Dunkler als die Nacht
Author: Michael Connelly; Engelbert von Nordhausen; Lifetime Film; Audio
Date: 2012-12-31T23:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Terry McCaleb - Ex-Polizist und Experte für Serienkiller - wird in einem Mordfall um Hilfe gebeten: Ein Killer mit Vorliebe für bizarre Rituale gibt der Polizei Rätsel auf. Nach sorgfältigem Aktenstudium ergeben sich seltsame Parallelen zu einem Fall, in dem Detective Harry Bosch gerade vor Gericht als Zeuge aussagen muss. In Terry McCaleb wächst ein fürchterlicher Verdacht. Sollte der sich bestätigen, würde sich das zu einem riesigen Skandal in den ohnehin schon aufgeheizten Medien ausweiten. Harry Bosch und Terry McCaleb, die zwei Hauptfiguren, treffen erstmals aufeinander. Beide ermitteln i
Publisher: LifeTime Film & Audio

MICHAEL CONNELLY

Dunkler als
die Nacht

EIN HARRY-BOSCH-ROMAN

Aus dem Amerikanischen

Sepp Leeb

HEYNE‹

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel

A Darkness More Than Night
bei Little, Brown and Company, New York

Umwelthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlor- und säurefreiem Papier gedruckt

Copyright © 2001 by Hieronymus, Inc.

Copyright © 2001 der deutschen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München

Gesetzt aus der Palatino bei Leingärtner, Nabburg

Druck und Bindung: Bercker, Kevelaer

Printed in Germany

ISBN 3-453-19611-2

Das Buch

Harry Bosch und Terry McCaleb – die zwei Hauptfiguren in Michael Connellys Bestsellern Schwarze Engel und Das zweite Herz treffen erstmals aufeinander. Beide ermitteln in spektakulären Mordfällen, die Hollywood in Angst und Schrecken versetzen und für größte Aufregung in den Medien sorgen. Bosch muss als leitender Detective und als Hauptzeuge im Prozess gegen David Storey, einen bekannten Hollywood-Regisseur, aussagen. Die Anklage wirft Storey vor, eine junge Schauspielerin im Sex-Rausch umgebracht und ihren Tod anschließend als Selbstmord inszeniert zu haben.

Terry McCaleb – Ex-Polizist und Experte für Serienkiller – wind in einem Mordfall um Hilfe gebeten: Ein Killer mit Vorliebe für bizarre Rituale gibt der Polizei Rätsel auf. Nach sorgfältigem Aktenstudium ergeben sich seltsame Parallelen zu Harry Boschs Fall. Die Öffentlichkeit ist durch alle Medien in höchstem Maß alarmiert, daher muss McCaleb sorgfältig vorgehen, denn sollte sich sein Verdacht bestätigen, würde das zu einem Skandal führen, der das Vertrauen in die Justiz von Los Angeles für lange Zeit zerstören könnte.

Der Autor

Michael Connelly arbeitete einige Jahre als Polizeireporter für die Los Angeles Times. Neben seinen Romanen um Detective Harry Bosch wurde er vor allem durch seine Bestseller Der Poet und Das zweite Herz international bekannt. Zuletzt erschien von ihm im Heyne Verlag Schwarze Engel. Michael Connelly lebt in Los Angeles.

Inhaltsverzeichnis

Buch

Autor

Innentitel

Impressum

Vorspiel

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Vorspiel

Bosch blickte durch das kleine Quadrat aus Glas und sah, dass der Mann allein in der Zelle war. Er nahm seine Pistole aus dem Holster und reichte sie dem diensthabenden Sergeant. Standardvorgehen. Die Stahltür wurde aufgeschlossen und aufgeschoben. Sofort stach Bosch der Geruch von Schweiß und Erbrochenem in die Nase.

»Wie lang ist er schon da drinnen?«

»Ungefähr drei Stunden«, sagte der Sergeant.

Den Blick auf die am Boden liegende Gestalt gerichtet, betrat Bosch die Arrestzelle.

»Okay, Sie können abschließen.«

»Geben Sie mir einfach Bescheid.«

Mit einem durchdringenden Ruck und Knall wurde die Tür zugeschoben. Der Mann auf dem Boden stöhnte und bewegte sich ein wenig. Bosch ging zu der Bank direkt neben ihm und setzte sich. Er nahm das Tonbandgerät aus der Jackentasche und legte es auf die Bank. Er blickte zu dem Glasfenster in der Tür hoch und sah, wie das Gesicht des Sergeants verschwand. Er stieß dem Mann mit der Schuhspitze in die Seite. Der Mann stöhnte wieder.

»Wach schon auf, du Scheißhaufen.«

Der Mann auf dem Boden der Zelle drehte langsam den Kopf, dann hob er ihn. Seine Haare waren von Farbspritzern gesprenkelt, sein Hemd und sein Hals von Erbrochenem verklebt. Er öffnete die Augen, schloss sie aber wegen der grellen Deckenbeleuchtung der Arrestzelle sofort wieder. Seine Stimme war ein heiseres Flüstern.

»Sie schon wieder.«

Bosch nickte.

»Ja. Ich.«

»Unser kleiner Tanz.«

Die drei Tage alten Stoppeln im Gesicht des Betrunkenen durchschnitt ein Lächeln. Bosch sah, dass ihm ein Zahn fehlte, der ihm letztes Mal noch nicht gefehlt hatte. Er legte die Hand auf das Tonbandgerät, stellte es aber noch nicht an.

»Steh auf. Wir müssen reden.«

»Sie haben sie wohl nicht alle. Ich habe keine Lust –«

»Du hast nicht mehr viel Zeit. Sprich mit mir.«

»Lassen Sie mich in Ruhe, verdammte Scheiße noch mal.«

Bosch blickte zum Fenster hoch. Es war frei. Er sah wieder auf den Mann am Boden hinab.

»Dein Heil liegt in der Wahrheit. Jetzt mehr denn je. Ohne die Wahrheit kann ich dir nicht helfen.«

»Sind Sie jetzt plötzlich ’n Priester, oder was? Wollen Sie mir die Beichte abnehmen?«

»Willst du sie denn ablegen?«

Der Mann auf dem Boden sagte nichts. Nach einer Weile dachte Bosch, er wäre vielleicht wieder eingeschlafen. Wieder stieß er dem Mann die Schuhspitze in die Seite, in die Niere. Der Mann explodierte in Bewegung, schlug mit Armen und Beinen um sich.

»Leck mich!«, brüllte er. »Hau ab. Ich will einen Anwalt.«

Einen Moment blieb Bosch still. Er nahm das Tonbandgerät und steckte es in seine Tasche zurück. Dann beugte er sich vor, die Ellbogen auf den Knien, die Hände verschränkt. Er sah den Betrunkenen an und schüttelte langsam den Kopf.

»Dann kann ich dir wohl nicht helfen«, sagte er.

Er stand auf und sah durch das Fenster nach dem diensthabenden Sergeant. Er ließ den Mann auf dem Boden liegen.

1

Wir kriegen Besuch.«

Terry McCaleb sah seine Frau an und folgte dann ihrem Blick auf die gewundene Straße hinab. Er konnte den Golf-Cart die steile, kurvenreiche Straße zum Haus heraufkommen sehen. Der Fahrer war durch das Dach des Gefährts verdeckt.

Sie saßen auf der hinteren Terrasse des Hauses, das er und Graciela in der La Mesa Avenue gemietet hatten. Die Aussicht reichte von der schmalen, kurvenreichen Straße unterhalb des Hauses bis nach Avalon und seinem Hafen und dann über die Santa Monica Bay hinaus zu der Smogschicht, die das Festland anzeigte. Diese Aussicht war der Grund dafür gewesen, daß sie sich bei ihrem Umzug auf die Insel für dieses Haus entschieden hatten. In dem Moment, in dem seine Frau sprach, hatte sein Blick jedoch auf dem Baby in ihren Armen geruht, nicht auf der Aussicht. Er konnte nicht weiter sehen als bis zu den großen blauen vertrauensvollen Augen seiner Tochter.

McCaleb sah die Mietnummer an der Seite des unter ihm vorbeifahrenden Golf-Carts. Es war kein Einheimischer, der sie besuchen kam. Es war jemand, der wahrscheinlich mit der Catalina-Express-Fähre vom Festland gekommen war. Trotzdem fragte er sich, woher Graciela wusste, dass der Wagen zu ihrem Haus unterwegs war und nicht zu einem der anderen in der La Mesa.

Er fragte sie nicht danach – sie hatte schon öfter solche Vorahnungen gehabt. Er wartete bloß, und kurz nachdem der Golf-Cart verschwunden war, klopfte jemand an der Haustür. Graciela ging öffnen und kehrte wenig später mit einer Frau, die McCaleb drei Jahre nicht mehr gesehen hatte, auf die Terrasse zurück.

Sheriff’s Detective Jaye Winston lächelte, als sie das Kind in seinen Armen sah. Das Lächeln war aufrichtig, aber zugleich war es das zerstreute Lächeln von jemandem, der nicht gekommen war, um ein neugeborenes Baby zu bewundern. Der dicke grüne Ordner, den sie in einer Hand hielt, und die Videokassette in ihrer anderen konnten nur bedeuteten, dass Winston in einer dienstlichen Angelegenheit hier war. In einer tödlichen dienstlichen Angelegenheit.

»Und, wie geht’s, Terry?«, fragte sie.

»Könnte nicht besser sein. Erinnern Sie sich noch an Graciela?«

»Aber natürlich. Und wer ist das da?«

»Das ist CiCi.«

In Anwesenheit anderer benutzte McCaleb nie den richtigen Namen seiner kleinen Tochter. Cielo nannte er sie nur, wenn er mit ihr allein war.

»CiCi«, sagte Winston und zögerte, als warte sie auf eine Erklärung des Namens. Als keine kam, fragte sie: »Wie alt?«

»Fast vier Monate. Sie ist sehr groß für ihr Alter.«

»Aber ja, klar, das sieht man … Und der Junge … wo ist er?«

»Raymond«, sagte Graciela. »Er ist mit Freunden unterwegs. Terry hatte einen Kunden und deshalb ist er mit Freunden in den Park, Softball spielen.«

Die Unterhaltung war stockend und verkrampft. Entweder interessierte Winston das alles nicht wirklich oder sie war nicht an so banale Gespräche gewöhnt.

»Möchten Sie vielleicht was trinken?«, erkundigte sich McCaleb und reichte das Baby Graciela.

»Nein, danke. Ich habe auf der Fähre eine Cola getrunken.«

Wie auf ein Stichwort hin oder weil es sich ärgerte, von einem Händepaar zum nächsten weitergereicht zu werden, begann das Baby zu quengeln. Darauf sagte Graciela, sie würde es nach drinnen bringen, und ließ sie allein auf der Terrasse. McCaleb deutete auf den runden Tisch, an dem sie fast jeden Abend aßen, wenn das Baby schlief.

»Wollen Sie sich nicht setzen?«

Er bugsierte Winston auf den Stuhl zu, von dem man den besten Blick auf den Hafen hatte. Sie legte den grünen Ordner, in dem McCaleb sofort die Akte eines Mordfalls erkannte, auf den Tisch und das Video oben drauf.

»Schön«, sagte sie.

»Ja, sie ist unglaublich. Ich könnte sie den ganzen Tag …«

Er hielt lächelnd inne, als er merkte, dass sie das Panorama gemeint hatte, nicht seine Tochter. Auch Winston lächelte.

»Sie ist auch schön, Terry. Wirklich. Auch Sie sehen gut aus, so braun und überhaupt.«

»Ich fahre viel mit dem Boot raus.«

»Und gesundheitlich geht es Ihnen gut?«

»Nicht, dass ich klagen könnte, außer diesen Tabletten, die ich ständig nehmen muss. Aber die ganze Geschichte ist jetzt schon drei Jahre her und bisher ist alles glatt gelaufen. Ich glaube, ich bin über den Berg, Jaye. Ich muss nur weiter diese blöden Pillen schlucken. Dann müsste es auch so bleiben.«

Er lächelte und er sah aus wie die Gesundheit in Person. Während die Sonne seine Haut dunkler gemacht hatte, hatte sie auf sein Haar die gegenteilige Wirkung gehabt. Ordentlich und kurz geschnitten, war es inzwischen fast blond. Durch die Arbeit auf dem Boot war auch seine Arm- und Schultermuskulatur ausgeprägter geworden. Das einzige verräterische Detail war unter seinem Hemd verborgen, die fünfundzwanzig Zentimeter lange Narbe, die von der Transplantation zurückgeblieben war.

»Das freut mich«, sagte Winston. »Wie es aussieht, haben Sie sich hier ja bestens eingerichtet. Neue Familie, neues Heim … weit weg von allem.«

Sie schwieg einen Moment, während sie den Kopf drehte, als wollte sie die ganze Aussicht und die Insel und McCalebs Leben gleichzeitig erfassen. McCaleb hatte Jaye Winstons jungenhafte Art schon immer attraktiv gefunden. Sie hatte loses rotblondes Haar, das sie schulterlang trug. Als er noch mit ihr zusammengearbeitet hatte, hatte sie sich nie geschminkt. Aber sie hatte durchdringende, wissende Augen und ein lockeres, aber etwas trauriges Lächeln, als sähe sie in allem Komik und Tragik gleichzeitig. Sie trug eine schwarze Jeans und einen schwarzen Blazer mit einem weißen T-Shirt darunter. Sie wirkte cool und abgebrüht und McCaleb wusste, dass sie das auch war. Sie hatte die Angewohnheit, beim Sprechen immer wieder ihr Haar hinter die Ohren zu haken. Aus irgendeinem unerfindlichen Grund fand er das anziehend. Er hatte immer gedacht, wenn er sich nicht mit Graciela zusammengetan hätte, hätte er vielleicht versucht, Jaye Winston näher kennenzulernen. Er spürte auch, dass Winston das intuitiv wusste.

»Da bekomme ich fast ein schlechtes Gewissen, wenn ich an den Grund meines Besuchs denke«, sagte sie.

McCaleb deutete mit dem Kopf auf den Ordner und das Video.

»Sie sind dienstlich hier. Sie hätten auch anrufen können, Jaye. So hätten Sie sich wahrscheinlich etwas Zeit sparen können.«

»Nein. Sie haben keine Karten mit Ihrer neuen Adresse oder Telefonnummer verschickt. So, als wollten Sie nicht, dass jemand weiß, wo Sie stecken.«

Sie hakte ihr Haar hinter ihr linkes Ohr und lächelte wieder.

»Das war eigentlich nicht der Grund«, sagte er. »Ich dachte nur, es würde niemanden interessieren, wo ich abbleibe. Und wie haben Sie mich dann gefunden?«

»Ich habe im Jachthafen drüben auf dem Festland ein bisschen rumgefragt. In der Hafenmeisterei hat man mir gesagt, Sie hätten zwar noch einen Liegeplatz, aber das Boot hätten Sie hier drüben liegen. Ich bin mit der Fähre rübergekommen und ließ mich von einem Wassertaxi im Hafen rumfahren, bis ich es entdeckte. Ihr Freund war an Bord. Er hat mir erklärt, wie ich hierher komme.«

»Buddy.«

McCaleb blickte auf den Hafen hinab und machte die Following Sea aus. Sie war ungefähr eine halbe Meile entfernt. Er konnte Buddy Lockridge vornübergebeugt im Heck stehen sehen. Nach wenigen Momenten wurde ihm klar, dass Buddy mit dem Schlauch vom Süßwassertank die Spulen abspritzte.

»Und worum geht es nun hier, Jaye?«, fragte McCaleb, ohne Winston anzusehen. »Muss ziemlich wichtig sein, dass Sie sich das alles an Ihrem freien Tag antun. Ich nehme mal an, Sie haben sonntags frei.«

»Meistens.«

Sie schob die Kassette beiseite und schlug den Ordner auf. Jetzt warf McCaleb einen Blick darauf. Obwohl für ihn alles auf dem Kopf stand, konnte er erkennen, dass das oberste Blatt ein Mordformular war, normalerweise die erste Seite in jeder Mordakte, die er bisher studiert hatte. Das war der Ausgangspunkt. Sein Blick wanderte zu dem Feld mit der Adresse. Selbst verkehrt herum konnte er erkennen, dass es ein West-Hollywood-Fall war.

»Ich habe hier einen Fall und … ich hätte gern, dass Sie mal einen Blick reinwerfen. In Ihrer Freizeit, natürlich. Ich denke, das könnte was für Sie sein. Vielleicht können Sie mir ja einen Tip geben, mich auf eine Spur aufmerksam machen, der ich noch nicht gefolgt bin.«

Sobald er den Ordner in ihrer Hand gesehen hatte, hatte er gewusst, dass sie ihn um so etwas bitten würde. Doch nachdem sie ihre Bitte nun ausgesprochen hatte, löste sie einen Sturm sehr widersprüchlicher Gefühle in ihm aus. Die Aussicht, wieder in sein altes Leben einzutauchen, übte einen starken Reiz auf ihn aus. Gleichzeitig bekam er ein schlechtes Gewissen, dass er in ein Haus, das so voller neuem Leben und Glück war, den Tod brachte. Er spähte zu der offenen Schiebetür, um zu sehen, ob Graciela zu ihnen nach draußen blickte. Das tat sie nicht.

»Etwas für mich?«, fragte er. »Wenn es sich um einen Serienmord handelt, sollten Sie keine Zeit vergeuden. Gehen Sie zum FBI, verlangen Sie nach Maggie Griffin. Sie wird …«

»Das habe ich bereits alles getan, Terry. Trotzdem brauche ich Sie.«

»Wie weit liegt das alles schon zurück?«

»Zwei Wochen.«

Sie blickte vom Ordner zu ihm auf.

»An Neujahr?«

Sie nickte.

»Der erste Mord des Jahres«, sagte sie. »Zumindest in L. A. County. Es gibt Leute, die denken, das Jahrtausend beginnt erst dieses Jahr.«

»Glauben Sie, es ist so ein Millenniumsspinner?«

»Irgendeine Form von Spinner ist es auf jeden Fall. Glaube ich. Deshalb bin ich hier.«

»Was haben sie beim FBI gesagt? Waren Sie damit schon bei Maggie?«

»Sie sind nicht mehr auf dem Laufenden, Terry. Maggie wurde nach Quantico zurückversetzt. Die letzten Jahre war hier nicht mehr so wahnsinnig viel los. Deshalb hat das FBI die Verhaltensforschung zurückgezogen. In L. A. gibt es keine FBI-Außendienststelle mehr. Trotzdem, ich habe mit ihr gesprochen. Aber am Telefon. In Quantico. Sie hat alles in den Computer eingegeben, aber es kam nichts dabei heraus. Was ein Täterprofil oder sonstige Hilfen angeht, haben sie mich auf eine Warteliste gesetzt. Wussten Sie, dass es an Silvester und am Neujahrstag landesweit vierunddreißig Morde gab, die in Zusammenhang mit der Jahrtausendwende stehen? Deshalb haben sie im Moment alle Hände voll zu tun und größere Polizei-Departments wie wir, die stehen im Moment ganz hinten in der Schlange, weil sie beim FBI denken, die kleineren Departments mit weniger Erfahrung und Know-how und Personal sind dringender auf ihre Hilfe angewiesen.«

Um McCaleb Zeit zum Nachdenken zu lassen, wartete sie einen Moment. Er konnte die Strategie des FBI verstehen. Es war eine Art Triage.

»Es macht mir nichts aus, einen Monat oder so zu warten, bis Maggie oder sonst wer mit irgendwas ankommt, nur sagt mir mein Riecher, dass bei diesem Fall die Zeit ein ganz wichtiger Faktor ist, Terry. Wenn es ein Serienmord ist, können wir es uns wahrscheinlich nicht erlauben, so lange zu warten. Deshalb bin ich schließlich auf Sie gekommen. Nachdem ich mir an dieser Nuss die Zähne ausgebissen habe, sind Sie vielleicht unsere letzte Hoffnung, noch einen Anhaltspunkt zu finden, der uns jetzt weiterbringen könnte. Ich kann mich noch gut an den Cemetery Man und den Code Killer erinnern. Ich weiß, was Sie aus einer Mordakte und einem Tatortvideo rausholen können.«

Die letzten paar Sätze waren überflüssig, fand McCaleb, und bisher ihr einziger falscher Schachzug. Ansonsten nahm er ihr ab, dass sie aufrichtig davon überzeugt war, der Mörder, nach dem sie suchte, könnte wieder zuschlagen.

»Für mich liegt das alles aber schon ganz schön lange zurück«, begann McCaleb. »Abgesehen von der Geschichte mit Gracielas Schwester habe ich schon …«

»Jetzt hören Sie mal, Terry, das glauben Sie doch selbst nicht. Auch wenn Sie hier noch so lange mit einem Baby im Schoß rumsitzen, ändert das nichts an dem, was Sie mal gewesen sind und was Sie mal gemacht haben. Ich kenne Sie. Wir haben uns zwar lange nicht mehr gesehen oder miteinander gesprochen, aber ich kenne Sie. Und ich weiß, es vergeht nicht ein Tag, an dem Sie nicht über irgendwelche Fälle nachdenken. Nicht ein Tag.«

Sie hielt inne und sah ihn an.

»Als sie Ihnen das Herz rausgenommen haben, haben sie Ihnen keineswegs auch das rausgenommen, was Sie so und nicht anders ticken lässt, wenn Sie wissen, was ich meine.«

McCaleb sah von ihr weg und wieder zu seinem Boot hinunter. Inzwischen saß Buddy, die Füße auf das Heckwerk gelegt, im Angelstuhl. McCaleb nahm an, er hatte ein Bier in der Hand, aber um das erkennen zu können, war er zu weit weg.

»Wenn Sie so gut wissen, was in anderen vorgeht, was brauchen Sie mich dann noch?«

»Ich mag ja in so was ganz gut sein, aber Sie sind der Beste, den ich kenne. Mein Gott, selbst wenn sie in Quantico nicht schon bis Ostern ausgebucht wären, würde ich lieber Sie nehmen als einen von den Profilern dort. Das ist mein voller Ernst. Sie waren …«

»Okay, Jaye, sparen Sie sich diese Masche, ja? Ich komme auch so ganz gut klar, ohne …«

»Was wollen Sie dann?«

Er sah sie an.

»Nur ein bisschen Zeit. Ich möchte in Ruhe darüber nachdenken.«

»Ich bin hier, weil mir mein Gefühl sagt, dass ich nicht viel Zeit habe.«

McCaleb stand auf und stellte sich ans Geländer. Sein Blick war aufs Meer hinaus gerichtet. Eine Catalina-Express-Fähre lief gerade ein. Er wusste, sie war fast leer. In den Wintermonaten kamen wenig Gäste.

»Da kommt gerade eine Fähre an«, sagte er. »Sie fährt jetzt nach dem Winterfahrplan, Jaye. Sehen Sie lieber zu, dass Sie sie auf der Rückfahrt erwischen, sonst sitzen Sie hier die ganze Nacht lang fest.«

»Wenn es sein muss, kann ich mich von der Zentrale mit einem Hubschrauber abholen lassen. Terry, alles, was ich von Ihnen verlange, ist allerhöchstens ein Tag. Vielleicht auch nur ein Abend. Heute Abend. Sie setzen sich hin, lesen die Akte, sehen sich das Video an und dann rufen Sie mich morgen früh an und sagen mir, was Sie gesehen haben. Vielleicht ist es ja nichts oder zumindest nichts Neues. Aber vielleicht ist es auch was, das wir übersehen haben, oder Sie haben eine Idee, die uns noch nicht gekommen ist. Das ist alles, worum ich Sie bitte. Ich finde nicht, dass das zu viel verlangt ist.«

McCaleb sah von der einlaufenden Fähre weg und drehte sich um, so dass er mit dem Rücken am Geländer lehnte.

»Ihnen erscheint es vielleicht nicht viel. Schließlich befassen Sie sich ständig mit so was. Aber ich nicht. Ich habe damit nichts mehr am Hut, Jaye. Selbst wenn ich mich nur für einen Tag wieder auf so etwas einlasse, ändert das einiges. Ich bin hierher gezogen, um noch mal ganz von vorn anzufangen und diesen ganzen Kram, in dem ich mal gut war, zu vergessen. Um auf einem anderen Gebiet gut zu sein. Zum Beispiel als Vater und Ehemann.«

Winston stand auf und trat ans Geländer. Sie stellte sich neben ihn, betrachtete aber die Aussicht, während er seinem Zuhause zugewandt stand. Sie sprach ganz leise. Falls Graciela im Haus mithörte, konnte sie nichts verstehen.

»Wissen Sie noch, was Sie mir bei Gracielas Schwester gesagt haben? Sie haben gesagt, Sie hätten eine zweite Chance im Leben bekommen und dafür müsste es einen Grund geben. Jetzt haben Sie mit ihrer Schwester und ihrem Sohn und inzwischen sogar Ihrem eigenen Kind ein neues Leben angefangen. Das ist eine tolle Sache, Terry, finde ich wirklich. Aber trotzdem kann das nicht der Grund gewesen sein, nach dem Sie gesucht haben. Vielleicht denken Sie, er ist es, aber er ist es nicht. Wenn Sie ganz ehrlich sind, wissen Sie das auch. Sie waren gut darin, diese Leute zu fangen. Was ist im Vergleich dazu schon Fische fangen?«

McCaleb nickte kaum merklich und hatte kein gutes Gefühl, dass er es so bereitwillig tat.

»Lassen Sie mir die Sachen da«, sagte er schließlich. »Ich rufe Sie an.«

Auf dem Weg zur Tür hielt Winston nach Graciela Ausschau, sah sie aber nirgendwo.

»Wahrscheinlich hat sie sich mit der Kleinen zurückgezogen«, sagte McCaleb.

»Dann grüßen Sie sie schön von mir.«

»Mache ich.«

Auf dem Rest des Wegs zur Tür herrschte verlegenes Schweigen zwischen ihnen. Erst als McCaleb sie öffnete, sagte Winston: »Und wie ist es, Terry? Vater zu sein?«

»Manchmal absolut unvergleichlich, manchmal zum Verzweifeln.«

Seine Standardantwort. Dann dachte er kurz nach und fügte etwas hinzu, was er schon ab und zu gedacht, aber nie gesagt hatte, nicht einmal zu Graciela.

»Es ist, als hielte einem ständig jemand eine Pistole an den Kopf.«

Winston sah ihn verdutzt und vielleicht sogar ein bisschen besorgt an.

»Wie das?«

»Weil ich weiß, wenn ihr irgendetwas zustößt, egal was, dann ist mein Leben zu Ende.«

Sie nickte.

»Ich glaube, das kann ich verstehen.«

Sie ging durch die Tür. Sie sah ziemlich albern aus, als sie wegfuhr. Eine mit allen Wassern gewaschene Ermittlerin des Morddezernats in einem Golf-Cart.

2

Das sonntägliche Abendessen mit Graciela und Raymond war eine stille Angelegenheit. Sie aßen weißen Seebarsch, den McCaleb am Vormittag während einer Chartertour auf der Rückseite der Insel in der Nähe der Landenge gefangen hatte. Seine Charterkunden wollten die Fische, die sie fingen, immer behalten, überlegten es sich aber oft anders, wenn sie in den Hafen zurückkehrten. Es hatte etwas mit dem Tötungstrieb bei Männern zu tun, glaubte McCaleb. Es genügte ihnen nicht, ihre Beute bloß zu fangen. Sie mussten sie auch töten. Das hieß, dass es in dem Haus in der La Mesa zum Abendessen oft Fisch gab.

McCaleb hatte den Fisch zusammen mit ein paar Maiskolben, noch in der Hülse, auf der Veranda gegrillt. Graciela hatte Salat und Brötchen gemacht. Beide hatten ein Glas Weißwein vor sich stehen, Raymond ein Glas Milch. Das Essen war gut, aber das Schweigen nicht. McCaleb sah zu Raymond hinüber und merkte, er hatte mitbekommen, was zwischen den Erwachsenen lief, und sich davon anstecken lassen. McCaleb erinnerte sich, dass es ihm als kleinem Jungen genauso gegangen war, wenn sich seine Eltern gegenseitig mit Schweigen beworfen hatten. Raymond war der Sohn von Gracielas Schwester Gloria. Seinen Vater hatte der Junge nie kennengelernt. Als Glory vor drei Jahren starb – ermordet wurde –, hatte Graciela Raymond zu sich genommen. McCaleb hatte sie beide kennen gelernt, als er Ermittlungen zu dem Fall anstellte.

»Wie war’s beim Softball heute?«, fragte McCaleb schließlich.

»Ganz okay.«

»Hast du mal getroffen?«

»Nein.«

»Keine Sorge, das wird schon noch. Du darfst nur nicht aufgeben. Du musst es nur immer wieder versuchen.«

McCaleb nickte. Der Junge hatte am Morgen mit aufs Boot kommen wollen, hatte aber nicht gedurft. Die Tour war für sechs Männer vom Festland. Mit McCaleb und Buddy waren das acht Mann an Bord der Following Sea und mehr durften nach den Sicherheitsbestimmungen nicht aufs Boot. McCaleb verstieß nie gegen diese Bestimmungen.

»Also, das nächste Mal fahren wir erst am Samstag wieder raus. Im Moment sind nur vier Leute für die Tour angemeldet. Wegen der Wintersaison bezweifle ich, dass noch jemand dazustößt. Wenn es so bleibt, kannst du mitkommen.«

Das dunkle Gesicht des Jungen schien sich aufzuhellen und mit einem energischen Nicken bohrte er seine Gabel in das reinweiße Fleisch des Fisches auf seinem Teller. Die Gabel sah groß aus in seiner Hand und McCaleb empfand flüchtige Traurigkeit wegen des Jungen. Raymond war für einen Zehnjährigen auffallend klein. Das machte ihm schwer zu schaffen und er fragte McCaleb oft, wann er endlich wachsen würde. McCaleb versicherte ihm dann immer, dass es bald so weit wäre, aber insgeheim dachte er, der Junge würde immer klein bleiben. Er wusste, dass seine Mutter durchschnittlich groß gewesen war, aber sein Vater, hatte ihm Graciela erzählt, war sehr klein gewesen – was seine Körpergröße und sein menschliches Format anging. Er hatte sich vor Raymonds Geburt aus dem Staub gemacht.

Da er zu klein war, um beim Sport mit den anderen Jungen in seinem Alter mithalten zu können, und immer als Letzter gewählt wurde, zog es Raymond zu anderen Formen des Zeitvertreibs hin als zu Mannschaftssportarten. Seine große Leidenschaft war Angeln und an seinen freien Tagen nahm ihn McCaleb gewöhnlich mit in die Bucht hinaus, um Heilbutt zu fangen. Wenn er eine Chartertour machte, bettelte der Junge immer, mitgenommen zu werden, und wenn genug Platz war, durfte er als zweiter Maat mitkommen. Es war McCaleb immer eine besondere Freude, einen Fünfdollarschein in einen Umschlag zu stecken, ihn zu verschließen und ihn am Ende des Tages dem Jungen zu geben.

»Wir werden dich im Ausguck brauchen«, sagte McCaleb. »Diese Leute wollen nach Süden, Marlins fangen. Das wird ein langer Tag.«

»Stark!«

McCaleb lächelte. Raymond machte gern den Ausguck. Er hielt dann mit dem Fernglas Ausschau nach schwarzen Marlins, die an der Oberfläche schliefen oder sich drehten. Das konnte er inzwischen ziemlich gut. McCaleb sah zu Graciela hinüber, um sich mit ihr zu freuen, aber sie hielt den Blick auf ihren Teller gesenkt. Auf ihren Lippen lag kein Lächeln.

Ein paar Minuten später war Raymond mit dem Essen fertig und fragte, ob er aufstehen und in seinem Zimmer Computer spielen dürfe. Graciela bat ihn, den Ton leise zu stellen, damit das Baby nicht wach wurde. Der Junge trug seinen Teller in die Küche und dann waren Graciela und McCaleb allein.

Er verstand, warum sie so still war. Sie wusste, sie konnte ihn schlecht daran hindern, sich an einem Ermittlungsverfahren zu beteiligen, denn vor drei Jahren hatte er auf ihre Bitten hin Ermittlungen zum Tod ihrer Schwester angestellt, was schließlich dazu geführt hatte, dass sie ein Paar geworden waren. In dieser ironischen Verquickung waren ihre Gedanken gefangen.

»Graciela«, begann McCaleb. »Ich weiß, du willst nicht, dass ich es mache, aber …«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Musstest du ja auch nicht. Ich kenne dich. Und das Gesicht, das du machst, seit Jaye hier war, gibt mir deutlich zu verstehen, dass …«

»Ich will nur nicht, dass alles anders wird. Mehr nicht.«

»Das kann ich verstehen. Ich will ja auch nicht, dass etwas anders wird. Und es wird auch nichts anders werden. Alles, was ich machen werde, ist, mir eine Akte und ein Video ansehen und ihr sagen, was ich davon halte.«

»Dabei wird es nicht bleiben. Ich kenne dich doch auch. Ich habe dich so was schon machen sehen. Du wirst dich in die Sache verbeißen. Das ist doch der Grund, warum du so gut in so was bist.«

»Ich werde mich nicht festbeißen. Ich werde nur tun, worum sie mich gebeten hat, und damit hat es sich. Ich werde es nicht mal hier machen. Ich werde mit dem, was sie mir gegeben hat, aufs Boot gehen. Es wird also nicht mal im Haus sein. Einverstanden? Ich will es nicht im Haus haben.«

Er wusste, er würde es auch ohne ihr Einverständnis tun, aber trotzdem war er darauf bedacht, es von ihr zu erhalten. Ihre Beziehung war noch so neu, dass er bei allem ihre Zustimmung zu suchen schien. Darüber hatte er schon des öfteren nachgedacht und am Ende war es jedesmal auf dieselbe Frage hinausgelaufen: ob es etwas damit zu tun hatte, dass es sich hier um seine zweite Chance handelte. Er hatte in den vergangenen drei Jahren eine Menge Schuldgefühle abgearbeitet, aber trotzdem tauchte dieser Punkt alle paar Kilometer wie eine Straßensperre wieder vor ihm auf. Irgendwie hatte er das Gefühl, solange er für seine Existenz nur die Zustimmung dieser einen Frau gewinnen könnte, wäre alles in Ordnung. Seine Kardiologin hatte es das schlechte Gewissen der Überlebenden genannt. Er war noch am Leben, weil ein anderer Mensch gestorben war, und brauchte deshalb das Gefühl, seine Schuld irgendwie begleichen zu können. Aber McCaleb fand, ganz so einfach war die Sache nicht.

Graciela runzelte die Stirn, aber ihrer Schönheit tat das in seinen Augen keinen Abbruch. Ihre Haut hatte einen warmen Bronzeton und ihr dunkelbraunes Haar umrahmte ein Gesicht mit Augen von einem so dunklen Braun, dass Iris und Pupille fast nahtlos ineinander überzugehen schienen. Ihre Schönheit war ein weiterer Grund, weshalb er bei allem ihre Zustimmung suchte. Das Strahlen ihres Lächelns hatte etwas Läuterndes, wenn es auf ihn fiel.

»Terry, ich habe euch beiden auf der Terrasse zugehört. Nachdem sich die Kleine beruhigt hatte. Ich habe gehört, was sie gesagt hat: Was dich so und nicht anders ticken lässt, und dass kein Tag vergeht, an dem du nicht daran denkst, was du mal gemacht hast. Sag mir nur eins: Stimmt das?«

Einen Moment schwieg McCaleb. Er blickte auf seinen leeren Teller und dann über den Hafen hinweg zu den Lichtern der Häuser, die sich den gegenüberliegenden Hügel zu dem Gasthaus auf dem Gipfel des Mount Ada hinaufzogen. Er nickte langsam und sah dann wieder sie an.

»Ja, es stimmt.«

»Dann ist also alles, was wir hier tun, das Baby, dann ist das alles eine Lüge?«

»Nein. Natürlich nicht. Das hier bedeutet mir alles und ich würde mit allem, was ich habe, dafür kämpfen, es zu erhalten. Aber die Antwort ist ja: Ich denke an das, was ich war und was ich getan habe. Als ich beim FBI war, habe ich Leben gerettet, Graciela, so einfach ist das. Und ich habe Böses aus dieser Welt entfernt, ich habe dazu beigetragen, dass es da draußen etwas weniger dunkel wurde.«

Er hob die Hand und deutete auf den Hafen.

»Jetzt habe ich mit dir und Cielo und Raymond ein wunderschönes Leben. Und ich … ich fange für reiche Leute, die mit ihrem Geld nichts Besseres anzufangen wissen, Fische.«

»Demnach willst du also beides.«

»Ich weiß nicht, was ich will. Aber ich weiß, dass ich, als Jaye Winston hier war, bestimmte Dinge nur gesagt habe, weil ich wusste, dass du zuhörst. Ich sagte Dinge, von denen ich dachte, dass du sie hören wolltest, aber in Wirklichkeit wusste ich ganz genau, dass das nicht war, was ich wollte. Was ich wollte, war, diese Akte auf der Stelle aufzuschlagen und mich an die Arbeit zu machen. Sie hatte, was mich angeht, vollkommen Recht, Gracie. Sie hat mich drei Jahre nicht mehr gesehen, aber sie hat mich durchschaut.«

Graciela stand auf und ging um den Tisch herum zu ihm. Sie setzte sich in seinen Schoß.

»Ich habe nur Angst um dich, mehr nicht«, sagte sie.

Sie zog ihn an sich.

* * *

McCaleb nahm zwei hohe Gläser aus dem Küchenschrank und stellte sie auf die Theke. Das erste füllte er mit Wasser aus einer Flasche, das zweite mit Orangensaft. Dann begann er die siebenundzwanzig Tabletten einzunehmen, die er auf der Theke aufgereiht hatte. Um sie besser hinunterzubekommen, nahm er zwischendurch immer wieder einen Schluck Wasser oder Orangensaft. Die Tabletten zu schlucken – zweimal am Tag – war sein Ritual und er fand es fürchterlich. Nicht wegen des Geschmacks – der machte ihm nach drei Jahren längst nichts mehr aus –, sondern weil ihn das Ritual daran erinnerte, wie sehr sein Leben von äußeren Dingen abhängig war. Die Tabletten waren eine Art Leine. Ohne sie konnte er nicht lang überleben. Im Moment ging es in seinem Leben in ganz erheblichem Umfang darum, dafür zu sorgen, dass er sie immer zur Verfügung hatte. Seine ganze Organisation drehte sich um sie. Er hortete sie. Manchmal träumte er sogar, dass er Tabletten nahm.

Als er fertig war, ging er ins Wohnzimmer, wo Graciela eine Zeitschrift las. Sie sah nicht zu ihm auf, als er den Raum betrat, ein weiteres Zeichen dafür, dass sie alles andere als froh war über das, was plötzlich in ihrem Heim geschah. Einen Augenblick stand er nur da und wartete, und als sie keine Reaktion zeigte, ging er den Flur hinunter zum Zimmer des Babys.

Cielo schlief in ihrem Kinderbett. Mit dem Dimmer drehte er die Deckenlampe gerade so hell, dass er sie deutlich sehen konnte. Er ging zum Kinderbett und beugte sich darüber, um sie sehen und atmen hören und ihren Babygeruch riechen zu können. Mit ihrer dunklen Haut und dem dunklen Haar schlug Cielo ganz nach ihrer Mutter – nur ihre Augen waren meerblau. Ihre winzigen Hände waren zu Fäusten geballt, als wollte sie ihre Bereitschaft demonstrieren, ums Leben zu kämpfen. Am meisten hingerissen von ihr war McCaleb, wenn er sie im Schlaf beobachtete. Er dachte an all die Vorbereitungen, die sie getroffen hatten, an die Bücher und Kurse und an die guten Ratschläge von Gracielas Freundinnen aus dem Krankenhaus, die Kinder-Schwestern waren. Und das alles zu dem Zweck, für ein zerbrechliches Leben sorgen zu können, das so sehr von ihnen abhängig war. Nichts war gesagt oder geschrieben worden, um ihn auf das Gegenteil vorzubereiten, auf die Einsicht, die ihm in dem Moment gekommen war, in dem er sie zum ersten Mal in den Händen gehalten hatte: dass sein Leben von jetzt an von ihrem abhing.

Er legte seine Hand auf ihren Rücken. Sie rührte sich nicht. Er konnte ihr winziges Herz schlagen spüren. Es schien hastig und verzweifelt, wie ein geflüstertes Gebet. Manchmal zog er sich den Schaukelstuhl heran und wachte bis spät in die Nacht hinein an ihrem Bett. In dieser Nacht war es anders. Er musste gehen. Auf ihn wartete Arbeit. Blutarbeit. Er war nicht sicher, ob er nur hier war, um sich einfach für die Nacht zu verabschieden, oder ob er auch Inspiration oder Zustimmung von ihr suchte. Rational betrachtet, ergab das keinen rechten Sinn. Er wusste nur, dass er sie ansehen und berühren musste, bevor er sich an die Arbeit machte.

McCaleb ging auf den Pier hinaus und dann die Stufen zum Anleger für die Beiboote hinunter. Er fand sein Zodiac unter den anderen kleinen Booten und kletterte hinein. Damit sie nicht nass wurden, verstaute er die Mordakte und die Videokassette unter dem Spritzdeck im Bug des Schlauchboots. Er zog zweimal am Starterseil, bevor der Motor ansprang, und nahm dann das mittlere Fahrwasser des Hafens. Im Avalon Harbor gab es keine Kais. Die Boote waren an Bojen vertäut, deren Reihen der konkaven Rundung des natürlichen Hafens folgten. Weil es Winter war, lagen nur wenige Boote im Hafen, aber McCaleb fuhr trotzdem nicht zwischen den Bojen hindurch. Er folgte den Fahrrinnen, etwa so, wie man mit dem Auto durch eine Wohngegend fährt. Da blieb man auch auf der Straße und nahm nicht einfach eine Abkürzung quer durch die Vorgärten.

Auf dem Wasser war es kalt und McCaleb zog den Reißverschluss seiner Windjacke hoch. Als er sich der Following Sea näherte, konnte er durch die Vorhänge der Kajüte das Flackern des Fernsehers sehen. Das hieß, Buddy Lockridge war nicht rechtzeitig fertig geworden, um die letzte Fähre zu erwischen, und blieb über Nacht.

McCaleb und Lockridge betrieben die Charterfirma gemeinsam. Während das Boot auf Gracielas Namen eingetragen war, liefen die Charterlizenz und alle anderen Firmendokumente auf Lockridges Namen. Die beiden hatten sich vor mehr als drei Jahren kennen gelernt, als McCaleb die Following Sea in der Cabrillo Marina im Los Angeles Harbor liegen gehabt und in der Zeit, in der er sie von Grund auf restaurierte, an Bord gewohnt hatte. Buddy war ein Nachbar gewesen, der auf einem Segelboot in der Nähe lebte. Sie hatten Freundschaft geschlossen, und schließlich war auch eine Geschäftspartnerschaft daraus geworden.

Im Frühling und im Sommer, wenn viel los war, blieb Lockridge die meisten Nächte auf der Following Sea. Aber in geschäftlich ruhigeren Zeiten nahm er normalerweise die Fähre zurück aufs Festland, um auf seinem eigenen Boot in Cabrillo zu schlafen. In den Festlandbars schien er mehr Erfolg auf der Suche nach weiblicher Gesellschaft zu haben als in den paar Kneipen, die es auf der Insel gab. McCaleb nahm an, er würde am Morgen zurückfahren, da sie für die nächsten fünf Tage keine Tour hatten.

McCaleb rumpelte mit dem Zodiac gegen das Heck der Following Sea. Er machte den Motor aus und stieg mit dem Video und dem Ordner an Bord. Nachdem er das Schlauchboot an einer Heckklampe vertäut hatte, steuerte er auf die Kajütentür zu. Buddy, der das Zodiac entweder gehört oder gegen das Heck stoßen gespürt hatte, wartete dort bereits auf ihn. Er schob die Tür auf. In der linken Hand hatte er ein Taschenbuch. McCaleb warf einen Blick auf den Fernseher, konnte aber nicht erkennen, was lief.

»Was gibt’s, Terror?«, fragte Lockridge.

»Nichts. Ich muss nur ein bisschen arbeiten. Ich nehme die Bugkabine, okay?«

Er trat in die Kajüte. Es war warm. Lockridge hatte das Heizgerät angemacht.

»Klar, kein Problem. Kann ich dir was helfen?«

»Nein, es ist nichts Geschäftliches.«

»Hat es was mit der Frau zu tun, die heute hier war? Die Frau aus dem Sheriff’s Department?«

McCaleb hatte vergessen, dass Jaye Winston zuerst auf dem Boot gewesen war und sich von Buddy den Weg hatte zeigen lassen.

»Ja.«

»Übernimmst du einen Fall für sie?«

»Nein«, sagte McCaleb rasch, in der Hoffnung, Lockridges Interesse und Einbeziehung zu begrenzen. »Ich soll mir nur ein paar Sachen ansehen und mich dann bei ihr melden.«

»Ist ja stark, Mann.«

»Alles halb so wild. Ich tue ihr nur einen Gefallen. Was siehst du da gerade?«

»Ach, irgendeinen Mist im Fernsehen. Eine Sendung über diese Sondereinheit, die hinter Hackern her ist. Wieso, hast du sie schon mal gesehen?«

»Nein, aber ich dachte bloß, ob ich den Fernseher vielleicht eine Weile ausleihen könnte.«

McCaleb hielt die Videokassette hoch. Lockridges Augen leuchteten auf.

»Jederzeit. Schieb das Ding gleich mal rein.«

»Äh, nicht hier oben, Buddy. Das ist – Detective Winston hat mich gebeten, diese Sache vertraulich zu behandeln. Ich bringe den Fernseher zurück, sobald ich fertig bin.«

Lockridges Miene spiegelte seine Enttäuschung wider, aber McCaleb machte sich deswegen keine Gedanken. Er ging zu der Theke, die die Kombüse von der Kajüte trennte, und legte den Ordner und das Video darauf. Dann steckte er den Fernseher aus und hob ihn aus der Halterung, die verhindern sollte, dass er bei rauer See runterfiel. Der Fernseher hatte einen eingebauten Videorecorder und war schwer. McCaleb hievte ihn die schmale Treppe hinunter und trug ihn in die Bugkabine, die zum Teil in ein Büro umfunktioniert worden war. Zwei Seiten des Raums wurden von jeweils zwei Kojen eingenommen. In der linken unteren Koje befand sich ein Schreibtisch und in den beiden oberen Kojen lagerte McCaleb die Ordner mit seinen alten FBI-Fällen – Graciela wollte sie nicht im Haus haben, damit Raymond sie dort nicht einmal zufällig entdeckte. Das einzige Problem war, dass McCaleb sicher war, dass Buddy mal in die Schachteln gesehen und einen Blick in die Akten geworfen hatte. Und das störte ihn. Er empfand es als Verletzung der Privatsphäre. McCaleb hatte überlegt, ob er die Bugkabine abschließen sollte, aber ihm war auch bewusst, dass sich das als ein tödlicher Fehler erweisen könnte. Die einzige Deckenluke auf dem Unterdeck war in der Bugkabine und der Zugang zu ihr sollte nicht versperrt sein, falls sich einmal die Notwendigkeit einer Evakuierung durch das Vorschiff ergeben sollte.

Er stellte den Fernseher auf den Schreibtisch und steckte ihn ein. Als er sich umdrehte, um in die Kajüte zurückzugehen und den Ordner und das Video zu holen, sah er Buddy die Treppe herunterkommen. Er hielt das Video und blätterte in dem Ordner. »Hey, Buddy …«

»Macht ’nen ziemlich abgedrehten Eindruck, Mann.«

McCaleb streckte die Hand nach dem Ordner aus und klappte ihn zu, dann nahm er ihn seinem Partner zusammen mit der Videokassette aus der Hand.

»Hab nur einen kurzen Blick reingeworfen.«

»Habe ich nicht gesagt, die Sache ist vertraulich?«

»Schon, aber wir sind ein gutes Team. Wie damals.«

Das stimmte. Wie es der Zufall wollte, war Lockridge eine große Hilfe gewesen, als McCaleb zum Tod von Gracielas Schwester Ermittlungen angestellt hatte. Aber das waren richtige Ermittlungen gewesen. Hier handelte es sich nur um eine nochmalige Überprüfung. Dabei konnte er niemanden brauchen, der ihm über die Schulter schaute.

»Das hier ist was anderes, Buddy. Nur was für eine Nacht. Ich werde mir das Material kurz ansehen und damit hat es sich dann. Und jetzt halte mich nicht länger von der Arbeit ab, damit ich nicht die ganze Nacht hier rumhänge.«

Lockridge sagte nichts und McCaleb wartete nicht. Er schloss die Tür und wandte sich dem Schreibtisch zu. Als er auf die Mordakte in seinen Händen hinabblickte, spürte er einen starken Kitzel und das vertraute Aufsteigen von Angst und schlechtem Gewissen.

McCaleb wusste, es war Zeit, in die Dunkelheit zurückzukehren. Sie zu erforschen und kennen zu lernen. Seinen Weg durch sie hindurch zu finden. Obwohl er inzwischen allein war, nickte er – zum Zeichen dafür, dass er lange auf diesen Augenblick gewartet hatte.

3

Das Video war scharf und verwacklungsfrei, die Beleuchtung gut. In technischer Hinsicht waren die Videoaufnahmen von Tatorten seit der Zeit, als McCaleb noch beim FBI gewesen war, wesentlich besser geworden. Am Inhalt hatte sich nichts geändert. Auf dem Video, das sich McCaleb ansah, war der grell ausgeleuchtete Schauplatz eines Mordes zu sehen. Schließlich hielt McCaleb das Bild an und studierte es. In der Kabine herrschte Stille und das leise Plätschern des Meerwassers gegen den Bootsrumpf war die einzige Störung von außen.

In der Bildmitte war die nackte Leiche einer mit Draht gefesselten Person zu sehen, bei der es sich um einen Mann zu handeln schien. Seine Arme und Beine waren so extrem nach hinten gebunden, dass sein Körper eine Art umgekehrter Embryonalstellung einzunehmen schien. Der Tote lag mit dem Gesicht nach unten auf einem schmutzigen alten Teppich. Der Bildausschnitt war zu klein, um erkennen zu können, in welcher Art von Umgebung die Leiche gefunden worden war. Dass das Opfer ein Mann war, schloss McCaleb einzig aus seiner Muskulatur und seiner kräftigen Statur. Sein Kopf war nämlich nicht zu sehen. Es war ein grauer Putzeimer darüber gestülpt. McCaleb konnte erkennen, dass der Draht, mit dem der Mann gefesselt war, von den Fußgelenken zwischen den Armen hindurch straff den Rücken hinauf und unter den Eimer führte, wo er sich um den Hals schlang. Auf den ersten Blick sah das Ganze nach einer Schnürstrangulation aus, bei der die Hebelwirkung von Beinen und Füßen den Draht immer fester um den Hals des Opfers zusammenzog und ihm so die Luft abschnürte. Letztendlich war das Opfer so gefesselt worden, dass es sich selbst erdrosselte, sobald es seine nach hinten gebogenen Beine nicht mehr länger in dieser extremen Position halten konnte.

McCaleb fuhr mit der Inspizierung des Tatorts fort. Aus dem Eimer war etwas Blut auf den Teppich gesickert, was auf eine Kopfverletzung hindeutete.

McCaleb lehnte sich in seinen alten Schreibtischstuhl zurück und dachte über seine ersten spontanen Eindrücke nach. Den Ordner hatte er noch nicht aufgeschlagen, weil er sich zuerst das Tatortvideo ansehen und den Schauplatz des Verbrechens möglichst genau so studieren wollte, wie ihn die Ermittler ursprünglich vorgefunden hatten. Schon jetzt war er fasziniert von dem, was er sich ansah. Er spürte in der Szene auf dem Bildschirm Andeutungen eines Rituals. Außerdem spürte er wieder das Prickeln von Adrenalin in seinem Blut. Er drückte auf die Fernbedienung und das Video lief weiter.

Der Bildausschnitt wurde größer und Jaye Winston kam ins Bild. Jetzt konnte McCaleb mehr vom Raum sehen. Anscheinend handelte es sich um ein Zimmer eines kleinen, spärlich möblierten Hauses oder Apartments.

Zufällig trug Winston dieselben Sachen, in denen sie mit der Mordakte und dem Video zu ihm nach Hause gekommen war. Sie hatte Gummihandschuhe an, die sie über die Manschetten ihres Blazers gezogen hatte. Ihr Detective-Abzeichen hing an einem schwarzen Schnürsenkel, den sie sich um den Hals gebunden hatte. Sie ging auf die linke Seite des Toten, während sich ihr Partner, ein Detective, den McCaleb nicht kannte, auf dessen rechter Seite postierte. Jetzt wurde auf dem Video zum ersten Mal gesprochen.

»Das Opfer wurde bereits von einem Deputy Coroner untersucht und für die Tatortuntersuchung freigegeben«, sagte Winston. »Das Opfer wurde in situ fotografiert. Wir werden jetzt den Eimer entfernen, um mit den Untersuchungen fortzufahren.«

McCaleb wusste, sie achtete deshalb so genau auf ihre Wortwahl und ihr Verhalten, weil sie bereits an die Zukunft dachte, eine Zukunft, zu der ein Mordprozess gehörte, bei dem sich die Geschworenen das Video vom Tatort ansehen würden. Sie musste einen professionellen, vollkommen objektiven Eindruck erwecken und emotional völlig unberührt von dem erscheinen, was sie vor sich hatte. Alles, was davon abwich, konnte ein Verteidiger zum Anlass nehmen, das Video vor Gericht nicht als Beweisstück zuzulassen.

Winston hob eine Hand, um sich das Haar hinter die Ohren zu stecken. Dann legte sie beide Hände auf die Schultern des Opfers und drehte die Leiche mit Hilfe ihres Partners so auf die Seite, dass der Rücken des Toten der Kamera zugewandt war.

Dann ging die Kamera näher heran. Sie bewegte sich über die Schulter des Opfers und verharrte erst wieder, als Winston den Griff des Eimers unter dem Kinn des Toten hervorzog und dann den Eimer behutsam von seinem Kopf hob.

»Okay«, sagte sie.

Sie zeigte der Kamera das Innere des Eimers – es war gestocktes Blut darin – und legte ihn dann in eine offene Schachtel, die zur Aufbewahrung von Beweisstücken diente. Dann wandte sie sich wieder dem Opfer zu.

Um den Kopf des Toten waren auf Mundhöhe mehrere Lagen graues Klebeband gewickelt, die als Knebel dienten. Die offenen, stark vergrößerten Augen traten weit aus den Höhlen. Beide Hornhäute waren von einer Blutung gerötet. Ebenso wie die Haut um die Augen.

»KP«, sagte Winstons Partner und deutete auf die Augen.

»Kurt«, sagte Winston. »Der Ton ist an.«

»Entschuldigung.«

Sie gab ihrem Partner zu verstehen, alle Beobachtungen für sich zu behalten. Auch hier dachte sie wieder an die Zukunft. McCaleb wusste, dass ihr Partner sie auf die Konjunktivalpetechie aufmerksam gemacht hatte, die mit jeder Schnürstrangulation einherging. Allerdings handelte es sich dabei um ein Detail, auf das die Geschworenen von einem Gerichtsmediziner, nicht von einem Detective aufmerksam gemacht werden sollten.

Das mittellange Haar des Toten war mit Blut verklebt und an seiner linken Gesichtshälfte hatte sich im Eimer eine kleine Lache gebildet. Winston begann, den Kopf zu betasten und auf der Suche nach der Herkunft des Bluts mit den Fingern durch das Haar zu streichen. Schließlich fand sie die Stelle. Um sie sich anzusehen, zog sie das Haar so weit wie möglich zurück.

»Gehen Sie noch näher ran, Barney, wenn es geht«, sagte sie.

Die Kamera kam näher heran. McCaleb sah eine kleine runde Punktur, die jedoch die Schädeldecke nicht zu durchdringen schien. Er wusste, dass die Blutmenge nicht immer der Schwere einer Verletzung entsprach. Selbst bei kleinen, harmlosen Verletzungen der Kopfhaut konnte eine Menge Blut austreten. Eine vollständige formelle Beschreibung der Wunde würde er im Obduktionsbefund finden.

»Barn, nehmen Sie das auf«, sagte Winston, ihre Stimme eine Spur höher als ihre bisherige monotone Leier. »Da ist was auf das Klebeband beziehungsweise den Knebel geschrieben.«

Sie hatte es entdeckt, als sie den Kopf untersucht hatte. Die Kamera fuhr näher ran. Da, wo das Klebeband über den Mund des Toten ging, konnte McCaleb ganz schwach ein paar Buchstaben darauf erkennen. Sie schienen mit Tinte geschrieben, aber der restliche Text war vom Blut unkenntlich gemacht worden. Er konnte nur ein Wort der Nachricht erkennen.

»Cave«, las er laut, das englische Wort für Höhle. »Cave?«

Dann kam ihm der Gedanke, dass es sich vielleicht nur um einen Teil eines Worts handelte. Aber außer cavern, das ebenfalls Höhle bedeutet, fiel ihm kein längeres Wort ein, das diese Buchstaben in dieser Reihenfolge enthielt.

McCaleb hielt das Bild an und starrte wie gebannt auf den Bildschirm. Was er da vor sich sah, versetzte ihn in die Zeit zurück, als er noch als Profiler gearbeitet hatte, als ihn fast jeder Fall, den er zugeteilt bekam, vor dieselbe Frage gestellt hatte: Was für einem finsteren, gequälten Hirn ist das entsprungen?

Wörter von einem Mörder waren immer bedeutsam und stellten einen Fall auf eine höhere Ebene. In den meisten Fällen bedeutete es, dass der Mord ein Statement war, eine Botschaft, die vom Mörder an das Opfer übermittelt wurde und dann von den Ermittlern an die Welt.

Er stand auf, nahm einen der alten Aktenbehälter aus der oberen Koje und ließ ihn schwer auf den Boden plumpsen. Dann entfernte er rasch den Deckel und begann die Ordner nach einem Notizbuch mit ein paar unbeschriebenen Seiten zu durchforsten. Beim FBI war es McCalebs Ritual gewesen, jeden neuen Fall mit einem frischen Spiralnotizbuch zu beginnen. Nach einer Weile stieß er auf einen Ordner, in dem sich nur ein BAR-Formular und ein Notizbuch befanden. Aus dem geringen Umfang der Akte schloss er, dass es ein kurzer Fall war. Das Notizbuch musste also noch jede Menge leere Seiten enthalten.

Er blätterte das Notizbuch durch und stellte fest, dass es so gut wie unbenutzt war. Dann nahm er das Bureau-Assistance-Request-Formular heraus, mit dem eine Polizeidienststelle die Unterstützung des FBI beantragt hatte, und überflog kurz die erste Seite, um zu sehen, um welchen Fall es sich handelte. Obwohl das Ganze fast zehn Jahre zurücklag – er hatte damals noch von Quantico aus operiert –, konnte er sich sofort an den Fall erinnern, weil er ihn mit einem einzigen Anruf gelöst hatte. Der Antrag war von einem Detective aus White Elk, Minnesota, gestellt worden. Seinem beigefügten Bericht zufolge waren zwei Männer, die gemeinsam ein Haus bewohnten, im Suff in Streit geraten; sie hatten sich gegenseitig zum Duell herausgefordert und sich schließlich im Garten des Hauses mit zwei aus zehn Metern Entfernung gleichzeitig abgefeuerten Schüssen getötet. Was die beiden Tötungsdelikte anging, brauchte der Detective keine Hilfe, denn hier war der Fall sonnenklar. Aber es gab da ein Detail, das er sich nicht erklären konnte. Bei der Durchsuchung des Hauses der Opfer hatten die Ermittler in der Kühltruhe im Keller eine seltsame Entdeckung gemacht. In eine Ecke der Kühltruhe waren mehrere Plastiktüten mit jeder Menge benutzter Tampons unterschiedlicher Marken und Größen gestopft. Erste Blutanalysen hatten ergeben, dass das Menstruationsblut auf ihnen von lauter verschiedenen Frauen stammte.

Der für den Fall zuständige Detective konnte sich keinen Reim auf das Ganze machen, befürchtete aber das Schlimmste. Was er sich also von der Abteilung Verhaltensforschung des FBI erhoffte, war ein Hinweis, was die blutigen Tampons bedeuten könnten und wie er weiter vorgehen sollte. Oder genauer, er wollte wissen, ob die Tampons möglicherweise Andenken von einem oder zwei Serienmördern waren, denen niemand auf die Spur gekommen war, bis sie sich gegenseitig umgebracht hatten.

McCaleb musste grinsen, als er an den Fall zurückdachte. Es war nicht das erste Mal gewesen, dass er mit Tampons in einer Kühltruhe zu tun gehabt hatte. Er rief den Detective an und stellte ihm drei Fragen. Was waren diese Männer von Beruf? Waren außer den Schusswaffen, die bei dem Duell zum Einsatz kamen, irgendwelche Langwaffen oder ein Jagdschein in ihrem Haus gefunden worden? Und schließlich, wann war in den Wäldern von Northern Minnesota die Schonzeit für Bären zu Ende?

Die Antworten des Detective lösten das Tamponrätsel rasch. Beide Männer hatten am Flughafen von Minneapolis für einen Subunternehmer gearbeitet, der Reinigungstrupps für Verkehrsmaschinen zur Verfügung stellte. Im Haus wurden mehrere Jagdgewehre gefunden, aber kein Jagdschein. Und schließlich, die Bärenjagd begann in drei Wochen.

McCaleb sagte dem Detective, dass die beiden Männer aller Wahrscheinlichkeit nach keine Serienmörder seien, sondern die benutzten Tampons vermutlich aus den eigens dafür gedachten Abfallbehältern in den Toiletten der Flugzeuge hätten, die sie sauber machten. Sie hätten die Tampons nach Hause mitgenommen und dort eingefroren, um sie, wenn die Schonzeit zu Ende wäre, aufzutauen und dazu zu benutzen, Bären anzulocken, die den Geruch von Blut aus großer Entfernung riechen könnten. Die meisten Jäger benutzten als Köder Küchenabfälle, aber Blut sei mit Abstand am Besten.

McCalebs Erinnerung nach war der Detective merklich enttäuscht gewesen, dass er es nicht mit einem oder zwei Serienmördern zu tun hatte. Entweder hatte er sich geschämt, dass ein FBI-Agent das Rätsel von seinem Schreibtisch in Quantico aus so schnell gelöst hatte, oder es hatte ihn einfach geärgert, dass sein Fall nicht landesweit für Aufsehen sorgte. Er hatte abrupt aufgehängt und McCaleb hatte nie mehr etwas von ihm gehört.

McCaleb riss die wenigen Seiten mit Notizen zu dem Fall aus dem Notizbuch, legte sie in den Ordner mit dem BAR-Formular und stellte den Ordner an seinen Platz zurück. Dann packte er den Deckel wieder auf die Schachtel und wuchtete sie in die obere Koje hoch. Er schob sie nach hinten und sie schlug laut gegen das Schott.

Mit einem kurzen Blick auf das angehaltene Bild auf dem Fernsehschirm setzte McCaleb sich wieder und starrte lange auf die leere Seite des Notizbuchs. Schließlich nahm er den Stift aus seiner Hemdtasche und wollte gerade zu schreiben beginnen, als die Tür aufging. Es war Buddy Lockridge.

»Ist irgendwas?«

»Wieso?«

»Da hat grade was ziemlich gescheppert. Das ganze Boot hat zu schaukeln begonnen.«

»Nein, nein, alles okay, Buddy. Ich habe bloß –«

»O Mann, was ist das denn?«

Er starrte auf den Bildschirm. McCaleb hob sofort die Fernbedienung und ließ das Bild verschwinden.

»Hör zu, Buddy, ich hab dir doch gesagt, das Ganze ist vertraulich, und ich kann …«

»Ist ja schon gut, ich weiß. Wollte ja nur nachsehen, ob du nicht umgekippt bist oder was.«

»Na schön, danke, aber mir fehlt nichts.«

»Ich werde mich noch nicht so bald hinhauen, falls du irgendwas brauchst.«

»Werde ich zwar nicht, aber trotzdem danke.«

»Du weißt ja, du brauchst eine Menge Strom. Da wirst du morgen den Generator anmachen müssen, wenn ich weg bin.«

»Mach ich. Kein Problem. Bis dann, Buddy.«

Buddy deutete auf den inzwischen leeren Bildschirm.

»Ganz schön verrückt.«

»Wiedersehen, Buddy«, sagte McCaleb ungeduldig.

Weil Lockridge immer noch nicht ging, stand er auf und machte die Tür zu. Diesmal schloss er sie ab. Er kehrte zu seinem Platz und dem Notizbuch zurück. Er begann zu schreiben und nach kurzem hatte er eine Liste zusammengestellt.

TATORT

1. Schlinge

2. Nackt

3. Kopfwunde

4. Klebeband/Knebel – »Cave?«

5. Eimer?

Er studierte die Liste eine Weile und wartete auf eine Idee, aber ihm kam keine. Es war noch zu früh. Sein Gefühl sagte ihm, dass die Wörter auf dem Klebeband ein Schlüssel waren, der sich erst im Schloss drehen ließe, wenn er den vollständigen Text hatte. Er kämpfte gegen den Drang an, die Mordakte aufzuschlagen und dort nachzusehen. Stattdessen machte er den Fernseher wieder an und spielte das Video von der Stelle, an der er es angehalten hatte, weiter ab. Die Kamera war jetzt ganz nahe rangegangen, direkt auf den Mund des Toten und das Klebeband, das sich straff darüber spannte.

»Das überlassen wir dem Coroner«, sagte Winston. »Haben Sie alles, was Sie davon draufbekommen können, Barn?«

»Ja«, sagte der unsichtbare Kameramann.

»Okay, dann fahren wir wieder zurück und sehen uns die Fesselungen an.«

Die Kamera folgte dem Draht vom Hals zu den Füßen. Der Draht schlang sich um den Hals und lief durch einen Slipstek. Dann führte er die Wirbelsäule entlang zu den Fußgelenken hinab, um die er mehrere Male geschlungen war und die so weit nach hinten gezogen waren, dass die Fersen des Opfers auf sein Gesäß zu liegen kamen.

Die Handgelenke waren mit einem separaten Stück Draht gefesselt, das sechsmal um sie geschlungen und dann verknotet worden war. Die Schlingen hatten tiefe Einkerbungen in der Haut der Hand- und Fußgelenke hinterlassen und deuteten darauf hin, dass sich das Opfer eine Weile zur Wehr gesetzt hatte, bevor es sich schließlich in das Unvermeidliche fügte.

Als die videographische Erfassung der Leiche abgeschlossen war, wies Winston den unsichtbaren Kameramann an, eine Videobestandsaufnahme jedes Zimmers der Wohnung zu machen.

Die Kamera schwenkte von der Leiche weg und erfasste den Rest des Wohn- und Essbereichs. Die Wohnung schien mit Möbeln aus einem Second-Hand-Laden eingerichtet. Es gab keine einheitliche Linie, nichts passte zusammen. So, wie die wenigen gerahmten Bilder an den Wänden aussahen, hätten sie aus dem Zimmer eines Howard Johnson’s vor zehn Jahren stammen können – lauter orangefarbene und blaugrüne Pastellzeichnungen. An der Rückwand des Raums stand ein hoher Geschirrschrank, in dem sich jedoch kein Geschirr befand. Auf einigen Borden waren ein paar Bücher, aber die meisten waren leer. Oben auf dem Geschirrschrank stand etwas, das McCaleb eigenartig fand. Eine sechzig Zentimeter hohe, offensichtlich handbemalte Eule. McCaleb hatte schon viele solcher Vögel gesehen, vor allem im Avalon Harbor und in der Cabrillo Marina. Meistens waren diese Eulen aus Plastik und innen hohl. Sie waren an Mastspitzen oder an den Brücken von Motorbooten angebracht und sollten, was ihnen freilich selten gelang, Möwen und andere Vögel von den Booten fern halten. Dem lag der Gedanke zugrunde, die anderen Vögel würden sich, weil sie die Eule für einen Raubvogel hielten, nicht in ihre Nähe wagen und daher die Boote nicht mit ihren Ausscheidungen verunreinigen.

Auch an den Fassaden öffentlicher Gebäude, die von Tauben heimgesucht wurden, waren McCaleb diese Eulen schon aufgefallen. Allerdings hatte er noch nie gesehen oder gehört, dass ein solcher Vogel zur Zierde oder aus sonst einem Grund in einer Wohnung aufgestellt wurde. Er wusste, es gab Leute, die alles Mögliche sammelten, Eulen eingeschlossen, aber er hatte in der Wohnung bisher außer der Plastikeule auf dem Geschirrschrank noch keine andere entdeckt. Rasch schlug er den Ordner auf und suchte nach den Personalien des Opfers. Der Beruf des Ermordeten war mit Anstreicher angegeben. McCaleb schloss den Ordner und einen Augenblick lang dachte er, das Opfer könnte die Eule von einer Arbeitsstelle mitgenommen oder von einem Gebäude entfernt haben, das er für einen Anstrich vorbereitet hatte.

McCaleb spulte das Band zurück und sah sich noch einmal an, wie die Kamera von der Leiche zum Geschirrschrank schwenkte, auf dem die Eule hockte. Es schien McCaleb, dass der Kameramann dabei eine 180-Grad-Drehung vollführte. Demzufolge musste die Eule direkt auf das Opfer hinabgeblickt haben.

Auch wenn es andere Möglichkeiten gab, hatte McCaleb das untrügliche Gefühl, dass die Plastikeule irgendwie ein Bestandteil der Mordszenerie war. Er griff nach seinem Notizbuch und trug die Eule als sechsten Punkt in die Liste ein.

* * *

Die restlichen Videoaufnahmen vom Tatort enthielten nichts, was McCalebs Interesse weckte. Sie dokumentierten die übrigen Räume der Wohnung des Opfers – Schlafzimmer, Bad und Küche. Er entdeckte keine weiteren Eulen und machte sich keine weiteren Notizen. Als das Band zu Ende war, spulte er es zurück und sah es sich noch einmal von vorn an. Nichts Neues erregte seine Aufmerksamkeit. Er nahm die Kassette heraus und steckte sie in ihre Papphülle zurück. Dann trug er den Fernseher wieder in die Kajüte hinauf und stellte ihn in die Halterung auf der Theke.

Buddy lag lesend auf der Couch. Er sagte nichts und McCaleb merkte, er war beleidigt, weil er die Bürotür abgeschlossen hatte. Er überlegte, ob er sich entschuldigen sollte, tat es aber nicht. Buddy war zu neugierig, und zwar was seine Vergangenheit und seine Gegenwart anging. Vielleicht machte ihm das diese Zurückweisung deutlich.

»Was liest du da gerade?«, fragte er stattdessen.

»Ein Buch«, antwortete Lockridge, ohne aufzusehen.

McCaleb schmunzelte. Jetzt war er sicher, dass es bei Buddy angekommen war.

»Hier hast du den Fernseher wieder, falls du die Nachrichten oder sonst was sehen möchtest.«

»Die Nachrichten sind vorbei.«

McCaleb sah auf die Uhr. Es war Mitternacht. Er hatte nicht gemerkt, wie schnell die Zeit vergangen war. Das war ihm oft so gegangen. Wenn er sich in seiner Zeit beim FBI mal voll in einen Fall reingehängt hatte, hatte er oft die Mittagspause durch oder bis spät in die Nacht hinein gearbeitet, ohne sich dessen bewusst zu werden.

Er ließ Buddy weiter schmollen und kehrte in sein Büro zurück. Wieder machte er, laut, die Tür zu und schloss sie von innen ab.

4

Nachdem er zu einer neuen Seite seines Notizbuchs weitergeblättert hatte, schlug er die Mordakte auf. Er ließ die Ringe aufschnappen, nahm die Dokumente heraus und schichtete sie ordentlich auf dem Schreibtisch auf. Das war eine Marotte von ihm, aber es gefiel ihm nicht, einen Fall so zu studieren, als blätterte er in den Seiten eines Buches. Es gefiel ihm, die einzelnen Berichte in den Händen zu halten. Es gefiel ihm, die Kanten des ganzen Stapels ordentlich auszurichten. Er legte den Ordner beiseite und begann die Ermittlungsresümees in chronologischer Reihenfolge aufmerksam durchzulesen. Bald war er ganz in die Akten vertieft.

Der Mord war am Mittag des ersten Januar, einem Montag, in der West Hollywood Station des Los Angeles County Sheriff’s Department gemeldet worden. Der anonyme Anrufer sagte, in Wohnung 2B der Grand Royale Apartments in der Sweetzer Avenue auf Höhe der Melrose Avenue sei ein Toter. Danach hängte der Mann auf, ohne seinen Namen zu nennen oder sonst noch etwas zu sagen. Weil der Anruf nicht auf einer Notrufleitung einging, wurde er nicht aufgezeichnet. Ebenso wenig war es möglich, mittels einer Fangschaltung seine Herkunft festzustellen.

Die zwei Deputies, die zu der Wohnung geschickt wurden, fanden die Tür angelehnt vor. Nachdem sich auf ihr Klopfen und ihre Rufe niemand meldete, betraten sie die Wohnung und stellten rasch fest, dass die Angaben des anonymen Anrufers stimmten. In der Wohnung war ein toter Mann. Die Deputies verließen die Wohnung und verständigten das Morddezernat. Der Fall wurde Jaye Winston und Kurt Mintz zugeteilt. Die Leitung der Ermittlungen hatte Winston.

Das Opfer wurde in den Untersuchungsberichten als der vierundvierzigjährige Anstreicher Edward Gunn identifiziert. Er hatte neun Jahre allein in der Wohnung in der Sweetzer Avenue gelebt.

Eine Computerüberprüfung auf Vorstrafen oder aktenkundige Straftaten hin ergab, dass Gunn wegen einer ganzen Reihe von geringfügigen Vergehen vorbestraft war. Diese reichten von Ansprechen von Prostituierten und Herumtreiberei bis zu wiederholten Festnahmen wegen Trunkenheit in der Öffentlichkeit und am Steuer. Allein in den drei Monaten vor seinem Tod war Gunn zweimal wegen Trunkenheit am Steuer verhaftet worden, unter anderem auch am Vormittag des 31. Dezember. Er wurde gegen Kaution wieder freigelassen. Keine 24 Stunden später war er tot. Die Kartei enthielt auch eine Festnahme wegen eines Kapitalverbrechens, die jedoch zu keiner Verurteilung geführt hatte. Gunn war sechs Jahre vor seinem Tod vom Los Angeles Police Department wegen Mordes festgenommen und vernommen worden. Er wurde jedoch wieder auf freien Fuß gesetzt, ohne dass Anklage gegen ihn erhoben wurde.

Laut den Ermittlungsberichten, die Winston und ihr Partner in die Mordakte aufgenommen hatten, gab es keine Hinweise darauf, dass irgendwelche Gegenstände aus Gunns Wohnung entwendet worden waren, sodass das Motiv für seine Ermordung unklar blieb. Bewohner der restlichen sieben Wohneinheiten des Hauses erklärten, sie hätten am Silvesterabend nichts Ungewöhnliches aus Gunns Wohnung gehört. Falls bei seiner Ermordung dennoch irgendwelche Geräusche entstanden sein sollten, wurden sie vermutlich vom Lärm der Silvesterfeier übertönt, die ein Mieter in der Wohnung direkt unter der Gunns veranstaltet hatte. Die Party hatte sich bis weit in die frühen Morgenstunden des ersten Januar hineingezogen. Laut Aussagen mehrerer vernommener Partygäste war Gunn weder auf der Party gewesen noch zu ihr eingeladen worden.

Bei einer Umfrage in der Nachbarschaft, die sich vorwiegend aus kleinen Mietshäusern ähnlich den Grand Royale Apartments zusammensetzte, fand die Polizei keine Zeugen, die sich erinnern konnten, Gunn in den Tagen vor seiner Ermordung gesehen zu haben.

Alles deutete darauf hin, dass der Mörder zu Gunn gekommen war. Die Tatsache, dass Türen und Fenster der Wohnung unbeschädigt waren, legte den Schluss nahe, dass kein Einbruch erfolgt war und Gunn seinen Mörder vermutlich kannte. In der Hoffnung, vielleicht auf einen Verdächtigen zu stoßen, vernahmen deshalb Winston und Mintz alle Arbeitskollegen und Bekannten Gunns sowie jeden Hausbewohner und jede Person, die an der Silvesterfeier teilgenommen hatten. Ohne Erfolg.

Auf der Suche nach einem möglichen finanziellen Motiv überprüften sie auch sämtliche Bankunterlagen des Opfers, ohne jedoch auf irgendetwas Brauchbares zu stoßen. Gunn hatte keine feste Anstellung, sondern hielt sich mit Gelegenheitsjobs über Wasser. Meistens trieb er sich vor einem Farben- und Einrichtungsgeschäft am Beverly Boulevard herum, um dessen Kunden seine Dienste anzubieten. Er lebte mehr oder weniger von der Hand in den Mund und arbeitete immer nur gerade so viel, dass er die Miete und den kleinen Pick-up bezahlen konnte, mit dem er Material und Arbeitsgerät beförderte.

Gunns einzige noch lebende Verwandte war eine Schwester, die in Long Beach wohnte. Er hatte sie mehr als ein Jahr vor seinem Tod nicht mehr gesehen, hatte sie aber am Abend vor seinem Tod aus der Arrestzelle der Hollywood Division des LAPD angerufen. Dort war er nach seiner Festnahme wegen Trunkenheit am Steuer festgehalten worden. Die Schwester sagte aus, sie habe ihrem Bruder klargemacht, dass sie ihm nicht mehr helfen und die Kaution für ihn stellen könne. Danach habe sie einfach aufgehängt. Und sie konnte den Ermittlern keine brauchbaren Hinweise auf mögliche Gründe für seine Ermordung geben.

Der Zwischenfall, dessentwegen Gunn vor sechs Jahren verhaftet worden war, wurde noch einmal einer gründlichen Überprüfung unterzogen. Gunn hatte in einem Motelzimmer am Sunset Boulevard eine Prostituierte getötet. Laut seinen eigenen Aussagen, die in einem von der Hollywood Division des LAPD zur Verfügung gestellten Bericht festgehalten waren, hatte er die Frau mit ihrem eigenen Messer erstochen, nachdem sie ihn damit anzugreifen und auszurauben versucht hatte. Es gab zwar geringfügige Abweichungen zwischen den Indizien und der Aussage, die Gunn bei seiner Verhaftung durch zwei Streifenpolizisten gemacht hatte, aber sie reichten nicht aus, um die Staatsanwaltschaft Anklage gegen ihn erheben zu lassen. Am Ende wurde der Fall widerstrebend als Notwehr deklariert und zu den Akten gelegt.

McCaleb stellte fest, dass der Detective, der die Ermittlungen geleitet hatte, Harry Bosch gewesen war. Vor Jahren hatte McCaleb einmal mit Bosch an einem Fall gearbeitet, an den er immer noch oft zurückdachte. Bosch hatte sich zwar manchmal unfreundlich und verschlossen gezeigt, war aber dennoch ein fähiger Polizist gewesen, mit Intuition und Instinkt und allem, was sonst noch einen guten Ermittler ausmachte. Man konnte sogar sagen, dass die emotionale Belastung, die der Fall für sie beide bedeutet hatte, eine Art innerer Verbundenheit in ihnen geweckt hatte. Damit er nicht vergaß, Bosch anzurufen und ihn zu fragen, ob ihm noch etwas zum Fall Gunn einfiel, schrieb McCaleb Boschs Namen in sein Notizbuch.

Dann wandte er sich wieder den Resümees zu. Aufgrund der Tatsache, dass Gunn schon einmal in Zusammenhang mit einer Prostituierten straffällig geworden war, hatten Winston und Mintz als Nächstes die Telefonunterlagen des Mordopfers sowie alle Scheck- und Kreditkartenkäufe nach Hinweisen durchkämmt, ob er weiter mit Prostituierten verkehrt haben könnte. Ohne Erfolg. Sie waren drei Nächte lang mit einem Team von der Sitte des LAPD auf dem Sunset Boulevard unterwegs und vernahmen zahlreiche Straßenmädchen. Aber keine gab zu, den Mann auf den Fotos, die die Detectives von Gunns Schwester zur Verfügung gestellt bekommen hatten, zu kennen.

Die Detectives durchstöberten die einschlägigen Alternativblättchen nach einer Kontaktanzeige, die Gunn dort vielleicht aufgegeben hatte. Wieder blieben ihre Bemühungen ohne Erfolg.

Schließlich machten sich die Detectives sogar die Mühe, die Angehörigen und Bekannten der Prostituierten ausfindig zu machen, die Gunn vor sechs Jahren umgebracht hatte. Auch wenn Gunn nie des Mordes an der Frau angeklagt worden war, bestand dennoch die Möglichkeit, dass jemand glaubte, Gunn habe nicht in Notwehr gehandelt – jemand, der vielleicht auf Rache sann.

Aber auch das erwies sich als eine Sackgasse. Die Ermordete stammte aus Philadelphia. Ihre Familie hatte schon Jahre zuvor keinen Kontakt mehr mit ihr gehabt. Es hatte sich nicht einmal ein Familienmitglied gemeldet, um die Herausgabe ihrer Leiche zu beantragen, bevor diese auf Kosten der Steuerzahler eingeäschert wurde. Es gab keinen Grund, weshalb sie nach sechs Jahren einen Mord hätten rächen sollen, der sie schon nicht groß interessiert hatte, als er geschehen war.

Die Ermittlungen waren in eine Sackgasse nach der anderen geraten. Wurde ein Fall nicht in den ersten 48 Stunden gelöst, war die Wahrscheinlichkeit, dass die Tat dann noch aufgeklärt werden konnte, geringer als 50 Prozent. Ein Mord, der zwei Wochen unaufgeklärt blieb, war wie ein Toter im Leichenschauhaus, den niemand haben wollte – er würde noch sehr, sehr lange in der Kälte und im Dunkeln liegen.

Und deshalb war Winston schließlich zu McCaleb gekommen. Er war ihre letzte Zuflucht in einem hoffnungslosen Fall.

Als er mit den Resümees fertig war, beschloss McCaleb, eine Pause zu machen. Er sah auf die Uhr und stellte fest, dass es fast zwei Uhr war. Er öffnete die Kabinentür und ging in die Kajüte hinauf. Die Lichter waren aus. Anscheinend war Buddy in der großen Kabine schlafen gegangen, ohne ein Geräusch zu machen. McCaleb öffnete die Kühlbox und sah hinein. Von der letzten Tour war noch ein Sechserpack Bier übrig, aber darauf hatte er jetzt keine Lust. Es gab auch noch einen Karton Orangensaft und etwas Wasser in einer Flasche. Er nahm das Wasser und ging durch die Kajütentür ins Cockpit hinaus. Auf dem Wasser war es immer frisch, aber diese Nacht schien kühler als sonst. Er verschränkte die Arme über der Brust und blickte über den Hafen hinweg zu dem Haus hinauf, in dem seine Familie schlief. Nur auf der hinteren Veranda brannte ein einsames Licht.

Einen Moment bekam er ein schlechtes Gewissen. Ihm war bewusst, dass er trotz der tiefen Liebe, die er für die Frau und die zwei Kinder hinter diesem Licht empfand, lieber mit der Mordakte auf dem Boot war als dort oben in dem schlafenden Haus. Er versuchte zwar, sich diese Gedanken und die von ihnen aufgeworfenen Fragen aus dem Kopf zu schlagen, konnte aber dennoch die Augen nicht ganz vor der tiefgreifenden Einsicht verschließen, dass etwas nicht mit ihm stimmte, dass ihm etwas fehlte, und zwar etwas, das ihn daran hinderte, sich uneingeschränkt auf das einzulassen, wonach sich die meisten Männer zu sehnen schienen.

Er ging in die Kajüte zurück. Er wusste, die Beschäftigung mit den Polizeiunterlagen würde ihm die Schuldgefühle vom Leib halten.

* * *

Der Obduktionsbefund barg keine Überraschungen. Die Todesursache war, wie McCaleb bereits aufgrund des Videos vermutet hatte, Sauerstoffmangel im Gehirn, hervorgerufen durch ein Zusammendrücken der Halsschlagadern mittels Schnürstrangulation. Der Todeszeitpunkt war der erste Januar zwischen null und drei Uhr.

Der Gerichtsmediziner, der die Obduktion durchgeführt hatte, wies darauf hin, dass die inneren Verletzungen am Hals minimal waren. Weder das Zungenbein noch der Schildknorpel waren gebrochen. Zusammen mit den zahlreichen Einkerbungen in der Haut hatte dieser Umstand den Arzt zu dem Schluss geführt, dass Gunn langsam erstickt war, während er verzweifelt versucht hatte, die Füße hinter seinen Oberkörper zu biegen, damit die Drahtschlinge um seinen Hals nicht zugezogen würde. Im Schlussresümee des Obduktionsbefunds stand, das Opfer könnte in dieser Haltung bis zu zwei Stunden um sein Leben gekämpft haben.

Angesichts dessen fragte sich McCaleb, ob der Mörder die ganze Zeit in der Wohnung geblieben war und den Todeskampf des Opfers beobachtet hatte. Oder ob er sie, nachdem er die Schlinge angebracht hatte, schon vor dem Tod seines Opfers verlassen hatte – möglicherweise, um sich ein Alibi zu verschaffen, indem er zum Beispiel auf einer Silvesterfeier erschien, damit mehrere Personen seine Anwesenheit zum Todeszeitpunkt seines Opfers bezeugen konnten.

Dann fiel ihm der Eimer ein und er gelangte zu der Überzeugung, dass der Mörder geblieben sein musste. Bei Morden aus Wut oder sexuellen Motiven kam es häufig vor, dass der Mörder das Gesicht des Opfers verdeckte, um es zu entmenschlichen und den Blickkontakt mit ihm zu vermeiden. McCaleb hatte Dutzende von Fällen bearbeitet, in denen er dieses Phänomen festgestellt hatte: Frauen, die mit einem Nachthemd oder Kopfkissenbezug über dem Gesicht vergewaltigt und ermordet worden waren; Kinder, deren Köpfe in ein Handtuch gewickelt waren. Er hätte eine Liste mit Beispielen aufstellen können, die das ganze Notizbuch gefüllt hätte. Stattdessen schrieb er eine Zeile unter Boschs Namen.

Unb. Tät. war die ganze Zeit dabei. Er hat zugesehen.

Der unbekannte Täter, dachte McCaleb. Begegnen wir uns also wieder.

* * *

Bevor er weitermachte, sah McCaleb den Obduktionsbefund nach zwei weiteren Punkten durch. Der erste war die Kopfverletzung. Eine Beschreibung der Wunde fand er im Kommentar des Gerichtsmediziners. Die perimortale Lazeration war kreisförmig und oberflächlich. Sie hatte minimalen Schaden angerichtet und war vermutlich eine Abwehrverletzung.

McCaleb teilte nicht die Ansicht, dass es sich um eine Abwehrverletzung handelte. Das einzige Blut auf dem Teppich am Tatort war aus dem Eimer gekommen, nachdem dieser dem Opfer über den Kopf gestülpt worden war. Außerdem war das Blut aus der Kopfwunde nach vorn und über das Gesicht des Opfers gelaufen. Das deutete darauf hin, dass sein Kopf nach vorn geneigt gewesen war. Aus all dem schloss McCaleb, dass Gunn bereits gefesselt auf dem Boden gelegen hatte, als er den Schlag auf den Kopf bekommen hatte, und dass ihm der Eimer erst danach übergestülpt worden war. Sein Instinkt sagte McCaleb, der Schlag könnte Gunn beigebracht worden sein, um seinen Tod zu beschleunigen; ein Schlag auf den Kopf, der das Opfer schwächen und seinen Kampf gegen die Schlinge verkürzen sollte.

Nachdem McCaleb diese Überlegungen in das Notizbuch eingetragen hatte, wandte er sich wieder dem Obduktionsbefund zu. Er fand die Ergebnisse der Untersuchung von Anus und Penis. Abstriche ergaben, dass es bis zum Todeszeitpunkt zu keinerlei sexuellen Handlungen gekommen war. McCaleb schrieb Kein Sex in das Notizbuch. Darunter schrieb er das Wort Wut und kreiste es ein.

McCaleb merkte, dass viele, wenn nicht alle, Vermutungen und Schlüsse, die er zog, auch Jaye Winston schon gezogen hatte. Aber so war er bei der Analyse von Mordtatorten schon immer vorgegangen. Zuerst versuchte er, sich selbst eine Meinung zu bilden, und erst dann verglich er seine Eindrücke mit denen des ursprünglichen Ermittlers.

Nach dem Obduktionsbefund wandte er sich den Analysen der Beweisstücke zu. Bei der Durchsicht der Liste der konfiszierten Beweisstücke stellte er fest, dass die Plastikeule, die er auf dem Video gesehen hatte, nicht darauf enthalten war. Er fand, sie hätte unbedingt einbehalten werden sollen, und machte sich einen entsprechenden Vermerk. Des weiteren fehlte auf der Liste jeder Hinweis auf eine Waffe. Wie es schien, hatte der Mörder den Gegenstand, mit dem Gunn die Kopfverletzung beigebracht worden war, vom Tatort entfernt. Auch darüber machte sich McCaleb einen Vermerk, da es sich hier um ein weiteres Detail handelte, das auf einen vorsichtigen sowie sehr systematisch und gründlich vorgehenden Täter hindeutete.

Die Ergebnisse der Analyse des Klebebands, mit dem das Opfer geknebelt worden war, befanden sich in einem separaten Umschlag, den McCaleb in einem der Fächer des Ordners fand. Neben einem Computerausdruck und einem Nachtrag enthielt er mehrere Fotografien, auf denen das Band in voller Länge zu sehen war, nachdem es vom Gesicht und Kopf des Opfers entfernt worden war. Die erste Fotoserie dokumentierte Vorder- und Rückseite des Klebebands so, wie es vorgefunden worden war; die darauf geschriebene Nachricht war durch eine beträchtliche Menge geronnenen Blutes unkenntlich gemacht. Die nächste Fotoserie zeigte Vorder- und Rückseite des Klebebands, nachdem das Blut mit einer Seifenlösung entfernt worden war. McCaleb starrte lange auf die Buchstabenfolge, obwohl er wusste, dass er sie allein nicht entziffern könnte.

Cave Cave Dus Videt

Schließlich legte er die Fotos beiseite und griff nach den begleitenden Berichten. Wie sich gezeigt hatte, waren keine Fingerabdrücke auf dem Band gewesen, aber von der haftenden Rückseite waren mehrere Haare und mikroskopisch kleine Fasern entfernt worden. Die Haare stammten, wie sich herausstellte, vom Opfer. Die Fasern wurden vorbehaltlich einer Anweisung zu ihrer weiteren Untersuchung aufbewahrt. Das verriet McCaleb, dass der Fall einer Zeit- und Kostenbeschränkung unterlag. Die Fasern würden erst analysiert, wenn die Ermittlungen so weit gediehen waren, dass der Polizei Fasern von persönlichen Gegenständen eines Verdächtigen zur Verfügung standen, die sich ebenfalls analysieren und mit ihnen vergleichen ließen. Andernfalls wäre die kostspielige und zeitaufwändige Analyse der Fasern auf dem Klebeband überflüssig. Solche streng nach Prioritäten abgewickelten Ermittlungen waren McCaleb nichts Neues. Bei der Verbrechensaufklärung auf lokaler Ebene war es gang und gäbe, kostspielige Maßnahmen erst dann zu ergreifen, wenn sie nötig wurden. Es überraschte ihn jedoch etwas, dass dies in diesem Fall nicht für nötig erachtet worden war. Daraus schloss er, dass Gunn aufgrund seiner Vergangenheit als Mordverdächtiger in eine niedrigere Kategorie von Opfer gefallen war, für die diese zusätzliche Maßnahme nicht ergriffen wurde. Vielleicht, dachte McCaleb, war das der Grund, weshalb Jaye Winston zu ihm gekommen war. Sie hatte nichts von einer finanziellen Entschädigung für seinen Zeitaufwand erwähnt – wobei er eine solche auch nicht angenommen hätte.

Er wandte sich dem Nachtrag zu, den Winston angefügt hatte. Sie hatte die Fotos von der Nachricht auf dem Klebeband einem Linguistikprofessor der UCLA gezeigt, der den Text als Latein identifizierte und sie an einen pensionierten katholischen Priester weiterverwies, der im Pfarrhaus von St. Catherine in Hollywood lebte und an der Schule der Kirche zwanzig Jahre lang Latein unterrichtet hatte, bis es Anfang der siebziger Jahre vom Lehrplan gestrichen worden war. Er hatte Winston die Nachricht aus dem Stegreif übersetzt.

Als McCaleb die Übersetzung las, spürte er das Adrenalin, das wie eine Feder sein Rückgrat hinauf zu seinem Nacken strich. Seine Haut spannte sich und er bekam fast eine Art Schwindelgefühl.

Cave Cave Dus Videt

Cave Cave D(omin)us Videt

Hab Acht Hab Acht Gott sieht

»Heilige Kacke«, murmelte McCaleb leise.

Das war kein Ausdruck des Erstaunens. Vielmehr war es eine Wendung, mit der er und Profilerkollegen beim FBI salopp all jene Fälle bezeichnet hatten, in denen das Beweismaterial religiöse Anspielungen enthielt. Wenn Gott als Motiv eines Verbrechens ins Spiel kam, hatten sie das unter sich einen »Heilige-Kacke«-Fall genannt. Das verlieh der Sache auch gleich ganz andere Dimensionen, denn Gottes Werk war nie vollständig verrichtet. Wenn ein Mörder Seinen Namen im Impressum seiner Tat aufführte, bedeutete das oft, dass es weitere Verbrechen geben würde. In den Profilerbüros des FBI hieß es, Gottes Killer hörten nie von selbst auf. Sie mussten aufgehalten werden. Jetzt verstand McCaleb, warum Jaye Winston nicht wollte, dass dieser Fall Staub ansetzte. Wenn Edward Gunn das erste bekannte Opfer war, dann hatte der Killer aller Wahrscheinlichkeit nach schon ein zweites im Visier.

McCaleb notierte sich die Übersetzung der Nachricht des Mörders und ein paar andere Gedanken. Er schrieb Opferbeschaffung und unterstrich das Wort zweimal.

Als er sich wieder Winstons Bericht zuwandte, stellte er fest, dass am unteren Rand der Seite, auf der sich die Übersetzung befand, eine mit einem Sternchen versehene Anmerkung stand.

* Laut Father Ryan ist das Wort ›Dus‹, wie es auf dem Klebeband zu sehen ist, eine Kurzform von ›Deus‹ oder ›Dominus‹, die man vor allem in mittelalterlichen Bibeln sowie in kirchlichen Reliefdarstellungen und anderen Kunstwerken findet.

McCaleb lehnte sich in seinen Stuhl zurück und nahm einen Schluck aus der Wasserflasche. Diese Anmerkung fand er das Interessanteste an dem ganzen Material. Mit Hilfe der Information, die sie enthielt, ließ sich die Zahl der Mordverdächtigen auf eine kleine Gruppe eingrenzen, was die Suche nach dem Mörder möglicherweise erheblich erleichtern würde. Vorläufig war der Personenkreis der Verdächtigen noch sehr groß – es gehörte praktisch jeder dazu, der am Silvesterabend Zugang zu Edward Gunn gehabt hatte. Doch die Information von Father Ryan engte diesen Kreis ganz erheblich ein, und zwar auf all jene, die sich mit mittelalterlichem Latein auskannten und das Wort Dus und möglicherweise sogar die ganze Nachricht von etwas übernommen hatten, das sie gesehen hatten. Zum Beispiel in einer Kirche.

5

McCaleb war zu aufgedreht von dem, was er gelesen und gesehen hatte, um an Schlaf zu denken. Es war halb fünf Uhr morgens und er wusste, er würde diese Nacht wach und in seinem Büro verbringen. In Quantico, Virginia, war es wahrscheinlich noch so früh, dass niemand in der Abteilung Verhaltensforschung war, aber er beschloss trotzdem, dort anzurufen. Er ging nach oben in die Kajüte, nahm das Handy aus der Ladestation und wählte die Nummer aus dem Gedächtnis. Als sich die Zentrale meldete, ließ er sich mit dem Schreibtisch von Special Agent Brasilia Doran verbinden. Es gab eine Menge Leute, nach denen er hätte fragen können, aber er hatte sich für Doran entschieden, weil sie – oft aus großer Entfernung – gut zusammengearbeitet hatten, als er noch beim FBI gewesen war. Außerdem war Doran Spezialistin für Bildidentifikation und Symbologie.

McCaleb bekam einen Anrufbeantworter dran, und während er sich Dorans Ansage anhörte, versuchte er rasch zu entscheiden, ob er eine Nachricht hinterlassen oder noch mal anrufen sollte. Zunächst dachte er, es wäre besser, aufzulegen und zu versuchen, Doran persönlich zu erreichen, weil ein direkter Anruf viel schwerer abzuwimmeln ist als eine auf Band gesprochene Nachricht. Doch dann beschloss er, auf ihre frühere Kameradschaft zu vertrauen, auch wenn er schon fast fünf Jahre nicht mehr beim FBI war.

»Brass, hier ist Terry McCaleb. Lange nichts mehr voneinander gehört, hm? Also, die Sache ist die, ich muss Sie um einen Gefallen bitten. Könnten Sie mich bitte zurückrufen, sobald Sie einen Moment Zeit haben? Das wäre wirklich nett.«

Er nannte die Nummer seines Handys, dankte ihr und legte auf. Er hätte das Telefon mit nach Hause nehmen und dort auf den Anruf warten können, aber dann hätte Graciela das Gespräch mit Doran vielleicht mitbekommen, und das wollte er nicht. Deshalb kehrte er in die Bugkabine zurück und nahm sich noch einmal die Dokumente der Mordakte vor. Er sah sich jede einzelne Seite daraufhin an, ob etwas besonders herausstach, weil es eine bestimmte Möglichkeit grundsätzlich ein- oder ausschloss. Er machte sich ein paar weitere Notizen und eine Liste der Dinge, die er noch tun und herausbekommen musste, bevor er ein Täterprofil entwerfen konnte. Aber eigentlich wartete er nur auf den Anruf Dorans. Sie meldete sich schließlich um halb sechs.

»Lange nichts mehr voneinander gehört«, sagte sie zur Begrüßung. »Das kann man wohl sagen.«

»Zu lange. Wie geht’s, Brass?«

»Ich kann nicht klagen – aber nur, weil niemand zuhört.«

»Wie ich höre, suchen Sie da drüben nach dem Drano.«

»Allerdings. Wir kommen mit der Arbeit hinten und vorne nicht mehr nach. Letztes Jahr haben wir nämlich die Hälfte unserer Leute in den Kosovo geschickt, um bei der Aufdeckung von Kriegsverbrechen zu helfen. Im Sechs-Wochen-Turnus. Das ist uns zum Verhängnis geworden. Wir sind mit der Arbeit immer noch so weit im Verzug, dass es langsam kritisch wird.«

McCaleb fragte sich, ob sie ihm auf die Mitleidstour kam, damit er sie nicht um den Gefallen bat, den er auf dem Anrufbeantworter erwähnt hatte. Er beschloss, sie trotzdem zu fragen.

»Dann werden Sie bestimmt nicht begeistert sein über den Grund meines Anrufs«, sagte er.

»Schießen Sie endlich los, Terry. Was haben Sie auf dem Herzen?«

»Ich helfe hier gerade einer Freundin aus. Vom Morddezernat. Es geht um einen Mordfall und …«

»War sie damit schon bei uns?«

»Ja. Sie hat ihn in die VICAP-Box eingegeben, ohne Erfolg. Das ist aber auch schon alles. Sie hat mitbekommen, wie überlastet die Profiler gerade sind, und hat sich deshalb an mich gewandt. Und weil ich ihr gewissermaßen einen Gefallen schuldig bin, hab ich gesagt, ich sehe mir die Sache mal an.«

»Und jetzt wollen Sie sich ein bisschen vordrängeln, stimmt’s?«

McCaleb grinste und hoffte, sie täte am anderen Ende der Leitung das gleiche.

»Gewissermaßen. Aber ich glaube, es ist ein Quickie. Eigentlich will ich nur eins.«

»Dann raus damit. Was?«

»Ich brauche eine ikonographische Einführung. Ich habe da so eine bestimmte Ahnung.«

»Okay. Hört sich nicht zu aufwendig an. Um was für ein Symbol handelt es sich?«

»Eine Eule.«

»Eine Eule? Nur eine Eule?«

»Genauer gesagt, eine Plastikeule. Aber trotzdem eine Eule. Ich möchte wissen, ob schon früher mal irgendwo eine aufgetaucht ist und was sie bedeutet.«

»Also, mir fällt dazu erst mal nur die Eule auf diesen Kartoffelchipspackungen ein. Wie hieß die Marke gleich wieder?«

»Wise. Stimmt. Das ist eine Firma von der Ostküste.«

»Na, da haben Sie es doch schon. Die Eule ist klug. Sie ist weise.«

»Brass, eigentlich hatte ich gehofft, Sie könnten …«

»Ich weiß, ich weiß. Wissen Sie was? Ich werde mal sehen, was ich finden kann. Was man dabei nicht außer Acht lassen darf, ist, dass Symbole ihre Bedeutung ändern. Was zu dem und dem Zeitpunkt etwas Bestimmtes bedeutet, kann zu einer anderen Zeit etwas völlig anderes bedeuten. Interessieren Sie nur zeitgenössische Bedeutungen und Beispiele?«

McCaleb dachte kurz über den Text auf dem Klebeband nach.

»Könnten Sie vielleicht auch noch fürs Mittelalter nachsehen?«

»Hört sich nach einem ziemlich schrägen Fall an – aber sind sie das nicht alle? Lassen Sie mich mal raten – ein Heilige-Kacke-Fall?«

»Möglicherweise. Wie kommen Sie darauf?«

»Ach, wegen diesem ganzen mittelalterlichen Kram, Kirche und Inquisition und so. Ist mir schon des öfteren untergekommen. Ihre Nummer habe ich ja. Ich sehe zu, dass ich mich heute noch bei Ihnen melde.«

McCaleb überlegte, ob er sie bitten sollte, eine Analyse des Texts auf dem Klebeband zu machen, beschloss dann aber, es nicht zu übertreiben. Außerdem musste die Nachricht bei der Computerüberprüfung berücksichtigt worden sein, die Jaye Winston hatte machen lassen. Er bedankte sich und wollte schon auflegen, als sie fragte, wie es ihm gesundheitlich ging, worauf er ihr versicherte, es gehe ihm gut.

»Leben Sie immer noch auf diesem Boot?«

»Nein. Inzwischen lebe ich auf einer Insel. Aber das Boot habe ich immer noch. Eine Frau und eine kleine Tochter habe ich auch.«

»Ich werd verrückt! Und das soll derselbe Terry ›TV-Dinner‹ McCaleb sein, der hier mal sein Unwesen getrieben hat?«

»Muss er wohl.«

»Sieht ja ganz so aus, als ob Sie die Kurve noch gekriegt hätten.«

»So langsam, glaube ich, kriege ich sie tatsächlich.«

»Dann seien Sie mal lieber vorsichtig. Wieso befassen Sie sich dann überhaupt wieder mit einem Fall?«

McCaleb zögerte mit seiner Antwort.

»Ich weiß selbst nicht recht.«

»Machen Sie mir doch nichts vor, Terry. Wir wissen beide ganz genau, warum Sie es tun. Wissen Sie, was? Ich sehe mal, was ich rausfinden kann, und melde mich dann bei Ihnen.«

»Danke, Brass. Ich kann’s kaum erwarten.«

* * *

McCaleb ging in die große Kabine und rüttelte Buddy Lockridge wach. Sein Freund erschrak und begann, wild mit den Armen um sich zu schlagen.

»Ich bin’s doch nur!«

Bevor Buddy sich beruhigte, schlug er McCaleb mit dem Buch, mit dem er eingeschlafen war, seitlich gegen den Kopf.

»Was machst du da?«, rief er.

»Ich versuche, dich zu wecken, Mann.«

»Wieso? Wie spät ist es?«

»Fast sechs. Ich will mit dem Boot übersetzen.«

»Jetzt?«

»Ja, jetzt. Steh also schon auf und hilf mir. Ich hole die Leinen ein.«

»Was, jetzt? Da kommen wir bloß in den Nebel. Warum wartest du nicht, bis er sich auflöst.«

»Weil ich nicht so viel Zeit habe.«

Buddy streckte die Hand nach oben und machte die Leselampe an, die direkt über dem Kopfteil der Koje an der Kabinenwand befestigt war. McCaleb sah, das Buch, das er las, hieß Blut unter Strom.

»Dein Blut steht wirklich unter Strom«, sagte er und rieb sich da, wo ihn das Buch getroffen hatte, am Ohr.

»Entschuldigung. Aber warum hast du es so eilig, aufs Festland zu kommen? Es ist wegen diesem Fall, stimmt’s?«

»Ich bin oben. Packen wir’s an.«

McCaleb verließ die Kabine. Wie erwartet, rief ihm Buddy hinterher: »Brauchst du einen Chauffeur?«

»Nein, Buddy. Du weißt doch, dass ich schon seit ein paar Jahren wieder selbst fahre.«

»Schon, aber könnte doch sein, dass du trotzdem bei irgendwas Hilfe brauchst.«

»Ich komme schon allein klar. Aber jetzt mach ein bisschen voran, Bud – ich möchte möglichst heute noch drüben ankommen.«

McCaleb nahm den Schlüssel vom Haken neben der Kajütentür, ging nach draußen und stieg auf die Brücke. Die Luft war immer noch frisch und Strähnen von Morgenlicht bahnten sich einen Weg durch den Nebel. Er machte das Loran-Radar an und startete die Maschinen. Sie sprangen sofort an – erst eine Woche zuvor hatte Buddy das Boot nach Marina del Rey rübergebracht, um sie überholen zu lassen.

McCaleb ließ sie im Leerlauf laufen, während er wieder nach unten kletterte und nach achtern ging. Er löste die Heckleine und dann band er das Zodiac los und zog es zum Bug. Nachdem er die Leine der Muringboje von der vorderen Klampe gelöst hatte, band er das Schlauchboot daran fest. Jetzt war das Boot frei. Als er sich umdrehte und zur Brücke hochsah, glitt Buddy, sein Haar vom Schlaf noch ein drahtiges Nest, in den Steuermannssitz. McCaleb signalisierte ihm, dass er das Boot losgemacht hatte. Buddy schob die Gashebel nach vorn und die Following Sea setzte sich in Bewegung. McCaleb nahm den zweieinhalb Meter langen Bootshaken vom Deck und drückte damit die Boje vom Bug weg, als das Boot in die Fahrrinne bog und auf die Hafeneinfahrt zusteuerte.

McCaleb blieb, gegen die Reling gelehnt, im Vorschiff stehen und beobachtete, wie die Insel hinter dem Boot davonglitt. Er blickte wieder zu seinem Haus hoch, wo noch immer nur das eine Licht brannte. So früh war noch niemand von seiner Familie wach. Er dachte über den Fehler nach, den er gerade wissentlich gemacht hatte. Er hätte zum Haus hochfahren und Graciela sagen sollen, was er vorhatte, es ihr zu erklären versuchen. Aber er wusste, es würde ihn viel Zeit kosten und er könnte es ihr nie so erklären, dass sie einverstanden wäre. Deshalb beschloss er, einfach zu fahren. Er würde seine Frau nach der Überfahrt anrufen und sich später mit den Konsequenzen seiner Entscheidungen befassen.

Die Kühle der haigrauen Morgendämmerung hatte ihm die Haut an Hals und Armen gestrafft. Er drehte sich um und blickte aufs Meer hinaus, in die Richtung, wo, hinter einer dichten Dunstschicht verborgen, das Festland lag. Es rief böse Vorahnungen in ihm wach, wenn er etwas, von dem er wusste, dass es da war, nicht sehen konnte. Er senkte den Blick. Das Wasser, das der Bug durchschnitt, war flach und so schwarzblau wie die Haut eines Marlins. McCaleb wusste, dass er zu Buddy in die Brücke hinaufsteigen sollte, um ihm zu helfen. Während einer von ihnen steuerte, würde der andere den Radarschirm im Auge behalten, um das Boot sicher zum Los Angeles Harbor zu lotsen. Nur schade, dachte er, dass ihm an Land kein Radar zur Verfügung stünde, wenn er sich in diesem Fall zu orientieren versuchte. Dort erwartete ihn ein anders gearteter Nebel. Und seine Überlegungen, wie er sich darin zurechtfinden könnte, lenkten seine Gedanken auf den Aspekt des Falls, der ihn nicht mehr losließ.

Hab Acht Hab Acht Gott sieht

Die Wörter drehten sich wie ein neu gefundenes Mantra in seinem Kopf. In dem alles verhüllenden Nebel vor ihm war jemand, der diese Wörter geschrieben hatte. Jemand, der sie bereits mindestens einmal in extremer Form befolgt hatte und wahrscheinlich wieder befolgen würde. McCaleb würde diese Person zu finden versuchen. Und er fragte sich, wessen Worte er befolgen würde, wenn er das tat. Gab es einen wahren Gott, der ihn auf diese Reise schickte?

Als ihn jemand an der Schulter berührte, ließ er vor Schreck fast den Bootshaken über Bord fallen und wirbelte herum. Es war Buddy.

»Herrgott, Mann, lass doch diesen Scheiß!«

»Alles in Ordnung?«

»Bevor du mich zu Tode erschreckt hast, schon. Was machst du überhaupt hier? Du solltest doch am Steuer sein.«

McCaleb blickte über seine Schulter, um sich zu vergewissern, dass sie die Hafenmarkierungen hinter sich gelassen hatten und sich auf dem offenen Meer befanden.

»Ich weiß auch nicht«, sagte Buddy. »Wie du hier gerade mit dem Bootshaken gestanden hast, hast du ausgesehen wie Ahab. Ich dachte, irgendwas stimmt nicht. Was machst du da die ganze Zeit?«

»Ich denke nach. Was dagegen? Schleich dich bloß nicht noch mal so von hinten an, Mann.«

»Dann sind wir ja jetzt wohl quitt.«

»Setz dich einfach wieder ans Steuer, Buddy. Ich komme gleich hoch. Und sieh mal nach dem Generator – bei dieser Gelegenheit können wir gleich die Batterien wieder aufladen.«

Als sich Buddy entfernte, beruhigte sich McCalebs Herz wieder. Er verließ das Vorschiff und steckte den Bootshaken in die Klemmen auf dem Deck zurück. Dabei spürte er, wie sich das Boot hob und senkte, als es eine etwa einen Meter hohe Welle abritt. Er richtete sich auf und hielt nach dem Auslöser des Kielwassers Ausschau. Aber er sah nichts. Es war ein Phantom gewesen, das sich über die glatte Oberfläche der Bucht bewegt hatte.

6

Harry Bosch hielt seinen Aktenkoffer wie einen Schild vor sich, als er sich einen Weg durch das Gedränge aus Reportern und Kameras am Eingang des Gerichtssaals bahnte.

»Lassen Sie mich durch. Bitte, lassen Sie mich durch.«

Die meisten von ihnen rührten sich nicht von der Stelle, bis er sie mit dem Aktenkoffer aus dem Weg schob. Mit nach vorn gereckten Mikrophonen und Kameras drängten sich einige auf den Mittelpunkt der Menschentraube zu, in der der Strafverteidiger Hof hielt.

Schließlich schaffte es Bosch bis zur Tür, vor der, den Rücken gegen die Klinke gepreßt, ein Deputy stand. Er erkannte Bosch und rückte zur Seite, damit er die Tür öffnen konnte.

»Das wird jetzt jeden Tag so gehen«, sagte Bosch zu dem Deputy. »Dieser Typ hat anscheinend außerhalb des Gerichtssaals mehr zu sagen als innerhalb. Vielleicht sollten Sie sich schon mal Gedanken darüber machen, wie Sie es regeln wollen, damit man hier überhaupt noch rein und raus kommt.«

Als Bosch durch die Tür ging, hörte er den Deputy sagen, darüber solle er mit dem Richter sprechen.

Er ging den Mittelgang hinunter und dann durch die Schranke zum Tisch der Anklage. Außer ihm war noch niemand da. Er zog den dritten Stuhl heraus und setzte sich. Er legte seinen Aktenkoffer auf den Tisch, öffnete ihn, nahm einen dicken blauen Ordner heraus und legte ihn daneben. Dann klappte er den Aktenkoffer zu, ließ die Schlösser zuschnappen und stellte ihn neben seinem Stuhl auf den Boden.

Er war bereit. Er beugte sich vor und verschränkte die Arme auf dem Ordner. Der Saal war still und fast leer. Nur der Saaldiener und ein Gerichtsreporter machten sich schon für das Kommende bereit. Bosch mochte diese Stille. Die Ruhe vor dem Sturm. Und dass es einen Sturm geben würde, stand für ihn vollkommen außer Zweifel. Er nickte sich selbst zu. Er war bereit – bereit, ein weiteres Mal mit dem Teufel zu tanzen. Ihm wurde klar, dass seine Mission im Leben unauflöslich mit Momenten wie diesem verbunden war. Momente, die ausgekostet und erinnert werden sollten, aber immer mit einem heftigen Bauchgrimmen einhergingen.

Es ertönte ein lautes metallisches Scheppern und die Tür der Zelle an der Seite des Gerichtssaals ging auf. Zwei Deputies führten einen Mann herein. Er war jung und trotz fast dreimonatiger Haft noch braun gebrannt. Sein Anzug hatte locker die Wochengehälter der Männer an seiner Seite gekostet. Seine Hände waren an den Seiten mit Handschellen an einer Hüftkette befestigt, die nicht zu dem korrekten blauen Anzug passte. In einer Hand hielt er einen Skizzenblock, in der anderen einen schwarzen Filzstift, das einzige Schreibgerät, das in der Haft erlaubt war.

Der Mann wurde zum Tisch der Verteidigung geführt und an den mittleren Platz gestellt. Als ihm Handschellen und Kette abgenommen wurden, blickte er lächelnd nach vorn. Ein Deputy legte dem Mann die Hand auf die Schulter und drückte ihn auf den Sitz nieder. Dann traten die Deputies zurück und nahmen auf zwei Stühlen hinter dem Mann Platz.

Der Mann beugte sich unverzüglich vor, öffnete den Skizzenblock und machte sich mit seinem Stift an die Arbeit. Bosch beobachtete ihn. Er konnte die Filzspitze hastig über das Papier quietschen hören.

»Sie wollen mir keine Kohle geben, Bosch. Was soll man dazu sagen? Welche Gefahr könnte von einem Stück Kohle drohen?«

Er hatte Bosch nicht angesehen, als er es sagte. Bosch antwortete nicht.

»Es sind Kleinigkeiten wie diese, die mich am meisten stören«, sagte der Mann.

»Dann gewöhnen Sie sich besser schon mal dran«, sagte Bosch.

Der Mann lachte, sah aber Bosch immer noch nicht an.

»Wissen Sie, irgendwie wusste ich, dass Sie genau das sagen würden.«

Bosch blieb still.

»Sie sind so berechenbar, Bosch, wissen Sie? Sie alle sind das.«

Die hintere Saaltür ging auf und Bosch wandte den Blick vom Angeklagten ab. Jetzt kamen die Anwälte herein. Es würde jeden Moment losgehen.

7

Zu seiner Verabredung mit Jaye Winston am Farmer’s Market kam McCaleb dreißig Minuten zu spät. Er hatte sie gleich nach der anderthalbstündigen Überfahrt von der Cabrillo Marina aus angerufen und einen Termin mit ihr vereinbart. Aber dann hatte er festgestellt, dass die Batterie seines Cherokee leer war, weil der Wagen zwei Wochen nicht benutzt worden war. Er hatte Buddy mit seinem alten Taurus holen müssen, um den Cherokee mit dem Starthilfekabel anlassen zu können, und das hatte Zeit gekostet.

Als McCaleb nun das Dupar’s betrat, das Restaurant an der Ecke des Markts, entdeckte er Winston weder an einem der Tische noch an der Theke. Er hoffte, sie wäre nicht schon wieder gegangen. Er setzte sich in eine freie Sitznische, die besonders abgeschieden lag. Die Speisekarte brauchte er sich nicht anzusehen. Sie hatten sich deshalb für den Farmer’s Market als Treffpunkt entschieden, weil er in der Nähe von Edward Gunns Wohnung lag und weil McCaleb im Dupar’s frühstücken wollte. Er hatte Winston erzählt, was er an Los Angeles am meisten vermisste, seien die Pfannkuchen im Dupar’s. Wenn er und Graciela und die Kinder ihren monatlichen Ausflug aufs Festland machten, um Kleider und andere Dinge zu kaufen, die auf Catalina nicht erhältlich waren, aßen sie immer im Dupar’s. Egal, ob zum Frühstück, Mittag- oder Abendessen, McCaleb bestellte immer Pfannkuchen. Raymond ebenfalls. Aber während der Junge sie mit Boysenbeeren nahm, blieb McCaleb beim klassischen Ahornsirup.

McCaleb sagte der Bedienung, er warte auf jemanden, bestellte aber schon einen großen Orangensaft und ein Glas Wasser. Nachdem die Bedienung die zwei Gläser gebracht hatte, holte er den Plastikbehälter mit den Pillen aus seinem Lederbeutel. Er hatte immer einen Wochenvorrat an Medikamenten auf dem Boot und eine weitere Ration für mehrere Tage im Handschuhfach des Cherokee. Damit hatte er den Behälter nach der Ankunft im Hafen gefüllt. Nun nahm er die 27 Tabletten seiner Morgendosis abwechselnd mit einem Schluck Orangensaft und Wasser ein. Er kannte ihre Namen anhand ihrer Formen, Farben und Geschmäcker; Prilosec, Demadex, Digoxin, Bacitracin. Während er sie der Reihe nach hinunterschluckte, merkte er, dass ihn eine Frau an einem Tisch in der Nähe mit hochgezogenen Augenbrauen erstaunt beobachtete.

Er würde die Tabletten nie absetzen können. Sie waren so unvermeidlich wie der sprichwörtliche Tod und die Steuern. Im Lauf der Jahre würden zwar einige durch andere ersetzt werden, aber grundsätzlich stand fest, dass er bis an sein Lebensende Pillen schlucken und ihren widerlichen Geschmack mit Orangensaft wegspülen müsste.

»Wie ich sehe, haben Sie schon ohne mich bestellt.«

Er blickte von den letzten drei Cyclosporin-Tabletten auf, die er gerade nehmen wollte, als Jaye Winston ihm gegenüber in die Nische rutschte.

»Tut mir Leid, dass ich so spät komme. Der Verkehr auf dem Highway 10 war eine Katastrophe.«

»Macht überhaupt nichts. Ich bin auch gerade gekommen. Meine Batterie war leer.«

»Wie viel von den Dingern nehmen Sie inzwischen?«

»Ich bin auf vierundfünfzig am Tag runter.«

»Unglaublich.«

»Ich musste einen Garderobenschrank in meine Hausapotheke umwandeln. Den ganzen.«

»Hauptsache, Sie sind uns erhalten geblieben.«

Sie lächelte und McCaleb nickte. Die Bedienung kam mit einer Speisekarte für Winston an den Tisch, aber sie sagte, sie sollten besser gleich bestellen.

»Ich nehme das gleiche wie er.«

McCaleb bestellte eine große Portion Pfannkuchen mit geschmolzener Butter und sagte der Bedienung, sie würden sich eine Portion gut durchgebratenen Speck teilen.

»Kaffee?«, fragte die Bedienung. Sie machte ein Gesicht, als wäre das die hunderttausendste Pfannkuchenbestellung, die sie entgegengenommen hatte.

»Ja, bitte«, sagte Winston. »Schwarz.«

McCaleb sagte, er bliebe bei seinem Orangensaft.

Als sie allein waren, sah McCaleb über den Tisch hinweg Winston an.

»Und? Haben Sie den Hausverwalter erreicht?«

»Er wollte sich um halb elf mit uns treffen. Die Wohnung ist immer noch frei, aber sie wurde sauber gemacht. Nachdem wir sie freigegeben hatten, kam die Schwester des Opfers her und hat alles mitgenommen, was sie haben wollte.«

»Ja, etwas in der Art habe ich bereits befürchtet.«

»Der Hausverwalter meinte, es wäre nicht viel gewesen – Gunn hatte nicht viel.«

»Was ist mit der Eule?«

»Daran konnte er sich nicht mehr erinnern. Ich, ehrlich gesagt, auch nicht. Sie fiel mir erst wieder ein, als Sie sie heute morgen erwähnt haben.«

»Ist ja auch nur so eine Vermutung. Ich würde sie mir gern ansehen.«

»Wir werden ja sehen, ob sie noch da ist. Was wollen Sie sonst noch tun? Ich hoffe, Sie sind den weiten Weg hier rüber nicht bloß gekommen, um sich die Wohnung dieses Kerls anzusehen.«

»Eigentlich wollte ich mit der Schwester reden. Und vielleicht auch mit Bosch.«

Winston sagte zwar nichts, aber er konnte ihr ansehen, dass sie auf eine Erklärung wartete.

»Um ein Profil eines unbekannten Täters zu erstellen, ist es wichtig, das Opfer zu kennen. Seine Gewohnheiten, seine Persönlichkeit, alles. Sie kennen das ja. Die Schwester und, in einem geringeren Maß, Bosch könnten mir dabei helfen.«

»Ich habe Sie nur gebeten, sich die Akte und das Video anzusehen, Terry. Aber so machen Sie mir ein schlechtes Gewissen.«

McCaleb wartete, bis die Bedienung Winstons Kaffee und die zwei Gläschen mit Boysenbeeren- und Ahornsirup auf den Tisch gestellt hatte. Nachdem sie gegangen war, sagte er: »Sie wussten ganz genau, dass ich anbeißen würde, Jaye. ›Hab Acht, hab Acht, Gott sieht‹? Ich bitte Sie. Wollen Sie mir etwa weismachen, Sie hätten gedacht, ich würde mir nur alles ansehen und Ihnen dann telefonisch meine Meinung dazu sagen? Außerdem beklage ich mich ja gar nicht. Ich bin hier, weil ich hier sein will. Wenn Sie ein schlechtes Gewissen haben, können Sie ja die Pfannkuchen bezahlen.«

»Was hat Ihre Frau dazu gesagt?«

»Nichts. Sie weiß, dass das etwas ist, was ich tun muss. Ich habe sie nach der Überfahrt vom Hafen aus angerufen. Zu diesem Zeitpunkt war es für sie außerdem schon zu spät, um noch was zu sagen. Sie hat mich lediglich gebeten, vor der Rückfahrt aus dem El Cholo eine Packung grüne Mais-Tamales mitzunehmen. Dort haben sie tiefgefrorene.«

Die Pfannkuchen kamen. Sie hörten auf zu reden und McCaleb wartete höflich, dass Winston als Erste einen Sirup auswählte. Aber sie schob ihre Pfannkuchen nur mit der Gabel auf dem Teller herum. Schließlich hielt er es nicht mehr länger aus. Er übergoss seinen Stapel mit Ahornsirup und begann zu essen. Die Bedienung kam noch einmal vorbei und legte die Rechnung auf den Tisch. Winston schnappte sie sich rasch.

»Das geht auf die Rechnung des Sheriffs.«

»Sagen Sie ihm herzlichen Dank.«

»Ich weiß wirklich nicht, was Sie sich eigentlich von Harry Bosch erhoffen. Er hat mir erzählt, er hätte in den sechs Jahren seit dem Prostituiertenmord nur vier-, fünfmal mit Gunn zu tun gehabt.«

»Wann war das? Als er eingebuchtet wurde?«

Winston, die sich gerade Boysenbeerensirup über ihre Pfannkuchen goss, nickte.

»Das heißt, er hat ihn am Abend vor seiner Ermordung gesehen. Davon stand aber nichts in der Akte.«

»Ich habe es nicht vermerkt. War auch ja auch keine größere Aktion. Der diensthabende Sergeant rief ihn an und sagte ihm, Gunn sei nach einer Sauftour in der Ausnüchterungszelle gelandet.«

McCaleb nickte.

»Und?«

»Und Bosch fuhr hin, um sich den Typen anzusehen. Das war alles. Er sagte, sie hätten nicht mal miteinander geredet, so voll sei er gewesen.«

»Tja … trotzdem möchte ich mit Harry sprechen. Ich habe mal an einem Fall mit ihm gearbeitet. Er ist ein guter Polizist. Mit Intuition und scharfer Beobachtungsgabe. Vielleicht weiß er etwas, was mir weiterhilft.«

»Dazu müssen Sie erst mal an ihn rankommen.«

»Wieso?«

»Wissen Sie denn nicht, dass er im Mordprozess gegen David Storey der Staatsanwaltschaft assistiert? Oben in Van Nuys. Sehen Sie keine Nachrichten?«

»Ach ja, stimmt, habe ich ganz vergessen. Aber jetzt fällt mir wieder ein, nach Storeys Festnahme habe ich seinen Namen in der Zeitung gelesen. Das war wann? Im Oktober? Und der Prozess fängt jetzt schon an?«

»Ja. Es gab keinerlei Verzögerungen. Und eine Voruntersuchung war nicht nötig, weil der Fall bei der Grand Jury glatt durchgegangen ist. Sie konnten sofort mit der Auswahl der Geschworenen anfangen. Soviel ich gehört habe, haben sie bereits alle Geschworenen beisammen, sodass sie wahrscheinlich noch diese Woche, vielleicht sogar schon heute, anfangen werden.«

»Mist.«

»Ja, im Moment dürfte es nicht ganz einfach sein, an Bosch ranzukommen. Jedenfalls kann ich mir nicht vorstellen, dass er für so was im Moment ein besonders offenes Ohr haben wird.«

»Wollen Sie damit sagen, Sie möchten nicht, dass ich mit ihm spreche?«

Winston hob die Schultern.

»Nein, das will ich damit nicht sagen. Machen Sie, was Sie wollen. Ich dachte nur nicht, dass Sie gleich einen solchen Aufwand betreiben würden. Ich kann ja mit meinem Captain sprechen, ob Sie vielleicht ein Beraterhonorar bekommen, aber …«

»Machen Sie sich deswegen mal keine Gedanken. Der Sheriff spendiert mein Frühstück. Das genügt.«

»Finde ich aber nicht.«

Er sagte ihr nicht, dass er den Fall auch umsonst übernehmen würde, nur um wieder ein paar Tage in seinen alten Job zurückkehren zu können. Und er sagte ihr auch nicht, dass er ohnehin kein Geld von ihr annehmen durfte. Wenn er ein »offizielles« Einkommen hatte, verlor er den Anspruch auf die staatliche Beihilfe für die vierundfünfzig Pillen, die er täglich schluckte. Die Medikamente waren so teuer, dass er, wenn er nicht gerade ein Jahreseinkommen im sechsstelligen Bereich hätte, in sechs Monaten pleite wäre, wenn er sie selbst bezahlen müsste. Das war das hässliche Geheimnis hinter dem medizinischen Wunder, das ihm das Leben gerettet hatte. Er bekam seine zweite Chance im Leben, solange er sie nur nicht dazu nutzte, selbst für seinen Lebensunterhalt aufzukommen. Das war der Grund, warum die Charterfirma auf Buddy Lockridges Namen lief. Offiziell war McCaleb ein unbezahlter Deckshelfer. Buddy mietete das Boot für die Chartertouren von Graciela und zahlte ihr dafür sechzig Prozent der Chartereinnahmen nach Abzug sämtlicher Ausgaben.

»Wie sind Ihre Pfannkuchen?«, fragte McCaleb.

»Einsame Spitze.«

»Allerdings.«

8

Das Grand Royale war ein vergammelnder Schandfleck, ein zweigeschossiger Betonkasten, dessen ästhetische Ambitionen mit der prätentiösen Gestaltung seines Namenszugs über dem Eingang begannen und endeten. Die Straßen West Hollywoods und anderer Bereiche der Flats, wo in den 50er und 60er Jahren kleine Bungalow-Anlagen im Zuge einer verdichteten Bebauung klotzigen Mietshäusern hatten weichen müssen, waren reihenweise von solchen Bausünden gesäumt. Sie ersetzten echten Stil durch pseudo-elegantes Dekor und klangvolle Namen, die genau das zum Ausdruck brachten, was sie nicht waren.

McCaleb und Winston betraten das Apartment im ersten Stock, in dem Edward Gunn gewohnt hatte, in Begleitung des Hausverwalters, eines gewissen Rohrshak – »wie der Test, nur anders geschrieben.«

Hätte er nicht gewusst, wo er nachsehen musste, hätte McCaleb den Blutfleck an der Stelle, wo Gunn gestorben war, glatt übersehen. Der Teppichboden war nicht erneuert, sondern nur mit Teppichshampoo gereinigt worden, wonach nur noch eine leichte hellbraune Verfärbung zurückblieb, die der nächste Mieter vermutlich für einen Limonaden- oder Kaffeefleck halten würde.

Die Wohnung war sauber gemacht und oberflächlich renoviert worden. Aber die Einrichtung war noch dieselbe. McCaleb erkannte die einzelnen Möbelstücke vom Tatortvideo wieder.

Der Geschirrschrank an der Rückwand des Raums war leer. Keine Plastikeule hockte mehr auf ihm. McCaleb sah Winston an.

»Sie ist weg.«

Winston wandte sich dem Hausverwalter zu.

»Mr. Rohrshak. Die Eule, die auf dem Schrank stand – wir glauben, sie ist wichtig. Wissen Sie wirklich nicht, was aus ihr geworden ist?«

Rohrshak breitete die Arme aus und ließ sie wieder sinken.

»Nein, keine Ahnung. Sie haben mich schon früher mal nach ihr gefragt und ich weiß noch, wie ich dachte: ›Ich kann mich an keine Eule erinnern.‹ Aber wenn Sie es sagen …«

Er hob die Schultern und reckte das Kinn, bevor er nickte, als gäbe er nur widerstrebend zu, dass auf dem Geschirrschrank eine Eule gestanden hatte.

McCaleb deutete seine Körpersprache und Worte als die typischen Manierismen eines Lügners. Leugne die Existenz des Gegenstands, den du gestohlen hast, und du schaffst den Diebstahl aus der Welt. Er nahm an, Winston hatte es ebenfalls mitbekommen.

»Jaye, haben Sie ein Handy? Könnten Sie die Schwester anrufen und das nachprüfen?«

»Ich warte immer noch drauf, dass ich endlich so ein Ding gestellt bekomme.«

McCaleb hatte für den Fall, dass Brass Doran anrief, sein Handy nicht benutzen wollen, doch jetzt legte er seinen Lederbeutel auf das ausladende Sofa, holte das Telefon heraus und reichte es ihr.

Sie musste die Nummer der Schwester in einem Notizbuch nachschlagen, das sie in ihrer Aktentasche hatte. Während sie den Anruf machte, ging McCaleb langsam in der Wohnung herum, um sich einen Eindruck von ihr zu verschaffen. Er blieb vor dem runden Holztisch im Essbereich stehen. Dem Bericht der Spurensicherung zufolge hatten sich auf dreien der vier dazugehörigen Stühle zahlreiche Flecken sowie partielle und vollständige Fingerabdrücke befunden, die alle von Edward Gunn, dem Opfer, stammten. Der vierte Stuhl, der auf der Nordseite des Tisches gestanden hatte, hatte keinerlei Fingerabdrücke aufgewiesen. Er war abgewischt worden. Höchstwahrscheinlich hatte das der Mörder getan, nachdem er den Stuhl aus irgendeinem Grund angefasst hatte.

McCaleb ging zu dem Stuhl auf der Nordseite des Tisches. Um seine Lehne nicht zu berühren, hakte er seine Hand unter den Sitz und zog ihn zum Geschirrschrank. Dann stieg er darauf und hob die Arme, als wolle er etwas auf den Schrank stellen. Als dabei der Stuhl auf seinen ungleichen Beinen zu wackeln begann, griff McCaleb mit einer Hand instinktiv nach der oberen Schrankkante, um sich daran festzuhalten. Er reagierte gerade noch rechtzeitig und stützte sich mit dem Unterarm am Rahmen einer der Glastüren des Schranks ab.

»Fallen Sie nicht, Terry.«

Er blickte nach unten. Winston stand neben ihm. Sie hielt sein Handy in der Hand.

»Nein, nein, alles okay. Und? Hat sie den Vogel?«

»Nein, sie wusste überhaupt nicht, was ich meine.«

McCaleb stellte sich auf die Zehenspitzen und spähte über den oberen Rand des Geschirrschranks.

»Hat sie Ihnen gesagt, was sie alles mitgenommen hat?«

»Nur ein paar Kleider und ein paar alte Fotos von ihnen beiden, als sie noch Kinder waren. Was anderes wollte sie nicht haben.«

McCaleb nickte. Er sah sich immer noch oben auf dem Schrank um. Er war von einer dicken Staubschicht überzogen.

»Haben Sie ihr schon was gesagt, dass ich zu ihr runterfahren möchte, um mit ihr zu reden?«

»Das habe ich ganz vergessen. Aber ich kann sie ja noch mal anrufen.«

»Haben Sie eine Taschenlampe, Jaye?«

Sie kramte in ihrer Handtasche und reichte ihm dann eine kleine Taschenlampe hoch. McCaleb knipste sie an und richtete sie in einem flachen Winkel auf die Oberseite des Schranks. Durch das Licht wurde die Staubschicht differenzierter und jetzt konnte er ganz deutlich einen achteckigen Abdruck erkennen, der von etwas herrührte, was auf dem staubigen Schrank gestanden hatte. Der Fuß der Eule.

Als Nächstes führte er den Lichtstrahl an der oberen Kante des Schranks entlang. Danach knipste er die Taschenlampe aus, stieg vom Stuhl und gab sie Jaye zurück.

»Danke. Vielleicht sollten Sie sich überlegen, ob Sie nicht noch mal jemanden von der Spurensicherung kommen lassen.«

»Wieso? Die Eule ist doch nicht mehr da.«

McCaleb sah kurz Rohrshak an.

»Nein, sie ist weg. Aber wer sie dort raufgestellt hat, hat diesen Stuhl benutzt. Und als er gewackelt hat, hat sich der Betreffende hier festgehalten.«

Er nahm einen Stift aus der Tasche und tippte damit an der Stelle, wo er die Fingerabdrücke gesehen hatte, an die obere Kante des Schranks.

»Es ist zwar alles ziemlich staubig, aber vielleicht gibt es ein paar Fingerabdrücke.«

»Und wenn sie von der Person stammen, die die Eule weggenommen hat?«

McCaleb sah ganz bewusst Rohrshak an, als er antwortete.

»Egal. Es könnten Fingerabdrücke da sein.«

Rohrshak sah weg.

»Kann ich es noch mal benutzen?«

Winston hob McCalebs Handy hoch.

»Klar.«

Während Winston ein Team der Spurensicherung anforderte, zog McCaleb den Stuhl in die Mitte des Wohnzimmers und stellte ihn etwa einen Meter neben den Blutfleck. Dann setzte er sich darauf und ließ den Raum auf sich einwirken. Bei dieser Konstellation hätte die Eule sowohl auf den Mörder wie auf das Opfer herabgeblickt. Sein Instinkt sagte McCaleb, dass das die Anordnung war, die der Mörder beabsichtigt hatte. Er blickte auf den Blutfleck hinab und stellte sich vor, er beobachtete Edward Gunn, der um sein Leben kämpfte und diesen Kampf langsam verlor. Der Eimer, dachte er. Bis auf den Eimer passte alles. Der Mörder hatte die Bühne aufgebaut, aber dann war er nicht in der Lage gewesen, sich das Stück anzusehen. Den Eimer hatte er gebraucht, um das Gesicht des Opfers nicht sehen zu müssen. Es verunsicherte McCaleb, dass er nicht ins Bild passte.

Winston kam zu ihm und reichte ihm das Telefon.

»In der Kings Road wird gerade ein Team mit einem Einbruch fertig. In fünfzehn Minuten sind sie hier.«

»Da haben wir aber Glück gehabt.«

»Allerdings. Was machen Sie da eigentlich gerade, Terry?«

»Nachdenken. Ich glaube, er saß hier und sah zu, aber dann wurde es ihm zu viel. Vielleicht um es zu beschleunigen, schlug er dem Opfer auf den Kopf. Dann holte er den Eimer und stülpte ihn ihm über, um das Ganze nicht weiter mit ansehen zu müssen.«

Winston nickte.

»Woher hatte er den Eimer? Es stand nichts in der –«

»Wir glauben, er hatte ihn aus dem Schrank unter der Spüle. In der Küche. Jedenfalls ist dort ein Ring auf dem Boden, ein Feuchtigkeitsring, und sein Durchmesser stimmt genau mit dem Boden des Eimers überein. Das steht in einem Nachtrag, den Kurt geschrieben hat. Er muss vergessen haben, ihn in die Akte einzuheften.«

McCaleb nickte und stand auf.

»Sie warten auf die Spurensicherung, oder?«

»Ja, sie müssten gleich hier sein.«

»Ich mache in der Zwischenzeit einen kleinen Spaziergang.«

Er ging zur Tür.

»Ich komme mit Ihnen«, sagte Rohrshak.

McCaleb drehte sich um.

»Nein, Mr. Rohrshak, Sie müssen bei Detective Winston bleiben. Wir brauchen einen unabhängigen Zeugen, der beobachtet, was wir in der Wohnung machen.«

Er sah über Rohrshaks Schulter hinweg Winston an, die ihm zuzwinkerte. Demnach hatte sie verstanden, was er mit dieser getürkten Geschichte bezweckte.

»Ja, Mr. Rohrshak. Wenn es geht, bleiben Sie bitte hier.«

Rohrshak hob achselzuckend die Hände.

McCaleb ging in den geschlossenen Innenhof des Mietshauses hinunter, stellte sich genau in seine Mitte und drehte sich, den Blick immer auf die Kante des Flachdachs gerichtet, einmal um seine Achse. Als er die Eule nirgendwo entdeckte, ging er durch die Eingangshalle auf die Straße hinaus.

Auf der anderen Seite der Sweetzer war das Braxton Arms, ein dreigeschossiges L-förmiges Apartmenthaus mit Außengängen und -treppen. McCaleb überquerte die Straße und blieb vor dem Tor in dem knapp zwei Meter hohen Gitter stehen, das das Grundstück umgab. Das Ganze diente mehr der Optik als der Abschreckung. Er zog seine Windjacke aus, legte sie zusammen und klemmte sie zwischen zwei Gitterstäbe des Tors. Dann stellte er einen Fuß auf den Griff des Tors, belastete ihn probeweise mit seinem ganzen Gewicht, schwang sich über das Tor und sprang auf der anderen Seite zu Boden. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass niemand ihn beobachtete, nahm er seine Windjacke und ging auf die Treppe zu.

Er stieg in den zweiten Stock hinauf und folgte dem außen liegenden Gang zur Vorderseite des Gebäudes. Über das Tor zu klettern und die Treppe hinaufzusteigen hatte ihn so angestrengt, dass er sich eine Weile vornübergebeugt am Geländer festhielt, als er die Vorderseite des Gebäudes erreichte. Sobald er wieder etwas zu Atem gekommen war, blickte er über die Sweetzer auf das Flachdach des Apartmenthauses, in dem Edward Gunn gewohnt hatte. Auch dort war die Plastikeule nicht.

McCaleb stützte sich mit den Unterarmen auf das Geländer und rang weiter um Atem. Während er seinem langsam sich beruhigenden Herzschlag lauschte, spürte er, wie ihm auf der Kopfhaut der Schweiß ausbrach. Er wusste, es war nicht sein Herz, das schwach war. Es war er selbst, geschwächt von den vielen Medikamenten, die er nehmen musste, damit sein Herz stark blieb. Es frustrierte ihn. Er wusste, dass er nie mehr stark sein würde, dass er sein ganzes Lebens lang auf sein Herz horchen würde, wie ein Einbrecher, der in der Nacht auf das Knarren des Bodens lauscht.

Als er ein Fahrzeug hörte, blickte er nach unten und sah einen weißen Van mit dem Wappen des Sheriffs auf der Fahrertür vor dem Mietshaus gegenüber anhalten. Die Spurensicherung war eingetroffen.

McCaleb sah noch einmal auf das Dach des gegenüberliegenden Gebäudes, bevor er sich niedergeschlagen zum Gehen wandte. Plötzlich blieb er stehen. Da war die Eule! Sie hockte auf dem Kompressor der zentralen Klimaanlage auf dem Dach des L-Fortsatzes des Gebäudes, in dem er sich befand.

Rasch ging er zur Treppe und stieg zum Dach hinauf. Er musste sich an ein paar Möbelstücken vorbeizwängen, die auf dem Treppenabsatz abgestellt waren, aber die Tür war nicht abgeschlossen. Er eilte über das kiesbedeckte Flachdach auf die Klimaanlage zu. Bevor er die Eule anfasste, sah er sie sich sehr genau an. Ihr Aussehen deckte sich mit seinen Erinnerungen an die Eule aus dem Tatortvideo und sie hatte einen achteckigen Fuß. Er war sicher, dass es die fehlende Eule war. Er entfernte den Draht, der um den Fuß geschlungen und am Gitter des Ansaugrohrs der Klimaanlage befestigt war. Dabei stellte er fest, dass das Gitter und die Metallabdeckung der Klimaanlage von altem Vogeldreck gesprenkelt waren. Vermutlich war die Verschmutzung durch die Vögel ein ziemliches Problem, weshalb Rohrshak, der anscheinend auch dieses Gebäude verwaltete, die Eule aus Gunns Wohnung genommen hatte, um die Vögel fernzuhalten.

McCaleb nahm den Draht und schlang ihn so um den Hals der Eule, dass er sie tragen konnte, ohne sie anzufassen, auch wenn er bezweifelte, dass sich noch brauchbare Fingerabdrücke oder Fasern auf ihr befanden. Er hob sie von der Klimaanlage und ging zur Treppe zurück.

Als er in Edward Gunns Wohnung zurückkam, holten dort zwei Männer von der Spurensicherung verschiedene Instrumente aus einem Werkzeugkasten. Vor dem Geschirrschrank stand eine Klappleiter.

»Am besten fangen Sie damit an«, sagte McCaleb.

Er beobachtete, wie Rohrshak die Augen aufriss, als er den Raum betrat und die Plastikeule auf den Tisch stellte.

»Sie verwalten doch auch das Haus gegenüber, nicht wahr, Mr. Rohrshak?«

»Äh …«

»Das herauszufinden dürfte kein Problem sein.«

»Ja, das stimmt«, sagte Jaye Winston und bückte sich, um sich die Eule anzusehen. »Er war dort drüben, als wir ihn am Tag des Mordes suchten. Er wohnt dort.«

»Haben Sie eine Idee, wie der Vogel auf das Dach gekommen sein könnte?«, fragte McCaleb.

Rohrshak antwortete noch immer nicht.

»Wahrscheinlich ist sie einfach rübergeflogen, richtig?«

Rohrshak konnte den Blick nicht von der Eule losreißen.

»Wissen Sie was, Mr. Rohrshak? Sie können jetzt gehen. Aber bleiben Sie in der Nähe. Falls wir auf dem Vogel oder auf dem Schrank einen Fingerabdruck finden, müssen wir Ihnen zu Vergleichszwecken die Fingerabdrücke abnehmen.«

Als Rohrshak nun endlich McCaleb ansah, wurden seine Augen noch größer.

»Bis später, Mr. Rohrshak.«

Der Hausverwalter drehte sich um und verließ langsam die Wohnung.

»Und schließen Sie bitte die Tür«, rief ihm McCaleb hinterher.

Nachdem Rohrshak gegangen war und die Tür hinter sich geschlossen hatte, konnte sich Winston nur noch mit Mühe ein Lachen verkneifen.

»Terry, wie können Sie nur so streng mit dem armen Mann sein? Eigentlich hat er doch nichts Schlimmes getan. Wir haben die Wohnung freigegeben, er ließ die Schwester alles mitnehmen, was sie haben wollte, und was hätte er dann weiter tun sollen? Versuchen, die Wohnung mit dieser blöden Eule oben auf dem Schrank zu vermieten?«

McCaleb schüttelte den Kopf.

»Er hat uns belogen. Das war falsch. Ich hätte fast einen Herzkasper gekriegt, als ich auf das Dach des Hauses gegenüber gestiegen bin. Er hätte uns doch einfach sagen können, dass sie dort ist.«

»Jetzt geht ihm jedenfalls ordentlich die Muffe. Ich glaube, er hat seine Lektion gelernt.«

»Hoffen wir mal.«

Er trat zurück, damit sich einer der Techniker die Eule vornehmen konnte. Sein Kollege stieg auf die Leiter, um den Geschirrschrank zu untersuchen.

Während der Mann die Eule mit schwarzem Fingerabdruckpulver einpinselte, sah McCaleb sie sich genauer an. Wie es schien, war sie handbemalt. Flügel, Kopf und Rücken waren dunkelbraun und schwarz. Die Brust war von einem helleren Braun, mit gelben Recken. Die Augen waren glänzend schwarz.

»Hat das Ding im Freien gestanden?«, fragte der Techniker.

»Leider«, antwortete McCaleb und dachte an die Gewitter, die in der Woche zuvor vom Festland nach Catalina hinübergezogen waren.

»Ich kriege jedenfalls nichts.«

»Kein Wunder.«

In McCalebs Augen blitzte erneute Wut auf Rohrshak auf, als er Winston ansah.

»Hier oben ist auch nichts«, sagte der andere Techniker. »Zu viel Staub.«

9

Der Prozess gegen David Storey fand im Gerichtsgebäude von Van Nuys statt. Das Verbrechen, um das es in dem Fall ging, hatte nicht im Entferntesten etwas mit Van Nuys oder auch nur dem San Fernando Valley zu tun. Vielmehr war das Gerichtsgebäude deshalb von der Staatsanwaltschaft ausgewählt worden, weil Department N gerade frei und der größte Gerichtssaal des County war – er bestand eigentlich aus zwei Gerichtssälen, die allerdings mehrere Jahre zuvor zusammengelegt worden waren, um im Mordprozess gegen die Menendez-Brüder sowohl die doppelte Anzahl an Geschworenen unterbringen als auch den Medienandrang bewältigen zu können. Die Ermordung des Ehepaars Menendez durch seine zwei Söhne war einer in einer Reihe von Gerichtsfällen in Los Angeles gewesen, die ein sehr starkes Interesse der Medien und damit auch der Öffentlichkeit auf sich gezogen hatten. Als der Prozess vorbei war, verzichtete die Staatsanwaltschaft darauf, den riesigen Gerichtssaal wieder umzubauen. In weiser Voraussicht hatte dort jemand erkannt, dass es in L. A. immer Gerichtsfälle geben würde, die Department N füllen konnten.

Und im Moment war das der Fall David Storey.

Der 38-jährige Regisseur, der sich mit Kinofilmen mit extremen Gewalt- und Sexdarstellungen einen Namen gemacht hatte, war des Mordes an einer jungen Schauspielerin angeklagt, die er nach der Premiere seines jüngsten Films mit nach Hause genommen hatte. Am Morgen danach war die Leiche der 23-Jährigen in dem kleinen Bungalow im Nichols Canyon gefunden worden, den sie zusammen mit einer anderen angehenden Schauspielerin bewohnte. Die junge Frau war erdrosselt und dann so auf ihrem Bett hindrapiert worden, dass die Ermittler darin einen raffinierten Versuch seitens des Mörders sahen, seine Tat zu vertuschen.

Neben der Hollywood-Komponente waren die speziellen Ingredienzien des Falls – Macht, Prominenz, Sex und Geld – Garanten für enormes Medieninteresse. Auch wenn David Storey auf der falschen Seite der Kamera arbeitete, um ein Megastar zu sein, war er doch sehr bekannt und verfügte zudem über die beeindruckende Macht eines Mannes, der in sieben Jahren ebenso viele Kassenknüller gedreht hatte. Die Medien faszinierte der Storey-Prozess ähnlich stark, wie junge Menschen der große Traum von Hollywood fasziniert. Die Berichterstattung im Vorfeld des Prozesses stellte den Fall als eine unmissverständliche Parabel für die hemmungslose Gier und Maßlosigkeit Hollywoods hin.

Außerdem herrschte ein Maß an Geheimhaltung, wie es sonst bei Strafprozessen kaum üblich war. Die mit dem Fall befassten Ankläger legten ihre Beweise einer Grand Jury vor, um Anklage gegen Storey erheben zu können. Dank dieses Vorgehens konnten sie eine Voruntersuchung umgehen, bei der normalerweise das gesamte gegen einen Angeklagten gesammelte Beweismaterial offengelegt wird. Dieser Quelle für Prozessinformationen beraubt, mussten die Medien in den Lagern von Verteidigung und Anklage nach Material schürfen. Dennoch drang bis auf ein paar allgemeine Grundinformationen wenig über den Fall an die Medien durch. Die Beweise, mit denen die Anklage Storey den Mord anlasten wollte, wurden geheim gehalten, was die Medienhysterie in Zusammenhang mit dem Prozess um so mehr anfachte.

Eben diese Hysterie war es, die den Bezirksstaatsanwalt dazu bewogen hatte, den Prozess in den großen Department-N-Gerichtssaal in Van Nuys zu verlegen. Während die zweite Geschworenenbank der Unterbringung zusätzlicher Journalisten im Gerichtssaal dienen sollte, wurde das überflüssige Beratungszimmer in einen Presseraum umfunktioniert, wo die zweit- und drittrangigen Pressevertreter die Videoeinspielungen verfolgen konnten. Diese Maßnahme, die allen Medien – vom National Enquirer bis zur New York Times – uneingeschränkten Zugang zum Prozess und den Beteiligten gestattete, war die Garantie dafür, dass die Verhandlung das erste hochkarätige Medienereignis des neuen Jahrhunderts würde.

In der Hauptarena dieses Zirkus, am Tisch der Anklage, saß Detective Harry Bosch, der die Ermittlungen zu dem Fall geleitet hatte. Sämtliche Medienanalysen im Vorfeld des Prozesses waren zu ein und demselben Schluss gelangt: Die gegen David Storey erhobene Anklage stand und fiel mit der Person von Bosch. Alle die Mordanklage stützenden Beweise, hieß es, beruhten auf Indizien und an Bosch lag es nun, sie überzeugend zu präsentieren. Der einzige konkrete Beweis, der bisher an die Medien durchgedrungen war, bestand darin, dass Bosch aussagen würde, Storey habe ihm in einem unbeobachteten Moment, in dem keine Zeugen oder Aufnahmegeräte verfügbar gewesen seien, süffisant gestanden, die Tat begangen zu haben, und sich damit gebrüstet, dass er ungestraft davonkommen werde.

Das alles wusste McCaleb, als er kurz vor Mittag das Gerichtsgebäude von Van Nuys betrat. Er stellte sich an, um durch den Metalldetektor zu gehen, was ihm wieder einmal in Erinnerung rief, was sich in seinem Leben alles verändert hatte. Als er noch beim FBI gewesen war, hatte er nur seine Dienstmarke hochhalten müssen, um an der Schlange vorbeigehen zu können. Jetzt war er ein ganz gewöhnlicher Bürger wie jeder andere. Er musste warten.

Der Flur im dritten Stock wimmelte von Menschen. McCaleb stellte fest, dass viele ganze Stapel von 18x24-Schwarzweißfotos der Filmstars bei sich hatten, auf deren Erscheinen sie hofften – entweder als Zeugen oder als Zuschauer zur Unterstützung des Angeklagten. Er ging auf den zweiflügligen Eingang von Department N zu, aber einer der zwei dort postierten Deputies gab ihm zu verstehen, der Saal sei bereits voll. Der Mann deutete auf eine lange Schlange hinter einem Seil und sagte, dort stellten sich die Leute an, die auf Einlass warteten. Wenn eine Person den Saal verließ, durfte eine andere dafür hinein. McCaleb nickte und entfernte sich.

Ein Stück den Korridor hinunter sah er eine offene Tür, vor der wildes Gedränge herrschte. In einem Mann erkannte er einen Reporter eines lokalen Nachrichtensenders wieder. Daraus schloss er, dass dort der Presseraum sein musste, und steuerte darauf zu.

Als er die offene Tür erreichte, konnte er in den Raum dahinter blicken. In den Ecken waren zwei große Fernsehgeräte und um den großen Besprechungstisch in der Mitte drängten sich die Leute. Reporter. Sie tippten auf Laptops, machten sich auf Blöcken Notizen, aßen Sandwiches. Die Mitte des Tisches stand voll mit Plastikbechern für Kaffee und Softdrinks.

Als McCaleb zu einem der Fernseher hochblickte, sah er, dass das Gericht immer noch tagte, obwohl es schon nach Mittag war. Die Kamera erfasste einen großen Ausschnitt des Saals und er entdeckte Harry Bosch an der Seite eines Mannes und einer Frau am Tisch der Anklage. Es sah nicht so aus, als achte er auf das Geschehen im Saal. An einem Pult zwischen den Tischen von Anklage und Verteidigung stand ein Mann, in dem McCaleb den leitenden Strafverteidiger, J. Reason Fowkkes, erkannte. An einem Tisch zu seiner Linken saß der Angeklagte, David Storey.

Obwohl McCaleb den Ton nicht hören konnte, wusste er, dass Fowkkes nicht sein Eröffnungsplädoyer hielt. Er blickte nämlich zum Richter hoch, nicht in Richtung Geschworenenbank. Höchstwahrscheinlich erörterten die Anwälte noch in letzter Minute eingereichte Anträge, bevor die eigentliche Verhandlung begann. Die zwei Fernsehbildschirme wechselten zu einer anderen Kamera, die direkt auf den Richter gerichtet war, der im selben Moment zu sprechen begann, offensichtlich, um seine speziellen Prozessregeln bekanntzugeben. Auf dem Namensschild vor ihm stand: Superior Court Judge John A. Houghton.

»Agent McCaleb?«

McCaleb wandte sich vom Fernseher ab. Neben ihm stand ein Mann, der ihm zwar bekannt vorkam, den er aber nicht sofort einordnen konnte.

»Nur noch McCaleb. Terry McCaleb.«

Der Mann merkte, was McCalebs Problem war, und reichte ihm die Hand.

»Jack McEvoy. Ich habe Sie mal interviewt. Allerdings sehr kurz. In Zusammenhang mit den Poet-Ermittlungen.«

»Ach ja, stimmt, jetzt erinnere ich mich wieder. Das ist schon eine Weile her.«

McCaleb schüttelte McEvoy die Hand. Er konnte sich an ihn erinnern. Er war in den Poet-Fall einbezogen worden und hatte hinterher ein Buch darüber geschrieben. McCaleb hatte nur am Rande mit dem Fall zu tun gehabt – als sich der Schwerpunkt der Ermittlungen nach Los Angeles verlagert hatte. Er hatte McEvoys Buch nie gelesen, war aber sicher, dass er nichts Neues dazu beigetragen hatte und wahrscheinlich nicht darin erwähnt worden war.

»Sind Sie nicht aus Colorado?« Ihm fiel ein, dass McEvoy für eine Zeitung in Denver gearbeitet hatte. »Hat man Sie von dort hergeschickt, um über den Fall zu berichten?«

McEvoy nickte.

»Gutes Gedächtnis. Damals war ich noch in Denver, aber inzwischen lebe und arbeite ich hier. Als Freier.«

McCaleb nickte und überlegte, was es sonst noch zu sagen gäbe.

»Für wen berichten Sie jetzt über den Fall?«

»Ich schreibe für die New Times jede Woche einen Bericht darüber. Lesen Sie die?«

McCaleb nickte. Er kannte die New Times. Sie war ein wöchentlich erscheinendes, zur Sensationsmache neigendes Boulevardblatt, das nicht mit Kritik an der Polizei geizte. Zu finanzieren schien sie sich hauptsächlich mit den umfangreichen Annoncen im hinteren Teil, die sich speziell auf den Unterhaltungssektor konzentrierten und das ganze Spektrum von Kinoanzeigen bis zu Escort Services abdeckten. Die New Times war kostenlos und Buddy hatte ständig ein Heft davon auf dem Boot herumliegen. Deshalb hatte McCaleb von Zeit zu Zeit einen Blick in das Blatt geworfen, ohne jedoch auf McEvoys Namen gestoßen zu sein.

»Außerdem schreibe ich für Vanity Fair gerade einen mehr allgemein gehaltenen Artikel«, fuhr McEvoy fort. »Sie wissen schon, über die Schattenseiten Hollywoods. Und vielleicht schreibe ich auch noch ein Buch. Doch was führt Sie hierher? Sind Sie … irgendwie verwickelt in diesen …«

»Ich? Nein. Ich war gerade in der Gegend, und ein Freund von mir hat mit der Sache zu tun. Ich hatte eigentlich nur gehofft, dass ich eine Gelegenheit finde, ihm guten Tag zu sagen.«

Als er die Lüge aussprach, wandte McCaleb den Blick von dem Journalisten ab und sah durch die Tür auf einen der Bildschirme. Jetzt war dort wieder die Großansicht des Gerichtssaals zu sehen. Bosch schien damit beschäftigt, seine Sachen in einen Aktenkoffer zu packen.

»Harry Bosch?«

McCaleb sah wieder McEvoy an.

»Ja, Harry. Wir haben früher mal gemeinsam an einem Fall gearbeitet … äh, was ist da drinnen eigentlich gerade los?«

»Die letzten Anträge, bevor sie anfangen. Sie haben mit einer geschlossenen Sitzung begonnen und jetzt klären sie gerade irgendwelche Formalitäten. Lohnt sich nicht, im Saal zu sein. Alle denken, der Richter wird wahrscheinlich vor dem Mittagessen Schluss machen und dann den Anwälten den Rest des Tages zur Verfügung stellen, ihre Eröffnungsplädoyers vorzubereiten. Sie fangen morgen um zehn an. Wenn Sie glauben, hier ist es jetzt schon voll, dann warten Sie erst mal bis morgen.«

McCaleb nickte.

»Ach so, na ja dann. Äh, schön, Sie mal wieder gesehen zu haben, Jack. Viel Erfolg mit der Story. Und dem Buch, wenn was daraus wird.«

»Wissen Sie, ich hätte gern Ihre Lebensgeschichte geschrieben. Sie wissen schon, das mit Ihrem Herzen und alles.«

McCaleb nickte.

»Ich war aber Keisha Russell einen Gefallen schuldig, und sie hat ihre Sache ja auch gut gemacht.«

McCaleb merkte, wie sich die ersten Leute aus dem Presseraum zu drängen begannen. Auf den Bildschirmen hinter ihnen konnte er sehen, dass der Richter seinen Platz verlassen hatte. Die Verhandlung war geschlossen.

»Ich gehe mal lieber wieder zurück. Mal sehen, ob ich Harry erwische. Hat mich gefreut, Jack.«

McCaleb reichte ihm die Hand und McEvoy schüttelte sie. Dann folgte er den anderen Journalisten zum Ausgang des Gerichtssaals.

Die Tür von Department N wurde von den zwei Deputies geöffnet und heraus strömte die Menge der glücklichen Zeitgenossen, die für eine vermutlich tödlich langweilige Verhandlung Plätze bekommen hatten. Diejenigen, die nicht hineingekommen waren, drängten näher heran, um einen Blick auf eine Berühmtheit zu erhaschen, wurden aber enttäuscht. Die Prominenz würde sich erst am kommenden Tag zu zeigen beginnen. Eröffnungsplädoyers waren wie der Vorspann eines Films – etwas, worin man gesehen werden wollte.

Das Ende der herausströmenden Menge bildeten die Anwälte und das Gerichtspersonal. Storey war in seine Zelle zurückgebracht worden, aber sein Anwalt steuerte schnurstracks auf den Halbkreis von Reportern zu und begann über seine Eindrücke von den Entwicklungen im Saal zu sprechen. Um ihm den Rücken zu decken, postierte sich direkt hinter ihm ein großer Mann mit pechschwarzem Haar, tief brauner Haut und wachsamen grünen Augen. Er war eine sehr auffällige Erscheinung und McCaleb bildete sich ein, ihn zu kennen, konnte sich aber nicht erinnern, woher. Er sah wie einer der Schauspieler aus, mit denen Storey seine Filme normalerweise besetzte.

Als die Ankläger nach draußen kamen, waren auch sie bald von Journalisten umringt. Ihre Antworten waren kürzer als die des Verteidigers. Wurden sie nach den Beweisen gefragt, die sie vorlegen würden, lehnten sie oft jeden Kommentar ab.

McCaleb hielt nach Bosch Ausschau und sah ihn schließlich als Letzten nach draußen schlüpfen. Er drückte sich, immer dicht an der Wand entlang, an der Menge vorbei und steuerte auf die Lifte zu. Als eine Journalistin auf ihn zustürzte, hob er die Hand und winkte sie fort. Sie blieb stehen und kehrte wie ein freies Molekül zu der Meute um J. Reason Fowkkes zurück.

McCaleb folgte Bosch den Gang hinunter und holte ihn ein, als er stehenblieb, um auf einen Lift zu warten.

»Hallo, Harry Bosch.«

Bosch hatte bereits seine Kein-Kommentar-Miene aufgesetzt, als er sich herumdrehte, doch dann sah er, es war McCaleb.

»Hey … McCaleb.«

Er lächelte. Die Männer schüttelten sich die Hände.

»Sieht nach dem übelsten Glamour-Fall seit langem aus«, bemerkte McCaleb.

»Das können Sie laut sagen. Was machen Sie hier? Erzählen Sie mir bloß nicht, Sie schreiben ein Buch über den Fall.«

»Wie bitte?«

»Heute schreiben doch alle diese ehemaligen FBI-Typen Bücher.«

»Zu denen gehöre ich nicht. Ich hatte allerdings gehofft, Sie vielleicht zum Mittagessen einladen zu dürfen. Es gibt da nämlich was, worüber ich gern mit Ihnen sprechen würde.«

Bosch sah auf seine Uhr und überlegte.

»Über Edward Gunn.«

Bosch blickte zu ihm auf.

»Jaye Winston?«

McCaleb nickte.

»Sie hat mich gebeten, mal einen Blick reinzuwerfen.«

Der Lift kam und sie betraten ihn mit einer Reihe anderer Leute, die im Gerichtssaal gewesen waren. Alle schienen Bosch zu beobachten, auch wenn sie versuchten, es sich nicht anmerken zu lassen. McCaleb beschloss, nicht weiterzusprechen, solange sie nicht ausgestiegen waren.

Im Erdgeschoss angekommen, gingen sie zum Ausgang.

»Ich habe ihr versprochen, ein Täterprofil zu erstellen. Auf die Schnelle. Dafür brauche ich einen Einstieg in den Fall. Ich dachte, Sie könnten mir vielleicht was über Gunn erzählen, was für ein Mensch er war.«

»Er war ein Stück Dreck. Schauen Sie, ich habe etwa fünfundvierzig Minuten Zeit, allerhöchstens. Ich muss nämlich heute noch Klinken putzen gehen. Alle Zeugen aufsuchen, damit sie auch wirklich ihre Aussage machen, wenn die Eröffnungsplädoyers vorbei sind.«

»Ich nehme die fünfundvierzig Minuten, wenn Sie sie mir geben. Kann man hier irgendwo essen?«

»Die Cafeteria hier können Sie vergessen – grauenhaft. Oben am Victory Boulevard gibt es ein Cupid’s.«

»Für Polizisten ist wohl immer nur das Beste gut genug.«

»Deshalb tun wir doch auch, was wir tun.«

10

Sie aßen ihre Hot Dogs an einem Tisch im Freien, an dem es keinen Sonnenschirm gab. Obwohl es ein mäßig warmer Wintertag war, schwitzte McCaleb. In der Regel war es im Valley fünf bis zehn Grad wärmer als auf Catalina und er war nicht an die Klimaveränderung gewöhnt. Seit der Transplantation funktionierte sein internes Heiz- und Kühlsystem nicht mehr richtig und er neigte zu abrupten Schweißausbrüchen und Kältegefühlen.

Er begann mit etwas Smalltalk über Boschs laufenden Fall.

»Avancieren Sie mit diesem Fall jetzt zu Hollywood Harry?«

»Nein, danke«, sagte Bosch zwischen zwei Bissen von etwas, das sich Chicago Dog nannte. »Da würde ich, glaube ich, lieber noch im Siebenundsiebzigsten Spätschicht schieben.«

»Und? Glauben Sie, es reicht für eine Verurteilung? Haben Sie genügend gegen ihn?«

»Das kann man nie wissen. Die Staatsanwaltschaft hat schon seit ewigen Zeiten keinen großen Fall mehr gewonnen. Ich weiß nicht, wie die Sache ausgeht. Die Anwälte sagen alle, das hängt von den Geschworenen ab. Ich dachte immer, das hinge von der Stichhaltigkeit der Beweise ab, aber ich bin ja auch nur ein dummer Polizist. John Reason hat sich O. J. Simpsons Geschworenenberater genommen und sie scheinen recht zufrieden mit den zwölf auf der Geschworenenbank. John Reason!« Er schnaubte verärgert. »Jetzt nenne ich den Kerl auch schon so wie die Journalisten. Das zeigt nur wieder mal, wie gut er es versteht, auf alles Einfluss zu nehmen, alles nach seinen Vorstellungen zu formen.«

Kopfschüttelnd nahm er einen weiteren Bissen von seinem Mittagessen.

»Wer ist der große, kräftige Kerl, mit dem ich ihn gesehen habe?«, fragte McCaleb. »Der Kerl, der hinter ihm stand wie ein Lurch.«

»Rudy Valentino, sein Ermittler.«

»So heißt der Kerl tatsächlich?«

»Nein, eigentlich heißt er Rudy Tafero. Er war mal beim LAPD. Bis vor ein paar Jahren. Als Detective in Hollywood. Aber wegen seines Aussehens hatte er bei den Kollegen bald den Spitznamen Valentino weg. Er fand das richtig geil. Irgendwann hat er sich dann selbstständig gemacht. Hat eine Kautionsvermittlerlizenz. Fragen Sie mich aber nicht, wie er die gekriegt hat. Jedenfalls übernimmt er auch alle möglichen Sicherheitsjobs für diese ganzen Hollywood-Typen. Diesen hier hat er gekriegt, sobald wir Storey eingelocht haben. Es war übrigens Rudy, der Storey mit Fowkkes verbandelt hat. Hat wahrscheinlich ein hübsches Sümmchen dafür kassiert.«

»Und was ist mit dem Richter? Taugt der wenigstens was?«

Bosch nickte, als wären sie endlich auf einen erfreulichen Aspekt gestoßen.

»Shootin’ Houghton. Keiner von denen, die jedem noch mal eine zweite Chance geben. Lässt sich auch von keinem dumm kommen. Gibt Fowkkes notfalls ordentlich eins aufs Dach. Wenigstens das kommt uns zugute.«

»Wieso Shootin’ Houghton?«

»Trägt normalerweise eine Waffe unter seiner Richterrobe – oder zumindest denken das die meisten Leute. Vor etwa fünf Jahren hatte er einen mexikanischen Mafiafall, und als die Geschworenen mit einem Schuldspruch ankamen, wurden ein paar der Freunde und Verwandten der Angeklagten im Saal sauer und hätten fast einen Aufstand angezettelt. Houghton zog seine Glock und gab einen Schuss in die Decke ab. Darauf ist ziemlich schnell wieder Ruhe eingekehrt. Seitdem wird er jedesmal mit dem höchsten Stimmenanteil von allen Richtern im County wiedergewählt. Sehen Sie sich mal die Decke im Gerichtssaal an. Das Einschussloch ist noch da. Er will es nicht ausbessern lassen.«

Bosch nahm einen weiteren Bissen und sah auf die Uhr. Er sprach mit vollem Mund, als er das Thema wechselte.

»Nichts für ungut, aber so wie es aussieht, kommen sie mit Gunn nicht mehr weiter, wenn sie jetzt schon auf fremde Hilfe zurückgreifen.«

McCaleb nickte.

»So in etwa.«

Er blickte auf seinen Chili Dog hinab und wünschte, er hätte Messer und Gabel.

»Was haben Sie denn? Wir hätten hier ja nicht hergehen müssen.«

»Ach, nichts. Ich habe nur gerade gedacht: Wäre kein Wunder, wenn ich nach den Pfannkuchen im Dupar’s und diesem Ding da spätestens beim Abendessen wieder ein neues Herz brauche.«

»Wenn Sie Ihrem Herzen den Rest geben wollen, dann krönen Sie Ihren nächsten Besuch im Dupar’s mit einem Zwischenstopp im Bob’s Donuts. Gleich im Farmer’s Market. Mit extradicker Glasur. Nach ein paar von diesen Kalorienbomben können Sie richtig spüren, wie sich Ihre Arterien verhärten und abbrechen wie Eiszapfen. Sie haben noch keinen Verdächtigen, stimmt’s?«

»Ja. Sie tappen total im Dunkeln.«

»Und wieso plötzlich Ihr Interesse an der Sache?«

»Da geht es mir wie Jaye. Irgendetwas ist mit dem Fall. Wir glauben, der Kerl, der es war, fängt vielleicht gerade erst an.«

Bosch nickte bloß. Er hatte den Mund voll.

McCaleb taxierte ihn. Sein Haar war kürzer, als er es in Erinnerung hatte. Grauer, aber das war zu erwarten. Den Schnurrbart und die Augen hatte er immer noch. Sie erinnerten ihn an die von Graciela, so dunkel, dass die Grenze zwischen Iris und Pupille fast nicht zu erkennen war. Aber Boschs Augen waren müde und dennoch ständig in Bewegung, wachsam. Er saß leicht vorgebeugt da, wie in ständiger Sprungbereitschaft. McCaleb fiel ein, dass Bosch schon immer etwas von einer gespannten Feder gehabt hatte. Er hatte das Gefühl, als könnte bei Bosch der Zeiger jederzeit und aus jedem beliebigen Anlass in den roten Bereich ausschlagen.

Der Detective holte eine Sonnenbrille aus seiner Anzugjacke und setzte sie auf. McCaleb fragte sich, ob er das tat, weil er gemerkt hatte, dass er taxiert wurde. Er beugte sich vor, hob seinen Chili Dog hoch und nahm endlich einen ersten Bissen. Er schmeckte gleichzeitig köstlich und tödlich. Dann legte er die tropfende Sauerei auf den Pappteller zurück und wischte sich an der Serviette die Hand ab.

»Dann erzählen Sie mir von Gunn. Sie haben gesagt, er war ein Stück Dreck. Was sonst noch?«

»Was sonst noch? Das ist eigentlich schon alles. Er war skrupellos. Benutzte Frauen, kaufte Frauen. Er hat das Mädchen in diesem Motelzimmer ermordet, das ist für mich überhaupt keine Frage.«

»Aber die Staatsanwaltschaft hat das Verfahren eingestellt.«

»Tja. Gunn hat auf Notwehr plädiert. Er hat zwar ein paar Dinge gesagt, die nicht so ganz zusammengepasst haben, aber für eine Anklage hat es nicht gereicht. Er hat auf Notwehr plädiert und es gab nicht genug, um es vor Gericht anzufechten. Also haben sie das Verfahren eingestellt, Ende der Vorstellung, weiter zum nächsten Fall.«

»Wusste er, dass Sie ihm nicht geglaubt haben?«

»Aber klar doch. Natürlich wusste er das.«

»Haben Sie versucht, ihn auszuquetschen?«

Bosch bedachte McCaleb mit einem Blick, den dieser sogar durch die Sonnenbrille mitbekam. Die letzte Frage rührte an Boschs Integrität als Ermittler.

»Ich meine«, fügte McCaleb deshalb rasch hinzu, »was ist passiert, als Sie versucht haben, ihn auszuquetschen?«

»Wenn Sie’s genau wissen wollen: Dazu sind wir eigentlich gar nicht gekommen. Es gab da nämlich ein kleines Problem. Dazu müssen Sie wissen, wir hatten an sich schon alles genauestens geplant. Wir lieferten ihn ein und brachten ihn in einen der Räume. Mein Partner und ich hatten vor, ihn dort erst mal eine Weile schmoren zu lassen, damit er in Ruhe über alles nachdenken konnte. Wir wollten in der Zwischenzeit den ganzen Schreibkram erledigen, alles festhalten und ihn uns dann vorknöpfen, versuchen, eine Schwachstelle in seiner Geschichte zu finden. Dazu bekamen wir aber keine Gelegenheit mehr. Jedenfalls keine gescheite mehr.«

»Wieso? Was ist passiert?«

»Ich und Edgar, das ist mein Partner – Jerry Edgar, wir gingen den Flur runter, um uns einen Kaffee zu holen und über unser weiteres Vorgehen zu sprechen. In der Zwischenzeit sieht allerdings unser Lieutenant Gunn im Verhörraum sitzen. Hat keine Ahnung, was der Kerl dort zu suchen hat, und meint deshalb, er müsste zu ihm reingehen und ihn auf seine Rechte aufmerksam machen.«

Obwohl der Vorfall sechs Jahre zurücklag, konnte McCaleb sehen, wie sich Wut in Boschs Gesicht ausbreitete.

»Dazu müssen Sie wissen, Gunn war als Zeuge und scheinbares Opfer des Verbrechens eingeliefert worden. Er behauptete, sie hätte ihn mit dem Messer angegriffen und er hätte sie dann damit getötet. Deshalb brauchten wir ihn nicht auf seine Rechte aufmerksam machen. Unser Plan sah folgendermaßen aus: Wir wollten zu ihm reingehen, seine Geschichte zerpflücken und ihn dazu bringen, sich in Widersprüche zu verwickeln. Sobald uns das gelungen wäre, hätten wir ihn auf seine Rechte aufmerksam gemacht. Aber dieser Idiot von Lieutenant wusste davon nichts und marschierte einfach zu ihm rein und machte den Kerl auf seine Rechte aufmerksam. Danach konnten wir das Ganze natürlich vergessen. Er wusste, dass wir es auf ihn abgesehen hatten, und verlangte prompt einen Anwalt, als wir wieder zu ihm reinkamen.«

Bosch sah kopfschüttelnd auf die Straße hinaus. McCaleb folgte seinem Blick. Auf der anderen Seite des Victory Boulevard flatterten auf dem Gelände eines Gebrauchtwagenhändlers rote, weiße und blaue Wimpel im Wind. Für McCaleb war Van Nuys immer gleichbedeutend mit Autos. Sie waren überall, Neu- und Gebrauchtwagen.

»Und was haben Sie zu dem Lieutenant gesagt?«, fragte er.

»Gesagt? Nichts habe ich gesagt. Ich habe ihn nur durch das Fenster seines Büros geschoben. Damit habe ich mir eine Suspendierung eingehandelt – unfreiwilliger Urlaub wegen Überarbeitung. Jerry Edgar ging mit dem Fall zur Staatsanwaltschaft und die blieben eine Weile darauf sitzen, bevor sie ihn schließlich einstellten.«

Bosch nickte. Sein Blick ruhte auf seinem leeren Pappteller.

»Irgendwie habe ich das Ganze verbockt«, fügte er schließlich hinzu. »Ja, ich hab’s verbockt.«

McCaleb wartete einen Moment, bevor er etwas sagte. Ein Windstoß wehte Boschs Teller vom Tisch und der Detective beobachtete, wie er zwischen den anderen Tischen dahintrudelte. Er machte keine Anstalten, ihm hinterherzurennen.

»Arbeiten Sie immer noch unter diesem Lieutenant?«

»Nein. Nicht allzu lange nach dieser Geschichte ist er eines Abends von zu Hause noch irgendwohin gefahren und nicht mehr zurückgekommen. Sie haben ihn oben im Griffith Park in dem Tunnel beim Observatorium in seinem Auto gefunden.«

»Wie? Er hat sich umgebracht?«

»Nein. Das hat ihm jemand abgenommen. Der Fall ist noch offen. Rein technisch.«

Bosch sah ihn wieder an. McCaleb senkte den Blick und stellte fest, dass Boschs Krawattenclip aus einem Paar winziger silberner Handschellen bestand.

»Was kann ich Ihnen sonst noch erzählen?«, sagte Bosch. »Nichts davon hatte was mit Gunn zu tun. Er war nur ein Haar in der Suppe – wobei die Suppe der Blödsinn ist, der sich Rechtssystem nennt.«

»Hört sich nicht so an, als hätten Sie viel Zeit gehabt, sich mit Gunns Background zu befassen.«

»Gar keine, wenn Sie’s genau wissen wollen. Alles, was ich Ihnen erzählt habe, hat sich in einem Zeitraum von acht oder neun Stunden abgespielt. Danach, nach diesem kleinen Ausraster, wurde mir der Fall entzogen und der Typ durfte nach Hause gehen.«

»Aber Sie haben nicht lockergelassen. Jaye hat mir erzählt, Sie haben ihn an dem Abend, bevor er selbst ermordet wurde, in der Ausnüchterungszelle besucht.«

»Ja, er wurde bei einer Routinekontrolle hopsgenommen, als er am Sunset auf Nuttenschau war. Sie haben ihn in die Ausnüchterungszelle gesteckt und mich angerufen. Darauf bin ich hingefahren, um ihn mir vorzuknöpfen, ihm vielleicht ein bisschen auf den Zahn fühlen, ob er irgendwas ausspuckt. Aber der Kerl war sturzbesoffen, lag in seiner eigenen Kotze auf dem Boden. So war das also. Man könnte sagen, wir haben nicht kommuniziert.«

Bosch sah auf McCalebs halb gegessenen Chili Dog und dann auf seine Uhr.

»Tut mir Leid, aber das ist alles, was ich habe. Wollen Sie das noch aufessen oder können wir gehen?«

»Noch ein paar Bissen, noch ein paar Fragen. Wollen Sie nicht eine rauchen?«

»Damit habe ich vor ein paar Jahren aufgehört. Jetzt rauche ich nur noch bei besonderen Anlässen.«

»Halt, nicht sagen. Es war wegen des Schilds am Sunset, dass der Marlboro-Mann impotent geworden ist.«

»Nein, meine Frau wollte, dass wir beide aufhören. Das haben wir dann auch.«

»Ihre Frau? Sie stecken voller Überraschungen, Harry.«

»Alles nur halb so wild. Sie kam und ging. Aber wenigstens rauche ich nicht mehr. Wie es bei ihr ist, weiß ich nicht.«

McCaleb nickte nur, denn er spürte, dass er zu weit in die persönliche Welt des anderen Mannes eingedrungen war. Er kehrte zum Fall zurück.

»Und haben Sie denn eine Theorie, wer ihn umgebracht haben könnte?«

McCaleb nahm einen weiteren Bissen, während Bosch antwortete.

»Also, ich schätze, er ist mit jemand seines Schlags aneinander geraten. Mit irgend so einer anderen asozialen Type. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich hoffe, Sie und Jaye kriegen diesen Kerl. Aber ansonsten könnte ich nicht behaupten, dass ich mir sonderlich Gedanken darüber mache, was der oder die Betreffende getan hat, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Komisch, dass Sie auch von einer ›Sie‹ sprechen. Glauben Sie, es könnte eine Frau gewesen sein?«

»Dazu weiß ich nicht genügend über die Sache. Aber wie gesagt, er hatte ein ziemlich spezielles Verhältnis zu Frauen. Vielleicht bekam eine die Schnauze gestrichen voll von ihm.«

McCaleb nickte nur. Ihm fiel nichts ein, was er noch fragen könnte. Viel versprochen hatte er sich von Bosch ohnehin nicht. Vielleicht hatte er sogar gewusst, dass es darauf hinauslaufen würde, und hatte sich aus anderen Gründen wieder einmal mit ihm treffen wollen. Sein Blick blieb auf seinem Pappteller ruhen, als er fragte: »Denken Sie noch an das Mädchen auf dem Hügel, Harry?«

Er wollte den Namen, den Bosch ihr gegeben hatte, nicht laut aussprechen.

Bosch nickte.

»Ab und zu. Sie geht mir nach. Aber das tun eigentlich alle.«

McCaleb nickte.

»Mhm. Dann hat also nichts … niemand Anspruch auf sie erhoben?«

»Nein. Und ich habe es ein letztes Mal mit Seguin versucht, fuhr rauf nach Q, um ihn zu sehen, letztes Jahr, eine Woche bevor er gegrillt wurde. Ein letzter Versuch, noch was aus ihm rauszukriegen. Aber er hat mich nur angegrinst. Es war, als wüsste er, dass das das Letzte war, womit er mir noch eins auswischen konnte. Irgendwas in der Art jedenfalls. Er hat es richtig genossen, das war ganz deutlich zu sehen. Ich stand also auf, um zu gehen, und wünschte ihm viel Spaß in der Hölle – und wissen Sie, was er zu mir gesagt hat? Er hat gesagt: ›Ich habe gehört, die Hitze, die sie dort haben, ist eine trockene Hitze.‹«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Der Arsch. Ich bin an meinem freien Tag raufgefahren. Hin und zurück zwölf Stunden im Auto und zu allem Überfluss war auch noch die Klimaanlage kaputt.«

Er sah McCaleb direkt an und selbst durch die Sonnenbrille spürte McCaleb wieder die innere Verbundenheit, die vor so langer Zeit zwischen ihm und diesem Mann bestanden hatte.

Bevor er etwas sagen konnte, hörte er, wie das Handy in der Tasche seiner Windjacke, die zusammengefaltet neben ihm auf der Bank lag, zu trällern begann. Er kämpfte auf der Suche nach der richtigen Tasche mit der Jacke und fand das Telefon, bevor der Anrufer auflegte. Es war Brass Doran.

»Ich habe was für Sie. Nicht viel, aber vielleicht ein Anfang.«

»Sind Sie gerade irgendwo, wo ich Sie in ein paar Minuten zurückrufen kann?«

»Ich bin eigentlich gerade im großen Konferenzsaal. Wir sind im Begriff, ein Brainstorming zu einem Fall zu machen, und ich leite das Ganze. Könnte ein paar Stunden dauern, bis ich wieder zu sprechen bin. Wenn Sie wollen, können Sie mich heute abend zu Hause …«

»Nein, Augenblick bitte.«

Er hielt das Telefon nach unten und sah Bosch an.

»Ich würde den Anruf lieber sofort entgegennehmen. Ich melde mich später bei Ihnen, falls es was Neues gibt, ja?«

»Klar.«

Bosch stand auf. Er nahm sein Coke mit.

»Danke.« McCaleb reichte ihm die Hand. »Viel Glück beim Prozess.«

Bosch schüttelte sie.

»Danke. Das werden wir wahrscheinlich brauchen.«

McCaleb beobachtete, wie er den Bereich mit den Außentischen verließ und zum Gerichtsgebäude zurückging. Dann hob er das Telefon wieder.

»Brass?«

»Ja. Also, Sie haben doch von Eulen allgemein gesprochen, richtig? Die genaue Art oder Gattung wissen Sie nicht, oder?«

»Nein. Es ist einfach eine Eule, glaube ich.«

»Welche Farbe hat sie?«

»Äh, sie ist hauptsächlich braun. Am Rücken und auf den Hügeln.«

Er nahm beim Sprechen ein paar zusammengefaltete Blätter Notizpapier und einen Stift aus der Tasche, schob seinen halb gegessenen Chili Dog beiseite und bereitete sich darauf vor, Notizen zu machen.

»Also, die moderne Ikonographie ist genau das, was Sie erwartet haben. Die Eule ist das Symbol der Weisheit und Wahrheit; sie steht für Wissen, für den großen Überblick im Gegensatz zu Detailkenntnissen. Die Eule sieht in der Nacht. Mit anderen Worten, im Dunkeln sehen zu können bedeutet, die Wahrheit sehen zu können. Und die Wahrheit herauszufinden ist gleichbedeutend mit Wissen. Und von Wissen kommt Weisheit. So weit alles klar?«

McCaleb brauchte sich keine Notizen zu machen. Was Doran gesagt hatte, lag auf der Hand. Aber um den Faden nicht zu verlieren, schrieb er eine Zeile.

Im Dunkeln sehen = Weisheit

Dann unterstrich er das letzte Wort.

»Okay, gut. Was sonst noch?«

»Das ist praktisch schon alles, was ich in puncto zeitgenössischer Symbolik habe. Wenn man allerdings etwas weiter zurückgeht, wird die Sache plötzlich sehr interessant. Unsere Eule hat eine enorme Image-Aufwertung erfahren. Sie stand mal in einem ganz anderen Ruf.«

»Dann schießen Sie mal los, Brass.«

»Haben Sie einen Stift zur Hand? Vom frühen Mittelalter an bis in die Spätrenaissance taucht die Eule sowohl in der weltlichen wie in der religiösen Kunst immer wieder auf. Besonders oft findet man sie in allegorischen religiösen Darstellungen – auf Gemälden, Altarbildern, Kreuzwegstationen. Die Eule war –«

»Das ist ja alles schön und gut, Brass, aber was hat sie bedeutet?«

»Dazu komme ich gerade. Je nachdem, welche Spezies abgebildet ist, kann ihre Bedeutung von Darstellung zu Darstellung variieren. Aber grundsätzlich war sie ein Symbol des Bösen.«

McCaleb schrieb das Wort auf.

»Das Böse. Okay.«

»Ich hatte eigentlich mit etwas mehr Begeisterung gerechnet.«

»Das ist nur, weil Sie mich nicht sehen können. Ich stehe hier buchstäblich Kopf. Was haben Sie sonst noch?«

»Ich lese Ihnen jetzt einfach mal meine Trefferliste vor. Die folgenden Bedeutungsmöglichkeiten stammen alle aus der wissenschaftlichen Literatur über die Kunst dieser Epoche. Bildliche Darstellungen von Eulen können – ich zitiere jetzt – für Folgendes stehen: Verdammnis, Feind der Unschuld, der Teufel selbst, Ketzerei, Torheit, Tod und Unglück, der Vogel der Dunkelheit und schließlich die Qualen der menschlichen Seele auf ihrem unaufhaltsamen Weg in die ewige Verdammnis. Richtig reizend, nicht? Vor allem die letzte Bedeutung gefällt mir. Jedenfalls, reißenden Absatz hätten im fünfzehnten Jahrhundert Kartoffelchipstüten mit Eulen drauf wahrscheinlich nicht gefunden.«

McCaleb antwortete nicht. Er war damit beschäftigt, die Bedeutungen aufzuschreiben, die sie ihm vorgelesen hatte.

»Könnten Sie die letzte noch mal wiederholen?«

Das tat sie und er notierte sie sich wörtlich.

»Das ist noch nicht alles«, fuhr Doran fort. »Es gibt auch Deutungen der Eule als Symbol der Vergeltung und der Strafe für böse Taten. Offensichtlich hat sie also zu verschiedenen Zeiten für verschiedene Menschen verschiedene Dinge bedeutet.«

»Strafe für böse Taten«, sagte McCaleb, während er es schrieb.

Er sah auf die Liste, die er zusammengestellt hatte.

»Sonst noch was?«

»Reicht Ihnen das etwa immer noch nicht?«

»Doch, eigentlich schon. Stand da auch etwas über Bücher, in denen etwas über diese Abbildungen oder über die Namen von Künstlern oder Autoren zu finden ist, die den so genannten ›Vögel der Dunkelheit‹ in ihren Werken verwendet haben?«

Doran war eine Weile still und McCaleb hörte nur noch das Geräusch umgeblätterter Seiten.

»Viel habe ich hier nicht. Keine Bücher. Aber ich kann Ihnen die Namen einiger der erwähnten Künstler nennen und vielleicht können Sie im Internet oder eventuell in der Bibliothek der UCLA noch mehr zu diesem Thema finden.«

»Gut.«

»Ich muss schnell machen. Wir fangen hier gleich an.«

»Dann machen Sie.«

»Also, ich habe einen Künstler namens Bruegel, der ein riesiges Gesicht als Pforte zur Hölle gemalt hat. Im Nasenloch des Gesichts nistet eine braune Eule.«

Sie begann zu lachen. »Also, von mir ist das nicht. Ich gebe hier nur wieder, was ich gefunden habe.«

»Klasse.« McCaleb notierte sich die Beschreibung. »Weiter.«

»Okay, zwei andere Maler, die die Eule als Symbol des Bösen verwendet haben, waren Van Oostanen und Dürer. Die Titel spezieller Gemälde habe ich da allerdings nicht.«

Er hörte neuerliches Blättern. Er bat sie, ihm die Namen der Künstler zu buchstabieren, und schrieb sie auf.

»So, jetzt habe ich es. Im Werk des letzten Typen wimmelt es angeblich nur so von Eulen. Seinen Vornamen kann ich nicht aussprechen. Er wird H-I-E-R-O-N-Y-M-U-S buchstabiert. Er war Niederländer, ein Vertreter der Renaissance im Norden. Die müssen es wohl schwer mit Eulen gehabt haben.«

McCaleb sah auf das Blatt Papier vor ihm. Der Name, den sie gerade buchstabiert hatte, kam ihm bekannt vor.

»Sie haben den Nachnamen vergessen. Wie hieß er mit Nachnamen?«

»Ach so, Entschuldigung. Bosch. Wie die Zündkerzen.«

McCaleb saß wie versteinert da. Er rührte sich nicht, er atmete nicht. Außerstande, die letzte Information, die Doran ihm gerade gegeben hatte, aufzuschreiben, starrte er auf den Namen, der auf dem Blatt stand. Schließlich drehte er den Kopf und blickte über die Tische hinweg auf die Stelle des Bürgersteigs, wo er Harry Bosch beim Weggehen zuletzt gesehen hatte.

»Terry? Sind Sie noch dran?«

Die Erstarrung fiel nur langsam von ihm ab.

»Ja.«

»Das ist wirklich alles, was ich habe. Und ich muss jetzt wirklich aufhören. Wir fangen hier schon an.«

»Sonst noch was über Bosch?«

»Eigentlich nicht. Und ich habe jetzt auch keine Zeit mehr.«

»Okay, Brass. Und hören Sie, ganz herzlichen Dank. Dafür stehe ich tief in Ihrer Schuld.«

»Eines Tages werde ich sie schon eintreiben. Sagen Sie mir Bescheid, wie das Ganze ausgeht, ja?«

»Auf jeden Fall.«

»Und schicken Sie mir ein Foto Ihrer Kleinen.«

»Mache ich.«

Sie hängte auf und McCaleb klappte langsam sein Telefon zu. Unten auf das Blatt schrieb er einen kurzen Vermerk, damit er nicht vergaß, Brass ein Foto seiner Tochter zu schicken. Das war nur eine Übung, die dem Zweck diente, dem Namen des Malers auszuweichen, der dort stand.

»Scheiße«, flüsterte er.

Er saß lang gedankenverloren da. Der Umstand, dass er die unheimliche Information nur wenige Minuten nachdem er mit Bosch gegessen hatte, erhalten hatte, brachte ihn ziemlich aus der Fassung. Er studierte noch eine Weile seine Notizen, aber er wusste, sie enthielten nicht die Information, die er unmittelbar benötigte. Schließlich klappte er das Telefon wieder auf und rief die Auskunft an. Eine Minute später wählte er die Nummer des Personalarchivs des Los Angeles Police Department. Nach dem neunten Läuten meldete sich eine Frau.

»Hallo, ich rufe im Auftrag des L. A. County Sheriff’s Department an, und zwar muss ich mich mit einem bestimmten LAPD-Officer in Verbindung setzen. Nur weiß ich nicht, wo er arbeitet. Ich habe nur seinen Namen.«

Er hoffte, die Frau würde ihn nicht fragen, was im Auftrag des bedeutete. Zunächst kam es zu einem, wie es ihm schien, längeren Schweigen und dann hörte er das Klicken einer Tastatur.

»Nachname?«

»Äh, Bosch.«

Er buchstabierte es und dann sah er, um den Vornamen zu buchstabieren, auf seine Notizen.

»Und der Vorname ist: Haier – ronny – mus. Kommt das hin? Ich weiß nicht, wie man es ausspricht.«

»Hieronymus. Ja, das stimmt.«

Er buchstabierte den Namen und fragte, ob das stimmte. Tat es.

»Also, er ist Detective dritten Grades und arbeitet in der Hollywood Division. Brauchen Sie die Nummer?«

McCaleb antwortete nicht.

»Sir, brauchen Sie …«

»Nein, die habe ich. Vielen Dank.«

Er stellte das Handy aus, sah auf seine Uhr und machte es wieder an. Er wählte Jaye Winstons Durchwahlnummer und sie nahm sofort ab. Er fragte, ob sie vom Labor schon etwas über die Untersuchung der Plastikeule gehört hatte.

»Noch nicht. Sie haben sie erst ein paar Stunden und einer von ihnen hatte Mittagspause. Ich lasse ihnen bis morgen Zeit, bevor ich noch mal anfrage.«

»Haben Sie gerade Zeit, ein paar Anrufe zu machen und mir einen Gefallen zu tun?«

»Was für Anrufe?«

Er erzählte ihr von der Symbolsuche, die Brass Doran durchgeführt hatte, verschwieg ihr aber die Sache mit Hieronymus Bosch. Er sagte, er wolle mit einem Experten für niederländische Renaissancemalerei sprechen, aber er bekäme vermutlich schneller einen Termin und nachhaltigere Unterstützung, wenn die Anfrage von einem richtigen Detective käme.

»Mache ich«, sagte Winston. »Wo soll ich anfangen?«

»Ich würde es im Getty Museum versuchen. Ich bin jetzt in Van Nuys. Wenn im Getty jemand Zeit für mich hat, könnte ich in einer halben Stunde da sein.«

»Ich sehe, was ich tun kann. Haben Sie mit Harry Bosch gesprochen?«

»Ja.«

»Irgendwas Neues?«

»Eigentlich nicht.«

»Hätte mich auch gewundert. Bleiben Sie am Ball. Ich rufe wieder an.«

McCaleb warf die Reste seines Mittagessens in einen Abfalleimer und ging zum Gericht zurück. Er hatte den Cherokee in einer Seitenstraße vor dem Bewährungsamt geparkt. Auf dem Weg dorthin dachte er darüber nach, wie er Winston durch seine kleine Informationsunterschlagung belogen hatte. Ihm war klar, dass er sie auf den Bosch-Zusammenhang oder -Zufall, wie immer man es nennen wollte, hätte hinweisen sollen. Er versuchte sich klar darüber zu werden, was ihn veranlasst hatte, es für sich zu behalten. Er fand keine Antwort.

Gerade als er den Cherokee erreichte, begann sein Telefon zu trällern. Es war Winston.

»Sie haben um zwei einen Termin im Getty. Fragen Sie nach Leigh Alasdair Scott. Er ist Kurator für Gemälde.«

McCaleb holte seine Notizen heraus, bat Winston, ihm den Namen zu buchstabieren, und schrieb ihn sich auf der Motorhaube des Cherokee auf.

»Das ging aber schnell, Jaye. Danke.«

»Wir tun unser Bestes. Ich habe direkt mit Scott gesprochen und er meinte, wenn er Ihnen nicht helfen könnte, würde er bestimmt jemanden finden, der das kann.«

»Haben Sie die Eule erwähnt?«

»Nein. Ist doch Ihr Gespräch.«

»Richtig.«

McCaleb wusste, dass er jetzt eine weitere Gelegenheit hatte, ihr von Hieronymus Bosch zu erzählen. Aber wieder ließ er sie verstreichen.

»Ich rufe Sie später an, okay?«

»Bis dann.«

Er machte das Telefon aus und schloss den Wagen auf. Als er dabei über das Autodach hinweg auf das Bewährungsamt blickte, sah er über dem Eingang ein großes weißes Transparent hängen, auf dem in blauer Schrift stand:

WILLKOMMEN, THELMA!

Beim Einsteigen fragte er sich, ob die Thelma, der dieser Willkommensgruß galt, eine ehemalige Strafgefangene oder eine Mitarbeiterin war. Er fuhr in Richtung Victory Boulevard los. Er wollte zum Freeway 405 und dann nach Süden.

11

Als der Freeway zum Sepulveda Pass hinaufzusteigen begann, um die Santa Monica Mountains zu überqueren, sah McCaleb auf dem Hügel vor ihm das Getty auftauchen. Die Architektur des Museums war den großen Kunstwerken, die es beherbergte, durchaus ebenbürtig. Es sah aus wie eine mittelalterliche Burg auf einem Hügel. Eine der beiden Standseilbahnen kroch gerade an seiner Flanke hinauf, um eine neue Besuchergruppe zum Altar der Kunst und Geschichte zu befördern.

Bis er am Fuß des Hügels geparkt und eine Seilbahn bestiegen hatte, um den Hügel hochzufahren, hatte er sich bereits fünfzehn Minuten für seinen Termin mit Leigh Alasdair Scott verspätet. Nachdem er sich von einem Museumswärter den Weg hatte beschreiben lassen, eilte er über eine Travertinplaza auf einen bewachten Eingang zu. Er meldete sich am Schalter und wartete er auf einer Bank, bis Scott ihn holen kam.

Scott war Anfang Fünfzig und sprach mit einem Akzent, dessen Herkunft McCaleb in Australien oder Neuseeland vermutete. Er war freundlich und freute sich, dem L. A. County Sheriff einen Gefallen tun zu können.

»Wir hatten schon des Öfteren Gelegenheit, der Polizei mit unserem fachlichen Rat behilflich zu sein«, sagte er, als sie einen langen Flur hinunter zu seinem Büro gingen. »Gewöhnlich ging es dabei um Fragen der Echtheit oder um historische Hintergrundinformationen zu bestimmten Werken. Diesmal ist es allerdings etwas anderes, hat Detective Winston angedeutet. Sie brauchen allgemeine Informationen über die niederländische Renaissance?«

Er öffnete eine Tür und winkte McCaleb in einen Bürotrakt. Sie traten in das erste Büro hinter dem Kontrollschalter. Es war klein und durch das große Fenster sah man über den Sepulveda Pass auf die Häuser in den Hügeln von Bel-Air. Wegen des vollen Schreibtisches und der Bücherregale an zwei Wänden wirkte der Raum sehr eng. Es war gerade Platz für zwei Stühle darin. Scott deutete auf einen davon, während er selbst auf dem anderen Platz nahm.

»Seit Detective Winston mit Ihnen gesprochen hat, habe ich bereits wieder verschiedene zusätzliche Informationen erhalten«, sagte McCaleb. »Inzwischen weiß ich genauer, was ich brauche. Ich kann jetzt meine Fragen auf einen bestimmten Maler dieser Epoche einschränken. Wenn Sie mir etwas über ihn erzählen und mir vielleicht ein paar seiner Arbeiten zeigen könnten, wäre mir das eine große Hilfe.«

»Und wie heißt dieser Maler?«

»Einen Moment.«

McCaleb nahm seine zusammengefalteten Notizzettel heraus und zeigte ihm den Namen. Der Art nach zu schließen, wie Scott ihn laut ablas, war er ihm offensichtlich vertraut. Er sprach den Vornamen Hie-roni-mus aus.

»Seine Bilder sind eigentlich recht bekannt. Haben Sie noch nie eines gesehen?«

»Nein. Mit Kunst hatte ich es noch nie besonders. Hat das Museum Bilder von ihm?«

»Die Getty-Sammlung besitzt keines seiner Werke, aber wir haben gerade ein Bild aus seiner Werkstatt zur Restaurierung hier. Die meisten seiner als echt geltenden Bilder befinden sich in Europa, die wichtigsten im Prado. Die anderen sind auf mehrere Museen verteilt. Allerdings bin ich in diesem Fall nicht der richtige Mann für Sie.«

McCaleb zog fragend die Augenbrauen hoch.

»Nachdem sich Ihre Anfrage speziell auf Bosch richtet, sollten Sie vielleicht besser mit jemand anders sprechen. Eine wissenschaftliche Mitarbeiterin. Zufällig arbeitet sie gerade an einem kommentierten Werkverzeichnis über Bosch – eine ziemlich langwierige Angelegenheit, die sehr viel Idealismus erfordert.«

»Ist sie hier? Kann ich mit ihr sprechen?«

Scott griff nach dem Telefon und drückte auf den grünen Knopf. Dann zog er eine Liste mit Durchwahlnummern zu Rate, die daneben am Tisch befestigt war, und tippte drei Ziffern ein. Nach dem dritten Läuten meldete sich eine Frau.

»Lola Walter. Was kann ich für Sie tun?«

»Lola, hier ist Mr. Scott. Ist Penelope gerade in der Nähe?«

»Sie arbeitet heute Vormittag an der Hölle.«

»Ah, verstehe. Dann gehen wir am besten gleich in die Werkstatt.«

Scott legte auf und ging zur Tür.

»Sie haben Glück«, sagte er.

»Die Hölle?«, fragte McCaleb.

»Es ist das Gemälde aus Boschs Werkstatt. Wenn Sie mir bitte folgen würden.«

Scott ging mit McCaleb zum Lift und sie fuhren eine Etage tiefer. Unterwegs erklärte Scott seinem Gast, dass das Museum eine der besten Restaurierungswerkstätten der Welt hatte. Deshalb wurden reparatur- und restaurierungsbedürftige Kunstwerke anderer Museen und Privatsammlungen häufig ins Getty geschickt. Im Moment wurde für einen Privatsammler gerade ein Gemälde restauriert, von dem man glaubte, dass es von einem Schüler Boschs oder aus seiner Werkstatt stammte. Das Gemälde hieß Die Hölle.

Die Restaurierungswerkstatt war ein großer Raum, der in zwei Hauptbereiche unterteilt war. In dem einen widmete man sich restaurierungsbedürftigen Rahmen. Der andere, in dem die Gemälde restauriert wurden, war in eine Reihe von Arbeitsnischen unterteilt, die sich entlang einer Glaswand mit derselben Aussicht befanden, die Scott in seinem Büro hatte.

McCaleb wurde in die zweite Nische geführt, wo eine Frau hinter einem Mann stand, der vor einer großen Staffelei mit einem Gemälde saß. Der Mann trug Hemd und Krawatte und darüber eine Schürze. Auf dem Kopf hatte er etwas, das wie eine Juwelierslupe aussah. Er beugte sich zu dem Gemälde vor und trug mit einem sehr feinen Pinsel silberne Farbe auf seine Oberfläche auf.

Weder der Mann noch die Frau blickte sich nach McCaleb und Scott um. Scott gab McCaleb mit erhobener Hand zu verstehen, er solle stehen bleiben, während der Mann den Pinselstrich zu Ende führte. McCaleb betrachtete das Bild. Es war etwa einen Meter zwanzig hoch und einen Meter achtzig breit. Inmitten einer dunklen Nachtlandschaft war ein brennendes Dorf zu sehen, dessen Bewohner von einer Vielzahl gespenstischer Phantasiegeschöpfe gefoltert und ermordet wurden. Der obere Teil des Gemäldes, den ein stürmischer Nachthimmel einnahm, war von kleinen Stellen übersät, an denen die Farbe fehlte oder sonstige Schädigungen aufgetreten waren. McCalebs Blick blieb auf einer Szene weiter unten haften, in der ein nackter Mann mit verbundenen Augen von einer Gruppe vogelartiger Gestalten mit Speeren gezwungen wurde, die Leiter zu einem Galgen hinaufzusteigen.

Als der Mann mit dem Pinsel fertig war, legte er den Pinsel auf die Glasplatte des Arbeitstisches links von ihm. Dann beugte er sich wieder zu dem Gemälde vor, um sein Werk zu begutachten. Scott räusperte sich. Nur die Frau drehte sich um.

»Penelope Fitzgerald, das ist Detective McCaleb. Er stellt Ermittlungen zu einem Fall an und möchte Sie Verschiedenes über Hieronymus Bosch fragen.«

Er deutete auf das Bild.

»Ich sagte ihm, Sie wären hier diejenige, die sich auf diesem Gebiet am besten auskennt.«

McCaleb beobachtete, wie die Augen der Frau Überraschung und Besorgnis zeigten, eine vollkommen normale Reaktion auf eine unvermutete Konfrontation mit der Polizei. Der Mann mit der Schürze drehte sich nicht einmal um. Das war keine normale Reaktion. Stattdessen griff er nach seinem Pinsel und setzte seine Arbeit an dem Bild fort. McCaleb reichte der Frau die Hand.

»Offiziell bin ich gar kein Polizist. Ich bin nur vom Sheriff’s Department gebeten worden, bei Ermittlungen auszuhelfen.«

Sie schüttelten sich die Hände.

»Das verstehe ich nicht«, sagte sie. »Wurde ein Bosch-Gemälde gestohlen?«

»Nein, nichts dergleichen. Ist das ein Bosch?«

Er deutete auf das Bild.

»Nicht ganz. Es könnte eine Kopie eines seiner Werke sein. Wenn dem so ist, dann ist das Original verschollen und das ist alles, was wir haben. Stilistisch und vom Bildaufbau her könnte es von ihm sein. Aber die gängige Meinung lautet, dass es sich um die Arbeit eines Schülers aus seiner Werkstatt handelt. Es wurde vermutlich nach Boschs Tod gemalt.«

Nachdem sie gesprochen hatte, wich ihr Blick nicht mehr von dem Gemälde. Sie hatte scharfe und freundliche Augen, denen ihre Begeisterung für Bosch deutlich anzusehen war. McCaleb schätzte sie auf zirka sechzig und nahm an, dass sie ihr ganzes Leben dem Studium und der Liebe zur Kunst gewidmet hatte. Allerdings hatte er sie sich ganz anders vorgestellt. Da Scott sie als eine Mitarbeiterin beschrieben hatte, die an einem Werkverzeichnis über Bosch arbeitete, hatte McCaleb mit einer jungen Kunststudentin gerechnet. Im Stillen machte er sich wegen dieser Annahme Vorwürfe.

Der Mann mit der Schürze legte seinen Pinsel wieder beiseite und wischte sich mit einem sauberen weißen Tuch die Hände ab. Als er sich darauf auf seinem Stuhl herumdrehte und aufblickte, bemerkte er McCaleb und Scott. Erst jetzt wurde McCaleb klar, dass er eine weitere falsche Annahme gemacht hatte. Der Mann hatte sie nicht ignoriert. Er hatte sie ganz einfach nicht gehört.

Der Mann schob die Vergrößerungsbrille auf seine Stirn hoch und griff unter den Latz seiner Schürze, um ein Hörgerät anzustellen.

»Entschuldigung«, sagte er. »Ich habe gar nicht mitbekommen, dass wir Besuch haben.«

Er sprach mit einem starken deutschen Akzent.

»Dr. Erich Vosskuhler, das ist Mr. McCaleb«, sagte Scott. »Er stellt für die Polizei Ermittlungen an und müsste Ihnen Mrs. Fitzgerald kurz entführen.«

»Natürlich. Jederzeit.«

»Dr. Vosskuhler ist einer unser Restauratoren«, führte Scott näher aus.

Vosskuhler nickte und sah McCaleb an, als betrachtete er ein Gemälde. Er machte keine Anstalten, ihm die Hand zu reichen.

»Ermittlungen? In Zusammenhang mit Hieronymus Bosch?«

»Nur sehr am Rande. Ich möchte mich lediglich möglichst gründlich über ihn informieren. Und man hat mir gesagt, Mrs. Fitzgerald ist Expertin für Bosch.«

McCaleb lächelte.

»Für Bosch ist niemand Experte«, sagte Vosskuhler, ohne zu lächeln. »Eine gemarterte Seele, ein gequältes Genie … Woher wollen wir wissen, was im Innern eines Menschen wirklich vor sich geht?«

McCaleb nickte nur. Vosskuhler drehte sich um und nahm das Gemälde in Augenschein.

»Was sehen Sie hier, Mr. McCaleb?«

McCaleb sah das Bild an und sagte erst einmal nichts.

»Eine Menge Leid.«

Vosskuhler nickte zustimmend. Dann stand er auf und zog die Brille wieder nach unten, um das Gemälde zu studieren. Er beugte sich zum oberen Teil vor, so dass die Vergrößerungsgläser nur wenige Zentimeter vom Nachthimmel über dem brennenden Dorf entfernt waren.

»Bosch kannte alle Dämonen«, sagte er, ohne sich von dem Bild abzuwenden. »Dieses Dunkel …«

Ein langer Moment des Schweigens verstrich.

»Ein Dunkel, tiefer als die Nacht.«

Es folgte ein weiteres langes Schweigen. Es war Scott, der es schließlich abrupt brach. Er sagte, er müsse in sein Büro zurück, und ging. Nach einer Weile wandte sich Vosskuhler endlich von dem Gemälde ab. Er machte sich nicht die Mühe, die Vergrößerungsbrille hochzuschieben, als er McCaleb ansah. Er fasste langsam unter seine Schürze und schaltete jedes Geräusch für seine Ohren ab.

»Auch ich muss wieder an die Arbeit. Viel Erfolg bei Ihren Ermittlungen, Mr. McCaleb.«

McCaleb nickte, als Vosskuhler sich auf seinem Drehstuhl zurechtsetzte und wieder nach dem Pinsel griff.

»Gehen wir doch in mein Büro«, schlug Fitzgerald vor. »Dort habe ich alle Bildbände aus unserer Bibliothek. Ich kann Ihnen Boschs Arbeiten zeigen.«

»Das wäre prima. Danke.«

Sie ging zur Tür. McCaleb hielt einen Moment inne und sah ein letztes Mal auf das Gemälde. Es war die obere Hälfte, die seinen Blick auf sich zog, das wirbelnde Dunkel über den Flammen.

* * *

Penelope Fitzgeralds Büro war ein zwei mal zwei Meter großes Abteil in einem Raum, den sich mehrere wissenschaftliche Mitarbeiter teilten. Sie holte aus einem anderen Abteil, in dem gerade niemand war, einen Stuhl und forderte McCaleb auf, Platz zu nehmen. Auf der linken Seite ihres L-förmigen Schreibtisches stand ein Laptop, die zum Arbeiten dienende rechte Seite war mit Büchern und Unterlagen übersät. Hinter einem Stapel Bildbände entdeckte McCaleb die Farbreproduktion eines Gemäldes, das an das Bild erinnerte, an dem Vosskuhler arbeitete. Er schob die Bücher ein Stück beiseite und beugte sich vor, um sich den Druck genauer anzusehen. Er bestand aus drei Tafeln, von denen die mittlere etwas größer war. Auch auf diesem Bild herrschte ein wildes Durcheinander. Auf den drei Tafeln wimmelte es von seltsamen Gestalten. Szenen von Laster und Folter.

»Kennen Sie es?«, fragte Fitzgerald.

»Ich glaube nicht. Aber es ist von Bosch, oder?«

»Gewissermaßen sein Markenzeichen. Das Triptychon Der Garten der Lüste. Es hängt im Prado in Madrid. Einmal stand ich vier Stunden davor. Und selbst das war nicht lange genug, um alles aufzunehmen. Möchten Sie einen Kaffee oder ein Glas Wasser oder sonst etwas, Mr. McCaleb?«

»Nein danke. Sie können mich übrigens Terry nennen, wenn Sie wollen.«

»Und ich bin Nep.«

McCaleb sah sie fragend an.

»So wurde ich als Kind immer genannt.«

Er nickte.

»Also«, fuhr sie darauf fort. »In diesen Bildbänden kann ich Ihnen jedes Bosch zugeschriebene Werk zeigen. Ist es ein wichtiges Ermittlungsverfahren?«

McCaleb nickte.

»Ich denke schon. Es geht um einen Mord.«

»Und Sie haben dabei eine Art Beraterfunktion?«

»Ich habe in L. A. mal fürs FBI gearbeitet. Die für den Fall zuständige Ermittlerin des Sheriff’s Department hat mich gebeten, mal einen Blick in die Sache zu werfen, ob mir was dazu einfällt. Das hat mich hierher geführt. Zu Bosch. So Leid es mir tut, aber ich darf Ihnen über die Einzelheiten des Falls nichts sagen, obwohl mir natürlich klar ist, dass das ziemlich frustrierend für Sie sein muss. Ich will Ihnen alle möglichen Fragen stellen, darf aber eigentlich keine Ihrer Fragen beantworten.«

»Das ist aber schade.« Sie lächelte. »Hört sich ja richtig spannend an.«

»Aber wissen Sie was? Wenn es mal so weit kommen sollte, dass ich Ihnen etwas darüber erzählen darf, werde ich das nachholen.«

»Gern.«

McCaleb nickte.

»Wenn ich Dr. Vosskuhlers Äußerungen richtig verstanden habe, ist über den Mann, der diese Bilder gemalt hat, nicht allzu viel bekannt.«

Fitzgerald nickte.

»Hieronymus Bosch ist und bleibt ein Rätsel.«

McCaleb legte seinen Notizzettel auf den Tisch und begann, sich Notizen zu machen, während sie sprach.

»Er hatte höchst ungewöhnliche Vorstellungen für die damalige Zeit – oder eigentlich für jede Zeit. Sein Werk ist absolut einzigartig und selbst fünf Jahrhunderte später noch ständig Gegenstand neuer Untersuchungen und Deutungen. Sie werden allerdings, glaube ich, feststellen, dass der Grundtenor aller bisherigen kritischen Auseinandersetzungen mit diesem Künstler ist, dass er die Welt in sehr düsteren Farben malte. Sein Werk ist durchdrungen von Hinweisen auf Tod und Verdammnis und den Lohn der Sünde. Kurz gesagt, seine Gemälde sind im wesentlichen Variationen des immer gleichen Themas: dass der Weg der Menschheit wegen ihrer Lasterhaftigkeit letzten Endes unausweichlich in die Hölle führt.«

Um mitzukommen, musste McCaleb sehr schnell schreiben. Er bedauerte, kein Tonbandgerät mitgenommen zu haben.

»Netter Kerl, nicht?«, bemerkte Fitzgerald.

»Hört sich ganz so an.« Er deutete mit dem Kopf auf die Reproduktion des Triptychons. »Dürfte eine wahre Stimmungskanone gewesen sein.«

Sie lächelte.

»Genau den Eindruck hatte ich auch, als ich im Prado war.«

»Irgendwelche sympathischen Seiten? Hat er Waisen aufgenommen, Hunde gemocht oder alten Damen Reifen wechseln geholfen, irgendwas in der Art?«

»Um zu verstehen, was er mit seiner Kunst beabsichtigte, müssen Sie sich vor Augen halten, an welchem Ort und zu welcher Zeit er gelebt hat. In seinem Werk wimmelt es nur so von Gewaltdarstellungen und Schilderungen aller nur erdenklichen Foltern und Grausamkeiten, aber es war ja auch eine Zeit, in der diese Dinge an der Tagesordnung waren. Er lebte in einer Zeit der Gewalt; das kommt in seinem Werk sehr deutlich zum Ausdruck. Außerdem reflektieren seine Gemälde den mittelalterlichen Glauben, dass die Welt voller Dämonen war. In diesen Bildern lauert das Böse überall.«

»Die Eule?«

Sie sah ihn kurz ausdruckslos an.

»Ja, die Eule ist ein Symbol, das er verwendet hat. Aber sagten Sie nicht, Sie wären mit seinem Werk nicht vertraut?«

»Das bin ich auch nicht. Aber eine Eule ist der Grund, weshalb ich hier bin. Näheres darf ich Ihnen dazu allerdings nicht sagen. Entschuldigen Sie, dass ich Sie unterbrochen habe.«

»Ich wollte Sie gerade auf den interessanten Umstand hinweisen, dass Bosch ein Zeitgenosse Leonardos, Michelangelos und Raffaels war. Hält man allerdings ihre Arbeiten nebeneinander, könnte man denken, Bosch – mit all seinen mittelalterlichen Symbolen und Schreckensvisionen – hätte ein Jahrhundert früher gelebt.«

»Was aber nicht der Fall ist.«

Sie schüttelte den Kopf, als täte Bosch ihr Leid.

»Er und Leonardo waren praktisch gleich alt. Aber während da Vinci am Ende des fünfzehnten Jahrhunderts Werke schuf, die voller Hoffnung waren und Spiritualität und menschliche Werte priesen, standen bei Bosch Tod und Verdammnis im Vordergrund.«

»Und das finden Sie schade, nicht?«

Sie legte die Hände auf den obersten Bildband des Bücherstapels, öffnete ihn aber nicht. Auf dem Buchrücken stand lediglich BOSCH und der schwarze Ledereinband trug keine Abbildung.

»Ich muss einfach ständig daran denken, was hätte sein können, wenn Bosch Seite an Seite mit Leonardo da Vinci oder Michelangelo gearbeitet hätte; was vielleicht herausgekommen wäre, wenn er seine Technik und seine Phantasie dazu benutzt hätte, die Welt zu preisen, statt sie zu verdammen.«

Sie blickte auf das Buch hinab und dann wieder hoch zu McCaleb.

»Aber das ist das Schöne an der Kunst und der Grund, warum wir sie studieren und schätzen. Jedes Gemälde ist ein Fenster zur Seele und Phantasie des Künstlers. Ungeachtet dessen, wie düster und verstörend sie sein mag, ist es seine Sicht der Dinge, die ihn und seine Bilder einzigartig macht. Die Sache mit Bosch ist die, dass seine Gemälde mich unweigerlich ins Innere des Künstlers versetzen und ich die Qualen spüren kann.«

Er nickte und sie senkte den Blick und schlug das Buch auf.

* * *

Die Welt des Hieronymus Bosch war für McCaleb ebenso eindrucksvoll wie verstörend. Die Szenerien des Leids, die sich ihm auf den Seiten auftaten, die Penelope Fitzgerald umblätterte, glichen manchen der grässlichsten Tatorte, die er zu Gesicht bekommen hatte, nur lebten und litten in diesen gemalten Darstellungen die Betroffenen noch. Das Aufeinanderbeißen der Zähne und das Zerfleischen der Leiber waren aktuell und real. Boschs Leinwände waren mit Verdammten bevölkert, mit Menschen, die von Dämonen und Kreaturen, die von einer schreckenerregenden Phantasie Gestalt verliehen bekommen hatten, für ihre Sünden gequält wurden.

Zunächst betrachtete er die Farbreproduktionen der Gemälde schweigend. Er studierte sie so gründlich, wie er sich ein Foto von einem Tatort beim ersten Mal angesehen hätte. Doch dann blätterte Penelope Fitzgerald eine Seite weiter und er hatte ein Gemälde vor sich, auf dem drei Personen im Kreis um einen sitzenden Mann standen. Eine der stehenden Personen machte sich mit einer Art primitivem Skalpell an einer Wunde am Kopf des sitzenden Mannes zu schaffen. Das Bild war rund. Über und unter die kreisförmige Darstellung waren Wörter gemalt.

»Was ist das für ein Bild?«, fragte er.

»Es hat den Titel Das Steinschneiden«, antwortete Fitzgerald. »Damals war die Meinung weit verbreitet, Dummheit und Falschheit könnten geheilt werden, wenn man aus dem Kopf der an dieser Krankheit leidenden Person einen Stein entfernte.«

McCaleb beugte sich über ihre Schulter und sah sich das Bild genau an. Dabei stellte er fest, dass sich die Operationswunde an einer ähnlichen Stelle befand wie die Wunde auf Edward Gunns Kopf.

»Okay, Sie können weiterblättern.«

Überall waren Eulen. Meistens brauchte Fitzgerald sie ihm nicht einmal zu zeigen, so auffällig waren sie platziert. Sie erläuterte ihm die begleitende Bildwelt. Fast immer, wenn die Eule in einem Gemälde auf einem Baum abgebildet war, war der Ast, auf dem das Symbol des Bösen hockte, entlaubt und grau – tot.

Sie blätterte zu einem dreiteiligen Gemälde.

»Dieses Triptychon heißt Das Jüngste Gericht. Die linke Tafel trägt den Untertitel Der Sündenfall, die rechte heißt schlicht und einfach – und sinnfälligerweise – Die Hölle.«

»Er hatte eindeutig ein Faible für die Hölle.«

Nep Fitzgerald lächelte nicht. Sie betrachtete das Bild.

Auf der linken Tafel des Gemäldes war eine Paradiesszene zu sehen, in der die Schlange Adam und Eva den Apfel vom Baum der Erkenntnis anbot. Beobachtet wurde diese Transaktion von einer Eule, die auf einem abgestorbenen Ast eines in der Nähe stehenden Baumes saß. Auf der gegenüberliegenden Tafel mit dem Titel Die Hölle war ein düsterer Ort abgebildet, an dem vogelähnliche Kreaturen die Verdammten ausweideten, ihre Körper in Stücke schnitten und in Pfannen legten, um sie in glühende Öfen zu schieben.

»Das alles ist dem Kopf dieses Kerls entsprungen«, sagte McCaleb. »Ich …«

Er sprach nicht weiter, weil er nicht sicher war, was er eigentlich zu sagen versuchte.

»Eine gequälte Seele«, sagte Fitzgerald und blätterte weiter.

Auch das nächste Gemälde war rund. In der Mitte befand sich eine Darstellung Gottes, die von einem Ring aus sieben einzelnen Szenen umgeben war. In dem goldenen Streifen, der die Darstellung Gottes umgab und von den anderen Szenen abgrenzte, standen vier lateinische Wörter, die McCaleb sofort wieder erkannte.

»Hab Acht, hab Acht, Gott sieht.«

Fitzgerald blickte zu ihm auf.

»Anscheinend haben Sie das Bild schon mal gesehen. Oder Sie sind Experte für Latein des fünfzehnten Jahrhunderts. Muss wirklich ein eigenartiger Fall sein, an dem Sie da arbeiten.«

»Er wird es immer mehr. Ich kenne allerdings nur die Inschrift, nicht das Bild. Was ist das?«

»Eigentlich ist es eine Tischplatte, wahrscheinlich für ein Pfarrhaus oder die Residenz eines hohen geistlichen Würdenträgers geschaffen. Es ist das Auge Gottes. Gott befindet sich in der Mitte, und was er sieht, wenn er auf diese Bilder blickt, sind die Sieben Todsünden.«

McCaleb nickte. Einige der Sünden auf den Darstellungen waren unschwer zu erkennen: Völlerei, Wolllust und Stolz.

»Und jetzt sein Meisterwerk«, kündigte seine Führerin an, als sie umblätterte.

Sie kam zum selben Triptychon, das sie an die Wand ihres Abteils geheftet hatte. Der Garten der Lüste. Jetzt betrachtete McCaleb es genauer. Auf der linken Tafel war eine bukolische Szene mit Adam und Eva, die vom Schöpfer, nicht weit von einem Apfelbaum, in den Garten Eden gesetzt wurden. Auf dem Mittelstück, der größten der drei Bildtafeln, waren Dutzende nackter Menschen zu sehen, die wild kopulierten und tanzten oder auf Reitpferden, prächtigen Vögeln und Phantasiegeschöpfen ritten, die aus einem See im Vordergrund kamen. Und schließlich die letzte Bildtafel, die düstere, der Lohn dieses Treibens. Die Hölle, ein Ort der Foltern und Qualen, die den Verdammten von Ungeheuern in Vogelgestalt und anderen grausigen Kreaturen zugefügt wurden. Das Gemälde war so minutiös ausgearbeitet und faszinierend, dass McCaleb gut verstehen konnte, wie jemand vier Stunden vor diesem Bild – dem Original – stehen konnte und trotzdem noch nicht alles sah.

»Vermutlich bekommen Sie jetzt langsam einen Eindruck von der Gedankenwelt hinter Boschs immer wiederkehrenden Themen«, sagte Fitzgerald. »Dieses Bild gilt nicht nur als das kohärenteste seiner Werke, sondern auch als das am schönsten imaginierte und ausgeführte.«

McCaleb nickte und deutete beim Sprechen auf die drei Bildtafeln.

»Hier haben wir Adam und Eva – das Paradies auf Erden, bis sie von der verbotenen Frucht essen. Dann finden wir in der Mitte dargestellt, was nach dem Verlust der göttlichen Gnade passiert; ein Leben ohne Gesetze. Der freie Wille führt zu Lust und Sünde. Und wo endet das alles? In der Hölle.«

»Sehr gut. Vielleicht darf ich Sie dann noch auf ein paar Besonderheiten hinweisen, die für Sie von Interesse sein könnten?«

»Bitte, gern.«

Sie begann bei der ersten Bildtafel.

»Das irdische Paradies. Wie Sie ganz richtig sagten, stellt es Adam und Eva vor dem Sündenfall dar. Der Springbrunnen in der Mitte steht für die Aussicht auf ewiges Leben. Den Obstbaum in der Mitte links haben Sie bereits bemerkt.«

Ihr Finger wanderte zu dem Brunnen, einem hohen blütenartigen Gebilde, aus dem sich vier Wasserstrahlen in das Becken darunter ergossen. Dann sah er es. Ihr Finger verharrte unterhalb einer kleinen dunklen Öffnung in der Mitte des Brunnens. Aus dem Dunkeln spähte das Gesicht einer Eule.

»Sie haben vorhin die Eule erwähnt. Hier ist eine abgebildet. Sie sehen also, in diesem Paradies ist nicht alles perfekt. Das Böse liegt bereits auf der Lauer, und wie wir wissen, wird es schließlich die Oberhand gewinnen. Nach Auffassung Boschs. Wenn wir zur nächsten Bildtafel gehen, werden wir diese Bildsymbolik immer wieder finden.«

Sie wies auf zwei eindeutig als solche zu erkennende Eulen sowie auf zwei eulenähnliche Geschöpfe. Eine dieser Darstellungen ließ McCalebs Blick nicht mehr los. Sie zeigte eine große braune Eule mit glänzenden schwarzen Augen, die von einem nackten Mann umarmt wurde. Die Farbe des Gefieders und der Augen stimmten mit der des Plastikvogels aus Edward Gunns Wohnung überein.

»Haben Sie etwas Bestimmtes entdeckt, Terry?«

Er deutete auf die Eule.

»Diese hier. Ich kann Ihnen leider nicht mehr dazu sagen, aber diese hier sieht genau so aus wie die Eule, wegen der ich hier bin.«

»Auf der mittleren Tafel finden sich unzählige Symbole. Das ist eins der augenfälligeren. Nach dem Sündenfall verleitet der freie Wille den Menschen zu Ausschweifung, Völlerei, Torheit und Habgier; die schlimmste aller Sünden ist in Boschs Welt die Wolllust. Der Mensch legt seine Arme um die Eule; er umarmt das Böse.«

McCaleb nickte.

»Und dann bezahlt er dafür.«

»Dann bezahlt er dafür. Wie Sie auf der letzten Bildtafel sehen, handelt es sich hier um die Darstellung einer Hölle ohne Feuer. Sie ist vielmehr ein Ort unzähliger Foltern und nie endender Qualen. Ein Ort der Dunkelheit.«

McCaleb stand lange stumm da, während sein Blick über die Landschaft des Gemäldes wanderte. Ihm fiel ein, was Dr. Vosskuhler gesagt hatte.

Ein Dunkel, tiefer als die Nacht.

12

Bosch krümmte seine Hände seitlich um die Augen und legte sie an das Fenster neben der Eingangstür der Wohnung. Er spähte in die Küche. Die Arbeitsflächen waren blitzsauber. Kein Durcheinander, keine Kaffeemaschine, nicht einmal ein Toaster. Ihn beschlich ein ungutes Gefühl. Er kehrte zur Tür zurück und klopfte noch einmal. Dann ging er wartend davor auf und ab. Als er den Blick zu Boden senkte, sah er die Umrisse eines Fußabstreifers, der an dieser Stelle einmal auf dem Beton gelegen hatte.

»Mist.«

Er griff in seine Tasche und holte einen kleinen Lederbeutel heraus. Er öffnete seinen Reißverschluss und nahm zwei kleine Stahldietriche heraus, die er aus Metallsägeblättern gemacht hatte. Als er sich umblickte, war niemand zu sehen. Er befand sich in einer abgeschirmten Nische einer großen Wohnanlage in Westwood. Die meisten Bewohner waren vermutlich noch bei der Arbeit. Er stellte sich vor die Tür und machte sich mit den Dietrichen am Schloss zu schaffen. Anderthalb Minuten später hatte er sie offen und ging nach drinnen.

Sobald er die Wohnung betrat, wusste er, dass niemand mehr dort wohnte. Trotzdem sah er in jeden Raum. Alle waren leer. In der Hoffnung, eine leere Arzneimittelpackung zu finden, sah er sogar in die Hausapotheke im Bad. Auf einem Bord lag ein benutzter Rasierer aus rosa Plastik, sonst nichts.

Er ging zurück ins Wohnzimmer und nahm sein Handy heraus. Er hatte Janis Langwisers Handynummer erst am Tag zuvor in den Kurzwahlspeicher eingegeben. Sie war die Ko-Anklägerin beim Prozess und hatte mit Bosch das ganze Wochenende an seiner Aussage gearbeitet. Obwohl es schon spät war, erreichte sie sein Anruf noch im provisorischen Büro der Anklagevertretung im Gericht von Van Nuys.

»Ich will Ihnen zwar den Abend nicht verderben, aber Annabelle Crowe ist fort.«

»Was soll das heißen, fort?«

»Es soll heißen, fort, Baby, fort. Ich bin gerade in ihrer Wohnung. Sie ist leer.«

»Scheiße! Wir brauchen sie unbedingt, Harry. Wann ist sie ausgezogen?«

»Keine Ahnung. Ich habe gerade gemerkt, dass sie weg ist.«

»Haben Sie mit dem Hausverwalter gesprochen?«

»Noch nicht. Aber er dürfte kaum viel mehr wissen als den Zeitpunkt, wann sie ausgezogen ist. Wenn sie vor dem Prozess weggelaufen ist, dürfte sie ihm kaum ihre neue Adresse hinterlassen haben.«

»Na schön. Wann haben Sie das letzte Mal mit ihr gesprochen?«

»Donnerstag. Ich habe sie hier angerufen. Aber heute ist das Telefon abgestellt. Keine neue Nummer.«

»Scheiße!«

»Ich weiß. Haben Sie schon mal gesagt.«

»Aber die Vorladung hat sie gekriegt, oder?«

»Ja, am Donnerstag. Deshalb habe ich sie angerufen. Zur Sicherheit.«

»Na schön, dann taucht sie ja morgen vielleicht auf.«

Bosch sah sich in der leeren Wohnung um.

»Darauf würde ich mal lieber nicht zählen.«

Er sah auf die Uhr. Es war schon fünf vorbei. Weil er sich bei Annabelle Crowe so sicher gewesen war, war sie die letzte Zeugin gewesen, die er aufgesucht hatte. Nichts hatte darauf hingedeutet, dass sie sich aus dem Staub machen könnte. Jetzt konnte er die Nacht damit verbringen, nach ihr zu suchen.

»Was können Sie jetzt noch tun?«, fragte Langwiser.

»Ich habe ein paar Informationen über sie, denen ich nachgehen kann. Sie muss noch in der Stadt sein. Sie ist Schauspielerin. Wo sollte sie sonst hin?«

»Nach New York?«

»Dahin gehen die richtigen Schauspieler. Sie ist nur ein Gesicht. Sie wird hier bleiben.«

»Finden Sie sie, Harry. Wir brauchen sie nächste Woche.«

»Ich werde es versuchen.«

Darauf trat ein Moment der Stille ein, in dem beide nachdachten.

»Glauben Sie, dahinter könnte Storey stecken?«, fragte Langwiser schließlich.

»Das frage ich mich auch. Möglicherweise hat er ihr etwas beschafft, was sie braucht – einen Job, eine Rolle, Geld. Wenn ich sie finde, werde ich sie fragen.«

»Okay, Harry. Viel Glück. Falls Sie sie heute Abend noch finden, geben Sie mir Bescheid. Ansonsten sehen wir uns morgen früh.«

»Ja.«

Bosch unterbrach die Verbindung und legte das Telefon auf die Küchentheke. Dann nahm er einen dünnen Packen acht mal zwölf Zentimeter großer Kärtchen aus seiner Jackentasche. Auf jeder Karte stand der Name eines der Zeugen, die er überprüfen und auf den Prozess vorbereiten musste, des weiteren die Privat- und Büroadresse sowie Telefon- und Pagernummer. Er suchte die Karte für Annabelle Crowe und wählte ihre Pagernummer. Er bekam eine auf Band gesprochene Nachricht zu hören, der Pager sei nicht mehr länger in Betrieb.

Er klappte das Telefon zu und sah noch einmal auf die Karte. Am unteren Rand hatte er sich Namen und Telefonnummer von Annabelle Crowes Agent notiert. Er nahm an, der Agent wäre die einzige Verbindung, die sie nicht kappen würde.

Er steckte das Telefon und die Karten in seine Taschen zurück. Das war eine Auskunft, die er persönlich einholen würde.

13

McCaleb machte die Überfahrt mit der Following Sea allein und traf zusammen mit der Dunkelheit im Avalon Harbor ein. Buddy Lockridge war in der Cabrillo Marina geblieben, weil keine neuen Charteraufträge eingegangen waren und er deshalb bis Samstag nicht gebraucht würde. Bei der Ankunft auf der Insel funkte McCaleb auf Kanal 16 den Hafenmeister an und bat um Hilfe beim Vertäuen des Bootes.

Das zusätzliche Gewicht der zwei schweren Bildbände, die er in der Buchhandlung Dutton’s in Brentwood gekauft hatte, und die kleine Kühlbox mit tiefgefrorenen Tamales machten den Weg zu seinem Haus hinauf zu einer beschwerlichen Angelegenheit. Er musste zweimal am Straßenrand Halt machen, um auszuruhen. Dabei setzte er sich jedes Mal auf die Kühlbox und nahm einen der Bildbände aus seiner Ledertasche, um sich – selbst im abendlichen Dämmerlicht – die düsteren Arbeiten von Hieronymus Bosch anzusehen.

Seit seinem Besuch im Getty Museum gingen ihm die Szenen in den Gemälden Boschs nicht mehr aus dem Kopf. Das hing mit etwas zusammen, was Nep Fitzgerald gesagt hatte. Unmittelbar bevor sie den Bildband über der Reproduktion des Gartens der Lüste zugeklappt hatte, hatte sie mit einem verhaltenen Lächeln zu ihm aufgeblickt, als wolle sie etwas sagen, zögere aber noch, ob sie damit herausrücken sollte.

»Was ist?«, hatte er sie deshalb gefragt.

»Eigentlich nichts, nur so eine Beobachtung.«

»Nur zu, tun Sie sich keinen Zwang an. Ich würde es gern hören.«

»Ich wollte nur sagen, dass viele Kritiker und Wissenschaftler, die sich mit Boschs Werk befassen, in seinen Bildern auffallende Parallelen zu unserer jetzigen Zeit sehen. Das ist es, was einen großen Künstler auszeichnet – wenn sich sein Werk über die Jahrhunderte hinweg seine Aktualität bewahrt. Wenn es die Fähigkeit beibehält, die Menschen anzusprechen und … und sie vielleicht auch zu inspirieren.«

McCaleb nickte. Er wusste, sie wollte, dass er ihr erzählte, woran er arbeitete.

»Ich weiß, worauf Sie hinauswollen. Aber es tut mir Leid, ich darf Ihnen im Moment noch nichts darüber erzählen. Eines Tages werde ich das vielleicht tun oder Sie werden selbst merken, was es war. Trotzdem vielen Dank. Sie haben mir sehr geholfen, glaube ich. Aber sicher bin ich noch nicht.«

Als McCaleb jetzt auf der Kühlbox saß, erinnerte er sich an das Gespräch. Auffallende Parallelen zur jetzigen Zeit. Und zu Verbrechen, dachte er. Er schlug den größeren der zwei Bildbände auf und blätterte zu einer Farbreproduktion von Boschs Meisterwerk. Er betrachtete die Eule mit den schwarzen Augen und alles sagte ihm, dass er etwas Entscheidendem auf der Spur war. Etwas sehr Düsterem und Gefährlichem.

* * *

Als er nach Hause kam, nahm ihm Graciela die Kühlbox aus der Hand und öffnete sie auf der Küchentheke. Sie nahm drei der grünen Mais-Tamales heraus und legte sie auf einen Teller, um sie in der Mikrowelle aufzutauen.

»Ich mache auch Chili Relenos«, sagte sie. »Gut, dass du vom Boot aus angerufen hast. Sonst hätten wir schon ohne dich gegessen.«

McCaleb ließ sie Dampf ablassen. Er wusste, sie war wütend darüber, was er tat. Er ging zum Tisch, wo Cielo in einer Wippe saß. Sie sah zum Deckenventilator hoch und fuchtelte mit den Händen, um sich mit ihnen vertraut zu machen. McCaleb bückte sich und küsste sie auf beide Hände, dann auf die Stirn.

»Wo ist Raymond?«

»In seinem Zimmer. Am Computer. Warum hast du nur zehn gekauft?«

Er setzte sich und sah sie an. Sie legte die anderen Tamales in einen Tupperware-Behälter, um sie einzufrieren.

»Ich habe ihnen die Kühlbox gegeben und gesagt, sie sollen sie voll machen. Mehr sind wahrscheinlich nicht reingegangen, schätze ich.«

Verärgert schüttelte sie den Kopf.

»Jetzt haben wir eine zu viel.«

»Dann wirf sie weg oder lade nächstes Mal einen von Raymonds Freunden zum Essen ein. Jetzt mach doch wegen einer Tamale nicht gleich einen Aufstand, Graciela.«

Graciela drehte sich um und sah ihn mit dunklen, aufgebrachten Augen an. Ihr Blick wurde sofort weicher.

»Du bist ganz schön verschwitzt.«

»Ich bin gerade zu Fuß den Berg rauf. Bus ist keiner mehr gefahren.«

Sie öffnete einen Hochschrank und nahm eine Plastikbox mit einem Thermometer heraus. Es gab in jedem Zimmer des Hauses ein Thermometer. Sie nahm es heraus, schüttelte es und kam auf ihn zu.

»Mund auf.«

»Nimm doch das elektronische.«

»Nein, denen traue ich nicht.«

Sie schob die Spitze des Thermometers unter seine Zunge, dann hob sie mit der Hand behutsam sein Kinn und schloss seinen Mund. Sehr professionell. Als er sie kennen lernte, hatte sie als Schwester in der Notaufnahme gearbeitet. Inzwischen hatte sie an der Catalina Elementary School eine Stelle als Schulschwester und Sekretärin. Sie hatte erst nach den Weihnachtsfeiertagen wieder zu arbeiten begonnen. McCaleb spürte, dass sie eigentlich nur Mutter sein wollte. Aber das konnten sie sich nicht leisten. Er hoffte, die Charterfirma würde in ein paar Jahren so viel abwerfen, dass sie wieder zu arbeiten aufhören konnte. Manchmal wünschte er, sie hätten einen Teil des Geldes für das Buch und die Filmrechte behalten. Andererseits war ihm auch klar, dass das nicht in Frage kam. Sie hatten beschlossen, das Andenken von Gracielas Schwester dadurch zu ehren, dass sie nichts an den Vorkommnissen im Zusammenhang mit ihrem Tod verdienten. Eine Hälfte des Geldes spendeten sie der Make A Wish Foundation, die andere steckten sie in einen Fonds für Raymond. Damit konnte er später sein Studium finanzieren, wenn er wollte.

McCaleb saß schweigend da und sah Graciela an, wie sie sein Handgelenk hielt und ihm den Puls maß.

»Er ist ziemlich hoch«, sagte sie und ließ sein Handgelenk los. »Aufmachen.«

Er machte den Mund auf und sie nahm das Thermometer heraus und las es ab. Sie ging zur Spüle und wusch es ab, bevor sie es wieder in den Behälter legte und in den Küchenschrank zurückstellte. Sie sagte nichts und das hieß, wie McCaleb wusste, dass seine Temperatur normal war.

»Jetzt hättest du gern, dass ich Fieber hätte, stimmt’s?«

»Spinnst du vielleicht?«

»Mach mir doch nichts vor. Dann könntest du mir sagen, ich soll damit aufhören.«

»Was soll das heißen, dir sagen, du sollst damit aufhören? Gestern Abend hast du gesagt, es wäre nur für gestern Abend. Dann erzählst du mir heute Morgen, es wäre nur für heute. Und was wirst du mir jetzt gleich wieder erzählen, Terry?«

Er sah zu Cielo hinüber und hielt ihr einen Finger zum Greifen hin.

»Es ist noch nicht vorbei.« Jetzt sah er wieder Graciela an. »Heute hat sich Verschiedenes ergeben.«

»Verschiedenes? Egal, worum es sich dabei handelt, dafür ist Detective Winston da. Das ist ihr Job. Es ist nicht dein Job, dich darum zu kümmern.«

»Ich kann jetzt nicht einfach Schluss machen. Noch nicht. Nicht, bis ich sicher bin.«

Graciela drehte sich um und ging zur Theke. Sie stellte den Teller mit den Tamales in die Mikrowelle und stellte sie auf Auftauen.

»Nimmst du CiCi und wechselst ihr die Windeln? Sie ist wieder mal fällig. Und sie bräuchte ein Fläschchen, während ich Essen mache.«

McCaleb hob seine Tochter aus der Wippe und setzte sie auf seine Schulter. Als sie ein paar ungehaltene Laute von sich gab, tätschelte er ihr sanft den Rücken, um sie zu beruhigen. Er ging auf Graciela zu, legte ihr von hinten den Arm um die Taille und zog sie an sich. Er küsste sie auf den Scheitel und drückte sein Gesicht in ihr Haar.

»Es ist bald vorbei und dann geht alles wieder seinen gewohnten Gang.«

»Hoffentlich.«

Sie berührte seinen Arm, der sich unter ihren Brüsten um ihren Körper legte. Die Berührung ihrer Fingerspitzen war das Einverständnis, das er gesucht hatte. Sie verriet ihm, dass die Sache damit zwar nicht aus der Welt, aber zwischen ihnen alles okay war. Er drückte sie fester an sich, küsste ihren Nacken und ließ sie dann los.

Als er Cielo die Windel wechselte, betrachtete sie das langsam sich bewegende Mobile, das über dem Wickeltisch hing – Sterne und Halbmonde aus Pappe, die an Drähten von der Decke hingen. Raymonds Weihnachtsgeschenk, das er zusammen mit Graciela gebastelt hatte. Ein Luftzug, der von irgendwo aus dem Haus kam, setzte es behutsam in Bewegung und Cielos dunkelblaue Augen fixierten es. McCaleb beugte sich zu ihr hinab und küsste sie auf die Stirn.

Nachdem er sie in zwei Babydecken gewickelt hatte, trug er sie auf die Terrasse und gab ihr im Schaukelstuhl die Flasche. Als er gemächlich schaukelnd auf den Hafen hinabblickte, sah er, dass er die Instrumentenbeleuchtung auf der Brücke der Following Sea angelassen hatte. Er wusste, er könnte den Hafenmeister oder wer sonst gerade am Pier Dienst hatte anrufen, damit er kurz rüberfuhr und das Licht ausmachte. Aber er würde nach dem Essen sowieso wieder aufs Boot zurückkehren und konnte es dann selbst ausmachen.

Er blickte auf Cielo hinab. Ihre Augen waren geschlossen, aber er wusste, sie war wach. Sie saugte heftig an der Flasche. Als Graciela zu arbeiten begonnen hatte, hatte sie mit dem Abstillen angefangen. Dass Cielo die Flasche bekam, war neu, und er fand, diese Momente waren für ihn wahrscheinlich die beglückendsten seiner Vaterschaft. In diesen Augenblicken flüsterte er seiner Tochter oft etwas zu. Hauptsächlich Versprechen. Versprechen, dass er sie immer lieben und immer für sie dasein würde. Er sagte ihr, dass sie nie Angst haben oder sich allein fühlen müsste. Manchmal, wenn sie plötzlich die Augen aufschlug und ihn ansah, spürte er, dass sie ihm die gleichen Dinge sendete. Und er empfand eine Art von Liebe, die er nie zuvor verspürt hatte.

»Terry.«

Gracielas geflüsterter Ruf ließ ihn aufblicken.

»Essen ist fertig.«

Er sah nach der Flasche und stellte fest, dass sie fast leer war.

»Komme gleich«, flüsterte er.

Nachdem Graciela gegangen war, blickte er auf seine Tochter hinab. Auf das Flüstern hin hatte sie die Augen geöffnet. Sie blickte zu ihm hoch. Er küsste sie auf die Stirn und dann sah er ihr in die Augen.

»Ich muss das tun, meine Kleine«, flüsterte er.

* * *

Im Boot war es kalt. McCaleb machte die Kajütenbeleuchtung an, dann stellte er das Heizgerät in die Mitte des Raums und machte es auf der niedrigsten Stufe an. Er wollte es etwas wärmer haben, aber nicht zu sehr, damit er nicht schläfrig wurde. Der anstrengende Tag steckte ihm immer noch in den Knochen.

Er war gerade dabei, unten in der Bugkabine seine alten Akten durchzugehen, als er oben in der Kajüte das Handy trällern hörte. Er schloss den Ordner, den er gerade studiert hatte, und hetzte damit die Treppe zur Kajüte hinauf, um das Telefon aus seinem Lederbeutel zu holen. Es war Jaye Winston.

»Und wie ging’s im Getty? Sie wollten mich doch zurückrufen.«

»Ach so – es wurde doch etwas später, als ich dachte, und ich wollte aufs Boot zurück und nach Hause, bevor es dunkel wurde. Deshalb habe ich ganz vergessen, Sie anzurufen.«

»Sind Sie jetzt wieder auf der Insel?«

Sie klang enttäuscht.

»Ja, ich habe Graciela heute Morgen versprochen, am Abend nach Hause zu kommen. Aber keine Sorge, ich arbeite noch an Verschiedenem.«

»Was war im Getty?«

»Nicht viel«, log er. »Ich habe mit ein paar Leuten gesprochen und mir ein paar Gemälde angesehen.«

»Haben Sie eine Eule wie unsere entdeckt?«

Sie lachte, als sie die Frage stellte.

»Ein paar, die ziemlich ähnlich aussahen. Ich habe mir verschiedene Bücher besorgt, die ich mir heute Abend ansehen möchte. Ich wollte Sie übrigens auch noch anrufen – ob wir uns morgen vielleicht treffen können.«

»Wann? Ich habe um zehn eine Besprechung und dann eine um elf.«

»Mir wäre es sowieso am Nachmittag lieber. Vormittags muss ich selbst noch Verschiedenes erledigen.«

Er wollte ihr nicht erzählen, dass er sich die Eröffnungsplädoyers im Storey-Prozess anhören wollte. Er wusste, sie würden im Court TV, das er oben im Haus mit der Satellitenschüssel reinbekam, live übertragen.

»Hm, ich könnte vielleicht einen Hubschrauber kriegen, der mich zu Ihnen rüberbringt, aber das müsste ich erst mit dem Lufteinsatz klären.«

»Nein, ich komme wieder rüber.«

»Tatsächlich? Wunderbar. Wollen Sie hierher kommen?«

»Nein, ich dachte an einen ruhigeren und abgeschiedeneren Ort.«

»Warum?«

»Das erzähle ich Ihnen morgen.«

»Wieso plötzlich diese Geheimniskrämerei? Soll das etwa ein Trick sein, damit Sie die Pfannkuchen wieder vom Sheriff spendiert bekommen?«

Sie lachten beide.

»Nein, das ist kein Trick. Aber wäre es vielleicht möglich, dass Sie nach Cabrillo kommen – damit wir uns auf meinem Boot treffen?«

»Kein Problem. Wann?«

Er schlug drei Uhr vor. Das müsste ausreichend Zeit sein, um ein Täterprofil vorzubereiten und sich zu überlegen, wie er ihr das Ganze am besten beibringen könnte. Außerdem bliebe ihm dann noch genug Zeit, um sich auf das vorzubereiten, was er, ihre Einwilligung vorausgesetzt, am Abend tun wollte.

»Irgendwas Neues über die Eule?«, fragte er, sobald sie den Termin für ihr Treffen vereinbart hatten.

»Sehr wenig, nichts davon brauchbar. Die Herstellerangaben befinden sich auf der Innenseite. Die Plastikgehäuse selbst werden in China hergestellt. Von dort gehen sie dann an zwei amerikanische Firmen, eine in Ohio und eine in Tennessee, die den Vertrieb für ganz Amerika haben. Das würde eine Menge Arbeit bedeuten und die Erfolgsaussichten wären sehr gering.«

»Dann gehen Sie der Sache also nicht weiter nach?«

»Das habe ich nicht gesagt. Es ist nur nichts Vorrangiges. Mein Partner wird sich der Sache annehmen. Er ist derjenige, der deswegen rumtelefonieren darf. Wir warten ab, was bei den Anfragen bei den Vertrieben herauskommt, und dann entscheiden wir, wie wir weiter vorgehen.«

McCaleb nickte. Dass man bei Anhaltspunkten und sogar bei Ermittlungen Prioritäten setzen musste, war ein notwendiges Übel. Trotzdem ärgerte es ihn. Er war sicher, dass die Eule eine Schlüsselfunktion hatte und dass es deshalb nicht schaden konnte, alles über sie zu wissen.

»Okay, wäre dann so weit alles klar?«, fragte sie schließlich.

»Wegen morgen? Ja, alles klar.«

»Dann kommen wir also um drei zu Ihnen aufs Boot.«

»Wir?«

»Kurt und ich. Mein Partner. Sie haben ihn noch nicht kennen gelernt.«

»Äh, also, wäre es nicht möglich, dass morgen nur wir zwei uns treffen, Sie und ich? Nichts gegen Ihren Partner, aber ich würde morgen lieber nur mit Ihnen allein sprechen, Jaye.«

Nach kurzem Schweigen sagte sie: »Terry, was haben Sie denn plötzlich?«

»Ich möchte über diese Angelegenheit nur mit Ihnen sprechen. Sie waren es, die mich zu den Ermittlungen hinzugezogen hat, und deshalb möchte ich nur Ihnen geben, was ich habe. Wenn Sie Ihren Partner später mitbringen wollen, meinetwegen.«

Danach trat wieder eine Pause ein.

»Irgendwie gefällt mir das nicht, Terry.«

»Tut mir Leid, aber so will ich es. Wenn Ihnen das nicht passt, lassen Sie es eben bleiben.«

Sein Ultimatum ließ sie diesmal sogar noch länger verstummen. Er wartete.

»Also gut«, sagte sie schließlich. »Wenn Sie darauf bestehen. Meinetwegen.«

»Danke, Jaye. Dann bis morgen.«

Sie legten auf. Er sah den alten Aktenordner an, den er herausgeholt hatte und immer noch in der Hand hielt. Er legte das Telefon auf den Couchtisch, ließ sich in das Sofa zurücksinken und schlug den Ordner auf.

14

Weil das Opfer keinen Namen hatte, hatten sie ihn zunächst den Fall des vermissten Mädchens genannt. Sie wurde auf vierzehn oder fünfzehn Jahre geschätzt, eine Latina – wahrscheinlich Mexikanerin –, deren Leiche inmitten der Abfälle in den Büschen unter einem der Aussichtspunkte des Mulholland Drive gefunden worden war. Der Fall wurde Bosch und seinem damaligen Partner Frankie Sheehan zugeteilt. Das war, bevor Bosch zum Morddezernat der Hollywood Division versetzt wurde. Er und Sheehan bildeten ein Team, das Mord- und Raubfälle bearbeitete, und es war Bosch, der sich mit McCaleb, der damals noch beim FBI war, in Verbindung gesetzt hatte. McCaleb war gerade aus Quantico nach Los Angeles gekommen, um dort eine Außenstelle der Abteilung Verhaltensforschung und das VICAP-Programm zur Festnahme von Gewaltverbrechern einzurichten. Der Fall des vermissten Mädchens war einer der ersten, die er bekam.

Bosch kam mit der Akte und den Fotos vom Tatort in McCalebs winziges Büro im zwölften Stock des FBI-Gebäudes in Westwood. Er kam allerdings ohne Sheehan, weil er und sein Partner hinsichtlich der Frage, ob sie das FBI hinzuziehen sollten, unterschiedlicher Meinung waren. Die üblichen Eifersüchteleien zwischen den einzelnen Ermittlungsbehörden. Aber Bosch interessierte das alles nicht. Ihn interessierte nur der Fall. Er hatte gehetzte Augen. Der Fall setzte ihm sichtlich zu.

Die Leiche war nackt und in vielerlei Hinsicht verletzt aufgefunden worden. Der Täter hatte Handschuhe getragen, als er das Mädchen erwürgte. Auch in der weiteren Umgebung der Fundstelle waren weder Kleider noch die Handtasche der Toten aufgetaucht. Ihre Fingerabdrücke waren in keiner Datenbank gespeichert und ihr Aussehen passte zu keiner Personenbeschreibung einer Vermisstenmeldung im Los Angeles County oder in einer der landesweiten Verbrechensaufklärung dienenden Datenbanken. Eine in der Presse und in den Fernsehnachrichten verbreitete Porträtzeichnung des Opfers zog ebenso wenig eine Reaktion seitens eines Angehörigen nach sich wie die Konterfeis, die an fünfhundert Polizeidienststellen des amerikanischen Südwestens und an die mexikanische Staatspolizei gefaxt wurden. Solange Bosch und sein Partner an der Aufklärung des Falls arbeiteten, fand sich niemand, der die Tote in der Kühlanlage des gerichtsmedizinischen Instituts identifizieren konnte.

An der Leiche waren keinerlei Spuren gefunden worden, die Hinweise auf den Täter gaben. Abgesehen davon, dass an der Toten keinerlei Kleidungsstücke oder sonstige der Identifizierung dienende persönliche Gegenstände gefunden worden waren, war sie anscheinend mit einem starken Reinigungsmittel gewaschen worden, bevor sie spät nachts vom Mulholland Drive den Abhang hinuntergeworfen worden war.

Nur einen einzigen Anhaltspunkt wies die Leiche auf. Eine Vertiefung in der Haut der linken Hüfte. Die Hautverfärbung deutete darauf hin, dass sich das Blut in der linken Körperhälfte abgesetzt hatte. Das hieß, die Tote hatte von dem Moment an, in dem ihr Herz zu schlagen aufgehört hatte, bis zu dem Zeitpunkt, als sie den Abhang hinuntergeworfen worden war, wo sie dann mit dem Gesicht nach unten auf einem Haufen leerer Bierdosen und Tequilaflaschen liegen geblieben war, auf der linken Seite gelegen. Die Vertiefung deutete darauf hin, dass die Leiche während der Zeit, in der sich das Blut im Körper abgesetzt hatte, auf dem Gegenstand gelegen hatte, der den Abdruck in ihrer Hüfte hinterlassen hatte.

Der Abdruck bestand aus der Ziffer 1, dem Buchstaben J und einem senkrechten Strich, der vermutlich Teil eines H, K oder L war. Er rührte von einem Nummernschild her.

Aufgrund dessen stellte Bosch die Theorie auf, dass der Mörder des namenlosen Mädchens die Leiche im Kofferraum eines Autos versteckt hatte, bevor er sich ihrer entledigt hatte. Nachdem er die Leiche sorgfältig gesäubert hatte, hatte er sie in den Kofferraum seines Autos gepackt und dort versehentlich auf ein Nummernschild gelegt, das er von diesem Auto entfernt und ebenfalls in den Kofferraum gelegt hatte. Bosch stellte die Theorie auf, dass der Mörder das Nummernschild entfernt und möglicherweise durch ein gestohlenes ersetzt hatte, um seine Überführung zu erschweren, falls sein Wagen auf dem Aussichtspunkt am Mulholland Drive jemandem auffiele.

Obwohl der Hautabdruck keine Rückschlüsse zuließ, aus welchem Bundesstaat das Nummernschild stammte, ging Bosch bei seinen weiteren Nachforschungen von der höchsten Wahrscheinlichkeit aus. Er ließ sich von der Kfz-Zulassungsstelle eine Liste aller im Los Angeles County zugelassenen Kraftfahrzeuge zusammenstellen, deren Kennzeichen mit 1JH, 1JK oder 1JL begann. Die Liste umfasste über dreitausend Namen. Vierzig Prozent davon sortierten er und sein Partner aus, indem sie alle weiblichen Wagenhalter von ihr strichen. Die restlichen Namen wurden in den National Crime Index Computer eingegeben und schließlich hatten die Ermittler eine Liste mit sechsundvierzig Männern vorliegen, die schon einmal mit dem Gesetz in Konflikt gekommen waren.

An diesem Punkt wandte sich Bosch schließlich an McCaleb. Er wollte ein Psychogramm des Mörders haben. Er wollte wissen, ob er und Sheehan sich mit ihrer Annahme, dass der Mörder vorbestraft war, auf der richtigen Fährte befanden, und er wollte wissen, wie er sich die sechsundvierzig Männer auf der Liste vornehmen und sie einordnen sollte.

McCaleb befasste sich fast eine Woche mit dem Fall. Er sah sich jedes Tatortfoto zweimal täglich an – am Morgen gleich nach dem Aufwachen und am Abend unmittelbar vor dem Schlafengehen – und er studierte die Berichte immer wieder. Schließlich sagte er Bosch, er glaube, sie seien auf dem richtigen Weg. Mithilfe von Daten, die über hunderte ähnlicher Verbrechen gesammelt und mit dem VICAP-Programm des FBI ausgewertet worden waren, erstellte er ein Täterprofil von einem Mann Ende Zwanzig, der bereits mehrere Verbrechen von zunehmender Schwere begangen hatte, zu denen aller Wahrscheinlichkeit nach auch Sexualdelikte gehörten. Der Tatort deutete auf einen Exhibitionisten hin – einen Mörder, der es darauf anlegte, dass seine Tat bekannt wurde und die Bevölkerung in Angst und Schrecken versetzte. Deshalb könnte er die Stelle, an der er sich der Leiche entledigt hatte, aus anderen als aus Gründen der Bequemlichkeit ausgesucht haben.

Nachdem Bosch das Psychogramm mit der Liste der sechsundvierzig potentiellen Täter verglichen hatte, blieben zwei Verdächtige übrig. Der wegen Brandstiftung und Erregung öffentlichen Ärgernisses vorbestrafte Hausmeister eines Bürogebäudes in Woodland Hills und ein Bühnenbildner, der in einem Filmstudio in Burbank arbeitete und als Jugendlicher wegen versuchter Vergewaltigung einer Nachbarin festgenommen worden war. Beide Männer waren Ende Zwanzig.

Bosch und Sheehan tippten auf den Hausmeister, weil er Zugang zu Reinigungsmitteln hatte, wie sie vermutlich zum Waschen der Leiche verwendet worden waren. McCaleb dagegen gefiel der Bühnenbildner besser, weil der Vergewaltigungsversuch in seiner Jugend auf eine starke Impulsivität hindeutete, die besser zum Täterprofil passte.

Bosch und Sheehan beschlossen, beide Männer formlos zu vernehmen. McCaleb, der sie begleitete, drang darauf, die Verdächtigen in ihren Wohnungen zu verhören, damit er Gelegenheit erhielte, sie in ihrer vertrauten Umgebung zu beobachten und sich ihre Wohnungseinrichtung auf mögliche Anhaltspunkte anzusehen.

Als Ersten nahmen sie sich den Bühnenbildner vor. Er hieß Victor Seguin. Er schien aus allen Wolken zu fallen, als die drei Männer plötzlich vor seiner Tür standen und Bosch ihm den Grund ihres Besuches erklärte. Während Bosch und Sheehan in aller Ruhe ihre Fragen stellten, saß McCaleb auf der Couch und studierte die ordentliche Wohnungseinrichtung. Keine fünf Minuten später wusste er, dass sie den Richtigen hatten. Er nickte Bosch zu – das vereinbarte Zeichen.

Sie machten Victor Seguin auf seine Rechte aufmerksam und verhafteten ihn. Nachdem sie ihn in ihren Wagen gebracht hatten, plombierten sie sein Häuschen in der Einflugschneise des Burbank Airport und fuhren los, um sich einen Durchsuchungsbefehl dafür ausstellen zu lassen. Als sie es zwei Stunden später mit einem Durchsuchungsbefehl wieder betraten, fanden sie in einem schalldichten, sargähnlichen Kriechkeller, den der Bühnenbildner unter einer unter seinem Bett verborgenen Falltür gebaut hatte, ein sechzehnjähriges Mädchen. Es war gefesselt und geknebelt, aber noch am Leben.

Erst als sich ihre erste Aufregung über die Lösung des Falls und die Rettung eines Menschenlebens zu legen begann, fragte Bosch schließlich McCaleb, woher er gewusst hatte, dass sie den Richtigen hatten. McCaleb führte den Detective zum Bücherregal im Wohnzimmer, wo er auf ein zerlesenes Buch mit dem Titel Der Sammler deutete, einen Roman über einen Mann, der ein junges Mädchen entführt und gefangen hält.

Seguin wurde des Mordes an dem nicht identifizierten Mädchen und der Entführung und Vergewaltigung der jungen Frau angeklagt, die die Ermittler gerettet hatten. Er leugnete jede Schuld an dem Mord und schlug der Anklage vor, sich der Entführung und der Vergewaltigung der überlebenden Frau schuldig zu bekennen, wenn sie dafür die Mordanklage fallen ließe. Die Staatsanwaltschaft lehnte diesen Handel jedoch ab und führte den Prozess mit dem ihr vorliegenden Beweismaterial fort – der schaudererregenden Aussage der geretteten Frau und dem Nummernschildabdruck auf der Hüfte des toten Mädchens.

Die Geschworenen brauchten weniger als vier Stunden Beratungszeit, um den Angeklagten in allen Punkten für schuldig zu befinden. Daraufhin schlug die Staatsanwaltschaft Seguin ihrerseits einen Handel vor: die Zusicherung, bei der Festlegung des Strafmaßes nicht auf die Todesstrafe zu plädieren, wenn der Mörder den Ermittlern verriete, wer sein erstes Opfer war und wo er es entführt hatte. Um auf diesen Handel eingehen zu können, hätte Seguin allerdings von seiner Unschuldsbehauptung abrücken müssen. Er lehnte ab. Die Staatsanwaltschaft beantragte die Todesstrafe und erhielt sie. Bosch fand nie heraus, wer das tote Mädchen war, und wie McCaleb wusste, setzte es ihm schwer zu, dass offensichtlich niemandem so viel an dem Fall lag, um zu seiner Aufklärung beizutragen.

Auch McCaleb ging die Sache sehr nahe. Als er am Tag der Festlegung des Strafmaßes nach seiner Aussage vor Gericht mit Bosch zu Mittag aß, stellte er fest, dass auf Boschs Ordnern mit den Unterlagen zu dem Fall ein Name stand.

»Haben Sie sie denn identifiziert?«, fragte McCaleb aufgeregt.

Als Bosch den Blick senkte und den Namen auf den Ordnern sah, drehte er sie um.

»Nein, wir konnten sie noch nicht identifizieren.«

»Und was hat dann das da zu bedeuten?«

»Das ist einfach nur ein Name«, antwortete Bosch verlegen. »Ich habe ihr einfach einen Namen gegeben.«

McCaleb drehte die Ordner wieder um, um den Namen zu lesen.

»Cielo Azul?«

»Ja, weil sie eine Latina war, habe ich ihr einen spanischen Namen gegeben.«

»Das heißt doch Blauer Himmel, oder?«

»Ja, Blauer Himmel. Ich, äh …«

McCaleb wartete. Nichts.

»Was?«

»Na ja … ich bin nicht besonders religiös, wenn Sie wissen, was ich meine?«

»Ja.«

»Aber irgendwie dachte ich mir, wenn sich hier unten schon niemand für sie zuständig fühlt, dann gibt es hoffentlich … vielleicht da oben jemand, der das tut.«

Bosch hob die Schultern und sah weg. McCaleb entging nicht, dass sich sein Gesicht im oberen Wangenbereich rötete.

»Es ist schwer, in dem, womit wir beruflich zu tun haben, Gottes Handschrift zu erkennen. In dem, was wir zu sehen bekommen.«

Bosch nickte nur und sie sprachen nicht mehr über den Namen.

* * *

McCaleb hob die letzte Seite des Ordners mit der Aufschrift Cielo Azul an und sah auf das Fach auf der Innenseite des hinteren Aktendeckels. Beim FBI hatte er sich angewöhnt, sich an dieser Stelle Notizen zu machen, weil sie dort wegen der eingehefteten Seiten nicht sofort zu sehen waren. Es waren Notizen über die Ermittler, die ihm ihre Fälle vorlegten, damit er ihnen ein Täterprofil erstellte. McCaleb war zu der Überzeugung gelangt, dass manche Erkenntnisse über die Ermittler genau so wichtig waren wie die in der Akte enthaltenen Informationen. Viele Aspekte eines Verbrechens sah McCaleb nämlich zum ersten Mal durch die Augen des Ermittlers.

Der Fall, bei dem er mit Bosch zusammengearbeitet hatte, lag mehr als zehn Jahre zurück; damals war er noch nicht dazu übergegangen, nicht nur von den Tätern ein umfangreicheres Psychogramm anzufertigen, sondern auch von den Ermittlern. Deshalb hatte er in diesen Ordner nur Boschs Namen und darunter vier Punkte geschrieben.

Gründlich – Clever – MB – RE

Er sah auf die zwei letzten Vermerke. Wenn er sich Notizen gemacht hatte, die nur für ihn bestimmt waren, hatte er Abkürzungen oder seine private Kürzelsprache verwendet. Die letzten zwei Eintragungen bezogen sich auf das, was Bosch seiner Meinung nach antrieb. Er war zu der Auffassung gelangt, dass Detectives des Morddezernats, die ohnehin eine Rasse für sich waren, von sehr starken und intensiven Emotionen und Motivationen zehrten, um die Kraft zu finden, ihrer schwierigen Tätigkeit nachgehen zu können. In der Regel gab es zwei Sorten von Detectives. Die einen betrachteten ihren Job als ein Handwerk oder etwas, wofür sie eine spezielle Begabung hatten, die anderen sahen darin eine Berufung. Vor zehn Jahren hatte er Bosch letzterer Kategorie zugeordnet. Er war ein Mann mit einer Berufung.

Danach wurde diese Motivation eines Detective noch weiter differenziert, und zwar in Hinblick darauf, worauf diese Zielstrebigkeit oder Berufung zurückzuführen war. Einige sahen ihre Tätigkeit fast als eine Art Spiel; sie hatten ein Unzulänglichkeitsgefühl, aufgrund dessen sie beweisen zu müssen glaubten, dass sie besser, schlauer und raffinierter waren als die Verbrecher, die sie jagten. Ihr Leben war ein nie endender Kreislauf der Selbstbestätigung, zu der sie sich letztlich dadurch verhalfen, dass sie die Mörder, die sie suchten, hinter Schloss und Riegel brachten. Bei anderen, die bis zu einem gewissen Grad ebenfalls von diesem tief sitzenden Unzulänglichkeitsgefühl geplagt wurden, kam noch eine zusätzliche Dimension hinzu: Sie sahen sich auch als Sprecher der Toten. Zwischen Opfer und Cop bestand ein heiliges Band, das am Tatort geknüpft wurde und unauflöslich war. Dieses Band war es letztlich, das einen Cop die Suche nach dem Täter aufnehmen ließ und ihn in die Lage versetzte, alle Hindernisse zu überwinden, die sich ihm dabei in den Weg stellten. Diese Cops bezeichnete McCaleb als Racheengel. Aus Erfahrung wusste er, dass die besten Ermittler, mit denen er je zusammengearbeitet hatte, zu dieser Sorte Cops gehörten. Und er war auch zu der Überzeugung gelangt, dass sie sich am dichtesten am Rand des Abgrunds entlangbewegten, an den ihre Tätigkeit sie führte.

Vor zehn Jahren hatte er Harry Bosch als Racheengel klassifiziert. Doch jetzt galt es zu klären, ob der Detective dem Abgrund zu nahe gekommen war. Jetzt lautete die Frage, ob Bosch vielleicht einen Schritt zu weit gegangen war.

McCaleb schloss den Ordner und zog die zwei Bildbände aus seinem Umhängebeutel. Beide trugen den schlichten Titel Bosch. Der größere von beiden, mit den Farbreproduktionen aller Gemälde, war von R. H. Marijnissen und P. Ruyffelaere herausgegeben. Der zweite, der ausführlichere Analysen der Gemälde zu enthalten schien, war von Erik Larsen.

McCaleb begann mit dem kleineren Band und überflog die Seiten mit den Analysen der Bilder. Dabei stellte er rasch fest, dass es, wie Penelope Fitzgerald bemerkt hatte, viele unterschiedliche und sogar gegensätzliche Meinungen über Hieronymus Bosch gab. Der Larsen-Band zitierte Wissenschaftler, die Bosch als Humanisten bezeichneten, und einer vertrat sogar die Auffassung, Bosch habe einer Gruppe von Häretikern angehört, die glaubten, die Erde sei im wahrsten Sinn des Wortes eine Hölle, über die Satan herrsche. Es gab unter den Kunsthistorikern ausführliche Auseinandersetzungen über die von Bosch intendierte Bedeutung einiger Gemälde und über die Frage, ob einige Werke tatsächlich ihm zugeschrieben werden könnten oder ob der Maler jemals in Italien gewesen sei und dort die Arbeiten seiner Renaissance-Zeitgenossen gesehen habe.

Als McCaleb schließlich klar wurde, dass die über Hieronymus Bosch geschriebenen Sätze, zumindest für seine Zwecke, vermutlich nicht wichtig waren, klappte er das Buch zu. Wenn Boschs Werk so viele unterschiedliche Deutungen zuließ, dann war die einzige Auslegung, die zählte, die des Mörders von Edward Gunn. Es kam nur darauf an, was der Mörder in Boschs Gemälden sah und als Anregungen für sich aufgriff.

McCaleb schlug den größeren Bildband auf und begann, die Reproduktionen sorgfältig zu studieren. Als er sich die Bilder im Getty Museum angesehen hatte, hatte er unter Zeitdruck gestanden und war außerdem durch die Anwesenheit einer zweiten Person abgelenkt.

Da er vorhatte, eine Liste aller Eulen zusammenzustellen, die er in den Bildern entdeckte, und jedem Eintrag eine genaue Beschreibung beizufügen, legte er sein Notizbuch auf die Armlehne der Couch. Wie er rasch feststellte, enthielten die Gemälde so minutiöse Details, dass er auf den verkleinerten Reproduktionen vielleicht wichtige Einzelheiten übersah. Daher ging er in die Bugkabine, um das Vergrößerungsglas zu suchen, das er in seinen FBI-Zeiten für den Fall, dass er ein Tatortfoto besonders genau studieren wollte, immer in seinem Schreibtisch aufbewahrt hatte.

Als er über eine Schachtel mit Büroutensilien gebeugt stand, die er vor fünf Jahren aus seinem Schreibtisch geräumt hatte, spürte er, wie etwas gegen das Boot stieß. Er richtete sich auf. Da er das Schlauchboot am Heck festgebunden hatte, konnte es nicht sein eigenes Beiboot gewesen sein. Noch während er das dachte, spürte er das unverkennbare Auf und Ab des Bootes, das anzeigte, dass jemand an Bord geklettert war. Sein erster Gedanke galt der Kajütentür. Er war sicher, sie nicht abgeschlossen zu haben.

Er blickte in die Schachtel, die er gerade durchwühlt hatte, und packte den Brieföffner.

Als er die Treppe zur Kombüse hinaufstieg, blickte er sich in der Kajüte um, konnte aber nichts Ungewöhnliches entdecken. Wegen der Spiegelungen im Glas der Schiebetür war es schwer, nach draußen zu sehen, aber im Cockpit stand, seine Silhouette gegen die Straßenlampen in der Crescent Street deutlich abgehoben, ein Mann. Er hatte der Kajüte den Rücken zugekehrt, als bewunderte er die Lichter der Stadt, die sich den Hügel hinaufzogen.

McCaleb huschte zur Schiebetür und zog sie auf. Er hielt den Brieföffner an seiner Seite, aber mit nach oben zeigender Spitze. Der Mann im Cockpit drehte sich um.

Verlegen ließ McCaleb seine Waffe sinken, als der Mann sie mit großen Augen anstarrte.

»Mr. McCaleb, ich …«

»Schon gut, Charlie, ich wusste ja nicht, dass Sie es sind.«

Charlie war der Mann, der in der Hafenmeisterei immer den Nachtdienst hatte. Seinen Nachnamen wusste McCaleb nicht. Aber er wusste, dass er Buddy Lockridge oft besuchte, wenn dieser über Nacht auf dem Boot blieb. McCaleb vermutete, dass Buddy in den langen Nächten eine gute Anlaufstation für ein Bierchen war. Das war wahrscheinlich der Grund, warum Charlie vom Pier herübergerudert war.

»Ich habe Licht brennen sehen und dachte, Buddy ist hier«, sagte er. »Ich wollte nur kurz vorbeischauen.«

»Buddy ist heute auf dem Festland. Wahrscheinlich kommt er erst am Freitag wieder.«

»Dann verdrücke ich mich mal lieber wieder. Und nochmals Entschuldigung. Sonst so weit alles klar? Sie schlafen doch nicht wegen Ihrer Frau auf dem Boot, oder?«

»Nein, Charlie, keine Sorge. Ich muss nur ein wenig arbeiten.«

Er hielt den Brieföffner hoch, als erklärte das, was er tat.

»Na schön, dann werde ich mich mal wieder auf den Rückweg machen.«

»Gute Nacht, Charlie. Und danke, dass Sie nach mir gesehen haben.«

McCaleb ging wieder in die Kajüte und ins Büro hinunter. Er fand das Vergrößerungsglas mit dem Lämpchen schließlich ganz unten in der Schachtel mit Büroutensilien.

In den nächsten zwei Stunden betrachtete er wie gebannt die Gemälde mit ihren gespenstischen Landschaften voller phantasmagorischer Dämonen, die ihre menschlichen Opfer peinigten. Besondere Entdeckungen wie die Eulen kennzeichnete er mit gelben Haftnotizen, um sie schneller wieder zu finden.

Schließlich hatte er eine Liste mit sechzehn Eulendarstellungen und einem Dutzend eulenähnlicher Wesen und Bauten zusammengestellt. Die Eulen hatten eine dunkle Färbung und lauerten auf allen Gemälden wie Schergen der ewigen Verdammnis. Unwillkürlich kamen ihm bei ihrem Anblick die Parallelen zwischen Eulen und Detektiven in den Sinn. Beide waren Nachtlebewesen, beide Späher und Jäger – Beobachter des Bösen und des Leids, das Menschen und Tiere einander zufügten.

Die wichtigste Entdeckung, die McCaleb bei der Betrachtung der Gemälde machte, war jedoch keine Eule. Es war eine menschliche Gestalt. Er entdeckte sie, als er die Mitteltafel des Jüngsten Gerichts mit dem beleuchteten Vergrößerungsglas studierte. Vor dem Höllenofen, in den die Sünder geworfen wurden, lagen mehrere gefesselte Opfer, die zerstückelt und verbrannt werden sollten. Unter ihnen entdeckte McCaleb einen nackten Mann, dem Arme und Beine so auf den Rücken gefesselt waren, dass sich sein Körper zu einer umgekehrten Embryonalhaltung verkrümmte. Die Abbildung wies auffällige Ähnlichkeiten mit dem auf, was er auf dem Tatortvideo und den Fotos von Edward Gunn gesehen hatte.

McCaleb markierte die Entdeckung mit einer Haftnotiz und schloss das Buch. Als im selben Moment direkt neben ihm das Handy loszuträllern begann, setzte er sich erschrocken kerzengerade auf. Er sah auf die Uhr, bevor er den Anruf entgegennahm, und stellte fest, es war bereits Mitternacht.

Es war Graciela.

»Ich dachte, du würdest heute Abend nach Hause kommen.«

»Tue ich auch. Ich bin gerade fertig geworden und wollte eben los.«

»Du bist doch mit dem Cart zum Hafen runtergefahren, oder?«

»Ja. Mach dir also deswegen keine Sorgen.«

»Gut, dann bis gleich.«

»Bis gleich.«

Da er bis zum nächsten Morgen abschalten wollte, beschloss McCaleb, alles auf dem Boot zu lassen. Wenn er die Akten und die schweren Bildbände mitnahm, würden sie ihn nur an die belastenden Gedanken erinnern, mit denen er sich trug. Er schloss das Boot ab und fuhr mit dem Zodiac zum Anleger für Beiboote. Am Ende des Piers stieg er in den Golfcart. Er fuhr durch das ausgestorbene Geschäftsviertel und den Hügel zu seinem Haus hinauf. Obwohl er versuchte, an etwas anderes zu denken, kehrten seine Gedanken doch immer wieder an den Abgrund zurück. An einen Ort, an dem Kreaturen mit spitzen Schnäbeln und Klauen und Messern die auf ewig Verdammten quälten. Eines wusste er jetzt schon sicher. Der Maler Bosch hätte einen guten Profiler abgegeben. Der Mann wusste Bescheid. Er kannte sich aus mit den Albträumen, die den meisten Menschen durch die Köpfe spukten. Und mit denen, die manchmal nach draußen drangen.

15

Da die Anwälte mit dem Richter hinter verschlossenen Türen noch über die letzten Anträge diskutierten, verzögerten sich die Eröffnungsplädoyers im Prozess gegen David Storey.

Bosch saß am Tisch der Anklage und wartete. Er versuchte seinen Kopf von allen äußeren Ablenkungen freizumachen, einschließlich seiner ergebnislosen Suche nach Annabelle Crowe in der vergangenen Nacht.

Um zehn Uhr fünfundvierzig kamen die Anwälte schließlich in den Saal und begaben sich an ihre Plätze. Dann wurde der Angeklagte – der Anzug, den er diesmal trug, sah aus, als gingen dafür die Wochengehälter von drei Deputies drauf – aus der Arrestzelle in den Gerichtssaal geführt und zu guter Letzt nahm Judge Houghton auf dem Richterstuhl Platz.

Jetzt konnte es losgehen und Bosch spürte, wie die Spannung im Saal deutlich spürbar stieg. Los Angeles hatte den Strafprozess auf das Niveau weltweiter Unterhaltung gehoben – oder vielleicht auch gesenkt –, aber die Akteure im Gerichtssaal sahen das etwas anders. Für sie ging es ums Ganze und die Feindschaft zwischen den beiden gegnerischen Lagern war in diesem Prozess deutlicher zu spüren als in den meisten anderen.

Der Richter bat den Deputy Sheriff, der als sein Gerichtsdiener fungierte, die Geschworenen zu holen. Bosch stand mit den anderen auf und drehte sich um, um zu beobachten, wie die Geschworenen schweigend hintereinander auf ihre Bank zugingen und Platz nahmen. In manchen Gesichtern glaubte er gespannte Erwartung erkennen zu können. Nach den zwei Wochen, die die Auswahl der Geschworenen und die Abwicklung der Anträge in Anspruch genommen hatten, konnte es nun endlich losgehen. Boschs Blick wanderte von den Geschworenen zu den zwei Kameras hoch, die über der Geschworenenbank an der Wand befestigt waren. Sie erfassten mit Ausnahme der Geschworenenbank den ganzen Saal.

Nachdem alle Platz genommen hatten, räusperte sich Houghton und beugte sich, den Blick auf die Geschworenen gerichtet, zu seinem Mikrophon vor.

»Darf ich Ihnen einen guten Morgen wünschen, meine Damen und Herren?«

Es kam zu einer gemurmelten Erwiderung des Grußes und Houghton nickte.

»Ich muss mich für die Verzögerung entschuldigen. Bitte berücksichtigen Sie dabei, dass das Tempo eines Prozesses von den Anwälten bestimmt wird. Und daher geht alles gaaanz laaangsaaam.«

Im Saal ertönte höfliches Gelächter. Bosch stellte fest, dass die Anwälte – Anklage und Verteidigung – pflichtschuldig mit einfielen, wobei einige eindeutig zu dick auftrugen. Aus Erfahrung wusste er, dass es für einen Richter praktisch unmöglich war, im Saal einen Witz zu reißen, über den die Anwälte nicht lachten.

Bosch sah nach links, am Tisch der Verteidigung vorbei, und stellte fest, dass sich in der anderen Geschworenenbank die Vertreter der Medien drängten. Viele der Journalisten kannte er aus Nachrichtensendungen und Pressekonferenzen.

Mit einem kurzen Blick in den hinteren Teil des Saals stellte er fest, dass die Zuschauerbänke mit Ausnahme der Sitzreihe direkt hinter dem Tisch der Verteidigung dicht besetzt waren. Auf diesen Plätzen saßen ein paar Leute, die links und rechts von sich sehr viel Platz hatten und aussahen, als hätten sie den ganzen Morgen damit verbracht, sich schminken zu lassen. Bosch nahm an, sie waren irgendwelche Prominente, aber da er auf diesem Gebiet nicht sonderlich gut bewandert war, kannte er keinen von ihnen. Er wollte sich schon zu Janis Langwiser hinüberbeugen und sie fragen, überlegte es sich dann aber anders.

»Wir mussten in meinem Amtszimmer noch ein paar letzte Einzelheiten klären«, fuhr der Richter, an die Geschworenen gewandt, fort. »Doch jetzt können wir endlich anfangen. Wir beginnen mit den Eröffnungsplädoyers und ich muss Sie an dieser Stelle gleich darauf hinweisen, dass es sich dabei nicht um eine Aufzählung von Fakten handelt, sondern um Aussagen dazu, was die beiden Parteien für die Fakten halten und was sie im Verlauf des Prozesses zu beweisen versuchen werden. Messen Sie diesen Aussagen also keine Beweiskraft zu. Das alles kommt erst später. Hören Sie gut zu, aber fassen Sie nicht schon sofort eine Meinung, denn es kommt noch eine Menge nach. Wir werden jetzt also mit der Anklage den Anfang machen und anschließend wie immer dem Angeklagten das Wort erteilen. Mr. Kretzler, Sie können beginnen.«

Der Chefankläger stand auf und begab sich zu dem Pult zwischen den Tischen von Anklage und Verteidigung. Er nickte den Geschworenen zu und stellte sich als Roger Kretzler vor, stellvertretender Bezirksstaatsanwalt mit Zuständigkeitsbereich Besondere Verbrechen. Er war ein großer, hagerer Mann mit einem rötlichen Bart, kurzem dunklem Haar und einer randlosen Brille. Er war mindestens fünfundvierzig Jahre alt. Bosch fand ihn nicht besonders sympathisch, aber beruflich außerordentlich kompetent. Und der Umstand, dass er sich immer noch dafür hergab, Strafsachen zu verfolgen, während andere Juristen seines Alters längst in die besser zahlenden Zivil- oder Strafrechtskanzleien abgewandert waren, machte ihn nur um so bewundernswerter. Bosch vermutete, dass er kein Privatleben hatte. Wenn es in Nächten vor Beginn eines Prozesses noch einmal Fragen zu den Ermittlungen gab und Bosch einen Pagerruf erhielt, war die Rückrufnummer immer Kretzlers Büroanschluss – egal, wie spät es war.

Kretzler stellte seine Mitanklägerin als Janis Langwiser vor, ebenfalls mit Zuständigkeitsbereich Besondere Verbrechen, und den zuständigen Ermittler als LAPD-Detective Harry Bosch.

»Ich werde mich kurz fassen, damit wir, wie Judge Houghton ganz richtig bemerkt hat, um so rascher zu den Fakten kommen können. Meine Damen und Herren, der Fall, der in diesem Saal zur Verhandlung kommen wird, dürfte infolge der Prominenz des Angeklagten zweifellos den Charakter eines Medienereignisses annehmen. Ja, der Angeklagte, David N. Storey, ist ein mächtiger und einflussreicher Mann in dieser Stadt und in dieser nach Prominenz gierenden Zeit, in der wir leben. Doch wenn Sie die Fakten des glitzernden Beiwerks von Macht und Ruhm entkleiden – was wir, das verspreche ich Ihnen, in den kommenden Tagen tun werden –, werden Sie feststellen, dass es hier um etwas so Tiefgreifendes geht, wie es in unserer heutigen Gesellschaft leider immer mehr an der Tagesordnung ist. Um einen schlichten Fall von Mord.«

Um des Effekts willen machte Kretzler eine Pause. Bosch beobachtete die Geschworenen. Ihre Blicke waren auf den Ankläger geheftet.

»Der Mann, den Sie am Tisch der Verteidigung sitzen sehen, David N. Storey, ging letztes Jahr am Abend des zwölften Oktober mit einer dreiundzwanzigjährigen Frau namens Jody Krementz aus. Und nach einem gemeinsamen Abend, in dessen Verlauf sie die Premiere seines jüngsten Films und die anschließende Premierenfeier besuchten, nahm er sie in sein Haus in den Hollywood Hills mit, wo sie in beidseitigem Einvernehmen Geschlechtsverkehr hatten. Ich glaube nicht, dass Sie gegen irgendeine dieser Feststellungen seitens der Verteidigung Einwände zu hören bekommen werden. Deswegen sind wir nicht hier. Was uns heute hierher geführt hat, ist, was während oder nach dem Sex passiert ist. Am Morgen des dreizehnten Oktober wurde Jody Krementz erdrosselt in ihrem Bett gefunden, in dem kleinen Haus, das sie mit einer anderen Schauspielerin bewohnte.«

Kretzler blätterte in dem Block, der vor ihm auf dem Pult lag, eine Seite weiter, obwohl für Bosch und vermutlich auch allen anderen klar war, dass er sein Eröffnungsplädoyer auswendig gelernt und sorgfältig einstudiert hatte.

»Im Lauf dieses Prozesses wird der Staat Kalifornien zweifelsfrei nachweisen, dass es David Storey war, der Jody Krementz in einem Moment brutaler sexueller Raserei das Leben genommen hat. Dann brachte er die Leiche aus seinem Haus in das des Opfers oder ließ sie dorthin bringen. Er versuchte den Anschein zu erwecken, bei ihrem Tod habe es sich um einen Unfall gehandelt. Und dann machte er sich seine Stellung und seinen Einfluss zunutze, um die Aufklärung des Verbrechens durch das Los Angeles Police Department zu verhindern. Mr. Storey, der, wie Sie noch sehen werden, schon zuvor Frauen mißbraucht hat, war sich so sicher, ungestraft davonzukommen, dass er in einem Moment der –«

Kretzler suchte sich diesen Augenblick dafür aus, um sich vom Pult abzuwenden und mit einem vernichtenden Blick auf den sitzenden Angeklagten hinabzusehen. Storey blickte weiter unverwandt nach vorn, worauf sich der Ankläger schließlich wieder den Geschworenen zuwandte.

»– Freimütigkeit, wenn wir es so nennen wollen, gegenüber dem für den Fall zuständigen Ermittler, Detective Bosch, äußerte, dass genau das eintreffen werde, nämlich dass er ungestraft davonkommen werde.«

Kretzler räusperte sich, das Zeichen, dass er zum Abschluss kam.

»Wir sind hier, meine Damen und Herren Geschworenen, um Jody Krementz Gerechtigkeit widerfahren zu lassen, um es uns zur Aufgabe zu machen, ihren Mörder nicht ungestraft davonkommen zu lassen. Sowohl der Staat Kalifornien als auch ich persönlich bitte Sie, dem Prozessverlauf aufmerksam zu folgen und das Beweismaterial ganz objektiv abzuwägen. Wenn Sie das tun, können wir darauf zählen, dass der Gerechtigkeit Genüge geleistet wird. Im Namen von Jody Krementz. Im Namen von uns allen.«

Er nahm seinen Notizblock vom Pult, um an seinen Platz zurückzukehren. Doch dann hielt er inne, als wäre ihm noch etwas eingefallen. Bosch sah darin einen sorgfältig einstudierten Kunstgriff. Er glaubte, die Geschworenen würden es auch so sehen.

»Da fällt mir ein: Wir alle wissen, in letzter Zeit wird es in Los Angeles bei solchen Sensationsprozessen immer mehr üblich, unsere Polizeibehörden unter Anklage zu stellen. Nach dem Motto: Wenn mir die Botschaft nicht in den Kram passt, erschieße ich einfach ihren Überbringer. Das ist die Masche, auf die Strafverteidiger gerade mit Vorliebe zurückgreifen. Ich wünsche mir von Ihnen, dass Sie sich fest vornehmen, wachsam zu sein und nicht aus den Augen zu verlieren, worum es hier geht. Denn worum es hier geht, sind Wahrheit und Gerechtigkeit. Lassen Sie sich also nicht zum Narren halten. Lassen Sie sich nicht hinters Licht führen. Vertrauen Sie bei der Wahrheitsfindung auf sich selbst und Sie werden den Weg finden.«

Er kehrte an seinen Platz zurück und setzte sich. Bosch sah, wie ihn Langwiser kurz am Unterarm fasste, um ihm zu gratulieren. Auch diese Geste war Teil der sorgfältig einstudierten Show.

Der Richter erklärte den Geschworenen, angesichts der Kürze der einleitenden Worte der Anklage werde man ohne Pause zum Eröffnungsplädoyer der Verteidigung übergehen. Dennoch kam es schneller als gedacht zu einer Pause, denn Fowkkes stand auf, trat ans Pult und fasste seine Worte an die Geschworenen sogar noch kürzer als sein Vorredner.

»Meine Damen und Herren, was diesen Spruch mit dem Überbringer schlechter Nachrichten angeht, ob man ihn nun erschießen soll oder nicht – lassen Sie mich Ihnen dazu was sagen. Diese schönen Sätze, die Sie zum Schluss von Mr. Kretzler zu hören bekommen haben, die werden von jedem Ankläger in diesem Gebäude zu Beginn jedes Prozesses an diesem Punkt geäußert. Ich glaube fast, bei der Staatsanwaltschaft haben sie das auf so kleine Kärtchen gedruckt, die sie in ihren Brieftaschen immer mit sich rumtragen.«

Kretzler stand auf und erhob Einspruch gegen derlei »wilde Übertreibungen«. Richter Houghton ermahnte Fowkkes, legte dann aber dem Ankläger nahe, sich seine Einsprüche für bessere Gelegenheiten aufzusparen. Fowkkes fuhr rasch fort:

»Es tut mir Leid, wenn ich gerade zu weit gegangen bin. Ich weiß, in diesem Punkt sind Staatsanwaltschaft und Polizei etwas empfindlich. Aber alles, was ich damit sagen will, Leute, ist: Wo Rauch ist, da ist gewöhnlich auch Feuer. Und im Lauf dieses Prozesses werden wir versuchen, unseren Weg durch den Rauch zu finden. Ob wir nun auf Feuer stoßen oder nicht, mag zunächst dahingestellt bleiben, aber eins weiß ich mit Sicherheit: Eine Erkenntnis, zu der wir gelangen werden, ist, dass dieser Mann –«

Er drehte sich zur Seite und deutete mit Nachdruck auf seinen Mandanten.

»– dass dieser Mann, David N. Storey, ohne jeden Zweifel nicht des Verbrechens schuldig ist, dessen er angeklagt ist. Ja, er ist ein Mann, der über Macht und Einfluss verfügt, aber behalten Sie dabei bitte im Auge: Das ist kein Verbrechen. Ja, er kennt einige Berühmtheiten, aber auch das war, zumindest als ich das letzte Mal einen Blick in die Zeitschrift People geworfen habe, noch kein Verbrechen. Nun kann ich mir natürlich denken, dass Sie bestimmte Aspekte von Mr. Storeys Privatleben und seiner Vorlieben anrüchig finden werden. Mir geht es da genau so. Aber denken Sie bitte daran, dass es sich dabei um keine Vergehen handelt, deren er in diesem Verfahren angeklagt ist. Das Vergehen, das hier zur Verhandlung steht, ist Mord. Nicht mehr und nicht weniger. Und das ist ein Verbrechen, dessen David Storey NICHT schuldig ist. Und egal, was Mr. Kretzler und Ms. Langwiser und Detective Bosch und ihre Zeugen Ihnen erzählen werden, gibt es in diesem Fall absolut keine Beweise für Mr. Storeys Schuld.«

Nachdem sich Fowkkes vor den Geschworenen verneigt und Platz genommen hatte, verkündete Houghton, der Prozess werde für eine frühe Mittagspause unterbrochen, bevor am Nachmittag mit den Zeugenaussagen begonnen werde.

Bosch beobachtete, wie die Geschworenen im Gänsemarsch durch die Tür neben der Geschworenenbank verschwanden. Ein paar von ihnen warfen einen Blick in den Gerichtssaal zurück. Die letzte Geschworene in der Reihe, eine Schwarze um die fünfzig, blickte sich direkt nach Bosch um. Er senkte den Blick zu Boden und bereute es sofort. Als er wieder aufsah, war sie weg.

16

Als die Verhandlung unterbrochen wurde, machte McCaleb den Fernseher aus. Er wollte die Analysen der Kommentatoren nicht hören. Er fand, den besten Punkt hatte die Verteidigung für sich verbucht. Es war ein geschickter Schachzug Fowkkes’ gewesen, den Geschworenen zu gestehen, dass auch er das Privatleben und die Gewohnheiten seines Mandanten zum Teil anrüchig fand. Damit gab er ihnen zu verstehen, dass, wenn er damit leben konnte, sie es auch könnten. Er erinnerte sie daran, dass es in diesem Prozess darum ging, ob ein Menschenleben genommen, und nicht, wie es geführt wurde.

McCaleb ging wieder dazu über, sich für sein Treffen mit Jaye Winston vorzubereiten. Nach dem Frühstück war er aufs Boot zurückgekehrt und hatte seine Akten und Bücher zusammengesucht. Jetzt stellte er mit einer Schere und etwas Klebstreifen eine Präsentationsmappe zusammen, die, hoffte er, nicht nur Eindruck auf Winston machen, sondern sie auch von etwas überzeugen würde, das zu glauben selbst er Schwierigkeiten hatte. In gewisser Weise war die Zusammenstellung dieses Materials eine Generalprobe für die Präsentation eines Falls. Deshalb fand McCaleb den Zeitaufwand für das, was er Winston zeigen und sagen würde, vollkommen gerechtfertigt. Es ermöglichte ihm, Schwachstellen innerhalb seiner Beweisführung zu erkennen und sich Antworten auf die Fragen zurechtzulegen, die Winston ihm mit Sicherheit stellen würde.

Während er überlegte, was genau er Winston sagen würde, rief sie ihn auf seinem Handy an.

»Könnte sein, dass wir mit der Eule nun vielleicht doch weiterkommen. Muss aber nicht sein.«

»Was haben Sie Neues?«

»Der Großhändler in Middleton, Ohio, glaubt zu wissen, woher sie kommt. Aus einem Betrieb nicht weit von hier, von Bird Barrier in Carson.«

»Wie kommt er darauf?«

»Weil Kurt ihnen Fotos von dem Vogel gefaxt hat. Und dem Mann in Ohio, mit dem er deswegen telefoniert hat, fiel auf, dass der Fuß der Eule unten offen war.«

»Aha. Und was heißt das?«

»Anscheinend liefern sie die Vögel normalerweise mit geschlossenem Fuß. Er wird dann mit Sand gefüllt, damit die Eule auch bei Wind und Wetter aufrecht stehen bleibt.«

»Aha.«

»Nun haben sie allerdings einen Zwischenhändler, der die Eulen mit ausgestanztem Fuß ordert. Das ist Bird Barrier. Sie wollen sie mit offenem Fuß haben, weil sie irgend so eine elektronische Vorrichtung in die Eulen einbauen, die schreit.«

»Wie meinen Sie das, die schreit?«

»Na, wie eine richtige Eule eben. Ich schätze, das vertreibt die Vögel wirklich.«

»Und diese Firma ist in Carson, sagen Sie?«

»Ja, nicht weit von dem Jachthafen, in dem Sie Ihr Boot liegen haben. Ich muss jetzt zu einer Besprechung, aber ich wollte auf dem Weg zu Ihnen vorher noch dort vorbeifahren. Oder sollen wir uns vielleicht gleich dort treffen? Glauben Sie, das schaffen Sie zeitlich?«

»Gute Idee. Treffen wir uns dort.«

Sie gab ihm die Adresse – von der Cabrillo Marina waren es etwa fünfzehn Minuten bis dorthin – und sie verabredeten sich für zwei Uhr. Sie sagte, der Chef der Firma, ein gewisser Cameron Riddell, habe sich bereit erklärt, sie zu empfangen.

»Bringen Sie die Eule mit?«, fragte McCaleb.

»Raten Sie mal, Terry. Ich bin jetzt schon zwölf Jahre Detective. Und meinen Verstand habe ich sogar noch länger.«

»Entschuldigung.«

»Dann bis zwei.«

Nachdem er das Telefon ausgemacht hatte, nahm McCaleb einen übrig gebliebenen Tamale aus der Tiefkühltruhe und machte ihn in der Mikrowelle heiß. Anschließend wickelte er ihn in Alufolie und legte ihn in seinen Lederbeutel, damit er ihn auf der Überfahrt essen konnte. Dann sah er nach seiner Tochter, die im Kinderzimmer in den Armen von Mrs. Perez, ihrer Teilzeit-Kinderfrau, schlief. Er berührte das Baby an der Wange und ging.

* * *

Bird Barrier lag in einem Gewerbegebiet auf der Ostseite des Freeway 405, unterhalb des Flugplatzes, auf dem der Goodyear-Zeppelin verankert war. Der Zeppelin war da und McCaleb konnte die Taue sehen, an denen er wegen des aus den Bergen herabkommenden Nachmittagswinds zerrte. Als er auf das Firmengelände von Bird Barrier fuhr, sah er einen alten LTD, bei dem es sich nur um Jaye Winstons Wagen handeln konnte. Er hatte Recht. Sie saß in einem kleinen Wartezimmer, als er das Gebäude durch die gläserne Eingangstür betrat. Neben ihrem Stuhl standen ein Aktenkoffer und eine Schachtel. Sie war mit rotem Klebeband verschlossen, das die Aufschrift BEWEISMATERIAL trug. Sie stand sofort auf und ging zu einem Schalterfenster, hinter dem McCaleb einen jungen Mann mit einem Telefon-Kopfset sitzen sah.

»Könnten Sie Mr. Riddell sagen, dass wir jetzt beide hier sind?«

Der junge Mann, der anscheinend gerade einen Anruf hatte, nickte ihr zu.

Ein paar Minuten später wurden sie in Cameron Riddells Büro geführt. McCaleb trug die Schachtel. Winston übernahm das Vorstellen und bezeichnete McCaleb als ihren Kollegen. Es war die Wahrheit, aber es kaschierte auch seinen nicht-offiziellen Status.

Riddell war ein sympathisch aussehender Mann Mitte dreißig, der offenbar bemüht war, bei den Ermittlungen zu helfen. Winston holte ein Paar Gummihandschuhe aus ihrem Aktenkoffer und schlüpfte hinein. Dann fuhr sie mit einem Schlüssel über den roten Klebstreifen auf der Schachtel und öffnete sie. Sie nahm die Eule heraus und stellte sie auf Riddells Schreibtisch.

»Was können Sie uns darüber sagen, Mr. Riddell?«

Riddell blieb hinter seinem Schreibtisch stehen und beugte sich vor, um die Eule zu betrachten.

»Darf ich sie anfassen?«

»Wissen Sie was – ziehen Sie sich doch auch solche Dinger an.«

Winston öffnete ihren Aktenkoffer, nahm ein weiteres Paar Handschuhe aus einer Packung und reichte sie Riddell. McCaleb sah nur zu; er hatte beschlossen, sich nur einzumischen, wenn Winston ihn dazu aufforderte oder etwas vergaß. Riddell hatte sichtlich Mühe, die Handschuhe anzuziehen.

»Entschuldigung«, sagte Winston. »Sie sind nur medium. Sie bräuchten wahrscheinlich large.«

Sobald er die Handschuhe anhatte, nahm Riddell die Eule mit beiden Händen und studierte die Unterseite des Fußes. Er blickte in die hohle Plastikform hinein und hielt den Vogel dann direkt vor sich, um sich die aufgemalten Augen anzusehen. Dann stellte er die Eule auf die Ecke des Schreibtisches, setzte sich und drückte auf einen Knopf der Sprechanlage.

»Monique, hier Cameron. Könnten Sie mal nach hinten gehen und eine der kreischenden Eulen aus dem Lager holen? Ich bräuchte sie jetzt sofort.«

»Schon unterwegs.«

Riddell zog die Handschuhe aus und beugte und streckte die Finger. Dann sah er Winston an, in der er instinktiv die maßgebliche Person erkannt hatte. Er deutete auf die Eule.

»Ja, das ist eine von unseren, aber sie wurde … ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll. Sie wurde verändert, umgebaut. So verkaufen wir sie nicht.«

»Wie das?«

»Um Ihnen das besser verständlich machen zu können, holt uns Monique gerade eine. Alles in allem wurde diese Eule hier jedoch nur ein wenig bemalt und ihr Kreischmechanismus wurde ausgebaut. Außerdem wurde unser Firmenschild, das wir hier am Fuß anbringen, entfernt.«

Er deutete auf die Rückseite des Fußes.

»Fangen wir mit der Bemalung an«, sagte Winston. »Was wurde gemacht?«

Bevor Riddell antworten konnte, klopfte es und eine Frau kam mit einer plastikverpackten Eule herein. Riddell bat sie, den Vogel auf den Schreibtisch zu stellen und die Plastikhülle zu entfernen. McCaleb sah, dass sie das Gesicht verzog, als sie die schwarz übermalten Augen der Eule sah, die Winston mitgebracht hatte. Riddell dankte der Frau, worauf sie das Büro verließ.

McCaleb betrachtete die nebeneinander stehenden Eulen. Die Eule vom Tatort war dunkler bemalt worden. Das Gefieder der Bird-Barrier-Eule wies fünf Farben auf, darunter Weiß und Hellblau. Außerdem saß sie auf einem schwarzen Plastikfuß und hatte Plastikaugen, deren Pupillen mit einem bernsteinfarbenen reflektierenden Ring eingefasst waren.

»Wie Sie sehen, wurde die Eule, die Sie mitgebracht haben, nachträglich bemalt«, sagte Riddell. »Vor allem die Augen. Wenn man sie so übermalt, geht der ganze Effekt verloren. Normalerweise reflektiert die Folie das Licht und dadurch entsteht der Eindruck, als würden sich die Augen bewegen.«

»Damit die anderen Vögel denken, die Eule wäre echt.«

»Genau. Und das ist nicht mehr der Fall, wenn man die Augen übermalt.«

»Wir glauben, es ging der Person, die sie so bemalt hat, nicht darum, Vögel zu verscheuchen. Was ist sonst noch anders?«

Riddell schüttelte nur den Kopf.

»Nur, dass das Gefieder dunkler bemalt wurde. Das ist deutlich zu sehen.«

»Ja. Aber Sie sagten doch auch, irgendein Mechanismus wäre entfernt worden. Was für ein Mechanismus?«

»Wir beziehen die Eulen von einer Firma in Ohio und dann bemalen wir sie und versehen sie mit einem unserer zwei Spezialmechanismen. Was Sie hier sehen, ist unser Standardmodell.«

Riddell hob die Eule so hoch, dass sie den Boden sehen konnten. Dabei bewegte sich der schwarze Plastikfuß und es entstand ein durchdringendes Kreischen.

»Haben Sie das gehört?«

»Ja, das reicht, Mr. Riddell.«

»Entschuldigung. Aber wie Sie sehen, ist die Eule auf diesem Fuß befestigt und bewegt sich im Wind. Dabei entsteht dieses Kreischen, das sich anhört wie der Schrei eines Raubvogels. Solange etwas Wind geht, funktioniert das bestens. Wir haben allerdings auch ein Luxusmodell mit einem elektronischen Abspielgerät, das mittels eines Lautsprechers Aufnahmen von Raubvogelschreien, zum Beispiel von Habichten, wiedergibt. In diesem Fall ist dann kein Wind mehr nötig.«

»Kann man so eine Eule auch ohne einen dieser beiden Einsätze kaufen?«

»Ja, sie können eine Ersatzeule kaufen, die auf unsere Spezialfüße passt. Wenn zum Beispiel eine Eule beschädigt wird oder abhanden kommt. In der freien Natur, vor allem am Meer, hält die Bemalung etwa zwei bis drei Jahre und dann verliert die Eule vermutlich an Wirkung, Man kann sie dann entweder neu streichen oder einfach ersetzen. In Wirklichkeit ist die Eule selbst das billigste Teil an dem Ganzen.«

Winston sah McCaleb an. Zum Zeichen dafür, dass er bislang keine Frage vermisst hatte, nickte er nur, worauf sie sich wieder Riddell zuwandte.

»Gut, dann würden wir als Nächstes gern wissen, ob auf irgendeine Weise festzustellen ist, wer diese spezielle Eule gekauft hat.«

Eine Weile sah Riddell die Eule an, als wäre sie in der Lage, diese Frage selbst zu beantworten.

»Also, das dürfte nicht ganz einfach sein. Bei diesen Eulen handelt es sich um ein Massenprodukt. Davon verkaufen wir mehrere tausend Stück im Jahr. Wir beliefern den Einzelhandel und vertreiben die Eulen über Postversandkataloge und eine Website im Internet auch selbst.«

Er schnippte mit den Fingern.

»Da ist aber doch etwas, was den Kreis der in Frage kommenden Personen etwas einengen dürfte.«

»Was?«

»Letztes Jahr haben sie die Form etwas geändert. In China. Sie haben Untersuchungen angestellt und sind zu dem Ergebnis gelangt, dass die Ohreule von anderen Vögeln als größere Bedrohung angesehen wird als dieses rundköpfige Modell. Deshalb haben sie die Ohren angebracht.«

»Ich kann Ihnen nicht ganz folgen, Mr. Riddell.«

Er bat sie mit erhobenem Zeigefinger um einen Moment Geduld, öffnete eine Schreibtischschublade und begann in den Unterlagen darin zu wühlen. Schließlich zog er einen Katalog heraus und begann rasch darin zu blättern. McCaleb sah, dass Bird Barrier nicht in erster Linie Plastikeulen vertrieb, sondern vor allem größere Anlagen zur Vogelabschreckung, darunter auch Netze, Drahtschlingen und Maschendrahtgeflechte. Riddell fand die Seite mit den Plastikeulen und drehte den Katalog so herum, dass Winston und McCaleb ihn sich ansehen konnten.

»Das ist der Katalog von letztem Jahr«, sagte er. »Sie sehen, hier hat die Eule noch einen runden Kopf. Dann kamen letzten Juni, also vor etwa sieben Monaten, die neuen Modelle heraus. Jetzt haben wir diese Ausführung hier.«

Er deutete auf die Eulen auf dem Tisch.

»Ihr Gefieder stellt sich oben auf dem Kopf zu zwei Spitzen – oder Ohren – auf. Unser Verkaufsleiter sagt, in Fachkreisen nennt man das Hörner und manchmal werden diese Eulen auch als Teufelseulen bezeichnet.«

Winston warf einen Blick zu McCaleb hinüber, der kurz die Augenbrauen hochzog.

»Das heißt also, diese Eule hier wurde nicht vor Juni vergangenen Jahres bestellt oder gekauft«, sagte sie zu Riddell.

»Eher erst im September oder sogar Oktober. Die Produktion wurde zwar schon im Juni umgestellt, aber geliefert bekommen haben wir das neue Modell wahrscheinlich nicht vor Ende Juli. Außerdem haben wir sicher zuerst noch unsere Restbestände mit den runden Köpfen verkauft.«

Als Winston darauf Riddell nach den Verkaufsunterlagen fragte, stellte sich heraus, dass alle über Katalog und Internet erfolgten Einzelbestellungen im Computer gespeichert waren; im Fall der Großlieferungen, die an Eisen- und Haushaltswarengeschäfte gegangen waren, ließ sich allerdings nicht mehr verfolgen, an wen die einzelnen Eulen gegangen waren. Riddell wandte sich dem Computer auf seinem Schreibtisch zu und gab ein paar Befehle ein. Dann deutete er auf den Bildschirm, auf den McCaleb und Winston allerdings von ihren Plätzen nicht sehen konnten.

»So, hier habe ich die Verkaufszahlen der einzelnen Modelle seit dem ersten August aufgerufen«, sagte er.

»Sie haben mehrere Modelle?«

»Ja, eine Standard- und eine Luxusausführung und die Austauschmodelle. Hieraus geht hervor, dass wir selbst insgesamt vierhundertvierzehn Stück verkauft haben. Sechshundert haben wir an Einzelhändler geliefert.«

»Das heißt, wir können, zumindest mit Ihrer Hilfe, nur feststellen, an wen diese vierhundertvierzehn gegangen sind.«

»Richtig.«

»Sie haben also die Namen und Adressen aller Personen in Ihrem Computer, an die Sie solche Eulen verschickt haben?«

»Ja.«

»Und wären Sie bereit, uns diese Informationen ohne einen gerichtlichen Durchsuchungsbefehl zur Verfügung zu stellen?«

Riddell runzelte die Stirn, als wäre diese Frage absurd.

»Sie sagten doch, Sie ermitteln in einem Mordfall?«

»Richtig.«

»Dann brauchen wir doch keinen Durchsuchungsbefehl. Wenn wir Ihnen irgendwie helfen können, tun wir das auch.«

»Das ist sehr erfreulich, Mr. Riddell.«

* * *

Sie saßen in Winstons Auto und gingen die Computerausdrucke durch, die Riddell ihnen gegeben hatte. Die Schachtel mit der Eule lag zwischen ihnen auf der Sitzbank. Es waren drei verschiedene Ausdrucke, jeweils einer für Standard-, Luxus- und Austauschmodelle. McCaleb wollte sich als Erstes die Liste mit den Austauschmodellen vornehmen, denn sein Gefühl sagte ihm, dass die Eule in Edward Gunns Wohnung einzig und allein zu dem Zweck gekauft worden war, am Tatort aufgestellt zu werden, und deshalb keinen Mechanismus zur Geräuscherzeugung gebraucht hatte. Außerdem war das Austauschmodell billiger.

»Ich kann nur hoffen, dass wir hier etwas finden«, sagte Winston, die die Liste mit den Standardmodellen durchging. »Wenn wir nämlich die Leute überprüfen müssen, die im Einzelhandel eingekauft haben, heißt das Durchsuchungsbefehle und Anwälte und – he, das Getty steht auch hier. Sie haben vier Stück bestellt.«

McCaleb sah zu ihr hinüber und dachte darüber nach. Schließlich zuckte er die Achseln und wandte sich wieder seiner Liste zu. Winston machte ebenfalls weiter und fuhr mit der Aufzählung der Schwierigkeiten fort, die sie erwarteten, wenn sie die Geschäfte aufsuchen mussten, in denen die Ohreule verkauft wurde. McCaleb schaltete einfach auf Durchzug, bis er zum drittletzten Namen auf seiner Liste kam. Von dem Namen, den er kannte, fuhr er auf dem Ausdruck mit dem Finger die waagerechte Linie entlang, die zunächst zu der Adresse führte, an welche die Eule geschickt worden war, und anschließend zu den Angaben zu Zahlungsart, Herkunft der Bestellung und Namen des Empfängers, falls dieser nicht mit dem des Käufers übereinstimmte. Er musste den Atem angehalten haben, denn Winston merkte, dass er etwas entdeckt hatte.

»Was ist?«

»Ich habe hier was.«

Er hielt ihr den Ausdruck hin und deutete auf die Zeile.

»Dieser Käufer. Jerome Van Aiken. Er hat am Tag vor Weihnachten eine Eule an Gunns Adresse schicken lassen. Bezahlt hat er per Postüberweisung.«

Sie nahm ihm den Ausdruck aus der Hand und sah auf den Eintrag.

»Geliefert an die Adresse in der Sweetzer, aber zu Händen eines Lubbert Das c/o Edward Gunn. Lubbert Das. Bei den Ermittlungen ist kein Lubbert Das aufgetaucht. Ich kann mich auch nicht erinnern, dass dieser Name auf der Mieterliste des Hauses stand. Ich werde Rohrshak anrufen, ob Gunn mal einen Mitbewohner dieses Namens hatte.«

»Das können Sie sich sparen. Dort hat nie ein Lubbert Das gewohnt.«

Sie blickte von der Liste auf und sah McCaleb an.

»Sie wissen, wer Lubbert Das ist?«

»Gewissermaßen.«

Ihre Stirn legte sich in tiefe Falten.

»Gewissermaßen? Gewissermaßen? Und was ist mit Jerome Van Aiken?«

Er nickte. Winston ließ die Blätter auf die Schachtel zwischen ihnen fallen und sah ihn an. Aus ihrer Miene sprach sowohl Neugier als auch Verärgerung.

»Also, Terry, es wird, glaube ich, langsam Zeit, dass Sie mir sagen, was Sie wirklich wissen.«

McCaleb nickte wieder und legte die Hand auf den Türgriff.

»Gehen wir doch auf mein Boot. Dort können wir reden.«

»Warum reden wir nicht hier, und zwar sofort?«

McCaleb versuchte sie anzulächeln.

»Weil es eine, wie Sie es nennen würden, audiovisuelle Demonstration ist.«

Er öffnete die Tür und stieg aus. Dann sah er zu ihr in den Wagen.

»Wir treffen uns dort drüben, okay?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich hoffe nur, Sie haben ein vernünftiges Profil für mich.«

Darauf schüttelte er den Kopf.

»Ich habe noch kein Profil für Sie, Jaye.«

»Was haben Sie dann?«

»Einen Verdächtigen.«

Darauf schloss er die Tür. Er hörte ihr gedämpftes Fluchen, als er über den Parkplatz zu seinem Wagen ging. Plötzlich fiel ein Schatten auf ihn und seine Umgebung. Als er aufblickte, sah er den Goodyear-Zeppelin, der über ihn hinwegschwebte und die Sonne verdunkelte.

17

Sie trafen sich fünfzehn Minuten später in der Kajüte der Following Sea wieder. McCaleb holte zwei Cokes aus dem Kühlschrank und forderte Winston auf, auf dem Polstersessel am Ende des Couchtisches Platz zu nehmen. Dann hob er die Plastikeule, die sie auf seine Bitte hin mit aufs Boot gebracht hatte, mit zwei Küchentüchern aus der Schachtel und stellte sie vor ihr auf den Tisch. Winston sah ihm mit verkniffener Miene dabei zu. McCaleb sagte, er könne ihren Ärger verstehen, bei ihrem eigenen Fall außen vor gelassen zu werden, versicherte ihr aber gleichzeitig, sie werde sich unverzüglich wieder auf dem neuesten Stand befinden, sobald er ihr seine Entdeckungen präsentiert habe.

»Ich kann nur hoffen, Terry, Sie haben auch wirklich was Gescheites, verdammte Scheiße noch mal.«

Er erinnerte sich, auf der Innenseite des Aktendeckels ihres ersten gemeinsamen Falls vermerkt zu haben, dass sie unter Stress zu einer nicht ganz stubenreinen Ausdrucksweise neigte. Außerdem hatte er sich notiert, dass sie clever war und einen guten Riecher hatte. Er hoffte, diese Eigenschaften träfen immer noch zu.

Er ging zur Theke, auf der er seine Präsentationsmappe bereitgelegt hatte. Er öffnete sie, nahm das oberste Blatt heraus und ging damit zum Couchtisch. Er schob den Ausdruck von Bird Barrier zur Seite und legte das Blatt neben die Plastikeule.

»Was meinen Sie? Ist das hier unser Vogel?«

Winston beugte sich vor, um sich die Farbabbildung, die McCaleb auf den Tisch gelegt hatte, anzusehen. Es war ein vergrößertes Detail aus Boschs Garten der Lüste, auf dem der nackte Mann zu sehen war, der die dunkle Eule mit den glänzenden schwarzen Augen umarmte. McCaleb hatte es zusammen mit anderen Details aus dem Marijnissen-Bildband ausgeschnitten. Er beobachtete, wie Winstons Blick zwischen der Plastikeule und dem Ausschnitt aus dem Gemälde hin und her wanderte.

»Ich würde sagen, sie sehen sich sehr ähnlich«, erklärte sie schließlich. »Woher haben Sie das? Aus dem Getty? Warum haben Sie mir das nicht schon gestern gezeigt, Terry! Was soll dieser Scheiß?«

McCaleb hob beschwichtigend die Hände.

»Ich werde Ihnen alles erklären. Aber lassen Sie mich Ihnen das Material so zeigen, wie ich es für richtig halte. Dann beantworte ich Ihnen jede Frage, die Sie mir stellen.«

Sie machte eine Handbewegung, die ihm signalisierte, er solle fortfahren. Darauf ging er zur Theke, um das zweite Blatt zu holen. Er legte es vor ihr auf den Tisch.

»Derselbe Maler, aber ein anderes Bild.«

Sie sah es sich an. Es war ein Ausschnitt aus dem Jüngsten Gericht, auf dem der Sünder zu sehen war, der, in umgekehrter Embryonalstellung gefesselt, darauf wartete, in die Hölle geworfen zu werden.

»Machen Sie es nicht so spannend! Wer hat diese Bilder gemalt?«

»Das werde ich Ihnen gleich sagen.«

Er kehrte zur Theke und zu seinem Ordner zurück.

»Ist der Kerl noch am Leben?«, rief sie ihm hinterher.

Er holte das dritte Blatt und legte es neben die zwei anderen auf den Tisch.

»Er ist schon etwa fünfhundert Jahre tot.«

»Du lieber Himmel.«

Sie nahm das dritte Blatt und sah es sich genau an. Es war eine vollständige Abbildung der Tischplatte mit den Sieben Todsünden.

»Das soll das Auge Gottes sein, das alle Sünden auf der Welt sieht«, erklärte McCaleb. »Erkennen Sie die Wörter wieder, die in der Mitte um die Iris verlaufen?«

»Hab Acht, hab Acht …«, flüsterte sie. »O Gott, hier haben wir es mit einem echten Irren zu tun. Wer ist der Kerl?«

»Noch ein letztes Bild. Um die Sache abzurunden.«

Er kehrte zum vierten Mal zu seinem Ordner zurück und kam mit der Reproduktion eines weiteren Gemäldes zurück, das er aus dem Bosch-Bildband ausgeschnitten hatte. Er reichte sie ihr.

»Das hier heißt Das Steinschneiden. Im Mittelalter glaubte man, einen Menschen von Dummheit und Arglist heilen zu können, wenn man einen Stein aus seinem Gehirn entfernte. Achten Sie auf die Stelle, wo der Eingriff vorgenommen wird.«

»Habe ich bereits. Genau wie bei unserem Toten. Was soll das hier außen rum bedeuten?«

Sie fuhr mit dem Zeigefinger um das runde Gemälde. Die ursprünglich mit goldener Farbe geschriebenen Wörter im schwarzen Rand des Bildes waren inzwischen so stark verblasst, dass sie kaum mehr zu entziffern waren.

»Die Übersetzung lautet: ›Meister, schneide den Stein heraus. Mein Name ist Lubbert Das.‹ In der wissenschaftlichen Literatur über den Maler dieses Bildes heißt es, Lubbert war in der damaligen Zeit ein Spottname für alle Dummen und Gestörten.«

Winston legte das Blatt auf die anderen und hob die Hände.

»Schön und gut, Terry, das genügt. Wer war der Maler und wer ist der Verdächtige, den Sie angeblich gefunden haben?«

McCaleb nickte. Es wurde Zeit.

»Der Name des Malers war Jerome Van Aiken. Er war Holländer, einer der großen Meister der niederländischen Renaissance. Aber seine Gemälde waren düster, voller Ungeheuer und phantasmagorischer Dämonen. Auch Eulen. Sogar jede Menge Eulen. Der wissenschaftlichen Literatur zufolge symbolisierten die Eulen in diesen Gemälden alles Mögliche, vom Bösen über die Verdammnis bis hin zum Untergang der Menschheit.«

Er suchte in den Blättern auf dem Couchtisch nach dem Bildausschnitt, auf dem der Mann die Eule umarmte, und hielt ihn hoch.

»Das hier sagt praktisch alles über ihn. Wenn der Mensch das Böse umarmt – die Teufelseule, um auf Mr. Riddells Bezeichnung zurückzugreifen –, hat das unweigerlich seine Verdammnis in der Hölle zur Folge. Hier ist das ganze Gemälde.«

Er kehrte zum Ordner zurück und brachte ihr die vollständige Reproduktion des Gartens der Lüste. Er beobachtete ihre Augen, als sie die Abbildungen betrachtete. Er sah darin sowohl Abscheu wie Faszination. Er deutete auf die vier Eulen, die er auf dem Gemälde entdeckt hatte, darunter auch auf den Ausschnitt, den er ihr bereits gezeigt hatte.

Plötzlich zog sie das Blatt beiseite und sah ihn an.

»Augenblick. Ich bin sicher, das schon mal irgendwo gesehen zu haben. In einem Buch oder in dem Abendkurs, den ich am CSUN mal besucht habe. Aber wenn mich nicht alles täuscht, habe ich von diesem Van Aiken noch nie was gehört. Er soll das gemalt haben?«

McCaleb nickte.

»Der Garten der Lüste. Das Bild ist von Van Aiken, aber Sie haben deshalb noch nie etwas von ihm gehört, weil er nicht unter seinem richtigen Namen bekannt war. Er benutzte die lateinische Version von Jerome und nahm den Namen seiner Heimatstadt als Nachnamen an. Er ist als Hieronymus Bosch bekannt.«

Sie sah ihn nur lange an, während sich in ihrem Kopf alles in eins fügte: die Bilder, die er ihr gezeigt hatte; die Namen auf dem Computerausdruck von Bird Barrier; die Einzelheiten des Falls Edward Gunn.

»Bosch«, hauchte sie. »Ist Hieronymus …?«

Sie sprach nicht weiter. McCaleb nickte.

»Ja, das ist Harrys richtiger Name.«

* * *

Mittlerweile gingen beide in der Kajüte auf und ab. Sie hatten zwar die Köpfe gesenkt, waren aber sehr darauf bedacht, nicht zusammenzustoßen. Sie sprachen abgehackt, mit einem intensiven, aber unguten Prickeln in den Adern.

»Das kann einfach nicht sein, McCaleb. Wissen Sie eigentlich, was Sie da sagen?«

»Ich weiß sehr genau, was ich sage. Und denken Sie nur nicht, ich hätte nicht lang und reiflich darüber nachgedacht, bevor ich es gesagt habe. Ich betrachte ihn als einen Freund, Jaye. Es gab … wie soll ich sagen? Ich dachte mal, wir wären uns sehr ähnlich. Aber sehen Sie sich das an, sehen Sie sich die Querverbindungen an, die Parallelen. Es passt. Es passt haargenau.«

Er blieb stehen und sah sie an. Sie ging weiter auf und ab.

»Er ist Polizist! Detective beim Morddezernat, Herrgott noch mal.«

»Na, und wenn schon. Wollen Sie mir etwa sagen, es wäre nicht möglich, bloß weil er bei der Polizei ist? Wir sind hier in Los Angeles, dem modernen Garten der Lüste. Mit genau den gleichen Versuchungen und Dämonen. Sie müssen nicht weit gehen, um jede Menge Beispiele für Cops zu finden, die einen Schritt zu weit gegangen sind – Cops, die mit Drogen handeln, Banken überfallen, sogar Morde begehen. Sagt Ihnen das Wort Rampart etwas?«

»Ich weiß, ich weiß. Es ist nur, dass …«

Sie sprach nicht weiter.

»Zumindest passt es gut genug, um uns keine andere Wahl zu lassen, als der Sache sehr gründlich nachzugehen.«

Sie hielt inne und blickte sich nach ihm um.

»Wir? Schlagen Sie sich das schnell mal wieder aus dem Kopf, Terry. Ich habe Sie nur darum gebeten, einen Blick in die Akte zu werfen – nicht, irgendwelchen Anhaltspunkten nachzugehen. Ab sofort geht Sie die ganze Sache nichts mehr an.«

»Jetzt hören Sie aber mal! Wenn ich nicht einer Reihe von Anhaltspunkten nachgegangen wäre, hätten Sie absolut nichts. Dann säße diese Eule immer noch auf dem Dach des anderen Hauses, das dieser Rohrshak verwaltet.«

»Das ist richtig. Und vielen Dank auch. Aber Sie sind nicht mehr bei der Polizei. Sie haben bei den Ermittlungen nichts mehr zu suchen.«

»So einfach lasse ich mich nicht abspeisen, Jaye. Gerade wo ich es war, der Sie mit der Nase auf Bosch gestoßen hat, lasse ich mich nicht so abservieren.«

Winston ließ sich in den Sessel plumpsen.

»Meinetwegen, aber können wir uns darüber vielleicht unterhalten, wenn und falls es dazu kommt? Ich bin noch immer nicht hundertprozentig überzeugt.«

»Gern. Ich auch nicht.«

»War jedenfalls sehr beeindruckend, wie Sie mir diese Bilder gezeigt und Ihre Argumente dargelegt haben.«

»Ich will damit ja nichts weiter sagen, als dass Harry Bosch etwas mit der Sache zu tun hat. Aber dann hätten wir schon zwei Möglichkeiten. Die erste, er war’s. Die zweite, das Ganze soll ihm angehängt werden. Er ist schon sehr lange bei der Polizei.«

»Fünfundzwanzig, dreißig Jahre. Die Liste der Leute, die er hinter Gitter gebracht hat, muss ziemlich lang sein. Und die mit den Leuten, die gesessen haben und inzwischen wieder draußen sind, vermutlich halb so lang. Es würde ein Jahr dauern, alle zu überprüfen.«

McCaleb nickte.

»Und glauben Sie nicht, dass ihm das nicht auch klar war.«

Sie blickte scharf zu ihm auf. Er hatte wieder begonnen, mit gesenktem Kopf auf und ab zu gehen. Nach einem Schweigen, das sich zu lang hinzog, blickte er auf und sah, dass sie ihn finster anstarrte.

»Was ist?«

»Sie haben sich voll auf Bosch eingeschossen, stimmt’s? Sie wissen noch etwas.«

»Nein, weiß ich nicht. Ich versuche für alles offen zu bleiben. Allen Möglichkeiten muss nachgegangen werden.«

»Unsinn, Sie haben sich bereits auf eine festgelegt.«

McCaleb antwortete nicht. Er hatte auch so schon ein schlechtes Gewissen. Da brauchte ihm Jaye Winston nicht ein noch schlechteres zu machen.

»Los«, sagte sie. »Rücken Sie schon raus mit Ihrer Theorie. Und keine Angst, ich mache Ihnen bestimmt keinen Vorwurf, wenn sie sich als falsch erweist.«

Er blieb stehen und sah sie an.

»Nur zu, erklären Sie mir Ihre Theorie.«

McCaleb schüttelte den Kopf.

»Ich habe das Ganze noch nicht bis zu Ende durchgedacht. Ich weiß nur, dass es sich hier nie und nimmer um einen Zufall handelt. Also muss es eine Erklärung geben.«

»Dann verraten Sie mir die Erklärung, die Bosch einbezieht. Ich kenne Sie doch. Sie haben sich darüber bestimmt Gedanken gemacht.«

»Meinetwegen. Aber denken Sie immer daran: Vorerst ist alles reine Theorie.«

»Ich werde daran denken. Schießen Sie los.«

»Fangen wir zunächst damit an, dass Detective Hieronymus Bosch glaubt – nein, wir können, glaube ich, ruhig sagen, weiß –, dass dieser Kerl, Edward Gunn, einen Mord begangen hat und ungestraft davongekommen ist. Okay, dann wird Gunn eines Tages erdrosselt aufgefunden und er sieht aus wie eine Figur auf einem Gemälde des Malers Hieronymus Bosch. Fügen Sie dem noch eine Plastikeule und mindestens ein halbes Dutzend anderer Parallelen zwischen den beiden Boschs hinzu – von der Namensgleichheit erst gar nicht zu reden – und schon hätten wir es.«

»Was hätten wir? Diese Parallelen besagen nicht, dass Bosch es war. Sie haben eben selbst gesagt, jemand könnte alles so eingefädelt haben, dass wir es herausfinden und Bosch verdächtigen.«

»Ich weiß nicht, woran es liegt. Wahrscheinlich ist es nur so ein Gefühl. Aber irgend etwas an Bosch ist … einfach eigenartig.«

Ihm fiel ein, wie Vosskuhler die Gemälde charakterisiert hatte.

»Ein Dunkel, tiefer als die Nacht.«

»Was soll das jetzt wieder heißen?«

McCaleb tat die Frage mit einer Handbewegung ab. Er griff nach dem Ausschnitt mit der Eule, die von einem Mann umarmt wird, und hielt ihn ihr hin.

»Sehen Sie sich dieses Dunkel an. In den Augen. Und Harry hat etwas an sich, das mich daran erinnert.«

»Jetzt werden Sie ja richtig esoterisch, Terry. Was wollen Sie damit sagen? Dass Harry Bosch in einem früheren Leben ein Gemälde war? Überlegen Sie doch mal, was Sie da sagen.«

Er legte die Reproduktion zurück und entfernte sich kopfschüttelnd von ihr.

»Ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll«, sagte er. »Aber irgendetwas ist da einfach. Irgendeine Art von Verbindung zwischen ihnen, die über die bloße Namensgleichheit hinausgeht.«

Er machte eine Handbewegung, als wischte er den Gedanken beiseite.

»Na schön, dann lassen Sie uns weitermachen«, schlug Winston vor. »Warum ausgerechnet jetzt, Terry? Wenn es Bosch war, warum ausgerechnet jetzt? Und warum Gunn? Es ist sechs Jahre her, dass er ihm durch die Lappen gegangen ist.«

»Interessant, dass Sie sagen, er ist ihm durch die Lappen gegangen und nicht der Justiz.«

»Damit habe ich nichts Bestimmtes zum Ausdruck bringen wollen. Sie neigen im Moment dazu, alles –«

»Warum ausgerechnet jetzt? Wer weiß? Andererseits kam es genau am Abend vor Gunns Ermordung zu dieser Begegnung zwischen den beiden, und eine weitere war im Oktober und einige noch früher. Jedes Mal, wenn der Kerl in der Ausnüchterungszelle landete, kreuzte Bosch auf.«

»Aber am letzten Abend war Gunn zu betrunken, um zu reden.«

»Sagt wer?«

Winston nickte. Alles, was sie hatten, war Boschs Schilderung der Begegnung in der Ausnüchterungszelle.

»Na gut, meinetwegen. Aber warum Gunn? Ich will mir damit kein Urteil über den menschlichen Wert eines Mörders oder seiner Opfer anmaßen, aber trotzdem, der Kerl hat in einem Stundenhotel in Hollywood eine Prostituierte erstochen. Wir wissen alle, dass einige mehr zählen als andere, und diese Frau kann nicht viel gezählt haben. Falls Sie die Akte gelesen haben, wissen Sie, dass nicht mal ihre eigene Familie noch etwas von ihr wissen wollte.«

»Dann ist uns etwas entgangen, etwas, was wir nicht wissen. Denn Harry war so etwas nicht egal. Ich glaube nicht, dass er jemand ist, der einen Fall oder eine Person wichtiger findet als eine andere. Aber mit Gunn muss es etwas auf sich gehabt haben, was wir noch nicht wissen. So muss es einfach sein – sonst hätte Harry vor sechs Jahren seinen Lieutenant nicht durchs Fenster geworfen und sich dafür eine Suspendierung eingehandelt. Und er hätte Gunn auch nicht jedes Mal aufgesucht, wenn er irgendwo aufgegriffen und eingesperrt wurde.«

McCaleb nickte sich selbst zu.

»Wir müssen den Auslöser finden. Den Katalysator. Die Sache, die plötzlich nach einem oder zwei Jahren oder wie viel auch immer zu dieser Tat geführt hat.«

Winston stand abrupt auf.

»Würden Sie endlich aufhören, ›wir‹ zu sagen? Und wissen Sie eigentlich, dass Sie schon die ganze Zeit dabei sind, einen wichtigen Punkt geflissentlich zu übersehen? Warum sollte Bosch, ein altgedienter Polizist und Detective, diesen Kerl umbringen und dann diese ganzen Fährten legen, die alle zu ihm führen? Das ist doch völlig hirnrissig. Um so etwas zu tun, ist Harry Bosch viel zu clever.«

»Nur, wenn man es von dieser Seite betrachtet. Jetzt, wo wir sie entdeckt haben, mögen diese Dinge vielleicht zu offensichtlich erscheinen. Im Übrigen lassen Sie dabei außer Acht, dass der Akt eines Mordes grundsätzlich schon von einem abnormen Geisteszustand, von einer in Auflösung begriffenen Persönlichkeitsstruktur zeugt. Wenn Harry Bosch vom Weg abgekommen ist und im Graben – im Abgrund – gelandet ist, dann dürfen wir hinsichtlich seines Geisteszustands oder seiner Beweggründe bei der Planung eines Mordes keinesfalls normale Maßstäbe anlegen. Der Umstand, dass er diese Hinweise hinterlassen hat, könnte symptomatisch sein.«

Sie wischte seine Erklärung beiseite.

»Das ist die typische Quantico-Argumentation. Zu viel Hokuspokus.«

Winston nahm die Reproduktion des Gartens der Lüste vom Tisch und betrachtete sie.

»Ich habe vor zwei Wochen mit Harry über diesen Fall gesprochen«, sagte sie. »Sie gestern. Er ging nicht gleich an die Decke und fing zu schäumen an. Und nehmen Sie nur den Prozess, an dem er gerade teilnimmt. Er ist die Ruhe in Person, total gefasst und hundertprozentig bei der Sache. Wissen Sie, wie ihn bei der Polizei einige nennen? Leute, die ihn näher kennen? Den Marlboro-Mann.«

»Na ja, meinetwegen, er hat mit dem Rauchen aufgehört. Da war der Storey-Prozess vielleicht das auslösende Moment. Eine Menge Stress. Irgendwie muss er den doch abbauen.«

McCaleb merkte, dass sie ihm nicht zuhörte. Etwas in dem Gemälde hatte ihren Blick auf sich gezogen. Sie legte die Reproduktion auf den Tisch zurück und griff nach dem Ausschnitt mit der Eule, die von einem nackten Mann umarmt wurde.

»Darf ich Sie mal was fragen?«, sagte sie. »Wenn der Täter die Eule von der Herstellerfirma direkt an das Opfer hat schicken lassen, wie soll sie dann zu ihrer Spezialbemalung gekommen sein?«

McCaleb nickte.

»Gute Frage. Er muss sie in Gunns Wohnung bemalt haben. Vielleicht während er zusah, wie Gunn um sein Leben kämpfte.«

»In der Wohnung war aber keine Farbe. Und wir haben auch im Abfallcontainer des Gebäudes nachgesehen. Weit und breit keine Farbe.«

»Er hat sie mitgenommen und woanders weggeworfen.«

»Oder aufbewahrt, um sie beim nächsten Mal wieder zu verwenden.«

Sie hielt inne und dachte lange nach. McCaleb wartete.

»Und was machen wir jetzt weiter?«, fragte sie schließlich.

»Ist es jetzt also doch ›wir‹?«

»Fürs Erste. Ich habe es mir anders überlegt. Damit kann ich beim Captain unmöglich ankommen. Zu gefährlich. Wenn nichts an der Sache dran ist, kann ich möglicherweise einpacken.«

McCaleb nickte.

»Haben Sie und Ihr Partner noch andere Fälle?«

»Mit diesem drei.«

»Gut, dann soll er sich um die anderen kümmern, während Sie an diesem arbeiten – mit mir. Wir nehmen Bosch unter die Lupe, bis wir was Konkretes finden – in der einen oder anderen Richtung. Damit gehen Sie dann zu Ihrem Captain und verfolgen die Sache offiziell.«

»Und was soll ich im Augenblick tun? Harry Bosch anrufen und ihm sagen, ich muss mit ihm sprechen, weil er eines Mordes verdächtigt wird?«

»Erst nehme ich mir Bosch vor. Wenn ich den ersten Anlauf unternehme, ist es weniger auffällig. Ich versuche, mir einen Eindruck von seiner augenblicklichen Verfassung zu verschaffen, und wer weiß, vielleicht zeigt sich ja, dass mich mein Gefühl getäuscht hat. Oder ich finde den Auslöser.«

»Das ist leichter gesagt als getan. Wenn wir ihm zu dicht auf die Pelle rücken, riecht er Lunte. Ich möchte nicht, dass dieser Schuss nach hinten losgeht – und vor allem nicht auf mich.«

»Da könnte ich doch ganz nützlich sein.«

»Ja? Inwiefern?«

»Weil ich kein Polizist bin. Ich kann näher an ihn ran. Ich versuche, in sein Haus zu kommen und mir einen Eindruck zu verschaffen, wie er lebt. In der Zwischenzeit versuchen Sie –«

»Augenblick. Sie wollen doch nicht etwa in sein Haus einbrechen? Damit will ich nichts zu tun haben.«

»Nein, nichts Verbotenes.«

»Wie wollen Sie dann reinkommen?«

»Indem ich an die Tür klopfe.«

»Viel Glück. Was wollen Sie ihm sagen? Und was soll ich in der Zwischenzeit tun?«

»Sie übernehmen den Routinekram. Zum Beispiel die Postanweisung für die Eule überprüfen. Oder Sie versuchen, mehr über Gunn und den Mord vor sechs Jahren herauszufinden. Oder über diesen Vorfall zwischen Harry und seinem damaligen Lieutenant – oder über den Lieutenant generell. Harry hat mir erzählt, sein Vorgesetzter wäre eines Abends mit seinem Auto losgefahren und hinterher tot in einem Tunnel gefunden worden.«

»Stimmt, daran kann ich mich erinnern. Stand das in irgendeinem Zusammenhang mit Gunn?«

»Das weiß ich nicht. Aber Bosch hat gestern so eine Art Andeutung darauf gemacht.«

»Darüber kann ich natürlich Unterlagen anfordern, und was die andere Geschichte angeht, kann ich rumfragen. Allerdings ist nicht auszuschließen, dass Bosch Wind davon bekommt.«

McCaleb nickte. Er fand, dieses Risiko müssten sie eingehen.

»Kennen Sie jemanden, der ihn näher kennt?«, fragte er.

Sie schüttelte ärgerlich den Kopf.

»Wissen Sie das denn nicht mehr? Polizisten sind hochgradig paranoid. Sobald ich eine Frage über Harry Bosch stelle, weiß doch jeder sofort, was wir vorhaben.«

»Nicht unbedingt. Machen Sie sich den Storey-Fall zunutze. Der ist doch im Augenblick Gesprächsthema Nummer eins. Sie haben Bosch zum Beispiel im Fernsehen gesehen und er hat einen ziemlich mitgenommenen Eindruck gemacht. ›Hat er irgendwas? Ist etwas mit ihm?‹ Irgendetwas in der Art. Tun Sie so, als wollten Sie nur ein bisschen plaudern.«

Sie schien nicht besänftigt. Sie blieb an der Schiebetür stehen und blickte auf den Hafen hinaus. Dann ließ sie die Stirn gegen die getönte Scheibe sinken.

»Ich kenne seine frühere Partnerin«, sagte sie. »Wir sind eine Gruppe von zehn, zwölf Frauen, die sich einmal im Monat treffen. Wir arbeiten alle beim Morddezernat. Harrys alte Partnerin Kiz Rider wurde gerade von Hollywood zu Raub-Mord versetzt. Keine schlechte Sache. Ich glaube, sie standen sich relativ nah. Er hat sie ein wenig unter seine Fittiche genommen. Vielleicht kriege ich aus ihr was raus. Wenn ich es geschickt anstelle.«

McCaleb nickte. Er hatte eine Idee.

»Harry hat mir erzählt, er ist geschieden. Ich weiß nicht, wie lange schon, aber Sie könnten sich bei Rider nach ihm erkundigen – Sie wissen schon, als ob Sie an ihm interessiert wären und wie er so ist, in dem Stil. Wenn Sie sich so bei ihr erkundigen, bekommen Sie vielleicht sogar eine Menge interessanter Dinge zu hören.«

Winston wandte sich von der Schiebetür ab und wieder McCaleb zu.

»Aber sicher. Dann werden wir bestimmt besonders dicke Freundinnen, wenn sie rausbekommt, dass das Ganze nur vorgeschoben war, um sie über ihren ehemaligen Partner – ihren Mentor – auszuhorchen.«

»Wenn sie eine gute Polizistin ist, wird sie es verstehen. Sie müssen entweder seine Schuld oder seine Unschuld beweisen, und da ist es völlig normal, dass Sie so diskret wie möglich vorzugehen versuchen.«

Winston sah wieder nach draußen.

»Ich brauche eine Möglichkeit, alles leugnen zu können.«

»Soll heißen?«

»Wenn wir das machen und Sie sich einschalten und das Ganze auffliegt, möchte ich eine Möglichkeit, jede Beteiligung an der Sache leugnen zu können.«

McCaleb nickte. Ihm wäre lieber gewesen, sie hätte es nicht gesagt, aber er konnte ihren Wunsch, sich abzusichern, verstehen.

»Nur um das von Anfang an klarzustellen, Terry: Wenn nichts bei der Sache herauskommt, wird es so aussehen, als hätten Sie Ihre Kompetenzen überschritten: dass ich Sie nur darum gebeten habe, mal einen Blick in die Akte reinzuwerfen, worauf Sie dann aber gleich auf eigene Faust Nachforschungen angestellt haben. So Leid es mir tut, aber da muss ich mich unbedingt absichern.«

»Das kann ich verstehen, Jaye. Damit kann ich leben. Das Risiko gehe ich ein.«

18

Winston sagte lange nichts, als sie durch die Kajütentür nach draußen blickte. McCaleb spürte, dass sie sich zu etwas durchrang, und wartete.

»Ich werde Ihnen was über Harry Bosch erzählen«, sagte sie schließlich. »Es ist etwa vier Jahre her, dass ich ihm zum ersten Mal begegnet bin. Es war ein Parallelfall. Zwei Entführungen mit Mord. Der in Hollywood war seiner, der in West Hollywood meiner. Junge Frauen, eigentlich noch Mädchen. Die Indizien deuteten auf einen Zusammenhang zwischen den zwei Fällen hin. Im Großen und Ganzen haben wir getrennt daran gearbeitet, aber wir trafen uns jeden Mittwoch zum Mittagessen, um unsere Daten zu vergleichen.«

»Haben Sie ein Profil erstellen lassen?«

»Ja. Damals war noch Maggie Griffin für das FBI hier. Sie hat was für uns ausgearbeitet. Das Übliche. Jedenfalls heizte sich die Sache ziemlich auf, als ein drittes Mädchen verschwand. Eine Siebzehnjährige. Die Indizien aus den ersten zwei Fällen deuteten darauf hin, dass der Täter seine Opfer vier, fünf Tage am Leben ließ, bevor er sie satt bekam und umbrachte. Daher standen wir unter enormem Zeitdruck. Wir erhielten Verstärkung und suchten nach gemeinsamen Nennern.«

McCaleb nickte. Es hörte sich an, als hätten sie wie nach Lehrbuch nach einem Serientäter gefahndet.

»Dabei stießen wir auf eine ziemlich weit hergeholte Gemeinsamkeit«, fuhr Winston fort. »Alle drei Opfer waren Kunden einer Reinigung am Santa Monica Boulevard, etwa auf Höhe des La Cienaga. Das letzte Opfer – das siebzehnjährige Mädchen – hatte einen Ferienjob bei Universal und brachte dort immer ihre Uniformen zum Reinigen hin. Wie dem auch sei, bevor wir auch nur reingingen, um mit dem Geschäftsführer zu sprechen, fuhren wir auf den Angestelltenparkplatz und notierten uns die Autonummern, um sie überprüfen zu lassen. Nur für den Fall, dass sich dabei was ergab, bevor wir reingingen und uns zu erkennen geben mussten. Und wir landeten einen Volltreffer. Den Geschäftsführer selbst. Er war vor zirka zehn Jahren mal wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses festgenommen worden. Wir ließen uns die Akte kommen und es war so eine Exhibitionistenkiste. Er hielt mit seinem Wagen an einer Bushaltestelle und machte die Tür auf, damit die Frau, die dort wartete, seinen Schwanz sehen konnte. Dummerweise war sie aber eine verdeckte Ermittlerin – sie wussten, dass in der Gegend ein Exhibitionist sein Unwesen trieb, und setzten Lockvögel auf ihn an. Wie dem auch sei, er bekam nur eine Bewährungsstrafe. Als er sich für seinen Job bewarb, verschwieg er den Zwischenfall und arbeitete sich im Lauf der Jahre zum Geschäftsführer der Reinigung hoch.«

»Höhere berufliche Stellung, höherer Stress, höhere Vergehensebene.«

»Das dachten wir auch. Aber wir hatten keine Beweise. Deshalb ließ sich Bosch was einfallen. Er sagte, wir alle – ich, er und unsere Partner – sollten diese Type, er hieß Hagen, in seiner Wohnung aufsuchen. Er sagte, ein FBI-Agent hätte ihm mal gesagt, man sollte sich einen Verdächtigen, wenn es sich irgendwie machen ließ, immer zu Hause vorknöpfen, weil einem seine Umgebung oft mehr verriet als seine Lippen.«

McCaleb verkniff sich ein Grinsen. Das war eine Lektion, die er im Cielo-Azul-Fall gelernt hatte.

»Wir folgten also Hagen nach Hause. Er lebte drüben in Los Feliz in einem großen, heruntergekommenen alten Haus, etwas abseits der Franklin. Da die dritte Frau bereits vier Tage vermisst war, wussten wir, dass wir nicht mehr viel Zeit hatten. Wir klingelten und taten so, als wüssten wir nichts von seiner Vorstrafe und wollten ihn nur um seine Hilfe bei der Überprüfung der Angestellten in der Reinigung bitten. Einfach um zu sehen, wie er reagieren würde oder ob ihm ein Fehler unterlief.«

»Klar.«

»Also, wir waren im Wohnzimmer dieses Kerls und das Reden übernahm hauptsächlich ich, weil Bosch sehen wollte, wie der Typ darauf reagieren würde – Sie wissen schon, auf eine Frau in übergeordneter Position. Wir waren noch keine fünf Minuten da, als Bosch plötzlich aufstand und sagte: ›Das ist er. Sie ist hier irgendwo.‹ Und als er das sagte, sprang Hagen auf und rannte zur Tür. Er kam nicht weit.«

»War das ein Bluff oder Teil des Plans.«

»Weder – noch. Bosch wusste es einfach. Auf einem Beistelltisch neben dem Sofa war so ein Babyphon, Sie kennen doch diese Dinger? Als Bosch das sah, war der Fall für ihn klar. Es war nämlich das falsche Teil. Der Sender. Das hieß, der Empfänger war irgendwo anders. Wenn man ein Kind hat, ist es umgekehrt. Man hört im Wohnzimmer auf die Geräusche im Kinderzimmer. Aber hier war es andersrum. In Griffins Psychogramm hatte gestanden, dass der Täter jemand war, der es genoss, andere zu beherrschen, und sein Opfer vermutlich auch verbal quälte. Als Bosch deshalb den Sender sah, fiel bei ihm der Groschen; dieser Typ musste sie irgendwo festhalten und geilte sich daran auf, zu ihr zu sprechen.«

»Hatte er Recht?«

»Hundertprozentig. Wir fanden sie in der Garage in einer ausgeschalteten Gefriertruhe, in die drei Luftlöcher gebohrt waren. Wie ein Sarg. Und das Empfangsteil des Babyphons war bei ihr. Später erzählte sie uns, dass er unablässig mit ihr gesprochen hatte, wenn er im Haus war. Auch vorgesungen hat er ihr. Die Hitparade. Allerdings wandelte er die Texte ab und sang ständig, wie er sie vergewaltigen und umbringen würde.«

McCaleb nickte. Er wünschte, er wäre damals dabei gewesen, denn er wusste, was in Bosch vorgegangen war, in diesem ganz besonderen Moment, wenn sich alles verdichtet, wenn die Atome aufeinander prallen. Wenn man es plötzlich einfach weiß. Dieser Moment, der ebenso erregend wie beängstigend ist. Dieser Moment, auf den jeder Detective beim Morddezernat hinlebt.

»Der Grund, warum ich diese Geschichte erzähle, ist allerdings das, was Bosch danach getan und gesagt hat. Sobald wir Hagen auf dem Rücksitz eines unserer Autos verstaut hatten und anfingen, das Haus zu durchsuchen, setzte sich Bosch neben das Babyphon im Wohnzimmer. Er stellte es an und sprach zu ihr. Und zwar so lange, bis wir sie gefunden hatten. Er sagte: ›Jennifer, wir sind hier. Es kann Ihnen nichts mehr passieren, Jennifer, wir suchen Sie. Sie befinden sich in Sicherheit und wir holen Sie da raus. Niemand wird Ihnen etwas zuleide tun.‹ Er hörte nicht auf, auf sie einzureden, sie zu trösten.«

Sie machte eine lange Pause und McCaleb sah, dass ihr Blick auf die Erinnerung gerichtet war.

»Nachdem wir sie gefunden hatten, fühlten wir uns alle unglaublich gut. So ein Hochgefühl hatte ich in meinem Job noch nie. Ich ging zu Bosch und sagte: ›Sie haben sicher Kinder. Sie haben mit ihr gesprochen, als wäre sie eins von Ihren.‹ Und er schüttelte nur den Kopf und sagte nein. Er sagte: ›Ich weiß nur, wie es ist, allein und im Dunkeln zu sein.‹ Dann ging er weg.«

Sie blickte von der Tür zu McCaleb zurück.

»Als Sie die Dunkelheit erwähnt haben, hat mich das daran erinnert.«

Er nickte.

»Was machen wir, wenn wir an einen Punkt kommen, an dem uns klar wird, dass er es war?«, fragte sie, wieder der Glasscheibe zugewandt.

McCaleb antwortete schnell, um nicht über die Frage nachdenken zu müssen.

»Keine Ahnung.«

* * *

Nachdem Winston die Plastikeule in die Beweisstückschachtel zurückgestellt, alle Abbildungen, die er ihr gezeigt hatte, eingepackt und die Kajüte verlassen hatte, stellte sich McCaleb an die Schiebetür und beobachtete, wie sie die Rampe hinauf zum Tor ging. Er sah auf die Uhr und stellte fest, dass er noch viel Zeit hatte, bevor er sich für den Abend fertig machen musste. Er beschloss, im Court TV den Prozess ein wenig zu verfolgen.

Er blickte wieder nach draußen und sah, wie Winston die Schachtel mit der Eule in den Kofferraum ihres Wagens stellte. In diesem Moment räusperte sich hinter ihm jemand. Als McCaleb sich abrupt umdrehte, blickte Buddy Lockridge vom Unterdeck zu ihm hoch. Er hatte einen Stapel Kleider in den Armen.

»Buddy, was machst du denn hier?«

»Mann, das ist aber vielleicht ein komischer Fall, an dem du da arbeitest.«

»Ich habe gefragt, was du hier machst?«

»Ich wollte meine Sachen waschen und bin rübergekommen, weil ein Teil von meinen Klamotten unten in der Koje ist. Dann seid ihr zwei aufgetaucht, und als ihr zu reden angefangen habt, war mir klar, dass ich jetzt nicht hochkommen kann.«

Zum Beweis für die Richtigkeit seiner Geschichte hielt er die Kleider in seinen Armen hoch.

»Deshalb habe ich mich einfach aufs Bett gesetzt und gewartet.«

»Und alles mitgehört, was wir gesprochen haben.«

»Das ist echt ein irrer Fall, Mann! Was willst du jetzt tun? Ich habe diesen Bosch im Court TV gesehen. Sieht mir ein bisschen so aus, als stünde er unter Hochspannung.«

»Ich weiß nur, was ich nicht tun werde. Ich werde nicht mit dir darüber sprechen.«

Er deutete auf die Glastür.

»Geh jetzt, Buddy, und erzähl keinem Menschen ein Wort davon. Hast du mich verstanden?«

»Klar, verstehe. Ich wollte gerade –«

»Gehen.«

»Tut mir Leid, Mann.«

»Mir auch.«

McCaleb öffnete die Schiebetür und Lockridge schlich wie ein Hund mit eingezogenem Schwanz nach draußen. McCaleb musste sich beherrschen, ihm keinen Tritt in den Hintern zu verpassen. Stattdessen schob er wütend die Tür zu, so dass sie mit einem lauten Knall zuschlug. Er blieb davor stehen und starrte durch das Glas, bis er sah, dass Lockridge das Ende der Rampe erreicht hatte und auf das Gebäude zusteuerte, in dem sich der Waschsalon befand.

Der Umstand, dass Buddy ihr Gespräch belauscht hatte, kompromittierte die Ermittlungen. McCaleb wusste, er sollte sofort versuchen, Winston über ihren Pager zu erreichen, und sie fragen, wie sie auf den Vorfall reagieren wollte. Aber er tat es nicht. Tatsächlich wollte er nichts tun, was zur Folge hätte, dass er von den Ermittlungen ausgeschlossen würde.

19

Nachdem er seine Hand auf die Bibel gelegt und geschworen hatte, die Wahrheit, die ganze Wahrheit und nichts als die Wahrheit zu sagen, nahm Harry Bosch im Zeugenstand Platz und blickte zu der Kamera hoch, die über der Geschworenenbank an der Wand befestigt war. Die Augen der Welt waren auf ihn gerichtet. Der Prozess wurde im Court TV live übertragen und auf lokaler Ebene in Channel 9. Er versuchte, sich seine Nervosität nicht anmerken zu lassen. Tatsache war jedoch, dass ihn nicht nur die Geschworenen scharf beobachten würden, um sich anhand seines Auftretens ein Bild über seine Persönlichkeit zu machen. Es war das erste Mal seit vielen Jahren, dass er bei einer Zeugenaussage in einem Strafprozess nicht vollkommen ruhig war. Auf der Seite der Wahrheit zu sein war kein Trost, wenn man wusste, dass die Wahrheit einen schwierigen Hinderniskurs zu bewältigen hatte, den ihr ein wohlhabender, einflussreicher Angeklagter und sein wohlhabender, einflussreicher Anwalt gesteckt hatten.

Er legte den blauen Ordner – die Mordakte – auf den vorderen Rand des Zeugenstands und zog das Mikrophon zu sich heran, worauf sofort ein schrilles Pfeifen ertönte, das jedem Paar Ohren im Gerichtssaal weh tat.

»Bitte das Mikrophon nicht anfassen, Detective Bosch«, warnte der Richter.

»Entschuldigung.«

Ein Deputy Sheriff, der als Gerichtsdiener fungierte, kam zum Zeugenstand, machte das Mikrophon aus und stellte es an seinen Platz zurück. Als Bosch nickte, machte es der Gerichtsdiener wieder an. Dann forderte er Bosch auf, seinen vollen Namen zu nennen und zu buchstabieren.

»Gut«, sagte der Richter, als Bosch damit fertig war. »Ms. Langwiser?«

Deputy District Attorney Janis Langwiser erhob sich vom Tisch der Anklage und ging zum Pult für die Anwälte. Sie hatte einen gelben Notizblock mit ihren Fragen bei sich. Sie spielte nur die zweite Geige am Tisch der Anklage, war aber seit Beginn des Verfahrens mit den Ermittlungen befasst. Deshalb hatte man beschlossen, Boschs Befragung ihr zu überlassen.

Langwiser war eine junge, aufstrebende Anwältin bei der Bezirksstaatsanwaltschaft. Nachdem sie zunächst nur für die erfahreneren Anwälte der Staatsanwaltschaft Fälle eingereicht hatte, hatte sie sich innerhalb weniger Jahre so weit hochgearbeitet, dass sie inzwischen auch schon selbst Fälle vor Gericht vertreten durfte. Bosch hatte in einem tückischen und politisch hochbrisanten Fall, der als die Angels-Hight-Morde bekannt wurde, bereits einmal mit ihr zusammengearbeitet. Aufgrund der positiven Erfahrungen, die er dabei mit ihr gemacht hatte, hatte er sie als Kretzlers Mitanklägerin vorgeschlagen und im Zuge ihrer zweiten Zusammenarbeit seinen früheren Eindruck von ihr bestätigt gefunden. Sie war bestens mit den Fakten des Falls vertraut. Mussten die meisten anderen Anwälte erst einmal ausgiebig in ihren Unterlagen blättern, um ein bestimmtes Detail zu finden, hatte sie die jeweilige Information und die Stelle, wo sie in den Akten zu finden war, im Kopf. Dennoch ging ihr über diesen Detailkenntnissen nicht der Blick fürs große Ganze verloren – nämlich darauf, dass alle ihre Bemühungen darauf hin abzielten, David Storey ein für allemal aus dem Verkehr zu ziehen.

»Guten Tag, Detective Bosch«, begann sie. »Könnten Sie den Geschworenen bitte etwas über Ihre Laufbahn bei der Polizei erzählen?«

Bosch räusperte sich.

»Ja. Ich bin seit achtundzwanzig Jahren beim Los Angeles Police Department. Mehr als die Hälfte dieser Zeit habe ich mich mit der Aufklärung von Mordfällen befasst. Ich bin Detective drei im Morddezernat der Hollywood Division.«

»Was bedeutet ›Detective drei‹?«

»Das bedeutet Detective dritten Grades. Es ist der höchste Detective-Dienstgrad, vergleichbar mit dem eines Sergeant. Aber im LAPD gibt es keine Detective Sergeants. Nach einem Detective drei kommt als Nächstes Detective Lieutenant.«

»In wie vielen Mordfällen, würden Sie sagen, haben Sie während Ihrer Laufbahn schon ermittelt?«

»So genau führe ich da nicht Buch. Aber ich würde sagen, in mindestens ein paar hundert in fünfzehn Jahren.«

»In ein paar hundert?«

Langwiser sah zur Geschworenenbank, als sie das letzte Wort betonte.

»Plus oder minus ein paar.«

»Und als Detective drei sind Sie im Moment als Supervisor im Morddezernat tätig?«

»Ich habe verschiedene Supervisionsaufgaben. Außerdem bin ich der Leiter eines Drei-Personen-Teams, das sich mit der Aufklärung von Mordfällen befasst.«

»In dieser Funktion standen Sie auch dem Team vor, das am dreizehnten Oktober letzten Jahres an den Tatort eines Mordes gerufen wurde. Ist das richtig?«

»Das ist richtig.«

Bosch blickte zum Tisch der Verteidigung. David Storey hatte den Kopf gesenkt und zeichnete mit seinem Filzstift auf einem Skizzenblock. Das tat er schon, seit die Auswahl der Geschworenen begonnen hatte. Boschs Blick wanderte zu seinem Verteidiger weiter und blieb auf den Augen von J. Reason Fowkkes haften. Dort ließ er ihn verweilen, bis Langwiser ihre nächste Frage stellte.

»Das war der Mord an Donatella Speers?«

Bosch sah wieder Langwiser an.

»So ist es. Das war der Name, den sie benutzte.«

»War das nicht ihr richtiger Name?«

Bosch blickte zu den Zuschauerbänken und sah die Mutter des Opfers hinter dem Tisch der Anklage in der ersten Reihe sitzen. Sie war am Abend zuvor aus Fresno nach Los Angeles gekommen.

»Es war ihr Künstlername, wie man es vermutlich nennen würde. Sie war Schauspielerin. Sie hat sich einen anderen Namen zugelegt. Ihr richtiger Name war Jody Krementz.«

An dieser Stelle unterbrach ihn der Richter und bat ihn, die Namen für den Protokollführer zu buchstabieren. Dann fuhr Langwiser fort:

»Schildern Sie uns die näheren Umstände dieses Einsatzes, nehmen Sie uns an der Hand und suchen Sie den Tatort noch einmal gemeinsam mit uns auf, Detective Bosch. Wo waren Sie, was haben Sie getan, wie wurde es Ihr Fall?«

Bosch räusperte sich und hatte schon die Hand ausgestreckt, um das Mikrophon zu sich heranzuziehen, als ihm einfiel, was letztes Mal passiert war. Er ließ das Mikrophon stehen, wo es war, und beugte sich zu ihm vor.

»Meine zwei Partner und ich aßen gerade im Musso and Frank’s, einem Restaurant am Hollywood Boulevard, zu Mittag. Es war an einem Freitag, und wenn wir Zeit haben, essen wir dort normalerweise immer. Um elf Uhr achtundvierzig ertönte mein Pager. Auf dem Display war die Nummer meiner Vorgesetzten, Lieutenant Grace Billets. Noch während ich sie anrief, ertönten auch die Pager meiner Partner Jerry Edgar und Kizmin Rider. Zu diesem Zeitpunkt war uns klar, dass wir wahrscheinlich einen Fall bekommen hatten. Ich sprach mit Lieutenant Billets, worauf sie mein Team in die Nichols Canyon Road eintausendeins schickte, in die vor uns bereits ein Streifenwagen und der Notarzt gerufen worden waren. Sie meldeten, sie hätten eine junge Frau unter verdächtigen Begleitumständen tot in ihrem Bett gefunden.«

»Fuhren Sie daraufhin zu der angegebenen Adresse?«

»Nein. Ich hatte meine beiden Partner in meinem Wagen zum Musso’s mitgenommen, und da dieses Restaurant nur ein paar Straßen von der Hollywood Station entfernt liegt, fuhr ich meine Partner zunächst dorthin zurück, damit sie ihre eigenen Autos nehmen konnten. Anschließend fuhren wir alle drei getrennt in die Nicholas Canyon Road. Man kann nämlich vorher nie sagen, wohin man von einem Tatort fahren muss. Deshalb ist es allgemein üblich, dass jeder Detective seinen oder ihren eigenen Wagen nimmt.«

»Wussten Sie zu diesem Zeitpunkt, wer das Opfer war oder was genau die verdächtigen Begleitumstände ihres Todes waren?«

»Nein, das wusste ich nicht.«

»Was fanden Sie vor, als Sie am Tatort ankamen?«

»Es war ein kleines Dreizimmerhaus mit Blick auf den Canyon. Davor standen zwei Streifenwagen. Der Notarzt war schon wieder weggefahren, nachdem sich herausgestellt hatte, dass das Opfer tot war. Im Haus waren zwei Streifenpolizisten und ein Sergeant. Auf der Couch im Wohnzimmer saß eine Frau. Sie weinte. Sie wurde mir als Jane Gilley vorgestellt. Sie bewohnte das Haus zusammen mit Ms. Krementz.«

An dieser Stelle hielt Bosch inne und wartete auf eine Frage. Langwiser flüsterte, über den Tisch der Anklage gebeugt, ihrem Mitankläger Roger Kretzler etwas zu.

»Ms. Langwiser, ist damit Ihre Befragung von Detective Bosch beendet?«, fragte Richter Houghton.

Langwiser, die nicht gemerkt hatte, dass Bosch verstummt war, zuckte hoch.

»Nein, Euer Ehren.«

Sie kehrte zum Pult zurück.

»Fahren Sie fort, Detective Bosch. Erzählen Sie uns, was geschah, als Sie das Haus betraten.«

»Ich sprach mit Sergeant Kim, der mir erklärte, im Schlafzimmer im rechten hinteren Teil des Hauses sei eine junge Frau, die in ihrem Bett verstorben war. Er machte mich mit der Frau auf der Couch bekannt und versicherte mir, seine Leute hätten das Schlafzimmer unverzüglich verlassen, sobald der Notarzt den Tod des Opfers festgestellt hatte, und dort nichts angefasst. Darauf ging ich den kurzen Gang zum Schlafzimmer hinunter und betrat es.«

»Was fanden Sie dort vor?«

»Ich sah das Opfer auf dem Bett liegen. Es war eine schlanke Weiße mit blonden Haaren. Später stellte sich heraus, dass es sich dabei um die dreiundzwanzigjährige Jody Krementz handelte.«

Langwiser bat um Erlaubnis, Bosch eine Reihe von Fotos zeigen zu dürfen. Houghton gestattete es und erklärte, es handle sich dabei um Polizeifotos des Opfers in situ – so, wie die Polizisten die Leiche ursprünglich vorgefunden hatten. Die Tote lag auf dem Rücken. Die Bettdecke war zur Seite gezogen, sodass zu sehen war, dass der Körper nackt und die Beine gespreizt waren, mit etwa einem halben Meter Abstand an den Knien. Obwohl sich der Körper in horizontaler Lage befand, behielten die großen Brüste ihre volle Form bei, ein Anzeichen für Brustimplantate. Der linke Arm lag auf dem Bauch. Die Handfläche der linken Hand bedeckte den Schambereich. Zwei Finger der linken Hand penetrierten die Vagina.

Die Augen des Opfers waren geschlossen und der Kopf lag, allerdings stark abgewinkelt, auf einem Kissen. Fest um ihren Hals geschlungen war ein gelber Schal, dessen eines Ende über die oberste Querstange des Kopfteils führte und in der rechten Hand des Opfers endete, die über dem Kopf auf dem Kissen lag.

Bei den Fotos handelte es sich um Farbaufnahmen. Da, wo sich der Schal um den Hals des Opfers geschnürt hatte, war die Haut rötlichviolett verfärbt. In und um die Augenhöhlen war eine rouge-artige Verfärbung erkennbar. Entlang der gesamten linken Körperseite, einschließlich des linken Arms und Beins, verlief eine bläuliche Verfärbung.

Nachdem Bosch die Fotos als Aufnahmen von Jody Krementz in situ identifiziert hatte, bat Langwiser, sie den Geschworenen zeigen zu dürfen. J. Reason Fowkkes erhob Einspruch, mit der Begründung, die Fotos würden in den Geschworenen massive Ressentiments und Vorurteile wecken. Der Richter gab dem Einspruch nicht statt, wies Langwiser jedoch an, ein Foto auszusuchen, das als repräsentativ gelten könnte. Langwiser wählte die Aufnahme aus, die aus der kürzesten Entfernung gemacht worden war. Darauf wurde sie dem Mann gereicht, der auf dem ersten Platz der Geschworenenbank saß. Als das Foto langsam von Geschworenem zu Geschworenem und dann zu deren Vertretern weitergereicht wurde, beobachtete Bosch, wie sich ihre Gesichter vor Schock und Entsetzen anspannten. Er rutschte auf seinem Sitz zurück und trank aus einem Pappbecher Wasser. Als er leer war, fing er den Blick des Deputys auf und signalisierte ihm, er möchte ihm nachschenken. Dann beugte er sich wieder zum Mikrophon vor.

Nachdem das Foto die Runde durch die Geschworenenbank gemacht hatte, wurde es dem Gerichtsdiener ausgehändigt. Es würde den Geschworenen wieder vorgelegt werden, zusammen mit allen anderen Beweisstücken, die während des Prozesses und während der Urteilsfindung präsentiert wurden.

Bosch beobachtete, wie Langwiser zum Pult zurückkehrte, um mit der Befragung fortzufahren. Er wusste, sie war nervös. Sie hatten in der Cafeteria im Souterrain des anderen Gerichtsgebäudes miteinander zu Mittag gegessen und sie hatte ihm ihre Ängste gestanden. Obwohl sie Kretzler nur assistierte, stand in diesem aufsehenerregenden Prozess für ihrer beider Karriere sowohl im positiven wie im negativen Sinn einiges auf dem Spiel.

Bevor sie weitermachte, zog sie ihren Notizblock zu Rate.

»Detective Bosch, kam irgendwann, nachdem Sie die Leiche in Augenschein genommen hatten, ein Punkt, an dem Sie diesen Todesfall zum Gegenstand eines polizeilichen Ermittlungsverfahrens erklärten?«

»Sofort – noch bevor meine Partner eintrafen.«

»Warum das? Sah es denn nicht nach einem Unfalltod aus?«

»Nein, es –«

»Ms. Langwiser«, unterbrach Judge Houghton die junge Staatsanwältin. »Bitte immer nur eine Frage.«

»Entschuldigung, Euer Ehren. Detective Bosch, entstand für Sie nicht der Eindruck, die Frau könnte sich versehentlich selbst getötet haben?«

»Nein, dieser Eindruck entstand für mich nicht. Mir schien es vielmehr so, als hätte jemand versucht, diesen Anschein zu erwecken.«

Langwiser blickte lang auf ihren Block hinab, bevor sie fortfuhr. Bosch war sich ziemlich sicher, dass sie, nachdem sie dank des Fotos und seiner Aussage der ungeteilten Aufmerksamkeit der Geschworenen sicher sein konnte, die Pause ganz gezielt gemacht hatte.

»Detective, sind Sie mit dem Begriff autoerotische Asphyxie vertraut?«

»Ja, das bin ich.«

»Könnten Sie den Geschworenen erklären, worum es sich dabei handelt?«

Fowkkes stand auf und erhob Einspruch.

»Euer Ehren, Detective Bosch mag alles Mögliche sein, aber dem Gericht wurde nicht bekanntgegeben, dass er Experte für menschliche Sexualität ist.«

Im Saal wurde leises Gelächter laut. Bosch sah, dass sich ein paar Geschworene ein Grinsen verkneifen mussten. Houghton schlug einmal mit seinem Hammer zu und sah Langwiser an.

»Was haben Sie dem entgegenzuhalten, Ms. Langwiser?«

»Euer Ehren, dann gebe ich es dem Gericht hiermit bekannt.«

»Fahren Sie fort.«

»Detective Bosch, Sie sagten, Sie hätten hunderte von Mordfällen untersucht. Haben Sie auch bei Todesfällen ermittelt, bei denen sich herausstellte, dass es sich nicht um einen Mord handelte?«

»Ja, auch hier vermutlich in hunderten von Fällen. Unfälle, Selbstmorde, sogar natürliche Ursachen. Es ist bei der Polizei gängige Praxis, dass Streifenpolizisten jemand vom Morddezernat hinzuziehen, um zu entscheiden, ob ein Todesfall als potentieller Mord behandelt werden soll. So war es auch in diesem Fall. Die Streifenpolizisten und ihr Sergeant waren sich nicht sicher, womit sie es hier zu tun hatten. Sie meldeten den Fall als verdächtig an die Zentrale, worauf mein Team an den Tatort gerufen wurde.«

»Wurden Sie jemals zu einem Todesfall gerufen oder haben Sie jemals in einem Todesfall ermittelt, der entweder von Ihnen oder von einem Gerichtsmediziner als Unfalltod infolge autoerotischer Asphyxie deklariert wurde?«

»Ja.«

Fowkkes stand wieder auf.

»Gleicher Einspruch, Euer Ehren. Das führt auf ein Gebiet, auf dem Detective Bosch kein Experte ist.«

»Euer Ehren«, erklärte Langwiser. »Es ist klar erwiesen, dass Detective Bosch Experte für die Untersuchung von Todesfällen ist – und zwar für Todesfälle aller Art. Er hat so etwas schon zuvor gesehen. Er kann es bezeugen.«

In ihrer Stimme schwang ein Anflug von Ärger mit. Bosch glaubte, er war für die Geschworenen gedacht, nicht für Houghton. Auf diese Weise wollte sie den zwölf Männern und Frauen unterschwellig zu verstehen geben, dass sie die Wahrheit herausfinden wollte, während andere ihr den Weg dorthin versperrten.

»Zu dieser Ansicht neige auch ich, Mr. Fowkkes«, sagte Houghton nach kurzem Zögern. »Einsprüchen gegen diese Art von Fragen wird nicht stattgegeben. Fahren Sie fort, Ms. Langwiser.«

»Danke, Euer Ehren. Dann, Detective Bosch, sind Sie also vertraut mit Fällen von autoerotischer Asphyxie?«

»Ja, ich war mit drei oder vier solchen Fällen befasst. Ich habe auch die Literatur zu diesem Thema studiert. Sie ist in Büchern über Ermittlungsmethoden bei Mordfällen angegeben. Des weiteren habe ich Zusammenfassungen ausführlicher Studien gelesen, die das FBI und andere Behörden durchgeführt haben.«

»War das, bevor Sie mit diesem Fall zu tun bekamen?«

»Ja, schon vorher.«

»Was ist autoerotische Asphyxie? Wie kommt es dazu?«

»Ms. Langwiser«, mahnte der Richter.

»Entschuldigung, Euer Ehren. Ich stelle die Frage noch einmal neu. Was ist autoerotische Asphyxie, Detective Bosch?«

Bosch nahm einen Schluck Wasser und nutzte die Zeit, seine Gedanken zu sammeln. Sie waren diese Fragen beim Mittagessen durchgegangen.

»Dabei handelt es sich um eine versehentliche Selbsttötung, wenn das Opfer seine sexuellen Lustempfindungen bei der Masturbation zu steigern versucht, indem es die Blutzufuhr zum Gehirn ganz abschneidet oder vermindert. Das wird normalerweise durch eine Art Schlinge um den Hals bewirkt. Das Zuziehen der Schlinge führt zu einer Hypoxie – einer Verminderung der Sauerstoffversorgung des Gehirns. Leute, die … äh, so etwas tun, sind der Ansicht, dass die Hypoxie – die damit einhergehende Benommenheit – die Empfindungen beim Masturbieren verstärkt. Das kann allerdings auch tödliche Folgen haben, wenn das Opfer zu weit geht; das heißt, wenn er die Halsschlagader beschädigt und/oder das Bewusstsein verliert, solange die Schlinge um seinen Hals noch zugezogen ist, sodass er erstickt.«

»Sie haben zum Schluss von einem Er gesprochen, Detective. Aber in diesem Fall war das Opfer eine Frau.«

»In diesem Fall handelt es sich nicht um autoerotische Asphyxie. In allen Fällen von autoerotischer Asphyxie, mit denen ich zu tun hatte und in denen ich ermittelt habe, waren die Opfer ausnahmslos Männer.«

»Wollen Sie damit sagen, in diesem Fall sollte nur der Anschein erweckt werden, die Todesursache sei autoerotische Asphyxie gewesen?«

»Ja, zu diesem Schluss bin ich sofort gekommen. Und daran halte ich auch heute noch fest.«

Langwiser nickte und hielt inne. Bosch nahm einen Schluck Wasser. Als er den Becher an seine Lippen führte, sah er zu den Geschworenen hinüber. Alle schienen ihm aufmerksam zuzuhören.

»Könnten Sie das etwas näher erläutern, Detective. Was hat Sie zu diesem Schluss geführt?«

»Kann ich dafür meine Unterlagen zu Rate ziehen?«

»Bitte.«

Bosch schlug den vor ihm liegenden Ordner auf. Die ersten vier Seiten umfassten die erste Bestandsaufnahme am Tatort. Er blätterte zur vierten Seite mit dem Resümee des die Ermittlungen leitenden Detective, der in diesem Fall er selbst war. Getippt worden war der Bericht allerdings von Kiz Rider. Um sein Gedächtnis aufzufrischen, überflog er die Zusammenfassung kurz, bevor er zur Geschworenenbank blickte.

»Da waren verschiedene Dinge, die gegen einen Unfalltod durch autoerotische Asphyxie sprachen. Was mich von Anfang an stutzig machte, war der Umstand, dass laut Statistik nur sehr selten Frauen an autoerotischer Asphyxie sterben. Die Opfer sind zwar nicht zu hundert Prozent Männer, aber nahezu. Das veranlasste mich, mir die Leiche und ihre Umgebung sehr genau anzusehen.«

»Würden Sie also sagen, dass die Gegebenheiten am Tatort Sie sofort skeptisch stimmten?«

»Ja, so kann man es sagen.«

»Gut, dann weiter. Was hat Ihnen sonst noch zu denken gegeben?«

»Die Schlinge. In fast allen derartigen Fällen, die mir aus eigener Erfahrung oder aus der Literatur zu diesem Thema bekannt sind, verwendete das Opfer irgendeine Art von Unterlage oder Polsterung, um blaue Flecken oder sonstige Verletzungen der Haut am Hals zu vermeiden. Am häufigsten ist ein dickes Stück Stoff wie zum Beispiel ein Pullover oder ein Handtuch um den Hals geschlungen. Erst über dieser Polsterung wird dann die Schlinge angebracht. Auf diese Weise hinterlässt die Schlinge keine Quetschungen am Hals. In diesem Fall gab es jedoch keine Polsterung.«

»Und welchen Schluss haben Sie daraus gezogen?«

»Nun, es ergab, vom Standpunkt des Opfers betrachtet, keinen rechten Sinn. Selbst wenn man einmal davon ausgehen wollte, dass sie tatsächlich so etwas getan hatte, schien es ziemlich widersinnig. Es hätte bedeutet, dass sie die Schlinge deshalb nicht gepolstert hatte, weil es ihr nichts ausmachte, am Hals blaue Flecken zu bekommen. Für mich widersprach das jedem gesunden Menschenverstand. Wenn Sie dann noch berücksichtigen, dass sie Schauspielerin war – was mir sofort klar wurde, weil sie einen Stapel Bewerbungsfotos auf der Kommode liegen hatte –, ist dieser Widerspruch sogar noch größer. Sie stützte sich bei ihrer Suche nach Engagements auf ihr gutes Aussehen und ihre speziellen weiblichen Attribute. Dass sich nun jemand wie sie wissentlich auf etwas einlassen würde, ob nun sexueller oder anderer Natur, das sichtbare Spuren an ihrem Hals hinterließ – also, das fand ich ziemlich unwahrscheinlich. Dieses und andere Dinge führten mich zu dem Schluss, dass das Ganze inszeniert war.«

Bosch blickte zum Tisch der Verteidigung. Storey war immer noch mit gesenktem Kopf mit seinem Skizzenblock beschäftigt, als säße er irgendwo auf einer Parkbank. Bosch sah, dass sich Fowkkes auf einem Block Notizen machte. Er fragte sich, ob er bei seiner letzten Antwort etwas gesagt hatte, was in irgendeiner Weise gegen ihn gekehrt werden könnte. Er wusste, Fowkkes verstand es ganz hervorragend, einzelne Wendungen einer Zeugenaussage zu nehmen und ihnen, aus dem Zusammenhang gerissen, eine völlig neue Bedeutung zu geben.

»Welche anderen Dinge führten Sie zu diesem Schluss?«, fragte Langwiser.

Bosch sah wieder auf seine Unterlagen.

»Das auffälligste Detail waren die postmortalen Verfärbungen, die darauf hindeuteten, dass die Lage der Leiche verändert worden war.«

»Könnten Sie uns in auch für Laien verständlichen Begriffen erklären, Detective, was postmortale Verfärbungen sind?«

»Wenn das Herz aufhört, Blut durch den Körper zu pumpen, setzt sich das Blut, je nach der Lage der Leiche, in den am tiefsten gelegenen Körperteilen ab. Nach und nach beginnt die Haut an diesen Stellen dann auszusehen, als wäre sie von blauen Flecken überzogen. Wird die Leiche in eine andere Lage gebracht, bleiben diese Verfärbungen an der ursprünglichen Stelle, weil das Blut schon gestockt ist. Je mehr Zeit vergeht, desto deutlicher tritt die Verfärbung zum Vorschein.«

»Was geschah in diesem Fall?«

»In diesem Fall deutete alles darauf hin, dass sich das Blut in der linken Körperhälfte abgesetzt hatte. Mit anderen Worten: Die Leiche musste zum Zeitpunkt des Todes oder kurz danach auf der linken Seite gelegen haben.«

»In dieser Stellung wurde die Leiche aber nicht gefunden, ist das richtig?«

»Das ist richtig. Die Leiche wurde in Rückenlage gefunden.«

»Welchen Schluss haben Sie daraus gezogen?«

»Dass die Leiche nach dem Tod an einen anderen Ort gebracht worden war. Dass die Tote auf den Rücken gelegt worden war, um den Eindruck zu erwecken, sie sei an autoerotischer Asphyxiation gestorben.«

»Was war Ihrer Meinung nach die Todesursache?«

»Was das angeht, war ich mir an diesem Punkt noch nicht sicher. Ich glaubte nur nicht, dass es so gewesen war, wie es hingestellt wurde. Aus den Verfärbungen am Hals unter der Schlinge schloss ich, dass es sich um eine Strangulation handelte – allerdings nicht von eigener Hand.«

»Wann trafen Ihre Partner am Tatort ein?«

»Als ich die Leiche und ihre Umgebung zu inspizieren begann.«

»Zogen sie die gleichen Schlussfolgerungen wie Sie?«

Fowkkes erhob Einspruch, mit der Begründung, die Frage ziele auf eine Antwort vom Hörensagen ab. Der Richter gab dem Einspruch statt. Bosch wusste, das war kein großes Malheur. Wenn Langwiser die Schlüsse, die Edgar und Rider gezogen hatten, ins Protokoll aufgenommen haben wollte, brauchte sie die beiden nur als Zeugen aufzurufen.

»Haben Sie der Obduktion von Jody Krementz’ Leiche beigewohnt?«

»Ja.« Er blätterte im Ordner, bis er den Obduktionsbefund fand. »Am siebzehnten Oktober. Sie wurde von Dr. Claudia Corazon vorgenommen, der Leiterin des gerichtsmedizinischen Instituts.«

»Hat Dr. Corazon bei der Obduktion eine Todesursache festgestellt?«

»Ja, die Todesursache war Asphyxiation. Sie war stranguliert worden.«

»Mit einer Schlinge?«

»Ja.«

»Widerspricht das nicht Ihrer Theorie, dass die Todesursache nicht autoerotische Asphyxiation war?«

»Nein, es bestätigt sie sogar. Durch die auf autoerotische Asphyxiation hindeutende Stellung der Leiche sollte vertuscht werden, dass das Opfer stranguliert worden war. Die inneren Verletzungen an beiden Halsschlagadern, am Muskelgewebe des Halses und am Zungenbein, das gebrochen war, waren für Dr. Corazon eindeutige Anzeichen dafür, dass der Tod durch eine zweite Person verursacht worden war. Die Verletzungen waren zu schwer, als dass sie sich das Opfer wissentlich selbst hätte zufügen können.«

Bosch merkte, dass er sich an den Hals fasste, als er die Verletzungen beschrieb. Er ließ seine Hand in den Schoß zurückfallen.

»Fand Dr. Corazon bei der Obduktion irgendwelche weiteren, davon unabhängigen Hinweise auf einen Mord?«

Bosch nickte.

»Ja, die Untersuchung der Mundhöhle des Opfers ergab, dass die Zunge eine tiefe Lazeration aufwies, die sich das Opfer durch einen Biss selbst beigebracht hatte. Solche Verletzungen sind bei Fällen von Strangulation üblich.«

Langwiser schlug eine Seite ihres Blocks um.

»Gut, Detective Bosch, kehren wir zum Tatort zurück. Haben Sie oder Ihre Partner auch Jane Gilley vernommen?«

»Ja, ich. Zusammen mit Detective Rider.«

»Konnten Sie im Zuge dieser Vernehmung in Erfahrung bringen, wo das Opfer in den vierundzwanzig Stunden vor der Entdeckung seiner Leiche gewesen war?«

»Ja, zuerst brachten wir in Erfahrung, dass sie den Angeklagten einige Tage zuvor in einem Café kennen gelernt hatte. Er lud sie ein, am Abend des zwölften Oktober die Premiere eines Films im Chinese Theater in Hollywood mit ihm zu besuchen. Er holte sie an diesem Abend zwischen neunzehn und neunzehn Uhr dreißig ab. Ms. Gilley beobachtete es durch ein Fenster des Hauses und identifizierte den Angeklagten.«

»Wusste Ms. Gilley, wann Ms. Krementz an besagtem Abend nach Hause kam?«

»Nein. Ms. Gilley verließ das Haus kurz nach Ms. Krementz, um zu einer Verabredung zu gehen, und verbrachte die Nacht anderswo. Folglich wusste sie nicht, wann ihre Mitbewohnerin nach Hause gekommen war. Sie entdeckte Ms. Krementz’ Leiche, als sie am dreizehnten Oktober um elf Uhr vormittags nach Hause kam.«

»Wie hieß der Film, der am Abend zuvor Premiere hatte?«

»Dead Point.«

»Und wer war der Regisseur des Films?«

»David Storey.«

Langwiser machte eine lange Pause, bevor sie auf ihre Uhr sah und dann zum Richter aufblickte.

»Euer Ehren«, erklärte sie. »Ich komme nun zu einem neuen Komplex von Fragen, die ich Detective Bosch stellen möchte. Ihr Einverständnis vorausgesetzt, hielte ich das für den besten Zeitpunkt, um für heute Schluss zu machen.«

Houghton zog den weiten Ärmel seiner schwarzen Robe zurück und sah auf seine Uhr. Bosch sah auf seine. Es war Viertel vor vier.

»Einverstanden, Ms. Langwiser. Das Gericht vertagt sich auf morgen Vormittag neun Uhr.«

Dann sagte Houghton zu Bosch, er könne den Zeugenstand verlassen, und schärfte den Geschworenen ein, keine Zeitungsmeldungen über den Prozess zu lesen und keine Fernsehberichte darüber anzusehen. Alle im Saal erhoben sich, als die Geschworenen den Saal verließen. Bosch, der inzwischen neben Langwiser am Tisch der Anklage stand, blickte zur Seite der Verteidigung hinüber. David Storey sah ihn an. Seine Miene verriet keinerlei Emotionen. Trotzdem glaubte Bosch etwas in seinen hellblauen Augen zu sehen. Er war sich nicht sicher, aber er hielt es für Freude. Bosch sah als Erster weg.

20

Nachdem sich der Gerichtssaal geleert hatte, beriet sich Bosch mit Langwiser und Kretzler über ihre fehlende Zeugin.

»Irgendwas Neues?«, fragte Kretzler. »Je nachdem, wie lang John Reason Sie im Zeugenstand festnagelt, werden wir sie morgen Nachmittag oder am Morgen danach brauchen.«

»Bisher noch nicht«, antwortete Bosch. »Aber ich habe etwas in petto. Deshalb sollte ich mich jetzt besser auf den Weg machen.«

»Das gefällt mir gar nicht«, sagte Kretzler. »Vielleicht wird doch nichts aus der Sache. Wenn sie nicht kommt, hat das bestimmt einen Grund. Ich war sowieso nie so ganz von ihrer Geschichte überzeugt.«

»Vielleicht hat Storey ihr gedroht«, sagte Bosch.

»Wir brauchen sie unbedingt«, sagte Langwiser. »Um das Schema aufzuzeigen. Sie müssen sie finden.«

»Das versuche ich gerade.«

Er stand auf, um zu gehen.

»Viel Glück, Harry«, sagte Langwiser. »Und übrigens, ich finde, bisher machen Sie sich im Zeugenstand sehr gut.«

Bosch nickte.

»Die Ruhe vor dem Sturm.«

Als Bosch zum Lift ging, kam ein Journalist auf ihn zu. Er wusste nicht, wie er hieß, aber er kannte ihn von der Pressebank im Gerichtssaal.

»Detective Bosch?«

Bosch ging weiter.

»Hören Sie, ich habe allen gesagt, solange der Prozess läuft, gebe ich keinen Kommentar ab. Sie werden –«

»Nein, nein, schon okay. Ich wollte nur wissen, ob Sie Terry McCaleb getroffen haben.«

Bosch blieb stehen und sah den Journalisten an.

»Wieso?«

»Gestern. Er hat hier nach Ihnen gesucht.«

»Ach so, klar. Ich habe ihn gesehen. Kennen Sie Terry?«

»Ja. Ich habe vor ein paar Jahren ein Buch übers FBI geschrieben. Da habe ich ihn kennen gelernt. Das war vor der Transplantation.«

Bosch nickte und wollte weitergehen, als ihm der Journalist die Hand reichte.

»Jack McEvoy.«

Widerstrebend schüttelte ihm Bosch die Hand. Er erinnerte sich an den Namen. Vor fünf Jahren hatte das FBI die Spur eines Serienpolizistenmörders nach L. A. verfolgt, wo er sich sein nächstes Opfer suchen würde, wie man annahm – einen Detective des Morddezernats Hollywood namens Ed Thomas. Mithilfe von Informationen McEvoys, der damals für die Rocky Mountain News in Denver tätig war, hatte das FBI jedoch den so genannten »Poet« schließlich fassen können, sodass Thomas’ Leben nie gefährdet worden war. Er hatte wenig später den Dienst quittiert und hatte inzwischen in Orange County eine Buchhandlung.

»Jetzt kann ich mich wieder an Sie erinnern«, sagte Bosch. »Ed Thomas ist ein Freund von mir.«

Beide Männer sahen sich prüfend an.

»Berichten Sie über den Prozess hier?«, fragte Bosch, eine nahe liegende Frage.

»Ja. Für die New Times und Vanity Fair. Vielleicht mache ich auch ein Buch darüber. Wir können ja mal miteinander sprechen, wenn alles vorbei ist.«

»Ja, vielleicht.«

»Außer Sie machen mit Terry was darüber.«

»Mit Terry? Nein, gestern ging es um was anderes. Nicht um ein Buch.«

»Okay, dann denken Sie an mich.«

McEvoy holte seine Brieftasche heraus und entnahm ihr eine Visitenkarte.

»Ich arbeite die meiste Zeit in meiner Wohnung in Laurel Canyon. Sie können mich gern jederzeit anrufen.«

Bosch hielt die Karte hoch.

»Gut. Ich muss jetzt los. Wir werden uns ja noch öfter hier sehen.«

»Ja.«

Bosch drückte auf den Knopf für den Lift. Während er wartete und an Ed Thomas dachte, sah er noch einmal auf die Karte. Dann steckte er sie in seine Anzugjacke.

Bevor der Lift kam, blickte er den Gang hinunter und sah, dass McEvoy immer noch da war und inzwischen mit Rudy Tafero, dem Ermittler der Verteidigung, sprach. Tafero war ein großer Mann und er beugte sich vor, McEvoy entgegen, als handele es sich dabei um eine Art konspiratives Treffen. McEvoy schrieb in ein Notizbuch.

Die Lifttür ging auf und Bosch betrat die Kabine. Er beobachtete die zwei, bis die Tür zuging.

* * *

Bosch nahm den Laurel Canyon Boulevard über den Hügel und schaffte es vor dem abendlichen Stoßverkehr nach Hollywood. Am Sunset Boulevard bog er rechts ab und hielt ein paar Straßen weiter in West Hollywood an. Er fütterte die Parkuhr und ging in das kleine, schmutzig weiße Bürogebäude am Sunset, das gegenüber einem Striplokal lag. In den kleinen, billigen Büros des zweistöckigen, um einen Innenhof angelegten Gebäudes waren vorwiegend kleine Produktionsfirmen untergebracht, die sich von Film zu Film über Wasser hielten und in den Phasen zwischen den einzelnen Projekten keine geräumigen, luxuriösen Büros brauchten.

Bosch sah auf die Uhr und stellte fest, dass er es rechtzeitig geschafft hatte. Es war Viertel vor fünf und das Vorsprechen sollte um fünf beginnen. Er stieg die Treppe zum ersten Stock hoch und ging durch eine Tür, auf der NUFF SAID PRODUCTIONS stand. Das aus drei Räumen bestehende Büro war eins der größten des Gebäudes. Da Bosch schon einmal hier gewesen war, kannte er sich aus: das Vorzimmer mit dem Schreibtisch der Sekretärin, das Büro von Boschs Freund, Albert »Nuff« Said, und schließlich das Besprechungszimmer. Die Frau hinter dem Schreibtisch im Vorzimmer sah auf, als Bosch eintrat.

»Ich habe einen Termin mit Mr. Said. Mein Name ist Harry Bosch.«

Sie nickte, griff nach dem Telefon und wählte eine Nummer. Bosch konnte es im angrenzenden Zimmer piepen hören und erkannte in der Stimme, die sich meldete, die Saids.

»Es ist Harry Bosch«, sagte die Sekretärin.

Bosch hörte, wie Said sagte, sie solle ihn reinschicken. Er steuerte auf die Tür zu, bevor sie den Hörer auflegte.

»Gehen Sie rein«, sagte sie zu seinem Rücken.

Bosch betrat ein sehr schlicht eingerichtetes Büro: Schreibtisch, zwei Stühle, schwarze Ledercouch und Fernseher mit Videorecorder. Die Wände waren voll mit gerahmten Plakaten von Saids Filmen und anderen Erinnerungsstücken, wie zum Beispiel den Rückenlehnen der Regiestühle, auf die die Filmtitel gedruckt waren. Bosch kannte Said seit mindestens fünfzehn Jahren, als ihn der ältere Mann als technischen Berater für einen Film engagiert hatte, der entfernt auf einem von Boschs Fällen basierte. In den nächsten zehn Jahren waren sie in losem Kontakt geblieben, wobei normalerweise Said Bosch angerufen hatte, wenn er eine technische Frage zum polizeilichen Vorgehen in einem seiner Filme hatte. Die meisten von Saids Produktionen schafften es nie auf die Kinoleinwand. Sie wurden fürs Fernsehen produziert.

Albert Said stand hinter seinem Schreibtisch auf und Bosch reichte ihm die Hand.

»Hey, Nuff, wie geht’s?«

»Bestens, mein Freund.«

Er deutete auf den Fernseher.

»Habe mir heute Ihre glänzende Vorstellung im Court TV angesehen. Bravo.«

Er klatschte höflich. Bosch machte eine wegwerfende Handbewegung und sah wieder auf seine Uhr.

»Danke. Ist hier alles so weit vorbereitet?«

»Ich denke schon. Marjorie wird sie im Besprechungszimmer auf mich warten lassen. Von da an ist alles weitere Ihnen überlassen.«

»Das ist wirklich sehr nett von Ihnen, Nuff. Sagen Sie mir Bescheid, wenn ich mich revanchieren kann.«

»Sie können in meinem nächsten Film mitspielen. Sie haben eine unglaubliche Präsenz, mein Freund. Ich habe mir heute Ihren ganzen Auftritt angesehen. Falls Sie ihn sich ansehen wollen – ich habe ihn aufgenommen.«

»Nein danke, lieber nicht. Außerdem dürfte die Zeit nicht reichen. Was machen Sie gerade so?«

»Ach, Sie kennen das ja, darauf warten, dass ich für ein Projekt, das mit ausländischen Geldern realisiert werden soll, endgültig grünes Licht erhalte. Es geht dabei um einen Cop, der ins Gefängnis kommt, und der Schock des Verlusts seiner Dienstmarke und seiner Selbstachtung und von allem anderen löst bei ihm eine Amnesie aus. Und jetzt ist er also im Gefängnis und kann sich nicht mehr erinnern, welche von den Typen dort seinetwegen einsitzen und welche nicht. Er muss ständig ums nackte Überleben kämpfen. Der einzige Häftling, der sich mit ihm anfreundet, ist, wie sich herausstellt, ein Serienmörder, den er ebenfalls hinter Gitter gebracht hat. Es ist ein Thriller, Harry. Was halten Sie davon? Steven Seagal sieht sich das Drehbuch an.«

Saids buschige schwarze Augenbrauen stellten sich zu scharfen Spitzen auf. Er war sichtlich begeistert von der Grundidee des Films.

»Ich weiß nicht, Nuff«, sagte Bosch. »So was gibt es, glaube ich, schon.«

»Alles hat es schon mal gegeben. Aber was halten Sie davon?«

Bosch wurde durch den Pausengong gerettet. In der Stille nach Saids Frage konnten sie beide hören, wie die Sekretärin im Vorzimmer mit jemandem sprach. Dann piepte die Sprechanlage auf Saids Schreibtisch und aus dem Lautsprecher kam die Stimme der Sekretärin: »Ms. Crowe ist hier. Sie wartet im Besprechungszimmer.«

Bosch nickte Said zu und flüsterte: »Danke, Nuff. Um alles Weitere kümmere ich mich.«

»Glauben Sie, Sie kommen klar?«

»Ich melde mich, wenn ich Hilfe brauche.«

Er wandte sich zum Gehen, machte aber noch einmal kehrt und reichte Said die Hand.

»Kann sein, dass ich hinterher schnell los muss. Deshalb verabschiede ich mich jetzt schon. Viel Glück mit dem neuen Projekt. Hört sich wie ein weiterer Knüller an.«

Sie schüttelten sich die Hände.

»Ja«, sagte Said. »Wir werden sehen.«

Bosch verließ das Büro, überquerte einen schmalen Gang und betrat das Besprechungszimmer. In der Mitte stand ein quadratischer Glastisch mit einem Stuhl auf jeder Seite. Annabelle Crowe saß auf dem Stuhl mit Blick zur Tür. Als Bosch eintrat, betrachtete sie ein Schwarzweißfoto von sich. Sie sah mit einem strahlenden Lächeln und perfekten Zähnen auf. Das Lächeln hielt etwas länger als eine Sekunde und rutschte dann wie ein Malibu-Erdrutsch aus ihrem Gesicht.

»Was – was machen Sie denn hier?«

»Hallo, Annabelle, wie geht’s?«

»Ich bin zum Vorsprechen hier – Sie können nicht einfach –«

»Sie haben völlig Recht, Sie sind zum Vorsprechen hier, und zwar für Ihre Rolle als Zeugin in einem Mordprozess.«

Die Frau stand auf. Dabei glitten ihr Bewerbungsfoto und ein Lebenslauf vom Tisch zu Boden.

»Sie können nicht einfach – was soll das überhaupt?«

»Sie wissen ganz genau, was das soll. Sie sind umgezogen und haben Ihre neue Adresse nicht hinterlassen. Ihr Agent wollte mir nicht helfen. Deshalb war die einzige Möglichkeit, Sie zu finden, ein Vorsprechen zu inszenieren. Jetzt setzen Sie sich wieder und dann unterhalten wir uns darüber, wo Sie gesteckt haben und warum Sie sich vor dem Prozess drücken.«

»Es gibt also keine Rolle?«

Fast musste Bosch lachen. Sie hatte noch immer nicht kapiert.

»Nein, keine Rolle.«

»Und sie machen kein Remake von Chinatown?«

Diesmal musste er lachen, hatte sich aber rasch wieder im Griff.

»Eines Tages werden sie es bestimmt noch mal verfilmen. Aber Sie sind zu jung für die Rolle und ich bin kein Jake Gittes. Setzen Sie sich bitte.«

Bosch zog den Stuhl ihr gegenüber heraus. Aber sie weigerte sich, Platz zu nehmen. Sie sah sehr attraktiv aus. Sie war eine schöne junge Frau mit einem Gesicht, das ihr oft zu dem verhalf, was sie wollte. Aber diesmal nicht.

»Ich sagte, setzen Sie sich«, erklärte Bosch streng. »Sie müssen sich über eines klar werden, Miss Crowe. Sie haben gegen das Gesetz verstoßen, als Sie der gerichtlichen Aufforderung, heute vor Gericht zu erscheinen, nicht nachgekommen sind. Das heißt, wenn ich will, kann ich Sie jederzeit festnehmen, und dann können wir uns in einer Zelle unterhalten. Die andere Möglichkeit ist, wir unterhalten uns hier miteinander, weil wir diesen schönen Raum zur Verfügung gestellt bekommen haben. Sie haben die Wahl, Annabelle.«

Sie ließ sich auf ihren Stuhl zurücksinken. Ihr Mund war ein dünner, verkrampfter Strich. Der Lippenstift, den sie für das Vorsprechen aufgetragen hatte, begann bereits rissig und abgenutzt auszusehen. Bosch betrachtete sie eine Weile, bevor er begann.

»Wer hat Ihnen gedroht, Annabelle?«

Sie sah ihn scharf an.

»Hören Sie«, begann sie, »ich hatte Angst, ja? Habe immer noch Angst. David Storey ist sehr mächtig. Er hat ein paar Leute hinter sich stehen, bei denen einem richtig angst und bange werden kann.«

Bosch beugte sich über den Tisch.

»Wollen Sie damit sagen, er oder diese Leute haben Ihnen gedroht?«

»Nein, das wollte ich damit nicht sagen. Sie mussten mir nicht drohen. Ich weiß doch, was Sache ist.«

Bosch lehnte sich wieder zurück und beobachtete sie ruhig. Ihre Blicke wanderten zu allen möglichen Punkten des Raums, nur nicht zu ihm. Durch das geschlossene Fenster drang der Verkehrslärm vom Sunset Boulevard herein. Irgendwo im Gebäude wurde eine Klospülung betätigt. Schließlich sah sie Bosch an.

»Was? Was wollen Sie?«

»Ich will, dass Sie vor Gericht aussagen. Ich will, dass Sie diesem Kerl die Stirn bieten. Für das, was er Ihnen antun wollte. Für Jody Krementz. Und Alicia Lopez.«

»Wer ist Alicia Lopez?«

»Noch eine, die wir gefunden haben. Sie hatte nicht so viel Glück wie Sie.«

Ihr innerer Aufruhr war deutlich zu sehen. Ganz offensichtlich empfand sie es als bedrohlich, vor Gericht aussagen zu müssen.

»Wenn ich vor Gericht aussage, bekommen ich nie mehr eine Rolle. Wenn nicht sogar Schlimmeres.«

»Wer hat Ihnen das gesagt?«

Sie antwortete nicht.

»Kommen Sie schon – wer? Haben sie das gesagt oder Ihr Agent, wer?«

Sie zögerte, dann schüttelte sie den Kopf, als könne sie nicht glauben, dass sie mit ihm sprach.

»Ich war im Fitnessstudio und strampelte mich gerade auf dem Stairmaster ab und dann stieg so ein Typ auf das Gerät neben mir. Er las dabei Zeitung. Sie war so gefaltet, dass nur der Artikel zu sehen war, den er las. Ich schenkte ihm keine Beachtung, doch dann fing er plötzlich zu sprechen an. Er sah mich kein einziges Mal an. Er blickte einfach immer weiter auf die Zeitung hinab, während er redete. Er sagte, der Artikel, den er las, wäre über den Prozess gegen David Storey und dass er nur sehr ungern als Zeuge gegen ihn aussagen würde. Er sagte, so jemand würde in L. A. nie mehr Arbeit bekommen.«

Sie hielt inne, aber Bosch wartete. Er betrachtete sie. Die Überwindung, die es sie kostete, die Geschichte zu erzählen, schien echt. Sie war den Tränen nahe.

»Und dann … dann bekam ich plötzlich totale Panik – ich meine, er war direkt neben mir – ich stieg vom Stepper und rannte in die Umkleidekabine. Ich traute mich eine Stunde lang nicht mehr raus und selbst dann hatte ich noch Angst, er könnte draußen auf mich warten. Mir auflauern.«

Sie begann zu weinen. Bosch stand auf. Er ging aus dem Zimmer und sah in die Toilette. Dort gab es eine Packung Papiertücher. Er nahm sie ins Besprechungszimmer mit, gab sie Annabelle Crowe und setzte sich wieder.

»Wo ist dieses Fitnessstudio?«

»Gar nicht weit von hier. Das Crunch, an der Ecke Sunset und Crescent Heights.«

Bosch nickte. Er wusste, wo das war. Es lag im selben Einkaufs- und Unterhaltungszentrum, in dem Jody Krementz in einem Café David Storey kennen gelernt hatte. Er fragte sich, ob da ein Zusammenhang bestand. Vielleicht war Storey im Crunch Mitglied. Vielleicht hatte er jemanden, der dort mit ihm trainierte, damit beauftragt, Annabelle Crowe zu drohen.

»Haben Sie sich diesen Kerl näher angesehen?«

»Ja, aber das wird Ihnen nicht groß weiterhelfen. Ich weiß nicht, wer er war. Ich habe ihn weder zuvor noch danach wieder gesehen.«

Bosch dachte an Rudy Tafero.

»Wissen Sie, wer der Ermittler der Verteidigung ist? Ein gewisser Rudy Tafero? Groß, schwarzes Haar, gesunde Bräune. Ziemlich gut aussehender Typ?«

»Ich weiß zwar nicht, wen Sie meinen, aber der Mann aus dem Fitnessstudio ist es bestimmt nicht. Der war nämlich klein und hatte eine Glatze. Und eine Brille trug er auch.«

Die Beschreibung sagte Bosch nichts. Er beschloss, die Sache vorerst auf sich beruhen zu lassen. Er musste Langwiser und Kretzler über die Drohung in Kenntnis setzen. Möglicherweise wollten sie damit zu Judge Houghton gehen. Möglicherweise wollten sie auch, dass er ins Crunch ging und sich ein wenig umhörte, ob er vielleicht etwas von Annabelle Crowes Story bestätigt bekam.

»Und was wollen Sie jetzt machen?«, fragte sie. »Mich zur Aussage zwingen?«

»Das ist nicht meine Sache. Das werden die Ankläger entscheiden, wenn ich ihnen Ihre Geschichte erzählt habe.«

»Glauben Sie sie denn?«

Nach kurzem Zögern nickte Bosch.

»Trotzdem müssen Sie vor Gericht erscheinen. Sie haben eine Vorladung erhalten. Seien Sie morgen zwischen zwölf und eins da, dann werden sie Ihnen sagen, was sie machen wollen.«

Bosch wusste, sie würden sie aussagen lassen. Ob die Drohung ernst gemeint war oder nicht, interessierte sie nicht. Ihnen ging es nur um den Fall. Annabelle Crowe würde geopfert, um David Storey zu kriegen. Ein kleiner Fisch, um einen großen zu fangen. So lief das nun mal.

Bosch forderte sie auf, ihre Handtasche auszuleeren. Er sah ihre Sachen durch und fand einen Zettel mit einer Adresse und einer Telefonnummer. Es war ein möbliertes Apartment in Burbank. Sie gab zu, dass sie ihre Sachen eingelagert und sich in diesem Apartment einquartiert hatte, um das Ende des Prozesses abzuwarten.

»Ich gebe Ihnen noch mal eine Chance, Annabelle, und sperre Sie heute Abend nicht ein. Aber ich habe Sie diesmal gefunden und werde Sie auch das nächste Mal finden. Sollten Sie morgen nicht auftauchen, komme ich Sie holen. Und dann wandern Sie auf der Stelle in eine Arrestzelle, ist das klar?«

Sie nickte.

»Werden Sie kommen?«

Sie nickte wieder.

»Ich hätte nie zu Ihnen kommen sollen.«

Bosch nickte. Sie hatte Recht.

»Dafür ist es jetzt zu spät. Was Sie getan haben, war richtig. Damit müssen Sie jetzt leben. Das ist das Komische mit unseren Gerichten. Da beschließt man, tapfer zu sein und den Kopf hinzuhalten, und schon lassen sie einen nicht mehr aus den Klauen.«

21

Bosch hatte gerade eine Art-Pepper-CD laufen und telefonierte mit Janis Langwiser, als jemand an die Fliegengittertür seines Hauses klopfte. Er ging aus der Küche auf den Gang hinaus und sah einen Mann durch das feinmaschige Drahtgeflecht spähen. Verärgert über die Aufdringlichkeit eines Vertreters, ging er zur Tür, um sie wortlos zuzumachen. Doch dann sah er, dass es Terry McCaleb war. Während er zuhörte, wie Langwiser am Telefon weiter wegen möglicher Zeugenbeeinflussung Dampf abließ, machte er die Außenbeleuchtung an, öffnete die Fliegengittertür und winkte McCaleb ins Haus.

McCaleb signalisierte ihm, er solle ruhig zu Ende telefonieren. Bosch beobachtete, wie er durch den Wohnraum und auf die Terrasse ging, um auf die Lichter des Cahuenga Pass hinabzublicken. Er versuchte sich auf das zu konzentrieren, was Langwiser sagte, aber er war auch neugierig, warum McCaleb den weiten Weg in die Hügel herauf gekommen war, um ihn zu besuchen.

»Hören Sie mir überhaupt zu, Harry?«

»Klar. Was haben Sie als Letztes gesagt?«

»Ich habe gesagt: Glauben Sie, Shootin’ Houghton wird den Prozess verschieben, wenn wir ein neues Ermittlungsverfahren einleiten.«

Bosch musste nicht lang überlegen, um das zu beantworten.

»Auf gar keinen Fall. Die Show muss weitergehen.«

»Ja, das dachte ich eigentlich auch. Ich werde mal Roger anrufen und sehen, was er machen will. Trotzdem, das soll unsere geringste Sorge sein. Sobald Sie im Zeugenstand Alicia Lopez erwähnen, geht es hart auf hart.«

»Ich dachte, diesen Kampf hätten wir schon ausgefochten. Houghton hat –«

»Das heißt nicht, dass Fowkkes es nicht noch mal versucht. Wir sind noch keineswegs aus dem Schneider.«

Darauf trat eine Pause ein. Sie hatte nicht besonders zuversichtlich geklungen.

»Dann bis morgen, Harry.«

»Alles klar, Janis, bis morgen.«

Bosch machte das Telefon aus und legte es in die Feststation in der Küche. Als er die Küche wieder verließ, stand McCaleb im Wohnzimmer und blickte auf das Regal über der Stereoanlage, auf ein gerahmtes Foto von Boschs Frau.

»Was gibt’s, Terry?«

»Hallo, Harry, tut mir Leid, dass ich so unangemeldet hier reinplatze. Aber da ich Ihre Nummer nicht habe, konnte ich nicht vorher anrufen.«

»Wie haben Sie überhaupt hergefunden? Möchten Sie ein Bier oder sonst was zu trinken?«

Bosch deutete auf McCalebs Brust.

»Dürfen Sie überhaupt Bier trinken?«

»Inzwischen ja. Habe eben erst die Erlaubnis gekriegt. Ich darf wieder was trinken. In Maßen natürlich. Ein Bier wäre nicht schlecht.«

Bosch ging in die Küche. McCaleb sprach im Wohnzimmer weiter.

»Ich war schon mal hier. Wissen Sie nicht mehr?«

Bosch kam mit zwei offenen Flaschen Anchor Steam zurück. Eine reichte er McCaleb.

»Möchten Sie ein Glas? Wann waren Sie schon mal hier?«

McCaleb nahm die Flasche.

»Cielo Azul.«

Boschs erste Frage beantwortete er mit einem langen Schluck aus der Flasche.

Cielo Azul, dachte Bosch und dann fiel es ihm ein. Einmal hatten sie sich auf der Terrasse hinter dem Haus betrunken, um die Ecken und Kanten eines Falls abzuschleifen, der zu schrecklich gewesen war, um in nüchternem Zustand ausführlicher bedacht zu werden. Wie er sich erinnerte, war es ihm am nächsten Tag furchtbar peinlich gewesen, dass er die Kontrolle über sich verloren und ständig mit alkoholschwerer Zunge gefragt hatte: »Wo ist Gottes Hand, wo ist Gottes Hand?«

»Ach ja«, sagte Bosch. »Einer meiner großen existentialistischen Momente.«

»Ja. Aber das Haus ist anders. Ist das alte beim Erdbeben den Abhang runtergerutscht?«

»Fast. Jedenfalls wurde es danach gesperrt. Musste noch mal von Grund auf neu gebaut werden.«

»Deshalb. Ich habe es nicht wieder erkannt. Als ich hier hochfuhr, habe ich ständig nach dem alten Haus Ausschau gehalten. Aber dann sah ich das Polizeiauto und dachte, einen zweiten Cop wird es hier in der Gegend wohl kaum geben.«

Bosch dachte an seinen schwarz-weißen Dienstwagen draußen im Carport. Er hatte keine Lust gehabt, extra zur Polizeistation zurückzufahren, um ihn gegen seinen eigenen Wagen auszutauschen. Außerdem konnte er so am nächsten Morgen direkt ins Gericht fahren und sparte auf diese Weise Zeit. Bei dem Wagen handelte sich um einen so genannten »Slickback«, einen schwarz-weißen Streifenwagen, aber ohne Lichter auf dem Dach. Im Zuge einer Maßnahme, mit der die Polizeiführung den Anschein erwecken wollte, auf den Straßen der Stadt seien mehr Polizisten unterwegs, als dies tatsächlich der Fall war, mussten neuerdings alle Detectives solche Autos benutzen.

McCaleb stieß mit seiner Flasche gegen die von Bosch.

»Auf Cielo Azul.«

»Ja«, sagte Bosch.

Er trank aus der Flasche. Das Bier war eiskalt und gut. Sein erstes Bier seit Prozessbeginn. Er beschloss, es bei einer Flasche zu belassen, selbst wenn McCaleb eine zweite wollte.

»Ist das Ihre Ex-Frau?« McCaleb deutete auf das Foto im Regal.

»Meine Frau. Nicht meine Ex. Zumindest noch nicht, soviel ich weiß. Aber darauf wird es wohl hinauslaufen.«

Bosch betrachtete das Foto von Eleanor Wish. Es war das einzige Bild, das er von ihr hatte.

»Schade.«

»Tja. Was gibt’s, Terry? Da ist Verschiedenes, was ich für den Prozess noch –«

»Ich weiß, der Fall Storey. Tut mir Leid, dass ich Sie von der Arbeit abhalte. Sie haben sicher eine Menge zu tun. Da sind nur ein paar Fragen zum Fall Gunn, die ich gern geklärt hätte. Aber ich wollte Ihnen auch was sagen. Das heißt, eigentlich zeigen.«

Er zog seine Geldbörse aus der Gesäßtasche, klappte sie auf und nahm ein Foto heraus. Er reichte es Bosch. Das Foto hatte die Wölbung der Geldbörse angenommen. Es war ein dunkelhaariges Baby in den Armen einer dunkelhaarigen Frau darauf zu sehen.

»Das ist meine Tochter, Harry. Und meine Frau.«

Bosch nickte und betrachtete das Foto. Sowohl Mutter als auch Kind hatten dunkles Haar und dunkle Haut und waren sehr schön. Er wusste, in McCalebs Augen waren sie es vermutlich noch viel mehr.

»Sehr schön«, sagte er. »Das Baby sieht aus, als wäre es gerade auf die Welt gekommen. So winzig.«

»Inzwischen ist es vier Monate. Das Foto ist allerdings schon einen Monat alt. Was ich Ihnen gestern Mittag ganz zu erzählen vergessen habe: Wir haben sie Cielo Azul genannt.«

Bosch sah von dem Foto zu McCalebs Augen auf. Er ließ seinen Blick einen Moment auf ihnen ruhen, bevor er nickte.

»Finde ich gut.«

»Ja, ich habe Graciela erklärt, dass ich das gern wollte und warum. Sie hielt es für eine gute Idee.«

Bosch gab das Foto zurück.

»Hoffentlich sieht die Kleine es eines Tages auch so.«

»Das hoffe ich. Meistens nennen wir sie CiCi. Erinnern Sie sich übrigens noch an den Abend hier oben, als Sie immer wieder fragten, was mit der Hand Gottes wäre und dass Sie sie in nichts mehr erkennen könnten? Genauso ging es mir auch. Ich hatte den Glauben an sie verloren. Eigentlich kein Wunder bei diesem Job. Doch dann …«

Er hielt das Foto hoch.

»Hier ist sie wieder. Ich habe sie wieder gefunden. Die Hand Gottes. Ich sehe sie in ihren Augen.«

Bosch sah ihn lang an, dann nickte er.

»Das freut mich für Sie, Terry.«

»Ich meine, ich will mich hier nicht groß aufspielen wie … Ich meine, ich will Sie hier nicht bekehren oder was. Ich will damit eigentlich nur sagen, dass ich diese Sache, die gefehlt hat, gefunden habe. Und da ich nicht weiß, ob Sie immer noch danach suchen … jedenfalls, ich wollte Ihnen einfach nur sagen, dass sie irgendwo da draußen ist. Geben Sie nicht auf.«

Bosch blickte von McCaleb weg und durch die Glastür in die Dunkelheit hinaus.

»Für manche Leute ist es sicher so.«

Er trank sein Bier aus und kehrte in die Küche zurück, um seinen Vorsatz zu brechen, es nur bei einem zu belassen. Er rief zu McCaleb ins Wohnzimmer zurück, ob er auch noch eins wollte, aber sein Besucher lehnte dankend ab. Als er sich in den offenen Kühlschrank beugte und die kühle Luft über sein Gesicht streichen spürte, hielt er kurz inne und schloss die Augen. Er dachte an das, was McCaleb gerade gesagt hatte.

»Glauben Sie nicht, dass Sie einer von ihnen sind?«

Der Klang von McCalebs Stimme ließ Bosch hochfahren. Er stand im Durchgang zur Küche.

»Was?«

»Sie haben gesagt, dass es für manche Leute irgendwo da draußen ist. Glauben Sie nicht, dass Sie zu ihnen gehören?«

Bosch nahm ein Flasche Bier aus dem Kühlschrank und schob sie in den an der Wand befestigten Öffner. Er machte sie auf und nahm einen tiefen Schluck, bevor er antwortete.

»Was soll das werden, Terry, zwanzig Fragen? Haben Sie vor, Priester zu werden oder was?«

McCaleb schüttelte lächelnd den Kopf.

»Entschuldigung, Harry. Typisch frisch gebackener Vater, wissen Sie? Wahrscheinlich will ich einfach alle Welt an meinem Glück teilhaben lassen, mehr nicht.«

»Das ist ja wirklich nett von Ihnen, aber wollten Sie eigentlich nicht über Gunn reden?«

»Natürlich.«

»Gehen wir nach draußen und sehen uns die Nacht an.«

Sie gingen auf die Terrasse und betrachteten die Aussicht. Der Freeway 101 war das übliche Lichterband, eine leuchtende Ader, die die Berge durchschnitt. Der Himmel war klar, der Smog durch den Regen vor einer Woche fortgespült. Die Lichter auf der Sohle des Valley schienen sich ins Unendliche zu erstrecken. Näher beim Haus, auf dem mit Gestrüpp bewachsenen Abhang unter der Terrasse, herrschte nur Dunkelheit. Bosch konnte den Eukalyptus riechen; er war nach dem Regen immer am intensivsten.

McCaleb begann als Erster zu sprechen.

»Ein schönes Haus haben Sie, Harry. Toller Platz. Muss schrecklich sein, jeden Morgen in diese Pest da hinunterzufahren.«

Bosch sah ihn an.

»Nicht, solange ich ab und zu noch das Gefühl habe, gegen die Befallenen eine Chance zu haben. Gegen Leute wie David Storey. Dann macht es mir nichts aus.«

»Und was ist mit denen, die ungestraft davonkommen? Wie Gunn?«

»Niemand kommt ungestraft davon, Terry. Wenn ich das glauben würde, könnte ich diesen Job nicht machen. Klar, wir erwischen vielleicht nicht jeden, aber ich glaube an das Gesetz des ewigen Kreislaufs. An das große Rad. Was sich dreht, kommt wieder. Irgendwann. Die Hand Gottes kann ich zwar im Gegensatz zu Ihnen nicht allzu oft erkennen, aber daran glaube ich.«

Bosch stellte sein Bier auf das Geländer. Es war leer und er wollte noch eins, wusste aber, dass er sich zusammenreißen musste. Morgen im Gericht würde er jede Gehirnzelle brauchen, die er aufbieten konnte. Er überlegte, ob er eine Zigarette rauchen sollte, und wusste, im Küchenschrank war eine frische Packung. Aber er beschloss, sich auch hier zu beherrschen.

»Dann muss wohl das, was mit Gunn passiert ist, Ihren Glauben an das Gesetz des ewigen Kreislaufs bestätigt haben.«

Bosch sagte lang nichts. Er blickte nur auf das Tal der Lichter hinaus.

»Ja«, sagte er schließlich, »wahrscheinlich.«

Er riss seinen Blick von der Aussicht los und kehrte ihr den Rücken zu. Er lehnte sich gegen das Geländer und sah wieder McCaleb an.

»Und was ist nun mit Gunn? Ich dachte, ich hätte Ihnen gestern alles erzählt, was es darüber zu erzählen gibt. Sie haben doch die Akte, oder?«

McCaleb nickte.

»Wahrscheinlich haben Sie mir tatsächlich alles erzählt und die Akte habe ich auch. Ich dachte nur, ob Ihnen in der Zwischenzeit vielleicht noch was dazu eingefallen ist. Sie wissen schon, irgendwas, an das Sie bis dahin nicht gedacht haben und auf das Sie erst durch unser Gespräch gekommen sind.«

Bosch lachte grimmig und griff nach der Flasche, bevor ihm einfiel, dass sie leer war.

»Jetzt kommen Sie aber mal, Terry. Ich stecke gerade mitten in einem Prozess. Ich sitze im Zeugenstand, ich habe eine durchgebrannte Zeugin aufgespürt. Sie können mir glauben, ich habe über Ihre Ermittlungen in dem Moment nachzudenken aufgehört, in dem ich im Cupid’s vom Tisch aufgestanden bin. Was genau wollen Sie eigentlich von mir?«

»Nichts, Harry. Ich will nichts von Ihnen, was Sie nicht haben. Ich dachte nur, die Sache wäre einen Versuch wert, mehr nicht. Ich arbeite an diesem Fall und grase alles ab. Deshalb dachte ich, vielleicht … aber lassen wir das.«

»Sie sind ein komischer Typ, McCaleb. Jetzt fällt es mir wieder ein. Wie Sie immer die Tatortfotos angesehen haben. Möchten Sie noch ein Bier?«

»Gern.«

Bosch löste sich vom Geländer und griff nach seiner Flasche und dann nach der McCalebs. Sie war noch zu einem Drittel voll. Er stellte sie wieder zurück.

»Trinken Sie erst mal das noch aus.«

Er ging ins Haus und holte zwei Bier aus dem Kühlschrank. Diesmal stand McCaleb im Wohnzimmer, als er aus der Küche kam. Er reichte Bosch seine leere Flasche und Bosch fragte sich einen Moment, ob er sie ausgetrunken oder das Bier von der Terrasse geschüttet hatte. Er trug die leere Flasche in die Küche, und als er zurückkam, stand McCaleb vor der Stereoanlage und betrachtete eine CD-Hülle.

»Ist das die CD, die gerade läuft?«, fragte er. »Art Pepper meets the Rhythm Section?«

Bosch kam zu ihm.

»Ja. Art Pepper und Miles’ Begleitband. Red Garland Piano; Paul Chambers Bass, Philly Joe Jones Schlagzeug. Aufgenommen hier in L. A., am neunzehnten Januar 1957. An einem Tag. Der Kork im Verbindungsbogen von Peppers Sax war angeblich kaputt, aber das spielte keine Rolle. Er hatte nur eine Chance mit diesen Leuten. Er machte das Beste daraus. Ein Tag, eine Chance, ein Klassiker. So macht man das.«

»Diese Männer haben mit Miles Davis gespielt?«

»Damals.«

McCaleb nickte. Bosch beugte sich vor, um auf das CD-Cover in McCalebs Händen zu sehen.

»Ja, Art Pepper«, sagte er. »In meiner Jugend wusste ich die ganze Zeit nicht, wer mein Vater ist. Meine Mutter, sie hatte massenweise Platten von diesem Typ. Sie hing viel in ein paar dieser Jazzclubs rum, in denen er spielte. War ein richtig heißer Typ, Art. Für einen Fixer. Sehen Sie sich nur das Foto an! Absolut cool. Ich habe damals so eine Geschichte rumerzählt, dass er mein Alter wäre und bloß deshalb nie zu Hause wäre, weil er ständig auf Tournee war und Plattenaufnahmen machte. Am Ende hätte ich sie fast selber geglaubt. Später – ich meine, Jahre später – las ich ein Buch über ihn. Dort stand, er war heroinkrank, als dieses Foto aufgenommen wurde. Er hat hinterher sofort gekotzt und sich wieder ins Bett gelegt.«

McCaleb betrachtete das Foto auf der CD. Ein gut aussehender Mann, der, das Sax im rechten Arm, an einem Baum lehnte.

»Spielen konnte er jedenfalls«, sagte McCaleb.

»Ja, und wie«, gab ihm Bosch Recht. »Ein Genie mit einer Nadel im Arm.«

Bosch trat vor und drehte die Musik etwas lauter. Das Stück war »Straight Life«, Peppers Erkennungsnummer.

»Glauben Sie das?«, fragte McCaleb.

»Was? Dass er ein Genie war? Klar, am Sax auf jeden Fall.«

»Nein, glauben Sie, dass jedes Genie – Musiker, Künstler, meinetwegen auch ein Detective – irgend so eine große Schwäche hat? Die Nadel im Arm.«

»Ich glaube, so eine große Schwäche hat jeder, ob nun Genie oder nicht.«

Bosch drehte die Musik lauter. McCaleb stellte sein Bier auf einen der Bodenlautsprecher. Bosch nahm es und drückte es ihm wieder in die Hand. Dann wischte er mit der Handfläche den Feuchtigkeitsring von der Holzoberfläche. McCaleb drehte die Musik leiser.

»Kommen Sie, Harry, rücken Sie schon was raus.«

»Was heißt, ich soll was rausrücken?«

»Ich bin extra hier raufgefahren. Rücken Sie irgendwas über Gunn raus. Ich weiß, er ist Ihnen egal – das große Rad hat sich gedreht und er hat doch noch sein Fett abbekommen. Mir hat nur nicht gefallen, wie das passiert ist. Dieser Kerl – egal, wer er ist – treibt irgendwo da draußen immer noch sein Unwesen. Und er wird es wieder tun. Da bin ich ganz sicher.«

Bosch schüttelte die Schultern, als ließe ihn das Ganze immer noch kalt.

»Na schön, damit Sie endlich Ruhe geben. Es ist nicht gerade viel, aber vielleicht ist es einen Versuch wert. Als er in der Nacht vor seinem Tod in der Ausnüchterungszelle war und ich nach ihm sah, habe ich auch mit den Metro-Kollegen gesprochen, die ihn nach seiner Sauftour eingeliefert haben. Sie sagten, sie hätten ihn gefragt, wo er sich hat volllaufen lassen, und er sagte, er wäre in einer Bar gewesen, die Nat’s heißt. Sie ist im Sunset Boulevard, etwa eine Straße weiter als das Musso’s und auf der Südseite.«

»Okay, das dürfte nicht schwer zu finden sein«, sagte McCaleb in einem Und-was-weiter-Ton. »Was soll es damit auf sich haben?«

»Na ja, wissen Sie, das Nat’s ist die Kneipe, in der er auch vor sechs Jahren einen trinken war, als er mir zum ersten Mal über den Weg lief. Dort hat er die Frau aufgegabelt, die er umgebracht hat.«

»Dann war er dort Stammgast.«

»So sieht es aus.«

»Danke, Harry. Dem werde ich mal nachgehen. Wieso haben Sie das Jaye Winston nicht erzählt?«

Bosch hob die Schultern.

»Wahrscheinlich habe ich nicht daran gedacht und sie hat mich nicht danach gefragt.«

Fast hätte McCaleb das Bier wieder auf den Lautsprecher gestellt, reichte es aber stattdessen Bosch.

»Vielleicht schaue ich dort heute Abend noch vorbei.«

»Aber nicht vergessen!«

»Was soll ich nicht vergessen?«

»Dass Sie dem Kerl, der es war, gratulieren, wenn Sie ihn erwischen.«

McCaleb antwortete nicht. Er blickte sich im Raum um, als wäre er gerade hereingekommen.

»Kann ich kurz auf die Toilette?«

»Auf dem Flur links.«

Als McCaleb verschwand, trug Bosch die Flaschen in die Küche und stellte sie zu den anderen in die Recyclingtonne. Er öffnete den Kühlschrank und sah, dass nur noch eine Flasche in dem Sechserpack übrig war, das er gekauft hatte, als er nach dem Treffen mit Annabelle Crowe nach Hause gefahren war. Er machte den Kühlschrank zu, als McCaleb hereinkam.

»Ganz schön verrücktes Bild, das Sie da im Gang hängen haben«, sagte er.

»Was? Ach so. Mir gefällt’s.«

»Was soll es bedeuten?«

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich, dass sich das große Rad immer weiter dreht. Niemand kommt ungeschoren davon.«

McCaleb nickte.

»Schon möglich.«

»Fahren Sie noch ins Nat’s runter?«

»Ich bin noch am Überlegen. Wollen Sie mitkommen?«

Bosch überlegte kurz, obwohl er wusste, dass es idiotisch wäre. Um sich auf seine Zeugenaussage am nächsten Morgen vorzubereiten, musste er sich noch einmal die halbe Mordakte ansehen.

»Nein, ich sollte besser hier noch etwas arbeiten. Mich auf morgen vorbereiten.«

»Okay. Wie lief’s überhaupt heute?«

»So weit ganz gut. Aber bisher waren nur wir an der Reihe. Morgen kommt allerdings John Reason dran. Da dürfen wir uns auf einiges gefasst machen.«

»Ich werde mir die Nachrichten ansehen.«

McCaleb ging auf ihn zu und reichte ihm die Hand. Bosch schüttelte sie.

»Seien Sie vorsichtig da draußen.«

»Sie auch, Harry. Und vielen Dank auch für das Bier.«

»Keine Ursache.«

Er begleitete McCaleb zur Tür und beobachtete dann, wie er in einen am Straßenrand geparkten schwarzen Cherokee stieg. Der Wagen sprang sofort an und entfernte sich, sodass Bosch allein in der beleuchteten Eingangstür zurückblieb.

Bosch schloss ab und machte das Licht im Wohnzimmer aus. Die Stereoanlage ließ er an. Am Ende von Art Peppers klassischem Moment im Lauf der Zeiten würde sie sich automatisch abschalten. Es war noch früh, aber der Stress des Tages und der Alkohol in seinem Blut hatten Bosch müde gemacht. Er beschloss, sich gleich schlafen zu legen und dafür früh aufzustehen, um sich auf seine Zeugenaussage vorzubereiten. Er ging in die Küche und holte die letzte Flasche Bier aus dem Kühlschrank.

Auf dem Weg ins Schlafzimmer blieb er im Flur stehen und betrachtete das gerahmte Bild, das McCaleb erwähnt hatte. Es war eine Reproduktion von Hieronymus Boschs Gemälde Der Garten der Lüste. Er hatte es schon lang, seit seiner Jugend. Die Oberfläche des Drucks war gewellt und zerkratzt. Er befand sich in schlechtem Zustand. Es war Eleanor gewesen, die es aus dem Wohnzimmer in den Flur gehängt hatte. Sie hatte es nicht an der Stelle hängen haben wollen, wo sie jeden Abend saßen. Bosch hatte nie herausgefunden, ob es wegen der Darstellungen auf dem Bild war oder weil der Druck alt und beschädigt war.

Während er nun die menschliche Landschaft der Ausschweifung und Qualen betrachtete, die auf dem Gemälde abgebildet war, überlegte er, ob er es an seinen alten Platz im Wohnzimmer zurückhängen sollte.

* * *

In seinem Traum bewegte sich Bosch durch dunkles Wasser, in dem er die eigenen Hände nicht vor den Augen sehen konnte. Als er ein Läuten hörte, schob er sich durch die Dunkelheit nach oben.

Er wurde wach. Das Licht war an, aber es war alles still. Die Stereoanlage war aus. Er wollte gerade auf die Uhr sehen, als das Telefon wieder läutete. Er nahm es rasch vom Nachttisch.

»Ja.«

»Hallo, Harry, hier Kiz.«

Seine alte Partnerin.

»Kiz, was gibt’s?«

»Alles okay bei dir? Du klingst etwas … neben der Kappe.«

»Nein, nein. Ich bin nur … ich habe schon geschlafen.«

Er sah auf seine Uhr. Es war kurz nach zehn.

»Entschuldigung, Harry, ich dachte, du wärst noch am Arbeiten, dich auf morgen vorbereiten.«

»Ich werde früh aufstehen und es dann machen.«

»Du hast dich heute echt wacker geschlagen. Wir hatten im Bereitschaftsraum den Fernseher an. Alle haben dir die Daumen gedrückt.«

»Das will ich doch hoffen. Wie geht’s dir da unten?«

»Es geht so. Ich muss sozusagen noch mal ganz von vorn anfangen. Mich erst wieder bewähren.«

»Mach dir deswegen mal keine Gedanken. Diese Typen hast du schnellstens abgehängt. Genau wie mich.«

»Harry … du bist einsame Spitze. Ich habe mehr von dir gelernt, als du auch nur ahnen kannst.«

Bosch zögerte. Er war aufrichtig gerührt über das, was sie gesagt hatte.

»Das ist aber nett von dir, Kiz. Du solltest mich öfter anrufen.«

Sie lachte.

»Das ist aber nicht der Grund, weshalb ich anrufe. Ich tue es für eine Freundin. Erinnert mich zwar an meine Schulzeit, aber was tut man nicht alles für seine Freunde. Da ist jemand, der sich für dich interessiert. Ich habe ihr versprochen, mal vorzufühlen, ob du wieder auf Pirsch bist, wenn du weißt, was ich meine?«

Bosch musste keine Sekunde überlegen, bevor er antwortete.

»Nein, Kiz, bin ich nicht. Ich … ich habe Eleanor noch nicht aufgegeben. Ich hoffe immer noch, dass sie anruft oder wieder auftaucht und wir uns wieder zusammenraufen. Du weißt ja, wie das ist.«

»Allerdings. Ist auch völlig in Ordnung, Harry. Ich habe ihr nur versprochen, mal vorzufühlen. Aber wenn du dir’s mal anders überlegen solltest, sie ist schwer in Ordnung.«

»Kenne ich sie?«

»Ja, du kennst sie. Jaye Winston, vom Sheriff’s Department. Wir sind zusammen in einer Frauengruppe. Dicks Without Dicks. Wir sind heute Abend auf dich zu sprechen gekommen.«

Bosch sagte nichts. Sein Magen zog sich leicht zusammen. Er glaubte nicht an Zufälle.

»Harry, bist du noch dran?«

»Klar bin ich noch dran. Ich musste nur grade an was denken.«

»Na, dann störe ich dich nicht mehr länger. Ach, und noch was. Jaye hat mich gebeten, dir ihren Namen nicht zu sagen. Weißt du, sie wollte sich nur nach dir erkundigen und mal ganz anonym ihre Fühler ausstrecken. Damit es nicht peinlich wird, wenn ihr das nächste Mal wieder dienstlich miteinander zu tun habt. Von mir weißt du es also nicht, ja?«

»In Ordnung. Hat sie dich über mich ausgefragt?«

»Ein bisschen. Aber nicht viel. Ich hoffe, du bist mir deswegen nicht böse. Ich habe ihr gesagt, sie hätte keinen schlechten Geschmack. Und ich habe gesagt, wenn ich, du weißt schon, nicht so wäre, wie ich bin, wäre ich auch interessiert.«

»Danke, Kiz«, sagte Bosch, aber in Gedanken war er schon ganz woanders.

»Also dann, ich muss jetzt Schluss machen. Man sieht sich. Und mach sie morgen fertig, ja?«

»Ich werd’s versuchen.«

Sie hängte auf und Bosch legte langsam den Hörer zurück. Sein Magen zog sich noch fester zusammen. Er begann, über McCalebs Besuch und seine Fragen nachzudenken und was er auf sie geantwortet hatte. Und jetzt horchte auch noch Winston seine ehemalige Partnerin über ihn aus.

Er glaubte nicht, dass das Zufall war. Ihm war klar, dass sie ihn wegen der Ermordung Edward Gunns in Verdacht hatten. Und er wusste, er hatte McCaleb wahrscheinlich gerade das richtige Maß an psychologischen Einblicken gewährt, um ihn in dem Glauben zu bestärken, auf der richtigen Spur zu sein.

Bosch trank das Bier aus, das auf dem Nachttisch stand. Es hatte Zimmertemperatur und schmeckte schal. Er wusste, im Kühlschrank war kein Bier mehr. Er stand auf, um sich stattdessen eine Zigarette zu holen.

22

Das Nat’s war eine Bar von der Größe eines Eisenbahnwaggons, wie es in Hollywood viele gab. Tagsüber verkehrten dort Alkoholiker, in den frühen Abendstunden Nutten und ihre Klientel und spätabends die Leder- und Tattoo-Szene. Es war die Sorte Kneipe, in der man seine Drinks lieber nicht mit einer Gold-Kreditkarte zahlte, wenn man sie noch eine Weile behalten wollte.

McCaleb war im Musso’s zum Abendessen eingekehrt – sein Körper hatte, um den Betrieb nicht ganz einstellen zu müssen, nach Nahrung verlangt – und hatte es deshalb erst nach zehn ins Nat’s geschafft. Während er seine Hühnerkasserolle gegessen hatte, hatte er überlegt, ob es den Zeitaufwand überhaupt lohnte, in die Bar zu gehen und sich nach Gunn zu erkundigen. Der Tipp war vom Hauptverdächtigen gekommen. Würde ein Verdächtiger den Ermittler wissentlich auf die richtige Spur bringen? An sich nicht, aber andererseits hatte Bosch etwas getrunken und war sich des wahren Grunds von McCalebs Besuch in dem Haus auf dem Hügel nicht bewusst gewesen. Der Tipp konnte also durchaus richtig sein und McCaleb beschloss, jedem Anhaltspunkt nachzugehen.

Als er die Bar betrat, brauchte er ein paar Sekunden, um sich an das rötliche Schummerlicht zu gewöhnen. Als er deutlich sehen konnte, stellte er fest, dass das Lokal halb leer war. Es war die Übergangsphase zwischen früher Abendkundschaft und Nachtschwärmer-Szene. An einem Ende der entlang der linken Seite des Raums verlaufenden Bar saßen zwei Frauen, eine Schwarze und eine Weiße. Sie taxierten McCaleb aufmerksam und im selben Moment, in dem er in ihrem Blick Cop aufblitzen sah, leuchtete bei ihm Nutten auf. Insgeheim freute es ihn, dass man es ihm immer noch ansah. Er ging an ihnen vorbei in den hinteren Teil der Bar. Die Sitznischen auf der rechten Seite waren größtenteils besetzt. Niemand dort würdigte ihn eines Blickes.

Er stellte sich zwischen zwei freien Hockern an die Bar und winkte einem der zwei Barkeeper.

Aus der Musikbox im hinteren Teil der Bar plärrte »Night Moves«, ein alter Bob-Seger-Song. Die Barfrau beugte sich über den Tresen, um McCalebs Bestellung hören zu können. Sie trug eine zugeknöpfte schwarze Weste ohne Hemd darunter. Sie hatte langes glattes schwarzes Haar und in ihrer linken Augenbraue steckte ein dünner Goldring.

»Was darf’s sein?«

»Ein paar Auskünfte.«

McCaleb schob ein Führerscheinfoto Edward Gunns über den Tresen. Es war eine 9x13-Vergrößerung aus den Unterlagen, die Winston ihm gegeben hatte. Die Barfrau sah kurz das Foto an und dann wieder McCaleb.

»Was soll mit ihm sein? Er ist tot.«

»Woher wissen Sie das?«

Sie hob die Schultern.

»Weiß auch nicht. Hat sich wahrscheinlich irgendwie rumgesprochen. Sind Sie ein Cop?«

McCaleb nickte und sagte so leise, dass seine Antwort in der Musik unterging: »So was Ähnliches.«

Um ihn verstehen zu können, beugte sich die Barfrau noch weiter über den Tresen. Deshalb klaffte ihre Weste ein Stück auf und gab den Blick auf ihre kleinen, aber runden Brüste frei. Auf die linke war ein von Stacheldraht umschlungenes Herz tätowiert. Es sah aus wie eine Druckstelle auf einer Birne, nicht sehr appetitanregend. McCaleb sah weg.

»Edward Gunn«, sagte er. »Er war doch Stammgast hier, oder?«

»Er kam oft her.«

McCaleb nickte. Ihre Antwort bestätigte die Richtigkeit von Boschs Tipp.

»Haben Sie an Silvester gearbeitet?«

Sie nickte.

»Wissen Sie, ob er da hier war?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich kann mich nicht mehr erinnern. An Silvester waren massenweise Leute hier. Wir hatten eine Silvesterparty. Ich weiß nicht, ob er hier war oder nicht. Würde mich aber nicht wundern. War ein ständiges Kommen und Gehen.«

McCaleb deutete mit dem Kopf auf den Barmann. Ein Latino, der ebenfalls eine schwarze Weste ohne Hemd darunter trug.

»Was ist mit ihm? Glauben Sie, er kann sich vielleicht noch erinnern?«

»Nein, weil er erst letzte Woche hier angefangen hat. Ich muss ihn anlernen.«

Um ihre Lippen spielte ein schmales Lächeln. McCaleb ignorierte es. Die Musikbox begann »Twisting the Night Away« zu spielen. Die Rod-Stewart-Version.

»Wie gut kannten Sie Gunn?«

Sie lachte schallend.

»Das ist eine Kneipe, in der die Leute nicht unbedingt durchblicken lassen, wer oder was sie sind. Wie gut ich ihn kannte? Ich kannte ihn, ja? Wie gesagt, er war oft hier. Aber ich wusste nicht mal, wie er hieß, bis er tot war und die Leute anfingen, über ihn zu reden. Jemand sagte, Eddie Gunn wäre umgebracht worden, und ich wollte wissen: ›Wer ist Eddie Gunn?‹ Sie mussten ihn mir beschreiben. Der Whiskey on the rocks, der immer Farbspritzer im Haar hatte. Dann wusste ich, wer Eddie Gunn war.«

McCaleb nickte. Er griff in seine Jackentasche und holte ein zusammengefaltetes Stück Zeitung heraus. Er schob es über den Tresen. Sie beugte sich vor, um es sich anzusehen, und gewährte ihm wieder tiefe Einblicke in ihre Weste. McCaleb glaubte, dass sie es absichtlich machte.

»Das ist dieser Cop. Der von dem Prozess, richtig?«

McCaleb beantwortete die Frage nicht. Die Zeitung war so gefaltet, dass ein Foto von Harry Bosch zu sehen war, das die Los Angeles Times an diesem Morgen in Zusammenhang mit seiner Zeugenaussage im Storey-Prozess veröffentlicht hatte. Bosch war darauf zu sehen, wie er vor der Tür des Gerichtssaals stand. Wahrscheinlich wusste er nicht einmal, dass es aufgenommen worden war.

»Haben Sie ihn mal hier gesehen?«

»Ja, er war hier. Warum fragen Sie?«

McCaleb spürte ein leichtes Prickeln im Nacken.

»Wann kommt er her?«

»Keine Ahnung, ab und zu. Stammgast ist er jedenfalls nicht. Aber er war gelegentlich hier. Und er blieb nie lang. Ein Drink und schon war er wieder draußen. Er ist …«

Sie hielt einen Finger hoch und legte den Kopf auf die Seite, während sie das Archiv in ihrem Kopf durchforstete. Dann schnitt sie mit dem Finger nach unten, als mache sie eine Kerbe.

»Jetzt fällt es mir wieder ein. Flaschenbier. Fragt jedes Mal nach Anchor Steam, weil er immer vergisst, dass wir keines haben. Zu teuer. Würden wir nie los. Dann nimmt er immer das gute alte Dreiunddreißig.«

McCaleb wollte gerade fragen, was das war, als sie seine unausgesprochene Frage beantwortete.

»Rolling Rock.«

Er nickte.

»War er an Silvester hier?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Auch da kann ich nur sagen: Ich kann mich nicht mehr erinnern. Zu viele Leute, zu viele Drinks, zu viele Tage her.«

McCaleb nickte und zog die Zeitung über den Tresen zurück und steckte sie wieder ein.

»Hat er irgendwelchen Dreck am Stecken, dieser Cop?«

McCaleb schüttelte den Kopf. Eine der Frauen am Ende der Bar klopfte gegen ihr leeres Glas und rief nach der Barfrau.

»Hey, Miranda, du hast hier ein paar zahlende Gäste.«

Die Barfrau blickte sich nach ihrem Kollegen um. Er war nirgendwo zu sehen, anscheinend im Hinterzimmer oder auf der Toilette.

»Ich muss wieder an die Arbeit«, sagte sie.

McCaleb beobachtete, wie sie ans Ende der Bar ging und den Nutten zwei frische Wodka-Rocks machte. Als die Musik kurz leiser wurde, hörte er, wie eine von ihnen sagte, sie solle aufhören, mit dem Cop zu reden, damit er endlich Leine zog. Als Miranda zu McCaleb zurückkehrte, rief ihr eine der Nutten nach.

»Und hör endlich auf, ihn anzumachen, sonst geht er überhaupt nicht mehr.«

McCaleb tat so, als höre er es nicht. Als Miranda bei ihm ankam, stieß sie einen erschöpften Seufzer aus.

»Keine Ahnung, wo Javier ist. Ich kann nicht die ganze Nacht hier rumstehen und mit Ihnen quatschen.«

»Nur noch eine letzte Frage«, sagte McCaleb. »Können Sie sich vielleicht erinnern, ob der Cop mal zur selben Zeit hier war wie Eddie Gunn – entweder gemeinsam oder getrennt?«

Sie dachte kurz nach und beugte sich vor.

»Könnte durchaus sein. Aber erinnern kann ich mich nicht.«

McCaleb nickte. Er war ziemlich sicher, das war das Beste, was er aus ihr herausbekommen konnte. Er überlegte, ob er etwas Geld auf der Bar liegen lassen sollte. Mit so etwas hatte er auch schon Probleme gehabt, als er noch Agent gewesen war. Er hatte nie gewusst, wann es angebracht und wann es beleidigend war.

»Darf ich Sie jetzt auch was fragen?«, sagte Miranda.

»Was?«

»Haben Ihnen meine Dinger gefallen?«

Er spürte, wie sich sein Gesicht vor Verlegenheit sofort zu verfärben begann.

»Ich meine, geguckt haben Sie ja genug. Drum dachte ich mir, frag einfach mal.«

Sie blickte zu den Nutten hinüber und grinste mit ihnen. McCalebs Verlegenheit amüsierte sie sichtlich.

»Sie sind wirklich klasse«, sagte er, als er vom Tresen zurücktrat und einen Zwanziger darauf liegen ließ. »Sicher kommen einige Leute ihretwegen immer wieder. Wahrscheinlich ist deswegen auch Eddie Gunn immer wieder gekommen.«

Er ging zum Ausgang und die Worte, die sie ihm nachrief, prasselten den ganzen Weg bis zur Tür auf seinen Rücken ein.

»Dann sollten Sie vielleicht auch wieder mal herkommen und sie ausprobieren, Officer!«

Als er nach draußen ging, hörte er die Nutten juchzen und die Handflächen gegeneinander klatschen.

* * *

McCaleb saß vor dem Nat’s in seinem Cherokee und versuchte die Verlegenheit abzuschütteln. Er konzentrierte sich auf die Informationen, die er von der Barfrau erhalten hatte. Gunn war Stammgast gewesen und könnte am letzten Abend seines Lebens in der Bar gewesen sein. Zweitens konnte sie sich an Bosch als Gast erinnern. Auch er könnte am letzten Abend von Gunns Leben in der Bar gewesen sein. Der Umstand, dass diese Informationen indirekt von Bosch kamen, war verwirrend. Wieder fragte er sich, warum ihm Bosch – falls er Gunns Mörder war – einen Hinweis gegeben hatte, dem er nachgehen konnte. War es Arroganz, Ausdruck der festen Überzeugung, dass er auf keinen Fall verdächtigt würde und deshalb im Zuge der Nachforschungen in der Bar keine Erwähnung fände? Oder gab es vielleicht ein verstecktes psychologisches Motiv? McCaleb wusste, viele Verbrecher machten Fehler, die zu ihrer Überführung führten, weil sie im Unterbewusstsein nicht ungestraft davonkommen wollten. Das Gesetz des ewigen Kreislaufs, dachte McCaleb. Vielleicht sorgte Bosch unbewusst dafür, dass sich das große Rad auch für ihn drehte.

Er machte sein Handy an und prüfte die Intensität des Signals. Es war ausreichend. Er wählte Jaye Winstons Privatnummer. Während es bei ihr läutete, sah er auf die Uhr und entschied, es war noch nicht zu spät für einen Anruf. Nach dem fünften Läuten nahm sie endlich ab.

»Ich bin’s. Ich habe Verschiedenes.«

»Ich auch. Aber ich bin noch am Telefonieren. Kann ich Sie zurückrufen, wenn ich fertig bin?«

»Ja, jederzeit.«

Er machte das Telefon aus und blieb im Auto sitzen und dachte nach. Nach einer Weile sah er, wie die weiße Nutte aus der Bar kam. Sie hatte einen Mann mit einer Baseballkappe im Schlepptau. Beide steckten sich eine Zigarette an und gingen die Straße hinunter zu einem Motel, das Skylark hieß.

McCalebs Telefon trällerte. Es war Winston.

»Langsam beginnt sich das Bild abzurunden, Terry. Inzwischen sind auch meine letzten Zweifel ausgeräumt.«

»Was haben Sie rausgefunden?«

»Sie zuerst. Sie sagten, Sie hätten Verschiedenes.«

»Nein, Sie. Was ich rausgefunden habe, ist eher nebensächlich. Aber Sie hören sich an, als hätten Sie eine wichtige Entdeckung gemacht.«

»Okay, dann hören Sie zu. Harry Boschs Mutter war Prostituierte. In Hollywood. Sie wurde ermordet, als er noch klein war. Der Täter wurde nie gefasst. Wie finden Sie das als psychologische Untermauerung, Mr. Profiler?«

McCaleb antwortete nicht. Die neue Information war verblüffend und füllte viele Lücken ihrer Arbeitshypothese. Er beobachtete die Nutte und ihren Freier, die jetzt am Fenster des Motelbüros standen. Der Mann steckte Geld durch und bekam einen Schlüssel. Sie gingen durch eine Glastür nach drinnen.

»Gunn bringt eine Prostituierte um und kommt ungeschoren davon«, fuhr Winston fort, als McCaleb nichts sagte. »Genauso ist es auch seiner Mutter ergangen.«

»Wie haben Sie das herausgefunden?«, fragte McCaleb schließlich.

»Ich rief, wie besprochen, meine Freundin Kiz an. Ich tat so, als würde ich mich für Bosch interessieren, und fragte sie, ob er, na ja, schon über seine Trennung hinweggekommen wäre. Sie erzählte mir, was sie über ihn wusste. Die Sache mit seiner Mutter kam anscheinend vor ein paar Jahren bei einem Zivilprozess heraus, als Bosch wegen unerlaubten Waffengebrauchs mit Todesfolge verklagt wurde – der Dollmaker-Fall, erinnern Sie sich noch?«

»Ja, zu diesem Fall wollte uns das LAPD nicht hinzuziehen. Das war auch ein Kerl, der Prostituierte umbrachte. Bosch brachte ihn um. Er war unbewaffnet.«

»Hier ist sehr viel Psychologie im Spiel. Ein richtiges Verhaltensmuster.«

»Was wurde aus Bosch, nachdem seine Mutter ermordet worden war?«

»Das wusste Kiz nicht. Sie meinte aber, er hätte ständig in irgendwelchen Anstalten gelebt. Als es passierte, war er zehn oder elf. Er wuchs in Heimen oder bei Pflegeeltern auf. Dann ging er zum Militär und schließlich zur Polizei. Die Sache ist die: Das ist das fehlende Glied in der Kette. Das war es, was einen belanglosen Fall zu etwas gemacht hat, was Bosch keine Ruhe mehr ließ.«

McCaleb nickte sich selbst zu.

»Und das ist noch nicht alles«, sagte Winston. »Ich bin alle Akten durchgegangen – auch Dinge, die nicht in unmittelbarem Zusammenhang mit dem Fall standen und die ich deshalb nicht in die eigentliche Mordakte aufgenommen hatte. Ich sah mir zum Beispiel den Obduktionsbefund der Frau noch einmal an, die Gunn vor sechs Jahren umgebracht hat. Sie hieß übrigens Frances Weldon. Und darin stieß ich auf einen Punkt, der in Anbetracht dessen, was wir inzwischen über Bosch wissen, enorm an Bedeutung gewonnen hat. Die Untersuchung des Uterus und des Hüftbereichs der Toten ergab, dass sie einmal Mutter geworden sein muss.«

McCaleb schüttelte den Kopf.

»Das dürfte Bosch nicht gewusst haben. Er hatte seinen Lieutenant durchs Fenster geworfen und war zu dem Zeitpunkt, zu dem die Autopsie vorgenommen wurde, vom Dienst suspendiert.«

»Richtig. Aber er könnte – und hat das wahrscheinlich auch getan – einen Blick in die Unterlagen zu dem Fall geworfen haben, als seine Suspendierung wieder aufgehoben wurde. Er dürfte gewusst haben, dass Gunn einem anderen Jungen das Gleiche angetan hatte, was ihm angetan worden war. Sie sehen, langsam beginnt sich das Bild abzurunden. Vor acht Stunden dachte ich noch, Sie würden sich an einen Strohhalm klammern. Aber inzwischen gelange ich immer mehr zu der Überzeugung, dass Sie genau richtig liegen.«

Er war nicht sonderlich begeistert darüber, genau richtig zu liegen. Aber er konnte Winstons Aufregung verstehen. Wenn sich die einzelnen Bruchstücke eines Falls plötzlich zu einem deutlich erkennbaren Bild zusammenfügen, kann diese Aufregung manchmal den Blick auf die Realität des Verbrechens verstellen.

»Was wurde aus ihrem Kind?«, fragte er.

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich hat sie es nach der Geburt weggegeben. Das tut nichts zur Sache. Wichtig ist nur, was es für Bosch bedeutete.«

Sie hatte Recht. Trotzdem störte McCaleb diese ungeklärte Frage.

»Um auf Ihren Anruf bei Boschs ehemaliger Partnerin zurückzukommen. Wird sie ihn anrufen und ihm erzählen, dass Sie sich nach ihm erkundigt haben?«

»Das hat sie bereits getan.«

»Heute abend?«

»Ja, gerade eben. Dieses Telefongespräch vorhin, das war sie. Er hat nicht angebissen. Er hat ihr erzählt, er hätte die Hoffnung noch nicht aufgegeben, dass seine Frau zu ihm zurückkommt.«

»Hat sie ihm erzählt, dass Sie es waren, die sich nach ihm erkundigt hat?«

»Das sollte sie an sich nicht.«

»Aber wahrscheinlich hat sie es getan. Das könnte heißen, er weiß, dass wir ihn verdächtigen.«

»Völlig ausgeschlossen. Wie käme er darauf?«

»Weil ich heute Abend bei ihm war. In seinem Haus. Und dann erhält er am selben Abend Ihretwegen einen Anruf. Jemand wie Harry Bosch glaubt nicht an Zufälle, Jaye.«

»Und? Wie haben Sie es angestellt, als Sie bei ihm waren?«, fragte sie schließlich.

»Genau wie wir es besprochen haben. Ich wollte eigentlich mehr Informationen über Gunn von ihm, aber dann kamen wir irgendwie auf ihn selbst zu sprechen. Deshalb rufe ich auch an. Ich habe ein paar interessante Neuigkeiten. Nichts, was an Ihre herankommt, aber verschiedene Dinge, die auch ins Bild passen. Aber wenn ihn Kiz Rider, gleich nachdem ich bei ihm war, angerufen hat, um Ihretwegen bei ihm vorzufühlen … also, ich weiß nicht.«

»Erzählen Sie lieber, was Sie Neues herausgefunden haben.«

»Lauter Kleinigkeiten. Im Wohnzimmer hat er an prominenter Stelle ein Foto seiner Frau stehen. Ich war weniger als eine Stunde bei ihm, aber er hat in dieser Zeit drei Bier getrunken. Hätten wir also das Alkoholsyndrom. Symptomatisch bei großer psychischer Belastung. Er sprach auch von etwas, das er das ›Große Rad‹ nennt. Es ist Teil seines Glaubenssystems. Er sieht in den Dingen nicht die Hand Gottes. Er sieht das Große Rad in ihnen. Was sich dreht, kommt irgendwann wieder. Er sagte, Typen wie Gunn kommen nicht wirklich ungeschoren davon. Irgendetwas holt sie immer ein. Das Rad. Ich habe ganz gezielt ein paar entsprechende Bemerkungen eingeflochten, um zu sehen, ob ich ihn dadurch zu einer Reaktion oder zum Widerspruch verleiten könnte. Er widersprach nicht. Er sagte, er könnte mit der Pest leben, solange er nur hin und wieder eine Chance gegen die davon Befallenen bekäme. Wenn auch nur sehr unterschwellig, Jaye, es ist trotzdem alles da. Im Flur seines Hauses hängt ein Druck eines Gemäldes von Bosch. Der Garten der Lüste. Mit unserer Eule drauf.«

»Na schön, er heißt genau wie dieser Typ. Wenn ich Picasso hieße, hätte ich auch ein Bild von Picasso bei mir hängen.«

»Ich tat so, als hätte ich es noch nie gesehen, und fragte ihn, was es bedeutete. Er sagte nur, es wäre das Große Rad, das sich dreht. Das wäre, was es für ihn bedeutet.«

»Lauter kleine Teile, die hervorragend passen.«

»Es gibt noch einiges zu tun.«

»Machen Sie weiterhin mit? Oder fahren Sie zurück?«

»Vorerst mache ich noch mit. Ich bleibe über Nacht hier. Aber am Samstag habe ich einen Charter. Da muss ich auf jeden Fall zurück.«

Sie sagte nichts.

»Haben Sie sonst noch was?«, fragte er schließlich.

»Ja, fast hätte ich es vergessen.«

»Was?«

»Die Eule von Bird Barrier. Sie wurde per Postanweisung bezahlt. Ich habe von Cameron Riddell die Nummer bekommen und habe sie nachprüfen lassen. Der Betrag wurde am zweiundzwanzigsten Dezember im Postamt in der Wilcox Avenue in Hollywood einbezahlt. Das ist etwa vier Straßen von der Polizeistation entfernt, in der Bosch arbeitet.«

Er schüttelte den Kopf.

»Die Gesetze der Physik.«

»Was meinen Sie damit?«

»Auf jede Aktion folgt eine gleichwertige Gegenreaktion. Wenn Sie in den Abgrund blicken, blickt der Abgrund zurück. Sie wissen schon, diese ganzen Klischees. Sie sind deshalb Klischees, weil sie zutreffen. Man begibt sich nicht in das Dunkel, ohne dass sich das Dunkel in einen begibt und sich seinen Teil nimmt. Vielleicht hat sich Bosch ein paarmal zu oft in das Dunkel begeben und darin verirrt.«

Danach schwiegen sie eine Weile, bevor sie Pläne für den kommenden Tag machten. Als er das Telefon ausmachte, sah er die Nutte allein aus dem Skylark kommen und zum Nat’s zurückgehen. Sie trug eine Jeansjacke, die sie wegen der kühlen Nachtluft eng um ihren Oberkörper gezogen hatte. Sie rückte ihre Perücke zurecht, als sie auf die Bar zuging, um dort nach einem neuen Freier Ausschau zu halten.

Während McCaleb sie beobachtete und über Bosch nachdachte, kam ihm zu Bewusstsein, was er alles hatte und welches Glück er im Leben gehabt hatte. Ihm kam zu Bewusstsein, dass das Glück etwas sehr Vergängliches sein konnte. Es musste errungen und dann mit allem, was man hatte, bewacht werden. Er wusste, dass er das im Moment nicht tat. Er ließ Dinge unbewacht zurück, während er sich in das Dunkel begab.

23

Wegen der – allerdings erfolglosen – Anträge der Anklage auf eine Abstrafung der Verteidigung wegen Zeugeneinschüchterung und auf einen Aufschub zwecks vollständiger Überprüfung von Annabelle Crowes Aussagen konnte die Verhandlung erst fünfundzwanzig Minuten nach dem planmäßig auf neun Uhr festgesetzten Sitzungsbeginn wieder aufgenommen werden. Der hinter dem Kirschholzschreibtisch in seinem Amtszimmer sitzende Richter befürwortete zwar die Überprüfung, erklärte aber, die Verhandlung werde deswegen nicht vertagt und solange keine Beweise beigebracht werden könnten, die die Aussagen der Zeugin bestätigten, würden keine Sanktionen oder sonstige Strafen verhängt. Außerdem drang er darauf, dass die Ankläger und Bosch, der ebenfalls an der Besprechung teilgenommen und dabei den Inhalt seines Gesprächs mit Crowe wiedergegeben hatte, kein Wort von den Anschuldigungen der Zeugin an die Medien durchdringen ließen.

Fünf Minuten später hatten sie sich in den Gerichtssaal begeben und die Geschworenen wurden auf ihre Plätze gebracht. Bosch kehrte in den Zeugenstand zurück und wurde vom Richter darauf hingewiesen, dass er weiterhin unter Eid stand. Janis Langwiser ging mit ihrem Notizblock zum Pult.

»Nun, Detective Bosch, wir haben die gestrige Sitzung damit beendet, dass Sie zu dem Schluss gelangt sind, bei Jody Krementz’ Tod habe es sich um einen Mord gehandelt. Ist das richtig?«

»Ja.«

»Und zu diesem Schluss gelangten Sie nicht nur aufgrund Ihrer Ermittlungen, sondern auch aufgrund der Untersuchungen und der Obduktion, die vom gerichtsmedizinischen Institut durchgeführt wurden, ist das richtig?«

»Das ist richtig.«

»Könnten Sie bitte den Geschworenen sagen, wie die Ermittlungen weitergingen, sobald Sie als Todesursache Mord festgestellt hatten?«

Bosch drehte sich so auf seinem Sitz, dass er beim Sprechen direkt zur Geschworenenbank blickte. Die Bewegung bereitete ihm heftige Schmerzen. Die linke Kopfhälfte tat ihm dermaßen weh, dass er sich fragte, ob die Leute seine Schläfe pochen sehen konnten.

»Nun, meine Partner – Jerry Edgar und Kizmin Rider – und ich, wir machten uns daran, das Beweismaterial, das wir gesammelt hatten, gründlich zu sichten. Außerdem begannen wir, alle Personen ausführlich zu vernehmen, die das Opfer gekannt hatten und in den letzten vierundzwanzig Stunden ihres Lebens erwiesenermaßen mit ihr zusammen gewesen waren.«

»Weil Sie eben von Beweisen gesprochen haben. Könnten Sie bitte den Geschworenen erklären, welche Beweise Sie gesammelt haben.«

»Eigentlich hatten wir nicht sehr viel gefunden. Im ganzen Haus gab es jede Menge Fingerabdrücke, deren Herkunft wir feststellen mussten. Und es gab auch einige Fasern und Haare, die auf der Leiche des Opfers und in unmittelbarer Umgebung gefunden worden waren.«

Bevor Bosch mit seiner Antwort fortfahren konnte, erhob J. Reason Fowkkes rasch Einspruch.

»Einspruch gegen die Wendung ›auf der Leiche oder in unmittelbarer Umgebung‹, da sie ungenau und irreführend ist.«

»Euer Ehren«, konterte Langwiser. »Ich glaube, wenn Mr. Fowkkes Detective Bosch Gelegenheit gäbe, die Frage zu Ende zu beantworten, wäre nichts mehr ungenau und irreführend. Einen Zeugen mitten in seiner Antwort zu unterbrechen, um zu sagen, die Antwort, sei ungenau und irreführend, ist außerdem unangebracht.«

»Abgelehnt«, sagte Judge Houghton, bevor Fowkkes darauf eingehen konnte. »Lassen Sie den Zeugen seine Antwort beenden und dann werden wir sehen, wie ungenau sie ist. Fahren Sie fort, Detective Bosch.«

Bosch räusperte sich.

»Ich wollte sagen, dass mehrere Schamhaare, die nicht –«

»Was heißt ›mehrere‹, Euer Ehren?«, sagte Fowkkes. »Mein anhaltender Einspruch richtet sich gegen die mangelnde Genauigkeit, die dieser Zeuge den Geschworenen zumutet.«

Bosch blickte Langwiser an und sah, wie wütend sie wurde.

»Euer Ehren«, sagte sie, »könnten wir bitte vom Gericht feste Richtlinien bekommen, wann Einspruch erhoben werden kann? Der Verteidiger versucht ständig, den Zeugen zu unterbrechen, weil er weiß, wir begeben uns jetzt in Bereiche, die besonders nachteilig für seinen –«

»Ms. Langwiser«, schnitt ihr der Richter das Wort ab, »das ist nicht der Zeitpunkt für das Schlussplädoyer. Mr. Fowkkes, solange Sie keine grobe Rechtsbeugung gegeben sehen, bitte ich Sie, entweder Einspruch zu erheben, bevor der Zeuge zu sprechen beginnt, oder ansonsten zu warten, bis er zumindest einen Satz beendet hat.«

»Euer Ehren, hier sind die Konsequenzen in der Tat enorm. Die Anklage versucht, meinem Mandanten das Leben zu nehmen, und das nur, weil seine Moralvorstellungen –«

»Mr. Fowkkes!«, donnerte der Richter los. »Was ich über Schlussplädoyers gesagt habe, gilt auch für Sie. Fahren wir mit der Zeugenaussage fort.«

Er wandte sich Bosch zu.

»Detective, fahren Sie fort – und versuchen Sie bei Ihren Antworten etwas genauer zu sein.«

Bosch blickte zu Langwiser und sah, wie sie kurz die Augen schloss. Die beiläufige an Bosch gerichtete Bemerkung des Richters war genau das, worauf Fowkkes abgezielt hatte: ein Hinweis an die Geschworenen, dass die Argumente der Anklage möglicherweise ungenau, wenn nicht sogar irreführend sein könnten. Fowkkes hatte den Richter mit Erfolg in eine Position manövriert, in der er seinen Einsprüchen zuzustimmen schien.

Bosch blickte zu Fowkkes hinüber, der mit verschränkten Armen und zufriedener, wenn nicht sogar selbstgefälliger Miene dasaß. Bosch senkte den Blick auf die vor ihm liegende Polizeiakte.

»Darf ich meine Unterlagen zu Rate ziehen?«, fragte er.

Nachdem er die entsprechende Erlaubnis erteilt bekommen hatte, schlug er den Ordner auf und blätterte zu den Beweismittelberichten. Mit einem Blick auf den Bericht des Gerichtsmediziners begann er von Neuem.

»Vor der Obduktion wurde eine Bürste zum Sammeln von Beweisstücken durch die Schambehaarung des Opfers geführt. Dabei wurden acht Schamhaare gefunden, die einer Laboranalyse zufolge von einer anderen Person als dem Opfer stammten.«

Er blickte zu Langwiser auf.

»Waren diese Schamhaare von acht verschiedenen Personen?«

»Nein, die Laboruntersuchungen ergaben, dass sie alle von derselben unbekannten Person stammten.«

»Und welchen Schluss zogen Sie daraus?«

»Dass das Opfer zwischen seinem letzten Bad und seinem Tod wahrscheinlich Geschlechtsverkehr mit jemandem gehabt hatte.«

Langwiser blickte auf ihre Notizen.

»Wurden auf dem Opfer oder am Tatort irgendwelche anderen Beweisstücke in Form von Haaren gefunden, Detective?«

Bosch blätterte in der Akte eine Seite weiter.

»Ja, ein einzelnes Haar von sechseinhalb Zentimetern Länge wurde in der Schließe einer goldenen Halskette gefunden, die das Opfer um den Hals trug. Die Schließe befand sich im Nacken des Opfers. Bei der Laboranalyse dieses Haares stellte sich heraus, dass es ebenfalls von einer anderen Person stammte als dem Opfer.«

»Kehren wir kurz zu den Schamhaaren zurück. Wurden auf der Leiche oder am Tatort irgendwelche anderen Hinweise oder Indizien gefunden, die darauf hindeuteten, dass das Opfer in der Zeit zwischen seinem letzten Bad und seinem Tod sexuelle Kontakte mit jemandem hatte?«

»Nein, solche Hinweise gab es nicht. In der Vagina wurde kein Sperma entdeckt.«

»Besteht ein Widerspruch zwischen diesem Umstand und der Entdeckung der Schamhaare?«

»Nein, da besteht kein Widerspruch. Es war lediglich ein Hinweis darauf, dass beim Geschlechtsverkehr ein Kondom benutzt worden sein könnte.«

»Gut, gehen wir weiter, Detective. Fingerabdrücke. Sie erwähnten, im Haus seien Fingerabdrücke gefunden worden. Bitte berichten Sie uns über diesen Bereich der Ermittlungen.«

Bosch blätterte in seinem Ordner zu dem entsprechenden Bericht.

»Insgesamt wurden im Innern des Hauses, in dem das Opfer entdeckt wurde, achtundsechzig Exemplare von Fingerabdrücken gefunden. Zweiundfünfzig davon stammten vom Opfer und ihrer Mitbewohnerin. Es wurde festgestellt, dass die restlichen sechzehn von insgesamt sieben Personen hinterlassen worden waren.«

»Und wer waren diese Personen?«

Bosch las die Namen aus dem Ordner ab. Indem er Langwisers Fragen beantwortete, erläuterte er, wer jede dieser Personen war und wie die Detectives in Erfahrung gebracht hatten, wann und warum jede von ihnen im Haus gewesen war. Es waren Freunde und Verwandte der zwei Hausbewohnerinnen sowie ein ehemaliger Freund und ein Mann, mit dem eine von ihnen eine Verabredung gehabt hatte. Die Anklagevertreter hatten damit gerechnet, dass die Verteidigung auf den Fingerabdrücken herumzureiten versuchen würde, um die Geschworenen mit ihrer Hilfe von den eigentlichen Fakten des Falls abzulenken. Entsprechend schleppend kamen sie nun auch mit der Zeugenaussage voran. In ermüdender Ausführlichkeit erklärte Bosch Fundstelle und Herkunft jedes einzelnen Fingerabdrucks, der im Haus gefunden worden war. Zum Schluss seiner Aussage kam er auf einen vollständigen Satz Fingerabdrücke zu sprechen, der am Kopfteil des Betts, in dem das Opfer gelegen hatte, gefunden worden war. Ihm war ebenso klar wie Langwiser, dass das die Abdrücke waren, aus denen Fowkkes das meiste Kapital zu schlagen versuchen würde, weshalb Langwiser den dadurch unter Umständen entstehenden Schaden möglichst gering zu halten versuchte, indem sie diesen Punkt bei der Befragung des Zeugen bereits selbst ansprach.

»Wie weit waren diese Fingerabdrücke von der Leiche des Opfers entfernt?«

Bosch sah in seinen Ordner.

»Genau siebzig Zentimeter.«

»Und wo genau befanden sie sich am Kopfteil?«

»Auf der Rückseite, also zwischen Kopfteil und Wand.«

»War der Zwischenraum dort groß?«

»Etwa fünf Zentimeter.«

»Wie konnte dort jemand seine Fingerabdrücke hinterlassen?«

Fowkkes erhob Einspruch mit der Begründung, Bosch sei kein Sachverständiger in der Frage, wie ein Satz Fingerabdrücke irgendwohin gekommen sein könne, aber der Richter ließ die Frage zu.

»Ich kann mir nur zwei Möglichkeiten denken«, antwortete Bosch. »Sie wurden an dieser Stelle hinterlassen, als das Bett einmal nicht direkt an der Wand stand. Oder der Mann, von dem die Fingerabdrücke stammen, streckte seine Finger durch die Zwischenräume der Querleisten des Kopfteils und hinterließ die Abdrücke, als er sich an dieser Querleiste festhielt.«

Langwiser holte ein Foto hervor, das von der Spurensicherung als Beweismittel aufgenommen worden war. Es wurde den Geschworenen gezeigt.

»Um die Fingerabdrücke, wie eben beschrieben, zu hinterlassen, hätte die betreffende Person im Bett liegen müssen.«

»So scheint es, ja.«

»Mit dem Gesicht nach unten?«

»Ja.«

Fowkkes stand auf, um Einspruch zu erheben, aber der Richter gab ihm statt, bevor der Anwalt ein Wort sagen konnte.

»Sie kommen mit Ihren Spekulationen zu weit vom Thema ab, Ms. Langwiser. Fahren Sie fort.«

»Ja, Euer Ehren.«

Sie zog kurz ihren Block zu Rate.

»Diese Fingerabdrücke auf dem Bett des Opfers – hatten sie nicht zur Folge, dass Sie die Person, die sie hinterlassen hatte, als Hauptverdächtigen betrachteten?«

»Nicht zwangsläufig. Es lässt sich unmöglich feststellen, wie lang sich ein Fingerabdruck schon an einer bestimmten Stelle befindet. Dazu kam, dass wir wussten, das Opfer war nicht in seinem Bett umgebracht worden, sondern vielmehr erst auf sein Bett gelegt worden, nachdem es woanders umgebracht worden war. Nach unserem Dafürhalten befand sich der Fingerabdruck nicht an einer Stelle, von der zu erwarten stand, dass der Mörder sie angefasst hatte, als er die Leiche auf das Bett legte.«

»Von wem stammten diese Fingerabdrücke?«

»Von einem Mann namens Allan Wiess, der bei drei früheren Gelegenheiten eine Verabredung mit Ms. Krementz gehabt hatte, wobei die letzte Verabredung drei Wochen vor ihrem Tod stattgefunden hatte.«

»Haben Sie Allan Wiess vernommen?«

»Ja, das habe ich. Zusammen mit Detective Edgar.«

»Gab er zu, im Bett des Opfers gewesen zu sein?«

»Ja. Er sagte, er hätte bei der letzten Begegnung mit ihr, drei Wochen vor ihrem Tod, mit ihr geschlafen.«

»Sagte er, dass er das Kopfteil des Betts an der Stelle berührt hatte, an der sich die Fingerabdrücke befanden, die Sie uns gezeigt haben?«

»Er sagte zwar, er könnte es dort angefasst haben, aber er konnte sich nicht erinnern, es getan zu haben.«

»Haben Sie Nachforschungen über Allan Wiess’ Aktivitäten in der Nacht von Jody Krementz’ Tod angestellt?«

»Ja, das haben wir. Sein Alibi war hieb- und stichfest.«

»Und welcher Art war dieses Alibi?«

»Er sagte uns, er habe in Hawaii an einem Seminar für Immobilienmakler teilgenommen. Wir prüften die Unterlagen der Fluggesellschaft und des Hotels und erkundigten uns bei den Veranstaltern des Seminars. Diese Nachforschungen haben zweifelsfrei ergeben, dass er sich zum fraglichen Zeitpunkt dort aufgehalten hat.«

Langwiser sah Judge Houghton an und sagte, das sei ein guter Zeitpunkt, um die Verhandlung für die Vormittagspause zu unterbrechen. Der Richter meinte zwar, es sei noch etwas früh, gab jedoch dem Antrag statt und forderte die Geschworenen auf, in fünfzehn Minuten wieder zurückzukommen.

Bosch wusste, dass Langwiser die Pause genau jetzt haben wollte, weil als Nächstes diejenigen Fragen zu David Storeys Person an der Reihe waren, die sie deutlich von allen anderen Zeugenaussagen abgegrenzt haben wollte. Als er den Zeugenstand verließ und zum Tisch der Anklage ging, blätterte Langwiser in verschiedenen Ordnern. Sie sprach mit ihm, ohne aufzublicken.

»Was ist los, Harry?«

»Was soll mit mir los sein?«

»Sie sind nicht richtig bei der Sache. Nicht wie gestern. Sind Sie wegen irgendetwas nervös?«

»Nein. Sie denn?«

»Ja, wegen der ganzen Sache hier. Davon hängt verdammt viel ab.«

»Ich werde mich zusammenreißen.«

»Wirklich, Harry, ich meine das ernst.«

»Ich auch, Janis.«

Damit entfernte er sich vom Tisch der Anklage und verließ den Gerichtssaal.

Er beschloss, sich in der Cafeteria im ersten Stock eine Tasse Kaffee zu holen. Aber zuerst ging er in die Toilette neben den Liften und spritzte sich an einem Waschbecken kaltes Wasser ins Gesicht. Um kein Wasser auf seinen Anzug zu bekommen, beugte er sich tief über das Waschbecken. Er hörte das Rauschen einer Klospülung, und als er sich aufrichtete und in den Spiegel blickte, sah er, wie Rudy Tafero an ihm vorbei zu dem am weitesten entfernten Waschbecken ging. Bosch beugte sich wieder über das Waschbecken und schaufelte mehr Wasser hoch, um sein Gesicht hineinzutauchen. Die Kühle fühlte sich gut an auf seinen Augen und linderte seine Kopfschmerzen.

»Wie ist das eigentlich, Rudy?«, fragte er, ohne den anderen Mann anzusehen.

»Wie soll was sein, Harry?«

»Sie wissen schon, in den Diensten des Teufels zu stehen? Können Sie nachts noch schlafen?«

Bosch ging zum Papierhandtuchspender und riss mehrere Tücher ab, um sich Gesicht und Hände abzutrocknen. Tafero folgte ihm und riss ein Handtuch ab und begann sich die Hände zu trocknen.

»Komisch«, sagte er. »Es gab eigentlich nur eine Zeit in meinem Leben, in der ich schlecht geschlafen habe. Das war, als ich bei der Polizei war. Woran das wohl gelegen hat?«

Er zerknüllte das Handtuch und warf es in den Abfalleimer. Dann lächelte er Bosch an und verließ die Toilette. Bosch, der immer noch seine Hände mit den Papiertüchern trocken rieb, sah ihm nach.

24

Bosch konnte den Kaffee in seinem Blut arbeiten spüren. Der tote Punkt war überwunden. Die Kopfschmerzen ließen nach. Er war bereit. Es würde so kommen, wie sie es geplant, wie sie es inszeniert hatten. Er beugte sich zum Mikrophon vor und wartete auf die Frage.

»Detective Bosch«, begann Langwiser am Pult, »kam irgendwann der Moment, in dem bei Ihren Ermittlungen der Name David Storey fiel?«

»Ja, fast sofort. Wir erfuhren von Jane Gilley, Jody Krementz’ Mitbewohnerin, dass Jody am letzten Abend ihres Lebens mit David Storey verabredet gewesen war.«

»Haben Sie Mr. Storey zu diesem letzten Abend vernommen?«

»Ja. Kurz.«

»Warum nur kurz, Detective Bosch? Das war ein Mordfall.«

»Das lag an Mr. Storey. Wir versuchten mehrmals, ihn an dem Freitag, an dem die Leiche entdeckt wurde, zu vernehmen. Und auch am darauf folgenden Tag. Er war schwer zu erreichen. Schließlich ließ er uns durch seinen Anwalt mitteilen, er sei bereit, sich am nächsten Tag, einem Sonntag, vernehmen zu lassen, unter der Bedingung, dass wir zu ihm kämen und die Vernehmung in seinem Büro in den Archway Studios durchführten. Da wir dringend mit ihm sprechen wollten, kamen wir ihm schließlich entgegen und erklärten uns widerstrebend dazu bereit. Zu diesem Zeitpunkt hatten wir uns bereits zwei Tage mit dem Fall befasst, ohne dass es uns möglich gewesen wäre, mit der Person zu sprechen, die das Opfer als Letzter lebend gesehen hatte. Als wir in Mr. Storeys Büro eintrafen, war auch sein Anwalt Jason Heer anwesend. Wir begannen, Mr. Storey zu vernehmen, aber keine fünf Minuten später erklärte sein Anwalt das Gespräch für beendet.«

»Wurde dieses Gespräch auf Band aufgenommen?«

»Ja.«

Langwiser stellte einen Antrag, die Tonbandaufnahme abspielen zu dürfen, und Judge Houghton gab ihm gegen Fowkkes’ Einspruch statt. Fowkkes hatte den Richter ersucht, den Geschworenen lediglich zu gestatten, eine von ihm angefertigte Transkription des kurzen Gesprächs zu lesen. Aber dagegen hatte wiederum Langwiser eingewandt, sie habe nicht die Zeit, die Transkription auf ihre Richtigkeit zu prüfen, und außerdem sei es wichtig, dass die Geschworenen David Storeys Tonfall und die darin zum Ausdruck kommende Grundeinstellung hören könnten. Mit salomonischer Weisheit verfügte darauf der Richter, das Tonband abzuspielen und den Geschworenen zusätzlich dazu die Transkriptionen auszuhändigen. Er forderte Bosch und die Anklagevertreter auf, ebenfalls mitzulesen, um die Richtigkeit der Transkription nachzuprüfen.

BOSCH: Mein Name ist Detective Hieronymus Bosch vom Los Angeles Police Department. Ich werde von meinen Partnern Detective Jerry Edgar und Detective Kizmin Rider begleitet. Wir vernehmen David Storey in seinem Büro in den Archway Studios zu Fall Nummer null-nullacht-neun-sieben. Mr. Storey befindet sich in Begleitung seines Anwalts Jason Fleer. Mr. Storey, Mr. Fleer? Irgendwelche Fragen, bevor wir beginnen?

FLEER: Keine Fragen.

BOSCH: Ach, und wir nehmen diese Aussage selbstverständlich auf Band auf, Mr. Storey. Kannten Sie eine Frau namens Jody Krementz? Auch bekannt unter dem Namen Donatella Speers?

STOREY: Die Antwort darauf kennen Sie.

FLEER: David …

STOREY: Ja, ich kannte sie. Ich war letzten Donnerstagabend mit ihr zusammen. Das heißt nicht, dass ich sie umgebracht habe.

FLEER: David, bitte. Beantworte nur die Fragen, die sie dir stellen.

STOREY: Meinetwegen.

BOSCH: Kann ich fortfahren?

FLEER: Selbstverständlich. Bitte.

STOREY: Ja, selbstverständlich. Bitte.

BOSCH: Sie erwähnten, Sie waren am Donnerstagabend mit ihr zusammen. Handelte es sich dabei um eine Verabredung?

STOREY: Warum fragen Sie Dinge, auf die Sie die Antwort schon wissen? Ja, wir hatten eine Verabredung, wenn Sie es so nennen wollen.

BOSCH: Wie würden Sie es denn nennen?

STOREY: Spielt keine Rolle. (Pause)

BOSCH: Könnten Sie uns den zeitlichen Rahmen abstecken, innerhalb dessen Sie mir ihr zusammen waren?

STOREY: Abgeholt habe ich sie um halb acht, zurückgebracht gegen Mitternacht.

BOSCH: Haben Sie ihr Haus betreten, als Sie sie abholten?

STOREY: Nein, habe ich nicht. Ich hatte mich verspätet und rief sie mit meinem Handy an, sie solle gleich nach draußen kommen, weil ich keine Zeit hätte, nach drinnen zu kommen. Ich glaube, sie wollte, dass ich ihre Mitbewohnerin kennen lerne – zweifellos auch eine Schauspielerin –, aber ich hatte keine Zeit.

BOSCH: Als Sie also vor dem Haus hielten, wartete sie schon vor dem Haus.

STOREY: Das habe ich doch gesagt.

BOSCH: Von halb acht bis Mitternacht. Das sind viereinhalb Stunden.

STOREY: Sie sind ja gut in Mathe. Finde ich gut bei einem Detective.

FLEER: David, versuchen wir, die Sache hinter uns zu bringen.

STOREY: Tue ich doch.

BOSCH: Könnten Sie uns sagen, was Sie während der Zeit getan haben, in der Sie mit Jody Krementz zusammen waren?

STOREY: Wir haben die drei F abgehakt. Film, Fressen, Ficken.

BOSCH: Wie bitte?

STOREY: Wir fuhren zur Premiere meines Films, dann nahmen wir an der Premierenfeier teil und aßen was und dann nahm ich sie zu mir nach Hause mit und wir hatten Sex. Sex in beiderseitigem Einvernehmen, Detective. Ob Sie’s glauben oder nicht, das tun Leute nach einer Verabredung ständig. Und nicht nur in Hollywood. Das passiert überall in unserem großartigen Land. Das ist, was es so großartig macht.

BOSCH: Aha. Haben Sie sie hinterher nach Hause gebracht?

STOREY: Aber sicher, ganz der Kavalier der alten Schule.

BOSCH: Haben Sie bei dieser Gelegenheit ihr Haus betreten?

STOREY: Nein. Ich hatte nur meinen verdammten Bademantel an. Ich hielt vor dem Haus und sie stieg aus und ging nach drinnen. Dann fuhr ich wieder nach Hause. Was danach passiert ist, weiß ich nicht. Ich habe damit in keiner Art und Weise etwas zu tun. Sie müssen –

FLEER: David, bitte.

STOREY: – vollkommen bescheuert sein, wenn Sie auch nur einen Augenblick denken –

FLEER: David, hör auf! (Pause)

FLEER: Detective Bosch, ich glaube, wir müssen an dieser Stelle Schluss machen.

BOSCH: Wir befinden uns gerade mitten in einer Vernehmung und –

FLEER: David, wo willst du hin?

STOREY: Diese Heinis da können mich mal. Ich gehe raus, eine rauchen.

BOSCH: Mr. Storey hat soeben das Büro verlassen.

FLEER: Ich glaube, in diesem Moment beansprucht er seine im ersten Verfassungszusatz verankerten Rechte. Dieses Gespräch ist beendet.

Vom Band kam nur noch leises Rauschen und Langwiser machte das Abspielgerät aus. Bosch sah die Geschworenen an. Einige von ihnen sahen Storey an. Seine Arroganz war auf dem Band laut und deutlich zum Ausdruck gekommen. Das war wichtig, denn bald würden sie die Geschworenen auffordern, ihnen zu glauben, dass Storey sich unter vier Augen Bosch gegenüber damit gebrüstet hatte, er habe den Mord begangen, aber er käme ungestraft davon. Dazu war eine gehörige Portion Arroganz nötig. Die Anklage musste also den Nachweis erbringen, dass Storey nicht nur ein Mörder war, sondern auch noch ein arroganter.

»Na schön«, sagte Langwiser. »Kam Mr. Storey zurück, um mit der Vernehmung fortzufahren?«

»Nein, er kam nicht zurück«, antwortete Bosch. »Und wir wurden aufgefordert zu gehen.«

»War mit Mr. Storeys Behauptung, nichts mit der Ermordung Jody Krementz’ zu tun zu haben, ihr Interesse an ihm erloschen?«

»Nein, natürlich nicht. Wir waren verpflichtet, umfassende Untersuchungen zu dem Fall anzustellen, und dazu gehörte, ihn als Verdächtigen entweder ein- oder auszuschließen.«

»Weckte sein Verhalten während der kurzen Vernehmung Ihren Verdacht?«

»Meinen Sie seine Arroganz? Nein, er –«

Fowkkes sprang mit einem Einspruch auf.

»Euer Ehren, was beim einen Arroganz, ist bei einem anderen das Wissen um seine Unschuld. Es besteht kein –«

»Sie haben Recht, Mr. Fowkkes«, sagte Houghton.

Er gab dem Einspruch statt, strich Boschs Antwort und wies die Geschworenen an, die Bemerkung zu ignorieren. Aber allen war klar, man konnte das Läuten einer Glocke nicht rückgängig machen.

»Es war nicht sein Verhalten bei der Vernehmung, das unseren Verdacht geweckt hatte«, begann Bosch noch einmal. »Der Grund für unser unmittelbares Interesse an Mr. Storeys Person war der Umstand, dass er unseres Wissens die letzte Person war, die mit dem Opfer zusammengewesen war. Seine mangelnde Kooperationsbereitschaft war zwar verdächtig, aber in dieser Phase der Ermittlungen waren wir für alle Möglichkeiten offen. Meine Partner und ich verfügen zusammen über fünfundzwanzig Jahre Erfahrung in der Aufklärung von Mordfällen. Wir wissen, dass nicht immer alles so ist, wie es den Anschein hat.«

»Womit befassten sich die Ermittlungen als Nächstes?«

»Wir gingen allen Spuren nach. Und eine dieser Spuren war natürlich Mr. Storey. Aufgrund seiner Aussage, er und das Opfer seien im Zuge ihrer Verabredung zu ihm nach Hause gefahren, beantragten wir beim Municipal Court einen Haussuchungsbefehl und erhielten darauf die Genehmigung, David Storeys Haus zu durchsuchen.«

Langwiser brachte dem Richter den Haussuchungsbefehl, der darauf in die Liste der Beweismittel aufgenommen wurde. Anschließend nahm sie ihn wieder zum Pult mit. Dann sagte Bosch aus, dass die Durchsuchung des Hauses im Mulholland Drive zwei Tage nach dem Gespräch mit Storey um sechs Uhr morgens durchgeführt wurde.

»Der Durchsuchungsbefehl ermächtigte Sie, jegliche Beweise für Jody Krementz’ Ermordung zu konfiszieren, außerdem jegliche Spuren ihrer Habe und jegliche Beweise dafür, dass sie sich an besagtem Ort aufgehalten hatte. Ist das richtig?«

»Das ist richtig.«

»Wer hat die Haussuchung durchgeführt?«

»Ich selbst, meine Partner und zwei Techniker von der Spurensicherung. Außerdem hatten wir einen Fotografen dabei, für Videoaufnahmen und Fotos. Insgesamt sechs Personen.«

»Wie lang hat die Durchsuchung gedauert?«

»Ungefähr sieben Stunden.«

»War der Angeklagte während der Durchsuchung anwesend?«

»Die meiste Zeit. Einmal musste er allerdings weg, wegen eines Termins mit einem Filmschauspieler, den er, wie er sagte, nicht verlegen konnte. Er war ungefähr zwei Stunden weg. Während dieser Zeit blieb sein Anwalt, Mr. Fleer, im Haus und beaufsichtigte die Durchsuchung. Wir waren nie allein im Haus, falls es das ist, was Sie wissen wollen.«

Langwiser blätterte in den Seiten des Durchsuchungsbefehls, bis sie zu dessen Ende kam.

»Detective, wenn Sie während einer gerichtlich genehmigten Haussuchung irgendwelche Gegenstände konfiszieren, sind Sie doch gesetzlich verpflichtet, diese Gegenstände auf dem Durchsuchungsbefehlformular einzutragen. Ist das richtig?«

»Ja.«

»Dieses Formular wird dann beim Gericht eingereicht, richtig?«

»Ja.«

»Können Sie uns dann vielleicht erklären, warum dieses Formular leer ist?«

»Wir haben bei der Durchsuchung keine Gegenstände aus dem Haus mitgenommen.«

»Sie fanden nichts, was darauf hindeutete, dass Jody Krementz in Mr. Storeys Haus war, was sie seinen eigenen Aussagen zufolge war?«

»Nein, nichts.«

»Diese Durchsuchung fand wie viele Tage nach dem Abend statt, an dem Mr. Storey seiner eigenen Aussage zufolge Ms. Krementz zu sich nach Hause mitgenommen und dort Geschlechtsverkehr mit ihr gehabt hatte?«

»Fünf Tage nach dem Abend, an dem sie ermordet wurde, und zwei Tage nach unserem Gespräch mit Mr. Storey.«

»Sie haben nichts gefunden, was Mr. Storeys Aussage bestätigte?«

»Nichts. Das Haus war sauber.«

Bosch wusste, sie versuchte etwas Negatives in etwas Positives zu verkehren, indem sie anzudeuten versuchte, die erfolglose Durchsuchung sei ein Hinweis auf Storeys Schuld.

»Würden Sie die Haussuchung als erfolglos bezeichnen?«

»Nein. Das ist keine Frage von Erfolg oder Misserfolg. Wir suchten nach Indizien, die Mr. Storeys Aussage bestätigt hätten, sowie nach Hinweisen, dass es in Zusammenhang mit Ms. Krementz zu irgendwelchen Unregelmäßigkeiten gekommen war. Wir fanden im ganzen Haus nichts, was auf etwas Derartiges hingedeutet hätte. Aber manchmal kommt es nicht auf das an, was man findet, sondern auf das, was man nicht findet.«

»Können Sie das den Geschworenen näher erklären?«

»Nun, es stimmt: Wir haben keinerlei Beweisstücke aus dem Haus mitgenommen. Aber wir stellten fest, dass etwas fehlte, was später wichtig für uns wurde.«

»Und was war das?«

»Ein Buch. Ein fehlendes Buch.«

»Woher wussten Sie, dass es fehlte, wenn es nicht da war?«

»Im Wohnzimmer des Hauses ist ein großes eingebautes Bücherregal. Alle Borde waren voll mit Büchern. Auf einem Bord war ein Zwischenraum – eine Lücke –, wo sich ein Buch befunden hatte, das aber inzwischen fehlte. Wir bekamen nicht heraus, welches Buch das gewesen sein könnte. Nirgendwo im Haus lagen Bücher offen herum. Diesem Umstand maßen wir zunächst keine größere Bedeutung bei. Offensichtlich hatte jemand ein Buch aus dem Regal genommen und nicht wieder an seinen Platz zurückgestellt. Uns erschien es nur etwas seltsam, dass wir nicht herausbekommen konnten, wo dieses Buch war und um welches es sich handelte.«

Langwiser stellte einen Antrag, zwei Fotos des Bücherregals zeigen zu dürfen, die während der Haussuchung zu Beweiszwecken aufgenommen worden waren. Trotz des obligatorischen Einspruchs von Fowkkes ließ sie Richter Houghton als Beweisstücke zu. Auf einem Foto war das ganze Regal zu sehen, auf dem anderen nur eine Nahaufnahme des zweiten Bords mit der Lücke zwischen einem Buch mit dem Titel The Fifth Horizon und einer Biographie des Filmregisseurs John Ford mit dem Titel Print the Legend.

»Detective«, sagte Langwiser, »Sie sagten, Sie hätten zum damaligen Zeitpunkt nicht gewusst, ob dieses fehlende Buch irgendwelche Bedeutung oder Auswirkung auf den Fall haben könnte, richtig?«

»Das ist richtig.«

»Konnten Sie schließlich feststellen, welches Buch aus dem Regal entfernt worden war?«

»Ja.«

Langwiser hielt inne. Bosch wusste, was sie vorhatte. Das Ganze war sorgfältig inszeniert. Er hielt sie für eine gute Geschichtenerzählerin. Sie wusste, wie man einen Spannungsbogen aufbaute, die Zuhörer bei der Stange hielt, sie bis an den Rand des Abgrunds führte und dann zurückzog.

»Nun, alles schön der Reihe nach«, sagte sie schließlich. »Wir werden zu diesem Buch zurückkommen. Hatten Sie am Tag der Haussuchung Gelegenheit, mit Mr. Storey zu sprechen?«

»Er war sehr distanziert und telefonierte die meiste Zeit. Aber wir sprachen miteinander, als wir bei ihm klopften und die Durchsuchung ankündigten. Und dann noch einmal am Ende des Tages, als ich ihm sagte, wir würden jetzt gehen und nichts mitnehmen.«

»Haben Sie ihn aufgeweckt, als Sie um sechs Uhr morgens vor seiner Tür standen?«

»Ja, das haben wir.«

»War er allein im Haus?«

»Ja.«

»Hat er Sie nach drinnen gebeten?«

»Zunächst nicht. Er protestierte gegen die Durchsuchung. Ich sagte ihm –«

»Entschuldigung, Detective, vielleicht sollten wir das Ganze der Einfachheit halber einfach zeigen. Sie sagten, Sie wurden von einem Fotografen und Videokameramann begleitet. Hatte er seine Kamera an, als Sie um sechs Uhr morgens bei Mr. Storey klopften?«

»Ja, er hatte sie an.«

Darauf stellte Langwiser die entsprechenden Anträge, das Durchsuchungsvideo vorführen zu dürfen. Es wurde ihr trotz des Einspruchs der Verteidigung gestattet. Daraufhin wurde ein großes Fernsehgerät in den Saal geschoben und vor der Geschworenenbank aufgestellt. Nachdem Bosch die Videokassette identifiziert hatte, wurden die Lichter im Saal gedimmt und das Video abgespielt.

Die erste Einstellung zeigte Bosch an der roten Eingangstür eines Hauses. Er wies sich aus und nannte die Adresse und die Fallnummer. Er sprach leise. Dann drehte er sich um und klopfte fest gegen die Tür. Er rief »Polizei« und klopfte noch einmal fest. Sie warteten. Bosch klopfte so lange alle fünfzehn Sekunden an die Tür, bis sie schließlich etwa zwei Minuten nach dem ersten Klopfen einen Spalt breit geöffnet wurde. Mit zerzausten Haaren und verschlafenen Augen blickte David Storey nach draußen.

»Was wollen Sie?«, fragte er.

»Wir haben hier einen Durchsuchungsbefehl, Mr. Storey«, sagte Bosch. »Er ermächtigt uns, eine Durchsuchung dieser Räumlichkeiten vorzunehmen.«

»Soll das ein Witz sein?«

»Nein, Sir. Würden Sie bitte zurücktreten und uns nach drinnen lassen? Je früher wir drin sind, desto früher sind wir wieder draußen.«

»Ich rufe meinen Anwalt an.«

Storey machte die Tür zu und schloss sie ab. Bosch trat sofort ganz dicht an die Tür und hielt sein Gesicht an den Türstock. Er rief laut: »Mr. Storey, Sie haben zehn Minuten Zeit. Wenn Sie diese Tür nicht bis sechs Uhr fünfzehn geöffnet haben, brechen wir sie auf. Wir haben einen gerichtlichen Durchsuchungsbefehl und wir werden ihn ausführen.«

Er drehte sich zur Kamera um und machte mit der Hand das Cut-Zeichen vor seiner Kehle.

Die Videoaufnahme sprang zu einer anderen Einstellung auf die Tür. Inzwischen stand die Zeitanzeige in der rechten unteren Ecke auf 6 Uhr 13. Die Tür ging auf und Storey trat zurück und winkte das Durchsuchungsteam nach drinnen. Sein Haar sah aus, als hätte er sich mit den Händen gekämmt. Er trug eine schwarze Jeans und ein schwarzes T-Shirt. Er war barfuß.

»Tun Sie, was Sie tun müssen, und dann verschwinden Sie. Mein Anwalt kommt her. Er wird Ihnen auf die Finger sehen. Sollten Sie irgendetwas in diesem Haus kaputtmachen, verklage ich Sie, dass Ihnen Hören und Sehen vergeht. Das ist ein David-Serrurier-Haus. Machen Sie auch nur einen Kratzer in eine der Wände, und Sie sind Ihre Jobs los. Alle zusammen.«

»Wir sind bestimmt vorsichtig, Mr. Storey«, sagte Bosch beim Eintreten.

Als Letzter betrat der Kameramann das Haus. Storey blickte ins Objektiv, als sähe er es zum ersten Mal.

»Und nehmen Sie dieses Scheißding da weg.«

Er machte eine Bewegung und der Bildausschnitt zückte nach oben an die Decke. Dort blieb er, während die Stimmen des Kameramanns und Storeys im Off weiter zu hören waren.

»Hey! Lassen Sie die Finger von meiner Kamera!«

»Dann nehmen Sie sie gefälligst aus meinem Gesicht!«

»Na schön. Okay. Aber lassen Sie die Finger von der Kamera.«

Das Bild verschwand vom Bildschirm und die Saallichter wurden wieder heller. Langwiser fuhr mit der Befragung fort.

»Detective Bosch, haben Sie oder Mitglieder des Durchsuchungsteams danach noch weitere Worte mit Mr. Storey gewechselt?«

»Nicht während der Durchsuchung. Sobald sein Anwalt eintraf, zog sich Mr. Storey in sein Büro zurück. Als wir sein Büro durchsuchten, zog er ins Schlafzimmer um. Als er wegen des Termins das Haus verließ, befragte ich ihn kurz dazu und dann ging er. Das war so ziemlich alles, was während der Durchsuchung und während wir im Haus waren gesprochen wurde.«

»Was war am Ende des Tages – sieben Stunden später –, als die Durchsuchung beendet war? Haben Sie dann noch einmal mit dem Angeklagten gesprochen?«

»Ja, ich sprach an der Haustür kurz mit ihm. Wir hatten unsere Sachen zusammengepackt und wollten gerade gehen. Der Anwalt war schon weg. Ich saß mit meinen Partnern im Auto. Wir stießen gerade rückwärts auf die Straße hinaus, als mir einfiel, dass ich Mr. Storey keine Kopie des Durchsuchungsbefehls gegeben hatte. Das ist gesetzlich erforderlich. Deshalb stieg ich aus und klopfte noch mal.«

»Kam Mr. Storey persönlich an die Tür?«

»Ja, nachdem ich viermal laut geklopft hatte. Ich gab ihm den Beleg und sagte ihm, das wäre nötig.«

»Hat er etwas zu Ihnen gesagt?«

Fowkkes stand auf und erhob der Form halber Einspruch, obwohl dieser Punkt bereits vor Prozessbeginn geklärt worden war. Der Richter nahm den Einspruch der Form halber zur Kenntnis und lehnte ihn der Form halber ab. Langwiser stellte die Frage noch einmal.

»Darf ich meine Aufzeichnungen zu Rate ziehen?«

»Bitte.«

Bosch wandte sich den Notizen zu, die er sich gleich nach dem Gespräch im Auto gemacht hatte.

»Zuerst sagte er: ›Sie haben absolut nichts gefunden, stimmt’s?‹ Und ich sagte ihm, das sei richtig, wir hätten nichts mitgenommen. Darauf sagte er: ›Es gibt ja auch nichts, was Sie mitnehmen könnten.‹ Ich nickte und wandte mich zum Gehen. Dann sagte er noch etwas. Er sagte: ›Hey, Bosch.‹ Ich drehte mich um, worauf er sich zu mir vorbeugte und sagte: ›Sie werden nie finden, was Sie suchen.‹ Ich sagte: ›Ach wirklich? Wonach suche ich denn?‹ Er antwortete nicht. Er sah mich nur an und lächelte.«

Nach einer Pause fragte Langwiser: »War das alles?«

»Nein. Ich spürte in diesem Moment, dass ich ihn möglicherweise dazu verleiten könnte, mehr zu sagen. Ich sagte zu ihm: ›Sie waren es, nicht wahr?‹ Er lächelte weiter und dann nickte er langsam. Und er sagte: ›Und Sie werden es mir nicht nachweisen können.‹ Er sagte: ›Ich bin –‹«

»Unsinn! Sie sind ein verdammter Lügner!«

Es war Storey. Er war aufgestanden und deutete auf Bosch. Fowkkes hatte ihn am Arm genommen und versuchte ihn wieder nach unten zu ziehen. Ein Deputy, der an einem Schreibtisch am hinteren Ende des Tisches der Verteidigung postiert war, sprang auf und kam von hinten auf Storey zu.

»Der Angeklagte nimmt sofort PLATZ!«, polterte der Richter und unterstrich seine Aufforderung mit einem kräftigen Schlag seines Hammers.

»Der Scheißkerl lügt!«

»Deputy, sorgen Sie dafür, dass er sich wieder setzt!«

Inzwischen hatte der Deputy Storey erreicht. Er legte ihm von hinten die Hände auf die Schultern und drückte ihn unsanft auf seinen Platz nieder. Der Richter fing den Blick eines anderen Deputy auf und deutete auf die Geschworenenbank.

»Bringen Sie die Geschworenen aus dem Saal.«

Während die Geschworenen ins Beratungszimmer gelotst wurden, setzte sich Storey weiter gegen den Deputy und Fowkkes zur Wehr. Sobald die Geschworenen weg waren, schien seine Gegenwehr zu erlahmen und er beruhigte sich. Bosch blickte zu den Journalisten hinüber, um zu sehen, ob einem von ihnen aufgefallen war, dass Storey das ganze Theater sofort hatte bleiben lassen, sobald die Geschworenen den Saal verlassen hatten.

»Mr. Storey!«, rief der Richter, der inzwischen aufgestanden war. »Ein solches Benehmen und solche Worte dulde ich in diesem Saal nicht. Mr. Fowkkes, wenn Sie Ihren Mandanten nicht zur Räson bringen können, werden das meine Leute tun. Noch so eine Vorstellung und ich lasse ihn knebeln und an seinen Stuhl fesseln. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

»Jawohl, Euer Ehren. Ich bitte um Ent–«

»Was diese Vorschrift angeht, dulde ich nicht den geringsten Verstoß. Noch so ein Wutausbruch und er wird angekettet, und zwar egal, wer er ist oder wer seine Freunde sind.«

»Ja, Euer Ehren. Wir haben verstanden.«

»Wir machen fünf Minuten Pause und fahren dann fort.«

Die Schritte des Richters hallten laut durch den Saal, als er sich von seinem Platz erhob und rasch die drei Stufen zu der Tür hinunterstieg, die auf den Gang führte, in dem sein Amtszimmer lag.

Als Bosch zu Langwiser hinübersah, sprach aus ihrem Blick unverhohlene Freude über den Zwischenfall. Für Bosch war es ein Unentschieden. Einerseits hatten die Geschworenen gesehen, wie der Angeklagte in einem Wutanfall die Beherrschung verlor – und damit möglicherweise die gleiche Aggressivität zeigte, die zu dem Mord geführt hatte. Auf der anderen Seite hatte er damit seine Erbitterung über das zum Ausdruck gebracht, was im Gerichtssaal mit ihm geschah. Und das konnte zur Folge haben, dass sich die Geschworenen mit ihm identifizierten. Storey musste nur einen von ihnen für sich gewinnen, um freigesprochen zu werden.

Vor dem Prozess hatte Langwiser angekündigt, sie würden Storey zu einem Gefühlsausbruch verleiten. Dem hatte Bosch entgegengehalten, dafür sei Storey seiner Meinung nach zu abgebrüht und berechnend. Außer natürlich, bei dem Gefühlsausbruch handelte es sich um einen sorgfältig kalkulierten taktischen Schachzug. Storey war jemand, der seinen Lebensunterhalt damit verdiente, dramatische Ereignisse in Szene zu setzen. Bosch wusste, er hätte ahnen müssen, dass er vielleicht irgendwann in einer solchen Szene, ohne es zu wollen, als Nebendarsteller zum Einsatz käme.

25

Zwei Minuten nachdem er den Saal verlassen hatte, kehrte der Richter wieder zurück und Bosch fragte sich, ob er sich in sein Amtszimmer zurückgezogen hatte, um unter seiner Robe ein Holster anzulegen. Sobald er sich gesetzt hatte, blickte Houghton zum Tisch der Verteidigung. Storey hatte den Blick finster auf seinen Skizzenblock gesenkt.

»Können wir jetzt weitermachen?«, fragte der Richter.

Alle Parteien murmelten ihre Zustimmung. Der Richter rief die Geschworenen, und als sie in den Saal geführt wurden, sahen die meisten Storey an.

»Also schön, Leute, fangen wir noch mal neu an«, verkündete Houghton. »Die Ausrufe, die Sie vor wenigen Minuten vom Angeklagten gehört haben, bitte ich Sie zu ignorieren. Sie haben keine Beweiskraft, sie haben nichts zu besagen. Wenn Mr. Storey die Anklagepunkte oder sonst etwas, was von einem Zeugen über ihn ausgesagt wird, persönlich widerlegen will, wird er dazu Gelegenheit erhalten.«

Bosch beobachtete, wie Langwisers Augen funkelten. Diese Äußerung des Richters war seine Art, es der Verteidigung heimzuzahlen. Sie weckte die Erwartung, dass Storey persönlich aussagen würde, wenn die Verteidigung ihre Argumente vorbrachte. Tat er das nicht, konnten es die Geschworenen als Affront betrachten.

Der Richter erteilte wieder Langwiser das Wort, worauf diese mit der Befragung Boschs fortfuhr.

»Bevor wir unterbrochen wurden, sagten Sie über Ihr Gespräch mit dem Angeklagten an der Tür seines Hauses aus.«

»Ja.«

»Sie zitierten den Angeklagten wie folgt: ›Und Sie werden es mir nicht nachweisen können.‹ Ist das korrekt?«

»Das ist korrekt.«

»Und Sie fassten diese Bemerkung so auf, dass sie sich auf den Tod von Jody Krementz bezog – korrekt?«

»Das war, worüber wir gesprochen haben, ja.«

»Hat er danach noch etwas gesagt?«

»Ja.«

Bosch zögerte, denn er fragte sich, ob Storey wieder einen Anfall bekäme. Er bekam keinen.

»Er sagte: ›Ich bin in dieser Stadt ein Gott, Detective Bosch. Und mit Göttern legt man sich nicht an.‹«

Fast zehn Sekunden verstrichen, bevor Langwiser vom Richter aufgefordert wurde fortzufahren.

»Was haben Sie getan, nachdem der Angeklagte das zu Ihnen gesagt hatte?«

»Also, ich war ziemlich baff. Ich war überrascht, dass er so etwas zu mir sagte.«

»Sie haben dieses Gespräch nicht auf Band aufgenommen, ist das richtig?«

»Das ist korrekt. Es war nur ein kurzer Wortwechsel an der Tür, nachdem ich geklopft hatte.«

»Was passierte dann?«

»Ich ging zum Auto und schrieb seine Äußerungen sofort auf. Ich wollte mir alles wörtlich notieren, solange ich es noch ganz frisch in Erinnerung hatte. Ich erzählte meinen Partnern, was gerade passiert war, und darauf beschlossen wir, bei der Staatsanwaltschaft anzurufen und zu fragen, ob dieses Geständnis mir gegenüber als berechtigter Grund gelten könnte, Mr. Storey festzunehmen. Allerdings, äh, kam dort oben in den Hügeln keiner von uns mit seinem Handy durch. Deshalb fuhren wir zu der Feuerwache am Mulholland Drive, östlich vom Laurel Canyon Boulevard. Wir fragten, ob wir telefonieren könnten, und von dort rief ich dann in der Staatsanwaltschaft an.«

»Und mit wem haben Sie dort gesprochen?«

»Mit Ihnen. Ich schilderte Ihnen den Fall und was sich während der Haussuchung abzuzeichnen begonnen hatte und was Mr. Storey an der Tür sagte. Daraufhin wurde entschieden, mit den Ermittlungen fortzufahren und keine Festnahme vorzunehmen.«

»Waren Sie mit dieser Entscheidung einverstanden?«

»Zum damaligen Zeitpunkt nicht. Ich wollte ihn festnehmen.«

»Hatte Mr. Storeys Geständnis irgendwelche Auswirkungen auf die Ermittlungen?«

»Es engte die Zielrichtung unserer Ermittlungen sehr stark ein. Der Mann hatte mir die Tat gestanden. Wir begannen, uns nur auf ihn zu konzentrieren.«

»Kam Ihnen auch einmal der Gedanke, dieses Geständnis könnte reine Prahlerei gewesen sein: dass der Angeklagte, während Sie ihn zu ködern versuchten, umgekehrt auch Sie zu ködern versuchte?«

»Ja, diese Möglichkeit habe ich durchaus in Erwägung gezogen. Aber letzten Endes glaubte ich doch, dass er diese Dinge gesagt hatte, weil sie stimmten und weil er zu diesem Zeitpunkt dachte, niemand könnte ihm etwas anhaben.«

Es ertönte ein scharfes Ratschen, als Storey das oberste Blatt seines Skizzenblocks abriss. Er zerknüllte es und warf es über den Tisch. Es flog gegen einen Computerbildschirm und fiel vom Tisch zu Boden.

»Danke, Detective«, sagte Langwiser. »Sie haben eben gesagt, es sei entschieden worden, mit den Ermittlungen fortzufahren. Können Sie den Geschworenen erklären, welche Art von Nachforschungen Sie darauf anstellten?«

Bosch schilderte, wie er und seine Partner Dutzende von Zeugen vernahmen, die den Angeklagten und das Opfer bei der Filmpremiere und bei der anschließenden Feier gesehen hatten, die in einem auf einem Parkplatz errichteten Zirkuszelt stattgefunden hatte. Sie vernahmen auch Dutzende weiterer Personen, die Storey kannten oder mit ihm zusammengearbeitet hatten. Bosch wies darauf hin, dass keine dieser Vernehmungen zu neuen Erkenntnissen führte, die für die Ermittlungen von Belang waren.

»Sie haben an früherer Stelle erwähnt, dass bei der Durchsuchung des Hauses des Angeklagten ein fehlendes Buch Ihre Aufmerksamkeit erregte, ist das richtig?«

»Ja.«

Fowkkes erhob Einspruch.

»Es gibt keinerlei Beweise für ein fehlendes Buch. Im Bücherregal war lediglich eine Lücke. Das heißt nicht, dass an dieser Stelle einmal ein Buch gewesen sein muss.«

Langwiser versprach, den Sachverhalt zufrieden stellend darzustellen, und der Richter erklärte den Einspruch für abgelehnt.

»Konnten Sie irgendwann im Lauf der Ermittlungen in Erfahrung bringen, welches Buch sich in dieser Lücke im Bücherregal des Angeklagten befunden hatte?«

»Ja. Als wir Hintergrundinformationen über Mr. Storey sammelten, erinnerte sich meine Partnerin Kizmin Rider, die sehr genau über seine Arbeit und seinen Ruf als Regisseur im Bilde war, in der Zeitschrift Architectural Digest einen Bericht über ihn gelesen zu haben. Übers Internet fand sie heraus, dass das fragliche Heft im Februar vergangenen Jahres herausgekommen war. Darauf ließ sie sich vom Verlag eine Ausgabe dieses Heftes kommen. Was sie in Erinnerung behalten hatte, war, dass der Artikel mehrere Fotos von Mr. Storey in seinem Haus enthalten hatte. Weil sie selbst viel liest und sich deshalb dafür interessierte, welche Bücher der Filmregisseur zu Hause stehen hatte, waren ihr seine Bücherregale in Erinnerung geblieben.«

Langwiser stellte einen Antrag, die Zeitschrift dem Gericht als nächstes Beweisstück vorlegen zu dürfen. Dem wurde vom Richter stattgegeben, worauf Langwiser Bosch das Heft in den Zeugenstand brachte.

»Ist das die Zeitschrift, die Ihre Partnerin zugeschickt bekam?«

»Ja.«

»Könnten Sie zu dem Artikel über den Angeklagten blättern und das Foto auf der ersten Seite beschreiben?«

Bosch schlug das Heft an einem Einmerker auf.

»Es ist ein Foto von David Storey. Er sitzt im Wohnzimmer seines Hauses auf der Couch. Links von ihm befinden sich die Bücherregale.«

»Können Sie die Titel auf den Buchrücken lesen?«

»Einige. Aber es sind nicht alle scharf.«

»Was machten Sie mit diesem Heft, nachdem Sie es vom Verlag zugeschickt bekommen hatten?«

»Als wir sahen, dass nicht alle Bücher scharf abgebildet waren, setzten wir uns erneut mit dem Verlag in Verbindung und fragten an, ob sie uns leihweise das Negativ dieses Fotos zur Verfügung stellen könnten. Wir verhandelten mit dem Chefredakteur, der die Negative nicht aus den Redaktionsräumen geben wollte. Er berief sich dabei auf Medienrecht und Pressefreiheit.«

»Wie ging es dann weiter?«

»Der Chefredakteur gab uns zu verstehen, er würde sogar eine gerichtliche Anweisung anfechten. Darauf wurde ein Anwalt aus dem Büro des City Attorney hinzugezogen, um mit dem Anwalt des Verlags zu verhandeln. Das führte dazu, dass ich nach New York City flog und im Bildarchiv des Architectural Digest Zugang zu dem Negativ erhielt.«

»Der Ordnung halber, wann war das?«

»Ich nahm am neunundzwanzigsten Oktober eine Nachtmaschine und suchte am nächsten Morgen die Redaktion der Zeitschrift auf. Das war am Montag, den dreißigsten Oktober.«

»Und was haben Sie dort gemacht?«

»Ich ließ mir vom Leiter des Fotolabors Vergrößerungen der Aufnahme mit dem Bücherregal machen.«

Als nächste Beweisstücke legte Langwiser zwei große, auf Karton aufgezogene Vergrößerungen vor. Sobald sie nach einem abgelehnten Einspruch Fowkkes’ als Beweismittel zugelassen worden waren, befestigte sie die Fotos an zwei vor der Geschworenenbank aufgestellten Staffeleien. Auf einer Aufnahme war das ganze Bücherregal zu sehen, auf der anderen der vergrößerte Ausschnitt eines Bords. Das Bild war grobkörnig, aber die Titel auf den Buchrücken waren zu lesen.

»Detective, haben Sie diese Fotos mit den Aufnahmen verglichen, die bei der Durchsuchung des Hauses des Angeklagten gemacht wurden?«

»Ja, das haben wir.«

Langwiser stellte einen Antrag, eine dritte und vierte Staffelei aufstellen und daran zwei Fotos befestigen zu dürfen, die bei der Haussuchung vom ganzen Bücherregal und von dem Bord mit dem fehlenden Buch gemacht worden waren. Der Richter gab ihm statt. Dann bat sie Bosch, den Zeugenstand zu verlassen und zu erklären, was ihm beim Vergleich der Bilder aufgefallen war. Jeder, der die Fotos vor sich hatte, konnte sofort sehen, was ihm aufgefallen sein musste, aber Langwiser ging ganz bewusst Schritt für Schritt vor, damit auch jeder Geschworene mitbekam, worauf sie hinauswollte.

Mit einem Pointer deutete Bosch auf die Lücke zwischen den Büchern im Regal. Dann richtete er den Lichtpfeil auf das Foto aus der Zeitschrift, wo sich an derselben Stelle ein Buch befand.

»Als wir am vierzehnten Oktober das Haus durchsuchten, befand sich zwischen The Fifth Horizon und Print the Legend kein Buch. Auf diesem Foto jedoch, das zehn Monate zuvor aufgenommen wurde, ist zwischen The Fifth Horizon und Print the Legend ein Buch zu sehen.«

»Und welchen Titel hat dieses Buchs?«

»Victims of the Night, Opfer der Nacht.«

»Okay, und haben Sie sich die Fotos, die bei der Haussuchung vom ganzen Bücherregal gemacht wurden, darauf hin angesehen, ob dieses Buch, nämlich Victims of the Night, an einer anderen Stelle ins Regal gestellt worden war?«

Bosch deutete auf die Aufnahme des ganzen Regals, die am 14. Oktober gemacht worden war.

»Ja, haben wir. Es ist nicht da.«

»Haben Sie das Buch irgendwo anders im Haus gefunden?«

»Nein, haben wir nicht.«

»Danke, Detective. Sie können wieder in den Zeugenstand zurückkehren.«

Langwiser legte eine Ausgabe von Victims of the Night als Beweisstück vor und reichte sie Bosch.

»Können Sie den Geschworenen sagen, was das ist, Detective?«

»Es ist eine Ausgabe von Victims of the Night.«

»Handelt es sich hier um das Buch, das im Bücherregal des Angeklagten stand, als er sich im Januar vergangenen Jahres für die Zeitschrift Architectural Digest fotografieren ließ?«

»Nein. Es ist nur ein anderes Buch mit diesem Titel. Ich habe sie gekauft.«

»Wo?«

»Im Mysterious Bookshop am Beverly Boulevard in Los Angeles.«

»Warum haben Sie das Buch dort gekauft?«

»Ich habe in verschiedenen Buchhandlungen angerufen und das war die einzige, die es vorrätig hatte.«

»Haben Sie das Buch gelesen?«

»Teile davon. Es enthält vorwiegend Fotos von ungewöhnlichen Verbrechen und Unfällen, Dinge in dieser Richtung.«

»Enthält dieses Buch etwas, was Sie ungewöhnlich fanden oder worin Sie einen möglichen Zusammenhang mit der Ermordung Jody Krementz’ sahen?«

»Ja, auf Seite dreiundsiebzig ist ein Foto einer toten Frau, das mir sofort auffiel.«

»Beschreiben Sie es bitte.«

Bosch schlug das Buch an einem Lesezeichen auf. Er blickte beim Sprechen auf das ganzseitige Foto auf der rechten Seite des Buches.

»Auf dem Foto ist eine Frau zu sehen. Sie liegt im Bett und ist tot. Um ihren Hals ist ein Schal geschlungen, der an einer der Stangen des Kopfteils festgebunden ist. Die Frau ist von der Hüfte abwärts nackt. Ihre linke Hand ist zwischen ihren Beinen und zwei ihrer Finger stecken in der Vagina.«

»Könnten Sie bitte die Bildlegende vorlesen?«

»Sie lautet: ›Autoerotischer Tod: Diese Frau wurde in New Orleans tot in ihrem Bett gefunden. Sie starb an autoerotischer Asphyxie. Schätzungen zufolge kommen infolge dieser Praktik weltweit jährlich über fünfhundert Menschen versehentlich zu Tode.‹«

Langwiser erhielt die Genehmigung, auf den Staffeleien zwei weitere Vergrößerungen als Beweisstücke zu präsentieren. Sie brachte sie über zwei der Fotos von den Regalborden an, so dass sich nun die Fotos von Jody Krementz’ Leiche und das Foto aus Victims of the Night direkt nebeneinander befanden.

»Detective, haben Sie das Foto von Jody Krementz, dem Opfer in diesem Fall, und das Foto aus Victims of the Night miteinander verglichen?«

»Ja, das habe ich. Ich fand, sie waren sich sehr ähnlich.«

»Gewannen Sie den Eindruck, dass die Leiche von Ms. Krementz ganz bewusst so hindrapiert worden sein könnte und das Foto aus dem Buch gewissermaßen als Anregung oder Vorlage diente?«

»Ja, diesen Eindruck gewann ich.«

»Hatten Sie jemals Gelegenheit, den Angeklagten zu fragen, was aus seiner Ausgabe des Buches Victims of the Night geworden ist?«

»Nein. Seit dem Tag der Haussuchung bei Mr. Storey haben er und sein Anwalt jedes unserer wiederholten Ersuchen um ein Gespräch abgelehnt.«

Langwiser nickte und sah den Richter an.

»Euer Ehren, darf ich diese Beweisstücke entfernen und dem Gerichtsdiener übergeben?«

»Bitte tun Sie das«, entgegnete der Richter.

Langwiser nahm absichtlich zuerst die Fotos von den zwei toten Frauen ab und legte sie so aufeinander, als klappte sie die zwei Seiten eines Spiegels zusammen. Es war nur eine Nebensächlichkeit, aber Bosch sah, dass es die Geschworenen registrierten.

»Nun, Detective Bosch«, fuhr Langwiser fort, als die Staffeleien leer geräumt waren. »Haben Sie irgendwelche Nachforschungen oder weiteren Ermittlungen zum Thema autoerotische Todesfälle angestellt?«

»Ja. Mir war klar, wenn dieser Fall je zur Verhandlung käme, würde die Einstufung dieses Todesfalls als ein Mord, der wie ein solcher Unfall aussehen sollte, angefochten werden. Deshalb wollte ich nachprüfen, was in der Bildunterschrift des Buches stand. Ehrlich gestanden, war ich etwas überrascht über die Zahlenangabe von fünfhundert Toten pro Jahr. Als ich mich daraufhin beim FBI erkundigte, musste ich mir allerdings sagen lassen, diese Zahlenangabe sei richtig, obwohl wahrscheinlich etwas zu niedrig.«

»Und hat Sie das veranlasst, weitere Nachforschungen anzustellen?«

»Ja, in einem örtlich begrenzten Rahmen.«

Auf Langwisers Fragen hin sagte Bosch aus, die Unterlagen des gerichtsmedizinischen Instituts auf Todesfälle infolge autoerotischer Asphyxie durchgesehen zu haben.

»Und was haben Sie dabei herausgefunden?«

»Innerhalb des Zeitraums von fünf Jahren, über den sich meine Nachforschungen erstreckten, wurden im Los Angeles County von den unter der Kategorie ›Versehentlicher Unfalltod‹ eingestuften Todesfällen sechzehn ausdrücklich auf autoerotische Asphyxie zurückgeführt.«

»Und in wie viel Fällen waren die Opfer Frauen?«

»Nur in einem Fall war das Opfer eine Frau.«

»Haben Sie sich mit diesem Fall näher befasst?«

Fowkkes sprang auf, um Einspruch zu erheben, und bat diesmal um eine Unterredung mit dem Richter. Houghton gab dem Antrag statt, worauf sich die Anwälte an der Seite des Richterstuhls versammelten. Bosch konnte ihre geflüsterte Unterhaltung nicht hören, wusste aber, dass Fowkkes aller Wahrscheinlichkeit nach verhindern wollte, dass sich seine Aussagen weiter in diese Richtung bewegten. Langwiser und Kretzler hatten damit gerechnet, dass er erneut mit allen Mitteln zu verhindern versuchen würde, dass im Beisein der Geschworenen der Name Alicia Lopez fiel. Denn dieser Punkt würde vermutlich über den Ausgang des Prozesses entscheiden.

Nach einer fünfminütigen im Flüsterton geführten Diskussion schickte der Richter die Anwälte auf ihre Plätze zurück und erklärte den Geschworenen, der anstehende Diskussionspunkt nehme mehr Zeit in Anspruch als erwartet. Er vertagte die Verhandlung auf weitere fünfzehn Minuten. Bosch kehrte an den Tisch der Anklage zurück.

»Irgendetwas Neues?«, fragte er Langwiser.

»Nein, der alte Streitpunkt. Aus irgendeinem Grund möchte der Richter das Ganze noch mal hören. Drücken Sie uns die Daumen.«

Die Anwälte und der Richter zogen sich ins Amtszimmer zurück, um die Sache auszudiskutieren. Bosch blieb allein am Tisch zurück. Er fragte mit dem Handy ab, ob bei ihm zu Hause oder in seinem Büro irgendwelche Anrufe eingegangen waren. Auf dem Anrufbeantworter in der Polizeistation war eine Nachricht für ihn. Sie war von Terry McCaleb. Er bedankte sich für den Tipp vom Vorabend und sagte, er habe im Nat’s ein paar nützliche Hinweise erhalten und werde sich wieder melden. Während er die Nachricht löschte und das Handy ausmachte, überlegte Bosch, was McCaleb herausgefunden haben könnte.

Als die Anwälte in den Gerichtssaal zurückkamen, konnte Bosch an ihren Mienen ablesen, wie die Entscheidung des Richters ausgefallen war. Fowkkes hatte den Blick missmutig zu Boden gesenkt. Kretzler und Langwiser lächelten.

Nachdem die Geschworenen in den Saal zurückgerufen und die Verhandlung wieder aufgenommen worden war, setzte Langwiser ohne Umschweife zum Todesstoß an. Sie bat den Gerichtsschreiber, die letzte Frage vor dem Einspruch vorzulesen.

»›Haben Sie sich mit diesem Fall näher befasst‹?«, las der Mann vor.

»Streichen wir das«, sagte Langwiser. »Damit wir hier nicht unnötig für Verwirrung sorgen. Detective, in den sechzehn Fällen, die Sie im Archiv des gerichtsmedizinischen Instituts gefunden haben, war das Opfer nur in einem einzigen eine Frau – wie hieß diese Frau?«

»Alicia Lopez.«

»Können Sie uns etwas über sie erzählen?«

»Sie war vierundzwanzig Jahre alt und lebte in Culver City. Sie arbeitete als Verwaltungsassistentin des Vizepräsidenten der Produktionsabteilung von Sony Pictures, ebenfalls in Culver City. Sie wurde am zwanzigsten Mai neunzehnhundertachtundneunzig tot in ihrem Bett aufgefunden.«

»Sie lebte allein?«

»Ja.«

»Unter welchen Umständen kam sie ums Leben?«

»Sie wurde von einer Arbeitskollegin in ihrem Bett gefunden, nachdem sich diese Sorgen zu machen begonnen hatte, weil sie nach dem Wochenende zwei Tage nicht zur Arbeit erschienen war, ohne sich entschuldigt zu haben. Eine ärztliche Untersuchung ergab, dass sie schon drei oder vier Tage tot gewesen war, als ihre Leiche entdeckt wurde. Der Verwesungsprozess war schon sehr weit fortgeschritten.«

»Ms. Langwiser?«, unterbrach Judge Houghton. »Wir haben uns darauf geeinigt, Sie würden rasch einen Zusammenhang zwischen den Fällen herstellen.«

»Dabei bin ich gerade, Euer Ehren. Danke. Detective, hat irgendetwas an diesem Fall Sie stutzig gemacht oder in irgendeiner Weise Ihre Aufmerksamkeit erregt?«

»Das waren sogar mehrere Punkte. Obwohl der Verwesungsprozess schon sehr weit fortgeschritten war, war auf den Fotos vom Fundort der Leiche zu erkennen, dass die Stellung des Opfers auffallende Ähnlichkeit mit der Stellung aufwies, in der das Opfer in diesem Fall gefunden wurde. Des weiteren fiel mir auf, dass im Fall Lopez die Schlinge wie in dem hier verhandelten Fall ohne Unterlage angebracht worden war. Aufgrund der Nachforschungen, die wir über Mr. Storey angestellt hatten, wusste ich außerdem, dass er zum Zeitpunkt von Ms. Lopez’ Tod einen Film für eine Produktionsfirma namens Cold House Films gedreht hatte, der zum Teil von Sony Pictures finanziert wurde.«

Bosch entging nicht, dass es nach seiner Antwort im Gerichtssaal ungewöhnlich still geworden war. Niemand im Zuschauerbereich flüsterte oder räusperte sich. Es war, als hätten alle – Geschworene, Anwälte, Zuschauer und Journalisten – beschlossen, gleichzeitig den Atem anzuhalten. Bosch blickte zu den Geschworenen hinüber und stellte fest, dass fast alle zum Tisch der Verteidigung sahen. Bosch blickte ebenfalls dorthin und sah, dass Storey, der den Blick immer noch gesenkt hielt, innerlich kochte. Schließlich brach Langwiser das Schweigen.

»Detective, stellten Sie darauf weitere Nachforschungen über den Fall Lopez an?«

»Ja, ich sprach mit dem Detective, der ihn für das Culver City Police Department bearbeitet hatte. Außerdem erkundigte ich mich nach Ms. Lopez’ Funktion bei Sony.«

»Und haben Sie dabei etwas herausgefunden, was für diesen Fall von Relevanz sein könnte?«

»Ich erfuhr, dass sie zum Zeitpunkt ihres Todes als Verbindung zwischen dem Studio und der Produktionsleitung des Films fungierte, bei dem David Storey Regie führte.«

»Wissen Sie den Titel dieses Films?«

»The Fifth Horizon.«

»Wo wurde er gedreht?«

»In Los Angeles. Hauptsächlich in Venice.«

»Und hatte Ms. Lopez in ihrer Funktion als Verbindungsfrau direkten Kontakt mit Mr. Storey?«

»Ja. Sie hatte während der Dreharbeiten entweder telefonisch oder persönlich täglich mit ihm zu tun.«

Wieder schien die Stille ohrenbetäubend. Langwiser melkte sie bis zum letzten Tropfen und setzte dann unerbittlich nach.

»Lassen Sie mich noch einmal sehen, Detective, ob ich auch alles richtig verstanden habe. Sie sagen also aus, dass es in Los Angeles County in den letzten fünf Jahren nur einen einzigen Fall von autoerotischer Asphyxie gab, bei dem das Opfer eine Frau war, und dass im hier verhandelten Fall der Tod von Jody Krementz als eine Folge autoerotischer Asphyxie hingestellt werden sollte?«

»Einspruch«, protestierte Fowkkes. »Die Frage wurde bereits beantwortet.«

»Abgelehnt«, sagte Houghton ohne Langwisers Widerspruch abzuwarten. »Der Zeuge möge bitte antworten.«

»Ja«, erklärte Bosch. »Das ist richtig.«

»Und dass beide Frauen den Angeklagten David Storey kannten?«

»Richtig.«

»Und dass beide Todesfälle Ähnlichkeiten mit einem Todesfall durch autoerotische Asphyxie aufweisen, der in einem Buch abgebildet ist, das sich nachweislich einmal unter den Büchern im Haus des Angeklagten befand?«

»Richtig.«

Als er das sagte, blickte Bosch in der Hoffnung zu Storey hinüber, er würde aufblicken, damit sie sich noch einmal in die Augen sehen könnten.

»Was hatte das Culver City Police Department dazu zu sagen, Detective Bosch?«

»Aufgrund meiner Nachforschungen rollten sie den Fall neu auf. Aber die Ermittlungen gestalteten sich schwierig.«

»Warum?«

»Der Fall ist alt. Weil er ursprünglich als Unfall eingestuft wurde, wurden nicht alle Unterlagen im Archiv aufbewahrt. Weil der Verwesungsprozess zum Zeitpunkt der Entdeckung der Leiche schon weit fortgeschritten war, war es schwierig, aus ihrem Zustand eindeutige Schlüsse zu ziehen. Und exhumiert kann die Leiche nicht mehr werden, weil sie eingeäschert wurde.«

»Von wem?«

Fowkkes stand auf und erhob Einspruch, aber der Richter erklärte, sein Argument sei bereits gehört und abgelehnt worden. Langwiser wiederholte ihre Frage, bevor Fowkkes sich wieder gesetzt hatte.

»Aha. Und von wem, Detective Bosch?«

»Von ihrer Familie. Aber bezahlt hat das Ganze … die Einäscherung, die Trauerfeier und alles hat David Storey bezahlt, als Spende zum Gedenken an Alicia Lopez.«

Geräuschvoll schlug Langwiser das oberste Blatt ihres Blocks um. Sie hatte gerade einen Lauf und alle wussten es. Bei Polizei und Staatsanwaltschaft hieß das in Anlehnung ans Surfen »in der Röhre sein«. Damit war gemeint, sie hatten sich mit ihrem Fall in den Wellentunnel manövriert, wo alles glatt und reibungslos lief und sie in wundervoller Balance umgab.

»Detective, im Anschluss an diese Phase der Ermittlungen, kam da eine Frau namens Annabelle Crowe zu Ihnen?«

»Ja. Die Los Angeles Times hatte über das Ermittlungsverfahren und den Verdacht gegen David Storey berichtet. Nachdem sie diesen Bericht gelesen hatte, meldete sie sich bei der Polizei.«

»Und wer ist Annabelle Crowe?«

»Sie ist Schauspielerin. Sie lebt in West Hollywood.«

»Und inwiefern ist sie für die Aufklärung dieses Falls von Bedeutung?«

»Sie erzählte mir, sie habe letztes Jahr eine Verabredung mit David Storey gehabt und er habe sie beim Sex gewürgt.«

Fowkkes erhob erneut Einspruch, diesmal mit geringerem Nachdruck als bisher. Aber wieder wurde sein Einspruch abgelehnt, da die Zeugenaussage zu diesem Punkt schon im Zuge früherer Anträge vom Richter genehmigt worden war.

»Wo hat sich Ms. Crowes Aussagen zufolge dieser Vorfall ereignet?«

»In Mr. Storeys Haus im Mulholland Drive. Als ich sie aufforderte, mir das Haus zu beschreiben, tat sie das sehr genau. Sie war eindeutig dort gewesen.«

»Könnte sie nicht bloß die Ausgabe von Architectural Digest gesehen haben, die mehrere Fotos vom Haus des Angeklagten enthielt?«

»Sie konnte bestimmte Bereiche von Bad und Schlafzimmer, die beide in der Zeitschrift nicht abgebildet waren, bis ins kleinste Detail beschreiben.«

»Was passierte, als der Angeklagte sie würgte?«

»Sie erzählte mir, sie habe das Bewusstsein verloren. Als sie wieder zu sich kam, war Mr. Storey nicht mehr im Raum. Er duschte. Sie schnappte sich ihre Kleider und verließ fluchtartig das Haus.«

Diese Aussage unterstrich Langwiser mit einem langen Schweigen. Dann schlug sie die Seiten ihres Blocks zurück, blickte zum Tisch der Verteidigung hinüber und dann zu Judge Houghton hoch.

»Euer Ehren, damit wäre ich fürs Erste mit Detective Bosch fertig.«

26

Es war Viertel vor zwölf, als McCaleb das El Cochinito betrat. Er war fünf Jahre nicht mehr in dem Restaurant in Silver Lake gewesen, aber er wusste noch, dass es dort nur etwa ein Dutzend Tische gab, die zur Mittagszeit normalerweise schnell weg waren. Und oft waren diese Tische von Polizisten besetzt. Nicht, weil der Name des Restaurants ~ Das Schweinchen – so toll war, sondern weil das Essen sowohl sehr gut als auch billig war. McCaleb hatte die Erfahrung gemacht, dass Polizisten sehr gut darin waren, solche Lokale ausfindig zu machen. Wenn er im Auftrag des FBI in einer fremden Stadt unterwegs gewesen war, hatte er immer die Streifenpolizisten gefragt, wo man gut essen konnte. Er war selten enttäuscht worden.

Während er auf Winston wartete, studierte er die Speisekarte und plante die Speisenfolge. Letztes Jahr war sein Geschmacksempfinden, das sich die ersten achtzehn Monate nach der Operation total verabschiedet hatte, endlich wieder uneingeschränkt zurückgekehrt. Davor war ihm vollkommen egal gewesen, was er aß, weil alles gleich schmeckte – nach nichts. Selbst eine ordentliche Ladung Habanera-Soße, ob nun auf einem Sandwich oder einer Portion Pasta, hatte sich bestenfalls als ein schwaches Piksen auf seiner Zunge bemerkbar gemacht. Doch dann hatte sein Geschmacksempfinden langsam zurückzukehren begonnen, was nach der Transplantation selbst zu einer zweiten Wiedergeburt für ihn wurde. Mittlerweile schmeckte ihm alles, was Graciela machte. Ihm schmeckte sogar alles, was er machte – und das trotz der Tatsache, dass er, außer am Grill, nirgendwo groß zu gebrauchen war. Er aß alles mit einem Appetit, wie er ihn nie gekannt hatte, nicht einmal vor der Transplantation. Ein Erdnussbutter-Sandwich mit Marmelade mitten in der Nacht war etwas, was er insgeheim genauso genoss wie die Ausflüge mit Graciela aufs Festland, um im Jozu in der Melrose Avenue richtig gepflegt essen zu gehen. Als Folge davon hatte er die zehn Kilo, die er verloren hatte, als er auf ein neues Herz wartete, wieder zuzulegen begonnen, sodass er inzwischen sein altes Gewicht von achtzig Kilo wieder hatte und zum ersten Mal seit vier Jahren wieder auf seine Figur achten musste. Bei der letzten kardiologischen Untersuchung war das auch seiner Ärztin aufgefallen und sie hatte eine entsprechende Warnung ausgesprochen. Sie hatte ihm gesagt, er solle weniger Kalorien und Fett zu sich nehmen.

Aber nicht jetzt. Er hatte lang auf die Gelegenheit gewartet, wieder hier essen zu können. Vor Jahren hatte er sich wegen eines Serienmordes länger in Florida aufhalten müssen und das einzig Gute, was das zur Folge gehabt hatte, war die Vorliebe für kubanisches Essen, die er während dieser Zeit entwickelt hatte. Als er später zur Außendienststelle in Los Angeles versetzt worden war, war es nicht einfach gewesen, ein kubanisches Restaurant zu finden, das einem Vergleich mit den Lokalen standhielt, in denen er in Ybor City vor Tampa gegessen hatte. Im Zuge eines L.-A.-Falls bekam er jedoch mit einem Streifenpolizisten zu tun, der, wie sich herausstellte, kubanischer Abstammung war. McCaleb fragte ihn, wohin er essen ging, wenn er Lust auf richtiges kubanisches Essen hatte. Die Antwort des Polizisten war gewesen: El Cochinito. Und McCaleb wurde dort bald Stammgast.

McCaleb entschied, es sei Zeitverschwendung, die Speisekarte zu studieren, denn er wusste schon die ganze Zeit, was er wollte. Lechon Asada mit schwarzen Bohnen und Reis, dazu gebratene Bananen und Yucca, und zwar trotz aller Warnungen seiner Ärztin. Er hatte nur einen Wunsch: Winston sollte endlich aufkreuzen, damit er bestellen konnte.

Er legte die Speisekarte beiseite und dachte über Harry Bosch nach. Er hatte fast den ganzen Vormittag auf dem Boot zugebracht und den Prozess im Fernsehen verfolgt. Bosch hatte im Zeugenstand eine sehr gute Figur abgegeben. Die Enthüllung, dass Storey in einen anderen Todesfall verwickelt war, kam für McCaleb und offensichtlich auch für die Journalisten ziemlich überraschend. Für die Medien war das natürlich ein gefundenes Fressen und in den Pausen hatten sich deshalb die Studiokommentatoren förmlich überschlagen vor Aufregung. Einmal schnitten sie auf den Gang vor dem Gerichtssaal, wo J. Reason Fowkkes wegen dieser neuen Wendung des Prozesses mit Fragen bombardiert wurde. Wahrscheinlich zum ersten Mal in seinem Leben gab Fowkkes keinen Kommentar ab. Somit blieb den Kommentatoren nichts anderes übrig, als Spekulationen über diese neue Information anzustellen und sich über das methodische, aber absolut fesselnde Vorgehen der Anklage zu äußern.

Dennoch verfolgte McCaleb die Verhandlung mit sehr gemischten Gefühlen. Es fiel ihm schwer, sich mit dem Gedanken abzufinden, dass der Mann, der hier so kompetent die einzelnen Aspekte und Maßnahmen eines schwierigen Ermittlungsverfahrens schilderte, auch der Mann war, gegen den er ermittelte, der Mann, der, sagte ihm sein Riecher, die gleiche Art von Verbrechen begangen hatte, an dessen strafrechtlicher Verfolgung er jetzt beteiligt war.

Als McCaleb um zwölf Uhr, zum vereinbarten Zeitpunkt ihres Treffens, gedankenversunken aufblickte, sah er Jaye Winston in das Restaurant kommen. Ihr folgten zwei Männer. Einer war schwarz und einer weiß und das war die beste Möglichkeit, sie zu unterscheiden, weil sie fast identische graue Anzüge mit braunen Krawatten trugen. Bevor sie seinen Tisch erreicht hatten, wusste McCaleb, sie waren vom FBI.

Aus Winstons Miene sprach erschöpfte Resignation.

»Terry«, sagte sie, bevor sie sich setzte, »darf ich Ihnen zwei Herren vorstellen.«

Zuerst deutete sie auf den schwarzen Agenten.

»Das ist Don Twilley und das ist Marcus Friedman. Sie sind vom FBI.«

Alle drei zogen sich Stühle heraus und setzten sich. Friedman saß neben McCaleb, Twilley ihm gegenüber. Hände wurden nicht geschüttelt.

»Ich habe noch nie kubanisch gegessen«, sagte Twilley, als er eine Speisekarte aus dem Serviettenhalter zog. »Ist das Essen hier gut?«

McCaleb sah ihn an.

»Nein. Deshalb esse ich hier so gern.«

Twilleys Blick löste sich von der Speisekarte und er lächelte.

»Stimmt, dumme Frage.« Er blickte auf die Speisekarte und dann wieder hoch zu McCaleb. »Sie sind übrigens kein Unbekannter für mich, Terry. Im Field Office sind Sie so was wie eine Legende. Und nicht ›Ihres Herzens wegen‹, sondern wegen Ihrer Fälle. Freut mich, Sie endlich kennenzulernen.«

McCaleb bedachte Winston mit einem Blick, der zu sagen schien: Was soll das hier eigentlich werden?

»Terry, Marc und Don sind von der Abteilung Bürgerrechte.«

»Ach ja? Ist ja toll. Und Sie sind den weiten Weg von der Außendienststelle hierher gekommen, um eine Legende zu treffen und kubanisches Essen zu probieren? Oder gibt es da noch einen anderen Grund?«

»Äh …«, begann Twilley.

»Terry, die Kacke ist echt am Dampfen«, sagte Winston. »Heute morgen rief ein Journalist meinen Captain an und wollte wissen, ob wir im Fall Gunn gegen Harry Bosch ermitteln.«

Bestürzt lehnte sich McCaleb zurück. Er wollte gerade antworten, als der Kellner an den Tisch kam.

»Wir brauchen noch eine Weile«, sagte Twilley barsch und wimmelte den Mann mit einer herablassenden Handbewegung ab, die McCaleb ärgerte.

»Terry«, fuhr Winston fort, »bevor wir hier weiterreden, muss ich eins wissen: Haben Sie diese Information an die Presse weitergegeben?«

McCaleb schüttelte angewidert den Kopf.

»Soll das ein Witz sein? Das fragen Sie mich?«

»Entschuldigung, aber ich weiß nur, dass sie es von mir nicht erfahren haben können. Ich habe es keinem Menschen erzählt, weder Captain Hitchens noch meinem Partner und schon gar nicht einem Journalisten.«

»Also, ich war es auch nicht. Danke, dass Sie gefragt haben.«

Er sah kurz Twilley an und dann wieder Winston. Es war ihm unangenehm, dieses Gespräch mit Jaye in Anwesenheit der zwei FBI-Männer zu führen.

»Was wollen die beiden hier?«, fragte er. Dann wandte er sich wieder Twilley zu und fragte: »Was wollen Sie?«

»Die beiden übernehmen jetzt den Fall, Terry«, antwortete Winston. »Und Sie sind raus.«

McCalebs Mund stand leicht offen, als er sich wieder Winston zuwandte. Doch dann wurde ihm bewusst, wie er aussehen musste, und er machte ihn wieder zu.

»Wie bitte? Ich bin raus? Ich bin der Einzige, der wirklich voll drin ist. Ich habe mich als –«

»Ich weiß, Terry. Aber inzwischen sieht die Sache etwas anders aus. Nachdem der Journalist bei Hitchens angerufen hatte, musste ich ihm sagen, was passiert ist und was wir getan haben. Darauf bekam er erst mal einen Tobsuchtsanfall, und nachdem er sich wieder beruhigt hatte, hielt er es für das Beste, sich an das FBI zu wenden.«

»An die Abteilung Bürgerrechte, Terry«, sagte Twilley. »Gegen Cops zu ermitteln ist unser täglich Brot. Mit so was haben wir Erfahrung –«

»Sparen Sie sich Ihren FBI-Scheiß, Twilley. Ich war auch mal bei diesem Verein, falls Sie es schon wieder vergessen haben sollten. Ich weiß also, wie der Hase läuft. Sie drängen sich da rein, nachdem ich die ganze Vorarbeit geleistet habe, und führen dann Bosch vor laufenden Kameras ab.«

»Ach, das ist es also?«, sagte Friedman. »Dass Sie nicht im Rampenlicht stehen?«

»Machen Sie sich deswegen mal keine Sorgen, Terry«, fügte Twilley hinzu. »Wir können Sie gern vor die Kameras stellen, wenn es das ist, was Sie wollen.«

»Das ist nicht, was ich will. Und nennen Sie mich gefälligst nicht Terry. Sie kennen mich ja nicht mal.«

Kopfschüttelnd senkte er den Blick auf den Tisch.

»Scheiße, ich habe mich schon so lange darauf gefreut, mal wieder hier zu essen, und jetzt ist mir total der Appetit vergangen.«

»Terry …«, begann Winston und beließ es dabei.

»Was? Wollen Sie etwa sagen, Sie finden das alles richtig?«

»Nein. Es ist weder richtig noch falsch. Es ist einfach nur so. Jetzt ist es ein offizielles Ermittlungsverfahren. Und Sie haben keinen offiziellen Status. Sie haben von Anfang an gewusst, dass das passieren könnte.«

McCaleb nickte widerstrebend. Er stützte die Ellbogen auf den Tisch und legte das Gesicht in seine Hände.

»Wer war der Journalist?« Als Winston nicht antwortete, ließ er die Hände sinken und sah sie scharf an.

»Wer?«

»Ein gewisser Jack McEvoy. Er arbeitet für die New Times, eine alternative Wochenzeitung, die gern Schmutz aufwirbelt.«

»Ich kenne dieses Blatt.«

»Kennen Sie McEvoy?«, fragte Twilley.

McCalebs Handy begann zu trällern. Es war in der Tasche seiner Jacke, die er über seinen Stuhl gehängt hatte. Es verhedderte sich in der Tasche, als er es herauszuziehen versuchte. Da er annahm, es wäre Graciela, versuchte er hektisch, es herauszubekommen. Außer Jaye Winston und Buddy Lockridge hatte er die Nummer nur Brass Doran in Quantico gegeben und die Sache mit ihr war eigentlich erledigt.

Nach dem fünften Läuten meldete er sich schließlich.

»Hallo, Agent McCaleb, hier ist Jack McEvoy von der New Times. Hätten Sie gerade ein paar Minuten Zeit für mich?«

Mit einem Blick auf Twilley überlegte McCaleb, ob er die Stimme, die aus dem Telefon kam, hören konnte.

»Habe ich nicht. Ich bin gerade in einer wichtigen Besprechung. Woher haben Sie diese Nummer?«

»Von der Auskunft in Catalina. Als ich unter der Nummer anrief, ging Ihre Frau dran. Sie hat mir Ihre Handynummer gegeben. Ist Ihnen das nicht Recht?«

»Nein, kein Problem. Aber es geht gerade nicht.«

»Wann haben Sie wieder Zeit? Es ist wichtig. Ich habe neue Informationen, über die ich unbedingt mit Ihnen –«

»Rufen Sie mich später noch mal an. In einer Stunde.«

McCaleb machte das Handy aus und legte es auf den Tisch. Fast erwartete er, McEvoy würde gleich noch mal anrufen. So waren Journalisten.

»Alles in Ordnung, Terry?«

Er blickte zu Winston auf.

»Ja, ja. Der Mann, der morgen das Boot gechartert hat. Er wollte wissen, wie das Wetter wird.«

Er sah Twilley an.

»Wie war Ihre Frage noch mal?«

»Kennen Sie Jack McEvoy? Den Journalisten, der Captain Hitchens angerufen hat?«

McCaleb zögerte und sah Winston an, dann wieder Twilley.

»Ja, ich kenne ihn. Sie wissen, dass ich ihn kenne.«

»Stimmt, vom Poet-Fall. An dem waren Sie ja auch beteiligt.«

»Sehr am Rande.«

»Wann haben Sie zum letzten Mal mit McEvoy gesprochen?«

»Warten Sie mal, das muss, äh … das muss vor ein paar Tagen gewesen sein.«

Winston wurde merklich steifer. McCaleb sah sie an.

»Nur keine Aufregung, Jaye. Ich habe McEvoy beim Storey-Prozess getroffen. Ich war dort, um mit Bosch zu sprechen. McEvoy berichtet für die New Times über den Prozess und kam zu mir, um mir guten Tag zu sagen – ich hatte fünf Jahre nicht mehr mit ihm gesprochen. Und ich habe ihm nicht gesagt, was ich gerade mache oder woran ich arbeite. Im Übrigen, zum Zeitpunkt unserer Begegnung war Bosch noch gar kein Verdächtiger.«

»Aha. Hat er Sie mit Bosch gesehen?«

»Ich bin sicher. Jeder hat mich gesehen. Das Medieninteresse ist mindestens so stark wie beim Prozess gegen O. J. Simpson. Hat er Ihrem Captain gegenüber meinen Namen erwähnt?«

»Wenn ja, hat Hitchens nichts davon gesagt.«

»Also schön, wenn Sie es nicht waren und ich es nicht war – wer hat dann nicht dichtgehalten?«

»Genau das wollen wir von Ihnen wissen«, sagte Twilley. »Bevor wir diesen Fall übernehmen, wollen wir erst mal die Lage sondieren und klären, wer mit wem redet.«

McCaleb antwortete nicht. Er bekam langsam Platzangst. Dieses Gespräch und Twilley, der direkt vor seiner Nase saß, und die Leute, die in dem kleinen Lokal herumstanden und auf einen Tisch warteten – das alles vermittelte ihm ein Gefühl, als bekäme er keine Luft mehr.

»Was ist mit dieser Bar, in der Sie gestern Abend waren?«, fragte Friedman.

McCaleb lehnte sich zurück und wandte sich ihm zu.

»Was soll damit sein?«

»Jaye hat uns erzählt, was Sie ihr erzählt haben. Sie haben sich dort doch nach Bosch und Gunn erkundigt, richtig?«

»Ja, das ist richtig. Und was weiter? Glauben Sie, die Barfrau hat sich darauf sofort ans Telefon gehängt, um bei der New Times anzurufen und nach Jack McEvoy zu fragen? Und das alles nur, weil ich ihr ein Foto von Bosch gezeigt habe? Jetzt machen Sie aber mal einen Punkt.«

»Sie leben in einer medienbewussten Stadt. Die Leute sind total vernetzt. Sie verkaufen ständig Stories, Infos, Daten.«

McCaleb schüttelte den Kopf. Er konnte sich nicht vorstellen, die Barfrau mit der Weste hätte genug Grips gehabt, um sich einen Reim auf seine Fragen zu machen, und dann einen Journalisten angerufen.

Plötzlich fiel ihm ein, wer über den Grips und das Wissen verfügte, um das zu tun. Buddy Lockridge. Und falls Buddy es gewesen war, lief es praktisch darauf hinaus, dass er selbst das Ganze an die Medien weitergeleitet hatte. Er spürte, wie ihm der Schweiß die Kopfhaut wärmte, als er daran dachte, wie Lockridge sich unter Deck versteckt hatte, als er Winston seinen Verdacht gegen Bosch erläuterte.

»Haben Sie was getrunken, als Sie in der Bar waren? Ich habe gehört, Sie müssen Unmengen von Pillen nehmen. Wenn dazu dann ein bisschen Alkohol kommt, der ja bekanntlich schnell die Zunge löst …«

Die Frage war zwar von Twilley gekommen, aber McCaleb sah Winston scharf an. Er kam sich plötzlich verraten und verkauft vor. Doch bevor er etwas erwidern konnte, sah er das Bedauern in ihrem Blick und er wusste, ihr wäre es lieber gewesen, die Sache wäre anderes gelaufen. Schließlich wandte er sich wieder Twilley zu.

»Sie glauben also, ich hätte ein bisschen zu tief ins Glas geschaut, Twilley? Ist es das? Sie glauben, ich hätte in der Bar den Mund nicht halten können?«

»Das glaube ich nicht. Ich habe es Sie nur gefragt, ja? Fühlen Sie sich nicht gleich angegriffen. Ich versuche nur rauszufinden, wie dieser Journalist erfahren hat, was er zu wissen glaubt.«

»Dann versuchen Sie das ohne mich rauszufinden.«

McCaleb machte Anstalten aufzustehen.

»Probieren Sie die Lechon Asada. Eine bessere bekommen Sie in ganz L. A. nicht.«

Als er sich aufrichtete, griff Twilley über den Tisch und packte ihn am Unterarm.

»Jetzt kommen Sie, Terry«, sagte Twilley. »Lassen Sie uns doch darüber reden.«

»Bitte, Terry«, sagte Winston.

McCaleb riss sich von Twilley los und stand ganz auf. Er sah Winston an.

»Viel Glück mit diesen Typen, Jaye. Wahrscheinlich können Sie es brauchen.«

Danach blickte er zuerst auf Friedman und dann auf Twilley hinab.

»Und ihr beiden könnt mich am Arsch lecken.«

Damit bahnte er sich einen Weg durch die wartenden Gäste und zur Tür hinaus. Niemand folgte ihm.

* * *

Er saß in seinem am Sunset Boulevard geparkten Cherokee und beobachtete das Restaurant, während er seine Wut verrauchen ließ. Einerseits sah McCaleb ein, dass das Vorgehen Winstons und ihres Captains richtig war. Aber zugleich ging es ihm ganz gewaltig gegen den Strich, seinen eigenen Fall entzogen zu bekommen. Ein Fall war wie ein Auto. Entweder man saß selbst am Steuer oder man fuhr vorn oder hinten mit. Oder man wurde am Straßenrand stehen gelassen, während das Auto einfach vorbeifuhr. Eben hatte McCaleb noch die Hände am Lenkrad gehabt und jetzt stand er plötzlich däumchendrehend am Straßenrand. Das tat weh.

Er begann über Buddy Lockridge nachzudenken und wie er sich ihm gegenüber verhalten sollte. Sollte sich herausstellen, dass Buddy mit McEvoy gesprochen hatte, nachdem er auf dem Boot das Gespräch mit Jaye Winston belauscht hatte, waren sie geschiedene Leute. Partner hin oder her – er würde nicht mehr mit Buddy zusammenarbeiten.

Ihm wurde klar, dass Buddy seine Handynummer hatte und folglich auch derjenige gewesen sein könnte, der sie McEvoy gegeben hatte. Er holte das Handy aus der Tasche und rief zu Hause an. Graciela ging dran – freitags arbeitete sie in der Schule nur halbtags.

»Graciela, hast du in letzter Zeit jemand meine Handynummer gegeben?«

»Ja, einem Journalisten. Er sagte, er würde dich kennen und müsste dich dringend sprechen. Ein Jack Soundso. Wieso, hätte ich das nicht tun sollen?«

»Nein, nein, schon in Ordnung. Ich wollte nur wissen, woher er meine Nummer hat.«

»Wirklich?«

Ein Piepen in der Leitung zeigte McCaleb an, dass jemand ihn anzurufen versuchte. Es war zehn vor eins. McEvoy sollte ihn erst nach eins anrufen.

»Ja, wirklich«, sagte er zu Graciela. »Hör zu, ich kriege gerade einen anderen Anruf. Ich bin bis zum Einbruch der Dunkelheit zurück. Bis dann.«

Er nahm den anderen Anruf entgegen. Es war McEvoy, der ihm erklärte, er sei im Gericht und müsse bis eins in den Saal zurück, sonst verlöre er seinen kostbaren Platz. Er könne keine ganze Stunde warten, um zurückzurufen.

»Können Sie jetzt reden?«, fragte er.

»Was wollen Sie?«

»Ich muss unbedingt mit Ihnen sprechen.«

»Das erzählen Sie mir schon die ganze Zeit. Worüber?«

»Über Harry Bosch. Ich arbeite an einer Story über –«

»Ich weiß nichts über den Fall Storey. Nur das, was sie im Fernsehen bringen.«

»Den meine ich nicht. Ich meine den Fall Edward Gunn.«

McCaleb antwortete nicht. Er wusste, das hieß nichts Gutes. Sich mit einem Journalisten auf so etwas einzulassen konnte nur Ärger bedeuten. McEvoy sagte in die Stille hinein: »Ist das die Sache, wegen der Sie Harry Bosch neulich sprechen wollten, als ich Sie hier im Gericht gesehen habe? Arbeiten Sie am Gunn-Fall?«

»Jetzt hören Sie mal zu. Ich kann Ihnen ganz ehrlich sagen, dass ich nicht am Fall Edward Gunn arbeite. Okay?«

Gut, dachte McCaleb. Bisher hatte er nicht gelogen.

»Haben Sie an dem Fall gearbeitet? Für das Sheriff’s Department?«

»Darf ich Sie mal was fragen? Wer hat Ihnen das gesagt? Wer hat gesagt, ich arbeite an diesem Fall?«

»Das kann ich nicht beantworten. Ich muss meine Quellen schützen. Wenn Sie mir Informationen geben, halte ich auch Ihre Identität geheim. Wenn ich eine meiner Quellen verrate, kann ich in diesem Job einpacken.«

»Schön, dann will ich Ihnen mal was sagen, Jack. Wenn Sie nicht mit mir reden, rede ich auch nicht mit Ihnen, wenn Sie wissen, was ich meine. Das beruht auf Gegenseitigkeit. Sie sagen mir, wer diesen Mist über mich erzählt, und ich rede mit Ihnen. Andernfalls haben wir uns nichts zu sagen.«

Er wartete. McEvoy sagte nichts.

»Habe ich mir fast gedacht. Dann viel Erfolg, Jack.«

Er machte das Handy aus. Egal, ob McEvoy seinen Namen gegenüber Captain Hitchens erwähnt hatte oder nicht, eines stand zumindest fest: McEvoy hatte eine zuverlässige Informationsquelle angezapft. Und wieder musste McCaleb den Kreis der in Frage Kommenden auf eine Person außer ihm und Jaye Winston eingrenzen.

»Verdammte Scheiße!«, fluchte er laut.

Ein paar Minuten nach eins sah er Jaye Winston aus dem El Cochinito kommen. McCaleb hoffte, sie allein zu erwischen, um mit ihr sprechen zu können, ihr vielleicht von Lockridge zu erzählen. Aber Twilley und Friedman kamen direkt hinter ihr nach draußen und stiegen mit ihr in dasselbe Auto. Ein FBI-Auto.

McCaleb beobachtete, wie sie in Richtung Downtown losfuhren. Dann stieg er aus dem Cherokee und kehrte in das Restaurant zurück. Er war halb verhungert. Da kein Tisch frei war, bestellte er sich was zum Mitnehmen. Er würde im Cherokee essen.

Die alte Frau, die seine Bestellung aufnahm, blickte mit traurigen braunen Augen zu ihm auf. Sie sagte, diese Woche sei viel los gewesen und Lechon Asada sei gerade ausgegangen.

27

Zur Überraschung von Zuschauern, Geschworenen und wahrscheinlich den meisten Medienvertretern erklärte John Reason, er werde Bosch erst ins Kreuzverhör nehmen, wenn die Verteidigung ihre Argumente präsentieren würde. Die Ankläger hatten jedoch damit gerechnet. Wenn die Strategie der Verteidigung darin bestand, den Unglücksboten zu erschießen, dann war dieser Unglücksbote Bosch. Und der günstigste Moment, ihn abzuschießen, war, wenn die Verteidigung den Sachverhalt aus ihrer Sicht darlegte. Auf diese Weise konnte Fowkkes’ Angriff auf Bosch Teil eines sorgfältig inszenierten Angriffs auf die ganze Beweisführung gegen David Storey sein.

Nach der Mittagspause, in der Bosch und die Ankläger von den Journalisten pausenlos mit Fragen zu Boschs Zeugenaussage bestürmt worden waren, machte die Anklagevertretung, getragen von dem bei der Vormittagssitzung gewonnenen Schwung, zügig weiter. Kretzler und Langwiser wechselten sich in der Befragung einer Reihe von Zeugen ab, die alle nur kurz im Zeugenstand blieben.

Die erste von ihnen war Claudia Corazon, die Leiterin des gerichtsmedizinischen Instituts. Auf Kretzlers Fragen hin sagte sie über ihre bei der Obduktion gewonnenen Erkenntnisse aus und gab als Zeitpunkt von Jody Krementz’ Tod Freitag, den 13. Oktober, von Mitternacht bis 2 Uhr früh an. Des weiteren bestätigte sie, dass bei Frauen Todesfälle infolge autoerotischer Asphyxie äußerst selten waren.

Auch hier behielt sich Fowkkes das Recht, die Zeugin zu befragen, für die Phase des Prozesses vor, in der die Verteidigung den Fall aus ihrer Sicht darlegen würde. Corazon wurde schon nach weniger als einer halben Stunde aus dem Zeugenstand entlassen.

Nachdem Boschs Zeugenaussage abgeschlossen war, bestand für ihn keine Notwendigkeit mehr, ständig im Gerichtssaal anwesend zu sein. Deshalb begleitete er Corazon zu ihrem Auto, als Langwiser den nächsten Zeugen aufrief – einen Laboranten, der bestätigen sollte, dass die an der Leiche des Opfers gefundenen Haarproben von Storey stammten. Vor vielen Jahren hatten Bosch und Corazon in einem Verhältnis zueinander gestanden, das man heute als lockere Liebesbeziehung bezeichnen würde. Wenn dabei vielleicht auch keine Liebe im Spiel gewesen sein mochte, hatte das Ganze für Bosch gewiss nichts Lockeres gehabt. In seinen Augen waren sie einfach zwei Menschen gewesen, die jeden Tag mit dem Tod konfrontiert waren und ihn mit dem lebensbejahenden Akt an sich auf Distanz zu halten versuchten.

Nachdem sie zur Leiterin des gerichtsmedizinischen Instituts ernannt worden war, hatte Corazon diese Beziehung abgebrochen. Von diesem Zeitpunkt an war ihr Verhältnis rein dienstlicher Natur gewesen, und da Corazon aufgrund ihrer neuen Stellung nur noch sehr begrenzt in den Autopsieräumen zu tun hatte, hatte Bosch sie nicht mehr oft gesehen. Nicht so im Fall Jody Krementz. Corazon hatte instinktiv gespürt, dass dieser Fall starkes Medieninteresse wecken würde, und die Obduktion selbst vorgenommen. Das hatte sich gelohnt. Ihre Aussage würde in ganz Amerika, wenn nicht sogar weltweit ausgestrahlt. Sie war attraktiv, intelligent, kompetent und gründlich. Diese halbe Stunde im Zeugenstand war also wie eine halbstündige Bewerbungssendung für einen lukrativen Job als selbstständige Gerichtsgutachterin oder Kommentatorin. Aus seiner gemeinsamen Zeit mit ihr wusste Bosch zumindest eines über sie: Claudia Corazon hatte immer schon sehr genaue Vorstellungen gehabt, wie ihr nächster Schritt aussehen würde.

Ihr Auto stand in der Parkgarage neben dem Bewährungsamt auf der Rückseite des Gerichtskomplexes. Sie unterhielten sich über Belanglosigkeiten – das Wetter, Harrys Versuche, mit dem Rauchen aufzuhören –, bevor Corazon auf den Fall zu sprechen kam

»Scheint recht gut zu laufen.«

»Bis jetzt.«

»Wäre schön, wenn wir zur Abwechslung mal einen wichtigen Fall gewinnen würden.«

»Allerdings.«

»Ich habe dich heute morgen bei deiner Zeugenaussage gesehen. Ich hatte den Fernseher in meinem Büro an. Du warst sehr gut, Harry.«

Diesen Ton kannte er. Sie wollte auf etwas Bestimmtes hinaus.

»Aber?«

»Aber du hast müde gewirkt. Und du bist dir doch im Klaren darüber, dass sie es auf dich abgesehen haben. Wenn es ihnen bei so einem Fall gelingt, den Cop auseinander zu nehmen, kann die Anklage einpacken.«

»Wie wir bei O. J. sehr schön gesehen haben.«

»Genau. Bist du also auf ihre Attacken gefasst?«

»Ich denke schon.«

»Gut. Dann ruh dich einfach aus.«

»Das ist leichter gesagt als getan.«

Als sie sich der Parkgarage näherten, sah Bosch zum Bewährungsamt hinüber, vor dem die Belegschaft zu einer Art Feier versammelt war. Die Gruppe stand unter einem vom Dach hängenden Transparent mit der Aufschrift WILLKOMMEN, THELMA. Ein Mann im Anzug überreichte einer korpulenten Schwarzen, die auf einen Stock gestützt war, eine Plakette.

»Ach … das ist diese Bewährungshelferin«, sagte Corazon. »Die letztes Jahr niedergeschossen wurde. Von diesem Killer aus Las Vegas.«

»Ach ja, richtig.« Bosch erinnerte sich an die Geschichte. »Sie tritt ihren Dienst wieder an.«

Ihm fiel auf, dass nirgendwo eine Fernsehkamera war, die die Begrüßungsfeier aufzeichnete. Eine Frau wurde im Dienst niedergeschossen und nahm nach langer Rekonvaleszenz ihre Arbeit wieder auf. Anscheinend war das keinen Meter Videotape wert.

»Ja, willkommen«, sagte Bosch.

Corazons Auto stand in der ersten Etage. Es war ein zweisitziger schwarzer Mercedes.

»Deine Nebenjobs scheinen recht einträglich zu sein«, sagte er.

Corazon nickte.

»In meinem letzten Arbeitsvertrag habe ich mir vier freie Wochen ausbedungen. Aus denen versuche ich das Beste zu machen. Prozesse, Fernsehen, was eben so dazugehört. In dieser Autopsie-Sendung auf HBO habe ich einen Fall vorgestellt. Es kommt nächsten Monat.«

»Wenn du nicht aufpasst, wirst du noch weltberühmt, Claudia.«

Sie trat lächelnd auf ihn zu und rückte seine Krawatte zurecht.

»Ich weiß, was du davon hältst, Harry. Ist auch völlig okay.«

»Spielt doch keine Rolle, was ich davon halte. Bist du glücklich?«

Sie nickte.

»Sehr.«

»Das freut mich für dich. Ich gehe jetzt lieber mal wieder zurück. Bis demnächst, Claudia.«

Plötzlich stellte sie sich auf die Zehenspitzen und küsste ihn auf die Wange. Es war lang her, dass er so einen bekommen hatte.

»Ich hoffe, du schaffst es, Harry.«

»Ja, ich auch.«

***

Bosch trat aus dem Lift auf den Flur hinaus und ging zum Gerichtssaal. Hinter der Absperrung vor dem Eingang stand eine Schlange von Leuten, die darauf warteten, dass ein Zuschauerplatz frei wurde. An der offenen Tür des Presseraums drückten sich ein paar Journalisten herum, aber alle anderen waren auf ihren Plätzen und verfolgten den Prozess.

»Detective Bosch?«

Bosch drehte sich um. In einer Telefonnische stand Jack McEvoy, der Journalist, den er am Tag zuvor getroffen hatte. Er blieb stehen.

»Ich habe Sie rausgehen sehen und auf Sie gewartet.«

»Ich muss wieder zurück in den Saal.«

»Ich weiß. Ich wollte Ihnen nur sagen, dass ich unbedingt über etwas mit Ihnen sprechen muss. Je früher, desto besser.«

»Aha. Und was soll das Wichtiges sein?«

»Etwas, das Sie betrifft.«

McEvoy verließ die Nische und kam auf Bosch zu, um nicht so laut sprechen zu müssen.

»Und was soll das sein?«

»Wissen Sie, dass das Sheriff’s Department gegen Sie ermittelt?«

Bosch sah den Flur hinauf zum Eingang des Gerichtssaals und dann wieder zu McEvoy, der langsam einen Block und einen Stift hervorholte. Er war bereit, sich Notizen zu machen.

»Augenblick.« Bosch legte die Hand auf den Notizblock. »Was soll das heißen? Weswegen wird gegen mich ermittelt?«

»Edward Gunn, erinnern Sie sich noch? Er ist tot und man hat Sie im Verdacht.«

Bosch sah ihn nur mit leicht offenem Mund an.

»Ich dachte nur, dass Sie dazu vielleicht etwas sagen wollen. Sie wissen schon, etwas zu Ihrer Verteidigung vorbringen. Ich werde für die nächste Ausgabe einen Artikel schreiben und wollte Ihnen eine Gelegenheit geben, die Sache aus Ihrer Sicht –«

»Nein, kein Kommentar. Ich muss in den Saal zurück.«

Bosch drehte sich um und machte ein paar Schritte in Richtung Saaltür, blieb dann aber stehen. Er ging zu McEvoy zurück, der in seinen Notizblock schrieb.

»Was schreiben Sie da? Ich habe nichts gesagt.«

»Ich weiß. Das ist es, was ich schreibe.«

McEvoy blickte von seinem Block zu Bosch auf.

»Sie haben gesagt, nächste Woche«, sagte Bosch. »Wann kommt der Artikel raus?«

»Die New Times erscheint immer Donnerstag früh.«

»Bis wann habe ich dann Zeit, wenn ich beschließen sollte, mit Ihnen zu reden?«

»Bis Mittwoch mittag. Aber das wäre wirklich auf den letzten Drücker. Dann könnte ich nicht mehr viel anderes tun, als ein paar Zitate einzuflechten. Wenn Sie mir was erzählen wollen, ist jetzt der beste Zeitpunkt.«

»Von wem haben Sie das? Wer ist Ihre Quelle?«

McEvoy schüttelte den Kopf.

»Über meine Quellen kann ich nicht mit Ihnen sprechen. Worüber ich mit Ihnen sprechen will, ist diese Behauptung. Haben Sie Edward Gunn umgebracht? Sind Sie so eine Art Racheengel? Das ist nämlich, was sie denken.«

Bosch sah den Reporter lang an, bevor er schließlich sagte:

»Das ist zwar nicht für die Veröffentlichung bestimmt, aber Sie können mich mal. Wissen Sie, was ich meine? Ich weiß zwar nicht, ob das bloß irgend so ein bescheuerter Bluff ist oder was, aber ich möchte Ihnen trotzdem einen guten Rat geben: Sehen Sie bloß zu, dass Sie gründlich recherchiert haben, bevor Sie in Ihrem Blatt irgendwas veröffentlichen. Ein guter Ermittler kennt immer die Motive seiner Quellen – man nennt das seinen Blödsinnsmesser. Ich kann nur hoffen, Ihrer taugt was.«

Er drehte sich um und ging rasch zur Tür des Gerichtssaals.

* * *

Langwiser war gerade mit dem Haarspezialisten fertig geworden, als Bosch in den Saal zurückkam. Wieder einmal stand Fowkkes auf und behielt sich das Recht vor, den Zeugen später aufrufen zu dürfen.

Als der Zeuge durch die Schranke hinter dem Pult für die Anwälte kam, drückte sich Bosch an ihm vorbei und ging zu seinem Platz am Tisch der Anklage. Er sah Langwiser und Kretzler weder an, noch sagte er etwas zu ihnen. Er verschränkte die Arme und blickte auf den Notizblock, den er auf dem Tisch hatte liegen lassen. Ihm wurde bewusst, dass er die gleiche Haltung eingenommen hatte wie David Storey am Tisch der Verteidigung. Die Haltung eines Schuldigen. Rasch ließ er die Arme in seinen Schoß sinken und blickte zum Wappen des Staates Kalifornien auf, das über dem Richterstuhl an der Wand hing.

Langwiser erhob sich und rief den nächsten Zeugen auf, einen Fingerabdruckspezialisten. Seine Aussage war kurz und eine weitere Bestätigung von Boschs Aussage. Fowkkes brachte keine Einwände vor. Dem Mann von der Spurensicherung folgte der Streifenpolizist in den Zeugenstand, der auf den Anruf von Krementz’ Mitbewohnerin hin als Erster am Tatort eingetroffen war, und dann der Sergeant, der wenig später hinzugekommen war.

Bosch hörte der Aussage kaum zu. Sie enthielt nichts Neues und seine Gedanken kreisten um ganz andere Dinge. Er dachte über McEvoy und den Artikel nach, den er schreiben wollte. Ihm war klar, dass er Langwiser und Kretzler Bescheid sagen sollte, aber er wollte erst in Ruhe darüber nachdenken. Er beschloss, sich bis nach dem Wochenende Zeit zu lassen.

Jane Gilley, die Mitbewohnerin des Opfers, war der erste Zeuge, der kein Angehöriger des Polizeiapparats war. Ihre tränenreiche Zeugenaussage war aufrichtig und bestätigte Aspekte der Ermittlungen, auf die bereits Bosch hingewiesen hatte, steuerte aber auch persönlichere Details bei. Sie schilderte, wie aufgeregt Jody Krementz vor der Verabredung mit einem der Mächtigen Hollywoods gewesen war und wie sie den Tag vor dem großen Ereignis mit einem gemeinsamen Friseurbesuch und einer Maniküre verbracht hatten.

»Sie hat für mich mitbezahlt«, bezeugte Gilley. »Das war so nett von ihr.«

Ihre Zeugenaussage verlieh der bisher fast aseptischen Analyse des Mordes durch die professionellen Ermittler sehr menschliche Züge.

Als Langwiser mit der Vernehmung Gilleys fertig war, wich Fowkkes endlich von seinem Schema ab und kündigte an, er habe ein paar Fragen an die Zeugin. Er trat ohne irgendwelche Unterlagen ans Pult. Die Hände am Rücken verschränkt, beugte er sich zum Mikrophon vor.

»Nun, Ms. Gilley, Ihre Mitbewohnerin war doch eine attraktive junge Frau, oder nicht?«

»Ja, sie war schön.«

»Und war sie beliebt? Mit anderen Worten, ging sie mit vielen Männern aus?«

Gilley nickte zögernd.

»Sie ging aus.«

»Viel, selten, wie oft?«

»Schwer zu sagen. Ich habe nicht über ihre gesellschaftlichen Kontakte Buch geführt und außerdem habe ich einen Freund.«

»Ich verstehe. Dann nehmen wir doch einfach mal die zehn Wochen vor ihrem Tod. Wie viele von diesen zehn Wochen, würden Sie sagen, vergingen, ohne dass Jody eine Verabredung hatte und mit jemandem ausging?«

Langwiser stand auf und erhob Einspruch.

»Euer Ehren, das ist lächerlich. Es hat nichts mit dem zu tun, was in der Nacht des zwölften Oktober und in den frühen Morgenstunden des dreizehnten Oktober passiert ist.«

»Das finde ich aber schon, Euer Ehren«, entgegnete Fowkkes. »Und ich glaube, dessen ist sich auch Ms. Langwiser bewusst. Wenn Sie mir also etwas Spielraum zugestehen, kann ich das rasch erklären.«

Houghton gab dem Einspruch nicht statt und wies Fowkkes an, die Frage erneut zu stellen.

»Wie viele der zehn Wochen vor Jody Krementz’ Tod vergingen, ohne dass sie mit einem Mann ausging?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht eine. Vielleicht keine.«

»Vielleicht keine«, wiederholte Fowkkes. »Und, Ms. Gilley, in wie vielen von diesen Wochen, würden Sie sagen, hatte Ihre Mitbewohnerin mindestens zwei Verabredungen?«

Langwiser legte erneut Einspruch ein, dem erneut nicht stattgegeben wurde.

»Das kann ich nicht beantworten«, erklärte Gilley. »In vielen.«

»In vielen«, wiederholte Fowkkes.

Langwiser stand auf und ersuchte den Richter, Fowkkes anzuweisen, die Antwort der Zeugin nicht zu wiederholen, es sei denn, es geschah in Form einer Frage. Dem kam der Richter nach und Fowkkes fuhr fort, als wäre er nicht ermahnt worden.

»Hatte sie diese Verabredungen alle mit demselben Typ?«

»Nein. Meistens mit verschiedenen Männern. Mit einigen öfter.«

»Sie hat sich also umgesehen, ist das korrekt?«

»Ich denke schon.«

»Soll das ein Ja oder Nein sein, Ms. Gilley?«

»Ein Ja.«

»Danke. In den zehn Wochen vor ihrem Tod, in Wochen also, in denen sie häufig mindestens zwei Verabredungen hatte, mit wie viel verschiedenen Männern hat sie sich da getroffen?«

Gilley schüttelte verärgert den Kopf.

»Ich habe keine Ahnung. Ich habe sie nicht gezählt. Was hat das außerdem mit –«

»Danke, Ms. Gilley. Ich würde es begrüßen, wenn Sie nur die Fragen beantworten, die ich Ihnen stelle.«

Er wartete. Sie sagte nichts.

»Bekam Jody denn nie Schwierigkeiten, wenn sie mit einem ihrer Verehrer Schluss machte? Wenn sie sich dem nächsten zuwandte?«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Ich meine, waren alle Männer froh darüber, dass es nicht zu weiteren Verabredungen kam?«

»Manchmal wurden sie sauer, wenn sie nicht mehr mit ihnen ausgehen wollte. Aber das hielt sich immer im Rahmen.«

»Hat ihr keiner mit Gewalt gedroht? Hatte sie vor niemandem Angst?«

»Sie hat mir jedenfalls nichts Derartiges erzählt.«

»Hat sie Ihnen von jedem Mann erzählt, mit dem sie ausging?«

»Nein.«

»Nach diesen Verabredungen, brachte sie da oft Männer in das Haus mit, das Sie gemeinsam bewohnten?«

»Manchmal.«

»Blieben sie über Nacht?«

»Manchmal – ich weiß nicht.«

»Sie waren oft nicht zu Hause – ist das korrekt?«

»Ja, ich war oft bei meinem Freund.«

»Warum?«

Sie gab ein kurzes Lachen von sich.

»Weil ich ihn liebe.«

»Und, haben Sie jemals gemeinsam eine Nacht in Ihrem Haus verbracht?«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass er mal bei mir übernachtet hat.«

»Aus welchem Grund?«

»Wahrscheinlich, weil er allein wohnt. Wir waren mehr unter uns.«

»Trifft es zu, Ms. Gilley, dass Sie mehrmals wöchentlich im Haus Ihres Freunds übernachtet haben?«

»Manchmal. Na und?«

»Und das lag daran, dass Sie über die ständig wechselnden Übernachtungsgäste Ihrer Mitbewohnerin nicht sonderlich begeistert waren.«

Langwiser stand auf.

»Euer Ehren, das ist nicht einmal eine Frage. Ich erhebe gegen ihre Form und ihren Inhalt Einspruch. Hier steht nicht Jody Krementz’ Lebensführung unter Anklage. Hier steht David Storey wegen ihrer Ermordung unter Anklage und es ist absolut unangemessen, dass der Verteidigung gestattet wird, jemanden anzuprangern, der –«

»Okay, Ms. Langwiser, das genügt«, unterbrach sie Judge Houghton. Er sah Fowkkes an. »Mr. Fowkkes, das ist alles an Spielraum, was ich Ihnen gebe, um in diese Richtung zu gehen. Ms. Langwiser hat Recht. Ich möchte, dass Sie mit der Befragung der Zeugin fortfahren.«

Fowkkes nickte. Bosch beobachtete ihn. Er war ein perfekter Schauspieler. Er schaffte es, die Frustration eines Mannes zu vermitteln, dem eine verborgene Wahrheit vorenthalten wurde. Bosch fragte sich, ob es die Geschworenen als Theater durchschauen würden.

»Nun gut, Euer Ehren«, sagte er mit der gehörigen Portion Frustration in der Stimme. »Dann habe ich vorläufig keine weiteren Fragen an die Zeugin.«

Der Richter unterbrach die Verhandlung für die fünfzehnminütige Nachmittagspause. Bosch begleitete Gilley durch das Gedränge der Journalisten nach unten und zu ihrem Auto hinaus. Er versicherte ihr, sie habe ihre Sache sehr gut gemacht und sich bei Fowkkes’ Kreuzverhör optimal verhalten. Hinterher suchte er Kretzler und Langwiser im Büro der Staatsanwaltschaft im ersten Stock auf, wo die Ankläger für die Dauer des Prozesses ihr provisorisches Büro hatten. Dort gab es eine Kaffeemaschine, in der noch etwa die Hälfte des während der Vormittagspause aufgebrühten Kaffees übrig war. Da die Zeit nicht reichte, um frischen zu machen, tranken alle den abgestandenen Kaffee, während Kretzler und Langwiser über den Verlauf des Verhandlungstages sprachen.

»Ich glaube, die Strategie, sie als Hure abzustempeln, wird sich für die Verteidigung noch als gewaltiger Schuss in den Ofen erweisen«, sagte Langwiser. »Da müssen sie sich schon was Besseres einfallen lassen.«

»Er versucht nur zu zeigen, dass es viele Männer gab«, sagte Kretzler. »Und dass es jeder von denen gewesen sein könnte. Die Flintenstrategie. Man verschießt eine Menge Schrotkörner und eins davon trifft dann schon.«

»Damit werden sie aber nicht durchkommen.«

»Ich kann nur eines sagen: Wenn John Reason weiter bei allen Zeugen passt, kommen wir sehr schnell voran. Falls er in diesem Stil weitermacht, haben wir die Präsentation des Falls bis Dienstag oder Mittwoch abgeschlossen.«

»Gut. Ich kann kaum erwarten, was sie alles haben.«

»Ich schon«, warf Bosch ein.

Langwiser sah ihn an.

»Ach was, Harry. So was stehen Sie doch nicht zum ersten Mal durch.«

»Schon, aber dieses Mal habe ich kein gutes Gefühl.«

»Machen Sie sich mal keine Sorgen«, sagte Kretzler. »Wir machen sie nach Strich und Faden fertig. Wir sind am Drücker, Mann, und das bleiben wir auch.«

Sie stießen mit ihren drei Styroporbechern an.

* * *

Boschs derzeitiger Partner Jerry Edgar und seine frühere Partnerin Kizmin Rider sagten am Nachmittag aus. Beide wurden von den Anklägern aufgefordert, sich an die Augenblicke nach der Durchsuchung von David Storeys Haus zu erinnern, als Bosch in den Wagen stieg und ihnen erzählte, Storey habe sich gerade damit gebrüstet, die Tat begangen zu haben. Ihre Aussagen standen in Einklang mit Boschs eigener Aussage und würden den Fall gegen Angriffe der Verteidigung auf Boschs Charakter untermauern. Außerdem wusste Bosch, dass die Ankläger hofften, sich bei den Geschworenen zusätzliche Glaubwürdigkeit zu verschaffen, weil sowohl Edgar als auch Rider schwarz waren. Fünf Geschworene und die zwei Ersatzleute waren Schwarze. In einer Zeit, in der die Integrität eines weißen Polizisten in Los Angeles von schwarzen Geschworenen grundsätzlich angezweifelt wurde, war es ein Plus, wenn Edgar und Rider sich mit Bosch solidarisch zeigten.

Rider sagte als Erste aus und Fowkkes verzichtete auf ein Kreuzverhör. Edgars Aussage war identisch mit ihrer. Er bekam jedoch zusätzliche Fragen gestellt, weil er den zweiten in dem Fall ausgestellten Durchsuchungsbefehl überbracht hatte. Dabei handelte es sich um eine gerichtliche Anordnung, von David Storey Haar- und Blutproben zu nehmen. Sie war von einem Richter ausgestellt worden, als Bosch in New York war, um der Architectural-Digest-Spur nachzugehen, und Rider einen schon vor dem Mord gebuchten Urlaub auf Hawaii machte. Mit einem Streifenpolizisten im Schlepptau erschien Edgar wieder einmal um sechs Uhr morgens mit einem Durchsuchungsbefehl an der Tür von Storeys Haus. Er sagte aus, Storey habe sie draußen warten lassen, während er sich mit seinem Anwalt in Verbindung setzte, bei dem es sich inzwischen um den Strafverteidiger J. Reason Fowkkes handelte.

Sobald Fowkkes über den Sachverhalt in Kenntnis gesetzt war, riet er Storey zur Kooperation, worauf sich der Angeklagte ins Parker Center in Downtown Los Angeles bringen ließ, wo ihm von einer Laborantin Proben seines Scham- und Kopfhaars sowie eine Blutprobe abgenommen wurden.

»Haben Sie dem Angeklagten irgendwelche Fragen zu dem Verbrechen gestellt, während Sie zum Parker Center unterwegs waren und während ihm dort die Proben entnommen wurden?«, fragte Kretzler.

»Nein«, antwortete Edgar. »Bevor wir sein Haus verließen, gab er mir sein Telefon, damit ich mit Mr. Fowkkes sprechen konnte. Der Anwalt erklärte mir, sein Mandant wolle in keiner Weise befragt oder belästigt werden, wie er es ausdrückte. Daher brachten wir die Fahrt im Wesentlichen schweigend hinter uns – zumindest von meiner Seite aus. Auch im Parker Center haben wir nicht miteinander gesprochen. Als wir mit Mr. Storey fertig waren, wartete Mr. Fowkkes bereits auf ihn und fuhr ihn nach Hause.«

»Hat Mr. Storey unaufgefordert irgendwelche Bemerkungen gemacht, als Sie mit ihm zusammen waren?«

»Nur eine.«

»Und wann war das?«

»Im Auto. Auf der Fahrt ins Parker Center.«

»Und was hat er gesagt?«

»Er sah aus dem Fenster und sagte bloß: ›Ihr müsst bescheuert sein, wenn ihr glaubt, dass ich wegen dieser Sache verurteilt werde.‹«

»Und wurde diese Äußerung auf Band festgehalten?«

»Ja.«

»Warum?«

»Wegen seiner früheren Äußerung gegenüber Detective Bosch hielten wir es nicht für ausgeschlossen, dass er sich ein weiteres Mal zu einer solchen Bemerkung hinreißen lassen könnte. Deshalb benutzte ich an dem Tag, an dem ich die gerichtliche Anordnung bezüglich der Haar- und Blutproben überbrachte, einen Wagen des Rauschgiftdezernats. Es war ein Wagen, den sie für Drogengeschäfte benutzen. Er verfügt über eine Aufnahmevorrichtung.«

»Haben Sie die Tonbandaufnahme von besagtem Tag mitgebracht, Detective?«

»Ja.«

Kretzler stellte einen Antrag, das Band als Beweismittel zuzulassen. Fowkkes erhob Einspruch mit der Begründung, Edgar habe bereits wiedergegeben, was gesagt worden sei, und ein Abspielen der Bandaufnahme sei nicht nötig. Wieder lehnte der Richter den Einspruch ab. Kretzler startete das Band ein gutes Stück vor der fraglichen Bemerkung, damit die Geschworenen das Motorengeräusch und den Verkehrslärm hören und sich davon überzeugen konnten, dass Edgar die Rechte des Angeklagten nicht durch irgendwelche Fragen verletzt hatte, um ihm die Äußerung zu entlocken.

Als das Band bei Storeys Bemerkung ankam, war die Arroganz und sogar der Hass auf die Ermittler laut und deutlich zu hören.

Da er wollte, dass diese Arroganz die Geschworenen ins Wochenende begleitete, beendete Kretzler damit Edgars Befragung.

Fowkkes, der dieses Manöver vielleicht durchschaute, bat um ein kurzes Kreuzverhör. Er stellte Edgar eine Reihe harmloser Fragen, die wenig dazu beitrugen, die Verhältnisse zugunsten der Verteidigung oder zuungunsten der Anklage zu verschieben. Um Punkt 16 Uhr 30 beendete er das Kreuzverhör, worauf Judge Houghton die Verhandlung übers Wochenende vertagte.

Als sich der Gerichtssaal leerte, blickte sich Bosch nach McEvoy um, entdeckte ihn aber nirgendwo. Edgar und Rider, die nach ihren Zeugenaussagen noch geblieben waren, kamen auf ihn zu.

»Sollen wir noch was trinken gehen, Harry?«, fragte Rider.

»Ich hätte Lust, mich zu besaufen«, erwiderte Bosch.

28

Samstag morgens warteten sie bis halb elf auf ihre Charterkunden, aber niemand tauchte auf. McCaleb, der im Heck still auf dem Schandeckel saß, hatte eine Mordswut im Bauch. Wegen des ausgefallenen Charters, wegen des ihm entzogenen Falls, wegen Jaye Winstons letztem Anruf, wegen allem. Bevor er aus dem Haus gegangen war, hatte Winston angerufen, um sich bei ihm zu entschuldigen, dass die Dinge am Vortag eine so unglückliche Wendung genommen hatten. Er täuschte Gleichgültigkeit vor und sagte, sie solle sich deswegen keine Gedanken machen. Und er erzählte ihr noch immer nicht, dass Buddy Lockridge sie vor zwei Tagen auf dem Boot belauscht hatte. Als Jaye sagte, Twilley und Friedman fänden, er sollte die Kopien sämtlicher Dokumente zu dem Fall am besten zurückgeben, sagte er, sie solle ihnen ausrichten, sie könnten sie gern abholen kommen, wenn sie sie zurückhaben wollten. Dann sagte er, er hätte einen Charter und müsse los. Sie verabschiedeten sich abrupt und beendeten das Gespräch.

Raymond stand im Heck und angelte mit einer kleinen Spinnerrolle, die McCaleb ihm besorgt hatte, nachdem sie auf die Insel umgezogen waren. Er spähte auf die orangefarbenen Rifffische hinab, die fünf Meter unter ihm durch das klare Wasser flitzten. Buddy Lockridge saß im Angelsitz und las den Metro-Teil der Los Angeles Times. Er schien die Ruhe in Person. McCaleb hatte ihm noch nicht erzählt, dass er ihn verdächtigte, sein Wissen über den Fall an die Presse weitergegeben zu haben. Er wartete einen passenden Moment ab.

»Hey, Terror, hast du das schon gesehen?«, fragte Lockridge. »Diesen Artikel über Bosch, wie er gestern im Gericht von Van Nuys als Zeuge ausgesagt hat?«

»Nein.«

»Die deuten hier an, dass dieser Regisseur ein Serienmörder ist. Hört sich an wie einer deiner alten Fälle, Mann. Und hier, der Typ im Zeugenstand, der mit dem Finger auf ihn zeigt, ist ein …«

»Buddy, ich hab dir doch gesagt, du sollst nicht darüber reden. Oder hast du das schon wieder vergessen?«

»Okay, Entschuldigung. Was ich damit sagen wollte, ist ja nur: Wenn das nicht der blanke Hohn ist, weiß ich echt nicht mehr.«

»Meinetwegen. Aber lass trotzdem gut sein.«

McCaleb sah wieder auf die Uhr. Die Charterkunden hätten um zehn eintreffen sollen. Er richtete sich auf und ging auf die Kajütentür zu.

»Ich gehe mal kurz telefonieren«, sagte er. »Ich habe keine Lust, den ganzen Tag hier rumzusitzen und auf diese Leute zu warten.«

Er öffnete eine Schublade des kleinen Kartentisches in der Kajüte des Boots und nahm das Klemmbrett heraus, an dem die Charterresevierungen befestigt waren. Es waren nur zwei Zettel darauf. Der Charter für diesen Tag und eine Reservierung für den kommenden Samstag. In den Wintermonaten war wenig los. Er studierte die Eintragungen auf dem oberen Blatt. Da Buddy die Reservierung aufgenommen hatte, war er nicht mit den einzelnen Daten vertraut. Der Charter war für vier Männer aus Long Beach. Eigentlich hatten sie schon Freitagabend auf die Insel kommen und im Zane Grey übernachten wollen. Ein Vier-Stunden-Charter – Samstag von zehn bis zwei – und anschließend wollten sie mit der Fähre zurückfahren. Buddy hatte die Privatnummer des Organisators und den Namen des Hotels notiert und die Hälfte der Chartergebühr als Kaution einbehalten.

McCaleb zog die Liste mit Hotels und Telefonnummern zu Rate, die mit Klebstreifen am Kartentisch befestigt war, und rief im Zane Grey an. Dort erfuhr er rasch, dass niemand mit dem Namen des Organisators – die Namen der drei anderen Männer wusste McCaleb nicht – im Hotel wohnte. Darauf wählte er die Privatnummer des Mannes. Es meldete sich seine Frau, die ihm sagte, ihr Mann sei nicht zu Hause.

»Also, wir sind hier auf einem Boot auf Catalina und warten auf ihn. Wissen Sie, ob er und seine Freunde auf dem Weg hierher sind?«

Ein langes Schweigen.

»Sind Sie noch dran, Ma’am?«

»Äh, ja, ja. Es ist nur, dass sie heute nicht fischen gehen. Sie haben mir gesagt, sie haben das Boot abbestellt. Sie sind im Moment gerade beim Golfen. Wenn Sie möchten, kann ich Ihnen die Handynummer meines Mannes geben. Sie könnten –«

»Das ist nicht nötig, Ma’am. Einen schönen Tag noch.«

McCaleb machte sein Telefon aus. Er wusste genau, was passiert war. Weder er noch Buddy hatten die Mailbox abgefragt, auf der die Anrufe an die Nummer aufgezeichnet wurden, die sie in ihren Annoncen in verschiedenen Telefonbüchern und Anglerzeitschriften angegeben hatten. Als er jetzt unter dieser Nummer anrief und den Code eintippte, wurde die Nachricht abgespielt, die schon am Mittwoch eingegangen war. Die Gruppe bestellte das Boot ab und wollte später einen neuen Termin vereinbaren.

»Aber sicher«, sagte McCaleb.

Er löschte die Nachricht und machte das Telefon aus. Am liebsten hätte er es durch die Glastür und Buddy an den Kopf geworfen, aber er versuchte sich zu beruhigen. Er ging in die kleine Kombüse, holte einen Karton Orangensaft aus dem Kühlschrank und nahm ihn mit nach draußen ins Achterschiff.

»Der Charter heute fällt aus«, sagte er, bevor er einen langen Schluck aus dem Karton nahm.

»Warum?«, fragte Raymond mit unverhohlener Enttäuschung.

McCaleb wischte sich am Ärmel seines langärmeligen T-Shirts den Mund ab.

»Sie haben abgesagt.«

Als Buddy Lockridge von der Zeitung aufsah, starrte ihn McCaleb mit einem Laserblick an.

»Aber die Anzahlung behalten wir doch, oder?«, sagte Buddy. »Ich habe auf Visa eine Zweihundert-Dollar-Anzahlung gekriegt.«

»Nein, wir behalten die Anzahlung nicht, weil sie bereits am Mittwoch abgesagt haben. Wahrscheinlich waren wir beide zu beschäftigt, um die Mailbox abzufragen – wie es sich eigentlich gehört hätte.«

»Oh, Scheiße! Das ist meine Schuld.«

»Buddy, nicht, wenn der Junge dabei ist. Wie oft soll ich dir das noch sagen?«

»Entschuldigung. Entschuldigung.«

McCaleb starrte ihn weiter an. Er hatte erst nach dem Charter über die Hinweise an McEvoy sprechen wollen, weil er auf Buddys Hilfe angewiesen gewesen wäre, um die vier Mann starke Truppe zum Angeln rauszufahren. Aber das spielte jetzt keine Rolle mehr. Es war so weit.

»Raymond«, sagte er, sah aber weiter Lockridge an. »Willst du dir trotzdem etwas Geld verdienen?«

»Klaro.«

»Du meinst doch ›ja‹, oder nicht?«

»Klaro. Ich meine, ja. Ja.«

»Gut, dann spul mal deine Schnur ein und verstau sie ordentlich und dann fang schon mal an, die Angeln einzuholen und aufzuräumen. Kannst du das machen?«

»Sicher.«

Rasch spulte der Junge seine Schnur ein, löste den Köder vom Haken und warf ihn ins Wasser. Dann befestigte er den Haken an einer der Ösen der Rute und lehnte sie in eine Ecke des Achterschiffs, um sie später nach Hause mitzunehmen. Er versuchte seine Wurftechnik zu verbessern, indem er von der Terrasse hinter dem Haus ein Übungsgewicht aus Gummi auf die Dächer und Gärten darunter auswarf.

Raymond begann, die Hochseeruten aus den Halterungen zu nehmen, in denen Buddy sie bereits für den Charter befestigt hatte. Dann trug er jeweils zwei davon in die Kajüte und legte sie in die oberen Fächer. Dazu musste er sich auf die Couch stellen, aber weil die Couch schon alt war und dringend einen neuen Bezug brauchte, sagte McCaleb nichts.

»Was hast du denn, Terror?«, fühlte Buddy vor. »Ist doch nur ein Charter, Mann. Wir wussten, dass diesen Monat nicht viel los sein würde.«

»Es ist nicht wegen des Charters, Buddy.«

»Wegen was dann? Wegen des Falls?«

McCaleb nahm einen kleinen Schluck Saft und stellte den Karton aufs Dollbord.

»Meinst du den Fall, der mir entzogen wurde?«

»Wahrscheinlich. Keine Ahnung. Er ist dir entzogen worden? Wann war –«

»Ja, Buddy, er ist mir entzogen worden. Und da ist etwas, worüber ich mit dir sprechen möchte.«

Er wartete, bis Raymond zwei weitere Angeln in die Kajüte brachte.

»Liest du ab und zu die New Times, Buddy?«

»Meinst du diese kostenlose Wochenzeitung?«

»Ja, diese kostenlose Wochenzeitung. Die New Times, Buddy. Kommt immer am Donnerstag raus. Im Waschraum im Hafen liegt immer ein ganzer Packen davon aus. Aber warum frage ich dich das überhaupt? Ich weiß, dass du die New Times liest.«

Lockridge senkte abrupt den Blick. Er schien plötzlich von tiefer Scham überwältigt. Er rieb sich das Gesicht und hielt die Hand über seine Augen.

»Es tut mir Leid, Terry. Ich hätte nie gedacht, dass du es rausbekommen würdest. Was ist passiert?«

»Was hast du denn, Onkel Buddy?«

Raymond stand in der Tür der Kajüte.

»Raymond, würdest du bitte ein paar Minuten nach drinnen gehen und die Tür zumachen?«, forderte McCaleb ihn auf. »Du kannst den Fernseher anmachen. Ich muss mal kurz mit Buddy allein sprechen.«

Der Junge zögerte. Er sah die ganze Zeit Buddy an, der sein Gesicht verbarg.

»Bitte, Raymond. Und stell das in den Kühlschrank zurück.«

Endlich kam der Junge nach draußen und nahm den Orangensaftkarton. Dann ging er in die Kajüte zurück und schob die Tür zu. McCaleb wandte sich wieder Lockridge zu.

»Wie konntest du annehmen, dass ich es nicht erfahren würde?«

»Ich weiß auch nicht. Ich dachte halt, niemand würde es mitbekommen.«

»Da hast du dich leider getäuscht. Und mir deswegen eine Menge Ärger eingebrockt. Aber vor allem hast du mich hintergangen, Buddy. Ich kann noch immer nicht glauben, dass du so etwas getan hast.«

McCaleb warf einen kurzen Blick auf die Glastür, um sich zu vergewissern, dass der Junge außer Hörweite war. Er war nirgendwo zu sehen. Vermutlich war er in eine der Kabinen hinuntergegangen. McCaleb merkte, sein Atem ging sehr rasch und flach. Er war so wütend, dass er hyperventilierte. Er musste diese Angelegenheit klären und sich beruhigen.

»Meinst du, du musst es auch Graciela erzählen?«, fragte Buddy in flehentlichem Ton.

»Das weiß ich nicht. Ist doch auch völlig egal, ob sie es erfährt oder nicht. Nicht egal finde ich allerdings, dass wir eigentlich ein sehr gutes Verhältnis hatten und du dann hinter meinem Rücken so etwas machst.«

Lockridge verbarg seine Augen immer noch hinter seiner Hand.

»Ich hätte einfach nicht gedacht, dass du es so schlimm finden würdest – selbst wenn du es erfahren würdest. So tragisch ist es doch nun auch wieder nicht. Ich –«

»Versuch jetzt nicht, das Ganze herunterzuspielen, oder mir zu erzählen, so tragisch wäre das Ganze ja gar nicht, ja? Und sprich vor allem nicht in diesem Winselton mit mir. Halt einfach nur die Klappe.«

McCaleb ging ins Achterschiff und drückte die Oberschenkel gegen die gepolsterte Reling. Den Rücken Lockridge zugewandt, blickte er den Hügel über dem Geschäftsviertel der kleinen Stadt hinauf. Er konnte sein Haus sehen. Graciela war mit dem Baby im Arm auf der Terrasse. Sie winkte und dann machte sie mit Cielos Hand Winkewinke. McCaleb winkte zurück.

»Was soll ich jetzt tun?«, fragte Buddy hinter ihm. Inzwischen hatte er seine Stimme besser unter Kontrolle. »Was soll ich sagen? Dass ich es nicht wieder tun werde? Okay, ich werde es nicht wieder tun.«

McCaleb drehte sich nicht um. Er blickte weiter zu seiner Frau und seiner Tochter hinauf.

»Das hättest du dir früher überlegen sollen. Jetzt ist es zu spät. Der Schaden ist angerichtet. Ich muss erst darüber nachdenken. Wir sind sowohl Partner als auch Freunde. Oder zumindest waren wir das. Im Moment will ich nur eins: dass du auf der Stelle verschwindest. Ich gehe jetzt zu Raymond rein. Nimm das Beiboot und fahr damit zum Anleger zurück. Nimm heute Abend die Fähre. Ich will dich nicht mehr hier sehen, Buddy. Das packe ich im Moment einfach nicht.«

»Wie kommt ihr dann an Land zurück?«

Es war eine verzweifelte Frage mit einer offensichtlichen Antwort.

»Mit dem Wassertaxi.«

»Nächsten Samstag haben wir einen Charter. Fünf Leute und –«

»Über nächsten Samstag werde ich mir Gedanken machen, wenn ich dazu komme. Notfalls sage ich ihnen ab oder verweise sie an Jim Hall.«

»Terry, ist das wirklich dein Ernst? Ich habe doch nichts weiter getan, als –«

»Das ist mein voller Ernst. Geh endlich, Buddy. Ich habe keine Lust, noch länger darüber zu reden.«

McCaleb drehte sich um und ging an Lockridge vorbei zur Kajütentür. Er öffnete sie, ging nach drinnen und schob sie wieder hinter sich zu. Er blickte sich nicht nach Buddy um. Er ging zum Kartentisch und nahm einen Umschlag aus der Schublade. Er nahm einen Fünfdollarschein aus seiner Hosentasche, steckte ihn hinein, klebte ihn zu und schrieb Raymonds Namen darauf.

»Hey, Raymond, wo steckst du?«, rief er.

* * *

Zum Abendessen gab es gegrillte Käsesandwiches und Chili. Das Chili war vom Busy Bee. McCaleb hatte es mitgenommen, als er mit Raymond vom Boot zurückgekommen war.

McCaleb saß seiner Frau gegenüber. Raymond war links von ihm und das Baby in der Wippe, die rechts von ihm auf dem Tisch stand. Da der Abendnebel die Insel in seinen kühlen Griff genommen hatte, aßen sie im Haus. Wie schon den ganzen Tag über verharrte McCaleb während des Essens in missmutigem Schweigen. Nachdem er und Raymond früh wieder nach Hause gekommen waren, hatte Graciela beschlossen, ihn in Ruhe zu lassen und mit Raymond im Wrigley Botanical Garden im Avalon Canyon einen Spaziergang zu machen. McCaleb blieb mit dem Baby, das fast den ganzen Tag quengelte, zu Hause. Das machte ihm aber nichts. Es lenkte ihn ab.

Beim Abendessen konnten sie sich allerdings nicht mehr länger aus dem Weg gehen. Weil McCaleb die Sandwiches gemacht hatte, setzte er sich als Letzter an den Tisch. Er hatte kaum zu essen begonnen, als Graciela fragte, was er hätte.

»Nichts«, antwortete er. »Alles bestens.«

»Raymond hat gesagt, du hättest mit Buddy Streit gehabt.«

»Vielleicht sollte sich Raymond lieber um seinen eigenen Kram kümmern.«

Er sah den Jungen an, als er das sagte, und Raymond sah auf sein Essen.

»Das ist nicht fair, Terry«, sagte Graciela.

Sie hatte Recht. McCaleb wusste es. Er zerzauste dem Jungen das Haar. Es war so weich. Er tat es gern. Er hoffte, die Geste brächte zum Ausdruck, dass es ihm Leid tat.

»Der Fall ist mir entzogen worden, weil Buddy einem Journalisten davon erzählt hat.«

»Was?«

»Wir sind – das heißt, ich bin auf einen Verdächtigen gestoßen. Einen Polizisten. Buddy hat heimlich mitgehört, als ich Jaye Winston erzählte, was ich rausgefunden hatte. Und dann wusste er nichts Besseres zu tun, als alles brühwarm einem Journalisten zu erzählen. Der Journalist hängte sich prompt ans Telefon und jetzt denken Jaye und ihr Captain, ich hätte alles an die Presse weitergeleitet.«

»Das verstehe ich nicht. Warum hat Buddy das getan?«

»Keine Ahnung. Das hat er mir nicht gesagt. Das heißt, eigentlich schon. Er sagte, er hätte gedacht, es wäre nicht so tragisch und würde mir nichts ausmachen. Sinngemäß jedenfalls. Das war heute auf dem Boot.«

Dann machte er eine Geste in Richtung Raymond, die zum Ausdruck bringen sollte, das sei die Auseinandersetzung gewesen, die der Junge zum Teil mitbekommen hatte und von der er Graciela erzählt hatte.

»Und, hast du Jaye schon angerufen und ihr gesagt, dass er es war?«

»Nein. Das spielt auch keine Rolle mehr. Letztlich ist es meine Schuld. Ich war so blöd, ihn aufs Boot zu lassen. Könnten wir vielleicht über was anderes sprechen? Ich habe es satt, darüber nachzudenken und zu reden.«

»Wenn du meinst, Terry. Worüber möchtest du denn gern reden?«

Er blieb still. Sie blieb still. Nach einer Weile begann er zu lachen.

»Mir fällt im Moment nichts ein.«

Graciela aß einen Bissen ihres Sandwich zu Ende. McCaleb blickte zu Cielo hinüber, die zu einem blau-weißen Ball hochsah, der an einem seitlich an ihrer Wippe befestigten Stück Draht hing. Sie versuchte, mit ihren winzigen Händen danach zu greifen, bekam ihn aber nicht zu fassen. McCaleb merkte, wie sie das frustrierte, und konnte das gut nachempfinden.

»Erzähl deinem Vater, was du heute im botanischen Garten gesehen hast«, sagte Graciela zu Raymond.

Vor kurzem hatte sie begonnen, McCaleb als Raymonds Vater zu bezeichnen. Sie hatten den Jungen zwar adoptiert, aber McCaleb wollte keinerlei Druck auf ihn ausüben, dass er ihn als seinen Vater betrachtete oder bezeichnete. Normalerweise nannte Raymond ihn Terry.

»Wir haben einen Channel-Islands-Fuchs gesehen«, sagte der Junge. »Er hat im Canyon gejagt.«

»Ich dachte, Füchse jagen nachts und schlafen tagsüber.«

»Dann muss ihn wohl jemand geweckt haben, weil wir ihn nämlich gesehen haben. Er war ganz schön groß.«

Graciela nickte zur Bestätigung.

»Ist ja toll«, sagte McCaleb. »Nur schade, dass du kein Foto gemacht hast.«

Darauf aßen sie ein paar Minuten schweigend weiter. Graciela wischte dem Baby mit ihrer Serviette Sabber vom Kinn.

»Wie dem auch sei«, sagte McCaleb schließlich. »Du bist sicher froh, dass nun Schluss ist und hier wieder alles seinen gewohnten Gang nimmt.«

Graciela sah ihn an.

»Ich möchte nur, dass dir nichts zustößt. Ich möchte, dass die ganze Familie zusammen ist und ihr nichts zustößt. Das ist, worüber ich froh bin, Terry.«

Er nickte und aß sein Sandwich zu Ende.

Sie fuhr fort: »Ich möchte, dass du glücklich bist, aber wenn das bedeutet, dass du solche Fälle übernehmen musst, dann ist das eindeutig ein Konflikt mit deinem persönlichen gesundheitlichen Wohlergehen und dem Wohlergehen dieser Familie.«

»Also, deswegen brauchst du dir jedenfalls keine Sorgen mehr zu machen. Ich glaube nicht, dass mich nach allem, was passiert ist, noch mal jemand um Hilfe bittet.«

Er stand auf, um den Tisch abzuräumen. Doch bevor er die Teller zusammenstellte, beugte er sich über die Wippe seiner Tochter und verbog den Draht so, dass sich der blauweiße Ball in ihrer Reichweite befand.

»So sollte es eigentlich nicht sein«, sagte Graciela.

McCaleb sah sie an.

»Doch, sollte es schon.«

29

McCaleb blieb bis in die frühen Morgenstunden mit dem Baby auf. Er und Graciela wechselten sich in den Nächten immer ab, damit wenigstens einer von ihnen richtig schlafen konnte. Cielo schien fast stündlich Hunger zu bekommen. Jedes Mal, wenn sie aufwachte, gab er ihr die Flasche und wanderte mit ihr durch das dunkle Haus. Er klopfte ihr sanft auf den Rücken, bis sie ihr Bäuerchen machte, und legte sie danach wieder hin. Eine Stunde später ging das Ganze wieder von vorn los.

Nach jedem Zyklus ging McCaleb durchs ganze Haus und sah nach, ob die Türen geschlossen waren. Es war eine nervöse Angewohnheit, eine Art Ritual. Da das Haus hoch oben auf dem Hügel lag, war es in dichten Nebel gehüllt. Wenn er aus einem der Fenster nach hinten raus blickte, konnte er nicht einmal die Lichter des Hafens sehen. Er fragte sich, ob der Nebel über die ganze Bucht bis zum Festland reichte. Harry Boschs Haus lag weit oben in den Hügeln. Er fragte sich, ob er ebenfalls am Fenster stand und in das neblige Nichts starrte.

Am Morgen übernahm Graciela das Baby und McCaleb, der von der Nacht und allem anderen erschöpft war, schlief bis elf. Als er wach wurde, war es vollkommen still im Haus. Er tappte in T-Shirt und Boxershorts auf den Flur hinaus und stellte fest, dass das Haus leer war. Auf dem Küchentisch lag ein Zettel von Graciela, sie sei mit den Kindern zur Zehn-Uhr-Messe in St. Catherine’s gegangen und wolle anschließend auf den Markt. Sie wären bis Mittag wieder zurück.

McCaleb ging zum Kühlschrank und nahm den großen Krug mit Orangensaft heraus. Er schenkte sich ein Glas daraus ein, nahm seine Schlüssel von der Theke und ging zum Arzneischrank im Flur. Nachdem er ihn aufgeschlossen hatte, nahm er einen verschließbaren Plastikbeutel mit einer Morgenration der Medikamente heraus, die ihn am Leben hielten. Am Ersten jedes Monats packten er und Graciela die Tabletten gemeinsam in kleinen Plastiktüten ab, die sie mit dem Datum und einem Vermerk versahen, ob es sich um die Morgen- oder Abendration handelte. Das war einfacher, als zweimal am Tag Dutzende von Tablettenröhrchen aufmachen zu müssen.

Er kehrte mit der Tüte in die Küche zurück und begann, jeweils zwei oder drei Tabletten mit etwas Saft hinunterzuschlucken. Während er das tat, blickte er aus dem Küchenfenster auf den Hafen hinab. Der Nebel hatte sich aufs Meer hinaus zurückgezogen. Es war zwar noch immer dunstig, aber klar genug, um die Following Sea und ein Beiboot sehen zu können, das an ihrem Heck vertäut war.

Er ging zum Küchenschrank und nahm das Fernglas heraus, mit dem Graciela ihn ab und zu beobachtete, wenn er mit dem Boot zu einer Chartertour aufbrach oder von ihr zurückkehrte. Er ging damit auf die Terrasse hinaus und stellte es scharf. Weder im Cockpit noch im Steuerstand des Boots war jemand zu sehen. Hinter der spiegelnden Glastür der Kajüte konnte er nichts erkennen. Er richtete das Fernglas auf das Beiboot. Es hatte einen verwitterten grünen Anstrich und war mit einem 1,5-PS-Außenbordmotor ausgerüstet. McCaleb erkannte darin eins der Leihboote wieder, die man im Hafen mieten konnte.

Er ging ins Haus zurück und stellte das Fernglas auf die Theke. Dann schaufelte er die restlichen Pillen in seine Handfläche, um sie mit dem Orangensaft ins Schlafzimmer mitzunehmen, wo er sie beim Anziehen rasch einnahm. Eins stand fest: Buddy Lockridge hätte sich kein Boot gemietet, um auf die Following Sea zu kommen. Buddy kannte McCalebs Zodiac und hätte sich einfach das geliehen.

Auf seinem Boot war jemand anders.

* * *

Weil Graciela den Golfcart genommen hatte, musste er zu Fuß zum Hafen hinuntergehen. Als er dort zwanzig Minuten später eintraf, ging er zuerst zum Häuschen des Bootsverleihs, um sich zu erkundigen, wer das Boot gemietet hatte. Aber an dem geschlossenen Schalterfenster war ein Schild mit einem Zifferblatt befestigt, auf dem stand, der Bootsverleiher käme erst um halb eins wieder zurück. McCaleb sah auf die Uhr. Es war zehn nach zwölf. So lange konnte er nicht warten. Er ging die Rampe zum Beibootanleger hinunter, stieg in sein Schlauchboot und ließ den Motor an.

Als er auf dem Fahrwasser zur Following Sea hinausfuhr, fasste er die Seitenfenster der Kajüte scharf ins Auge, konnte aber noch immer nicht erkennen, ob sich dahinter etwas bewegte oder ob jemand auf dem Boot war. Als er noch etwa zwanzig Meter davon entfernt war, machte er den Motor des Zodiac aus, sodass das Schlauchboot die letzten Meter lautlos über das Wasser glitt. Er öffnete den Reißverschluss der Jackentasche, in der er die Glock 17 stecken hatte, und holte seine alte FBI-Dienstwaffe heraus.

Das Zodiac stieß neben dem Leihboot sanft gegen das Heck. Zuerst sah McCaleb in das Leihboot, entdeckte dort aber nur eine Rettungsweste und ein Schwimmkissen, jedenfalls nichts, woraus hervorging, wer das Boot gemietet hatte. Er stieg auf den Hecksporn und befestigte, hinter das Achterschiff geduckt, die Leine des Zodiac an einer der hinteren Klampen. Als er über den Querbalken spähte, sah er nur sein eigenes Spiegelbild in der Schiebetür. Ihm war klar, dass er sich der Tür nähern müsste, ohne zu wissen, ob ihn von der anderen Seite jemand beobachtete.

Er ging wieder in die Hocke und sah sich um. Gleichzeitig überlegte er, ob er an Land zurückfahren und mit dem Boot der Hafenwache wiederkommen sollte, entschied sich aber rasch dagegen. Nachdem er kurz zu seinem Haus hinaufgeblickt hatte, richtete er sich auf und schwang sich über den Querbalken. Die Waffe hinter seiner Hüfte verborgen, ging er auf die Tür zu und sah auf das Schloss hinab. Er konnte weder eine Beschädigung noch sonst ein Anzeichen entdecken, dass jemand sich daran zu schaffen gemacht hatte. Als er am Griff zog, glitt die Tür auf. Er war sicher, sie am Tag zuvor abgeschlossen zu haben, als er mit Raymond von Bord gegangen war.

Er betrat die Kajüte. Sie war leer, keine Spur eines Eindringlings oder Einbruchs. Er schob die Tür hinter sich zu und horchte. Im Boot war es still. Er hörte das Plätschern des Wassers an den Bordwänden, aber das war alles. Sein Blick wanderte zu der Treppe, die zu den Kabinen und zur Pütz hinabführte. Mit erhobener Waffe begann er sich in diese Richtung zu bewegen.

Auf der zweiten der vier Stufen trat McCaleb auf ein rissiges Brett, das unter seinem Gewicht ächzte. Er erstarrte und horchte auf eine Reaktion. Aber zu hören waren nur die Stille und das unablässige Plätschern des Wassers an den Bordwänden. Von dem kurzen Gang am Ende der Treppe gingen drei Türen ab. Geradeaus vor ihm befand sich die Bugkabine, die als Büro und Aktenarchiv diente. Rechts war die Hauptkabine, links die Toilette.

Die Tür zur Hauptkabine war geschlossen und McCaleb konnte sich nicht erinnern, ob sie das auch gewesen war, als er 24 Stunden zuvor von Bord gegangen war. Die Tür zur Toilette war weit offen und an der Innenwand festgehakt, damit sie nicht zuschlagen konnte, wenn das Boot schaukelte. Die Bürotür war halb offen und schwang mit den Bewegungen des Boots leicht hin und her. In dem Raum dahinter brannte ein Licht und McCaleb konnte erkennen, dass es die Lampe über dem Schreibtisch war, der in die untere der zwei Kojen links von der Tür eingebaut war. McCaleb beschloss, zuerst in der Toilette nachzusehen, dann im Büro und zuletzt in der Hauptkabine. Als er sich der Toilette näherte, roch er Zigarettenrauch.

Die Toilette war leer und überhaupt zu klein, um jemandem als Versteck zu dienen. Als er sich der Bürotür zuwandte und die Waffe hob, kam aus dem Raum dahinter eine Stimme.

»Kommen Sie rein, Terry.«

Er kannte die Stimme. Vorsichtig machte er einen Schritt nach vorn und stieß mit der freien Hand die Tür auf. Die Waffe behielt er weiter oben.

Die Tür schwang auf und da saß Harry Bosch am Schreibtisch. Er hatte sich ganz locker zurückgelehnt und blickte zur Tür. Seine beiden Hände waren zu sehen. Sie waren bis auf die unangezündete Zigarette zwischen den Fingern seiner rechten Hand leer. Langsam betrat McCaleb den kleinen Raum. Die Glock hielt er immer noch hoch und auf Bosch gerichtet.

»Wollen Sie mich erschießen? Wollen Sie mein Ankläger und mein Henker sein?«

»Das ist Hausfriedensbruch.«

»Dann wären wir wohl quitt.«

»Wie bitte?«

»Diese kleine Vorstellung neulich bei mir zu Hause – wie würden Sie das nennen? ›Harry, ich habe da noch ein paar Fragen zu dem Fall.‹ Nur dass Sie nie irgendwelche richtigen Fragen gestellt haben. Stattdessen werfen Sie einen Blick auf das Foto meiner Frau und erkundigen sich nach ihr und fragen mich nach dem Bild im Flur und trinken mein Bier und, ach ja, Sie erzählen mir, dass Sie in den blauen Augen ihrer kleinen Tochter Gott gefunden haben. Wie würden Sie das alles nennen, Terry?«

Bosch drehte sich auf dem Stuhl lässig herum und sah über seine Schulter auf den Schreibtisch. McCaleb blickte ebenfalls dorthin und sah, dass sein Laptop aufgeklappt und angeschaltet war. Auf dem Bildschirm konnte er sehen, dass Bosch die Datei mit den Notizen für das Täterprofil geöffnet hatte, das er hatte erstellen wollen, bis sich am Tag zuvor alles schlagartig geändert hatte.

»Für mich ist das Hausfriedensbruch«, sagte Bosch, ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden. »Wenn nicht sogar Schlimmeres.«

Die Haltung, die Bosch inzwischen einnahm, ließ seine lederne Bomberjacke auseinanderklaffen, sodass McCaleb die Pistole sehen konnte, die in einem Hüftholster steckte. Seine eigene Waffe hielt er weiterhin schussbereit.

Bosch sah wieder ihn an.

»Ich bin noch nicht dazu gekommen, mir das alles anzusehen. Scheinen jedenfalls eine Menge Aufzeichnungen und Analysen zu sein. Wahrscheinlich lauter erstklassiges Material, wie ich Sie kenne. Aber irgendwo, irgendwie haben Sie sich getäuscht, McCaleb. Ich war’s nicht.«

Langsam ließ sich McCaleb in die untere der beiden Kojen auf der gegenüberliegenden Seite sinken. Inzwischen hielt er die Waffe nicht mehr genau auf Bosch gerichtet. Er spürte, dass von Bosch keine unmittelbare Gefahr drohte. Wenn er gewollt hätte, hätte er ihm einen Hinterhalt legen können, als er hereingekommen war.

»Sie sollten nicht hier sein, Harry. Sie sollten nicht mit mir sprechen.«

»Ich weiß, alles, was ich sage, kann und wird vor Gericht gegen mich verwendet werden. Aber mit wem soll ich sonst reden? Sie haben den Verdacht auf mich gelenkt. Ich möchte, dass Sie ihn wieder von mir nehmen.«

»Da kommen Sie leider zu spät. Der Fall ist mir entzogen worden. Und Sie werden bestimmt nicht begeistert sein zu hören, wer ihn jetzt hat.«

Bosch sah ihn nur an und wartete.

»Die Bürgerrechtsabteilung des FBI. Wenn Sie denken, die Dienstaufsicht ist schlimm, dann sollten Sie erst mal diese Typen kennen lernen. Die reinsten Kopfgeldjäger. Und ein LAPD-Kopf bringt besonders viel.«

»Wie ist das passiert? Der Journalist?«

McCaleb nickte.

»Er hat also auch mit Ihnen gesprochen.«

Bosch nickte.

»Er hat es versucht. Gestern.«

Bosch blickte um sich, bemerkte die Zigarette in seiner Hand und steckte sie sich in den Mund.

»Was dagegen, wenn ich rauche?«

»Haben Sie doch schon.«

Bosch zog ein Feuerzeug aus der Jackentasche und zündete die Zigarette an. Er zog den Mülleimer unter dem Schreibtisch hervor und stellte ihn neben sich, um ihn als Aschenbecher zu benutzen.

»Irgendwie komme ich einfach nicht los von den Dingern.«

»Suchtgefährdete Persönlichkeit. Eine gute und schlechte Eigenschaft bei einem Polizisten.«

»Ach ja?«

Er nahm einen Zug von der Zigarette.

»Wir kennen uns nun schon wie lange? Zehn, zwölf Jahre?«

»Mehr oder weniger.«

»Wir haben Fälle bearbeitet und man bearbeitet mit niemand einen Fall, ohne sich ein Urteil über ihn zu bilden. Wissen Sie, was ich meine?«

McCaleb antwortete nicht. Bosch stippte die Zigarette gegen den Rand des Mülleimers.

»Und wissen Sie, was mich am meisten trifft? Mehr sogar als die Anschuldigung selbst? Dass sie von Ihnen kommt. Dass Sie so etwas denken konnten. Was Sie sich für ein Urteil von mir gebildet haben müssen, um überhaupt auf so eine Idee kommen zu können.«

McCaleb machte mit beiden Hände eine Geste, als wolle er sagen, die Antwort läge auf der Hand.

»Menschen verändern sich. Wenn ich in meinem Job etwas über die Menschen gelernt habe, dann, dass jeder von uns zu allem imstande ist, solange nur die Begleitumstände, die Zwänge, die Motive und der Zeitpunkt stimmen.«

»Das ist doch alles Psycho-Quatsch. Das hat nichts …«

Boschs Satz dümpelte aus und er sprach ihn nicht zu Ende. Stattdessen blickte er wieder auf den Computer und die über den Schreibtisch verteilten Papiere. Er deutete mit der Zigarette auf den Bildschirm des Laptops.

»Sie sprechen da von Dunkelheit … einem Dunkel, tiefer als die Nacht.«

»Was soll damit sein?«

»Als ich in Vietnam war …« Er nahm einen tiefen Zug von der Zigarette. Als er wieder ausatmete, legte er den Kopf in den Nacken und schoss den Rauch zur Decke hoch. »Ich wurde in die unterirdischen Gänge geschickt und ich will Ihnen mal was sagen: Sie wollen wissen, was Dunkelheit ist? – das war Dunkelheit. Da unten. Manchmal konnte man nicht mal die eigene Hand vor Augen sehen. Es war so dunkel, dass die Augen vor Anstrengung schmerzten, wenn man irgendwas zu erkennen versuchte. Egal, was es war.«

Er nahm einen weiteren tiefen Zug von der Zigarette. McCaleb beobachtete Boschs Augen. Sie starrten ausdruckslos auf die Erinnerung. Dann war er plötzlich wieder zurück. Er drückte die halb gerauchte Zigarette am inneren Rand des Mülleimers aus und warf sie hinein.

»So versuche ich, damit aufzuhören. Ich rauche diese beschissenen Mentholdinger und nie mehr als eine halbe. Auf diese Weise habe ich es geschafft, meinen Zigarettenkonsum auf ungefähr ein Päckchen pro Woche zu reduzieren.«

»So wird das aber bestimmt nichts.«

»Ich weiß.«

Er sah McCaleb an und setzte, wie zu seiner Entschuldigung, ein schiefes Lächeln auf. Gleich darauf veränderten sich seine Augen und er kehrte zu seiner Geschichte zurück.

»Manchmal war es aber auch nicht so dunkel da unten. In den unterirdischen Gängen. Irgendwie gab es gerade genügend Licht, um sich zurechtzufinden. Ich kriegte nur nie raus, woher es kam. Es war, als wäre es mit uns dort unten eingesperrt. Meine Kumpel und ich, wir nannten es verlorenes Licht. Es war verloren, aber wir haben es gefunden.«

McCaleb wartete, aber das war alles, was Bosch sagte.

»Was wollen Sie damit sagen, Harry?«

»Dass Sie irgendwas übersehen haben. Ich weiß zwar nicht, was, aber irgendwas haben Sie übersehen.«

Seine dunklen Augen blieben weiter auf McCaleb geheftet. Er langte hinter sich, nahm den Packen mit den Kopien von Jaye Winstons Unterlagen vom Schreibtisch und warf ihn McCaleb in den Schoß. McCaleb machte keine Anstalten, sie aufzufangen, sodass sie in wildem Durcheinander auf den Boden fielen.

»Sehen Sie noch mal rein da. Sie haben was übersehen. Was Sie bisher gesehen haben, hat auf mich gedeutet. Sehen Sie noch mal rein und suchen Sie das fehlende Teil. Es wird zu einem anderen Ergebnis führen.«

»Ich habe Ihnen doch gesagt, Mann, der Fall wurde mir entzogen.«

»Dann gebe ich ihn Ihnen wieder.«

Das kam mit einer Bestimmtheit, als gäbe es für McCaleb keine Wahl.

»Sie haben bis Mittwoch Zeit. Bis zur Abgabefrist dieses Journalisten. Sie müssen seine Story mit der Wahrheit kippen. Wenn nicht, wissen Sie ja selbst am besten, was J. Reason Fowkkes daraus machen wird.«

Darauf saßen sie eine Weile schweigend da und sahen sich an. Als Profiler hatte McCaleb mit Dutzenden von Mördern gesprochen. Wenige gaben ihre Taten ohne Umschweife zu. Was das anging, war Bosch nicht anders. Aber die Eindringlichkeit, mit der er ihn unverwandt ansah, hatte McCaleb noch an keinem anderen Mann, ob schuldig oder unschuldig, beobachtet.

»Storey hat zwei Frauen umgebracht, und das sind nur die zwei, von denen wir etwas wissen. Er ist das Monster, das Sie Ihr ganzes Leben lang gejagt haben, McCaleb. Und jetzt … jetzt geben Sie ihm den Schlüssel für seinen Käfig. Wenn er freikommt, wird er es wieder tun. Sie kennen diese Sorte Mensch. Sie wissen, dass er es wieder tun wird.«

McCaleb kam nicht gegen Boschs Augen an. Er senkte den Blick auf die Waffe in seinen Händen.

»Wie sind Sie darauf gekommen, dass ich Ihnen zuhören würde? Dass ich das tun werde?«

»Wie gesagt, man bildet sich ein Urteil über jemand. Ich habe mir eins über Sie gebildet. Sie werden es tun. Oder das Monster, das Sie freilassen, wird Sie Ihr ganzes Leben lang verfolgen. Wenn Gott wirklich in den Augen Ihrer Tochter ist, wie wollen Sie sie dann jemals wieder ansehen können?«

McCaleb nickte automatisch und fragte sich sofort, worauf er sich da eigentlich einließ.

»Ich weiß noch, wie Sie mir mal was gesagt haben«, fuhr Bosch fort. »Sie haben gesagt, wenn Gott im Detail steckt, dann steckt auch der Teufel drin. Was heißen sollte: Die Person, die wir suchen, ist normalerweise direkt vor unserer Nase, nur versteckt sie sich die ganze Zeit in den Details. Das halte ich mir immer vor Augen. Es hilft mir immer noch.«

Wieder nickte McCaleb. Er blickte auf die Dokumente auf dem Boden hinab.

»Hören Sie, Harry, Sie sollten sich über eins im Klaren sein: Ich war mir vollkommen sicher, als ich Jaye das alles zeigte. Ich weiß nicht, ob ich vom Gegenteil überzeugt werden kann. Wenn Sie Hilfe suchen, bin ich wahrscheinlich der falsche Mann für Sie.«

Bosch schüttelte den Kopf und lächelte.

»Genau aus diesem Grund sind Sie der richtige. Wenn Sie vom Gegenteil überzeugt werden können, kann es auch der Rest der Welt.«

»Klar, und wo waren Sie am Silvesterabend? Warum fangen wir nicht damit an?«

Bosch zuckte die Achseln.

»Zu Hause.«

»Allein?«

Bosch zuckte wieder die Achseln und antwortete nicht. Er stand auf, um zu gehen. Mit den Händen in den Taschen seiner Jacke ging er durch die schmale Tür und stieg die Treppe zur Kajüte hinauf. McCaleb, der die Glock inzwischen an seiner Seite hielt, folgte ihm.

Mit der Schulter schob Bosch die Tür auf und trat ins Cockpit hinaus. Er blickte zu der Kathedrale am Abhang des Hügels hinauf und dann zu McCaleb.

»War dann dieses ganze Gerede bei mir zu Hause, von wegen Gottes Hand finden und so, war das alles nur Gelaber? Irgend so eine Verhörtechnik oder was? Eine Aussage, um eine Reaktion aus mir rauszukitzeln, die in ein Psychogramm passen könnte?«

McCaleb schüttelte den Kopf.

»Nein, das war kein Gelaber.«

»Gut. Das habe ich auch gehofft.«

Bosch kletterte über den Heckbalken auf den Sporn. Er band sein Leihboot los, stieg hinein und setzte sich auf die hintere Sitzbank. Bevor er den Motor startete, sah er noch einmal McCaleb an und deutete auf das Heck des Boots.

»The Following Sea. Was bedeutet das?«

»Der Name ist von meinem Vater. Es hat ursprünglich ihm gehört. Die folgende See ist die Welle, die von hinten kommt, die einen erwischt, bevor man sie kommen sieht. Ich schätze, es sollte so eine Art Warnung sein, dass er das Boot so genannt hat. Sie wissen schon, dass man immer ein Auge auf das hat, was hinter einem passiert.«

Bosch nickte.

»In Vietnam haben wir das ›Achte auf die Sechs‹ genannt.«

Jetzt nickte McCaleb.

»Das ist das Gleiche.«

Sie schwiegen einen Moment. Bosch griff nach dem Anlasserseil, zog aber noch nicht daran.

»Sind Sie ein wenig mit der Geschichte dieser Insel vertraut, Terry? Ich meine, noch bevor die Missionare kamen.«

»Nein, Sie denn?«

»Ein bisschen. Ich habe mal eine Menge Bücher über Geschichte gelesen. Als Jugendlicher. Praktisch alles, was sie in der Bibliothek hatten. Vor allem über die Geschichte der Region. Hauptsächlich L. A. und Kalifornien. Irgendwie hat mich das interessiert. Einmal haben wir vom Jugendheim einen Ausflug nach Catalina gemacht. Deshalb habe ich alles über die Insel gelesen.«

McCaleb nickte.

»Die Indianer, die hier lebten – die Gabrielinos –, haben die Sonne angebetet«, fuhr Bosch fort. »Aber als die Missionare kamen, wurde das alles anders – sie waren es übrigens auch, die sie Gabrielinos nannten. Selbst nannten sie sich anders, aber diesen Namen weiß ich nicht mehr. Jedenfalls, bevor die Missionare auf der Insel auftauchten, beteten sie die Sonne an. Wahrscheinlich war sie so wichtig für das Leben auf der Insel, dass sie dachten, sie muss ein Gott sein.«

McCaleb beobachtete, wie Boschs Blick über den Hafen glitt.

»Und die Indianer auf dem Festland hielten den Stamm hier auf der Insel für große Zauberer, die durch die Opfer an ihren Gott das Wetter und die Wellen beeinflussen konnten. Ich meine, es gehörte ja auch wirklich einiges dazu, über die Bay zu kommen, um auf dem Festland ihre Keramik und ihre Seehundfelle tauschen zu können.«

Um herauszubekommen, was Bosch ihm damit zu verstehen geben wollte, sah McCaleb ihn aufmerksam an.

»Was wollen Sie damit sagen, Harry?«

Bosch hob die Schultern.

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich nur, dass die Menschen Gott immer da finden, wo sie ihn haben wollen. In der Sonne, in den Augen eines Neugeborenen … in einem neuen Herzen.«

Als er McCaleb ansah, waren seine Augen so dunkel und unergründlich wie die der bemalten Eule.

»Und manche Leute«, begann McCaleb, »finden ihre Erlösung in der Wahrheit, in der Gerechtigkeit, in dem was richtig ist.«

Jetzt nickte Bosch und setzte wieder dieses schiefe Grinsen auf.

»Klingt nicht schlecht.«

Er drehte sich zur Seite und zog einmal kräftig am Seil, um den Motor anzulassen. Dann legte er in einem spöttischen Salut die Finger an die Schläfe und fuhr los. Er wendete das Leihboot und fuhr damit direkt auf den Anleger zu. In Unkenntnis der Hafenetikette fuhr er quer über das Fahrwasser und zwischen unbenutzten Muringbojen hindurch. Er blickte sich nicht um. McCaleb sah ihm die ganze Zeit nach. Ein Mann in einem alten Holzboot, ganz allein auf dem Wasser. Und mit diesem Gedanken kam eine Frage. Meinte er damit Bosch oder sich selbst?

30

Auf der Rückfahrt kaufte sich Bosch am Kiosk der Fähre eine Cola. Er hoffte, sie würde seinen Magen so weit beruhigen, dass er nicht seekrank würde. Als er einen der Stewards fragte, wo das Schiff am wenigsten schaukelte, verwies ihn der Mann nach drinnen zu den mittleren Sitzreihen. Er setzte sich und nahm ein paar Schlucke von seiner Cola, dann zog er die zusammengefalteten Seiten, die er in McCalebs Büro ausgedruckt hatte, aus seiner Jackentasche.

Er hatte zwei Dateien ausgedruckt, bevor er McCaleb im Zodiac zu seinem Boot hatte herüberkommen sehen. Eine hieß TATORT-PROFIL, die andere TÄTER-PROFIL. Er hatte die Ausdrucke in seine Jacke gesteckt und den tragbaren Drucker vom Laptop abgehängt, bevor McCaleb an Bord gekommen war. Da die Zeit nur gereicht hatte, um sie sich auf dem Bildschirm kurz anzusehen, kam er erst jetzt dazu, sie in aller Ruhe zu studieren.

Zuerst nahm er sich das Tatortprofil vor. Es war nur eine Seite lang und enthielt lediglich McCalebs flüchtige Notizen zum Tatortvideo.

Dennoch verschaffte es ihm Einblick in McCalebs Arbeitsweise. Es zeigte, wie aus seinen Eindrücken von einem Tatort Eindrücke von einem Verdächtigen wurden.

TATORT

1. Schlinge

2. Nackt

3. Kopfwunde

4. Klebeband/Knebel – »Cave?«

5. Eimer?

6. Eule – die zusieht?

sehr gut organisiert
detailfixiert

Statement – der Tatort ist sein Statement
er war da – er sah zu (die Eule)?

Entblößung = Erniedrigung des Opfers = Hass auf das Opfer, Verachtung

Eimer – Reue?

Mörder – frühere Bekanntschaft mit dem Opfer
persönliche Bekanntschaft – vorherige Interaktion
persönlicher Hass

Mörder innerhalb des Zauns

was ist das Statement?

Bosch las die Seite noch einmal und dachte dann darüber nach. Obwohl er den Tatort, anhand dessen sich McCaleb die Notizen gemacht hatte, nicht näher kannte, war er beeindruckt von den logischen Schlüssen, die McCaleb gezogen hatte. Vorsichtig war er so weit die Leiter hinabgestiegen, bis er zu dem Schluss gelangt war, dass der Täter jemand war, den Gunn gekannt haben musste, dass der Mörder jemand war, der innerhalb des Zauns anzusiedeln war, der Gunns Existenz umgab. Das war auf jeden Fall eine wichtige Einsicht. Das Vorgehen in einem Ermittlungsverfahren hing ganz erheblich davon ab, ob der gesuchte Verdächtige den Lebensweg des Opfers erst zum Zeitpunkt des Mordes gekreuzt hatte oder schon zuvor. McCaleb hatte die Nuancen des Tatorts so gedeutet, dass der Mörder Gunn gekannt hatte und dass die letzte und tödliche Begegnung von Mörder und Opfer ein Vorspiel gehabt hatte.

Die zweite Datei enthielt nur kurze Notizen, die, nahm Bosch an, McCaleb zu einem ausführlichen Täterprofil hatte ausarbeiten wollen. Beim Lesen merkte er, dass einige der Formulierungen Wendungen waren, die McCaleb von ihm übernommen hatte.

VERDÄCHTIGER

Bosch:

Leben in Institutionen – Jugendheim, Vietnam, LAPD

Außenseiter – Entfremdung
zwanghaftes Verhalten

Augen – verloren, Verlust

Mann mit Mission – Racheengel
das große Rad, das sich unablässig dreht – niemand kommt ungestraft davon
was sich im Kreis dreht, kommt wieder

Alkohol

Scheidung – Frau? Warum?

Entfremdung / Zwanghaftigkeit

Mutter

Fälle

Rechtssystem – »Quatsch«

Träger der Pest

Schuld?

Harry = Hieronymus

Eule = das Böse
das Böse = Gunn

Tod des Bösen = Abbau von Stress

Gemälde – Dämonen – Teufel – das Böse

Licht und Dunkelheit – der Abgrund

Bestrafung

Mutter – Gerechtigkeit – Gunn

Gottes Hand – Polizei – Bosch

Bestrafung = Gottes Werk

Ein Dunkel, tiefer als die Nacht – Bosch

Bosch war nicht sicher, was er von den Notizen halten sollte.

Vor allem die letzte Zeile hatte seine Aufmerksamkeit erregt. Er las sie mehrere Male, ohne dass ihm klar wurde, was McCaleb damit über ihn sagen wollte.

Schließlich faltete er die Seite sorgfältig zusammen und saß eine Weile reglos da. Es hatte eindeutig etwas Surreales, hier auf dem Schiff zu sitzen, nachdem er gerade die Notizen und Überlegungen eines anderen Mannes studiert hatte, der zu begründen versuchte, warum er als Mordverdächtiger betrachtet werden sollte. Er spürte, wie ihm leicht übel wurde, und merkte, dass er vielleicht seekrank wurde. Er trank die Cola aus und stand auf. Er steckte die Seiten in seine Jackentasche zurück.

Bosch ging in Richtung Bug und drückte die schwere Tür zum Vorschiff auf. Auf der Stelle blies ihm die kühle Luft ins Gesicht. In der Ferne konnte er die dunklen Umrisse des Festlands erkennen. Er hielt den Blick auf den Horizont gerichtet und atmete in tiefen Zügen. Nach wenigen Minuten begann er sich besser zu fühlen.

31

McCaleb saß auf der alten Couch in der Kajüte und dachte lang über seine Begegnung mit Bosch nach. Es war das erste Mal in seiner Laufbahn als Ermittler, dass ein Mordverdächtiger zu ihm kam, um ihn um Hilfe zu bitten. Er musste sich klar darüber werden, ob es die Tat eines verzweifelten oder eines aufrichtigen Mannes gewesen war. Oder möglicherweise etwas anderes. Was wäre gewesen, wenn er das Leihboot nicht entdeckt hätte und nicht auf das Boot gekommen wäre? Hätte Bosch auf ihn gewartet?

Er ging zur Bugkabine hinunter und sah auf die am Boden liegenden Papiere. Er fragte sich, ob Bosch sie absichtlich so geworfen hatte, dass sie zu Boden fielen und durcheinander kämen. Hatte Bosch etwas mitgenommen?

Er ging zum Schreibtisch und sah sich den Laptop an. Er war nicht an den Drucker angeschlossen, aber ihm war klar, dass das nichts hieß. Er schloss die Datei, die auf dem Bildschirm war, und öffnete das Fenster des Druckermanagers. Er klickte das Verzeichnis der erledigten Aufträge an und sah, dass an diesem Tag zwei Dateien gedruckt worden waren – das Tatort- und das Täterprofil. Bosch hatte sie mitgenommen.

McCaleb stellte sich vor, wie Bosch während der Überfahrt mit der Expressfähre allein dasaß und las, was er, McCaleb, über ihn geschrieben hatte. Bei dieser Vorstellung bekam er ein ungutes Gefühl. Er glaubte nicht, dass jemals ein Verdächtiger, über den er ein Psychogramm erstellt hatte, dieses Profil zu lesen bekommen hatte.

Er schob den Gedanken beiseite und beschloss, sich mit etwas anderem zu beschäftigen. Er rutschte vom Stuhl auf die Knie und machte sich daran, die Ermittlungsberichte einzusammeln und ordentlich aufeinanderzulegen, bevor er sie in die richtige Reihenfolge brachte.

Nachdem er aufgeräumt hatte, legte er die exakt ausgerichteten Unterlagen auf den Schreibtisch und setzte sich. Er nahm ein leeres Blatt Schreibmaschinenpapier aus einer Schublade und schrieb mit dem dicken schwarzen Marker, mit dem er die Kartons mit seinen alten Akten beschriftete:

SIE HABEN IRGENDWAS ÜBERSEHEN

Er riss von dem Spender auf dem Schreibtisch ein Stück Klebstreifen ab und befestigte das Blatt damit an der Wand hinter dem Schreibtisch. Dann starrte er lang darauf. Alles, was Bosch zu ihm gesagt hatte, lief auf diesen einen Satz hinaus. Er musste jetzt entscheiden, ob es stimmte und ob es möglich war. Oder ob es das letzte Ablenkungsmanöver eines Verzweifelten war.

Er hörte, wie sein Handy zu trällern begann. Es war in der Tasche seiner Jacke, die er auf der Couch in der Kajüte gelassen hatte. Er hetzte die Treppe hinauf und griff nach der Jacke. Als er in die Tasche fasste, bekam seine Hand die Glock zu fassen. Dann versuchte er es in der anderen Tasche und fand das Telefon. Es war Graciela.

»Wir sind wieder zu Hause«, sagte sie. »Ich dachte, du würdest hier sein. Ich dachte, wir könnten vielleicht ins El Encanto zum Mittagessen gehen.«

»Äh …«

Im Moment wollte McCaleb das Büro und seine Gedanken an Bosch nicht verlassen. Aber die letzte Woche hatte sein Verhältnis zu Graciela ziemlich belastet. Er musste mit ihr darüber sprechen, über die Veränderungen, die sich für ihn abzuzeichnen begannen.

»Weißt du was?«, sagte er schließlich. »Ich erledige hier noch Verschiedenes. Komm doch mit den Kindern schon nach unten. Wir treffen uns dann im El Encanto.«

Er sah auf die Uhr. Es war Viertel vor eins.

»Ist halb zwei zu spät?«

»Okay«, sagte sie abrupt. »Was musst du noch erledigen?«

»Ach, es ist nur … Ich mache für Jaye noch alles fertig.«

»Hast du nicht gesagt, du hättest nichts mehr mit der ganzen Sache zu tun?«

»Schon, aber ich habe noch die ganzen Berichte hier und ich wollte meinen Abschlussbericht … du weißt schon, das Ganze einfach zum Abschluss bringen.«

»Komm nicht zu spät, Terry.«

Der Ton, in dem sie das sagte, ließ keinen Zweifel daran, dass ihm andernfalls mehr entgehen würde als sein Mittagessen.

»Keine Sorge. Bis gleich.«

Er machte das Telefon aus und ging nach unten ins Büro. Er sah wieder auf die Uhr. Ihm blieb noch etwa eine halbe Stunde, bevor er mit dem Schlauchboot an Land fahren musste. Zu Fuß waren es vom Hafen etwa fünf Minuten zum El Encanto. Es war eins der wenigen Restaurants auf der Insel, das auch in den Wintermonaten offen hatte.

Er setzte sich an den Schreibtisch und begann, die Ermittlungsunterlagen zu ordnen. Das war nicht schwierig. In der rechten oberen Ecke jeder Seite war ein Stempel mit dem Datum. Doch McCaleb hatte kaum damit angefangen, als er innehielt und zu dem Zettel aufblickte, den er an der Wand befestigt hatte. Wenn er nach etwas suchte, was ihm bisher entgangen war, sollte er aus einem anderen Blickwinkel an die Informationen herangehen. Deshalb beschloss er, die Dokumente nicht in die richtige Reihenfolge zu bringen, sondern sie in der willkürlichen Anordnung zu studieren, in der sie sich jetzt befanden. Wenn er so vorging, ließ sich besser vermeiden, dass er ständig an den Ablauf der Ermittlungen dachte und wie ein Schritt auf den anderen folgte. Er würde einfach jeden Bericht als Teil eines Puzzles betrachten. Das war ein ganz simpler Trick, der sich schon bei der Lösung einiger seiner FBI-Fälle als äußerst nützlich erwiesen hatte. Manchmal purzelte dann etwas Neues heraus, etwas, das er bis dahin übersehen hatte.

Er sah wieder auf die Uhr und begann mit dem obersten Dokument des Stapels. Es war der Obduktionsbefund.

32

Rasch schritt McCaleb auf die Eingangstreppe des El Encanto zu. Am Straßenrand sah er seinen Golfcart stehen. Die meisten dieser kleinen Wagen, die es auf der Insel gab, sahen gleich aus, aber seinen erkannte er an dem Babysitz mit der rosa-weißen Polsterung. Seine Familie war noch hier.

Er ging die Treppe hinauf und die Bedienung, die ihn als Einheimischen kannte, deutete auf den Tisch, an dem seine Familie saß. Er eilte darauf zu und zog den Stuhl neben Graciela heraus. Sie waren fast fertig mit dem Essen. Er sah, dass die Rechnung bereits auf dem Tisch lag.

»Tut mir Leid, dass ich zu spät bin.«

Er nahm einen Chip aus dem Korb in der Mitte des Tisches und tunkte ihn in die Schalen mit Salsa und Guacamole, bevor er ihn sich in den Mund schob. Graciela sah auf die Uhr, dann durchbohrte sie ihn mit ihren dunkelbraunen Augen. Er hielt ihrem Blick stand und wappnete sich für den nächsten, der, wusste er, jeden Augenblick kommen musste.

»Ich kann nicht hierbleiben.«

Sie legte geräuschvoll die Gabel auf den Teller. Sie war fertig.

»Terry …«

»Ich weiß, ich weiß. Aber es hat sich was Neues ergeben. Ich muss heute Abend rüberfahren.«

»Was soll sich denn groß Neues ergeben haben? Der Fall wurde dir entzogen. Heute ist Sonntag. Da schauen die Leute Football und hetzen nicht durch die Gegend, um irgendwelche Mordfälle zu lösen, um deren Lösung sie niemand gebeten hat.«

Sie deutete auf den Fernseher, der in der oberen Ecke des Raums befestigt war. Drei stiernackige Kommentatoren saßen mit einem Footballfeld im Hintergrund an einer Theke. McCaleb wusste, dass es im heutigen Spiel um die Teilnahme an der Super Bowl ging. Es ließ ihn total kalt, obwohl ihm plötzlich einfiel, dass er Raymond versprochen hatte, sich mindestens ein Spiel mit ihm anzusehen.

»Ich bin gebeten worden, Graciela.«

»Wie bitte? Du hast doch selbst gesagt, sie haben dir den Fall entzogen.«

Er erzählte ihr von seiner Begegnung mit Bosch und worum dieser ihn gebeten hatte.

»Das ist doch der Mann, von dem du Jaye Winston erzählt hast, dass er es wahrscheinlich war?«

McCaleb nickte.

»Woher wusste er, wo du wohnst?«

»Das wusste er ja gar nicht. Er wusste nur von meinem Boot, aber nicht, wo ich wohne. Mach dir deswegen mal keine Sorgen.«

»Ich mach mir aber welche. Terry, du gehst langsam wirklich zu weit und merkst überhaupt nicht, in welche Gefahren du dadurch dich und deine Familie bringst. Ich glaube –«

»Wirklich? Ich glaube –«

Er hielt inne und griff in seine Tasche, um zwei Quarter herauszuholen. Er wandte sich Raymond zu.

»Bist du mit dem Essen fertig, Raymond?«

»Klaro.«

»Du meinst wohl ja?«

»Ja.«

»Da, hier hast du etwas Geld. Geh zu dem Spielautomaten neben der Bar und spiel ein bisschen.«

Der Junge nahm die Münzen.

»Du darfst aufstehen.«

Zögernd rutschte Raymond von seinem Platz und trottete dann in den Raum nebenan, wo es mehrere Videospiele gab, die sie schon gelegentlich gespielt hatten. Er wählte ein Spiel, das, wie McCaleb wusste, PacMan war, und setzte sich. McCaleb hatte ihn weiter im Blick.

McCaleb wandte sich wieder Graciela zu, die ihre Handtasche in ihren Schoß gehoben hatte und Geld herausnahm und es auf die Rechnung legte.

»Graciela, lass das. Sieh mich an.«

Sie nahm unbeirrt auch noch die restlichen Scheine heraus und steckte die Geldbörse in die Handtasche zurück. Erst dann sah sie ihn an.

»Wir müssen los. CiCi muss ihren Mittagsschlaf machen.«

Die Kleine war in ihrer Wippe auf dem Tisch und hielt mit einer Hand den blau-weißen Ball an dem Draht.

»Das ist doch nicht nötig. Sie kann auch hier schlafen. Hör mir nur ganz kurz zu.«

Er wartete und sie setzte eine nachgiebige Miene auf.

»Meinetwegen. Sag, was du zu sagen hast. Aber dann muss ich los.«

McCaleb beugte sich zu ihr vor, damit nur sie hören konnte, was er sagte. Er sah den Rand ihrer Ohrmuschel durch ihr Haar lugen.

»Wir steuern auf eine große Krise zu, stimmt’s?«

Graciela nickte und sofort liefen Tränen über ihre Wangen. Es war, als hätte er dadurch, dass er die Wörter laut ausgesprochen hatte, den schwachen innerlichen Verteidigungsmechanismus zerstört, den sie aufgebaut hatte, um sich und ihre Ehe zu schützen. McCaleb zog die unbenutzte Serviette unter seinem Besteck hervor und reichte sie ihr. Dann legte er ihr die Hand in den Nacken, zog sie zu sich heran und küsste sie auf die Wange. Über ihren Scheitel hinweg konnte er Raymond sehen, der sie mit besorgter Miene beobachtete.

»Wir haben bereits darüber geredet, Graci«, begann er. »Du kommst einfach nicht mehr von dem Gedanken los, dass wir unser Zuhause und unsere Familie und alles andere nicht haben können, wenn ich das tue. Das Problem liegt bei dem Wort ›wenn‹. Hier ist der Fehler zu suchen. Dieses ›Wenn‹ gibt es nicht. Es heißt nämlich nicht, ›wenn ich das tue‹, sondern: Das tue ich. Und ich habe zu lange gedacht, es wäre anders; ich habe mir zu lange etwas vorgemacht.«

Weitere Tränen kamen und sie hielt sich die Serviette ans Gesicht. Sie weinte ohne einen Laut, aber McCaleb war sicher, einige Gäste des Restaurants hatten es gemerkt und beobachteten sie statt des Fernsehers über ihnen. Er sah nach Raymond und stellte fest, dass der Junge sich wieder dem Videospiel zugewandt hatte.

»Ich weiß«, brachte Graciela schließlich hervor.

Ihr Eingeständnis überraschte ihn. Er fasste es als gutes Omen auf.

»Und was sollen wir dann tun? Damit meine ich nicht nur jetzt und diesen Fall. Ich meine, jetzt und in Zukunft. Was sollen wir tun? Graci, ich habe es satt, etwas zu sein zu versuchen, was ich nicht bin, und diesen Zug in mir zu ignorieren, von dem ich weiß, dass er mein wahres Wesen ausmacht. Um das endlich zu merken und es mir auch einzugestehen, war dieser Fall nötig.«

Sie sagte nichts. Er erwartete auch nicht, dass sie etwas sagte.

»Du weißt, ich liebe dich und die Kinder. Darum geht es nicht. Ich glaube, ich kann beides haben, und du glaubst, das ginge nicht. Du hast dich auf diesen Entweder-oder-Standpunkt versteift, aber ich finde, das ist nicht richtig. Oder fair.«

Er wusste, seine Worte verletzten sie. Er stellte ihr ein Ultimatum. Einer von ihnen musste kapitulieren. Er brachte zum Ausdruck, dass das nicht er wäre.

»Schau, lass uns in Ruhe darüber nachdenken. Das ist hier kein guter Ort, um zu reden. Ich werde jetzt Folgendes machen: Ich werde diese Sache zu Ende bringen und dann setzen wir uns hin und unterhalten uns über unsere Zukunft. Ist das in Ordnung?«

Sie nickte zwar langsam, sah ihn aber nicht an.

»Dann tu eben, was du tun musst«, sagte sie in einem Ton, der ihm, wusste er, für immer ein schlechtes Gewissen machen würde. »Ich hoffe nur, du bist vorsichtig.«

Er zog sich zu ihr hinüber und küsste sie wieder.

»Ihr bedeutet mir viel zu viel, als dass ich es nicht wäre.«

Er stand auf und ging um den Tisch herum zu der Kleinen. Er küsste sie aufs Haar, dann öffnete er den Sicherheitsgurt der Wippe und hob sie heraus.

»Ich bringe sie zum Cart raus«, sagte er. »Hol du inzwischen Raymond.«

Er trug das Baby zum Wagen und schnallte sie im Kindersitz fest. Die Wippe verstaute er im hinteren Gepäckfach. Wenige Minuten später kam Graciela mit Raymond nach. Ihre Augen waren vom Weinen geschwollen. McCaleb legte Raymond die Hand auf die Schulter und führte ihn zum vorderen Beifahrersitz.

»Du wirst dir das zweite Spiel ohne mich ansehen müssen, Raymond. Da ist etwas, was ich unbedingt erledigen muss.«

»Ich kann mitkommen. Ich kann dir helfen.«

»Nein, es ist kein Charter.«

»Ich weiß, aber trotzdem kann ich dir helfen.«

McCaleb wusste, dass Graciela ihn ansah, und er spürte das schlechte Gewissen wie die Sonne auf seinem Rücken.

»Danke, vielleicht ein andermal, Raymond. Schnall dich an.«

Sobald der Junge den Sicherheitsgurt angelegt hatte, trat McCaleb vom Wagen zurück. Er sah Graciela an, die den Blick von ihm abgewandt hatte.

»Okay«, sagte er. »Ich sehe zu, dass ich möglichst schnell zurück bin. Und ich habe das Handy dabei, falls du mich anrufen möchtest.«

Graciela schenkte ihm keine Beachtung. Sie fuhr vom Straßenrand los und die Marilla Avenue hinauf. Er blickte ihnen nach, bis er sie nicht mehr sehen konnte.

33

Als er zum Anleger zurückging, begann sein Handy zu trällern. Es war Jaye Winston, die ihn zurückrief. Sie sprach sehr leise und sagte, sie riefe aus dem Haus ihrer Mutter an. Da McCaleb Mühe hatte, sie zu verstehen, setzte er sich auf eine der Bänke entlang der Casinopromenade. Er beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf die Knie. An das eine Ohr drückte er das Telefon, das andere hielt er sich mit der Hand zu.

»Wir haben etwas übersehen«, sagte er. »Ich habe etwas übersehen.«

»Terry, wovon reden Sie?«

»In der Mordakte. In Gunns Festnahmeprotokoll. Er war –«

»Terry, was soll das? Der Fall geht Sie nichts mehr an.«

»Sagt wer – das FBI? Ich arbeite nicht mehr für diesen Verein, Jaye.«

»Dann sage ich es eben. Ich möchte nicht, dass Sie sich weiter –«

»Ich arbeite auch nicht mehr für Sie, Jaye. Oder haben Sie das schon wieder vergessen?«

Darauf trat lange Stille ein.

»Terry, ich weiß nicht, was Sie gerade tun, aber Sie müssen damit Schluss machen. Sie haben in diesem Fall keinen offiziellen Status, keine Befugnis mehr. Wenn diese zwei FBI-Typen, Twilley und Friedman, rausfinden, dass Sie da immer noch mitmischen, können die Sie wegen Amtsbehinderung festnehmen. Und Sie wissen sehr genau, dass das den beiden durchaus zuzutrauen wäre.«

»Wenn Sie eine Befugnis sehen wollen, ich habe eine.«

»Was? Ich habe sie Ihnen gestern entzogen. Auf mich können Sie sich nicht mehr berufen.«

Nach kurzem Zögern beschloss McCaleb, es ihr zu sagen.

»Ich habe eine Befugnis. Man könnte durchaus sagen, dass ich für den Angeklagten arbeite.«

Jetzt zog sich Winstons Schweigen sogar noch mehr in die Länge. Als sie schließlich wieder zu sprechen begann, wählte sie ihre Worte mit großem Bedacht.

»Soll das heißen, Sie sind mit der Geschichte zu Bosch gegangen?«

»Nein. Er ist zu mir gekommen. Er ist heute Vormittag auf meinem Boot aufgetaucht. Ich hatte übrigens Recht wegen neulich Abend. Dieser seltsame Zufall: Zuerst komme ich bei ihm zu Hause an und dann ruft seine Partnerin an, um wegen Ihnen vorzufühlen. Er hat sich sein Teil gedacht. Dieser Reporter von der New Times hat ihn auch angerufen. Er wusste genau, was Sache ist. Da brauchte ich ihm nicht groß was zu erzählen. Die Sache ist die, Jaye: Das alles spielt keine Rolle. Im Moment zählt nur noch, dass ich mich, glaube ich, zu früh auf Bosch versteift habe. Ich habe etwas übersehen und inzwischen bin ich mir nicht mehr so sicher, ob er es wirklich war. Es wäre durchaus denkbar, dass das Ganze eine Falle ist.«

»Sie haben sich von ihm breitschlagen lassen.«

»Nein, zu dieser Überzeugung bin ich ganz allein gelangt.«

Im Hintergrund wurden Stimmen laut und Winston bat McCaleb, kurz zu warten. Dann hörte er Stimmen, die durch ihre Hand auf dem Hörer gedämpft wurden. Es hörte sich nach einem Streit an. McCaleb stand auf und ging in Richtung Anleger weiter. Wenige Sekunden später kam Winston zurück.

»Entschuldigung«, sagte sie. »Im Moment ist es etwas ungünstig. Ich kann gerade schlecht sprechen.«

»Können wir uns morgen Vormittag treffen?«

»Wie stellen Sie sich das eigentlich vor?« Ihre Stimme klang fast schrill. »Sie haben mir gerade erzählt, dass Sie für jemand arbeiten, gegen den offiziell ermittelt wird. Ich werde mich nicht mit Ihnen treffen. Verdammte Scheiße, wie würde das denn aussehen? Augenblick –«

Er hörte, wieder gedämpft, wie sie sich bei jemandem für ihre Ausdrucksweise entschuldigte. Dann kam sie zurück.

»Ich muss jetzt wirklich Schluss machen.«

»Jaye, mir ist vollkommen egal, wie es aussehen würde. Mich interessiert nur die Wahrheit und das hatte ich auch von Ihnen angenommen. Wenn Sie sich nicht mit mir treffen wollen, na schön, dann eben nicht. Ich muss jetzt auch los.«

»Terry, warten Sie.«

Er lauschte. Sie sagte nichts. Er spürte, dass sie durch etwas abgelenkt wurde.

»Was ist, Jaye?«

»Was ist diese Sache, die wir übersehen haben?«

»Es war im Festnahmeprotokoll von Gunns letzter Sauftour. Nachdem Bosch Ihnen erzählt hatte, dass er in der Arrestzelle mit ihm gesprochen hatte, haben Sie wahrscheinlich sämtliche Unterlagen angefordert. Als ich mir die Mordakte zum ersten Mal ansah, habe ich sie nur überflogen.«

»Ich habe die Unterlagen angefordert«, sagte sie, hörbar in der Defensive. »Er verbrachte die Nacht des dreißigsten Dezember in einer Ausnüchterungszelle der Hollywood Station. Dort hat Bosch ihn aufgesucht.«

»Und am Morgen wurde er gegen eine Kaution freigelassen. Um halb acht.«

»Na schön. Und weiter? Worauf wollen Sie hinaus?«

»Sehen Sie mal nach, wer die Kaution für ihn gestellt hat.«

»Terry, ich bin bei meinen Eltern. Ich habe –«

»Ach so, Entschuldigung. Er wurde von Rudy Tafero rausgeholt.«

Stille. McCaleb hatte jetzt den Anleger erreicht. Er ging zu der Treppe, die zu den Beibooten hinabrührte, und lehnte sich ans Geländer. Mit der freien Hand hielt er wieder sein Ohr zu.

»Na schön, dann hat Rudy Tafero die Kaution für ihn gestellt«, sagte Winston. »Ich schätze mal, er ist lizenzierter Kautionsvermittler. Was bedeutet das?«

»Sie haben nicht aufmerksam genug ferngesehen. Sie haben völlig Recht, Tafero ist lizenzierter Kautionsvermittler – zumindest hat er eine Ausweisnummer auf das Kautionsformular geschrieben. Aber er ist auch Privatdetektiv und Sicherheitsberater. Und – aufgepasst, jetzt kommt’s – er arbeitet für David Storey.«

Winston sagte nichts, aber McCaleb konnte sie in den Hörer atmen hören.

»Terry, jetzt machen Sie mal halblang. Sie geheimnissen da zu viel hinein.«

»Es gibt keine Zufälle, Jaye.«

»Wo soll hier ein Zufall sein? Der Mann ist Kautionsvermittler. Das ist sein Job. Er holt Leute aus dem Gefängnis. Ich wette um eine Schachtel Donuts mit Ihnen, dass sein Büro zusammen mit all den anderen gleich gegenüber von der Hollywood Station ist. Wahrscheinlich holt er dort jeden dritten Besoffenen und jede vierte Nutte aus der Zelle.«

»Dass das Ganze so simpel ist, glauben Sie doch selbst nicht.«

»Erzählen Sie mir bloß nicht, was ich glaube und was nicht.«

»Es war, als er gerade mitten in den Vorbereitungen für Storeys Prozess steckte. Warum sollte Tafero persönlich vorbeikommen und für jemand wie Gunn die Kaution stellen?«

»Weil er vielleicht ein Einmannunternehmen ist und vielleicht, wie ich bereits sagte, nur über die Straße gehen musste.«

»Das leuchtet mir nicht ein. Außerdem ist da noch etwas. Auf dem Festnahmeprotokoll steht, Gunn durfte seinen einen Anruf um drei Uhr früh machen. Die Nummer steht auf dem Formular – er rief seine Schwester in Long Beach an.«

»Na schön. Und? Das wussten wir.«

»Ich rief sie heute an und fragte sie, ob sie einen Kautionsvermittler für ihn angerufen hätte. Sie sagte nein. Sie sagte, sie hätte es satt gehabt, ständig mitten in der Nacht angerufen zu werden und jedes Mal die Kaution für ihn zu stellen. Sie machte ihm klar, diesmal müsste er selber sehen, wie er zurechtkäme.«

»Also wandte er sich an Tafero. Was soll daran so ungewöhnlich sein?«

»Wie soll er ihn erreicht haben? Er hatte seinen Anruf bereits aufgebraucht.«

Dafür hatte Winston keine Erklärung. Eine Weile blieben beide still. McCaleb bückte auf den Hafen hinaus. Das gelbe Taxiboot glitt langsam eine der Fahrrinnen entlang. Bis auf den Mann am Steuer war es leer. Männer allein in ihren Booten, dachte McCaleb.

»Was werden Sie jetzt machen?«, fragte Winston schließlich. »Was wollen Sie damit anfangen?«

»Ich komme heute Abend wieder rüber. Könnten wir uns morgen früh treffen?«

»Wo? Wann?«

Der Ton, in dem sie das sagte, verriet ihm, dass sie nicht gerade begeistert war von dem Gedanken, sich mit ihm zu treffen.

»Um halb acht, vor der Hollywood Station.«

Darauf trat erst einmal eine Pause ein, bevor Winston sagte: »Moment, Moment. Das kann ich unmöglich machen. Wenn Hitchens davon Wind bekommt, kann ich einpacken. Er versetzt mich nach Palmdale. Dann kann ich den Rest meines Lebens Knochen aus dem Wüstensand buddeln.«

Auf diesen Einwand war McCaleb gefasst.

»Sie haben doch selbst gesagt, die beiden FBI-Typen wollen die Mordakte zurück, oder nicht? Wenn Sie sich mit mir treffen, bringe ich sie mit. Was sollte Hitchens daran auszusetzen haben?«

Darüber dachte Winston eine Weile schweigend nach.

»Okay, das müsste klappen. Ich komme.«

34

Als Bosch am Abend nach Hause kam, blinkte sein Anrufbeantworter. Er drückte auf den Abspielknopf und hörte die zwei Nachrichten ab. Sie waren von den beiden Anklägern im Storey-Prozess. Er beschloss, zuerst Langwiser zurückzurufen. Als er ihre Nummer wählte, fragte er sich, was so dringend sein könnte, dass ihn beide Anklagevertreter angerufen hatten. Möglicherweise hatten sich die FBI-Agenten, die McCaleb erwähnt hatte, mit ihnen in Verbindung gesetzt. Oder vielleicht auch der Journalist.

»Was gibt’s?«, fragte er, als sich Langwiser meldete. »Wenn Sie gleich beide anrufen, muss es was Schlimmes und Wichtiges sein.«

»Harry? Alles klar?«

»Es geht so. Was haben Sie beide da für ein Süppchen kochen?«

»Apropos kochen. Roger ist gerade auf dem Weg zu mir. Ich werde nämlich heute Abend kochen. Wir wollen Annabelle Crowes Aussage vor der Grand Jury noch mal durchsprechen. Hätten Sie Lust, auch vorbeizukommen?«

Er wusste, sie wohnte oben in Aqua Dulce, eine Stunde mit dem Auto.

»Äh, wissen Sie was, ich war heute schon den ganzen Tag unterwegs. Runter nach Long Beach und dann wieder zurück. Meinen Sie, ich muss da wirklich dabei sein?«

»Das bleibt ganz Ihnen überlassen. Ich wollte nur nicht, dass Sie sich übergangen fühlen. Aber das ist nicht der Grund, warum wir angerufen haben.«

»Weshalb dann?«

Er war in der Küche und schob einen Sechserpack Anchor Steam in ein Fach des Kühlschranks. Eine Flasche zog er heraus und schloss die Tür.

»Roger und ich palavern wegen dieser Angelegenheit schon das ganze Wochenende. Auch mit Alice Short haben wir uns deswegen kurzgeschlossen.«

Alice Short war der Deputy Chief, der für wichtige Prozesse zuständig war. Ihre gemeinsame Vorgesetzte. Es hörte sich an, als wäre jemand wegen des Gunn-Falls an sie herangetreten.

»Was ist das für eine ›Angelegenheit‹, von der Sie da sprechen?«, fragte Bosch.

Er schob die Flasche in den Öffner und drückte sie nach unten, sodass der Kronkorken absprang.

»Also, wir finden, bisher lief im Prozess alles wie geschmiert. Besser hätte es gar nicht kommen können. Unsere Beweisführung ist absolut kugelsicher, Harry, und wir finden, wir sollten morgen den Abzug drücken.«

Bosch war einen Moment still und versuchte, den ganzen Waffenjargon zu entschlüsseln.

»Heißt das, Sie wollen die Sache morgen zum Abschluss bringen?«

»Ja, das wollen wir. Wahrscheinlich werden wir heute Abend noch mal über alles sprechen, aber Alices Segen haben wir bereits, und Roger findet, es wäre das einzig Richtige. Vorgestellt haben wir uns das Ganze in etwa so: Am Morgen fahren wir noch ein paar weitere Zeugen auf und nach der Mittagspause rücken wir dann mit Annabelle Crowe an. Wir wollen mit ihr aufhören – mit einer menschlichen Komponente. Mit ihr ziehen wir den Schlussstrich.«

Bosch war sprachlos. Vom Standpunkt der Anklage betrachtet, war dieses Vorgehen wahrscheinlich richtig. Aber es hieß auch, dass J. Reason Fowkkes schon ab Dienstag das weitere Prozessgeschehen bestimmen würde.

»Was meinen Sie, Harry?«

Er nahm einen langen Schluck aus der Flasche. Das Bier war nicht besonders kalt. Es war eine Weile im Auto gewesen.

»Ich meine, Sie haben nur einen einzigen Schuss«, sagte er in Anlehnung an ihre Waffenmetaphorik. »Denken Sie lieber noch mal lang und gründlich über die ganze Sache nach, wenn Sie heute Abend Ihre Spaghetti machen. Eine zweite Chance, den Fall zur Verhandlung zu bringen, kriegen Sie nicht mehr.«

»Das wissen wir, Harry. Woher wussten Sie übrigens, dass ich Spaghetti mache?«

Er konnte das Grinsen in ihrer Stimme hören.

»Das war nur geraten.«

»Machen Sie sich jedenfalls keine Sorgen, wir werden lang und gründlich darüber nachdenken – und haben das auch schon getan.«

Sie hielt inne, um ihm eine Gelegenheit zu geben, etwas zu erwidern. Aber er blieb still.

»Für den Fall, dass wir es so machen – wie sieht es mit Crowe aus?«

»Sie wartet in den Kulissen, bereit für ihren Auftritt.«

»Können Sie sie heute Abend erreichen?«

»Kein Problem. Ich werde ihr sagen, sie soll morgen Mittag da sein.«

»Danke, Harry. Dann bis morgen.«

Sie legten auf. Bosch dachte über das Ganze nach. Er überlegte, ob er McCaleb anrufen und ihm sagen sollte, was sie vorhatten. Er beschloss zu warten. Er ging ins Wohnzimmer und machte die Stereoanlage an. Im CD-Player war immer noch Art Pepper. Bald füllte die Musik den Raum.

35

McCaleb lehnte vor der Hollywood Station des LAPD an seinem Cherokee, als Winston in einem BMW Z3 vorfuhr und parkte. Beim Aussteigen sah sie, wie McCaleb ihr Auto begutachtete.

»Ich habe mich verspätet. Deshalb hatte ich keine Zeit mehr, mir einen Dienstwagen zu nehmen.«

»Gefällt mir, Ihr fahrbarer Untersatz. Wie heißt es in L. A.? Man ist, was man fährt.«

»Bleiben Sie mir bloß mit diesem Scheiß vom Hals, Terry. Für ein Psychogramm ist es noch zu früh. Wo haben Sie die Akte und das Video?«

Er nahm ihre Ausdrucksweise zur Kenntnis und dachte sich seinen Teil. Er stieß sich von seinem Wagen ab, ging auf die Beifahrerseite, machte die Tür auf und nahm die Mordakte und das Tatortvideo heraus. Er gab ihr beides und sie ging damit zu ihrem Auto. Als er den Cherokee abschloss, blickte er durch das Fenster auf den Boden des Fonds, wo er die Morgenzeitung über die Kinko’s-Schachtel gelegt hatte. Bevor er hierher gekommen war, war er zu dem 24 Stunden geöffneten Copy-Shop am Sunset Boulevard gefahren und hatte die ganze Mordakte kopiert. Mit dem Video war es nicht so einfach; er wusste nicht, wo er es auf die Schnelle überspielen lassen könnte. Deshalb hatte er sich in dem Rite-Aid unten am Hafen einfach eine Videokassette gekauft und das unbespielte Band in die Hülle gesteckt, die Winston ihm gegeben hatte. Er nahm an, sie würde nicht nachprüfen, ob er ihr das richtige Video zurückgegeben hatte.

Als sie von ihrem Wagen zurückkam, deutete er mit dem Kinn über die Straße.

»Ich glaube, ich schulde Ihnen eine Schachtel Donuts.«

Sie blickte in die angezeigte Richtung. Auf der anderen Seite der Wilcox Avenue, gegenüber der Polizeistation, war ein heruntergekommenes zweigeschossiges Gebäude mit einer Handvoll Kautionsbüros. In den Schaufenstern prangten in billigem Neon ihre Telefonnummern, wahrscheinlich, damit potentielle Kunden sie sich schon mal einprägen konnten, wenn sie auf dem Rücksitz eines Streifenwagens daran vorbeifuhren. Über dem Fenster des mittleren Büros war ein gemaltes Schild angebracht: Valentino Bonds.

»Welches ist es?«, fragte Winston.

»Valentino. Wie in Rudy Valentino Tafero. So wurde er genannt, als er noch auf der anderen Straßenseite arbeitete.«

McCaleb betrachtete die kleine Agentur noch einmal und schüttelte den Kopf.

»Mir leuchtet immer noch nicht ein, warum sich David Storey mit einem billigen kleinen Kautionsvermittler zusammengetan haben könnte.«

»Diese Hollywood-Typen sind nichts weiter als Gesindel mit Geld. Was sollen wir hier nun eigentlich? Ich habe nicht viel Zeit.«

»Haben Sie Ihre Dienstmarke dabei?«

Sie bedachte ihn mit einem Kommen-Sie-mir-bloß-nicht-dumm-Blick, worauf er ihr erklärte, was er vorhatte. Sie gingen die Treppe hinauf und in die Polizeistation. Am Schalter zückte Winston ihre Dienstmarke und fragte nach dem diensthabenden Sergeant der Frühschicht. Darauf kam ein Mann mit Sergeantenstreifen am Ärmel seiner Uniform aus einem kleinen Büro. Auf seinem Namensschild stand Zucker. Winston zückte erneut ihre Dienstmarke, stellte sich vor und wies McCaleb als ihren Mitarbeiter aus. Zucker zog seine beachtlichen Augenbrauen hoch, fragte aber nicht, was Mitarbeiter bedeutete.

»Wir arbeiten an einem Mordfall, der sich am Silvesterabend ereignet hat. Das Opfer hat die Nacht davor in einer Ihrer Ausnüchterungszellen verbracht. Wir –«

»Edward Gunn.«

»Richtig. Kannten Sie ihn?«

»Er war ein paarmal hier. Und natürlich habe ich gehört, dass er nicht mehr herkommen wird.«

»Wir müssen mit dem Kollegen sprechen, der während der Frühschicht für die Arrestzellen zuständig ist.«

»Das bin wohl ich. Aber so streng ist das hier nicht geregelt. Wir handhaben das eher nach Bedarf. Was wollen Sie wissen?«

McCaleb zog einen Stoß Fotokopien, die er von der Mordakte angefertigt hatte, aus seiner Jackentasche und breitete sie auf dem Schalter aus. Er bemerkte Winstons Blick, ließ sich aber nicht aus der Ruhe bringen.

»Uns würde vor allem interessieren, wer die Kaution für ihn gestellt hat«, sagte er.

Zucker drehte die Kopien herum, damit er sie lesen konnte. Er legte den Finger auf Rudy Taferos Unterschrift.

»Steht doch alles hier. Rudy Tafero. Er hat gleich gegenüber ein Büro. Er kam rüber und holte ihn raus.«

»Hat ihn jemand angerufen?«

»Ja, dieser Typ. Gunn.«

McCaleb tippte mit dem Finger auf die Kopie des Festnahmeprotokolls.

»Hier steht aber, dass er unter dieser Nummer hier angerufen hat, als er seinen Anruf machen durfte. Und das ist die Nummer seiner Schwester.«

»Dann hat sie eben Rudy angerufen.«

»Aber zweimal darf niemand telefonieren?«

»Nein, normalerweise haben wir hier so viel zu tun, dass sie von Glück reden können, wenn sie überhaupt telefonieren dürfen.«

McCaleb nickte. Er faltete die Fotokopien zusammen und wollte sie gerade einstecken, als Winston sie ihm aus der Hand nahm.

»Die werde ich mal an mich nehmen«, sagte sie.

Sie schob die gefalteten Kopien in eine Gesäßtasche ihrer schwarzen Jeans.

»Sergeant Zucker«, sagte sie dann. »Sie sind doch sicher nicht einer von diesen netten Burschen, die kurz mal bei Tafero, der bekanntlich mal beim LAPD war, anrufen würden, um ihm einen kleinen Tipp zu geben, dass Sie gerade einen potentiellen Kunden eingeliefert bekommen haben?«

Einen Moment sah Zucker sie mit versteinerter Miene an.

»Die Sache ist sehr wichtig, Sergeant. Wenn Sie es uns nicht sagen, könnte es auf Sie zurückfallen.«

Der Stein spaltete sich zu einem grimmigen Lächeln.

»Nein, ich bin keiner von diesen netten Burschen«, sagte Zucker. »Und ich habe auch keine solchen netten Burschen in meiner Schicht. Und weil wir gerade davon reden, meine Schicht ist gerade um, und das heißt, ich brauche nicht mehr mit Ihnen reden. Einen schönen Tag noch.«

Er schickte sich an, den Schalter zu verlassen.

»Nur noch eine letzte Frage«, sagte Winston rasch.

Zucker drehte sich wieder zu ihr um.

»Waren Sie es, der Harry Bosch angerufen hat, um ihm zu sagen, dass Gunn wieder hier ist?«

Zucker nickte.

»Darum hat er uns gebeten. Jedes Mal, wenn Gunn eingeliefert wurde, wollte Bosch, dass wir ihm Bescheid sagen, egal wann. Dann kam er immer her und redete mit dem Kerl. Versuchte was über den alten Fall aus ihm rauszukriegen. Bosch gab nicht auf.«

»Hier steht, Gunn wurde nicht vor halb drei eingeliefert«, sagte McCaleb. »Haben Sie Bosch mitten in der Nacht angerufen?«

»So wollte er es. Ihm war egal, wie spät es war. Außerdem, wir machten es immer so, dass ich seinen Pager anrief, und er rief dann zurück.«

»Und so war es auch in dieser letzten Nacht?«

»Ja, ich rief Boschs Pager an und kurz darauf meldete er sich bei uns. Ich sagte ihm, dass wir Gunn wieder hier hatten, und dann kam er vorbei und versuchte mit ihm zu reden. Ich versuchte ihn zu überreden, bis zum Morgen zu warten, weil er total betrunken war – Gunn, meine ich –, aber Harry kam trotzdem her. Warum wollen Sie so viel über Harry Bosch wissen?«

Da Winston nicht antwortete, sprang McCaleb ein.

»Wollen wir nicht. Uns interessiert Gunn.«

»Ja, das ist auch schon alles, was ich weiß. Kann ich jetzt gehen? War ein langer Tag.«

»Sind sie das nicht alle?«, sagte Winston. »Vielen Dank, Sergeant.«

Sie verließen den Schalterbereich und gingen auf die Treppe hinaus.

»Was meinen Sie?«, fragte Winston.

»Für mich hörte es sich recht glaubhaft an. Aber wissen Sie was? Warten wir doch noch ein paar Minuten an der Parkplatzausfahrt.«

»Warum?«

»Tun Sie mir einfach den Gefallen. Damit wir sehen, mit was für einem Auto der Sergeant nach Hause fährt.«

»Sie stehlen mir meine Zeit, Terry.«

Trotzdem stiegen sie in McCalebs Cherokee und fuhren um den Block zur Einfahrt des Hollywood-Station-Parkplatzes. McCaleb parkte fünfzig Meter weiter neben einem Feuerhydranten und stellte den Seitenspiegel so ein, dass er jedes Auto, das vom Parkplatz fuhr, sehen konnte. So saßen sie ein paar Minuten schweigend da, bis Winston sich räusperte.

»Wenn wir sind, was wir fahren, was sind dann Sie?«

McCaleb lächelte.

»Darüber habe ich mir noch nie Gedanken gemacht. Ein Cherokee … da bin ich wohl der Letzte meines Stammes oder so was.«

Er sah sie kurz an und blickte dann wieder in den Spiegel.

»Aha, und diese Staubschicht auf allem drauf, was –«

»Achtung. Das muss er sein.«

McCaleb sah ein Auto vom Parkplatz fahren und nach links in ihre Richtung biegen.

»Er kommt auf uns zu.«

Keiner von beiden bewegte sich. Der Wagen kam näher und blieb direkt neben ihnen stehen. Als McCaleb beiläufig den Kopf drehte, traf sich sein Blick mit dem Zuckers. Der Cop ließ sein Beifahrerfenster herunter. McCaleb blieb keine Wahl. Er ließ seines herunter.

»Sie stehen neben einem Hydranten, Detective. Passen Sie auf, dass Sie keinen Strafzettel kriegen.«

McCaleb nickte. Zucker salutierte mit zwei Fingern und fuhr weiter. McCaleb stellte fest, dass er einen alten Crown Victoria fuhr. Es war ein gebrauchter Streifenwagen, eine dieser Kisten, die man bei einer Versteigerung für vierhundert Dollar nachgeworfen bekommt und dann für $89,95 neu lackieren lässt.

»Stehen wir jetzt nicht wie zwei Arschlöcher da?«, sagte Winston.

»Allerdings.«

»Und wie lautet Ihre Theorie zu seinem Auto?«

»Entweder ist er ein ehrlicher Cop oder er fährt mit der Rostlaube zum Dienst, weil er nicht will, dass die Leute den Porsche sehen.«

Er machte eine Pause.

»Oder den Z3.«

Er wandte sich ihr zu und lächelte.

»Wirklich witzig, Terry. Und was jetzt? Irgendwann muss ich heute auch noch was Vernünftiges erledigen. Und mit Ihren Freunden vom FBI soll ich mich heute Vormittag auch noch treffen.«

»Halten Sie sich an mich – und außerdem sind sie nicht meine Freunde.«

Er startete den Cherokee und fuhr los.

»Finden Sie wirklich, dieses Auto ist schmutzig?«, fragte er.

36

Das Postamt in der Wilcox war ein großes Gebäude aus dem Zweiten Weltkrieg, dessen acht Meter hohe Wände Fresken mit idyllischen Szenen von Brüderlichkeit und guten Taten zierten. McCaleb sah sich die Wandgemälde sehr genau an, allerdings nicht wegen ihres künstlerischen oder philosophischen Gehalts. Er zählte insgesamt drei kleine Kameras, die über den öffentlich zugänglichen Bereichen des Postamts angebracht waren. Er zeigte sie Winston. Es bestand eine gewisse Chance.

Sie stellten sich an, und als sie an der Reihe waren, zeigte Winston ihre Dienstmarke und fragte nach dem diensthabenden Sicherheitsbeamten. Sie wurden zu einer Tür neben einer Reihe von Verkaufsautomaten geschickt, wo sie fast fünf Minuten warten mussten, bevor die Tür aufging und ein kleiner Schwarzer mit grauen Haaren nach draußen blickte.

»Mr. Lucas?«, fragte Winston.

»Das bin ich«, sagte der Mann lächelnd.

Winston zeigte wieder einmal ihre Dienstmarke und stellte McCaleb diesmal nur namentlich vor. Auf der Fahrt von der Hollywood Station hierher hatte ihr McCaleb klargemacht, dass es nichts brächte, ihn als ihren Mitarbeiter zu bezeichnen.

»Wir ermitteln in einem Mordfall, Mr. Lucas, und ein wichtiges Beweisstück ist eine Postüberweisung, die hier wahrscheinlich am zweiundzwanzigsten Dezember eingezahlt wurde.«

»Am zweiundzwanzigsten? Also mitten im größten Weihnachtstrubel.«

»Ganz richtig, Sir.«

Winston sah McCaleb an.

»Wir haben die Überwachungskameras in der Schalterhalle gesehen, Mr. Lucas«, fuhr sie fort. »Wir würden gern wissen, ob Sie ein Video vom zweiundzwanzigsten haben.«

»Ein Video«, sagte Lucas, als wäre ihm das Wort völlig fremd.

»Sie sind doch hier der zuständige Sicherheitsbeamte, oder nicht?« Winston wurde ungeduldig.

»Ja, ich bin der Sicherheitsbeamte. Ich bediene die Kameras.«

»Könnten Sie uns Ihr Überwachungssystem zeigen, Mr. Lucas?«, sagte McCaleb, etwas freundlicher.

»Klar kann ich das. Sobald Sie eine Genehmigung eingeholt haben, kann ich das gern für Sie tun.«

»Und wie und wo bekommen wir eine solche Genehmigung?«, fragte Winston.

»Vom L. A. Regional. Downtown.«

»Müssen wir da mit jemand Bestimmtem sprechen? Wir ermitteln in einem Mordfall, Mr. Lucas, und stehen unter enormem Zeitdruck.«

»Das wäre Mr. Preechnar – ein Postinspektor –, mit ihm müssen Sie reden. Ja.«

»Hätten Sie was dagegen, wenn wir mit Ihnen in Ihr Büro kommen und Mr. Preechnar gemeinsam anrufen?«, fragte McCaleb. »Das würde uns eine Menge Zeit ersparen und dann könnte Mr. Preechnar gleich direkt mit Ihnen sprechen.«

Lucas dachte kurz nach und gelangte zu der Überzeugung, dass das eine gute Idee war. Er nickte.

»Sehen wir mal, was sich machen lässt.«

Lucas öffnete die Tür und führte sie durch ein Labyrinth aus großen Postkörben in ein winziges Kabuff, in das zwei Schreibtische gezwängt waren. Auf einem der Schreibtische war ein Videomonitor, dessen Bildschirm in vier Kameraansichten von der Schalterhalle des Postamts unterteilt war. McCaleb merkte, er hatte eine der Kameras übersehen, als er die Wände nach ihnen abgesucht hatte.

Lucas fuhr mit dem Finger über eine Liste mit Telefonnummern, die mit Klebstreifen auf der Schreibtischplatte befestigt war, und wählte. Sobald er seinen Vorgesetzten am Apparat hatte, erklärte er ihm den Sachverhalt und gab das Telefon an Winston weiter. Sie brachte noch einmal ihre Erklärung vor und gab das Telefon Lucas zurück. Sie nickte McCaleb zu. Sie bekamen die Genehmigung.

»Na, wunderbar«, sagte Lucas, nachdem er aufgelegt hatte. »Dann sehen wir mal, was wir haben.«

Er fasste an seine Hüfte und zog einen Schlüsselbund hoch, der mit einem Spiralkabel an seinem Gürtel befestigt war. Er ging auf die andere Seite des Büros und schloss eine Schranktür auf. Dahinter befand sich ein Regal mit mehreren Videorecordern, auf dessen vier oberen Borden lauter Videokassetten aufgereiht standen, die von eins bis einunddreißig durchnummeriert waren. Auf dem Boden waren zwei Schachteln mit unbespielten Kassetten.

McCaleb sah das alles und begriff plötzlich, dass an diesem Tag der 22. Januar war. Genau vor einem Monat war die Postüberweisung eingezahlt worden.

»Mr. Lucas, stoppen Sie sofort die Aufnahmegeräte«, sagte er.

»Das geht nicht. Die Kameras müssen immer an sein. Während der Geschäftszeiten müssen die Aufnahmegeräte in Betrieb sein.«

»Verstehen Sie denn nicht? Der zweiundzwanzigste Dezember ist der Tag, der uns interessiert. Sie überspielen gerade den Tag, den wir uns ansehen wollen.«

»Immer mit der Ruhe, Detective McCallan. Ich erkläre Ihnen gleich, wie das funktioniert.«

McCaleb machte sich nicht die Mühe, ihn bezüglich des Namens zu verbessern. Dafür war jetzt keine Zeit.

»Dann beeilen Sie sich bitte.«

McCaleb sah auf die Uhr. Es war acht Uhr achtundvierzig. Das Postamt war seit achtundvierzig Minuten geöffnet. Das hieß, dass achtundvierzig Minuten des Videos vom

22. Dezember bereits mit achtundvierzig Minuten dieses Tages überspielt waren.

Lucas begann, die Aufnahmeprozedur zu beschreiben. Ein Videorecorder für jede der vier Überwachungskameras. Eine Kassette, die zu Beginn eines jeden Tages in jeweils ein Aufnahmegerät eingelegt wurde. Die Bandgeschwindigkeit der Kameras war auf dreißig Aufnahmen pro Minute eingestellt, sodass ein ganzer Tag auf eine Kassette ging. Die Kassette für einen bestimmten Tag wurde einen Monat aufbewahrt und dann wieder verwendet, wenn sie nicht wegen Nachforschungen des Postaufsichtsamts einbehalten wurde.

»Wir haben es mit jeder Menge Trickbetrüger und sonstiger Gauner zu tun. Sie wissen ja, wie das in Hollywood ist. Da werden viele Kassetten zurückgelegt. Die Inspektoren kommen her und holen sie ab. Oder wir schicken sie in die Zentrale.«

»Das ist uns durchaus klar, Mr. Lucas«, sagte Winston. Ihr dringlicher Tonfall deutete darauf hin, dass sie zum selben Schluss gelangt war wie McCaleb. »Können Sie die Aufnahmegeräte bitte anhalten oder die Kassetten in ihnen austauschen? Wir überspielen gerade etwas, was sich als wertvolles Beweismaterial erweisen könnte.«

»Sofort«, sagte Lucas.

Aber er griff nur in die Schachtel mit neuen Kassetten und nahm vier heraus. Dann pulte er Etiketten von einer Rolle und brachte sie an den Kassetten an. Er nahm den Stift, den er sich hinters Ohr geklemmt hatte, und schrieb das Datum und eine Art Code auf die Etiketten. Dann, endlich, nahm er die Kassetten aus den Videorecordern und ersetzte sie durch die neuen Bänder.

»Und wie wollen Sie nun im Weiteren verfahren? Diese Bänder sind Eigentum der Post. Sie dürfen dieses Gebäude nicht verlassen. Ich kann Ihnen hier am Schreibtisch alles aufbauen. Ich habe einen tragbaren Fernseher mit eingebautem Videorecorder, wenn Sie den benutzen wollen.«

»Ist es wirklich nicht möglich, sie nur für heute auszuleihen?«, fragte Winston. »Ich könnte sie Ihnen bis –«

»Nicht ohne eine gerichtliche Anordnung. Das ist, was mir Mr. Preechnar gesagt hat. Das ist, woran ich mich halten werde.«

»Dann bleibt uns wohl keine andere Wahl.« Winston sah McCaleb an und schüttelte frustriert den Kopf.

Während Lucas den Fernseher holen ging, beschlossen McCaleb und Winston, dass McCaleb hierbleiben und sich die Bänder ansehen würde, während Winston zu ihrem 11-Uhr-Termin mit Twilley und Friedman vom FBI in ihr Büro fuhr. Sie sagte, sie würde ihnen nichts davon erzählen, dass McCaleb sich in Hinblick auf Bosch möglicherweise geirrt hatte und neue Ermittlungen anstellte. Sie würde die Mordakte und das Tatortvideo zurückgeben.

»Ich weiß, Sie glauben nicht an Zufälle, aber das ist im Moment alles, was Sie haben, Terry. Wenn Sie auf dem Video was entdecken, gehe ich damit zum Captain und dann machen wir Twilley und Friedman zur Schnecke. Aber bis dahin … bin ich immer noch bei der Polizei und brauche etwas mehr als einen Zufall, um mich auf etwas anderes zu konzentrieren als auf Bosch.«

»Was ist mit dem Anruf bei Tafero?«

»Welcher Anruf?«

»Irgendwie muss er erfahren haben, dass Gunn in der Arrestzelle war. Denn er kam prompt angerückt und holte ihn raus – damit sie ihn am Abend umbringen und das Ganze Bosch anhängen konnten.«

»Ich weiß nicht, wer ihn angerufen hat – wenn es Zucker nicht war, war es vermutlich jemand anders in der Station, mit dem er eine Abmachung getroffen hatte. Und der Rest von dem, was Sie gerade gesagt haben, ist reine Spekulation, die Sie nicht mit einem konkreten Faktum untermauern können.«

»Ich glaube, es ist –«

»Schluss jetzt, Terry. Ich will es nicht hören, solange Sie nichts zu seiner Untermauerung haben. Ich muss jetzt endlich an die Arbeit.«

Wie auf ein Stichwort kam Lucas mit einem Wagen zurück, auf dem ein kleines Fernsehgerät stand.

»Ich baue Ihnen alles auf«, sagte er.

»Mr. Lucas, ich habe einen Termin«, sagte Winston. »Mein Kollege wird sich die Videos ansehen. Danke für Ihre Hilfe.«

»Gern geschehen, Ma’am.«

Winston sah McCaleb an.

»Wir telefonieren.«

»Soll ich Sie zu Ihrem Wagen zurückfahren?«

»Er steht nur ein paar Straßen weiter. Ich gehe zu Fuß.«

Er nickte.

»Viel Erfolg bei der Jagd.«

McCaleb nickte. Das hatte sie ihm schon einmal bei einem anderen Fall gewünscht, der nicht so gut für ihn ausgegangen war.

37

Langwiser und Kretzler sagten Bosch, sie würden an ihrem Vorhaben festhalten, die Präsentation ihrer Beweise bis zum Ende des Tages abzuschließen.

»Jetzt machen wir den Sack zu«, sagte Kretzler lächelnd. Er genoss den Adrenalinschub, der mit der Entscheidung einherging, den Abzug zu drücken. »Bis wir fertig sind, hat er keine Chance mehr, den Kopf aus der Schlinge zu ziehen. Heute rücken wir mit Hendricks und Crowe an. Wir haben alles, was wir brauchen.«

»Bis auf ein Motiv«, sagte Bosch.

»Bei einer Straftat, die eindeutig das Werk eines Psychopathen ist, spielt das Motiv keine Rolle«, sagte Langwiser. »Die Geschworenen werden am Ende des heutigen Tages nicht in ihr Beratungszimmer zurückgehen und sagen: ›Schön und gut, aber was war sein Motiv?‹ Sie werden sagen, dieser Kerl ist absolut krank und …«

Ihre Stimme fiel abrupt zu einem Flüstern ab, als der Richter durch die Tür hinter dem Richterstuhl den Saal betrat.

»… wir werden ihn hinter Gitter bringen.«

Der Richter rief die Geschworenen auf und nach wenigen Minuten kündigte die Anklage ihre letzten Zeugen für den Prozess an.

Die ersten vier Zeugen waren Leute aus der Filmbranche, die am Abend von Jody Krementz’ Tod auf der Premierenfeier gewesen waren. Alle bezeugten, David Storey bei der Filmpremiere und bei der anschließenden Premierenfeier mit einer Frau gesehen zu haben, die sie anhand von Beweismittelfotos als Jody Krementz identifizierten. Der vierte Zeuge, ein Drehbuchautor namens Brent Wiggan, bezeugte, er habe die Premierenfeier wenige Minuten vor Mitternacht verlassen und am Eingang zusammen mit David Storey und einer Frau, die er als Jody Krementz identifizierte, auf seinen Wagen gewartet.

»Warum sind Sie so sicher, dass es wenige Minuten vor Mitternacht war, Mr. Wiggan?«, fragte Kretzler. »Es handelte sich dabei doch um ein großes Fest. Haben Sie denn ständig auf die Uhr gesehen?«

»Immer nur eine Frage, Mr. Kretzler«, bellte der Richter.

»Entschuldigung, Euer Ehren. Warum sind Sie so sicher, dass es wenige Minuten vor Mitternacht war, Mr. Wiggan?«

»Weil ich tatsächlich auf die Uhr gesehen habe«, antwortete Wiggan. »Auf meine Uhr, heißt das. Ich schreibe immer nachts. Meine produktivste Phase habe ich zwischen Mitternacht und sechs Uhr früh. Aus diesem Grund sah ich immer wieder auf die Uhr. Ich hatte nämlich ständig im Hinterkopf, dass ich nicht allzu spät nach Mitternacht nach Hause kommen dürfte, weil ich sonst mit meiner Arbeit in Verzug geraten würde.«

»Heißt das auch, dass Sie auf der Premierenfeier keinen Alkohol getrunken haben?«

»So ist es. Ich habe nichts getrunken, weil ich nicht müde werden und in meiner Kreativität eingeschränkt werden wollte. Andere Leute trinken ja auch nicht, bevor sie zu ihrer Arbeit als Bankangestellter oder Flugzeugpilot gehen – zumindest die meisten nicht, nehme ich mal an.«

Er wartete, bis die vereinzelten Lacher verstummt waren. Der Richter machte ein verärgertes Gesicht, sagte aber nichts. Wiggan sah aus, als genösse er diesen Moment der Aufmerksamkeit. Bosch bekam ein ungutes Gefühl.

»Bevor ich an die Arbeit gehe, rühre ich keinen Alkohol an«, fuhr Wiggan endlich fort. »Schreiben ist ein Handwerk, aber es ist auch ein Job, und als solchen betrachte ich es.«

»Demnach ist Ihre Erinnerung und Ihre Identifikation der Person, in deren Begleitung sich David Storey wenige Minuten vor Mitternacht befand, absolut klar und durch nichts beeinträchtigt?«

»Ja.«

»Und David Storey kannten Sie bereits persönlich, ist das richtig?«

»Ja, das ist richtig. Mehrere Jahre.«

»Haben Sie einmal an einem von David Storeys Filmprojekten mitgearbeitet?«

»Nein. Aber nicht, weil ich es nicht versucht hätte.«

Wiggan lächelte wehmütig. Dieser Teil der Aussage, einschließlich des selbstkritischen Kommentars, war von Kretzler sorgfältig geplant worden. Er versuchte die potentielle Angreifbarkeit von Wiggans Aussage zu minimieren, indem er die Schwachstellen selbst bloßlegte.

»Was meinen Sie damit, Mr. Wiggan?«

»Also, ich würde sagen, ich habe in den letzten fünf Jahren entweder David selbst oder Mitarbeitern seiner Produktionsfirma mindestens sechs bis sieben Filmprojekte vorgeschlagen. Aber er hat keines gekauft.«

Er hob verlegen die Schultern.

»Würden Sie sagen, das hat zu gewissen Animositäten zwischen Ihnen geführt?«

»Nein, ganz und gar nicht – zumindest nicht von meiner Seite. So etwas ist in Hollywood ganz normal. Man wirft immer wieder seine Angel aus und hofft, dass jemand anbeißt. Es schadet allerdings nicht, ein dickes Fell zu haben.«

Er lächelte und nickte in Richtung Geschworene. Bosch wurde immer mulmiger zumute. Er hoffte, Kretzler würde dem Ganzen ein Ende machen, bevor sie noch die Geschworenen verloren.

»Danke, das ist alles, Mr. Wiggan«, sagte Kretzler, den anscheinend dasselbe Gefühl beschlich wie Bosch.

Wiggan machte ein enttäuschtes Gesicht, als er merkte, sein großer Auftritt war zu Ende.

Doch in diesem Moment erhob sich Fowkkes, der bei den ersten drei Zeugen auf ein Kreuzverhör verzichtet hatte, von seinem Platz und trat ans Pult.

»Guten Morgen, Mr. Wiggan.«

»Guten Morgen.«

Wiggan zog die Augenbrauen hoch, als wollte er sagen: Was soll das jetzt werden?

»Nur ein paar Fragen. Könnten Sie den Geschworenen die Titel der Filme nennen, die Sie geschrieben haben und die produziert worden sind?«

»Also … bisher wurde noch keins meiner Projekte realisiert. Ich habe ein paar Optionen und glaube, in ein paar –«

»Ich verstehe. Würde es Sie überraschen zu erfahren, dass Sie in den vergangenen vier Jahren Mr. Storey insgesamt neunundzwanzig Mal Projekte oder Filmexposés angeboten haben, die alle abgelehnt wurden?«

Wiggans Gesicht rötete sich vor Verlegenheit.

»Also, ich … ich denke, das könnte stimmen. Aber … so genau weiß ich das wirklich nicht. Ich führe, im Gegensatz zu Mr. Storey, nicht Buch, wie oft etwas von mir abgelehnt wird.«

Den letzten Satz sagte er so schnippisch, dass Bosch fast zusammenzuckte. Es gab nichts Schlimmeres als einen Zeugen, der im Zeugenstand einer Lüge überführt wurde und sich dann zu rechtfertigen versuchte. Bosch blickte zu den Geschworenen hinüber. Einige sahen den Zeugen nicht an, ein Zeichen, dass ihnen ebenso wenig wohl bei der Sache war wie Bosch.

Fowkkes setzte zum Todesstoß an.

»Sie erhielten vom Angeklagten neunundzwanzig Absagen und dennoch behaupten Sie, ihm deswegen nicht böse zu sein. Ist das richtig, Sir?«

»Das ist in Hollywood vollkommen normal. Fragen Sie, wen Sie wollen.«

»Nun, Mr. Wiggan, ich frage Sie. Wollen Sie den Geschworenen sagen, Sie würden diesem Mann nichts nachtragen, obwohl Ihnen dieser Mann immer wieder erklärt hat, dass Ihre Drehbücher nicht gut genug sind?«

Wiggan murmelte seine Antwort fast ins Mikrophon.

»Ja, das ist richtig.«

»Dann sind Sie eindeutig ein besserer Mensch als ich, Mr. Wiggan«, sagte Fowkkes. »Danke, Euer Ehren. Vorerst habe ich keine weiteren Fragen.«

Bosch konnte einige Luft aus dem Ballon der Anklage entweichen spüren. Mit vier Fragen und in weniger als zwei Minuten hatte Fowkkes Wiggans gesamte Glaubwürdigkeit infrage gestellt. Und das Schönste an der geschickten Operation des Strafverteidigers war, dass Kretzler so gut wie nichts tun konnte, um Wiggan bei einer erneuten Befragung wiederzubeleben. Zumindest war der Ankläger klug genug, es erst gar nicht zu versuchen, um möglicherweise nicht noch mehr Schaden anzurichten. Er entließ den Zeugen und der Richter vertagte die Verhandlung für die fünfzehnminütige Vormittagspause.

Als die Geschworenen den Saal verlassen hatten und die Zuschauer nach draußen zu strömen begannen, beugte sich Kretzler an Langwiser vorbei zu Bosch hinüber.

»Eigentlich hätten wir uns denken können, dass dieser Idiot Mist bauen würde«, flüsterte er wütend.

Bosch blickte sich um, um sich zu vergewissern, dass ihn kein Journalist hören konnte. Dann neigte er sich Kretzler zu.

»Wahrscheinlich haben Sie recht. Aber vor sechs Wochen waren Sie derjenige, der gesagt hat, er würde sich darum kümmern, Wiggan zu verarzten. Für den Mann waren Sie verantwortlich, nicht ich. Ich hole mir jetzt einen Kaffee.«

Bosch stand auf und ließ die beiden Ankläger sitzen.

Nach der Pause glaubten die Ankläger, nach dem verheerenden Kreuzverhör Wiggans sofort schweres Geschütz auffahren zu müssen. Sie verzichteten darauf, einen weiteren Zeugen bestätigen zu lassen, dass er Storey und das Opfer auf der Premierenfeier gesehen hatte. Stattdessen rief Langwiser einen Alarmanlagentechniker namens Jamal Hendricks in den Zeugenstand.

Bosch führte Hendricks, einen Schwarzen, vom Flur in den Saal. Er trug eine blaue Hose und eine hellblaue Uniformjacke, auf deren zwei Brusttaschen sein Vorname und das Logo von Lighthouse Security gestickt waren. Er hatte vor, zur Arbeit zu gehen, sobald er seine Aussage gemacht hatte.

Beim Betreten des Gerichtssaals fragte Bosch Hendricks leise, ob er nervös sei.

»Nee«, antwortete Hendricks. »Wieso denn?«

Sobald er im Zeugenstand war, wurde er von Langwiser zunächst nach seiner Vorgeschichte als Wartungstechniker bei der Alarmanlagenfirma gefragt. Dann wandte sie sich speziell seiner Arbeit an der Alarmanlage von David Storeys Haus zu. Hendricks sagte aus, acht Monate zuvor ein hochwertiges Millennium-21-System in dem Haus im Mulholland Drive installiert zu haben.

»Können Sie uns einige der Besonderheiten des Millennium-21-Systems erklären?«

»Also, diese Anlage ist zur Zeit das Beste, was es auf dem Markt gibt. Mit allen Schikanen. Fernabfrage und -bedienung, Bedienungssoftware auf Spracherkennungsbasis, automatische Sensorabfrage, ein Innkeeper-Programm … egal, welche Extras es sonst noch gibt, Mr. Storey hatte sie alle.«

»Was ist ein Innkeeper-Programm?«

»Dabei handelt es sich um eine Software, die alle Bedienungsvorgänge aufzeichnet. Mit ihrer Hilfe kann man jederzeit abfragen, welche Türen oder Fenster wann geöffnet und geschlossen wurden, wann die Anlage an- und abgestellt wurde, welche Codes verwendet wurden und was sonst noch alles dazugehört. Dieses Programm zeichnet alle Vorgänge innerhalb der Anlage auf. Es kommt vorwiegend in kommerziell-industriellen Anlagen zum Einsatz, aber Mr. Storey wollte ein absolutes Top-System und in dem war das alles serienmäßig enthalten.«

»Er wollte also dieses Innkeeper-Programm nicht ausdrücklich haben?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe ihm die Anlage nicht verkauft. Ich habe sie nur installiert.«

»Aber er könnte dieses Programm gehabt haben, ohne es zu wissen?«

»Klar, möglich ist alles.«

»Ist es richtig, dass Detective Bosch bei Lighthouse Security anrief und fragte, ob ihn ein Techniker zu Mr. Storeys Haus begleiten könnte?«

»Ja, er hat angerufen und ich bekam den Auftrag, weil ich die Anlage installiert hatte. Wir haben uns oben beim Haus getroffen. Das war nach Mr. Storeys Festnahme, als er bereits im Gefängnis war. Mr. Storeys Anwalt war auch da.«

»Wann war das genau?«

»Das war am elften November.«

»Was sollten Sie für Detective Bosch tun?«

»Also, zuerst zeigte er mir einen Durchsuchungsbefehl. Darin stand, dass er die Informationen auf dem Chip der Anlage abfragen durfte.«

»Und haben Sie ihm dabei geholfen?«

»Ja. Ich lud die Datei mit den ganzen Innkeeper-Daten runter und druckte sie ihm aus.«

Zunächst legte Langwiser den Durchsuchungsbefehl – den dritten, der während der Ermittlungen ausgestellt worden war – als Beweismittel vor und dann den Ausdruck, den Hendricks in seiner Aussage erwähnt hatte.

»Detective Bosch interessierte sich doch speziell für die Innkeeper-Daten vom Abend des zwölften und vom frühen Morgen des dreizehnten Oktobers, ist das richtig, Mr. Hendricks?«

»Ja.«

»Könnten Sie einen Blick auf den Ausdruck werfen und uns die Einträge für diesen Zeitraum ablesen?«

Hendricks studierte den Ausdruck ein paar Sekunden.

»Also, hier steht, die Tür, die vom Haus in die Garage führt, wurde am Abend des zwölften Oktober um neunzehn Uhr neun geöffnet. Gleichzeitig wurde die Alarmanlage durch Mr. Storeys Stimmabdruck eingeschaltet. Dann passierte bis zum nächsten Tag, dem dreizehnten, nichts. Um null Uhr zwölf wurde die Anlage durch Mr. Storeys Stimmabdruck ausgeschaltet und die Verbindungstür zwischen Garage und Haus wieder geöffnet. Dann machte er die Alarmanlage wieder an – sobald er im Haus war.«

Erneut studierte Hendricks eine Weile den Ausdruck.

»Die Anlage blieb bis drei Uhr neunzehn an. Dann wurde sie wieder ausgeschaltet. Gleichzeitig wurde die Verbindungstür zur Garage geöffnet und die Alarmanlage wurde durch Mr. Storeys Stimmabdruck wieder eingeschaltet. Dann wurde die Anlage zweiundvierzig Minuten später um vier Uhr eins durch Mr. Storeys Stimmabdruck wieder ausgeschaltet, die Verbindungstür zwischen Garage und Haus wurde geöffnet und die Anlage wurde wieder eingeschaltet. Dann kam es bis elf Uhr vormittags, als die Anlage durch den Stimmabdruck von Betilda Lockett ausgeschaltet wurde, zu keinen weiteren Aktivitäten mehr.«

»Wissen Sie, wer Betilda Lockett ist?«

»Ja. Als ich die Anlage einbaute, installierte ich ihr Stimmakzeptierungsprogramm. Sie ist Mr. Storeys Chefsekretärin.«

Langwiser stellte den Antrag, eine Staffelei mit einer tabellarischen Aufstellung der von Hendricks bezeugten Zeiten und Aktivitäten aufstellen zu dürfen. Dem Antrag wurde trotz Fowkkes’ Einspruch stattgegeben und Bosch half Langwiser, die Staffelei mit dem Schaubild aufzustellen. In den zwei Spalten der Tabelle war eingezeichnet, wann die Alarmanlage des Hauses ein- oder ausgeschaltet und wann die Verbindungstür zwischen Haus und Garage benutzt worden war.

VERBINDUNGSTÜR

ALARMANLAGE HAUS/GARAGE

12.10.-19.09 – von D. Storey eingeschaltet
geöffnet / geschlossen

13.10.-00.12 – von D. Storey ausgeschaltet
geöffnet/geschlossen

13.10.-00.12 – von D. Storey eingeschaltet

13.10.-03.19 – von D. Storey ausgeschaltet
geöffnet/geschlossen

13.10.-03.19 – von D. Storey eingeschaltet

13.10.-04.01 – von D. Storey ausgeschaltet
geöffnet/geschlossen

13.10.-04.01 – von D. Storey eingeschaltet

Langwiser fuhr mit Hendricks’ Befragung fort.

»Stimmt diese Tabelle mit Ihren Aussagen über die Vorgänge in der Alarmanlage von David Storeys Haus am Abend des zwölften und dem frühen Morgen des dreizehnten Oktober überein?«

Der Techniker studierte die Tabelle sorgfältig, bevor er nickte.

»Ist das ein Ja?«

»Das war ein Ja.«

»Danke. Diese Vorgänge wurden doch von der Alarmanlage infolge einer Erkennung und Identifizierung von David Storeys Stimmabdruck ausgelöst. Dürfen wir daraus also den Schluss ziehen, dass es sich hierbei um eine zuverlässige Aufzeichnung von David Storeys Kommen und Gehen während des fraglichen Zeitraums handelt?«

Fowkkes erhob Einspruch und machte geltend, die Frage stelle Annahmen als Fakten hin. Houghton gab dem Einspruch statt und forderte Langwiser auf, die Frage neu zu formulieren oder eine andere Frage zu stellen. Da sie den Geschworenen jedoch bereits klar gemacht hatte, worauf sie hinauswollte, ging sie zum nächsten Punkt über.

»Mr. Hendricks, angenommen, ich hätte eine Tonbandaufnahme von David Storeys Stimme – könnte ich damit die Alarmanlage ein- oder ausschalten, wenn ich sie vor dem Mikrophon der Millennium-21-Anlage abspiele?«

»Nein. Um dem vorzubeugen, gibt es zwei Sicherheitsvorkehrungen. Sie müssen ein Passwort sagen, das der Computer erkennt, und Sie müssen das Datum nennen. Deshalb brauchen Sie Stimme, Passwort und das richtige Datum oder die Anlage führt den Befehl nicht aus.«

»Was war David Storeys Passwort?«

»Das weiß ich nicht. Es ist geheim. Die Anlage ist so programmiert, dass er das Passwort beliebig ändern kann.«

Langwiser blickte auf die Tabelle auf der Staffelei. Dann ging sie darauf zu und nahm einen Pointer von der Ablage. Damit deutete sie auf die Einträge für 3 Uhr 19 und 4 Uhr 01 morgens.

»Können Sie anhand dieser Einträge feststellen, ob jemand mit Mr. Storeys Stimme das Haus um drei Uhr neunzehn verließ und um vier Uhr eins zurückkam oder ob es umgekehrt war: dass jemand um drei Uhr neunzehn ins Haus kam und es um vier Uhr eins verließ?«

»Ja, das kann ich.«

»Wie?«

»Das Programm zeichnet auch auf, welche Sendestationen verwendet werden, um die Anlage ein- oder auszuschalten. In diesem Haus sind diese Stationen auf beiden Seiten der drei Türen angebracht – Sie wissen schon, innen und außen an der Tür. Diese drei Türen sind die Eingangstür, die Verbindungstür zur Garage und eine der Türen auf die Terrasse hinter dem Haus. Die Sender befinden sich auf Außen- und Innenseite jeder Tür. Welcher davon benutzt wird, wird vom Innkeeper-Programm festgehalten.«

»Können Sie aus dem Ausdruck von Mr. Storeys Alarmanlage, den Sie eben zu Rate gezogen haben, ersehen, welche Sender bei den Aktivitäten um drei Uhr neunzehn und vier Uhr eins benutzt wurden?«

Hendricks studierte seine Unterlagen, bevor er antwortete.

»Äh, ja. Um drei Uhr neunzehn wurde der Außensender benutzt. Das heißt, jemand war in der Garage, als im Haus die Alarmanlage eingeschaltet wurde. Dann wurde um vier Uhr eins derselbe Außensender benutzt, um die Alarmanlage auszuschalten. Dann wurde die Tür geöffnet und geschlossen und anschließend die Alarmanlage mit dem Innensender wieder eingeschaltet.«

»Folglich kam um vier Uhr eins jemand nach Hause. Ist es das, was Sie damit sagen?«

»Ja. Das ist richtig.«

»Und der Computer der Anlage registrierte diesen Jemand als David Storey. Ist das korrekt?«

»Er identifizierte seine Stimme, ja.«

»Und diese Person hätte außerdem Mr. Storeys Passwort und das richtige Datum nennen müssen?«

»Ja, das ist richtig.«

Langwiser sagte, sie habe keine weiteren Fragen. Fowkkes teilte dem Richter mit, er wolle ein kurzes Kreuzverhör vornehmen. Dann trat er ans Pult und sah Hendricks an.

»Mr. Hendricks, wie lang sind Sie schon bei Lighthouse beschäftigt?«

»Nächsten Monat drei Jahre.«

»Demnach waren Sie also auch schon am ersten Januar des Vorjahres während der so genannten Jahrtausendumstellung bei Lighthouse beschäftigt?«

»Ja«, antwortete Hendricks zögernd.

»Können Sie uns sagen, was an diesem Tag vielen Kunden von Lighthouse passierte?«

»Na ja, wir hatten ein paar Probleme.«

»Ein paar Probleme, Mr. Hendricks?«

»Manche Anlagen fielen aus.«

»Welche Anlagen speziell?«

»Bei der Millenium-2-Serie kam es zu einem Programmfehler. Aber die Sache war nicht weiter tragisch. Wir konnten –«

»Wie viel Kunden mit Millenium-2s waren in Los Angeles davon betroffen?«

»Alle. Aber wir fanden den Fehler und –«

»Das ist alles, Sir. Danke.«

»Wir haben ihn behoben.«

»Mr. Hendricks«, knurrte der Richter. »Das genügt. Die Geschworenen werden die letzte Aussage nicht berücksichtigen.«

Er sah Langwiser an.

»Noch Fragen, Ms. Langwiser?«

Langwiser sagte, sie habe ein paar kurze Fragen. Bosch hatte von den Problemen in Zusammenhang mit der Umstellung auf das Jahr 2000 gewusst und die Ankläger darauf aufmerksam gemacht. Diese hatten gehofft, die Verteidigung würde nichts davon erfahren oder sie nicht zur Sprache bringen.

»Mr. Hendricks, hat Lighthouse den Programmfehler behoben, von dem die Anlagen nach der Jahr-2000-Umstellung befallen waren?«

»Ja, das haben wir. Er wurde sofort behoben.«

»Könnte sich das auf Daten ausgewirkt haben, die zehn Monate nach der Jahr-2000-Umstellung von der Alarmanlage des Angeklagten gespeichert wurden?«

»Auf gar keinen Fall. Der Fehler wurde behoben. Die Anlage war wieder voll funktionstüchtig.«

Langwiser sagte, das sei alles, was sie von dem Zeugen wissen wolle, und setzte sich. Darauf erhob sich Fowkkes für ein neuerliches Kreuzverhör.

»Der Fehler, der behoben wurde, Mr. Hendricks, das war doch der, der allgemein bekannt war, oder?«

Hendricks sah ihn verständnislos an.

»Ja, das war der, der das Problem verursachte.«

»Damit sagen Sie also, dass Sie auf das Bestehen dieser Fehler nur aufmerksam werden, wenn sie zu einer Störung führen.«

»Äh, normalerweise schon.«

»In Mr. Storeys Alarmanlage könnte sich also ein Fehler eingeschlichen haben, auf den Sie aber erst aufmerksam würden, wenn er eine Störung verursacht, ist das richtig?«

Hendricks zuckte die Achseln.

»Möglich ist alles.«

Fowkkes setzte sich und der Richter fragte Langwiser, ob sie noch Fragen habe. Die Anklägerin zögerte einen Moment, sagte dann aber, sie habe keine Fragen mehr. Houghton entließ Hendricks aus dem Zeugenstand und schlug eine frühe Mittagspause vor.

»Unser nächster Zeuge wird nur sehr wenig Zeit in Anspruch nehmen, Euer Ehren. Ich würde ihn gern noch vor der Pause befragen. Am Nachmittag möchten wir uns nur auf einen Zeugen konzentrieren.«

»Gut, dann fahren Sie fort.«

»Wir rufen Detective Bosch noch einmal in den Zeugenstand.«

Bosch stand auf und ging mit der Mordakte in den Zeugenstand. Diesmal fasste er das Mikrophon nicht an. Er setzte sich und wurde vom Richter darauf aufmerksam gemacht, dass er weiterhin unter Eid stand.

»Detective Bosch«, begann Langwiser. »Erhielten Sie während der Ermittlungen zum Mord an Jody Krementz die Anweisung, vom Haus des Angeklagten zum Haus des Opfers und wieder zurück zu fahren?«

»Ja, die erhielt ich. Von Ihnen.«

»Und haben Sie diese Anweisung befolgt?«

»Ja.«

»Wann?«

»Am sechzehnten November um drei Uhr neunzehn morgens.«

»Haben Sie die dafür benötigte Zeit gestoppt?«

»Ja. In beiden Richtungen.«

»Und könnten Sie uns sagen, wie viel Zeit Sie benötigt haben? Wenn Sie möchten, können Sie Ihre Unterlagen zu Rate ziehen.«

Bosch schlug den Ordner bei einer vorher eingemerkten Seite auf. Er ließ sich Zeit, die Einträge zu studieren, obwohl er sie genauestens im Kopf hatte.

»Von Mr. Storeys Haus zu dem von Jody Krementz brauchte ich unter Einhaltung der jeweiligen Geschwindigkeitsbeschränkungen elf Minuten und zweiundzwanzig Sekunden. Die Rückfahrt dauerte elf Minuten und achtundvierzig Sekunden. Hin und zurück waren es dreiundzwanzig Minuten und zehn Sekunden.«

»Danke, Detective.«

Das war’s. Fowkkes verzichtete wieder auf ein Kreuzverhör und behielt sich das Recht, Bosch in den Zeugenstand zu rufen, für die Prozessphase vor, in der die Verteidigung ihren Fall präsentierte. Judge Houghton vertagte die Verhandlung auf den Nachmittag und der bis auf den letzten Platz besetzte Gerichtssaal leerte sich langsam.

Bosch schob und zwängte sich durch das Gedränge von Anwälten, Zuschauern und Journalisten draußen auf dem Flur und hielt nach Annabelle Crowe Ausschau. Plötzlich packte ihn jemand von hinten fest am Oberarm. Als er herumfuhr, stand ein Schwarzer vor ihm, den er nicht kannte. Ein anderer Mann, ein Weißer, kam ebenfalls auf ihn zu. Die zwei Männer trugen fast identische graue Anzüge. Schon bevor der erste anfing, seinen Spruch runterzulassen, wusste Bosch, dass sie vom FBI waren.

»Detective Bosch, ich bin Special Agent Twilley vom F-B-I. Das ist Special Agent Friedman. Können wir irgendwo ungestört mit Ihnen sprechen?«

38

McCaleb brauchte drei Stunden, um die Videobänder gründlich durchzusehen. Das Einzige, was am Ende dabei herauskam, war ein Strafzettel. Tafero war nicht auf den Bändern, die von der Schalterhalle des Postamts an dem Tag aufgenommen worden waren, an dem dort das Geld für die Plastikeule überwiesen worden war. Harry Bosch übrigens auch nicht. Umso weniger ließen ihm nun die 48 Minuten Ruhe, die überspielt worden waren, bevor er und Winston die Herausgabe der Kassette verlangt hatten. Wären sie erst in das Postamt gefahren und dann zur Hollywood Station, hätten sie jetzt vielleicht den Mörder auf Video. Möglicherweise hing alles, der Nachweis von Boschs Schuld oder Unschuld, von diesen 48 Minuten ab.

McCaleb ging gerade alle möglichen Was-wenn-Szenarien durch, als er zu seinem Cherokee kam und den Strafzettel unter dem Scheibenwischer stecken sah. Fluchend griff er danach und sah ihn an. Er war so in das Video vertieft gewesen, dass er völlig vergessen hatte, dass er vor dem Postamt in einer 15-Minuten-Zone geparkt hatte. Die 40 Dollar, die ihn der Strafzettel kosten würde, taten weh. Da im Winter nur wenige Angler das Boot charterten, lebte seine Familie hauptsächlich von Gracielas niedrigem Gehalt und seiner FBI-Rente. Da sie auch noch für die Kinder aufkommen mussten, blieb ihnen finanziell nicht mehr viel Spielraum. Gerade in Hinblick auf den abgesagten Charter vom Samstag schmerzte ihn der Strafzettel umso mehr.

Er steckte ihn unter den Scheibenwischer zurück und ging weiter die Straße hinunter. Obwohl er wusste, dass Rudy Tafero wahrscheinlich in Van Nuys im Gericht war, wollte er Valentino Bonds einen Besuch abstatten. Er hatte es schon immer sehr hilfreich gefunden, einen Verdächtigen in einer Umgebung, in der er sich sicher fühlte, unter die Lupe zu nehmen. Auch wenn diesmal der Verdächtige selbst nicht da war, war es zumindest die Umgebung, in der er sich sicher fühlte.

Ohne stehenzubleiben, nahm er sein Handy heraus und rief Jaye Winston an, bekam aber nur ihren Anrufbeantworter dran. Er legte auf, ohne eine Nachricht zu hinterlassen, und wählte die Nummer ihres Pagers. Vier Straßen weiter, kurz bevor er Valentino Bonds erreichte, rief sie zurück.

»Es ist nichts dabei herausgekommen«, berichtete er.

»Nichts?«

»Kein Tafero, kein Bosch.«

»Mist.«

»Es wird auf den fehlenden achtundvierzig Minuten gewesen sein.«

»Wir hätten –«

»Zuerst zum Postamt fahren sollen. Ich weiß. Meine Schuld. Das Einzige, was bei der Sache herausgekommen ist: Ich habe einen Strafzettel bekommen.«

»Das tut mir Leid, Terry.«

»Aber wenigstens hat mich das auf eine Idee gebracht. Es war kurz vor Weihnachten und im Postamt dürfte ziemlicher Betrieb geherrscht haben. Falls er in einer 15-Minuten-Zone gestanden hat, ist also durchaus möglich, dass er die Zeit überzogen hat, als er am Schalter anstand. Und was Falschparken angeht, ist die Polizei in L. A. bekanntlich gnadenlos. Sie liegen regelrecht auf der Lauer. Jedenfalls ist nicht auszuschließen, dass er einen Strafzettel bekommen hat. Das sollten wir unbedingt nachprüfen.«

»Wie bei Son of Sam?«

»Genau.«

Damit meinte sie den New Yorker Serienmörder, der in den 70er Jahren wegen eines Strafzettels überführt worden war.

»Ich werd’s mal versuchen. Mal sehen, was ich tun kann. Was machen Sie in der Zwischenzeit?«

»Ich bin gerade dabei, Valentino Bonds einen Besuch abzustatten.«

»Ist er da?«

»Wahrscheinlich ist er im Gericht. Als Nächstes werde ich dann nach Van Nuys hochfahren – sehen, ob ich mit Bosch über die ganze Geschichte sprechen kann.«

»Seien Sie lieber vorsichtig. Ihre Kollegen vom FBI haben gesagt, sie würden hochfahren, um in der Mittagspause mit ihm zu sprechen. Möglicherweise sind sie immer noch da, wenn Sie aufkreuzen.«

»Wie bitte? Denken die etwa, Bosch wird von ihren Anzügen so beeindruckt sein, dass er alles gesteht?«

»Keine Ahnung. Etwas in der Art wahrscheinlich. Sie wollten ihm mal auf den Zahn fühlen. Verschiedenes zu Protokoll nehmen und dann nach Widersprüchen suchen. Sie wissen schon, routinemäßige Wortfalle.«

»Mit Routine kommen sie Harry Bosch nicht bei. Da vergeuden sie bloß ihre Zeit.«

»Ich weiß. Das habe ich ihnen auch gesagt. Aber FBI-Agenten lassen sich von niemandem was sagen, das wissen Sie doch.«

Er lächelte.

»Übrigens, wenn ich Glück habe und wenn wir Tafero überführen, möchte ich, dass der Sheriff diesen Strafzettel bezahlt.«

»Sie arbeiten doch gar nicht für mich. Sie arbeiten für Bosch. Strafzettel gehen auf seine Rechnung. Der Sheriff zahlt bloß Pfannkuchen.«

»Na schön. Dann werde ich mal.«

»Rufen Sie mich wieder an.«

Er schob das Handy in die Tasche seiner Windjacke und betrat Valentino Bonds.

Hinter der Glastür befand sich ein kleiner, weiß gestrichener Raum mit einer Wartecouch und einem Schalter. Er erinnerte McCaleb an die Rezeption eines Motels. An der Wand hing ein Kalender mit einer Strandszene aus Puerta Vallarta. Der Mann, der hinter dem Schalter saß, blickte nicht von seinem Kreuzworträtsel auf. Die geschlossene Tür hinter ihm führte vermutlich in ein Büro. McCaleb setzte ein Lächeln auf und ging zielstrebig hinter den Schalter.

»Rudy? Wo steckst du, Rudy?«

Erst jetzt sah der Mann hinter dem Schalter auf. Aber McCaleb war bereits an ihm vorbei und öffnete die Tür. Er trat in ein Büro, das mehr als doppelt so groß war wie der Empfang.

»Rudy?«

Der Mann kam ihm direkt hinter ihm in den Raum.

»Hey, Sie da, was machen Sie hier?«

McCaleb drehte sich einmal um seine eigene Achse und blickte sich im Raum um.

»Ich suche Rudy. Wo steckt er?«

»Er ist nicht hier. Wenn Sie jetzt bitte –«

»Er hat gesagt, er würde hier sein, er müsste heute erst später ins Gericht.«

Als er sich im Büro umsah, stellte er fest, dass an der Rückwand zahlreiche gerahmte Fotos hingen. Er trat einen Schritt näher. Auf den meisten war Tafero mit Prominenten zu sehen, für die er entweder als Sicherheitsberater gearbeitet oder die er gegen Kaution aus dem Gefängnis geholt hatte. Einige der Fotos stammten eindeutig aus der Zeit, als er noch auf der anderen Straßenseite Dienst geschoben hatte.

»Entschuldigung, aber wer sind Sie eigentlich?«

McCaleb sah den Mann beleidigt an. Seinem Aussehen nach zu schließen, hätte er Taferos jüngerer Bruder sein können. Die gleichen dunklen Augen und Haare, das gleiche kantige Gesicht.

»Ich bin ein Freund von ihm. Terry. Wir haben zusammengearbeitet, als er noch bei der Polizei war.«

McCaleb deutete auf ein Gruppenfoto an der Wand. Darauf waren mehrere Männer im Anzug und ein paar Frauen zu sehen, die vor der Backsteinfassade der Hollywood Station standen. Die Detectives. In der hinteren Reihe entdeckte McCaleb sowohl Harry Bosch als auch Rudy Tafero. Boschs Gesicht war leicht von der Kamera abgewandt. In seinem Mund steckte eine Zigarette und der davon aufsteigende Rauch verdeckte Teile seines Gesichts.

Der Mann begann ebenfalls, das Foto zu betrachten.

McCaleb ließ den Blick noch einmal durch den Raum wandern. Er war schön eingerichtet, mit einem Schreibtisch auf der einen Seite und einer Sitzgruppe mit zwei kleinen Couches und einem Perserteppich auf der anderen. Er ging auf den Schreibtisch zu, um sich die Akte anzusehen, die auf der Schreibunterlage lag. Aber obwohl sie mindestens drei Zentimeter dick war, stand nichts auf dem Etikett des Ordners.

»Was soll der Scheiß? Auf dem Foto sind Sie doch gar nicht drauf.«

»Klar bin ich drauf«, sagte McCaleb, ohne sich vom Schreibtisch abzuwenden. »Ich habe geraucht. Deshalb ist mein Gesicht nicht zu erkennen.«

Rechts von der Schreibunterlage war ein Aktenbehälter voll mit Ordnern. McCaleb legte den Kopf auf die Seite, um die Namen auf den Etiketten zu lesen. Es waren ein paar von Entertainern und Schauspielern darunter, von denen jedoch keiner in Zusammenhang mit seinen Ermittlungen stand.

»Quatsch. Das sind nicht Sie. Das ist Harry Bosch.«

»Tatsächlich? Kennen Sie Harry?«

Der Mann antwortete nicht. McCaleb drehte sich zu ihm um. Der Mann sah ihn mit wütenden, misstrauischen Blicken an. Erst jetzt bemerkte McCaleb, dass er einen alten Totschläger in der Hand hielt.

»Lassen Sie mich mal sehen.«

Er ging zu dem gerahmten Foto und sah es noch einmal an.

»Tatsächlich, Sie haben Recht, das ist Harry. Dann war ich wohl auf dem, das sie das Jahr zuvor aufgenommen haben. Ich habe als V-Mann gearbeitet, als sie das hier aufgenommen haben, und konnte deshalb nicht mit aufs Foto.«

Lässig machte McCaleb einen Schritt in Richtung Tür. Innerlich machte er sich jedoch darauf gefasst, mit dem Totschläger eins übergezogen zu bekommen.

»Richten Sie ihm einfach aus, dass ich hier war, ja? Sagen Sie ihm, Terry hat vorbeigeschaut.«

Er schaffte es zur Tür, aber dann stach ihm ein letztes gerahmtes Foto ins Auge, auf dem Tafero und ein anderer Mann eine Holztafel in der Hand hielten. Das Foto war alt und Tafero sah fast zehn Jahre jünger aus. In seinem Blick lag ein stärkeres Strahlen und sein Lächeln wirkte aufrichtig. Die Tafel, die die zwei Männer hielten, hing neben dem Foto an der Wand. McCaleb beugte sich vor und las, was auf der Messingplakette stand, die an ihrem unteren Rand angebracht war.

RUDY TAFERO

DETECTIVE DES MONATS

FEBRUAR 1995

McCaleb blickte noch einmal auf das Foto, bevor er in den vorderen Raum ging.

»Terry wer?«, fragte der Mann, als McCaleb an ihm vorbeiging.

McCaleb drehte sich erst um, als er den Eingang erreicht hatte.

»Sagen Sie ihm einfach, Terry, der V-Mann, war hier.«

Er verließ das Büro und ging, ohne sich umzusehen, wieder die Straße hinauf.

***

McCaleb saß vor dem Postamt in seinem Auto. Ihn hatte eine innere Unruhe ergriffen, wie er sie immer verspürte, wenn er einfach nicht auf die Lösung kam, obwohl er sie zum Greifen nahe glaubte. Sein Riecher sagte ihm, er war auf der richtigen Spur. Tafero, der Privatdetektiv, der sein exklusives Büro hinter einem billigen Kautionsvermittlerladen versteckte, war der Schlüssel. Nur die Tür konnte McCaleb nicht finden.

Er merkte, er war sehr hungrig. Er startete den Wagen und überlegte, wo er essen könnte. Das Musso’s war nur ein paar Straßen weiter, aber er hatte erst vor kurzem dort gegessen. Er fragte sich, ob man im Nat’s auch etwas zu essen bekäme, aber er fürchtete, wenn ja, wäre das für den Magen nicht ganz ungefährlich. Stattdessen fuhr er deshalb zu dem In ’n Out am Sunset und bestellte am Drive-in-Schalter.

Als er im Cherokee seinen Hamburger aß, begann das Handy zu trällern. Er legte den Burger in die Schachtel zurück, wischte sich mit der Serviette die Hände ab und drückte den Gesprächsannahmeknopf.

»Sie sind ein Genie.«

Es war Jaye Winston.

»Was?«

»Tafero hat tatsächlich einen Strafzettel für seinen Mercedes gekriegt. Einen schwarzen Vier-Dreißiger C-L-K. Er stand in der Fünfzehn-Minuten-Zone vor dem Postamt. Der Strafzettel wurde am zweiundzwanzigsten um acht Uhr neunzehn ausgestellt. Er ist noch nicht bezahlt. Er hat noch bis heute Abend fünf Uhr Zeit, dann ist er fällig.«

McCaleb dachte eine Weile schweigend nach. Er spürte die Nervensynapsen zünden, wie Dominosteine, die sein Rückgrat hinauf einer nach dem anderen umfielen. Der Strafzettel war ein großer Schritt nach vorn. Bewiesen war damit zwar absolut nichts, aber er sagte ihm, dass er auf der richtigen Spur war. Und zu wissen, dass man auf dem richtigen Weg war, war manchmal besser, als den Beweis zu haben.

Seine Gedanken sprangen zu seinem Besuch in Taferos Büro und zu den Fotos, die er dort gesehen hatte.

»Jaye, sind Sie schon dazu gekommen, Näheres über diese Geschichte mit Boschs damaligem Lieutenant in Erfahrung zu bringen?«

»Das war nicht nötig. Twilley und Friedman hatten heute bereits eine Akte über die ganze Angelegenheit dabei. Lieutenant Harvey Pounds. Er wurde, vier Wochen nachdem er mit Bosch diese Auseinandersetzung wegen Gunn hatte, von jemandem zu Tode geprügelt. Wegen der Animositäten zwischen den beiden gehörte Bosch zum Kreis der Verdächtigen. Aber offenbar wurde er als Verdächtiger ausgeschlossen – zumindest vom LAPD. Der Fall wurde zwar zu den Akten gelegt, ist aber noch offen. Das FBI beobachtete die Sache gewissermaßen aus der Ferne und hat ebenfalls eine offene Akte dazu. Twilley hat mir heute erzählt, beim LAPD gäbe es ein paar Leute, die meinen, Bosch hätte die Absolution etwas zu schnell erteilt bekommen.«

»Aha. Und ich wette, Twilley gefällt das.«

»Allerdings. Er hat sich bereits auf Bosch eingeschossen. Er glaubt, Gunn ist bei Harry nur die Spitze des Eisbergs.«

McCaleb schüttelte den Kopf, ging aber sofort zum nächsten Punkt über. Er durfte sich jetzt nicht mit anderer Leute Macken und Motiven aufhalten. In Zusammenhang mit den anstehenden Ermittlungen gab es einiges zu überlegen und zu planen.

»Haben Sie übrigens eine Kopie des Strafzettels?«, fragte er.

»Noch nicht. Ich habe alles telefonisch abgewickelt. Aber sie faxen ihn uns. Die Sache ist nur die: Sie und ich, wir wissen zwar, was das Ganze zu bedeuten hat, aber beweisen lässt sich damit noch lange nichts.«

»Ich weiß. Aber wenn es so weit ist, wird uns dieser Strafzettel sehr nützlich sein.«

»Wenn was so weit ist?«

»Wenn wir die Schlinge zuziehen. Wenn wir Tafero dazu benutzen, uns Storey zu schnappen. Sie wissen doch, dass es darauf hinauslaufen wird.«

»Wir? Sie haben wohl schon einen Plan, Terry?«

»Noch nicht ganz, aber ich arbeite daran.«

Was seine Rolle bei den Ermittlungen anging, wollte er keinen Streit mit ihr.

»Hören Sie, Jaye, mein Mittagessen wird kalt«, sagte er.

»Ach so, tut mir Leid. Dann essen Sie mal zu Ende.«

»Rufen Sie mich später noch mal an. Ich werde nach Van Nuys hochfahren, um mit Bosch zu reden. Irgendwas von Twilley und Friedman zu diesem Thema?«

»Ich glaube, sie sind immer noch bei ihm.«

»Na schön. Dann bis später.«

Er machte das Handy aus, stieg aus und warf die Hamburgerschachtel in einen Abfalleimer. Dann stieg er wieder ein und startete den Motor. Auf der Fahrt zurück zum Postamt in der Wilcox öffnete er alle Fenster, um den Geruch des fettigen Essens aus dem Auto zu bekommen.

39

Annabelle Crowe zog alle Blicke im Gerichtssaal auf sich, als sie in den Zeugenstand trat. Sie sah unglaublich gut aus, aber ihre Art, sich zu bewegen, hatte etwas leicht Unbeholfenes. Diese Mischung ließ sie gleichzeitig alt und jung erscheinen und machte sie noch attraktiver. Die Befragung würde Langwiser vornehmen. Die Anklägerin wartete, bis Crowe Platz genommen hatte. Erst dann störte sie die Atmosphäre im Saal und stand auf, um zum Pult zu gehen.

Bosch hatte den Auftritt der letzten Zeugin der Anklage kaum mitbekommen. Ganz in Gedanken bei dem Besuch der zwei FBI-Agenten, saß er mit gesenktem Blick am Tisch der Anklage. Er hatte die beiden rasch durchschaut. Sie hatten Blut geleckt und wussten, wenn sie Bosch wegen der Gunn-Geschichte überführten, kämen sie in den Medien ganz groß raus. Er rechnete damit, dass sie jeden Moment zuschlagen würden.

Langwiser hakte rasch eine Reihe allgemeiner Fragen an Crowe ab, aus denen hervorging, dass diese eine angehende Schauspielerin war, die in ihrem Lebenslauf neben ein paar Theaterrollen und Werbespots einen kurzen Auftritt in einem Spielfilm vorzuweisen hatte, der demnächst in die Kinos kam. Ihre Lebensgeschichte schien zu bestätigen, wie schwierig es war, in Hollywood Erfolg zu haben – eine umwerfende Schönheit, die hier allerdings nur eine unter vielen war. Sie lebte noch immer von dem Geld, das sie von ihren Eltern in Albuquerque bekam.

Langwiser ging zu gewichtigeren Fragen über und konzentrierte sich auf die Nacht vom 14. April des vergangenen Jahres, in der Annabelle Crowe mit David Storey ausgegangen war. Nach einer kurzen Schilderung des Abendessens und der Drinks, die die beiden im Dan Tana’s in West Hollywood zu sich genommen hatten, wandte sich Langwiser dem Teil des Abends zu, als Annabelle mit Storey in dessen Haus im Mulholland Drive gefahren war.

Crowe sagte aus, sie und Storey hätten auf der Terrasse hinter dem Haus einen ganzen Krug Margaritas getrunken, bevor sie sich ins Schlafzimmer zurückzogen.

»Und sind Sie freiwillig mitgegangen, Ms. Crowe?«

»Ja.«

»Haben Sie sich auf sexuelle Kontakte mit dem Angeklagten eingelassen?«

»Ja.«

»Und war das Geschlechtsverkehr in gegenseitigem Einvernehmen?«

»Ja, das war es.«

»Geschah irgendetwas Ungewöhnliches, als Sie sich auf sexuelle Handlungen mit dem Angeklagten einließen?«

»Ja – er fing an, mich zu würgen.«

»Er fing an, Sie zu würgen. Wie kam es dazu?«

»Also, ich glaube, irgendwann schloss ich die Augen und hatte dann das Gefühl, als würde er irgendwie eine andere Stellung einnehmen oder so. Jedenfalls war er plötzlich auf mir und ich spürte, wie sich seine Hand unter meinen Nacken schob und irgendwie meinen Kopf vom Kissen hochhob. Dann spürte ich, wie er etwas …«

Sie hielt inne und legte ihre Hand auf den Mund. Sie rang sichtlich um Fassung.

»Lassen Sie sich ruhig Zeit, Ms. Crowe.«

Die Zeugin sah aus, als kämpfte sie mit den Tränen. Schließlich ließ sie die Hand sinken und griff nach ihrem Wasserbecher. Nachdem sie einen Schluck daraus getrunken hatte, sah sie mit neuer Entschlossenheit im Blick zu Langwiser auf.

»Ich spürte, wie er mir etwas über den Kopf streifte und um den Hals schlang. Als ich die Augen öffnete, sah ich, dass er mir eine Krawatte um den Hals gelegt hatte und zuzog.«

Sie hielt inne und nahm wieder einen Schluck Wasser.

»Können Sie diese Krawatte beschreiben?«

»Sie war gemustert. Blaue Rauten auf violettem Grund. Ich kann mich genau an sie erinnern.«

»Was geschah, als der Angeklagte die Krawatte um Ihren Hals zuzog?«

»Sie schnürte mir die Luft ab!«, stieß Crowe schrill hervor, als wäre die Frage idiotisch und die Antwort offensichtlich. »Er schnürte mir die Luft ab. Und er … er bewegte sich weiter in mir … und ich versuchte, mich zu wehren, aber er war zu stark für mich.«

»Sagte er in dieser Zeit etwas?«

»Er sagte immer wieder: ›Ich muss das tun, ich muss das tun‹, und er atmete sehr heftig und hatte weiter Sex mit mir. Er hatte die Zähne ganz fest aufeinander gebissen, als er es sagte. Ich …«

Sie hielt wieder inne und diesmal liefen Tränen über ihre Wangen, eine dicht hinter der anderen. Langwiser ging zum Tisch der Anklage und nahm eine Box mit Papiertüchern von ihrem Platz. Sie hielt sie hoch und fragte: »Darf ich, Euer Ehren?«

Der Richter gestattete ihr, mit den Papiertüchern zu der Zeugin zu gehen. Langwiser gab sie ihr und kehrte dann zum Pult zurück. Bis auf das leise Weinen der Zeugin war es vollkommen still im Saal. In diese Stille hinein sagte Langwiser:

»Ms. Crowe, möchten Sie eine kurze Pause machen?«

»Nein, danke. Es geht schon wieder.«

»Wurden Sie ohnmächtig, als der Angeklagte Sie würgte?«

»Ja.«

»Woran können Sie sich als Nächstes erinnern?«

»Ich kam in seinem Bett zu mir.«

»War er im Zimmer?«

»Nein, aber ich konnte die Dusche laufen hören. Im Bad neben dem Schlafzimmer.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Ich stand auf, um mich anzuziehen. Ich wollte weg, bevor er aus der Dusche kam.«

»Waren Ihre Kleider noch da, wo Sie sie gelassen hatten?«

»Nein. Ich fand sie in einer Tüte – einer Einkaufstüte – neben der Schlafzimmertür. Ich zog meine Unterwäsche an.«

»Hatten Sie an diesem Abend eine Handtasche bei sich?«

»Ja. Sie war auch in der Tüte. Aber jemand hatte sie geöffnet. Ich sah hinein und stellte fest, dass er die Schlüssel herausgenommen hatte. Ich –«

Mit der Begründung, die Antwort stelle eine Annahme als Faktum hin, erhob Fowkkes Einspruch und der Richter gab ihm statt.

»Haben Sie den Angeklagten Ihre Schlüssel aus Ihrer Handtasche nehmen sehen?«, fragte Langwiser.

»Nein, habe ich nicht. Aber sie waren in meiner Handtasche gewesen. Und ich habe sie nicht rausgenommen.«

»Okay, dann hat jemand – jemand, den Sie nicht gesehen haben, weil Sie ohnmächtig auf dem Bett lagen – die Schlüssel herausgenommen, ist das korrekt?«

»Ja.«

»Gut. Wo fanden Sie Ihre Schlüssel, nachdem Sie merkten, dass sie nicht mehr in Ihrer Handtasche waren?«

»Sie lagen auf der Kommode, neben seinen eigenen Schlüsseln.«

»Zogen Sie sich fertig an und verließen das Haus?«

»Nein, ich hatte solche Angst, dass ich bloß noch meine Sachen und die Schlüssel und die Handtasche packte und aus dem Haus rannte. Fertig zog ich mich erst an, als ich draußen war. Dann rannte ich weg.«

»Wie kamen Sie nach Hause?«

»Ich wurde vom Laufen bald müde und ging danach ein ziemliches Stück auf dem Mulholland Drive, bis ich zu einer Feuerwache mit einem Münztelefon kam. Von dort rief ich dann ein Taxi, das mich nach Hause brachte.«

»Haben Sie die Polizei angerufen, als Sie nach Hause kamen?«

»Äh, nein.«

»Warum nicht, Ms. Crowe?«

»Also, das hatte zwei Gründe. Als ich nach Hause kam, hörte ich, wie David gerade auf meinen Anrufbeantworter sprach, und ging dran. Er entschuldigte sich und sagte, er hätte die Beherrschung verloren. Er sagte, er hätte gedacht, das Würgen würde mein Lustempfinden beim Sex steigern.«

»Glaubten Sie ihm?«

»Ich weiß nicht. Ich war ziemlich durcheinander.«

»Haben Sie ihn gefragt, warum er Ihre Kleider in die Tüte gesteckt hatte?«

»Ja. Er sagte, er hätte vorgehabt, mich ins Krankenhaus zu bringen, wenn ich nicht wieder zu mir gekommen wäre, als er aus der Dusche kam.«

»Haben Sie ihn gefragt, warum er erst duschen zu müssen glaubte, bevor er eine bewusstlose Frau ins Krankenhaus brachte?«

»Das habe ich ihn nicht gefragt.«

»Haben Sie ihn gefragt, warum er keinen Notarzt gerufen hat?«

»Nein, daran habe ich nicht gedacht.«

»Was war der andere Grund, weshalb Sie die Polizei nicht angerufen haben?«

Die Zeugin blickte auf ihre Hände hinab, die sich in ihrem Schoß aneinander klammerten.

»Na ja, es war mir peinlich. Nach seinem Anruf war ich mir nicht mehr so sicher, was ich von der ganzen Sache halten sollte. Sie wissen schon, ob er tatsächlich versucht hatte, mich umzubringen, oder ob er mir nur … mehr Lust hatte verschaffen wollen. Ich weiß es nicht. Man hört ja ständig von den Leuten in Hollywood und ihren verrückten Sexspielchen. Ich dachte, vielleicht bin ich ja nur … ich weiß auch nicht, irgendwie spießig und altmodisch, was das angeht.«

Sie hielt den Blick gesenkt und zwei weitere Tränen liefen über ihre Wangen. Bosch sah, wie ein Tropfen auf den Kragen ihrer Chiffonbluse fiel und einen Fleck hinterließ. Langwiser fuhr sehr behutsam mit der Befragung fort.

»Wann haben Sie sich mit der Polizei wegen des Vorfalls zwischen Ihnen und dem Angeklagten in Verbindung gesetzt?«

»Als ich las, dass er verhaftet worden war, weil er Jody Krementz auf die gleiche Weise umgebracht hatte«, antwortete Annabelle Crowe, inzwischen mit weniger gepresster Stimme.

»Sprachen Sie damals mit Detective Bosch?«

Sie nickte.

»Ja. Und mir wurde klar, dass, wenn ich … wenn ich die Polizei schon damals angerufen hätte, dass sie dann vielleicht noch …«

Sie sprach nicht zu Ende. Sie riss eine Handvoll Papiertücher aus der Box und brach in Tränen aus. Langwiser sagte dem Richter, sie sei mit ihrer Befragung fertig. Fowkkes erklärte, es werde ein Kreuzverhör geben, schlug aber vor, erst eine Pause zu machen, damit die Zeugin sich wieder beruhigte. Judge Houghton sagte, das sei eine gute Idee, und ordnete eine Pause von fünfzehn Minuten an.

Bosch blieb im Gerichtssaal und passte auf Annabelle Crowe auf, während diese sich über die Box mit Papiertüchern hermachte. Als sie alle durch hatte, war ihr Gesicht nicht mehr so schön. Es war verzerrt und rot, mit verquollenen Augenhöhlen. Bosch fand, sie war sehr überzeugend gewesen, aber er wusste auch, dass sie es noch nicht mit Fowkkes zu tun bekommen hatte. Ob ihr die Geschworenen irgendwas von ihrer Aussage abnehmen würden, hing davon ab, wie sie sich beim Kreuzverhör hielt.

Als Langwiser in den Saal zurückkam, sagte sie Bosch, an der Außentür des Gerichtssaals sei jemand, der ihn sprechen wolle.

»Wer?«

»Ich habe ihn nicht nach seinem Namen gefragt. Ich habe nur mitbekommen, wie er mit den Deputies verhandelt hat, als ich in den Saal zurück bin. Sie wollten ihn nicht reinlassen.«

»Hatte er einen Anzug an? Ein Schwarzer?«

»Nein, er trug normale Straßenkleidung. Eine Windjacke.«

»Behalten Sie Annabelle im Auge. Und besorgen Sie schon mal neue Papiertücher.«

Er stand auf und ging zur Tür. Als er sich dabei an den Leuten vorbeizwängte, die nach der Pause in den Saal zurückströmten, fand er sich plötzlich Rudy Tafero gegenüber. Bosch wollte ihm rechts ausweichen, aber Tafero schwenkte nach links. Sie tanzten ein paarmal hin und her und Tafero grinste. Schließlich blieb Bosch stehen und bewegte sich nicht mehr, bis Tafero an ihm vorbei war.

Als er sich auf dem Flur umblickte, entdeckte er niemanden, den er kannte. Dann kam Terry McCaleb aus der Herrentoilette und sie nickten sich zu. Bosch trat an das Geländer vor einem der raumhohen Fenster, die sich auf den darunter liegenden Platz öffneten. McCaleb stellte sich neben ihn.

»Ich habe etwa zwei Minuten Zeit, dann muss ich wieder zurück.«

»Ich will bloß wissen, ob wir heute nach der Verhandlung miteinander reden können. Es hat sich nämlich einiges getan.«

»Das habe ich auch schon gemerkt. Heute sind hier zwei FBI-Agenten aufgetaucht.«

»Was haben Sie ihnen gesagt?«

»Dass sie sich verpissen sollen. Sie waren ziemlich sauer.«

»Bei FBI-Agenten kommt so eine Ausdrucksweise nicht besonders gut an, Bosch. Das sollten Sie eigentlich inzwischen wissen.«

»Tja, ich bin eben etwas langsam von Begriff.«

»Hätten Sie hinterher Zeit?«

»Meinetwegen. Außer Fowkkes macht die Zeugin zur Schnecke. Dann könnte sein, dass sich das Anklageteam irgendwohin zurückziehen muss, um seine Wunden zu lecken.«

»Okay, dann bleibe ich hier und sehe es mir im Fernsehen an.«

»Bis später.«

Als Bosch in den Gerichtssaal zurückging, fragte er sich, was McCaleb so rasch herausgefunden haben könnte. Die Geschworenen waren bereits auf ihren Plätzen und der Richter erteilte Fowkkes grünes Licht. Der Verteidiger wartete höflich, als Bosch an ihm vorbei zum Tisch der Anklage ging. Dann begann er.

»Nun, Ms. Crowe, ist Schauspielerin Ihr Hauptberuf?«

»Ja.«

»Haben Sie uns hier heute etwas vorgespielt?«

Langwiser erhob sofort Einspruch und warf Fowkkes aufgebracht vor, die Zeugin zu beleidigen. Bosch fand ihre Reaktion etwas überzogen, aber ihm war klar, sie wollte Fowkkes zu verstehen geben, dass sie ihre Zeugin bis aufs Messer verteidigen würde. Der Richter gab dem Einspruch nicht statt und erklärte, Fowkkes habe beim Kreuzverhör eines Zeugen der gegnerischen Partei die Grenzen des Erlaubten nicht überschritten.

»Nein, ich habe Ihnen nichts vorgespielt«, antwortete Crowe mit Nachdruck.

Fowkkes nickte.

»Sie haben ausgesagt, dass Sie jetzt drei Jahre in Hollywood sind.«

»Ja.«

»Wenn ich richtig mitgezählt habe, haben Sie von fünf Engagements gesprochen, bei denen Sie etwas verdient haben. Sonst noch welche?«

»Bisher nicht.«

Fowkkes nickte.

»Man soll die Hoffnung nie aufgeben. Es ist sehr schwer, den Fuß in die Tür zu bekommen, nicht wahr?«

»Ja, sehr schwer, sehr entmutigend.«

»Aber jetzt sind Sie doch gerade im Fernsehen, oder nicht?«

Als sie kurz zögerte, war ihr die Einsicht, dass sie gerade in eine Falle getappt war, deutlich anzusehen.

»Genau wie Sie«, sagte sie.

Fast musste Bosch lächeln. Eine bessere Antwort hätte sie nicht geben können.

»Sprechen wir doch über diesen … Vorfall, der sich angeblich zwischen Ihnen und Mr. Storey ereignet hat«, fuhr Fowkkes fort. »Dieser Vorfall ist doch in Wirklichkeit etwas, das Sie sich im Anschluss an David Storeys Festnahme anhand von Zeitungsmeldungen zusammenphantasiert haben, stimmt’s?«

»Nein, das stimmt nicht. Er hat versucht, mich umzubringen.«

»Behaupten Sie.«

Langwiser stand auf, um Einspruch zu erheben, aber bevor sie dazu kam, ermahnte der Richter Fowkkes, solche Kommentare für sich zu behalten. Der Strafverteidiger fuhr fort:

»Nun, nachdem Mr. Storey Sie angeblich bis zur Bewusstlosigkeit gewürgt hat, hatten Sie da blaue Flecken am Hals?«

»Ja. Ich hatte fast eine Woche lang einen blauen Fleck. Ich musste zu Hause bleiben. Ich konnte nirgendwo vorsprechen oder sonst etwas.«

»Und Sie haben Fotos von diesem blauen Heck gemacht, um diese Verletzung zu dokumentieren, richtig?«

»Nein, ich habe keine Fotos davon gemacht.«

»Aber Sie haben diesen blauen Fleck Ihrem Agenten und Ihren Freunden gezeigt, oder nicht?«

»Nein.«

»Und warum nicht?«

»Weil ich nicht dachte, es würde jemals so weit kommen, dass ich beweisen müsste, was er getan hat. Ich wollte nur, dass dieser Fleck endlich wegging, und ich wollte nicht, dass jemand davon erfuhr.«

»Demnach müssen wir uns, was diesen blauen Fleck angeht, auf Ihr Wort verlassen – ist das richtig?«

»Ja.«

»Genauso, wie wir uns auch auf Ihr Wort verlassen müssen, was diesen angeblichen Vorfall angeht, richtig?«

»Er hat versucht, mich umzubringen.«

»Und Sie haben ausgesagt, dass, als Sie an besagtem Abend nach Hause kamen, David Storey zufällig genau in diesem Moment auf Ihren Anrufbeantworter sprach, richtig?«

»Ja, das stimmt.«

»Und Sie nahmen den Anruf entgegen – einen Anruf von dem Mann, der, wie Sie behaupten, versucht hat, Sie umzubringen. Habe ich das richtig verstanden?«

Fowkkes machte eine Handbewegung, als nähme er einen Telefonhörer ab. Er hielt seine Hand hoch, bis sie antwortete.

»Ja.«

»Und Sie haben diese Nachricht auf Ihrem Anrufbeantworter gespeichert, um seine Worte und was er Ihnen angetan hat festzuhalten, richtig.«

»Nein, ich habe sie überspielt. Versehentlich.«

»Versehentlich. Sie meinen, Sie haben sie auf dem Anrufbeantworter gelassen und schließlich überspielt?«

»Ja. Eigentlich wollte ich es nicht, aber dann habe ich es mal vergessen und das Ganze versehentlich überspielt.«

»Sie meinen, Sie haben vergessen, dass jemand Sie umzubringen versucht hat, und haben es überspielt?«

»Nein, ich habe nicht vergessen, dass er mich umzubringen versucht hat. Das werde ich nie vergessen.«

»Was also diese Nachricht auf Ihrem Anrufbeantworter angeht, müssen wir uns auf Ihr Wort verlassen, richtig?«

»Richtig.«

In ihrer Stimme schwang ein gewisses Maß an Auflehnung mit. Aber irgendwie wirkte es kläglich auf Bosch. Es war, als riefe sie in ein Düsentriebwerk: »Du kannst mich mal.« Er spürte, dass sie kurz davor stand, in dieses Düsentriebwerk geworfen und zerfetzt zu werden.

»Nun haben Sie vorhin ausgesagt, dass Sie zum Teil von Ihren Eltern unterstützt werden und dass Sie etwas Geld als Schauspielerin verdient haben. Haben Sie noch eine andere Einnahmequelle, von der Sie uns nichts erzählt haben?«

»Äh … eigentlich nicht. Meine Großmutter schickt mir manchmal Geld. Aber nicht sehr oft.«

»Sonst noch etwas?«

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Nehmen Sie gelegentlich von Männern Geld an, Ms. Crowe?«

Langwiser erhob Einspruch, worauf der Richter die Anwälte zu sich rief. Bosch ließ Annabelle Crowe keine Sekunde aus den Augen, während die Anwälte flüsternd konferierten. Er studierte ihr Gesicht. Es war immer noch ein Pinselstrich Auflehnung darin, aber er wurde von Angst eingekreist. Sie wusste, dass gleich etwas kommen würde. Bosch gelangte zu der Überzeugung, dass Fowkkes auf einen wunden Punkt gestoßen war. Es musste etwas sein, was für sie, und damit auch für den Fall, unangenehm werden würde.

Als die Unterredung beendet war, kehrten Kretzler und Langwiser an den Tisch der Anklage zurück. Kretzler neigte sich Bosch zu.

»Jetzt können wir einpacken«, flüsterte er. »Er hat vier Männer, die bezeugen werden, sie für Sex bezahlt zu haben. Warum wussten wir davon nichts?«

Bosch antwortete nicht. Es war seine Aufgabe gewesen, Annabelle Crowe auf den Prozess vorzubereiten. Er hatte sie ausführlich über ihr Privatleben befragt und anhand ihrer Fingerabdrücke überprüfen lassen, ob sie einmal festgenommen worden war. Ihre Antworten und der Computercheck hatten keinerlei Anlass zu Beanstandungen gegeben. Da sie nie wegen Prostitution verhaftet worden war und jegliche kriminellen Aktivitäten geleugnet hatte, gab es nicht viel mehr, was er noch hätte tun können.

Zurück am Pult formulierte Fowkkes die Frage neu.

»Ms. Crowe, haben Sie jemals von Männern als Gegenleistung für Sex Geld genommen?«

»Nein, niemals. Das ist eine Lüge.«

»Kennen Sie einen Mann namens André Snow?«

»Ja.«

»Wenn er unter Eid aussagen würde, dass er Sie für eine sexuelle Beziehung bezahlt hat, würde er dann lügen?«

»Ja, das würde er.«

Fowkkes nannte drei andere Männer und sie durchliefen jedes Mal die gleiche Prozedur. Crowe bestätigte, sie zu kennen, leugnete aber, ihnen jemals Sex verkauft zu haben.

»Haben Sie denn jemals Geld von diesen Männern genommen, wenn auch nicht für Sex?«, fragte Fowkkes mit gespielter Gereiztheit.

»Ja, gelegentlich. Aber das hatte nichts damit zu tun, ob wir Sex miteinander hatten oder nicht.«

»Womit hatte es dann zu tun?«

»Dass sie mir helfen wollten. Ich betrachtete sie als Freunde.«

»Hatten Sie jemals Sex mit ihnen?«

Annabelle Crowe blickte auf ihre Hände hinab und schüttelte den Kopf.

»Sagen Sie damit nein, Ms. Crowe?«

»Ich sage damit, dass ich nicht jedes Mal Sex mit ihnen hatte, wenn sie mir Geld gegeben haben. Sie gaben mir nicht jedes Mal Geld, wenn wir Sex hatten. Das eine hatte nichts mit dem anderen zu tun. Sie versuchen es als etwas hinzustellen, was es nicht war.«

»Ich stelle nur Fragen, Ms. Crowe. Das ist meine Aufgabe. Und Ihre Aufgabe ist es, den Geschworenen die Wahrheit zu sagen.«

Nach einer langen Pause sagte Fowkkes, er habe keine weiteren Fragen.

Bosch merkte, dass er die Lehnen seines Stuhls so fest umklammert hatte, dass seine Fingerknöchel weiß und taub geworden waren. Er rieb die Hände aneinander und versuchte sich zu entspannen, aber er es gelang ihm nicht. Er wusste, Fowkkes war ein Meister seines Fachs. Jeder seiner Stiche saß. Seine Fragen waren knapp und auf den Punkt und so verheerend wie ein Stilett. Bosch merkte, der Grund seines Unbehagens waren nicht nur Annabelle Crowes Exponiertheit und öffentliche Demütigung. Sondern auch seine Exponiertheit. Er wusste, als Nächstes würde dieses Stilett auf ihn gerichtet.

40

Sie holten sich von der Barfrau, deren Ausschnitt mit einem stacheldrahtumschlungenen Herzen tätowiert war, zwei Flaschen Rolling Rock und setzten sich in eine Nische des Nat’s. Als die Frau die Flaschen aus dem Kühlfach genommen und geöffnet hatte, hatte sie mit keinem Wort erwähnt, dass McCaleb vor kurzem hier gewesen war und sich nach dem Mann erkundigt hatte, mit dem er jetzt hergekommen war. Es war früh und bis auf die paar Kampftrinker an der Bar und in der hintersten Sitznische war das Lokal leer. In der Musikbox lief Bruce Springsteen, »There’s a Darkness at the Edge of Town«.

McCaleb betrachtete Bosch aufmerksam. Er hatte den Eindruck, dass ihn etwas beschäftigte, wahrscheinlich der Prozess. Die letzte Zeugin war bestenfalls nutzlos gewesen. Bei der direkten Befragung gut, beim Kreuzverhör schlecht. Die Sorte Zeuge, auf die man verzichtet – wenn man die Wahl hat.

»Mit Ihrer letzten Zeugin haben Sie wohl Pech gehabt.«

Bosch nickte.

»Das war meine Schuld. Eigentlich hätte ich es ahnen müssen. Ich habe ihr auf den Zahn gefühlt, aber dann fand ich, sie ist so schön, dass sie unmöglich … Ich habe ihr einfach geglaubt.«

»Ich weiß, was Sie meinen.«

»Das war das letzte Mal, dass ich einem Gesicht vertraut habe.«

»Trotzdem stehen Sie noch ziemlich gut da. Was werden Sie sonst noch auffahren?«

Bosch grinste schief.

»Das war bereits alles. Eigentlich wollten sie ihr Vorbringen heute schon abschließen. Aber dann haben sie beschlossen, bis morgen zu warten, damit Fowkkes nicht die Nacht hat, um sich vorzubereiten. Jedenfalls haben wir unser Pulver schon verschossen. Wenn es morgen weitergeht, wird sich zeigen, was die Verteidigung alles hat.«

McCaleb sah zu, wie Bosch in einem einzigen langen Zug fast die halbe Flasche trank. Er beschloss, lieber gleich zu den wesentlichen Fragen zu kommen, solange Bosch noch voll da war.

»Dann erzählen Sie mir von Rudy Tafero.«

Bosch schüttelte in einer ambivalenten Geste die Schultern.

»Was soll mit ihm sein?«

»Ich weiß nicht. Wie gut kennen Sie ihn? Wie gut kannten Sie ihn?«

»Na ja, ich kannte ihn, als er auf unserer Seite war. Während meiner Zeit in der Hollywood Station war er etwa fünf Jahre bei den Detectives. Dann machte er die Fliege, ließ sich seine Zwanzig-Jahres-Pension auszahlen und ließ sich auf der anderen Straßenseite nieder. Verdiente sein Geld plötzlich damit, Leute, die wir einlochten, wieder aus dem Loch rauszuholen.«

»Als Sie beide bei der Polizei waren – in Hollywood, meine ich – standen Sie sich da nahe?«

»Ich weiß nicht, was nahe bedeutet. Wir waren nicht befreundet, wir gingen nicht zusammen in Kneipen, er machte Einbrüche, ich Morde. Warum erkundigen Sie sich so viel nach ihm? Was hat er mit –«

Er brach ab und sah McCaleb an. Langsam ging ihm ein Licht auf. Inzwischen sang Rod Stewart »Twisting the Night Away«.

»Wollen Sie mich auf den Arm nehmen oder was?«, sagte Bosch schließlich. »Sie glauben –«

»Lassen Sie mich erst meine Fragen stellen«, unterbrach ihn McCaleb. »Dann können Sie Ihre stellen.«

Bosch trank seine Rasche leer und hielt sie hoch, bis die Barfrau auf ihn aufmerksam wurde.

»Kein Tischservice, Leute«, rief sie. »Sorry.«

»Scheiße«, knurrte Bosch.

Er rutschte aus der Nische und ging an die Bar. Zurück kam er mit vier weiteren Rocks, obwohl McCaleb seine Flasche noch kaum angerührt hatte.

»Fragen Sie«, sagte Bosch.

»Warum standen Sie beide sich nicht nahe?«

Bosch setzte beide Ellbogen auf den Tisch und hielt mit beiden Händen eine frische Flasche. Er blickte aus der Nische und sah dann McCaleb an.

»Vor fünf, zehn Jahren gab es beim FBI zwei Gruppen. Und im Wesentlichen war es bei der Polizei genau so. Es war wie die Heiligen und die Sünder – zwei verschiedene Gruppen.«

»Die Wiedergeborenen und die Widergeborenen.«

»So in etwa.«

McCaleb erinnerte sich. Vor etwa zehn Jahren war es in lokalen Polizistenkreisen ein offenes Geheimnis gewesen, dass eine als die »Wiedergeborenen« bekannte Gruppe innerhalb des LAPD ihre Mitglieder in wichtigen Schlüsselpositionen sitzen gehabt und auf diese Weise über Beförderungen und Versetzungen bestimmt hatte. Die Mitglieder der Gruppe – mehrere hundert Polizisten aller Dienstgrade – gehörten einer Kirche im San Fernando Valley an, in der ein Deputy Chief des LAPD Laienprediger war. In der Hoffnung, sich bei dem Deputy Chief lieb Kind zu machen und ihre Aufstiegschancen zu erhöhen, traten viele ehrgeizige Polizisten der Kirche bei. Wieweit das mit Religiosität zu tun hatte, war eine andere Frage. Jedenfalls war die Kirche, wenn der Deputy Chief beim sonntäglichen 11-Uhr-Gottesdienst seine Predigt hielt, jedesmal gerappelt voll mit Polizisten, die voller Inbrunst zur Kanzel hochblickten. Einmal, hatte McCaleb gehört, war während des 11-Uhr-Gottesdiensts die Alarmanlage eines auf dem Parkplatz stehenden Autos losgegangen, und der Pechvogel, der das Handschuhfach des Wagens ausräumte, fand sich im Handumdrehen von einer Hundertschaft Polizisten umringt.

»Ich nehme mal an, Sie waren bei den Sündern, Harry.«

Bosch lächelte und nickte.

»Klar.«

»Und Tafero war bei den Heiligen.«

»Ja. Und unser damaliger Lieutenant auch. Ein typischer Sesselfurzer, Harvey Pounds hieß er. Er und Tafero waren eifrige Kirchgänger und entsprechend gut konnten es die beiden auch miteinander. Ich würde mal sagen, wenn jemand es mit Pounds gut konnte, ob nun wegen dieser Kirche oder nicht, war das für mich eher ein Grund, auf Distanz zu gehen, wenn Sie wissen, was ich meine. Und umgekehrt waren diese Typen auch mir gegenüber eher auf Abstand bedacht.«

McCaleb nickte. Er wusste mehr, als er sich anmerken ließ.

»Pounds war doch der Typ, der Ihnen die Sache mit Gunn vermasselt hat«, sagte er. »Der, den Sie durchs Fenster gestoßen haben.«

»Genau der.«

Bosch ließ den Kopf sinken und schüttelte ihn vor Selbstekel.

»Hatte Tafero an diesem Tag Dienst?«

»Tafero? Keine Ahnung, wahrscheinlich.«

»Kam es darauf nicht zu einer Untersuchung durch die Dienstaufsicht? Mit schriftlichen Zeugenaussagen?«

»Ja, aber die habe ich mir nicht näher angesehen. Ich meine, ich habe den Typen vor versammelter Mannschaft durch ein Fenster gestoßen. Ich hatte nicht vor, das abzustreiten?«

»Und dann – etwa einen Monat später – wird Pounds oben in den Hügel in einem Tunnel tot aufgefunden.«

»Im Griffith Park, ja.«

»Und der Fall wurde noch nicht zu den Akten gelegt …«

Bosch nickte.

»Rein technisch nicht.«

»Das haben Sie schon mal gesagt. Was heißt das konkret?«

»Es heißt, der Fall wurde zwar nicht zu den Akten gelegt, aber es arbeitet niemand mehr daran. Beim LAPD gibt es eine spezielle Bezeichnung für solche Fälle, für Fälle, von denen sie lieber die Finger lassen. Das sind die, die unter ›durch andere Umstände als eine Festnahme abgeschlossen‹ geführt werden.«

»Und Sie kennen diese Umstände?«

Bosch trank seine zweite Flasche aus, schob sie zur Seite und stellte eine frische vor sich hin.

»Sie trinken ja gar nichts«, sagte er.

»Sie trinken genug für uns beide. Kennen Sie diese Umstände?«

Bosch beugte sich vor.

»Also, McCaleb, ich erzähle Ihnen jetzt was, was nur wenige Leute wissen, ja?«

McCaleb nickte. Er beging nicht den Fehler, jetzt eine Frage zu stellen. Er würde Bosch einfach reden lassen.

»Wegen dieser Fenstergeschichte wurde ich vom Dienst suspendiert. Als ich es satt bekam, zu Hause rumzuhocken und die Wände anzustieren, fing ich an, zu einem alten Fall Ermittlungen anzustellen. Ein kalter Fall. Ein Mordfall. Ich ging der Sache auf eigene Faust nach und befand mich plötzlich in einer Sackgasse, die zu ein paar sehr mächtigen Leuten führte. Aber ich hatte zu diesem Zeitpunkt ja keine Dienstmarke, keinen offiziellen Status. Deshalb gab ich mich ein paarmal, wenn ich mit jemand telefonierte, als Pounds aus. Sie wissen schon, damit nicht rauskam, was ich machte.«

»Wenn sie rausgefunden hätten, dass Sie trotz Ihrer Suspendierung an einem Fall gearbeitet haben, wäre alles nur noch schlimmer für Sie geworden.«

»Genau. Deshalb gab ich mich als Pounds aus, wenn ich verschiedene, wie ich dachte, harmlose Routineanrufe machte. Doch dann rief eines Abends jemand Pounds an und sagte ihm, sie hätten was für ihn, irgendwelche wichtigen Informationen. Er fuhr zum vereinbarten Treffpunkt. Allein. Danach wurde er dann in diesem Tunnel gefunden. Er war ziemlich übel zugerichtet. Als ob sie ihn gefoltert hätten. Nur dass er ihre Fragen nicht beantworten konnte, weil er der falsche Mann war. Ich war derjenige, der sich als Pounds ausgegeben hatte. Ich war derjenige, auf den sie es abgesehen hatten.«

Bosch ließ das Kinn auf die Brust sinken und schwieg eine Weile.

»Ich bin schuld an seinem Tod«, sagte er, ohne aufzublicken. »Pounds war ein Riesenarschloch, aber er wurde meinetwegen umgebracht.«

Plötzlich riss Bosch den Kopf hoch und trank aus seiner Flasche. Seine Augen, sah McCaleb, waren dunkel und glänzend. Sie wirkten müde.

»Ist es das, was Sie wissen wollten, Terry? Hilft Ihnen das weiter?«

McCaleb nickte.

»Wie viel von all dem wusste Tafero?«

»Nichts.«

»Besteht die Möglichkeit, dass er dachte, Sie hätten Pounds an besagtem Abend dorthin bestellt?«

»Auszuschließen ist es jedenfalls nicht. Es gab Leute, die das dachten und wahrscheinlich immer noch denken. Aber warum wollen Sie das alles so genau wissen? Was hat das mit Gunn zu tun?«

McCaleb nahm einen ersten langen Schluck von seinem Bier. Es war kalt und er spürte die Kühle in seiner Brust. Er stellte die Flasche ab und entschied, dass es Zeit wurde, Bosch etwas zurückzugeben.

»Diese Geschichte mit Tafero interessiert mich deshalb so genau, weil ich wissen will, was seine Gründe und Motive sein könnten. Ich habe – noch – für nichts irgendwelche Beweise, aber ich glaube, Tafero hat Gunn umgebracht. In Storeys Auftrag. Um es Ihnen anzuhängen.«

»Jetzt hören Sie –«

»Das Ganze war perfekt inszeniert. Der Tatort ist die Verbindung zu dem Maler Hieronymus Bosch, der Maler ist als Ihr Namensvetter die Verbindung zu Ihnen und Sie schließlich sind die Verbindung zu Gunn. Und wissen Sie, wann Storey wahrscheinlich die Idee dafür kam?«

Bosch schüttelte den Kopf. Es schien ihm die Sprache verschlagen zu haben.

»An dem Tag, als Sie ihn in seinem Büro vernommen haben. Letzte Woche haben Sie im Gericht das Band abgespielt. Darauf haben Sie sich mit Ihrem vollständigen Vornamen ausgewiesen.«

»Das tue ich immer. Ich …«

»Darauf setzt er sich mit Tafero in Verbindung und Tafero hat das ideale Opfer, um Ihnen einen Mord anzuhängen. Gunn – ein Mann, von dem er wusste, dass er Ihnen sechs Jahre zuvor durch die Lappen gegangen war, obwohl er einen Mord begangen hatte.«

Bosch hob die Flasche ein paar Zentimeter vom Tisch und stellte sie dann mit einem Knall zurück.

»Ich glaube, ihr Plan hatte sogar zwei Ebenen. Mit ein bisschen Glück wäre der Zusammenhang rasch entdeckt worden und man hätte Sie schon wegen Mordes angeklagt, bevor der Prozess gegen Storey überhaupt begann. Andernfalls wäre Plan B zum Tragen gekommen. Sie hätten nach wie vor die Möglichkeit gehabt, Sie mit einem Prozess zu kompromittieren und damit der Anklage gegen Storey den Wind aus den Segeln zu nehmen. Denn deren Beweisführung in dem Fall steht und fällt mit Ihrer Person. Heute hat Fowkkes bereits dieses Mädchen fertiggemacht und ein paar der anderen Zeugen ziemlich übel vorgeführt. Worauf kann sich die Anklage also jetzt noch stützen? Nur auf Sie, Harry. Sie wussten, alles würde von Ihnen abhängen.«

Bosch drehte den Kopf ein Stück zur Seite und starrte auf die zerkratzte Tischplatte. Seine Miene wurde vollkommen ausdruckslos, als er über das Gesagte nachdachte.

»Ich musste Genaueres über die Geschichte Ihrer Beziehung zu Tafero wissen. Denn eine entscheidende Frage bei dem Ganzen ist: Warum könnte er das getan haben? Wahrscheinlich spielt dabei natürlich Geld eine Rolle und dass er Storey hinterher in der Hand hat, wenn er freigesprochen wird. Aber es muss noch mehr dahinterstecken. Und ich glaube, was das ist, haben Sie mir gerade gesagt. Wahrscheinlich hasst er Sie schon seit langem.«

Bosch blickte vom Tisch auf und sah McCaleb in die Augen.

»Er wollte es mir heimzahlen.«

McCaleb nickte.

»Für Pounds. Und wenn wir es nicht schaffen, das zu beweisen, könnte es ihm sogar gelingen.«

Bosch schwieg. Er starrte wieder auf den Tisch. Er machte einen müden und ausgebrannten Eindruck.

»Möchten Sie ihm jetzt immer noch gratulieren?«

Bosch blickte zu McCaleb auf.

»Entschuldigung, Harry, das war ziemlich daneben.«

Bosch schüttelte den Kopf, tat die Spitze mit einem Achselzucken ab.

»Ich habe es verdient. Aber was haben Sie nun eigentlich konkret?«

»Nicht viel. Aber Sie hatten Recht. Ich habe etwas übersehen. Tafero hat Gunn am Silvestermorgen aus dem Gefängnis geholt. Ich glaube, er hatte vor, ihn am Abend umzubringen, am Tatort die entsprechenden Fährten zu legen und dann den Dingen einfach ihren Lauf zu lassen. Der Hieronymus-Bosch-Zusammenhang würde irgendwann an den Tag kommen – entweder durch Jaye Winston oder einen VICAP-Check des FBI – und Sie wären ganz von selbst verdächtigt worden. Doch dann zog Gunn los und ließ sich hier volllaufen.«

Er hob die Flasche und deutete auf die Bar.

»Und dann wurde er auf der Heimfahrt kontrolliert. Tafero musste ihn also aus dem Knast holen, um seinen Plan durchziehen zu können. Um ihn umbringen zu können. Diese Kaution ist die einzige direkte Verbindung, die wir haben.«

Bosch nickte. McCaleb konnte sehen, dass ihm seine Argumente einleuchteten.

»Und dann haben sie es diesem Journalisten gesteckt«, fuhr Bosch fort. »Sobald die Sache durch die Medien publik geworden wäre, hätten sie es sich zunutze machen und so tun können, als wäre es völlig neu für sie, so, als käme das alles vollkommen überraschend für sie, während sie es in Wirklichkeit selbst von langer Hand vorbereitet hatten.«

McCaleb nickte zögernd. Er brachte Buddy Lockridges Geständnis nicht zur Sprache, weil es Sand ins Getriebe seiner Theorie gestreut hätte.

»Was haben Sie denn plötzlich?«, fragte Bosch prompt. »Ist irgendwas?«

»Nichts. Ich überlege nur.«

»Sie haben jedenfalls nichts, außer dass Tafero die Kaution gestellt hat?«

»Und einen Strafzettel. Aber das ist vorerst alles.«

Darauf begann McCaleb mit einer ausführlichen Schilderung seiner Besuche bei Valentino Bonds und im Postamt. Als er zum Schluss darauf zu sprechen kam, dass der Umstand, dass er 48 Minuten zu spät im Postamt eingetroffen war, möglicherweise dazu führen würde, dass sich Boschs Unschuld und Taferos Schuld nicht beweisen ließen, zuckte Bosch zusammen und griff nach der Flasche, stellte sie dann aber wieder ab, ohne daraus zu trinken.

»Aber der Strafzettel wegen Falschparkens beweist doch, dass er im Postamt war«, führte Bosch an.

»Von wegen. Sein Büro liegt nur fünf Straßen weiter. Er könnte behaupten, er hätte keinen näheren Parkplatz gefunden. Oder er könnte sagen, er hat das Auto jemand anders geliehen. Das beweist gar nichts.«

McCaleb wollte sich nicht auf das konzentrieren, was sie nicht hatten. Er wollte Lücken schließen.

»Übrigens, der Frühschicht-Diensthabende hat uns erzählt, Sie hätten darum gebeten, jedes Mal, wenn Gunn in die Ausnüchterungszelle kam, verständigt zu werden. Könnte Tafero das gewusst haben? Entweder von früher, als er noch bei der Polizei war, oder über andere Kanäle?«

»Das könnte er gewusst haben. Es war kein Geheimnis. Ich hatte bei Gunn noch nicht aufgegeben. Eines Tages hätte ich ihn drangekriegt.«

»Da fällt mir ein – wie hat Pounds ausgesehen?«

Bosch sah ihn verständnislos an.

»Klein, dick, Glatze, Schnurrbart?«

Bosch nickte, und noch bevor er eine Frage stellen konnte, wurde sie ihm von McCaleb beantwortet.

»In Taferos Büro hängt ein Foto von Pounds. Wie er ihm die ›Detective des Monats‹-Plakette überreicht. Ich wette, Sie haben nie eins von diesen Dingern bekommen, Harry.«

»Wie denn, wenn Pounds die Kandidaten bestimmt hat?«

McCaleb blickte auf und sah, dass Jaye Winston die Bar betreten hatte. Sie hatte einen Aktenkoffer bei sich. Er nickte ihr zu, worauf sie auf die Nische zukam. Sie ging mit hochgezogenen Schultern, als taste sie sich durch eine Mülldeponie voran.

McCaleb rutschte zur Seite und sie setzte sich neben ihn auf die Bank.

»Nettes Lokal.«

»Ich glaube, Sie kennen Jaye Winston bereits, Harry«, sagte McCaleb.

Bosch und Winston sahen sich an.

»Zuallererst«, sagte Winston, »möchte ich mich wegen dieser Sache mit Kiz entschuldigen. Hoffentlich –«

»Wir tun, was wir tun müssen«, sagte Bosch. »Möchten Sie was trinken? Man wird hier an den Tischen nicht bedient.«

»Ich wäre entsetzt, wenn es anders wäre. Maker’s Mark, mit Eis, wenn sie welchen haben.«

»Nachschub, Terry?«

»Nein, danke, ich bin noch versorgt.«

Bosch stand auf, um den Drink zu holen. Winston wandte sich McCaleb zu.

»Wie läuft’s?«

»Kleine Teilchen, hier und da.«

»Wie nimmt er es auf?«

»Für jemand, der schwer in der Klemme steckt, nicht übel. Wie ist es Ihnen ergangen?«

Die Art, wie sie lächelte, verriet McCaleb, dass sie fündig geworden war.

»Ich habe das Foto und ein paar andere … interessante … Dinge für Sie.«

Bosch stellte Winstons Drink auf den Tisch und zwängte sich wieder in die Nische.

»Sie hat gelacht, als ich einen Maker’s Mark bestellt habe«, sagte er. »Das hier ist die Hausmarke.«

»Na prima. Danke.«

Winston schob ihr Glas beiseite und legte ihren Aktenkoffer auf den Tisch. Sie klappte ihn auf und nahm einen Ordner heraus. Dann schloss sie ihn und stellte ihn außerhalb der Nische auf den Boden. McCaleb beobachtete, wie Bosch ihr dabei zusah. Er hatte eine erwartungsvolle Miene aufgesetzt.

Winston schlug den Ordner auf und schob McCaleb eine 13x18-Vergrößerung von Rudy Tafero zu.

»Das Foto stammt aus seinem Kautionsvermittlerausweis. Es ist elf Monate alt.«

Dann zog sie ein maschinenbeschriebenes Blatt mit Notizen zu Rate.

»Ich bin zum County-Gefängnis rausgefahren und habe mir alles über Storey geben lassen. Dort war er inhaftiert, bis er wegen des Prozesses nach Van Nuys verlegt wurde. Im County-Gefängnis bekam er neunzehnmal von Tafero Besuch. Die ersten zwölf Besuche bekam er in den ersten drei Wochen, die er dort einsaß. Fowkkes kam ihn in der gleichen Zeit nur viermal besuchen. Ein Anwalt aus Fowkkes’ Kanzlei besuchte ihn ebenfalls viermal und Storeys Chefsekretärin, eine gewisse Betilda Lockett, besuchte ihn sechsmal. Das war’s dann auch schon. Mit seinem Ermittler traf er sich öfter als mit seinen Anwälten.«

»Damals müssen sie das Ganze geplant haben«, sagte McCaleb.

Sie nickte und lächelte noch einmal auf dieselbe eigenartige Weise.

»Was ist?«, fragte McCaleb.

»Ich spare mir das Beste bis zum Schluss auf.«

Sie nahm ihren Aktenkoffer wieder hoch und öffnete ihn.

»Im Gefängnis werden der gesamte Besitz und alle persönlichen Dinge der Gefangenen registriert – Dinge, die sie bei Haftantritt mitbringen, Dinge, die sie, mit einer Genehmigung, von Besuchern bekommen haben. In Storeys Unterlagen ist ein Vermerk, dass ihm seine Sekretärin Betilda Lockett beim zweiten ihrer sechs Besuche ein Buch mitbrachte. Laut Besitzliste hatte es den Titel The Art of Darkness, die Kunst der Dunkelheit. Ich habe es mir in der Bibliothek downtown ausgeliehen.«

Sie zog ein großes, schweres Buch mit einem blauen Leineneinband aus dem Aktenkoffer und schlug es auf dem Tisch auf. Eine Seite war mit einer gelben Haftnotiz eingemerkt.

»Es ist eine Studie über Künstler, die laut Einführung die Dunkelheit als einen wesentlichen Bestandteil ihrer Bildsprache einsetzen.«

Sie blickte auf und lächelte, als sie zu der Haftnotiz kam.

»Es enthält ein ziemlich langes Kapitel über Hieronymus Bosch. Mit vielen Abbildungen.«

McCaleb hob seine leere Flasche und stieß damit gegen ihr Glas, das sie immer noch nicht angerührt hatte. Dann beugte er sich, zusammen mit Bosch, vor, um auf die aufgeschlagenen Seiten zu sehen.

»Toll«, sagte er.

Winston blätterte weiter. Das Buch enthielt Reproduktionen all jener Gemälde von Bosch, auf die bestimmte Tatortdetails angespielt hatten: Das Steinschneiden, Die Sieben Todsünden mit dem Auge Gottes, Das Jüngste Gericht und Der Garten der Lüste.

»Er hat alles in seiner Zelle geplant«, sagte McCaleb.

»Sieht ganz so aus«, sagte Winston.

Beide sahen Bosch an, der kaum merklich nickte.

»Jetzt sind Sie dran, Harry«, sagte McCaleb.

Bosch machte ein verdutztes Gesicht.

»Mit was bin ich dran?«

»Jetzt müssen Sie einen Glückstreffer landen.«

McCaleb schob das Foto von Tafero über den Tisch und deutete mit dem Kopf auf die Barfrau. Bosch stand auf und ging mit dem Foto zur Bar.

»Wir stehen immer noch ganz am Anfang«, sagte Winston, während sie beide beobachteten, wie Bosch die Barfrau nach dem Mann auf dem Foto fragte. »Wir haben ein paar kleine Anfangserfolge, aber das ist auch schon alles.«

»Ich weiß«, sagte McCaleb. Er konnte nicht hören, was an der Bar gesprochen wurde. Die Musik war zu laut. Van Morrison, der »The Wild Night is Coming« sang.

Bosch nickte der Barfrau zu und kam an den Tisch zurück.

»Sie kennt ihn – trinkt Kahlua mit Sahne, ausgerechnet. Aber zusammen mit Gunn hat sie ihn hier nicht gesehen.«

McCaleb hob die Schultern.

»Einen Versuch war es wert.«

»Sie wissen doch, wohin das führt?« Boschs Blick wanderte von McCaleb zu Winston und wieder zurück. »Sie werden ihn austricksen müssen. Eine andere Möglichkeit haben Sie nicht. Und Sie werden sich was wirklich Gutes einfallen lassen müssen, weil es für mich dabei um einiges geht.«

McCaleb nickte.

»Das wissen wir.«

»Wann? Ich habe nicht mehr viel Zeit.«

McCaleb sah Winston an. Diese Entscheidung blieb ihr überlassen.

»Bald«, sagte sie. »Vielleicht schon morgen. Ich war damit noch nicht bei meinem Captain. Ich werde es sehr geschickt anstellen müssen, denn als Letztes hat er mitbekommen, dass Terry vor die Tür gesetzt wurde und ich mit dem FBI hinter Ihnen her war. Außerdem muss ich einen DA hinzuziehen. Wenn wir nämlich etwas unternehmen wollen, müssen wir uns beeilen. Ich würde sagen, wenn nichts dazwischenkommt, schnappen wir uns Tafero morgen Abend und schlagen ihm einen Handel vor.«

Bosch blickte mit einem reuigen Lächeln auf den Tisch und schob dabei eine leere Flasche zwischen seinen Händen hin und her.

»Ich habe diese Typen, die Agenten, heute kennen gelernt.«

»Ich hab’s gehört. Sie haben sie nicht gerade von Ihrer Unschuld überzeugt. Sie waren ganz schön sauer, als sie zurückkamen.«

Bosch blickte auf.

»Was soll ich also tun?«

»Sie sollen erst mal schön still halten«, sagte Winston. »Wegen morgen Abend geben wir Ihnen dann rechtzeitig Bescheid.«

Bosch nickte.

»Noch eins«, sagte McCaleb. »Die Beweisstücke für den Prozess – haben Sie zu ihnen Zugang?«

»Während der Verhandlung, ja. Ansonsten sind sie beim Gerichtsdiener. Warum?«

»Weil Storey wahrscheinlich schon vor dieser Geschichte von der Existenz des Malers Hieronymus Bosch wusste. Ihm muss bei diesem Verhör die Namensgleichheit aufgefallen sein und das brachte ihn dann auf die Idee für seinen Plan. Deshalb glaube ich, das Buch, das ihm seine Sekretärin ins Gefängnis brachte, gehörte ihm. Er hat sie gebeten, es ihm zu bringen.«

Bosch nickte.

»Das Foto vom Bücherregal.«

McCaleb nickte.

»Richtig.«

»Ich gebe Ihnen Bescheid.« Bosch sah sich in der Bar um. »Sind wir hier dann fertig?«

»Sind wir«, sagte Winston. »Wir telefonieren.« Sie stand auf, und Bosch und McCaleb folgten ihrem Beispiel. Sie ließen zwei Bier und einen Whiskey on the rocks unangetastet auf dem Tisch stehen. Als sich McCaleb an der Tür umblickte, sah er zwei Säufer auf die fette Beute zusteuern. Aus der Musikbox röhrte John Fogerty »There’s a bad moon on the rise …«

41

Die vom Wasser aufsteigende Kälte ging McCaleb bis auf die Knochen. Die Hände tief in den Taschen seiner Windjacke vergraben, zog er den Hals, so weit er konnte, in den Kragen, als er sich vorsichtig die Rampe zu den Anlegern der Cabrillo Marina hinabtastete.

Obwohl er das Kinn eingezogen hatte, suchten seine Augen die Anleger aufmerksam nach einer verdächtigen Bewegung ab. Nichts erregte seine Aufmerksamkeit. Als er an Buddy Lockridges Segelboot vorbeikam, warf er einen kurzen Blick darauf. Trotz des ganzen Gerümpels, das auf Deck herumlag – Surfbretter, Fahrräder, ein Gasgrill, ein Kajak und sonstiges Equipment –, konnte er erkennen, dass in der Kajüte Licht brannte. Er ging leise weiter. Auch wenn Buddy noch wach war, fand er es schon zu spät; außerdem war er zu müde und durchgefroren, um sich mit seinem Partner auseinander zu setzen. Und dennoch musste er, als er sich der Following Sea näherte, unwillkürlich an das Loch in seiner Arbeitshypothese zu dem Fall denken. Bosch hatte vorhin in der Bar den richtigen Schluss gezogen, dass jemand aus Storeys Lager die Geschichte über das Gunn-Ermittlungsverfahren an die New Times weitergegeben haben musste. McCaleb war klar, dass seine Theorie nur dann Bestand hatte, wenn Tafero oder Fowkkes oder vielleicht sogar Storey aus dem Gefängnis Jack McEvoys Quelle gewesen war. Das Problem war nur, dass Buddy Lockridge zugegeben hatte, dem Journalisten von den Ermittlungen erzählt zu haben.

Folglich, so erschien es zumindest McCaleb, konnte seine Theorie nur stimmen, wenn sowohl Buddy als auch jemand aus Storeys Lager dieselbe Information an dasselbe Nachrichtenorgan weitergegeben hatte. Und das wäre natürlich ein Zufall, den selbst jemand, der an Zufälle glaubte, kaum für möglich gehalten hätte.

McCaleb versuchte, vorerst nicht mehr daran zu denken. Er erreichte das Boot, blickte sich noch einmal um und stieg ins Cockpit. Er schloss die Schiebetür auf, betrat die Kajüte und machte das Licht an. Er beschloss, Buddy am nächsten Morgen aufzusuchen und ihn noch einmal genauer zu fragen, was er getan und mit wem er gesprochen hatte.

Er schloss die Tür von innen ab und legte die Schlüssel und die Videokassette, die er bei sich gehabt hatte, auf den Kartentisch. Anschließend ging er unverzüglich in die Kombüse und schenkte sich ein großes Glas Orangensaft ein. Dann machte er die Lichter auf dem Oberdeck aus und nahm den Saft unter Deck mit, wo er in die Toilette ging und sich rasch an seine allabendliche Pilleneinnahme machte. Als er die Tabletten mit dem Orangensaft hinunterspülte, betrachtete er sich in dem kleinen Spiegel über dem Waschbecken. Unwillkürlich musste er an Bosch denken, an den Überdruss, der sich deutlich sichtbar in seinen Augen festgesetzt hatte. McCaleb fragte sich, ob er in ein paar Jahren, nach ein paar Fällen mehr, auch so einen Blick bekäme.

Als er alle Medikamente eingenommen hatte, zog er sich aus und duschte kurz. Weil der Boiler seit der Überfahrt am Vortag nicht mehr an gewesen war, war das Wasser eiskalt.

Fröstelnd ging er in die Kabine und schlüpfte in Boxershorts und ein Sweatshirt. Er war todmüde, aber sobald er im Bett lag, beschloss er, sich ein paar Notizen zu machen, wie Jaye Winston die Sache mit Tafero angehen sollte. Er griff nach der Nachttischschublade, in der er Stifte und Notizblöcke aufbewahrte. Als er sie öffnete, merkte er, dass eine gefaltete Zeitung in die kleine Schublade gezwängt war. Er zog sie heraus, faltete sie auseinander und stellte fest, dass es die New Times von letzter Woche war. Da sie nach hinten gefaltet war, fiel sein Blick als Erstes auf eine Seite des Anzeigenteils, die voll war mit streichholzschachtelgroßen Annoncen unter der Rubrik MASSAGE-HAUSBESUCHE.

Plötzlich kam McCaleb ein Gedanke. Er stand rasch auf und ging zu seiner Windjacke, die er auf einen Stuhl gelegt hatte. Er nahm das Handy aus der Tasche und kehrte damit zum Bett zurück. In den letzten Tagen hatte McCaleb das Telefon zwar immer dabeigehabt, aber normalerweise blieb es in der Ladestation auf dem Boot. Es lief auf die Firma und wurde von den Chartereinnahmen bezahlt. Bei Charterfahrten konnten Kunden damit telefonieren und Buddy Lockridge benutzte es, um Reservierungen zu bestätigen und Kreditkartenbeglaubigungen einzuholen.

Auf dem kleinen Display des Handys rief McCaleb das Menü auf, öffnete das Verzeichnis der ausgegangenen Anrufe und begann die Nummern der letzten 100 Gesprächsteilnehmer zu scrollen. Die meisten von ihnen sortierte er sofort aus, da er sie kannte. Aber jede Nummer, die ihm fremd war, verglich er mit den Telefonnummern in den Massage-Annoncen. Mit der vierten unbekannten Nummer landete er schließlich einen Treffer. Sie gehörte einer Frau, die sich als »exotische japanisch-hawaiianische Schönheit« namens Leilani anpries. Laut Anzeigentext war sie auf »Total-Entspannung« spezialisiert und keiner Massage-Agentur angeschlossen.

McCaleb machte das Telefon aus und stand wieder auf. Als er in eine Trainingshose schlüpfte, versuchte er sich an den genauen Wortlaut des Gesprächs zu erinnern, in dem er Buddy Lockridge beschuldigt hatte, die Informationen über den Fall an die New Times weitergegeben zu haben.

Bis er fertig angezogen war, wurde McCaleb klar, dass er Buddy nie ausdrücklich beschuldigt hatte, Informationen an die Zeitung weitergegeben zu haben. Er hatte nur die New Times erwähnt, worauf Buddy sich sofort zu entschuldigen begonnen hatte. Mittlerweile war McCaleb klar geworden, dass Buddys Entschuldigungen und seine Verlegenheit nur darauf zurückzuführen sein konnten, dass er die Following Sea, als sie in der Woche davor im Jachthafen gelegen hatte, als Liebesnest für sein Treffen mit einer Masseuse benutzt hatte. Das erklärte auch seine Frage, ob McCaleb Graciela erzählen würde, was er getan hatte.

McCaleb sah auf die Uhr. Es war zehn nach elf. Er schnappte sich die Zeitung und ging an Deck. Er wollte nicht bis zum Morgen warten, um seine Vermutung bestätigt zu bekommen. Er nahm an, Buddy hatte sich deshalb mit der Frau auf der Following Sea verabredet, weil sein eigenes Boot so klein und voller Gerümpel war und eher wie eine schwimmende Mausefalle aussah. Außerdem gab es darauf keine Kabine – nur eine offene Fläche, auf der genauso viel Zeug herumstand wie auf Deck. Wenn Buddy also die Following Sea zur Verfügung gehabt hatte, dürfte er sie auch benutzt haben.

Ohne in der Kajüte Licht zu machen, beugte er sich über die Couch und sah aus dem Backbordfenster. Buddys Boot, die Double Down, lag vier Liegeplätze weiter und in der Kajüte brannte immer noch Licht. Wenn er nicht gerade mit eingeschaltetem Licht eingeschlafen war, musste Buddy noch wach sein.

McCaleb ging zur Tür und schloss sie auf. Gerade als er die Tür aufgeschoben hatte und nach draußen treten wollte, wurde er plötzlich von hinten gepackt. Bevor er reagieren konnte, kam ein Arm über seine rechte Schulter und winkelte sich am Ellbogen ab. Gleichzeitig wurde sein Hals vom anderen Unterarm seines Angreifers in das so entstandene V geschoben. Dieses Dreieck legte sich nun wie ein Schraubstock um seinen Hals und drückte gegen die Halsschlagadern, die mit Sauerstoff angereichertes Blut in sein Gehirn beförderten. McCaleb hatte eine fast klinische Vorstellung von dem, was mit ihm geschah. Er setzte sich zur Wehr. Er hob die Arme und versuchte seine Finger auf beiden Seiten seines Halses unter Unterarm und Bizeps des Angreifers zu schieben. Aber es gelang ihm nicht. Ihn verließen bereits die Kräfte.

Als er von der Tür weg in die Dunkelheit der Kajüte gezogen wurde, fasste er mit der linken Hand hinter sich, an die Stelle, wo sich der Angreifer mit seiner rechten Hand an seinem linken Unterarm festklammerte – die schwächste Stelle des Dreiecks. Aber er konnte nirgendwo einen Hebel ansetzen und seine Kräfte ließen rasch nach. Er versuchte zu schreien. Vielleicht hörte ihn Buddy. Aber er brachte keinen Ton hervor.

Ihm fiel eine andere Verteidigungsmöglichkeit ein. Mit letzter Kraft hob er den rechten Fuß und trat mit der Ferse nach dem Fuß des Angreifers. Doch er verfehlte ihn. Seine Ferse krachte wirkungslos auf den Boden und der Angreifer machte einen weiteren Schritt zurück. Außerdem riss er McCaleb, damit er so etwas nicht noch einmal versuchte, heftig nach hinten, so dass er das Gleichgewicht verlor.

McCaleb begann bereits das Bewusstsein zu verlieren. Die Lichter des Hafens, die er durch die Kajütentür sah, wurden immer mehr von einem tiefer werdenden Dunkel mit einer rötlichen Umrisslinie ausgeblendet. Als Letztes bekam er mit, dass ihn jemand in dem klassischen Würgegriff hatte, der bis vor kurzem an allen amerikanischen Polizeiakademien unterrichtet worden war, bis er wegen der zahlreichen Todesfälle, die er zur Folge gehabt hatte, in Misskredit geraten war.

Bald verflog auch dieser Gedanke und er sah keine Lichter mehr. Die Dunkelheit hatte ihn jetzt erreicht und umfing ihn.

42

Als McCaleb zu sich kam, spürte er enorme Muskelschmerzen in Schultern und Oberschenkeln. Als er die Augen öffnete, stellte er fest, dass er bäuchlings quer über dem Bett in der Kabine lag. Den Kopf leicht nach rechts verdreht, starrte er auf das Kopfteil. Es dauerte einen Moment, bis ihm einfiel, dass er zu Buddy Lockridges Boot hatte gehen wollen, als er von hinten angegriffen worden war.

Er kam ganz zu sich und versuchte seine schmerzenden Muskeln zu entspannen, merkte aber, dass er sich nicht bewegen konnte. Seine Handgelenke waren auf den Rücken gefesselt, die Beine waren an den Knien nach hinten abgewinkelt und wurden von jemand in dieser Stellung festgehalten.

Er hob den Kopf von der Matratze und versuchte, sich auf die Seite zu drehen. Aber er fand nirgendwo einen Widerstand. Er sank auf die Matratze zurück und drehte den Kopf nach links. Als er darauf erneut den Kopf hob, konnte er Rudy Tafero sehen. Er stand neben dem Bett und blickte ihn lächelnd an, während er mit einer in einem Handschuh steckenden Hand McCalebs Füße hielt, die an den Fußgelenken gefesselt und nach hinten zu den Oberschenkeln hochgezogen waren.

Die Erkenntnis traf McCaleb wie ein Schlag. Er merkte, er war nackt und gefesselt und nahm die gleiche Haltung ein, in der Edward Gunns Leiche gefunden worden war. Die umgekehrte Embryonalhaltung aus dem Gemälde von Hieronymus Bosch. In seiner Brust explodierte eiskaltes Entsetzen und unwillkürlich spannte er seine Beinmuskeln an. Darauf war Tafero vorbereitet. McCalebs Füße bewegten sich kaum. Aber hinter seinem Kopf ertönte ein dreimaliges Klicken und er merkte, dass er eine Schlinge um den Hals hatte.

»Immer schön mit der Ruhe«, sagte Tafero. »Noch nicht.«

McCaleb hörte auf sich zu bewegen. Tafero drückte ihm weiter die Fersen auf die Kniekehle nieder.

»Sie kennen dieses Arrangement ja schon«, sagte Tafero sachlich. »Bei diesem ist allerdings etwas anders. Ich habe ein paar Kabelbinder miteinander verbunden; Sie wissen schon, diese Dinger, die in L. A. jeder Cop massenhaft in seinem Kofferraum rumliegen hat.«

McCaleb begriff sofort, was das zu bedeuten hatte. Die Vorzüge der Plastikstreifen, die ursprünglich zum Bündeln von Kabeln verwendet worden waren, waren auch der Polizei nicht lang verborgen geblieben, wenn zum Beispiel bei Unruhen Massenfestnahmen erforderlich wurden. Ein Cop kann nur ein Paar Handschellen mitnehmen, aber hunderte von Kabelbindern. Er legt sie dem Delinquenten um die Handgelenke und schiebt das Ende durch das Schloss. Wenn er dann die Schlinge zuzieht, rasten die winzigen Rillen auf dem Plastikstreifen ein. Die einzige Möglichkeit, die Schlinge wieder aufzubekommen, ist, sie durchzuschneiden. McCaleb merkte, das Klicken, das er gerade gehört hatte, kam von einem Kabelbinder um seinen Hals, der sich ein Stück weiter zusammengezogen hatte.

»Seien Sie mal lieber vorsichtig«, sagte Tafero. »Schön still halten.«

McCaleb ließ sein Gesicht auf die Matratze sinken. Sein Verstand lief auf Hochtouren und suchte fieberhaft nach einem Ausweg. Wenn es ihm gelang, Tafero in ein Gespräch zu verwickeln, konnte er vielleicht etwas Zeit gewinnen. Aber Zeit wofür?

»Wie haben Sie mich gefunden?«, sagte er in die Matratze.

»Das war ganz einfach. Mein kleiner Bruder ist Ihnen vom Büro gefolgt und hat sich Ihr Kennzeichen notiert. Sie sollten sich häufiger umsehen, sich vergewissern, dass Ihnen niemand folgt.«

»Ich werde es mir merken.«

Er begriff, was Tafero vorhatte. Es würde so aussehen, als wäre er von Gunns Mörder aus dem Weg geräumt worden, weil er ihm auf die Spur gekommen war. Er drehte den Kopf wieder so, dass er Tafero sehen konnte.

»Damit kommen Sie nicht durch, Tafero«, sagte er. »Kein Mensch wird Ihnen abnehmen, dass es Bosch war.«

»Meinen Sie, etwa wegen Jaye Winston?« Tafero sah lächelnd auf ihn herab. »Machen Sie sich ihretwegen mal keine Sorgen. Sobald ich hier mit Ihnen fertig bin, werde ich auch ihr einen Besuch abstatten. Achtundachtzig-null-eins Willoughby, Apartment sechs, West Hollywood. Auch sie war ganz einfach zu finden.«

Er hob seine freie Hand und bewegte die Finger, als tippe er auf einer Tastatur oder spielte Klavier.

»Man lässt sich die Lauferei einfach von seinen Fingern abnehmen. Wozu gibt es schließlich ein Wählerverzeichnis? Ich habe es sogar auf CD-ROM. Ob Sie’s glauben oder nicht, sie ist eingetragene Demokratin. Ein Cop – und noch dazu vom Morddezernat –, der die Demokraten wählt. Die Welt ist voller Überraschungen.«

»Ich hätte sogar noch ein paar mehr für Sie. Zum Beispiel hat sich das FBI der Sache angenommen. Sie –«

»Das FBI ist hinter Bosch her. Nicht hinter mir. Ich habe diese zwei Typen heute im Gericht gesehen. Und diese Dinger da«, er tippte gegen einen der Kabelbinder, die von McCalebs Fußgelenken zu seinem Hals führten, »werden sie direkt auf Detective Boschs Spur führen.«

Er lächelte über die Genialität seines Plans. Und McCaleb wusste, dass an seiner Logik nichts auszusetzen war. Twilley und Friedman würden Bosch hinterherhetzen wie zwei Hunde, die links und rechts neben einem Wagen herrannten.

»Schön stillhalten jetzt.«

Tafero ließ McCalebs Füße los und verschwand aus seinem Blickfeld. McCaleb versuchte angestrengt, seine Beine weiter nach hinten abzuwinkeln. Aber fast sofort spürte er ein heftiges Brennen in seinen Beinmuskeln. Er wusste, ihm fehlte die Kraft, um sie lange so zu halten.

»Bitte …«

Tafero kehrte in sein Blickfeld zurück. Er lächelte zufrieden und hielt eine Plastikeule in den Händen.

»Die hab ich von einem der Boote im Hafen genommen. Ist zwar schon ein bisschen verwittert, aber sie wird es trotzdem tun. Für Winston werde ich mir auch noch eine besorgen.«

Er blickte sich im Raum um, als hielte er nach einem geeigneten Platz für die Eule Ausschau. Er entschied sich für ein Bord über der Einbaukommode. Er stellte die Eule darauf, blickte sich kurz nach McCaleb um und rückte den Plastikvogel dann so zurecht, dass sein Blick direkt auf McCaleb fiel.

»Perfekt«, sagte er.

McCaleb schloss die Augen. Er spürte, wie seine Muskeln vor Anstrengung zitterten. In seinem Kopf erschien ein Bild seiner Tochter. Sie lag in seinen Armen und ihre Augen, die ihn über die Babyflasche hinweg ansahen, sagten ihm, er solle sich keine Sorgen machen und keine Angst haben. Das tröstete ihn. Er konzentrierte sich auf ihr Gesicht und irgendwie bildete er sich ein, sogar ihr Haar riechen zu können. Er spürte, wie ihm Tränen übers Gesicht liefen, und seine Beine begannen nachzugeben. Er hörte das Klicken der Kabelbinder und Tafero packte seine Beine und hielt sie fest.

»Noch nicht.«

Etwas Hartes prallte von McCalebs Kopf und plumpste neben ihm auf die Matratze. Als er den Kopf zur Seite drehte und die Augen öffnete, sah er, es war die Videokassette, die er sich von Lucas, dem Sicherheitsbeamten des Postamts, ausgeliehen hatte. Er sah auf das Postemblem auf dem fliegenden Adler des Aufklebers, den Lucas für ihn auf der Kassette angebracht hatte.

»Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus; aber als Sie vorhin meinen Würgegriff ausgeschlafen haben, habe ich mir die Kassette da auf Ihrem Videorecorder angesehen. Es war aber nichts drauf. Wieso?«

McCaleb spürte einen schwachen Hoffnungsschimmer. Ihm wurde klar, der einzige Grund, warum er noch nicht tot war, war die Kassette. Tafero hatte sie entdeckt und sie warf zu viele Fragen auf. Vielleicht war sie seine Rettung. McCaleb überlegte, wie er sie sich weiter zunutze machen könnte. Die Kassette war absichtlich unbespielt. Sie hätte als Requisit dienen sollen, wenn sie Tafero festnahmen und auszutricksen versuchten. Sie wäre Teil eines Bluffs gewesen. Sie hätten sie ihm unter die Nase gehalten und ihm gesagt, sie hätten auf Video, wie er das Geld überwiesen hatte. Aber sie hatten nicht vorgehabt, sie ihm vorzuspielen. McCaleb dachte, dass er sie sich auch jetzt noch zunutze machen könnte – allerdings umgekehrt.

Tafero drückte seine Fußgelenke so fest nach unten, dass sie fast sein Gesäß berührten. McCaleb stöhnte laut auf. Tafero verringerte den Druck etwas.

»Ich hab dich was gefragt, du Arsch. Los, antworte!«

»Das war so gedacht. Es sollte nichts drauf sein.«

»Erzähl mir hier keinen Scheiß. Auf dem Etikett steht: ›Zweiundzwanzigster Dezember.‹ Und dann noch: ›Wilcox Überwachung.‹ Warum ist auf der Kassette nichts drauf?«

Er verstärkte den Druck auf McCalebs Beine, aber nicht in dem Maß wie kurz zuvor.

»Also gut, ich sage Ihnen die Wahrheit. Ich werde Ihnen alles sagen.«

McCaleb holte tief Luft und versuchte sich zu entspannen. In dem kurzen Moment, in dem sein Körper sich nicht bewegte, in dem er die Luft in seinen Lungen anhielt, glaubte er eine Bewegung des Boots zu spüren, die nicht im Takt mit dem sanften Auf und Ab der Dünung im Hafen war. Jemand war auf das Boot gestiegen. Ihm fiel nur Buddy Lockridge ein. Und wenn er es war, tappte er höchstwahrscheinlich in sein eigenes Verderben. In der Hoffnung, seine Stimme würde Lockridge als Warnung dienen, begann er rasch und laut zu sprechen.

»Das Video ist nur eine Attrappe, mehr nicht. Wir wollten Sie bluffen, Ihnen weismachen, wir hätten Sie auf Video, wie Sie das Geld für die Eule überweisen. Wir, wir hatten vor, Sie gegen Storey aufzuhetzen. Wir wissen, dass das Ganze sein Plan war. Sie haben nur die Anweisungen befolgt, die er Ihnen aus dem Gefängnis erteilt hat. Der Polizei geht es viel mehr um Storey als um Sie. Ich wollte –«

»Schon gut, halt’s Maul!«

McCaleb war still. Er fragte sich, ob Tafero die ungewöhnlichen Bewegungen des Boots aufgefallen waren oder ob er etwas gehört hatte. Dann sah er, wie die Videokassette vom Bett genommen wurde. Er merkte, er hatte Tafero zum Nachdenken gebracht. Nach längerem Schweigen begann Tafero schließlich zu sprechen.

»Ich glaube, du willst mich anscheißen, McCaleb. Ich glaube, diese Kassette ist aus einem dieser Multiplex-Überwachungssysteme, die sie in öffentlichen Gebäuden verwenden. Die lassen sich auf einem normalen Videorecorder nicht abspielen.«

Hätte nicht jede Faser seines Körpers vor Schmerzen gebrüllt, hätte McCaleb gegrinst. Tafero hatte angebissen. Auch wenn er hilflos auf dem Bett lag, saß er plötzlich am längeren Hebel. Tafero waren wegen seines Plans Bedenken gekommen.

»Wer hat sonst noch eine Kopie davon?«, fragte er.

McCaleb antwortete nicht. Inzwischen war er zu der Überzeugung gelangt, dass er sich bezüglich der Bewegungen des Boots getäuscht hatte. Es war zu viel Zeit vergangen. Außer ihm und Tafero war niemand an Bord.

Tafero schlug ihm mit der Kassette fest auf den Hinterkopf.

»Ich hab dich was gefragt.«

In seine Stimme hatte sich ein neuer Ton eingeschlichen. Ein Teil Zuversicht war weggenommen worden und an seine Stelle war ein gleich großer Teil Angst getreten, sein perfekter Plan könnte eine Schwachstelle haben.

»Leck mich«, sagte McCaleb. »Tu, was du mit mir tun muss. So oder so wirst du früh genug rausfinden, wer eine Kopie davon hat.«

Tafero drückte McCalebs Beine nach unten und beugte sich über ihn. McCaleb konnte seinen Atem ganz dicht an seinem Ohr spüren.

»Jetzt hör mir mal gut zu, du mieser –«

Hinter McCaleb ertönte plötzlich ein lautes Krachen.

»Keine Bewegung!«, rief jemand.

Im selben Moment stand Tafero auf und ließ McCalebs Beine los. Das plötzliche Ausbleiben des Drucks, gepaart mit dem durchdringenden Lärm, ließ McCaleb zusammenfahren und unwillkürlich die Muskeln anspannen. Er hörte das leise Ratschen der Kabelbinder, die an mehreren Stellen seiner Fesseln einrasteten. Als Folge dieser Kettenreaktion zog sich auch der Kabelbinder um seinen Hals zusammen und rastete ein. Er versuchte, seine Oberschenkel nach oben zu biegen, aber es war zu spät, die Schlinge hatte sich bereits zusammengezogen und war eingerastet. Sie grub sich in seinen Hals. Er bekam keine Luft mehr. Er öffnete den Mund, aber kein Laut kam heraus.

43

In der Tür der Kabine stand Harry Bosch und richtete seine Waffe auf Rudy Tafero. Angesichts der Szene, die sich vor ihm abspielte, traute er kaum seinen Augen. Terry McCaleb lag, seine Arme und Beine auf den Rücken gefesselt, nackt auf dem Bett. Zwischen seinen Hand- und Fußgelenken war ein Strang aus mehreren aneinandergekoppelten Kabelbindern gespannt. Gleichzeitig lief eine zweite Schnur von seinen Fußgelenken unter seinen Handgelenken durch zu einer Schlinge um seinen Hals. Bosch konnte zwar McCalebs Gesicht nicht sehen, aber er konnte erkennen, dass sich die Plastikschlinge tief in seinen Hals grub und die Haut darunter dunkelrot angelaufen war. McCaleb stand kurz vor dem Ersticken.

»Umdrehen«, schrie er Tafero an. »An die Wand.«

»Er braucht Hilfe, Bosch. Sie –«

»An die Wand, habe ich gesagt! Los!«

Zur Unterstreichung seiner Worte richtete er die Waffe auf Taferos Brust. Tafero hob die Hände und begann sich zur Wand zu drehen.

»Okay, okay, ich dreh mich ja schon.«

Sobald Tafero sich umgedreht hatte, betrat Bosch den Raum und schob den großen, kräftigen Mann an die Wand. Er warf einen kurzen Blick auf McCaleb. Jetzt konnte er sein Gesicht sehen. Es verfärbte sich immer dunkler. Seine Augen waren weit aufgerissen und traten fast aus den Höhlen. Sein Mund stand, verzweifelt, aber vergeblich um Luft ringend, offen.

Bosch stieß Tafero den Lauf seines Revolvers in den Rücken und tastete ihn mit der anderen Hand nach einer Waffe ab. Nachdem er eine Faustfeuerwaffe aus seinem Gürtel gezogen hatte, trat er zurück und sah wieder McCaleb an. Ihm war klar, dass er nicht mehr viel Zeit hatte. Das Problem war, wie er Tafero in Schach halten und gleichzeitig McCaleb losschneiden könnte. Plötzlich wurde ihm klar, was er tun musste. Er trat zurück und hielt seine Hände so aneinander, dass sich die zwei Schusswaffen Seite an Seite befanden. Dann hob er sie und drosch Tafero mit den Griffen beider Waffen hart auf den Hinterkopf. Der große Mann kippte vornüber, schlug mit dem Gesicht gegen die holzvertäfelte Kabinenwand und sank zu Boden, wo er reglos liegenblieb.

Bosch wandte sich von ihm ab, warf beide Waffen aufs Bett und zog rasch seine Schlüssel heraus.

»Halten Sie durch, halten Sie durch!«

Hektisch fummelte er die Klinge des Taschenmessers an seinem Schlüsselbund heraus. Dann griff er nach dem Kabelbinder um McCalebs Hals. Aber er bekam seine Finger nicht darunter. Deshalb wälzte er McCaleb auf die Seite und schob seine Finger vorn an seinem Hals unter die Schlinge. Vorsichtig steckte er dann auch die Klinge darunter und schnitt sie durch. Dabei ritzte die Messerspitze die Haut darunter ein wenig auf.

Aus McCalebs Kehle kam ein fürchterlicher Laut. Er versuchte, gleichzeitig Luft zu holen und zu sprechen. Die Wörter waren unverständlich, von dem unmittelbaren Bedürfnis nach Sauerstoff verdrängt.

»Halten Sie den Mund und atmen Sie!«, schrie Bosch. »Atmen Sie einfach nur!«

Bei jedem Atemzug, den McCaleb machte, kam ein rasselnder Laut aus seiner Brust. Um seinen Hals lief eine leuchtend rote Linie. Vorsichtig begann Bosch ihn abzutasten, aber Luftröhre, Kehlkopf und Arterien schienen keinen Schaden davongetragen zu haben. McCaleb drehte heftig den Kopf herum und versuchte sich von Bosch wegzubewegen.

»Schneiden Sie mich … einfach nur los«, stieß er hervor.

Das hatte zur Folge, dass er heftig in die Matratze hustete und am ganzen Körper zu zucken begann.

Bosch schnitt zuerst seine Hände und dann seine Füße los. An den Stellen, wo sich die Fesseln befunden hatten, war die Haut stark gerötet. Bosch riss alle Kabelbinder ab und warf sie auf den Boden. Als er sich darauf in der Kabine umblickte, sah er das Sweatshirt und die Trainingshose auf dem Boden liegen. Er hob die Sachen auf und warf sie aufs Bett. McCaleb drehte sich langsam zu ihm herum. Sein Gesicht war immer noch knallrot.

»Sie … Sie … haben mir …«

»Nicht reden.«

Vom Boden ertönte ein Stöhnen. Tafero kam zu sich und begann sich zu bewegen. Bosch stellte sich rittlings über ihn, nahm seine Handschellen vom Gürtel, bückte sich und riß Tafero brutal die Arme nach hinten, um ihm die Handschellen anzulegen. Währenddessen sprach er mit McCaleb.

»Wenn Sie wollen, binden Sie den Kerl an einen Anker und werfen ihn über Bord. Ich werde Sie bestimmt nicht daran hindern. Ich würde nicht mal mit der Wimper zucken.«

McCaleb antwortete nicht. Er zog sich in eine sitzende Haltung hoch. Nachdem er Tafero Handschellen angelegt hatte, richtete sich auch Bosch auf und blickte auf seinen ehemaligen Kollegen hinab, der inzwischen die Augen geöffnet hatte.

»Schön still halten, du Drecksack. Und gewöhn dich schon mal an die Handschellen. Du bist verhaftet – wegen Mordes und versuchten Mordes. Deine Rechte kennst du ja, glaube ich, aber ich würde dir trotzdem raten, kein Wort zu sagen, bis ich die Karte rausgeholt und sie dir vorgelesen habe.«

Kaum hatte Bosch das gesagt, hörte er draußen auf dem Gang ein Knarzen. Im selben Moment wurde ihm klar, dass sich jemand der Tür genähert hatte, als seine Worte alle anderen Geräusche übertönt hatten.

Plötzlich schien alles so deutlich wie in Zeitlupe abzulaufen. Automatisch riss Bosch die linke Hand an seine Hüfte, merkte aber, dass sein Revolver nicht dort war. Er hatte ihn auf dem Bett liegen gelassen. Als er sich darauf zum Bett umdrehte, sah er, dass sich McCaleb, immer noch nackt, aufgesetzt hatte und eine der beiden Waffen auf die Tür richtete.

Boschs Blick folgte dem Lauf der Waffe zur Tür. Mit beiden Händen eine Pistole haltend, die Beine in der Hocke, wirbelte ein Mann in den Raum. Er zielte auf Bosch. Ein Schuss fiel und vom Türstock stoben Holzsplitter davon. Der Mann mit der Pistole fuhr zusammen. Dann fing er sich wieder und kniff die Augen zusammen, um erneut zu zielen. Es fiel noch ein Schuss und noch einer und noch einer. In dem engen, holzvertäfelten Raum war das Krachen ohrenbetäubend. Bosch sah, wie eine Kugel in die Wand schlug und zwei den Eindringling in die Brust trafen, sodass er rücklings durch die Türöffnung und gegen die Flurwand flog. Er sank zu Boden, war aber von der Kabine aus noch zu sehen.

»Nein!«, schrie Tafero, der am Boden lag. »Nicht, Jesse!«

Der getroffene Eindringling bewegte sich zwar noch, konnte seine Bewegungen aber nicht mehr kontrollieren. Mühsam hob er mit einer Hand die Waffe und unternahm einen kläglichen Versuch, sie erneut auf Bosch zu richten.

Ein weiterer Schuss fiel und Bosch sah, wie sich die Wange des Mannes in einer Explosion aus Blut auflöste. Sein Kopf schnellte gegen die Wand zurück und er rührte sich nicht mehr.

»Nein!«, schrie Tafero noch einmal.

Dann wurde es still.

Bosch sah zum Bett. McCaleb hielt die Waffe immer noch auf die Tür gerichtet. In der Mitte des Raums stieg eine Wolke aus blauem Pulverdampf auf. Die Luft roch beißend und verbrannt.

Bosch nahm seinen Revolver vom Bett und ging auf den Flur hinaus, wo er neben dem niedergeschossenen Mann niederkauerte. Er brauchte ihn jedoch nicht anzufassen, um zu wissen, dass er tot war. Während der Schießerei hatte er den Eindruck gehabt, er erkenne in dem bewaffneten Eindringling Taferos jüngeren Bruder wieder, der im Kautionsbüro arbeitete. Jetzt war von seinem Gesicht fast nichts mehr übrig.

Bosch richtete sich auf und ging in die Toilette, um ein Kosmetiktuch zu holen. Damit nahm er dem Toten die Waffe aus der Hand, trug sie in die Kabine zurück und legte sie auf den Nachttisch. Die Waffe, die McCaleb benutzt hatte, lag jetzt auf dem Bett. McCaleb stand auf der anderen Seite des Betts. Er hatte die Trainingshose an und streifte sich das Sweatshirt über. Als sein Kopf im Halsausschnitt zum Vorschein kam, sah er Bosch an.

Bosch nickte.

»Jetzt sind wir wohl quitt«, sagte er.

Tafero richtete sich an der Wand zu einer sitzenden Haltung auf. Aus seiner Nase kam Blut. Es floss um seine Mundwinkel und sah aus wie ein grotesker Fu-Manchu-Schnurrbart. Bosch nahm an, dass er sich die Nase gebrochen hatte, als er mit dem Kopf voran gegen die Wand geflogen war. Jetzt saß er zusammengesunken an der Wand und starrte entsetzt auf den Toten im Flur.

Bosch nahm das Papiertuch, um die Schusswaffe vom Bett zu heben und zu der anderen auf den Nachttisch zu legen. Dann zog er ein Handy aus der Tasche und wählte eine Nummer. Während er wartete, dass die Verbindung zustande kam, sah er Tafero an.

»Sie haben Ihren kleinen Bruder auf dem Gewissen, Rudy«, sagte er. »Schöner Mist.«

Tafero senkte den Blick und begann zu weinen.

Inzwischen hatte Bosch die Zentrale dran. Er gab die Adresse des Jachthafens durch und sagte, er bräuchte ein Team der Spezialeinheit für Schusswechsel mit Polizisten. Außerdem forderte er ein gerichtsmedizinisches Team und die Spurensicherung an. Um zu vermeiden, dass die Medien mithilfe eines Polizeifunk-Scanners jetzt schon Wind von der Sache bekämen, bat er ausdrücklich darum, keine dieser Durchsagen über Funk zu machen.

Er machte das Telefon aus und hielt es hoch, damit McCaleb es sehen konnte.

»Möchten Sie einen Krankenwagen? Sie sollten sich lieber untersuchen lassen.«

»Mir fehlt nichts.«

»Ihr Hals sieht aus, als könnte er –«

»Mir fehlt nichts, habe ich gesagt.«

Bosch nickte.

»Wie Sie meinen.«

Er ging um das Bett herum und blieb vor Tafero stehen.

»Dann werde ich erst mal ihn hier rausschaffen, ihn ins Auto setzen.«

Er zog Tafero auf die Beine hoch und schob ihn zur Tür. Als Tafero auf dem Flur an der Leiche seines Bruders vorbeikam, entfuhr ihm ein lautes Winseln, wie von einem Tier. Es überraschte Bosch, einen solchen Laut von einem so großen und kräftig gebauten Mann zu hören.

»Ja, ganz schön schlimm«, sagte Bosch ohne einen Anflug von Mitleid in der Stimme. »Der Junge hatte eine glänzende Zukunft vor sich, indem er Ihnen dabei half, Leute umzubringen und Leute aus dem Gefängnis zu holen.«

Er schob Tafero auf die Treppe zur Kajüte zu.

Als Bosch die Gangway zum Parkplatz hinaufging, sah er auf dem mit Rettungswesten und Surfbrettern und anderem Gerümpel übersäten Deck eines Segelboots einen Mann stehen. Der Mann sah Bosch an, dann Tafero und dann wieder Bosch. Er hatte große Augen und es war klar, dass er sie erkannte, wahrscheinlich von den Fernsehberichten über den Prozess.

»Hey, ich habe Schüsse gehört. Mit Terry alles in Ordnung?«

»Ja.«

»Kann ich mit ihm reden?«

»Lieber nicht. Die Cops kommen gleich. Besser, wenn die sich um ihn kümmern.«

»Sie sind doch Bosch, oder nicht? Von dem Prozess?«

»Ja. Ich bin Bosch.«

Sonst sagte der Mann nichts mehr. Bosch ging mit Tafero weiter.

* * *

Als Bosch ein paar Minuten später auf das Boot zurückkam, war McCaleb in der Kombüse und trank ein Glas Orangensaft. Hinter ihm, am Fuß der Treppe, waren die gespreizten Beine des Toten zu sehen.

»Ein Nachbar von Ihnen hat nach Ihnen gefragt.«

McCaleb nickte.

»Buddy.«

Das war alles, was er sagte.

Bosch sah aus dem Fenster zum Parkplatz hoch. Er bildete sich ein, in der Ferne Sirenen zu hören, aber vielleicht war es auch nur der Wind.

»Sie müssen jeden Moment hier sein«, sagte er. »Wie geht’s Ihrem Hals? Hoffentlich können Sie reden. Wir werden nämlich eine Menge erklären müssen.«

»Es geht schon. Wie kommt es, dass Sie hier aufgekreuzt sind, Harry?«

Bosch legte seine Autoschlüssel auf die Theke. Er ließ sich mit der Antwort Zeit.

»Irgendwie wurde ich das Gefühl nicht los, sie könnten sich auf Ihre Spur gesetzt haben.«

»Wieso?«

»Na ja, wie Sie da heute morgen in sein Büro reinspaziert sind … Ich dachte mir einfach, wenn Ihnen sein Bruder danach gefolgt ist, könnte er Ihre Autonummer gesehen haben – oder sonst was, das ihm ermöglicht hat, Sie aufzuspüren.«

McCaleb sah ihn scharf an.

»Und deshalb haben Sie sich im Jachthafen auf die Lauer gelegt und haben zwar Rudy gesehen, aber nicht seinen kleinen Bruder? Oder wie soll ich das verstehen?«

»Nein, ich bin einfach nur hergekommen und ein bisschen durch die Gegend gefahren. Da sah ich Rudys alten Lincoln auf dem Parkplatz stehen und dachte, dass da was im Busch ist. Von seinem kleinen Bruder habe ich nichts gesehen – er muss sich irgendwo versteckt und alles beobachtet haben.«

»Ich glaube, er hat auf den Anlegern nach einer Eule Ausschau gehalten, die er bei Winston hätte verwenden können. Er wollte von einem der Boote eine klauen. Heute Abend haben sie improvisiert.«

Bosch nickte.

»Gut möglich. Jedenfalls habe ich mich umgesehen und gemerkt, dass auf Ihrem Boot die Tür offen stand. Deshalb beschloss ich, mal nachzusehen. Ich dachte, Sie wären zu vorsichtig und die Nacht zu kalt, um bei offener Tür zu schlafen.«

McCaleb nickte.

Jetzt hörte Bosch das unverkennbare Geräusch näher kommender Sirenen. Als er aus dem Fenster zum Parkplatz hoch blickte, sah er, wie neben seinem Auto, in dessen Fond Tafero eingesperrt war, zwei Streifenwagen anhielten. Die Sirenen machten sie aus, aber die blauen Lichter ließen sie an.

»Ich gehe besser mal zu den Jungs da oben hoch«, sagte er.

44

Sie wurden getrennt und fast die ganze Nacht verhört und wieder verhört. Dann tauschten die Detectives, die die Verhöre führten, die Räume und sie bekamen die gleichen Fragen noch einmal von anderen Lippen zu hören. Fünf Stunden nach den Schüssen auf der Following Sea öffneten sich die Türen und McCaleb und Bosch traten auf einen Flur des Parker Center hinaus. Bosch kam auf ihn zu.

»Alles okay?«

»Müde.«

»Kein Wunder.«

McCaleb beobachtete, wie sich Bosch eine Zigarette in den Mund steckte, sie aber nicht anzündete.

»Ich fahre zum Sheriff’s Department raus«, sagte Bosch. »Ich möchte dabei sein.«

McCaleb nickte.

»Dann bis gleich.«

* * *

Mit dem Video-Kameramann auf engstem Raum zusammen gepfercht, standen sie hinter dem Einwegspiegel. McCaleb war so dicht neben Bosch, dass er dessen Mentholzigarettenatem und das Eau de Cologne riechen konnte, das er ihn aus dem Handschuhfach seines Autos hatte nehmen und auftragen sehen, als er hinter ihm nach Whittier losgefahren war. Er sah die schwache Reflexion von Boschs Gesicht in der Glasscheibe und merkte, dass er durch das Spiegelbild hindurch beobachtete, was in dem anderen Raum geschah.

Auf der anderen Seite der Glasscheibe stand ein Besprechungstisch, auf dessen einer Seite Rudy Tafero und sein Pflichtverteidiger, ein gewisser Arnold Prince, saßen. Tafero hatte weißes Heftpflaster auf der Nase und Watte in den Nasenlöchern. Außerdem war er am Kopf mit sechs Stichen genäht worden, was aber wegen seines dichten Haars nicht zu sehen war. Er war noch unten am Hafen von zwei Sanitätern verarztet worden.

Auf der anderen Seite des Tisches saß Jaye Winston. Rechts von ihr war Alice Short von der Bezirksstaatsanwaltschaft. Links von ihr waren Deputy Chief Irvin Irving vom LAPD und Donald Twilley vom FBI. Die frühen Morgenstunden waren damit zugebracht worden, dass alle auch nur entfernt mit den Ermittlungen befassten Polizeibehörden sich um die optimale Ausgangsposition gerangelt hatten, um aus einem, wie alle wussten, potentiell bedeutenden Fall größtmöglichen Profit schlagen zu können. Inzwischen war es halb sieben Uhr morgens und Zeit, den Verdächtigen zu verhören.

Man hatte sich darauf geeinigt, Winston das Verhör führen zu lassen. Schließlich war es von Anfang an ihr Fall gewesen. Die anderen drei würden alles verfolgen und ihr nötigenfalls mit ihrem Rat zur Seite stehen. Sie begann das Verhör, indem sie Datum, Uhrzeit und Identität der Anwesenden angab. Dann las sie Tafero seine verfassungsmäßigen Rechte vor und ließ ihn zur Bestätigung ein entsprechendes Formular unterschreiben. Dann erklärte Taferos Anwalt, sein Mandant werde im Augenblick keinerlei Aussagen machen.

»Kein Problem«, sagte Winston, den Blick auf Tafero geheftet. »Er braucht nicht mit mir sprechen. Ich werde mit ihm sprechen. Ich will ihm schon mal einen ersten Eindruck von dem vermitteln, was ihn hier erwartet – damit es zu keinerlei Missverständnissen kommt und er hinterher nicht sagt, ach, hätte ich doch die Gelegenheit, mit der Polizei zu kooperieren, nicht verstreichen lassen, als sie sich mir bot.«

Sie blickte auf den Ordner, der vor ihr lag, und schlug ihn auf. McCaleb konnte erkennen, dass das oberste Blatt ein Anzeigeformular der Bezirksstaatsanwaltschaft war.

»Mr. Tafero«, begann Winston, »ich möchte Sie darauf hinweisen, dass wir Sie heute Morgen wegen Mordes ersten Grades an Edward Gunn am ersten Januar dieses Jahres anklagen, außerdem wegen versuchten Mordes an Terrell McCaleb zum heutigen Datum und wegen Mordes an Jesse Tafero, ebenfalls zum heutigen Datum. Ich weiß, Sie kennen das Gesetz, möchte Ihnen aber dennoch den letzten Anklagepunkt erklären. Der Tod Ihres Bruders ereignete sich während des Begehens einer Straftat. Deshalb werden Sie nach kalifornischem Recht als sein Mitverschwörer für seinen Tod zur Verantwortung gezogen.«

Sie wartete einen Moment und blickte dabei unverwandt in Taferos anscheinend tote Augen. Dann machte sie sich daran, die Anklageschrift zu verlesen.

»Des Weiteren setzte ich Sie davon in Kenntnis, dass sich die Bezirksstaatsanwaltschaft bereit erklärt hat, in Hinblick auf die Ermordung Edward Gunns besondere Umstände geltend zu machen, sprich: wegen Mordes gegen Bezahlung Anklage zu erheben. Die Hinzufügung dieses weiteren Anklagepunktes erhebt die Tat auf die Ebene eines mit der Todesstrafe geahndeten Vergehens. Alice?«

Short beugte sich vor. Sie war eine zierliche, aber attraktive Frau Ende dreißig mit großen, einnehmenden Augen. Sie war der Deputy Chief, der für wichtige Prozesse zuständig war. Das war eine Menge Macht in so einem winzigen Körper – vor allem im Gegensatz zu der Statur des Mannes, der ihr gegenübersaß.

»Mr. Tafero, Sie waren zwanzig Jahre bei der Polizei«, sagte sie. »Sie müssen sich der Schwere Ihrer Vergehen in aller Deutlichkeit bewusst sein. Mir fällt kein Fall ein, der mehr nach der Todesstrafe schreit. Wir werden ein Schwurgericht um sie bitten. Und ich habe keinerlei Zweifel, dass wir sie erhalten werden.«

Nachdem der einstudierte Teil ihrer Vorstellung beendet war, lehnte sich Short in ihren Sitz zurück und übergab an Winston. Es kam zu einem langen Schweigen, als Winston Tafero anblickte und darauf wartete, dass er sie ebenfalls ansah. Schließlich hob er den Blick und richtete ihn auf sie.

»Mr. Tafero, Sie kennen sich mit so etwas aus und Sie haben sich früher in Räumen ähnlich diesem oft in der entgegengesetzten Position befunden. Ich glaube, selbst wenn wir ein Jahr Zeit hätten, um uns etwas auszudenken, würde es uns nicht gelingen, Sie aufs Glatteis zu führen. Deshalb, keine faulen Tricks. Nur dieses eine Angebot. Ein einmaliges Angebot, das endgültig zurückgezogen wird, sobald wir diesen Raum verlassen. Es sieht folgendermaßen aus.«

Taferos Blick hatte sich wieder auf den Tisch gesenkt. Winston beugte sich vor und blickte in seine Augen hoch.

»Möchten Sie weiterleben oder möchten Sie es vor Gericht darauf ankommen lassen? So einfach verhält sich die Sache. Doch bevor Sie antworten, sollten Sie sich über verschiedene Dinge klar werden. Erstens: Die Geschworenen werden fotografische Beweisstücke von dem zu sehen bekommen, was Sie Edward Gunn angetan haben. Zweitens: Sie werden Terry McCalebs Schilderung zu hören bekommen, wie es war, so hilflos zu sein und an den von Ihnen angebrachten Fesseln zu ersticken. Sie wissen, normalerweise wette ich nicht auf so etwas, aber ich würde darauf tippen, die Geschworenen werden weniger als eine Stunde brauchen, um zu einer Entscheidung zu kommen. Ich setze darauf, das wird eines der schnellsten Todesurteile werden, das im Bundesstaat Kalifornien jemals ausgesprochen wurde.«

Winston richtete sich wieder auf und schloss den vor ihr liegenden Ordner. McCaleb ertappte sich bei einem beifälligen Nicken. Sie machte ihre Sache sehr gut.

»Wir möchten wissen, wer Ihr Auftraggeber ist«, fuhr Winston fort. »Wir wollen Indizien, die ihn mit dem Fall Gunn in Verbindung bringen. Wenn mich nicht alles täuscht, dürfte jemand wie Sie vor der Ausführung eines solchen Auftrags verschiedene Maßnahmen zu seiner Absicherung vorgenommen haben. Egal, worum es sich dabei handelt – wir wollen alles, was Sie haben.«

Als sie darauf Short ansah, nickte die Anklägerin. Das war ihre Art zu sagen: Gut gemacht.

Fast eine halbe Minute verstrich. Schließlich wandte sich Tafero seinem Anwalt zu, um ihm flüsternd eine Frage zu stellen. Doch gleich darauf wandte er sich wieder Winston zu.

»Ach Scheiße, ich frage selbst. Ohne hier auch nur einen Dreck zuzugeben – was passiert, wenn Sie die besonderen Umstände fallen lassen? Worauf muss ich mich dann gefasst machen?«

Winston brach sofort in Gelächter aus und schüttelte den Kopf. McCaleb lächelte.

»Soll das ein Witz sein?«, fragte Winston. »›Worauf muss ich mich dann gefasst machen?‹ Mann, Sie werden hinter Beton und Stahl begraben werden. Das ist, worauf Sie sich gefasst machen müssen. Sie werden nie, nie wieder Tageslicht sehen. Das steht jetzt schon fest, ob Sie sich nun auf einen Deal einlassen oder nicht. Unverrückbar.«

Taferos Anwalt räusperte sich.

»Ms. Winston, ich finde es alles andere als professionell, wie Sie –«

»Es ist mir scheißegal, was Sie professionell finden oder nicht. Dieser Mann ist ein Killer. Er unterscheidet sich durch nichts von einem Auftragskiller, außer dass er … Nein, er ist schlimmer. Er war einmal selbst Polizist und das macht sein Verhalten nur noch verabscheuungswürdiger. Deshalb, Mr. Prince: Das ist, was wir im Fall Ihres Mandanten tun werden. Wir werden, was den Mord an Edward Gunn und den versuchten Mord an Terry McCaleb angeht, auf ›schuldig‹ plädieren. In beiden Fällen: lebenslänglich ohne Bewährung. Diese Punkte sind nicht Gegenstand von Verhandlungen. Wegen seines Bruders werden wir keine Anklage erheben. Vielleicht hilft es ihm, besser damit zu leben, wenn er sich in diesem Punkt nicht zu verantworten hat. Das ist mir egal. Nicht egal ist mir allerdings, dass er sich klar darüber wird, dass mit dem Leben, das er bisher geführt hat, Schluss ist. Er kann einpacken. Er kann zwischen der Todeszelle und dem Hochsicherheitstrakt wählen, aber eine andere Wahl hat er nicht. Und auf keinen Fall wird er das Gefängnis jemals wieder verlassen.«

Sie sah auf die Uhr.

»Sie haben fünf Minuten Zeit, dann gehen wir. Wenn Sie sich nicht auf einen Handel einlassen wollen, meinetwegen, dann werden wir beide vor Gericht bringen. Storey könnte etwas schwierig werden, aber was Mr. Tafero hier angeht, sehe ich überhaupt keine Probleme. Die Ankläger werden Alice die Tür einrennen, sie werden sie mit Blumen und Pralinen überhäufen. Für sie wird jeden Tag Valentine’s Day sein – oder sollte ich sagen: Valentino’s Day. Dieser Fall ist nämlich die Freikarte für den ›Staatsanwalt des Jahres‹.«

Prince legte eine dünne Aktentasche auf den Tisch und steckte seinen Notizblock hinein. Er hatte nicht ein Wort darauf geschrieben.

»Vielen Dank für Ihre Aufmerksamkeit«, sagte er. »Ich denke, wir werden folgendermaßen verfahren: Als Nächstes kommt eine Kautionsverhandlung und danach machen wir mit einer Offenlegung weiter.«

Er schob seinen Stuhl zurück und stand auf.

Tafero hob langsam den Kopf und sah Winston an. Wegen der Blutungen in seiner Nase waren seine Augen stark gerötet.

»Es war seine Idee, es wie auf einem Gemälde aussehen zu lassen«, sagte er. »David Storeys Idee.«

Es kam zu einem Moment verblüffter Stille, dann ließ sich der Verteidiger auf seinen Stuhl plumpsen. Er verzog gequält das Gesicht und schloss die Augen.

»Mr. Tafero«, begann er. »Ich würde Ihnen dringend raten –«

»Halten Sie den Mund«, fuhr ihn Tafero an. »Sie kleiner Pisser. Ihnen droht keine Todesspritze.«

Er sah wieder Winston an.

»Ich nehme das Angebot an. Solange mir mein Bruder nicht angehängt wird.«

Winston nickte.

Tafero wandte sich Short zu, deutete mit dem Finger auf sie und wartete. Alice Short nickte.

»Einverstanden.«

»Noch eins«, sagte Winston rasch. »Nur mit Ihrem Wort gegen seines gehen wir nicht vor Gericht. Was haben Sie sonst noch?«

Tafero sah sie an und ein dünnes, totes Lächeln spaltete sein Gesicht.

Im Beobachtungsraum trat Bosch näher ans Glas. McCaleb sah sein Spiegelbild jetzt deutlicher auf der Scheibe. Seine Augen blinzelten kein einziges Mal.

»Ich habe Bilder«, sagte Tafero.

Winston strich sich das Haar hinters Ohr und kniff die Augen zusammen. Sie beugte sich über den Tisch.

»Bilder? Was für Bilder? Fotos? Fotos von was?«

Tafero schüttelte den Kopf.

»Nein. Bilder. Im Gefängnis, als wir im Anwaltsbesuchszimmer waren, hat er Bilder für mich gezeichnet. Zeichnungen, wie er sich den Tatort vorstellte. Damit es so aussah wie auf diesem Gemälde.«

McCaleb ballte die Hände an seinen Seiten zu Fäusten.

»Wo sind diese Zeichnungen?«, fragte Winston.

Tafero lächelte wieder.

»In einem Schließfach. City National Bank, Sunset, Ecke Doheny. Der Schlüssel ist an dem Bund, der in meiner Tasche war.«

Bosch hob die Hände und schlug sie gegeneinander.

»Peng!«, rief er so laut, dass Tafero sich zur Seite drehte und zum Spiegel hinüber sah.

»Bitte!«, zischte der Kameramann. »Wir nehmen alles auf.«

Bosch ging zur Tür des kleinen Raums und nach draußen. McCaleb folgte ihm. Bosch drehte sich um und sah ihn an. Er nickte.

»Jetzt ist Storey geliefert«, sagte er. »Das Monster kehrt zurück in das Dunkel, aus dem es kam.«

Einen Moment sahen sie sich schweigend an, dann sagte Bosch:

»Ich muss los.«

»Wohin.«

»Zum Prozess.«

Er drehte sich um und begann durch den leeren Bereitschaftsraum des Morddezernats des Sheriff’s Department zu gehen. McCaleb sah, wie er mit der Faust auf einen Schreibtisch hieb und dann in die Luft boxte.

* * *

McCaleb kehrte in das Beobachtungszimmer zurück und sah sich das Verhör weiter an. Tafero erzählte den im Verhörraum Anwesenden, David Storey habe verlangt, die Ermordung Edward Gunns müsse am ersten Morgen des neuen Jahres stattfinden.

Nachdem McCaleb eine Weile zugehört hatte, fiel ihm etwas ein. Er verließ das Beobachtungszimmer und ging in den Bereitschaftsraum. Dort trudelten die ersten Detectives ein, um den Dienst anzutreten. Er ging zu einem leeren Schreibtisch und riss das oberste Blatt von einem Notizblock ab. Darauf schrieb er: »Fragen Sie ihn nach dem Lincoln.« Er faltete den Zettel und ging damit zur Tür des Verhörraums.

Er klopfte und einen Moment später öffnete Alice Short die Tür. Er gab ihr den gefalteten Zettel.

»Geben Sie das Jaye, bevor das Verhör vorbei ist«, flüsterte er.

Sie nickte und schloss die Tür. McCaleb kehrte in das Beobachtungszimmer zurück, um weiter zuzusehen.

45

Frisch geduscht und rasiert stieg Bosch aus dem Lift und schritt zielstrebig auf den Eingang von Gerichtssaal Department N zu. Er fühlte sich wie ein absoluter King. Schon nach wenigen Schritten wurde er von McEvoy angesprochen, der wie ein Kojote, der seinem ahnungslosen Opfer in einer Höhle aufgelauert hatte, aus einer Nische kam. Aber Bosch war durch nichts aus der Ruhe zu bringen. Er lächelte, als der Journalist neben ihm herzugehen begann.

»Detective Bosch, haben Sie noch mal über das nachgedacht, worüber wir neulich gesprochen haben? Ich muss heute anfangen, meinen Artikel zu schreiben.«

Bosch ging zügig weiter. Er wusste, er hätte nicht viel Zeit, sobald er den Gerichtssaal betreten hatte.

»Rudy Tafero«, sagte er.

»Wie bitte?«

»Er war Ihre Quelle. Rudy Tafero. Das habe ich heute Morgen rausgefunden.«

»Detective, ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich meine Quellen –«

»Ich weiß, ich weiß. Im Übrigen bin ich derjenige, der sie nennt. Und abgesehen davon spielt das alles längst keine Rolle mehr.«

»Warum nicht?«

Bosch blieb unvermittelt stehen. McEvoy ging ein paar Schritte weiter und kam wieder zurück.

»Warum nicht?«, fragte er noch einmal.

»Heute ist Ihr Glückstag, Jack. Ich habe gleich zwei gute Tipps für Sie.«

»Aha. Welche?«

McEvoy wollte sein Notizbuch aus der Gesäßtasche ziehen. Bosch legte ihm die Hand auf den Arm.

»Lassen Sie es lieber stecken. Wenn es die anderen Journalisten sehen, denken sie nur, dass ich Ihnen was sage.«

Er deutete den Flur hinauf zur offenen Tür des Presseraums, wo eine Hand voll Journalisten herumstanden und auf den Beginn der Verhandlung warteten.

»Dann kommen sie sofort angeschossen und ich muss es ihnen auch sagen.«

McEvoy ließ das Notizbuch stecken.

»Okay. Was sind das für Tipps?«

»Zuallererst, Ihre Story ist totaler Blödsinn. Ihr Informant wurde heute Morgen wegen Mordes an Edward Gunn und wegen versuchten Mordes an Terry McCaleb verhaftet.«

»Was? Er hat –«

»Halt. Unterbrechen Sie mich nicht ständig. Ich habe nicht viel Zeit.«

Er wartete und McEvoy nickte.

»Ja, Rudy wurde verhaftet. Er hat Gunn umgebracht. Sie hatten vor, den Mord mir anzuhängen und das Ganze beim Prozess publik zu machen.«

»Wollen Sie damit sagen, Storey war daran beteiligt …«

»Genau. Womit wir bereits bei Tipp Nummer zwei wären. Und der lautet: An Ihrer Stelle würde ich zusehen, dass ich heute, schon lange bevor der Richter reinkommt und die Verhandlung eröffnet, im Saal wäre. Sehen Sie die Typen, die da unten stehen? Sie werden es versäumen, Jack. Sie wollen doch nicht, dass es Ihnen genauso geht.«

Damit ließ Bosch ihn stehen. Er nickte dem Deputy am Eingang des Saals zu und wurde eingelassen.

Als Bosch den Saal betrat, führten gerade zwei Deputies David Storey an den Tisch der Verteidigung. Fowkkes hatte bereits Platz genommen und Langwiser und Kretzler saßen am Tisch der Anklage. Bosch sah auf die Uhr, als er durch die Schranke ging. Ihm blieben noch etwa 15 Minuten, bis der Richter Platz nehmen und die Geschworenen aufrufen würde.

Er ging zum Tisch der Anklage, setzte sich aber nicht, sondern blieb davor stehen. Er beugte sich vor, legte beide Hände auf den Tisch und sah die zwei Ankläger an.

»Sind Sie bereit, Harry?«, begann Langwiser. »Heute wird es ernst.«

»Heute wird es ernst, aber nicht aus dem Grund, aus dem Sie denken. Sie beide würden sich doch auf einen Handel einlassen, oder nicht? Wenn er sich im Fall Jody Krementz und Alicia Lopez schuldig bekennt, würden Sie nicht auf die Todesstrafe plädieren, oder?«

Beide sahen ihn verständnislos an.

»Jetzt machen Sie schon, wir haben nicht mehr viel Zeit, bis der Richter in den Saal kommt. Wie fänden Sie es, wenn ich kurz mal da rübergehe und Ihnen in fünf Minuten zwei Morde ersten Grades liefere? Alicia Lopez’ Angehörige würden Ihnen die Hände küssen. Sie haben ihnen gesagt, Sie hätten nicht genug Beweise.«

»Harry, was soll der Unsinn?«, sagte Langwiser. »Wir haben ihnen einen Deal vorgeschlagen. Zweimal. Fowkkes hat unser Angebot beide Male abgeschmettert.«

»Und wir haben für eine Verurteilung wegen Lopez nicht das nötige Beweismaterial«, fügte Kretzler hinzu. »Das wissen Sie doch – die Grand Jury hat gekniffen. Keine Leiche, kein –«

»Wollen Sie den Deal oder nicht? Ich glaube, ich brauche nur kurz rübergehen, um ihn zu kriegen. Ich habe Rudy Tafero heute Morgen wegen Mordes verhaftet. Das Ganze war von Storey eingefädelt, um mich zu diskreditieren. Jetzt fällt alles auf ihn zurück und Tafero lässt sich auf einen Deal ein. Er redet.«

»Herr im Himmel!«, sagte Kretzler.

Er hatte es zu laut gesagt. Bosch drehte sich um und sah zum Tisch der Verteidigung. Sowohl Fowkkes als auch Storey blickten zu ihnen herüber. Direkt hinter dem Tisch der Verteidigung sah er McEvoy in der vordersten der für die Presse reservierten Sitzreihen Platz nehmen. Sonst waren noch keine Journalisten in den Saal gekommen.

»Harry, wovon reden Sie eigentlich?«, wollte Langwiser wissen. »Von welchem Mord?«

Bosch ignorierte die Frage.

»Lassen Sie mich rübergehen«, sagte Bosch. »Ich möchte Storey in die Augen sehen, wenn ich es ihm sage.«

Kretzler und Langwiser sahen sich an. Langwiser zuckte entnervt die Achseln und wedelte mit den Händen.

»Es ist einen Versuch wert. Die Todesstrafe war sowieso nur unser Ass im Ärmel.«

»Also gut«, sagte Bosch. »Dann sehen Sie, ob Sie den Gerichtsdiener dazu bringen können, mir etwas Zeit mit dem Richter zu beschaffen.«

Bosch stellte sich so vor den Tisch der Verteidigung, dass er gleichzeitig Fowkkes und Storey sehen konnte. Fowkkes schrieb etwas auf einen Notizblock. Bosch räusperte sich und nach einer Weile blickte der Verteidiger langsam auf.

»Ja, Detective? Sollten Sie nicht an Ihrem Platz sein und sich –«

»Wo ist Rudy Tafero?«

Bosch sah Storey an, als er das fragte.

Fowkkes blickte sich nach dem Sitz am Geländer um, wo Tafero während der Verhandlung normalerweise saß.

»Er ist sicher schon unterwegs«, sagte er. »Wir haben ja noch ein paar Minuten Zeit.«

Bosch lächelte.

»Unterwegs? Das ist er allerdings. Unterwegs zum Hochsicherheitsgefängnis Corcoran oder, wenn er Glück hat, vielleicht auch nach Pelican Cove. Als ehemaliger Cop würde ich jedenfalls nicht unbedingt in Corcoran einsitzen wollen.«

Fowkkes schien nicht beeindruckt.

»Detective, ich weiß nicht, wovon Sie reden. Ich bin gerade dabei, eine Verteidigungsstrategie zu entwerfen, weil ich glaube, die Anklage wird heute ihr Zelt abbauen. Wenn Sie also so freundlich wären.«

Bosch sah Storey an, als er antwortete.

»Es gibt keine Strategie. Es gibt keine Verteidigung. Rudy Tafero wurde heute Morgen verhaftet. Er ist des Mordes und des versuchten Mordes angeklagt. Aber das kann Ihnen Ihr Mandant sicher alles erklären, Herr Anwalt – falls Sie es nicht schon gewusst haben.«

Fowkkes stand abrupt auf, als wollte er Einspruch erheben.

»Sir, es ist in höchstem Maße ungehörig, wie Sie an den Tisch der Verteidigung kommen und –«

»Er hat sich vor zwei Stunden auf einen Deal eingelassen. Er gibt alles zu.«

Wieder schenkte Bosch dem Anwalt keine Beachtung, sondern sah Storey an.

»Das ist unser Angebot: Sie haben fünf Minuten Zeit, um zu Langwiser und Kretzler rüberzugehen und sich des Mordes ersten Grades an Krementz und Lopez schuldig zu bekennen.«

»Das wird ja immer schöner! Ich werde mich beim Richter über Sie beschweren.«

Jetzt sah Bosch Fowkkes an.

»Tun Sie das. Aber es wird nichts an der Sache ändern. Fünf Minuten.«

Bosch trat vom Tisch der Verteidigung zurück und ging zum Schreibtisch des Gerichtsdieners. Die Beweisstücke lagen auf einem Beistelltisch bereit. Bosch sah sie durch, bis er das Foto fand, das er suchte. Er zog es heraus und kehrte damit zum Tisch der Verteidigung zurück. Fowkkes stand immer noch, hatte sich aber zu Storey hinabgebeugt, damit dieser ihm ins Ohr flüstern konnte. Bosch warf das Foto von Storeys Bücherregal auf den Tisch. Er tippte auf zwei Bücher auf einem der oberen Borde. Die Titel auf den Buchrücken waren deutlich zu lesen. Einer lautete The Art of Darkness, der andere schlicht Bosch.

»Hier haben Sie den Beweis, dass er schon vorher davon gewusst hat.«

Er ließ das Beweisstück auf dem Tisch der Verteidigung liegen und begann zum Tisch der Anklage zurückzugehen. Aber nach zwei Schritten drehte er sich noch einmal um und stützte sich mit den Händen auf den Tisch der Verteidigung. Er sah Storey direkt in die Augen, und als er zu sprechen begann, tat er es so laut, dass McEvoy auf seinem Platz alles hören konnte.

»Wissen Sie, was Ihr entscheidender Fehler war, David?«

»Nein«, sagte der Angeklagte mit einem schneidenden Unterton. »Sagen Sie es mir doch.«

Fowkkes packte seinen Mandanten sofort am Arm, um ihn zum Schweigen zu bringen.

»Dass Sie Tafero eine Skizze des Tatorts gemacht haben«, sagte Bosch. »Denn er hatte nichts Besseres zu tun, als Ihre schönen Zeichnungen in seinem Bankschließfach zu deponieren. Er wusste, dass sie sich mal als nützlich erweisen könnten. Und das hat sich heute Morgen gezeigt. Er hat sie dazu benutzt, ein Todesurteil von sich abzuwenden. Aber auf was werden Sie zurückgreifen?«

Bosch sah das kurze Flackern in Storeys Augen, das ihm alles verriet. Das kurze Blinzeln war so flüchtig, dass es eigentlich gar nicht zu erkennen war. Aber in diesem Moment wusste Bosch, es war vorbei, weil Storey wusste, es war vorbei.

Bosch richtete sich auf und sah gelassen auf die Uhr, dann auf Fowkkes.

»Noch drei Minuten, Mr. Fowkkes. Es geht um das Leben Ihres Mandanten.«

Er kehrte an den Tisch der Verteidigung zurück und setzte sich. Kretzler und Langwiser beugten sich zu ihm vor und bestürmten ihn flüsternd mit Fragen, auf die Bosch jedoch nicht einging.

»Warten wir einfach ab, was passiert.«

In den nächsten fünf Minuten sah er kein einziges Mal zum Tisch der Verteidigung hinüber. Zwar konnte er von dort gedämpftes Flüstern hören, verstand jedoch kein Wort davon. Der Gerichtssaal füllte sich mit Zuschauern und Journalisten.

Vom Tisch der Verteidigung kam nichts.

Punkt 9 Uhr ging die Tür am Kopfende des Saals auf und Judge Houghton hüpfte die Stufen zum Richterstuhl hinauf. Er setzte sich und blickte zu den Tischen von Anklage und Verteidigung.

»Meine Damen und Herren, sind wir bereit für die Geschworenen?«

»Ja, Euer Ehren«, sagte Kretzler.

Vom Tisch der Verteidigung kam nichts. Houghton blickte mit einem neugierigen Lächeln in seine Richtung.

»Mr. Fowkkes? Kann ich die Geschworenen rufen?«

Bosch lehnte sich zurück, um an Langwiser und Kretzler vorbei zum Tisch der Verteidigung sehen zu können. Fowkkes saß zusammengesunken auf seinem Stuhl, in einer Haltung, die er im Gerichtssaal bisher noch nie eingenommen hatte. Den Ellbogen auf die Stuhllehne gestützt, hatte er die Hand nach oben gedreht und wackelte mit dem Stift zwischen seinen Fingern. Er schien tief in deprimierende Gedanken versunken. Sein Mandant saß, den Blick unverwandt nach vorn gerichtet, neben ihm.

»Mr. Fowkkes? Ich warte auf eine Antwort.«

Endlich blickte Fowkkes zum Richter auf. Sehr langsam erhob er sich von seinem Platz und ging zum Pult.

»Euer Ehren, dürfte ich Sie um eine kurze Unterredung bitten?«

Der Richter sah ihn sowohl neugierig wie verärgert an. Um die offizielle Verhandlungszeit nicht zu beschneiden, hatten sie sich bisher darauf geeinigt, alle Anträge für nichtöffentliche Unterredungen bis spätestens 8 Uhr 30 einzureichen, damit sie noch vor Verhandlungsbeginn im Richterzimmer besprochen werden konnten.

»Kann das nicht öffentlich abgehandelt werden, Mr. Fowkkes?«

»Nein, Euer Ehren. Diesmal nicht.«

»Also gut. Kommen Sie.«

Houghton winkte die Anwälte mit beiden Händen zu sich, als dirigierte er einen rückwärts rangierenden Lkw.

Die Anwälte versammelten sich neben dem Richterstuhl und steckten mit Judge Houghton die Köpfe zusammen. Bosch konnte von seinem Platz alle ihre Gesichter sehen und brauchte nicht zu hören, was geflüstert wurde. Fowkkes war kreidebleich, während Kretzler und Langwiser schon nach wenigen Worten die Brust zu schwellen schien. Langwiser warf Bosch sogar einen Blick zu und er konnte die Siegesmeldung in ihren Augen ablesen.

Dann sah er zum Angeklagten. Nach einer Weile drehte sich David Storey langsam zu ihm herum und ihre Blicke trafen sich ein letztes Mal. Bosch lächelte nicht. Er blinzelte nicht. Er tat nichts, als den Blick zu erwidern. Es war schließlich Storey, der wegsah und auf die Hände in seinem Schoß hinabblickte. Bosch spürte seine Kopfhaut prickeln. Er kannte dieses Gefühl von früheren Gelegenheiten, wenn er einen Blick auf das normalerweise verborgene Gesicht des Ungeheuers erhascht hatte.

Die Unterredung war beendet und die zwei Ankläger kehrten rasch an ihren Tisch zurück. Die Erregung war ihren Schritten und ihren Gesichtern deutlich anzusehen. Im Gegensatz dazu schlich J. Reason Fowkkes fast an den Tisch der Verteidigung zurück.

»Das war’s, Fowkkes«, murmelte Bosch.

Langwiser fasste Bosch an der Schulter, als sie sich setzte.

»Er hat eingelenkt«, flüsterte sie aufgeregt. »Krementz und Lopez. Als Sie zu ihm rüber sind – haben Sie ihm da eine aufeinanderfolgende oder eine gleichzeitige Urteilsfindung in Aussicht gestellt?«

»Weder das eine noch das andere.«

»Gut. Wir haben uns gerade auf gleichzeitig geeinigt, aber wir werden uns zurückziehen, um alles auszuarbeiten. Der Form halber müssen wir Storey zuerst wegen Lopez anklagen. Möchten Sie reinkommen und die Verhaftung vornehmen?«

»Meinetwegen. Wenn Sie wollen.«

Bosch wusste, es war nur eine juristische Formsache. Storey befand sich bereits in Haft.

»Sie haben es verdient, Harry. Wir möchten, dass Sie dabei sind.«

»Gut.«

Um die Aufmerksamkeit im Saal auf sich zu lenken, schlug der Richter mit dem Hammer einmal auf den Tisch. Die Journalisten auf den Pressebänken beugten sich alle vor. Sie wussten, es war etwas Wichtiges passiert.

»Die Verhandlung ist bis zehn Uhr vertagt«, verkündete der Richter. »Ich erwarte alle Parteien in meinem Amtszimmer.«

Und bevor der Deputy dazu kam, »Erheben Sie sich« zu rufen, stand Judge Houghton auf und stieg rasch die drei Stufen zum Hinterausgang hinunter.

46

Auch als die Detectives und die Spurensicherung auf der Following Sea längst fertig waren, hielt sich McCaleb noch von seinem Boot fern. Es war vom frühen Nachmittag an von Journalisten und Fernsehteams belagert worden. Zusammen mit Taferos Verhaftung und David Storeys unerwartetem Geständnis hatten die Schüsse an Bord der Following Sea das Boot zum zentralen Bild einer Meldung gemacht, die stündlich mehr Aufmerksamkeit auf sich zog. Nicht nur alle Lokalsender, sondern auch die großen Networks berichteten aus dem Jachthafen, wobei die Following Sea mit dem gelben Absperrungsband der Polizei an der Kajütentür als Hintergrund diente.

McCaleb verkroch sich fast den ganzen Nachmittag in Buddy Lockridges Boot. Nur ab und zu setzte er einen von Buddys Schlapphüten auf und steckte den Kopf durch eine Luke, um zu sehen, was draußen los war. Inzwischen redeten die beiden wieder miteinander. Nachdem er vom Sheriff’s Department zum Jachthafen gefahren war, wo er noch vor den Medien eingetroffen war, hatte McCaleb ihn aufgesucht und sich dafür entschuldigt, dass er ihn verdächtigt hatte, die Story an die Presse weitergegeben zu haben. Umgekehrt entschuldigte sich Buddy, dass er die Following Sea – und McCalebs Kabine – für seine Massagetermine benutzt hatte. McCaleb versprach ihm, Graciela nichts von den Masseusen zu erzählen, nur, dass er zu Unrecht angenommen hatte, Buddy habe der Presse gegenüber nicht dicht gehalten. Buddy hatte ihn nämlich beschworen, er wolle nicht, dass Graciela eine noch schlechtere Meinung von ihm bekäme, als sie wahrscheinlich ohnehin schon hatte.

Während sie sich auf dem Boot versteckt hielten, informierten sie sich auf Buddys kleinem 30-cm-Fernseher über die jüngsten Tagesereignisse. Am aktuellsten war die Berichterstattung von Channel 9, der auch kontinuierlich live aus dem Gerichtsgebäude in Van Nuys und dem Sheriff’s Star Center berichtete.

McCaleb konnte die neuesten Entwicklungen kaum fassen. David Storey hatte sich in Van Nuys völlig unerwartet zweier Morde schuldig bekannt, während er gleichzeitig im Justizzentrum in Los Angeles der Verschwörung im Fall Gunn angeklagt wurde. In den ersten zwei Fällen hatte der Filmregisseur zwar ein Todesurteil abwenden können, aber im Gunn-Fall drohte es ihm weiterhin, wenn er sich mit den Anklägern nicht auf einen neuen Kompromiss verständigen konnte.

Bei einer im Fernsehen übertragenen Pressekonferenz im Star Center hatte Jaye Winston eine tragende Rolle gespielt. Nachdem der Sheriff, flankiert von hohen LAPD- und FBI-Vertretern, eine Presseerklärung verlesen hatte, in der er die Entwicklungen des Tages, von einem ermittlungstechnischen Standpunkt betrachtet, bekanntgab, hatte Winston die Fragen der Journalisten beantwortet. Im Zuge der Diskussion über die Ermittlungen und die anschließenden Schüsse auf der Following Sea fiel immer wieder McCalebs Name. Auch Winston erwähnte ihn am Ende der Pressekonferenz noch einmal ausdrücklich, als sie ihm ihren Dank aussprach und darauf hinwies, der Fall habe im Grunde nur dank seiner ehrenamtlichen Mitarbeit gelöst werden können.

Bosch nahm zwar an keiner Pressekonferenz teil, wurde aber ebenfalls mehrmals lobend hervorgehoben. Nachdem Storey in Van Nuys schuldig gesprochen worden war, waren Bosch und die an dem Prozess beteiligten Anwälte am Eingang des Gerichtssaals von Journalisten bestürmt worden. McCaleb hatte im Fernsehen verfolgt, wie sich Bosch, jeden Kommentar verweigernd, zwischen Journalisten und Kameras hindurch einen Weg zu einem Notausgang bahnte und im Treppenhaus verschwand.

Der einzige Journalist, der an McCaleb herankam, war Jack McEvoy, der immer noch seine Handynummer hatte. McCaleb sprach zwar kurz mit ihm, verweigerte aber jeden Kommentar zu den dramatischen Ereignissen in der Kabine der Following Sea, bei denen er nur mit knapper Not dem Tod entronnen war. Diese Dinge seien zu persönlicher Natur, um sie einem Journalisten mitzuteilen.

McCaleb sprach auch mit Graciela. Er rief sie an und erzählte ihr, was passiert war, bevor sie es im Fernsehen sah. Er sagte ihr, er werde wahrscheinlich erst am nächsten Tag nach Hause kommen, weil er sicher sei, die Journalistenmeute würde das Boot bis lange nach Einbruch der Dunkelheit nicht aus den Augen lassen. Sie sagte, sie sei froh, dass es vorbei sei und er nach Hause kommen werde. In ihrer Stimme konnte er jedoch immer noch ein hohes Maß an Stress mitschwingen hören, und ihm war klar, dass das ein Punkt war, den er bei seiner Rückkehr auf die Insel ansprechen musste.

Gegen Ende des Tages schleppte das LAPD den alten Lincoln Continental ab, mit dem die Tafero-Brüder am Abend zuvor zum Jachthafen gefahren waren, um McCaleb umzubringen. Als die Journalisten daraufhin zum Parkplatz hochstürmten, um den banalen Vorgang zu beobachten und mit ihren Kameras festzuhalten, gelang es McCaleb, sich von Buddys Boot zu stehlen und unbemerkt zu seinem Cherokee zu kommen. Er fuhr vor dem Abschleppwagen vom Parkplatz. Nicht ein Journalist folgte ihm.

* * *

Als McCaleb vor Boschs Haus anhielt, war es bereits dunkel. Wie bei seinem letzten Besuch war die Eingangstür offen und nur das Fliegengitter angebracht. Er klopfte gegen den Holzrahmen und spähte durch das Drahtgeflecht in das dunkle Innere des Hauses. Nur im Wohnzimmer brannte Licht – eine Leselampe. Er konnte Musik hören und glaubte, es war dieselbe Art-Pepper-CD, die bei seinem ersten Besuch gelaufen war. Bosch war allerdings nirgendwo zu sehen.

McCaleb wandte sich von der Tür ab, um auf die Straße zu sehen. Als er sich wieder umdrehte, stand Bosch hinter dem Fliegengitter, und er erschrak. Bosch hakte die Tür aus und öffnete sie. Er trug denselben Anzug, in dem ihn McCaleb in den Nachrichten gesehen hatte. In der linken Hand hielt er eine Flasche Anchor Steam.

»Terry. Kommen Sie rein. Ich dachte, es wäre ein Journalist. Grauenhaft, wenn sie auch noch zu Hause bei einem anrücken. Wenigstens einen Ort sollte es doch geben, wo man Ruhe vor ihnen hat.«

»Ich weiß, was Sie meinen. Am Boot treiben sie sich auch massenweise rum. Ich musste einfach weg.«

McCaleb ging an Bosch vorbei und betrat das Wohnzimmer.

»Mal abgesehen von den Journalisten, wie geht’s, Harry?«

»Könnte nicht besser sein. War heute ein guter Tag für uns. Was macht Ihr Hals?«

»Tut ziemlich weh. Aber ich lebe noch.«

»Das ist die Hauptsache. Ein Bier?«

»Mhm, wäre jetzt nicht schlecht.«

Als Bosch das Bier holte, ging McCaleb auf die Terrasse hinaus.

Bosch hatte die Beleuchtung ausgeschaltet. Umso stärker strahlten deshalb die Lichter der fernen Stadt. Vom Pass konnte McCaleb das nie verstummende Rauschen des Freeway heraufdringen hören. An drei verschiedenen Stellen des Valley durchschnitten Suchscheinwerfer den Himmel. Bosch kam aus dem Haus und reichte ihm ein Bier.

»Kein Glas, oder?«

»Kein Glas.«

Sie blickten in die Nacht hinaus und tranken eine Weile schweigend Bier. McCaleb überlegte, wie er sagen sollte, was er sagen wollte. Er schlug sich noch eine Weile damit herum.

»Als ich mich verdrückt habe, haben sie gerade Taferos Auto abgeschleppt«, sagte er schließlich.

Bosch nickte.

»Und auf dem Boot? Sind sie dort jetzt fertig?«

»Ja.«

»Haben sie ein großes Chaos angerichtet? Sie richten immer ein großes Chaos an.«

»Wahrscheinlich. Ich war noch nicht drauf. Darüber mache ich mir morgen Gedanken.«

Bosch nickte. McCaleb nahm einen langen Schluck von seinem Bier und stellte die Flasche auf das Geländer. Der Schluck war zu groß gewesen. Das Bier stieg wieder in seine Kehle hoch und brannte in seinen Nebenhöhlen.

»Geht’s?«, fragte Bosch.

»Ja.« McCaleb wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab. »Harry, ich bin gekommen, um Ihnen zu sagen, dass ich nicht mehr Ihr Freund sein werde.«

Bosch begann zu lachen, aber dann hörte er abrupt auf.

»Wie bitte?«

McCaleb sah ihn an. Selbst in der Dunkelheit waren Boschs Augen durchdringend. Sie hatten von irgendwo einen Funken reflektierten Lichts aufgefangen und McCaleb konnte die zwei Nadelspitzen auf sich ruhen sehen.

»Sie hätten noch eine Weile bleiben sollen, als Jaye Winston heute Morgen Tafero verhört hat.«

»Ich hatte keine Zeit mehr.«

»Sie hat ihn nach dem Lincoln gefragt und er sagte, das ist sein V-Wagen. Er sagte, er benutzte ihn immer dann, wenn er keine Spuren hinterlassen wollte. Die Nummernschilder sind gestohlen, der Kraftfahrzeugschein gefälscht.«

»Ist eigentlich nahe liegend, bei einer Type wie ihm, dass er für die Drecksarbeit ein eigenes Auto hat.«

»Sie verstehen anscheinend nicht, was ich meine, wie?«

Bosch hatte sein Bier ausgetrunken. Er stützte sich mit den Ellbogen aufs Geländer. Er pulte das Etikett von der Flasche und ließ die Papierstückchen in das Dunkel unter ihm fallen.

»Nein, verstehe ich nicht, Terry. Warum sagen Sie mir nicht, was Sie meinen?«

McCaleb nahm sein Bier, stellte es aber wieder ab, ohne daraus zu trinken.

»Sein richtiges Auto, der Wagen, den er normalerweise fährt, ist ein Vierdreißiger Mercedes CLK. Für den hat er den Strafzettel gekriegt. Weil er im Parkverbot stand, als er auf der Post das Geld überwiesen hat.«

»Na schön, dann hat er eben zwei Autos. Eins für die Arbeit und eins zum Angeben. Was soll daran groß sein?«

»Was daran sein soll? Es heißt, Sie wussten etwas, was Sie nicht hätten wissen dürfen.«

»Wie bitte? Was soll ich gewusst haben?«

»Gestern Abend habe ich Sie gefragt, wie es kam, dass Sie auf meinem Boot aufgetaucht sind. Sie haben gesagt, Sie hätten Taferos Lincoln gesehen und sofort geahnt, dass da was faul sein muss. Woher wussten Sie, dass der Lincoln ihm gehörte?«

Bosch sagte lange nichts. Er sah in die Nacht hinaus und nickte.

»Ich habe Ihnen das Leben gerettet.«

»Und ich Ihres.«

»Ich habe gesagt, jetzt sind wir quitt. Belassen Sie es dabei, Terry.«

McCaleb schüttelte den Kopf. Er hatte ein Gefühl, als wäre in seinem Bauch eine Faust, die in seine Brust hinaufstieß und an sein neues Herz heranzukommen versuchte.

»Ich glaube, Sie kannten diesen Lincoln und wussten, dass er nichts Gutes für mich bedeuten konnte, weil Sie Tafero schon früher mal beobachtet hatten. Vielleicht in einer anderen Nacht, in der er den Lincoln benutzte. Vielleicht in einer Nacht, in der er Gunn beobachtete und Vorbereitungen für den Mord traf. Vielleicht in der Nacht, in der er den Mord beging. Sie haben mir das Leben gerettet, weil Sie etwas wussten, Harry.«

Um Bosch eine Gelegenheit zu geben, etwas zu seiner Verteidigung zu sagen, schwieg McCaleb eine Weile.

»Das sind eine Menge Vielleichts, Terry.«

»Ich weiß. Eine Menge Vielleichts und eine Vermutung. Meine Vermutung ist, dass Sie bereits zu dem Zeitpunkt, als Tafero sich mit Storey zusammentat, irgendwie ahnten oder wussten, dass sie versuchen würden, Ihnen beim Prozess was anzuhängen. Deshalb behielten Sie Tafero scharf im Auge und bekamen raus, dass er es auf Gunn abgesehen hatte. Sie wussten, was passieren würde, und Sie haben nichts dagegen unternommen.«

McCaleb nahm einen weiteren langen Schluck Bier und stellte die Flasche aufs Geländer zurück.

»Ein gefährliches Spiel, Harry. Fast wären Storey und Tafero damit durchgekommen. Aber andrerseits, wenn ich nicht gewesen wäre, hätten Sie sich bestimmt was anderes ausgedacht, um es gegen sie zu kehren.«

Bosch starrte weiter in das Dunkel hinaus und sagte nichts.

»Ich hoffe nur, dass wenigstens Sie es nicht waren, der Tafero damals gesteckt hat, dass Gunn in der Ausnüchterungszelle war. Sagen Sie mir, dass nicht Sie ihn angerufen haben, Harry. Sagen Sie mir, dass nicht Sie ihm geholfen haben, ihn rauszuholen, damit er ihn umbringen konnte.«

Wieder sagte Bosch nichts. McCaleb nickte.

»Wenn Sie unbedingt jemandem gratulieren wollen, Harry, dann am besten sich selbst.«

Bosch senkte den Blick und sah in das Dunkel unter der Terrasse hinab. McCaleb, der ihn aufmerksam beobachtete, sah, wie er langsam den Kopf schüttelte.

»Wir tun, was wir tun müssen«, sagte Bosch ruhig. »Manchmal hat man eine Wahl. Manchmal hat man keine. Da kann man einfach nicht anders. Man sieht Dinge geschehen und man weiß, sie sind falsch, aber irgendwie sind sie auch richtig.«

Er blieb lange still und McCaleb wartete.

»Ich habe ihn nicht angerufen«, sagte Bosch.

Er drehte sich herum und sah McCaleb an. Wieder konnte McCaleb die schimmernden Lichtpunkte im Schwarz seiner Augen sehen.

»Drei Leute – drei Monster – sind unschädlich gemacht worden.«

»Aber nicht so. So verfahren wir dabei nicht.«

Bosch nickte.

»Und wie ist das mit Ihrer Masche, Terry? Einfach an seinem kleinen Bruder vorbei in sein Büro zu platzen? Als ob Sie nicht die leiseste Ahnung gehabt hätten, was Sie damit auslösen könnten? Sie haben mit dieser kleinen Aktion einiges ins Rollen gebracht und haben das auch sehr genau gewusst.«

McCaleb spürte, wie sein Gesicht unter Boschs Blick heiß wurde. Er antwortete nicht. Er wusste nicht, was er sagen sollte.

»Sie hatten auch Ihren Plan, Terry. Wo ist da der Unterschied?«

»Der Unterschied? Wenn Sie den nicht sehen, sind Sie nicht mehr zu retten. Dann sind Sie verloren.«

»Kann schon sein, dass ich verloren bin, aber vielleicht bin ich gefunden worden. Darüber werde ich mal nachdenken müssen. Aber Sie sollten jetzt vielleicht lieber nach Hause fahren. Fahren Sie auf Ihre kleine Insel und zu Ihrer kleinen Tochter zurück. Verstecken Sie sich hinter dem, was Sie in ihren Augen zu sehen glauben. Tun Sie so, als wäre die Welt nicht so, wie Sie wissen, dass sie ist.«

McCaleb nickte. Er hatte gesagt, was er sagen wollte. Er trat vom Geländer zurück – das Bier ließ er stehen – und ging auf die Tür zu, die ins Haus führte. Doch Bosch warf ihm noch ein paar Worte hinterher, als er das Haus betrat.

»Sie meinen, sie nach einem Mädchen zu nennen, das niemand gemocht oder geliebt hat, ist so eine Art Wiedergutmachung für dieses verlorene Mädchen? Also, da täuschen Sie sich. Fahren Sie nach Hause und träumen Sie weiter.«

In der Tür zögerte McCaleb und blickte sich um.

»Wiedersehen, Harry.«

»Ja, Wiedersehen.«

McCaleb ging durch das Haus. Als er an dem Sessel vorbeikam, neben dem die brennende Leselampe stand, sah er den Ausdruck seines Psychogramms von Bosch auf der Lehne liegen. Er ging weiter. Als er die Haustür erreichte, zog er sie hinter sich zu.

47

Mit gesenktem Kopf, die verschränkten Arme aufs Geländer gestützt, stand Bosch auf der Terrasse. Er dachte über McCalebs Worte nach, sowohl die gesprochenen wie die gedruckten. Sie waren wie Granatensplitter, die ihn glühendheiß durchbohrten. Er spürte einen tiefen Riss in seinem inneren Futter. Es war, als hätte ihn von innen etwas gepackt, das ihn in ein schwarzes Loch zog, als implodierte er ins Nichts.

»Was habe ich getan?«, flüsterte er. »Was habe ich nur getan?«

Er richtete sich auf und sah die Flasche mit dem abgepulten Etikett auf dem Geländer stehen. Er packte sie und warf sie, so weit er konnte, in die Dunkelheit hinaus. Er beobachtete ihre Bahn. Wegen des Mondlichts, das sich in dem braunen Glas brach, konnte er ihren Flug verfolgen. Als die Flasche im Gebüsch des felsigen Abhangs unter dem Haus landete, hörte er das Glas zerplatzen.

Er sah McCalebs halb ausgetrunkenes Bier und packte es. Er holte aus. Am liebsten hätte er die Flasche bis zum Freeway geworfen. Dann hielt er inne. Er stellte die Flasche aufs Geländer zurück und ging ins Haus.

Er nahm das Psychogramm von der Sessellehne und begann, die zwei Seiten zu zerreißen. Er ging in die Küche, machte das Wasser an und warf die Papierstücke in die Spüle. Er schaltete den Müllzerkleinerer an und stopfte die Papierfetzen in den Abfluss. Er wartete, bis ihm das Geräusch verriet, dass das Papier total zerhäckselt und weggespült war. Er schaltete das Gerät aus und sah einfach nur zu, wie das Wasser in den Abfluss floss.

Schließlich hob er langsam den Blick und sah aus dem Küchenfenster zum Cahuenga Pass. In dem Einschnitt funkelten die Lichter Hollywoods, ein Spiegelbild der Sterne aller Galaxien überall. Er dachte an alles, was da draußen schlecht war. Eine Stadt, in der mehr falsch war als richtig. Ein Ort, an dem sich die Erde unter einem auf tun und einen in das Dunkel saugen konnte. Eine Stadt verlorenen Lichts. Seine Stadt. Sie war all das und trotzdem, immer trotzdem, ein Ort, um neu zu beginnen. Seine Stadt. Die Stadt der zweiten Chance.

Bosch nickte und beugte sich vor. Er schloss die Augen, hielt die Hände unter das Wasser und hob sie an sein Gesicht. Das Wasser war kalt und belebend, wie jede Taufe der Beginn einer zweiten Chance sein sollte.

48

Er konnte immer noch verbranntes Schießpulver riechen. McCaleb stand in der Kabine und blickte sich um. Auf dem Boden lagen Gummihandschuhe und anderer Abfall herum. Überall, auf allem war schwarzes Fingerabdruckpulver. Die Tür der Kabine und der Türstock fehlten, sie waren einfach aus der Wand herausgeschnitten worden. Auch im Flur war ein Stück Wand entfernt worden. McCaleb ging zu der Stelle, wo Taferos kleiner Bruder von den Kugeln, die er abgefeuert hatte, gestorben war, und blickte zu Boden. Das Blut war braun getrocknet und würde für immer einen Fleck auf dem stark gemaserten Holz hinterlassen. Es würde immer da sein, um ihn zu erinnern.

Als er auf das Blut starrte und sich noch einmal die Schüsse vergegenwärtigte, die er auf den Mann abgegeben hatte, liefen die Bilder in seinem Kopf wesentlich langsamer ab als in der Wirklichkeit. Er dachte über das nach, was Bosch auf der Terrasse zu ihm gesagt hatte: Er habe zugelassen, dass ihm der kleine Bruder gefolgt war. Er dachte über seine eigene Schuld nach. War sie wirklich kleiner als Boschs? Sie hatten beide Dinge ins Rollen gebracht. Zu jeder Aktion gehört eine gleichwertige Reaktion. Man dringt nicht in die Dunkelheit ein, ohne dass die Dunkelheit in einen eindringt.

»Wir tun, was wir tun müssen«, sagte er laut.

Er ging in die Kajüte und sah durch die Tür zum Parkplatz hinauf. Die Journalisten mit ihren Vans waren immer noch da. Er hatte sich an ihnen vorbeigeschlichen, hatte am anderen Ende des Jachthafens geparkt und sich dann das Beiboot eines anderen Boots geborgt, um zur Following Sea zu kommen. Dann war er an Bord geklettert und unbemerkt in die Kajüte geschlüpft.

Er stellte fest, dass die Vans ihre Mikrowellentürme aufgestellt hatten und jedes Team sich für die Elf-Uhr-Nachrichten bereit machte; die Kameras hatten sie so aufgebaut, dass die Following Sea auch diesmal auf allen Aufnahmen zu sehen wäre. McCaleb lächelte und machte sein Handy an. Er drückte eine Schnellwahlnummer und Buddy Lockridge meldete sich.

»Buddy, ich bin’s. Hör zu, ich bin auf dem Boot und muss nach Hause. Könntest du mir einen Gefallen tun?«

»Du willst heute Abend noch rüberfahren? Bist du dir da auch sicher?«

»Ja, genau das möchte ich. Wenn du mich die Pentas anlassen hörst, kommst du rüber und machst mich los. Aber schnell. Um alles Weitere kümmere ich mich.«

»Soll ich mitkommen?«

»Nein, ich komme auch allein klar. Nimm am Freitag eine Express. Wir haben am Samstagmorgen einen Charter.«

»Okay, Terror. Ich hab im Radio gehört, heute Abend ist es draußen auf dem Meer ziemlich ruhig – und kein Nebel. Sei aber trotzdem vorsichtig.«

McCaleb machte das Telefon aus und ging zur Kajütentür. Die meisten Journalisten und ihre Teams waren mit anderen Dingen beschäftigt und achteten nicht auf das Boot, weil sie sich bereits vergewissert hatten, dass es leer war. Er schob die Tür auf und trat nach draußen. Dann schloss er sie wieder und kletterte rasch die Leiter zur Brücke hinauf. Er zog den Reißverschluss des Plastikvorhangs auf, der die Brücke umgab, und schlüpfte nach drinnen. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass beide Gashebel auf Neutral standen, betätigte er den Choke und steckte den Schlüssel in die Zündung.

Er drehte den Schlüssel und die Anlasser begannen laut zu winseln. Als er durch den Plastikvorhang hinter sich blickte, sah er, dass alle Journalisten sich nach dem Boot umgedreht hatten. Endlich sprangen die Maschinen an und er gab Gas, um sie rasch warmlaufen zu lassen. Als er sich erneut umblickte, sah er Buddy auf dem Anleger zum Heck des Boots kommen. Hinter ihm trappelten ein paar Journalisten die Gangway zum Anleger hinunter.

Buddy löste rasch die zwei Heckleinen und warf sie ins Cockpit. Dann ging er auf dem Steg zur Bugleine. McCaleb verlor ihn aus den Augen, aber dann hört er seinen Ruf.

»Los!«

McCaleb manövrierte das Boot vom Anleger weg. Als er ins Fahrwasser bog, blickte er sich um. Buddy stand auf dem Steg, die Journalisten waren hinter ihm auf dem Anleger.

Sobald er von den Kameras weg war, öffnete er die Reißverschlüsse der Vorhänge und nahm sie ab. Die kühle Luft fegte in die Brücke und belebte ihn. Er sichtete die blinkenden roten Lichter der Fahrwassermarkierungen und brachte das Boot auf Kurs. Er blickte nach vorn, an den Markierungen vorbei, in das Dunkel, sah aber nichts. Er machte das Loran an und sah das, was er nicht vor sich sehen konnte. Die Insel war auf dem Radarschirm.

Zehn Minuten später, auf dem offenen Meer, holte McCaleb das Telefon aus seiner Jackentasche und drückte die Schnellwahl für zu Hause. Er wusste, dass es eigentlich zu spät war für einen Anruf und dass er riskierte, die Kinder zu wecken. Graciela meldete sich mit einem angespannten Flüstern.

»Entschuldige, ich bin’s.«

»Terry, alles okay?«

»Inzwischen ja. Ich komme nach Hause.«

»Machst du die Überfahrt im Dunkeln?«

McCaleb dachte kurz über die Frage nach.

»Mach dir keine Sorgen. Ich kann im Dunkeln sehen.«

Graciela sagte nichts. Sie hatte ein untrügliches Gespür dafür, wenn er etwas sagte und etwas anderes meinte.

»Mach die Lampe auf der Terrasse an«, sagte er. »Danach werde ich Ausschau halten, wenn ich näher komme.«

Er machte das Telefon aus und schob die Gashebel nach vorn. Der Bug begann aus dem Wasser zu steigen und sich dann allmählich zu senken. Er passierte die letzte Fahrwassermarkierung zwanzig Meter links von ihm. Er war genau auf Kurs. Vor ihm stand ein Dreiviertelmond am Himmel und legte eine glitzernde Spur aus flüssigem Silber, die ihn nach Hause führen würde. Er hielt das Steuer fest umklammert und dachte an den Moment, als er wirklich gedacht hatte, er müsste sterben. Er erinnerte sich an das Bild seiner Tochter, das zu ihm gekommen war und ihn getröstet hatte. Über seine Wangen begannen Tränen zu fließen. Der Wind, der vom Wasser hochkam, hatte sie bald getrocknet.