany
by Amazon Distriubtion GmbH, Leipzig

Alle Rechte sind der Autorin vorbehalten.

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt.

Jede Verwertung, Veränderung und Vervielfältigung – auch auszugsweise – ist nur mit der ausdrücklichen schriftlichen Genehmigung der Autorin gestattet. Alle Rechte, auch die der Übersetzung des Werkes und andere Sprachen, liegen bei der Autorin. Zuwiderhandlungen sind strafbar und verpflichten zu entsprechendem Schadenersatz.

Table of Contents

- MAIK
- DER ERSTE
- MAIK – ZWEI TAGE SPÄTER
- MAIK – DER NÄCHSTE MORGEN

- Vorschau auf Band 4 – der Auftakt zu »ICH WAR DER ERSTE – REBOOT / BAND 5«

- IMPRESSUM