ICH BIN DER TOD
Date: 2018-06-10T22:00:00+00:00
Description: ICH BIN DER TOD Johannes Hornoff wird Zeuge eines Unfalls, bei dem eine junge Frau von einem Auto frontal erfasst wird. Als er versucht, die Schwerverletzte wiederzubeleben, fallen ihm mehrere signifikante Verletzungen auf, die nicht von dem Zusammenprall stammen können. Der Frau fehlen nämlich beide Augen, und an ihrem Hals klafft ein tiefer Schnitt, wie von einem Messer. Sie erliegt ihren Verletzungen und stirbt noch vor Ort. Nach einiger Zeit stößt die Polizei auf ein nacktes Mädchen, das in Klarsichtfolie eingewickelt und wie der Kokon einer riesigen Spinne an der Decke aufgehängt war. Tro
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ICH BIN DER TOD

EIN JOHANNES-HORNOFF-THRILLER

NOAH FITZ

Johannes Hornoff wird Zeuge eines Unfalls, bei dem eine junge Frau von einem Auto frontal erfasst wird. Als er versucht, die Schwerverletzte wiederzubeleben, fallen ihm mehrere signifikante Verletzungen auf, die nicht von dem Zusammenprall stammen können.

Der Frau fehlen nämlich beide Augen, und an ihrem Hals klafft ein tiefer Schnitt, wie von einem Messer. Sie erliegt ihren Verletzungen und stirbt noch vor Ort.

Nach einiger Zeit stößt die Polizei auf ein nacktes Mädchen, das in Klarsichtfolie eingewickelt und wie der Kokon einer riesigen Spinne an der Decke aufgehängt war. Trotz des schnellen Eingreifens der Einsatzkräfte verliert der Teenager sein Leben.

Karl Breuer und sein Team sehen sich gezwungen, den Psychologen Doktor Hornoff zu kontaktieren.

Doktor Hornoff nimmt den Fall an, weil er davon ausgeht, dass dieses Mal zwei Psychopathen ihr Unwesen treiben.

Je mehr Tage verstreichen, umso komplizierter werden die Ermittlungen, bis Doktor Hornoff selbst ins Visier des Killers gerät.

24. August, 19:33 Uhr

Kapitel 1 (Johannes)

„Angesichts dessen, was gleich geschehen wird, können Sie getrost davon ausgehen, dass Sie es hier mit einer psychisch gestörten Person zu tun haben.“ Die Gestalt verzieht ihren Mund zu einem Lächeln, das mit einer sardonischen Boshaftigkeit belegt ist. Ich sehe nur die Mundpartie und die Augen, die mich anstarren, weil der Entführer sich hinter einer Sturmhaube versteckt.

Die blutverschmierte Scheibe beschlägt von innen und macht alles milchig-trüb, so als stünde ich im Nebel. Eine behandschuhte Hand legt sich darauf und verdeckt mir die Sicht - aber nur kurz. Ich kann den Entführer, der mich gefangen hält, nicht deutlich erkennen, weil er sich jetzt von mir entfernt. Auch weiß ich nicht, ob es ein Mann oder eine Frau ist.

Die Gestalt versteckt sich im Schatten, sodass ich nur einige Konturen ausmachen kann. Ich höre mich schwer atmen. Die Luft ist stickig und riecht nach brackigem Wasser.

Ich befinde mich in einem Gefäß aus rostigem Stahl - eine Art Rohr aus verzinktem Blech -, das etwa einen Meter Durchmesser hat. Ich trage eine zerrissene Hose und ein zu Lumpen zerfetztes Hemd, das am Kragen blutig ist. Ich friere am ganzen Leib, dabei blute ich stark aus der Nase und aus der Handfläche, weil ich mich mit einem Schraubendreher verletzt habe.

Hastig wische ich das Blut von der Scheibe mit dem Hemdsärmel weg und hinterlasse dabei eine rötliche Schliere. Fluchend drücke ich mir die Nasenwurzel zusammen, weil ich nachdenken muss, und zucke vor Schmerz zusammen. Der heiße Stich lässt mich zischend einatmen. Die Nase ist gebrochen, stelle ich mit einem tauben Gefühl hinter der Stirn fest.

Die kratzige, kaum verständliche Stimme der Person, die mich in diese missliche Lage gebracht hat, bebt vor Zorn und unbändiger Freude. „Du hättest dich nicht einmischen sollen!“, brüllt sie siegessicher. Das blecherne Hallen der elektronisch verzerrten Worte bringt das Blech zum Vibrieren und meine Ohren zum Klingen.

Ich wische erneut über das Glas, nur um meine Hände zu beschäftigen, weil ich mich konzentrieren muss. Die Enge macht mich schier wahnsinnig.

„Ich werde dich leiden lassen, ich werde dich bis an den Rand der Bewusstseinsspaltung bringen, und zum Schluss wirst du mich anflehen“, keift die Stimme. „Du wirst um Gnade betteln, mich auf den Knien bitten, dich zu töten!“

Der oder die Verrückte artikuliert sich nicht wie ein Hauptschulabgänger mit einem schlechten Notendurchschnitt, erkenne ich mit Verdruss. Ein intelligenter Gegner ist immer gefährlich, weil er unberechenbarer ist und seine Handlungen oft nicht vorhersehbar sind.

„Du bist so leise, Doktor!“

Jetzt sind wir schon per Du, denke ich und suche nach einer Möglichkeit, die mir dabei hilft, Zeit zu schinden.

„Du wirkst mit den Gegebenheiten hier überfordert, obwohl du ein Psychologe bist. Ist es nicht die Regel, dass die Polizei als Erstes das Indiziengeflecht zu entwirren versucht? Aber ich habe dafür gesorgt, dass der Wust an Informationen euch mehr schadet als nützt. Dich beschäftigt die Frage, wie ich an die Ermittlungsinterna gekommen bin? Ich habe womöglich mit einem von euch geschlafen oder viel Geld dafür bezahlt! Der einzige, der sich nicht beirren lässt, bist du - und dieser Hellwig. Dieses Schwein.“ Die Worte klingen abgehackt, weil sie von dem elektronischen Gerät verfälscht werden. Das ist ein gutes Zeichen – sie oder er möchte nicht erkannt werden. Also will er mich nicht sofort töten, rede ich mir gut zu, um aus der Verzweiflung etwas Hoffnung zu schöpfen.

„Diese Behauptung impliziert, dass Sie mir viel überlegener sind, als ich es anfänglich angenommen habe. Ihre Wortwahl unterstreicht Ihre Genialität“, spreche ich mit fester Stimme, um Fassung ringend. Tausende Gedanken rauschen durch meinen Kopf. Trotz der Gefahr, heute sterben zu müssen, versuche ich mir jedes Detail einzuprägen.

Der Schatten kichert wie ein Wahnsinniger. Sein Lachen rauscht durch die Lautsprecher und prallt mehrfach von den Wänden ab. Ich kann die Umgebung nur erahnen. Die kleine Scheibe, die nicht größer ist als ein DIN A4-Blatt, beschlägt aufs Neue, weil ich wieder mein Gesicht leicht dagegen drücke, um mehr von dem schemenhaften Umfeld zu erhaschen - vergeblich. Ich wische das Kondenswasser mit einem schmutzigen Streifen meines Hemdes ab. „Ich wäre Ihnen zu Dank verpflichtet, wenn wir dieses Gespräch irgendwo anders führen könnten. Ich bekomme es langsam mit der Angst zu tun. Mir geht hier allmählich die Luft aus. Ich lade Sie auch ein und übernehme die Rechnung. Selbst die Auswahl des Lokals überlasse ich ganz Ihnen. Ich werde Sie auch nicht verpfeifen, der kleine Disput bleibt unser Geheimnis. Damit ist die nicht sonderlich nennenswerte Kontroverse gemeint.“ Ich muss auf Zeit spielen, sage ich zu mir selbst und hole tief Luft, was mir jedes Mal schwerer fällt.

„Das können Sie laut sagen, Doktor Hornoff. Danke für die Einladung. Sie sind sehr gütig.“

Die menschliche Silhouette schimmert wie ein Geist in der fahlen Beleuchtung des Raumes. Eine nackte, flackernde Glühbirne hält die Schatten von uns weg. Die Gerätschaften erinnern mich stark an eine Folterkammer. Das unstete Zucken der Lampe verstärkt dieses angsteinflößende Gefühl zusätzlich.

Überall hängen rostige Ketten von der Decke. An einigen baumeln schwere Haken. Ich kann sogar zwei Flaschenzüge erkennen.

Werde ich bald an einem dieser Haken aufgehängt?, rauscht der unschöne Gedanke durch meinen Schädel und hinterlässt eine Schneise aus Schmerz und Furcht.

„Hier wurden früher Tiere geschlachtet“, spricht die Stimme, so als habe ich mich gerade eben selbst verraten und meine Befürchtung laut ausgesprochen.

Menschliche Umrisse flimmern auf dem dunklen Hintergrund. Mit jedem Atemzug entfernt sich die Gestalt weiter von mir.

Sie läuft rückwärts, dabei scheint sie von der Schwärze umnachtet und verschluckt zu werden. Ich kann immer noch nicht ausmachen, ob es ein Mann oder eine Frau ist.

Meine Lungen brennen. Die Zunge bleibt am Gaumen kleben, die Augenlider flattern, doch die Tränen wollen nicht versiegen. Winzige Steinkörnchen reiben auf meiner Hornhaut wie Schleifpapier.

Das Zucken der Beleuchtung wird von dem tiefen Brummen eines Stromgenerators vertrieben, das auf einmal wieder lauter wird. Ich höre das Gerät husten und blubbern.

„Nun werden wir sehen, ob du wirklich ein Mann bist, der seine Frau mehr liebt als sich selbst“, erklingt die mir verhasste mechanische Stimme. Stirnrunzelnd und hektisch drücke ich mein Gesicht gegen das kleine verschmierte Viereck und suche nach dem, das mir eine eisige Gänsehaut einjagt.

Ich wische mit einer nervösen Geste über das Glas, doch alles, was ich sehe, sind Schemen. Ich zittere, doch nicht der Kälte wegen. In dem Zylinder, in dem ich bald sterben werde, ist die Luft schwer, stickig und warm. Dann sehe ich eine Person, die mir mehr als mein Leben bedeutet - meine Frau, meine Sonja.

Eine schwarze Welle grenzenloser Wut, vermischt mit Machtlosigkeit, bricht wie eine tonnenschwere Lawine über mir zusammen und macht es mir unmöglich, einmal tief Luft zu holen. Auch die Enge treibt meinen Verstand an seine Grenzen. Im Zwielicht des Raumes wirkt alles surreal und beängstigend.

Ein lautes Klacken ertönt, so als habe jemand einen schweren Hebel umgelegt. Ein greller Lichtstrahl, wie eine schimmernde Säule, taucht Sonja in ein blendendes Weiß.

Sie kneift die Augen zusammen und schaut sich hastig um. Doch ihr Blickwinkel ist stark eingeengt, da ihr Kopf mit einem breiten Isolierband an der Stuhllehne fixiert ist. Der Stuhl aus zusammengeschweißten Rohren ist ein Unikat, das zu einem einzigen Zweck erschaffen wurde: Folter.

Sonja wirkt apathisch. Ihr heller Jogginganzug ist schmutzig und zerrissen. Das graue Klebeband hält sie an den Armen und Beinen fest. Desorientiert starrt sie mit weit aufgerissenen Augen vor sich hin.

Um die Fesseln herum ist ihre Haut rissig und von schwarzem Blut umrandet, die linke Wange stark angeschwollen. Das blonde Haar hängt zu losen Strähnen - dunkel von vertrocknetem Blut - über ihre Schultern.

Ich fühle mich wie ein Tier, das im Käfig gefangen gehalten wird, und schlage mit der geballten Faust gegen das verzinkte Blech. Ein tiefes ‚Dong‘ erschallt und drückt heftig gegen meine Trommelfelle.

„Ich habe gehört, Sie sind ein überzeugter Atheist, Professor? Worauf basiert denn Ihre Überzeugung? Wurden Sie eventuell von dem Allmächtigen zu oft enttäuscht? Wurden Ihre Gebete nicht erhört? Warum schweigst du, Doktor Hornoff? Fühlst du dich in dieser Situation, in der du nur eine Marionette bist, unwohl?“

Mein Peiniger kann sich nicht entscheiden, ob er mich siezen oder duzen soll. Ein Zeichen, dafür, dass er mich kennt und mit mir schon mehr als einmal gesprochen hat. Aber wer? Wer ist dieser Wahnsinnige?

„Glauben Sie nicht an Gott, Doktor?“

Ich schweige zu dieser Frage und überlege, wie ich mich aus dieser desolaten Lage befreien kann. Alle Varianten, es sind wahrlich nicht viele, scheinen aussichtslos und wenig erfolgversprechend. Ich bin wie eine Sardine in einer viel zu großen Büchse gefangen.

„Der Glaube ist der letzte Zufluchtsort für die Todgeweihten, fangen Sie an zu beten, Doktor. Nun gehen wir zu den Spielregeln über!“ Um dem Gesagten noch mehr Eindruck zu verleihen, wird seine Stimme eine Oktave höher. Er macht lange Pausen, er zelebriert seine Überlegenheit, weil ihn nach Rache dürstet.

Die nun entstandene Unterbrechung ist quälend lang. Erneut ertönt ein metallisches Klacken, gefolgt von einem tiefen Summen.

Eine zweite Säule aus Licht zerschneidet die Finsternis. Das Bild, welches sich mir darbietet, bringt mich durcheinander - das zweite, identische Rohr ist leer, der Deckel steht weit offen.

Das androgyn anmutende Wesen nutzt ständig den Schatten aus, um im Verborgenen zu bleiben, es torkelt so, als sei es geblendet, oder befinden sich hier zwei Personen?

Etwas scheint nicht so ganz ins Szenario zu passen. Dieses Etwas ist nackt und nicht verkabelt, dennoch höre ich das metallische Atmen.

Das Wesen dreht sich von mir weg und entblößt seinen Körper. Das kurze Haar, der schmale Rücken, alles wirkt so, als wäre dieser Mensch sehr jung, nicht älter als dreißig.

Und noch etwas stört mich an dem Bild. Ich kann es nicht mit Sicherheit sagen, ob es die bunten Tattoos auf seinem Rücken sind, die den weit aufgerissenen Rachen eines Drachen darstellen sollen, oder die gezackten Wunden an den Armen und dem Nacken. Jemand hat meinen Peiniger ausgepeitscht. Vor langer Zeit, denn die Striemen sind breit und glänzen silbern.

„Nein, bitte“, flüstere ich und beginne langsam den Verstand zu verlieren. Doch die Gestalt läuft anmutig, mir immer noch den Rücken zugewandt, auf den hohlen Körper zu und steigt die schmale Leiter empor. Das gleißende Licht verschluckt den nackten Körper, aber ich kann immer noch diese blecherne Stimme hören.

Das ist doch eine Frau, will ich laut schreien, werde jedoch unterbrochen.

„Jetzt zu den Regeln“, sagt die Stimme. Ich halte unwillkürlich die Luft an. „Hier kann es mehrere oder keinen Gewinner geben. Wir beide kämpfen unter gleichen Bedingungen. Wir beide werden ertrinken, falls unser Wille stärker ist als unser Verstand. Dieser Kampf dauert ungefähr fünf Minuten - es sei denn, Sie sind ein geübter Taucher, Doktor. Danach geht uns buchstäblich die Luft aus. Unsere Lungen werden kollabieren, der Körper wird nach Sauerstoff verlangen. Irgendwann ist das Verlangen so übermächtig, dass uns nichts anderes übrig bleibt, als die Münder aufzureißen und unsere Atemwege mit kaltem Wasser zu füllen. Der erste Schluck wird sich wie Säure anfühlen. Sie werden versuchen, sich zu übergeben, um kurz darauf einen zweiten, noch tieferen Atemzug zu machen. Der darauffolgende Schmerz wird nicht mehr so heftig sein, aber Sie werden bei vollem Verstand sein, um zu begreifen, dass das Ende naht und Sie das Spiel verloren haben. Unterdessen können Sie zusehen, wie Ihre Frau von heftigen Stromschlägen lebendig gebraten wird, denn mit jeder verstrichenen Sekunde wird sich die Stromstärke proportional um einige Einheiten erhöhen.“

Das ist er nicht. Hier läuft etwas nicht so, wie es den Anschein erweckt. Er spielt nicht gegen mich, er lässt jemand anders anstatt seiner gegen mich antreten. Er ist ein linker Hund. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich es hier mit einem Mann zu tun habe.

„Aber das ist unfair, das bedeutet, ich habe überhaupt keine Chance. Um dieses makabre Spiel zu gewinnen, muss ich gegen Sie spielen, und nicht gegen einen Ihrer Handlanger“, stottere ich und mache tiefe Atemzüge, um meine Lungenflügel bis in den letzten Winkel mit Sauerstoff zu füllen.

Die Stimme lacht schallend. Ich kann meinen Kontrahenten nur noch hören. Auch das andere Rohr hat dasselbe Fenster, aber ich kann sein Antlitz nirgends ausmachen. Ein mechanisches Schaben, begleitet von einem Zischen, erfüllt die Stille. Ich sehe, wie sich der Deckel über den Behälter senkt und die Öffnung sich von oben verschließt, auch die zweite Person ist jetzt in der Blechbüchse gefangen. Bilde ich mir das nur ein, oder befindet sich tatsächlich da oben jemand und schraubt den Verschluss zu?

„Ich wusste, dass du auf so etwas wie Gerechtigkeit plädieren wirst, Doktor Hornoff. Schließlich bist du ein renommierter Psychologe.“ Die Stimme klingt ein wenig beklommen, so als bereue sie etwas, aber was?

„Sollte ich mich verschlucken und vor dir sterben, oder deine Frau aus unerklärlichen Gründen dem Strom länger als fünf Minuten Paroli bieten können und du dem Sauerstoffentzug trotzt, so könnt ihr beide dieses Gebäude lebend verlassen. Das schwöre ich euch. Die Blessuren werden natürlich bleiben, und mein Spiel würde bei euch einen bleibenden Eindruck hinterlassen. Aber all das ist nur ein Wunschdenken, das ich in eure Köpfe eingepflanzt habe. Ein Anreiz, um sich anzustrengen. Doch Wunder geschehen.“ Er lacht wieder.

„Bist du etwa ein Taucher, wenn ja, dann ist es nicht …“

„Nicht fair? Du langweilst mich, Doktor. Wenn du nach unten schaust, direkt unter deinen Füßen befindet sich ein Notschalter. Drücke da drauf und deine Frau kann gehen, das Spiel ist somit beendet, und wir beide ersparen uns das alles.“

Ich wische über die Scheibe und sehe, wie in Sonjas großen Augen ein kurzer Anflug von Hoffnung aufblitzt, um sofort zu erlöschen. Sie schüttelt unmerklich den Kopf und will mir damit andeuten, dass ich auf dieses Angebot nicht eingehen soll. Ich muss kämpfen, für uns beide. Dennoch stampfe ich mit dem Fuß auf den Knopf.

„Du liebst sie wirklich, nicht wahr? Aber noch haben wir ja nicht damit begonnen, uns gegenseitig umzubringen.“ Erneutes Lachen.

„Können Sie mir diese Funktion näher erläutern? Der Knopf scheint außer Betrieb zu sein.“ Mein Kopf droht zu bersten, doch die Augen scannen alles ab. Jede Unstimmigkeit, jedes noch so kleine Detail kann für uns überlebenswichtig sein, denke ich und gehe in die Hocke …

„HAAALT!!!“, herrscht mich die Stimme an, sodass die Lautsprecher zu scheppern anfangen. Ich richte mich sofort auf und starre zu meiner Frau. Ein Stromschlag lässt Sonja heftig zusammenzucken. Ihre Finger verkrampfen sich. Tränen bilden sich zwischen ihren Lidern und rinnen wie kleine dunkle Bäche über ihre Wangen.

„Du darfst nichts anfassen“, fährt die Stimme fort. „Sobald du den Alarmknopf auslöst, hast du das Spiel verloren, doch deine Frau kann nach Hause gehen. Du jedoch wirst in diesem Rohr krepieren. Ich werde als Sieger hervorgehen und weiter morden“, spricht der Verrückte jetzt mit ruhigem Ton. „Bei Drei werden sich die Schleusen öffnen.“

„Halt, welche Schleusen?“, schreie ich beinahe und sehe mich hastig um. Ich begreife, dass meine Frau und ich sterben werden, wenn ich mich nicht befreien werde. Er spielt nicht fair, er will nur gewinnen und sich für irgendwas rächen. Über mir sehe ich eine runde Öffnung und höre das tosende Rauschen von Wasser. Erste Tropfen treffen mein Gesicht, sie schmecken rostig und abgestanden. Immer mehr Wasser strömt aus dem Rohr, ich senke den Blick. Die Tropfen werden zu einem brausenden Wasserstrahl, der mich am Nacken erwischt. Meine nackten Füße gehen in der schwarzen Brühe unter. Das Wasser steigt unaufhörlich weiter. Ich drücke mit der Hand gegen die Scheibe. Dann hole ich aus und dresche mit dem rechten Ellenbogen dagegen.

Ein gedämpfter Schrei aus Sonjas Kehle zwingt mich zur Räson. „Keine Dummheiten, Doktor. Wenn die Scheibe zu Bruch geht, wird später deine Frau von einem Spanferkel nicht zu unterscheiden sein“, lacht die Stimme, die nun von einem lauten Rauschen übertönt wird. Ich fluche innerlich. Der Wasserspiegel hat meine Knie erreicht.

Ich friere wegen der Kälte und der Gedanken, die sich meiner bemächtigen. Was wird nun aus unserem Sohn werden?, denke ich und schließe für einen Augenblick die Augen. Zwei Minuten ohne zu atmen, denn mehr werde ich nicht schaffen, können sich zu einer Ewigkeit ziehen, und Ewigkeit bedeutet - ich habe alle Zeit der Welt, etwas zu verändern. Ein müdes Lächeln umspielt meine Lippen ob der Dummheit meines Witzes.

„Nur noch wenige Sekunden, Doktor“, reißt mich die Stimme aus dem Delirium. Das kühle, tödliche Nass hat mein Kinn erreicht und schwappt langsam über die Unterlippe in den Mund.

Ich stelle mich auf die Zehenspitzen, um mir noch einige Sekunden Zeit zu schenken. Dann sehe ich, wie alles vor meinen Augen zu einem trüben Durcheinander wird. Die Bilder in meinem Kopf vermischen sich mit der Realität.

Was ist dein schlimmster Tod?, höre ich die Stimme meines Zwillingsbruders Benjamin, der vom Hals abwärts gelähmt ist. Für mich wäre es, für immer ans Bett gefesselt bleiben zu müssen, hatte er mir seine Ängste anvertraut und selbst darüber gelacht.

Lebendig begraben zu werden oder zu ertrinken, lautete meine Antwort damals, nun werde ich beide Tode gleichzeitig sterben …

„Die Zeit läuft ab jetzt“, erahne ich die Stimme, die nichts als ein Gluckern ist.

Die Lunge brennt jetzt schon, der Schädel droht zu platzen, plötzlich nistet sich ein Gedanke in meinem Kopf ein. Ich schnappe danach, doch diese Idee entwischt mir sofort.

Scheiß drauf.

Ich werde diesen verdammten Knopf jetzt schon drücken, denke ich, und presse mein Gesicht gegen die Scheibe. Sonja wölbt ihren Rücken und hebt die Finger an. Der elektrische Strom zerrt an ihren Sehnen. Im Augenwinkel erkenne ich ein Gesicht, das mich anstarrt. Zwei dunkle Augen sind auf mich gerichtet, mehr kann ich nicht erkennen. Meine Nase blutet jetzt wieder heftiger und färbt das Wasser rot. Noch zehn Herzschläge, und ich verliere die Besinnung.

Eins

Zwei

Drei

Vier

…

Vor drei Monaten

Kapitel 2 (Johannes)

Natürlich muss es hageln, wenn ich mich ans Steuer setze. Das Wetter hält sich eben nicht an Regeln, genauso wenig wie mein Sohn.

Tim sitzt neben mir und schläft seinen Rausch aus, während ich mich bei völliger Dunkelheit zu orientieren versuche.

Der Mercedes fährt nicht schneller als die erlaubten hundert Kilometer pro Stunde - der Zeiger zittert über der Sechzig. Das ist mir aber egal, sollen die doch überholen, denke ich mir, auch wenn niemand hinter mir herfährt, und konzentriere mich weiter auf die verregnete Fahrbahn.

Die Nadel war schon mal bei fünfundachtzig, aber nur, während ich zu meinem Sohn rüber geschaut habe. Kurz darauf musste ich einem umgefallenen Ast ausweichen und wäre dabei beinahe ins Schleudern gekommen. Zum Glück ist mein Wagen mit allen möglichen Fahrunterstützungen ausgestattet.

Mein Sohn röchelt, ohne aufzuwachen oder sich zu regen. Der Gurt schnürt Tim die Luftzufuhr ab, weil er im Schlaf zur Seite gerutscht ist.

Damit das nicht mehr vorkommt, halte ich kurz am Straßenrand und fixiere seinen Kopf mit dem Gürtel, welchen ich aus seiner Hose gezogen habe, an der Kopfstütze. Jetzt hat Tim ein ledernes Stirnband und schnarcht wieder. Die Fahne, die mein besoffener Sohn bei jedem Ausatmen ausströmt, verschlägt mir den Atem. Ich kann nicht mal das Fenster öffnen, ohne dabei gleich nass zu werden.

Der Wagen fährt wieder langsam auf die Straße und beschleunigt.

Ich bin zwar Psychologe, aber Auto fahren macht mir Angst.

Plötzlich werde ich von zwei hellen Scheinwerfern geblendet, die von den Seitenspiegeln und dem Rückspiegel gebündelt und direkt durch die Augen ins Hirn reflektiert werden. Die Lichthupe raubt mir für eine Schrecksekunde die Sicht, sodass ich einen Herzschlag lang blind fahren muss, bis sich die Straße vor mir wieder herauskristallisiert und ich die weißen Seitenlinien erkennen kann.

Grelle Punkte tanzen vor meinen Augen. Anstatt zu beschleunigen, bremse ich ab. Der Kerl im Sportwagen wird noch aufdringlicher und fährt dicht auf. Ich schwitze und atme wie eine Lokomotive.

Auch wenn ich aus beruflichen Gründen und reiner Überzeugung tagtäglich versuche, dass andere Menschen sich ihren Ängsten stellen, um diese später überwinden zu können, so habe ich selbst eine persönliche Aversion gegen das Autofahren, vor allem in solch brenzligen Situationen wie dieser.

Ich benutze meinen Wagen nur in Ausnahmesituationen, so wie heute. Ich habe extra einen Umweg genommen, denn diese Landstraße wird eigentlich kaum befahren, und Ende Mai rechnet keiner damit, dass vom Himmel Taubeneier herunterfallen können.

Der Mann in seinem gelben Sportwagen hat einen aggressiven Fahrstil. Jetzt hupt er auch noch und betätigt erneut die Scheinwerfer.

Die Scheibenwischer huschen hektisch über die Windschutzscheibe und lassen meinen Herzschlag schneller werden. Es gibt keine Möglichkeit zum Ausweichen - auf der rechten Seite neben der Fahrbahn geht es steil ab in den Graben, das vermute ich zumindest, denn sehen kann ich nicht sehr viel. Die Tachonadel kriecht über die Siebzig. Meine Handflächen sind feucht. Ich bin schweißgebadet. Der Verrückte hinter mir hält es schließlich nicht länger aus und schert nach links aus. Wir fahren jetzt durch ein Waldstück.

Das Klackern der Hagelkörner auf Blech wird seltener, schließlich hört es ganz auf. Es regnet nur noch. Die Scheibenwischer beschleunigen, auch ich trete das Gaspedal etwas tiefer durch.

Im Augenwinkel sehe ich, wie der Beifahrer mich mit einem ausgestreckten Mittelfinger verhöhnt.

Dann ertönt ein lautes Grölen, der PS-starke Motor röchelt wie eine laute Trompete. Der Sportwagen verschwindet, blauen Dunst ausatmend, vor mir in der Nacht - endlich bekomme ich wieder etwas mehr Luft.

Mit zittrigen Fingern nestele ich am Hemdskragen und öffne die zwei obersten Knöpfe. Plötzlich sehe ich in der Schwärze vor mir zwei rote Lichter aufblitzen. Der gelbe Wagen taucht erneut vor mir auf. Er geht in die Eisen, ich folge einem Reflex und bringe auch meinen Wagen zum Stehen.

Reifen quietschen, der teure Sportwagen beginnt zu schlingern und hinterlässt eine weiße Rauchwolke. In meinem Wagen riecht es nach verbranntem Gummi.

Ich sehe eine Gestalt, wie sie aus dem Wald läuft, direkt dem Porsche vor die Motorhaube. Ein dumpfes Poltern jagt mir eine Gänsehaut ein, die über meine Unterarme empor zum Nacken kriecht und mich frösteln lässt. Die Kopfhaut verkrampft sich beinahe schmerzlich. Meine Hände umklammern das Lenkrad so fest, dass ich die Knöchel durch meine Haut weiß hindurchschimmern sehe.

Alles verlangsamt sich.

Tim keucht neben mir. Er brabbelt unverständliche Worte und übergibt sich schließlich, ohne dabei aufzuwachen. Ich starre durch die Windschutzscheibe und sehe, wie die Frau, die in ein weißes Kleid oder Nachthemd gekleidet ist, über den Wagen fliegt und im hellen Licht meiner Scheinwerfer auf dem schwarzen Straßenbelag lautlos aufschlägt und schließlich reglos liegen bleibt.

Alles geschieht wie in einem Zeitraffer.

Jedes Mal, wenn ich die Augen schließe, sehe ich die Frau, wie sie durch die Luft gewirbelt wird.

Immer noch schwer keuchend starre ich auf den leblosen Körper. Die Frau scheint mich anzustarren, ihr Kopf ist zur Seite verdreht, das linke Bein ist in einem rechten Winkel unnatürlich abgeknickt. Der rechte Arm liegt quer über ihrem Rücken, obwohl sie mit dem Bauch auf dem Boden liegt. Ihr blondes Haar, das in nassen Strähnen ihren Hinterkopf und das Gesicht bedeckt, färbt sich rot.

Ich steige wie hypnotisiert aus meinem Auto und achte nicht auf den warmen Regen, der mir in den Kragen läuft.

„Sie ist mir vor die Räder gelaufen!“, schreit der schlaksige Typ und fährt sich durch die schulterlangen Haare, die einen giftgelben Stich haben.

Regen färbt seinen hellen Anzug dunkel. Sein Gesicht ist zu einer Maske verzerrt. Das grellgelbe Haar leuchtet beinahe. Wenn er nicht so stark gebräunt wäre, würde er wahrscheinlich genauso kreidebleich sein wie das zerrissene Gewand der Frau, das sich stetig wie von Geisterhand in dunkles Rot verwandelt.

Mit zum Himmel aufgerissenen Augen geht der Kerl an der schwer verletzten, allem Anschein nach toten Frau vorbei, direkt in meine Richtung. So, als wolle er mich verprügeln, ballt er die rechte Hand zur Faust.

Ich bewege mich langsam auf die Frau zu, beachte den Proleten nicht, der sich am liebsten aus der Situation fortstehlen würde - nachdem er mir die Nase gebrochen hat.

Meine Füße werden sofort nass, ich bin in eine Pfütze getreten. „Wärst du nicht wie eine verdammte Pussi gefahren, wäre der Scheiß hier überhaupt nicht passiert!“, greift mich der Kerl an und streckt seinen rechten Arm nach mir aus, sobald ich in seiner Reichweite bin.

Statt der Frau zu helfen, will er seinen Ärger an mir auslassen. Seine Finger krallen sich in mein Sakko, für das ich mehr Geld ausgegeben habe als dieser Schnösel für seinen kompletten Anzug. Doch diese Nichtigkeit ist nicht der Grund für meinen Ausbruch. Meine Finger umklammern das schmale Handgelenk des aufmüpfigen Kontrahenten fest wie eine Drahtschlinge. Mit einem präzise gesetzten Schlag, mit der Kante der rechten Hand, dresche ich direkt in seine Armbeuge.

Seine Augen werden groß. Von einem Mann wie mir, der über Vierzig ist und nicht wie ein Schlägertyp aussieht, hat er mit dieser Art der Gegenwehr nicht gerechnet, vermute ich, und verdrehe ihm den Arm, bis der Typ kehlig aufschreit.

„Lass mich durch, ansonsten breche ich dir den Arm. Ruf sofort einen Krankenwagen“, sage ich frostig und eile zu der verletzten Frau, dabei schubse ich ihn von mir weg. Der Kerl flucht, leistet jedoch meinen Worten folge.

Nach einem kurzen Zögern hat er die Notrufnummer gewählt. Ich höre seine zittrige Stimme im Hintergrund. Meine Aufmerksamkeit gilt jedoch ganz der Frau. Ihr Arm ist mindesten an zwei Stellen gebrochen, das Bein hat unterhalb des Knies einen offenen Bruch. So vorsichtig wie nur möglich schiebe ich ihren Arm zur Seite. Die Frau ist bewusstlos und gibt keinen Ton von sich, auch dann nicht, als ich ihr gebrochenes Bein berühre, ohne es zu bewegen. Meine Kiefermuskeln brennen vor Anspannung.

„Du bist ein perverses Arschloch!“, reißt mich das Gestammel des Porschefahrers aus meinen Gedanken. Ich ignoriere seine Beleidigungen, er steht hinter meinem Rücken und kreischt beinahe. „Du hast in deinem Wagen eine Geisel. Ist der auch tot, warum hast du ihn gefesselt?“

Zuerst verstehe ich den Irrsinn nicht, welchen der Mann von sich gibt, dann leuchtet es mir ein. Tim sitzt immer noch im Wagen - mit einem Gürtel um den Kopf.

„Er ist mein Sohn“, gebe ich ruhig zurück und drehe die Frau behutsam, nicht ohne Anstrengung, auf die Seite, um sie in eine stabile Lage zu bringen. Dann jedoch muss ich an das umgeknickte Bein denken und lasse von ihr ab. Ich befürchte, dass sie in ihrem eigenen Blut ersticken kann, darum schiebe ich nur ihren unverletzten Arm unter die Wange. Ihr Mund und ihre Nase befinden sich nämlich in einer schmutzigen Pfütze. Ihr Gesicht ist eine einzige offene Wunde. Hautfetzen hängen von ihrer Stirn, die Nase ist in den Kopf gedrückt.

„Und das hier ist deine Tochter oder was!?“, brüllt er weiter. Ich hebe die Arme, um mich zu vergewissern, dass der Kopf der Frau nicht wieder zur Seite kippt. Wie die Skulptur eines perversen Künstlers bleibt sie auf der linken Seite liegen. Den Körper mit dem rechten Arm gestützt, die Hand unter die Wange geschoben, scheint die Unbekannte zu schlafen.

Ich verharre für einen Atemzug, die Hände, wie ein Chirurg vor der OP gen Himmel gestreckt, warte ich auf eine Regung von ihr, die nicht kommt. Kein Röcheln, kein Aufschnappen, kein Lidschlag, kein Lebenszeichen, ich fühle ihren Puls am Hals - nichts.

Einer plötzlichen Eingebung folgend springe ich auf die Seite und kann im letzten Moment einen heftigen Schlag mit einem morschen Stück Ast abwehren, indem ich meinen rechten Unterarm schützend vors Gesicht halte.

Das Holz knackt trocken. Der obere Teil fliegt seitlich an meinem Kopf vorbei, hinterlässt dabei einen heißen Schmerz an der rechten Schläfe, die der Brocken gestreift hat, und bringt damit meine Wut in Wallung.

Ich spüre das warme Blut, wie es über mein Ohr und die Wange in den Hemdkragen sickert.

In der Ferne sehe ich die Blaulichter einer Polizeisirene. Mein Gegenüber atmet schwer und blickt sich kurz um. Ich nutze die Gunst des Augenblicks und verpasse ihm eine schallende Ohrfeige, damit er endlich klar zu denken beginnt. „Wo ist eigentlich der Beifahrer?“

„Was laberst du da für ne Scheiße, bist du auf Dope oder was?“, grunzt er und berührt mit den Fingerspitzen seine Nase, er wirft einen prüfenden Blick auf seine Fingerspitzen und riecht daran.

Der Typ ist groggy und auf Drogen, das kann ich an seinem glasigen Blick erkennen. Er hebt den abgebrochenen Ast erneut über den Kopf, doch seine Bewegungen sind unkoordiniert. Meine rechte Faust trifft ihn an der Schläfe.

Er zuckt kurz zusammen, seine Finger lassen den Ast los, mit einem würgenden „Ungf“ zwischen den Lippen sackt er in sich zusammen. Ich habe ihm das Licht ausgeknipst. Ich kann seinen Fall abfangen und lege seinen erschlafften Körper auf den Asphalt, der erstaunlicherweise warm ist.

Ohne noch mehr Zeit zu verlieren, begebe ich mich zurück zu der Frau. Ihr Gesicht ist von den Haarsträhnen bedeckt, die sich wie Seetang um ihr Antlitz gelegt haben. Ich schiebe sie auseinander und verharre mitten in der Bewegung. Anstelle ihrer Augen klaffen zwei dunkle Löcher. Die Regentropfen füllen die Augenhöhlen aus und laufen wie zwei rote Flüsse an den Augenwinkeln wieder heraus. Auch aus der Nase mäandern die roten Bäche und ergießen sich über ihr schmales Gesicht. Ein tiefer Einschnitt in ihrer wie Pergament dünnen Haut an dem schmalen Hals verrät mir, dass sie das Opfer einer Messerattacke und Strangulation war.

Was hat man dir alles angetan, und vor allem - wer? Diese Fragen beschäftigen mich am meisten. Ich lege meine beiden Finger wieder an ihren Hals. Konzentriere mich aufs Neue auf ein latentes Pulsieren und werde in meiner Befürchtung bestätigt. Die junge Frau, die fast noch ein Kind ist, ist tot.

Motorengeräusche erfüllen die Nacht. Türen klappen auf und wieder zu. Stimmen werden laut. Der Ort des Grauens wird von weiteren Scheinwerfern in grelles Weiß getaucht. Das zusätzliche Licht verdeutlicht mir das ganze Ausmaß des Schreckens. Der Gesichtsausdruck eines der Sanitäter vergegenwärtigt mir, welchen Eindruck ich auf die Frauen und Männer ausübe.

Der Anblick muss für sie schrecklich und gleichermaßen skurril sein. Ich knie vor einer verstümmelten Frau. Neben mir liegt ein Mann bewusstlos auf der Straße, und im Wagen sitzt mein Sohn, dessen Kopf an die Nackenstütze fixiert ist.

„Hände hinter den Kopf“, vernehme ich einen herrischen Ton, der keinen Widerstand duldet, und dennoch verrät mir das zittrige Timbre der jungen Stimme, dass der Mann ein Neuling ist und sich vor mir fürchtet.

Meine Hände, die mit Blut besudelt sind, leuchten rot im Schein seiner Taschenlampe. Ohne mich umzudrehen, begreife ich, dass die Anweisung an mich gerichtet ist, und folge dem kurzen Befehl, indem ich meine Arme empor zum schwarzen Himmel ausstrecke.

„Hinter den Kopf“, wiederholt der Mann kurz angebunden.

„Ich bin Psychologe, mein Name ist Doktor Hornoff“, versuche ich die Situation nicht eskalieren zu lassen. Meine Stimme zittert nicht. Beinahe fordernd wiederhole ich den Satz und drehe mich langsam um. Der Polizist steht wenige Meter vor mir. Er hält seine Waffe auf mein Gesicht gerichtet.

„Steffen, lass mich das mal regeln“, greift ein etwas reiferer Polizist ein und legt seinem Kollegen freundschaftlich die Hand auf die Schulter. Endlich verschwindet der Lauf der Pistole aus meinem Blickfeld. „Ich bin Kommissar Hellwig vom K11 Berlin“, sagt er und hält mir seinen Dienstausweis vor die Augen. Die Taschenlampe in seiner Hand ist auf das kleine Foto gerichtet, auf dem ich den grauhaarigen Mann wiedererkenne, auch wenn sein Konterfei auf dem Plastikkärtchen viel jünger und nicht so verlebt ist wie in natura.

Die Zeit ist wie der Meißel eines ungeschickten Bildhauers, die uns tiefe, unschöne Falten ins Gesicht prägt, fällt mir der Satz meines Zwillingsbruders ein.

„Können Sie uns die Situation in wenigen Worten wiedergeben?“, wendet sich der Mann an mich. Ich bin immer noch etwas benommen. Er hilft mir hoch auf die Beine. Gleichzeitig werde ich von zwei Männern in grellgelben Jacken zur Seite geschoben. Eine Notärztin gibt laute, präzise Anweisungen. Ich höre das hohe Piepen des Defibrillators. Im Augenwinkel sehe ich, wie sich der Oberkörper der Toten aufbäumt. Ihr gebrochener Arm klatscht schmatzend auf den feuchten Asphalt.

„Ich bin nicht erst seit gestern Polizist“, ergreift der Kommissar erneut das Wort und führt mich zu seinem Wagen. Er ist viel kleiner als ich und hat die Figur eines Bodenturners, schlank, athletisch, der Rücken übertrieben gerade, doch seine besten Jahre hat er schon längst hinter sich. „Also, ich merke Ihnen an, dass Sie etwas durch den Wind sind, doch ich sehe auch, was hier los ist. Dafür wirken Sie jedoch zu gefasst. Sie haben demnach schon einiges zu Gesicht bekommen, und das hier ist nicht das Schlimmste von alldem.“ Der Satz klingt wie eine Feststellung und nicht wie eine Frage. Ohne eine Antwort abzuwarten, fährt der Beamte weiter fort: „Sie stehen nicht unter Schock, machen auch keinen verwirrten Eindruck auf mich, was ich von meinem Kollegen leider nicht behaupten kann.“ Er schüttelt enttäuscht den Kopf und hält mir eine offene Zigarettenschachtel entgegen. „Rauchen Sie?“

Ich verneine.

Kommissar Hellwig zuckt mit den Schultern, der Anzug ist ihm etwas zu groß und von der Stange. Mit einer routinierten Handbewegung lässt er den Deckel des Zippo aufklappen. Das Feuer flackert auf. Das Züngeln der kleinen Flamme erhellt sein markantes Gesicht. Ich sehe Bartstoppeln an seinen Wangen. Das leise Knistern der Zigarette ist für einen Augenblick alles, was ich um mich herum wahrnehme. Er lässt den Rauch durch Mund und Nase entweichen, sein Gesicht wird von einem grauen Nebel umwölkt. Er schnieft und sagt dann: „Ich höre?“

„Lassen Sie mich los. Dieses Arschloch ist an allem schuld!“, keift der Junkie, der wieder zum Leben erwacht ist. Ein Sanitäter hält ihm einen mit Riechsalz durchtränkten Wattebausch unter die Nase. Der Porschefahrer schiebt die behandschuhte Hand grob beiseite und will sich, wie ein Boxer nach einem K.o., umständlich aufrappeln.

Der Kommissar verengt die Augen und versucht einen Blick über meine Schulter zu werfen, was ihm nicht gelingt. Auch wenn er ein gutes Stück kleiner ist als ich, würde ich mich mit ihm dennoch nicht anlegen wollen. Seine Augen sind die eines Jägers, wild und zu allem entschlossen.

Ich drehe mich um, sodass der Kommissar freie Sicht hat. Der Porschefahrer ist kaum zu sich gekommen, schon krakeelt er wieder und deutet fortwährend mit dem fliehenden Kinn in meine Richtung. Sein kanariengelbes Haar hängt zu nassen Strähnen herab. Die weit abstehenden Ohren verleihen ihm das dümmliche Aussehen eines störrischen Kindes. Immer noch wackelig auf den Beinen, droht er mir mit juristischen Konsequenzen, die es in sich haben würden.

Zwei der Einsatzkräfte mit der Aufschrift ‚Rettungsdienst‘ halten ihn an den Armen fest, als er sich auf mich stürzen will.

Das Imponiergehabe eines Feiglings, stelle ich mit neutraler Miene fest.

„Ich soll mich beruhigen?!“, fährt er auf und reißt seinen linken Arm aus der Umklammerung einer jungen Frau, die ihr dunkelblondes Haar zu einem strengen Pferdeschwanz gebunden hat. „Mein Wagen ist im Arsch“, brüllt er und wehrt sich vehement gegen die vergeblichen Versuche der Frau, weil sie nach seinem fuchtelnden Arm zu greifen versucht.

„Sie müssen froh sein, dass Sie noch leben“, presst die Frau durch die Lippen und bekommt schließlich seinen Arm doch noch zu packen.

„Lass mich los, du Schlampe, sonst stecke ich den Bullen, wo dein Bruder ist. Er ist ein mieses Arschloch, hat mich einfach im Stich gelassen, die Drecksau“, stöhnt der Kerl und schlägt wieder um sich. Ein dritter Mann kommt hinzu. Zu dritt hieven sie ihn auf eine Trage und zurren ihn an Beinen, Armen und Torso fest. Die Frau blickt sich um und schenkt mir ein entschuldigendes Lächeln, als wäre sie für das Verhalten des Mannes verantwortlich.

„Die Frau ist tot“, sagt eine Ärztin hinter uns.

„Wer ist der junge Mann in Ihrem Wagen?“ Kommissar Hellwig ignoriert die schreckliche Nachricht der Frau, die für mich nicht überraschend kommt.

„Mein Sohn.“

„Warum ist Ihr Sohn fixiert?“ Immer der gleiche sachliche Ton und die unbewegte Miene. Kommissar Hellwig macht einen weiteren Zug und hält die Luft an. Dann sieht er auf seinen Schuh und sagt etwas Unverständliches, beugt sich nach unten und bindet ihn neu.

Jetzt macht er tatsächlich eine Doppelschleife. Ich muss innerlich lächeln. Wie im Kindergarten, denke ich, und werde wieder ernst.

„Ich höre? Warum haben Sie ihn festgebunden? Das ist grob fahrlässig und verstößt gegen die Verkehrsordnung. Welch ein triftiger Grund hat Sie also dazu bewogen?“, drängt der Kommissar und bläst eine blaue Rauchwolke durch beide Nasenlöcher.

„Mein Sohn hat zu tief ins Glas geschaut. Wir waren unterwegs, zurück zu uns nach Hause. Ich musste mich auf die Straße konzentrieren, mein Sohn kippte ständig zur Seite und hätte sich beinahe selbst zu Tode stranguliert, darum diese lebensrettende Maßnahme.“

Der Polizist grinst schief. „Verstehe.“ Hellwig betrachtet indes die Szene, in der mein Sohn die Hauptrolle spielt, auch er wird auf eine Trage gelegt.

„Er hat sich übergeben. Wir gehen von einer Alkoholvergiftung aus, vielleicht sind auch andere Drogen im Spiel. Sollen wir ihn zur Beobachtung mit auf die Station nehmen? Nicht, dass er womöglich noch irgendwelche Gehirnschäden davontragen wird“, sorgt sich eine junge Rettungssanitäterin. Ihr kurzes Haar schimmert rötlich.

„Um sein Gehirn brauchen Sie sich keine Sorgen machen, das haben ihm die Ärzte bei seiner Geburt wegoperiert, fürchte ich - zu Versuchszwecken oder so.“

Die junge Dame schenkt mir einen verwirrten Blick und zieht die Stirn kraus. Trotz der unpassenden Situation verzieht Kommissar Hellwig seinen Mund zu einem schiefen Grinsen.

„Das war eine dumme Bemerkung“, sage ich matt und hole tief Luft. „Mein Sohn ist ein Dummkopf, können Sie ihn vielleicht zusammen mit einem Alkoholiker, dem ein Bein oder ein Arm fehlt, in einen Raum legen? Sodass er begreift, was das Zeug aus einem macht, wenn man der Sucht verfällt?“ Ich halte meine Hände von mir gestreckt. Der Regen hat aufgehört, das Blut trocknet langsam zu einer Kruste, die Haut an den beiden Handrücken zieht sich zu feinen Falten zusammen. „Darf ich Sie vielleicht um ein Taschentuch bitten, ich hoffe, dass die Verstorbene keine übertragbaren Krankheiten hatte. Ich hänge an meinem Leben, egal wie besch… ausweglos es auch sein mag“, verbessere ich mich schnell.

Die Frau sieht sich unschlüssig um, geht auf einen der Sanitäter zu und kommt mit zwei feuchten Tüchern zurück. Ich schrubbe mir die Kruste ab. Der stechende Duft nach Desinfektionsmitteln reizt meine Schleimhäute. Die feuchten Tücher färben sich hellrot. Meine Finger brennen.

„Doktor Hornoff?“

Ich verenge meine Augen zu zwei schmalen Schlitzen und traue dem Bild nicht, welches sich mir darbietet. Aus der Dunkelheit kommt eine Frau auf mich zu, zuerst zaghaft, dann immer forscher. Saskia Kirschmann schält sich aus der Schwärze und nähert sich uns bis auf wenige Schritte.

„Sie, hier?“ Die junge Polizistin hat mich bei dem letzten Fall unterstützt. Sie arbeitet beim Dauerdienst. Ihr bis zu den Schultern langes blondes Haar ist zu einem strammen Knoten gebunden und wird von unsichtbaren Haarklammern fixiert. Den grauhaarigen Kommissar, der immer noch neben mir steht und raucht, bedenkt sie nur mit einem flüchtigen Kopfnicken.

„Sind Sie immer noch bei der Streife?“

Sie zuckt mit den Schultern. „Das lässt sich leider nicht vermeiden. Mein Mann möchte nicht, dass ich zum Morddezernat wechsle“, sagt sie mit einem Hauch von Enttäuschung und blickt dann zu der Toten. „Was ist hier passiert?“

„Ein Unfall“, ist alles, was ich sage. Der Hauptkommissar mustert Saskia skeptisch.

„Darf ich mir die Frau genauer ansehen?“, wendet sich die Polizistin respektvoll an den Kollegen. „Wie schon erwähnt, ich bin vom Dauerdienst. Seit Tagen wird eine junge Frau vermisst, die in meiner Nachbarschaft wohnt“, sagt sie in sachlichem Ton und wartet auf die Erlaubnis. Das mit der Nachbarschaft ist eine Notlüge, das kann ich an ihren Augen erkennen.

„Nur zu. Ich begleite Sie. Möchten Sie uns Gesellschaft leisten, Doktor? Sie haben ja schon alles gesehen. Vielleicht fällt Ihnen doch noch etwas auf.“

Ohne jedwede Hast folge ich Saskia und dem Kommissar, die Finger immer noch an den Tüchern reibend, die ich dann einem der Männer in die behandschuhten Hände drücke.

Nachdem die Panik von mir gewichen ist, sehe ich die tote Frau mit anderen Augen. Eine düstere Ahnung beschleicht mich, während ich sie eingehend betrachte.

„Sie scheinen sich beide gut zu kennen?“, wendet sich Hauptkommissar Hellwig an mich. „Mein Gespür trügt mich nur in den seltensten Fällen.“ Er steht neben mir, unsere Schultern berühren sich beinahe. „Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie die Kollegin kennen? Ist es nur ein reiner Zufall? Oder steckt da noch mehr dahinter?“

Ich schweige.

„Ich muss später einen Bericht abgeben und möchte für alle Eventualitäten gerüstet sein“, fährt er fort, nachdem ich ihm die Antwort schuldig geblieben bin. Zwischen jedem Wort macht er eine längere Pause, so als wolle er mir damit jedes Mal eine Chance geben, mit ihm ins Gespräch zu treten.

„Frau Kirschmann hat mich letztes Jahr tapfer unterstützt.“

„Das haben Sie bereits erwähnt, mich interessiert …“

„Das Tattoo am Hals.“ Ich bin wie elektrisiert.

„Wie bitte?“ Hauptkommissar Hellwig wirkt überrascht. Die Zigarette klebt in seinem Mundwinkel. Ich kann seinen Atem riechen. Mir ist seine Nähe unangenehm. Ich mache einen Schritt nach vorne und gehe in die Hocke.

„Wer alles von euch hat sie berührt?“, fragt Saskia und streift sich zwei blaue Gummihandschuhe über. Ihre Stimme hat einen schrillen Unterton, so als wäre sie in Hast.

Auch die Notärzte tragen welche, nur ich nicht.

„Was geht hier vor?“, mischt sich der Hauptkommissar ein und will dazwischen gehen, indem er Saskia barsch ins Wort fällt.

„Wir müssen Polizeihauptkommissar Breuer informieren!“ Saskia bleibt sachlich und geht nicht auf die Provokation ein.

„Ich bin hier derjenige, der Befehle erteilt.“

„Jetzt nicht mehr“, lautet Saskias knapper Kommentar. Mit stoischer Miene bedenkt sie den Kommissar mit einem ernsten Blick. „Niemand rührt den Leichnam mehr an“, spricht Saskia in die angespannte Stille. Die Notärzte heben für einen kurzen Augenblick die Hände vor die Brust, abwehrend wie zwei verängstigte Torwarte vor einem Elfmeter. „Bitte, lassen Sie alles so, wie es ist“, sagt die Polizistin schnell, dennoch beherrscht, während sie eine Nummer wählt und angestrengt in den Hörer lauscht. Die beiden Männer in den grellen Westen schieben sich rückwärts von der Leiche weg und lassen sogar das Equipment stehen.

„Was erlauben Sie sich?“, knurrt Hauptkommissar Hellwig. Er wird jedoch von der jungen Polizistin, die eine unrückbare Entschlossenheit ausstrahlt, geflissentlich ignoriert.

„Ich weiß, und nein, mein Wecker ist nicht kaputt, auch habe ich mich nicht verwählt“, lausche ich dem einseitigen Gespräch und betrachte das Tattoo wie durch ein Raster, weil jeder Quadratmillimeter wichtig sein kann. Es ist eine Taube mit einem Zweig im Schnabel. Ein Schattenbild auf dem weißen Hals der Toten ist zum Symbol der jungen Generation geworden, die sich für die Rechte der Schwachen einsetzt. Von vielen Teenagern wurde die Frau zur Heldin erklärt, nachdem die junge Rebellin von sämtlichen sozialen Medien gefeiert wurde. Sie war eine von vielen bei der Demonstration, in der es um Wasserversorgung ging, weil einer der Konzerne den armen Menschen in Afrika den Wasserhahn abgedreht hatte. Sie war nicht vermummt wie die meisten und hatte sich nicht hinter dem Rücken der Masse versteckt. Sie hatte auch einen YouTube-Kanal. Auch ich habe das kurze Video gesehen. Sie war nur in einen knappen Bikini gekleidet. Tanzend mit einem roten Regenschirm bewaffnet, auf dem ‚Wasser für alle‘ stand, bot sie einem Wasserwerfer lächelnd die Stirn, der später den roten Schirm in Fetzen riss.

Was sie damit bezweckte, war mehr als erkennbar. Nach der Aktion war sie von der Bildfläche verschwunden. Ihre Mutter hatte sie als vermisst gemeldet. Später war sie wieder aufgetaucht, weil sie sich aus persönlichen Gründen dazu entschieden hatte, bei einer ihrer Freundinnen unterzutauchen. Vielleicht ein PR-Gag, und jetzt, jetzt liegt sie vor mir - tot. War das die Rache für ihre Unverfrorenheit? Dieses Wort hatte einer der Stellvertreter des Konzerns in den Mund genommen. Warum war sie damals untergetaucht? Hatte sie sich zu weit aus dem Fenster gelehnt? Nein, das glaube ich nicht.

„Ja, sie hat keine Augen und eine Einschnürung und einen tiefen Einschnitt am Hals, das ist mehr als nur ein Hinweis, der auf eine Fremdeinwirkung hindeutet, die nicht unbedingt auf den Zusammenprall zurückzuführen ist. Ich glaube, die Spinne hat wieder zugeschlagen“, holt mich Saskias Stimme wieder aus meinen Gedanken und lässt mich von der toten Frau zu der Polizistin aufschauen. Ohne es bemerkt zu haben, bin ich wieder in die Hocke gegangen und habe mir erneut das Gesicht der Toten angeschaut.

Sie ist das vierte Opfer in den letzten sechs Monaten, dem die Augen herausgeschnitten wurden. Doch dieses Mal ist etwas schiefgegangen, und sie konnte sich aus den Fängen ihres Peinigers befreien, um hier auf der Straße das Ende ihres Leidens zu finden. Sie wird uns nichts erzählen können. Nicht, was bei ihrer Heimreise geschehen ist. Nicht, wo sie ihrem Entführer begegnet ist. Warum sie damals drei Monate bei ihrer Freundin verbracht hat. Welche Qualen sie vor dem Tod hat über sich ergehen lassen müssen, auch nicht, wer diese oder dieser ‚Spinne‘ ist. Alles bleibt weiterhin im Dunklen verborgen. Ich zucke kurz zusammen, nachdem eine Hand mich an der Schulter streift.

„Wir müssen noch einige Sachen ins Protokoll aufnehmen.“ Auf einmal klingt die Stimme des Kommissars nicht mehr so herablassend, doch eisig kalt. „Sie nicht, Sie können ruhig auf Ihren Vorgesetzten warten.“ Kommissar Hellwig fühlt sich von Saskia auf den Schlips getreten und lässt nun seinen Groll an ihr aus. Seine Männlichkeit und womöglich die nicht vorhandene Autorität haben einige Kratzer abbekommen. Nun will er alles zurechtrücken, um nicht wie ein Schuljunge vor seinen Kollegen zu stehen, der von einem Mädchen besiegt wurde.

Saskia Kirschmann hat in sein Revier gepinkelt, und das bekommt uns beiden nicht gut.

Man kann auch von einer Frau erschossen werden, was nicht weniger wehtut und zum selben Ergebnis führt, sagt Karl immer, aber das ist viel peinlicher.

Ja, so reagieren Männer, wenn sie sich in ihrer Männlichkeit verletzt fühlen, gebe ich Karl im Stillen recht. Ein Rudeltier duldet keine Konkurrenz, schon gar nicht vom angeblich schwächeren Geschlecht, und ich werde zum Sündenbock erklärt.

„Was haben Sie mit der Toten zu tun? Ich möchte jedes Detail wissen, und zwar sofort.“

Seine Hand ruht immer noch auf meiner Schulter, was ich als sehr unangenehm empfinde.

„Die Wahrheit ist etwas kompliziert“, entgegne ich und schüttele die Hand von mir weg.

„Ich habe von Ihnen so einiges gehört. Sie sollen Experte für menschliche Untiefen sein, die jeder von uns in seiner Seele hat. Wenn man der Statistik Glauben schenken mag, so kann jeder von uns zum Serienkiller werden, warum nicht auch ein Psychologe?“

„Was meinen Sie?“ Ich verziehe meinen Mund zu einem hämischen Lächeln. „Tun Sie, was Sie nicht lassen können.“

Kommissar Hellwig schweigt.

„Falls Sie darauf erpicht sind, mich mit unterschiedlichen Fragen zu löchern, seien Sie gewarnt, weil ich dabei mein Hirn zu gebrauchen gedenke. Falls Sie versuchen sollten, meine vergessenen Erinnerungen hervorkramen zu wollen, um dadurch die Befragung zu intensivieren - da lassen Sie sich bitte einen Rat von mir geben: Das alles wäre vergebliche Liebesmüh. Sie wären mit Ihrer Strategie auf dem Holzweg. Man sollte nicht die Schuhe eines anderen anziehen, sie könnten nämlich drücken.“

Ich lasse ihm Zeit, das Gesagte neu zu ordnen.

Noch immer ist mein Blick auf den erschlafften Körper gerichtet. Ich versuche alles festzuhalten, selbst den Geruch nach nassem Asphalt und den metallischen Duft des Blutes.

Der Hauptkommissar winkt zwei seiner Kollegen zu sich. Sie huschen herbei und flankieren mich von beiden Seiten. Ich stehe auf, drücke den Rücken gerade.

„Ich formuliere es mal so“, sage ich. Meine rechte Hand liegt auf meiner Brust und klopft sachte gegen die Rippen. Das nasse Hemd ist auf einer Seite rosa vom Blut. „Vielschichtige Verkettungen und komplizierte Abläufe machen die Ermittlungen spannender, aber nicht unbedingt einfacher. Unsere Aufgabe liegt darin, den roten Faden zu entwirren, um ihm folgen zu können, ohne dass dieser dabei reißt. Bewusst herbeigeführte Umstände lassen sich meistens von geübtem Verstand, von den zufälligen Geschehnissen wie diesem hier“, ich deute mit dem Kinn auf die Leiche, die immer noch hell erleuchtet ist, „leicht trennen, nur haben wir es hier mit einem Serienmörder zu tun, der erstens weiß, wie man tötet, ohne sich dabei zu verraten. Zweitens: Er schreckt nicht davor zurück, es auf eine bestialische Art zu tun. Drittens …“, ich hole tief Luft und sehe zu, wie einer der Polizeiwagen sich mit flackernden Blaulichtern entfernt, um den Tatort weiträumig abzusperren.

„Und drittens …“, hilft mir Hauptkommissar Hellwig auf die Sprünge.

„Und drittens: Ich sage Ihnen kein Wort mehr, bis Polizeihauptkommissar Breuer hier eingetroffen ist. Über diese wichtigen Informationen jemanden in Kenntnis zu setzen, obliegt vielleicht gar nicht Ihrer Kompetenz. Und mit Karl möchte ich bestimmt keinen Ärger haben.“

„Karl?“ Der Kommissar blickt skeptisch drein. Er ist von Zweifeln befallen und räuspert sich vernehmlich, weil er keine Blöße zeigen will.

„Polizeihauptkommissar Breuer ist unterwegs“, ertönt Saskias Stimme. „Bitte decken Sie die Leiche ab, damit mögliche Spuren nicht vom Regen verwaschen werden“, wendet sie sich an die beiden Männer, die immer noch neben mir stehen. „Ich bin zwar von der Streife, aber dieser Befehl kommt nicht von mir.“

„Da war noch ein Mann im Wagen“, sage ich und schaue mich hektisch um, weil mir das brühend heiß eingefallen ist. Die Gegend um uns herum wird von der Finsternis umhüllt, die von den blauen Lichtern durchzuckt wird. Der Wald birgt viele Geheimnisse in sich, auch dem Mann, der mich noch kurz zuvor ausgelacht hat, bietet er Schutz.

„Was meinen Sie?“ Saskia wirkt beunruhigt. Auch der Kommissar verengt die Augen.

„Da war noch jemand“, sage ich, den Blick auf die Bäume gerichtet, deren Baumkronen sich leicht im flauen Wind hin und her wiegen.

„Alle mal herhören. Hat jemand einen Mann gesehen?“, ruft Hellwig, die Hände zu einem Trichter vor die Lippen haltend. Allgemeines Schulterzucken und verwirrte Gesichter sind alles, was ich zu sehen bekomme. „Vielleicht haben Sie es sich nur eingebildet?“, fragt mich der Kommissar.

„Vielleicht“, sage ich matt und kaue nachdenklich auf der Unterlippe. Meine Hand liegt immer noch auf der Brust und klopft beruhigend gegen den Brustkorb, in dem das Herz laut pochend warmes Blut durch meinen Körper jagt.

„Geht es Ihnen nicht gut? Was machen Sie da?“

„Ich konzentriere mich ...“

„Um nicht auszuflippen?“, fragt er lapidar. „Was beschäftigt Sie denn so?“

„Ein Gedanke.“

„Und der lautet wie?“

„Die dümmsten Fehler passieren bei dem Versuch, die begangenen wieder gutzumachen.“

Kommissar Hellwig schmunzelt träge. „Also geben Sie zu, einen Fehler begangen zu haben?“

„Möglich“, gebe ich zu und massiere mir die Schläfen. Ich muss mich konzentrieren, aber ich bin zu müde. Das assoziative Denken, bei dem sich die Facetten unterschiedlicher Details herauskristallisieren und sich zu einem komplexen Mosaik zusammenfügen, verlangt mir zu viel Energie ab. Ich habe hier jemanden gesehen, da bin ich mir ganz sicher.

„Kommen Sie bitte mit. Ich möchte, dass Sie mir alles so schildern, wie es sich Ihrer Meinung nach tatsächlich zugetragen hat. Ich werde versuchen, jegliche Ungereimtheiten aus dem Weg zu räumen. Ihre Erinnerungen sollten von unwahren Vorstellungen möglichst geringfügig verfälscht werden. Gänzlich vermeidbar ist es ja nicht mehr, da wir jetzt schon von vielen schrecklichen Einflüssen manipuliert wurden - leider.“

Ich folge dem Kommissar wortlos. Er hat recht. Ich darf mich nicht von der Umwelt beeinflussen lassen. Darum beschließe ich, alles für mich zu behalten.

Kurz darauf, unweit des Unfallortes

Kapitel 3 (Der tote Engel)

Ich hole tief Luft, während ich daran denke, was ich mit dem Mädchen alles anstellen kann. Ich bin in einem Park und halte mich im Schatten der Bäume versteckt. Die Morgenröte tüncht den Himmel in dunkles Gelb. Die Sonne versteckt sich immer noch hinter dem Horizont. Um mich herum herrscht die Dunkelheit.

„Du hast sie ausgesucht, als du wieder mal nicht schlafen konntest, und die Unruhe in dir, die fortwährend mächtiger wird, hat dich hierhergeführt, genau zu dieser Bank, habe ich recht?“ Die rauchige Stimme in meinem Kopf lacht höhnisch.

Für einen Augenblick habe ich mich bemüht, den Blick zu senken, doch die Stimme in meinem Kopf lässt es nicht zu, sie ist zu mächtig, als dass ich mich ihr widersetzen kann oder gar will. Sie ist wie ein Joch. Mein Gesicht verzerrt sich. Eine weitere Stimme gesellt sich dazu, wird jedoch von der ersten unterbrochen und wieder in die dunkle Ecke gedrängt. Ich habe ihnen Namen gegeben, um sie zu unterscheiden. Sie leben in mir, so als wären sie Menschen. Mein Hals ist trocken, ich bekomme kaum Luft und zerre an dem Kragen meines T-Shirts. Verzweifelt nach einem klaren Gedanken ringend, versuche ich an etwas anderes zu denken, an etwas, das vor den Stimmen geschehen ist, bevor sie in meinem Kopf zum Leben erwacht sind. Doch die kratzige Stimme, sie heißt Isolda und gehört einer Greisin, sie ist durchtrieben und hat hier meist das Sagen.

„Dieses junge Ding ist genau das Richtige für dich, schau sie dir an, schau sie an - sei kein Feigling“, herrscht Isolda mich an und zwingt mich dazu, den Blick zu heben und ...

„Oh Gott“, schreie ich, ohne dabei die Lippen zu bewegen, und spüre eine sengende Hitze in meiner Brust aufsteigen. Mein Herz rast, die Gedanken überschlagen sich, die Stimmen werden lauter. Sie reden wieder alle durcheinander, sie streiten. Ich drücke beide Hände gegen die Schläfen und summe eine Melodie aus meiner Kindheit vor mich hin. Doch nichts hilft. Jeden Tag wird es schlimmer. Ob ich verrückt geworden bin?

Nackte Panik steigt in mir auf und lässt meinen Nacken zusammenkrampfen - die Haut juckt und kribbelt unangenehm. Das unerträgliche Gefühl des Unwohlseins, als wäre ich von einem Volk Ameisen befallen, breitet sich über Arme und Rücken aus.

„Lasst mich in Ruhe“, knurre ich in mich hinein, doch die Stimmen hören nicht auf mich. Sie lachen, nein, nicht alle, jemand weint, aber ich bin mir nicht sicher, wer das ist. Mein Atem geht stoßweise, ich verliere beinahe die Besinnung. Die Schmerzen werden unerträglich, das Pochen an der rechten Schläfe wird mit jedem Herzschlag lauter, das Brennen bringt mich um den Verstand. Ich klopfe mit dem Handballen gegen die angeschwollene Ader. Endlich beruhigen sich die Stimmen. Ich kann mich wieder konzentrieren. Der Blick klärt sich allmählich. Ich kann die junge Frau wieder sehen, auch kann ich die feuchte Luft tief einatmen, die mein aufgebrachtes Gemüt mit jedem Atemzug abkühlt.

Sie sieht traurig aus, sie braucht Trost, stelle ich mit trockener Kehle und konzentrierter Aufmerksamkeit fest.

„Du musst sie haben!“ Das Nuscheln hinter meiner Stirn klingt feucht und gierig. Ich stelle mir Isolda wie eine Hexe vor. Grauhaarig, mit verschrumpelter Haut wie bei einem Winterapfel, kühlen, wässrigen, wie trübe Pfützen grauen Augen und faulem Atem. Denn jedes Mal, wenn sie das Wort ergreift, schmecke ich das Erbrochene, auch legt sich ein schlieriger Film über meine Zunge.

„Lasst mich in Ruhe!“ Meine Finger graben sich tief in die Handflächen, während ich sie zu Fäusten zusammenballe. Ich schließe die Augen, doch sie reden einfach weiter und beachten mich nicht. Sie kichern. „Du musst sie haben“, flüstern sie unisono. „Du musst sie haben“, skandieren sie und werden schriller, fordernder. Das Weinen eines kleinen Mädchens ignorieren sie komplett.

„Auch junge, gutaussehende Frauen sind nicht immer glücklich, das weißt du besser als wir, du sollst sie trösten, sie kann dir das geben, wonach du die ganze Zeit trachtest ...“

„Wieso macht ihr das? Lasst mich einfach in Frieden“, zische ich.

Eine schöne Melodie, wie aus dem Nichts, erklingt und bringt die Stimmen zum Verstummen. Sie lauschen der Musik. Die Frau, die allein auf der Bank sitzt, greift in die Tasche ihrer Jeans. Ihr Handy klingelt, stelle ich mit zugeschnürtem Hals fest und schließe kurz die Augen.

Als ich die bleiern schweren Lider wieder hebe, ist die Bank leer. Mein Herz stolpert. Mit hastigem Blick, der wegen der Tränen verklärt ist, scanne ich die Gegend ab.

Endlich habe ich sie wiederentdeckt. Mit einer hastigen Bewegung fahre ich mir mit dem Unterarm über die Augen. Nun fokussiere ich meine ganze Aufmerksamkeit auf die Silhouette vor mir, die in das blasse Licht einer Laterne tritt. Sie geht endlich ran. Ich halte erneut den Atem an, lausche ihrer Stimme, die verwaschen und klanglos zu sein scheint. Ich drücke meine Nasenflügel mit Daumen und Zeigefinger zu und versuche den Druck in meinen Gehörgängen auszugleichen, indem ich die Luft durch die verschlossene Nase presse. Es knackt in den Ohren. Die Geräusche um mich herum klingen nicht mehr dumpf. Ja, ich kann wieder alles hören.

Auch sind jetzt die Konturen der monochromen Landschaft deutlicher geworden.

„Ja ... Nein ... Ich will dich nie wiedersehen“, wispert sie. Die junge Frau klingt heiser, so als sei sie erkältet. Das Gespräch dauert nur wenige Sekunden. Sie ist aufgebracht.

Sie bleibt stehen, legt den Kopf tief in den Nacken und nimmt das Handy vom Ohr.

Ich verkrieche mich tiefer in den Schatten.

Die Laternen im Park werfen gelbe Lichtschatten auf die schmalen Spazierwege, ich jedoch stehe hinter dem leuchtenden Kegel in der Dunkelheit und wiege mich dabei in Sicherheit. Etwas birst unter meinem rechten Schuh. Ein trockener Ast. Ich bewege mich nicht, erstarre, halte sogar den Atem an, stelle mich tot. Es ist auf einmal so still, dass es unheimlich wird. Ich höre sogar, wie das Blut durch meinen Kopf rauscht.

„Du bist ein Jäger, nein, wir sind Jäger, wir alle, wir sind auf der Pirsch und lauern deinem Opfer auf - wir helfen dir dabei. Deine Augen tränen vor Anstrengung. Du musst dich sammeln, sonst ist das Mädchen weg“, ermahnt mich die kratzige Stimme. „Du wischst dir jetzt einfach erneut die Tränen weg und schaust, was sie macht. Du beobachtest sie weiter, so muss es sein. Sie hat aufgelegt. Nun schaut sie sich hastig um. Sie ist stutzig geworden, siehst du, wie sie die Augen zusammenkneift? Sie hat deine Gegenwart bemerkt, das trockene Knacken des Holzes unter deinen Füßen hat uns verraten. Du bist ein Idiot - ein Tollpatsch!“ Isolda ist zwar die Älteste und spricht meistens für alle, sie war aber nicht die Erste, die in meinem Kopf zum Leben erwacht ist. David, er war schon vor ihr da.

„Kannst du nicht einmal ruhig sein, du altes Weib?“, mischt sich Alfred mit in das Gespräch ein und bringt Isolda zum Verstummen.

„Konzentriere dich auf das Mädchen“, spricht er zu mir mit einem sanften Bariton. „Denke lieber besonnen als unüberlegt. Hast führt dich nur zum Misserfolg.“

„Ich weiß, das musst du mir nicht sagen“, entgegne ich und bewege dabei nur die Lippen. Heute ist es besonders schlimm. Ich kann keinen klaren Gedanken fassen. „Sag den anderen, nein, eigentlich soll sich keiner von euch mehr in diese Angelegenheit einmischen“, ermahne ich die Geister, die in meinem Kopf wohnen.

Jetzt muss ich handeln, das nächste meiner Opfer steht unweit vor mir. Sie läuft beinahe an mir vorbei. Ich warte noch einen Augenblick - dann schreite ich ins Helle.

Ihre Augen, die vom Weinen glänzen, starren mich an. Sie schluckt heftig. Doch als sie mich erblickt, entspannt sie sich wieder. Ihr Gesicht wirkt durch die heftige Gefühlsregung kindlich, ihr Kinn zuckt immer noch. Die Geister haben sich endlich verkrochen. Ich weiß aber, dass sie nicht ganz weg sind, sie lauschen einfach aus der hintersten Ecke meines kranken Gehirns weiter und verhalten sich ruhig. Sie beobachten mich.

„Hallo“, höre ich meine eigene Stimme, die fremd in meinen Ohren klingt, weil sie selten so sanft ist wie jetzt, auch benutze ich sie kaum in Anwesenheit der anderen.

Einige meinen, ich wäre taub, was völlig schwachsinnig ist. Nur, weil ich nicht rede, bedeutet es doch nicht, dass ich nichts höre.

Diese Unterstellung stört mich auch überhaupt nicht. Ich bin gerne allein. Darum rede ich nur ungern laut, aber in meinem Kopf spreche ich ununterbrochen.

Trotz des Versuchs, gefasst zu wirken und ihre Emotionen mit einem Lächeln zu überspielen, bleibt der Mund der Unbekannten verzerrt. Ein Ausdruck der unverhohlenen Furcht huscht über ihr Antlitz. Bei dem Versuch, ihre Unentschlossenheit und Angst durch ein ernstes Gesicht zu tarnen, scheitert sie kläglich und lässt die Schultern sinken. Ihre blauen Augen, die in dem matten Licht grau wirken, verraten mir ihre wahren Empfindungen. Sie kämpft erfolglos dagegen an. Ich mache einen weiteren Schritt auf sie zu.

„Näher“, zischelt eine Mädchenstimme in mir. Sie ist frech und hat sich erst seit Kurzem dazu gesellt. Ich kenne auch ihren Namen, sie heißt Maya und ist erst neun Jahre alt. Mit ihr sind es jetzt insgesamt vier.

„Kann ich dir irgendwie helfen?“, höre ich mir erneut beim Reden zu. Ich klinge dabei mühsam abgeklärt. Ich will sie packen, aber das darf ich nicht, noch nicht. Insgeheim hege ich die Befürchtung, alles falsch gemacht zu haben.

„Du bist argwöhnisch. Du ängstigst dich und fragst uns, ob du die Sache falsch angegangen bist, und deine Chance endgültig verspielt hast? Ich sage dir, wenn du nicht sofort die Initiative ergreifst, ist sie weg.“ Das Krächzen der alten Dame treibt mir Schweißperlen auf die Stirn. Ein unangenehmes Kribbeln kriecht über meinen Rücken.

Die folgenden Sekunden des Schweigens kommen mir vor wie eine Ewigkeit. Die Zeit zieht sich wie eine zähe, schwarze Masse - wie heißer Teer. Eine schnelle Abfolge von Erinnerungen zieht an meinem geistigen Auge vorbei. Die monochromen Bilder rütteln an meinem so schon aufgebrachten Gemüt und bringen es in Wallung.

Ich sehe die anderen Mädchen, ihre toten Gesichter, schmecke den Schweiß auf ihrer Haut, rieche den Duft, spüre die Wärme und die Geborgenheit, die ich so nötig habe. Ich sehe mich selbst, wie ich mich leise davonschleiche. Nackt und schweißgebadet, erschöpft, aber unsäglich glücklich.

„Dein Opfer nestelt an einem Taschentuch. Aber du bist es gewöhnt zu warten. Du kannst es. Trotz der Gier, die in dir lodert, stehst du einfach da und wartest, anstatt zu handeln. Du machst es richtig.“ Isolda redet ungewöhnlich sanft. Sie ist mit mir zufrieden, was sehr selten vorkommt. Ihr Nuscheln ist feucht, jedes Wort gleicht einem Schmatzen, dennoch höre ich ihr zu.

„Warte auf den richtigen Moment, später kannst du ihr für deine Geduld alles abverlangen. Lasse sie zu deiner Sklavin werden. Wir sind in der Überzahl. Du bist unsere Anführerin, wir folgen dir überall hin.“ Diese Worte erfüllen mich mit Stolz und verleihen mir die nötige Entschlossenheit. Isoldas Stimme bebt, doch ich bleibe nach außen hin ruhig.

Ich schaue mich vorsichtig um, mache jedoch ein freundliches Gesicht und lächele sogar dabei. Ich wage es, einen klitzekleinen Schritt nach vorne zu tun. Das eingeschüchterte Mädchen bewegt sich nicht, doch ihre Züge entspannen sich weiter. Ihr Blick ist nicht mehr rastlos. Der Gedanke, sie zu ergreifen, frohlockt in mir. Mein Herz wummert.

Sie ist arglos, weil sie in mir keine Gefahr sieht.

„Wartest du auf jemanden?“, ergreife ich endlich die Initiative.

„Gut“, murmelt Isolda.

Ich schaue mich um und breite die Arme aus. „Ich gehe hier oft spazieren, vor allem dann, wenn alle schlafen, so wie jetzt. Ich genieße die Ruhe.“ Meine Stimme klingt auf einmal zu laut in der ohrenbetäubenden Stille. Wieder ein winziger Schritt. Sie bewegt sich nicht. Schaut mich einfach nur an, und das ist gut. Ein Geräusch hinter uns ertönt. Ein Vogel oder eine Ratte, denke ich, ohne mich umzudrehen. Ihr Blick flackert und wandert unstet hin und her. Ein weiterer Schritt, der mich näher zu ihr bringt. „Hast du heute ein Rendezvous?“ Die Nonchalance, mit der ich nicht spare, lässt die Mundwinkel meiner neuen Bekanntschaft einen Deut nach oben fahren.

„Bitte was?“, entfährt es ihr. Ihre Mundwinkel rutschen noch ein kleines Stückchen nach oben. Sie hat Grübchen an beiden Wangen, das macht sie unwiderstehlich.

Ich zögere nur kurz und lege mir eine Strategie zurecht, die plausibel genug klingen soll, um bei ihr keinen unnötigen Verdacht zu erwecken.

„Ein Date mit einem jungen Mann?“ Auch meine Lippen zucken, mein Blick ist mit Mitleid belegt. Ich lege den Kopf leicht zur Seite und werde zu ihrem Spiegelbild.

„Jetzt nicht mehr“, flüstert sie. Ihre Stimme klingt spröde. „Ich fürchte, ich habe mich verlaufen.“ Sie blickt sich kurz um und zuckt mit den schmalen Schultern. Sie sieht dabei süß aus.

Der Wind streift über ihr dunkles Haar und entblößt ihren schmalen Hals. Ich hole tief Luft  und erschnuppere den Duft ihres Parfüms. Die Zähne aufeinandergepresst, um das aufsteigende Stöhnen der Wollust zu unterdrücken, fahre ich mir mit den Fingerspitzen über die linke Schläfe.

Dann balle ich meine rechte Hand zu einer Faust und hebe sie an die Lippen. Ich täusche ein Räuspern vor, weil ich so mein zufriedenes Grinsen verbergen will.

„Du hüstelst in die Faust und zwingst dich zur Räson. Das ist gut, dein Herz rast nicht mehr.“ David hat jetzt das Wort an sich gerissen, er war die erste Stimme, er ist mein Beschützer, er ist wie ein Bruder für mich, der immer da ist, wenn ich ihn brauche.

„Ich kann dich nach Hause bringen, wenn du möchtest.“ Ich wirke ruhig und ausgeglichen. Somit erwecke ich den Eindruck, als wäre ich an der jungen, recht attraktiven Frau überhaupt nicht interessiert.

„Du hoffst jedoch insgeheim, dass sie nicht allzu bitter enttäuscht sein wird, wenn sie bald die unverhüllte Wahrheit über dein wahres Ich erfährt.“ David lächelt und freut sich über meine Verschlagenheit.

Erneut fahre ich mit den Fingern über die rechte Schläfe. „Was hältst du davon? Oder willst du lieber laufen, mir ist es gleich. Doch zu dieser Zeit schleichen in der Gegend viele Kreaturen herum, die bei deinem Anblick auf dumme Gedanken kommen könnten.“ Ich mache eine vage Handbewegung und zeige in ihre Richtung.

Sie hebt und senkt ihre nackten Schultern. Der Blick ist etwas verschämt, ihre Wangen werden röter. Sie trägt ein Sommerkleid, sehr passend zu dem Wetter, weil dieses Jahr der Monat Mai unerwartet warm ausgefallen ist. Noch vor wenigen Minuten hat es geregnet, aber sie ist nicht nass geworden. Demzufolge hat sie irgendwo unter einem Dach auf ihren Lover gewartet.

Mein Blick rast über die Landschaft, durch die Morgenröte hindurch, die vom Licht der Laternen überlagert wird. Graue Schatten, Bäume und leere Bänke erstrecken sich vor meinen Augen, ansonsten ist der Park leer, ich sehe kein Gebäude, auch keine Terrasse oder ähnliches. „Es sind alles wertlose Informationen die du nicht abzuspeichern brauchst, fokussiere dein Augenmerk wieder auf das Mädchen“, ermahnt mich David.

Alles wirkt friedlich und entspannt. Ich muss trotzdem auf der Hut sein und mich konzentrieren. Ich habe nur wenig Zeit und muss mir dessen, was ich als Nächstes mache, sehr sicher sein, sonst ist das Luder weg. Eine andere Stimme in meinem Kopf brüllt mich an: „Pack sie dir, du Schlappschwanz!“ Alfred knirscht mit den Zähnen. Er ist auch alt, aber nicht so griesgrämig wie die alte Schabracke Isolda, darum ignoriere ich ihn einfach, weil er nur ein geiler Bock ist.

„Wo steht dein Wagen?“, fragt mich meine frühmorgendliche Begegnung, der ich schon seit vielen Tagen wie ein Schatten folge, ohne dass sie mein Dasein bisher bemerkt hat. Ein unsicherer Zug liegt auf ihren Lippen. Jetzt lächelt sie, ich kann sogar kurz ihre weißen Zähne sehen.

„Endlich. Du atmest erleichtert aus. Sie vertraut dir, denn dein Äußeres entspricht nicht dem, was in dir lodert. Das Untier, das über dich herrscht, hat ein schönes Antlitz, das es recht geschickt zu seinen Gunsten einzusetzen weiß. Dieses Wesen, das dich ausmacht, spricht mit vielen Stimmen, die nur du imstande bist zu hören. Du bist ein Psychopath, aber niemand weiß von deinem Geheimnis, weil du - obwohl du psychisch krank bist -, gleichzeitig ein wahres Genie bist.“ Davids sanftmütige Stimme tut mir gut. Mein Puls ist wieder im grünen Bereich, und ich muss keine Tablette schlucken. Er hilft mir dabei, das Scheusal, vor dem wir uns alle fürchten, zu bändigen.

Ich lächele breit und zeige mit der ausgestreckten Hand in eine bestimmte Richtung. „Du hast sie seit mehreren Wochen beschattet, und nun hat sich deine Mühe ausgezahlt. Du hast alles im Griff, das machst du sehr gut.“ David freut sich für mich, er klingt ehrlich.

„Danke, David“, flüstere ich.

„Mein Auto steht direkt am Eingang. Ich gehe hier oft spazieren.“ Ich verlangsame meinen Schritt. „Sonst kann ich nicht einschlafen“, präzisiere ich. „Aber heute musste ich den Sonnenaufgang sehen.“

„Das wollte ich auch, zusammen mit meinem Freund.“

Wir laufen schweigend. Nur das leise Knirschen unserer Schuhe auf dem Spazierweg ist zu hören. „Der tägliche Stress macht uns wohl allen zu schaffen, wir sind alle Sklaven unserer Arbeit, wir hassen unseren Job, aber was wären wir ohne die tägliche Arbeit?“, versuche ich es mit einem Scherz, nachdem ich der Stille überdrüssig geworden bin.

Dieser Ort ist so ruhig. Kein Lärm, keine Menschen, nur meine Gedanken und ich - und du. Meine Mundwinkel fahren weiter nach oben. „Du bist so ruhig. Bist du immer so?“ Wir bleiben erneut stehen, weil sich der Weg gabelt.

Sie lächelt mich an. Ihr dunkles Haar wird von einer sanften Böe aufgebauscht. Zwei Grübchen auf den Wangen verleihen ihrem Aussehen eine unwiderstehliche Note.

„Ihr habt gestritten, du und dein Freund. Jetzt bist du wieder allein. Darum diese Trauer in deinen Augen. Aber die Zeit heilt alle Wunden“, ergreife ich das Thema erneut, um sie somit emotional zu packen.

Sie nickt. „Ich hoffe, es wird nicht allzu lange dauern.“

„Ich wurde auch enttäuscht“, spreche ich weiter, das Gespräch wird jetzt intimer. Ich stehe nun ganz nah bei ihr. Ich kann sogar nicht nur ihr Parfüm riechen, sondern auch eine scheue Andeutung ihres Körpergeruchs, der mich so töricht macht, dass ich für einen Moment zu atmen vergesse. Zwei Herzschläge später möchte ich gierig nach Atem schnappen, weil meine Lunge brennt, aber ich unterdrücke dieses essenzielle Verlangen und presse nur die Zähne aufeinander. Jetzt weiß ich, was mein Psychiater damit gemeint hat, als er sagte: „Es ist wie eine Talfahrt, bei der Sie ambivalente Gefühle durchleben müssen.“ Ich will sie einerseits küssen, doch andererseits ist das Verlangen in mir, ihr ein Kissen auf das schöne Gesicht zu legen, nicht minder fordernder.

Mit funkelnden Augen hole ich langsam Luft, die warm ist und nach frisch gemähtem Rasen duftet. Mein linker Lungenflügel brennt zwar immer noch, aber ich verziehe keine Miene. „Wollen wir ein Stück laufen? Es so schön ruhig, danach bringe ich dich heim, großes Indianerehrenwort“, sage ich salopp und mit einem freundlichen Lächeln.

Sie nickt zustimmend, ihre Bewegung ist zaghaft, dennoch ist es ein schönes Zeichen. Meine Glieder entspannen sich. „Eigentlich wohne ich ganz in der Nähe“, flüstert sie.

„Pass auf!“, warnt mich David.

Es dauert einen Wimpernschlag, bis ich gewahr werde, dass wir jetzt nicht allein sind. Ein Fahrradfahrer rauscht an uns vorbei, ohne uns eines Blickes zu würdigen. Er fährt ohne Licht. Ich strecke die Hand nach dem Mädchen aus, so als wolle ich ihr Trost spenden, besinne mich aber anders und verschränke die Arme hinter dem Rücken.

Sie zögert.

Ich warte.

Stille.

Absolute Stille und das leise Rascheln der Blätter sind alles, was ich um mich herum wahrnehme. Selbst mein Herz pocht nicht mehr so laut wie noch kurz zuvor.

Endlich dreht sich das gut aussehende Mädchen um, das nicht älter als achtzehn Jahre jung ist, und macht einen ersten Schritt in die von mir gewiesene Richtung. Dann bleibt sie stehen.

„Wie ein Serienkiller siehst du nicht unbedingt aus“, scherzt sie und lächelt mich etwas breiter an. Ich kann wieder ihre Grübchen sehen. Sie steht direkt unter einem gelben Lichtkegel.

„Ich weiß, vor mir musst du dich nicht fürchten, ich beiße nicht“, lüge ich und höre wieder das leise Knirschen unter meinen Schuhen, weil auch ich jetzt drei Schritte mache. Das ist eine meiner Marotten, ich zähle jeden meiner Schritte, wenn ich aufgeregt bin.

Die Stimmen in meinem Kopf sind verstummt. Ich bin wieder allein mit mir selbst, nur glaube ich zu erahnen, dass Maya noch da ist, sie ist neu und die jüngste, darum auch die neugierigste. Ich höre sie atmen. „Maya, bist du da?“, frage ich das schüchterne Mädchen. Sie schweigt.

„Woher weißt du, dass ich da bin?“, will sie dann doch mit ihrer naiven und leicht zittrigen Stimme wissen.

„Ich kann dich atmen hören“, entgegne ich und achte peinlichst darauf, meine Gedanken nicht laut auszusprechen. Maya kichert leise.

„Lebst du in Berlin? Du hast keinen Dialekt“, reißt mich die Frage der jungen Frau aus meinen Gedanken heraus. Sie beäugt mich mit einem leisen Anflug von Skepsis.

„Ich lese und reise viel.“ Ich entscheide mich für die Wahrheit, darum klinge ich so überzeugend. Noch zwei Dutzend Schritte.

„Das ist schön. Mein Freund und ich wollten auch verreisen“, sie hebt ihre linke Hand, in der sie immer noch das Handy hält, „aber er braucht mehr Zeit für sich. Wir wollten uns eigentlich vor dem Park treffen, aber jetzt ...“ Sie lässt den Satz in der Luft schweben.

Acht Schritte, dann bleiben wir stehen. Sie sieht mich unverhohlen an. Jetzt stehe auch ich im gelben Licht der Laterne. Der Duft nach Lavendel schnürt mir die Kehle zu.

„Wie heißt du?“, will sie von mir wissen.

„Alex“, lüge ich.

Ihre Augen funkeln. „Schöner Name, passt zu dem heutigen Genderwahn. Kann es sein, dass ich dich schon mal irgendwo gesehen habe? Nicht, dass ich dich kenne, aber dein Gesicht kommt mir doch ziemlich bekannt vor. Du bist anders als alle anderen.“

Die Zahnräder in meinem Kopf greifen nicht richtig ineinander, ich mache ein zerknirschtes Gesicht und zwänge ein Schmunzeln aus mir heraus. „Wir fahren oft im selben Bus zusammen, du vermutlich zur Schule und ich zur Arbeit.“ Auch das ist nicht gelogen, beinahe bereue ich diesen Ausrutscher.

„Du kennst mich also auch?“, will sie wissen. Die Leichtigkeit, die in ihrer Frage mitschwingt, verrät mir, dass sie meine Gefühlsregung nicht bemerkt hat und sich in Sicherheit wiegt. Sie macht auf Konversation, will sich ablenken. Smalltalk zwischen zwei Menschen, die sich nicht wirklich kennen, aber einander nicht unbedingt abgeneigt sind, um sich näher kennen zu lernen, tut beiden Parteien gut. Mir gefällt ihre Vorgehensweise, die mir weiteren Mut spendet.

„Alles läuft nach Plan, weiter so“, ermutigt mich David.

Ich nicke.

„Ich arbeite in einer Bank.“

„Aber du ...“

„Ich bin erst achtzehn, ich weiß.“ Das Funkeln in ihren Augen trübt sich, sie wirkt auf einmal traurig.

„Du bist hübsch“, rutscht mir das plumpe Kompliment durch die Lippen. Mein Timbre bekommt einen tieferen Ton, es ist David, der aus mir spricht. Zu meiner Überraschung bedenkt mich mein nächstes Opfer mit einem kecken Augenaufschlag und streift eine lose Strähne hinter ihr linkes Ohr. Damit unterstreicht sie ihre Naivität. „So geht das“, freut sich David.

„Elly“, forme ich mit den Lippen.

Ich frage sie nicht nach ihrem Namen, weil sie für mich Elly heißt. Elisabeth, so wie die anderen Mädchen vor ihr. Elly weiß nicht, dass sie nur noch einige Monate zu leben hat, sie weiß es nicht, weil ich es ihr nicht verraten werde. Ich bemerke, wie sie versucht, meinem Blick auszuweichen. Sie ist schüchtern, und das ist gut.

Der langanhaltende Ruf eines Nachtvogels kündigt den Morgen an und lässt uns beide zusammenfahren. Mit geschärften Sinnen, die von Panik genährt werden, weil ich zwei Gestalten hinter Elly ausmache, verkleinere ich den Abstand zwischen uns beiden und berühre ihren Unterarm. „Lass uns gehen“, sage ich freundlich. Der enervierende Schrei einer Eule lässt Elly aufschauen.

Ich werde mich die nächste Zeit liebevoll um dich kümmern, denke ich und betrachte ihren schmalen Hals.

Ich werde immer für sie da sein, so als wäre sie meine Schwester, die an Bulimie leidet, oder meine todkranke Mutter, die Lungenkrebs hat. Langsam nähern wir uns dem Tor. Ellys Kopf ist jetzt leicht nach vorne gesenkt. Ich folge ihr, während sie schneller wird. Unsere Schultern berühren sich beinahe, aber nur beinahe.

„Alles läuft so, wie du es dir erhofft hast“, flößt mir David Mut ein.

„Was machst du so, wenn du nicht unbedingt im Morgengrauen im Park rumlungerst?“

Ellys Augen strahlen Neugier aus.

„Ich liebe Hunde.“

„Ich auch“, freut sie sich. „Aber ich durfte nie einen haben.“

Ich erzähle ihr alles, was ich von den Vierbeinern weiß. Sie hört mir dabei fasziniert zu.

„Ich heiße Sophia“, sagt sie schließlich, während wir vor meinem Wagen stehenbleiben. „Ich laufe lieber“, fügt sie rasch hinzu. „Ich wohne hier um die Ecke.“

„Darf ich dich begleiten?“

Sie zuckt nur die Schultern.

Meine Finger streifen wie zufällig ihren Handrücken.

„Wenn du möchtest, dann gern.“

Meine Kehle verschließt sich, ich bringe vor Erregung keinen Ton heraus.

„Hast du einen Hund?“, will sie wissen.

Ich schüttele nur den Kopf und nehme sie an der Hand. Unsere Finger kreuzen sich. Meine sind glühend heiß, ihre kalt wie Eiszapfen, aber weich wie Samt. Zusammen laufen wir den schwach beleuchteten Gehweg entlang, doch dann löst sich Sophia aus meiner Hand und bleibt stehen. „Tut mir leid, aber es wäre besser, wenn wir uns hier eine gute Nacht oder besser gesagt einen guten Morgen wünschen. Ich fühle mich überrumpelt. Habe mich gehen lassen, weil ich so traurig bin. Es liegt nicht an dir, nur brauche ich jetzt etwas Zeit für mich. Jetzt rede ich schon wie mein Ex.“ Sie kämpft gegen die Tränen an, wischt sich über die Augen und geht einfach weg.

„Halt sie fest. HALT SIE FEST!“, schreit das alte Weib in mir. Ich bleibe wie angewurzelt stehen und zähle Sophias Schritte.

Ich schließe die Augen.

Klack, klack, klack ... klack ... klack.

Das Klacken ihrer Absätze hört bei fünfundzwanzig auf. Ich verharre noch eine gefühlte Ewigkeit an derselben Stelle und denke über mein Leben nach. Ein Lastwagen taucht auf der Straße auf und fährt in meine Richtung. Seine Scheinwerfer blenden mich. Ich werde vor die großen Räder springen und dem Ganzen ein Ende setzen. „Wage es ja nicht“, knurrt Isolda.

„Halt einfach die Fresse“, brülle ich aus Leibeskräften. „Haltet einfach alle eure FRESSEN!“, schreie ich, bis meine Stimme bricht.

Ein Schritt zur Seite.

Dann noch einer.

Der Laster betätigt die Lichthupe.

Noch einer ...

Einige Tage später

Früheres russisches Militärgelände

Kapitel 4

„Wir müssen nur darauf achten, dass wir nicht erwischt werden“, scherzte Odin und lachte humorlos auf. „Hat mein Mädchen etwa Angst?“ Er griff in seinen Rucksack und förderte eine Stirnlampe zutage. Sie beide befanden sich in einem Gebiet, das nicht für die Öffentlichkeit bestimmt war und das Betreten-verboten-Schild die Bürger davor warnte, den Maschendrahtzaun zu passieren.

Aber wen kümmerte es schon?

Der Zaun war an vielen Stellen abgerissen, der Stacheldraht geklaut worden, und die Warnschilder waren allesamt großflächig verrostet.

Hier wucherte das Unkraut und wiegte sich sanft im lauen Wind. Die Halme reichten mancherorts bis an die Schultern und boten jedem, der sich hierher getraut hatte, Sichtschutz.

Das junge Paar war von fiebriger Anspannung erfasst, besonders Odin, er zitterte förmlich am ganzen Körper, so aufgeregt war er.

Das alte Gebäude mit den zerschlagenen Fensterscheiben war ein Geheimtipp für alle, die auf Action und Abenteuer standen. Eigentlich nicht das Gebäude selbst, sondern das, was sich darunter verbarg: Schutzbunker und Tunnel, stumme Zeitzeugen des Kalten Krieges.

Das junge, frisch verliebte Pärchen hatte sich hierher geschlichen, weil der kurze Trip etwas Nervenkitzel versprach, wenn man Odins Worten Glauben schenken mochte. Miriams Mund war trocken vor Anspannung.

Sie saß neben ihrem Freund auf einer harten Betonplatte. Fingerdicke Risse schlängelten sich durch die graue Oberfläche wie ausgetrocknete Flussbetten. Hier und da ragte eine Pflanze hindurch und verlieh ihrer gesamten Empfindung etwas Surreales. Miriam kam sich vor wie im falschen Film. Unwillkürlich wurde sie an einen bestimmten Ausschnitt erinnert. Es war ein Horrorfilm, in dem die Protagonistin von einem Zombie zerfleischt wurde. Sie schüttelte den Gedanken aus dem Kopf und konzentrierte sich auf Odins Stimme. Die Bilder hinter ihrer Stirn ließen sich jedoch nicht ganz ausknipsen.

Odin beugte sich nach vorne, zerrte mit den Zähnen an dem Knoten seines Rucksacks, und fummelte dann heftig mit ernster Miene an dem Strick, nachdem der Knoten sich etwas gelockert hatte.

Die Haut unter seinen Fingernägeln wurde dabei weiß, das Gesicht bekam rote Flecken. Er keuchte und fluchte. Der Mondschein tauchte die beiden in ein mattes, kaltes Licht, das durch das kaputte Dach hindurchschimmerte. „Warum hast du einen Doppelten gemacht, Miriam?“ Er sah sie tadelnd an.

„Ich kann keine festen Knoten binden, darum bin ich auf Nummer sicher gegangen“, sagte sie und sah auf Odins schmale Hände, weil sie seinem bohrenden Blick nicht standhalten konnte. Er war ein Mann, dessen Augen mehr aussagten als Worte. Sie wusste aus seinen Erzählungen, dass er in einer Pflegefamilie aufgenommen wurde, weil seine Mutter eine Alkoholikerin und mit ihm und ihrem Leben einfach überfordert gewesen war. Die anderen sollten es sich zur Aufgabe machen, aus ihm ein vernünftiges Mitglied der Gesellschaft zu formen, doch stattdessen hatten die Pflegeeltern nur das Geld einkassiert. Alles, was Odin von ihnen mehr als genug bekam, waren Prügel.

Miriam holte tief Luft und sah, wie Odins Finger vor Anspannung leicht zitterten.

„Ich bekomme den Scheißknoten einfach nicht auf“, gab er zornig von sich und versuchte es mit den Zähnen.

„Was ist da unten?“, wollte sie mit belegter Stimme wissen und lenkte das Gespräch in eine andere, für sie angenehmere Richtung. Sie beide kauerten vor einem schweren Deckel aus rostigem Metall, der in die Betonplatte eingelassen war.

„CCCP“, las Miriam die Buchstaben, sinnierte nach, was sie wohl bedeuten mochten, und fuhr die Vertiefungen mit dem Finger nach, die von einem fünfzackigen Stern umrandet waren.

Als ihr nichts Plausibles einfiel, hob sie den Blick. Ihr Freund war nicht mehr angespannt. Etwas anderes schien ihn zu beschäftigen. Er wirkte auf einmal hektisch, seine Augen waren unruhig. Irgendwo ertönten ein dumpfes Geräusch und das Quietschen einer schweren Tür.

„War bestimmt nur der Wind“, beruhigte sich Miriam.

Odin griente schief.

„Wenn du bei mir bist, habe ich vor niemandem Angst.“ Miriam hoffte insgeheim, dass sie dabei halbwegs überzeugend geklungen hatte und nicht wie ein verängstigter Teenager.

„Du brauchst keine Angst haben“, flüsterte Odin und zog an der Öffnung seines Rucksacks, die immer größer wurde.

„Was ist da unten?“

Odin grinste jetzt breit. „Tunnel und Schutzbunker“, gab er lapidar zurück.

„Aber wenn dort Skelette sind oder Ratten, dann steige ich nicht runter.“ Sie selbst konnte die wispernde Unruhe in ihrer Stimme heraushören.

„Das musst du mit deinen eigenen Augen sehen. Skelette habe ich dort noch keine gesehen“, erwiderte er knapp. Schnell kontrollierte er die Lampe auf ihre Tauglichkeit und reichte diese Miriam. „Du musst sie auf deinem Kopf festmachen“, murmelte er und nestelte erneut an dem Verschluss seines Rucksacks. „Dort gibt es keine Ratten, auch keine Skelette, die wurden von Zombies aufgefressen.“

Miriam schluckte trocken.

„Scherz. Da ist nichts.“ Odin lächelte sanft und strich ihr zärtlich über die Wange. „Ich war dort unten schon ein Dutzend Mal.“

„Ist es auch nicht illegal was wir da machen?“ Ihre Sinne waren zum Zerreißen angespannt. Miriam ergriff die Lampe und zog das breite Gummiband über den Kopf.

„Hier, trink was, da unten ist es eng und staubig.“

Sie nahm einen kleinen Schluck aus der Feldflasche, doch ihre Kehle wurde sofort wieder trocken. Das Gummiband drückte ihr unangenehm gegen den Hinterkopf, auch das Haar hing ihr jetzt ins Gesicht. Sie schob es beiseite und rückte die Lampe zurecht. Der Lichtschatten hüpfte über den grauen Untergrund. Miriam zitterte trotz der Hitze, sie war aufgeregt, das Adrenalin in ihren Adern machte sie high.

Etwas huschte dicht an ihrer Hand vorbei, ein Insekt, es sah aus wie eine Kakerlake. Miriam bereute beinahe ihre Entscheidung, aber sie war selbst an diesem Dilemma schuld.

Sie bemühte sich nach all ihren Kräften, die aufsteigende Panik unter Kontrolle zu bekommen. Ihr bisheriges Leben war ein Alptraum, auch in ihrer Familie gab es ständig Auseinandersetzungen. An manchen Tagen glaubte sie zum Leiden verdammt zu sein, bis zu jenem Tag, an dem sie Odin kennengelernt hatte.

Der eiserne Geschmack in ihrem Mund wurde intensiver. Sie hätte Odin nicht als langweilig bezeichnen dürfen, jetzt musste sie diese Nacht irgendwie durchstehen und später ihr vorlautes Mundwerk mehr zügeln. „Wir werden doch deswegen nicht in Schwierigkeiten geraten? Können wir vielleicht gehen, ich möchte das hier nicht mehr. Eigentlich bin ich ein Angsthase“, sagte sie.

Odin drehte den Verschluss zu und stopfte die Feldflasche zurück in den Rucksack. Er spülte geräuschvoll den Mund durch, bevor er das Wasser runterschluckte. „Nein. Du selbst hast gesagt, ich wäre langweilig, und du hättest Bock auf Nervenkitzel“, widersprach er ihrem Einwand, ohne den Kopf zu heben. Das konnte sie ihm nicht mal verübeln. Seine Stimme klang nicht erhoben, aber schneidend. Er fluchte und zuckte zusammen. Seine Hand schnellte aus dem Rucksack. Odin steckte einen der Finger in den Mund. Seine dunklen Augen gingen durch sie hindurch. „Du weißt echt nicht, was du wirklich willst“, sagte er kaum verständlich und saugte an seinem rechten Zeigefinger, dann begutachte er die Fingerkuppe.

Odins Lippen wurden zu einem schmalen Strich und glänzten feucht. Im rechten Mundwinkel sammelte sich helles Blut an, er leckte darüber und knurrte verärgert.

„Hast du dich arg geschnitten? Entschuldige, ich bin eine blöde Kuh“, fiepte Miriam flehentlich und schenkte ihrem Freund einen reumütigen Blick. In ihren Augen schwammen Tränen. Odin hatte recht. Sie hatte ihn dazu angestachelt. Für einen Rückzieher war es jetzt zu spät, außerdem hatte sie später etwas zu erzählen, wenn ihre Freundinnen mit ihren ach so coolen Freunden angaben. „Lass mich mal sehen“, sagte sie und streckte die Hand aus. Die Tränen waren versiegt.

„Ist nicht weiter schlimm, es ist nur ein Kratzer“, erwiderte er knapp angebunden, wischte ihre Hand beiseite und beugte sich zu ihr vor.

Miriam kniff die Augen zusammen, als Odins Hand sich ihrem Gesicht näherte. Er hatte sie in den drei Monaten ihrer Beziehung, in denen sie fest zusammen waren, noch nie geschlagen. Gekannt hatten sie sich schon länger, waren oft in einer Clique zusammen. Sie blinzelte und machte sich ganz klein. Es war eine intuitive Regung, die sie sich in ihrer letzten Beziehung angeeignet hatte. Ihr damaliger Freund war sehr gewalttätig, vor allem dann, wenn er getrunken hatte - eifersüchtig war er auch gewesen. Mit zusammengekniffenen Augen wartete sie auf das, was nun geschehen mochte. Eine sanfte Berührung war alles, was sie verspürte.

„Ich bin dir nicht mehr böse“, hörte sie ihn flüstern.

Sie vernahm ein leises Klicken. Vor ihren verschlossenen Lidern wurde es heller. Sie traute sich, eines der Augen zu öffnen.

„Das ist schon mal gut, die Lampe funktioniert“, freute sich Odin. Der Lichtstrahl der zweiten Stirnlampe tauchte sein Gesicht in grelles Weiß. Miriams Beine schmerzten, weil sie zu lange auf dem Boden gekniet hatte.

Die Erde war warm, aber steinig. Das Licht der starken LED-Leuchten vertrieb die Dunkelheit und projizierte bizarre Geschöpfe auf die grauen Wände, als sie ihren Blick durch den riesigen Raum schweifen ließ und den Kopf hin und her bewegte.  Etwas Spitzes drückte ihr unangenehm gegen die linke Kniescheibe. Miriam blinzelte, die Kreaturen verschwanden und wurden zu konturlosen Schatten. Mit einem leisen Aufstöhnen verzog sie ihr Gesicht und verlagerte die Sitzposition.

„Da ist er ja“, entfuhr es Odin, er klang erleichtert und holte einen großen Schraubendreher aus dem Rucksack.

„Warst du schon mal da unten?“, versuchte Miriam die Wogen zu glätten, wenngleich die Frage dumm und überflüssig war. Aber sie spielte gern das Dummchen, manche Männer standen darauf.

Odins Gesicht wurde heller, das Strahlen seiner Augen war wieder da, sein Mund wurde zu einem Lächeln.

„Natürlich, du Dummerchen. Hörst du mir überhaupt zu? Aber heute möchte ich tiefer in die Katakomben eindringen. Wer weiß, was wir da alles finden werden. Vielleicht eine Atombombe?“, scherzte er, kratzte mit dem Werkzeug den Dreck aus dem Schlitz und rammte dann den Schraubendreher in den entstandenen Spalt im Boden. Der Deckel kreischte metallisch, als Odin sich mit seinem ganzen Gewicht auf den Griff stützte. Mit zu kleinen Schlitzen verengten Augen und vor Anspannung verzerrter Miene hebelte er den Deckel aus der Verankerung. Dann packte er mit den Fingern die rostige Kante. Mit vor Anstrengung roten Wangen, einem gepressten Stöhnen und leisem Fluchen schob er den schweren Deckel auf die Seite.

Das schabende Geräusch - Stahl auf Beton - verpasste Miriam eine Gänsehaut. Das klaffende Loch war finster. Schwer keuchend strich sich Odin den Schweiß von der Stirn. Sein rabenschwarzes Haar glänzte. Mit einem anzüglichen Grinsen kniff er Miriam in die Seite. „Was meinst du, habe ich nach diesem Abenteuer mehr als nur einen Kuss verdient?“, wollte er wissen und verstaute das Werkzeug im Innern seines Rucksacks, den er sich dann über die Schulter warf.

Miriam blieb ihm die Antwort schuldig. Sie beide zogen sich hoch auf die Beine und klopften oberflächlich den Staub von den Knien ab. „Traust du dich als Erste nach unten? Es gibt kein Entrinnen mehr.“ Odins Augen taxierten sie durchdringend.

„Vielleicht beim nächsten Mal.“ Ihre Stimme klang spröde, sie musste sich räuspern. Ein ungutes Gefühl machte sich in ihrer Brust breit und ließ ihr Herz höher schlagen. Sie strich ihr schulterlanges, mit einer silbergrauen Strähne blondiertes Haar hinter die Ohren.

Odin zuckte nur die Schultern, beugte sich nach unten, hob einen Stein auf und hielt die Hand über dem schwarzen Loch.

„Lausche“, flüsterte er und ließ den Stein los. Es dauerte zwei Herzschläge, bis Miriam ein Ploppen wahrnahm. „Es geht gute zehn Meter nach unten“, freute sich ihr Freund, drehte sich um, ertastete mit dem rechten Bein die obere Klammer, die in das grobe Mauerwerk eingefasst war, und stieg hinab. „Achte auf die dicken Drähte, diese Klammern in der Wand sind die eigentliche Treppe, die vierte von oben ist abgebrochen. Holzauge, sei wachsam“, rief er ihr von unten zu und verschwand langsam in der Erde. Seine Worte klangen hohl und echoten nach.

Miriam sah in den Schacht und musste feststellen, dass Odin nicht gelogen hatte, es ging tatsächlich sehr tief nach unten. Sie nahm all ihren Mut zusammen und folgte ihm.

*****

Jeder ihrer Schritte verursachte ein knirschendes Geräusch. In der Ferne vernahmen sie das leise Plätschern und das monotone Tropfen von Wasser. Der Gang war nicht wirklich breit. Auch wenn Miriam keine Klaustrophobikerin war, so wurde ihr die Brust eng. Ein leises Kribbeln kroch ihr über den Rücken.

Oben an der niedrigen Decke verliefen dicke Rohre und Unmengen von Kabeln. An manchen Stellen waren sie ausgefranst, weil die Ummantelung von den spitzen Zähnen der Ratten durchgebissen waren. Odin hatte also gelogen, damit sie keinen Rückzieher machte.

Von wegen keine Ratten, dachte Miriam entrüstet und sah nicht mehr hoch. Sie schaute jetzt auf ihre Füße. Zum Glück hatte sie schwere Wanderschuhe an, die sie bei ihrer Schwester geborgt hatte. Miriam selbst hatte nur Chucks, Sneaker und Pumps, die für dieses Unterfangen völlig ungeeignet waren, hatte ihr Odin kopfschüttelnd versichert.

„Weiter vorne wird der Tunnel breiter“, riss Odin sie aus ihren Gedanken. Er lief zwei Schritte vor ihr. Die Wände waren an einigen Stellen mit Graffiti verziert. „Ich bin der Tod“, las sie mit zu schmalen Schlitzen verengten Augen, weil das Geschreibsel wegen des Geschnörkels kaum leserlich war.

„Warst du das?“, hörte sich Miriam fragen.

„Nein, es waren Diggers ...“

„Wer?“

„Das sind die Jungs, die das Leben unter der Erde dem überirdischen vorziehen. So nennen sie sich, Diggers. Manche wollen als Maulwürfe bezeichnen werden. Achte auf diese Markierungen“, wechselte er das Thema und wies nach rechts. Miriam erkannte einen grünen Pfeil. „Das Neongrün gehört mir. So findest du wieder den Weg zurück. Aber bisher bin ich niemandem begegnet“, hallte seine Stimme wie ein Echo nach. Er blieb abrupt stehen. Eine Gabelung: ein etwas breiter Gang führte nach links, der, der nach rechts abbog, war schmaler, dafür eine Handbreit höher und hatte gerade Wände. „Wollen wir schauen, was es dort gibt?“ Odin zeigte nach links.

Miriam zuckte nur die Schultern.

Odin griff in die Tasche seiner Hose und hielt eine kleine Sprühdose in der Hand. Die Kugel klackerte dumpf, als er die Dose heftig zu schütteln begann. Ein neuer Pfeil war auf die Wand gesprüht. „Hier ist ein Terrain, das von keinem der Digger betreten wurde, ich sehe hier keine Markierungen. Niemand hat sich getraut, diese Gabelung für sich zu beanspruchen. Den Grund dafür wollen wir doch heute herausfinden, was meinst du, bist du dabei?“

Miriam wollte schon den Kopf schütteln, aber dann nickte sie, weil hinter ihr ein tiefes Bellen erklang. Odin schien das entfernte Gekläffe nicht gehört zu haben. Vielleicht bildete sie sich das bloß ein. Auch das leise Stöhnen war nur eine Sinnestäuschung, redete sich Miriam ein und blieb dicht bei ihrem Freund.

„Komm“, winkte er knapp mit der linken Hand und setzte seinen Weg fort.

Irgendwie hatte sich Miriam diese Art von Ausflügen lustiger vorgestellt. Spannend ja, aber nicht so, dass man sich bei jedem Schritt fester in die Lippe beißen musste, um nicht aufzuschreien. Auch hätte sie nie gedacht, dass sie sich dabei vor Angst fast in die Hose machen würde. Und dieser Gestank.

Sie schluckte wieder.

Die Luft roch nach Brackwasser und feuchter Erde. Schwarze, verrußte Spinnweben hingen von der gewölbten Decke hinunter und fächelten wie lebende Horrorfahnen in der zugigen Luft.

Miriam vernahm ein weiteres Zischen. Und wieder leuchtete ein grelles Grün auf grauem Hintergrund. Der Geruch nach Lösungsmitteln vertrieb die unterirdischen Ausdünstungen für einen Moment.

Irgendwo tropfte Wasser.

Odin ging weiter, immer wieder sprühte er einen Strich mit einer ungleichmäßigen Klammer auf die Mauer und setzte seinen Weg fort.

Miriam lief einfach hinterher, dann blieben sie stehen. Odin hob den Arm und drehte sich um. Sein Gesicht wirkte angespannt. „Hörst du das auch?“

Miriam schüttelte schnell den Kopf, erst dann lauschte sie und stellte fest, dass sie doch etwas hörte. Also hatte sie sich nicht getäuscht, hier war jemand. „Da bellt ein Hund“, flüsterte sie und schluckte trocken.

„Komm, lass uns weitergehen. Wir müssen hier einen Ausgang finden und schnell verschwinden. Nicht, dass es Bullen sind“, drängte er sie hartnäckig fordernd. „Das Bellen kommt von hinten. Das können aber auch die Digger sein. Sie dulden keine Eindringlinge.“ Odins Schritte wurden schneller. Ab jetzt hinterließ er keine Markierung mehr auf der Wand. Er wollte sich dadurch nicht verraten, hatte er im Flüsterton gesagt, ohne sich umzudrehen.

„Fuck, wir sind in einer Sackgasse“, entrüstete er sich und fuhr sich durchs Haar.

„Da ist eine Tür.“ Miriams Stimme klang gepresst, sie kämpfte gegen die sich anbahnenden Tränen der Verzweiflung an. Sie schalt sich eine dumme Gans. Nie wieder würde sie sich zu so einem Trip verleiten lassen.

Odin lief auf eine Tür zu, die Miriam im ersten Moment ihrer Verzweiflung übersehen hatte. Odin rüttelte heftig am Türknauf. „Die ist zu“, knurrte er. „Lass uns zurücklaufen, schnell.“ Das Bellen wurde deutlicher.

Sie rannten.

„Hey!“, grölte eine tiefe Stimme hinter ihnen her, als sie nach rechts abbogen.

Miriam sah nicht viel. Ihre Augen waren vom Tränenschleier benetzt, alles um sie herum war verschwommen. Odin packte sie am Arm und zog sie grob nach rechts. „Schsch...“, zischte er und drückte ihr seine staubige Hand auf den Mund. Sein Gesicht war eine starre Maske. „Sei leise“, raunte er ihr ins Ohr. „Hast du mich verstanden?“

Sie nickte knapp. Ihre Brust hob und senkte sich wie ein Blasebalg, das Herz wummerte so laut, dass sie ihren Freund kaum verstehen konnte.

Odin nahm langsam die Hand weg. Miriam schmeckte Erde und Sprühlack auf ihren Lippen, die rau geworden waren. Odin bewegte sich auf Fußspitzen weiter. „Hier ist noch eine zweite Tür, sie ist aus Holz“, flüsterte er und drückte seinen Schraubendreher zwischen dem Rahmen und der knorrigen Tür hinein. Das rissige Holz knarzte verräterisch. Die Bretter waren von braunem Lack überzogen, der sich wie Hautfetzen abschälte und im Windzug flatterte.

Odins Füße scharrten über den staubigen Boden, während er sich mit einer heftigen Bewegung gegen den Schraubendreher warf. Die Tür ging auf und fiel wieder zu. Das Bellen war ganz nah. Miriam kreischte auf. Odin fuhr herum und warf ihr einen enttäuschten Blick zu. Dann riss er die Tür vollends auf und verschwand in der Dunkelheit, Miriam haderte und sah ihrem Freund nach, ohne sich zu rühren. „Oh Gott, was ist das für ein Scheiß“, stammelte er, kurz nachdem er in der Dunkelheit verschwunden war. Ohne lange zu überlegen, rannte Miriam durch die geöffnete Tür und blieb wie angewurzelt stehen. Das, was sie sah, raubte ihr den Atem.

An einem Haken an der Decke hing etwas, das wie ein Mensch aussah, der in eine durchsichtige Folie eingewickelt war. Es war eine Frau, sie war nackt, aber sie lebte, stellte Miriam mit weit aufgerissenem Mund fest und musste sich zusammenreißen, um nicht zu kotzen. Bittere Galle stieg in ihr auf und brannte ätzend in ihrem Hals. Sie schluckte und torkelte rückwärts. Die Frau stöhnte. Die Folie raschelte. Sie hing mit erhobenen Händen an der Decke. Wie von einer riesigen Spinne zu einem Kokon eingewickelt. Ihre Füße berührten fast den Boden. Eine Blutlache, breiig und schwarz, hatte sich unter der Frau gebildet. Die Luft stank erbärmlich.

„Lass uns hier verschwinden“, schrie Odin und zwängte sich an Miriam vorbei. Das Hundegebell hallte von den Wänden wider und brachte die Luft zum Erzittern.

Miriam und Odin rannten, ohne auf den Weg zu achten, nur weg von dem Hund und dem Verrückten, der sie verfolgte. „Hier, ich sehe Klammern!“, schrie Miriam, ohne auf die Lautstärke ihrer Stimme zu achten.

„Ich steige als Erster hoch, der Deckel ist zu schwer, du bekommst ihn sonst nicht hoch“, sprach Odin mit belegter Stimme und stieg hinauf, rutschte dabei mehrmals ab, weil die Klammern von einem grünen, schleimigen Film überzogen waren. An der Mauer plätscherte ein dünnes Rinnsal aus schmutzigem Wasser und bildete sich zu einer Pfütze auf dem schmalen Gang. Doch Miriam konzentrierte all ihre Sinne auf den einzigen Gedanken: nur weg hier.

Das Kläffen war kein entferntes Geräusch mehr. Miriams Hände griffen nach den verrosteten Bügeln, die in das Gemäuer eingelassen waren, und kletterte nach oben, auch ihre Schuhe fanden nicht den nötigen Halt. Sie legte den Kopf tief in den Nacken und sah, wie Odin den Deckel mit der Schulter anhob und zur Seite schob, dabei rieselten kleine und große Klumpen herab. Miriam musste blinzeln, weil etwas davon ihre Augen traf. Das linke Auge tränte stark und begann zu brennen, doch sie ignorierte den Schmerz. Die Angst trieb sie weiter nach oben.

Hier war es auch nicht so hoch, dachte sie und schöpfte Hoffnung. Ein Anflug unsäglicher Erleichterung durchströmte ihre Glieder und gab ihr neue Kraft.

Odin zog sich über den Rand und reichte ihr die Hand, er lag auf dem Bauch, sein halber Körper hing über dem Rand. Odins Blick war gehetzt. Miriam lächelte, doch als sie in seine Augen blickte, sah sie nackte Panik darin, und in demselben Moment spürte sie, wie jemand sie grob am linken Bein packte und mit sich in die Tiefe zog. Ihr Schrei wurde von der Finsternis verschluckt.

Kapitel 5 (Johannes)

Es kommt nicht wirklich oft vor, aber wenn ich in Karls Büro sitze, so habe ich das Gefühl, dass ich nicht nur als Vater und Ehemann, sondern auch als Psychologe gebraucht werde, und mein Leben zu Hause in Ordnung ist.

Ich habe mit Sonja eine Vereinbarung getroffen: Ich verbringe für jede Stunde, die ich für die Ermittlungen opfere, das Dreifache an Zeit mit ihr und unserem Sohn. Das Letztere klappt in jüngster Zeit immer seltener, aber ich bemühe mich stets und gebe die Hoffnung nicht auf, dass aus unserem Sohn doch noch etwas Gescheites werden wird.

Sonja ist da optimistischer als ich. „Zusammen werden wir es irgendwie hinbekommen, dass unser Tim uns nicht hassen wird. Sobald er ausgezogen ist, sieht seine Welt etwas anders aus, und er wird unsere Liebe zu schätzen lernen. Besonders unser Geld, das ihm am meisten fehlen wird“, sagte sie erst vor Kurzem.

„Du meinst, er zieht irgendwann aus? Ich glaube, er wird uns aus unserem Haus hinausekeln.“

Sonja hat mir dafür einen Kuss gegeben und sanft gelächelt. Meine Ehefrau ist einfach der Optimismus in Person.

„Du darfst Karl zwar unter die Arme greifen, aber im Gegenzug verbringst du danach mindestens zwei Wochen mit mir zusammen“, sagte sie dann im gleichen Atemzug, sodass ich keine Zeit hatte, um meine Gedanken neu zu ordnen. So ist sie eben. Ich habe ohne viel nachzudenken zugestimmt und bin auf diesen Deal eingegangen, zumal es eigentlich ein Ultimatum gewesen ist.

Meine Praxis stand mir auch noch im Weg, das alles unter einen Hut zu bringen, also löste ich auch diese Komplexität mehr oder weniger filigran. Benjamin, mein Zwillingsbruder, war die Lösung für das zweite Problem. Seit fast einem Jahr glänzte nun auch sein Name auf dem kleinen Schild an der Tür meines Refugiums der psychologischen Beratung. Und, weil nach der alphabetischen Reihenfolge das B vor dem J steht, bestand Benjamin darauf, dass sein Name über dem meinen eingraviert werden musste.

Ich schwelge in meiner Erinnerung, solange Karl telefoniert. Ich sehe meinen Bruder vor meinem geistigen Auge und muss schmunzeln. Wir waren in meiner Praxis, und ich zeigte ihm die Räume.

Benjamin hielt nie etwas von Sensibilität und pfeift auf Anstand, auch wollte er keinerlei Anschein von Diskretion bewahren, wenn es darum ging, mich auf psychischer Ebene zu quälen. „Ich bin zwar körperlich gehindert - die Worte 'behindert' oder 'benachteiligt' benutzte er sehr selten - aber ich bin immer noch derjenige, der einen besseren Uni-Abschluss hat, Bruderherz. Und ich bin ein besserer Psychologe als du, auch, wenn wir gleich aussehen, so bin ich von uns beiden der eine, der keine grauen Schläfen hat, was wiederum bedeutet: Ich habe bessere Nerven, im Umkehrschluss heißt es, ich wäre der bessere Gesprächspartner für die Patienten“, zog er mich auf. Dabei bediente er den Joystick an seinem Rollstuhl so geschickt mit dem rechten Zeigefinger und dem Daumen (es sind seine einzigen Körperteile, die mobil sind), dass es mich mit Stolz erfüllte und ich den sanften Groll in mir wieder vergessen hatte. Nach der letzten Operation kamen die Impulse langsam auch bis an seine Daumenkuppe hindurch, sodass er ihn bald noch besser unter Kontrolle haben würde, wenn er sich genug anstrengte und von Oliver, seinem Pfleger, quälen ließ.

„Du bist so grau wie unser verstorbener Vater. Der Zahn der Zeit nagt an dir beharrlicher als an mir“, philosophierte er weiter und ließ seinen Rollstuhl im Kreis fahren.

„Du hast dir die Haare gefärbt?“, hörte ich mich ihn ungläubig fragen.

„Ich bin eitel und ein Atheist, folglich ist Eitelkeit keine Sünde für mich. Nicht nur die Praxis hat einen neuen Anstrich nötig“, hatte Benjamin flapsig erwidert und zauberte ein freches Grinsen auf sein Gesicht.

Ich ließ meinen Blick durch den erst vor wenigen Jahren von Grund auf neu renovierten Raum schweifen. Meine Augen blieben an Oliver hängen. Sein rötlich schimmerndes Haar glänzte und war etwas länger als sonst, er schaute mich scheu und mit einem Klecks von Verlegenheit an. Er fremdschämte sich für die Dreistigkeit meines Bruders, gegen die selbst ich nicht ankam.

„Oliver war der Initiator für meine Veränderung“, ertönte Benjamins Stimme und löste uns beide aus der Starre. Der Pfleger räusperte sich und wendete seinen Blick zum Fenster. „Bist du etwa nicht froh darüber, dass ich dir unter die Arme greife, Johannes? Deine Patienten werden mich lieben“, trötete Benjamin. Er war an diesem Tag wie neu geboren.

„Ich weiß deine Zuvorkommenheit wirklich zu schätzen, Benjamin. Vergiss bitte nicht, ab morgen diesen Begriff aus deinem Wortschatz auszumerzen.“

„Zuvorkommenheit?“ Benjamin fuhr wenige Zentimeter in meine Richtung. Der Elektromotor surrte leise.

„Du weißt ganz genau, was ich meine: Patienten. Vor allem während der Anwesenheit meiner Besucher.“ Ich hüstelte den Frosch aus meinem Hals, weil Nadine mich prüfend anstarrte und auf ihre Uhr klopfte, ich nickte zustimmend, sie hatte seit dreiundzwanzig Minuten Feierabend, ich wusste aber, dass sie dennoch auf uns warten würde, solange es nötig war - trotzdem mussten wir uns beeilen.

„Die politisch korrekte Bezeichnung lautet: Hilfesuchende oder Klienten - und niemals Patienten. All diese Menschen sind nicht krank, zumindest sehen sie das nicht so, sie assoziieren damit etwas Schlimmes - etwas Unheilbares, daher merke dir das gut“, sagte ich schnell und mahnend.

Benjamin nickte schelmisch. „Es waren deine Patienten. Oliver, dieser Raum ist in naher Zukunft unser Büro“, instruierte er seinen Pfleger. Oliver ist ein sehr netter Kerl. Auch wenn er ein Schrank von einem Mann ist, so ist sein Kern weich. Sein Äußeres Erscheinen wirkt auf die meisten brutal und einschüchternd, doch seine gütigen Charakterwerte strafen sein abweisendes Auftreten lügen.

Die muskulösen, tätowierten Arme hoben meinen Bruder bei Bedarf vorsichtig aus dem Rollstuhl und legten ihn aufs Bett oder setzten Benjamin auf die Toilette und erledigten auch sonst alles, was meinem Bruder das Leben erleichterte. Die Beziehung zwischen den beiden ist mehr als intim, auch wenn sie rein platonischer Natur ist.

Die kräftigen und dennoch gepflegten Pranken konnten eine filigrane Tätigkeit besser verrichten als so manche schmalen Hände eines Pianisten.

„Freust du dich, Oliver?“ Benjamin hob fragend die Augenbrauen und sah zu dem großen Mann auf.

Oliver nickte nur, mir entging jedoch nicht, wie er hinter dem vagen Lächeln seine schlechte Laune zu verbergen versuchte. Mein Bruder ging ihm sichtlich auf die Nerven. „Oliver, setz mir bitte die Brille auf.“

Der große Mann stand die ganze Zeit mit verschränkten Armen da, sich mit dem breiten Rücken an den Türrahmen gelehnt. „So langsam gehst du mir heute auf den Nerv, Ben. Soll ich vielleicht für heute Abend jemanden engagieren, den du statt meiner manipulieren kannst?“ Er betrachtete seine Unterarme, die mit bunten Tattoos geschmückt waren. Auf dem linken Handrücken war eines der Bilder neu, denn die Haut an dieser Stelle war noch etwas angeschwollen. „Du bist echt eine Nervensäge“, brummte er dann, nachdem Benjamin ihn herausfordernd anschwieg, und holte eine randlose Brille aus einer Umhängetasche heraus, die um seine Schulter hing. „Bist du nun zufrieden?“, grummelte Oliver, nachdem er meinem Bruder die Brille auf die Nase gesetzt hatte.

„Ich bin hier derjenige, der dein Leben bezahlt“, fuhr ihm Benjamin mit einem zufriedenen Grinsen über den Mund. „Achte bitte auf meine Nase und die Augen.“

Oliver schnaubte und tat, wie ihm geheißen, und richtete die Brille, bis Benjamin zufrieden sagte: „Das reicht, sonst brichst du mir noch die Nase, du Grobian.“

„Wenn du weiterhin so garstig bist, Ben, so werde ich dir dein Leben einfach abschnüren, für immer und zwar mit bloßen Händen. Mit einem Finger kann man sich schließlich schlecht wehren, habe ich recht? Und weil du so unbelehrbar und undankbar bist, wird dein mobiler Bruder, der anscheinend eine komplett andere Erziehung genossen hat, nicht dazwischenfunken. Wenn ihr keine eineiigen Zwillinge wärt, so könnte man meinen, dich hätte man aus Mitleid adoptiert. Allein dein vorlautes Mundwerk würde jedes Elternteil dazu bringen, dich in eine Babyklappe zu legen, damit die Nonnen sich um dich kümmern. Jetzt bist du für die Klappe zu groß, aber für die Klapse …“, sprach Oliver in sachlichem Ton und fuhr mit den Fingern über sein frisches Tattoo. Seine Stimme klang angenehm. Die beiden gaben sich in nichts nach.

„Ja, das ist mir nicht fremd. Dieser Tatbestand vergegenwärtigt mir aufs Neue, wie skrupellos deine Absichten sind, Oliver, alles, was du willst, ist mein Geld.“ Benjamin bemaß seinen Pfleger mit einem tadelnden Blick. Dieser schob ihm die Brille noch einen Millimeter hoch über die schmale Nase und kämmte ihm das dunkelbraune Haar zurecht. Zwei graue Augen starrten zu mir hoch. Die kantigen Gesichtszüge unterstrichen den scharfen Verstand meines Zwillingsbruders. „Na? Sehe ich jetzt wie ein zukünftiger Doktor der Psychologie aus, der diese Praxis in naher Zukunft auf Vordermann bringen wird? Würdest du dich mir anvertrauen, Bruder? Mir all deine Geheimnisse verraten wollen? Alles was mir fehlt ist etwas Mobilität in den Gliedern, aber man kann ja nicht alles haben, habe ich recht, Johannes? Aber mit 55 Jahren ist man auch nicht mehr der Jüngste, und mit meinem Vehikel bin ich eh schneller als du zu Fuß.“ Er zwinkerte mir zu, fuhr mit seinem neuen Rollstuhl durch die Räume und inspizierte sie. Oliver folgte ihm wie ein treuer Begleiter auf Schritt und Tritt. Dabei hinterließ er einen unvergesslichen Eindruck auf meine Sekretärin Nadine, die seit zwei Monaten geschieden war und sich gleich nach seiner Telefonnummer erkundigt hatte, sobald die beiden die Praxis verlassen hatten.

Oliver hatte sich bei mir mit einem festen Händedruck verabschiedet, bei Nadine mit einem sanften Kuss auf den Handrücken.

Sie grinste dabei wie ein frisch verliebtes Mädchen und wurde ein bisschen rot an den Wangen.

Das war schon einige Monate her.

Wenn ich mich jedoch recht entsinne, ist aus den beiden nichts geworden.

Jetzt sitze ich in Karls Büro und sehe ihm dabei zu, wie er neben einem offenen Fenster steht, an der Zigarette zieht und im aufgeregten Gespräch jemanden am anderen Ende der Leitung zusammenstaucht.

Auf dem schwarzen Hintergrund der Nacht erinnert mich das glühende Funkeln der Zigarette an die Warnleuchte eines weit entfernten Leuchtturms. Karl fährt sich ungeduldig über die vernarbte Stelle an seinem Gesicht. Seine Augen sind starr auf einen imaginären Punkt an der Wand gerichtet, die mit unschönen Bildern verunziert ist. Tote Körper, gebrochene Augen, leere Augenhöhlen, zu einem stummen Schrei aufgerissene Münder – Momentaufnahmen, die einem Menschen nicht nur den Schlaf, sondern auch den Verstand rauben konnten.

Hinter mir höre ich Stimmengewirr, das von dem mechanischen Surren der Drucker unterstützt wird, auch wenn die Tür zu Karls Büro geschlossen ist, so höre ich das rege Treiben der Polizisten von der Nachtschicht.

Das Berliner Polizeipräsidium scheint nie zu schlafen, auch jetzt nicht, mitten in der Nacht. Im Korridor hallen erneut dumpfe Schritte. Jemand rennt und spricht laut, ich kann die junge Stimme des Polizisten deutlich hören. Das atmosphärische Rauschen von Funksprüchen klingt für mich wie das Rascheln einer Folie. Dann wird die aufgebrachte Stimme von Karl Breuers tiefem Brummen vertrieben, als er nach einer kurzen Atempause seinem Gesprächspartner die Leviten zu lesen beginnt. „Sollten Sie Mätzchen machen, werde ich ganz andere Saiten aufziehen und mein bisheriges Vorhaben sehr schnell ändern.“

Er schnieft und lauscht erneut. Sein Blick ist jetzt nach draußen in die Finsternis gerichtet.

„Auch Ihnen sei eine schöne Nacht gewünscht“, gibt Hauptkommissar Breuer frostig zurück und legt auf. Mit zusammengekniffenen Augen zieht er ein letztes Mal an der Zigarette und schnippt sie durch das gekippte Fenster in die Dunkelheit. Rauch steigt aus seiner Nase und durch die Lippen. Seine linke Gesichtshälfte ist von winzigen Narben übersät, er kratzt erneut darüber - ein sicheres Zeichen seines Unmuts. Nach einem kurzen Zögern öffnet er schließlich seine müden Augen. Krähenfüßchen graben sich tief an den Augenwinkeln in die vom Wetter gegerbte Haut. Mit einer flüchtigen Bewegung fährt er sich über das dunkle, raspelkurze Haar und drückt sich von der Fensterbank weg. Karl ist ein Hüne. Er ist nicht fett oder durchtrainiert, er ist einfach massig. Er ist knapp sechzig, aber in einem Zweikampf würde ich den Kürzeren ziehen, wie die meisten Männer, auch die, die nur halb so alt sind wie Karl. Mit seinen knappen einsachtzig ist er genauso groß wie ich, aber bringt mindestens zwanzig Kilo mehr auf die Waage als meine Wenigkeit.

Der schlecht gelaunte und übermüdete Polizeihauptkommissar malmt grübelnd mit den Kiefern und geht auf seinen Tisch zu.

„Verspürst du auch den Unwillen, Doc, den die nächsten Tage mit Sicherheit mit sich bringen werden?“, grummelt er und mustert mich durchdringend, sich mit den Fäusten gegen den Tisch gestützt, der mit Akten und Beweismaterial überfüllt ist. Seine buschigen Augenbrauen fahren nach oben. Er wartet auf eine Antwort.

Ich sitze ihm gegenüber.

Karl hat sich in seinen Stuhl gezwängt und legt die Füße auf die Tischkante. Der Stuhl ächzt unter seinem Gewicht. Der große Polizist liegt nun mehr als er sitzt, die Hände im Nacken verschränkt, starrt Karl gegen die Decke.

„Wir haben zwei Leichen und einen Verdächtigen“, resümiert Karl mit tonloser Stimme. „Nach den ersten Erkenntnissen ist der Verdächtige jedoch kein Mörder - vorerst! Zudem haben wir eine verschlossene Tür, hinter der sich etwas verbirgt, das einen bestialischen Verwesungsgestank ausströmt. Edgar, unser Forensiker, hat dafür die Bezeichnung Miasma verwendet. Du und er, ihr könntet Vater und Sohn sein. Nun gut, jetzt zurück zu den Fakten. Wir haben einen Tatverdächtigen. Deine Aufgabe besteht darin, dem jungen Mann auf den Zahn zu fühlen, ob er uns tatsächlich reinen Wein einschenkt oder uns etwas vorgaukelt. Eines der Mädchen war abgemagert und in eine Frischhaltefolie eingepackt, bei dem anderen steckte ein Schraubenzieher im Kopf.“

Ich nippe an dem finster schwarzen Kaffee, der nicht mehr heiß ist, und überdenke die Neuigkeit, die ich gerade eben erfahren habe. Erneut werde ich in die Welt des Wahnsinns eintauchen. Ich spüre ein latentes Kribbeln unter meinen Fingernägeln. Der Kaffee schmeckt bitter und reizt meine Rezeptoren. Die Synapsen in meinem Kopf knistern leise, manche explodieren und verursachen leichte Kopfschmerzen. Ich gönne mir erneut einen Schluck und betrachte Karl über den Rand des Plastikbechers.

Bevor ich eine Entscheidung treffe, die ich laut ausspreche, lasse ich meine Gedanken in eine andere, dennoch nicht unwichtige Richtung wandern. Die Informationen die wie Hagelkörner auf mich einprasseln, lassen mich innerlich rotieren, plötzlich weiß ich, was mich die ganze Zeit beschäftigt hat.

„Die tote Frau auf der Straße, seid ihr da weitergekommen?“, frage ich mit nachdenklichem Ton.

„Wenn du damit die Augen und die Einschnürung am Hals meinst, dann ja. Sie hatte eine Halskette getragen, die wir später am Unfallort gefunden haben. Das Rätsel sind immer noch ihre Augen und der Einschnitt im Hals, der ist zu tief und zu glatt, das sagt unser Gerichtsmediziner Doktor Braunschweig. Doch anhand der Fotos, die er sich angesehen hat, konnte er keine präzisere Aussage machen. Doch Herr Mittnacht aus der Pathologie, der die Untersuchung durchgeführt hat, wies darauf hin, dass alles erklärbar sei.“ Karl fingert mit der linken Hand an einem Umschlag und zieht ein Blatt heraus, ohne dabei die Füße vom Tisch zu nehmen. „Des Weiteren, heißt es in seinem Bericht, den Einschnitt im Hals hat sie sich zugefügt, weil sie von einem Glassplitter getroffen wurde. Auch die Augen hat man später unweit des Unfallorts gefunden. Man sollte nicht in allem nach etwas Unerklärlichem suchen, wenn das Natürliche auf der Hand liegt, das waren seine Worte. Es ist wohl selten, aber nicht unmöglich, dass einem die Augen aus dem Kopf fliegen können, so der Pathologe. Der Porschefahrer wird sich wegen Drogenbesitzes vor dem Richter verantworten müssen, auch wird der Unfall nicht als solcher behandelt, der Typ war high. Alles läuft auf fahrlässige Tötung hinaus.“

Ich sehe die Frau wieder vor mir, erst schemenhaft, dann ist das Bild so real, dass ich mit den Händen danach greifen könnte.

„Wir gehen davon aus, dass die Frau einem Sexualtäter zum Opfer gefallen ist, zumal sie sich mit ihrem Freund eine heftige Auseinandersetzung geliefert hatte und die Beziehung beenden wollte“, fährt Karl weiter fort. „Das Fehlen von sexuellen Indizien, trotz der sexuellen Absichten, denn die Frau trug nur ein weißes Sommerkleid, bestärkt mich in der Annahme, dass der Täter bei seinem Übergriff von irgendjemandem gestört wurde. Eventuell einem Passanten. Vielleicht hatten sich die beiden zu ihrem ersten Treffen verabredet, und ihr heimlicher Lover wollte mehr von ihr, als ihm zustand, da mündete der Streit in eine tödliche Auseinandersetzung. Sie wollte fliehen und geriet dabei unter die Räder. Wir haben den ganzen Wald durchforstet und nichts gefunden. Auch die Hunde nicht. Eine ganze Hundertschaft aus Freiwilligen stand uns zur Seite. Hellwig mit seiner Hundestaffel hat ganze Arbeit geleistet, dennoch konnten die Kollegen nichts Auffälliges finden. Die Mordkommission ist aus der Sache raus. Dieser Hellwig ist zwar ein arrogantes Arschloch, ist aber ein zuverlässiger Bulle, er übernimmt jetzt den Fall. Es wird gegen Unbekannt ermittelt, was nicht wirklich vielversprechend klingt. Das Mädchen war naiv, wenn sie sich tatsächlich mit dem Kerl getroffen haben sollte.“

„Gewalt ist oft ein Resultat von unterdrückten Sinnesreizen, die durch eine unscheinbare Unwichtigkeit ausgelöst werden kann. Eine Art Ventil, damit wir nicht durchdrehen. Es könnte sich tatsächlich so zugetragen haben. Sie haben sich verabredet, und dann ...“

„… hat der Kerl sie mit dem Messer bedroht. Schließlich waren die zu zweit im Wald.“

Ich reibe mir die Stirn. Es ist alles so gewollt. Irgendwie bekomme ich die Sache nicht rund. „Aber mitten in der Nacht? Wie doof konnte das Mädchen sein?“, frage ich mit gequälter Stimme. „Sie war kein Dummchen.“

Karl zuckt die Schultern. „Es gibt genug Verrückte. Sie bot schließlich einem ganzen Trupp von schweren Jungs in Uniform, nur mit einem Regenschirm bewaffnet, die Stirn. Die heutige Jugend ist speziell, was ihre Vorzüge betrifft. Manche poppen auf Friedhöfen. Erst gestern mussten meine Kollegen eine Gruppe dieser schwarzgekleideten Psychos fortjagen. Da wäre noch etwas“, Karl kratzt sich am Kinn und visiert mich an, seine Augen werden wieder ganz ernst, „das Mädchen hatte an dem Abend einen Hund bei sich. Die Tote hieß Tabea Gabel, achtzehn Jahre alt, und kommt aus Berlin. War ledig, jedoch mit einem jungen Mann zusammen, mit dem sie sich in der letzten Zeit immer weniger verstanden hat. Wie gesagt, die Familie vermisst einen Hund, Rasse unbekannt, scheint aber ein gewöhnlicher Straßenköter zu sein, Marke reinrassiger Mischling, aber das darf man nicht laut sagen, sonst werden mich alle Hundebesitzer dafür hassen. Hier …“ Er setzt sich wieder aufrecht, klaubt nach einer kurzen Suchaktion ein Foto vom Tisch und schiebt es mir vor die Nase. Ich werfe nur einen kurzen Blick darauf. Ein graubrauner Hund mit hervorstehenden Augen.

Wir schweigen einen Moment, jeder in seine eigenen Gedanken versunken.

In dem sporadisch eingerichteten Büro herrscht für einen Moment Zwielicht und gespenstische Stille. Ich zerre mir erneut all die Bilder vor mein geistiges Auge, die ich eingehend studiert habe. Kurz zuvor bekam ich die Gelegenheit, die Akte einzusehen. Mein Blick nimmt eine schleierartige, fast schon gräuliche Trübung an, alles um mich herum wird von dichtem Nebeldunst verdeckt. Ich stelle den Becher ab und sehe einen Kokon vor meinem inneren Auge. Ich rieche die Ausdünstungen einer Leiche. Die süßlich bittere Wolke kriecht erneut durch meine Nase. Die durchsichtige Folie ist milchig trüb. Die Leiche darin starrt in die Kamera. Ihre Augen sind weit aufgerissen, der Mund zu einem stummen Schrei verzerrt. Ich blinzle und scheuche die Bilder aus meinem Kopf, auch das mit dem zweiten Opfer, eine junge Frau mit zertrümmertem Schädel, aus deren Stirn der grüne Schaft eines Schraubendrehers herausragt. Sie liegt auf dem staubigen Boden, das Antlitz zu einem fragenden Gesichtsausdruck erstarrt. Ich versuche all das aus meinem Kopf zu vertreiben um mich wieder auf das Gespräch konzentrieren zu können.

Als ich Karl anschaue, ist auch sein Blick vage und auf einen Punkt hinter mir gerichtet. Auch er lässt die Informationen durch seinen Kopf laufen. Nachdem er mich räuspern hört, fährt sein Kopf in meine Richtung. „Was meinst du, Doc, bekommst du keinen Ärger mit Sonja? Deine Ehefrau ist eine taffe Frau, das wissen wir beide. Ich würde mich hüten, mit ihr in einen Clinch zu geraten.“ Er grinst hämisch und verschränkt die Hände hinter seinem Kopf. „Mein Chef ist dieses Mal nicht abgeneigt, dass du mit uns in einem Boot sitzt, du hast ja letztes Mal bewiesen, dass du schwimmen kannst. Kraut meint, ein Psychologe könnte uns da weiterhelfen. Denn dieser eine Tatverdächtige macht einen komischen Eindruck, sodass man davon ausgehen könnte, er wäre der Täter, was ich jedoch nicht wirklich glaube, und dennoch interessiert mich eines, nämlich das, was du dazu sagst. Was meinst du, ist Sonja damit einverstanden, wenn du als Beobachter und Berater fungierst und mir zur Seite stehst? Du bekommst auch dieses Mal eine Frau, die dich bei deinen Tätigkeiten unterstützt. Ich habe mit Saskia Kirschmann gesprochen, sie und ihr Vorgesetzter haben nichts dagegen.“ Und wieder dieses hämische Grinsen auf seinen von Bartstoppeln umsäumten Lippen.

Karl lebt seit mehr als einem Jahr allein, seine Frau hat ihn wegen seines Jobs verlassen. Seine Tochter Jana lebte eine Zeitlang bei ihm, hat jedoch vor kurzem eine Wohnung gefunden.

„Du kannst aber auch gerne deinen Zwillingsbruder in dein Team aufnehmen. Oder hat Sonja dich fest im Griff?“ Sein linker Mundwinkel rutscht ein klein wenig nach oben.

„Was du von mir hältst, ist mir egal, Karl, das weißt du. Und mit meiner Frau komme ich schon irgendwie selbst zurecht. Ein Pantoffelheld ist immer noch ein Held und hat abends jemanden, mit dem er seine Sorgen teilen kann.“ Der moralische Seitenhieb verschlägt Karl für einen Augenblick die Sprache. Karls Grinsen verlöscht. Er holt tief Luft. Für einen Augenblick sind wir in ein säuerliches Schweigen getaucht. Seine Frustration und der latente Zigarettenrauch sind alles, was ich wahrnehme.

„Es ist nicht meine Absicht, eure Ehe aufs Spiel zu setzen“, spricht er mit einem kleinen, bekümmerten Lächeln weiter. Karls Brummen haftet etwas unverkennbar Trauriges an.

„Falls es dazu kommen sollte, so würde ich mir dies selbst zuschreiben und nicht dir in die Schuhe schieben, Karl. Ich bin alt genug, die Gefahren abzuschätzen und weiß, was ich darf und was nicht. Lass das nur meine Sorge sein. Ich würde gern die Leiche anschauen und den Tatort. Du müsstest meine Vorgehensweise kennen.“

Er nickt und legt die Füße auf den Tisch. „Unser Gerichtsmediziner, der gute Doktor Braunschweig, trifft demnächst in seinem Refugium ein.“ Karl wirft einen kurzen Blick auf sein Handgelenk. Auch ich schaue auf meinen Chronographen. Es ist drei Uhr und zehn Minuten in der Früh. „Er kommt nur deinetwegen, hat er behauptet.“ Karl krächzt, nimmt die Beine wieder von der Tischkante weg und drückt sich mit schmerzverzerrter Miene auf die Beine. „Mein Kreuz bringt mich irgendwann noch um“, brummt er, drückt die Hände in den Lendenbereich und streckt sich dabei, seine Wirbelsäule knackt dumpf. „Was meinst du, Doc, ist ein junger Mann von zwanzig Jahren zu solch brutalen Taten fähig?“ Er mustert mich fragend.

Ich erhebe mich auch und trinke den Kaffee leer. Der bittere Geschmack legt sich wie ein dünner Film auf meine Zunge und vertreibt den Rest der Müdigkeit aus meinem Körper. „In jedem von uns steckt eine Bestie, sie muss nur geweckt werden“, entgegne ich und stelle den leeren Becher auf den unaufgeräumten Tisch, der von Akten überhäuft ist. „Selbst ein achtjähriges Mädchen könnte seinem Vater mit einem Messer die Pulsadern öffnen, das ist keine Fiktion.“ Ich starre in den leeren Becher. Das Mädchen war bei mir in Behandlung. Nach fünf Jahren schien sie genesen, bis sie erneut vergewaltigt wurde, dieses Mal von ihrem Onkel, danach warf sie sich vor einen Zug.

„Wusstest du eigentlich, dass Psychopathen ihren Kaffee schwarz, ohne Zucker, ohne Milch und ohne jeglichen Firlefanz trinken?“ Karls Augen verengen sich, während ich den Blick hebe und ihn fragend anstarre. Seine Anspielung ist wie immer gegen mich gerichtet, mich und meine Berufung, die die meisten als Psychologie bezeichnet.

„Um die Psyche eines Menschen zu verstehen, muss man sich in ihn hineinversetzen können, seine Lage einnehmen und das Leben aus seiner Sicht betrachten können. Und wie gemeinhin bekannt ist, sind Psychopathen“, ich zeige mit dem Daumen nach oben, „Misanthropen“, jetzt recke ich den Zeigefinger, „wie auch Soziopathen“, ich halte nun auch den Mittelfinger ausgestreckt und schweige einen Augenblick lang, um meinen Worten mehr Wirkung zu verleihen. Karl schaut auf meine Finger. Ich hole tief Luft und fahre fort: „Sie alle sind menschliche Kreaturen, die etwas anders ticken als der Durchschnitt. Soviel zu den Studien, die von angeblichen Experten durchgeführt wurden. Ehrlich gestanden ermüden mich solche Halbwahrheiten, die für die Allgemeinheit ein falsches Bild projizieren. Manchmal lässt sich dies der sozialen Medien wegen nicht umgehen, aber eins will ich dir sagen, Karl, auch eine liebende Mutter kann zu einem Killer werden und ihr Kind aus dem Fenster werfen, um später ihre Tat von Herzen zu bereuen und daran zu zerbrechen. Wir alle sind eine Art programmierte Mechanismen. Pass also auf, dass dir deine Festplatte nicht durchbrennt.“ Ich klopfe mir sanft gegen die Schläfe. „Einige meiner Leidensgenossen zerbrechen an dem Kummer ihrer Patienten und werden selbst zu tickenden Zeitbomben, ich jedoch wurde als Psychopath geboren und habe mich zu einem Psychologen hochgearbeitet – ich bin eine Art Vampir, der zum Vampirjäger geworden ist.“

Karls Lachen gleicht einem Motorgrollen. „Deine unnachahmliche Art, einem die Welt zu erklären, lässt einen wirklich daran zweifeln, ob du nicht zu dieser von dir benannten Kategorie zählst - zu den menschlichen Geschöpfen, die nicht ganz richtig ticken. Lass uns hinausfahren und den Ort inspizieren. Nicht, dass meine Handlanger alles verunreinigen und noch mehr Spuren verwischen oder welche hinterlassen, die uns später auf den Holzweg führen. Zu viele Spuren sind manchmal noch schlimmer als gar keine.“ Karl häuft einige Blätter zu einem Stapel und steckt sie in eine dunkelbraune Mappe, die wiederum in seiner Aktentasche verschwindet, die er sich unter die rechte Achsel klemmt. „Träumst du nie von den Opfern, hast du keine Alpträume danach?“ Karls Frage klingt ehrlich.

„Solange sie tot sind, finde ich den Anblick nicht so schlimm.“

„Da hast du recht“, pflichtet er mir bei.

„Sind die beiden Opfer weiblich?“

„Ja. Die, die in Folie eingewickelt war, war … nein, ich sage dir am besten nichts. Du musst unvoreingenommen sein. Bilde dir selbst ein Urteil, das wir später mit unseren Schlussfolgerungen vergleichen werden. Unser Leichenflüsterer taucht in zwei Stunden auf, bis dahin haben wir genügend Zeit, uns selbst ein Bild von dem Fundort zu machen. Ob es auch der Tatort beider Opfer ist, wissen wir noch nicht, ich wurde nicht sofort informiert, weil man zuerst davon ausgegangen ist, dass es sich um eine Beziehungstat gehandelt hat, bis die Männer von der Spurensicherung das eingemottete Mädchen gefunden haben.“

„Und dabei hast du gleich an mich gedacht?“

„Jedes Mal, wenn ich das Wort Psychopath höre, taucht in meinem Kopf dein Gesicht auf.“ Karl schmunzelt.

Ich schüttle stumm den Kopf.

„Wirst du deinen Zwillingsbruder mit ins Boot nehmen wollen?“

„Schon geschehen.“ Meine Hand liegt auf dem Smartphone, das ich in meiner Hosentasche trage. Der Zeigefinger klopft auf die glatte Oberfläche und versendet eine verschlüsselte Botschaft an meinen Bruder, eine Art Morsecode. Das eigens für uns entwickelte Programm, das Benjamin und mir als bewährtes Kommunikationsmittel dient, übersetzt die Klopfzeichen in Worte, die bei Bedarf von einem neueren Sprachprogramm vorgelesen werden können.

„Und was sagt Benjamin?“ Karl ist nicht wirklich interessiert, er ist immer noch mit den Akten beschäftigt und sucht in seinem Durcheinander nach brauchbaren Informationen. Immer wieder zerrt er eines der Blätter heraus, um es ins kalte Licht der Deckenbeleuchtung zu halten.

Mit zusammengekniffenen Augen scannt er die Fotos. „Macht er mit? Was hat er schlussendlich gesagt?“, fragt er, ohne aufzuschauen.

Mein Handy vibriert. Ich hole es aus der Tasche und lese den nicht vorhandenen Text laut vor. „Vielschichtige Verkettungen, assoziative Muster, fingierte Hinweise und komplizierte Sachverhalte, die sich im weiteren Zeitverlauf anhäufen werden, werden uns nicht unbedingt auf direktem Weg zum Mörder führen, aber verschlungene Pfade sind meist spannender. Bewusst herbeigeführte Faktoren wie das Arrangieren einer Leiche oder fingierte Hinweise lassen sich von den zufälligen natürlich nicht ohne eine gewisse Erfahrung und Feingefühl trennen. Anders ausgedrückt, er kann etwas Abwechslung gut gebrauchen.“ Benjamins Originalantwort besteht nur aus vier Buchstaben: Okay.

Ich stecke das Handy weg und reibe mir mit dem linken Zeigefinger, dem das obere Glied fehlt, gegen die linke Augenbraue, das konvulsive Zucken des Augenlids ist lästig und ein erstes Anzeichen für Schlafmangel.

„Komm, lass uns jetzt gehen, Doc. Der Verdächtige ist noch nicht vernehmungsfähig, und Doktor Braunschweig meldet sich dann zeitig. Sobald er da ist, ruft er mich an.“ Karl wartet erst gar nicht ab, bis ich ihm folge, er stapft einfach durch die Tür. Ich beeile mich, um mit ihm Schritt halten zu können.

Kapitel 6 (Der tote Engel)

Ich bin müde und verärgert. Ich sitze in meinem Bett und bin verzweifelt. Sie haben meine Pläne durchkreuzt und den nächsten Teil meines Aktes zerstört. Alles ist dahin.

„Du musst alles neu planen. Er darf nicht erwachen. Er muss besänftigt werden. Hörst du seine Stimme in dir? Er will raus. Höre nicht auf ihn“, spreche ich mir Mut zu. Meine Kiefer schmerzen, weil ich die Zähne aufeinanderpresse, um nicht loszubrüllen. Mit meinen Nachbarn stehe ich nicht im besten Einvernehmen, schon mehrmals wurde die Polizei gerufen, weil ich in der Nacht geschrien habe und alles, alles, alles nur wegen ihm, stottere ich in Gedanken und krümme mich vor Schmerz, weil er mich von innen heraus aushöhlt. Er ist böse - nicht ich. Ich darf seinen Namen nicht aussprechen, weil er keinen Namen hat. Er ist das Böse, er, nicht ich. Er hat sich in mich hineingeschlichen, während ich völlig wehrlos auf dem Boden lag, über mir mein Exmann, seine starken Hände hielten mich fest am Hals gepackt. Er war betrunken und wollte mich erwürgen, aber wir waren schon getrennt, und ich war von einem anderen Mann schwanger gewesen. Ich trug das Kind eines Vergewaltigers in mir.

Mein Atem geht keuchend. Die Finger graben sich in das Laken, ich höre, wie einzelne Nähte platzen. Meine Finger krümmen sich zu Fäusten und fahren tief in das Fleisch meiner Hände, die vor Anspannung zittern. Auch ich zucke am ganzen Körper, drehe mich um, presse mein Gesicht in das Kissen und verbeiße mich darin, weil ich losbrüllen will. Ich habe all das nur deswegen überlebt, weil mein Wille stärker ist als der Tod.

Ich werde wahnsinnig.

Mein Keuchen wird schneller, doch dann wacht jemand in meinem Kopf auf.

„Wer ist da?“, höre ich meine eigene Stimme, die nichts als ein kratziges Stöhnen ist. Ich werde gewahr, dass ich nicht allein bin. Obwohl ich die ganze Zeit schier wahnsinnig vor Sorge bin, weil die Polizei mein Versteck entdeckt hat, fühle ich mich auf einmal ruhig.

„Bist du das, David?“, flüstere ich in die angespannte Stille, die nur vom leisen Ticken meines Weckers gestört wird.

„Natürlich. Ich bin immer bei dir. Du musst atmen. Ein aus, ein aus.“ Ich gehorche David. Ich lecke über meine Lippen, die schrundig und an den Winkeln blutig sind. Mein Unterkiefer bebt. Die Haare auf meinen Unterarmen stellen sich auf, die Gänsehaut kriecht den Rücken empor, am Nacken entlang, bis an die Kopfhaut, die sich schmerzhaft zusammenzieht. Ich drücke mich in eine aufrechte Position, wie ich das bei einem Yoga-Kurs zur Stressbewältigung gelernt habe. Gleichmäßig wiege ich meinen Oberkörper hin und her.

„Du sitzt im Bett und kannst nicht einschlafen. Aber du musst. In weniger als sechs Stunden hast du einen Termin bei deinem Psychiater. Er darf von all dem nichts bemerken.“ David bleibt immer noch ruhig und gefasst, dennoch verrät mir die feine Nuance in seiner beherrschten Stimme seine Ungeduld. Seine aufmunternden Worte vibrieren wie der Klangkörper einer Gitarre. „Wir dürfen uns nicht anmaßen, seine Kompetenz anzuzweifeln. Er ist Arzt und kennt sich in dieser Materie besser aus als du und ich.“

„Aber ich habe Angst“, schreie ich kaum hörbar. Spucke fliegt aus meinem Mund. Meine Finger verkrampfen sich erneut, ich ziehe an der Decke. Der Stoff spannt sich, die Nähte knarzen, platzen jedoch nicht. „Ich brauche Haut, warme weiche Haut, auf die ich meinen Kopf legen kann. Nur so kann ich dem Bösen in mir widerstehen, verstehst du das, David?“

Er weiß, wovon ich rede, es ist seine Aufgabe, uns vor dem Bösen zu beschützen.

„Leg dich jetzt hin, wir haben alles Nötige dafür getan, um nicht aufzufliegen, wir finden einen anderen Ort. Der Park ist jetzt eine Tabu-Zone für uns. Du darfst dich dort nicht mehr blicken lassen, die anderen habe ich darüber informiert, jetzt nimm noch eine Schlaftablette und schließe die Augen. Es wird alles wieder gut werden.“ Er trägt den unzerstörbaren Optimismus in sich, der in mir schon längst erloschen ist. Nichts als kalte Asche ist mir übriggeblieben.

„Vertraue mir“, wiederholt David. Zuversicht, ja, sogar so etwas wie Hoffnung sickert aus seinen Worten heraus und wärmt mein zu Eis gefrorenes Herz.

Ich atme flacher, in den Bauch, so wie ich es mir beigebracht habe, und denke über die Vergangenheit nach, denn sie formt unsere Zukunft. Mein Leben war dadurch definiert, dass ich immer auf der Hut sein musste, um nicht aufzufliegen, und das zehrt zusätzlich an meinen Nerven. Ich bin ein seelisches Wrack. Ein Mörder, aber ich kann nichts dafür, ich wurde von anderen dazu gemacht, diese Schuld lastet auf zwei Männern, die beide tot sind.

„So ist es brav, lösch die Nachtlampe und deck dich zu. Du solltest nachtrinken, die Tablette steckt im Hals und schnürt uns allen die Luft ab.“

Ich leere das Glas und stelle es zurück auf das Nachtschränkchen.

„Und jetzt schlafe bitte ein, wir sind alle müde. Wenn du dieses Mädchen hierherbringst, können wir uns alle entspannen und mit vereinten Kräften das Tier zurückdrängen. Doch vorerst müssen wir morgen den Termin bei deinem Psychiater wahrnehmen.“

Kapitel 7 (Johannes)

„Was macht dein Atem, Doc? Bekommst du noch genug Luft?“ Karls Stimme bleibt ruhig und lässt nicht die Spur von Nervosität erkennen, er atmet nur schwer.

Ich nicke stumm und nestele am obersten Knopf meines Hemdes. Ich habe das Sakko ausgezogen und es in Karls Wagen gelassen. Hier unten riecht die verbrauchte Luft nach verschmorten Kabeln, Unrat und faulem Wasser. Meine Schuhe verursachen schabende Geräusche. Die klaustrophobischen Angstzustände bahnen sich den Weg mit der Vehemenz einer Schneelawine frei und bringen mich zum Schwitzen. Auch Karls Stirn glänzt in der weißen Flut der aufgestellten Beleuchtungen, die den unterirdischen Gang erhellen.

Die Männer von der Spurensicherung sind in diversen Abzweigungen der Katakomben zugange, während Karl und ich in einem schmalen Korridor stehen, dabei ist mir ein Detail aufgefallen, welches hier immer wieder auftaucht.

Das monochrome Grau der Wände wird von bunten Graffitis unterbrochen. Einige sind zu prägnant, um ihre Wichtigkeit zu übersehen. Meine rechte Hand liegt auf der Brust und klopft sachte gegen die Rippen.

„Karl, ich möchte, dass deine Männer von diesen verschnörkelten Initialen ein paar Bilder machen. Die haben eine Bedeutung. Haben wir einen Spezialisten, der sich in der Kryptographie auskennt? Hier hat sich jemand ziemlich viel Mühe gegeben. Die erinnern mich an die Hieroglyphen der Mayas. Sie können wegweisend sein, aber ohne sie deuten zu können, sind sie völlig nutzlos.“

Karl runzelt die Stirn und tupft sich die von feinen Schweißperlen übersäte Haut mit einem Taschentuch ab. „Edgar, unser Forensiker, steht auf sowas.“

Ich zucke die Achseln und lege den Kopf schief, weil mich die gewundenen Buchstaben und komplizierten Fratzen magisch anziehen. Karl folgt meinem Blick und richtet seine Taschenlampe darauf. Der Lichtkreis zuckt auf dem morschen Mauerwerk aus grob gehauenen Natursteinen.

„UB“, versucht Polizeihauptkommissar Breuer das Geschnörkel laut vorzulesen. Ich stimme ihm kopfnickend zu.

„Jonas“, ruft er in den Gang hinein und winkt einen Mann mit einer Spiegelreflexkamera herbei. Der Polizist hat einen Schnauzer und einen unsteten Blick. „Mach bitte ein paar Bilder davon und schau dich bitte nach weiteren um, dann kannst du das Bildmaterial an mich schicken und an unseren Doktor.“ Der Kriminalfotograf sieht mich skeptisch an, nickt jedoch. Ich greife in die Hosentasche und reiche ihm einen Stick. Seine behandschuhte Hand nimmt den Speicherträger, ohne mich dabei zu berühren.

Wir setzen unseren Weg fort, bis Karl zum Stehen kommt.

„Wir haben die erste Leiche hier gefunden“, instruiert mich Karl und deutet mit einem ausgestreckten Finger auf eine Markierung, die von mehreren gelben Schildern umringt ist. Ein Mann im weißen Tyvek-Overall kauert daneben und macht sich Notizen. „Unser Edgar ist fleißig wie immer.“ Tatsächlich erkenne ich in dem Polizisten den jungen, sympathischen Forensiker. Sein Gesicht ist fast komplett verdeckt. Er trägt einen Mundschutz.

„Haben wir schon erste Erkenntnisse?“, brummt Karl.

„Die Leiche war in keinen Kampf verwickelt, dennoch weisen einige Spuren auf Fremdeinwirkung hin.“ Edgar schaut zu uns auf.

„Den Schraubendreher hat sie sich wohl nicht selbst in den Schädel gejagt, um sich anschließend das Gesicht mit einem Stein zu zertrümmern.“ Karl schnalzt mit der Zunge.

„Das ist schon klar, aber der Riss am linken Hosenbein deutet darauf hin, dass das Opfer zuerst von einem Tier angegriffen wurde“, entgegnet Edgar ruhig. Er scheint sich große Mühe zu geben, seine Stimmlage nicht zu verändern.

„Oder erst dann, nachdem die Frau am Boden lag“, falle ich Edgar ins Wort und bereue es beinahe, ihm somit in den Rücken gefallen zu sein.

„Das wäre dann die zweite Möglichkeit.“ Edgar steht auf und zieht den Mundschutz herunter. „Wir haben hier eine Höhe von etwa fünf Metern. Der Schacht verläuft wie alle anderen kerzengerade nach oben, ohne abzuzweigen oder einen Knick zu machen. Auf der vorletzten Klammer haben wir Hautpartikel sichergestellt. Auch war am Metall Blut. Durch ein Schnellverfahren haben wir sicherstellen können, dass die Blutgruppe mit dem des Opfers übereinstimmt.“

Mein Blick fährt nach oben. Die aus rauem Metall hergestellten Klammern, die in das Gemäuer eingelassen wurden, weisen frische Schleifspuren von Erde auf, die von den Schuhen der Flüchtigen hinterlassen wurden.

„Kein Hund wird so weit nach oben klettern können“, grummelt Karl.

„Im Umkehrschluss bedeutet diese Tatsache, dass die Frau von ihrem Mörder heruntergezogen wurde“, beende ich Karls Gedankengang.

„Und später von dem Vierbeiner in Schach gehalten.“ Karl klingt nicht mehr so pikiert.

„Hat noch jemand diesen Gang genommen?“, will ich wissen.

Edgar nickt konsterniert mit dem Kopf.

Etwas enttäuscht presse ich die Lippen aufeinander.

„Aber wir alle hatten Schuhüberzieher an.“ Wie zum Beweis zeigt er mit einem Kugelschreiber auf seinen linken Fuß, der in einem blauen Schuhbeutel steckt. Auch Karl und ich tragen welche.

„Dann möchte ich, dass Sie davon Proben nehmen und diese auf Partikel analysieren, die nicht unbedingt hierhergehören.“ Ich deute auf die Erdklumpen.

Edgar nickt zustimmend.

„Wir haben endlich die Tür aufgebrochen“, reißt uns ein junger Polizist aus dem Gespräch, ohne sich vorzustellen oder sich für seine aufdringliche Art zu entschuldigen. Seine Augen sagen mir, dass sich dahinter etwas Schreckliches verbirgt, etwas, das er sein Leben lang nicht vergessen wird.

„Ich hoffe, du hast noch mehr Informationen, Manuel“, sagt Karl mühsam beherrscht.

Eine fast schon fiebrige Anspannung erfasst von uns Besitz. Der Polizist mit den dunklen Augen knetet die Hände. „Da sind weitere Leichen“, stammelt er, schluckt schwer und kommt allmählich zu Atem. Er ist gerannt, was ich mir bei dieser Enge nur schwerlich vorstellen kann. Aber der junge Polizist ist drahtig und eher klein.

„Viele Leichen“, sagt er erneut. Seiner Stimme fehlt jeglicher Klang.

„Sag‘s doch gleich“, schimpft Karl. „Bin ich hier nur von Grünschnäbeln umgeben?“, wirft er noch hinterher und schiebt den jungen Polizisten grob vor sich her, damit er uns die Richtung weist. Manuels Schritte werden schneller. Plötzlich gerät alles in Bewegung. Karls Pranke packt mich am Oberarm und zieht mich mit sich. Edgar folgt uns.

„Ich hoffe, dass auch Lars hier bald auftaucht, sonst gibt es Saures“, grummelt der Polizeihauptkommissar. Wir folgen dem schmalen Schatten vor uns.

Der Gang wird immer kleiner und enger. Meine klaustrophobischen Angstzustände bringen mich zum Schwitzen.

„Ist ja wie in einem Kaninchenbau hier“, empört sich Karl und zieht den Kopf ein, auch ich laufe mit nach vorne gebeugtem Oberkörper. Mein Nacken brennt jetzt schon.

Das gleißende Licht der Lampen blendet mich. Die Silhouette des jungen Polizisten biegt nach links ab, wir folgen weiter seinem schmalen Schatten.

Karl schnaubt schwer und schleift mit der rechten Schulter am Mauerwerk vorbei.

Staub wird von seinem schweren Schuhwerk aufgewirbelt und kratzt in meinem Hals.

Mit geschärften Sinnen, die von Adrenalin genährt werden, das durch unsere Körper strömt, verfolgen wir, wie die metallene Tür aus den Angeln gehoben wird, und bleiben stehen. Das enervierende Schaben von Metall auf Metall tut in meinen Ohren weh, auch wenn das Geräusch kaum wahrnehmbar ist. Das Blut rauscht wie ein Wasserfall durch meine Gehörgänge, zu viele Informationen, zu wenig Platz und der giftige Gestank sind alles Faktoren, die das Denken erschweren.

Karl zwängt sich weiter nach vorne, ich folge ihm stumm. Hier vor der Tür hat der Gang an Breite gewonnen. Ich kann wieder atmen.

Ein älterer Polizist schält sich aus der Dunkelheit des Raumes heraus und hält sich die Hand vor den Mund. In seiner Brust gurgelt es gefährlich.

„Wenn du mir hier alles vollkotzt, wirst du vom Dienst suspendiert, das sage ich nicht nochmal, Richard“, hallt Karls Stimme drohend von den Wänden wider.

Der Polizist nickt und fährt sich mit dem Handrücken über die feuchten Lippen. „So etwas habe ich noch nie gesehen, Karl, und ich bin nicht der jüngste hier, sage ich dir“, krächzt der Polizist. „Passt auf eure Köpfe auf, die Decke fällt einem da buchstäblich auf den Kopf“, warnt uns der Mann und reibt sich die Stirn.

Karl schiebt sich langsam in den dunklen Raum. In seiner rechten Hand steckt eine Taschenlampe. Der Lichtkegel tastet beinahe ängstlich den Boden unter seinen schweren Schuhen ab. Ich folge ihm.

„Gottverfluchte Scheiße“, flüstert Karl und hält den Lichtstrahl auf einen Berg aus toten Körpern. Bei dem Anblick verkrampft sich mein Magen. Richard hat nicht untertrieben. Karl und ich pressen uns mit Menthol durchtränkte Taschentücher vor Mund und Nase. „Welch krankes Schwein hat hier gewütet?“, ruft Karl und bewegt die Taschenlampe zur Decke, die von Wurzeln und Spinnweben überzogen ist. Leider kann ich hier nichts Verdächtiges entdecken. Der Täter hinterließ keine Spuren. Hier ist nichts, das uns mehr über eine mögliche spirituelle oder auch satanische Kultstätte, bei der die Menschen geopfert wurden, verraten könnte - bis auf die Überreste.

Die Wände haben keine Spuren von Gewalt. Kein Blut, keine Kratzer, nichts. Hier handelt es sich um ein Lager, ein Versteck, glaube ich, ohne meine Vermutung zu äußern.

„Halt, da ist was.“ Karl leuchtet die linke Seite ab. „Ich bin der Tod“, liest er, jeden Buchstaben akzentuiert, weil die Schrift verblasst ist. „Das kann man laut sagen“, murmelt er. „Er hat diesen Raum zum Entsorgen der Toten benutzt“, spricht Karl meinen Gedanken laut aus.

„Dem kann ich nicht widersprechen“, pflichte ich Karl bei.

„Lass uns hier rausgehen. Ohne Atemschutz holen wir uns noch die Pest“, presst Karl die Worte durch das Tuch und torkelt rückwärts zum Ausgang, bleibt jedoch neben mir stehen, nachdem er bemerkt hat, dass ich mich nicht vom Fleck rühre. Hinter uns wird ein Scheinwerfer aufgestellt. Das Grauen wirkt plastisch und mehr als real, doch mein Gehirn weigert sich, das Gesehene zu akzeptieren. Das Ausmaß des Entsetzens ist unbeschreiblich. Viele der Leichen haben sich soweit aufgelöst, dass die Gliedmaßen lose auf dem Boden liegen. Ich sehe schwarzes Fleisch und graue Knochen. Käfer und Maden krabbeln darüber und lassen die Toten lebendig erscheinen. Sie alle sind nackt und in Folie eingewickelt. Welches menschliche Geschöpf hat all dies zu verantworten?, frage ich mich selbst und speichere die Eindrücke in meinem Kopf.

„Und, Doc, ist das hier nach deinem Geschmack?“

Ich löse mich von dem skurrilen Anblick und schaue zu Karl. Seine aufgesetzte Nonchalance macht einem Ausdruck grenzenloser Abscheu Platz. Der Polizeihauptkommissar bleibt äußerlich ruhig, doch der ernste, hastige Blick, die feinen Schweißperlen auf der Stirn und die dick angeschwollene Ader an seinem unrasierten Hals strafen Karls scheinbar unbekümmerte Miene Lügen.

Wir gehen zurück zu den Männern. Ein bitterer Zug liegt um Karls Mund, als er das Taschentuch wegnimmt. Auch ich atme flach.

„Wir müssen alle Aspekte in Betracht ziehen, gleichzeitig dürfen wir sie nicht überbewerten und uns von dem Ganzen hier nicht in die Irre führen lassen.“ Karl deutet mit dem Daumen hinter seinen Rücken. Die Versammelten hören ihm schweigend zu.

„Können Sie das konkretisieren?“, meldet sich eine Stimme.

Karl schnaubt. „Wir dürfen nichts überinterpretieren. Vorerst sind es nur Leichen!“ Seine rechte Hand, die er zu einer Faust zusammengeballt hat, klatscht bei jedem Wort in die flache Linke. „Die Beweislage ist mehr als eindeutig, dass der Kerl seine Opfer nicht zum Kaffeekränzchen eingeladen hat, dennoch, es sind vorerst nur Indizien und keine handfesten Beweise, dass es unser Mörder ist. Alles spricht für sich, dass der Typ nicht ganz knusper in der Birne ist, aber wir dürfen eins nicht vergessen: Unser Mann hat seine Opfer erhängt. Womöglich haben wir es hier mit zwei Tätern zu tun. Das bedeutet noch mehr Überstunden.“

Ein tiefes Raunen bringt die süßlich und nach faulen Eiern riechende Luft zum Vibrieren.

„Ich möchte dem Ganzen etwas hinzufügen“, ergreife ich das Wort und lenke die Aufmerksamkeit der Anwesenden auf mich. „Wir dürfen nicht zwangsläufig von einem Mann ausgehen.“

„Sie meinen, wir haben es mit einer Frau zu tun?“, fragt jemand und löst damit wieder ein Stimmengewirr aus. „Sie meinen tatsächlich, dass eine Frau zu so ...“

„Nein und ja“, unterbreche ich die Stimme. „Es muss nicht zwangsläufig ein Mann gewesen sein. Vielleicht sind es mehrere Männer oder auch ein Pärchen.“

Einige Stimmen werden laut.

„So, genug des Plausches, ab an die Arbeit, Männer.“ Karl klatscht in die Hände. Nach einem kurzen Zögern gehen die Frauen und Männer auseinander.

„Ich möchte mir jetzt auch noch den anderen Raum anschauen, Karl. Dort, wo die noch nicht verweste Leiche gefunden wurde.“

„Der Raum ist harmlos und leer“, flüstert er und nickt in eine bestimmte Richtung. „Laut unserem Rechtsmediziner hat die Frau heute noch gelebt.“ Sein Handy klingelt, er hält es sich ans Ohr und lauscht angestrengt. „Okay, dann eben später.“ Karl Breuers Stimme ist rau. „Doktor Braunschweig verspätet sich. Wir haben noch gut Zeit, also kannst du dich hier austoben, Doc.“

Wir laufen den Rest des Weges in ein schweres Schweigen gehüllt, weil alles hier erdrückend auf mich wirkt.

Mehrere Stunden später

Kapitel 8 (Der tote Engel)

„Mit wem rede ich jetzt?“, will der Psychiater von mir wissen. Er ist ein alter Mann mit runzliger Haut und Altersflecken.

Ich sitze auf einem Sofa. Die Kissen sind viel zu weich. Meine Knie zittern leicht. Ich fühle mich ungut, irgendwie so, als wäre ich dem Greis komplett ausgeliefert, so als könne er mir in den Kopf schauen und all die schlimmen Bilder, die wie ein Film hinter meiner Stirn ablaufen, ungehindert betrachten.

„In der Akte steht, dass Sie sich bei Ihrer letzten Therapie als einen ‚toten Engel‘ bezeichnet haben. Warum?“

„Meine Mama hat mich früher Engel genannt. Ich war immer nur ihr Engel. Jetzt ist sie tot, und der Engel ist mit ihr gestorben“, sage ich und kämpfe mit den Tränen.

„Und jetzt haben Sie andere Namen. Andi, Alex, Manu? Wie darf ich Sie nennen?“ Er sitzt auf einem Stuhl. Sein linkes Bein liegt über dem rechten. Sein auf Hochglanz polierter Schuh glänzt und lenkt mich ab. „David? Oder doch nicht?“, hakt er nach und entblößt eine Reihe vom exzessiven Rauchen gelb gewordener und höchstwahrscheinlich falscher Zähne. Als er erneut zu reden beginnt, macht er ein saugendes Geräusch. „Du musst mir schon helfen. Wer sitzt mir nun heute gegenüber? DU nennst dich seit Neuestem Alex. Letztes Mal sollte ich dich noch mit Andi und davor mit Siggi ansprechen. Hast du dafür eine Erklärung? Gehe ich recht in der Annahme, dass du nicht wirklich weißt, wer du eigentlich bist, damit meine ich auch deine sexuelle Neigung? Suchst du nach deiner wahren Identität?“

„Nennen Sie mich ruhig Alex. Ich bin Alex.“

„Ist David auch da?“

Ich nicke zögerlich. „David ist immer bei mir.“

„Erzähl mir bitte von dem Tag, an dem er …“

„Das habe ich schon zig Mal erzählt“, fahre ich auf. Tränen des Zorns trüben meine Sicht. Ich knete die Finger, um meine Hände irgendwie zu beschäftigen. Nur nicht an der Haut kratzen und an dem angerissenen Fingernagel an meinem linken Daumen knibbeln, ermahne ich mich im Stillen.

„Aber du verheimlichst mir immer wieder wichtige Details, die für die Heilung deines gekränkten Geistes essenziell sein können. Du hast dich verändert, Alex. Warum hast du dir die Haare abrasiert? Trägst du Perücken? Magst du nicht wie ein hübsches Mädchen aussehen, oder warum rasierst du dir eine Glatze? Hat es einen religiösen Hintergrund oder eine andere Überzeugung, von der du mir vielleicht etwas verraten möchtest? Eine politische Zugehörigkeit?“

Ich schüttele nur den Kopf. „Ich war neun“, beginne ich. Meine Stimme flackert wie eine kleine Flamme, die kurz vorm Verlöschen ist.

„Du warst neun?“ Er hebt kurz die Stimme und verschränkt die Finger ineinander, seine Hände ruhen auf seinem knochigen Knie. Er trägt trotz der Wärme einen grob gestrickten Pullunder. Darunter ein Hemd von verwaschenem Blau und eine graue Hose. Seine Socken sind gelb und haben blaue Streifen. Seine Ohren sind riesig. Die Brille auf seiner fleischigen Nase hat ein Horngestell. Seine wässrigen Augen werden durch die dicken Gläser vergrößert, er sieht fast wie ein Frosch aus mit seinen Glubschaugen. „Was ist an dem Tag passiert?“, will er wissen und leckt sich über die schmalen Lippen.

Mein Blick wandert zur Tür und ein kleines Stück darüber. Der Sekundenzeiger schwebt ununterbrochen im Kreis und lässt mich mit jeder Umdrehung eine Minute älter werden.

„Ich will nicht darüber reden.“

„War David schon da? Oder noch nicht?“

„Er kam zu mir, als ich acht war. Er hat mich aus dem Auto geholt.“

Doktor Steg tippt sich mit dem Zeigefinger auf den lippenlosen Mund. „Du hast als einzige diesen schlimmen Unfall überlebt“, greift er mir unter die Arme und treibt mich voran. „Deine Eltern waren sofort tot.“

„Sie waren nicht meine richtigen Eltern. Meine leibliche Mutter ist an Krebs gestorben“, fahre ich mit trotziger Miene auf. „Aber Jimmy, mein Hund, er war nicht tot. Aber diese Frau, sie hat sich geweigert, ihn aus dem Auto zu holen!“ Ich schlucke den aufkeimenden Zorn wie eine bittere Pille hinunter.

„Sie war damals achtzehn. Ein Kind, etwas jünger als du. Es war ihre erste Fahrt ohne ihren Vater auf dem Beifahrersitz. Diese junge Dame hat dir das Leben gerettet, trotz der schweren Verbrennungen hat sie dich aus dem brennenden Wrack herausgeholt und dich solange festgehalten, bis die Einsatzkräfte eingetroffen sind. Du warst außer dir und hast ihr das Gesicht zerkratzt, weil …“

„Weil ich meinen Hund retten wollte“, schreie ich ihn an.

„Aber die junge Frau hat sehr richtig gehandelt. Wusstest du, dass dein vierbeiniger Freund eine tiefe Schnittwunde hatte? Sein Bauch war aufgeschlitzt. Er wäre so oder so gestorben. Jede Hilfe wäre zu spät gekommen. Du solltest damit abschließen können. Warum hast du gesagt, dass alles, was dich verformt und quält, erst ein Jahr später angefangen hat?“

„Es war an meinem Geburtstag“, nuschele ich. Zum ersten Mal lasse ich es zu, dass der Tag in mir wieder zum Leben erwacht.

„Du kannst die Augen schließen. Darf ich das Gespräch aufnehmen?“

„Von mir aus.“

Er holt ein kleines Gerät aus seiner Hosentasche und legt es auf einen Tisch neben mir.

Ich senke den Kopf in die Kopfstütze. Eine angenehme Schwere drückt mich in die weichen Polster.

Hinter meinen zuckenden Lidern taucht eine kleine Torte mit neun Kerzen auf.

Kapitel 9 (Der tote Engel)

Maya, das Mädchen in meinem Kopf, beginnt zu erzählen. Ich höre Stimmen von Kindern und Erwachsenen. Meine Tante hat mich an meinem Geburtstag überrascht. Sie und ihr Mann haben mich aus dem Heim geholt und für mich eine Überraschungsparty organisiert. Ich schmecke die Zuckerwatte auf meiner Zunge, die ich mir während der Fahrt genüsslich einverleibt habe. Dieses Wort hat meine Tante benutzt.

Meine Lippen und die Finger sind wieder klebrig. Ich habe Durst und bin glücklich, ich sehe das lachende Gesicht von Onkel Herrmann, seine Augen strahlen, ich sehe sein Gesicht in dem langen Rückspiegel. Er zwinkert mir zu. Im Radio laufen Kinderlieder. Ich bin nicht angeschnallt und schaue durch das Fenster auf die Straße. Ich sehe Menschen auf den Gehwegen. Meine Brust füllt sich mit Glück, dieses Gefühl verleiht mir unbeschreibliche Losgelöstheit, erst jetzt, als erwachsene Frau, kann ich diesen Zustand auch nur halbwegs in Worte fassen.

Zu Hause angekommen, sah ich viele lachende Gesichter, die meisten waren mir fremd, aber sie alle lachten und gratulierten mir zu meinem neunten Geburtstag.

Zuerst dachte ich, das schönste Geschenk wären die Party und die Torte, bis Tante Sieglinde in Tränen ausbrach und mir anvertraute, dass sie mich adoptieren wollten. Ich dachte, mir würde dabei das Herz in tausend Scherben explodieren, so unbeschreiblich glücklich war ich in diesem Augenblick. Ich nahm alles wie in Trance wahr, so als würde ich mich durch eine Glasscheibe beobachten.

Elly, meine Cousine, war damals achtzehn, und meine Tante konnte nach einer schweren Operation keine Kinder mehr gebären. Darum wollten sie mich zu ihrer zweiten Tochter nehmen, weil Elly für ein ganzes Jahr nach England fahren würde.

Später, nach der Party, kam Elly, meine große Cousine, mitten in der Nacht nach Hause, sie war betrunken. Ich durfte die Nacht in ihrem Bett verbringen. Sie torkelte und zog sich komplett bis auf den Schlüpfer aus und legte sich in ihr Bett, ohne sich meiner Anwesenheit bewusst zu sein. Ich habe sie dabei die ganze Zeit beobachtet. Sie roch streng nach Alkohol und kaltem Zigarettenrauch, aber sie war warm. Ich kuschelte mich an sie, legte meinen Kopf auf ihre kleine Brust und lauschte ihrem Herzschlag.

Doch dann fing Elly an zu schnarchen, sie murmelte im Schlaf. Sie redete wirres Zeug, es war eine Mischung aus schrillem Singsang und drohenden Wortfetzen. Sie fluchte und beschimpfte einen Jungen, dass er sie in Ruhe lassen sollte. Die Zischlaute wurden immer lauter. Ich war aber sehr müde und wollte schlafen, darum nahm ich das Kissen und legte es auf ihr Gesicht.

Wenn ich wieder daran denken muss, was ich da in meiner kindlichen Naivität getan hatte, wird mein Herz von kalter Leere erfüllt, das bei jedem Schlag schmerzhaft gegen meine Rippen drückt. Aber in dieser Nacht hatte ich zum ersten Mal seit Langem durchgeschlafen.

Am frühen Morgen hatte sich die Losgelöstheit und die unbeschreibliche Freude sofort in Furcht und Panik umgewandelt, mir wurde speiübel. Elly roch nach Kotze. Ihr Hals war feucht, auch in meinen Haaren klebten unverdaute Essensreste.

Mit zittrigen Fingern hatte ich das Kissen von Ellys Gesicht gezogen, das Bild, das sich mir da darbot, fräste sich wie eine tiefe, scharfkantige Furche in mein Gedächtnis ein. Ihr weit aufgerissener Mund, der voll mit glibberiger Flüssigkeit war, war blau angelaufen. Die weit aufgerissenen Augen starrten zur Decke. Der Blick war stumpf wie bei einer Puppe. Ihre linke Hand hielt mich am Unterarm fest umklammert. Aber ich hatte zu tief geschlafen. Meine Finger waren taub und blau, genauso wie Ellys Lippen.

Erst Tage später hatte ich die Tragweite und die Konsequenzen meiner unbeabsichtigten Tat begriffen. Ich habe bis heute niemandem davon erzählt. Tante Sieglinde glaubte bis zu ihrem Tod, dass ihre Tochter sich an ihrer eigenen Kotze verschluckt hatte und daran erstickt sei.

Logischerweise wurde ich nach Ellys schrecklichem Ableben nicht adoptiert. Danach wurde ich viel seltener besucht, weil sich Tante Sieglinde durch meine Anwesenheit an den tragischen und dummen Tod ihrer Tochter erinnerte.

„Alex, wach auf, Alex? Alex, hörst du mich?“

Ich höre ein dreifaches Schnipsen mit Daumen und Zeigefinger. Die Erinnerung entschwindet vor meinen Augen, die kindliche Stimme von Maya verebbt und weicht der tieferen, kratzigeren Stimme einer Greisin.

Kapitel 10 (Der tote Engel)

„Was hast du mir damit sagen wollen, Alex? Bist du hier bei mir? Ich denke, wir sollten für heute Schluss machen, was meinst du?“ Die Frage gleicht mehr einer Feststellung. Die verschwommenen Konturen bekommen schärfere Züge, ich sehe alles wie durch das Objektiv einer Spiegelreflexkamera, die sich erst fokussieren muss.

„Ich habe schon früh erkannt, dass ich gut darin bin, andere zu manipulieren“, freut sich Isolda mit der kratzigen Stimme einer Kettenraucherin und hustet lachend. „DU sollst dich beim nächsten Mal in Acht nehmen“, rügt sie mich. „Hätte Maya nicht so schnell reagiert, hättest du dem alten Sack unser Geheimnis ausgeplaudert. Nimm dich lieber in Acht und komm nie wieder hierher“, ermahnt mich die Greisin.

„Alex, geht es dir gut?“, will Doktor Steg von mir wissen. Seine feuchten Augen sind mit Besorgnis erfüllt.

„Ja“, krächze ich wie ein kleiner Rabe, weil mein Hals staubtrocken ist vom vielen Reden.

Was hast du ihm erzählt?, wende ich mich an Isolda. In meinem Unterbewusstsein arbeiten die Zahnrädchen ununterbrochen, einige haken und greifen nicht richtig ineinander. Isolda lässt sich Zeit, ich versuche es mit einem zaghaften Lächeln.

„Diese Aktion wird disziplinarrechtliche Konsequenzen haben, sag es laut, damit der alte Sack dich auch ja richtig hören kann mit seinen riesigen Ohren“, herrscht Isolda mich an, statt mir eine Antwort zu geben.

„Ich denke, ich werde mich irgendwann wieder bei Ihnen melden, Doktor Steg“, sage ich stattdessen und höre, wie Isolda tobt.

Ein unzufriedenes Grummeln entweicht Doktor Stegs Kehle, die schlaffe Haut an seinem schmalen Hals bekommt eine dunkle Röte, die aus seinem Kragen emporkriecht und sein umwölktes Gesicht befleckt. „Wie du meinst, Alex. Ich würde dir dazu raten, an einer Gruppentherapie teilzunehmen“, empfiehlt er mir. Sich mit den Händen an den Knien abstützend, steht er auf und weist mit einer ausladenden Geste die Richtung zur Tür. „Du kannst mich jedoch jederzeit anrufen. Und beim nächsten Mal möchte ich keine Geschichte vom Rotkäppchen hören“, sagt er mit beherrschter Bestimmtheit.

Er hält für mich die Tür auf und wartet, bis ich die Schwelle überschritten habe, erst dann wünscht er mir noch einen angenehmen Tag.

Isolda giggelt vor Freude. „Das war Alfreds Idee“, kichert sie und verfällt in ein hysterisches Lachen. Ihre schrille Stimme zwingt mich dazu, kurz die Augen zu schließen, um tief Luft zu holen, schon höre ich hinter meinem Rücken das leise Klacken des Schlosses. Ich stehe in dem langen Korridor, der mit abstrakten Bildern behängt ist. Immer noch leicht benommen beschließe ich, den heutigen Tag im Hundepark zu verbringen. Ich liebe Hunde. Und ich muss für mich ein neues Versteck finden, dort, wo ich ungestört sein darf. Die Polizei hat meine Bank entdeckt, ich habe sie gestern dort gesehen, sie haben nach etwas gesucht. Hatten sogar einen Schäferhund dabei. Ich werde mich dort nie wieder blicken lassen. Sie dürfen mich nicht finden, ich werde vorsichtiger sein.

Eine Frau, die an mir vorbeiläuft, sie trägt einen weißen Kittel, bedenkt mich mit einem fragenden Blick, läuft jedoch weiter den Korridor entlang. Ich habe schon wieder laut mit mir selbst gesprochen. Aber in diesem Haus bin ich nicht die Einzige, die verrückt ist. Mit einem flüchtigen Lächeln drücke ich die schwere Tür auf und begebe mich nach draußen.

Erst jetzt fällt mir auf, dass die Frischhaltefolie, die ich mir um die Brust gewickelt habe, damit meine weiblichen Rundungen nicht hervortreten, mir das Atmen sichtlich erschwert. Daher diese Atemnot, schimpfe ich mit mir. Ich schwitze unter der durchsichtigen Hülle.

Ich betrete ein Restaurant, um dort die Toilette benutzen zu dürfen, damit ich mich von diesem hauchdünnen Korsett befreien kann, und um das Hungergefühl zu stillen, welches ich erst jetzt verspüre.

„Damit handelst du dir nur noch mehr Schwierigkeiten ein. Schon mal daran gedacht, was passieren kann, wenn dich jemand dabei beobachtet, was machst du dann?“, keift Isolda mich an. „Weiterer Nonsens dieser Art kann uns teuer zu stehen kommen, ein weiterer Fauxpas am Tag ist …“

„Sei ruhig!“, fällt ihr Alfred barsch ins Wort und bringt sie zum Schweigen. „Heute bin ich an der Reihe, ich hätte gern eine Pizza“, spricht er nun an mich gewandt mit seiner samtweichen Stimme. Mein Magen grummelt wie zur Bestätigung. Ein Kellner in schlichtem Schwarz empfängt mich freundlich und führt mich an einen kleinen Tisch am Fenster. „Ein schöner Platz“, freut sich Maya. Ich bestelle eine Cola, dazu eine Pizza mit Schinken und Pilzen.

„Eigentlich bin ich noch richtiggehend sauer auf dich“, startet Isolda einen zweiten Versuch, „aber, weil ich dich immer noch liebhabe, lasse ich dieses Mal dein Verhalten unter den Tisch fallen, obwohl ich dich am liebsten geohrfeigt hätte. Aber wir sind schließlich eine große Familie.“ Mit diesen Worten gehe ich auf die Toilette und begegne einer jungen Frau. Mein Herz stockt, mir bleibt der Atem weg.

„Das ist sie“, kreischt Isolda. „Sie geht nach draußen, schnell, wir sollten ihr folgen“, mischt sich Alfred ein und klappert vor Aufregung mit den Zähnen. Ich vergesse alles um mich herum und stürme der Frau hinterher nach draußen, das empörende Rufen des Kellners bricht abrupt ab, sobald die Tür zum Lokal ins Schloss fällt. Ich habe meine nächste Elly gefunden, ich schöpfe neue Hoffnung. Das kleine Messer in meiner Hand, das ich immer bei mir habe, fühlt sich unheimlich glatt an.

Kapitel 11 (Johannes)

Karl und ich suchen die Gegend um den seit Jahren verlassenen Komplex ab. Der Himmel ist von schmutzigem Gelb und mit rötlich-grauen Wolken verhangen. Die Luft riecht nach trockenem Laub, das unter unseren Füßen raschelt. Begleitet von mehreren Polizisten und zwei Suchhunden möchte ich mir einen Gesamteindruck verschaffen. Einer der Vierbeiner laviert zwischen umgeworfenen Fässern hindurch und verschwindet hinter den dornigen Zweigen eines verwilderten Brombeerstrauchs.

Zuerst hören wir ein leises Winseln, das von einem kurzen Bellen verdrängt wird. Wir alle sind ganz Ohr und schauen zu der Hundeführerin.

„Er hat etwas gefunden.“ Die Stimme gehört Kommissar Hellwig, der uns auch heute begleitet. Die Anspannung ist kaum zu überhören. Eine Polizistin im mittleren Alter wartet auf Karls Anweisungen. Ihre forschen Augen mustern Karl unablässig.

„Was stehen wir hier rum?“ Hellwig steht zwei Schritte vor uns, die Hände in den Taschen. „Wir sollten seine Nase nicht überstrapazieren. Wir haben noch zwei weitere Einsätze heute.“ Er deutet mit seinem Blick zu dem Hund, der wieder von sich hören lässt.

„Lasst uns nachsehen, aber wir benehmen uns nicht wie Trampeltiere, zuerst räumen wir die leeren Fässer aus dem Weg“, sagt Karl.

„Doch vorerst sollten wir den Weg abfotografieren, damit wir später schlussfolgern können, wie und wer sich dieses Versteck ausgesucht und ohne Aufsehen zu erregen jederzeit erreichen konnte. Auch dann, wenn es stockfinster war“, schlage ich vor und bekomme stumme Zustimmung.

„Samuel, du hast doch eine Kamera dabei?“ Der Polizist, der kaum dreißig ist und einen Schnauzbart trägt, zückt ein flaches Handy aus seiner Hose und hebt es demonstrativ in die Luft. „Das Ding reicht für unser Vorhaben vollkommen aus.“

„Du machst nun ununterbrochen, nein, du filmst am besten alles, und wir werden es später analysieren.“ Karl deutet den Bereich mit einer hastigen Handbewegung an, den der Polizist ins Visier nehmen soll.

Dieser krümmt den Mund und zuckt die Schultern.

Die Fässer sind zwar leer, dennoch lassen sie sich nicht ohne Kraftaufwand von der Stelle rücken. Wilder Efeu hält sie mit seinen Ranken fest umschlungen. Karl benutzt ein Messer. Einzelne Stränge sind hölzern, diese Tatsache bringt mich zu einer weiteren Schlussfolgerung. „Dieser Ort wurde von Menschen nicht betreten“, sage ich mit gedämpfter Stimme.

„Aber früher gab es hier einen Weg, schau, unter dir, das sind Pflastersteine“, murmelt Karl und trennt eine weitere Pflanze mit seinem scharfen Jagdmesser ab. Das Bellen des Hundes gleicht einem aufgeregten Jaulen. Endlich haben wir die zwei Gefäße aus dem Weg geräumt.

„Ich sehe eine Tür“, sagt Hellwig und geht uns voran.

Jetzt kann auch ich eine grüne Tür im grauen Gemäuer ausmachen. Schwer und von Rostflecken durchfressen, ist die Tür mit einem schweren Schloss versehen. Das Schloss ist aus Messing und hat einen hellen Glanz.

„Wir haben den Eingang gefunden, aber wir kommen hier nicht weiter“, konstatiert Karl und spricht das laut aus, was wir alle denken. Der Hund steht dicht davor und kratzt mit den Vorderpfoten die trockene Erde dicht vor der Tür auf.

„Gutes Mädchen“, beruhigt einer der Hundeführer den aufgeregten Vierbeiner und tätschelt seine Flanke. „Was hast du da gefunden?“ Er geht in die Hocke und zieht mit sanfter Bestimmtheit den Hund von der Stelle, um es genauer in Augenschein zu nehmen. Er stülpt über seine rechte Hand einen blauen Handschuh und zieht vorsichtig mit spitzen Fingern an einem Stück Stoff.

„Was meinst du, Doc, haben wir es hier mit einem Serienmörder zu tun, der nur tötet, oder einem, der seine Opfer auch noch vergewaltigt? Mann oder Frau?“ Karl geht in die Hocke und schaut sich das näher an.

„Könnte ein Kleid oder eine Hose sein“, unterbricht ihn Hellwig.

Karl blickt auf, zückt sein Handy und fordert Verstärkung an, die mit einem akkubetriebenen Winkelschleifer ausgerüstet sein muss oder einem Bolzenschneider.

„Ich denke, dass diese Frau, die dem reichen Junkie vors Auto gelaufen ist, etwas mit dem Ganzen hier zu tun hat“, sage ich monoton. „Ich glaube, der Killer experimentiert gern, probiert gern neue Sachen aus. In dem Raum, in dem er die Körperreste entsorgt hat, gab es Knochen, die mit einem stumpfen Gegenstand zertrümmert wurden, die anderen jedoch waren gleichmäßig getrennt, wie von einer Trennscheibe oder einem Sägeblatt. An einem Fuß fehlten mehrere Zehen, die herausgerissen wurden. In einem Schädel konnte ich eine kreisförmige Öffnung ausmachen, die mich skurrilerweise an ein Vogelhäuschen erinnert hat. Es ist zwar bewiesen, dass mehr als siebzig Prozent der multiplen Serienkiller spätestens nach der dritten Tat ein partiell modifiziertes Tatmuster hinterlassen, doch noch ist es zu früh, als dass ich mich mit einer Aussage festlegen möchte. Und dennoch, alle Opfer waren nach bisherigen Erkenntnissen zwischen siebzehn und zwanzig Jahre alt. Der in Folie eingewickelte Teenager war auch nicht älter als neunzehn, und wie alt war Tabea?“

„Achtzehn“, murmelt Karl.

„Somit passt sie in das Beuteschema. Es kann sich so zugetragen haben, dass der Killer so kaltschnäuzig gewesen ist, dass er ihre Augen einfach auf die Straße geworfen hat, während er sich hinter den Bäumen versteckte.“

„Lass uns ein Stück weiterlaufen, Doc. Um zu sehen, was wir noch finden können, solange, bis unser Team hier eintrifft. Sie, Hellwig, können gehen, danke für die Unterstützung.“

Ich folge Karl. Wir laufen in die entgegengesetzte Richtung, die vom Gebäude wegführt.

„Gelegentlich sind situative Einschränkungen oder auch andere Einflussnahmen, die einen Täter dazu verleiten, von seinem Tatmuster abzuweichen, der Grund dafür, dass er improvisieren muss. Verstehst du mich, Karl? Die können auch einen genetischen Hintergrund haben. Es kann möglich sein, dass wir mehreren Persönlichkeiten nachjagen, die in einer einzigen Person vereint sind.“

„Du meinst, wenn er nicht ganz richtig im Kopf ist und an einer gespaltenen Persönlichkeit leidet?“

„Das ist nur eine der vielen Annahmen, die wir in Betracht ziehen müssen.“

„Und eine davon ist die Tote, die dem Porsche vor die Räder gelaufen ist?“

„Ich bin mir da ziemlich sicher. Hatte ihr Freund nicht erwähnt, dass ihre Beziehung sich erst dann gravierend verschlechtert hat, nachdem sie den Hund mit nach Hause gebracht hatte? Ich glaube mich zu erinnern, dass dort in der Nähe ein …“

„… Hundepark ist“, vervollständigt Karl den Satz und greift nach seinem Handy. „Lars, schnapp dir Edgar und lauf den blöden Park ab ... Ich weiß ... Ja, in der Nähe des Unfallortes ... Das weiß ich doch. Ich bin auch schon dort gewesen ... Tu mir einfach den Gefallen. Auf meinem Tisch in der grünen Mappe findest du Fotos von Tabea Gabel. Frag jeden Passanten. Die Hundebesitzer müssen sich eigentlich, zumindest vom Sehen her, kennen. Sie sind eine eingeschworene Gemeinschaft, diese Tierfreunde. Tabea war die letzten Tage oft dort.“

Ich höre dem einseitigen Gespräch nur mit einem halben Ohr zu, den Blick halte ich auf die abgetretenen Steine gerichtet, die signifikante Abnutzungen aufweisen. Ich bleibe stehen und stelle meinen Fuß neben einen der helleren Abdrücke.

„Hast du was gefunden, Doc?“, vernehme ich Karls Stimme hinter mir.

„Siehst du diesen schmutzigen Schuhabdruck?“ Ich bedenke Karl mit einem fragenden Gesichtsausdruck. Ich spreche bedächtig und mit einer sehr ruhigen Stimme, weil mir eins klar wird, dieser Schuh ist für eine Frau fast schon zu groß und für einen Mann eher zu klein. „Entweder haben wir es hier mit einem kleinen Mann oder einer großgewachsenen Frau zu tun.“

Karl quittiert meine Entdeckung mit einem tiefen Seufzer der Entrüstung. Sein langanhaltendes Schweigen und die trügerische Stille, die beinahe furchteinflößend ist, werden von dem Fußgetrampel mehrerer Polizisten gestört. Schon zerschneidet ein hohes Kreischen die Luft. Im Augenwinkel sehe ich ein Funkenfeuer und das typische Geräusch einer Flex, wenn sich das Gerät mit seiner Trennscheibe durch Stahl frisst.

Karl jedoch bleibt unbeweglich. Sein Blick ist stumpf und nach innen gerichtet. „Wir haben es hier womöglich mit einem Psychopathen zu tun, der die fehlenden Zentimeter, die ihm zu einer stattlichen Größe fehlen, mit seinem Wahn kompensiert?“ Er hebt den Kopf und sieht mich fragend an, dabei rutscht seine linke Augenbraue ein wenig nach oben. Die vernarbte Haut an seiner Wange bekommt feine Fältchen. „Nun denn, ich würde sagen, wenn es sich hier tatsächlich um seinen Schuhabdruck handelt, so ist sein Schuh nicht größer als zweiundvierzig?“ Die Feststellung klingt wie eine Frage.

„So in etwa“, bestätige ich und begreife, dass meine Tage, die noch vor Kurzem eine ruhige Konstante waren, deren Ablauf darin bestand, eine kleine Gruppe von hilfesuchenden Menschen zu leiten und abends meiner Frau beim Fernsehen oder einem Kinobesuch Gesellschaft zu leisten, nun zu einer undefinierbaren Größe mutieren würde, wenn ich mich bereit erklärte, Karl zur Seite zu stehen.

Die sonnigen Lebensmomente sind aufs Neue getrübt, das, was manch einer Schicksal nennt, wirft wieder dunkle Schatten auf mein Gemüt. Und dennoch verspüre ich eine latente Regung der Freude in meiner Brust, weil ich mich wieder einer Herausforderung stellen darf. Einer Herausforderung, die mir in den nächsten Tagen schlaflose Nächte bereiten und unsere Beziehung erneut auf die Probe stellen wird. Ich bin bereit, ihr entgegenzutreten, denn nur so und nicht anders hat mein Leben einen Sinn.

Karl und ich starren uns einen langen Augenblick lang schweigend an, wir beide wissen, was wir denken und was wir fühlen, Blicke sagen oft mehr als Worte. „Es gibt kein Zurück mehr, Doc“, spricht Karl unsere Gedanken laut aus, nachdem das Kreischen verebbt ist und eine laute Stimme uns zu sich ruft. „Die Tür ist offen!“, wiederholt der Mann.

„Ich weiß, Karl, ich weiß, lass uns hineingehen.“

Während wir die kleine Tür passieren, deutet Karl mit dem Daumen hinter seinen Rücken und sagt einem der Polizisten, dass er sämtliche Schuhabdrücke abfotografieren und Zigarettenstummel aufsammeln soll. Der Mann stimmt mit einem stummen Nicken zu und macht sich an die Arbeit. Wir jedoch kneifen die Augen zusammen und warten mehrere Herzschläge lang darauf, dass unsere Augen sich an das trübe, graue Licht in dem schmalen Gang gewöhnen. Der Geruch nach feuchtem Staub, modrigem Holz und Fäkalien ist allgegenwärtig.

„Ich laufe dir voraus“, murmelt Karl und setzt sich in Bewegung. Ich folge ihm stumm und achte auf jeden Schatten, auf jedes Geräusch, auf alles, was auf mich einprasselt und die Synapsen in meinem Hirn zum Explodieren bringt.

Kapitel 12 (Der tote Engel)

Widerwillig habe ich mein Versteck aufgesucht und halte den Blick starr auf die Bank gerichtet. Meine Beine sind taub. Ich weiß nicht, wie lange ich schon bewegungslos hier verharre. Die neue Elly ist mir entwischt, sie hat ein Taxi genommen, darum habe ich mich entschieden, hierher zu kommen, ohne es wirklich wahrgenommen zu haben.

„Da sind sie wieder“, flüstert Isolda. „Die Bullen, sie haben einen Hund dabei, sie kommen auf uns zu, schnell weg hier!“ Sie stolpert über ihre eigenen Worte. Der blonde, junge Polizist, dessen Ohren weit vom Kopf abstehen und dem das helle Haar bis an die Schultern reicht, hat mich als erster entdeckt. Er trägt einen Chihuahua in der linken Armbeuge. Der kleine Hund zittert. Er lässt ihn los. Der Hund läuft direkt auf mich zu und beginnt wie ein Großer zu kläffen. Obwohl die beiden keine Uniform tragen, verströmen sie eine Präsenz, die einen einschüchtert. Die Körperhaltung des dunkelhaarigen Polizisten zwingt mich unbewusst dazu, den Rücken zu strecken. Er trägt eine dunkle Hose und ein helles Hemd, der blonde ist jedoch leger gekleidet. Helle Jeans und ein blaues T-Shirt. Eine verstörende Unruhe umgibt mich. Meine sämtlichen Muskeln verkrampfen sich.

In meinem Kopf höre ich die Stimme des alten Psychiaters: „Wenn man keine emotionale Bindung zu einem Mitmenschen, egal ob jung oder alt, männlich oder weiblich, herstellen kann, wird man automatisch zu einem Außenseiter und fühlt sich an den Rand der Gesellschaft gedrückt. Man steht oft alleine vor dem seelischen Abgrund und will springen, alles, was uns davon abhält, ist die Angst vor der Ungewissheit.“ Genauso fühle ich mich auch jetzt, wie ein nutzloses Ding eines komplexen Gebildes, auf das verzichtet werden kann und welches keine wirkliche Funktion erfüllt.

„Lauf weg“, drängt Isolda, doch ich ignoriere ihre Rufe.

„Hör nicht auf sie“, flüstert David mit sanfter Stimme. In einer zaghaften Bewegung befreie ich mich aus der Starre und gehe in die Hocke, dabei strecke ich meinen Arm aus und halte dem Hund meine Finger vor die feuchte Nase, gleichzeitig greife ich mit der anderen Hand in die Gesäßtasche und hole das Messer heraus. Der Hund schnuppert an meinen Fingern und beginnt lustig mit dem Schwanz zu wedeln. Mit seinen Glubschaugen blickt er sich unentwegt zu seinem Herrchen um. Ich bin bemüht, dem kleinen Chihuahua einen Versuch zu gewähren, mit mir eine flüchtige Freundschaft zu schließen, um den Eindruck zu erwecken, dass ich mit guten Absichten hier bin und keine Gefahr für die Anwesenden darstelle. Sie dürfen von meinen dunklen Geheimnissen nichts erfahren.

„Guten Tag, mein Name ist Böhm, Kommissar Böhm, das hier ist mein Kollege ...“ Er sieht sich um, weil der andere kurz stehengeblieben ist.

„Ich bin Edgar“, sagt der Dunkelhaarige und schenkt mir ein freundliches Lächeln. In seinen Augen spiegelt sich unerschöpfliche Intelligenz wider, doch gleichermaßen verbirgt sich darin auch ehrliche Sanftmut.

Quälend, einen zähen Augenblick lang, sehe ich ihn einfach nur an. Eine dunkle Vorahnung beschleicht mich und zwingt mich dazu, den Blick zu senken.

Der dunkelhaarige Mann geht in die Hocke.

„Wir sind von der Polizei und auf der Suche nach einer jungen Frau“, flüstert der dunkelhaarige Polizist und steht langsam auf, ich folge seiner Bewegung und richte mich mit ihm auf. Der Blonde mit den Segelohren öffnet eine Mappe und zerrt ein Foto heraus, das in einer Klarsichtfolie steckt.

Ich traue mich nicht, das Bild anzuschauen.

„Kennen Sie vielleicht diese Person?“, will Kommissar Böhm von mir wissen und hält den Abzug nah vor meine Augen. Ich kann nichts dagegen tun, meine Gesichtszüge entgleiten mir, während meine Augen über das Antlitz der Gesuchten huschen.

Edgar ist diese verräterische Gefühlsregung sichtlich nicht entgangen. Ich lache mit gespielter Freude auf und fokussiere mein Augenmerk auf den kleinen Hund, der vor meinem Fuß sitzt und mich mit seiner kleinen, ausgestreckten Zunge anlächelt. Er hechelt und kläfft. „Er will spielen“, versuche ich die angespannte Atmosphäre zu lockern.

„Dafür wird Flummi später noch Zeit haben.“

„Er heißt Flummi? Lustiger Name“, sage ich schnell und sehe den blonden Kommissar mit einem schiefen Grinsen an.

„Bitte, sehen Sie sich das Foto an und sagen Sie uns, ob Sie die Frau schon einmal hier oder auch woanders gesehen haben könnten. Hier treffen sich für gewöhnlich die Hundebesitzer ...“ Bei diesem Wort werden seine Augen enger, er sieht sich um und taxiert mich mit einem bohrenden Blick. „Haben Sie etwa keinen Hund?“ Eine vertikale Falte teilt seine Stirn.

„Doch, er ist beim Tierarzt“, entflieht mir die Lüge und hinterlässt einen bitteren Geschmack auf meiner trockenen Zunge, die bei jedem Wort am Gaumen kleben bleibt. Mein Mund ist trocken, als hätte ich Staub eingeatmet. Meine Augen bleiben auf dem Bild kleben, ich kenne sie tatsächlich. Ich habe sie beobachtet, aber ich habe oft Filmrisse und kann mich an einige Abschnitte meines Lebens, die manchmal Tage dauern können, nicht erinnern. Bei dieser Frau handelt es sich um so einen Filmriss. All das sage ich natürlich nicht laut. Flashbacks flammen in meinem Kopf auf und verursachen starke Kopfschmerzen. Ich sehe Bilder aufblitzen.

„Nach unseren Kenntnissen war sie des Öfteren hier und war in Begleitung eines Hundes.“ Kommissar Böhm fährt mit der Zunge über die Innenseite seiner linken Wange. „Heller Pelz und nicht groß, auch keine besondere Rasse.“

„Das kann gut möglich sein, aber ich bin nicht oft hier“, höre ich meine zittrige Stimme, der ich einen souveränen Ton zu verleihen versuche, dabei recke ich das Kinn und hebe die Augen leicht an. Überlegend kaue ich auf der Unterlippe, so als müsse ich mich anstrengen.

„Haben Sie diesen Hund schon mal gesehen?“ Ein zweites Foto, das mein Gedächtnis auffrischen soll, taucht zwischen den gepflegten Fingern des Kommissars auf.

Ich schreie beinahe auf vor Erleichterung, auch das spiele ich nur und lächle zaghaft. „Genau der.“ Ich hole tief Luft und atme erleichtert aus. Ich werde untertauchen, sage ich zu mir selbst, doch gleichzeitig möchte ich wissen, was sie alles über mich in Erfahrung gebracht haben. „Du solltest auf deine Atmung achten“, ermahnt mich David. Lauschend halte ich die Luft an.

Der blonde Kommissar hält eine Kippe zwischen Daumen und Zeigefinger, die Glut der Zigarette hat fast den Filter erreicht. Mit steinerner Miene zerdrückt er den Stummel und wirft ihn zu Boden. Mit der Spitze seines Sportschuhs tritt er den Filter in den Staub. Ich höre das leise Knirschen der trockenen Erde. Dann hebt er die Kippe auf, weil ihm einfällt, dass es sich für einen Bullen nicht schickt, die Umwelt zu verpesten. Er steckt die Reste des Glimmstängels in eine durchsichtige Tüte.

„Wenn ich Sie richtig verstanden habe, so liegt die Vermutung nahe, dass Sie mich mit einer Lüge abspeisen wollen? Das verraten mir Ihre Augen. Was haben Sie da in der Hand? Sie wollen uns doch nichts antun? Wollen Sie vielleicht mit uns kommen, wir drehen nur eine Runde, dabei können Sie uns mehr über sich erzählen, und Flummi hat den nötigen Auslauf“, überlegt der dunkelhaarige Mann laut.

Ich senke zustimmend den Kopf und stelle fest, dass er jemanden in der Wortwahl zu imitieren versucht, weil das, was er sagt, sich nicht wirklich ehrlich anfühlt, mehr gewollt als gekonnt - aufgesetzt eben.

„Willst du tatsächlich mit ihnen gehen?“ Maya ist den Tränen nahe. Ich schüttele konsterniert den Kopf und wische mir hastig über die Augen. Auch ich muss gleich weinen.

Kommissar Böhm furcht die Stirn und sieht mich fragend an. „Ist etwas nicht in Ordnung?“, stammelt er peinlich berührt, weil er glaubt, irgendeine Grenze überschritten zu haben. „Ist Ihnen schlecht?“, fragt er mich verdattert und sieht hilfesuchend zu seinem Begleiter.

„Nein, ich, ich ...“ Mein Kinn zittert. „Charly, mein Hund, er wird heute operiert, und ich weiß nicht, wie ich die Zeit totschlagen ...“ Bei dem letzten Wort schnappe ich erschrocken nach Luft und schlage mir die Hand vor die Lippen. „Das machst du super, Maya“, lobt Isolda das Mädchen in mir, das das Ruder an sich gerissen hat. Meine Stimme hat einen kindlichen Klang angenommen, der mit der unschuldigen Naivität eines kleinen Mädchens durchtränkt ist. „Ich möchte mit der Polizei nichts zu tun haben, ich bin ein sehr sensibles Wesen, das eine sehr zerbrechliche Seele besitzt“, stammele ich weiter und taumle rückwärts. Meine Schritte sind winzig, dennoch wird der Abstand zwischen uns größer.

„Wenn Sie bereit sind, mit uns zu kooperieren, können Sie vorher ganz vertraulich mit Doktor Hornoff sprechen, er ist Psychologe, was nicht bedeutet, dass wir Sie für psychisch krank halten“, sagt der dunkelhaarige Polizist und fischt mit einer flüchtigen Bewegung eine Visitenkarte aus seiner Brusttasche und reicht mir diese.

Zaghaft greife ich nach dem glänzenden Papier. Erneut ertönt die Stimme meines Psychiaters: „Ihr vermindertes Selbstwertgefühl ist auf ein Kindheitserlebnis zurückzuführen, das Sie immer noch nicht bewältigt haben. In diesem Fall sprechen wir von einem Trauma, doch Sie müssen sich öffnen, nur so kann ich in Ihre Seele hineinschauen.“

„Können Sie uns vielleicht dennoch beschreiben ...“ Kommissar Böhm verringert den Abstand zwischen uns mit einem einzigen Schritt und steht direkt vor mir.

„Ich glaube, er steht auf dich“, zieht Alfred mich mit seinem öligen Kichern auf. Sein tiefes, freundliches Brummen klingt einschüchternd.

Ich zwinkere mehrmals hintereinander und versuche es mit einem Lächeln.

Der dunkelhaarige Polizist betrachtet mich eingehend, seinen Augen scheint nichts zu entgehen. Ich reibe das kleine Kärtchen zwischen meinen Fingern, um meine Hände irgendwie zu beschäftigen. „Ich werde mit dem Professor sprechen“, stammele ich, nachdem ich einen kurzen Blick auf die geraden, schwarzen Lettern geworfen habe.

„Wir wollen Sie auch nicht weiter belästigen, dürfen wir eventuell Ihren Namen erfahren, sicherheitshalber?“ Kommissar Böhms Lippen werden zu einem schmalen Strich. Er kann sich nicht verstellen.

Irgendwo in der Ferne hallt ein dumpfer Schlag, die beiden Männer blicken sich kurz um. Ich nutze diesen winzigen Moment ihrer Unaufmerksamkeit zu meinen Gunsten und gebe Fersengeld. Ich war schon immer schnell. In der Schule war ich im Sprintlauf stets die Erste. Jetzt werden meine Füße von unsäglicher Panik angetrieben. Ich breche durch das Unterholz und achte nicht auf das Gestrüpp, welches meine dünne Haut zerkratzt und schmale, blutige Striemen hinterlässt. Ich achte auch nicht auf die Warnrufe der beiden Männer, auch das Kläffen des kleinen Hundes ignoriere ich, der eine Zeit lang dicht neben mir herläuft. Endlich habe ich eine Abzweigung erreicht und verschwinde zwischen zwei Sträuchern. Hier ist der Pfad schmal, und er schlängelt sich durch das dichte Laub von duftenden Büschen. Ich renne, ohne mich umzusehen, ich renne um mein Leben.

Kapitel 13 (Johannes)

Ich bin wieder Zuhause. Der Himmel hinter dem Fenster ist inzwischen dunkel geworden.

Ich starre nach draußen und lasse den heutigen Tag Revue passieren. Ich habe einen Beruf, aus dem es für mich kein Entkommen gibt. Einmal sich dazu entschieden, Menschen in ihrer Welt, die von abgrundtiefer Verzweiflung geprägt ist, zu begleiten, um sie aus dieser Finsternis herauszuholen, läuft man Gefahr, mit ihnen darin zu versinken.

Nur mit viel Selbstbeherrschung und der Hilfe meiner Frau und auch meines Zwillingsbruders schaffe ich es, mich immer wieder aus dem Sumpf an die Oberfläche zu zerren. Natürlich hinterlassen solche Wanderungen Spuren, die ich zu verstecken versuche. Manche sind sogar für jeden sichtbar. Wie der tiefe Schnitt, der quer über meine Brust verläuft. Ich fahre mit den Fingern über den schlecht verheilten Wulst.

Wenn Karl Breuer mich um Hilfe bittet, kann ich ihm seine Bitte nicht abschlagen, auch wenn ich weiß, dass bei den Ermittlungen wieder Blut vergossen wird, das immer an meinen Händen kleben bleibt, und sich mit keiner Seife abwaschen lässt.

Ich sinke mit der Stirn gegen die Fensterscheibe, die sich auf meiner heißen Stirn, hinter der es unaufhörlich arbeitet, kalt anfühlt.

„Ich will ja nicht kleinlich erscheinen, aber du musst dich noch anziehen. Schwarze Socken und eine schwarze Boxershorts ist etwas underdressed.“ Meine Frau taucht in der Tür auf und lehnt ihren Kopf an den Türrahmen. „Heute ist mein Klassentreffen, darum möchte ich nicht, dass du dort so auftauchst.“ Sonja schenkt mir ein verschmitztes Lächeln. In ihrem dunkelblonden Haar stecken irgendwelche Klammern. Sie ist geschminkt, sieht jedoch immer noch natürlich aus.

„Und was trägst du?“, entgegne ich und mache mehrere Schritte auf sie zu.

Sie drückt die Tür bis auf einen Spalt zu und gibt ein kurzes Lachen von sich. „Wehe, du ruinierst meine Frisur. Bleib einfach da, wo du bist“, ermahnt sie mich und lacht nur noch lauter, während ich an der Türklinke ziehe. „Johannes, ich meine das ernst, ich werde dich hauen“, droht sie mir Prügel an, lässt schließlich los und verschwindet in unserem Schlafzimmer.

„Und was ist mit meinem Kostüm?“, will ich wissen.

„Hängt in Tims Zimmer“, höre ich ihre gedämpfte Stimme.

„Apropos Tim, wo ist unser Sohn eigentlich?“

Ich schlurfe auf Socken in das Zimmer meines einzigen Kindes, das eigentlich alles andere als gescheit ist. Das Erwachsensein misst man nicht in gelebten Jahren, dafür gibt es keine Einheitsgröße, denke ich, und sehe mich in dem Durcheinander um. Wir werden von Erfahrungen geprägt, von Schicksalsschlägen geformt und gestählt. Meinem Sohn geht es einfach zu gut, darum ist er so verweichlicht. Er hat angekündigt, eine Pause einzulegen, das Abi macht er erst im nächsten Jahr fertig. Er hat schon zwei Ehrenrunden hinter sich. „Kommt er heute nach Hause?“, rufe ich etwas lauter und stolpere über eine Hose, die unser Sohn einfach auf den Boden geworfen hat.

„Das will ich von dir wissen“, ruft Sonja zurück. „Wolltest du ihm nicht irgendein Ding in den Allerwertesten einnähen, um ihn auf Schritt und Tritt zu kontrollieren?“

Stimmt, da war ja was, überlege ich und schnappe nach dem frisch gebügelten Hemd, das an der Tür hängt und angenehm nach Weichspüler riecht. Der heutige Abend verspricht langweilig zu werden, aber ich werde mich benehmen.

Fertig angezogen stehe ich unten an der Tür und greife nach meinem Handy. Warte, lausche dem monotonen Tuten des Freizeichens. „Hallo, Benjamin“, begrüße ich meinen Bruder, der sich mit einem schläfrigen „Hallo“ meldet und ausgiebig gähnt.

„Du, kannst du dir was einfallen lassen, wie ich meinen Sohn auf Schritt und Tritt kontrollieren kann?“, komme ich ohne Umwege zu meinem Anliegen.

Ich höre meinen Zwillingsbruder auflachen. „Soviel ich weiß, ist dein Sohnemann schon längst volljährig.“

„Aber der Quotient seiner Intelligenz wächst nicht direkt proportional mit seinem Alter, die Entwicklung seines Verantwortungsgefühls gleicht dem eines Primaten.“

Ich vernehme von draußen das leise Quietschen der Bremsscheiben eines Wagens und werfe einen Blick durch die Tür. Das Taxi ist schon da und steht quer vor der Einfahrt. Der Himmel ist nicht mehr von unterschiedlichen Schattierungen durchzogen, die von dunklem Rot in ein schmutziges Grau übergehen. Das Firmament ist einheitlich dunkel und ist mit dichten Wolkenmassiven überzogen. Die schwüle Luft lastet schwer über unserem kleinen Städtchen. Das Klassentreffen findet jedoch in Berlin statt. Ein prüfender Blick auf das Handgelenk bestätigt mir, dass meine Frau sich wie so oft verspätet. Ich winke dem Taxifahrer zum Gruß und verabschiede mich von Benjamin. Er verspricht mir, sich Gedanken darüber zu machen und sich etwas Passendes einfallen zu lassen, dann legt Benjamin auf. Endlich höre ich Schritte und schaue von meinem Chronographen auf. Sonja steht auf dem oberen Treppenabsatz. Sie wartet auf meine Reaktion, die prompt kommt. Auch wenn wir seit mehr als zwanzig Jahren verheiratet sind, liebe ich meine Frau immer noch wirklich sehr.

Sie hat noch eine sportliche Figur mit all den Rundungen, die eine Frau unbedingt haben soll. Sie trägt ein schlichtes Kleid aus schwarzer Seide. Ihre welligen Haare wallen über die schmalen Schultern, das Dekolleté ist von einer dünnen Kette geschmückt, in den kleinen Ohrläppchen schimmern Diamantenstecker. Wie eine Grazie steigt sie die Treppe nach unten und lächelt mich keck an. „Die Modenschau hast du jetzt schon gewonnen, an deiner Pünktlichkeit müssen wir aber noch ein wenig feilen.“ Während ich mir größte Mühe gebe, wie Bruce Darnell zu reden und seine Handbewegungen nachzuahmen, versuche ich gleichzeitig, seinen Akzent möglichst genau zu treffen. Doch Sonja findet es anscheinend gar nicht so lustig und zieht eine Schnute.

„Musst du immer diese schönen Momente mit deinen doofen Witzen kaputt machen?“ Und dann, just in diesem Moment, geht hinter meinem Rücken die Eingangstür auf. Unser volljähriger Sohn strauchelt in den Flur und landet wie ein Bobfahrer, nur ohne Bob, bäuchlings auf dem Boden, auch kommt er nicht sonderlich weit. Er rutscht nur wenige Zentimeter wie ein besoffener Pinguin auf dem kleinen Perserteppich über die hellen Fliesen und gibt ein undefinierbares Grunzen von sich.

„Ich glaube, man hat ihn hinterrücks im Rücken getroffen, schnell, ruf den Notruf, Sonja, sonst stirbt unser tapferer Soldat“, sage ich mit gespielt ernster Miene.

Sonjas Augen werden nur für den Bruchteil einer Sekunde groß, dann presst sie pikiert die Lippen aufeinander.

„Genau das ist es, was ich meine. Du hast deine Pflichten verletzt. Du als Vater musst ...“

„Genau, ich bin schuld, dass Tim wieder mehr von der Milch getrunken hat, als es für ihn gesund wäre, das ist nur eine allergische Reaktion darauf. Du musst ihn ja auch immer in Schutz nehmen“, protestiere ich und schlüpfe in meine frisch polierten Schuhe. „Lass uns jetzt gehen“, sage ich kurz angebunden, weil meine Laune dahin ist.

Tapsige Schritte eines großen Hundes klackern über den glatten Bodenbelag. Jack Brown taucht auf und beäugt uns fragend, senkt den großen Kopf und stiert auf Tim hinunter. Jack ist eine Deutsche Dogge, er ist schlau und weiß, wie er sich zu benehmen hat, denke ich, und streichle mit den Fingerspitzen über sein helles Fell das mächtige Rückgrat entlang.

Jack hält einen Schuh zwischen seinen Zähnen und sieht mich fragend an. „Nein, Jack, wir gehen jetzt nicht Gassi.“ Beleidigt lässt er den Schuh auf den Boden fallen und setzt sich neben Tim.

„Du willst ihn doch nicht hier einfach liegen lassen? Er kann ...“

„Doch, das will ich, das Klo ist gleich daneben, und Jack passt auf ihn auf.“ Mit dem Kinn deute ich auf die Tür, die sich rechter Hand von Tims Kopf befindet. Jack schnieft, dreht sich gelangweilt um und verschwindet im Wohnzimmer.

Sanft greife ich nach Sonjas Handgelenk und ziehe sie nach draußen. Meine Frau wehrt sich nur pro forma und lässt sich nach wenigen Schritten ohne Gegenwehr zum Auto führen. „Ich verspreche dir, dass ich schon alles in die Wege geleitet habe“, flüstere ich ihr ins Ohr und drücke ihr schnell einen flüchtigen Kuss auf die Wange, bevor ich die Tür zum Fond aufmache. Im Inneren riecht es nach Zimt und anderen, nicht unangenehmen Gewürzmischungen. „Juten Abend“, begrüßt uns der Fahrer mit Berliner Zungenschlag. Wenigstens einer von uns hat gute Laune, denke ich, und erwidere die Begrüßung. „Solch schnieke Gäste hatte ich schon lange nicht mehr“, freut sich der Mann mit einer Halbglatze, die er unvorteilhaft mit seinen dunklen Haaren zu kaschieren versucht, indem er die wenigen Strähnen vom Hinterkopf nach vorne gekämmt hat. „Erst heute habe ich den Wagen auf den Vordermann gebracht und die Kotze weggewischt“, sagt er rasch. Ich sehe, wie Sonja heftig schluckt und sich umschaut. Der Mann lacht auf. „Ich mach nur Spaß“, fügt er noch lachend hinzu und wischt sich über die Augen. Das feuchte Lachen und die kratzige Stimme zeugen davon, dass er Kettenraucher ist, aber er verströmt nicht diesen typischen alten Zigarettenmief. Ich lehne meinen Kopf gegen die Kopfstütze und versuche mich zu entspannen, die leise Musik aus den Lautsprechern hilft mir dabei, nicht an meinen Sohn zu denken. Stattdessen sehe ich erneut den Haufen aus Gebeinen. Schädel und Hautfetzen schimmern durch die schummrige Luft hindurch. Mit diesen Bildern döse ich ein und lasse meine Frau ein wenig schmollen, unser Sohn ist schließlich auch ihr Kind.

Kapitel 14

Sophia Storchmann war jung, gutaussehend, erfolgreich in ihrem Job, sportlich, aber auch nicht sonderlich glücklich. Sie war ein schlaues, junges Ding, wenn sie sich mit den Worten eines ihrer Lehrer beschreiben müsste. Sie war erst neunzehn, arbeitete seit einem halben Jahr in einer Bank und verdiente gutes Geld. Doch all das, was sie so erfolgreich machte, schreckte alle potentiellen Partner ab, mit denen sie etwas anfangen könnte. Nur Deppen und von sich überzeugte Taugenichtse wagten sich an sie heran. Sie konnte diese dummen Anmachsprüche nicht mehr hören.

Erst heute wollte ein schmieriger Typ mit Schmalzlocken und einem Haarreif mit ihr etwas unternehmen, was sich auf ‚stricken‘ reimt. Und gestern fragte sie einer, ob sie eine Zigarette danach haben wolle, denn er hatte gerade welche eingepackt.

Auch ihre letzte Beziehung war ein Reinfall, ihr Ex wollte nur das Eine von ihr, aber sie wollte mehr, als nur die fleischliche Lust zu befriedigen.

Sophia hörte ihre dumpfen Schritte. Sie lief wie jeden Abend durch den Park, um auf andere Gedanken zu kommen. Sie wollte einfach raus, aus Angst, ihr könnte die Decke auf den Kopf fallen.

Sie trug enge Sportkleidung, das lange schwarze Haar, das sie zu einem Zopf geflochten hatte, baumelte bei jedem Laufschritt hin und her wie ein Pendel und berührte dabei ihren Rücken. Ich werde mir einen Hund anschaffen, dachte sie und wich einem Mann aus, der gemächlich, den Blick auf sein Smartphone gerichtet, den schmalen Pfad entlang lief.

Die bescheidenen Erwartungen von ihrem noch bescheideneren Leben welkten nach jedem Abend, den sie allein verbringen musste, schneller dahin als noch vor zwei Jahren.

Der Erfolg im Beruf kann nicht mit dem Erfolg im Privatleben gleichgesetzt werden, hatte ihr Vater ihr jeden Samstag eingetrichtert, wenn er betrunken und überglücklich nach Hause kam, spät in der Nacht, laut und manchmal mit einem dunklen Veilchen am rechten Auge. Es war immer das rechte Auge, weil sein bester Kumpel Linkshänder war, hatte er sie mal aufgeklärt, nachdem Sophia ihn darauf angesprochen hatte.

Plötzlich, wie aus dem Nichts, tauchte eine Gestalt auf und versperrte ihr den Weg. Sophia blieb nichts anderes übrig, als stehen zu bleiben. Der Angreifer war nicht sonderlich groß, dennoch, die Augen, die leicht nach unten gesenkt waren, schienen zu leuchten, auch das kantige Gesicht hatte weiße Schatten.

Sophia hielt kurz den Atem an und sah sich hastig um. Sie war allein. Erst jetzt fiel ihr auf, warum die Gestalt so ein groteskes Antlitz besaß. Der Mann beleuchtete seine Fratze mit einer Taschenlampe, er hielt sie in der linken Hand, den gleißend hellen Strahl gegen den schwarzen Himmel gerichtet.

Sophia konnte die wispernde Unruhe, die in ihrer Brust zu einem harten Klumpen anschwoll, heraushören. „Was wollen Sie?“, presste sie aus sich heraus.

Der Klumpen drückte ihr die Luft ab, und die Angst brachte ihre Stimme zum Vibrieren. „Lassen Sie mich vorbei, sonst sehe ich mich gezwungen, von meinem Reizgas Gebrauch zu machen“, bluffte sie und krümmte ihre Finger zu einer Faust zusammen. Mit der anderen nahm sie die Kopfhörer ab.

Die Person vor ihr schwieg und hob leicht die Mundwinkel an. Sophia war sich nicht mehr wirklich sicher, ob das, was sie vor sich sah, tatsächlich ein Mann war. Die Gestalt trug dunkle Kleider.

Sophia sah nur das erleuchtete Gesicht, weil der Kopf von einer Kapuze verdeckt war. Ein bitterer Zug lag um den lippenlosen Mund. Die Augen wurden schmaler und dunkler. Er oder sie schaute Sophia ohne Scheu und ohne jegliche Verlegenheit einen Deut zu direkt an, wie es sich für eine flüchtige Begegnung mit einem Fremden, der keine bösen Absichten hegte, nicht gehörte. Oh mein Gott, selbst jetzt denke ich wie eine überhebliche, dumme Gans, dachte sie. Er will bestimmt nicht, dass ich mit ihm eine Runde jogge, überlegte sie und warf einen hastigen Blick über die Schulter.

Sie sah sich nackt auf der Erde liegen, blutüberströmt, Lippen und Gesicht zerkratzt, Augen angeschwollen, vergewaltigt und danach erwürgt oder erstochen. Schnell wischte sie all diesen Quatsch, der sich in ihrem Kopf eingenistet hatte, beiseite und grübelte nach, wie sie heil daraus entkommen konnte.

Dann, ohne Vorwarnung, drehte Sophia sich blitzschnell um und lief dieselbe Strecke zurück, nur schneller, viel schneller als jemals zuvor. Eine rasche Abfolge von Bildern aus den Nachrichten zog vor ihrem geistigen Auge vorbei und brachte sie dazu, noch einen Zahn zuzulegen. „Der Unbekannte hat erneut zugeschlagen“, hörte sie die Stimme einer Moderatorin in ihrem Kopf.

Ich muss den Typen, den ich vorhin überholt habe, treffen, sinnierte sie nach und schalt sich: „Was bin ich nur für eine Närrin, vielleicht waren die zu zweit, oh Gott.“ Sie schnappte nach Luft und durchquerte eine Wiese. Sie vernahm Schritte hinter sich. Etwas brach, trocken, laut und endgültig. Das Knacken jagte ihr eine eiskalte Gänsehaut ein. Rufe erklangen.

Es dauerte mehrere Herzschläge und eine Ewigkeit, bis sie gewahr wurde, dass der Verfolger sie einholte, sie hörte seinen schweren Atem. Sophia stolperte über einen Ast und stürzte. Alles um sie herum wurde schwarz, nachdem ihr Kopf auf etwas Hartes traf. Es war ein Stein, der grau wie der Panzer einer Schildkröte aus der Wiese herausragte. Sophia wollte ihren Sturz mit den Händen abbremsen, doch der Rasen war feucht und rutschig. Der dumpfe Aufprall war das Letzte was sie wahrnahm, dann gingen die Lichter in ihrem Kopf endgültig aus.

Kapitel 15 (Der tote Engel)

„Elly?“, flüstere ich nur mit den Lippen und presse mein Ohr gegen ihre Brust, nachdem ich sie mit großem Kraftaufwand umgedreht habe, sie liegt nämlich mit dem Gesicht zur Erde. Kein Herzschlag. Ich halte nun mein Ohr dicht vor ihre Lippen. Sie atmet nicht. Ihr schönes Gesicht mit den zarten Zügen ist auf einer Seite schmutzig. Eine dunkle Schramme verunziert ihre hohe Stirn, die ihr ein anmutiges Erscheinen verleiht. Doch jetzt liegt sie reglos auf dem frisch gemähten Rasen.

Die Beine in einem gleichmäßigen Winkel wie bei einem Stück Pizza vor sich gestreckt, die Arme liegen jedoch dicht neben ihrem toten Körper. Die linke Hand hält sie zu einer Faust geballt.

Ich mache ihre dünne Sportjacke auf. Der Verschluss klemmt, ich ziehe fester daran. Meine Finger flattern. Sie trägt einen Sport-BH. Ich muss sie hier wegbringen, aber sie ist zu schwer. Ich schiebe meine Finger unter ihren Nacken. Das schwarze Haar ist feucht. Als ich von einem Geräusch aufgeschreckt zusammenzucke und mich verstohlen umsehen will, bemerke ich, dass meine Finger dunkelrot schimmern. „Du hast sie umgebracht“, flüstert Isolda.

„Das stimmt nicht“, fauche ich in die Stille und erstarre, weil ich von einer Fratze angeglotzt werde, die hell erleuchtet ist. Wie eine gespenstische Erscheinung schwebt die zu einer hässlichen Grimasse verzerrte Maske in der Luft. Ja, es ist eine Maske, denke ich und weiß, dass ich mich selbst anlüge. Eine Maske kann nicht laut lachen und mit den Augen klimpern.

Das Gespenst, oder das, was es immer auch sein mag, reagiert auf mein Zucken mit einem höhnischen Grinsen und hebt amüsiert die Brauen. „Na, jetzt habe ich zwei Bunnys auf einen Streich“, flüstert es mit einer sanften Stimme, was mir noch mehr Angst bereitet. „Seid ihr Lesben?“ Er deutet mit seiner Taschenlampe auf meine Hand, die auf Ellys linker Brust ruht. Der grelle Strahl tut in meinen Augen weh, während der Verrückte ihn mir direkt ins Gesicht hält und mich damit blendet. Ich hebe meine Hände schützend vor die Augen. Alles um mich herum hält den Atem an. Ich höre keine Geräusche. In der dichten Dunkelheit der warmen Nacht ertönt der leise Flügelschlag eines aufgescheuchten Vogels und bringt mich zurück in die Realität. Wie durch ein Kissen nehme ich die dumpfen Worte wieder wahr. Der Kerl vor mir schreit mich an. Ich starre ihm entgeistert in die Augen. Trotz der Schwüle friere ich am ganzen Körper, weil etwas in mir kaputt gegangen ist.

„Warum blutest du?“, will der Typ von mir wissen, die Überheblichkeit ist aus seiner Stimme restlos verschwunden. Der blanke Wahnsinn ist purer Panik gewichen. Er war nur ein verdammtes Arschloch, das sich darüber lustig machte, andere mit seiner Show vorzuführen. Hinter mir tauchen weitere Gestalten auf.

„Wir sollten hier lieber verschwinden“, höre ich eine weibliche Stimme. Wie durch einen weißen Schleier erkenne ich ein Mädchen, das nicht älter als fünfzehn ist. Sie hält eine kleine Kamera auf mich gerichtet. Sie machen diese Prank-Videos und stellen alles ins Netz.

„Aber sie hat mich gesehen“, schreit der Typ, nimmt Anlauf und tritt mir ins Gesicht. Mein Kopf schnellt zur Seite. Ich höre, wie mein Hals knackt.

Kapitel 16 (Johannes)

Im Lokal riecht die Luft nach deftigem Essen und zu vielen Menschen. Wir sind zu einem Midnight-Dinner eingeladen worden.

„Warum habt ihr den Tisch nicht draußen reserviert?“, frage ich meine Frau und nicke einer üppigen Frau mit Schürze freundlich zu.

Sonja bleibt mir die Antwort schuldig und lässt uns von der Frau die Richtung zeigen, in der auf uns gewartet wird. Ich sehe einen langen Tisch, auf dem schon einige halbleere Biergläser stehen. Ein fettleibiger Mann drückt sich an der massiven Tischplatte hoch auf die Beine. Der Stuhl unter ihm schabt über den Boden und bringt meine Ohren zum Klingen. Mit seinen kleinen Schweinsaugen fixiert der Kerl meine Frau und hält direkt auf sie zu, beide Arme ausgebreitet, um sie in seiner Umarmung zu erdrücken. Sein feistes Gesicht ist von grauen Bartstoppeln bedeckt, die unreine Haut glänzt fettig in dem gelben Licht. Das dünne Haar, das früher blond gewesen ist, erinnert mich an die Frisur des mächtigsten Mannes unserer Erde, wenn man den Nachrichten Glauben schenken darf, dass ein einziger Mann über unseren Globus herrschen kann.

Tatsächlich schafft es der Kerl, meine zierliche Frau gegen seinen Fettwanst zu pressen. Seine glänzenden, wulstigen Lippen, zu einem Kussmund geformt, drückt er ihr einen feuchten Kuss auf. Und trifft dank Sonjas schneller Reaktion nur ihre Wange. Er hat den Mund meiner Frau nur um wenige Millimeter verfehlt. Ich verspüre bei dem ekelerregenden Anblick diesen infantilen Druck der Eifersucht in meiner Brust. Der linke Zeigefinger, beginnt zu pochen. Der Phantomschmerz kriecht über den Handrücken empor bis an die Schulter. Ich drücke den Fingernagel meines Daumens fest gegen die vernarbte Stelle. Der reale, stechende Schmerz ist mir lieber, weil ich ihn kontrollieren kann.

Ich unterdrücke das Verlangen, mir mit der rechten Hand gegen die Brust zu klopfen. Stattdessen warte ich darauf, bis der Kerl von meiner Frau ablässt. Sonja überspielt die nicht nur für uns unangenehme Szene mit einem flüchtigen Lächeln und wendet ihre Aufmerksamkeit einer kleinen Frau zu, die geduldig darauf wartet, von Sonja begrüßt zu werden.

Nettigkeiten werden ausgetauscht, falsche Komplimente schmeicheln den Anwesenden und lassen das Treffen in einem farbenfrohen Bild erscheinen. Endlich dreht sich der Fettsack zu mir um. In seinen Augen spiegeln sich Spott und Hohn wider.

„Der zuckende Hannes hat sich tatsächlich das schönste Mädchen unter den Nagel gerissen“, hüstelt er die böse Bemerkung in die linke Faust, wie schon damals in der Schule.

Dein Mädchen hast du wohl aufgefressen, du Loser, liegt mir die Bemerkung auf der Zunge. Doch ich kann mich noch rechtzeitig zurückhalten. Ich will Sonjas Klassentreffen nicht vermiesen.

Der Fette streckt mir tatsächlich seine fleischige Rechte entgegen. Die Linke legt er mir freundlich auf die Schulter. Dann verändert sich sein Blick jäh. Ich höre seine Knöchel zwischen meinen Fingern knacksen wie Popcorn. Er holt scharf Luft. Ich ziehe ihn näher an mich heran, sodass nur er mich hören kann.

„Und du wohnst immer noch bei deiner Mama, sie schneidet dir die Haare?“ Das Essen wird schon serviert, doch ich lasse mir Zeit.

„Haben Sie die Schweinshaxe und die Leber bestellt?“, will eine der Damen wissen. Manfred, so heißt der Dicke, neigt zustimmend sein schwabbeliges Kinn. Die Frau mit der Schürze stellt den großen Teller auf den Tisch und geht wieder.

„Hinter deinem Ohr klebt noch ein kleiner Klecks Rasierschaum. Eine Frau würde so etwas bemerken, aber du hast keine. Der Initiator dieses Treffens hat darauf bestanden, die Rechnung zu übernehmen. Wie ich sehe, ist er sterbenskrank, er will jedoch nicht, dass das Treffen in einer Trauerfeier ausartet. Diese traurige Nachricht will er später preisgeben. Er feiert heute seinen Abschied, doch du nutzt die Gunst der Stunde wie immer komplett aus und bestellst dir das teuerste Essen, und hast schon mehr als ein Bier in dich hineingekippt. Du musst ja schließlich auf deine Figur achten.“

„Das stimmt nicht“, versucht er sich zu verteidigen, um seinen nicht vorhandenen Stolz zu wahren. Ich verdrehe seine Hand so, dass wir beide auf seine Uhr schauen können. „Die kleinen Zeiger bewegen sich nicht. Ist deine Rolex kaputt? Rollex mit zwei l?“, lese ich die goldenen Buchstaben auf dem glänzenden Zifferblatt ab. „Bei den Vietnamesen in Polen erstanden?“ Sein Gesicht wird puterrot. „Aus deinem Kragen ragt immer noch das Preisschild“, sage ich und nestele am Revers seines Jacketts, das er trotz der Schwüle über ein langärmliges Hemd gezogen hat, das er sich aus einem Katalog bestellt hat, um es nach dem heutigen Abend wieder zurückschicken zu können - denn ich kann das rote O erkennen.

Ein nervöses Zucken hebt seine Mundwinkel an. „Woher weißt du das alles?“, stammelt er und zerrt noch heftiger an seiner fleischigen Hand. Ich lasse von ihm ab, weil ich seinen Schweiß auf meiner Handfläche nicht länger ertragen kann. Immer noch mit einem freundlichen Lächeln ziehe ich kommentarlos ein Taschentuch aus der Brusttasche meines Hemdes und wische mir damit über die Finger. Später werde ich auf die Toilette gehen und sie mir gründlich desinfizieren.

„Wenn du meine Frau noch einmal anfasst, werde ich dir die Gabel dort“, wir beide sehen flüchtig zum Tisch, „in deinen fetten Bauch rammen. Und keiner wird es bemerken“, werfe ich ihm die Drohung ins Gesicht und lasse ihn mit seinen Gedanken allein.

„Ich habe mir die Freiheit genommen, für euch beide fürs Erste zwei Salate meiner Wahl zu bestellen. Wir haben schon befürchtet, ihr kommt nicht“, begrüßt Ignatz meine Frau mit einem angedeuteten Handkuss und winkt mir mit der rechten Hand nur zu. Seine Augen sind dunkel umrandet, er hat Puder aufgetragen. Der Tod weilt schon eine Weile in seinem Körper und wühlt seit Jahren in seinem Kopf herum. Ich vermute, er hat Krebs und mehrere Operationen hinter sich, die Perücke trägt er nicht der Eitelkeit wegen. Der Mann tut mir echt leid. Mir vergeht sofort der Appetit, wenn ich daran denken muss, wie ungerecht das Schicksal mit uns umgeht. Aber ich behalte meine Überlegungen für mich und nehme neben Sonja Platz, warte jedoch so lange, bis meine Frau es sich bequem gemacht hat, so, wie ich es von meinem Vater beigebracht bekommen habe. Erst dann setze ich mich hin. Der Fettsack hat sich auf die andere Seite des Tisches umgesetzt, weil er kaum Luft bekommt, und neben dem gekippten Fenster kann er die erdrückende Schwüle einigermaßen aushalten, lautet seine billige Ausrede. Er isst, den Blick auf den Teller gerichtet, ohne dabei aufzuschauen. Ich schaue kurz auf mein Handgelenk. Die Zeit läuft ab jetzt, ob ich dieses langweilige Treffen heute überleben werde, denke ich und stochere mit der Gabel in welken Blättern herum.

Kapitel 17

Sophia sog langsam die Luft durch die Nase, dabei glaubte sie, winzige Glasscherben einzuatmen. Ihr Schädel brummte. Nachdem sie die Augen einen winzigen Spalt breit geöffnet hatte, sah sie zuerst nur den Halbmond. Er schien zu pulsieren, wurde größer und wieder kleiner. Sophia drehte den Kopf langsam nach links und gab ein schmerzerfülltes Geräusch von sich, weil ein heißer Strahl ihren Körper durchzuckte. Dabei glaubte sie, nicht allein zu sein, etwas Schweres und gleichzeitig Weiches lag auf ihrer Brust. Sie hob den rechten Arm und tastete vorsichtig mit den Fingern über das unbekannte Etwas.

„Hallo“, flüsterte sie leise, ihre Stimme war rau. Sie bekam keine Antwort und stemmte sich auf die Ellenbogen. Erst jetzt erkannte sie einen leblosen Menschen, der auf ihr lag, sie sah nur seinen kurz geschnittenen Hinterkopf. Sie presste die Lippen aufeinander und zerrte ihren zermarterten Körper aus der laschen Umklammerung, indem sie sich mit den Füßen vom Boden wegdrückte und langsam zur Seite drehte. Der tote Mann. Halt, sagte sie zu sich selbst, gegen die Panik ankämpfend, und zwang sich zur Räson. Sie hielt inne und drehte den Unbekannten auf den Rücken. Der Mann, nein, es war gar kein Mann, stellte Sophia mit eingeschnürter Kehle fest und starrte auf ein sehr feminines Gesicht. „Ich kenne dich, du bist Alex“, flüsterte sie leise, so als würde sie befürchten, die junge Frau aufzuwecken.

„Alex“, sagte sie dann eindringlicher und strich der jungen Frau über die Stirn, weil sie feucht und von einem schmutzigen Film überzogen war. Die linke Wange war angeschwollen, unter der Nase hatte sich das Blut zu zwei winzigen, ausgetrockneten Flussbetten verkrustet.

Die Augenlider begannen zu flattern, wie die Flügel eines Nachtfalters. Sophia fiel ein, dass sie eine Taschenlampe dabeihatte, auch fiel ihr auf, dass ihre dünne Sportjacke bis zum Bauchnabel geöffnet war, aber ihre Sporthose war noch immer festgebunden. Eine Welle der Panik brach über ihr zusammen und ließ sie für einen winzigen Augenblick zu einer Salzsäule erstarren. Nein, ich wurde nicht vergewaltigt, beruhigte sie sich und prüfte erneut den Knoten an ihrem Hosenbund. Ich mache immer eine Doppelschleife, so, wie ich sie jetzt vor mir sehe, sprach sie in Gedanken zu sich selbst und kramte in der Tasche nach der kleinen Taschenlampe. Mit zittriger Hand fummelt sie an dem glatten Zylinder und fand endlich den Schalter. Es klickte leise. Ein hellerer Strahl durchschnitt die Nacht, die von einer entfernten Laterne und dem müden Mond beleuchtet wurde.

Alex und sie lagen auf einer kleinen Wiese. Sophia ließ ihren Blick über die Landschaft schweifen, konnte jedoch nichts außer dunklen Schatten von Bänken und Sträuchern ausmachen. Sie rief nicht um Hilfe, stattdessen richtete sie den hellen Schein auf das Gesicht von Alex, sie lag mit dem Kopf in ihrem Schoß, die Beine waren leicht angewinkelt.

„Alex“, flüsterte Sophia erneut und tätschelte ihr die weiche, kühle Wange.

Die trüben Augen starrten Sophia ängstlich und orientierungslos an. Die Pupillen waren unterschiedlich groß. Das Licht musste sie blenden, überlegte Sophia und richtete die Taschenlampe auf ihre Füße.

„Elly, du lebst?“, fragte Alex und schluckte schwer. Die Worte kamen gequält aus ihrer Kehle und hatten einen Klang wie der eines Kindes. „Er wollte dich ficken“, fügte Alex hinzu, diesmal hörte Sophia eine raue Stimme und traute ihren Ohren nicht. Was geschah hier?, fragte sie sich. „Sind die Typen weg?“, wollte Alex wissen.

Fast schon mechanisch schloss Alex die Augen und öffnete sie wieder. Der Blick war auf einmal schneidend. „Warum läufst du jeden Abend allein durch diesen verdammten Park?“ Die unvermittelte Frage, der eindringliche Ton und vor allem die Stimmfarbe ließen Sophia das Blut in den Adern gefrieren.

„Alex, geht es dir nicht gut? Du blutest ja!“ Sophia kämpfte mit ihren Gefühlen und stolperte über ihre eigenen Worte. Langsam zerrte sie ihren Körper unter der nun schweren Last heraus. Alex‘ kleine Hand schloss sich fest um ihren Daumen.

„Tut mir leid, wenn ich dir Angst eingejagt habe“, presste sie durch die Lippen und senkte kurz die Lider, so als müsse sie sich auf das, was sie sagen wollte, konzentrieren. Bis auf die gespenstische Stille und dem lauten Pochen ihres Herzens vernahm Sophia keine weiteren Geräusche. Der gelbe Lichtkegel der Laterne über der leeren Bank hauchte ihr nicht sonderlich viel Vertrauen ein. Sie schluckte den harten Klumpen mit verzerrter Miene hinunter und wartete darauf, was Alex ihr als nächstes zu sagen hatte.

„Wir müssen hier weg, sie haben alles gefilmt, es waren Teenager“, sprach Alex mit einer normalen Mädchenstimme. Sie ist nicht viel älter als ich, stellte Sophia fest und konnte das Zittern in ihren Händen soweit unter Kontrolle bringen, dass sie mit ihrer freien Hand Alex über die Schulter fahren konnte. „Ich wollte dich beschützen“, flüsterte Alex und begann leise zu weinen.

„Hast du mich etwa die ganze Zeit beschattet?“ Sophia bekam ihre Hand endlich frei und schob Alex sachte von sich. Alex richtete sich in eine aufrechte Sitzposition, hielt den Blick jedoch gesenkt, sie fixierte den kleinen weißen Kreis der Taschenlampe. Auch Sophia schien davon magisch angezogen zu sein und starrte auf die erhellte Stelle am Boden. Das Schweigen, welches auf die scheinbar schlichte Frage folgte, dauerte eine Ewigkeit an, zu lange, dachte Sophia und fürchtete, zu forsch vorgegangen zu sein. Sie machte sich Vorwürfe, dass die Situation wieder eskalieren könnte. Sie kannte Alex nur von wenigen flüchtigen Begegnungen, die allesamt zufälliger Natur waren, hatte Sophia geglaubt - bis zu diesem Aufeinandertreffen.

„Alex?“ Sophia stand langsam auf. Der Druck hinter ihrer Stirn raubte ihr beinahe die Besinnung.

„Es tut mir leid, ich wollte dir keine Angst einjagen, aber ich fühle mich oft sehr allein und gehe hier fast jeden Abend spazieren, um meinen Kopf frei zu bekommen. Da haben sich unsere Wege gekreuzt, manche würden das als Schicksal bezeichnen“, sprach Alex tonlos und schaute auf.

Sie machte einen verwirrten, abwesenden Eindruck auf Sophia. Auf einmal tat ihr das Mädchen einfach nur leid, denn vielleicht hatte sie es nur ihr zu verdanken, dass sie heute Nacht nicht vergewaltigt worden war.

„Hätte ich ein Handy dabei, würde ich die Polizei anrufen können“, entschuldigte sich Alex weiter. Eine einzelne Träne verirrte sich aus ihrem Auge und kullerte ihr dann über die Wange.

„Ich wohne hier in der Nähe, auch ich habe kein Telefon bei mir, nur einen MP3-Player. Ich weiß, es war töricht von mir zu glauben, dass mir schon nichts passieren würde. Ich wohne ja hier.“ Sophia hob die Hände und versuchte es mit einem Lächeln.

Alex stand langsam auf und humpelte. Um ihr Gleichgewicht kämpfend strauchelte sie auf Sophia zu, die sie auffing.

„Lass uns zu mir gehen, dann können wir überlegen, was wir den Bullen erzählen.“ Sophia und Alex grinsten verkniffen und liefen langsam zum Trampelpfad.

Kapitel 18 (Der tote Engel)

Wir stehen in Ellys kleiner Küche, aber ich muss sie Sophia nennen, ich darf mich nicht verraten. Meine Gedanken dürfen nicht ans Licht kommen. Meine Phantasien, die sind wie tote Engel, die keiner sehen will, weil sie hässlich sind. Ich bin nämlich auch ein toter Engel, weil ich vom Himmel gefallen bin und mir bei dem Sturz das Genick gebrochen habe, sage ich zu mir selbst und lausche den Stimmen in meinem Kopf.

„Deine Mama liebte dich aber, sie nannte dich einen Engel.“ Isolda klingt traurig dabei.

„Sie ist aber nicht mehr da“, entgegne ich schroff.

„David, bist du bei mir?“

„Was sagst du?“ Sophia dreht sich zu mir um und sieht mich skeptisch an. Ihre Mundwinkel zucken. Sie hält sich das Telefon ans Ohr, legt es jedoch auf die Arbeitsfläche und fächert sich mit der freien Hand etwas Luft zu. Tränen laufen über ihre Wangen und hinterlassen glänzende Rinnsale, die sich über ihre helle Haut schlängeln.

„Ich habe Durst, kannst du mir ein Glas Wasser geben?“

„Wasser? Ja, Wasser“, wiederholt sie das eine Wort und klingt hysterisch, ihre Bewegungen sind abgehackt und unkontrolliert. Sie öffnet eine Tür und steht einfach nur da, starrt auf die Teller und bunten Becher, die in dem kleinen Hängeschrank aufeinandergestapelt sind. „Glas, ich brauche ein Glas“, sagt Elly und fährt sich mit den Fingern über die Wange. Immer noch gedankenverloren macht sie einen Schritt zur Seite und öffnet eine weitere Tür. „Die Polizei wird nichts ausrichten können“, murmelt sie und hält das Glas unter den Wasserhahn.

„Gieß dir auch was ein“, spreche ich leise, jedoch so laut, dass Elly mich trotz des Rauschens des Wassers hören kann.

„Ja klar.“ Sie schnappt nach einem zweiten Glas und hält auch dieses so lange unter den Wasserhahn, bis das Wasser über den Rand läuft.

„Hast du vielleicht etwas gegen Kopfschmerzen?“ Ich lege die Stirn in Falten und täusche eine Schmerzattacke vor, im selben Augenblick ertasten meine Finger ein kleines Fläschchen in meiner Hosentasche. Ich habe die Tropfen stets bei mir.

„Man muss immer gefeit und zu allem bereit sein“, freut sich Alfred.

„Sei still, du alter Narr“, rügt ihn Isolda.

Sophia dreht sich zwei Mal im Kreis herum, stellt ihr Glas auf den kleinen Tisch neben mir und verschwindet aus der Küche. Meine Hände zittern, einige Tropfen landen daneben, und ich habe mich verzählt, aber egal, sie wird sowieso sterben müssen, so wie die anderen Mädchen vor ihr. Ich muss sie einfach dazu bringen, dieses Glas zu leeren, danach werde ich mich schlafen legen, mit meinem Kopf auf ihrer Brust. Das Kissen werde ich auf ihr schönes Gesicht legen, wie damals bei Elly und viele Male danach. Ich sehne mich nach diesem Schlaf. Sophia taucht wieder auf. Sie starrt mich an, ihre Augen leuchten. Sie kommt ganz nah auf mich zu. Ich kann ihren Atem riechen und spüren. Etwas regt sich in mir.

„Was hast du da?“ Sie deutet auf meinen Hals und fährt sich kurz darauf über ihre Kehle. Sie meint die schmale Narbe. Verdammt, ich habe das lederne Halsband verloren.

„Eine Erinnerung an meinen Ex“, sprudelt der Satz aus mir heraus und lässt Ellys Augen groß werden. Sie öffnet den Mund und berührt ihre Lippen mit zittrigen Fingern.

„Wollte er dich etwa ...?“ Sie spricht den Satz nicht aus. „Warum?“, fragt sie nach einer Weile. Erneut geschieht mit mir etwas, das ich nicht kontrollieren kann. Meine linke Hand hebt das T-Shirt an. Ich entblöße meinen Bauch, sodass Elly eine weitere Narbe, die dunkel und wulstig ist, sehen kann.

Ich ignoriere die Stimmen, die mich davor warnen und gleichzeitig durcheinander zu streiten beginnen.

„Warum nur?“ Ellys Stimme zittert, ihre Lippen auch. Ihr Mitleid ist echt, sie spielt mir nichts vor.

Zum ersten Mal seit Langem höre ich keine Stimmen in meinem Kopf, die sind wie ausgeknipst. Dieser Zustand ist mir fremd, ich fühle mich schutzlos, ich friere.

„Warum hast du deine Haare abrasiert? Magst du keine Frau sein, ist es deswegen? Du kleidest dich wie ein Junge“, stammelt Sophia und kommt langsam auf mich zu. Sie wankt und will nach dem Glas greifen. In letzter Sekunde wische ich das Glas über die Tischkante. Es fällt zu Boden und zerschellt zu Tausend kleinen Glasdiamanten. Ich will sie nicht töten, denke ich.

„Ich bin ein Tollpatsch“, flüstere ich und lächle.

„Das macht nichts“, sagt Sophia kaum hörbar und ertastet meine Hand, um sie sich an den Mund zu führen, sie küsst sachte meine Finger. „Auch ich hatte kein Glück mit den Männern“, haucht sie den Satz wie einen langen Atemzug aus. „Lass uns ins Wohnzimmer gehen, ich habe etwas Wein da, wir beide müssen uns von dem heutigen Überfall erholen. Ich kann sehr gut zuhören.“ Sie zieht mich vorsichtig an der Hand. Ich folge ihr und achte auf die Scherben.

Wir sitzen eine Weile einfach nur da, von den weichen Kissen umgeben auf der kleinen Couch und nippen an unseren Gläsern. Der Rotwein schmeckt herb und löst die Anspannung. Mein Kopf wird leicht. Ich spüre, wie eine angenehme Schwere meine Beine emporkriecht. Schwerelos sitze ich da und starre ins Nichts, die Gedanken erreichen mich nur peripher. Ich fühle mich zum ersten Mal in meinem Leben glücklich. Dieses Glücksempfinden habe ich jedoch nicht dem Rausch zu verdanken, sondern allein Sophias Anwesenheit.

„Warum hat er das getan?“, lösen sich die Worte zaghaft aus der Stille und jagen mir eine Gänsehaut ein.

„Er war betrunken“, entgegne ich genauso leise, was ja nicht ganz gelogen ist, den Rest behalte ich für mich. „Ich gerate ständig an Arschlöcher.“

„Geht mir genauso.“

Mir fällt auf, wie sich Sophias Stimme belebt. Ich rieche ihren Duft, ihren Körpergeruch, meine Nackenhaare stellen sich auf, ich spüre ein angenehmes Kribbeln in meinem Bauch und nippe erneut an dem warmen Wein, der meine Sinne berauscht.

„Hast du es schon mal mit einer Frau versucht? Ich noch nicht, aber ich würde es gern.“

Ich verschlucke mich fast.

Sophia wirft mir einen schüchternen Seitenblick zu und schaut zum Fenster.

Ihre Worte sind wie ein Tor zu einer anderen Dimension, die ich noch niemals betreten habe, überlege ich und drehe den Kopf langsam zu Sophia, ja, ich nenne sie nicht mehr Elly, auch die Stimmen in mir bleiben stumm.

Sophias Gesicht läuft rot an, und sie senkt verschämt die Augen. „Tut mir leid, das muss an dem billigen Wein liegen, er hat nicht nur meine Zunge gelockert. Vielleicht sind es diese Fusel, die mir meinen Verstand durcheinanderbringen.“

Meine Hand berührt ihr Knie. „Dein Gesicht ist schmutzig, wie muss ich wohl ausgesehen haben, nachdem mir der feige Kerl ins Gesicht getreten hat?“ Unsere Blicke treffen sich.

„Du bist wunderschön, aber ich habe auch eine Dusche. Wollen wir uns gegenseitig ...“

„… die Haut sauber schrubben?“, beende ich den Satz mit einem warmen Lächeln.

In den meisten Beziehungen ist einer dominant, der andere devot, aber ich habe mir geschworen, mich nicht mehr unterwerfen zu lassen. Die Frischhaltefolie spannt und drückt mir die Luft ab. „Zeigst du mir den Weg?“, frage ich und stelle das Glas auf den kleinen Couchtisch.

Sophia zögert, dann stellt auch sie ihr halbleeres Glas ab und durchquert das kleine Wohnzimmer, das mit viel Liebe eingerichtet ist.  Mit wenigen Schritten hat sie die Tür erreicht und wartet auf mich. Ich folgte ihr, greife in die Tasche meiner Jeans, fingere das Klappmesser heraus und stecke es unter das T-Shirt hinter meinen Rücken.

Sophia geht weiter.

Eine einzige Bewegung reicht aus, um mich aus der erdrückenden Enge zu befreien. Die Schneide fühlt sich auf meiner verschwitzten Haut kühl, glatt und gefährlich an. Mit einem ruckartigen Griff bekomme ich die Folie zu fassen, die verräterisch knistert, doch Sophia befindet sich im Rausch, so wie ich.

Noch im Gehen ziehe ich das durchgeschwitzte Shirt aus.

Ich trage nun nur eine schwarze Hose, die an den Knien zerfetzt ist. Die Doc Martens streife ich auch von den Füßen.

Sophia dreht sich um und erstarrt bei dem Anblick, der sich ihr bietet. Ein halbnacktes androgynes Wesen mit kleinen Brüsten steht direkt vor ihr und weint stumme Tränen.

Sie geht auf mich zu und nimmt mich in den Arm. Sie bebt am ganzen Körper. Zaghaft, fast wie ein Gnadenkuss, liebkosen ihre Lippen meinen Mund.

Die Berührung ist elektrisierend. Das, was gerade mit mir passiert, löst in meinem Kopf zwei unterschiedliche Reaktionen aus, ich möchte das Messer, das ich immer noch in meiner Hand halte, in ihren Rücken jagen, weil ich mich vor dem, was danach passieren kann, sehr fürchte, doch noch mehr will ich sie bei mir wissen, sie überall berühren, sie für immer in meiner Nähe haben. Ich will diesen Augenblick mit den Händen greifen und festhalten, doch alles passiert so schnell. Der Moment rieselt wie feiner Sand zwischen meinen Fingern, die schwach werden. Das Messer wird bleischwer.

Sophias weiche Hände flattern meinen Rücken empor.

Ich verbrenne innerlich.

Ihre Zunge zwängt sich zwischen meine Lippen.

Ganz vorsichtig öffne ich den Mund und liebkose auch sie.

Sie stöhnt leise auf. „Lass uns duschen gehen“, haucht Sophia mir die Worte ins Ohr, nachdem wir uns erschöpft voneinander gelöst haben.

Zaghaft forme ich meine Lippen zu einem Lächeln und stecke das Messer zurück in die Tasche. Ich habe mich für Sophia entschieden. Sie zieht sich aus, dreht sich jedoch mit dem Rücken zu mir.

Meine Augen tasten ihre helle Haut ab. Ihre Rundungen sind so weiblich und verlangen nach meinen Händen. Ich hingegen bin ein Knochengerüst, das Gott mit olivdunkler Haut überzogen hat.

„Kommst du?“ Sophia dreht den Kopf und sieht mich mit rot angelaufenen Wangen an. Ich folge ihr. Ich werde mich heute ihren lüsternen Phantasien hingeben - mit Leib und Seele, und mich einfach treiben lassen, schwöre ich mir. Dann streife ich schnell die Hose ab und steige in die Duschkabine.

Kapitel 19 (Johannes)

Ich konnte die ganze Nacht kaum ein Auge schließen. Zu viele Gedanken, die mich beschäftigen, hielten mich wach.

Trotz all der mannigfachen Probleme, die mich aufs Neue belasten und mich auf die Probe stellen, liebe ich diese Arbeit.

Mir geht es nicht ums Geld, nein, ich brauche die Herausforderung. Nichts fasziniert mich mehr, als Dinge zueinander zu bringen, die am Anfang für niemanden einen logischen Zusammenhang ergeben.

Die Amerikaner haben dafür ein Wort: Whodunit. „Wer hat's getan?“ Das ist die Frage, auf die ich seit wenigen Tagen nach einer Antwort suche.

Ich bin es den Eltern und den Opfern schuldig, den Mörder zu fassen und den Fall schnellstmöglich zu lösen, um weitere Tragödien zu vermeiden.

Die Aufklärung muss für mich schlüssig sein. Um den Killer zu fassen, musst du wie ein Killer denken, lautet der Leitsatz, den ich stets befolge.

Die Faszination und der krankhafte Reiz, in den Kopf des Mörders hineinzuschauen, treiben mich immer weiter an.

Die Gesellschaft hat ein Recht darauf, vor solchen Kreaturen geschützt zu werden.

Apropos Kreaturen, ich höre wieder tapsige Schritte nackter Füße. Mein Sohn ist zum zigsten Mal wach geworden und kotzt sich wieder die Seele aus dem Leib.

Jack Brown liegt vor meinen Füßen und hebt seinen großen Kopf. Ich wende mich vom Monitor ab, kraule den Hund hinter den Ohren und schaue auf den Chronographen, es ist sechs Uhr fünfundzwanzig. Der Sekundenzeiger schwimmt seine Runden und treibt die Zeit voran. Ich stehe auf, meine Beine sind eingeschlafen. Mit Daumen und Zeigefinger massiere ich mir den Nasenrücken und lege den Kopf tief in den Nacken. Ich trage eine leichte Leinenhose und ein T-Shirt, trotzdem werde ich mich später duschen, weil meine Haut feucht ist.

Die Schwüle des Sommers ist allgegenwärtig. Der Vorhang bauscht sich wie ein Segel auf, die morgendliche Luft strömt in das offene Fenster hinein und streift meinen Nacken, während ich in den Flur trete.

Tim torkelt in sein Zimmer. Mein treuer vierbeiniger Freund folgt mir stumm. „Es wird Zeit für eine weitere Lektion“, flüstere ich und laufe meinem Sohn, der zu einem Zombie mutiert ist, nach. Er steht vor seinem Bett und dreht sich um, weil er mein Kommen hört.

„Deine Korinthen kannst du später kacken, Vater“, blafft er mich an und wischt sich mit dem Handrücken grob über die Lippen.

„Komm mit, Tim, ich werde dir etwas Sinnvolles beibringen, das dir im späteren Leben helfen wird, ein besserer Mensch zu werden.“

„Verschone mich bitte mit deinen ...“ Er lässt den Satz in der Schwebe und macht einen Schritt auf mich zu. Dann bleibt er wie angewurzelt stehen, Jack fletscht die Zähne, in seinem Brustkorb brummt der Ärger.

„Komm mit, du musst dich dafür gar nicht anziehen, ich will dir nur etwas zeigen, mehr nicht. Ansonsten musst du wieder ausziehen, und dieses Mal nicht nur für zwei Wochen“, sage ich, der Satz klingt wie eine Drohung.

Mein Sohn ist zwar ein Dummkopf, dämlich ist er jedoch nicht. Er ist volljährig, und dennoch hängt er am Rockzipfel seiner Mutter, die zum Glück ihren Schönheitsschlaf in vollen Zügen genießt. Ich höre, wie sie sich im Bett umdreht, ohne aufzuwachen.

Auf leisen Sohlen laufen wir nach unten. Ich schnappe mir die Tüte, die ich vor dem Treppenabsatz habe liegen lassen, darin sind Tims vollgekotzte Klamotten luftdicht verpackt.

Er schlüpft in seine neuen Schuhe, die er immer anzieht, und folgt mir wie ein Schatten in die Garage.

„Du willst doch jetzt nicht Auto fahren? Du und deine Phobien sind nicht kompatibel“, äfft er mich nach.

„Neustadt ist nicht Berlin, hier bekomme ich beim Fahren keine Schweißausbrüche.“

„Und wenn ich mich weigere, mit dir zu kommen?“

„Dann wirst du es dein Leben lang bereuen, du kennst mich.“ Ich schalte das Licht ein. Die Lampe blinkt zwei Mal und geht schließlich doch noch an.

Tim kratzt sich am Kopf, sein blondes Haar ist vom unruhigen Schlafen zerzaust. Er hat eine gerade Nase und graue Augen, so wie ich auch.

Im Augenwinkel sehe ich eine Reflexion im Türglas meines Wagens. Ein dunkelhaariger Mann mit grauen Schläfen, Mitte fünfzig, schaut mich konsterniert an. Er ist verzweifelt und muss sich gegen seinen Sohn behaupten. „Steig ein, Tim“, sage ich dann kurz angebunden und lasse Jack den Vortritt. Der Hund klettert auf den Beifahrersitz. Mein Sohn nimmt im Fond Platz.

Wir fahren eine Strecke entlang, die ich jeden Tag mit Jack vor dem Abendessen zurücklege. Es sind gute zehn Kilometer zu Fuß. Bäume mit ihren mächtigen Laubkleidern rascheln in der frischen Luft. Die Morgenröte kriecht wie rote Tinte auf Löschpapier über den grauen Himmel.

„Hier wären wir.“ Der Wagen bleibt am Straßenrand stehen. „Du kannst aussteigen. Du auch, Jack.“ Ich klopfe der Deutschen Dogge über die muskulöse Flanke. Der Hund freut sich darüber und möchte mich zum Dank abschlecken, ich schiebe jedoch seine feuchte Schnauze beiseite.

„Und was jetzt?“, gibt sich Tim trotzig, er hält die Tüte in der rechten Hand. „Willst du mich hier etwa aussetzen? Ich kenn den Weg zurück nicht!“

„Aber Jack, nicht wahr, mein Freund? Bringst du meinen Sohn nach Hause?“ Der Hund sieht mich an, legt sich zuerst die Pfote auf die Schnauze, dann niest er und bellt zwei Mal zur Bestätigung.

Tim duckt sich. „Ich trage nur eine Unterhose, falls es dir noch nicht aufgefallen ist“, begehrt mein Sohn mehr verzweifelt als trotzig auf.

„In der Tüte sind all deine Sachen drin. Der Duft, das Parfüm des gestrigen feuchtfröhlichen Abends, wird dich stets an den heutigen Trip erinnern, und jedes Mal, wenn du nach einem Glas Wodka greifst, wirst du diesen Cocktail an ausgesuchten Ausdünstungen in deiner Nase spüren. Ich werde in zwei Stunden von Lars abgeholt, wenn du mit uns zusammen frühstücken willst, musst du dich beeilen. Außerdem, je schneller du dich bewegst, desto seltener triffst du auf Menschen, weil die meisten noch schlafen.“ Ohne ein weiteres Wort steige ich in den Mercedes und fahre davon. Im Rückspiegel sehe ich, wie Tim den Beutel in Fetzen reißt und einen Riesenfehler begeht. Er hält den Kopf hinein. Dann, tief nach vorne gebeugt, übergibt er sich am Straßenrand.

Ich wende den Blick ab und starre wieder durch die Windschutzscheibe, die von kleinen, toten Insekten beschmiert ist.

Ich lenke meine Gedanken zurück zu dem Fall, bei dem Karl und ich die nächsten Tage zusammen verbringen werden. Ich fungiere dabei als forensischer Fallanalytiker. Die Analyse fußt auf drei Säulen: die Spuren an der Leiche und am Tatort, fingiert oder nicht, das wird später analysiert, der Tatort selbst, seine Lage und die Beschaffenheit der Gegend. Ich jedoch habe noch eine weitere Säule hinzugefügt: Man darf die Lebensweise und die Persönlichkeit des Opfers nicht außer Acht lassen, diese beiden Faktoren können viel über den Mörder verraten.

Als Nächstes werden wir die zeitliche Abfolge der Morde und die Charakterisierung der Toten akribisch analysieren müssen.

Meine Hand greift nach dem Handy, ich wähle die Nummer von Karl Breuer, auch er wird schon wach sein, denke ich, und halte mir das Telefon ans Ohr.

„Breuer“, brummt Karl nach dem zweiten Tuten.

„Karl, was sagt die Expertise? Wurden die Leichen schon obduziert?“

„Nein, die Beschauung findet heute um neun Uhr zwanzig statt. Willst du dabei sein, oder willst du lieber den Tatort besichtigen? Ohne Publikum, das versteht sich von selbst“, zieht er mich auf, „die Männer von der Spurensicherung sind soweit mit ihrer Arbeit fertig.“ Ich höre, wie Karl an einer Zigarette zieht.

„Wir müssen herausfinden, ob einige Verletzungen funktional waren.“

Karl grunzt, das deute ich als ein Lachen und warte auf die Reaktion. „Funktional? Wie meinst du das? Ob er ihnen die Arme und Beine gebrochen hat, um sie besser zu transportieren, ist das funktional?“ Er räuspert sich, weil sein Witz nach hinten losgeht.

„So ist es, aber das ist nur eine grobe Beschreibung. Die Frage ist zuletzt nicht deshalb so wichtig, ob er sie transportiert hat, sondern wie und womit. Ich möchte auch wissen ob er die Frauen auch deswegen verletzt hat, um sie gefügig zu machen, um ihren Widerstand zu brechen, weil er narzisstische Charakterzüge hat, die er jedoch in seinem Privatleben nicht ausleben darf. Oder er muss sich auf seiner Arbeit gegen seinen Willen fügen und lässt dann diese sich angestaute Wut an Frauen aus. Wir müssen die funktionalen Gewalteinwirkungen von den bedürfnisorientierten trennen.“

„Ich bin nicht erst seit gestern bei der Polizei“, gibt sich Polizeihauptkommissar Breuer mürrisch und macht einen weiteren Zug. „Aber ich habe da etwas, das dir vielleicht den Morgen versüßt.“ Ich höre, wie Karl tief Luft holt und etwas in die Hand nimmt. Ich höre das Rascheln von Papier. „Weil die Zeitspanne der Blutgerinnung zwischen drei und sieben Minuten liegt und erst nach zehn Minuten vollständig austrocknet, konnte unser Doktor Braunschweig eine erste These aufstellen. Die Tote aus den Katakomben erstickte und starb nur wenige Minuten vor unserem Eintreffen. Die Abrinnspuren und die Blutspritzer an der Wand von dem anderen Mädchen weisen darauf hin, dass das arme Ding sich gewehrt hat. Auch hat unser Leichenflüsterer tiefe Bissspuren von einem Canis, aus dem Lateinischen für Hund, an der linken Wade sowie auch am Schienbein ausmachen können. Mit einer speziellen Nadel konnte er sogar die Tiefe messen. Hier sind Begriffe wie Prämolaren aufgelistet, aber ich möchte da nicht tiefer ins Detail gehen, da das Ganze nur eine flüchtige Beschauung gewesen ist. Dennoch konnte er einige Hunderassen eingrenzen. Unser Mörder hat also einen Hund, einen sehr großen sogar. Rottweiler, Schäferhund und so weiter.“

„Das alles sind Erkenntnisse von einer großen Dynamik, Karl.“

„Könntest du das konkretisieren? Ich bitte vielmals um Entschuldigung, Doc, aber würdest du mir bitte meine mangelnde Erfahrung in Sachen Warum-töte-ich-eine-unschuldige-Frau nachsehen? Und mir das Fehlen der Eigenschaft, sich in den Mörder hineinversetzen zu können, nicht übelnehmen? Kannst du mir des Weiteren bitte erklären, was du mit dem bekloppten Wort ‚Dynamik‘ tatsächlich ausdrücken willst? Bitte.“ Karls Sarkasmus deutet an, dass er mächtig unter Druck steht.

„Der Killer war in Rage, weil er bei etwas gestört wurde, er hatte keine Zeit zum Überlegen. Er hat gehandelt, weil er den Störenfried für das Eindringen bestrafen wollte“, fasse ich meine Vermutung zusammen. „Was wiederum die Aussage des jungen Mannes nur bestärkt. Odin hat Miriam, so hieß das Mädchen, wenn ich mich recht entsinne, nicht getötet. Sie wurde regelrecht zerfleischt, wie von einer wilden Bestie. Während des kurzen Kampfes wurde das Opfer von einem Hund in Schach gehalten. Es muss ein sehr gut abgerichteter Hund gewesen sein, die beiden sind ein perfekt aufeinander abgestimmtes Team. Wir haben zwei verschiedene Vorgehen. Der Gesuchte ist impulsiv und handelt unüberlegt. Wenn er in Bedrängnis gerät, wird er zum Berserker. Aber er kann sich auch gut verstellen und nicht auffallen. Die beiden anderen Räume, in denen er für sich allein war, waren aufgeräumt. Er zelebriert die Morde, setzt alles in Szene, und zwar so, wie er es sich in seinem Kopf vorstellt. Er hat ein Faible fürs Detail.“

„Und all das hast du in dem Durcheinander festgestellt?“, fragt Karl mich ungläubig.

„Ja, die Schädel waren so arrangiert, dass sie ihre Blicke auf die Tür gerichtet hielten. Die Knochen lagen für den flüchtigen Beobachter nur als ein Haufen da, aber sie stellten ein Gebilde dar, welches geometrische Formen hatte. Auch dafür haben die Kollegen hinter dem großen Teich einen Begriff: unspecific motive killing. Das heißt so viel, dass nur der Mörder die Bedeutung seiner Taten kennt und sich mit dem, was er macht, lange auseinandersetzt. Wir müssen nur das Bindeglied zwischen den Frauen finden. Wir dürfen seine Vorlieben nicht auf das Aussehen oder das Alter reduzieren. Um konkretere Aussagen zu machen, brauchen wir - sprich Benjamin und ich - jedwede Information über die Opfer. Da wir das letzte Opfer so vorgefunden haben, wie der Mörder es sehen wollte, haben wir eine vage Vorstellung von seinem Fetisch. Je ungewöhnlicher die Art, in der der Mörder seine Opfer ums Leben bringt, umso mehr verrät er uns damit unbewusst von seinen Phantasien, Karl.“

„Du als renommierter Psychopath, der sich Psychologe schimpfen darf, kennst dich in dieser Materie besser aus als ich. Du wirst heute nicht von deinem Fastschwager abgeholt. Lars hat noch etwas zu erledigen. Edgar und mein junger Partner hatten eine ungewöhnliche Begegnung im Park und einige DNA-haltige Körperträger mitgebracht. Haut- und Stofffetzen hat der Flüchtige dagelassen, weil er unbedingt durch ein dorniges Gestrüpp rennen musste. Ab heute wirst du mit Saskia Vorlieb nehmen müssen. Sie wird dich bei deinen Recherchen unterstützten und deinen Chauffeur spielen. Vielleicht wird es dir dann doch zu peinlich, dich von einer attraktiven Frau kutschieren zu lassen, und du fängst langsam an, deine Ängste zu ignorieren, um später wie ein Mann den Karren selbstständig über die Straßen zu lenken.“

„Lass den Scheiß, Karl. Ich werde schon mit Saskia zurechtkommen, und wegen dieses ganzen Emanzipationstrubels habe ich keine Gewissensbisse oder Komplexe. Ich bin ein Mann, der seit Jahren verheiratet ist, unser Haussegen hält sich mehr oder weniger die Waage, der Rest tangiert mich am Allerwertesten. Ich werde zuerst mit den Verwandten der Frau sprechen wollen, die der Porschefahrer über den Haufen gefahren hat.“

Karl schnaubt. „Nicht schon wieder die alte Leier“, brummt er und will auffahren, er mag nicht, wenn ich Regeln aufstelle. Ich falle ihm ins Wort, sodass er keine Chance hat, mir weitere Verwünschungen an den Kopf zu werfen.

„So, ich muss jetzt auflegen. Der Bäcker möchte mir seine frischen Brötchen verkaufen“, beende ich das Gespräch und lege auf.

Kapitel 20

Sophia wachte mit einem dicken Schädel und neben der schlafenden Alex auf. Der gestrige Abend war ihr irgendwie irreal in Erinnerung.

Noch immer konnte sie nicht daran glauben, wie naiv es von ihr gewesen war, sich auf so etwas einzulassen. Alex war eine junge Frau, aber das war keine Entschuldigung dafür, sie mit nach Hause zu nehmen, um später mit ihr zu schlafen. Es war nicht ihre Art. Alles passierte einfach so. Sie gab sich einem Impuls hin und ließ sich treiben, sie führte ihre törichte Vorgehensweise auf das traumatische Erlebnis zurück. Überrascht stellte sie jedoch fest, dass sie all das, was sie gestern getan hatte, doch nicht bereute.

Sophia sah auf das schlafende Gesicht ihrer neuen Bekanntschaft und dachte im Stillen: Was hat Alex so Außergewöhnliches an sich, dass es sie von der Mittelmäßigkeit der grauen Masse und allen anderen Menschen, die ich kennengelernt habe, abhebt? Was war an Alex so besonders? Was ließ sie in ganz anderem Licht erscheinen? Sophia vermutete es all die Jahre, dass sie anders war, aber sie wollte es nicht zugeben. Sie wollte immer eine intakte Familie haben - mit Kindern und einem Hund. Mit den Kindern, da hatte sich ihr Traum ausgeträumt. Aber einen Hund ins Haus zu holen, dem stand nichts mehr im Wege.

Sie warf die Decke zur Seite, verharrte, weil Alex im Schlaf etwas sagte und sich auf die andere Seite drehte, dabei entblößte sie ihren schmalen Rücken, der bunt von unzähligen Tattoos war.

Sophia betrachtete die Bilder eingehend, konnte darin jedoch keinen wirklichen Zusammenhang erkennen, und schlich dann auf nackten Füßen aus dem Schlafzimmer ins Wohnzimmer. Dort stand ihr Laptop. Sie wollte einige Stunden ihres Lebens opfern, um in dem von Alex zu wühlen. Sie wollte mehr darüber erfahren, wer ihre Freundin war. Aber außer ihrem Vornamen weiß ich eigentlich nichts über sie, dachte Sophia, setzte sich auf die Kante des kleinen Sofas und begann nachdenklich auf der Unterlippe zu kauen. Sie horchte auf, nichts außer dem leisen Ticken der Uhr und dem tiefen Brummen des Kühlschranks war zu hören. Sie bewegte sich nur auf Zehenspitzen, weil ihr etwas einfiel. Die Hose im Badezimmer.

Sie haderte mit sich selbst. Ist das eigentlich fair?, fragte sie sich. Kann eine Beziehung auf den Grundmauern des Misstrauens aufgebaut werden?

Doch schon hoben ihre Finger die Hose auf. Nein, entschied sie sich und ließ den dunklen Stoff auf den Boden gleiten. Da flog etwas aus der Tasche und landete direkt vor ihren Füßen. Es war ein Kärtchen. Sophia starrte auf die geraden Buchstaben und las: Professor Doktor Hornoff. Psychologische Beratung.

Das Glücksgefühl in Sophias Brust stürzte wie ein Kartenhaus in sich zusammen.

War Alex geisteskrank oder hat sie nur allgemeine psychische Probleme wie wir alle?

„So früh wach?“, erschreckte sie eine vom Schlaf raue Stimme. Sophia zuckte zusammen und fuhr herum. Dabei stieß sie mit dem Fuß gegen etwas Hartes. Ein trockenes Poltern zwang sie dazu, erneut herumzufahren, um zu sehen, was da über die Fliesen geflogen war. Es war ein Klappmesser.

„Wer bist du, Alex?“, entfuhr es Sophia. Sie taumelte rückwärts Richtung Wohnzimmer. „Muss ich mir Sorgen machen?“

Alex trug nur einen schwarzen Slip. Ihr entglitten die Gesichtszüge, während sie in ihrem Kopf nach passenden Worten kramte.

Sophia blinzelte, weil ihr heiße Tränen des Zorns und der Enttäuschung die Sicht nahmen.

„Ich kann dir alles erklären, ich bin nicht die, für die du mich hältst.“ Alex hob beschwichtigend die Hände.

„Und wer bist du dann, verdammt?!“, kreischte Sophia. Ihre Furcht war nicht gespielt oder aufgesetzt. Sie bangte um ihr Leben.

Kapitel 21 (Johannes)

Saskia und ich stehen in einem gepflegten Garten, umgeben von bunten Rosenbäumchen, grünen Sträuchern und duftendem Rhododendron.

Wir warten auf den Hausherren, bis er sich bequemt, uns einzulassen. Unsere Ankunft hat Karl telefonisch gemeldet, die von Herrn Gabel abgesegnet wurde. Die Mutter der Toten ist immer noch zu aufgelöst und muss medizinisch betreut werden.

Ich gehe in Gedanken die Akte von Tabea Gabel durch. Sie stammte aus einer gutsituierten Familie. Vater ein angesehener Anwalt, Mutter engagiert sich für bedürftige Kinder, die von ihren Eltern verstoßen wurden. Sie organisiert Benefizveranstaltungen und sammelt Spendengelder.

Tabea selbst besuchte das städtische Gymnasium und wollte später Jura studieren. Sie war ein ruhiges, kein auffälliges Kind und war seit einem Jahr mit einem jungen Mann zusammen, der aus ähnlichen familiären Verhältnissen stammt. Man kannte sich halt untereinander, hatte einer der Polizisten mir hinter vorgehaltener Hand zugeflüstert.

Saskia geht den schmalen Pfad hoch und runter, sie ist aufgeregt. Ich jedoch öffne die Mappe und lese die ersten Befunde durch. Zum Glück hat sich Doktor Braunschweig bereit erklärt, die Obduktion und die Bilder anzuschauen, um seine Meinung mitzuteilen. Sein Kollege, Herr Mittnacht, galt als unzuverlässig und war nur geduldet, weil man für ihn keinen Ersatz finden konnte. Der Arbeitsmarkt ist leergefegt, hieß es auch in dieser Branche.

Ich setze mir die randlose Brille auf die Nase, weil die Schrift sehr klein ist. Doktor Braunschweig ist ein sehr sparsamer Mann.

Meine Augen huschen über die engbedruckten Zeilen: Abgesehen von den schlimmen Verletzungen im Augenbereich, die durch einen scharfen Fremdkörper zugefügt wurden, weist das Opfer eine starke Verletzung oberhalb der imaginären ‚Hutkrempe-Linie‘, dieser Begriff stammt noch aus dem vorletzten Jahrhundert, aus der Zeit, in der Männer noch Hüte trugen. In der Medizin hat man diese Bezeichnung behalten, weil sie den Kopf sehr deutlich in zwei wichtige Bereiche teilt. In diesem Fall, bei dem auch der Schädelknochen zertrümmert wurde, geht Doktor Braunschweig davon aus, dass die Knochenfraktur nicht bei dem Zusammenprall entstanden ist. Ich blättere um und starre auf ein Foto, auf dem ich erkenne, dass die Kopfhaut vom Knochen abgezogen und mit zwei Zangen fixiert wurde. Die kreisförmigen Linien erinnern mich an eine Eispfütze, nachdem jemand mit einem Stein oder Schuhabsatz mehrmals darauf eingedroschen hatte.

Könnte von einem Baseballschläger stammen, steht am Rand in Klammern mit einer krakeligen Handschrift, die ich Karl zuordne. Oder einem Stock, füge ich hinzu. Tabea kam ja aus dem Wald gerannt.

Zudem weist die Tote Abwehrverletzungen auf. Also hat sich Tabea gegen ihren Angreifer gewehrt. Noch ein wichtiger Faktor wurde von dem verantwortungsvollen Gerichtsmediziner hinzugefügt: Verätzungen an der linken Hand. Die Haut hat sich am Handrücken fetzig abgelöst, steht erneut in Klammern und mit einem knallgelben Marker unterstrichen.

Endlich geht die Tür auf. Ich muss nun peinlichst genau darauf achten, dass ich das so schon gestörte innere Gleichgewicht des Mannes mit meinen Fragen nicht noch mehr durcheinanderbringe. Menschen in dieser Situation reagieren impulsiv und gereizt, was ich sehr gut nachvollziehen kann. Die Traumata sind meist mit der passiven Machtlosigkeit begründet, weil die Hinterbliebenen nicht dagegen ankämpfen können, und wenn wir den Mörder nicht fassen, haben sie auch niemanden, den sie dafür verantwortlich machen können, und genau darum müssen wir schnell und gründlich handeln.

Herr Gabel bedenkt mich mit einem prüfenden Blick. „Sind Sie von der Polizei?“

„Nicht wirklich, Frau Kirschmann trägt zwar eine Uniform, doch wir wollen nur reden.“ Saskia hat sich neben mir postiert und versucht mit einem freundlichen Lächeln, das Vertrauen des Mannes zu gewinnen. Der Mann, der erst vor mehreren Wochen seine Tochter verloren hat, wirkt eine Spur zu kühl. Das Ausmaß der Tragödie, welche der Familie widerfahren ist, scheint ihn nicht sonderlich erschüttert zu haben, könnte man meinen. Ich weiß aber, dass auch er leidet. Er ist nur emotional tot, weil alles, wofür er früher gerne gelebt hat, nun unter der Erde liegt.

Eltern sollen ihre Kinder nicht zu Grabe tragen müssen, das ist nicht richtig.

Herr Gabel trägt ein weißes Hemd und eine dunkle Hose, weil er etwas von Normalität beibehalten möchte, das rechne ich ihm hoch an. Er lässt sich nicht gehen. Er hat sich zur Aufgabe gemacht, seine Frau aus dem schwarzen Loch der Selbstverurteilung herauszuziehen.

Tabea war ihr einziges Kind. Frau Gabel hatte vor zehn Jahren Gebärmutterhalskrebs diagnostiziert bekommen und sich für die Operation und gegen das ungeborene Kind entschieden, das im dritten Monat des Entwicklungsstadiums gewesen ist. Wollte Gott so das Ehepaar auf diese brutale Weise für ihre schwierige und für Frau Gabel lebensnotwendige Entscheidung, die moralisch vielleicht nicht richtig gewesen war, bestrafen?

Darum habe ich den Glauben wie einen alten Kittel an den Nagel gehängt.

„Können wir vielleicht reinkommen?“, ergreift Saskia die Initiative, wie wir es vorhin auf dem Weg hierher besprochen haben. Männer sprechen nun mal lieber mit einer attraktiven Frau anstatt mit einem Mann.

Herr Gabel dreht sich zur Seite und signalisiert uns beiden, dass wir reinkommen dürfen. Ich lasse Saskia den Vortritt. Sie trägt ihr blondes Haar zu einem festen Knoten gebunden. Sie ist gute zwanzig Zentimeter kleiner als ich, selbst mit den Fünf-Zentimeter-Absätzen ist sie nicht größer als einssiebzig. Herr Gabel grüßt uns nur mit einem Nicken und streckt die rechte Hand vor sich aus, wie ein Wegweiser, der uns die richtige Richtung zeigen soll. Sein dunkelbraunes Haar ist wellig und reicht ihm bis an die Ohren. Die eisgrauen Augen liegen einen Tick zu eng aneinander und verleihen ihm ein lauerndes Aussehen, so als würde er ständig etwas verbergen wollen. Seine Nase war mehrmals gebrochen. Die muskulösen Arme verraten mir, dass er Kraftsport treibt. Als ich einen kurzen Blick auf seine Ohren werfe, bekomme ich eine Bestätigung und spreche den Herrn darauf an. „Ringen Sie immer noch?“, frage ich mit einer Nonchalance, die die angespannte Atmosphäre etwas lockern soll.

Herr Gabel erstarrt für einen Moment.

„Ihre Ohren haben Sie verraten“, fahre ich mit demselben freundlichen Ton fort.

Er atmet erleichtert aus. „Ja, das war damals so wie auch heute meine Rettung. Wer weiß, wo ich ohne Sport gelandet wäre.“ Die Stimme von Herrn Gabel wird erneut rissig. Wir stehen in einem großen Raum, der wohl das Wohnzimmer dieses Hauses sein soll. Ich kann nirgends einen Fernseher ausmachen, was einerseits bedeuten kann, die Familie hat entweder nie einen Abend gemeinsam vor der Glotze verbracht, weil sie zu beschäftigt waren, oder das Familienleben war zu abgekühlt, vielleicht aber sind sie auch zu intelligent, um sich von den Medien berieseln zu lassen. Das Mobiliar ist robust und auf Hochglanz poliert, teuer und massiv.

Der dunkle Parkettboden ist frisch gebohnert, die Luft riecht nach herbem Männerparfüm und Baldrian.

Plötzlich dreht sich ein Mann zu uns um, den ich nicht sofort bemerkt habe. Er stand vor einer Vitrine in einer Ecke.

Unerwartet stehen wir nun einem jungen Mann gegenüber. Von einem Sohn war nie die Rede, für einen Anwalt, der Herrn Gabel bei unserem Gespräch unterstützten soll, sieht er zu eingeschüchtert aus.

Aber er ist auch viel älter als Tabea, doch ich glaube mich zu erinnern, sein Gesicht in den Akten gesehen zu haben, überlege ich und warte auf die Reaktion des Mannes. Er schenkt uns ein unsicheres Lächeln und fährt sich mit der linken Hand über das blondierte Haar, das in der Mitte gescheitelt ist und in groben Strähnen zu beiden Seiten liegt.

Immer noch unsicher, tritt er von einem Bein aufs andere und knetet nun seine Hände, so als ob er fröre.

„Bitte nehmen Sie Platz, das hier ist Frank, er war mit Tabea zusammen.“ Herr Gabel legt entschuldigend die Stirn in Falten und zeigt auf mehrere geschwungene Stühle, die vor einem Tisch stehen.

Wir gehen jedoch auf seine Einladung nicht ein, weil keiner sich rührt.

„Ich habe meine Aussage schon getätigt, aber gestern Abend habe ich erfahren, dass Sie Herrn Gabel befragen wollen, und da dachte ich, ich komme nochmal her. Will mich ja nicht verstecken, weil ich nichts zu verbergen habe. Mir sind einige Sachen eingefallen, die ich noch nicht erwähnt habe. Ich bin Tabeas Freund.“ Der sympathisch wirkende Mann hat ein gepflegtes Äußeres und einen intelligenten Gesichtsausdruck. Er steht jetzt vor einem riesigen Fenster, das von dunklen, schweren Vorhängen aus golden schimmerndem Stoff umrandet ist.

Dieser Frank kann sich als sprudelnder Quell wertvoller Informationen entpuppen, überlege ich, und muss unser Vorgehen umdenken. Eine Straftat, die einem nicht nachgewiesen werden konnte, bedeutete noch lange nicht, dass derjenige sie nicht begangen hat. Da liegt der Hund begraben, würde mein querschnittsgelähmter Bruder sagen, darin unterschied sich die Jurisprudenz vom wahren Leben.

„Wie haben Sie sich kennengelernt? Sie scheinen gute sieben Jahre mehr an Lebenserfahrung gesammelt zu haben als Tabea.“

„Sie ist ein kluges Mädchen“, entgegnet Frank und wird eine Nuance weißer im Gesicht.

„Das war sie schon immer“, fügt der Vater hinzu. Er steht ein Stück abseits von uns und sieht auf ein Foto, das in einer Vitrine hinter einer Scheibe mit einer schwarzen Schleife geschmückt steht. Beide sprechen in der Gegenwart über die Tote, was bedeutet, sie haben ihr Ableben noch nicht akzeptiert oder realisiert.

„Sind Sie im Streit auseinander gegangen?“ Auch diese Frage gilt dem jungen Mann. Ich verkürze den Abstand zwischen uns beiden um zwei kleine Schritte.

Saskia versteht meinen versteckten Hinweis und wendet sich mit gedämpfter Stimme an Herrn Gabel. „Darf ich vielleicht das Zimmer Ihrer Tochter sehen? Aber nur, wenn es Ihnen nichts ausmacht.“

Herr Gabel erklärt sich bereit, die attraktive Polizistin nach oben zu begleiten, ohne etwas einzuwenden oder seine eigenen Regeln aufzustellen.

Frank lässt sich Zeit, er wartet darauf, bis wir alleine sind. Dann lässt er die Schultern sinken und blinzelt. Seine Stimme zittert, er schluckt schwer und senkt den Blick zu Boden. „Hätte ich es gewusst ...“ Er fährt sich mehrmals durch das Haar, ringt um Fassung. „Hätte ich gewusst, dass wir uns nie wiedersehen würden, verdammte Scheiße ...“, flüstert er und hebt wieder den Kopf. In seinen Augen schwimmen Tränen. „Tabea wollte studieren, was auch ihr gutes Recht war. Aber doch nicht in London. Ich habe einen guten Job und hätte mich um sie kümmern können, aber ich war zu egoistisch und habe nur an mich gedacht. Und mich hinter unserem gemeinsamen Wohl versteckt. Was bin ich nur für ein Idiot. Ich habe der Versöhnung wegen vorgeschlagen, uns Zeit zu lassen. Eine Beziehungspause einzulegen. Wir hatten ja noch ein ganzes Jahr Zeit. Zeit, was bedeutet das schon, wenn man keinen Grund sieht, weiterzuleben. Sie wollte diese Pause unter einer Bedingung, ich müsste sie ganz in Ruhe lassen. Ich habe ihre Forderung akzeptiert und bin gegangen.“

„Was haben Sie da in der Hand?“, frage ich, nachdem Frank sich in ein trauriges Schweigen gehüllt hat und nichts mehr von sich gibt.

„Das sind Fotos, die ich auf meinem Handy hatte, ich habe sie alle ausdrucken lassen.“ Er reicht mir einen kleinen Stoß der Bilder.

Ich blättere sie wie ein Kartenspiel zwischen meinen Fingern durch und überfliege jedes der Abzüge. Viele sind im Park geschossen worden. Ich sehe Bäume und Menschen mit Hunden. Tabea lacht auf jedem der Bilder. Nach einem Drittel der Fotos taucht ein kleiner Hund auf, nun ist der Fokus auf den Vierbeiner fixiert. Die Fotos sind demnach chronologisch angeordnet.

Frank ist ein ordentlicher Mensch und bevorzugt, alles nach Plan und Regeln zu erledigen, was im Umkehrschluss bedeutet, er beherrscht nicht das Chaos.

Ich betrachte weiter die Bilder. Der Hund ist mit seinem Erscheinen in Tabeas Leben zum Mittelpunkt ihrer ganzen Aufmerksamkeit geworden, der Freund rutschte auf den zweiten Platz. „Haben Sie Tabea diesen Hund geschenkt?“, frage ich, ohne den Blick zu heben.

„Nein, er war einfach da. Meine Freundin sagte, sie habe ihn nur ausgeborgt.“

Ich halte inne und schaue den jungen Mann, der sich wieder einigermaßen gefasst hat, doch an. „Geborgt?“

„Man kann Hunde ausleihen, das bedeutet, man kann sich einen Hund für eine Zeit nach Hause nehmen und wieder zurückbringen, wenn das Miteinander nicht klappen sollte. Aber Spikie war ein sehr toller Freund. Jetzt ist auch er weg.“

„Waren Sie wieder dort, ich meine, in diesem Leihhaus für Hunde?“

„Nein, wie gesagt, er war einfach da. Tabea nahm oft selbst Dinge in die Hand und entschied über die Köpfe der anderen hinweg. So war sie nun mal.“

Ich blättere weiter und zerre eines der Bilder heraus. „Wer ist dieser Mann?“ Ich tippe mit dem Zeigefinger auf einen Kerl mit dunklem Vollbart und struppigem Haar. Er hält einen Welpen in den Händen. Daneben steht Tabea mit Spikie. Beide lächeln in die Kamera.

„Er heißt Siegmar Mönch. Er leitet eine Hundeschule. Wir waren einmal dort zum Schnuppern. Er ist ein netter Kerl. Hat vielen Hunden beigebracht, auf ihre Herrchen zu hören. Aber er konnte sich an Tabea und mich nicht wirklich erinnern. Hat Probleme, sich die Gesichter von Menschen zu merken. Und aufgrund der starken Fluktuation von verzweifelten Hundehaltern ist ihm nichts Ungewöhnliches an uns aufgefallen, sodass er sich uns beide nicht einprägen konnte. Er macht es ehrenamtlich. Das Treffen findet im Park statt. Aber an Spikie konnte er sich tatsächlich entsinnen, weil er ja kein Mensch, sondern ein Hund ist.“

„Haben Sie die Adresse?“

Frank runzelt die Stirn. Ich klopfe mit der fehlenden Spitze meines linken Zeigefingers auf den Mann im Holzfällerhemd und dem fast schwarzen Bart.

„Nein, man trifft sich einfach im Park. Am ersten Sonntag am Anfang jeden Monats.“ Er steckt die Hand in die viel zu enge graue Hose und fingert sein Smartphone heraus.

Zögernd reicht er mir das Handy, nachdem er das richtige Bild herausgesucht hat. „Hier, ich habe die Stelle fotografiert. Sehen Sie diesen Pavillon? Auf der rechten Seite verläuft ein Pfad, genau vor der Brücke ist der Treffpunkt. Bezahlt wird mit Trinkgeld.“

Frank ist kurzsichtig, darum hat er seine Augen zu engen Schlitzen zusammengekniffen und hält sein Gesicht einen Moment lang sehr dicht an das Display, bevor er mir das Gerät reicht, damit ich mir die von ihm beschriebene Stelle anschauen kann. Frank ist sehr eitel. Wurde er als Kind wegen seiner Sehschwäche gehänselt? Er weigert sich, die Brille in der Öffentlichkeit zu tragen, dennoch kann ich zwei kleine Druckstelle an seinem schmalen Nasenrücken erkennen. Die Kontaktlinsen reizen ihm eventuell die Hornhaut, seine Augäpfel sind gerötet, was nicht auf das Weinen zurückzuführen ist. Oder hat er Heuschnupfen? Während ich das Handy entgegennehme, um mir den Ort anzuschauen, berühre ich wie zufällig seine Hand. Die Haut ist weich, er benutzt eine Feuchtigkeitscreme. Auch sind seine Fingernägel nicht abgekaut. Sie sind von einer Nagelfeile in Form gebracht worden, und zwar nicht von ihm selbst. Auch sind seine Finger schmal und gerade. Schwere Arbeit ist er nicht gewohnt. Er hat in seinem Leben noch nie einen Hammer zwischen seinen Fingern gehalten.

Ich werde ihm noch ein wenig auf den Zahn fühlen müssen. Vielleicht irre ich mich auch, und er schützt seine Hände, indem er weiche Lederhandschuhe überzieht. Ich notiere mir die Koordinaten, die Frank dem Foto hinzugefügt hat, dann spiele ich den Tollpatsch und wische mit dem Daumen über das Display. Fotos mit Frauengesichtern tauchen in einer engmaschigen Gitteranordnung auf.

„Sind Sie auf der Suche nach einer neuen Frau?“

Er winkt meine Bemerkung mit einer lässigen Handbewegung ab. „Ich bin Fotograf. Das ist mein Hobby.“

„Und die Fotos machen Sie mit Ihrem Samsung? Haben Sie etwa einen so polyvalenten Bildungsabschluss, dass Sie sowohl als Anwalt wie auch als Fotograf fungieren können?“ Ich schlage einen etwas forscheren Ton an. Seine emotionalen Persönlichkeitszüge werden instabil. Frank ist bemüht, nach passenden Worten zu suchen, die ihn nicht dazu bringen sollen, die Antwort als eine billige Ausrede klingen zu lassen.

„Nein. Das sind nur Abzüge für meine Homepage, um neue Kunden zu werben. Wenn Sie die Fotos vergrößern …“, ohne mir das Gerät aus der Hand zu nehmen, tippt er auf eines der Fotos und lässt seinen Finger in der linken unteren Ecke über der halbnackten Frau, schweben, „… sehen Sie. Da steht mein Name. Die Fotos sind geschützt. Ich habe eigentlich das Recht zu schweigen.“

„Ihr Recht ist nicht so sakrosankt, wie Sie denken, man kann Ihnen das Recht zu schweigen durch einen richterlichen Beschluss wieder wegnehmen“, sage ich trocken und reiche ihm das Gerät zurück. „Das wollen wir aber doch beide nicht. Wir plaudern ja nur.“ Leicht provozierend wippe ich auf den Schuhsohlen und lasse ihn zappeln. Ich werde jetzt nichts mehr sagen, bis er von alleine zu reden beginnt.

„Ich habe das Recht zu schweigen“, beginnt er aufs Neue.

„Wie schon eben erwähnt: Natürlich können Sie schweigen, das würde mich jedoch dazu verleiten zu glauben, dass Sie etwas zu verbergen haben. Ihre Seitensprünge interessieren mich nicht sonderlich. Einzig und allein, was ich wissen will, ist - erstens, was geschah mit Tabea, und zweitens, wo sie die letzten Tage ihres Lebens verbracht hat.“

„Im Hundepark, da war sie ständig. Und sie fuhr mit dem Hund zu einem Feld. Ich dachte zuerst, sie geht mir fremd. Auch wurde ihr Auto irgendwo entdeckt, wo sie sich niemals alleine hinzufahren trauen würde. Ich habe in ihr Handy eine Spionage-App installiert, aber an diesem Abend hat sie es zu Hause liegen lassen, weil sie mir auf die Schliche gekommen ist.“

„Warum haben Sie das nicht schon früher erwähnt?“

„Weil der kleine Polizist ein arrogantes ...“, er verkneift sich die unschöne Bemerkung und ersetzt sie durch ein gepresstes, weniger vulgäres Wort, „ein arrogantes Wesen war.“ Frank steckt die Hände in die Hosentaschen. „Er hat mich einen reichen Schnösel tituliert, darauf reagiere ich allergisch. Unsere Familie war nie sonderlich wohlhabend. Meine beiden Brüder sind gewöhnliche Handwerker. Das hat jedoch nichts mit dem Verschwinden von Tabea zu tun. Sie ist tot, und daran können wir nichts mehr ändern. Alles, was ich möchte, ist, diesen Arsch von Porschefahrer hinter Gittern zu sehen. Ich gebe ehrlich zu, ich muss meinen ersten Eindruck von Ihnen revidieren. Sie scheinen in Ordnung zu sein, darum bin ich bereit zu kooperieren, auch wenn ich nicht weiß, was Sie noch von mir hören wollen. Aber Ihr Zucken verrät mir, dass auch ein Psychologe seine Macken hat“, fügt er mit gedämpftem Unterton hinzu.

Jetzt kommt der Moment, in dem der Frosch ins Wasser hüpft, freue ich mich, dass ich diesen jungen, von sich selbst überzeugten Mann habe knacken können. Und merke erst jetzt, dass meine rechte Hand tatsächlich gegen den Oberschenkel trommelt. „So kann ich mich besser konzentrieren“, gebe ich zu und kann meinem Gegenüber ein scheues Lächeln entringen.

„Wollen wir vielleicht draußen im Garten über das Verhältnis zwischen Ihnen und Tabea reden?“

„Wie Sie wünschen“, sagt er leise und geht mir voraus.

Kapitel 22 (Der tote Engel)

Sophia und ich haben uns vertragen können. Ich habe ihr meine Seele ausgeschüttet und ihr einige Geheimnisse über mich verraten. Da ich jedoch der Auffassung bin, dass ich für ein Gespräch mit dem Psychologen und für die Konfrontation mit meiner Vergangenheit mental nicht gerüstet bin, möchte ich die Sache langsam angehen lassen, aber ich habe Sophia hoch und heilig versprochen, in naher Zukunft diesen Doktor Hornoff in seiner Praxis aufzusuchen.

Ich habe ihm vor zwei Tagen aufgelauert, blieb jedoch unentdeckt, weil ich mich im Schatten versteckt hielt. Er hat immer diesen großen Hund dabei. Der hätte mich gestern beinahe verraten. Dieser schlaksige Doktor arbeitet bis spät in die Nacht hinein. Ich habe sehr lange darauf warten müssen, bis er sich dazu entschieden hatte, seine Praxis zu verlassen, es war weit nach Mitternacht.

Ich habe Sophia zwar über die Probleme mit meinem Ehemann und dem tödlichen Ausgang erzählt, auch dass ich mein Kind dabei verloren habe, nur von den Stimmen weiß meine Freundin nichts. Warum auch, sie schweigen immer noch. Wir stehen vor einem Zwinger. Das Hundegebell ist ohrenbetäubend, doch Sophia scheint es nicht zu kümmern, sie freut sich wie ein Honigkuchenpferd und kann es nicht abwarten, bis uns das Tor aufgemacht wird. Es sind an die zehn Hunde unterschiedlicher Größe und Rasse. Einige stecken in abgetrennten Käfigen, die kleineren rangeln miteinander um den besten Platz und stellen sich, so als wollen sie sich von der besten Seite präsentieren, auf die Hinterpfoten und wedeln mit ihren Schwänzen um die Wette. Dabei hecheln sie mit ausgestreckten Zungen, so als würden sie uns beide anlächeln.

„Ich bin so aufgeregt“, freut sich Sophia und streift sich eine ungebändigte Strähne aus der Stirn.

Endlich sehen wir, wie eine Gestalt das Haus verlässt und im leicht wankenden Gang auf uns zu schlendert. Das Haus steht mitten im Hof und hat seine besten Jahre schon längst hinter sich. Ich sehe einen Traktor, einen Hänger und andere Gerätschaften, die sicherlich für die Feldarbeiten gedacht sind, die ich jedoch noch nie in meinem Leben gesehen habe. Auch zeugt die dunkle Rostschicht davon, dass das ganze schwere Gebilde aus Rädern und anderen Bauteilen lange nicht mehr im Gebrauch war.

Der dicke Mann, dessen Gesicht von einem ausgefransten Bart bedeckt ist, bleibt mitten im Hof stehen. Unsicher zieht er die vom vielen Tragen schmutzig gewordene Baseballmütze tiefer über seine Stirn, steckt sich zwei Finger in den Mund und pfeift.

Nicht nur die Hunde verstummen wie auf Befehl, auch in meinen Ohren hallt das laute Geräusch noch mehrere Sekunden nach. Der junge Kerl trägt ein schmuddeliges T-Shirt, das früher gelb war, jetzt erdig braun ist, und eine an beiden Knien ausgebeulte Jeans, die mit einem Gürtel an seinen Oberschenkeln festgehalten wird. Als sie ihm zu rutschen droht, zieht er sie hoch bis an seinen schwabbeligen Bauch und spuckt einen weißen Klumpen in den Staub.

Er erinnert mich an einen der Typen aus den amerikanischen Filmen: ein junger Ranger, der in seinem Leben nur Traktoren auseinanderschrauben durfte. „Was wollt ihr hier?“, ruft er uns zu und hebt leicht den Kopf an, sodass er uns unter dem Schirm seiner Mütze besser sehen kann. „Rocky, bei Fuß!“, brüllt er und beugt sich tief nach unten. Flink klaubt er etwas vom staubigen Boden auf. Der Klumpen zwischen seinen Fingern sieht nach einem Stoffball aus. Trotz seiner Fülle richtet sich der Kerl schnell auf und wirft in einem präzise gesetzten und gut austarierten Bogen den schmutzigen Klumpen seinem Hund zu. Der Rottweiler rennt, Staub aufwirbelnd, aus dem schiefen Schuppen, den ich erst jetzt entdeckt habe, sieht sein Herrchen und sprintet los. Im vollen Lauf springt der Hund in die Luft und schnappt sich das Spielzeug mit seinen scharfen Zähnen. Seine schwarzen Lefzen leuchten in den grellen Sonnenstrahlen und jagen mir ein unangenehmes Kribbeln unter die Haut. Doch Sophia freut sich immer noch und klatscht sogar in die Hände. Die Vorstellung hat ihre Wirkung nicht verfehlt, denke ich und rubbele mir über die Unterarme, weil die Gänsehaut unangenehm ist.

„Hast du das gesehen?“, sagt sie, ohne mich anzusehen, und winkt dem Kerl mit einem dümmlichen Grinsen zu, wie ein Teenager einem Superstar. „Wir wollen eines Ihrer Hündchen mit nach Hause nehmen“, ruft sie dem unsympathischen Mann zu, der nicht viel älter ist als Sophia. Er zieht erneut seine Hose hoch, klopft sich mit einer Hand gegen den Oberschenkel, wartet, bis der Rottweiler sich ihm anschließt, und kommt gemächlich in unsere Richtung.

Auf dem Haus flattert schlaff ein weißes Banner. ‚Hunde-Waisenhaus‘ steht in großen Lettern darauf geschrieben.

„Will etwa jede von euch einen haben? Seid ihr Schwestern?“, will der Typ von uns wissen und sieht uns abwechselnd an. Er steht ungefähr fünf Meter vor uns, dennoch kann ich den kalten Zigarettenrauch und den ranzigen Schweißgeruch bis hierher riechen.

„Nein, nur ich“, fiept Sophia vor Ungeduld und wirft mir einen Blick zu. Ich kann mir ein Lächeln nicht verkneifen.

„Dürfen wir uns die Hunde anschauen?“, übernehme ich das Wort. Der Rottweiler stellt die Ohren auf und taxiert mich mit seinen schlauen Augen, dabei kaut er bedächtig auf seinem Spielzeug herum, brummt und spuckt das graue Etwas schließlich aus.

„Habt ihr schon mal Hunde gehabt? Wenn nicht, dann ...“ Er verstummt und sieht an uns vorbei. Den Hals gereckt, fixiert er seinen Blick auf die Straße. Auch wir drehen uns herum. Weil ein lautes Motorengeräusch mich dazu zwingt, mich umzuschauen.

Der Rottweiler kläfft vor Freude und dreht sich zwei Mal im Kreis, als ich den dicken Typ verstohlen betrachte. Er wirkt auf einmal kleiner. „Das ist mein Vater, alles Weitere könnt ihr mit ihm klären, ich habe Wichtigeres zu tun“, schnaubt er und schlurft gemächlich Richtung Schuppen - uns beide lässt er einfach stehen. Ein großer, schwarzer Pickup hält auf das Schiebetor zu, an dem wir wie angewurzelt stehen. Ein Mann sitzt am Steuer und lächelt uns freundlich an. Er lässt die Scheibe an seiner Tür nach unten gleiten und streckt seinen Kopf raus.

„Mit welchem Anliegen warten die beiden hübschen Damen auf uns?“

Neben ihm auf dem Beifahrersitz sitzt eine Frau und knufft ihn in die Schulter. „Aua, ich will doch nur freundlich sein“, lacht er auf und reibt sich die Stelle. „Rocky, die beiden Damen sind nett, also benimm dich, ja?“, ruft er dem Hund zu, der vor Freude winselnd mit den beiden Pfoten über den Boden kratzt und sich wieder zwei Mal im Kreis dreht. In diesem Moment fährt das Tor zur Seite. Der Rottweiler wedelt mit dem Schwanz und legt sich in den Staub. „Ich bin gleich bei Ihnen“, wendet sich der Mann an uns, während er uns in seinem großen Wagen passiert. Die großen Räder hinterlassen ein ungewöhnliches Muster auf dem staubigen Untergrund. Auf der Ladefläche hat das Paar ein Holzgestell geladen, das mit neongelben Gurten fest arretiert ist.

Die Reifen verursachen ein knirschendes Geräusch, während der schwere Wagen zum Stehen kommt. Der Mann sowie auch seine Frau steigen aus, dann sehe ich auch noch zwei kleine Füße und kurz darauf ein kleines Mädchen, das nicht älter als fünf Jahre alt ist. Sie hat dunkles Haar, so wie ihr Vater, nur ist ihres lang und zu zwei lustigen Zöpfen geflochten. Den Pony hat sie sich allem Anschein nach selbst geschnitten, so ausgefranst und kurz, wie er ist.

„Wir bauen dein Klettergerüst noch heute auf, großes Indianerehrenwort“, verspricht der Mann und hebt zwei Finger in die Luft, dann sieht er uns an und zwinkert uns freundlich zu. „Unsere kleine Prinzessin kann es kaum abwarten, aber so viel Zeit muss einfach sein. Geduld ist die kleine Schwester des Erfolgs, sage ich immer. Was kann ich für euch beiden Hübschen tun?“

„Schatz, wir gehen rein, die Einkäufe müssen in den Kühlschrank.“ Die Frau mit der Pagenfrisur und dem leuchtend roten Haar schenkt uns ein nettes Lächeln, beugt sich durch die offene Tür in den Wagen und taucht mit zwei vollen Stofftaschen wieder auf. Das Mädchen bockt noch zwei Sekunden lang rum, nachdem sie von ihren Eltern nicht beachtet und ihr Verhalten komplett ignoriert wird, gibt sie es auf und läuft in den großen Schuppen. „Rocky! Hundi, wo bist du, du kleiner Racker?“, krakeelt sie mit ihrer kindlichen Stimme und wedelt mit den Armen über ihrem Kopf. „Ich habe dir etwas Tolles mitgebracht, ein Gummihuhn!“ Ihre Stimme verklingt, während sie hinter dem großen Tor verschwindet.

„Wollen wir?“, reißt mich die Stimme des Mannes aus meinen träumerischen Gedanken, während ich mir vorstelle, wie toll ich es fände, hier aufzuwachsen.

Sophias Finger tasten nach meiner Hand - wie zwei Zahnräder, die ineinandergreifen und sich verhaken, denke ich und gebe ihr einen flüchtigen Kuss auf die Wange. Ihre Hand ist kühl und feucht. „Ich bin so aufgeregt“, flüstert sie und richtet ihren Blick auf die große Voliere.

„Haben die Damen eine Vorstellung, welcher Hund es sein darf, oder überlasst ihr diese schwierige Entscheidung lieber den Tieren selbst?“, will der Mann von uns wissen, ohne sich umzublicken. Er läuft uns zwei Schritte voraus und wirbelt mit seinen schweren Schuhen kleine Staubwölkchen auf.

„Was meinst du, Alex?“ Sophias Stimme zittert, die Augen glänzen.

„Lass uns einfach erstmal schauen.“

„Einverstanden. Ich möchte schon einen bekommen, den ich süß finde. Vor einem großen hätte ich einfach nur Angst.“

„Das ist ein sehr wichtiger Aspekt! Wenn der Hund euch nicht als seinen Anführer anerkennt, und das ist auch manchmal mit der Angst vor den Konsequenzen seiner Taten verbunden, dann wird er euch niemals den nötigen Respekt zollen. Das sind Rudeltiere, und wenn das Frauchen zu lasch in der Erziehung ist, übernimmt das Tier das Sagen. So einfach das in der Theorie auch klingen mag, umso schwieriger ist es, diese Balance aufrecht zu erhalten und diese scheinbar rudimentäre und logische Regel zu befolgen. Nun, da wären wir.“ Er bleibt vor einer Tür stehen, die mit Maschendrahtzaun umspannt ist, und hebt fragend die Augenbrauen. „Bevor wir reingehen, möchte ich noch kurz etwas loswerden. Die Hunde müssen euch gut riechen können. Also, falls ihr eine Entscheidung getroffen habt, sagt es mir bitte, wir bleiben dann vor dem glücklichen Tier stehen und lassen euch von ihm beschnuppern. Seid ihr ein Paar und lebt zusammen? Oder nur Schwestern?“

Wir beide sind mit der Frage ein wenig überfordert.

„Mich geht das Verhältnis, besser gesagt euer Privatleben, nicht wirklich was an. Aber ich muss dennoch wissen, wer später für das Tier die Verantwortung übernehmen wird. Wer ist dann die Bezugsperson?“

„Ich“, meldet sich Sophia kleinlaut.

„Gut, dann dürfen Sie als erste dem Hund Ihre Hand vor die Schnauze halten, und wenn er Ihnen keinen Finger abbeißt ...“

Sophia zuckt zusammen, der Mann freut sich sichtlich über die Reaktion bezüglich seines Witzes und verzieht den Mund zu einem Lächeln.

„Ein bisschen Spaß am Rande. Nein, hier beißt keiner dem anderen etwas ab. Verhaltet euch ganz normal und macht keine hektischen Bewegungen. Wir laufen bei jedem der Tiere vorbei und lassen uns die nötige Zeit. Einverstanden?“

„Ja“, sagen wir beide gleichzeitig und folgen dem Mann, nachdem das Schloss zweimal metallisch klackt und die hohe Tür nach innen aufschwingt.

Am Abend desselben Tages

Kapitel 23 (Johannes)

Es ist wieder spät geworden. Ich schließe die Tür zu meiner Praxis ab, die ich mit meinem Bruder teile, und überprüfe sorgfältig, ob ich wirklich abgeschlossen habe, indem ich zweimal an dem Türknauf zu drehen versuche. Jack Brown ist geduldig und wartet, bis ich mich umdrehe und mit ihm noch eine Runde laufe. Sonja, meine Frau, sie denkt ja immer noch, dass ich hier eine Gruppe mit vor Selbstzweifeln geplagten Menschen leite, was ja auch nicht ganz gelogen ist. Der Kurs wurde vor vier Tagen beendet, wie ich finde sehr erfolgreich, denn jeder der Besucher hat sich bei mir in Form eines kleinen Textes, der auf eine Grußkarte niedergeschrieben wurde, bedankt. Nur wollte ich nicht, dass Sonja sich wieder aufregt, dass ich so viel Zeit mit der Polizeiarbeit verbringe. Also ist es keine Lüge, sondern eine Notlösung, von der wir beide profitieren: Sonja macht sich keine Sorgen um mich, und ich habe meine Ruhe.

Außerdem habe ich noch was gut bei ihr. Sie hat sich für das Klassentreffen entschuldigt. Sie wollte wissen, ob ich eifersüchtig sei, weil der Dicke sich so aufgeführt hat, als hätte sie mit ihm was am Laufen. Auf meine Frage, ob sie tatsächlich in Erwägung zog, mit so einem hässlichen Kerl in die Kiste zu hüpfen, bekam ich einen Fausthieb gegen die Schulter und einen Kuss auf die Wange.

„Der hat schon damals nie seine Socken gewechselt, von anderem Zeug will ich gar nichts wissen“, hat sie entgegnet und den Mund verzogen.

„Komm, Großer …“ Ich klopfe Jack auf die Flanke und werfe einen Blick auf die Fenster. Alles aus. Jack Brown gibt einen gedämpften tiefen Laut von sich und starrt in die Schwärze. „Was ist?“, frage ich und schaue in dieselbe Richtung, kann jedoch nichts erkennen. Eine Taschenlampe habe ich heute ausnahmsweise auch nicht dabei. Wir stehen im weißen Licht der Außenbeleuchtung. Ein kurzer Blick auf die Uhr erklärt meine Müdigkeit. „Es ist wieder spät geworden, mein Freund. In zwei Stunden haben wir schon Dienstag“, spreche ich leise und unterdrücke ein Gähnen.

„Komm, lass uns gehen.“ Jack gehorcht und läuft vor mir her. Er kennt den Weg nach Hause. Ich höre Schritte, kann jedoch niemanden ausmachen. Ich ärgere mich, dass ich ausgerechnet heute keine Taschenlampe dabei habe. Auch mein vierbeiniger Freund bemerkt die Anwesenheit des unsichtbaren Verfolgers und wendet seinen mächtigen Kopf nach links. Er warnt den Schatten, der sich im Verborgenen versteckt, mit einem tiefen Brummen.

„Das sollten Sie lieber lassen, sonst erlaube ich meinem Kumpel hier, das zu tun, wofür er hart trainiert wurde“, ermahne ich den Unsichtbaren und bleibe einen Moment lang stehen. Dann kann ich tatsächlich eine Silhouette erkennen. Mein nicht wirklich gesunder Hang zur genauen Betrachtung filtert aus der Dunkelheit eine Person heraus.

„Ich werde Ihnen nichts antun können, auch mein Freund ist alles andere als eine wirkliche Gefahr für Sie“, höre ich eine angenehme Frauenstimme. Ganz langsam taucht die Gestalt komplett aus der tiefen Schwärze auf und bewegt sich ohne jegliche Hast in den hellen Bereich der Straßenbeleuchtung - ein kleines, weibliches Wesen mit kurz geschnittenen Haaren und einem knabenhaften Körperbau. Ich muss meine Gedanken neu ordnen, weil ich immer noch bei der Recherche des neuen Falls bin. Die plötzliche Wendung kommt für mich überraschend. Unzählige offene Fragen und Ungereimtheiten häufen sich an. Wir haben einfach nichts in der Hand, und zwischen den Aussagen des jungen Mannes, der seine Freundin zu einem Ausflug überredet hat, und dem, was wir in den Katakomben gefunden haben, gibt es zu viele Diskrepanzen, und jetzt steht eine völlig unbekannte Frau mit androgynen Zügen Jack und mir gegenüber und beobachtet uns. Sie trägt komplett schwarze Bekleidung. Macht jedoch keine Anstalten, sich mir weiter zu nähern.

„Jack, bei Fuß“, sage ich kurz angebunden und mache zwei Schritte in Richtung der jungen Frau. „Kennen wir uns oder stalken Sie einfach nur gern?“

„Nein, ich gehe einfach gern spazieren, wenn die Straßen leer sind. Gute Nacht“, sagt sie und geht einfach weg.

„Was war das denn?“, frage ich mit gepresster Stimme und kann das gerade Erlebte nicht wirklich einordnen. Mein Handy klingelt. Es ist Benjamin. Ich gehe ran und starre immer noch in die Richtung, in die die Frau verschwunden ist. „Ja?“

„Hast du eventuell ein bisschen Zeit für mich? Nicht heute, morgen, wenn du gefrühstückt hast, und bring ein Paar Schuhe deines Sohnes mit. Er hat bestimmt welche, die er immer trägt. Wie weit seid ihr eigentlich schon vorangekommen? Der Mörder hat sich auf die Lauer gelegt, habt ihr ihn etwa aufgescheucht?“

„Wir haben sein Versteck gefunden, hoffentlich war das sein einziges.“

„Möglich, das alles können wir morgen besprechen. Wann willst du eigentlich meiner Schwägerin beichten, dass du sie seit Wochen belügst? Und noch etwas, wenn du das Büro verlässt, solltest du vorher lüften, alles dort riecht nach nassem Hund.“

„Was ist los, warum bist du so schlecht gelaunt, Bruderherz, wieder Stress mit Oliver? Hat er deine Kapriolen endlich satt?“

Benjamin schnaubt verärgert auf. „Wir sehen uns morgen“, höre ich ihn sagen, dann legt er auf. Ich starre auf das Display und schüttle den Kopf. Erneut fängt das Ding an zu vibrieren. Ich spiele mit dem Gedanken, den Anruf zu ignorieren, entscheide mich aber dagegen. Ich setzte mich in Gang, Jack trottet an meiner Seite und schaut immer wieder zu mir hoch. „Auch dir einen schönen Abend gewünscht“, nuschele ich in den Hörer, weil ich ein Gähnen unterdrücken muss.

Karl braucht einen Moment, brummt etwas Unverständliches, und kommt direkt auf das Anliegen seines Anrufes zurück.

„Wir haben die DNS-Ergebnisse und konnten diese einer Person zuordnen, die im Verzeichnis eingetragen ist“, informiert er mich ohne Umschweife.

„Ich wage die Vermutung zu äußern, dass diese Frau kein unbeschriebenes Blatt ist.“

„Da hast du recht, Doc. Ihr Ex hatte im Streit den Kürzeren gezogen. Die Dame ist aus dem ungleichen Kampf, in dem es um Leben und Tod ging, und das ist kein Spaß, als Siegerin hervorgegangen. Leider hat sie dabei ihr ungeborenes Kind verloren, darum hat sie einige Monate in der Psychiatrie verbringen müssen.“

„Wie meinst du das?“

„Sie war blutüberströmt, ihr Bauch war aufgeschlitzt, trotzdem hat sie ihrem Mann den Garaus gemacht.“

Ich schweige. „Da ist noch mehr dran, habe ich recht?“

Karl hüstelt. „Ich fasse lieber alles kurz zusammen. Sie war schwanger. In einem Streit gerieten die beiden aneinander. Der Streit eskalierte zu einer handgreiflichen Auseinandersetzung, einer der beiden hatte ein Messer dabei, mit dem der Frau der Bauch aufgeschlitzt wurde. Das Kind ist dabei ums Leben gekommen. Die Tragödie hat sich vor drei Jahren zugetragen, erkennst du da irgendwelche Zusammenhänge?“

„Lars hat sie im Park getroffen, und nachdem sie von den beiden angesprochen wurde, hat sie sich aus dem Staub gemacht?“, versuche ich Karls Überlegungen zu folgen.

„Ganz genau“, murmelt Karl.

„Hast du ein Foto von ihr?“

„Habe ich dir gerade als Email zugeschickt, mit einigen Eckdaten.“

Mein Handy vibriert. Ich habe eine Nachricht bekommen. „Karl, kannst du kurz dranbleiben?“

„Wenn‘s nicht allzu lange dauert“, antwortet er müde.

Ich lade die Datei herunter. Das erste Bild zeigt mir eine attraktive Frau. Sie hat lange, kastanienbraune Haare, markante Gesichtszüge und diese Augen, die ich, wie ich glaube, irgendwo schon mal gesehen habe.

Ich halte das Handy ans Ohr. „Karl?“

„Ich höre.“

„Vielleicht erscheint dieser Aspekt, wenn wir die derzeitigen Informationen in Betracht ziehen, unbedeutend, aber irgendwie beschleicht mich eine Ahnung, diese Frau schon mal gesehen zu haben.“

„Eine frühere Patientin von dir?“, meint Karl.

„Schwer zu sagen“, murmele ich gedankenverloren.

„Wir können ja …“, setzt Karl an, „… ach nein, vergiss es. Komm einfach morgen früh aufs Revier. Bis dahin hast du ja noch die ganze Nacht für deine Recherchen. So, wie ich dich kenne, bist du bestimmt auf dem Weg zu deinem Zwillingsbruder. Wie gesagt, wir sehen uns morgen in meinem Büro, dort können wir alles Weitere besprechen. ich werde dir sogar eine Tasse Instantkaffee warm machen“, fügt er hinzu und legt auf.

Ich laufe einfach durch die Straßen, weil ich Jack versprochen habe, mit ihm eine Runde zu drehen, auch brauche ich die Zeit, um meine Gedanken zu sortieren. Ich höre das leise Plätschern eines Brunnens, der hier letztes Jahr zur Verschönerung unserer Kleinstadt aufgebaut wurde, dessen Gesamtheit mich an die Handwerkskunst eines Kindes erinnert, bei der ich mich frage, was sich der Schöpfer dabei gedacht hat. Ohne jegliche pittoresken Ambitionen gleicht der Brunnen einer abstrakten Konstruktion, die sich mit Worten nicht beschreiben lässt. Aber das Gebilde aus Drähten und Wasserläufen wird hell erleuchtet, selbst in der tiefsten Nacht kann der Betrachter das Kunstwerk ungestört von allen Seiten bestaunen.

Erneut sehe ich die schmächtige Frau von vorhin in dem grellen Flutlicht auftauchen.

„Warum verfolgen Sie mich?“, höre ich meine eigene Stimme und taste die Umgebung um mich herum nach weiteren menschlichen Kreaturen ab. Jack richtet seine Ohren auf und gibt ein tiefes Brummen von sich.

„Was kostet eine Sprechstunde bei Ihnen?“, will sie wissen und tritt vollends ins Licht. Ihr Gesicht verschlägt mir die Sprache. Ich weiß jetzt mit hundertprozentiger Sicherheit, woher ich diese Augen kenne. Auf dem Foto, auf dem ich einer attraktiven Frau mit kastanienbraunen Haaren ins Gesicht geschaut habe, ist diese Frau abgebildet.

Meine Hand zuckt. Ich lasse die Finger in die Hosentaschen gleiten.

„Wenn Sie die Polizei rufen, werde ich verschwinden und nie wieder auftauchen, doch vorher schneide ich Ihnen die Kehle durch“, droht sie mir mit tonloser Stimme. Im selben Moment überfällt mich eine düstere Ahnung - die Frau ist gefährlich, und ich habe nur Jack an meiner Seite. Er ist zwar ein großer Hund und früher war er alles andere als gutmütig, aber jetzt ist er träge, und was Menschen betrifft, würde er keinen Zweibeiner mehr angreifen, fürchte ich, und ziehe die Hand wieder raus.

Etwas klackt trocken, mechanisch und Angst einflößend. Zwischen den Fingern der Frau blitzt eine Messerklinge auf.

„Jack, du bleibst hier“, ermahne ich meinen treuen Begleiter.

„Ist das eine Deutsche Dogge?“

„Ja. Er kann es locker mit Ihnen aufnehmen. Aber das würde ich an Ihrer Stellen nicht herausfinden wollen.“

„Ich hatte früher auch einen Hund. Nur dank ihm habe ich damals überlebt.“ Sie hat nur einen Bruchteil dessen laut ausgesprochen, was ihr in diesem Augenblick durch den Kopf geht. Sie sucht nach einem Anfang für ein Gespräch, hat aber Angst davor, sich öffnen zu müssen.

„Ich mache das aus Überzeugung und nicht des Geldes wegen. Wenn Sie etwas Zeit haben, können wir uns zurück zu meiner Praxis begeben und dort alles, was Sie beschäftigt oder Ihnen Sorgen bereitet, besprechen. Ich unterliege dennoch der ärztlichen Schweigepflicht, Sie im Gegenzug müssen eine Mütze voll Vertrauen mitbringen. Wenn Sie das Messer wegstecken, würde ich vielleicht einen nicht so bescheuerten Eindruck auf Sie machen, und meine Stimme hätte dann einen solideren Klang.“

Die Frau lacht stumm und tut, was ich sage. „Ich komme morgen wieder.“  Das helle Pling einer Nachricht ertönt. Sie greift in ihre enge Jeans mit modischen Löchern an den Knien und hält kurz darauf ein Smartphone zwischen ihren Fingern, das eigentlich einen Tick zu groß für ihre kleinen Hände ist. Ihre Bewegungen und die Art, wie sie sich gibt, lässt mich vermuten, dass sie sich in der Rolle einer Frau sichtlich unwohl fühlt.

Sie liest die Nachricht und rümpft kaum merkbar die Nase.

„Sucht Ihre Freundin nach Ihnen, macht sich Ihre Partnerin Sorgen, weil Sie allein durch die dunklen Gassen spazieren? Sind Sie oft allein unterwegs?“ Meine Fragen provozieren sie offenbar, und dennoch sehe ich einen Funken Faszination in ihren Augen aufblitzen. Sie kommt näher zu mir, so als habe ich sie mit dieser Vermutung angezogen, so wie eine helle Lampe in der Nacht eine Motte anzieht.

Ich forme meine Gedanken zu einem Satz und versuche sie verständlich wiederzugeben. „Mir sind die berufsethischen Grundsätze vertraut, ich werde mich auch daran halten. Versprochen! Alles Gesagte bleibt unter uns. Solange Sie keinen anderen oder sich selbst in Lebensgefahr bringen, ist alles gut.“

„Es wird nirgendwo erwähnt, dass Sie hellseherische Fähigkeiten besitzen, oder arbeiten Sie eng mit der Polizei zusammen? Sind die Bullen schon auf dem Weg hierher? Ihre Aufgabe besteht jetzt darin, zu versuchen, mich mit allen Mitteln aufzuhalten?“

„Da muss ich Sie leider enttäuschen, die Polizei ist nicht unterwegs hierher. Vor wem ich mich heute in Acht nehmen werde, ist meine Ehefrau, wenn ich nicht bald nach Hause komme“, sage ich, weil die Unterhaltung sich zuspitzt und die junge Frau von etwa fünfundzwanzig Jahren sichtlich nervös wirkt.

„Dann sehe ich mich gezwungenermaßen dazu bewegt, Ihnen eine gute Nacht zu wünschen. Wir sehen uns morgen, wenn Gott will.“ Mit dieser Bemerkung lässt sie mich einfach stehen und läuft leichtfüßig an mir vorbei.

Ich hole tief Luft und wähne mich vorläufig erneut in Sicherheit. „Komm, Jack, heute machen wir nur eine halbe Runde, ab morgen wird wieder Zuhause gearbeitet.“

Der Hund schaut traurig zu mir auf. Ich strecke ratlos die Arme aus. „So ist das Leben, mein Freund. Manchmal ist das Schicksal ein Riesenarschloch. Dein Frauchen meint, ich habe eine Gabe, mich in Schwierigkeiten zu bringen. Mit diesem Talent ist auch mein Sohn gesegnet. Denk daran, dass wir morgen seine Schuhe mitnehmen müssen, bevor wir meinem Bruder einen Besuch abstatten.“ Jack Brown niest und trottet mit gesenktem Kopf weiter. Seine Krallen klackern leise über den Asphalt. Er spielt wieder die beleidigte Leberwurst. Das sagt Cristina immer zu dem großen Hund, wenn sie ihn sieht. Cristina ist meine Nichte und die Tochter unseres jüngeren Bruders Peter, der das Mädchen adoptiert hat.

Ich freue mich darauf, den Wuschelkopf wiedersehen zu dürfen, wenn sie bald aus dem Urlaub zurück sind.

Kapitel 24

Sophia stand früh auf, weil der neue Mitbewohner unbedingt raus musste. Der junge, energiegeladene Hund kratzte mit seinen Pfoten an der Tür. „Wir gehen gleich Gassi, Spikie“, sprach sie beschwichtigend und mit einer sanften Stimme auf den Hund ein, so wie es Mütter mit ihren Babys tun. Sie fand diese Art zu sprechen niedlich und wollte es schon immer ausprobieren, nicht so zu sprechen, sondern in die Rolle einer Mutter zu springen, auch wenn das natürlich kein richtiger Vergleich war. Solange Alex schlief, wollte Sophia indes schnell beim Bäcker vorbeigehen und ein Paar frische Brötchen kaufen.

Dann, ohne jegliche Vorwarnung, ging der Hund an den Tisch, hob das Bein an und pinkelte auf den verchromten Fuß eines der Stühle. „Ich bin richtiggehend böse auf dich, Spikie“, schimpfte sie jetzt mit ihrer normalen Stimme, rupfte mehrere Küchentücher von der Rolle und drückte sie hastig und mit angewidertem Gesichtsausdruck auf die kleine Pfütze, die stark nach Urin roch. „Aber weil du neu und ziemlich klein bist, werde ich dich nicht zurückbringen. Hast du mich verstanden?“ Der Mischling senkte reumütig die Schnauze. Sein hellbraunes Fell fühlte sich unter Sophias Fingerkuppen struppig an, weil sie ihm den Rücken kratzte. „Du scheinst Einsicht zu zeigen, komm, wir gehen raus und machen ein paar Besorgungen“, sprach Sophia wieder in ruhigem Ton und stopfte die feuchten Papiertücher in einen Müllbeutel, den sie unterwegs in die Restmülltonne werfen wollte. Kurz bevor sie die Tür öffnete, fiel ihr ein, dass sie bei dem ganzen frühmorgendlichen Stress fast ihr Handy und die Schlüssel vergessen hätte. „Noch schnell die Nachrichten checken, draußen habe ich kein W-LAN, und mein Datenvolumen ist auch schon aufgebraucht, aber das verstehst du ja nicht, bist doch nur ein kleiner, süßer Hund“, säuselte sie und richtete ihre Aufmerksamkeit auf die Neuigkeiten auf Facebook. Ein dünnes, durchsichtiges Lächeln des Unglaubens umspielte ihre Lippen. Ihre Mundwinkel zuckten. Panik und Furcht verwandelten sich in ein unbeschreibliches Gefühl der Ohnmacht. Ihr wurde speiübel.

„Wer hat diese Frau gesehen?“, lautete die Überschrift eines der lokalen Klatschblätter. Der Bericht wurde mehr als zwanzig Mal geteilt und hatte mehrere hundert Likes. Ein Gefühl kalter, endloser Leere erfüllte sie und jagte ihr ein furchtbares Gefühl der Wut auf sich selbst ein - und der Enttäuschung. Durch ihr zermartertes Hirn blitzte ein heißer Schmerz.

Wie konnte ich mich nur so hinters Licht führen lassen?, fragte sie sich.

Kein Hinweis, keine Eingebung, nichts, nicht einmal das Körnchen eines Verdachts ... Sie war arglos, hatte sich dem Gefühl der Liebe einfach hingegeben. Und jetzt wurde sie dafür auf das Härteste bestraft.

Sie betrat das Schlafzimmer und taumelte leicht. Das Winseln des Hundes ignorierte sie einfach. Kurzzeitig war ihr sogar nach Lachen zumute. Sie sah auf das Bett. Darin lag Alex und schlief einen seligen Traum. Sophias Hals war wie zugeschnürt, in ihren Augen funkelten Tränen. Ein falsches Wort, und sie würde zu weinen anfangen. Aber sie wollte die Entscheidung nicht voreilig fällen. Alex hatte die Chance auf eine Erklärung, die vielleicht ganz simpel war, verdient. „Schatz, wach bitte auf, ich möchte dich etwas fragen“, krächzte Sophia und klang so, als hätte sie eine schlimme Erkältung.

Alex rieb sich den Schlaf mit den Handballen aus den Augen und blinzelte, weil sie immer noch nicht richtig wach war. Sie sah Sophia fragend an. In den schlauen Augen spiegelte sich nicht nur Intelligenz und Skepsis wider, sondern Überlegenheit, die Sophia so imponierte, aber auch ein Hauch des Wahnsinns.

„Was ist passiert?“ Alex schlug die Decke auf und setzte sich aufrecht. Sie war nackt. Eine Gänsehaut kroch über ihre von Natur aus etwas dunklere Haut, um die Sophia sie im Stillen beneidete und die sie ziemlich sexy fand. Aber jetzt schwirrten ihre Gedanken nur um ein einziges Wort: warum?

Alex rubbelte sich über die Arme und erschauderte. „Ist irgendwie kalt hier, meinst du nicht?“

Sophias unruhiger, fast flehender Blick ruhte auf Alex‘ Gesicht. Sophia fragte sich, wohin all das Vertrauen so plötzlich verschwunden war. „Alex, warum hast du mich angelogen?“, brachte sie endlich zustande, die Frage laut auszusprechen. „Wer bist du wirklich?“

Kapitel 25 (Der tote Engel)

„Sie wird dich verraten! Töte sie, töte sie auf der Stelle! AUF DER STEL-LE!“, kreischte Isolda, jede Silbe trennend.

Ich blicke mich hastig um, weil ich zuerst geglaubt habe, es sei noch jemand im Zimmer außer uns zwei. Ich lege mir alles gedanklich zurecht, aber es sind zu viele Impulse, und dann noch diese Stimmen.

Beide Fäuste fest gegen die Schläfen gedrückt, versuche ich das Geschehene zu begreifen.

„Wer bist du, Alex? Oder soll ich lieber Josephine zu dir sagen? Jetzt weiß ich, woher ich dein Gesicht kenne. Du hast deinem Mann die Kehle durchgeschnitten? Vor Jahren warst du in jeder Zeitung zu sehen. Warum?“ Ihre Augen sind groß und voller Trauer. Flaschengrün gesprenkelt mit kleinen gelben Pünktchen, denke ich, weil ich mich auf das Schöne konzentrieren möchte und nicht auf das Hässliche, denn Sophias Gesicht ist zu einer Fratze verzerrt.

Meine Finger verkrampfen sich. Sie ist ganz plötzlich hysterisch geworden und hat mich aus dem Schlaf gerissen, weil sie die Wahrheit über mich erfahren hat, aber das, was sie gesagt hat, ist nur ein Teil dessen, was damals wirklich geschehen ist.

„Bist du eine Mörderin? Habe ich etwa mit einer Mörderin in einem Bett geschlafen?“ Ihr Gesicht ist feucht, die Augen rot.

„Töte sie, mach sie kalt, jetzt! Das Messer liegt unter dem Kissen“, zischt Isolda in meinem Kopf.

„Du weißt doch gar nicht, was du da von dir gibst“, flüstere ich mit gepresster Stimme.

„Dann klär mich doch auf“, entgegnet Sophia trotzig. Spikie winselt und dreht sich im Kreis. Auch der Hund scheint einen an der Klatsche zu haben, überlege ich und schließe kurz die Augen. „Ja, ich habe meinen Ehemann umgebracht, aber nicht, weil ich das geplant habe.“

„Aber du hast es genossen!“, meldet sich auch Alfred zu Wort. Zum ersten Mal nach dieser Tat bin ich mir nicht wirklich sicher, ob das stimmt. Erinnerungsfetzen, wie helle Flashbacks, blitzen vor meinem inneren Auge auf. Sie explodieren und hinterlassen grelle Punkte, die mich von innen heraus verbrennen. Ich höre Worte, nehme den unverwechselbaren Geruch nach Holz und das strenge Parfüm des Richters wahr. „Können Sie das bitte konkreter definieren?“, wollte der korpulente Gesetzeshüter von meinem Pflichtverteidiger wissen, einem jungen Mann mit lockigem, rabenschwarzem Haar und einer Brille, die einem siebenjährigen Kind gut stehen würde, aber nicht einem Mann, der fast zwei Meter maß und gute einhundert Kilo wog. Seine Stimme war tief und sanft, wie die eines guten Vorlesers. „Als Mörder wird ein Individuum bezeichnet, das entweder rein aus Mordlust, niedrigen Beweggründen wie Rache, aus Habgier oder aus sexuellen Gründen versucht, seinen Trieb zu befriedigen. Heimtücke und die Verwendung von gemeingefährlichen Mitteln wie Gift, die nur ein Vorwand sind, um eine andere Tat zu ermöglichen, oder die Ermittler damit von dem eigentlichen Vergehen abzulenken, sind alles Attribute, die einen Mörder als solchen entlarven. Aber meine Mandantin erfüllt keines dieser Kriterien. Sie hat sich gewehrt, weil sie um ihr eigenes Leben wie auch um das ihres ungeborenen Kindes fürchtete. Man darf eins nicht vergessen: Herrn Kornhagens Leiche wies an mehreren Körperstellen tiefe Bissspuren auf, die von dem Kampfhund herrührten, einige davon waren tödlich.“ Ich sehe ein Bild, das von dem Overheadprojektor auf die weiße Wand projiziert wird. Ich sehe Marians Nacken, der von dunkelroten Punkten durchlöchert ist. Ich befinde mich wieder im Gerichtsaal, Sophia und das Schlafzimmer existieren für mich nicht. Ich höre Stimmen, die deutlichste ist die meines Anwalts. „Das Tier hat die Messerattacken seines Besitzers nicht überlebt“, unterstreicht der junge Anwalt seine These und legt ein anderes Bild auf. Lady. Mein schönes Mädchen liegt auf der Seite, die Schnauze zu einem Lächeln aufgerissen. Ein tiefer Schnitt an ihrem Hals zeigt den Anwesenden, wie tief die Wunde ist, die mein Scheiß-Ex meinem Hund zugefügt hat. Jetzt sehe ich auch meinen Körper. Der Schambereich ist mit einem weißen Laken bedeckt. Von blauen und schwarzen Flecken übersäte Haut. Ein langer, roter Strich verläuft quer unter meinem Bauchnabel. Ich öffne die Augen, die mit Klammern fixierte Narbe nimmt mein ganzes Sichtfeld ein, dann löst sich die Erinnerung endlich auf. Ich starre auf die verheilte, gezackte Linie auf meinem Bauch und fahre mit zitternden Fingern darüber. Ohne Sophia eines Blickes zu würdigen, schnappe ich nach meinen Sachen, bleibe kurz in der Tür stehen, gehe zurück ans Bett und zerre das Messer unter dem Kissen hervor.

„Ich bin keine Mörderin“, presse ich aus mir heraus und fixiere Sophia mit einem festen Blick. „Doch, das bist du“, unterbricht mich Isolda.

„Halt einfach die Fresse, du Fotze“, fluche ich. Sophia schnappt nach Luft und torkelt rückwärts, bis sie über das Bett stolpert und rücklings auf dem Boden landet. Mit gesenktem Blick ziehe ich mich im Laufschritt an, schnappe nach den Schuhen und stürme nach draußen. Ich werde mir diesen zuckenden Psychologen als Nächsten vorknöpfen, schwöre ich mir. „Du hast gelogen?“, fragt Maya mit ihrer kindlichen Stimme. „Natürlich hat sie das“, sagt Alfred. „Aber das diente nur zur Tarnung, zu unserem allgemeinen Schutz.“

„Bitte, seid einfach still“, bitte ich die Stimmen, leise zu sein. Aber sie haben recht, ich habe gelogen. Ich habe sie getötet, diese Mädchen, ich habe sie umgebracht, auch meinen Ehemann. „Du musst diesen Doktor töten“, befiehlt mir Isolda. Dieser Gedanke elektrisiert mich förmlich.

Kapitel 26 (Johannes)

Ich klingle bei Peter und warte, bis Oliver mir die Tür aufmacht. Oliver ist von seinem Schicksal dazu verdammt worden, meinen Zwillingsbruder zu pflegen. Benjamin ist eine Diva und nur mit Vorsicht zu genießen.

Oliver ist ein großer, durchtrainierter Kerl mit Tattoos auf den Armen und trägt sein rötlich schimmerndes Haar militärisch kurz, doch er ist alles andere als ein harter Kerl fürs Grobe. Er ist jedoch etwas masochistisch veranlagt, das muss er schon sein, überlege ich und staune, dass die Tür von einem achtjährigen Mädchen, meiner liebsten Nichte Cristina, aufgerissen wird.

„Hallo, Onkel Joghurt“, neckt sie mich und wischt eine schwarze Locke aus ihrem Gesicht.

„Ich dachte, ihr seid verreist?“, staune ich immer noch ob dieser Begegnung und trete ein.

„Du musst noch die Schuhe ausziehen!“ Meine Nichte verzieht ihren Mund zu einer Geste, die keine Widerrede duldet. Ich streife die Schuhe von den Füßen und fahre dem Kind durch das lockige Haar. „Wir wollten ja auch wegfahren, aber Flummi“, das ist ein Chihuahua, den sie immer mit sich schleppt, „hat ins Auto gekotzt, und als ich das gesehen habe, musste ich auch spucken, aber wir hatten keine Kotztüten im Auto, wie die im Flugzeug, darum habe ich mich auf die Fußmatte übergeben. Jetzt ist Papa sauer. Und Mama ist auch sauer, weil Papa sauer ist und es im Auto nach Gummibärchen aus Kotze stinkt. Flummi und ich müssen zur Strafe zu Hause bleiben. Eigentlich ist er daran schuld, aber ich bin nicht böse auf ihn, weil ich ihn ja so dolle lieb hab. Jetzt sitzt er in seinem Käfig, weil ihm immer noch schlecht ist, und Mama ist auch weg. Michaela ist auch nicht da. Nur Onkel Beni und Oli sind da. Sie warten auf dich“, plappert sie in einem fort und folgt mir dichtauf.

Michaela ist die leibliche Tochter von Peter, meinem jüngeren Bruder, der zum zweiten Mal verheiratet ist.

„Und wo ist die Michaela jetzt?“ Ich gehe kurz in die Knie, um mit Cristina auf Augenhöhe zu sein, das mache ich bei kleinen Kindern immer.

„Sie besucht ihre Freundin. Jackie ist im Krankenhaus, ihr geht es nicht gut.“

Die beiden Mädchen hat die Polizei mit unserer Hilfe einem Serienkiller aus den Händen entrissen. Das war vor mehr als vier Jahren. Michaela kommt mit ihrem neuen Leben soweit klar und ist jetzt schon seit vielen Monaten mit dem jungen Kommissar Lars Böhm zusammen. Jackie, ihre Freundin, hatte nach der Entführung mehrere Rückfälle, weil sie ihr Seelenheil in den Drogen suchte und ständig in diesem Sumpf zu ertrinken droht.

„Ich habe noch Ferien“, setzt mich Cristina in Kenntnis und springt dann aufs Sofa. „Ich darf noch ein bisschen fernsehen“, flunkert sie und sieht mich abwartend an.

„Aber nur Zeichentrickfilme“, lächle ich sie an, richte mich auf und öffne die Tür ins Zimmer meines Bruders. Benjamins Refugium gleicht einem Hightech-Labor. Genauso stelle ich mir immer das Büro eines Cyberspions vor.

„Guten Morgen! Wie ich sehe, hast du die Schuhe nicht vergessen“, begrüßt mich mein Bruder und deutet mit den Augen auf die Stofftasche in meiner Hand.

Ich zucke die Schultern.

„Oliver, kannst du das bitte gleich erledigen?“, spricht Benjamin zu niemanden, weil ich den großen Mann vorerst nirgends ausmachen kann, bis ich ein leises Scheppern aus dem Nebenzimmer vernehme, das durch eine Tür abgetrennt ist.

„Darf ich zuerst Ihr goldenes Töpfchen saubermachen, Eure Hoheit? Sonst haben Sie kein sauberes Gefäß für Ihre Korinthen, Majestät.“

Ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen. „Euch beiden geht es also gut.“

„Nur, wenn die Hoheit ihren seligen Schlaf hält“, ertönt die tiefe Stimme von Oliver, als er in der Tür auftaucht und sich die Hände mit einem weißen Handtuch abtrocknet. „Sie können ihn gerne mitnehmen.“

„Und wer bezahlt dann deine Miete?“, begehrt Benjamin auf.

„Ich habe genug auf der hohen Kante, dass ich bis zu meiner Rente davon gut leben kann. So, ich kündige fristlos“, sagt Oliver und verlässt den großen Raum, den Peter für unseren schwer behinderten Bruder mit allem, was sein Leben erleichtern soll, eingerichtet hat.

„Das wagst du nicht“, ruft Benjamin dem großen Mann hinterher und wird auf einmal sehr ruhig und bleich. „Der will mich doch nur provozieren, und nur weil ich gesagt habe, dass das mit Nadine seine Schuld und nicht meine war“, wendet er sich an mich. Sein Blick heischt nach Bestätigung.

„Du hast Fernsehverbot ...“

„Das ist unfair, Oli“, jammert Cristina, „du hast versprochen, dass ich länger schauen darf, wenn Onkel Johannes seine Schuhe auszieht.“

„Hab‘s vergessen, tut mir leid. Aber deine Teetasse, die du unbedingt voll haben wolltest, ist immer noch voll, Cristinchen.“

„Das war vor der Werbung, Oli. Ich kann doch nicht gleichzeitig auf dem Sofa hüpfen und Tee trinken, sonst gibt es Flecken, so wie letztes Mal.“

„Hüpfen darfst du aber auch nicht“, maßregelt er das Kind mit sanftmütiger Stimme.

„Jetzt lässt er seine schlechte Laune an dem unschuldigen Kind aus“, grummelt Benjamin und dreht mit Daumen und Zeigefinger an einem Joystick. Die obere Hälfte seines Bettes fährt in die Senkrechte. „Oliver, ich habe gesagt ... Oliver! O-li-ver! Wenn du jetzt gehst ...!“, setzt er neu an und versucht einen Blick durch einen schmalen Spalt in der Tür zu werfen, um sich zu vergewissern, ob er dieses Mal den Bogen tatsächlich überspannt hat. „Du bekommst eine Lohnerhöhung!“, lenkt er ein und wird lauter. „Der sture Kerl treibt mich in den Ruin.“

„Und du mich ins Grab“, entgegnet Oliver und kommt wieder rein. Ich staune nicht schlecht, weil der nette Typ einen meiner Schuhe in der Hand hält. „Herrn Hornoffs Schuhe wolltest du doch auch verwanzen, oder nicht?“

Nur Benjamin bekommt es hin, gleichzeitig erleichtert und angepisst zu wirken. „Aber ohne sein Wissen. Das war ganz schön ungeschickt von dir, Oliver“, wirft Benjamin seinem Freund und Helfer vor, sich nicht an den Plan gehalten zu haben. Doch mein Zwillingsbruder klingt auf einmal viel beflissener als noch kurz zuvor.

„Fünf Euro mehr die Stunde“, lautet der nächste Satz von Oliver.

„Du bist ein Halsabschneider!“

„Du mich auch, Ben. Soll ich es nun machen oder nicht?“

„Ja“, gibt Benjamin klein bei.

„Und meine Meinung ist hier komplett überflüssig?“, frage ich und bedenke zuerst meinen Bruder, dann Oliver mit einem erstaunten Blick.

„Das dient nur zu deinem Schutz, wenn du ein Rendezvous mit einer Unbekannten planst, musst du andere Schuhe anziehen. Hast du nicht selbst erwähnt, dass du seit Kurzem verfolgt wirst?“

„Das hat sich erledigt“, schneide ich Benjamin das Wort ab.

„Das sagt sich so leicht. Ich habe schon zwei Peilsender ... WIR haben“, verbessert sich Benjamin, nachdem Oliver tief Luft holt, „zwei Peilsender besorgt, die wir gedenken, in eure Schuhe einzupflanzen. Oft ziehen wir unsere Informationen aus Begebenheiten, die zu ihrer Tatzeit zuerst völlig unbrauchbar erscheinen.“

„Deine Überlegungen sind zwar folgerichtig, aber ...“

Die Tür wird aufgerissen. Ich beende den Satz nicht und blicke mich um.

„Sie zeigen eine Frau! Im Fernsehen! Die Polizei sagt, sie ist gefährlich!“, platzt Cristina ins Zimmer und starrt uns alle nacheinander an.

„Habe ich nicht gesagt ...“, will Oliver auffahren, wird jedoch von uns komplett ignoriert, weil Benjamin einen der drei Bildschirme, die an der Wand angebracht sind, zum Leben erweckt.

„Auf die Eins“, sagt Cristina schnell und hüpft auf das Bett zu Benjamin.

Kommissar Hellwig, erkenne ich den Mann, der das Interview gibt. In der rechten oberen Ecke taucht das Foto einer jungen Frau auf. „Wir fahnden seit gestern nach dieser Frau. Jeder Hinweis kann nützlich für uns sein.“ Dann wechselt die Perspektive auf eine ältere Journalistin, sie gibt das Wort zurück ins Studio. Das örtliche Fernsehen wechselt schnell zum Wetter. Benjamin drückt auf die Stummtaste und bittet Cristina, ins Wohnzimmer zu gehen und den Tee leer zu trinken.

„Das Entscheidende sind die Details, die man bei einer Fahndung nicht übersehen darf. Du scheinst diese Frau zu kennen, Johannes, das erkenne ich an dem Zucken deiner linken Augenbraue. Magst du mir was darüber erzählen, und reich mir bitte diese Tüte da, Oliver. Wir werden dich später über unseren Plan aufklären, jetzt will ich wissen, was du über diese Frau in Erfahrung gebracht hast, Bruder.“

„Nicht viel“, gebe ich ehrlich zu und setze mich auf einen Stuhl.

Benjamin fährt sein hochmodernes Bett, das ihm das Liegen enorm erleichtert und die Unbeweglichkeit erträglicher macht, noch etwas weiter nach oben.

Ich reibe mir kurz über die Stirn. „Bis eben jetzt wusste ich nicht, dass sie polizeilich gesucht wird. Diese Art der Vorgehensweise entspricht nicht Karls gängigen Eigenheiten und ist sonst in keinster Weise üblich für ihn. Er würde mich vorher informieren, bevor er damit an die Presse geht.“

Mein sonst so wortgewandter eineiiger Zwilling, der mir zum Verwechseln ähnliche Gesichtszüge besitzt, schweigt einen Moment lang und sagt dann: „Aber wir haben jetzt einen anderen Polizisten gesehen, er ist kein Pressesprecher. Vielleicht wurde Karl damit genauso überrumpelt wie wir gerade eben auch. Oder er ist immer noch nicht im Bilde, dass hinter seinem Rücken über seinen Kopf hinweg Entscheidungen getroffen wurden. Vielleicht mag dieser Hellwig Karls Art, wie er die Dinge anzupacken pflegt, nicht und lenkt, ohne mit ihm darüber gesprochen zu haben, das weitere Vorgehen ohne sein Wissen in eine andere Richtung? Wer ist dieser Hellwig?“

„Das macht Sinn und bereitet mir Kopfschmerzen. Eigentlich kenne ich Kommissar Hellwig nicht sonderlich gut“, gebe ich ehrlich zu. Fast schon mechanisch greife ich nach meinem Handy und wähle Karls Nummer. Er geht sofort ran, aber er redet nicht mit mir. Seine Stimme ist tief und fordernd. „Das ist dasselbe wie ein bisschen schwanger zu sein. Und nein. Ein Mann in Uniform, der in Anwesenheit einer Kollegin, political correctness hin oder her, aber wenn ein erwachsener Kerl in Anwesenheit einer Kollegin einen Verdächtigen als eine verdammte Schwuchtel betitelt, bedient er sich des Sprachgebrauchs eines pubertierenden Hauptschulabbrechers. Das war nicht nur unpassend, du hörst mir jetzt genau zu und hältst den Rand, sonst werde ich dir deine Kopfschmerzen mit ein paar Backpfeifen kurieren, hast du mich verstanden? Ich wiederhole noch ein letztes Mal, ansonsten degradiere ich dich zu meinem persönlichen Klomann.“ Im Hintergrund höre ich ein gedämpftes „Ja.“

Nach kurzem Zögern fügt der Unbekannte noch schnell hinzu: „Hauptkommissar Breuer, ich habe Sie klar und deutlich verstanden.“

„Dein Verhalten und die Wortwahl waren nicht nur unpassend, sondern auch noch vulgär. In der Zeit des Internets hat man uns Polizisten immer an den Eiern, und dabei können Köpfe rollen. Ein schönes Wortspiel, nicht wahr? Eine Symbiose des männlichen anatomischen Zusammenbaus. Wegtreten und immer schön dran denken, was passiert, wenn man dich noch einmal dabei erwischt. Tut mir leid, Doc“, wendet sich Karl ohne Umschweife an mich. Seine Stimme ist immer noch rau, ist jedoch nicht mehr von dröhnendem Zorn belegt. „Und was ist dein frühmorgendliches Begehr?“

Ich schalte mein Telefon auf Lautsprecher. Oliver räuspert sich und steht auf. Die Andeutung eines angestrengten Lächelns taucht auf seinem kantigen Gesicht auf und verschwindet wieder. „Ich gehe lieber raus und sehe nach, was Cristina macht“, sagt er, klaubt die Schuhe samt der Stofftasche vom Boden auf und verlässt den Raum.

„Bist du noch da, Johannes?“ Karls mürrischer Ton hallt durch den Raum und bringt mich dazu, den Rücken zu strecken.

„Ja, bezüglich meines Begehrs. Diese Frau, nach der nun öffentlich gefahndet wird ...“

„Mit diesem Hellwig habe ich noch ein Hühnchen zu rupfen, aber sprich dich zuerst ruhig aus, Doc.“

„Ich habe sie gestern Nacht gesehen.“

„Und weiter?“

„Ab heute unterliege ich der ärztlichen Schweigepflicht.“

„Wage es ja nicht!“ Karl wird wieder zornig.

„Ich werde dir weitere Informationen morgen liefern. Ich habe heute eventuell ein Treffen mit der Frau. Bis dahin sind mir die Hände gebunden. Ich weiß auch nicht, ob sie überhaupt nochmal auftaucht nach diesem öffentlichen An-den-Pranger-gestellt-werden.“

Karl knurrt.

„Hast du was dagegen, wenn uns eine Dame Gesellschaft leistet?“, will ich von Benjamin wissen, der skeptisch die Stirn runzelt.

„Karl, wir beide, mein Bruder und ich, möchten, dass Saskia Kirschmann in unser Team aufgenommen werden darf.“

„Aber du hast doch Saskia!“

„Sie ist nur ab und zu an meiner Seite. Ich brauche mehr Unterstützung von ihr.“

„Sind wir bei ‚Wünsch Dir was‘, oder wie? Sehe ich etwa wie eine verdammte Zahnfee aus?“

„Dafür bist du ein wenig zu hässlich, Karl, aber jetzt im Ernst: Ich brauche ihre Unterstützung, weil mir etwas eingefallen ist, das ich nicht am Telefon erörtern möchte. Falls es noch in deinen Entscheidungsbereich fällt, so würde ich dich bitten, dies so zu arrangieren, dass Frau Kirschmann noch heute bei meinem Bruder vorbeifährt, damit wir alle Details besprechen könnten, in aller Ruhe und ohne dabei von den sogenannten falschen Kollegen gestört oder hintergangen zu werden.“

„Von mir aus, aber spätestens morgen erwarte ich einen Rapport von euch.“

„Ich kann es nicht versprechen.“

„Aber du hast bestimmt etwas, das dich nicht an deine Schweigepflicht bindet?“, lässt Karl nicht locker.

„Der Wagen von Tabea Gabel befand sich auf der anderen Seite der Stadt, sie wurde jedoch im Wald angefahren. Wieso ist eine achtzehnjährige Frau zu Fuß zwölf Kilometer Luftlinie in einem Wald - zum Gassigehen?“

„Sag du es mir, Doc.“

„Genau da liegt der Hund begraben, Karl. Ich werde den letzten Tatort begehen müssen - brauche ich dafür eigentlich eine schriftliche Erlaubnis?“

„Das hängt ganz davon ab, was du mir morgen früh in meinem Büro zu berichten hast, Johannes.“

„Wurde das letzte Opfer identifiziert?“

„Auch das erfährst du morgen. Unser Doktor Braunschweig will auf Nummer sicher gehen. Die Eltern von Svenja Rosenbaum, dem eingemotteten Mädchen, kommen morgen vorbei, um ihre Tochter zu identifizieren. Jetzt bist du dran, Doc.“

„Ich glaube, dass Josephine Kornhagen nichts mit den Morden zu tun hat.“

„Und warum ist sie dann vor der Polizei weggelaufen?“

„Eine Reaktion, die durch etwas hervorgerufen wurde, das ich herauszufinden versuchen werde.“

„Hast du noch mehr?“

„Ja, Karl, das ganze Leben ist ein makabres Spiel, das keiner von uns lebend verlassen wird, darum sollen wir immer das Beste draus machen.“

Karl holt tief Luft. „Außer deiner Klugscheißerei, hast du was für mich oder nicht?“ Er reißt sich am Riemen und zieht heftig an seiner Zigarette.

„Vorerst nicht, Karl. Wir sehen uns morgen.“

Der aufgebrachte Polizeihauptkommissar legt auf, ich hole tief Luft und schüttele leicht den Kopf.

Benjamin wirft mir einen fragenden Blick zu, der Umstand, dass wir bald zu dritt ermitteln werden, scheint ihn zu irritieren.

„Der Grundgedanke kann grundverkehrt sein, aber Saskia verkörpert das, wonach der Mörder trachtet“, sage ich ruhig.

„Die weibliche Unschuld?“

„Ganz genau. Etwas Abwechslung kann uns beiden nicht schaden.“

„Willst du deine erste Vermutung revidieren, Johannes, oder bist du noch derselben Überzeugung, dass wir nach einem Mann und einer Frau suchen?“

„Aus dem rechtsmedizinischen Bericht geht hervor, dass die Hiebe von einer Person ausgeführt wurden, die nicht viel größer als das Opfer ist, aber viel stärker gewesen sein muss. Auch das letzte Opfer wurde ohne mechanische Hilfe, wie mit einem Flaschenzug oder Ähnlichem, aufgehängt.“ Meine Augenbraue zuckt, dieses konvulsive Zucken, das ich nicht kontrollieren kann, ist lästig und lenkt mich von meinen Gedanken ab.

„Also doch ein Paar?“

„Nicht unbedingt. Vielleicht jagen wir zwei Mördern hinterher, die nichts voneinander wissen.“

Benjamin hebt die Augenbrauen und denkt nach.

Plötzlich geht die Tür auf. Oliver steckt nur seinen Kopf hinein und sagt: „Ich gehe mit Cristina und dem blöden Hund eine Runde spazieren.“

Benjamin versucht es mit einem Lächeln. „Macht das“, sagt er und grinst weiter.

„Weißt du, Ben, dass manche Menschen mit einem aufgesetzten Lächeln dümmer aussehen als mit falschen Zähnen und schlecht tätowierten Augenbrauen?“

Benjamins Mund wird zu einem schmalen Strich. „Am besten, ihr dreht zwei Runden, ich muss mich abreagieren.“

„Dann geh doch vors Haus und hacke etwas Holz, das lenkt ab und bringt Muckis.“ Oliver lässt seinen Bizeps mehrmals tanzen.

Ich staune immer wieder, wie kumpelhaft und krass der Umgang der beiden miteinander ist, auch wenn er so ungemein sarkastisch für einen Außenstehenden erscheinen mag. Aber mein Bruder steht auf diesen derben Humor. Endlich lacht Benjamin herzhaft. „Du bekommst diesen Monat kein Taschengeld, wenn du mich weiter verarschst und mich erniedrigst bezüglich meiner Behinderung.“

„Ist schon gut. Braucht ihr noch was? Ich gehe zum Tante-Emma-Laden, wenn mir die beiden nicht den ganzen Bürgersteig vollkotzen.“

„Lass uns einfach in Ruhe, Oliver. Hast du das mit den Schuhen erledigt?“

„Es ist jeweils der rechte. Das Signal ist bei beiden vorhanden. Das Programm ist auf deinem Rechner, Benjamin. Alles ist mehrfach passwortgeschützt. Mit dem Namen deiner letzten Lieblingsserie und dem Geburtstag von mir.“

„Alles klar.“

„Du hast mich zwar nicht verdient, Ben, aber ich gebe dir eine zehnte Chance diese Woche, die elfte wird es nicht geben.“ Oliver schließt leise die Tür und lässt uns allein. Ich stehe auf, gieße mir etwas Wasser aus einer schlichten Karaffe in ein schweres Trinkglas und nehme eine Mappe heraus, die für uns wichtig ist.

„Dann lass uns mit den Fotos beginnen“, freut sich Benjamin. Gespannt leckt er sich über die Lippen. Ich halte ihm das Glas an den Mund und lasse ihn daraus langsam trinken.

„Weißt du was, Johannes? Wir wissen alle, dass das Leben mit der Geburt beginnt, um mit dem Tod zu enden. Beides gehört zu unserer Existenz.“ Er hält in seinem philosophischen Gedankengang inne. „Irgendwie kann ich mich dennoch nicht mit dem Gedanken abfinden, zu sterben, und weißt du, warum?“

Ich schweige.

„Weil ich noch nicht bereit bin, auch wenn ich ein Krüppel bin, liebe ich das Leben zu sehr, und was mich noch mehr ärgert, ist, dass der Tod ein total unzuverlässiger Dreckskerl ist. Er kommt immer uneingeladen und stets zum falschen Zeitpunkt. Und manchmal lässt er sich zu viel Zeit dabei. Wenn ich die Mädchen anschaue, wenn ich daran denken muss, in Frischhaltefolie eingewickelt zu werden, darauf zu warten, zu ersticken ... das ist genau so schlimm wie lebendig begraben zu werden. Weißt du, was mir eingefallen ist? Der Hund, der Miriam festgehalten hat, wurde dazu abgerichtet. Er hat sie nicht getötet. Es muss ein Jagdhund gewesen sein, der auf Schreie oder Fluchtversuche reagiert.“

Benjamin könnte recht haben.

„Und noch etwas. Warum wurden all diese Opfer nicht wirklich vermisst? Damit meine ich die Gebeine.“

„Weil sie schon tot waren, oder sie haben sich hier illegal aufgehalten. Daran habe ich auch schon gedacht. Doktor Braunschweig hat diese Vermutung bestätigt. Karl lässt Lars und Edgar die Friedhöfe abfahren, um eventuelle Grabschändungen zu protokollieren.“

Benjamin tippt zwei Mal auf einen Knopf, zwei der Bildschirme flackern auf. „Ordner zehn. Helligkeit auf drei. Foto mit der Nummer 1532M5 aufmachen“, gibt Benjamin mit ruhiger Stimme Befehle an seinen Rechner, der ohne zu mucken alles befolgt. „Video 98OM3 aufrufen. Jalousien auf Stufe zwei.“ Ein Surren ertönt. Das Fenster wird verdunkelt. Die Lamellen bewegen sich nach unten, bleiben stehen und drehen sich um einige Grad so, dass die Sonnenstrahlen abgehalten werden. In Gedanken sind wir wieder in den Katakomben. Das Video hat HD-Qualität und wurde von einem Profi bearbeitet. „Ist das der Eingang?“, höre ich Benjamins Stimme und nicke einfach, den Blick starr auf den großen Bildschirm gerichtet.

Tage später

Kapitel 27

„Du willst doch nicht schon wieder raus, Spikie? Irgendwie habe ich mir unsere Freundschaft anders vorgestellt, und hör bitte auf, an der Tür zu kratzen. Mein Vermieter bringt mich um, wenn er das sieht. Draußen ist es dunkel, und es hat geregnet“, murmelte Sophia entgeistert mit vom Schlaf belegter Stimme. Der kleine Hund hat sie aufgeweckt, wie die anderen Nächte zuvor auch. Die nasskalte Augustnacht lud einen nicht unbedingt zu einem angenehmen Spaziergang ein. Vielleicht machte dieser Wetterumschwung den Hund so zappelig, dachte Sophia mit brummendem Schädel. Sie war todmüde. Außerdem fürchtete sie sich davor, alleine vor die Tür zu gehen. Alex war immer noch weg und hatte sich bisher nicht gemeldet.

Der Hund winselte, stellte sich auf die Hinterpfoten, und kratzte noch beherzter über das weiß lackierte Türblatt. An einigen Stellen platzte die Farbe ab, an anderen konnte Sophia dunkle Kratzspuren erkennen. In der augenblicklichen Lage sah sie zu ihrem Verdruss keinen anderen Ausweg, als dem Drang des Tieres nachzugeben und sich ihrem Schicksal zu fügen. Darum wollten ihre Eltern nie ein Haustier besitzen, weil es mit Verantwortung verbunden war, hatte ihr Vater ihr eingetrichtert, während sie ihn tränenüberströmt um einen Hamster angefleht hatte. Sie war damals sieben. Eine ganze Woche lang war sie danach auf ihren Papa sauer gewesen, bis Pinkie, der kleine Hamster ihrer besten Freundin, in einem Teller ertrunken war, weil sie für den Nager eine Swimmingpool-Party veranstaltet und ihn dort vergessen hatten, nachdem jemand an der Tür geklingelt hatte.

Sophia wischte die Erinnerung beiseite, weil der Hund erneut Anstalten machte, sich am Stuhlbein zu erleichtern. „Nein, mein Freund, so nicht“, ermahnte sie ihn, schnappte nach dem Schlüssel, stopfte das kleine Fläschchen mit Reizgas in ihre Jogginghose, wickelte einen großen Schal um den Kopf und nahm eine dünne Jacke vom Ständer. „Komm, Spike, jetzt kannst du Pipi machen.“ Der Hund regte den Kopf und stakste durch die Tür zum Treppenhaus. Ihr drängte sich der Verdacht auf, dass der Hund ein guter Schauspieler war.

Sobald sie das Mehrfamilienhaus, in dem sie sich seit Tagen nicht mehr sicher fühlte, verlassen hatte, beschlich sie das Gefühl, beobachtet zu werden. Konnte von Alex die Gefahr ausgehen, dass sie ihr das Leben zur Hölle machen würde? Aus diesem Grund war sie noch nicht zur Polizei gegangen, und trotzdem war Alex‘ Verschwinden in allen sozialen Medien das Thema.

Sophia stierte ängstlich in die Dunkelheit. Sie hielt den Strahl ihrer Taschenlampe auf eine Reihe von Nadelbäumen. „Spikie, komm bitte zurück. Du wolltest doch pinkeln.“ Ihre Stimme zitterte.

Ein ungutes Gefühl beschlich sie und schnürte ihr dabei die Kehle zu, weil da etwas mit dem Hund nicht stimmen konnte. Warum verhielt er sich so? „Spikie!“, rief sie dem Hund leise nach und blickte sich hastig um, weil sie ein Rascheln wahrnahm. Erleichtert atmete sie aus, nachdem sie feststellte, dass es sich nur um zwei sturzbetrunkene Obdachlose handelte, die sich nach einer Schlafstätte umschauten. „Wat kiekstn du so blöde, du blöde Kuh?“, sprach einer der beiden mit einem lallenden, bösen Knurren, ohne sie direkt anzusehen. Sophias Schritte wurden noch schneller. „Komm, Sergio.“ Er stützte seinen Kumpanen und zerrte ihn durchs Dickicht, doch Sophia schenkte den beiden keine Beachtung mehr. Ihre Füße flitzten und berührten kaum den Boden.

Sie wohnte ja unweit des Hundeparks, vielleicht hatte sie den Hund zu sehr verwöhnt, darum reagierte er auf ihre Rufe nicht, überlegte sie und ließ den Lichtstrahl ihrer Lampe über die Landschaft wandern. Da war er. „Spikie, komm sofort zurück.“ Doch auch dieses Mal lief der Hund schnurstracks auf eine Bank zu, auf der jemand saß.

Bis auf die gespenstischen Lichter der Laternen war der Park leer, wenn man den Mann oder wer auch immer da auf der Bank sich ausruhte, nicht dazu zählte, sinnierte Sophia mit pochenden Schläfen und schimpfte sich eine Närrin, sich hierher getraut zu haben.

Die Silhouette beugte sich vornüber und kraulte Spikie hinter den Ohren. Erst jetzt erkannte sie einen weiteren Schatten, der sich neben der Bank bewegte. Es lag an einem selbst, sein Schicksal in die Hand zu nehmen, hörte sie die Worte ihres Vaters. Also lag es jetzt an ihr, sich zu entscheiden, ob sie auf der Stelle kehrtmachte und ging, oder sich traute, den Fremden anzusprechen. Das war natürlich nicht ganz ... Sie dachte den Gedanken nicht zu Ende.

„Können Sie auch nicht schlafen? Ich komme jede Nacht hierher!“, rief eine männliche Stimme, die keine Gefahr in sich barg, weil der Mann, dessen Gesicht sie immer noch nicht sehen konnte, sie scheinbar gut kannte. Spikie hüpfte vor und zurück. Er spielte mit einem großen Hund.

Sophias Herz drückte nicht mehr so schmerzhaft gegen die Rippen.

Der Mann erhob sich und lief langsam über eine Wiese auf sie zu. Entweder berührten seine Füße nicht den Boden, kam Sophia der absurde Gedanke, oder er gab sich größte Mühe, die Geräusche zu vermeiden, die durch das Auftreten auf welke Blätter und trockene Baumzweige entstanden. Er blieb erst dann stehen, nachdem er vollends in den Lichtkegel der Taschenlampe trat, die in Sophias zittriger Hand lag. Ein leidgeprüfter Blick, verbunden mit einem freudlosen Grinsen und tonlosen Worten, brachten Sophia in Totenstarre. „Sie hätten unter keinen Umständen nachts ohne Begleitung hierherkommen sollen“, flüsterte der Mann und nickte kaum merklich. Sie standen beide einander direkt gegenüber, dort, wo der Park von dichtem Strauchwerk stärker geprägt war. Blätter raschelten, hinter Sophias Rücken knackte verräterisch ein Ast. Mit einem dicken Kloß im Hals wandte sie sich langsam um.

Just in diesem Moment schnappte sie vor Überraschung nach Luft, denn ein feuchter Lappen wurde fest gegen ihren Mund und ihre Nase gedrückt. Alles um sie herum verschwamm zu einem einheitlichen Grau. Die Taschenlampe fiel ihr aus der erschlafften Hand und landete mit einem dumpfen Plumps auf der Erde. Ihre Beine wurden weich wie Butter, die Arme fielen wie zwei Seile herab. Ich möchte nicht sterben, dachte sie noch, dann verlor sie die Besinnung.

Kapitel 28 (Johannes)

Karl und ich sitzen in seinem Büro und warten auf Lars Böhm, seinen Partner, und Edgar, den jungen Forensiker, der in seinem äußeren Erscheinen mich an mein jüngeres Ich erinnert, und er versucht unbewusst, auch meine anderen Eigenschaften nachzuahmen.

Karl sitzt in seinem Stuhl. Die Beine ausgestreckt, gestützt auf die Tischkante, stiert er an die Decke. „Mit der Aktion, die mein werter Kollege aus der Abteilung für Kapitalverbrechen ohne meine Einwilligung gestartet hat, haben wir doch noch etwas erreicht“, sagt Karl, den Blick immer noch fest gegen die Decke gerichtet. „Hellwig war früher beim Dauerdienst und strebte stets nach großen Zielen, darum dieses unaufhörliche Engagement. Wie dem auch sei, jetzt ist das Kind schon in den Brunnen gefallen.“

„Hat er persönliche Motive in Bezug auf Josephine Kornhagen?“

„Ich weiß es ehrlich gesagt nicht mit Sicherheit. Er war jedoch einer der Ersten, die damals in der Wohnung erschienen. Und die Dame hat ihr Leben nur diesem Mann und seinem schnellen Eingreifen zu verdanken, so steht es in den Akten, die ich geordert habe. Sie war dem Tod näher als dem Leben. Vielleicht ist er einfach nur enttäuscht, dass er sich damals von ihrem unscheinbaren Erscheinen hat hinters Licht führen lassen. Denn er war nicht nur als Erster vor Ort, er war damals auch der leitende Ermittler, weil sein Vorgesetzter ihn auf diesen Posten gesetzt hatte.

Hellwig war es gelungen, ihren Ex-Partner, mit dem Frau Kornhagen ein Verhältnis hatte, obwohl sie noch mit einem viel älteren Mann verheiratet war, hinter Gitter zu bringen. Er ging davon aus, dass dieser Herr Browitz sie dazu animiert hatte, den Ehemann aus dem Weg zu räumen, das gab der Verdächtige später auch zu. Aber Josephine ist nie der Taten überführt worden, so stand Aussage gegen Aussage. Aber es ist doch so, kein Unschuldiger läuft ohne Dreck am Stecken zu haben vor der Polizei weg. Oh Mann, ich schweife schon wieder vom eigentlichen Thema ab“, murmelte Karl und massiert sich die Schläfen. „Was ich eigentlich sagen wollte: Ich fasse nur das Wesentliche zusammen.“ Karl spreizt die Finger und ballt sie wieder zur Faust. „Wir haben eine Zeugin vernommen. Sie hat sich bei uns gemeldet. Dank der Suchaktion von Hellwig und aus freien Stücken, wohlgemerkt. Nach einem einstündigen Gespräch hat sie ausgesagt, dass sie vor gut einem halben Jahr Josephine, alias Siggi, mit nach Hause genommen hat oder so ähnlich. Mit Spitznamen scheint diese Dame nicht zu sparen. An den genauen Ablauf kann sich die Zeugin, die nicht beim Namen genannt werden wollte, nicht mehr so deutlich erinnern, sie wurde zum Opfer von K.-o.-Tropfen in einer Tanzbar. Dort hat sie Siggi nämlich kennengelernt. Jetzt kommt aber noch etwas hinzu, gestern bekam ich einen Telefonanruf von einer weiteren Frau, deren Aussage ähnlich war, nur hieß unsere Siggi plötzlich Manu. Die Dame hat ein Faible für bisexuelle Kurznamen. Oder sagt man in diesem Fall unisex?“ Karl sieht mich fragend an.

Ich verziehe nur den Mund. „Sie benutzt Abkürzungen, die sowohl für eine Frau wie auch für einen Mann gängig sind. Wolltest du das damit ausdrücken?“, spinne ich Karls Gedanken weiter. Dieser nickt zufrieden.

Dann geht die Tür auf.

Die beiden jungen Männer, auf die wir nun seit mehr als eine halbe Stunde warten, treten ein. Lars grüßt uns beide mit einem festen Handschlag, Edgar begnügt sich mit einem flüchtigen Heben der Hand und einem „Guten Tag allerseits.“.

Auch wir wünschen ihm einen guten Tag und warten auf neue Informationen. Lars Böhm lehnt sich mit einer Pobacke an die Tischkante und kreuzt die Beine übereinander. Sein blondes Haar, das ihm bis an die Schultern reicht, ist feucht. „Hat es etwa geregnet?“, will Karl wissen und wirft einen prüfenden Blick durch die verstaubte Fensterscheibe nach draußen, wo der Himmel blau ist und die Wolken weiß sind.

„Nein, ich war nur zu blöd, um eine Sprudelflasche zu öffnen, was nicht weiter von Belang ist und nichts mit dem Fall zu tun hat. Können wir zu den wichtigeren Tagesordnungspunkten übergehen? Danke“, meint der junge Kommissar mürrisch und wischt sich ein Paar Strähnen hinter die weit abstehenden Ohren, die er mit seiner Frisur zu kaschieren versucht.

Edgar lacht wissend, wird jedoch sofort ernst, sobald Lars ihn mit einem tadelnden Blick taxiert. „Nun gut“, spricht Edgar mit fester Stimme und legt eine schwere Mappe, die er mitgebracht hat, auf einen zweiten Tisch, der nicht mit Akten überfüllt ist, und holt einige Blätter heraus. Dann begibt er sich zu einer weißen Tafel, auf der wir schon einige Punkte aufgeschrieben haben. Ein Klopfen zeigt uns an, dass mein unangekündigtes Teammitglied es doch noch rechtzeitig geschafft hat, bei der Besprechung mitwirken zu können. Karl runzelt die Stirn.

„Saskia, Sie dürfen eintreten“, rufe ich und stehe auf, während die junge Polizistin zaghaft den spartanisch eingerichteten Raum betritt. Auch die anderen Männer nehmen eine Habachtstellung ein und strecken ihre Rücken durch. Saskia lächelt freundlich und nickt.

„Bevor wir mit der Beweislage fortfahren und die uns dargelegten Informationen aufschreiben, möchte Frau Kirschmann etwas sagen?“ Ich warte auf einen Zuspruch. Die attraktive Polizistin schüttelt verneinend den Kopf.

Ich presse enttäuscht die Lippen aufeinander. „Okay, ich kläre die Situation auf“, sage ich schnell, ohne meine Enttäuschung zu verbergen. „Wir haben eine Suchanzeige mit einem Finderlohn aufgegeben, der sich auf fünfhundert Euro beläuft. Wir suchen nämlich nach einem Hund, der in beiden Fällen von den Verwandten der getöteten Frauen erwähnt wurde. Wir dachten, das könnte denjenigen, der diese Masche abzieht, dazu bringen, sich auf unsere Anzeige zu melden. Saskia entspricht dem Opferprofil.“

„Ich bin aber etwas älter“, interveniert die Polizistin und bekommt rote Wangen.

„Auf dem Bild nicht“, widerspreche ich ihr und durchmesse den Raum mit wenigen Schritten, um den Zettel an die Wand zu pinnen. „Weil ich es bevorzuge, die Rekonstruktion der Tatsituationen durch Selbstversuche nachzustellen, sind wir zu dem Entschluss gekommen, dass der Täter durchschnittlich groß oder kleiner ist und eher schmächtig, aber kein Schwächling. Weil die räumlichen Gegebenheiten es nicht zulassen, ich rede jetzt von den Katakomben, würde er sonst Schwierigkeiten haben, sich dort zurecht zu finden. Das haben Karl und ich am eigenen Leib erfahren dürfen. Wir haben einen Versuch gestartet: Saskia hat sich ohne Widerwillen dazu bereit erklärt, das Opfer zu spielen, und sich so aufhängen lassen, wie wir das letzte Opfer in den unterirdischen Gängen aufgefunden haben. Es ist uns erst dann gelungen, nachdem ein gutes Dutzend Kollegen bei dem Experiment diesen Vorgang mehrmals wiederholt haben. Ergo ...“ Ich greife nach einem Stift und schreibe folgende Wörter auf:

Weitere Merkmale lauten wie folgt:

- Durchtrainiert oder durch tägliche körperliche Arbeit gestählt

- Männlich

- Zwischen 1,55 - 1,70

- Alter: 25 - 45

- Hat einen Hund, vermutlich einen Schäferhund oder einen Jagdhund. Kampfhund nicht ausgeschlossen (Diese Bemerkung klammere ich ein).

„Was wiederum heißt, dass der Gesuchte es gewohnt ist, das Sagen zu haben und sich durchzusetzen weiß“, unterstreiche ich diesen Gesichtspunkt mit der schlichten Erklärung.

- Gute Ortskenntnisse

- Rechtshänder

- Hat einen krankhaften Drang zur Ordnung

„Und das hast du anhand von was festgestellt?“, will Karl wissen und steckt seine Hände in die Hosentaschen.

„Die Knochenanordnung, damit meine ich das Gerüst aus dem Gerippe der menschlichen Überreste und die Aufwicklung der Folie“, sage ich schlicht.

„Hattest du anfangs nicht erwähnt, wir müssen von zwei Individuen ausgehen?“

„Ganz recht, Karl, die zweite Person spielt eine untergeordnete Rolle und fügt sich jedem Befehl des Mannes.“

„Also eine Frau?“, schießt es aus Lars heraus, der seine Bemerkung sofort bereut, und mit einer zerknirschten Miene Saskia einen reumütigen Seitenblick zuwirft.

„Nicht unbedingt. Aber höchstwahrscheinlich. Zu ihr kann ich noch keine Angaben machen, weil sie nicht im Vordergrund agiert.“ Ich lege den Stift weg und drehe mich um.

„Was haben Sie noch?“ Karl bedenkt zuerst mich, dann Saskia mit einem abwartenden Blick.

„Ich habe nochmal mit Tabeas Vater gesprochen, er hat mich aus eigenem Antrieb kontaktiert. Er hat im Zimmer seiner Tochter eine Telefonnummer gefunden.“ Die Polizistin greift in die Gesäßtasche ihrer Hose. Auf meine Bitte trägt sie zivile Kleidung, aber nur über den Zeitraum unserer Zusammenarbeit und dem Einverständnis von Karl und Kraut, seinem Vorgesetzten.

Sie reicht dem Polizeihauptkommissar den kleinen Zettel. „Es ist nur eine Kopie, das Original ist im Labor und wird auf mögliche Faserspuren überprüft. Wir erhoffen uns, daraus textile Mikrospuren zu extrahieren.“

Karl nimmt den Zettel kommentarlos entgegen, verengt die Augen, greift nach seinem Handy und wählt die Nummer. Nach einer Weile des Schweigens regt sich der bullige Polizist vernehmlich und legt das Telefon zurück auf die von Akten und Beweismaterialien überladene Tischplatte. „Es könnte sich dabei um diese billigen Prepaid-Geräte handeln, oder die Nummer ist tatsächlich tot“, resümiert er und hebt den Blick.

„Edgar, jetzt bist du dran. Lars, du kümmerst dich später um die Nummer hier.“ Er reicht den Zettel an seinen jungen Partner weiter.

„Da steht Spikie“, murmelt Lars und hebt das unscheinbare Beweismaterial ans Licht.

„Das stimmt“, bestätigt Saskia. „So hieß der Hund.“

„Ein Hund und eine Telefonnummer, was für eine ungewöhnliche Kombination.“ Karl lacht auf, ohne eine Spur von Freude, und reibt kurz die Hände aneinander. „Edgar, was hast du für uns mitgebracht?“

Edgar nickt knapp, holt tief Luft, bläht die Wangen und atmet langsam aus. Seine flinken Finger sortieren die Blätter neu.

Karl Breuer fährt sich mit der Hand über sein müdes Gesicht. Er sieht verlebt und ausgebrannt aus. Kein Wunder, er ist schließlich derjenige, der  sämtliche Fäden der lang andauernden Fahndung in den Händen hält und akribisch darauf achten muss, dass sich diese unzähligen Fäden nicht verheddern oder durcheinandergeraten. Er übernimmt für jeden weiteren Schritt die Konsequenzen. Jeder Fehltritt kann verheerend sein. Und für jeden Fehler, der begangen wird, muss er den Kopf hinhalten. Weil er die Ermittlungen leitet, gehört es auch zu seinen Aufgaben, die Last der Verantwortung auf seinen Schultern zu tragen. Der Erfolg ist wie immer ungewiss, und das nagt doch sehr an ihm.

„Du kannst loslegen, Edgar.“

„Wir haben den Teil eines Fingerabdrucks sichergestellt, und zwar auf dem Fingernagel der toten Miriam. Das Segment ist zu klein, um anhand dieses Merkmals die Überprüfung zu starten, dennoch haben wir etwas, das uns im Falle einer Gegenüberstellung vielleicht weiterbringen könnte. Wir haben einige Minutien, können Sie mit diesem Begriff etwas anfangen?“ Sein Blick ist auf mich gerichtet.

„Das sind kleine Verästelungen oder Verletzungen der Papillarlinien, die so individuell sind, dass es keine zwei Menschen auf der Welt gibt, die dieselben Muster aufweisen können“, sage ich mit ruhiger Stimme.

Edgar nickt zufrieden.

„Was ist an diesen Minutien denn so besonders?“, schiebe ich die Frage nach, die von Edgar erwartet wird.

„Es scheint so, als habe sich der Täter die Fingerkuppen abgeschliffen, um so keine Abdrücke zu hinterlassen. Das ist eine gängige Art bei den professionellen Verbrechern.“

„Also kennt sich unser Mörder mit solchen Kleinigkeiten aus“, stellt Karl fest und reibt sich über das stoppelige Kinn. „Was noch?“

„Wir haben bei Svenja Rosenbaum Rückstände von Lycopodium und Sporen von Stärkekörnern sicherstellen können, was bei der Herstellung von Kondomen verwendet wird, um das Verkleben beim Aufrollen zu vermeiden. Aber die Leiche wies keine inneren Verletzungen auf, die auf ein Eindringen hindeuten könnten. Vaginal wie auch rektal gab es keine Spuren. Die äußeren Verletzungen ließen auch keine Rückschlüsse auf eine Vergewaltigung zu. Bis auf wenige Blessuren und blaue Flecken war der Leichnam unverletzt. Dem Mörder ging es nicht um Sex, seine Fantasien sind anderer Natur. Des Weiteren haben wir DNS und andere Proben von Odin genommen, Miriams Freund, und diese verglichen. Wir konnten bei Svenja keine Übereinstimmung sicherstellen, auch die Suche bei unserer Datenbank ergab keine Treffer. Der junge Mann ist nicht aktenkundig. Seine Aussage, dass er den Raum mit seiner Freundin betreten hat, nur weil sie sich dort verstecken wollten, könnte also stimmen. Vielleicht suchten die beiden nach einem Kick.“

„Dieser Odin ist ein Schlitzohr, er wollte sie verführen, hat er behauptet. Anders ausgedrückt, er wollte mit ihr da unten Sex haben, das war sein Plan“, interveniert Lars unbekümmert.

Schamesröte kriecht Edgars Hals empor, er schwitzt. „Danke, Lars, für die Klarstellung.“

„Keine Ursache, nur weil wir eine Dame dabei haben, musst du nicht gleich rot werden.“ Lars grinst.

Edgar schaut kurz zum Fenster.

Auch Saskia richtet ihren Blick nach draußen und schüttelt leicht den Kopf.

„Er sediert seine Opfer“, beendet Edgar seinen Bericht, sieht den Polizeihauptkommissar abwartend an und klappt die Mappe zu.

„Und holt sich bei dem Anblick ihres qualvollen Todes einen runter“, fasst Karl in seiner gewöhnungsbedürftigen Ausdrucksweise alles zusammen, was Edgar uns vorgetragen hat. Das trifft den Nagel auf den Kopf, denke ich für mich. Plötzlich ertönt ein Klingelton, der uns alle herumfahren lässt.

Saskia starrt uns erschrocken an, bis sie begreift, dass es ihr Handy ist. Sie greift in ihre Hose und wirft einen hektischen Blick auf das Display. „Die Nummer wird unterdrückt?“, lässt sie den Satz wie eine Frage klingen.

„Gehen Sie ran und bleiben Sie locker“, sage ich ruhig und gefasst. Sie drückt auf die Taste und hält sich das Telefon ans Ohr. „Saskia Kirschmann.“

Kapitel 29

Sophia blinzelte. Doch die Schwärze wollte nicht weichen. Habe ich wieder die Schlafbrille auf?, überlegte sie mit pochenden Schläfen und hob die Arme. Sie stutzte, weil ihre Arme sich nicht heben ließen.

Die Luft war stickig. Zwischen dem Geruch von Moder und Staub lag eine Spur von trockenem Holz, steckte sie etwa in einem Sarg fest? Sie wollte beinahe auflachen, so absurd war der Gedanke, dass er wiederum wahr sein konnte. Doch im selben Moment lief es ihr kalt den Rücken hinunter. „Hallo“, krächzte sie, weil ihre Kehle trocken wie Papier war. Die Zunge war angeschwollen und zu groß für ihren Mund geworden. Sie hob den Kopf, ein sägender Schmerz durchfuhr ihren Nacken. Zu real waren die Angst und die Enge. Wie oft hatte sie schon all diese Horrorfilme angeschaut und sich dabei gefragt, wie es sich wohl anfühlte, entführt zu werden. Vor allem wollte sie schon immer wissen, was in einem vorgeht, wenn er plötzlich in einem Sarg aufwacht oder an ein Bett gefesselt seinem Mörder in die Augen schauen muss - oder an ein Kreutz genagelt in einem Keller aufwacht und völlig schutzlos einem Verrückten gegenübersteht. Nun wusste sie es, ohne das, was in ihr vorging, in Worte fassen zu können.

Was ist mit mir geschehen?, fragte sie sich unentwegt und versuchte sich an den Tag ihrer Entführung zu erinnern. Sie ging zuerst von der Prämisse aus, dass ihr der Mann nur helfen wollte und dass ihr das, was vielen Frauen passiert war, niemals widerfahren würde, weil sie ein gescheites Mädchen war.

Ihre unzähligen Gedanken, die wie Hagelkörner auf sie einprasselten, wurden von einem atmosphärischen Rauschen unterbrochen. Sie wurde gewahr, wie in unmittelbarer Nähe ein Knistern ertönte, direkt neben ihrem linken Ohr. Es klang so wie bei einem Radio, wenn der Empfang plötzlich unterbrochen wurde.

„Warum ich?“, plagte sie die einzige Frage, dann ertönte eine Stimme.

So als könne ihr Entführer in sie hineinschauen, sagte er: „Weil du dich für mich entschieden hast, Püppchen.“ Das Rauschen und die blecherne Stimme taten weh in ihren Ohren.

„Bitte, lassen Sie mich frei“, stotterte Sophia, bemüht, nicht in Panik auszubrechen. Das würde ihre Situation nur verschlimmern, sagte sie zu sich selbst, um Fassung ringend.

„Wenn du weiterhin so schnell Luft verbrauchst, wirst nicht nur du schneller sterben. Willst du das?“, fragte die Stimme provozierend. „Sagt dir der Name ...“, es rauschte, „etwas?“ Sophia vernahm ein abgehacktes Lachen und traute ihren Ohren nicht.

„Was wollen Sie damit sagen? Welchen Namen?“, stammelte sie und schluckte schwer. Schweiß bildete sich auf ihrer Stirn und brannte in ihrem linken Auge, aber in der Kiste war es so eng, dass sie sich nicht darüber reiben konnte. Schlagartig wurde ihr übel, sie schmeckte Gallensaft, noch mehr Tränen schossen ihr in die Augen. Es musste sich um einen derben Scherz handeln, zwang sie sich den Gedanken auf und begann zu winseln.

Die Robotorstimme lachte und wurde lauter.

Sophias Magen rebellierte, nur mit viel Überwindung gelang es ihr, den säuerlichen Geschmack hinunterzuwürgen. „Bitte, ich werde Sie nicht verraten.“ Sie gab sich keine Mühe, ihrer Stimme einen selbstbewussten Ton zu verleihen, weil es nichts nützte.

„Erzähl mir etwas von dir“, drang die Stimme durch das Rauschen.

Sophia schwieg eine Weile, holte schwer Luft, dann fing sie an, etwas von sich zu geben, das nicht wirklich stimmte. Mal ließ sie die Wahrheit weg, mal schob sie eine erfundene Geschichte dazwischen, sie sprach einfach, um Zeit zu schinden.

„Das alles ist langweilig und erlogen, du langweilst mich, Sophia“, säuselte die Stimme und der Mann schnalzte mit der Zunge, zumindest hörte es sich so an.

Sophia war versucht anzumerken, dass es sie einen Scheiß interessierte, ob er sich langweilte oder nicht, viel wichtiger war jetzt für sie, hier raus zu kommen, darum entschied sie sich, die Beleidigung vorerst für sich zu behalten. „Wer ist noch hier?“

„Jemand, den du abgöttisch liebst. Jetzt seid ihr beide Gefangene eures Schicksals und teilt es miteinander, wortwörtlich. Ihr atmet dieselbe Luft ein. Je flacher ihr beiden die Luft in eure Lungen einsaugt, desto länger dürft ihr am Leben sein, genießt die euch verbliebene Zeit in vollen Zügen. Kennst du dieses alte Sprichwort aus dem Babylonischen Talmud? Rabbi Elizier sagte zu seinen Schülern: Einen Tag vor deinem Tod kehre um!“

„Aber woher soll ich wissen, wann ...“

„Das haben seine Schüler auch gefragt, darum kehre sofort um und lebe dein Leben so, als wäre jeder Tag der letzte, hat er daraufhin erwidert“, ein zähes Schweigen legte sich über Sophia, „aber nun ist es für dich zu spät.“

„Bitte, ich bereue meine Sünden“, winselte sie und begann zu weinen, ohne zu merken, dass ihr Peiniger ihr nicht mehr zuhörte, auch das Rauschen war verstummt. Sophia weinte einfach weiter, bis sie vor Panik schier wahnsinnig wurde. Ihre Brust hob und senkte sich immer schneller. Ihre Lunge brannte. „Halt, sonst stirbst du“, sprach sie zu sich selbst.

Endlich klärte sich ihr Verstand.

Sie lauschte.

Um sie herum war Totenstille.

„Hallo“, krächzte sie und strengte sich an, doch sie vernahm keinen Laut. „Wer ist noch hier? Mama, Papa, Josephine, Maximilian?“

Das Gesicht ihres Exfreundes tauchte vor ihren Augen auf und verflüchtigte sich wieder wie eine weiße Wolke am blauen Himmel eines Sommertages. Wie lange kann ich hier liegen, ohne dabei wahnsinnig zu werden?, fragte sie sich immer wieder und zählte die Atemzüge.

Sie kam bis Hundert und fing von neuem an, weil die großen Zahlen sie erschrecken würden, dachte sie und zählte weiter.

Dreiundfünfzig

Vierundfünfzig

Fünf...und...fünfzig

....

Kapitel 30 (Johannes)

Karl und ich stehen im Verborgenen. Wir warten auf das Auftauchen des unbekannten Anrufers. Ich kann von da, wo wir stehen, nämlich hinter einem dornigen Strauch mit zackigen Blättern, nicht ausmachen, was Saskia so unruhig werden lässt.

Ihr konsternierter Blick schweift über die kleine Wiese.  Das Telefon fest ans Ohr gedrückt, lauscht sie dem Unbekannten und versucht seine ungefähre Position zwischen all dem Grün und den unzähligen Passanten auszumachen.

Wir sind nicht allein. Karl hat dafür gesorgt, dass ein ganzer Trupp von Männern uns dabei unterstützt. Auch Hellwig hat uns einige seiner Männer zur Verfügung gestellt.

Ein junger schlaksiger Polizist in Zivil steht nur fünf Schritte von uns entfernt und spricht in seinen Hemdkragen. Karls Funkgerät knistert. „Sollen wir vielleicht die Show abblasen? Mein Hund verliert langsam die Geduld, es ist seine zweite Schicht“, höre ich das leise Rauschen.

„Alle bleiben auf ihren Positionen, ich bestimme, was passiert und wann es passiert“, blafft Karl.

„Hol das Stöckchen, Tiger“, ruft der Polizist seinem Hund zu und wirft einen abgebrochenen Ast in Saskias Richtung.

„Irgendwie gefällt mir der Kerl nicht“, brummt Karl.

Sämtliche Beamten arbeiten verdeckt und spielen lachende Frauchen und Herrchen, die hier mit ihren vierbeinigen Freunden herumtoben, nur sind diese lustigen Hunde perfekt abgerichtete Maschinen mit feuchten Schnauzen. Zwei Schäferhunde und ein Golden Retriever. Wie vereinbart, hebt Saskia die Hand, zum Zeichen, dass der Mann sich ihr endlich nähert.

„Karl, in mir keimt eine unschöne Vermutung ...“

„In mir auch, Doc, in mir auch. Lars und zwei meiner besten Männer haben ihre Augen auf mehrere Kollegen geworfen. Die ganze Sache stinkt nach einem Maulwurf“, knurrt Karl und schaut wie ich zu Saskia.

Mich beschleicht weiterhin das flaue Gefühl, dass hier etwas nicht ganz passt. Warum diese Vorsicht, was hat der Typ, der Saskia angerufen hat, zu verbergen?

Endlich taucht der Mann auf. Er hält einen kleinen Hund an der Leine und schaut sich verstohlen um. „Jeder bleibt auf seiner Position, wir haben das Objekt gesichtet, es nähert sich dem Zielort. Saskia, Sie verlassen auf keinen Fall die Wiese.“  Saskia spielt ihre Rolle gut. Mit einem süffisanten Lächeln auf den Lippen breitet sie die Arme aus und geht in die Hocke. „Komm her, mein Kleiner“, sagt sie strahlend. „Komm, mein Schatz, ich bin‘s, deine Mami.“ Sie reibt den Daumen und Zeigefinger und strahlt den kleinen Hund mit einem breiten Lächeln an. Ich habe in die Trickkiste gegriffen und Karl dazu überredet, ein Stück Stoff von dem Kleid der Toten, das in Folie eingewickelt gewesen war, abzuschneiden und Saskia mitzugeben. Das Kleidungsstück fanden die Beamten zusammen mit drei anderen in schwarze Folie gepackt in demselben Raum. Das Bündel war in einer kleinen Nische in der Wand versteckt. Saskia trägt dunkle Damenhandschuhe und einen passenden Zweiteiler. Alles dient der Tarnung. In der rechten Hand hält sie das kleine Viereck Baumwolle, das mit Pheromonen durchtränkt ist wie ein Taschentuch, und wedelt dem verunsicherten Hund damit zu. Wenn meine Theorie stimmt, so würde der Hund anschlagen. Und tatsächlich erkenne ich die ersten Anzeichen. Der junge Hund bleibt stehen und schnuppert in die Luft. Er ist irritiert. Auch der Mann blickt sich ständig um und macht einen nervösen Eindruck.

„Komm zu mir, mein Schätzchen“, höre ich Saskias Stimme. Der Hund wedelt mit dem Schwanz, senkt den Kopf und wagt sich mehrere Schritte vor.

Karl macht eine Geste mit der Hand, aus der hervorgeht, dass er es nicht abwarten kann, nach dem Funkgerät zu greifen, dennoch hält er sich zurück. „Ist er das?“, flüstert Karl, den Blick geradeaus gerichtet.

„Woher soll ich das wissen?“, entgegne ich genauso leise.

„Aber er ist alles andere als klein und durchtrainiert.“

Da hat der Polizeihauptkommissar recht. „Du meinst jetzt nicht den Hund?“

„Natürlich nicht“, knurrt Karl zurück und entspannt sich, weil ich mit der etwas blöden Bemerkung die aufgeheizte Atmosphäre etwas lockern konnte.

Plötzlich werden Rufe laut. Jemand schreit und stürmt durchs Geäst. Karl verzieht gequält das Gesicht, als hätte er in etwas Saures gebissen. Eine Frau, die nicht zu unserer Einheit gehört, rennt einem Pitbull hinterher, der einen Vogel zwischen den Zähnen haltend vor ihr herrennt, um zwischen zwei Sträuchern zu verschwinden. „Billy! Komm sofort zurück!“, kreischt die junge Dame und wedelt verzweifelt mit den Armen.

Spikie, der kleine Hund, will auch Reißaus nehmen, doch der fettleibige Mann hält ihn einen Moment lang fest, fühlt sich jedoch von der Situation überrumpelt und rennt in die Richtung, aus der er gekommen ist.

„Alle aufgepasst, es geht los. Zielobjekt versucht uns zu entwischen“, bellt Karl in das Funkgerät und gibt kurze Anweisungen, ich jedoch verschaffe mir einen kurzen Überblick und entscheide mich dazu, Saskia zu helfen, den kleinen Hund einzufangen, weil er sich in dem entstandenen Tumult der Hand des Mannes entreißen konnte. Die Leine hüpft hinter dem verängstigten Vierbeiner her wie eine wild geworden Schlange.

„Wir haben ihn“, vernehme ich Stimmen aus der Ferne.

Ein korpulenter Typ mit großem Bauch, dem sein äußeres Erscheinen am Arsch vorbei geht, wie sich Karl ausdrücken würde, wird von zwei Männern festgehalten. Sein T-Shirt, die Hose, selbst die Kappe sehen schmutzig und ziemlich gut gebraucht aus. Das feiste Gesicht ist von einem ungepflegten Bart bedeckt.

„Und Sie haben gesagt, das geht mich nichts an“, meldete sich Kommissar Hellwig, der den Mann mit Handschellen fixiert. Der Kommissar atmet schwer.

Obwohl der Dicke keine Gegenwehr leistet, schubst ihn Hellwig in unsere Richtung.

„Ich sagte, Sie sollen mir nicht dazwischen pfuschen, Sie Idiot.“ Direkt zum Punkt zu kommen und seine Gedanken geradeaus auszusprechen, fällt Karl wesentlich leichter. „Und jetzt nochmal für die, die in der Schule nur Klatschen und Malen beigebracht bekommen haben, sage ich ein letztes Mal: Das hier ist mein Fall!“, spricht Karl so, als wäre Hellwig debil.

„Das stimmt nicht so ganz. Wir ermitteln wieder. Der Fall ‚Josephine Kornhagen‘ wird neu aufgerollt, denn Mord verjährt nie, und das ist mein Fall. So kreuzen sich die Wege, Kollege.“ Hellwig kratzt sich mit dem Mittelfinger am linken Augenwinkel und grinst hämisch.

„Sie sind ein selbstsüchtiger ...“ Karl verbeißt sich eine weitere Bemerkung, weil er sich nicht vor all den Menschen blamieren will. Ich weiß, was Karl so in Rage bringt. Dieser narzisstisch veranlagte Mann trachtete nach einer Beförderung. Und tut alles Mögliche, um seine Karriere anzukurbeln.

„Ich habe ihn nur gefunden“, winselt der Mann in Handschellen, der einige Jahre jünger ist, als ich zuerst angenommen habe.

„Wie bitte?“ Hellwig legt den Kopf leicht schräg zur Seite. „Wie eine Geldbörse lag der Köter einfach auf der Straße und wartete darauf, aufgehoben zu werden?“, witzelte er mit gefletschten Zähnen. „Kannst du vielleicht für uns auch diese Frau hier finden? Sie ist nämlich verduftet, seit Tagen schon. Steckt ihr beide unter einer Decke? Du brauchst einfach nur zu nicken“, sagt Hellwig weiterhin lässig, so als spräche er mit einem guten Bekannten, und hält dem verängstigten Mann ein Foto vor die Augen.

„Kennst du dich mit Hunden aus, oder warum ist das kleine Biest hinter dir hergelaufen?“ Hellwig wedelt mit der Hand, in der das Fahndungsfoto von Josephine flattert, und deutet auf Spikie, der am ganzen Körper zittert wie Espenlaub. Er trägt ein breites Halsband.

„Wir haben ein Haus für Hunde, mein Vater und ich, und meine Mutter, nehmen weg ... ge ... gelaufene Hunde oder die, die krank sind, oder die keiner mehr haben will, bei uns auf“, stammelt er, den Blick auf den Boden gerichtet. An seinen Mundwinkeln klebt weißer Schaum und zieht beim Sprechen dünne Fäden. „Wir kümmern uns um die Tiere und richten sie ab.“

Bei diesen Worten werde nicht nur ich hellhörig.

„Was haben Sie gesagt?“ Karl schiebt Hellwig beiseite, ohne auf dessen Aufbegehren zu achten, und stellt sich direkt vor den jungen Mann. „Sieh mich an und beantworte mir meine Frage!“

Der Mann tut, wie ihm geheißen. Er blickt auf, bleibt Karl jedoch eine Antwort schuldig, weil er die Frage nicht richtig verstanden hat.

„Können Sie uns vielleicht dorthin bringen? Das hier ist vielleicht nur ein Missverständnis, wenn Sie kooperieren, wird die ganze Sache unter den Teppich gekehrt, und Sie haben nichts zu befürchten“, sage ich mit ruhiger Stimme und sehe, wie das Funkeln in den dunklen Augen des Mannes zu leuchten beginnt. Hoffnung ist der Antrieb unseres Lebens, denke ich und verziehe meinen Mund zu einem Lächeln.

„Ja, aber bitte erzählen Sie nichts davon meinem Vater. Bitte!“

„Das kann ich Ihnen nicht versprechen, sonst müsste ich Sie anlügen, und das möchte ich nicht.“

Sein schwabbeliges Kinn ruht auf der mächtigen Brust.

„Darf ich erfahren, wie Sie heißen? Ich bin Doktor Hornoff.“

„Ich heiße Timo, Timo Funkner. Kann mir jemand die Handschellen abmachen? Die drücken so.“ Er hebt die Arme hoch. Seine wulstigen Finger haben eine ungesunde bläuliche Färbung angenommen.

Karl fixiert seinen verhassten Kollegen mit stummem Blick. Dieser knickt dieses Mal wortlos ein und macht den jungen Mann los.

„Wie ich sehe, steckt in Ihrer Hose ein Ball. Können Sie diesen dem Hund zuwerfen?“

Zuerst sieht Timo mich verdutzt an. Schließlich holt er den Ball raus und wirft ihn Spikie zu - mit der linken Hand. Der Hund springt von dem Ball weg, nachdem ihn dieser an der Stirn trifft. Ein eingespieltes Team sind die beiden nicht.

„Und jetzt nehmen Sie Ihre Kappe ab.“

Wieder dieser abschätzige Blick, und erneut greift er mit der linken Hand nach dem Schirm. Nun weiß ich auch, warum er die Mütze trägt. Sein vom Schweiß nasses Haar und die Glatze erinnern mich an ein Nest. Diese Assoziation bringt mich auf einen anderen Gedanken, warum auch immer.

„Sagt Ihnen der Name Siegmar Mönch etwas?“ Jetzt weiß ich, warum ich daran denken musste. Mönch und Vogelnest, was für eine dumme Eselsbrücke, denke ich und warte, bis Karl ein Foto herausholt.

Der Mann schaut gar nicht darauf. „Er trainiert Hunde, auch unsere, wenn wir mit ihnen nicht zurechtkommen. Aber er ist seit Wochen im Krankenhaus, hat etwas mit dem Herzen oder so.“ Karl bedenkt einen Polizisten mit einem festen Blick und macht ein Telefonzeichen. „Ruf bei allen Krankenhäusern an.“

„Er ist in der Unfallchirurgie, weil es ein Arbeitsunfall war“, sagt der Dicke mit sturer Miene.

Der Polizist greift nach dem Handy und entfernt sich.

„Wie sind Sie hierherkommen?“, wendet sich Karl erneut an den Mann, der an seiner Mütze knetet.

„Mein Wagen steht auf dem Parkplatz.“

„Lasst uns gehen. Sie, Hellwig, sehen lieber zu, dass Sie hier wegkommen. Das hier ist mein Fall, suchen Sie sich eine andere Beschäftigung.“

„Und wenn er ein Komplize ist, er und diese Frau Kornhagen, sie haben beide Dreck am Stecken, beide kann man mit dem Hund in Verbindung bringen“, lässt der grauhaarige Kommissar nicht locker.

„Ihre Interpretation der Sachlage übertrifft alle meine Erwartungen, Herr Kollege, und zwar um einiges.“

„Nur ein Blinder mit Krückstock könnte weiter daneben liegen“, greife ich Karl bei seiner Lüge unter die Arme und folge Timo, der von zwei Polizisten begleitet wird.

Kommissar Hellwig schnappt empört nach Luft.

„Der da ist viel zu fett für das Kaninchenloch“, wirft Karl dem Mann diese subtile und treffliche Begründung seines Zweifels vor die Füße und folgt uns.

Hellwig tritt frustriert gegen einen Erdbrocken.

Ich lenke meine Aufmerksamkeit auf die gesammelten Informationen und fasse alles für mich zusammen. Timo ist nicht der primär Gesuchte. Aber kein Mörder agiert ohne Mittäter oder Mitwisser, und ich bin immer noch der festen Überzeugung, dass wir es dieses Mal tatsächlich mit zwei Kreaturen zu tun haben. Weil: Bis zum Eingang der Katakomben, wie Karl den Fundort der Leichen bezeichnet, führt nur ein schmaler Pfad. Das allein verlangt einem normalen Menschen einige Kräfte ab, dazu mit einem Toten im Schlepptau. Der Gang wird zu einer Tortur.

Nicht für einen großen, kräftigen Mann, aber wie Karl schon richtig erwähnt hat, wäre ein Mensch von so einer Statur viel zu groß für die unterirdischen Gänge. Außerdem würde er Gefahr laufen, dass jemand seinen Wagen entdecken könnte, darum muss es einen zweiten Täter geben, der als Handlanger und Fahrer fungiert.

Wir nehmen Karls Wagen. Timo darf mit seinem Auto wegfahren, wird jedoch von einem uniformierten Polizisten begleitet, der es sich auf dem Beifahrersitz bequem gemacht hat. Saskia fährt mit uns. Den Hund hält sie auf dem Schoß und redet sanft auf ihn ein. Ich sehe sie durch den Seitenspiegel. Sie prustet und drückt die feuchte Schnauze von sich weg, während Spikie versucht, sie abzulecken.

„Karl?“

„Was ist, Doc?“

Sein Handy klingelt. Karl Breuer hat einen stark ausgeprägten Führungsanspruch, eine Verneinung akzeptiert er nur in seltenen Fällen, ich bin da eine Ausnahme. Das vorige Gespräch mit Hellwig fuchst ihn immer noch sehr. Jetzt muss der Gesprächspartner auf der anderen Seite der Leitung als Blitzableiter herhalten. Und das ist wie so oft Edgar.

Karls scharfe Stimme wird sanfter. Edgar ist ein integrer Mitarbeiter und zuverlässiger Forensiker, der mit seiner Ader zu pedantischer Akribie selbst meine Geduld an den Rand der Verzweiflung bringen konnte, aber das, was er sagt, entsprach immer der Wahrheit. Er irrt sich nie.

Völlige Fassungslosigkeit lähmt Karls Mimik für einen Augenblick. „Da hat sich unser Psychodoktor wieder nicht geirrt“, sagt er dann und legt auf, um mich mit einem vielseitigen Grinsen im Gesicht anzustarren. „Dieses Loch im Schädel der Frau wurde ihr post mortem zugefügt.“ Er schaut wieder durch die Windschutzscheibe und biegt scharf nach links ab. Wir verlassen Berlin. Eine flache Landschaft breitet sich vor uns aus. „Dank unserem Gerichtsmediziner Doktor Braunschweig haben wir eine weitere Leiche identifizieren können. Laut ihrer Akte ist die Gute ertrunken. Aber ihr Kehlkopf und das Zungenbein weisen typische Brüche auf, die beim Erwürgen entstehen.“

„Und worin hatte ich recht?“

„Dass unser Mörder ein gewieftes Arschloch ist und einen Komplizen hat.“

„Wer hat den Totenschein ausgestellt?“, will ich wissen.

Karl schnippt laut mit den Fingern. „Eine frühere Kollegin. Kollegin ist zu weit hergeholt, aber sie war Notärztin und war in beiden Fällen, in denen unser Hellwig seine Finger drin hatte, als Erste vor Ort. Und weißt du was? Bei einem Selbstmord wird die Leiche nicht obduziert, nur im Zweifelsfall. Aber hier handelte es sich angeblich um einen typischen Suizid. Die Leiche hat man in einer Badewanne entdeckt, mit aufgeschlitzten Pulsadern und einem Abschiedsbrief. Simone Steinmauer hatte private Probleme, lebte in Scheidung und hatte Stress mit ihrem Ex. Na, klingelt's? Es ist immer dasselbe Muster.“

„Wer hat die Notärztin kontaktiert?“

„Das steht nicht in meinen Unterlagen, aber auch das habe ich veranlasst herauszufinden. Wir müssen uns diesen Hellwig vorknöpfen, aber er ist nur mit viel Vorsicht zu genießen. Wenn ich mich irre, bin ich meinen Job los.“

„Welche Rolle spielt dabei der Hund?“, meldet sich Saskia zaghaft zu Wort.

„Auch das gilt es für uns als Nächstes herauszufinden“, entgegnet Karl. Immer noch gut gelaunt, trommelt er mit den Fingern gegen das Lenkrad.

„Wir sollten diese Ärztin kontaktieren“, sage ich nach einer kurzen Zeit des Schweigens.

„Lars ist schon unterwegs zu ihr.“

„Da fällt mir noch etwas ein. Frank Link ...“

„Von wem redest du?“

„Er ist … war Tabeas Lebensgefährte.“

„Der schleimige Schnösel mit den Allüren eines stinkreichen Kindes?“

„Ja. Er hat erwähnt, dass Tabeas Wagen in Charlottenburg Nord gefunden wurde.“

„Stimmt.“

„Tabea war ziemlich schlimm zugerichtet, selbst vor dem Zusammenprall.“

„Hmm.“

„Wie konnten diese Misshandlungen vertuscht werden?“

„Rudolf-Wiesel-Brücke“, ertönt Saskias Stimme.

„Ganz genau, durch einen Sturz oder einen Sprung, wenn wir vom Freitod sprechen. Da eignet sich eine große Brücke doch sehr gut, oder nicht? Unser Mann kennt sich nicht nur gut aus, er plant alles akribisch voraus. Er ist kein hitzköpfiger Psychopath, der seine Entscheidungen aus einem Impuls heraus trifft, er ist kaltschnäuzig und abgebrüht, genau das macht ihn so gefährlich.“

Karl quittiert meine Aussage mit einem leichten Schulterzucken. „Das alles erfüllt unser strebsamer Bulle.“ Er schweigt wieder, sein Gesicht scheint sich zu verschließen, er würde keine Frage mehr stellen, bis er all die neuen Informationen mit seinen vorhandenen abgeglichen hat. Ich schreibe derweil eine E-Mail an Benjamin und versuche die an uns vorbeihuschenden Bäume zu ignorieren, wir nähern uns langsam einer Siedlung.

Kapitel 31

Sophia war komplett durchgeschwitzt. Ihre Kleidung stank und war von warmem Schweiß und beißendem Urin-Mief durchtränkt.

Sie zählte nicht mehr. Verzweifelt sang sie ein Lied aus ihrer Kindheit und versuchte so die grässlichen Gedanken an das, was mit ihr passierte, zu verscheuchen, doch die hässlichen Bilder drängten sich vor ihr geistiges Auge und ließen sie erschaudern.

Beinahe wünschte sie sich die rauschende Stimme zurück. Ambivalente Gefühle ergriffen von ihr Besitz, sie sehnte sich nach etwas, wovor sie sich fürchtete, selbst das wäre ihr lieber als ganz allein zu sein, so verzweifelt war sie.

Die Vorstellung, dass sie elendig ersticken müsste, machte sie wahnsinnig. Die Quelle ihrer Tränen war versiegt. „Ich werde das hier überleben“, sagte sie mit ihrer kratzigen, vom vielen Schreien stumpf gewordenen Stimme.

Doch das laute Pochen der Angst in ihrem Kopf strafte ihre Worte Lügen, und das wusste sie.

Sie bemühte sich, einen klaren Kopf zu bewahren, doch mit jedem weiteren Atemzug brach eine Welle der Panik über sie und begrub Sophia mit einer noch mächtigeren Wucht unter sich. Jedes Mal wurde sie tiefer in das schwarze Loch gezogen. Der Sog, der sie mit in die Finsternis riss, saugte alle Hoffnung aus ihr heraus.

Kapitel 32 (Johannes)

„Guten Tag“, begrüßt uns ein Mann mit Vollbart, diese Modererscheinung geht mir ziemlich auf den Zeiger. Die meisten Männer vergessen dabei, ihren Bart zu pflegen. Auch dieser Mann, der ein Holzfällerhemd mit schwarz-rotem Muster trägt, hat mehrere Strohhalme zwischen seinem krausen Bewuchs.

Der untersetzte Körperbau verleiht ihm etwas Jugendliches, und der Bart macht ihn wiederum älter, ein krasser Kontrast, der mich beim Konzentrieren stört.

Er hat sich seit Tagen nicht gewaschen, seine Haare glänzen fettig. Dafür hat er eine halbe Flasche Parfüm aufgebraucht. Er riecht nach herbem Herrenparfüm und Hundefutter. In seinem Gesicht kann ich einen Deut unterschwelliger Angst erkennen, und einen roten Tropfen Ketchup direkt unter seinem linken Ohr. „Ist was passiert? Wir waren gerade beim Essen“, schmatzt er kauend und schluckt etwas herunter. Sein besorgter Blick wechselt zwischen Karl, seinem Sohn und mir hin und her. Saskia beachtet er nicht wirklich.

„Timo, was hast du angestellt?“, wendet er sich direkt an seinen Sohn.

„Noch nichts“, sagt Karl. „Dieser Hund hier, wem gehört er?“ Karl zeigt mit dem Daumen hinter seine Schulter. Saskia lässt Spikie auf den Boden.

Herr Funkner hadert mit sich selbst. „Keine Ahnung. Wollen Sie den etwa bei uns abgeben?“

„Mal angenommen …“, erwidert Karl emotionslos. Er kaut auf einem Streichholz.

„Aber warum?“

„Vielleicht, weil ich es aufrichtig bereue, mir diesen Hund angeschafft zu haben.“

„Timo?“ Der Mann spielt mit den Kiefermuskeln, zwischen uns befindet sich ein Tor, wie eine Grenze, die nicht überschritten werden darf, damit die Situation nicht eskaliert.

„Ich habe ihn gefunden. Im Park. Ich war spazieren, wollte den Kopf frei kriegen, dann kam er auf mich zu gerannt, dann habe ich diese Annonce in der Zeitung gelesen.“

„Kennen Sie diese Frauen?“ Karl versteht es, seine Gesprächspartner zu überrumpeln. Er hat plötzlich zwei Fotos in der Hand und hält sie dem kleinen Mann vors Gesicht.

„Nein“, sagt er, nachdem er sich die beiden Bilder flüchtig angeschaut hat. „Aber vor etwa drei oder vier Tagen waren zwei Mädchen hier, ich meine Frauen, also sie waren in Timos Alter, vielleicht etwas jünger oder doch etwas älter, ich bin sehr schlecht im Schätzen. Sie wollten einen Hund haben. Eine der beiden hatte fast eine Glatze. Zuerst habe ich gedacht, sie ist ein Kerl, wollte ihr aber nicht zu nahetreten.“

„Diese hier?“ Karl zückt ein drittes Foto und hält auch dieses dem Mann hin.

Dieses Mal starrt Herr Funkner viel länger darauf und kneift die Augen zusammen.

„Ja, möglicherweise. Wie gesagt, ihr Haar ... also, es war noch kürzer als Ihres!“ Er starrt auf Karls Kopf.

Ein leises Knurren bringt die warme Luft zum Vibrieren. „Was ist los, Spikie?“, höre ich Saskias Stimme, dann wird mir klar, warum der kleine Hund so unruhig ist. Ein großer Schatten auf vier Beinen trottet in unsere Richtung.

„Das ist Rocky, er ist harmlos“, meldet sich Timo zu Wort.

Herr Funkner sieht über seine Schulter.

„Rocky, Platz. Geh zurück!“ Der Hund richtet die Ohren auf, überdenkt die Situation mit einem starren Blick, der uns alle einnimmt. Immer noch gelassen legt er sich hin. Mit seiner großen, rot glänzenden Zunge leckt er sich über die Nase, hört jedoch auf das, was sein Herrchen ihm aufgetragen hat, steht wieder auf und läuft zurück zum Schuppen.

„Wo sind Ihre anderen Hunde?“, will ich schließlich wissen.

„Vor zwei Tagen waren irgendwelche Aktivisten da, die bei uns eingebrochen sind und alle Tiere freigelassen haben.“

„Dürfen wir uns Ihren Hof ansehen?“, brummt Karl.

„Eigentlich ungern“, entgegnet der Mann und legt seine Hände auf das Tor, so als wolle er dadurch verhindern, dass es zur Seite gleitet.

„Und wo war Rocky?“ Ich mache einen Schritt nach vorne.

„Beim Tierarzt“, kommt die Antwort prompt, zu prompt.

„Sie machen aber nicht den vertrauenswürdigen Eindruck eines gesetzestreuen Bürgers, haben Sie etwas zu verheimlichen?“ Karl hebt eine Augenbraue.

„Okay, die Hunde wurden beschlagnahmt, weil bei einem der Tiere …“, er kratzt sich über den Fleck und hinterlässt dabei rote Striemen, „… die Hündin hatte Würmer.“

„Darum durften diese beiden Mädchen keinen Hund mitnehmen?“

„Ja, verdammt, jetzt darf ich die Rechnung aus meiner eigenen Tasche bezahlen.“

„Nur Würmer?“, bohrt Karl nach.

„Okay, okay …“, er hebt die Arme in die Luft, „… sie hatte Staupe. Es war wohl ein streunender Hund, der nachts umherirrt. Aber was kann ich dagegen machen? Ich liebe diese Tiere.“

„Und was ist mit Rocky?“, lässt Karl nicht locker.

„Er ist geimpft. Wir gehen regelmäßig zum Tierarzt.“

„Jetzt zurück zu meiner anfänglichen Frage, dürfen wir uns hier umsehen?“

„Haben Sie einen richterlichen Durchsuchungsbefehl?“

„Das ist keine Durchsuchung“, sagt Karl betont warnend.

„Dann lautet die Antwort: Nein! Ist mein Sohn verhaftet?“

„Noch nicht. Aber mich weht eine bange Ahnung an, dass da mehr dahintersteckt als nur ein Fuchs. Sie können gehen, Timo. Wir kommen morgen wieder, mit einer Grußkarte von einem Richter. Sie können sich schon drauf gefasst machen, was wir uns dann alles erlauben können“, lässt Karl die Warnung wie eine Drohung klingen.

„Herr Kommissar Breuer?“ Timo knetet die Finger.

„Ich bin ganz Ohr. Was belastet dich, mein Junge? Nur zu, genier dich nicht. Ich werde alles Erdenkliche in Bewegung setzen, um dein Leid zu lindern.“ Der Satz trieft vor Sarkasmus.

„Ich möchte Ihnen etwas beichten.“

„Dies impliziert, dass du mehr Courage hast als dein Erzeuger.“

„Der Hund hatte an seinem Halsband einen Sender. Den habe ich abgemacht und zerstört. Weil ich nicht wollte, dass der Besitzer den Hund von alleine findet, weil ich das Geld haben wollte.“

„Mut hast du, aber zu wenig Grips“, knurrt Karl und schlägt mit der rechten Faust in seine linke Hand. „Und wo ist er, der Sender?“

„Habe ihn entsorgt, habe das Ding in einen Mülleimer im Park geworfen.“

„Wo genau?“ Die Stimme gesenkt, will Karl der Wichtigkeit seiner Worte noch mehr Bedeutung verleihen. „Sprich, kannst du dich an den scheiß Mülleimer erinnern? Hoffentlich werden diese nicht täglich geleert. Ihr zwei, kommt her.“ Karl winkt die zwei Polizisten herbei. „Nehmt diesen Tr... jungen Mann“, verbessert er sich schnell, „und leert mir den ganzen Inhalt aus dem scheiß Mülleimer in eine Tüte. Ihr fasst nichts mit bloßen Händen an, verstanden?“ Beide nicken wie einstudiert.

„Sie können meinen Sohn nicht einfach ...“

„Und ob ich das kann, er ist in einen Mordfall verwickelt und hat wichtige Beweise unterschlagen“, sprudelt es aus Karl heraus.

Ein großer Pickup nähert sich uns. Staub aufwirbelnd geht er dicht vor Karls Wagen in die Eisen, der quer in der Einfahrt steht. Eine aufgeschreckte Frau steigt aus dem großen Wagen, macht mehrere Schritte auf uns zu. Ihren verängstigten Blick auf den Mann hinter dem Tor gerichtet, wischt sie sich hastig über die Augen. „Edmund, was ist hier los?“, ringt sie um Fassung und schaut kurz zurück zum Auto. „Magdalena, bleib im Wagen, sonst gibt es keinen Nachtisch heute Abend“, spricht sie zu einem Mädchen, das seinen Kopf durch die heruntergelassene Scheibe herausstreckt. Sie rechnet damit, dass das Kind trotz ihrer Drohung, aussteigen könnte.

„Und wer sind Sie, wenn ich fragen darf?“, will Karl von der Frau wissen.

„Seine Frau.“ In ihren Augen steigen Tränen hoch, nicht aus Wut, sondern aus Verzweiflung.

„Seine zweite Frau“, wirft Timo der Frau vor die Füße und stampft davon.

„Meine erste Frau hatte zu viel zu tun, sie hatte nur ihre Arbeit im Kopf, für ihre Familie hatte sie keine Zeit.“

„Kann mir das hier mal einer erklären?“ Die Frau wedelt mit den Armen. „Was geht hier eigentlich vor? Zuerst schläfert man drei unserer Hunde ein, und jetzt das hier“, beklagt sie sich mit schriller Stimme, was ihre Unsicherheit noch mehr bestätigt. Dieser Gefühlsausbruch ist ein sicherer Indikator dafür, dass sie uns nichts vorspielt.

„Drei?“ Herr Funkner ließ das Tor ein Stück zur Seite fahren, indem er auf den Knopf einer kleinen Fernbedienung drückt, die er die ganze Zeit um den Hals trägt, samt einem Schlüssel. Flink wie ein Wiesel schlüpft er durch den Spalt und rennt zum Wagen. Ohne sich umzudrehen, steigt er hinter das Steuer. „Komm, Wilma, die Herren sollen sich gefälligst gedulden“, sagt er durch die offene Tür und startet den Motor. Die Frau folgt ihm und steigt wortlos ein.

„Das ist doch nicht zu fassen! Ich müsste meine These bezüglich Hellwig neu überdenken. Schau dir die beiden an, Doc!“

„Kannst du mich zu meinem Bruder fahren?“ Damit versuche ich Karl den Wind aus den Segeln zu nehmen.

„Ja, wenn der Herr keine anderen Wünsche hat! Und Sie, Saskia? Haben Sie eventuell auch einen Wunsch?“ Manchmal muss Karl einfach jemanden in solchen Situationen zusammenstauchen. Ich bin der Einzige, der bereit ist, diese Rolle zu übernehmen und ihm zur vollen Verfügung steht. Saskia konnte nun wirklich nichts für diese Misere.

„Ich werde Doktor Hornoff begleiten. Da wir in einem Team sind, ist mir seine Gesellschaft lieber.“

Karl kaut auf der Unterlippe. „Was starrt ihr mich so an, packt den Herrn da und stopft ihn zurück in den Wagen. Ich will den scheiß Mülleimer noch heute in meinem Büro haben“, brüllt er die beiden Polizisten an und deutet mit der Hand auf das Auto von Timo. „Haben Sie Ihren Pyjama dabei?“

Timo schüttelt den Kopf.

„Dann müssen Sie heute so schlafen, nun steh nicht einfach so da, Doc. Kommt mit.“

Mehrere Tage später

Kapitel 33 (Der tote Engel)

Sophia macht mir nicht die Tür auf und ignoriert meine Anrufe. Irgendwie möchte ich sie nicht mehr töten. Aber diesem Doktor Hornoff, dem will ich einen Denkzettel verpassen. Ich patrouilliere seit Tagen diese ruhige Straße entlang und schleiche wie ein Dieb um sein großes Haus mit den weißen Säulen und den großen Fenstern herum, wie auch jetzt. Seine Frau hat das Haus verlassen. Gekleidet wie eine Profisportlerin, will sie wie allabendlich eine Runde joggen.

„Werden wir ihn töten? Noch heute Nacht?“, will Isolda wissen.

„Ja“, flüstere ich und drehe das Messer in meiner Hand. Ich stehe unter einem Baum in seinem Garten. Der Psychologe hat genug Geld gescheffelt und sich am Leid der anderen bereichert.

Der Tod eines Menschen führt all jene zusammen, die zum engen Kreis der Familie und Freunde gehören. Vielleicht kommt auch dieses Arschloch, das mich durch den Park gejagt hat, zu dem Begräbnis.

Ich werde ihm seine großen Ohren in den Rachen stopfen. Dafür werde ich bestimmt ins Gefängnis geworfen, denke ich und spüre, wie mein Herzschlag sich beschleunigt.

Aber ich habe keine Angst. Irgendwie. Denn die Schwere mancher Taten überwiegt die Strafe, die ein Richter einem Mörder aufbrummt, um mehrere Menschenleben. In meinem Fall könnte ich auf Unzurechnungsfähigkeit plädieren. Ich leide unter Schizophrenie. Meine Persönlichkeit ist gespalten. Ich muss über dieses Wort lachen. Auch Isolda stimmt in mein fröhliches Lachen mit ein. Durch dieses kurze Aufflackern der Freude fühle ich mich für den Bruchteil einer Sekunde beschwingter.

In der Ferne vernehme ich ein Motorengeräusch. Irrlichter durchzucken die Nacht. Ein Blaulicht? Mein Körper wird komplett von einer kalten Gänsehaut überzogen. Schnell drücke ich mich tiefer in die Hecke. Die kleinen Äste piksen mich in den Rücken und in den Nacken.

Wurde ich etwa entdeckt?

Doch dann braust der Wagen an mir vorbei. Ich atme erleichtert aus. Wie soll ich den Typen nur aus dem Haus locken?

Ich habe ja seine Nummer, aber mein Handy, mein verdammtes Handy, liegt neben meinem Bett. Dann muss ich wieder an den Brief denken. Mein Vermieter will mich ab Oktober nicht mehr sehen, weil ich drei Monate im Verzug bin, nur weil die Miete angehoben wurde. Das Haus wird von Grund auf saniert. Alles geht den Bach runter. Ich habe keinen Antrieb mehr. Nichts hält mich mehr auf dieser Welt, ich will nur noch tot sein.

Kapitel 34 (Johannes)

Ich sitze oben in meinem Büro und beratschlage mich mit meinem Bruder, während ich an meinem Schuh herumwerkele.

„Müssen wir das nicht erst selbst gründlich verifizieren, bevor wir einem womöglich ganz unschuldigen Mann unnötig das Leben zur Hölle machen? Karl will diesen Edgar Funkner hinter Gittern sehen, und wir tendieren mehr zu diesem Kommissar. Eine Pattsituation, meinst du nicht? Ich würde alles noch einmal abwägen wollen.“

„Benjamin, du nervst mich. Geh einfach alle Punkte nochmal durch und hake jeden einzelnen Satz ab. Du wirst sehen ...“

„Was glaubst du, was ich hier die ganze Zeit mache?“

Ich rutsche mit dem Messer vom Absatz ab und ramme mir den Schraubendreher in die linke Hand, die sofort zu bluten beginnt. Jack ist natürlich sofort zur Stelle, so als habe er nur darauf gewartet, und möchte nun meine Wunde mit seiner schlabberigen Zunge desinfizieren.

„Du bist doch ein Trottel, was hast du da angestellt? Und warum willst du den Sender aus dem Schuh ...?“

„Lass mich in Ruhe“, sage ich und drehe die Kamera in die andere Richtung, jetzt schaut mich Benjamin ein bisschen doof an, so als wäre er geblendet, weil er mich nicht sehen kann. „Ich werde die Verbindung abschalten“, sage ich und drücke auf das Aus-Icon. „Lass uns doch noch etwas skypen, ich bin hier ganz allein, Oliver ist im Kino. Mir fällt die Decke auf den Kopf. Und noch etwas, deine Außenkamera am Haus hat angezeigt, dass da etwas herumschleicht. Ich glaube, der Marder ist wieder zurück.“

„Dann hast du doch was zu tun. Wenn du dir sicher bist, dass das ein Marder und kein Meuchelmörder ist, kannst du mich wieder anrufen. Ich melde mich später, und danke für diesen verkackten Sender, den du in meinen Schuh gesteckt hast. Wegen dem werde ich nun möglicherweise meine Hand verlieren“, brumme ich. Eine E-Mail taucht in der unteren Ecke meines Bildschirms auf. Ich trenne die Verbindung und gehe nach unten in die Küche, um mir die Hand zu verbinden. Mein Sohn sitzt im Wohnzimmer und schaut fern. Seitdem ich ihn kontrollieren kann, geht er nicht mehr so oft aus. Er ist immer noch nicht dahintergekommen, wie ich das bewerkstellige.

Selbst als er sein Handy zu Hause liegen gelassen hatte, konnte ich ihm am nächsten Tag die Leviten lesen, weil er sich wiederholt in einer Gegend herumgetrieben hat, in der er nichts verloren hat.

„Warum blutest du wie ein Schwein?“, will Tim von mir wissen und kommt mit mir in die Küche.

Er hilft mir dabei, die Hand zu verarzten, und verkriecht sich gleich darauf in sein Zimmer. Auch ich gehe in mein Büro. Etwas entspannter setze ich mich an den Tisch, den Schuh schiebe ich mit der Fußspitze beiseite, weil ich den Sender nicht mehr herauspulen möchte. Jack Brown schnappt danach und sieht mich an.

„Nein, Jack, wir gehen jetzt nicht spazieren.“ In den letzten Tagen folgt er mir ständig mit dem Schuh im Maul, immer dann, wenn er meint, dass es an der Zeit wäre, unsere Runde zu drehen. „Später, okay?“

Beleidigt senkt er den Blick und spuckt den Schuh aus.

„Jack, komm mal bitte her“, sage ich und klopfe mir gegen den Schenkel. Der große Hund gehorcht. Ich lese den kurzen Text, der nichts Neues für mich beinhaltet und öffne die Fotos.

Bei dem dritten Foto stockt mir der Atem. Das war das, wonach ich die ganze Zeit gesucht habe! Das fehlende Teil in meinem Puzzle. Alles fügte sich zusammen.

Ohne lange nachzudenken, greife ich zu meinem Handy und wähle Karls Nummer. Er geht sofort ran. „Ja!“

„Karl, das Foto, das du mir geschickt hast. Ist das diese Ärztin, die den Tod von ...“

„Ja, ihr wurde jedoch die Lizenz ...“

„Seit wann?“, unterbreche ich ihn. Ich klicke andere Fotos an. Einige sind von dem Unfall, bei dem ich anwesend war. Mit jedem weiteren Klick bekommt meine Stimme einen anderen Ton. „Karl, wie lange schon, wie lange arbeitet diese Frau nicht mehr?“

„Seit einem Jahr etwa. Sie hat Methadon oder etwas Ähnliches schwarz verkauft.“

„Bei dem Unfall, ich bin mir sicher, sie war dort. Sie war da.“

„Das ergibt aber nicht so viel Sinn“, entgegnet Karl. „Sie ist keine Ärztin mehr.“

„Vielleicht war ihr jemand noch etwas schuldig und hat seine Unterschrift daruntergesetzt. Sie ist nur zum richtigen Zeitpunkt erschienen, um sich zu vergewissern, dass die Frau für tot erklärt werden konnte. Sie machte damals auf mich einen nervösen Eindruck, so als stünde sie unter Spannung.“

„Und da haben du und der Porschefahrer dazwischen gepfuscht.“

„Bleib kurz dran, da ist jemand an der Tür. Ich glaube, Sonja ist wieder zurück und hat wie so oft ihren Schlüssel vergessen“, sage ich, als jemand Sturm schellt. „Tim, kannst du bitte die Tür aufmachen?“

Auf dem Bildschirm taucht das Anrufzeichen auf. Benjamin will mit mir skypen, ich habe jedoch keine Zeit.

„Tim, geh nach unten und mach die Tür auf. Deine Mutter wartet, dass jemand runterkommt!“

Mein Sohn ist natürlich taub, fluche ich und gehe nach unten - auf nackten Füßen. Jack folgt mir mit meinem Schuh zwischen den Zähnen. „Lass den Schuh liegen“, sage ich, bleibe kurz am Treppenabsatz stehen und zeige mit dem Finger auf den Boden. Das enervierende Klingeln raubt mir den letzten Nerv. Jack lässt den Schuh fallen, sobald ich einen ersten Schritt mache, schnappt er wieder danach und folgt mir in gebührendem Abstand. Muss wohl an dem blöden Sender liegen, überlege ich und gehe einfach weiter.

Nachdem ich die Tür aufgerissen habe, sehe ich ein erschreckendes Bild und will meinen Augen nicht trauen.

Sonja steht direkt vor mir. Sie blutet aus der Nase. An ihrer Schläfe klebt der Lauf einer Pistole. Hinter meiner Frau versteckt sich ein maskierter Mann. Sonjas Mund ist mit einem Stück Panzertape zugeklebt.

Ich muss gegen eine heftig und unvermittelt aufsteigende Übelkeit ankämpfen und merke, wie bittere Galle meinen zugeschnürten Hals emporkriecht.

„Kein Ton, sonst hat die Schlampe zwei Löcher mehr in ihrem Schädel“, knurrt der Maskierte. Seine Stimme klingt mechanisch verzerrt. „Sag deinem Köter, dass er zurück ins Haus gehen soll, und komm einfach mit“, spricht der Unbekannte mit kaum verständlicher Stimme. Ich hoffe nur, dass Benjamin mich durch die Überwachungskameras, auf die er Zugriff hat, beobachten kann.

„Jack, pfui, geh nach oben“, verscheuche ich meinen Hund und hebe beschwichtigend die Hände in die Luft.

„Was ist mit deiner Hand passiert? Mach das weg, nicht, dass du da eine Wanze hast.“

Ihm zu widersprechen käme nicht in Frage, darum löse ich den Knoten und wickle die Mullbinde von meiner verletzten Hand.

„Hoch mit den Flossen“, sagt der Mann und zieht Sonja mit sich. Er ist nicht allein. In einem schwarzen Wagen sitzt eine zweite Person, auch sie ist maskiert. Blut läuft über meinen Unterarm bis an den Ellenbogen.

Kurz vor dem Heck des Wagens bleiben wir stehen. Ich zittere vor Anspannung. Er wechselte nie seine Socken, fällt mir erneut das Gespräch mit Sonja von neulich wieder ein. Ich stelle mir die dicke Fratze des Mannes vor, der meiner Sonja an dem Abend des Klassentreffens Avancen gemacht hat und überwinde all meine Hemmungen, dann stecke ich mir zwei Finger tief in den Hals.

„Was machst du, verdammt?“, knurrt der Mann und verpasst mir mit seinem rechten Knie einen Hieb in die Magengrube.

Ich würge. Die spasmischen Kontraktionen lassen meinen Magen verkrampfen. Ich spüre die Galle und den Mageninhalt in meiner Speiseröhre. Ein warmer Strahl ergießt sich auf seinen Schuh.

„Ich kotze mir die Seele aus dem Leib“, erwidere ich, dann knallt der Knauf der Pistole gegen meine Schläfe. Alles um mich herum beginnt sich zu drehen.

Zuerst stößt er meine Frau in den Kofferraum, dann befiehlt er mir, einzusteigen. Ich stelle mich etwas ungeschickt an und zerreiße mir dabei den Ärmel meines Hemdes, das rot und nass vom warmen Blut ist. „Jack, Gassi!“, gelingt es mir noch zu schreien, schon kracht die Heckklappe über meinem Kopf ins Schloss. Sonja winselt, ich kratze an meiner Wunde und durchtränke damit den Stoff noch mehr. Ich werde die physikalischen Kräfte der Adhäsion zu meinen Gunsten ausnutzen. Ich hinterlasse eine Blutspur.

Kapitel 35 (Der tote Engel)

Ich bin etwas irritiert. Klar mischt sich ein Psychologe in das Intimste eines Hilfesuchenden ein, insofern war es nur eine Frage der Zeit, dass einer seiner Patienten durchdreht und ihm alles zurückzahlen will.

Die Abfolge der Geschehnisse ist für mich nicht sonderlich überraschend, weil dieser Doktor auch bei mir eine Linie übertreten hat, die er niemals hätte überschreiten dürfen. Nur seinetwegen hat mich Sophia verlassen, weil er sich in mein Leben eingemischt hat. Er hat mich an die Polizei verraten, obwohl er hoch und heilig versprochen hat, mir zu helfen und unser Geheimnis für sich zu wahren. Jetzt habe ich es mit drei Personen zu tun, die ich töten werde.

Wie in Trance renne ich zu meinem Wagen und nehme die Verfolgung auf. Der pochende Schmerz hinter meiner Stirn, der mir seit Tagen den Schlaf raubt, wird zu einem dröhnenden, langanhaltenden Schrei. Das Mädchen in mir kreischt. „Das, was du vorhast, bringt uns alle um!“, höre ich ihre kindliche Stimme.

Ich drücke das Gaspedal noch tiefer gegen den Boden. Der Motor grölt, während der schmale Zeiger in den roten Bereich wandert, aber das ist mir egal. Ich muss die schwarze Limousine einholen. „Töte sie alle!“, schreit Isolda. Nur David, die einzige Stimme der Vernunft, schweigt in mir. Er ist ein Feigling, denke ich, und schere nach links aus, weil ein Lastwagen mir die Vorfahrt nimmt.

Ein eisiger Schauer kriecht meine Wirbelsäule entlang.

Die Finger drücken das Lenkrad fester zusammen. „Entweder werde ich dabei draufgehen, oder ich werde allen dreien den Garaus machen“, sage ich und drehe das Radio auf volle Lautstärke. Laute Klänge meiner Lieblingsband bringen die Scheiben zum Vibrieren und die Stimmen in mir zum Verstummen. James Hetfield singt den Refrain, den ich mitschreie.  Mit einem Tunnelblick rase ich durch die dunklen Straßen von Berlin und singe das Lied von Metallica aus vollem Halse mit. Nichts anderes zählt, denke ich über den Text nach. Das ist genau das, was für mich im Moment von Bedeutung ist, der Sänger singt mir aus der Seele.

Kapitel 36

Sophias Augen brannten, der Atem ging flach. Sie vernahm Schritte und ein dumpfes Poltern.

„Hallo“, flüsterte sie, bekam jedoch keine Antwort. Ihre Finger brannten höllisch, weil sie sich alle Kuppen bis an die Knochen an dem Holz abgekratzt hatte, so verzweifelt war sie. Ihre Fingernägel waren alle kaputt. Aber es war nichts mehr von Belang, alles, was zählte war, hier lebend rauszukommen. Aber auch das würde ihr verwehrt bleiben, wusste sie, wenn kein Wunder geschah.

Ihre linke Hand streifte erneut über das raue Holz, doch der sengende Schmerz ließ sie zurückzucken. Sie glaubte, dass menschliche Laute von den Wänden widerhallten. Jemand schrie laut auf. Es war ein Geräusch, das einem gedämpften Schmerzensschrei glich, doch es klang verzerrt und irgendwie vertraut. Jemand war über sie gestolpert oder hatte sich mit dem Fuß angestoßen.

„Na, wen haben wir denn da? Ist das etwa die Schlampe, die auf der Flucht war und wegen der ich jetzt in der Scheiße stecke?“, freute sich eine männliche Stimme.

„Bleib mir vom Leib!“, schrie ...

Sophias Verstand spielte ihr nur etwas vor, dachte sie. Doch dann hörte sie wieder diese Stimme von Alex. „Ich werde dir deine Gedärme durchschneiden, wenn du noch einen Schritt wagst.“

„Wie damals, als du unter deinem betrunkenen Mann begraben lagst und die Polizei gerufen hast? Glaubst du etwa tatsächlich, dass du es warst, die ihm die Kehle durchgeschnitten hat? Du warst ein Junkie und fast schon über den Wolken“, sang der Mann den letzten Satz mit einem fröhlichen Ton. Das Metallische darin verschwand für den Bruchteil einer Sekunde, und Sophia glaubte, die Stimme zu kennen.

„Mach keine Mätzchen und wirf dein Messer weg. Du musst mir danken, dass ich dir das Balg aus dem Bauch herausgeschnitten habe. Was wäre nur aus dem kleinen Wurm geworden? Es hat noch gelebt, es war ein Junge. Er war genauso hässlich wie dein Ex, und genauso unnötig für unsere verkommene Gesellschaft wie ein Stück Scheiße, das am Schuh klebt. Ein Nichtsnutz. Ich hatte dir eine zweite Chance gegeben, damit aus dir etwas Anständiges werden kann, aber du hast sie nicht genutzt, genau wie all die anderen Frauen nach dir. Ich habe in ihre Köpfe hineingeschaut, aber da war nichts außer grauer, schwabbeliger Masse.“ Die Roboterstimme lachte höhnisch. „Was glaubst du, wem ich all das in die Schuhe schieben werde, wenn ich mit dem Doktor und seiner Frau fertig bin? Guck mich nicht so blöde an. Die Kiste, auf der du stehst, birgt ein Geheimnis in sich. Später wirst du das auspacken dürfen.“

Sophias Gedanken rasten.

„Und wenn die Bullen all das hier finden werden, kommst nur du allein infrage. Ich bleibe sauber und kann später wieder meinen lüsternen Sünden frönen. Mir geht dabei immer einer ab, wenn ihr zappelt, wenn ihr euch an das Leben klammert oder mir beim Sterben in die Augen starrt. Ich werde high von diesem Anblick. Selbst jetzt läuft mir ein Schauer über den Rücken. Heute ist der beste Tag in meinem Leben. Drei Menschen, denen ich beim Sterben zusehen darf.“

Die Muskeln in Sophias Nacken versteiften sich.

„Du hast gute Karten, ins Gefängnis zu kommen. Es ist nicht alles stimmig, das gebe ich ehrlich zu. Aber mit deiner Unterstützung werde ich den großen Kommissar davon überzeugen, dass es dein Werk war. Zieh dich aus. Die toten Mädchen kanntest du alle, zumindest werde ich das behaupten. Manche haben abgetrieben, die anderen waren Patienten des guten alten Psychiaters Doktor Steg, den ich euch empfohlen habe. Weil auch sie Opfer von häuslicher Gewalt waren. Du wolltest dich an ihnen rächen dafür, dass die etwas losgeworden sind, das du niemals haben durftest und das dir mit so viel Schmerz und Gewalt aus dem Leib gerissen wurde. Nun, genug ist genug, wir haben keine Zeit zu verlieren. Komm mit. Du wirst sehnlichst erwartet. Heute darfst du gegen den Doktor antreten. Um das Spiel interessanter zu machen ...“

Die blecherne Stimme schwieg wieder.

Das Rauschen und Knistern wurde wieder lauter, begleitet von einem Pfeifen, wie bei einer Störung. „Sagen wir mal so, wenn du das Spiel gegen ihn gewinnst, was ich nicht glaube, dann darf deine Freundin weiterleben. Sie ist nämlich ...“ Erneut schallte das furchteinflößende Lachen durch den Raum. „Ja, da schaust du aber blöde. Du stehst nämlich gerade auf ihrem Sarg. Pluto, halt hier die Stellung. Dein Erscheinen erschwert meine Situation, aber deinen Tod, der bald eintreten wird, kann die Polizei als einen unvorhergesehenen Unfall deklarieren, du hast dich halt bei deinen Fähigkeiten überschätzt. Pluto, fass!“ Ein Hund bellte wie zur Bestätigung. Alex kreischte und sprang oder fiel von der Kiste. Etwas landete hart auf dem hölzernen Deckel. Es war der Hund, dachte Sophia und sagte: „Alex, ich bin hier.“ Doch ihre Stimme war nichts als ein Flüstern.

24. August, 19:43 Uhr

Kapitel 37 (Johannes)

...

Fünf

Sechs

Ich tauche nach unten. Meine Finger bekommen den Knopf zu fassen. Wenn ich schon sterben muss, dann lieber durch einen Stromschlag, spreche ich mir Mut zu und ziehe daran. Zuerst bewegt sich nichts, doch dann bricht etwas unter mir ab. Ich presse die Zähne aufeinander und mobilisiere alle mir verbliebenen Kräfte. Mit einem einzigen Ruck fliegt der Knopf aus der Halterung. Aus Reflex schließe ich die Augen und warte auf die Kontraktion meiner Muskeln, doch alles, was ich höre, ist ein leises Wasserplätschern.

„Hey, du blödes Arschloch“, gurgelt es in meinen Ohren. Ich richte mich auf und drücke meinen Mund bis an den Deckel. Gierig schnappe ich nach Luft. In dem kleinen Fenster sehe ich zuerst, wie Sonja sich verkrampft, doch dann geschieht etwas, womit ich niemals gerechnet hätte. Ein großer Mann stürzt herein und lässt seinen Blick durch den Raum schweifen. Karl, flüstere ich in Gedanke. Ohne lange zu überlegen, stürzt er auf Sonja zu und rupft den Kabelstrang von ihrem Stuhl. Wie ein Büschel Unkraut hält er die Drähte in seiner riesigen Pranke. Das Licht flackert und wird wieder heller. Dann zieht er Sonja das Klebeband ab. „Johannes ist in dem rechten Zylinder“, ist das erste, was Sonja sagt. Karl sucht nach mir. Eine weitere Person taucht im Zimmer auf: Kommissar Hellwig steht ihm zur Seite. Er klopft Karl auf die Schulter und deutet in meine Richtung. Gemeinsam steigen sie auf die Leiter. Ich höre ihre Tritte, dann das Schaben von Metall. Endlich geht der Deckel auf. Hellwig reicht mir die Hand und hilft mir beim Aussteigen. Seine besorgte Miene ist verzerrt.

„Geht es Ihnen gut?“, presst er durch die Zähne. „Kommissar Breuer, halten Sie mich bitte fest, sonst schaffe ich es nicht, den Doc rauszuziehen.“

Mit allen mobilisierten Kräften ziehen mich die beiden Männer aus dem stählernen Gefängnis.

Mit brennender Lunge taumele ich auf Sonja zu. Noch mehr Menschen stürzen in den Raum. Lars und Edgar sind auch da. Stimmen werden laut. Hellwig macht sich an dem zweiten Zylinder aus rostigem Blech zu schaffen. „Ich bekomme die Schraube nicht auf! Verdammt, sie ertrinkt!“, schreit er. Verzweiflung bringt seine Stimme zum Zittern.

„Karl, du musst schießen.“

Der Kommissar sieht mich verdutzt an, begreift jedoch sofort, was ich damit bezwecken will, und richtet seine Waffe mit gestreckter Hand in Richtung Hellwig. Zwei kurz aufeinander folgende Schüsse zerreißen die Luft. Ich sehe, wie drei Wasserstrahlen aus dem Blech auf den Boden schießen.

Das Licht flackert erneut. Es wird stockdunkel.

„Ich habe den Strom abgestellt“, schreit jemand. Kurz darauf zuckt die Deckenbeleuchtung und taucht alles wieder in fahles Licht.

„Karl!“ Ich ziehe ihn an der Hand. Weil ich mich kaum auf den Beinen halten kann, muss ich mich mit der linken Hand an der Stuhllehne abstützen. Ein Polizist macht sich an Sonjas Fesseln zu schaffen.

„Karl, nimm den Schuh ab“, flüstere ich und bekomme Schnappatmung. Währenddessen klettern zwei weitere Polizisten auf das große Gefäß und zerren gemeinsam an dem Schraubverschluss. Ein lebloser nackter Körper wird aus dem Wasser herausgezogen. Josephines Arme und Beine hängen schlaff herunter. Zwei Frauen in grellen Westen beginnen mit der künstlichen Beatmung.

„Weißt du noch, wir haben nach einem Kryptographen gesucht.“

Karl nickt und zögert. „Die Bilder in den Katakomben. Die Hieroglyphen haben nichts ergeben.“

„Der rechte Fingernagel deines Kollegen, sein Daumen, er hat dieselbe Farbe wie die kryptischen Zeichen in den Katakomben. Er ist dieser Sprayer, ein verdammter Künstler. Und jetzt zieh seinen Schuh aus, am besten zusammen mit der Socke.“

„Er hat Wahnvorstellungen“, verteidigt sich Hellwig und schüttelt ungläubig den Kopf. „Sie haben wohl zu viele Krimis geschaut, Doktor Hornoff. Wir sind hier nicht bei CSI Mi ...“

„Karl, du sollst den Schuh ...“

„Was redest du da für einen Stuss, Doc? Meine Männer sind gerade dabei, das Haus von Herrn Funkner zu durchsuchen, wir waren eigentlich auf dem Weg dorthin.“

„Der rechte Schuh, Hellwig, nimm ihn ab“, beharre ich.

„Sag mal, hast du zu viel Wasser getrunken?“

„Karl, bitte.“

„Willst du mich ...“

Meine Finger schließen sich fest um sein Handgelenk.

„Na gut, du Spinner. Hellwig, wenn Sie so freundlich wären und mir Ihren rechten Schuh geben wollen? Doktor Hornoff möchte ihn als Andenken mit nach Hause nehmen und ihn in einer Vitrine aufbewahren.“

Anstatt einer dummen Bemerkung bringt Hellwig nur ein schiefes Lächeln zustande. Seine Augen verdunkeln sich. „Hier ist der Boden nass und überall liegen Kabel“, entgegnet Hellwig unsicher und reibt sich über das ergraute Haar.

„Sie können sich auf die Kiste dort stellen“, sagt Karl, zeigt mit der gezückten Waffe auf eine Munitionskiste und wird zunehmend unruhiger. Obwohl er ganz leise spricht, vermittelt seine Stimme Kompetenz - und dass sein Kragen bald platzen würde, falls Hellwig nicht einlenken sollte.

„Ich glaube, ihr spinnt alle miteinander“, knurrt Hellwig.

„Den rechten Schuh“, knurrt Karl und ballt seine Hand zur Faust.

Hellwig zögert. Der Doppelknoten lässt sich nicht sofort entwirren. „Und jetzt?“, will er wissen.

„Wirf ihn mir einfach zu.“

Der Schuh fliegt in hohem Bogen in Karls Linke.

„Und jetzt, Doc?“

„Rieche daran.“

Karls Stirn bekommt tiefe Zornesfalten. Er hält sich den Schuh kurz vor die Nase und würgt. „Ich werde dir gleich ins Knie schießen, Johannes. Was soll der ganze Scheiß, und warum lachst du nicht über deinen einfallsreichen Witz? Er riecht nach Kotze, und was nun?“

„Er riecht nach meiner Kotze, Karl, nach meiner Kotze“, presse ich aus mir heraus.

Karls Miene bekommt scharfe Konturen. Der Lauf seiner Pistole richtet sich auf den verdutzt dreinblickenden Polizisten.

„Sophia liegt in der Kiste“, schreit eine Frauenstimme. Im selben Moment legen sich zwei weiche Hände um meine Brust.

Hellwig will aus dem Raum stürzen, wird jedoch von einem großen Schäferhund am Bein gepackt. Ein junger uniformierter Mann nimmt den Hund an seinem breiten Halsband und zieht ihn weg. Das ist derselbe junge Polizist, der damals im Park die Aktion abbrechen wollte. Handschellen legen sich fest um die Gelenke des grauhaarigen Kommissars.

Meine Beine knicken ein.

„Wie habt ihr uns gefunden?“, will ich von Karl wissen und lasse mich auf den elektrischen Stuhl, dem der Saft abgedreht wurde, sinken.

„Der da, der hat uns zu dir geführt.“ So etwas wie ein durchsichtiges Lächeln erreicht Karls Lippen.

Ich drehe den Kopf zur Seite. Jack steht mit einem Schuh im Maul da und sieht mich mit einem schuldigen Blick an. „Dein Bruder hat mich angerufen und mir die Koordinaten mitgeteilt. Er meinte, da stimmt was nicht. So viel bist du noch nie gejoggt, außerdem würden ihm die Bilder von der Überwachungskamera Sorgen machen, auch wenn er nicht alles gesehen hat.“

Meine Augen tränen vor Freude. Mit einem leisen Schmatzen landet mein Schuh auf dem nassen Boden. Mit gesenktem Kopf kommt Jack auf mich zu. Sein Fell glänzt. Mein treuer Freund hechelt heftig vor Erschöpfung, seine Muskeln zittern.

„Er muss einer unsichtbaren Spur gefolgt sein.“

Ja, meiner Blutspur, die ich für ihn hinterlassen habe, denke ich und fahre Jack in einer unscheinbaren Geste über das weiche Fell. Er zittert noch heftiger. Dann schmiegt er seine Flanke an meine Beine und legt sich hin.

„Kommen Sie bitte mit“, vernehme ich die zaghafte Stimme einer Frau und wende den Blick zur Seite. Eine der Damen vom Rettungsdienst nimmt meine Frau, die neben mir steht, weil sie sich vor dem Stuhl fürchtet, an der Hand und führt Sonja nach draußen.

„Du wärst mir beinahe abgenippelt, Doc“, grummelt Karl und bedenkt mich mit einem freundschaftlichen Blick. „Deine Frau wird wohl ein Wörtchen mit mir sprechen wollen, und das bereitet mir noch mehr Sorgen als das Gespräch mit meinem Vorgesetzten.“

Ich grinse nur.

„Wir haben draußen einen weiteren Tatverdächtigen gefunden.“ Lars, der junge Kommissar, kommt in Begleitung eines Schäferhundes zu uns. „War an einen Baum gebunden.“ Der Hund trägt einen Maulkorb und sucht bei seinem Besitzer winselnd und mit einem traurigen Blick nach Unterstützung. Doch Hellwig wird mit hinter dem Rücken gefesselten Händen und leicht nach vorne geneigtem Körper abgeführt. Einer der Polizisten liest ihm im Laufen seine Rechte vor.

Holz knackt. Ein Mann legt sich mit seinem ganzen Gewicht auf eine Brechstange. Ein Brett splittert. Weitere Nägel werden gezogen. Dann heben drei Männer den schweren Deckel hoch. „Wir haben hier eine Frau“, ruft jemand.

„Das hast du gut gemacht, Doc“, lobt mich Karl.

„Du kannst mich mit Worten bezirzen so viel du willst, Karl, aber du bleibst mir dennoch etwas schuldig.“

„Und das wäre?“

„Ruf mich nie wieder an.“

Er lacht müde. „Das werden wir später klären.“

Meine Augen fallen zu. Ich höre, wie etwas Schweres auf den Boden rumpelt. Meine Lider flackern. Ich sehe, wie eine dünne Nadel unter meine Haut geschoben wird. Das kurze Stechen ist kaum spürbar. „Gute Nacht, Doc“, sagt Karl, dann legt sich eine schwere Stille auf mich.

Zwei Wochen später

Das letzte Kapitel (Johannes)

Karl steht neben einem gekippten Fenster in seinem Büro und raucht.

Lars sitzt in seinem Stuhl und macht Notizen.

Saskia betritt den Raum und grüßt uns mit einem leisen „Hallo“.

„Guten Tag, Frau Kirschmann, schön, dass Sie es einrichten konnten, zu unserem abschließenden Gespräch zu erscheinen.“ Karls förmliche Anrede verschlägt mir beinahe die Sprache. „Danke für Ihre Unterstützung, die wir alle hier sehr zu schätzen wissen. Können Sie bitte Ihre Schlussfolgerungen nochmal erläutern, nur für das Protokoll, mein werter Kollege Kommissar Böhm möchte Ihre Aussage aufschreiben. Würden Sie dies dann auch vor Gericht wiederholen, falls es dazu kommen sollte?“

„Ja klar“, sagt Saskia und bleibt in der Tür stehen.

„Bitte, nehmen Sie Platz“, sage ich, stehe auf und schiebe ihr meinen Stuhl zu. Sie macht drei Schritte, überlegt, und bleibt dann doch stehen.

„Ich musste die ganze Nacht meinen kranken Sohn hüten, und wenn ich mich setze, werde ich bestimmt sofort einschlafen. Zum Glück muss ich nicht mehr mit dem Hund mitten in der Nacht rausgehen“, sagt sie entschuldigend und bedenkt mich mit einem müden Lächeln.

„Diese Tatsache brachte Sie zu der Annahme, dass ...“, hilft Karl ihr auf die Sprünge.

„Dass der Hund dressiert, also darauf abgerichtet war, mitten in der Nacht Krawall zu machen, bis man ihn rausließ und Gassi ging.“

Karl schnalzt mit Daumen und Zeigefinger, macht einen tiefen Zug und zerdrückt die Kippe in einem irdenen Topf mit einer toten Pflanze darin, die seit Jahren verkümmert ist.

„Mit dieser simplen Methode hat er seine letzten drei Opfer aus dem Haus gelockt“, stellt Karl fest. „Und ...“

Ein Klopfen an der Tür bringt ihn zum Verstummen.

„Edgar, du musst nicht immer anklopfen und auf ein ‚Herein‘ warten“, brummt Karl, ohne zu wissen, dass es tatsächlich der junge Forensiker ist. Tatsächlich kommt Edgar herein.

„Wir haben die Fingerabdrücke überprüft. Die Hautschicht hat sich zwar rehabilitiert, aber wir haben trotzdem nachweisen können, dass die Fingerkuppen bewusst abgeschliffen wurden“, spricht Edgar im Gehen, weil er uns die Information nicht vorenthalten will und sie ihm schon die ganze Zeit unter den Fingernägeln brannte.

„Wir wollen jetzt nicht ins Detail gehen, aber danke. Was ist mit der Handynummer?“

„Wir haben das Gerät lokalisiert. Es befand sich in dem Wagen von Herrn Hellwig. Auch sprechen viele Indizien dafür, dass Frau Mittnacht ihm dabei assistiert hat.“

„Ist das die Ärztin?“ Meine Hand klopft sacht gegen den Oberschenkel.

Karl nickt.

„Wir haben überall ihre Fingerabdrücke gefunden, sowohl im Wagen als auch in der Wohnung von Herrn Hellwig.“

„Was mir Kopfzerbrechen bereitet, ist - wie hat er die Leichen weggeschafft? Wir haben nichts über eine Exhumierung gefunden.“

„Ich vermute, dass er die Eltern zu einer Beisetzung überredet hat, bei der der Sargdeckel zu bleibt. Später war es ein Leichtes für ihn, dem jeweiligen Bestattungsunternehmen eine weibliche Leiche unterzuschieben, die nicht die Person war, die in den Papieren stand. Ich glaube nicht, dass es nur diese vier Frauen gewesen sind, die er getötet hat. Die vier waren seine Auslese. Denn die anderen Frauenleichen, denen er die Augen herausgeschnitten hat, hat er einfach irgendwo liegen lassen. Somit legte er falsche Spuren.

Er zelebrierte einige Morde, mit den anderen stillte er einfach seinen Hunger. Er ist ein Sammler. Oder er bezweckte damit etwas anderes, eventuell wollte er all seine Gräueltaten einem anderen in die Schuhe schieben. Aus diesen oder ähnlichen Gründen suchte er genau diese Frauen aus. Uns fehlt immer noch der Faden, mit dem all die Opfer miteinander verknüpft waren.“

„Das stimmt, was du sagst, Doc. Bei uns hat sich eine Mutter gemeldet, deren Tochter Selbstmord begangen hat. Sie behauptete nämlich, dass der Bestatter ihr falsche Fotos zugeschickt hatte, die jedes Unternehmen macht, bevor sie den Leichnam an die Familie übergeben.“ Karl blättert in den Akten.

„Und wenn die Eltern sich davor scheuen, ihr totes Kind anzusehen, werden sie ganz bestimmt nicht das Kuvert mit den Fotos öffnen“, sagt Lars und sieht zu Karl.

„Okay, das leuchtet ein. Wo nahm er dann die anderen Leichen her?“

„Prostituierte aus dem Balkan oder anderen osteuropäischen Ländern“, sage ich matt.

„Und wie? Er marschiert mit einer toten Frau auf der Schulter und ...“

„Er war der leitende Ermittler, stimmt‘s?“, fahre ich Karl ins Wort.

„Das erklärt aber nicht …“

„Wie schnell kann sich ein Polizist Zugang in eine Leichenhalle verschaffen? Oder anders formuliert, wer gibt die Leichen frei?“, will ich wissen.

Ein hastiges Rascheln von Blättern.

Stille.

„Mittnacht“, ertönt Lars Stimme.

„Aber sie war ...“

„Friedrich, ihr Exmann“, schiebt Lars den Satz ein.

„Ein trockener Alkoholiker und Junkie. Darum hat er sie gedeckt“, knurrt Karl. „Methadon, das bekam er für sein Schweigen.“

„Der Beifahrer des gelben Porsche“, flüstere ich. Endlich schließt sich der Kreis. „Sie haben in der Nacht nach Tabea gesucht und sie gefunden, es war gar kein Unfall, es war Mord, der sich direkt vor meinen Augen abgespielt hat.“

„Wie bitte?“ Karl runzelt fragend die Stirn.

Bilder von der Nacht des Unfalls tauchen vor meinen geistigen Augen auf. Zuerst flackernd, wie ein schwarz-weißer Film im Kino, dann nehmen die zuckenden Bilder scharfe Formen an, werden realer. Ich höre meine Stimme, rieche den kalten Asphalt, sehe eine tote Frau und einen Mann, der in den Wald flüchtet.

Nachdem ich mit meiner Erzählung fertig bin, fühle ich mich komplett leer.

„Was ist eigentlich aus dem Hundehalter geworden?“, will ich wissen.

„Wenn damit Siegmar Mönch gemeint ist“, Karl ordnet mehrere Blätter zu einem Stapel, Kante auf Kante, „der liegt immer noch im Krankenhaus. Der nette Mann hat seinen Herzinfarkt unserem Kollegen Hellwig zu verdanken. Dieses Arschloch von Kommissar hat nämlich seinen Hund bei dem Mann abrichten lassen. Das haben mehrere Zeugen bestätigt, die diese Hundeschule regelmäßig aufgesucht haben. Wenn du jedoch die Familie Funkner meinst, so müssen sich die Eheleute damit abfinden, dass Besitz von Drogen und der illegale Handel mit Hunden in Deutschland verboten ist. Aber das sind nur Kleinigkeiten, die werden mit einer Verwarnung davonkommen.“

„Drogen und Verwarnung? Das ist doch nicht wirklich miteinander kompatibel“, murmele ich.

„Ein Blumentopf mit einer Hanfpflanze und eine nicht angegeben Rechnung sind keine wirklichen Delikte, die mit mehreren Jahren Gefängnis geahndet werden. Der junge Mann hat sich bereit erklärt, sich psychologisch beraten zu lassen. Ich hatte ja noch eine Visitenkarte von dir.“ Karl grinst über beide Ohren. „Die Pflanze und die unterschlagene Rechnung waren sein Werk. Der Junge hat Defizite und leidet unter einem Minderwertigkeitskomplex. Er weist alle Merkmale eines sich übersteigerten Selbstdefizites auf. Das steht in meinen Akten.“ Das Grinsen in Karls Gesicht schwindet.

Ein erneutes Klopfen an der Tür, dann taucht eine ältere Dame in Uniform auf. „Frau Kornhagen und Frau Storchmann warten auf Sie im Vernehmungszimmer. Sie sind bereit auszusagen“, berichtet sie uns.

Karl richtet sein Hemd und zupft am Kragen. „Lars, kommst du mit? Und du, Doc, willst du dir anhören, was die Damen zu berichten haben?“

Josephine und Sophia haben das Martyrium überlebt, doch wie schnell werden sie sich davon erholen?, grübele ich über den Gedanken nach und folge den beiden. Die ältere Dame hält mich kurz am Arm fest, sobald ich auf der Türschwelle stehe. Ihre Finger zittern leicht auf meinem Unterarm. „Das ist von Alex“, sagt sie in gedämpftem Ton und reicht mir ein Blatt.

Ich werfe einen Blick darauf. „Können Sie mir helfen, dass die Stimmen weggehen? Auch David soll verschwinden“, steht da in einer schönen, leicht zur Seite geneigten Handschrift geschrieben.

LG Alex

Ich konnte gestern schon mit Josephine ein kurzes Gespräch führen und sie davon überzeugen, dass sie keine der Frauen umgebracht hat. Es haben sich nämlich mittlerweile zwei ihrer flüchtigen Begegnungen bei der Polizei gemeldet.

Josephine Kornhagen wird sich jedoch wegen möglicher sexueller Nötigung und Besitz von unerlaubten chemischen Substanzen, die im Volksmund als K.-o.-Tropfen bezeichnet werden, vor dem Richter verantworten müssen. Das hat vielleicht das Eis gebrochen und sie dazu bewogen, mit mir ein erstes Gespräch führen zu wollen, um möglichst viele Pluspunkte zu sammeln, damit sie auf ein mildes Urteil hoffen kann.

„Eine Frage, Doc.“ Karl läuft Schulter an Schulter neben mir her. „Warum hast du Hellwig auf den Schuh gekotzt?“ Über seinen Mund huscht ein Grinsen. Er touchiert mich leicht mit dem Ellenbogen gegen die Rippen.

„Er war vermummt und hatte etwas zum Umziehen dabei. Das machen die meisten, doch nur die wenigsten denken dabei an die Socken. Außerdem hat auch er einen Tick, wie wir alle. Er macht einen doppelten Knoten. Ich dachte, falls ich dabei draufgehen sollte, würdest du möglicherweise die Pfütze vor meinem Haus sehen. Und weil wir ihn sowieso im Visier hatten, könntest du auf meine Hinterlassenschaften an seinem Schuh stoßen.“

Karl lacht laut auf. „Du bist noch kranker als ich dachte. Das war also auch dein Werk. Du hast mit deinem eigenen Blut in der Halle das Wort Schuh geschrieben.“

Ich nicke nur. „Zu mehr bin ich nicht gekommen, weil Hellwig in Eile war.“

„Du bist doch echt ein Psychopath, wie ihn die Welt noch nicht gesehen hat. Übrigens.“ Seine Miene wird wieder ernster. „Dein Hund ist ein echter Kämpfer und treuer Freund. Jack hat die ganze Strecke zurückgelegt, nur um dir den Schuh zu bringen?“ Sein schwerer Arm legt sich auf meine Schulter. „Ich glaube, er hat genauso einen tiefen Riss in der Birne wie du.“ Er lacht schallend. „Er hat dir tatsächlich deinen verdammten Treter gebracht?“

„In dem ein GPS-Sender steckte“, murmele ich und falle in Karls lautes Lachen ein.

Ende

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