Date: 2014-08-31T22:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Harry Boschs neunter Fall - endlich auch im eBook! Detective Harry Bosch hat den Dienst quittiert. Bei seinem Abschied hat er ein paar Akten mit unerledigten Fällen mitgenommen. Besonders der Fall um eine junge Frau, die bei einem Filmdreh auf dem Set ermordet wurde, lässt ihm keine Ruhe. Er hat sich geschworen, diesen Mord aufzuklären. Stattdessen findet er sich plötzlich selbst im Fadenkreuz der Ermittlungen wieder.
Publisher: Knaur eBook

Michael Connelly

Letzte Warnung

Ein Harry-Bosch-Roman

Aus dem Amerikanischen von

Sepp Leeb

2. Auflage

Deutsche Erstausgabe 10/2005

Copyright © 2002 Hieronymus Inc.

Copyright © 2003 der deutschen Ausgabe by

Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München

Copyright © dieser Ausgabe 2005 by

Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Printed in Germany 2005

Umschlagillustration: Leland Bobbe/getty images
Umschlaggestaltung: Eisele Grafikdesign, München

Satz: C. Schaber Datentechnik, Wels

Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN-10: 3-453-43453-7

ISBN-13: 978-3-453-43453-9
http://www.heyne.de

Das Buch

Detective Harry Bosch hat den Dienst quittiert. Bei seinem Abschied hat er ein paar Akten mit unerledigten Fällen mitgenommen. Besonders der Fall um eine junge Frau, die bei einem Filmdreh auf dem Set ermordet wurde, lässt ihm keine Ruhe. Er hat sich geschworen, diesen Mord aufzuklären. Bosch will einen der Polizisten, die an diesem Mordfall mitgearbeitet haben, aufsuchen, um eventuell neue Details zu erfahren. Doch schnell muss er feststellen, dass er ohne seine Polizeimarke nichts mehr bewegen kann. Außerdem scheint durch seine Recherchen eine Sonderabteilung des FBI alarmiert worden zu sein, denn er bekommt immer mehr Schwierigkeiten und wird dann sogar für kurze Zeit verhaftet, wobei man ihm dringend nahe legt, sich nicht länger um diesen Mord zu kümmern.

Der Autor

Michael Connelly (* 21. Juli 1956 in Philadelphia, Pennsylvania) ist ein US-amerikanischer Schriftsteller.

Während seiner Schulzeit an der St. Thomas Aquinas High School entdeckte er die Romane Raymond Chandlers und beschloss, seinen Lebensunterhalt ebenfalls mit Schreiben zu verdienen. Connelly studierte an der University of Florida Journalismus und Kreatives Schreiben. Ab 1980 arbeitete er zunächst als Journalist bei verschiedenen Zeitungen in Florida, wo er sich vor allem auf Kriminalreportagen spezialisierte. 1986 führte er und zwei weitere Reporter eine Serie von Interviews mit Überlebenden eines Flugzeugabsturzes in Fort Lauderdale, die ihn auf die Nominierungsliste für den Pulitzerpreis brachte. Dies verschaffte ihm einen Job als Polizeireporter für die angesehene Los Angeles Times. Connelly war somit in der Heimat von Chandlers Privatdetektiv Philip Marlowe angekommen.

Drei Jahre später schrieb Connelly den ersten Roman um den Polizeibeamten „Hieronymus Bosch“, genannt „Harry“. Der Name des Helden war Programm. Harry Bosch ist ein von einer Mission getriebener Moralist, der seine Vorstellung von Ordnung in eine chaotische Welt zu bringen versucht, die den Bildern des gleichnamigen mittelalterlichen Malers ähnelt. Der erste Roman The Black Echo (dt. Schwarzes Echo) erschien 1992 und wurde im folgenden Jahr mit dem Edgar Allan Poe Award für den besten Erstlingsroman von den Mystery Writers of America ausgezeichnet.

Seither veröffentlichte Connelly zahlreiche Romane, die meisten mit Harry Bosch als Helden, sowie mehrere Kurzgeschichten. Er hat alle wesentlichen internationalen Auszeichnungen des Krimi-Genres gewonnen. Heute zählt Connelly zu den erfolgreichsten Autoren der USA, gilt als einer der führenden Repräsentanten des Kriminalromans und war von 2003 bis 2004 Präsident der Autorenvereinigung Mystery Writers of America.

2000 produzierte Connelly unter dem Titel Level 9 eine Fernsehserie über Computerkriminalität. 2002 verfilmte Clint Eastwood mit Blood Work den gleichnamigen Roman, einen Krimi ohne Connellys bevorzugten Helden Harry Bosch. 2010 wurde sein Roman Der Mandant von Brad Furman verfilmt. Der Mandant lief am 23. Juni 2011 in den deutschen Kinos an.

Michael Connelly lebt mit seiner Familie in Florida.

Dieses ist für:

Noel

Megan

Sam

Devin

Maddie

Michael

Brendan

Connor

Collie

Rachel

Maggie
und

Katie

Im Herzen haben die Dinge kein Ende.

Das hat eine Frau mal zu mir gesagt. Sie behauptete, es sei aus einem Gedicht, an das sie glaube. Ihrer Auffassung nach bedeutete es, wenn man sich etwas zu Herzen nahm, es wirklich in diese rotsamtenen Falten brachte, war es dort immer für einen da. Egal, was passierte, es wartete dort. Sie sagte, das könne eine Person, ein Ort, ein Traum sein. Eine Mission. Etwas, das einem heilig war. Sie sagte, in diesen verborgenen Falten ist alles verbunden. Immer. Es ist alles Teil desselben und wird immer da sein und im gleichen Takt schlagen wie das Herz.

Ich bin zweiundfünfzig Jahre alt, und ich glaube es. Wenn ich nachts einzuschlafen versuche und nicht kann – das ist ein Moment, wenn ich es weiß. Wenn sich alle Pfade zu verknüpfen scheinen und ich die Menschen sehe, die ich geliebt und gehasst und unterstützt und verletzt habe. Ich sehe die Hände, die nach mir greifen. Ich höre das Schlagen des Takts und sehe und verstehe, was ich tun muss. Ich kenne meine Mission, und ich weiß, es gibt weder Abkehr noch Umkehr. Und in diesen Momenten weiß ich, dass die Dinge im Herzen kein Ende haben.

1

Das Letzte, was ich erwartete, war, dass Alexander Taylor selbst an die Tür kommen würde. Es strafte alles Lügen, was ich über Hollywood wusste. Ich ging davon aus, dass ein Mann, dessen Filme eine Milliarde Dollar eingespielt hatten, niemandem selbst die Tür öffnen würde, sondern rund um die Uhr jemanden in Uniform an seiner Haustür stehen hätte. Und dass mir dieser Türsteher nur Zutritt gewähren würde, nachdem er gewissenhaft meine Personalien und meinen Termin überprüft hätte. Danach würde er mich an einen Butler weiterreichen oder an das fürs Erdgeschoss zuständige Hausmädchen, das mich, mit Schritten so lautlos wie Schneeflocken, den Rest des Weges nach drinnen begleiten würde.

Aber in der Villa in der Bel-Air-Crest-Road gab es nichts von all dem. Das Eingangstor war offen gelassen worden. Und als ich auf dem Rondell vor dem Eingang parkte und an die Tür klopfte, war es der Erfolgsproduzent selbst, der mir öffnete und mich in ein Haus winkte, dessen Dimensionen direkt vom LAX-Terminal für Auslandsflüge übernommen schienen.

Taylor war ein stattlicher Mann. Über eins achtzig groß und mehr als 110 Kilo schwer. Die Pfunde waren allerdings gut verteilt, und seine blauen Augen standen in auffälligem Kontrast zu seinem dicht gelockten braunen Haar. Das Haar auf seinem Kinn verlieh ihm etwas künstlerisch Intellektuelles, obwohl sein Betätigungsfeld sehr wenig mit Kunst zu tun hatte.

Er trug einen gedeckt blauen Jogginganzug, der wahrscheinlich mehr gekostet hatte als alles, was ich anhatte. Ein weißes Handtuch war um seinen Hals geschlungen und in den Kragen gesteckt. Seine Wangen waren gerötet, sein Atem ging mühsam und schwer. Ich hatte ihn bei irgendetwas gestört, und er schien verärgert darüber.

Ich war in meinem besten Anzug gekommen, einem aschgrauen Einreiher, für den ich vor drei Jahren zwölfhundert Dollar gezahlt hatte. Ich hatte ihn über neun Monate nicht mehr getragen und musste den Staub von seinen Schultern bürsten, als ich ihn am Morgen aus dem Schrank nahm. Ich war glatt rasiert, und ich war so motiviert, wie ich es in den Monaten, seit ich den Anzug auf den Kleiderbügel gehängt hatte, nicht mehr gewesen war.

»Kommen Sie rein«, sagte Taylor. »Das Personal hat heute seinen freien Tag, und ich war gerade im Fitnessraum. Zum Glück ist er gleich hier den Flur runter, sonst hätte ich Sie wahrscheinlich gar nicht gehört. Das Haus ist ziemlich groß.«

»Ja, da habe ich wirklich Glück gehabt.«

Er trat zurück ins Haus. Er gab mir nicht die Hand, und das war etwas, woran ich mich von unserer ersten Begegnung vor vier Jahren erinnern konnte. Er ging voran und ließ mich die Haustür schließen.

»Macht es Ihnen was aus, wenn ich auf dem Hometrainer weitermache, während wir uns unterhalten?«

»Nein, kein Problem.«

Wir gingen einen Marmorflur hinunter, und Taylor blieb die ganze Zeit drei Schritte vor mir, als wäre ich Teil seines Gefolges. So fühlte er sich wahrscheinlich am wohlsten, was mir nur recht sein sollte. Es gab mir Zeit, mich umzusehen.

Durch die Fenster auf der linken Seite sah man auf das riesige Grundstück – ein fußballfeldgroßes Rechteck aus sanft gewelltem Grün, das zu einem Gebäude führte, bei dem es sich vermutlich um ein Gäste- oder ein Badehaus oder beides handelte. Davor stand ein Golfcart, und ich konnte Fahrspuren sehen, die über den gepflegten Rasen zum Haupthaus führten. Ich hatte in L.A. schon einiges gesehen, von armseligsten Gettos bis zu Villen auf Berggipfeln. Aber es war das erste Mal, dass ich innerhalb der Stadtgrenzen einen Besitz sah, der so groß war, dass ein Golfcart nötig war, um von einem Ende ans andere zu kommen.

An der rechten Wand hingen gerahmte Plakate der zahlreichen Filme, die Alexander Taylor produziert hatte. Ein paar von ihnen hatte ich gesehen, als sie im Fernsehen kamen, und vom Rest kannte ich die Vorschauen. Größtenteils waren es die Sorte Actionfilme, die sich perfekt in halbminütigen Werbespots zusammenfassen ließen, ohne dass man hinterher das dringende Bedürfnis hatte, sich den ganzen Film anzusehen. Keiner galt auch nur im weitesten Sinn des Wortes als Kunstwerk. Aber in Hollywood waren diese Filme wesentlich wichtiger als Kunst. Sie spielten Geld ein. Und das war alles, was zählte.

Taylor machte einen schwungvollen Bogen nach rechts, und ich folgte ihm in den Fitnessraum, der mich die Idee privater Körperertüchtigung in neuem Licht sehen ließ. An den Wänden waren alle möglichen Kraft- und Ausdauermaschinen aufgereiht. Und in der Mitte befand sich ein, wie es schien, ausgewachsener Boxring. Taylor schwang sich geschmeidig auf einen Hometrainer, drückte ein paar Knöpfe auf dem Display vor ihm und begann zu treten.

An der gegenüberliegenden Wand waren drei große Flachbildschirme angebracht, auf denen konkurrierende 24-Stunden-Nachrichtensender und der Bloomberg-Wirtschaftsbericht liefen. Für den Bloomberg-Bildschirm war der Ton angestellt. Taylor hob eine Fernbedienung und schaltete ihn aus. Das war ein weiteres Entgegenkommen, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Als ich mit seiner Sekretärin gesprochen hatte, um mir einen Termin geben zu lassen, hatte sie sich angehört, als könne ich von Glück reden, ein paar Fragen dazwischenschieben zu können, während der Big Boss am Handy hing.

»Kein Partner?«, fragte Taylor. »Ich dachte immer, Sie treten zu zweit auf.«

»Ich arbeite lieber allein.«

Dabei beließ ich es fürs Erste. Ich stand wortlos da, während Taylor auf dem Hometrainer seinen Rhythmus zu finden versuchte. Er war Ende vierzig, sah aber wesentlich jünger aus. Vielleicht genügte dafür, sich mit den Gerätschaften und Apparaturen von Gesundheit und Jugendlichkeit zu umgeben, und zwar egal, ob man sie benutzte oder nicht. Aber vielleicht waren es auch die Gesichtspeelings und Botox-Injektionen.

»Ich kann Ihnen drei Meilen geben«, sagte er, als er das Handtuch von seinem Nacken zog und über den Lenker hängte. »Etwa zwanzig Minuten.«

»Das wird genügen.«

Ich machte mich daran, einen Notizblock aus der Innentasche meiner Jacke zu ziehen. Es war ein Spiralblock, und der Draht verfing sich im Futter. Ich kam mir vor wie der letzte Trottel, als ich ihn loszubekommen versuchte, und riss ihn schließlich einfach los. Ich hörte das Futter reißen, überspielte die Verlegenheit aber mit einem Lächeln. Taylor machte es mir leichter, indem er den Blick abwandte und zu einem der stummen Fernsehschirme hochsah.

Ich glaube, es sind die Kleinigkeiten, die ich an meinem früheren Leben vermisse. Mehr als zwanzig Jahre lang hatte ich ein kleines gebundenes Notizbuch in der Jackentasche. Spiralblöcke waren nicht erlaubt – ein gerissener Verteidiger hätte geltend machen können, entlastende Aufzeichnungen seien herausgerissen worden. Gebundene Notizbücher beugten dem vor und schonten außerdem das Jackenfutter.

»Ich bin froh, dass Sie sich bei mir gemeldet haben«, sagte Taylor. »Diese Geschichte mit Angie hat mich nie so ganz losgelassen. Bis heute nicht. Sie war ein anständiges Mädchen, wissen Sie? Und ich dachte die ganze Zeit, bei der Polizei hätte man diese Geschichte einfach einschlafen lassen, weil niemand sich dafür interessieren würde.«

Ich nickte. Als ich mit Taylors Sekretärin telefoniert hatte, hatte ich sehr genau auf meine Wortwahl geachtet. Auch wenn ich sie nicht direkt belogen hatte, hatte ich mich insofern schuldig gemacht, als ich sie zu verschiedenen Annahmen verleitet hatte. Das hatte sich nicht umgehen lassen. Hätte ich ihr erzählt, dass ich ein ehemaliger Cop war, der auf eigene Faust in einem alten Fall ermittelte, hätte sie mich mit ziemlicher Sicherheit nicht in die Nähe des Erfolgsproduzenten gelassen.

»Ähm, bevor wir anfangen, möchte ich etwas klarstellen, was Sie vielleicht falsch verstanden haben. Ich weiß nicht, was Ihnen Ihre Sekretärin erzählt hat, jedenfalls bin ich nicht bei der Polizei. Nicht mehr.«

Taylor setzte kurz mit dem Treten aus, kam aber rasch wieder in seinen alten Rhythmus. Sein Gesicht war gerötet, und er schwitzte stark. Er streckte die Hand nach einem Trinkbecherhalter an der Seite des digitalen Steuerpults aus und entnahm ihm eine Lesebrille sowie eine schmale Karte mit dem Logo seiner Produktionsfirma – ein Quadrat mit einem labyrinthischen Lockenmuster darin –, auf der sich mehrere handschriftliche Vermerke befanden. Er setzte die Brille auf, kniff aber beim Lesen trotzdem die Augen zusammen.

»Das ist aber nicht, was ich hier stehen habe«, sagte er. »Hier steht, um zehn LAPD-Detective Harry Bosch. Das hat Audrey geschrieben. Sie arbeitet achtzehn Jahre für mich – seit ich anfing, im Valley irgendwelchen Videotheken-Schund zu machen. Sie ist sehr tüchtig. Und in der Regel auch sehr gewissenhaft.«

»Na ja, ich war lange bei der Polizei. Aber seit ungefähr einem Jahr nicht mehr. Ich bin pensioniert. Könnte sein, dass ich mich, was das angeht, am Telefon nicht klar genug ausgedrückt habe. An Ihrer Stelle würde ich Audrey keine Vorwürfe machen.«

»Werde ich auch nicht.«

Er blickte auf mich herab und neigte den Kopf so, dass er über die Brille schauen konnte.

»Was kann ich also für Sie tun, Detective – oder sollte ich besser sagen, Mister Bosch? Ich habe noch zweieinhalb Meilen, und dann ist Ihre Zeit um.«

Rechts von Taylor stand eine Drückbank. Ich setzte mich darauf. Ich holte den Stift aus meiner Hemdtasche – diesmal verhakte sich nichts – und machte mich bereit mitzuschreiben.

»Ich weiß nicht, ob Sie sich an mich erinnern können, aber wir haben schon einmal miteinander gesprochen, Mr Taylor. Als Angella Benton vor vier Jahren vor dem Apartmenthaus, in dem sie wohnte, tot aufgefunden wurde, wurde der Fall zunächst mir zugeteilt. Wir haben uns damals in Ihrem Büro bei Eidolon unterhalten. Auf dem Archway-Gelände. Einer meiner Partner, Kiz Rider, war dabei.«

»Jetzt erinnere ich mich wieder. Diese Schwarze – sie hatte Angie gekannt, sagte sie. Aus dem Fitnessstudio, glaube ich. Ich weiß noch, dass ich damals an sich ein recht gutes Gefühl bei Ihnen beiden hatte. Aber dann waren Sie plötzlich weg. Ich habe nichts mehr von Ihnen …«

»Wir wurden abgelöst. Wir waren bei der Hollywood Division. Nach dem Raubüberfall wenige Tage später wurde uns der Fall entzogen und der Robbery-Homicide-Division zugeteilt, die für Raubüberfälle und Morde zuständig ist.«

Der Hometrainer gab einen leisen Glockenton von sich, und ich nahm an, das war das Zeichen, dass Taylor seine erste Meile zurückgelegt hatte.

»An diese beiden Vögel kann ich mich noch erinnern«, sagte Taylor in verächtlichem Ton. »Einer unfähiger als der andere. Bei ihnen hatte ich kein gutes Gefühl. Ich weiß noch, einer war mehr daran interessiert, bei einem meiner Filme einen Job als technischer Berater zu kriegen, als an dem akuten Fall. Was ist aus ihnen geworden?«

»Einer ist tot, der andere im Ruhestand.«

Dorsey und Cross. Ich hatte beide gekannt. Ungeachtet von Taylors Einschätzung, waren sie tüchtige Ermittler gewesen. Man kam nicht umsonst zur RHD. Ich erzählte Taylor nicht, dass Jack Dorsey und Lawton Cross in Polizistenkreisen als die ultimativen Pechvögel galten. Im Zuge einer Ermittlung, die sie mehrere Monate nach dem Fall Angella Benton zugeteilt bekommen hatten, hatten sie eine Bar in Hollywood aufgesucht, um dort zu Mittag zu essen und sich einen Muntermacher zu genehmigen. Sie hatten mit ihren Schinkensandwiches und Bushmills an einem der Tische gesessen, als das Lokal von einem bewaffneten Räuber überfallen wurde. Wie es aussah, hatte Dorsey, der mit Blick zur Tür gesessen hatte, noch zu seiner Waffe gegriffen. Aber er war zu langsam gewesen. Der Räuber schoss auf ihn, bevor er seine Waffe entsichern konnte, und er war tot, bevor er auf dem Boden landete. Ein auf Cross abgefeuertes Geschoss streifte seinen Kopf, ein zweites traf ihn am Hals und blieb in seiner Wirbelsäule stecken. Als Letzter wurde aus nächster Nähe der Barkeeper exekutiert.

»Und was ist dann aus dem Fall geworden?«, fragte Taylor, allerdings rein rhetorisch und ohne einen Funken Mitgefühl für die Cops. »Nichts mehr ist passiert. Jede Wette, es hat sich nur noch Staub darauf angesammelt, genau wie auf Ihrem billigen Anzug, den Sie aus dem Kleiderschrank hervorgekramt haben, bevor Sie zu mir gefahren sind.«

Ich steckte die Beleidigung weg, weil ich es musste. Ich nickte nur, als gäbe ich ihm Recht. Mir war nicht recht klar, ob seine Wut dem nie geahndeten Mord an Angella Benton galt oder dem, was danach passiert war, dem Raubüberfall und dem nächsten Mord und den abgebrochenen Dreharbeiten seines Films.

»Diese zwei Männer haben sechs Monate lang ausschließlich an diesem Fall gearbeitet«, sagte ich. »Danach bekamen sie auch andere Fälle zugeteilt. Es kommen ständig neue Fälle rein, Mr Taylor. Das ist nicht wie in Ihren Filmen. Ich wäre froh, wenn es so wäre.«

»Ja, es gibt immer andere Fälle«, sagte Taylor. »Das ist immer die bequemste Ausrede. Man schiebt es auf die Arbeitsüberlastung. Inzwischen ist das Mädchen immer noch tot und das Geld immer noch futsch. Wie bedauerlich. Nächster Fall. In die Ablage mit dem alten.«

Ich wartete, um sicherzugehen, dass er fertig war. War er nicht.

»Aber inzwischen sind vier Jahre vergangen, und plötzlich tauchen Sie auf. Wie das, Bosch? Haben Sie Angies Angehörige dazu gebracht, Sie zu engagieren? Ist es das?«

»Nein. Ihre Angehörigen sind alle in Ohio. Ich habe keinen Kontakt mit ihnen aufgenommen.«

»Was ist dann der Grund?«

»Der Fall ist ungelöst, Mr Taylor. Und mir liegt noch etwas daran. Aber ich habe nicht den Eindruck, dass der Sache wirklich mit … Engagement nachgegangen wird.«

»Mehr nicht?«

Ich schüttelte den Kopf. Dann nickte Taylor sich selbst zu und sagte: »Fünfzigtausend.«

»Wie bitte?«

»Ich zahle Ihnen fünfzigtausend – wenn Sie den Fall lösen. Wenn Sie ihn nicht lösen, gibt es keinen Film.«

»Mr Taylor, irgendwie scheinen Sie einen falschen Eindruck von mir zu haben. Ich will Ihr Geld nicht, und das Ganze ist auch kein Film. Alles, was ich im Moment will, ist Ihre Hilfe.«

»Jetzt hören Sie mal gut zu. Ich weiß, was eine gute Story ist. Einem Polizisten lässt es keine Ruhe, dass ihm ein Mörder durch die Lappen gegangen ist. Ein universelles Thema, in der Praxis erprobt und wahr. Fünfzigtausend im Voraus, über das, was hinterher noch dazukommt, können wir später reden.«

Ich nahm Block und Stift von der Drückbank und stand auf. Das brachte mich nicht weiter, zumindest nicht in die Richtung, in die ich wollte.

»Vielen Dank für Ihre geschätzte Aufmerksamkeit, Mr Taylor. Wenn ich nicht nach draußen finde, feuere ich eine Leuchtrakete ab.«

Als ich meinen ersten Schritt in Richtung Tür machte, gab der Hometrainer einen zweiten Glockenton von sich. Taylor sagte zu meinem Rücken:

»Jetzt stellen Sie sich nicht so an, Bosch. Kommen Sie zurück und stellen Sie Ihre Fragen. Und ich behalte meine fünfzigtausend, wenn Sie sie nicht wollen.«

Ich drehte mich zu ihm um, blieb aber stehen. Ich klappte den Block wieder auf.

»Beginnen wir mit dem Geld«, sagte ich. »Wer in Ihrer Firma wusste darüber Bescheid? Ich meine, wer kannte die näheren Einzelheiten; wann es zu den Dreharbeiten gebracht werden sollte und wie es geliefert würde? Alles, woran Sie sich erinnern können. Ich fange hier bei Null an.«

2

Angella Benton starb an ihrem vierundzwanzigsten Geburtstag. Ihre zusammengekrümmte Leiche wurde auf den Terrakottafliesen im Eingangsbereich des Apartmenthauses in der Fountain Avenue gefunden, in dem sie wohnte. Ihr Schlüssel steckte im Schloss ihres Briefkastens. Im Briefkasten waren zwei Geburtstagskarten, die ihre Mutter und ihr Vater separat aus Columbus geschickt hatten. Wie sich herausstellte, waren sie nicht geschieden. Sie hatten ihrer einzigen Tochter nur beide persönlich zum Geburtstag gratulieren wollen.

Benton war stranguliert worden. Vor oder nach ihrem Tod, höchstwahrscheinlich danach, war ihre Bluse aufgerissen und ihr BH nach oben gezogen worden, um ihre Brüste zu entblößen. Dann hatte ihr Mörder auf die Leiche masturbiert und eine kleine Menge Ejakulat hinterlassen, die später von der Spurensicherung für eine DNS-Analyse gesichert wurde. Ihre Handtasche wurde entwendet und nicht mehr gefunden.

Als Todeszeitpunkt wurde der Zeitraum zwischen 23 Uhr und Mitternacht angegeben. Gefunden wurde die Leiche von einem anderen Hausbewohner, als dieser um 0.30 Uhr das Haus verließ, um seinen Hund auszuführen.

An diesem Punkt kam ich ins Spiel. Ich war damals als Detective dritten Grades bei der Hollywood Division des Los Angeles Police Department. Ich hatte zwei Partner. Im Zuge eines Modellversuchs, bei dem Möglichkeiten zum schnelleren Abschluss von Ermittlungsverfahren erprobt werden sollten, arbeiteten wir damals zu dritt statt zu zweit. Kizmin Rider und Jerry Edgar und ich wurden um ein Uhr nachts über Pieper verständigt und bekamen den Fall zugeteilt. Wir trafen uns in der Hollywood Division, tankten zwei Crown Vies voll und fuhren zum Tatort. Wir sahen Angella Bentons Leiche zum ersten Mal ungefähr zwei oder drei Stunden nach ihrer Ermordung.

Sie lag seitlich auf den braunen Fliesen, die die Farbe von getrocknetem Blut hatten. Ihre Augen waren offen und vorstehend und entstellten das Gesicht, das einmal schön gewesen war, wie man sehen konnte. Die Hornhäute waren blutunterlaufen. Mir fiel auf, dass ihr entblößter Brustkorb fast flach war. Er sah beinahe knabenhaft aus, und ich dachte, das könnte ihr in einer Stadt, in der körperliche Eigenschaften die inneren Werte oft zu überwiegen schienen, vielleicht peinlich gewesen sein. Es verlieh dem Zerreißen ihrer Bluse und ihres BHs noch aggressivere Züge, so, als ob der Mörder, nicht genug, dass er ihr das Leben genommen hatte, auch noch ihren intimsten wunden Punkt hätte bloßlegen müssen.

Aber es waren ihre Hände, die mir am nachhaltigsten in Erinnerung blieben. Als ihr lebloser Körper auf den Fliesenboden gesunken war, waren sie irgendwie aufeinander zu liegen gekommen. Sie waren links von ihrem Körper über ihrem Kopf nach oben gerichtet, als streckte sie sie jemandem flehentlich, wie um etwas bettelnd, entgegen. Sie sahen aus wie von einem Renaissancegemälde, wie die Hände von Verdammten, die, um Vergebung bittend, die Arme gen Himmel reckten. Ich habe in nahezu tausend Mordfällen ermittelt, aber nie hat mich die Haltung eines zu Boden gesunkenen Körpers so berührt.

Vielleicht sah ich zu viel in den Unwägbarkeiten ihres Zu-Boden-Fallens. Aber jedes Ermittlungsverfahren ist eine Schlacht in einem nie endenden Krieg. Glauben Sie mir, man braucht jedes Mal etwas, das man mitnehmen kann, wenn man in den Kampf zieht. Etwas, an dem man sich festhalten kann, einen Anreiz, der einen antreibt oder mitreißt. Und in diesem Fall waren es ihre Hände. Ich konnte ihre Hände nicht vergessen. Ich glaubte, dass sie nach mir griffen. Ich glaube das immer noch.

Wir hatten bei unseren Ermittlungen einen guten Start, weil Kizmin Rider das Opfer erkannte. Sie kannte sie, allerdings nur mit dem Vornamen, aus dem Fitnessstudio am El Centro Place, das sie beide besucht hatten. Wegen ihrer berufsbedingt unregelmäßigen Arbeitszeiten bei der Mordkommission konnte sich Rider nicht an einen festen Trainingsplan halten. Je nach ihren Dienstzeiten und je nach dem Fall, an dem sie gerade arbeitete, ging sie an wechselnden Tagen zu wechselnden Zeiten ins Fitnessstudio. Sie war Benton dort immer wieder begegnet, und es hatte sich so ergeben, dass sie sich miteinander unterhielten, wenn sie auf dem Stepper schwitzten.

Rider wusste, dass Benton im Filmgeschäft Fuß zu fassen versuchte, allerdings im Produktionsbereich. Sie arbeitete in Alexander Taylors Produktionsfirma Eidolon als Produktionsassistentin. Je nach Verfügbarkeit von Locations und Personal nutzten Produktionszeitpläne alle vierundzwanzig Stunden des Tages. Das hieß, Benton hatte einen ähnlichen Fitness-Zeitplan wie Rider. Es hieß auch, Benton hatte wenig Zeit für eine Beziehung. Sie hatte Rider erzählt, dass sie im vergangenen Jahr nur mit zwei Männern ausgegangen war und keinen festen Freund hatte.

Trotzdem war es eine oberflächliche Beziehung geblieben, und Rider hatte sich nie außerhalb des Fitnessstudios mit Benton getroffen. Sie waren beide junge schwarze Frauen, die ihren Körper davon abzuhalten versuchten, sie im Stich zu lassen, wenn sie ihrem arbeitsreichen Berufsleben nachgingen und in verschiedenen Welten steile Leitern zu erklimmen versuchten.

Trotzdem bedeutete es für uns einen guten Start. Wir wussten sofort, mit wem wir es zu tun hatten – mit einer soliden und zielstrebigen jungen Frau, die sowohl auf ihre Karriere wie auf ihre Gesundheit achtete. Es schloss eine Reihe von Anhaltspunkten aus, die mit einem anderen Lebensstil zusammenhingen und denen wir sonst zunächst fälschlicherweise nachgegangen wären. Das einzig Negative daran war, dass es für Rider das erste Mal war, dass sie auf jemanden, den sie kannte, als das Opfer eines ihr zugeteilten Mordfalls traf. Mir fiel schon am Tatort auf, dass es ihr einen Dämpfer versetzte. Normalerweise hielt sie verbal nicht hinter dem Berg, wenn sie einen Tatort analysierte und eine ermittlungstechnische Theorie entwickelte. An diesem Tatort war sie still, solange man sie nicht ansprach.

Es gab keine Zeugen des Mordes. Das Vestibül war von der Straße nicht einzusehen und bot dem Täter perfekten Sichtschutz. Er konnte sich dort auf die Lauer legen und sein Opfer überwältigen, ohne fürchten zu müssen, von der Straße gesehen zu werden. Dennoch war das Ganze nicht ohne Risiken. Es hätte jederzeit ein anderer Hausbewohner nach Hause kommen oder das Haus verlassen und Benton und ihren Mörder entdecken können. Hätte der Mann seinen Hund eine Stunde früher ausgeführt, hätte er durchaus in die Ausübung des Verbrechens platzen können. Er hätte Benton retten oder selbst zum Opfer werden können.

Anomalien. Einen großen Teil der Arbeit machte die Beschäftigung mit den Anomalien aus. Die Umstände der Tat deuteten auf einen spontanen Gelegenheitsüberfall hin. Der Mörder war Benton gefolgt und hatte den Moment abgepasst, in dem sie von der Straße nicht mehr zu sehen war. Es gab allerdings auch Verschiedenes, was darauf hindeutete, dass der Täter mit den Örtlichkeiten vertraut gewesen war und sich dort wie ein Jäger, der einen Köder ausgelegt hat und auf seine Beute wartet, auf die Lauer gelegt hatte.

Anomalien. Angella Benton war lediglich eins fünfundsechzig groß, aber sie war eine kräftige junge Frau. Rider war über ihr Trainingsprogramm im Bild und kannte ihre Kraft und Ausdauer aus erster Hand. Trotzdem gab es keinerlei Anzeichen eines Kampfs. Fingernagelabschabungen förderten weder Hautpartikel noch Blut einer anderen Person zutage. Hatte sie ihren Mörder gekannt? Warum hatte sie sich nicht gewehrt? Die Masturbation und das Aufreißen der Bluse deuteten auf ein psycho-sexuelles Tatmotiv hin, auf eine allein begangene Tat. Aber der Umstand, dass Benton nicht um ihr Leben gekämpft hatte, deutete darauf hin, dass sie sehr schnell vollständig überwältigt worden war. Hatte es mehr als einen Täter gegeben?

In den ersten 24 Stunden hatten wir uns darauf konzentriert, Beweismaterial zu sammeln, Angehörige zu benachrichtigen und erste Vernehmungen derjenigen Personen durchzuführen, bei denen eine direkte Verbindung zum Tatort bestand. In den zweiten 24 Stunden begannen wir mit dem Sichten des gesammelten Materials und machten uns daran, uns mit den Anomalien zu beschäftigen und zu versuchen, sie wie Walnüsse aufzuknacken. Bis zum Ende des zweiten Tages waren wir zu dem Schluss gelangt, dass es sich um einen so genannten inszenierten Tatort handelte. Das heißt, um einen Tatort, der vom Täter bewusst so gewählt und gestaltet worden war, dass er die Ermittler bezüglich des Charakters der Tat zu falschen Schlüssen verleitete. Wir kamen zu der Überzeugung, dass wir es mit einem Mörder zu tun hatten, der sich für klüger hielt als uns und uns auf die Fährte ›Sexualmord eines Psychopathen‹ locken wollte, obwohl es bei der Tat um etwas völlig anderes ging.

Das Element, das uns in diese Richtung wies, war das auf der Leiche gefundene Sperma. Beim Betrachten der Fotos vom Tatort fiel mir auf, dass die Linie, in der die Spermatropfen über den Brustkorb des Opfers verteilt waren, auf eine Flugbahn hindeutete. Allerdings waren die einzelnen Tropfen rund. Was den Beweischarakter von Blutspritzern angeht, weiß jeder Ermittlungsbeamte, dass runde Tropfen entstehen, wenn Blut senkrecht auf eine Oberfläche tropft. Ellipsenförmige Tropfen bilden sich, wenn Blut in einer schrägen Flugbahn auf eine Oberfläche spritzt. Wir erkundigten uns bei unserem Experten für Blutspritzer, ob die Normen für Blutspuren auch für andere Körperflüssigkeiten galten. Die Bestätigung, dass das zutraf, knackte eine Anomalie für uns auf. Wir stellten daraufhin die Theorie auf, dass der oder die Täter das Sperma mit hoher Wahrscheinlichkeit absichtlich auf der Leiche angebracht hatten. Möglicherweise war es sogar an den Tatort gebracht und dann zur gezielten Irreführung auf die Leiche getröpfelt worden.

Unsere Ermittlungen begannen in eine neue Richtung zu zielen. Wir betrachteten den Mord nicht mehr als eine Tat, bei der das Opfer rein zufällig in das Jagdrevier eines Raubtiers geraten war. Angella Benton war das Jagdrevier. Es war irgendetwas an ihren Lebensumständen gewesen, das den Mörder angelockt hatte.

Wir nahmen ihr Privat- und Berufsleben unter die Lupe, suchten nach diesem verborgenen Element, das den Plan, sie umzubringen, ins Leben gerufen hatte. Irgendjemand hatte ihren Tod gewollt und sich für raffiniert genug gehalten, den Mord als die Tat eines Psychopathen tarnen zu können. Während wir nach außen hin die Medienmaschinerie mit der Lustmördertheorie fütterten, begannen wir insgeheim anderswo zu suchen.

Am dritten Tag unserer Ermittlungen übernahm Edgar die Obduktion und den stetig anwachsenden Schreibkram, während Rider und ich Außendienst machten. Wir verbrachten zwölf Stunden in den Büros von Eidolon Productions auf dem Gelände von Archway Pictures in der Melrose Avenue. Alexander Taylors Filmherstellungsmaschine nahm fast ein Drittel der Büroflächen auf dem Archway-Gelände ein. Es gab über fünfzig Angestellte. Aufgrund ihres Jobs als Produktionsassistentin hatte Angella Benton mit allen von ihnen zu tun gehabt. Die PAs bilden die Basis der hierarchischen Hollywood-Pyramide. Benton war das Mädchen für alles gewesen, der Laufbursche. Sie hatte kein eigenes Büro gehabt, nur einen Schreibtisch in der fensterlosen Poststelle. Aber das machte nichts, weil sie immer auf Achse war, unterwegs zwischen den Büros auf dem Archway-Gelände und den Produktionen draußen. Zum damaligen Zeitpunkt hatte Eidolon an verschiedenen Locations in und um Los Angeles zwei Kinofilme und einen Fernsehfilm gedreht. Jede dieser Produktionen war, für sich genommen, eine eigene kleine Stadt, eine Zeltstadt, die fast jeden Abend abgebrochen wurde und von einer Location zur nächsten weiterzog. Eine Stadt mit weiteren hundert und mehr Personen, die mit Angella Benton zu tun gehabt haben könnten und vernommen werden mussten.

Was uns an Arbeit bevorstand, war entmutigend. Wir baten um Hilfe – zusätzliche Leute, die bei den Vernehmungen hätten helfen können. Der Lieutenant konnte niemanden erübrigen. Rider und ich brauchten schon für die Vernehmungen in der Firmenzentrale auf dem Archway-Gelände einen ganzen Tag. Und das war das einzige Mal, bei dem ich mit Alexander Taylor sprach. Rider und ich bekamen eine halbe Stunde mit ihm, und das Gespräch war unergiebig. Er kannte Benton natürlich, aber nicht gut. Während sie ganz unten in der Pyramide war, bildete er die Spitze. Ihre Kontakte waren sowohl selten als auch flüchtig gewesen. Dazu kam, dass sie noch keine sechs Monate bei Eidolon und er nicht derjenige gewesen war, der sie eingestellt hatte.

Wir konnten an diesem ersten Tag keinen einzigen Treffer verzeichnen. Das heißt, kein Vernehmungsgespräch, das wir führten, ergab für die Ermittlungen eine neue Richtung oder einen neuen Brennpunkt. Wir rannten gegen eine Wand. Niemand, mit dem wir sprachen, konnte sich vorstellen, weshalb jemand Angella Benton umgebracht haben könnte.

Wir beschlossen, uns am nächsten Tag aufzuteilen. Jeder von uns sollte einen anderen Drehort aufsuchen, um Vernehmungsgespräche zu führen. Edgar übernahm die Fernsehproduktion draußen in Valencia. Es war eine Familienkomödie über ein Paar mit einem Einzelkind, das seine Eltern mit allen Mitteln davon abzubringen versucht, weitere Kinder zu bekommen. Rider übernahm die Filmproduktion, die von Santa Monica, wo sie wohnte, am schnellsten zu erreichen war. Es war die Geschichte eines Mannes, der einen anonymen Gruß zum Valentinstag an eine hübsche Kollegin als den seinen ausgibt, worauf das Wissen, dass ihre daraus resultierende Liebschaft auf einer Lüge fußt, in ihm zu wuchern beginnt wie ein Krebsgeschwür. Ich bekam die zweite Filmproduktion, die in Hollywood gedreht wurde. Es war eine actionbetonte Story über einen Einbrecher, der einen Koffer mit zwei Millionen Dollar klaut, ohne zu wissen, dass das Geld der Mafia gehört.

Als Detective dritten Grades war ich der Leiter des Teams. Als solcher traf ich die Entscheidung, weder Taylor noch sonst jemanden in seiner Firma davon in Kenntnis zu setzen, dass Mitglieder meines Ermittlungsteams bei den Dreharbeiten erscheinen würden. Ich wollte nicht, dass man dort bereits über unser Kommen informiert wäre. Wir teilten die Sets unter uns auf und rückten am nächsten Morgen unangekündigt an, um uns kraft unserer Dienstmarken Zutritt zu verschaffen.

Was am nächsten Morgen kurz nach meinem Eintreffen am Set geschah, ist ausführlich dokumentiert. Wenn ich hin und wieder an unser damaliges Vorgehen bei den Ermittlungen zurückdenke, wünsche ich mir, ich wäre einen Tag früher an den Set gekommen. Ich glaube, ich hätte von der bevorstehenden Geldlieferung erfahren und Lunte gerochen. Das ändert jedoch nichts an der Tatsache, dass wir bei den Ermittlungen korrekt vorgingen. Wir unternahmen die richtigen Schritte, und wir unternahmen sie zum richtigen Zeitpunkt. In der Hinsicht hatte ich mir nichts vorzuwerfen.

Aber nach diesem Vormittag des vierten Ermittlungstages gehörte der Fall nicht mehr mir. Die Robbery-Homicide-Division schaltete sich ein und riss ihn sich unter den Nagel. So kamen Jack Dorsey und Lawton Cross ins Spiel. Es war alles geboten, was die RHD an einem Fall schätzt; Kino, Geld, Mord. Aber die beiden kamen mit ihren Ermittlungen nicht weiter, wandten sich schließlich anderen Fällen zu und gingen dann auf ein Schinkensandwich und einen Schnaps ins Nat's, wo sie mehr serviert bekamen, als sie bestellt hatten. Mehr oder weniger starb der Fall mit Dorsey. Cross überlebte, erholte sich aber nicht mehr von den Folgen seiner Verletzungen. Er erwachte ohne jede Erinnerung an die Schießerei und ohne jedes Gefühl unterhalb seines Halses aus einem sechswöchigen Koma. Das Atmen musste eine Maschine für ihn übernehmen, und viele bei der Polizei waren der Meinung, dass er es schlechter getroffen hatte als Dorsey, weil er zwar überlebt hatte, aber nicht mehr wirklich lebte.

In der Zwischenzeit setzte der Fall Angella Benton Staub an. Alles, was Dorsey und Cross angefasst hatten, war von ihrem Pech infiziert. Verhext. Niemand nahm sich des Benton-Falls mehr an. Alle sechs Monate holte jemand von der RHD die Akte heraus und pustete den Staub weg, schrieb das Datum und ›keine neuen Erkenntnisse‹ in das Ermittlungslog und stellte den Ordner bis zum nächsten Mal an seinen Platz zurück. Das ist, was man beim LAPD angemessenes Engagement nennt.

Vier Jahre vergingen, und ich hatte nach acht Monaten Rentnerdasein den Lebensstil eines Jazzmusikers angenommen. Ich blieb nachts lange auf, starrte an die Wände und trank zu viel Rotwein. Dann bekam ich den Anruf. Es war Lawton Cross. Endlich war auch zu ihm durchgedrungen, dass ich meinen Job an den Nagel gehängt hatte. Er ließ seine Frau anrufen, und dann musste sie ihm das Telefon halten, damit er mit mir sprechen konnte.

»Harry, denkst du noch manchmal an Angella Benton?«

»Ständig«, sagte ich.

»Ich auch, Harry. Mein Erinnerungsvermögen ist wieder zurückgekehrt, und ich denke oft über diesen Fall nach.«

Mehr war nicht nötig. Als ich das letzte Mal aus dem Stationsgebäude der Hollywood Division gegangen war, hatte ich geglaubt, ich hätte genug, ich sei um meine letzte Leiche herumgegangen und hätte zum letzten Mal jemanden verhört, von dem ich wusste, dass er log. Aber abgesichert hatte ich mich trotzdem. Ich hatte eine Schachtel mit Akten mitgenommen – Kopien offener Fälle aus zwölf Jahren bei der Mordkommission der Hollywood Division.

In dieser Schachtel war auch Angella Bentons Akte gewesen. Ich musste den Ordner nicht aufschlagen, um mich an die Einzelheiten zu erinnern, um mir vor Augen zu führen, wie ihre Leiche auf dem Fliesenboden ausgesehen hatte, so wehrlos und geschändet. Es versetzte mir immer noch einen Stich ins Herz. Es ging mir gewaltig gegen den Strich, dass sie in dem Spektakel danach völlig untergegangen war, dass ihr Leben erst wichtig wurde, nachdem zwei Millionen Dollar geraubt worden waren.

Ich hatte den Fall nicht zum Abschluss gebracht. Bevor ich dazu Gelegenheit fand, wurde er mir von oberster Stelle entzogen. So war das beim LAPD. Aber das war damals gewesen, und das hier war jetzt. Lawton Cross' Anruf änderte das alles in mir. Er beendete meinen verlängerten Urlaub. Er verschaffte mir einen Job.

3

Ich hatte keine Dienstmarke mehr, aber ich hatte noch alle möglichen Angewohnheiten und Instinkte, die von der Marke kamen. Wie ein ehemaliger Raucher, dessen Hand nach dem Kick, der nicht mehr dort ist, in seine Hemdtasche greift, ertappte ich mich immer wieder dabei, dass ich auf die eine oder andere Weise nach dem Trost meiner Dienstmarke griff. Fast dreißig Jahre meines Lebens war ich Teil einer Organisation gewesen, die Abschottung von der Außenwelt propagierte und eine ›Wir gegen sie‹-Einstellung kultivierte. Ich war Teil des Kults der blauen Religion gewesen, und jetzt war ich raus, exkommuniziert, Teil der Außenwelt. Ich hatte keine Dienstmarke. Ich gehörte nicht mehr zu uns. Ich war einer von ihnen.

Es hatte in den Monaten seither nicht einen Tag gegeben, an dem ich meinen Entschluss, den Dienst zu quittieren, nicht abwechselnd bereute und guthieß. Es war eine Phase, in der meine Hauptbeschäftigung darin bestand, die Dienstmarke und das, wofür sie stand, von meiner eigenen, persönlichen Mission abzukoppeln. Die meiste Zeit hatte ich geglaubt, die zwei seien untrennbar miteinander verbunden, ich könne das eine nicht ohne das andere haben. Aber dann kam im Lauf der Wochen und Monate die Erkenntnis, dass eine Identität stärker war, dass sie die Oberhand gewann. Meine Mission blieb intakt. Ob nun mit oder ohne Dienstmarke, meine Aufgabe in dieser Welt war, für die Toten einzutreten.

Als ich nach dem Telefongespräch mit Lawton Cross auflegte, wusste ich, dass ich bereit war und dass es Zeit war, wieder für sie einzutreten. Ich ging zum Schrank im Flur und holte die Schachtel heraus, die die staubigen Akten und die Stimmen der Toten enthielt. Sie sprachen in Erinnerungen zu mir. In Tatortansichten. Am besten von ihnen allen konnte ich mich an Angella Benton erinnern. Ich erinnerte mich an ihre auf den Terrakottafliesen zusammengekrümmte Leiche, an ihre Hände, die sie nach mir auszustrecken schien.

Und schon hatte ich meine Mission.

4

Am Morgen nach dem Tag, an dem ich mit Alexander Taylor gesprochen hatte, saß ich in meinem Haus im Woodrow Wilson Drive am Esszimmertisch. In der Küche stand eine Kanne mit heißem Kaffee. Ich hatte den 5-Disc-Wechsler mit CDs geladen, die einiges von Art Peppers letzten Einspielungen als Sideman enthielten. Und ich hatte die Dokumente und Fotos aus der Akte Angella Benton vor mir ausgebreitet.

Die Akte war nicht vollständig, weil die RHD den Fall in einem Moment übernommen hatte, als die Ermittlungen in eine ganz bestimmte Richtung zu zielen begannen und viele Berichte noch nicht geschrieben waren. Sie war nur ein Einstieg. Aber nachdem mittlerweile fast vier Jahre zwischen mir und dem Verbrechen lagen, war sie alles, was ich hatte. Die Akte und die Liste mit den Namen, die mir Alexander Taylor am Tag zuvor genannt hatte.

Während ich mich für einen Tag rüstete, an dem ich Namen ausfindig machen und Gesprächstermine vereinbaren wollte, wurde mein Blick auf den kleinen Stoß Zeitungsausschnitte gelenkt, deren Ränder vergilbt waren, als sie in der Akte weggepackt gewesen waren. Ich griff nach ihnen und begann, sie durchzusehen.

Ursprünglich war Angella Bentons Ermordung nur für eine kurze Meldung in der Los Angeles Times gut gewesen. Ich erinnerte mich, wie sehr mich das frustriert hatte. Wir brauchten Zeugen. Nicht nur für die Tat selbst, sondern möglichst auch für das Auto des Mörders oder seinen Fluchtweg. Wir mussten herausfinden, was das Opfer getan hatte, bevor es überfallen worden war. Es war ihr Geburtstag gewesen. Wo und mit wem hatte sie den Abend verbracht, bevor sie nach Hause gekommen war? Eine der besten Möglichkeiten, Hinweise aus der Bevölkerung zu bekommen, waren Zeitungsberichte. Weil aber die Times nur eine kurze Meldung gebracht hatte, die außerdem am Ende des zweiten Teils versteckt gewesen war, erhielten wir von der Bevölkerung fast keine Unterstützung. Als ich die zuständige Reporterin anrief, um meinem Ärger darüber Luft zu machen, musste ich mir sagen lassen, eine Umfrage habe ergeben, die Leser hätten die Nase voll von Zeitungen, die nur über Todesfälle und Tragödien berichteten. Die Reporterin erklärte mir, die Rubrik für Verbrechensmeldungen werde immer kleiner und es gebe nichts, was sie dagegen tun könne. Zum Trost schrieb sie für die Ausgabe des folgenden Tages eine zweite Meldung, die den Hinweis enthielt, die Polizei sei bei der Aufklärung des Falls auf die Unterstützung der Bevölkerung angewiesen. Die Meldung war allerdings noch kürzer als die erste und noch tiefer im Innern der Zeitung versteckt. Wir bekamen nicht einen Anruf aus der Bevölkerung.

Das änderte sich drei Tage später von Grund auf, als es der Fall auf die erste Seite schaffte und alle Fernsehsender sich darauf stürzten. Ich griff nach dem ersten Bericht von einer Titelseite, den ich ausgeschnitten hatte, und las ihn noch einmal.

TÖDLICHE SCHÜSSE BEI DREHARBEITEN
1 TOTER UND 1 VERLETZTER BEI EINER
HOLLYWOOD-PRODUKTION MIT ECHTEN RÄUBERN

Von Keisha Russell
Redaktionsmitglied der Times

Freitagvormittag wurde aus einer Hollywood-Illusion tödliche Wirklichkeit, als sich Polizisten und Wachmänner mit bewaffneten Räubern einen Schusswechsel lieferten. Die Täter konnten mit zwei Millionen Dollar Bargeld entkommen, die bei den Dreharbeiten eines Spielfilms verwendet wurden. Bei der Schießerei wurden zwei Angestellte der Bank, die das Geld zur Verfügung gestellt hatte, getroffen, einer von ihnen tödlich.

Die bewaffneten Räuber eröffneten ohne Vorwarnung das Feuer auf die Wachmänner und einen echten Polizisten, der sich zufällig am Set aufhielt, und konnten mit dem Geld entkommen. Laut Aussagen der Polizei deutet die Tatsache, dass sich in dem später aufgefundenen Fluchtfahrzeug Blutspuren befanden, daraufhin, dass auch mindestens einer der Räuber bei dem Schusswechsel von einer Kugel getroffen worden war.

Brenda Barstow, die Hauptdarstellerin des Films, hatte sich zum Zeitpunkt des Schusswechsels in einem Wohnwagen in der Nähe aufgehalten. Sie blieb unverletzt und bekam nichts von der Schießerei mit.

Einem Polizeisprecher zufolge ereignete sich der Zwischenfall kurz vor 10 Uhr vormittags vor einem Bungalow in der Selma Avenue, nachdem ein gepanzerter Geldtransporter zwei Millionen Dollar Bargeld an den Set geliefert hatte. Sie sollten in Szenen verwendet werden, die im Innern des Hauses gedreht wurden. Es heißt, der Set war zu diesem Zeitpunkt streng bewacht, aber die genaue Anzahl der bewaffneten Wachmänner und Polizisten wurde nicht bekannt gegeben.

Bei dem tödlich getroffenen Mann handelt es sich um den 43-jährigen Raymond Vaughn, Sicherheitsdirektor von BankLA, dem Geldinstitut, das die Geldscheine an den Set geliefert hatte. Ebenfalls von einer Kugel getroffen wurde Linus Simonson, 27, ein weiterer BankLA-Mitarbeiter. Er erlitt eine Schussverletzung am Unterleib und wurde ins Cedars-Sinai Medical Center eingeliefert, wo sein Zustand am Freitagabend als stabil bezeichnet wurde.

Laut Aussagen von LAPD-Detective Jack Dorsey sprangen drei schwer bewaffnete Männer aus einem in der Nähe geparkten Lieferwagen, als das Geld aus dem Geldtransporter geholt wurde. Ein vierter Mann wartete am Steuer des Lieferwagens. Die bewaffneten Männer stürmten auf die Sicherheitsbeamten zu und entrissen ihnen die vier Behälter mit den Geldscheinen. Als sie sich danach mit ihrer Beute zu ihrem Lieferwagen zurückzogen, eröffnete einer von ihnen das Feuer.

»Und dann war plötzlich der Teufel los«, sagte Dorsey. »Das Ganze artete in eine ausgewachsene Schießerei aus.«

Am Freitag war noch unklar, warum es zu den Schüssen kam. Augenzeugen erklärten der Polizei gegenüber, das Sicherheitspersonal auf dem Gelände hätte den Räubern keinerlei Widerstand geleistet.

»Soweit wir das sagen können, eröffneten sie einfach das Feuer«, sagte Detective Lawton Cross.

Laut Aussagen der Polizei erwiderten mehrere Sicherheitsbeamte das Feuer. Sie wurden unterstützt von mindestens zwei nicht im Dienst befindlichen Streifenpolizisten, die am Set als Wachmänner angestellt waren, sowie einem Detective, der sich im Zuge eines anscheinend nicht mit dem Vorfall in Zusammenhang stehenden Ermittlungsverfahrens in einem der Wohnwagen am Set aufhielt.

Schätzungen der Polizei zufolge wurden bei dem heftigen Schusswechsel über hundert Schüsse abgegeben.

Dennoch dauerte die Schießerei laut Aussagen von Augenzeugen nicht länger als eine Minute. Es gelang den Räubern, sich in den Lieferwagen zu flüchten und darin zu entkommen. Das von Kugeln durchsiebte Fluchtfahrzeug wurde später auf dem Sunset Boulevard gefunden, wo es die Täter nicht weit von der Auffahrt zum Hollywood Freeway zurückgelassen hatten. Polizeiliche Nachforschungen ergaben, dass der Lieferwagen am Abend zuvor vom Werkhof eines Filmstudios gestohlen worden war. Aus den in dem Fahrzeug entdeckten Blutspuren schlossen die mit den Ermittlungen betrauten Polizisten, dass auch einer der Räuber bei der Schießerei getroffen worden war.

»Zum gegenwärtigen Zeitpunkt haben wir noch keinen der Verdächtigen identifizieren können«, erklärte Detective Dorsey. »Wir sind jedoch dabei, verschiedenen Spuren nachzugehen, von denen wir glauben, dass sie die Ermittlungen voranbringen werden.«

Die tödlichen Schüsse brachten eine gehörige Portion raue Wirklichkeit in das Lager der Filmemacher.

»Zuerst dachte ich, es wären die Typen von der Requisite, die ein paar Platzpatronen abfeuerten«, sagte Sean O'Malley, einer der an dem Filmprojekt beteiligten Produktionsassistenten. »Ich hielt das Ganze für einen Scherz. Doch dann hörte ich aufgeregte Rufe, wir sollten uns auf den Boden werfen, und es begannen Kugeln in das Haus einzuschlagen. An diesem Punkt wurde mir klar, dass es echte waren. Ich warf mich nur noch auf den Boden und fing an zu beten. Mann, ging mir vielleicht die Muffe.«

Ich erinnerte mich an die Unwirklichkeit der Situation damals. Die Schreie, der Pulverdampf, der nach der Schießerei über allem hing. Überall Leute auf dem Boden und ich keine Ahnung, ob sie getroffen waren oder nur in Deckung gingen. Lange stand niemand auf, auch nicht, als das Fluchtfahrzeug längst weg war.

Ich las den Artikel zu Ende.

Der bislang noch titellose Film handelt von einer Diebin, die in Las Vegas einen Koffer mit 2 Millionen Dollar stiehlt, die der Mafia gehören, und sich mit dem Geld nach Los Angeles absetzt. Laut Aussagen von Experten ist es äußerst ungewöhnlich, bei Dreharbeiten echtes Geld zu verwenden, aber Wolfgang Haus, der Regisseur des Films, bestand auf der Verwendung von echten Geldscheinen, weil die in dem Haus in der Selma Avenue gedrehten Szenen eine Reihe von Nahaufnahmen der von Barstow gespielten Diebin und des Geldes enthielten.

Haus erklärte, laut Drehbuch sollte die Diebin das Geld auf ein Bett kippen und sich dann darin wälzen und es vor Freude in die Luft werfen. In einer anderen Szene sollte die Diebin in einer mit Geld gefüllten Badewanne Deckung suchen. Haus zufolge wäre Falschgeld im fertigen Film sofort als solches zu erkennen gewesen.

»Ich hätte es unmöglich anders machen können«, erklärte der deutsche Filmemacher. »Meine Filme setzen auf Genauigkeit und Authentizität. Würde ich Monopoly-Geld verwenden, wäre der Film eine Lüge, und jeder sähe es.«

Die Produktionsfirma, Eidolon Productions, beauftragte eine Bank, das Geld und die dazu gehörige Phalanx von Wachmännern für einen Tag zur Verfügung zu stellen, äußerten Detectives des LAPD gegenüber Journalisten. Der gepanzerte Geldtransporter sollte während der Dreharbeiten am Set bleiben und das Geld unmittelbar nach Abdrehen der betreffenden Szenen wieder zurückbringen. Es wurde in Bündeln zu 250 Hundertdollarscheinen geliefert.

Alexander Taylor, der Inhaber der Produktionsfirma, lehnte es ab, einen Kommentar zu dem Überfall abzugeben oder auch zu der Entscheidung, bei den Dreharbeiten echtes Geld zu verwenden. Unklar blieb, ob das Geld gegen Diebstahl versichert war.

Die Polizei äußerte sich nicht zu der Frage, weshalb sich Detective Bosch am Set befand, als die Schießerei begann. Allerdings erklärten verschiedene Quellen der Times gegenüber, Bosch habe im Mordfall Angella Benton ermittelt, die vier Tage zuvor in Hollywood erwürgt worden war. Benton, 24, war bei Eidolon Pictures beschäftigt, und die Polizei geht mittlerweile der Frage nach, ob ein Zusammenhang zwischen ihrer Ermordung und dem bewaffneten Raubüberfall besteht.

In einer von ihrer Pressesprecherin veröffentlichten Erklärung sagte Brenda Barstow: »Ich bin zutiefst bestürzt über den Vorfall, und ich bin in Gedanken bei der Familie des Mannes, der bei der Schießerei ums Leben kam.«

Ein BankLA-Sprecher erklärte, Raymond Vaughn sei sieben Jahre bei der Bank beschäftigt gewesen. Davor sei er in New York und Pennsylvania im Polizeidienst tätig gewesen. Simonson, der verwundete Bankmitarbeiter, ist ein Assistent des Vizepräsidenten der Bank, Gordon Scaggs, der für die Bereitstellung des Geldes für die Dreharbeiten verantwortlich war. Scaggs war bislang für eine Stellungnahme nicht erreichbar.

Die Dreharbeiten wurden vorläufig eingestellt. Am Freitag stand noch nicht fest, wann die nächste Klappe fallen wird und ob bei der Fortsetzung der Dreharbeiten erneut echtes Geld verwendet wird.

Ich überflog einen begleitenden Artikel, der sich vor allem damit beschäftigte, wie ungewöhnlich es war, bei Dreharbeiten echtes Geld – und das in solchen Mengen – zu verwenden, und zwar ungeachtet des Umfangs der Sicherheitsvorkehrungen. In dem Bericht hieß es, aufgrund der schieren Menge der Geldscheine seien für den Transport vier Geldsäcke nötig gewesen. Außerdem wurde völlig zu Recht darauf hingewiesen, es sei unwahrscheinlich, dass jemals die ganzen zwei Millionen Dollar in einer einzigen Kameraeinstellung zu sehen seien. Trotzdem waren die Produzenten der Forderung des Regisseurs nachgekommen, nicht nur echtes Geld zu verwenden, sondern aus Gründen der Authentizität auch die gesamten zwei Millionen. Allerdings ließen die in dem Artikel zitierten, aber nicht namentlich genannten Insider und Hollywood-Kenner anklingen, dass es dabei nicht um Geld oder Authentizität oder gar Kunst gegangen sei. Es sei einfach eine Machtfrage gewesen. Wolfgang Haus machte es, weil er es konnte. Der Regisseur konnte eine lückenlose Reihe von Filmen vorweisen, von denen jeder über 200 Millionen eingespielt hatte. In vier kurzen Jahren war er von einem kleinen Independentfilmer zu einer wichtigen Hollywoodgröße aufgestiegen. Indem er zwei Millionen Dollar in echten Scheinen für das Drehen relativ unspektakulärer Szenen verlangte, machte er seinen neu gewonnenen Einfluss geltend. Er hatte die Macht, zwei Millionen zu verlangen und an den Set geliefert zu bekommen. Lediglich ein weiteres Beispiel von Hollywood-Habgier. Nur kam diesmal noch Mord dazu.

Ich ging weiter zu einer Meldung, die zwei Tage nach dem Raubüberfall erschienen war. Es war ein Neuaufguss der Meldungen vom ersten Tag mit wenig neuen Informationen über den Stand der Ermittlungen. Es gab keine Festnahmen und keine Verdächtigen. Die bemerkenswerteste neue Information war, dass Warner Bros. das Studio, das den Film finanzierte, den Geldhahn zugedreht und das Projekt sieben Tage nach Drehbeginn eingestellt hatte, nachdem Hauptdarstellerin Brenda Barstow aus Sicherheitsgründen ausgestiegen war. In dem Bericht wurden namentlich nicht genannte Quellen aus dem Produktionsteam angeführt, die andeuteten, Barstow habe sich in Wirklichkeit aus anderen Gründen zurückgezogen und eine ihre persönliche Sicherheit betreffende Vertragsklausel lediglich als Vorwand benutzt. Diese anderen Gründe waren zum einen ihre Auffassung, die Produktion stehe unter einem schlechten Stern, der sich auch auf den Kassenerfolg des Films auswirken könne, sowie ihre Unzufriedenheit mit der endgültigen Drehbuchfassung, die erst fertig gestellt worden war, nachdem sie ihren Vertrag unterzeichnet hatte.

Zum Schluss kam der Artikel noch einmal auf den Stand der Ermittlungen zurück und wies daraufhin, dass neben dem Raubüberfall und der Schießerei auch der Mord an Angella Benton Gegenstand des Verfahrens sei und die Robbery-Homicide-Division den Fall von der Hollywood Division übernommen habe. Ich sah, dass im unteren Teil des Zeitungsausschnitts ein Absatz eingekreist war. Höchstwahrscheinlich vier Jahre zuvor von mir.

Quellen bestätigten der Times, dass die Nummern der bei dem Überfall geraubten Geldscheine zum Teil registriert waren. Die Spur dieser Scheine zu verfolgen, stellt nach Ansicht der Ermittlungsbeamten gegenwärtig die beste Chance dar, die Verdächtigen zu identifizieren und festzunehmen.

Ich konnte mich nicht erinnern, den Absatz vier Jahre zuvor eingekreist zu haben, und fragte mich, warum ich es getan hatte – als der Artikel erschien, war mir der Fall bereits entzogen worden. Ich nahm an, dass ich mich damals unabhängig davon, ob ich noch für ihn zuständig war, weiter für den Fall interessiert hatte und wissen wollte, ob die Quelle der Reporterin eine zutreffende Information gegeben hatte oder lediglich hoffte, die Räuber würden in Panik geraten, wenn sie in der Zeitung lasen, die Geldscheine könnten unter Umständen mit ihnen in Verbindung gebracht werden. Vielleicht hätte es dazu geführt, dass sie länger auf dem Geld sitzen blieben, und somit die Chancen seiner vollständigen Wiederbeschaffung erhöht.

Wunschdenken. Inzwischen spielte es keine Rolle mehr. Ich faltete die Zeitungsausschnitte zusammen und legte sie beiseite. Ich dachte über besagten Tag in diesem Haus nach. Die Zeitungsmeldungen waren nur eine Blaupause, so weit entfernt von der Realität wie eine Luftaufnahme. Als versuchte man sich vorzustellen, wie es 1967 in Vietnam war, indem man sich abends Walter Cronkite im Fernseher anschaute. Die Geschichten übermittelten nichts von der Konfusion, dem Geruch von Blut und Angst, dem sengenden Ansturm von Adrenalin, das in die Röhren schwappte wie Fallschirmjäger, die über Feindesland von der Rampe einer C-130 sprangen, »Hopp! Hopp! Hopp!«

Ich war damals in einem Wohnwagen gewesen, der in der Selma Avenue stand. Ich sprach gerade mit Wolfgang Haus, dem Regisseur des Films, über Angella Benton. Ich suchte nach irgendetwas, woran ich mich hätte festhalten können. Ihre Hände ließen mich nicht mehr los, und in diesem Wohnwagen kam mir plötzlich der Gedanke, auch die Hände könnten Teil der bewussten Inszenierung des Tatorts gewesen sein. Inszeniert von einem Regisseur. Ich setzte Haus unter Druck, rückte ihm auf die Pelle, wollte wissen, wo er sich in fraglicher Nacht aufgehalten hatte. Und dann klopfte es, und die Tür ging auf, und alles änderte sich.

»Wolfgang«, sagte ein Mann mit einer Baseballmütze. »Der Panzerwagen mit dem Geld ist hier.«

Ich sah Haus an.

»Welches Geld?«

Und dann fiel der Groschen.

Jetzt blicke ich auf die Erinnerung zurück und sehe alles in Zeitlupe. Ich sehe den ganzen Ablauf, jede Einzelheit. Ich kam aus dem Wohnwagen des Regisseurs und sah zwei Häuser weiter den roten Geldtransporter mitten auf der Straße stehen. Die Hecktür war offen, und ein Mann in einer Uniform reichte zwei anderen Männern Geldsäcke nach draußen. Zwei Männer in Anzügen, einer wesentlich älter als der andere, standen dabei und beobachteten alles.

Als sich die Geldträger dem Haus zuwandten, ging die Seitentür eines auf der anderen Straßenseite geparkten Lieferwagens auf, und drei Männer in Skimasken kamen heraus. Durch die offene Tür des Lieferwagens sah ich einen vierten Mann am Steuer sitzen. Meine Hand fuhr unter meine Jacke zu der Schusswaffe an meiner Hüfte, aber ich behielt sie dort. Die Situation war zu unberechenbar. Zu viele Menschen, und sie befanden sich im potenziellen Schussfeld. Ich ließ den Dingen ihren Lauf.

Die Räuber näherten sich den Geldträgern von hinten, überrumpelten sie und nahmen ihnen ohne einen Schuss die Säcke ab. Aber als sie sich dann auf die Straße und zum Lieferwagen zurückzogen, geschah das Unerklärliche. Der Mann, der ihnen Deckung bieten sollte und keinen Geldsack trug, blieb stehen, spreizte die Beine und hob mit beiden Händen seine Waffe. Ich konnte es mir nicht erklären. Was hatte er gesehen? Wo war die Bedrohung? Wer hatte eine falsche Bewegung gemacht? Der Mann eröffnete das Feuer, und der ältere Mann im Anzug, der die Hände gehoben hatte und keine Bedrohung war, fiel rücklings auf die Straße.

In weniger als einer Sekunde brach ein heftiges Feuergefecht los. Der Wachmann im Geldtransporter, die Sicherheitsbeamten und die nicht im Dienst befindlichen Cops im Garten vor dem Haus, sie alle eröffneten das Feuer. Ich zog meine Waffe und rannte über den Rasen auf den gepanzerten Geldtransporter zu.

»Runter! Alles runter!«

Während sich Mitglieder des Filmteams und Techniker flach auf den Boden warfen, rannte ich weiter. Ich hörte, wie jemand zu kreischen anfing und der Motor des Lieferwagens aufheulte. In meine Nase drang der stechende Geruch von verbrauchtem Schießpulver. Bis ich freies Schussfeld hatte, hatten die Räuber den Lieferwagen erreicht. Einer warf seine Geldsäcke durch die offene Tür, dann drehte er sich um und zog zwei Pistolen aus seinem Gürtel.

Er kam nicht dazu, einen Schuss abzugeben. Ich drückte ab und sah, wie er rückwärts in den Lieferwagen flog. Dann sprangen die anderen hinein, und als der Wagen unter lautem Reifenquietschen losfuhr, ragten die Füße des Verletzten aus der noch offenen Seitentür hervor. Ich beobachtete, wie der Lieferwagen um die Ecke bog und in Richtung Sunset Boulevard und Freeway davonjagte. An Verfolgung war nicht zu denken. Mein Crown Vic war mehr als einen Block weiter geparkt.

Stattdessen machte ich mein Handy an und gab den Überfall durch. Ich sagte ihnen, sie sollten mehrere Krankenwagen und jede Menge Leute schicken. Ich gab die Richtung an, die der Lieferwagen eingeschlagen hatte, und sagte ihnen, dass sie zum Freeway fahren sollten.

Während der ganzen Zeit hatte das Geschrei im Hintergrund nicht aufgehört. Ich machte das Handy wieder aus und ging zu dem schreienden Mann. Es war der jüngere der beiden Männer im Anzug. Er lag auf der Seite und hielt sich mit der Hand die linke Hüfte. Zwischen seinen Fingern sickerte Blut hervor. Sowohl der Tag als auch der Anzug waren ihm gründlich versaut worden, aber ich wusste, er würde es überstehen.

»Ich bin getroffen worden!«, brüllte er, während er sich auf dem Boden wand. »Scheiße, ich bin getroffen worden!«

Als ich aus der Erinnerung an meinen Esszimmertisch zurückkam, begann Art Pepper gerade, mit Jack Sheldon an der Trompete, ›You'd Be So Nice To Come Home To‹ zu spielen. Ich hatte mindestens zwei oder drei Pepper-Versionen des Cole-Porter-Standards auf CD. In jeder davon attackierte er den Song, riss ihm sämtliche Eingeweide heraus. Anders konnte er einfach nicht spielen, und es war diese Unerbittlichkeit, was ich am meisten an ihm mochte. Sie war das, was ich mit ihm gemeinsam zu haben hoffte.

Ich schlug meinen Notizblock auf einer frischen Seite auf und wollte mir gerade eine Notiz zu etwas machen, was ich in meiner Erinnerung an die Schießerei gesehen hatte, als es klopfte.

5

Ich stand auf und ging den Flur hinunter und spähte durch den Spion. Dann ging ich rasch ins Esszimmer zurück und nahm ein Tischtuch aus dem Geschirrschrank. Das Tischtuch war nie benutzt worden. Es war von meiner Frau gekauft und für den Fall, dass wir mal jemanden einladen würden, in den Geschirrschrank gelegt worden. Aber wir luden nie jemanden ein. Ich hatte die Frau nicht mehr, aber das Tischtuch konnte ich jetzt gut gebrauchen. Es klopfte noch einmal. Lauter diesmal. Ich deckte rasch die Fotos und Dokumente zu und kehrte an die Tür zurück.

Kiz Rider kehrte mir den Rücken zu und schaute auf die Straße, als ich die Tür öffnete.

»Tut mir Leid, Kiz. Ich war hinten auf der Terrasse und habe das erste Klopfen nicht gehört. Komm rein.«

Sie ging an mir vorbei und den kurzen Flur hinunter zum Wohn- und Essbereich.

»Woher weißt du dann, dass ich zweimal geklopft habe?«, fragte sie, als sie an mir vorbeiging.

»Ich, äh, dachte einfach, das Klopfen, das ich gehört habe, war so laut, dass es nur bedeuten konnte, wer an der Tür ist, muss …«

»Schon gut, schon gut, Harry, ich habe verstanden.«

Ich hatte sie fast acht Monate nicht mehr gesehen. Seit meiner Abschiedsfeier, die sie organisiert hatte. Sie hatte dafür die Bar des Musso's gemietet und die ganze Hollywood Division eingeladen.

Sie betrat das Esszimmer, und ich sah ihren Blick über das zerknitterte Tischtuch wandern. Es war klar, dass ich etwas verbarg, und ich bereute sofort, es getan zu haben.

Sie trug ein anthrazitgraues Kostüm, dessen Rock bis unters Knie reichte. Das Outfit überraschte mich. In neunzig Prozent der Fälle, die wir als Partner zusammengearbeitet hatten, hatte sie schwarze Jeans, einen Blazer und eine weiße Bluse getragen. Das gestattete ihr Bewegungsfreiheit und notfalls konnte sie damit sogar laufen. Im Kostüm sah sie eher wie die Zweigstellenleiterin einer Bank aus und nicht wie ein Detective des Morddezernats.

Den Blick immer noch auf den Tisch gerichtet, sagte sie: »Oh, Harry, wie schön du den Tisch immer deckst. Was gibt's zum Mittagessen?«

»Entschuldige. Ich wusste nicht, wer an der Tür war, und deshalb habe ich rasch das Tischtuch über ein paar Sachen geworfen, die ich gerade rausgeholt hatte.«

Sie wandte sich mir zu.

»Was für Sachen, Harry?«

»Nichts Besonderes. Nur ein alter Fall. Aber erzähl doch, wie geht's dir so bei der RHD? Besser als das letzte Mal, als wir uns gesehen haben?«

Sie war ein Jahr, bevor ich meinen Dienst quittiert hatte, nach Downtown befördert worden. Sie hatte Probleme mit ihrem neuen Partner und anderen Kollegen gehabt und mir ihr Leid geklagt. Ich war immer eine Art Mentor für sie gewesen, und das war auch nach ihrer Versetzung zur RHD so geblieben. Aber als ich es dann vorzog, den Dienst zu quittieren, statt mich zur RHD versetzen zu lassen, wo wir wieder Partner geworden wären, war damit Schluss gewesen. Ich wusste, dass sie das verletzt hatte. Dass sie meine Abschiedsfeier organisiert hatte, war eine nette Geste gewesen, aber von ihrer Seite auch das Lebewohl.

»Die RHD? Aus der Sache mit der RHD wurde nichts.«

»Wie bitte? Was soll das heißen?«

Ich war aufrichtig überrascht. Rider war der fähigste und intuitivste Partner gewesen, mit dem ich jemals zusammengearbeitet hatte. Sie war wie geschaffen für die Mission. Die Polizei brauchte mehr Leute wie sie. Ich war ganz selbstverständlich davon ausgegangen, dass sie in der Lage wäre, sich auf das Leben in der anspruchsvollsten Abteilung der Polizei einzustellen und gute Arbeit zu leisten.

»Ich habe mich im Sommer versetzen lassen. Jetzt bin ich im Büro des Chief.«

»Soll das ein Witz sein? O Mann …«

Ich war baff. Offensichtlich hatte sie sich dafür entschieden, Karriere zu machen. Wenn sie als Adjutantin des PolizeiChet's arbeitete, zog man sie für einen Posten im Führungsstab heran. Daran war nichts auszusetzen. Ich wusste, Rider war ehrgeiziger als die meisten anderen Cops. Aber das Morddezernat war eine Berufung, kein Beruf. Ich hatte immer gedacht, sie würde das verstehen und akzeptieren. Sie hatte den Ruf gehört.

»Kiz, ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich hätte es nur besser gefunden …«

»Was, wenn ich mit dir darüber gesprochen hätte? Du hast die Brocken hingeworfen, Harry, oder hast du das schon wieder vergessen? Was hättest du mir geraten? Mich bei der RHD durchzubeißen, obwohl du selbst den Schwanz eingezogen hast?«

»Für mich war es was anderes, Kiz. Ich hatte zu viel Widerstand aufgebaut. Aufgestaut. Ich schleppte zu viel Ballast mit mir rum. Bei dir war das anders. Du warst der Star, Kiz.«

»Na schön, Sterne erlöschen. Der Dienst im zweiten Stock war mir zu kleinkariert, zu sehr von politischem Kalkül bestimmt. Deshalb habe ich mich anders orientiert. Vor kurzem habe ich das Lieutenantsexamen gemacht. Und der Chief ist in Ordnung. Er will Dinge durchsetzen, hinter denen ich voll und ganz stehe und bei denen ich ihn unterstützen will. Komischerweise spielen im fünften Stock politische Erwägungen eine wesentlich geringere Rolle. Dabei möchte man doch meinen, es wäre genau umgekehrt.«

Es hörte sich an, als versuchte sie mehr sich selbst zu überzeugen als mich. Mich überkam ein Gefühl von Schuld und Versagen, und ich konnte nichts anderes tun, als zu nicken. Wenn ich bei der Polizei geblieben wäre und die Stelle bei der RHD angenommen hätte, wäre auch sie geblieben. Ich ging ins Wohnzimmer und ließ mich auf die Couch plumpsen. Sie folgte mir, blieb aber stehen.

Ich streckte die Hand aus, um die Musik leiser zu drehen, aber nur ein bisschen. Ich mochte den Song. Ich schaute durch die Schiebetür über das Sonnendeck auf das Bergpanorama auf der anderen Seite des Valley. Der Smog war nicht stärker als an den meisten Tagen. Aber irgendwie schien der bedeckte Himmel gut zu passen, als Pepper zur Klarinette griff, um Lee Konitz bei ›The Shadow of Your Smile‹ zu begleiten. Der Nummer haftete etwas traurig Wehmütiges an, dem sich, glaube ich, auch Rider nicht entziehen konnte. Sie hörte schweigend zu.

Ich hatte die CDs von einem Bekannten namens Quentin McKinzie bekommen. McKinzie war ein alter Jazzer, der Pepper gekannt und Jahrzehnte früher im Shelly Manne's und im Donte's und einigen der anderen längst eingegangenen Jazz Clubs gespielt hatte, die mit dem Aufkommen des West Coast Sound in Hollywood entstanden waren. McKinzie hatte mir geraten, die CDs anzuhören und zu studieren. Zum Teil handelte es sich dabei um Peppers letzte Aufnahmen. Nach den vielen Jahren, die er wegen seiner Süchte in Gefängnissen und geschlossenen Anstalten verbracht hatte, holte der Künstler das Versäumte nach. Sogar bei seiner Arbeit als Sideman. Diese Unerbittlichkeit. Er behielt sie bei, bis sein Herz stillstand. Diese Einstellung und die Musik, die mein Freund so sehr schätzte, hatten etwas Integres. Er gab mir die CDs und sagte mir, ich sollte nie damit aufhören, Versäumtes nachzuholen.

Die Nummer war bald zu Ende, und Kiz wandte sich mir zu.

»Wer war das?«

»Art Pepper, Lee Konitz.«

»Weiße?«

Ich nickte.

»Verdammt. Nicht übel.«

Ich nickte wieder.

»Und was ist unter dem Tischtuch, Harry?«

Ich zuckte die Achseln.

»Nachdem du dich seit acht Monaten zum ersten Mal wieder blicken lässt, nehme ich an, du weißt es.«

Sie nickte.

»Ja.«

»Lass mich mal raten. Alexander Taylor kennt den Chief oder den Bürgermeister oder beide und hat angerufen, ob ihr mich mal ein bisschen unter die Lupe nehmen könnt.«

Sie nickte. Ich hatte richtig geraten.

»Und der Chief wusste, dass wir beide früher mal ziemlich gut miteinander klarkamen, und deshalb …«

Früher mal. Sie schien zu stolpern, während sie das sagte.

»Jedenfalls hat er mich geschickt, um dir zu sagen, dass du auf dem Holzweg bist.«

Sie setzte sich auf den Sessel gegenüber der Couch und schaute über das Sonnendeck. Ich konnte sehen, dass sie nicht an dem interessiert war, was dort draußen war. Sie wollte bloß mich nicht ansehen.

»Dafür hast du also den Job beim Morddezernat aufgegeben? Um für den Chief die Botengänge zu machen?«

Sie schaute mich scharf an, und ich konnte die Kränkung in ihren Augen sehen. Aber ich bereute nicht, was ich gesagt hatte. Ich war genauso wütend auf sie, wie sie es auf mich war.

»Du hast gut reden, Harry. Du hast den Krieg bereits hinter dir.«

»Der Krieg ist nie zu Ende, Kiz.«

Fast musste ich lächeln über den nächsten Song, der ausgerechnet jetzt kam, wo Rider mir eine Botschaft übermittelte. Es war ›High Jingo‹, und Pepper begleitete immer noch Konitz. Sechs Monate nach Einspielung der Nummer war Pepper tot. Das seltsame Zusammentreffen, das mich grinsen ließ, bestand darin, dass in meiner Anfangszeit bei der Polizei die alten Hasen mit ›High Jingo‹ all diejenigen Fälle bezeichneten, an denen der fünfte Stock besonderes Interesse zeigte oder die sonst irgendwelche nicht erkennbaren politischen oder bürokratischen Gefahren bargen. Wenn ein Fall als High Jingo eingestuft wurde, war man besser auf der Hut. Dann befand man sich auf gefährlichem Terrain. Man musste sich sehr gut absichern, weil man auf keinerlei Rückendeckung zählen konnte.

Ich stand auf und ging ans Fenster. Die Sonne brach sich in Milliarden in der Luft schwebender winziger Teilchen. Sie waren orange- und rosafarben und wunderschön anzusehen. Sie sahen nicht so aus, als könnten sie giftig sein.

»Und wie lautet nun die Botschaft des Chief? Finger weg, Bosch, Sie sind jetzt Zivilist. Überlassen Sie das lieber den Profis?«

»Mehr oder weniger.«

»Der Fall setzt Staub an, Kiz. Was interessiert es ihn da, wenn ich ein bisschen zu wühlen anfange, wenn niemand von seinen Leuten das tut? Hat er Angst, ich könnte ihn oder sonst jemanden blamieren, wenn ich ihn löse?«

»Wer sagt, er setzt Staub an?«

Ich drehte mich um und sah sie an.

»Jetzt komm mir bloß nicht mit der ›angemessenes Engagement‹-Leier. Ich weiß doch, wie die Sache läuft. Alle sechs Monate eine Unterschrift im Log: ›Tja, nichts Neues hier.‹ Ich meine, liegt dir denn gar nichts an dieser Geschichte, Kiz? Du hast Angella Benton doch gekannt. Möchtest du nicht, dass die Sache aufgeklärt wird?«

»Natürlich möchte ich das. Denk bloß nicht, ich gäbe mich mit weniger zufrieden. Aber es ist verschiedenes im Gang, Harry. Es ist eine Gefälligkeit, dass man mich hergeschickt hat. Halt dich da raus. Du könntest in etwas hineingeraten, in das du nicht hineingeraten solltest. Du könntest mehr Schaden anrichten als helfen.«

Ich setzte mich wieder und sah sie an. Ich versuchte, zwischen den Zeilen zu lesen. Überzeugt war ich jedenfalls nicht.

»Wenn tatsächlich wieder Ermittlungen angestellt werden – von wem?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Das darf ich dir nicht sagen. Ich kann dir nur sagen, dass du dich da raushalten sollst.«

»Hör zu, Kiz, mit diesem Quatsch brauchst du mir doch nun wirklich nicht zu kommen. Selbst wenn du sauer auf mich sein solltest, weil ich den Dienst quittiert habe, ist das noch lange kein Grund …«

»Das zu tun, was ich tun soll? Mich nicht an meine Anweisungen zu halten? Harry, du hast keine Dienstmarke mehr. In dieser Sache ermitteln Leute mit einer Dienstmarke. Und zwar aktiv. Hast du verstanden? Und belass es bitte dabei.«

Bevor ich etwas erwidern konnte, feuerte sie den nächsten Schuss auf mich ab.

»Und mach dir meinetwegen keine Gedanken, ja? Ich bin nicht mehr sauer auf dich, Harry. Du hast mich damals ziemlich hängen lassen, aber das ist lange her. Ja, ich war sauer auf dich, aber das liegt lange zurück. Ich wollte übrigens nicht diejenige sein, die heute hierher kommt, aber er wollte ausdrücklich, dass ich fahre. Er dachte, ich könnte dich überzeugen.«

Mit er war der Chief gemeint, nahm ich an. Eine Weile saß ich schweigend da und wartete, ob noch mehr käme. Aber das war alles, was sie zu sagen hatte. Schließlich begann ich leise zu sprechen, fast so, als legte ich einem Priester durch das Gitter die Beichte ab.

»Und was ist, wenn ich die Finger nicht davon lassen kann? Was ist, wenn ich der Sache aus Gründen, die nichts mit diesem Fall zu tun haben, nachgehen muss? Aus Gründen, die nur mich betreffen? Was passiert dann?«

Sie schüttelte verärgert den Kopf.

»Dann wirst du dir die Finger verbrennen. Diese Leute, die fackeln nicht lange. Such dir einen anderen Fall oder eine andere Möglichkeit, um deine Dämonen loszuwerden.«

»Was für Leute?«

Rider stand auf.

»Kiz, was für Leute?«

»Ich habe genug gesagt, Harry. Botschaft übermittelt. Alles Gute.«

Sie ging in Richtung Flur und Eingangstür. Ich stand auf und folgte ihr, während ich in Gedanken durchging, was ich wusste.

»Wer bearbeitet den Fall?«, fragte ich. »Sag schon.«

Sie sah sich nach mir um, ging aber weiter in Richtung Tür.

»Sag schon, Kiz. Wer?«

Plötzlich blieb sie stehen und drehte sich zu mir um. Ich sah Ärger und Herausforderung in ihren Augen.

»Um der alten Zeiten willen, Harry? Ist es das, was du sagen willst?«

Ich machte einen Schritt zurück. Ihr Ärger war wie ein Kraftfeld um ihren Körper, das mich zurückstieß. Wortlos breitete ich in einer Geste der Kapitulation die Arme aus. Sie wartete kurz und wandte sich dann wieder der Tür zu.

»Wiedersehen, Harry.«

Sie öffnete die Tür und ging nach draußen, dann zog sie sie hinter sich zu.

»Wiedersehen, Kiz.«

Aber sie war schon weg. Ich stand lange da und dachte darüber nach, was sie gesagt hatte und was nicht. Es gab eine Botschaft in der Botschaft, aber ich konnte sie nicht lesen. Das Wasser war zu trüb.

»High Jingo, Baby«, sagte ich zu mir selbst, als ich die Tür abschloss.

6

Die Fahrt nach Woodland Hills hinaus dauerte fast eine Stunde. Früher war es so, dass man einigermaßen vorankam, wenn man wartete, die richtigen Strecken aussuchte und gegen den Verkehrsstrom fuhr. Aber das war einmal. Es kam mir so vor, als seien die Freeways, egal, wann und wo, ein ständiger Albtraum. Es gab kein Nachlassen. Und nachdem ich in den letzten Monaten kaum längere Strecken gefahren war, war es eine ärgerliche und frustrierende Erfahrung, sich wieder damit herumschlagen zu müssen. Schließlich hatte ich die Nase voll. Ich fuhr an der Ausfahrt Topanga Canyon vom 101 und legte den Rest des Wegs auf normalen Straßen zurück, die hauptsächlich durch Wohngebiete führten. Ich versuchte ganz bewusst nicht, die verlorene Zeit durch zu schnelles Fahren wettzumachen. Ich hatte einen Flachmann in der Innentasche meines Jacketts. Wenn ich angehalten wurde, konnte ich deswegen Probleme kriegen.

Fünfzehn Minuten später traf ich vor dem Haus in der Melba Avenue ein. Ich hielt hinter dem Van und stieg aus. Ich ging die hölzerne Rampe hinauf, die an der Seitentür des Van begann und über der Eingangstreppe des Hauses angebracht worden war.

An der Tür wurde ich von Danielle Cross in Empfang genommen. Sie winkte mich wortlos nach drinnen.

»Wie geht's ihm heute, Danny?«

»Wie immer.«

»Mhm.«

Ich wusste nicht, was ich sonst hätte sagen sollen. Ich konnte mir nicht vorstellen, wie sie ihr Leben sah und wie sich die Hoffnungen und Erwartungen, die sie daran knüpfte, über Nacht in etwas völlig anderes verwandelt hatten. Ich wusste, sie konnte nicht viel älter als ihr Mann sein. Anfang vierzig. Aber es war schwer zu sagen. Sie hatte alte Augen, und ihr Mund schien ständig angespannt und an den Seiten nach unten gezogen.

Ich kannte den Weg, und sie ließ mich allein gehen. Durchs Wohnzimmer und den Flur hinunter zum letzten Zimmer auf der linken Seite. Ich trat ein und sah Lawton Cross in seinem Stuhl sitzen – dem, der zusammen mit dem Van nach der Spendenaktion der Polizeigewerkschaft angeschafft worden war. Er schaute auf dem Fernseher, der in einer Ecke von der Decke hing, CNN. Ein weiterer Bericht über die Lage im Nahen Osten.

Seine Augen bewegten sich in meine Richtung, aber sein Gesicht nicht. Ein über seinen Augenbrauen verlaufender Riemen drückte seinen Kopf gegen das Kissen dahinter. Seinen rechten Arm verband ein Netz aus Schläuchen mit einem Beutel, der mit einer klaren Flüssigkeit gefüllt war und von einer an der Lehne seines Stuhls befestigten Halterung hing. Lawton Cross' Haut war sehr blass, er wog nicht mehr als fünfundfünfzig Kilo, und seine Schlüsselbeine standen hervor wie Tonscherben. Seine Lippen waren rissig und trocken, sein Haar ein ungekämmtes Nest. Sein Aussehen hatte mich schockiert, als ich nach seinem Anruf das erste Mal vorbeigekommen war. Ich versuchte, es mir nicht wieder anmerken zu lassen.

»Hallo, Law, wie geht's?«

Es war eine Frage, die ich nur äußerst ungern stellte, aber ich hatte das Gefühl, es ihm schuldig zu sein.

»Den Umständen entsprechend, Harry.«

»Mhm.«

Seine Stimme war ein heiseres Flüstern, wie die eines College-Footballtrainers, der vierzig Jahre lang brüllend am Spielfeldrand gestanden hatte.

»Tut mir Leid, dass ich so schnell schon wieder anrücke«, sagte ich, »aber es hat sich noch Verschiedenes ergeben.«

»Warst du bei diesem Produzenten?«

»Ja, gestern, gleich als Erstes. Er hat sich zwanzig Minuten für mich Zeit genommen.«

Im Zimmer war ein leises Zischen zu hören, das mir schon bei meinem ersten Besuch vor ein paar Tagen aufgefallen war. Ich glaube, es war der Ventilator, der Luft durch die durchsichtigen Schläuche pumpte, die unter seinem Hemdkragen hervorkamen und seitlich über sein Gesicht in seine Nasenlöcher führten.

»Irgendwas Besonderes?«

»Er hat mir ein paar Namen genannt. Alle Personen bei Eidolon Productions, die von der Geldlieferung wussten. Bisher bin ich noch nicht dazu gekommen, sie zu überprüfen.«

»Hast du ihn gefragt, was Eidolon bedeutet?«

»Nein, hätte ich das tun sollen? Was ist es, ein Familienname oder was?«

»Nein, es bedeutet Phantom. Das ist eins der Dinge, die mir wieder eingefallen sind. War einfach plötzlich wieder da, als ich über den Fall nachdachte. Ich habe ihn mal gefragt. Er sagte, es käme aus einem Gedicht. Irgendwas über ein Phantom, das im Dunkeln auf einem Thron sitzt. Wahrscheinlich denkt er, das ist er.«

»Komisch.«

»Ja. Übrigens, Harry, stell ruhig das Mikro ab. Damit wir auf Danny keine Rücksicht nehmen müssen.«

Die gleiche Bitte hatte er mir bei meinem ersten Besuch gestellt. Ich ging um seinen Stuhl herum zur Kommode. Darauf stand ein kleines Plastikgerät mit einem grünen Lämpchen. Es war ein Babyphon, wie es Eltern für die Beaufsichtigung schlafender Kleinkinder benutzen. Es ermöglichte Cross, seine Frau zu rufen, wenn er auf einen anderen Sender umschalten wollte oder sonst etwas brauchte. Ich schaltete das Gerät aus, damit wir offen miteinander sprechen konnten, und stellte mich wieder vor den Stuhl.

»Gut«, sagte Cross. »Dann mach doch auch noch die Tür zu.«

Das tat ich. Ich wusste, was nun kam.

»Hast du mir diesmal was mitgebracht?«, fragte Cross. »Worum ich dich gebeten habe?«

»Ähm, ja.«

»Gut. Dann lass uns gleich mal damit anfangen. Geh ins Bad und sieh nach, ob sie meine Flasche dort gelassen hat.«

Auf der Platte, in die das Waschbecken eingelassen war, sah ich alle möglichen Medikamente und kleinen medizinischen Geräte. Auf einer Seifenschale stand eine offene Plastikflasche. Sie sah aus wie eins dieser Dinger, wie man sie häufig an Mountainbikes findet, nur etwas anders. Der Hals war breiter und leicht gekrümmt. Wahrscheinlich, um das Trinken zu erleichtern, dachte ich. Rasch nahm ich den Flachmann aus meiner Jackentasche und goss etwas Bushmills in die Flasche. Als ich damit ins Schlafzimmer zurückging, riss Cross entsetzt die Augen auf.

»Nein, die doch nicht! Das ist meine Pinkelflasche!«

»O Scheiße! So was Blödes.«

Ich machte kehrt und ging ins Bad zurück. Als ich den Whiskey ins Waschbecken goss, brüllte Cross: »Nein, nicht!«

Ich sah zu ihm hinaus.

»Ich hätte ihn getrunken.«

»Nur keine Aufregung. Ich hab noch mehr.«

Nachdem ich die Pinkelflasche ausgespült und auf die Seifenschale zurückgestellt hatte, kehrte ich ins Schlafzimmer zurück.

»Law, im Bad ist keine Trinkflasche. Was soll ich jetzt machen?«

»Verdammt, dann hat sie sie wahrscheinlich weggenommen. Sie weiß, was ich vorhabe. Hast du den Flachmann?«

»Ja, hier.«

Ich klopfte durch den Stoff meines Sportsakkos darauf.

»Hol ihn schon raus. Lass mal probieren.«

Ich zog den Flachmann heraus und öffnete ihn. Ich hielt ihn ihm an den Mund und ließ ihn einen Schluck nehmen. Er hustete laut, und es lief etwas über seine Wange und seinen Hals auf das Polster des Stuhls.

»Herrgott noch mal!«, keuchte er.

»Was ist?«

»Herrgott …«

»Was ist? Alles in Ordnung, Law? Ich hole lieber mal Danny.«

Ich wandte mich zur Tür, aber er hielt mich zurück.

»Nein, nein. Alles okay. Mir fehlt nichts. Ich habe … es ist nur schon so lange her, mehr nicht. Gib mir noch einen.«

»Law, wir müssen reden.«

»Ich weiß. Nur noch einen Schluck.«

Ich hielt ihm den Flachmann wieder an den Mund und flößte ihm einen kräftigen Schluck ein. Diesmal bekam er ihn problemlos hinunter und schloss die Augen.

»Black Bush … aah, ist das gut.«

Ich lächelte und nickte.

»Scheiß auf die Ärzte«, sagte er. »Einen Bushmills vertrage ich immer, Harry. Jederzeit.«

Er war jemand, der sich nicht bewegen konnte. Trotzdem konnte ich sehen, wie sich der Whiskey in seine Augen vorarbeitete und sie weicher machte.

»Sie will mir nichts geben«, sagte er. »Strikte Anweisung der Ärzte. Die einzigen Gelegenheiten, bei denen ich mal einen Schluck kriege, sind, wenn mal einer von euch Jungs zu Besuch kommt. Und das ist nicht so oft. Wer will schon vorbeikommen und sich so was Jämmerliches ansehen …

Du musst mich öfter besuchen kommen, Harry. Der Fall ist mir an sich egal. Lös ihn oder lös ihn meinetwegen auch nicht, aber komm ab und zu vorbei.«

Sein Blick wanderte zum Flachmann.

»Und bring deinen Freund da mit. Bring immer einen Freund mit.«

Langsam dämmerte es mir. Cross hatte mir etwas verschwiegen. Ich war schon an dem Tag, bevor ich Taylor aufgesucht hatte, bei ihm gewesen. Cross war der Punkt, an dem ich hatte anfangen müssen. Aber er hatte mir etwas verschwiegen, damit ich wieder käme – mit einem Flachmann. Möglicherweise ging es ihm bei dem Ganzen – bei seinem Anruf, damit ich den Fall neu aufrollte – in Wirklichkeit nur um eines. Um den Flachmann.

Ich hielt die brieftaschengroße Flasche hoch.

»Du hast mir was verschwiegen, Law, damit ich dir das hier mitbringe.«

»Nein. Ich wollte Danny bei dir anrufen lassen. Da war etwas, was ich vergessen habe.«

»Also, das weiß ich bereits. Ich rede mit Taylor und prompt kriege ich Besuch aus dem fünften Stock; jemand, der mir sagt, ich soll die Finger von der Sache lassen, weil sich bereits jemand darum kümmert. Und zwar Leute, die nicht lange fackeln.«

Cross' Augen zuckten in seinem erstarrten Gesicht hin und her.

»Nein«, sagte er.

»Wer war vor mir bei dir, Law?«

»Niemand. Niemand war wegen des Falls hier.«

»Wen hast du angerufen, bevor du mich angerufen hast?«

»Niemand, Harry, Ehrenwort.«

Ich muss lauter geworden sein, denn plötzlich ging die Tür auf, und Cross' Frau stand da.

»Ist irgendwas?«

»Alles in Ordnung, Danny«, sagte ihr Mann. »Lass uns allein.«

Sie blieb kurz in der Tür stehen, und ich sah ihren Blick zu dem Flachmann in meiner Hand wandern. Einen Moment spielte ich mit dem Gedanken, selbst einen Schluck daraus zu nehmen, damit sie dächte, er wäre für mich. Aber in ihren Augen konnte ich sehen, dass sie genau wusste, was gespielt wurde. Sie rührte sich ziemlich lange nicht, und dann kamen ihre Augen zu meinen hoch und blieben kurz auf ihnen ruhen. Dann machte sie einen Schritt zurück und schloss die Tür. Ich sah wieder Cross an.

»Wenn sie es bisher nicht wusste, weiß sie es jetzt.«

»Das ist mir egal. Wie spät ist es, Harry? Ich kann nicht richtig auf den Bildschirm sehen.«

Ich blickte zu der Ecke des Bildschirms hoch, in der bei CNN immer die Uhrzeit eingeblendet ist.

»Es ist achtzehn Minuten nach elf. Wer hat dich besucht, Law? Ich will wissen, wer den Fall übernommen hat.«

»Ich hab dir doch gesagt, Harry, niemand war hier. Soviel ich bis eben gerade wusste, ist dieser Fall toter als meine Scheißbeine hier.«

»Und was hast du mir dann nicht erzählt, als ich letztes Mal hier war?«

Sein Blick wanderte zum Flachmann, und er brauchte mich nicht zu bitten. Ich hielt ihn an seine rissigen, abblätternden Lippen, und er nahm einen tiefen Schluck daraus. Er schloss die Augen.

»Aah …«, seufzte er. »Ich habe …«

Seine Augen gingen auf und sprangen mich an wie Wölfe, die ein Reh reißen.

»Sie hält mich am Leben«, flüsterte er verzweifelt. »Denkst du etwa, das ist, was ich will? Die Hälfte der Zeit in meiner eigenen Scheiße zu sitzen? Sie kriegt ganz schön Kohle, solange ich am Leben bin – das volle Gehalt und Krankengeld. Wenn ich nicht mehr bin, kriegt sie bloß die Witwenrente. Und ich war nicht so lange dabei, Harry. Vierzehn Jahre. Das ist ungefähr die Hälfte von dem, was sie kriegt, wenn ich am Leben bin.«

Ich sah ihn lange an und fragte mich dabei die ganze Zeit, ob sie an der Tür stand und lauschte.

»Was willst du jetzt eigentlich von mir, Law? Dass ich dir den Stecker rausziehe? Das kann ich nicht. Wenn du willst, besorge ich dir einen Anwalt, aber auf keinen Fall werde ich …«

»Und sie behandelt mich auch nicht gut.«

Ich stutzte wieder. Ich spürte ein leichtes Zupfen in der Magengrube. Wenn stimmte, was er sagte, war sein Leben eine schlimmere Hölle, als ich mir vorstellen konnte. Ich senkte die Stimme, als ich fragte: »Wieso, was macht sie, Law?«

»Sie flippt aus. Sie macht verrückte Sachen. Ich will nicht darüber reden. Es ist nicht ihre Schuld.«

»Jetzt hör mal. Möchtest du, dass ich dir einen Anwalt schicke? Ich könnte auch veranlassen, dass jemand vom Sozialamt vorbeikommt.«

»Nein, bloß keinen Anwalt. Das würde ewig dauern. Auch nicht das Sozialamt. Das will ich nicht. Außerdem möchte ich dich nicht in Schwierigkeiten bringen, Harry. Aber was soll ich machen? Wenn ich selber den Stecker rausziehen könnte, würde ich …«

Er stieß einen Schwall Luft aus. Die einzige Geste, die ihm sein Körper zu machen gestattete. Ich konnte mir seine fürchterliche Frustration nur vorstellen.

»Das ist kein Leben, Harry. Das hat mit Leben nichts zu tun.«

Ich nickte. Nichts von all dem war bei meinem ersten Besuch zur Sprache gekommen. Wir hatten über den Fall gesprochen, über das, woran er sich noch hatte erinnern können. Seine Erinnerungen an den Fall waren bruchstückhaft zurückgekommen. Es war ein schwieriges Gespräch gewesen, aber ohne jede Spur von Selbstekel oder Verzweiflung. Nicht mehr Niedergeschlagenheit, als man erwartet hätte. Ich fragte mich, ob es der Alkohol war, der plötzlich alles hervorgeholt hatte.

»Ich werde darüber nachdenken«, sagte ich. »Mehr kann ich dir nicht versprechen.«

Ich nickte, und seine Augen wandten sich ab, hinauf zum Fernseher, der über meiner linken Schulter war.

»Wie spät ist es jetzt, Harry?«

Diesmal sah ich auf meine Uhr.

»Elf Uhr zwanzig. Wieso die Eile, Law? Erwartest du jemanden?«

»Nein, nein. Da kommt nur auf Court TV eine Sendung, die ich mir gern ansehe. Sie fängt um zwölf an. Rikki Kleiman. Ich finde sie gut.«

»Dann hast du ja noch Zeit, um mit mir zu reden. Warum lässt du dir hier keine größere Uhr aufstellen?«

»Sie will mir keine geben. Sie behauptet, der Doktor hätte gesagt, es wäre nicht gut für mich, auf die Uhr zu schauen.«

»Wahrscheinlich hat sie sogar Recht.«

Es war falsch gewesen, das zu sagen. Ich sah Ärger in seine Augen steigen und bereute meine Worte sofort.

»Entschuldige. Das hätte ich nicht …«

»Weißt du, wie es ist, wenn man nicht in der Lage ist, sein Scheißhandgelenk zu heben, um auf seine blöde Uhr zu sehen?«

»Nein, Law, keine Ahnung.«

»Weißt du, wie es ist, in einen Beutel zu scheißen und ihn von deiner Frau aufs Klo bringen zu lassen? Sie um jeden Dreck bitten zu müssen, einschließlich einen Schluck Whiskey?«

»Es tut mir Leid, Law.«

»Ja, es tut dir Leid. Allen tut es furchtbar Leid, aber niemand …«

Er sprach nicht zu Ende. Er schien das Ende des Satzes abzubeißen wie ein Hund, der ein Stück rohes Fleisch zu fassen bekommt. Er sah weg und schwieg, und ich sagte ebenfalls eine Weile lang nichts, bis ich dachte, sein Ärger wäre seine Kehle hinab und in das scheinbar bodenlose Loch aus Frustration und Selbstmitleid gelaufen, das dort unten war.

»Hey, Law?«

Sein Blick richtete sich wieder auf mich.

»Was ist, Harry?«

Er war ruhig. Der Moment war vorübergegangen.

»Lass uns noch mal ganz von vorn anfangen. Du hast gesagt, du wolltest mich anrufen, weil du etwas vergessen hast. Du weißt schon, als wir das letzte Mal über den Fall gesprochen haben. Was hast du mir zu sagen vergessen?«

»Niemand war hier und hat mit mir über den Fall gesprochen, Harry. Du bist der Einzige. Das musst du mir glauben.«

»Ich glaube dir. Das war blöd von mir. Aber was hast du nun eigentlich vergessen? Warum wolltest du mich anrufen?«

Er schloss kurz die Augen, öffnete sie aber wieder. Sie waren klar und unverwandt auf mich gerichtet.

»Ich habe dir doch erzählt, Taylor hätte das Geld versichert, oder?«

»Ja, das hast du gesagt.«

»Ich habe nur vergessen, dass die Versicherung – wie sie hieß, fällt mir gerade nicht ein …«

»Global Underwriters. Neulich konntest du dich erinnern.«

»Richtig. Global Underwriters. Eine der Bedingungen, die sie bei Global stellten, war, dass der Verleiher – das war BankLA – alle Scheine scannt.«

»Die Scheine scannen? Was meinst du damit?«

»Die Nummern registrieren.«

Ich erinnerte mich an den Absatz, den ich auf dem Zeitungsausschnitt eingekreist hatte. Offensichtlich hatte es gestimmt. Ich fing im Kopf zu rechnen an. Zwei Millionen geteilt durch hundert. Fast hatte ich es, doch dann entglitt mir die Zahl.

»Das sind eine Menge Nummern.«

»Ich weiß. Deswegen sperrte sich die Bank zunächst auch – sie meinten, dafür wären eine ganze Woche lang vier Leute nötig, jedenfalls irgendwas um den Dreh herum. Also einigten sie sich auf einen Kompromiss. Sie machten es stichprobenartig. Sie registrierten zehn Scheine aus jedem Bündel.«

Aus dem Times-Artikel wusste ich, dass das Geld in Bündeln zu 25.000 Dollar geliefert worden war. Das schaffte ich im Kopf gerade noch. Achtzig Bündel gaben zwei Millionen.

»Dann haben sie also achthundert Nummern registriert. Das sind immer noch nicht gerade wenig.«

»Ja, ich erinnere mich, der Ausdruck hatte so um die sechs Seiten.«

»Und was hast du damit gemacht?«

»Gib mir doch noch einen Schluck von dem schwarzen Bush.«

Ich hielt ihm den Flachmann an die Lippen. Ich konnte spüren, dass er fast leer war. Ich wollte unbedingt bekommen, was Cross hatte, aber dann nichts wie weg. Ich wurde in seine trostlose Welt gesaugt, und das gefiel mir nicht.

»Hast du die Nummern damals weitergegeben?«

»Ja, wir haben die Liste an alle verschickt. Auch das FBI hat eine gekriegt. Und über die Jungs von der Abteilung Raub haben wir die Liste an alle Banken im County rausgehen lassen. Sogar an Vegas Metro hab ich sie geschickt, damit die sie an die Casinos weitergeben.«

Ich nickte und wartete auf mehr.

»Aber du weißt ja, wie es ist, Harry. So eine Liste bringt nur was, wenn sie auch jemand benützt. Du wirst es vielleicht nicht glauben, aber es sind ganz schön viele Hunderter in Umlauf, und wenn man an den richtigen Stellen mit einem bezahlt, denkt sich kein Mensch was dabei. Niemand nimmt sich die Zeit, die Nummer auf einer sechsseitigen Liste nachzusehen. Dazu hat kein Schwein Zeit oder Lust.«

Es stimmte. Registrierte Geldscheine wurden am häufigsten als Beweismaterial verwendet, wenn sie im Besitz einer Person gefunden wurden, die einer Straftat wie zum Beispiel eines Bankraubs verdächtigt wurde. Ich konnte mich nicht erinnern, in einem Fall ermittelt zu haben oder auch nur von einem gehört zu haben, bei dem markierte oder registrierte Scheine mit einem Verdächtigen in Verbindung gebracht worden waren, weil dieser mit ihnen bezahlt hatte.

»Und weil du mir das zu sagen vergessen hast, wolltest du mich noch mal anrufen?«

»Nein, nicht nur deswegen. Das war noch nicht alles. Ist noch ein bisschen was in deinem Flachmann?«

Ich schüttelte den Flachmann, damit er hören konnte, dass er fast leer war. Ich ließ ihn trinken, was noch übrig war. Dann schraubte ich ihn zu und steckte ihn in meine Jackentasche.

»Das war alles, Law. Bis zum nächsten Mal. Aber jetzt rück endlich raus damit. Was wolltest du mir noch erzählen?«

Seine Zunge kam aus diesem fürchterlichen Loch von einem Mund hervor und leckte einen Tropfen Whiskey aus dem Mundwinkel. Es war erbärmlich, und ich wandte mich ab, als wollte ich auf dem Bildschirm nach der Uhrzeit sehen, denn er brauchte nicht zu wissen, dass ich es gesehen hatte. Im Moment kam gerade der Börsenbericht. Neben dem besorgten aufgedunsenen Gesicht des Sprechers war ein Diagramm mit einer abwärts gerichteten roten Linie auf dem Bildschirm.

Ich sah wieder Cross an und wartete.

»Also«, begann er. »Als der Fall, ich weiß nicht, ungefähr zehn Monate alt war, fast ein Jahr – das war, als ich und Jack längst wieder andere Fälle machten –, zu dieser Zeit bekam Jack wegen der Nummern einen Anruf aus Westwood. Das fiel mir plötzlich alles wieder ein, nachdem du kürzlich hier warst.«

Ich nahm an, Cross meinte einen FBI-Agenten, der seinen Partner angerufen hatte. Es war beim LAPD nicht ungewöhnlich, dass Detectives einen FBI-Agenten nie als solchen bezeichneten, gerade so, als ob es diesen ein wenig herabsetzte, wenn sie ihm seinen Titel verweigerten. Die zwei konkurrierenden Ermittlungsbehörden hatten sich noch nie riechen können. Jedenfalls befand sich die FBI-Zentrale von Los Angeles in Westwood im Wilshire Boulevard und beherbergte den ganzen Sandkasten bundespolizeilicher Aktivitäten. Einmal alle Rivalität beiseite, ich musste Gewissheit haben.

»Ein FBI-Agent?«, fragte ich.

»Ja, ein Agent. Eine Agentin, um genau zu sein.«

»Okay. Was hat sie euch beiden erzählt?«

»Gesprochen hat sie nur mit Jack, aber Jack hat mir alles erzählt. Die Agentin sagte, dass eine der Nummern nicht stimmte, und als Jack darauf fragte: ›Tatsächlich? Wie das?‹, erzählte ihm die Agentin, die Liste wäre überall im Gebäude rumgegangen und schließlich auf ihrem Schreibtisch gelandet, und als sie sich dann die Zeit genommen hätte, die Nummern der Geldscheine in ihren Computer einzuscannen, hätte es mit einer ein Problem gegeben.«

Er hielt inne, wie um Atem zu holen. Als er sich wieder die Lippen leckte, erinnerte er mich an ein Unterwasserlebewesen, das aus einer Felsspalte lugt.

»Echt blöd, dass dein Flachmann schon leer ist, Harry.«

»Tja, leider. Nächstes Mal dann wieder. Was gab es mit der Nummer für ein Problem?«

»Also, soweit ich mich erinnere, hat diese Frau Jack erzählt, dass sie Nummern sammelt. Weißt du, was ich meine? Jedes Mal, wenn ein Zettel mit Geldscheinnummern auf ihrem Schreibtisch landet, gibt sie sie in ihren Computer ein und fügt sie der Datenbank hinzu. Auf diese Weise kann sie Querverbindungen herstellen und solchen Kram, du weißt schon. Es war ein neues Programm, das sie da hatte. Sie machte das schon ein paar Jahre und hatte eine Menge Nummern gespeichert. Weißt du was, ich könnte einen Schluck Wasser vertragen. Meine Kehle – ich rede zu viel.«

»Ich hole Danny.«

»Nein, nein, das ist nicht … weißt du was, lass einfach am Waschbecken etwas Wasser in das Ding da laufen, dann trinke ich daraus. Das reicht vollauf. Kein Grund, Danny zu holen. Ich rufe sowieso schon oft genug nach ihr.«

Ich ging ins Bad und füllte den Flachmann zur Hälfte mit Wasser aus dem Hahn. Ich schüttelte ihn und ging damit zu Cross zurück. Er trank alles. Nach einer Weile fuhr er mit seiner Geschichte fort.

»Sie meinte, eine der Nummern auf unserer Liste stünde auf der Liste von jemand anderem und das wäre vollkommen unmöglich.«

»Wie meinst du das? Das verstehe ich nicht ganz.«

»Mal sehen, ob ich es noch zusammenkriege. Sie sagte, dass einer der Hunderter auf unserer Liste eine Nummer hatte, die zu einem Hunderter aus einem Bündel Scheine gehörte, die etwa sechs Monate vor unserem Filmgeldraub bei einem Banküberfall geraubt worden waren.«

»Wo war dieser Banküberfall?«

»In Marina del Rey, glaube ich. Aber sicher bin ich mir nicht.«

»Na schön, und was soll das Problem dabei sein? Warum sollte der Hunderter aus dem früheren Bankraub nicht wieder in Umlauf gekommen, in einer Bank gelandet und dann zu den zwei Millionen geraten sein, die BankLA für die Dreharbeiten zur Verfügung stellte?«

»Das dachte ich zunächst auch, aber Jack sagte, das wäre unmöglich. Die Agentin hätte nämlich gesagt, der Typ, der den Schein ursprünglich in Marina del Rey gestohlen hatte, wurde geschnappt, und das Bündel befand sich in seinem Besitz. Er wurde eingelocht, und der Schein wurde als Beweismaterial einbehalten.«

Ich nickte und rekapitulierte noch einmal, was Cross mir gerade erzählt hatte.

»Der Sachverhalt ist also folgender: Diese FBI-Agentin hat euch darauf aufmerksam gemacht, dass dieser Hunderter auf eurer Liste unmöglich zu dem geraubten Filmgeld gehört haben kann, weil er sich zum fraglichen Zeitpunkt als Beweisstück für einen Banküberfall in Marina del Rey in der Asservatenkammer befand.«

»Genau so ist es. Sie ist sogar extra hingefahren, um sich zu vergewissern, ob der Hunderter noch dort war. War er.«

Ich überlegte, was das bedeuten könnte, falls es überhaupt etwas bedeutete.

»Was habt ihr, du und Jack, daraufhin unternommen?«

»Naja, nichts Besonderes. Das waren eine Menge Nummern – ganze sechs Seiten voll. Wir dachten, wir hätten vielleicht eine falsche erwischt. Du weißt schon, dass dem Typen, der die Scheine registriert hat, ein Fehler unterlaufen ist, dass er eine Nummer falsch aufgeschrieben hatte oder irgendwas. Wir hatten damals längst wieder einen neuen Fall. Jack wollte ein bisschen rumtelefonieren – bei der Bank und bei Global Underwriters. Ob er es allerdings auch getan hat, weiß ich nicht. Und dann, kurz darauf, ist uns diese Scheiße in dieser Kneipe passiert und das Ganze rückte mehr oder weniger in den Hintergrund … bis ich plötzlich wieder an Angella Benton denken musste und dich anrief. Jetzt kommen diese ganzen Geschichten plötzlich wieder hoch, weißt du?«

»Mhm. Weißt du den Namen dieser Agentin noch?«

»Tut mir Leid, Harry, ich weiß nicht mehr, wie sie hieß. Möglicherweise wusste ich das auch nie. Ich habe nicht mit ihr gesprochen, und ich glaube nicht, dass Jack mir ihren Namen gesagt hat.«

Ich schwieg, während ich überlegte, ob das ein Anhaltspunkt war, dem nachzugehen sich lohnte. Ich dachte an das, was Kiz Rider gesagt hatte: dass wieder jemand an dem Fall arbeitete. Vielleicht war das der Ansatzpunkt. Vielleicht waren diese Leute, die sie mir gegenüber erwähnt hatte, FBI-Agenten. Während ich mir darüber den Kopf zerbrach, begann Cross wieder zu sprechen.

»Ich weiß nicht, ob dir das groß weiterhilft, aber so, wie Jack es mir geschildert hat, entstand für mich der Eindruck, als ob diese Agentin sozusagen außerdienstlich auf diese Sache gestoßen wäre. Dieses Programm, das hatte sie selbst entwickelt. Gewissermaßen in ihrer Freizeit. Sie fand das Ganze nicht mit dem offiziellen Computer raus.«

»Okay. Kannst du dich vielleicht erinnern, ob ihr sonst noch irgendwelche Treffer mit den Nummern hattet? Vor dieser?«

»Ja, einen. Aber das hat zu nichts geführt. Diese Nummer tauchte übrigens sogar ziemlich schnell auf.«

»Ja?«

»Bei einer Bankeinzahlung. In Phoenix, glaube ich. Mein Gedächtnis ist wie Schweizer Käse. Jede Menge Löcher.«

»Kannst du dich überhaupt an etwas in Zusammenhang mit dem Schein erinnern?«

»Nur, dass die Zahlung irgendwo erfolgte, wo die Geschäfte vorwiegend in bar abgewickelt werden. In einem Restaurant zum Beispiel. Deshalb konnten wir die Spur nicht weiter zurückverfolgen.«

»Aber es war ziemlich kurz nach dem Überfall?«

»Ja, ich weiß noch, dass wir uns richtig darauf stürzten. Jack fuhr sogar hin. Aber es führte zu nichts.«

»Wie lange nach dem Überfall war das, weißt du das noch?«

»Ein paar Wochen danach? Aber wenn du mich darauf festnageln würdest …?«

Ich nickte. Sein Erinnerungsvermögen kehrte zurück, aber es war noch nicht zuverlässig. Das erinnerte mich daran, dass ich ohne das Mordbuch – die Dokumentation des Falls – massiv gehandikapt war.

»Okay, Law, danke. Wenn dir sonst noch irgendwas einfällt, sag bitte Danny, dass sie mich anruft. Und egal, ob dir noch was einfällt oder nicht, werde ich auf jeden Fall wieder vorbeikommen.«

»Und du bringst den …«

Er sprach den Satz nicht zu Ende und brauchte es auch nicht.

»Klar, ich bringe dir was mit. Willst du auch wirklich nicht, dass ich sonst noch jemanden mitbringe? Einen Anwalt zum Beispiel, der mit dir reden könnte, was …«

»Nein, Harry, keinen Anwalt, noch nicht.«

»Möchtest du, dass ich mit Danny rede?«

»Nein, Harry, rede nicht mit ihr.«

»Wirklich nicht?«

»Nein.«

Ich nickte zum Abschied und ging aus dem Zimmer. Ich wollte zu meinem Auto, damit ich mir schnell ein paar Notizen über den Anruf machen konnte, den Jack Dorsey von der FBI-Agentin erhalten hatte. Aber als ich vom Flur ins Wohnzimmer kam, wartete dort Danielle Cross auf mich. Sie saß auf der Couch und sah mich vorwurfsvoll an. Ich schaute genauso vorwurfsvoll zurück.

»Ich glaube, gleich beginnt auf Court TV eine Sendung, die er gern sehen möchte.«

»Ich sehe gleich nach ihm.«

»Gut. Dann gehe ich jetzt.«

»Es wäre mir lieber, wenn du nicht wieder kämst.«

»Möglicherweise muss ich das aber.«

»Er befindet sich in einem äußerst labilen Zustand – mental wie physisch. Der Alkohol bringt ihn völlig aus dem Gleichgewicht. Es dauert Tage, bis es sich wieder eingependelt hat.«

»Ich hatte eigentlich eher den Eindruck, als wäre es ihm hinterher um einiges besser gegangen.«

»Dann komm morgen noch mal vorbei und sieh dir an, wie es ihm dann geht.«

Ich nickte. Sie hatte Recht. Ich hatte eine halbe Stunde mit ihrem Mann verbracht, nicht mein Leben. Ich merkte, dass sie auf etwas ganz Bestimmtes hinauswollte.

»Wahrscheinlich hat er dir erzählt, dass er sterben will und dass ich es bin, die ihn am Leben hält. Wegen des Geldes.«

Ich nickte.

»Er hat gesagt, ich behandle ihn schlecht.«

Ich nickte wieder.

»Das erzählt er jedem, der zu Besuch kommt. Den ganzen Cops.«

»Stimmt es denn?«

»Was? Dass er sterben will? An manchen Tagen. An anderen nicht.«

»Und was ist damit, dass er schlecht behandelt wird?«

Sie wandte den Blick von mir ab.

»Es ist frustrierend, ihn zu pflegen. Es geht ihm sehr schlecht. Er lässt es an mir aus. Einmal habe ich es an ihm ausgelassen. Ich habe den Fernseher ausgemacht. Er fing zu heulen an wie ein kleines Kind.«

Sie sah zu mir auf.

»Das ist das Einzige, was ich mal getan habe, aber auch das war schon zu viel. Ich finde schrecklich, was ich getan habe, was in diesem Moment aus mir wurde. Mir wuchs einfach alles über den Kopf.«

Ich versuchte, ihren Blick, ihre Kinnstellung, ihren Mund zu deuten. Sie hielt die Hände vor sich aneinander, und die Finger der einen Hand machten an denen der anderen herum. Ausdruck ihrer Nervosität. Ich beobachtete, wie ihr Kinn zu zittern begann, und dann kamen die Tränen.

»Was soll ich bloß tun?«

Ich schüttelte den Kopf. Ich wusste es nicht. Ich wusste nur, dass ich schnellstens von hier wegmusste.

»Das weiß ich nicht, Danny. Ich weiß nicht, was irgendjemand von uns tun soll.«

Es war alles, was mir einfiel. Ich ging rasch zur Haustür und nach draußen. Ich kam mir vor wie ein Feigling, einfach wegzugehen und die beiden allein miteinander in diesem Haus zurückzulassen.

7

Es hat sich schon so mancher um Kopf und Kragen geredet. Die Theorie, die Cross und Dorsey vier Jahre zuvor ihren Ermittlungen zugrunde gelegt hatten, war einfach. Sie glaubten, dass Angella Benton infolge ihres Jobs sehr genau über die zwei Millionen, die an den Set geliefert werden sollten, Bescheid wusste und den Raubüberfall sowie ihren eigenen Tod herbeigeführt hatte, weil sie entweder ganz bewusst oder versehentlich über das Geld gesprochen hatte. Die Tatsache, dass sie zu viel geredet hatte, hatte alles in Bewegung gesetzt, zunächst den Überfall und danach ihre Ermordung. Als internes Bindeglied zu den Räubern hatte sie beseitigt werden müssen, um deren Spuren zu verwischen. Da sie vier Tage vor dem Überfall ermordet worden war, hatten die zwei Ermittler angenommen, dass sie nicht absichtlich an der Sache beteiligt gewesen war. Sie hatte die Information, die zu dem Raubüberfall führte, irgendwie in Umlauf gebracht und hatte deshalb aus dem Weg geräumt werden müssen, bevor ihr klar wurde, was sie getan hatte, und zwar so, dass kein Zusammenhang mit der bevorstehenden Bargeldlieferung hergestellt werden konnte. Deshalb waren die psychosexuellen Komponenten am Tatort – die zerrissenen Kleider und die Masturbationsspuren – in gewisser Weise nur Schaufensterdekoration zum Zweck der Irreführung.

Wäre sie dagegen aktiv an dem Raubüberfall beteiligt gewesen, hätte ihre Ermordung nach Auffassung der Ermittler eher nach der Durchführung des Raubüberfalls erfolgen müssen.

Mir war diese Theorie durchaus einleuchtend erschienen, als Lawton Cross sie mir im Zuge meines ersten Besuchs bei ihm auseinander gelegt hatte. Es war wahrscheinlich die Richtung, die ich eingeschlagen hätte, wenn ich den Fall hätte behalten dürfen. Aber letzten Endes führte die Theorie zu nichts. Cross erzählte mir, er und sein Partner seien bei ihren Ermittlungen im Fall Benton jeder nur erdenklichen Spur nachgegangen, seien aber nie auf den einen entscheidenden Hinweis gestoßen, der den Durchbruch bedeutet hätte. Sie hatten sich ganze fünf Monate mit Angella Benton beschäftigt. Sie rekonstruierten ihre beruflichen und privaten Aktivitäten, ihre Gewohnheiten, ihren Tagesablauf. Sie studierten ihre Kreditkarten-, Bank- und Telefonunterlagen. Sie sprachen mehrmals mit allen Familienmitgliedern und Freunden und Bekannten. Sie verbrachten allein acht Tage in Indianapolis. Dorsey flog wegen eines einzigen Hundertdollarscheins nach Phoenix. Sie verbrachten so viel Zeit bei Eidolon Productions, dass sie einen Monat lang bei Archway Pictures ein Büro zur Verfügung gestellt bekamen, um darin ihre Vernehmungen durchzuführen.

Und es kam nichts dabei heraus.

Wie das bei einem Mord häufig der Fall ist, häuften sie ungeheure Mengen an Informationen über Angella Benton an, aber das entscheidende Detail, das sie auf die Identität ihres Mörders gestoßen hätte, war nicht darunter. Am Ende wussten sie, mit wem sie im College ins Bett gegangen war, aber nicht, wo sie den letzten Abend ihres Lebens verbracht hatte. Sie wussten, dass ihre letzte Mahlzeit etwas Mexikanisches gewesen war – die Maistortillas und Bohnen waren noch in ihrem Verdauungstrakt –, aber nicht, in welchem der Tausende mexikanischer Lokale von Los Angeles Benton sie zu sich genommen hatte.

Und selbst nach sechsmonatigen Ermittlungen fanden sie nicht die geringste Verbindung zwischen Angella Benton und dem Raubüberfall, sah man einmal von dem oberflächlichen Zusammenhang ab, dass sie als Produktionsassistentin für die Firma arbeitete, die den Film, in dem das Bargeld eine tragende Rolle spielen sollte, produziert hatte.

Sechs Monate intensivster Nachforschungen, und trotzdem waren sie keinen Schritt weitergekommen. Was sie an Beweisstücken hatten, waren die 46 Geschosse und Patronenhülsen, die nach der Schießerei geborgen werden konnten, das Blut aus dem Fluchtfahrzeug und das Sperma vom Tatort des Mordes. Das war alles nützliches Beweismaterial; mithilfe von Ballistik und DNS konnte man einen Verdächtigen zweifelsfrei mit einem Verbrechen in Verbindung bringen – außer er hatte Johnny Cochran als Anwalt. Aber dabei handelte es sich um die Sorte Beweismaterial, die das Sahnehäubchen auf dem Kuchen ist; die Sorte, die eine Tatwaffe mit einem Verdächtigen in Verbindung bringt, der bereits identifiziert und normalerweise inhaftiert ist. Nur ist so etwas keine große Hilfe, wenn es darum geht, diesen Verdächtigen zu kriegen. Nach sechs Monaten hatten sie das Sahnehäubchen, aber keinen Kuchen, um es darauf zu setzen.

Als sie schließlich nicht mehr weiterkamen, war der Zeitpunkt erreicht, an dem sie nach sechs Monaten eine Einschätzung der Erfolgsaussichten abgeben mussten. Das ist der Moment, in dem harte Entscheidungen getroffen werden. Die Aussichten der zwei Ermittler, den Fall zu lösen, wurden gegen die Notwendigkeit abgewogen, andere Fälle zu übernehmen und das Arbeitspensum der Kollegen mitzutragen. Dem Fall wurde der Vollzeitstatus entzogen, und Dorsey und Cross wurden von ihrem Vorgesetzten bei der RHD wieder für den regulären Dienst eingeteilt. Es wurde ihnen freigestellt, so oft und so intensiv wie möglich weiter am Fall Benton zu arbeiten, aber sie bekamen auch neue Ermittlungsverfahren zugeteilt. Wie nicht anders zu erwarten, litt der Fall Benton darunter. Das hatte Cross ganz offen zugegeben. Er sagte, sie hätten sich nur noch nebenher mit dem Fall beschäftigt, was vor allem Dorsey tat, während er, Cross, sich auf die neuen Fälle konzentrierte, die sie zugeteilt bekamen.

Als die beiden schließlich in Nat's Bar in Hollywood niedergeschossen wurden, wurde das Ganze amtlich. Der Fall Benton wanderte zu den OU-Akten. Offen-Ungelöst. Außerdem war er verwaist. Kein Ermittlungsbeamter ist über eine geerbte Akte begeistert, und nichts anderes war der Fall Benton. Niemand ist scharf darauf, sich eine Akte vorzunehmen und zu beweisen, dass sich die Kollegen getäuscht haben oder gar inkompetent oder faul waren. Zu diesem grundsätzlichen Manko kam noch, dass auf dem Fall Benton inzwischen fast so etwas wie ein Fluch lag. Polizisten sind ein abergläubisches Völkchen. Irgendwie war das Schicksal der zwei ursprünglichen Ermittler – einer tot, der andere auf Lebzeiten an den Rollstuhl gefesselt – unauflöslich mit den Fällen verknüpft, an denen sie gearbeitet hatten, ob nun ein direkter Zusammenhang bestand oder nicht. Niemand, und damit meine ich wirklich niemand, hätte danach den Fall Benton noch übernommen.

Außer mir. Jetzt, wo ich offiziell nicht mehr dazugehörte.

Außerdem musste ich mich vier Jahre später darauf verlassen, dass Cross und Dorsey bei ihren Ermittlungen über den Tod Angella Bentons und einen möglichen Zusammenhang mit dem Raubüberfall gute Arbeit geleistet hatten. An sich hatte ich auch gar keine andere Wahl. Noch einmal alles durchzuackern, was sie bereits bis zum Gehtnichtmehr abgegrast hatten, schien mir wenig sinnvoll. Aus diesem Grund suchte ich Taylor auf. Meine Strategie war, ihre Ermittlungen als gründlich, wenn auch nicht makellos zu betrachten und von einer anderen Seite an die Sache heranzugehen. Meine Vorgehensweise basierte auf der Annahme, dass Cross und Dorsey deshalb nichts gefunden hatten, was Benton mit dem Raubüberfall in Verbindung brachte, weil es nichts zu finden gab. Ihr Tod war Teil eines raffinierten Plans gewesen, eine sorgfältig geplante Irreführung innerhalb einer Irreführung. Inzwischen hatte ich eine Liste mit neun Namen, die das Resultat meiner 3-Meilen-Radtour mit Taylor waren. Alle Personen, die an der Planung der Geldtransaktion beteiligt gewesen waren. Jeder – zumindest soweit Taylor das sagen konnte –, der wusste, dass das Geld an den Set geliefert werden sollte, wann es geliefert werden sollte und wer es liefern sollte. Hier würde ich anfangen.

Doch jetzt hatte ich einen ziemlich fies angeschnittenen Ball zugespielt bekommen: die Geschichte, die mir Cross über die Nummern der Geldscheine erzählt hatte und dass mindestens eine von ihnen falsch gewesen war. Er hatte gesagt, er habe es Dorsey überlassen, der Sache weiter nachzugehen, und wisse nicht, was dabei herausgekommen sei. Kurz darauf war Dorsey gestorben und mit ihm der Fall. Aber jetzt interessierte ich mich für die Sache. Es war eine Anomalie, und es musste ihr nachgegangen werden. Das und Kiz Riders Warnung mit dem vagen Hinweis auf ›diese Leute‹ kitzelte etwas in mir wach, was ich lange nicht mehr gespürt hatte. Ein schwaches Ziehen zu dem Dunkel hin, das ich einmal so gut gekannt hatte.

8

Ich fuhr nach Hollywood zurück und genehmigte mir im Musso's ein spätes Mittagessen. Als Appetitanreger einen Ketel One Martini, gefolgt von einem Hähnchenauflauf mit Sahnespinat. Eine gute Zusammenstellung, aber nicht so gut, dass ich darüber Lawton Cross und seinen Zustand vergessen hätte. Um etwas nachzuhelfen, bestellte ich einen zweiten Martini und versuchte, mich auf andere Dinge zu konzentrieren.

Ich war seit meiner Abschiedsfeier nicht mehr im Musso's gewesen, und irgendwie hatte mir das Lokal gefehlt. Ich machte mir gerade mit gesenktem Kopf ein paar Notizen, als ich im Restaurant eine Stimme hörte, die ich kannte. Ich schaute auf und sah, wie Captain LeValley und ein Mann, den ich nicht kannte, an einen Tisch geführt wurden. Sie war die Leiterin der Hollywood Division, die nur ein paar Straßen weiter lag. Drei Tage, nachdem ich meine Dienstmarke in eine Schreibtischschublade gelegt hatte und nach Hause gefahren war, hatte sie mich angerufen und mich gebeten, es mir noch einmal zu überlegen. Fast hätte sie mich herumgekriegt, aber ich sagte nein. Ich bat sie, meine Kündigung weiterzuleiten, was sie dann auch tat. Sie kam nicht zu meiner Abschiedsfeier, und wir hatten seitdem nicht mehr miteinander gesprochen.

Sie sah mich nicht und saß mit dem Rücken zu mir an einem Tisch, der so weit entfernt war, dass ich nichts von ihrer Unterhaltung mitbekam. Ich verdrückte mich durch den Hinterausgang, ohne meinen zweiten Martini auszutrinken. Auf dem Parkplatz bezahlte ich den Parkwächter und stieg in mein Auto, einen Mercedes ML 55, den ich gebraucht von jemandem gekauft hatte, der nach Florida gezogen war. Es war der einzige größere Luxus, den ich mir nach meiner Pensionierung geleistet hatte. Für mich stand das ML 55 für Money Lost, verlorenes Geld: 55.000 Dollar, denn so viel hatte ich dafür gezahlt. Er war der schnellste Geländewagen, der für den Straßenverkehr zugelassen war. Aber das war nicht der wahre Grund, warum ich ihn gekauft hatte. Auch nicht der niedrige Kilometerstand. Ich hatte ihn gekauft, weil er schwarz war und nicht auffiel. Jedes fünfte Auto in L.A. war ein Mercedes – so schien es zumindest. Und jeder fünfte davon war ein schwarzer Geländewagen der M-Klasse. Ich denke, ich wusste vielleicht schon lange vor Antritt der Reise, wohin ich unterwegs war. Acht Monate, bevor ich es brauchte, hatte ich ein Auto gekauft, das mir als Privatdetektiv gute Dienste leisten würde. Es bot Schnelligkeit und Komfort, es hatte dunkel getönte Fenster, und wenn jemand in L.A. in den Rückspiegel schaute und so einen Wagen sah, dachte er sich nichts dabei.

Ich brauchte einige Zeit, um mich an den Mercedes zu gewöhnen. Sowohl was den Komfort anging als auch in punkto Betrieb und Wartung. Um genau zu sein: Mir war schon zweimal das Benzin ausgegangen. Das war eine dieser Kleinigkeiten, die mit der Rückgabe der Dienstmarke einhergingen. Vor meiner Pensionierung war ich mehrere Jahre lang Detective dritten Grades gewesen. Damit hatte ich den Status eines Vorgesetzten, und dazu gehörte auch, dass man seinen Dienstwagen mit nach Hause nehmen durfte. Dieser Dienstwagen war ein Ford Crown Victoria gewesen, das Police-Interceptor-Modell, das röhrte wie ein Panzer und mit Kunststoffsitzen, Spezialfederung und extra großem Tank ausgestattet war. Ich hatte im Dienst nie tanken müssen. Der Wagen war vom Fuhrparkpersonal der Polizeistation automatisch vollgetankt worden. Als ganz gewöhnlicher Bürger musste ich erst wieder lernen, auf die Treibstoffanzeige zu achten. Sonst konnte mir passieren, dass ich plötzlich am Straßenrand liegen blieb.

Ich nahm mein Handy von der Mittelkonsole und machte es an. An sich brauchte ich kein Mobiltelefon, aber ich hatte das Handy, das ich im Dienst immer dabeigehabt hatte, behalten. Vielleicht dachte ich, es würde mal jemand aus der Station anrufen und mich wegen eines Falls oder sonst was um Rat fragen. Vier Monate lang lud ich es regelmäßig auf und machte es jeden Morgen an. Es rief niemand an. Nachdem mir zum zweiten Mal das Benzin ausgegangen war, ließ ich es für den Fall, dass ich mal wieder am Straßenrand liegen blieb und Hilfe brauchte, in der Ladestation in der Mittelkonsole.

Jetzt brauchte ich Hilfe, aber nicht von der Straßenrandsorte. Ich rief die Auskunft an und ließ mir die Nummer des Federal Bureau of Investigation in Los Angeles geben. Ich wählte die Nummer und fragte nach dem Leiter der Abteilung Bankraub. Ich nahm an, die Agentin, die sich an Dorsey gewandt hatte, könnte der für Banküberfälle zuständigen Abteilung angehört haben. Es war die Abteilung, die am häufigsten mit Geldscheinnummern zu tun hatte.

Ich wurde zu jemandem durchgestellt, der sich nur mit »Nunez« meldete.

»Agent Nunez?«

»Ja, womit kann ich Ihnen helfen?«

Ich wusste, dass man mit einem FBI-Agenten nicht genauso umspringen konnte wie mit der Sekretärin eines Filmbosses. Bei Nunez musste ich möglichst ehrlich sein.

»Mein Name ist Harry Bosch. Ich habe gerade nach ungefähr dreißig Jahren Dienst meinen Abschied vom LAPD genommen und …«

»Schön für Sie«, sagte er kurz angebunden. »Was kann ich für Sie tun?«

»Naja, das ist, was ich Ihnen zu erklären versuche. Vor etwa vier Jahren hatte ich einen Mordfall, der in Zusammenhang mit einem großen Raubüberfall stand, bei dem registrierte Scheine gestohlen wurden.«

»Was war das für ein Fall?«

»Der Fallname sagt Ihnen wahrscheinlich nichts, aber es war der Mord an Angella Benton. Der Mord ging dem Raubüberfall auf einem Filmset in Hollywood voraus. Er sorgte für ziemliches Aufsehen. Die Täter entkamen mit zwei Millionen Dollar in Hundertdollarscheinen. Von achthundert waren die Nummern registriert.«

»Ich erinnere mich. Aber damit hatten wir nichts zu tun. Wir hatten …«

»Das weiß ich. Wie bereits gesagt, hatte ich den Fall.«

»Na schön, und was kann ich jetzt für Sie tun?«

»Mehrere Monate nach Beginn des Ermittlungsverfahrens rief eine Agentin Ihrer Dienststelle beim LAPD an, um eine Anomalie in Zusammenhang mit den registrierten Nummern zu melden. Sie hatte die Liste mit den Nummern, weil wir alles an Sie geschickt hatten.«

»Eine Anomalie?«

»Eine Anomalie ist eine Abweichung, etwas, das nicht …«

»Ich weiß, was das Wort bedeutet. Ich wollte wissen, welche Anomalie Sie meinen.«

»Ach so, Entschuldigung. Diese Agentin rief an und sagte, eine der Nummern wäre ein Druckfehler oder ein paar Ziffern wären vertauscht, irgendetwas in der Art. Aber das ist nicht der Grund, warum ich anrufe. Sie sagte, sie hätte ein Computerprogramm, um Nummern von derartigen Fällen miteinander zu vergleichen. Ich glaube, das Programm war von ihr selbst, sie hatte es selbst entwickelt. Kommt Ihnen das irgendwie bekannt vor? Nicht der Fall, sondern die Agentin. Eine Agentin, die so ein Programm hatte.«

»Warum?«

»Weil ich ihren Namen nicht mehr weiß. Das heißt, eigentlich habe ich ihn nie gewusst, weil sie nur mit einem der für den Fall zuständigen Ermittler gesprochen hat. Aber wenn es geht, würde ich gern mit ihr sprechen.«

»Worüber wollen Sie mit ihr sprechen? Sagten Sie nicht, Sie sind pensioniert?«

Ich wusste, dass es darauf hinauslaufen würde, und das war mein wunder Punkt. Ich hatte keine Dienststelle, keinen offiziellen Status. Entweder man hatte eine Dienstmarke, die einem alle Türen öffnete, oder man hatte keine. Ich hatte keine.

»Manche Fälle sterben langsam, Agent Nunez. Ich arbeite noch daran. Da es sonst niemand tut, dachte ich, versuche ich es einfach mal. Sie kennen das ja.«

»Nein, das kenne ich, ehrlich gesagt, nicht. Ich bin nicht pensioniert.«

Ein richtiger Sturschädel. Danach sagte er nichts mehr, und ich ertappte mich dabei, dass ich wütend wurde auf diesen gesichtslosen Mann, der wahrscheinlich versuchte, ein beschwerliches Arbeitspensum mit einem Mangel an Personal und finanziellen Mitteln auszubalancieren. L.A. war die Bankraubmetropole der Welt. Drei pro Tag waren die Norm, und das FBI musste jedem nachgehen.

»Hören Sie«, sagte ich. »Ich will Ihnen hier nicht die Zeit stehlen. Entweder helfen Sie mir oder nicht. Entweder wissen Sie, wen ich meine, oder Sie wissen es nicht.«

»Ja, ich weiß, wen Sie meinen.«

Aber dann war er wieder still. Ich spielte meine letzte Karte aus. Ich hatte sie zurückgehalten, weil ich nicht unbedingt wollte, dass sich in bestimmten Kreisen herumsprach, was ich machte. Aber nach Kiz Riders Besuch hatte sich das mehr oder weniger erübrigt.

»Wollen Sie sich vielleicht bei jemand über mich erkundigen? Dann rufen Sie doch bei den Hollywood Detectives an und verlangen nach dem Lieutenant. Sie heißt Billets, und sie kann für mich bürgen. Über diese Geschichte weiß sie allerdings nichts. Sie denkt, ich liege in meiner Hängematte.«

»Na schön, das kann ich ja machen. Können Sie noch mal anrufen? In zehn Minuten?«

»Okay. Bis gleich.«

Ich beendete das Gespräch und sah auf die Uhr. Es war fast drei. Ich startete den Mercedes und fuhr zum Sunset hinunter und dann nach Westen. Ich machte das Radio an, aber mir gefiel der Fusion-Jazz nicht, der lief. Ich schaltete es wieder aus. Als zehn Minuten um waren, fuhr ich vor dem Splendid-Age-Seniorenheim an den Straßenrand. Im selben Moment, in dem ich nach dem Handy griff, um Nunez noch einmal anzurufen, begann es, in meiner Hand zu läuten. Ich dachte, dass Nunez vielleicht Anruferidentifizierung an seinem Apparat hatte und deshalb meine Nummer wusste. Aber dann fiel mir ein, dass ich zu ihm durchgestellt worden war. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass eine Anruferidentifizierung so weit reichte.

»Harry Bosch.«

»Harry, hier ist Jerry.«

Jerry Edgar. Langsam wurde das ein Veteranentreffen. Zuerst Kiz Rider und jetzt Jerry Edgar.

»Jed, wie geht's?«

»Bestens, Mann. Wie lebt es sich so als Rentner?«

»Sehr geruhsam.«

»Du hörst dich aber nicht so an, als würdest du faul am Strand liegen, Harry.«

Er hatte Recht. Das Splendid Age war nur wenige Meter vom Hollywood Freeway entfernt und das Dröhnen der Verbrennungsmotoren war nicht zu überhören. Quentin McKinzie hatte mir erzählt, dass sie die Splendid-Age-Insassen mit Gehörverlust in den Zimmern auf der Westseite unterbrachten, weil sie dort näher am Lärm waren.

»Ich bin nicht der Strandtyp. Was gibt's? Erzähl mir bloß nicht, dass du mich neun Monate nach meinem Abschied plötzlich um Rat fragen möchtest.«

»Nein, will ich nicht. Ich habe nur grade einen Anruf von jemand gekriegt, der sich nach dir erkundigt hat.«

Es war mir sofort peinlich. Mein Stolz hatte mich zu der Annahme verleitet, Edgar brauchte mich wegen eines Falls.

»Ach so. War das vielleicht ein gewisser Nunez vom FBI?«

»Ja, aber er hat nicht gesagt, worum es ging. Startest du jetzt eine neue Karriere, Harry, oder was?«

»Möglicherweise.«

»Hast du dir eigentlich eine Privatlizenz besorgt?«

»Ja, vor einem halben Jahr, für alle Fälle. Sie liegt in irgendeiner Schublade rum. Was hast du Nunez erzählt? Hoffentlich hast du ihm gesagt, ich bin jemand mit Courage und hohen Moralvorstellungen.«

»Von wegen. Ich hab ihm reinen Wein eingeschenkt. Ich hab ihm gesagt, man könnte Harry Bosch ungefähr so weit über den Weg trauen, wie man ihn werfen kann.«

Ich konnte das Grinsen in seiner Stimme hören.

»Danke, Mann. Auf dich ist eben Verlass.«

»Ich wollte dir nur Bescheid sagen. Möchtest du mir vielleicht erzählen, worum es geht?«

Ich war eine Weile still und dachte nach. Ich wollte Edgar nicht erzählen, was ich machte. Nicht, dass ich ihm nicht vertraute. Das tat ich. Aber ich hatte es mir zum Grundsatz gemacht: Je weniger Leute wussten, was man im Schild führte, umso besser.

»Im Moment nicht, Jed. Ich habe gleich einen Termin und muss mich beeilen. Aber was anderes: Hättest du dieser Tage mal Lust, Mittagessen zu gehen? Dann erzähle ich dir von meinem aufregenden Rentnerdasein.«

Beim letzten Satz lachte ich ein wenig, und ich glaube, es funktionierte. Er erklärte sich einverstanden, mit mir zu Mittag zu essen, sagte aber, er werde mich deswegen noch mal anrufen. Aus Erfahrung wusste ich, dass es schwierig war, ein Mittagessen vorauszuplanen, wenn man beim Morddezernat war. Das Ganze würde so aussehen, dass er mich an dem Morgen anrief, an dem er in der Mittagspause frei hatte. So funktionierte das. Wir sagten, wir würden voneinander hören, und beendeten das Gespräch. Es war schön zu wissen, dass er anscheinend nicht den gleichen Groll über meinen abrupten Abschied von unserer Partnerschaft und von der Polizei empfand wie Kiz Rider.

Ich rief wieder beim FBI an und ließ mich zu Nunez durchstellen. Ich tat so, als hätte ich nicht mit Edgar telefoniert.

»Sind Sie schon dazu gekommen, den Anruf zu machen?«

»Ja, aber sie war nicht da. Ich habe mit Ihrem alten Partner gesprochen.«

»Rider?«

»Nein, er hieß Edgar.«

»Ach so, Jerry. Wie geht's ihm?«

»Keine Ahnung. Hab ihn nicht gefragt. Aber Sie doch bestimmt, als er Sie gerade angerufen hat.«

»Wie bitte?«

Er hatte mich eiskalt erwischt.

»Sie können diesen Quatsch ruhig lassen, Bosch. Edgar sagte, er fühle sich dazu verpflichtet, Sie anzurufen und Ihnen Bescheid zu sagen, dass sich jemand bei ihm nach Ihnen erkundigt habe. Ich sagte ihm, ich hätte nichts dagegen. Ich habe ihn nach Ihrer Nummer gefragt, um auch sicher zu gehen, dass ich es mit dem richtigen Harry Bosch zu tun habe. Er hat sie mir gegeben, und als ich Sie vor ein paar Minuten anzurufen versuchte, war bei Ihnen besetzt. Ich nehme mal an, Sie haben mit Edgar telefoniert, und deshalb finde ich Ihre Nummer von eben nicht so besonders toll.«

Meine Verlegenheit, überführt worden zu sein, schlug in Wut um. Vielleicht war es der Wodka in meinem Bauch oder die bohrende Erinnerung, dass ich inzwischen nicht mehr dazugehörte; jedenfalls hatte ich die Nase voll davon, diesem Kerl schönzutun.

»Sie sind wirklich ein toller Ermittler, Mann«, sagte ich ins Telefon. »Super Kombinationsgabe. Aber benutzen Sie die eigentlich auch mal bei Ermittlungen oder nur, um Leuten, die etwas erreichen wollen, das Leben schwer zu machen?«

»Ich muss aufpassen, an wen ich Informationen weitergebe. Das wissen Sie ganz genau.«

»Ja, das weiß ich. Und ich weiß auch, warum unsere Polizeibehörden ungefähr genauso effektiv sind wie die Freeways in dieser Stadt.«

»Hey, Bosch, hauen Sie nicht stinksauer ab. Hauen Sie bloß ab.«

Ich schüttelte frustriert den Kopf. Ich wusste nicht, ob ich es vermasselt hatte oder ob er ohnehin nichts herausgerückt hätte.

»Das ist also Ihr Spielchen, wie? Sie halten mir vor, dass ich Ihnen was vorgemacht habe, obwohl Sie mir auch nur die ganze Zeit was vorgemacht haben. Sie hatten doch nie vor, mir ihren Namen zu sagen, habe ich Recht?«

Er antwortete nicht.

»Es ist doch nur ein Name, Nunez. Was soll daran schon so schlimm sein?«

Immer noch nichts vom FBI-Mann.

»Dann will ich Ihnen mal was sagen. Sie haben meinen Namen und meine Nummer. Und ich glaube, Sie wissen, welche Agentin ich meine. Gehen Sie also zu ihr und lassen Sie sie selbst entscheiden. Geben Sie ihr meinen Namen und meine Nummer. Was Sie über mich denken, Nunez, ist mir egal. Sie schulden es Ihrer Kollegin, ihn ihr zu geben. Genau wie Edgar. Er war dazu verpflichtet. Und das sind Sie auch.«

Das war's. Das war meine Masche. Ich wartete in der Stille, wobei ich mir diesmal vornahm, nicht eher wieder etwas zu sagen, bis Nunez es tat.

»Also schön, Bosch, ich würde ihr ja sagen, dass Sie sie sprechen wollen. Das hätte ich ihr sogar schon gesagt, bevor ich mit Edgar gesprochen hatte. Aber auch Verpflichtungen haben ihre Grenzen. Die Agentin, die Sie sprechen wollen, ist nicht mehr hier.«

»Was soll das heißen, nicht mehr hier? Wo ist sie?«

Nunez sagte nichts. Als ich mich aufsetzte, stieß ich mit dem Ellbogen gegen das Lenkrad und entlockte der Hupe einen Ton. Irgendetwas war da in meinem Gedächtnis, eine Zeitungsmeldung über eine Agentin. Ich bekam es nicht ganz zu fassen.

»Nunez, ist sie tot?«

»Bosch, irgendwie ist mir nicht wohl bei dem Ganzen. Am Telefon mit jemandem zu reden, den ich nicht kenne. Kommen Sie doch her, dann können wir vielleicht darüber reden.«

»Vielleicht?«

»Keine Angst, wir reden darüber. Wann können Sie vorbeikommen?«

Auf der Uhr am Armaturenbrett war es fünf nach drei. Ich sah auf den Eingang des Seniorenheims.

»Um vier.«

»Dann also bis um vier.«

Ich machte das Handy aus und saß eine Weile reglos da und versuchte, die Erinnerung zu fassen zu bekommen. Sie war da, nur außer Reichweite.

Ich machte das Handy wieder an. Ich hatte mein Telefonbuch nicht dabei, und Nummern, die ich einmal im Kopf gehabt hatte, waren in den vergangenen neun Monaten weggespült worden, als wären sie am Strand in den Sand geschrieben gewesen. Ich rief bei der Auskunft an und ließ mir die Nummer der Nachrichtenredaktion der Times geben. Dann wurde ich zu Keisha Russell durchgestellt. Sie konnte sich an mich erinnern, als wäre ich immer noch bei der Polizei. Wir hatten ein gutes Verhältnis zueinander gehabt. Ich hatte ihr im Lauf der Jahre ein paar Exklusivmeldungen zugeschanzt, und zum Dank dafür half sie mir bei der Suche nach bestimmten Meldungen und berichtete über bestimmte Fälle länger als üblich, wenn es ihr möglich war. Der Fall Angella Benton war eine jener Gelegenheiten gewesen, in denen es ihr nicht möglich gewesen war.

»Harry Bosch«, sagte sie. »Wie geht's?«

Ich stellte fest, dass inzwischen von ihrem jamaikanischen Akzent fast nichts mehr zu hören war. Ich vermisste ihn. Ich fragte mich, ob es Absicht war oder nur eine Folge davon, dass sie zehn Jahre im so genannten Schmelztiegel gelebt hatte.

»Gut geht's mir. Machen Sie immer noch die Polizeisachen?«

»Klar. Manche Dinge ändern sich nie.«

Sie hatte mir einmal erzählt, Polizeiangelegenheiten seien bei der Zeitung zwar etwas für Neueinsteiger, aber sie wolle sie trotzdem nicht abgeben. Auch wenn es höher angesehen sei, über Stadtpolitik oder Wahlen oder fast alles andere zu schreiben, sei es tödlich langweilig im Vergleich mit dem Verfassen von Storys über Leben und Tod und Verbrechen und seine Folgen. Sie war gut und gründlich und genau. Und das sogar so sehr, dass sie zu meiner Abschiedsfeier eingeladen worden war. Eine solche Einladung musste man sich als Außenstehender, und ganz besonders als Journalist, erst einmal verdienen.

»Was man von Ihnen nicht behaupten könnte, Harry Bosch. Ich dachte, Sie würden immer in der Hollywood Division bleiben. Obwohl es inzwischen schon fast ein Jahr her ist, kann ich es immer noch nicht glauben. Übrigens rief ich vor ein paar Monaten wegen einer Story aus reiner Gewohnheit Ihre Nummer an, und als sich eine fremde Stimme meldete, musste ich einfach wieder auflegen.«

»Wer war es?«

»Perkins. Sie haben ihn von Autodiebstahl geholt.«

Ich hatte mich nicht auf dem Laufenden gehalten. Ich wusste nicht, wer meinen Platz eingenommen hatte. Perkins war gut, aber nicht gut genug. Aber das sagte ich Russell nicht.

»Und was liegt bei Ihnen an, Mon?«

Ab und zu schaltete sie wieder ihren jamaikanischen Akzent und ihren speziellen Vortrag ein. Es war ihre Art, das Thema zu wechseln, zur Sache zu kommen.

»Hört sich so an, als hätten Sie gerade zu tun.«

»Ein bisschen.«

»Dann will ich Sie nicht von der Arbeit abhalten.«

»Nein, nein, nein, kein Problem. Was kann ich für Sie tun, Harry? Sie arbeiten doch nicht etwa an einem Fall? Sind Sie unter die Privatdetektive gegangen?«

»Nein, nichts dergleichen. Da ist nur eine Sache, die mich ein bisschen neugierig gemacht hat, mehr nicht. Aber das eilt nicht. Ich melde mich später noch mal, Keisha.«

»Harry, bleiben Sie dran!«

»Sind Sie sicher?«

»Für einen alten Bekannten bin ich nie zu beschäftigt, verstehen Sie? Was hat Sie neugierig gemacht?«

»Mir fiel nur wieder ein … gab es da vor einiger Zeit nicht eine FBI-Agentin die spurlos verschwunden ist? Es war, glaube ich, im Valley. Sie wurde zuletzt gesehen, als sie nach Hause fuhr. Sie war …«

»Martha Gessler.«

Der Name zog die Erinnerung noch immer nicht heraus, aber ich war sicher, Russell hatte Recht.

»Ja, wahrscheinlich. Wissen Sie, was mit ihr passiert ist?«

»Soviel ich weiß, gilt sie immer noch als vermisst, vermutlich inzwischen tot.«

»Gab es in letzter Zeit nichts über sie? Ich meine, irgendwelche Meldungen?«

»Nein, weil ich sie geschrieben hätte, und ich habe mindestens, ähm, zwei Jahre nichts mehr über sie geschrieben.«

»Zwei Jahre. Liegt das Ganze zwei Jahre zurück?«

»Nein, eher drei. Ich glaube, ich habe eine Ein-Jahr-später-Story gemacht. Ein Update. Das war das letzte Mal, dass ich über sie geschrieben habe. Aber danke, dass Sie mich daran erinnern. Wird vielleicht Zeit, noch mal einen Blick reinzuwerfen.«

»Also, wenn Sie das wirklich vorhaben sollten – könnten Sie damit vielleicht noch ein paar Tage warten, wenn es irgendwie möglich ist?«

»Sie sind also an was dran, Harry.«

»Gewissermaßen. Ob es allerdings etwas mit Martha Gessler zu tun hat oder nicht, weiß ich nicht. Aber lassen Sie mir noch bis nächste Woche Zeit, okay?«

»Kein Problem, wenn Sie mir Bescheid geben, sobald Sie klarer sehen.«

»Okay, rufen Sie mich einfach an. Könnten Sie mir die Ausschnitte über sie ziehen? Ich würde gern lesen, was Sie damals geschrieben haben.«

Ich wusste, sie nannten es noch immer ›die Ausschnitte ziehen‹, obwohl inzwischen alles im Computer war und richtige Zeitungsausschnitte längst der Vergangenheit angehörten.

»Klar, kann ich machen. Haben Sie Fax oder E-Mail?«

Ich hatte weder das eine noch das andere.

»Vielleicht können Sie sie mir ja einfach mit der Post schicken. Mit der richtigen Post, meine ich.«

Ich hörte sie lachen.

»So bringen Sie es aber als moderner Privatdetektiv nicht weit, Harry. Wahrscheinlich ist alles, was Sie haben, ein Regenmantel.«

»Ich habe ein Handy.«

»Na, das ist ja schon mal etwas.«

Ich lächelte und gab ihr meine Adresse. Sie sagte, die Zeitungsausschnitte würden noch mit der Nachmittagspost rausgehen. Sie fragte mich nach meiner Handynummer, damit sie mich in der kommenden Woche anrufen könnte, und ich gab sie ihr ebenfalls.

Danach dankte ich ihr und machte das Telefon aus. Ich saß eine Weile da und dachte nach. Ich hatte mich damals für den Fall Martha Gessler interessiert. Ich hatte sie nicht gekannt, aber meine Exfrau hatte sie gekannt. Sie hatten Jahre zuvor beim FBI in der Abteilung Bankraub zusammengearbeitet. Die Meldungen über ihr Verschwinden hatte sich mehrere Tage lang in den Nachrichten gehalten, bis sie sporadischer wurden und schließlich ganz herausfielen. Ich hatte bis jetzt nicht mehr an sie gedacht.

Ich spürte ein Brennen in meiner Brust, und ich wusste, es war nicht der Mittagsmartini, der wieder hochkam. Ich fühlte mich, als wäre ich einer Sache auf der Spur. Wie ein Kind, das im Dunkeln etwas nicht sehen kann, aber trotzdem ganz sicher ist, dass es da ist.

9

Ich holte den Instrumentenkoffer hinten aus dem Mercedes und ging damit auf die Flügeltür des Seniorenheims zu. Ich nickte der Frau an der Rezeption im Vorübergehen zu. Sie hielt mich nicht zurück. Inzwischen kannte sie mich. Ich ging rechts den Flur hinunter und öffnete die Tür zum Musikzimmer. Im hinteren Ende des Raums standen ein Klavier und eine Orgel, und für Konzerte waren Stühle aufgestellt, aber ich wusste, dass es davon nur wenige gab. Quentin McKinzie saß zusammengesunken auf einem Platz in der vordersten Reihe. Sein Kinn war unten, seine Augen geschlossen. Ich stieß ihn sanft gegen die Schulter, und sofort kamen sein Gesicht und seine Augen hoch.

»Entschuldige bitte die Verspätung, Sugar Ray.«

Ich glaube, es gefiel ihm, dass ich ihn mit seinem Künstlernamen ansprach. Er war als Sugar Ray McK bekannt gewesen, weil er auf der Bühne beim Spielen immer gefintet und mit dem Oberkörper gearbeitet hatte wie Sugar Ray Robinson im Ring.

Ich zog einen Stuhl aus der vordersten Reihe und stellte ihn Sugar Ray gegenüber. Ich setzte mich darauf und stellte den Koffer auf den Boden. Ich ließ die Verschlüsse aufschnappen und öffnete ihn, sodass das blitzende Instrument, das sich in das rotbraune Samtfutter schmiegte, zum Vorschein kam.

»Heute kann ich nicht so lange wie sonst«, sagte ich. »Ich hab um vier einen Termin in Westwood.«

»Wenn man pensioniert ist, hat man keine Termine.« Sugar Rays Stimme klang, als wäre sie nur ein paar Häuser neben Louis Armstrong groß geworden. »Wenn man pensioniert ist, hat man alle Zeit der Welt.«

»Also, ich habe da gerade was laufen, und es könnte sein … also, ich werde zwar versuchen, unsere Termine einzuhalten, aber die nächsten paar Wochen könnte es schwierig werden. Ich rufe an der Rezeption an, damit sie dir Bescheid sagen, wenn ich es zur nächsten Stunde nicht schaffe.«

Wir trafen uns seit sechs Monaten zwei Nachmittage die Woche. Zum ersten Mal hatte ich Sugar Ray auf einem Lazarettschiff im Südchinesischen Meer spielen hören. Er war Teil der Bob-Hope-Tour gewesen, die Weihnachten 1969 stattgefunden hatte, um die Verwundeten zu unterhalten. Viele Jahre später, es war übrigens einer meiner letzten Mordfälle bei der Polizei gewesen, stieß ich bei meinen Ermittlungen auf ein gestohlenes Saxophon, in dessen Trichter sein Name graviert war. Ich machte ihn im Splendid Age ausfindig und brachte ihm das Instrument zurück. Er war jedoch zu alt, um es noch spielen zu können. Seine Lungen brachten nicht mehr den nötigen Druck zustande.

Trotzdem war richtig gewesen, was ich getan hatte. Es war, als brächte man einem Elternteil ein verlorenes Kind zurück. Er lud mich zum Weihnachtsessen ein. Wir blieben in Verbindung, und nachdem ich den Dienst quittiert hatte, kam ich mit einem Vorschlag zu ihm zurück, der verhindern sollte, dass sein Instrument Staub ansetzte.

Weil er nicht wusste, wie man unterrichtete, war Sugar Ray ein guter Lehrer. Er erzählte mir Geschichten und erklärte mir, wie man das Instrument liebte, wie man ihm die Klänge des Lebens entlockte. Jeder Ton, den ich zum Erklingen bringen konnte, konnte eine Erinnerung und eine Geschichte wachrufen. Mir war klar, dass ich nie gut Saxophon spielen lernen würde, aber ich kam zweimal die Woche ins Splendid Age, um eine Stunde mit Sugar Ray zu verbringen und mir seine Geschichten über Jazz anzuhören und die Leidenschaft zu spüren, die er für seine unsterbliche Kunst immer noch hegte. Irgendwie gelangte sie in mich hinein und kam mit meinem eigenen Atem wieder heraus, wenn ich das Instrument ansetzte.

Ich hob das Saxophon aus dem Koffer und setzte es an, um mit dem Spielen zu beginnen. Wir begannen jede Stunde damit, dass ich ›Lullaby‹ zu spielen versuchte, einen Song von George Cables, den ich zum ersten Mal auf einer Frank-Morgan-CD gehört hatte. Es war eine langsame Ballade und einfacher für mich zu spielen. Aber es war auch eine schöne Komposition. Das Stück war traurig und unerschütterlich und erhebend, alles gleichzeitig. Es war nicht einmal anderthalb Minuten lang, aber für mich sagte es alles, was darüber gesagt werden musste, auf der Welt allein zu sein. Manchmal glaubte ich, wenn ich diesen einen Song gut zu spielen lernen könnte, würde das vollkommen ausreichen. Dann hätte ich mich bewährt.

An diesem Tag kam er mir wie ein Grabgesang vor. Ich dachte beim Spielen die ganze Zeit an Martha Gessler. Ich erinnerte mich an ihr Foto in der Zeitung und in den Elf-Uhr-Nachrichten im Fernsehen. Ich erinnerte mich, wie meine Frau erzählt hatte, dass sie einmal die einzigen zwei Frauen in der Abteilung Bankraub gewesen waren. Sie mussten sich von den Männern ständig dumme Sprüche anhören, bis sie es ihnen schließlich zeigten. Sie fassten gemeinsam einen Bankräuber, der als Two-Step-Bandit bekannt war, weil er immer einen kleinen Tanz vollführte, wenn er eine Bank mit der Beute verließ.

Zunächst achtete Sugar Ray auf meine Fingertechnik, während ich spielte, und nickte anerkennend. Aber etwa in der Mitte des Stücks schloss er die Augen und hörte, im Takt mit dem Kopf nickend, nur noch zu. Das war ein großes Kompliment. Als ich das Stück zu Ende gespielt hatte, öffnete er die Augen und lächelte.

»Langsam kommst du auf den Trichter«, sagte er.

Ich nickte.

»Trotzdem musst du noch den Rauch aus deiner Lunge kriegen. Deine Kapazität steigern.«

Ich nickte noch einmal. Ich hatte über ein Jahr keine Zigarette mehr angerührt, aber ich hatte fast mein ganzes Leben lang zwei Päckchen am Tag geraucht, und der Schaden war angerichtet. Luft in das Instrument zu bringen war manchmal so, als wälzte man einen Felsblock einen Hügel hinauf.

Wir unterhielten uns, und ich spielte noch einmal fünfzehn Minuten, in denen ich mich vergeblich an dem Art-Pepper-Standard ›Straight Time‹ versuchte, bevor ich die Bridge zu Sugar Rays eigener Erkennungsmelodie ›The Sweet Spot‹ hinzukriegen versuchte. Es war ein kompliziertes Riff, aber ich hatte es zu Hause geübt, weil ich dem alten Mann eine Freude machen wollte.

Am Ende der verkürzten Stunde bedankte ich mich bei Sugar Ray und fragte ihn, ob er etwas brauche.

»Nur Musik«, sagte er.

So antwortete er jedes Mal, wenn ich ihn fragte. Ich legte das Instrument in den Koffer zurück – er bestand immer darauf, dass ich es zum Üben bei mir hatte – und ließ ihn im Musikzimmer zurück.

Als ich den Flur zum Eingang hinunterging, kam mir eine Frau namens Melissa Royal entgegen. Ich lächelte.

»Hallo, Melissa.«

»Hi, Harry, wie war die Stunde?«

Sie war da, um ihre Mutter zu besuchen, eine Alzheimer-Patientin, die nie wusste, wer sie war. Wir hatten uns beim Weihnachtsessen kennen gelernt und waren uns dann gelegentlich bei unseren Besuchen begegnet. Sie fing an, die Besuche bei ihrer Mutter auf meine Stunden um drei Uhr abzustimmen. Das sagte sie mir zwar nicht, aber es war ziemlich offensichtlich. Wir gingen ab und zu einen Kaffee trinken, und dann lud ich sie mal ins Catalina ein, einen Jazzclub. Sie sagte, es hätte ihr gefallen, aber ich wusste, sie hatte nicht viel Ahnung von Jazz und interessierte sich auch nicht groß dafür. Sie war nur einsam und auf der Suche nach jemandem. Das störte mich nicht. So sind wir alle.

Das war der Stand der Dinge. Jeder von uns wartete, dass der andere den nächsten Schritt machte, obwohl die Tatsache, dass sie ins Heim kam, wenn sie wusste, dass ich wegen meiner Saxophonstunde dort war, in gewisser Weise auch ein Schritt war. Diesmal kam mir die Begegnung mit ihr ungelegen. Ich durfte keine Zeit mehr verlieren, wenn ich es rechtzeitig nach Westwood schaffen wollte.

»Langsam komme ich auf den Trichter«, sagte ich. »Findet jedenfalls mein Lehrer.«

Sie lächelte.

»Na prima. Irgendwann müssen Sie uns noch mal was vorspielen.«

»Glauben Sie mir, dieser Tag liegt noch in weiter Ferne.«

Sie nickte freundlich und wartete. Jetzt war ich an der Reihe. Sie war Anfang vierzig und, wie ich, geschieden. Sie hatte hellbraunes Haar mit hellen Strähnen, die sie sich, hatte sie mir erzählt, im Schönheitssalon hatte machen lassen. Aber das Besondere an ihr war ihr Lächeln. Es nahm ihr ganzes Gesicht ein und war ansteckend. Mir war klar, mit ihr zusammen zu sein würde bedeuten, dass ich Tag und Nacht daran arbeitete, dieses Lächeln am Leben zu halten. Und ich wusste nicht, ob ich das könnte.

»Wie geht's Ihrer Mutter?«

»Das will ich gerade herausfinden. Fahren Sie schon? Sonst hätte ich kurz nach ihr gesehen und hinterher in der Cafeteria einen Kaffee mit Ihnen getrunken.«

Ich setzte einen gequälten Gesichtsausdruck auf und sah auf die Uhr.

»Das geht leider nicht. Ich muss um vier in Westwood sein.«

Sie nickte, als verstünde sie. Aber in ihren Augen konnte ich sehen, dass sie es als Zurückweisung empfand.

»Na, dann will ich Sie nicht länger aufhalten. Wahrscheinlich sind Sie sowieso schon spät dran.«

»Ja, ich sollte mich besser beeilen.«

Aber das tat ich nicht. Ich blieb stehen und sah sie an.

»Was ist?«, fragte sie schließlich.

»Ich weiß nicht. Im Moment habe ich ziemlich viel zu tun, wegen eines Falls, wissen Sie; aber ich überlege gerade, wann wir uns mal wieder treffen könnten.«

In ihre Augen schlich sich Argwohn, und sie deutete auf den Saxophonkoffer in meiner Hand.

»Ich dachte, Sie wären pensioniert.«

»Bin ich auch. Das mache ich im Moment nur so nebenher. Freiberuflich, könnte man sagen. Das ist übrigens, was ich gleich tun muss, mit jemandem vom FBI reden.«

»Oh. Dann aber mal los. Und seien Sie vorsichtig.«

»Keine Angst. Könnten wir uns dann also nächste Woche vielleicht mal einen Abend treffen?«

»Sicher, Harry. Gern.«

»Okay, schön. Ich freue mich schon, Melissa.«

Ich nickte, und sie nickte, und dann kam sie auf mich zu und stellte sich auf die Zehenspitzen. Sie legte eine Hand auf meine Schulter und küsste mich auf die Wange. Dann ging sie weiter den Flur hinunter. Ich drehte mich um und sah ihr nach.

Ich ging aus dem Heim und fragte mich, was ich da eigentlich tat. Ich machte dieser Frau Hoffnungen, von denen ich tief in meinem Innern wusste, dass ich sie nicht erfüllen konnte. Es war ein Fehler, der guter Absicht entsprang, sie aber schließlich verletzen würde. Als ich in den Mercedes stieg, sagte ich mir, ich müsste es beenden, bevor es anfing. Wenn ich sie das nächste Mal sah, musste ich ihr sagen, dass ich nicht der Mann war, den sie suchte.

10

Es war 16 Uhr 15, als ich in der FBI-Zentrale in Westwood eintraf. Als ich über den Parkplatz auf den Sicherheitseingang zuging, begann mein Handy zu läuten. Es war Keisha Russell.

»Hallo, Harry Bosch«, sagte sie. »Wollte Ihnen nur sagen, ich habe alles ausgedruckt und in die Post gegeben. Aber in einem Punkt habe ich mich geirrt.«

»Und der ist?«

»Es gab noch einen Artikel zu dem Fall. Er erschien vor ein paar Monaten. Ich war damals in Urlaub. Wenn man es bei der Zeitung lange genug aushält, bekommt man vier Wochen bezahlten Urlaub. Ich hab ihn gleich auf einmal genommen und bin nach London geflogen. Während meiner Abwesenheit war der dritte Jahrestag von Martha Gesslers Verschwinden. Die Kollegen haben ganz gewaltig in meinem Revier gewildert, kann ich Ihnen sagen. David Ferrell hat den Fall noch mal aufgegriffen. Nichts Neues allerdings. Sie ist immer noch aktuell.«

»Aktuell? Soll ich das so verstehen, dass Sie – oder das FBI – denken, sie ist noch am Leben? Eben sagten Sie noch, man nimmt an, sie ist tot.«

»Das war nur so dahingesagt, Mon. Ich glaube nicht, dass sich ihretwegen jemand graue Haare wachsen lässt, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Klar. Ist dieser Artikel bei den Ausschnitten, die Sie mir schicken?«

»Es ist alles dabei. Und immer schön dran denken, wer Ihnen das alles geschickt hat. Ferrell ist zwar ein netter Kerl, aber ich möchte auf keinen Fall, dass Sie ihn anrufen, wenn irgendetwas von dem, was Sie machen, für Furore sorgt.«

»Machen Sie sich da mal keine Sorgen, Keisha.«

»Ich weiß, Sie führen was im Schilde. Ich habe meine Hausaufgaben gemacht, was Sie angeht.«

Ich blieb auf halbem Weg über den Vorplatz des FBI-Gebäudes stehen. Falls sie beim FBI angerufen und mit Nunez gesprochen hatte, wäre der Agent nicht unbedingt begeistert, dass ich eine neugierige Journalistin eingeweiht hatte.

»Wie meinen Sie das?«, fragte ich ruhig. »Was haben Sie gemacht?«

»Ich habe mehr getan, als nur die Ausschnitte durchgesehen. Ich habe in Sacramento angerufen. Bei der staatlichen Lizenzvergabestelle. Ich habe herausgefunden, dass Sie eine Privatdetektivlizenz beantragt und erhalten haben.«

»Na und? Das tut jeder Polizist, der den Dienst quittiert. Das gehört einfach dazu, wenn man den Job an den Nagel hängt. Man denkt sich: Na schön, besorge ich mir einfach eine Lizenz und schnappe weiter die bösen Buben. Meine Lizenz liegt irgendwo zu Hause in einer Schublade herum, Keisha. Ich bin nicht in dieser Branche tätig und arbeite auch für niemanden.«

»Schon gut, Harry, schon gut.«

»Danke für die Ausschnitte. Ich muss jetzt los.«

»Tschüs, Harry.«

Ich machte das Handy aus und grinste. Der verbale Schlagabtausch mit ihr machte Spaß. Nach zehn Jahren als Polizeireporterin machte sie keinen zynischeren Eindruck als an dem Tag, als ich zum ersten Mal mit ihr gesprochen hatte. Für eine Journalistin war das erstaunlich, und ganz besonders für eine schwarze Journalistin.

Ich sah an dem Gebäude hoch. Es war ein Betonklotz, der von meinem Standort aus die Sonne verdeckte. Ich war zehn Meter vom Eingang entfernt. Aber ich ging zu einer Reihe Bänke rechts vom Eingang und setzte mich. Ich sah auf die Uhr und stellte fest, dass ich sehr spät dran war für meinen Termin bei Nunez. Das Problem war, ich wusste nicht, in was ich dort oben reingeraten würde, und deshalb sträubte ich mich, durch die Tür zu gehen. Diese FBI-Typen hatten so eine Art, einen zu verunsichern, einem klar zu machen, dass das ihre Welt war und man selbst nur ein geladener Gast. Ich vermutete, dass ich ohne Dienstmarke eher wie ein nicht geladener Gast behandelt würde.

Ich machte das Handy wieder an und wählte die Nummer des Parker Center, eine der wenigen Nummern, die ich noch im Kopf hatte. Ich verlangte nach Kiz Rider im Büro des Chief und wurde durchgestellt. Sie nahm sofort ab.

»Kiz, ich bin's, Harry.«

»Hallo, Harry.«

Ich versuchte, etwas aus ihrem Tonfall herauszulesen, aber sie hatte ihre Antwort vollkommen neutral gehalten. Ich konnte nicht sagen, wie viel vom Ärger und der Animosität des Vormittags zurückgeblieben war.

»Wie geht's? Hast du dich wieder einigermaßen eingekriegt?«

»Hast du meine Nachricht erhalten, Harry?«

»Eine Nachricht? Nein, was für eine Nachricht?«

»Ich habe bei dir zu Hause angerufen. Um mich bei dir zu entschuldigen. Ich hätte nicht zulassen dürfen, dass bei meinem Besuch bei dir persönliche Gefühle mit ins Spiel kamen. Es tut mir Leid.«

»Alles halb so wild, Kiz. Ich wollte mich auch entschuldigen.«

»Tatsächlich? Wofür?«

»Ich weiß nicht. Für die Art, wie ich bei der Polizei aufgehört habe, wahrscheinlich. Das hatten du und Edgar nicht verdient. Vor allem du nicht. Ich hätte mit euch beiden darüber reden sollen. Wie es sich unter Partnern eigentlich gehört hätte. Ich schätze, in diesem Moment war ich kein sehr guter Partner.«

»Mach dir deswegen keine Gedanken. Das ist übrigens, was ich dir auf den Anrufbeantworter gesprochen habe. Schnee von gestern. Lass uns einfach nur Freunde sein.«

»Das fände ich schön. Aber …«

Ich wartete, ob sie die Einladung aufgreifen würde.

»Was aber, Harry?«

»Naja, ich weiß nicht, wie gut du gleich noch auf mich zu sprechen sein wirst. Ich muss dir nämlich eine Frage stellen, die dir wahrscheinlich nicht besonders gefallen wird.«

Sie stöhnte so laut ins Telefon, dass ich es von meinem Ohr weghalten musste.

»Harry, du machst mich noch wahnsinnig. Was willst du?«

»Ich sitze gerade vor der FBI-Zentrale in Westwood. Eigentlich sollte ich reingehen und mich mit einem gewissen Nunez treffen. Einem FBI-Mann. Aber irgendwie habe ich kein gutes Gefühl bei der Sache. Deshalb würde ich gern wissen, ob das die Leute sind, die in der Sache Angella Benton ermitteln. Vor denen du mich gewarnt hast? Ein gewisser Nunez? Hat das Ganze etwas mit Martha Gessler zu tun, der Agentin, die vor ein paar Jahren spurlos verschwunden ist?«

Aus dem Hörer kam langes Schweigen. Zu lange.

»Kiz?«

»Ich bin noch dran. Hör zu, Harry, es ist genau so, wie ich dir heute Morgen gesagt habe. Ich darf über den Fall nicht mit dir sprechen. Alles, was ich dir sagen kann, ist das, was ich dir bereits gesagt habe. Der Fall ist offen und aktiv und du solltest die Finger davonlassen.«

Jetzt war es an mir, nicht zu antworten. Sie war wie eine Fremde. Noch vor weniger als einem Jahr wäre ich mit ihr in den Kampf gezogen und hätte ihr genauso mein Leben anvertraut wie sie mir das ihre. Jetzt war ich nicht mal sicher, ob ich von ihr erwarten konnte, dass sie mir ohne vorherige Rücksprache mit dem fünften Stock sagen würde, ob die Sonne aufgegangen war.

»Harry, bist du noch dran?«

»Ja, ich bin noch dran. Es hat mir nur die Sprache verschlagen, Kiz. Ich dachte, wenn es bei der Polizei jemanden gibt, der immer ehrlich zu mir sein wird, dann wärst du das. Mehr nicht.«

»Hör zu, Harry, hast du im Zuge deiner kleinen Privatoperation irgendetwas Verbotenes getan?«

»Nein, aber nett von dir, dass du fragst.«

»Dann hast du von Nunez nichts zu befürchten. Geh rein und schau, was sie wollen. Über Martha Gessler weiß ich nichts. Und das ist alles, was ich dir sagen kann.«

»Okay, Kiz, danke.« Jetzt nahm ich jeden Ausdruck aus meiner Stimme. »Pass gut auf dich auf da oben im fünften Stock. Und ich melde mich später bei dir.«

Bevor sie das letzte Wort einwerfen konnte, machte ich das Handy aus. Ich erhob mich von der Bank und ging auf den Eingang des Gebäudes zu. Drinnen musste ich durch einen Metalldetektor gehen, meine Schuhe ausziehen und für die Durchsuchung mit dem Zauberstab die Arme vom Körper heben. Ich konnte den Mann mit dem Stab kaum verstehen, als er mich aufforderte, die Arme zu heben. Er sah mehr wie ein Terrorist aus als ich, aber ich protestierte nicht. Man muss aufpassen, mit wem man sich anlegt. Schließlich erreichte ich den Lift und fuhr zum zwölften Stock hoch. Ich betrat einen Wartebereich, in dem eine große Scheibe aus vermutlich kugelsicherem Glas den allgemein zugänglichen Bereich vom Allerheiligsten trennte. Ich sagte meinen Namen und den der Person, die ich sprechen wollte, in ein Mikrofon, und die Frau hinter der Scheibe forderte mich auf, Platz zu nehmen.

Ich stellte mich jedoch ans Fenster und sah auf den Soldatenfriedhof auf der anderen Seite des Wilshire Boulevard hinab. Ich erinnerte mich, dass ich an der genau gleichen Stelle gestanden hatte, als ich vor über zwölf Jahren zum ersten Mal der Frau begegnet war, die später meine Frau, Exfrau und anhaltende große Liebe wurde.

Ich wandte mich vom Fenster ab und setzte mich auf die Plastikcouch. Auf einem abgenutzten Couchtisch lag eine Zeitschrift mit Brenda Barstows Foto auf dem Titel. Unter dem Bild stand ›Brenda, Amerikas Liebling‹. Ich wollte gerade nach dem Heft greifen, als die Tür aufging, die zu den Büros führte, und ein Mann in weißem Hemd und Krawatte herauskam.

»Mr Bosch?«

Ich stand auf und nickte. Er streckte mir die rechte Hand entgegen, während er mit der linken die Sicherheitstür aufhielt, damit sie nicht zufiel.

»Ich bin Ken Nunez. Danke, dass Sie gekommen sind.«

Der Handschlag war kurz, und dann drehte sich Nunez um und führte mich nach drinnen. Er sagte nichts, während wir gingen. Er war nicht, was ich erwartet hatte. Am Telefon hatte er geklungen wie ein müder Veteran, der alles schon zweimal gesehen hatte. Aber er war jung, höchstens ein, zwei Jahre über dreißig. Und er ging den Flur nicht hinunter. Er schritt. Er war ein junger Macher, der es noch darauf angelegt hatte, sich und anderen etwas zu beweisen. Ich war nicht sicher, was mir lieber gewesen wäre – ein alter oder ein junger Agent.

Er öffnete eine Tür auf der linken Seite und machte einen Schritt zurück, um mich eintreten zu lassen. Als ich sah, dass die Tür nach außen aufging und ein Guckloch hatte, wusste ich, dass ich in ein Verhörzimmer ging. Und in diesem Moment wurde mir auch klar, dass das kein gemütlicher Plausch werden würde. Eher bekam ich einen ordentlichen Tritt in den Arsch – nach FBI-Art.

11

Als ich zu der geöffneten Tür kam, sah ich in der Mitte des Verhörzimmers einen quadratischen Tisch stehen. An diesem Tisch saß, mit dem Rücken zu mir, ein Mann in schwarzem Hemd und schwarzen Jeans. Er hatte kurz geschnittenes blondes Haar. Als ich beim Eintreten über seine extrem muskulöse Schulter schaute, sah ich, dass er in einer aufgeschlagenen Ermittlungsakte las. Er klappte sie zu und blickte auf, als ich um den Tisch herum zu dem Stuhl ging, der ihm gegenüberstand.

Es war Roy Lindell. Er lächelte über meine Reaktion.

»Harry Bosch«, sagte er. »Lange nicht gesehen, Podjo.«

Ich blieb kurz stehen, aber dann zog ich den Stuhl heraus und setzte mich. In der Zwischenzeit hatte Nunez die Tür geschlossen und mich mit Lindell allein gelassen.

Roy Lindell war inzwischen etwa vierzig. Die Muskelpakete, die ich in Erinnerung behalten hatte, existierten immer noch und spannten sein Hemd bis an die Grenzen der Belastbarkeit. Er hatte immer noch die Las-Vegas-Bräune und die gebleichten Zähne, die dazugehörten. Ich war ihm zum ersten Mal im Zuge eines Ermittlungsverfahrens begegnet, das mich nach Las Vegas und mitten in eine verdeckte FBI-Operation verschlagen hatte. Zur Zusammenarbeit gezwungen, hatten wir es bis zu einem gewissen Grad geschafft, über unseren Schatten – sprich: Zuständigkeitsrangeleien und Behördenanimositäten – zu springen und den Fall zu lösen, wobei natürlich das FBI die Lorbeeren ganz allein erntete. Das war jetzt sechs oder sieben Jahre her. Ich glaube nicht, dass wir seitdem miteinander gesprochen hatten. Allerdings nicht, weil das FBI die Lorbeeren eingeheimst hatte. Einfach nur, weil Polizisten und FBI-Agenten nicht miteinander verkehrten.

»Ohne Pferdeschwanz hätte ich Sie fast nicht wiedererkannt, Roy.«

Er reckte seine mächtige Pranke über den Tisch, und ich streckte langsam die Hand aus und schüttelte sie. Er hatte die selbstsichere Ausstrahlung, wie sie große, kräftige Männer oft haben. Und er hatte das Schlawinergrinsen, das oft damit einhergeht. Die Bemerkung mit dem Pferdeschwanz war Spaß gewesen. Als wir uns zum ersten Mal begegneten – bevor ich wusste, dass er V-Mann war –, nahm ich mir die Freiheit, seinen Pferdeschwanz im Nacken mit einem Taschenmesser zu stutzen.

»Was treiben Sie inzwischen so? Sie haben Nunez erzählt, dass Sie ausgestiegen sind? Hab ich gar nicht mitbekommen.«

Ich nickte, ging aber nicht weiter darauf ein. Das hier war sein Spiel. Ich hatte vor, alle ersten Züge ihn machen zu lassen.

»Und? Wie ist es, nicht mehr bei der Polizei zu sein?«

»Ich kann nicht klagen.«

»Wir haben Sie überprüft. Sind jetzt staatlich zugelassener Privatdetektiv, hm?«

Da mussten ja die Telefone heiß gelaufen sein in Sacramento.

»Ja, ich habe eine Lizenz. Einfach so.«

Fast hätte ich ihm dieselbe Geschichte aufgetischt wie Keisha Russell – dass das Ganze Teil des Abnabelungsprozesses sei –, tat es dann aber doch nicht.

»Muss schön sein, wenn man sein eigener Herr ist, sich die Arbeitszeit selbst einteilen kann, nur für Leute arbeitet, für die man arbeiten will.«

Das reichte mir, was das einleitende Geplänkel anging.

»Wissen Sie was, Roy, reden wir doch nicht über mich. Kommen wir zur Sache. Weshalb bin ich hier?«

Lindell nickte, als könne er das verstehen.

»Also, es ist Folgendes passiert: Sie rufen hier an und erkundigen sich nach einer Agentin, die mal hier gearbeitet hat, und das hat bei uns eine Reihe Warnlichter angehen lassen.«

»Martha Gessler.«

»Ganz recht. Marty Gessler. Dann wussten Sie also, wegen wem Sie angerufen haben, obwohl Sie Nunez gegenüber so getan haben, als wüssten Sie ihren Namen nicht?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Nein. Darauf bin ich erst aufgrund seiner Reaktion gekommen. Mir fiel ein, dass vor einiger Zeit eine Agentin spurlos verschwunden ist. Es hat zwar eine Weile gedauert, aber irgendwann ist mir auch ihr Name wieder eingefallen. Wie ist gerade der Stand der Dinge? Verschwunden, aber nicht vergessen, nehme ich an.«

Lindell beugte sich vor und brachte seine mächtigen Arme über dem geschlossenen Ordner zusammen. Seine Handgelenke waren so dick wie die Beine des Tischs. Ich konnte mich erinnern, wie schwer es gewesen war, ihm Handschellen anzulegen. Damals in Las Vegas, als er V-Mann war und ich es noch nicht wusste.

»Harry, ich betrachte Sie und mich als alte Bekannte. Wir haben zwar schon eine Weile nicht mehr miteinander gesprochen, aber wir sind gewissermaßen durch dick und dünn gegangen, weshalb ich Ihnen hier eigentlich auf keinen Fall dumm kommen möchte. Trotzdem wird der Ablauf hier so aussehen, dass ich Ihnen die Fragen stellen werde. Ist das okay so?«

»Bis zu einem gewissen Grad.«

»Es geht hier um einen vermissten Agenten. Eine Frau.«

»Und ihr fackelt nicht lange.«

Damit paraphrasierte ich die Warnung Kiz Riders. Lindell schien nicht sonderlich begeistert darüber.

»Darf ich Sie noch was fragen?«, sagte ich, bevor er reagieren konnte. »Woher wusstet ihr hier sofort, dass es um Gessler ging, als ich hier anrief?«

Lindell schüttelte den Kopf.

»So läuft das hier nicht, Harry«, sagte Lindell. »Sie sind derjenige, der Fragen beantwortet. Fangen wir mit dem Grund Ihres Anrufs an. Worum genau geht es Ihnen?«

Ich wartete eine Weile und überlegte, wie ich es am besten angehen sollte. Ich arbeitete für niemanden außer mich selbst und unterlag somit keiner Schweigepflicht. Aber es war mir immer schon gegen den Strich gegangen, mich den imperialistischen Kräften des FBI zu beugen. Das war Teil einer LAPD-Grundeinstellung, die mir in Fleisch und Blut übergegangen war. Daran würde sich auch jetzt nichts ändern. Ich respektierte Lindell – wie er ganz richtig gesagt hatte, hatten wir zusammen einiges durchgemacht, und ich wusste, er würde sich mir gegenüber grundsätzlich fair verhalten. Aber die Behörde, für die er arbeitete, spielte gern mit gezinkten Karten. Ich musste auf der Hut sein. Das durfte ich nicht vergessen.

»Worum es mir geht, habe ich Nunez bereits am Telefon gesagt. Ich stelle lediglich Nachforschungen zu einem Fall an, in dem ich vor ein paar Jahren ermittelt habe und der mir die ganze Zeit nicht aus dem Kopf gegangen ist. Ist daran was auszusetzen?«

»Wer ist Ihr Klient?«

»Ich habe keinen. Die Privatlizenz habe ich mir nach meiner Pensionierung nur besorgt, um mir alle Möglichkeiten offen zu halten. Aber mit dieser Geschichte habe ich mich nur aus eigenem Interesse zu beschäftigen begonnen.«

Er glaubte mir nicht. Ich konnte es an seinen Augen sehen.

»Aber dieser Filmgeldraub war doch gar nicht Ihr Fall.«

»Doch, das war er. Zirka vier Tage lang. Dann wurde er mir entzogen. Aber ich erinnere mich noch gut an das Mädchen. Das Opfer. Ich dachte, es würde sich niemand mehr für diese Geschichte interessieren. Deshalb fing ich an, ein bisschen zu bohren.«

»Und wer hat Ihnen gesagt, Sie sollten beim FBI anrufen?«

»Niemand.«

»Das war also einzig und allein Ihre Idee?«

»Nicht ganz. Aber Sie wollten wissen, wer mir gesagt hat, ich sollte hier anrufen. Niemand hat mir gesagt, ich sollte hier anrufen. Das hab ich auf eigene Faust gemacht, Roy. Ich erfuhr, dass Gessler damals einen der für den Fall zuständigen Detectives angerufen hatte. Das war mir völlig neu, und ich bin nicht sicher, ob diesem Hinweis jemals jemand nachgegangen ist. Er könnte durchaus durch die Maschen gegangen sein. Deshalb rief ich hier an, um es nachzuprüfen. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich allerdings noch keinen Namen. Ich habe mit Nunez telefoniert, und jetzt sitze ich hier.«

»Woher wissen Sie, dass Gessler einen der für den Fall zuständigen Detectives angerufen hat?«

Mir schien die Antwort auf der Hand zu liegen. Außerdem hätte es keine Konsequenzen für Lawton Cross, wenn ich Lindell etwas sagte, was er, Cross, mir ohne Umschweife erzählt hatte und was vermutlich in der offiziellen Ermittlungsakte stand.

»Von dem Anruf Ihrer Agentin erfuhr ich durch Lawton Cross. Er war einer der beiden Detectives, die den Fall von mir übernahmen, als er immer höhere Wellen zu schlagen begann. Er erzählte mir, es sei sein Partner, Jack Dorsey, gewesen, den Ihre Agentin angerufen hatte.«

Lindell schrieb die Namen auf ein Blatt Papier, das er aus dem Ordner gezogen hatte. Ich fuhr fort.

»Sie hatten schon ziemlich lang in dem Fall ermittelt, als Dorsey den Anruf von Gessler bekam. Mehrere Monate. Zu diesem Zeitpunkt befassten sich Cross und Dorsey schon gar nicht mehr ausschließlich mit dieser Geschichte. Und es hörte sich nicht so an, als wären sie sonderlich beeindruckt gewesen von dem, was Gessler zu sagen hatte.«

»Haben Sie darüber auch mit Dorsey gesprochen?«

»Nein, Roy. Dorsey ist tot. Er wurde bei einem Überfall auf eine Bar erschossen. Cross hat es ebenfalls ziemlich schwer erwischt. Er sitzt jetzt im Rollstuhl, mit lauter Schläuchen in Arm und Nase.«

»Wann war das?«

»Vor etwa drei Jahren. Die Sache sorgte für einiges Aufsehen.«

Lindells Augen verrieten, dass sein Verstand auf Hochtouren arbeitete. Er rechnete im Kopf nach, überprüfte die Zeitangaben. Das erinnerte mich daran, dass ich eine Zeitlinie für den Fall erstellen musste. Allmählich wurde das Ganze zu unübersichtlich.

»Wie lautet die gängige Meinung, was Gessler angeht? Tot oder lebendig?«

Lindell blickte auf den Ordner auf dem Tisch hinab und schüttelte den Kopf.

»Das darf ich nicht beantworten, Harry. Sie sind kein Polizist, Sie haben keinen offiziellen Status. Sie sind nur irgendein Kerl, der nicht von seiner Dienstmarke und seiner Waffe lassen kann und ein bisschen Wirbel macht. Ich darf Sie nicht weiter einweihen.«

»Schön. Dann beantworten Sie mir wenigstens eine Frage. Und keine Angst. Sie werden damit nichts verraten.«

Er zuckte die Achseln. Seine Antwort würde von der Frage abhängen.

»War mein Anruf heute die erste Verbindung zwischen dem Filmgeldraub und Gessler, auf die Sie gestoßen sind?«

Lindell zuckte wieder die Achseln. Er schien von der Frage überrascht, so, als hätte er mit etwas Schlimmerem gerechnet.

»Nur, damit wir uns recht verstehen: Ich sage damit nicht, dass es eine solche Verbindung gibt. Aber ansonsten ja, es ist das erste Mal, dass diese Möglichkeit in Erwägung gezogen wird. Und genau das ist der Grund, warum ich möchte, dass Sie sich da raushalten und alles weitere uns überlassen. Halten Sie sich da einfach raus, Harry.«

»Aber sicher, das habe ich bereits gesagt bekommen. Vom FBI, wenn mich nicht alles täuscht.«

Lindell nickte.

»Gehen Sie lieber nicht auf Kollisionskurs. Sie würden es bereuen.«

Bevor ich mir eine Antwort überlegen konnte, stand er auf. Er fasste in eine seiner Taschen und holte ein Päckchen Zigaretten und ein gelbes Plastikfeuerzeug heraus.

»Ich gehe mal kurz runter, eine rauchen«, sagte er. »Sie haben also ein paar Minuten Zeit, um noch mal über alles nachzudenken. Vielleicht fällt Ihnen ja noch was ein, was Sie mir zu sagen vergessen haben.«

Ich wollte gerade eine weitere verbale Breitseite abfeuern, als ich merkte, dass er sich umdrehte und ohne die Akte hinausging. Sie blieb auf dem Tisch liegen, und ich wusste instinktiv, dass er das absichtlich machte. Er wollte, dass ich die Akte sah.

An diesem Punkt wurde mir klar, dass unser Gespräch aufgezeichnet wurde. Was er zu mir gesagt hatte, war für eine Tonaufzeichnung oder möglicherweise auch für einen mithörenden Vorgesetzten bestimmt. Was er mir zu tun gestattete, war etwas anderes.

»Lassen Sie sich ruhig Zeit«, sagte ich. »Da ist einiges, worüber ich nachdenken muss.«

»Schöne Scheiße mit 'nem Bundesgebäude. Ich muss extra bis ganz nach unten fahren.«

Als er die Tür öffnete, sah er sich nach mir um und zwinkerte mir zu. Sobald die Tür zu war, zog ich den Ordner heran und schlug ihn auf.

12

Auf dem Etikett des Ordners stand Martha Gesslers Name. Ich holte meinen Notizblock heraus und notierte mir das oben auf einer neuen Seite, bevor ich den drei Zentimeter dicken Ordner aufschlug und mir ansah, was Lindell mir dagelassen hatte. Ich schätzte, ich hatte rund fünfzehn Minuten Zeit, um die Akte durchzusehen.

Ganz oben auf den Dokumenten im Ordner war ein Zettel, auf dem nur eine Telefonnummer stand. Ich nahm an, er war für mich bestimmt, weshalb ich ihn faltete und einsteckte. Der Rest der Akte bestand aus Ermittlungsprotokollen, von denen die meisten Lindells Namen und Unterschrift trugen. Den Protokollen zufolge arbeitete er für das OPR. Das war das Office of Professional Responsibility, die Dienstaufsicht des FBI, wie ich wusste.

Der Ordner enthielt die Berichte, in denen der Stand der Ermittlungen im Fall der am 19. März 2000 spurlos verschwundenen Martha Gessler protokolliert war. Dieses Datum erschien mir sofort als bedeutsam, weil ich wusste, dass Angella Benton am Abend des 16. Mai 1999 ermordet worden war. Demzufolge war Gessler ungefähr zehn Monate später verschwunden, etwa zur gleichen Zeit, zu der die Agentin laut Cross' Aussagen Dorsey wegen der Nummern der Geldscheine angerufen hatte.

Aus der Akte ging hervor, dass Gessler zum Zeitpunkt ihres Verschwindens nicht als Agentin im Außendienst gearbeitet hatte, sondern als kriminologische Analystin. Sie war schon seit einiger Zeit von der Abteilung Bankraub, aus der meine Frau sie gekannt hatte, in eine Cyber-Abteilung versetzt worden. Sie war für Internetermittlungen zuständig und entwickelte Computerprogramme zur Erkennung kriminologischer Muster. Ich nahm an, das Programm, von dem Cross mir erzählt hatte, war etwas, was in Zusammenhang mit dieser dienstlichen Tätigkeit entstanden war.

Am Abend des 19. März 2000 verließ Gessler nach einem langen Arbeitstag die FBI-Zentrale in Westwood. Kollegen erinnerten sich, dass sie mindestens bis 20.30 Uhr im Büro gewesen war. Aber anscheinend schaffte sie es nicht bis zu ihrem Haus in Sherman Oaks. Sie war ledig. Ihr Verschwinden wurde erst am nächsten Tag bemerkt, als sie nicht zum Dienst erschien und weder auf Anrufe noch auf ihren Pieper reagierte. Als ein Kollege losfuhr, um nach ihr zu sehen, stellte er fest, dass sie nicht zu Hause war. Im Haus herrschte zum Teil ziemliche Unordnung, aber wie sich später herausstellte, hatten ihre zwei Hunde, von Hunger und Vernachlässigung geplagt, in der Nacht alles auf den Kopf gestellt. Aus dem betreffenden Bericht ging hervor, dass der Kollege, der diese Entdeckung gemacht hatte, Roy Lindell gewesen war. Ich war mir nicht sicher, ob das etwas zu bedeuten hatte. Möglicherweise war er aufgrund seiner Zugehörigkeit zum OPR beauftragt worden, nach der vermissten Kollegin zu sehen. Trotzdem schrieb ich auf dem Block seinen Namen unter ihren.

Gesslers Privatwagen, ein Ford Taurus, Baujahr 98, befand sich nicht in der näheren Umgebung des Hauses. Er wurde acht Tage später auf einem Langzeitparkplatz am LAX entdeckt. Der Schlüssel lag auf einem der Hinterräder. Die hintere Stoßstange wies eine 45 cm lange Schramme auf, außerdem war ein Rücklicht zerbrochen – Schäden, die laut Aussagen von Bekannten der Agentin neu waren. Wieder war in den Berichten Lindell als einer der Bekannten aufgeführt.

Der Kofferraum des Wagens war leer, und sein Inneres ließ keine direkten Rückschlüsse darauf zu, wo Gessler war oder was passiert war. Von dem Aktenkoffer mit ihrem Laptop, mit dem sie nachweislich das Büro verlassen hatte, fehlte jede Spur.

Eine forensische Untersuchung des ganzen Autos erbrachte keinerlei Hinweise auf irgendwelche ungewöhnlichen Vorgänge. Es wurden keine Unterlagen gefunden, dass Gessler am LAX einen Flug gebucht hatte. Agenten überprüften auch die Passagierlisten der von den Flughäfen Burbank, Long Beach, Ontario und Orange County gestarteten Maschinen, ohne auf einer von ihnen ihren Namen zu finden.

Gessler hatte bekanntermaßen immer eine ATM-Karte, zwei Tankstellen-Kreditkarten sowie eine American Express- und eine Visa-Karte einstecken. Am Abend ihres Verschwindens hatte sie an einer Tankstelle am Sepulveda Boulevard, nicht weit vom Getty Museum, mit ihrer Chevron-Karte Benzin und eine Cola Light bezahlt. Dem Beleg zufolge hatte sie um 20.53 Uhr 56 Liter Super bleifrei getankt. Der Tank ihres Autos fasste maximal 72 Liter.

Dieser Kauf war insofern von Bedeutung, als er Gessler zu einem Zeitpunkt, der zu dem passte, an dem sie die FBI-Zentrale in Westwood verlassen hatte, am Sepulveda Pass platzierte – ihr üblicher Heimweg von Westwood nach Sherman Oaks. Außerdem identifizierte der Nachtkassierer der Chevron-Tankstelle Gessler bei einer Fotogegenüberstellung als eine Stammkundin, die am Abend des 19. März getankt hatte. Gessler war eine attraktive Frau. Er kannte sie und konnte sich an sie erinnern. Er hatte zu ihr gesagt, dass sie es nicht nötig hätte, Cola Light zu trinken, und sie schien sich über das Kompliment gefreut zu haben.

Diese Zeugenaussage war aus mehreren Gründen von Bedeutung. Wenn, erstens, Gessler vorgehabt haben sollte, von Westwood zum LAX zu fahren, wo ihr Wagen später gefunden wurde, war unwahrscheinlich, dass sie zum Tanken nach Norden zum Sepulveda Pass gefahren war. Der Flughafen lag südwestlich von der FBI-Zentrale. Die Tankstelle befand sich genau nördlich davon.

Der zweite wichtige Punkt war, dass Gesslers Chevron-Karte am selben Abend in einer Chevron-Tankstelle am Highway 114 im Norden des County ein zweites Mal benutzt worden war. Es waren 132 Liter Benzin damit bezahlt worden, mehr als der Tank von Gesslers Auto und der meisten anderen Pkw-Modelle fasste. Der Highway 114 war die Hauptverbindung zu den Wüstengebieten im Nordosten des County. Auf dieser Strecke waren auch viele Lkws unterwegs.

Und dazu kam schließlich noch, dass keine von Gesslers Kreditkarten wieder auftauchte oder noch einmal benutzt wurde.

Die Berichte, die ich überflog, enthielten keinerlei Resümees oder Schlussfolgerungen. Die zog der Ermittlungsbeamte – Lindell – vermutlich im Stillen und behielt sie für sich. Man schreibt keinen Bericht und kommt zu dem Ergebnis, dass ein Kollege tot ist. Man spricht das Offensichtliche nicht aus und spricht von dem vermissten Agenten immer im Präsens.

Aber alles, was ich gelesen hatte, ließ für mich nur einen Schluss zu. Irgendwann, nachdem Gessler auf dem Sepulveda Pass getankt hatte, war sie in ihrem Wagen angehalten und entführt worden, und es sah nicht so aus, als würde sie wieder auftauchen. Wahrscheinlich war ihr jemand hinten draufgefahren, worauf sie am Straßenrand angehalten hatte, um den Schaden zu begutachten und möglicherweise die Versicherungsdaten mit dem anderen Fahrer auszutauschen.

Was dann passierte, war nicht bekannt. Aber höchstwahrscheinlich war sie gewaltsam entführt und ihr Auto auf dem Flughafenparkplatz abgestellt worden – Letzteres diente vermutlich dem Zweck, die Entdeckung des Wagens ein paar Tage hinauszuzögern, damit die Spur erkaltete und die Erinnerungen potenzieller Augenzeugen verblassten.

Ungewöhnlich war der zweite Benzinkauf. Handelte es sich dabei um einen Fehler, der die Ermittler möglicherweise auf die Spur der Entführer der Agentin führen würde? Oder steckte dahinter Absicht? War es eine gezielte Maßnahme der Entführer, um die Polizei auf eine falsche Fährte zu locken? Eine weitere, völlig andere Frage warf die Menge des bezahlten Benzins auf. Nach was für einem Fahrzeugtyp sollten sie Ausschau halten? Nach einem Abschleppwagen? Einem Pick-up? Einem Umzugslaster?

So oder so wurde eine Agentin vermisst. Daran führte kein Weg vorbei. Der Ordner enthielt das kurze Resümee einer dreitägigen Suchaktion aus der Luft, die über den Wüstengebieten im Nordosten des County durchgeführt worden war. Auch wenn es sich dabei um die sprichwörtliche Suche nach der Nadel im Heuhaufen handelte, hatte diese Maßnahme getroffen werden müssen. Sie erwies sich als ergebnislos.

Außerdem waren zahlreiche Agenten mehrere Tage lang auf all denjenigen Straßen unterwegs, bei denen die Wahrscheinlichkeit am höchsten war, dass Gessler sie auf der Heimfahrt über den Sepulveda Pass genommen hatte. Der Pass führte über die Santa Monica Mountains. Während die Südseite abgesehen von Freeway 405 und Sepulveda Boulevard wenig Auswahlmöglichkeiten bot, gab es auf der Nordseite ein Netz von Abkürzungen, ausgekundschaftet in fünfzig Jahren Stoßverkehr. Auf allen diesen Straßen waren FBI-Agenten unterwegs und suchten nach Zeugen eines Unfalls, in den ein blauer Ford Taurus verwickelt gewesen war und bei dem es sich, auch wenn er nach außen hin vollkommen harmlos erschienen sein mochte, in Wirklichkeit um die Entführung einer FBI-Agentin gehandelt hatte.

Sie kehrten mit leeren Händen zurück.

Der Sepulveda Pass war in der Vergangenheit Schauplatz ähnlicher Verbrechen gewesen. Nur wenige Jahre zuvor war der Sohn des bekannten Entertainers Bill Cosby eines Nachts am Straßenrand ausgeraubt und ermordet worden. Und im Lauf der letzten zehn Jahre waren eine Hand voll Frauen entführt und vergewaltigt worden, eine von ihnen erstochen, nachdem sie mit ihrem Auto am Straßenrand angehalten hatte, weil ihr jemand von hinten reingefahren war oder sonst einen Schaden an ihrem Wagen verursacht hatte. Man hielt diese Vorfälle nicht für das Werk einer einzigen Person. Vielmehr nahm man an, dass der Pass mit seinen Steigungen und dunklen kurvenreichen Straßen Raubtiere anzog. Wie Löwen, die an einem Wasserloch auf der Lauer lagen, mussten menschliche Raubtiere am Sepulveda Pass nicht lange auf Beute warten. Die Schneise durch die Berge war eine der am stärksten befahrenen Verkehrsadern der Welt.

Es war nicht auszuschließen, dass Gessler das Zufallsopfer eines willkürlich begangenen Verbrechens geworden war, genau der Sorte von Straftat also, die sie beruflich zu kategorisieren und zu erklären versucht hatte. Sie könnte an der Tankstelle einen Räuber auf sich aufmerksam gemacht haben, indem sie zum Beispiel beim Herausholen der Kreditkarte ihre Handtasche zu weit geöffnet hatte. Vielleicht hatte sie aber auch aus einem anderen unbekannten Grund einen Verfolger angelockt. Sie war eine attraktive Frau. Wenn es ein Tankstellenangestellter bemerkt und einen vorsichtigen Annäherungsversuch unternommen hatte, könnte durchaus auch ein Räuber in ihr gesehen haben, wonach ihm der Sinn stand.

Dennoch hatte das Agententeam, das den Fall ursprünglich zugeteilt bekommen hatte, seine Zweifel, dass Gessler in das Schema früherer Opfer am Pass passte. Gesslers Auto signalisierte keinen Reichtum. Außerdem wäre sie eine gefährliche Gegnerin gewesen. Sie war eine hervorragend ausgebildete FBI-Agentin. Darüber hinaus war sie groß, fast eins achtzig, und etwas über sechzig Kilo schwer. Sie trainierte regelmäßig im L.A. Fitness Club am Sepulveda Boulevard und hatte mehrere Jahre lang Tai-Bo gemacht. Aus ihren Tabellen im Club ging hervor, dass sie null Prozent Körperfett gehabt hatte. Sie bestand vorwiegend aus Muskeln, und sie wusste, wie sie sie einsetzen konnte.

Außerdem war Gessler bekannt dafür gewesen, dass sie ihre Dienstwaffe auch trug, wenn sie nicht im Dienst war. Am Abend ihres Verschwindens hatte sie eine schwarze Hose, einen schwarzen Blazer und eine weiße Bluse getragen. Ihre Pistole, eine 9 mm Smith & Wesson, war in einem Holster an ihrer rechten Hüfte. Der Mann an der Kasse der Tankstelle konnte sich erinnern, die Waffe gesehen zu haben, weil Gessler beim Tanken ihren Blazer nicht angehabt hatte. Der Blazer wurde später in ihrem Taurus gefunden, wo er am hinteren Fenster der Fahrerseite von einem Kleiderbügel hing.

Das alles bedeutete, dass Gessler, als ihr an besagtem Abend irgendwo auf dem Pass jemand hinten reinfuhr, mit einer Schusswaffe ausstieg, die ganz deutlich an ihrer Hüfte zu sehen war. Es stieg also eine Frau aus, die ihre Körperkraft einzusetzen wusste und großes Vertrauen in sie hatte. Das war eine Mischung, die auf einen Angreifer mit ziemlicher Sicherheit eine extrem abschreckende Wirkung gehabt hätte, sodass er sich vermutlich ein anderes Opfer gesucht hätte.

Beim FBI hielt man es deshalb für sehr unwahrscheinlich, dass Gessler zufällig Opfer eines Verbrechens geworden war, und entsprechend ging Lindell bei seinen Ermittlungen davon aus, dass Gessler wegen ihrer FBI-Zugehörigkeit ganz gezielt ausgewählt worden war.

Die Berichte über diesen Aspekt des Ermittlungsverfahrens machten mehr als die Hälfte der Dokumente aus, die der Ordner enthielt. Ich wusste zwar, dass ich nicht die vollständige Ermittlungsakte hatte, aber mir war klar, dass die für den Fall zuständigen Agenten bei der Suche nach möglichen Ursachen für Gesslers Verschwinden nichts unversucht gelassen hatten. So hatten sie sämtliche Fälle, die Gessler seit ihrer Versetzung nach Los Angeles bearbeitet hatte, auf mögliche Zusammenhänge mit dem laufenden Verfahren untersucht. Partner und Kollegen aus ihrer gesamten FBI-Dienstzeit wurden befragt, ob sie sich Feinde gemacht oder Drohungen erhalten hatte. Unter diesen Gesprächsprotokollen befand sich auch die Zusammenfassung der in Las Vegas erfolgten Vernehmung der ehemaligen FBI-Agentin Eleanor Wish, meiner Exfrau, die zum damaligen Zeitpunkt fast zehn Jahre nicht mehr mit der Vermissten gesprochen hatte. Sie konnte sich weder an irgendwelche Drohungen noch an sonst etwas erinnern, was für die Ermittlungen von Nutzen hätte sein können.

Jeder Straftäter, den Gessler vor Gericht belastet oder ins Gefängnis gebracht hatte, wurde ausfindig gemacht und überprüft. Die meisten hatten ein Alibi. Keiner kam ernsthaft als Verdächtiger in Frage.

Der Akte zufolge hatte sich Gessler beim FBI in Los Angeles als Anlaufstelle für alle Anfragen in Zusammenhang mit computergestützten Fahndungen und Ermittlungen etabliert. In einem riesigen bürokratischen Apparat wie dem FBI war das ganz normal. Wenn FBI-Agenten aus L.A. einen Antrag auf IT-Unterstützung stellten, wurde dieser an Dienststellen in Washington und Quantico weitergeleitet, und manchmal dauerte es Tage, bis er genehmigt wurde, und Wochen, bis irgendwelche konkreten Ergebnisse zurückkamen. Nun hatte Gessler einer immer weiter verbreiteten Spezies von Agenten angehört, die sehr gut mit dem Computer umgehen konnten und solche Dinge lieber selbst in die Hand nahmen. Das bekam der Leiter der FBI-Zentrale in Los Angeles mit, und das hatte zur Folge, dass Gessler, die mehrere Jahre im Außendienst für die Abteilung Bankraub tätig gewesen war, in eine neu gegründete IT-Abteilung gesteckt wurde, wo sie Anfragen von Agenten im Außendienst bearbeitete und nebenher ihre eigenen Computerprogramme entwickelte.

Das hieß, dass Gessler zum Zeitpunkt ihres Verschwindens Einblick in eine Vielzahl von Ermittlungsverfahren gehabt hatte. Ich sah auf die Uhr und überflog rasch Dutzende von Berichten, in denen detailliert aufgeführt war, was genau sie in dem Monat vor ihrem Verschwinden in den einzelnen Fällen unternommen hatte. Auf der Suche nach Hinweisen darauf, warum Gessler verschwunden sein könnte, verfolgten Lindell und andere für ihn tätige Agenten diese Maßnahmen weiter zurück. Einer potenziellen Spur kamen sie dabei am nächsten, als sie Gesslers Beteiligung an einem Ermittlungsverfahren gegen eine Hostessenagentur nachgingen, die im Internet Frauen für gewisse Stunden anbot. Gessler hatte ihre Nachforschungen im Zuge eines Ermittlungsverfahrens der Abteilung für organisiertes Verbrechen angestellt, in dem aufgedeckt werden sollte, wie weit die asiatische Mafia von Los Angeles am Geschäft mit der Prostitution beteiligt war.

Ich konnte nachlesen, dass Gessler Verbindungen zwischen Internetseiten hatte finden können, die in mehr als einem Dutzend Städte Frauen anboten. Frauen wurden von Stadt zu Stadt und von Kunde zu Kunde verschoben. Das von diesen Agenturen eingenommene Geld floss nach Florida und dann nach New York. Sieben Wochen vor Gesslers Verschwinden verurteilte ein Schwurgericht neun Männer nach dem so genannten RICO-Act, einem Gesetz gegen erpresserische Beeinflussung und korrupte Organisationen. Genau eine Woche vor ihrem Verschwinden sagte Gessler im Zuge einer vor dem eigentlichen Prozess stattfindenden Anhörung über ihre Rolle bei den Ermittlungen in diesem Fall aus. Ihre Aussage wurde als brauchbar bezeichnet, und es wurde angenommen, dass sie vor Gericht aussagen würde, wenn der Prozess begann. Sie war allerdings nicht die wichtigste Zeugin. Wie es schien, sollte ihre Aussage dazu herangezogen werden, eine Verbindung zwischen den Internetseiten und den Angeklagten nachzuweisen. Wichtigster Zeuge war ein Mitglied des Mädchenhändlerrings, der sich gegen einen Straferlass bereit erklärt hatte, mit der Anklagevertretung zu kooperieren.

Die Möglichkeit, Gessler könnte wegen ihrer Zeugenaussage aus dem Weg geräumt worden sein, war zwar ziemlich weit hergeholt, aber sie war bis dahin als der beste Anhaltspunkt erschienen. Der Anzahl der Berichte und der in ihnen enthaltenen Details nach zu schließen, war Lindell bei seinen Ermittlungen sehr gründlich gewesen. Aber anscheinend war nichts dabei herausgekommen. Im letzten Bericht der Akte, der sich auf den RICO-Fall bezog, wurde dieser Aspekt des Ermittlungsverfahrens als ›offen und aktiv, aber zum gegenwärtigen Zeitpunkt ohne substanzielle Anhaltspunkte‹ dargestellt. Wenn ich diese amtliche Ausdrucksweise richtig verstand, hieß das nichts anderes, als dass bei diesem Teil der Ermittlungen nichts herausgekommen war.

Ich klappte den Ordner zu und sah wieder auf die Uhr. Lindell war inzwischen siebzehn Minuten weg. Die Akte hatte keinerlei Hinweise darauf enthalten, dass Gessler einen Bericht geschrieben oder einen Vorgesetzten oder Kollegen davon in Kenntnis gesetzt hatte, dass sie die Nummern der Geldscheine auf Cross' und Dorseys Liste zu Vergleichszwecken in ihren Computer eingegeben hatte. Nichts, was darauf hindeutete, dass sie einen Treffer gelandet und beim LAPD angerufen hatte, um zu melden, dass mindestens eine Nummer auf der Liste mit den registrierten Geldscheinen falsch war.

Nachdem ich meinen Notizblock eingesteckt hatte, stand ich auf, streckte mich und begann in dem kleinen Zimmer auf und ab zu gehen. Nach einer Weile überprüfte ich den Türknopf und stellte fest, dass die Tür nicht abgeschlossen war. Das war gut. Sie hielten mich nicht wie einen Verdächtigen fest. Zumindest noch nicht. Nach ein paar Minuten bekam ich das Warten satt und ging auf den Gang hinaus. Ich schaute in beide Richtungen und sah niemanden, nicht einmal Nunez. Ich ging in das Zimmer zurück und holte den Ordner, dann ging ich auf demselben Weg, auf dem ich gekommen war, nach draußen. Ich erreichte den Wartebereich am Eingang, ohne dass mich jemand aufhielt oder fragte, wohin ich wollte. Ich nickte der Empfangsdame durch die Glasscheibe zu und fuhr mit dem Lift nach unten.

13

Roy Lindell saß auf derselben Bank, auf der ich gesessen hatte, bevor ich das Gebäude betrat. Auf dem Pflaster zwischen seinen Füßen waren drei ausgedrückte Zigaretten. Eine vierte war zwischen seinen Fingern.

»Sie haben sich aber ganz schön Zeit gelassen«, sagte er.

Ich setzte mich neben ihn und legte die Akte zwischen uns.

»Sie ins OPR zu stecken. Ist das nicht, als würde man dem Fuchs die Aufsicht über den Hühnerstall erteilen?«

Ich dachte an den Fall, bei dem ich ihn sechs Jahre zuvor kennen gelernt hatte. Ich hatte keine Ahnung gehabt, dass er ein Gesetzeshüter war. Das lag hauptsächlich daran, dass er in Las Vegas einen Stripclub gehabt und sich phasenweise mit zwei oder drei Stripperinnen gleichzeitig vergnügt hatte. Seine Tarnung war so überzeugend, dass ich ihn sogar noch, nachdem ich erfahren hatte, dass er ein V-Mann war, im Verdacht hatte, die Seiten gewechselt zu haben. Schließlich wurde ich jedoch absolut zweifelsfrei eines Besseren belehrt.

»Einmal ein Schlauberger, immer ein Schlauberger, hm, Bosch?«

»Etwas in der Art wahrscheinlich. Und wer hat unseren kleinen Plausch da oben mitangehört?«

»Man hat mir nur gesagt, ich sollte alles aufzeichnen. Und dass das Band weitergeleitet würde.«

»An wen?«

Er sagte nichts. Es war, als versuchte er immer noch, zu einer Entscheidung zu kommen.

»Kommen Sie schon, Roy, Sie wollen mir doch einen Tipp geben, was hier gespielt wird, oder nicht? Ich habe mir Ihre Akte angesehen. Sie ist nicht gerade dick. Nicht viel, was mich weiterbringt.«

»Das sind nur die Highlights – Sachen, die ich in einer Reserveakte aufbewahrt habe. Die vollständige Akte hat früher eine ganze Schublade gefüllt.«

»Früher?«

Lindell blickte sich um, als würde ihm zum ersten Mal bewusst, dass er vor einem Gebäude saß, in dem sich mehr Agenten und Geheimdienstleute befanden als sonst irgendwo westlich von Chicago. Er sah auf den Ordner hinab, der, für alle Welt sichtbar, zwischen uns lag.

»Irgendwie sitze ich nicht so gern hier rum. Wo steht Ihr Auto? Machen wir doch eine kleine Spazierfahrt.«

Wortlos gingen wir zum Parkplatz. Irgendwie machte mich Lindells Verhalten nervös, und unwillkürlich musste ich an Kiz Riders Warnung denken, bei diesem Fall habe irgendeine Art höherer Instanz ihre Finger im Spiel. Sobald wir in meinen Mercedes gestiegen waren, legte ich die Akte auf den Rücksitz und startete den Motor. Ich fragte Lindell, wohin er fahren wolle.

»Völlig egal. Einfach irgendwohin.«

Ich fuhr auf dem Wilshire Boulevard nach Westen und wollte dann den San Vicente Boulevard nehmen und ein bisschen in Brentwood herumfahren. Auch wenn unsere Unterhaltung nicht gerade erfreulich würde, wäre es zumindest eine schöne Fahrt auf einer von Bäumen und Joggern gesäumten Straße.

»Haben Sie auf dem Tonband die Wahrheit gesagt?«, wollte Lindell wissen. »Stimmt es wirklich, dass niemand Sie dazu beauftragt hat?«

»Ja, das stimmt wirklich.«

»Na, dann seien Sie mal lieber vorsichtig, Podjo. Hier sind höhere Mächte am Werk. Leute, die nicht …«

»Lange fackeln. Ja, ich weiß, das hat man mir bereits gesagt. Allerdings will mir niemand sagen, wer diese höhere Instanz ist und warum das alles mit Gessler zusammenhängt oder irgendeine Bedeutung für diesen Filmgeldraub vor vier Jahren hat.«

»Also, das kann ich Ihnen deshalb nicht sagen, weil ich es nicht weiß. Ich weiß nur, dass ich mich nach Ihrem Anruf heute selbst ein bisschen ans Telefon gehängt habe, und ich kann Ihnen sagen, die sind mir vielleicht aufs Dach gestiegen. Ganz gewaltig sogar, ganz gewaltig.«

»Wo? In Washington?«

»Nein, direkt hier.«

»Wer, Roy? Es hat doch keinen Sinn, endlos durch die Gegend zu fahren und zu quatschen, wenn Sie nicht mit der Sprache rausrücken wollen. Worum geht es hier? Organisiertes Verbrechen? Ich habe Ihren Bericht über Gesslers RICO-Fall gelesen. Wie es aussah, war das Ihr einziger Anhaltspunkt.«

Lindell lachte, als hätte ich etwas vollkommen Absurdes gesagt.

»Organisiertes Verbrechen. Scheiße, Mann, ich wäre heilfroh, wenn das nur irgendeine Mafiascheiße wäre.«

Ich fuhr an den Straßenrand und hielt an. Inzwischen waren wir auf dem San Vicente Boulevard, nur ein paar hundert Meter von der Stelle entfernt, wo Marilyn Monroe an einer Überdosis gestorben war, einer der hartnäckigen Skandale dieser Stadt, der immer noch nicht aufgeklärt war.

»Was ist es dann, Roy? Ich habe es langsam satt, nur mit mir selbst zu reden.«

Lindell nickte und schaute dann zu mir herüber.

»Nationale Sicherheit, Mann.«

»Was soll das heißen? Denkt jemand, da gibt es einen terroristischen Hintergrund?«

»Was diese Leute denken, weiß ich nicht. Das haben sie mir nicht gesagt. Ich weiß nur, dass sie mir gesagt haben, ich soll Sie zurückpfeifen, das Ganze auf Band aufnehmen und es in den neunten Stock runter schicken.«

»In den neunten Stock …«

Das sagte ich nur, um irgendetwas zu sagen. Ich begann fieberhaft zu überlegen. Rasch ging ich in Gedanken die wichtigsten Bilder des Falls durch: Angella Benton auf dem Fliesenboden, die vier wild um sich schießenden Räuber, die Wucht meiner Kugel, die einen von ihnen – zumindest glaube ich, es war ein Er – traf und gegen den Lieferwagen zurückschleuderte. Nichts davon schien zu dem zu passen, was mir Lindell erzählte.

»Der neunte Stock ist der, wo sie die REACT-Einheit untergebracht haben«, sagte Lindell und riss mich aus meinen Gedanken. »Diese Typen kennen kein Pardon, Bosch. Die halten nicht an, wenn Sie vor denen über die Straße gehen. Die bremsen nicht mal.«

»Wofür steht REACT?«

Mir war klar, dass das eine dieser FBI-Abkürzungen sein musste. Das Zusammenstellen von Abkürzungen ist etwas, worin alle Polizeibehörden ganz groß sind. Aber am besten ist darin das FBI.

»Regional Response … nein, es steht für Rapid Enforcement Against irgendwas und Terrorism. Ganz kriege ich es nicht mehr hin – doch, jetzt fällt es mir wieder ein. Rapid Response Enforcement And Counter Terrorism, Rasche Gegenmaßnahmen und Terrorismusabwehr. So heißt es.«

»Die Idee für so etwas muss direkt aus dem Büro des Direktors in Washington gekommen sein. Da waren bestimmt ein paar Genies am Werk.«

»Sehr witzig. Das Wesentliche daran ist, dass bei REACT alle mitmischen. Wir, der Secret Service, die DEA, alle.«

Ich nahm an, alle war der Obergriff für diejenigen Behörden, die ihre Initialen nicht so gern an die große Fahne gehängt haben wollten. NSA, CIA, DIA und so weiter durchs Alphabet der Bundesbehörden.

Ein Radfahrer fuhr an uns vorbei und schlug so fest gegen den Außenspiegel des Mercedes, dass Lindell zusammenzuckte. Der Radfahrer fuhr einfach weiter, behielt seine behandschuhte Hand oben und zeigte mir den Finger. Ich merkte, dass ich auf dem Radweg angehalten hatte, und fuhr wieder auf die Straße.

»Diese Scheißradfahrer bilden sich ein, die Straße würde ihnen gehören«, schimpfte Lindell. »Fahren Sie ganz dicht an ihm vorbei, dann ziehe ich ihm eins über.«

Statt Lindells Aufforderung nachzukommen, rauschte ich in weitem Abstand an dem Radfahrer vorbei.

»Irgendwie leuchtet mir das nicht ganz ein, Roy. Was hat der neunte Stock mit meinem Fall zu tun?«

»Zuallererst ist es nicht mehr Ihr Fall. Und zweitens weiß ich es nicht. Sie sind diejenigen, die die Fragen stellen. Ich komme nicht dazu, sie was zu fragen.«

»Wann haben sie angefangen, Fragen zu stellen?«

»Heute. Sie rufen an und erkundigen sich nach Marty Gessler und erzählen Nunez, es hat etwas mit dieser Filmgeldgeschichte zu tun. Daraufhin kommt Nunez zu mir, und ich sage ihm, er soll Sie herbestellen. In der Zwischenzeit stelle ich ein paar Nachforschungen an. Wie sich herausstellt, haben wir diese Filmgeldgeschichte in unserem Computer. Mit einem REACT-Reiter. Also rufe ich unten im neunten Stock an und sage: ›Was ist da los, Leute?‹, und keine zwei Sekunden später rücken die auch schon an und steigen mir ganz gewaltig aufs Dach.«

»Sie haben Ihnen gesagt, Sie sollen herausfinden, was ich weiß, und mir dann sagen, ich soll mich aus allem raushalten, und mich nach Hause schicken. Ach, und dann sollten Sie auch noch alles auf Band aufnehmen, damit sie es sich anhören können und Gewissheit haben, dass Sie auch schön artig waren und getan haben, was man Ihnen gesagt hat.«

»Ja, so in etwa.«

»Warum haben Sie mich dann die Akte lesen lassen? Und sogar mitnehmen? Warum fahren wir in der Gegend herum und reden?«

Lindell ließ sich mit der Antwort Zeit. Inzwischen waren wir in Santa Monica auf dem Ocean Boulevard. Auf den Klippen über dem Strand und dem Pazifik fuhr ich wieder an den Straßenrand. Der Horizont verschwamm hinter einer weißen Dunstschicht. Das Riesenrad auf dem Pacific-Park-Pier stand still, die Neonbeleuchtung war ausgeschaltet.

»Ich habe es getan, weil ich mit Marty Gessler befreundet war.«

»Das habe ich mir schon fast gedacht, als ich die Akte durchsah. Eng befreundet?«

Was ich meinte, war klar.

»Ja«, sagte er.

»Stellte das nicht einen gewissen Interessenkonflikt dar? Dass Sie die Ermittlungen leiteten?«

»Belassen wir es einfach dabei, dass meine Beziehung zu ihr erst bekannt wurde, als die Ermittlungen schon ziemlich weit fortgeschritten waren. Danach habe ich alles darangesetzt, den Fall nicht entzogen zu bekommen. Nicht, dass es viel genützt hat. Inzwischen sind mehr als drei Jahre vergangen, und ich habe noch immer keine Ahnung, was ihr zugestoßen ist. Dann rufen plötzlich Sie an und erzählen mir etwas, was total neu für mich war.«

»Dann haben Sie mir also nichts vorgemacht. Es gibt tatsächlich nichts Schriftliches, dass sie mit Dorsey über die Nummern der Scheine gesprochen hat?«

»Jedenfalls haben wir nichts gefunden. Aber sie hatte eine Menge Zeug in ihrem Computer gespeichert, und das ist jetzt alles weg, Mann. Da müssen Sachen drauf gewesen sein, die sie nicht im Bürocomputer gespeichert hatte. Wissen Sie, eigentlich soll man alles speichern, bevor man am Abend nach Hause geht, aber das macht kein Mensch. Dafür hat niemand Zeit.«

Ich nickte und dachte nach. Ich bekam eine Menge Informationen, hatte aber wenig Zeit, sie zu verarbeiten. Ich überlegte, was ich Lindell sonst noch fragen sollte, solange ich mit ihm zusammen war.

»Eines kapiere ich immer noch nicht«, sagte ich schließlich. »Warum haben Sie sich vorhin in diesem Verhörzimmer so verhalten und jetzt plötzlich so? Warum reden Sie mit mir, Roy? Warum lassen Sie mich die Akte sehen?«

»REACT ist eine MAM-Truppe, Bosch. Mit Allen Mitteln. Diese Typen kennen keine Regeln. Die Regeln sind am elften September zweitausendeins aus dem Fenster geflogen. Die Welt hat sich verändert, und mit ihr das FBI. Das Land hat alle viere von sich gestreckt und es einfach über sich ergehen lassen. Es hat den Krieg in Afghanistan verfolgt, während sie hier alle Regeln geändert haben. Das Einzige, was inzwischen noch zählt, ist die nationale Sicherheit, und alles andere kann sehen, wo es bleibt. Einschließlich Marty Gessler. Glauben Sie etwa, im neunten Stock hätten sie diesen Fall übernommen, weil ein Agent vermisst wird? Es gibt nichts, was diese Typen weniger interessieren könnte. Nein, da geht es um irgendetwas anderes, und für die spielt es absolut keine Rolle, ob sie nun herausfinden, was aus ihr geworden ist, oder nicht. Für die zumindest. Für mich sieht die Sache allerdings etwas anders aus.«

Lindell schaute beim Sprechen geradeaus nach vorn. Langsam begann ich zu verstehen, wie die Sache lief. Er hatte vom FBI Anweisung erhalten, die Finger von der Sache zu lassen. Ihn konnten sie zurückpfeifen, aber ich war ein unabhängiger Ermittler. Wenn und solange es ihm möglich war, würde mir Lindell helfen.

»Sie haben also keine Ahnung, welches Interesse sie an dem Fall haben.«

»Nicht die leiseste.«

»Aber Sie möchten, dass ich weitermache.«

»Wenn Sie das noch mal sagen, werde ich es abstreiten. Aber meine Antwort ist ja. Ich will Ihr allererster Klient sein, Podjo.«

Ich legte den Gang ein und ordnete mich in den Verkehr ein. Ich fuhr nach Westwood zurück.

»Zahlen kann ich Ihnen natürlich nichts«, sagte Lindell. »Und wahrscheinlich kann ich mich ab heute auch nicht mehr mit Ihnen in Verbindung setzen.«

»Wissen Sie was? Sie hören auf, mich Podjo zu nennen, und wir sind quitt.«

Lindell nickte, so, als hätte ich das ernst gemeint und als wäre er mit dieser Abmachung einverstanden. Keiner von uns sagte mehr etwas, als ich die California Incline zum Küstenhighway hinunter fuhr und dann weiter zum Santa Monica Canyon und wieder den San Vicente Boulevard hoch.

»Und was halten Sie von dem, was Sie vorhin dort oben gelesen haben?«, fragte Lindell schließlich.

»So wie es aussieht, haben Sie alles genau richtig gemacht. Was ist mit dem Typ von der Tankstelle, der sie an besagtem Abend gesehen hat? Kommt er sicher nicht in Frage?«

»Nein. Bis Sonntag hatten wir ihn bis auf die Unterhose durchleuchtet. Er kann nichts damit zu tun haben. An der Tankstelle herrschte ziemlich Betrieb, und er hatte bis Mitternacht Dienst. Wir haben ihn auf dem Überwachungsvideo. Und er hat seinen Platz an der Kasse kein einziges Mal verlassen, nachdem sie gezahlt hatte und weggefahren war. Und für die Zeit nach Mitternacht hatte er ebenfalls ein Alibi.«

»Sonst irgendwas auf dem Video? In der Akte habe ich jedenfalls nichts darüber gesehen.«

»Nein, mit dem Video war nichts anzufangen – mal abgesehen davon, dass sie darauf zu sehen ist und dass es das letzte Mal war, dass sie gesehen wurde.«

Er schaute aus dem Fenster. Es lag jetzt drei Jahre zurück, und Lindell hing immer noch sehr an ihr. Das durfte ich nicht vergessen. Ich musste alles, was er sagte und tat, durch dieses Prisma filtern.

»Wie stehen meine Chancen, die vollständige Ermittlungsakte zu sehen zu kriegen?«

»Ich würde sagen, irgendwo zwischen null und keiner.«

»Der neunte Stock?«

Er nickte.

»Sie sind hochgekommen und haben die Schublade rausgerissen und sie mitgenommen. Diesen ganzen Kram kriege ich nie wieder zu sehen. Wahrscheinlich kriege ich nicht mal mehr die verdammte Schublade zurück.«

»Warum haben sie mir nicht selbst gesagt, dass ich die Finger von der Sache lassen soll? Warum Sie?«

»Weil ich Sie kenne. Aber hauptsächlich, weil Sie eigentlich nicht mal wissen sollten, dass es sie überhaupt gibt.«

Ich nickte. Im selben Moment bog ich in den Wilshire Boulevard, und vor uns wurde die FBI-Zentrale sichtbar.

»Also, Roy, ich habe keine Ahnung, ob die zwei Fälle zusammenhängen, wissen Sie? Ich meine Martha Gessler und diese Geschichte in Hollywood. Angella Benton. Martha hat deswegen zwar bei der Polizei angerufen, aber das heißt noch lange nicht, dass die beiden Fälle etwas miteinander zu tun haben. Es gibt verschiedene andere Punkte, denen ich nachgehen werde. Das ist nur einer von ihnen. Okay?«

Er sah wieder aus dem Fenster und murmelte etwas, was ich nicht verstand.

»Was?«

»Ich hab nur gesagt, dass niemand sie Martha nannte, bis sie verschwand. Dann wurde sie in den Zeitungen und im Fernsehen nur noch so genannt. Sie konnte den Namen Martha nicht ausstehen.«

Weil mir nichts Besseres einfiel, nickte ich nur. Ich fuhr auf den Parkplatz, um ihn vor dem Eingang des Gebäudes aussteigen zu lassen.

»Diese Telefonnummer in der Akte? Ist es in Ordnung, wenn ich Sie unter der anrufe?«

»Ja, jederzeit. Aber sehen Sie zu, dass das Telefon, von dem aus Sie anrufen, nicht abgehört werden kann.«

Darüber dachte ich nach, bis ich vor dem Eingang anhielt. Lindell schaute aus dem Fenster auf den Vorplatz hinaus, als versuchte er abzuschätzen, ob er ohne Bedenken aussteigen könne.

»Kommen Sie noch oft nach Vegas?«, fragte ich ihn.

Er antwortete, ohne mich anzusehen. Er hielt den Blick weiter auf den Vorplatz und die Fenster des Gebäudes gerichtet, das dahinter aufragte.

»Bei jeder Gelegenheit, die sich bietet. Muss mich aber immer verkleiden. Gibt nämlich eine Menge Leute dort, die mich nicht leiden können.«

»Das kann ich mir vorstellen.«

In Verbindung mit den Ermittlungen meines Teams hatte seine Arbeit als V-Mann dazu geführt, dass ein wichtiger Mafiaboss und der größte Teil seines Gefolges aus dem Verkehr gezogen werden konnten.

»Vor etwa einem Monat habe ich übrigens Ihre Frau dort gesehen«, sagte er. »Beim Kartenspielen. Ich glaube, es war im Bellagio. Sie hatte einen ordentlichen Haufen Chips vor sich liegen.«

Er kannte Eleanor Wish von besagtem erstem Fall in Las Vegas. Damals hatte ich sie dort geheiratet.

»Exfrau«, sagte ich. »Aber das war nicht der Grund, warum ich gefragt habe.«

»Klar, ich weiß.«

Anscheinend zufrieden mit dem, was er sah, öffnete er die Tür und stieg aus. Er schaute noch einmal zu mir in den Wagen und wartete, dass ich etwas sagte. Ich nickte.

»Ich übernehme Ihren Fall, Roy.«

Er nickte.

»Wie gesagt, Sie können mich jederzeit anrufen. Und passen Sie gut auf sich auf, Podjo.«

Er bedachte mich mit einem Hab-ich's-dir-gezeigt-Schlawinergrinsen und schloss die Tür, bevor ich etwas sagen konnte.

14

In den zahlreichen Polizeistationen des LAPD wird der Bundesstaat Idaho oft als der Himmel auf Erden bezeichnet. Für viele Detectives, die bis zum Schluss durchhalten, ihre 25 Jahre runterreißen und dann aufhören, ist er das Endziel, der krönende Abschluss. Man kann immer wieder hören, dass es in Idaho ganze Siedlungen mit ehemaligen Polizisten aus L.A. gibt, die dort Tür an Tür wohnen. Makler aus Coeur d'Alene und Sandpoint schalten im Newsletter der Polizeigewerkschaft visitenkartengroße Anzeigen. In jeder Ausgabe.

Natürlich geben einige Cops die Dienstmarke auch zurück und lassen sich in Nevada nieder, um in der Wüste zu brutzeln und Teilzeitjobs in den Casinos anzunehmen. Einige setzen sich in Nordkalifornien zur Ruhe – in den Wäldern des Humboldt County gibt es mehr pensionierte Polizisten als Marihuana-Anbauer, nur wissen das die Anbauer nicht. Und einige zieht es in den Süden nach Mexiko, wo es immer noch ein paar Fleckchen gibt, wo man sich mit einer LAPD-Rente ein Ranchhaus mit Klimaanlage und Meerblick leisten kann.

Tatsache ist jedenfalls, dass wenige bleiben. Sie versuchen ihr ganzes Erwachsenenleben lang, aus dieser Stadt schlau zu werden, ihr ein Minimum an Ordnung beizubringen, und sobald sie ihre Aufgabe erledigt haben, halten sie es hier nicht mehr aus. Das bringt der Polizeidienst mit sich. Er beraubt einen der Fähigkeit, sich an dem, was man geleistet hat, zu freuen. Es gibt keine Belohnung dafür, es bis zum Schluss durchzustehen.

Einer der wenigen ehemaligen Kollegen, die dem Polizeidienst Lebewohl gesagt hatten, aber nicht der Stadt, war Burnett Biggar. Er gab der Stadt ihre 25 Jahre – die letzte Hälfte davon im Morddezernat des South Bureau – und ließ sich dann pensionieren, um zusammen mit seinem Sohn in der Nähe des Flughafens eine kleine Firma aufzumachen. Biggar & Biggar Professional Security befand sich im Sepulveda Boulevard auf Höhe des La Tijera Boulevard. Das Gebäude war unscheinbar, die Büros schlicht. Zum Kundenstamm von Biggars Firma zählten in erster Linie die Lagerhäuser in der Umgebung des Flughafens, denen er Sicherheitssysteme und Wachdienste anbot. Als ich das letzte Mal mit ihm gesprochen hatte – was wahrscheinlich zwei Jahre zurücklag –, hatte er mir erzählt, dass er über fünfzig Angestellte hatte und das Geschäft gut ging.

Aber im selben Atemzug hatte er mir auch anvertraut, dass ihm das, was er die richtige Arbeit nannte, fehlte. Wichtige Arbeit; Arbeit, die zählte. Ein Lagerhaus voller Bluejeans, made in Taiwan, zu bewachen mochte durchaus einträglich sein. Aber es kam nicht annähernd an das heran, was es einem brachte, einen eiskalten Killer auf den Boden zu zwingen und ihm Handschellen anzulegen. Das war etwas völlig anderes, und das war es, was Biggar fehlte. Es war auch der Grund, weshalb ich glaubte, ihn bei dem, was ich für Lawton Cross tun wollte, um Hilfe bitten zu können.

Es gab ein kleines Wartezimmer mit einer Kaffeemaschine, aber dort war ich nicht lang. Burnett Biggar kam den Flur herunter, um mich nach hinten in sein Büro zu holen. Passend zu seinem Namen, war er ein Hüne von einem Mann. Ich musste ihm den Flur hinunter folgen, statt neben ihm herzugehen. Sein Schädel war glatt rasiert, was meines Wissens neu bei ihm war.

»Wie ich sehe, hast du deinen Julius gegen einen Jordan eingetauscht, was, Big?«

Er rieb mit einer Hand über seinen blanken Schädel.

»Musste sein, Harry. Das ist gerade in. Außerdem werde ich langsam grau.«

»Werden wir das nicht alle.«

Er führte mich in sein Büro. Es war nicht klein und es war nicht groß. Es war normal, mit holzvertäfelten Wänden und gerahmten Empfehlungen, Zeitungsausschnitten und Fotos aus seiner Zeit bei der Polizei. Auf die Kunden machte das wahrscheinlich alles mächtig Eindruck.

Biggar ging hinter den mit Papieren übersäten Schreibtisch und verwies mich auf den Stuhl davor. Als ich mich setzte, fiel mein Blick auf den gerahmten Werbeslogan an der Wand hinter ihm. ›Biggar & Biggar wird Besser & Besser‹.

Biggar beugte sich vor und verschränkte die Arme auf dem Schreibtisch.

»Also, Harry Bosch, ehrlich gesagt, hätte ich nicht damit gerechnet, dich noch mal wiederzusehen. Schon komisch, dich in diesem Stuhl sitzen zu sehen.«

»Für mich ist es auch komisch, dich zu sehen. Damit hatte ich eigentlich auch nicht gerechnet.«

»Bist du wegen eines Jobs gekommen? Ich habe gehört, du hast letztes Jahr aufgehört. Du bist so ziemlich der Letzte, von dem ich gedacht hätte, er würde aufhören.«

»Niemand zieht es bis zum Ende durch, Big. Und vielen Dank für das Angebot, aber ich habe bereits einen Job. Ich brauche nur ein bisschen Hilfe.«

Als Biggar lächelte, zog sich die Haut um seine Augen zusammen. Er war interessiert. Er wusste, ich war nicht der Typ, der mal in Unternehmenssicherheit machen würde.

»Das ist das erste Mal, dass ich dich wegen irgendwas um Hilfe bitten höre. Was brauchst du?«

»Ich brauche eine Anlage. Elektronische Überwachung. Ein Zimmer, niemand darf wissen, dass die Kamera da ist.«

»Wie groß ist der Raum?«

»Wie ein Schlafzimmer. Ungefähr fünfmal fünf Meter.«

»Ich will ja nichts sagen, Harry, aber lass dich nicht auf so was ein. Wenn du mal mit solchem Schnüffelkram anfängst, ist es praktisch schon um dich geschehen. Da arbeitest du lieber für mich. Ich kann bestimmt was für dich …«

»Nein, es ist nichts in der Art. Es hat sich in Zusammenhang mit einem Mordfall ergeben, an dem ich gerade arbeite. Der Typ ist an den Rollstuhl gefesselt. Er sitzt den ganzen Tag in seinem Zimmer und sieht fern. Ich möchte nur sichergehen, dass da nicht irgendwelche komischen Sachen laufen, verstehst du? Mit seiner Frau stimmt irgendwas nicht. Zumindest glaube ich das.«

»Du meinst, dass sie ihn schlecht behandelt?«

»Möglicherweise. Keine Ahnung. Irgendwas jedenfalls.«

»Weiß der Typ, dass du das vorhast?«

»Nein.«

»Aber du hast Zugang zu diesem Zimmer?«

»Mehr oder weniger. Glaubst du, du kannst mir irgendwie helfen?«

»Also, wir haben natürlich Kameras. Aber du musst dir im Klaren darüber sein, dass wir hier hauptsächlich im industriellen Bereich tätig sind. Absolute Spitzengeräte. Aber wie sich das für mich anhört, brauchst du lediglich eine ganz primitive Überwachungskamera, eins von diesen Dingern, wie du es in jedem Radio Shack kriegst.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Sie sollte schon möglichst unauffällig sein. Der Typ war Polizist.«

Biggar nickte, verarbeitete es rasch und stand auf.

»Komm mal mit in die Werkstatt und sieh dir an, was wir alles haben. Dann kann dir Andre was Passendes raussuchen.«

Er ging mit mir auf den Flur hinaus und in den hinteren Teil des Gebäudes. Wir betraten die Werkstatt, die etwa die Größe einer Doppelgarage hatte und voll mit Werkbänken und Regalen mit elektronischen Geräten war. Um eine der Werkbänke standen drei Männer. Sie schauten auf den Bildschirm eines kleinen Fernsehers. Es lief ein grobkörniges Schwarz-Weiß-Überwachungsvideo. Ich nahm an, der größte der drei Männer war Biggars Sohn Andre. Ich war ihm zwar nie begegnet, aber ich schloss es aus seiner Größe und seiner Ähnlichkeit mit Burnett. Bis hinauf zu seinem rasierten Schädel.

Nachdem wir einander vorgestellt worden waren, erklärte Andre, er sehe sich gerade ein Video an, auf dem ein Einbruch im Lagerhaus eines Kunden festgehalten sei. Sein Vater schilderte ihm, was ich brauchte, worauf mich der Sohn zu einer anderen Werkbank führte, auf der Geräte vorgeführt und geprüft wurden. Er zeigte mir Kameras, die in eine Vase, eine Lampe, einen Bilderrahmen und eine Uhr eingebaut waren. Mir fiel ein, dass Lawton Cross sich beklagt hatte, er könne die Zeitangabe auf seinem Fernseher nicht sehen, und ich unterbrach Andre.

»Die Uhr wäre genau richtig. Wie funktioniert das Ganze?« Es war eine runde Uhr mit etwa 25 cm Durchmesser.

»Das ist aber eine Klassenzimmeruhr. Wollen Sie die etwa in ein Schlafzimmer hängen? Da passt sie doch hin wie Titten an einen …«

»Andre«, sagte sein Vater.

»Es wird nicht als Schlafzimmer benutzt«, sagte ich. »Es ist eher ein Fernsehzimmer. Und die betreffende Person hat mir gesagt, sie kann die Zeitangabe unten in der Bildschirmecke nicht sehen, wenn CNN läuft. Die Uhr würde also überhaupt nicht deplatziert wirken.«

Andre nickte.

»Okay. Möchten Sie Ton? Farbe?«

»Ton, ja. Farbe wäre nicht schlecht, ist aber nicht notwendig.«

»Gut. Wollen Sie übertragen oder integriert.«

Ich sah ihn verständnislos an, und er merkte, dass ich nicht wusste, was er meinte.

»Es gibt zwei Möglichkeiten, die Dinger zu bauen. Eine wäre, man hat nur eine Kamera in der Uhr und sendet Bild und Ton an einen Empfänger, der alles auf Video aufzeichnet. Damit das allerdings zuverlässig klappt, brauchen Sie innerhalb eines Umkreises von etwa dreißig Metern eine Stelle, an der Sie das Aufnahmegerät unauffällig unterbringen können. Werden Sie in einem Lieferwagen oder etwas in der Art vor dem Haus warten?«

»Das hatte ich nicht vor.«

»Okay, die zweite Möglichkeit wäre, dass Sie alles digital auf einer in die Kamera integrierten Speicherkarte aufzeichnen. Der Nachteil dabei ist die geringere Speicherkapazität. Auf eine Karte kriegen Sie weniger als zwei Stunden Echtzeit, dann müssen Sie sie auswechseln.«

»Das geht auf keinen Fall. Ich komme bestenfalls alle paar Tage an die Kamera heran.«

Ich überlegte, wo ich im Haus einen Empfänger verstecken könnte. Vielleicht in der Garage. Ich könnte so tun, als ginge ich in die Garage, um etwas wegzuwerfen, und das Empfangsgerät dann irgendwo verstecken, wo es Danny Cross nicht sah.

»Nötigenfalls ließe sich die Aufnahmedauer allerdings verlängern.«

»Wie?«

»Da gibt es verschiedene Möglichkeiten. Zuerst einmal koppeln wir die Kamera mit einer Uhr. Das heißt, wir könnten sie zum Beispiel zwischen Mitternacht und acht Uhr morgens ganz abschalten. Außerdem können wir mit der BPS runtergehen. Auf diese Weise verlängert sich …«

»Die BPS?«

»Die Anzahl der Bilder pro Sekunde. Allerdings rucken die Bilder dann.«

»Und der Ton? Ruckt er dann auch?«

»Nein, der Ton wird separat aufgezeichnet. Den Ton kriegen Sie auf jeden Fall vollständig.«

Ich nickte, aber ich war nicht sicher, ob ich von den Bildaufnahmen etwas verlieren wollte.

»Wir können die Kamera auch mit einem Bewegungsmelder koppeln. Dieser Typ, sagen Sie, sitzt im Rollstuhl. Bewegt er sich viel?«

»Nein, dazu ist er gar nicht in der Lage. Er ist gelähmt. Die meiste Zeit sitzt er, glaube ich, nur da und starrt auf den Fernseher.«

»Irgendwelche Haustiere?«

»Ich glaube nicht.«

»Demnach bewegt sich im Zimmer nur dann etwas, wenn die Pflegerin hereinkommt, und das ist es doch, was Sie vor allem sehen wollen, oder nicht?«

»Richtig.«

»Dann sehe ich da keine Probleme. Das lässt sich ohne weiteres machen. Wir bringen an der Kamera einen Bewegungsmelder an, dann lässt sich die Speicherkapazität der Karte wahrscheinlich auf ein paar Tage strecken.«

»Das wird reichen.«

Ich nickte und sah Burnett an. Sein Sohn imponierte mir. Andre sah aus, als wäre er dafür geschaffen, beim Football den gegnerischen Quarterbacks das Leben schwer zu machen, aber er hatte in der Beschäftigung mit Schaltkreisen und Mikroprozessoren seine Berufung im Leben gefunden. Ich konnte den Stolz in Burnetts Augen sehen.

»In fünfzehn Minuten habe ich Ihnen alles zusammengebaut, und dann komme ich und zeige Ihnen, wie Sie das Gerät installieren und die Speicherkarte austauschen können.«

»Sehr gut.«

Ich saß mit Burnett in seinem Büro, und wir unterhielten uns über die Polizei und ein paar Fälle, in denen wir gemeinsam ermittelt hatten. Einmal waren wir hinter einem Auftragskiller her gewesen, der zunächst in South L.A. die Zielperson umgebracht hatte, dann aber auch noch in Hollywood seinen Auftraggeber, weil dieser die zweite Hälfte des vereinbarten Honorars nicht gezahlt hatte. Einen Monat lang hatten wir gemeinsam in dieser Sache ermittelt, mein Team sowie Biggar und sein Partner, der zufällig Miles Manley hieß. Der entscheidende Durchbruch gelang uns schließlich, als Big und Manley, wie die zwei genannt wurden, in der Nachbarschaft des ursprünglichen Opfers einen Zeugen auftaten, der sich erinnern konnte, am Tag des Auftragsmordes einen Weißen gesehen zu haben, der eine schwarze Corvette mit roten Ledersitzen fuhr. Und genau so ein Auto hatte der Nachbar des zweiten Opfers. Der Mann gestand schließlich nach einem langen Verhör, dem er abwechselnd von Biggar und mir unterzogen wurde.

»Immer ist es irgend so eine Kleinigkeit«, sagte Biggar und lehnte sich in seinen Schreibtischsessel zurück. »Das ist es, was mir am besten gefallen hat. Dass man nie wusste, wo sich diese kleine Lücke auftun würde.«

»Ja, ich weiß.«

»Fehlt dir das auch?«

»Ja. Aber ich bin gerade dabei, es mir wiederzuholen.«

»Du meinst dieses ganz spezielle Gefühl, nicht den Job.«

»Ja. Und du? Vermisst du es auch?«

»Ich verdiene hier mehr Geld, als ich brauche, aber trotzdem, dieser Kick fehlt mir. Der Polizeidienst hat mir diesen Kick verschafft, aber das Verleihen von Wachmännern und das Installieren von Überwachungskameras verhilft mir nicht dazu. Pass gut auf, worauf du dich beruflich einlässt, Harry. Sonst ergeht es dir noch wie mir. Du bringst es zu was, aber dann hängst du rum und trauerst den guten alten Zeiten nach und bildest dir ein, sie wären viel besser gewesen, als sie tatsächlich waren.«

»Ich werde es mir merken, Big.«

Zufrieden, dass er seine Tagesdosis gute Ratschläge angebracht hatte, nickte Biggar.

»Wenn du nicht willst, brauchst du es mir nicht zu sagen Harry, aber ich nehme an, der Typ im Rollstuhl, das ist Lawton Cross, oder?«

Ich zögerte, kam dann aber rasch zu der Einsicht, dass es keine Rolle spielte.

»Ja, es ist Lawton. Eigentlich arbeite ich zwar an was anderem, aber dann kam auf Umwegen er ins Spiel. Ich war bei ihm zu Hause, und bei dieser Gelegenheit hat er so eine Bemerkung fallen lassen. Ich will einfach nur sichergehen … du weißt schon.«

»Na, dann viel Glück. Ich kann mich an seine Frau erinnern, sie war bei allen möglichen Anlässen mit dabei. Sympathische Frau.«

Ich nickte. Ich wusste, was er damit sagen wollte: dass er hoffte, Cross würde von seiner Frau nicht schikaniert.

»Manchmal verändern sich Menschen«, sagte ich. »Ich werde es herausfinden.«

Ein paar Minuten später kam Andre Biggar mit einem Werkzeugkasten, einem Laptop und der Kamerauhr in einer Schachtel herein und erteilte mir eine Lektion in elektronischer Überwachung. Die Uhr war installiert und fertig. Jetzt musste ich sie nur noch an einer Wand von Lawton Cross' Zimmer anbringen und einstecken. Um sie einzuschalten, musste ich lediglich nach dem Einstellen der Zeit den Zeiger ganz hineindrücken. Um die Speicherkarte auszutauschen, musste ich die Rückseite der Uhr abnehmen und die Karte aus der Kamera ziehen. Kein Problem.

»Okay, und wenn ich die Karte rausgenommen habe, wie sehe ich mir an, was ich bekommen habe?«

Andre nickte und zeigte mir, wie man die Speicherkarte in die Seite des Laptops einstöpselte. Dann ging er die Befehle auf der Tastatur durch, mit denen man sich die Aufzeichnung auf den Computerbildschirm holte.

»Es ist ganz einfach. Gehen Sie nur vorsichtig mit den Geräten um und bringen sie alle wieder zurück. Wir haben da eine Menge Kohle reingesteckt.«

Ich wollte ihm nicht sagen, dass es für mich nicht einfach genug war. Ich klammerte mich an die finanzielle Seite der Operation, um meine technische Unzulänglichkeit nicht offenbaren zu müssen.

»Ich will Ihnen was sagen«, verkündete ich. »Ich glaube, ich lasse Ihnen den Laptop hier und komme mit der Speicherkarte, wenn ich mir die Aufzeichnung ansehen will. Ich will nicht Ihre ganze Ausrüstung aufs Spiel setzen. Außerdem bin ich gern mit leichtem Gepäck unterwegs.«

»Was Ihnen lieber ist. Aber das Tolle an dieser Anlage ist die Unmittelbarkeit. Sie können die Karte rausziehen und sie sich direkt vor dem Haus des Typen ansehen, wenn Sie wollen. Warum sollten Sie den ganzen Weg hierher zurückkommen?«

»Ich glaube nicht, dass die Angelegenheit derart dringlich ist. Ich lasse den Laptop hier und bringe Ihnen die Karte zurück, okay?«

»Ganz wie Sie wollen.«

Andre legte die Uhr in die gefütterte Schachtel zurück, dann schüttelte er mir die Hand und verließ das Büro. Ich sah Burnett an. Es war Zeit zu gehen.

»So, wie es aussieht, tut er eindeutig mehr, als dir nur ein bisschen zu helfen.«

»Andre ist die Seele des Betriebs.«

Er deutete auf die Wand mit gerahmten Erinnerungsstücken.

»Ich schaffe die Kunden her, schinde Eindruck auf sie, bringe sie zum Unterschreiben. Aber derjenige, der sich um alles weitere kümmert, ist Andre. Er findet heraus, was der Kunde genau braucht, und setzt es um.«

Ich nickte und stand auf.

»Bin ich dir dafür was schuldig?« Ich hielt die Schachtel mit der Uhr hoch.

Biggar lächelte.

»Wenn du sie wieder zurückbringst, nicht.«

Dann wurde seine Miene ernst.

»Es ist das Mindeste, was ich für Lawton Cross tun kann.«

»Ja.« Ich wusste, was er meinte.

Wir schüttelten uns die Hand, und als ich mit der Uhr unterm Arm nach draußen ging, hoffte ich, sie wäre das Gerät, das mir zeigte, dass die Welt nicht so schlecht war, wie ich es für möglich hielt.

15

Auf dem Rückweg von Biggar & Biggar ins Valley nahm ich den Sepulveda Pass und geriet in die erste brutale Welle des Berufsverkehrs. Ich brauchte eine halbe Stunde, nur um zum Mulholland Drive zu kommen, wo ich den Freeway verließ und auf dem Bergkamm nach Westen weiterfuhr. Ich beobachtete, wie hinter Malibu die Sonne versank und einen lichterloh brennenden Himmel zurückließ. Wenn sie sehr tief stand, wurde die Sonne oft vom Smog, der sich in der Schüssel des Valley festsetzte, reflektiert und in leuchtende Orange- und Rosa- und Violetttöne getaucht. Es war fast so etwas wie eine Belohnung dafür, dass man sich damit abfand, Tag für Tag die verschmutzte Luft zu atmen. An diesem Abend war es vorwiegend ein einheitliches Orange mit vereinzelten Tupfern Weiß. Es war, was meine Exfrau einen Pfirsicheis-Himmel zu nennen pflegte, wenn sie sich von der Terrasse des Hauses die Sonnenuntergänge ansah. Sie hatte für jeden eine bestimmte Bezeichnung gehabt, und das hatte mich immer zum Schmunzeln gebracht.

Die Erinnerungen an sie auf der Terrasse schienen sehr weit zurückzuliegen, und sie kamen mir vor wie ein völlig anderer Teil meines Lebens. Ich dachte über das nach, was Lindell über seine Begegnung mit ihr in Las Vegas gesagt hatte. Ihm war klar gewesen, dass ich mich nach ihr erkundigt hatte, obwohl ich gesagt hatte, dem wäre nicht so. Wenn schon nicht kein Tag, verging zumindest keine Woche, dass ich nicht mit dem Gedanken spielte, nach Las Vegas zu fahren, sie ausfindig zu machen und sie um eine zweite Chance zu bitten. Eine Chance, es noch einmal unter ihren Bedingungen zu versuchen. Ich hatte keinen Job mehr, der mich an L.A. fesselte. Ich konnte gehen, wohin ich wollte. Diesmal konnte ich zu ihr gehen, und wir konnten in der Stadt der Sünde zusammenleben. Es stünde ihr trotzdem frei, auf dem blauen Filz der Pokertische der Casinos von Las Vegas das zu suchen, was sie brauchte. Und am Ende jedes Tages konnte sie zu mir nach Hause kommen. Beruflich konnte ich machen, was sich gerade ergab. Irgendetwas gäbe es in Las Vegas für jemanden mit meinen Fähigkeiten immer zu tun.

Einmal hatte ich eine Kiste gepackt und hinten in den Mercedes geladen. Ich war bis Riverside gekommen, bevor die altbekannten Ängste in meiner Brust hochstiegen und ich vom Freeway fuhr. Ich aß in einem In and Out einen Hamburger und fuhr nach Hause zurück. Als ich dort ankam, machte ich mir nicht die Mühe, die Kiste auszupacken. Ich stellte sie im Schlafzimmer auf den Fußboden und nahm in den nächsten zwei Wochen immer nur dann etwas heraus, wenn ich etwas Frisches zum Anziehen brauchte. Die leere Kiste stand immer noch im Schlafzimmer und wartete auf das nächste Mal, wenn ich sie packen und nach Vegas fahren wollte.

Die Angst. Sie war immer da. Angst vor Zurückweisung, Angst vor unerwiderter Hoffnung, Angst vor Gefühlen, die unterschwellig immer noch da waren. Das alles wurde im Mixer vermengt und schaumig wie ein Milchshake in mein Maß gegossen, bis es randvoll war. So voll, dass es überliefe, wenn ich auch nur einen Schritt machte. Deshalb konnte ich mich nicht bewegen. Ich war gelähmt. Ich blieb zu Hause und lebte aus einer Kiste.

Ich glaube fest an die Eine-Kugel-Theorie. Man kann sich viele Male verlieben und mit jemandem ins Bett gehen, aber es gibt nur eine Kugel, in die der eigene Name eingraviert ist. Und wenn man das Glück hat, von dieser Kugel getroffen zu werden, heilt die Wunde nie.

Möglicherweise hatte Roy Lindell eine Kugel mit Martha Gesslers Namen abbekommen. Ich weiß es nicht. Was ich allerdings weiß, ist, dass meine Kugel Eleanor Wish gewesen war. Sie war mir durch und durch gegangen. Es hatte andere Frauen davor und andere Frauen danach gegeben, aber die Wunde, die sie hinterlassen hatte, war immer da. Sie würde nicht verheilen. Ich blutete noch, und ich wusste, ich würde immer für sie bluten. Das war einfach so, wie es sein musste. Im Herzen haben die Dinge kein Ende.

16

Auf der Rückfahrt nach Woodland Hills fuhr ich bei mir zu Hause vorbei, um aus dem Schrank im Carport den Werkzeugkasten zu holen. Dann machte ich noch einen kurzen Zwischenstopp bei Vendome Liquors. Ich rief nicht vorher an. Bei Lawton Cross war die Chance, dass er zu Hause war, ziemlich hoch.

Danielle Cross öffnete nach dreimaligem Klopfen, und als sie sah, dass ich es war, verdüsterte sich ihre ohnehin schon ziemlich finstere Miene noch mehr.

»Er schläft«, sagte sie und stellte sich angespannt in die Türöffnung. »Er muss sich noch von gestern erholen.«

»Dann weck ihn, Danny. Ich muss nämlich mit ihm reden.«

»Wie stellst du dir das eigentlich vor? Du kannst hier nicht einfach so reinplatzen. Du bist kein Cop mehr. Dazu hast du kein Recht.«

»Hast du etwa das Recht zu bestimmen, von wem er Besuch bekommt und von wem nicht?«

Das schien ihrem Zorn einen leichten Dämpfer aufzusetzen. Sie blickte auf den Werkzeugkasten in meiner Hand und auf die Schachtel unter meinem Arm.

»Was ist das?«

»Ich habe ein Geschenk für ihn dabei. Hör zu, Danny, ich muss mit ihm reden. Es werden Leute kommen, um mit ihm zu sprechen. Ich muss mit ihm reden, damit er darauf vorbereitet ist.«

Sie gab nach. Ohne ein weiteres Wort trat sie zurück und machte die Tür weit auf. Sie winkte mich mit ausgestrecktem Arm nach drinnen, und ich betrat das Haus. Ich fand den Weg ins Schlafzimmer allein.

Lawton Cross schlief in seinem Rollstuhl. Sein Mund war offen, und über sein Kinn schlängelte sich eine irgendwie medikamentös aussehende Sabberspur. Ich hatte keine Lust, ihn anzusehen. Er erinnerte einen zu sehr an das, was passieren konnte. Ich stellte den Werkzeugkasten und die Schachtel mit der Uhr aufs Bett. Als ich zur Tür zurückging, um sie zu schließen, knallte ich sie absichtlich so laut zu, dass Cross wach wurde. Ihn anzufassen, um ihn zu wecken, widerstrebte mir.

Als ich mich zum Rollstuhl umdrehte, sah ich seine Augen flattern und dann auf Halbmast verharren.

»Hallo, Law? Ich bin's, Harry Bosch.«

Ich bemerkte das grüne Lämpchen des Babyphons auf der Kommode und ging hinter den Rollstuhl, um es auszuschalten.

»Harry?«, sagte er. »Wo?«

Ich stellte mich wieder vor den Rollstuhl und sah mit einem eingefrorenen Lächeln auf ihn hinab.

»Hier, direkt vor dir, Mann. Bist du jetzt wach?«

»Ja … bin wach.«

»Gut. Es gibt einiges, was ich dir erzählen muss. Und ich hab dir was mitgebracht.«

Ich ging zum Bett und machte mich daran, die Uhr, die Andre Biggar für mich eingepackt hatte, aus der Schachtel zu nehmen.

»Black Bush?«

Seine Stimme hörte sich inzwischen hellwach an. Wieder einmal bedauerte ich meine Wortwahl. Ich hielt die Uhr hoch, als ich in sein Blickfeld zurückkam.

»Ich hab dir diese Wanduhr mitgebracht. Jetzt kannst du immer sehen, wie spät es ist.«

Er blies einen Schwall Luft zwischen seinen Lippen hindurch.

»Sie wird sie einfach wieder runternehmen.«

»Ich sage ihr, dass sie das lassen soll. Keine Angst.«

Ich öffnete den Werkzeugkasten, holte den Hammer heraus und nahm aus einer Plastikbox mit allen möglichen Nägeln einen Stahlstift. Ich inspizierte die Wand links vom Fernseher und suchte eine Stelle in der Mitte aus. Direkt darunter war eine Steckdose. Ich hielt den Nagel weit oben an die Wand und schlug ihn mit dem Hammer zur Hälfte ein. Gerade als ich die Uhr daran hängte, ging die Tür auf, und Danny schaute herein.

»Was machst du denn da? Er will hier drinnen keine Uhr.«

Ich brachte die Uhr an, ließ die Arme sinken und sah sie an.

»Mir hat er gesagt, er möchte gern eine Uhr.«

Um das zu klären, sahen wir beide Law an. Seine Augen flitzten von seiner Frau zu mir und wieder zurück.

»Versuchen wir's doch eine Weile mit einer Uhr«, sagte er. »Ich wüsste gern, wie spät es ist, damit ich weiß, wann meine Sendungen anfangen.«

»Na schön«, sagte sie schroff. »Wenn du meinst.«

Sie verließ das Zimmer und schloss die Tür. Ich beugte mich vor und steckte das Stromkabel der Uhr in die Steckdose. Dann sah ich auf meine Uhr und hob den Arm, um die Wanduhr zu stellen und die Kamera einzuschalten. Als ich damit fertig war, legte ich den Hammer in den Werkzeugkasten und ließ den Verschluss zuschnappen.

»Harry?«

»Was?«, fragte ich, obwohl ich wusste, wie die Frage lauten würde.

»Hast du mir was mitgebracht?«

»Ein bisschen.«

Ich machte den Werkzeugkasten wieder auf und nahm den Flachmann heraus, den ich auf dem Parkplatz von Vendome Liquors gefüllt hatte.

»Danny meinte, du hättest einen Kater. Willst du wirklich schon wieder was?«

»Klar will ich wieder was. Gib mir einen Schluck, Harry. Ich brauche dringend einen.«

Ich machte es genau so wie am Tag zuvor, und dann wartete ich, ob er merkte, dass ich den Whiskey verdünnt hatte.

»Ah, das tut gut, Harry. Gib mir noch einen, ja?«

Das tat ich, und dann machte ich den Flachmann zu. Irgendwie hatte ich ein schlechtes Gewissen, dass ich diesem gebrochenen Mann zu der einzigen Freude verhalf, die er im Leben noch zu haben schien.

»Hör zu, Law, ich bin hier, um dir verschiedenes zu erzählen. Ich glaube, bei meinen Nachforschungen habe ich in ein richtiges Wespennest gestochen.«

»Wieso? Was ist passiert?«

»Ich habe versucht, diese Agentin ausfindig zu machen, die Jack Dorsey wegen der Geldscheinnummern angerufen hat. Du weißt schon, wegen dieses Problems.«

»Ja, ja, ich weiß. Hast du sie gefunden?«

»Nein, Law, leider nicht. Die Agentin war Martha Gessler. Sagt dir der Name was?«

Sein Blick wanderte über die Decke, als befänden sich dort seine Datenbanken.

»Nein, sollte er das?«

»Ich weiß nicht. Sie wird vermisst. Schon seit drei Jahren. Und zwar ziemlich genau seit dem Zeitpunkt, als sie Jack anrief.«

»Ach du Scheiße, Harry.«

»Ja. Deshalb wurden sie beim FBI auch gleich ganz hektisch, als ich anrief, um der Sache mit dem Anruf damals nachzugehen.«

»Meinst du, sie wollen herkommen, um mit mir zu reden?«

»Das weiß ich nicht. Jedenfalls weißt du jetzt Bescheid. Würde mich zumindest nicht wundern, wenn sie angerückt kämen. Irgendwie läuft das Ganze auf der Terrorismusschiene. Dafür ist jetzt eine dieser Abteilungen zuständig, die nach dem elften September ins Leben gerufen wurden. Und ich habe gehört, diese Typen fackeln nicht lange und lesen die Vorschriften erst hinterher.«

»Ich will nicht, dass die hier anrücken, Harry. Was hast du da ins Rollen gebracht?«

»Tut mir Leid, Law. Falls sie wirklich kommen sollten, lässt du sie einfach ihre Fragen stellen und beantwortest sie, so gut du kannst. Lass dir ihre Namen geben und sag Danny, sie soll mich anrufen, sobald sie wieder weg sind.«

»Ich werde es versuchen. Ich möchte nur meine Ruhe.«

»Ich weiß, Law.«

Ich trat näher an den Rollstuhl heran und hielt den Flachmann in sein Blickfeld.

»Willst du noch was?«

»Scheißt der Papst im Wald?«

Ich goss einen ordentlichen Schluck in seinen Mund, dann einen kleinen hinterher. Ich wartete, bis er runterwanderte und sich dann wieder nach oben in seine Augen arbeitete. Sie schienen glasig zu werden.

»Alles klar?«

»Sicher.«

»Da sind noch ein paar Fragen, die ich an dich hätte. Sie sind mir erst eingefallen, nachdem ich mit dem FBI gesprochen habe.«

»Was zum Beispiel?«

»Zum Beispiel dieser Anruf, den Jack bekam. Beim FBI behaupten sie, es existiert nichts Schriftliches, dass Gessler wegen der Liste mit den Scheinen jemanden angerufen hat.«

»Das ist doch ganz einfach. Vielleicht war es gar nicht sie, sondern jemand anders. Wie gesagt, Jack hat mir nicht erzählt, wie sie hieß. Oder wenn doch, habe ich es vergessen. Ich kann mich jedenfalls nicht mehr daran erinnern.«

»Ich bin ziemlich sicher, dass sie es war. Alles, was du sonst noch erzählt hast, passt genau ins Bild. Sie hatte in ihrem Laptop genau so ein Programm, wie du es beschrieben hast. Es ist zusammen mit ihr verschwunden.«

»Da hast du's. Wahrscheinlich gab es auch einen Vermerk, dass sie angerufen hat. Er ist nur auch mit ihr verschwunden.«

»Schon möglich. Aber jetzt noch mal zum Zeitpunkt des Anrufs. Kannst du dich daran noch erinnern? Wann ihn Dorsey ungefähr bekam?«

»Also, jetzt hör aber mal, Harry, keine Ahnung. Das war doch eine reine Lappalie. Nichts weiter als ein Anruf. Ich bin sicher, Jack hat ihn ins Log eingetragen.«

Er meinte das chronologische Log. In das Log wurde alles eingetragen. Oder sollte zumindest eingetragen werden.

»Klar, ich weiß«, sagte ich. »Aber dazu habe ich keinen Zugang. Hast du das schon wieder vergessen? Ich bin nicht mehr dabei.«

»Ja, ja, klar.«

»Du hast mir erzählt, du hättest gedacht, es war ungefähr zehn Monate nach Einleitung der Ermittlungen. Du hast gesagt, ihr hättet damals bereits andere Fälle übernommen und für Angella Benton wäre in erster Linie Jack zuständig gewesen. Sie wurde am sechzehnten Mai neunundneunzig ermordet. Martha Gessler verschwand am neunzehnten März des darauffolgenden Jahres. Das war fast genau zehn Monate später.«

»Dann habe ich mich also richtig erinnert. Was willst du sonst noch von mir wissen?«

»Es ist nur komisch, dass …«

Ich sprach nicht weiter. Ich überlegte, was ich ihn fragen und wie ich es formulieren sollte. Irgendetwas am zeitlichen Ablauf stimmte nicht.

»Was ist komisch?«

»Ich weiß auch nicht. Ich finde nur, wenn Jack erst kurz zuvor mit dieser Agentin gesprochen hätte, hätte er das doch erwähnt, als sie als vermisst gemeldet wurde. Diese Geschichte hat damals für ziemliches Aufsehen gesorgt, weißt du nicht mehr? Die Zeitungen waren voll davon, und auch im Fernsehen haben sie ständig darüber berichtet. Wäre es vielleicht möglich, dass er den Anruf wesentlich früher bekam? Als ihr mit den Ermittlungen noch ganz am Anfang standet? Dann wäre denkbar, dass Jack nicht mehr an diese Sache mit dem Anruf dachte, als sie verschwand und dieser Medienzirkus losging.«

Darüber dachte Cross eine Weile schweigend nach. Ich spielte verschiedene andere Möglichkeiten durch, rannte dabei aber ständig gegen logische Wände.

»Gib mir doch noch einen Schluck von diesem Zeug da, Harry, ja?«

Er versuchte, zu viel davon hinunterzusaugen, und es kam wieder hoch und brannte in seiner Kehle. Als er wieder zu sprechen begann, war seine Stimme heiserer als sonst.

»Das glaube ich nicht. Ich glaube, es war nach zehn Monaten.«

»Schließ bitte kurz die Augen, Law.«

»Wie bitte? Wieso?«

»Schließ einfach die Augen und konzentrier dich auf diese Erinnerung. Egal, worauf du dich dabei stützt, konzentrier dich darauf.«

»Willst du mich etwa hypnotisieren, Harry?«

»Ich versuche nur, deine Gedanken zu bündeln, dir dabei zu helfen, dich an das zu erinnern, was Jack gesagt hat.«

»Das funktioniert doch nie.«

»Nur, wenn du dich dagegen sperrst. Entspann dich, Law. Versuch, dich zu entspannen und alles zu vergessen. Als wäre dein Verstand eine Tafel, die du sauber wischst. Denk an das, was Jack über den Anruf gesagt hat.«

Seine Augen bewegten sich unter den dünnen, blassen Lidern, aber nach einer Weile wurden ihre Bewegungen langsamer und schließlich hörten sie ganz auf. Ich beobachtete sein Gesicht und wartete. Es war Jahre her, dass ich auf hypnotische Techniken zurückgegriffen hatte, um visuelle Eindrücke von Geschehnissen und Verdächtigen ins Bewusstsein von Zeugen zurückzuholen. Was ich jetzt von Cross wollte, war eine Erinnerung an einen Zeitpunkt und einen Ort und an den dazugehörenden Dialog.

»Siehst du die Tafel, Law?«

»Ja, ich sehe sie.«

»Gut, dann gehst du jetzt an die Tafel und schreibst Jacks Namen darauf. Schreib ihn oben hin, damit du darunter noch Platz hast.«

»Harry, das ist doch idiotisch. Ich …«

»Tu's mir zuliebe, Law. Schreib Jacks Namen oben auf die Tafel.«

»Okay.«

»Okay, Law, so ist es gut. Und jetzt schaust du auf die Tafel und schreibst unter Jacks Namen das Wort Telefonanruf. Okay?«

»Okay, hab ich gemacht.«

»Gut. Jetzt schaust du auf diese zwei Wörter und konzentrierst dich auf sie. Jack. Telefonanruf. Jack. Telefonanruf.«

Das Schweigen, das auf meine Worte folgte, wurde unterbrochen vom kaum wahrnehmbaren Ticken der neuen Uhr.

»Und jetzt, Law, möchte ich, dass du dich auf das Schwarz um diese Wörter konzentrierst. Auf das Schwarz, das diese Buchstaben umgibt. Geh durch die Buchstaben hindurch, Law, in das Schwarz hinein. Geh durch die Buchstaben.«

Ich wartete und beobachtete seine Lider. Ich sah, wie die Netzhautbewegungen wieder begannen.

»Jack redet jetzt mit dir, Law. Er erzählt dir von der Agentin. Er sagt, sie hat neue Informationen über den Filmgeldraub.«

Während ich wartete, fragte ich mich, ob ich Gessler namentlich hätte erwähnen sollen, und kam zu dem Ergebnis, dass es besser gewesen war, darauf zu verzichten.

»Was sagt er zu dir, Law?«

»Mit den Nummern stimmt irgendwas nicht. Sie stimmen nicht überein.«

»Hat sie ihn angerufen?«

»Sie hat ihn angerufen.«

»Wo bist du, als er dir das erzählt, Law?«

»Wir sind im Auto. Wir haben einen Gerichtstermin.«

»Ist es ein Prozess?«

»Ja.«

»Wessen Prozess ist es?«

»Der von diesem kleinen Mexikaner. Dieser kleine Pisser, der den koreanischen Juwelier in der Western Avenue umgebracht hat. Alexandra Penjeda. An diesem Tag wird das Urteil gefällt.«

»Penjeda ist der Angeklagte?«

»Ja.«

»Und Jack bekam den Anruf von der Agentin, bevor ihr ins Gericht gegangen seid, um das Urteil zu hören?«

»Richtig.«

»Okay, Law.«

Ich hatte bekommen, was ich wollte. Ich überlegte, was ich ihn sonst noch fragen könnte.

»Law? Hat Jack gesagt, wie die Agentin hieß?«

»Nein, das hat er nicht gesagt.«

»Hat er gesagt, ob er die Informationen, die sie ihm gab, nachprüfen wollte?«

»Er hielt das Ganze für Quatsch. Er meinte, es hätte nichts zu bedeuten.«

»Hast du ihm das geglaubt?«

»Ja.«

»Okay, Law, ich werde dich jetzt gleich auffordern, die Augen zu öffnen. Und wenn du sie öffnest, möchte ich, dass du dich fühlst, als wärst du gerade aufgewacht, aber ich möchte, dass du dich an das erinnerst, worüber wir gerade gesprochen haben. Alles klar?«

»Alles klar, ja.«

»Und die andere Sache ist, ich möchte, dass du dich besser fühlst. Ich möchte, dass du dich mit deinem Leben … abfindest, wie es ist. Ich möchte, dass du so glücklich wie möglich bist, Law. Okay?«

»Ja.«

»Gut, Law, dann mach jetzt deine Augen auf.«

Die Lider flatterten einmal, und dann waren sie offen. Sie nahmen die Decke unter Beschuss und kamen dann zu mir. Sie wirkten strahlender als zuvor.

»Harry …«

»Wie fühlst du dich, Law?«

»Ganz okay.«

»Erinnerst du dich, worüber wir gesprochen haben?«

»Ja, über diesen kleinen Mex. Penjeda. Wir nannten ihn Pin-Heada. Er ging nicht auf den Deal ein, den ihm der DA anbot. Lebenslänglich mit. Er ließ es darauf ankommen und hat eine Niete gezogen. Lebenslänglich ohne.«

»Man lernt nie aus.«

Tief unten in seiner Kehle gurgelte etwas, was sich anhörte, als könnte es ein Lachen sein.

»Ja, das war echt gut«, sagte er. »Ich erinnere mich, wie mir Jack von dem Anruf aus Westwood erzählte, als wir damals zum Gericht fuhren.«

»Richtig.«

»Weißt du noch, wann Penjedas Urteil gefällt wurde?«

»Ende Februar, Anfang März. Das war mein letzter Prozess, Harry. Einen Monat später bekam ich in diesem Drecksloch von einer Bar diese Kugel ab, und dann war Schluss mit lustig. Ich weiß noch, dass ich Pin-Headas Gesicht beobachtete, als er den Schuldspruch hörte und merkte, dass er sich lebenslänglich ohne Bewährung eingehandelt hatte. Dieser Drecksack hat bekommen, was er verdiente.«

Das Lachen kam wieder hoch, und dann sah ich das Licht aus seinen Augen weichen.

»Was ist, Law?«

»Er ist jetzt oben in Corcoran und spielt auf dem Gefängnishof Handball oder kriegt von der Mexikanermafia stundenweise seinen Arsch vermietet. Und ich bin hier. Wahrscheinlich hab ich auch lebenslänglich ohne gekriegt.«

Seine Augen sahen in meine. Ich nickte, weil es das Einzige war, was mir einfiel.

»Das ist nicht gerecht, Harry. Das Leben ist nicht gerecht.«

17

Die Downtown-Bibliothek war in der Flower Street, Ecke Figueroa. Sie war eins der ältesten Gebäude von Los Angeles. Deshalb wirkte sie neben den modernen Glas- und Stahlbauten in ihrer Umgebung winzig. Sehenswert war vor allem ihr Inneres mit der Kuppelrotunde, deren rundum laufende Mosaike die Gründung der Stadt durch die padres darstellten. Die Bibliothek war zweimal einer Brandstiftung zum Opfer gefallen und jahrelang geschlossen gewesen, aber jetzt war sie wieder in ihrer ursprünglichen Pracht hergestellt. Ich war nach Abschluss der Restaurierungsarbeiten zum ersten Mal seit meiner Kindheit wieder dort gewesen. Und ich ging immer wieder hin. Der Bau brachte mich dem Los Angeles nahe, das ich in Erinnerung hatte. Wo ich mich wohl fühlte. Ich nahm mein Mittagessen in die Leseräume oder auf die Terrassen der oberen Etagen mit, um dort Akten zu studieren und mir Notizen zu machen. Ich lernte die Sicherheitsbeamten und Bibliotheksangestellten kennen. Ich hatte einen Bibliotheksausweis, obwohl ich selten ein Buch auslieh.

Ich fuhr nach meinem Besuch bei Lawton Cross in die Bibliothek, weil ich Keisha Russell nicht mehr dafür einspannen konnte, mir bei Zeitungsrecherchen zu helfen. Die Tatsache, dass sie in Sacramento angerufen hatte, um Erkundigungen über mich einzuziehen, obwohl ich sie lediglich darum gebeten hatte, alle Meldungen über Martha Gessler herauszusuchen, war mir eine Warnung gewesen. Ihre journalistische Neugier würde sie weiterführen als meine Anfragen, an Orte, wo ich sie nicht haben wollte.

Die Information war im ersten Stock. Ich kannte die Frau hinter dem Schalter vom Sehen, hatte aber noch nie mit ihr gesprochen. Ich konnte sehen, dass sie mich erkannte, als ich auf sie zuging. Wo es früher eine Dienstmarke getan hatte, benötigte ich jetzt einen Bibliotheksausweis. Sie warf einen kurzen Blick darauf und sah meinen Namen.

»Wissen Sie, dass Sie denselben Namen haben wie ein berühmter Maler?«, fragte sie.

»Ja, weiß ich.«

Sie wurde rot. Sie war Mitte dreißig mit einer unattraktiven Frisur. Sie trug ein Namensschild, auf dem Mrs Molloy stand.

»Sicher«, sagte sie. »Natürlich wissen Sie das. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich müsste aus der Times von vor etwa drei Jahren verschiedene Meldungen heraussuchen.«

»Möchten Sie eine Stichwortsuche machen?«

»Wahrscheinlich. Was ist das?«

Sie lächelte. »Bis zurück zum Jahrgang neunzehnhundertsiebenundachtzig haben wir die los Angeles Times im Computer. Wenn die Meldung, die Sie suchen, nach diesem Zeitpunkt erschienen ist, müssen Sie sich nur in einem unserer Computer hier einloggen und ein Stichwort oder einen Schlüsselbegriff eingeben, zum Beispiel einen Namen, von dem Sie denken, dass er in der Meldung vorkommt, und dann werden Ihnen alle Stellen, in denen er vorkommt, herausgesucht. Der Zugang zum Archiv der Zeitung kostet eine Gebühr von fünf Dollar pro Stunde.«

»Schön, das ist es, was ich machen will.«

Sie lächelte und holte ein etwa 30 Zentimeter langes Gerät aus weißem Plastik unter der Theke hervor und gab es mir. So einen Computer hatte ich noch nie gesehen.

»Was soll ich damit machen?«

Fast musste sie lachen.

»Das ist ein Pieper. Im Moment sind alle unsere Computer besetzt. Sobald einer frei wird, rufe ich Sie auf.«

»Ach so.«

»Der Pieper funktioniert nur im Innern des Gebäudes. Er gibt auch kein Geräusch von sich, sondern vibriert nur. Tragen Sie ihn also am Körper.«

»Mache ich. Können Sie sagen, wie lange es ungefähr dauern wird?«

»Wir haben die Benutzungsdauer auf eine Stunde begrenzt. Im Moment hieße das, dass erst in einer halben Stunde einer frei wird. Allerdings schöpfen keineswegs alle Benutzer ihre Stunde voll aus.«

»Gut, danke. Ich bleibe in der Nähe.«

Ich fand in einem der Lesesäle einen leeren Tisch und beschloss, an der Fall-Chronologie zu arbeiten. Ich holte meinen Block heraus und schrieb auf eine neue Seite die drei Schlüsseldaten und -ereignisse, von denen ich wusste.

Angella Benton – ermordet – 16. Mai 1999
Filmgeldraub – 29. Mai 1999
Martha Gessler – vermisst – 19. März 2000

Dann fügte ich die Dinge hinzu, die ich nicht wusste.

Gessler/Dorsey – Anruf – ????

Und nach einer Weile fiel mir etwas anderes ein, was möglicherweise etwas erklären konnte, was ich eigenartig fand.

Dorsey/Cross – tot/schwer verletzt – ?????

Ich sah mich um, ob jemand ein Handy benutzte. Ich wollte telefonieren, war aber nicht sicher, ob das in einer Bibliothek erlaubt war. Als ich mich umdrehte und hinter mich schaute, sah ich, wie sich ein an einem Zeitungsständer stehender Mann rasch abwandte und eine Zeitschrift herausnahm, ohne sich vorher zu vergewissern, um welche Zeitschrift es sich handelte. Er trug Bluejeans und ein Flanellhemd. Er sah zwar überhaupt nicht nach FBI aus, aber trotzdem kam es mir so vor, als hätte er mich beobachtet, bevor ich in seine Richtung sah. Seine Reaktion war zu abrupt gewesen, sie hatte fast etwas Verstohlenes gehabt. Es war nicht zu einem Blickkontakt gekommen, zu nichts, was auf einen Annäherungsversuch hindeutete. Ich sollte eindeutig nicht merken, dass er mich beobachtete.

Ich steckte meinen Notizblock ein, stand vom Tisch auf und ging zu den Zeitschriftenständern. Als ich an dem Mann vorbeiging, sah ich, dass das Heft, das er herausgenommen hatte, Parenting Today hieß. Das war ein weiterer Punkt, der gegen ihn sprach. Er sah mir nicht nach jemandem aus, der in Fragen der Kindererziehung Rat suchte. Ich war mir ziemlich sicher, dass ich beschattet wurde.

Am Informationsschalter legte ich die Hände auf die Theke und beugte mich zu Mrs Molloy vor.

»Ich hätte da eine Frage«, flüsterte ich. »Darf man in der Bibliothek ein Handy benutzen?«

»Nein, das ist leider nicht erlaubt. Fühlen Sie sich gestört, weil jemand mit seinem Handy telefoniert?«

»Nein, ich wollte nur grundsätzlich wissen, wie Sie das hier handhaben. Danke.«

Bevor ich mich abwenden konnte, sagte sie, sie habe mich gerade aufrufen wollen, weil ein Computer frei geworden sei. Ich gab ihr den Pieper zurück, und sie führte mich in ein Abteil, in dem der leuchtende Bildschirm eines Computers wartete.

»Viel Glück«, sagte sie und kehrte an den Schalter zurück.

»Entschuldigung.« Ich winkte sie zurück. »Ähm, ich weiß nicht, wie ich hier zu den Times-Meldungen komme.«

»Da ist ein Symbol auf dem Schreibtisch.«

Ich drehte mich um und blickte mich suchend auf dem Schreibtisch um. Es war nichts darauf als der Computer und die Tastatur und die Maus. Die Bibliothekarin begann zu lachen, hielt sich aber gleich darauf die Hand an den Mund.

»Entschuldigung«, sagte sie. »Es ist nur … Sie haben nicht die geringste Ahnung, wie so was geht, oder?«

»Leider nein. Könnten Sie mir vielleicht zeigen, was ich machen muss?«

»Einen Moment. Ich sehe nur schnell nach, ob am Schalter jemand auf mich wartet.«

»Danke, das wäre wirklich nett.«

Sie war dreißig Sekunden weg und kam dann zurück und beugte sich über mich, um mit der Maus zu hantieren und sich durch mehrere Bildschirmoberflächen zu klicken, bis sie im Times-Archiv und bei der Stichwort-Suchmaske landete.

»So, und jetzt müssen Sie das Stichwort für den Artikel eingeben, den Sie suchen.«

Zum Zeichen, dass ich zumindest so viel verstand, nickte ich und tippte den Namen Alexandro Penjeda. Mrs Molloy langte über mich hinweg und drückte auf die Eingabetaste, und die Suche begann. Nach etwa fünf Sekunden hatte ich die Ergebnisse auf dem Bildschirm. Es waren fünf Treffer. Die ersten zwei waren von 1991 und 1994, die letzten drei alle aus dem Jahr 2000. Die ersten zwei ignorierte ich, weil sie nicht den Penjeda zum Gegenstand haben konnten, der mich interessierte. Die nächsten drei waren alle vom März 2000. Ich brachte die Maus auf die erste Meldung – 1. März 2000 – und klickte auf Lesen. Die Meldung füllte die obere Bildschirmhälfte. Es war ein kurzer Bericht über die Eröffnung des Prozesses gegen Alexandro Penjeda, der des Mordes an einem koreanischen Juwelier namens Kyungwon Park beschuldigt wurde.

Der zweite Artikel war ebenfalls kurz, aber er enthielt, was ich suchte. Es war die Meldung über den Schuldspruch im Fall Penjeda. Sie war am 14. März erschienen und hatte die Ereignisse vom Vortag zum Gegenstand. Ich zog den Notizblock aus der Tasche und vervollständigte die Chronologie, indem ich die neue Information an der entsprechenden Stelle der Zeitlinie einfügte.

Angella Benton – ermordet – 16. Mai 1999
Filmgeldraub – 29. Mai 1999
Gessler/Dorsey – Anruf – 13. März 2000
Martha Gessler – vermisst – 19. März 2000

Ich sah mir an, was ich hatte. Martha Gessler war sechs Tage, nachdem sie Jack Dorsey wegen der Anomalie auf der Nummernliste angerufen hatte, verschwunden und vermutlich ermordet worden.

»Wenn das alles war, gehe ich jetzt lieber mal wieder an den Schalter zurück.«

Ich hatte vergessen, dass Mrs Molloy noch hinter mir stand. Ich stand auf und zeigte auf den Sitz.

»Es ginge wesentlich schneller, wenn Sie das für mich machen könnten«, sagte ich. »Ich muss noch ein paar andere Suchen machen.«

»Eigentlich sollten wir keine Suchen durchführen. Sie sollten gut genug mit dem Computer umgehen können, wenn Sie ihn benutzen wollen.«

»Das kann ich durchaus verstehen. Ich will es ja auch lernen, aber im Moment bin ich noch nicht so gut, und diese Sache ist sehr wichtig.«

Sie schien unschlüssig, ob sie mir weiterhelfen sollte. Ich wünschte, ich hätte die kleine brieftaschengroße Kopie meiner staatlichen Privatdetektivlizenz dabeigehabt. Vielleicht hätte sie Eindruck auf sie gemacht. Sie lehnte sich zurück, um an den Abteilreihen entlang zum Schalter zu schauen, ob dort jemand Hilfe benötigte. Parenting Today stand dort und versuchte so zu tun, als wartete er entweder auf eine bestimmte Person oder auf Hilfe.

»Ich bin gleich wieder da«, sagte Mrs Molloy. »Ich frage nur schnell den Herrn dort, ob er Hilfe braucht.«

Sie entfernte sich, ohne auf eine Antwort von mir zu warten. Ich beobachtete, wie sie Parenting Today fragte, ob er etwas brauche. Er schüttelte den Kopf, sah kurz in meine Richtung und ging weg. Darauf kam Mrs Molloy wieder den Gang herunter zu mir. Sie nahm vor dem Computer Platz.

»Wonach wollen Sie als Nächstes suchen?«

Sie bewegte die Maus mit raschen, geschmeidigen Bewegungen und kehrte zur Suchmaske zurück.

»John Dorsey«, sagte ich. »Und um die Suche ein wenig einzugrenzen, können Sie noch Nat's Bar hinzufügen.«

Sie tippte die Suchbegriffe und startete die Suche. Sie erbrachte 13 Treffer, und ich bat sie, die erste Meldung aufzurufen. Sie war vom 7. April und hatte die Ereignisse des Vortags zum Gegenstand.

ÜBERFALL AUF BAR IN HOLLYWOOD:
EIN POLIZIST GETÖTET, EIN WEITERER SCHWER VERLETZT

Von Keisha Russell
Redaktionsmitglied der Times

Gestern Mittag gegen 13 Uhr verübte ein bewaffneter Mann einen Überfall auf Nat's Bar in der Cherokee Avenue in Hollywood. Der Räuber eröffnete unmittelbar nach Betreten des Lokals das Feuer auf den Barmann sowie zwei Detectives des LAPD, die dort Mittagspause machten.

Während Detective John H. Dorsey, 49, seinen zahlreichen Schussverletzungen erlag, ist der Zustand seines Partners Lawton Cross jr., 38, infolge mehrerer Treffer an Kopf und Hals äußerst kritisch. Auch der Barkeeper Donald Rice, 29, der in der Lounge arbeitete, wurde mehrmals getroffen und starb noch am Tatort.

Laut Aussagen von Lt. James Macy, der einer Spezialeinheit für Angriffe auf Polizeiangehörige angehört, konnte der Täter, der eine schwarze Skimaske trug, mit dem Inhalt der Registrierkasse entkommen.

»Allem Anschein nach hat der Täter allerhöchstens ein paar hundert Dollar erbeutet«, erklärte Macy bei einer Pressekonferenz, die vor der Bar, in der die Schüsse fielen, abgehalten wurde. »Es ist uns unerklärlich, warum der Mann das Feuer eröffnet hat.«

Es sei unklar, erklärte Macy des Weiteren, ob Dorsey und Cross versucht hatten, den Räuber an seinem Vorhaben zu hindern, und dadurch die Schüsse provozierten. Er sagte, die beiden Detectives hätten an einem Tisch im schwach beleuchteten Barbereich gesessen, als der Räuber das Feuer auf sie eröffnete. Keiner von beiden hatte seine Dienstwaffe gezogen.

Laut Macy hatten die Detectives in einer Firma in der Nähe von Nat's Bar eine Vernehmung durchgeführt und im Anschluss daran das Lokal aufgesucht, um dort zu Mittag zu essen. Es gab keine Hinweise darauf, dass einer der beiden Männer in der Bar alkoholische Getränke zu sich genommen hatte.

»Sie hatten die Bar aufgesucht, weil sie sich zufällig in der Nähe befand«, sagte Macy. »Eine unglücklichere Wahl hätten sie kaum treffen können.«

Zum Zeitpunkt des Überfalls befanden sich keine anderen Gäste oder weiteres Personal in der Bar. Eine Person, die sich nicht in der Bar aufgehalten hatte und den Täter nach dem Überfall hatte fliehen sehen, konnte diesen der Polizei oberflächlich beschreiben. Aus Sicherheitsgründen wurde der Zeuge von der Polizei nicht namentlich genannt.

Ich hörte zu lesen auf und fragte die Bibliothekarin, ob sie mir den Artikel ausdrucken könne.

»Das macht fünfzig Cents die Seite«, sagte sie. »Und nur gegen Barzahlung.«

»Okay, dann machen Sie es bitte.«

Sie gab den Druckbefehl ein und lehnte sich dann auf ihrem Stuhl zurück, um zum Schalter zu schauen. Da ich stand, konnte ich ihn besser sehen.

»Niemand da. Könnten Sie noch eine Suche für mich machen?«

»Wenn wir uns beeilen. Was ist es diesmal?«

Auf der Suche nach einem geeigneten Begriff für das, was ich als Nächstes herausfinden wollte, klapperte ich die Datenbanken meines Gedächtnisses ab.

»Wie war's mit ›Terrorismus‹?«

»Wie stellen Sie sich das vor? Haben Sie eine Ahnung, in wie viel Zeitungsartikeln dieses Wort in den letzten zwei Jahren vorgekommen ist?«

»Ach so, klar, da haben Sie natürlich Recht. Dann grenzen wir es eben ein. Müssen die Suchbegriffe einen zusammenhängenden Satz ergeben?«

»Nein. So Leid es mir tut, aber ich muss an den …«

»Okay, okay, wie wär's mit ›FBI‹ und ›mutmaßlicher Terrorist‹ und ›Al-Kaida‹ und ›Zelle‹. Ginge das?«

»Auch damit werden wir die Bank vermutlich noch sprengen.«

Sie tippte die Wörter, und wir warteten, und dann meldete der Computer 467 Treffer, von denen bis auf sechs alle aus der Zeit nach dem 11. September 2001 stammten. Unter dieser Zahlenangabe waren die Überschriften der einzelnen Meldungen aufgeführt. Auf dem Bildschirm war die erste von 42 Seiten mit Überschriften.

»Das müssen Sie jetzt aber allein durchsehen«, sagte Mrs Molloy. »Ich muss an meinen Platz zurück.«

Die letzte Suche hatte ich fast zum Spaß gestartet. Ich nahm an, Parenting Today würde Mrs Molloy entweder selbst aushorchen, sobald ich gegangen war, oder dafür einen anderen Agenten in die Bibliothek beordern, damit er mich weiter beschatten konnte. Um ihnen etwas zu geben, worüber sie sich den Kopf zerbrechen konnten, hatte ich ganz bewusst eine terroristische Komponente in meine Suche einfließen lassen. Aber jetzt wurde mir klar, dass ich vielleicht sogar herausbekommen konnte, was das FBI genau machte.

»Klar«, sagte ich. »Natürlich. Vielen Dank für Ihre Hilfe.«

»Nur zu Ihrer Information: Heute Abend schließt die Bibliothek um einundzwanzig Uhr. Sie haben also noch fünfundzwanzig Minuten.«

»Okay, danke. Was ist übrigens mit dem Ausdruck?«

»Der Drucker ist am Schalter. Alles, was Sie ausdrucken, kommt dort raus. Sie kommen zu mir und zahlen, und dann kriegen Sie es von mir.«

»Ist ja wirklich alles prima organisiert hier.«

Sie entfernte sich, ohne zu antworten, und ließ mich mit dem Computer allein. Ich blickte mich um. Parenting Today war nirgendwo zu sehen. Ich zog mich wieder in das Abteil zurück und scrollte durch die Liste der Zeitungsmeldungen. Einige der Überschriften klickte ich an, um die dazugehörigen Meldungen zu lesen. Dabei merkte ich jedoch, dass sich keine dieser Meldungen speziell auf Los Angeles bezog. Mir wurde klar, dass ich den Suchbegriffen Los Angeles hätte hinzufügen sollen. Ich stand auf, um zu sehen, ob Mrs Molloy am Informationsschalter war, aber sie war nicht dort. Der Schalter war nicht besetzt.

Ich kehrte an den Computer zurück. Auf der dritten Seite der Artikelliste stach mir eine Überschrift ins Auge.

GELDKURIER AUS DEM TERRORISTENMILIEU
BEI GRENZÜBERTRITT GEFASST

Ich klickte auf den Lesen-Button und rief die ganze Meldung auf. In einem Kästchen über dem Artikel stand, dass er vor einem Monat auf Seite A13 der Zeitung erschienen war. Ihr war ein Polizeifoto eines stark gebräunten Mannes mit gewelltem blondem Haar beigefügt.

Von Josh Meyer
Redaktionsmitglied der Times

Laut Aussagen des Justizministeriums wurde gestern in Calexico ein vermutlich in Kreisen des internationalen Terrorismus anzusiedelnder Geldkurier bei dem Versuch festgenommen, mit einer Tasche voll Bargeld die mexikanische Grenze zu überqueren.

Mousouwa Aziz, 39, der seit fünf Jahren auf der FBI-Liste der meistgesuchten Terroristen steht, wurde von Agenten der Border Patrol festgenommen, als er aus den Vereinigten Staaten nach Mexiko auszureisen versuchte.

Aziz, der dem FBI zufolge in Verbindung mit einer philippinischen Zelle von Al-Kaida-Terroristen steht, hatte eine Tasche mit US-Dollars bei sich, die unter dem Sitz des Autos versteckt war, mit dem er die Grenze zu überqueren versuchte. Aziz, der sich allein in dem Wagen befand, leistete bei seiner Festnahme keinen Widerstand. Er wurde nach bundesgesetzlichen Bestimmungen als feindlicher Kombattant an einem unbekannten Ort festgesetzt.

Laut Aussagen der Agenten, die Aziz festnahmen, hatte sich dieser zur Tarnung das Haar blond gefärbt und den Bart abgenommen.

»Diese Festnahme ist ein wichtiger Erfolg in unserem Kampf gegen den Terrorismus«, sagte Abraham Klein, ein stellvertretender U.S. Attorney von der Behörde für Terrorismusbekämpfung in Los Angeles. »Unsere Bemühungen zielen darauf ab, die finanzielle Unterstützung von Terroristen auf internationaler Ebene zu unterbinden. Von diesem mutmaßlichen Terroristen wird angenommen, dass er maßgeblich daran beteiligt war, terroristische Organisationen sowohl hier als auch im Ausland mit finanziellen Mitteln zu versorgen.«

Laut Aussagen Kleins und anderen Quellen könnte Aziz' Festnahme ein entscheidender Schritt in dem Bemühen sein, alle Organisationen, die amerikanische Interessen sabotieren, von ihrem Geldnachschub abzuschneiden, da dieser die Grundvoraussetzung für alle langfristigen terroristischen Aktivitäten darstellt.

»Mit dieser Festnahme haben wir nicht nur eine beträchtliche Summe Bargeld sichergestellt, sondern, was noch wichtiger sein dürfte, eine Person aus dem Verkehr gezogen, die Terroristen im großen Maßstab mit Geld versorgte«, sagte eine Quelle aus dem Justizministerium, die sich zu dem Vorfall nur unter der Bedingung äußerte, nicht namentlich genannt zu werden.

Aziz ist ein jordanischer Staatsbürger, der in Cleveland, Ohio, die Highschool besuchte und fließend Englisch spricht, ließ die Quelle aus dem Justizministerium weiter verlauten. Er befand sich im Besitz eines amerikanischen Passes und eines in Alabama ausgestellten Führerscheins, die ihn beide als Frank Aiello auswiesen.

Auf die Fahndungsliste des FBI wurde Aziz' Name vor vier Jahren gesetzt, weil er aufgrund verschiedener Informationen in Verbindung mit Geldlieferungen an Terroristen gebracht werden konnte, die an den Bombenanschlägen auf amerikanische Botschaften in Afrika beteiligt waren. Aufgrund seiner geringen Körpergröße sowie der Tatsache, dass er sich mehrere Monate lang dem Zugriff der Behörden entziehen konnte, und nicht zuletzt auch wegen der Schwierigkeiten, die FBI-Agenten mit der Aussprache seines Vornamens hatten, bekam Aziz von diesen den Spitznamen ›Maus‹.

Nach den Terroranschlägen vom 11. September 2001 wurde die Fahndung nach Aziz verschärft, obwohl es laut Aussagen verschiedener Quellen keine Beweise für eine Verbindung Aziz' mit den 19 an den Selbstmordanschlägen beteiligten Terroristen gab.

»Aziz ist ein Geldkurier«, erklärte die Quelle aus dem Justizministerium. »Seine Aufgabe ist, Geld von Punkt A nach Punkt B zu schaffen. Dieses Geld wird dann dazu benutzt, Materialien für den Bau von Bomben und Waffen zu kaufen und den Lebensunterhalt von Terroristen zu finanzieren, während diese ihre Operationen planen und durchführen.«

Unklar bleibt bislang, warum Aziz allem Anschein nach versucht hat, US-Dollar außer Landes zu schaffen.

»Der US-Dollar ist überall auf der Welt ein gern gesehenes Zahlungsmittel«, sagte Klein. »Das gilt auch für diejenigen Länder, in denen es solche terroristischen Zellen gibt. Es könnte sein, dass der Verdächtige das Geld auf die Philippinen zu bringen versuchte, um dort eine Operation zu finanzieren.«

Klein weigerte sich, nähere Auskünfte darüber zu geben, wie viel Geld Aziz bei sich hatte oder woher es kam. In den vergangenen Monaten deuteten Ermittler verschiedener Bundesbehörden an, erhebliche Summen zur Finanzierung des internationalen Terrorismus stammten aus illegalen Aktivitäten innerhalb der Vereinigten Staaten. So konnte das FBI im vergangenen Jahr einen Drogenring in Arizona mit einem Netzwerk zur Finanzierung terroristischer Aktivitäten in Verbindung bringen.

Quellen aus verschiedenen Bundesbehörden erklärten im vergangenen Jahr der Times gegenüber, man glaube, dass es in abgeschiedenen Gegenden Mexikos Ausbildungslager für Terroristen mit Verbindungen zu Al-Kaida gebe. Klein wollte sich gestern nicht zu der Möglichkeit äußern, Aziz könne zu einem solchen Lager unterwegs gewesen sein.

Danach starrte ich erst einmal eine ganze Weile nur auf den Bildschirm und fragte mich, ob ich da gerade über etwas gestolpert war, was wesentlich mehr war als nur eine Möglichkeit, dem FBI eins auszuwischen. Hing das, was ich gerade gelesen hatte, möglicherweise mit meinen eigenen Ermittlungen zusammen? Hatten die FBI-Agenten aus dem neunten Stock in Westwood irgendeinen Zusammenhang zwischen dem Filmgeldraub und diesem Geldkurier hergestellt?

Aus diesen Überlegungen riss mich die Lautsprecherdurchsage, die Bibliothek werde in fünfzehn Minuten geschlossen. Ich klickte auf den Button zum Ausdrucken des Artikels, bevor ich zu der Liste mit den Meldungen zurückkehrte und auf der Suche nach weiteren Artikeln über Aziz' Festnahme die Überschriften durchscrollte. Ich fand nur noch einen Artikel, der zwei Tage nach dem ersten erschienen war. Ich rief ihn auf und stellte fest, dass es nur eine kurze Meldung des Inhalts war, dass die Anklageerhebung gegen Aziz auf unbestimmte Zeit verschoben worden war, er aber weiterhin von FBI-Agenten verhört wurde. Auch wenn es in dem Artikel nicht ausdrücklich oder eindeutig gesagt wurde, konnte man dennoch zwischen den Zeilen lesen, dass Aziz mit den Ermittlungsbehörden kooperierte. In der Meldung hieß es, ein nach den Anschlägen vom 11. September erlassenes Gesetz erteile allen Bundesbehörden erweiterte Befugnisse, mutmaßliche Terroristen als feindliche Kombattanten festzuhalten. Der Rest der Meldung bestand aus Hintergrundinformationen, die bereits im ersten Artikel enthalten waren.

Ich kehrte zu der Liste zurück und scrollte weiter die Überschriften durch. Das dauerte fast zehn Minuten, aber ich fand keine Meldung mehr über Mousouwa Aziz.

Der Lautsprecher verkündete, die Bibliothek werde jetzt geschlossen. Ich schaute mich um und entdeckte Mrs Molloy am Informationsschalter. Sie verstaute alle möglichen Dinge in Schubladen und machte sich fertig, nach Hause zu gehen. Ich war inzwischen zu der Ansicht gelangt, es wäre besser, wenn Parenting Today nicht mitbekäme, was ich im Computer nachgesehen hatte. Jedenfalls nicht sofort. Deshalb blieb ich bis zur nächsten Ankündigung, dass die Bibliothek geschlossen werde, in meinem Abteil. Ich blieb so lange dort, bis Mrs Molloy kam und sagte, ich müsse gehen. Sie hatte meine Ausdrucke dabei. Ich gab ihr das Geld, dann faltete ich die Ausdrucke und steckte sie zusammen mit dem Notizblock in meine Jackentasche. Ich bedankte mich und ging.

Auf dem Weg nach draußen tat ich so, als studierte ich die Mosaike und die Architektur des Gebäudes. In Wirklichkeit drehte ich mich jedoch in der Rotunde nur deshalb mehrere Male um meine Achse, um nach meinem Schatten Ausschau zu halten. Ich konnte ihn nirgendwo entdecken und begann mich zu fragen, ob ich an Verfolgungswahn litt.

Es sah so aus, als wäre ich der letzte Besucher, der das Gebäude durch den Haupteingang verließ. Ich überlegte, ob ich den Personaleingang suchen und auf Mrs Molloy warten sollte, um sie zu fragen, ob sich jemand bei ihr erkundigt hätte, wonach ich gesucht hatte. Mir wurde jedoch bewusst, dass ich ihr damit möglicherweise nur Angst machen würde, und verzichtete darauf.

Als ich auf dem dritten Parkdeck der Tiefgarage allein zu meinem Wagen ging, spürte ich, wie kaum merklich der kühle Hauch der Angst meine Wirbelsäule hinunterkroch. Egal, ob ich beschattet wurde oder nicht, war es mir zumindest gelungen, mir selbst Angst einzujagen. Ich begann schneller zu gehen und trabte fast, als ich die Tür meines Mercedes erreichte.

18

Paranoia ist nicht immer etwas Schlechtes. Sie kann einem helfen, hochkonzentriert zu bleiben, und manchmal hängt alles von diesem Bisschen mehr an Konzentration ab. Ich fuhr von der Bibliothek zum Broadway und dann weiter in Richtung Civic Center. Daran war nichts Ungewöhnliches, ein ehemaliger Polizist, der zum Polizeipräsidium unterwegs war. Völlig unverfänglich. Doch als ich den Los-Angeles-Times-Komplex erreichte, riss ich, ohne zu bremsen oder zu blinken, das Steuer abrupt nach links und stach mitten durch den Verkehr in den Third-Street-Tunnel. Ich stieg aufs Gas, und der Mercedes reagierte sofort. Die Schnauze stieg hoch wie bei einem Boot, als der Wagen beschleunigte und durch den drei Häuserblock langen Tunnel rauschte.

So oft ich konnte, hielt ich im Rückspiegel nach einem Verfolger Ausschau. Die Kacheln der gekrümmten Tunnelwände trugen die Autolichter wie Heiligenscheine. Aus diesem Grund vermietet ihn die Stadt ständig an Filmemacher. Jedes Auto, das mit mir mitzuhalten versuchte, wäre sofort zu erkennen gewesen, außer es wäre ohne Licht gefahren, und das wäre im Rückspiegel genauso auffällig gewesen.

Ich lächelte. Warum, weiß ich nicht. Die Möglichkeit, von einem FBI-Agenten beschattet zu werden, ist nicht unbedingt ein Anlass zur Freude. Und normalerweise versteht das FBI bei so etwas auch keinen Spaß. Aber mit einem Mal gelangte ich zu der Überzeugung, mit dem Mercedes genau die richtige Wahl getroffen zu haben. Der Wagen ging ab wie eine Rakete. Ich saß sehr hoch – höher als in jedem Polizeiauto, in dem ich mal gefahren war – und hatte deshalb im Rückspiegel alles gut im Blick. Es war, als hätte ich das alles genau geplant, und jetzt erwies es sich als absolut zutreffend. Und das war der Grund meines Lächelns.

Als ich aus dem Tunnel kam, stieg ich auf die Bremse und zog scharf nach rechts. Die breiten Reifen hafteten hervorragend, und als ich die Tunnelöffnung hinter mir hatte, hielt ich ganz an. Ich sah in den Rückspiegel und wartete. Von den Autos, die aus dem Tunnel kamen, fuhr keines hinter mir rechts ran, und es bremste nicht einmal eines, als sie über die Kreuzung fuhren. Falls ich einen Schatten hatte, hatte ich ihn entweder abgehängt, oder er war in diesem Spiel so gut, dass er lieber das Ziel aus den Augen verlor, als zu riskieren, entdeckt zu werden. Letzteres passte nicht zu Parenting Today's stümperhaftem Auftritt in der Bibliothek.

Die dritte Möglichkeit, die ich inzwischen in Betracht ziehen musste, war die einer elektronische Überwachung. Das FBI hätte fast zu jedem beliebigen Zeitpunkt des Tages problemlos einen Sender an meinem Wagen anbringen können. In der Tiefgarage der Bibliothek hätte ein Techniker unter den Mercedes kriechen können. Ein solcher Techniker hätte auch vor der FBI-Zentrale auf mich warten können. Das hieße natürlich, dass sie bereits von meiner Spazierfahrt mit Roy Lindell wussten. Ich war versucht, den Agenten anzurufen und ihn zu warnen, beschloss dann aber, dafür nicht mein Handy zu benutzen.

Ich schüttelte den Kopf. Vielleicht war Paranoia doch keine so gute Sache. Sie kann einem helfen, sich zu konzentrieren, aber sie kann einen auch lähmen. Ich ordnete mich wieder in den Verkehr ein und kämpfte mich zum Hollywood Freeway durch. Ich hielt meinen Blick, so gut es ging, vom Rückspiegel fern.

Bis zum Cahuenga Pass verläuft der Freeway als Hochstraße. Deshalb hatte ich während der Fahrt durch Hollywood einen guten Blick auf die ehemalige Stätte meines Wirkens. Immer wieder machte ich mit flüchtigen Blicken Gebäude aus, in denen ich Ermittlungen angestellt hatte. Das Capitol Records Building, das an einen Stapel Schallplatten erinnern sollte. Das Usher Hotel, das gerade im Zuge der Neugestaltung und Sanierung des Kerns von Hollywood in ein Luxus-Apartmenthaus umgewandelt wurde. Ich konnte die erleuchteten Fenster der Einfamilienhäuser sehen, die sich in Beechwood Canyon und Whitley Heights die dunklen Hügel hinaufzogen. An der Seitenwand eines ansonsten unscheinbaren Bürogebäudes prangte das zehn Stockwerke hohe Bild einer lokalen Basketballgröße. Nicht ganz so groß, auch wenn er die ganze Seitenwand eines Gebäudes einnahm, war ein Marlboro Man mit einer von der Unterlippe baumelnden Zigarette, seine lässige Coolness ersetzt durch ein Symbol der Impotenz.

Hollywood sieht man sich am besten nachts an. Es kann seine Aura nur im Dunkeln entfalten. Bei Sonnenschein geht der Vorhang hoch, und der ganze Reiz ist verflogen. An seine Stelle tritt ein Gefühl ständiger Bedrohung. Dann ist es plötzlich ein Ort der Raffgier, mit kaputten Bürgersteigen und zerstörten Träumen. Man braucht nur in der Wüste eine Stadt zu bauen und sie mit falschen Hoffnungen und falschen Idolen zu bewässern, und irgendwann kommt so etwas heraus. Die Wüste fordert die Stadt zurück, lässt sie verdorren, macht sie öde und unfruchtbar. Der Wind treibt menschliche Steppenläufer durch ihre Straßen, hinter den Felsen lauern Raubtiere.

An der Mulholland-Ausfahrt fuhr ich vom Freeway, überquerte ihn auf der Überführung und nahm an der Gabelung den Woodrow Wilson Drive den Berg hinauf. Mein Haus war dunkel. Das einzige Licht, das ich sah, als ich es durch die Carport-Tür betrat, war der rote Schein des Anrufbeantworters auf der Küchentheke. Ich machte Licht und dann drückte ich auf den Abspielknopf des Telefons.

Ich hatte zwei Nachrichten. Die erste war von Kiz Rider, aber davon hatte sie mir bereits erzählt. Die zweite war von Lawton Cross. Er hatte mir wieder etwas verschwiegen. Seine Stimme krächzte wie elektrostatisches Rauschen, als er sagte, er habe etwas für mich. Ich stellte mir vor, wie ihm seine Frau das Telefon an den Mund hielt.

Er hatte mir die Nachricht zwei Stunden zuvor auf Band gesprochen. Obwohl es schon spät war, rief ich zurück. Der Mann lebte in einem Rollstuhl. Was war für so jemanden spät? Ich hatte keine Ahnung.

Danny Cross ging dran. Offensichtlich hatte sie Anruferidentifizierung, denn in ihrem kurz angebundenen Hallo schwang ein Hauch von Böswilligkeit mit. Oder las ich zu viel in die Sache hinein?

»Danny, hier ist Harry. Dein Mann wollte, dass ich ihn zurückrufe.«

»Er schläft schon.«

»Könntest du ihn bitte wecken? Es hörte sich ziemlich wichtig an.«

»Ich kann dir auch sagen, was er dir sagen wollte.«

»Okay.«

»Er wollte dir sagen, dass er von allen seinen aktiven Akten Kopien hatte, als er noch im Dienst war. Er bewahrte sie hier auf, in seinem Arbeitszimmer.«

Ich konnte mich nicht erinnern, ein Arbeitszimmer im Haus gesehen zu haben.

»Vollständige Kopien?«

»Das weiß ich nicht. Er hatte einen Aktenschrank, und der war voll.«

»Hatte?«

»Das Arbeitszimmer befand sich ursprünglich in seinem jetzigen Zimmer. Ich musste den ganzen Krempel rausschaffen. Er ist jetzt in der Garage.«

Mir wurde klar, dass ich den Informationsfluss von ihrer Seite stoppen musste. Am Telefon war bereits zu viel gesagt worden. Wieder erhob Paranoia ihr hässliches Haupt.

»Ich komme noch heute Abend vorbei«, sagte ich.

»Nein, es ist schon spät. Ich will langsam ins Bett.«

»Ich bin in einer halben Stunde da, Danny. Warte bitte so lange.«

Bevor sie sich weiter zu meinen Plänen äußern konnte, legte ich auf. Ohne in meinem Haus weitergekommen zu sein als bis in die Küche, machte ich kehrt und verließ es wieder, aber diesmal ließ ich das Licht an.

Im Valley hatte es leicht zu regnen begonnen. Auf dem Freeway perlte Öl und ließ alle langsamer fahren. Ich brauchte alles von der halben Stunde und mehr, um zu dem Haus in der Melba Avenue zu kommen, und kaum war ich in die Einfahrt gebogen, ging das Garagentor hoch. Danny Cross hatte nach mir Ausschau gehalten. Ich stieg aus dem Mercedes und ging in die Garage.

Es war eine Doppelgarage, und sie war mit Kisten und Möbeln voll gestellt. Ein alter Chevy Malibu stand mit offener Kühlerhaube da, so, als hätte sich jemand am Motor zu schaffen gemacht und dann eine Pause eingelegt und die Haube, ohne sie einrasten zu lassen, nur nach unten gedrückt. Ich glaubte, mich erinnern zu können, dass Lawton Cross privat einen Oldtimer aus den sechziger Jahren gefahren hatte. Aber auf dem Wagen war eine dicke Staubschicht und auf dem Dach waren Schachteln abgestellt. Eines war sicher: Lawton würde nie mehr an dem Wagen herumbasteln oder ihn fahren.

Eine Tür, die ins Haus führte, ging auf, und Danny stand da. Sie trug einen langen Bademantel, dessen Gürtel eng um ihre schmale Taille geknotet war. Sie hatte den üblichen missbilligenden Gesichtsausdruck aufgesetzt, an den ich mich schon fast gewöhnt hatte. Es war ein Jammer. Sie war eine schöne Frau. Oder war es zumindest gewesen.

»Danny«, sagte ich mit einem Nicken. »Es dauert nicht lange. Wenn du mir nur kurz zeigen könntest …«

»Es ist alles dort drüben neben der Waschmaschine. In den Aktenschränken.«

Sie zeigte auf eine Stelle vor dem Malibu, wo sich eine Nische befand, die offensichtlich als Waschraum diente. Ich ging um das Auto herum und fand zwei Aktenschränke mit Doppelschüben, die neben dem Turm aus Waschmaschine und Trockner standen. Es waren abschließbare Schränke, aber bei beiden waren die Schlösser herausgestanzt. Wahrscheinlich hatte Lawton sie bei einer Haushaltsauflösung gebraucht gekauft.

Die vier Schübe trugen keine Beschriftung, die mir die Suche erleichtert hätte. Deshalb bückte ich mich und öffnete den ersten Schub auf der linken Seite. Es befanden sich keine Akten darin. Er enthielt vielmehr Dinge, wie man sie auf einem Schreibtisch stehen sieht. Ein Rolodex mit vergilbten Karteikarten, ein gerahmtes Foto von Danny und Lawton Cross in einem glücklicheren Moment und zweistöckige Ablagen für ein- und ausgehende Post. Der einzige Gegenstand im Fach mit der Aufschrift EINGANG war eine gefaltete Landkarte des Griffith Park.

Der nächste Schub enthielt Cross' Akten. Während ich mit dem Daumen über die Reiter fuhr, las ich die Namen und versuchte Zusammenhänge mit dem herzustellen, woran ich arbeitete. Nichts. Ich nahm mir den oberen Schub des zweiten Schranks vor und fand darin weitere Akten. Schließlich stieß ich auf einen Ordner mit der Aufschrift Eidolon Productions. Ich zog ihn heraus und legte ihn oben auf den Schrank. Dann sah ich weiter die Ordner durch, denn ich wusste, dass sich viele Fälle über mehrere Ordner erstreckten.

Ich stieß auf einen Ordner mit der Aufschrift Antonio Markwell und erinnerte mich wieder an den Fall, der fünf oder sechs Jahre zuvor für einige Furore in den Medien gesorgt hatte. Markwell war ein neunjähriger Junge gewesen, der aus dem Garten seiner Eltern in Chatsworth verschwunden war. Die RHD hatte zusammen mit dem FBI in dem Fall ermittelt. Es dauerte eine Woche, bis sie einen Verdächtigen fanden – einen Pädophilen mit einem Wohnmobil. Er führte Lawton Cross und seinen Partner, Jack Dorsey, zu der Leiche des Jungen. Er war oben in den Höhlen des Bronson Canyon vergraben gewesen. Sie hätten sie nie gefunden, wenn sie den Mörder nicht gefasst hätten. Dort oben gab es zu viele Stellen, um eine Leiche zu verstecken.

Es war ein wichtiger Fall gewesen, einer von der Sorte, mit dem man sich bei der Polizei einen Namen machen konnte. Ich nahm an, dass sich Cross und Dorsey danach wie die Größten vorgekommen waren. Sie konnten nicht ahnen, was die Zukunft für sie bereithielt.

Ich schloss den Schub. Er enthielt keine anderen Akten, die etwas mit meinen Ermittlungen zu tun zu haben schienen. Die untere Schublade, die letzte, war leer. Ich ging mit dem Ordner, den ich auf den Aktenschrank gelegt hatte, zum Malibu. Ich legte ihn auf die Motorhaube und schlug ihn auf. Ich hätte ihn mir unter den Arm klemmen und damit nach Hause fahren sollen. Aber ich war zu neugierig. Ich erwartete etwas. Einen neuen Anhaltspunkt vielleicht, irgendeinen wichtigen Hinweis. Ich wollte sehen, was Lawton Cross in dem Ordner aufbewahrt hatte.

Schon als ich den Ordner aufschlug, wusste ich, dass die Akte unvollständig war. Cross hatte einen Teil der Arbeitsdokumente des Falls kopiert, um sie zu Hause oder unterwegs zur Verfügung zu haben. Die Hauptberichte fehlten. Der Ordner enthielt auch nichts, was in direktem Zusammenhang mit dem Fall Angella Benton stand. Die meisten Dokumente betrafen den Filmgeldraub. Es gab Zeugenaussagen – darunter meine – und forensische Gutachten. Es gab einen DNS-Vergleich zwischen dem Blut aus dem gestohlenen Lieferwagen der Räuber und dem Sperma, das auf Angella Bentons Leiche gefunden worden war; keine Übereinstimmung. Es gab Zusammenfassungen von Vernehmungen sowie ein Zeit- und Ortdiagramm, an dem sich ablesen ließ, wo sich die Beteiligten zu einem bestimmten Zeitpunkt aufgehalten hatten. Diese Z-& O-Tabellen waren auch unter den Namen Alibibögen bekannt. Sie dienten dazu, die einzelnen Beteiligten eines Falls durchzusieben und dabei eventuell auf einen Verdächtigen zu stoßen.

Beim Überfliegen der Seiten dieses Dokuments stellte ich fest, dass Cross und Dorsey elf Personen eingetragen hatten, deren Namen mir nicht alle bekannt waren. Das Z-&-O-Diagramm war ein nützlicher Fund. Ich legte es beiseite, weil ich es ganz oben einheften wollte, sobald ich mit der Durchsicht der Akte fertig war.

Ich war gerade dabei, eine Kopie der Liste mit den Nummern der registrierten Geldscheine aus dem Ordner zu nehmen, als ich hinter mir Dannys Stimme hörte. Sie hatte die ganze Zeit in der Tür zum Haus gestanden und mich beobachtet, ohne dass ich es gemerkt hatte.

»Hast du gefunden, was du suchst?«

Ich drehte mich um und sah sie an. Das Erste, was mir auffiel, war, dass der Gürtel ihres Bademantels lose herunterhing und das hellblaue Nachthemd, das sie darunter trug, zu sehen war.

»Äh, ja, es ist alles hier. Ich wollte nur kurz einen Blick reinwerfen. Ich kann jetzt gehen, wenn du willst.«

»Wieso hast du es plötzlich so eilig? Lawton schläft immer noch. Er wird bis morgen früh nicht mehr aufwachen.«

Sie sah mir in die Augen, als sie den letzten Satz sagte. Ich versuchte zu ergründen, was gesagt und was gemeint war. Bevor ich reagieren konnte, wurde der Moment durch das Geräusch und die Lichter eines Autos unterbrochen, das rasch in die Einfahrt fuhr.

Ich drehte mich um und sah ein typisches Polizeifahrzeug – einen Crown Victoria – im Licht der offenen Garage halten. In dem Auto saßen zwei Männer, und den auf dem Beifahrersitz erkannte ich. So unauffällig wie möglich legte ich die Liste mit den Nummern der Geldscheine auf die Z-&-O-Tabelle. Dann nahm ich beide Dokumente und schob sie in den Spalt zwischen Motorhaube und Stoßstange des Malibu. Ich hörte die Blätter durch den Spalt in den Motorraum fallen. Den Rest der Akte ließ ich offen auf der Motorhaube liegen. Ich machte einen Schritt zurück und ging um den Wagen herum in den anderen Teil der Garage.

Ein zweiter Crown Vic bog in die Einfahrt. Die zwei Männer aus dem ersten waren bereits ausgestiegen und kamen in die Garage.

»FBI«, sagte der Mann, in dem ich Parenting Today wiedererkannte.

Er hielt ein Ausweisetui mit einer Dienstmarke hoch. Er klappte es rasch wieder zu und steckte es ein.

»Wie geht's den Kindern?«, fragte ich ihn.

Er stutzte und blieb kurz stehen. Aber er ging sofort weiter und pflanzte sich vor mir auf, während sich sein Partner, der keine Dienstmarke gezeigt hatte, etwa einen Meter rechts neben mich stellte.

»Mr Bosch, wir müssen Sie auffordern, mit uns zu kommen«, sagte Parenting Today.

»Tut mir Leid, aber ich habe zu tun. Ich bin gerade dabei, die Garage aufzuräumen.«

Der Agent sah über meine Schulter hinweg Danny Cross an.

»Würden Sie bitte wieder nach drinnen gehen und die Tür schließen, Ma'am. Wir sind gleich fertig.«

»Das ist meine Garage, mein Haus«, antwortete Danny.

Ich wusste, dass ihr Protest nutzlos war, aber ich fand gut, dass sie protestiert hatte.

»Ma'am, das ist Angelegenheit des FBI. Das geht Sie nichts an. Bitte gehen Sie nach drinnen.«

»Wenn es in meiner Garage passiert, geht es mich sehr wohl was an.«

»Ma'am, ich werde Sie kein zweites Mal auffordern.«

Darauf trat eine kurze Pause ein. Ich hielt den Blick auf den FBI-Mann gerichtet. Als ich hörte, wie hinter mir die Tür zuging, wusste ich, dass meine Zeugin weg war. Im selben Moment schritt der Agent rechts von mir zur Tat. Er hob beide Hände und stieß mich gegen die Seite des Malibu. Mein Ellbogen glitt über das Dach und stieß gegen eine Schachtel. Als diese auf der anderen Seite scheppernd zu Boden fiel, hörte es sich an, als enthielte sie Gegenstände aus Glas.

Der FBI-Mann verstand etwas von seinem Geschäft, und ich leistete keinen Widerstand. Das wäre ein Fehler gewesen. Das war nämlich, was er wollte. Grob stieß er mich mit der Brust gegen das Auto und zog mir die Arme auf den Rücken. Ich spürte, wie sich ein Paar Handschellen eng um meine Handgelenke schlossen. Dann tasteten mich seine Hände nach Waffen ab und drangen bei ihrer Routinedurchsuchung in meine Taschen ein.

»Was tun Sie da? Was soll das?«

Es war Danny. Sie hatte den Lärm gehört.

»Ma'am«, sagte Parenting Today streng. »Gehen Sie wieder nach drinnen und schließen Sie die Tür.«

Der andere Agent drehte mich vom Wagen weg und stieß mich aus der Garage auf den zweiten Wagen zu. Ich blickte mich gerade in dem Moment nach Danny um, als sie die Tür schloss. Der missbilligende Blick, den ich bei ihr gewöhnt war, war einem besorgten Ausdruck gewichen. Ich sah auch, dass ihr Bademantel wieder zugebunden war.

Der stumme FBI-Mann öffnete die hintere Tür des zweiten Wagens, um mich auf den Rücksitz zu schieben.

»Stoßen Sie sich nicht«, sagte er, und im selben Moment legte er seine Hand in meinen Nacken und stieß meinen Kopf mit voller Wucht gegen den Türrahmen. Ich fiel bäuchlings auf den Rücksitz. Er warf die Tür zu und verfehlte dabei nur um Haaresbreite mein Fußgelenk. Fast konnte ich ihn durch die Fensterscheibe enttäuscht aufstöhnen hören.

Er hieb mit der Faust auf das Wagendach, worauf der Fahrer den Rückwärtsgang einlegte und Gas gab. Der Wagen schoss nach rückwärts, und ich wurde durch die ruckartige Bewegung vom Sitz auf den Boden geschleudert. Es war mir nicht möglich, meinen Sturz aufzufangen, und ich schlug mit dem Gesichts seitlich auf den klebrigen Wagenboden. Mit auf den Rücken gefesselten Händen versuchte ich, mich wieder auf den Sitz hochzuarbeiten, was ich, von Wut und Scham angespornt, rasch schaffte. Als ich mich aufsetzte, schoss der Wagen nach vorn, und ich wurde in den Sitz gedrückt. Der Wagen entfernte sich rasch vom Haus, und durch das Rückfenster sah ich Parenting Today in der Garage stehen und mir nachschauen. Er hielt Lawton Cross' Ordner in der Hand.

Schwer atmend sah ich den FBI-Mann durch das Fenster kleiner werden. Ich spürte den Schmutz von der Bodenmatte in meinem Gesicht und konnte nichts dagegen tun. Mein Gesicht brannte. Nicht vor Schmerzen und nicht mehr vor Scham und Wut. Es war pure Hilflosigkeit, die es inzwischen brennen ließ.

19

Auf halbem Weg nach Westwood hörte ich auf damit, auf sie einzureden. Es hatte keinen Sinn, und es war mir klar. Trotzdem hatte ich sie 20 Minuten lang zuerst mit Fragen, dann mit verschleierten Drohungen bombardiert. Aber egal, was ich sagte, ich bekam keine Antwort. Als wir schließlich in der FBI-Zentrale ankamen, fuhr der Wagen in eine Tiefgarage, und ich wurde herausgezerrt und in einen Aufzug mit der Aufschrift NUR SICHERHEITSTRANSPORTE geschoben. Einer der Agenten steckte eine Chipkarte in einen Schlitz des Bedienfelds und drückte auf den Knopf mit der 9. Als der Edelstahlwürfel nach oben zu fahren begann, hielt ich mir vor Augen, wie tief ich von der Dienstmarke gefallen war. Ich war gegen diese Männer völlig machtlos. Sie waren FBI-Agenten, und ich war nichts. Sie konnten mit mir machen, was sie wollten, und wir alle wussten es.

»Meine Finger sind schon ganz taub«, sagte ich. »Die Handschellen sitzen zu eng.«

»Das ist schön so«, sagte einer der Agenten – die ersten Worte, die er an diesem Abend an mich richtete.

Die Türen gingen auf, und jeder von ihnen packte mich an einem Arm und schob mich auf den Gang hinaus. Wir kamen zu einer Tür, die einer von ihnen mit der Chipkarte öffnete, dann gingen wir einen Flur hinunter zu einer anderen Tür, die mit einem Kombinationsschloss versehen war.

»Drehen Sie sich um«, forderte mich ein Agent auf.

»Was?«

»Drehen Sie sich von der Tür weg.«

Ich befolgte die Anweisung und war von der Tür abgewandt, als der andere Agent die Kombination eingab. Dann gingen wir durch die Tür, und ich wurde einen schwach beleuchteten Gang entlanggeführt, der von Türen mit kleinen rechteckigen, in Kopfhöhe angebrachten Fenstern gesäumt war. Zuerst dachte ich, es seien Verhörzimmer, aber dann merkte ich, dass es dafür zu viele waren. Es waren Zellen. Ich drehte den Kopf zur Seite, um im Vorbeigehen durch einige der Fenster zu spähen. Hinter zweien sah ich Männer, die zu mir herausschauten. Sie waren dunkelhäutig und nahöstlicher Herkunft. Sie hatten ungepflegte Bärte. Hinter einem dritten Fenster sah ich einen kleinen Mann, dessen Augen kaum über den unteren Rand des kleinen Fensters reichten. Er hatte blond gefärbtes Haar, an dessen Wurzeln ein halber Zentimeter Schwarz zu sehen war. Ich erkannte ihn von dem Foto, das ich im Computer der Bibliothek gesehen hatte. Mousouwa Aziz.

Vor einer Tür mit der Nummer 29 blieben wir stehen. Sie wurde von unsichtbarer Hand elektronisch geöffnet. Einer der Agenten stellte sich hinter mich, und ich hörte, wie er einen Schlüssel in die Handschellen steckte. Es zu spüren, war ich schon längst nicht mehr in der Lage. Wenig später waren meine Handgelenke frei, und ich nahm die Hände nach vorn, um sie zu massieren und die Blutzirkulation wieder in Gang zu bringen. Sie waren so weiß wie Seife, und um jedes Handgelenk lief ringförmig ein roter Striemen. Ich hatte noch nie etwas davon gehalten, einem Verdächtigen die Handschellen zu fest anzulegen. Oder einem Festgenommenen den Kopf am Rahmen der Autotür anzuschlagen. Es war einfach, so etwas zu tun, und es war einfach, damit davonzukommen. Aber es war in jedem Fall dumm. Es war etwas, was nur Schlägertypen machten. Etwas, was Jungen machten, die es nötig hatten, auf dem Schulhof die Kleineren aufzumischen.

Als ich unter heftigem Stechen langsam wieder Gefühl in den Händen bekam, begann sich hinter meinen Augen eine brennende Wut aufzubauen, die mein Blickfeld mit samtigem Schwarz umgab. Aus diesem Dunkel kam eine Stimme, die mich zur Vergeltung drängte. Es gelang mir, ihr keine Beachtung zu schenken. Es war alles eine Frage der Macht und wann man von ihr Gebrauch machte. Das wussten diese Typen noch nicht.

Eine Hand stieß mich auf die Zellentür zu, und unwillkürlich leistete ich Widerstand. Ich wollte da nicht rein. Dann bekam ich einen Tritt in die linke Kniekehle, mein Bein knickte ein, und ich wurde von hinten mit gestrecktem Arm in die kleine quadratische Zelle gestoßen. Um meinen Schwung zu bremsen und mich an der Wand abzufangen, riss ich die Arme hoch.

»Fühl dich hier wie zu Hause, du Arschloch«, sagte der Agent zu meinem Rücken.

Die Tür wurde zugeschlagen, bevor ich zu ihr zurückkehren konnte. Ich stand da und starrte auf das Rechteck aus Glas und merkte, dass die anderen Häftlinge, die ich draußen auf dem Flur gesehen hatte, sich selbst angestarrt hatten. Die Scheibe war verspiegelt.

Instinktiv wusste ich, dass der Agent, der mich getreten und gestoßen hatte, auf der anderen Seite war und mich beobachtete. Um ihm zu signalisieren, dass ich ihn nicht vergessen würde, nickte ich ihm zu. Wahrscheinlich stand er auf der anderen Seite und lachte über mich.

Das Licht in der Zelle blieb an. Nach einer Weile wandte ich mich von der Tür ab und sah mich um. Auf einem gemauerten Bett lag eine drei Zentimeter dicke Matratze. In die Wand gegenüber waren ein Waschbecken und eine Toilette eingelassen. Sonst war die Zelle leer. Nur oben in einer Ecke war ein Stahlkasten mit einem fünf auf fünf Zentimeter großen Fenster, hinter dem ich das Objektiv einer Kamera erkennen konnte. Ich wurde beobachtet. Selbst wenn ich die Toilette benutzte, würde ich beobachtet.

Ich wollte auf die Uhr sehen, aber meine Uhr war weg. Sie mussten sie mir weggenommen haben – wahrscheinlich, als sie mir die Handschellen abnahmen und meine Handgelenke so taub waren, dass ich den Diebstahl nicht fühlen konnte.

Ich verbrachte, was ich für die erste Stunde meiner Inhaftierung hielt, damit, in dem kleinen Raum auf und ab zu gehen und meine Wut am Sieden, aber unter Kontrolle zu halten. Ich folgte bei meinen Wanderungen keinem bestimmten Schema, außer dass ich den gesamten vorhandenen Platz nutzte, und wenn ich in die Ecke kam, in der die Kamera angebracht war, reckte ich dem Objektiv den Mittelfinger meiner linken Hand entgegen. Jedes Mal.

In der zweiten Stunde saß ich auf der Matratze, fest entschlossen, meine Kräfte nicht mehr mit Auf-und-ab-Gehen zu vergeuden und das Zeitgefühl nicht zu verlieren. Gelegentlich zeigte ich der Kamera weiterhin meinen Finger, meistens, ohne dabei eigens aufzublicken. Um mir die Zeit zu vertreiben, kramte ich ein paar alte Verhörzimmergeschichten aus meinem Gedächtnis hervor. Mir fiel eine über einen Kerl ein, den wir in Zusammenhang mit einem Doppelmord nach einem krummen Drogendeal als Verdächtigen festgenommen hatten. Wir hatten eigentlich vorgehabt, ihn erst ein bisschen im eigenen Saft schmoren zu lassen, bevor wir zu ihm reingingen und anfingen, ihn auszuquetschen. Aber kaum hatten wir die Tür hinter ihm abgeschlossen, zog er seine Hose aus, band sich die Beine um den Hals und versuchte, sich an der Deckenlampe zu erhängen. Sie holten ihn rechtzeitig runter, und er wurde gerettet. Hinterher erklärte er, lieber brächte er sich um, als noch eine Stunde in diesem Raum zu verbringen. Er hatte sich nur zwanzig Minuten darin aufgehalten.

Ich begann, leise in mich hineinzulachen, und dann fiel mir eine andere Geschichte ein, eine, die nicht so witzig war. Ein Mann, ein unwichtiger Zeuge eines Raubüberfalls, kam in den Bunker und wurde befragt, was er gesehen hatte. Das war an einem Freitagabend. Der Mann war ein illegaler Einwanderer und hatte eine Scheißangst, aber er war kein Verdächtiger, und um ihn nach Mexiko zurückzuschicken, wären zu viele Telefonate und zu viel Schreibkram erforderlich gewesen. Alles, was der zuständige Detective von dem Kerl wollte, war das, was er gesehen hatte. Aber bevor er es aus ihm herausbekam, wurde der Detective aus dem Vernehmungszimmer gerufen. Er sagte dem Mann, er solle warten, er wäre gleich wieder zurück. Nur kam er nicht mehr zurück. Aufgrund wichtiger neuer Erkenntnisse in dem Fall musste er an der Fahndung nach dem Täter teilnehmen und vergaß darüber den Zeugen. Am Sonntagmorgen hörte ein anderer Detective, der in die Station gekommen war, um seinen Schreibkram aufzuarbeiten, ein Klopfen und öffnete die Tür des Vernehmungszimmers, in dem immer noch dieser Mexikaner war. Er hatte alle leeren Kaffeebecher aus dem Abfalleimer gesammelt und sie im Lauf des Wochenendes voll gepinkelt. Aber er hatte sich an seine Anweisungen gehalten und das Vernehmungszimmer, das nicht abgeschlossen gewesen war, nicht verlassen.

Die Erinnerung an diese Geschichte verdarb mir die Laune. Schließlich zog ich mein Sakko aus und legte mich auf die Matratze. Um das Licht auszublenden, legte ich das Sakko auf mein Gesicht. Ich versuchte, den Eindruck zu erwecken, als schliefe ich, als sei mir egal, was sie mit mir machten. Aber ich schlief nicht, und wahrscheinlich wussten sie das. Ich kannte das alles aus der Zeit, als ich auf der anderen Seite der Glasscheibe gewesen war.

Schließlich versuchte ich, mich auf den Fall zu konzentrieren. Ich ging im Kopf noch einmal die jüngsten Vorkommnisse durch und versuchte, sie in einen vernünftigen Zusammenhang zu bringen. Warum hatte sich das FBI eingeschaltet? Weil ich mir eine Kopie von Lawton Cross' Akte besorgt hatte? Das erschien mir ziemlich unwahrscheinlich. Ich war wohl auf einen wunden Punkt gestoßen, als ich mir in der Bibliothek die Artikel über Mousouwa Aziz angesehen hatte. Sie hatten mit der Bibliothekarin gesprochen oder den Computer überprüft – neue Gesetze erlaubten ihnen das. Das war es, was sie auf den Plan gerufen hatte. Das war, worüber sie Bescheid wissen wollten.

Nachdem ich schätzungsweise vier Stunden im Bunker gesessen hatte, schnappte der elektronische Schließmechanismus der Tür auf. Gerade als ich mir das Sakko vom Gesicht zog, kam ein Agent herein, den ich bis dahin noch nicht gesehen hatte. Er hatte einen Aktenordner und einen Becher Kaffee dabei. Der Agent, den ich Parenting Today getauft hatte, stand mit einem Metallstuhl hinter ihm.

»Nicht aufstehen«, sagte der erste Agent.

Ich stand trotzdem auf.

»Was zum Teufel soll dieser …«

»Ich sagte, Sie sollen nicht aufstehen. Setzen Sie sich sofort wieder, oder ich gehe, und wir versuchen es morgen noch mal.«

Ich zögerte kurz und behielt die Pose des Entrüsteten bei, aber dann setzte ich mich doch wieder auf die Matratze. Parenting Today stellte den Stuhl direkt an der Tür ab, dann verließ er die Zelle und schloss die Tür. Der zurückgebliebene Agent setzte sich und stellte seinen dampfenden Kaffee auf den Boden. Sein Aroma füllte den Raum.

»Ich bin Special Agent John Peoples vom Federal Bureau of Investigation.«

»Schön für Sie. Wieso bin ich hier?«

»Sie sind hier, weil Sie nicht hören wollen.«

Um sicherzugehen, dass ich nicht irgendetwas Dummes machte, sah er mir in die Augen. Er war in meinem Alter, vielleicht etwas älter. Er hatte noch alle Haare, und sie waren für FBI-Verhältnisse etwas zu lang. Ich nahm nicht an, dass dahinter eine bewusste modische Entscheidung steckte. Er hatte einfach zu viel um die Ohren, um zum Friseur zu gehen.

Das Besondere an ihm waren die Augen. Jedes Gesicht hat ein magnetisches Merkmal, etwas, das sofort die Aufmerksamkeit auf sich zieht. Eine Nase, eine Narbe, ein Grübchen am Kinn. Bei Peoples waren es die Augen. Sie waren tief gelegen und dunkel. Sie waren bedrückt. Sie trugen eine geheime Bürde.

»Man hat Ihnen gesagt, Sie sollten sich da raushalten, Mr Bosch«, sagte er. »Man hat Ihnen ziemlich deutlich zu verstehen gegeben, Ihre Finger von dieser Sache zu lassen, und dennoch sind wir jetzt hier.«

»Können Sie mir eine Frage beantworten?«

»Ich kann es versuchen. Wenn es nichts ist, was der Geheimhaltung unterliegt.«

»Unterliegt meine Uhr der Geheimhaltung? Wo ist meine Uhr? Ich bekam sie bei meiner Abschiedsfeier geschenkt, und ich will sie zurückhaben.«

»Mr Bosch, können wir Ihre Uhr vielleicht erst einmal beiseite lassen. Ich versuche, etwas in Ihren Dickschädel hineinzukriegen, aber Sie wollen es einfach nicht an sich ranlassen, habe ich Recht?«

Er hob seinen Kaffeebecher vom Boden und nahm einen Schluck daraus. Er verzog das Gesicht, als er sich den Mund verbrannte. Er stellte den Becher wieder auf den Boden.

»Hier geht es um wichtigere Dinge als Ihre privaten Ermittlungen und eine Hundert-Dollar-Uhr, die Ihnen die Kollegen zum Abschied geschenkt haben.«

Ich machte ein überraschtes Gesicht.

»Glauben Sie im Ernst, das ist alles, was sie nach so langer Zeit für mich ausgegeben haben?«

Peoples runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf.

»Sie tun sich hier keinen Gefallen, Mr Bosch. Sie kompromittieren ein Ermittlungsverfahren, das für dieses Land von lebenswichtiger Bedeutung ist, und das Einzige, was Sie zu interessieren scheint, ist zu zeigen, wie schlau Sie sind.«

»Soll das jetzt vielleicht die Nationale-Sicherheit-Leier werden? Das ist sie doch, oder? Dann kann ich Ihnen nur sagen, Special Agent Peoples, sparen Sie sich die mal für nächstes Mal auf. Ich halte Ermittlungen in einem Mordfall nicht für unwichtig. Wenn es um Mord geht, kenne ich keine Kompromisse.«

Peoples stand auf und kam auf mich zu, bis er von oben auf mich herabschaute. Er beugte sich über das Bett und stützte sich dabei mit der Hand an der Wand ab.

»Hieronymus Bosch«, brüllte er los, und er sprach es tatsächlich richtig aus. »Sie haben hier nichts zu suchen! Sie fahren auf einer Einbahnstraße in die falsche Richtung! Kapieren Sie das doch endlich!«

Danach drehte er sich um und ging zu seinem Stuhl zurück. Fast lachte ich über dieses Theater, und einen Augenblick lang dachte ich, ihm sei nicht bewusst, dass ich 25 Jahre in Räumen wie diesem verbracht hatte.

»Dringt eigentlich überhaupt etwas von dem, was ich sage, zu Ihnen durch?«, fragte Peoples, wieder einmal mit ruhiger Stimme. »Sie sind kein Polizist. Sie haben keine Dienstmarke. Sie haben keinen Fall. Sie haben keinen offiziellen Status.«

»Das war mal ein freies Land. Das war mal genug Status.«

»Es ist nicht mehr dasselbe Land, das es einmal war. Es hat sich einiges geändert.«

Er reckte mir die Akte, die er in der Hand hielt, entgegen.

»Der Mord an dieser Frau ist natürlich wichtig. Das steht völlig außer Frage. Aber hier geht es um andere Dinge. Wichtigere Dinge. Sie müssen sich da raushalten, Mr Bosch. Das ist meine letzte Warnung. Halten Sie sich da raus. Oder wir müssen Sie da raushalten. Und das wird Ihnen nicht gefallen.«

»Ich werde wieder hier landen? Stimmt's? Bei Maus und den anderen? Bei den anderen feindlichen Kombattanten. So nennen Sie sie doch, oder? Weiß überhaupt jemand, dass es diesen Ort hier gibt, Agent Peoples? Jemand, der nicht zu Ihrer kleinen MAM-Einheit gehört?«

Einen Augenblick lang schien er verblüfft, wie viel ich wusste und dass ich diese Bezeichnung verwendete.

»Ich habe Maus erkannt, als sie mich hereinbrachten. Ich habe einen Schaufensterbummel gemacht.«

»Und aufgrund dessen glauben Sie zu wissen, was hier läuft?«

»Sie ermitteln gegen den Kerl. Das liegt doch auf der Hand – und ist auch vollkommen in Ordnung. Aber was ist, wenn er der Kerl ist, der Angella Benton umgebracht hat? Was ist, wenn er den Sicherheitschef der Bank umgebracht hat? Und was ist, wenn er auch eine FBI-Agentin umgebracht hat? Möchten Sie nicht wissen, was aus Martha Gessler geworden ist? Sie war eine von ihnen. Hat sich die Welt so sehr verändert? Ist ein Special Agent aufgrund dieser neuen Regeln plötzlich nichts Besonderes mehr? Oder handhaben Sie das jeweils so, wie es Ihnen gerade am besten in den Kram passt? Bin ich ein feindlicher Kombattant, Agent Peoples?«

Das hatte gesessen. Meine Worte rissen eine alte Wunde auf, wenn nicht sogar einen alten Streitpunkt. Doch dann bekam seine Miene etwas Entschlossenes. Er schlug den Ordner in seinen Händen auf und nahm den Ausdruck heraus, den ich in der Bibliothek gemacht hatte. Ich konnte das Foto von Aziz sehen.

»Wie sind Sie darauf gekommen? Wie haben Sie diesen Zusammenhang hergestellt?«

»Darauf haben mich Ihre eigenen Leute gebracht.«

»Das glauben Sie doch selbst nicht. Niemand hier würde Ihnen sagen …«

»Das war auch gar nicht nötig. Ich habe den Agenten bemerkt, der mich in der Bibliothek observiert hat. Nur zu Ihrer Information – er ist nicht besonders gut. Sagen Sie ihm, nächstes Mal soll er es lieber mit Sports Illustrated versuchen. Ich wusste, dass da irgendetwas im Busch sein muss, und deshalb habe ich in den Zeitungsarchiven eine Stichwortsuche durchgeführt und bin dabei auf das hier gestoßen. Und ausgedruckt habe ich es, weil ich wusste, das würde Ihre Leute hellhörig machen. Und so war es dann ja auch. Ihr Leute seid ziemlich berechenbar …

Wie dem auch sei, als sie mich dann hier den Flur runterführten, sah ich Maus und reimte mir alles zusammen. Bei seiner Festnahme befand sich ein Geldschein von meinem Raubüberfall in seinem Besitz, aber das interessiert Sie ebenso wenig wie die zwei oder drei Morde, die damit in Zusammenhang stehen. Sie wollen bloß wissen, für wen dieses Geld bestimmt war. Und Sie wollen nicht, dass Ihnen dabei so etwas Belangloses wie Gerechtigkeit für die Toten in die Quere kommt.«

Langsam schob Peoples den Computerausdruck wieder in den Ordner zurück. Ich konnte sehen, wie sich sein Gesicht veränderte und um die Augen dunkler wurde. Meine Worte hatten einen Nerv getroffen.

»Sie haben keine Ahnung, wie die Welt da draußen ist oder was wir hier drinnen dagegen unternehmen«, sagte er. »Sie sitzen zwar hier und kommen sich furchtbar schlau vor und führen schöne Reden über das, was Sie für Gerechtigkeit halten. Aber Sie haben nicht die leiseste Ahnung, was da draußen wirklich läuft.«

Meine Reaktion darauf war ein Lächeln. Was gesagt werden musste, war schnell gesagt.

»Diesen Sermon können Sie sich für die Politiker aufsparen, die die Regeln so lange für Sie ändern, bis sie keine Regeln mehr sind. Bis so etwas wie Gerechtigkeit für eine ermordete und geschändete Frau keine Rolle mehr spielt. Das ist, was da draußen wirklich läuft.«

Peoples beugte sich vor. Er war kurz davor zu platzen, und er wollte hundert Prozent sichergehen, dass ich es mitbekam.

»Wissen Sie, wohin Aziz mit diesem Geld unterwegs war? Wir wissen es zwar nicht, aber ich kann Ihnen sagen, wohin ich glaube, dass er damit wollte. Zu einem Ausbildungscamp. Einem Ausbildungscamp für Terroristen. Und ich spreche hier nicht von irgendeinem Camp in Afghanistan. Ich spreche hier von einem Camp hundertfünfzig Kilometer von unserer Grenze. Von einem Lager, in dem sie Leute dafür ausbilden, uns zu töten. In unseren Häusern, in unseren Flugzeugen. In unserem Schlaf. Sie bilden sie aus, über die Grenze zu kommen und uns zu töten, und zwar völlig unabhängig davon, wer wir sind oder woran wir glauben. Wollen Sie mir da etwa erzählen, was ich tue, ist falsch? Dass wir nicht alles daran setzen sollten, so ein Lager zu finden, falls es existiert? Dass wir nicht alle nur erdenklichen Maßnahmen ergreifen sollten, die nötig sind, um von diesem Mann die Informationen zu erhalten, die wir von ihm haben wollen?«

Ich lehnte mich zurück, bis mein Rücken die Wand berührte. Hätte ich eine Tasse Kaffee gehabt, hätte ich sie nicht so ignoriert wie er die seine.

»Ich werde Ihnen gar nichts erzählen«, sagte ich. »Jeder tut, was er tun muss.«

»Toll«, sagte er sarkastisch. »Welch weise Worte. Ich werde sie mir auf eine Tafel schreiben und in meinem Büro aufhängen.«

»Ich war mal bei einem Prozess, bei dem die Anwältin der Gegenseite etwas gesagt hat, was ich mir immer vor Augen zu halten versuche. Sie zitierte einen Philosophen, dessen Name mir jetzt aus dem Stegreif nicht einfällt – aber zu Hause habe ich ihn mir aufgeschrieben. Jedenfalls sagte dieser Typ, dass alle, die da draußen gegen die Ungeheuer unserer Gesellschaft kämpfen, verdammt gut aufpassen sollten, dass sie nicht selbst Ungeheuer werden. Denn sonst ist alles verloren. Dann haben wir keine Gesellschaft mehr. Ich hielt das immer schon für einen guten Spruch.«

»Nietzsche. Und Sie haben ihn fast richtig zitiert.«

»Es geht hier nicht darum, diesen Satz richtig zu zitieren. Es geht darum, immer in Erinnerung zu behalten, was er bedeutet. Und das tue ich. Sie auch?«

Peoples ignorierte die Frage und griff in seine Jackentasche. Er zog meine Uhr heraus. Er warf sie mir zu, und ich zog sie an. Ich schaute auf das Zifferblatt. Es war einer goldenen Dienstmarke mit der City Hall darauf nachempfunden. Ich schaute, wie spät es war, und stellte fest, dass ich länger im Bunker gesessen hatte, als ich dachte. Es war fast Morgen.

»Verschwinden Sie hier, Bosch«, sagte Peoples. »Wenn Sie uns in dieser Angelegenheit noch mal in die Quere kommen, landen Sie hier schneller wieder, als Sie glauben. Und kein Mensch wird erfahren, dass Sie hier sind.«

Die Drohung war nicht zu überhören.

»Dann bin ich bei den Verschwundenen, hm?«

»Wie Sie es nennen wollen, bleibt Ihnen überlassen.«

Peoples hob die Hand über den Kopf, sodass die Kamera sie sehen konnte. Er drehte einen Finger in der Luft, und das elektronische Türschloss klickte, und die Tür ging ein paar Zentimeter auf. Ich stand auf.

»Gehen Sie«, sagte Peoples. »Es wird Sie jemand nach draußen begleiten. Ich tue Ihnen damit einen Gefallen, Bosch. Vergessen Sie das nicht.«

Ich ging zur Tür, zögerte aber, als ich an ihm vorbeikam. Ich sah auf ihn und die Akte, die er noch in der Hand hielt, hinab.

»Sie haben bei mir zu Hause doch alles abgeholt, meine ganzen Akten, oder? Und die von Lawton Cross auch.«

»Sie kriegen sie nicht zurück.«

»Schon klar. Innere Sicherheit und so. Aber was ich damit eigentlich sagen wollte: Sehen Sie sich die Fotos an. Suchen Sie eins der Fotos von Angella raus, wo sie auf dem Fliesenboden liegt. Sehen Sie sich Ihre Hände an, Mann.«

Ich ging auf die offene Tür zu.

»Was soll mit den Händen sein?«, rief er mir hinterher.

»Sehen Sie sich einfach ihre Hände an. Wie wir sie gefunden haben. Dann wissen Sie, was ich meine.«

Auf dem Flur erwartete mich Parenting Today.

»Hier lang«, sagte er barsch. Seine Enttäuschung über meine Freilassung war unübersehbar.

Als ich den Gang hinaufging, hielt ich hinter den rechteckigen Fenstern nach Mousouwa Aziz Ausschau, sah ihn aber nicht. Ich fragte mich, ob es purer Zufall war, dass ich in das Gesicht des Mörders geblickt hatte, den ich suchte, und ob es mein einziger Blick bliebe und ich nicht näher an ihn herankäme. Mir war klar, solange er hier drinnen war, käme ich nie an ihn heran, im wörtlichen wie im juristischen Sinn. Er war für mich unerreichbar. Er war bei den Verschwundenen. Da ginge gar nichts.

Wir gingen durch zwei elektronische Türen, und dann wurde ich vor einem Aufzug abgestellt. Es gab keine Knöpfe, die ich hätte drücken können. Parenting Today sah zu einer Kamera oben in der Ecke hoch und machte mit erhobenem Finger eine kreisende Bewegung. Ich hörte, wie der Lift angefahren kam.

Als die Tür aufging, führte er mich in die Kabine. Wir fuhren in den Keller, gingen aber nicht zu einem Auto. Er rief einem Mann in der Garage zu, er solle das Tor öffnen, und führte mich die Rampe hinauf. Als das Tor hochging, wurde ich von Sonnenlicht getroffen und musste die Augen zusammenkneifen.

»Wie ich sehe, wollen Sie mich also nicht zu meinem Auto zurückbringen.«

»Das können Sie sehen, wie Sie wollen. Guten Tag.«

Damit ließ er mich oben an der Rampe stehen und drehte sich um, um unter dem Tor durchzukommen, bevor es wieder zuging. Ich beobachtete, wie er hinter dem sinkenden Stahlvorhang verschwand. Ich überlegte mir eine schlaue Bemerkung, die ich ihm hinterherwerfen könnte, aber ich war schlicht und einfach zu müde und ließ es bleiben.

20

Das FBI war bei mir zu Hause gewesen. Das war zu erwarten gewesen. Aber sie hatten Rücksicht gezeigt. Sie hatten nicht alles auf den Kopf gestellt, damit ich alles wieder aufräumen konnte. Sie hatten das Haus systematisch durchsucht und größtenteils genau so hinterlassen, wie sie es angetroffen hatten. Der Esszimmertisch, auf dem ich die Dokumente zum Mordfall Angella Benton ausgebreitet hatte, war leer. Er sah aus, als hätten sie die Tischplatte mit Pledge poliert, als sie fertig waren. Sie hatten alles mitgenommen. Meine Notizen, meine Akten, meine Berichte, alles war weg und der Fall offensichtlich ebenfalls. Ich fing erst gar nicht an, mich darüber aufzuregen. Ich blickte kurz auf mein unscharfes Spiegelbild in der polierten Tischplatte und beschloss, lieber erst zu schlafen, bevor ich mir über meinen nächsten Schritt Gedanken machte.

Ich nahm eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank und ging durch die Schiebetür auf die Terrasse, um mir anzusehen, wie die Sonne hinter den Hügeln hochkam. Auf dem Polster der Liege war Tau, weshalb ich es umdrehte, bevor ich mich darauf setzte. Ich nahm die Beine hoch und ließ mich auf die weiche Unterlage zurücksinken. Es war noch ein wenig kühl, aber ich hatte mein Sakko an. Ich stellte die Wasserflasche auf die Armlehne und schob die Hände in die Jackentaschen. Es war ein gutes Gefühl, nach der Nacht im Bunker wieder zu Hause zu sein.

Die Sonne kam gerade über die Hügel auf der anderen Seite des Cahuenga Pass. Der Himmel war voll von entschärftem Licht, als sich die Sonnenstrahlen in den Milliarden mikroskopisch kleiner Teilchen brachen, die in der Luft schwebten. Bald brauchte ich eine Sonnenbrille, aber ich hatte es mir schon zu bequem gemacht, um noch einmal aufzustehen und sie zu holen. Stattdessen schloss ich die Augen und war bald eingeschlafen. Ich träumte von Angella Benton, von ihren Händen, von einer Frau, der ich zu ihren Lebzeiten nie begegnet war, die aber in meinen Träumen zum Leben erwachte und die Hände nach mir ausstreckte.

Als ich ein paar Stunden später aufwachte, brannte die Sonne durch meine Lider. Rasch merkte ich, dass das Klopfen, von dem ich gedacht hatte, es sei in meinem Kopf, in Wirklichkeit von der Haustür kam. Ich stand auf und stieß dabei die ungeöffnete Wasserflasche von der Armlehne der Liege. Ich versuchte sie aufzufangen, erwischte sie aber nicht mehr. Sie rollte vom Sonnendeck und fiel in das Gebüsch darunter. Ich beugte mich über das Geländer und schaute nach unten. Ich konnte sie nirgendwo sehen.

Von der Haustür kam wieder ein Klopfen, und dann hörte ich jemanden gedämpft meinen Namen rufen. Ich ging vom Sonnendeck ins Haus und durchs Wohnzimmer in die Diele. Mein Besuch hämmerte gerade wieder gegen die Tür, als ich sie endlich öffnete. Es war Roy Lindell, und er lächelte nicht.

»Raus aus den Federn, Bosch.«

Er wollte mich ins Haus schieben, aber ich legte ihm die Hand auf die Brust und schob ihn kopfschüttelnd zurück. Er schaltete sofort. Mit einem fragenden Ausdruck in den Augen deutete er ins Haus. Ich nickte und ging nach draußen und zog die Tür hinter mir zu.

»Nehmen wir meinen Wagen«, sagte er leise.

»Gut. Meiner ist nämlich in Woodland Hills.«

Sein FBI-Wagen stand im Parkverbot vor dem Haus. Wir stiegen ein und fuhren den Woodrow Wilson Drive hoch bis zu der Biegung, die zum Mulholland Drive hinüberführt. Ich nahm nicht an, dass er mich irgendwohin bringen wollte. Wir fuhren nur ziellos durch die Gegend.

»Was war da eigentlich gestern Abend?«, fragte er. »Ich habe gehört, Sie wurden festgenommen.«

»Da haben Sie richtig gehört. Von Ihrer MAM-Einheit.«

Lindell sah zu mir herüber und dann wieder auf die Straße.

»So schlecht scheint Ihnen das aber gar nicht bekommen zu sein. Sie haben sogar ein bisschen Farbe im Gesicht gekriegt.«

»Schön, dass Sie es bemerkt haben, Roy. Aber was wollen Sie?«

»Glauben Sie, Ihr Haus ist verwanzt?«

»Wahrscheinlich. Ich bin noch nicht dazu gekommen nachzusehen. Was wollen Sie? Wohin fahren wir?«

Allerdings glaubte ich, es zu wissen. Der Mulholland Drive wand sich um den Hügel zu einem Aussichtspunkt, von dem man, je nach Stärke des Smogs, von der Santa Monica Bay bis zu den Wolkenkratzern der Downtown sehen konnte.

Wie erwartet, fuhr Lindell auf den kleinen Parkplatz und hielt neben einem VW-Bus, der schon dreißig Jahre auf dem Buckel hatte. Der Smog war dicht, und hinter dem Capitol Records Building hörte der Blick einfach auf.

»Ich soll endlich zur Sache kommen, wie?« Lindell drehte sich auf dem Sitz zu mir herum. »Dann werde ich das jetzt mal. Wie läuft es bei den Ermittlungen?«

Ich sah ihn eine Weile an und versuchte abzuschätzen, ob er wegen Marty Gessler aufgetaucht war oder als Special Agent Peoples' Spürhund, um mich auf die Probe zu stellen, ob ich mich tatsächlich aus allem raushielt. Sicher, Lindell und Peoples waren verschiedene Tiere aus verschiedenen Etagen der FBI-Zentrale. Aber beide trugen dieselbe Dienstmarke. Und es ließ sich schwer sagen, ob Lindell nicht unter Druck gesetzt worden war.

»Ihre Frage nach dem Stand der Ermittlungen ist ganz einfach zu beantworten: Es gibt keine Ermittlungen.«

»Wie bitte? Wollen Sie mich verarschen?«

»Nein, ich will Sie nicht verarschen. Wenn Sie so wollen, habe ich endlich Vernunft angenommen. Beziehungsweise wurde mir Vernunft beigebracht.«

»Und was wollen Sie jetzt machen? Einfach das Handtuch schmeißen?«

»Ganz richtig. Ich werde mir mein Auto holen und Urlaub machen. In Las Vegas wahrscheinlich. Zur Einstimmung habe ich mir heute Morgen schon mal einen Sonnenbrand geholt. Da bietet es sich doch förmlich an, gleich loszufahren und auch noch mein Geld zu verspielen.«

Lindell grinste, als käme er sich besonders schlau vor.

»Kommen Sie mir doch nicht mit so einem Scheiß«, sagte er. »Ich weiß genau, was Sache ist. Sie denken, man hat mich geschickt, um Sie auf die Probe zu stellen, ist es nicht so? Also echt, was soll dieser Quatsch?«

»Denken Sie meinetwegen, was Sie wollen, Roy. Könnten Sie mich wieder zurückbringen? Ich muss packen.«

»Erst erzählen Sie mir, was wirklich los ist.«

Ich öffnete die Tür einen Spalt breit.

»Ich kann auch zu Fuß gehen. Ein bisschen Bewegung würde mir sowieso nicht schaden.«

Ich stieg aus und begann, in Richtung Mulholland loszugehen. Lindell warf seine Tür auf, sodass sie gegen die Seite des alten Bully schlug. Er kam mir nach.

»Mensch, Bosch, jetzt stellen Sie sich mal nicht so an.«

Er holte mich ein und stellte sich, sehr dicht, vor mich und zwang mich, stehen zu bleiben. Er ballte die Hände zu Fäusten und hielt sie vor seiner Brust hoch, als versuchte er, eine Kette zu sprengen, die ihn zusammenschnürte.

»Harry, ich bin meinetwegen hier. Niemand hat mich geschickt, ja? Geben Sie nicht auf. Diese Typen, die wollten sie wahrscheinlich nur einschüchtern, mehr nicht.«

»Erzählen Sie das mal den anderen Typen, die sie dort eingesperrt haben. Ich bin nicht scharf darauf, spurlos zu verschwinden, Roy. Wissen Sie, was ich meine?«

»Quatsch. Sie waren nie der Typ, der …«

»He, du Arschloch!«

Ich drehte mich nach der Stimme um und sah zwei Männer, die sich durch die Schiebetür des VW-Bus zwängten. Es waren bärtige Langhaarige, die aussahen, als gehörten sie auf zwei Harleys, nicht in einen Hippie-Bus.

»Du hast eine Mordsbeule in die Tür gemacht«, legte der zweite los.

»Woher willst du das wissen?«, gab Lindell zurück.

Da haben wir's, dachte ich. Ich schaute an den näher kommenden Hünen vorbei und sah eine zehn Zentimeter lange Schramme in der Beifahrertür des VW-Bus. Lindells Tür war noch auf und berührte sie, quasi in flagranti.

»Komm mir bloß nicht dumm«, sagte der erste. »Oder sollen wir dir eine Beule verpassen?«

Lindell langte an seinen Rücken, und seine Hand kam in einer raschen Bewegung mit einer Pistole unter seinem Sakko hervor. Mit seiner freien Hand packte er den ersten der zwei Rabauken am Hemdlatz, bekam dabei auch noch eine Hand voll Bart zu fassen und zog ihn zu sich heran. Die Pistole kam hoch, und ihr Lauf presste sich gegen die Kehle des größeren Mannes.

»Wie wär's, wenn du mit David Crosby wieder in diese Scheißkiste steigst und schleunigst abflowerpowerst?«

»Roy«, sagte ich. »Immer mit der Ruhe.«

In diesem Moment erreichte uns aus dem Bus der Geruch von Marihuana. Es trat ein langer Moment der Stille ein, als Lindell und der erste Hippie sich gegenseitig niederzustarren versuchten. Sein Kumpel stand daneben und beobachtete die Szene, konnte aber wegen der Pistole nichts tun.

»Okay, Mann«, sagte der erste endlich. »Alles klar. Wir verdrücken uns einfach.«

Lindell schob ihn beiseite und ließ die Pistole sinken.

»So ist es brav, Kleiner, verdrück dich. Rauch deine Friedenspfeife woanders.«

Wir beobachteten schweigend, wie sie zum Bus zurückgingen. Um auf der Beifahrerseite einsteigen zu können, knallte der zweite Mann wütend Lindells Tür zu. Der Motor sprang an, und der VW-Bus stieß zurück und fuhr auf den Mulholland Drive. Sowohl Fahrer als auch Beifahrer zeigten uns den obligatorischen Abschiedsgruß, und dann waren sie weg. Ich dachte daran, wie ich im Bunker vor wenigen Stunden die Kamera auf die gleiche Weise gegrüßt hatte. Ich wusste, wie machtlos sich die zwei Männer in dem Bus fühlten.

Lindell wandte seine Aufmerksamkeit wieder mir zu.

»Das war wirklich stark, Roy«, sagte ich zu ihm. »Bei so einem Auftritt wundert es mich echt, dass Sie noch nicht in den neunten Stock versetzt worden sind.«

»Bleiben Sie mir bloß mit diesen Typen vom Hals.«

»Ja, genau so ging's mir vor ein paar Stunden auch noch.«

»Also, Harry, wie soll es jetzt weitergehen?«

Noch wenige Augenblicke zuvor hatte er bei einem beinahe gewalttätigen Aufeinanderprallen hoher Testosteronwerte zwei Fremde mit einer Waffe bedroht, und schon war die ganze Aufregung wieder verflogen. An der Oberfläche herrschte vollkommene Ruhe. Der Vorfall war bereits wieder von seinem Radarschirm verschwunden. Das war ein Wesensmerkmal, das ich bis dahin am häufigsten an Psychopathen beobachtet hatte. Ich wollte mal nicht das Schlechteste von Lindell annehmen, weshalb ich es als Ausdruck einer ganz speziellen Art von Arroganz abhakte, die mir schon des Öfteren als angeborener Charakterzug von FBI-Agenten aufgefallen war.

»Bleiben Sie oder laufen Sie davon?«, fragte er.

Das machte mich wütend, aber ich versuchte, es mir nicht anmerken zu lassen. Ich grinste.

»Keins von beidem«, sagte ich. »Ich gehe.«

Damit drehte ich mich um und ließ ihn einfach stehen. Ich ging auf dem Mulholland Drive in Richtung Woodrow Wilson und meinem Haus los. Er beballerte meinen Rücken mit einer Salve wüster Beschimpfungen, aber das konnte mich nicht aufhalten.

21

Das Tor von Lawton Cross' Garage war offen, und es sah so aus, als hätte es die ganze Nacht offen gestanden. Ich ließ mich von dem Taxi neben meinem Mercedes absetzen. Es sah nicht so aus, als sei mein Wagen von der Stelle bewegt worden, obwohl ich davon ausging, dass er durchsucht worden war. Ich hatte ihn nicht abgeschlossen, und er war auch immer noch nicht abgeschlossen. Ich legte die kleine Reisetasche, die ich mitgebracht hatte, auf den Rücksitz. Dann setzte ich mich hinters Steuer, startete den Motor und fuhr den Wagen in die Garage.

Ich stieg aus, ging zu der Tür, die ins Haus führte, und drückte auf einen Knopf, mit dem man entweder eine Klingel betätigen oder das Garagentor schließen würde. Der Knopf schloss das Tor. Ich ging zum Malibu, schob die Hände unter die Kühlerhaube und tastete nach der Entriegelung. Die Stahlfedern gähnten laut, als ich die Haube anhob. Ich blickte auf einen staubigen, aber sauberen Motor hinab. Luftfiltergehäuse und Ventilator waren aus Chrom, der Motorblock rot lackiert. Offensichtlich hatte Lawton das Auto liebevoll gepflegt und seine innere Schönheit nicht weniger zu schätzen gewusst als seine äußere.

Die Dokumente aus der Ermittlungsakte, die ich am Abend zuvor unter die Motorhaube geschoben hatte, hatten die FBI-Durchsuchung überstanden. Sie waren zwar nach unten gefallen, waren aber von dem Spinnennetz aus Zündkerzenkabeln auf der linken Seite des Motorblocks aufgefangen worden. Als ich sie einsammelte, stellte ich fest, dass die Batterie abgeklemmt worden war, und ich fragte mich, wann das gewesen war. Bei einem Auto, das längere Zeit nicht benutzt werden sollte, war das sehr vernünftig. Lawton könnte zwar daran gedacht haben, wäre aber nicht in der Lage gewesen, es selbst zu tun. Vielleicht hatte er Danny erklärt, wie sie es machen musste.

»Was soll das? Was machst du da, Harry?«

Ich drehte mich um. Danny Cross stand im Durchgang zum Haus.

»Hallo, Danny. Ich wollte nur noch ein paar Dinge holen, die ich vergessen habe. Außerdem müsste ich mir kurz was von Laws Werkzeug borgen. Ich glaube, mit meinem Wagen ist irgendwas nicht in Ordnung.«

Ich deutete auf die Werkbank und die Wand neben dem Malibu, an der Laws ganzes Werkzeugarsenal hing. Sie schüttelte den Kopf, als hätte ich vergessen, ihr das Offensichtliche zu erklären.

»Was ist mit gestern Abend? Sie haben dich festgenommen. Ich habe die Handschellen gesehen. Sie haben gesagt, du würdest nicht zurückkommen.«

»Reine Einschüchterungstaktik, Danny. Mehr nicht. Wie du siehst, bin ich wieder zurück.«

Ich drückte die Motorhaube mit einer Hand nach unten, ließ sie aber nicht einschnappen. Genau so, wie ich sie vorgefunden hatte. Ich ging zu meinem Mercedes und legte die Dokumente durch das offene Fenster auf den Beifahrersitz. Doch dann überlegte ich es mir anders. Ich öffnete die Tür, hob die Bodenmatte hoch und legte sie darunter. Es war kein berauschendes Versteck, aber fürs Erste würde es genügen. Ich schloss die Tür und sah Danny an.

»Wie geht's Law?«

»Nicht gut.«

»Wieso? Was ist mit ihm?«

»Sie waren gestern Abend bei ihm. Sie haben mich zwar nicht zu ihm ins Zimmer gelassen, und das Babyphon haben sie auch ausgeschaltet, aber ich habe trotzdem mitbekommen, dass sie ihm gedroht haben. Und mir haben sie auch gedroht. Ich möchte, dass du gehst, Harry. Ich möchte, dass du gehst und nicht mehr wiederkommst.«

»Womit haben sie dir gedroht? Was haben sie gesagt?«

Sie zögerte, und mir wurde klar, dass das eine Folge ihrer Einschüchterungstaktik war.

»Sie haben dir gesagt, du sollst mit niemandem darüber sprechen, stimmt's? Vor allem nicht mit mir?«

»Ja, das haben sie gesagt.«

»Okay, Danny, ich will dich nicht in Schwierigkeiten bringen. Was ist mit Law? Wäre er noch bereit, mit mir zu sprechen?«

»Er hat gesagt, er will dich nicht mehr sehen. Er hätte zu viel Ärger gekriegt.«

Ich nickte und schaute zur Werkbank hinüber.

»Dann lass mich nur noch schnell was an meinem Auto machen. Dann bin ich sofort weg.«

»Haben sie dir was getan, Harry?«

Ich sah sie an. Meine Antwort schien sie wirklich zu interessieren.

»Nein, mir fehlt nichts.«

»Gut.«

»Ähm, Danny, da ist noch etwas, was ich aus Laws Zimmer brauchte. Soll ich es selbst holen oder könntest du das für mich tun? Was ist dir lieber?«

»Was ist es?«

»Die Uhr.«

»Die Uhr? Wieso? Du hast sie ihm geschenkt.«

»Ich weiß. Aber ich brauche sie wieder.«

In ihre Miene schlich sich Ärger. Ich dachte, dass es wegen der Uhr zwischen ihnen vielleicht zum Streit gekommen war, und jetzt kam ich an und wollte sie wieder zurück.

»Ich hole sie dir, aber ich werde ihm sagen, dass du es bist, der sie ihm wegnimmt.«

Ich nickte. Sie ging in das Haus, und ich ging um den Malibu herum, wo ein Rollbock an der Werkbank lehnte. Ich nahm eine Zange und einen Schraubenzieher von der Werkzeugwand und ging zu meinem Mercedes.

Nachdem ich meine Jacke auf den Sitz geworfen hatte, legte ich mich auf den Rollbock und rutschte unter den Wagen. Ich brauchte weniger als eine Minute, um die schwarze Box zu finden. Ein Satellitensender von der Größe eines Hardcover-Buchs war mit zwei Magnetstreifen am Tank befestigt. Er war mit einer Neuerung ausgestattet, die ich bisher noch nicht gesehen hatte. Von der Box führte ein Draht zu einem am Auspuff befestigten Wärmesensor. Sobald der Auspuff heiß wurde, schaltete der Sensor den Sender ein. Auf diese Weise wurde die Batterie nicht beansprucht, wenn der Wagen stand. Die Jungs aus dem neunten Stock bekamen wirklich die guten Sachen.

Ich beschloss, die Box dran zu lassen, und rutschte wieder unter dem Wagen hervor. Danny stand mit der Uhr in der Hand über mir. Sie hatte die Rückseite entfernt, sodass die Kamera zu sehen war.

»Ich fand sie ein bisschen schwer für eine normale Wanduhr«, sagte sie.

Ich stand auf.

»Hör zu, Danny …«

»Du hast uns ausspioniert. Du hast mir nicht geglaubt, stimmt's?«

»Danny, das ist nicht der Grund, weswegen ich sie will. Die Männer, die gestern Abend hier …«

»Aber das ist der Grund, warum du sie ursprünglich an der Wand angebracht hast. Wo ist das Video?«

»Was?«

»Das Videoband. Wo hast du es dir angesehen?«

»Nirgendwo. Es ist eine Digitalkamera. Es ist alles in der Uhr.«

Das hätte ich nicht sagen sollen. Als ich nach der Uhr griff, hob Danny sie über ihren Kopf und warf sie auf den Betonboden. Das Glas zerbrach, und die Kamera löste sich vom Uhrengehäuse und rutschte unter den Mercedes.

»Herrgott noch mal, Danny. Die Uhr gehört nicht mir.«

»Mir ist egal, wem sie gehört. Dazu hattest du kein Recht.«

»Hör zu, Law hat mir erzählt, du würdest ihn nicht gut behandeln. Was hätte ich denn tun sollen? Mich einfach auf dein Wort verlassen?«

Ich kniete nieder und schaute unter das Auto. Die Kamera lag in Reichweite, und ich zog sie heraus. Das Gehäuse war stark verkratzt, aber über ihr Innenleben konnte ich kein Urteil abgeben. Ich nahm die Speicherkarte heraus, wie Andre Biggar es mir gezeigt hatte. Sie sah intakt aus. Ich stand auf und hielt sie hoch, damit Danny sie sehen konnte.

»Das könnte das Einzige sein, was diese Männer davon abhält zurückzukommen. Hoffe lieber mal, dass die Karte nicht beschädigt ist.«

»Das ist mir egal. Ich hoffe nur, du hast deinen Spaß bei dem, was du darauf siehst. Ich hoffe, du bist richtig stolz auf dich, wenn du es dir ansiehst.«

Darauf wusste ich keine Antwort.

»Lass dich hier nie mehr blicken.«

Sie drehte sich um und ging ins Haus. Dabei klatschte sie mit der Hand auf den Knopf an der Wand, worauf das Garagentor hinter mir hochzufahren begann. Sie schloss die Tür, die ins Haus führte, ohne sich nach mir umzublicken. Ich wartete einen Moment, ob sie noch einmal zurückkäme und mir eine weitere verbale Attacke entgegenschleuderte. Aber sie kam nicht zurück. Ich steckte die Speicherkarte ein, dann hockte ich mich hin, um die Trümmer der Uhr einzusammeln.

22

Am Burbank Airport parkte ich auf dem Parkplatz für Langzeitparker, holte meine Reisetasche aus dem Wagen und nahm die Straßenbahn zum Terminal. Am Southwest-Schalter buchte ich mit einer meiner Kreditkarten einen einfachen Flug nach Las Vegas, der in weniger als einer Stunde ging. Dann begab ich mich zum Security-Check und stellte mich wie alle anderen in der Schlange an. Ich legte meine Tasche auf das Fließband und warf Autoschlüssel, Uhr und die Speicherkarte der Kamera in eine Plastikschüssel, um den Metalldetektor nicht zu aktivieren. Ich merkte, dass ich mein Handy im Mercedes liegen gelassen hatte, tröstete mich aber rasch damit, dass es sogar besser so war, weil sie es möglicherweise dazu benutzt hätten, meinen Aufenthaltsort anzupeilen.

Kurz vor dem Flugsteig blieb ich stehen, kaufte eine 10-Dollar-Telefonkarte und ging damit auf eine Reihe von Münzapparaten zu. Ich las die Anleitung auf der Telefonkarte zweimal. Nicht, weil sie so kompliziert war, sondern weil ich unschlüssig war. Schließlich nahm ich den Hörer doch ab und wählte eine Nummer, die ich auswendig wusste, aber fast ein Jahr lang nicht mehr angerufen hatte.

Sie ging schon nach dem zweiten Läuten dran, aber ich merkte sofort, dass ich sie geweckt hatte. Fast hätte ich aufgelegt, denn selbst wenn sie Anruferidentifizierung hatte, konnte sie nicht feststellen, dass ich es gewesen war. Aber nach ihrem zweiten Hallo begann ich schließlich zu sprechen.

»Eleanor, ich bin's, Harry. Habe ich dich geweckt?«

»Nicht so schlimm. Bei dir alles okay?«

»Ja, alles okay. Warst du lange spielen?«

»Ungefähr bis fünf, und dann waren wir noch frühstücken. Ich fühle mich, als wäre ich eben erst ins Bett gegangen. Wie spät ist es?«

Ich sagte ihr, es sei nach zehn, und sie stöhnte. Ich spürte das Zutrauen in meinen Plan dahinschwinden. Außerdem blieb ich bei der Frage hängen, wer mit dem ›wir‹ gemeint war, aber ich fragte sie nicht. Über diesen Punkt sollte ich längst hinaus sein.

»Harry, was gibt's?«, fragte sie in die Stille hinein. »Ist auch wirklich alles in Ordnung?«

»Doch, doch, alles bestens. Ich bin auch erst etwa um diese Zeit dazu gekommen, mich schlafen zu legen.«

In die Leitung kroch mehr Schweigen. Ich bekam mit, dass mein Flug aufgerufen worden war.

»Ist das der Grund deines Anrufs? Um mir von deinen Schlafgewohnheiten zu erzählen?«

»Nein, ich, ähm … naja, ich brauche sozusagen ein bisschen Hilfe. In Las Vegas.«

»Hilfe? Wie meinst du das? Meinst du, bei einem Fall? Du hast doch erzählt, du hast bei der Polizei aufgehört.«

»Sicher. Habe ich. Aber da ist so eine Sache, an der ich gerade arbeite … Wie dem auch sei, ich dachte nur, ob du mich vielleicht in etwa einer Stunde am Flughafen abholen könntest. Ich fliege gleich los.«

Diese Bitte und alles, was sie möglicherweise bedeutete, musste sich erst einmal setzen, und es trat wieder Schweigen ein. Meine Brust fühlte sich schwer und zusammengeschnürt an, während ich wartete. Ich dachte gerade an die Eine-Kugel-Theorie, als sie endlich zu sprechen begann.

»Gut, ich komme dich abholen. Wohin soll ich dich bringen?«

Ich merkte, dass ich den Atem angehalten hatte. Ich atmete aus. Tief unten, in diesen samtenen Falten, wusste ich, dass ihre Antwort so ausfallen würde, aber sie laut ausgesprochen zu hören, meinen Instinkt bestätigt zu finden, erfüllte mich unverzüglich mit meiner eigenen Bestätigung der Gefühle, die ich noch für sie hegte. Ich versuchte, sie mir am anderen Ende der Leitung vorzustellen. Sie war im Bett, das Telefon auf dem Nachttisch, ihr Haar auf eine Art zerzaust, die ich immer anziehend gefunden und die immer zur Folge gehabt hatte, dass ich mit ihr im Bett bleiben wollte. Dann fiel mir ein, dass es eine Handynummer war. Sie hatte keinen Festnetzanschluss, zumindest keinen, dessen Nummer ich hatte. Und dann kam wieder diese ›Wir‹-Geschichte hoch, drängte sich dazwischen wie jemand, der einem übers Telefon etwas andrehen will. In wessen Bett war sie?

»Harry, bist du noch dran?«

»Ja, ich bin noch dran. Äh, nur zu einer Leihwagenfirma. Avis, würde ich sagen. Sie geben sich mehr Mühe. Angeblich.«

»Harry, sie haben Busse, die genau wegen so was alle fünf Minuten zum Flughafen kommen. Wieso brauchst du da mich? Was soll das alles?«

»Das erkläre ich dir, wenn ich da bin. Mein Flug wurde gerade aufgerufen. Kannst du zum Flughafen kommen, Eleanor?«

»Ich habe doch gesagt, dass ich komme«, sagte sie in einem Ton, den ich nur zu gut kannte, so, als wäre sie gleichzeitig nachgiebig und widerstrebend.

Ich befasste mich nicht weiter damit. Ich hatte, was ich wollte. Dabei beließ ich es.

»Danke. Wie wär's, wenn du einfach vor Southwest auf mich wartest? Hast du immer noch den Taurus?«

»Nein, Harry, inzwischen habe ich einen silbernen Lexus. Einen Viertürer. Und ich mache das Licht an. Wenn ich dich als Erste sehe, blende ich kurz auf.«

»Okay, dann bis gleich. Danke, Eleanor.«

Ich legte auf und ging zum Flugsteig. Ein Lexus, dachte ich im Gehen. Ich hatte mich nach ihren Preisen erkundigt, bevor ich den gebrauchten Mercedes kaufte. Sie waren nicht unerschwinglich, aber auch nicht gerade billig. Anscheinend tat sich bei ihr etwas. Ich war ziemlich sicher, dass mich das freute.

Bis ich im Flugzeug war, waren nur noch Sitze in der Mitte frei und in den Gepäckfächern gab es für meine Tasche keinen Platz mehr. Ich zwängte mich zwischen einen Mann in einem Hawaiihemd mit einer dicken Goldkette um den Hals und eine Frau, die so blass war, dass ich dachte, sie könnte auflodern wie ein Streichholz, sobald die Sonne von Nevada auf sie fiel. Ich steckte mein Terrain ab, behielt die Ellbogen am Körper, obwohl das der Typ im Hawaiihemd nicht tat, und schaffte es, während des kurzen Fluges fast die ganze Zeit die Augen geschlossen zu halten und beinahe zu schlafen. Ich wusste, es gab vieles, worüber ich nachdenken musste, und die Speicherkarte brannte mir fast ein Loch in die Jackentasche, als ich mich fragte, was sie wohl enthielt. Gleichzeitig war mir jedoch auch instinktiv klar, dass ich jede Gelegenheit nutzen musste, um mich auszuruhen. Ich rechnete nicht damit, dass ich viel dazu käme, sobald ich wieder in L.A. zurück wäre.

Keine Stunde nach dem Start ging ich am McCarran durch die automatischen Türen des Terminal ins Freie, wo mir der Hitzeschwall entgegenschlug, der die Ankunft in Las Vegas ankündigt. Mich störte er nicht. Mein Blick streifte aufmerksam über die in der Abholerspur wartenden Fahrzeuge, bis er auf einem silbernen Auto mit eingeschalteten Scheinwerfern haften blieb. Das Schiebedach war auf, und die Hand der Fahrerin reckte sich durch die Öffnung und winkte. Außerdem blendete sie mehrmals kurz hintereinander auf. Es war Eleanor. Ich winkte und trabte auf den Wagen zu. Ich öffnete die Tür, warf meine Reisetasche auf den Rücksitz und stieg ein.

»Hi«, sagte ich. »Danke.«

Nach kurzem Zögern beugten wir uns beide in die Mitte und küssten uns. Es war kurz, aber gut. Ich hatte sie lange nicht mehr gesehen und stellte plötzlich schockiert fest, wie schnell die Zeit zwischen zwei Menschen verstreichen konnte. Obwohl wir jedes Jahr an unseren Geburtstagen und an Weihnachten miteinander telefoniert hatten, war es fast drei Jahre her, dass ich sie tatsächlich gesehen und berührt hatte, mit ihr zusammen gewesen war. Und sofort war es gleichzeitig berauschend und deprimierend. Denn ich müsste sofort wieder weg. Das Treffen würde kürzer als jeder dieser Geburtstagsanrufe, die wir jedes Jahr machten.

»Du hast eine neue Frisur«, sagte ich. »Steht dir gut.«

So kurz hatte ich ihre Haare noch nie gesehen, exakt auf Höhe der Mitte ihres Nackens abgeschnitten. Aber es war kein unaufrichtiges Kompliment. Sie sah wirklich gut aus. Andererseits hätte sie für mich mit Haaren bis zu den Knöcheln oder noch kürzeren als meinen gut ausgesehen.

Sie wandte sich von mir ab, um über ihre linke Schulter nach von hinten kommendem Verkehr Ausschau zu halten. Ich konnte ihren Nacken sehen. Sie scherte aus, und wir fuhren los. Sie hob die Hand und drückte mit dem Finger auf den Knopf zum Schließen des Schiebedachs.

»Danke, Harry. Du siehst zwar nicht groß anders aus. Aber du siehst immer noch gut aus.«

Ich dankte ihr und versuchte, nicht zu stark zu grinsen, als ich meine Brieftasche herausholte.

»Und«, sagte sie, »was ist nun das große Geheimnis, von dem du mir am Telefon nichts erzählen konntest?«

»Da gibt es kein großes Geheimnis. Ich möchte lediglich, dass ein paar Leute denken, ich wäre in Las Vegas.«

»Du bist in Las Vegas.«

»Aber nicht lange. Sobald ich den Leihwagen abgeholt habe, fahre ich zurück.«

Eleanor nickte, als verstehe sie. Ich zog die Bankomat- und die American-Express-Karte aus meiner Brieftasche. Die Visa-Karte behielt ich für den Leihwagen und was sonst noch an Kosten anfallen würden.

»Könntest du bitte diese Karten nehmen und im Lauf der nächsten Tage benutzen. Die Geheimzahl der Bankomat-Karte ist dreizehn-null-sechs. Müsstest du dir an sich leicht merken können.«

Es war unser Hochzeitstag.

»Komisch«, sagte sie. »Wusstest du, dass er dieses Jahr auf einen Freitag fällt? Ich habe nachgesehen. Das soll Pech bringen, Harry.«

Irgendwie schien Freitag, der dreizehnte, passend. Kurz fragte ich mich, was es bedeutete, dass sie nachsah, auf welchen Wochentag künftige Jahrestage einer gescheiterten Ehe fielen. Ich ging dieser Frage nicht weiter nach und kehrte in die Gegenwart zurück.

»Benutze sie in den nächsten paar Tagen einfach ein paar Mal. Du weißt schon, geh mal essen oder sonst etwas in der Art. Wenn ich hier bliebe, würde ich dir wahrscheinlich ein Geschenk kaufen, weil ich bei dir übernachten darf. Zieh dir also etwas Bargeld und kauf dir was Schönes. Auf der American Express steht noch mein vollständiger Name. Damit dürftest du also keine Probleme kriegen.«

Die meisten Leute wissen nicht, welches Geschlecht mein Vorname Hieronymus hat. Als wir noch verheiratet waren, hatte Eleanor regelmäßig meine Kreditkarten benutzt, ohne deswegen Probleme zu bekommen. Jetzt hätte sie lediglich dann Schwierigkeiten bekommen können, wenn sie bei einem Kauf den Ausweis vorlegen musste. In Restaurants ist das jedoch selten der Fall und schon gar nicht in Las Vegas, wo man erst das Geld nimmt und später Fragen stellt.

Ich hielt ihr die Karten hin, aber sie nahm sie nicht.

»Harry, was soll das? Was ist eigentlich los mit dir?«

»Das habe ich dir doch eben erklärt. Ich möchte, dass ein paar Leute denken, ich wäre hier in Las Vegas.«

»Und das sind Leute, die nachprüfen können, wenn du mit Kreditkarte bezahlst und etwas vom Geldautomaten abhebst?«

»Wenn sie möchten, ja. Ich weiß nicht, ob sie es tatsächlich tun werden. Das ist eine reine Vorsichts…«

»Dann meinst du also die Polizei oder das FBI. Wer von beiden ist es?«

Ich lachte leise.

»Es könnten beide sein. Aber wenn mich nicht alles täuscht, ist das FBI am meisten an der Sache interessiert.«

»Oh, Harry …«

Sie sagte es mit einem Geht-das-schon-wieder-los-Ton in der Stimme. Ich überlegte, ob ich ihr sagen sollte, es ginge um Marty Gessler, beschloss dann aber, sie nicht weiter in die Sache hineinzuziehen, als ich das bereits getan hatte.

»Du kannst mir glauben, es ist alles nur halb so wild. Ich rolle lediglich einen meiner alten Fälle wieder auf, und das ist einem Agenten sauer aufgestoßen. Ich möchte, dass er denkt, er hätte mich eingeschüchtert. Nur für ein paar Tage. Ginge das, Eleanor? Würdest du das für mich tun, bitte?«

Ich hielt ihr die Kreditkarten wieder hin. Nach einigem Zögern griff sie danach und nahm sie ohne ein Wort an sich. Wir waren auf einer Straße am Flughafen, in der sich die ganzen Mietwagenfirmen befanden. Ich wollte noch etwas sagen. Etwas über uns und darüber, dass ich zurückkommen wollte, wenn diese ganze Geschichte zu Ende war. Falls sie das wollte. Aber sie fuhr auf das Avis-Gelände und ließ das Fenster runter, um einem Wachmann zu sagen, sie wolle mich nur aussteigen lassen.

Diese Unterbrechung brachte den Gesprächsfluss zum Erliegen, falls man überhaupt von einem Gespräch sprechen konnte. Ich verlor den Schwung und gab den Gedanken auf, noch etwas über uns zu sagen.

Sie hielt vor dem Schalter an, und es wurde Zeit für mich auszusteigen. Aber das tat ich nicht. Ich saß da und sah sie an, bis sie sich schließlich herumdrehte und mich anschaute.

»Danke, dass du das tust, Eleanor.«

»Kein Problem. Wird alles von deinem Konto abgebucht.«

Ich grinste.

»Kommst du noch ab und zu nach L.A.? Du weißt schon, zum Kartenspielen oder so?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Schon lange nicht mehr.«

Ich nickte. Es schien nicht so, als gäbe es noch etwas zu sagen. Ich beugte mich vor und küsste sie, diesmal nur auf die Wange.

»Ich rufe dich morgen oder übermorgen an, ja?«

»Okay. Pass gut auf dich auf, Harry. Tschüs.«

»Mach ich. Tschüs, Eleanor.«

Ich stieg aus und sah ihr nach, als sie wegfuhr. Ich hätte gern mehr Zeit mit ihr verbracht und fragte mich, ob sie dazu bereit gewesen wäre, wenn ich Zeit gehabt hätte. Dann schob ich diese Gedanken beiseite und ging nach drinnen. Ich legte meinen Führerschein und meine Kreditkarte vor und bekam den Schlüssel für den Leihwagen. Es war ein Ford Taurus, und ich musste mich erst wieder daran gewöhnen, so dicht über dem Boden zu sitzen. Als ich losfuhr, sah ich ein Schild mit einem Pfeil, der in Richtung Paradise Road zeigte. So ein Schild, fand ich, brauchte jeder. Wenn es nur so einfach gewesen wäre.

23

Nach vier Stunden Nonstopfahrt durch die Wüste war ich im technischen Labor von Biggar & Biggar. Ich holte die Speicherkarte aus der Hosentasche und gab sie Andre. Er hielt sie hoch, sah sie an und sah dann mich an, als hätte ich ihm gerade einen benutzten Kaugummi in die Hand gedrückt.

»Wo ist die Hülle?«

»Welche Hülle? Die Uhr, meinen Sie? Sie hängt noch an der Wand.«

Ich wusste nicht, wie ich ihm beibringen sollte, dass die Uhr und wahrscheinlich auch die Kamera kaputt waren.

»Nein, die Schutzhülle für die Karte. Sie haben doch die Ersatzkarte, die ich Ihnen gegeben habe, in die Uhr eingesetzt, als Sie die hier rausgenommen haben, oder?«

Ich nickte.

»Ja.«

»Sehen Sie, und dabei hätten Sie diese Karte hier in die Hülle der Ersatzkarte stecken sollen. Diese Dinger sind sehr empfindlich. Sie einfach so mit dem Wechselgeld und irgendwelchen Flusen in der Hosentasche rumzutragen ist nicht …«

»Andre«, unterbrach ihn Burnett Biggar, »probier einfach aus, ob sie noch funktioniert. Es war meine Schuld, dass ich Harry nicht erklärt habe, wie man mit so etwas umgeht. Ich habe ganz vergessen, dass er noch mehr oder weniger in der Steinzeit lebt.«

Kopfschüttelnd ging Andre zu einer Werkbank, auf der ein Computer stand. Ich sah Burnett an und nickte ihm zum Dank für seinen Beistand zu. Er zwinkerte mir zu, und wir folgten seinem Sohn.

Mit einem Druckluftgerät, das aussah, als käme es aus einer Zahnarztpraxis, blies Andre Staub und Flusen von der von mir misshandelten Speicherkarte und steckte sie dann in ein am Computer angebrachtes Gerät. Er gab ein paar Befehle ein, und kurz darauf erschienen Bilder aus Lawton Cross' Zimmer auf dem Monitor.

»Nur zu Ihrer Erinnerung«, sagte Andre. »Wegen des Bewegungsmelders werden die Bilder zum Teil stark rucken. Aber wenn Sie die Uhr in der Ecke im Auge behalten, können Sie den zeitlichen Ablauf ganz gut verfolgen.«

Das erste Bild auf dem Monitor war mein eigenes Gesicht. Ich schaute beim Einstellen der Zeit direkt in die Kamera. Dann trat ich zurück und gab den Blick auf Lawton Cross frei, der hinter mir in seinem Rollstuhl saß.

»O Mann«, sagte Burnett, als er den Zustand seines ehemaligen Kollegen sah. »Ich weiß nicht, ob ich mir das wirklich ansehen will.«

»Es wird noch schlimmer«, sagte ich in dem Glauben zu wissen, was gleich käme.

Cross' Stimme kam krächzend aus den Lautsprechern des Computers.

»Harry?«

»Ja?«, hörte ich mich fragen.

»Hast du mir was mitgebracht?«

»Ja.«

Auf dem Bildschirm war zu sehen, wie ich den Werkzeugkasten öffnete, um den Flachmann herauszuholen.

Im Labor sagte ich: »Könnten Sie das vielleicht schneller laufen lassen?«

Andre nickte und benutzte die Maus des Computers, um einen Fast-Forward-Knopf auf dem Bildschirm anzuklicken. Einen Augenblick wurde der Bildschirm schwarz. An dieser Stelle hatte sich die Kamera automatisch abgeschaltet, weil sich nichts bewegte. Als Danny Cross ins Zimmer kam, ging sie wieder an. Ich sah auf die Zeitangabe und stellte fest, dass nur wenige Minuten vergangen waren, seit ich das Zimmer verlassen hatte. Sie hatte die Arme über der Brust verschränkt und schaute auf ihren invaliden Mann hinab wie auf ein unartiges Kind. Sie begann zu sprechen, aber wegen des laufenden Fernsehers war kaum etwas zu verstehen.

»Eine echte Meisterleistung«, sagte Andre. »Warum haben Sie die Kamera neben dem Fernseher angebracht?«

Er hatte Recht. Daran hatte ich nicht gedacht. Das Mikrofon der Kamera nahm die Stimmen aus dem Fernseher besser auf als die der Personen im Zimmer.

»Andre«, sagte Burnett, um dem Schimpfen seines Sohns die Spitze zu nehmen. »Sieh einfach zu, ob du es ein bisschen rausfiltern kannst.«

Andre machte an verschiedenen Audioknöpfen des Steuerpults vor dem Computermonitor herum und fokussierte den Ton etwas anders. Dann stellte er das Bild zurück und spielte das Ganze noch einmal ab. Die Geräusche aus dem Fernseher störten noch immer, aber wenigstens konnte man jetzt verstehen, was im Zimmer gesprochen wurde.

Danny Cross' Stimme war schroff.

»Ich will nicht, dass er noch mal herkommt«, sagte sie. »Das ist nicht gut für dich.«

»Ist es schon. Er ist in Ordnung. Ich bin ihm nicht egal.«

»Er benutzt dich. Er füllt dich mit Whiskey ab, damit er aus dir rauskriegt, was er wissen will.«

»Was soll daran auszusetzen sein? Ist doch völlig okay so.«

»Ja, bis zum nächsten Morgen, wenn die Schmerzen losgehen.«

»Danny, wenn einer meiner Freunde vorbeikommt, lässt du ihn auch rein.«

»Was hast du ihm diesmal erzählt? Dass ich dir nichts zu essen gebe? Dass ich dich nachts allein lasse? Welches Lügenmärchen war es diesmal?«

»Ich will jetzt nicht reden.«

»Na schön. Dann eben nicht.«

»Ich möchte träumen.«

»Bitte schön. Wenigstens einer von uns kann es noch.«

Sie drehte sich um und verließ das Zimmer, und die Kamera blieb auf Lawtons reglosem Körper. Wenig später schloss er die Augen.

»Die Kamera läuft jetzt noch sechzig Sekunden weiter«, erklärte Andre. »Sie schaltet sich erst aus, wenn sich eine Minute lang nichts mehr bewegt.«

»Machen Sie auf Schnellvorlauf«, sagte ich.

Die nächsten zehn Minuten bewältigten wir im Schnelldurchgang. Dann hielten wir an und sahen banale, aber herzzerreißende Szenen, wie Lawton von Danny gefüttert und gewaschen wurde. Am Ende des ersten Abends wurde er von seiner Frau aus dem Zimmer geschoben, und die Kamera blieb fast acht Stunden ausgeschaltet, bevor er wieder in das Zimmer geschoben wurde. Eine neue Runde Fütterungen und Säuberungen begann.

Es war schrecklich anzusehen, und das umso mehr, als die Uhr gleich links neben dem Fernseher angebracht war und Lawton Cross die ganze Zeit auf den Bildschirm schaute. Der Winkel war jedoch so spitz, dass es aussah, als blickte er direkt in die Kamera, direkt auf uns.

»Das ist ja furchtbar«, sagte Andre schließlich. »Und es gibt nichts. Sie behandelt ihn absolut okay. Besser, als ich es täte.«

»Willst du es dir noch weiter ansehen, Harry?«, fragte Burnett.

Ich nickte.

»Ich glaube, ihr habt Recht. Sie behandelt ihn absolut einwandfrei. Aber da kommt noch etwas anderes. Er hat gestern Abend Besuch bekommen. Das würde ich mir gern ansehen.« Ich wandte mich wieder Andre zu. »Wenn Sie wollen, können Sie auf Schnellvorlauf machen. Es war gegen Mitternacht.«

Andre bediente die Maus, und tatsächlich kamen zwei Männer ins Zimmer, als die Kamerauhr 0.10 Uhr anzeigte. Es waren Parenting Today und sein Partner. Zuerst ging Parenting Today zu der Kommode hinter Lawton, um das Babyphon auszuschalten. Dann bedeutete er seinem Partner, die Tür zu schließen. Lawtons Augen waren offen und wach. Er hatte noch nicht geschlafen, als sie ins Zimmer kamen und die Kamera sich automatisch einschaltete. Seine Augen bewegten sich in seinen eingefallenen Augenhöhlen herum, als er den FBI-Mann, der hinter ihm herumging, im Blick zu behalten versuchte.

»Mr Cross, wir müssen kurz mit Ihnen reden«, sagte Parenting Today.

Er ging an Lawton Cross' Rollstuhl vorbei zum Fernseher und langte nach oben, um ihn auszuschalten.

»Gott sei Dank«, sagte Andre.

»Wer sind Sie?«, raspelte Cross' Stimme aus den Lautsprechern.

Parenting Today drehte sich um und sah ihn an.

»Wir sind vom FBI, Mr Cross. Und wer sind Sie?«

»Wie meinen Sie das? Das verstehe …«

»Damit meine ich, für wen halten Sie sich eigentlich, unsere Ermittlungen zu kompromittieren?«

»Das verstehe – was soll das Ganze?«

»Was haben Sie Bosch erzählt, dass er plötzlich so einen Aufstand macht?«

»Ich habe keine Ahnung, was Sie meinen. Er ist zu mir gekommen, nicht ich zu ihm.«

»Sieht ja auch nicht so aus, als könnten Sie irgendwohin gehen.«

Darauf trat kurzes Schweigen ein, und ich konnte sehen, wie es in Lawtons Augen arbeitete. Der Mann konnte nicht ein Körperteil bewegen, aber seine Augen zeigten die ganze Körpersprache, die nötig war.

»Sie sind nicht vom FBI«, sagte er tapfer. »Zeigen Sie mir Ihre Dienstmarken und Ausweise.«

Parenting Today machte zwei Schritte auf Cross zu, sodass sein Rücken die Sicht auf den Mann im Rollstuhl versperrte.

»Dienstmarken?«, sagte er mit seinem besten mexikanischen Akzent. »Wir brauchen keine beschieessenen Dienstmarken.«

»Dann verschwinden Sie hier«, sagte Cross. So klar und entschieden hatte ich seine Stimme seit meinem ersten Besuch noch nicht gehört. »Wenn ich das Harry Bosch erzähle, können Sie sich auf was gefasst machen.«

Parenting Today wandte uns das Profil zu, um seinen Partner anzugrinsen.

»Harry Bosch? Machen Sie sich wegen Harry Bosch mal keine Gedanken. Um den kümmern wir uns. Machen Sie sich um sich selbst Gedanken, Mr Cross.«

Er beugte sich vor und hielt sein Gesicht ganz nah an das von Cross. Jetzt konnten wir Lawtons Augen sehen, wie sie in die des Agenten blickten.

»Weil Sie nämlich auf bestem Weg sind, unter die Räder zu geraten. Sie mischen sich in ein bundespolizeiliches Ermittlungsverfahren ein. Und zwar bundespolizeilich mit einem großen B. Kapiert?«

»Lecken Sie mich am Arsch. Und zwar am Arsch mit einem großen A. Kapiert?«

Ich musste grinsen. Lawton tat sein Bestes, um ihm Paroli zu bieten. Die Kugel hatte ihm den Körper genommen, aber nicht das Rückgrat und die Eier.

Auf dem Bildschirm bewegte sich Parenting Today jetzt vom Rollstuhl weg nach links. Die Kamera zeigte sein Gesicht, und ich konnte den Zorn in seinen Augen sehen. Er lehnte sich ganz knapp außerhalb von Cross' Blickfeld gegen die Kommode.

»Ihr Held Harry Bosch ist verschwunden und kommt möglicherweise nicht mehr zurück«, sagte er. »Die Frage ist, wollen Sie auch dorthin, wo er ist? Also bei einem Typen wie Ihnen, in Ihrem Zustand, ich weiß nicht. Wissen Sie, was sie mit Typen wie Ihnen im Knast machen? Sie stellen sie in ihrem Stuhl in die Ecke, wo sie dann den ganzen Tag lang den anderen einen blasen dürfen. Und es gibt nichts, was sie dagegen tun können, als einfach dazusitzen und alles über sich ergehen zu lassen. Stehen Sie auf so was, Cross? Ist es das, was Sie wollen?«

Cross schloss kurz die Augen, aber dann kam er mit neuer Kraft zurück.

»Wenn Sie glauben, das können Sie machen, dann versuchen Sie's doch, starker Mann.«

»Soll ich wirklich?«

Parenting Today löste sich von der Kommode und stellte sich hinter Cross. Er beugte sich über seine rechte Schulter, als wolle er ihm etwas ins Ohr flüstern. Aber das tat er nicht.

»Und wenn ich es gleich hier versuche? Hm? Wie wäre das?«

Der Agent hob die Hände an die Seiten von Cross' Gesicht und packte die Atemschläuche aus Plastik, die in Cross' Nasenlöchern steckten. Er drückte mit den Fingern die Schläuche zu, sodass keine Luft mehr durchkam.

»Hey, Milton …«, sagte der andere FBI-Mann.

»Halt die Klappe, Carney. Der Typ kommt sich besonders schlau vor. Denkt, er brauchte nicht mit den Bundesbehörden kooperieren.«

Cross bekam immer größere Augen und öffnete den Mund, um nach Luft zu schnappen. Er bekam keine.

»So ein Motherfucker«, sagte Burnett Biggar. »Wer ist der Kerl?«

Ich sagte nichts. Ich sah mit wachsender Wut stumm zu. Aber Biggar hatte Recht. Im Wörterbuch für Polizeislang war Motherfucker das ultimative Schimpfwort, der Ausdruck, der den übelsten Verbrechern, den schlimmsten Feinden vorbehalten war. Auch mir war danach, es zu sagen, aber meine Stimme wollte nicht kommen. Mich nahm das, was ich auf dem Bildschirm sah, zu sehr gefangen. Was sie mit mir gemacht hatten, war nichts im Vergleich mit der Erniedrigung und der nachhaltigen Demütigung, die sie Lawton Cross zufügten.

Cross auf dem Bildschirm versuchte zu sprechen, bekam aber ohne Luft in der Lunge kein Wort heraus. Auf dem Gesicht des FBI-Agenten, von dem ich inzwischen wusste, dass er Milton hieß, lag ein hämisches Grinsen.

»Was?«, sagte er. »Was ist? Möchten Sie mir was sagen?«

Wieder versuchte Cross zu sprechen, aber es gelang ihm nicht.

»Nicken Sie, wenn Sie mir was sagen wollen. Ach, stimmt ja, Sie können ja gar nicht mit dem Kopf nicken, oder?« Endlich ließ er die Schläuche los, und Cross begann Luft einzusaugen wie jemand, der aus zwanzig Meter Tiefe an die Wasseroberfläche kam. Seine Brust wogte, und seine Nasenflügel weiteten sich, als er zu Atem zu kommen versuchte.

Milton stellte sich vor den Rollstuhl. Er schaute auf sein Opfer hinab und nickte.

»Sehen Sie? So einfach ist das? Wollen Sie jetzt kooperieren?«

»Was wollen Sie?«

»Was haben Sie Bosch erzählt?«

Cross' Augen zuckten kurz zur Kamera hoch und dann wieder zurück zu Milton. In diesem Moment hatte ich nicht das Gefühl, dass er nach der Uhrzeit sah. Plötzlich hatte ich den Eindruck, dass er von der Kamera wusste. Lawton Cross war ein guter Polizist gewesen. Vielleicht hatte er die ganze Zeit gewusst, was ich machte.

»Ich habe ihm von dem Fall erzählt. Mehr nicht. Er kam her, und ich erzählte ihm, was ich wusste. An alles kann ich mich nicht mehr erinnern. Es hat mich übel erwischt, wissen Sie. Es hat mich übel erwischt, und mein Gedächtnis hat ziemlich gelitten. Manche Dinge kommen mir erst ganz langsam wieder. Ich …«

»Warum kam er heute Abend her?«

»Weil ich vergessen hatte, dass ich noch ein paar Akten hatte. Meine Frau rief ihn für mich an, und ich hinterließ ihm eine Nachricht. Er kam wegen der Akten.«

»Was sonst noch?«

»Sonst war nichts. Was wollen Sie?«

»Was wissen Sie über das Geld, das geraubt wurde?«

»Nichts. So weit sind wir nie gekommen.«

Milton streckte die Hände aus und ergriff wieder die Atemschläuche. Diesmal drückte er sie nicht zu. Die Drohung genügte.

»Ich sage die Wahrheit«, protestierte Cross.

»Das würde ich Ihnen auch raten.«

Der Agent ließ die Schläuche los.

»Ab sofort reden Sie nicht mehr mit Bosch, ist das klar?«

»Ja.«

»Was ja?«

»Ja, ab sofort rede ich nicht mehr mit Bosch.«

»Danke für Ihre Kooperation.«

Als Milton sich vom Rollstuhl entfernte, sah ich, dass Cross die Augen niedergeschlagen hatte. Als die Agenten gingen, drückte einer von ihnen – wahrscheinlich Milton – auf den Lichtschalter, und im Zimmer und auf dem Bildschirm wurde alles schwarz.

Wir standen da und starrten auf den Bildschirm, und in der Minute, bevor die Kamera abschaltete, konnten wir Lawton Cross weinen hören, aber nicht sehen. Es war das heftige Schluchzen eines verwundeten und hilflosen Tieres. Ich sah die zwei Männer neben mir nicht an, und sie sahen mich nicht an. Wir sahen nur auf den dunklen Bildschirm und hörten zu.

Endlich – Gott sei Dank – schaltete sich die Kamera nach einer Minute aus, aber sofort erschien wieder ein Bild auf dem Monitor. Das Licht im Zimmer ging an und Danny kam herein. Ich sah auf die Zeitangabe auf dem Bildschirm und stellte fest, dass nur drei Minuten vergangen waren, seit die Agenten gegangen waren. Das Gesicht ihres Mannes war von Tränen überströmt. Und er konnte nichts tun, um sie zu verbergen.

Sie ging auf ihn zu. Wortlos stieg sie über ihm auf den Rollstuhl, sodass ihre Knie seitlich an seinen dünnen Oberschenkeln zu liegen kamen. Sie senkte ihre Hüften auf seinen Schoß. Sie öffnete ihren Bademantel und zog sein Gesicht an ihre Brüste. So hielt sie ihn, und er weinte wieder. Zunächst wurde kein Wort gesprochen. Sie tröstete ihn still und zärtlich. Und dann begann sie, ihm vorzusingen.

Ich kannte das Lied, und sie sang es gut. Ihre Stimme war sanft wie ein Lufthauch, obwohl die Stimme, die den Song ursprünglich gesungen hatte, die Rauheit allen Leids der Welt in sich vereinte. Ich hätte nie gedacht, dass jemand an Louis Armstrong herankäme, aber Danny Cross schaffte es eindeutig.

I see skies of blue
And clouds of white
The bright blessed day
The dark sacred night
And I think to myself
What a wonderful world

Und das war der Teil der Aufzeichnung, der am schwersten anzusehen war. Das war der Teil, bei dem ich mir am meisten wie ein Eindringling vorkam, so, als hätte ich eine Grenze des Anstands in mir überschritten.

»Stellen Sie das jetzt ab«, sagte ich schließlich.

24

Der entscheidende Moment meiner Laufbahn als Polizist ereignete sich nicht im Einsatz oder bei der Arbeit an einem Fall. Er ereignete sich am 5. März 1991. Es war Nachmittag, und ich war im Bereitschaftsraum der Hollywood Division, wo ich scheinbar Schreibkram erledigte. Aber wie alle anderen Kollegen wartete ich. Als alle ihre Schreibtische zu verlassen begannen, um sich vor den Fernsehern zu versammeln, stand auch ich auf. Einer war im Büro des Lieutenant, und einer war in der Einbruch-Ecke an der Wand montiert. Weil ich damals mit dem Lieutenant nicht gut auskam, ging ich zu den Jungs vom Einbruch. Wir hatten zwar schon davon gehört, aber nur wenige von uns hatten das Video tatsächlich gesehen. Und jetzt kam es. In körnigem Schwarzweiß, aber noch scharf genug, um zu sehen und zu wissen, dass sich einiges ändern würde. Vier Polizisten in Uniform um einen Mann geschart, der auf dem Boden um sich schlug. Rodney King, ein ehemaliger Häftling, jetzt Verkehrssünder. Zwei der Polizisten droschen mit Schlagstöcken auf ihn ein. Ein dritter trat ihn, während der vierte die Batterieladung der Betäubungspistole prüfte. Ein zweiter, größerer Ring aus Uniformierten stand um sie herum und sah zu. Im Bereitschaftsraum standen einige Münder offen, als wir zum Bildschirm hochschauten. Einigen von uns sank der Mut. In gewisser Weise fühlten wir uns betrogen. Uns war allen ohne Ausnahme klar, dass dieses Video nicht ohne Wirkung auf die Polizei bleiben würde. Sie würde sich ändern. Die Polizeiarbeit in Los Angeles würde sich ändern.

Natürlich wussten wir nicht, ob es eine Veränderung zum Besseren oder Schlechteren sein würde. Wir wussten damals nicht, dass politische Motive und rassische Emotionen wie eine Flutwelle über die Polizei hinwegbranden würden und dass es später zu tödlichen Unruhen und zu einem tiefen Riss im sozialen Gefüge der Stadt kommen würde. Aber dass etwas passieren würde, war uns allen klar, als wir das körnige Video sahen. Alles wegen dieses einen Moments der Wut und Frustration, abreagiert unter einer Straßenlaterne im San Fernando Valley.

An diesen Moment dachte ich, als ich im Wartezimmer einer Anwaltskanzlei in Downtown Los Angeles saß. Ich erinnerte mich an die Wut, die ich empfunden hatte, und ich merkte, sie war über die Zeit hinweg erneut über mich gekommen. Die Aufnahmen, die ich von Lawton Cross' Misshandlung hatte, waren kein Rodney-King-Video. Sie würden die Arbeit der Polizei und den gesellschaftlichen Zusammenhalt nicht um Jahrzehnte zurückwerfen. Sie würden weder an dem Bild etwas ändern, das die Menschen von der Polizei hatten, noch daran, ob sie hinter ihr standen und mit ihr kooperierten oder nicht. Aber in ihrer erschreckend deutlichen Dokumentierung von Machtmissbrauch besaßen sie eine unübersehbare Ähnlichkeit. Diese Aufnahmen hatten nicht die Macht, eine ganze Stadt zu verändern, aber sie hatten das Potenzial, eine Behörde wie das Federal Bureau of Investigation zu ändern. Wenn ich es wollte.

Aber das wollte ich nicht. Was ich wollte, war etwas anderes, und ich wollte diese Aufnahmen dazu benutzen, es mir zu verschaffen. Zumindest kurzfristig. Ich machte mir noch keine Gedanken darüber, was mit den Aufnahmen oder mit mir auf lange Sicht geschehen könnte.

Die Bibliothek der Anwaltskanzlei, in der ich eine Stunde nach meinem Besuch bei Biggar & Biggar saß, war mit Kirschholz getäfelt und voller Regale mit ledergebundenen Gesetzbüchern. An den wenigen freien Stellen der Wände hingen beleuchtete Ölgemälde der Inhaber der Kanzlei. Ich stand vor einem der Bilder und betrachtete die gekonnte Pinselführung. Der gut aussehende, hoch gewachsene Mann, der darauf porträtiert war, hatte braunes Haar und grüne Augen, die durch seine intensive Bräune noch stärker zur Geltung kamen. Laut der goldenen Plakette oben am Mahagonirahmen war sein Name James Foreman. Er sah aus wie der Inbegriff eines erfolgreichen Mannes.

»Mr Bosch?«

Ich drehte mich um. Die matronenhafte Frau, die mich in die Bibliothek geführt hatte, winkte mir von der Tür zu. Ich ging zu ihr, und sie führte mich einen Flur mit zartgrünem Teppichboden hinunter, der bei jedem Schritt Geld flüsterte. Sie führte mich in ein Büro, in dem eine Frau, die ich nicht kannte, hinter einem Schreibtisch auf mich wartete. Sie stand auf und reichte mir die Hand.

»Hallo, Mr Bosch, ich bin Roxanne, Ms Langwisers Assistentin. Hätten Sie gern ein Glas Wasser oder einen Kaffee oder sonst etwas zu trinken?«

»Äh, nein danke.«

»Dann können Sie jetzt reingehen. Sie erwartet Sie.«

Sie deutete auf eine geschlossene Tür neben ihrem Schreibtisch, und ich ging darauf zu, klopfte einmal und trat ein. Janis Langwiser saß an einem Schreibtisch, der mich an eine Doppelgarage erinnerte. Auch sie hatte sowohl die 3,50 m hohe Decke als auch die Wandvertäfelung und die Regale aus Kirschholz. Sie war keine kleine Frau, sondern groß und schlank. Aber das Büro ließ sie winzig erscheinen. Sie lächelte, als sie mich sah, und ich ebenfalls.

»Als ich Sie in der Staatsanwaltschaft besuchen kam, hat man mich nie gefragt, ob ich ein Glas Wasser oder einen Kaffee will.«

»Ich weiß, Harry. Die Zeiten haben sich weiß Gott geändert.«

Sie stand auf und reichte mir über den Schreibtisch hinweg die Hand. Dafür musste sie sich vorbeugen. Wir schüttelten uns die Hände. Kennen gelernt hatte ich Janis Langwiser, als sie als frisch gebackene Juristin bei Gericht angefangen hatte. Ich hatte mitverfolgt, wie sie erwachsen wurde und einige der größten und brisantesten Fälle verhandelte. Sie war eine gute Anklägerin gewesen. Jetzt versuchte sie eine gute Verteidigerin zu sein. Staatsanwälte, die ihr Leben lang Staatsanwälte blieben, waren selten. Dafür verdiente man auf der anderen Seite zu gut. Dem Büro nach zu schließen, in dem ich war, war Janis Langwiser mit dieser anderen Seite recht gut gefahren.

»Nehmen Sie Platz«, sagte sie. »Wissen Sie, ich wollte schon die ganze Zeit Ihre Adresse rausfinden und Sie anrufen. Deshalb hätte es sich gar nicht besser treffen können, dass Sie heute einfach so hier auftauchen.«

Ich war leicht verwirrt.

»Sie wollten meine Adresse rausfinden? Sie vertreten doch nicht etwa jemanden, den ich hinter Gitter gebracht habe?«

»Nein, nein, nichts dergleichen. Ich wollte wegen eines Jobs mit Ihnen sprechen.«

Ich zog die Augenbrauen hoch. Sie lächelte, als böte sie mir die Stadtschlüssel an.

»Ich weiß nicht, wie viel Sie über uns wissen, Harry.«

»Ich weiß nur, dass Sie nicht ganz leicht zu finden waren. Im Telefonbuch stehen Sie jedenfalls nicht. Ich musste einen Bekannten bei der Staatsanwaltschaft anrufen, und er besorgte mir dann Ihre Nummer.«

Sie nickte.

»Ganz richtig. Wir stehen nicht im Telefonbuch. Das haben wir nicht nötig. Wir haben nur wenige Mandanten, aber bei denen kümmern wir uns um sämtliche rechtliche Belange in ihrem Leben.«

»Und Sie sind für die strafrechtlichen Belange zuständig.«

Sie zögerte. Sie versuchte abzuschätzen, woher ich gerade kam.

»So ist es. Ich bin in der Kanzlei die Expertin für Strafrecht. Deshalb hatte ich vor, Sie anzurufen. Als ich hörte, dass Sie in Pension gegangen sind, dachte ich, das müsste genau das Richtige für Sie sein. Kein Vollzeitjob, aber manchmal kann es – je nach Fall – ganz schön hart auf hart hergehen. Wir könnten jemanden mit Ihren Fähigkeiten sehr gut gebrauchen, Harry.«

Ich ließ mir Zeit, um mir eine Antwort zurechtzulegen. Ich wollte sie nicht düpieren. Ich wollte sie engagieren. Deshalb beschloss ich, ihr nicht zu sagen, dass das, was sie mir vorschlug, nicht in Frage kam. Dass ich nie auf die andere Seite überwechseln würde, ganz egal, wie viel Geld dabei heraussprang. Das war einfach nicht mein Ding. Ob nun pensioniert oder nicht, ich hatte eine Mission im Leben. Für einen Strafverteidiger zu arbeiten gehörte nicht dazu.

»Janis«, sagte ich, »ich suche keinen Job. In gewisser Weise habe ich schon einen. Der Grund, warum ich hier bin, ist, dass ich Sie engagieren will.«

Sie lachte leise.

»Das kann doch nicht Ihr Ernst sein. Sind Sie in die Bredouille geraten?«

»Wahrscheinlich. Aber das ist nicht der Grund, warum ich Sie engagieren möchte. Ich brauche einen Anwalt, bei dem ich mich hundertprozentig darauf verlassen kann, dass er etwas für mich aufbewahrt und nötigenfalls entsprechende Schritte unternimmt.«

Sie beugte sich über ihren Schreibtisch. Trotzdem war sie noch mindestens zwei Meter von mir entfernt.

»Harry, das hört sich ja richtig geheimnisvoll an. Was ist denn los?«

»Zuallererst, was kriegen Sie üblicherweise als Vorschuss? Haken wir als Erstes gleich mal die Honorarfrage ab.«

»Harry, unser Mindestvorschuss beträgt fünfundzwanzigtausend Dollar. Lassen wir das also lieber. Ich bin Ihnen einiges schuldig für die vielen hundertprozentigen Fälle, die ich von Ihnen serviert bekommen habe. Betrachten Sie sich als meinen Mandanten.«

Ich schob die Überraschung aus meinem Gesicht.

»Im Ernst? Fünfundzwanzigtausend, bloß damit Sie eine Akte aufschlagen?«

»So ist es.«

»Na, wenigstens haben sie die richtige Frau dafür bekommen.«

»Danke, Harry. Aber jetzt, worum geht es? Was soll ich für Sie tun?«

Ich öffnete den Aktenkoffer, den mir Burnett Biggar gegeben hatte, um die Geräte zu tragen, die ich mir zusammen mit der Speicherkarte und den drei CD-ROMs mit den Aufnahmen der Überwachungskamera in der Uhr von ihm geborgt hatte. Die Kopien hatte Andre gemacht. Ich legte die Karte und die CD-ROMs auf den Schreibtisch.

»Das sind Überwachungsaufnahmen, die ich gemacht habe. Ich möchte, dass Sie das Original – die Speicherkarte – an einem sicheren Ort aufbewahren. Ich möchte, dass Sie einen Umschlag mit einer der CDs und einem Brief von mir aufbewahren. Ich möchte, dass Sie mir Ihre Bürodurchwahl geben. Unter dieser Nummer werde ich dann jeden Abend um Mitternacht anrufen und Ihnen sagen, dass mir nichts zugestoßen ist. Wenn Sie am Morgen zur Arbeit kommen und die Nachricht auf Ihrem Anrufbeantworter ist, dann ist alles in Ordnung. Wenn Sie ins Büro kommen und es ist keine Nachricht von mir da, lassen Sie den Umschlag einem Reporter der Times zukommen, einem gewissen Josh Meyer.«

»Josh Meyer. Der Name ist mir irgendwie bekannt. Ist das der Gerichtsreporter?«

»Er hat mal die lokalen Verbrechensmeldungen gemacht. Inzwischen ist er für Terrorismus zuständig. Ich glaube, er sitzt jetzt in Washington.«

»Terrorismus, Harry?«

»Das ist eine lange Geschichte.«

Sie sah auf die Uhr.

»Ich habe Zeit. Und ich habe auch einen Computer.«

Die ersten fünfzehn Minuten verwendete ich darauf, um ihr von meinen privaten Ermittlungen zu erzählen und was alles passiert war, seit Lawton Cross mich aus heiterem Himmel angerufen und ich die Schachtel mit alten Fällen aus dem Kleiderschrank hervorgekramt hatte. Dann ließ ich sie die CD-ROM in ihren Computer einlegen und das Überwachungsvideo ansehen. Sie erkannte Lawton Cross nicht, bis ich ihr sagte, wer er war. Sie reagierte mit der gebührenden Empörung, als sie den Teil mit den Agenten Milton und Carney sah. Ich ließ sie die Aufnahme anhalten, bevor Danny Cross ins Zimmer kam und ihren Mann tröstete.

»Frage eins«, sagte sie, nachdem der Computer die CD ausgeworfen hatte. »Waren das echte FBI-Agenten?«

»Ja, sie gehören einer Antiterror-Einheit an, die in Westwood stationiert ist.«

Sie schüttelte angewidert den Kopf.

»Wenn das in die Times kommt und ins Fernsehen, dann …«

»Ich möchte nicht, dass es so weit kommt. Im Moment wäre das die schlechteste Alternative.«

»Warum nicht, Harry? Diese Agenten sind untragbar. Zumindest der eine, Milton. Und der andere hat sich immerhin insofern schuldig gemacht, als er einfach daneben stand und nichts dagegen unternahm.«

Sie zeigte auf ihren Monitor, auf dem das Überwachungsvideo durch einen Bildschirmschoner ersetzt worden war – eine idyllische Szene mit einem Haus am Meer, gegen dessen Steilküste unaufhörlich die Wellen anbrandeten.

»Glauben Sie, das ist es, was der Attorney General und der Kongress der Vereinigten Staaten mit den Gesetzesänderungen im Sinn hatten, die sie nach dem elften September erließen, um Befugnisse und Vorschriften des FBI besser auf seine Bedürfnisse zuzuschneiden?«

»Nein, das glaube ich nicht«, antwortete ich. »Aber sie hätten wissen sollen, wozu es führen könnte. Wie heißt es so schön? Absolute Macht korrumpiert absolut? Irgendetwas in der Richtung. Jedenfalls war vorherzusehen, dass etwas Derartiges passieren würde. Sie hätten es wissen müssen. Der Unterschied ist nur, dass das hier nicht irgendein Araber ist, sondern ein amerikanischer Staatsbürger weißer Hautfarbe, der zu allem Überfluss auch noch bei der Polizei war und jetzt im Rollstuhl sitzt, weil er im Dienst eine Kugel abbekommen hat.«

Langwiser nickte ernst.

»Genau deswegen sollten Sie es publik machen. Es muss …«

»Janis, arbeiten Sie jetzt für mich, oder soll ich den ganzen Kram wieder einpacken und mir jemand anderen suchen?«

Sie warf zum Zeichen ihrer Kapitulation die Hände hoch.

»Ja, ich arbeite für Sie, Harry. Ich sage nur, dass das nicht einfach unter den Teppich gekehrt werden sollte.«

»Davon kann überhaupt nicht die Rede sein. Ich will nur nicht, dass es jetzt schon rauskommt. Vorerst brauche ich es als Druckmittel. Zuerst muss ich bekommen, was ich damit erreichen will.«

»Und das wäre?«

»Dazu wollte ich gerade kommen, aber Sie sind ja gleich hochgegangen wie Ralph Nader.«

»Okay, Entschuldigung. Ich habe mich schon wieder abgeregt. Erzählen Sie, was Sie vorhaben, Harry.«

Das tat ich.

25

Im Kate Mantilini's am Wilshire Boulevard gab es eine lange Reihe durch hohe Rückenlehnen getrennter Sitznischen, in denen man mehr für sich war als in den Lap-Dance-Kabuffs jedes beliebigen Stripclubs der Stadt. Deshalb wählte ich das Restaurant für das Treffen aus. Ich kam schon fünfzehn Minuten vor dem vereinbarten Zeitpunkt. Ich bekam einen Fenstertisch mit Blick auf den Wilshire und wartete. Auch Special Agent Peoples kam etwas früher. Um mich zu finden, musste er an den Nischen entlanggehen und kurz in jede einzelne hineinschauen. Schließlich setzte er sich wortlos und schlecht gelaunt auf den Platz mir gegenüber.

»Agent Peoples, schön, dass Sie gekommen sind.«

»Ich hatte nicht den Eindruck, eine andere Wahl zu haben.«

»Wahrscheinlich nicht.«

Er klappte eine der Speisekarten auf, die auf dem Tisch waren.

»Das erste Mal, dass ich hierher komme. Taugt das Essen was?«

»Es geht. Donnerstags haben sie eine gute Hühnerkasserolle.«

»Heute ist aber nicht Donnerstag.«

»Und Sie sind nicht zum Essen hier.«

Er sah von der Speisekarte auf und bedachte mich mit seinem besten Killerblick. Allerdings hatte er diesmal nicht viel Saft dahinter. Wir wussten beide, dass im Moment ich am längeren Hebel saß. Ich schaute aus dem Fenster und sah den Wilshire Boulevard hinauf und hinunter.

»Haben Sie da draußen Ihre Leute postiert, Agent Peoples? Warten sie auf mich?«

»Ich bin allein gekommen – wie Ihre Anwältin verlangt hat.«

»Nur damit Sie sich darüber im Klaren sind. Sollten mich Ihre Leute noch mal festnehmen oder irgendetwas gegen meine Anwältin unternehmen, hat das zur Folge, dass das Überwachungsvideo, das Sie per E-Mail zugesandt bekommen haben, an die Medien geht und ins Internet gestellt wird. Es gibt Leute, die mitbekommen, wenn ich verschwinde. Sie werden es in Umlauf bringen, ohne Zögern.«

Peoples schüttelte den Kopf.

»Damit kommen Sie ständig an. ›Verschwinden.‹ Wir sind hier nicht in Südamerika, Bosch. Und wir sind keine Nazis.«

Ich nickte.

»Wenn wir in diesem gemütlichen Lokal sitzen, sieht es tatsächlich nicht so aus. Aber als ich in diesem Loch im neunten Stock saß und niemand wusste, dass ich dort war, war das eine andere Sache. Maus Aziz und die anderen Typen, die Sie dort oben festhalten, können im Moment wahrscheinlich auch keinen Unterschied zwischen Kalifornien und Chile feststellen.«

»Und Sie verteidigen sie inzwischen, oder wie? Männer, die dieses Land gern in Schutt und Asche legen würden.«

»Ich will hier niemanden vert…«

Ich verstummte, als die Bedienung an unseren Tisch kam. Sie sagte, ihr Name sei Kathy, und fragte, ob wir schon bestellen wollten. Peoples bestellte Kaffee, und ich bestellte Kaffee und einen Eisbecher ohne Sahne. Nachdem Kathy gegangen war, sah mich Peoples etwas eigenartig an.

»Ich bin in Pension. Ich darf einen Eisbecher essen.«

»Muss ja echt stark sein, pensioniert zu sein.«

»Sie machen hier klasse Eisbecher, und sie haben lange auf. Das ist eine gute Kombination.«

»Ich werde es mir merken.«

»Haben Sie mal den Film Heat gesehen? Das hier ist nämlich das Lokal, in dem sich der Polizist Pacino mit dem Einbrecher DeNiro trifft. Es ist die Szene, in der sie sich gegenseitig klar machen, dass sie, sollte es sich als nötig erweisen, nicht zögern werden, den anderen umzulegen.«

Peoples nickte, und wir sahen uns ziemlich lang in die Augen. Botschaft übermittelt. Ich beschloss, zur Sache zu kommen.

»Und? Was halten Sie von meiner Uhrkamera?«

Die Fassade bröckelte, und Peoples sah plötzlich verwundbar aus. Er sah aus, als wäre er den Löwen vorgeworfen worden. Er wusste, was ihm blühte, falls diese Aufnahmen an die Öffentlichkeit drangen. Milton arbeitete für ihn, weshalb er mit ihm zu Fall käme. Das Rodney-King-Video hatte eine Schneise durch das LAPD geschlagen, die bis ganz nach oben reichte. Peoples war klug genug, um zu wissen, dass er unter die Räder käme, wenn er dieses Problem nicht in den Griff bekam.

»Ich bin entsetzt über das, was ich gesehen habe. Zuallererst möchte ich mich bei Ihnen entschuldigen, und ich habe vor, diesen Mann, Lawton Cross, aufzusuchen und mich auch bei ihm zu entschuldigen.«

»Das ist nett von Ihnen.«

»Denken Sie bloß nicht, dass das unser übliches Vorgehen ist. Dass das gang und gäbe ist. Dass ich das gutheiße. Agent Milton kann einpacken. Er ist erledigt. Das war mir von dem Moment an klar, in dem ich diese Aufnahme sah. Ich kann Ihnen nicht versprechen, dass er dafür belangt wird, aber er wird sehr lang keine Dienstmarke tragen. Keine FBI-Marke. Dafür werde ich sorgen.«

Ich nickte.

»Gut, dafür werden Sie sorgen.«

Ich sagte es mit hochkarätigem Sarkasmus, und ich konnte sehen, es brachte etwas Farbe in seine Wangen. Die Farbe der Wut.

»Sie wollten, dass wir uns treffen, Bosch. Was wollen Sie?«

Da war sie. Die Frage, auf die ich wartete.

»Sie wissen, was ich will. Ich will, dass Sie und Ihre Leute mich in Ruhe lassen. Ich will meine Akte und meine Notizen zurückhaben. Ich will Lawton Cross' Akte zurückhaben. Ich will eine Kopie des LAPD-Mordbuchs – ich weiß, dass Sie es haben – und ich möchte Zugang zu Aziz und zu allem, was Sie über ihn haben.«

»Was wir über ihn haben, unterliegt der Geheimhaltung. Es ist eine Frage der inneren Sicherheit. Wir können nicht …«

»Dann heben Sie die Geheimhaltung auf. Ich will wissen, wo er sich an zwei bestimmten Abenden aufgehalten hat. Für irgendetwas müssen diese ganzen FBI-Ermittlungen doch gut sein, und das will ich haben. Und dann möchte ich mit ihm reden.«

»Mit wem? Mit Aziz? Das können Sie vergessen.«

Ich beugte mich über den Tisch.

»Das glaube ich nicht. Denn die Alternative ist, dass jeder, der einen Fernseher oder AOL hat, zu sehen bekommt, was Ihr Mann Milton einem hilflosen Mann in einem Rollstuhl angetan hat, bei dem es sich, wohlgemerkt, auch noch um einen hochdekorierten ehemaligen Polizisten handelt, der im Dienst der Kontrolle über seinen Körper und sein Leben beraubt wurde. Wenn Sie glauben, das Rodney-King-Video hat dem LAPD geschadet, dann warten Sie erst mal ab, was diese Aufnahmen anrichten werden. Ich garantiere Ihnen, dass Milton und Sie und der ganze neunte Stock schneller vom FBI und vom Attorney General und allen anderen aufgelöst wird, als Sie Bürgerrechtsverletzung sagen können. Haben Sie das verstanden, Special Agent Peoples?«

Ich ließ ihm einen Moment Zeit, um zu reagieren, aber das tat er nicht. Sein Blick war starr, und er stierte aus dem Fenster auf den Wilshire Boulevard hinaus.

»Und wenn Sie auch nur eine Sekunde lang denken, das würde ich nicht durchziehen, dann wissen Sie nicht, mit wem Sie es zu tun haben.«

Diesmal wartete ich lange genug, und schließlich kehrte sein Blick vom Fenster zu mir zurück. Die Bedienung kam und stellte unsere Kaffeetassen auf den Tisch und sagte, mein Eisbecher werde gleich kommen. Weder Peoples noch ich sagten danke.

»Glauben Sie mir«, sagte Peoples, »ich weiß, dass Sie davor nicht zurückschrecken werden. Sie sind einer von dieser Sorte, Bosch. Ich kenne diese Sorte. Sie werden sich und Ihre persönlichen Interessen über das Allgemeinwohl stellen.«

»Verschonen Sie mich bitte mit Ihrem Gemeinwohl. Damit hat das hier nämlich überhaupt nichts zu tun. Geben Sie mir, was ich haben will, und Sie können weitermachen, als ob nichts geschehen wäre. Niemand bekommt diese Aufnahmen zu sehen. Dient das etwa nicht dem Allgemeinwohl?«

Peoples beugte sich vor, um einen Schluck von seinem Kaffee zu nehmen. Wie in der Zelle im neunten Stock verbrannte er sich den Mund und verzog das Gesicht. Er schob Tasse und Untertasse von sich, dann rutschte er an den äußeren Rand der Sitzbank und schaute zu mir zurück.

»Sie hören von mir.«

»In vierundzwanzig Stunden. Entweder ich höre bis morgen Abend um diese Zeit von Ihnen, oder das Spiel ist aus. Dann gehe ich an die Öffentlichkeit.«

Er stand auf, blieb aber am Tisch stehen und sah mich, immer noch die Serviette in der Hand, an. Zum Zeichen dafür, dass er einverstanden war, nickte er schließlich.

»Dürfte ich Sie noch etwas fragen?«, sagte er. »Wer hat heute Abend in Las Vegas im Commander's Palace mit Ihrer Kreditkarte sein Essen bezahlt, wenn Sie hier in Los Angeles sind?«

Ich grinste. Sie waren meiner Spur gefolgt.

»Ein Freund. Ist das ein gutes Restaurant, das Commander's Palace?«

Er nickte.

»Eins der besten. Ich war schon mal da. Die Garnelen im Gumbo sind so weich wie Marshmallows.«

»Hört sich gut an.«

»Billig ist es auch nicht gerade. Ihr Freund hat über hundert Dollar von Ihrer Visa-Karte abgebucht. Ein Essen für zwei Personen, wie es aussieht.«

Er warf die Serviette auf den Tisch.

»Sie hören von mir.«

Kaum war er gegangen, brachte die Bedienung meinen Eisbecher. Ich bat sie um die Rechnung, und sie sagte, sie werde sie sofort bringen.

Ich steckte einen Löffel in das Eis und den Sirup, aber ich probierte nichts davon. Ich saß nur da und dachte über das nach, was Peoples gerade gesagt hatte. Ich war nicht sicher, ob es als Drohung gemeint war, dass er mir gesagt hatte, er wusste, dass jemand meine Kreditkarten benutzte. Vielleicht wusste er sogar, wer. Aber am meisten beschäftigte mich, dass er gesagt hatte, es sei ein Essen für zwei gewesen. Wieder diese ›Wir‹-Geschichte. Es war genau wie mit Eleanor. Ich kam nicht davon los.

26

Nachdem die Las-Vegas-Finte inzwischen aufgeflogen war, fuhr ich zum Burbank Airport, gab meinen Leihwagen ab und nahm die Straßenbahn zum Langzeitparkplatz, um mein Auto abzuholen. Lawton Cross' Rollbock lag hinten im Mercedes. Bevor ich losfuhr, holte ich ihn heraus und rutschte unter den Wagen. Ich entfernte Satellitensender und Hitzesensor und rutschte unter den Pick-up, der neben mir geparkt war. Ich brachte Sender und Sensor am Bodenblech des Pick-up an und stieg in den Mercedes. Als ich rückwärts aus der Lücke stieß, sah ich, dass der Pick-up ein Nummernschild aus Arizona hatte. Ich nahm an, dass ihn das FBI in den Nachbarstaat verfolgen würde, wenn Peoples nicht jemanden losschickte, um den Sender abzumachen. Bei dem Gedanken daran musste ich grinsen, als ich zum Zahlen an die Kasse fuhr.

»Sie müssen wirklich einen angenehmen Flug gehabt haben«, sagte die Frau, die meinen Parkschein entgegennahm.

»Ja, so könnte man es durchaus nennen. Ich bin lebend zurückgekommen.«

Ich fuhr nach Hause, und sobald ich die Tür hinter mir geschlossen hatte, rief ich Janis Langwiser auf ihrem Handy an. Sie hatte auf eine Änderung meines Plans gedrungen. Sie hatte nicht gewollt, dass ich jeden Abend auf ihrem Büroanschluss eine Nachricht hinterließ. Stattdessen hatte sie darauf bestanden, dass ich sie direkt auf ihrem Handy anrief.

»Wie ging's?«

»Es geht so. Jetzt muss ich einfach warten. Ich habe ihm bis morgen Abend Zeit gelassen. Bis dahin werden wir es wahrscheinlich wissen.«

»Und wie hat er es aufgenommen?«

»Ungefähr so, wie wir erwartet haben. Nicht gut. Aber ich glaube, schließlich hat doch die Vernunft die Oberhand gewonnen. Ich glaube, er ruft morgen an.«

»Hoffentlich. Es ist ein gefährliches Spiel, was Sie da treiben.«

»Schon möglich. Bei Ihnen so weit alles klar?«

»Ich denke schon. Die Speicherkarte ist im Kanzleisafe, und ich warte auf Ihren Anruf. Wenn ich nichts von Ihnen höre, weiß ich, was ich zu tun habe.«

»Gut, Janis. Danke.«

»Gute Nacht, Harry.«

Ich legte auf und dachte nach. Vorerst schien es für mich nichts mehr zu tun zu geben. Es war Peoples, der den nächsten Schritt machen musste. Ich griff wieder nach dem Telefon und rief Eleanor Wish an. Sie ging sofort dran, kein Schlaf in ihrer Stimme.

»Entschuldige, ich bin's, Harry. Bist du gerade beim Spielen?«

»Ja und nein. Ich bin beim Spielen, aber es lief nicht gut, deshalb habe ich eine Pause eingelegt. Ich stehe gerade vor dem Bellagio und sehe mir die Wasserspiele an.«

Ich nickte. Ich konnte sie mir vorstellen, wie sie am Geländer stand, vor ihr die tanzenden Wasserfontänen. Ich konnte die Musik und das Wasserprasseln durchs Telefon hören.

»Wie war's im Commander's Palace?«

»Woher weißt du das?«

»Ich habe heute Abend Besuch vom FBI bekommen.«

»Das ging aber schnell.«

»Allerdings. Soll ein gutes Restaurant sein. Garnelen wie Marshmallows. Hat es dir geschmeckt?«

»Es ist nicht schlecht. Aber das in New Orleans finde ich besser. Das Essen ist das Gleiche, aber es geht einfach nichts über das Original.«

»Klar. Außerdem ist es wahrscheinlich auch nicht so toll, allein zu essen.«

Fast hätte ich laut losgeflucht, weil das so fadenscheinig und durchsichtig gewesen war.

»Ich war nicht allein essen. Ich habe eine Freundin eingeladen, eine Frau, mit der ich öfter spiele. Du hast doch selbst gesagt, ich sollte nicht aufs Geld schauen, Harry.«

»Nein, nein, völlig richtig.«

Ich musste das Thema wechseln. Wir wussten beide, was ich hatte wissen wollen, und langsam wurde es peinlich, besonders wenn man bedachte, dass es vielleicht noch weitere Zuhörer gab.

»Dir ist nicht zufällig aufgefallen, dass dich jemand beobachtet hat, oder?«

Darauf kam es zu einer kurzen Pause.

»Nein. Und ich hoffe, du ziehst mich da in nichts rein, Harry.«

»Nein, keine Sorge. Ich rufe nur an, um dir zu sagen, wir können uns das Theater ab sofort sparen. Beim FBI wissen sie, dass ich noch in L.A. bin.«

»Das ist aber blöd. Ich bin doch noch gar nicht dazu gekommen, einkaufen zu gehen und mir das Geschenk auszusuchen, das du mir versprochen hast.«

Ich lächelte. Das hatte sie natürlich nicht ernst gemeint.

»Kein Problem. Das kannst du trotzdem noch machen.«

»Bei dir sonst alles okay, Harry?«

»Ja, alles bestens.«

»Möchtest du darüber reden?«

Nicht auf dieser Leitung, dachte ich.

»Vielleicht, wenn wir uns das nächste Mal sehen. Im Moment bin ich zu müde.«

»Dann will ich dich nicht länger aufhalten. Was soll ich mit deinen Kreditkarten machen? Und du weißt, dass du deine Tasche auf meinem Rücksitz hast liegen lassen.«

Sie sagte es, als sei ihr klar, dass ich es absichtlich getan hatte.

»Ähm, könntest du den ganzen Kram vorerst nicht einfach behalten, und wenn ich diese Geschichte hier hinter mir habe, schaffe ich es ja vielleicht, noch mal nach Vegas zu kommen und alles abzuholen.«

Es dauerte eine ganze Weile, bis sie antwortete.

»Aber dann sag mir bitte etwas früher Bescheid als heute«, sagte sie schließlich. »Damit ich darauf vorbereitet bin.«

»Klar, kein Problem. Mache ich.«

»Na schön, Harry, dann werde ich mal wieder nach drinnen gehen. Vielleicht habe ich jetzt, wo ich mit dir geredet habe, mehr Glück.«

»Hoffentlich, Eleanor. Und noch mal vielen Dank für alles.«

»Gern geschehen. Gute Nacht.«

Sie unterbrach die Verbindung.

»Und viel Glück«, sagte ich in die tote Leitung.

Ich legte auf und dachte über das Gespräch nach und was sie gemeint hatte. Aber dann sag mir bitte etwas früher Bescheid als heute. Damit ich darauf vorbereitet bin. Es war, als wollte sie gewarnt werden, bevor ich nach Las Vegas kam. Damit sie was tun könnte? Worauf wollte sie vorbereitet sein?

Ich merkte, dass ich mich total verrückt machen konnte, wenn ich weiter darüber nachdachte. Ich schlug mir Eleanor und diesen ganzen Kram aus dem Kopf, nahm ein Bier aus dem Kühlschrank und ging damit aufs Sonnendeck. Es war eine kühle und klare Nacht, die Lichter des Freeway tief unter mir schienen zu funkeln wie ein Diamantenkollier. Von weit unten konnte ich das Lachen einer Frau heraufdringen hören. Ich musste an Danny Cross und das Lied denken, das sie ihrem Mann leise vorgesungen hatte. In der Liebe und im Verlust ist die Nacht immer heilig. Eine wundervolle Welt ist es nur, wenn man sie zu einer machen kann. Es gibt keine Wegweiser zur Paradise Road.

Ich beschloss, nach Las Vegas zu fahren, wenn das alles vorbei war, und nicht umzukehren. Ich würde den Würfel werfen. Ich würde Eleanor besuchen und es auf einen Versuch ankommen lassen.

27

Am nächsten Morgen breitete ich die Dokumente, die ich aus dem Motorraum von Lawton Cross' Oldtimer geholt hatte, auf dem Tisch aus. Ich ging in die Küche, um mir eine Kanne Kaffee zu machen, stellte aber fest, dass der Kaffee aus war. Ich hätte in den Laden hinunterfahren können, wollte aber in der Nähe des Telefons bleiben. Ich rechnete damit, dass Janis Langwiser früh anrufen würde. Deshalb setzte ich mich mit einer Flasche Wasser an den Tisch und nahm mir die Berichte vor, die Lawton Cross fast drei Jahre zuvor kopiert und nach Hause mitgenommen hatte.

Was ich hatte, waren eine Kopie der von BankLA zusammengestellten Liste mit den Nummern der Geldscheine sowie die Zeit- und Ortdiagramme, an denen Lawton Cross und Jack Dorsey gearbeitet hatten, bevor sie sich auch mit anderen Fällen hatten befassen müssen.

Die Geldscheinliste war vier Seiten lang und enthielt die Seriennummern der willkürlich aus den zwei Millionen ausgewählten Hundertdollarscheine. Zusammengestellt worden war sie von zwei Personen, deren Namen mit Linus Simonson und Jocelyn Jones angegeben waren. Anschließend war sie von Gordon Scaggs, einem Vizepräsidenten der Bank, abgezeichnet worden.

Scaggs Name war mir nicht ganz unbekannt. Er hatte zum Kreis der Personen gehört, die mir Filmproduzent Alexander Taylor nannte, als ich ihn fragte, wer genau von der Geldlieferung an den Filmset gewusst hatte. Zwar hatte ich die Liste mit den neun von Taylor genannten Personen nicht mehr, aber an den Namen Scaggs erinnerte ich mich.

Dagegen konnte ich mich bei Simonson und Jones nicht erinnern, dass ihre Namen auf der Liste gestanden hatten, wobei auch die Möglichkeit bestand, dass entweder Taylor nichts von ihrer Beteiligung an der Bereitstellung des Geldes wusste oder dass sie nicht über den Verwendungszweck der von ihnen registrierten Scheine in Kenntnis gesetzt worden waren.

Fest entschlossen, alles zu überprüfen, was ich in Zusammenhang mit dem Fall in die Hände bekommen konnte, ging ich in der Hoffnung, auf irgendetwas Ungewöhnliches zu stoßen, die Nummern der registrierten Scheine durch. Aber mir fiel nichts auf. Die Nummern waren wie ein nicht zu knackender Kode, der das Geheimnis des Falls hütete. Es waren einfach vier Seiten mit willkürlich aneinandergereihten Nummern.

Schließlich legte ich die Liste beiseite und griff nach den Alibibögen. Zuerst sah ich unter den Namen Scaggs, Simonson und Jones nach und stellte fest, dass Dorsey und Cross tatsächlich alle drei Bankmitarbeiter einer Z-&-O-Untersuchung unterzogen hatten. Scaggs und Jones hatte Cross überprüft, Simonson hatte sich Dorsey vorgenommen. Sie hatten genau festgehalten, wo sich die drei jeweils zu den wichtigsten Zeitpunkten in Zusammenhang mit der Ermordung Angella Bentons und dem Überfall am Set aufgehalten hatten.

Alle drei hatten ein Alibi und kamen deshalb für eine unmittelbare Beteiligung an den Straftaten nicht in Frage. Von einer möglichen Beihilfe sprach es sie allerdings nicht frei. Auch wenn sie sich bei der unmittelbaren Ausführung im Hintergrund gehalten hatten, hätte dennoch jeder von ihnen der Kopf des Coups sein können – oder zumindest die Quelle, die Informationen über die geplante Geldlieferung weitergegeben hatte.

Das Gleiche galt für die acht anderen Namen auf dem Z-&-O-Bogen. Aufgrund eines Alibis kam keine der dort aufgeführten Personen für eine aktive Beteiligung an den Straftaten in Frage. Allerdings standen mir keine weiteren Akten oder Berichte zur Verfügung, aus denen hervorgegangen wäre, was alles unternommen worden war, um in Erfahrung zu bringen, ob bei einem von ihnen eine indirekte Verbindung zu der Straftat bestanden hatte.

Ich merkte, ich drehte mich im Kreis. Ich versuchte, mit einem unvollständigen Blatt eine Patience zu legen. Die Asse fehlten, und ich hatte keine Chance zu gewinnen. Ich musste mir alle Karten besorgen. Ich nahm einen Schluck Wasser und wünschte, es wäre Kaffee. Ich begann über mein Spiel mit Peoples nachzudenken und wie wichtig es war. Wenn nichts daraus wurde, konnte ich einpacken. Möglicherweise würden mich Angella Bentons ausgestreckte Hände dann mein ganzes Leben lang verfolgen, aber es gäbe nichts, was ich dagegen tun könnte.

Wie auf ein Stichwort läutete das Telefon. Ich ging in die Küche und nahm ab. Es war Janis Langwiser, aber sie nannte ihren Namen nicht.

»Ich bin's«, sagte sie. »Wir müssen reden.«

»Okay, ich bin gerade beschäftigt. Ich rufe Sie gleich zurück.«

»Gut.«

Sie hängte ohne Widerrede ein. Ich fasste das als Zeichen dafür auf, dass sie inzwischen glaubte, was ich ihr über mein Haus erzählt hatte und dass mein Telefon abgehört wurde. Ich fasste es als Zeichen dafür auf, dass Peoples so vorging, wie ich gehofft hatte. Ich nahm die Schlüssel von der Theke und ging nach draußen.

Ich fuhr den Hügel hinunter, und an der Stelle, wo sich der Mulholland Drive auf die andere Seite des Hügels windet und am Cahuenga Boulevard auf den Woodrow Wilson Drive stößt, sah ich an der Ampel gegenüber eine alte gelbe Corvette stehen. Den Fahrer kannte ich vom Sehen. Ich hatte ihn gelegentlich joggen oder in der Corvette an meinem Haus vorbeifahren sehen. Und ein paar Mal hatte ich ihn auch in der Polizeistation gesehen und mit ihm gesprochen. Er war Privatdetektiv und wohnte auf der anderen Seite des Hügels. Ich streckte den Arm aus dem Fenster und machte mit nach unten gewandter Handfläche eine schwenkende Bewegung. Er erwiderte sie. Viel Glück, Kollege. Das konnte ich brauchen. Die Ampel schaltete auf Grün, und er fuhr auf dem Cahuenga Boulevard nach Süden, ich nach Norden.

In einem kleinen Supermarkt kaufte ich mir einen Becher Kaffee und rief von einem Münzapparat neben dem Poquito Mas Langwiser auf ihrem Handy an. Sie ging sofort dran.

»Sie waren gestern Abend hier«, sagte sie. »Genau, wie Sie gesagt haben.«

»Haben Sie es aufgenommen?«

»Ja! Optimal. Gestochen scharf. Es war derselbe Kerl wie beim ersten Mal. Milton.«

Ich nickte. Der Anruf, bei dem mir Janis am Abend zuvor gesagt hatte, sie habe die Speicherkarte in ihrem Bürosafe eingeschlossen, war nur ein Köder gewesen, und Milton hatte angebissen. Bevor ich am Vormittag ihr Büro verlassen hatte, hatte ich eine von Biggar & Biggars Kameras – das Radio – auf ihren Schreibtisch gestellt und auf das Bücherregal gerichtet, hinter dem der Safe verborgen war.

»Er hat eine Weile gebraucht, bis er ihn gefunden hat. Er hat den ganzen Safe aus der Wand gebrochen. Er ist nicht mehr da.«

Am Abend zuvor hatte sie alles aus dem Safe genommen, und ich hatte ein zusammengefaltetes Blatt Papier hineingelegt. Darauf stand, Leck mich am Arsch – mit einem großen A. Ich stellte mir vor, wie Milton den Zettel auseinander faltete und las – falls er es geschafft hatte, den Safe aufzukriegen.

»Hat er in der Kanzlei sonst noch was angestellt?«

»Hier und da ein paar Schubladen herausgerissen. Und in der Teeküche hat er die Dose mit dem Kleingeld mitgehen lassen. Alles, damit es wie ein stinknormaler Einbruch aussähe.«

»Hat schon jemand bei der Polizei angerufen, um es zu melden?«

»Ja, aber es ist noch niemand aufgetaucht. Typisch.«

»Rücken Sie die Aufnahmen noch auf keinen Fall raus. Vorerst jedenfalls.«

»Natürlich nicht. Wir ziehen es genau so durch, wie abgemacht. Was soll ich jetzt tun?«

»Haben Sie Peoples' E-Mail-Adresse noch?«

»Sicher.«

Sie hatte sich die E-Mail-Adresse am Abend zuvor ohne sonderlichen Aufwand von einem ehemaligen Kollegen beschafft, der im Büro des U. S. Attorney arbeitete.

»Gut. Dann schicken Sie Peoples eine weitere Mail. Hängen Sie die jüngsten Aufnahmen dran und sagen Sie ihm, ich habe die Frist auf heute Mittag vorgezogen. Entweder ich höre bis dahin von ihm, oder er kann sich das Ganze auf CNN ansehen. Schicken Sie es so bald wie möglich los.«

»Ich bin gerade online.«

»Gut.«

Ich trank Kaffee, während ich zuhörte, wie sie tippte. In dem Aktenkoffer, den ich mir von Andre Biggar ausgeliehen hatte, befanden sich die Geräte, die Langwiser brauchte, um sich die Aufnahmen der in das Radio eingebauten Kamera anzusehen. Jetzt war sie gerade dabei, ihrer E-Mail eine Datei mit diesen Aufnahmen anzuhängen.

»Gesendet«, sagte sie schließlich. »Viel Glück, Harry.«

»Das werde ich wahrscheinlich brauchen.«

»Vergessen Sie auf keinen Fall, mich um Mitternacht anzurufen, sonst befolge ich Ihre Anweisungen.«

»Alles klar.«

Ich legte auf und ging in den Supermarkt zurück, um mir eine zweite Tasse Kaffee zu kaufen. Zwar hatte mich bereits das Telefonat mit Langwiser mächtig aufgeputscht, aber ich konnte mir vorstellen, dass ich das überschüssige Koffein vielleicht noch brauchen könnte, bevor der Tag zu Ende ging.

Als ich nach Hause zurückkam, läutete das Telefon. Ich schloss die Tür auf und schaffte es gerade noch rechtzeitig in die Küche, um das Telefon von der Theke zu nehmen.

»Ja?«

»Mr Bosch? Hier John Peoples.«

»Guten Morgen.«

»Von wegen. Wann können Sie vorbeikommen?«

»Bin schon unterwegs.«

28

Special Agent Peoples erwartete mich in der FBI-Zentrale in Westwood. Er stand im Foyer, als ich dort eintraf. Vielleicht stand er dort schon die ganze Zeit, seit er mich angerufen hatte.

»Kommen Sie mit«, sagte er. »Bringen wir es hinter uns.«

»Meinetwegen.«

Nachdem er einem uniformierten Wachmann zugenickt hatte, führte er mich durch eine Sicherheitstür, die er mit einer Chipkarte öffnete. Dann verschaffte er sich damit Zugang zu dem Lift, mit dem ich bereits Bekanntschaft gemacht hatte.

»Sogar einen eigenen Lift haben Sie hier«, sagte ich. »Nicht schlecht.«

Peoples war nicht beeindruckt. Er drehte sich um, sodass er mich direkt ansah.

»Ich tue das nur, weil ich keine Wahl habe. Ich habe mich dazu durchgerungen, auf Ihren Erpressungsversuch einzugehen, weil ich glaube, dass das, was ich hier tue, der Allgemeinheit dient.«

»Haben Sie deswegen gestern Nacht auch Milton in das Büro meiner Anwältin geschickt? Sollte das auch der Allgemeinheit dienen, von der Sie hier reden?«

Er antwortete nicht.

»Sie können mich gern zum Kotzen finden. Das ist Ihr gutes Recht. Trotzdem brauchen wir uns hier nichts vorzumachen. Dieses blöde Gequatsche können Sie sich also weiß Gott sparen. Dazu wissen wir beide nur zu gut, worum es hier geht. Einer Ihrer Leute ist zu weit gegangen und hat sich dabei erwischen lassen. Und jetzt müssen Sie die Rechnung dafür bezahlen. Das ist es, worum es hier geht. So einfach ist das.«

»Und in der Zwischenzeit wird nicht nur ein Ermittlungsverfahren kompromittiert, sondern möglicherweise werden dadurch sogar Menschenleben aufs Spiel gesetzt.«

»Das werden wir ja sehen.«

Die Lifttür ging auf. Wir waren im neunten Stock. Ohne zu antworten, stieg Peoples aus dem Aufzug. Die stets griffbereite Chipkarte brachte uns durch eine weitere Tür und in einen Bereitschaftsraum, wo mehrere Agenten an Schreibtischen arbeiteten. Als wir durch den Raum gingen, hielten die meisten in ihrer Tätigkeit inne, um mich anzusehen. Ich nahm an, dass sie entweder über mich und mein Vorhaben im Bilde waren oder dass in diesen heiligen Hallen bereits das bloße Auftauchen eines Nicht-Agenten für solches Aufsehen sorgte.

Auf halbem Weg durch den Raum entdeckte ich Milton, der im hinteren Teil weit zurückgelehnt an einem Schreibtisch saß und auf betont locker machte. Aber ich konnte die Wut spüren, die hinter der entspannten Fassade schwelte. Ich zwinkerte ihm zu und wandte mich ab.

Peoples führte mich in ein kleines Zimmer mit einem Schreibtisch und zwei Stühlen. Auf dem Schreibtisch war eine Schachtel. Ich schaute hinein und sah meinen Notizblock und die Akte, die ich über Angella Benton angelegt hatte. Außerdem enthielt sie den Ordner aus Lawton Cross' Garage und eine fünf Zentimeter dicke schwarze Mappe mit Dokumenten. Ich vermutete, dass es sich dabei um eine Kopie des LAPD-Mordbuchs handelte. Bei seinem Anblick begann mein Herz schneller zu schlagen. Das waren die fehlenden Spielkarten, nach denen ich gesucht hatte.

»Wo ist der Rest?«, fragte ich.

Peoples ging hinter den Schreibtisch und zog die Schublade in der Mitte heraus. Er nahm einen Ordner heraus und warf ihn auf den Schreibtisch.

»Hier drinnen finden Sie die Aufstellungen über den Aufenthalt der Verdächtigen zu den zwei Zeitpunkten, die Sie haben wollten. Ich glaube nicht, dass sie Ihnen weiterhelfen werden, aber das ist es, was Sie wollten. Sie können sie sich hier ansehen, aber mitnehmen dürfen Sie sie nicht. Sie werden diesen Raum nicht verlassen. Ist das klar?«

Ich nickte. Ich wollte es nicht überreizen.

»Was ist mit Aziz?«

»Wenn Sie damit fertig sind, stecke ich Sie in einem Raum mit ihm zusammen. Aber er wird nicht mit Ihnen reden. Reine Zeitverschwendung.«

»Es ist meine Zeit, die ich verschwende.«

»Bevor Sie dann gehen, rufen Sie Ihre Anwältin an und beauftragen sie, mir das Original und alle Kopien der Überwachungsaufnahmen auszuhändigen, die Sie gestern Abend und am Abend zuvor gemacht haben.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Tut mir Leid, aber so war es nicht abgemacht.«

»Das war es sehr wohl.«

»Nein. Ich habe nie gesagt, dass ich Ihnen die Aufnahmen aushändigen werde. Was ich gesagt habe, war, dass ich damit nicht an die Öffentlichkeit gehe. Das ist etwas völlig anderes. Ich werde doch nicht das einzige Druckmittel herausrücken, das ich habe. Ich bin nicht auf den Kopf gefallen, John.«

»Wir hatten eine Abmachung.« Vor Ärger begannen seine Wangen zu zittern.

»Und ich halte mich an diese Abmachung. Genau so, wie wir es vereinbart haben.«

Ich fasste in meine Tasche und zog eine Tonbandkassette heraus. Ich hielt sie ihm hin.

»Wenn Sie mir nicht glauben, können Sie es sich selbst anhören. Ich habe unsere Unterhaltung gestern Abend aufgezeichnet.«

Ich beobachtete, wie seine Augen registrierten, dass ich jetzt auch ihn direkt hineingezogen hatte.

»Nehmen Sie sie, John. Betrachten Sie es als ein Zeichen meines guten Willens. Es ist das Original. Kopien wurden keine gezogen.«

Er streckte langsam die Hand aus und nahm die Kassette. Ich ging hinter den Schreibtisch.

»Am besten, ich sehe mir mal an, was Sie in der Akte haben, und Sie tun schon mal, was Sie tun müssen, damit ich mit Aziz sprechen kann.«

Peoples steckte die Tonbandkassette ein und nickte.

»In zehn Minuten bin ich wieder zurück«, sagte er. »Wenn jemand reinkommt und wissen will, was Sie hier machen, machen Sie den Ordner zu und verweisen den Betreffenden an mich.«

»Eine letzte Sache. Was ist mit dem Geld?«

»Was soll damit sein?«

»Wie viel Geld von dem Raubüberfall bei den Dreharbeiten hatte Aziz bei sich im Wagen?«

Ich bildete mir ein, die Andeutung eines Lächelns um Peoples' Lippen spielen zu sehen, aber dann war es verschwunden.

»Es handelte sich um hundert Dollar. Ein Geldschein von dem Überfall.«

Er blieb so lange, dass er noch die Enttäuschung auf meinem Gesicht sehen konnte, bevor er sich zu Tür wandte.

Nachdem Peoples den Raum verlassen hatte, setzte ich mich an den Schreibtisch und schlug den Ordner auf. Er enthielt zwei mit Geheimhaltungsvermerken versehene Seiten, auf denen mitten im Text einzelne Wörter und dann ganze Absätze mit schwarzer Tinte unleserlich gemacht worden waren. Peoples wollte eindeutig nicht, dass ich etwas zu sehen bekam, was ich nicht mit ihm ausgehandelt – oder ihm abgepresst hatte, wie er es ausgedrückt hätte.

Die Seiten stammten vermutlich aus einer umfangreicheren Akte. In der linken oberen Ecke befand sich in kleiner Schrift ein Aktenzeichen. Ich griff in die Schachtel und schlug meine eigene Akte auf. Ich nahm eins der losen Blätter Schmierpapier heraus und schrieb die Aktenzeichen der Seiten darauf. Dann begann ich zu lesen, was Peoples mich lesen ließ.

Auf der ersten Seite waren zwei mit einem Datum versehene Absätze.

11.5.99 – VERDÄCHTIGER im █████ in Hamburg in Begleitung von ████ ████ ████ und █████ █████ bestätigt. VERDÄCHTIGER von ██████ von 20 Uhr bis 23.30 Uhr in Restaurant gesehen. Keine weiteren Einzelheiten.
1.7.99 – VERDÄCHTIGER Passkontrolle 14.40 Uhr in Heathrow. Nachträgliche Bestätigung seines Eintreffens mit Lufthansa-Flug Nr. 698 aus Frankfurt. Keine weiteren
Einzelheiten.

Die Absätze vor und nach diesen beiden waren vollständig eingeschwärzt. Was ich hier vor mir hatte, war das Log, in dem das FBI über Jahre hinweg Aziz' Aufenthalt verfolgt hatte. Er stand auf der Terroristenliste. Darauf lief das Ganze hinaus. Sichtungen durch Informanten oder Agenten und Passkontrollen an Flughäfen.

Die zwei vermerkten Zeitpunkte lagen vor und nach der Ermordung Angella Bentons und dem Filmgeldraub. Das sprach Aziz in keiner Weise von einer aktiven oder indirekten Beteiligung an den Straftaten frei. Ja, ich glaubte dem Dokument, das ich vor mir hatte. Aziz war sowohl vor als auch nach den Straftaten, in denen ich ermittelte, in Europa gewesen. Aber das war kein Alibi. Dem Times-Artikel zufolge, den ich in der Bibliothek gelesen hatte, war bekannt, dass Aziz immer mit falschen Papieren unterwegs gewesen war. Daher war es sehr wohl möglich, dass er unerkannt in die Staaten eingereist war und die Straftaten verübt hatte, um dann ebenso unerkannt wieder auszureisen.

Ich blätterte auf die nächste Seite. Darauf gab es nur einen Absatz, der nicht eingeschwärzt war. Aber das Datum hätte nicht besser passen können.

19.3.00 – VERDÄCHTIGER Passkontrolle am LAX-CA. Ankunft mit Quantas-Flug 88 aus Manila 18.11 Uhr. Security-Check und Durchsuchung. Vernommen von █████ █████, Außendienststelle Los Angeles. Siehe Aktenzeichen Nr. 01-44.969. Freilassung 21.15 Uhr.

Aziz hatte anscheinend ein perfektes Alibi für den Abend, an dem Agentin Martha Gessler verschwunden war. Er war bis 21.15 Uhr am Los Angeles International Airport von einem FBI-Agenten vernommen worden und hatte sich somit zu dem Zeitpunkt, zu dem Gessler auf dem Heimweg vom Dienst verschwunden war, in FBI-Gewahrsam befunden.

Ich legte die zwei Seiten in den Ordner und den Ordner in die Schublade zurück. Ich machte mir auf dem Zettel in meiner Akte keine weiteren Notizen – es gab nichts zu vermerken. Ich legte ihn in meinen Ordner zurück und nahm das Mordbuch heraus. Gerade als ich es aufschlagen wollte, ging die Tür des Zimmers auf, und Milton stand vor mir. Ich sagte nichts. Ich wartete, dass er den ersten Schritt machte. Er kam herein und schaute sich um, als hätte das Zimmer die Ausmaße eines Kaufhauses. Schließlich begann er, ohne mich anzusehen, zu sprechen.

»Sie haben echt Nerven, Bosch. Sich einzubilden, nach allem, was Sie sich da geleistet haben, ungeschoren davonzukommen. Zu glauben, bei mir damit durchzukommen.«

»Ich glaube, das könnte ich umgekehrt genau so sagen.«

»Jedenfalls wäre ich nicht auf Ihren Bluff reingefallen, wenn ich das zu entscheiden gehabt hätte.«

»Dann hätten Sie sich aber gewaltig geschnitten.«

Milton beugte sich vor und legte beide Hände auf den Schreibtisch und sah mich direkt an.

»Sie haben schon lange nichts mehr zu melden, Bosch. Sie sind weg vom Fenster. Und trotzdem kommen Sie hier an und greifen nach Strohhalmen und pfuschen Leuten ins Handwerk, die alles dafür tun, dass unser Land in eine sichere Zukunft blicken kann.«

Das beeindruckte mich herzlich wenig, und ich hoffte, es war mir anzusehen. Ich lehnte mich zurück und blickte zu ihm hoch.

»Was regen Sie sich eigentlich so auf, Mann? Wie ich die Sache sehe, haben Sie doch nicht das Geringste zu befürchten. Sie haben einen Boss, der offensichtlich mehr daran interessiert ist, alles unter den Teppich zu kehren, als mal richtig reinen Tisch zu machen. Sie kommen ungeschoren davon, Milton. Er ist, glaube ich, nur sauer, dass Sie sich haben erwischen lassen, nicht wegen dem, was Sie getan haben.«

Milton deutete mit dem Finger auf mich.

»Sparen Sie sich dieses Gesülze. Echt. Der Tag, an dem ich von Ihnen Tipps für meine Karriere will, ist der Tag, an dem sie mich in Camarillo einliefern können.«

»Meinetwegen. Aber was wollen Sie nun eigentlich?«

»Sie warnen. Nehmen Sie sich vor mir in Acht, Bosch. Denn Sie kriegen es noch mit mir zu tun.«

»Dann werden wir ja sehen.«

Er drehte sich um und ging hinaus. Die Tür ließ er offen. Kurz darauf kam Peoples zurück.

»Fertig?«

»Schon eine ganze Weile.«

»Wo ist die Akte, die ich Ihnen gegeben habe?«

»Wieder in der Schublade.«

Er beugte sich über den Schreibtisch und zog die Schublade heraus. Um sich zu vergewissern, dass ich keine krummen Touren versuchte, öffnete er sogar den Ordner.

»Okay, dann gehen wir. Nehmen Sie Ihre Schachtel mit.«

Ich folgte ihm durch zwei Sicherheitstüren und fand mich ein zweites Mal in dem Flur mit den Zellen wieder. Doch bevor wir die Türen mit den verspiegelten Fenstern erreichten, öffnete Peoples mit seiner Chipkarte eine Tür und schob mich in ein Verhörzimmer. Dort befanden sich ein Tisch und zwei Stühle. Auf einem von ihnen saß Mousouwa Aziz. In der Ecke links von der Tür lehnte ein Agent, den ich bis dahin nicht gesehen hatte. Peoples stellte sich in die andere Ecke.

»Setzen Sie sich«, sagte er. »Sie haben fünfzehn Minuten Zeit.«

Ich stellte die Schachtel auf den Boden, zog den freien Stuhl heraus und setzte mich gegenüber Aziz an den Tisch. Er sah abgemagert und dünn aus. Unter den blond gefärbten Haaren war ein Streifen Schwarz nachgewachsen. Seine halb geschlossenen Augen waren blutunterlaufen, und ich fragte mich, ob sie in seiner Zelle jemals das Licht löschten. In seiner Welt hatte sich einiges geändert. Zwei Jahre zuvor hatten seine Ankunft und Identifizierung am LAX lediglich eine wenige Stunden dauernde Festsetzung nach sich gezogen, in deren Verlauf ihn ein Agent zu vernehmen versucht hatte. Aber inzwischen hatte ihm eine Kontrolle bei einem Grenzübertritt eine unbefristete Inhaftierung im FBI-Allerheiligsten eingetragen.

Viel erhoffte ich mir von Aziz' Vernehmung nicht, aber ich glaubte, erst nach einer direkten Gegenüberstellung mit ihm entscheiden zu können, ob ich ihn weiter als Verdächtigen behandeln sollte oder nicht. Seit ich die Berichte in der FBI-Akte gesehen hatte, neigte ich zu Letzterem. Alles, was den mickrigen Möchtegern-Terroristen bisher mit Angella Benton in Verbindung brachte, war das Geld. Zu dem Zeitpunkt, als er an der Grenze festgenommen worden war, hatte sich einer der Hundertdollarscheine aus dem Filmgeldraub in seinem Besitz befunden. Dafür gab es vermutlich viele Erklärungsmöglichkeiten, und ich gelangte zu der Überzeugung, dass eine Beteiligung Aziz' an dem Mord und dem Raubüberfall nicht dazugehörte.

Ich nahm meine Akte über Angella Benton aus der Schachtel und öffnete sie in meinem Schoß, wo Aziz sie nicht sehen konnte. Ich nahm das Foto von Angella heraus, das ihre Familie der Polizei zur Verfügung gestellt hatte. Es war ein Studioporträt, das zum Zeitpunkt ihres Studienabschlusses an der Ohio State University aufgenommen worden war, keine zwei Jahre vor ihrem Tod. Ich sah zu Aziz auf.

»Mein Name ist Harry Bosch. Ich stelle Ermittlungen zum Tod Angella Bentons vor vier Jahren an. Kommt Ihnen die Frau bekannt vor?«

Ich schob das Foto über den Tisch und beobachtete sein Gesicht und seine Augen auf eine Reaktion hin. Sein Blick glitt über das Foto, aber ich bemerkte keine Veränderung in seinem Gesichtsausdruck. Er sagte nichts.

»Kannten Sie sie?«

Er antwortete nicht.

»Sie arbeitete für eine Filmgesellschaft, die beraubt wurde. Ein Teil des Geldes gelangte in Ihren Besitz. Wie?«

Nichts.

»Woher stammte das Geld?«

Er sah von dem Foto zu mir auf. Er sagte nichts.

»Haben Ihnen diese Männer gesagt, Sie sollen nicht mit mir sprechen?«

Nichts.

»Haben Sie das? Wenn Sie diese Frau nicht kennen, dann sagen Sie es mir.«

Aziz senkte seinen traurigen Blick wieder auf den Tisch. Er schien wieder auf das Foto zu schauen, aber ich konnte erkennen, dass dem nicht so war. Er blickte auf etwas weit Entferntes. Ich wusste, es hatte keinen Sinn. Wahrscheinlich hatte ich das schon gewusst, bevor ich mich gesetzt hatte.

Ich stand auf und wandte mich Peoples zu.

»Den Rest der fünfzehn Minuten können Sie behalten.«

Er stieß sich von der Wand ab und sah zu einer Kamera an der Decke hoch. Er machte mit einem Finger die kleine Kreiselbewegung, und das elektronische Türschloss schnappte auf. Ohne lange zu überlegen, ging ich zur Tür und drückte sie auf. Fast im selben Moment hörte ich hinter mir einen wilden Schrei. Aziz war aufgesprungen und über den Tisch gehechtet. Er landete mit seinem ganzen Gewicht – maximal 60 Kilo – auf meinen Schultern, und ich stolperte durch die Tür auf den Korridor hinaus.

Aziz war immer noch auf mir, und als ich zu Boden ging, spürte ich, wie seine Arme und Beine, wild um sich schlagend, Halt suchten. Dann sprang er von mir hoch und stürmte den Korridor hinunter. Peoples und der andere Agent nahmen sofort die Verfolgung auf. Ich richtete mich auf und sah, wie sie Aziz an einer Stelle, wo er nicht mehr weiter konnte, einholten. Während sich Peoples zurückhielt, ging der andere Agent zur Sache und rang den kleineren Mann unsanft zu Boden.

Sobald Aziz außer Gefecht gesetzt war, drehte sich Peoples um und kam zu mir zurück.

»Alles in Ordnung, Bosch?«

»Ja, nichts passiert.«

Ich stand auf und klopfte mir etwas übertrieben die Kleider ab. Es war mir peinlich. Ich war von Aziz überrumpelt worden, und mir war klar, dass das im Bereitschaftsraum am anderen Ende des Korridors für einiges Gerede sorgen würde.

»Darauf war ich nicht gefasst. Wahrscheinlich beginnt man einfach zu rosten, wenn man nicht mehr dabei ist.«

»Ja. Man darf ihnen nie den Rücken zukehren.«

»Meine Schachtel. Ich habe sie vergessen.«

Ich ging in das Verhörzimmer zurück und nahm das Foto und die Schachtel vom Tisch. Als ich wieder nach draußen ging, wurde Aziz gerade vorbeigeführt. Der Agent hatte ihm auf dem Rücken Handschellen angelegt.

Ich ließ die beiden vorbeigehen, dann folgten Peoples und ich in entsprechendem Sicherheitsabstand.

»Und was ist dabei herausgekommen?«, sagte Peoples. »Nichts.«

»Wahrscheinlich.«

»Und das hätte sich alles vermeiden lassen, wenn …«

Da er nicht zu Ende sprach, tat ich es.

»Ihr Agent nicht vor laufender Kamera diese Straftaten begangen hätte. Ganz richtig.«

Peoples blieb auf dem Flur stehen, und ich tat es auch. Er wartete, bis der andere Agent und Aziz durch die Tür gegangen waren.

»Irgendwie habe ich kein gutes Gefühl bei unserer Regelung«, sagte er. »Ich habe keinerlei Sicherheiten. Was ist zum Beispiel, wenn Sie hier rausgehen und von einem Lkw überfahren werden. Hieße das, die Aufnahmen kommen in den Nachrichten?«

Ich dachte kurz nach, dann nickte ich.

»Ja, das hieße es. Deshalb hoffen Sie mal lieber, dass ich nicht unter einen Lkw gerate.«

»Mit so einer Hypothek möchte ich nicht leben und arbeiten.«

»Das kann ich Ihnen nicht verdenken. Was wollen Sie wegen Milton unternehmen?«

»Was ich Ihnen gesagt habe. Er fliegt. Er weiß es nur noch nicht.«

»Na schön, dann sagen Sie mir Bescheid, sobald er geflogen ist. Dann können wir noch mal über diese Hypothek reden.«

Es sah so aus, als wolle er noch etwas sagen, aber dann überlegte er es sich anders und ging wieder los. Er brachte mich durch die Sicherheitstür zum Lift. Er benutzte die Chipkarte, um ihn nach oben zu holen und dann auf den Knopf fürs Erdgeschoss zu drücken. Er hielt die Hand über das elektronische Auge der Tür.

»Ich komme nicht mit nach unten«, sagte er. »Ich glaube, zwischen uns ist alles gesagt.«

Ich nickte, und er trat rückwärts aus der Kabine. Dann blieb er stehen und wartete – vielleicht, um sicherzugehen, dass ich mich nicht aus dem Lift stahl und versuchte, die eingesperrten Terroristen zu befreien.

In dem Moment, in dem sich die Tür zu schließen begann, fuhr ich mit der Hand durch die Lichtschranke, worauf die Tür langsam wieder aufging.

»Nur zu Ihrer Information, Agent Peoples. Auch meine Anwältin hat entsprechende Schritte unternommen, um sich und die Aufnahmen abzusichern. Falls ihr also etwas zustößt, läuft es auf dasselbe hinaus, wie wenn mir etwas passiert.«

»Machen Sie sich da mal keine Sorgen, Bosch. Ich werde weder gegen Ihre Anwältin noch Sie etwas unternehmen.«

»Es sind nicht unbedingt Sie, der mir Sorgen macht.«

Während wir uns gegenseitig fest in die Augen sahen, ging die Tür zu.

»Ich verstehe«, hörte ich ihn durch die Tür sagen.

29

Mein Tanz mit den federal's war nicht ganz so umsonst gewesen, wie ich Peoples hatte glauben lassen. Ja, meine Jagd nach dem kleinen Terroristen war vielleicht eine falsche Fährte gewesen, aber falsche Fährten gibt es bei jedem Fall. Das gehört einfach dazu. Was ich allerdings am Ende des Tages hatte, war eine vollständige Dokumentierung der Ermittlungen, und darüber war ich sehr froh. Jetzt hatte ich ein vollständiges Blatt – das Mordbuch – in der Hand, und deshalb konnte ich jetzt im Kopf all das abhaken, was in den letzten zwei Tagen passiert war und dazu geführt hatte, dass es in meinen Besitz gekommen war, einschließlich der Stunden, die ich in FBI-Gewahrsam verbracht hatte. Wenn ich nämlich Angella Bentons Mörder finden sollte, wäre die Lösung des Falls, oder zumindest der Schlüssel dazu, höchstwahrscheinlich irgendwo in diesem schwarzen Plastikordner zu finden.

Als ich von der FBI-Zentrale zurückkam, betrat ich mein Haus wie jemand, der glaubt, im Lotto gewonnen zu haben, aber die Gewinnzahlen sicherheitshalber noch einmal in der Zeitung nachsieht. Ich ging mit meiner Schachtel sofort zum Esszimmertisch und breitete ihren ganzen Inhalt darauf aus. Das A und O war das Mordbuch. Der Gral. Ich setzte mich und begann auf der ersten Seite zu lesen. Ich stand nicht auf, um mir Kaffee, Wasser oder Bier zu holen. Ich machte keine Musik an. Ich konzentrierte mich ganz auf die Seiten, die ich wendete. Gelegentlich machte ich mir auf meinem Block Notizen. Aber größtenteils las ich nur und nahm auf. Ich stieg zu Lawton Cross und Jack Dorsey ins Auto und fuhr mit ihnen durch ihre Ermittlungen.

Vier Stunden später schlug ich die letzte Seite des Ordners um. Ich hatte jedes Dokument gründlich gelesen und studiert. Nichts hatte mir als der Schlüssel in die Augen gestochen, als der nahe liegende Faden, den es aufzugreifen galt, aber ich war nicht entmutigt. Ich glaubte weiterhin, dass er dort drinnen war. Das war er immer. Ich musste nur von einer anderen Warte an die Sache herangehen.

Ein Punkt, der mir nach gründlicher Beschäftigung mit den dokumentierten Aspekten des Falls aufgefallen war, waren die Unterschiede in Cross' und Dorseys Persönlichkeit. Dorsey war gute zehn Jahre älter gewesen als Cross und hatte in ihrer Beziehung ein wenig die Funktion des väterlichen Mentors gehabt. Aber die Art, wie sie ihre Berichte abfassten und behandelten, zeigte für mich deutliche Persönlichkeitsunterschiede. Cross' Ausführungen waren anschaulich und deutend. Dorseys waren das genaue Gegenteil. Ließ sich ein Verhör oder Laborbefund in drei Wörtern zusammenfassen, beließ er es bei diesen drei Wörtern. Cross neigte dazu, die drei Wörter zu schreiben und dann zehn Sätze nachzuschieben, in denen er erklärte, was der Laborbefund oder das Verhalten des Zeugen bedeuteten. Mir war Cross' Stil lieber. Meine Philosophie war immer gewesen, alles ins Buch zu schreiben. Denn manchmal ziehen sich Fälle Monate oder sogar Jahre hin, und Nuancen können mit der Zeit verloren gehen, wenn sie nicht in die Berichte einfließen.

Diese Unterschiedlichkeit verleitete mich auch zu der Annahme, dass sich die zwei Partner möglicherweise nicht besonders nahe gestanden hatten. Inzwischen waren sie sich allerdings nahe, in der Polizeimythologie als die Pechvögel schlechthin unauflöslich miteinander verbunden. Aber vielleicht wäre im alles entscheidenden Moment in dieser Bar alles anders gekommen, wenn sie sich nahe gestanden hätten.

Der Gedanke daran, was hätte sein können, erinnerte mich daran, wie Danny Cross ihrem Mann vorgesungen hatte. Deshalb stand ich schließlich doch auf und ging zum CD-Player und legte eine CD mit Stücken von Louis Armstrong ein. Sie war in der Jazz-Dokumentationsreihe von Ken Burns herausgekommen. Hauptsächlich befanden sich die ganz frühen Sachen darauf, aber ich wusste, sie endete mit ›What a Wonderful World‹, Satchmos letztem Hit.

Zurück am Tisch, sah ich auf meinen Notizblock. Bei der ersten Durchsicht hatte ich mir nur drei Dinge notiert.

100.000 $
Sandor Szatmari
Das Geld, Trottel

Global Underwriters, die Versicherungsgesellschaft, bei der das für die Dreharbeiten bereitgestellte Geld versichert gewesen war, hatte für die Festnahme und Verurteilung der Täter eine Belohnung von 100.000 Dollar ausgesetzt. Von dieser Belohnung hatte ich bis dahin nichts gewusst, und es wunderte mich, dass mir Lawton Cross nichts davon erzählt hatte. Es handelte sich aber vermutlich bloß um ein weiteres Detail, das ihm aufgrund seiner Verletzung und der seitdem verstrichenen Zeit entfallen war.

Für mich persönlich spielte die Tatsache, dass eine Belohnung ausgesetzt war, so gut wie keine Rolle. Ich ging davon aus, dass ich, selbst wenn meine Bemühungen zu einer Festnahme und Verurteilung führen sollten, keinen Anspruch darauf hätte, weil ich ein ehemaliger Polizist war, der einmal, wenn auch schon vor dem Überfall, dessentwegen die Belohnung ausgesetzt worden war, in dem Fall ermittelt hatte. Außerdem war mir klar, dass im Kleingedruckten höchstwahrscheinlich stand, dass für einen Anspruch auf die hunderttausend die vollständige Wiederbeschaffung der zwei Millionen Voraussetzung war und die Höhe der Belohnung sich nach der Höhe des wiederbeschafften Betrags richtete. Und vier Jahre nach dem Raubüberfall waren die Chancen, dass von dem Geld noch etwas übrig war, nicht sehr hoch. Trotzdem war es gut, von der Belohnung zu wissen. Sie konnte sich als nützliches Druck- oder Erpressungsmittel erweisen. Selbst wenn ich keinen Anspruch auf die Belohnung hatte, lernte ich vielleicht jemand Nützlichen kennen, auf den das zutraf. Ich war froh, darüber Bescheid zu wissen.

Als Nächstes stand auf dem Block der Name Sandor Szatmari. Er war als derjenige angegeben, der für Global Underwriters in der Sache ermittelt hatte. Er war jemand, mit dem ich sprechen musste. Ich schlug das Mordbuch auf, wo die Ermittler in der Regel ganz oben ein Blatt mit den am häufigsten benötigten Telefonnummern einheften. Für Szatmari gab es dort zwar keinen Eintrag, aber für Global Underwriters. Ich ging in die Küche, um das Telefon zu holen, stellte die Louis-Armstrong-CD leiser und wählte die Nummer. Ich wurde zweimal weiterverbunden, bevor ich eine Frau dran bekam, die sich mit ›Ermittlungen‹ meldete.

Ich hatte Probleme mit Szatmaris Namen, und sie verbesserte mich und bat mich dann, mich einen Moment zu gedulden. Keine Minute später hatte ich Szatmari am Apparat. Ich erklärte ihm den Sachverhalt und fragte, ob wir uns treffen könnten. Er schien skeptisch, aber möglicherweise lag das nur an seinem osteuropäischen Akzent, aufgrund dessen seine Äußerungen schwer zu deuten waren. Er wollte mit einem Fremden am Telefon nicht über den Fall sprechen, erklärte sich aber schließlich bereit, mich am nächsten Vormittag um zehn Uhr in seinem Büro in Santa Monica zu empfangen. Ich sagte zu und legte auf.

Ich sah auf die letzte Zeile auf meinem Block. Sie sollte mich nur an eine alte Binsenweisheit erinnern, die fast bei jedem Ermittlungsverfahren nützlich ist. Folge dem Geld, Trottel. Es führt immer zur Wahrheit. In diesem Fall war das Geld verschwunden und die Spur kalt – abgesehen von einem schwachen Leuchten auf dem Radar in Phoenix und dem, das in Zusammenhang mit Mousouwa Aziz und Martha Gessler stand. Mir blieb also nur eine Möglichkeit. Zurückzugehen. Das Geld rückwärts zu verfolgen und zu sehen, was dabei herauskam.

Das hieß, ich musste bei der Bank beginnen. Ich nahm mir noch einmal die Seite mit den Telefonnummern vor und rief Gordon Scaggs an, den BankLA-Vizepräsidenten, der für die Bereitstellung der zwei Millionen an Alexander Taylors Filmgesellschaft zuständig gewesen war.

Er sei ein vielbeschäftigter Mann, gab Scaggs mir zu verstehen. Er wollte mich erst in der kommenden Woche empfangen. Aber ich ließ mich nicht abwimmeln und vereinbarte für fünfzehn Uhr am nächsten Tag einen Termin von einer Viertelstunde mit ihm. Er bat mich um eine Nummer, unter der ich zu erreichen sei, damit seine Sekretärin den Termin am nächsten Morgen bestätigen könne. Ich dachte mir eine Nummer aus und gab sie ihm. Ich wollte ihm keine Gelegenheit geben, mich von seiner Sekretärin zurückrufen zu lassen, um den Termin wieder abzusagen.

Ich legte auf und wog meine Alternativen ab. Es war später Nachmittag, und im Moment hatte ich bis nächsten Vormittag zehn Uhr keine Termine. Ich wollte mir das Mordbuch noch einmal vornehmen, aber dafür musste ich nicht zu Hause herumsitzen. Das konnte ich auch genauso gut in einem Flugzeug tun.

Ich rief bei Southwest Airlines an und buchte einen Flug von Burbank nach Las Vegas, Ankunft 19.15 Uhr, und einen Rückflug, der am nächsten Morgen um 8.30 Uhr wieder in Burbank eintreffen würde. Ich ließ mir die Flüge reservieren, und weil Eleanor meine Kreditkarten hatte, sagte ich, ich würde sie am Flughafen bar bezahlen.

Eleanor meldete sich nach dem zweiten Läuten. Es schien, als flüsterte sie ins Handy.

»Ich bin's, Harry. Ist irgendwas?«

»Nein, wieso?«

»Warum flüsterst du dann?«

Sie sprach lauter.

»Entschuldige, das war mir gar nicht bewusst. Was gibt's?«

»Ich wollte heute Abend nach Las Vegas fliegen, um meine Tasche und die Kreditkarten zu holen.«

Als sie nicht sofort antwortete, fragte ich: »Ginge das bei dir zeitlich?«

»Eigentlich wollte ich heute Abend spielen. Später.«

»Meine Maschine kommt um sieben Uhr fünfzehn an. Bis acht könnte ich bei dir sein. Vielleicht könnten wir ja zusammen essen, bevor du spielen gehst.«

Ich wartete, und wieder schien es mir, als brauchte sie für die Antwort zu lang.

»Ja, gern, gute Idee. Bleibst du über Nacht?«

»Ja, mein Rückflug geht morgen früh. Ich muss hier morgen Vormittag Verschiedenes erledigen.«

»Wo übernachtest du?«

Deutlicher ging es wohl kaum.

»Ich weiß nicht. Ich habe noch nichts gebucht.«

»Harry, ich glaube nicht, dass es gut wäre, wenn du bei mir übernachten würdest.«

»Klar.«

Die Leitung war so still wie die 300 Meilen Wüste zwischen uns.

»Weißt du was? Ich werde dir im Bellagio ein Zimmer besorgen. Für mich machen sie das bestimmt.«

»Tatsächlich?«

»Ja.«

»Danke, Eleanor. Soll ich zu dir kommen, wenn ich in Las Vegas bin?«

»Nein, ich komme dich abholen. Hast du Gepäck, das du aufgibst?«

»Nein. Meine Tasche hast du noch.«

»Dann stehe ich Viertel nach sieben vor dem Terminal. Bis dann.«

Sie flüsterte wieder, aber diesmal sagte ich nichts.

»Danke, Eleanor.«

»Okay, Harry, ich muss verschiedene Termine umlegen, um mir heute Abend freizuhalten. Deshalb muss ich jetzt los. Dann also am Flughafen. Viertel nach sieben. Bye.«

Ich sagte Wiedersehen, aber sie hatte bereits aufgelegt. Es hörte sich an, als wäre in dem Moment, als sie die Verbindung unterbrach, eine andere Stimme im Hintergrund gewesen.

Gerade als ich darüber nachzudenken anfing, begann Louis Armstrong ›What a Wonderful World‹ zu singen, und ich drehte es lauter.

30

Um 19.15 Uhr abends wiederholten Eleanor und ich die alte Flughafenszene. Einschließlich des Kusses, als ich ins Auto stieg. Danach drehte ich mich umständlich um und hob das schwere Mordbuch, das ich die ganze Zeit in der Hand gehalten hatte, über die Rückenlehne und ließ es neben meiner Reisetasche, die hinter Eleanor lag, auf den Rücksitz fallen.

»Das sieht ja wie ein Mordbuch aus, Harry.«

»Es ist auch eins. Ich dachte, ich könnte es auf dem Flug durcharbeiten.«

»Und?«

»Auf dem Sitz hinter mir war ein schreiendes Baby. Deshalb konnte ich mich nicht konzentrieren. Wieso nimmt eigentlich jemand ein Kind nach Las Vegas mit?«

»Es ist gar kein so schlechter Platz, um ein Kind großzuziehen. Angeblich.«

»Ich meine nicht, um ein Kind großzuziehen. Ich meine, warum nimmt man im Urlaub so ein kleines Kind in die Spielerstadt mit? Da fährt man doch nach Disneyland oder sonst wo hin.«

»Ich glaube, du brauchst was zu trinken.«

»Und etwas zu essen. Wo würdest du gern essen?«

»Naja, weißt du noch, als wir noch … in L.A. waren und zu besonderen Anlässen ins Valentino gingen?«

»Aber sicher!«

Sie lachte, und allein wieder in der Lage zu sein, sie anzusehen, war ein tolles Gefühl. Es gefiel mir sehr, wie ihr Haarschnitt ihren schönen Hals zur Geltung brachte.

»Ja, hier gibt es auch eins. Ich habe einen Tisch reserviert.«

»Es gibt wohl nichts, wovon sie in Las Vegas kein Duplikat haben.«

»Außer dir. Harry Bosch lässt sich einfach nicht nachmachen.«

Das Lächeln blieb auf ihrem Gesicht, als sie es sagte, und auch das gefiel mir. Das Schweigen, das sich bald danach zwischen uns legte, war so unverkrampft, wie es zwischen zwei Menschen, die einmal verheiratet gewesen waren, wahrscheinlich nur werden kann. Sie manövrierte sich geschickt durch den Verkehr, der den Eindruck machte, als könnte er sich mühelos mit allem messen, was Los Angeles' verstopfte Straßen und Freeways zu bieten hatten.

Es war ungefähr drei Jahre her, dass ich zum letzten Mal auf dem Strip gewesen war, aber Las Vegas war ein Ort, der einem beibrachte, dass Zeit etwas Relatives war. Es schien, als hätte sich in diesen drei Jahren wieder alles verändert. Ich sah neue Casinohotels und Attraktionen, Taxis mit elektronischen Werbetafeln auf dem Dach, Magnetschienenbahnen, die die Casinos miteinander verbanden.

Die Las-Vegas-Ausgabe des Valentino war im Venetian, einem der neuesten Juwele in der Krone von Luxuscasinos am Strip. Es war ein Gebäude, das noch nicht einmal existiert hatte, als ich das letzte Mal in Las Vegas gewesen war. Als Eleanor in die Valet-Parking-Zone fuhr, bat ich sie, den Kofferraum zu öffnen, um meine Tasche und das Mordbuch hineinzulegen.

»Das geht nicht. Er ist voll.«

»Ich will meine Sachen aber nicht offen im Auto liegen lassen, vor allem nicht das Mordbuch.«

»Leg es doch einfach in die Tasche und stell sie auf den Boden. Es kommt schon nicht weg.«

»Hast du denn nicht wenigstens für das Mordbuch hinten Platz?«

»Nein, der Kofferraum ist zum Bersten voll, und wenn ich ihn aufmache, fällt alles heraus. Und das möchte ich hier vor all den Leuten nicht.«

»Was hast du im Kofferraum?«

»Nur Kleider und Zeug. Sachen, die ich zur Heilsarmee bringen wollte. Aber bisher bin ich noch nicht dazu gekommen.«

Zwei Parkwächter öffneten gleichzeitig unsere Türen und hießen uns im Casino willkommen. Ich stieg aus, öffnete die Hintertür und beugte mich ins Wageninnere, um die Reisetasche aufzumachen und das Mordbuch hineinzulegen. Nachdem ich die Tasche wieder geschlossen hatte, stellte ich sie hinter Eleanors Sitz auf den Boden.

»Kommst du, Harry?«, fragte Eleanor hinter mir.

»Ja, ich komme.«

Als der Parkwächter das Auto wegfuhr, achtete ich auf Kofferraum und Heck. Sie machten keinen besonders schweren Eindruck. Ich sah auf das Nummernschild und las es mir dreimal stumm vor.

Das Valentino war das Valentino. Soweit ich das beurteilen konnte, hatten sie das Originalrestaurant in L.A. perfekt geklont. Es war etwa so, als versuchte man den Unterschied zwischen zwei McDonald's zu erkennen – auf einem vollkommen anderen kulinarischen Niveau.

Beim Essen versuchte ich nicht, das Gespräch zu forcieren. Ich fühlte mich wohl, und es genügte mir vollauf, einfach nur mit ihr zusammen zu sein. Zunächst drehte sich die eher spärliche Unterhaltung um mich und meinen Ruhestand beziehungsweise dessen Ausbleiben. Ich erzählte ihr von dem Fall, an dem ich arbeitete, einschließlich des Zusammenhangs mit ihrer ehemaligen Freundin und Kollegin Marty Gessler. Eleanor war in einem früheren Leben FBI-Agentin gewesen und hatte immer noch den analytischen Verstand einer Ermittlerin. Als wir in L.A. zusammen gewesen waren, hatte ich oft meine Theorien an ihr getestet, und mehr als einmal hatte sie mir mit einem Vorschlag oder einer Idee weitergeholfen.

Diesmal hatte sie nur einen einzigen Rat für mich, und der war, mich von Peoples und Milton und auch von Lindell fern zu halten. Ohne dass sie einen von ihnen näher kannte. Aber sie kannte die Gepflogenheiten beim FBI, und sie kannte Leute ihres Schlags. Natürlich kam ihr Rat zu spät für mich.

»Nichts lieber als das«, versicherte ich ihr. »Ich hätte nicht das Geringste dagegen, wenn ich keinen von ihnen jemals wiedersähe.«

»Aber es ist nicht sehr wahrscheinlich.«

Plötzlich fiel mir etwas ein.

»Du hast nicht zufällig dein Handy dabei?«

»Doch, aber ich glaube nicht, dass sie es hier gern sehen, wenn jemand mit dem Handy telefoniert.«

»Ich weiß. Ich werde nach draußen gehen. Mir ist nur gerade eingefallen, dass ich jemanden anrufen muss. Sonst gibt es morgen mächtig Ärger.«

Sie holte das Handy aus ihrer Handtasche und gab es mir. Ich verließ das Restaurant und stellte mich in ein überdachtes Einkaufszentrum, das einem venezianischen Kanal, Gondeln inklusive, nachempfunden war. Der Betonhimmel war blau gestrichen, mit weißen Wolken. Es war alles Attrappe, aber es war wenigstens voll klimatisiert. Ich wählte Janis Langwisers Handynummer und gab ihr Entwarnung.

»Ich fing schon an, mir Sorgen zu machen, weil Sie nichts von sich haben hören lassen. Ich habe zweimal bei Ihnen zu Hause angerufen.«

»Alles bestens. Ich bin in Las Vegas und komme morgen wieder zurück.«

»Woher soll ich wissen, dass das stimmt? Sie wissen schon, dass niemand Sie gefangen hält und zwingt, das zu sagen?«

»Haben Sie Anruferidentifizierung?«

»Ach ja, stimmt. Ich habe gesehen, es war eine Nummer mit sieben-null-zwo. Also gut, Harry. Und vergessen Sie nicht, mich morgen wieder anzurufen. Und verspielen Sie nicht zu viel Geld.«

»Keine Sorge.«

Als ich an unseren Tisch zurückkam, war Eleanor weg. Ich setzte mich und begann mir schon Sorgen zu machen, aber wenige Minuten später kam sie von der Toilette zurück. Als ich sie auf den Tisch zugehen sah, kam mir etwas an ihr verändert vor, aber ich konnte nicht sagen, was. Es war mehr als die Frisur und die intensivere Bräune. Es war, als strahle sie mehr Selbstbewusstsein aus, als ich es in Erinnerung hatte. Vielleicht hatte sie auf dem blauen Filz der Pokertische am Strip gefunden, was sie brauchte.

Ich gab ihr das Handy, und sie steckte es in ihre Handtasche zurück.

»Und wie ist es dir hier so ergangen?«, fragte ich. »Wir haben die ganze Zeit nur über meinen Fall gesprochen. Sprechen wir doch ein bisschen über deinen Fall.«

»Ich habe keinen Fall.«

»Du weißt, was ich meine.«

Sie zuckte die Achseln.

»Es läuft dieses Jahr gut. Ich habe einen Trabanten gewonnen und einen button genommen. Ich darf jetzt in der Series mitspielen.«

Sie sprach davon, dass sie ein Qualifikationsturnier für die World Series of Poker gewonnen hatte. Als wir das letzte Mal über Poker gesprochen hatten, hatte sie mir erzählt, ihr großer Wunschtraum sei, als erste Frau die World Series zu gewinnen. Wer ein Qualifikationsturnier gewinnt, kann entweder den Geldpreis nehmen oder einen so genannten button, mit dem man die Zulassung für die World Series erwirbt.

»Das ist doch das erste Mal, dass du dich für die Series qualifiziert hast, oder?«

Sie nickte und lächelte, und ich konnte sehen, dass sie stolz und aufgeregt war.

»Sie geht in Kürze los.«

»Na, dann viel Glück. Vielleicht komme ich her und sehe zu.«

»Bring mir Glück.«

»Es muss trotzdem schwierig sein, seinen Lebensunterhalt mit Kartenspielen zu verdienen.«

»Ich bin gut darin, Harry. Außerdem habe ich inzwischen Sponsoren, die dafür aufkommen.«

»Wie meinst du das?«

»Nur so läuft das heute in diesem Geschäft. Ich habe Sponsoren. Investoren. Ich spiele mit ihrem Geld. Sie bekommen fünfundsiebzig Prozent von allem, was ich gewinne. Wenn ich verliere, tragen sie den Verlust. Aber ich verliere nicht zu oft, Harry.«

Ich nickte.

»Was sind das für Leute? Sind sie … du weißt schon?«

»Seriös? Ja, Harry, absolut. Es sind Geschäftsleute. Microsoft-Typen. Aus Seattle. Ich habe sie kennen gelernt, als sie mal zum Spielen hier waren. Bisher haben sie Gewinn mit mir gemacht. So, wie im Moment die Situation an der Börse ist, investieren sie lieber in mich. Sie sind zufrieden, und ich bin es auch.«

»Gut.«

Ich dachte an das Geld, das Alex Taylor mir angeboten hatte. Und dann gab es noch die Belohnung der Versicherungsgesellschaft. Wenn es mir gelang, den Fall zu lösen, etwas von dem geraubten Geld wiederzubeschaffen und meine Ansprüche auf die Belohnung geltend zu machen, könnte ich ihr Sponsor sein. Es war ein Hirngespinst. Außerdem war fraglich, ob sie mein Geld überhaupt nehmen würde.

»Woran denkst du gerade?«, fragte sie. »Du wirkst irgendwie so bedrückt.«

»Ach, nichts. Ich musste nur kurz an den Fall denken. Etwas, das ich den Ermittler der Versicherung morgen fragen muss.«

Der Kellner brachte die Rechnung, und nachdem mir Eleanor meine AmEx-Karte zurückgegeben hatte, zahlte ich. Wir verließen das Lokal und ließen uns das Auto bringen, und ich sah nach, ob meine Tasche noch da war. Wir fuhren zum Bellagio, und obwohl es nur ein kurzes Stück dorthin war, brauchten wir wegen des Verkehrs sehr lang. Ich wurde nervös, als wir uns dem Hotelcasino näherten, denn ich wusste nicht, was passieren würde, wenn wir es erreichten. Ich sah auf die Uhr. Es war fast zehn.

»Wann fängst du normalerweise zu spielen an?«

»Meistens gegen Mitternacht.«

»Warum spielst du immer so spät nachts? Wieso nicht am Tag?«

»Die richtigen Spieler kommen erst nachts. Wenn die Touristen schlafen gehen. Dann liegt mehr Geld auf dem Tisch.«

Eine Weile fuhren wir schweigend weiter, und schließlich fügte sie hinzu, als wäre es zu keiner Unterbrechung gekommen:

»Außerdem mag ich es, am Ende der Nacht ins Freie zu kommen und die Sonne aufgehen zu sehen. Das hat etwas wie … als wäre man einfach froh, wieder einen Tag überlebt zu haben oder so ähnlich.«

Im Bellagio gingen wir an den VIP-Schalter und holten eine Chipkarte ab, die auf Eleanors Namen hinterlegt worden war. So einfach war das. Sie brachte mich zum Lift, als wäre sie schon zigmal hier gewesen, und wir fuhren zu einer Suite im zwölften Stock hoch. Es war das schönste Hotelzimmer, das ich je gesehen hatte, mit einem Wohnzimmer und einem Schlafzimmer und mit Blick auf das Wahrzeichen des Hotelcasinos, die beleuchteten Fontänen in dem großen Becken vor dem Eingang.

»Sehr schön. Du scheinst ja wirklich gute Beziehungen zu haben.«

»Langsam werde ich bekannt. Ich spiele hier vier oder fünf Nächte die Woche, und das fängt an, Leute anzulocken. Leute, die um hohe Einsätze spielen und die gegen mich antreten wollen. Das wissen sie hier und wollen deshalb nicht, dass ich woanders spiele.«

Ich nickte und wandte mich ihr zu.

»Dann läuft es beruflich anscheinend recht gut für dich.«

»Ich kann nicht klagen.«

»Ich denke …«

Ich sprach nicht weiter. Sie kam auf mich zu und blieb vor mir stehen.

»Was denkst du?«

»Ich weiß nicht, was ich fragen wollte. Wahrscheinlich wollte ich wissen, was dir fehlt. Bist du gerade mit jemandem zusammen, Eleanor?«

Sie kam näher. Ich konnte ihren Atem spüren.

»Meinst du, ob ich in jemand anderen verliebt bin? Nein, Harry, bin ich nicht.«

Ich nickte, und bevor ich dazu kam, etwas zu sagen, sagte sie: »Glaubst du immer noch an diese Geschichte, die du mir mal erzählt hast? Diese Eine-Kugel-Theorie?«

Ich nickte ohne Zögern und sah ihr in die Augen. Sie beugte sich vor, den Kopf an meinem Kinn.

»Wie ist das bei dir?«, fragte ich. »Glaubst du immer noch an das, was dieser Dichter gesagt hat? Dass die Dinge im Herzen kein Ende haben?«

»Ja, das glaube ich. Immer.«

Ich hob mit der Hand ihr Kinn und küsste sie. Bald hatten wir die Arme um einander geschlungen, und ihre Hand war an meinem Nacken und zog mich an sie. Ich wusste, wir würden miteinander schlafen. Und einen Augenblick lang wusste ich, was es hieß, der größte Glückspilz in Las Vegas zu sein. Ich löste mich von ihren Lippen und drückte sie nur an meine Brust.

»Alles, was ich auf dieser Welt will, bist du«, flüsterte ich.

»Ich weiß«, flüsterte sie zurück.

31

Auf dem Rückflug nach Los Angeles versuchte ich mich wieder auf den Fall zu konzentrieren. Aber es war ein fruchtloses Unterfangen. Einen beträchtlichen Teil der Nacht hatte ich Eleanor dabei zugesehen, wie sie an einem Tisch unten im Pokerzimmer des Bellagio mehrere tausend Dollar gewann. Ich hatte ihr vorher nie länger beim Spielen zugesehen. Man kann ohne Übertreibung sagen, dass sie den fünf Männern, gegen die sie spielte, die Hosen auszog, denn sie knöpfte ihnen mit Ausnahme von einem ihr ganzes Geld ab, und selbst der hatte am Ende nur noch ein einziges Häufchen Chips, als sie fünf Stapel von ihren einlöste. Sie spielte knallhart und eiskalt, und sie war ebenso beeindruckend wie sie geheimnisvoll und schön war. In meinem Beruf hatte ich gelernt, Menschen zu durchschauen. Trotzdem war sie absolut undurchschaubar für mich, wenn sie spielte. Soweit ich das erkennen konnte, gab sie beim Spielen absolut nichts über sich preis.

Aber als sie mit diesen Männern fertig war, war sie auch mit mir fertig. Vor dem Pokerzimmer sagte sie mir, sie sei müde und müsse gehen. Sie sagte auch, ich könne nicht mit ihr kommen. Sie bot mir nicht einmal an, mich zum Flughafen zu bringen. Es war ein kurzer Abschied. Wir trennten uns mit einem Kuss so bar jeder Leidenschaft, wie unsere Momente oben in der Suite voll davon erschienen waren. Wir trennten uns ohne Versprechungen, uns wieder zu treffen oder auch nur anzurufen. Wir verabschiedeten uns lediglich, und ich sah ihr nach, als sie sich durch das Casino entfernte.

Ich schaffte es, allein zum Flughafen zu kommen. Aber auch als ich an Bord der Maschine war, ließ mich das Ganze nicht los. Ich gab mir zwar Mühe und schlug das Mordbuch auf, aber es half nichts. Ich dachte weiter an die Rätsel. Nicht an die schönen Momente, an das Lächeln und die Erinnerungen und den Liebesakt. Ich dachte an unseren abrupten Abschied und wie sie meiner Frage, ob sie mit jemandem zusammen sei, ausgewichen war. Sie hatte gesagt, sie sei nicht verliebt, aber das beantwortete die Frage nicht wirklich. Ich fragte mich, warum sie gewollt hatte, dass ich mir ein Hotelzimmer nahm, und warum sie den Kofferraum ihres Autos nicht hatte öffnen wollen. Ich notierte mir auf der ersten Seite des Mordbuchs ihre Autonummer. Danach hatte ich sofort das Gefühl, sie zu verraten, und strich sie wieder durch. Aber noch während ich das tat, war mir klar, dass ich die Nummer in meinem Gedächtnis nicht durchstreichen konnte.

32

Die Ermittlungsabteilung von Global Underwriters befand sich, sechs Straßen vom Strand entfernt, in einem sechsstöckigen schwarzen Kasten in der Colorado Avenue. Die Sekretärin, die den Eingang zu Sandor Szatmaris Büro bewachte, sah mich an, als wäre ich mit dem Lift geradewegs vom Mond heruntergekommen.

»Haben Sie meine Nachricht nicht erhalten?«

»Welche Nachricht?«

»Ich habe Ihnen eine Nachricht auf Band gesprochen. Mr Szatmari musste heute Morgen Ihren Termin absagen.«

»Wieso? Ist jemand gestorben?«

Sie reagierte leicht pikiert auf meine nassforsche Art. Ihre Stimme bekam etwas Ungehaltenes.

»Nein. Wie sich bei nochmaliger Durchsicht seines Terminkalenders herausstellte, hat er heute bereits so viele Termine, dass wir Sie unmöglich noch dazwischen schieben können.«

»Aber hier ist er?«

»Trotzdem kann er Sie nicht empfangen. Tut mir Leid, dass Sie meine Nachricht nicht erhalten haben. Ich hatte den Eindruck, dass mit der Nummer irgendwas nicht in Ordnung war, aber ich habe tatsächlich eine Nachricht hinterlassen.«

»Bitte sagen Sie ihm, ich bin hier. Sagen Sie ihm, ich habe die Nachricht nicht erhalten, weil ich verreist war. Ich bin extra wegen des Termins nach L.A. zurückgeflogen. Ich muss ihn dringend sprechen. Es ist wichtig.«

Jetzt sah sie richtig verärgert aus. Sie nahm den Hörer ab, um zu telefonieren, aber dann überlegte sie es sich anders und legte wieder auf. Sie stand auf und ging einen seitlich vom Wartezimmer abgehenden Flur hinunter, um meine Nachricht persönlich zu überbringen. Ein paar Minuten später kam sie zurück und setzte sich. Sie hatte es nicht eilig, mir die Neuigkeiten mitzuteilen.

»Ich habe mit Mr Szatmari gesprochen«, sagte sie schließlich. »Er wird versuchen, Sie so bald wie möglich dazwischenzuschieben.«

»Danke. Das ist sehr nett von ihm und von Ihnen.«

Im Wartebereich gab es ein Sofa und einen Couchtisch, auf dem mehrere alte Zeitschriften lagen. Ich hatte das Mordbuch dabei, allerdings mehr als Requisit, um auf Szatmari Eindruck zu schinden; es sollte herausstreichen, wie weit ich in das offizielle Ermittlungsverfahren eingebunden war. Ich setzte mich auf die Couch und begann darin zu blättern, um verschiedene Berichte noch einmal zu lesen. Dabei stieß ich zwar auf nichts Neues, aber ich wurde immer besser mit den Fakten des Falls vertraut. Das war insofern von Vorteil, als es mir die Arbeit erleichtern würde, weil ich bei der Durchsicht neuer Informationen nicht jedes Mal im Mordbuch nachsehen müsste.

Eine halbe Stunde verstrich, und dann summte das Telefon der Sekretärin, und sie wurde aufgefordert, mich vorzulassen.

Szatmari war ein kräftig gebauter Mann Mitte fünfzig. Er sah eher wie ein Verkäufer als wie ein Ermittler aus, aber die Wände seines Büros waren voll mit Empfehlungsschreiben und Handschlagfotos, die seine beruflichen Erfolge belegten. Er zeigte auf einen Stuhl vor seinem mit Papieren übersäten Schreibtisch und schrieb beim Sprechen etwas in einen Bericht.

»Ich habe viel um die Ohren, Mr Bosch. Was kann ich für Sie tun?«

»Also, wie ich Ihnen gestern bereits am Telefon sagte, rolle ich einen Ihrer alten Fälle wieder auf. Deshalb dachte ich, wir könnten vielleicht ein paar Informationen austauschen, einfach sehen, ob einer von uns einer Spur gefolgt ist, die der andere übersehen hat.«

»Warum sollte ich mit Ihnen Informationen austauschen?«

Irgendetwas an seinem Verhalten war eigenartig. Es schien, als hätte er schon etwas gegen mich gehabt, bevor ich überhaupt einen Fuß in sein Büro gesetzt hatte. Ich fragte mich, ob vielleicht Peoples mit ihm gesprochen hatte. Möglicherweise hatte Szatmari beim LAPD oder beim FBI Erkundigungen über mich eingezogen, und man hatte ihm gesagt, er solle nicht mit mir kooperieren. Vielleicht hatte er den Termin deshalb abgesagt.

»Das verstehe ich nicht«, sagte ich. »Was haben Sie denn? Wir wollen den Fall doch beide lösen. Und deshalb sollten wir auch Informationen austauschen.«

»Und Sie? Würden Sie auch etwas abgeben? Wie viel von der Belohnung würden Sie herausrücken?«

Ich nickte. Jetzt war mir alles klar. Die Belohnung.

»Mr Szatmari, Sie sehen das völlig falsch. Sie haben ein völlig falsches Bild von mir.«

»Klar. Sobald Sie die Belohnung haben, sind Sie über alle Berge. Mit Ihresgleichen habe ich ständig zu tun. Kommen hier an, wollen Informationen abstauben und auf die Schnelle einen Haufen Geld verdienen.«

Sein Akzent wurde stärker, als er in Rage geriet. Ich schlug das Mordbuch auf und blätterte zu den Schwarzweißkopien von den Fotos des Mordopfers. Ich riss die Seite mit Angella Bentons Händen heraus und klatschte sie auf den Schreibtisch.

»Deshalb mache ich es. Nicht wegen des Geldes. Ihretwegen. Ich war damals am Tatort. Ich war Polizist. Inzwischen bin ich pensioniert, aber bis mir der Fall entzogen wurde, habe ich die Ermittlungen geleitet. Deshalb komme ich wahrscheinlich auch nicht für eine Belohnung in Frage.«

Szatmari betrachtete die körnige Kopie des Fotos. Dann sah er auf den Ordner in meinem Schoß. Dann sah er endlich mich an.

»Jetzt erinnere ich mich wieder an Sie. An Ihren Namen. Sie waren der Polizist, der einen der Räuber angeschossen hat.«

Ich nickte.

»Ich war damals dabei, aber da wir die Räuber nie gefunden haben, ist nicht hundertprozentig sicher, wer den Mann wirklich getroffen hat.«

»Ach, kommen Sie, acht Wachmänner und ein alter LAPD-Hase. Das waren Sie.«

»Wahrscheinlich schon.«

»Übrigens habe ich damals versucht, mit Ihnen zu sprechen. Sie zu interviewen. Aber das Department hat mich abgewimmelt.«

»Wie das?«

»Sie haben alles getan, um andere Ermittler auf Abstand zu halten. Das ist bei der Polizei gängige Praxis.«

»Ich weiß. Ich erinnere mich.«

Er lächelte und lehnte sich in seinen Stuhl zurück.

»Und jetzt kommen Sie hier an und wollen, dass ich mit Ihnen kooperiere. Entbehrt nicht einer gewissen Ironie, nicht?«

»Allerdings.«

»Ist das da das Mordbuch? Dürfte ich bitte mal einen Blick reinwerfen?«

Ich reichte ihm den dicken Ordner. Er legte ihn auf den Schreibtisch, schlug ihn auf und begann darin zu blättern, bis er zum ursprünglichen Tatbestandsprotokoll kam. Zum Mord. Er fuhr mit dem Finger die Seite hinunter, bis er unter der Rubrik ›Ermittelnder Beamter‹ auf meinen Namen stieß. Danach klappte er das Mordbuch wieder zu, gab es aber nicht zurück.

»Warum jetzt auf einmal? Warum nehmen Sie die Ermittlungen wieder auf?«

»Weil ich gerade in Pension gegangen bin und weil das einer der Fälle ist, die mich nicht loslassen.«

Er nickte zum Zeichen, dass er verstand.

»Wie Ihnen sicher bewusst ist, war Gegenstand unserer Ermittlungen das Geld, nicht die Frau.«

»Meiner Ansicht nach hängt das alles zusammen.«

»Unsere Ermittlungen sind nicht mehr aktiv. Das Geld ist inzwischen weg. Aufgeteilt, ausgegeben. Nachdem keine Möglichkeit besteht, es wiederzubeschaffen … es kommen ständig andere Fälle nach.«

»Das Geld wurde abgeschrieben«, sagte ich, »aber nicht die Frau. Nicht von mir jedenfalls. Nicht von denen, die sie kannten.«

»Kannten Sie sie denn?«

»Ich habe sie an dem Tag kennen gelernt.«

Er nickte wieder. Anscheinend verstand er, was das bedeutete. Er richtete die Ecken eines der Aktenstapel auf seinem Schreibtisch aus.

»Haben Ihre Ermittlungen zu irgendetwas geführt? Hat sich irgendeine Spur aufgetan?«

Er ließ sich mit der Antwort Zeit.

»Nein, eigentlich nicht. Nur Sackgassen.«

»Wann haben Sie den Fall zu den Akten gelegt?«

»Das weiß ich nicht mehr. Jedenfalls schon vor einiger Zeit.«

»Wo ist Ihre Akte zu dem Fall?«

»Meine Akte darf ich Ihnen nicht geben. Das wäre ein Verstoß gegen die Unternehmenspolitik.«

»Wegen der Belohnung, stimmt's? Wenn eine Belohnung ausgesetzt ist, erlaubt Ihnen die Geschäftsleitung nicht, mit nicht amtlichen Ermittlungen zu kooperieren.«

»Es könnte zu geheimen Absprachen kommen«, sagte er nickend. »Außerdem wären da noch die rechtlichen Risiken. Ich habe leider nicht das Glück, so gut abgesichert zu sein, wie das die Polizei ist. Sollten in Zusammenhang mit meinen Ermittlungen irgendwelche Aufzeichnungen und Schlussfolgerungen an die Öffentlichkeit dringen, hätte ich möglicherweise mit einer Zivilklage zu rechnen.«

Ich überlegte eine Weile, wie ich die Sache anpacken sollte. Es schien, als verschwiege mir Szatmari etwas – etwas, was sich möglicherweise in dieser Akte befand. Und ich hatte den Eindruck, dass er es mir geben wollte und nur nicht wusste, wie er es anstellen sollte.

»Sehen Sie sich noch mal die Kopie des Fotos an«, sagte ich. »Sehen Sie sich ihre Hände an. Sind Sie ein religiöser Mensch, Mr Szatmari?«

Szatmari sah wieder auf das Foto von Angella Bentons Händen.

»Manchmal schon«, sagte er. »Und Sie?«

»Eigentlich nicht. Ich meine, was ist schon Religion? In die Kirche gehe ich jedenfalls nicht, wenn es das ist. Aber ich mache mir über Religion Gedanken, und ich trage so etwas Ähnliches wie eine Religion in mir. Ein Kodex ist wie eine Religion. Man muss an ihn glauben. Man muss sich an ihn halten. Was ich damit sagen will: Sehen Sie sich ihre Hände an, Mr Szatmari. Ich kann mich noch genau erinnern, wie ich sie auf dem Boden liegen sah und wie ihre Hände … für mich war das wie eine Art Zeichen.«

»Ein Zeichen wofür?«

»Ich weiß nicht. Ein Zeichen für irgendwas. Für Religion zum Beispiel. Das ist der Grund, warum das einer der Fälle ist, die mich nicht loslassen.«

»Ich verstehe.«

»Dann suchen Sie jetzt diese Akte raus und legen sie auf Ihren Schreibtisch«, sagte ich, als erteilte ich die Anweisungen jemandem, der unter Hypnose stand. »Und dann gehen Sie eine Tasse Kaffee trinken oder eine Zigarette rauchen. Und lassen Sie sich Zeit. Ich werde solange hier bleiben.«

Szatmari sah mich ziemlich lange an und fasste nach unten, vermutlich zu einem Aktenschub in seinem Schreibtisch. Er wandte den Blick erst von mir ab, als er nach einem Ordner zu suchen begann. Schließlich holte er ihn hoch – er war ziemlich dick – und legte ihn auf den Schreibtisch. Dann schob er seinen Stuhl zurück und stand auf.

»Ich gehe mir eine Tasse Kaffee holen«, sagte er. »Soll ich Ihnen auch was mitbringen?«

»Nein, danke.«

Er nickte und ging nach draußen. Kaum war die Tür mit einem leisen Klicken hinter ihm zugegangen, war ich bereits hinter dem Schreibtisch. Ich setzte mich und vertiefte mich in die Akte.

Sie bestand zum größten Teil aus Dokumenten, die ich bereits kannte. Aber sie enthielt auch Kopien von Verträgen und Direktiven zwischen der Versicherung und BankLA, die mir ebenso neu waren wie die Zusammenfassungen von Gesprächen mit verschiedenen Mitarbeitern der Bank und der Filmgesellschaft. Szatmari hatte mit allen Mitarbeitern der Geldtransportfirma gesprochen, die am Tag des Überfalls am Tatort gewesen waren.

Aber es war kein Gespräch mit mir dabei. Das LAPD hatte wie üblich gemauert. Szatmaris Bitte, mit mir sprechen zu dürfen, war nie zu mir durchgedrungen. Nicht, dass ich ihr nachgekommen wäre, wenn ich sie zu Gesicht bekommen hätte. Ich hatte damals eine Arroganz gehabt, die ich, hoffte ich, inzwischen abgelegt hatte.

Ich überflog die Vernehmungen und Resümees, so schnell ich konnte, und konzentrierte mich dabei besonders auf die Berichte, die sich auf die drei BankLA-Mitarbeiter bezogen, mit denen ich im späteren Verlauf des Tages noch sprechen zu können hoffte: Gordon Scaggs, Linus Simonson und Jocelyn Jones. Die Befragten gaben Szatmari nicht viel. Scaggs war derjenige, der alles organisiert hatte, und er äußerte sich sehr ausführlich über die planerischen und organisatorischen Maßnahmen, die er in Zusammenhang mit der Bereitstellung der zwei Millionen Dollar Bargeld getroffen hatte. Den Gesprächen mit Simonson und Jones nach zu schließen, hatten die beiden untergeordnete Positionen eingenommen und lediglich getan, was man ihnen gesagt hatte. Statt 20.000 Hundertdollarscheine zu zählen und von 800 die Seriennummern zu notieren, hätten sie genauso gut Etiketten auf Dosen kleben können.

Mein Aufmerksamkeitsgrad stieg sprunghaft an, als ich auf Dokumente stieß, die sich mit Jack Dorseys, Lawton Cross' und meiner finanziellen Situation befassten. Szatmari hatte für uns alle TRW-Berichte angefordert. Anscheinend hatte er bei unseren Banken und Kreditkarteninstituten angerufen. Im Gegensatz zu Cross und Dorsey kam ich in den kurzen Resümees, die er über uns verfasst hatte, noch relativ gut weg. Laut Szatmari hatten die beiden ihre Dispositionskredite massiv überzogen, wobei Dorseys finanzielle Situation auch insofern schwierig war, als er geschieden war und vier Kinder unterstützen musste, von denen zwei aufs College gingen.

Die Bürotür ging auf, und die Sekretärin schaute herein. Sie wollte gerade etwas zu Szatmari sagen, als sie merkte, dass ich es war, der hinter seinem Schreibtisch saß.

»Was machen Sie denn da?«

»Ich warte auf Mr Szatmari. Er holt sich gerade eine Tasse Kaffee.«

Sie legte die Hände auf ihre ausladenden Hüften, das universell verständliche Zeichen für Entrüstung.

»Hat er Ihnen gesagt, Sie sollten sich an seinen Schreibtisch setzen und sich diese Akte ansehen?«

Nun lag es an mir, Szatmari nicht in Schwierigkeiten zu bringen.

»Er hat gesagt, ich soll hier warten. Ich warte.«

»Dann kommen Sie schleunigst wieder auf die andere Seite des Schreibtisches zurück. Ich werde Mr Szatmari sagen, was ich gesehen habe.«

Ich klappte den Ordner zu, stand auf und kam hinter dem Schreibtisch hervor.

»Ich würde es wirklich begrüßen, wenn Sie das nicht täten«, sagte ich.

»Was Sie begrüßen würden, ist mir egal. Natürlich werde ich es ihm sagen.«

Darauf rauschte sie aus dem Zimmer und ließ die Tür hinter sich offen. Ein paar Minuten vergingen, bis Szatmari hereinstürmte und die Tür zuschlug. Sobald er sich mir zuwandte, verflog der Ärger in seiner Miene. Er hielt einen Becher mit dampfendem Kaffee in der Hand.

»Danke, dass Sie es so hingedreht haben«, sagte er. »Hoffentlich haben Sie gefunden, was Sie brauchen, denn um den kleinen Anfall, den ich da draußen eben hatte, nicht Lügen zu strafen, muss ich Sie jetzt rauswerfen.«

»Kein Problem«, sagte ich und stand auf. »Eine Frage hätte ich allerdings noch.«

»Ja?«

»War das eine reine Routinemaßnahme? Die finanzielle Situation der in dem Fall ermittelnden Polizisten zu überprüfen? Meine, Jack Dorseys und die von Lawton Cross.«

Stirnrunzelnd versuchte sich Szatmari an den Grund seiner Nachforschungen zu erinnern. Dann hob er die Schultern.

»Daran kann ich mich leider nicht mehr erinnern. Wahrscheinlich dachte ich, dass ich angesichts der Höhe der Summe, um die es damals ging, lieber jedem auf die Finger sehen sollte. Vor allem Ihnen, Bosch, wo Sie doch zufällig genau zum richtigen Zeitpunkt am Set waren.«

Ich nickte. Es hörte sich nach einer vernünftigen Maßnahme an.

»Sind Sie deswegen sauer?«

»Ich? Nein, nein, überhaupt nicht. Ich war nur neugierig, wie es dazu kam, mehr nicht.«

»Sonst irgendetwas, was Sie weitergebracht hat?«

»Vielleicht, aber das lässt sich jetzt noch nicht sagen.«

»Na, dann jedenfalls viel Erfolg. Wenn es Ihnen keine Umstände macht – halten Sie mich doch auf dem Laufenden, wenn sich irgendetwas Neues ergibt.«

»Mache ich. Ich gebe Ihnen Bescheid.«

Wir schüttelten uns die Hände. Als ich auf dem Weg nach draußen an der entrüsteten Sekretärin vorbeikam, wünschte ich ihr einen schönen Tag. Sie antwortete nicht.

33

Das Gespräch mit Gordon Scaggs verlief zügig und reibungslos. Er empfing mich zum verabredeten Zeitpunkt im BankLA-Hochhaus in Downtown. Sein Büro im 42. Stock lag nach Osten, und ich hatte selten einen so guten Blick auf den Smog der Stadt gehabt. Seine Schilderung der Rolle, die er bei der unseligen 2-Millionen-Dollar-Leihgabe an Eidolon Productions gespielt hatte, wich nirgendwo erkennbar von seiner Aussage im Mordbuch ab. Er hatte für die Bank eine Gebühr von 50.000 Dollar ausgehandelt, die auch die Kosten für die Sicherheitsvorkehrungen enthielt. Laut Vertrag sollte das Geld am Morgen des Drehtags geliefert und bis 18 Uhr, wenn die Bank schloss, zurückgebracht werden.

»Ich war mir des Risikos durchaus bewusst«, sagte Scaggs. »Aber ich witterte einen raschen Profit für die Bank. Wahrscheinlich könnte man sagen, das hat meinen Blick getrübt.«

Während Scaggs die Verantwortung für den Transport des Geldes an Ray Vaughn übertrug, den Leiter der Sicherheitsabteilung von BankLA, handelte er mit Global Underwriters die Vertragsbedingungen für den Versicherungsschutz aus und kümmerte sich um die Beschaffung der zwei Millionen in Scheinen. Es wäre nämlich höchst ungewöhnlich gewesen, wenn eine einzige Bankfiliale – auch nicht die Hauptgeschäftsstelle in Downtown – an einem Tag so viel Bargeld verfügbar gehabt hätte. Daher hatte Scaggs veranlasst, dass aus mehreren BankLA-Filialen Hundertdollarscheine in die Zentrale geliefert wurden. An dem Tag, an dem das Geld bei den Dreharbeiten benötigt wurde, wurde es in einen gepanzerten Transporter geladen und nach Hollywood an den Set befördert. Ray Vaughn saß in einem Begleitfahrzeug, das dem Geldtransporter vorausfuhr. Er stand in ununterbrochenem Funkkontakt mit dem Fahrer des Transporters und lotste ihn auf verschlungenen Pfaden durch Hollywood, um feststellen zu können, ob ihnen jemand folgte.

Bei ihrer Ankunft am Set wurden sie von mehreren bewaffneten Wachmännern und Linus Simonson in Empfang genommen. Letzterer hatte Scaggs bei der Beschaffung der Geldscheine geholfen und dann auf Drängen der Versicherungsgesellschaft die Liste mit Seriennummern zusammengestellt.

Außerdem wurde das BankLA-Team natürlich von den schwer bewaffneten und vermummten Räubern in Empfang genommen.

Neu war für mich, dass die Bank, wie ich von Scaggs gleich zu Beginn unseres Gesprächs erfuhr, nach dem Raubüberfall ihre Richtlinien geändert hatte. BankLA führte keine, wie er es nannte, Boutique-Bargeldbereitstellungen an die Filmindustrie mehr durch.

»Und was heißt das?«, fragte er rein rhetorisch. »Wenn man sich einmal die Finger verbrennt, lässt man es sich eine Lehre sein. Sie sich zweimal zu verbrennen ist pure Dummheit. Und wir hier bei BankLA sind nicht dumm, Mr Bosch. Wir lassen uns von diesen Leuten kein zweites Mal die Finger verbrennen.«

Ich nickte zustimmend.

»Demnach sind Sie sicher, dass Sie dieses Desaster ›diesen Leuten‹ zu verdanken haben? Der Überfall kam von irgendwo da draußen und nicht von hier drinnen, aus der Bank?«

Schon der bloße Gedanke an eine andere Möglichkeit ließ ihn indigniert das Gesicht verziehen.

»Das will ich doch meinen. Nehmen Sie doch nur dieses arme Mädchen, das ermordet wurde. Sie arbeitete für sie, nicht für uns.«

»Das stimmt. Aber ihre Ermordung könnte Teil eines ausgeklügelten Plans gewesen sein. Um den Verdacht auf die Filmgesellschaft zu lenken statt auf die Bank.«

»Ausgeschlossen. Die Polizei hat hier alles gründlichst durchsucht. Das Gleiche gilt für die Versicherung. Wir haben von allen Beteiligten einen Persilschein ausgestellt bekommen. Was diese Filmgeld-Geschichte angeht, haben wir eine vollkommen weiße Weste.«

Ich nickte wieder.

»Dann haben Sie sicher auch nichts dagegen, wenn ich mit Ihren Angestellten rede. Ich würde gern mit Linus Simonson und Jocelyn Jones sprechen.«

Scaggs merkte, dass er ausgetrickst worden war. Wie hätte er mich nach dieser vollmundigen Unschuldsbeteuerung im Namen der Bank nicht mit einigen ihrer Angestellten sprechen lassen können?

»Darauf kann ich nur mit einem Ja und Nein antworten«, sagte er. »Jocelyn arbeitet immer noch für uns. Sie ist inzwischen stellvertretende Filialleiterin in West-Hollywood. Mit ihr zu sprechen, dürfte, glaube ich, kein Problem sein.«

»Und Linus Simonson?«

»Linus kam nach diesem verhängnisvollen Tag nicht mehr zu uns zurück. Vermutlich wissen Sie, dass er von diesen Gangstern niedergeschossen wurde. Er und Ray. Ray kam nicht durch, Linus schon. Er lag ziemlich lang im Krankenhaus und nach seinem Genesungsurlaub wollte er nicht mehr zurück in die Bank, wobei ich gestehen muss, dass ich ihm das nicht verdenken kann.«

»Er hat gekündigt?«

»So ist es.«

Darüber hatte weder im Mordbuch noch in Szatmaris Unterlagen etwas gestanden. Ich wusste, dass die Ermittlungen in den Tagen und Wochen nach dem Überfall äußerst intensiv betrieben worden waren. Wahrscheinlich hatte sich Simonson in diesem Zeitraum noch von seinen Verletzungen erholt und war offiziell noch bei der Bank angestellt gewesen. Somit hatte zum damaligen Zeitpunkt kein Anlass bestanden, in den Ermittlungsunterlagen zu vermerken, dass er seine Stellung bei der Bank aufgegeben hatte.

»Wissen Sie, wohin er danach gegangen ist?«

»Gewusst habe ich es mal. Aber inzwischen kann ich mich nicht mehr erinnern. Ach übrigens, nur der Vollständigkeit halber: Linus nahm sich einen Anwalt, der eine Schadensersatzforderung anstrengte. Sie wissen schon, die Bank hätte Linus in Gefahr gebracht und derlei Unsinn mehr. In keiner dieser Schadensersatzklagen wurde auch nur mit einem Wort erwähnt, dass er sich damals freiwillig für diesen Auftrag gemeldet hatte.«

»Er wollte von sich aus mitmachen?«

»Sicher. Er war ein junger Bursche. Er stammte von hier und hatte wahrscheinlich mal Hollywood-Ambitionen. Wie jeder eben. Er dachte wahrscheinlich, es könnte nicht schaden, einen Tag am Set zu verbringen, der Mann zu sein, der für das Geld zuständig ist. Er meldete sich freiwillig, und ich sagte, meinetwegen, fahren Sie mit, zumal ich sowieso wollte, dass jemand aus meiner Abteilung dabei wäre. Außer Ray Vaughn natürlich, versteht sich.«

»Hat Simonson die Bank nun tatsächlich verklagt oder nur seinen Anwalt ein bisschen auf den Putz hauen lassen?«

»Er hat nur auf den Putz gehauen. Aber immerhin kräftig genug, um von der Rechtsabteilung eine ordentliche Stange Geld zu erhalten. Sie haben ihm eine Abfindung gezahlt, und darauf hat er Ruhe gegeben. Soviel ich gehört habe, hat er sich damit einen Nachtclub gekauft.«

»Wie viel hat er bekommen?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe zwar Jim Foreman, unseren Anwalt, mal gefragt, wie viel der Junge damals bekommen hat, aber er wollte es mir nicht sagen. Er sagte, die Vergleichskonditionen seien vertraulich. Aber soviel ich gehört habe, kann sich diese Bar, die er mit dem Geld gekauft hat, durchaus sehen lassen. Einer dieser Szene-Clubs in Hollywood.«

Ich musste an das Porträt denken, das ich in der Kanzleibibliothek gesehen hatte, als ich darauf wartete, zu Janis Langwiser vorgelassen zu werden.

»Ihr Anwalt ist James Foreman?«

»Nicht meiner. Der Anwalt der Bank. Wegen der Möglichkeit eines Interessenkonflikts hat man sich damals dafür entschieden, mit dieser Angelegenheit keinen eigenen hausinternen Anwalt zu betrauen.«

Ich nickte.

»Wissen Sie zufällig, wie dieser Club heißt?«

»Nein.«

Ich schaute durch das Fenster hinter Scaggs auf den Smog hinaus. Ich schaute zwar, aber ich sah nichts. Ich war in mich gegangen, wo ich die ersten Regungen von Instinkt und Erregung spürte, jenen Zustand der Gnade, den meine Religion mit sich bringt.

»Mr Bosch?«, sagte Scaggs. »Fangen Sie mir hier nicht zu träumen an. Ich habe in fünf Minuten eine Besprechung.«

Ich tauchte wieder auf und sah ihn an.

»Entschuldigung, Sir. Ich bin fertig mit Ihnen. Vorerst jedenfalls. Aber könnten Sie vor Ihrem nächsten Termin noch Jocelyn Jones anrufen und ihr sagen, dass ich zu ihr rauskomme? Außerdem brauchte ich die genaue Adresse der Filiale.«

»Überhaupt kein Problem.«

34

Weil ich auf der Fahrt zu der BankLA-Filiale in West-Hollywood, wo ich mit Jocelyn Jones sprechen wollte, etwas Zeit totzuschlagen hatte, fuhr ich auf dem Hollywood Boulevard in Richtung Westen weiter. Ich war seit meiner Pensionierung kaum mehr in meinem alten Revier gewesen und wollte es wieder einmal sehen. Den Zeitungen zufolge tat sich dort einiges, und davon wollte ich mich selbst überzeugen.

Der Asphalt des Hollywood Boulevard glitzerte immer noch im Sonnenschein, aber die Geschäfte und Bürogebäude in der Umgebung der Vine Street dämmerten nach wie vor unter der Patina eines halben Jahrhunderts Smog dahin. Hier hatte sich nichts verändert. Aber eine Straße hinter dem Cahuenga Boulevard in Richtung Highland Avenue konnte ich sehen, wo sich das neue Hollywood zu regen begann. Neue Hotels – nicht irgendwelche Stundenhotels – und Kinos, so genannte People Centers mit Lokalen beliebter Edelrestaurantketten. Auf den Straßen war einiges los, und die in die Bürgersteige eingelassenen Messingsterne waren auf Hochglanz poliert. Das Wort, das mir spontan in den Sinn kam, war Hoffnung. Hier herrschte eine neue Atmosphäre der Hoffnung und des Tatendrangs. Die Straße hatte eindeutig Ausstrahlung, und sie gefiel mir. Hinter all dem steckte der Gedanke, dass diese Atmosphäre von der Kernzone ausstrahlen, sich wie eine Erdbebenwelle den Boulevard hinunter ausbreiten und eine Heckwelle aus Sanierung und Neuaufbau hinter sich herziehen würde. Noch vor wenigen Jahren wäre ich der Erste gewesen, der gesagt hätte, dieser Plan hätte keine Chance. Aber vielleicht hatte ich mich getäuscht.

Nach meinem Abstecher nach Las Vegas fühlte ich mich immer noch wie ein Glückspilz und beschloss, weiter auf dieser Welle zu reiten. Ich fuhr die Fairfax Avenue in Richtung Third Street hinunter, um im Farmer's Market etwas zu essen.

Der Markt war ein weiteres Remake, in dem ich seit meiner Pensionierung nicht mehr gewesen war. Es gab eine neue Tiefgarage und ein Open-Air-People-Center, das neben dem mit Schindeln verkleideten alten Markt mit seiner heimeligen Mischung aus gutem, preiswertem Essen und Kitsch hochgezogen worden war. Ich fand es zwar besser, wenn man gleich neben dem Zeitungskiosk in eine Parklücke fahren konnte, aber ich musste zugeben, dass sie es gut gelöst hatten. Es war das Alte und das Neue, die nebeneinander saßen und miteinander auskamen. Vorbei an Kaufhäusern und der größten Buchhandlung, die ich in meinem ganzen Leben gesehen hatte, ging ich durch den neuen Teil in den alten. Sowohl Bob's Donuts als auch alle anderen Lokale, an die ich mich erinnerte, gab es noch. Es war sehr voll. Die Leute waren glücklich. Für einen Doughnut war es schon zu spät am Tag, deshalb besorgte ich mir im Kokomo Café ein Sandwich mit Speck, Salat und Tomaten sowie Münzen im Wert von einem Dollar. Ich aß das Sandwich in einer der alten Telefonzellen, die sie neben dem Duper's hatten stehen lassen. Zuerst rief ich Roy Lindell an. Ich erwischte ihn beim Essen an seinem Schreibtisch.

»Was gibt's denn bei Ihnen heute?«

»Thunfisch mit Pickles auf Roggenbrot.«

»Das ist ja ekelhaft.«

»Ja, und Sie?«

»Ein BLT. Aus dem Kokomo's, mit extra stark geräucherten Speck.«

»Damit kann ich garantiert nicht mithalten. Was wollen Sie, Bosch? Bei unserer letzten Begegnung wollten Sie nichts mehr mit mir zu tun haben. Außerdem dachte ich, Sie wären nach Vegas geflogen.«

»Bin ich auch, aber ich bin schon wieder zurück. Langsam glätten sich die Wogen. Man könnte sagen, ich bin mit Ihren Kumpels aus dem neunten Stock handelseinig geworden. Wollen Sie wieder einsteigen oder sich weiter im Schmollwinkel verkriechen?«

»Haben Sie denn was Neues?«

»Vielleicht. Im Moment nicht viel mehr als eine Ahnung.«

»Was wollen Sie von mir?«

Ich schob das Sandwichpapier vom Mordbuch und schlug es auf, um die Angaben zu suchen, die ich brauchte.

»Sehen Sie mal, was Sie über einen gewissen Linus Simonson rausfinden können. Neunundzwanzig Jahre alt, Hautfarbe weiß, männlich. Ihm gehört ein Club in der Stadt.«

»Wie heißt der Club?«

»Das weiß ich noch nicht.«

»Na großartig. Soll ich vielleicht auch noch Ihre Hemden aus der Wäscherei abholen, wo ich schon mal dabei bin?«

»Geben Sie einfach den Namen ein. Entweder der Computer spuckt was aus oder nicht.«

Ich gab ihm Simonsons Geburtsdatum und die im Mordbuch angegebene Adresse, obwohl mir mein Gefühl sagte, dass sie nicht mehr stimmte.

»Wer ist dieser Typ?«

Ich erzählte ihm von Simonsons früherer Anstellung bei BankLA und dass er bei dem Filmgeldraub eine Kugel abbekommen hatte.

»Der Kerl war eins der Opfer. Meinen Sie, er hat den Coup geplant und seinen Leuten gesagt, sie sollten ihn in den Arsch schießen?«

»Ich weiß nicht.«

»Und was hat er mit Marty Gessler zu tun?«

»Das weiß ich auch nicht. Vielleicht nichts. Wahrscheinlich nichts. Trotzdem möchte ich ihn sicherheitshalber überprüfen. Irgendetwas an ihm kommt mir eigenartig vor.«

»Okay, dann haben Sie mal weiter die Geistesblitze und lassen mich die Laufarbeit machen, Bosch. Sonst noch was?«

»Also, wenn Sie keine Lust haben, dann sagen Sie es einfach. Dann frage ich jemand anderen, ob er …«

»Ich habe gesagt, ich mache es, und werde es auch machen. Sonst noch was?«

Ich zögerte, aber nicht lange.

»Ja, noch eine Sache. Könnten Sie ein Kfz-Kennzeichen für mich überprüfen?«

»Lassen Sie hören.«

Ich nannte ihm die Nummer von Eleanors Auto. Ich hatte sie immer noch im Kopf und wurde das Gefühl nicht los, dass sie dort so lange bleiben würde, bis ich sie überprüft hatte.

»Nevada?« Der Argwohn in Lindells Stimme war unüberhörbar. »Hat das was mit Ihrem Trip nach Vegas oder mit der Sache hier zu tun?«

Das hätte ich mir denken können. Lindell war alles Mögliche, aber sicher nicht dumm. Ich hatte die Tür bereits geöffnet. Jetzt musste ich auch reingehen.

»Das weiß ich nicht«, log ich. »Aber könnten Sie mir trotzdem die dazugehörigen Daten beschaffen?«

Falls das Auto, wie ich vermutete, auf jemand anderen als Eleanor zugelassen war, konnte ich Lindell erzählen, dass ich angenommen hätte, beschattet zu werden. Dann hätte er nichts mitbekommen.

»Na schön, meinetwegen«, sagte der FBI-Mann. »Aber ich muss jetzt Schluss machen. Rufen Sie später noch mal an.«

Ich hängte auf, und damit hatte es sich. Schuldgefühle umspülten mich wie die Wellen, die unter dem Pier gegen die Stützpfeiler klatschten. Lindell konnte ich mit diesem Theater vielleicht etwas vormachen, aber mir nicht. Ich hatte mich tatsächlich nicht entblödet, meine Exfrau, von der ich nicht loskam, überprüfen zu lassen. Konnte ich noch tiefer sinken?

Um nicht länger darauf herumzureiten, nahm ich den Hörer ab und warf ein paar weitere Münzen in den Apparat. Ich rief Janis Langwiser an, und während ich wartete, dass sie dranging, wurde mir bewusst, dass ich möglicherweise kurz davor stand, die Frage zu beantworten, die ich mir gerade gestellt hatte.

Langwisers Sekretärin teilte mir mit, ihre Chefin telefoniere gerade und werde mich umgehend zurückrufen. Ich sagte, ich sei telefonisch nicht erreichbar, würde aber in fünfzehn Minuten noch mal anrufen. Ich hängte auf und ging mir den Markt ansehen. Die meiste Zeit verbrachte ich in einem kleinen Laden, in dem sie nur scharfe Saucen verkauften, Hunderte verschiedene Sorten. Weil mir der Laden gefiel und ich mehr Kleingeld zum Telefonieren brauchte, kaufte ich eine Flasche Gator Squeeze's, auch wenn ich nicht sicher war, wann ich sie verwenden würde, weil ich kaum mehr zu Hause kochte.

Den nächsten Zwischenstopp legte ich in der Bäckerei ein. Nicht, um etwas zu kaufen; nur, um zu schauen. Als ich noch ein kleiner Junge war und noch bei meiner Mutter lebte, nahm sie mich Samstagmorgens immer in den Farmer's Market mit. Was ich noch am besten in Erinnerung habe, ist, wie ich durch das Schaufenster der Bäckerei schaute, wenn der Konditor die Torten verzierte, die irgendwelche Leute für Geburtstage und Familienfeiern und Hochzeiten bestellt hatten. Die dicken Unterarme mit Mehl und Zucker bedeckt, drückte er Zuckerguss durch einen Trichter und machte damit raffinierte Muster auf die Torten.

Normalerweise musste mich meine Mutter am Fenster hochhalten, damit ich oben auf die Torte sehen konnte, die gerade verziert wurde. Sie dachte, ich sähe dem Konditor zu, aber in Wirklichkeit beobachtete ich manchmal ihr Spiegelbild im Fenster und versuchte herauszufinden, was nicht stimmte.

Wenn ich ihr zu schwer wurde, holte sie einen Stuhl aus einem der Restaurants, in denen man im Freien sitzen konnte – inzwischen nennt man das in den Einkaufszentren einen ›Food Court‹ –, und auf dem stand ich dann. Ich schaute mir die Torten an und stellte mir vor, für welche Feste sie bestimmt waren und wie viel Leute daran teilnähmen. Es schien, als könnten diese Torten nur an glückliche Orte geliefert werden. Aber mir entging nicht, dass es meine Mutter traurig machte, wenn der Konditor eine Hochzeitstorte verzierte.

Die Bäckerei und das Fenster des Konditors gab es immer noch. Ich stand mit der Tüte, in der die scharfe Sauce war, vor dem Fenster, aber es war kein Konditor dahinter. Es war schon zu spät. Die Torten wurden früh gemacht, damit sie fertig waren, wenn sie für Geburtstagsfeiern und Hochzeiten und Jubiläen und dergleichen abgeholt oder geliefert wurden. Auf dem Bord neben dem Fenster lagen die verschiedenen Trichterspitzen aus Stahl, mit denen der Konditor alle möglichen Muster und Blüten aus Zuckerguss machte.

»Es hat keinen Sinn zu warten. Er hat heute schon Schluss gemacht.«

Ich brauchte mich nicht umzudrehen. Im Fenster sah ich das Spiegelbild einer alten Frau, die hinter mir vorbeiging. Das ließ mich wieder an meine Mutter denken.

»Ja«, sagte ich. »Da haben Sie vermutlich Recht.«

Als ich zum zweiten Mal in die Telefonzelle ging und Langwiser anrief, war sie zu sprechen und hob sofort ab.

»Bei Ihnen alles okay?«

»Ja, ja, kein Problem.«

»Gott sei Dank. Sie haben mir einen ganz schönen Schreck eingejagt.«

»Wieso das denn?«

»Sie haben doch Jane gesagt, Sie seien nicht erreichbar. Da dachte ich, Sie sind vielleicht in einer Zelle oder so was.«

»Ach so, Entschuldigung. Daran habe ich nicht gedacht. Ich benutze nur nach wie vor mein Handy nicht.«

»Denken Sie, Sie werden noch immer abgehört?«

»Das weiß ich nicht. Ich bin nicht mal sicher, ob ich überhaupt mal abgehört wurde. Eine reine Vorsichtsmaßnahme.«

»Ist das dann lediglich Ihr täglicher Kontrollanruf?«

»Gewissermaßen. Eine Frage hätte ich allerdings auch.«

»Ich höre.«

Vielleicht lag es daran, dass ich Lindell nicht die ganze Wahrheit gesagt hatte oder weil ich Eleanor auszuspionieren versuchte. Jedenfalls beschloss ich, Langwiser nichts vorzumachen. Ich beschloss, die Karten, die ich hatte, einfach auf den Tisch zu legen.

»Vor ein paar Jahren übernahm Ihre Kanzlei einen Fall. Der Anwalt war James Foreman, der Mandant BankLA.«

»Ja, die Bank gehört zu unseren Mandanten. Was war das für ein Fall? Vor ein paar Jahren war ich nämlich noch nicht hier.«

Ich schloss die Tür der Telefonzelle, obwohl mir klar war, dass es in dem winzigen Kabuff rasch heiß würde.

»Wie er hieß, weiß ich nicht, aber der Name der Gegenpartei war Linus Simonson. Er war Assistent des Vizepräsidenten der Bank. Er bekam bei dem Filmgeldraub eine Kugel ab.«

»Okay. Ich erinnere mich, dass jemand verletzt und jemand getötet wurde, aber an die Namen kann ich mich nicht erinnern.«

»Er war der Verletzte. Der Tote war Ray Vaughn, der Leiter der Sicherheitsabteilung der Bank. Simonson überlebte. Eigentlich hat er nur eine Kugel in den Arsch gekriegt. Wahrscheinlich ein Querschläger, wenn ich das Ergebnis der ballistischen Untersuchungen richtig in Erinnerung behalten habe.«

»Jedenfalls hat er danach die Bank verklagt?«

»Ob es wirklich so weit kam, weiß ich nicht. Der Punkt ist, er war längere Zeit krankgeschrieben und beschloss dann, bei der Bank zu kündigen. Er nahm sich einen Anwalt und begann Stunk zu machen, mit der Begründung, die Bank habe ihn durch diesen Auftrag in Gefahr gebracht.«

»Womit er nicht ganz Unrecht gehabt haben dürfte, oder?«

»Obwohl er sich freiwillig für den Auftrag gemeldet hatte? Er hatte geholfen, die Geldscheine zu beschaffen, und dann von sich aus angeboten, während der Dreharbeiten auf das Geld aufzupassen.«

»Trotzdem hätte er damit durchkommen können. Er hätte vorbringen können, dass er sich unter Zwang gemeldet hat oder …«

»Sicher, das ist mir alles klar. Es geht mir auch nicht darum, ob seine Klage Aussicht auf Erfolg gehabt hätte oder nicht. Offensichtlich hatte sie das, weil sich die Bank auf einen Vergleich einließ und James Foreman die Sache in die Hand nahm.«

»Okay, und worauf wollen Sie hinaus? Was genau wollen Sie wissen?«

Ich machte die Tür der Telefonzelle wieder auf, um etwas frische Luft hereinzulassen.

»Ich möchte wissen, wie dieser Vergleich ausfiel. Wie viel er bekommen hat.«

»Ich rufe gleich mal Jim Foreman an. Möchten Sie so lange warten?«

»Äh, so einfach ist die Sache leider nicht. Ich glaube, es gab eine Vereinbarung, wonach dieser Punkt vertraulich behandelt werden sollte.«

Darauf war sie erst einmal still, und ich musste tatsächlich grinsen, während ich wartete. Es war ein gutes Gefühl, ganz offen zu sagen, was ich wollte.

»Ich verstehe«, sagte Langwiser schließlich. »Und jetzt wollen Sie, dass ich mich darüber hinwegsetze und herausfinde, wie viel er bekam.«

»Naja, wenn Sie es so ausdrücken wollen …«

»Wie sollte ich es denn sonst ausdrücken?«

»Bei meinen Ermittlungen tauchte unter anderem auch sein Name auf. Simonson. Und es brächte mich einfach ein großes Stück weiter, wenn ich wüsste, wie viel er von der Bank bekommen hat. Sie würden mir damit sehr helfen, Janis.«

Wieder zogen meine Worte ein langes Schweigen nach sich.

»Ich werde nicht in meiner eigenen Firma in irgendwelchen Akten herumschnüffeln«, sagte sie schließlich. »Ich werde nichts tun, womit ich mir Scherereien einhandeln könnte. Das Beste wird sein, einfach zu Jim zu gehen und ihn zu fragen und zu sehen, was er dazu meint.«

»Okay.«

Das war mehr, als ich mir erhofft hatte.

»Das Einzige, was meiner Bitte ein gewisses Gewicht verleihen könnte, ist der Umstand, dass BankLA weiterhin zu unseren Mandanten zählt. Wenn Sie nun sagen, dieser Simonson könnte an dem Raubüberfall beteiligt gewesen sein, der die Bank immerhin zwei Millionen Dollar und ihren Sicherheitschef gekostet hat, lässt sich Jim möglicherweise sogar breitschlagen.«

»Das wäre doch optimal.«

An diese Möglichkeit hatte ich zwar schon gedacht, aber ich wollte, dass sie selbst darauf kam. Meine Stimmung stieg. Unter Umständen bekäme sie aus Foreman heraus, was ich wissen wollte.

»Freuen Sie sich nicht zu früh, Harry.«

»Schon gut.«

»Ich sehe, was ich tun kann, und dann rufe ich Sie an. Und keine Angst – wenn ich auf Ihrem Privatanschluss eine Nachricht hinterlassen muss, wird sie verschlüsselt sein.«

»Okay, Janis, danke.«

Ich hängte auf und verließ die Zelle. Als ich durch den Markt in Richtung Parkgarage zurückging und am Tortenfenster vorbeikam, stellte ich zu meiner Überraschung fest, dass der Konditor da war. Ich blieb eine Minute vor dem Fenster stehen und sah ihm zu. Es musste eine besonders eilige Bestellung sein, denn es sah so aus, als sei die Torte aus einem der Schaukästen genommen worden. Sie war bereits glasiert. Der Mann hinter dem Fenster brachte nur Blüten und Buchstaben darauf an.

Ich wartete, bis er den Glückwunsch schrieb. In rosafarbener Schrift auf einem Feld aus Schokolade. Happy Birthday, Callie! Ich hoffte, es war eine weitere Torte, die an einen glücklichen Ort kam.

35

Jocelyn Jones arbeitete in der BankLA-Filiale an der Kreuzung von Santa Monica und San Vicente Boulevard. Damit lag sie in einem County, das in Sachen Banküberfälle seit Jahrzehnten weltweit an erster Stelle stand, an einem denkbar sicheren Ort. Direkt gegenüber war nämlich die West-Hollywood-Station des Sheriffs Department.

Die Bank befand sich in einem zweigeschossigen Art-Deco-Bau mit geschwungener Fassade und großen Rundfenstern im Obergeschoss. Die Schalter und die Beratungstische waren im Erdgeschoss, die Büros einen Stock höher. Dort oben fand ich Jones in einem Büro, aus dessen Bullaugenfenster man über das Sheriffs Department hinweg auf das Pacific Design Center blickte, das von den Leuten aus der Gegend der ›Blaue Wal‹ genannt wurde, weil seine blau verkleidete Fassade aus bestimmten Blickwinkeln aussah wie der aus dem Meer ragende Schwanz eines Buckelwals.

Jones forderte mich mit einem Lächeln auf, Platz zu nehmen.

»Mr Scaggs hat mir bereits gesagt, dass Sie vorbeikommen würden und dass ich ganz offen mit Ihnen reden kann. Er meinte, Sie stellen Nachforschungen über den Raubüberfall an.«

»So ist es.«

»Es freut mich, dass das nicht ganz in Vergessenheit gerät.«

»Und mich freut, dass Sie das sagen.«

»Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Da bin ich noch nicht sicher. Ich gehe noch einmal eine Reihe von Schritten durch, die bereits unternommen worden sind. Es kann also durchaus sein, dass Sie sich im Folgenden nur wiederholen müssen. Aber ich hätte trotzdem gern gehört, welche Rolle Sie bei dem Ganzen gespielt haben. Und wenn mir dabei irgendwelche Fragen kommen, werde ich sie Ihnen einfach stellen.«

»Also, da gibt es eigentlich nicht so sehr viel zu erzählen. Ich meine, ich war nicht in dem Maß an der Sache beteiligt wie Linus und der arme Mr Vaughn. Ich hatte mit dem Geld eigentlich nur zu tun, bevor es an den Set geliefert wurde. Ich gehörte damals dem Assistentenstab von Mr Scaggs an. Er ist mein Mentor bei der Bank.«

Ich nickte lächelnd, als fände ich das alles wunderbar. Ich ließ mir Zeit, denn meine Strategie war, sie ganz allmählich in die Richtung zu lotsen, in die ich gehen wollte.

»Demnach mussten Sie also das Geld bereitmachen. Sie haben es gezählt, verpackt, transportfertig gemacht. Wo war das?«

»In der Zentrale in Downtown. Wir waren die ganze Zeit in einem Tresorraum. Das Geld kam von den Filialen rein und wurde uns dorthin gebracht. Wir haben den Tresorraum die ganze Zeit nicht verlassen. Außer natürlich am Abend. Wir haben ungefähr drei, dreieinhalb Tage gebraucht, um alles vorzubereiten. Die meiste Zeit haben wir gewartet, dass das Geld von den Filialen reinkam.«

»Mit ›wir‹ meinen Sie doch Linus …«

Ich schlug das Mordbuch in meinem Schoß auf, als wollte ich darin einen Namen nachsehen, an den ich mich nicht erinnern konnte.

»Simonson«, sagte sie für mich.

»Richtig, Linus Simonson. Sie haben damals zusammengearbeitet, richtig?«

»Ja, das stimmt.«

»War Mr Scaggs auch sein Mentor?«

Sie schüttelte den Kopf, und ich glaube, dass sie auch leicht errötete. Aber das war schwer zu sagen, weil sie sehr dunkle Haut hatte.

»Nein, das Mentorenprogramm ist – oder genauer: war – nur für Angehörige von Minderheiten. Es wurde vor einem Jahr eingestellt. Wie auch immer, Linus ist Weißer. Er wuchs in Beverly Hills auf. Seinem Vater gehörten ein paar Restaurants, und ich glaube nicht, dass er einen Mentor brauchte.«

Ich nickte.

»Okay, dann waren also Sie und Linus drei Tage in diesem Tresorraum und haben das Geld fertig gemacht. Sie mussten auch die Nummern der Geldscheine registrieren, richtig?«

»Ja, das haben wir auch gemacht.«

»Wie sind Sie dabei genau verfahren?«

Sie dachte nach und antwortete eine Weile nicht. Sie schaukelte langsam mit ihrem Schreibtischsessel. Ich beobachtete, wie ein Hubschrauber des Sheriffs Department auf dem Dach der Polizeistation auf der anderen Seite des Santa Monica Boulevard landete.

»Woran ich mich noch erinnern kann, ist, dass wir es stichprobenartig machen sollten«, sagte sie. »Deshalb nahmen wir einfach willkürlich irgendwelche Scheine aus den Bündeln. Soviel ich mich erinnern kann, sollten wir ungefähr tausend Scheine registrieren. Auch das hat ziemlich lang gedauert.«

Ich blätterte im Mordbuch, bis ich eine Kopie der Liste mit den Seriennummern fand, die sie und Simonson zusammengestellt hatten. Ich löste die Ringe des Ordners und nahm die Liste heraus.

»Dieser Aufstellung zufolge haben Sie achthundert Scheine registriert.«

»Aha, na schön. Dann also achthundert.«

»Ist das die Liste, die Sie zusammengestellt haben?«

Ich reichte sie ihr, und sie studierte sie. Sie sah sich jede Seite und ihre Unterschrift unten auf der letzten Seite an.

»Das müsste sie sein, aber das Ganze ist jetzt schon vier Jahre her.«

»Ja, ich weiß. War das das letzte Mal, dass Sie diese Liste gesehen haben – als Sie sie unterschrieben haben?«

»Nein, nach dem Überfall hab ich sie gesehen. Als ich von den Detectives vernommen wurde. Sie haben gefragt, ob das die Liste wäre.«

»Und Sie haben gesagt, das wäre sie?«

»Ja.«

»Okay, wenn wir jetzt zu dem Moment zurückgehen, als Sie und Linus diese Liste zusammengestellt haben, wie ging das vor sich?«

Sie zuckte die Achseln.

»Linus und ich haben einfach abwechselnd die Nummern in seinen Laptop getippt.«

»Gibt es nicht eine Art Scanner oder Kopierer, mit dem die Seriennummern viel leichter hätten registriert werden können?«

»So etwas gibt es, aber das hätte für unseren Zweck nicht funktioniert. Wir mussten aus jedem Bündel per Zufallsauswahl Scheine herausnehmen und auflisten, jeden Schein aber wieder in das ursprüngliche Geldbündel zurückstecken. Auf diese Weise bestand die Chance, die Spur der einzelnen Bündel zu verfolgen, falls das Geld gestohlen und aufgeteilt wurde.«

Ich nickte.

»Wer hat Ihnen gesagt, dass Sie es so machen sollten?«

»Nun ja, ich glaube, es war eine Anordnung von Mr Scaggs oder vielleicht von Mr Vaughn. Mr Vaughn war derjenige, der für Probleme der Sicherheit und die Anweisungen der Versicherungsgesellschaft zuständig war.«

»Okay, nun sind Sie also mit Linus in dem Tresorraum. Wie genau haben Sie nun die Liste aufgestellt?«

»Ach, Linus meinte, es würde ewig dauern, wenn wir uns die Nummern erst handschriftlich notieren und dann in den Computer eingeben. Deshalb brachte er seinen Laptop mit, und wir gaben sie direkt ein. Einer von uns las die Nummer ab, der andere tippte sie.«

»Wer von Ihnen tat was?«

»Wir taten beides. Wir wechselten uns ab. Man könnte denken, an einem Tisch mit zwei Millionen Dollar zu sitzen wäre richtig spannend, aber in Wirklichkeit ist es furchtbar langweilig. Deshalb wechselten wir uns ab. Manchmal las ich die Nummern, und er tippte, und dann tippte ich, und er las die Nummern.«

Darüber dachte ich kurz nach, und gleichzeitig versuchte ich mir vorzustellen, wie es abgelaufen sein könnte. Es sah zwar so aus, als sei eine gegenseitige Kontrolle gewährleistet, wenn zwei Mitarbeiter die Liste zusammenstellten, aber das war nicht der Fall. Egal, ob Simonson nun die Nummern ablas oder in den Laptop eingab, konnte er die Daten manipulieren. Er konnte bei beiden Tätigkeiten Nummern erfinden, und wenn Jones nicht auf den Schein und auf den Bildschirm gleichzeitig schaute, hätte sie es nicht gemerkt.

»Okay«, sagte ich. »Und als Sie dann fertig waren, druckten Sie die ganze Liste aus und unterschrieben sie?«

»Ja. Das heißt, glaube ich zumindest. Es ist schon einige Zeit her.«

»Ist das da Ihre Unterschrift?«

Sie blätterte auf die letzte Seite der Liste und nickte.

»Das ist sie.«

Ich streckte die Hand aus, und sie gab mir das Dokument zurück.

»Wer brachte die Liste zu Mr Scaggs?«

»Wahrscheinlich Linus. Er hat sie ausgedruckt. Warum sind diese Einzelheiten so wichtig?«

Ihr begann zum ersten Mal zu dämmern, worauf ich hinauswollte. Ich antwortete nicht. Ich blätterte auf die letzte Seite der Liste, die sie mir gerade zurückgegeben hatte, und sah mir die Unterschriften selbst an. Ihre Unterschrift war unter der von Simonson und über Scaggs' Schnörkel. Das war die Reihenfolge, in der die Unterzeichnung erfolgt war. Simonson, dann sie, und schließlich war die Liste zur endgültigen Abzeichnung Scaggs vorgelegt worden.

Als ich die Liste in das Licht hielt, das durch das runde Fenster kam, glaubte ich etwas zu sehen, was ich vorher nicht bemerkt hatte. Es war nur eine Fotokopie des Originals oder vielleicht sogar eine Kopie einer Kopie, aber trotzdem waren in der Tinte von Jocelyn Jones' Unterschrift leichte Abstufungen zu erkennen. Das war etwas, was mir schon einmal bei einem anderen Fall aufgefallen war.

»Was ist?«, fragte Jones.

Ich sah sie an, während ich die Liste wieder in das Mordbuch einheftete.

»Wie bitte?«

»Sie sahen eben so aus, als hätten Sie etwas Wichtiges entdeckt.«

»Nein, das bilden Sie sich vermutlich nur ein. Ich sehe mir nur alles an. Ich habe nur noch ein paar Fragen.«

»Gut. Langsam sollte ich nämlich nach unten gehen. Wir schließen gleich.«

»Danach lasse ich Sie auch in Ruhe. Mr Vaughn, war er auch an diesen Aktivitäten beteiligt? Hat er geholfen, das Geld fertig zu machen und die Seriennummern zu registrieren?«

Sie schüttelte einmal den Kopf.

»Eigentlich nicht. Er beaufsichtigte uns zwar gewissermaßen und kam oft herein, vor allem, wenn von den Filialen oder von der Federal Reserve neue Scheine ankamen. Dafür war er zuständig, glaube ich.«

»Kam er auch herein, wenn Sie beide die Nummern diktierten und in den Computer eingaben?«

»Das weiß ich nicht mehr. Aber ich denke schon. Wie gesagt, er kam oft herein. Ich glaube, er mochte Linus ganz gern und kam deshalb oft rein.«

»Wie meinen Sie das, ›er mochte Linus ganz gern‹?«

»Naja, Sie wissen schon.«

»Meinen Sie damit, Mr Vaughn war schwul?«

Sie zuckte die Achseln.

»Ich denke schon, aber auf sehr dezente Art. Er wollte es eher verbergen, schätze ich. Jedenfalls ließ er es nicht irgendwie groß raushängen.«

»Und Linus?«

»Nein, er ist nicht schwul. Deshalb war es ihm, glaube ich, auch eher ein bisschen unangenehm, dass Mr Vaughn so oft reinkam.«

»Hat er Ihnen das gesagt, oder war das nur Ihr Eindruck?«

»Nein, irgendwann mal ließ er tatsächlich etwas in dieser Richtung fallen. Irgendeine lustige Bemerkung wie, dass er noch eine Klage wegen sexueller Belästigung einreichen würde, wenn das so weiterginge. Etwas in der Art.«

Ich nickte. Ich wusste nicht, ob das für den Fall irgendetwas zu bedeuten hatte oder nicht.

»Sie haben meine erste Frage noch nicht beantwortet.«

»Wie war die gleich wieder?«

»Warum Sie dem allem so große Bedeutung beimessen. Die Nummern der Geldscheine, meine ich. Und Linus und Mr Vaughn.«

»Ach so, nein, nein. Das erscheint Ihnen nur so, weil das die Aspekte der Sache sind, mit denen Sie besonders gut vertraut sind. In Wirklichkeit versuche ich natürlich, alle Aspekte so gründlich wie möglich zu beleuchten. Hören Sie noch ab und zu von Linus?«

Die Frage schien sie zu überraschen.

»Ich? Nein. Ich habe ihn einmal im Krankenhaus besucht, unmittelbar nach dem Überfall. Er kam nicht mehr in die Bank zurück, und deshalb habe ich ihn auch nicht wiedergesehen. Wir arbeiteten zwar zusammen, aber befreundet waren wir eigentlich nicht. Wir kommen aus sehr unterschiedlichen Schichten, würde ich sagen. Ich dachte immer, dass das der Grund war, warum Mr Scaggs uns ausgesucht hat.«

»Wie meinen Sie das?«

»Naja, wir standen uns nicht sehr nah, und Linus war einfach, naja, Linus. Ich glaube, Mr Scaggs wählte zwei Leute aus, die unterschiedlich und nicht befreundet waren, damit wir nicht auf dumme Ideen kämen. Wegen des Geldes.«

Ich nickte, sagte aber nichts. Sie schien kurz in Gedanken zu versinken, bevor sie den Kopf schüttelte.

»Was ist los?«

»Nichts. Ich hatte nur ursprünglich vor, ihn in einem seiner Clubs zu besuchen, aber dann bekam ich Bedenken, dass sie mich wahrscheinlich nicht mal reinlassen würden. Und wenn ich gesagt hätte, ich kenne ihn, wäre es vielleicht erst richtig peinlich geworden, wissen Sie; wenn sie ihn geholt hätten und er dann so getan hätte, als könnte er sich nicht an mich erinnern oder etwas in der Art.«

»In einem seiner Clubs? Hat er denn mehr als einen?«

Sie kniff argwöhnisch die Augen zusammen.

»Sie sagten vorhin, Sie würden sich gründlichst mit allem befassen. Und jetzt wissen Sie nicht mal, wer er inzwischen ist, oder?«

Ich zuckte die Achseln.

»Wer ist er inzwischen?«

»Er ist Linus. Denn er benutzt jetzt nur noch seinen Vornamen. Er ist berühmt. Ihm und seinen Partnern gehören inzwischen die absoluten Top-Clubs in Hollywood. Da, wo die ganzen Prominenten hingehen, Sie wissen schon, sehen und gesehen werden. Lange Warteschlangen vor dem Eingang und so rote Absperrseile.«

»Wie viele Clubs gehören ihm?«

»Inzwischen, glaube ich, mindestens vier oder fünf. So genau verfolge ich das allerdings auch nicht. Angefangen haben sie mit einem, und dann kamen nach und nach immer mehr dazu.«

»Wie viel Partner sind es insgesamt?«

»Keine Ahnung. In irgendeiner Zeitschrift war mal ein größerer Bericht über sie – warten Sie, ich habe ihn, glaube ich, sogar aufgehoben.«

Sie beugte sich zur Seite und zog eine Schublade ganz unten in ihrem Schreibtisch heraus. Ich hörte sie darin herumkramen, und dann holte sie eine Ausgabe des Los Angeles Magazine heraus und begann darin zu blättern. Es war eins dieser monatlich erscheinenden Lifestyle-Magazine, die im hinteren Teil neben den Restaurantkritiken in der Regel zwei, drei längere Artikel über Leben und Sterben in L.A. brachten. Hinter all dem Glanz war jedoch auch ein gewisses Maß an Biss. Im Lauf der Jahre hatte das Magazin zwei längere Features über meine Fälle veröffentlicht, die meiner Meinung nach in der Darstellung der Folgen und Nachwirkungen eines Verbrechens für eine Familie oder ein Wohnviertel zumindest für die Verhältnisse der Medienberichterstattung der Wahrheit erstaunlich nahe gekommen waren.

»Ich weiß nicht, warum ich das Heft überhaupt aufgehoben habe«, sagte Jones leicht verlegen, nachdem sie gerade behauptet hatte, keinen Kontakt mehr mit ihrem ehemaligen Kollegen zu haben. »Wahrscheinlich, weil ich ihn kannte. Ja, hier.«

Sie drehte die Zeitschrift herum. Es war ein zweiseitiger Aufmacher zu einem Artikel mit der Überschrift ›Die Könige der Nacht‹. Illustriert war er mit einem Foto von vier jungen Männern, die sich hinter einer dunklen Mahagonibar aufgestellt hatten. Hinter ihnen waren Borde voller bunter von unten beleuchteter Flaschen.

»Kann ich mir das mal ansehen?«

Sie schlug das Heft zu und hielt es mir hin.

»Sie können es haben. Wie gesagt, ich glaube nicht, dass ich Linus noch mal wiedersehen werde. Er hat keine Zeit für mich. Er hat getan, was er angekündigt hatte, und damit hat es sich.«

Ich sah von der Zeitschrift zu ihr auf.

»Wie meinen Sie das? Was hat er angekündigt?«

»Als ich ihn im Krankenhaus besuchte. Er erzählte mir, die Bank schulde ihm eine Menge Geld dafür, dass er eine Kugel in den … äh, Sie wissen schon, abgekriegt hat. Er sagte, er würde dieses Geld kriegen, bei der Bank kündigen und einen Club aufmachen. Er sagte, er würde nicht den gleichen Fehler machen, den sein Vater gemacht hatte.«

»Sein Vater?«

»Ich weiß nicht, was Linus damit meinte. Gefragt habe ich ihn allerdings auch nicht. Aus irgendeinem Grund war es jedenfalls sein großer Traum, einen Club zu eröffnen. Wahrscheinlich, um der König der Nacht zu werden. Was er ja auch geschafft hat.«

In ihrer Stimme schwang eine Mischung aus Sehnsucht und Neid mit. Es bekam ihr nicht gut, und ich hätte ihr gern gesagt, was ich von ihrem Helden hielt. Aber ich tat es nicht. Noch hatte ich nicht alles, was ich brauchte.

Ich fand, ich hatte mit dem Gespräch alles erreicht, was ich erreichen konnte. Ich stand auf und hielt die Zeitschrift hoch.

»Danke, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben. Wollen Sie mir die auch wirklich mitgeben?«

Sie machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Sicher, nehmen Sie sie ruhig mit. Ich habe sie mir schon genug angesehen. Eines Tages sollte ich mich einfach in eine schwarze Jeans und ein schwarzes T-Shirt schmeißen und hinfahren und sehen, ob ich mir Linus kurz kapern kann. Wir könnten uns über die guten alten Zeiten unterhalten, aber vermutlich will er gar nichts darüber hören.«

»Das will niemand, Jocelyn. So gut waren die alten Zeiten nämlich nicht.«

Ich stand auf. Ich wollte ein paar aufmunternde Worte sagen. Ich wollte ihr sagen, sie brauche nicht neidisch zu sein, denn was sie hatte und was sie erreicht hatte, war etwas, worauf sie stolz sein konnte. Doch gerade in diesem Moment startete der Hubschrauber des Sheriffs Department und schwenkte über die Straße und die Bank hinweg. Das Gebäude erzitterte wie bei einem Erdbeben und verschluckte meine Worte. Ich ließ Jocelyn Jones mit ihren Gedanken über Klassenunterschiede allein.

36

Die Zeitschrift war sieben Monate alt. Der Artikel über Linus Simonson und seine Partner war zwar nicht die Coverstory, aber er wurde auf dem Titel unter der Überschrift ›Die Macher von Hollywoods Nachtleben‹ angekündigt. Das Feature war anlässlich der bevorstehenden Eröffnung des sechsten Clubs in der illustren Reihe von Prominententummelplätzen erschienen, die dem Quartett gehörten. Simonson wurde in dem Artikel als der König des Nachtlebens bezeichnet, als derjenige, der das ganze Imperium auf einer einzigen heruntergekommenen Kneipe aufgebaut hatte, die er mit der Abfindung aus einem Rechtsstreit gekauft hatte. Er hatte den ersten Club, der in einer kleinen Seitenstraße an der Kreuzung von Hollywood und Cahuenga Boulevard lag, von Grund auf renoviert, außerdem die Beleuchtung auf die Hälfte gedimmt und Bardamen angestellt, die sich mehr durch ihr Aussehen und ihre Tattoos auszeichneten als durch ihre Fähigkeiten im Mixen von Cocktails und im Addieren von Rechnungen. Er spielte laute Musik, verlangte 20 Dollar Eintritt und ließ niemanden rein, der eine Krawatte oder ein weißes Hemd trug. Der Club hatte keinen Namen über dem Eingang und stand nicht im Telefonbuch. Der einzige Hinweis, dass es sich dabei um ein öffentlich zugängliches Lokal handelte, war ein blauer Neonpfeil über dem Eingang. Aber der Pfeil erwies sich schon bald als überflüssig und wurde entfernt, weil sich vor dem Eingang immer eine lange Schlange von Nachtschwärmern bildete.

Weiter hieß es in dem Artikel, dass sich Linus – er wurde meistens nur mit dem Vornamen genannt – nach diesem durchschlagenden Erfolg mit drei Schulfreunden von der Beverly Hills High School zusammentat und durchschnittlich alle sechs Monate einen neuen Club eröffnete. Dabei gingen die Jungunternehmer im Wesentlichen immer wieder nach dem gleichen Schema vor, das sich schon beim ersten Mal so gut bewährt hatte. Sie kauften irgendeine heruntergekommene Spelunke, renovierten sie, verließen sich bei der Werbung auf Mund-zu-Mund-Propaganda und warteten, bis sich die Kunde unter den in Hollywood gerade angesagten Leuten herumgesprochen hatte. Die Clubs, die das Quartett nach der ersten, namenlosen Bar eröffnete, griffen in Einrichtung und Namen ein literarisches oder musikalisches Thema auf.

So wurde die zweite Bar, die Linus und seine Freunde kauften, renovierten und neu eröffneten, in Anlehnung an Nathanael West und seinen klassischen Hollywood-Roman Nat's Day of the Locusts getauft. Der Name war jedoch nicht von ihnen. Die Bar war jahrzehntelang schlicht und einfach als das Nat's bekannt gewesen, und wahrscheinlich hatten die meisten Gäste geglaubt, sie sei nach Nat King Cole benannt. Wie dem auch sei, der Name war cool, und das Quartett übernahm ihn.

Das Nat's war auch das Lokal, in dem Dorsey und Cross niedergeschossen worden waren. In dem Zeitschriftenartikel stand sogar zu lesen, der Kaufpreis der Bar sei wegen der Ermordung Dorseys deutlich gesunken. Die vier bekamen sie fast nachgeworfen. Aber sobald der Club – ohne Namensänderung – neu eröffnet und mit Blick auf die Zielgruppe der Nachtschwärmer vermarktet wurde, trug seine Vorgeschichte plötzlich sogar zur Erhöhung seines Nimbus und seines Coolnessfaktors bei. Er wurde ein weiterer Soforterfolg für die Schulfreunde, die ihre florierende Firma Four Kings Incorporated nannten.

Ich habe lange Zeit nicht an Zufälle geglaubt. Inzwischen bin ich eines Besseren belehrt worden. Aber es gibt solche Zufälle und solche. Dass Kiz Rider bei mir zu Hause aufkreuzte und mir mit High Jingo kam, als Art Pepper es gerade spielte – das war Zufall. Aber als ich jetzt in meinem Mercedes saß und diesen Artikel las, hielt ich es keine Sekunde für Zufall, dass Linus Simonson die Bar gekauft hatte, in der die zwei Detectives niedergeschossen worden waren, die Ermittlungen über den Raub eben der zwei Millionen Dollar anstellten, die er gezählt und für den Transport vorbereitet hatte. Ich hielt es für pure Arroganz.

Außer der namenlosen Bar und dem Nat's hatte das Quartett auch noch Clubs mit den Namen King's Crossing, Chet's und Cozy's Last Stand eröffnet, wobei letzterer dem Zeitschriftenartikel zufolge nach einem verschwunden Freund benannt war. Der Club, dessen Eröffnung der Aufhänger für das Feature gewesen war, sollte nach dem falschen Namen, den Privatdetektiv Philip Marlowe in einem Raymond-Chandler-Roman benutzte, Doghouse Reilly heißen.

Der Artikel ging nicht sonderlich ausführlich auf die finanzielle Situation des Vier-Mann-Unternehmens ein. Ihn interessierte mehr der Glamour als die konkrete Grundlage der angeblichen Erfolgsstory. Es wurde praktisch selbstverständlich davon ausgegangen, dass die Gewinne, die die Lokale abwarfen, in einem kontinuierlichen Kreislauf in die fortschreitende Expansion der Gruppe flossen. Mit den Überschüssen der ersten Bar wurde die zweite finanziert und immer so weiter.

Aber es wurde kein rein positives Bild gezeichnet. Der Verfasser des Artikels beendete seine Ausführungen mit dem Hinweis, die vier Könige könnten möglicherweise Opfer ihres eigenen Erfolgs werden. Er vertrat die Theorie, die Zahl schwarz gekleideter Hollywood-Nachtschwärmer sei begrenzt und die Eröffnung von sechs Clubs vergrößere nicht automatisch auch den Gästestamm. Sie trug nur dazu bei, sie auf mehr Lokale zu verteilen. Außerdem wurde in dem Artikel darauf hingewiesen, dass es bereits zahlreiche Thronprätendenten gab, eine ganze Reihe minderwertigerer und nicht so angesagter Bars und Clubs, die in den letzten Jahren aufgemacht hatten.

Er endete mit der Feststellung, dass an einem nicht allzu weit zurückliegenden Freitagabend keine Schlange von Nachtschwärmern auf Einlass in den namenlosen Club gewartet habe. Er machte den sarkastischen Vorschlag, es sei wohl allmählich an der Zeit, den blauen Pfeil wieder über dem Eingang anzubringen.

Ich legte die Zeitschrift in den Ordner und saß eine Weile einfach nur da und dachte nach. Ich hatte das Gefühl, dass Bewegung in die Sache kam, und das machte mich ganz kribbelig, denn instinktiv wusste ich, dass ich der Lösung des Rätsels ganz dicht auf der Spur war. Ich hatte zwar nicht alle Antworten, aber aus Erfahrung wusste ich, sie würden sich irgendwann von selbst ergeben. Was ich allerdings hatte, war die Richtung. Es war mehr als vier Jahre her, dass ich auf Angella Bentons Leiche hinabgeblickt hatte, und endlich hatte ich einen richtigen Verdächtigen.

Ich öffnete die Mittelkonsole und nahm das Handy heraus. Ich nahm an, es könnte nichts passieren, wenn ich bei mir zu Hause anrief. Ich hörte den Anrufbeantworter ab. Es waren zwei Nachrichten darauf. Die erste war von Janis Langwiser. Sie war kurz und nett.

»Ich bin's. Rufen Sie mich an, aber denken Sie an alle Vorsichtsmaßnahmen.«

Ich wusste, das bedeutete ein Münztelefon. Die zweite Nachricht war von Roy Lindell. Auch er hielt sich an den Grundsatz, dass die Würze in der Kürze liege.

»So, Arschloch, ich habe da was für Sie. Rufen Sie mich an.«

Ich schaute mich um. Ich parkte vor einem Postamt am San Vicente Boulevard. Die Parkuhr war abgelaufen, und ich hatte kein Kleingeld mehr, weder für die Parkuhr noch für die Anrufe, die ich machen musste. Aber ich nahm an, dass es im Postamt ein Telefon und einen Wechselautomaten gäbe, um an den Automaten Briefmarken kaufen zu können. Ich stieg aus und ging nach drinnen.

Die Hauptschalterhalle war geschlossen, aber im Vorraum, der länger geöffnet war, fand ich den Automaten und das Münztelefon, nach dem ich gesucht hatte. Zuerst rief ich Langwiser an, weil ich vermutete, dass ich mit meinen Ermittlungen bereits über die Informationen hinausgekommen war, die zu beschaffen ich Lindell gebeten hatte.

Ich erreichte Langwiser auf ihrem Handy, aber sie war noch in der Kanzlei.

»Was haben Sie aus Foreman herausbekommen?« Ich kam sofort zur Sache.

»Das muss aber unbedingt unter uns bleiben, Harry. Ich habe mit Jim gesprochen, und als ich ihm die Umstände schilderte, war er sofort bereit, mit mir darüber zu sprechen – mit der Einschränkung, dass diese Information in keinen Bericht einfließt und Sie Ihre Quelle nicht preisgeben.«

»Kein Problem. Ich schreibe sowieso keine Berichte mehr.«

»Seien Sie da mal nicht so vorschnell und sorglos. Sie sind kein Polizist mehr, und Sie sind kein Anwalt. Sie haben keinerlei rechtlichen Schutz.«

»Ich habe einen Privatdetektivschein.«

»Wie gesagt, Sie haben keinerlei rechtlichen Schutz. Sollte ein Richter Sie auffordern, Ihre Quelle zu nennen, müssten Sie es tun oder mit einer Klage wegen Missachtung des Gerichts rechnen. Das hieße, Sie müssten unter Umständen ins Gefängnis. Ehemalige Polizisten haben im Gefängnis nichts zu lachen.«

»Wem sagen Sie das?«

»Ihnen.«

»Okay, ich verstehe. Trotzdem sehe ich da kein Problem.«

Tatsache war, dass ich mir nicht vorstellen konnte, dass diese Sache jemals vor Gericht und vor einen Richter käme. Die Möglichkeit, ins Gefängnis zu kommen, bereitete mir kein Kopfzerbrechen.

»Also schön, solange Sie uns aus allem raushalten. Jim sagte, Simonson habe sich mit einer Abfindung von fünfzigtausend Dollar einverstanden erklärt.«

»Mehr nicht?«

»Das war alles, und viel ist das nun wahrhaftig nicht. Er wurde von einem Fünfunddreißigprozenter vertreten und musste darüber hinaus auch noch die Anwaltskosten tragen.«

Er hatte sich einen Anwalt genommen, der den Fall für 35 Prozent der Abfindung übernommen hatte, statt auf Stundenbasis abzurechnen. Das hieß, dass am Ende Simonson etwas über 30.000 Dollar geblieben sein dürften. Das war nicht gerade viel, wenn man seinen Job kündigte und ein Nachtclub-Imperium gründen wollte.

Die Erregung, die mich gepackt hatte, nahm noch zu. Ich hatte zwar bereits vermutet, dass die Abfindung nicht hoch wäre, aber dass sie so niedrig war, hätte ich auch nicht gedacht. Allmählich begann ich, mich selbst zu überzeugen.

»Hat Foreman sonst etwas über den Fall gesagt?«

»Nur noch eins. Er sagte, es sei Simonson gewesen, der auf der Vertraulichkeitsvereinbarung bestanden habe, und dass auch der Wortlaut der Vereinbarung ungewöhnlich gewesen sei. Simonson legte nämlich Wert darauf, dass über den Vergleich nicht nur nichts an die Öffentlichkeit dringen, sondern auch kein amtliches Dokument existieren dürfe.«

»Naja, die Sache ist ja sowieso nicht vor Gericht gekommen.«

»Das schon, aber BankLA ist eine Aktiengesellschaft, in deren Unterlagen zahlreiche Personen Einblick haben. Deshalb musste Simonson wegen dieser Vertraulichkeitsvereinbarung in sämtlichen Bankunterlagen in Zusammenhang mit der Abfindung unter einem Pseudonym geführt werden. Er wird dort, ebenfalls auf seinen Wunsch, als Mr King geführt.«

Ich war so damit beschäftigt, das zu verarbeiten, dass ich keine Reaktion zeigte.

»Und? Habe ich meine Sache gut gemacht, Harry?«

»Sehr gut sogar, Janis. Da fällt mir ein, Sie hatten inzwischen schon eine Menge Arbeit. Wollen Sie mir dafür wirklich nichts in Rechnung stellen?«

»Nein. Ich bin Ihnen immer noch was schuldig.«

»Also, inzwischen bin ich Ihnen was schuldig. Ich möchte Sie noch um einen letzten Gefallen bitten. Ich habe gerade beschlossen, morgen alles, was ich habe, den zuständigen Behörden auszuhändigen. Da wäre es vielleicht nicht schlecht, wenn Sie dabei wären. Sie wissen schon, um sicherzugehen, dass ich im Beisein dieser Leute nichts tue, was irgendwelche rechtlichen Konsequenzen für mich haben könnte.«

»Selbstverständlich. Wo?«

»Möchten Sie nicht erst in Ihrem Terminkalender nachsehen?«

»Ich weiß, dass ich den ganzen Vormittag keinen Termin habe. Möchten Sie es hier bei mir machen, oder wollen Sie zur Polizei gehen?«

»Nein, da käme es nur zu einer Überschneidung der Zuständigkeiten. Lieber würde ich es bei Ihnen machen. Haben Sie einen Raum, in dem sechs, sieben Leute Platz haben?«

»Ich lasse uns das Besprechungszimmer reservieren. Für wann?«

»Neun Uhr?«

»Gut. Ich werde schon etwas früher kommen, falls Sie vorher darüber reden und noch einmal alles durchgehen wollen.«

»Das wäre nicht schlecht. Ich komme gegen halb neun vorbei.«

»Gut. Glauben Sie, Sie haben es?«

Ich wusste, was sie meinte. Hatte ich den konkreten Beweis oder zumindest die Erklärung, die LAPD und FBI dazu bringen würde, den Fall wieder aufzurollen?

»Nach und nach fügt sich eins ins andere. Da ist möglicherweise noch eine Sache, die ich selbst erledigen kann, aber dann muss ich das Ganze an jemanden übergeben, der Haftbefehle ausgestellt bekommt und ein paar Leuten auf die Finger klopfen kann.«

»Aha. Dann also bis morgen. Und ich finde es wirklich gut, dass Sie das so konsequent durchgezogen haben. Wirklich.«

»Ja, ich auch. Danke, Janis.«

Nachdem ich aufgehängt hatte, merkte ich, dass ich die Parkuhr vergessen hatte. Ich ging nach draußen, um Geld nachzuwerfen, aber es war bereits zu spät. Die West-Hollywood-Parküberwachung war mir zuvorgekommen. Ich ließ den Strafzettel an der Windschutzscheibe stecken und ging wieder nach drinnen. Ich erreichte Lindell gerade noch in seinem Büro, bevor er Feierabend machte.

»Was haben Sie?«

»Herpes simplex Typ fünf. Was haben Sie?«

»Jetzt machen Sie schon.«

»Sie sind ein Riesenarsch, Bosch. Mich zu bitten, Ihre Dreckswäsche zu waschen.«

Ich begriff, weswegen er sauer war.

»Das Kfz-Kennzeichen?«

»Ja, das Kennzeichen. Als ob Sie das nicht gewusst hätten. Es gehört Ihrer Ex, Mann, und ich bin alles andere als begeistert, in Ihre Scheiße reingezogen zu werden. Also, entweder Sie bringen sie um, oder Sie kommen über sie hinweg, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Ich bejahte, dass ich wusste, was er meinte, aber nicht, was er mir geraten hatte. Ich merkte, dass er wegen der Kennzeichengeschichte wirklich sauer war.

»Alles, was ich dazu sagen kann, Roy, ist, dass ich es nicht wusste. Es tut mir Leid. Sie haben völlig Recht. Ich hätte Sie dafür nicht einspannen sollen, und es tut mir Leid, dass ich es getan habe.«

Darauf herrschte eine Weile Stille, und ich dachte, ihn besänftigt zu haben.

»Roy?«

»Was?«

»Haben Sie sich vielleicht auch die Adresse aufgeschrieben?«

»Sie blödes Arschloch.«

Er ließ noch eine Minute lang Dampf ab, aber schließlich gab er mir zähneknirschend die Adresse, auf die Eleanors Auto zugelassen war. Es war keine Wohnungsnummer dabei. Wie es aussah, hatte sie sich nicht nur, was ihren fahrbaren Untersatz anging, verbessert. Sie wohnte inzwischen in einem Haus.

»Danke, Roy. Das war das letzte Mal. Ehrenwort. Ist bei der anderen Sache, wegen der ich gefragt habe, etwas rausgekommen?«

»Nichts Gescheites, nichts Brauchbares. Die Weste dieses Kerls ist relativ sauber. Da sind ein paar Jugenddelikte, aber an die komme ich nicht ran. Ich bin dem Ganzen nicht weiter nachgegangen.«

»Okay.«

Ich fragte mich, ob an den Jugenddelikten seine ehemaligen Beverly-Hills-Schulkameraden und jetzigen Geschäftspartner beteiligt gewesen waren.

»Als Einziges wäre da sonst noch, dass er ein Junior ist. Wir haben einen zweiten Linus Simonson im Computer. Dem Alter nach zu schließen, dürfte es Daddy sein.«

»Weswegen ist er im Computer?«

»Ärger mit der Steuer und ein Bankrott. Ist allerdings schon eine Weile her.«

»Wie lang genau?«

»Zuerst kamen, wie das meistens ist, die Probleme mit der Steuer. Das war vierundneunzig. Zwei Jahre später machte der alte Herr Pleite. Wer ist dieser Linus, und warum wollten Sie, dass ich ihn für Sie auschecke?«

Ich antwortete nicht. Ich ertappte mich dabei, dass ich auf ein Steckbrieffoto an der Wand des Postamts starrte. Ein Sexualverbrecher. Aber ich sah nicht wirklich ihn. Ich sah Linus. Während ich die Schaltkreise in meinem Kopf strapazierte, fand ein weiteres Puzzleteilchen seinen Platz. Linus hatte gesagt, er werde nicht den gleichen Fehler machen wie sein Vater, der mit dem Finanzamt Ärger bekommen hatte und schließlich Pleite gegangen war. Die Frage, die sich dabei am vordringlichsten stellte, war: Wie schafft es ein Typ ohne Job und ohne jede Unterstützung von Daddy, mit den dreißig Riesen, die er in der Tasche hat, eine Bar zu kaufen und von Grund auf zu renovieren? Und dann noch eine und noch eine.

Mit Krediten vielleicht – wenn er kreditwürdig war. Oder vielleicht mit zwei Millionen, die er von der Bank abgehoben hatte?

»Bosch, sind Sie noch dran?«

Ich tauchte aus meinen Überlegungen auf.

»Ja, ich bin noch dran.«

»Ich habe Sie was gefragt. Wer ist dieser Kerl? War er an dem Filmraub beteiligt?«

»Ganz so sieht es aus, Roy. Was machen Sie morgen Vormittag?«

»Was ich immer tue. Warum?«

»Wenn Sie ein Stück von ihm abhaben wollen, kommen Sie um neun in die Kanzlei meines Anwalts. Und seien Sie pünktlich.«

»Hat dieser Typ was mit Marty zu tun? Wenn das so ist, möchte ich nicht nur ein Stück von ihm. Dann will ich alles.«

»Ich bin noch nicht sicher. Aber er bringt uns der Sache näher, so viel steht fest.«

Lindell wollte noch mehr Fragen stellen, aber ich schnitt ihm das Wort ab. Ich musste noch ein paar andere Anrufe machen. Ich gab ihm Langwisers Namen und Adresse, und schließlich sagte er, er werde um neun in die Kanzlei kommen. Ich hängte auf und rief Sandor Szatmari an und erteilte ihm dieselbe Einladung. Er sagte, ich könne auf ihn zählen.

Zum Schluss rief ich Kiz Rider in der Koordinationsabteilung des Parker Center an und dehnte die Einladung auch auf sie aus. Sie war in etwa fünf Sekunden auf hundertachtzig.

»Harry, ich habe dich ausdrücklich gewarnt. Du handelst dir da eine Menge Ärger ein. Du kannst nicht einfach deine Nachforschungen anstellen und dann alle zusammentrommeln, wenn du den Zeitpunkt für gekommen hältst, uns in die Ergebnisse deiner Privatermittlungen einzuweihen.«

»Das habe ich bereits gemacht, Kiz. Du musst dich lediglich entscheiden, ob du dabei sein willst oder nicht. Für jemanden vom LAPD wird ein ordentliches Stück abfallen. Ich für meine Person könnte mir da durchaus dich vorstellen. Aber wenn du nicht interessiert bist, rufe ich die RHD an.«

»Herrgott noch mal, Harry.«

»Ja oder nein?«

Eine lange Pause.

»Ich bin dabei. Aber, Harry, ich werde dich nicht beschützen.«

»Das habe ich nicht erwartet.«

»Wer ist dein Anwalt?«

Ich sagte es ihr und wollte schon auflegen. Ich hatte wegen unseres gestörten Verhältnisses ein ungutes Gefühl. Es schien ein Dauerzustand zu werden.

»Okay, dann sehe ich dich also morgen«, sagte ich schließlich.

»Keine Sorge«, antwortete sie streng, »das wirst du.«

Mir fiel etwas ein, was ich noch brauchte.

»Ach, noch eine Sache, Kiz. Schau doch mal, ob du das Original der Geldscheinliste findest. Sie müsste im Mordbuch sein.«

»Was für eine Geldscheinliste?«

Ich erklärte es ihr, und sie sagte, sie würde nachsehen. Ich dankte ihr und hängte auf. Dann ging ich zu meinem Auto und nahm den Strafzettel von der Windschutzscheibe. Ich stieg ein und warf ihn, damit er mir Glück brächte, über meine Schulter auf den Rücksitz.

Die Uhr am Armaturenbrett zeigte fast sieben an. Ich wusste, in den Clubs von Hollywood ging es erst ab zehn allmählich los. Aber ich war gerade so schön in Fahrt, und um nicht aus dem Tritt zu kommen, wollte nicht nach Hause fahren und untätig herumsitzen. Ich hatte die Hand oben auf das Lenkrad gelegt und tippte mit den Fingerspitzen gegen das Armaturenbrett, während ich nachdachte. Bald übten sie einen Fingersatz, den Quentin McKinzie mir beigebracht hatte, und als ich das merkte, wurde mir auch klar, wie ich die nächsten paar Stunden hinter mich bringen könnte. Ich machte das Handy wieder an.

37

Sugar Ray McK wartete in seinem Sessel in seinem Zimmer im Splendid Age auf mich.

Das einzige Anzeichen dafür, dass er wusste, dass er ausgehen würde, war der Porkpie Hat, den er trug. Er hatte mir mal erzählt, er trage ihn nur, wenn er ausging, um Musik zu hören, und das hieß, er trug ihn nur noch selten. Seine Augen unter der Krempe waren wacher und schärfer, als ich sie seit langem gesehen hatte.

»Das geht bestimmt total ab, Dog«, sagte er, und ich fragte mich schon, ob er zu viel MTV sah.

»Hoffentlich haben sie für den ersten Set eine gescheite Gruppe. Ich habe nicht mal nachgesehen.«

»Keine Sorge. Es wird bestimmt super.«

Er zog das letzte Wort in die Länge.

»Könnte ich, bevor wir fahren, kurz das Vergrößerungsglas haben, mit dem du immer die Fernsehzeitung liest?«

»Klar. Wofür brauchst du es?«

Während er die Lupe aus einer Tasche an der Armlehne seines Sessels zog, nahm ich die letzte Seite der Geldscheinliste aus meiner Hemdtasche und faltete sie auseinander. Sugar Ray gab mir das Vergrößerungsglas, und ich ging zum Nachttisch und machte die Lampe an. Ich hielt das Blatt Papier über den Schirm und studierte dann mit dem Vergrößerungsglas Jocelyn Jones' Unterschrift. Ich bekam etwas bestätigt, was mir schon in ihrem Büro aufgefallen war.

»Was ist, Harry?«, fragte Sugar Ray.

Ich gab ihm das Vergrößerungsglas zurück und begann, den Zettel wieder zusammenzufalten.

»Nur eine Sache, an der ich gerade arbeite. Etwas, was sich Fälscherzittern nennt.«

»Aaah, Mann, ich habe überall das große Zittern.«

Ich lächelte ihn an.

»Das haben wir alle, auf die eine oder andere Art. Aber jetzt lass uns mal fahren. Ein bisschen Musik hören.«

»Ich komme ja schon. Und mach die Lampe aus. Das kostet nur Geld.«

Wir verließen das Zimmer. Als wir den Flur hinuntergingen, musste ich an Melissa Royal denken, und ich fragte mich, ob sie vielleicht ihre Mutter besuchte. Ich bezweifelte es. Es versetzte mir einen unangenehmen Stich, weil ich wusste, der Tag würde kommen, an dem ich mich mit Melissa zusammensetzen und ihr sagen müsste, dass ich nicht der Richtige für sie war.

Der Pförtner des Heims half mir, Sugar Ray ins Auto zu hieven. Der Mercedes war ein Geländewagen und für ihn wahrscheinlich zu hoch zum Einsteigen. Mir wurde klar, dass ich das berücksichtigen müsste, wenn ich weitere Ausflüge mit Sugar Ray plante.

Wir fuhren zum Baked Potato und aßen zu Abend und hörten uns den ersten Set der ersten Gruppe an, ein Quartett von Gesellen, die sich Four Squared nannten. Sie waren nicht schlecht, aber vielleicht ein bisschen lasch. Sie hatten ein Faible für Billy Strayhorn, und da ich es teilte, machte es nichts.

Sugar Ray machte es auch nichts. Seine Miene erhellte sich, und er hielt beim Zuhören in den Schultern den Takt. Er sprach kein Wort, solange sie spielten, und nach jeder Nummer klatschte er mit Begeisterung. Es war Ehrfurcht, was ich in seinen Augen sah. Ehrfurcht vor dem Klang und der Form.

Die Musiker erkannten ihn nicht. Seit er nur noch Haut und Knochen war, taten das die wenigsten Leute. Aber Sugar Ray störte das nicht. Es verdarb uns den Abend nicht um einen Ton.

Nach dem ersten Set merkte ich, dass er abzubauen begann. Es war schon nach neun und Zeit für ihn, zu schlafen und zu träumen. Er hatte mir erzählt, dass er in seinen Träumen noch spielen konnte. Und für mich wurde es Zeit, in das Gesicht des Mannes zu blicken, den ich seit vier Jahren in meinen Träumen gesucht hatte. Ich hatte keine Dienstmarke, keinen offiziellen Status. Ich wusste, am nächsten Morgen würde ich aussteigen aus diesem Zug. Oder wahrscheinlich rausgeworfen werden. Aber das hieß nicht, dass ich Linus Simonson nicht gegenübertreten, mir einen Eindruck von ihm verschaffen, ihm unter Umständen zu verstehen geben konnte, wer ihn aufs Korn genommen hatte.

Als wir zum Splendid Age zurückkamen, ließ ich Sugar Ray auf dem Beifahrersitz weiterdösen, während ich nach drinnen ging, um den Pförtner zu holen. Als ich ihn vor dem Baked Potato in den Mercedes gepackt hatte, war ich auf mich selbst gestellt gewesen.

Ich rüttelte ihn behutsam wach, und dann hoben wir ihn auf den Bürgersteig. Wir führten ihn nach drinnen und dann den Flur hinunter in sein Zimmer. Als er schließlich auf dem Bett saß und den Schlaf abzuschütteln versuchte, fragte er mich, wo ich gewesen sei.

»Ich war die ganze Zeit bei dir, Sugar Ray.«

»Übst du fleißig?«

»Jedes Mal, wenn ich dazu komme.«

Ich merkte, dass er unseren abendlichen Ausflug vielleicht bereits vergessen hatte. Möglicherweise dachte er, ich sei zum Unterricht gekommen. Er tat mir Leid, dass er der Erinnerung so früh beraubt wurde.

»Sugar Ray, ich muss los. Ich muss noch Verschiedenes erledigen.«

»Alles klar, Henry.«

»Harry.«

»Habe ich doch gesagt.«

»Ach, soll ich dir die Glotze anmachen, oder willst du gleich schlafen?«

»Nein, sei doch so gut und mach mir die Glotze an. Das wäre nett.«

Ich schaltete den Fernseher ein, der genau wie bei Lawton Cross an der Wand befestigt war. Er war auf CNN gestellt, und Sugar Ray sagte, ich solle ihn dort lassen. Ich ging zu ihm und drückte ihm die Schulter, und dann ging ich zur Tür.

»›Lush Life‹«, sagte er zu meinem Rücken.

Ich drehte mich zu ihm um. Er lächelte. ›Lush Life‹ war die letzte Nummer des Sets gewesen, den wir gehört hatten. Er erinnerte sich.

»Ein toller Song«, sagte er.

»Ja, finde ich auch.«

Ich überließ ihn seinen Erinnerungen an ein Leben in Saus und Braus und ging in die Nacht hinaus, um wegen eines gestohlenen Lebens einen König aufzusuchen. Ich war unbewaffnet, aber ohne Furcht. Ich befand mich im Zustand der Gnade. Ich hatte das letzte Gebet Angella Bentons dabei.

38

Kurz nach 22 Uhr ging ich auf den Eingang des Nat's zu, das etwa einen halben Block südlich des Hollywood Boulevard in der Cherokee Avenue lag. Es war noch früh, und es standen keine Leute davor, die darauf warteten, eingelassen zu werden. Es gab keine roten Absperrseile. Es gab keinen Türsteher, der entschied, wer reinkam und wer nicht. Es gab niemand, der den Eintritt kassierte. Es gab auch fast keine Gäste, als ich den Club betrat.

Ich war im Nat's oft in seiner früheren Inkarnation als einer Spelunke gewesen, in der Leute verkehrten, die dem Alkohol nicht weniger verfallen waren als irgendeinem anderen Aspekt des Lebens. Es war kein Aufreißerschuppen gewesen – außer man zählte die Prostituierten, die an der Bar auf Beute lauerten. Es war kein Ort, um Prominente zu beobachten. Es war ein Ort, um zu trinken, und damit war auch schon sein ganzer Daseinszweck erfasst, und als solcher hatte der Laden auch Charakter. Als ich das Lokal jetzt betrat und das ganze blitzende Messing und edle Holz sah, wurde mir klar, dass das, was es jetzt hatte, Glamour war, und das war nie dasselbe oder auch so dauerhaft wie Charakter. Da spielte es keine Rolle, wie viel Menschen am Eröffnungsabend Schlange gestanden hatten. Auf Dauer würde sich der Laden nicht halten. Das wurde mir in 15 Sekunden klar. Der Club war dem Untergang geweiht, bevor der erste Citron Martini geschüttelt, nicht gerührt, in sein beschlagenes Glas gegossen und auf eine schwarze Serviette gestellt wurde.

Ich steuerte direkt auf die Bar zu, an der drei Gäste waren, die aussahen wie Touristen aus Florida auf der Suche nach einer Dosis dringend benötigter kalifornischer Coolness. Die Barfrau war groß und dünn und trug die obligatorischen schwarzen Jeans und das enge Bodyshirt, das ihren Brustwarzen gestattete, sich den Gästen vorzustellen. Um ihren einen Bizeps schlängelte sich eine Schlange aus schwarzer Tusche, deren gespaltene rote Zunge an der Armbeuge leckte, in der die Einstichnarben nicht zu übersehen waren. Ihr Haar war kürzer als meines, und auf den Nacken hatte sie einen Strichcode tätowiert. Das erinnerte mich daran, wie sehr ich es am Abend zuvor genossen hatte, Eleanor Wishs Nacken zu erkunden.

»Der Eintritt beträgt zehn Dollar, aber darin ist ein Getränk enthalten«, sagte die Barfrau. »Was darf ich Ihnen bringen?«

Ich erinnerte mich daran, dass in dem Artikel von 20 Dollar Eintritt die Rede gewesen war.

»Wofür das denn? Der Laden ist doch wie ausgestorben.«

»Dafür, dass Sie hier bleiben. Macht zehn Dollar.«

Ich machte keine Anstalten, das Geld herauszurücken. Ich lehnte mich an den Tresen und sagte leise: »Wo ist Linus?«

»Heute Abend ist er nicht hier.«

»Wo ist er dann? Ich muss ihn sprechen.«

»Wahrscheinlich ist er im Chet's. Dort hat er sein Büro. Normalerweise kreuzt er in den Clubs erst nach Mitternacht auf. Zahlen Sie jetzt die zehn Dollar oder nicht?«

»Ich glaube nicht. Ich gehe wieder.«

Sie runzelte die Stirn.

»Sie sind ein Cop, stimmt's?«

Ich lächelte stolz.

»Seit achtundzwanzig Jahren.«

Dass ich inzwischen den Dienst quittiert hatte, verschwieg ich. Ich nahm an, sie würde sich gleich ans Telefon hängen und melden, dass ein Cop anrückte. Das war vielleicht nicht schlecht für mich. Ich griff in die Tasche und zog einen Zehner heraus. Ich warf ihn auf den Tresen.

»Das ist nicht der Eintritt. Das ist für Sie. Lassen Sie sich mal die Haare schneiden.«

Sie setzte ein übertriebenes Lächeln auf, eines, das zeigte, dass sie zwei nette Grübchen hatte. Sie schnappte sich den Zehner.

»Danke, Dad.«

Ich lächelte, als ich hinausging.

Ich brauchte fünfzehn Minuten, um zum Chet's zu kommen, das im Santa Monica Boulevard auf Höhe der La Brea lag. Die Adresse hatte ich aus dem Los Angeles Magazine, das in einem Kästchen auf der letzten Seite des Artikels praktischerweise alle Lokale der Four Kings aufgeführt hatte.

Auch hier gab es keine Schlange vor dem Eingang und wenig Gäste. Ich gelangte zu der Einsicht, dass man vermutlich einpacken konnte, sobald man in Fremdenführern und Touristenmagazinen für cool erklärt wurde. Das Chet's war eine fast identische Kopie des Nat's, einschließlich der drögen Barfrau mit den nicht gerade subtilen Brustwarzen und Tattoos. Das Einzige, was mir an dem Laden gefiel, war die Musik. Als ich ihn betrat, lief gerade Chet Bakers ›Cool Burnin'‹, und ich dachte, dass die Kings vielleicht doch ein bisschen Geschmack hatten.

Die Barfrau war ein perfektes Déjà-vu – groß, dünn und ganz in Schwarz, außer dass sie Marilyn Monroes Gesicht aus der ›Happy Birthday, Mr President‹-Phase auf ihren Bizeps tätowiert hatte.

»Sind Sie der Cop?«, fragte sie, bevor ich ein Wort gesagt hatte.

»Dann haben Sie wohl schon mit Ihrer Schwester gesprochen. Ich nehme mal an, Sie hat Ihnen auch erzählt, dass ich keinen Eintritt zahle.«

»Etwas in der Richtung hat sie gesagt.«

»Wo ist Linus?«

»In seinem Büro. Ich habe ihm gesagt, dass Sie kommen.«

»Das ist aber nett.«

Ich trat von der Bar zurück, zeigte aber auf ihr Tattoo.

»Ihre Mutter?«

»Kommen Sie, ich zeige Ihnen was.«

Ich beugte mich über den Tresen. Sie beugte den Ellbogen und spannte mehrere Male die Muskeln. Marilyns Backen bliesen sich auf und sanken ein, wenn sich der Bizeps darunter weitete und zusammenzog.

»Sieht ein bisschen aus, als würde sie jemandem einen blasen, nicht?«, sagte die Barfrau.

»Echt stark«, sagte ich. »Das führen Sie sicher allen Jungs vor.«

»Ist Ihnen das einen Zehner wert?«

Fast hätte ich ihr gesagt, dass ich Kneipen kannte, wo ich für einen Zehner richtig einen geblasen bekäme, ließ es aber bleiben. Ich ging einfach und fand allein in einen Flur hinter der Bar. Dort gab es Türen für die Toiletten und eine mit der Aufschrift NUR FÜR PERSONAL. Ich klopfte nicht. Ich ging einfach durch die Tür, die in eine Fortsetzung des Flurs und zu weiteren Türen führte. Auf der dritten Tür stand Linus. Auch sie öffnete ich, ohne zu klopfen.

Linus Simonson saß hinter einem mit Papieren übersäten Schreibtisch. Ich erkannte ihn von dem Foto in der Zeitschrift. Er hatte eine Flasche Scotch und ein Whiskeyglas auf dem Schreibtisch stehen. In dem Büro war eine schwarze Ledercouch, und darauf saß ein Mann, in dem ich, ebenfalls aus dem Magazin, einen der Partner erkannte. Er hieß James Oliphant. Er hatte die Füße auf dem Couchtisch und sah aus, als ließe ihn der Besuch eines Mannes, von dem man ihm erzählt hatte, dass er Polizist war, vollkommen kalt.

»Hey, Mann, Sie sind sicher der Cop«, sagte Simonson und winkte mich nach drinnen. »Machen Sie die Tür zu.«

Ich betrat das Büro und stellte mich vor. Ich sagte nicht, dass ich Polizist war.

»Also, ich bin Linus, und das hier ist Jim. Was gibt's? Was können wir für Sie tun?«

Ich breitete die Hände aus, als hätte ich nichts zu verbergen.

»Ich bin nicht sicher, was Sie für mich tun können. Ich wollte nur mal vorbeischauen und mich vorstellen. Ich ermittle im Fall Angella Benton, und dazu gehört natürlich auch der BankLA-Fall, und deshalb … hier bin ich.«

»O Mann, BankLA. Das ist eine wirklich alte Geschichte.«

Er sah seinen Partner an und lachte.

»Das gehört ja fast zu einem anderen Leben. Damit will ich nichts mehr zu tun haben, Mann. Das ist eine schlechte Erinnerung.«

»Tja, für Sie aber trotzdem keine so schlechte wie für Angella Benton.«

Plötzlich wurde Simonson ernst und beugte sich nach vorn.

»Das verstehe ich nicht ganz, Mann. Was wollen Sie hier eigentlich? Sie sind kein Cop. Cops treten zu zweit auf. Wenn Sie ein Cop sind, dann kein richtiger. Was wollen Sie? Kann ich Ihre Dienstmarke sehen?«

»Ich habe niemandem erzählt, dass ich eine Dienstmarke habe. Ich war bei der Polizei, aber jetzt bin ich es nicht mehr. Eigentlich dachte ich sogar, Sie würden mich aus diesem anderen Leben kennen, von dem Sie vorhin gesprochen haben.«

Simonson sah Oliphant an und griente.

»Von was soll ich Sie kennen?«

»Ich war dabei, als Sie eine in den Arsch gekriegt haben. Ich rede von der Kugel. Aber andererseits haben Sie sich damals auf dem Boden gewälzt und so fürchterlich geschrien, dass Sie wahrscheinlich nicht dazu gekommen sind, mich anzusehen.«

Jetzt bekam Simonson große Augen. Er erkannte mich vielleicht nicht von meinem Aussehen her, aber ihm wurde klar, wer ich war und was ich getan hatte.

»Scheiße, Sie sind dieser Typ. Sie sind der Cop, der dabei war. Sie sind der, der …«

Er bremste sich gerade noch rechtzeitig, bevor er einen Namen sagte. Er sah Oliphant an.

»Er ist der Cop, der einen der Räuber getroffen hat.«

Ich sah Oliphant an und entdeckte Erkennen – physisches Erkennen – und vielleicht auch etwas wie Hass oder Wut in seinen Augen.

»Das ist nicht ganz sicher, weil wir den Räuber nicht gefasst haben. Aber trotzdem, ja, ich glaube, ich habe ihn erwischt. Das war ich.«

Ich sagte es mit einem stolzen Lächeln. Ich behielt es in meinem Gesicht, als ich mich wieder Simonson zuwandte.

»Für wen arbeiten Sie?«, fragte Simonson.

»Ich? Ich arbeite für jemanden, der nicht aufhören wird, der keine Ruhe geben wird. Nicht einen Augenblick. Er wird herausfinden, wer Angella Benton auf diesen Fliesenboden befördert hat, und er wird nicht eher ruhen, als bis er entweder stirbt oder die Wahrheit herausgefunden hat.«

Wieder grinste Simonson arrogant.

»Na, dann mal viel Glück, Mr Bosch, Ihnen und ihm. Ich glaube, Sie sollten jetzt gehen. Wir haben hier nämlich zu tun.«

Ich nickte ihm zu, und dann sah ich Oliphant an, und für ihn holte ich den bösesten Blick hervor, den ich in meinem Repertoire hatte.

»Dann werden wir uns ja demnächst wiedersehen, schätze ich.«

Ich ging durch die Tür und den Flur hinunter und an die Bar zurück. Inzwischen sang Chet Baker ›My Funny Valentine‹. Als ich auf den Ausgang zusteuerte, sah ich, wie die Barfrau für zwei Männer, die da saßen, wo ich gestanden hatte, ihren Bizeps anspannte. Sie lachten. Ich erkannte in ihnen die restlichen zwei Kings von dem Zeitschriftenfoto wieder.

Sie hörten zu lachen auf, als sie mich sahen, und ich spürte den ganzen Weg zur Tür hinaus ihre Blicke auf mir.

36

Auf dem Heimweg hielt ich an dem durchgehend geöffneten Ralph's am Sunset Boulevard und kaufte einen Beutel Kaffee. Ich rechnete nicht damit, bis zu dem Treffen in Langwisers Büro viel zum Schlafen zu kommen. Ich musste noch einmal alles durchgehen und an der Theorie feilen, die ich am nächsten Morgen vorstellen wollte.

Fährt man zu meinem Haus den Hügel hinauf, ist es wegen der vielen Kurven kaum möglich, im Rückspiegel nach einem Verfolger Ausschau zu halten. Nur auf halber Strecke gibt es eine weite Kurve, in der man aus dem Beifahrerfenster den Abhang hinunter auf das Straßenstück sehen kann, das man gerade hochgekommen ist. An dieser Stelle fahre ich schon seit langem gewohnheitsmäßig etwas langsamer, um nach einem Schatten Ausschau zu halten.

An diesem Abend fuhr ich noch langsamer als gewöhnlich und sah mich auch länger um. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass mein Besuch im Chet's als etwas anderes aufgefasst würde als eine Drohung, und ich sollte mich nicht täuschen. Als ich den Abhang hinunterspähte, sah ich ein Auto mit ausgeschaltetem Licht um einen Vorsprung kommen und in die weite Kurve fahren. Ich beschleunigte langsam. Aber nach der nächsten Kurve trat ich kräftig aufs Gas und vergrößerte den Abstand zwischen uns. Ich fuhr in den Carport neben dem Haus, nahm den Beutel Kaffee und stieg rasch aus. Ich zog mich in die dunkelste Ecke des Carport zurück und wartete. Ich hörte das Auto, das mir folgte, bevor ich es sah. Dann sah ich es vorbeifahren. Ein langer Jaguar. Auf dem Rücksitz zündete sich jemand eine Zigarette an, und im Schein der Flamme konnte ich erkennen, dass der Wagen voll war. Die vier Kings rückten an.

Kaum war der Jaguar vorbeigefahren, sah ich die Büsche auf der anderen Straßenseite rot aufleuchten – das Zeichen, dass sie unmittelbar hinter meinem Haus angehalten hatten. Ich ging zu der Tür, die in die Küche führte. Dann betrat ich das Haus und schloss die Tür ab.

Das war der Moment, in dem Leute ohne Dienstmarke die Polizei um Hilfe rufen. Das war, wenn sie aufgeregt flüstern: »Machen Sie bitte schnell! Sie kommen!« Aber Dienstmarke hin oder her, ich wusste, für mich kam das jetzt nicht in Frage. Das war mein Spiel, und im Moment war mir egal, was für Befugnisse ich hatte oder nicht.

Seit dem Abend, an dem ich Dienstmarke und -waffe in der Hollywood Division in eine Schublade gelegt und die Polizeistation verlassen hatte, hatte ich keine Schusswaffe mehr getragen. Aber ich hatte eine. Ich hatte mir zu meinem persönlichen Schutz eine Glock P7 gekauft. Sie befand sich, in einen öligen Lappen gewickelt, in einer Schachtel auf dem Bord des begehbaren Kleiderschranks im Schlafzimmer. Ich stellte den Beutel Kaffee auf die Küchentheke und ging, ohne das Licht anzumachen, ins Schlafzimmer.

Als ich die Schranktür öffnete, wurde ich von einem Mann, der mir dort aufgelauert hatte, mit solcher Wucht zurückgestoßen, dass ich gegen die Wand flog und zu Boden glitt. Im selben Moment war er auch schon über mir, hockte sich rittlings auf mich und drückte mir den Lauf einer Pistole unters Kinn. In dem schwachen Licht, das durch die Glastür zur Terrasse fiel, konnte ich inzwischen auch erkennen, wer es war.

»Milton. Was soll …«

»Halt's Maul, du Arschloch. Wundert es dich etwa, mich hier zu sehen? Du glaubst doch wohl nicht im Ernst, ich lasse mich einfach so von dir in die Pfanne hauen?«

»Ich weiß gar nicht, was Sie eigentlich wollen. Hören Sie, da kommen gleich ein paar Leute …«

»Maul halten, habe ich gesagt. Ich will die CDs, kapiert? Ich will den Originalchip.«

»Jetzt hören Sie doch endlich! Da kommen gleich ein paar Leute, die es auf mich abgesehen haben. Sie wollen …«

Er drückte mir den Pistolenlauf so fest unters Kinn, dass ich aufhören musste zu sprechen. Vor Schmerzen sah ich Scherben aus rotem Glas. Ohne die Pistole wegzunehmen, beugte sich Milton über mich, sodass ich seinen Atem auf meinem Gesicht spürte, als er zischte: »Das ist hier deine Kanone, Bosch. Und du wirst ein weiterer Fall in der Selbstmordstatistik, wenn du nicht …«

Im Flur ertönte plötzlich ein lautes Krachen, und ich wusste, es war die Eingangstür, die aus den Angeln flog. Dann wurden Schritte laut. Milton sprang auf und trat durch die Schlafzimmertür auf den Flur hinaus. Fast im selben Moment krachte ein Flintenschuss, und Milton wurde gegen die Wand zurückgeschleudert, und in seinen erschrocken aufgerissenen Augen stand das Wissen, dass er gleich sterben würde. Dann glitt er an der Wand herunter und schob mit den Absätzen seiner Schuhe den Teppich in der Diele zurück, sodass man den Griff der Falltür sehen konnte, die unter das Haus führte.

Mir war klar, dass sie ihn mit mir verwechselt hatten. Das verschaffte mir bestenfalls ein paar Sekunden Vorsprung. Ich sprang auf und rannte zur Terrassentür. Als ich sie erreichte, hörte ich, wie im Flur jemand bestürzt hervorstieß: »Das ist er ja gar nicht!«

Als ich die Tür aufriss, protestierten die Angeln wegen des seltenen Gebrauchs mit einem lauten Quietschen. Ich rannte über das Sonnendeck und schwang mich wie ein Cowboy, der auf ein gestohlenes Pferd springt, über das Geländer. Ich ließ mich daran nach unten, bis ich fünf Meter über dem steilen Abhang unter dem Sonnendeck hing. Im schwachen Mondlicht hielt ich nach einer der Stahlstützen Ausschau, auf denen Sonnendeck und Haus ruhten. Da ich mitverfolgt hatte, wie das Haus nach dem Erdbeben von 1994 von Grund auf neu gebaut worden war, war ich mit den architektonischen Details bestens vertraut.

Ich musste mich fast zwei Meter am Rand des Sonnendecks entlanghangeln, bis ich einen der Stützpfeiler zu fassen bekam. Ich schlang Arme und Beine darum und rutschte daran nach unten. Noch bevor ich unten ankam, hörte ich auf den Planken über mir Schritte.

»Er ist da runter! Da runter!«

»Wo? Ich sehe nichts …«

»Da runter ist er! Ihr zwei folgt ihm. Wir nehmen die Straße.«

Inzwischen stand ich auf dem stark abschüssigen Boden unter dem Sonnendeck. Ich wusste, ich böte ein hervorragendes Ziel für meine bewaffneten Verfolger, wenn ich mich unter dem Sonnendeck hervorwagte und versuchte, den steilen Abhang des Canyon hinunterzufliehen und die Straße oder eins der Häuser unter mir zu erreichen. Deshalb beschloss ich, weiter den Abhang hinaufzuklettern und unter das Haus zu kriechen. Ich wusste, dass an der Stelle, wo nach dem Erdbeben der Kanalanschluss hatte ausgewechselt werden müssen, ein Graben ausgehoben worden war. Außerdem gab es dort eine Klappe im Fußboden, die unter dem Läufer im Flur verborgen war. Allerdings hatte ich sie beim Wiederaufbau des Hauses als Fluchtweg einbauen lassen und nicht, um von außen ins Haus zu kommen. Die Klappe war von innen verriegelt und nützte mir deshalb im Moment nichts.

Ich kletterte den Abhang hinauf, kroch in den Graben und begann mit den Armen auf der Suche nach etwas, das ich als Waffe benutzen könnte, blindlings über den Boden zu streifen. Alles, was ich dabei zwischen die Finger bekam, waren Trümmer des alten Abwasserrohrs. Eine dreieckige Scherbe eignete sich vielleicht am besten als Waffe. Sie musste einfach genügen.

Wie Schatten kamen an den Stützpfeilern zwei Männer nach unten. Im Stahl ihrer Pistolen spiegelte sich das Mondlicht. Die Reflektionen verrieten mir auch, dass einer von ihnen eine Brille trug, und von dem Zeitschriftenartikel und dem Foto wusste ich, dass er Bernard Banks hieß und in der Clubszene von Hollywood unter dem Namen B.B. King bekannt war. Er war an der Bar des Chet's gewesen, als ich ging.

Die zwei Schatten flüsterten kurz miteinander und trennten sich dann. Einer stieg links den Abhang hinunter, der andere – Banks – hielt die Stellung. Von dieser Strategie erhofften sie sich offensichtlich, dass mich einer von ihnen mit ein bisschen Glück vor die Pistole des anderen treiben würde.

Banks, der sich deutlich gegen die Lichter weiter unten im Canyon abzeichnete, gab von meinem höher gelegenen Versteck ein hervorragendes Ziel ab. Er war etwa fünf Meter von mir entfernt, aber außer einem Stück von einem alten Eisenrohr hatte ich nichts, was ich als Waffe benutzen konnte. Es genügte trotzdem. Ich hatte in den unterirdischen Gängen Vietnams mehr Einsätze überlebt, als ich zählen konnte. Einmal hatte ich eine ganze Nacht im Schilf ausgehalten, während rings um mich der Feind unterwegs gewesen war. Und ich hatte mehr als fünfundzwanzig Jahre mit einer Dienstmarke auf den Straßen von Los Angeles gelebt und gearbeitet. Dieser Bubi war mir nicht gewachsen. Das war keiner der vier, wusste ich.

Als sich Banks umdrehte, um in den Canyon hinabzuspähen, richtete ich mich in dem Graben auf und warf das Stück Rohr rechts von ihm ins Gebüsch. Es machte ein Geräusch, als bewegte sich ein Tier durch hohes Gras. Als er herumwirbelte und seine Waffe hochriss, kroch ich aus dem Graben und schlich, immer eine der Stahlstützen als visuelle und akustische Abschirmung zwischen uns, zu ihm hinunter.

Als ich die Stütze hinter ihm erreichte, schaute er immer noch in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war. Doch schließlich merkte er, dass es ein Ablenkungsmanöver war, und begann sich umzudrehen. Aber ich hatte ihn bereits erreicht. Meine linke Faust traf ihn voll zwischen die Augen, gleichzeitig bekam ich mit der Rechten seine Pistole zu fassen und steckte einen Finger durch den Abzugsbügel. Eigentlich hatte ich auf seinen Mund gezielt, aber der Schlag brachte ihn trotzdem ins Wanken; außerdem ging seine Brille kaputt. Ich machte eine Drehung und schwang ihn in weitem Bogen herum, sodass er mit dem Kopf voran voll gegen eine Stahlstütze krachte. Sein Schädel machte ein Geräusch wie eine platzende Wasserbombe, und die Stahlstütze summte wie eine Stimmgabel. Er sackte zu Boden wie ein Beutel mit nasser Wäsche.

Ich steckte die Pistole in meinen Hosenbund und wälzte ihn herum. Im Mondschein sah das Blut in seinem Gesicht schwarz aus. Hastig lehnte ich ihn mit dem Rücken gegen den Stützpfeiler, zog ihm die Knie an den Körper und verschränkte seine Arme darauf. Dann stützte ich seinen Kopf auf die Arme.

Wenig später rief der andere von unten nach ihm.

»B.B. hast du ihn? Hey, Beeb!«

Ich zog mich ins Gebüsch zurück und kauerte drei Meter von Banks entfernt nieder. Ich zog die Pistole aus dem Hosenbund. Im Mondlicht war nicht zu erkennen, was für ein Modell es war. Sie war aus schwarzem Stahl und hatte keine Sicherung. Wahrscheinlich eine Glock. Dann merkte ich, dass es wahrscheinlich meine eigene war. Es musste die Pistole sein, die Milton mir an den Hals gedrückt hatte. Wahrscheinlich hatte Banks sie sich dann genommen.

Ich hörte den anderen von links unten durch das Gestrüpp den Hügel heraufkommen. Wenn er sich Banks näherte, käme er in etwa anderthalb Metern Entfernung an mir vorbei. Ich wartete, bis ich ihn hörte und wusste, dass er ganz nah war.

»Banks, was machst du da? Steh schon auf, du Pisser, und …«

Er verstummte, als er den Lauf der Pistole an seinem Hals spürte.

»Waffe fallen lassen, oder ich drücke ab.«

Ich hörte die Pistole zu Boden fallen. Mit meiner freien Hand packte ich ihn hinten am Kragen und zog ihn herum und unter den Schutz des Sonnendecks, wo wir von oben nicht gesehen werden konnten. Wir sahen beide auf die Lichter des Canyon und den Freeway tief unter uns hinab. Er war der vierte King, derjenige, der auf dem Foto ein Handtuch über der Schulter gehabt hatte. Im Eifer des Gefechts konnte ich mich an seinen Namen nicht mehr erinnern. Er hatte im Chet's mit Banks an der Bar gesessen.

»Wie heißt du, du Arsch?«

»Jimmy Fazio. Hören Sie, ich …«

»Klappe!«

Er war still. Ich beugte mich vor und flüsterte ihm ins Ohr.

»Schau dir diese Lichter gut an. Du wirst nämlich gleich sterben, Jimmy Fazio. Diese Lichter sind das Letzte, was du sehen wirst.«

»Bitte …«

»Bitte? Ist das, was Angella Benton gesagt hat? Hat sie bitte zu dir gesagt?«

»Nein, bitte, nein, ich meine, ich war nicht mal dabei.«

»Überzeuge mich.«

Er sagte nichts.

»Oder stirb.«

»Wirklich, ich war's nicht. Bitte glauben Sie mir. Es waren Linus und Vaughn. Es war ihre Idee, und sie haben es getan, ohne uns anderen überhaupt etwas davon zu sagen. Wir konnten sie nicht daran hindern, weil wir nichts davon wussten.«

»So, und was sonst noch? Du bist nur noch am Leben, weil du redest.«

»Das war der Grund, warum wir Vaughn erschossen haben. Linus meinte, das müssten wir, weil er sich das Geld unter den Nagel reißen und den Mord an dem Mädchen Linus anhängen würde.«

»Und Linus? Warum bekam er eine Kugel ab? War das Absicht?«

Er schüttelte den Kopf.

»Das war an sich nicht geplant, aber uns wurde schnell klar, wie wir es uns zunutze machen konnten – als Erklärung dafür, wieso wir uns plötzlich die Clubs kaufen konnten.«

»Das war tatsächlich sehr clever. Und was war mit Marty Gessler und Jack Dorsey?«

»Mit wem?«

Ich drückte den Pistolenlauf fester an seinen Hals.

»Komm mir bloß nicht auf die Tour, Freundchen. Ich will die ganze Wahrheit hören.«

»Ich ver…«

»Faz! Du verdammter Feigling!«

Die Stimme kam von oben. Ich blickte hoch und sah den Oberkörper eines Mannes über den Rand des Sonnendecks hängen. Er hatte die Arme ausgestreckt und hielt mit beiden Händen eine Pistole. Ich ließ meinen Gefangenen los und warf mich in dem Moment, in dem der Mann vom Sonnendeck das Feuer eröffnete, nach links. Der Schütze war Oliphant. Er schrie, während er schoss. Schrie einfach aus vollem Hals. Mündungsblitze ließen den Bereich unter dem Haus aufleuchten. Kugeln prallten von den Stahlstützen ab. Ich richtete mich neben einem der Pfeiler auf und gab kurz hintereinander drei Schüsse ab. Oliphants Gebrüll verstummte abrupt, und ich wusste, ich hatte ihn getroffen. Ich beobachtete, wie er die Waffe fallen ließ, das Gleichgewicht verlor und fünf Meter in die Tiefe stürzte, um mit einem dumpfen Knall im Gebüsch zu landen.

Ich schaute mich nach Fazio um und sah ihn neben Banks auf dem Boden liegen. Er hatte eine Kugel oben in die Brust bekommen, war aber noch am Leben. Um seine Augen erkennen zu können, war es zu dunkel, aber ich wusste, dass er sie entsetzt aufgerissen hatte und mich hilfesuchend ansah. Ich packte ihn am Kinn und drehte sein Gesicht zu mir herum.

»Kannst du reden?«

»Äh … es tut weh.«

»Ach, tut es das? Wirklich? Erzähl mir von der FBI-Agentin. Wo ist sie? Was ist mit ihr passiert?«

»Äh …«

»Wer hat den Polizisten erschossen? War das auch Linus?«

»Linus …«

»Ist das ein Ja? War es Linus?«

Er antwortete nicht. Er entglitt mir. Ich tätschelte seine Wangen und schüttelte ihn dann am Kragen.

»Jetzt stell dich nicht so an, Mann. Du bleibst jetzt schön hier. War das ein Ja? Fazio, hat Linus Simonson den Polizisten umgebracht?«

Nichts. Er war weg. Dann ertönte hinter mir eine Stimme.

»Ich denke, das war ein Ja.«

Ich drehte mich um. Es war Simonson. Er hatte die Klappe im Fußboden entdeckt und war hinter mir aus dem Haus nach unten geklettert. Er hielt eine abgesägte Schrotflinte in den Händen. Ich ließ meine Pistole neben Fazio auf dem Boden liegen und hob die Hände, als ich mich langsam aufrichtete. Ich wich vor Simonson zurück, bewegte mich rückwärts den Hügel hinunter.

»Cops, die man bezahlen muss, gehen einem schwer auf den Wecker«, sagte er. »Dem musste ich pronto ein Ende machen.«

Ich machte einen weiteren Schritt zurück, aber für jeden Schritt, den ich machte, machte auch Simonson einen auf mich zu. Die Flinte war nur einen Meter von mir entfernt. Mir war klar, ich hätte keine Chance, wenn ich irgendetwas versuchte. Ich konnte nichts anderes tun, als Zeit zu schinden. Irgendjemand in der Nachbarschaft musste die Schüsse gehört und die Polizei verständigt haben.

Simonson richtete die Flinte auf mein Herz.

»Es wird mir ein Vergnügen sein. Das ist für Cozy.«

»Cozy?«, fragte ich, obwohl ich mir das längst zusammengereimt hatte. »Wer ist Cozy?«

»Sie haben ihn damals getroffen. Mit Ihren Kugeln. Und er ist nicht durchgekommen.«

»Wieso, was ist passiert?«

»Was glauben Sie wohl, dass passiert ist? Er ist hinten im Lieferwagen gestorben.«

»Haben Sie ihn begraben? Und wo?«

»Ich nicht. Wie Sie vielleicht noch wissen, war ich damals nicht mehr einsatzfähig. Aber die anderen haben ihn begraben. Cozy stand auf Boote. Er bekam ein Seemannsbegräbnis, könnte man sagen.«

Ich machte einen weiteren Schritt zurück. Simonson kam mir nach. Ich trat unter dem Sonnendeck hervor. Falls die Cops noch auftauchten, konnten sie ihn von oben aufs Korn nehmen.

»Was war mit der FBI-Agentin? Was wurde aus Marty Gessler?«

»Sehen Sie, genau das ist der Punkt. Als mir Dorsey von ihr und ihrer Entdeckung erzählte, wurde mir klar, dass ich ihn unbedingt loswerden musste. Er war einfach …«

Plötzlich zeigte die Flinte himmelwärts, denn der Fuß, auf den Simonson sein Gewicht gesetzt hatte, glitt unter ihm weg. Er rutschte aus und landete auf dem Rücken. Im selben Moment hatte ich mich auch schon auf ihn gestürzt. Wir wälzten uns im Kampf um die Flinte auf dem Boden. Er war jünger und stärker als ich und schaffte es schnell, obenauf zu kommen. Aber er war kein erfahrener Kämpfer. Er war mehr darauf bedacht, den Kampf unter Kontrolle zu bekommen, als den Gegner einfach zu überwältigen.

Meine linke Hand krallte sich um den abgesägten Flintenlauf, die rechte griff nach dem Abzugsbügel. Ich schaffte es, meinen Daumen hinter seinem Finger in den Bügel zu schieben. Und als ich dann ganz fest die Lider aufeinander presste, trat mir ein Bild vor Augen. Angella Bentons Hände. Das Bild aus meinen Erinnerungen und Träumen. Ich leitete meine ganze Kraft in meinen linken Arm und drückte. Der Neigungswinkel der Flinte änderte sich. Ich schloss die Augen noch fester und drückte mit dem Daumen den Abzug. Als sich ein Schuss aus der Flinte löste, krachte durch meinen Kopf das lauteste Geräusch, das ich in meinem ganzen Leben gehört hatte. Mein Gesicht fühlte sich an, als stünde es in Flammen. Ich öffnete die Augen, um Simonson anzuschauen, und sah, dass er kein Gesicht mehr hatte.

Er rutschte von mir, und aus dem blutigen Brei, der einmal sein Gesicht gewesen war, gurgelte ein nicht mehr menschlicher Laut. Seine Beine strampelten, als führe er auf einem unsichtbaren Fahrrad. Er wälzte sich auf dem Boden, und seine Hände ballten sich zu Fäusten, kompakt wie Steine. Dann wurde er still und rührte sich nicht mehr.

Während ich mich langsam aufrichtete, wurde mir bewusst, was passiert war. Ich betastete mein Gesicht und stellte fest, dass es unversehrt war. Es war von den Pulvergasen leicht versengt, aber sonst fehlte mir nichts. Meine Ohren rauschten, und ich konnte das nie verstummende Geräusch des Freeway unten im Canyon ausnahmsweise einmal nicht hören.

Ich sah im Gebüsch etwas aufblitzen und griff danach. Es war eine Wasserflasche. Sie war voll, ungeöffnet. Mir wurde klar, dass Simonson auf der Wasserflasche ausgerutscht war, die mir ein paar Tage zuvor vom Sonnendeck gefallen war. Sie hatte mir das Leben gerettet. Ich schraubte den Verschluss ab und goss den Inhalt der Flasche über mein Gesicht, um das Blut und das Brennen wegzuwaschen.

»Keine Bewegung!«

Ich schaute von da, wo ich war, nach oben und sah einen Mann, der sich über das Geländer des Sonnendecks beugte und eine Waffe auf mich richtete. Das Mondlicht brach sich in der Dienstmarke an seiner Uniform. Endlich waren die Cops eingetroffen. Ich ließ die Flasche fallen und breitete die Arme aus.

»Keine Sorge«, sagte ich. »Ich bewege mich schon nicht.«

Die Arme immer noch ausgebreitet, lehnte ich mich zurück. Mein Kopf kam auf dem Boden zu liegen, und ich sog in tiefen Zügen die Luft ein. Das Rauschen in meinen Ohren war immer noch da, aber inzwischen konnte ich auch mein Herz hören, dessen Schlag sich allmählich dem normalen Rhythmus des Lebens anpasste. Ich schaute in die dunkle heilige Nacht empor, zu dem Ort, an dem all jene, die auf Erden nicht erlöst werden, auf den Rest von uns warten. Noch nicht, dachte ich. Nein, noch nicht.

40

Während der Cop oben auf dem Sonnendeck weiter seine Waffe auf mich gerichtet hielt, kletterte sein Partner durch die Falltür und kam zu mir nach unten. In einer Hand hatte er eine Taschenlampe, in der anderen eine Pistole, und dazu hatte er den wilden Blick eines Mannes, der keine Ahnung hat, in was er da hineingeraten ist.

»Drehen Sie sich auf den Bauch und legen Sie die Hände auf den Rücken«, befahl er. Vom Adrenalin war seine Stimme hoch und gepresst.

Ich tat, was er sagte, und dann legte er seine Taschenlampe auf den Boden, um mir Handschellen anzulegen, zum Glück nicht nach Art des FBI. Ich versuchte, ruhig mit ihm zu sprechen.

»Nur zu Ihrer Information, ich …«

»Ich will erst mal überhaupt nichts von Ihnen wissen.«

»… war früher beim LAPD. In Hollywood. Ich habe erst letztes Jahr nach über fünfundzwanzig Jahren den Dienst quittiert.«

»Umso besser. Aber sparen Sie sich das für die Detectives auf.«

Mein Haus gehörte zur North Hollywood Division. Ich wusste, es gab für sie keinen Grund, mich zu kennen oder irgendein Interesse an mir zu haben.

»Moment mal«, sagte der andere von oben. »Wie heißt der Kerl? Leuchte ihn mal an.«

Der Mann auf dem Boden richtete die Taschenlampe aus dreißig Zentimetern Entfernung auf mein Gesicht. Sie blendete mich.

»Wie heißen Sie?«

»Harry Bosch. Ich war beim Morddezernat.«

»Har…«

»Ich weiß, wer er ist, Swanny. Er ist in Ordnung. Nimm die Lampe aus seinem Gesicht.«

Swanny nahm die Lampe weg.

»Na schön. Aber die Handschellen bleiben dran. Sollen sich die Detectives um alles – ach Herrgott!«

Der Strahl der Taschenlampe fiel auf den gesichtslosen Toten links von mir im Gebüsch. Linus Simonson beziehungsweise das, was von ihm noch übrig war.

»Kotz jetzt bloß nicht, Swanny«, kam die Stimme von oben. »Das ist hier ein Tatort.«

»Leck mich, Hurwitz, ich kotze schon nicht.«

Ich hörte ihn herumgehen. Um ihn auch sehen zu können, versuchte ich, den Kopf zu heben, aber das Gebüsch war zu hoch. Ich konnte nur lauschen. Es hörte sich an, als ging er von einem Toten zum anderen. Ich hatte mich nicht getäuscht.

»Hey, einen Lebenden haben wir noch hier unten! Gib das gleich mal durch.«

Das musste Banks sein, nahm ich an. Ich war froh, das zu hören. Ich hatte das Gefühl, einen Überlebenden zu brauchen, damit er meine Darstellung des Ablaufs bestätigte. Ich ging davon aus, dass Banks, nachdem er inzwischen die ganze Suppe allein auslöffeln müsste, sich auf einen Handel einlassen und, um seine Haut zu retten, alles erzählen würde.

Ich drehte mich auf die Seite und setzte mich auf. Der Cop kniete neben Banks auf der Erde. Er sah zu mir herüber.

»Ich habe nicht gesagt, dass Sie sich bewegen sollen.«

»Mit dem Gesicht im Dreck konnte ich nicht richtig atmen.«

»Rühren Sie sich bloß nicht noch mal.«

»Hey, Swanny«, rief Hurwitz von oben. »Der Tote im Haus hat eine Dienstmarke. FBI.«

»Wahnsinn!«

»Allerdings, Wahnsinn.«

Sie hatten Recht. Der Fall war der reinste Wahnsinn. Keine Stunde später wimmelte es von Menschen. LAPD. LAFD. FBI. Die Medien. Wenn ich richtig zählte, kreisten fast die ganze Nacht sechs Hubschrauber am Himmel und machten ein solches Getöse, dass ich dem immer noch in meinen Ohren rauschenden Flintenschuss den Vorzug gegeben hätte.

Die Feuerwehr holte Banks mit einem Hubschrauber aus dem Canyon hoch. Als sie ihn verarztet hatten, rief ich die Rettungssanitäter zu mir, und sie machten mir ein Aloe-Gel auf die Verbrennungen in meinem Gesicht. Sie gaben mir ein Aspirin und erklärten mir, die Verletzungen seien harmlos und würden keine Narben hinterlassen. Für mich fühlte es sich an, als hätte mir ein blinder Chirurg ein Gesichtspeeling verpasst.

Mir wurden gerade so lange die Handschellen abgenommen, dass ich die Böschung hinaufsteigen und durch die Klappe im Fußboden klettern konnte. Im Haus wurden sie mir wieder angelegt, und ich musste mich auf die Couch im Wohnzimmer setzen. Von dort konnte ich draußen auf dem Flur Miltons ausgestreckte Beine sehen, um die mehrere Leute von der Spurensicherung herumschwirrten.

Als die Zivilbeamten anrückten, wurde es ernst. Fast alle gingen nach dem gleichen Schema vor. Sie kamen herein, betrachteten mit ernster Miene Miltons Leiche und gingen dann, ohne mich anzusehen, durchs Wohnzimmer aufs Sonnendeck hinaus, wo sie zu den drei anderen Toten hinabschauten. Dann kamen sie wieder zurück ins Haus, sahen mich wortlos an und gingen in die Küche, wo es jemand auf sich genommen hatte, meinen frischen Beutel Kaffee zu öffnen und die Kaffeemaschine anzuwerfen.

So ging das fast zwei Stunden. Zunächst war unter den Detectives niemand, den ich kannte, denn sie waren alle aus North Hollywood. Doch dann wurde an höchster Stelle entschieden, die Ermittlungen – soweit sie das LAPD angingen – der Robbery-Homicide-Division zu übertragen. Als darauf einer nach dem anderen die RHD-Typen eintrudelten, wurde das Ganze fast eine Art Veteranentreffen. Viele von ihnen kannte ich, und mit einigen hatte ich sogar zusammengearbeitet. Auf den Gedanken, mir die Handschellen abzunehmen, kamen sie erst, als Kiz Rider aus dem Büro des Polizeichefs aufkreuzte. Sie verlangte wütend, mich von meinen Fesseln zu befreien, und als niemand Anstalten machte, ihrer Aufforderung nachzukommen, machte sie es selbst.

»Alles okay, Harry?«

»Jetzt ja, glaube ich.«

»Du bist ja ganz rot und aufgedunsen im Gesicht. Soll ich die Sanitäter holen?«

»Sie haben mich schon angesehen. Harmlose Verbrennungen. Ich bin dem falschen Ende einer Flinte zu nahe gekommen.«

»Wie stellst du dir den weiteren Ablauf vor? Du weißt, was dir blühen kann. Möchtest du dir einen Anwalt nehmen, oder können wir reden?«

»Mit dir rede ich, Kiz. Dir erzähle ich die ganze Geschichte. Ansonsten nehme ich mir einen Anwalt.«

»Ich bin nicht mehr bei der RHD, Harry. Das weißt du ganz genau.«

»Solltest du aber sein, und das weißt du ganz genau.«

»Ich bin es aber nicht.«

»Trotzdem, ich bleibe dabei, Kiz. Die Entscheidung liegt bei dir. Ich habe einen guten Anwalt.«

Sie dachte kurz nach.

»Na schön, warte einen Moment. Ich bin gleich wieder zurück.«

Sie verließ das Haus, um mit den zuständigen Leuten über mein Angebot zu sprechen. Während sie weg war, sah ich, wie Special Agent John Peoples hereinkam und neben Miltons Leiche niederkauerte. Dann schaute er zu mir herüber und suchte meinen Blick. Falls er mir eine Nachricht zu übermitteln versuchte, war ich nicht ganz sicher, wie sie lautete. Aber er wusste, ich hielt etwas von ihm in der Schwebe. Seine Zukunft.

Rider kam wieder zurück ins Haus und zu mir.

»Also, die Sache sieht folgendermaßen aus. In dieser Angelegenheit haben alle möglichen Behörden ein Wörtchen mitzureden. Und ganz besonders das FBI. Der Tote hier im Haus gehörte anscheinend irgendeiner Anti-Terroreinheit an, und das sticht alles andere aus. Deshalb lassen sie auf keinen Fall zu, dass wir beide in den Sonnenuntergang abtanzen.«

»Na schön, dann werde ich Folgendes machen. Ich rede mit dir und jemandem vom FBI. Und zwar möchte ich, dass es Roy Lindell ist. Holt ihn aus dem Bett und schafft ihn her, dann sage ich euch, wie es war, von Anfang an. Aber ich will dich und Lindell haben. Andernfalls verschanze ich mich hinter meinem Anwalt, und ihr könnt selbst versuchen, euch einen Reim auf das Ganze zu machen.«

Sie nickte und drehte sich um und ging wieder nach draußen. Mir fiel auf, dass Peoples nicht mehr im Flur war, aber ich hatte ihn nicht weggehen sehen.

Diesmal blieb Rider eine halbe Stunde weg. Doch als sie zurückkam, lag eine gewisse Autorität in ihrem Schritt. Schon bevor sie es mir sagte, wusste ich, dass sie auf meinen Vorschlag eingegangen waren. Der Fall gehörte ihr, zumindest was das LAPD anging.

»Also schön, wir fahren jetzt zur North Hollywood Division runter. Dort bekommen wir einen Raum zur Verfügung gestellt, und sie nehmen alles für uns auf. Lindell ist bereits dorthin unterwegs. So sind alle zufrieden, und jeder kommt auf seine Kosten.«

So war es immer. Um sich an die eigentliche Arbeit machen zu können, musste man erst den Hickhack der Ermittlungsbehörden über sich ergehen lassen. Ich war froh, mit diesem Gefeilsche um Zuständigkeiten nichts mehr zu tun zu haben.

»Du kannst jetzt aufstehen, Harry«, sagte Rider. »Ich fahre.«

Ich stand auf.

»Erst möchte ich noch kurz aufs Sonnendeck gehen. Einen Blick nach unten werfen.«

Sie ließ mich. Ich ging ans Geländer und sah nach unten. Sie hatten riesige Scheinwerfer aufgestellt. Der Abhang war wie ein Ameisenhügel, auf dem es von Technikern der Spurensicherung wimmelte. An den Leichen machten sich Gerichtsmediziner zu schaffen, und über dem Ganzen kreisten in einer lauten Multilevel-Choreographie die Hubschrauber. Mir war klar, mein bisheriges Verhältnis zu den Nachbarn, wie auch immer es beschaffen gewesen sein mochte, gehörte inzwischen der Vergangenheit an.

»Weißt du was, Kiz?«

»Nein. Was, Harry?«

»Ich glaube, es wird Zeit, das Haus zu verkaufen.«

»Na, dann viel Glück, Harry.«

Sie nahm mich am Arm und zog mich vom Geländer fort.

41

Die North Hollywood Station war die neueste Polizeistation der Stadt. Sie war nach dem Erdbeben und den Rodney-King-Unruhen gebaut worden. Außen war sie eine gemauerte Festung, entworfen, um tektonischen und sozialen Verwerfungen gleichermaßen standzuhalten. Innen war sie, was Komfort und Elektronik anging, auf dem neuesten Stand der Technik. Ich wurde in einem großen Verhörraum an einen Tisch gesetzt. Ich konnte die Mikrofone und Kameras nicht sehen, aber ich wusste, sie waren da. Ich wusste auch, dass ich vorsichtig sein musste. Ich hatte mich auf einen gefährlichen Handel eingelassen. Wenn ich aus einem Vierteljahrhundert bei der Polizei etwas gelernt hatte, dann, nicht ohne den Beistand eines Anwalts mit der Polizei zu reden. Und jetzt stand ich kurz davor, genau das zu tun. Ich stand im Begriff, mich zwei Personen zu öffnen, die grundsätzlich bereit waren, mir zu glauben und mir zu helfen. Aber das würde keine Rolle spielen. Was eine Rolle spielte, war die Tonbandaufnahme. Ich musste vorsichtig sein und aufpassen, dass ich nichts sagte, was auf mich zurückfallen konnte, wenn sich die Leute das Band anhörten, die nicht meine Freunde waren.

Kizmin Rider startete die Prozedur, indem sie unsere drei Namen sowie Datum, Ort und Uhrzeit nannte und mich dann auf meine verfassungsmäßigen Rechte auf einen Anwalt sowie die Möglichkeit der Aussageverweigerung hinwies. Danach forderte sie mich auf, sowohl verbal als auch schriftlich zu bestätigen, dass ich mir dieser Rechte bewusst sei und sie aus freien Stücken nicht in Anspruch nehme. Das tat ich. Ich war ihr ein guter Lehrer gewesen.

Dann kam sie ohne Umschweife zur Sache.

»Okay, Harry, in deinem Haus wurden vier Personen, darunter ein FBI-Agent, tot aufgefunden, nicht eingerechnet ein fünfter Mann, der im Koma liegt. Bist du bereit, uns alles darüber zu erzählen?«

»Ich habe zwei von ihnen getötet – in Notwehr. Und der Kerl im Koma, das war ich auch.«

»Okay, dann schildere uns bitte, wie es dazu kam.«

Ich begann im Baked Potato und spann den Faden von dort weiter. Ich ließ Sugar Ray, das Quartett, den Pförtner sowie die Barfrauen und ihre Tattoos in meine Schilderung einfließen. Sogar die Kassiererin, von der ich im Ralph's den Kaffee gekauft hatte, beschrieb ich. Ich erwähnte so viele Details wie möglich, weil mir klar war, dass diese Details sie überzeugen würden, wenn sie alles nachprüften. Aus Erfahrung wusste ich, dass Gespräche Hörensagencharakter hatten und folglich auch nicht nachprüfbar waren. Wenn man also erzählen wollte, was Leute gesagt hatten und wie sie es gesagt hatten – vor allem Leute, die nicht mehr am Leben waren –, dann würzte man die Geschichte am besten mit Dingen, die nachgeprüft und bewiesen werden konnten. Mit Details. Das Heil lag in den Details.

Deshalb hielt ich alles, woran ich mich erinnern konnte, auf Band fest, einschließlich des Marilyn-Monroe-Tattoos. Roy Lindell musste darüber lachen, aber Rider schien es nicht witzig zu finden.

Ich führte sie durch die Geschichte und beschrieb die Dinge so, wie sie sich ereignet hatten. Ich lieferte keine Hintergrundinformationen, weil ich wusste, dass sie bei der anschließenden Vernehmung ans Licht kämen. Ich wollte ihnen Detail für Detail und Augenblick für Augenblick schildern, was passiert war. Ich erzählte ihnen keine Unwahrheiten, aber ich erzählte ihnen nicht alles. Ich war immer noch nicht sicher, wie ich mich in Hinblick auf Milton verhalten sollte. Was diesen Punkt anging, wollte ich auf ein Zeichen von Lindell warten. Ich war sicher, er hatte, lange bevor er in die Polizeistation gekommen war, diesbezügliche Anweisungen erhalten.

Die Details, die Milton betrafen, behielt ich wegen Lindell für mich. Das Detail, das ich meinetwegen zurückhielt, war das, was ich gesehen hatte, als ich die Augen schloss und den Abzug der Flinte drückte. Das Bild von Angella Bentons Händen behielt ich für mich.

»Das war's«, sagte ich, als ich fertig war. »Dann tauchten die zwei Streifenpolizisten auf, und den Rest kennen Sie ja.«

Rider hatte sich gelegentlich auf einem Block Notizen gemacht. Jetzt legte sie den Block beiseite und sah mich an. Sie wirkte von meiner Geschichte wie betäubt. Wahrscheinlich glaubte sie, dass ich großes Glück gehabt hatte, noch am Leben zu sein.

»Danke, Harry. Das war wirklich verdammt knapp.«

»Und das auch noch ganze fünf Mal.«

»Ähm, ich glaube, wir sollten erst mal ein paar Minuten Pause machen. Agent Lindell und ich werden kurz nach draußen gehen und Verschiedenes besprechen, und dann werden wir sicher noch ein paar Fragen haben.«

Ich lächelte.

»Das kann ich mir denken.«

»Sollen wir dir was mitbringen?«

»Gegen eine Tasse Kaffee hätte ich nichts einzuwenden. Ich bin schon die ganze Nacht auf, und bei mir zu Hause wollten sie mir keinen Kaffee geben, obwohl es meine eigene Maschine war.«

»Kaffee kommt sofort.«

Sie und Lindell standen auf und verließen das Zimmer. Ein paar Minuten später kam ein North-Hollywood-Detective, den ich nicht kannte, mit einer Tasse schwarzem Kaffee herein. Er sagte, ich solle die Ohren steif halten, und ging wieder.

Als Rider und Lindell zurückkamen, fiel mir auf, dass auf Riders Block mehr Notizen waren als zuvor. Sie behielt die Führungsrolle und übernahm erneut das Reden.

»Zuerst müssen wir ein paar Dinge klären«, sagte sie.

»Okay.«

»Du sagtest, Agent Milton war bereits in deinem Haus, als du nach Hause kamst.«

»Das ist richtig.«

Ich sah Lindell an und dann wieder Rider.

»Du sagtest, du wolltest ihm gerade sagen, du glaubtest, jemand sei dir nach Hause gefolgt, als von den Eindringlingen die Haustür aufgebrochen wurde.«

»Richtig.«

»Darauf ging Agent Milton auf den Flur hinaus, um nachzusehen, und wurde sofort von einem Flintenschuss getroffen, der vermutlich von Linus Simonson abgegeben wurde.«

»Auch das ist richtig.«

»Wie kam Agent Milton in dein Haus, obwohl du gar nicht zu Hause warst?«

Bevor ich antworten konnte, platzte Lindell mit einer Frage dazwischen.

»Er hat sich dort doch mit Ihrer Erlaubnis aufgehalten, oder nicht?«

»Moment, Moment. Die Fragen bitte immer schön der Reihe nach«, sagte ich.

Ich sah wieder Lindell an, und er senkte den Blick auf den Tisch. Er konnte mich nicht ansehen. Mit seiner Frage, die in Wirklichkeit eine als Frage verkleidete Feststellung war, wollte mir Lindell offensichtlich eine ganz bestimmte Antwort in den Mund legen. Ich gelangte an diesem Punkt zu der Überzeugung, dass er mir einen Handel anbot. Er hatte mit ziemlicher Sicherheit Ärger mit dem FBI bekommen, weil er mich bei meinen Ermittlungen unterstützt hatte. Und deshalb hatte er jetzt entsprechende Anweisungen erhalten. Er musste das FBI aus allem heraushalten; andernfalls hätte das Konsequenzen für ihn und möglicherweise auch für mich gehabt. Was mir Lindell also zu verstehen geben wollte, war, dass wir beide besser fahren würden, wenn ich die Geschichte – ohne mich selbst zu belasten – so erzählte, dass er diese Vorgabe erfüllen konnte.

Tatsache war, dass ich nichts dagegen hatte, Milton posthume Kontroversen und Blamagen zu ersparen. In meinen Augen hatte es ihn ohnehin schon schlimm genug getroffen. Es ihm jetzt noch heimzuzahlen, wäre nachtragend, und einem Toten gegenüber nachtragend zu sein, hatte ich nicht nötig. Ich hatte Besseres zu tun und wollte mich der Möglichkeit, es auch zu tun, möglichst nicht berauben.

Da waren Special Agent Peoples und seine Antiterroreinheit, aber zwischen ihnen und Miltons Aktionen war zu viel Grau. Ich hatte Milton auf Video, nicht Peoples. Den einen zu benutzen, um es dem anderen heimzuzahlen, würde bestimmt kein leichtes Spiel. Deshalb beschloss ich in diesem Augenblick, den Toten ruhen und vorerst fünf gerade sein zu lassen.

»Was wollte Agent Milton in deinem Haus, obwohl du nicht zu Hause warst?«, fragte Rider noch einmal.

Ich sah wieder sie an.

»Er hat auf mich gewartet.«

»Um was zu tun?«

»Wir hatten uns bei mir verabredet, aber dann verspätete ich mich ein wenig, weil ich unterwegs noch Kaffee gekauft hatte.«

»Warum wolltet ihr euch so spätabends noch treffen?«

»Weil ich Informationen hatte, die ihm geholfen hätten, Verschiedenes zu klären.«

»Was waren das für Informationen?«

»Sie hatten mit der Frage zu tun, wie ein Terrorist, der in einen von Miltons Fällen verwickelt war, in den Besitz eines Hundertdollarscheins gekommen war, der angeblich aus dem Filmgeldraub stammte, den ich untersuchte, obwohl man mir davon dringendst abgeraten hatte. Ich sagte ihm, ich wäre bei meinen Nachforschungen zu dem Schluss gelangt, dass zwischen den zwei Fällen keinerlei Zusammenhang besteht. Ich schlug ihm vor, am nächsten Morgen zusammen mit Ihnen in die Kanzlei meines Anwalts zu kommen, um dort alles aufzuklären. Da er aber nicht so lange warten wollte, bot ich ihm an, zu mir nach Hause zu kommen.«

»Und dann? Hast du ihm irgendwo einen Hausschlüssel hinterlegt?«

»Nein, habe ich nicht. Aber ich muss wohl vergessen haben, die Tür abzuschließen, weil er im Haus auf mich wartete, als ich nach Hause kam. Wahrscheinlich könnte man sagen, er befand sich mit meiner Erlaubnis dort, weil ich ihn zu mir nach Hause eingeladen hatte, auch wenn ich ihm nicht unbedingt gesagt hatte, er solle schon mal ohne mich nach drinnen gehen. Das tat er gewissermaßen auf eigene Faust, als er vor mir dort ankam.«

»Agent Milton hatte eine Reihe winziger Abhörvorrichtungen in seiner Jackentasche. Weißt du, was es damit auf sich hatte oder warum er sie dabeihatte?«

Ich nahm an, er hatte sie aus meinem Haus entfernt, sagte es aber nicht.

»Keine Ahnung«, sagte ich. »Das müsstet ihr ihn schon selbst fragen, schätze ich.«

»Und sein Auto? Es wurde etwa einen Block nördlich von deinem Haus im Woodrow Wilson Drive gefunden. Es war übrigens weiter von deinem Haus entfernt als das Auto der vier anderen Männer. Hast du eine Erklärung dafür, warum Milton so weit von deinem Haus entfernt geparkt haben könnte, obwohl du ihn zu dir eingeladen hattest?«

»Nein, eigentlich nicht. Wie bereits gesagt, ist er vermutlich der Einzige, der das wusste.«

»Genau.«

Ich konnte erkennen, dass sie ärgerlich wurde. Ihr Blick wurde durchdringender, und es schien, als versuchte sie die Blicke, die ich Lindell zuwarf, zu deuten. Sie wusste, dass da etwas im Busch war, aber sie war klug genug, vor laufender Kamera nichts davon zu erwähnen. Ich war ihr ein guter Lehrer gewesen.

»Also gut, dann will ich dir mal was sagen, Harry. Du hast uns zwar in allen Einzelheiten geschildert, was gestern Abend passiert ist, aber nicht, wie alles zusammenpasst. Schon bevor es in deinem Haus zu diesem Blutbad kam, hast du für heute Morgen ein Treffen einberufen, um uns alle einzuweihen. Deshalb würde ich vorschlagen, dass du das jetzt tust. Erzähl uns, was du herausgefunden hast.«

»Du meinst, von Anfang an?«

»Von Anfang an.«

Ich nickte.

»Okay. Also, wahrscheinlich könnte man sagen, es fing alles damit an, dass Ray Vaughn und Linus Simonson beschlossen, die zwei Millionen für die Dreharbeiten zu rauben. Zwischen den beiden muss irgendeine Verbindung bestanden haben. Eine ihrer ehemaligen Kolleginnen in der Bank äußerte die Vermutung, dass Vaughn schwul war, und Simonson hatte ihr erzählt, Vaughn hätte mehrere Annäherungsversuche unternommen. Aber egal, ob die Idee zu dem Ganzen nun von Simonson kam oder von Vaughn, sie beschlossen, die zwei Millionen zu rauben. Sie entwarfen einen Plan, und dann heuerte Simonson für die Schwerarbeit seine vier Kumpel an. Was dabei herauskam, ist ja bekannt.«

»Und was hatte Angella Benton mit all dem zu tun?«, fragte Rider.

»Dazu komme ich gleich. Ohne den anderen etwas davon zu erzählen, entschieden Vaughn und Linus, sie brauchten eine Ablenkung, etwas, was die Polizei in dem Glauben bestärkte, die Täter seien in den Reihen der Filmgesellschaft zu suchen, nicht in der Bank. Deshalb fiel ihre Wahl auf sie. Sie war einmal mit Unterlagen, das geliehene Geld betreffend, in die Bank gekommen. Deshalb konnten sie davon ausgehen, dass die Polizei diese Verbindung sehen und die Sache entsprechend verfolgen würde. Ihre Wahl fiel also auf Angella Benton. Sie beobachteten sie wahrscheinlich ein paar Tage und brachten so in Erfahrung, wann sie am verwundbarsten wäre und wann der beste Zeitpunkt wäre zuzuschlagen. Sie brachten sie um, und einer von ihnen beträufelte sie mit Sperma, damit es zunächst wie ein Sexualverbrechen aussähe und nicht sofort auf die Filmgesellschaft und das Vorhaben, mit echtem Geld zu drehen, hinwies.«

»Dann diente ihre Ermordung also nur dazu, die Polizei auf eine falsche Fährte zu locken«, sagte Rider niedergeschlagen. »Ist es das, was du damit sagen willst? Sie wurde nur umgebracht, weil sie so gut in ihre Pläne passte.«

Ich nickte ernst.

»Was für eine wundervolle Welt, nicht wahr?«

»Okay, weiter. Haben sie es beide getan?«

»Das weiß ich nicht. Vielleicht. Simonson hatte zwar für den fraglichen Abend ein Alibi, das allerdings von Jack Dorsey bestätigt wurde, und zu ihm komme ich gleich. Ich glaube jedenfalls, dass sie es zu zweit getan haben. Um sie ohne jede Gegenwehr zu überwältigen, waren zwei Personen nötig.«

»Das Sperma«, sagte Rider. »Wir können nachprüfen, ob es von einem von ihnen stammt. Da Vaughn bei dem Überfall ums Leben kam und Simonson angeschossen wurde, kam niemand auf die Idee, einen DNS-Test bei ihnen zu machen und ihn mit dem Sperma auf Angella Bentons Leiche zu vergleichen.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Wenn mich nicht alles täuscht, war es auch nicht von einem der beiden.«

»Von wem könnte es dann stammen?«

»Möglicherweise werden wir das nie erfahren. Erinnerst du dich noch an das Aussehen der Tropfen? Wir haben aus ihrer Form geschlossen, dass das Sperma zum Tatort gebracht und auf die Leiche geträufelt wurde. Wer weiß, woher sie es hatten. Durchaus möglich, dass es von einem von ihnen stammte, aber es wäre dumm gewesen, ihr eigenes dafür zu verwenden. Wieso eine Spur hinterlassen, die sie direkt mit der Tat in Verbindung brächte?«

»Und wie stellen Sie sich das vor?«, fragte Lindell skeptisch. »Meinen Sie, sie haben einfach auf der Straße jemanden angehauen, ob er ihnen mal kurz in einen Becher wichst?«

»So schwer ist doch an ein bisschen Sperma wirklich nicht ranzukommen«, sagte Rider. »Gehen Sie in Hollywood in eine x-beliebige Einfahrt, und irgendwo liegt bestimmt ein benutztes Kondom herum. Und wenn Vaughn schwul war, könnte es von einem seiner Partner gestammt haben, ohne dass dieser Partner etwas davon mitbekam.«

Ich nickte. Genau das hatte auch ich gedacht.

»Richtig. Und das ist wahrscheinlich auch der Grund, warum Vaughn umgebracht wurde. Indem Simonson seinen Leuten auftrug, Vaughn bei dem Überfall auf jeden Fall umzulegen, schlug er praktisch zwei Fliegen mit einer Klappe. Das hieß zum einen mehr Geld für den Rest von ihnen, zum anderen eine Verbindung zum Fall Benton weniger.«

»Herrgott, sind das kaltblütige Wichser«, sagte Lindell.

Mir war klar, dass er an Marty Gessler und ihr unbekanntes Schicksal dachte.

»Simonson hat ihre Beteiligung an dem Raubüberfall sogar noch weiter vertuscht. Um das geraubte Geld problemlos ausgeben zu können, tauschte er die Liste mit den Nummern der Geldscheine aus, die er mit einer Kollegin zusammengestellt hatte. Man könnte sagen, er machte die Geldscheine unkenntlich.«

»Wie?«, fragte Rider.

»Ich dachte zuerst, dass er wahrscheinlich einfach falsche Nummern in die Liste eingetragen hat, die er mit einer Kollegin im Tresorraum anfertigte. Aber das wäre vermutlich zu riskant gewesen, weil sie nicht eingeweiht war und vielleicht beschlossen hätte, die Nummern noch mal zu überprüfen. Deshalb glaube ich, er hat mit seinem Computer einfach eine zweite Liste mit irgendwelchen ausgedachten Nummern zusammengestellt. Diese Liste druckte er dann aus, fälschte die Unterschrift seiner Kollegin und legte die Liste dem Vizepräsidenten zur Abzeichnung vor. Danach ging sie an die Versicherung und, nach dem Überfall, auch an die Polizei und schließlich an das FBI.«

»Du hast mich gebeten, zu dem für heute Vormittag angesetzten Treffen das Original mitzubringen«, sagte Rider. »Warum?«

»Weißt du, was Fälscherzittern ist? Es ist etwas, was man bei einer Unterschrift feststellen kann, die nachgezogen wird. Er hat die Unterschrift seiner Kollegin von der echten Liste abgepaust. Auf der Fotokopie der Liste, die er seinem Chef vorgelegt hat, waren mehrere Stellen zu erkennen, wo beim Schreiben innegehalten wurde. Die Unterschrift der Kollegin hätte in einem einzigen ununterbrochenen Zug erfolgen müssen. Aber wie es aussieht, hat die Person, die die Liste unterschrieben hat, die Stiftspitze zwar nicht vom Papier genommen, aber nach fast jedem Buchstaben angehalten und wieder neu angesetzt. Das ist ein verräterisches Zeichen, und ich glaube, aus dem Original wird zweifelsfrei hervorgehen, dass die Unterschrift gefälscht ist.«

»Wie konnte das übersehen werden?«

Ich zuckte die Achseln.

»Vielleicht wurde es ja gar nicht übersehen.«

»Dorsey und Cross.«

»Ich glaube Dorsey. Was Cross angeht, kann ich nichts sagen. Cross hat mir bei dieser Sache geholfen. Er war es, der mich angerufen und die ganze Geschichte überhaupt erst ins Rollen gebracht hat.«

Lindell beugte sich vor. Wir kamen allmählich zu dem Teil, der Marty Gessler betraf, und der interessierte ihn ganz besonders.

»Simonson gibt also eine Liste mit irgendwelchen ausgedachten Nummern ab, und seine Kumpel gehen her und krallen sich das Geld und bringen bei dieser Gelegenheit auch noch gleich Vaughn um. Ganz gezielt.«

»So ist es.«

»Und Simonson? Er bekam doch auch eine Kugel ab. Wollten sie ihn auch aus dem Weg räumen?«

»Nein, das war keine Absicht. Zumindest laut Fazio nicht. Das hat er jedenfalls behauptet, bevor er gestern Abend ins Gras gebissen hat. So, wie es sich anhörte, war es einfach Glück, dass Simonson eine Kugel abbekam. Ein Querschläger. Falls Banks mit intaktem Gehirn wieder aus dem Koma erwacht, wird er Ihnen vielleicht alles erzählen, was Sie wissen wollen. Wenn mich mein Gefühl nicht täuscht, wird er es gar nicht erwarten können zu reden. Ihm dürfte viel daran gelegen sein, die Schuld schön auf die anderen zu verteilen.«

»Keine Sorge. Wir werden da sein, wenn er zu sich kommt. Aber soweit sie sich im Krankenhaus bisher dazu geäußert haben, steht dahinter ein großes Fragezeichen.«

»Tatsache ist jedenfalls, dass ihnen dieser Querschläger sehr zupass kam. Er verhalf Simonson zu einem plausiblen Grund, bei der Bank zu kündigen. Niemand hat deswegen Verdacht geschöpft. Danach konnte er unter dem Deckmäntelchen seiner angeblichen Abfindung diese Bar kaufen und renovieren. Tatsache ist allerdings, dass die Abfindung nicht mal hoch genug war, um damit eine neue Kühlanlage zu kaufen.«

»Gut, dann kehren wir vielleicht noch mal zum Überfall selbst zurück«, sagte Lindell. »Mal abgesehen davon, dass Simonson eine Kugel in den Arsch bekam, lief bei dem Überfall alles wie geplant. Alle Cops …«

»Nicht ganz«, sagte Rider. »Harry war dabei. Er hat einen der Räuber erwischt.«

Ich nickte.

»Und offensichtlich starb er auf der Flucht hinten im Lieferwagen. Simonson hat mir erzählt, die anderen wären mit ihm in einem Boot aufs Meer rausgefahren und hätten ihn dort bestattet. Er hieß Cozy. Sie haben eine der Bars nach ihm benannt.«

»Okay«, sagte Lindell. »Sobald sich nach dem Überfall der Staub gelegt hat, ist alles, was die Polizei hat, Angella Bentons Leiche und eine Liste mit falschen Nummern, von denen niemand weiß, dass sie falsch sind. Neun Monate ziehen ins Land und siehe da, plötzlich gehen bei einer dieser Nummern sämtliche Alarmglocken los, als Marty Gessler sie in ihren Computer eingibt.«

Ich nickte. Lindell wusste, wohin das alles führte.

»Augenblick«, sagte Rider. »Bei diesem letzten Punkt kann ich euch nicht ganz folgen.«

Lindell und ich brauchten fünf Minuten, um ihr von Marty Gesslers Computerprogramm für registrierte Geldscheine zu erzählen und ihr zu erklären, was ihre Entdeckung bedeutete.

»Jetzt verstehe ich«, sagte Rider. »Sie stieß auf den ersten Hinweis, dass irgendetwas an der Sache faul war. Sie entdeckte eine Nummer, die nicht stimmen konnte, weil sich der fragliche Geldschein bereits in der Asservatenkammer befand. Er konnte unmöglich aus der Beute des Filmgeldraubs stammen.«

»Ganz genau«, sagte ich. »Eine der falschen Nummern, die Simonson auf die Liste gesetzt hatte, gehörte zufällig zu einem Schein, der bereits registriert war. Das Gleiche sollte sich später noch einmal wiederholen, als Mousouwa Aziz an der Grenze festgenommen wurde. Die Nummer eines der Hundertdollarscheine, die er bei sich hatte, stand auf Simonsons gefälschter Liste. Das rief Milton und die Typen von der Nationalen Sicherheit auf den Plan, aber natürlich war das Ganze ein Fehlalarm. In Wirklichkeit bestand keinerlei Zusammenhang zwischen den zwei Fällen.«

Das hieß, ich hatte diese Nacht umsonst im FBI-Gewahrsam verbracht, und Milton war ums Leben gekommen, als er einer Sache nachging, die zu nichts geführt hätte. Ich versuchte, nicht weiter darüber nachzudenken, und fuhr mit meiner Geschichte fort.

»Als Marty Gessler auf diese Nummer stieß, rief sie Jack Dorsey an, weil sein Name auf der Liste stand, die an die anderen Ermittlungsbehörden weitergeleitet worden war. Danach ergab eins das andere.«

»Sie meinen also, Dorsey konnte sich mit einem Mal einen Reim auf alles machen und kam auf Simonson«, sagte Lindell. »Möglicherweise wusste er, dass die Liste gefälscht war, oder er wusste irgendetwas anderes. Jedenfalls wusste er genug. Er ging zu Simonson und verlangte einen Anteil an der Beute.«

Ich merkte, dass wir alle nickten. Die Geschichte überzeugte.

»Dorsey hatte Geldprobleme«, fügte ich hinzu. »Der mit dem Fall befasste Ermittler der Versicherung überprüfte routinemäßig alle beteiligten Polizisten. Dorsey war massiv verschuldet, er hatte zwei Kinder auf dem College und zwei, die noch zur Schule gingen.«

»Jeder hat finanzielle Probleme«, sagte Rider aufgebracht. »Das ist noch lange keine Entschuldigung.«

Das ließ uns alle eine Weile verstummen, bevor ich die Geschichte wieder aufgriff.

»Zu diesem Zeitpunkt gab es nur ein Problem.«

»Agent Gessler«, sagte Rider. »Sie wusste zu viel. Sie musste aus dem Weg geräumt werden.«

Rider wusste nichts von Lindells Beziehung mit Gessler, und Lindell tat wenig, um es durchscheinen zu lassen. Er saß nur still und mit gesenktem Blick da. Ich entwickelte die Geschichte weiter.

»Ich würde sagen, Simonson und seine Leute hielten Dorsey erst mal hin und nahmen sich zunächst des Problems Gessler an. Dorsey wusste zwar, was sie machten, aber was hätte er groß dagegen tun oder sagen können? Er steckte zu tief in der Sache mit drin. Dann räumte ihn Simonson im Nat's aus dem Weg. Cross und der Barmann waren lediglich Beiwerk.«

Rider kniff die Augen zusammen und schüttelte den Kopf.

»Was ist?«, fragte Lindell.

»Also, das überzeugt mich jetzt nicht so ganz«, sagte sie. »Hier liegt eindeutig ein Bruch vor. Die Sache mit Gessler, das war doch richtig elegant. Sie verschwand spurlos. Inzwischen sind drei Jahre vergangen, und kein Mensch weiß, wo die Leiche ist.«

Ich zuckte stellvertretend für Lindell zusammen, versuchte aber, es mir nicht anmerken zu lassen.

»In Dorseys Fall war es ein richtig brutales Gemetzel. Dorsey, Cross, der Barmann. Unterschiedlicher könnte es doch vom Stil her kaum sein. Das eine Mal ganz subtil, das andere Mal ein Blutbad.«

»Naja«, sagte ich, »bei Dorsey sollte es aussehen wie ein missglückter Raubüberfall. Wäre er ebenfalls spurlos verschwunden, hätte es nahe gelegen, sich seine alten Fälle noch einmal vorzunehmen. Das wollte Simonson nicht. Deshalb inszenierte er eine wilde Schießerei, damit die Ermittler auf einen Raubüberfall tippen würden.«

»Irgendwie leuchtet mir diese Theorie trotzdem noch nicht ein. Dafür sind die zwei Taten einfach zu verschieden. Ich kann mich zwar nicht mehr in allen Einzelheiten an den Fall erinnern, aber verschwand Marty Gessler nicht, als sie über den Sepulveda Pass nach Hause fuhr?«

»Ja. Jemand rammte sie, worauf sie an den Straßenrand fuhr und anhielt.«

»Okay, wir haben es hier also mit einer bewaffneten und bestens ausgebildeten FBI-Agentin zu tun. Und jetzt willst du mir erzählen, Simonson und diese Typen haben sie in einen Unfall verwickelt, um sie zum Anhalten zu bringen, und dann in ihre Gewalt gebracht? Nee, Jungs, nie im Leben. Jedenfalls nicht, ohne dass es zu einem Kampf gekommen wäre. Nicht, ohne dass jemand etwas davon mitbekommen hätte. Ich glaube, sie hielt an, weil sie sich nicht bedroht fühlte. Sie hielt wegen eines Polizisten an.«

Beim letzten Satz deutete sie auf mich und nickte. Lindell hieb mit der Faust auf den Tisch. Rider hatte ihn überzeugt. Ich hatte meine Theorie verteidigt, aber jetzt sah ich die Risse darin. Allmählich glaubte ich, Rider könnte Recht haben.

Mir fiel auf, wie Rider Lindell ansah. Endlich begann ihr etwas zu dämmern.

»Sie kannten sie, stimmt's?«, fragte sie ihn.

Lindell nickte nur. Dann hob er den Kopf, um mich wütend anzustarren.

»Und Sie haben alles vermasselt, Bosch«, sagte er.

»Ich hab's vermasselt? Wovon reden Sie?«

»Mit Ihrem idiotischen Auftritt gestern Abend. Einfach in diesen Club reinzumarschieren wie Steve McQueen. Was haben Sie sich dabei eigentlich gedacht? Dass diese Typen so die Hosen voll bekämen, dass sie schnurstracks ins Parker Center rennen und sich stellen würden?«

»Roy«, sagte Rider, »ich glaube, wir …«

»Sie wollten sie provozieren, stimmt's? Sie wollten, dass sie Ihnen hinterherkommen.«

»Das ist doch vollkommen absurd«, sagte ich ruhig. »Vier gegen einen? Ich bin nur noch aus dem Grund am Leben und kann mit Ihnen reden, weil ich entdeckt habe, dass sie mir gefolgt sind, und Milton sie so lange abgelenkt hat, dass ich aus dem Haus kommen konnte.«

»Genau, das ist der springende Punkt. Sie haben die Verfolger entdeckt. Und entdeckt haben Sie sie deshalb, weil sie nach ihnen Ausschau gehalten haben, und Ausschau haben Sie nach ihnen gehalten, weil Sie es so wollten. Sie haben es vermasselt, Bosch. Wenn dieser Typ im Krankenhaus nicht mehr mit intaktem Hirn zu sich kommt, dann erfahren wir nie, was aus Marty wurde oder wo …«

Er hörte auf, bevor ihm die Stimme versagte. Er hörte zu sprechen auf, aber er hörte nicht auf, mich anzustarren.

»Ich würde vorschlagen«, sagte Rider ruhig, »wir machen erst mal eine Pause. Auf jeden Fall sollten wir aufhören, unsere Motive in Frage zu stellen und uns gegenseitig zu beschuldigen. Wir wollen doch hier alle das Gleiche.«

Lindell schüttelte langsam und mit Nachdruck den Kopf.

»Nein, Harry Bosch nicht«, sagte er ruhig, den Blick immer noch auf mich geheftet. »Ihm geht es immer nur um das, was er will. Er war immer schon Privatdetektiv, auch als er noch bei der Polizei war.«

Ich schaute von Lindell zu Rider. Sie sagte nichts, wich aber meinem Blick aus, und das sagte einiges. Es war nicht zu übersehen, dass sie ihm Recht gab.

42

Als ich nach Hause kam, wurde es bereits Tag. Es wimmelte immer noch von Polizisten und Journalisten, und die Polizei wollte mich nicht hineinlassen. Das Haus und der Canyon stellten einen wichtigen Tatort dar, und deshalb hatten sie vorläufig volle Verfügungsgewalt darüber. Man sagte mir, ich solle es in ein, zwei Tagen noch mal versuchen. Sie wollten mich nicht mal nach drinnen lassen, um mir frische Kleider oder sonst irgendwelche persönlichen Dinge zu holen. Ich war strikt persona non grata. Ich wurde aufgefordert, mich fern zu halten. Das einzige Zugeständnis, das ich mir wortreich erkämpfen konnte, war mein Auto. Zwei Polizisten in Uniform – Hurwitz und Swanny, die den kostbaren Überstundeneinsatz ergattert hatten – schafften zwischen den Polizei- und Medienfahrzeugen Platz für mich, und ich stieß mit dem Mercedes rückwärts aus dem Carport und fuhr weg.

Der Adrenalinstoß, der mit der Nahtoderfahrung vom Vorabend einhergegangen war, war längst abgeebbt. Ich war erschöpft, konnte aber nirgendwo hin. Ich fuhr ziellos den Mulholland Drive entlang, bis ich den Laurel Canyon Boulevard erreichte, wo ich rechts abbog und ins Valley hinunterfuhr.

Langsam bekam ich ein Gefühl dafür, wohin ich unterwegs war, aber ich wusste, ich war zu früh dran. Am Ventura Freeway bog ich erneut rechts ab und fuhr auf den Parkplatz neben dem Duper's. Ich fand, ich musste etwas Energie tanken, und Kaffee und Pfannkuchen waren im Augenblick genau das Richtige. Bevor ich ausstieg, holte ich das Handy heraus und machte es an. Ich rief Janis Langwiser und Sandor Szatmari an, aber keiner von beiden ging dran, weshalb ich ihnen auf Band sprach, dass das für den Vormittag geplante Treffen aufgrund von Umständen, die sich meiner Einflussnahme entzögen, abgesagt sei.

Das Display des Handy zeigte an, dass mehrere Nachrichten für mich eingegangen waren. Ich rief an, um sie abzurufen, und hörte mir die vier Nachrichten an, die Keisha Russell von der Times im Lauf des Abends für mich hinterlassen hatte. Zunächst war sie noch ganz ruhig und über mein Wohlergehen besorgt und wollte nur bei Gelegenheit mit mir reden, um sich zu erkundigen, ob mir auch wirklich nichts passiert war. Bis zum dritten Anruf hatte ihre Stimme jedoch etwas schrill Insistierendes bekommen, und beim vierten verlangte sie, ich solle mich an unsere Abmachung halten und mich bei ihr melden, sobald es in dem Fall, an dem ich arbeitete, etwas Neues gebe.

»Und jetzt gibt es eindeutig etwas Neues, Harry. Sie haben im Woodrow Wilson Drive vier Männer erledigt. Rufen Sie an, wie Sie versprochen haben.«

»Ja, ja«, brummte ich, als ich die Nachricht löschte.

Die letzte Nachricht war von Alexander Taylor, dem Erfolgsproduzenten. In seiner Stimme lag etwas Besitzergreifendes. Er wollte mich darauf hinweisen, dass diese Story ihm gehöre.

»Mr Bosch, Sie sind ständig im Fernsehen zu sehen. Ich gehe davon aus, dieses Blutbad gestern Abend hat etwas mit meinem Geldraub zu tun. Damals waren es vier Räuber; in den Nachrichten heißt es, auf Ihrem Grundstück wurden vier Tote gefunden. Ich möchte Sie daran erinnern, dass das Angebot, das ich Ihnen gemacht habe, nach wie vor steht. Aber ich verdopple es. Hunderttausend für die Option auf die Story. Wie es dann weitergeht, wäre noch zu klären, aber darüber können wir uns unterhalten, wenn ich von Ihnen höre. Ich gebe Ihnen die Privatnummer meiner Assistentin. Ich warte auf Ihren Anruf.«

Er nannte eine Nummer, aber ich machte mir nicht die Mühe, sie aufzuschreiben. Ich dachte ganze fünf Sekunden lang über das Geld nach, dann löschte ich die Nachricht und machte das Handy aus.

Als ich in das Restaurant ging, dachte ich darüber nach, was Umstände waren, die sich meiner Einflussnahme entzogen, und was Lindell am Ende der Vernehmung in North Hollywood gesagt hatte. Ich dachte an den Kampf gegen Ungeheuer und daran, was in der Vergangenheit über mich und zu mir gesagt worden war und was ich nur wenige Abende zuvor in diesem Restaurant zu Peoples gesagt hatte. Ich fragte mich, ob sich ein leichtes Abrutschen in den Abgrund in irgendeiner Weise von dem Schwalbensprung unterschied, den Milton gemacht hatte.

Mir war klar, dass ich mir sowohl darüber als auch über die Motive für mein Vorgehen in den letzten zehn Stunden Gedanken machen müsste. Aber ich entschied rasch, dass es damit Zeit hätte. Noch galt es eine offen stehende Frage zu klären, und sobald ich meine Batterien aufgeladen hatte, würde ich das in Angriff nehmen.

Ich setzte mich an die Theke und bestellte, ohne auf die Speisekarte zu sehen, das zweite Tagesgericht. Die breithüftige Bedienung schenkte mir Kaffee ein und wollte gerade an der Durchreiche zur Küche meine Bestellung durchgeben, als sich jemand auf den Hocker neben mir setzte und sagte: »Für mich auch einen Kaffee, bitte.«

Ich erkannte die Stimme, drehte mich zur Seite und sah Keisha Russell, die lächelnd ihre Tasche zwischen uns auf den Boden stellte. Sie war mir den Hügel herunter gefolgt.

»Damit hätte ich eigentlich rechnen müssen.«

»Wenn Sie nicht wollen, dass man Ihnen folgt, Harry, brauchen Sie nur Ihre Anrufe zu beantworten.«

»Es ist gerade mal fünf Minuten her, dass ich Ihre Nachrichten erhalten habe, Keisha.«

»Na, wenigstens brauchen Sie mich jetzt nicht zurückzurufen.«

»Ich rede nicht mit Ihnen. Noch nicht.«

»Harry, Ihr Haus ist das reinste Schlachtfeld. Überall Leichen. Ist Ihnen wirklich nichts passiert?«

»Ich sitze doch hier, oder nicht? Mir fehlt nichts. Aber ich kann noch nicht mit Ihnen sprechen. Ich weiß nicht, wie das Ganze ausgehen wird, und ich werde nichts sagen, was dann morgen in der Zeitung steht und vielleicht mit der offiziellen Verlautbarung nicht übereinstimmt. Das wäre Selbstmord.«

»Sie meinen, Sie wollen mir deshalb nicht die Wahrheit sagen, weil das, was von Amts wegen verbreitet wird, möglicherweise nicht die Wahrheit ist.«

»Keisha, Sie kennen mich. Wenn es mir möglich ist, rede ich mit Ihnen. Deshalb lassen Sie mich jetzt einfach in Ruhe essen und Kaffee trinken, ja?«

»Beantworten Sie mir wenigstens eine Frage. Eigentlich ist es nicht mal eine Frage. Bestätigen Sie mir lediglich, dass das, was da oben passiert ist, mit der Sache zu tun hat, weswegen Sie mich angerufen haben. Diese Geschichte mit Marty Gessler.«

Ich schüttelte frustriert den Kopf. Mir war klar, ich würde sie nicht los, ohne ihr wenigstens etwas zu geben.

»Ob Sie es glauben oder nicht, aber das kann ich nicht bestätigen. Und das ist die Wahrheit. Aber wie wär's damit? Wenn ich Ihnen etwas gebe, was Sie weiterbringt, lassen Sie mich dann so lange in Ruhe, bis ich mit Ihnen darüber sprechen kann?«

Bevor sie antwortete, schob die Bedienung einen Teller vor mich. Ich blickte auf einen Stapel butterbestrichener Pfannkuchen mit einem Spiegelei und zwei x-förmig angeordnete Streifen Speck darauf. Dann stellte sie ein Kännchen Ahornsirup daneben. Ich griff danach und begann, alles mit Sirup zu übergießen.

»Um Gottes willen«, sagte Russell. »Wenn Sie das essen, weiß ich nicht, ob der Zeitpunkt, zu dem Sie darüber sprechen können, überhaupt noch kommt. Sie bringen sich ja selbst um, Harry.«

Ich blickte zu der Bedienung auf, die meine Rechnung schrieb. Ich bedachte sie mit einem Was-will-man-da-machen-Lächeln und zuckte die Achseln.

»Zahlen Sie ihren Kaffee mit?«, fragte die Bedienung.

»Klar.«

Sie legte die Rechnung auf die Theke und entfernte sich. Ich sah Russell an.

»Könnten Sie das nächstes Mal vielleicht noch lauter sagen?«

»Entschuldigung, Harry, aber ich möchte nicht, dass Sie fett und alt und hässlich werden. Sie sind mein Goldschatz. Ich möchte, dass Sie mir noch eine Weile erhalten bleiben.«

Ich durchschaute das Spiel. Sie verbarg ihre Motive etwa so, wie die Barfrauen, die ich am Abend zuvor kennen gelernt hatte, ihre Brustwarzen versteckt hatten.

»Einverstanden? Ich gebe Ihnen was, und Sie verschwinden und lassen mich in Ruhe?«

Sie nahm einen Schluck Kaffee und lächelte.

»Einverstanden.«

»Suchen Sie Ihre Zeitungsausschnitte über Angella Benton raus.«

Sie kniff die Augen zusammen. Der Name schien ihr nichts zu sagen.

»Sie wurde ermordet. Nicht weiter aufregend. Aber als herauskam, dass das Ganze mit dem Filmgeldraub in der Selma Avenue zusammenhing, kam es ganz groß raus. Eidolon Productions? Sagt Ihnen das etwas?«

Sie fiel fast von ihrem Hocker.

»Soll das ein Witz sein?«, sagte sie etwas zu laut. »Die vier Toten sind diese Typen?«

»Nicht ganz. Drei von ihnen sind diese Typen. Und dann noch der, den man ins Krankenhaus transportiert hat.«

»Wer ist dann der vierte?«

»Was ich Ihnen geben will, habe ich Ihnen gegeben, Keisha. Und jetzt will ich essen.«

Ich wandte mich meinem Teller zu und machte mich daran, das Essen zu zerschneiden.

»Wahnsinn!«, sagte sie. »Das wird der absolute Knüller.«

Als ob vier Tote oben am Cahuenga Pass noch kein Knüller wären. Ich nahm den ersten Bissen, und der Sirup schlug in mich ein wie ein Geschoss aus Zucker.

»Toll«, sagte ich.

Sie griff nach ihrer Tasche und stand auf.

»Ich muss los, Harry. Danke für den Kaffee.«

»Noch ein Letztes.«

Ich nahm erst noch einen Bissen und wandte mich ihr zu und begann mit vollem Mund zu sprechen.

»Sehen Sie sich mal das Los Angeles Magazine von vor sieben Monaten an. Dort finden Sie einen Artikel über diese vier Typen, denen die ganzen In-Clubs in Hollywood gehören. Sie werden darin als Könige der Nacht bezeichnet. Lesen Sie das mal.«

Sie bekam große Augen.

»Das ist nicht Ihr Ernst.«

»Doch, lesen Sie das.«

Sie beugte sich zu mir herab und küsste mich auf die Wange. Als ich noch eine Dienstmarke trug, hatte sie das nie getan.

»Danke, Harry. Ich melde mich bei Ihnen.«

»Das kann ich mir denken.«

Ich sah ihr nach, wie sie sich rasch durch das Restaurant schlängelte und dann nach draußen verschwand. Ich wandte mich wieder meinem Teller zu. Das Ei war nur schwach angebraten, und als ich es zerschnitt, gab es eine Riesensauerei. Aber in diesem Moment schmeckte es besser als alles, was ich je gegessen hatte.

Endlich allein, dachte ich über die Frage nach, die Kiz Rider bei meiner Vernehmung aufgeworfen hatte: dass sich Marty Gesslers Verschwinden im Stil deutlich von dem Blutbad im Nat's unterschied. Inzwischen war ich sicher, dass Rider Recht hatte. Die Taten waren von verschiedenen Tätern geplant, wenn nicht sogar begangen worden.

»Dorsey«, sagte ich laut.

Vielleicht zu laut. Ein Mann, der drei Hocker weiter saß, drehte sich zu mir herum und sah mich an, bis auch ich mich herumdrehte und ihn zurück zu seiner Kaffeetasse starrte.

Der größte Teil meiner Aufzeichnungen und Notizen war zu Hause und vorerst nicht zugänglich. Das Mordbuch hatte ich im Mercedes, aber es enthielt nichts über den Gessler-Fall. Deshalb musste ich mich ganz auf mein Gedächtnis stützen, als ich die Einzelheiten von Marty Gesslers Verschwinden noch einmal neu durchging. Das am Flughafen abgestellte Auto. Die Tatsache, dass mit ihrer Kreditkarte oben im Norden, fast in der Wüste, mehr Benzin gekauft worden war, als der Tank ihres Autos fasste. Diese Fakten versuchte ich nun unter dem neuen Stichwort Dorsey miteinander in Einklang zu bringen. Es war nicht ganz einfach. Dorsey hatte fast 30 Jahre lang auf der anderen Seite des Gesetzes mit Verbrechen zu tun gehabt. Um eine solche Spur zu hinterlassen, war er zu clever und hatte er schon zu viel erlebt.

Bis ich meinen Teller leer gegessen hatte, glaubte ich, etwas zu haben. Etwas, das Hand und Fuß hatte. Ich schaute mich um, um mich zu vergewissern, dass mich weder der Mann drei Hocker weiter noch sonst jemand beobachtete. Dann goss ich etwas Sirup auf meinen Teller, tauchte die Gabel hinein und leckte sie ab. Ich wollte die Gabel gerade wieder eintunken, als die breiten Hüften der Bedienung vor mir auftauchten.

»Fertig?«

»Äh, ja, klar. Danke.«

»Noch einen Kaffee?«

»Kann ich einen Becher zum Mitnehmen haben?«

»Ja, können Sie.«

Sie nahm meinen Teller und den Sirup weg. Bis sie mit dem Kaffee zurückkam und die Rechnung ergänzte, dachte ich über meine nächsten Schritte nach. Ich legte zwei Dollar auf die Theke und ging mit der Rechnung zur Kasse, wo ich sah, dass Flaschen mit dem Sirup des Restaurants zum Verkauf angeboten wurden. Die Kassiererin bemerkte meinen Blick.

»Möchten Sie vielleicht eine Flasche Sirup mitnehmen?« Ich war versucht, beließ es dann aber doch beim Kaffee.

»Nein, heute hatte ich, glaube ich, schon genügend Süßes. Danke.«

»Man kann nie genug Süßes kriegen. Ist eine ziemlich miese Welt da draußen.«

Ich gab ihr Recht, bezahlte meine Rechnung und ging mit meinem Becher herbem schwarzem Kaffee. Im Auto machte ich das Handy an und rief Roy Lindell an.

»Hier Roy.«

»Hier Bosch. Reden wir noch miteinander?«

»Was wollen Sie, eine Entschuldigung? Da können Sie lang warten.«

»Ich kann ohne eine Entschuldigung von Ihnen leben, Roy. Ich will nur wissen, ob Sie sie immer noch finden wollen?«

Einen Namen zu nennen war nicht nötig.

»Was glauben Sie denn, Bosch?«

»Also dann.«

Ich überlegte kurz, wie ich die Sache angehen sollte.

»Bosch, sind Sie noch dran?«

»Ja, hören Sie zu, ich bin jetzt gleich mit jemandem verabredet. Könnten wir uns in zwei Stunden treffen?«

»In zwei Stunden. Wo?«

»Wissen Sie wo der Bronson Canyon ist?«

»Oberhalb von Hollywood, oder?«

»Ja, im Griffith Park. Kommen Sie ans Ende des Bronson Canyon. In zwei Stunden. Wenn Sie nicht da sind, werde ich nicht warten.«

»Was ist da oben? Was haben Sie?«

»Im Moment nur eine Ahnung. Werden Sie kommen?«

Eine Pause.

»Ich komme, Bosch. Was soll ich mitbringen?«

Gute Frage. Ich überlegte, was wir brauchen würden.

»Bringen Sie Taschenlampen und einen Bolzenschneider mit. Und wahrscheinlich könnte es auch nicht schaden, wenn Sie eine Schaufel mitbringen, Roy.«

Das zog eine weitere Pause nach sich, bevor er antwortete.

»Was bringen Sie mit?«

»Vorerst wahrscheinlich nur meine Ahnung.«

»Wohin genau wollen Sie dort oben?«

»Das sage ich Ihnen, wenn wir uns treffen. Ich werde es Ihnen zeigen.«

Dann machte ich das Telefon aus.

43

Lawton Cross' Garagentor war zu. Der Van stand in der Einfahrt, aber ein anderes Auto war nicht zu sehen. Kiz Rider war noch nicht hergekommen. Und auch sonst niemand. Ich hielt hinter dem Van an und stieg aus und klopfte an die Haustür. Es dauerte nicht sonderlich lang, bis Danny Cross öffnete.

»Harry«, sagte sie. »Wir sehen es uns gerade im Fernsehen an. Bei dir alles in Ordnung?«

»Ja. Könnte gar nicht besser sein.«

»Sind sie das? Die Kerle, die Law das angetan haben?«

Ihr Blick hatte etwas Flehentliches. Ich nickte.

»Ja, das sind sie. Der Typ, der damals in die Bar kam, der Law niedergeschossen hat, ich habe ihm mit seiner eigenen Flinte das Gesicht weggeputzt. Freut dich das, Danny?«

Sie presste bei dem Versuch, ihre Tränen zurückzuhalten, die Lippen zusammen.

»Rache ist süß, nicht? Wie Pfannkuchensirup.«

Ich streckte den Arm aus und legte die Hand auf ihre Schulter, aber nicht um sie zu trösten. Ich schob sie behutsam zur Seite und betrat das Haus. Aber statt nach links zu Lawton Cross' Zimmer zu gehen, wandte ich mich nach rechts. Ich ging in die Küche, wo die Tür zur Garage war. Ich ging zu den Aktenschränken vor dem Malibu und suchte den Ordner für den Entführungs- und Mordfall Antonio Markwell heraus, mit dem sich Cross und Dorsey bei der Polizei einen Namen gemacht hatten.

Dann ging ich in Laws Zimmer. Wo Danny war, wusste ich nicht, aber ihr Mann wartete auf mich.

»Du bist ständig in der Glotze, Harry«, sagte er.

Ich sah zum Fernseher hoch. Auf dem Bildschirm war eine Hubschrauberansicht meines Hauses. Ich konnte die Behördenfahrzeuge und Medien-Vans davor stehen sehen. Hinter dem Haus waren die schwarzen Planen zu erkennen, mit denen die Toten zugedeckt waren. Ich drückte mit der Seite meiner Faust auf den Netzschalter, und der Bildschirm wurde schwarz. Ich wandte mich wieder Cross zu und warf ihm die Markwell-Akte in den Schoß. Er konnte sich nicht bewegen. Alles, was er tun konnte, war, die Augen zu senken und zu versuchen, die Aufschrift zu lesen.

»Und, was ist das für ein Gefühl? Kriegst du einen Ständer, wenn du dir ansiehst, was du getan hast? Einen Möchtegernständer, in deinem Fall.«

»Harry, was …«

»Wo ist sie, Law?«

»Wo ist wer? Harry, ich weiß wirklich nicht, was …«

»Spar dir das Getue. Du weißt ganz genau, was ich meine. Du hast zwar dagesessen wie eine Marionette, aber trotzdem hattest du die ganze Zeit die Fäden in der Hand. Und hast mich daran tanzen lassen.«

»Harry, bitte.«

»Komm mir nicht mit diesem ›Harry, bitte‹-Scheiß. Du wolltest dich an ihnen rächen, und dafür kam ich dir gerade recht. Also, du hast dein Ziel erreicht, Law. Ich habe alle vier erledigt, genau wie du dachtest. Wie du hofftest. Du hast mich genau so tanzen lassen, wie du wolltest.«

Er sagte nichts. Er hatte die Augen niedergeschlagen, weg von meinen.

»Aber jetzt gibt es etwas, was ich von dir will. Ich will wissen, wo ihr, du und Jack, Marty Gessler versteckt habt. Ich will sie nach Hause bringen.«

Er blieb weiter still und hielt den Blick von mir abgewandt. Ich nahm den Ordner aus seinem Schoß, schlug ihn auf der Kommode auf und begann, darin zu blättern.

»Ich bin erst drauf gekommen, als es jemand merkte, dem ich viel beigebracht habe«, sagte ich, während ich die Dokumente durchsah. »Sie war es, die meinte, es muss ein Polizist gewesen sein. Nur dann hätte Gessler so leicht überrumpelt werden können. Und sie hatte vollkommen Recht. Diese vier Luschen hätten nicht das Zeug dazu gehabt.«

Ich deutete auf den leeren Bildschirm.

»Sieh dir doch mal an, was dabei herausgekommen ist, als sie mich erledigen wollten.«

Ich fand, wonach ich im Ordner gesucht hatte. Eine Karte des Griffith Park. Ich begann, sie auseinander zu falten. Die Knickstellen brachen knackend. Die Karte war wahrscheinlich fünf Jahre lang gefaltet in dem Ordner gewesen. Sie war an der Stelle markiert, an der Antonio Markwells Leiche im Bronson Canyon gefunden worden war.

»Sobald mich jemand auf diese Möglichkeit gebracht hatte, wurde mir alles klar. Mit dem Benzin war das immer so eine Sache gewesen. Jemand hatte mit ihrer Kreditkarte mehr Benzin bezahlt, als der Tank ihres Autos fasste. Das war ein Fehler, Law. Ein schwerer. Nicht, dass ihr die Karte zum Tanken benutzt habt. Das sollte der Irreführung dienen. Aber dass ihr so viel getankt habt. Beim FBI dachten sie, es wäre vielleicht ein Lkw gewesen. Aber ich denke inzwischen, es war ein Crown Vic. Die Police-Interceptor-Ausführung, die sie speziell für die Polizei bauen. Das Modell mit dem größeren Benzintank, damit man auf Verbrecherjagd nicht plötzlich mit leerem Tank liegen bleibt.«

Inzwischen hatte ich die Karte des riesigen Bergparks mit seinen vielen gewundenen Straßen und Fußwegen behutsam ausgebreitet. Darauf waren auch die Straße durch den Bronson Canyon und der Forstweg, der noch weiter in das felsige Terrain hinaufführte. Und darauf war auch das Areal, dessen Höhlen und Gänge aus der Zeit stammten, als der Canyon als Steinbruch diente und sein zu Schotter zermalmtes Gestein im ganzen Westen zum Eisenbahnbau verwendet wurde. Ich breitete die Karte über Cross' Schoß und seine leblosen Arme.

»Ich stelle mir den Hergang folgendermaßen vor: Ihr seid ihr von Westwood gefolgt. Dann habt ihr sie an einer abgelegenen Stelle des Passes an den Straßenrand fahren lassen. Ihr habt das Blaulicht eures Crown Vic angemacht, weshalb sie dachte: Alles klar, das sind Cops. Aber dann habt ihr sie in den Kofferraum dieses großen Autos mit dem großen Tank gesperrt. Einer von euch fuhr ihren Wagen zum Flughafen, der andere fuhr ihm hinterher und nahm ihn von dort mit. Wahrscheinlich seid ihr mit ihrem Auto vorher noch rückwärts gegen ein anderes Auto oder einen Pfeiler oder sonst was gefahren. Raffiniert. Die Ermittler auf eine falsche Fährte locken. Dann fahrt ihr in die Wüste hoch und tankt dort mit ihrer Karte. Wieder zur Irreführung. Und dann fahrt ihr zurück und bringt sie in das richtige Versteck. Wer von euch beiden war es, Law? Wer von euch beiden hat ihr alles genommen, was sie hatte und jemals gehabt hätte?«

Ich rechnete nicht mit einer Antwort und ich bekam auch keine. Ich deutete auf die Karte.

»Also, ich tippe auf Folgendes: Ihr beide seid zu einer Stelle gefahren, die ihr bestens kanntet, zu einer Stelle, wo niemand nach Marty Gessler suchen würde, weil alle oben in der Wüste nach ihr suchten. Ihr wolltet sie gut verstecken, aber ihr wolltet auch Zugang zu ihr haben, habe ich Recht? Ihr wolltet genau wissen, wo sie ist. Schließlich war sie euer Trumpf im Ärmel, stimmt's? Mit ihrer Hilfe wolltet ihr diese Typen drankriegen. Mit Marty und ihrem Computer. Die Verbindung war in ihrem Laptop. Ihr hättet nur Marty und ihren Computer zu finden gebraucht, und schon wäre die Verbindung hergestellt gewesen und Linus Simonson wäre dran gewesen.«

Ich hielt inne, um ihm Gelegenheit zu geben, mir zu widersprechen, mir zu sagen, ich solle mich zum Teufel scheren, oder mich einen Lügner zu nennen. Aber er tat nichts von all dem. Er sagte kein Wort.

»Es schien alles reibungslos zu funktionieren«, fuhr ich fort. »Doch dann kam der Tag, an dem ihr im Nat's das Geschäft perfekt machen wolltet, richtig? Ein Handschlag unter Männern, und ihr hättet euch das viele Geld geteilt? Nur hatte sich Linus Simonson die Sache etwas anders vorgestellt. Wie sich herausstellte, wollte er nämlich nicht teilen, und was Gesslers Computer anging, wollte er es einfach drauf ankommen lassen. Damit hattet ihr nun gar nicht gerechnet. Ihr zwei saßt seelenruhig in dieser Bar und wart in Gedanken wahrscheinlich schon beim Geldzählen, als er zur Tür hereinkommt und euch einfach über den Haufen knallt …

Ich finde, darauf hättet ihr gefasst sein müssen, Law.«

Ich beugte mich vor und tippte mit dem Finger auf die Karte.

»Bronson Canyon. Die vielen Gänge und Höhlen. Wo ihr den Jungen gefunden hattet.«

Mein Blick kam von der Karte hoch.

»Es war vermutlich folgendermaßen. Die Straßen, die dort hinaufführen, sind gesperrt. Aber ihr zwei hattet einen Schlüssel, stimmt's? Von dem Entführungsfall mit dem Jungen. Ihr hattet den Schlüssel behalten, und jetzt konntet ihr ihn plötzlich gut gebrauchen. Wo ist sie?«

Endlich hob Cross den Blick und sah mich an.

»Schau doch, was sie mir angetan haben«, sagte er. »Sie haben es nicht anders verdient.«

Ich nickte zustimmend.

»Und du hast es auch nicht anders verdient. Wo ist sie?«

Er wandte den Blick von mir ab und sah zum ausgeschalteten Fernseher hoch. Er sagte nichts. In meinem Bauch keimte Wut auf. Ich dachte an Milton und wie er die Luftschläuche zugedrückt hatte. Ich spielte mit dem Gedanken, ein Monster zu werden, genau das zu werden, was ich jagte. Ich machte einen Schritt auf Lawton Cross' Stuhl zu und sah mit zornfunkelnden Augen auf ihn hinab. Ich hob die Hände langsam zu seinem Gesicht hoch.

»Sag's ihm.«

Ich drehte mich um, und Danny Cross stand in der Tür. Ich wusste nicht, wie lang sie schon dort gestanden hatte oder was sie gehört hatte. Ich wusste nicht, ob es etwas war, was neu für sie war, oder nicht. Ich wusste nur, dass sie mich vom Rand des Abgrunds zurückholte. Ich drehte mich wieder um und sah Lawton Cross an. Sein Blick war auf seine Frau gerichtet, und obwohl sein Gesicht völlig starr war, nahm es irgendwie einen traurigen, tief bekümmerten Ausdruck an.

»Sag's ihm, Lawton«, sagte sie. »Oder ich bin in Zukunft nicht mehr an deiner Seite.«

Sofort erfasste ein Ausdruck der Angst sein Gesicht. Dann bekam sein Blick etwas Flehentliches.

»Versprichst du mir, bei mir zu bleiben?«

»Ja.«

Sein Blick senkte sich auf die über den Stuhl gebreitete Karte.

»Die brauchst du gar nicht«, sagte er dann. »Fahr einfach die Straße rauf, bis ganz ans Ende. Dann gehst du in die große Höhle und nimmst den rechten Gang. Er führt zu einer offenen Stelle. Irgendjemand hat uns gesagt, man nennt sie die Teufelsschale. Jedenfalls war das die Stelle, wo wir ihn gefunden haben. Und jetzt ist sie dort.«

Er konnte meinem Blick nicht mehr standhalten und sah weg, wieder auf die Karte hinab.

»Wo muss ich nachsehen, Lawton?«

»Wo der Junge gelegen hat. Seine Familie hat die Stelle gekennzeichnet. Es ist nicht zu übersehen, wenn du dort bist.«

Ich nickte. Ich verstand. Langsam nahm ich die Karte von seinem Schoß und faltete sie wieder. Ich beobachtete ihn, während ich es tat. Er wirkte wieder ruhig, sein Gesicht war jetzt völlig ausdruckslos. Ich hatte diesen Blick schon tausendmal in den Augen und Gesichtern derer gesehen, die gestanden hatten. Wenn die Last von ihnen abfiel.

Sonst gab es nichts zu sagen. Ich steckte die Karte wieder in den Ordner und verließ damit das Zimmer. Danny Cross hatte direkt hinter der Tür gewartet und sah jetzt zu ihrem Mann hinein. Ich blieb stehen, als ich sie erreichte.

»Er ist ein schwarzes Loch«, sagte ich. »Er saugt dich an und verschluckt dich. Rette dich vor ihm, Danny.«

»Wie?«

»Du weißt genau, wie.«

Damit ließ ich sie stehen und ging nach draußen. Ich stieg in mein Auto und fuhr nach Süden in Richtung Hollywood, zu dem Geheimnis, das die Hügel so lang gehütet hatten.

44

Es regnete noch nicht, aber bis ich nach Hollywood kam, war der Himmel von tiefem Donnergrollen erfüllt. Vom Freeway fuhr ich auf der Franklin Avenue zur Bronson Avenue hinüber und dann hinauf in die Hügel. Der Bronson Canyon war in mehr Filmen zu sehen, als ich vermutlich in meinem ganzen Leben gesehen hatte. Seine zerklüftete Landschaft mit den schroffen Felsvorsprüngen bildete die Kulisse von zahllosen Western und mehr als nur ein paar Weltraumabenteuern mit niedrigem Produktionsetat. Ich war als Kind dort gewesen, und ich war im Zuge von Ermittlungen dort gewesen. Ich wusste, man konnte sich auf seinen Pfaden oder in seinen Höhlen und Steinbrüchen schnell verlaufen, wenn man nicht aufpasste. Dann zogen sich die Felswände immer enger um einen zusammen, bis sie irgendwann alle gleich aussahen. Man konnte die Orientierung verlieren. In dieser Ähnlichkeit lag die Gefahr.

Ich fuhr die öffentliche Straße bis an ihr Ende hinauf, wo der schottergedeckte Forstweg begann. Die Zufahrt dazu war durch ein Eisentor mit einem Vorhängeschloss versperrt. Offiziell waren Schlüssel dafür bei der Feuerwehr und bei der städtischen Filmbehörde hinterlegt, aber dank Lawton Cross wusste ich es besser.

Ich traf vor Lindell ein und war versucht, nicht auf ihn zu warten. Es würde ein langer Fußmarsch zu den Höhlen hinauf, aber meine Wut hatte sich zu Entschlossenheit und Tatendrang verdichtet. Am abgeschlossenen Tor zu sitzen war nicht dazu angetan, dieses Feuer zu schüren und am Brennen zu halten. Ich wollte in die Hügel hinauf und es hinter mich bringen. Ich holte das Handy heraus und rief Lindell an, um zu sehen, wo er war.

»Direkt hinter Ihnen.«

Ich sah in den Rückspiegel. Er kam in einem Crown Vic des FBI um die letzte Kurve. Das warf in mir die Frage auf, wie er reagieren würde, wenn er erfuhr, dass wir den letzten Hinweis für die Lösung des Falls die ganze Zeit direkt vor unserer Nase gehabt hatten.

»Wurde auch langsam Zeit«, sagte ich.

Ich unterbrach die Verbindung und stieg aus dem Mercedes. Als Lindell neben mir anhielt, beugte ich mich zu seinem Fenster hinab.

»Haben Sie den Bolzenschneider dabei?«

Lindell sah durch die Windschutzscheibe auf das Tor.

»Für das Tor? Das werde ich nicht aufbrechen. Was glauben Sie, wie die mir aufs Dach steigen, wenn ich das Schloss knacke?«

»Ich dachte, Sie wären beim FBI der große Mac. Geben Sie mir den Bolzenschneider, ich mache es.«

»Und wenn sie Ihnen dann die Hölle heiß machen, erzählen Sie ihnen einfach, Sie hatten so eine Ahnung.«

Ich warf ihm einen Blick zu, der ihm hoffentlich vermittelte, dass ich mich inzwischen auf mehr als eine Ahnung stützte. Er ließ den Kofferraumdeckel aufschnappen, und ich ging nach hinten und nahm den Bolzenschneider heraus, den er vermutlich aus dem Werkzeugfundus des FBI hatte. Er blieb im Auto sitzen, als ich das Schloss sprengte und das Tor aufschob.

»Langsam wird mir übrigens klar, Roy«, sagte ich, als ich auf dem Weg zurück zum Kofferraum an seinem Fenster vorbeikam, »warum Sie nicht zu dieser Einheit gekommen sind.«

Ich warf den Bolzenschneider in den Kofferraum, knallte den Deckel zu und forderte Lindell auf, mir zu folgen.

Als wir darauf die kurvenreiche Straße weiter den Berg hinauffuhren, hörte sich das Knirschen des Kieses unter den Rädern an wie der Regen, der kommen würde. Nach einer letzten 180-Grad-Kehre endete die Straße vor dem Eingang des Hauptschachts, einer fünf Meter hohen Öffnung, die in eine Granitablagerung von der Größe eines Bürogebäudes gebrochen war. Ich hielt neben Lindell an und traf mich am Kofferraum mit ihm. Er hatte zwei Schaufeln und zwei Taschenlampen mitgebracht. Als ich nach meiner griff, legte er mir die Hand auf den Arm.

»Also schön, Bosch, was genau tun wir jetzt?«

»Sie ist hier. Wir gehen da jetzt rein und suchen sie.«

»Bestätigt?«

Ich sah ihn an und nickte. Ich habe in meinem Leben schon einer Menge Leute – zu vielen, um sie zu zählen – beigebracht, dass sie einen geliebten Menschen nicht mehr lebend wiedersehen würden. Ich wusste, Lindell hatte bei Marty Gessler schon lange die Hoffnung aufgegeben, aber trotzdem ist es immer hart, die endgültige Bestätigung zu erhalten. Oder sie zu geben.

»Ja, bestätigt. Lawton Cross hat es mir erzählt.«

Lindell nickte und wandte sich vom Kofferraum ab. Er blickte zum Gipfel des Granitbergs hoch. Ich beschäftigte mich damit, die Sachen aus dem Kofferraum zu nehmen und zu prüfen, ob mein Handy ein Signal empfing. Hinter mir hörte ich Lindell sagen: »Gleich fängt es zu regnen an.«

»Ja«, sagte ich. »Gehen wir.«

Ich reichte ihm eine Taschenlampe und eine Schaufel, und wir gingen auf die Öffnung des Schachts zu.

»Das wird er mir büßen«, sagte Lindell.

Ich nickte. Ich verzichtete darauf, ihm zu sagen, dass Lawton Cross bereits jeden Tag seines Lebens dafür gebüßt hatte.

Der Schacht war riesig. Shaquille O'Neal hätte mit Wilt Chamberlain auf den Schultern darin gehen können. Das war etwas anderes als die stickigen, klaustrophobischen Netze unterirdischer Gänge, durch die ich 35 Jahre zuvor gekrochen war. Die Luft war frisch. Sie roch sauber. Nach drei Metern machten wir die Taschenlampen an, und fünfzehn Meter weiter machte der Schacht eine Biegung, und wir konnten den Eingang nicht mehr sehen. Ich ging langsam und hielt mich rechts – wie Lawton Cross gesagt hatte.

Wir erreichten eine große Höhle und blieben stehen. Es gab drei Gänge, die von dort abgingen. Ich richtete meine Lampe auf die dritte Öffnung. Das war die, die wir nehmen mussten. Ich machte meine Lampe aus und forderte Lindell auf, auch seine auszumachen.

»Warum? Wozu?«

»Nur so. Machen Sie sie einfach kurz aus.«

Das tat er, und ich wartete einen Moment, bis sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Allmählich stellte sich mein Sehvermögen wieder ein, und ich konnte die Konturen der Felswände und Vorsprünge erkennen. Ich konnte das Licht sehen, das uns nach drinnen gefolgt war.

»Was ist das?«, fragte Lindell.

»Verlorenes Licht. Ich wollte das verlorene Licht sehen.«

»Was?«

»Man kann es immer finden. Sogar im Dunkeln, sogar unter der Erde.«

Als ich meine Lampe wieder anknipste, passte ich auf, dass ich den Strahl nicht auf Lindells Gesicht richtete. Ich ging auf den dritten Gang zu.

Diesmal mussten wir gebückt und hintereinander gehen, weil der Gang niedriger und enger wurde. Er machte eine Biegung nach rechts, und wenig später konnten wir vor uns Licht sehen. Eine Öffnung. Wir gingen weiter und kamen in einen offenen Kessel, ein Amphitheater, Jahrzehnte zuvor aus dem Granit gehauen. Die Teufelsschale.

Im Lauf der Zeit hatte sich auf dem Boden der Schale eine Schicht aus abgebröckeltem Granit und Staub gebildet, die gerade dick genug war, dass darin Sträucher Wurzel fassen und Leichen verscharrt werden konnten. Das war die Stelle, an der Dorsey und Cross die Leiche Antonio Markwells gefunden hatten und an die sie mit Marty Gessler zurückgekehrt waren. Unwillkürlich fragte ich mich, wie lange sie in dieser Nacht vor drei Jahren noch am Leben gewesen war. War sie mit vorgehaltener Pistole durch den Schacht gestoßen oder, bereits tot, an ihre letzte Ruhestätte gezogen worden?

Keine von beiden Antworten war ein Trost. Ich sah mich nach Lindell um, als er aus dem Schacht ins Freie kam. Sein Gesicht war totenbleich, und ich konnte mir vorstellen, dass er sich dieselbe Frage gestellt hatte.

»Wo?«, fragte er.

Ich wandte mich von ihm ab und schaute mich auf dem Boden des Kessels um, und dann sah ich es. Ein winziges weißes Kreuz, das inmitten von braunem und gelbem Gestrüpp an der Wand aus Granit stand.

»Dort drüben.«

Lindell übernahm das Kommando und ging rasch auf das Kreuz zu. Ohne lange zu überlegen, zog er es aus dem Boden und warf es beiseite. Als ich die Stelle erreichte, trieb er bereits die Schaufel in den Boden. Ich blickte auf das Kreuz hinab. Es war aus einem alten Lattenzaun gemacht. In seiner Mitte war das Foto eines Jungen angebracht. Ein mit Eisstielen gerahmtes Schulfoto. Antonio Markwell war längst nicht mehr in diesem Leben und an dieser Stelle, aber seine Familie hatte sie als geweihten Boden gekennzeichnet. Dorsey und Cross hatten sie dann ausgesucht, weil sie wussten, dass hier kein Unbefugter den Boden entweihen würde.

Ich bückte mich und hob das kleine Kreuz auf. Ich lehnte es an die Felswand, und dann machte ich mich mit meiner geborgten Schaufel an die Arbeit.

Eigentlich gruben wir mit den Schaufeln nicht. Wir scharrten nur an der Oberfläche, denn wir sträubten uns beide dagegen, die Spitze des Schaufelblatts zu tief in den Boden zu treiben.

In weniger als fünf Minuten hatten wir sie gefunden. Ein letztes Scharren von Lindells Schaufel legte ein Stück dicker Plastikplane frei. Wir legten die Schaufeln weg und gingen in die Hocke, um zu schauen. Das Plastik war trüb, wie ein Duschvorhang. Aber darunter waren die Umrisse einer Hand zu erkennen. Einer kleinen Hand. Einer Frauenhand.

»Okay, Roy, wir haben sie gefunden. Vielleicht sollten wir jetzt gehen. Die Anrufe machen.«

»Nein, das will ich machen. Ich …«

Er beendete den Satz nicht. Er legte seine Hand auf meine Brust und schob mich behutsam zurück. Dann kauerte er nieder und begann mit den Händen zu graben. Seine Arme bewegten sich rasch, als dächte er, es wäre ein Wettlauf mit der Zeit, als müsste er sich beeilen, damit sie nicht erstickte.

»Es tut mir Leid, Roy«, sagte ich zu seinem Rücken, aber ich glaube nicht, dass er mich hörte.

In wenigen Minuten hatte er den größten Teil des Plastiks freigelegt. Von ihrem Gesicht bis zu den Hüften hinab. Das Plastik hatte den Verwesungsprozess anscheinend verlangsamt, aber nicht aufgehalten. Die Luft nahm einen modrigen Geruch an. Als ich mich hinter Lindell stellte und über seine Schulter spähte, konnte ich sehen, dass Agent Martha Gessler vollständig bekleidet war. Sie war mit über der Brust gekreuzten Armen in die Folie gewickelt und begraben worden. Durch das Plastik war nur eine Hälfte ihres Gesichts verschwommen zu erkennen. Der Rest war in tiefem Schwarz verborgen; Blut in den Falten der Plane. Ich nahm an, sie hatten sie mit einem Kopfschuss getötet.

»Ihr Computer ist hier«, sagte Lindell.

Ich machte noch einen Schritt nach vorn, um zu schauen. Ich konnte die Umrisse eines Laptops erkennen. Es war in Plastikfolie eingeschlagen und lag auf ihrer Brust.

»Es enthält die Verbindung zu Simonson«, sagte ich, obwohl das inzwischen offensichtlich war. »Es war ihr Druckmittel. Sie wollten die Leiche und den Laptop an einer Stelle verstecken, wo sie Zugang dazu hatten. So glaubten sie sich Simonson und die anderen vom Hals halten zu können. Aber sie haben sich getäuscht.«

Ich sah, wie Lindells Schultern zu zucken begannen, aber ich wusste, er grub nicht mehr.

»Lassen Sie mich kurz allein, Harry«, sagte er mit gepresster Stimme.

»Klar, Roy. Ich gehe schon mal zu den Autos zurück und rufe verschiedene Leute an. Ich habe mein Handy im Auto gelassen.«

Ob er nun wusste, dass ich log, oder nicht, er erhob jedenfalls keine Einwände. Ich nahm eine der Taschenlampen und machte mich auf den Weg. Als ich in dem engen Schacht zurückging, konnte ich diesen Hünen von einem Mann hinter mir weinen hören. Irgendwie wurde das Geräusch verstärkt, sobald es in den Schacht kam. Es war, als wäre er direkt neben mir. Es war, als wäre er in meinem Kopf. Ich ging schneller. Ich erreichte den Hauptschacht, und als ich am Eingang ankam, rannte ich fast. Es regnete, als ich ins Freie trat.

45

Am nächsten Nachmittag flog ich mit Southwest wieder von Burbank nach Las Vegas. Ich durfte noch immer nicht in mein Haus, und ich war auch gar nicht sicher, ob ich dorthin überhaupt noch zurückwollte. Ich spielte bei den Ermittlungen nach wie vor eine entscheidende Rolle, aber niemand hatte mir ausdrücklich gesagt, ich dürfte die Stadt nicht verlassen. So etwas sagten sie sowieso nur im Kino.

Die Maschine war wie üblich voll. Menschen auf dem Weg zu den Kathedralen der Gier. Mit ihren Vorräten an Bargeld und Hoffnung im Gepäck. Unwillkürlich musste ich an Simonson und Dorsey und Cross und Angella Benton denken und an die Rolle, die Gier und Glück in ihrem Leben gespielt hatten. Ganz besonders musste ich an Marty Gessler denken und daran, welches Pech sie gehabt hatte. Über drei Jahre an so einem Ort zu liegen und zu verwesen. Sie hatte nichts weiter getan, als einen Polizisten anzurufen, aber das war ihr zum Verhängnis geworden. Beste Absichten. Vertrauen. Was für eine Art, aus dem Leben zu scheiden. What a wonderful world – was für eine wundervolle Welt.

Diesmal mietete mir ich am McCarran Airport einen Wagen und kämpfte mich selbst durch den Verkehr. Die Adresse, die zu der Autonummer gehörte, die Lindell für mich überprüft hatte, befand sich im Nordwesten der Stadt. Sie war ziemlich weit draußen am Stadtrand. Vorerst jedenfalls noch. Das Haus war neu und groß. Es war im französischen Landhausstil erbaut. Glaubte ich zumindest. So gut kenne ich mich mit so etwas nicht aus.

Die Doppelgarage war zu, aber seitlich auf dem kreisförmigen Vorplatz stand ein Wagen, bei dem es sich nicht um das Auto handelte, in dem mich Eleanor mitgenommen hatte. Es war ein zirka fünf Jahre alter Toyota mit reichlich Kilometern auf dem Tacho. Das sah ich sofort. Mit so etwas kenne ich mich aus.

Ich parkte den Leihwagen am Scheitel des Kreises und stieg langsam aus. Ich weiß auch nicht, vielleicht dachte ich, wenn ich mir genug Zeit ließe, würde jemand die Tür öffnen und mich nach drinnen bitten und alle meine Bedenken würden sich in Luft auflösen.

Aber das war nicht der Fall. Ich erreichte die Tür und musste auf die Klingel drücken und wusste, ich würde mir den Zutritt wahrscheinlich erzwingen müssen. Im übertragenen Sinn. Ich hörte im Innern einen Glockenton und wartete. Bevor ich noch einmal läuten musste, wurde die Tür von einer Frau geöffnet, von einer Mexikanerin, die aussah wie über sechzig. Sie war klein und hatte ein freundliches, aber verhärmtes Gesicht. Sie sah aus, als täte ich ihr wegen der Schmauchspuren in meinem Gesicht Leid. Sie trug ganz normale Kleidung, aber ich nahm an, sie war die Haushaltshilfe. Eleanor mit einer Haushaltshilfe. Ich hatte Mühe, mir das vorzustellen.

»Ist Eleanor Wish hier?«

»Wen darf ich bitte melden?«

Ihr Englisch war gut, und sie hatte nur einen ganz leichten Akzent.

»Sagen Sie ihr, es ist ihr Mann.«

Ich sah, wie in ihren Augen ein Alarm losging, und merkte, dass das dumm von mir gewesen war.

»Ihr früherer Mann«, fügte ich rasch hinzu. »Sagen Sie ihr einfach, es ist Harry.«

»Wenn Sie sich bitte einen Moment gedulden würden.«

Ich nickte, und sie machte die Tür zu. Ich hörte, wie sie sie abschloss. Während ich wartete, spürte ich, wie sich die Hitze durch meine Kleider arbeitete und meine Kopfhaut durchdrang. Alles um mich herum erstrahlte in hellem Sonnenlicht. Es dauerte fast fünf Minuten, bis die Tür wieder aufging und Eleanor vor mir stand.

»Harry, alles okay mit dir?«

»Ja, mir geht's gut.«

»Ich habe alles im Fernsehen verfolgt. Auf CNN.«

Dazu nickte ich nur.

»Wirklich schrecklich, das mit Marty Gessler.«

»Ja.«

Und dann kam ziemlich lange nichts, bevor sie endlich sagte: »Was willst du hier, Harry?«

»Ich weiß nicht. Ich wollte dich einfach sehen.«

»Wie hast du hierher gefunden?«

Ich zuckte die Achseln.

»Ich bin Detective. Zumindest war ich es.«

»Du hättest mich vorher anrufen sollen.«

»Ich weiß. Ich hätte eine ganze Menge Dinge tun sollen, habe sie aber nicht getan, Eleanor. Es tut mir Leid, ja? Alles. Lässt du mich jetzt rein, oder soll ich hier draußen in der Sonne zerschmelzen?«

»Bevor du ins Haus kommst, muss ich dir sagen, dass ich mir das, was jetzt geschieht, anders vorgestellt habe.«

Als sie zurücktrat und die Tür öffnete, spürte ich in meiner Brust ein starkes Ziehen nach unten. Sie hieß mich mit einer Handbewegung willkommen, und ich betrat eine Diele, von der drei Bogendurchgänge abgingen.

»Was hast du dir anders vorgestellt?«, fragte ich.

»Lass uns ins Wohnzimmer gehen«, sagte sie.

Wir nahmen den mittleren Bogen und betraten ein großes Zimmer. Es war ordentlich aufgeräumt und schön möbliert. In einer Ecke stand ein Stutzflügel, der mir sofort auffiel. Eleanor spielte nicht Klavier, außer sie hatte damit angefangen, nachdem sie mich verlassen hatte.

»Möchtest du was trinken, Harry?«

»Ähm, ein Schluck Wasser wäre nicht schlecht. Ziemlich heiß da draußen.«

»Das ist es meistens. Warte hier, ich bin gleich wieder zurück.«

Ich nickte, und sie ließ mich allein. Ich sah mich um. Ich erkannte keins der Möbelstücke aus der Wohnung wieder, in der ich sie früher mal besucht hatte. Alles war anders, alles war neu. Die Rückwand des Zimmers bestand aus Glasschiebetüren, die auf einen mit Sichtblenden eingefassten Poolbereich hinausführten. Mir fiel auf, dass den Pool eine weiße Plastikabgrenzung umgab, wie sie Leute mit Kindern aus Sicherheitsgründen aufstellen.

Plötzlich begann mir bezüglich Eleanors Heimlichkeiten ein Licht aufzugehen. Die ausweichenden Antworten, der Kofferraum, der nicht geöffnet werden konnte. Es gab Leute, die zusammengeklappte Buggys im Kofferraum transportierten. Leute mit Kindern.

»Harry?«

Ich drehte mich um. Eleanor war wieder da. Und neben ihr stand ein kleines Mädchen mit dunklen Haaren und Augen. Sie hielten sich an der Hand. Ich sah von Eleanor zu dem Mädchen und dann wieder zu ihr und zurück. Das Mädchen hatte Eleanors Züge. Die gleiche Wellung des Haars, die gleichen vollen Lippen, die gleiche Stupsnase. Auch in ihrer Art war etwas, was gleich war. Die Art, wie sie mich ansah.

Aber die Augen waren nicht die von Eleanor. Es waren die Augen, die ich sah, wenn ich in den Spiegel schaute. Sie kamen von mir.

Plötzlich wallte ein Schwall von Gefühlen in mir auf. Nicht alle davon gut. Aber inzwischen konnte ich die Augen nicht mehr von dem Mädchen losreißen.

»Eleanor …?«

»Das ist Maddie.«

»Maddie?«

»Das ist kurz für Madeline.«

»Madeline. Wie alt?«

»Sie wird bald vier.«

Meine Gedanken wanderten zurück. Ich erinnerte mich an das letzte Mal, dass wir zusammen gewesen waren, bevor mich Eleanor endgültig verlassen hatte. Im Haus auf dem Hügel. Es könnte damals passiert sein. Eleanor schien meine Gedanken zu lesen.

»Es war, als hätte es so sein sollen. Als ob etwas dafür sorgen sollte, dass wir nie …«

Sie sprach nicht zu Ende.

»Warum hast du mir nichts davon gesagt?«

»Ich wollte den richtigen Zeitpunkt abwarten.«

»Und wann sollte der sein?«

»Jetzt, schätze ich. Du bist Detektiv. Wahrscheinlich wollte ich, dass du es herausfindest.«

»Das ist nicht richtig.«

»Was wäre richtig gewesen?«

In mir gingen Zwillingsraketen los. Eine zog eine Spur aus Rot hinter sich her, die andere eine aus Grün. Sie flogen in verschiedene Richtungen. Die eine Wut, die andere Zuneigung. Eine führte in den dunklen Abgrund des Herzens, in eine Teufelsschale voller Vorwürfe und Rachegedanken, aus der ich in vollen Zügen schöpfen könnte. Die andere führte fort von all dem. Zur Paradise Road. Zu lichten glücklichen Tagen und dunklen heiligen Nächten. Sie führte zu dem Ort, von dem das verlorene Licht kam. Mein verlorenes Licht.

Ich wusste, dass ich nur einen Weg wählen konnte, nicht beide. Ich sah von dem Mädchen zu Eleanor hoch. Sie hatte Tränen im Gesicht und zugleich ein Lächeln. In diesem Moment wusste ich, welchen Weg ich wählen musste und dass die Dinge im Herzen kein Ende haben. Ich machte einen Schritt nach vorn und ging vor dem Mädchen in die Hocke. Vom Umgang mit jungen Zeugen wusste ich, dass man sich ihnen am besten auf ihrer Höhe näherte.

»Hallo, Maddie«, sagte ich zu meiner Tochter.

Sie drehte ihr Gesicht weg und presste es gegen das Bein ihrer Mutter.

»Ich bin ein bisschen schüchtern«, sagte sie.

»Das macht nichts, Maddie. Ich bin auch ziemlich schüchtern. Darf ich einfach deine Hand halten?«

Sie ließ die Hand ihrer Mutter los und streckte mir ihre entgegen. Ich ergriff sie, und sie schlang ihre winzigen Finger um meinen Zeigefinger. Ich verlagerte mein Gewicht nach vorn, bis meine Knie den Boden berührten und ich auf den Fersen saß. Sie linste zu mir heraus. Sie wirkte nicht ängstlich. Nur vorsichtig. Ich hob die andere Hand, und sie gab mir ihre andere Hand, und die Finger legten sich auf die gleiche Art um meinen Zeigefinger.

Ich beugte mich vor und hob ihre winzigen Fäuste und hielt sie an meine geschlossenen Augen. In diesem Moment wusste ich, dass alle Rätsel gelöst waren. Ich war zu Hause. Ich war in Sicherheit.

Danksagung

Der Autor würde sich gern bei folgenden Personen dafür bedanken, dass sie diesen Roman verbessert und berichtigt haben: Michael Pietsch, Pamela Marshall, Philip Spitzer, Joel Gotler, Terrill Lee Lankford, James Swain, Jane Davis, Jerry Hooten, Carolyn Chriss, Linda Connelly und Mary Lavelle.

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- Das Buch
- Der Autor
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- Danksagung