Kein Engel so rein
Date: 2008-12-14T23:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Am Neujahrstag erhält Bosch in seinem Dienstwagen die Nachricht, dass in den Bergen nahe Hollywoods ein Hund im Wald einen Knochen ausgegraben hat. Ein Arzt hat den Fund als Teil eines menschlichen Skeletts identifiziert. Bosch findet im Wald unter dem Laub verstreut ein paar weitere Knochen. In der Gerichtsmedizin stellt sich heraus, dass sie die Reste des Skeletts eines etwa zehnjährigen Jungen sind. Ganz offensichtlich wurde das Kind ermordet. Harry Bosch lässt der Fall nicht los, obwohl der Mord mehr als zwanzig Jahre zurückliegt. Das Schicksal dieses Jungen erinnert ihn zu sehr an seine e
Publisher: Heyne, W

MICHAEL CONNELLY

Kein Engel
so rein

EIN HARRY-BOSCH-ROMAN

Aus dem Amerikanischen von

Sepp Leeb

HEYNE‹

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel

CITY OF BONES
bei Little, Brown and Company, New York

Der Wilhelm Heyne Verlag ist ein Unternehmen des Verlagshauses Ullstein Heyne List GmbH & Co. KG

Copyright © 2002 by Hieronymus, Inc.

Copyright © 2003 der deutschen Ausgabe
by Ullstein Heyne List GmbH & Co. KG, München

Satz: Leingärtner, Nabburg

Druck und Bindung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

ISBN 3-453-87417-X

Das Buch

Am Neujahrstag erhält Bosch in seinem Dienstwagen die Nachricht, dass in den Bergen nahe Hollywood ein Hund im Wald einen Knochen ausgegraben hat. Ein Arzt hat den Fund als Teil eines menschlichen Skeletts identifiziert. Bosch findet im Wald unter dem Laub weitere verstreute Knochen. In der Gerichtsmedizin stellt sich heraus, dass es die Reste des Skeletts eines etwa zehnjährigen Jungen sind. Ganz offensichtlich wurde das Kind ermordet. Harry Bosch lässt der Fall nicht los, obwohl der Mord Jahrzehnte zurückliegen muss. Das Schicksal dieses Jungen erinnert ihn zu sehr an seine eigene, elternlose Kindheit. Je tiefer er in die Vergangenheit des Jungen eintaucht, desto mehr erfährt er über sich selbst und den Grund, warum das Kind von zu Hause weggelaufen war.

Der Autor

Michael Connelly arbeitete einige Jahre als Polizeireporter für die Los Angeles Times. Neben seinen Romanen um Detective Harry Bosch wurde er vor allem durch seine Bestseller Der Poet, Das zweite Herz (verfilmt von und mit Clint Eastwood), Schwarze Engel, Dunkler als die Nacht und Im Schatten des Mondes bekannt. Michael Connelly lebt in Los Angeles.

Inhaltsverzeichnis
Cover
Titel
Impressum
Das Buch
Der Autor
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ANMERKUNG DES AUTORS:

Das ist für John Houghton,
für die Hilfe, die Freundschaft und die Geschichten

1

Die alte Frau hatte es sich mit dem Sterben noch mal anders überlegt, aber da war es schon zu spät. Sie hatte die Finger in die Farbe und den Putz der Wand gegraben, bis die meisten ihrer Fingernägel abgebrochen waren. Dann hatte sie es am Hals probiert, hatte die blutigen Fingerspitzen von unten unter das Kabel zu schieben versucht. Sie hatte so fest gegen die Wände getreten, dass sie sich vier Zehen brach. Sie hatte sich so angestrengt, einen so wild entschlossenen Über-lebenswillen gezeigt, dass sich Harry Bosch fragte, was zuvor passiert war. Wo waren diese Entschlossenheit und dieser Wille gewesen, und warum hatten sie sie im Stich gelassen, bis sie sich das Verlängerungskabel um den Hals geschlungen und den Stuhl umgestoßen hatte? Warum hatten sie sich vor ihr versteckt?

Das waren keine offiziellen Fragen, die in seinem Bericht gestellt würden. Aber es waren die Dinge, die Bosch zwangsläufig durch den Kopf gingen, als er vor dem Splendid-Age-Seniorenheim am Sunset Boulevard östlich vom Hollywood Freeway in seinem Auto saß. Es war 16 Uhr 20 am ersten Tag des Jahres. Bosch hatte es mit der Feiertagsbereitschaft erwischt.

Der Tag mehr als zur Hälfte vorbei, und Bosch war schon zu zwei Selbstmorden gerufen worden – einer mit einer Pistole, der andere mit dem Verlängerungskabel. Beide Opfer waren Frauen. In beiden Fällen gab es Anzeichen von Depressionen und Verzweiflung. Isolation. Am Neujahrstag hatten Selbstmorde immer Hochkonjunktur. Während die meisten Menschen den Tag mit einem Gefühl von Hoffnung und Erneuerung begrüßten, gab es auch jene, die ihn für einen guten Tag zum Sterben hielten, wobei einige – wie die alte Frau – ihren Fehler erst einsahen, wenn es zu spät war.

Bosch blickte auf und beobachtete durch die Windschutzscheibe, wie das letzte Opfer auf einer fahrbaren Bahre und mit einer grünen Decke zugedeckt in den blauen Lieferwagen des gerichtsmedizinischen Instituts geladen wurde. Er sah, dass in dem Lieferwagen bereits eine weitere belegte Bahre war, und er wusste, sie war vom ersten Selbstmord – eine vierunddreißigjährige Schauspielerin, die sich auf einem Hollywood-Aussichtspunkt am Mulholland Drive in ihrem Auto erschossen hatte. Bosch und die Leichencrew waren von einem Fall zum nächsten gefahren.

Boschs Handy begann zu trällern, und er war froh über die Ablenkung von seinen Gedanken über belanglose Tode. Es war Mankiewicz, der diensthabende Sergeant in der Hollywood Division des Los Angeles Police Department.

»Sind Sie mit dieser letzten Sache schon fertig?«

»Ja, eben grade.«

»Irgendwas Besonderes?«

»Eine Selbstmörderin, die es sich zu spät anders überlegt hat. Haben Sie was Neues?«

»Ja. Etwas, das ich lieber nicht über Funk durchgeben wollte. Muss ein lascher Tag sein für die Presse – es kommen mehr Anfragen von Journalisten rein als Notrufe von Bürgern. Alle wollen sie was über den ersten machen, die Schauspielerin vom Mulholland. Sie wissen schon, eine dieser Storys im Stil von: Traum von großer Hollywood-Karriere geplatzt. Und auf die letzte Meldung würden sie sich wahrscheinlich auch alle stürzen.«

»Aha. Was ist es?«

»Jemand, der oben in Laurel Canyon wohnt. In der Wonderland Avenue. Er hat gerade angerufen und gesagt, sein Hund ist mit einem Knochen im Maul aus dem Wald zurückgekommen. Er meint, er ist von einem Menschen – der Armknochen eines Kindes.«

Fast hätte Bosch laut aufgestöhnt. Zu solchen Einsätzen kam es zwischen vier- und fünfmal pro Jahr. Hysterie, auf die immer eine einfache Erklärung folgte: Tierknochen. Durch die Windschutzscheibe salutierte er den zwei Männern von der Gerichtsmedizin, die zum Führerhaus des Lieferwagens gingen.

»Ich weiß, was Sie jetzt denken, Harry. Nicht schon wieder so ein Knocheneinsatz. So was haben Sie schon hundertmal gemacht, und immer die gleiche Geschichte. Ein Kojote, ein Reh, irgendwas. Bloß, dieser Typ mit dem Hund, das ist ein Arzt. Und er sagt, er ist sich absolut sicher. Es ist ein Humerus. Das ist der Oberarmknochen. Er sagt, er ist von einem Kind, Harry. Und, jetzt kommt’s. Er hat gesagt …«

Es wurde eine Weile still, und Mankiewicz suchte anscheinend nach seinen Notizen. Bosch beobachtete, wie der blaue Lieferwagen losfuhr. Als Mankiewicz an den Apparat zurückkam, las er offensichtlich ab.

»Der Knochen hat direkt über dem mittleren Epicondylus – was immer das ist – eine deutlich erkennbare Fraktur.«

Boschs Kiefermuskeln traten hervor. Er spürte ein schwaches elektrisches Prickeln seinen Nacken hinunterlaufen.

»Adresse?«

Mankiewicz gab sie ihm durch und sagte ihm, dass er bereits eine Streife hingeschickt hatte.

»Es war richtig, es nicht über Funk durchzugeben. Wäre schön, wenn Sie es auch weiter so halten könnten.«

Mankiewicz sagte, er würde es versuchen. Bosch machte das Telefon aus und startete den Wagen. Bevor er losfuhr, warf er noch einmal einen Blick auf den Eingang des Seniorenheims. Splendid Age – Herrliches Alter. In seinen Augen hatte es überhaupt nichts Herrliches. Die Frau, die sich im begehbaren Kleiderschrank ihres winzigen Schlafzimmers erhängt hatte, hatte laut Aussagen der Betreiber des Heims keine nahen Verwandten gehabt. Sie würde im Tod genauso behandelt werden wie im Leben, allein gelassen und vergessen.

Bosch machte sich auf den Weg nach Laurel Canyon.

2

Während der Fahrt zum Canyon und dann den Lookout Mountain hinauf zur Wonderland Avenue hörte er sich im Autoradio das Lakers-Spiel an. Er war kein großer Basketballfan, aber er wollte sich über den Spielstand auf dem Laufenden halten, falls er seinen Partner, Jerry Edgar, brauchte. Bosch machte allein Dienst, weil Edgar das Glück gehabt hatte, zwei Karten für das Spiel zu bekommen. Deshalb hatte er sich bereit erklärt, die Einsätze allein zu übernehmen und Edgar nur dann zu verständigen, wenn es ein Mord oder sonst etwas war, was er nicht allein schaffte. Bosch war auch deshalb allein, weil das dritte Mitglied seines Teams, Kizmin Rider, fast ein Jahr zuvor zur Robbery-Homicide Division befördert und immer noch nicht ersetzt worden war.

Es war zu Beginn des dritten Viertels, und das Spiel gegen die Trail Blazers war noch lange nicht entschieden. Auch wenn Bosch kein eingefleischter Fan war, wusste er wegen Edgars ständigen Basketballgequatsches und seiner Bitte, vom Bereitschaftsdienst befreit zu werden, dass es ein wichtiges Spiel gegen einen der Hauptrivalen des Teams aus Los Angeles war. Er beschloss, Edgars Pager erst anzurufen, wenn er am Tatort eingetroffen war und sich ein Bild von der Situation gemacht hatte. Als der Empfang im Canyon immer schlechter wurde, schaltete er das Radio aus.

Die Straße führte steil nach oben. Der Laurel Canyon war ein tiefer Einschnitt in den Santa Monica Mountains. Die Nebenstraßen führten bis zu den Kämmen der Hügel hinauf. Die Wonderland Avenue endete in einem abgelegenen Terrain, wo unmittelbar hinter den 500000-Dollar-Häusern dicht bewaldete, steile Hänge aufstiegen. In dieser Gegend nach Knochen zu suchen würde ein logistischer Albtraum werden. Er hielt hinter dem Streifenwagen, der bereits vor dem Haus stand, dessen Adresse ihm Mankiewicz durchgegeben hatte, und sah auf die Uhr. Es war 16 Uhr 38, und er notierte es auf einer neuen Seite seines Blocks. Er schätzte, ihm bliebe nicht einmal mehr eine Stunde Tageslicht.

Auf sein Klopfen öffnete eine Streifenpolizistin, die er nicht kannte. Auf ihrem Namensschild stand Brasher. Sie führte ihn durch das Haus ins Arbeitszimmer. Dort sprach ihr Partner, den Bosch kannte und von dem er wusste, dass er Edgewood hieß, mit einem weißhaarigen Mann. Auf dem Schreibtisch, an dem der Mann saß, stand ein offener Schuhkarton.

Bosch trat vor und nannte seinen Namen. Der weißhaarige Mann sagte, er sei Dr. Paul Guyot, ein praktischer Arzt. Als Bosch sich vorbeugte, konnte er sehen, dass der Schuhkarton den Knochen enthielt, der sie alle zusammengeführt hatte. Er war dunkelbraun und sah aus wie ein verwittertes Stück Treibholz.

Neben dem Schreibtischstuhl des Arztes sah er einen Hund auf dem Boden liegen. Es war ein großer Hund mit hellbraunem Fell.

»Das ist er also«, sagte Bosch und sah noch einmal in die Schachtel.

»Ja, Detective, das ist unser Knochen«, sagte Guyot. »Und wie Sie sehen …«

Er griff hinter sich und nahm eine schwere Ausgabe von Gray’s Anatomy von einem Bord. Er schlug sie an einer markierten Stelle auf. Bosch stellte fest, dass er Gummihandschuhe trug.

Auf der Seite war ein Knochen abgebildet, Vorder- und Hinteransicht. In der Ecke der Seite befand sich eine kleine Darstellung eines menschlichen Skeletts, in der die Humerus-Knochen beider Arme besonders hervorgehoben waren.

»Der Humerus«, sagte Guyot und tippte auf die Seite. »Und hier haben wir das gefundene Exemplar.«

Er fasste in den Schuhkarton und hob den Knochen behutsam heraus. Er hielt ihn über die Illustration in dem Anatomiebuch und nahm einen Punkt-für-Punkt-Vergleich vor.

»Mittlerer Epycondylus, Trochlea, Tuberculum majus und minus. Alles da. Ich habe Ihren zwei Kollegen bereits erklärt, dass ich meine Knochen auch ohne das Buch da kenne. Dieser Knochen stammt von einem Menschen, Detective. Da gibt es überhaupt keinen Zweifel.«

Bosch betrachtete Guyots Gesicht. Er bemerkte ein leichtes Zittern, möglicherweise das erste Anzeichen eines Parkinson-Tremors.

»Sind Sie pensioniert, Doktor Guyot?«

»Ja, aber das heißt nicht, dass ich einen Knochen nicht mehr erkenne, wenn ich …«

»Ich wollte Ihre Aussage nicht anzweifeln, Doktor Guyot.« Bosch versuchte zu lächeln. »Wenn Sie sagen, er stammt von einem Menschen, dann glaube ich Ihnen das. Okay? Ich versuche nur, mir einen ersten Eindruck von allem hier zu verschaffen. Sie können ihn übrigens wieder in die Schachtel zurücklegen, wenn Sie wollen.«

Guyot legte den Knochen in den Schuhkarton zurück.

»Wie heißt Ihr Hund?«

»Calamity.«

Bosch blickte auf den Hund hinab. Er schien zu schlafen.

»Wir mussten sie mühsam hochpäppeln, als sie noch klein war, wissen Sie.«

Bosch nickte.

»Wenn es Ihnen nichts ausmacht, alles noch mal zu erzählen – würden Sie mir bitte schildern, was heute passiert ist.«

Guyot streckte den Arm nach unten und zauste den Hund am Hals. Der Hund blickte kurz zu ihm hoch, dann ließ er den Kopf wieder sinken und schloss die Augen.

»Ich habe Calamity heute Nachmittag ausgeführt. Normalerweise lasse ich sie oben am Wendekreis von der Leine, damit sie in den Wald hoch laufen kann. Das mag sie sehr gern.«

»Was für eine Rasse ist sie?«, fragte Bosch.

»Ein Labrador«, antwortete Brasher hinter ihm rasch.

Bosch drehte sich um und sah sie an. Sie merkte, dass ihre Einmischung ein Fehler gewesen war, und trat mit einem Nicken an die Tür des Zimmers zurück, wo ihr Partner stand.

»Sie können schon los, wenn Sie noch woanders hin müssen«, sagte Bosch. »Jetzt kann ich übernehmen.«

Edgewood nickte und gab seiner Partnerin das Zeichen zum Aufbruch.

»Danke, Doktor«, sagte er beim Verlassen des Raums.

»Keine Ursache.«

In diesem Moment fiel Bosch noch etwas ein.

»Ach, übrigens.«

Edgewood und Brasher drehten sich um.

»Geben Sie von der Geschichte hier nichts über Funk durch, ja?«

»Geht in Ordnung«, sagte Brasher und sah Bosch in die Augen, bis er den Blick abwandte.

Als die Streifenpolizisten weg waren, wandte sich Bosch wieder Dr. Guyot zu und stellte fest, dass sein Gesichtstremor jetzt etwas ausgeprägter war.

»Die beiden haben mir zuerst auch nicht geglaubt«, sagte der Arzt.

»Das liegt einfach daran, dass wir eine Menge solcher Anrufe kriegen. Aber ich glaube Ihnen, Doktor. Erzählen Sie doch weiter.«

Guyot nickte.

»Wie gesagt, ich war oben am Kreis und nahm ihr die Leine ab. Sie rannte in den Wald hoch, wie sie das immer macht. Sie hört an sich gut. Wenn ich pfeife, kommt sie sofort zurück. Das Problem ist nur, dass ich nicht mehr so laut pfeifen kann. Wenn sie deshalb wo hinrennt, wo sie mich nicht mehr hören kann, muss ich auf sie warten, wissen Sie.«

»Was ist heute passiert, als sie den Knochen gefunden hat?«

»Ich habe gepfiffen, und sie kam nicht zurück.«

»Dann war sie also ziemlich weit da oben.«

»Ja, genau. Ich habe gewartet. Ich habe noch ein paar Mal gepfiffen, und dann kam sie endlich wieder aus dem Wald zurück, bei Mr. Ulrichs Haus. Sie hatte den Knochen. Im Maul. Erst dachte ich, es wäre ein Stock, wissen Sie, und dass sie ihn apportieren wollte. Aber als sie näher kam, konnte ich erkennen, was es war. Ich nahm ihn ihr ab – was sie sich erst nicht gefallen lassen wollte –, und dann, nachdem ich ihn mir hier genauer angesehen hatte und meiner Sache ganz sicher war, habe ich bei der Polizei angerufen.«

»Dem Sergeant, der den Anruf aufgenommen hat, haben Sie gesagt, der Knochen würde einen Bruch aufweisen.«

»Richtig.«

Behutsam nahm Guyot den Knochen wieder hoch. Er drehte ihn und fuhr mit dem Finger über eine vertikale Furche in seiner Oberfläche.

»Das ist eine Bruchlinie, Detective. Es ist eine verheilte Fraktur.«

»Gut.«

Bosch deutete auf die Schachtel, und der Arzt legte den Knochen zurück.

»Doktor Guyot, wären Sie so freundlich, Ihren Hund an die Leine zu nehmen und mit mir einen kurzen Spaziergang zum Kreis rauf zu machen?«

»Aber selbstverständlich. Ich ziehe mir nur schnell andere Schuhe an.«

»Ich muss mich auch umziehen. Treffen wir uns einfach vor dem Haus?«

»Ich bin gleich so weit.«

»Das hier werde ich mitnehmen.«

Bosch setzte den Deckel auf den Schuhkarton und nahm ihn dann mit beiden Händen, um ihn beim Tragen nicht zu kippen oder seinen Inhalt in irgendeiner Weise zu schütteln.

Vor dem Haus stellte Bosch fest, dass der Streifenwagen immer noch dastand. Die beiden Polizisten saßen darin und schrieben anscheinend ihre Berichte. Er ging zu seinem Auto und legte den Schuhkarton auf den Beifahrersitz.

Da er nur Bereitschaftsdienst hatte, war er nicht in Anzug und Krawatte. Er trug einen Sportsakko mit einem weißen Hemd darunter und dazu Bluejeans. Er zog die Jacke aus, faltete sie mit der Innenseite nach außen und legte sie auf den Rücksitz. Dabei merkte er, dass der Abzug seiner Dienstwaffe, die er in einem Holster an der Hüfte trug, ein Loch in das Futter gewetzt hatte, obwohl der Sakko noch nicht mal ein Jahr alt war. Bald würde sie sich bis in die Tasche und schließlich ganz nach draußen durchwetzen. Es kam oft vor, dass er seine Sakkos von innen nach außen kaputttrug.

Als Nächstes zog er sein Hemd aus, unter dem er ein weißes T-Shirt trug. Dann öffnete er den Kofferraum, um die Arbeitsstiefel aus der Kiste mit der Tatortausrüstung zu nehmen. Als er sich gegen die hintere Stoßstange lehnte, um die Schuhe zu wechseln, sah er Brasher aus dem Streifenwagen steigen und auf ihn zukommen.

»Sieht also echt aus, hm?«

»Schätze schon. Aber erst muss es noch jemand von der Gerichtsmedizin bestätigen.«

»Gehen Sie jetzt da rauf und sehen nach?«

»Zumindest will ich es versuchen. Dürfte allerdings schon bald dunkel werden. Wahrscheinlich komme ich morgen noch mal her.«

»Übrigens, ich bin Julia Brasher. Ich bin erst seit kurzem dabei.«

»Harry Bosch.«

»Ich weiß. Ich habe schon viel von Ihnen gehört.«

»Ich streite alles ab.«

Sie lächelte über die Antwort und wollte Bosch die Hand reichen, aber er band sich gerade einen Stiefel. Er hörte damit auf und schüttelte ihr die Hand.

»Entschuldigung«, sagte sie. »Mein Timing ist heute etwas daneben.«

»Das macht doch nichts.«

Er band den Stiefel ganz zu und erhob sich von der Stoßstange.

»Als ich vorhin da drinnen mit der Antwort über den Hund rausgeplatzt bin, ist mir sofort klar geworden, dass Sie ein persönliches Verhältnis zu dem Doktor aufbauen wollten. Das war dumm von mir. Entschuldigung.«

Bosch betrachtete sie einen Moment. Sie war Mitte dreißig, mit dunklem Haar, das sie zu einem straffen Zopf geflochten hatte, der ihr gerade über den Kragen reichte. Ihre Augen waren dunkelbraun. Er vermutete, dass sie sich gern im Freien aufhielt. Ihre Haut hatte eine gleichmäßige Bräune.

»Wie gesagt, das macht nichts.«

»Sind Sie allein?«

Bosch zögerte.

»Mein Partner arbeitet gerade an etwas anderem, während ich dem hier nachgehe.«

Er sah den Doktor mit dem Hund an der Leine aus dem Haus kommen. Er beschloss, seinen Tatort-Overall nicht rauszuholen und anzuziehen. Er wandte sich wieder Julia Brasher zu, die inzwischen den näher kommenden Hund beobachtete.

»Haben Sie beide nichts zu tun?«

»Nein, nicht viel los im Moment.«

Bosch blickte auf das MagLite in seiner Ausrüstungskiste hinab. Dann sah er kurz zu Brasher hoch, schnappte sich einen Öllumpen aus dem Kofferraum und warf ihn auf die Taschenlampe. Er nahm eine Rolle gelbes Tatort-Absperrungsband und die Polaroid-Kamera heraus, dann schloss er den Kofferraum und wandte sich Brasher zu.

»Könnten Sie mir dann vielleicht Ihre Taschenlampe leihen? Ich, äh, habe meine vergessen.«

»Klar, gern.«

Sie löste die Taschenlampe von dem Ring an ihrem Ausrüstungsgürtel und reichte sie ihm.

In diesem Moment erreichte sie der Arzt mit dem Hund.

»Ich bin bereit.«

»Okay, Doktor Guyot, könnten wir dann zu der Stelle hochgehen, wo Sie den Hund von der Leine gelassen haben? Und dann sehen wir, wohin er läuft.«

»Ich weiß nicht, ob Sie mit ihr Schritt halten können.«

»Lassen Sie das meine Sorge sein, Doktor.«

»Dann kommen Sie bitte.«

Sie gingen die Steigung zu dem kleinen Wendekreis hinauf, an dem die Wonderland Avenue endete. Brasher gab ihrem Partner im Auto ein Zeichen und folgte ihnen.

»Wissen Sie, vor ein paar Jahren hatten wir hier oben ein bisschen Aufregung«, sagte Guyot. »Einem der Anwohner ist jemand von der Hollywood Bowl nach Hause gefolgt und hat ihn dann ausgeraubt und umgebracht.«

»Daran kann ich mich erinnern«, sagte Bosch.

Er wusste, die Ermittlungen waren noch nicht abgeschlossen, erwähnte es aber nicht. Es war nicht sein Fall.

Der Schritt, den Dr. Guyot anschlug, strafte sein Alter und seine scheinbare Verfassung Lügen. Er ließ den Hund das Tempo bestimmen und war Bosch und Brasher bald einige Schritte voraus.

»Wo waren Sie vorher?«, sagte Bosch an Brasher gewandt.

»Wie meinen Sie das?«

»Sie sagten doch, Sie sind neu in der Hollywood Division. Wo waren Sie vorher?«

»Ach so. Auf der Academy.«

Er sah sie überrascht an. Offensichtlich musste er seine Altersschätzung etwas revidieren.

Sie nickte und sagte: »Ich weiß, ich bin nicht mehr die Jüngste.«

Bosch wurde verlegen.

»Nein, das wollte ich damit nicht sagen. Ich dachte nur, Sie wären woanders gewesen. Sie wirken nicht wie eine Anfängerin.«

»Ich bin erst mit vierunddreißig zur Polizei gegangen.«

»Wirklich? Nicht schlecht.«

»Ja. Mich hat’s erst ziemlich spät gepackt.«

»Was haben Sie vorher gemacht?«

»Ach, alles Mögliche. Hauptsächlich rumgereist. Hab eine Weile gebraucht, um rauszufinden, was ich wirklich will. Und möchten Sie wissen, was ich am liebsten machen würde?«

Bosch sah sie an.

»Was?«

»Was Sie machen. Mordfälle.«

Er wusste nicht, was er sagen sollte, ob er sie ermutigen oder davon abbringen sollte.

»Na, dann viel Glück«, sagte er.

»Ich meine, ist das für Sie denn nicht der mit Abstand befriedigendste Job? Schauen Sie doch, was Sie machen, Sie nehmen die übelsten Typen aus dem Spektrum.«

»Dem Spektrum?«

»Aus dem gesellschaftlichen Spektrum.«

»Na ja, vielleicht. Wenn wir Glück haben.«

Sie holten Dr. Guyot ein, der mit dem Hund am Wendekreis stehen geblieben war.

»Ist das die Stelle?«

»Ja. Hier lasse ich sie immer von der Leine. Sie ist dort hoch gelaufen.«

Er deutete auf ein unbebautes, verwildertes Grundstück, das zunächst auf einer Ebene mit der Straße verlief, dann aber steil anstieg. Der große Betonschacht eines Abflusskanals erklärte, warum das Grundstück unbebaut geblieben war. Es gehörte der Stadt und diente dem Zweck, bei heftigen Regenfällen die Wassermassen abzuleiten und von den Häusern an der Straße fernzuhalten. Viele Straßen im Canyon waren ehemalige Bach- und Flussbetten. Ohne diese Abflusskanäle wären sie wieder ihrer ursprünglichen Bestimmung zugeführt worden, wenn es stark regnete.

»Wollen Sie da jetzt rauf?«, fragte der Arzt.

»Jedenfalls will ich es mal versuchen.«

»Ich komme mit«, sagte Brasher.

Bosch sah sie an, dann hörte er ein Auto und drehte sich um. Es war der Streifenwagen. Er hielt an, und Edgewood kurbelte das Fenster runter.

»Ganz heiße Sache, Partner. HD.« Er deutete auf den leeren Beifahrersitz. Brasher runzelte die Stirn und sah Bosch an.

»Ich hasse häusliche Dispute.«

Bosch grinste. Er hasste sie auch, vor allem, wenn Morde daraus wurden.

»Tja, wirklich schade.«

»Dann vielleicht ein andermal.«

Sie ging vorne um den Streifenwagen herum.

»Hier«, sagte Bosch und hielt ihr die Taschenlampe hin.

»Ich habe noch eine zweite im Auto«, sagte sie. »Geben Sie sie mir einfach bei Gelegenheit wieder zurück.«

»Wirklich?«

Er war versucht, sie nach ihrer Telefonnummer zu fragen, tat es aber nicht.

»Ja, wirklich. Viel Erfolg.«

»Ihnen auch. Seien Sie vorsichtig.«

Sie lächelte ihn an und ging dann rasch um den Wagen herum. Sie stieg ein, und der Streifenwagen fuhr los. Bosch wandte sich wieder Guyot und dem Hund zu.

»Eine attraktive Frau«, sagte Guyot.

Bosch ging nicht darauf ein, aber er fragte sich, ob der Arzt die Bemerkung gemacht hatte, weil er Boschs Reaktion auf Brasher bemerkt hatte. Er hoffte, es wäre ihm nicht so deutlich anzusehen gewesen.

»Also gut, Doktor«, sagte er, »dann lassen Sie den Hund mal von der Leine, und ich versuche, ihm zu folgen.«

Guyot tätschelte dem Hund die Brust und klinkte die Leine aus.

»Braves Mädchen, such den Knochen. Los! Such!«

Der Hund schoss auf das Grundstück und war verschwunden, bevor Bosch einen Schritt gemacht hatte. Fast hätte er gelacht.

»Also, was das angeht, hatten Sie Recht, Doc.«

Er drehte sich um, um sich zu vergewissern, dass der Streifenwagen weg war und Brasher den Hund nicht hatte entwischen sehen.

»Soll ich sie zurückpfeifen?«

»Nein. Ich gehe einfach so mal los und sehe mich um. Vielleicht hole ich sie ja ein.«

Er knipste die Taschenlampe an.

3

Im Wald war es dunkel, lange bevor die Sonne verschwunden war. Das Dach aus hohen Monterey-Kiefern hielt den größten Teil des Lichts ab, bevor es nach unten kam. Mithilfe der Taschenlampe arbeitete sich Bosch in der Richtung, in der er den Hund durchs Unterholz hatte preschen hören, den Abhang hinauf. Es war langwierig und mühsam. Der abschüssige Boden war von einer dreißig Zentimeter dicken Nadelschicht bedeckt, die immer wieder unter den Sohlen seiner Stiefel nachgab, wenn er darauf Halt suchte. Weil er sich, um nicht zu fallen, ständig an Zweigen festhalten musste, klebten seine Hände schon nach kurzem von Harz.

Für die ersten dreißig Höhenmeter brauchte Bosch fast zehn Minuten. Dann wurde das Gelände flacher, und weil sich die hohen Bäume lichteten, wurde auch das Licht besser. Er blickte sich nach dem Hund um, konnte ihn aber nirgendwo entdecken. Obwohl er die Straße und Dr. Guyot nicht mehr sehen konnte, rief er nach unten: »Doktor Guyot? Können Sie mich hören?«

»Ja, ich höre Sie.«

»Pfeifen Sie dem Hund.«

Dann hörte er einen dreiteiligen Pfiff. Er war deutlich hörbar, aber sehr leise. Offensichtlich fiel es ihm genauso schwer wie dem Sonnenlicht, durch die Bäume und das Unterholz zu dringen. Bosch versuchte, den Pfiff nachzumachen, und nach ein paar Malen glaubte er, ihn richtig hinzubekommen. Aber der Hund kam nicht.

Bosch ging weiter, blieb aber auf dem flacheren Gelände, weil er glaubte, dass jemand, der eine Leiche vergraben oder loswerden wollte, das eher auf ebenem Untergrund versuchen würde als an einem steilen Abhang. Dem Weg des geringsten Widerstands folgend, steuerte er auf ein Akaziengehölz zu. Und dort entdeckte er sofort eine Stelle, an der vor kurzem die Erde aufgescharrt worden war, als hätte ein Tier oder jemand mit einem Werkzeug planlos im Boden gewühlt. Bosch stocherte mit der Fußspitze in der Erde und den Zweigen, und dann merkte er, dass es keine Zweige waren.

Fr ließ sich auf die Knie nieder und betrachtete im Schein der Taschenlampe die kurzen braunen Knochen, die über eine Fläche von etwa dreißig mal dreißig Zentimetern verteilt waren. Er glaubte, die losen Finger einer Hand vor sich zu haben. Einer kleinen Hand. Einer Kinderhand.

Bosch richtete sich auf. Er merkte, dass ihn sein Interesse an Julia Brasher abgelenkt hatte. Er hatte nichts mitgenommen, um die Knochen einzusammeln. Sie einfach mit bloßen Händen aufzuheben und den Hügel hinunterzutragen hätte gegen die primitivsten Grundregeln der Sicherstellung von Beweismitteln verstoßen.

Die Polaroid-Kamera hing an einem Schnürsenkel um seinen Hals. Er hob sie an sein Gesicht und machte eine Nahaufnahme von den Knochen. Dann trat er zurück und machte aus größerer Entfernung ein Foto von der Stelle unter den Akazien.

In der Ferne hörte er Dr. Guyots schwaches Pfeifen. Er machte sich mit dem gelben Tatortabsperrungsband an die Arbeit. Er wickelte ein kurzes Stück davon um den Stamm einer Akazie und spannte dann eine Absperrung um die Bäume. Während er überlegte, wie er am nächsten Morgen weiter verfahren sollte, trat er unter den Akazien hervor und blickte sich nach etwas um, das er als Luftmarkierung verwenden könnte. Er entdeckte ganz in der Nähe einen Beifußstrauch, den er mehrere Male mit dem gelben Klebeband umwickelte.

Als er damit fertig war, war es fast dunkel. Er sah sich noch einmal flüchtig um, obwohl ihm klar war, dass eine Durchsuchung mit der Taschenlampe sinnlos wäre und das Gelände am nächsten Morgen gründlich durchkämmt werden müsste. Schließlich begann er, mit dem kleinen Taschenmesser an seinem Schlüsselbund einen Meter lange Stücke von dem gelben Klebeband abzuschneiden.

Diese Streifen befestigte er beim Abstieg in regelmäßigen Abständen an Ästen und Büschen. Als er weiter nach unten kam, hörte er von der Straße Stimmen, die er zur Orientierung benutzte. An einer Stelle des Abhangs gab der weiche Untergrund plötzlich nach. Er stürzte und prallte mit dem Oberkörper gegen den Stamm einer Kiefer. Die raue Rinde zerriss sein Hemd und schürfte seine Rippenpartie übel auf.

Bosch blieb mehrere Sekunden reglos liegen. Er fürchtete, sich auf der rechten Seite ein paar Rippen gebrochen zu haben. Jeder Atemzug bereitete ihm Mühe und schmerzte. Laut stöhnend zog er sich langsam an dem Baumstamm hoch, um weiter den Stimmen zu folgen.

Wenig später hatte er die Straße erreicht, wo Dr. Guyot mit seinem Hund und einem anderen Mann wartete. Die zwei Männer machten bestürzte Gesichter, als sie das Blut auf Boschs Hemd sahen.

»Was haben Sie denn gemacht?«, rief Guyot.

»Nichts. Ich bin nur gefallen.«

»Ihr Hemd ist ja … Sie bluten!«

»Das gehört zu meinem Job.«

»Lassen Sie mich das mal ansehen.«

Der Arzt kam auf ihn zu, aber Bosch hielt die Hände hoch.

»Mir fehlt nichts. Wer ist das?«

»Ich bin Victor Ulrich«, antwortete der andere Mann. »Ich wohne hier.«

Er zeigte auf das Haus neben dem unbebauten Grundstück. Bosch nickte.

»Ich wollte nur mal sehen, was hier los ist.«

»Also, im Moment ist gar nichts los. Aber dort oben ist ein Tatort. Beziehungsweise in Kürze wird dort einer sein. Wahrscheinlich kommen wir erst morgen früh zurück, um mit den Ermittlungen fortzufahren. Aber ich muss Sie beide bitten, sich davon fernzuhalten und niemandem etwas davon zu erzählen. Ist das klar?«

Beide Männer nickten.

»Und, Doktor, lassen Sie Ihren Hund die nächsten paar Tage nicht mehr von der Leine. Ich muss jetzt zu meinem Wagen zurück, um zu telefonieren. Mr. Ulrich, wir werden mit Ihnen sprechen müssen. Sind Sie morgen erreichbar?«

»Sicher. Jederzeit. Ich arbeite zu Hause.«

»Woran?«

»Ich schreibe.«

»Okay. Dann bis morgen.«

Bosch ging mit Guyot und dem Hund zu dessen Haus zurück.

»Ich sollte mir Ihre Verletzung wirklich mal ansehen«, drängte Guyot.

»Das wird schon wieder.«

Bosch blickte kurz nach links und glaubte zu sehen, wie sich hinter einem der Fenster des Hauses, an dem sie gerade vorbeikamen, rasch ein Vorhang schloss.

»So, wie Sie gehen, haben Sie sich bestimmt eine Rippe angeknackst«, sagte Guyot. »Vielleicht sogar gebrochen. Vielleicht auch mehr als eine.«

Bosch dachte an die kleinen, dünnen Knochen, die er eben unter den Akazien gesehen hatte.

»Es gibt nichts, was man für eine Rippe tun kann«, sagte er. »Ob sie nun gebrochen ist oder nicht.«

»Ich kann sie mit Heftpflaster fixieren. Danach fällt Ihnen zumindest das Atmen um einiges leichter. Ich kann auch die Wunde versorgen.«

Bosch lenkte ein.

»Okay, Doc, Sie holen Ihre schwarze Tasche, ich hole mein zweites Hemd.«

Wenige Minuten später, in Guyots Haus, säuberte der Arzt den tiefen Kratzer an der Seite von Boschs Brustkorb und fixierte seine Rippen mit Pflastern. Danach war es nicht mehr so schlimm, aber es tat weiterhin weh. Guyot sagte, er könne ihm kein Rezept mehr ausstellen, würde ihm aber ohnehin raten, nichts Stärkeres als Aspirin zu nehmen.

Bosch fiel ein, dass er noch eine Packung Vicodin-Tabletten hatte, die er sich besorgt hatte, als er sich vor ein paar Monaten einen Weisheitszahn hatte ziehen lassen. Sie würden die Schmerzen lindern, wenn er das tatsächlich wollte.

»Es geht schon«, sagte er. »Und vielen Dank für Ihre Hilfe.«

»Nicht der Rede wert.«

Bosch zog sein gutes Hemd an und beobachtete, wie Guyot den Erste-Hilfe-Koffer zumachte. Er fragte sich, wie lange der Arzt schon keinen Patienten mehr behandelt hatte.

»Wie lange sind Sie schon pensioniert?«, fragte er.

»Nächsten Monat werden es zwölf Jahre.«

»Fehlt Ihnen Ihr Beruf?«

Guyot wandte sich von dem Erste-Hilfe-Koffer ab und sah ihn an. Der Tremor war weg.

»Jeden Tag. Wobei mir die Arbeit als solche – die einzelnen Fälle – nicht fehlt, wissen Sie. Aber es war etwas, was ich sinnvoll und nützlich fand. Und das fehlt mir.«

Bosch dachte an das, was Julia Brasher über die Arbeit beim Morddezernat gesagt hatte. Zum Zeichen, dass er verstanden hatte, was Guyot meinte, nickte er.

»Sie sagten, dort oben war ein Tatort?«, sagte der Arzt.

»Ja. Ich habe noch mehr Knochen gefunden. Ich muss mal telefonieren, sehen, was wir machen werden. Dürfte ich kurz Ihr Telefon benutzen? Ich schätze, mein Handy funktioniert hier nicht.«

»Nein, im Canyon nicht. Nehmen Sie den Apparat dort auf dem Schreibtisch. Ich werde Sie so lange allein lassen.«

Er nahm den Erste-Hilfe-Koffer mit, als er das Zimmer verließ. Bosch ging hinter den Schreibtisch und setzte sich. Der Hund lag neben dem Stuhl auf dem Boden. Das Tier blickte auf und schien überrascht, als es Bosch auf dem Platz seines Herrchens sitzen sah.

»Calamity«, sagte er. »Heute hast du, glaube ich, deinem Namen alle Ehre gemacht.«

Bosch langte nach unten und massierte den Hals des Hundes. Der Hund knurrte, und er zog die Hand rasch zurück. Gleichzeitig fragte er sich, ob es an ihm oder an der Erziehung des Hundes lag, dass er so feindselig reagierte.

Er nahm den Hörer ab und wählte die Privatnummer seiner Vorgesetzten, Lt. Grace Billets. Er schilderte ihr, was in der Wonderland Avenue passiert war und was er auf dem Hügel gefunden hatte.

»Wie alt sehen diese Knochen aus, Harry?«, wollte Billets wissen.

Bosch sah auf das Polaroidfoto, das er von den kleinen Knochen gemacht hatte, die er auf der Erde gefunden hatte. Es war eine schlechte Aufnahme, der Blitz zu hell, weil er zu nahe dran gewesen war.

»Keine Ahnung, für mich sehen sie alt aus. Ich würde sagen, mindestens ein paar Jahre.«

»Okay. Was also am Tatort rumliegt, ist nicht frisch.«

»Vielleicht frisch entdeckt, aber nein, es ist schon eine Weile da.«

»Das habe ich auch gemeint. Deshalb glaube ich, sollten wir das Ganze erst mal auf sich beruhen lassen und erst morgen früh anfangen. Was da oben auf diesem Hügel liegt, läuft uns heute Nacht nicht weg.«

»Richtig«, sagte Bosch. »Das finde ich auch.«

Sie schwieg einen Moment, bevor sie sagte: »Diese Sorte Fälle, Harry …«

»Ja, was?«

»Sie kosten eine Menge Geld, sie kosten eine Menge Personal … und sie sind am schwersten zu lösen, falls sie sich überhaupt lösen lassen.«

»Na schön, dann klettere ich eben wieder da hoch und decke die Knochen zu. Und dem Doktor sage ich, er soll seinen Hund künftig an der Leine lassen.«

»Jetzt stellen Sie sich doch nicht so an, Harry, Sie wissen genau, was ich meine.« Sie atmete laut aus. »Der erste Tag des Jahres, und dann gleich so was.«

Bosch war still; er ließ sie ihre verwaltungstechnischen Frustrationen abarbeiten. Es dauerte nicht lang. Das war eins der Dinge, die er an ihr mochte.

»Schön, sonst noch was passiert heute?«

»Nichts Besonderes. Zwei Selbstmorde, das war’s bis jetzt.«

»Okay, wann wollen Sie morgen anfangen?«

»Ich würde gern möglichst früh da rausfahren. Ich telefoniere ein bisschen rum und sehe, was sich tun lässt. Und bevor wir überhaupt was unternehmen, lasse ich erst mal den Knochen untersuchen, den der Hund gefunden hat.«

»Okay, halten Sie mich auf dem Laufenden.«

Das versprach Bosch ihr und hängte auf. Als Nächstes rief er Teresa Corazon, die Leiterin des gerichtsmedizinischen Instituts, zu Hause an. Obwohl ihre außerdienstliche Beziehung schon vor Jahren zu Ende gegangen war und Teresa seitdem mindestens zweimal umgezogen war, hatte sie immer noch dieselbe Telefonnummer, und Bosch wusste sie auswendig. Das kam ihm jetzt sehr gelegen. Er erklärte ihr, worum es ging und dass er eine offizielle Bestätigung brauchte, dass es sich um einen menschlichen Knochen handelte, bevor er weitere Schritte einleiten konnte. Außerdem, erklärte er ihr, bräuchte er für den Fall, dass sich seine Vermutung bestätigte, ein archäologisches Team, das den Tatort so bald wie möglich untersuchte.

Corazon ließ ihn fast fünf Minuten warten.

»Okay«, sagte sie, als sie wieder zurückkam. »Ich konnte Kathy Kohl nicht erreichen. Sie ist nicht zu Hause.«

Kohl war die Polizeiarchäologin. Ihr Spezialgebiet und der eigentliche Grund für ihre Vollzeitbeschäftigung bei der Polizei war, die Knochen von Leichen zu bergen, die in der Wüste im Norden des County beseitigt wurden, was im Schnitt einmal wöchentlich vorkam. Aber Bosch wusste, sie würde dafür abberufen werden, in der Wonderland Avenue die Suche nach weiteren Knochen zu organisieren.

»Und was soll ich jetzt machen? Ich hätte das gern noch heute Abend bestätigt.«

»Immer mit der Ruhe, Harry. Du bist immer so ungeduldig. Du bist wie ein Hund mit einem Knochen – kein Scherz beabsichtigt.«

»Es handelt sich um ein Kind, Teresa. Das sollten wir schon ernst nehmen.«

»Komm einfach her. Ich seh mir diesen Knochen an.«

»Und was ist mit morgen?«

»Ich werde die nötigen Schritte einleiten. Ich habe Kathy eine Nachricht hinterlassen, und sobald wir hier aufgehängt haben, sage ich im Büro Bescheid, dass sie sie über ihren Pager zu erreichen versuchen. Sie wird morgen, sobald es hell ist, mit der Grabung beginnen, und dann können wir dazustoßen. Wenn dann die Knochen geborgen sind, haben wir an der UCLA einen forensischen Anthropologen, der für uns arbeitet und den wir ebenfalls hinzuziehen können, wenn er gerade in L. A. ist. Und ich selbst werde auch hinkommen. Bist du jetzt zufrieden?«

Die letzte Ankündigung ließ Bosch stutzen.

»Teresa«, sagte er schließlich. »Ich möchte das so diskret wie möglich abwickeln – und das auch so lange wie möglich.«

»Und was genau willst du damit sagen?«

»Dass ich nicht ganz sicher bin, ob da unbedingt die Gerichtsmedizinerin des Los Angeles County dabei sein muss. Und dass ich dich schon ziemlich lange nicht mehr ohne einen Kameramann im Schlepptau an einem Tatort gesehen habe.«

»Harry, das ist mein privater Kameramann, ja? Das Material, das er filmt, ist ausschließlich für die künftige Verwendung durch mich gedacht; darüber verfüge einzig und allein ich. Das kommt nicht in den Abendnachrichten.«

»Na gut. Ich finde nur, wir sollten hier möglichst alle Komplikationen vermeiden. Es ist ein Kinderfall. Du weißt, wie die werden können.«

»Komm einfach mit diesem Knochen her. Ich muss in einer Stunde weg.«

Sie hängte abrupt auf.

Bosch bereute, nicht diplomatischer gewesen zu sein, aber zugleich war er froh, Corazon seinen Standpunkt klar gemacht zu haben. Corazon war keine Unbekannte mehr und trat in Court TV und anderen Sendungen regelmäßig als forensische Expertin auf. Außerdem hatte sie es sich zur Angewohnheit gemacht, überallhin einen Kameramann mitzunehmen, um ihre Fälle später in einer der zahlreichen Polizei- und Justiz-Serien im breiten Programmangebot der Kabel- und Satellitensender als Fernsehdokumentationen verwerten zu können. Er durfte und wollte nicht zulassen, dass in einem Fall, in dem möglicherweise ein Kind ermordet worden war, ihre Interessen als prominente Gerichtsmedizinerin mit seinen Interessen als Ermittler in Konflikt gerieten.

Er beschloss, erst dann bei den Special Services und den K-9-Einheiten der Polizei anzurufen, wenn er hinsichtlich des Knochens Gewissheit hatte. Er stand auf und verließ das Zimmer, um nach Guyot zu suchen.

Der Arzt war in der Küche, wo er an einem kleinen Tisch saß und in ein Spiralheft schrieb. Er blickte zu Bosch auf.

»Ich mache mir nur ein paar Notizen zu Ihrer Behandlung. Ich habe mir über jeden Patienten, den ich mal behandelt habe, Notizen gemacht.«

Bosch nickte bloß, obwohl es ihm eigenartig vorkam, dass Guyot sich über ihn Notizen machte.

»Ich muss jetzt los, Doktor. Wir kommen morgen wieder. Mit einem Riesenaufgebot, nehme ich mal an. Möglicherweise brauchen wir Ihren Hund noch mal. Werden Sie zu Hause sein?«

»Ich werde hier sein und bin Ihnen gern behilflich. Was machen Ihre Rippen?«

»Sie tun weh.«

»Aber nur, wenn Sie atmen, oder? Das wird noch etwa eine Woche so bleiben.«

»Vielen Dank für die gute ärztliche Versorgung. Diesen Schuhkarton wollen Sie nicht wieder zurückhaben, oder?«

»Nein, jetzt möchte ich ihn nicht mehr haben.«

Bosch wandte sich zum Gehen, drehte sich aber noch einmal zu Guyot um.

»Doktor, leben Sie allein hier?«

»Inzwischen ja. Meine Frau ist vor zwei Jahren gestorben. Einen Monat vor unserem fünfzigsten Hochzeitstag.«

»Mein Beileid.«

Guyot nickte. »Meine Tochter hat oben in Seattle eine eigene Familie. Ich sehe sie bei besonderen Anlässen.«

Fast hätte Bosch gefragt, warum nur bei besonderen Anlässen, tat es dann aber doch nicht. Er dankte dem Mann noch einmal und ging.

Auf der Fahrt aus dem Canyon und zu Teresa Corazons Haus in Hancock Park behielt er ständig die Hand auf dem Schuhkarton, damit er nicht durchgeschüttelt würde oder vom Sitz rutschte. Er spürte, wie sich tiefes Unbehagen in ihm regte. Er wusste, es lag daran, dass es das Schicksal an diesem Tag nicht gerade gut mit ihm gemeint hatte. Er hatte die übelste Sorte Fall an Land gezogen, die man überhaupt an Land ziehen konnte. Einen Kinderfall.

Kinderfälle ließen einen nicht mehr los. Sie höhlten einen aus und brachten einem Narben bei. Es gab keine kugelsichere Weste, die dick genug war, um zu verhindern, dass man durchbohrt wurde. Kinderfälle ließen einen mit dem Wissen zurück, dass die Welt voll von verlorenem Licht war.

4

Teresa Corazon wohnte in einer Villa im mediterranen Stil mit einem gepflasterten Wendekreis samt Koi-Teich davor. Acht Jahre zuvor, als Bosch eine kurze Beziehung mit ihr gehabt hatte, hatte sie in einer Zwei-Zimmer-Eigentumswohnung gewohnt. Für das Haus und den dazu gehörigen Lebensstil kamen die Segnungen von Fernsehen und Berühmtheit auf. Sie war nicht mehr annähernd die Frau, die gegen Mitternacht mit einer Flasche billigem Rotwein von Trader Joe’s und einem Video ihres Lieblingsfilms unangemeldet bei ihm aufgetaucht war. Die Frau, die zwar hemmungslos ehrgeizig gewesen war, aber noch nicht geschickt genug, ihre berufliche Stellung zur persönlichen Bereicherung zu nutzen.

Bosch wusste, dass er sie jetzt daran erinnerte, wer sie einmal gewesen war und was sie verloren hatte, um all das zu bekommen, was sie jetzt hatte. Kein Wunder also, dass sie nur noch selten und sporadisch Kontakt miteinander hatten, und wenn sich eine Begegnung dennoch nicht vermeiden ließ, war sie so spannungsgeladen wie ein Zahnarztbesuch.

Er parkte auf dem Wendekreis und stieg mit dem Schuhkarton und den Polaroidfotos aus. Als er um den Wagen herumging und in den Teich sah, konnte er die dunklen Umrisse der Fische erkennen, die unter der Wasseroberfläche schwammen. Lächelnd musste er an den Film Chinatown denken, und wie oft sie ihn sich in dem Jahr, in dem sie zusammen gewesen waren, angesehen hatten. Er erinnerte sich, wie gut ihr die Darstellung des Gerichtsmediziners gefallen hatte. Er trug bei der Obduktion einer Leiche eine schwarze Metzgerschürze und aß ein Sandwich. Bosch bezweifelte, dass sie die Dinge immer noch mit derselben Art von Humor betrachtete.

Die Lampe, die über der massiven Holztür hing, ging an, und Corazon öffnete, bevor er die Tür erreichte. Sie trug eine schwarze Hose und eine cremefarbene Bluse. Wahrscheinlich wollte sie noch zu einer Neujahrsparty. Sie sah an ihm vorbei auf den Slickback, in dem er gekommen war.

»Mach lieber schnell, bevor diese Kiste mein Pflaster mit Öl volltropft.«

»Guten Abend auch, Teresa.«

»Ist es das?«

Sie deutete auf den Schuhkarton.

»Das ist es.«

Er reichte ihr die Polaroidfotos und machte sich daran, den Deckel der Schachtel abzunehmen. Sie hatte eindeutig nicht vor, ihn auf ein Glas Neujahrschampagner nach drinnen zu bitten.

»Möchtest du es gleich hier machen?«

»Ich habe nicht viel Zeit. Ich dachte, du würdest früher kommen. Welcher Trottel hat die denn aufgenommen?«

»Ich.«

»Anhand dieser Fotos lässt sich überhaupt nichts sagen. Hast du einen Handschuh?«

Bosch zog einen Gummihandschuh aus seiner Jackentasche und gab ihn ihr. Er nahm die Fotos wieder an sich und steckte sie in die Innentasche seines Jacketts. Sie zog geübt den Handschuh an und griff in die offene Schachtel. Sie hob den Knochen hoch und hielt ihn ins Licht. Bosch schwieg. Er konnte ihr Parfum riechen. Wie gewohnt war es stark, ein Relikt aus der Zeit, als sie den größten Teil ihrer Zeit in Obduktionsräumen verbracht hatte.

Nach einer Fünf-Sekunden-Begutachtung legte sie den Knochen in den Karton zurück.

»Menschlich.«

»Ganz sicher?«

Sie bedachte Bosch mit einem bösen Blick, als sie den Handschuh auszog.

»Es ist ein Humerus. Ein Oberarmknochen. Ich würde sagen, ein zehnjähriges Kind. Auch wenn du nicht mehr viel von meinen Fähigkeiten hältst, Harry, habe ich sie trotzdem noch.«

Sie warf den Handschuh in den Karton auf den Knochen. Mit ihren verbalen Sticheleien konnte Bosch leben, aber was sie mit dem Handschuh machte, störte ihn – dass sie ihn so auf den Knochen des Kindes warf.

Er langte in die Schachtel und nahm den Handschuh heraus. Ihm fiel etwas ein, und er hielt ihr den Handschuh wieder hin.

»Der Mann, dessen Hund das gefunden hat, sagte, auf dem Knochen wäre eine Fraktur. Eine verheilte Fraktur. Möchtest du ihn dir noch mal ansehen, ob du vielleicht …«

»Nein. Ich bin sowieso schon spät dran. Du musst im Moment sowieso nur wissen, dass er von einem Menschen ist. Das hast du jetzt mit Brief und Siegel. Näher untersucht wird der Knochen dann unter den entsprechenden Bedingungen in der Gerichtsmedizin. Aber jetzt muss ich wirklich los. Ich komme morgen früh vorbei.«

Bosch sah sie lange an.

»Klar, Teresa, und amüsier dich noch gut heute Abend.«

Sie wandte den Blick ab und verschränkte die Arme über der Brust. Er machte vorsichtig den Deckel auf den Karton, nickte ihr zu und ging zu seinem Auto. Er hörte, wie die massive Tür hinter ihm zuging.

Als er am Fischteich vorbeikam, musste er wieder an Chinatown denken und sprach leise den letzten Satz des Films vor sich hin.

»Vergiss es, Jake, wir sind in Chinatown.«

Er stieg in sein Auto, und als er nach Hause fuhr, hielt er den Schuhkarton auf dem Sitz neben sich die ganze Zeit mit der Hand fest.

5

Bis um 9 Uhr am nächsten Morgen war das Ende der Wonderland Avenue ein Polizeilager. Und in seinem Mittelpunkt war Harry Bosch. Er dirigierte Teams von Streifenpolizei, K-9, Spurensicherung SID, gerichtsmedizinischem Institut und Special Services. Am Himmel kreiste ein Polizeihubschrauber, und ein Dutzend Kadetten von der Police Academy standen herum und warteten auf Anweisungen.

Zuvor hatte die Lufteinheit bereits den Beifußstrauch, den Bosch mit gelbem Tatort-Tape umwickelt hatte, ausgekundschaftet und aus der Luft nachgeprüft, ob die Stelle, an der Bosch die Knochen gefunden hatte, tatsächlich von der Wonderland am besten zu erreichen war. Dann machte sich die Special-Services-Einheit an die Arbeit. Der Tatort-Tapespur folgend, hämmerten und knüpften die sechs Mann des Teams eine Reihe hölzerner Rampen und Treppen mit Seilhandläufen zusammen, die zu den Knochen auf dem Hügel hinaufführten. Die Stelle war nun wesentlich einfacher zu erreichen als am Abend zuvor.

Ein solches Nest polizeilicher Aktivitäten ließ sich nicht geheim halten. Deshalb war die Wonderland bis 9 Uhr auch ein Medienlager geworden. Hinter den Straßensperren, die einen halben Block vor dem Wendekreis errichtet worden waren, drängten sich die Aufnahmewagen. Die Journalisten hatten sich in pressekonferenzgroßen Gruppen zusammengeschart. Und ein Stück über dem Polizeihubschrauber kreisten nicht weniger als fünf Nachrichtenhubschrauber. Wegen des daraus resultierenden Lärmpegels waren im Polizeipräsidium im Parker Center bereits eine ganze Reihe von Anwohnerbeschwerden eingegangen.

Bosch machte sich bereit, die erste Gruppe zur Fundstelle hinaufzuführen. Zuerst besprach er sich mit Jerry Edgar, den er bereits am Abend zuvor über die Einzelheiten des Falls in Kenntnis gesetzt hatte.

»Als Erstes«, sagte er, »bringen wir die Gerichtsmedizin und die Spurensicherung hoch. Anschließend holen wir die Kadetten und die Hunde. Ich möchte, dass du das übernimmst.«

»Kein Problem. Hast du gesehen, dass Corazon wieder ihren verdammten Kameramann dabei hat?«

»Dagegen können wir im Moment leider nichts tun – außer hoffen, dass sie sich schnell zu langweilen beginnt und in die Stadt zurückfährt, wo sie hingehört.«

»Das könnten übrigens auch genauso gut irgendwelche alten Indianerknochen sein.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Das glaub ich nicht. Dafür sind sie nicht tief genug unter der Erde.«

Bosch ging auf die erste Gruppe zu: Teresa Corazon, ihr Kameramann, zwei Männer von der Spurensicherung und das vier Mann starke Grabungsteam, das aus der Archäologin Kathy Kohl und drei Ermittlern bestand, die das Schaufeln übernehmen würden. Die Mitglieder des Grabungsteams hatten weiße Overalls an. Corazon trug etwas Ähnliches wie am Abend zuvor, einschließlich Schuhen mit fünf Zentimeter hohen Absätzen.

Bosch winkte die Gruppe enger zusammen, um mit ihnen sprechen zu können, ohne dass alle anderen mithörten.

»Also, wir gehen jetzt da rauf und beginnen mit Dokumentation und Bergung. Sobald wir damit fertig sind, holen wir die Hunde und die Kadetten hoch, damit sie das angrenzende Areal absuchen und die Fundstelle möglicherweise ausweiten. Sie …«

Er hielt inne und reckte Corazons Kameramann seine erhobene Hand entgegen.

»Machen Sie die Kamera aus. Sie können sie filmen, aber nicht mich.«

Der Mann nahm die Kamera runter. Nach einem beziehungsvollen Blick auf Corazon fuhr Bosch fort: »Sie wissen alle, was Sie zu tun haben, ich brauche Ihnen also keine Anweisungen zu erteilen. Das Einzige, worauf ich Sie allerdings hinweisen möchte, ist: Es ist nicht ganz ohne, da rauf zu kommen. Sogar mit den ganzen Rampen und Treppen. Seien Sie also vorsichtig. Halten Sie sich an den Seilen fest, passen Sie auf, wo Sie hintreten. Wir möchten schließlich nicht, dass sich jemand verletzt. Wenn Sie schwere Ausrüstung haben, teilen Sie sie auf und gehen Sie lieber mehrere Male. Wenn Sie trotzdem noch Hilfe brauchen, lasse ich es die Kadetten hochbringen. Achten Sie nicht auf die Zeit. Achten Sie nur auf Ihre Sicherheit. Also dann, alles klar?«

Alle nickten. Bosch winkte Corazon zu einer privaten Unterredung beiseite.

»Du bist nicht richtig angezogen«, sagte er.

»Fang jetzt bloß nicht an, mir zu erzählen …«

»Soll ich mein Hemd ausziehen, damit du meine Rippen sehen kannst? Mein Brustkorb sieht aus wie Heidelbeerkuchen, weil ich gestern Abend dort oben hingefallen bin. Dein Schuhwerk ist dafür nicht ganz das Richtige. Für die Kamera mag das alles ja gut aussehen, aber –«

»Überlass das ruhig mir. Ich komme schon klar. Sonst noch was?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Ich habe dich gewarnt«, sagte er. »Gehen wir.«

Er schritt auf die Rampe zu, und die anderen folgten ihm. Der Special-Services-Trupp hatte einen hölzernen Torbogen gebaut, der als Kontrollpunkt diente. Dort stand ein Streifenpolizist mit einem Klemmbrett. Bevor er jemanden durchließ, notierte er Namen und Dienststelle des Betreffenden.

Bosch ging voran. Der Aufstieg war einfacher als am Tag zuvor, aber sein Brustkorb brannte vor Schmerzen, als er sich an den Seilen die Rampen und Treppen hinaufzog. Er sagte nichts und versuchte sich nichts anmerken zu lassen.

Als er die Akazien erreichte, bedeutete er den anderen zu warten, während er sich unter dem Tatort-Tape hindurch duckte. Die aufgewühlte Erde und die kleinen braunen Knochen, die er am Abend zuvor entdeckt hatte, schienen unangetastet.

»Okay, kommen Sie rein und sehen Sie sich das Ganze mal an.«

Der Rest der Gruppe kam unter dem Absperrungsband durch und bildete einen Halbkreis um die Knochen. Die Kamera begann zu laufen, und Corazon übernahm das Kommando.

»Also, als Erstes gehen wir jetzt wieder hinter die Absperrung zurück und machen Fotos. Dann legen wir ein Raster an, und Dr. Kohl wird Ausgrabung und Bergung leiten. Wenn Sie etwas finden, fotografieren Sie es aus allen nur erdenklichen Blickwinkeln, bevor Sie es einsammeln.«

Sie wandte sich einem der Ermittler zu.

»Finch, Sie machen die Skizzen. Standardraster. Alles dokumentieren. Gehen Sie nicht davon aus, dass wir uns auf Fotos verlassen können.«

Finch nickte. Corazon wandte sich Bosch zu.

»Das wär’s dann eigentlich schon, Detective. Je weniger Leute sich hier drinnen aufhalten, desto besser.«

Bosch nickte und reichte ihr ein Funkgerät.

»Ich bin in der Nähe. Wenn Sie mich brauchen, rufen Sie mich über Funk. Handys funktionieren hier oben nicht. Aber passen Sie auf, was Sie sagen.«

Er zeigte zum Himmel hinauf, wo die Medienhubschrauber ihre Kreise zogen.

»Da fällt mir ein«, sagte Kohl, »wir werden, glaube ich, zwischen den Bäumen eine Plane spannen, damit wir etwas ungestörter sind – und besser vor der Sonne geschützt. Geht das in Ordnung?«

»Ab sofort ist das Ihr Tatort«, sagte Bosch. »Machen Sie, was Sie für richtig halten.«

Gefolgt von Edgar, stieg er die Rampe wieder hinunter.

»Das kann Tage dauern, Harry«, sagte Edgar.

»Sogar Wochen.«

»Aber so viel Zeit werden Sie uns nicht lassen. Das ist dir doch klar, oder?«

»Sicher.«

»Du weißt ja, bei solchen Fällen … wahrscheinlich können wir von Glück reden, wenn wir das Opfer überhaupt identifizieren können.«

»Ich weiß.«

Bosch ging einfach weiter. Als er unten an der Straße ankam, sah er, dass Lt. Billets mit ihrem Vorgesetzten, Capt. LeValley, eingetroffen war.

»Trommle doch schon mal die Kadetten zusammen, Jerry«, sagte Bosch zu Edgar. »Halte ihnen den Tatort-Standardvortrag. Ich komme gleich nach.«

Bosch ging zu Billets und LeValley und setzte sie über den jüngsten Stand der Dinge in Kenntnis. Er führte sämtliche bisherigen Maßnahmen auf, einschließlich der Anwohnerbeschwerden über das Hämmern, Sägen und Hubschrauberknattern.

»Irgendetwas müssen wir den Medien auf jeden Fall geben«, sagte LeValley. »Die Pressestelle will wissen, ob Sie möchten, dass sie sich im Parker Center darum kümmern, oder ob Sie die Sache selbst übernehmen wollen.«

»Ich will damit nichts zu tun haben. Was weiß die Pressestelle über die Sache?«

»So gut wie nichts. Deshalb sollten Sie sie anrufen, damit sie eine Presseerklärung ausarbeiten können.«

»Captain, ich habe hier zu tun. Könnte ich –«

»Nehmen Sie sich die Zeit, Detective. Halten Sie sie uns vom Hals.«

Als Bosch zu den Journalisten schaute, die ein Stück weiter an der Straßensperre warteten, sah er Julia Brasher, die einem Streifenpolizisten ihre Dienstmarke zeigte und durchgelassen wurde. Sie war in Zivil.

»Also gut. Ich rufe sie an.«

Er ging in Richtung von Dr. Guyots Haus die Straße hinunter. Brasher, die ihm entgegenkam, lächelte ihn an.

»Ich habe Ihre Taschenlampe«, sagte Bosch. »Sie ist unten in meinem Auto. Ich muss sowieso zu Dr. Guyots Haus.«

»Oh, machen Sie sich deshalb mal keine Gedanken. Das ist nicht der Grund, warum ich hier bin.«

Sie änderte die Richtung und ging neben Bosch her. Er inspizierte ihre Kleider: eine verwaschene Jeans und ein T-Shirt von einem 5K-Wohltätigkeitslauf.

»Sie sind jetzt nicht im Dienst, oder?«

»Nein, ich habe die Schicht von drei bis elf. Ich dachte nur, Sie könnten vielleicht eine Freiwillige brauchen. Ich habe mitbekommen, dass Sie ein paar Leute von der Academy angefordert haben.«

»Sie möchten also da rauf gehen und nach Knochen suchen?«

»Ich will was lernen.«

Bosch nickte. Sie gingen auf Guyots Haus zu. Die Tür wurde geöffnet, bevor sie sie erreichten, und der Arzt bat sie ins Haus. Bosch fragte, ob er das Telefon im Arbeitszimmer noch einmal benutzen dürfte, und Guyot zeigte ihm den Weg, obwohl das nicht nötig war. Bosch setzte sich an den Schreibtisch.

»Was machen Ihre Rippen?«, erkundigte sich der Arzt.

»Es geht.«

Brasher zog die Augenbrauen hoch, und Bosch ging darauf ein.

»Ich hatte einen kleinen Unfall, als ich gestern Abend dort oben war.«

»Was ist passiert?«

»Ach, ich dachte mir eigentlich nichts Böses, als mich plötzlich grundlos ein Baumstamm anfiel.«

Sie verzog das Gesicht, und irgendwie schaffte sie es, gleichzeitig auch zu grinsen.

Bosch wählte die Nummer der Pressestelle aus dem Gedächtnis und berichtete einem Mitarbeiter in groben Zügen über den Fall. Irgendwann hielt er mit der Hand den Hörer zu und fragte Guyot, ob er in der Presseerklärung namentlich genannt werden wollte. Der Arzt lehnte ab. Wenige Minuten später war Bosch fertig und legte auf. Er sah Guyot an.

»Sobald wir in ein paar Tagen den Fundort frei geben, werden wahrscheinlich jede Menge Journalisten hier rumschnüffeln. Ich würde mal sagen, sie werden nach dem Hund suchen, der den Knochen gefunden hat. Wenn Sie also Ihre Ruhe vor ihnen haben wollen, lassen Sie Calamity nicht aus dem Haus. Andernfalls werden sie Ihnen wahrscheinlich schnell auf die Spur kommen.«

»Ein guter Rat«, sagte Guyot.

»Und vielleicht sollten Sie auch Ihren Nachbarn, Mr. Ulrich, anrufen, dass er keinem Journalisten was erzählt.«

Beim Verlassen des Hauses fragte Bosch Brasher, ob sie ihre Taschenlampe zurück wollte, und sie sagte, sie hätte keine Lust, sie ständig mit sich rumzuschleppen, wenn sie beim Absuchen des Geländes half.

»Geben Sie sie mir ein andermal zurück«, sagte sie.

Bosch gefiel die Antwort. So bekam er mindestens noch eine Chance, sich mit ihr zu treffen.

Wieder zurück am Wendekreis sah Bosch, wie Edgar den Kadetten Anweisungen erteilte.

»Die goldene Regel am Tatort lautet: Nichts anfassen, bevor es untersucht, fotografiert und in die Karte eingetragen ist.«

Bosch trat in den Kreis.

»Und? Können wir?«

»Sie sind so weit.« Edgar deutete mit dem Kopf auf zwei Kadetten, die Metalldetektoren trugen. »Die habe ich mir von der Spurensicherung geborgt.«

Bosch nickte und hielt den Kadetten und Brasher den gleichen Sicherheitsvortrag, den er den Leuten von der Spurensicherung gehalten hatte. Dann stiegen sie zur Fundstelle hoch. Bosch stellte Edgar Brasher vor und ließ anschließend seinen Partner durch die Sperre vorangehen. Er bildete die Nachhut und ging hinter Brasher.

»Wenn dieser Tag zu Ende geht«, sagte er, »wird sich zeigen, ob Sie immer noch zum Morddezernat wollen.«

»Schlimmeres, als jedem Funkspruch hinterherzuhecheln und bei Dienstschluss die Kotze vom Rücksitz zu putzen, kann es eigentlich gar nicht geben.«

»An die Zeiten kann ich mich noch gut erinnern.«

Bosch und Edgar ließen die zwölf Kadetten und Brasher auf dem an die Akazien angrenzenden Gelände eine Mann-an-Mann-Suche durchführen. Danach ging Bosch wieder nach unten und holte die zwei K-9-Teams, damit sie bei der Suche halfen.

Sobald das erledigt war, ließ er Edgar mit den Kadetten allein und kehrte zu den Akazien zurück, um zu sehen, wie das Grabungsteam vorankam. Kohl saß auf einer Kiste und beaufsichtigte die Anbringung der hölzernen Pflöcke, zwischen denen die Schnüre für das Ausgrabungsraster gespannt werden sollten.

Bosch hatte schon einmal mit Kohl zusammengearbeitet und wusste, dass sie sehr gründlich war und etwas von ihrem Job verstand. Sie war Ende dreißig und hatte die Figur und die Bräune einer Tennisspielerin. Bosch hatte sie zufällig einmal in einer Freizeitanlage mit ihrer Zwillingsschwester Tennis spielen sehen. Sie hatten einen Menschenauflauf verursacht. Es sah aus, als schlüge jemand den Ball gegen eine Spiegelwand.

Kohl fiel das glatte blonde Haar ins Gesicht und verdeckte ihre Augen, als sie auf das große Klemmbrett in ihrem Schoß hinabblickte. Sie machte sich auf einem Bogen Papier, auf den bereits ein Raster gedruckt war, Notizen. Bosch spähte über ihre Schulter. Kohl versah jedes einzelne Kästchen mit einem Buchstaben, wenn der entsprechende Pflock in die Erde gesteckt wurde. Oben auf die Seite hatte sie »Stadt der Knochen« geschrieben.

Bosch tippte mit dem Finger auf die Überschrift.

»Wie kommen Sie auf diesen Namen?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Weil wir gerade die Straßen und Häuserblöcke von etwas abstecken, das für uns eine Stadt werden wird«, sagte sie und fuhr dabei mit den Fingern über ein paar Linien des Rasters. »Zumindest wenn wir hier arbeiten, wird es so für uns sein. Dann ist das unsere kleine Stadt.«

Bosch nickte.

»In jedem Mord ist die Geschichte einer Stadt«, sagte er.

Kohl sah zu ihm hoch.

»Wer hat das gesagt?«

»Keine Ahnung. Irgendjemand jedenfalls.«

Er richtete seine Aufmerksamkeit auf Corazon, die über den an der Oberfläche liegenden kleinen Knochen kauerte und sie betrachtete, während das Objektiv der Videokamera sie betrachtete. Er überlegte, was er darüber sagen könnte, als der Signalton seines Funkgeräts ertönte. Er nahm es vom Gürtel.

»Hier Bosch.«

»Edgar. Komm mal hier rüber, Harry. Wir haben schon was.«

»Okay.«

Edgar stand etwa vierzig Meter von den Akazien entfernt an einer fast ebenen Stelle im Gebüsch. Ein halbes Dutzend Kadetten und Brasher hatten einen Kreis gebildet und sahen auf etwas in dem kniehohen Gebüsch hinab. Der Polizeihubschrauber begann immer enger über ihnen zu kreisen.

Bosch erreichte die Gruppe und sah auf den Boden. Es war der zum Teil in der Erde steckende Schädel eines Kindes, der aus leeren Augenhöhlen zu ihm hochstarrte.

»Niemand hat ihn angefasst«, sagte Edgar. »Gefunden hat ihn Brasher.«

Bosch sah sie an, und das Schmunzeln, das sonst immer um ihre Augen und ihren Mund zu spielen schien, war verflogen. Er sah wieder den Schädel an und zog das Funkgerät vom Gürtel.

»Dr. Corazon?«

Es dauerte ziemlich lang, bis ihre Stimme zurückkam.

»Ja, ich bin hier. Was ist?«

»Wir müssen den Fundort ausweiten.«

6

Mit Bosch als befehligendem General der kleinen Armee, die sich an dem erweiterten Tatort zu schaffen machte, gingen die Arbeiten gut voran. Die Knochen kamen leicht aus dem Boden und dem Unterholz auf dem Hügel, als hätten sie schon sehr lange ungeduldig gewartet. Bis Mittag hatte Kathy Kohls Team drei Quadrate des Rasters freigelegt, und Dutzende von Knochen kamen aus der dunklen Erde. Wie ihre archäologischen Pendants, welche die Hinterlassenschaften alter Kulturen zutage fördern, verwendeten die Mitglieder das Grabungsteam kleine Gerätschaften und Pinsel, um die Knochen behutsam ans Licht zu bringen. Außerdem benutzten sie Metalldetektoren und Dampfsonden. Das Verfahren war zwar zeitraubend, aber es ging schneller, als Bosch gehofft hatte.

Ausgelöst hatte diese Temposteigerung die Entdeckung des Schädels, die der Operation insgesamt etwas Dringlicheres verlieh. Zunächst wurde der Schädel aus dem Boden herausgelöst, und als ihn Teresa Corazon dann vor laufender Kamera untersuchte, wurden Frakturlinien und operative Vernarbungen sichtbar. Spuren eines chirurgischen Eingriffs bestätigten, dass die Knochen noch nicht allzu alt sein konnten. Für sich genommen, waren die Frakturen noch kein eindeutiger Hinweis auf ein Gewaltverbrechen, aber betrachtete man sie unter dem Gesichtspunkt, dass die Leiche vergraben worden war, erzählten sie offensichtlich die Geschichte eines Mordes.

Als die Teams auf dem Hügel um zwei Uhr Mittagspause machten, war bereits die Hälfte des Skeletts aus dem Raster geborgen worden. Ein paar weitere Knochen waren nicht weit entfernt von den Kadetten im Gebüsch gefunden worden. Außerdem hatte Kohls Team Reste zersetzter Kleidungsstücke und eines Leinwandrucksacks zutage gefördert, der, seiner Größe nach zu schließen, einem Kind gehört hatte.

Die Knochen wurden in quadratischen Holzkisten mit Seilgriffen den Hügel hinuntergebracht. Bis zur Mittagspause hatte ein forensischer Anthropologe im gerichtsmedizinischen Institut mit der Untersuchung dreier Kisten voller Knochen begonnen. Die Kleider, von denen die meisten bis zur Unkenntlichkeit zersetzt waren, und der Rucksack, der ungeöffnet geblieben war, wurden in das Labor der Scientific Investigation Division, der Spurensicherung des LAPD, gebracht.

Eine Sondierung des Grabungsrasters mit Metalldetektoren förderte eine einzige Münze zutage – einen 1975 geprägten Vierteldollar, der in ungefähr derselben Tiefe wie die Knochen etwa fünf Zentimeter neben dem linken Beckenknochen gefunden wurde. Die Vermutung war, dass sich der Quarter in der linken vorderen Tasche der Hose befunden hatte, die wie das Körpergewebe längst verwest war. Für Bosch war die Münze einer der Schlüsselhinweise auf den Todeszeitpunkt: Wenn zutraf, dass die Münze zusammen mit der Leiche vergraben worden war, konnte sich der Tod nicht vor 1975 ereignet haben.

Die Polizeiführung hatte veranlasst, dass zwei Baustellen-Verpflegungswagen in die Wonderland Avenue kamen, um die am Tatort beschäftigte Truppe mit Essen zu versorgen. Die Mittagspause war spät, und die Leute waren hungrig. Einer der Lkws gab heiße Mahlzeiten aus, der andere Sandwiches. Bosch wartete mit Julia Brasher am Ende der Schlange vor dem Sandwich-Lkw. Die Schlange schrumpfte nur langsam, aber es störte ihn nicht. Sie unterhielten sich hauptsächlich über die Ermittlungen auf dem Hügel und tauschten Klatsch über Vorgesetzte aus. Es ging darum, sich gegenseitig kennenzulernen. Bosch fühlte sich zu ihr hingezogen, und je mehr er sie von ihren Erfahrungen als Berufsanfängerin und Frau bei der Polizei erzählen hörte, desto mehr war er von ihr angetan. Sie legte in Hinblick auf ihren Job eine Mischung aus gespannter Erwartung, Ehrfurcht und Zynismus an den Tag, die Bosch von seinen Anfangstagen bei der Polizei gut in Erinnerung hatte.

Als ihn noch ungefähr fünf Personen vom Bestellfenster des Essenslasters trennten, hörte Bosch, wie jemand im Lkw einem der Kadetten Fragen über die Ermittlungen stellte.

»Sind es Knochen von mehreren Leuten?«

»Keine Ahnung, Mann. Wir suchen bloß nach ihnen, sonst nichts.«

Bosch beobachtete den Mann, der die Frage gestellt hatte.

»Waren sie richtig zerstückelt?«

»Schwer zu sagen.«

Bosch ging von da, wo er mit Brasher stand, auf die Rückseite des Lkws. Durch die offene Hecktür konnte er sehen, dass im Innern des Lkws drei Männer mit Schürzen arbeiteten. Beziehungsweise zu arbeiten schienen. Sie merkten nicht, dass Bosch sie beobachtete. Zwei der Männer machten die bestellten Sandwiches. Der Mann in der Mitte, der dem Kadetten die Fragen gestellt hatte, bewegte lediglich die Arme auf der Arbeitsplatte unter dem Bestellfenster. Er tat nichts, aber für jemanden außerhalb des Lkws sah es so aus, als machte er ein Sandwich. Bosch sah zu, wie der Mann rechts ein Sandwich durchschnitt, es auf einen Pappteller legte und dem Mann in der Mitte zuschob. Der Mann in der Mitte reichte es dem Kadetten, der es bestellt hatte, durch das Fenster.

Bosch stellte fest, dass die zwei richtigen Sandwichmacher Jeans und T-Shirts unter ihren Schürzen trugen, der Mann in der Mitte dagegen eine Hose mit Aufschlag und ein Hemd mit Kragen. Aus der Gesäßtasche seiner Hose ragte ein Notizblock. Einer von diesen langen, dünnen, wie Reporter sie benutzten.

Bosch steckte seinen Kopf durch die Tür und sah sich um. Auf einem Bord neben der Tür sah er einen zusammengerollten Sportsakko. Er nahm ihn und trat von der Tür zurück. Bei der Durchsuchung seiner Taschen fand er einen vom LAPD ausgestellten Presseausweis an einer Umhängekette. Auf dem Ausweisfoto war der mittlere Sandwichmacher abgebildet. Er hieß Victor Frizbe und war für die New Times tätig.

Bosch hielt den Sakko mit gestrecktem Arm zur Seite, sodass er aus dem Innern des Lkw nicht zu sehen war, und klopfte von außen an den Lkw. Als sich die drei Männer zu ihm umdrehten, winkte er Frizbe zu sich heran. Der Journalist zeigte mit einem Blick auf seine Brust, der Wer, ich? bedeutete, und Bosch nickte. Frizbe kam an die Tür und beugte sich zu Bosch herab.

»Ja?«

Bosch packte ihn am Latz der Schürze und riss ihn aus dem Lkw. Frizbe landete auf den Füßen, musste aber mehrere Schritte laufen, um nicht hinzufallen. Als er sich umdrehte, um zu protestieren, schleuderte ihm Bosch den zusammengeknüllten Sakko gegen die Brust.

Zwei Streifenpolizisten – sie aßen immer als erste – warfen in der Nähe Pappteller in einen Abfalleimer. Bosch winkte ihnen zu.

»Bringen Sie ihn zur Absperrung zurück. Wenn Sie ihn noch mal hier reinschleichen sehen, verhaften Sie ihn.«

Die Cops nahmen Frizbe an den Armen und führten ihn in Richtung Absperrung ab. Frizbe fing an zu protestieren, und sein Gesicht wurde so rot wie eine Cola-Dose, aber die Streifenpolizisten ignorierten alles bis auf seine Arme und führten ihn seiner Demütigung vor den anderen Reportern entgegen. Bosch sah ihnen eine Weile nach, dann nahm er den Presseausweis aus seiner Gesäßtasche und warf ihn in die Mülltonne.

Er kehrte wieder zu Brasher in die Schlange zurück. Jetzt waren sie nur noch zwei Kadetten davon entfernt, etwas zu essen zu bekommen.

»Worum ging’s da eben?«, wollte Brasher wissen.

»Verstoß gegen die Hygienevorschriften. Der Kerl hat sich die Hände nicht gewaschen.«

Sie begann zu lachen.

»Doch, wirklich. Gesetz ist Gesetz.«

»Da kann ich nur hoffen, dass ich mein Sandwich bekomme, bevor Sie eine Kakerlake entdecken und den ganzen Laden dicht machen.«

»Keine Angst, diese Kakerlake bin ich, glaube ich, gerade los geworden.«

Zehn Minuten später, nachdem Bosch dem Besitzer des Lkw eine Standpauke gehalten hatte, weil er einen Journalisten an den Tatort geschmuggelt hatte, gingen sie mit ihren Sandwiches und Getränken zu einem der Klapptische, die die Männer von Special Services am Wendekreis aufgebaut hatten. Der Tisch war für die Ermittler reserviert, aber Bosch hatte keine Skrupel, Brasher mitzunehmen. Neben Kohl und einem der Gräber ihres Teams war auch Edgar da. Bosch stellte Brasher denen vor, die sie nicht kannten, und erwähnte, dass sie die Meldung als Erste bearbeitet und ihm am Abend zuvor geholfen hatte.

»Und wo ist die Chefin?«, fragte Bosch, an Kohl gewandt.

»Oh, sie hat schon gegessen. Ich glaube, sie wollte noch ein Interview mit sich selbst aufnehmen oder so.«

Bosch grinste und nickte.

»Ich glaube, ich hole mir noch einen Nachschlag«, sagte Edgar. Er stieg über die Bank und entfernte sich mit seinem Teller.

Bosch biss in sein Sandwich und begann genießerisch zu kauen. Er war völlig ausgehungert. Eigentlich hatte er in der Pause nichts anderes tun wollen, als essen und sich ausruhen, aber Kohl fragte ihn, ob es ihm recht wäre, wenn sie ihm einige der Schlüsse vortrug, die sie aus den Grabungsergebnissen gezogen hatte. Bosch hatte den Mund gerade voll. Nachdem er hinuntergeschluckt hatte, bat er sie zu warten, bis sein Partner zurück wäre. Sie unterhielten sich ganz allgemein über den Zustand der Knochen und über Kohls Theorie, der Umstand, dass die Knochen in so geringer Tiefe vergraben worden waren, habe dazu geführt, dass Tiere sie ausgegraben und verstreut hätten – möglicherweise schon vor Jahren.

»Wir finden bestimmt nicht alle«, sagte sie. »Nicht annähernd. Wir werden rasch an den Punkt kommen, an dem Aufwand und Kosten in keinem Verhältnis mehr zum Ergebnis stehen.«

Edgar kam mit einem frischen Teller Brathähnchen zurück. Bosch nickte Kohl zu, worauf sie auf den Notizblock sah, der links von ihr auf dem Tisch lag. Sie überflog einige ihrer Notizen und begann: »Worauf ich Sie besonders aufmerksam machen möchte, sind die Tiefe des Grabes und seine Umgebung. Ich glaube, diese Punkte spielen eine ganz entscheidende Rolle. Sie müssen irgendwie mit der Frage zusammenhängen, wer dieser Junge war und was mit ihm passiert ist.«

»Ein Junge?«

»Die Hüftbreite und der Gummizug der Unterhose.«

Sie erklärte ihnen, dass unter den zerfallenen und verrotteten Kleidungsresten der Gummizug als einziger Bestandteil der Unterwäsche übrig geblieben war, in der man die Leiche verscharrt hatte. Die Verwesungsflüssigkeit hatte zur raschen Zersetzung der Kleidung geführt. Nur der Gummizug war noch relativ gut erhalten und schien von einer Sorte Unterwäsche zu stammen, die für Jungen gemacht war.

»Okay«, sagte Bosch. »Sie haben auch was über die Grabtiefe gesagt.«

»Ja, wir glauben, dass sich Hüftpartie und unterer Wirbelsäulenbereich bei der Freilegung noch in unangetastetem Zustand befanden. Und wie bereits gesagt, haben wir es hier mit einem Grab zu tun, das nicht tiefer als fünfzehn bis dreißig Zentimeter war. Ein derart flaches Grab ist Ausdruck von Hast und Panik, von einer ganzen Reihe von Dingen also, die auf mangelnde Planung hindeuten. Aber –« sie hielt einen Finger hoch »– gleichzeitig deutet der Ort – sehr abgeschieden, sehr schwer zugänglich – auf das genaue Gegenteil hin. Er lässt auf sorgfältige Planung schließen. Wir haben es hier also mit einem Widerspruch zu tun. Der Ort wurde gewählt, weil er verdammt schwer zu erreichen ist, aber das Verscharren scheint sehr schnell und hektisch vonstatten gegangen zu sein. Eigentlich war die Leiche nur mit loser Erde und Fichtennadeln bedeckt. Ich weiß, es wird Ihnen nicht unbedingt helfen, den Täter zu schnappen, wenn ich Sie auf das alles aufmerksam mache, aber trotzdem möchte ich, dass auch Sie sehen, was ich hier sehe. Diesen Widerspruch.«

Bosch nickte.

»Es ist auf jeden Fall gut, das alles zu wissen. Wir werden es uns merken.«

»Okay, gut. Der andere Widerspruch – der kleinere – ist der Rucksack. Ihn zusammen mit der Leiche zu vergraben war ein Fehler. Ein menschlicher Körper verwest wesentlich schneller als Leinwand. Wenn Sie also vom Rucksack oder seinem Inhalt Identifikationshilfen erhalten, wird daraus ein Fehler, den der Täter gemacht hat. Also auch hier wieder schlechte Planung neben guter Planung. Sie sind kluge Detectives, deshalb denke ich, Sie werden für das alles eine Erklärung finden.«

Sie lächelte Bosch an, dann zog sie wieder ihr Klemmbrett zu Rate und hob die oberste Seite an, um darunter zu sehen.

»Das war’s, glaube ich. Über alles andere haben wir bereits oben an der Fundstelle gesprochen. Bis heute Abend werden wir mit dem Hauptgrab fertig sein. Morgen werden wir aus den anderen Rastern Proben entnehmen. Aber bis morgen dürfte die Sache erledigt sein. Wie gesagt, wir werden nicht alles kriegen, aber wir dürften genug kriegen, um zu tun, was wir tun müssen.«

Plötzlich erinnerte sich Bosch an die Frage, die Victor Frizbe im Verpflegungswagen dem Kadetten gestellt hatte, und merkte, dass der Journalist weiter gedacht hatte als er.

»Proben? Glauben Sie denn, da oben ist mehr als eine Leiche vergraben?« Kohl schüttelte den Kopf.

»Dafür gibt es keinerlei Anzeichen. Aber wir sollten es trotzdem überprüfen. Wir machen Stichproben, versenken ein paar Gassonden. Reine Routine. Die Wahrscheinlichkeit ist sehr hoch – vor allem angesichts der geringen Tiefe des Grabs –, dass es sich um einen Einzelfall handelt, aber wir sollten uns trotzdem Gewissheit verschaffen. So weit das eben möglich ist.«

Bosch nickte. Er war froh, dass er sein Sandwich schon fast ganz gegessen hatte, denn plötzlich hatte er keinen Hunger mehr. Die Aussicht, Ermittlungen über mehrere Opfer anzustellen, war nicht gerade ermutigend. Er sah die anderen am Tisch an.

»Das bleibt bitte unter uns. Ich habe bereits einen Journalisten erwischt, der nach einem Serienmörder rumgeschnüffelt hat. Wir wollen hier keine Medienhysterie. Selbst wenn Sie ihnen erzählen, dass das, was wir hier machen, eine reine Routinemaßnahme ist, um alle Eventualitäten abzudecken, wäre das nur Wasser auf ihre Mühlen. Ist das klar?«

Alle nickten, einschließlich Brasher. Bosch wollte gerade noch etwas sagen, als vom Toilettenwagen, den die Männer von Special Services auf der anderen Seite des Wendekreises aufgestellt hatten, ein lautes Klopfen ertönte. Jemand war in einem der telefonzellengroßen Klos und schlug gegen die dünne Aluminiumwand. Nach einer Weile konnte Bosch außer dem blechernen Scheppern auch eine Frauenstimme hören. Er erkannte sie und sprang vom Tisch auf.

Bosch rannte über den Wendekreis und die Stufen des Toilettenwagens hinauf. Er hatte rasch festgestellt, aus welchem Abteil das Klopfen kam, und eilte auf seine Tür zu. In dem Bügel – mit dem die Tür beim Transport von außen gesichert wurde – steckte ein Hühnerknochen.

»Augenblick«, rief Bosch. »Ich mache sofort auf.«

Er versuchte, den Knochen herauszuziehen, aber der war so fettig, dass er ihn nicht richtig zu fassen bekam. Das Klopfen und Schreien ging weiter. Bosch sah sich nach einem Werkzeug um, konnte aber nichts Passendes entdecken. Schließlich nahm er seine Pistole aus dem Holster, vergewisserte sich, dass sie gesichert war, und hämmerte, den Lauf immer nach unten gerichtet, den Knochen mit dem Griff aus dem Bügel.

Als der Knochen endlich herausflutschte, steckte er die Waffe weg und öffnete den Verschluss. Die Tür flog auf und Teresa Corazon stürmte heraus und stieß ihn fast um. Um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, hielt er sich an ihr fest, aber sie stieß ihn aufgebracht von sich.

»Das warst du!«

»Was? Nein, das war ich nicht! Ich war die ganze Zeit da drüben –«

»Ich will wissen, wer das war!«

Bosch senkte die Stimme. Er wusste, dass wahrscheinlich jeder im Lager sie beobachtete. Und die Journalisten auch.

»Jetzt beruhige dich doch wieder, Teresa. Es war nur ein dummer Streich, ja? Wer das getan hat, wollte sich nur einen Spaß machen. Ich weiß, dass du keine engen Räume magst, aber das hat der Betreffende nicht gewusst. Da wollte nur jemand die angespannte Atmosphäre hier ein bisschen auflockern, und da hat es eben zufällig dich –«

»Das ist, weil sie neidisch sind, nur deshalb.«

»Was?«

»Auf das, was ich bin, was ich erreicht habe.«

Bosch war baff.

»Wenn du meinst.«

Sie wandte sich zum Gehen, drehte sich dann aber abrupt um und kam wieder auf ihn zu.

»Ich gehe. Bist du jetzt glücklich?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Glücklich? Das hat nichts mit dem hier zu tun. Ich versuche, hier Ermittlungen anzustellen, und wenn du es genau wissen willst, ist es vielleicht nicht das Schlechteste, nicht mehr länger durch dich und deinen Kameramann gestört zu werden.«

»Das hast du ja jetzt glücklich erreicht. Und weißt du, diese Telefonnummer, unter der du mich gestern Abend angerufen hast?«

Bosch nickte. »Ja, was soll damit –«

»Verbrenn sie.«

Sie stieg die Treppe hinunter, winkte wütend mit dem Finger nach ihrem Kameramann und steuerte auf ihren Dienstwagen zu. Bosch sah zu, wie sie wegfuhr.

Als er an den Klapptisch zurückkehrte, waren nur noch Brasher und Edgar da. Sein Partner hatte seine zweite Portion Brathähnchen auf ein Häufchen Knochen reduziert. Er saß mit einem zufriedenen Grinsen da.

Bosch warf den Knochen, den er aus dem Bügel geklopft hatte, auf Edgars Teller.

»Das hat ja prima geklappt«, sagte er.

Dabei bedachte er seinen Partner mit einem Blick, aus dem hervorging, dass er wusste, welche Rolle Edgar bei dem Vorfall gespielt hatte. Aber dieser ließ sich nichts anmerken.

»Je eingebildeter sie sind, desto tiefer fallen sie«, sagte er bloß. »Ich würde nur gern wissen, ob der Kameramann das auch aufgenommen hat.«

»Es hätte nicht geschadet, sie weiter als Verbündete zu haben«, sagte Bosch. »Sich einfach so weit mit ihr arrangieren, dass sie auf unserer Seite steht, wenn wir sie mal brauchen.«

Edgar nahm seinen Teller und wuchtete seinen mächtigen Körper mühsam vom Tisch hoch.

»Bis gleich«, sagte er, »oben auf dem Hügel.«

Bosch sah Brasher an. Sie zog die Augenbrauen hoch.

»Glauben Sie, er war’s?«

Bosch antwortete nicht.

7

Die Arbeiten in der Stadt der Knochen dauerten nur zwei Tage. Wie Kohl vorhergesagt hatte, war die Mehrzahl der Skelettteile bis zum Ende des ersten Tages aufgespürt und aus der Erde unter den Akazien geborgen worden. Weitere Knochen waren nicht weit davon entfernt im Unterholz gefunden worden. Ihre willkürliche Anordnung deutete darauf hin, dass sie im Lauf der Jahre von Nahrung suchenden Tieren ausgegraben worden waren. Am Freitag kehrten die Such- und Grabungstrupps an den Tatort zurück, aber obwohl der Hügel von neuen Kadetten abgesucht und weitere wichtige Quadrate des Rasters freigelegt wurden, kamen keine neuen Knochen zum Vorschein. Ebenso wenig wurden bei Dampfsondierungen und Probegrabungen in den restlichen Quadraten des Rasters irgendwelche Knochen oder sonstige Hinweise entdeckt, dass weitere Leichen unter den Akazien verscharrt worden waren.

Kohls Schätzungen zufolge waren etwa sechzig Prozent des Skeletts geborgen worden. Auf ihre Empfehlung hin und mit Teresa Corazons Zustimmung wurden deshalb Ausgrabung und Suche am Freitag bei Einbruch der Dämmerung vorläufig eingestellt.

Bosch hatte keine Einwände erhoben. Er wusste, sie hätten für den enormen Aufwand nur sehr begrenzte Ergebnisse zu erwarten, und beugte sich deshalb dem Urteil der Experten. Außerdem konnte er es kaum erwarten, mit der Untersuchung und Identifikation der Knochen fortzufahren – Maßnahmen, die mehr oder weniger zum Erliegen gekommen waren, nachdem er und Edgar in den letzten zwei Tagen ausschließlich damit beschäftigt gewesen waren, die Bergung des Beweismaterials zu beaufsichtigen, die Anwohner zu befragen und die ersten Berichte über den Fall aufzusetzen. Das war zwar alles nötig, aber Bosch wollte vorankommen.

Samstagmorgen traf er sich mit Edgar im Foyer des gerichtsmedizinischen Instituts, wo sie der Empfangsdame sagten, sie hätten einen Termin mit Dr. William Golliher, dem von der UCLA bereitgestellten forensischen Anthropologen.

»Er erwartet Sie in Suite A«, sagte die Empfangsdame, nachdem sie sich den Termin telefonisch hatte bestätigen lassen. »Wissen Sie, wo das ist?«

Bosch nickte, und die Sperre ging summend auf. Sie fuhren mit dem Lift in den Keller, wo ihnen beim Verlassen der Kabine sofort der Geruch der Autopsieetage entgegenschlug. Es war eine Mischung aus Chemikalien und Verwesung, die einzigartig ist auf der Welt. Edgar zog sofort einen Papieratemschutz aus einem Wandspender und legte ihn an. Bosch verzichtete darauf.

»Solltest du aber, Harry«, sagte Edgar, als sie den Gang hinuntergingen. »Weißt du nicht, dass alle Gerüche aus winzigen Partikeln bestehen?«

Bosch sah ihn an.

»Danke für den Hinweis, Jerry.«

Sie mussten auf dem Gang stehen bleiben, als eine Bahre aus einem Obduktionsraum geschoben wurde. Es lag eine in Plastik eingepackte Leiche darauf.

»Ist dir eigentlich schon mal aufgefallen, Harry, dass sie sie genauso verpacken wie die Burritos bei Taco Bell?«

Bosch nickte dem Mann, der die Bahre schob, zu.

»Darum esse ich auch keine Burritos.«

»Echt?«

Ohne zu antworten, ging Bosch weiter den Gang hinunter.

Suite A war ein Obduktionsraum, der für die seltenen Gelegenheiten reserviert war, bei denen Teresa Corazon ihren administrativen Aufgaben als Leiterin des gerichtsmedizinischen Instituts den Rücken kehrte und selbst eine Obduktion vornahm. Weil der Fall anfangs ihr vereinnahmendes Interesse geweckt hatte, hatte sie offensichtlich Golliher erlaubt, ihren Raum zu benutzen. Nach dem Zwischenfall auf dem Toilettenwagen war Corazon jedoch nicht mehr an den Tatort in der Wonderland Avenue zurückgekehrt.

Sie traten durch die Schwingtür der Suite und wurden von einem Mann in Jeans und Hawaiihemd empfangen.

»Nennen Sie mich einfach Bill«, sagte Golliher. »Sie haben wohl zwei anstrengende Tage hinter sich.«

»Das können Sie laut sagen«, sagte Edgar.

Golliher nickte freundlich. Er war um die fünfzig und hatte dunkles Haar, dunkle Augen und ein umgängliches Wesen. Er deutete auf den Obduktionstisch, der in der Mitte des Raums stand. Die Knochen, die unter den Akazien gefunden worden waren, waren jetzt über seine Edelstahloberfläche verteilt.

»Als Erstes sollte ich Ihnen vielleicht erklären, was wir hier gemacht haben«, begann Golliher. »Während das Team vor Ort das Beweismaterial geborgen hat, habe ich hier die einzelnen Stücke untersucht, Röntgenaufnahmen von ihnen gemacht und schon mal versucht, erste Schlussfolgerungen zu ziehen.«

Bosch trat an den Edelstahltisch. Die Knochen waren so angeordnet, dass sie ein fragmentarisches Skelett bildeten. Die Teile, deren Fehlen am offensichtlichsten war, waren die Knochen des linken Armes und Beines sowie der Unterkiefer. Vermutlich waren das die Teile, die schon vor langer Zeit von Tieren ausgegraben und weit verstreut worden waren.

Jeder Knochen war gekennzeichnet, die größeren mit Aufklebern, die kleineren mit Etiketten, die mit Schnüren an ihnen befestigt waren. Bosch wusste, die Angaben auf diesen Etiketten bezogen sich auf die Lage des jeweiligen Knochen in dem Raster, das Kohl am ersten Grabungstag festgelegt hatte.

»Knochen können uns sehr viel darüber verraten, wie ein Mensch gelebt hat und wie er gestorben ist«, sagte Golliher ernst. »In Fällen von Kindesmissbrauch lügen die Knochen nie. Hier werden die Knochen unsere endgültigen Beweise.«

Bosch blickte sich nach ihm um und stellte fest, dass seine Augen gar nicht dunkel waren. Sie waren in Wirklichkeit blau, aber sie lagen sehr tief und wirkten irgendwie gequält. Golliher blickte an Bosch vorbei auf die Knochen auf dem Tisch. Fast im selben Moment riss er sich wieder von seinen Gedanken los und sah Bosch an.

»Fangen wir vielleicht einfach damit an, dass uns die geborgenen Gegenstände eine Menge Dinge erzählen«, fuhr der Anthropologe fort. »Ich muss Ihnen allerdings sagen, ich bin schon zu vielen Fällen hinzugezogen worden, aber dieser hier schlägt dem Fass den Boden aus. Ich habe mir die Knochen angesehen und mir dazu Notizen gemacht, und dann sah ich auf meinen Block, und es war alles verschmiert. Ich habe geweint. Ich habe geweint und habe es zunächst gar nicht gemerkt.«

Mit einem Blick voll Zärtlichkeit und Mitleid sah er wieder auf die Knochen. Bosch war klar, dass der Anthropologe den Menschen sah, der das einmal gewesen war.

»Das hier ist eine ganz üble Geschichte. Wirklich ganz übel.«

»Dann sagen Sie uns, was Sie haben, damit wir uns an die Arbeit machen können«, sagte Bosch mit einer Stimme, die sich wie ein ehrfürchtiges Flüstern anhörte.

Golliher nickte und griff hinter sich, um einen Spiralblock von einer Arbeitsplatte zu nehmen.

»Okay«, sagte er. »Fangen wir ganz von vorne an. Einiges von dem allem wissen Sie vermutlich schon, aber wenn es Ihnen nichts ausmacht, werde ich trotzdem alle meine Erkenntnisse mit Ihnen durchgehen.«

»Es macht uns nichts aus«, sagte Bosch.

»Gut. Also dann. Was wir hier haben, sind die sterblichen Überreste eines jungen männlichen Weißen. Vergleiche mit den Werten in den Maresh-Wachstumstabellen ergeben ein Alter von etwa zehn Jahren. Wie wir allerdings gleich noch sehen werden, war dieses Kind über einen längeren Zeitraum hinweg schweren körperlichen Misshandlungen ausgesetzt. Histologisch leiden Opfer chronischen Missbrauchs häufig an einer sogenannten Wachstumsverzögerung. Diese missbrauchsbedingte Wachstumshemmung erschwert die Altersschätzung. Jedenfalls hat sie oft zur Folge, dass ein Skelett jünger aussieht, als es tatsächlich ist. Was ich damit sagen will, ist, dieser Junge sieht aus wie zehn, war aber wahrscheinlich schon zwölf oder dreizehn.«

Bosch sah zu Edgar hinüber. Er stand mit fest verschränkten Armen da, als wappnete er sich für das Bevorstehende. Bosch nahm ein Notizbuch aus seiner Jackentasche und begann sich in Kurzschrift Notizen zu machen.

»Todeszeitpunkt«, fuhr Golliher fort. »Nicht ganz einfach. In dieser Hinsicht sind die radiologischen Tests alles andere als genau. Wir haben die Münze, womit neunzehnhundertfünfundsiebzig als frühestmöglicher Zeitpunkt feststeht. Das ist schon mal eine Hilfe. Also, meinen Schätzungen zufolge hat dieser Junge irgendwo zwischen zwanzig und fünfundzwanzig Jahre unter der Erde gelegen. Damit kann ich ganz gut leben. Außerdem wird diese Schätzung durch ein paar medizinische Hinweise gestützt, auf die wir gleich kommen werden.«

»Demnach haben wir also einen zehn- bis dreizehnjährigen Jungen, der vor zwanzig bis fünfundzwanzig Jahren ermordet wurde«, resümierte Edgar mit einem Anflug von Frustration in der Stimme.

»Ich weiß, ich gebe Ihnen da einen ziemlich weit gesteckten Parameterrahmen«, sagte Golliher. »Aber im Moment ist das alles, was die Wissenschaft für Sie tun kann.«

»Nicht Ihre Schuld, Doc.«

Bosch schrieb alles auf. Trotz der vagen Schätzung war es für die Ermittlungen von größter Wichtigkeit, einen zeitlichen Rahmen abzustecken. Gollihers Schätzung siedelte den Todeszeitpunkt Ende der 70er, Anfang der 80er Jahre an. Einen Moment dachte Bosch daran, wie Laurel Canyon damals gewesen war. Es war eine rustikale, exzentrische Enklave gewesen, teils Boheme, teils Oberschicht, mit Kokaindealern und -konsumenten, Pornoproduzenten und ausgebrannten Rock-and-Roll-Hedonisten in fast jeder Straße. Könnte die Ermordung eines Kindes Teil dieser Mixtur gewesen sein?

»Todesursache«, fuhr Golliher fort. »Wissen Sie was, sparen wir uns die Todesursache für den Schluss auf. Ich fange lieber mit den Gliedmaßen und dem Rumpf an, um Ihnen eine Vorstellung zu vermitteln, was dieser Junge in seinem kurzen Leben erdulden musste.«

Einen Moment blieb sein Blick auf Boschs Augen haften, bevor er wieder zu den Knochen zurückkehrte. Bosch atmete tief ein, was seine geprellten Rippen mit einem stechenden Schmerz quittierten. Die Befürchtungen, die ihn oben auf dem Hügel beim Anblick der kleinen Knochen überkommen hatten, würden sich jetzt bewahrheiten. Instinktiv hatte er schon die ganze Zeit gewusst, dass es darauf hinauslaufen würde. Dass aus der aufgewühlten Erde eine Geschichte des Grauens hervorkommen würde.

Er drückte den Kugelschreiber beim Schreiben tief in das Papier des Blocks, als Golliher fortfuhr: »Zuallererst, wir haben hier nur etwa sechzig Prozent der Knochen. Dennoch liegen uns eindeutige Beweise für massive skeletale Traumata und chronische Misshandlungen vor. Ich weiß nicht, wie weit Sie anthropologisch bewandert sind, aber ich gehe mal davon aus, dass vieles von all dem neu für Sie ist. Deshalb zunächst ein paar grundlegende Dinge. Knochen heilen von selbst, meine Herren. Und durch die Untersuchung der Knochenregeneration ist es uns möglich, die Geschichte der Misshandlungen zu rekonstruieren. Auf diesen Knochen befinden sich multiple Läsionen in unterschiedlichen Heilungsphasen. Es gibt alte und neue Frakturen. Wir haben nur zwei der vier Extremitäten, aber beide weisen multiple Fälle von Verletzungen auf. Kurz gesagt, das Leben dieses Jungen bestand größtenteils darin, verletzt zu werden oder Verletzungen auszuheilen.«

Bosch blickte auf seinen Block und den Stift hinab. Er hielt beides so fest gepackt, dass sich seine Hände weiß verfärbten.

»Bis Montag bekommen Sie meinen schriftlichen Bericht, aber wenn Sie ein paar Zahlen wollen, kann ich Ihnen schon mal sagen, ich habe vierundvierzig Stellen gefunden, die auf separate Verletzungen in unterschiedlichen Heilungsstadien hinweisen. Und das waren nur seine Knochen, Detectives. Das sagt noch nichts über die Schäden, die dem Jungen an lebenswichtigen Organen und an Gewebe zugefügt worden sein könnten. Jedenfalls besteht kein Zweifel, dass er wahrscheinlich tagein, tagaus enorme Schmerzen hatte.«

Bosch notierte die Zahl auf dem Block. Es kam ihm wie eine sinnlose Geste vor.

»Hauptsächlich lassen sich die gerade genannten Verletzungen anhand subperiostaler Läsionen an den Fundstücken feststellen«, fuhr Golliher fort. »Diese Läsionen sind dünne neue Knochenschichten, die im Bereich der Verletzung oder Blutung unter der Oberfläche nachwachsen.«

»Subperi… wie schreibt man das?«, fragte Bosch.

»Ist doch egal. Es steht im Bericht.«

Bosch nickte.

»Sehen Sie sich das mal an.« Golliher ging zum Röntgenschirm an der Wand und machte das Licht an. Auf dem Schirm war bereits eine Röntgenaufnahme, auf der ein langer dünner Knochen zu sehen war. Golliher fuhr mit dem Finger den Knochen entlang und zeigte auf eine Stelle, die sich farblich etwas abhob.

»Das ist das Femur, das gefunden wurde«, sagte er. »Der Oberschenkelknochen. Diese Linie hier, wo sich die Farbe verändert, das ist eine der Läsionen. Das heißt, dieser Bereich – der Oberschenkel des Jungen – hat in den Wochen vor seinem Tod einen ziemlich heftigen Schlag abbekommen. Einen zermalmenden Schlag. Davon ist der Knochen nicht gebrochen, aber er wurde beschädigt. An der Oberfläche hat diese Verletzung zweifellos zu massiven Blutergüssen geführt und vermutlich das Gehvermögen des Jungen beeinträchtigt. Ich will damit sagen, das kann nicht unbemerkt geblieben sein.«

Bosch trat vor, um die Röntgenaufnahme zu betrachten. Edgar blieb, wo er war. Als er fertig war, nahm Golliher die Röntgenaufnahme ab und hängte drei andere auf, die den ganzen Lichtkasten bedeckten.

»Außerdem haben wir auf beiden Gliedern periostale Abscherungen. Das sind Abschürfungen der Knochenoberfläche, die man vor allem dann bei Kindesmisshandlungen beobachten kann, wenn mit der Hand des Erwachsenen oder einem Gegenstand mit großer Wucht auf den entsprechenden Körperteil geschlagen wird. Genesungsmuster auf diesen Knochen zeigen, dass dem Kind diese spezielle Art von Verletzung immer wieder und über Jahre hinweg zugefügt wurde.«

Golliher hielt inne, um auf seine Notizen zu sehen, dann blickte er wieder auf die Knochen auf dem Tisch. Als er den Oberarmknochen nahm und hochhielt, stellte Bosch fest, dass er keine Handschuhe trug. Er blickte auf seine Aufzeichnungen, als er fortfuhr:

»Der Humerus, der rechte Humerus weist zwei verschiedene verheilte Frakturen auf. Die Brüche verlaufen in Längsrichtung. Das heißt, die Brüche rühren daher, dass der Arm sehr stark verdreht wurde. Es passierte ihm einmal und dann noch einmal.«

Er legte den Knochen zurück und nahm einen der Unterarmknochen.

»Die Ulna weist eine verheilte Querfraktur auf. Der Bruch hatte eine leichte Abweichung in der Stellung des Knochen zur Folge. Und zwar deshalb, weil man den Knochen nach der Verletzung von selbst hat heilen lassen.«

»Soll das heißen, er wurde nicht geschient?«, fragte Edgar. »Der Junge wurde nicht zu einem Arzt oder ins Krankenhaus gebracht?«

»Ganz richtig. Bei dieser Art von Verletzungen, wie sie in Krankenhäusern tagtäglich behandelt werden, handelt es sich normalerweise um Unfallverletzungen. Es kann aber auch eine Abwehrverletzung sein – wenn man zum Beispiel den Arm hochhält, um einen Angriff abzuwehren, und dabei einen Schlag auf den Unterarm bekommt. Dann kommt es zu diesem Bruch. Weil es keine Hinweise gibt, dass diese Verletzung ärztlich behandelt wurde, gehe ich davon aus, dass es sich nicht um eine Unfallverletzung handelt und dass sie Teil der Misshandlungen war.«

Golliher legte den Knochen behutsam an seinen Platz zurück und beugte sich dann über den Untersuchungstisch, um den Brustkorb zu betrachten. Viele der Rippen hatten sich gelöst und lagen einzeln auf dem Tisch.

»Die Rippen«, sagte Golliher. »Fast zwei Dutzend Frakturen in verschiedenen Heilungsstadien. Eine geheilte Fraktur der zwölften Rippe könnte aus der Zeit stammen, als der Junge erst zwei oder drei war. Die neunte Rippe weist einen Kallus auf, der auf eine Verletzung hindeutet, die zum Todeszeitpunkt nur wenige Wochen alt war. Die Frakturen sind in erster Linie an den Anguli costae zusammengewachsen. Bei Kleinkindern ist es ein Hinweis auf heftiges Schütteln. Bei älteren Kindern deutet es auf Schläge auf den Rücken hin.«

Bosch dachte an die Schmerzen, die er hatte, und dass er wegen seiner Rippenprellungen nicht hatte schlafen können. Er dachte daran, wie es für einen kleinen Jungen sein musste, jahrein jahraus mit solchen Schmerzen zu leben.

»Ich muss mir das Gesicht waschen«, sagte er plötzlich. »Sie können ruhig weitermachen.«

Er drückte Edgar Notizblock und Stift in die Hand und ging zur Tür. Auf dem Gang wandte er sich nach rechts. Er kannte sich in der Autopsie aus und wusste, dass hinter der nächsten Biegung des Gangs eine Toilette war.

Er betrat die Toilette und ging sofort in ein offenes Abteil. Ihm war übel, und er wartete, aber es passierte nichts. Nach einer Weile ging es vorüber.

Gerade als Bosch das Abteil verließ, ging die Tür zum Gang auf, und Teresa Corazons Kameramann kam herein. Einen Moment sahen sich die beiden Männer misstrauisch an.

»Gehen Sie«, sagte Bosch. »Kommen Sie später wieder.«

Wortlos drehte sich der Mann um und ging nach draußen.

Bosch trat ans Waschbecken und sah sich im Spiegel an. Sein Gesicht war rot. Er bückte sich und schaufelte sich mit den Händen kaltes Wasser in Gesicht und Augen. Er dachte an Taufen und zweite Chancen. Zur Erneuerung. Er hob das Gesicht, bis er sich wieder selbst ansah.

Diesen Kerl werde ich kriegen.

Fast sagte er es laut.

Als Bosch in Suite A zurückkehrte, ruhten alle Augen auf ihm. Edgar gab ihm seinen Notizblock und den Stift zurück, und Golliher fragte, ob alles in Ordnung sei.

»Ja, alles in Ordnung.«

»Falls es Ihnen ein Trost ist«, sagte Golliher, »ich hatte Fälle auf der ganzen Welt. Chile, Kosovo, sogar im World Trade Center. Aber dieser Fall …«

Er schüttelte den Kopf.

»Es ist schwer zu begreifen«, fügte er hinzu. »Es ist einer von denen, in denen man notgedrungen denkt, dass es für den Jungen wahrscheinlich besser war, diese Welt zu verlassen. Das heißt natürlich nur, wenn man an einen Gott und an einen besseren Ort als diesen glaubt.«

Bosch ging zu einer Arbeitstheke und zog ein Papiertuch aus einem Spender. Er fing an, sich noch einmal das Gesicht abzuwischen.

»Und wenn man das nicht tut?«

Golliher kam zu ihm.

»Na ja, wissen Sie, das ist, warum man glauben muss«, sagte er. »Wenn dieser Junge aus dieser Welt nicht auf eine höhere Ebene gekommen ist, an einen besseren Ort, dann … dann sind wir, glaube ich, alle verloren.«

»Hat Ihnen das auch geholfen, als Sie die Knochen aus dem World Trade Center untersucht haben?«

Bosch bereute sofort, etwas so Hartes gesagt zu haben. Aber Golliher schien es ihm nicht krumm zu nehmen. Er antwortete, bevor Bosch sich entschuldigen konnte.

»Ja, hat es«, sagte er. »Mein Glaube wurde durch die Grauenhaftigkeit oder die Ungerechtigkeit dieser vielen Tode nicht erschüttert. In vieler Hinsicht wurde er sogar gestärkt. Er hat mir ermöglicht, das durchzustehen.«

Bosch nickte und warf das Papierhandtuch in einen Abfalleimer, dessen Deckel sich mit einem Fußhebel öffnen ließ. Er fiel mit einem blechernen Scheppern zu, als er den Fuß vom Pedal nahm.

»Und was war nun die Todesursache?«, fragte er, um wieder auf den Fall zurückzukommen.

»Wir können gern vorgreifen, Detective«, sagte Golliher. »Alle Verletzungen, ob nun hier besprochen oder nicht, werden in meinem Bericht aufgeführt.«

Er ging zum Tisch zurück und nahm den Schädel. Er hielt ihn mit einer Hand dicht an seiner Brust, als er ihn zu Bosch brachte.

»Am Schädel haben wir das Schlechte – und möglicherweise auch das Gute«, sagte Golliher. »Der Schädel weist drei verschiedene Frakturen auf, die sich in unterschiedlichen Heilungsstadien befinden. Hier ist die erste.«

Er deutete auf eine Stelle am hinteren unteren Bereich des Schädels.

»Diese Fraktur ist klein und verheilt. Hier können Sie sehen, dass die Läsionen vollständig konsolidiert sind. Dann, als Nächstes, haben wir diese ernstere Verletzung am rechten Scheitelbein, die bis zum Stirnbein reicht. Diese Verletzung machte einen operativen Eingriff erforderlich, höchstwahrscheinlich wegen eines subduralen Hämatoms.«

Um den verletzten Bereich anzuzeigen, kreiste er mit dem Zeigefinger über der oberen Vorderseite des Schädels. Dann deutete er auf fünf kreisförmig angeordnete kleine, glatte Löcher.

»Das ist ein Trepanationsmuster. Bei einer Trepanation wird der Schädel geöffnet, entweder für eine Operation oder um bei Hirnschwellungen den Druck zu reduzieren. In diesem Fall handelte es sich wahrscheinlich um eine Schwellung infolge eines Hämatoms. Nun zeigen die Fraktur selbst und die Operationsnarbe Ansätze einer Überbrückung zwischen den Läsionen. Neues Knochengewebe. Ich würde sagen, diese Verletzung und die darauf folgende Operation ereigneten sich zirka sechs Monate vor dem Tod des Jungen.«

»Aber es war nicht diese Verletzung, die zu seinem Tod geführt hat?«, fragte Bosch.

»Nein, das war das hier.«

Golliher drehte den Schädel noch einmal und zeigte ihnen eine weitere Fraktur. Diese befand sich links unten am Hinterkopf.

»Enge Spinnwebenfraktur ohne Überbrückung, ohne Konsolidierung. Diese Verletzung wurde ihm zum Zeitpunkt seines Todes beigebracht. Die Enge der Fraktur deutet auf einen mit enormer Wucht ausgeführten Schlag mit einem sehr harten Gegenstand hin. Einem Baseballschläger vielleicht. Etwas in der Art.«

Bosch nickte und blickte auf den Schädel hinab. Golliher hatte ihn so gedreht, dass seine leeren Augenhöhlen auf Bosch gerichtet waren.

»Am Kopf befinden sich noch andere Verletzungen, aber ohne fatale Folgen. Die Nasenknochen und der Jochfortsatz weisen neue Knochenbildungen nach einer Verletzung auf.«

Golliher ging zum Obduktionstisch zurück und legte den Schädel behutsam darauf.

»Ich glaube nicht, dass ich noch viel für Sie zusammenfassen muss, meine Herren, aber um es kurz zu sagen: Jemand hat diesen Jungen regelmäßig halb tot geprügelt. Irgendwann ist der Betreffende dann zu weit gegangen. Aber das werden Sie alles in Ihrem Bericht finden.«

Er wandte sich vom Obduktionstisch ab und sah die zwei Detectives an.

»Aber einen winzigen Lichtschimmer gibt es bei der ganzen Sache. Etwas, das Ihnen weiterhelfen könnte.«

»Die Operation«, sagte Bosch.

»Richtig. Die Öffnung eines Schädels ist ein massiver Eingriff. Irgendwo muss es darüber Aufzeichnungen geben. Es muss eine Nachuntersuchung stattgefunden haben. Das herausgefräste Stück wird nach der Operation mit Metallklammern fixiert. Im Schädel wurden aber keine gefunden. Deshalb nehme ich an, sie wurden im Zuge einer zweiten Behandlung entfernt. Auch darüber muss es Aufzeichnungen geben. Außerdem hilft uns die Operationsnarbe, die Knochen zu datieren. Gemessen an heutigen Standards, sind die Trepanationslöcher zu groß.

Mitte der achtziger Jahre waren die chirurgischen Instrumente schon weiter entwickelt als das hier. Schlanker. Die Perforationen waren kleiner. Ich hoffe, das alles hilft Ihnen weiter.«

Bosch nickte. »Was ist mit den Zähnen? Gibt es dazu irgendwas?«

»Der Unterkiefer fehlt uns«, sagte Golliher. »An den vorhandenen oberen Zähnen gibt es trotz Anzeichen von Ante-mortem-Verfall keinerlei Hinweise auf eine Zahnbehandlung. Das allein ist bereits ein Hinweis. Ich glaube, es siedelt den Jungen in den unteren Gesellschaftsschichten an. Er ist nicht zum Zahnarzt gegangen.«

Edgar hatte seinen Atemschutz auf den Hals hinabgezogen. Seine Miene war gequält.

»Wenn dieser Junge wegen des Hämatoms im Krankenhaus war, warum hat er dort den Ärzten nicht erzählt, was mit ihm los war? Was ist mit seinen Lehrern, seinen Freunden?«

»Die Antwort darauf kennen Sie genauso gut wie ich, Detective«, sagte Golliher. »Kinder sind von ihren Eltern abhängig. Sie haben Angst vor ihnen, und sie lieben sie, wollen sie nicht verlieren. Manchmal gibt es keine Erklärung, warum sie nicht um Hilfe rufen.«

»Und was ist mit diesen ganzen Brüchen? Warum haben das die Ärzte nicht gemerkt und etwas unternommen?«

»Das ist die Ironie dessen, was ich mache. Ich kann die Geschichte und die Tragödie ganz deutlich sehen. Aber bei einem lebenden Patienten muss das keineswegs so offensichtlich gewesen sein. Wenn die Eltern eine einleuchtende Erklärung für die Verletzung des Jungen hatten, welche Veranlassung hätte da für einen Arzt bestanden, einen Arm oder ein Bein oder den Brustkorb zu röntgen? Keine. Und so blieb der Albtraum unbemerkt.«

Sichtlich nicht überzeugt, ging Edgar kopfschüttelnd in die hinterste Ecke des Raums.

»Sonst noch was, Doktor?«, fragte Bosch.

Golliher sah in seinen Aufzeichnungen nach, dann verschränkte er die Arme.

»Auf wissenschaftlicher Ebene wäre das alles – Sie bekommen den Befund. Auf einer rein persönlichen Ebene hoffe ich, dass Sie den Menschen finden, der das getan hat. Er hat auf jeden Fall verdient, was er dafür kriegt, und noch ein bisschen mehr.«

Bosch nickte.

»Wir kriegen ihn«, sagte Edgar. »Machen Sie sich da mal keine Sorgen.«

Sie verließen das Gebäude und stiegen in Boschs Auto. Einen Moment saß Bosch bloß da. Als er schließlich mit der Handkante auf das Lenkrad drosch, schoss ein stechender Schmerz die lädierte Seite seines Brustkorbs hinunter.

»Weißt du, bei mir hat das nicht wie bei ihm zur Folge, dass ich an Gott glaube«, sagte Edgar. »Eher schon an Außerirdische, so kleine grüne Männchen aus dem Weltall.«

Bosch sah zu ihm hinüber. Edgar hatte den Kopf gegen das Seitenfenster sinken lassen und starrte auf den Boden des Wagens.

»Wie das?«

»Weil ein Mensch seinem eigenen Kind so was nicht angetan haben kann. Es muss ein Raumschiff gelandet sein und den Jungen entführt haben und ihm das alles angetan haben. Eine andere Erklärung gibt es nicht.«

»Ja, wäre schön, wenn das auf der Checkliste stünde, Jerry. Dann könnten wir jetzt alle beruhigt nach Hause fahren.«

Bosch legte den Gang ein.

»Ich brauche was zu trinken.«

Er fuhr vom Parkplatz.

»Ich nicht, Mann«, sagte Edgar. »Ich möchte nur noch heim, meinen Jungen sehen und ihn in die Arme nehmen, bis es wieder besser wird.«

Sie sprachen kein Wort mehr, bis sie im Parker Center ankamen.

8

Bosch und Edgar fuhren im Lift in den vierten Stock und gingen ins SID-Labor, wo sie einen Termin mit Antoine Jesper hatten, der für die kriminologischen Aspekte des Falls zuständig war. Jesper holte sie am Sicherheitszaun ab und nahm sie mit nach hinten. Er war ein junger Schwarzer mit grauen Augen und glatter Haut. Er trug einen weißen Laborkittel, der mit seinen langen Schritten und rudernden Armen mitschwang und schlenkerte.

»Hier lang«, sagte er. »Viel habe ich nicht für Sie, aber was ich habe, gehört Ihnen.«

Durch das Hauptlabor, in dem nur eine Handvoll anderer Kriminologen arbeitete, führte er sie in die Trockenkammer, einen großen, vollklimatisierten Raum, in dem Kleidungsstücke und andere kriminologische Indizien auf Trockentischen aus Edelstahl ausgelegt und untersucht wurden. Es war der einzige Ort, der es mit der Obduktionsabteilung aufnehmen konnte, was den Verwesungsgeruch betraf.

Jesper führte sie zu zwei Tischen, auf denen Bosch außer dem offenen Rucksack und mehreren von Erde und Pilz geschwärzten Kleidungsstücken einen Frühstücksbeutel liegen sah, der einen undefinierbaren verfaulten schwarzen Klumpen enthielt. »In den Rucksack sind Wasser und Schlamm eingedrungen«, sagte Jesper. »Im Lauf der Zeit eingesickert, schätze ich.«

Jesper nahm einen Stift aus der Tasche seines Laborkittels und zog ihn zu einem Zeigestab aus. Er benutzte ihn zur Illustrierung seiner Ausführungen.

»Wir haben hier einen ganz normalen Rucksack, der drei Garnituren Unterwäsche enthielt und etwas, das wahrscheinlich ein Sandwich oder sonst etwas Essbares war. Um genau zu sein: drei T-Shirts, drei Unterhosen, drei Paar Socken. Und der Proviant. Er enthielt auch einen Umschlag beziehungsweise, was von einem Umschlag übrig geblieben ist. Sie sehen ihn hier nicht, weil ›Dokumente‹ ihn hat. Aber machen Sie sich lieber keine allzu großen Hoffnungen. Er befand sich in schlechterem Zustand als das Sandwich – wenn es ein Sandwich war.«

Bosch nickte. Er notierte sich den Inhalt des Rucksacks.

»Irgendwelche Identifikationshilfen?«, fragte er.

Jesper schüttelte den Kopf.

»Keine Namensangaben auf Kleidung oder Rucksack«, sagte er. »Aber zwei Dinge, auf die ich Sie aufmerksam machen sollte. Erstens, bei diesem Hemd hier gibt es einen Hinweis auf die Marke. Auf der Brust steht ›Solid Surf‹. Sie können es jetzt nicht sehen, aber mit Schwarzlicht war es deutlich zu erkennen. Vielleicht hilft es Ihnen weiter, vielleicht auch nicht. Falls Ihnen ›Solid Surf‹ nichts sagt, nur so viel: Es hat mit Skateboardfahren zu tun.«

»Verstehe«, sagte Bosch.

»Dann wäre da noch die Verschlussklappe des Rucksacks.«

Er schlug sie mit seinem Zeigestab um.

»Hab sie ein bisschen sauber gemacht und dabei das hier gefunden.«

Um besser sehen zu können, beugte sich Bosch über den Tisch. Der Rucksack war aus blauer Leinwand. In der Mitte der Klappe war deutlich eine Verfärbung in Form eines großen B zu erkennen.

»Wie es aussieht, war irgendwann einmal so etwas wie eine Haftapplikation auf dem Rucksack«, sagte Jesper. »Sie ist jetzt weg, und ich kann Ihnen beim besten Willen nicht sagen, ob sie schon gefehlt hat, als der Rucksack vergraben wurde, oder sich erst danach aufgelöst hat. Aber ich würde mal sagen, davor. Es sieht so aus, als wäre sie abgezogen worden.«

Bosch trat vom Tisch zurück und schrieb ein paar Zeilen in sein Notizbuch. Dann sah er Jesper an.

»Okay, Antoine, gute Arbeit. Sonst noch was?«

»Nicht auf diesem Zeug da.«

»Dann gehen wir mal in ›Dokumente‹.«

Wieder führte Jesper sie durch das Hauptlabor und dann in ein Nebenlabor, an dessen Türschloss er eine Kombination eingeben musste, um hineinzukommen.

Im Dokumente-Labor befanden sich zwei Reihen Schreibtische, von denen keiner besetzt war. Auf jedem Schreibtisch befand sich ein horizontaler Lichtkasten und ein an einem Schwenkarm befestigtes Vergrößerungsglas. Jesper steuerte auf den mittleren Schreibtisch in der zweiten Reihe zu, auf dessen Namensschild Bernadette Fornier stand. Bosch kannte sie. Sie hatte bei einem Fall mit ihm zusammengearbeitet, bei dem ein Abschiedsbrief gefälscht worden war. Er wusste, sie verstand etwas von ihrem Job.

Jesper nahm einen Beweismittelbeutel aus Plastik, der in der Mitte des Schreibtisches lag. Er öffnete den Reißverschluss und nahm zwei Sichthüllen heraus. In einer war ein nicht gefalteter brauner Umschlag, der mit schwarzem Pilz überzogen war. Die andere enthielt ein stark zersetztes, rechteckiges Stück Papier, das an den Faltstellen in drei Teile zerbrochen war und ebenfalls von Verwesung und Pilzbefall stark verfärbt war.

»Das passiert, wenn etwas feucht wird«, sagte Jesper. »Bernie hat den ganzen Tag gebraucht, bloß um den Umschlag aufzubekommen und den Brief zu entfalten. Wie Sie sehen, hat er sich an den Faltstellen aufgelöst. Und was die Frage angeht, ob wir jemals sagen können werden, was in dem Brief stand, sieht es nicht gut aus.«

Bosch schaltete den Lichtkasten ein und legte die Sichthüllen darauf. Er zog das Vergrößerungsglas zu sich heran und studierte den Umschlag und den Brief, der sich darin befunden hatte. Auf keinem der beiden Dokumente befand sich etwas auch nur annähernd Lesbares. Ihm fiel nur auf, dass es so aussah, als wäre keine Briefmarke auf dem Umschlag.

»Mist«, zischte er.

Er drehte die Sichthüllen um und betrachtete sie weiter. Edgar stellte sich neben ihn, als wollte er das Offensichtliche bestätigen.

»Wäre schön gewesen«, sagte er.

»Was wird sie jetzt machen?«, wandte sich Bosch an Jesper.

»Tja, wahrscheinlich wird sie es mit verschiedenen Färbemitteln versuchen und mit verschiedenem Licht. Vielleicht findet sie ja irgendwas, das mit der Tinte reagiert und sie zum Vorschein bringt. Aber sie war gestern nicht sehr optimistisch. Deshalb, wie bereits gesagt, ich würde mir nicht allzu große Hoffnungen machen.«

Bosch nickte und machte das Licht aus.

9

Am Hintereingang der Hollywood Division befand sich eine Bank mit großen, sandgefüllten Aschenbechern auf beiden Seiten. Nach dem Funkruf für »außer Betrieb« oder »Pause« hieß sie Code 7. Am Samstagabend um 23 Uhr 15 war Bosch der einzige auf der Code 7-Bank. Obwohl er gern geraucht hätte, tat er es nicht. Er wartete. Die Bank wurde von den Lampen über dem Hintereingang der Polizeistation schwach beleuchtet, und man hatte von dort einen guten Blick auf den Parkplatz, den sich die Polizeistation und die Feuerwache am anderen Ende des Areals teilten.

Bosch beobachtete, wie die Streifenwagen der Spätschicht einliefen und die Cops in das Stationsgebäude gingen, um ihre Uniformen abzulegen, zu duschen und Feierabend zu machen, wenn sie konnten. Er sah auf das MagLite hinab, das er in den Händen hielt, und als er mit dem Daumen über die Kappe an seinem Ende strich, spürte er die Kratzer, wo Julia Brasher ihre Dienstnummer eingeritzt hatte.

Er wog die Taschenlampe in der Hand und warf sie dann hoch, um ihr Gewicht zu spüren. Ihm war in Zusammenhang mit dem, was Golliher über die Waffe gesagt hatte, mit der der Junge umgebracht worden war, eine Idee gekommen. Er konnte Taschenlampe auf die Liste setzen.

Bosch beobachtete, wie ein Streifenwagen auf den Parkplatz fuhr und vor der Reparaturwerkstatt hielt. Ein Cop, in dem er Julia Brashers Partner Edgewood erkannte, stieg auf der Beifahrerseite aus und ging mit der Flinte aus dem Wagen in das Stationsgebäude. Während Bosch wartete und schaute, kamen ihm plötzlich Bedenken wegen seines Plans. Er überlegte, ob er noch in die Station kommen könnte, ohne dass sie ihn sah.

Bevor er sich jedoch entschieden hatte, stieg Brasher auf der Fahrerseite aus und kam auf den Eingang der Station zu. Sie ging mit gesenktem Kopf, wie jemand, der von einem anstrengenden Tag müde und ausgelaugt ist. Bosch kannte dieses Gefühl. Aber er hatte auch den Eindruck, dass irgendetwas nicht stimmte. Es war nur so ein Gefühl, aber die Art, wie Edgewood nach drinnen gegangen und sie im Wagen sitzen geblieben war, sagte Bosch, dass zwischen den beiden dicke Luft herrschte. Da Brasher eine Anfängerin war, war Edgewood, auch wenn er mindestens fünf Jahre jünger war als sie, ihr Ausbilder. Vielleicht lag es nur an der etwas eigenartigen alters- und geschlechtsbedingten Konstellation. Aber vielleicht lag es auch an etwas anderem.

Brasher bemerkte Bosch auf der Bank nicht. Sie hatte fast die Tür erreicht, als er sie ansprach.

»Sie haben ja die Kotze noch gar nicht vom Rücksitz gewischt.«

Sie blickte hinter sich, ging aber weiter. Erst als sie sah, dass er es war, blieb sie stehen und kam dann auf die Bank zu.

»Ich wollte Ihnen was zurückgeben«, sagte Bosch.

Er hielt ihr die Taschenlampe hin. Sie lächelte müde, als sie sie nahm.

»Danke, Harry. Aber Sie hätten doch nicht extra zu warten gebraucht, um …«

»Ich wollte aber.«

Darauf trat einen Moment lang verlegenes Schweigen ein.

»Haben Sie heute Abend an diesem Fall gearbeitet?«, fragte sie.

»Mehr oder weniger. Hab mit dem Schreibkram angefangen. Und davor haben wir den Obduktionsbefund gekriegt. Falls man hier von einer Obduktion sprechen kann.«

»Es ist Ihnen anzusehen, dass es schlimm war.«

Bosch nickte. Er fühlte sich eigenartig. Er saß immer noch, und sie stand immer noch.

»Ihnen ist aber auch anzusehen, dass Sie einen anstrengenden Tag hinter sich haben.«

»Sind sie das denn nicht alle?«

Bevor Bosch etwas erwidern konnte, kamen zwei Polizisten, frisch geduscht und in Zivil, aus der Station und gingen zu ihren Privatautos.

»Nimm’s nicht so tragisch, Julia«, sagte einer von ihnen. »Bis gleich.«

»Okay, Kiko«, rief sie zurück.

Sie drehte sich um und sah wieder auf Bosch hinab. Sie lächelte. »Ein paar Kollegen von der Schicht treffen sich noch drüben im Boardner’s. Hätten Sie Lust mitzukommen?«

»Äh …«

»Nein, nein, schon okay. Ich dachte nur, Sie könnten jetzt vielleicht was zu trinken vertragen oder so.«

»Könnte ich allerdings. Habe ich sogar dringend nötig. Eigentlich war das sogar der Grund, warum ich hier auf Sie gewartet habe. Ich weiß bloß nicht, ob ich so große Lust habe, mit einem ganzen Haufen Leuten in eine Kneipe zu gehen.«

»Was hätten Sie sich denn dann so vorgestellt?«

Bosch sah auf die Uhr. Inzwischen war es halb zwölf.

»Je nach dem, wie lange Sie zum Umziehen brauchen, würden wir es vielleicht noch zum letzten Martini im Musso’s schaffen.«

Plötzlich strahlte sie.

»Den Laden liebe ich. In fünfzehn Minuten?«

Ohne seine Antwort abzuwarten, ging sie auf den Eingang zu.

»Ich warte hier«, rief er ihr nach.

10

Das Musso & Frank’s war eine Institution, die den Bewohnern Hollywoods – berühmten wie berüchtigten – schon seit einem Jahrhundert Martinis servierte. Die Atmosphäre im vorderen Bereich war geprägt von Sitznischen in rotem Leder und gedämpften Unterhaltungen und uralten, in roten Pagenjacken herumschleichenden Kellnern. Im hinteren Teil befand sich die lange Bar, wo man an den meisten Abenden nur einen Stehplatz bekam und die Gäste um die Aufmerksamkeit von Barkeepern buhlten, die die Väter der Kellner hätten sein können. Als Bosch und Brasher die Bar betraten, rutschten gerade zwei Gäste von ihren Barhockern, um zu gehen. Bosch und Brasher stießen sofort in die Lücke und schnappten die Vorzugsplätze zwei in Schwarz gekleideten Filmtypen vor der Nase weg. Ein Barkeeper, der Bosch kannte, kam zu ihnen, und sie bestellten beide Wodka Martinis, leicht schmutzig.

Bosch fühlte sich bereits ganz unbefangen mit ihr. Sie hatten die letzten zwei Tage am Tatort gemeinsam zu Mittag gegessen, und sie war bei den Suchaktionen oben auf dem Hügel nie weit von ihm entfernt gewesen. Sie waren in seinem Auto zum Musso’s gefahren, und es kam ihm vor wie ihr dritter oder vierter gemeinsamer Abend. Sie unterhielten sich über Kollegen und über diejenigen Einzelheiten seines Falls, die Bosch herauszurücken bereit war. Bis der Barkeeper ihre Martinigläser zusammen mit den Sidecar-Karaffen vor sie hinstellte, war Bosch an dem Punkt angelangt, an dem er eine Weile nicht mehr an Knochen und Blut und Baseballschläger denken wollte.

Sie stießen an, und Brasher sagte: »Auf das Leben.«

»Ja«, sagte Bosch. »Dass wir wieder einen Tag überstanden haben.«

»Aber gerade noch.«

Bosch wusste, jetzt war der Zeitpunkt gekommen, über das mit ihr zu sprechen, was sie bedrückte. Wenn sie nicht darüber sprechen wollte, würde er sie nicht drängen.

»Dieser Typ auf dem Parkplatz, den Sie Kiko genannt haben, warum hat er ›Nimm’s nicht so tragisch‹ gesagt?«

Sie fiel ein wenig in sich zusammen und antwortete zuerst nicht.

»Wenn Sie nicht darüber reden wollen –«

»Nein, das ist es nicht. Es ist eher so, dass ich nicht daran denken will.«

»Das Gefühl kenne ich. Vergessen Sie einfach, dass ich gefragt habe.«

»Nein, schon okay. Mein Partner wird mich melden, und da ich noch Probezeit habe, könnte mich das meinen Job kosten.«

»Weswegen will er Sie melden?«

»Weil ich die Röhre gekreuzt habe.«

Es war eine einsatztechnische Redewendung, die bedeutete, dass jemand vor den Lauf einer Flinte oder einer anderen von einem Kollegen gehaltenen Waffe gegangen war.

»Wie ist es dazu gekommen? Das heißt, natürlich nur, wenn Sie darüber reden wollen?«

Sie zuckte mit den Schultern, und beide nahmen einen langen Schluck aus ihren Gläsern.

»Ach, es war ein Ehestreit – ich hasse diese Art Einsätze –, und der Typ schloss sich mit einer Waffe im Schlafzimmer ein. Wir wussten nicht, ob er sie gegen sich selbst, seine Frau oder uns richten würde. Wir warteten auf Verstärkung, um dann reinzugehen.«

Sie nahm wieder einen Schluck. Bosch beobachtete sie. An ihren Augen war ganz deutlich zu erkennen, wie aufgewühlt sie war.

»Edgewood hatte die Flinte. Kiko hatte den Tritt. Fennel – das ist Kikos Partner – und ich hatten die Tür. Und dann ging’s los. Kiko ist ein ziemlicher Brummer. Er bekam die Tür mit einem Tritt auf. Fennel und ich stürmten rein. Der Typ lag ohnmächtig auf dem Bett. War alles ziemlich harmlos, aber Edgewood hat trotzdem ein Mordstheater gemacht. Meinte, ich hätte die Röhre gekreuzt.«

»Haben Sie das denn wirklich?«

»Ich glaube nicht. Und wenn doch, dann hat es Fennel auch getan, und bei ihm hat er nichts gesagt.«

»Sie sind die Anfängerin. Sie sind in der Probezeit.«

»Sicher, und langsam stinkt mir das. Ganz gewaltig sogar. Ich meine, wie haben Sie das durchgestanden, Harry? Inzwischen haben Sie ja einen Posten, in dem Sie was Sinnvolles tun. Was ich mache, Tag und Nacht irgendwelchen Funkdurchsagen hinterherhecheln, von einem Stück Scheiße zum nächsten fahren, das ist doch, als würde man auf ein brennendes Haus spucken. Was wir beim Streifendienst machen, ist doch für die Katz, und zu allem Überfluss darf ich mich auch noch mit diesem spießigen Arschloch von Partner rumschlagen, der mir alle zwei Minuten unter die Nase reibt, was ich gerade wieder falsch gemacht habe.«

Bosch wusste, was in ihr vorging. Das machte jeder Polizist in Uniform durch. Man watete jeden Tag im Dreck, und bald kam es einem so vor, als wäre das alles, was es gab. Ein Fass ohne Boden. Das war es, warum er nie mehr Streifendienst machen könnte. Streifendienst war ein Heftpflaster auf einer Schusswunde.

»Dachten Sie denn, es wäre anders? Als Sie auf der Academy waren, meine ich.«

»Ich weiß nicht, was ich dachte. Ich weiß nur nicht, ob ich bis zu dem Punkt durchhalte, an dem ich das Gefühl habe, etwas Sinnvolles zu tun.«

»Das schaffen Sie schon. Die ersten zwei Jahre sind allerdings hart. Aber man sagt sich einfach, da muss ich durch, und versucht das Ganze auf lange Sicht zu sehen. Man beißt sich durch und findet seinen Weg. Sie schaffen das schon.«

Er war selbst nicht besonders überzeugt, als er seine Durchhalteparolen abließ. Auch er hatte lange Phasen der Unschlüssigkeit durchlaufen. Ihr zu sagen, sie solle sich durchbeißen, kam ihm ein bisschen verlogen vor.

»Reden wir lieber über was anderes«, sagte sie.

»Meinetwegen gern«, sagte er.

Er nahm einen großen Schluck aus seinem Glas und überlegte, wie er dem Gespräch eine andere Richtung geben könnte. Er stellte sein Glas ab und wandte sich ihr lächelnd zu.

»Sie waren also beim Bergsteigen in den Anden, als es plötzlich über Sie kam und Sie sich gesagt haben: ›Ich will Cop werden‹?«

Sie lachte, als schüttele sie die Trübsal ihrer bisherigen Äußerungen ab.

»Ganz so war es nicht. Und in den Anden war ich auch nie.«

»Na schön, und was war das dann für ein abwechslungsreiches, erfülltes Leben, das Sie geführt haben, bevor Sie die Uniform angelegt haben? Sie haben gesagt, Sie sind viel herumgekommen?«

»Bis Südamerika habe ich es nie geschafft.«

»Ist das, wo die Anden sind? Ich dachte immer, die wären in Florida.«

Sie lachte wieder, und Bosch war froh, das Thema erfolgreich gewechselt zu haben. Er mochte es, ihre Zähne zu betrachten, wenn sie lächelte. Sie waren nur ein ganz kleines bisschen unregelmäßig, aber auf eine Art, die sie perfekt machte.

»Jetzt im Ernst, was haben Sie gemacht?«

Sie drehte sich auf dem Hocker, sodass sie Schulter an Schulter dasaßen und sich in dem Spiegel hinter den bunten Flaschen an der Rückwand der Bar ansahen.

»Ach, ich war eine Weile Anwältin – keine Strafverteidigerin, also bleiben Sie auf dem Teppich. Zivilrecht. Dann habe ich gemerkt, das ist nichts für mich. Ich habe aufgehört und bin auf Reisen gegangen. Zwischendurch habe ich gejobbt. In Venedig habe ich Keramik gemacht. In den Schweizer Alpen habe ich eine Weile als Reitführerin gearbeitet, in Hawaii auf einem Touristenausflugsboot als Köchin. Ich habe alles Mögliche gemacht und viel von der Welt gesehen – bis auf die Anden. Dann bin ich nach Hause zurückgekehrt.«

»Nach L. A.?«

»Wo ich geboren und aufgewachsen bin. Und Sie?«

»Genauso. Queen of Angels.«

»Cedars.«

Sie hob ihr Glas, und sie stießen an.

»Auf die Wenigen, die Stolzen und die Tapferen«, sagte sie.

Bosch trank sein Glas leer und schenkte sich den Inhalt seiner Karaffe nach. Er war Brasher um einiges voraus, was ihm aber nichts ausmachte. Er fühlte sich ganz entspannt. Es tat gut, eine Weile abzuschalten. Es tat gut, mit jemandem zusammen zu sein, der nicht direkt mit dem Fall zu tun hatte.

»Im Cedars sind Sie also geboren?«, sagte er. »Wo sind Sie aufgewachsen?«

»Lachen Sie nicht. In Bel Air.«

»In Bel Air? Dann schätze ich mal, gibt es da einen Daddy, der gar nicht begeistert ist, dass seine Tochter zur Polizei geht.«

»Wo es vor allem auch seine Kanzlei war, aus der sie eines Tages verschwunden ist, um zwei Jahre nichts mehr von sich hören zu lassen.«

Bosch grinste und hob sein Glas. Sie stieß mit ihrem dagegen.

»Ein tapferes Mädchen.«

Nachdem sie ihre Gläser abgestellt hatten, sagte sie: »Lassen wir doch die ganze Fragerei.«

»Meinetwegen«, sagte Bosch. »Und was machen wir stattdessen?«

»Nimm mich einfach mit nach Hause, Harry. Zu dir.«

Er stutzte einen Moment und sah in ihre schimmernden blauen Augen. Es ging alles blitzschnell, vom Alkohol gut geschmiert. Aber so war es oft zwischen Cops, zwischen Leuten, die sich als Teil einer verschworenen Gemeinschaft fühlten, die sich auf ihre Instinkte verließen und jeden Tag in dem Wissen zur Arbeit fuhren, dass sie die Art, wie sie ihren Lebensunterhalt verdienten, das Leben kosten konnte.

»Ja«, sagte er schließlich, »das habe ich auch gerade gedacht.«

Er beugte sich vor und küsste sie auf den Mund.

11

Julia Brasher stand im Wohnzimmer von Boschs Haus und sah sich die CDs in den Ständern neben der Stereoanlage an.

»Ich stehe auf Jazz.«

Bosch war in der Küche. Er lächelte, als er sie das sagen hörte. Er schenkte zwei Martinis aus dem Shaker ein, ging ins Wohnzimmer und reichte ihr ein Glas.

»Irgendjemand, auf den du besonders stehst?«

»Mhm, in letzter Zeit Bill Evans.«

Bosch nickte, ging zum Ständer und suchte Kind of Blue heraus. Er legte die CD ein.

»Bill und Miles«, sagte er. »Nicht zu reden von Coltrane und ein paar anderen Leuten. Einsame Spitze.«

Als die Musik begann, nahm er seinen Martini, und sie kam zu ihm und stieß mit ihrem Glas gegen seines. Statt zu trinken, küssten sie sich. Mitten in ihrem Kuss begann sie zu lachen.

»Was ist?«, fragte er.

»Ach, nichts. Ich komme mir nur ganz schön frech vor. Und glücklich.«

»Ja, ich auch.«

»Ich glaube, es lag daran, dass du mir die Taschenlampe gegeben hast.«

Bosch sah sie verdutzt an.

»Wie meinst du das?«

»Du weißt schon, sie hat so was Phallisches.«

Das Gesicht, das Bosch machte, brachte sie noch mehr zum Lachen, und sie verschüttete etwas von ihrem Martini auf den Fußboden.

Später, als sie mit dem Gesicht nach unten auf seinem Bett lag, fuhr Bosch mit dem Finger die Umrisse der strahlenden Sonne nach, die sie über dem Po auf den Rücken tätowiert hatte, und dachte darüber nach, wie vertraut und zugleich fremd sie ihm war. Er wusste fast nichts über sie. Wie im Fall des Tattoos schien es mit jedem neuen Blickwinkel, den er auf sie bekam, eine Überraschung zu geben.

»Woran denkst du gerade?«, fragte sie.

»Ach, nichts. Ich denke nur an den Kerl, der dir das auf den Rücken gemacht hat. Wahrscheinlich wünsche ich mir, das wäre ich gewesen.«

»Wieso?«

»Weil ein Teil von ihm immer bei dir sein wird.«

Sie drehte sich auf die Seite, sodass ihre Brüste und ihr Lächeln zu sehen war. Ihr Haar war nicht mehr zu einem Zopf geflochten, sondern umspielte jetzt ihre Schultern. Auch das gefiel ihm. Sie zog ihn zu einem langen Kuss auf sich hinab. Dann sagte sie: »So was Nettes hat mir schon lange niemand mehr gesagt.«

Er legte den Kopf auf ihr Kissen. Er konnte den süßen Duft von Parfum und Sex und Schweiß riechen.

»Du hast ja gar keine Bilder an den Wänden«, sagte sie. »Fotos, meine ich.«

Er zuckte mit den Schultern.

Sie drehte sich auf die Seite, sodass sie ihm den Rücken zuwandte. Er fasste unter ihrem Arm durch, umschloss eine ihrer Brüste mit seiner Hand und zog sie wieder an sich.

»Kannst du bis zum Morgen bleiben?«, fragte er.

»Also … mein Mann wird sich wahrscheinlich fragen, wo ich so lange bleibe, aber vielleicht sollte ich ihn einfach anrufen.«

Bosch erstarrte. Dann begann sie zu lachen.

»Erschreck mich bloß nicht wieder so.«

»Du hast mich nicht mal gefragt, ob ich eine Beziehung habe.«

»Du hast mich auch nicht gefragt.«

»Bei dir war der Fall doch klar. Der typische einsame Cop.« Und dann in einer tiefen Männerstimme: »Nur die Fakten, Ma’am. Keine Zeit für Weibergeschichten. Mord ist mein Job. Ich habe zu tun und ich …«

Er fuhr mit dem Daumen ihre Seite hinab, über die Vertiefungen zwischen ihren Rippen. Sie konnte vor Lachen nicht mehr weiterreden.

»Du hast mir deine Taschenlampe geliehen«, sagte er. »Ich dachte, eine Frau, die schon jemand hat, hätte das nicht getan.«

»Und nur damit du’s weißt, du harter Bursche. Ich habe das MagLite in deinem Kofferraum gesehen. In dieser Kiste, bevor du sie zugedeckt hast. Mir konntest du jedenfalls nichts vormachen.«

Verlegen wälzte sich Bosch auf das andere Kissen. Er spürte, wie er rot wurde. Er hob die Hände, um es zu verbergen.

»Wie peinlich … war ich so leicht zu durchschauen?«

Sie drehte sich zu ihm und zog seine Hände weg. Sie küsste ihn aufs Kinn.

»Ich fand das richtig süß. Davon bekam ich gleich bessere Laune, und es war etwas, worauf ich mich vielleicht freuen konnte.«

Sie drehte seine Hände um und betrachtete die Narben auf seinen Knöcheln. Sie waren schon ziemlich alt und kaum mehr zu erkennen.

»Hey, was hast du denn da?«

»Nur ein paar Narben.«

»Das weiß ich auch. Von was?«

»Ich hatte Tätowierungen. Ich ließ sie mir wegmachen. Das ist schon lange her.«

»Wieso?«

»Ich musste sie mir wegmachen, als ich zur Army kam.«

Sie begann zu lachen.

»Warum? Was hast du dir auf die Hände tätowieren lassen? Fuck the army oder was?«

»Nein, nichts in der Art.«

»Was dann? Erzähl schon, ich will es wissen.«

»Auf einer Hand stand H-A-L-T und auf der anderen F-E-S-T.«

»Halt fest? Was soll ›halt fest‹ bedeuten?«

»Also, das ist eine lange Geschichte …«

»Ich habe Zeit. Mein Mann hat nichts dagegen.«

Sie lächelte.

»Komm schon, ich will es wissen.«

»Eigentlich nichts Besonderes. Als ich noch ein Junge war, landete ich, als ich wieder mal ausriss, unten in San Pedro. Irgendwo am Fischereihafen. Und eine Menge von den Typen dort unten, die Fischer, die Thunfischtypen, die hatten das auf ihren Händen stehen. Halt fest. Und ich fragte einen von ihnen danach, und er erklärte mir, das wäre ihr Motto, ihre Philosophie. Es war praktisch so, wenn sie auf ihren Booten rausfuhren, wenn sie oft wochenlang auf hoher See waren und die Wellen so richtig groß wurden und überhaupt alles ein bisschen gefährlich, da blieb einem nichts anderes übrig, als zuzupacken und sich festzuhalten.«

Bosch machte zwei Fäuste und hielt sie hoch.

»Halt dich am Leben fest … an allem, was du hast.«

»Und dann hast du dir das auch auf die Hände machen lassen. Wie alt warst du damals?«

»Ich weiß nicht mehr, so um die sechzehn, schätze ich.«

Er nickte, und dann lächelte er.

»Was ich nicht wusste, war, dass die Thunfischfänger das von irgendwelchen Typen aus der Navy übernommen hatten. Als ich deshalb ein Jahr später mit ›Halt fest‹ auf den Händen bei der Army anmarschiert komme, sagt mein Sergeant gleich als Erstes, ich soll das schnell mal wieder loswerden. Er würde keine Fischkopftätowierungen auf den Händen seiner Männer dulden.«

Sie nahm seine Hände und sah sich die Knöchel genau an.

»Das sieht aber nicht so aus, als ob es mit einem Laser gemacht worden wäre.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Damals gab es noch keine Laser.«

»Was hast du dann gemacht?«

»Mein Sergeant, er hieß Rosser, ging mit mir hinter das Verwaltungsgebäude. Dort gab es eine Ziegelmauer. Gegen die ließ er mich dreschen. Bis jeder meiner Knöchel aufgeplatzt war. Und als sie nach einer Woche wieder einigermaßen verschorft waren, ließ er mich das Ganze noch mal machen.«

»Um Himmels willen, das ist ja barbarisch.«

»Nein, das ist die Army.«

Er musste lächeln bei dem Gedanken an die Vergangenheit. Es war nicht so schlimm gewesen, wie es sich anhörte. Er blickte auf seine Hände hinab. Die Musik endete, und er stand auf und ging nackt durchs Haus, um was Neues aufzulegen. Als er ins Schlafzimmer zurückkam, erkannte sie die Musik.

»Clifford Brown?«

Er nickte und kam ans Bett. Er glaubte nicht, dass er mal eine Frau gekannt hatte, die Jazzmusik so gut identifizieren konnte.

»Bleib da stehen.«

»Was?«

»Ich möchte dich ansehen. Erzähl mir von den anderen Narben.«

Das Schlafzimmer war durch das Licht aus dem Bad nur schwach erleuchtet, aber Bosch wurde sich seiner Nacktheit bewusst. Er war in guter körperlicher Verfassung, aber er war über fünfzehn Jahre älter als sie. Er fragte sich, ob sie jemals mit einem so alten Mann zusammen gewesen war.

»Harry, du siehst super aus. Du machst mich total an, ja? Was hat es mit den anderen Narben auf sich?«

Er berührte das dicke Seil aus Haut über seiner linken Hüfte.

»Das hier? Das war ein Messer.«

»Wo ist das passiert?«

»In einem Tunnel.«

»Und die an deiner Schulter?«

»Eine Kugel.«

»Wo?«

»In einem Tunnel.«

»Oh, dann halte dich lieber von Tunnels fern.«

»Ich werd’s versuchen.«

Er stieg ins Bett und zog das Laken hoch. Sie berührte ihn an der Schulter, fuhr mit dem Daumen über die verdickte Narbenhaut.

»Direkt in den Knochen«, sagte sie.

»Ja, ich hatte Glück. Kein bleibender Schaden. Im Winter und wenn es regnet, habe ich Schmerzen, aber das ist auch schon alles.«

»Wie war es? Angeschossen zu werden, meine ich.«

Bosch zuckte mit den Schultern.

»Es tat höllisch weh, und dann wurde alles irgendwie so komisch taub.«

»Wie lange hast du deswegen liegen müssen?«

»Etwa drei Monate.«

»Bist du nicht wegen Invalidität entlassen worden?«

»Sie haben es mir angeboten. Ich habe abgelehnt.«

»Wieso?«

»Ich weiß auch nicht. Wahrscheinlich mag ich den Job einfach. Und ich dachte mir, wenn ich dabei bleibe, lerne ich eines Tages eine schöne junge Polizistin kennen, die mächtig beeindruckt ist von meinen ganzen Narben.«

Sie boxte ihn in die Rippen, und er verzog vor Schmerzen das Gesicht.

»Mein armer Liebling«, sagte sie in spöttischem Ton.

»Das hat weh getan!«

Sie berührte die Tätowierung auf seiner Schulter.

»Was soll das eigentlich darstellen, Micky Maus auf LSD?«

»So was Ähnliches. Eine Tunnelratte.«

Aus ihrer Miene wich jede Spur von Humor.

»Was hast du denn plötzlich?«

»Du warst in Vietnam.« Sie hatte sich alles zusammengereimt. »Ich war mal in diesen Tunnels.«

»Wie meinst du das?«

»Auf meinen Reisen. Ich war sechs Wochen in Vietnam. Diese unterirdischen Gänge, sie sind inzwischen so eine Art Touristenattraktion. Man zahlt Eintritt, um sie besichtigen zu dürfen. Das muss … was du dort unten tun musstest, muss ziemlich beängstigend gewesen sein.«

»Hinterher war es schlimmer. Sobald man anfing, darüber nachzudenken.«

»Sie hatten Seile gespannt, damit man sich nicht verläuft. Aber es passt niemand auf einen auf. Ich bin unter einem Seil durchgeschlüpft und weiter rein. Es wurde so dunkel da unten, Harry.«

Bosch betrachtete ihre Augen.

»Und? Hast du es gesehen?«, fragte er ruhig. »Das verlorene Licht?«

Sie hielt seinem Blick eine Weile stand und nickte.

»Ich habe es gesehen. Meine Augen gewöhnten sich an das Dunkel, und es gab Licht. Fast wie ein Flüstern. Aber es hat ausgereicht, um den Weg zu finden.«

»Das verlorene Licht. Wir nannten es verlorenes Licht. Wir bekamen nie raus, woher es kam. Aber es war da, eindeutig. Wie Rauch, der in der Dunkelheit hängt. Es gab Leute, die sagten, es wäre kein Licht, es wären die Geister von allen, die da unten gestorben sind. Von beiden Seiten.«

Danach sprachen sie nicht mehr. Sie hielten sich in den Armen, und bald war sie eingeschlafen.

Bosch merkte, dass er über drei Stunden nicht an den Fall gedacht hatte. Zuerst bekam er deswegen ein schlechtes Gewissen, aber dann konnte er doch loslassen und war auch bald eingeschlafen. Er träumte, dass er sich durch einen unterirdischen Gang bewegte. Aber er kroch nicht. Es war, als wäre er unter Wasser und schwämme wie ein Aal durch das Labyrinth. Er kam ans Ende eines Gangs, wo ein Junge an der Wand kauerte. Er hatte die Arme auf seinen angezogenen Knien verschränkt und sein Gesicht darin vergraben.

»Komm mit«, sagte Bosch.

Der Junge linste über einen Arm hinweg zu Bosch hoch. Aus seinem Mund kam eine einzelne Luftblase. Dann sah er an Bosch vorbei, als tauchte hinter ihm etwas auf. Bosch drehte sich um, aber hinter ihm war nur das Dunkel des unterirdischen Gangs.

Als er wieder zu dem Jungen zurückschaute, war er weg.

12

Am späten Sonntagvormittag fuhr Bosch Julia Brasher zur Hollywood Station, damit sie mit ihrem Auto zu sich nach Hause fahren und er weiter an dem Fall arbeiten konnte. Sie hatte sonntags und montags keinen Dienst und lud ihn in ihr Haus in Venice zum Abendessen ein. Auf dem Parkplatz waren andere Polizisten, als Bosch sie bei ihrem Auto absetzte. Bosch wusste, es würde sich rasch herumsprechen, dass es so aussah, als hätten sie die Nacht miteinander verbracht.

»Entschuldige«, sagte er. »Ich hätte mir gestern Abend was Besseres einfallen lassen sollen.«

»Eigentlich ist mir das ziemlich egal, Harry. Bis heute Abend.«

»Es sollte dir aber nicht egal sein. Cops können ganz schön brutal sein.«.

Sie machte ein Gesicht.

»Ach so, die Polizeibrutalität, ja, davon habe ich gehört.«

»Nein, im Ernst. Außerdem ist es gegen die Vorschriften. Zumindest, was mich betrifft. Ich bin ein D-drei. Nominell dein Vorgesetzter.«

Sie sah ihn kurz an.

»Dann ist das dein Problem. Bis heute Abend. Hoffe ich jedenfalls.«

Sie stieg aus und machte die Tür zu. Bosch fuhr zu seinem reservierten Parkplatz. Als er in die Polizeistation ging, versuchte er, nicht an die Komplikationen zu denken, die er möglicherweise gerade in sein Leben geholt hatte.

Der Bereitschaftsraum war leer – genau das, was er gehofft hatte. Er wollte sich eine Weile allein mit dem Fall beschäftigen. Es gab noch eine Menge Bürokram zu erledigen, aber er wollte auch etwas Abstand zu der Sache gewinnen und über alle Indizien und Informationen nachdenken, die er seit der Entdeckung der Knochen gesammelt hatte.

Als Erstes galt es, eine Liste der Dinge zu machen, die erledigt werden mussten. Die Mordakte – der blaue Ordner mit allen schriftlichen Berichten zu dem Fall – musste vervollständigt werden. Er musste Durchsuchungsbefehle aufsetzen, um in den lokalen Krankenhäusern die Unterlagen über Gehirnoperationen einsehen zu können. Er musste routinemäßige Computernachforschungen über alle Anwohner anstellen, die in der Wonderland Avenue in der Nähe des Tatorts wohnten. Außerdem musste er die schriftlichen Aufzeichnungen der telefonischen Hinweise lesen, die nach den Medienberichten über den Knochenfund eingegangen waren, und er musste Ausreißer- und Vermisstenmeldungen sammeln, die auf das Opfer zutreffen könnten.

Er wusste, dass das alles nicht an einem Tag zu schaffen war, wenn er es allein machte, aber er hielt trotzdem an seinem Entschluss fest, Edgar seinen freien Tag zu gönnen. Gollihers Befund war seinem Partner, Vater eines dreizehnjährigen Jungen, ziemlich nahe gegangen, und Bosch wollte, dass er eine Pause machte. Die kommenden Tage würden wahrscheinlich arbeitsintensiv und emotional ähnlich belastend werden.

Sobald Bosch die Liste fertig hatte, holte er seine Tasse aus der Schublade und ging Kaffee holen. Das Kleinste, was er in der Tasche hatte, war ein Fünf-Dollar-Schein, aber er warf ihn in die Kaffeekasse, ohne sich Wechselgeld herauszunehmen. Er rechnete damit, dass er im Lauf des Tages mehr als seinen Anteil trinken würde.

»Wissen Sie, was die anderen dazu sagen?«, sagte jemand hinter ihm, als er seine Tasse füllte.

Bosch drehte sich um. Es war Mankiewicz, der diensthabende Sergeant.

»Wozu?«

»Wenn jemand am Arbeitsplatz seine Angel auswirft.«

»Keine Ahnung. Was sagen sie dazu?«

»Das weiß ich auch nicht. Darum frage ich Sie ja.«

Mankiewicz grinste und ging auf die Kaffeemaschine zu, um seine Tasse nachzufüllen.

Hat es sich also schon rumgesprochen, dachte Bosch. Klatsch und versteckte Andeutungen – speziell alles, was einen sexuellen Beigeschmack hatte – breiteten sich in einer Polizeiwache aus wie ein Buschbrand, der im August einen Hügel hochraste.

»Na, dann sagen Sie’s mir doch, wenn Sie’s rausgefunden haben«, sagte Bosch, als er auf die Tür des Bereitschaftsraums zuging. »Könnte vielleicht nicht schaden, es zu wissen.«

»Mache ich. Ach, und noch was, Harry.«

In Erwartung einer weiteren Spitze von Mankiewicz drehte sich Bosch um.

»Was?«

»Geben Sie mal ein bisschen Gas und schließen Sie Ihren Fall ab. Langsam bin ich es leid, dass meine Leute diese ganzen Anrufe entgegennehmen müssen.«

Er sagte das in einem mokanten Ton, in dem trotz allem sarkastischen Humor auch die berechtigte Klage mitschwang, dass seine Männer kaum mehr zu etwas anderem kamen, weil sie ständig Anrufe mit Hinweisen aus der Bevölkerung entgegennehmen mussten.

»Ja, ich weiß. Irgendwas Brauchbares reingekommen heute?«

»Soweit ich das beurteilen kann, nicht. Aber sehen Sie sich die Meldungen mal selber an. Vielleicht ist ja eine drunter, bei der Ihre Spürnase Alarm schlägt. Ach, und bei CNN muss heute Morgen wohl nicht viel los gewesen sein. Jedenfalls haben sie ziemlich ausführlich darüber berichtet – gute Aufnahmen von Ihrem wagemutigen Häuflein da oben auf dem Hügel, mit diesen provisorischen Treppen und diesen ganzen Kisten voller Knochen. Deshalb kriegen wir inzwischen auch die ersten Ferngespräche. Hatten heute Morgen schon welche aus Topeka und Providence. Und damit ist erst wieder Schluss, wenn Sie den Fall lösen, Harry. Wir zählen hier hinten alle auf Sie.«

Wieder schwang in dem, was er sagte, Humor – und eine Botschaft – mit.

»Na schön, dann werde ich meine Spürnase mal ordentlich strapazieren, Mank. Versprochen.«

»Nichts anderes haben wir erwartet.«

Zurück am Tisch, trank Bosch seinen Kaffee und ließ sich die Einzelheiten des Falls durch den Kopf gehen. Es gab Anomalien, Widersprüche. Da war zum Beispiel der Widerspruch zwischen der Wahl des Ortes und der Begräbnismethode, der Kathy Kohl aufgefallen war. Aber die Schlüsse, die Golliher gezogen hatte, warfen sogar noch mehr Fragen auf. Nach Gollihers Meinung war es ein Fall von Kindesmisshandlung. Aber der Rucksack voller Kleider deutete darauf hin, dass das Opfer, der Junge, möglicherweise zu Hause ausgerissen war.

Darüber hatte Bosch schon am Tag zuvor mit Edgar gesprochen, als sie vom SID-Labor zur Polizeistation zurückgefahren waren. Sein Partner hatte darin keinen so großen Widerspruch gesehen und ihn auf die Möglichkeit hingewiesen, der Junge könnte unter Umständen zunächst von seinen Eltern misshandelt und dann von einem Dritten, der nichts mit der ganzen Sache zu tun hatte, ermordet worden sein. Er führte völlig zu Recht an, dass viele Missbrauchsopfer von zu Hause wegliefen, nur um einer anderen Form von Missbrauch zum Opfer zu fallen. Obwohl Bosch einsah, dass diese Theorie keineswegs von der Hand zu weisen war, wollte er ihr nicht nachgehen, weil dieses Szenario noch deprimierender war als das von Golliher entworfene.

Als sein Telefon läutete, nahm er in der Erwartung ab, es wäre Edgar oder Lt. Billets. Aber es war ein Reporter der L. A. Times. Bosch kannte den Journalisten nur flüchtig und war sicher, dass er ihm nie seine Durchwahlnummer gegeben hatte. Trotzdem ließ er sich nicht anmerken, dass er verärgert war. Obwohl er versucht war, den Journalisten darauf hinzuweisen, die Polizei gehe Hinweisen aus so weit entfernten Orten wie Topeka und Providence nach, sagte er nur, seit der Presseerklärung des Polizeipräsidiums gebe es nichts Neues über den Stand der Ermittlungen.

Nachdem er aufgelegt hatte, trank er seine erste Tasse Kaffee aus und machte sich an die Arbeit. Derjenige Teil eines Ermittlungsverfahrens, den Bosch am wenigsten mochte, war die Computerarbeit. Wenn es sich irgendwie machen ließ, überließ er das seinen Partnern. Deshalb setzte er die Computernachforschungen ans Ende der Liste und begann, die Zettel mit den eingegangenen Hinweisen durchzusehen.

Seit Freitag waren etwa drei Dutzend weitere Meldungen eingegangen. Keine enthielt genügend brauchbare Informationen, die es gerechtfertigt hätten, ihr weiter nachzugehen. Alle stammten von einem Eltern- oder Geschwisterteil oder Freund einer vermissten Person. Alle zutiefst verstört und verzweifelt bemüht, Klärung in das größte Rätsel ihres Lebens zu bringen.

Ihm kam eine Idee, und er rollte auf seinem Stuhl zu einer der alten IBM Selectrics hinüber. Er spannte ein Blatt Papier in die Schreibmaschine ein und tippte vier Fragen.

Wissen Sie, ob Ihr vermisster Angehöriger in den Monaten vor seinem Verschwinden einem chirurgischen Eingriff unterzogen wurde?

Wenn ja, in welchem Krankenhaus wurde er operiert?

Welcher Art war die Verletzung?

Wie hieß der behandelnde Arzt?

Er nahm das Blatt aus der Maschine und ging damit ins Büro des Diensthabenden, wo er es Mankiewicz gab, damit er eine Vorlage für die Fragen hatte, die er allen, die wegen der Knochen anriefen, stellen sollte.

»Und?«, fragte ihn Bosch. »Zufrieden?«

»Nein, aber besser als gar nichts.«

Nachdem Bosch schon mal da war, nahm er einen Plastikbecher, füllte ihn mit Kaffee und ging damit in den Bereitschaftsraum zurück, wo er ihn in seine Tasse schüttete. Er machte sich eine Notiz, Lt. Billets am Montag zu bitten, alle, die in den letzten paar Tagen angerufen hatten, zurückrufen und ihnen diese Fragen stellen zu lassen. Dann fiel ihm Julia Brasher ein. Er wusste, sie hatte montags frei und würde ihm nötigenfalls helfen. Aber er verwarf den Gedanken rasch wieder, da sonst bis Montag die ganze Wache über sie beide Bescheid gewusst hätte. Sie in den Fall hineinzuziehen, hätte alles nur noch schlimmer gemacht.

Als Nächstes wandte er sich den Durchsuchungsbefehlen zu. Bei Ermittlungen in einem Mordfall kam es häufig vor, dass man ärztliche Unterlagen benötigte. Meistens kamen diese Unterlagen von praktischen Ärzten oder Zahnärzten, manchmal aber auch von Krankenhäusern. Bosch hatte einen eigenen Ordner, der neben Textvorlagen für Krankenhausdurchsuchungsbefehle Listen mit allen neunundzwanzig Krankenhäusern im Großraum Los Angeles sowie mit sämtlichen Richtern enthielt, die in den einzelnen Bezirken für die Bearbeitung der Anträge zuständig waren. Da ihm das alles bereits zur Verfügung stand, konnte er in wenig mehr als einer Stunde neunundzwanzig Durchsuchungsbefehle für die ärztlichen Unterlagen aller männlichen Patienten unter 16 Jahren aufsetzen, die zwischen 1975 und 1985 einer Trepanation unterzogen worden waren.

Nachdem er die Anträge ausgedruckt hatte, steckte er sie in seine Aktentasche. Auch wenn es durchaus üblich war, einem Richter einen Durchsuchungsbefehl zur Bestätigung und Unterzeichnung in seine Privatwohnung zu faxen, hätte er kaum einen gefunden, der ihm an einem Sonntagnachmittag gleich neunundzwanzig ausstellte. Außerdem wären sonntags die Krankenhausanwälte nicht erreichbar. Deshalb wollte Bosch die Durchsuchungsbefehle am Montagmorgen einem Richter vorlegen und sie dann zwischen sich und Edgar aufteilen, um sie eigenhändig in den Krankenhäusern abzuliefern und bei dieser Gelegenheit die Anwälte gleich persönlich auf die Dringlichkeit der Angelegenheit hinzuweisen. Selbst wenn alles nach Plan lief, rechnete Bosch frühestens Mitte der Woche mit den ersten Rückmeldungen der Krankenhäuser.

Als Nächstes schrieb Bosch ein Tagesresümee des Falls sowie eine Zusammenfassung von Gollihers anthropologischen Daten. Nachdem er alles in die Mordakte eingeheftet hatte, tippte er einen Beweismittelbericht, in dem er die vorläufigen SID-Erkenntnisse über den Rucksack festhielt.

Als er damit fertig war, lehnte er sich zurück und dachte über den unleserlichen Brief nach, der im Rucksack des Jungen gefunden worden war. Er rechnete nicht damit, dass die Dokumentenabteilung Erfolg damit hätte. Er würde für immer das Geheimnis bleiben, das sich hinter dem Geheimnis des Falls verbarg. Er trank seine zweite Tasse Kaffee aus und schlug die Mordakte dort auf, wo sich die Tatortskizze und das Fundverzeichnis befanden. Bei der Durchsicht des Fundverzeichnisses fiel ihm auf, dass der Rucksack direkt neben der Stelle gefunden worden war, an der nach Auffassung Kohls die Leiche ursprünglich gelegen hatte.

Bosch war nicht sicher, was das alles bedeutete, aber er wusste instinktiv, dass er die Fragen, die der Fall mittlerweile aufgeworfen hatte, immer im Auge behalten sollte, wenn er weitere Indizien und Details sammelte. Sie waren das Raster, durch das alles gesiebt würde.

Nachdem er den Bericht in die Mordakte eingeheftet hatte, musste er nur noch das Ermittlerlog – einen Zeitplan mit kleinen stundenweisen Eintragungsblöcken – auf den neuesten Stand bringen, um die Aktualisierung des ganzen schriftlichen Krams abzuschließen. Dann steckte er die Mordakte in seine Aktentasche.

Er ging mit seiner Kaffeetasse in die Toilette und wusch sie im Waschbecken aus. Dann stellte er sie in die Schublade zurück, nahm seine Aktentasche und ging durch den Hinterausgang zu seinem Auto.

13

Das Untergeschoss des Parker Center, des Hauptquartiers des Los Angeles Police Departments, dient als Archiv für die schriftlichen Aufzeichnungen zu sämtlichen Fällen, die von der Polizei bearbeitet worden sind. Bis Mitte der 90er Jahre wurden alle Unterlagen acht Jahre lang auf Papier aufbewahrt und danach für die weitere Archivierung auf Mikrofiche übertragen. Dann ging die Polizei dazu über, sämtliche Daten auf Computer zu speichern und Schritt für Schritt auch ältere Akten in digitale Datenbanken zu übertragen. Aber dieser Vorgang war zeitaufwändig und nicht weiter vorangeschritten als bis in die späten 80er Jahre.

Es war ein Uhr, als Bosch am Schalter des Archivs eintraf. Außer zwei Containern mit Kaffee hatte er eine Papiertüte mit zwei Roastbeef-Sandwiches von Philippe’s dabei. Er sah den Mann hinter dem Schalter an und lächelte.

»Ob Sie’s glauben oder nicht, ich brauche den Fiche für Vermisstenmeldungen von neunzehnhundertfünfundsiebzig bis fünfundachtzig.«

Der Mann hinter dem Schalter, ein alter Knabe mit Kellerblässe, stieß einen Pfiff aus und sagte: »Aufgepasst, Christine, da kommen sie.«

Bosch lächelte und nickte, obwohl er nicht wusste, wovon der Mann redete. Hinter dem Schalter schien sonst niemand zu sein.

»Das Gute ist, sie sind unterteilt«, sagte der Mann. »Jedenfalls glaube ich, dass das gut ist. Wollen Sie die Unterlagen für Erwachsene oder Jugendliche?«

»Jugendliche.«

»Da sieht die Sache gleich besser aus.«

»Danke.«

»Keine Ursache.«

Der Mann verschwand, und Bosch wartete. Vier Minuten später kam der Mann mit zehn kleinen Umschlägen zurück, die Mikroficheplatten für die Jahre enthielten, die Bosch verlangt hatte. Insgesamt war der Stapel mindestens zehn Zentimeter hoch.

Bosch ging zu einem Mikrofichelesegerät und -kopierer, stellte ein Sandwich und die zwei Kaffeecontainer daneben ab und ging mit dem zweiten Sandwich an den Schalter zurück. Zunächst lehnte der Schalterbeamte Boschs Angebot dankend ab, akzeptierte es jedoch, als er ihm sagte, das Sandwich sei von Philippe’s.

Bosch kehrte an das Lesegerät zurück und begann mit dem Jahr 1985. Er suchte nach Vermissten- oder Ausreißermeldungen für männliche Jugendliche in der Altersgruppe des Opfers. Sobald er den Umgang mit dem Gerät beherrschte, ging die Durchsicht der Meldungen rasch vonstatten. Als Erstes hielt er nach dem »Erledigt«-Stempel Ausschau, der anzeigte, dass der Vermisste nach Hause zurückgebracht oder gefunden worden war. Fehlte ein solcher Stempel, wanderte sein Blick sofort zu den Kästchen mit den Angaben von Alter und Geschlecht. Passten sie zum Persönlichkeitsprofil des Opfers, las er die Zusammenfassung und drückte anschließend auf die Kopiertaste des Geräts, um eine Kopie anzufertigen.

Das Mikrofiche enthielt auch Vermisstenmeldungen, die auswärtige Polizeidienststellen in der Annahme, die Gesuchten hätten sich nach Los Angeles abgesetzt, an das LAPD weitergeleitet hatten.

Trotz des Tempos, das er vorlegte, brauchte Bosch über drei Stunden, um sämtliche Vermisstenmeldungen für die fraglichen zehn Jahre durchzusehen. Als er schließlich alle durch hatte, lagen über dreihundert kopierte Berichte in dem Fach an der Seite des Geräts. Und er wusste nicht, ob das Ganze die Mühe wert gewesen war oder nicht.

Er rieb sich die Augen und kniff sich in den Nasensattel. Er hatte so lange vor dem Bildschirm gesessen und Geschichten von elterlicher Sorge und jugendlicher Angst gelesen, dass er davon Kopfschmerzen bekommen hatte. Erst jetzt merkte er, dass er sein Sandwich nicht gegessen hatte.

Er brachte die Mikrofiche-Umschläge an den Schalter zurück und beschloss, die Computernachforschungen im Parker Center zu erledigen, statt nach Hollywood zurückzufahren. Vom Parker Center konnte er dann später auf dem Freeway 10 gleich nach Venice fahren, wo er bei Julia Brasher zum Abendessen eingeladen war. Das wäre einfacher.

Das Büro der Robbery-Homicide Division war bis auf die zwei Detectives, die Bereitschaftsdienst hatten, leer. Sie saßen vor einem Fernseher und sahen sich ein Footballspiel an. Einer von ihnen war Boschs ehemalige Partnerin, Kizmin Rider. Den anderen Detective kannte Bosch nicht. Rider stand lächelnd auf, als sie sah, dass es Bosch war.

»Harry, was machst du denn hier?«, fragte sie.

»Ein Fall. Kann ich einen eurer Computer benutzen?«

»Diese Knochengeschichte?«

Er nickte.

»Ich habe in den Nachrichten davon gehört. Harry, das ist Rick Thornton, mein Partner.«

Bosch schüttelte Thornton die Hand und stellte sich vor.

»Ich hoffe, sie lässt Sie genauso gut dastehen wie früher mich.«

Thornton nickte nur und lächelte, und Rider machte ein verlegenes Gesicht.

»Komm an meinen Schreibtisch«, sagte sie. »Du kannst meinen Computer benutzen.«

Sie zeigte ihm den Weg und ließ ihn auf ihrem Stuhl Platz nehmen.

»Wir drehen hier sowieso bloß Däumchen. Nichts los heute. Und für Football habe ich auch nichts übrig.«

»Beschwer dich nicht über die Tage, an denen nichts los ist. Hat dir das noch niemand gesagt?«

»Doch, mein alter Partner. War auch das einzige Vernünftige, was er gesagt hat.«

»Das kann ich mir denken.«

»Kann ich dir irgendwas helfen?«

»Ich gebe bloß die Namen ein – das Übliche.«

Er öffnete seine Aktentasche und nahm die Mordakte heraus. Er schlug sie auf die Seite auf, auf der er Namen, Adressen und Geburtsdaten aller Anwohner der Wonderland Avenue eingetragen hatte, die in Zusammenhang mit der Entdeckung der Knochen vernommen worden waren. Es war eine reine Routinemaßnahme, der Gründlichkeit halber den Namen jeder Person, mit der die Ermittler bei ihren Nachforschungen zu tun bekamen, im Computer zu überprüfen.

»Willst du einen Kaffee oder sonst was zu trinken?«, fragte Rider.

»Nein, danke, Kiz. Im Moment nicht.«

Er deutete mit dem Kopf auf Thornton, der ihnen den Rücken zugekehrt hatte und am anderen Ende des Raums saß.

»Wie läuft’s so?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Ab und zu lässt er mich ein bisschen richtige Detektivarbeit machen«, flüsterte sie.

»Du kannst ja jederzeit wieder nach Hollywood zurückkommen«, flüsterte er lächelnd zurück.

Er begann, die Befehle einzutippen, um in den National Crime Index Computer zu kommen. Sofort gab Rider ein verächtliches Schnauben von sich.

»Harry, du tippst immer noch mit zwei Fingern?«

»Besser kann ich es nicht, Kiz. So mache ich es schon fast dreißig Jahre. Woher soll ich plötzlich mit Zehnfingersystem schreiben können? Ich kann auch noch nicht fließend Spanisch oder tanzen. Du bist erst ein Jahr weg.«

»Steh nur auf, du Dinosaurier, und lass mich das machen. Sonst sitzt du morgen früh noch hier.«

Bosch hob kapitulierend die Hände und stand auf. Sie setzte sich und machte sich an die Arbeit. Bosch lächelte hinter ihrem Rücken verstohlen.

»Wie in den alten Zeiten«, sagte er.

»Erinnere mich bloß nicht dran. Immer kriege ich die Scheißjobs. Und hör auf zu grinsen.«

Sie hatte nicht aufgeblickt. Ihre Finger huschten über die Tastatur. Bosch sah staunend zu.

»Nicht dass du denkst, ich hätte es darauf angelegt. Ich hatte keine Ahnung, dass du hier sein würdest.«

»Klar, als ob Tom Sawyer keine Ahnung gehabt hätte, dass er einen Zaun streichen sollte.«

»Was?«

»Ach, nichts. Erzähl lieber von deiner neuen Flamme.«

Bosch war fassungslos.

»Was?«

»Ist das alles, was du sagen kannst? Du hast mich doch klar und deutlich verstanden. Die Neue, die du, äh … kennen gelernt hast.«

»Woher weißt du das schon?«

»Ich verstehe eben was von Informationsbeschaffung. Und ich habe immer noch so meine Quellen in Hollywood.«

Kopfschüttelnd entfernte sich Bosch ein paar Schritte von ihrem Platz.

»Und, ist sie nett? Mehr wollte ich doch gar nicht wissen. Ich will dich nicht aushorchen.«

Bosch kam zurück.

»Ja, sie ist nett. Ich kenne sie noch kaum. Du scheinst mehr über sie und mich zu wissen als ich.«

»Isst du heute Abend mit ihr?«

»Ja, ich esse heute Abend mit ihr.«

»Oh-oh. Harry?«

Aus Riders Stimme war aller Humor verflogen.

»Sieht ganz so aus, als hättest du hier einen Volltreffer gelandet.«

Bosch beugte sich vor und sah auf den Bildschirm. Nachdem er verdaut hatte, was er dort las, sagte er: »Aus diesem gemeinsamen Abendessen heute wird wohl nichts.«

14

Bosch hielt vor dem Haus an und betrachtete die dunklen Fenster und die Veranda. »Na, siehst du«, sagte Edgar. »Der Typ ist nicht mal zu Hause. Wahrscheinlich ist er längst über alle Berge.«

Edgar war sauer, weil Bosch ihn von zu Hause weggeholt hatte. So, wie er die Sache sah, hatten diese Knochen schon zwanzig Jahre unter der Erde gelegen; da hatte es auch noch bis Montagmorgen Zeit, um mit diesem Kerl zu reden. Aber Bosch hatte gesagt, er würde allein hinfahren, wenn er nicht mitkäme.

Edgar kam mit.

»Nein, er ist zu Hause«, sagte Bosch.

»Woher willst du das wissen?«

»Ich weiß es einfach.«

Er sah auf die Uhr und schrieb Uhrzeit und Adresse in sein kleines Notizbuch. In diesem Moment fiel ihm ein, dass es das Haus war, in dem am ersten Abend, an dem er hier gewesen war, hinter einem Fenster ein Vorhang zugezogen worden war.

»Los«, sagte er. »Du hast das erste Mal schon mit ihm gesprochen, deshalb übernimmst du auch diesmal das Reden. Ich schalte mich erst ein, wenn ich es für nötig halte.«

Sie stiegen aus und gingen auf das Haus zu. Der Mann, den sie suchten, hieß Nicholas Trent und bewohnte das Haus allein. Es lag zwei Häuser von der Knochenfundstelle auf dem Hügelkamm entfernt auf der anderen Seite der Wonderland Avenue. Trent war siebenundfünfzig Jahre alt. Bei der Routinebefragung der Anwohner hatte er Edgar erzählt, er sei Requisiteur bei einem Filmstudio in Burbank. Er war ledig und hatte keine Kinder. Er wusste nichts über die Knochen auf dem Hügel und konnte keine hilfreichen Aufschlüsse oder Hinweise geben.

Edgar klopfte energisch an die Eingangstür, und sie warteten.

»Mr. Trent, Polizei«, rief er. »Detective Edgar. Bitte öffnen Sie.«

Er hatte bereits die Faust gehoben, um noch einmal zu klopfen, als die Verandabeleuchtung anging. Dann wurde die Tür geöffnet, und im Dunkel dahinter stand ein Mann mit glattrasiertem Schädel. Das Licht von der Veranda fiel auf sein Gesicht.

»Mr. Trent? Ich bin Detective Edgar. Das ist mein Partner, Detective Bosch. Wir hätten noch ein paar nachträgliche Fragen an Sie. Wenn Sie nichts dagegen haben.«

Bosch nickte, streckte aber nicht seine Hand aus. Trent sagte nichts, und Edgar forcierte die Angelegenheit, indem er die Hand gegen die Tür legte und sie aufdrückte.

»Dürfen wir reinkommen?«, fragte er, schon halb über der Schwelle.

»Nein, dürfen Sie nicht«, sagte Trent rasch.

Edgar blieb stehen und machte ein erstauntes Gesicht.

»Sir, wir möchten Ihnen nur noch ein paar Fragen stellen.«

»Von wegen. Dieses Theater können Sie sich sparen!«

»Wie bitte?«

»Machen wir uns doch nichts vor. Jeder von uns weiß, was hier gespielt wird. Ich habe bereits mit meinem Anwalt gesprochen. Ihr Auftritt ist doch nichts als Theater. Und schlechtes noch dazu.«

Bosch merkte, mit dieser Tour würden sie nicht weiterkommen. Er machte einen Schritt nach vorn und zog Edgar am Arm zurück. Sobald sein Partner die Tür freigegeben hatte, sah er Trent an.

»Mr. Trent, wenn Sie wussten, dass wir zurückkommen würden, wussten Sie auch, dass wir das mit Ihrer Vergangenheit herausfinden würden. Warum haben Sie Detective Edgar nicht gleich davon erzählt? Das hätte uns eine Menge Zeit erspart. So dagegen erregt es nur unseren Verdacht. Das können Sie doch sicher verstehen.«

»Die Vergangenheit ist Vergangenheit. Ich habe sie nicht wieder wachgerufen. Ich habe die Vergangenheit begraben. Lassen Sie es so.«

»Nicht, wenn Knochen in ihr vergraben sind«, sagte Edgar in vorwurfsvollem Ton.

Bosch drehte sich nach Edgar um und bat ihn mit einem Blick um etwas mehr Feingefühl.

»Sehen Sie?«, sagte Trent. »Genau deshalb sage ich: ›Gehen Sie.‹ Ich haben Ihnen nichts zu sagen. Absolut nichts. Ich weiß nichts darüber.«

»Mr. Trent, Sie haben einen neunjährigen Jungen sexuell belästigt«, sagte Bosch.

»Das war neunzehnhundertsechsundsechzig, und ich wurde dafür bestraft. Schwer. Das gehört der Vergangenheit an. Seitdem habe ich mir nicht mehr das Geringste zuschulden kommen lassen. Mit diesen Knochen da oben habe ich nichts zu tun.«

Bosch wartete einen Moment, dann sagte er in bedächtigem und ruhigerem Ton: »Wenn das so ist, dann gestatten Sie uns, reinzukommen und Ihnen unsere Fragen zu stellen. Je früher Ihre Unschuld erwiesen ist, umso früher können wir anderen Spuren nachgehen. Aber über eines müssen Sie sich im Klaren sein. Hundert Meter vom Haus eines Mannes entfernt, der neunzehnhundertsechsundsechzig einen kleinen Jungen sexuell belästigt hat, wurden die Knochen eines Kindes entdeckt. Da interessiert es mich nicht, ob sich dieser Mann seitdem etwas hat zuschulden kommen lassen oder nicht – wir müssen ihm verschiedene Fragen stellen. Und wir werden ihm diese Fragen stellen. Wir haben gar keine andere Wahl. Ob wir es jetzt, hier in Ihrem Haus, machen oder mit Ihrem Anwalt auf der Polizeistation, wo vor dem Eingang bereits die Fernsehteams warten werden, das bleibt Ihnen überlassen.«

Er hielt inne. Trent sah ihn mit angsterfüllten Augen an.

»Sie verstehen also unsere Lage, Mr. Trent, und gewiss können wir auch Ihre verstehen. Wir sind gern bereit, das Ganze rasch und diskret abzuwickeln, aber ohne Ihre Mitwirkung geht das nicht.«

Trent schüttelte den Kopf, als wüsste er, dass, egal, was er jetzt tat, das Leben, das er bisher geführt hatte, gefährdet war und möglicherweise für immer verändert würde. Schließlich trat er zurück und winkte Bosch und Edgar ins Haus.

Trent war barfüßig und trug weite schwarze Shorts, unter denen dünne elfenbeinfarbene Beine ohne Haare hervorstanden. Über dem schmächtigen Oberkörper trug er ein weites Seidenhemd. Er war gebaut wie eine Leiter, nichts als Ecken und Kanten. Er führte die Detectives in das mit vielen Antiquitäten eingerichtete Wohnzimmer und setzte sich auf die Couch. Bosch und Edgar nahmen auf den zwei Ledersesseln gegenüber Platz. Bosch beschloss, weiter das Reden zu übernehmen. Ihm gefiel nicht, wie Edgar an der Tür aufgetreten war.

»Sicherheitshalber verlese ich Ihnen zunächst Ihre Rechte«, sagte er. »Dann werde ich Sie bitten, eine schriftliche Erklärung zu unterschreiben. Das dient sowohl Ihrer wie unserer Absicherung. Außerdem werde ich unser Gespräch aufzeichnen, damit hinterher niemand jemandem irgendwelche Worte in den Mund legen kann. Falls Sie eine Kopie des Bandes haben möchten, kann ich das gern veranlassen.«

Trent zuckte mit den Schultern, was Bosch als widerstrebende Einwilligung auffasste. Nachdem Bosch ihn die vorgedruckte Erklärung hatte unterschreiben lassen, steckte er sie in seine Aktentasche und holte ein kleines Tonbandgerät heraus. Sobald er es angemacht und die Namen der Anwesenden sowie Uhrzeit und Datum genannt hatte, gab er Edgar mit einem Nicken zu verstehen, er solle mit den Fragen beginnen. Bosch war der Ansicht, jetzt wäre es wichtiger, auf Trents Reaktionen und seine Umgebung zu achten als auf seine Antworten.

»Mr. Trent, wie lang wohnen Sie schon in diesem Haus?«

»Seit neunzehnhundertvierundachtzig.«

Dann lachte er.

»Was ist daran so komisch?«, fragte Edgar.

»Neunzehnhundertvierundachtzig. Verstehen Sie nicht? George Orwell? Big Brother?«

Er deutete auf Bosch und Edgar als Repräsentanten von Big Brother. Edgar verstand die Anspielung offensichtlich nicht und fuhr mit der Vernehmung fort.

»Zur Miete oder Eigentum?«

»Eigentum. Äh, zuerst habe ich zur Miete hier gewohnt, aber dann habe ich das Haus siebenundachtzig von seinem damaligen Besitzer gekauft.«

»Okay, und Sie sind in der Unterhaltungsindustrie als Filmarchitekt tätig?«

»Als Filmrequisiteur. Das ist nicht das Gleiche.«

»Was ist da der Unterschied?«

»Der Filmarchitekt entwirft die Kulissen und überwacht ihren Aufbau. Erst dann kommt der Requisiteur ins Spiel. Er kümmert sich um die Details. Die atmosphärischen Feinheiten. Die Sachen, die einer Figur gehören, oder Werkzeug. Dinge in der Art eben.«

»Wie lang machen Sie das schon?«

»Sechsundzwanzig Jahre.«

»Haben Sie den Jungen dort oben auf dem Hügel verscharrt?«

Trent stand aufgebracht auf.

»Natürlich nicht. Ich habe nicht mal einen Fuß auf diesen Hügel gesetzt. Und überhaupt machen Sie einen großen Fehler, wenn Sie hier mit mir Ihre Zeit vergeuden, während der wahre Mörder dieses armen Jungen immer noch auf freiem Fuß ist.«

Bosch beugte sich in seinem Sessel vor. »Setzen Sie sich, Mr. Trent.«

Angesichts der Leidenschaftlichkeit, mit der Trent die letzte Frage verneint hatte, dachte Bosch automatisch, dass er entweder unschuldig war oder einer der besten Schauspieler, denen er dienstlich je begegnet war. Langsam setzte sich Trent wieder auf die Couch.

»Sie sind doch ein intelligenter Mensch.« Bosch hatte beschlossen, sich wieder einzuschalten. »Sie wissen ganz genau, worum es hier geht. Wir müssen Sie entweder mitnehmen oder uns von Ihrer Unschuld überzeugen. So einfach ist das. Warum helfen Sie uns also nicht dabei? Warum erzählen Sie uns, statt uns an der Nase herumzuführen, nicht einfach, wie wir uns von Ihrer Unschuld überzeugen können?«

Trent breitete die Arme aus.

»Weil ich nicht weiß, wie! Ich weiß nichts über die Sache! Wie soll ich Ihnen helfen, wenn ich absolut nichts darüber weiß?«

»Indem Sie uns zum Beispiel gleich mal erlauben, uns hier umzusehen. Wenn ich, was Sie angeht, ein gutes Gefühl bekomme, Mr. Trent, könnte ich durchaus anfangen, das Ganze auch von Ihrem Standpunkt aus zu sehen. Aber fürs Erste … wie gesagt, ich habe Sie und Ihre Vorstrafe, und ich habe diese Knochen auf der anderen Straßenseite.«

Bosch hob die Hände, als hielte er diese zwei Dinge darin.

»Und wenn ich die Sache von meinem Standpunkt aus betrachte, sieht sie nicht besonders gut aus.«

Trent stand auf und machte eine umfassende Bewegung mit der Hand, die sich auf den Rest des Hauses bezog.

»Na schön! Tun Sie sich keinen Zwang an. Sehen Sie sich nach Herzenslaune um. Aber Sie werden nichts finden, weil ich nichts damit zu tun hatte. Nichts!«

Bosch sah Edgar an und nickte. Es war das Zeichen, dass er Trent beschäftigen sollte, solange Bosch sich umsah.

»Danke«, sagte Bosch und stand auf.

Als er in den Flur hinausging, der in den hinteren Teil des Hauses führte, hörte er Edgar fragen, ob Trent oben auf dem Hügel, wo die Knochen gefunden worden waren, irgendetwas Verdächtiges bemerkt hätte.

»Ich kann mich nur erinnern, dass dort oben immer Kinder gespielt –«

Er brach ab. Vermutlich war ihm bewusst geworden, dass jede Erwähnung von Kindern nur weiteren Verdacht gegen ihn schüren würde. Bosch warf einen Blick hinter sich, um sich zu vergewissern, dass das rote Lämpchen des Kassettenrecorders noch brannte.

»Hat es Ihnen Spaß gemacht, den Kindern zuzusehen, wenn sie dort oben im Wald gespielt haben, Mr. Trent?«, fragte Edgar.

Bosch blieb im Flur, wo er zwar nicht mehr zu sehen war, aber Trents Antwort hören konnte.

»Nein, ich konnte sie nicht sehen, wenn sie oben im Wald waren. Gelegentlich fuhr ich mit dem Auto vorbei oder führte meinen Hund aus – als er noch lebte –, und dann sah ich die Kinder dort hinaufklettern. Das Mädchen von gegenüber. Die Fosters von nebenan. Die ganzen Kinder aus der Gegend. Das Grundstück gehört der Stadt – es ist das einzige unerschlossene Grundstück in der Gegend. Deshalb sind sie dort immer zum Spielen hin. Einige der Nachbarn dachten, die älteren Kinder würden da raufgehen, um zu rauchen, und sie hatten Angst, sie könnten mal alles in Brand stecken.«

»Wann war das etwa?«

»Als ich hier eingezogen bin. Ich habe mich da aber rausgehalten. Das waren die Nachbarn, die schon die ganze Zeit hier gewohnt hatten.«

Bosch ging den Flur hinunter. Es war ein kleines Haus, nicht viel größer als sein eigenes. Am Ende des Gangs waren drei Türen. Links und rechts Schlafzimmer, in der Mitte ein begehbarer Wäscheschrank. Zuerst sah er im Schrank nach, in dem er nichts Verdächtiges entdeckte, dann betrat er das Schlafzimmer auf der rechten Seite. Es war Trents Schlafzimmer. Es war sauber und ordentlich, aber die zwei Kommoden und Nachttische waren übersät mit Krimskrams, mit dem Trent, nahm Bosch an, seinen Filmsets einen realistischen Anstrich verlieh.

Er sah in den Schrank. Im obersten Fach waren mehrere Schuhkartons. Bosch fing an, sie zu öffnen, und stellte fest, dass sie alte, abgenutzte Schuhe enthielten. Offensichtlich war es eine Angewohnheit Trents, seine alten Schuhe in den Kartons der neu gekauften aufzuheben. Bosch vermutete, dass auch sie zu seinem beruflichen Inventar gehörten. Er öffnete einen Karton, der ein Paar Arbeitsstiefel enthielt. Im Profil ihrer Sohlen waren vertrocknete Schmutzreste. Er dachte an die dunkle Erde an der Fundstelle. Sie hatten Proben davon genommen.

Er stellte die Stiefel zurück und nahm sich vor, sie bei der offiziellen Hausdurchsuchung genauer analysieren zu lassen. Im Augenblick tat er nichts anderes, als sich flüchtig umzusehen. Wenn sich der Verdacht gegen Trent erhärtete, würden sie sich einen Durchsuchungsbefehl ausstellen lassen und buchstäblich das ganze Haus auf den Kopf stellen, um nach irgendwelchen Indizien zu suchen, die ihn mit den Knochen in Verbindung brachten. Da waren die Arbeitsstiefel möglicherweise ein guter Anfang. Sie hatten bereits seine Aussage auf Band, dass er nie oben auf dem Hügel gewesen war. Falls der Schmutz in den Profilrillen mit den Bodenproben von der Ausgrabung übereinstimmte, hätten sie Trent bei einer Lüge ertappt. Wenn sie einem Verdächtigen auf den Zahn fühlten, ging es darum, ihn auf seine Geschichte festzunageln. Und dann suchten sie nach den Lügen.

Sonst war nichts im Schrank, was Boschs Aufmerksamkeit erregte. Das Gleiche galt für das Schlafzimmer und das angrenzende Bad. Bosch war natürlich klar, dass Trent, wenn er der Mörder war, viele Jahre Zeit gehabt hatte, seine Spuren zu verwischen. Außerdem hätte er die letzten drei Tage – seit Edgar ihn im Zuge der Überprüfung der Anwohner vernommen hatte – Zeit gehabt, sich noch einmal zu vergewissern, dass er nichts übersehen hatte, und sich auf seine Vernehmung vorzubereiten.

Das zweite Schlafzimmer diente als Arbeitszimmer und Abstellkammer. An den Wänden hingen gerahmte Plakate von Filmen, an denen Trent vermutlich mitgewirkt hatte. Einige von ihnen hatte Bosch, der selten ins Kino ging, im Fernsehen gesehen. Ihm fiel auf, dass auch ein Plakat des Films The Art of the Cape darunter war. Vor Jahren hatte Bosch in einem Mordfall ermittelt, in den der Produzent dieses Films verwickelt gewesen war. Ihm war zu Ohren gekommen, dass seitdem die Plakate für diesen Film im Hollywood-Underground begehrte Sammlerstücke waren.

Als Bosch seinen Rundgang durch den hinteren Teil des Hauses beendet hatte, ging er durch eine Tür in der Küche in die Garage. Dort gab es zwei Stellplätze. Auf einem stand Trents Minivan. Der andere war mit Umzugskartons vollgestellt, die Aufschriften wie Küche, Bad oder Schlafzimmer trugen. Zuerst dachte Bosch bestürzt, Trent hätte noch immer nicht alles ausgepackt, nachdem er fast zwanzig Jahre zuvor hier eingezogen war. Dann wurde ihm klar, dass die Schachteln Requisiten für die Ausstattung von Filmsets enthielten.

Als er sich umdrehte, blickte er auf eine ganze Wand voller ausgestopfter Tiere, die ihn aus schwarzen Glasaugen anstarrten. Bosch lief ein Schauder den Rücken hinunter. Anblicke wie dieser waren ihm zeit seines Lebens unangenehm gewesen. Warum, wusste er nicht.

Er blieb noch ein paar Minuten in der Garage, hauptsächlich, um sich den Inhalt einer Schachtel mit der Aufschrift »Jungenzimmer 9-12« anzusehen. Sie enthielt Spielzeug, Flugzeugmodelle, ein Skateboard und einen Football. Als er das Skateboard herausnahm und kurz in Augenschein nahm, musste er die ganze Zeit an das T-Shirt mit dem Aufdruck »Solid Surf« denken, das sich im Rucksack des Jungen befunden hatte. Nach einer Weile legte er das Skateboard in die Schachtel zurück und schloss sie.

In der Seitenwand der Garage war eine Tür. Sie öffnete sich auf einen gepflasterten Weg, der in den Garten hinter dem Haus führte. Dessen flachen Teil nahm fast zur Gänze ein Swimmingpool ein, hinter dem ein bewaldeter Abhang steil nach oben anstieg. Es war zu dunkel, um viel erkennen zu können, und Bosch wurde klar, dass er sich die Umgebung des Hauses noch einmal bei Tageslicht ansehen müsste.

Zwanzig Minuten nach Beginn seiner kursorischen Hausdurchsuchung kehrte Bosch unverrichteter Dinge ins Wohnzimmer zurück. Trent blickte erwartungsvoll zu ihm auf.

»Zufrieden?«

»Fürs Erste, Mr. Trent. Vielen Dank für –«

»Sehen Sie? Es nimmt nie ein Ende. ›Fürs Erste‹. Sie geben nie Ruhe, nicht? Ich meine, wäre ich ein Dealer oder Bankräuber, wäre meine Schuld beglichen, und Sie würden mich in Ruhe lassen. Aber weil ich vor fast vierzig Jahren mal einen Jungen angefasst habe, bin ich mein Leben lang schuldig.«

»Ich glaube, Sie haben etwas mehr getan, als ihn nur anzufassen«, sagte Edgar. »Aber wir kriegen die Unterlagen. Keine Sorge.«

Trent vergrub das Gesicht in seinen Händen und murmelte etwas in der Richtung, dass es ein Fehler gewesen sei zu kooperieren. Bosch sah Edgar an, der zum Zeichen, dass sie gehen konnten, nickte. Bosch holte sein Tonbandgerät. Er steckte es in die Brusttasche seines Sakkos, machte es aber nicht aus. Ein Jahr zuvor hatte er bei den Ermittlungen zu einem anderen Fall eine wertvolle Erfahrung gemacht: Manchmal werden die wichtigsten und verräterischsten Dinge gesagt, wenn die Vernehmung scheinbar schon zu Ende ist.

»Mr. Trent, vielen Dank für Ihr Entgegenkommen. Wir verabschieden uns jetzt. Aber möglicherweise müssen wir morgen noch einmal mit Ihnen sprechen. Arbeiten Sie morgen?«

»Um Himmels willen, rufen Sie mich bloß nicht während der Arbeit an! Ich brauche diesen Job dringend, und Ihretwegen verliere ich ihn noch. Sie sind mein Ruin.«

Er gab Bosch die Nummer seines Pagers. Bosch notierte sie sich und ging zur Tür. Er blickte sich nach Edgar um.

»Hast du ihn gefragt, ob er vielleicht verreisen wird? Er hat doch nicht vor, irgendwohin zu fahren, oder?«

Edgar sah Trent an.

»Mr. Trent, Sie sind doch beim Film, also kennen Sie den Text. Falls Sie vorhaben sollten, die Stadt zu verlassen, rufen Sie uns an. Wenn Sie das nicht tun und wir Sie suchen müssen … wird das nicht besonders erfreulich für Sie.«

Trent sprach mit ausdrucksloser Monotonie, den Blick starr nach vorn gerichtet, auf einen Punkt in weiter Ferne.

»Ich werde nirgendwohin fahren. Und jetzt gehen Sie bitte. Lassen Sie mich allein.«

Sie gingen zur Tür hinaus, und Trent schlug sie hinter ihnen zu. Am Ende der Einfahrt war eine große Bougainvillea in voller Blüte. Sie versperrte Bosch die Sicht auf die linke Seite der Straße.

Als er sie erreichte, leuchtete ihm plötzlich ein helles Licht ins Gesicht. Eine Reporterin mit einem Kameramann im Schlepptau kam auf die zwei Detectives zu. Bis sich Boschs Augen an die Helligkeit gewöhnt hatten, konnte er ein paar Momente nichts sehen.

»Hi, Detectives. Judy Surtain, Channel Four-Nachrichten. Irgendetwas Neues im Knochenfall?«

»Kein Kommentar«, knurrte Edgar. »Kein Kommentar, und machen Sie das verdammte Licht aus.«

Endlich konnte Bosch sie in dem grellen Licht sehen. Er kannte sie aus dem Fernsehen und von dem Journalistenauflauf an der Absperrung. Ihm wurde außerdem klar, dass ein »Kein Kommentar« nicht der geeignete Ausweg aus dieser Situation war. Er musste die Angelegenheit herunterspielen und Trent die Medien vom Hals halten.

»Nein«, sagte er. »Keine neuen Erkenntnisse. Wir führen nur ein paar Routineüberprüfungen durch.«

Surtain hielt Bosch ihr Mikrophon unter die Nase.

»Warum sind Sie noch mal hierher gekommen?«

»Wir bringen nur die Befragung der Anwohner zum Abschluss. Ich bin bisher nicht dazu gekommen, mit den Leuten hier zu sprechen. Das haben wir jetzt erledigt, mehr nicht.«

Er sprach in gelangweiltem Tonfall. Er hoffte, sie würde es ihm abnehmen.

»So Leid es mir tut«, fügte er hinzu. »Keine Sensationen heute Abend.«

»Und? Konnte dieser Anwohner oder einer der anderen Anwohner irgendwelche sachdienlichen Angaben zu den Ermittlungen machen?«

»Also, alle hier waren sehr entgegenkommend, aber was irgendwelche ermittlungstechnischen Anhaltspunkte angeht, sieht es leider nicht sehr gut aus. Die meisten Leute haben noch nicht mal hier gewohnt, als die Knochen da oben verscharrt wurden. Das erschwert die Sache natürlich etwas.«

Bosch deutete auf Trents Haus.

»Dieser Herr da zum Beispiel. Wir haben eben festgestellt, dass er das Haus hier erst neunzehnhundertsiebenundachtzig gekauft hat, und wir sind ziemlich sicher, dass die Knochen zu diesem Zeitpunkt schon da oben lagen.«

»Dann heißt es also wieder bei Null anfangen?«

»Gewissermaßen. Und das ist wirklich alles, was ich Ihnen sagen kann. Guten Abend.«

Er drängte sich an ihr vorbei zu seinem Wagen. Wenige Augenblicke später hatte ihn Surtain an der Autotür eingeholt. Ohne ihren Kameramann.

»Detective, können wir bitte Ihren Namen haben?«

Bosch öffnete seine Brieftasche und nahm eine Visitenkarte heraus. Die mit der Sammelrufnummer der Hollywood Division. Er gab sie ihr und wünschte ihr noch einmal einen guten Abend.

»Also«, fing Surtain wieder an, »wenn da etwas ist, was Sie mir sagen können, wissen Sie, ganz unter uns, würde ich Sie nicht nennen. Sie wissen schon, wenn die Kamera aus ist, was Sie jetzt weiter tun wollen.«

»Nein, da gibt es nichts«, sagte Bosch, als er die Tür öffnete. »Und einen schönen Abend noch.«

Sobald die Autotüren zu waren, begann Edgar loszufluchen.

»Woher wusste sie, dass wir hier sind?«

»Von einem Nachbarn wahrscheinlich«, sagte Bosch. »Sie war die ganzen zwei Tage hier, als wir oben auf dem Hügel gegraben haben. Sie ist sehr bekannt. Sie hat den Leuten schön getan. Sich bei ihnen eingeschmeichelt. Außerdem sind wir in einem Slickback vorgefahren. Genauso gut hätte ich gleich eine Pressekonferenz ankündigen können.«

Bosch hielt sich wieder einmal vor Augen, wie sinnlos es war, in einem schwarz-weiß lackierten Auto Ermittlungen anzustellen. Im Zuge der Bemühungen, die Polizeipräsenz in der Öffentlichkeit zu verstärken, waren den Detectives in den einzelnen Revieren schwarz-weiße Autos, die sogenannten Slickbacks, zur Verfügung gestellt worden, die zwar keinen Lichtbalken auf dem Dach hatten, aber ansonsten genau wie ein Streifenwagen aussahen.

Sie beobachteten, wie die Reporterin und ihr Kameramann auf Trents Haus zugingen.

»Sie versucht, mit ihm zu reden«, sagte Edgar.

Bosch langte hastig in seine Aktentasche und holte sein Handy heraus. Er wollte gerade Trents Nummer wählen und ihm sagen, nicht zu öffnen, als er merkte, dass er kein Signal bekäme.

»Mist«, zischte er.

»Außerdem wärst du sowieso zu spät gekommen«, sagte Edgar. »Hoffen wir, er stellt sich einigermaßen geschickt an.«

Bosch konnte Trent in der Eingangstür erscheinen sehen. In das grelle Licht des Kamerascheinwerfers getaucht, sagte er ein paar Worte, machte mit der Hand eine fächelnde Geste und schloss die Tür.

»Gut«, sagte Edgar.

Bosch ließ den Motor an, wendete und fuhr durch den Canyon zurück zur Hollywood Division.

»Und wie soll’s jetzt weitergehen?«, fragte Edgar.

»Wir müssen die Unterlagen über Trents Vorstrafe raussuchen; sehen, worum es dabei ging.«

»Das mache ich gleich als Erstes.«

»Nein. Als Erstes möchte ich die Durchsuchungsbefehle für die Krankenhäuser überbringen. Egal, ob Trent ins Bild passt oder nicht, müssen wir erst den Jungen identifizieren, um ihn mit Trent in Verbindung bringen zu können. Treffen wir uns um acht im Van Nuys Courthouse? Wir lassen sie unterzeichnen und teilen sie dann untereinander auf.«

Bosch hatte sich für das Gericht in Van Nuys entschieden, weil Edgar in der Nähe wohnte und weil sie getrennte Wege gehen konnten, sobald ein Richter die Durchsuchungsbefehle abgezeichnet hatte.

»Was ist mit einem Durchsuchungsbefehl für Trents Haus?«, fragte Edgar. »Ist dir irgendwas aufgefallen, als du dich dort umgesehen hast?«

»Eigentlich nicht. Er hat ein Skateboard, in einer Schachtel in der Garage. Du weißt schon, unter dem ganzen Kram für seine Arbeit. Um einen Set einzurichten. Ich musste an das T-Shirt unseres Opfers denken, als ich es sah. Und da waren ein Paar Arbeitsstiefel mit Schmutzresten in den Profilrillen. Möglicherweise stimmen sie mit den Bodenproben vom Hügel überein. Aber ich rechne eigentlich nicht damit, dass bei einer Durchsuchung etwas herauskommt. Der Kerl hatte zwanzig Jahre Zeit, um dafür zu sorgen, dass wir ihm nichts anhaben können. Falls er überhaupt der Gesuchte ist.«

»Glaubst du das denn nicht?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Der zeitliche Rahmen passt nicht. Vierundachtzig ist ziemlich spät, am äußersten Rand unseres Zeitfensters.«

»Ich dachte, wir suchen in einem Zeitraum zwischen fünfundsiebzig und fünfundachtzig.«

»Sicher. Aber der ist sehr weit gesteckt. Du hast doch Golliher selbst gehört – vor zwanzig bis fünfundzwanzig Jahren. Das ist allerhöchstens Anfang der Achtziger. Und vierundachtzig ist für mich nicht mehr Anfang der Achtziger.«

»Na ja, vielleicht ist er wegen der Leiche in das Haus gezogen. Er hat den Jungen vorher dort begraben und wollte in seiner Nähe sein. Also nimmt er sich in der Nähe ein Haus. Ich meine, Harry, die sind doch total krank, solche Typen.«

Bosch nickte.

»Das wäre natürlich eine Möglichkeit. Aber so einen Eindruck habe ich eigentlich nicht von ihm gewonnen. Ich habe ihm abgenommen, was er gesagt hat.«

»Harry, dein Riecher hat dich auch schon mal getäuscht.«

»Klar …«

»Ich glaube, er war es. Er ist unser Mann. Hast du gehört, wie er ›bloß weil ich einen Jungen angefasst habe‹ gesagt hat. Für ihn ist wahrscheinlich Unzucht mit einem Neunjährigen, die Hand auszustrecken und ihn anzufassen.«

Edgar ließ den Reaktionär raushängen, aber Bosch rieb es ihm nicht unter die Nase. Er war Vater, Bosch nicht.

»Wir besorgen uns die Unterlagen. Dann sehen wir weiter. Wir müssen auch in die Hall of Records, in den Umgekehrten nachsehen, wer damals in der Wonderland gewohnt hat.«

Die Umgekehrten waren Telefonbücher, in denen jede Person nach ihrer Adresse statt nach ihrem Namen aufgeführt war. Die Jahresausgaben dieser Verzeichnisse wurden in der Hall of Records aufbewahrt. Mit ihrer Hilfe ließe sich feststellen, wer zwischen 1975 und 1985, also in dem Zeitraum, in dem sie den Tod des Jungen ansiedelten, in der Wonderland Avenue gelebt hatte.

»Das kann ja heiter werden«, sagte Edgar.

»Allerdings«, sagte Bosch. »Ich kann’s kaum erwarten.«

Den Rest der Fahrt schwiegen sie. Boschs Stimmung sank immer mehr auf den Nullpunkt. Er war unzufrieden mit sich selbst und mit der Art, wie er die Ermittlungen bisher geführt hatte. Die Knochen waren am Mittwoch entdeckt worden, und am Donnerstag hatte er mit den Ermittlungen begonnen. Er wusste, er hätte die Namen – ein wesentlicher Bestandteil der Ermittlungen – schon vor Sonntag überprüfen sollen. Weil er so lange damit gewartet hatte, hatte er Trent einen Vorteil verschafft. Er hatte ihm drei Tage Zeit gelassen, um sich auf ihre Fragen vorzubereiten. Er hatte sogar einen Anwalt konsultiert. Er könnte seine Antworten und die Gesichter, die er dazu machte, sogar vor dem Spiegel einstudiert haben. Bosch wusste, was sein innerer Lügendetektor sagte. Aber er wusste auch, dass ihn ein guter Schauspieler austricksen konnte.

15

Bosch trank auf der hinteren Terrasse ein Bier. Er hatte die Schiebetür offen gelassen, damit er Clifford Brown auf der Anlage hören konnte. Vor fast fünfzig Jahren hatte der Trompeter eine Handvoll Platten aufgenommen und war dann bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Bosch dachte an die ganze Musik, die verloren gegangen war. Er dachte an junge Knochen in der Erde und was verloren gegangen war. Und dann dachte er an sich selbst und was er verloren hatte. Irgendwie hatten sich der Jazz und das Bier und die trostlose Stimmung, in die ihn der Fall versetzte, in seinem Kopf vermengt. Er war seltsam unruhig, als übersähe er etwas, was sich direkt vor seiner Nase befand. Für einen Polizisten war das so ziemlich das schlimmste Gefühl überhaupt.

Um elf Uhr ging er ins Haus und stellte die Musik leiser, um sich auf Channel 4 die Nachrichten anzusehen. Judy Surtains Bericht war der dritte Beitrag nach der ersten Werbeunterbrechung. Der Moderator sagte: »Neue Erkenntnisse im Laurel-Canyon-Knochenfall. Wir schalten zu Judy Surtain vor Ort.«

»Ach du Scheiße«, brummte Bosch, dem diese Einleitung gar nicht gefiel.

Es folgte eine Live-Einspielung von Surtain in der Wonderland Avenue. Sie stand am Straßenrand vor einem Haus, in dem Bosch das von Trent wiedererkannte.

»Ich bin hier in der Wonderland Avenue in Laurel Canyon, wo vor vier Tagen ein Hund einen Knochen nach Hause gebracht hat, der laut Aussagen der Polizei von einem Menschen stammt. Bei einer daraufhin durchgeführten Suchaktion wurden weitere Knochen gefunden, die einem Jungen gehören, der nach Auffassung der Polizei vor mehr als zwanzig Jahren ermordet und verscharrt wurde.«

Boschs Telefon begann zu läuten. Er nahm es von der Lehne des Fernsehsessels und meldete sich, sagte aber sofort: »Augenblick«, und hielt das Telefon an seine Seite, um sich weiter die Nachrichtensendung anzusehen.

Surtain auf dem Bildschirm fuhr fort: »Heute Abend kehrten die für den Fall zuständigen Ermittler in die Wonderland Avenue zurück, um mit einem Anwohner zu sprechen, der keine hundert Meter von der Stelle entfernt wohnt, an der die Leiche des Jungen vergraben wurde. Dieser Anwohner ist Nicholas Trent, ein siebenundfünfzigjähriger Filmrequisiteur.«

Nun folgte ein Schnitt auf eine Filmaufnahme von Bosch, wie er von Surtain befragt wurde. Aber sie diente nur als visuelles Füllmaterial, denn Surtain fuhr aus dem Off fort:

»Die Ermittler wollten sich nicht zu den Gründen für Trents Vernehmung äußern, aber Channel Four hat in Erfahrung gebracht …«

Bosch ließ sich in den Sessel plumpsen und wappnete sich für das Kommende.

»… dass Trent schon einmal wegen sexueller Belästigung eines kleinen Jungen verurteilt wurde.«

Dann wurde der Ton des auf der Straße geführten Interviews hochgefahren, und zwar an der Stelle, als Bosch sagte: »Und das ist wirklich alles, was ich Ihnen sagen kann.«

Als Nächstes wurde eine Videoaufnahme von Trent eingeblendet, wie er in der Tür seines Hauses die Kamera fortwinkte und die Tür schloss.

»Trent wollte keinen Kommentar zu seiner Rolle in dem Fall abgeben. Aber die Nachbarn in dieser sonst so ruhigen Wohngegend zeigten sich bestürzt, als sie von Trents Vergangenheit erfuhren.«

Nach einem Schnitt auf ein Interview mit einem Anwohner, in dem Bosch Victor Ulrich erkannte, schaltete Bosch mit der Fernbedienung den Ton aus und hob das Telefon an sein Ohr. Es war Edgar.

»Siehst du dir auch gerade diese Scheiße an?«, fragte er.

»Allerdings.«

»Wir stehen ganz schön blöd da. Es kommt so rüber, als hätten wir es ihr gesagt. Sie haben deine Bemerkung aus dem Zusammenhang gerissen, Harry. Deswegen kriegen wir sicher eine Menge Ärger.«

»Also, du hast es ihr jedenfalls nicht gesagt, oder?«

»Harry, du glaubst doch nicht im Ernst, ich würde –«

»Natürlich glaube ich das nicht. Ich will es nur bestätigen. Du hast es ihr nicht gesagt, richtig?«

»Richtig.«

»Und ich auch nicht. Deshalb, klar, werden wir uns einiges anhören müssen, aber wir können nichts dafür.«

»Na schön, wer wusste es sonst noch? Ich kann mir nicht vorstellen, dass Trent es ihr erzählt hat. Jetzt wissen ungefähr eine Million Leute, dass er ein Kinderschänder ist.«

Bosch überlegte. Die einzigen, die es wussten, waren Kiz Rider, die es mitbekommen hatte, als sie für ihn die Computerüberprüfung gemacht hatte, und Julia Brasher, der Bosch es erzählt hatte, als er die Einladung zum Abendessen abgesagt hatte. Plötzlich sah er Surtain vor sich, wie sie an der Absperrung in der Wonderland gestanden hatte. Brasher hatte bei der zweitägigen Suchaktion beide Male ihre freiwillige Unterstützung angeboten. Es war durchaus möglich, dass sie irgendwie mit Surtain in Kontakt gekommen war. War sie die Informationsquelle der Journalistin, die undichte Stelle?

»Es muss gar keine undichte Stelle gegeben haben«, sagte Bosch zu Edgar. »Alles, was sie brauchte, war Trents Name. Sie hätte jeden Cop, den sie kennt, darum bitten können, ihn mal im Computer zu überprüfen. Oder sie könnte ihn auf der Sexualtäter-CD nachgesehen haben. Das sind jedermann zugängliche Informationen. Augenblick.«

Im Hörer ertönte das Anklopf-Signal. Bosch schaltete um und stellte fest, dass es Lt. Billets war. Er bat sie zu warten, bis er das andere Gespräch beendet hatte. Dann legte er das Gespräch wieder zu Edgar zurück.

»Jerry, es ist Bullets. Ich ruf dich gleich wieder zurück.«

»Ich bin immer noch dran«, sagte Billets.

»Oh, Entschuldigung. Einen Moment.«

Er versuchte es noch einmal, und diesmal klappte es. Er sagte Edgar, er würde ihn zurückrufen, falls Billets etwas sagte, was er sofort erfahren müsste.

»Ansonsten bleibt alles beim Alten«, fügte er hinzu. »Wir treffen uns morgen um acht in Van Nuys.«

Er schaltete wieder zu Billets zurück.

»Bullets?«, sagte sie. »Nennen Sie mich so?«

»Was?«

»Sie haben ›Bullets‹ gesagt. Als Sie dachten, Sie hätten Edgar dran, nannten Sie mich ›Bullets‹.«

»Sie meinen, jetzt eben?«

»Ja, jetzt eben.«

»Ich weiß nicht. Ich weiß nicht, was Sie meinen. Sie meinen, als ich das Gespräch zu –«

»Ist ja nicht weiter wichtig. Ich nehme mal an, Sie haben Channel Four gesehen?«

»Ja, habe ich. Und ich kann dazu nur sagen, dass ich es nicht war, und auch Edgar nicht. Diese Frau muss einen Tipp bekommen haben, dass wir in der Wonderland waren, und wir haben uns mit ›kein Kommentar‹ aus der Affäre gezogen. Wie sie an–«

»Harry, Sie haben sich keineswegs mit ›kein Kommentar‹ aus der Affäre gezogen. Sie haben Sie auf Video, ihr Mund bewegt sich, und dann hört man Sie sagen: ›Und das ist alles, was ich Ihnen sagen kann.‹ Wenn Sie sagen, ›das ist alles‹, heißt das, Sie haben ihr irgendwas erzählt.«

Obwohl er mit ihr telefonierte, schüttelte Bosch den Kopf.

»Unsinn. Ich habe nur irgendwelche Standardfloskeln von mir gegeben. Dass wir gerade die Routinebefragung der Anwohner abschließen würden und dass ich noch nicht dazu gekommen wäre, mit Trent zu sprechen.«

»Hat das gestimmt?«

»Nicht ganz, aber ich konnte ihr wohl schlecht sagen, wir wären noch mal rausgefahren, weil der Kerl ein Kinderschänder ist. Überlegen Sie doch mal, sie kann noch nichts über Trent gewusst haben, als wir dort waren. Sonst hätte sie mich sicher danach gefragt. Sie hat es erst später rausgefunden. Wie allerdings, weiß ich nicht. Darüber haben Jerry und ich uns gerade unterhalten.«

Darauf trat kurzes Schweigen ein, bevor Billets fortfuhr.

»Jedenfalls sollten Sie lieber zusehen, dass Sie sich bis morgen eine gescheite Erklärung zurechtgelegt haben, weil ich nämlich einen schriftlichen Bericht von Ihnen will, den ich nach oben weiterleiten kann. Noch bevor nämlich der Beitrag auf Channel Four ganz zu Ende war, bekam ich schon einen Anruf von Captain LeValley, und sie sagte, sie hätte bereits einen Anruf von Deputy Chief Irving bekommen.«

»Ja klar, typisch. Immer schön die Nahrungskette runter.«

»Harry, Sie wissen ganz genau, dass es strikt gegen die Richtlinien des LAPD ist, Angaben über die Vorstrafen eines Bürgers weiterzugeben, und zwar egal, ob dieser Bürger Gegenstand eines Ermittlungsverfahrens ist oder nicht. Ich hoffe nur, Sie haben eine gute Erklärung. Ich brauche Ihnen wahrscheinlich nicht zu sagen, dass es bei der Polizei eine Menge Leute gibt, die nur darauf warten, dass Sie einen Fehler machen, aus dem sie Ihnen einen Strick drehen können.«

»Ich will die Sache keineswegs verharmlosen. Es war falsch, und es war schlecht. Aber ich versuche hier einen Mord aufzuklären, Lieutenant, und jetzt muss ich mich mit einer zusätzlichen Erschwernis herumschlagen. Und das ist, was ich typisch finde. Immer werden einem irgendwelche Knüppel zwischen die Beine geworfen.«

»Dann sollten Sie nächstes Mal vorsichtiger sein.«

»Inwiefern vorsichtiger? Was habe ich denn falsch gemacht? Ich folge meinen Anhaltspunkten dorthin, wohin sie führen.«

Bosch bereute diesen Ausbruch von Frustration und Wut sofort. Billets gehörte sicher nicht zu denen, die nur darauf warteten, dass er sich selbst demontierte. Sie war hier nur die Botin. Gleichzeitig wurde ihm klar, dass seine Wut auch gegen ihn selbst gerichtet war, denn er wusste, dass Billets Recht hatte. Er hätte sich Surtain gegenüber anders verhalten sollen.

»Sie müssen entschuldigen«, sagte er in ruhigem, beherrschtem Ton. »Es ist einfach dieser Fall. Er hat so seine Haken und Ösen, verstehen Sie?«

»Ich glaube schon«, antwortete Billets genauso ruhig. »Weil wir gerade von Ihrem Fall reden, was tut sich da eigentlich genau? Diese ganze Geschichte mit Trent kam völlig unerwartet für mich. Ich dachte, Sie wollten mich auf dem Laufenden halten.«

»Das hat sich alles erst heute ergeben. Spätabends. Ich wollte Sie morgen früh über alles in Kenntnis setzen. Ich konnte ja nicht ahnen, dass mir Channel Four das abnehmen würde – und auf LeValley und Irving trifft das natürlich genauso zu.«

»Machen Sie sich um die vorerst keine Gedanken. Erzählen Sie mir von Trent.«

16

Es war schon lange nach Mitternacht, als Bosch in Venice eintraf. Die Parkplatzsuche in den Sträßchen entlang der Kanäle war aussichtslos. Nachdem er zehn Minuten lang herumgefahren war, parkte er auf dem Parkplatz neben der Bibliothek am Venice Boulevard und ging den ganzen Weg zurück.

Nicht alle Träumer, die es nach Los Angeles zog, kamen in die Stadt, um Filme zu machen. Venice war der hundert Jahre alte Traum eines Mannes namens Abbot Kinney. Als Hollywood und die Filmindustrie noch nicht einmal in den Kinderschuhen steckten, kam Kinney in das Sumpfland entlang des Pazifik. Er hatte eine Vision von einer Stadt, erbaut auf einem Netz aus Kanälen, mit Bogenbrücken und einem Zentrum im italienischen Stil. Es sollte ein Ort künstlerischer und kultureller Begegnung werden. Und er wollte es Venice of America nennen.

Aber wie im Fall der meisten Träumer, die nach Los Angeles kommen, wurde seine Vision nicht in ihrer Gesamtheit geschätzt und verwirklicht. Die meisten Finanziers und Investoren waren zynisch und steckten ihr Geld, statt ein zweites Venedig zu bauen, in weniger ehrgeizige Projekte. Venice of America erhielt den Spitznamen »Kinney’s Folly«.

Aber ein Jahrhundert später existierten noch viele der Kanäle und Bogenbrücken, die sich in ihrem Wasser spiegelten, während die Finanziers und Schwarzseher und ihre Projekte längst von der Zeit dahingerafft worden waren. Bosch gefiel die Vorstellung, dass Kinney’s Folly sie alle überdauert hatte.

Bosch war schon jahrelang nicht mehr bei den Kanälen gewesen, obwohl er hier nach seiner Rückkehr aus Vietnam kurze Zeit mit drei anderen Männern, die er aus dem Krieg kannte, in einem Bungalow gewohnt hatte. Seitdem waren viele der Bungalows abgerissen worden, um modernen zwei- und dreigeschossigen Wohnhäusern Platz zu machen, die eine Million Dollar und mehr kosteten.

Julia Brasher wohnte an der Kreuzung von Howland und Eastern Canal. Bosch rechnete damit, dass es einer dieser Neubauten wäre. Sie hatte es wahrscheinlich mit dem Geld gekauft oder sogar gebaut, das sie als Anwältin verdient hatte. Aber als er schließlich davor stand, merkte er, dass seine Vermutung falsch war. Sie wohnte in einem kleinen, mit weißen Schindeln verkleideten Bungalow mit einer Veranda, von der man auf die zwei sich kreuzenden Kanäle blickte.

Bosch sah hinter den Fenstern ihres Hauses Licht brennen. Es war spät, aber so spät auch wieder nicht. Wenn sie die Schicht von drei bis elf hatte, war ziemlich unwahrscheinlich, dass sie vor zwei ins Bett ging.

Er stieg auf die Veranda, zögerte aber, bevor er an die Tür klopfte. Bis sich vor einer Stunde die Zweifel bei ihm eingeschlichen hatten, hatte er, was Brasher und ihre knospende Beziehung anging, ein rundum gutes Gefühl gehabt. Er wusste, dass er jetzt vorsichtig sein musste. Möglicherweise war alles in bester Ordnung, und doch konnte er alles verderben, wenn er einen falschen Schritt machte.

Schließlich hob er den Arm und klopfte. Brasher kam sofort an die Tür.

»Ich hab mich schon gefragt, ob du irgendwann klopfst oder die ganze Nacht draußen stehen bleibst.«

»Du hast gewusst, dass ich vor der Tür stehe?«

»Die Veranda ist alt. Sie knarrt. Ich habe es gehört.«

»Na ja, plötzlich kamen mir Bedenken, es wäre vielleicht schon zu spät. Ich hätte vorher anrufen sollen.«

»Komm rein. Stimmt was nicht?«

Bosch betrat das Haus und sah sich um. Er beantwortete die Frage nicht.

Das Wohnzimmer hatte unübersehbaren Beach-Charakter, bis zu den Bambus- und Rattanmöbeln und dem Surfboard, das in der Ecke lehnte. Der einzige Stilbruch waren ihr Ausrüstungsgürtel und das Holster, die an der Garderobe am Eingang hingen. Es war ein Anfängerfehler, sie so offen zu zeigen, aber Bosch nahm an, sie war stolz auf ihre neue Berufswahl und wollte ihre Nicht-Polizisten-Freunde daran erinnern.

»Setz dich doch«, sagte sie. »Ich habe eine Flasche Wein offen. Willst du ein Glas?«

Bosch überlegte kurz, ob er am nächsten Tag, an dem er voll bei der Sache sein musste, Kopfschmerzen bekäme, wenn er jetzt auf das Bier, das er sich eine Stunde zuvor genehmigt hatte, ein Glas Wein tränke.

»Es ist roter.«

»Mhm, aber nur einen kleinen Schluck.«

»Musst wohl morgen einen klaren Kopf haben, wie?«

»Schon, ja.«

Sie ging in die Küche, und er setzte sich auf die Couch. Er blickte sich im Wohnzimmer um und sah erst jetzt den ausgestopften Fisch mit der langen spitzen Nase, der über dem weißen gemauerten Kamin hing. Der Fisch war von einem leuchtenden, ins Schwarze changierenden Blau und hatte einen weißen und gelben Bauch. Präparierte Fische störten ihn nicht so wie die Köpfe ausgestopfter Vierbeiner, aber trotzdem war es ihm unangenehm, dass ihn das Auge des Fisches ständig beobachtete.

»Hast du das Teil da selbst gefangen?«, rief er in die Küche.

»Ja. In Cabo. Hab ganze dreieinhalb Stunden gebraucht, um ihn schließlich an Bord zu ziehen.«

Kurz darauf erschien sie mit zwei Gläsern Wein.

»Mit einer Zwanzig-Kilo-Schnur«, fügte sie hinzu. »Das war vielleicht eine Schinderei.«

»Was ist das für ein Fisch?«

»Ein Schwarzer Marlin.«

Sie prostete erst dem Fisch zu, dann Bosch.

»Halt fest.«

Bosch sah sie an.

»Das ist mein neuer Trinkspruch«, sagte sie. »Halt fest. Irgendwie, finde ich, passt das zu allem.«

Sie setzte sich in den Sessel, der Bosch am nächsten stand. Hinter ihr war das Surfbrett. Es war weiß mit einem regenbogenfarbigen Rand. Es war ein Short Board.

»Dann surfst du also auch so richtig wilde Wellen.«

Sie blickte sich nach dem Board um, dann sah sie wieder Bosch an und lächelte.

»Zumindest versuche ich es. Ich habe in Hawaii damit angefangen.«

»Kennst du John Burrows?«

Sie schüttelte den Kopf.

»In Hawaii gibt’s massenhaft Surfer. An welchem Strand surft er?«

»Nein, ich meine hier. Ein Cop. Vom Morddezernat, in der Pacific Division. Wohnt in einer Fußgängerstraße am Strand. Gar nicht weit von hier. Er surft. Auf seinem Brett steht ›To Protect and Surf‹.«

Sie lachte.

»Geil. Finde ich witzig. Das muss ich mir auch auf mein Brett schreiben lassen.«

Bosch nickte.

»John Burrows, hm? Bei dem muss ich wohl mal vorbeischauen.«

Das sagte sie mit einem ganz leicht neckischen Unterton.

Bosch lächelte und sagte: »Lieber nicht.«

Es gefiel ihm, wie sie ihn aufzog. Überhaupt hatte er auch generell ein gutes Gefühl, weshalb er sich wegen des eigentlichen Grunds seines Besuchs etwas komisch vorkam. Er blickte auf sein Weinglas.

»Ich habe den ganzen Tag geangelt und nichts gefangen«, sagte er. »Hauptsächlich Mikrofiche.«

»Ich habe dich heute Abend in den Nachrichten gesehen«, sagte sie. »Willst du dieser Type, diesem Kinderschänder, die Daumenschrauben anlegen?«

Um Zeit zum Nachdenken zu gewinnen, nahm Bosch einen Schluck Wein. Jetzt bewegte er sich auf dünnem Eis.

»Wie meinst du das?«, fragte er.

»Na, weil du doch dieser Reporterin von seiner kriminellen Vergangenheit erzählt hast. Das konnte ich mir eigentlich nur so erklären, dass du irgendein Spiel mit ihm spielst. Du weißt schon, ihn unter Druck setzen. Damit er redet oder irgendwas in der Richtung. Kommt mir aber ziemlich riskant vor.«

»Wieso?«

»Zuallererst, einem Journalisten zu vertrauen ist immer riskant. Das weiß ich noch aus meiner Zeit als Anwältin, da habe ich mir ganz schön die Finger verbrannt. Und zweitens … zweitens weiß man vorher nie, wie jemand reagiert, wenn sein Geheimnis kein Geheimnis mehr ist.«

Bosch sah sie kurz prüfend an und schüttelte dann den Kopf.

»Ich habe es ihr nicht erzählt«, sagte er. »Das war jemand anders.«

Er beobachtete ihre Augen, ob sie irgendetwas verrieten. Da war nichts.

»Es wird deswegen ziemlichen Ärger geben«, fügte er hinzu.

Sie zog überrascht die Augenbrauen hoch. Noch immer nichts.

»Wieso? Wenn sie diese Informationen nicht von dir hat, warum sollte dann …«

Sie brach mitten im Satz ab, und jetzt konnte Bosch sehen, wie es ihr dämmerte. Er sah die Enttäuschung in ihre Augen treten.

»O Harry …«

Er versuchte, sich halbwegs elegant aus der Affäre zu ziehen.

»Ach was. Mach dir deswegen mal keine Gedanken. Das kriege ich schon geregelt.«

»Ich war es nicht, Harry. Ist das der Grund, warum du hier bist? Um zu sehen, ob ich die undichte Stelle oder die Informationsquelle bin oder wie ihr das nennt?«

Abrupt stellte sie das Weinglas auf den Couchtisch. Rotwein schwappte über den Rand und auf den Tisch. Sie machte keine Anstalten, ihn wegzuwischen. Bosch wusste, es hatte keinen Sinn, der Kollision auszuweichen. Er hatte Scheiße gebaut.

»Hör zu, nur vier Leute wussten –«

»Und eine von ihnen war ich. Deshalb dachtest du dir, du kommst mal kurz, gewissermaßen als verdeckter Ermittler, hier vorbei und versuchst rauszufinden, ob ich es war.«

Sie wartete auf eine Antwort. Bosch blieb schließlich nichts anderes übrig, als zu nicken.

»Wie bereits gesagt, ich war es nicht. Außerdem finde ich, du solltest jetzt gehen.«

Bosch nickte und stellte sein Glas ab. Er stand auf.

»Es tut mir wirklich Leid. Das war blöd von mir. Ich dachte, die beste Möglichkeit, keinen falschen Ton reinzubringen, du weißt schon, zwischen dir und mir, wäre …«

Er machte eine hilflose Handbewegung, als er zur Tür ging.

»Wenn ich es auf die verdeckte Tour versuche«, fuhr er fort. »Ich wollte nur nicht alles kaputt machen, mehr nicht. Aber Klarheit wollte ich haben. Ich glaube, du hättest es an meiner Stelle genauso gemacht.«

Er öffnete die Tür und blickte sich noch einmal um.

»Es tut mir Leid, Julia. Danke für den Wein.«

Er wandte sich zum Gehen.

»Harry.«

Er drehte sich um. Sie kam auf ihn zu und packte ihn mit beiden Händen am Revers seines Jacketts. Sie zog ihn langsam zu sich heran, und dann stieß sie ihn zurück, etwa so, als schüttelte sie einen Verdächtigen in Zeitlupe. Sie senkte den Blick auf seine Brust, als ihr Verstand zu arbeiten begann, und sie kam zu einer Entscheidung.

Sie hörte auf, ihn zu schütteln, hielt aber sein Jackett weiter fest.

»Darüber komme ich vielleicht hinweg«, sagte sie. »Glaube ich.«

Sie sah wieder in seine Augen hoch und zog ihn auf sich zu. Sie küsste ihn lange fest auf den Mund und stieß ihn dann zurück. Sie ließ ihn los.

»Hoffe ich. Ruf mich morgen an.«

Bosch nickte und ging nach draußen. Sie schloss die Tür.

Bosch stieg die Verandastufen hinab auf den Gehweg, der am Kanal entlangführte. Er blickte auf die gespiegelten Lichter der Häuser am Wasser. Zwanzig Meter weiter spannte sich eine gewölbte Fußgängerbrücke, beleuchtet vom Mond und sonst nichts, über den Kanal. Ihr Spiegelbild auf dem Wasser war perfekt. Er drehte sich um und stieg wieder die Verandastufen hinauf. An der Tür zögerte er erneut, und wenig später öffnete Brasher.

»Die Veranda knarrt, weißt du noch?«

Er nickte, und sie wartete. Er war nicht sicher, wie er ihr sagen sollte, was er sagen wollte. Schließlich begann er einfach.

»Einmal, als ich in einem dieser unterirdischen Gänge war, über die wir gestern Abend gesprochen haben, stieß ich direkt mit einem Kerl zusammen. Einem Vietcong. In einem von diesen schwarzen Schlafanzügen, mit geschwärztem Gesicht. Einen Moment glotzten wir uns beide nur an, und dann reagierten wir wahrscheinlich beide ganz instinktiv. Wir rissen unsere Waffen hoch und drückten gleichzeitig ab. Genau im selben Moment. Und dann rannten wir in entgegengesetzten Richtungen davon. Beide laut schreiend und verrückt vor Angst.«

Er hielt inne, als dächte er über die Geschichte nach, die er mehr sah als erinnerte.

»Jedenfalls dachte ich, er müsste mich getroffen haben. Wir standen uns direkt gegenüber, viel zu nah, um daneben schießen zu können. Ich dachte, meine Pistole hätte Ladehemmung gehabt oder irgendwas. Irgendwie hatte sich der Rückstoß anders angefühlt als sonst. Als ich wieder an die Oberfläche kam, habe ich mich als Erstes selbst untersucht. Kein Blut, keine Schmerzen. Ich habe alle meine Sachen ausgezogen und mich abgesucht. Nichts. Er hatte daneben geschossen. Der Kerl stand direkt vor mir und schaffte es irgendwie, mich nicht zu treffen.«

Sie kam nach draußen und lehnte sich unter der Verandalampe an die Hauswand. Sie sagte nichts, und er redete weiter.

»Jedenfalls sah ich mir ganz zum Schluss meine Fünfundvierziger an, ob irgendwas damit nicht in Ordnung war, und dann merkte ich, warum er mich nicht getroffen hatte. Die Kugel dieses Typen steckte im Lauf meiner Waffe. Zusammen mit meiner. Wir hatten aufeinander gezielt, und sein Schuss ging genau in den Lauf meiner Pistole. Wie groß war die Wahrscheinlichkeit, dass das passieren würde? Eins zu einer Million? Zu einer Milliarde?«

Beim Sprechen streckte er seine leere Hand aus wie eine auf sie gerichtete Waffe. Er hielt sie direkt vor seiner Brust. Die Kugel damals in dem unterirdischen Gang hatte seinem Herz gegolten.

»Wahrscheinlich möchte ich dich nur wissen lassen, dass ich weiß, wie viel Glück ich heute Abend bei dir gehabt habe.«

Er nickte und drehte sich um und stieg die Stufen hinunter.

17

Die Ermittlungen in einem Mordfall gehen mit Sackgassen, Hindernissen und Unmengen an vergeudeter Zeit und Mühe einher. Obwohl sich Bosch darüber jeden Tag seiner Existenz als Polizist im Klaren war, bekam er es trotzdem wieder einmal vor Augen geführt, als er am Montag kurz vor Mittag an den Morddezernattisch kam und feststellen musste, dass Zeit und Mühe des Vormittags höchstwahrscheinlich umsonst gewesen waren, während gleichzeitig ein neues Hindernis auf ihn wartete.

Das Morddezernat war in der hinteren Ecke des Bereitschaftsraums der Detectives untergebracht. Es bestand aus drei Teams zu jeweils drei Mann. Jedes Team hatte einen Tisch, der aus den zusammengeschobenen Schreibtischen der drei Detectives bestand, von denen zwei frontal aneinander stießen, während der dritte auf einer Seite stand. Am Tisch von Boschs Team, an dem Schreibtisch, der durch Kiz Riders Versetzung frei geworden war, saß eine junge Frau in einem Kostüm. Sie hatte dunkles Haar und noch dunklere Augen. Es waren Augen, stechend genug, um damit eine Walnuss zu schälen, und sie blieben die ganze Zeit auf Bosch haften, als er den Bereitschaftsraum durchquerte.

»Kann ich was für Sie tun?«, fragte er, als er den Tisch erreichte.

»Harry Bosch?«

»Ja, der bin ich.«

»Detective Carol Bradley, IAD. Ich muss eine Aussage von Ihnen zu Protokoll nehmen.«

Bosch sah sich um. Im Bereitschaftsraum waren mehrere Leute. Sie taten beschäftigt, beobachteten ihn aber verstohlen.

»Eine Aussage worüber?«

»Deputy Chief Irving hat uns von der Dienstaufsicht beauftragt festzustellen, ob das Vorstrafenregister von Nicholas Trent widerrechtlich an die Medien weitergegeben wurde.«

Bosch hatte sich noch nicht gesetzt. Er stand hinter seinem Stuhl und legte die Hände auf die Lehne. Er schüttelte den Kopf.

»Es ist, glaube ich, ziemlich sicher, dass diese Information widerrechtlich weitergegeben wurde.«

»Dann muss ich herausfinden, wer es getan hat.«

Bosch nickte.

»Ich versuche hier, Ermittlungen anzustellen, und das Einzige, was überhaupt jemanden zu interessieren scheint, ist –«

»Ich weiß, Sie halten das alles für Blödsinn. Und vielleicht halte auch ich es für Blödsinn. Aber ich habe den Befehl erhalten. Darum gehen wir doch in eins der Zimmer hier und halten Ihre Geschichte auf Band fest. Es wird nicht lange dauern. Und dann können Sie wieder Ihren Ermittlungen nachgehen.«

Bosch legte seine Aktentasche auf den Tisch und öffnete sie. Er nahm sein Tonbandgerät heraus. Es war ihm wieder eingefallen, als er in der Stadt unterwegs gewesen war, um in den Krankenhäusern die Durchsuchungsbefehle abzugeben.

»Weil wir gerade von Tonbandaufnahmen reden – warum gehen Sie nicht erst mal mit dieser da in eins der Zimmer und hören sie sich an? Ich habe gestern Abend das Band mitlaufen lassen. Damit dürfte die Frage nach meiner Beteiligung an der ganzen Affäre ziemlich rasch geklärt sein.«

Als sie das Tonbandgerät zögernd an sich nahm, zeigte Bosch auf den Gang, der zu den drei Verhörräumen führte.

»Trotzdem muss ich –«

»Sicher. Hören Sie sich das Band an, dann reden wir weiter.«

»Ihren Partner brauche ich auch.«

»Er muss jeden Moment hier auftauchen.«

Bradley ging mit dem Kassettenrecorder den Gang hinunter. Jetzt erst setzte sich Bosch. Er verzichtete darauf, einen der anderen Detectives anzusehen.

Es war noch nicht mal Mittag, aber er fühlte sich komplett erschlagen. Er hatte den Vormittag damit zugebracht, in Van Nuys auf einen Richter zu warten, der die neunzehn Durchsuchungsbefehle für die Krankenhausunterlagen unterzeichnete, und dann durch die Stadt zu fahren, um sie den Rechtsabteilungen der einzelnen Krankenhäuser zu überbringen. Zehn der Durchsuchungsbefehle hatte er Edgar gegeben, der auf eigene Faust damit losgefahren war. Da Bosch weniger zu überbringen gehabt hatte, war er anschließend in die Innenstadt gefahren, um im Archiv Einsicht in Nicholas Trents Vorstrafenregister zu nehmen und sich die umgekehrten Adressbücher und die Grundbucheintragungen für die Wonderland Avenue anzusehen.

Bosch stellte fest, dass ein ganzer Stapel telefonischer Nachrichten und die jüngste Ladung telefonischer Hinweise zum Knochenfall auf ihn warteten. Zuerst nahm er sich die telefonischen Nachrichten vor. Insgesamt waren es zwölf. Neun davon stammten von Journalisten, die zweifellos alle an die Meldung, die Channel 4 am Vorabend über Trent gebracht hatte, anknüpfen wollten, um sie in den Morgennachrichten noch einmal zu bringen. Die anderen drei waren von Trents Anwalt Edward Morton. Er hatte zwischen 8 und 9 Uhr 30 dreimal angerufen.

Bosch kannte Morton nicht, nahm aber an, er wollte sich darüber beschweren, dass Trents Vorstrafe an die Medien weitergegeben worden war. Normalerweise hatte er es nicht eilig, Anwälte zurückzurufen, aber in diesem Fall hielt er es für das Beste, die Sache möglichst rasch hinter sich zu bringen und Morton zu versichern, dass die Medien diese Information nicht von den Ermittlern erhalten haben konnten. Obwohl er bezweifelte, dass Morton ihm auch nur ein Wort glauben würde, nahm er das Telefon und rief ihn an. Eine Sekretärin sagte ihm, Morton sei bei einem Gerichtstermin, müsse aber jeden Moment zurückkommen. Bosch sagte, er würde auf seinen Anruf warten.

Nachdem er aufgelegt hatte, warf Bosch die rosaroten Zettel mit den Nummern der Journalisten in den Abfalleimer und begann, die Zettel mit den telefonischen Hinweisen aus der Bevölkerung durchzugehen. Dabei merkte er rasch, dass die Kollegen, die die telefonischen Hinweise entgegennahmen, den Anrufern inzwischen die Fragen stellten, die er am Morgen zuvor auf ein Blatt Papier getippt und Mankiewicz gegeben hatte.

Der elfte Zettel in dem Packen war ein Treffer. Um 8 Uhr 41 morgens hatte eine gewisse Sheila Delacroix angerufen und gesagt, sie hätte in den Morgennachrichten auf Channel 4 gerade die Meldung über den Knochenfund gesehen. Sie sagte, ihr jüngerer Bruder Arthur Delacroix sei 1980 in Los Angeles spurlos verschwunden. Er sei damals zwölf Jahre alt gewesen, und seitdem habe niemand mehr etwas von ihm gehört.

Auf die medizinischen Fragen hin hatte sie erklärt, ihr Bruder hätte sich wenige Monate vor seinem Verschwinden bei einem Sturz mit dem Skateboard verletzt. Er sei mit einer Kopfverletzung ins Krankenhaus eingeliefert und einer Schädeloperation unterzogen worden. An die näheren Einzelheiten konnte sie sich nicht mehr erinnern, aber sie war sicher, dass das Krankenhaus das Queen of Angels gewesen war. An den Namen eines der Ärzte, die ihren Bruder behandelt hatten, konnte sie sich nicht erinnern. Außer Sheila Delacroix’ Adresse und Telefonnummer waren das alle Informationen auf dem Zettel.

Bosch kreiste das Wort »Skateboard« ein. Er öffnete seine Aktentasche und nahm die Visitenkarte heraus, die Bill Golliher ihm gegeben hatte. Er wählte die erste Nummer und bekam den Anrufbeantworter im UCLA-Büro des Anthropologen dran. Unter der zweiten erreichte er Golliher beim Mittagessen in Westwood Village.

»Nur eine kurze Frage. Die Verletzung, die eine Schädeloperation nötig machte?«

»Das Hämatom.«

»Genau. Könnte er sich das bei einem Sturz mit dem Skateboard zugezogen haben?«

Darauf trat Schweigen ein, und Bosch ließ Golliher nachdenken. Der Mitarbeiter, der die Anrufe an die Hauptanschlüsse im Bereitschaftsraum entgegennahm, kam auf Bosch zu und machte das Peace-Zeichen. Bosch hielt die Sprechmuschel zu.

»Wer ist es?«

»Kiz Rider.«

»Sagen Sie ihr, sie soll warten.«

Er nahm die Hand vom Hörer.

»Sind Sie noch dran, Doc?«

»Ja, ich überlege gerade. Möglich wäre es schon, je nach dem, wo er mit dem Kopf aufgeschlagen ist. Aber bei einem normalen Sturz, bei dem er einfach auf dem Boden gelandet ist, würde ich sagen, sehr unwahrscheinlich. Es war ein sehr dichtes Bruchmuster, was darauf hindeutet, dass die Fläche, auf der die beiden Oberflächen aufeinander trafen, sehr klein war. Außerdem ist die Stelle sehr weit oben am Kranium, nicht am Hinterkopf, wie das bei einer Sturzverletzung normalerweise zu erwarten wäre.«

Bosch spürte, wie ihm etwas Wind aus den Segeln genommen wurde. Er hatte gedacht, das Opfer vielleicht schon identifiziert zu haben.

»Ist das eine bestimmte Person, von der Sie da sprechen?«, fragte Golliher.

»Ja, wir haben gerade einen Hinweis erhalten.«

»Irgendwelche Röntgenbilder, OP-Unterlagen?«

»Darum kümmere ich mich gerade.«

»Ich würde sie mir jedenfalls gern zu Vergleichszwecken ansehen.«

»Sie kriegen alles, sobald ich es habe. Was ist mit den anderen Verletzungen? Könnten sie vom Skateboarden stammen?«

»Ein paar könnten natürlich davon kommen. Aber alle auf keinen Fall, würde ich sagen. Die Rippen, die Drehbrüche – und dann sind da noch die Verletzungen aus seiner frühesten Kindheit, Detective. Es gibt nicht allzu viele Dreijährige, die schon Skateboard fahren können, würde ich meinen.«

Bosch nickte und überlegte, ob er sonst noch etwas fragen sollte.

»Detective, wissen Sie eigentlich, dass bei Kindesmissbrauch die angegebene Verletzungsursache und die wahre Ursache häufig nicht dieselbe sind?«

»Schon klar. Wer den Jungen ins Krankenhaus gebracht hat, hat den Ärzten wohl kaum erzählt, dass er ihn mit einer Taschenlampe oder sonst was geschlagen hat.«

»Genau. Er hat sich eine andere Erklärung zurechtgelegt. Und das Kind hat sich an sie gehalten.«

»Ein Skateboard-Unfall.«

»Möglich ist es.«

»Okay, Doc, ich muss jetzt Schluss machen. Ich schicke Ihnen die Röntgenaufnahmen, sobald ich sie kriege. Danke.«

Er drückte auf den Knopf für Leitung zwei.

»Kiz?«

»Harry, hallo, wie geht’s?«

»Viel Arbeit. Was gibt’s?«

»Ich glaube, ich habe Scheiße gebaut, Harry. Es ist mir furchtbar peinlich.«

Bosch ließ sich in seinen Stuhl zurücksinken. Dass sie es wäre, hätte er nie gedacht.

»Channel Four?«

»Ja. Ich, äh … gestern, nachdem du gegangen bist und mein Partner aufgehört hat, sich das Footballmatch anzusehen, wollte er wissen, was passiert wäre, dass du hier aufgetaucht bist. Also habe ich es ihm erzählt. Ich versuche immer noch, eine persönliche Beziehung mit ihm aufzubauen, weißt du, Harry? Ich habe ihm erzählt, dass ich die Namen für dich überprüft habe und dass wir dabei auf einen Nachbarn gestoßen sind, der wegen Kindesmissbrauch vorbestraft ist. Das ist alles, was ich ihm erzählt habe, Harry. Ich schwör’s dir.«

Bosch atmete schwer aus. Er fühlte sich sofort besser. Hatte er sich also doch nicht in Ryder getäuscht. Sie war nicht die undichte Stelle. Sie hatte bloß jemandem vertraut, dem zu vertrauen sie alles Recht gehabt hatte.

»Kiz, die Dienstaufsicht ist bereits hier und will mich wegen dieser Geschichte sprechen. Woher weißt du, dass es Thornton an Channel Four weitergegeben hat?«

»Ich habe den Bericht heute morgen, bevor ich zum Dienst gefahren bin, in den Nachrichten gesehen. Ich weiß, Thornton kennt diese Reporterin. Surtain. Vor ein paar Monaten hatten Thornton und ich einen Fall – einen Versicherungsmord in der Westside. Die Medien haben sich ein bisschen für die Sache interessiert, und er hat ihr hintenrum Verschiedenes gesteckt. Ich habe sie zusammen gesehen. Und dann gestern, als ich ihm von unserem Treffer bei der Computersuche erzählte, sagte er, er müsste mal aufs Klo. Er schnappte sich den Sportteil und ging raus. Aber er ging nichts aufs Klo. Wir wurden nämlich zu einem Einsatz gerufen, und ich ging hin und klopfte an die Tür, um ihm zu sagen, dass wir los müssten. Er hat nicht geantwortet. Erst dachte ich mir nichts dabei – bis ich heute morgen die Nachrichten sah. Ich glaube, er war deshalb nicht auf der Toilette, weil er in ein anderes Büro oder ins Foyer gegangen ist, um sie anzurufen.«

»Das erklärt einiges.«

»Es tut mir furchtbar Leid, Harry. Dieser Fernsehbericht hat dich in ein völlig falsches Licht gerückt. Ich werde mit der Dienstaufsicht reden.«

»Lass das mal lieber, Kiz. Zumindest vorerst. Ich sage dir Bescheid, wenn ich möchte, dass du mit der Dienstaufsicht redest. Aber was willst du jetzt machen?«

»Mir einen neuen Partner suchen. Mit diesem Kerl kann ich nicht arbeiten.«

»Pass bloß auf. Wenn du mal anfängst, die Partner zu wechseln, stehst du verdammt schnell allein da.«

»Lieber arbeite ich allein, als mit einem Arschloch, dem ich nicht trauen kann.«

»Da hast du natürlich auch wieder Recht.«

»Was ist mit dir? Steht dein Angebot noch?«

»Was, bin ich etwa ein Arschloch, dem du trauen kannst?«

»Du weißt genau, was ich meine.«

»Das Angebot steht nach wie vor. Alles, was du tun musst, ist –«

»Harry, ich muss jetzt Schluss machen. Er kommt gerade.«

»Okay, bye.«

Bosch legte auf und rieb sich mit der Hand den Mund, als er überlegte, was er mit Thornton machen sollte. Er konnte Kiz’ Geschichte Carol Bradley erzählen. Allerdings gab es darin noch zu viel Raum für Irrtümer. Solange er nicht absolut sicher war, hätte er kein gutes Gefühl gehabt, damit zur Dienstaufsicht zu gehen. Allein der Gedanke, überhaupt wegen etwas zur Dienstaufsicht zu gehen, war ihm zuwider, aber in diesem Fall behinderte jemand seine Ermittlungen.

Und das war etwas, was er nicht zulassen konnte.

Nach ein paar Minuten kam ihm eine Idee. Er sah auf die Uhr. Es war zehn Minuten vor zwölf. Er rief Kiz noch mal an.

»Ich bin’s, Harry. Ist er da?«

»Ja, warum?«

»Sprich mir nach, möglichst aufgeregt: ›Tatsächlich, Harry? Klasse! Wer war’s?‹«

»Tatsächlich, Harry? Klasse! Wer war’s?«

»Okay, und jetzt hörst du mir zu. Du hörst mir zu, du hörst mir zu. Und jetzt sagst du: ›Wie kommt denn ein Zehnjähriger von New Orleans nach L. A.?‹«

»Wie kommt denn ein Zehnjähriger den ganzen Weg von New Orleans nach L. A.?«

»Sehr gut. Jetzt hängst du auf und sagst nichts. Wenn Thornton fragt, sagst du, wir haben den Jungen anhand seiner zahnärztlichen Unterlagen identifiziert. Er war ein zehnjähriger Ausreißer aus New Orleans, der neunzehnhundertfünfundsiebzig zum letzten Mal gesehen wurde. Seine Eltern sind schon im Flugzeug unterwegs hierher. Und der Polizeichef hält wegen der ganzen Sache heute um vier eine Pressekonferenz ab.«

»Okay, Harry, mach’s gut.«

»Du auch.«

Bosch beendete das Gespräch und blickte auf. Edgar stand auf der anderen Seite des Tisches. Er hatte den letzten Teil des Telefonats mitbekommen und sah ihn mit hochgezogenen Augenbrauen an.

»Nein, nein, alles erfunden«, sagte Bosch. »Ich stelle dem Informanten eine Falle. Und der Reporterin.«

»Dem Informanten? Wer ist die undichte Stelle?«

»Kiz’ neuer Partner. Vermuten wir.«

Edgar ließ sich auf seinen Stuhl sinken und nickte bloß.

»Aber möglicherweise haben wir eine Identifikation für die Knochen«, fügte Bosch hinzu.

Er erzählte Edgar von dem telefonischen Hinweis auf Arthur Delacroix und dem Gespräch, das er darauf mit Bill Golliher geführt hatte.

»Neunzehnhundertachtzig? Dann können wir Trent streichen. Ich habe in den Umgekehrten und im Grundbuch nachgesehen. Er ist erst vierundachtzig in der Wonderland eingezogen. Genau, wie er gestern Abend gesagt hat.«

»Irgendwas sagt mir, er ist nicht unser Mann.«

Bosch dachte wieder an das Skateboard. Es reichte nicht aus, ihn von seiner Überzeugung abzubringen.

»Erzähl das mal Channel Four.«

Boschs Telefon klingelte. Es war Rider.

»Er ist gerade aufs Klo gegangen.«

»Hast du ihm von der Pressekonferenz erzählt?«

»Ich habe ihm alles erzählt. Er wollte alles ganz genau wissen, dieser Idiot.«

»Wenn er ihr erzählt, dass es um vier alle erfahren werden, wird sie schon mittags eine Exklusivmeldung bringen. Das möchte ich mir ansehen.«

»Gib mir Bescheid.«

Er legte auf und sah auf die Uhr. Ein paar Minuten hatte er noch Zeit. Er sah Edgar an.

»Ach, übrigens, in einem der Zimmer da hinten ist die Dienstaufsicht. Gegen uns wird ermittelt.«

Edgars Unterkiefer klappte nach unten. Wie die meisten Cops war er nicht gut auf die Dienstaufsicht zu sprechen, denn selbst wenn man seine Arbeit gut und korrekt machte, konnte sie einem wegen allem Möglichem das Leben schwer machen. Es war wie mit dem Finanzamt. Ein Brief mit seinem Absender drauf genügte, und man bekam ein flaues Gefühl im Bauch.

»Kein Grund zur Aufregung. Es ist wegen dieser Channel-Four-Geschichte. Aber das dürfte sich in wenigen Minuten erledigt haben. Komm mit.«

Sie gingen in Lt. Billets’ Büro, wo es einen kleinen Fernseher gab. Sie erledigte gerade irgendwelchen Schreibkram.

»Was dagegen, wenn wir uns eben mal die Mittagsnachrichten von Channel Four ansehen?«, fragte Bosch.

»Bitte gern. Captain LeValley und Chief Irving werden sie sich bestimmt auch ansehen.«

Die Nachrichten begannen mit einem Bericht über eine Massenkarambolage auf dem Santa Monica Freeway, bei der im Morgennebel sechzehn Autos ineinander gefahren waren. Es war keine wirkliche Topmeldung – es hatte keine Toten gegeben –, aber weil sie gutes Bildmaterial hatten, brachten sie den Bericht gleich zu Beginn. Aber der »Hundeknochen«-Fall hatte es bis auf den zweiten Platz geschafft. Der Moderator kündigte eine Live-Schaltung zu Judy Surtain mit einer weiteren Exklusivmeldung an.

Darauf erfolgte ein Schnitt auf Judy Surtain, die in der Channel-4-Nachrichtenredaktion an einem Schreibtisch saß.

»Wie Channel Four soeben erfahren hat, wurden die im Laurel Canyon gefundenen Knochen als die eines zehnjährigen Ausreißers aus New Orleans identifiziert.«

Bosch sah erst Edgar und dann Billets an, die mit überraschter Miene von ihrem Sessel aufstand. Wie um ihr zu signalisieren, sie solle einen Moment warten, hob Bosch die Hand.

»Die Eltern des Jungen, die ihn vor mehr als fünfundzwanzig Jahren vermisst gemeldet haben, sind bereits auf dem Weg nach Los Angeles. Die sterblichen Überreste konnten anhand zahnärztlicher Unterlagen identifiziert werden. Der Polizeichef wird heute Nachmittag eine Pressekonferenz abhalten, bei der er die Identität des Jungen bekannt geben und sich zu den Ermittlungen äußern wird. Wie gestern Abend von Channel Four gemeldet, konzentrieren sich die Ermittlungen der Polizei –«

Bosch schaltete den Fernseher aus.

»Harry, Jerry, was geht da vor sich?«, fragte Billets sofort.

»Alles reine Erfindung. Ich habe das Leck ausgeräuchert.«

»Wen?«

»Kiz’ neuen Partner. Einen Rick Thornton.«

Bosch erzählte seiner Vorgesetzten und Edgar von Kiz Riders Anruf und von der Falle, die er Thornton daraufhin gestellt hatte.

»Wo ist diese Frau von der Dienstaufsicht?«, fragte Billets.

»In einem der Verhörzimmer. Sie hört sich die Bandaufnahme von meinem kurzen Wortwechsel mit dieser Reporterin gestern Abend an.«

»Eine Bandaufnahme? Warum haben Sie mir davon gestern Abend nichts erzählt?«

»Weil ich mich erst heute Morgen wieder an sie erinnert habe.«

»Okay, dann ist das ab sofort meine Sache. Sie meinen, Kiz trifft keinerlei Schuld?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Sie muss ihrem Partner so weit vertrauen können, dass sie ihm alles erzählen kann. Er hat dieses Vertrauen missbraucht und an Channel Four weitergegeben. Was er dafür bekommt, weiß ich nicht und interessiert mich auch nicht. Aber er behindert mich bei meinen Ermittlungen.«

»Okay, okay, Harry, wie bereits gesagt, das ist jetzt meine Sache. Kümmern Sie sich wieder um Ihren Fall. Sonst etwas Neues, was ich wissen sollte?«

»Möglicherweise haben wir – und das meine ich jetzt ernst – tatsächlich eine Identifikation, die wir heute noch überprüfen wollen.«

»Und was ist mit Trent?«

»In dieser Sache unternehmen wir erst mal nichts, bis wir festgestellt haben, ob es wirklich der Junge ist. Ist er es, kommen wir mit dem zeitlichen Ablauf nicht hin. Der Junge verschwand neunzehnhundertachtzig. Trent ist erst vier Jahre später in die Wonderland Avenue gezogen.«

»Großartig. Und wir haben sein streng gehütetes Geheimnis sicherheitshalber schon mal aufgedeckt und im Fernsehen verbreitet. Soviel ich gehört habe, hat eine Streife durchgegeben, dass die Fernsehleute bereits in seiner Einfahrt ihr Lager aufgeschlagen haben.«

Bosch nickte. »Erzählen Sie das mal Thornton.«

»Keine Sorge, das werde ich.«

Sie setzte sich wieder an ihren Schreibtisch und griff nach dem Telefon. Das war für Bosch und Edgar das Zeichen, dass sie gehen konnten. Auf dem Weg zu ihrem Tisch fragte Bosch seinen Partner, ob er die Akte über Trents Verurteilung herausgesucht hätte.

»Ja, habe ich. Die Beweisführung stand damals auf ziemlich wackligen Beinen. Heute würde kein Staatsanwalt mehr mit so was vor Gericht gehen.«

Als sie an ihre Schreibtische zurückkamen, sah Bosch, dass er den Rückruf von Trents Anwalt verpasst hatte. Er griff nach dem Telefon, ließ dann aber erst Edgar zu Ende sprechen.

»Trent war Lehrer an einer Grundschule in Santa Monica. Er wurde von einem Kollegen dabei ertappt, wie er einem Achtjährigen in einem Toilettenabteil beim Urinieren den Penis hielt. Er behauptete, er hätte dem Jungen nur richtig zu zielen beibringen wollen, weil er ständig auf den Boden pinkelte. Es lief schließlich darauf hinaus, dass sich die Geschichte des Jungen nicht mit seiner deckte. Und die Eltern erklärten, der Junge hätte schon richtig zielen gekonnt, als er vier war. Trent wurde verurteilt und bekam zwei plus eins. Davon hat er fünfzehn Monate oben in Wayside abgesessen.«

Über das alles dachte Bosch nach. Seine Hand war immer noch am Telefon.

»Von da bis zur Ermordung eines Jungen mit einem Baseballschläger ist aber ein ziemlich weiter Weg.«

»Ich muss sagen, Harry, so langsam halte ich immer größere Stücke auf deinen Riecher.«

»Wenn es mir nur auch so ginge.«

Er nahm den Hörer ab und wählte die Nummer von Trents Anwalt, Edward Morton. Er wurde zum Handy des Anwalts durchgestellt, der gerade auf dem Weg zum Mittagessen war.

»Hallo?«

»Hier Detective Bosch.«

»Bosch, ja, ich möchte wissen, wo er ist.«

»Wer?«

»Lassen Sie den Quatsch, Detective. Ich habe in jedem Untersuchungsgefängnis des County angerufen. Ich möchte mit meinem Mandanten sprechen. Sofort.«

»Ich gehe mal davon aus, Sie meinen Nicholas Trent. Haben Sie es schon an seinem Arbeitsplatz versucht?«

»Weder in seiner Wohnung noch an seinem Arbeitsplatz geht jemand ans Telefon. Mit seinem Pager ist es das Gleiche. Falls Sie ihn haben, hat er ein Recht auf einen Anwalt. Und ich habe ein Recht darauf, seinen Aufenthaltsort zu erfahren. Ich mache Sie hiermit darauf aufmerksam, wenn Sie mir in dieser Sache dumm kommen wollen, wende ich mich auf der Stelle an einen Richter. Und an die Medien.«

»Wir haben Ihren Mandanten nicht, Herr Anwalt. Ich habe ihn seit gestern Abend nicht mehr gesehen.«

»Ja, er hat mich angerufen, nachdem Sie gegangen sind. Dann noch einmal, nachdem er die Nachrichten gesehen hatte. Sie haben ihn übel reingelegt – Sie sollten sich schämen.«

Boschs Gesicht brannte von dem Vorwurf, aber er nahm nicht Stellung dazu. Auch wenn er persönlich ihn nicht verdient hatte, so doch die Polizei als Ganzes. Vorerst würde er diese Suppe auslöffeln.

»Glauben Sie, er hat sich aus dem Staub gemacht, Mr. Morton?«

»Warum sollte er das, wenn er unschuldig ist?«

»Keine Ahnung. Fragen Sie das mal O. J.«

Plötzlich kam Bosch ein schrecklicher Gedanke. Das Telefon immer noch an seinem Ohr, stand er auf.

»Wo sind Sie gerade, Mr. Morton?«

»Ich fahre auf dem Sunset in Richtung Westen. In der Nähe von Book Soup.«

»Kehren Sie sofort um. Wir treffen uns vor Trents Haus.«

»Ich bin zum Mittagessen verabredet. Ich werde nicht –«

»Kommen Sie zu Trents Haus. Ich fahre jetzt los.« Er legte das Telefon in die Feststation und sagte Edgar, sie müssten los. Er würde ihm unterwegs alles erklären.

18

Auf der Straße vor Nicholas Trents Haus war es zu einem kleinen Auflauf von Fernsehreportern gekommen. Bosch hielt hinter einem Channel-2-Kombi, und er und Edgar stiegen aus. Bosch wusste zwar nicht, wie Edward Morton aussah, aber er sah niemanden in der Gruppe, der wie ein Anwalt wirkte. Nach mehr als fünfundzwanzig Jahren Polizeidienst hatte er ein untrügliches Gespür dafür, wer Anwalt und wer Journalist war. Über das Wagendach hinweg sagte Bosch zu Edgar: »Wenn wir ins Haus müssen, tun wir das von hinten – ohne Publikum.«

»Alles klar.«

Sie gingen auf die Einfahrt zu und wurden sofort von den Fernsehteams belagert, die ihre Kameras einschalteten und die zwei Detectives mit Fragen bombardierten, die unbeantwortet blieben. Bosch stellte fest, dass Judy Surtain von Channel 4 nicht unter den Reportern war.

»Sind Sie hier, um Trent zu verhaften?«

»Können Sie uns etwas über den Jungen aus New Orleans sagen?«

»Was ist eigentlich mit dieser Pressekonferenz? Die Pressestelle weiß nichts von einer Pressekonferenz.«

»Gilt Trent nun als Verdächtiger oder nicht?«

Sobald Bosch sich durch die Menge gezwängt hatte und in Trents Einfahrt stand, drehte er sich abrupt um und blickte in die Kameras. Er zögerte einen Moment, als wollte er seine Gedanken sammeln. In Wirklichkeit ließ er ihnen jedoch nur etwas Zeit, die Kameras scharf zu stellen und sich fertig zu machen. Er wollte nicht, dass jemand etwas verpasste.

»Es ist keine Pressekonferenz angesetzt worden«, sagte Bosch. »Die Knochen wurden bisher noch nicht identifiziert. Der Mann, der in diesem Haus wohnt, wurde gestern Abend lediglich wie alle anderen Anwohner in dieser Angelegenheit befragt. Er wurde von den für diesen Fall zuständigen Ermittlern nie als Verdächtiger bezeichnet. Die Informationen, die jemand, der nicht an den Ermittlungen beteiligt ist, an die Medien weitergeleitet hat, die sie verbreitet haben, ohne sie bei den zuständigen Ermittlern auf ihren Wahrheitsgehalt zu überprüfen, sind vollkommen falsch und in hohem Maß nachteilig für das laufende Verfahren. Das war’s. Das ist alles, was ich sagen werde. Wenn es echte und richtige Neuigkeiten zu berichten gibt, lassen wir sie Ihnen durch die Pressestelle der Polizei zukommen.«

Er drehte sich wieder um und ging mit Edgar auf das Haus zu. Die Reporter bombardierten sie mit weiteren Fragen, aber Bosch gab durch nichts zu erkennen, dass er sie auch nur hörte.

An der Haustür klopfte Edgar laut. Er rief nach Trent und fügte hinzu, es sei die Polizei. Nach einer Weile klopfte er wieder und machte noch einmal die gleiche Ankündigung. Sie warteten erneut, und nichts geschah.

»Von hinten?«, fragte Edgar.

»Ja, außer die Garage hat an der Seite eine Tür.«

Sie überquerten die Einfahrt und gingen hinter das Haus. Die Reporter riefen weitere Fragen. Bosch vermutete, sie waren so daran gewöhnt, Leute mit Fragen zu bestürmen, die nicht beantwortet wurden, dass das etwas völlig Normales für sie war und sie sich auch nichts mehr dabei dachten, wenn sie nicht beantwortet wurden. Wie ein Hund, der noch lange, nachdem sein Herrchen zur Arbeit gegangen ist, im Garten bellt.

Sie kamen an der Seitentür der Garage vorbei, und Bosch stellte fest, dass er richtig in Erinnerung behalten hatte, dass sie nur durch das Schloss im Türknauf gesichert war. Sie gingen weiter nach hinten. Auf der Rückseite des Hauses war eine Küchentür mit einem Kastenschloss und einem Schloss im Türknauf. Außerdem gab es eine Schiebetür, die sich leicht aufstemmen ließe. Edgar ging darauf zu, aber als er durch die Glasscheibe auf die innere Gleitschiene hinabsah, stellte er fest, dass darin ein Holzkeil angebracht war, der verhinderte, dass die Tür von außen geöffnet werden konnte.

»Daraus wird nichts, Harry«, sagte er.

Bosch hatte einen kleinen Beutel mit einem Satz Dietriche in der Hosentasche. Er hatte keine Lust, sich mit dem Kastenschloss an der Küchentür abzumühen.

»Probieren wir die Garagentür, außer …«

Er ging auf die Küchentür zu und versuchte den Knauf zu drehen. Die Tür war nicht abgeschlossen, und er öffnete sie. Im selben Moment wurde ihm klar, sie würden Trent nur noch tot finden. Trent gehörte zu den rücksichtsvollen Selbstmördern. Zu denen, die ihre Haustür offen ließen, damit man nicht bei ihnen einbrechen musste.

»Scheiße.«

Edgar kam näher und zog seine Dienstwaffe.

»Die kannst du ruhig stecken lassen«, sagte Bosch.

Er betrat das Haus, und sie gingen durch die Küche.

»Mr. Trent?«, rief Edgar. »Polizei! Polizei im Haus! Sind Sie hier, Mr. Trent?«

»Übernimm du die Vorderseite«, sagte Bosch.

Sie trennten sich, und Bosch ging auf dem kurzen Flur zu den Schlafzimmern. Er fand Trent in der Duschkabine des Bads. Er hatte aus zwei Drahtkleiderbügeln eine Schlinge gemacht und sie an der Haltestange des Duschkopfs befestigt. Dann hatte er sich gegen die geflieste Wand zurückgelehnt und sich fallen lassen. Er trug noch dieselben Sachen wie am Abend zuvor. Seine nackten Füße waren auf dem gefliesten Boden. Es gab keinerlei Hinweise darauf, dass Trent noch einmal Zweifel an seinem Entschluss gekommen waren, seinem Leben ein Ende zu setzen. Um ihn rückgängig zu machen, hätte er nur wieder aufzustehen brauchen. Aber das hatte er nicht getan.

Bosch würde die Klärung dieser Frage den Gerichtsmedizinern überlassen müssen, aber aus der dunklen Verfärbung der aus dem Mund stehenden Zunge des Toten schloss er, dass Trent mindestens zwölf Stunden tot war. Demnach war der Zeitpunkt seines Todes in den frühen Morgenstunden anzusetzen, kurz nachdem Channel 4 zum ersten Mal aller Welt seine geheim gehaltene Vergangenheit enthüllt und ihn als einen Verdächtigen im Knochenfall bezeichnet hatte.

»Harry?«

Bosch zuckte zusammen. Er drehte sich um und sah Edgar an.

»Musst du mich so erschrecken, Mann? Was ist?«

Edgar starrte die Leiche an.

»Auf dem Couchtisch ist ein dreiseitiger Abschiedsbrief.«

Bosch stieg aus der Dusche und zwängte sich an Edgar vorbei. Auf dem Weg ins Wohnzimmer zog er ein Paar Latexhandschuhe aus der Tasche und blies hinein, um den Gummi zu dehnen, bevor er hineinschlüpfte.

»Hast du ihn schon gelesen?«

»Ja, er schreibt, dass er den Jungen nicht umgebracht hat. Er schreibt, er bringt sich um, weil die Polizei und die Journalisten sein Leben zerstört haben, und er nicht mehr weiter weiß. In dem Stil. Zum Teil auch ziemlich wirres Zeug.«

Bosch ging ins Wohnzimmer. Edgar folgte ihm in einigen Schritten Abstand. Bosch sah die handbeschriebenen Blätter nebeneinander auf dem Couchtisch liegen. Er setzte sich vor ihnen auf die Couch.

»So haben sie dagelegen?«

»Ja, ich habe sie nicht angefasst.«

Bosch begann zu lesen. In seinen letzten Worten wies Trent entrüstet die Vorwürfe zurück, den Jungen auf dem Hügel ermordet zu haben, und machte seiner Wut darüber Luft, was ihm angetan worden war.

Jetzt werden es ALLE erfahren! Sie haben mein Leben zerstört, mich UMGEBRACHT. Das Blut klebt an Ihren Händen, nicht an meinen! Ich war’s nicht, nein, nein, NEIN! Ich habe nie jemandem was getan. Nie, nie, nie. Keiner Menschenseele. Ich liebe die Kinder. LIEBE!!!! Nein, es waren Sie, die mir das angetan haben. Sie. Aber ich bin derjenige, der nicht mehr mit dem Schmerz leben kann, den Sie mir so rücksichtslos zugefügt haben. Ich kann es nicht.

Es war immer wieder dasselbe und las sich eher so, als hätte jemand spontan eine Schmährede geschrieben, statt sich mit Papier und Stift hinzusetzen und seine Gedanken zu Papier zu bringen. Die Mitte der zweiten Seite nahm ein Kästchen ein, in dem unter der Überschrift »Die Verantwortlichen« mehrere Namen standen. Die Liste begann mit Judy Surtain und enthielt neben Bosch, Edgar und dem Moderator der Channel-4-Abendnachrichten auch drei Namen, die Bosch nichts sagten. Calvin Stumbo, Max Rebner und Alicia Felzer.

»Stumbo war der Polizist im ersten Fall und Rebner der Staatsanwalt«, sagte Edgar. »In den sechziger Jahren.«

Bosch nickte.

»Und Felzer?«

»Weiß ich nicht.«

Der Stift, mit dem der Abschiedsbrief offensichtlich geschrieben worden war, lag neben dem letzten Blatt auf dem Tisch. Bosch fasste ihn nicht an, weil er vorhatte, ihn nach Trents Fingerabdrücken untersuchen zu lassen.

Als Bosch weiterlas, fiel ihm auf, dass Trent jede Seite unten unterschrieben hatte. Am Ende der letzten Seite äußerte Trent eine eigenartige Bitte, die Bosch nicht auf Anhieb verstand.

Die Einzigen, die mir Leid tun, sind meine Kinder. Wer wird sich um meine Kinder kümmern? Sie brauchen Nahrung und Kleidung. Ich habe etwas Geld. Dieses Geld bekommen sie. Alles, was ich habe. Das ist mein letzter Wille und mein von mir unterzeichnetes Testament. Gebt das Geld den Kindern. Sorgt dafür, dass Morton ihnen das Geld zukommen lässt und mir nichts dafür berechnet. Tut es für die Kinder.

»Seine Kinder?«, sagte Bosch.

»Ja«, sagte Edgar. »Komisch.«

»Was machen Sie hier? Wo ist Nicholas?«

Sie blickten zum Durchgang vom Wohnzimmer zur Küche, wo ein kleiner Mann in Anzug und Krawatte stand. Bosch vermutete, dass er Anwalt war. Das musste Morton sein. Bosch stand auf.

»Er ist tot. Es sieht nach Selbstmord aus.«

»Wo ist er?«

»Im Bad, aber ich würde an Ihrer Stelle nicht –«

Morton war schon in Richtung Bad verschwunden. Bosch rief ihm nach: »Fassen Sie nichts an.«

Er nickte Edgar zu, er solle dem Anwalt sicherheitshalber folgen. Bosch setzte sich wieder und sah auf den Abschiedsbrief. Er fragte sich, wie lange Trent gebraucht hatte, um zu der Einsicht zu gelangen, sich umzubringen wäre sein einziger Ausweg, und dann diese drei Seiten zu schreiben. Es war der längste Abschiedsbrief, den er je gesehen hatte.

Morton kam, Edgar dicht hinter ihm, ins Wohnzimmer zurück. Sein Gesicht war aschfahl, sein Blick zu Boden gesenkt.

»Ich habe Ihnen doch gesagt, Sie sollen hier bleiben«, sagte Bosch.

Der Anwalt hob den Kopf und sah Bosch an. Seine Augen füllten sich mit Wut, und das schien wieder etwas Farbe in sein Gesicht zu bringen.

»Sind Sie jetzt zufrieden? Sie haben sein Leben endgültig zerstört. Das ist, was dabei herauskommt, wenn man das Geheimnis eines Mannes den Geiern vorwirft, damit die es im Fernsehen verbreiten.«

Er deutete mit der Hand in Richtung Badezimmer.

»Mr. Morton, das entspricht zwar nicht den Tatsachen, aber auf den ersten Blick sieht es so aus, als wäre es so gewesen. Sie wären wahrscheinlich überrascht, wie sehr ich mit Ihnen übereinstimme.«

»Jetzt, wo er tot ist, haben Sie gut reden. Ist das ein Abschiedsbrief? Hat er einen Abschiedsbrief hinterlassen?«

Bosch stand auf und bot Morton seinen Platz auf der Couch an.

»Aber die Seiten bitte nicht anfassen.«

Morton nahm Platz, klappte eine Lesebrille auseinander und begann zu lesen.

Bosch ging zu Edgar und sagte leise: »Ich werde zum Telefonieren den Apparat in der Küche benutzen.«

Edgar nickte.

»Gib lieber schon mal der Pressestelle Bescheid. Die werden bestimmt begeistert sein.«

»Allerdings.«

Bosch nahm den Hörer des Wandapparats in der Küche ab und sah, dass er eine Wahlwiederholung hatte. Er drückte auf den Knopf und wartete. In der Stimme, die sich meldete, erkannte er die Mortons wieder. Sie kam von einem Anrufbeantworter. Morton sagte, er sei nicht zu Hause und der Anrufer solle eine Nachricht hinterlassen.

Bosch wählte Lt. Billets Durchwahl. Sie ging sofort dran, und Bosch konnte hören, dass sie aß.

»Tut mir Leid, wenn ich Ihnen das beim Essen sagen muss, aber wir sind jetzt in Trents Haus. Sieht so aus, als hätte er Selbstmord begangen.«

Darauf trat längeres Schweigen ein, und dann fragte sie Bosch, ob er sicher wäre.

»Ich bin sicher, dass er tot ist, und ich bin ziemlich sicher, dass er es selbst war. Er hat sich in der Dusche mit zwei Drahtkleiderbügeln aufgehängt. Es gibt einen dreiseitigen Abschiedsbrief. Darin erklärt er, nichts mit den Knochen zu tun zu haben. Die Schuld an seinem Tod gibt er hauptsächlich Channel Four und der Polizei – speziell mir und Edgar. Sie sind die Erste, die ich anrufe.«

»Na schön, wir wissen alle, dass Sie es nicht waren, der –«

»Schon okay, Lieutenant, ich brauche keine Absolution. Was soll ich hier jetzt machen?«

»Übernehmen Sie die Routinetelefonate. Ich rufe in Chief Irvings Büro an und sage ihm, was passiert ist. Das wird kitzlig.«

»Ja. Und was ist mit der Pressestelle? Vor dem Haus ist bereits eine ganze Meute von Journalisten.«

»Ich werde sie anrufen.«

»Haben Sie wegen Thornton schon was unternommen?«

»Die Sache läuft bereits. Die Frau von der Dienstaufsicht, Bradley, sie kümmert sich darum. Angesichts der jüngsten Entwicklungen würde ich sagen, Thornton hat sich nicht nur um seinen Job gequatscht, sondern aller Wahrscheinlichkeit nach hat er jetzt sogar noch eine Strafanzeige am Hals.«

Bosch nickte. Thornton verdiente es. Er hatte noch immer kein schlechtes Gewissen wegen der Falle, die er ihm gestellt hatte.

»Okay, wir sind jedenfalls hier. Zumindest noch eine Weile.«

»Geben Sie mir Bescheid, wenn Sie etwas finden, was ihn mit den Knochen in Zusammenhang bringt.«

Bosch dachte an die Stiefel mit den Schmutzresten in den Profilen und an das Skateboard.

»Mach ich.«

Bosch unterbrach die Verbindung und rief dann sofort in der Gerichtsmedizin und bei der Spurensicherung an.

Im Wohnzimmer hatte Morton den Brief zu Ende gelesen.

»Mr. Morton, wann haben Sie zum letzten Mal mit Mr. Trent gesprochen?«, fragte Bosch.

»Gestern Abend. Er rief mich nach den Channel-Four-Nach-richten zu Hause an. Seine Chefin hatte sie gesehen und ihn angerufen.«

Bosch nickte. Das erklärte den letzten Anruf.

»Wissen Sie, wie seine Chefin heißt?«

Morton deutete auf das mittlere Blatt auf dem Tisch.

»Sie steht hier drauf. Alicia Felzer. Sie sagte ihm, sie würde auf seine fristlose Kündigung dringen. Das Studio produziert Kinderfilme. Sie könnte ihn unmöglich zusammen mit Kindern an einen Set lassen. Verstehen Sie? Der Umstand, dass die Medien von Trents Vorstrafe Kenntnis erhalten haben, hat diesen Mann ruiniert. Sie haben einem Menschen ohne Rücksicht auf Verluste seine Existenz geraubt und –«

»Wenn Sie bitte mich die Fragen stellen lassen würden, Mr. Morton. Sparen Sie sich Ihre Entrüstung für den Moment auf, wenn Sie nach draußen gehen und mit den Reportern sprechen, was Sie bestimmt tun werden. Was hat zu bedeuten, was auf der letzten Seite steht? Er spricht dort von Kindern. Von seinen Kindern. Was meint er damit?«

»Ich habe keine Ahnung. Offensichtlich war er emotional sehr stark aufgewühlt, als er das schrieb. Es muss nicht unbedingt etwas bedeuten.«

Bosch blieb stehen und sah den Anwalt forschend an.

»Warum hat er Sie gestern Abend angerufen?«

»Warum glauben Sie wohl? Um mir zu sagen, dass Sie bei ihm gewesen waren, dass alles in den Nachrichten gekommen war und dass seine Chefin es gesehen hatte und ihn rauswerfen wollte.«

»Hat er gesagt, ob er den Jungen dort oben auf dem Hügel begraben hat?«

Morton setzte die entrüstetste Miene auf, die er zustande brachte.

»Er hat gesagt, dass er nicht das Geringste mit der ganzen Sache zu tun hat. Er glaubte, er würde für einen Fehler aus seiner Vergangenheit verfolgt, für einen sehr weit zurückliegenden Fehler, und ich würde sagen, dass er damit vollkommen Recht hatte.«

Bosch nickte.

»Okay, Mr. Morton, Sie können jetzt gehen.«

»Was soll das heißen? Ich werde auf keinen Fall –«

»Dieses Haus ist jetzt ein Tatort. Wir stellen Ermittlungen zum Tod Ihres Mandanten an, um zu klären, ob er von eigener Hand gestorben ist oder nicht. Sie sind hier nicht mehr länger erwünscht. Jerry?«

Edgar trat näher und winkte Morton von der Couch hoch.

»Kommen Sie. Zeit, da rauszugehen und Ihr Gesicht in die Kameras zu halten. Das ist doch bestimmt gut fürs Geschäft, oder nicht?«

Morton stand beleidigt auf und ging. Bosch stellte sich ans Fenster und zog den Vorhang ein Stück zurück. Als Morton, der das Haus durch die Küchentür verlassen hatte, die Einfahrt erreichte, ging er sofort auf die Gruppe von Journalisten zu und begann aufgebracht zu sprechen. Bosch konnte nicht hören, was er sagte. Brauchte er auch nicht.

Als Edgar ins Wohnzimmer zurückkam, bat ihn Bosch, in der Zentrale anzurufen und einen Streifenwagen anzufordern, um einen Massenauflauf zu verhindern. Er konnte sich des Gefühls nicht erwehren, dass die Journalistenmeute wie ein sich selbst replizierender Virus von Minute zu Minute größer und hungriger wurde.

19

Sie fanden Nicholas Trents Kinder, als sie, nachdem seine Leiche weggebracht worden war, sein Haus durchsuchten. Zwei Schubladen des kleinen Schreibtischs im Wohnzimmer, eines Schreibtischs, den Bosch am Abend zuvor nicht durchsucht hatte, waren voll mit Ordnern, Fotos und Bankunterlagen, unter denen sich auch mehrere dicke Umschläge mit entwerteten Schecks befanden. Trent hatte jeden Monat kleine Geldbeträge an eine Reihe von Wohltätigkeitsorganisationen geschickt, die bedürftige Kinder unterstützten. Er hatte seit Jahren von den Appalachen über den brasilianischen Regenwald bis zum Kosovo Geld gespendet. Bosch fand keinen Scheck für einen höheren Betrag als zwölf Dollar. Er fand Dutzende Fotos von Kindern, denen Trent angeblich half, sowie kurze handschriftliche Briefe von ihnen.

Bosch hatte im Nachtprogramm schon jede Menge Werbesendungen solcher Organisationen gesehen. Sie waren ihm seit jeher suspekt gewesen. Nicht was die Frage anging, ob ein paar Dollar reichten, um ein Kind mit dem Lebensnotwendigsten zu versorgen, sondern ob diese paar Dollar tatsächlich zu ihnen gelangten. Er fragte sich, ob die Fotos, die Trent in seinen Schreibtischschubladen aufbewahrte, irgendwelche Einheitsfotos waren, die jeder Spender zugeschickt bekam. Er fragte sich, ob die in kindlicher Handschrift verfassten Dankesschreiben gefälscht waren.

»Das ist ja ’n Ding«, sagte Edgar, als er den Inhalt des Schreibtischs inspizierte. »Dieser Typ, das ist ja fast so, als würde er für irgendwas Buße tun – so viel Geld an diese Organisationen zu schicken.«

»Allerdings. Aber Buße für was?«

»Das würde ich auch gern wissen.«

Edgar fuhr mit der Durchsuchung des zweiten Schlafzimmers fort. Bosch betrachtete einige der Fotos, die er auf dem Schreibtisch ausgebreitet hatte. Es waren Jungen und Mädchen, und keins der Kinder sah älter als zehn aus, obwohl das schwer zu sagen war, weil alle die leeren, alten Augen von Kindern hatten, die viel Krieg und Hunger und Vernachlässigung erfahren haben. Er nahm eine Aufnahme eines weißen Jungen und drehte sie um. Auf der Rückseite stand, dass er während des Kosovo-Konflikts seine Eltern verloren hatte. Er war in dem Granatwerferbeschuss, in dem seine Eltern ums Leben gekommen waren, verletzt worden. Er hieß Milos Fidor und war zehn Jahre alt.

Bosch war mit elf Jahren Waise geworden. Er blickte in die Augen des Jungen und sah seine eigenen.

Um vier Uhr Nachmittag schlossen sie Trents Haus ab und trugen drei Schachteln mit beschlagnahmtem Material zum Auto. Trotz einer Bekanntgabe der Pressestelle, alle Informationen über die jüngsten Tagesereignisse würden vom Parker Center weitergegeben, hatte den ganzen Nachmittag eine kleine Gruppe von Reportern vor dem Haus ausgeharrt.

Die Journalisten bestürmten Bosch und Edgar mit Fragen, aber Bosch erklärte rasch, er sei nicht ermächtigt, sich zu den Ermittlungen zu äußern. Sie verstauten die Schachteln im Kofferraum und fuhren in Richtung Parker Center los, wo Deputy Chief Irvin Irving eine Konferenz einberufen hatte.

Während der Fahrt spürte Bosch heftigen Ärger in sich aufsteigen. Der Grund dafür war, dass Trents Selbstmord – und inzwischen hatte er keine Zweifel mehr, dass es einer war – den Schwung der Ermittlungen über den Tod des Jungen abgelenkt und gebremst hatte. Er hatte den halben Tag damit zugebracht, Trents Sachen durchzusehen, obwohl er viel lieber die Identifizierung des Jungen abgeschlossen hätte und dem telefonischen Hinweis nachgegangen wäre.

»Was hast du denn, Harry?«, fragte Edgar irgendwann.

»Was?«

»Ich weiß auch nicht. Du wirkst nur so verdrießlich. Ich weiß, das bist du wahrscheinlich von Natur aus, aber normalerweise zeigst du es nicht so.«

Edgar lächelte, bekam aber von Bosch kein Lächeln zurück.

»Ich denke nur nach. Dieser Typ könnte noch am Leben sein, wenn wir die Sache anders angepackt hätten.«

»Jetzt hör aber mal, Harry. Hätten wir ihm vielleicht nicht auf den Zahn fühlen sollen? Das ließ sich doch gar nicht vermeiden. Wir haben getan, was wir tun mussten, und dann hat das Ganze eben eine etwas unglückliche Wendung genommen. Was hätten wir da schon groß machen können? Wenn jemand Schuld an dem Ganzen trägt, dann Thornton, und der kriegt sein Fett ab. Außerdem, wenn du mich fragst, kann die Welt auf jemand wie Trent gern verzichten. Mein Gewissen ist rein, Mann. Total rein.«

»Schön für dich.«

Bosch überlegte, ob es richtig gewesen war, Edgar am Sonntag frei zu geben. Hätte er das nicht getan, hätte wahrscheinlich Edgar die Namen im Computer überprüft. Kiz Rider wäre nicht in die Sache hineingezogen worden, und die Information wäre nie zu Thornton gelangt.

Er seufzte. Alles schien immer nach dem Dominoprinzip abzulaufen. Wenn, dann, wenn, dann, wenn, dann.

»Was sagt dir dein Riecher bei diesem Typen?«, fragte er Edgar.

»Meinst du, ob er den Jungen da oben auf dem Hügel umgebracht hat?«

Bosch nickte.

»Ich weiß nicht«, sagte Edgar. »Erst mal sehen, was sie im Labor über die Schmutzreste sagen und was die Schwester über das Skateboard sagt. Falls es seine Schwester ist und wir eine definitive Identifizierung kriegen.«

Bosch sagte nichts. Aber ihm war nie wohl dabei, wenn er sich auf Laborbefunde verlassen musste, um zu bestimmen, in welcher Richtung er seine Ermittlungen weiter anstellen sollte.

»Und wie siehst du die Sache, Har?«

Bosch dachte an die Fotos der Kinder, für die Trent zu sorgen geglaubt hatte. Sein Akt der Reue. Seine Aussicht auf Vergebung.

»Im Moment denke ich, wir treten auf der Stelle«, sagte er. »Er war’s nicht.«

20

Deputy Chief Irvin Irving saß in seinem geräumigen Büro in der fünften Etage des Parker Center an seinem Schreibtisch. Außerdem anwesend waren Lt. Grace Billets, Bosch, Edgar und ein Vertreter der Pressestelle namens Sergio Medina. Irvings Adjutantin, Lieutenant Simonton, stand für den Fall, dass sie gebraucht würde, in der offenen Tür des Büros.

Auf der Glasplatte von Irvings Schreibtisch befand sich nichts als zwei Blatt Papier. Was darauf stand, konnte Bosch von seinem Platz schräg links vor Irvings Schreibtisch nicht lesen.

»Nun also«, begann Irving. »Was liegt uns an gesicherten Tatsachen über Mr. Trent vor? Wir wissen, er war pädophil und wegen Kindesmissbrauchs vorbestraft. Wir wissen, er wohnte einen Steinwurf von der Stelle entfernt, an der ein ermordetes Kind verscharrt worden war. Und wir wissen, er hat an dem Abend, an dem er von unseren Ermittlern zu den eben genannten ersten beiden Punkten vernommen wurde, Selbstmord begangen.«

Irving nahm eines der zwei Blätter auf seinem Schreibtisch und überflog es, ohne den restlichen Anwesenden mitzuteilen, was darauf stand. Schließlich fuhr er fort: »Ich habe hier eine Presseerklärung, in der auf diese drei Punkte hingewiesen wird und in der es weiter heißt: ›Mr. Trent ist Gegenstand eines laufenden Ermittlungsverfahrens. Die Frage, ob er den Tod des Opfers, das in unmittelbarer Nähe seines Wohnsitzes gefunden wurde, verschuldet hat, kann erst geklärt werden, wenn die Laboruntersuchungen abgeschlossen und weitere Ermittlungen angestellt worden sind.‹«

Er blickte wieder schweigend auf das Blatt Papier und legte es schließlich weg.

»Schön kurz und bündig. Nur wird es leider nicht ausreichen, die Gier der Medien nach dieser Story zu stillen. Oder uns helfen, der Polizei von Los Angeles eine weitere Blamage zu ersparen.«

Bosch räusperte sich. Zuerst schien es, als ignorierte es Irving, doch dann sagte er, ohne Bosch anzusehen: »Ja, Detective Bosch?«

»Es sieht ein bisschen so aus, als wären Sie damit nicht ganz zufrieden. Das Problem ist, was in der Presseerklärung steht, entspricht exakt unserem gegenwärtigen Kenntnisstand. Ich wäre zu gern in der Lage, Ihnen sagen zu können, ich denke, dieser Trent hat den Jungen auf dem Hügel umgebracht. Ich würde Ihnen nur zu gern sagen, ich weiß, er war es. Aber davon sind wir im Moment noch weit entfernt, und, wenn überhaupt etwas, glaube ich, wir werden zu dem Schluss gelangen, dass genau das Gegenteil der Fall ist.«

»Aufgrund welcher Tatsachen?«, knurrte Irving.

Jetzt wurde Bosch klar, was der Grund dieses Treffens war. Er vermutete, das zweite Blatt Papier auf Irvings Schreibtisch war die Presseerklärung, die der Deputy Chief veröffentlichen wollte. Wahrscheinlich wurde darin alles Trent angelastet und sein Selbstmord auf die Angst vor seiner Überführung zurückgeführt. Das würde der Polizeiführung ermöglichen, Thornton, das Leck, in aller Stille abzufertigen und nicht unter der Lupe der Presse. Es würde der Polizei die Blamage ersparen, dass vertrauliche Informationen, die ein Officer an die Medien weitergegeben hatte, zum Selbstmord eines möglicherweise Unschuldigen geführt hatten. Und schließlich hätte es ihr ermöglicht, den Fall des Jungen auf dem Hügel zu den Akten zu legen.

Wie Bosch begriff, waren sich alle im Raum Anwesenden darüber im Klaren, dass es praktisch ein Ding der Unmöglichkeit war, einen solchen Fall zu lösen. Er hatte in zunehmendem Maß das Interesse der Medien auf sich gezogen, doch jetzt bot ihnen Trent mit seinem Selbstmord eine Möglichkeit, sich elegant aus der Affäre zu ziehen. Der Verdacht konnte auf den toten Päderasten gelenkt werden, und die Polizei konnte den Fall zu den Akten legen und sich dem nächsten zuwenden – bei dem die Chancen, dass er gelöst werden konnte, hoffentlich höher standen.

Bosch konnte das verstehen, aber nicht akzeptieren. Er hatte die Knochen gesehen. Er hatte Golliher die Litanei der Verletzungen herunterbeten hören. Damals, im Obduktionssaal, hatte Bosch sich vorgenommen, den Mörder zu finden und den Fall zu lösen. Angesichts dessen waren Fragen der gesamtpolizeilichen Zweckdienlichkeit und Imagepflege zweitrangig.

Er holte sein Notizbuch aus der Jackentasche. Er schlug es auf einer Seite mit einer umgeknickten Ecke auf und blickte darauf, als studierte er eine Seite voller Notizen. Auf der Seite befand sich jedoch nur ein Eintrag, den er am Samstag in der Autopsie gemacht hatte.

Anzeichen für 44 verschiedene Traumata

Sein Blick blieb auf der Zahl haften, die er geschrieben hatte, bis Irving sagte: »Detective Bosch? Ich habe gefragt: ›Aufgrund welcher Tatsachen?‹«

Bosch blickte auf und klappte das Notizbuch zu.

»Aufgrund des zeitlichen Ablaufs – wir sind nämlich der Auffassung, dass Trent erst in die Wonderland Avenue zog, nachdem der Junge dort verscharrt worden war – und aufgrund der Erkenntnisse, zu denen die Untersuchung der Knochen geführt hat. Dieser Junge wurde über einen langen Zeitraum hinweg misshandelt – von frühester Kindheit an. Und das spricht gegen Trents Täterschaft.«

»Endgültige Schlüsse lassen jedoch weder der zeitliche Ablauf noch die Untersuchung der Knochen zu«, entgegnete Irving. »Unabhängig davon, worauf sie hindeuten, besteht weiterhin – und mag sie auch noch so gering sein – die Möglichkeit, dass Nicholas Trent dieses Verbrechen begangen hat.«

»Die Wahrscheinlichkeit dafür ist äußerst gering.«

»Was ist bei der heutigen Durchsuchung von Trents Haus herausgekommen?«

»Wir haben ein Paar alter Arbeitsstiefel mit vertrockneten Schmutzresten in den Sohlen mitgenommen. Sie werden mit den Bodenproben verglichen, die wir an der Fundstelle der Knochen genommen haben. Aber auch daraus werden sich keine endgültigen Schlüsse ableiten lassen. Selbst wenn sich eine Übereinstimmung ergibt, könnten die Schmutzreste davon herrühren, dass Trent hinter seinem Haus spazieren gegangen ist. Das ist, geologisch gesprochen, alles Teil derselben Ablagerung.«

»Sonst noch etwas?«

»Nicht viel. Wir haben ein Skateboard.«

»Ein Skateboard?«

Bosch berichtete von dem telefonischen Hinweis, dem er wegen des Selbstmords nicht hatte nachgehen können. Während er sprach, merkte er, wie Irving sich für die Aussicht, zwischen dem Skateboard aus Trents Besitz und den Knochen auf dem Hügel könnte ein Zusammenhang hergestellt werden, zu erwärmen begann.

»Geben Sie diesem Punkt absoluten Vorrang«, sagte er. »Ich möchte das zweifelsfrei bestätigt haben, und ich möchte sofort informiert werden, sobald Sie es bestätigt haben.«

Bosch nickte nur.

»Jawohl, Sir«, sagte Billets für ihn.

Irving sagte nichts mehr und studierte die zwei Blatt Papier auf seinem Schreibtisch. Schließlich nahm er das, von dem er nicht abgelesen hatte – das, von dem Bosch annahm, dass es die fertige Presseerklärung war – und drehte sich zur Seite. Er schob es in einen Aktenvernichter, der laut aufjaulte, als er das Dokument zerkleinerte. Dann wandte er sich wieder seinem Schreibtisch zu und griff nach dem übrig gebliebenen Blatt.

»Officer Medina, leiten Sie das an die Presse weiter.«

Er hielt Medina das Dokument hin. Dieser stand auf, um es an sich zu nehmen. Irving sah auf die Uhr.

»Gerade rechtzeitig für die Sechs-Uhr-Nachrichten.«

»Sir?«, sagte Medina.

»Ja?«

»Ähm, es gab ziemlich viele Anfragen wegen der falschen Meldungen auf Channel Four. Sollten wir …«

»Sagen Sie, zu polizeiinternen Ermittlungen geben wir grundsätzlich keinen Kommentar ab. Sie können auch hinzufügen, dass die Polizei die Weitergabe vertraulicher Informationen an die Medien nicht duldet oder hinnimmt. Das ist alles, Officer Medina.«

Medina machte den Eindruck, als hätte er eine weitere Frage, hielte es im Moment jedoch für besser, sie nicht zu stellen. Er nickte und verließ das Büro.

Irving nickte seiner Adjutantin zu, worauf sie die Tür des Büros schloss und im Vorzimmer blieb. Dann blickte der Deputy Chief von Billets zu Edgar zu Bosch.

»Diese Sache birgt einigen Zündstoff«, sagte er. »Sind wir uns über unser Vorgehen im Klaren?«

»Ja«, sagten Billets und Edgar einstimmig.

Bosch sagte nichts. Irving sah ihn an.

»Möchten Sie etwas dazu sagen, Detective?«

Bosch überlegte kurz, bevor er antwortete.

»Ich möchte nur sagen, dass ich rauskriegen werde, wer diesen Jungen umgebracht und dort oben verscharrt hat. Wenn es Trent war, wunderbar. Alles bestens. Aber wenn er es nicht war, suche ich weiter.«

Irving entdeckte etwas auf seinem Schreibtisch. Etwas Winziges wie ein Haar oder sonst ein mikroskopisch kleines Teilchen. Etwas, was Bosch nicht sehen konnte. Irving nahm es mit zwei Fingern und ließ es in den Abfallkorb hinter ihm fallen. Als er über dem Reißwolf die Finger aneinander rieb, fragte sich Bosch, ob diese Vorführung so etwas wie eine Drohung gegen ihn sein sollte.

»Nicht jeder Fall wird gelöst, Detective, nicht jeder Fall ist lösbar«, sagte Irving. »Ab einem bestimmten Punkt kann es unsere Pflicht durchaus erfordern, dass wir uns mit dringenderen Angelegenheiten befassen.«

»Wollen Sie mir eine Frist setzen?«

»Nein, Detective. Ich sage damit nur, dass ich Sie verstehe. Und ich hoffe, dass Sie auch mich verstehen.«

»Was passiert mit Thornton?«

»Das ist eine interne Angelegenheit. Darüber kann ich zu diesem Zeitpunkt noch nichts sagen.«

Bosch schüttelte frustriert den Kopf.

»Passen Sie auf, Detective Bosch«, sagte Irving barsch. »Ich habe sehr viel Geduld mit Ihnen gehabt. Sowohl bei diesem Fall wie bei früheren.«

»Was Thornton gemacht hat, hat diese Ermittlungen behindert. Er sollte –«

»Wenn er dafür verantwortlich ist, wird entsprechend mit ihm verfahren werden. Aber behalten Sie dabei immer im Auge, dass er sich nicht in luftleerem Raum bewegt hat. Um diese Information weitergeben zu können, musste er sie erst mal von jemand bekommen. Das Verfahren läuft noch.«

Bosch sah Irving finster an. Die Botschaft war nicht zu überhören. Kiz Rider würde mit Thornton dran glauben müssen, wenn Bosch nicht nach Irvings Pfeife tanzte.

»Haben Sie mich verstanden, Detective?«

»Ich habe Sie verstanden. Laut und deutlich.«

21

Bevor er Edgar zur Hollywood Division zurückbrachte und dann nach Venice weiterfuhr, holte Bosch die Beweismittelbox mit dem Skateboard aus dem Kofferraum und ging damit ins Parker Center zurück, um sie ins Labor der Spurensicherung zu bringen. Am Schalter fragte er nach Antoine Jesper. Während er wartete, sah er das Skateboard genauer an. Allem Anschein nach war es aus laminiertem Sperrholz. Auf seinem Lacküberzug waren verschiedene Abziehbilder angebracht, unter denen besonders eins mit einem Totenkopf und zwei überkreuzten Knochen hervorstach.

Als Jesper an den Schalter kam, übergab ihm Bosch die Beweismittelbox. »Ich möchte wissen, wer das hier hergestellt hat und wann und wo es verkauft wurde. Die Sache hat Dringlichkeitsstufe eins. Bei diesem Fall sitzt mir die Chefetage im Nacken.«

»Kein Problem. Das Fabrikat kann ich Ihnen sofort sagen. Es ist ein Boney-Board. Die Dinger werden nicht mehr hergestellt. Er hat die Firma verkauft und ist, glaube ich, nach Hawaii, gezogen.«

»Woher wissen Sie das alles?«

»Weil ich als Junge ein begeisterter Skateboarder war und immer so ein Deck wollte, bloß dass ich nie die nötige Knete dafür hatte. Was für eine Ironie, nicht?«

»Was?«

»Ein Boney-Board mit diesem Totenkopf und den Knochen drauf und dieser Fall.«

Bosch nickte.

»Wie auch immer. Ich möchte alles, was Sie darüber rausfinden können, bis morgen haben.«

»Ähm, ich kann’s ja mal versuchen. Versprechen kann ich Ihnen …«

»Bis morgen, Antoine. Die Chefetage, wissen Sie noch? Ich melde mich morgen bei Ihnen.«

Jesper nickte.

»Dann lassen Sie mir aber wenigstens noch den Vormittag Zeit.«

»Meinetwegen. Irgendwas Neues über den Brief?«

Jesper schüttelte den Kopf.

»Bisher nicht. Sie haben es mit Farben versucht, hat aber nichts gebracht. Von dieser Seite sollten Sie sich, glaube ich, lieber nicht zu viel versprechen, Harry.«

»Okay, Antoine.«

Bosch wandte sich zum Gehen und ließ ihn mit der Schachtel in den Händen zurück.

Zurück nach Hollywood fuhr Edgar. Bosch holte die Liste mit den telefonischen Hinweisen heraus und rief mit dem Handy Sheila Delacroix an. Sie meldete sich sofort. Bosch stellte sich vor und sagte, ihr Anruf sei an ihn weitergeleitet worden.

»War es Arthur?«, fragte sie sofort.

»Das wissen wir nicht, Ma’am. Aus diesem Grund rufe ich an.«

»Ach so.«

»Könnten mein Partner und ich morgen früh bei Ihnen vorbeikommen, um mit Ihnen über Arthur zu sprechen? Auf diese Weise können wir leichter feststellen, ob es sich bei den sterblichen Überresten um die Ihres Bruders handelt.«

»Verstehe. Äh, ja. Wenn es Ihnen keine Umstände macht, können Sie gern hierher kommen.«

»Wo ist hierher, Ma’am?«

»Ach so. In mein Haus. In der Miracle Mile, nicht weit vom Wilshire Boulevard.«

Bosch sah auf die Adresse auf der Liste der Anrufer.

»In der Orange Grove.«

»Ja, richtig.«

»Wäre Ihnen halb neun zu früh?«

»Nein, völlig in Ordnung, Officer. Ich würde Ihnen gern helfen, wenn es irgendwie möglich ist. Ich finde es einfach nur ungeheuerlich, dass dieser Mann die ganze Zeit dort gelebt hat, nachdem er so etwas getan hat. Selbst wenn das Opfer nicht mein Bruder ist.«

Bosch fand es nicht der Mühe wert, ihr zu sagen, dass Trent, was den Knochenfall anging, wahrscheinlich vollkommen unschuldig war. Es gab zu viele Leute, die alles glaubten, was sie im Fernsehen sahen.

Stattdessen gab Bosch ihr seine Handynummer und sagte, sie solle ihn anrufen, wenn etwas dazwischenkäme und sie den Termin nicht einhalten könnte.

»Es wird nichts dazwischenkommen«, sagte sie. »Ich will helfen. Wenn es Arthur ist, möchte ich es wissen. Halb hoffe ich, er ist es, damit ich endlich einen Schlussstrich unter die Sache ziehen kann. Aber zugleich hoffe ich auch, dass es jemand anders ist. Damit ich weiter denken kann, er ist noch am Leben – und hat inzwischen vielleicht sogar eine eigene Familie.«

»Das kann ich gut verstehen«, sagte Bosch. »Dann bis morgen früh.«

22

Die Fahrt nach Venice war eine einzige Katastrophe, und Bosch brauchte über eine halbe Stunde länger als geplant. Zusätzlich trug zu seiner Verspätung die erfolglose Suche nach einem Parkplatz bei, weshalb er schließlich aufgab und wieder auf den Bibliotheksparkplatz fuhr. Julia Brasher machte es nichts aus, dass er zu spät kam. Sie befand sich in der Küche gerade in der kritischen Endphase und bat ihn, etwas Musik aufzulegen und sich aus der Flasche Wein, die bereits offen auf dem Couchtisch stand, ein Glas einzuschenken. Sie machte keine Anstalten, ihn zu berühren oder zu küssen, aber ihr Verhalten war sehr herzlich. Er fand, es sah nicht schlecht aus, und vielleicht hatte er die Klippe vom Abend zuvor noch mal umschifft.

Er suchte eine CD mit einer Live-Aufnahme des Bill-Evans-Trio aus dem Village Vanguard in New York aus. Er hatte sie selbst zu Hause und wusste, dass sie als ruhige Begleitmusik zum Essen gut geeignet war. Er schenkte sich ein Glas Rotwein ein und spazierte durchs Wohnzimmer, um sich die Dinge anzusehen, die sie dort ausgestellt hatte.

Das Sims des weißen gemauerten Kamins stand voll mit kleinen gerahmten Fotos, die anzusehen er am Abend zuvor keine Gelegenheit gefunden hatte. Einige waren leicht erhöht aufgestellt und deutlich von den anderen abgehoben. Nicht auf allen waren Menschen abgebildet. Einige Fotos waren von Orten, die sie, nahm er an, auf ihren Reisen besucht hatte. Da war zum Beispiel eine Aufnahme eines rauchenden Vulkans, der glühende Gesteinsbrocken in die Luft schleuderte. Auf einem Unterwasserfoto war das weit aufgerissene, zahnbewehrte Maul eines Hais zu sehen. Der Killerfisch schien sich direkt auf die Kamera – und wer dahinter war – zu stürzen. Am Rand des Fotos konnte Bosch eine der Eisenstangen des Käfigs sehen, durch den der Fotograf – er nahm an, es war Brasher – geschützt worden war.

Auf einem anderen Foto stand Brasher irgendwo im australischen Outback zwischen zwei Aborigines. Und es gab noch eine Reihe weiterer Fotos von ihr, auf denen sie mit allen möglichen Rucksacktouristen in den unterschiedlichsten exotischen oder bizarren Landschaften, die Bosch nicht so ohne weiteres einordnen konnte, zu sehen war. Auf keinem der Fotos, auf denen Julia abgebildet war, blickte sie in die Kamera. Ihr Blick war immer in die Ferne oder auf eine der anderen mit ihr abgelichteten Personen gerichtet.

Ganz hinten auf dem Sims, wie hinter den anderen Fotos versteckt, befand sich ein kleines, goldgerahmtes Foto einer wesentlich jüngeren Julia Brasher mit einem geringfügig älteren Mann. Bosch nahm es hinter den anderen Aufnahmen heraus, um es sich genauer anzusehen. Das Paar befand sich in einem Restaurant oder möglicherweise auch bei einer Hochzeitsfeier. Julia trug ein tief ausgeschnittenes beiges Abendkleid, der Mann einen Smoking.

»Du weißt, in Japan wird dieser Mann verehrt wie ein Gott«, rief Julia aus der Küche.

Bosch stellte das gerahmte Foto an seinen Platz zurück und ging in die Küche. Sie trug das Haar offen, und er hätte nicht sagen können, wie es ihm besser gefiel.

»Bill Evans?«

»Ja. Anscheinend haben sie dort ganze Radiosender, die nur seine Sachen spielen.«

»Sag bloß, du warst auch in Japan.«

»Etwa zwei Monate. Ein tolles Land.«

Soweit Bosch sehen konnte, machte sie einen Risotto mit Hühnchen und Spargel.

»Riecht gut.«

»Danke. Hoffentlich schmeckt es auch so.«

»Und wovor bist du eigentlich weggelaufen?«

Sie blickte von ihrer Beschäftigung am Herd zu ihm auf. Die Hand mit dem Kochlöffel hielt inne.

»Was?«

»Du weißt schon, die vielen Reisen. Du steigst aus Daddys Kanzlei aus, um unter Haien zu tauchen und auf Vulkane zu steigen. War’s der alte Herr oder die Kanzlei, die dem alten Herrn gehört hat?«

»Manche Leute würden es eher so sehen, dass ich auf etwas zugelaufen bin.«

»Auf den Mann im Smoking?«

»Harry, leg deine Waffe ab. Lass deine Dienstmarke am Eingang. Das tue ich immer.«

»Entschuldigung.«

Sie wandte sich wieder ihrer Arbeit am Herd zu, und Bosch stellte sich hinter sie. Er legte die Hände auf ihre Schultern und drückte die Daumen in die Vertiefungen neben ihrer Wirbelsäule. Sie leistete keinen Widerstand. Bald spürte er, wie sich ihre Muskeln entspannten. Er bemerkte ihr leeres Weinglas auf der Arbeitsplatte.

»Ich hole die Weinflasche.«

Er kam mit seinem Glas und der Flasche zurück. Er schenkte ihr nach, und sie hob ihr Glas und stieß damit gegen seines.

»Ob nun vor etwas weg oder auf etwas zu«, sagte sie. »Aufs Laufen. Einfach nur aufs Laufen.«

»Und was ist mit ›Halt fest‹?«

»Darauf auch.«

»Und auf Vergebung und Versöhnung.«

Sie stießen wieder an. Er stellte sich wieder hinter sie und machte sich daran, ihren Nacken zu massieren.

»Ich habe übrigens gestern noch die ganze Nacht über deine Geschichte nachgedacht, als du gegangen bist«, sagte sie.

»Meine Geschichte?«

»Über die Kugel und den unterirdischen Gang.«

»Und?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Nichts. Sie ist einfach irre, mehr nicht.«

»Weißt du, nach diesem Erlebnis hatte ich plötzlich keine Angst mehr, wenn ich in der Dunkelheit unten war. Ich wusste einfach, dass ich überleben würde. Warum, kann ich nicht erklären, ich wusste es einfach. Was natürlich idiotisch war, denn dafür gibt es keine Garantie – weder damals in Vietnam noch sonst irgendwo. Jedenfalls wurde ich davon ein bisschen zu waghalsig.«

Einen Moment bewegte er seine Hände nicht mehr.

»Es ist nicht gut, zu waghalsig zu werden«, fuhr er fort. »Man muss die Röhre nur einmal zu oft kreuzen, und schon ist man dran.«

»Willst du mir hier einen Vortrag halten, Harry? Möchtest du jetzt mein Ausbilder sein?«

»Nein. Ich habe meine Dienstwaffe und die Marke an der Tür abgegeben, hast du das schon wieder vergessen?«

»Na, dann gut.«

Seine Hände blieben weiter an ihrem Nacken, als sie sich umdrehte und ihn küsste. Dann wich sie wieder von ihm zurück.

»Weißt du, das Tolle an diesem Risotto ist, dass wir ihn so lang im Backofen lassen können, wie wir wollen.«

Bosch grinste.

Später, nachdem sie sich geliebt hatten, stand Bosch auf und ging ins Wohnzimmer.

»Wo willst du hin?«, rief sie ihm hinterher.

Als er nicht antwortete, rief sie, er solle die Hitze höher stellen. Er kam mit dem goldgerahmten Foto ins Schlafzimmer zurück. Er schlüpfte ins Bett und machte die Nachttischlampe an. Es war eine schwache Birne unter einem dunklen Lampenschirm. Im Zimmer war es nicht merklich heller geworden.

»Harry, was machst du da?« Sie sagte das in einem Ton, der ihn warnte, dass er sich auf gefährliches Terrain begab. »Hast du den Herd höher gestellt?«

»Ja, auf hundertachtzig. Erzähl, was war mit diesem Typ?«

»Warum?«

»Weil ich es wissen will.«

»Das ist sehr persönlich.«

»Ich weiß. Aber mir kannst du es trotzdem erzählen.«

Sie versuchte, ihm das Foto wegzunehmen, aber er hielt es außer ihrer Reichweite.

»War er das? Hat er dir das Herz gebrochen? Bist du deshalb weggelaufen?«

»Harry, ich dachte, du hättest deine Dienstmarke abgelegt.«

»Habe ich auch. Und meine Kleider, alles.«

Sie lächelte.

»Trotzdem, ich erzähle dir nichts.«

Sie lag auf dem Rücken, den Kopf auf dem Kissen. Bosch stellte das Foto auf den Nachttisch, dann drehte er sich wieder zu ihr herum und schmiegte sich an sie. Unter dem Laken streckte er den Arm über ihren Körper und zog sie fest an sich.

»Sollen wir vielleicht wieder Narben tauschen? Ich habe mir zwei Mal von derselben Frau das Herz brechen lassen. Und weißt du was? ich habe ihr Foto sehr lang in meinem Wohnzimmer stehen gehabt. Dann beschloss ich am Neujahrstag, dass es lang genug da gestanden hatte. Ich habe ihr Foto weggetan. Dann wurde ich zu einem Einsatz gerufen und bin dir begegnet.«

Als sie ihn daraufhin ansah, wanderten ihre Augen kaum merklich hin und her, als suchte sie in seiner Miene nach etwas, vielleicht einem Anflug von Unaufrichtigkeit.

»Ja«, sagte sie schließlich. »Er hat mir das Herz gebrochen. Bist du jetzt zufrieden?«

»Nein. Wer ist der Scheißkerl?«

Sie begann zu lachen.

»Harry, du bist mein Ritter in rostiger Rüstung, habe ich Recht?«

Als sie sich in eine sitzende Haltung aufrichtete, rutschte das Laken von ihren Brüsten. Sie verschränkte die Arme über ihnen.

»Er arbeitete in der Kanzlei. Ich war total in ihn verknallt – bis über beide Ohren. Und dann … dann meinte er plötzlich, es wäre aus. Und er dachte, er müsste mich auch noch verraten und meinem Vater geheime Dinge erzählen.«

»Was für Dinge?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Dinge, die ich keinem Mann mehr erzählen werde.«

»Wo wurde dieses Foto aufgenommen?«

»Ach, bei irgendeiner Feier in der Kanzlei – wahrscheinlich bei einem Neujahrsbankett, ich weiß es nicht mehr. Es gab ständig welche.«

Bosch war inzwischen hinter ihr zu liegen gekommen. Er beugte sich vor und küsste ihren Rücken, direkt über der Tätowierung.

»Ich hielt es dort nicht mehr aus, solange er da war. Deshalb kündigte ich. Ich sagte, ich wollte auf Reisen gehen. Mein Vater dachte, es wäre eine Art Midlife Crisis, weil ich gerade dreißig geworden war. Ich ließ ihn in dem Glauben. Aber dann musste ich tun, was ich gesagt hatte, dass ich tun wollte – reisen. Zuerst flog ich nach Australien. Das war so ziemlich am weitesten weg.«

Bosch stützte sich auf und stopfte sich zwei Kissen in den Rücken. Dann zog er sie wieder an seine Brust. Er küsste ihren Scheitel und vergrub seine Nase in ihrem Haar.

»Ich hatte in der Kanzlei eine Menge Geld verdient«, fuhr sie fort. »Finanziell musste ich mir also keine Sorgen machen. Ich war ständig unterwegs, fuhr, wohin ich gerade Lust hatte, nahm irgendwelche Jobs an, wenn mir danach war. Ich war fast vier Jahre von zu Hause weg. Und als ich schließlich zurückkam, bewarb ich mich für die Academy. In Venice gibt es an der Promenade so eine kleine Sozialdienststation. Da bin ich einfach rein, als ich dran vorbeikam, und hab eine Broschüre mitgenommen. Danach ging alles ganz schnell.«

»Deine Vergangenheit ist voll von impulsiven und potentiell gefährlichen Entscheidungen. Wie kommt es, dass du nicht schon im Vorfeld ausgesiebt worden bist?«

Als sie ihm darauf behutsam den Ellbogen in die Rippen stieß, zuckte er vor Schmerzen zusammen.

»Oh, Harry, Entschuldigung. Das habe ich ganz vergessen.«

»Von wegen.«

Sie lachte.

»Habt ihr alten Hasen denn noch immer nicht mitgekriegt, dass die Polizei seit ein paar Jahren verstärkt nach ›reifen‹ Kadettinnen sucht, wie sie es nennen? Um einen gewissen Ausgleich zu diesen ganzen Testosteron-Bolzen in der Truppe zu schaffen und ein bisschen die ganzen Spannungen abzubauen.«

Zur Unterstreichung des Gesagten begann sie an Boschs Genitalien mit den Hüften zu kreisen.

»Apropos Testosteron«, fuhr sie fort, »du hast mir noch gar nicht erzählt, wie es heute mit dem Big Boss persönlich lief.«

Bosch stöhnte, aber er antwortete nicht.

»Weißt du«, sagte sie, »Irving kam eines Tages in die Academy, um einen Vortrag über die moralischen Verpflichtungen zu halten, die mit dem Tragen einer Uniform einhergehen. Und alle im Saal wussten, dass im Büro dieses Typen im fünften Stock wahrscheinlich mehr krumme Geschäfte ausgehandelt werden, als das Jahr Tage hat. Irving ist der geborene Mauschler. Diese Ironie stand die ganze Zeit fast greifbar im Raum.«

Bei dem Wort »Ironie« musste Bosch unwillkürlich daran denken, was Antoine Jesper über den Zusammenhang zwischen den Knochen auf dem Hügel und den Knochen auf dem Skateboard gesagt hatte. Er spürte, wie er sich am ganzen Körper verkrampfte, als sich plötzlich Gedanken an den Fall in etwas einzuschleichen begannen, was bisher eine Oase des Rückzugs von den Ermittlungen gewesen war.

Sie spürte seine Anspannung.

»Was hast du denn?«

»Nichts.«

»Du bist plötzlich so angespannt.«

»Der Fall wahrscheinlich.«

Sie schwieg einen Moment.

»Irgendwie ist das Ganze ja schon komisch«, begann sie schließlich. »Da haben diese Knochen jahrelang dort oben gelegen, und dann kommen sie plötzlich aus der Erde. Wie ein Geist oder so.«

»Das ist die Stadt der Knochen. Und alle warten darauf, herauszukommen.«

Er machte eine Pause.

»Ich will im Moment nicht über Irving oder die Knochen oder den Fall oder sonst was reden.«

»Was willst du dann?«

Er antwortete nicht. Sie wandte sich ihm zu und begann, ihn von den Kissen zu schieben, bis er flach auf dem Rücken lag.

»Wie wär’s mit einer reifen Frau, die diese ganzen Spannungen ein bisschen abbaut?«

Bosch konnte nicht anders. Er musste grinsen.

23

Bosch machte sich schon vor Tagesanbruch auf den Weg. Er ließ Julia Brasher schlafen und kaufte sich im Abbot’s Habit einen Kaffee zum Mitnehmen, bevor er losfuhr. Venice war wie ausgestorben, und nur die Schwaden des Frühnebels tasteten sich durch die Straßen. Je mehr er sich allerdings Hollywood näherte, desto zahlreicher wurden die Autolichter auf den Straßen, und Bosch wurde daran erinnert, dass die Stadt der Knochen eine 24-Stunden-Stadt war.

Zu Hause duschte er und zog sich frische Sachen an. Dann stieg er wieder in sein Auto und fuhr den Hügel hinunter zur Hollywood Division. Es war halb acht, als er dort ankam. Überraschenderweise waren bereits einige Detectives da, die Schreibkram erledigten oder an Fällen arbeiteten. Edgar war nicht darunter. Bosch stellte seine Aktentasche ab und ging nach vorn zum Schalter, um Kaffee zu holen und nachzusehen, ob irgendwelche Bürger Doughnuts gebracht hatten. Fast jeden Tag brachte jemand aus der Bevölkerung, der noch an das Gute glaubte, ein paar Doughnuts für die Polizei vorbei. Eine kleine Geste, die besagen sollte, dass es auch noch Leute gab, die von den Schwierigkeiten dieses Jobs wussten oder sie zumindest nachvollziehen konnten. Tag für Tag schlüpften Cops in den Polizeistationen des Landes in ihre Uniformen und versuchten ihr Bestes, und das in einer Umgebung, in der die Bevölkerung sie nicht verstand, nicht besonders mochte und in vielen Fällen regelrecht verachtete. Bosch hatte es schon immer erstaunlich gefunden, in welchem Umfang das eine Schachtel Doughnuts wettmachen konnte.

Er schenkte sich eine Tasse Kaffee ein und warf einen Dollar in den Korb. Dann nahm er einen Zuckerdoughnut aus einer Schachtel auf der Theke, die bereits von den Streifenpolizisten geplündert worden war. Kein Wunder. Sie war von Bob’s Donuts im Farmer’s Market. Er wurde auf Mankiewicz aufmerksam, der an seinem Schreibtisch saß und, die dunklen Augenbrauen zu einem steilen V hochgezogen, eine Einsatztabelle studierte.

»Hey, Mank, da war übrigens, glaube ich, ein Supertipp unter diesen ganzen telefonischen Hinweisen. Dachte, das könnte Sie vielleicht interessieren.«

Mankiewicz antwortete, ohne aufzusehen.

»Gut. Sagen Sie mir Bescheid, wenn meine Leute wieder kürzer treten können. Die nächsten Tage werden wir hier am Schalter nicht besonders gut belegt sein.«

Das bedeutete, dass Mankiewicz mit dem Personal jonglierte. Wenn es infolge von Urlauben, Gerichtsterminen oder Krankmeldungen nicht genug Uniformierte gab, um die Streifenwagen zu bemannen, zog der diensthabende Sergeant immer Leute vom Schalter für die Einsätze ab.

»In Ordnung.«

Edgar war immer noch nicht am Tisch, als Bosch in den Bereitschaftsraum der Detectives zurückkehrte. Bosch stellte seinen Kaffee und den Doughnut neben eine der Selectric-Schreibmaschinen und holte ein Durchsuchungsbefehl-Antragsformular aus einem der Aktenschränke. In den nächsten fünfzehn Minuten tippte er einen Zusatz zu dem Durchsuchungsbefehl, den er dem Leiter der Archivstelle des Queen of Angels bereits ausgehändigt hatte. Darin wurde um die Herausgabe sämtlicher ärztlicher Unterlagen von Arthur Delacroix für den Zeitraum zwischen 1975 und 1985 gebeten.

Als er fertig war, ging er mit dem Antrag zum Faxgerät und schickte ihn an das Büro von Richter John A. Houghton, der am Tag zuvor sämtliche Krankenhaus-Durchsuchungsbefehle unterzeichnet hatte. Er fügte einen kurzen Vermerk bei, der Richter möge den Zusatzantrag so bald wie möglich prüfen, weil er zur definitiven Identifizierung der Knochen führen könne, wodurch sich wiederum die Zielrichtung der Ermittlungen deutlich einengen ließe.

Bosch kehrte an den Tisch zurück und holte den Packen mit Vermisstenmeldungen, die er aus dem Archiv ›gefischt‹ hatte, aus einer Schublade. Als er sie rasch überflog, achtete er nur auf das Kästchen mit dem Namen der vermissten Person. Nach zehn Minuten war er fertig. Der Packen enthielt keine Vermisstenmeldung für Arthur Delacroix. Er wusste nicht, was das bedeutete, aber er hatte vor, die Schwester des Jungen danach zu fragen.

Inzwischen war es acht Uhr, und Bosch wollte losfahren, um die Schwester aufzusuchen. Aber von Edgar war noch nichts zu sehen. Bosch aß den Rest seines Doughnut und beschloss, noch zehn Minuten zu warten. Dann würde er ohne seinen Partner aufbrechen. Er arbeitete länger als zehn Jahre mit Edgar zusammen und hatte sich noch immer nicht mit der Unpünktlichkeit seines Partners abgefunden. Es war eine Sache, sich zum Essen zu verspäten. Aber es war eine andere, sich zu Ermittlungen in einem Fall zu verspäten. Er hatte Edgars ständiges Zu-spät-Kommen immer als mangelndes Engagement aufgefasst.

Sein Direktanschluss läutete, und Bosch meldete sich mit einem ärgerlichen Knurren, da er annahm, es wäre Edgar, der ihm mitteilen wollte, dass er sich verspätet hatte. Aber es war nicht Edgar. Es war Julia Brasher.

»So springst du also mit den Frauen um? Schleichst dich aus dem Haus und lässt sie allein im Bett zurück.«

Bosch grinste, und sein Ärger über Edgar verflog rasch.

»Ich habe einen ziemlich anstrengenden Tag vor mir«, sagte er. »Deshalb musste ich los.«

»Ich weiß. Aber du hättest dich wenigstens verabschieden können.«

Bosch sah, dass Edgar durch den Bereitschaftsraum gewalzt kam. Er wollte los, bevor Edgar mit seinem Kaffee-, Doughnut- und Sportteil-Ritual anfing.

»Na schön, dann hole ich das jetzt nach, okay? Ich stecke hier gerade mitten in der Arbeit und muss dringend los.«

»Harry …«

»Was?«

»Ich dachte, du wolltest mich bloß abwimmeln oder so.«

»Nein, nein, aber trotzdem muss ich jetzt los. Komm doch kurz vorbei, bevor du zum Appell musst. Bis dahin müsste ich eigentlich wieder zurück sein.«

»Okay. Bis dann.«

Bosch hängte auf und stand genau in dem Moment auf, als Edgar den Tisch erreichte und den zusammengefalteten Sportteil auf seinen Platz warf.

»Bist du fertig?«

»Ja, ich wollte mir nur …«

»Lass uns gleich losfahren. Ich will die Frau nicht warten lassen. Und bei ihr kriegst du wahrscheinlich auch einen Kaffee.«

Auf dem Weg nach draußen sah Bosch in das Eingangsfach des Faxgeräts. Sein Durchsuchungsbefehlzusatz war bereits unterschrieben von Richter Houghton zurückgeschickt worden.

»Wir sind im Geschäft«, sagte Bosch zu Edgar und zeigte ihm den Durchsuchungsbefehl, als sie zum Auto gingen. »Siehst du? Wenn man früh anfängt, kriegt man eine Menge erledigt.«

»Was soll das jetzt wieder bedeuten? Ist das eine Anspielung auf mich?«

»Es bedeutet einfach, was es bedeutet, schätze ich mal.«

»Ich will nur einen Kaffee.«

24

Sheila Delacroix lebte in einem Teil der Stadt, der Miracle Mile genannt wird. Dieses südlich des Wilshire Boulevard gelegene Viertel erreichte nicht ganz das Niveau des nahen Hancock Park, aber es zeichnete sich durch gepflegte Ein- und Zweifamilienhäuser aus, die sehr maßvoll in der Wahl der stilistischen Extravaganzen waren, mit denen sie sich eine individuelle Note zu verleihen suchten.

Delacroix wohnte im Obergeschoss eines Zweifamilienhauses mit einer Pseudo-Fin-de-Siecle-Fassade. Sie bat die Detectives freundlich in ihre Wohnung, aber als Edgars erste Frage einer Tasse Kaffee galt, erklärte sie, der sei in ihrer Religion verboten. Sie bot ihm einen Tee an, den Edgar widerstrebend annahm. Bosch lehnte dankend ab. Er fragte sich, welche Religion Kaffee verbot.

Während die Frau in der Küche Tee für Edgar machte, nahmen sie im Wohnzimmer Platz. Sie rief, sie habe nur eine Stunde Zeit, dann müsse sie zur Arbeit.

»Was machen Sie beruflich?«, fragte Bosch, als sie mit einer Tasse Tee, über deren Rand das Etikett des Teebeutels hing, aus der Küche kam. Sie stellte sie mit einem Untersetzer auf einen Beistelltisch neben Edgar. Sie war groß und ein bisschen übergewichtig und hatte kurz geschnittenes blondes Haar. Bosch fand, sie war zu stark geschminkt.

»Ich bin Casting-Agentin«, sagte sie, als sie auf der Couch Platz nahm. »Hauptsächlich unabhängige Produktionen, ab und zu auch Fernsehserien. Gerade diese Woche besetze ich übrigens eine Polizeiserie.«

Bosch beobachtete, wie Edgar seinen Tee probierte und das Gesicht verzog. Dann drehte er die Tasse in seiner Hand so, dass er das Teebeuteletikett lesen konnte.

»Er ist aromatisiert«, sagte Delacroix. »Darjeeling mit Erdbeergeschmack. Schmeckt er Ihnen?«

Edgar stellte die Tasse auf den Untersetzer.

»Danke, sehr gut.«

»Ms. Delacroix? Da Sie in der Unterhaltungsindustrie tätig sind – kannten Sie zufällig Nicholas Trent?«

»Sagen Sie bitte Sheila zu mir. Aber dieser Name, Nicholas Trent. Hört sich irgendwie bekannt an, auch wenn ich den Namen spontan nicht einordnen kann. Ist er Schauspieler, oder macht er Casting?«

»Weder noch. Er ist der Mann, der oben in der Wonderland Avenue gewohnt hat. Er war Filmarchitekt – das heißt, Filmrequisiteur.«

»Ach, der im Fernsehen, der sich umgebracht hat. Daher kam mir sein Name bekannt vor.«

»Sie kannten ihn also nicht beruflich?«

»Nein.«

»Das hätte ich eigentlich gar nicht fragen sollen. Alles schön der Reihe nach. Fangen wir am besten mit Ihrem Bruder an. Erzählen Sie uns von Arthur. Haben Sie vielleicht ein Foto von ihm, das wir uns mal ansehen könnten?«

»Ja.« Sie stand auf und ging hinter Boschs Sessel. »Hier ist er.«

Sie ging zu einem hüfthohen Schränkchen, das Bosch bis dahin nicht bemerkt hatte. Dort waren ganz ähnlich, wie er das auf Julia Brashers Kaminsims gesehen hatte, gerahmte Fotos aufgestellt. Delacroix suchte eines aus, drehte sich um und gab es Bosch.

Auf dem gerahmten Foto waren ein Junge und ein Mädchen zu sehen, die auf einer Treppe saßen, in der Bosch die Treppe wiedererkannte, die sie hinaufgestiegen waren, bevor sie an Delacroix’ Tür geklopft hatten. Der Junge war wesentlich kleiner als das Mädchen. Beide lächelten in die Kamera, aber sie hatten das Lächeln von Kindern aufgesetzt, die man dazu aufgefordert hat zu lächeln – eine Menge Zähne, aber keine richtig nach oben gezogenen Mundwinkel.

Bosch gab das Foto Edgar und sah Sheila Delacroix an, die zur Couch zurückkehrte.

»Diese Treppe … ist das hier aufgenommen?«

»Ja, das ist das Haus, in dem wir aufgewachsen sind.«

»Als er verschwand – haben Sie da hier gewohnt?«

»Ja.«

»Sind noch irgendwelche Sachen von ihm im Haus?«

Sheila Delacroix lächelte traurig und schüttelte den Kopf.

»Nein, sie sind alle weg. Ich habe seine Sachen für den Wohltätigkeitsbazar der Kirche weggegeben. Das ist aber schon lange her.«

»Was ist das für eine Kirche?«

»Die Wilshire Church of Nature.«

Bosch nickte nur.

»Ist das die, die Ihnen verbietet, Kaffee zu trinken?«, fragte Edgar.

»Alles mit Koffein.«

Edgar stellte das gerahmte Foto neben seinen Tee.

»Haben Sie noch andere Bilder von ihm?«, fragte er.

»Natürlich. Ich habe eine ganze Schachtel voller alter Fotos.«

»Könnten wir uns die mal ansehen? Während wir uns unterhalten?«

Sheila Delacroix zog verständnislos die Augenbrauen zusammen.

»Wir haben unter seinen sterblichen Überresten auch ein paar Kleidungsstücke gefunden«, erklärte ihr Bosch. »Deshalb würden wir uns gern die Fotos ansehen, ob er darauf vielleicht eins davon anhat. Das wäre gut für die Ermittlungen.«

Sie nickte.

»Ach so. Einen Augenblick, ich bin gleich zurück. Sie sind im Schrank in der Diele.«

»Sollen wir Ihnen helfen?«

»Nein, das schaffe ich schon allein.«

Sobald sie weg war, beugte sich Edgar zu Bosch hinüber und flüsterte: »Dieser Church-of-Nature-Tee schmeckt wie Pisse.«

Bosch zischte zurück: »Woher weißt du, wie Pisse schmeckt?«

Die Haut um Edgars Augen straffte sich vor Verlegenheit, als er merkte, wo er da reingetappt war. Bevor ihm eine Entgegnung einfiel, kam Sheila Delacroix mit einem alten Schuhkarton zurück. Sie stellte ihn auf den Couchtisch und nahm den Deckel ab. Der Karton war voll mit losen Fotos.

»Sie sind nicht geordnet. Aber er müsste auf vielen drauf sein.«

Bosch nickte Edgar zu, worauf dieser den ersten Packen Fotos aus dem Karton nahm.

»Erzählen Sie mir doch ein bisschen von Ihrem Bruder und wann er verschwunden ist, solange sich mein Partner die Fotos ansieht.«

Sheila Delacroix nickte und sammelte ihre Gedanken, bevor sie begann.

»Am vierten Mai neunzehnhundertachtzig. Er kam nicht von der Schule nach Hause. Das war’s. Das ist alles. Wir dachten, er wäre ausgerissen. Sie haben gesagt, Sie haben Kleider bei den Überresten gefunden. Also, mein Vater sah in seinen Schubladen nach und sagte, Arthur hätte ein paar Sachen mitgenommen. Deshalb dachten wir, er wäre ausgerissen.«

Bosch schrieb ein paar Dinge in das Notizbuch, das er aus seiner Jackentasche geholt hatte.

»Sie haben erwähnt, dass er sich ein paar Monate zuvor beim Skateboardfahren verletzt hat?«

Darüber dachte sie ziemlich lange nach.

»Das ist alles schon so lange her … ich weiß nur noch, dass er total auf dieses Board stand. Deshalb denke ich, dass er es wahrscheinlich mitgenommen hat. Aber mit Sicherheit weiß ich es nur bei den Kleidern. Mein Vater hat gemerkt, dass ein paar von seinen Sachen fehlten.«

»Haben Sie ihn vermisst gemeldet?«

»Ich war damals sechzehn, deshalb habe ich nichts unternommen. Aber mein Vater war bei der Polizei. Da bin ich ganz sicher.«

»Ich konnte nichts Schriftliches finden, dass Arthur vermisst gemeldet wurde. Sind Sie sicher, dass er ihn vermisst gemeldet hat?«

»Ich bin mit ihm zur Polizeistation gefahren.«

»War das die Wilshire Division?«

»Ich würde sagen, ja. Aber wirklich erinnern kann ich mich daran nicht mehr.«

»Wo ist Ihr Vater, Sheila? Lebt er noch?«

»Ja. Er wohnt im Valley. Aber es geht ihm nicht allzu gut.«

»Wo im Valley?«

»In Van Nuys. Im Manchester Trailer Park.«

Während Bosch diese Angaben notierte, herrschte Schweigen. Er kannte den Manchester Trailer Park von früheren Ermittlungen. Es war kein schöner Ort zum Leben.

»Er trinkt …«

Bosch sah sie an.

»Seit Arthur …«

Zum Zeichen, dass er verstand, nickte Bosch. Edgar beugte sich vor und reichte ihm ein Foto. Es war eine vergilbte 7x10-Vergrößerung. Darauf war ein kleiner Junge zu sehen, der mit ausgestreckten Armen auf einem Skateboard fuhr. Aufgrund des Aufnahmewinkels war das Skateboard nur im Profil zu sehen. Bosch konnte nicht erkennen, ob ein Knochenmuster darauf war.

»Nicht viel drauf zu sehen«, sagte er und hielt Edgar das Foto wieder hin.

»Nein, was er anhat – das T-Shirt.«

Bosch sah wieder auf das Foto. Edgar hatte Recht. Der Junge auf dem Foto trug ein graues T-Shirt, auf dessen Brust SOLID SURF stand.

Bosch zeigte das Foto Sheila Delacroix.

»Das ist doch Ihr Bruder, oder?«

Sie beugte sich vor, um sich das Foto anzusehen.

»Ja, sicher.«

»Das T-Shirt, das er anhat – wissen Sie zufällig noch, ob das eins der Kleidungsstücke ist, die Ihr Vater nicht mehr finden konnte?«

Sheila Delacroix schüttelte den Kopf.

»Nein, das weiß ich nicht mehr. Das ist schon … ich kann mich nur erinnern, dass er dieses T-Shirt sehr mochte.«

Bosch nickte und gab Edgar das Foto zurück. Das war nicht die Art von hieb- und stichfester Bestätigung, die sie von Röntgenbildern und Knochenvergleichen erhielten, aber es war ein weiterer Schritt. Bosch gelangte immer mehr zu der Überzeugung, dass sie kurz davor standen, die Knochen zu identifizieren. Er beobachtete, wie Edgar das Foto auf einen dünnen Packen Aufnahmen legte, die er sich aus Sheila Delacroix’ Sammlung borgen wollte.

Bosch sah auf die Uhr und wandte sich dann Sheila Delacroix zu.

»Was ist mit Ihrer Mutter?«

Delacroix schüttelte sofort den Kopf.

»Sie war schon lange nicht mehr bei uns, als das alles passiert ist.«

»Sie meinen, sie ist gestorben?«

»Ich meine, sie ist einfach in den nächsten Bus gestiegen, sobald es Probleme gab. Wissen Sie, Arthur war ein schwieriges Kind. Von Anfang an. Er brauchte sehr viel Aufmerksamkeit, und nach einer Weile wurde das meiner Mutter zu viel. Eines Abends ging sie einfach los, im Drugstore Medizin kaufen, und kam nicht mehr zurück. Wir fanden kurze Abschiedsbriefe von ihr unter unseren Kopfkissen.«

Bosch senkte den Blick auf sein Notizbuch. Es war nicht leicht, sich diese Geschichte anzuhören und dabei Sheila Delacroix anzusehen.

»Wie alt waren Sie damals? Und wie alt war Ihr Bruder?«

»Ich war sechs. Demnach müsste Artie zwei gewesen sein.«

Bosch nickte.

»Haben Sie diesen Brief von ihr aufgehoben?«

»Nein. Das war nicht nötig. Ich musste nicht ständig daran erinnert werden, dass sie uns angeblich liebte, aber nicht genug, um bei uns zu bleiben.«

»Und Arthur? Hat er seinen aufgehoben?«

»Er war damals ja erst zwei. Deshalb hat ihn mein Vater für ihn aufbewahrt. Er gab ihn ihm, als er älter war. Vielleicht hat er ihn aufgehoben, ich weiß es nicht. Weil er sie im Grund gar nicht richtig kannte, war er immer sehr neugierig, wie sie war. Er hat mir ständig Fragen über sie gestellt. Es gab keine Fotos von ihr. Mein Vater hat sie alle vernichtet, damit er nicht an sie erinnert würde.«

»Wissen Sie, was aus ihr geworden ist? Oder ob sie überhaupt noch lebt?«

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung. Und um Ihnen die Wahrheit zu gestehen, ist es mir auch egal, ob sie noch lebt oder nicht.«

»Wie heißt sie?«

»Christine Dorsett Delacroix. Dorsett war ihr Mädchenname.«

»Wissen Sie ihr Geburtsdatum oder ihre Sozialversicherungsnummer?«

Sheila Delacroix schüttelte den Kopf.

»Haben Sie Ihre eigene Geburtsurkunde hier?«

»Sie müsste bei meinen Unterlagen sein. Ich könnte mal schnell nachsehen.«

Sie machte sich daran aufzustehen.

»Nein, warten Sie, das hat Zeit bis später. Ich fände es besser, wenn wir uns weiter hier unterhalten.«

»Wie Sie wollen.«

»Nachdem Ihre Mutter, ähm, weg war, hat Ihr Vater da wieder geheiratet?«

»Nein. Er lebt jetzt allein.«

»Hatte er mal eine Freundin, irgendjemand, der im Haus gewohnt hat?«

Sie sah Bosch aus Augen an, die fast leblos wirkten.

»Nein«, sagte sie. »Nie.«

Bosch beschloss, zu einem Thema überzuleiten, das nicht so schwierig für sie wäre.

»Auf welche Schule ging Ihr Bruder?«

»Am Schluss war er bei den Brethren.«

Bosch sagte nichts. Er notierte sich den Namen der Schule und machte ein großes B darunter. Er dachte an den Rucksack, als er den Buchstaben einkreiste. Sheila Delacroix fuhr unaufgefordert fort: »Es war eine Privatschule für schwer erziehbare Jungen. Mein Vater musste zahlen, um ihn dort hinschicken zu können. Sie ist nicht weit von der Kreuzung von Crescent Heights und Pico. Sie ist immer noch da.«

»Warum ging er auf diese Schule? Ich meine, warum galt er als schwer erziehbar?«

»Weil er aus allen anderen Schulen rausflog, hauptsächlich, weil er sich ständig geprügelt hat.«

»Weil er sich ständig geprügelt hat?«, fragte Edgar.

»Ja.«

Edgar nahm das oberste Foto von dem Packen, den er mitnehmen wollte, und betrachtete es eine Weile.

»Der Junge sieht doch wie ein richtiges Fliegengewicht aus. Hat er diese Schlägereien angefangen?«

»Meistens. Er hatte Probleme, sich anzupassen. Das Einzige, was ihn interessierte, war sein Skateboard. Ich glaube, unter heutigen Maßstäben betrachtet, würde man sagen, er hatte ein durch mangelnde Zuwendung bedingtes hyperkinetisches Syndrom oder etwas in der Art. Er wollte einfach die ganze Zeit allein sein.«

»Hat er sich bei diesen Schlägereien Verletzungen zugezogen?«, fragte Bosch.

»Manchmal. Meistens blaue Flecken.«

»Hat er sich auch mal was gebrochen?«

»Nicht, dass ich wüsste. Typische Schulhofprügeleien eben.«

Bosch wurde unruhig. Die Angaben, die sie bekamen, zeigten in viele verschiedene Richtungen. Er hatte gehofft, nach diesem Gespräch würde sich ein deutlich umrissenes Ziel abzeichnen.

»Sie haben gesagt, Ihr Vater hat die Schubladen im Zimmer Ihres Bruders durchsucht und gemerkt, dass einige Kleider fehlten.«

»Ja. Aber nicht viele. Nur ein paar Sachen.«

»Irgendeine Idee, ob etwas ganz Bestimmtes gefehlt hat?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Das weiß ich nicht mehr.«

»In was hat er die Kleider mitgenommen? In einem Koffer oder so was?«

»In seiner Schultasche, glaube ich. Er nahm die Bücher raus und packte die Kleider rein.«

»Erinnern Sie sich noch, wie sie aussah?«

»Nein. Es war ein ganz normaler Rucksack. Bei den Brethren musste jeder so einen benutzen. Ab und zu sehe ich auf der Pico immer noch Kids mit diesen Dingern rumlaufen, mit Rucksäcken mit einem B hinten drauf.«

Bosch sah kurz Edgar an und dann wieder Sheila Delacroix.

»Zurück zu dem Skateboard. Sind Sie sicher, dass er es mitgenommen hat?«

Sie dachte eine Weile nach, dann nickte sie langsam.

»Ja, ich bin ziemlich sicher, dass er es mitgenommen hat.«

Bosch beschloss, die Vernehmung abzubrechen und sich auf den Abschluss der Identifizierung zu konzentrieren. Sobald sie die Bestätigung hatten, dass die Knochen von Arthur Delacroix stammten, konnten sie seine Schwester ein zweites Mal aufsuchen.

Er dachte an Gollihers Interpretation der Knochenverletzungen. Chronische Misshandlungen. Konnten alle diese Verletzungen von Pausenhofschlägereien und Skateboardstürzen stammen? Er musste auf das Thema Kindesmissbrauch zu sprechen kommen, hielt den Zeitpunkt aber für verfrüht. Außerdem wollte er sich von der Tochter nicht in die Karten schauen lassen, damit sie nicht möglicherweise den Vater warnte. Bosch hielt es für besser, sich zunächst einmal zurückzuziehen und erst wieder zurückzukommen, wenn er das Gefühl hatte, ein besseres Verständnis des Falls und konkretere Vorstellungen vom weiteren Verlauf der Ermittlungen zu haben.

»Okay, wir sind gleich fertig, Sheila. Nur noch ein paar Fragen. Hatte Arthur Freunde? Einen besten Freund vielleicht, jemand, der ihm besonders nahe stand?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Eigentlich nicht. Er war meistens allein.«

Bosch nickte und wollte gerade sein Notizbuch zuklappen, als sie hinzufügte: »Es gab einen Jungen, mit dem er immer Skateboard fuhr. Er hieß Johnny Stokes. Er wohnte ein Stück von hier, in der Nähe der Pico. Er war größer und etwas älter als Arthur, aber sie waren in derselben Klasse. Mein Vater war sich ziemlich sicher, dass er Gras rauchte. Deshalb waren wir nicht besonders begeistert, dass Arthur mit ihm befreundet war.«

»Mit ›wir‹, meinen Sie damit Ihren Vater und sich?«

»Ja, mein Vater. Ihm hat das gar nicht gepasst.«

»Hat einer von Ihnen beiden mit Johnny Stokes gesprochen, nachdem Arthur verschwunden war.«

»Ja, an dem Abend, an dem er nicht nach Hause kam, rief mein Vater Johnny Stokes an, aber der sagte, er hätte Artie nicht gesehen. Am nächsten Tag, als Dad in die Schule ging, um sich nach ihm zu erkundigen, erzählte er mir, dass er noch mal mit Johnny über Artie gesprochen hatte.«

»Und was hat er gesagt?«

»Dass er ihn nicht gesehen hat.«

Bosch notierte sich den Namen des Freundes und unterstrich ihn.

»Sonst noch irgendwelche Freunde, die Ihnen einfallen?«

»Nein, eigentlich nicht.«

»Wie heißt Ihr Vater?«

»Samuel. Werden Sie mit ihm reden?«

»Höchstwahrscheinlich.«

Sie senkte den Blick auf ihre im Schoß verschränkten Hände.

»Ist es Ihnen nicht Recht, wenn wir mit ihm reden?«

»An sich nicht. Es geht ihm nur nicht besonders. Wenn sich herausstellt, dass diese Knochen von Arthur sind … ich dachte nur, es wäre besser, wenn er es nie erfährt.«

»Wir werden das berücksichtigen, wenn wir mit ihm reden. Im Übrigen werden wir es erst tun, wenn uns eine eindeutige Identifikation vorliegt.«

»Aber wenn Sie bei ihm aufkreuzen, weiß er bestimmt sofort Bescheid.«

»Das wird sich wahrscheinlich nicht vermeiden lassen, Sheila.«

Edgar gab Bosch ein anderes Foto. Darauf stand Arthur neben einem großen blonden Mann, der Bosch vage bekannt vorkam. Er zeigte das Foto Sheila Delacroix.

»Ist das Ihr Vater?«

»Ja das ist er.«

»Irgendwie kommt er mir bekannt vor. War er mal –«

»Er ist Schauspieler. Das heißt, er war einer. Er hat in den sechziger Jahren in verschiedenen Fernsehserien gespielt und danach in einer Reihe anderer Sachen, ein paar Filmrollen.«

»Aber nicht genug, um davon leben zu können?«

»Nein, er musste nebenbei immer noch andere Jobs annehmen. Damit wir über die Runden kamen.«

Bosch nickte und gab das Foto Edgar zurück, aber Sheila Delacroix griff über den Couchtisch und fing es ab.

»Entschuldigen Sie, aber das möchte ich nicht weggeben. Ich habe nicht viele Fotos von meinem Vater.«

»Gut«, sagte Bosch. »Könnten wir jetzt noch nach der Geburtsurkunde sehen?«

»Ich hole sie. Sie können hier bleiben.«

Sie stand auf und verließ wieder den Raum. Edgar nutzte die Gelegenheit, um Bosch einige der anderen Fotos zu zeigen, die er ausgesucht hatte, um sie für die Dauer der Ermittlungen mitzunehmen.

»Er ist es, Harry«, flüsterte er. »Ich habe nicht den geringsten Zweifel.«

Er zeigte ihm ein Foto von Arthur Delacroix, das offensichtlich für die Schule aufgenommen worden war. Er war ordentlich gekämmt und trug einen blauen Blazer mit Krawatte. Bosch betrachtete die Augen des Jungen. Sie erinnerten ihn an das Foto des Jungen aus dem Kosovo, das er in Nicholas Trents Haus gefunden hatte. Der Junge mit dem Tausend-Meter-Blick.

»Ich habe sie gefunden.«

Sheila Delacroix kam mit einem Umschlag ins Wohnzimmer und faltete ein vergilbtes Dokument auseinander. Bosch sah es kurz an und notierte sich dann Namen, Geburtsdaten und Sozialversicherungsnummern ihrer Eltern.

»Danke«, sagte er. »Sie und Arthur hatten dieselben Eltern, oder?«

»Natürlich.«

»Okay, Sheila, vielen Dank. Wir müssen jetzt wieder los. Wir rufen Sie an, sobald wir Genaueres wissen.«

Er stand auf, und Edgar folgte seinem Beispiel.

»Ist es in Ordnung, wenn wir uns diese Fotos borgen?«, fragte Edgar. »Ich werde persönlich dafür sorgen, dass Sie sie zurückbekommen.«

»Wenn Sie sie brauchen, meinetwegen.«

Sie gingen zur Tür, und sie öffnete sie. Noch auf der Schwelle, stellte ihr Bosch eine letzte Frage.

»Sheila, haben Sie immer hier gewohnt?«

Sie nickte.

»Mein ganzes Leben lang. Wissen Sie, ich bin hier geblieben, falls er doch noch zurückkommt. Falls er irgendwann nicht mehr weiterweiß und hierher zurückkommt.«

Sie lächelte, aber in ihrem Lächeln war nicht der leiseste Anflug von Freude. Bosch nickte und ging hinter Edgar nach draußen.

25

Bosch ging auf den Kartenschalter des Museums zu und sagte der Frau hinter dem Fenster seinen Namen und dass er mit Dr. William Golliher im Anthropologie-Labor verabredet sei. Sie griff nach dem Telefon und machte einen Anruf. Ein paar Minuten später klopfte sie mit ihrem Ehering an die Glasscheibe, um einen Sicherheitsbeamten in der Nähe auf sich aufmerksam zu machen. Der Mann kam zum Schalter, worauf sie ihn bat, Bosch zum Labor zu begleiten. Er brauchte keinen Eintritt zu zahlen.

Der Wärter sagte nichts, als sie durch das schwach erleuchtete Museum gingen, an dem Mammut und der Wand mit Wolfsschädeln vorbei. Im Museum selbst war Bosch noch nie gewesen, aber als Kind hatte er häufig an Ausflügen zu den La Brea Tar Pits teilgenommen. Das Museum war erst später gebaut worden, um die vielen Funde, die in den Teergruben aus der Erde hochgeblubbert waren, unterzubringen und auszustellen.

Nachdem Bosch Arthur Delacroix’ ärztliche Unterlagen erhalten hatte, hatte er sofort Golliher angerufen. Aber der Anthropologe sagte, er arbeite bereits an einem anderen Fall und könne erst am nächsten Tag ins gerichtsmedizinische Institut kommen. Bosch wiederum wollte nicht so lange warten. Und Golliher hatte Kopien der Röntgenaufnahmen und der Fotos vom Wonderland-Fall dabei. Wenn Bosch zu ihm rauskommen wolle, könne er die Vergleiche anstellen und schon mal inoffiziell etwas dazu sagen.

Bosch ging auf den Kompromiss ein und fuhr zu den Teergruben hinaus, während Edgar in der Hollywood Division blieb und sich hinter den Computer klemmte, um zu versuchen, Arthur und Sheila Delacroix’ Mutter sowie Arthurs Freund Johnny Stokes ausfindig zu machen.

Als Bosch jetzt dem Wärter durch das Museum folgte, fragte er sich, worum es in dem neuen Fall ging, an dem Golliher arbeitete. Die Teergruben waren ein schwarzes Loch, in dem Jahrhunderte lang regelmäßig Tiere zu Tode gekommen waren. In einer brutalen Kettenreaktion wurden in dem Teer festsitzende Tiere zur Beute anderer Tiere, die sich ihrerseits in dem zähen Schlamm verfingen und langsam in die Tiefe gezogen wurden. In einer Art natürlichem Gleichgewicht kamen die Knochen aus dem schwarzen Brei wieder an die Oberfläche zurück und wurden von den Menschen der Gegenwart zu Studienzwecken gesammelt. Statt fand das alles neben einer der am stärksten befahrenen Straßen von Los Angeles, gewissermaßen zur ständigen Erinnerung an den alles zermalmenden Zahn der Zeit.

Bosch wurde durch zwei Türen in das enge Labor geführt, in dem die Knochen identifiziert, klassifiziert, datiert und gesäubert wurden. Überall, auf jeder planen Oberfläche, schienen Schachteln mit Knochen zu stehen. Ein halbes Dutzend Laboranten in weißen Kitteln waren damit beschäftigt, die Knochen zu reinigen und zu untersuchen.

Golliher war der einzige, der keinen Kittel trug. Er hatte wieder ein Hawaiihemd an, diesmal eins mit Papageien, und arbeitete an einem Tisch in der hintersten Ecke. Als Bosch auf ihn zuging, sah er, dass er zwei Holzkisten mit Knochen vor sich stehen hatte. In einer davon war ein Schädel.

»Detective Bosch, wie geht’s?«

»Ich kann nicht klagen. Was ist das?«

»Das ist, wie Sie sicher selbst sehen, ein menschlicher Schädel. Er wurde zusammen mit anderen menschlichen Knochen vor zwei Tagen aus dem Asphalt geborgen, der an sich schon vor dreißig Jahren ausgegraben wurde, um Platz für dieses Museum zu schaffen. Man hat mich gebeten, mir die Knochen mal anzusehen, bevor sie den Fund bekannt geben.«

»Das verstehe ich nicht. Ist der Schädel … alt oder … von vor dreißig Jahren?«

»Oh, er ist sogar ziemlich alt. Er wurde mit der Kohlenstoffmethode auf siebentausend vor Christus datiert.«

Bosch nickte. Der Schädel und die Knochen in der anderen Kiste sahen aus wie Mahagoni.

»Sehen Sie«, sagte Golliher und hob den Schädel aus der Kiste.

Er drehte ihn so, dass Bosch den Hinterkopf sehen konnte, und kreiste mit dem Finger um eine Sternfraktur am Scheitel des Schädels.

»Kommt Ihnen das bekannt vor?«

»Eine Folge brutaler Gewaltanwendung?«

»Richtig. Ziemlich genau wie in Ihrem Fall. Nur damit Sie mal sehen.«

Er legte den Schädel vorsichtig in die Kiste zurück.

»Damit ich was sehe?«

»Dass sich die Welt nicht großartig verändert hat. Diese Frau – zumindest glauben wir, es war eine Frau – wurde vor neun tausend Jahren umgebracht. Wahrscheinlich wurde ihre Leiche in die Teergrube geworfen, um das Verbrechen zu vertuschen. Die menschliche Natur, sie ändert sich nicht.«

Bosch sah den Schädel an.

»Sie ist nicht die erste.«

Bosch blickte zu Golliher auf.

»Neunzehnhundertvierzehn wurden im Teer die Knochen – ein vollständigeres Skelett – einer anderen Frau gefunden. Sie hatte an derselben Stelle des Schädels dieselbe Sternfraktur. Mithilfe der Kohlenstoffmethode war ihr Alter auf neuntausend Jahre datiert worden. Derselbe zeitliche Rahmen wie bei ihr.«

Er deutete mit dem Kopf auf den Schädel in der Kiste. »Und was wollen Sie damit sagen, Doc? Dass vor neuntausend Jahren ein Serienmörder sein Unwesen trieb?«

»Das lässt sich leider nicht sagen, Detective Bosch. Alles, was wir haben, sind die Knochen.«

Bosch blickte wieder auf den Schädel hinab. Er dachte an das, was Julia Brasher über seinen Job gesagt hatte: dass er das Böse aus der Welt entfernte. Was sie nicht wusste, war etwas, das ihm schon viel zu lange klar war. Dass das wahre Böse niemals aus der Welt entfernt werden konnte. Bestenfalls watete er mit zwei undichten Eimern in die dunklen Wasser des Abgrundes.

»Aber Sie haben gerade andere Dinge im Kopf«, sagte Golliher und riss Bosch aus seinen Gedanken. »Haben Sie die Unterlagen aus dem Krankenhaus?«

Bosch stellte seine Aktentasche auf den Arbeitstisch und öffnete sie. Er reichte Golliher einen Ordner. Dann zog er aus einer Tasche den Packen mit Fotos, die er und Edgar von Sheila Delacroix geborgt hatten.

»Ich weiß nicht, ob Sie mit denen was anfangen können«, sagte er. »Aber das ist der Junge.«

Golliher nahm die Fotos und sah sie rasch durch. Bei einer gestellten Porträtaufnahme von Arthur Delacroix mit Sakko und Krawatte hielt er inne. Er ging zu einem Stuhl, über dessen Lehne ein Rucksack hing. Er zog seinen eigenen Ordner heraus und kam damit an den Arbeitstisch zurück. Er schlug den Ordner auf und nahm eine 18x24-Vergrößerung des Schädels aus der Wonderland Avenue heraus. Eine Weile hielt er die Fotos von Arthur Delacroix und dem Schädel nebeneinander und studierte sie.

Schließlich sagte er: »Das Jochbein und die Augenbrauenpartie sehen ähnlich aus.«

»Ich bin kein Anthropologe, Doc.«

Golliher legte die Fotos auf den Tisch. Dann fuhr er mit dem Finger über die linke Augenbraue des Jungen und an der Außenseite des Auges nach unten.

»Die Brauenpartie und die äußere Augenhöhle, sie sind auf dem geborgenen Exemplar breiter als üblich. Wenn wir das Foto des Jungen ansehen, stellen wir fest, dass die Anordnung seiner Gesichtszüge mit dem übereinstimmt, was wir hier sehen.«

Bosch nickte.

»Sehen wir uns mal die Röntgenaufnahmen an«, schlug Golliher vor. »Wir haben einen Lichtkasten hier.«

Golliher packte die Ordner zusammen und führte Bosch an einen anderen Arbeitstisch, in dessen Platte ein Lichtkasten eingelassen war. Er öffnete die Krankenhausakte, nahm die Röntgenaufnahmen heraus und begann das Krankenblatt des Patienten zu lesen.

Bosch kannte das Dokument bereits. Vom Krankenhaus war darin vermerkt worden, dass der Junge am 11. Februar 1980 um 17 Uhr 40 von seinem Vater in der Notaufnahme eingeliefert worden war. Dieser hatte angegeben, der Junge habe sich in einem benommenen, nicht ansprechbaren Zustand befunden, nachdem er sich bei einem Sturz mit seinem Skateboard den Kopf angeschlagen hatte. Zur Verringerung des Drucks im Innern des Schädels, der durch eine Schwellung des Gehirns verursacht wurde, war der Junge am Kopf operiert worden. Der Junge blieb zehn Tage zur Beobachtung im Krankenhaus und wurde dann entlassen. Zwei Wochen später musste er erneut ins Krankenhaus, um sich die Klammern entfernen zu lassen, mit denen der Schädel nach der ersten Operation zusammengehalten worden war.

An keiner Stelle der Akte fand sich ein Hinweis, dass der Junge darüber geklagt hatte, von seinem Vater oder sonst jemandem misshandelt worden zu sein. Während er sich im Krankenhaus von der ersten Operation erholte, wurde er von einer Sozialarbeiterin einer Routinebefragung unterzogen. Ihr Bericht umfasste weniger als eine halbe Seite. Darin stand, der Junge habe erklärt, sich beim Skateboardfahren verletzt zu haben. Es kam weder zu einer weiteren Befragung, noch wurden Jugendamt oder Polizei eingeschaltet.

Kopfschüttelnd las Golliher das Dokument zu Ende.

»Was ist?«, fragte Bosch.

»Nichts. Und genau das ist das Problem. Keine weiteren Nachforschungen. Sie haben den Jungen beim Wort genommen. Sein Vater saß wahrscheinlich neben ihm, als er befragt wurde. Wissen Sie, wie schwierig es für ihn gewesen wäre, die Wahrheit zu sagen? Und deshalb haben sie ihn einfach wieder zusammengeflickt und zu dem Menschen zurückgeschickt, der ihm das alles angetan hat.«

»Augenblick, Doc, da greifen Sie jetzt aber ein bisschen vor. Versuchen wir erst mal – soweit das überhaupt geht –, eine definitive Identifizierung zu bekommen. Dann können wir uns Gedanken darüber machen, wer dem Jungen das alles angetan hat.«

»Wie Sie meinen. Es ist Ihr Fall. Die Sache ist nur, dass ich so was schon hundert Mal gesehen habe.«

Golliher legte die Berichte beiseite und griff nach den Röntgenaufnahmen. Bosch beobachtete ihn mit einem abwesenden Lächeln. Anscheinend war Golliher verärgert, weil Bosch nicht mit derselben Schnelligkeit dieselben Schlüsse gezogen hatte wie er.

Golliher legte zwei Röntgenaufnahmen auf den Lichtkasten. Dann ging er zu seinem eigenen Ordner und nahm die Röntgenaufnahmen heraus, die er vom Wonderland-Schädel gemacht hatte. Er knipste die Beleuchtung des Lichtkastens an, und vor ihnen leuchteten drei Röntgenbilder auf. Golliher deutete auf die Aufnahme, die er aus seinem Ordner genommen hatte.

»Das ist eine radiologische Röntgenaufnahme, die ich gemacht habe, um ins Innere der Schädelknochen sehen zu können. Zu Vergleichszwecken können wir sie hier aber trotzdem verwenden. Morgen, wenn ich wieder in der Gerichtsmedizin bin, werde ich den Schädel selbst benutzen.«

Golliher beugte sich über den Lichtkasten und griff nach einem kleinen Okular, das griffbereit auf einem Bord lag. Er hielt ein Ende an sein Auge und drückte das andere auf eins der Röntgenbilder. Nach einer Weile wanderte er damit zu einer der Krankenhausaufnahmen weiter und hielt das Okular auf dieselbe Stelle des Schädels. So wechselte er mehrere Male zwischen den Röntgenbildern hin und her und nahm eine Reihe von Vergleichen vor.

Als er fertig war, richtete sich Golliher auf, lehnte sich an den Arbeitstisch daneben und verschränkte die Arme.

»Das Queen of Angels war ein staatliches Krankenhaus. Die Geldmittel waren immer knapp. Sie hätten mehr als zwei Aufnahmen vom Kopf dieses Jungen machen sollen. Dann hätten sie vielleicht einige der anderen Verletzungen gesehen.«

»Na schön, aber sie haben es nicht gemacht.«

»Nein, haben sie nicht. Aber anhand dessen, was sie gemacht haben und was wir hier haben, konnte ich mehrere Vergleichspunkte am Rondell, am Bruchmuster und entlang der Schuppennaht etablieren. Für mich besteht überhaupt kein Zweifel mehr.«

Er deutete auf die Röntgenaufnahmen, die immer noch auf dem Lichtkasten lagen.

»Darf ich vorstellen, Arthur Delacroix.«

Bosch nickte.

»Okay.«

Golliher ging zum Lichtkasten und begann, die Röntgenbilder einzusammeln.

»Wie sicher sind Sie sich?«

»Wie bereits gesagt, für mich besteht nicht mehr der leiseste Zweifel. Morgen in der Gerichtsmedizin werde ich mir den Schädel noch mal ansehen, aber ich kann Ihnen jetzt schon sagen, er ist es. Die Übereinstimmung ist uneingeschränkt.«

»Das heißt also, wir werden keine peinlichen Überraschungen erleben, wenn wir jemand festnehmen und vor Gericht stellen?«

Golliher sah Bosch an.

»Keine Überraschungen. Diese Erkenntnisse lassen sich nicht anfechten. Das Einzige, was anfechtbar ist, ist die Deutung der Verletzungen. Wenn ich mir diesen Jungen ansehe, sehe ich etwas ganz, ganz Schreckliches. Und das werde ich auch vor Gericht bezeugen. Vorbehaltlos. Aber dann sind da natürlich auch diese offiziellen Unterlagen.«

Er deutete geringschätzig auf die offene Akte mit den Krankenhausunterlagen.

»Darin ist von einem Skateboard die Rede. Das ist der Punkt, in dem es Unstimmigkeiten geben wird.«

Bosch nickte. Golliher legte die zwei Röntgenbilder in den Ordner zurück und schloss ihn. Bosch steckte ihn in seine Aktentasche.

»Nun ja, Doktor, vielen Dank, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben. Ich glaube –«

»Detective Bosch?«

»Ja?«

»Es schien Ihnen richtig unangenehm zu sein, als ich neulich auf die Notwendigkeit zu sprechen kam, an das zu glauben, was wir tun. Im Grunde genommen haben Sie sogar das Thema gewechselt.«

»Das ist auch kein Thema, über das ich besonders gern spreche.«

»Aber gerade in einem Job wie Ihrem, würde ich meinen, ist es von größter Wichtigkeit, eine gesunde Spiritualität zu haben.«

»Ich weiß nicht. Mein Partner gibt mit Vorliebe irgendwelchen Außerirdischen die Schuld an allem, was nicht in Ordnung ist. Das ist wahrscheinlich auch eine gesunde Einstellung.«

»Sie weichen meiner Frage aus.«

Bosch wurde ärgerlich, und das Gefühl glitt rasch in Richtung Wut ab.

»Wie lautet Ihre Frage, Doc? Warum liegt Ihnen so viel an mir und an dem, was ich glaube oder nicht glaube?«

»Weil es wichtig für mich ist. Ich befasse mich mit Knochen. Dem Gerüst des Lebens. Und ich bin zu der Überzeugung gelangt, dass es etwas mehr gibt als Blut und Gewebe und Knochen. Es gibt etwas anderes, das uns zusammenhält. Ich habe etwas in mir, das Sie auf keiner Röntgenaufnahme sehen werden, etwas, das mich zusammenhält und mich nicht aufgeben lässt. Und wenn ich deshalb jemand begegne, bei dem an der Stelle, wo ich meinen Glauben habe, Leere herrscht, bekomme ich Angst um den Betreffenden.«

Bosch sah ihn lange an.

»Sie täuschen sich in mir. Ich habe einen Glauben, und ich habe eine Aufgabe. Nennen Sie es meinetwegen die blaue Religion, nennen Sie es, wie Sie wollen. Es ist die Überzeugung, dass das hier nicht einfach im Sand verlaufen wird. Dass diese Knochen nicht ohne Grund aus der Erde gekommen sind. Dass sie aus der Erde gekommen sind, damit ich sie finde und ihretwegen etwas unternehme. Und das ist, was mich zusammenhält und nicht aufgeben lässt. Und auch das kann man nicht auf Röntgenbildern sehen. Okay?«

Er sah Golliher an und wartete auf eine Antwort. Aber der Anthropologe sagte nichts.

»Ich muss jetzt los, Doktor«, sagte Bosch schließlich. »Vielen Dank für Ihre Hilfe. Mir ist jetzt einiges klar geworden.«

Damit ließ er ihn inmitten der dunklen Knochen zurück, auf denen die Stadt erbaut worden war.

26

Edgar war nicht an seinem Platz am Morddezernattisch, als Bosch in den Bereitschaftsraum zurückkehrte.

»Harry?«

Bosch blickte auf und sah Lt. Billets in der Tür ihres Büros stehen. Durch das Fenster konnte er Edgar vor ihrem Schreibtisch sitzen sehen. Er stellte seine Aktentasche ab und ging auf sie zu.

»Was gibt’s?«, fragte er, als er das Büro betrat.

»Nein, das ist meine Frage an Sie«, sagte Billets, als sie die Tür schloss. »Haben wir eine Identifizierung?«

Sie ging hinter ihren Schreibtisch und setzte sich, während Bosch neben Edgar Platz nahm.

»Ja, wir haben eine Identifizierung. Arthur Delacroix, verschwunden am vierten Mai neunzehnhundertachtzig.«

»Sind sie sich da in der Gerichtsmedizin auch ganz sicher?«

»Ihr Knochenspezialist sagt, es gibt überhaupt keinen Zweifel.«

»Wie nah liegen wir damit zeitlich am Todeszeitpunkt?«

»Ziemlich nah. Der Knochenspezialist sagte ja schon, bevor wir Näheres wussten, dass der tödliche Schlag auf den Schädel etwa drei Monate nach dem Zeitpunkt erfolgte, zu dem der Junge wegen des ersten Schädelbruchs operiert werden musste. Die ärztlichen Unterlagen für diesen Eingriff haben wir heute erhalten. Elfter Februar neunzehnhundertachtzig im Queen of Angels. Rechnen Sie noch drei Monate dazu, und wir sind praktisch genau da, wo wir hin müssen – laut Aussagen seiner Schwester verschwand Arthur Delacroix am vierten Mai. Die Sache ist also folgende: Arthur Delacroix war bereits vier Jahre tot, als Nicholas Trent in die Wonderland zog. Ich würde sagen, damit dürfte seine Unschuld ziemlich klar erwiesen sein.«

Billets nickte widerstrebend. »Irvings Büro und die Pressestelle machen mir deswegen schon den ganzen Tag die Hölle heiß. Sie werden nicht gerade begeistert sein, wenn ich Ihnen das erzähle.«

»So Leid es mir tut«, sagte Bosch, »aber so sieht es nun mal aus.«

»Okay, dann hat Trent also neunzehnhundertachtzig noch nicht in der Wonderland gewohnt. Wissen wir schon etwas darüber, wo er zu diesem Zeitpunkt war?«

Bosch schüttelte schnaubend den Kopf. »Sie wollen dieser Spur also immer noch nachgehen? Wir sollten uns aber auf den Jungen konzentrieren.«

»Darauf dringe ich nur, weil sie es wollen. Irving hat mich heute Morgen persönlich angerufen. Er hat mir seinen Standpunkt sehr deutlich klar gemacht, ohne es in Worte fassen zu müssen. Wenn sich herausstellt, dass ein Unschuldiger Selbstmord begangen hat, weil ein Cop Informationen an die Medien weitergegeben hat, die ihn vor aller Welt bloßgestellt haben, bedeutet das ein weiteres blaues Auge für die Polizei. Sind wir in den letzten zehn Jahren nicht genug gedemütigt worden?«

Bosch lächelte ohne den leisesten Anflug von Humor.

»Sie hören sich schon genau wie er an, Lieutenant. Wirklich großartig.«

Es war falsch gewesen, das zu sagen. Er konnte sehen, dass es sie traf.

»Ja, kann schon sein, dass ich mich anhöre wie er, weil ich ausnahmsweise mal einer Meinung mit ihm bin. Die Polizei wurde von einem Skandal nach dem anderen gebeutelt. Wie die meisten anständigen Cops hier habe ich davon langsam die Nase voll.«

»Sicher. Ich auch. Aber die Lösung kann doch nicht sein, die Tatsachen so zu verdrehen, dass sie uns in den Kram passen. Das ist ein Mordfall.«

»Das weiß ich, Harry. Ich sage ja auch nicht, dass sie irgendwas hinbiegen sollen. Ich sage nur, wir müssen ganz sicher sein.«

»Wir sind ganz sicher. Ich bin ganz sicher.«

Darauf sagten sie lange nichts, und jeder wich dem Blick des anderen aus.

»Was ist mit Kiz?«, fragte Edgar schließlich.

Bosch grinste spöttisch.

»Irving wird Kiz kein Haar krümmen«, sagte er. »Er weiß genau, dass er noch schlechter dasteht, wenn er ihr was tut. Außerdem ist sie wahrscheinlich der beste Cop, den sie unten in der zweiten Etage haben.«

»Sie sind sich immer so sicher, Harry«, sagte Billets. »Das muss schön sein.«

»Also, was das angeht, bin ich mir sicher.«

Er stand auf.

»Und ich würde mich gern wieder an die Arbeit machen. Es tut sich nämlich Verschiedenes.«

»Darüber weiß ich bereits Bescheid. Jerry hat es mir gerade erzählt. Aber setzen Sie sich erst mal wieder, damit wir ganz kurz noch einmal darauf zurückkommen können, ja?«

Bosch setzte sich.

»Leider kann ich mit Irving nicht so reden, wie ich Sie mit mir reden lasse«, begann Billets. »Deshalb werde ich Folgendes machen. Ich werde ihn über die Identifizierung und alles Weitere in Kenntnis setzen und ihm sagen, dass Sie die Sache entsprechend weiterverfolgen werden. Dann werde ich ihm vorschlagen, die Dienstaufsicht auf die Untersuchung von Trents Vergangenheit anzusetzen. Anders ausgedrückt, wenn er sich durch die Umstände der Identifizierung nicht überzeugen lässt, kann er die Dienstaufsicht, oder wen er sonst dafür auftreiben kann, damit beauftragen, Trents Vergangenheit aufzuklären und festzustellen, wo er neunzehnhundertachtzig war.«

Bosch sah sie bloß an. Er ließ sich nicht anmerken, was er von ihrem Plan hielt.

»Können wir jetzt gehen?«

»Ja, Sie können gehen.«

Als sie an ihrem Tisch zurück waren und sich gesetzt hatten, fragte Edgar Bosch, warum er Billets gegenüber seine Theorie nicht erwähnt hätte, dass Trent in die Wonderland Avenue gezogen sein könnte, weil er wusste, die Knochen waren oben auf dem Hügel.

»Weil deine Theorie so weit hergeholt ist, dass sie vorerst lieber unter uns bleiben sollte. Wenn das bis zu Irving durchdringt, kannst du Gift drauf nehmen, dass es in der nächsten Presseerklärung steht und der neue offizielle Standpunkt wird. Aber hast du jetzt im Computer was gefunden oder nicht?«

»Ja, sogar einiges.«

»Was?«

»Zuallererst, Samuel Delacroix’ alte Adresse im Manchester Trailer Park stimmt noch. Er ist also dort, wenn wir ihn besuchen wollen. Er wurde in den letzten zehn Jahren zweimal wegen Alkohol am Steuer verurteilt. Im Moment hat er eine eingeschränkte Fahrerlaubnis. Ich habe seine Sozialversicherungsnummer überprüft und einen Volltreffer gelandet – er ist bei der Stadt angestellt.«

Bosch war seine Überraschung deutlich anzusehen.

»Als was?«

»Er arbeitet auf der Driving Range des städtischen Golfplatzes direkt neben der Wohnwagensiedlung. Teilzeit. Ich habe bei der städtischen Parkverwaltung angerufen – diskret natürlich. Delacroix fährt den Traktor, der die Bälle einsammelt. Du weißt schon, auf der Range. Der Typ, den alle zu treffen versuchen, wenn er da draußen rumgurkt. Ich schätze, er kommt von der Wohnwagensiedlung rüber und macht das ein paar Mal am Tag.«

»Okay.«

»Dann, Christine Dorsett Delacroix, der Name der Mutter auf Sheilas Geburtsurkunde. Ich habe ihre Sozialversicherungsnummer in den Computer eingegeben. Sie läuft inzwischen unter Christine Dorsett Waters, mit einer Adresse in Palm Springs. Muss dort ein völlig neues Leben angefangen haben. Neuer Name, neuer Ehemann und wahrscheinlich sonst noch so einiges.« Bosch nickte.

»Hast du die Scheidungsurkunde gefunden?«

»Ja. Sie hat dreiundsiebzig die Scheidung eingereicht. Damals war der Junge fünf. Als Grund hat sie seelische und körperliche Grausamkeit angegeben. Wie man sich diese Grausamkeit vorzustellen hat, ging aus den Unterlagen nicht hervor. Da es nicht zu einem Prozess kam, wurden keine näheren Einzelheiten bekannt.«

»Und er hat das widerspruchslos hingenommen?«

»Sieht so aus, als hätten sie sich auf einen Handel geeinigt. Er bekam das Sorgerecht für die zwei Kinder und hat dafür die Scheidung nicht angefochten. Eine saubere Sache. Die Akte umfasst ganze zwölf Seiten. Ich habe welche gesehen, die waren doppelt und dreimal so viele Zentimeter dick. Meine eigene zum Beispiel.«

»Wenn Arthur damals fünf war … einige Verletzungen hat der Anthropologe zeitlich deutlich früher angesiedelt.« Edgar schüttelte den Kopf.

»Im Aktenauszug steht, die Eltern haben schon drei Jahre vor der Scheidung getrennt gelebt. Wie es also aussieht, hat sich die Mutter abgesetzt, als der Junge etwa zwei war – genau, wie Sheila Delacroix gesagt hat. Harry, normalerweise nennst du das Opfer nie mit seinem Namen.«

»Aha. Und?«

»Ich wollte dich nur darauf aufmerksam machen.«

»Danke. Sonst noch irgendwas in der Akte?«

»Das war’s eigentlich. Ich habe Kopien, wenn du sie haben willst.«

»Okay, und was ist mit dem Skateboard-Freund?«

»Den habe ich auch. Lebt noch und nach wie vor hier in der Gegend. Da ist nur ein kleines Problem. Ich habe in allen üblichen Datenbanken nachgesehen und bin in L. A. auf drei John Stokes gestoßen, die vom Alter her passen würden. Zwei sind im Valley, beide mit sauberer Weste. Nur der Dritte hat Dreck am Stecken. Mehrere Festnahmen wegen Diebstahl, Einbruch, Autodiebstahl und Besitz, außerdem eine ganze Latte Jugendstrafen. Vor fünf Jahren war schließlich Schluss mit lustig. Er wurde in Corcoran eingelocht. Hat zweieinhalb Jahre gesessen, bevor er auf Bewährung frei kam.«

»Hast du mit seinem Bewährungshelfer gesprochen? Läuft Stokes’ Bewährung noch?«

»Mit seinem Bewährungshelfer habe ich gesprochen, ja. Aber Stokes’ Bewährung ist abgelaufen. Vor zwei Monaten. Sein Bewährungshelfer weiß nicht, wo er ist.«

»Mist.«

»Ja, aber ich habe mir mal seinen Lebenslauf zeigen lassen. Und demzufolge ist Stokes hauptsächlich am Mid-Wilshire aufgewachsen. Ständig wechselnde Pflegeeltern. Ständig neue Scherereien. Er muss unser Mann sein.«

»Meint der Bewährungshelfer, er ist immer noch in L. A.?«

»Ja, meint er. Wir müssen ihn bloß finden. Ich habe schon eine Streife zu seiner letzten bekannten Adresse geschickt – dort ist er ausgezogen, sobald seine Bewährung abgelaufen ist.«

»Dann treibt er sich also irgendwo rum. Klasse.«

Edgar nickte.

»Wir müssen ihn auf die Fahndungsliste setzen«, sagte Bosch. »Fangen wir –«

»Hab ich bereits gemacht«, sagte Edgar. »Außerdem habe ich eine Appell-Benachrichtigung getippt und Mankiewicz gegeben. Er hat mir versprochen, dafür zu sorgen, dass sie bei jedem Appell verlesen wird. Einen Packen Blendenfotos habe ich ebenfalls machen lassen.«

»Sehr gut.«

Bosch war beeindruckt. Fotos von Stokes machen zu lassen, die an den Sonnenblenden aller Streifenwagen befestigt werden konnten, gehörte zu der Sorte von zusätzlichen Maßnahmen, die Edgar sonst nicht ergriff.

»Diesen Kerl kriegen wir, Harry. Ich bin zwar nicht sicher, ob es uns groß weiterhilft, aber kriegen werden wir ihn.«

»Er könnte ein wichtiger Zeuge werden. Wenn ihm Arthur – ich meine, das Opfer – mal erzählt hat, dass ihn sein Vater schlug, dann haben wir schon mal was in der Hand.«

Bosch sah auf die Uhr. Es war fast zwei. Er wollte, dass die Ermittlungen nicht an Schwung verloren, dass sie zielgerichtet und am Ball blieben. Am meisten Schwierigkeiten bereitete ihm das Warten. Ob er nun auf Laborbefunde wartete oder darauf, dass andere Cops Schritte unternahmen – das waren immer die Phasen, in denen er am unruhigsten war.

»Was steht heute Abend an?«, fragte er Edgar.

»Heute Abend? Nicht viel.«

»Hast du heute Abend deinen Jungen?«

»Nein, immer donnerstags. Warum?«

»Weil ich überlege, ob ich nach Palm Springs fahren soll.«

»Jetzt?«

»Ja, mit der Ex-Frau reden.«

Er sah, wie Edgar einen Blick auf seine Uhr warf. Ihm war klar, dass sie selbst dann erst spät zurückkämen, wenn sie sofort losfuhren.

»Schon gut. Ich kann auch allein fahren. Gib mir nur die Adresse.«

»Nein, ich komme mit.«

»Wirklich? Du musst aber nicht. Ich habe bloß keine Lust rumzusitzen und zu warten, bis was passiert, weißt du?«

»Ja, Harry, ich weiß.«

Edgar stand auf und nahm seinen Sakko von der Stuhllehne.

»Dann sage ich schon mal Bullets Bescheid«, sagte Bosch.

27

Sie hatten schon mehr als die Hälfte der Strecke durch die Wüste nach Palm Springs zurückgelegt, bevor einer von beiden etwas sagte.

»Harry«, begann Edgar, »du bist so still.«

»Ich weiß.«

Eine Sache, die bei ihnen als Partnern immer gut funktioniert hatte, war die Fähigkeit, gemeinsam lange zu schweigen. Immer wenn Edgar das Bedürfnis verspürte, das Schweigen zu brechen, wusste Bosch, dass ihm etwas durch den Kopf ging, worüber er sprechen wollte.

»Was ist, J. Edgar?«

»Nichts.«

»Der Fall?«

»Nein, Mann, nichts. Alles klar.«

»Na, dann schön.«

Sie kamen an einer Windmühlenfarm vorbei. Es ging kein Lüftchen. Keins der Räder drehte sich.

»Sind deine Eltern zusammengeblieben?«, fragte Bosch.

»Ja, bis zum Ende.« Edgar lachte. »Manchmal haben sie sich, glaube ich, gewünscht, sie hätten es nicht getan, aber, ja, sie haben es durchgestanden. So läuft das, schätze ich mal. Die Starken überleben.«

Bosch nickte. Sie waren beide geschieden, sprachen aber selten über ihre gescheiterten Ehen.

»Harry, ich habe von dir und der Neuen gehört. Es spricht sich rum.«

Bosch nickte. Das war es also, worüber Edgar sprechen wollte.

»Ich will dazu nur sagen, Mann, sei bloß vorsichtig. Du hast einen höheren Dienstgrad als sie, okay?«

»Ich weiß. Ich werde mir was einfallen lassen müssen.«

»Soviel ich gehört und gesehen habe, ist sie das Risiko wert. Aber trotzdem solltest du vorsichtig sein.«

Bosch sagte nichts. Nach ein paar Minuten kamen sie an einem Wegweiser vorbei, auf dem stand, dass es noch neun Meilen bis Palm Springs waren. Es begann zu dämmern. Bosch hoffte, noch vor Einbruch der Dunkelheit an Christine Waters’ Tür klopfen zu können.

»Harry, übernimmst du, wenn wir da sind?«

»Ja, mache ich. Du darfst den Entrüsteten spielen.«

»Das wird nicht schwer werden.«

Sobald sie die Stadtgrenze von Palm Springs überquert hatten, besorgten sie sich an einer Tankstelle einen Stadtplan und fuhren durch die Stadt, bis sie den Frank Sinatra Boulevard fanden, auf dem sie in Richtung der Berge weiterfuhren. Schließlich hielt Bosch am Pförtnerhäuschen einer Siedlung, die sich Mountaingate Estates nannte. Aus dem Stadtplan ging hervor, dass Christine Waters in einer Straße wohnte, die sich in Mountaingate befand.

Aus dem Pförtnerhäuschen kam ein uniformierter Sicherheitsbeamter. Er warf einen Blick auf den Slickback, in dem Bosch und Edgar saßen, und lächelte.

»Da sind Sie aber ein ziemliches Stück abgekommen von Ihrem Revier.«

Bosch nickte und versuchte ein freundliches Lächeln. Aber es ließ ihn aussehen, als hätte er etwas Saures im Mund.

»So könnte man es auch nennen«, sagte er.

»Was gibt’s?«

»Wir müssen mit Christine Waters, Deep Waters Drive dreihundertzwölf, sprechen.«

»Weiß Mrs. Waters, dass Sie kommen?«

»Nur, wenn sie Hellseherin ist oder Sie es ihr sagen.«

»Dafür bin ich da. Einen Augenblick.«

Er kehrte in das Pförtnerhäuschen zurück, und Bosch sah ihn nach dem Telefon greifen.

»Sieht ganz so aus, als wäre Christine Delacroix die Treppe raufgefallen«, sagte Edgar.

Er spähte durch die Windschutzscheibe auf einige der Häuser, die von ihrem Standort zu sehen waren. Sie waren alle riesig, und ihre sorgfältig gepflegten Gärten waren groß genug, um darauf Football spielen zu können.

Der Wachmann kam wieder nach draußen, legte beide Hände auf den Fensterholm und beugte sich herab, um zu Bosch ins Auto zu sehen,

»Sie will wissen, worum es geht.«

»Sagen Sie ihr, darüber reden wir im Haus mit ihr. Unter vier Augen. Sagen Sie ihr, wir haben einen Gerichtsbeschluss.«

Der Wachmann zuckte mit den Schultern, als wollte er sagen, wie Sie meinen, und ging wieder nach drinnen. Bosch sah, wie er wieder ins Telefon sprach. Nachdem er aufgelegt hatte, begann das Tor langsam aufzugehen. Der Wachmann stand in der offenen Tür und winkte sie durch. Aber er musste das letzte Wort behalten.

»Nur damit Sie’s wissen. In L. A. mag diese Harte-Burschen-Masche ja vielleicht ganz gut ankommen. Aber hier draußen in der Wüste ist das nur –«

Den Rest hörte Bosch nicht mehr. Er kurbelte das Fenster hoch, als er durch das Tor fuhr.

Sie fanden den Deep Waters Drive am hintersten Ende der Siedlung. Die Häuser hier sahen ein paar Millionen Dollar luxuriöser aus als im vorderen Teil von Mountaingate.

»Wer kommt bloß in der Wüste auf die Idee, eine Straße Deep Waters Drive zu nennen?«, dachte Edgar laut nach.

»Vielleicht jemand, der Waters heißt.«

Erst jetzt dämmerte es Edgar.

»Wow. Glaubst du echt? Dann hätte sie sich ja gewaltig verbessert.«

Die Adresse, die Edgar für Christine Waters herausgefunden hatte, gehörte zu einer Villa in zeitgenössischem spanischem Stil, die im hintersten Teil von Mountaingate Estates am Ende einer Sackgasse lag. Es war eindeutig das beste Grundstück der Siedlung. Das Haus befand sich auf einem Felsvorsprung, von dem man nicht nur alle anderen Häuser der Anlage überblicken konnte, sondern auch den Golfplatz, der sie umgab.

Das Grundstück hatte eine eigene mit einem Tor versehene Einfahrt, aber das Tor war offen. Bosch fragte sich, ob es immer offen stand oder für sie geöffnet worden war.

»Das wird sicher interessant«, sagte Edgar, als sie auf einen Parkkreis mit ineinander greifenden Pflastersteinen bogen.

»Aber vergiss nicht«, sagte Bosch, »seine Adresse kann man ändern, aber nicht, wer man ist.«

»Ach ja, richtig. Regel Nummer eins im Morddezernat.«

Sie stiegen aus und gingen auf den Portikus mit der breiten zweiflügeligen Eingangstür zu, die noch, bevor sie sie erreicht hatten, von einer Frau in schwarz-weißer Hausmädchenmontur geöffnet wurde. Die Frau teilte ihnen mit einem starken spanischen Akzent mit, Mrs. Waters erwarte sie im Wohnzimmer.

Mit seinen acht Metern Höhe und den frei liegenden Deckenbalken hatte das Wohnzimmer die Größe und die Atmosphäre einer kleinen Kathedrale. Hoch oben in der nach Osten gerichteten Wand befanden sich drei große Glasmalereien, ein Triptychon, das einen Sonnenaufgang, einen Garten und einen Mondaufgang darstellte. In der Wand gegenüber waren sechs nebeneinander liegende Glasschiebetüren, durch die man auf das Grün eines Golfplatzes hinausblickte. Der Raum hatte zwei getrennte Sitzgruppen, als sollte er zwei separate Besuchergruppen gleichzeitig aufnehmen.

Mitten auf einer cremefarbenen Couch der ersten Sitzgruppe saß eine blonde Frau mit angespanntem Gesicht. Ihre hellblauen Augen folgten den Männern, als sie eintraten und die Größe des Raumes erfassten.

»Mrs. Waters?«, fragte Bosch. »Ich bin Detective Bosch, und das ist Detective Edgar. Wir sind vom Los Angeles Police Department.«

Er reichte ihr die Hand, und sie ergriff sie, schüttelte sie aber nicht. Sie hielt sie nur einen Moment und wandte sich dann Edgars ausgestreckter Hand zu. Aus der Geburtsurkunde wusste Bosch, dass sie sechsundfünfzig Jahre alt war. Aber sie sah nahezu ein Jahrzehnt jünger aus, ihr glattes gebräuntes Gesicht ein Zeugnis moderner Medizin.

»Bitte nehmen Sie Platz«, sagte sie. »Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie peinlich es mir ist, Ihr Auto vor meinem Haus stehen zu haben. Diskretion gehört anscheinend nicht zu den Stärken des LAPD.«

Bosch lächelte.

»Tja, Mrs. Waters, uns ist unser Gefährt auch ein bisschen peinlich, aber unsere Bosse wollen nun mal, dass wir in so was rumfahren. Und deshalb fahren wir in so was rum.«

»Worum geht es? Der Wachmann am Tor sagte, Sie hätten einen Gerichtsbeschluss. Dürfte ich den bitte sehen?«

Bosch setzte sich auf eine Couch, die ihr direkt gegenüber stand, mit einem schwarzen Couchtisch mit goldenen Intarsien dazwischen.

»Oh, da muss er mich falsch verstanden haben«, sagte er. »Ich habe gesagt, wir könnten uns einen Gerichtsbeschluss besorgen, falls Sie sich weigern sollten, uns zu empfangen.«

»Ja, wahrscheinlich«, erwiderte sie in einem Ton, der keinen Zweifel daran ließ, dass sie Bosch kein Wort glaubte. »Weswegen wollen Sie mich sprechen?«

»Wir müssen Ihnen ein paar Fragen über Ihren Mann stellen.«

»Mein Mann ist schon fünf Jahre tot. Außerdem war er selten in Los Angeles. Was könnte er –«

»Über Ihren ersten Mann, Mrs. Waters. Samuel Delacroix. Außerdem müssen wir über Ihre Kinder mit Ihnen sprechen.«

Bosch sah sofort Wachsamkeit in ihre Augen treten.

»Ich … ich habe sie schon Jahre nicht mehr gesehen oder mit ihnen gesprochen. Fast dreißig Jahre.«

»Sie meinen, seit Sie Medizin für den Jungen holen gingen und vergessen haben, nach Hause zurückzukommen?«, sagte Edgar.

Die Frau sah ihn an, als hätte er sie geschlagen. Bosch hatte gehofft, Edgar würde etwas mehr Taktgefühl an den Tag legen, wenn er den Entrüsteten spielte.

»Wer hat Ihnen das gesagt?«

»Mrs. Waters«, sagte Bosch. »Erst möchte ich Ihnen ein paar Fragen stellen, dann können wir vielleicht zu Ihren kommen.«

»Ich verstehe das alles nicht. Wie haben Sie mich gefunden? Was wollen Sie? Warum sind Sie hier?«

Ihre Stimme wurde von Frage zu Frage schriller. Ein Leben, das sie vor dreißig Jahren abgelegt hatte, drängte sich plötzlich in das penibel geordnete Leben, das sie jetzt führte.

»Wir ermitteln in einem Mordfall, Ma’am. Wir arbeiten an einem Fall, in den möglicherweise Ihr Mann verwickelt ist. Wir –«

»Er ist nicht mein Mann. Ich habe mich vor mindestens fünfundzwanzig Jahren von ihm scheiden lassen. Das ist doch vollkommen verrückt. Sie kommen hierher, um mich nach einem Mann zu fragen, den ich kaum mehr kenne, von dem ich nicht mal wusste, dass er überhaupt noch lebt. Ich finde, Sie sollten besser gehen. Ich möchte, dass Sie gehen.«

Sie stand auf und streckte ihre Hand in die Richtung, aus der sie gekommen waren.

Bosch sah Edgar an und dann wieder die Frau. Ihr Zorn ließ die Bräune in ihrem ebenmäßigen Gesicht fleckig erscheinen, ein Hinweis auf schönheitschirurgische Maßnahmen.

»Mrs. Waters, setzen Sie sich«, sagte Bosch streng. »Bitte beruhigen Sie sich wieder.«

»Mich beruhigen? Wissen Sie überhaupt, wer ich bin? Mein Mann hat diese Siedlung gebaut. Die Häuser, den Golfplatz, alles. Sie können hier nicht einfach so reinschneien. Ich brauche nur den Hörer abzunehmen und hätte in zwei Sekunden den Polizeichef –«

»Ihr Sohn ist tot«, knurrte Edgar. »Der, den Sie vor dreißig Jahren zurückgelassen haben. Also setzen Sie sich schon und lassen Sie uns unsere Fragen stellen.«

Sie plumpste auf die Couch, als wären ihr die Beine unter dem Körper weggezogen worden. Ihr Mund ging auf und wieder zu. Ihr Blick ruhte nicht mehr auf Bosch und Edgar, sondern auf einer fernen Erinnerung.

»Arthur …«

»Ganz richtig«, sagte Edgar. »Arthur. Schön, dass Sie sich wenigstens noch an ihn erinnern.«

Ein paar Momente beobachteten Bosch und Edgar sie schweigend. All die zeitliche und räumliche Distanz reichte nicht aus. Die Nachricht traf sie. Tief. Für Bosch war das nichts Neues. Die Vergangenheit hatte es so an sich, plötzlich aus dem Boden hochzukommen. Immer direkt unter den Füßen.

Bosch zog sein Notizbuch aus der Tasche und schlug es auf einer leeren Seite auf. Er schrieb »Halt dich zurück« darauf und reichte es Edgar.

»Jerry, übernimm du doch das Schreiben? Ich glaube, Mrs. Waters möchte uns Auskunft geben.«

Diese Worte rissen Christine Waters aus ihren traurigen Gedanken. Sie sah Bosch an.

»Was ist passiert? War es Sam?«

»Das wissen wir nicht. Deshalb sind wir hier. Arthur ist schon lange tot. Seine sterblichen Überreste wurden erst letzte Woche entdeckt.«

Langsam hob sie eine zur Faust geballte Hand an ihren Mund. Sie begann, damit leicht gegen ihre Lippen zu schlagen.

»Wie lang?«

»Er wurde vor zwanzig Jahren vergraben. Identifizieren konnten wir ihn schließlich dank eines Anrufs Ihrer Tochter.«

»Sheila.«

Es war, als hätte sie den Namen so lange nicht mehr ausgesprochen, dass sie erst ausprobieren musste, ob sie es noch konnte.

»Mrs. Waters, Arthur ist neunzehnhundertachtzig spurlos verschwunden. Wussten Sie das?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich war nicht mehr bei ihnen. Ich hatte sie fast zehn Jahre davor verlassen.«

»Und Sie hatten keinerlei Kontakt mehr zu Ihrer Familie?«

»Ich dachte …«

Sie sprach nicht zu Ende. Bosch wartete.

»Mrs. Waters?«

»Ich konnte sie nicht mitnehmen. Ich war jung und fühlte mich überfordert. Ich habe mich vor meiner … Verantwortung gedrückt. Das gebe ich zu. Ich bin weggelaufen. Ich dachte, es wäre das Beste für sie, nichts von mir zu hören, nicht einmal von mir zu wissen.«

Bosch nickte auf eine Art, die zum Ausdruck bringen sollte, dass er ihre damaligen Gedankengänge verstand und nachvollziehen konnte. Es spielte keine Rolle, dass er das nicht tat. Es spielte keine Rolle, dass auch seine eigene Mutter mit dem Problem zu kämpfen gehabt hatte, zu früh und unter widrigen Bedingungen ein Kind zu bekommen. Aber sie hatte mit einer Entschlossenheit zu ihm gestanden und ihn beschützt, die einen nachhaltigen Einfluss auf sein Leben gehabt hatte.

»Sie haben ihnen Briefe geschrieben, bevor Sie sie verlassen haben? Ihren Kindern, meine ich.«

»Woher wissen Sie das?«

»Sheila hat es uns erzählt. Was haben Sie Arthur geschrieben?«

»Ich … ich schrieb ihm nur, dass ich ihn liebe und immer an ihn denken werde, aber nicht bei ihm sein kann. Ich kann mich beim besten Willen nicht an alles erinnern, was ich damals geschrieben habe. Ist das denn wichtig?«

Bosch zuckte mit den Schultern.

»Keine Ahnung. Ihr Sohn hatte einen Brief bei sich. Es könnte der von Ihnen gewesen sein. Aber er ist schon sehr stark zersetzt. Deshalb werden wir das wahrscheinlich nie feststellen können. In der Scheidungsklage, die Sie ein paar Jahre nach Ihrem Auszug eingereicht haben, gaben Sie als Grund seelische und körperliche Grausamkeit an. Danach muss ich Sie fragen. Welche Formen nahm diese körperliche Grausamkeit an?«

Sie schüttelte wieder den Kopf, diesmal auf eine abschätzige Weise, als wäre die Frage ärgerlich oder dumm.

»Was glauben Sie wohl? Sam hat mich ständig verprügelt. Er betrank sich, und dann wurde er unberechenbar. Er konnte wegen jeder Kleinigkeit hochgehen – weil das Baby schrie oder Sheila zu laut redete. Und immer ging er auf mich los.«

»Er schlug Sie?«

»Ja, er schlug mich. Er wurde dann zum Monster. Das war einer der Gründe, warum ich es nicht mehr aushielt.«

»Aber die Kinder haben Sie bei diesem Monster zurückgelassen«, sagte Edgar.

Diesmal reagierte sie nicht, als ob sie geschlagen worden wäre. Sie bedachte Edgar mit einem tödlichen Blick, der ihn seine entrüsteten Augen abwenden ließ. Sie sagte sehr ruhig: »Wie wollen Sie sich da ein Urteil anmaßen? Für mich ging es ums nackte Überleben, und ich konnte sie nicht mitnehmen. Hätte ich es versucht, hätte keiner von uns überlebt.«

»Das haben sie sicher verstanden«, sagte Edgar.

Die Frau stand erneut auf.

»Ich glaube nicht, dass ich mit Ihnen noch weiter sprechen will. Sie finden sicher allein raus.«

Sie ging zu dem Bogendurchgang am Ende des Raums.

»Mrs. Waters«, sagte Bosch. »Wenn Sie jetzt nicht mit uns reden, werden wir uns eben diesen Gerichtsbeschluss besorgen.«

»Meinetwegen«, sagte sie, ohne sich umzublicken. »Tun Sie das. Ich werde das Ganze einem meiner Anwälte übergeben.«

»Und es wird in aller Öffentlichkeit in einem Gericht in der Stadt abgehandelt werden.«

Bosch pokerte, aber vielleicht kam er damit durch. Er vermutete, dass ihr Leben in Palm Springs auf ihren Geheimnissen erbaut war. Und dass sie nicht wollte, dass irgendjemand in den Keller hinunterstieg. Es war nicht auszuschließen, dass es den Klatschmäulern von Palm Springs ähnlich schwer fiele wie Edgar, ihr Verhalten und ihre Motive so zu sehen wie sie selbst. Wenn sie ganz ehrlich war, fiel ihr das sogar selbst schwer, auch nach so vielen Jahren.

Sie blieb im Durchgang stehen, sammelte sich und kam zur Couch zurück. Sie sah Bosch an und sagte: »Ich rede nur mit Ihnen. Ich möchte, dass er geht.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Er ist mein Partner. Es ist unser Fall. Er bleibt, Mrs. Waters.«

»Trotzdem beantworte ich nur Fragen von Ihnen.«

»Okay. Bitte setzen Sie sich.«

Das tat sie, wobei sie sich diesmal auf das Ende der Couch niederließ, das am weitesten von Edgar entfernt und Bosch am nächsten war.

»Ich weiß, dass Sie uns helfen wollen, den Mörder Ihres Sohnes zu finden. Wir werden versuchen, das Ganze so schnell wie möglich hinter uns zu bringen.«

Sie nickte einmal.

»Erzählen Sie uns einfach von Ihrem Ex-Mann.«

»Die ganze widerwärtige Geschichte?«, fragte sie rhetorisch. »Ich gebe Ihnen die Kurzfassung. Ich lernte ihn beim Schauspielunterricht kennen. Ich war achtzehn. Er war sieben Jahre älter, hatte bereits ein paar Filmrollen gehabt und sah darüber hinaus sehr, sehr gut aus. Man könnte sagen, ich war ihm rasch verfallen. Und ich wurde schwanger, bevor ich neunzehn war.«

Bosch vergewisserte sich, ob Edgar etwas davon aufschrieb. Edgar bemerkte den Blick und begann zu schreiben.

»Wir heirateten, und Sheila kam zur Welt. Ich versuchte nicht, Karriere zu machen. Ich muss zugeben, so wichtig war mir das nicht. Schauspielerin zu werden war damals für mich einfach das, was man eben machte. Ich hatte das Aussehen dafür, merkte aber bald, dass in Hollywood jedes Mädchen das Aussehen dafür hatte. Ich war vollauf damit zufrieden, zu Hause zu bleiben.«

»Wie sah es bei Ihrem Mann in beruflicher Hinsicht aus?«

»Zunächst sehr gut. Er bekam eine feste Rolle in First Infantry. Haben Sie die Serie mal gesehen?«

Bosch nickte. Es war eine im zweiten Weltkrieg spielende Serie, die in der zweiten Hälfte der 60er Jahre lief. Doch dann führte die veränderte Einstellung der Bevölkerung zum Vietnamkrieg und zum Krieg generell zu sinkenden Einschaltquoten, sodass sie eingestellt wurde. Thema der wöchentlich gesendeten Serie waren die Erlebnisse eines amerikanischen Armeetrupps hinter den deutschen Linien. Bosch hatte die Sendung als Kind sehr gemocht und immer versucht, keine Folge zu versäumen, ob er nun bei Pflegeeltern war oder in einem Heim.

»Sam spielte einen Deutschen. Wegen seiner blonden Haare und seines arischen Aussehens. Er war die letzten zwei Jahre dabei. Bis ich mit Arthur schwanger wurde.«

Das unterstrich sie mit einem Schweigen.

»Dann wurde die Serie wegen dieses idiotischen Kriegs in Vietnam abgesetzt. Sie wurde eingestellt, und Sam hatte Mühe, Arbeit zu finden. Er war auf diesen Deutschen festgelegt. Damals fing er richtig an zu trinken. Und mich zu schlagen. Tagsüber bewarb er sich für Rollen, ohne allerdings etwas zu kriegen. Und die Nächte verbrachte er damit, sich zu betrinken und seinen Frust an mir abzureagieren.«

»Warum an Ihnen?«

»Weil ich es war, die schwanger geworden war. Zuerst mit Sheila und dann mit Arthur. Das war beide Male nicht geplant gewesen, und irgendwann wuchs ihm einfach alles über den Kopf. Er reagierte sich an dem ab, der ihm gerade in die Quere kam.«

»Er wurde tätlich gegen Sie.«

»Tätlich? Wie abstrakt sich das anhört. Aber doch, er wurde tätlich. Viele Male.«

»Haben Sie ihn mal die Kinder schlagen sehen?«

Das war die Schlüsselfrage, deretwegen sie hergekommen waren. Alles andere war reine Staffage.

»Nicht direkt«, sagte sie. »Nur als ich mit Arthur schwanger war, hat er mich mal geschlagen. In den Bauch. Davon ist die Fruchtblase geplatzt, und die Wehen setzten sechs Wochen vor dem eigentlichen Termin ein. Arthur wog bei der Geburt gerade mal zwei Kilo.«

Bosch wartete. Der Ton, mit dem sie gesprochen hatte, deutete darauf hin, dass sie mehr sagen würde, wenn er ihr den Freiraum dafür ließ. Er blickte durch die Schiebetür hinter ihr auf den Golfplatz hinaus. Dort war ein tiefer Bunker, der ein Grün abschirmte. In diesem Bunker holte ein Mann in rotem Hemd und karierter Hose zum Schlag nach einem unsichtbaren Ball aus. Aus dem Bunker flogen Schwaden von Sand auf das Grün. Aber kein Ball.

Weiter hinten, auf der anderen Seite des Grüns, standen zwei Golfcarts, aus denen drei Golfer stiegen. Die obere Kante des Bunkers verdeckte ihnen die Sicht auf den Mann im roten Hemd. Bosch beobachtete, wie der Mann das Fairway hinauf und hinunter spähte, ob ihn jemand beobachtete; dann bückte er sich, hob den Ball auf und warf ihn im hohen Bogen eines perfekt getroffenen Schlags auf das Grün. Als er aus dem Bunker kletterte, hielt er den Schläger mit beiden Händen auf eine Art, die den Eindruck erwecken sollte, dass er den Ball gerade geschlagen hatte.

Schließlich begann Christine Waters wieder zu sprechen, und Bosch wandte sich ihr zu.

»Arthur wog bei der Geburt nur zwei Kilo. Er war das ganze erste Jahr sehr klein und kränkelte ständig. Wir sprachen zwar nie darüber, aber ich glaube, uns war beiden klar, dass Sam dem Jungen einen bleibenden Schaden zugefügt hatte. Irgendetwas stimmte einfach nicht mit ihm.«

»Haben Sie abgesehen von dem einen Mal, als er Sie geschlagen hat, nie mitbekommen, dass er Arthur oder Sheila geschlagen hat?«

»Es ist nicht auszuschließen, dass er Sheila mal versohlt hat. Aber daran kann ich mich nicht mehr erinnern. Er hat die Kinder nie geschlagen. Dafür hatte er mich.«

Bosch nickte. Für ihn ergab sich daraus die zwangsläufige Frage, wer als Opfer hatte herhalten müssen, als sie nicht mehr da war. Bosch dachte an die auf dem Obduktionstisch ausgebreiteten Knochen und die vielen Verletzungen, die Dr. Golliher. aufgezählt hatte.

»Ist mein Ma– ist Sam in Haft?«

Bosch sah sie an.

»Nein. Wir sammeln derzeit noch Fakten. Die sterblichen Überreste Ihres Sohnes deuten darauf hin, dass er über einen längeren Zeitraum hinweg massiven Misshandlungen ausgesetzt war. Wir sind noch dabei herauszufinden, wie es dazu kam.«

»Und Sheila? Wurde sie …?«

»Wir haben Sie noch nicht gezielt danach gefragt. Das werden wir aber noch. Mrs. Waters, wenn Ihr Mann Sie geschlagen hat, hat er das dann immer mit den Händen getan?«

»Manchmal schlug er mich auch mit Gegenständen. Einmal mit einem Schuh, erinnere ich mich. Er drückte mich auf den Boden und schlug damit auf mich ein. Und einmal warf er mit seiner Aktentasche nach mir. Er traf mich in die Rippen.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Was?«

»Nichts. Nur diese Aktentasche. Er nahm sie zu allen Vorsprechproben mit. Als ob er so ungeheuer wichtig wäre und so viele Projekte laufen hätte. Dabei war alles, was er darin hatte, ein paar Bewerbungsfotos und ein Flachmann.«

Selbst nach so vielen Jahren brannte Bitterkeit in ihrer Stimme.

»Mussten Sie mal ins Krankenhaus oder in die Notaufnahme? Gibt es konkrete Beweise für die Misshandlungen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Er hat mich nie so schwer verletzt, dass ich ins Krankenhaus musste. Außer bei dieser Geschichte mit Arthur, aber da habe ich gelogen. Ich sagte, ich wäre gefallen und davon wäre die Fruchtblase geplatzt. Wissen Sie, Detective, ich wollte nicht, dass es alle Welt erfährt.«

Bosch nickte.

»Als Sie Ihre Familie schließlich verlassen haben, war das geplant? Oder sind Sie eines Tages einfach gegangen?«

Sie antwortete zunächst nicht, sondern betrachtete die Erinnerung auf einem Bildschirm in ihrem Innern.

»Die Briefe an meine Kinder schrieb ich lange, bevor ich ging. Ich trug sie in meiner Handtasche mit mir herum und wartete einen günstigen Moment ab. An dem Abend, an dem ich schließlich ging, steckte ich sie unter ihre Kissen. Ich nahm nur meine Handtasche mit und die Sachen, die ich anhatte. Und mein Auto, das uns mein Vater zur Hochzeit geschenkt hatte. Das war alles. Ich hatte die Nase voll. Ich sagte ihm, wir bräuchten Medizin für Arthur. Er hatte getrunken. Er sagte, ich solle gehen und welche besorgen.«

»Und Sie sind nicht mehr zurückgekommen?«

»Kein einziges Mal. Etwa ein Jahr später, bevor ich hier raus nach Springs kam, fuhr ich nachts mal am Haus vorbei. Sah die Lichter brennen. Ich habe nicht angehalten.«

Bosch nickte. Ihm fiel nichts ein, was er sonst noch fragen könnte. Obwohl sich die Frau gut an diese frühe Phase ihres Lebens erinnern konnte, würden ihnen ihre Erinnerungen nicht helfen, ihrem Ex-Mann einen Mord anzuhängen, den er zehn Jahre, nachdem sie ihn zum letzten Mal gesehen hatte, begangen haben müsste. Vielleicht hatte Bosch das schon die ganze Zeit gewusst – dass sie nichts Wesentliches zur Lösung des Falls beitragen würde. Vielleicht hatte er sich nur ein Bild von einer Frau machen wollen, die ihre Kinder bei einem Mann zurückließ, den sie für ein Monster hielt.

»Wie sieht sie aus?«

Im ersten Moment wusste Bosch mit ihrer Frage nichts anzufangen.

»Meine Tochter.«

»Ähm, sie ist blond wie Sie. Ein bisschen größer, kräftiger gebaut. Keine Kinder, nicht verheiratet.«

»Wann wird Arthur begraben?«

»Das weiß ich nicht. Das müssten Sie im gerichtsmedizinischen Institut erfragen. Oder Sie könnten sich mit Sheila in Verbindung setzen, um zu sehen, ob …«

Er brach mitten im Satz ab. Er durfte sich nicht darauf einlassen, die dreißig Jahre alten Risse im Leben anderer Menschen zu kitten.

»Ich glaube, das war’s, Mrs. Waters. Vielen Dank für Ihre Hilfe.«

»Ja, vielen Dank«, sagte Edgar mit unverhohlenem Sarkasmus.

»Sie sind den weiten Weg hier raus gekommen, um so wenige Fragen zu stellen?«

»Das liegt, glaube ich, daran, dass Sie so wenig Antworten haben«, sagte Edgar.

Sie gingen zur Tür, und sie folgte ihnen in einigen Schritten Abstand. Draußen, unter dem Portikus, blickte sich Bosch nach der Frau um, die in der offenen Tür stand. Sie sahen sich einen Moment in die Augen. Er überlegte, was er sagen könnte. Aber er hatte nichts für sie. Sie schloss die Tür.

28

Kurz vor elf bogen sie auf den Parkplatz der Polizeistation. Sie hatten einen 16-Stunden-Tag hinter sich, der ihnen so gut wie nichts an Beweismaterial eingebracht hatte, womit sie jemanden vor Gericht hätten stellen können. Trotzdem war Bosch zufrieden. Sie hatten die Identifizierung, und das war der Mittelpunkt des Rades. Von da aus würde sich alles Weitere entwickeln.

Edgar wünschte ihm eine gute Nacht und ging direkt zu seinem Auto, ohne vorher das Stationsgebäude zu betreten. Bosch wollte sich noch beim diensthabenden Sergeant erkundigen, ob sich mit Johnny Stokes etwas ergeben hatte und ob neue telefonische Hinweise eingegangen waren. Außerdem würde er, vielleicht bei Dienstschluss Julia Brasher sehen, wenn er bis elf bliebe. Er wollte mit ihr reden.

In der Station war nicht viel los. Die Cops von der Mitternachtsschicht waren oben beim Appell. Auch die Diensthabenden waren oben. Bosch ging den Flur hinunter zum Bereitschaftsraum der Detectives. Die Lichter waren aus. Das verstieß gegen eine Anordnung des Polizeichefs. Der Polizeichef hatte angeordnet, dass sowohl im Parker Center als auch in jeder anderen Polizeistation ständig Licht brennen müsste. Dem lag der Gedanke zugrunde, der Bevölkerung müsste der Eindruck vermittelt werden, dass die Polizei im Kampf gegen das Verbrechen nie schlief. Die Folge war, dass in der ganzen Stadt jede Nacht in leeren Polizeidienststellen hell die Lichter brannten.

Bosch knipste die Lampenreihe über dem Morddezernattisch an und ging zu seinem Platz. Es lagen mehrere rosa Zettel mit telefonischen Nachrichten darauf. Sie waren alle von Journalisten oder betrafen andere anhängige Fälle. Die Anrufe der Reporter warf er in den Abfalleimer, die anderen legte er in die oberste Schublade, um ihnen am nächsten Tag nachzugehen.

Außerdem lagen zwei an ihn adressierte LAPD-Umschläge auf dem Tisch. Der erste enthielt Gollihers Befund. Bosch legte ihn beiseite, um ihn später zu lesen. Der zweite Umschlag war von der Spurensicherung. Bosch fiel ein, dass er vergessen hatte, Antoine Jesper wegen des Skateboards anzurufen.

Gerade als er den Umschlag öffnen wollte, merkte er, dass ein zusammengefalteter Zettel darunter gelegen hatte. Er faltete ihn auseinander und las ihn. Obwohl die kurze Nachricht keine Unterschrift trug, wusste er, sie war von Julia.

Wo steckst du, du harter Bursche?

Er hatte vergessen, dass er ihr gesagt hatte, sie solle im Bereitschaftsraum vorbeischauen, bevor sie ihren Dienst antrat. Er lächelte über die Nachricht, hatte aber auch ein schlechtes Gewissen, weil er es vergessen hatte. Außerdem fiel ihm wieder Edgars Mahnung ein, er solle nur ja vorsichtig sein.

Er faltete den Zettel wieder und legte ihn in seine Schublade. Er fragte sich, wie Julia darauf reagieren würde, worüber er mit ihr sprechen wollte. Er war todmüde, wollte aber nicht bis zum nächsten Tag damit warten.

Der Umschlag von der Spurensicherung enthielt eine einseitige Beweismittelanalyse von Jesper. Bosch überflog den Bericht. Jesper bestätigte darin, dass das Skateboard von der Boneyard Boards Inc., einer Firma in Huntington Beach, hergestellt worden war. Das Modell lief unter der Bezeichnung »Boney Board«, wobei dieses spezielle Board von Februar 1978 bis Juni 1986 hergestellt worden war. Dann hatten Konstruktionsänderungen zu einer leichten Veränderung an der Spitze geführt.

Bevor Bosch jedoch dazu kam, sich über die Übereinstimmung dieser Daten mit dem zeitlichen Rahmen des Falls zu freuen, las er den letzten Abschnitt des Berichts, der diese Übereinstimmung wieder in Frage stellte.

Die Achsen (Radaufhängungen) sind von einer Konstruktionsweise, wie sie Boneyard zum ersten Mal im Mai 1984 auf den Markt gebracht hat. Auch die Graphitrollen deuten auf ein späteres Herstellungsdatum hin. Graphitrollen wurden erst Mitte der 80er Jahre üblich. Da Achsen und Rollen austauschbar sind und von Boardern häufig ausgetauscht und ersetzt werden, ist es unmöglich, das genaue Herstellungsdatum des fraglichen Skateboards zu bestimmen. Solange uns keine weitere Hinweise zur Verfügung stehen, lässt sich der Herstellungszeitraum nicht weiter einengen als zwischen Februar 1978 und Juni 1986.

Bosch steckte den Bericht in den Umschlag zurück und warf ihn auf den Schreibtisch. Der Befund war nicht eindeutig, aber wie Bosch die Sache sah, deuteten die von Jesper aufgeführten Faktoren eher darauf hin, dass es sich bei dem Skateboard nicht um das von Arthur Delacroix handelte. In seinen Augen schloss der Bericht Nicholas Trents Beteiligung am Tod des Jungen eher aus, als dass er ihn bestätigte. Am Morgen würde er einen Bericht mit seinen Schlussfolgerungen tippen und ihn Lt. Billets geben, damit sie ihn an Deputy Chief Irvings Büro weiterleitete.

Wie zur Unterstreichung der Tatsache, dass er bei den Ermittlungen auf diesem Weg nicht weiterkäme, hallte ein lautes Knallen den Flur herauf, als der Hinterausgang der Polizeistation aufflog. Es folgten mehrere laute Männerstimmen, die alle in die Nacht hinaus strebten. Der Appell war vorbei und frische Truppen zogen ins Feld, ihre Stimmen voller Wir-gegen-sie-Kampfgeist.

Ungeachtet der Wünsche des Polizeichefs schaltete Bosch das Licht aus und ging den Flur hinunter zum Büro des Diensthabenden. In dem kleinen Büro waren zwei Sergeants. Lenkov machte Feierabend, und Renshaw trat gerade ihren Dienst an. Beide reagierten überrascht auf Boschs spätes Erscheinen, fragten ihn aber nicht, was er in der Station machte.

»Und?«, fragte Bosch. »Irgendwas über meinen Freund Johnny Stokes?«

»Noch nicht«, sagte Lenkov. »Aber wir halten die Augen offen. Wir machen die Kollegen bei allen Appellen darauf aufmerksam und haben inzwischen die Fotos in den Autos. Also …«

»Sie geben mir Bescheid.«

»Wir geben Ihnen Bescheid.«

Renshaw nickte zur Bestätigung.

Bosch überlegte, ob er fragen sollte, ob Julia Brasher schon von ihrer Schicht zurückgekommen war, tat es dann aber nicht. Er bedankte sich und trat wieder auf den Flur hinaus. Irgendetwas an der Begegnung war eigenartig gewesen, so, als hätten sie es nicht erwarten können, dass er wieder ging. Er spürte, es hing damit zusammen, dass sich die Geschichte zwischen ihm und Julia langsam rumsprach. Vielleicht wussten sie, dass sie gleich von ihrer Schicht zurückkommen würde, und wollten vermeiden, sie miteinander zu sehen. Sonst wären sie als Vorgesetzte Zeugen eines Verstoßes gegen die Dienstvorschriften geworden. So selten diese belanglose Bestimmung auch geahndet wurde, war es dennoch besser, wenn sie den Verstoß nicht sahen und hinterher kein Auge zudrücken mussten.

Bosch ging durch den Hinterausgang auf den Parkplatz hinaus. Er hatte keine Ahnung, ob Julia im Umkleideraum, noch auf Streife oder bereits nach Hause gefahren war. Die Mitternachtsschicht war gleitend. Man kam nicht eher zurück, als bis der Diensthabende die Ablösung losgeschickt hatte.

Er fand ihr Auto auf dem Parkplatz und wusste, dass er sie nicht verpasst hatte. Er ging zum Stationsgebäude zurück, um sich auf die Code-7-Bank zu setzen. Doch als er sie erreichte, saß Julia bereits darauf. Vom Duschen war ihr Haar noch leicht feucht. Sie trug eine verwaschene Bluejeans und einen langärmligen Rollkragenpullover.

»Ich habe gehört, dass du hier warst«, sagte sie. »Ich habe nachgesehen, aber weil das Licht aus war, dachte ich, ich hätte dich verpasst.«

»Erzähl das mit dem Licht bloß nicht dem Chief.«

Sie lächelte, und Bosch setzte sich neben sie. Er wollte sie berühren, tat es aber nicht.

»Und das von uns auch nicht«, fügte er hinzu.

Sie nickte.

»Tja. Inzwischen wissen es eine Menge Leute.«

»Ja. Darüber wollte ich mit dir reden. Hast du Lust, noch was trinken zu gehen?«

»Klar.«

»Gehen wir einfach ins Cat and Fiddle. Ich habe heute keine Lust mehr, groß rumzufahren.«

Statt zusammen durch die Station und zum Haupteingang hinauszugehen, machten sie den Umweg über den Parkplatz und um das Gebäude herum. Sie gingen die zwei Straßen zum Sunset hoch und dann noch mal zwei Straßen weiter zu dem Pub. Unterwegs entschuldigte sich Bosch, dass er vor Beginn ihrer Schicht nicht im Bereitschaftsraum gewesen war, und erzählte ihr, dass er nach Palm Springs gefahren war. Sie war beim Gehen sehr still und nickte meistens nur zu seinen Ausführungen. Auf das anstehende Thema kamen sie erst zu sprechen, als sie das Pub erreicht und an einem der Tische am Kamin Platz genommen hatten.

Beide bestellten Guinness, und dann verschränkte Julia die Arme auf dem Tisch und fixierte Bosch mit einem harten Blick.

»Okay, Harry, mein Drink ist bereits unterwegs. Du kannst mir also reinen Wein einschenken. Aber ich muss dich warnen, falls du mir sagen willst, dass wir einfach bloß gute Freunde sein sollen. Freunde habe ich nämlich schon genug.«

Bosch konnte nicht anders. Er musste grinsen. Ihre Unverblümtheit, ihre Direktheit gefiel ihm. Er schüttelte den Kopf.

»Nein, ich will nicht dein Freund sein, Julia. Ganz und gar nicht.«

Er fasste über den Tisch und drückte ihren Unterarm. Instinktiv sah er sich um, um sich zu vergewissern, dass es keinen Kollegen hierher verschlagen hatte. Er entdeckte niemand, den er kannte, und sah Julia wieder an.

»Was ich will, ist mit dir zusammen sein. So, wie wir das bisher waren.«

»Gut. Ich auch.«

»Aber wir müssen vorsichtig sein. Du bist noch nicht lange genug bei der Polizei. Ich dagegen schon. Und deshalb weiß ich, wie schnell sich so was rumspricht. Es ist also meine Schuld. Wir hätten an dem ersten Abend auf keinen Fall deinen Wagen auf dem Parkplatz stehen lassen dürfen.«

»Die können mich mal, wenn sie keinen Spaß verstehen.«

»Nein, es ist –«

Er wartete, bis die Bedienung ihre Biere auf kleine Papieruntersetzer mit dem Guinness-Wappen gestellt hatte.

»So ist es nicht, Julia«, sagte er, als sie wieder allein waren. »Wenn wir weitermachen wollen, müssen wir vorsichtiger sein. Wir müssen auf Tauchstation gehen. Keine Treffen an der Bank mehr, keine Zettel, nichts mehr in der Art. Nicht mal hierher können wir noch gehen, weil hier Cops herkommen. Wir müssen total untertauchen. Wir treffen uns außerhalb der Station, wir unterhalten uns außerhalb der Station.«

»Wenn man dich so reden hört, könnte man meinen, wir wären so was wie Spione.«

Bosch nahm sein Glas, stieß damit gegen ihres und nahm einen langen Schluck daraus. Es schmeckte so gut nach so einem langen Tag. Er musste sofort ein Gähnen unterdrücken, wovon sich Julia anstecken ließ.

»Spione? Da liegst du gar nicht mal so falsch. Vergiss nicht, ich bin schon über fünfundzwanzig Jahre bei der Polizei. Du bist noch eine Anfängerin, ein Baby. Ich habe mehr Feinde als du Festnahmen vorzuweisen hast. Einige dieser Leute würden jede Gelegenheit ergreifen, um mich fertig zu machen, wenn sie nur könnten. Das klingt vielleicht so, als würde ich mir nur um mich selbst Gedanken machen, aber die Sache ist die: Wenn sie, um mich zu kriegen, einen Anfänger fertig machen müssen, tun sie das, ohne mit der Wimper zu zucken. Und das ist mein voller Ernst. Ohne mit der Wimper zu zucken.«

Sie zog den Kopf ein und spähte in beide Richtungen.

»Okay, Harry – das heißt, Geheimagent Null-Null-Fünfundvierzig.«

Bosch lächelte und schüttelte den Kopf.

»Ja, ja, du denkst, das ist alles ein Witz. Warte nur, bis du deine erste Dienstaufsichtsbeschwerde am Hals hast. Dann siehst du, wie das läuft.«

»Jetzt komm schon, ich denke nicht, das ist ein Witz. Ich mache mich nur darüber lustig.«

Sie tranken beide von ihrem Bier, und Bosch lehnte sich zurück und versuchte sich zu entspannen. Die Hitze aus dem Kamin fühlte sich gut an. Auf dem Weg hierher war es ziemlich frisch gewesen. Er sah Julia an, und sie lächelte, als wüsste sie ein Geheimnis über ihn.

»Was ist?«

»Nichts. Du steigerst dich da immer gleich so rein.«

»Ich versuche nur, dich zu beschützen, mehr nicht. Ich habe schon über fünfundzwanzig Jahre auf dem Buckel, mir kann das Ganze ziemlich egal sein.«

»Was soll das heißen? Ich habe gehört, dass man mit fünfundzwanzig plus … dass man da praktisch unantastbar ist oder so ähnlich.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Niemand ist unantastbar. Aber wenn man die Fünfundzwanzig-Jahre-Marke erreicht hat, ist man an der Spitze der Pensionsleiter angelangt. Es ist also egal, ob du mit fünfundzwanzig oder mit fünfunddreißig Jahren aufhörst, du kriegst immer die gleiche Rente. ›Fünfundzwanzig plus‹ heißt also nur, man hat etwas Leck-mich-am-Arsch-Spielraum. Wenn dir nicht passt, wie sie mit dir umspringen, kannst du jederzeit Schluss machen und alles hinschmeißen. Denn dann machst du es nicht mehr wegen des Geldes und des Kicks.«

Die Bedienung stellte einen Korb mit Popcorn auf den Tisch. Julia ließ etwas Zeit verstreichen, dann beugte sie sich über den Tisch, sodass ihr Kinn fast direkt über ihrem Bierglas war.

»Warum machst du es dann?«

Bosch zuckte mit den Schultern und blickte auf sein Glas hinab.

»Wegen des Jobs, schätze ich … Nichts Großartiges, nichts Heroisches. Nur die Chance, in einer beschissenen Welt hin und wieder was geradezubiegen.«

Er zeichnete mit dem Daumen Muster in das beschlagene Glas und sprach weiter, ohne den Blick davon abzuwenden.

»Dieser Fall zum Beispiel …«

»Was ist damit?«

»Wenn es uns gelingt, die einzelnen Teile richtig zusammenzusetzen und ihn zu lösen … vielleicht können wir dann ein bisschen was von dem gutmachen, was diesem Jungen passiert ist. Ich weiß nicht, ich glaube, es könnte der Welt etwas, ein ganz kleines bisschen, bedeuten.«

Er dachte an den Schädel, den Golliher ihm diesen Morgen gezeigt hatte. Ein Mordopfer, das 9000 Jahre im Teer begraben lag. Eine Stadt der Knochen, und alle warten darauf, aus dem Boden hochzukommen. Wozu? Vielleicht ist es längst allen egal.

»Ich weiß nicht«, sagte er. »Vielleicht ist es auf lange Sicht völlig unerheblich. Selbstmordattentäter attackieren New York und dreitausend Menschen sind tot, bevor sie ihre erste Tasse Kaffee zu Ende getrunken haben. Was zählen da schon ein paar Knochen, die vor Jahren in der Erde verscharrt wurden?«

Sie lächelte sanft und schüttelte den Kopf.

»Komm mir bloß nicht auf die existentialistische Tour, Harry. Das Einzige, was zählt, ist, dass es dir etwas bedeutet. Und wenn es dir etwas bedeutet, ist es wichtig, dass du tust, was in deiner Macht steht. Egal, was auf der Welt passiert, wir werden immer Helden brauchen. Ich hoffe, eines Tages die Chance zu bekommen, einer zu werden.«

»Schon möglich.«

Er nickte und wich ihrem Blick aus. Er spielte weiter an seinem Glas herum.

»Kannst du dich noch an diesen Werbespot im Fernsehen erinnern, wo diese alte Frau auf dem Boden liegt und sagt: ›Ich bin hingefallen und kann nicht mehr aufstehen‹, und alle haben Witze darüber gemacht?«

»Ja, ich kann mich erinnern. Am Venice Beach verkaufen sie T-Shirts, wo das draufsteht.«

»Tja … also, manchmal komme ich mir so vor. Damit meine ich, fünfundzwanzig plus. Man kommt nicht so weit, ohne ab und zu Scheiße zu bauen. Man fällt hin, Julia, und manchmal hat man das Gefühl, man kann nicht mehr aufstehen.«

Er nickte sich selbst zu.

»Aber dann hat man Glück und kriegt einen Fall, bei dem man sich sagt, das ist es. Man spürt es einfach. Das ist der Fall, der mir wieder auf die Beine hilft.«

»So was nennt man Erlösung, Harry. Wie heißt es in diesem Song? ›Everybody wants a shot at it.‹ Jeder möchte eine Gelegenheit dazu.«

»Etwas in der Richtung, ja.«

»Und vielleicht ist dieser Fall deine Gelegenheit?«

»Ja, das glaube ich. Das hoffe ich.«

»Dann also: Auf die Erlösung.«

Sie hob ihr Glas.

»Halt fest«, sagte er.

Sie stieß gegen seines. Etwas von ihrem Bier schwappte in sein fast leeres Glas.

»Entschuldigung. Das muss ich erst noch üben.«

»Schon gut. Ich brauchte sowieso noch etwas Bier.«

Er hob sein Glas und leerte es. Dann stellte er es auf den Tisch zurück und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, »Kommst du dann heute mit zu mir?«, fragte er.

Sie schüttelte den Kopf.

»Nein, ich komme nicht mit zu dir.«

Er runzelte die Stirn und begann sich schon zu fragen, ob ihr seine Frage zu direkt gewesen war.

»Ich folge dir nach Hause«, sagte sie. »Hast du schon wieder vergessen? Ich darf mein Auto nicht auf dem Parkplatz stehen lassen. Von jetzt an heißt es: alles streng geheim, husch-husch, dass keiner was mitbekommt.«

Er lächelte. Das Bier und ihr Lächeln wirkten Wunder bei ihm.

»Da hast du mich erwischt.«

»Ich hoffe, in mehr als einer Hinsicht.«

29

Bosch kam spät zu dem Treffen in Lt. Billets Büro. Außer Medina von der Pressestelle war auch Edgar schon da, was Seltenheitswert hatte. Billets wies ihm mit dem Bleistift, den sie in der Hand hielt, einen Platz zu, dann griff sie nach dem Telefon und wählte eine Nummer.

»Hier Lieutenant Billets«, meldete sie sich, als am anderen Ende der Leitung abgehoben wurde. »Sie können Chief Irving sagen, wir sind jetzt vollzählig und können anfangen.«

Bosch sah Edgar an und zog die Augenbrauen hoch. Der Deputy Chief blieb weiter direkt in die Ermittlungen eingeschaltet.

Billets legte auf und sagte: »Er ruft zurück, und dann lege ich ihn auf die Lautsprecher.«

»Zum Zuhören oder zum Anweisungen Erteilen?«, fragte Bosch.

»Das wird sich zeigen.«

»Während wir hier warten«, sagte Medina. »Ich habe die ersten Reaktionen auf einen BOLO erhalten, den Sie rausgegeben haben. Für einen John Stokes? Wie soll ich darauf reagieren? Ist er ein neuer Verdächtiger?«

Bosch ärgerte sich. Ihm war klar gewesen, dass die Medien früher oder später von dem bei jedem Appell verteilten »Be on the Lookout«-Zettel erfahren würden, mit dem die Streifenpolizisten aufgefordert wurden, nach Johnny Stokes Ausschau zu halten. Er hatte nur nicht damit gerechnet, dass es so schnell dazu käme.

»Nein, er ist kein Verdächtiger«, sagte er zu Medina. »Und wenn uns die Journalisten wieder genauso reinpfuschen wie bei Trent, finden wir den Kerl nie. Wir würden nur gern mit ihm reden. Er kannte das Opfer. Vor vielen Jahren.«

»Haben Sie das Opfer denn inzwischen identifiziert?«

Bevor Bosch antworten konnte, summte das Telefon. Billets ging dran und legte Deputy Chief Irving auf die Freisprechanlage.

»Chief, wir haben die Detectives Bosch und Edgar hier sowie Officer Medina von der Pressestelle.«

»Sehr gut«, dröhnte Irvings Stimme aus dem Lautsprecher der Telefonanlage. »Wie sieht es inzwischen aus?«

Billets begann, auf einen Knopf ihres Telefons zu tippen, um die Lautstärke zu reduzieren.

»Äh, könnten Sie das vielleicht übernehmen, Harry?«, sagte sie.

Bosch griff in die Innentasche seines Sakkos und holte sein Notizbuch heraus. Er ließ sich Zeit. Ihm gefiel die Vorstellung, dass Irving jetzt in seinem Büro im Parker Center an seinem makellosen Glasschreibtisch saß und wartete, dass Stimmen aus dem Telefon kamen. Er schlug das Notizbuch auf einer Seite auf, die er diesen Morgen beim Frühstück mit Julia vollgeschrieben hatte.

»Detective, sind Sie da?«, fragte Irving.

»Äh, ja, Sir, natürlich bin ich da. Ich habe nur noch ein paar Notizen durchgesehen. Ähm, das Wichtigste ist, wir haben eine definitive Identifizierung des Opfers. Der Junge heißt Arthur Delacroix. Er verschwand am vierten Mai neunzehnhundertachtzig aus dem Haus seiner Eltern in der Miracle Mile. Er war zwölf Jahre alt.«

In Erwartung von Fragen machte er an dieser Stelle eine Pause. Er bekam mit, dass sich Medina den Namen notierte.

»Ich weiß nicht, ob wir ihn schon bekannt geben sollen«, sagte Bosch.

»Wieso nicht?«, fragte Irving. »Soll das heißen, die Identifizierung ist nicht hundertprozentig?«

»Nein, wir sind hundertprozentig sicher, Chief. Es ist nur so: Wenn wir den Namen bekannt geben, posaunen wir möglicherweise hinaus, in welcher Richtung wir jetzt weiterermitteln.«

»Und in welcher wäre das?«

»Na ja, wir sind ziemlich sicher, dass Nicholas Trent nichts mit der Sache zu tun hatte. Deshalb konzentrieren wir uns jetzt auf andere Aspekte. Der Obduktionsbefund – die Verletzungen der Knochen – deuten auf chronische Misshandlungen hin, die in früheste Kindheit zurückreichen. Die Mutter ist schon früh von der Bildfläche verschwunden, deshalb nehmen wir jetzt den Vater unter die Lupe. Bisher haben wir noch keinen Kontakt mit ihm aufgenommen. Wir sammeln noch Material. Wenn wir jetzt allerdings bekannt geben, dass wir den Jungen identifiziert haben, und der Vater bekommt es mit, warnen wir ihn möglicherweise, ohne dass das nötig wäre.«

»Wenn er es war, der den Jungen dort oben verscharrt hat, ist er bereits gewarnt.«

»Bis zu einem gewissen Grad, ja. Aber er weiß auch, dass wir unmöglich eine Verbindung zu ihm herstellen können, solange wir den Jungen nicht identifiziert haben. Solange wir ihn nicht identifizieren können, hat er nichts zu befürchten. Das gibt uns etwas mehr Zeit, ihn unter die Lupe zu nehmen.«

»Verstehe«, sagte Irving.

In den paar Momenten, die sie darauf schweigend dasaßen, wartete Bosch, dass Irving noch etwas sagte. Aber das tat er nicht. Bosch sah Billets an und breitete in einer Was-ist-jetzt?-Geste die Hände aus. Sie zuckte mit den Schultern.

»Dann …«, begann Bosch, »geben wir ihn also nicht bekannt, oder?«

Schweigen. Dann: »Das halte ich für das Vernünftigste«, sagte Irving.

Medina riss die Seite, auf die er geschrieben hatte, aus seinem Notizblock, zerknüllte sie und warf sie in den Mülleimer in der Ecke.

»Gibt es irgendetwas, was wir bekannt geben können?«, fragte Irving.

»Ja«, sagte Bosch rasch. »Wir können sagen, dass Trent nichts damit zu tun hatte.«

»Auf keinen Fall«, erwiderte Irving genauso schnell. »Das machen wir am Schluss. Wenn es Ihnen gelingt, den Fall vor Gericht zu bringen, erledigen wir den Rest.«

Bosch sah Edgar und dann Billets an.

»Chief«, sagte er. »Wenn wir es so machen, schneiden wir uns unter Umständen ins eigene Fleisch.«

»Inwiefern?«

»Es ist ein alter Fall. Je älter der Fall, desto schwieriger die Aufklärung. Wir dürfen kein Risiko eingehen. Wenn wir nicht an die Öffentlichkeit gehen und sagen, Trent ist unschuldig, spielen wir dem Kerl, den wir irgendwann fassen, eine Möglichkeit zu seiner Verteidigung in die Hände. Er kann dann auf Trent zeigen und sagen, er war ein Kinderschänder, er war es.«

»Aber das kann er doch in jedem Fall tun – egal, ob wir Trents Unschuld jetzt oder später bekannt geben.«

Bosch nickte.

»Das stimmt. Aber ich sehe es mehr in Hinblick auf meine Zeugenaussage vor Gericht. Ich möchte sagen können, wir haben Trent überprüft und rasch festgestellt, dass er es nicht war. Ich möchte mich nicht von einem Anwalt fragen lassen müssen, warum wir, wenn seine Unschuld so rasch erwiesen war, ein oder zwei Wochen gewartet haben, das bekannt zu geben. Chief, es wird so aussehen, als hätten wir etwas zu verbergen. Es ist nur eine sehr feine Nuance, aber sie wird nicht ohne Wirkung bleiben. Geschworene suchen geradezu nach einem Grund, der Polizei generell und dem LAPD speziell misstrauen –«

»Okay, Detective, ich habe Ihren Standpunkt zur Kenntnis genommen. Trotzdem bleibe ich bei meiner Entscheidung. Es wird zu Trent keine Presseerklärung geben. Nicht zum gegenwärtigen Zeitpunkt, nicht, bis wir einen vernünftigen Verdächtigen haben, den wir der Öffentlichkeit präsentieren können.«

Bosch schüttelte den Kopf und sank ein wenig in sich zusammen.

»Was noch?«, fragte Irving. »In zwei Minuten habe ich eine Besprechung mit dem Polizeichef.«

Bosch sah Billets an und schüttelte wieder den Kopf. Er hatte nichts mehr, was er herauszurücken bereit war. Billets ergriff das Wort.

»Chief, das ist, glaube ich, im Moment der Stand der Dinge.«

»Wann wollen Sie sich den Vater vornehmen, Detectives?«

Bosch deutete mit dem Kinn auf Edgar.

»Äh, Chief, hier spricht Detective Edgar. Wir suchen noch nach einem Zeugen, mit dem wir möglichst sprechen sollten, bevor wir uns den Vater vornehmen. Es handelt sich um einen Jugendfreund des Opfers. Wir glauben, er könnte etwas über die Misshandlungen wissen, die dem Opfer zugefügt wurden. Wir haben vor, uns dafür noch einen Tag Zeit zu lassen. Wir glauben, er ist hier in Hollywood, und wir haben eine Menge Leute, die nach ihm Ausschau …«

»Ja, geht in Ordnung, Detective. Wir werden diese Runde morgen Vormittag wieder einberufen.«

»Jawohl, Chief«, sagte Billets. »Wieder um halb zehn?«

Es kam keine Antwort. Irving war bereits nicht mehr dran.

30

Den Rest des Vormittags verbrachten Bosch und Edgar damit, ihre Berichte und die Mordakte auf den neuesten Stand zu bringen und alle Krankenhäuser der Stadt anzurufen, um die Suche nach den Unterlagen abzublasen, die sie am Montagmorgen per Durchsuchungsbefehl angeordnet hatten. Bis Mittag hatte Bosch allerdings genug von der Büroarbeit und sagte, er müsse raus aus der Polizeistation.

»Wo willst du hin?«, fragte Edgar.

»Ich habe es satt, bloß rumzusitzen und zu warten«, sagte Bosch. »Komm, fahren wir los und sehen ihn uns mal an.«

Sie nahmen Edgars Privatwagen, weil er nicht als Polizeiauto zu erkennen war und im Fuhrpark keine Zivilfahrzeuge mehr erhältlich waren. Sie fuhren auf dem Highway 101 ins Valley hoch und dann auf dem 405er bis zur Ausfahrt Van Nuys nach Norden. Der Manchester Trailer Park lag am Sepulveda Boulevard, nicht weit von der Victory. Sie fuhren einmal daran vorbei, bevor sie umkehrten und in die Wohnwagensiedlung bogen.

Es gab kein Pförtnerhäuschen, nur eine gelb gestreifte Bodenschwelle. Die Straße führte ihm Kreis um die Siedlung, und Sam Delacroix’ Wohnwagen stand im hinteren Teil an der sechs Meter hohen Schallschutzmauer, die das Gelände vom Freeway abgrenzte. Die Mauer sollte dazu dienen, den ununterbrochenen Verkehrslärm vom Freeway zu dämpfen. Alles, was sie tat, war, ihn umzulenken und seine Tonhöhe zu verändern. Aber zu hören war er noch genauso.

Der Wohnwagen war ein Single-Wide voller Rostflecken, die von den Nietnähten die Aluminiumverkleidung hinabtropften. Unter seinem Vordach standen ein Klapptisch und ein Holzkohlengrill. Von einem der Stützpfosten des Vordachs war zur Ecke des nächsten Wohnwagens eine Wäscheleine gespannt. Auf der Rückseite des schmalen Stellplatzes quetschte sich ein Aluminiumlagerschuppen von der Größe eines Aborts an die Schallschutzmauer.

Tür und Fenster des Wohnwagens waren zu. Auf dem Parkplatz stand kein Fahrzeug. Edgar fuhr im Schritttempo daran vorbei.

»Sieht aus, als wäre niemand zu Hause.«

»Sehen wir mal auf der Driving Range nach«, sagte Bosch. »Wenn er dort ist, kannst du ja vielleicht einen Eimer Bälle schlagen.«

»Gegen ein bisschen Training ist nichts einzuwenden.«

Auf der Driving Range herrschte kaum Betrieb, aber es sah so aus, als wäre am Vormittag einiges los gewesen. Die Rasenfläche war mit Golfbällen übersät; sie war dreihundert Meter lang und endete an der Schallschutzmauer, die auch entlang der Wohnwagensiedlung verlief. Um die Autofahrer auf dem Freeway vor zu weiten Bällen zu schützen, waren darüber zwischen hohen Pfosten Netze gespannt. Den hinteren Teil der Driving Range überquerte gerade ein kleiner, hinten mit Ballsammlern bestückter Traktor, dessen Fahrer durch einen Käfig geschützt war.

Eine Weile beobachtete Bosch ihn allein, dann kam auch Edgar mit einem halbvollen Eimer Golfbälle und seiner Schlägertasche, die im Kofferraum seines Autos gewesen war.

»Ich nehme an, das ist er«, sagte Edgar.

»Ja.«

Bosch ging zu einer Bank und setzte sich, um seinem Partner zuzusehen, wie er von einem kleinen Quadrat aus Gummigras ein paar Bälle schlug. Edgar hatte Jackett und Krawatte abgelegt. So wirkte er gar nicht so deplaziert. Ein paar dieser grünen Quadrate weiter schlugen zwei Männer in Anzughosen und Buttondown-Hemden Bälle; anscheinend nutzten sie die Mittagspause, um an ihrer Schlagtechnik zu feilen.

Edgar lehnte seine Tasche gegen ein Holzgestell und wählte eins der Eisen aus. Er zog einen Handschuh an, den er aus der Tasche genommen hatte, machte zum Aufwärmen ein paar Schwünge und begann dann, Bälle zu schlagen. Die ersten paar Male hoppelten sie nur über den Boden, und er schimpfte vor sich hin. Dann gewannen die Bälle langsam an Höhe, und er wurde zufriedener mit sich.

Bosch sah amüsiert zu. Er hatte noch nie Golf gespielt und konnte die Faszination, die dieser Sport auf viele Leute ausübte, nicht verstehen – so spielten zum Beispiel die meisten Detectives aus dem Bereitschaftsraum mit fast religiöser Inbrunst, und es gab ein regelrechtes Netzwerk von Polizeiturnieren, die in ganz Kalifornien abgehalten wurden. Es machte ihm Spaß, zu beobachten, wie Edgar langsam Feuer fing, obwohl Abschläge auf der Range gar nicht zählten.

»Ziel mal auf ihn«, sagte er, als er glaubte, dass sich Edgar genug aufgewärmt hatte.

»Harry«, sagte Edgar. »Ich weiß zwar, dass du nicht spielst, aber vielleicht interessiert es dich trotzdem: Beim Golf schlägt man den Ball zum Flaggenstock – zur Fahne. Im Golf gibt es keine beweglichen Ziele.«

»Wie kommt es dann, dass Ex-Präsidenten ständig Leute treffen?«

»Weil die das dürfen.«

»Jetzt mach schon, du hast doch selbst gesagt, dass jeder versucht, den Typ auf dem Traktor zu treffen. Probier’s mal.«

»Jeder bis auf die richtigen Golfer.«

Aber er nahm eine Stellung ein, aus der Bosch ablesen konnte, dass er auf den Traktor zielte, der gerade das Ende einer Bahn erreicht hatte und wendete, um in der anderen Richtung zurückzufahren. Den Metermarkierungen nach zu urteilen, war der Traktor etwa hundertvierzig Meter entfernt.

Edgar holte aus, brachte den Ball aber wieder nicht hoch.

»Mist! Hast du gesehen, Harry? Das könnte meinem Spiel schaden.«

Bosch begann zu lachen.

»Was gibt es da zu lachen?«

»Es ist doch nur ein Spiel, Mann. Probier’s noch mal.«

»Ohne mich. Das ist doch kindisch.«

»Jetzt mach schon.«

Edgar sagte nichts. Er brachte seinen Körper wieder in Stellung und zielte auf den Traktor, der jetzt in der Mitte der Driving Range war. Er holte aus und traf den Ball mit voller Wucht. Die Richtung stimmte, aber er flog mindestens fünf Meter über den Traktor.

»Guter Schlag«, sagte Bosch. »Außer du wolltest den Traktor treffen.«

Edgar sah ihn finster an, sagte aber nichts. In den nächsten fünf Minuten schlug er einen Ball nach dem anderen nach dem Traktor, kam aber nie näher als zehn Meter an ihn ran. Bosch sagte die ganze Zeit nichts, aber Edgars Frust steigerte sich, bis er sich umdrehte und wütend hervorstieß: »Willst du mal versuchen?«

Bosch spielte den Erstaunten.

»Ach, du versuchst immer noch, ihn zu treffen? Hab ich gar nicht gemerkt.«

»Komm, gehen wir.«

»Dein Eimer ist noch halb voll.«

»Ist mir doch egal. Das wirft mich einen Monat zurück.«

»Mehr nicht?«

Wütend steckte Edgar den Schläger, den er benutzt hatte, in seinen Golfsack zurück und bedachte Bosch mit seinem vernichtendsten Blick. Bosch musste sich anstrengen, um nicht laut loszulachen.

»Jetzt stell dich nicht so an, Jerry, ich möchte den Kerl aus der Nähe zu sehen bekommen. Kannst du nicht noch ein paar Bälle schlagen? Wie es aussieht, ist er gleich fertig.«

Edgar sah auf die Range hinaus. Der Traktor war jetzt in der Nähe der 50-Meter-Markierungen. Gesetzt den Fall, dass er hinten an der Schallschutzmauer angefangen hatte, musste er in Kürze fertig werden. Um noch einmal die ganze Range abzufahren, lagen nicht genügend neue Bälle herum – nur die von Edgar und den zwei Geschäftsleuten.

Wortlos lenkte Edgar ein. Er holte eins seiner Hölzer heraus und ging zu dem grünen Quadrat aus künstlichem Gras zurück. Er schlug einen schönen Ball, der fast bis zur Schallschutzmauer flog.

»Da kann sich Tiger Woods ’ne Scheibe von abschneiden«, sagte er.

Den nächsten Ball setzte er in das echte Gras drei Meter vom Tee.

»Scheiße.«

»Wenn man richtig spielt, schlägt man da auch von diesem künstlichen Gras ab?«

»Nein, Harry, das macht man nicht. Ich übe hier nur.«

»Aha. Dann stellst du also beim Üben nicht die tatsächliche Spielsituation her?«

»Etwas in der Richtung.«

Der Traktor fuhr von der Driving Range und steuerte auf einen Schuppen hinter dem Stand zu, an dem Edgar den Eimer mit Bällen bezahlt hatte. Die Tür des Schutzkäfigs ging auf, und ein Mann Anfang sechzig stieg aus. Er begann, Drahtgeflechtkörbe mit Bällen aus dem Sammler zu ziehen und in den Schuppen zu tragen. Bosch sagte Edgar, er solle weiter Bälle schlagen, damit es nicht so auffällig wäre. Dann schlenderte er gemächlich zu dem Stand und kaufte einen weiteren halben Eimer Bälle. Auf diese Weise kam er auf rund fünf Meter an den Mann heran, der den Traktor gefahren hatte.

Es war Samuel Delacroix. Bosch erkannte ihn von dem Führerscheinfoto, das Edgar besorgt und ihm gezeigt hatte. Der Mann, der einmal einen blonden, blauäugigen, arischen Soldaten gespielt und einer Achtzehnjährigen den Kopf verdreht hatte, war inzwischen etwa so aufregend wie ein Schinkensandwich. Blond war er zwar immer noch, aber er hatte dabei kräftig nachgeholfen, und er war bis zum Scheitel kahl. Seine einen Tag alten Bartstoppeln schimmerten weiß in der Sonne. Seine Nase war von der Zeit und vom Alkohol aufgedunsen und von einer schlecht sitzenden Brille zusammengekniffen. Sein Bierbauch wäre bei jeder Truppe ein Entlassungsgrund gewesen.

»Zwei fünfzig.«

Bosch sah die Frau hinter der Registrierkasse an.

»Für die Bälle.«

»Natürlich.«

Er zahlte und nahm den Eimer am Griff. Er blickte ein letztes Mal zu Delacroix hinüber, der plötzlich im selben Moment zu Bosch herübersah. Einen Moment trafen sich ihre Blicke, und Bosch sah beiläufig weg. Er ging zu Edgar zurück. In diesem Moment begann sein Handy zu trällern.

Er gab den Eimer rasch Edgar und zog das Handy aus der Gesäßtasche. Es war Mankiewicz, der diensthabende Sergeant der Tagschicht.

»Hey, Bosch, was machen Sie gerade?«

»Ein paar Bälle schlagen.«

»Hätte ich mir fast denken können. Sie machen sich einen Lenz, während wir die ganze Arbeit machen.«

»Haben Sie meinen Mann gefunden?«

»Wir denken schon.«

»Wo?«

»Er arbeitet in der Washateria. Sie wissen schon, Trinkgelder und rumliegendes Kleingeld abstauben.«

Die Washateria war eine Autowaschanlage an der La Brea. Dort wurden Hilfskräfte eingestellt, um die Autos auszusaugen und sauber zu wischen. Sie arbeiteten hauptsächlich für die Trinkgelder und für das, was sie aus den Autos klauen konnten, ohne erwischt zu werden.

»Wer hat ihn entdeckt?«

»Zwei Typen von der Sitte. Sie sind sich zu achtzig Prozent sicher. Sie wollen wissen, ob Sie möchten, dass sie ihn sich gleich krallen, oder ob Sie selbst dabei sein wollen.«

»Sagen Sie ihnen, sie sollen warten, wir sind bereits unterwegs. Und noch was, Mank. Wir glauben, bei diesem Typ besteht Fluchtgefahr. Haben Sie eine Einheit, auf die wir als zusätzliche Verstärkung zurückgreifen können, falls er abhaut?«

»Ähm …«

Es wurde still, und Bosch nahm an, Mankiewicz sah in seiner Einsatztabelle nach.

»Da, Sie haben Glück. Ich habe zwei Drei-Elfer, die früh anfangen. Sie müssten in fünfzehn Minuten mit dem Appell fertig sein. Ist das für Sie okay?«

»Absolut. Sagen Sie ihnen, sie sollen sich auf dem Parkplatz des Checkers an der Ecke La Brea und Sunset mit uns treffen. Und die zwei von der Sitte sollen auch dort hinkommen.«

Bosch gab Edgar ein Zeichen, dass sie los mussten.

»Äh, noch eine Sache«, sagte Mankiewicz.

»Ja, was?«

»Die Verstärkung, eine davon ist Brasher. Macht das was?«

Bosch schwieg einen Moment. Er hätte Mankiewicz gern gesagt, er solle jemand anders schicken, aber er wusste, dazu war er nicht befugt. Wenn er aufgrund seiner Beziehung zu Brasher Einfluss auf die Einsatzverteilung oder sonst etwas zu nehmen versuchte, machte er sich anfällig für Kritik und eventuell sogar für eine IAD-Untersuchung.

»Nein, kein Problem.«

»Sehen Sie, ich würde das nicht tun, aber sie ist noch grün hinter den Ohren. Sie hat schon einige Fehler gemacht und braucht diese Art von Erfahrung.«

»Ich habe gesagt, kein Problem.«

31

Sie planten die Festnahme von Johnny Stokes auf der Motorhaube von Edgars Auto. Die zwei von der Sitte, Eyman und Leiby, zeichneten den Grundriss der Washateria auf einen Block und kreisten die Stelle unter dem Zeltdach ein, wo sie Stokes Wachs auf die Autos hatten auftragen sehen. Die Waschanlage war auf drei Seiten von Betonmauern und Gebäuden umgeben. Die an die La Brea grenzende Seite war fast fünfzig Meter lang, aber die einzigen Öffnungen in der eins fünfzig hohen Mauer waren Ein- und Ausfahrt an den beiden Ecken. Falls Stokes abhauen wollte, hätte er über die Einfassungsmauer klettern können, aber wahrscheinlicher war, dass er versuchen würde, durch eine der zwei Öffnungen zu entkommen.

Der Plan war einfach. Eyman und Leiby würden die Einfahrt der Waschanlage übernehmen, Brasher und ihr Partner Edgewood die Ausfahrt. Bosch und Edgar würden wie Kunden in Edgars Wagen auf die Anlage fahren und sich Stokes vorknöpfen. Sie stellten ihre Funkgeräte auf eine taktische Einheit und vereinbarten einen Kode; rot bedeutete, Stokes war ausgebüchst, und grün bedeutete, er war friedlich gestellt worden.

»Behaltet vor allem eines im Auge«, sagte Bosch. »Fast jeder, Wischer, Polierer, Einseifer und Staubsauger auf diesem Gelände läuft wahrscheinlich vor irgendwas davon – und wenn es nur la migra (die Einwanderungsbehörde) ist. Selbst wenn wir Stokes also ohne Probleme stellen können, machen vielleicht die anderen Zoff. Wenn in einer Waschanlage Cops auftauchen, ist das ungefähr so, als würde man in einem Theater Feuer rufen. Alle stürmen einfach Hals über Kopf davon, bis sie merken, wem das Ganze gilt.«

Alle nickten, und Bosch sah ausdrücklich Brasher an, die Anfängerin. In Einklang mit dem Plan, den sie am Abend zuvor gefasst hatten, ließen sie sich nicht anmerken, dass sie sich näher standen als zwei Kollegen. Aber jetzt wollte er sichergehen, dass ihr klar war, mit wie viel Unwägbarkeiten eine solche Aktion verbunden war.

»Verstanden, Rookie?«, fragte er.

Sie lächelte.

»Ja, verstanden.«

»Gut, dann wollen wir uns mal konzentrieren. Los.«

Er bildete sich ein, dass das Lächeln in Brashers Gesicht blieb, als sie mit Edgewood zu ihrem Streifenwagen ging.

Er und Edgar gingen zu Edgars Lexus. Bosch blieb stehen, als sie ihn erreichten, und plötzlich wurde ihm bewusst, dass der Wagen aussah, als wäre er gerade gewaschen und gewachst worden.

»Scheiße.«

»Was soll ich sagen, Harry? Ich pflege mein Auto eben.«

Bosch sah sich um. Hinter dem Fastfood-Restaurant war eine betonierte Nische mit einem offenen Müllcontainer. Sie war vor kurzem sauber gespritzt worden und auf dem Boden war noch eine schwarze Pfütze.

»Fahr ein paar Mal durch diese Pfütze dort«, sagte er. »Damit dein Wagen etwas dreckig wird.«

»Harry, diese Scheiße kommt mir nicht an mein Auto.«

»Jetzt stell dich nicht so an. Dein Auto muss so aussehen, als hätte es eine Wäsche nötig, sonst ist das vielleicht ein verräterischer Hinweis. Du hast doch selbst gesagt, dieser Typ wird versuchen abzuhauen. Da wollen wir ihm doch keinen Grund dafür geben.«

»Aber wir werden den Wagen doch gar nicht waschen lassen. Wenn ich ihn mit dieser Brühe da vollspritze, bleibt der ganze Dreck dran.«

»Weißt du was, Jerry. Wenn wir diesen Kerl schnappen, lasse ich ihn von Eyman und Leiby auf die Station bringen, damit du dein Auto waschen lassen kannst. Ich zahle es sogar.«

»Scheiße.«

»Los, jetzt fahr schon durch diese Pfütze. Wir vergeuden bloß unsere Zeit.«

Nachdem sie Edgars Auto eingedreckt hatten, fuhren sie schweigend zur Waschanlage. Als sie sich der Einfahrt näherten, konnte Bosch ein paar Wagenlängen dahinter Eyman und Leibys Auto stehen sehen. Ein Stück weiter, hinter der Ausfahrt, stand in einer Reihe geparkter Autos der Streifenwagen. Bosch griff nach dem Funkgerät.

»Okay, können wir?«

Die Männer von der Sitte antworteten mit einem zweifachen Antippen des Mikrofons. Brasher meldete sich mit Worten.

»Alles klar.«

»Okay. Wir fahren rein.«

Edgar bog in die Einfahrt und fuhr zu der Stelle, wo die Kunden ihre Autos zum Staubsaugen ablieferten und angaben, welche Art von Wäsche sie haben wollten. Bosch nahm sofort jeden der Arbeiter in Augenschein. Sie trugen alle die gleichen orangefarbenen Overalls und Baseballmützen. Das erschwerte die Identifizierung, aber rasch hatte Bosch das blaue Wachsdach ausgemacht und Johnny Stokes entdeckt.

»Er ist hier«, sagte er zu Edgar. »Dort drüben bei dem schwarzen BMW.«

Bosch wusste, dass die meisten Knackis auf dem Gelände sofort die Cops in ihnen erkennen würden, sobald sie aus dem Auto stiegen. Genauso, wie Bosch in 98 Prozent der Fälle einen ehemaligen Häftling erkannte, erkannten sie einen Cop. Er musste schnell bei Stokes sein.

Er sah zu Edgar hinüber.

»Alles klar?«

»Dann los.«

Sie öffneten gleichzeitig die Türen. Bosch stieg aus und wandte sich Stokes zu, der etwa zwanzig Meter entfernt mit dem Rücken zu ihm vor einem schwarzen BMW hockte und seine Felgen einsprühte. Bosch hörte, wie Edgar zu jemand sagte, sie könnten sich den Staubsauger sparen und er wäre gleich zurück.

Bosch und Edgar hatten etwa die Hälfte des Wegs zu ihrem Ziel zurückgelegt, als andere Arbeiter auf dem Gelände den Braten rochen. Von irgendwo hinter sich konnte Bosch jemand rufen hören: »Fünf-null, fünf-null, fünf-null.«

Stokes reagierte sofort. Er stand auf und drehte sich um. Bosch rannte los.

Er war noch etwa fünf Meter von Stokes entfernt, als dieser merkte, dass sie es auf ihn abgesehen hatten. Der nächstliegende Fluchtweg führte nach links durch die Einfahrt der Waschanlage, aber dort versperrte ihm der BMW den Weg. Er wandte sich nach rechts, blieb aber sofort wieder stehen, als er merkte, dass es dort kein Durchkommen gab.

»Nein, nein!«, rief Bosch. »Wir wollen nur reden, wir wollen nur reden.«

Stokes sackte sichtbar in sich zusammen. Bosch bewegte sich direkt auf ihn zu, während Edgar für den Fall, dass Stokes einen Fluchtversuch unternahm, nach rechts ausschwenkte.

Bosch ging langsamer und breitete die Hände aus, als er sich Stokes näherte. In einer Hand hielt er sein Funkgerät.

»LAPD. Wir wollen Ihnen nur ein paar Fragen stellen, sonst nichts.«

»Über was, Mann?«

»Über –«

Plötzlich riss Stokes den Arm hoch und sprühte Bosch mit dem Felgenreiniger ins Gesicht. Dann spurtete er nach rechts, scheinbar auf die Sackgasse zu, wo die hohe Rückwand der Waschanlage auf die Seitenwand eines dreigeschossigen Wohnhauses stieß.

Instinktiv riss Bosch die Hände an seine Augen. Er hörte Edgar auf Stokes einschreien und dann, als er die Verfolgung aufnahm, das Geräusch rascher Schritte auf Beton. Bosch konnte die Augen nicht öffnen. Er hielt das Funkgerät an seinen Mund und schrie: »Rot! Rot! Rot! Er rennt in die hintere Ecke.«

Dann ließ er das Funkgerät auf den Betonboden fallen und dämpfte mit dem Schuh seinen Fall. Er wischte sich mit den Jackenärmeln die brennenden Augen, bis er sie endlich für kurze Momente öffnen konnte. Er entdeckte in der Nähe des BMW einen Schlauch, der um einen Wasserhahn geschlungen war. Darauf stürzte er jetzt zu, drehte den Hahn auf und bespritzte sich Gesicht und Augen, ohne sich darum zu kümmern, wie nass seine Kleider dabei wurden. Seine Augen fühlten sich an, als wären sie in kochendes Wasser geworfen worden.

Nach wenigen Momenten linderte das Wasser das Brennen. Er ließ den Schlauch fallen, ohne ihn abzudrehen, und kehrte zu seinem Funkgerät zurück. An den Rändern konnte er alles nur verschwommen erkennen, aber er sah gut genug, um nicht mehr nur untätig herumzustehen. Als er sich nach dem Funkgerät bückte, konnte er von da, wo einige der Männer in den orangen Overalls standen, Gelächter hören.

Bosch achtete nicht darauf. Er schaltete das Funkgerät auf den Kanal der Hollywood-Streifenwagen und sprach hinein: »An alle Hollywood-Streifen. Kollegen verfolgen Verdächtigen, La Brea und Santa Monica. Verdächtiger weiß, fünfunddreißig, orangefarbener Overall. Verdächtiger in der Nähe der Hollywood Washateria.«

An die genaue Adresse der Waschanlage konnte er sich nicht erinnern, aber das machte nichts. Jeder Streifenpolizist wusste, wo sie war. Er schaltete das Funkgerät auf den Hauptkanal der Polizei und forderte für einen verletzten Officer einen Notarzt an. Er hatte keine Ahnung, was er in die Augen bekommen hatte. Sie fühlten sich allmählich besser an, aber er wollte nicht riskieren, einen bleibenden Schaden davonzutragen.

Zum Schluss schaltete er auf den taktischen Kanal zurück und erkundigte sich nach den anderen Standorten. Nur Edgar meldete sich.

»In der hinteren Ecke war ein Loch. Durch das ist er in die Durchfahrt dahinter entkommen. Er ist in einem dieser Wohnblöcke im Norden der Waschanlage.«

»Wo sind die anderen?«

Edgars Antwort wurde gestört. Er bewegte sich in ein Funkloch.

»Sie sind hinten … ausgeschwärmt. Ich glaube … Tiefgarage. Mit dir … Ordnung, Harry?«

»Ich werde es überleben. Verstärkung ist unterwegs.«

Er wusste nicht, ob Edgar das gehört hatte. Er steckte das Funkgerät ein und rannte in die Ecke, in der sich die Öffnung befand, durch die Stokes entkommen war. Hinter einer Zweierpalette mit 55-Gallonen-Kanistern voll flüssiger Seife war ein Loch in der Betonmauer. Es sah so aus, als wäre von der anderen Seite ein Auto gegen die Wand gefahren. Ob dahinter Absicht gestanden hatte oder nicht, ließ sich nicht sagen. Jedenfalls dürfte jeder von der Polizei Gesuchte, der in der Waschanlage arbeitete, von diesem Schlupfloch gewusst haben.

Als Bosch sich duckte und hindurchschlüpfte, verfing er sich mit seinem Jackett kurz an einem rostigen Stück Stahlarmierung, das aus dem Beton hervorstand. Auf der anderen Seite befand sich eine Durchfahrt, die über die Länge eines Häuserblocks zwischen zwei Reihen von Mietshäusern verlief.

Der Streifenwagen stand vierzig Meter weiter schräg auf der Straße. Er war leer, beide Türen offen. Aus dem Funkgerät im Armaturenbrett konnte Bosch die Geräusche des Hauptkanals hören. Weiter hinten, am Ende des Blocks, stand der Wagen von Eyman und Leiby quer in der Durchfahrt.

Bosch hielt aufmerksam nach irgendetwas Verdächtigem Ausschau, als er auf den Streifenwagen zurannte. Als er ihn erreichte, holte er das Funkgerät wieder heraus und versuchte auf dem taktischen Kanal jemand zu erreichen. Niemand meldete sich.

Er sah, der Streifenwagen stand vor einer Rampe, die in die Tiefgarage des größten Wohnblocks hinabführte. Bosch konnte sich erinnern, dass Autodiebstahl ein Punkt in Stokes Vorstrafenregister gewesen war, und plötzlich war ihm klar, dass Stokes sein Heil in der Tiefgarage suchen würde. Sein einziger Ausweg war, sich ein Auto zu beschaffen.

Bosch tappte die Rampe in das Dunkel hinab.

Die Tiefgarage war riesig und schien den gleichen Grundriss zu haben wie das Gebäude darüber. Es gab drei Parkreihen und eine Rampe, die zu einem weiteren Geschoss hinabführte. Bosch sah niemand. Das einzige Geräusch, das er hörte, war das Tropfen von den Leitungen an der Decke. Als er die mittlere Fahrspur entlangging, zog er zum ersten Mal seine Pistole. Stokes hatte bereits eine Spraydose in eine Waffe umfunktioniert. Es ließ sich nicht vorhersagen, was er in der Tiefgarage alles finden würde, das sich ebenfalls als Waffe benutzen ließe.

Bosch hielt an jedem der wenigen Fahrzeuge in der Tiefgarage – vermutlich waren alle Hausbewohner bei der Arbeit – nach Spuren Ausschau, die darauf hindeuteten, dass es aufgebrochen worden war. Er entdeckte nichts. Gerade als er das Funkgerät an seinen Mund hob, hörte er aus dem tiefer liegenden Geschoss das Geräusch rascher Schritte heraufdringen. Er rannte auf die Rampe zu und stieg sie, so leise ihm dies mit seinen Gummisohlen möglich war, hinunter.

Auf dem unteren Parkdeck war es noch dunkler, weil weniger natürliches Licht seinen Weg dorthin fand. Als das Gefälle ins Flache überging, hatten sich seine Augen an das Dunkel gewöhnt. Er sah niemand, aber die Rampe verdeckte ihm die Sicht auf eine Hälfte der Tiefgarage. Als er um die Rampe herumging, hörte er plötzlich von ganz hinten eine hohe, angespannte Stimme kommen. Es war die von Brasher.

»He, Sie da! Sie da! Keine Bewegung!«

Dem Geräusch folgend, drückte sich Bosch mit erhobener Waffe an der Seite der Rampe entlang. Bei der Ausbildung hatte er gelernt, sich bemerkbar zu machen und Kollegen auf seine Anwesenheit hinzuweisen. Aber er wusste, wenn Brasher allein mit Stokes war, konnte sein Ruf sie ablenken und Stokes eine Gelegenheit verschaffen, zu fliehen oder sie anzugreifen.

Als Bosch sich unter der Rampe hindurch duckte, sah er die beiden. Sie waren keine fünfzehn Meter von ihm entfernt. Stokes stand mit gespreizten Armen und Beinen an der Rückwand der Garage. Brasher hatte ihm eine Hand auf den Rücken gedreht und drückte ihn gegen die Wand. Ihre Taschenlampe lag neben ihrem rechten Fuß auf dem Boden, und ihr Lichtstrahl fiel auf die Wand, an der Stokes stand.

Es war wie nach Lehrbuch. Bosch spürte, wie ein Gefühl der Erleichterung seinen Körper durchströmte, und fast im gleichen Moment wurde ihm bewusst, es war Erleichterung darüber, dass ihr nichts zugestoßen war. Er richtete sich aus seiner leicht geduckten Haltung auf und näherte sich ihnen direkt von hinten mit gesenkter Waffe.

Er hatte nur ein paar Schritte gemacht, als er sah, wie Brasher Stokes’ Arm losließ, von ihm zurücktrat und dabei nach links und rechts schaute. Das, dachte Bosch sofort, war falsch. Es verstieß gegen alles, was man in der Ausbildung lernte. Es verhalf Stokes zu einer Möglichkeit, einen weiteren Fluchtversuch zu machen, falls er das wollte.

Dann schien alles wie in Zeitlupe abzulaufen. Bosch wollte ihr zurufen, doch plötzlich füllte sich die Tiefgarage mit dem Mündungsblitz und dem ohrenbetäubenden Knall eines Schusses. Brasher ging zu Boden, Stokes blieb stehen. Das Echo des Knalls hallte von den Betonwänden und verschleierte seine Herkunft.

Bosch hatte nur einen Gedanken: Wo ist die Waffe?

Er ging in die Hocke und hob seine Pistole. Er wollte gerade den Kopf drehen, um nach der Schusswaffe Ausschau zu halten, als er sah, wie sich Stokes von der Wand abwandte. Im selben Moment kam Brashers Arm vom Boden hoch. Ihre Waffe war direkt auf Stokes gerichtet.

Auch Bosch richtete seine Glock auf Stokes.

»Keine Bewegung!«, schrie er. »Keine Bewegung!«

Im selben Moment hatte er sie bereits erreicht.

»Nicht schießen, Mann«, schrie Stokes. »Nicht schießen!«

Bosch hielt den Blick unverwandt auf Stokes gerichtet. Seine brennenden Augen verlangten nach Erleichterung, aber er wusste, jetzt konnte schon ein Blinzeln ein verhängnisvoller Fehler sein.

»Runter! Auf den Boden. Los!«

Stokes legte sich flach auf den Bauch und streckte die Arme im rechten Winkel von sich. Bosch stieg über ihn und legte ihm mit einem raschen Bewegungsablauf, den er schon tausendmal ausgeführt hatte, Handschellen an.

Dann steckte er seine Waffe in das Holster zurück und wandte sich Brasher zu. Ihre weit aufgerissenen Augen wanderten ständig von einer Seite auf die andere. Ihr Hals war blutbespritzt, die Brust ihres Uniformhemds dunkel verfärbt. Er kniete neben ihr nieder und riss ihr Hemd auf. Aber sie war so voller Blut, dass er eine Weile brauchte, um die Wunde zu finden. Die Kugel war in ihre linke Schulter eingedrungen, keine zwei Zentimeter neben dem Klettschulterriemen ihrer kugelsicheren Weste.

Das Blut strömte ungehindert aus der Wunde, und Bosch konnte die Farbe aus Brashers Gesicht weichen sehen. Ihre Lippen bewegten sich, brachten aber keinen Laut hervor. Er blickte sich nach etwas um, mit dem er die Blutung stoppen könnte, und sah einen Putzlumpen aus Stokes’ Gesäßtasche stehen. Er riss ihn heraus und drückte ihn auf die Wunde. Brasher stöhnte vor Schmerzen.

»Julia, das wird jetzt ziemlich weh tun, aber ich muss die Blutung stoppen.«

Mit einer Hand nahm er seine Krawatte ab und zog sie unter ihrer Schulter durch. Dann verknotete er sie gerade so fest, dass die provisorische Kompresse nicht verrutschen konnte.

»Okay, halt durch, Julia.«

Er nahm sein Funkgerät vom Boden und schaltete hastig auf den Hauptkanal.

»Zentrale, Officer verletzt, unteres Geschoss Tiefgarage La Brea Park Apartments, Ecke La Brea und Santa Monica. Wir brauchen SOFORT einen Notarzt! Verdächtiger in Haft. Zentrale, bitte bestätigen.«

Er wartete, wie es ihm vorkam, eine Ewigkeit, bis sich die Zentrale meldete, um ihm zu sagen, sein Funkspruch käme nur bruchstückhaft rein und er solle ihn wiederholen. Bosch drückte auf den Rufknopf und brüllte: »Wo bleibt mein Notarzt? Officer VERLETZT!«

Er schaltete auf den taktischen Kanal.

»Edgar, Edgewood, wir sind im unteren Geschoss der Tiefgarage. Brasher ist verletzt. Ich habe Stokes unter Kontrolle. Wiederhole: Brasher ist verletzt.«

Er ließ das Funkgerät fallen und rief Edgars Namen, so laut er konnte. Dann zog er seinen Sakko aus und knüllte ihn zusammen.

»Scheiße, Mann, das war ich nicht«, brüllte Stokes. »Ich hab keine Ahnung, was –«

»Halt’s Maul! Halt bloß dein Maul!«

Bosch schob Brasher sein Jackett unter den Kopf. Sie hatte vor Schmerzen die Zähne zusammengebissen und das Kinn nach oben gereckt. Ihre Lippen waren fast weiß.

»Der Notarzt kommt gleich, Julia. Ich habe ihn schon gerufen, bevor das hier passiert ist. Ich muss Hellseher sein oder so was Ähnliches. Du musst durchhalten, Julia. Unbedingt.«

Sie öffnete den Mund, aber es sah so aus, als strengte es sie fürchterlich an. Doch bevor sie etwas sagen konnte, begann Stokes mit vor Angst überschnappender Stimme erneut loszuschreien.

»Das war ich nicht, Mann. Helfen Sie mir. Die bringen mich sonst um, Mann. Ich WAR’S nicht.«

Bosch beugte sich über Stokes und legte sein ganzes Gewicht auf seinen Rücken. Dann bückte er sich und sagte mit lauter Stimme direkt in sein Ohr: »Halt endlich dein verdammtes Maul, sonst bringe ich dich selbst um!«

Er wandte sich wieder Brasher zu. Ihre Augen waren noch offen. Über ihre Wangen strömten Tränen.

»Julia, nur noch ein paar Minuten. Halt durch.«

Er nahm die Waffe aus ihrer rechten Hand und legte sie, weit weg von Stokes, auf den Boden. Dann nahm er ihre Hand in seine Hände.

»Was ist passiert? Was war los?«

Wieder öffnete und schloss sie ihren Mund. Von der Rampe konnte Bosch das Geräusch rascher Schritte hören. Dann rief Edgar nach ihm.

»Hier bin ich!«

Wenige Augenblicke später waren Edgar und Edgewood bei ihm.

»Julia!«, stieß Edgewood hervor. »Scheiße, nein!«

Ohne auch nur einen Moment zu zögern, trat Edgewood vor und verpasste Stokes einen brutalen Tritt in die Rippen.

»Du Scheißkerl!«

Er holte aus, um noch einmal zuzutreten, doch Bosch brüllte: »Halt! Nein! Zurück!«

Edgar packte Edgewood und zog ihn von Stokes zurück, der bei dem Tritt aufgeschrieen hatte wie ein verwundetes Tier und jetzt wimmerte und stöhnte vor Angst.

»Bring Edgewood nach oben und schaff den Notarzt hier runter«, sagte Bosch zu Edgar. »Die Funkgeräte sind hier unten für’n Arsch.«

Beide standen da wie versteinert.

»Los! Schnell!«

Wie auf ein Stichwort ertönte in der Ferne Sirenengeheul.

»Wollt ihr ihr helfen? Dann holt sie hier runter!«

Edgar zog Edgewood herum, und beide rannten die Rampe hinauf.

Bosch wandte sich wieder Brasher zu. Ihr Gesicht hatte inzwischen die Farbe des Todes. Sie begann das Bewusstsein zu verlieren. Das verstand Bosch nicht. Es war nur eine Schulterwunde. Plötzlich kamen ihm Zweifel, ob er wirklich nur einen Schuss gehört hatte. Hatte der Nachhall des ersten Schusses vielleicht den Knall eines zweiten übertönt? Er untersuchte noch einmal ihren Körper, fand aber nichts. Aus Angst, noch mehr Schaden anzurichten, wollte er sie nicht umdrehen. Außerdem sickerte kein Blut unter ihr hervor.

»Komm, Julia, halt durch. Du schaffst es. Hast du gehört? Der Notarzt ist gleich da. Du musst durchhalten.«

Sie öffnete wieder den Mund, reckte das Kinn und begann zu sprechen.

»Er … er griff … er wollte …«

Sie biss die Zähne zusammen und rollte auf Boschs Jacke den Kopf hin und her. Sie setzte erneut an.

»Es war nicht … ich bin nicht …«

Bosch hielt sein Gesicht ganz dicht an ihres und flüsterte eindringlich: »Schscht, schscht. Nicht sprechen. Bleib nur am Leben. Konzentrier dich, Julia. Halt fest. Bleib am Leben. Bitte, bleib am Leben.«

Er spürte, wie die Tiefgarage von Lärm und Erschütterungen erbebte. Im nächsten Moment prallten rote Lichter von den Wänden, und dann hielt ein Notarztwagen neben ihnen. Dahinter war ein Streifenwagen, und weitere Polizisten in Uniform sowie Eyman und Leiby kamen die Rampe heruntergerannt.

»Lieber Gott, bitte«, wimmerte Stokes. »Lass nicht zu …«

Der erste Rettungssanitäter erreichte sie, und das Erste, was er tat, war, Bosch die Hand auf die Schulter zu legen und ihn behutsam zurückzuschieben. Bosch ließ es mit sich geschehen, denn er merkte, jetzt wäre er nur noch im Weg. Als er sich von Brasher zu lösen begann, packte sie ihn plötzlich mit der rechten Hand am Unterarm und zog ihn wieder an sich. Ihre Stimme war inzwischen so dünn wie Papier.

»Harry, lass sie nicht –«

Der Rettungssanitäter stülpte eine Atemmaske über ihr Gesicht, und ihre Worte waren verloren.

»Treten Sie bitte zurück, Officer«, sagte der Sanitäter bestimmt.

Als Bosch auf allen Vieren von Brasher wegkroch, hielt er kurz inne, um ihr Fußgelenk zu packen und zu drücken.

»Julia, du schaffst das schon.«

»Julia?«, sagte der zweite Sanitäter, als er sich mit einem großen Erste-Hilfe-Koffer neben sie kniete.

»Julia.«

»Okay, Julia«, sagte der Sanitäter. »Ich bin Eddie, und das da ist Charlie. Wir kriegen Sie wieder hin. Wie Ihr Kollege gerade gesagt hat, Sie schaffen es. Aber Sie müssen tapfer sein. Sie müssen es wollen, Julia. Sie müssen kämpfen.«

Sie sagte etwas, was von der Maske verschluckt wurde. Nur ein Wort, aber Bosch glaubte, es zu verstehen. Taub.

Die Sanitäter begannen mit Stabilisierungsmaßnahmen, wobei der, der Eddie hieß, die ganze Zeit auf sie einsprach. Bosch stand auf und ging zu Stokes. Er zog ihn hoch, sodass er stand, und schob ihn von Julia und den Sanitätern fort.

»Meine Rippen sind gebrochen«, klagte Stokes. »Ich brauche die Sanitäter auch.«

»Glaub mir, Stokes, gegen gebrochene Rippen kann man nichts tun. Also halt gefälligst das Maul.«

Zwei Polizisten in Uniform kamen auf sie zu. Bosch erkannte die zwei Kollegen Julias wieder, die sich vor ein paar Tagen im Boardner’s mit ihr hatten treffen wollen. Freunde von ihr.

»Wir bringen ihn für Sie auf die Station.«

Bosch schob Stokes, ohne stehen zu bleiben, an ihnen vorbei.

»Nein, er gehört mir.«

»Aber Sie müssen auf die OIS-Leute warten, Detective Bosch.«

Sie hatten Recht. Das Officer Involved Shooting-Team würde jeden Moment eintreffen und Bosch als Hauptzeugen vernehmen. Aber er war nicht bereit, Stokes jemand zu überlassen, dem er nicht vorbehaltlos vertraute.

Er führte Stokes die Rampe hinauf, dem Licht entgegen.

»Jetzt hör mal gut zu, Stokes. Willst du am Leben bleiben?«

Der jüngere Mann antwortete nicht. Wegen seiner Rippenverletzung ging er mit weit vornüber gebeugtem Oberkörper. Bosch tippte leicht gegen die Stelle, wo ihn Edgewood getreten hatte. Stokes stöhnte laut auf.

»Hast du mir zugehört?«, fragte Bosch. »Willst du am Leben bleiben?«

»Ja! Ich will am Leben bleiben.«

»Dann hör mir gut zu. Ich bringe dich jetzt in einen Raum, und du redest mit niemand außer mir. Kapiert?«

»Ja, kapiert. Aber sorgen Sie bloß dafür, dass die mir nicht weh tun. Ich habe nichts getan. Ich habe keine Ahnung, was da unten eigentlich passiert ist, Mann. Sie hat zu mir gesagt, stell dich an die Wand, und ich habe getan, was sie gesagt hat. Ich schwöre, alles, was ich getan habe, war –«

»Halt’s Maul!«, knurrte Bosch.

Weitere Polizisten kamen die Rampe herunter, und er wollte bloß Stokes hier rausschaffen.

Als sie ans Tageslicht kamen, sah Bosch Edgar auf dem Bürgersteig stehen. Er sprach in sein Handy und winkte mit der anderen Hand einen Krankenwagen in die Tiefgarage. Bosch schob Stokes auf ihn zu. Als sie näher kamen, machte Edgar das Handy aus.

»Ich habe gerade mit Bullets telefoniert. Sie ist unterwegs hierher.«

»Klasse. Wo ist dein Auto?«

»Noch in der Waschanlage.«

»Dann hol es. Wir bringen Stokes in die Station.«

»Harry, wir können den Schauplatz einer …«

»Du hast doch gesehen, was Edgewood getan hat. Wir müssen diesen Arsch hier an einen sicheren Ort bringen. Hol deinen Wagen. Wenn uns deshalb jemand Ärger macht, nehme ich es auf meine Kappe.«

»Alles klar.«

Edgar lief in Richtung Waschanlage los.

Bosch sah an der Ecke des Wohnblocks einen Laternenpfahl. Er führte Stokes darauf zu und nahm ihm kurz die Handschellen ab, um seine Arme darum zu legen und dann wieder festzuketten.

»Warte hier«, sagte er.

Dann trat er zur Seite und strich sich mit der Hand durchs Haar.

»Was zum Teufel ist da unten passiert?«

Er merkte erst, dass er laut gesprochen hatte, als Stokes die Frage beantwortete und losstammelte, er hätte nichts getan.

»Sei still«, sagte Bosch. »Ich hab nicht mit dir geredet.«

32

Bosch und Edgar führten Stokes durch den Bereitschaftsraum und den kurzen Flur hinunter, der zu den Verhörzimmern führte. Sie brachten ihn in Zimmer 3 und ketteten ihn mit Handschellen an den Stahlring, der in der Mitte des Tisches festgeschraubt war.

»Wir kommen gleich wieder«, sagte Bosch.

»Hey, Mann, hier drinnen können Sie mich nicht lassen«, begann Stokes. »Die kommen hier rein, Mann.«

»Außer mir kommt hier niemand rein«, sagte Bosch. »Bleib einfach sitzen.«

Sie verließen den Raum und schlossen die Tür ab. Bosch ging zum Tisch des Morddezernats. Der Bereitschaftsraum war leer. Wenn auf einen Cop aus der Station geschossen wurde, hielt es niemanden an seinem Platz. Das gehörte dazu, um den Glauben an die blaue Religion aufrechtzuerhalten. Wenn man selber derjenige war, der niedergeschossen wurde, wollte man auch, dass alle kamen. Deshalb verhielt man sich umgekehrt genauso.

Bosch brauchte eine Zigarette, er brauchte Zeit zum Nachdenken, und er brauchte ein paar Antworten. Ihm gingen alle möglichen Gedanken über Julia und ihren Zustand durch den Kopf. Aber er wusste, darauf hatte er keinerlei Einflussmöglichkeiten, und wenn er seine Gedanken in den Griff bekommen wollte, war es das Beste, sich auf etwas zu konzentrieren, worauf er noch Einfluss nehmen konnte.

Er wusste, ihm blieb wenig Zeit, bis das OIS-Team seine Fährte aufnehmen und ihn und Stokes holen kommen würde. Er griff nach dem Telefon und rief in der Zentrale an. Mankiewicz ging dran. Wahrscheinlich war er der letzte Cop in der Station.

»Was ist der neueste Stand?«, fragte Bosch. »Wie geht es ihr?«

»Keine Ahnung. Ich habe nur gehört, es sieht nicht gut aus. Wo sind Sie?«

»Im Bereitschaftsraum. Ich habe den Typen hier.«

»Harry, was soll der Quatsch? Der OIS hat sich eingeschaltet. Sie sollten am Tatort sein. Beide.«

»Sagen wir einfach, ich habe eine Zuspitzung der Situation befürchtet. Und geben Sie mir bitte sofort Bescheid, wenn Sie was von Julia hören, ja?«

»Geht in Ordnung.«

Bosch wollte gerade auflegen, als ihm noch etwas einfiel.

»Noch was, Mank. Edgewood hat den Verdächtigen zu vermöbeln versucht. Er lag zum fraglichen Zeitpunkt in Handschellen auf dem Boden. Wahrscheinlich hat er vier oder fünf Rippen gebrochen.«

Bosch wartete. Mankiewicz sagte nichts.

»Es bleibt Ihnen überlassen. Entweder ich erstatte ganz offiziell Meldung, oder Sie regeln das auf Ihre Art.«

»Ich kümmere mich drum.«

»Gut. Und nicht vergessen: Geben Sie mir sofort Bescheid, wenn Sie was Neues erfahren.«

Er legte auf und sah Edgar an, der zum Zeichen seines Einverständnisses mit der Art, wie Bosch die Sache mit Edgewood geregelt hatte, nickte.

»Was war jetzt eigentlich mit diesem Stokes?«, fragte Edgar. »Harry, was ist in dieser beschissenen Tiefgarage passiert?«

»Ich bin mir nicht sicher. Hör zu, ich gehe jetzt zu ihm rein und rede mit ihm über Arthur Delacroix – mal sehen, ob ich was aus ihm rauskriege, bevor das OIS-Team anrückt und ihn mitnimmt. Sieh zu, ob du sie ein bisschen aufhalten kannst, wenn sie herkommen.«

»Ja, und am Samstag schlage ich im Riviera Tiger Woods.«

»Ja, ich weiß.«

Bosch ging in den hinteren Flur und wollte gerade Zimmer 3 betreten, als er merkte, dass ihm Detective Bradley von der Dienstaufsicht sein Tonband nicht zurückgegeben hatte. Er wollte das Gespräch mit Stokes aufzeichnen. Er ging an der Tür von Zimmer 3 vorbei und betrat den angrenzenden Videoraum. Dort stellte er die Kamera und das Zusatzaufnahmegerät für Zimmer 3 an und ging dann in Zimmer 3.

Bosch setzte sich Stokes gegenüber. Aus den Augen des jüngeren Mannes schien alles Leben gewichen. Vor weniger als einer Stunde hatte er noch einen BMW eingewachst und sich ein paar Dollars verdient. Jetzt blühte ihm die Rückkehr ins Gefängnis – wenn er Glück hatte. Er wusste, Polizistenblut im Wasser lockte die blauen Haie an. Groß war die Zahl der Verdächtigen, die bei einem Fluchtversuch erschossen worden waren oder sich aus unerfindlichen Gründen in Räumen wie diesem erhängt hatten. Zumindest wurde es den Journalisten so erklärt.

»Tu dir selbst einen großen Gefallen«, sagte Bosch. »Beruhige dich um Himmels willen erst mal und mach keine Dummheiten. Mach mit diesen Leuten nichts, was dich das Leben kosten könnte. Hast du mich verstanden?«

Stokes nickte.

Bosch sah ein Päckchen Marlboros in der Brusttasche von Stokes’ Overall. Als er über den Tisch langte, zuckte Stokes zusammen.

»Bleib locker.«

Bosch griff nach dem Päckchen, nahm eine Zigarette heraus und zündete sie mit einem Streichholz aus einem unter die Zellophanhülle gesteckten Heftchen an. Er zog sich aus der Ecke des Zimmers einen kleinen Abfalleimer heran und warf das Streichholz hinein.

»Wenn ich dir was tun wollte, hätte ich das in der Tiefgarage getan. Danke für die Zigarette.«

Bosch sog den Rauch genüsslich ein. Es war mindestens zwei Monate her, dass er zum letzten Mal geraucht hatte.

»Kann ich auch eine haben?«, fragte Stokes.

»Nein, du hast keine verdient. Du hast einen Dreck verdient. Aber ich will dir ein Geschäft vorschlagen.«

Stokes blickte zu Bosch auf.

»Erinnerst du dich noch an den kleinen Tritt in die Rippen, den du da vorhin gekriegt hast? Wir machen Folgendes. Du vergisst das Ganze und trägst es wie ein Mann, und ich vergesse, dass du mir dieses Dreckszeug ins Gesicht gesprüht hast.«

»Meine Rippen sind gebrochen, Mann.«

»Meine Augen brennen noch, Mann. Das war irgendein Reinigungsmittel. Daraus macht der Staatsanwalt schneller Körperverletzung bei einem Polizisten, als du in Corcoran von fünf bis zehn zählen kannst. Du weißt doch noch, wie es im Cork war, oder?«

Das ließ Bosch eine Weile wirken.

»Also, was ist? Gilt unsere Abmachung?«

Stokes nickte, aber er sagte: »Was macht das jetzt noch für einen Unterschied? Sie werden sagen, dass ich auf sie geschossen habe. Ich –«

»Ich weiß, dass du es nicht warst.«

Bosch sah einen Funken Hoffnung in Stokes’ Augen zurückkehren.

»Und ich werde ihnen genau erzählen, was ich gesehen habe.«

»Okay.«

Stokes’ Stimme war kaum mehr als ein Hauchen.

»Dann lass uns jetzt ganz von vorn anfangen. Warum bist du abgehauen?«

Stokes schüttelte den Kopf.

»Das ist doch normal, Mann. Ich haue ab. Ich habe gesessen, und Sie sind der Bulle. Da haue ich ab.«

Bosch merkte, dass in dem ganzen Durcheinander niemand daran gedacht hatte, Stokes zu durchsuchen. Er forderte ihn auf aufzustehen, was wegen der Handschellen nur ging, wenn er sich über den Tisch beugte. Bosch stellte sich hinter ihn und begann, seine Taschen zu durchsuchen.

»Hast du irgendwelche Spritzen?«

»Nein, Mann, keine Spritzen.«

»Gut, ich möchte mich nämlich nicht stechen. Wenn ich mich steche, sind alle Abmachungen null und nichtig.«

Während er Stokes filzte, behielt er die Zigarette zwischen den Lippen. Der Rauch stach in seinen ohnehin schon brennenden Augen. Bosch holte eine Geldbörse, einen Schlüsselbund und eine Rolle Geldscheine heraus, insgesamt 27 Dollar in Ein-Dollar-Scheinen. Stokes’ Trinkgelder dieses Tages. Sonst hatte er nichts in den Taschen. Falls Stokes Drogen zum Verkauf oder persönlichen Gebrauch bei sich gehabt hatte, hatte er sie bei seinem Fluchtversuch weggeworfen.

»Sie werden das Gelände mit Hunden absuchen«, sagte Bosch. »Wenn du irgendwelche Drogen weggeworfen hast, werden sie sie finden, und dann kann ich nichts für dich tun.«

»Ich hab nichts weggeworfen. Wenn sie was finden, haben sie es mir untergeschoben.«

»Klar. Genau wie bei O. J.«

Bosch setzte sich zurück.

»Was war das Erste, was ich zu dir gesagt habe? Ich habe gesagt: ›Ich will nur mit dir reden.‹ Es war die Wahrheit. All das hier …«

Bosch machte eine weitausholende Geste.

»Das alles hätte sich vermeiden lassen, wenn du auf mich gehört hättest.«

»Cops wollen nie reden. Sie wollen immer mehr.«

Bosch nickte. Der Durchblick ehemaliger Häftlinge hatte ihn noch nie überrascht.

»Erzähl mir, was du über Arthur Delacroix weißt.«

Verwirrung zog Stokes’ Augen zusammen.

»Was? Wer?«

»Arthur Delacroix. Dein Skateboard-Kumpel. Aus der Miracle-Mile-Zeit. Erinnerst du dich noch?«

»Meine Fresse, Mann, das ist …«

»Lange her. Ich weiß. Darum frage ich ja auch.«

»Was soll mit ihm sein? Den gibt es schon lange nicht mehr.«

»Erzähl mir von ihm. Erzähl mir, wann er verschwunden ist.«

Stokes blickte auf seine angeketteten Hände und schüttelte langsam den Kopf.

»Das ist lange her. Daran kann ich mich nicht mehr erinnern.«

»Versuch’s. Warum ist er verschwunden?«

»Keine Ahnung. Er hatte einfach die Schnauze voll von dieser Scheiße, da ist er eben ausgerissen.«

»Hat er dir erzählt, dass er abhauen wollte?«

»Nein, Mann, er ist einfach abgehauen. Eines Tages war er einfach weg. Und ich hab ihn nie wieder gesehen.«

»Von was für einer Scheiße?«

»Wie bitte?«

»Du hast gesagt, er hatte die Schnauze voll von dieser Scheiße und ist ausgerissen. Diese Scheiße. Was meinst du damit?«

»Ach so, na ja, diese ganze Scheiße in seinem Leben eben.«

»Hatte er zu Hause Ärger?«

Stokes lachte. Er äffte Bosch nach.

»›Hatte er zu Hause Ärger?‹ Mann, wer hatte den nicht?«

»Wurde er zu Hause misshandelt – körperlich misshandelt? Das ist, was ich meine.«

Wieder Gelächter.

»Wer wurde das nicht? Mein Alter, der hat mir lieber eine gescheuert, als über irgendwas mit mir zu reden. Als ich zwölf war, hat er mal mit einer vollen Bierdose nach mir geworfen – und getroffen. Bloß weil ich einen Taco gegessen hatte, auf den er scharf war. Deswegen haben sie mich ihm dann weggenommen.«

»Weißt du, das ist wirklich bitter, aber wir reden hier über Arthur Delacroix. Hat er dir mal erzählt, dass ihn sein Vater geschlagen hat?«

»Das war nicht nötig. Ich konnte die blauen Flecken sehen. Der Typ hatte immer ein Veilchen, soviel ich mich erinnere.«

»Das hatte er vom Skateboarden. Er ist oft gestürzt.«

Stokes schüttelte den Kopf.

»Scheiße, Mann. Artie war einsame Spitze. Er hat nichts anderes gemacht. Er war zu gut, um sich weh zu tun.«

Boschs Füße standen flach auf dem Boden. Die plötzlichen Schwingungen unter seinen Sohlen verrieten ihm, dass jetzt Leute im Bereitschaftsraum waren. Er streckte die Hand aus und drückte auf den Schließknopf im Türknauf.

»Erinnerst du dich noch, wie er im Krankenhaus war? Er hatte sich am Kopf verletzt. Hat er dir erzählt, das war von einem Skateboardunfall?«

Stokes runzelte die Stirn und senkte den Blick. Bosch hatte eine lebhafte Erinnerung losgetreten. Das konnte er sehen.

»Ich weiß noch, sie hatten ihm den Kopf rasiert, und er hatte lauter Stiche, wie so ein Reißverschluss. Ich weiß nicht mehr, was er …«

Jemand versuchte von außen die Tür zu öffnen, und dann ertönte ein lautes Klopfen. Eine gedämpfte Stimme ertönte.

»Detective Bosch, hier ist Lieutenant Gilmore, OIS. Öffnen Sie die Tür.«

Stokes zuckte zurück, seine Augen überflutete Panik.

»Nein! Lassen Sie sie nicht …«

»Halt’s Maul!«

Bosch beugte sich über den Tisch, packte Stokes am Kragen und zog ihn nach vorn.

»Hör zu, das ist jetzt sehr wichtig.«

Es klopfte wieder.

»Willst du damit sagen, Arthur hat dir nie erzählt, dass ihm sein Vater weh getan hat?«

»Hören Sie, Mann, wenn Sie mir helfen, sage ich alles, was Sie wollen. Okay? Sein Vater war ein Arschloch. Wenn Sie wollen, dass ich sage, Artie hat mir erzählt, sein Vater hat ihn mit einem Besenstiel verdroschen, sage ich das. Oder soll ich sagen, mit einem Baseballschläger? Können Sie haben, ich werde sagen …«

»Ich will nur, dass du die Wahrheit sagst, verdammt noch mal. Hat er dir das mal erzählt oder nicht?«

Die Tür ging auf. Sie hatten aus dem Schreibtisch am Eingang einen Schlüssel geholt. Zwei Männer in Anzügen kamen herein.

Gilmore, den Bosch kannte, und ein anderer OIS-Detective, den Bosch nicht kannte.

»So, Schluss jetzt«, verkündete Gilmore. »Bosch, was für eine Scheiße ziehen Sie hier ab?«

»Hat er das erzählt?«, sagte Bosch zu Stokes.

Der andere OIS-Detective zog einen Schlüsselbund aus der Tasche und machte sich daran, Stokes die Handschellen abzunehmen.

»Ich hab nichts getan«, begann Stokes zu protestieren. »Ich hab …«

»Hat er dir das mal erzählt?«, schrie Bosch.

»Schaffen Sie ihn hier raus«, knurrte Gilmore den anderen Detective an. »Bringen Sie ihn in ein anderes Zimmer.«

Der Detective hob Stokes buchstäblich von seinem Stuhl, und als er ihn dann aus dem Raum entfernte, musste er ihn halb tragen, halb schieben. Boschs Handschellen blieben auf dem Tisch. Bosch, der sie ausdruckslos anstierte, dachte an die Antworten, die Stokes ihm gegeben hatte, und spürte, wie die Einsicht, dass die ganze Sache umsonst gewesen war, wie eine schreckliche Last auf seine Brust zu drücken begann. Stokes brachte sie der Lösung des Falls nicht näher. Julia war niedergeschossen worden, und es war umsonst gewesen.

Schließlich sah er zu Gilmore auf, der die Tür schloss und sich zu ihm umdrehte.

»Also, dann noch mal, Bosch, was für eine Scheiße ziehen Sie hier ab?«

33

Gilmore zwirbelte einen Bleistift zwischen den Fingern und trommelte mit dem Radiergummi auf den Tisch. Bosch traute keinem Ermittler, der sich mit Bleistift Notizen machte. Aber genau das war Sinn und Zweck des Officer Involved Shooting-Teams: dafür zu sorgen, dass Schilderungen und Fakten in das Bild passten, das die Polizeiführung der Öffentlichkeit präsentieren wollte. Es war eine Bleistifttruppe. Um alles richtig hinzudrehen, war es oft nötig, Bleistift und Radiergummi zu verwenden, nie Tinte, nie ein Tonbandgerät.

»Dann gehen wir das Ganze jetzt noch mal durch«, sagte er. »Schildern Sie mir, was Officer Brasher getan hat.«

Bosch sah an Gilmore vorbei. Er war auf den Stuhl des Vernehmungszimmers versetzt worden, auf dem der Verdächtige saß, sodass er jetzt auf den Spiegel schaute – auf den Einwegspiegel, hinter dem, da war er ganz sicher, mindestens ein halbes Dutzend Leute waren, darunter wahrscheinlich auch Deputy Chief Irving. Er fragte sich, ob jemand gemerkt hatte, dass die Videokamera angestellt war. Falls ja, wäre sie sofort abgestellt worden.

»Irgendwie hat sie sich selbst angeschossen.«

»Und das haben Sie gesehen.«

»Nicht direkt. Ich habe sie nur von hinten gesehen. Sie hatte mir den Rücken zugekehrt.«

»Woher wollen Sie dann wissen, dass sie selbst auf sich geschossen hat?«

»Weil außer ihr, mir und Stokes niemand da war. Ich habe nicht auf sie geschossen und Stokes auch nicht. Sie hat selbst auf sich geschossen.«

»Während des Handgemenges mit Stokes.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nein, als der Schuss fiel, fand kein Handgemenge statt. Ich weiß nicht, was vor meinem Eintreffen ablief, aber als der Schuss fiel, hatte Stokes beide Hände flach gegen die Wand gedrückt und ihr den Rücken zugekehrt. Officer Brasher hatte ihm den Arm auf den Rücken gedreht, um ihn festzuhalten. Dann sah ich, wie sie von ihm zurücktrat und die Hand sinken ließ. Die Waffe selbst sah ich nicht, aber ich hörte den Schuss und sah den Blitz vor ihr aufleuchten. Und dann fiel sie zu Boden.«

Gilmore trommelte laut mit dem Bleistift auf den Tisch.

»Das stört wahrscheinlich die Bandaufnahme«, sagte Bosch. »Ach, fast hätte ich’s vergessen, Sie nehmen ja sowieso nie was auf Band auf.«

»Das braucht Sie nicht zu kümmern. Was ist dann passiert?«

»Ich ging auf sie zu. Stokes drehte sich um, um zu sehen, was passiert war. Officer Brasher auf dem Boden hob den rechten Arm und richtete ihre Waffe auf Stokes.«

»Aber sie gab keinen Schuss ab, ist das richtig?«

»Ja. Ich rief Stokes zu: ›Keine Bewegung‹, und sie gab keinen Schuss ab, und er rührte sich nicht von der Stelle. Dann erreichte ich die beiden und forderte Stokes auf, sich auf den Boden zu legen. Ich legte ihm auf dem Rücken Handschellen an. Dann forderte ich über Funk Hilfe an und versuchte, mich, so gut es ging, um Officer Brashers Wunde zu kümmern.«

Auch Gilmores geräuschvolle Art, Kaugummi zu kauen, ärgerte Bosch. Er kaute mehrere Male, bevor er sagte: »Wissen Sie, was ich hier nicht ganz verstehe? Warum sollte sie auf sich selbst schießen?«

»Das müssen Sie sie selbst fragen. Ich sage Ihnen nur, was ich gesehen habe.«

»Ja, aber ich frage Sie. Sie waren dabei. Was glauben Sie?«

Bosch ließ sich mit der Antwort Zeit. Es war alles sehr schnell gegangen. Er hatte bewusst vermieden, über die Vorfälle in der Tiefgarage nachzudenken, und sich ganz auf Stokes konzentriert. Doch jetzt gingen ihm die Bilder, die er dort gesehen hatte, immer wieder durch den Kopf. Schließlich zuckte er mit den Schultern.

»Ich weiß es nicht.«

»Wissen Sie was? Ich spiele den Hergang mal so durch, wie Sie ihn darstellen. Nehmen wir mal an, sie wollte ihre Waffe ins Holster zurückstecken – das wäre zwar gegen die Vorschriften, aber nehmen wir es einfach mal an. Sie steckt also die Waffe weg, um dem Kerl Handschellen anlegen zu können. Das Holster ist an ihrer rechten Hüfte, die Einschusswunde an der linken Schulter. Wie soll das gehen?«

Bosch musste daran denken, wie Brasher ihn ein paar Abende zuvor nach der Narbe an seiner linken Schulter gefragt hatte. Wie es gewesen war, von einem Schuss getroffen zu werden. Er hatte plötzlich das Gefühl, als rückten die Wände des Raums enger zusammen. Ihm brach der Schweiß aus.

»Das weiß ich nicht.«

»Sie wissen nicht gerade viel, Bosch, nicht?«

»Ich weiß nur, was ich gesehen habe. Und was ich gesehen habe, habe ich Ihnen gesagt.«

Bosch wünschte sich, Stokes Zigaretten wären noch hier.

»Welcher Art war Ihre Beziehung zu Officer Brasher?«

Bosch blickte auf den Tisch.

»Was meinen Sie damit?«

»Soviel ich gehört habe, haben Sie sie gefickt. Das meine ich damit.«

»Was soll das hiermit zu tun haben?«

»Das wollte ich eigentlich von Ihnen hören.«

Bosch antwortete nicht. Er musste sich sehr anstrengen, sich die Wut, die in ihm aufstieg, nicht anmerken zu lassen.

»Also, zuallererst war Ihre Beziehung ein Verstoß gegen die Vorschriften«, sagte Gilmore. »Das wissen Sie doch, oder?«

»Sie macht Streifendienst. Ich bin Detective.«

»Denken Sie, das macht einen Unterschied? Es macht keinen Unterschied. Sie sind D drei. Also nominell ihr Vorgesetzter. Sie ist eine Anfängerin. Nur damit das klar ist: Wenn wir hier beim Militär wären, würden Sie unehrenhaft entlassen. Vielleicht bekämen Sie sogar eine Haftstrafe.«

»Aber wir sind hier beim LAPD. Was trägt es mir also hier ein, eine Beförderung?«

Das war der erste offensive Zug, den Bosch gemacht hatte. Es war eine Warnung an Gilmore, dass er besser eine andere Richtung einschlug. Es war eine versteckte Anspielung auf verschiedene allgemein bekannte und doch wieder nicht so bekannte Affären zwischen hohen Polizeibeamten und Angehörigen der unteren Dienstgrade. Es war ein offenes Geheimnis, dass die Polizeigewerkschaft, welche die unteren Dienstgrade bis zum Sergeant vertrat, nur darauf wartete, dass wegen der innerpolizeilichen Bestimmungen, so genannte sexuelle Belästigung betreffend, disziplinarische Maßnahmen ergriffen wurden.

»Ihre klugen Bemerkungen können Sie sich sparen«, sagte Gilmore. »Ich versuche hier, eine Untersuchung durchzuführen.«

Dem ließ er einen langen Trommelwirbel folgen, in dessen Verlauf er auf die wenigen Notizen blickte, die er sich auf seinem Block gemacht hatte. Was Gilmore hier machte, war in Boschs Augen nichts anderes als eine umgekehrte Untersuchung. Man beginnt mit einer Schlussfolgerung und trägt dann nur die Fakten zusammen, die sie stützen.

»Wie geht es Ihren Augen?«, fragte Gilmore schließlich, ohne aufzublicken.

»Eins brennt immer noch höllisch. Sie fühlen sich an wie pochierte Eier.«

»Sie sagen also, Stokes hat Ihnen mit einem Reinigungsspray ins Gesicht gesprüht.«

»Richtig.«

»Und deswegen konnten Sie vorübergehend nichts mehr sehen.«

»Richtig.«

Jetzt stand Gilmore auf und begann, auf dem engen Raum hinter seinem Stuhl hin und her zu gehen.

»Wie viel Zeit verging zwischen dem Moment, als Sie nichts mehr sehen konnten, und dem Zeitpunkt, als Sie in der dunklen Tiefgarage angeblich sahen, wie sie selbst auf sich schoss?«

Bosch dachte kurz nach.

»Also, ich habe mir mit einem Wasserschlauch die Augen ausgewaschen und dann die Verfolgung aufgenommen. Ich würde sagen, nicht mehr als fünf Minuten. Aber viel weniger auch nicht.«

»Dann haben Sie sich also in fünf Minuten vom Blinden zum Adlerauge – das alles sehen konnte – gemausert.«

»So würde ich es zwar nicht nennen, aber das mit der Zeit haben Sie richtig hingekriegt.«

»Na, dann habe ich ja wenigstens etwas richtig hingekriegt. Danke.«

»Keine Ursache, Lieutenant.«

»Sie sagen also, Sie haben das Handgemenge um den Besitz von Officer Brashers Waffe nicht gesehen, bevor der Schuss fiel. Ist das richtig?«

Er hatte die Hände auf dem Rücken verschränkt, den Bleistift wie eine Zigarette zwischen zwei Fingern. Bosch beugte sich über den Tisch. Er verstand Gilmores Spiel mit Worten.

»Was sollen diese Wortklaubereien, Lieutenant? Es gab kein Handgemenge. Ich habe kein Handgemenge gesehen, weil es kein Handgemenge gab. Wenn es zu einem Handgemenge gekommen wäre, hätte ich es gesehen. Habe ich mich deutlich genug ausgedrückt?«

Gilmore antwortete nicht. Er ging weiter auf und ab.

»Warum untersuchen Sie Stokes nicht einfach auf Schmauchspuren?«, fuhr Bosch fort. »Seine Hände, seinen Overall. Sie werden nichts finden. Dann hätte das hier rasch ein Ende.«

Gilmore kehrte zu seinem Stuhl zurück und stützte sich mit den Händen darauf. Er sah Bosch an und schüttelte den Kopf.

»Wissen Sie, Detective, ich täte nichts lieber als das. Das Erste, was wir in so einem Fall normalerweise tun, ist, nach Schmauchspuren zu suchen. Das Problem ist nur, dass Sie uns da einen Strich durch die Rechnung gemacht haben. Sie haben Stokes vom Tatort entfernt und hierher gebracht. Die Beweiskette wurde durchbrochen, verstehen Sie? Bloß weil Sie ihn unbedingt vom Tatort fortschaffen mussten, hätte er sich waschen, andere Sachen anziehen können, ich weiß nicht, was sonst noch.«

Darauf war Bosch vorbereitet.

»Ich dachte, dass am Tatort seine Sicherheit nicht gewährleistet war. Das wird Ihnen auch mein Partner bestätigen. Und Stokes. Außerdem befand er sich keinen einzigen Augenblick nicht unter meiner Aufsicht und Kontrolle, bis Sie hier reingeplatzt sind.«

»Das ändert nichts an der Tatsache, dass Sie dachten, Ihr Fall wäre wichtiger, als dass wir die Fakten über einen Schuss auf einen Officer des LAPD sammeln könnten, oder habe ich da etwa nicht Recht?«

Darauf wusste Bosch keine Antwort. Aber ihm wurde jetzt vollends klar, was Gilmore vorhatte. Es kam ihm und der Polizei als Ganzes darauf an, zu dem Schluss gelangen und bekannt geben zu können, dass Brasher im Zuge eines Kampfes um den Besitz ihrer Waffe angeschossen worden war. So bekam der Zwischenfall etwas Heroisches und konnte vom PR-Apparat der Polizei ausgeschlachtet werden. Es gab nichts Besseres, als wenn auf einen braven Cop – auch wenn es nur eine Anfängerin war – geschossen wurde. Auf diese Weise konnte man der Bevölkerung wieder einmal vor Augen halten, was gut und edel an ihrer Polizei war und welche Gefahren der Dienst eines Polizisten barg.

Die Alternative dagegen, die Bekanntgabe, dass Brasher versehentlich selbst auf sich geschossen hatte – oder etwas noch Schlimmeres –, wäre für die Polizei äußerst peinlich gewesen. Eine Panne mehr in einer langen Reihe von PR-Fiaskos.

Natürlich war es zunächst Stokes, der der Auslegung des Vorfalls im Weg stand, die Gilmore – und somit Irving und die Polizeiführung – haben wollten, und dann Bosch. Stokes war kein Problem. Bei einem verurteilten Straftäter, dem wegen eines Schusses auf einen Cop eine Gefängnisstrafe drohte, wäre alles, was er sagte, eigennützig und irrelevant. Bosch dagegen war ein Augenzeuge mit einer Dienstmarke. Gilmore musste seine Schilderung des Tathergangs abändern oder, wenn ihm das nicht gelang, ihre Glaubwürdigkeit in Frage stellen. Der erste wunde Punkt war Boschs körperliche Verfassung – konnte er angesichts dessen, was ihm in die Augen gesprüht worden war, tatsächlich gesehen haben, was er beobachtet zu haben behauptete? Der zweite Schritt wäre, Bosch einen möglichen Interessenkonflikt zu unterstellen. Könnte Bosch sich, um Stokes in einem Mordfall nicht als Zeugen zu verlieren, zu der Falschaussage hinreißen lassen, Stokes habe nicht auf einen Cop geschossen?

Für Bosch war das geradezu grotesk. Aber in all den Jahren bei der Polizei hatte er Kollegen schon Schlimmeres zustoßen sehen, wenn sie sich der Maschinerie in den Weg stellten, die das Bild von der Polizei entwarf, das der Öffentlichkeit präsentiert wurde.

»Moment mal, Sie …«, Bosch konnte sich gerade noch beherrschen, einem ranghöheren Polizisten ein Schimpfwort an den Kopf zu werfen. »Wenn Sie damit sagen wollen, ich würde die Unwahrheit über den Schuss auf Julia – ich meine Officer Brasher – sagen, damit ich Stokes nicht für meinen Fall verliere, dann sind Sie – mit Verlaub – nicht mehr ganz bei Trost.«

»Detective Bosch, ich gehe hier jeder Möglichkeit nach. Es ist meine Aufgabe, das zu tun.«

»Meinetwegen, aber dann tun Sie das bitte ohne mich.«

Bosch stand auf und ging zur Tür.

»Wohin wollen Sie?«

»Für mich ist der Fall erledigt.«

Er blickte auf den Spiegel und öffnete die Tür, dann sah er sich nach Gilmore um.

»Nur damit Sie’s wissen, Lieutenant. Ihre Theorie ist für’n Arsch. Stokes bringt nichts für meinen Fall. Fehlanzeige. Dass Julia niedergeschossen wurde, war total umsonst.«

»Aber klar geworden ist Ihnen das erst, nachdem Sie ihn hierher gebracht haben, oder nicht?«

Bosch sah ihn an und schüttelte dann langsam den Kopf.

»Einen schönen Tag noch, Lieutenant.«

Er drehte sich um, um durch die Tür zu gehen, und stieß fast mit Irving zusammen. Der Deputy Chief stand kerzengerade auf dem Flur.

»Gehen Sie noch mal kurz da rein, Detective«, sagte er ruhig. »Bitte.«

Bosch kehrte in den Raum zurück. Irving folgte ihm.

»Lieutenant, machen Sie uns hier bitte Platz«, sagte der Deputy Chief. »Und ich möchte auch, dass alle das Beobachtungszimmer verlassen.«

Er zeigte auf den Spiegel.

»Ja, Sir.« Gilmore verließ das Zimmer und schloss die Tür hinter sich.

»Nehmen Sie wieder Platz«, sagte Irving.

Bosch kehrte zu dem Stuhl zurück, der dem Spiegel gegenüberstand. Irving blieb stehen. Nach kurzem begann auch er, auf und ab zu gehen. Er bewegte sich vor dem Spiegel hin und her, sodass Bosch einem doppelten Bild folgen musste.

»Wir werden den Schuss als Unfall bezeichnen«, sagte Irving, ohne Bosch anzusehen. »Officer Brasher nahm den Verdächtigen fest, und als sie ihre Waffe wegsteckte, löste sich versehentlich ein Schuss.«

»Ist es das, was sie gesagt hat?«, fragte Bosch.

Einen Moment machte Irving ein verständnisloses Gesicht, dann schüttelte er den Kopf.

»Soviel ich weiß, hat sie nur mit Ihnen gesprochen, und Sie haben ausgesagt, sie hätte sich nicht näher zu dem Schuss geäußert.«

Bosch nickte.

»Ist der Fall damit erledigt?«

»Ich wüsste nicht, was es da noch weiter zu klären gäbe.«

Bosch dachte an das Foto des Hais auf Julias Kaminsims. An das, was er nach so kurzer Zeit über sie wusste. Wieder lief das, was er in der Tiefgarage gesehen hatte, in Zeitlupe vor seinem geistigen Auge ab. Und irgendwie ergab es keinen Sinn.

»Wenn wir nicht einmal unter uns ehrlich sein können, wie können wir dann den Leuten da draußen jemals die Wahrheit sagen?«

Irving räusperte sich.

»Ich werde mich auf keine Diskussionen mit Ihnen einlassen, Detective. Die Entscheidung ist getroffen.«

»Von Ihnen.«

»Ja, von mir.«

»Was ist mit Stokes?«

»Das bleibt der Staatsanwaltschaft überlassen. Er könnte nach dem Schwerverbrechen/Mord-Gesetz angeklagt werden. Sein Fluchtversuch hat letztlich zu dem Schuss geführt. Das wird dann eine verfahrenstechnische Frage. Wenn entschieden wird, dass er sich bereits in Haft befand, als der tödliche Schuss fiel, dann könnte er …«

»Moment mal, Moment mal.« Bosch kam von seinem Stuhl hoch. »Schwerverbrechen/Mord-Gesetz? Sagten Sie, der tödliche Schuss?«

Irving drehte sich zu ihm um.

»Hat es Ihnen Lieutenant Gilmore nicht gesagt?«

Bosch sank auf den Stuhl zurück und stützte die Ellbogen auf den Tisch. Er hielt die Hände vors Gesicht.

»Die Kugel traf einen Knochen in ihrer Schulter und wurde dadurch anscheinend abgelenkt. Sie drang durch ihre Brust. Durchbohrte ihr Herz. Bei der Einlieferung ins Krankenhaus war sie bereits tot.«

Bosch senkte sein Gesicht, sodass seine Hände jetzt auf dem Scheitel seines Kopfs waren. Er spürte, wie ihm schwindlig wurde, und er dachte, er würde vom Stuhl fallen. Er versuchte, tief durchzuatmen, bis es vorüberging. Nach einer Weile sprach Irving in das Dunkel seines Bewusstseins.

»Detective, in diesem Department gibt es ein paar Officer, die ›Scheißemagneten‹ genannt werden. Sie haben diese Bezeichnung sicher schon mal gehört. Ich persönlich finde diesen Ausdruck geschmacklos. Aber er bedeutet, dass alles immer diesen speziellen Officers zu passieren scheint. Schlimme Dinge. Immer wieder. Ständig.«

Im Dunkeln wartete Bosch auf das, was jetzt, wusste er, kommen würde.

»Bedauerlicherweise, Detective Bosch, sind Sie einer dieser Officers.«

Ohne sich dessen bewusst zu sein, nickte Bosch. Er dachte an den Moment, als der Sanitäter Julia die Atemmaske auf den Mund gedrückt und sie zu sprechen begonnen hatte.

Lass sie nicht –

Was hatte sie damit gemeint? Was sollte er nicht zulassen? Er fing an, Zusammenhänge herzustellen und zu begreifen, was sie hatte sagen wollen.

»Detective.« Irvings energische Stimme drang durch Boschs Gedanken. »Ich habe bei all diesen Fällen im Lauf der Jahre immense Geduld gezeigt. Aber langsam reicht es mir. Und das trifft auch auf die Polizei als Ganzes zu. Ich hätte gern, dass Sie sich über Ihre Pensionierung Gedanken machen. Bald, Detective. Bald.«

Bosch behielt den Kopf unten und antwortete nicht. Kurz darauf hörte er, wie die Tür auf- und wieder zuging.

34

Auf den Wunsch von Julia Brashers Familie, die sie nach dem Ritus ihres Glaubens bestatten wollte, fand ihre Beerdigung am späten Vormittag des nächsten Tages im Hollywood Memorial Park statt. Weil sie im Dienst ums Leben gekommen war, wurde ihr ein volles Polizeibegräbnis zuteil, einschließlich Motorradeskorte, Ehrengarde, 21 Salutschüssen und einem umfangreichen Erscheinen der Polizeiführung an ihrem Grab. Sogar die Flugstaffel der Polizei flog über den Friedhof, fünf Hubschrauber in »Ein-Mann-weniger«-Formation.

Weil das Begräbnis jedoch weniger als vierundzwanzig Stunden nach ihrem Tod stattfand, war es nicht gut besucht. Todesfälle im Dienst zogen grundsätzlich zumindest Pro-forma-Abordnungen von Police Departments aus dem gesamten Südwesten Amerikas nach sich. Nicht so im Fall Julia Brashers. Infolge des kurzfristig angesagten Beerdigungstermins und der Umstände ihres Todes war es eine relativ kleine Angelegenheit – für Polizeibegräbnisverhältnisse. Ein Tod in einem Feuergefecht hätte den kleinen Friedhof von Grabstein zu Grabstein mit den Insignien der blauen Religion gefüllt. Eine Polizistin, die sich beim Wegstecken ihrer Waffe selbst tötete, gab dagegen, was Nimbus und Gefahren des Polizeidiensts anging, nicht viel her. Das Begräbnis war einfach kein Knüller.

Bosch verfolgte es vom Rand der Trauergemeinde. Sein Kopf schmerzte von der vergangenen Nacht, in der er Schuldgefühle und Trauer im Alkohol zu ertränken versucht hatte. Knochen waren aus dem Boden gekommen, und jetzt waren aus Gründen, die für ihn keinen rechten Sinn ergaben, zwei Menschen tot. Seine Augen waren heftig gerötet und verquollen, aber er wusste, nötigenfalls konnte er es auf das Reinigungsspray schieben, das ihm Stokes am Tag zuvor ins Gesicht gesprüht hatte.

Er sah Teresa Corazon, ausnahmsweise ohne ihren Kameramann, in der vordersten Reihe hoher Polizeibeamter und städtischer Würdenträger sitzen, die nicht sehr zahlreich erschienen waren. Sie trug eine Sonnenbrille, aber Bosch konnte genau sagen, wann sie ihn bemerkte. Ihr Mund schien zu einem harten, dünnen Strich zu erstarren. Fin perfektes Begräbnislächeln.

Bosch war der Erste, der wegsah.

Es war ein schöner Tag für ein Begräbnis. Frische Nachtwinde vom Pazifik hatten den Smog vorübergehend vom Himmel gefegt. Selbst der Blick von Boschs Haus aufs Valley war an diesem Morgen klar gewesen. Über den Himmel zogen Zirruswolken und die Kondensstreifen hoch fliegender Düsenflugzeuge. Die Luft auf dem Friedhof duftete von den vielen am Grab niedergelegten Blumen. Von da, wo er stand, konnte Bosch die schiefen Buchstaben des Hollywood-Zeichens hoch oben auf dem Mount Lee über dem Begräbnis thronen sehen.

Diesmal hielt nicht wie sonst bei Todesfällen im Dienst der Polizeichef eine Rede. Stattdessen sprach der Kommandant der Akademie, der die Gelegenheit nutzte, um darauf hinzuweisen, dass im Polizeidienst die Gefahr immer aus einer Ecke kam, aus der niemand mit ihr rechnete, und dass Officer Brashers Tod möglicherweise anderen Polizisten das Leben retten würde, weil er sie daran erinnerte, immer auf der Hut zu sein. Er nannte sie in seiner zehnminütigen Rede nie anders als Officer Brasher, was dem Ganzen eine peinlich unpersönliche Note verlieh.

Während der ganzen Trauerfeier musste Bosch ständig an Fotos von Lava spuckenden Vulkanen und Haien mit weit aufgerissenen Mäulern denken. Er fragte sich, ob sich Julia endlich der Person gegenüber bewiesen hatte, der gegenüber sie das nötig zu haben geglaubt hatte.

Unter den blauen Uniformen, die den silbernen Sarg umringten, war eine Schwade Grau. Die Anwälte. Ihr Vater und eine große Abordnung aus der Kanzlei. In der Reihe hinter Brashers Vater sah Bosch den Mann von dem Foto auf dem Kaminsims des Bungalows in Venice. Eine Weile stellte sich Bosch vor, wie es wäre, zu ihm zu gehen und ihn zu ohrfeigen oder ihm das Knie in die Genitalien zu rammen. Es mitten beim Begräbnis zu tun, vor aller Augen, und dann auf den Sarg zu zeigen und dem Mann zu sagen, dass er sie auf den Weg dorthin geschickt hatte.

Aber er ließ es bleiben. Er wusste, dass Erklärung und Zuweisung der Schuld zu simpel und falsch waren. Letzten Endes, wusste er, wählte jeder seinen Weg selbst. Man wurde vielleicht in eine bestimmte Richtung gedrängt und gestoßen, aber die letzte Entscheidung traf man selbst. Jeder hat einen Käfig, der ihn vor den Haien schützt. Diejenigen, die die Tür öffnen und sich nach draußen wagen, tun das auf eigene Gefahr.

Für den Salut waren sieben Angehörige von Brashers Abschlussjahrgang ausgesucht worden. Sie richteten ihre Gewehre in den blauen Himmel und feuerten jeweils drei Platzpatronen ab, deren ausgestoßene Messinghülsen in hohem Bogen durch das Licht segelten und wie Tränen ins Gras fielen. Die Schüsse waren noch nicht zwischen den Grabsteinen verhallt, als die Hubschrauber über sie hinwegflogen, und dann war das Begräbnis vorbei.

Als Bosch zwischen sich entfernenden Trauergästen hindurch langsam auf das Grab zuging, zupfte ihn von hinten jemand am Ellbogen. Er drehte sich um. Es war Brashers Partner, Edgewood.

»Ich, äh, wollte mich wegen gestern entschuldigen«, sagte er. »Wegen dem, was ich getan habe. Es wird nicht wieder vorkommen.«

Bosch wartete, bis er den Blickkontakt herstellte, und nickte dann bloß. Er hatte Edgewood nichts zu sagen.

»Ich nehme an, Sie haben dem OIS nichts davon gesagt, und dafür, äh, wollte ich mich bei Ihnen bedanken.«

Bosch sah ihn bloß an. Edgewood wurde unbehaglich. Er nickte einmal und entfernte sich. Als er weg war, fand sich Bosch einer Frau gegenüber, die direkt hinter dem Cop gestanden hatte. Eine Latina mit grauem Haar. Bosch erkannte sie nicht sofort.

»Doktor Hinojos.«

»Detective Bosch, wie geht’s?«

Es war das Haar. Fast sieben Jahre zuvor, als Bosch Hinojos’ Praxis regelmäßig aufgesucht hatte, war ihr Haar von einem tiefen Braun gewesen, ohne einen Anflug von Grau. Sie war immer noch eine attraktive Frau, ob grau- oder braunhaarig. Aber es war erstaunlich, wie stark es sie veränderte.

»Es geht so. Wie läuft’s bei Ihnen im Psycho-Laden?«

Sie lächelte.

»Sehr gut.«

»Wie ich höre, schmeißen Sie den Laden inzwischen selbst.«

Sie nickte. Bosch spürte, wie er innerlich unruhig wurde. Als er damals mit ihr zu tun gehabt hatte, hatte er einen Erholungsurlaub verordnet bekommen. In den zweimal wöchentlich stattfindenden Sitzungen hatte er ihr Dinge erzählt, die er davor oder danach niemandem erzählt hatte. Aber sobald er den Dienst wieder aufgenommen hatte, hatte er nie mehr mit ihr gesprochen.

Bis zu diesem Moment.

»Kannten Sie Julia Brasher?«, fragte er.

Es war nichts Außergewöhnliches daran, dass ein Polizeipsychologe an einem Tod-im-Dienst-Begräbnis teilnahm, um denen, die dem Verstorbenen nahe gestanden hatten, gleich an Ort und Stelle beizustehen.

»Nein, nicht richtig. Nicht persönlich. Als Leiterin der psychologischen Abteilung habe ich allerdings ihre Bewerbung für die Akademie und ihr Einstellungsgespräch begutachtet. Ich habe meine Unterschrift darunter gesetzt.«

Sie wartete einen Moment und beobachtete, wie Bosch reagieren würde.

»Wie ich gehört habe, standen Sie ihr nahe. Und Sie waren dabei. Sie waren der Zeuge.«

Bosch nickte. Leute, die den Friedhof verließen, gingen links und rechts an ihnen vorbei. Hinojos kam einen Schritt näher auf ihn zu, damit niemand sie hören konnte.

»Das ist weder der richtige Ort noch der richtige Zeitpunkt, Harry, aber ich würde gern mit Ihnen über sie sprechen.«

»Was soll es da schon viel zu erzählen geben?«

»Ich würde gern wissen, was passiert ist. Und warum?«

»Es war ein Unfall. Reden Sie mit Chief Irving.«

»Das habe ich, aber das hat mir nicht gereicht. Und es würde mich sehr wundern, wenn es Ihnen anders ginge.«

»Hören Sie, Doktor Hinojos, sie ist tot, okay? Ich habe keine Lust …«

»Ich habe meine Unterschrift unter ihr Gutachten gesetzt. Meine Unterschrift hat ihr zu ihrer Dienstmarke verholfen. Wenn wir etwas … wenn ich etwas übersehen habe, würde ich das gern wissen. Wenn es Zeichen gab, hätten wir sie sehen sollen.«

Bosch nickte und blickte auf das Gras zwischen ihnen hinab.

»Machen Sie sich da mal keine Gedanken. Es gab Zeichen, die ich hätte sehen sollen. Aber ich habe auch nicht geschaltet.«

Sie kam noch einen Schritt näher. Jetzt konnte Bosch nirgendwo mehr hinsehen als direkt auf sie.

»Dann habe ich mich also nicht getäuscht. An der Sache ist mehr dran.«

Er nickte.

»Nichts Augenfälliges. Es ist einfach nur, dass sie auf Messers Schneide gelebt hat. Sie ging Risiken ein – sie hatte eine Grenze überschritten. Sie versuchte ständig, etwas zu beweisen. Ich glaube, sie war nicht mal sicher, ob sie überhaupt Polizistin werden wollte.«

»Wem wollte sie etwas beweisen?«

»Keine Ahnung. Vielleicht sich selbst, vielleicht jemand anderem.«

»Harry, für mich waren Sie immer jemand mit einem außergewöhnlich guten Instinkt. Was sonst noch?«

Bosch zuckte mit den Schultern.

»Einfach Dinge, die sie getan oder gesagt hat … Ich habe von einer Schussverletzung eine Narbe an der Schulter. Sie hat mich darauf angesprochen. Erst vor kurzem. Sie wollte wissen, wie es dazu gekommen wäre, und ich erzählte ihr, ich hätte großes Glück gehabt, dass mich die Kugel genau an dieser Stelle getroffen hat, weil dort überall Knochen sind. Dann … da, wo sie sich hingeschossen hat, das war die gleiche Stelle. Nur bei ihr … ist die Kugel abgeprallt. Damit hat sie nicht gerechnet.«

Hinojos nickte und wartete.

»Ich kann einfach nicht ertragen, das zu denken, was ich die ganze Zeit denke – wenn Sie wissen, was ich meine?«

»Erzählen Sie es mir, Harry.«

»Ich lasse es immer wieder vor mir ablaufen. Was ich gesehen habe und was ich weiß. Sie richtete ihre Waffe auf ihn. Und ich glaube, sie hätte ihn wahrscheinlich erschossen, wenn ich nicht dazugekommen wäre und gerufen hätte. Sobald er auf dem Boden gelegen hätte, hätte sie seine Hände um die Waffe gelegt und eine Kugel in die Decke oder vielleicht auch in ein Auto gefeuert. Oder vielleicht auch in ihn. Es wäre egal gewesen, solange er nur Paraffin an seinen Händen gehabt hätte und sie hätte behaupten können, er hätte versucht, ihr die Waffe zu entreißen.«

»Was wollen Sie damit sagen? Dass sie auf sich geschossen hat, um ihn umbringen zu können und selbst als Held dazustehen?«

»Ich weiß es nicht. Sie sprach davon, dass die Welt Helden bräuchte. Vor allem jetzt. Sie sagte, sie hoffte, eines Tages die Chance zu bekommen, ein Held zu werden. Aber ich glaube, da spielte noch was anderes mit rein. Es war, als ginge es ihr auch um die Narbe, um die Erfahrung, die damit verbunden ist.«

»Und dafür war sie bereit zu töten?«

»Ich weiß es nicht. Ich weiß nicht mal, ob ich mit irgend etwas von all dem richtig liege. Alles, was ich weiß, ist, dass sie zwar noch Anfängerin war, aber bereits an dem Punkt angekommen war, an dem diese klare Trennlinie zwischen uns und denen besteht, an dem jeder ohne Dienstmarke ein Drecksack ist. Sie merkte, wie das mit ihr passierte. Vielleicht hat sie auch nur nach einer Möglichkeit gesucht, da wieder rauszukommen …«

Bosch schüttelte den Kopf und blickte zur Seite. Inzwischen war der Friedhof fast leer.

»Ich weiß auch nicht. Wenn man es laut ausspricht, klingt es wie … Ich weiß auch nicht. Die Welt ist einfach verrückt.«

Er machte einen Schritt weg von Hinojos.

»Wahrscheinlich kennt man niemanden jemals wirklich, oder?«, fragte er. »Man bildet es sich vielleicht ein. Man ist jemandem vielleicht nahe genug, um mit ihm zu schlafen, aber was in dem anderen wirklich vor sich geht, weiß man nie.«

»Nein, das weiß man nie. Jeder hat Geheimnisse.«

Bosch nickte und wandte sich zum Gehen.

»Einen Augenblick noch, Harry.«

Sie öffnete ihre Handtasche und begann, darin zu kramen.

»Ich würde gern noch ausführlicher darüber sprechen.« Sie nahm eine Visitenkarte heraus und reichte sie ihm. »Ich fände es schön, wenn Sie mich anrufen würden. Absolut inoffiziell. Vertraulich. Im Interesse der Polizei.«

Fast hätte Bosch gelacht.

»Das interessiert doch die Polizei nicht. Die Polizei interessiert das Image, nicht die Wahrheit. Und wenn die Wahrheit eine Gefahr für das Image darstellt, wird auf die Wahrheit geschissen.«

»Aber mich interessiert sie, Harry. Und Sie auch.«

Bosch blickte auf die Visitenkarte und nickte und steckte sie ein.

»Gut, ich melde mich bei Ihnen.«

»Meine Handynummer steht auch drauf. Ich habe es ständig bei mir.«

Bosch nickte. Sie machte einen Schritt auf ihn zu und streckte die Hand aus. Sie ergriff seinen Arm und drückte ihn.

»Und Sie, Harry? Kommen Sie klar?«

»Na ja, wenn man davon absieht, dass ich sie verloren habe und von Irving nahegelegt bekomme, über meine Pensionierung nachzudenken, kann ich nicht klagen.«

Hinojos runzelte die Stirn.

»Sie schaffen das schon, Harry.«

Bosch nickte. Ihm fiel ein, dass er bei Julia am Ende die gleichen Worte gebraucht hatte.

Hinojos entfernte sich, und Bosch setzte seinen Weg zum Grab fort. Er dachte, er wäre jetzt allein. Er nahm eine Handvoll Erde von dem Hügel neben dem Grab und ging zu dem Loch und sah hinein. Ein ganzer Strauß und mehrere einzelne Blumen waren auf den Sarg hinabgeworfen worden. Bosch dachte daran, wie er Julia noch zwei Nächte zuvor in seinem Bett in den Armen gehalten hatte. Er wünschte, er hätte das alles kommen sehen. Fr wünschte, er wäre in der Lage gewesen, die Signale zu erkennen und zu einem klaren Bild von dem zusammenzufügen, was sie vorhatte und worauf sie zusteuerte.

Er hob langsam die Hand und ließ die Erde durch seine Finger rieseln.

»Die Stadt der Knochen«, hauchte er.

Er beobachtete, wie die Erde in das Grab fiel wie verfliegende Träume.

»Sie haben sie vermutlich gekannt.«

Bosch drehte sich abrupt um. Es war ihr Vater. Mit einem traurigen Lächeln auf den Lippen. Sie waren die letzten zwei Menschen auf dem Friedhof. Bosch nickte.

»Nicht lange. Ich hatte sie gerade kennen gelernt. Mein Beileid.«

»Frederick Brasher.«

Er streckte die Hand aus. Bosch wollte sie ergreifen, zog sie aber wieder zurück.

»Meine Hand ist schmutzig.«

»Das macht nichts. Meine auch.«

Sie schüttelten sich die Hände.

»Harry Bosch.«

Bei der Nennung des Namens unterbrach Brashers Hand die Schüttelbewegung einen Moment.

»Der Detective«, sagte er. »Sie waren gestern dabei.«

»Ja. Ich habe versucht … ich tat, was ich konnte, um ihr zu helfen. Ich …«

Er brach ab. Er wusste nicht, was er sagen sollte.

»Das kann ich mir denken. Es muss schrecklich gewesen sein, dabei zu sein.«

Bosch nickte. Wie ein Röntgenstrahl, der seine Knochen sichtbar machte, durchströmte ihn eine Woge von Schuldgefühlen. Er hatte sie in dem Glauben zurückgelassen, sie würde durchkommen. Irgendwie schmerzte ihn das fast genauso sehr wie der Umstand, dass sie gestorben war.

»Was ich nicht verstehen kann, ist, wie es dazu kam«, sagte Brasher. »So ein Fehler, wie konnte ihr das zum Verhängnis werden? Und dann noch die Staatsanwaltschaft, die heute bekannt gibt, gegen diesen Stokes würde wegen der Schüsse keine Anklage erhoben. Ich bin Anwalt, aber das verstehe ich einfach nicht. Sie lassen ihn laufen.«

Bosch betrachtete den älteren Mann, sah den Schmerz in seinen Augen.

»Bedaure, Sir. Ich wünschte, ich könnte es Ihnen sagen. Ich habe dieselben Fragen wie Sie.«

Brasher nickte und blickte in das Grab.

»Ich gehe jetzt«, sagte er nach einer Weile. »Danke, dass Sie gekommen sind, Detective Bosch.«

Bosch nickte. Sie schüttelten sich wieder die Hände, und Brasher wandte sich zum Gehen.

»Sir?«, rief ihm Bosch hinterher.

Brasher drehte sich um.

»Wissen Sie, wann jemand von der Familie zu ihrem Haus fährt?«

»Ich habe heute ihre Schlüssel bekommen. Eigentlich wollte ich das jetzt gleich tun. Mir alles mal ansehen. Mir einen Eindruck von ihr verschaffen, um es mal so zu sagen. Wir hatten in letzter Zeit nicht allzu …«

Er sprach nicht zu Ende. Bosch ging auf ihn zu.

»Da ist etwas, was sie hatte. Ein gerahmtes Foto. Wenn es Ihnen nichts … wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich es gern haben.«

Brasher nickte.

»Warum kommen Sie nicht mit? Treffen wir uns im Haus. Zeigen Sie mir dieses Bild.«

Bosch sah auf die Uhr. Lt. Billets hatte sie für halb zwei zu sich bestellt, um über den Stand der Ermittlungen zu sprechen. Wahrscheinlich würde die Zeit gerade reichen, um nach Venice zu fahren und zurück zur Station. Fürs Mittagessen bliebe dann zwar keine Zeit, aber er konnte sich sowieso nicht vorstellen, etwas zu essen.

»Okay, ich komme mit.«

Sie trennten sich und gingen zu ihren Autos. An der Stelle, wo der Salut abgefeuert worden war, blieb Bosch stehen. Er durchkämmte mit dem Fuß den Rasen, bis er ein Aufblitzen von Messing sah. Er bückte sich und hob eine der leeren Patronenhülsen auf. Er hielt sie in seiner Handfläche und betrachtete sie eine Weile, dann schloss er die Hand und ließ die Hülse in seine Jackentasche gleiten. Er hatte bei jedem Polizistenbegräbnis, an dem er bisher teilgenommen hatte, eine Patronenhülse eingesteckt. Er hatte ein ganzes Marmeladenglas voll davon.

Er drehte sich um und verließ den Friedhof.

35

Jerry Edgar hatte ein Durchsuchungsbefehl-Klopfen drauf, wie es Bosch sonst von niemandem gehört hatte. Wie ein talentierter Sportler, der die Kräfte seines ganzen Körpers im Schwingen eines Schlägers oder im Dunking eines Basketballs vereinen kann, so konnte Edgar sein ganzes Gewicht und seine Größe von einem Meter dreiundneunzig in sein Klopfen legen. Es war, als könnte er die ganze Kraft und Wut der Rechtschaffenen in der Faust seiner großen linken Hand sammeln. Er stellte sich dann immer breitbeinig mit der Seite zur Tür. Er hob den linken Arm, winkelte den Ellbogen weniger als dreißig Grad an und hieb mit der fleischigen Seite der Faust gegen die Tür. Es war ein Rückhandklopfen, aber er konnte die Kolben der beteiligten Muskeln so schnell zum Zünden bringen, dass es wie das Stakkato eines Maschinengewehrs klang. Es klang wie das Jüngste Gericht.

Samuel Delacroix’ aluminiumverkleideter Wohnwagen schien von einem Ende zum anderen zu erzittern, als Edgar am Donnerstag Nachmittag um halb vier mit der Faust an die Tür klopfte. Edgar wartete ein paar Sekunden, bevor er wieder klopfte, aber diesmal rief er auch noch »POLIZEI!« und stieg dann von den lose aufeinander geschichteten Betonsteinen, die als Eingangstreppe herhalten mussten.

Sie warteten. Keiner von beiden hatte seine Waffe gezogen, aber Bosch hatte unter seinem Jackett die Hand um ihren Griff gelegt. Das machte er grundsätzlich so, wenn sie jemand, der nicht als gefährlich galt, einen Durchsuchungsbefehl überbrachten.

Bosch lauschte, ob sich im Innern etwas bewegte, aber das Rauschen vom nahen Highway war zu laut. Er beobachtete die Fenster; keiner der zugezogenen Vorhänge bewegte sich.

»Langsam beginne ich zu glauben,« flüsterte Bosch, »dass die Leute nach diesem Klopfen richtig erleichtert sind, wenn du rufst, dass es nur die Polizei ist. Dann wissen sie wenigstens, es ist kein Erdbeben.«

Edgar antwortete nicht. Wahrscheinlich wusste er, es war nur nervöses Geblödel von Bosch. Grund seiner Nervosität war jedoch nicht das Klopfen – Bosch rechnete fest damit, dass Delacroix harmlos war. Er war nervös, weil er wusste, die nächsten paar Stunden mit Delacroix wären für den Fall von entscheidender Bedeutung. Sie würden den Wohnwagen durchsuchen und dann eine – hauptsächlich in Partnercode abgesprochene – Entscheidung treffen müssen, ob sie Delacroix wegen der Ermordung seines Sohnes verhaften sollten. Im weiteren Verlauf dieses Verfahrens müssten sie dann das Beweismaterial finden oder dem Verdächtigen das Geständnis entlocken, das ihre hauptsächlich auf Theorien fußende Beweisführung gegen alle juristischen Anfechtungen gefeit machte.

Wie Bosch die Sache sah, steuerten sie gerade auf den Augenblick der Wahrheit zu, und das machte ihn immer nervös.

Zuvor, bei der Besprechung mit Lt. Billets, hatten sie sich darauf geeinigt, dass es an der Zeit wäre, mit Sam Delacroix zu sprechen. Er war der Vater des Opfers, er war der Hauptverdächtige. Das Wenige, was sie an Beweisen hatten, belastete weiterhin ihn. Deshalb hatten sie unmittelbar nach Beendigung der Besprechung einen Durchsuchungsbefehl für Delacroix’ Wohnwagen getippt und waren damit zum Strafgerichtsgebäude in Downtown gefahren, um ihn dort einem Richter vorzulegen, der sich normalerweise leicht herumkriegen ließ.

Aber selbst bei diesem Richter bedurfte es einiger Überredungskünste. Das Problem war, dass der Fall alt, das Beweismaterial, das den direkten Zusammenhang zum Verdächtigen herstellte, dünn, und der Ort, den Bosch und Edgar durchsuchen wollten, nicht da war, wo der Mord passiert sein konnte, und außerdem war er zum Tatzeitpunkt nicht einmal vom Verdächtigen bewohnt worden.

Was für die Detectives sprach, war die emotionale Wirkung, die von den im Durchsuchungsbefehl aufgeführten Verletzungen ausging, die der Junge dem Zustand seiner Knochen zufolge in seinem kurzen Leben zugefügt bekommen hatte. Schließlich waren es die vielen Frakturen, die den Richter dazu bewogen, den Durchsuchungsbefehl zu unterzeichnen.

Danach waren sie zunächst zur Driving Range gefahren, wo man ihnen jedoch mitteilte, Delacroix habe bereits Feierabend gemacht.

»Gib ihm noch eine Dosis«, sagte Bosch vor dem Wohnwagen zu Edgar.

»Ich glaube, ich höre ihn schon kommen.«

»Das macht nichts. Er soll es ruhig ein bisschen mit der Angst zu tun kriegen.«

Edgar stieg wieder die Treppe hinauf und drosch gegen die Tür. Die Betonsteine wackelten, und er setzte die Füße nicht richtig fest auf. Entsprechend vermittelte dieses Klopfen nicht dasselbe Maß an Gewalt und Schrecken wie die ersten beiden Attacken gegen die Tür.

Edgar stieg wieder von der Treppe.

»Das war nicht die Polizei«, flüsterte Bosch. »Das war ein Nachbar, der sich über den Hund beschwert oder irgendwas in der Art.«

»Entschuldige, ich –«

Die Tür ging auf, und Edgar verstummte. Bosch schaltete auf höchste Alarmbereitschaft. Wohnwagen waren tückisch. Anders als bei den meisten Gebäuden gingen ihre Türen nach außen auf, damit man bei der Einrichtung den Türraum nicht verlor. Bosch hatte sich auf der blinden Seite der Tür postiert, sodass die Person, die sie öffnete, auf Edgar blickte und Bosch nicht sehen konnte. Das Problem war allerdings, dass umgekehrt Bosch nicht sehen konnte, wer die Tür öffnete. Wenn es also Ärger gab, war es Edgars Aufgabe, Bosch zu warnen und in Deckung zu gehen. Bosch würde dann ohne Zögern sein Magazin in die Wohnwagentür leeren, und die Kugeln würden das Aluminium und die Person dahinter durchschlagen, als wären sie aus Papier.

»Was ist?«, sagte eine Männerstimme.

Edgar zückte seine Dienstmarke. Bosch hielt in Mimik und Körpersprache seines Partners nach Anzeichen Ausschau, dass es Ärger geben könnte.

»Polizei, Mr. Delacroix.«

Da er kein Warnsignal entdecken konnte, trat Bosch vor, packte den Türgriff und zog die Tür ganz auf. Die andere Hand behielt er unter dem zurückgeschlagenen Jackett am Griff seiner Waffe.

Vor ihm stand der Mann, den er am Tag zuvor auf dem Golfplatz gesehen hatte. Er trug alte karierte Shorts und ein verwaschenes braunes T-Shirt mit Flecken unter den Armen.

»Wir haben einen Durchsuchungsbefehl, der uns ermächtigt, diesen Wohnwagen zu durchsuchen«, sagte Bosch. »Dürfen wir reinkommen?«

»Ihr«, sagte Delacroix. »Ihr beide wart gestern auf der Driving Range.«

»Sir«, sagte Bosch mit Nachdruck, »ich habe gesagt, wir haben einen Durchsuchungsbefehl für diesen Wohnwagen. Können wir reinkommen und die Durchsuchung vornehmen?«

Bosch holte den zusammengefalteten Durchsuchungsbefehl aus der Tasche und hielt ihn außerhalb Delacroix’ Reichweite hoch. Das war der Trick bei der Sache. Um vom Richter den Durchsuchungsbefehl zu bekommen, mussten sie alle Karten auf den Tisch legen. Aber von Delacroix wollten sie sich nicht in die Karten schauen lassen. Zumindest noch nicht. Delacroix hatte zwar das Recht, den Durchsuchungsbefehl zu lesen und zu prüfen, bevor er den Detectives Zutritt gewährte, aber Bosch hoffte, in den Wohnwagen zu kommen, ohne dass es dazu kam. Delacroix würde die Fakten des Falls früh genug erfahren, aber Bosch wollte selbst darüber bestimmen, wann er seine Informationen herausrückte, um anhand der Reaktionen des Verdächtigen erste Aufschlüsse zu gewinnen.

Bosch machte sich daran, das Dokument in die Innentasche seines Jacketts zurückzustecken.

»Worum geht es überhaupt?«, protestierte Delacroix zaghaft. »Kann ich den Wisch da wenigstens mal sehen?«

»Sind Sie Samuel Delacroix?«, entgegnete Bosch rasch.

»Ja.«

»Das ist doch Ihr Wohnwagen, oder, Sir?«

»Das ist mein Wohnwagen. Ich habe den Stellplatz gepachtet. Ich würde gern lesen, was da …«

»Mr. Delacroix«, sagte Edgar. »Wir würden das lieber nicht hier draußen diskutieren, wo uns Ihre Nachbarn sehen können. Und Sie möchten das doch sicher auch nicht. Werden Sie uns erlauben, dem Durchsuchungsbefehl ordnungsgemäß nachzukommen, oder nicht?«

Delacroix blickte von Bosch zu Edgar und dann wieder zurück zu Bosch. Er nickte.

»Da wird mir wohl nichts anderes übrig bleiben.«

Bosch war als Erster auf der Eingangstreppe. Als er sich an Delacroix, der in der Öffnung stand, vorbeidrängte, drang ihm der Geruch von Bourbon, schlechtem Atem und Katzenurin entgegen.

»Sie fangen aber schon früh an, Mr. Delacroix.«

»Ja, ich habe mir schon einen genehmigt«, sagte Delacroix mit einer Mischung aus Gleichgültigkeit und Selbstekel. »Ich bin mit der Arbeit fertig. Ich darf das.«

Als Edgar sich an Delacroix vorbeizwängte, ging es viel enger zu. So gut es in dem schwachen Licht möglich war, sahen er und Bosch sich im Innern des Wohnwagens um. Rechts vom Eingang befand sich das Wohnzimmer. Es war holzvertäfelt und mit einem grünen Kunstledersofa und einem Couchtisch eingerichtet, dessen Furnier zum Teil abgeschabt war, sodass darunter die Spanplatte zum Vorschein kam. Es gab einen dazu passenden Lampentisch ohne Lampe und eine Fernsehbank mit einem auf einem Videorecorder balancierenden Fernseher. Auf dem Fernseher türmten sich mehrere Videokassetten. Gegenüber dem Couchtisch stand ein alter Ohrensessel, dessen seitliche Kopfstützen – wahrscheinlich von einer Katze – aufgerissen waren, sodass die Füllung herausquoll. Unter dem Couchtisch lag ein Stapel Zeitungen, hauptsächlich Boulevardblätter mit schreienden Schlagzeilen.

Links war eine kombüsenähnliche Küche mit Spüle, Schränken, Herd und Kühlschrank auf der einen Seite und einer Essnische für vier Personen auf der anderen. Auf dem Tisch stand eine Flasche Ancient Age. Auf dem Boden unter dem Tisch waren ein Teller mit Resten von Katzenfutter und ein alter Margarinebecher halb voll mit Wasser. Bis auf den Uringeruch fehlte von der Katze jede Spur.

Hinter der Küche führte ein schmaler Gang zu einem oder zwei Schlafzimmern und einem Bad.

»Wir lassen am besten die Tür auf und öffnen ein paar Fenster«, sagte Bosch. »Nehmen Sie doch auf der Couch Platz, Mr. Delacroix.«

Delacroix ging zur Couch. »Sie brauchen den Wohnwagen nicht zu durchsuchen. Ich weiß, warum Sie hier sind.«

Bosch sah Edgar an und dann Delacroix.

»Tatsächlich?«, sagte Edgar. »Warum sind wir hier?«

Delacroix ließ sich auf die Couch plumpsen. Die Federn waren gebrochen. Er versank im Mittelteil, und die Polster auf den Seiten stiegen in die Höhe wie die Buge zweier untergehender Titanics.

»Wegen des Benzins«, sagte Delacroix. »Dabei habe ich kaum was verbraucht. Ich fahre sowieso nur von hier zur Range und wieder zurück. Wegen Alkohol am Steuer habe ich nur eine eingeschränkte Fahrerlaubnis.«

»Wegen des Benzins?«, fragte Edgar. »Was –«

»Mr. Delacroix, wir sind nicht hier, weil Sie Benzin gestohlen haben«, sagte Bosch.

Er nahm eine der Videokassetten von dem Stapel auf dem Fernseher. Auf dem Rücken war ein beschrifteter Aufkleber. First Infantry, Folge 46. Er legte sie zurück und studierte die Aufkleber einiger anderer Kassetten. Es waren alles Folgen der Fernsehserie, in der Delacroix vor mehr als dreißig Jahren mitgewirkt hatte.

»Darum geht es uns eigentlich nicht«, fügte er hinzu, ohne Delacroix anzusehen.

»Worum geht es Ihnen dann? Was wollen Sie?«

Jetzt sah ihn Bosch an.

»Wir sind wegen Ihres Sohnes hier.«

Als Delacroix ihn darauf ansah, ging langsam sein Mund auf, sodass seine vergilbten Zähne zum Vorschein kamen.

»Arthur«, sagte er schließlich.

»Ja. Wir haben ihn gefunden.«

Delacroix senkte den Blick, und es schien, als wanderte er aus dem Wohnwagen und richtete sich auf eine weit zurückliegende Erinnerung. Es war etwas Wissendes in seinem Blick. Bosch sah es. Sein Instinkt sagte ihm, dass Delacroix bereits wusste, was sie ihm als Nächstes sagen würden. Er blickte zu Edgar hinüber, um sich zu vergewissern, ob auch er es gesehen hatte. Edgar antwortete mit einem knappen Nicken.

Bosch sah wieder den Mann auf der Couch an.

»Für einen Vater, der seinen Sohn über zwanzig Jahre lang nicht mehr gesehen hat, wirken Sie nicht sonderlich neugierig«, sagte er.

Delacroix sah ihn an.

»Das liegt wahrscheinlich daran, dass ich weiß, dass er tot ist.«

Bosch hielt den Atem an, als er ihn forschend ansah.

»Warum sagen Sie das? Wie kommen Sie darauf?«

»Weil ich es weiß. Schon die ganze Zeit gewusst habe.«

»Was haben Sie gewusst?«

»Dass er nicht zurückkommen würde.«

Das lief nicht nach einem der Szenarien ab, die Bosch sich vorgestellt hatte. Es kam ihm so vor, als hätte Delacroix, möglicherweise schon seit Jahren, auf sie gewartet. Ihm wurde klar, dass sie unter Umständen ihre Strategie ändern und Delacroix verhaften und auf seine Rechte hinweisen müssten.

»Bin ich verhaftet?«, fragte Delacroix, als hätte er sich an Boschs Gedanken angedockt.

Bosch, der wieder zu Edgar hinübersah, fragte sich, ob sein Partner mitbekommen hatte, dass aus ihrem Plan nichts werden würde.

»Wir dachten, wir sollten uns vielleicht erst ein bisschen unterhalten. Ganz zwanglos, wissen Sie.«

»Genauso gut können Sie mich auch verhaften«, sagte Delacroix ruhig.

»Finden Sie? Heißt das, dass Sie nicht mit uns sprechen wollen?«

Delacroix schüttelte langsam den Kopf und bekam wieder diesen abwesenden Blick.

»Nein, ich werde mit Ihnen reden«, sagte er. »Ich werde Ihnen alles erzählen.«

»Worüber?«

»Wie es dazu kam.«

»Wie es wozu kam?«

»Das mit meinem Sohn.«

»Sie wissen, wie es passiert ist?«

»Natürlich weiß ich es. Ich war es.«

Fast hätte Bosch laut losgeflucht. Ihr Verdächtiger hatte gerade gestanden, bevor sie ihn auf seine Rechte aufmerksam gemacht hatten, darunter auch auf das Recht, keine Aussagen machen zu müssen, mit denen er sich selbst belastete.

»Mr. Delacroix, an dieser Stelle müssen wir erst mal unterbrechen. Ich werde Sie jetzt auf Ihre Rechte aufmerksam machen.«

»Ich will doch nur …«

»Nein, bitte, Sir, sagen Sie nichts mehr. Noch nicht. Bringen wir erst die Sache mit Ihren Rechten hinter uns, aber dann hören wir uns gern alles an, was Sie uns zu sagen haben.«

Delacroix machte eine Handbewegung, als wäre ihm das egal, als wäre ihm alles egal.

»Jerry, wo ist dein Tonbandgerät? Ich habe meins noch immer nicht von der Dienstaufsicht zurückgekriegt.«

»Äh, im Wagen. Ich weiß aber nicht, wie es mit den Batterien aussieht.«

»Geh mal nachsehen.«

Edgar verließ den Wohnwagen, und Bosch wartete schweigend. Delacroix stützte die Ellbogen auf die Knie und das Gesicht in die Hände. Bosch studierte seine Haltung. Es kam nicht oft vor, aber es war nicht das erste Mal, dass ein Verdächtiger schon bei der ersten Begegnung ein Geständnis ablegte.

Edgar kam mit einem Tonbandgerät zurück, aber er schüttelte den Kopf.

»Die Batterien sind leer. Ich dachte, du hättest deins dabei.«

»Scheiße. Dann schreib mit.«

Bosch nahm sein Dienstmarkenetui heraus und zog eine seiner Visitenkarten heraus. Auf die Rückseite hatte er sich den Hinweis auf die Miranda Rechte mit etwas Platz für eine Unterschrift drucken lassen. Er las Delacroix seine Rechte vor und fragte ihn, ob er alles verstanden hätte. Delacroix nickte.

»Ist das ein Ja?«

»Ja, das ist ein Ja.«

»Dann unterschreiben Sie bitte auf der freien Zeile unter dem, was ich Ihnen gerade vorgelesen habe.«

Er gab Delacroix die Visitenkarte und einen Stift. Sobald sie unterschrieben war, steckte Bosch die Visitenkarte in sein Dienstmarkenetui zurück. Er setzte sich auf die Kante des Lehnsessels.

»So, Mr. Delacroix. Möchten Sie wiederholen, was Sie vor ein paar Minuten gesagt haben?«

Delacroix zuckte mit den Schultern, als wäre das kein Problem.

»Ich habe meinen Sohn umgebracht. Arthur. Ich habe ihn umgebracht. Ich wusste, dass Sie eines Tages auftauchen würden. Es hat lange gedauert.«

Bosch sah zu Edgar hinüber. Er schrieb auf einen Notizblock. So hätten sie wenigstens eine schriftliche Aufzeichnung von Delacroix’ Geständnis. Bosch sah wieder Delacroix an und hoffte, er würde sein Schweigen als Aufforderung auffassen, mehr zu sagen. Aber das tat er nicht. Stattdessen vergrub er wieder das Gesicht in den Händen. Gleich darauf begannen seine Schultern zu zucken, und er fing an zu weinen.

»Gott steh mir bei … ich war’s.«

Bosch sah wieder Edgar an und zog fragend die Augenbrauen hoch. Sein Partner reckte ihm rasch seinen erhobenen Daumen entgegen. Sie hatten mehr als genug, um zur nächsten Phase überzugehen: in den kontrollierten und dokumentierbaren Rahmen eines Verhörzimmers in der Polizeistation.

»Mr. Delacroix, haben Sie eine Katze?«, fragte Bosch. »Wo ist Ihre Katze?«

Delacroix spähte mit feuchten Augen zwischen seinen Fingern hindurch.

»Er muss hier irgendwo sein. Wahrscheinlich schläft er im Bett. Warum?«

»Also, wir werden bei Animal Control anrufen; sie kommen ihn dann abholen und kümmern sich um ihn. Sie müssen mit uns kommen. Wir nehmen Sie jetzt fest. Und wir werden uns auf der Polizeistation weiter unterhalten.«

Delacroix ließ die Hände sinken. Er machte einen aufgebrachten Eindruck.

»Von wegen. Die von Animal Control werden sich nicht um ihn kümmern. Sie werden ihn auf der Stelle einschläfern, wenn sie rauskriegen, dass ich nicht zurückkomme.«

»Wir können ihn auch einfach hier lassen.«

»Mrs. Kresky wird sich um ihn kümmern. Sie wohnt nebenan. Sie hat einen Schlüssel und wird ihn füttern.«

Bosch schüttelte den Kopf. Es scheiterte an einer Katze.

»Das geht nicht. Wir müssen den Wohnwagen plombieren, bis wir ihn durchsuchen können.«

»Wozu müssen Sie ihn noch durchsuchen?«, fragte Delacroix, inzwischen richtig wütend. »Ich sage Ihnen alles, was Sie wissen wollen. Ich habe meinen Sohn umgebracht. Aus Versehen. Ich habe ihn zu fest geschlagen, glaube ich. Ich …«

Delacroix vergrub das Gesicht wieder in den Händen und murmelte mit tränenerstickter Stimme: »Mein Gott … was habe ich nur getan?«

Bosch sah zu Edgar hinüber; er schrieb. Bosch stand auf. Er wollte Delacroix in die Station und in eins der Verhörzimmer bringen. Seine Erregung war inzwischen Hektik gewichen. Anfälle von schlechtem Gewissen und Schuldgefühlen waren kurzlebig. Er wollte Delacroix auf Band – Video und Audio – festhalten, bevor er auf die Idee kam, mit einem Anwalt zu sprechen, und bevor er merkte, dass er sich für den Rest seines Lebens in eine zwei mal drei Meter große Zelle redete.

»Okay, über die Katze werden wir uns später Gedanken machen«, sagte er. »Wir lassen fürs Erste mal genügend Futter da. Stehen Sie auf, Mr. Delacroix, wir müssen jetzt gehen.«

Delacroix stand auf.

»Kann ich mir noch was Besseres anziehen? Das sind nur alte Sachen, die ich gerade anhabe.«

»Nein, machen Sie sich deswegen mal keine Gedanken«, sagte Bosch. »Wir bringen Ihnen später was zum Anziehen.«

Er vermied es, ihm zu sagen, dass das nicht seine Sachen sein würden. Vielmehr würde er einen von einem Bezirksgefängnis gestellten Overall mit einer Nummer auf dem Rücken bekommen. Sein Overall würde gelb sein, die Farbe, die den Häftlingen im Hochsicherheitstrakt vorbehalten war – den Mördern.

»Werden Sie mir Handschellen anlegen?«, fragte Delacroix.

»Vorschrift«, sagte Bosch. »Das müssen wir leider.«

Er ging um den Couchtisch und drehte Delacroix herum, damit er ihm auf dem Rücken Handschellen anlegen konnte.

»Ich war Schauspieler, wissen Sie. Einmal habe ich in einer Folge von Auf der Flucht einen Häftling gespielt. In der ursprünglichen Serie mit David Janssen. Es war nur eine kleine Rolle. Ich saß neben Janssen auf einer Bank. Das war alles, was ich tat. Ich stand unter Drogeneinfluss, glaube ich.«

Bosch sagte nichts. Behutsam schob er Delacroix auf die schmale Tür des Wohnwagens zu.

»Ich weiß nicht, warum mir das gerade eingefallen ist«, sagte Delacroix.

»Das ist schon in Ordnung«, sagte Edgar. »In Momenten wie diesem erinnern sich die Leute an die komischsten Dinge.«

»Seien Sie auf der Treppe vorsichtig«, sagte Bosch.

Sie führten ihn nach draußen, Edgar vorne, Bosch hinten.

»Gibt es hier irgendwo einen Schlüssel?«, fragte Bosch.

»Auf der Arbeitsplatte in der Küche«, sagte Delacroix.

Bosch ging wieder nach drinnen und steckte die Schlüssel ein. Dann begann er der Reihe nach die Küchenschränke zu öffnen, bis er die Schachtel mit Katzenfutter fand. Er öffnete sie und leerte ihren Inhalt auf den Pappteller unter dem Tisch. Es war nicht sehr viel. Bosch wusste, er würde später etwas wegen des Tiers unternehmen müssen.

Als Bosch aus dem Wohnwagen kam, hatte Edgar Delacroix bereits auf dem Rücksitz des Slickback verstaut. Er sah, wie sie ein Nachbar aus der offenen Tür eines Wohnwagens in der Nähe beobachtete. Er drehte sich um und schloss Delacroix’ Tür ab.

36

Bosch steckte den Kopf durch die Tür von Lt. Billets’ Büro. Sie saß zur Seite gedreht an ihrem Schreibtisch und arbeitete an ihrem Anstelltisch am Computer. Ihr Schreibtisch war bereits aufgeräumt. Sie würde bald Feierabend machen.

»Ja?« Sie blickte nicht auf, um zu sehen, wer es war.

»Sieht ganz so aus, als hätten wir Glück gehabt«, sagte Bosch.

Sie wandte sich vom Computer ab und sah, dass es Bosch war.

»Lassen Sie mich raten. Delacroix bittet sie rein, setzt sich und gesteht alles.«

Bosch nickte.

»So in etwa.«

Sie machte vor Überraschung große Augen.

»Sie nehmen mich doch auf den Arm.«

»Er sagt, er war’s. Wir mussten ihn bitten, nicht weiterzureden, um ihn erst mal hierher zu bringen und alles auf Band aufzunehmen. Es war, als hätte er richtig darauf gewartet, dass wir bei ihm auftauchen.«

Billets stellte ein paar weitere Fragen, und schließlich schilderte ihr Bosch den Ablauf ihres Besuchs im Wohnwagen, einschließlich des Problems, dass sie kein funktionierendes Tonbandgerät dabei gehabt hatten, um Delacroix’ Geständnis aufzunehmen. Billets wurde besorgt und ärgerlich, zum einen auf Bosch und Edgar, weil sie nicht vorbereitet gewesen waren, zum anderen auf Bradley von der Dienstaufsicht, weil sie Boschs Tonbandgerät nicht zurückgegeben hatte.

»Ich kann nur hoffen, dass das nicht zum Haar in der Suppe wird, Harry«, sagte sie in Anspielung auf die Möglichkeit, dass Delacroix’ Geständnis, nur weil seine ersten Äußerungen nicht auf Band aufgezeichnet worden waren, juristisch angefochten wurde. »Wenn wir diesen Prozess wegen eines Versäumnisses unsererseits verlieren …«

Sie sprach den Satz nicht zu Ende, aber das war auch nicht nötig.

»Also, ich glaube, wir haben nichts zu befürchten. Edgar hat alles, was Delacroix gesagt hat, wörtlich mitgeschrieben. Sobald wir genügend hatten, um ihn mitzunehmen, haben wir sofort Schluss gemacht, und jetzt halten wir alles auf Tonband und Video fest.«

Billets schien nicht annäherungsweise besänftigt.

»Und was ist mit Miranda? Sie sind sicher, wir kriegen keine Miranda-Situation.« Letzteres war keine Frage, sondern ein Befehl.

»Ich sehe da keine Probleme. Er fing an zu quatschen, bevor wir überhaupt eine Gelegenheit hatten, ihn auf seine Rechte aufmerksam zu machen. Und danach hat er einfach weitergeredet. Manchmal ist es eben so. Man will gerade mit dem Rammbock die Tür aufbrechen, und dann machen sie einem von selbst auf. Der Kerl, den er als Anwalt kriegt, bekommt wahrscheinlich einen Anfall und veranstaltet deswegen ein Mordsgeschrei, aber es wird nichts dabei herauskommen. Wir haben nichts zu befürchten, Lieutenant.«

Billets nickte, ein Zeichen, dass Bosch sie allmählich überzeugte.

»Wenn es einem nur alle so einfach machen würden«, sagte sie. »Was ist mit der Staatsanwaltschaft?«

»Die rufe ich als Nächstes an.«

»Okay, welches Zimmer, falls ich ihn mir mal ansehen will?«

»Drei.«

»Okay, Harry, dann bringen Sie die Sache zu Ende.«

Sie wandte sich wieder ihrem Computer zu. Bosch salutierte und wollte sich gerade verdrücken, blieb aber noch einmal stehen. Sie spürte, dass er noch nicht gegangen war und drehte sich wieder zu ihm um.

»Was ist?«

Bosch zuckte mit den Schultern.

»Ich weiß nicht. Ich musste nur die ganze Fahrt hierher denken, was wir uns hätten ersparen können, wenn wir gleich zu ihm gegangen wären, anstatt erst groß rumzumachen und Material zu sammeln.«

»Harry, ich weiß, was in Ihnen vorgeht, aber Sie konnten unmöglich wissen, dass dieser Typ – nach mehr als zwanzig Jahren – bloß darauf warten würde, dass Sie bei ihm klopfen. Sie haben vollkommen richtig gehandelt, und wenn Sie es noch mal machen müssten, würden Sie wieder genauso vorgehen. Man kreist die Beute ein. Was Officer Brasher passiert ist, hat nichts mit Ihrem Vorgehen in diesem Fall zu tun.«

Bosch sah sie an, schließlich nickte er. Was sie sagte, würde ihm helfen, sein Gewissen zu erleichtern.

Billets wandte sich wieder ihrem Computer zu.

»Wie gesagt, gehen Sie und bringen Sie die Sache zu Ende.«

Bosch ging zum Morddezernattisch, um bei der Staatsanwaltschaft anzurufen und sie davon in Kenntnis zu setzen, dass in einem Mordfall eine Festnahme erfolgt war und ein Geständnis aufgenommen wurde. Er sprach mit einer Staatsanwältin namens O’Brien und sagte ihr, dass entweder er oder sein Partner bis zum Abend vorbeikommen würden, um Anzeige zu erstatten. O’Brien, die mit dem Fall nur anhand von Medienberichten vertraut war, sagte, sie werde einen Ankläger zur Hollywood Division schicken, um die Aufzeichnung des Geständnisses und den Fortgang der Ermittlungen zu beaufsichtigen.

Bosch wusste, infolge des abendlichen Berufsverkehrs würde es mindestens fünfundvierzig Minuten dauern, bis es der Anklagevertreter zur Hollywood Division schaffen würde. Er sagte O’Brien, der Ankläger könne gern kommen, aber er werde mit der Aufnahme des Geständnisses nicht auf ihn warten. O’Brien legte ihm nahe, das zu tun.

»Hören Sie«, sagte Bosch, »der Mann will reden. Aber in fünfundvierzig Minuten oder einer Stunde könnte die Sache schon ganz anders aussehen. Wir dürfen nicht warten. Sagen Sie Ihrem Mann, er soll an der Tür von Zimmer drei klopfen, wenn er hier ist. Wir beziehen ihn mit ein, sobald wir können.«

In einer perfekten Welt sollte der Ankläger beim Verhör anwesend sein, aber aus jahrelanger Erfahrung wusste Bosch, dass ein schlechtes Gewissen nicht immer ein solches bleibt. Wenn jemand sagt, dass er einen Mord gestehen will, wartet man nicht. Man schaltet das Tonbandgerät ein und sagt: »Erzählen Sie mir alles darüber.«

Nicht ohne ihre eigenen Erfahrungen anzuführen, willigte O’Brien schließlich widerstrebend ein, und sie legten auf. Bosch nahm den Hörer sofort wieder ab, um bei der Dienstaufsicht anzurufen und nach Carol Bradley zu verlangen. Er wurde durchgestellt.

»Hier ist Bosch, Hollywood Division, wo ist mein Tonbandgerät?«

Statt einer Antwort kam Schweigen aus dem Hörer.

»Bradley? Hallo? Sind Sie –«

»Ich bin hier. Ich habe Ihr Tonbandgerät hier.«

»Warum haben Sie es mitgenommen? Ich habe gesagt, hören Sie sich die Aufnahme an. Ich habe nicht gesagt, nehmen Sie mein Tonbandgerät mit, ich brauche es nicht mehr.«

»Ich wollte es auswerten und das Band untersuchen lassen, um sicherzugehen, dass es durchgehend ist.«

»Dann machen Sie das Gerät auf und nehmen das Band heraus. Aber nehmen Sie nicht das Gerät mit.«

»Detective, manchmal braucht man das Originalgerät, um die Echtheit eines Bands zu bestätigen.«

Bosch schüttelte frustriert den Kopf.

»Mein Gott, warum machen Sie das? Sie wissen doch, wer die undichte Stelle ist. Warum diese ganze Zeitverschwendung?«

Wieder trat eine Pause ein, bevor sie antwortete.

»Ich muss allen Möglichkeiten Rechnung tragen, Detective. Ich muss meine Ermittlungen so anstellen, wie ich das für richtig halte.«

Jetzt war es an Bosch, kurz zu stutzen. Er fragte sich, ob er etwas nicht mitbekommen hatte, ob da etwas anderes gespielt wurde. Schließlich beschloss er, dass er sich darüber keine Gedanken machen durfte. Er musste den Blick weiter auf den Preis gerichtet halten. Auf seinen Fall.

»Allen Möglichkeiten Rechnung tragen, wirklich klasse«, sagte er. »Nur damit Sie’s wissen, mir wäre heute um ein Haar ein Geständnis durch die Lappen gegangen, weil ich mein Tonbandgerät nicht hatte. Ich wäre Ihnen sehr dankbar, wenn Sie es mir zurückschicken würden.«

»Ich bin damit fertig und gebe es gleich an den Kurierdienst weiter.«

»Danke. Wiederhören.«

Gerade als er auflegte, tauchte Edgar mit drei Tassen Kaffee am Tisch auf. Das erinnerte Bosch an etwas, was sie tun sollten.

»Wer hat am Schalter Dienst?«, fragte er.

»Mankiewicz war da«, sagte Edgar. »Und Young.«

Bosch goss den Kaffee aus dem Styroporbecher in die Tasse, die er aus seiner Schublade geholt hatte. Dann griff er nach dem Telefon und rief im Büro des Diensthabenden an. Mankiewicz meldete sich.

»Haben Sie jemand in der Fledermaushöhle?«

»Bosch? Ich dachte, Sie würden sich mal ein paar Tage frei nehmen.«

»Falsch gedacht. Ist jemand in der Höhle?«

»Nein, niemand bis heute um acht. Was brauchen Sie?«

»Ich werde gleich ein Geständnis aufnehmen und möchte nicht, dass irgendein Anwalt das Geschenk noch mal aufmacht, nachdem ich es verpackt habe. Mein Mann riecht nach Ancient Age, aber ich glaube, er ist zurechnungsfähig. Trotzdem hätte ich das gern offiziell bestätigt.«

»Geht es um den Knochenfall?«

»Ja.«

»Bringen Sie ihn runter, dann mache ich es Ihnen. Ich hab eine Zulassung.«

»Danke, Mank.«

Er legte auf und sah Edgar an.

»Bringen wir ihn runter in die Höhle – sehen, was er bläst. Nur um ganz sicherzugehen.«

»Gute Idee.«

Sie nahmen ihren Kaffee ins Verhörzimmer 3 mit, wo sie Delacroix zuvor am Ring in der Mitte des Tisches festgekettet hatten. Sie nahmen ihm die Handschellen ab und gaben ihm etwas Kaffee zu trinken, bevor sie ihn nach hinten in das kleine Gefängnis der Station führten. Das Gefängnis bestand im Wesentlichen aus zwei großen Arrestzellen für Betrunkene und Prostituierte. Inhaftierte schwereren Kalibers wurden in der Regel ins Stadt- oder Bezirksgefängnis gebracht. Daneben gab es eine kleine dritte Zelle, die sogenannte Fledermaus- oder Bat-Höhle, von Blut-Alkohol-Test.

Sie trafen sich mit Mankiewicz auf dem Flur und folgten ihm in die Höhle. Nachdem er das Promillemessgerät angestellt hatte, forderte er Delacroix auf, in eine an dem Gerät angebrachte durchsichtige Plastikröhre zu pusten. Bosch stellte fest, dass Mankiewicz wegen Brasher über seinem Abzeichen eine schwarze Trauerschleife angebracht hatte.

Wenige Minuten später hatten sie das Ergebnis. Delacroix hatte 0,3 Promille gepustet und lag damit noch weit unter der für Autofahrer erlaubten Menge. Für das Ablegen eines Mordgeständnisses war kein Standardwert festgelegt.

Als sie Delacroix aus dem Zellenblock führten, spürte Bosch, wie ihm Mankiewicz von hinten an den Arm tippte. Er drehte sich zu ihm um, während Edgar mit Delacroix weiter den Flur hinunterging.

Mankiewicz nickte.

»Harry, ich wollte Ihnen nur mein Beileid ausdrücken. Sie wissen schon, wegen dieser Sache gestern.«

Bosch wusste, er meinte Brasher. Er nickte.

»Ja, danke. Das war ganz schön hart.«

»Ich musste sie zu dem Einsatz schicken, wissen Sie. Mir war klar, dass sie noch unerfahren war, aber –«

»Hey, Mank, was Sie gemacht haben, war vollkommen richtig. Machen Sie sich jetzt bloß keine Vorwürfe.«

Mankiewicz nickte.

»Ich muss jetzt weiter«, sagte Bosch.

Während Delacroix von Edgar an seinen Platz im Verhörzimmer zurückgebracht wurde, ging Bosch ins Beobachtungszimmer, richtete die Videokamera auf den Einwegspiegel, holte eine neue Kassette aus dem Vorratsschrank und legte sie ein. Dann schaltete er sowohl die Kamera wie das zusätzliche Audio-Aufnahmegerät ein. Es konnte losgehen. Er ging ins Verhörzimmer zurück, um die Sache zu Ende zu bringen.

37

Bosch nannte die drei im Verhörzimmer anwesenden Personen sowie Uhrzeit und Datum, obwohl letztere beide Daten am unteren Rand der Videoaufnahme, die von dem Verhör gemacht wurde, eingeblendet waren. Er legte ein Miranda-Formular auf den Tisch und sagte Delacroix, er wolle ihn noch einmal auf seine Rechte hinweisen. Als er damit fertig war, bat er Delacroix, das Formular zu unterzeichnen, und schob es dann auf die Seite des Tisches. Er nahm einen Schluck Kaffee und begann.

»Mr. Delacroix, Sie haben mir gegenüber zu einem früheren Zeitpunkt des heutigen Tages den Wunsch geäußert, über das zu sprechen, was neunzehnhundertachtzig mit Ihrem Sohn Arthur geschehen ist. Möchten Sie darüber immer noch mit uns sprechen?«

»Ja.«

»Fangen wir also zunächst mit den grundsätzlichen Fragen an; dann können wir weiter zurückgehen und alles andere klären. Haben Sie den Tod Ihres Sohnes Arthur Delacroix verursacht?«

»Ja, das habe ich.«

Er sagte es ohne Zögern und Emotion.

»Haben Sie ihn getötet?«

»Ja, das habe ich. Ich wollte es nicht, aber ich habe es getan. Ja.«

»Wann ist das passiert?«

»Es war, glaube ich, im Mai neunzehnhundertachtzig. Ich glaube, es war zu dieser Zeit. Wahrscheinlich wissen Sie sowieso mehr darüber als ich.«

»Bitte gehen Sie nicht davon aus. Bitte beantworten Sie jede Frage nach bestem Wissen und Gewissen.«

»Ich werde es versuchen.«

»Wo wurde Ihr Sohn getötet?«

»In dem Haus, in dem wir damals wohnten. In seinem Zimmer.«

»Wie wurde er getötet? Haben Sie ihn geschlagen?«

»Äh, ja. Ich …«

Die geschäftsmäßige Art, mit der Delacroix an das Verhör heranging, bröckelte plötzlich von ihm ab, und sein Gesicht schien in sich zusammenzufallen. Er wischte sich mit den Handballen Tränen aus den Augenwinkeln.

»Sie haben ihn geschlagen?«

»Ja.«

»Wohin?«

»Überall, schätze ich.«

»Auch am Kopf?«

»Ja.«

»Es war in seinem Zimmer, sagten Sie?«

»Ja, in seinem Zimmer.«

»Womit haben Sie ihn geschlagen?«

»Wie meinen Sie das?«

»Haben Sie ihn mit den Fäusten geschlagen oder mit irgendeinem Gegenstand?«

»Ja, beides. Mit den Händen und einem Gegenstand.«

»Mit welchem Gegenstand haben Sie Ihren Sohn geschlagen?«

»Daran kann ich mich beim besten Willen nicht mehr erinnern. Ich muss … es war etwas, was er rumliegen hatte. In seinem Zimmer. Ich muss mal nachdenken.«

»Darauf können wir später zurückkommen, Mr. Delacroix. Warum haben Sie an diesem Tag – zuallererst, wann ist es passiert? Zu welcher Tageszeit?«

»Am Vormittag. Nachdem Sheila – das ist meine Tochter – in die Schule gegangen war. Das ist wirklich alles, woran ich mich erinnern kann: dass Sheila weg war.«

»Was war mit Ihrer Frau, der Mutter des Jungen?«

»Oh, sie hatte uns schon lange verlassen. Sie war der Grund, warum ich anfing –«

Er brach ab. Bosch nahm an, er würde die Schuld für seine Alkoholprobleme auf seine Frau schieben, womit ihr praktischerweise auch gleich die Schuld an allem zufiele, was seine Alkoholprobleme nach sich gezogen hatten, den Mord inklusive.

»Wann haben Sie zum letzten Mal mit Ihrer Frau gesprochen?«

»Ex-Frau. Ich habe nicht mehr mit ihr gesprochen, seit sie mich verlassen hat. Das war …«

Er sprach nicht weiter. Er konnte sich nicht erinnern, wann es gewesen war.

»Und Ihre Tochter? Wann haben Sie mit ihr zum letzten Mal gesprochen?«

Delacroix wandte den Blick von Bosch ab und richtete ihn auf seine Hände auf dem Tisch.

»Das ist lange her.«

»Wie lange?«

»Ich weiß es nicht. Wir reden nicht miteinander. Sie hat mir geholfen, den Wohnwagen zu kaufen. Das war vor fünf oder sechs Jahren.«

»Sie haben diese Woche nicht mit ihr gesprochen?«

Delacroix sah mit einem fragenden Blick zu ihm auf.

»Diese Woche? Nein. Warum sollte ich –«

»Lassen Sie mich die Fragen stellen. Und die Nachrichten? Haben Sie in den letzten paar Wochen keine Zeitung gelesen oder im Fernsehen Nachrichten gesehen?«

Delacroix schüttelte den Kopf.

»Was sie jetzt so im Fernsehen bringen, gefällt mir nicht. Ich sehe mir lieber Videos an.«

Bosch merkte, dass er vom Weg abgekommen war. Er beschloss, zur eigentlichen Geschichte zurückzukommen. Im Moment ging es vor allem darum, dass er ein brauchbares Geständnis für Arthur Delacroix’ Tod bekam. Es musste stichhaltig und detailliert genug sein, um vor Gericht zu bestehen. Bosch war vollkommen klar, dass das Geständnis früher oder später widerrufen würde, wenn Delacroix einmal einen Anwalt bekommen hatte. Das war immer so. Es würde an allen Fronten angefochten – angefangen bei Verfahrensfragen bis hin zum Geisteszustand des Verdächtigen –, und Boschs Aufgabe war nicht nur, das Geständnis aufzunehmen, sondern auch dafür zu sorgen, dass es überlebte und schließlich zwölf Geschworenen vorgelegt werden konnte.

»Wieder zurück zu Ihrem Sohn Arthur. Können Sie sich noch erinnern, mit welchem Gegenstand Sie ihn am Tag seines Todes geschlagen haben?«

»Ich schätze mal, es war dieser kleine Baseballschläger, den er hatte. So ein Miniaturschläger, ein Souvenir von einem Dodgers-Spiel.«

Bosch nickte. Er kannte diese Schläger. Sie wurden an Fanartikel-Ständen verkauft und waren ein bisschen wie die Knüppel, mit denen die Polizei ausgerüstet gewesen war, bevor die Metallschlagstöcke eingeführt wurden. Sie konnten tödlich sein.

»Warum haben Sie ihn geschlagen?«

Delacroix blickte auf seine Hände hinab. Bosch merkte, dass er keine Fingernägel mehr hatte. Es tat weh, sie anzusehen.

»Ähm, das weiß ich nicht mehr. Wahrscheinlich war ich betrunken. Ich …«

Wieder brachen die Tränen aus ihm hervor, und er verbarg das Gesicht in seinen gefolterten Händen. Bosch wartete, bis er die Hände sinken ließ und fortfuhr.

»Er … er hätte in der Schule sein sollen. Aber das war er nicht. Ich schaute in sein Zimmer, und da war er. Ich wurde wütend. Ich zahlte für diese Schule viel Geld – Geld, das ich gar nicht hatte. Ich fing an, rumzubrüllen. Ich fing an, ihn zu schlagen, und dann … dann schnappte ich mir einfach den kleinen Schläger und drosch damit auf ihn ein. Wahrscheinlich habe ich zu fest zugeschlagen. Jedenfalls wollte ich es nicht.«

Bosch wartete, aber Delacroix sprach nicht weiter.

»War er dann tot?«

Delacroix nickte.

»Heißt das ja?«

»Ja. Ja.«

In diesem Moment klopfte es leise. Bosch nickte Edgar zu, worauf dieser aufstand und nach draußen ging. Bosch nahm an, es war der Ankläger, aber er wollte das Verhör jetzt nicht unterbrechen, um ihn vorzustellen. Er machte weiter.

»Was haben Sie dann getan? Als Arthur tot war?«

»Ich habe ihn durch den Hintereingang aus dem Haus und in die Garage geschafft. Niemand hat mich gesehen. Ich legte ihn in den Kofferraum meines Wagens. Dann ging ich wieder in sein Zimmer, räumte auf und packte ein paar seiner Kleider in eine Tasche.«

»Was war das für eine Tasche?«

»Es war seine Schultasche. Sein Rucksack.«

»Was für Kleider haben sie hineingetan?«

»Das weiß ich nicht mehr. Was mir eben gerade zwischen die Finger kam, aus seiner Schublade, wissen Sie?«

»Gut. Können Sie diesen Rucksack beschreiben?«

Delacroix zuckte mit den Schultern.

»Daran kann ich mich nicht mehr erinnern. Es war ein ganz normaler Rucksack.«

»Okay, nachdem Sie die Kleider hineingetan hatten, was haben Sie dann gemacht?«

»Ich legte ihn auch in den Kofferraum. Und machte ihn dann zu.«

»Was für ein Wagen war das?«

»Es war mein Impala, Baujahr zweiundsiebzig.«

»Haben Sie ihn noch?«

»Schön wär’s; er wäre jetzt ein Oldtimer. Aber ich habe ihn zu Schrott gefahren. Das war, als ich zum ersten Mal wegen Alkohol am Steuer verurteilt wurde.«

»Was genau meinen Sie mit ›zu Schrott gefahren‹?«

»Es war ein Totalschaden. Ich fuhr in Beverly Hills gegen eine Palme. Er wurde auf den Schrottplatz gebracht.«

Bosch wusste, es wäre schwierig, ein dreißig Jahre altes Auto aufzuspüren, aber der Hinweis, dass das Fahrzeug ein Totalschaden gewesen war, machte allen Hoffnungen ein Ende, es vielleicht zu finden und den Kofferraum nach Spuren absuchen zu können.

»Dann wieder zurück zu Ihrer Geschichte. Sie hatten die Leiche im Kofferraum? Wann haben Sie sich ihrer entledigt?«

»Am selben Abend. Spät. Als er an diesem Tag nicht von der Schule nach Hause kam, begannen wir, nach ihm zu suchen.«

»Wir?«

»Sheila und ich. Wir fuhren herum und hielten nach ihm Ausschau. Wir fuhren zu allen Skateboardertreffs.«

»Und währenddessen hatten sie Arthur die ganze Zeit im Kofferraum des Autos liegen, in dem Sie waren?«

»So ist es. Wissen Sie, ich wollte nicht, dass sie erfährt, was ich getan hatte. Das wollte ich ihr ersparen.«

»Verstehe. Haben Sie bei der Polizei eine Vermisstenanzeige aufgegeben?«

Delacroix schüttelte den Kopf.

»Nein. Ich fuhr zur Polizeistation in Wilshire und redete mit einem der Cops. Er war da, wo man reingeht. Am Schalter. Er sagte, Arthur wäre wahrscheinlich ausgerissen und würde schon wieder zurückkommen. Ich sollte ein paar Tage warten. Darum habe ich das Ganze nicht gemeldet.«

Bosch versuchte, so viele wichtige Punkte wie möglich abzudecken, und ging deshalb alle Fakten durch, die sich nachprüfen und deshalb dazu heranziehen ließen, das Geständnis zu stützen, wenn Delacroix und sein Anwalt es zurückzogen und widerriefen. Am besten waren dafür konkrete Beweise oder wissenschaftliche Fakten geeignet. Aber auch die Abgleichung der verschiedenen Schilderungen war wichtig. Sheila Delacroix hatte Bosch und Edgar bereits erzählt, dass sie und ihr Vater an dem Abend, als Arthur nicht nach Hause gekommen war, bei der Polizei gewesen waren. Sie war im Auto sitzen geblieben, als ihr Vater in die Polizeistation ging. Bosch hatte jedoch keine Vermisstenanzeige gefunden. Dafür hatte er jetzt eine Erklärung. Er hatte ein Detail, das helfen würde, das Geständnis zu bestätigen.

»Mr. Delacroix, sprechen Sie aus freien Stücken mit mir?«

»Sicher, natürlich?«

»Sie fühlen sich also in keiner Weise bedrängt oder bedroht?«

»Nein, überhaupt nicht.«

»Sie erzählen mir das alles also, weil Sie es wollen?«

»Natürlich.«

»Okay, wann haben Sie die Leiche Ihres Sohnes aus dem Kofferraum genommen?«

»Das habe ich später gemacht. Nachdem Sheila schlafen gegangen war, ging ich nach hinten zum Auto raus und fuhr damit weg, um die Leiche zu verstecken.«

»Und wo war das?«

»Oben in den Hügeln. In Laurel Canyon.«

»Können Sie die Stelle noch genauer angeben?«

»Nicht richtig. Ich fuhr den Lookout Mountain hinter der Schule hoch. Irgendwo da oben. Es war dunkel, und ich … wissen Sie, ich hatte getrunken, weil ich wegen des Unfalls ein furchtbar schlechtes Gewissen hatte, wissen Sie.«

»Wegen welchen Unfalls?«

»Na ja, dass ich Arthur so fest geschlagen hatte.«

»Aha. Also irgendwo hinter der Schule in die Hügel rauf. Wissen Sie noch, in welcher Straße das war?«

»In der Wonderland.«

»In der Wonderland? Sind Sie sicher?«

»Nein, aber ich denke, sie muss es gewesen sein. Ich habe die ganze Zeit … ich habe versucht, so viel wie möglich von der ganzen Geschichte zu vergessen.«

»Sie sagen also, Sie waren betrunken, als Sie die Leiche versteckt haben?«

»Ich war betrunken. Können Sie sich nicht denken, dass ich das sein musste?«

»Was ich denke, tut nichts zur Sache.«

Bosch spürte, wie ihn das erste Zittern drohender Gefahr durchlief. Er hatte Delacroix im Zuge seines Geständnisses Informationen entlockt, die sich auch nachteilig auf den Fall auswirken konnten. Der Umstand, dass Delacroix betrunken gewesen war, könnte erklären, warum die Leiche offensichtlich überstürzt in lockerer Erde verscharrt und nur mit Fichtennadeln bedeckt worden war. Aber Bosch hatte auch noch sehr gut seinen eigenen mühsamen Aufstieg auf den Hügel in Erinnerung und konnte sich nicht vorstellen, dass ihn ein Betrunkener geschafft haben könnte, der zudem auch noch die Leiche seines Sohnes tragen oder hinter sich herziehen musste.

Von dem Rucksack ganz zu schweigen. War er zusammen mit der Leiche mitgeschleppt worden oder war Delacroix mit dem Rucksack ein zweites Mal den Hügel hinaufgestiegen und hatte trotz der Dunkelheit die Stelle wiedergefunden, an der er die Leiche zurückgelassen hatte?

Bosch sah Delacroix an und überlegte, wie er weitermachen sollte. Er musste sehr vorsichtig sein. Es wäre juristischer Selbstmord, eine Antwort aus ihm herauszukitzeln, die sein Verteidiger später vor Gericht tagelang für seine Zwecke ausschlachten konnte.

»Alles, woran ich mich noch erinnern kann«, sagte Delacroix plötzlich unaufgefordert, »ist, dass es lang gedauert hat. Ich war fast die ganze Nacht weg. Und ich weiß noch, dass ich ihn, so fest ich konnte, an mich drückte, bevor ich ihn in das Loch hinabließ. Es war, als hielte ich ein Begräbnis für ihn ab.«

Delacroix nickte und betrachtete forschend Boschs Augen, als suchte er darin eine Bestätigung, dass er richtig gehandelt hatte. Bosch sendete nichts mit seinem Blick.

»Fangen wir vielleicht damit an«, sagte er. »Das Loch, in das sie ihn gelegt haben, wie tief war es?«

»Nicht besonders. Vielleicht einen halben Meter. Allerhöchstens.«

»Wie haben Sie es ausgehoben? Hatten Sie Werkzeug dabei?«

»Nein, daran hab ich nicht gedacht. Deshalb musste ich mit den Händen graben. Besonders tief bin ich auch nicht gekommen.«

»Was war mit dem Rucksack?«

»Ähm, den habe ich auch hineingelegt. In das Loch. Aber sicher bin ich nicht.«

Bosch nickte.

»Okay. Können Sie sich sonst noch an etwas von der Stelle erinnern, an der Sie ihn begraben haben? War es dort steil oder flach oder schlammig?«

Delacroix schüttelte den Kopf.

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Gab es dort Häuser?«

»In der Nähe waren ein paar, ja, aber niemand hat mich gesehen, falls Sie das meinen.«

Bosch wurde bewusst, dass er sich auf juristisch brisantes Terrain vorwagte. Er musste anhalten und zurückgehen und verschiedene Einzelheiten klären.

»Was war mit dem Skateboard Ihres Sohns?«

»Was soll damit gewesen sein?«

»Was haben Sie damit gemacht?«

Delacroix beugte sich vor, um nachzudenken.

»Also, daran kann ich mich beim besten Willen nicht mehr erinnern.«

»Haben Sie es mit ihm begraben?«

»Daran kann ich mich nicht … das weiß ich nicht mehr.«

Bosch wartete eine Weile, um zu sehen, ob etwas herauskäme. Delacroix sagte nichts.

»Okay, Mr. Delacroix, an dieser Stelle machen wir jetzt eine Pause, damit ich mit meinem Partner reden kann. Ich würde Sie bitten, darüber nachzudenken, worüber wir gerade gesprochen haben. Über den Ort, an den Sie Ihren Sohn gebracht haben. Es ist wichtig, dass Sie sich genauer daran erinnern. Und an das Skateboard auch.«

»Ich will’s versuchen.«

»Ich bringe Ihnen noch Kaffee.«

»Das wäre nett.«

Bosch stand auf und nahm die leeren Tassen mit. Er ging sofort zum Beobachtungszimmer und öffnete die Tür. In dem Raum waren Edgar und ein anderer Mann, den Bosch nicht kannte. Der Mann beobachtete Delacroix durch den Einwegspiegel. Edgar streckte die Hand nach dem Videorecorder aus, um ihn auszuschalten.

»Nicht ausmachen«, sagte Bosch rasch.

Edgar zog die Hand zurück.

»Lass ihn an. Falls ihm noch mehr einfällt, möchte ich nicht, dass uns jemand zu unterstellen versucht, wir hätten es ihm untergeschoben.«

Edgar nickte. Der andere Mann wandte sich vom Fenster ab und streckte seine Hand aus. Er sah aus, als wäre er nicht älter als dreißig. Er hatte dunkles Haar, das mit Gel nach hinten frisiert war, und sehr weiße Haut. Er hatte ein breites Lächeln auf den Lippen.

»Hi, ich bin George Portugal, stellvertretender Bezirksstaatsanwalt.«

Bosch stellte die leeren Tassen auf den Tisch und schüttelte ihm die Hand.

»Sieht ganz so aus, als hätten Sie hier einen interessanten Fall«, sagte Portugal.

»Der immer interessanter wird«, sagte Bosch.

»Also, nach dem zu schließen, was ich die letzten zehn Minuten gesehen habe, brauchen Sie sich absolut keine Sorgen zu machen. Das wird das reinste Kinderspiel.«

Bosch nickte, aber das Lächeln erwiderte er nicht. Am liebsten hätte er über die Dummheit von Portugals Bemerkung gelacht. Er hatte schon zu viel erlebt, um dem Instinkt eines jungen Staatsanwalts zu trauen. Er dachte daran, was alles passiert war, bevor sie Delacroix in das Zimmer auf der anderen Seite der Glasscheibe gebracht hatten. Und er wusste, so etwas wie reinste Kinderspiele gab es nicht.

38

Um 19 Uhr fuhren Bosch und Edgar mit Samuel Delacroix ins Parker Center, um ihn wegen der Ermordung seines Sohnes in Haft zu nehmen. Zusammen mit Portugal hatten sie ihn noch einmal fast eine Stunde lang im Verhörzimmer vernommen, aber nur einige wenige neue Details über den Mord aus ihm herausgekitzelt. Die Erinnerung des Vaters an den Tod seines Sohnes war von zwanzig Jahren schlechtem Gewissen und Whiskey zersetzt worden.

Portugal verließ den Raum immer noch in dem Glauben, der Fall wäre das reinste Kinderspiel. Bosch dagegen war nicht so sicher. Er war von freiwilligen Geständnissen nie so begeistert wie andere Detectives und Staatsanwälte. Er glaubte, dass es auf der Welt nur selten echte Reue gab. Er begegnete dem unerwarteten Geständnis mit äußerster Vorsicht und hielt ständig nach dem Spiel hinter den Wörtern Ausschau. Für ihn war jeder Fall wie ein im Bau befindliches Haus. Wenn ein Geständnis ins Spiel kam, wurde es die Betonplatte, auf der das Haus errichtet wurde. Wenn sie falsch gemischt oder falsch gegossen war, hielt das Haus dem Stoß des ersten Erdbebens möglicherweise nicht stand. Als er Delacroix ins Parker Center fuhr, musste er ständig denken, dass im Fundament dieses Hauses unsichtbare Risse waren. Und dass das Erdbeben kommen würde.

Bosch wurde durch das Trällern des Handys aus seinen Gedanken gerissen. Es war Lt. Billets.

»Sie beide haben sich hier einfach aus dem Staub gemacht, ohne mir was zu sagen.«

»Wir sind gerade dabei, ihn im Parker Center abzuliefern.«

»Sie hören sich sehr zufrieden an.«

»Na ja … ich kann jetzt nicht reden.«

»Sind Sie mit ihm im Auto?«

»Ja.«

»Ist es ernst, oder sind Sie wieder mal übervorsichtig?«

»Das weiß ich noch nicht.«

»Ich kriege hier ständig Anrufe von Irving und der Pressestelle. Wahrscheinlich hat die Presseabteilung des Bezirksstaatsanwalts bereits anklingen lassen, dass demnächst Anklage erhoben wird. Wie soll ich die Angelegenheit Ihrer Ansicht nach behandeln?«

Bosch sah auf die Uhr. Er nahm an, dass sie es nach Delacroix’ Einlieferung bis acht Uhr zu Sheila Delacroix’ Haus schaffen würden. Das Problem war nur, dass eine Pressemitteilung möglicherweise zur Folge hätte, dass vorher schon Journalisten bei ihr aufkreuzten.

»Wissen Sie was, wir wären gern vorher bei der Tochter. Können Sie bei der Staatsanwaltschaft anrufen und sie bitten, erst um neun damit an die Öffentlichkeit zu gehen? Das gleiche gilt natürlich auch für unsere Pressestelle.«

»Kein Problem. Und noch was. Wenn Sie den Kerl abgeliefert haben, rufen Sie mich an, sobald Sie ungehindert sprechen können. Zu Hause. Falls es Probleme gibt, möchte ich es gern wissen.«

»Geht in Ordnung.«

Er machte das Telefon aus und sah zu Edgar hinüber.

»Als Erstes muss Portugal wohl gleich seine Presseabteilung angerufen haben.«

»Passt. Wahrscheinlich sein erster großer Fall. Er wird ihn bis zum Gehtnichtmehr ausschlachten.«

»Das glaube ich auch.«

Ein paar Minuten fuhren sie schweigend weiter. Bosch dachte über das nach, was er Billets gegenüber angedeutet hatte. Er konnte den Grund seines Unbehagens nicht recht festmachen. Der Fall bewegte sich aus dem Reich der polizeilichen Ermittlungen in das Reich der Gerichte. Es mussten immer noch umfangreiche Ermittlungen angestellt werden, aber alle Fälle veränderten sich, sobald ein Verdächtiger unter Anklage gestellt und inhaftiert wurde und die Strafverfolgung begann. Meistens erfüllte es Bosch mit Erleichterung und Genugtuung, wenn er einen Mörder ins Gefängnis einliefern konnte. Dann kam er sich wie der Größte vor, weil er etwas Sinnvolles getan hatte. Aber diesmal war es nicht so, und er war sich nicht sicher, warum.

Schließlich führte er seine Bedenken auf seine eigenen Fehltritte und die unkontrollierbaren Bewegungen des Falls zurück. Er fand, er hatte keinen Grund, zu feiern oder sich wie der Größte zu fühlen, weil der Fall einen so hohen Preis gefordert hatte. Gewiss, sie hatten den geständigen Mörder eines Kindes bei sich im Auto und brachten ihn ins Gefängnis. Aber Nicholas Trent und Julia Brasher waren tot. Das Haus, das er aus dem Fall gebaut hatte, würde immer Zimmer mit ihren Geistern haben. Sie würden ihn immer verfolgen.

»Haben Sie eben über meine Tochter gesprochen? Werden Sie mit ihr reden?«

Bosch sah in den Rückspiegel. Weil sie ihm die Handschellen am Rücken angelegt hatten, saß Delacroix weit nach vorn gebeugt da. Bosch musste den Rückspiegel verstellen und die Innenbeleuchtung anmachen, um seine Augen sehen zu können.

»Ja. Wir werden ihr die Nachricht überbringen.«

»Muss das sein? Müssen Sie sie da reinziehen?«

Bosch beobachtete ihn eine Weile im Rückspiegel. Delacroix’ Augen wanderten hin und her.

»Wir haben keine andere Wahl«, sagte Bosch. »Es ist ihr Bruder, ihr Vater.«

Bosch nahm die Ausfahrt Los Angeles Street. In fünf Minuten würden sie am Einlieferungseingang auf der Rückseite des Parker Center eintreffen.

»Was werden Sie ihr erzählen?«

»Was Sie uns erzählt haben. Dass Sie Arthur umgebracht haben. Wir würden es ihr gern sagen, bevor die Journalisten bei ihr anrücken oder bevor sie es in den Nachrichten sieht.«

Er warf einen Blick in den Spiegel. Er sah Delacroix zustimmend nicken. Dann blickte Delacroix auf und sah Bosch im Spiegel an.

»Könnten Sie ihr was von mir ausrichten?«

»Was?«

Bosch griff in seine Jackentasche nach dem Tonbandgerät, doch dann merkte er, dass er es nicht dabei hatte. Insgeheim verfluchte er Bradley und seine eigene Entscheidung, mit der Dienstaufsicht zu kooperieren.

Delacroix blieb einen Moment still. Er bewegte den Kopf hin und her, als suchte er nach dem, was er seiner Tochter sagen wollte. Dann blickte er wieder in den Spiegel und sagte: »Sagen Sie ihr bloß, dass mir alles Leid tut. Nur das. Dass mir alles Leid tut. Sagen Sie ihr das.«

»Ihnen tut alles Leid. Alles klar. Sonst noch was?«

»Nein, nur das.«

Edgar drehte sich um, damit er Delacroix hinter sich ansehen konnte.

»Es tut Ihnen also Leid?«, sagte er. »Ein bisschen spät nach zwanzig Jahren, finden Sie nicht auch?«

Bosch bog in die Los Angeles Street. Er konnte nicht in den Rückspiegel schauen, um Delacroix’ Reaktion zu sehen.

»Was wissen Sie denn schon?«, erwiderte Delacroix aufgebracht. »Ich weine jetzt schon zwanzig Jahre.«

»Klar«, konterte Edgar. »In ihren Whiskey vielleicht. Aber nicht genug, um etwas zu unternehmen, bevor wir aufgetaucht sind. Nicht genug, um aus Ihrer Flasche zu kriechen und sich zu stellen und Ihren Jungen aus der Erde zu holen, solange noch genug von ihm übrig war für ein anständiges Begräbnis. Alles, was wir haben, sind Knochen, wissen Sie. Knochen.«

Jetzt sah Bosch in den Spiegel. Delacroix schüttelte den Kopf und beugte sich noch weiter vor, bis sein Kopf die Rückseite des Vordersitzes berührte.

»Ich konnte es nicht«, sagte er. »Ich habe nicht mal –«

Er brach ab, und Bosch beobachtete im Rückspiegel, wie Delacroix’ Schultern zu zucken begannen. Er weinte.

»Was haben Sie nicht mal getan?«, fragte Bosch.

Delacroix antwortete nicht.

»Was haben Sie nicht mal getan?«, fragte Bosch lauter.

Dann hörte er, wie sich Delacroix auf den Boden vor dem Rücksitz erbrach.

»Scheiße!«, fluchte Edgar. »Wusste ich’s doch, dass das kommen würde.«

Das Wageninnere füllte sich mit dem stechenden Geruch einer Ausnüchterungszelle. Kotze auf Alkoholbasis. Trotz der frischen Januarluft kurbelte Bosch sein Fenster ganz nach unten. Edgar machte dasselbe. Bosch bog auf das Gelände des Parker Center.

»Ich glaube, diesmal bist du dran«, sagte Bosch. »Den Letzten durfte ich machen. Diesen Schlauberger, den wir aus der Bar Marmount geholt haben.«

»Ich weiß, ich weiß«, brummte Edgar. »Genau, was mir vor dem Abendessen noch gefehlt hat.«

Bosch fuhr auf einen der Parkplätze direkt am Eingang, die für Fahrzeuge mit Häftlingen reserviert waren. Der Officer an der Tür kam auf das Auto zu.

Bosch erinnerte sich an Julia Brashers Klage, Erbrochenes von den Rücksitzen der Streifenwagen putzen zu müssen. Fast war es, als stieße sie ihn wieder in die Rippen und brächte ihn trotz der Schmerzen zum Grinsen.

39

Sheila Delacroix kam an die Tür des Hauses, in dem sie und ihr Bruder gelebt hatten, in dem aber nur einer von ihnen groß geworden war. Sie trug schwarze Leggins und ein langes T-Shirt, das ihr fast bis auf die Knie reichte. Sie hatte sich abgeschminkt, und Bosch merkte zum ersten Mal, dass sie ein hübsches Gesicht hatte, wenn es nicht unter Schminke und Puder versteckt war. Sie machte große Augen, als sie Bosch und Edgar erkannte.

»Detectives? Ich habe nicht mit Ihnen gerechnet.«

Sie machte keine Anstalten, sie nach drinnen zu bitten.

»Sheila«, sagte Bosch, »es ist uns gelungen, die sterblichen Überreste aus dem Laurel Canyon als die Ihres Bruders Arthur zu identifizieren. Es tut uns Leid, Ihnen diese Nachricht überbringen zu müssen. Könnten wir ein paar Minuten reinkommen?«

Sie nahm die Nachricht mit einem Nicken auf und lehnte sich nur kurz gegen den Türrahmen. Bosch fragte sich, ob sie das Haus jetzt aufgeben würde, wo keine Aussicht mehr bestand, dass Arthur zurückkam.

Sie machte einen Schritt zur Seite und winkte sie nach drinnen.

»Bitte.« Im Wohnzimmer forderte sie Bosch und Edgar mit einer Handbewegung auf, sich zu setzen.

Jeder nahm denselben Platz ein wie beim letzten Mal. Bosch sah, dass die Schachtel mit Fotos, die sie damals geholt hatte, noch auf dem Couchtisch stand. Inzwischen waren die Fotos in der Schachtel ordentlich aufgereiht. Sheila bemerkte seinen Blick.

»Ich habe sie ein bisschen geordnet. Das hatte ich mir sowieso schon lange vorgenommen.«

Bosch nickte. Er wartete, bis sie sich gesetzt hatte, bevor er als Letzter Platz nahm. Er hatte auf der Fahrt hierher mit Edgar besprochen, wie sie weiter verfahren sollten. Sheila Delacroix würde beim Prozess eine wichtige Rolle spielen. Sie hatten das Geständnis ihres Vaters und die Knochen als Beweise. Aber es war ihre Geschichte, die alles zusammenfügen würde. Sie waren darauf angewiesen, dass sie erzählte, wie es gewesen war, im Hause Delacroix aufzuwachsen.

»Und, ähm, da ist noch etwas, Sheila. Wir wollten es Ihnen lieber selbst sagen, bevor Sie es in den Nachrichten sehen. Ihr Vater wurde heute Abend des Mordes an Arthur beschuldigt.«

»O Gott, nein.«

Sie beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf die Knie. Sie ballte die Hände zu Fäusten und presste sie fest an ihren Mund. Sie schloss die Augen, und ihr Haar fiel nach vorn und half, ihr Gesicht zu verbergen.

»Er befindet sich bis zu seiner offiziellen Anklageerhebung und Kautionsverhandlung morgen früh im Parker Center in Haft. So, wie die Sache aussieht – in Anbetracht der Verhältnisse, unter denen er lebt, meine ich –, kann ich mir nicht vorstellen, dass er eine Kaution in der Höhe wird stellen können, wie sie morgen festgesetzt werden dürfte.«

Sie öffnete die Augen.

»Das muss ein Missverständnis sein. Was ist mit diesem Mann, dem Mann, der ganz in der Nähe gewohnt hat? Er hat doch Selbstmord begangen, er muss es gewesen sein.«

»Das glauben wir nicht, Sheila.«

»So etwas kann mein Vater unmöglich getan haben.«

»Er hat es sogar gestanden«, sagte Edgar leise.

Sie richtete sich auf, und Bosch sah die aufrichtige Überraschung in ihrer Miene. Und das überraschte ihn. Er dachte, insgeheim hätte sie ihren Vater schon die ganze Zeit im Verdacht gehabt.

»Er hat uns erzählt, er hätte mit einem Baseballschläger auf ihn eingeschlagen, weil er die Schule geschwänzt hatte«, sagte Bosch. »Ihr Vater sagte, er hätte damals getrunken, und er hätte die Beherrschung verloren und zu fest zugeschlagen. Seinen Aussagen zufolge war es ein Unfall.«

Sheila Delacroix starrte ihn unverwandt an, während sie das alles zu verdauen versuchte.

»Dann hat er die Leiche Ihres Bruders in den Kofferraum des Autos gelegt. Er hat uns erzählt, dass sie die ganze Zeit im Kofferraum lag, als Sie beide an diesem Abend durch die Stadt fuhren, um nach ihm zu suchen.«

Sie schloss die Augen wieder.

»Dann, später am Abend«, fuhr Edgar fort, »als Sie geschlafen haben, ist er aus dem Haus geschlichen und in die Hügel hochgefahren, um die Leiche loszuwerden.«

Sheila begann, den Kopf zu schütteln, als versuchte sie, die Wörter abzuwehren.

»Nein, nein, er …«

»Haben Sie jemals gesehen, wie Ihr Vater Arthur geschlagen hat?«, fragte Bosch.

Sheila, die wieder aus ihrem Trancezustand zu kommen schien, sah ihn an.

»Nein, nie.«

»Sind Sie da ganz sicher?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Höchstens einen Klaps auf den Po, als er noch klein war und was angestellt hatte. Mehr nicht.«

Bosch sah Edgar an und dann wieder die Frau, die sich erneut vorbeugte und auf den Boden zwischen ihren Füßen starrte.

»Sheila, mir ist sehr wohl bewusst, dass wir hier über Ihren Vater reden. Aber wir reden auch über Ihren Bruder. Er hat nicht gerade viel von seinem Leben gehabt, oder?«

Er wartete, und nach einer Weile schüttelte sie, ohne aufzublicken, den Kopf.

»Wir haben das Geständnis Ihres Vaters, und wir haben Beweise. Arthurs Knochen erzählen uns eine Geschichte, Sheila. Es gibt Verletzungen. Eine ganze Menge. Aus seinem ganzen Leben.«

Sie nickte.

»Was wir brauchen, ist eine andere Stimme. Jemand, der uns sagen kann, wie es für Arthur gewesen ist, in diesem Haus groß zu werden.«

»Zu versuchen, groß zu werden«, fügte Edgar hinzu.

Sheila richtete sich auf und verrieb mit den Handflächen die Tränen auf ihren Wangen.

»Alles, was ich Ihnen sagen kann, ist, dass ich ihn meinen Bruder nie habe schlagen sehen. Kein einziges Mal.«

Sie wischte mehr Tränen weg. Ihr Gesicht wurde glänzend und verzerrt.

»Ich kann es einfach nicht glauben«, sagte sie. »Alles, was ich getan habe … alles, was ich wissen wollte, war, ob das da oben Arthur war. Und jetzt … ich hätte nie bei Ihnen anrufen sollen. Ich hätte …«

Sie sprach nicht zu Ende. In dem Bemühen, die Tränen zurückzuhalten, kniff sie sich in den Nasenrücken.

»Sheila«, sagte Edgar. »Wenn es Ihr Vater tatsächlich nicht war, warum sollte er uns dann erzählen, dass er es war?«

Sie schüttelte schroff den Kopf und schien in Wut zu geraten.

»Warum sollte er uns sonst auftragen, Ihnen auszurichten, es täte ihm Leid?«

»Keine Ahnung. Er ist krank. Er trinkt. Vielleicht sehnt er sich nach Aufmerksamkeit, ich weiß es nicht. Er war Schauspieler, müssen Sie wissen.«

Bosch zog die Schachtel mit den Fotos über den Couchtisch und ging mit dem Finger eine der Reihen durch. Er sah ein Foto von Arthur, auf dem er vielleicht fünf Jahre alt war. Er zog es heraus und betrachtete es. Auf dem Bild war kein Hinweis zu erkennen, dass das Schicksal des Jungen bereits besiegelt war, dass die Knochen unter der Haut bereits beschädigt waren.

Er steckte das Foto an seinen Platz zurück und blickte zu der Frau auf. Sie sahen sich gegenseitig an.

»Sheila, werden Sie uns helfen?«

Sie sah von ihm weg.

»Das kann ich nicht.«

40

Bosch hielt neben dem Abflusskanal in der Wonderland Avenue und stellte rasch den Motor ab. Er wollte keine Aufmerksamkeit erregen. In seinem Slickback fiel er zwar zwangsläufig auf, aber er hoffte, es wäre bereits so spät, dass überall die Vorhänge zugezogen wären.

Bosch war allein, sein Partner war bereits nach Hause gefahren. Er drückte auf die Kofferraumentriegelung. Dann beugte er sich zum Seitenfenster hinüber und spähte den in Dunkelheit gehüllten Hügel hinauf. Er konnte erkennen, dass die Special-Services-Einheit bereits wieder abgezogen war und die Rampen und Treppen, die zum Tatort hinaufgeführt hatten, abgebaut hatte. So wollte Bosch es haben. Er wollte es möglichst genau so haben, wie es für Samuel Delacroix gewesen war, als er mitten in der Nacht die Leiche seines Sohnes den Hügel hinaufgeschleppt hatte.

Die Taschenlampe ging an und erschreckte Bosch. Er hatte nicht gemerkt, dass er schon die ganze Zeit den Daumen auf dem Knopf gehabt hatte. Er machte sie wieder aus und blickte auf die schlafenden Häuser am Wendekreis hinaus. Es war Boschs Instinkt gewesen, der ihn veranlasst hatte, an den Ort zurückzukehren, an dem alles begonnen hatte. Er hatte jemanden für einen über zwanzig Jahre zurückliegenden Mord ins Gefängnis eingeliefert, aber er hatte kein gutes Gefühl bei der Sache. Irgendetwas stimmte nicht, und hier würde er beginnen.

Er schaltete die Innenbeleuchtung aus. Er öffnete leise die Tür und stieg mit der Taschenlampe aus.

Am Heck des Wagens blickte er sich noch einmal um, bevor er den Kofferraumdeckel anhob. Im Kofferraum lag ein Dummy, den er sich von Jesper von der Spurensicherung geborgt hatte. Solche Dummys wurden gelegentlich verwendet, um Verbrechen nachzustellen, insbesondere fragliche Selbstmordsprünge und Autounfälle. Es gab die Puppen in allen Größen, vom Kleinkind bis zum Erwachsenen. Außerdem hatten sie an Rumpf und Gliedern mit Reißverschlüssen versehene Taschen, die sich zur Gewichtsanpassung nach Bedarf mit ein Pfund schweren Sandsäckchen füllen ließen.

Auf die Brust des gesichtslosen Dummy in Boschs Kofferraum war mit einer Schablone SID geschrieben. Bosch und Jesper hatten sein Gewicht im Labor auf zweiunddreißig Kilo gebracht, das Gewicht, das Golliher anhand des Knochenbaus und der Fotos von Arthur Delacroix errechnet hatte. Der Dummy trug einen in einem Laden gekauften Rucksack ähnlich dem, der bei der Freilegung der Knochen geborgen worden war. Er war mit alten Lumpen aus dem Kofferraum des Slickback gefüllt, die ungefähr den Kleidungsstücken entsprachen, die zusammen mit den Knochen gefunden worden waren.

Bosch legte die Taschenlampe beiseite, packte den Dummy an den Oberarmen, zog ihn aus dem Kofferraum und wuchtete ihn auf seine linke Schulter. Dann machte er, um einen besseren Stand zu bekommen, einen Schritt zurück und nahm die Taschenlampe aus dem Kofferraum. Es war eine billige Drugstorelampe ähnlich der, die Samuel Delacroix seiner Aussage zufolge in der Nacht verwendet hatte, in der er seinen Sohn begraben hatte. Bosch machte sie an und ging los.

Sobald das Gelände steiler wurde, merkte er, dass er beide Hände brauchen würde, um sich an Ästen festhalten und den Hang hinaufziehen zu können. Er steckte die Taschenlampe in eine seiner Vordertaschen, aber so beleuchtete ihr Strahl nur die Baumkronen und nützte ihm nichts mehr.

In den ersten fünf Minuten fiel er zweimal hin, und obwohl er sich noch nicht einmal zehn Meter den steilen Hang hinaufgearbeitet hatte, ließen seine Kräfte nach. Ohne das Licht der Taschenlampe übersah er einen kleinen dürren Zweig und riss sich daran die Wange auf. Er fluchte, setzte aber den Aufstieg fort.

Nachdem er sich fünfzehn Meter den Hügel hinauf gearbeitet hatte, machte Bosch zum ersten Mal Pause. Er legte den Dummy neben den Stamm einer Montereykiefer und setzte sich auf seine Brust. Er zog sein T-Shirt aus dem Hosenbund und versuchte damit die Blutung auf seiner Wange zu stoppen. Die Wunde brannte von dem Schweiß, der sein Gesicht hinunterlief.

»Also, Sid, dann wollen wir mal wieder«, sagte er, als er wieder zu Atem gekommen war.

Die nächsten fünf Meter zog er den Dummy den Hügel hinauf. So kam er zwar langsamer voran, aber es war weniger anstrengend, als sein volles Gewicht zu tragen. Außerdem hatte Delacroix gesagt, dass er es so gemacht hatte.

Nach einer weiteren Pause schaffte Bosch die letzten zehn Meter zu dem flachen Stück hinauf und zog den Dummy auf die Lichtung unter den Akazien. Er sank in die Knie und setzte sich auf seine Fersen.

»Ausgeschlossen«, stieß er, um Atem ringend, hervor. »Vollkommen ausgeschlossen.«

Er konnte sich nicht vorstellen, dass Delacroix das geschafft hatte. Er war zwar etwa zehn Jahre älter, als Delacroix gewesen war, als er angeblich den gleichen Kraftakt vollbracht hatte, aber Bosch war für sein Alter in guter körperlicher Verfassung. Außerdem war er nüchtern, und das war Delacroix seiner Aussage zufolge nicht gewesen.

Obwohl Bosch es geschafft hatte, die Leiche zu der Begräbnisstelle zu schaffen, sagte ihm sein Gefühl, dass Delacroix sie belogen hatte. So, wie er es ihnen geschildert hatte, konnte er es nicht gemacht haben. Entweder hatte er die Leiche nicht den Hügel hinauf geschleppt, oder jemand hatte ihm geholfen. Und es gab noch eine dritte Möglichkeit: Arthur Delacroix war noch am Leben gewesen und selbst den Hügel hinaufgeklettert.

Endlich ging Boschs Atem wieder normal. Er legte den Kopf in den Nacken und blickte durch die Öffnung im Laubdach der Bäume nach oben. Er konnte den Nachthimmel und hinter einer Wolke einen Teil des Mondes sehen. Er konnte brennendes Holz aus dem Kamin eines der Häuser unten am Wendekreis riechen.

Er zog die Taschenlampe aus der Tasche und nahm den Dummy an dem Tragegurt, der an seinem Rücken festgenäht war. Da zu dem Versuch nicht gehörte, den Dummy auch wieder den Hügel hinunterzutragen, hatte er vor, ihn an dem Gurt hinter sich herzuziehen. Er wollte gerade aufstehen, als er etwa zehn Meter entfernt ein leises Rascheln im Unterholz hörte.

Sofort richtete er die Taschenlampe in die Richtung, aus der das Geräusch kam, und erhaschte einen flüchtigen Blick auf einen durch das Gestrüpp streifenden Kojoten, der blitzschnell aus dem Lichtkegel huschte und verschwand. Bosch schwenkte die Lampe hin und her, bekam den Kojoten aber nicht mehr zu sehen. Er stand auf und begann, den Dummy auf den Abhang zuzuziehen.

Der Abstieg war dank der Gesetze der Schwerkraft zwar weniger anstrengend, aber genauso tückisch. Während er vorsichtig einen Fuß vor den anderen setzte, dachte Bosch über den Kojoten nach. Er fragte sich, wie alt Kojoten wurden und ob das Tier, das er gerade gesehen hatte, zwanzig Jahre zuvor einen anderen Mann beobachtet haben könnte, wie er an derselben Stelle eine Leiche verscharrt hatte.

Bosch schaffte es den Abhang hinunter, ohne hinzufallen. Als er den Dummy über das letzte flache Stück zur Straße trug, sah er Dr. Guyot und seinen Hund neben dem Slickback stehen. Der Hund war an der Leine. Bosch ging rasch zum Kofferraum, warf den Dummy hinein und schlug den Deckel zu. Guyot kam auf ihn zu.

»Detective Bosch.«

Er schien Bosch bewusst nicht zu fragen, was er da machte.

»Doktor Guyot. Wie geht’s?«

»Besser als Ihnen, fürchte ich. Sie haben sich schon wieder verletzt. Das sieht nach einer bösen Risswunde aus.«

Bosch fasste an seine Wange. Sie brannte immer noch.

»Nicht weiter schlimm. Nur ein Kratzer. Aber lassen Sie Calamity lieber an der Leine. Ich habe da oben gerade einen Kojoten gesehen.«

»Nachts lasse ich sie sowieso nie von der Leine. In den Hügeln wimmelt es von streunenden Kojoten. Wir können sie nachts oft hören. Kommen Sie lieber mit zu mir. Ich verbinde Sie. Wenn man das nicht richtig macht, bleibt eine Narbe.«

Plötzlich musste Bosch daran denken, wie Julia Brasher ihn nach seinen Narben gefragt hatte. Er sah Guyot an.

»Okay.«

Sie ließen den Wagen am Kreis stehen und gingen zu Guyots Haus. Im Arbeitszimmer setzte sich Bosch auf den Schreibtisch, während ihm der Doktor die Wunde säuberte und dann mit zwei Klammerpflastern verband.

»Sie werden es jedenfalls überleben.« Guyot schloss seinen Erste-Hilfe-Koffer. »Aber bei Ihrem Hemd bin ich mir da nicht so sicher.«

Bosch blickte auf sein T-Shirt hinab. Sein unterer Rand war voll von seinem Blut.

»Vielen Dank, Doc. Wie lange muss ich diese Dinger dran-lassen?«

»Ein paar Tage. Wenn Sie es so lange aushalten.«

Vorsichtig betastete Bosch seine Wange. Sie war leicht angeschwollen, aber die Wunde brannte nicht mehr. Guyot blickte von seinem Erste-Hilfe-Koffer zu ihm auf, und Bosch merkte, dass er etwas sagen wollte. Er vermutete, er würde ihn nach dem Dummy fragen.

»Was ist, Doktor?«

»Die Polizistin, die am ersten Abend hier war. Ist das die, die ums Leben gekommen ist?«

Bosch nickte.

»Ja, das war sie.«

Guyot schüttelte in aufrichtiger Trauer den Kopf. Er ging langsam hinter den Schreibtisch und ließ sich in den Sessel sinken.

»Schon komisch, wie sich die Dinge manchmal ergeben«, sagte er. »Eine Kettenreaktion. Mr. Trent von gegenüber. Diese Polizistin. Alles nur, weil ein Hund einen Knochen apportiert hat. Für ihn etwas vollkommen Natürliches.«

Bosch konnte nur nicken. Er begann, das T-Shirt in seine Hose zu stopfen, um zu sehen, ob sich der Teil mit den Blutflecken verbergen ließ.

Guyot blickte auf den Hund hinab, der neben dem Schreibtischstuhl lag.

»Hätte ich sie bloß nicht von der Leine gelassen«, sagte er schließlich.

Bosch rutschte vom Schreibtisch und stellte sich hin. Er sah auf seinen Bauch hinab. Die Blutflecken waren zwar nicht mehr zu sehen, aber es spielte keine Rolle, weil das T-Shirt voller Schweißflecken war.

»Ich weiß nicht, Dr. Guyot«, sagte er. »Ich glaube, wenn man so zu denken anfängt, darf man nicht mehr vor die Tür treten.«

Sie sahen sich gegenseitig an und nickten sich zu. Bosch deutete auf seine Wange.

»Nochmals vielen Dank. Ich finde allein raus.«

Er wandte sich zur Tür. Guyot hielt ihn zurück.

»Im Fernsehen kam eine Ankündigung für die Nachrichten. Darin hieß es, die Polizei hätte bekannt gegeben, es wäre in dem Fall zu einer Festnahme gekommen. Ich wollte sie mir um elf ansehen.«

Bosch blickte von der Tür zu ihm zurück.

»Glauben Sie nicht alles, was Sie im Fernsehen sehen.«

41

Gerade als Bosch den ersten Teil von Delacroix’ Geständnis zu Ende gesehen hatte, klingelte das Telefon. Er griff nach der Fernbedienung und stellte den Ton an seinem Fernseher ab, bevor er abnahm. Es war Lieutenant Billets.

»Ich dachte, Sie wollten mich anrufen.«

Bosch nahm einen Schluck Bier aus der Flasche, die er in der Hand hielt, und stellte sie auf den Tisch neben seinem Fernsehsessel.

»Entschuldigung, das habe ich vergessen.«

»Haben Sie noch immer kein gutes Gefühl bei der Sache?«

»Sogar noch weniger als zuvor.«

»Und warum, Harry? Ich glaube, ich kenne keinen Detective, der bei einem Geständnis schon mal so viel Bedenken hatte.«

»Das hat verschiedene Gründe. Irgendetwas ist faul an der Sache.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich meine, ich gelange immer mehr zu der Überzeugung, dass er es vielleicht gar nicht war. Dass er unter Umständen etwas vortäuscht, aber ich weiß nicht, was.«

Billets schwieg eine Weile. Wahrscheinlich wusste sie nicht, wie sie darauf reagieren sollte.

»Wie sieht Jerry das Ganze?«, fragte sie schließlich.

»Ich weiß nicht, wie Jerry die Sache sieht. Er ist froh, den Fall vom Tisch zu haben.«

»Das sind wir alle, Harry. Aber nicht, wenn er es nicht war. Haben Sie irgendwas Konkretes? Etwas, das Ihre Zweifel stützt?«

Bosch fasste behutsam an seine Wange. Die Schwellung war zurückgegangen, aber die Wunde selbst schmerzte, wenn man sie berührte. Er musste sie einfach immer wieder berühren.

»Ich war heute Abend am Tatort. Mit einem Dummy von der Spurensicherung. Dreißig Kilo. Ich habe ihn zur Fundstelle raufgekriegt, aber es war eine ziemliche Plackerei.«

»Na schön, dann haben Sie also den Nachweis erbracht, dass es möglich ist. Wo soll da das Problem sein?«

»Ich habe einen Dummy den Hügel raufgeschleppt. Aber Delacroix hat die Leiche seines toten Sohnes raufgeschafft. Ich war nüchtern; Delacroix sagt, er war betrunken. Ich war vorher schon mal da oben gewesen; er nicht. Ich glaube nicht, dass er das wirklich geschafft hat. Zumindest nicht allein.«

»Glauben Sie, jemand hat ihm geholfen? Die Tochter vielleicht?«

»Vielleicht hat ihm jemand geholfen, vielleicht war er auch nie dort oben. Ich weiß es nicht. Wir haben heute Abend mit der Tochter gesprochen, und sie will den Vater nicht belasten. Sie wird kein Wort sagen. Da fängt man ganz automatisch an, sich zu fragen, ob es vielleicht doch die beiden zusammen waren. Das heißt, nein. Wenn sie dabei war, warum sollte sie uns dann anrufen und uns helfen, die Knochen zu identifizieren? Das ergibt keinen Sinn.«

Billets antwortete nicht. Bosch sah auf die Uhr und stellte fest, dass es elf Uhr war. Er wollte sich die Nachrichten ansehen. Er machte mit der Fernbedienung den Videorecorder aus und stellte den Fernseher auf Channel Four.

»Haben Sie die Nachrichten an?«, fragte er Billets.

»Ja. Channel Four.«

Es kam als erste Meldung – Vater tötet Sohn und begräbt dann die Leiche, um mehr als zwanzig Jahre danach wegen eines Hundes überführt zu werden. Eine typische L. A.-Story. Bosch sah genau wie Billets am anderen Ende der Leitung schweigend zu. Der Bericht von Judy Surtain enthielt keine Ungenauigkeiten, die Bosch aufgefallen wären. Das überraschte ihn.

»Nicht übel«, sagte er, als der Bericht zu Ende war. »Endlich stellen sie es mal richtig dar.«

Als der Moderator zum nächsten Bericht überleitete, stellte Bosch den Ton wieder ab. Eine Weile sah er noch schweigend auf den Bildschirm. Im nächsten Bericht ging es um die Knochen, die in den La Brea Tar Pits gefunden worden waren. Man sah Golliher auf einer Pressekonferenz vor einem Wald aus Mikrofonen stehen.

»Jetzt lassen Sie sich nicht jeden Wurm einzeln aus der Nase ziehen, Harry«, sagte Billets. »Was kommt Ihnen sonst noch komisch vor? Sie müssen doch mehr haben als nur so ein vages Gefühl im Bauch, dass er es nicht gewesen sein kann. Und was die Tochter angeht, stört es mich nicht, dass sie den Anruf gemacht hat, der zu der Identifizierung geführt hat. Sie hat es in den Nachrichten gesehen, richtig? Den Bericht über Trent. Vielleicht dachte sie, sie könnte es Trent anhängen. Nach zwanzig Jahren ständiger Angst sah sie plötzlich eine Möglichkeit, es jemand anders anzuhängen.«

Obwohl er wusste, dass sie ihn nicht sehen konnte, schüttelte Bosch den Kopf. Er konnte sich einfach nicht vorstellen, dass Sheila Delacroix bei der Polizei angerufen hätte, wenn sie etwas mit dem Tod ihres Bruders zu tun gehabt hätte.

»Ich weiß nicht«, sagte er. »Irgendwie erscheint mir das alles einfach nicht stimmig.«

»Was werden Sie dann jetzt tun?«

»Ich werde noch mal alles durchspielen. Noch mal ganz von vorn anfangen.«

»Wann ist die Anklageerhebung, morgen?«

»Ja.«

»Sie haben nicht genug Zeit, Harry.«

»Ich weiß. Aber ich mache es trotzdem. Auf einen Widerspruch, der mir bisher nicht aufgefallen ist, bin ich bereits gestoßen.«

»Was?«

»Delacroix sagte, er hätte Arthur am Vormittag umgebracht – nachdem er gemerkt hatte, dass er nicht zur Schule gegangen war. Als wir zum ersten Mal mit der Tochter gesprochen haben, sagte sie, Arthur sei nicht von der Schule nach Hause gekommen. In diesem Punkt weichen ihre Aussagen voneinander ab.«

Billets schnaubte in den Hörer.

»Das ist doch unerheblich, Harry. Die Sache liegt über zwanzig Jahre zurück, und er ist Alkoholiker. Wie ich Sie kenne, werden Sie sich jetzt die Schulunterlagen ansehen.«

»Ja, morgen.«

»Dann haben Sie es morgen geklärt. Aber woher soll die Schwester sicher wissen, ob er noch in die Schule gegangen ist oder nicht? Das Einzige, was sie weiß, ist doch, dass er danach nicht zu Hause war. Also, damit können Sie mich nicht überzeugen.«

»Ich weiß. Das versuche ich auch nicht. Ich erzähle Ihnen nur die Punkte, denen ich weiter nachgehen werde.«

»Haben Sie und Ihr Partner bei der Durchsuchung seines Wohnwagens irgendwas gefunden?«

»Wir haben ihn noch gar nicht durchsucht. Er fing praktisch sofort zu reden an, sobald wir zur Tür rein waren. Wir machen es morgen nach der Anklageerhebung.«

»Wie viel Zeit lässt Ihnen der Durchsuchungsbefehl dafür?«

»Achtundvierzig Stunden. Wir sind also noch innerhalb der Frist.«

Als das Gespräch auf den Wohnwagen kam, fiel Bosch plötzlich wieder Delacroix’ Katze ein. Das Geständnis des Verdächtigen hatte ihn so beschäftigt, dass er vergessen hatte, sich um die Katze zu kümmern.

»Scheiße.«

»Was?«

»Nichts. Ich habe die Katze des Verdächtigen vergessen. Delacroix hat eine Katze. Ich habe ihm versprochen, dafür zu sorgen, dass sich eine Nachbarin um sie kümmert.«

»Hätten Sie doch bei Animal Control angerufen.«

»Das wollte er nicht. Da fällt mir ein: Haben Sie nicht auch Katzen?«

»Ja, aber die von diesem Kerl nehme ich nicht.«

»Das habe ich damit auch nicht gemeint. Ich will nur wissen, wie lange sie es ohne Fressen und etwas Wasser aushalten?«

»Soll das heißen, Sie haben der Katze nichts zu fressen dagelassen?«

»Doch, haben wir schon, aber davon ist wahrscheinlich inzwischen nichts mehr übrig.«

»Also, wenn Sie sie heute gefüttert haben, hält es wahrscheinlich bis morgen vor. Aber begeistert wird sie nicht gerade sein. Durchaus möglich, dass sie die Bude ein bisschen auf den Kopf stellt.«

»Wie es dort aussah, hat sie das schon. Hören Sie, ich muss jetzt Schluss machen. Ich möchte mir den Rest des Videos anschauen und sehen, was wir in der Hand haben.«

»Gut, dann machen wir jetzt Schluss. Aber, Harry, einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul. Wissen Sie, was ich meine?«

»Ich glaube schon.«

Danach legten sie auf, und Bosch startete die Videokassette mit dem Geständnis wieder. Aber fast im selben Moment machte er den Recorder wieder aus. Die Katze ließ ihm keine Ruhe. Er hätte dafür sorgen sollen, dass sich jemand um sie kümmerte. Er beschloss, noch mal rauszufahren.

42

Als Bosch auf Delacroix’ Wohnwagen zufuhr, sah er hinter den Vorhängen aller Fenster Licht brennen. Als er und Edgar zwölf Stunden zuvor Delacroix weggebracht hatten, war kein Licht an gewesen. Er fuhr am Wohnwagen vorbei und parkte ein paar Standplätze weiter auf einem freien Parkplatz. Er ließ die Schachtel mit Katzenfutter im Auto, ging zu Delacroix’ Wohnwagen und beobachtete ihn von derselben Stelle, an der er gestanden hatte, als Edgar sein Durchsuchungsklopfen ertönen ließ. Trotz der späten Stunde war das Rauschen vom Freeway allgegenwärtig und machte es ihm unmöglich, irgendwelche Geräusche im Innern des Wohnwagens zu hören.

Er nahm die Waffe aus dem Holster und ging auf die Tür zu. Vorsichtig stieg er auf die Betonsteine und versuchte leise die Tür. Der Griff ließ sich drehen. Bosch hielt das Ohr an die Tür und lauschte, aber auch so konnte er im Innern nichts hören. Er wartete eine Weile, dann drehte er langsam und lautlos den Griff, hob seine Waffe und zog die Tür auf.

Das Wohnzimmer war leer. Bosch ging nach drinnen und blickte sich um. Niemand zu sehen. Lautlos zog er die Tür zu.

Er spähte durch die Küche und den Gang hinunter zum Schlafzimmer. Die Tür war angelehnt. Er konnte zwar niemanden sehen, aber er hörte ein Geräusch, als schöbe jemand Schubladen auf und zu. Er ging durch die Küche. Der Katzengestank war unerträglich. Er sah, der Teller unter dem Tisch war saubergeleckt, die Wasserschale fast leer. Er betrat den Gang und war noch etwa zwei Meter von der Schlafzimmertür entfernt, als sie aufging und eine Gestalt mit gesenktem Kopf herauskam.

Sheila Delacroix schrie entsetzt auf, als sie aufblickte und Bosch sah. Bosch riss seine Waffe hoch, ließ sie aber sofort wieder sinken, als er merkte, wer es war. Sheila Delacroix hob die Hand an die Brust und sah ihn mit weit aufgerissenen Augen an.

»Was machen Sie denn hier?«, stieß sie hervor.

Bosch steckte seine Waffe weg.

»Das Gleiche wollte ich Sie gerade fragen.«

»Das ist die Wohnung meines Vaters. Ich habe einen Schlüssel.«

»Und?«

Sie hob kopfschüttelnd die Schultern.

»Ich … ich habe mir wegen der Katze Sorgen gemacht. Ich habe nach der Katze gesehen. Was haben Sie denn mit Ihrer Wange angestellt?«

Bosch zwängte sich an ihr vorbei ins Schlafzimmer.

»Ein kleiner Unfall.«

Er sah sich um und entdeckte weder die Katze noch sonst etwas, was seine Aufmerksamkeit erregte.

»Ich glaube, er ist unter dem Bett.«

Bosch blickte sich nach Sheila Delacroix um.

»Der Kater. Ich konnte ihn nicht rauslocken.«

Bosch kehrte an die Tür zurück und berührte sie an der Schulter, um sie ins Wohnzimmer zu lotsen.

»Setzen wir uns erst mal.«

Im Wohnzimmer setzte sie sich in den Lehnsessel, Bosch blieb stehen.

»Wonach haben Sie gesucht?«

»Ich habe Ihnen doch gesagt: nach der Katze.«

»Ich habe Sie Schubladen öffnen und schließen hören. Versteckt sich die Katze gern in Schubladen?«

Sheila Delacroix schüttelte den Kopf, als wollte sie sagen, er mache sich überflüssige Gedanken.

»Ich war nur neugierig, wegen meinem Vater. Nachdem ich schon mal hier war, habe ich mich ein bisschen umgesehen, mehr nicht.«

»Und wo ist Ihr Auto?«

»Ich habe es am Eingang abgestellt. Ich wusste nicht, ob ich hier einen Parkplatz finden würde, deshalb habe ich dort geparkt und bin zu Fuß hierher gegangen.«

»Und die Katze wollten Sie an einer Leine zum Auto zurückführen oder was?«

»Nein, ich wollte sie tragen. Warum stellen Sie mir alle diese Fragen?«

Bosch sah sie forschend an. Er hätte schwören können, dass sie log, aber er war nicht sicher, was er dagegen tun sollte oder könnte. Er beschloss, sie ein wenig unter Druck zu setzen.

»Jetzt hören Sie mal zu, Sheila. Wenn Sie irgendetwas mit dem zu tun hatten, was Ihrem Bruder zugestoßen ist, ist jetzt der Moment, es mir zu erzählen und unter Umständen einen Deal auszuhandeln.«

»Was reden Sie da eigentlich?«

»Haben Sie an besagtem Abend Ihrem Vater geholfen? Haben Sie ihm geholfen, Ihren Bruder den Hügel hinaufzutragen und zu verscharren?«

Sie riss die Hände so schnell vor ihr Gesicht, als hätte ihr Bosch Säure ins Gesicht geschüttet. Durch ihre Hände hindurch schrie sie: »Ich fasse es nicht, das darf doch nicht wahr sein! Was wollen Sie damit …«

Genauso abrupt ließ sie die Hände wieder sinken und starrte ihn fassungslos an.

»Sie denken, ich hatte etwas damit zu tun? Wie können Sie so etwas denken?«

Bosch wartete eine Weile, bis sie sich beruhigt hatte. Dann antwortete er: »Ich glaube, Sie sagen mir nicht die Wahrheit über das, was wirklich passiert ist. Das macht mich argwöhnisch, und außerdem bedeutet es, dass ich allen Möglichkeiten nachgehen muss.«

Sie stand abrupt auf.

»Bin ich verhaftet?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nein, Sheila, das sind Sie nicht. Aber ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie mir die –«

»Dann gehe ich.«

Sie ging um den Couchtisch herum und steuerte entschlossen auf die Tür zu.

»Was ist mit der Katze?«, fragte Bosch.

Sie blieb nicht stehen. Sie war bereits zur Tür hinaus und in der Nacht verschwunden. Bosch hörte sie von draußen antworten.

»Kümmern Sie sich um sie.«

Bosch ging zur Tür und beobachtete, wie sie auf der Straße der Wohnwagensiedlung zum Verwaltungsgebäude am Eingang ging, wo ihr Auto stand.

»Aber klar doch«, sagte er zu sich selbst.

Er lehnte sich an den Türrahmen und atmete etwas von der unverdorbenen Luft draußen. Er dachte über Sheila Delacroix nach und was sie getan haben könnte. Nach einer Weile sah er auf die Uhr und blickte über seine Schulter ins Innere des Wohnwagens zurück. Es war schon nach Mitternacht, und er war müde. Aber er beschloss, zu bleiben und nach dem zu suchen, was sie gesucht hatte.

Er spürte, wie etwas seinen Unterschenkel streifte, und sah eine schwarze Katze, als er nach unten blickte. Behutsam schob er sie mit dem Bein beiseite. Er hatte nicht viel für Katzen übrig.

Der Kater kam zurück und bestand darauf, seinen Kopf noch einmal an Boschs Bein zu reiben. Bosch trat in den Wohnwagen zurück, was zur Folge hatte, dass sich die Katze vorsichtshalber ein Stück zurückzog.

»Warte hier«, sagte Bosch. »Ich hab Futter im Auto.«

43

In dem Gerichtssaal, in dem die Anklageerhebungen stattfanden, herrschte immer Betrieb. Als Bosch am Freitagmorgen den Saal zehn Minuten vor neun betrat, war noch kein Richter auf der Bank zu sehen, aber es wimmelte von Anwälten, die sich untereinander berieten und herumliefen wie Ameisen auf einem zerstörten Bau. Man musste schon ein alter Hase sein, um zu wissen und zu verstehen, was im Anklageerhebungsgericht gerade vor sich ging.

Zuerst hielt Bosch auf den Sitzplätzen für die Öffentlichkeit Ausschau nach Sheila Delacroix, konnte sie aber nirgendwo sehen. Als Nächstes blickte er sich nach seinem Partner und Portugal von der Staatsanwaltschaft um, aber auch sie waren nicht im Saal. Er bemerkte, dass neben dem Schreibtisch des Gerichtsdieners zwei Kameramänner ihre Ausrüstung aufbauten. Von dort hatten sie einen unverstellten Blick auf den verglasten Kasten für die Angeklagten.

Bosch ging nach vorn und drückte die Tür der Absperrung auf. Er nahm seine Dienstmarke heraus, legte sie in seine Handfläche und zeigte sie dem Gerichtsdiener, der gerade einen Computerausdruck mit den Anklageerhebungen dieses Tages studierte.

»Haben Sie da einen Samuel Delacroix drauf?«, fragte Bosch.

»Mittwoch oder Donnerstag verhaftet?«

»Donnerstag. Gestern.«

Der Gerichtsdiener schlug die oberste Seite um und fuhr mit dem Finger eine Liste hinunter. Bei Delacroix’ Namen hielt er an.

»Hier ist er.«

»Wann ist er dran?«

»Wir müssen erst noch ein paar vom Mittwoch erledigen. Wenn wir zum Donnerstag kommen, hängt es davon ab, wen er als Anwalt hat. Privat oder Pflicht?«

»Ich denke, er wird einen Pflichtverteidiger haben.«

»Die kommen der Reihe nach dran. Sie müssen also mindestens mit einer Stunde rechnen – wenn der Richter um neun anfängt. Soviel ich gehört habe, war er aber bis vor kurzem noch gar nicht hier.«

»Danke.«

Bosch ging zum Tisch der Anklage. Dabei musste er an zwei Gruppen von Strafverteidigern vorbei, die sich Kriegsgeschichten erzählten, während sie darauf warteten, dass der Richter in den Saal kam. Am ersten Platz des Tisches saß eine Frau, die Bosch nicht kannte. Sie musste die Staatsanwältin sein, die in den Gerichtssaal abbestellt war. Da die meisten Fälle geringfügig und deshalb noch keinem bestimmten Ankläger zugeteilt waren, würde sie achtzig Prozent der Anklageerhebungen abwickeln. Vor ihr lag ein zwanzig Zentimeter hoher Packen mit Akten – die Fälle dieses Morgens. Auch ihr zeigte Bosch seine Dienstmarke.

»Wissen Sie, ob George Portugal für die Delacroix-Anklageerhebung herkommt? Es ist ein Donnerstag.«

»Ja, er kommt«, sagte sie, ohne aufzublicken. »Ich hab gerade mit ihm gesprochen.«

Erst jetzt blickte sie auf, und Bosch sah ihren Blick zu dem Kratzer auf seiner Wange wandern. Er hatte am Morgen vor dem Duschen das Klammerpflaster abgenommen, aber die Wunde war noch immer ziemlich auffallend.

»Das dürfte allerdings noch eine Stunde oder so dauern. Delacroix hat einen Pflichtverteidiger. Das sieht aus, als täte es weh.«

»Nur, wenn ich lächle. Dürfte ich mal ihr Handy benutzen?«

»Bis der Richter kommt.«

Bosch nahm das Handy und rief in der Staatsanwaltschaft an, die sich drei Stockwerke über ihnen befand. Er verlangte nach Portugal und wurde durchgestellt.

»Hallo, hier Bosch. Ist es in Ordnung, wenn ich hoch komme? Wir müssen reden.«

»Ich bin so lange hier, bis ich zu den Anklageerhebungen runter gerufen werde.«

»Dann bis in fünf Minuten.«

Auf dem Weg aus dem Saal sagte Bosch dem Gerichtsdiener, falls sich ein Detective Edgar bei ihm meldete, sollte er ihn in die Staatsanwaltschaft hochschicken. Der Gerichtsdiener sagte, kein Problem.

Der Flur vor dem Gerichtssaal wimmelte von Anwälten und Bürgern, die alle etwas im Gericht zu erledigen hatten. Jeder schien an einem Handy zu hängen. Der Marmorboden und die hohe Decke verstärkten das wilde Stimmengewirr zu einem dissonanten Rauschen. Bosch zwängte sich in die kleine Snack-Bar und musste über fünf Minuten warten, bis er sich einen Kaffee kaufen konnte. Anschließend ging er zu Fuß nach oben, weil er nicht noch einmal fünf Minuten damit verlieren wollte, auf einen der unsäglich langsamen Lifte zu warten.

Als er in Portugals kleines Büro trat, war Edgar bereits da.

»Wir haben uns schon gewundert, wo Sie so lange bleiben«, sagte Portugal.

»Was hast du denn da gemacht?«, fügte Edgar hinzu, als er Boschs Wange sah.

»Das ist eine lange Geschichte. Und ich werde sie gleich erzählen.«

Er setzte sich auf den anderen Stuhl vor Portugals Schreibtisch und stellte seinen Kaffee neben sich auf den Fußboden. Er merkte, er hätte auch für Portugal und Edgar welchen mitbringen sollen, weshalb er beschloss, in ihrer Gegenwart nichts zu trinken.

Er öffnete die Aktentasche in seinem Schoß und nahm einen gefalteten Teil der Los Angeles Times heraus. Er machte die Aktentasche wieder zu und stellte sie auf den Boden.

»Also, was gibt’s?« Portugal war sichtlich gespannt, warum Bosch auf dieser Besprechung bestanden hatte.

Bosch begann, die Zeitung auseinander zu falten.

»Was es gibt? Wir haben den Falschen unter Anklage gestellt und sollten das besser richtig stellen, bevor Anklage gegen ihn erhoben wird.«

»Ach du Scheiße. Ich wusste, Sie würden mit etwas in der Art ankommen«, sagte Portugal. »Ich weiß nicht, ob ich das hören will. Sie vermasseln uns da eine todsichere Sache, Bosch.«

»Es ist mir egal, was ich tue. Wenn es dieser Typ nicht war, dann war er’s eben nicht.«

»Aber er hat gesagt, dass er’s war. Mehrere Male.«

»Hören Sie«, sagte Edgar zu Portugal. »Lassen Sie Harry einfach mal sagen, was er sagen will. Wir wollen keine Scheiße bauen.«

»Könnte nur sein, dass unser Korinthenkacker hier ein bisschen zu spät dran ist.«

»Harry, erzähl einfach. Was ist los?«

Bosch schilderte ihnen, wie er mit einem Dummy zur Wonderland Avenue rausgefahren war und Delacroix’ angeblichen Aufstieg auf den steilen Hügel nachgestellt hatte.

»Ich habe es geschafft – mit Ach und Krach.« Er fasste vorsichtig an seine Wange. »Der Punkt ist nur, Del–«

»Aber Sie haben es doch geschafft«, sagte Portugal. »Sie haben es geschafft, also könnte es auch Delacroix geschafft haben. Wo soll da das Problem sein?«

»Das Problem ist, dass ich nüchtern war, als ich es versucht habe, und er war es seiner Aussage zufolge nicht. Außerdem wusste ich, wohin ich unterwegs war. Ich wusste, dass es weiter oben flach würde. Das wusste er nicht.«

»Das ist doch alles belangloser Quatsch.«

»Nein, wenn hier etwas Quatsch ist, dann Delacroix’ Geschichte. Niemand hat die Leiche des Jungen da raufgeschleppt. Er war noch am Leben, als er dort oben ankam. Er wurde dort oben umgebracht.«

Portugal schüttelte frustriert den Kopf.

»Das sind doch alles wilde Spekulationen, Detective Bosch. Ich werde dieses Verfahren nicht stoppen, bloß weil –«

»Es sind Spekulationen. Aber keine wilden Spekulationen.«

Bosch sah zu Edgar hinüber, aber sein Partner erwiderte seinen Blick nicht. Er machte ein bedrücktes Gesicht. Bosch sah wieder Portugal an.

»Außerdem bin ich noch nicht fertig. Da ist noch mehr. Als ich gestern Abend nach Hause kam, fiel mir Delacroix’ Katze ein. Wir haben sie in seinem Wohnwagen gelassen und ihm versprochen, uns um sie zu kümmern. Aber wir haben sie vergessen. Deshalb bin ich noch mal hingefahren.«

Bosch konnte Edgar schwer atmen hören, und er wusste, was das Problem war. Edgar war von seinem eigenen Partner nicht eingeweiht worden. Es war peinlich für ihn, diese Information zur gleichen Zeit zu erhalten wie Portugal. In einer perfekten Welt hätte Bosch ihm davon erzählt, bevor er damit zum Anklagevertreter ging. Aber dafür war keine Zeit gewesen.

»Alles, was ich tun wollte, war, die Katze füttern. Aber als ich hinkam, war bereits jemand im Wohnwagen. Seine Tochter.«

»Sheila?«, sagte Edgar. »Was wollte sie dort?«

Diese Neuigkeit kam für Edgar offensichtlich so überraschend, dass ihm plötzlich egal war, ob Portugal mitbekam, dass er über die letzten ermittlungstechnischen Schritte nicht im Bild war.

»Sie hat im Wohnwagen nach etwas gesucht. Behauptet hat sie zwar, sie wäre ebenfalls wegen der Katze hingekommen, aber als ich ankam, hat sie den Wohnwagen eindeutig durchsucht.«

»Nach was?«, fragte Edgar.

»Das wollte sie mir nicht sagen. Sie behauptete, nach nichts gesucht zu haben. Aber als sie ging, blieb ich noch da. Ich habe Verschiedenes entdeckt.«

Bosch hielt die Zeitung hoch.

»Das ist der Metro-Teil vom Sonntag. Er enthält einen ziemlich langen Artikel über den Fall, hauptsächlich ein allgemeines Feature über die gerichtsmedizinischen Aspekte solcher Fälle. Aber er enthält auch eine Menge Einzelheiten unseres Falls, die von einer nicht genannten Quelle stammen. Hauptsächlich über die Fundstelle.«

Als Bosch diesen Artikel am Abend zuvor zum ersten Mal las, hatte er angenommen, diese Quelle wäre vermutlich Teresa Corazon, da sie in dem Artikel in Zusammenhang mit ein paar allgemeinen Informationen über Knochen-Fälle namentlich erwähnt wurde. Er wusste von den Abmachungen, die Journalisten und Informanten in solchen Fällen trafen; einige Auskünfte mit Namensangabe, andere Auskünfte ohne Namensangabe. Da jedoch die Identität der Informationsquelle für das gegenwärtige Gespräch nicht von Belang war, kam er nicht darauf zu sprechen.

»Es gab da also einen Artikel«, sagte Portugal. »Und was hat das zu bedeuten?«

»Nun, aus diesem Artikel geht hervor, dass die Knochen nicht sehr tief unter der Erde lagen und dass es den Anschein hatte, als wäre die Leiche ohne die Zuhilfenahme von Werkzeugen verscharrt worden. Außerdem steht dort zu lesen, dass zusammen mit der Leiche ein Rucksack gefunden worden war. Und eine Menge anderer Details. Andere Details dagegen fehlten; so wird zum Beispiel das Skateboard des Jungen nicht erwähnt.«

»Und was wollen Sie damit sagen?«, fragte Portugal mit einem gelangweilten Unterton.

»Dass man, wenn man ein falsches Geständnis ablegen wollte, eine Menge von dem, was man dafür wissen müsste, in diesem Artikel nachlesen könnte.«

»Jetzt machen Sie aber mal einen Punkt, Bosch. Delacroix hat uns wesentlich mehr erzählt, als ein paar Details vom Fundort. Er hat uns die Tötung selbst geschildert, wie er mit der Leiche herumgefahren ist, das alles.«

»Das war ziemlich einfach. Es kann nicht bewiesen oder widerlegt werden. Es gab keine Zeugen. Das Auto werden wir nie mehr finden, weil es auf irgendeinem Schrottplatz im Valley auf die Größe eines Briefkastens zusammengepresst worden ist. Alles, was wir haben, ist seine Schilderung. Und der einzige Ort, an dem seine Schilderung mit konkreten Indizien in Berührung kommt, ist der Fundort der Leiche. Und jede Angabe, die er uns dazu gemacht hat, könnte er hierher haben.«

Er warf die Zeitung auf Portugals Schreibtisch, aber der Ankläger sah sie nicht einmal an. Er stützte die Ellbogen auf den Schreibtisch und hielt die Handflächen mit weit gespreizten Fingern aneinander. Bosch konnte seine Muskeln unter seinen Hemdsärmeln spielen sehen und begriff, dass er irgendwelche isometrischen Übungen machte.

»So baue ich die Anspannung ab«, sagte Portugal und drückte dabei die Hände gegeneinander.

Als er schließlich damit aufhörte, atmete er laut aus und lehnte sich in seinen Sessel zurück.

»Na schön, dann hatte er meinetwegen die Möglichkeit, sich ein Geständnis zusammenzubasteln. Aber warum hätte er das tun sollen? Hier geht es schließlich um seinen eigenen Sohn. Warum sollte er sagen, er hat seinen eigenen Sohn umgebracht, wenn er es nicht getan hat?«

»Deswegen.«

Bosch griff in die Innentasche seines Sakkos und nahm einen in der Mitte gefalteten Umschlag heraus. Er beugte sich vor und legte ihn behutsam auf die Zeitung auf Portugals Schreibtisch.

Als Portugal nach dem Umschlag griff und sich daran machte, ihn zu öffnen, sagte Bosch: »Ich glaube, das ist, wonach Sheila gestern Abend im Wohnwagen Ihres Vaters gesucht hat. Ich habe es im Nachttisch gefunden. Unter der untersten Schublade. Dort war ein Geheimfach. Man musste die Schublade ganz rausnehmen, um es zu finden. Das hat sie nicht gemacht.«

Portugal nahm einen Packen Polaroidfotos aus dem Umschlag. Er begann sie durchzusehen.

»O Gott«, sagte er fast sofort. »Ist das sie? Die Tochter? Das will ich mir nicht ansehen.«

Er ging rasch die restlichen Fotos durch und legte sie auf den Schreibtisch. Edgar stand auf und beugte sich über den Schreibtisch. Er verteilte die Fotos mit dem Finger, um sie ansehen zu können. Sein Unterkiefer spannte sich an, aber er sagte nichts.

Die Fotos waren alt. Die weißen Ränder waren vergilbt, die Farben vom Alter fast verblichen. Bosch hatte dienstlich ständig mit Polaroidaufnahmen zu tun. Deshalb wusste er, dass die Fotos auf dem Schreibtisch aufgrund ihres Zustands deutlich älter als zehn Jahre alt sein mussten und dass einige von ihnen älter waren als andere. Insgesamt waren es vierzehn Fotos. Der gemeinsame Nenner auf allen war ein nacktes Mädchen. Wegen der körperlichen Veränderungen des Mädchens und der unterschiedlichen Länge seiner Haare nahm Bosch an, dass die Fotos über einen Zeitraum von fünf Jahren hinweg aufgenommen worden waren. Auf einigen der Fotos lächelte das Mädchen unschuldig. Auf anderen war die Traurigkeit und manchmal sogar die Wut in ihren Augen unübersehbar. Bosch war vom ersten Moment an klar gewesen, dass das Mädchen Sheila Delacroix war.

Edgar ließ sich schwer auf seinen Stuhl plumpsen. Bosch hätte nicht sagen können, ob sein Partner wegen der Fotos so aufgebracht war oder weil er über den Stand der Ermittlungen nicht auf dem Laufenden gehalten worden war.

»Gestern war es noch ein Kinderspiel«, sagte Portugal. »Heute ist es ein Riesenschlamassel. Ich gehe mal davon aus, Sie werden zu diesen Fotos auch gleich eine Theorie mitliefern, Detective Bosch?«

Bosch nickte.

»Man fängt mit einer Familie an«, sagte er.

Er beugte sich beim Sprechen vor und sammelte die Fotos ein, richtete sie ordentlich aus und steckte sie in den Umschlag zurück. Er wollte sie nicht so offen herumliegen lassen. Er hielt den Umschlag in der Hand.

»Aus irgendeinem Grund ist die Mutter schwach«, fuhr er fort. »Zu jung, um zu heiraten, zu jung, um Kinder zu kriegen. Der Junge, den sie hat, ist sehr schwierig. Sie sieht, worauf ihr Leben zusteuert, und sie beschließt, dass sie dort nicht hin will. Sie macht sich aus dem Staub, und damit bleibt alles an Sheila hängen … den Jungen zu bändigen und sich den Vater vom Leib zu halten.«

Bosch blickte von Portugal zu Edgar, um zu sehen, wie seine Geschichte ankam. Beide Männer schienen von ihr gefesselt. Bosch hielt den Umschlag mit den Fotos hoch.

»Augenscheinlich ein höllisches Leben. Und was konnte sie schon groß tun? Sie konnte ihrer Mutter, ihrem Vater, ihrem Bruder die Schuld geben. Aber an wem konnte sie sich abreagieren? Ihre Mutter war nicht mehr da. Ihr Vater war groß und übermächtig. Er saß in jeder Hinsicht am längeren Hebel. Damit blieb nur … Arthur.«

Er bemerkte, dass Edgar kaum merklich den Kopf schüttelte.

»Was willst du damit sagen? Dass sie ihn umgebracht hat? Das ist doch vollkommen hirnrissig. Sie war es, die uns angerufen und damit die Identifizierung erst möglich gemacht hat.«

»Ich weiß. Aber ihr Vater weiß nicht, dass sie uns angerufen hat.«

Edgar runzelte die Stirn. Portugal beugte sich vor und fing wieder mit seiner Handübung an.

»Ich glaube nicht, dass ich Ihnen folgen kann, Detective«, sagte er. »Inwiefern soll das etwas damit zu tun haben, ob er den Sohn umgebracht hat oder nicht?«

Bosch beugte sich ebenfalls vor und wurde lebhafter. Wieder hielt er den Umschlag hoch, als wäre er die Antwort auf alles.

»Begreifen Sie denn nicht? Die Knochen. Die ganzen Verletzungen. Wir haben uns getäuscht. Es war nicht der Vater, der sie ihm zugefügt hat. Es war sie. Sheila. Sie wurde missbraucht, und dann ging sie her und gab alles, was sie erdulden musste, sofort weiter. An Arthur.«

Portugal ließ die Hände auf den Schreibtisch sinken und schüttelte den Kopf.

»Damit sagen Sie also doch, dass sie den Jungen umgebracht und zwanzig Jahre später angerufen und Ihnen den entscheidenden Hinweis für die Ermittlungen gegeben hat. Erzählen Sie mir jetzt bloß nicht, sie leidet, was den Mord angeht, an Amnesie.«

Bosch ignorierte den Sarkasmus.

»Nein, ich sage, sie hat ihn nicht umgebracht. Aber die Misshandlungen, die sie ihrem Bruder zugefügt hatte, weckten in ihrem Vater den Verdacht, sie könnte es getan haben. Der Vater dachte seit Arthurs Verschwinden schon die ganze Zeit, sie hätte es getan. Und er wusste, warum.«

Wieder hielt Bosch den Umschlag mit den Fotos hoch.

»Und so hatte er die ganze Zeit an der Last des Wissens zu tragen, dass sein Verhalten Sheila gegenüber dazu geführt hatte. Dann tauchen die Knochen auf, er liest es in der Zeitung und macht sich seinen Reim darauf. Wir kreuzen bei ihm auf, und bevor wir überhaupt richtig zur Tür rein sind, fängt er schon an, alles zu gestehen.«

Portugal breitete die Hände aus.

»Warum?«

Darüber zerbrach sich Bosch den Kopf, seit er die Fotos entdeckt hatte.

»Vergebung.«

»Jetzt machen Sie aber mal einen Punkt.«

»Nein, das ist mein voller Ernst. Der Mann wird alt, er ist am Ende. Wenn man mehr hat, auf das man zurückblicken als auf das man vorausschauen kann, fängt man zwangsläufig an, über die Dinge nachzudenken, die man getan hat. Man versucht, etwas gutzumachen. Er denkt, seine Tochter hat seinen Sohn wegen der Dinge umgebracht, die er ihr angetan hat. Was hat er außerdem groß zu verlieren? Er lebt in einem Wohnwagen direkt am Freeway und arbeitet auf einer Driving Range. Und das ist wohlgemerkt ein Mann, der Ruhm und Reichtum schon einmal zum Greifen nahe hatte. Aber sehen Sie sich ihn jetzt an. Er könnte das als seine letzte Gelegenheit angesehen haben, alles wieder gutzumachen.«

»Und er täuscht sich in ihr, weiß es aber nicht.«

»Ganz genau.«

Portugal stieß seinen Stuhl vom Schreibtisch zurück. Er war auf Rädern, und er ließ ihn gegen die Wand hinter seinem Schreibtisch krachen.

»Ich habe da unten einen Kerl, den ich mit links hinter Gitter bringen könnte, und jetzt kommen Sie an und möchten, dass ich ihn laufen lasse.«

Bosch nickte.

»Wenn ich mich täusche, können Sie ihn immer noch ein zweites Mal unter Anklage stellen. Aber wenn ich Recht habe, wird er da unten versuchen, sich schuldig zu bekennen. Kein Prozess, kein Anwalt, nichts. Er möchte sich schuldig bekennen, und wenn ihn der Richter lässt, können wir einpacken. Dann hat der wahre Mörder Arthurs nichts mehr zu befürchten.«

Bosch sah zu Edgar hinüber.

»Was denkst du?«

»Also, ich glaube, da liegst du nicht ganz falsch.«

Portugal lächelte, aber nicht, weil er etwas daran witzig fand.

»Zwei gegen einen. Das ist nicht fair.«

»Es gibt zwei Dinge, die wir tun können, um uns etwas mehr Gewissheit zu verschaffen«, sagte Bosch. »Er ist wahrscheinlich inzwischen in der Arrestzelle unten. Wir können jetzt zu ihm runtergehen und ihm sagen, es war Sheila, die uns die Identifizierung ermöglicht hat, und ihn ganz direkt fragen, ob er sie decken will.«

»Und?«

»Wir können ihn auffordern, einen Lügendetektortest machen zu lassen.«

»Das bringt doch nichts. Er würde bei einem Prozess nie –«

»Ich rede doch hier nicht vom Prozess. Ich will ihn nur bluffen. Wenn er lügt, lässt er sich nicht darauf ein.«

Portugal zog seinen Stuhl wieder an den Schreibtisch zurück. Er griff nach der Zeitung und blickte eine Weile auf den Artikel. Dann schien es, als nähmen seine Augen eine Bestandsaufnahme der Dinge auf seinem Schreibtisch vor, während er nachdachte und eine Entscheidung traf.

»Also gut«, sagte er schließlich. »Tun Sie das. Ich ziehe die Anklage zurück. Vorerst.«

44

Bosch und Edgar gingen nach draußen zum Lift, und nachdem Edgar auf den Knopf gedrückt hatte, um ihn nach oben zu holen, blieben sie schweigend davor stehen.

Bosch blickte auf sein verschwommenes Spiegelbild in der Edelstahltür des Lifts. Er schaute zu Edgars Spiegelbild hinüber und sah schließlich seinen Partner direkt an.

»Und?«, fragte er. »Wie sauer bist du?«

»Irgendwo zwischen sehr und nicht allzu sehr.«

Bosch nickte.

»Du hast mich da drinnen wirklich ganz schön blöd dastehen lassen, Harry.«

»Ich weiß. Tut mir Leid. Sollen wir nicht lieber die Treppe runtergehen?«

»Hab Geduld, Harry. Was war gestern Abend mit deinem Handy los? War es kaputt oder was?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nein, ich wollte nur … ich war nicht sicher, was ich von der Sache halten soll, deshalb wollte ich erst mal Verschiedenes selbst nachprüfen. Außerdem wusste ich, dass du donnerstagabends immer den Jungen hast. Und als ich dann die Tochter im Wohnwagen überrascht habe – damit war nun wirklich nicht zu rechnen.«

»Und was war, als du angefangen hast, den Wohnwagen zu durchsuchen? Da hättest du doch anrufen können. Um diese Zeit war mein Junge längst wieder zu Hause im Bett.«

»Ja, ich weiß. Das hätte ich tun sollen, Jed.«

Edgar nickte, und damit war die Sache erledigt.

»Weißt du, mit deiner Theorie stehen wir wieder ganz am Anfang.«

»Ja, ganz am Anfang. Wir müssen noch mal von vorn anfangen, alles noch mal überprüfen.«

»Willst du das am Wochenende machen?«

»Ja, wahrscheinlich.«

»Dann ruf mich an.«

»Mach ich.«

Schließlich gewann Boschs Ungeduld die Oberhand.

»Jetzt reicht’s mir. Ich nehme die Treppe. Wir treffen uns unten.«

Er verließ die Nische mit den Aufzügen und ging zum Treppenhaus.

45

Von einer Assistentin in Sheila Delacroix’ Büro erfuhren Bosch und Edgar, dass sie in einem provisorischen Produktionsbüro in der Westside war, wo sie einen TV-Pilotfilm mit dem Titel The Closers besetzte.

Bosch und Edgar parkten auf einem Parkplatz voller Jaguars und BMWs und gingen in ein Backsteinlagerhaus, das in zwei Büroetagen unterteilt worden war. An der Wand waren mit Klebstreifen Papierschilder mit Pfeilen und der Aufschrift CASTING befestigt. Sie gingen einen langen Flur entlang und dann eine Treppe hinauf.

Im Obergeschoss kamen sie in einen weiteren langen Flur, in dem lauter Männer in altmodischen zerknitterten Anzügen herumstanden. Einige trugen Regenmäntel und Hüte. Einige gingen gestikulierend auf und ab und redeten leise vor sich hin.

Bosch und Edgar folgten den Pfeilen in einen großen Raum. Auf den Stühlen, die an den Wände aufgestellt waren, saßen weitere Männer in schlechten Anzügen. Sie sahen alle auf, als die zwei Detectives auf einen Schreibtisch im hinteren Ende des Raumes zugingen, an dem eine junge Frau saß, die auf ein Klemmbrett mit einer Namensliste blickte. Auf dem Schreibtisch lagen mehrere Stöße 18x24-Vergrößerungen und Drehbuchseiten. Durch die geschlossene Tür hinter der Frau konnte Bosch erregte Stimmen hören.

Er wartete, bis die Frau von ihrem Klemmbrett aufsah.

Dann sagte er: »Wir müssen dringend Sheila Delacroix sprechen.«

»Und Sie heißen?«

»Detective Bosch und Detective Edgar.«

Als die Frau zu lächeln begann, holte Bosch seine Dienstmarke heraus und zeigte sie ihr.

»Sie sind ja echt gut«, sagte sie. »Haben Sie schon Ihren Text gekriegt?«

»Wie bitte?«

»Ihren Text. Und wo sind Ihre Bewerbungsfotos?«

Jetzt begriff Bosch.

»Wir sind keine Schauspieler. Wir sind echte Cops. Würden Sie ihr bitte sagen, dass wir Sie sofort sprechen müssen?«

Die Frau lächelte weiter.

»Ist der echt, dieser Kratzer auf Ihrer Wange?«, fragte sie. »Sieht irgendwie echt aus.«

Bosch sah Edgar an und deutete mit dem Kopf auf die Tür. Dann gingen sie gleichzeitig links und rechts um den Schreibtisch herum und steuerten auf die Tür zu.

»Hey! Sie hält gerade eine Leseprobe ab! Sie können da nicht einfach so –«

Bosch öffnete die Tür und betrat ein kleines Zimmer. Sheila Delacroix saß an einem Schreibtisch und beobachtete einen Mann, der mitten im Raum auf einem Klappstuhl saß. Er las von einer Drehbuchseite ab. In einer Ecke stand hinter einer Videokamera, die auf einem Stativ aufgebaut war, eine junge Frau. In einer anderen Ecke saßen zwei Männer auf Klappstühlen und verfolgten die Leseprobe.

Der Mann, der aus dem Drehbuch las, machte nicht Schluss, als Bosch und Edgar hereinkamen.

»Der Beweis ist in deinem Pudding, du Trottel!«, sagte er. »Du hast deine DNS über den ganzen Raum verteilt. Jetzt steh schon auf und stell dich –«

»Okay, okay«, sagte Delacroix. »Machen Sie hier mal Schluss, Frank.«

Sie blickte zu Bosch und Edgar auf.

»Was soll das?«

Die Frau aus dem Vorzimmer zwängte sich an Bosch vorbei in den Raum.

»Entschuldigen Sie bitte, Sheila, aber diese zwei hier haben sich eben reingedrängt, als ob sie echte Cops wären oder so.«

»Wir müssen mit Ihnen reden, Sheila«, sagte Bosch. »Sofort.«

»Ich bin gerade mitten in einer Leseprobe. Sehen Sie denn nicht, dass ich –«

»Wir sind gerade mitten in den Ermittlungen zu einem Mordfall. Erinnern Sie sich?«

Sie warf ihren Stift auf den Schreibtisch und fuhr sich mit den Händen durchs Haar. Sie wandte sich der Frau in der Ecke zu, die die Videokamera inzwischen auf Bosch und Edgar gerichtet hatte.

»Okay, Jennifer, machen Sie die Kamera aus«, sagte sie zu ihr und dann, an die anderen gewandt: »Ich muss Sie leider bitten, ein paar Minuten zu warten. Frank, es tut mir wirklich leid. Sie waren sehr gut. Können Sie noch bleiben und ein paar Minuten warten? Ich verspreche Ihnen, Sie als Ersten dranzunehmen, sobald ich hier fertig bin.«

Frank stand auf und lächelte strahlend.

»Aber klar, Sheila. Ich warte draußen.«

Alle verdrückten sich aus dem Zimmer und ließen Bosch und Edgar allein mit Sheila Delacroix zurück.

»Eins muss man Ihnen lassen«, sagte sie, sobald die Tür zu war. »Nach so einem Auftritt sollten Sie wirklich Schauspieler werden.«

Sie versuchte zu lächeln, aber es klappte nicht. Bosch kam zum Schreibtisch. Er blieb stehen. Edgar lehnte sich mit dem Rücken an die Tür. Sie hatten auf der Fahrt hierher beschlossen, dass Bosch das Reden übernehmen würde.

Sie sagte: »Die Sendung, die ich caste, handelt von zwei Detectives, die ›the closers‹ genannt werden, weil sie die Fälle lösen, die sonst niemand lösen zu können scheint. Im richtigen Leben gibt es so was wahrscheinlich nicht, oder?«

»Niemand ist vollkommen«, sagte Bosch. »Nicht mal annähernd.«

»Was ist so wichtig, dass Sie hier reingeplatzt kommen und mich dermaßen in Verlegenheit bringen?«

»Verschiedenes. Ich dachte, es könnte Sie vielleicht interessieren, dass ich gefunden habe, wonach Sie gestern Abend gesucht haben, und –«

»Ich sagte Ihnen doch, ich habe nichts –«

»– und dass Ihr Vater vor etwa einer Stunde aus der Haft entlassen wurde.«

»Was soll das heißen, entlassen? Gestern Abend haben Sie doch selbst gesagt, er könnte die Kaution nicht aufbringen.«

»Das hätte er auch nicht gekonnt. Aber er wird der Straftat nicht mehr angeklagt.«

»Aber er hat doch gestanden. Sie sagten, er –«

»Nun, er hat sein Geständnis heute Morgen widerrufen. Und zwar, als wir ihm sagten, wir würden ihn einem Lügendetektortest unterziehen, und dabei einfließen ließen, dass Sie es waren, die uns den telefonischen Hinweis gegeben haben, der zur Identifizierung Ihres Bruders geführt hat.«

Sie schüttelte kaum merklich den Kopf.

»Das verstehe ich nicht.«

»Das verstehen Sie, glaube ich, sehr wohl, Sheila. Ihr Vater dachte, Sie hätten Arthur umgebracht. Sie waren es, die ihn die ganze Zeit schlug, die ihm die Verletzungen beibrachte und die ihn ins Krankenhaus brachte, nachdem Sie ihn mit dem Baseballschläger geschlagen hatten. Als er verschwand, dachte Ihr Vater, Sie wären möglicherweise einen Schritt zu weit gegangen und hätten ihn umgebracht und anschließend seine Leiche versteckt. Er ging sogar in Arthurs Zimmer und ließ für den Fall, dass Sie wieder einmal davon Gebrauch gemacht haben sollten, diesen kleinen Baseballschläger verschwinden.«

Sheila Delacroix stützte die Ellbogen auf den Schreibtisch und verbarg das Gesicht in den Händen.

»Deshalb hat er sofort alles gestanden, als wir bei ihm auftauchten. Er wäre bereit gewesen, für das, was er Ihnen angetan hat, an Ihrer Stelle die Schuld am Tod Ihres Bruders auf sich zu nehmen. Für das hier.«

Bosch griff in seine Tasche und holte den Umschlag mit den Fotos heraus. Er warf ihn zwischen ihren Ellbogen auf den Schreibtisch. Langsam ließ sie die Hände sinken und griff danach. Sie öffnete den Umschlag nicht. Das brauchte sie nicht.

»Wie wäre das für eine Leseprobe, Sheila?«

»Sie … ist es das, was Sie tun? Sich in anderer Leute Leben zu schleichen? In ihre Geheimnisse, meine ich, in alles?«

»Wir sind die Closer, Sheila. Manchmal müssen wir das tun.«

Bosch sah neben ihrem Schreibtisch einen Kasten Mineralwasser auf dem Boden stehen. Er bückte sich und machte eine Flasche für sie auf. Er sah Edgar an, aber sein Partner schüttelte den Kopf. Darauf nahm er sich eine Flasche heraus, zog den Stuhl, auf dem Frank gesessen hatte, näher an den Schreibtisch und setzte sich.

»Hören Sie zu, Sheila. Sie waren ein Opfer. Sie waren ein Kind. Er war Ihr Vater, er war der Starke, der Überlegene. Es ist keine Schande für Sie, ein Opfer gewesen zu sein.«

Sie antwortete nicht.

»Egal, welche Last Sie mit sich herumschleppen, jetzt ist der Moment, sie abzuwerfen. Uns zu erzählen, wie es tatsächlich war. Alles. Ich glaube, da gibt es mehr als das, was Sie uns bisher erzählt haben. Wir stehen wieder ganz am Anfang und sind dringend auf Ihre Hilfe angewiesen. Nicht zuletzt geht es hier um Ihren Bruder.«

Er öffnete die Flasche und nahm einen langen Schluck Wasser. Dabei fiel ihm zum ersten Mal auf, wie warm es in dem Zimmer war. Sheila begann zu sprechen, als er den zweiten Schluck aus der Flasche nahm.

»Jetzt verstehe ich etwas …«

»Was verstehen Sie?«

Sie starrte auf ihre Hände hinab. Wenn sie sprach, war es, als spräche sie mit sich selbst. Jedenfalls zu niemand anderem.

»Sobald Arthur weg war, hat mich mein Vater kein einziges Mal mehr angerührt. Ich kam nie auf die … ich dachte immer, das wäre gewesen, weil ich aus irgendeinem Grund unattraktiv geworden war. Ich war dick, hässlich. Aber jetzt wird mir klar, es war, weil … weil er wegen dem, was er dachte, dass ich getan hatte oder zu tun in der Lage wäre, Angst bekam.«

Sie legte den Umschlag auf den Schreibtisch zurück. Bosch beugte sich wieder vor.

»Sheila, gibt es über diese Zeit, über diesen letzten Tag noch etwas, das Sie uns bisher nicht erzählt haben? Irgendetwas, das uns weiterhelfen könnte?«

Sie nickte kaum merklich, dann senkte sie den Kopf und verbarg ihr Gesicht hinter ihren erhobenen Fäusten.

»Ich wusste, dass er ausreißen wollte«, sagte sie langsam. »Und ich habe nichts unternommen, um ihn davon abzuhalten.«

Bosch rutschte nach vorn auf die Stuhlkante. Er fragte sehr behutsam: »Wie das, Sheila?«

Sie antwortete erst nach einer langen Pause.

»Als ich an diesem Tag von der Schule nach Hause kam. Er war da. In seinem Zimmer.«

»Er kam also noch nach Hause?«

»Ja. Ganz kurz. Seine Tür stand einen Spalt breit offen und ich schaute in sein Zimmer. Er bemerkte mich nicht. Er packte Verschiedenes in seine Schultasche. Kleider, solche Sachen. Mir war klar, was er vorhatte. Er packte und wollte von zu Hause weg. Ich … ich ging nur in mein Zimmer und schloss die Tür. Ich wollte, dass er ging. Wahrscheinlich habe ich ihn gehasst, ich weiß es nicht. Jedenfalls wollte ich ihn los sein. Für mich war er an allem schuld. Ich wollte nur, dass er verschwand. Ich blieb in meinem Zimmer, bis ich hörte, wie die Haustür zuging.«

Sie hob den Kopf und sah Bosch an. Ihre Augen waren feucht, aber Bosch hatte schon oft beobachtet, dass mit dem Büßen einer Schuld und mit der Wahrheit eine Stärke kam. Er sah sie jetzt in ihren Augen.

»Ich hätte ihn zurückhalten können, aber ich habe es nicht getan. Und das ist, womit ich die ganze Zeit leben musste. Jetzt, wo ich weiß, was aus ihm geworden ist …«

Ihr Blick ging an Bosch vorbei, auf eine Stelle über seiner Schulter, wo sie die Woge aus Schuld auf sich zukommen sah.

»Danke, Sheila«, sagte Bosch leise. »Gibt es sonst noch etwas, was uns weiterhelfen könnte?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Dann lassen wir Sie jetzt in Ruhe.«

Er stand auf und stellte den Stuhl an seinen alten Platz in der Mitte des Zimmers zurück. Dann kehrte er an den Schreibtisch zurück und nahm den Umschlag mit den Polaroids. Er ging zur Tür, und Edgar öffnete sie.

»Was passiert jetzt mit ihm?«, fragte Sheila Delacroix.

Sie drehten sich um und blickten zu ihr zurück. Edgar schloss die Tür wieder. Bosch wusste, sie meinte ihren Vater.

»Nichts«, sagte er. »Was er Ihnen angetan hat, ist längst verjährt. Er kann in seinen Wohnwagen zurück.«

Sie nickte, ohne zu Bosch aufzublicken.

»Sheila, er mag mal ein Zerstörer gewesen sein. Aber die Zeit hat es so an sich, Dinge zu ändern. Sie ist ein Kreislauf. Sie entzieht Macht und verleiht sie denen, die einmal keine hatten. Im Moment ist Ihr Vater derjenige, der zerstört ist. Glauben Sie mir. Er kann Ihnen nicht mehr weh tun. Er ist ein Nichts.«

»Was werden Sie mit den Fotos machen?«

Bosch blickte auf den Umschlag in seiner Hand hinab und sah dann wieder sie an.

»Sie gehören in die Akte. Niemand wird sie zu sehen bekommen.«

»Ich möchte sie verbrennen.«

»Verbrennen Sie die Erinnerungen.«

Sie nickte. Als Bosch sich zum Gehen wandte, hörte er sie lachen und sah sich nach ihr um. Sie schüttelte den Kopf.

»Was ist?«

»Nichts. Nur, dass ich mir hier den ganzen Tag Leute anhören muss, die so zu klingen versuchen wie Sie. Und ich weiß jetzt schon, niemand wird es auch nur annähernd so hinkriegen wie Sie. Niemand wird den richtigen Ton treffen.«

»Das ist eben Showbusiness«, sagte Bosch.

Als er und Edgar den Flur zur Treppe zurückgingen, kamen sie wieder an den Schauspielern vorbei. Im Treppenhaus sagte der, der Frank hieß, laut seinen Text auf. Er lächelte die echten Detectives an, als sie vorbeigingen.

»Hey, Sie beide, Sie sind doch echt, oder? Wie, finden Sie, habe ich meine Sache da drinnen gemacht?«

Bosch antwortete nicht.

»Sie waren toll, Frank«, sagte Edgar. »Sie sind ein echter Closer. Der Beweis ist im Pudding.«

46

Am Freitagnachmittag um zwei Uhr gingen Bosch und Edgar durch den Bereitschaftsraum zum Morddezernattisch. Sie hatten auf der Fahrt von der Westside nach Hollywood so gut wie kein Wort gesprochen. Es war der zehnte Tag des Falls, und sie waren dem Mörder von Arthur Delacroix nicht dichter auf der Spur als in all den Jahren, in denen die Knochen des Jungen stumm auf dem Hügel oberhalb der Wonderland Avenue gelegen hatten. Alles, was sie für ihre zehntägigen Ermittlungen vorzuweisen hatten, waren eine tote Polizistin und der Selbstmord eines offensichtlich bekehrten Päderasten.

Wie üblich lag auf Boschs Platz ein Packen rosaroter Zettel mit telefonischen Nachrichten. Außerdem war ein Umschlag für den innerbehördlichen Versand dabei. Er glaubte, bereits zu wissen, was der Umschlag enthielt, als er danach griff.

»Wurde auch langsam Zeit«, brummte er.

Er öffnete den Umschlag und ließ seinen Mini-Kassettenrecorder herausgleiten. Als er auf die Wiedergabetaste drückte, um den Ladezustand der Batterie zu prüfen, hörte er sofort seine eigene Stimme. Er stellte das Gerät leiser und schaltete es aus. Dann steckte er es in seine Jackentasche und warf den Umschlag in den Abfalleimer.

Er sah die telefonischen Nachrichten durch. Fast alle waren von Reportern. Lebe von den Medien, stirb von den Medien, dachte er. Er würde es der Pressestelle überlassen, der Öffentlichkeit zu erklären, wie ein Mann, der einen Mord gestanden hatte und deswegen in Haft genommen worden war, einen Tag später entlastet und auf freien Fuß gesetzt werden konnte.

»In Kanada«, sagte Bosch zu Edgar, »müssen die Cops übrigens den Medien absolut nichts über einen Fall erzählen, solange er nicht gelöst ist. Das ist wie eine Nachrichtensperre für jeden Fall.«

»Und«, sagte Edgar, »sie haben dort oben diesen runden Speck. Was machen wir also überhaupt noch hier, Harry?«

Es war eine Benachrichtigung des gerichtsmedizinischen Instituts dabei, in der Bosch mitgeteilt wurde, dass Arthur Delacroix’ sterbliche Überreste seiner Familie überstellt worden waren und am Sonntag bestattet werden sollten. Bosch legte den Zettel beiseite, um später zurückrufen und sich zu erkundigen, wann und wo das Begräbnis stattfinden würde und welches Familienmitglied Anspruch auf die sterblichen Überreste erhoben hatte.

Als er sich wieder den telefonischen Nachrichten zuwandte, stieß er auf einen rosa Zettel, der ihm zu denken gab. Das Spannungsgefühl auf seiner Kopfhaut zog sich bis in den Nacken hinab, als er sich in seinen Stuhl zurücklehnte und die Nachricht studierte. Sie war um zehn Uhr fünfunddreißig eingegangen und war von einem Lieutenant Bollenbach vom Office of Operations – oder O-3, wie es bei den einfachen Polizisten allgemein hieß. Das O-3 war die Abteilung, die über alle Versetzungen entschied. Als Bosch zehn Jahre zuvor zur Hollywood Division versetzt worden war, war er über diese Entscheidung nach einer Bitte um sofortigen Rückruf seitens des O-3 in Kenntnis gesetzt worden. Genauso war es gewesen, als Kiz Rider im vergangenen Jahr zur RHD versetzt worden war.

Bosch musste daran denken, was Irving drei Tage zuvor im Verhörzimmer zu ihm gesagt hatte. Er vermutete, das O-3 unternahm erste Schritte, dem Wunsch des Deputy Chief nachzukommen, ihn in Pension zu schicken. Er fasste die Nachricht als ein Zeichen dafür auf, dass er versetzt werden sollte. Wahrscheinlich wäre seine neue Dienststelle auch mit der entsprechenden Freeway-Therapie verbunden – sie wäre so weit von seinem Wohnsitz entfernt, dass er jeden Tag auf der Fahrt zum Arbeitsplatz lang im Auto sitzen müsste. Diese Maßnahme wurde häufig eingesetzt, um Cops nahe zu legen, dass es besser für sie wäre, die Dienstmarke abzugeben und etwas anderes zu machen.

Bosch sah Edgar an. Sein Partner ging seine eigene Kollektion telefonischer Nachrichten durch, von denen ihn keine so zusammenzucken ließ wie der Zettel, den Bosch in der Hand hielt. Er beschloss, den Anruf vorerst weder zu beantworten noch Edgar etwas davon zu erzählen. Er faltete den Zettel und steckte ihn ein. Er sah sich im Bereitschaftsraum um, beobachtete das geschäftige Treiben der Detectives. Es würde ihm fehlen, wenn an seiner neuen Dienststelle nicht dasselbe Auf und Ab von Adrenalin herrschte. Ein bisschen Freeway-Therapie war ihm egal. Er würde den härtesten Schlag, den sie austeilen konnten, einstecken, und es wäre ihm egal. Was ihm nicht egal wäre, war der Job, die Aufgabe. Ohne das, wusste er, war er verloren.

Er wandte sich wieder den telefonischen Nachrichten zu. Die letzte in dem Packen – das hieß, die erste, die eingegangen war – war von Antoine Jesper von der Spurensicherung. Er hatte um zehn Uhr Vormittag angerufen.

»Scheiße«, sagte Bosch.

»Was ist?«, fragte Edgar.

»Ich muss in die Stadt. Ich habe den Dummy, den ich mir gestern Abend ausgeliehen habe, noch im Kofferraum. Ich denke, Jesper will ihn zurück.«

Er griff nach dem Telefon und wollte gerade die Spurensicherung anrufen, als er vom hinteren Ende des Bereitschaftsraums jemanden seinen und Edgars Namen rufen hörte. Es war Lieutenant Billets. Sie winkte sie in ihr Büro.

»Da haben wir es schon«, sagte Edgar, als er aufstand. »Diesmal darfst gern du die Lorbeeren einheimsen, Harry. Erzähl du ihr, wo wir in dieser Geschichte stehen. Oder eher, wo wir nicht stehen.«

Das tat Bosch. In fünf Minuten brachte er Billets auf den neuesten Stand: über den Fall, über den jüngsten Rückschlag und über die Tatsache, dass sie wieder genau da waren, wo sie angefangen hatten.

»Und wie soll es jetzt weitergehen?«, fragte sie, als er fertig war.

»Wir fangen noch mal ganz von vorn an, nehmen uns alles, was wir haben, gründlich vor und versuchen festzustellen, was wir übersehen haben. Wir gehen in die Schule des Jungen, sehen uns an, was sie an Unterlagen haben, sehen uns die Jahrbücher an, versuchen uns mit Klassenkameraden in Verbindung zu setzen. Dinge in der Art.«

Billets nickte. Falls sie etwas über den Anruf vom O-3 wusste, ließ sie es sich nicht anmerken.

»Ich glaube, der entscheidende Punkt ist die Fundstelle auf dem Hügel«, fügte Bosch hinzu.

»Inwiefern?«

»Ich glaube, der Junge war noch am Leben, als er dort oben ankam. Er wurde erst dort oben umgebracht. Wir müssen herausfinden, was oder wer ihn dort hinaufgelotst hat. Wir müssen die ganze Straße zeitlich rückwärts aufarbeiten, ein Profil des ganzen Viertels erstellen. Das wird einige Zeit dauern.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Also, wir haben nicht so viel Zeit, um uns ausschließlich damit zu befassen. Sie beide waren sowieso schon zehn Tage lang von der Rotation ausgenommen. Wir sind hier nicht bei der RHD. So lange konnte ich bisher noch kein Team rausnehmen, seit ich hier bin.«

»Dann sind wir also wieder drin?«

Sie nickte.

»Und Sie sind auch gleich an der Reihe – der nächste Fall ist Ihrer.«

Bosch nickte. Damit hatte er gerechnet. In den zehn Tagen, die sie an dem Fall gearbeitet hatten, hatten beide der zwei anderen Hollywood-Mordteams Fälle bekommen. Jetzt waren sie an der Reihe. Es kam sowieso selten vor, dass jemand so viel Zeit für einen Fall bekam. Das war reiner Luxus gewesen. Zu dumm, dass sie den Fall nicht hatten lösen können, dachte er.

Zugleich war ihm klar, dass Billets, indem sie ihn und Edgar wieder der Rotation unterwarf, damit stillschweigend zum Ausdruck brachte, dass sie nicht mit einer Lösung des Falls rechnete. Mit jedem Tag, den ein Fall ungelöst blieb, sanken die Chancen auf seine Aufklärung drastisch. Das war im Morddezernat etwas ganz Normales, und es passierte jedem. Es gab keine Closer.

»Okay«, sagte Billets. »Sonst noch etwas, über das jemand reden möchte?«

Sie sah Bosch mit einer hochgezogenen Augenbraue an. Plötzlich dachte er, dass sie vielleicht doch etwas über den Anruf vom O-3 wusste. Er zögerte, bevor er zusammen mit Edgar den Kopf schüttelte.

»Okay, Leute. Danke.«

Sie kehrten an ihren Tisch zurück, und Bosch rief Jesper an.

»Ihr Dummy befindet sich in guten Händen«, sagte er, als der Kriminologe ans Telefon kam. »Ich bringe ihn heute noch vorbei.«

»Kein Problem, Mann. Deshalb habe ich nicht angerufen. Ich wollte Ihnen nur sagen, dass ich einen kleinen Nachtrag zu dem Bericht habe, den ich Ihnen über das Skateboard geschickt habe. Das heißt, falls das jetzt noch eine Rolle spielt.«

Bosch zögerte einen Moment.

»Eigentlich nicht, aber was wollen Sie noch nachtragen, Antoine?«

Bosch schlug die Mordakte auf, die vor ihm lag, und blätterte darin, bis er den Bericht von der Spurensicherung fand. Er blickte darauf, als Jesper sagte: »Also, in meinem Bericht hieß es noch, wir könnten den Herstellungszeitraum des Decks auf den Zeitraum zwischen Februar achtundsiebzig und Juni sechsundachtzig eingrenzen, richtig?«

»Richtig. Ich habe ihn grade vor mir liegen.«

»Okay, aber jetzt kann ich diesen zeitlichen Rahmen um mehr als die Hälfte einschränken. Dieses spezielle Deck wurde zwischen achtundsiebzig und achtzig hergestellt. Zwei Jahre also. Ich weiß nicht, ob das für den Fall irgendwelche Konsequenzen hat.«

Bosch überflog den Bericht. Jespers Nachtrag tat nicht wirklich etwas zur Sache, da sie Trent als Verdächtigen abgehakt hatten und keinen Zusammenhang zwischen dem Skateboard und Arthur Delacroix hatten herstellen können. Aber neugierig war Bosch trotzdem.

»Wie haben Sie das gemacht? Hier steht, dieses spezielle Modell wurde bis sechsundachtzig hergestellt.«

»Wurde es auch. Aber auf diesem Deck war ein Datum. Neunzehnhundertachtzig.«

Das verstand Bosch nicht.

»Augenblick? Wo? Ich habe nirgendwo –«

»Ich habe die Achsen abgemacht – Sie wissen schon, die Rollen. Ich hatte zwischendrin immer wieder etwas Zeit, und ich wollte nachsehen, ob auf den Achsen irgendwelche Herstellerangaben waren. Sie wissen schon, Patent- oder Markenangaben. Da waren aber keine. Doch dann sah ich, dass jemand die Jahreszahl in das Holz geritzt hatte. Sie war in die Unterseite des Decks gekratzt, wo sie dann aber durch die Achsen verdeckt war.«

»Meinen Sie, als das Skateboard gemacht wurde?«

»Nein, ich glaube nicht. Es sieht nicht sehr professionell aus. Es war sogar kaum zu erkennen. Ich musste es unter Glas und schräg einfallendes Licht legen. Eher glaube ich, der ursprüngliche Besitzer wollte sein Deck auf diese Weise versteckt kennzeichnen, falls es mal Streit geben würde, wem es gehört. Wenn es ihm zum Beispiel mal gestohlen würde. Wie ich in meinem Bericht geschrieben habe, waren Boney-Boards damals sehr begehrt. Sie waren schwer zu kriegen – möglicherweise war es einfacher, eins zu klauen als in einem Laden eins aufzutreiben. Deshalb hat der Junge, dem es gehörte, die Hinterachse abgeschraubt – das war allerdings die ursprüngliche Achse, nicht die jetzige – und das Datum eingeritzt. Neunzehnhundertachtzig A. D.«

Bosch sah zu Edgar hinüber, der mit der Hand über dem Mundstück telefonierte. Ein Privatgespräch.

»Haben Sie A. D. gesagt?«

»Ja, wissen Sie, wie in Anno Domini. Das ist Latein. Es steht für Jahr des Herrn. Hab ich nachgeschlagen.«

»Nein, es steht für Arthur Delacroix.«

»Was? Wer ist das?«

»Das Opfer, Antoine. Arthur Delacroix. Wie A. D.«

»Das ist ja blöd! Ich hatte den Namen des Opfers nicht hier, Bosch. Als Sie das ganze Beweismaterial eingereicht haben, war er noch irgendjemand, und Sie haben uns keine Nachträge geschickt, Mann. Ich wusste nicht mal, dass Sie das Opfer identifiziert haben.«

Bosch hörte ihm schon nicht mehr zu. Ein Adrenalinstoß schoss durch seinen Körper. Er wusste, sein Puls begann schneller zu gehen.

»Antoine, bleiben Sie, wo Sie sind. Ich komme vorbei.«

»Ich bin hier.«

47

Der Freeway war verstopft von den Autos der Leute, die frühzeitig ins Wochenende aufbrachen. Bosch konnte sein Tempo nicht beibehalten, als er in Richtung Downtown fuhr. Er stand unter enormer Anspannung. Der Grund dafür waren Jespers Entdeckung und die Nachricht vom O-3.

Er drehte das Handgelenk am Lenkrad, um auf seine Armbanduhr sehen und das Datum ablesen zu können. Versetzungen wurden normalerweise am Ende einer Gehaltsperiode vorgenommen. Man bekam sein Gehalt zweimal im Monat ausgezahlt – am Ersten und am Fünfzehnten. Wenn sie ihn sofort versetzen wollten, blieben ihm nur drei oder vier Tage, um den Fall zu lösen. Er wollte nicht, dass er ihm entzogen würde und er ihn Edgar oder sonst jemandem überlassen müsste. Er wollte ihn zum Abschluss bringen.

Bosch fischte den Zettel mit der telefonischen Nachricht aus der Tasche. Er fuhr mit den Handkanten am Lenkrad, als er ihn auseinander faltete. Er betrachtete ihn einen Moment, dann holte er das Handy heraus. Er wählte die Nummer auf dem Zettel und wartete.

»Office of Operations, Lieutenant Bollenbach.«

Bosch schaltete das Telefon aus. Er spürte, wie sein Gesicht heiß wurde. Er fragte sich, ob Bollenbachs Telefon die Nummer des Anrufers anzeigte. Es war lächerlich, den Anruf hinauszuschieben, weil das, was geschehen würde, geschehen würde, ob er nun anrief, um es sich mitteilen zu lassen, oder nicht.

Er legte das Handy und den Zettel beiseite und versuchte, sich auf den Fall zu konzentrieren, vor allem auf Antoine Jespers letzte Information über das in Nicholas Trents Haus gefundene Skateboard. Bosch merkte, dass er in dem Fall nach zehn Tagen vollkommen im Dunkeln tappte. Ein Mann, den er trotz heftiger Gegenstimmen aus den Reihen der Polizei entlastet hatte, war inzwischen der einzige Verdächtige – und es gab eindeutige Indizien für eine Verbindung zwischen ihm und dem Opfer. Der Gedanke, der sich sofort durch das alles bohrte, war, dass Irving vielleicht Recht hatte. Es wurde Zeit, dass Bosch ging.

Sein Handy trällerte, und er dachte sofort, es wäre Bollenbach. Zuerst wollte er nicht drangehen, aber dann entschied er, sein Schicksal ließe sich nicht abwenden. Er klappte das Handy auf. Es war Edgar.

»Harry, was machst du gerade?«

»Hab ich dir doch gesagt. Ich muss zur Spurensicherung.«

Von Jespers jüngster Entdeckung wollte er ihm erst erzählen, wenn er es mit eigenen Augen gesehen hatte.

»Ich hätte mitkommen können.«

»Das wäre reine Zeitverschwendung gewesen.«

»Na schön, ähm, und übrigens, Harry, Bullets sucht nach dir, und, äh, es wird gemunkelt, dass du versetzt werden sollst.«

»Das ist mir neu.«

»Aber du sagst mir doch auf jeden Fall Bescheid, wenn sich da was tut, ja? Wir waren lange zusammen.«

»Du wirst der Erste sein, Jerry.«

Als Bosch im Parker Center ankam, ließ er sich von einem der Streifenpolizisten im Foyer helfen, den Dummy zur Spurensicherung hinaufzubringen. Als er ihn dort Jesper zurückgab, nahm ihn dieser und trug ihn ohne Mühe zu seinem Schrank.

Anschließend führte ihn Jesper in ein Labor, wo das Skateboard auf einem Tisch lag. Er machte eine Lampe an, die neben dem Skateboard an einem Ständer befestigt war, und schaltete die Deckenbeleuchtung aus. Dann zog er ein Vergrößerungsglas an einem Schwenkarm über das Skateboard und forderte Bosch auf, es sich anzusehen. Das schräg auftreffende Licht warf kleine Schatten in den Vertiefungen im Holz, sodass die Ziffern und Buchstaben deutlicher sichtbar wurden.

1980 A. D.

Bosch konnte gut verstehen, wieso Jesper die Buchstaben für die Abkürzung von Anno Domini gehalten hatte, zumal er den Namen des Opfers nicht gekannt hatte.

»Sieht ganz so aus, als ob es mal abgeschmirgelt worden wäre«, sagte Jesper, während Bosch das Skateboard weiter betrachtete. »Höchstwahrscheinlich wurde das ganze Board irgendwann mal generalüberholt. Neue Rollen, neue Lackierung.«

Bosch nickte.

»Okay.« Er richtete sich von dem Vergrößerungsglas auf. »Ich werde das mitnehmen müssen, es wahrscheinlich verschiedenen Leuten zeigen.«

»Ich bin fertig damit«, sagte Jesper. »Sie können es gern haben.«

Er machte die Deckenbeleuchtung wieder an.

»Haben Sie unter den anderen Rollen auch nachgesehen?«

»Klar. Da war allerdings nichts. Deshalb habe ich sie wieder drangemacht.«

»Haben Sie vielleicht eine Schachtel oder so was?«

»Ach, ich dachte, Sie wollen mit dem Ding fahren, Harry.«

Bosch lächelte nicht.

»Das sollte ein Witz sein.«

»Ja, ich weiß.«

Jesper verließ den Raum und kam mit einem leeren Aktenbehälter aus Pappe zurück, der so lang war, dass das Skateboard hineinpasste. Er legte das Board zusammen mit den abgenommenen Rollen und den in einem Tütchen verpackten Schrauben hinein. Bosch dankte ihm.

»Habe ich Ihnen weitergeholfen, Harry?«

Nach kurzem Zögern sagte Bosch: »Ja, ich glaube schon, Antoine.«

Jesper deutete auf Boschs Wange.

»Beim Rasieren geschnitten?«

»So was Ähnliches.«

Auf der Rückfahrt nach Hollywood war der Verkehr sogar noch dichter. An der Ausfahrt Alvarado fuhr Bosch schließlich vom Freeway ab, um sich zum Sunset Boulevard durchzukämpfen und den Rest der Strecke darauf zurückzulegen. Aber dort kam er auch nicht schneller voran.

Während der Fahrt dachte er ständig über das Skateboard und Nicholas Trent nach und versuchte mögliche Erklärungen in den von Zeitraum und Indizien gebildeten Rahmen einzupassen. Es gelang ihm nicht. Ein Element der Gleichung fehlte. Er wusste, dass auf irgendeiner Ebene und an irgendeinem Ort alles einen Sinn ergäbe. Er war zuversichtlich, dass er es dorthin schaffen würde, wenn er genug Zeit hätte.

Um halb fünf rauschte Bosch, die Schachtel mit dem Skateboard im Arm, durch den Hintereingang der Polizeistation. Als er den Flur zum Bereitschaftsraum hinunterging, steckte Mankiewicz den Kopf aus der Tür seines Büros.

»Hey, Harry?«

Bosch sah sich nach ihm um, ging aber weiter.

»Was ist?«

»Ich habe schon davon gehört. Sie werden uns fehlen.«

Die Neuigkeit verbreitete sich rasch. Bosch hielt die Schachtel mit dem rechten Arm und hob die linke Hand, um damit über der Oberfläche eines imaginären Meeres eine kreisende Bewegung zu machen. Diese Geste war normalerweise den Fahrern von Streifenwagen vorbehalten, die sich auf der Straße begegneten. Sie bedeutete, gute Fahrt, Kollege. Bosch ging weiter.

Edgar hatte auf seinem Schreibtisch eine große weiße Platte liegen, die auch den größten Teil von Boschs Tisch bedeckte. Darauf hatte er etwas gezeichnet, was aussah wie ein Thermometer. Es war die Wonderland Avenue, wobei der Wendekreis am Ende der Kolben am Fuß des Thermometers war. Die von der Straße abgehenden Linien markierten die Grundstücksgrenzen. An den Enden dieser Linien waren mit grünem, blauem und schwarzem Marker Namen eingetragen. Die Fundstelle der Knochen war mit einem roten Kreuz gekennzeichnet.

Bosch blieb stehen und betrachtete den Plan, ohne eine Frage zu stellen.

»Das hätten wir gleich zu Beginn machen sollen«, sagte Edgar.

»Wie muss man das Ganze lesen?«

»Die grünen Namen sind Anwohner, die neunzehnhundertachtzig in der Straße gewohnt haben und irgendwann später weggezogen sind. Die blauen Namen sind alle, die nach achtzig zugezogen sind, aber bereits wieder weggezogen sind. Die schwarzen Namen sind gegenwärtige Anwohner. Wenn irgendwo nur ein schwarzer Name steht – wie hier Guyot –, wohnt der Betreffende schon die ganze Zeit da.«

Bosch nickte. Es gab nur zwei Namen in Schwarz. Dr. Guyot und ein gewisser Al Hutter, der an dem Ende der Straße wohnte, das am weitesten von der Fundstelle der Knochen entfernt war.

»Gut«, sagte Bosch, obwohl ihm nicht klar war, was der Plan jetzt noch nutzen sollte.

»Was ist in der Schachtel?«, fragte Edgar.

»Das Skateboard. Jesper hat etwas entdeckt.«

Bosch legte die Schachtel auf seinen Schreibtisch und nahm den Deckel ab. Er zeigte Edgar die eingeritzte Jahreszahl und die Initialen.

»Wir müssen Trent noch mal unter die Lupe nehmen. Vielleicht deiner Theorie nachgehen, dass er in die Wonderland gezogen ist, weil er den Jungen dort oben verscharrt hat.«

»Jetzt hör aber mal, Harry, das war eigentlich mehr ein Witz.«

»Tja, aber jetzt ist es kein Witz mehr. Wir müssen zeitlich zurückgehen, ein umfassendes Profil von Trent zusammenstellen, das bis neunzehnhundertachtzig zurückreicht, mindestens.«

»Und in der Zwischenzeit kriegen wir hier den nächsten Fall zugeteilt. Klasse.«

»Ich hab im Radio gehört, am Wochenende soll es regnen. Vielleicht haben wir ja Glück, und alle bleiben schön brav zu Hause.«

»Harry, die meisten Morde passieren zu Hause.«

Bosch blickte durch den Bereitschaftsraum und sah Lt. Billets in ihrem Büro stehen. Sie winkte ihm. Er hatte vergessen, dass Edgar ihm erzählt hatte, sie suche nach ihm. Um zu klären, ob Billets sie beide sprechen wollte, deutete er auf Edgar und dann auf sich selbst. Billets schüttelte den Kopf und deutete nur auf Bosch. Jetzt wusste er, worum es ging.

»Bullets will mich sprechen.«

Edgar sah auf. Auch er wusste, worum es ging.

»Alles Gute, Partner.«

»Ja, Partner. Falls wir das noch sind.«

Er ging durch den Bereitschaftsraum zum Büro des Lieutenant. Inzwischen saß Billets an ihrem Schreibtisch. Sie blickte nicht zu ihm auf, als sie sagte: »Harry, Sie haben eine umgehende Rückrufaufforderung vom O-Drei. Rufen Sie Lieutenant Bollenbach an, bevor Sie irgendwas anderes tun. Das ist ein Befehl.«

Bosch nickte.

»Haben Sie ihn gefragt, wo ich hinkomme?«

»Nein, Harry. Dazu war ich zu sauer. Ich hatte Angst, ich würde mich mit ihm anlegen, wenn ich ihn fragen würde, obwohl er gar nichts dafür kann. Bollenbach ist bloß der Bote.«

Bosch grinste.

»Sie sind sauer?«

»Allerdings. Ich will Sie nicht verlieren. Und schon gar nicht, bloß weil sich jemand von denen da oben wegen irgendeiner Lappalie auf den Schlips getreten fühlt.«

Er nickte und zuckte mit den Schultern.

»Danke, Lieutenant. Rufen Sie ihn doch über die Freisprechanlage an. Bringen wir es hinter uns.«

Jetzt sah sie zu ihm auf.

»Wollen Sie das wirklich? Ich könnte Ihnen einen Kaffee holen, damit Sie das Büro für sich allein haben, wenn Sie wollen.«

»Nein, nein, das geht schon in Ordnung so. Machen Sie nur, rufen Sie ihn an.«

Sie schaltete das Telefon auf die Lautsprecher und rief in Bollenbachs Büro an. Er meldete sich sofort.

»Lieutenant, hier ist Lieutenant Billets. Detective Bosch ist bei mir im Büro.«

»Sehr gut, Lieutenant. Lassen Sie mich nur kurz nach dem Schreiben suchen.«

Es war das Rascheln von Papier zu hören, dann räusperte sich Bollenbach.

»Detective Hia … Heronyim … ist das –«

»Hieronymus«, sagte Bosch.

»Hieronymus also. Detective Hieronymus Bosch, Sie werden hiermit angewiesen, sich am fünfzehnten Januar, punkt acht Uhr, bei der Robbery-Homicide Division zum Dienst zu melden. Das wär’s. Haben Sie den Befehl verstanden?«

Bosch war baff. Die RHD war eine Beförderung. Vor mehr als zehn Jahren war er von der RHD nach Hollywood strafversetzt worden. Er sah Billets an, deren Miene ebenfalls misstrauische Überraschung spiegelte.

»Sagten Sie RHD?«

»Ja, Detective, Robbery-Homicide Division. Haben Sie die Anweisung verstanden?«

»Was ist meine Aufgabe?«

»Das habe ich Ihnen doch gerade gesagt. Sie melden sich –«

»Nein, ich meine, was mache ich bei der RHD? Was ist dort mein Aufgabenbereich?«

»Das werden Sie am Morgen des Fünfzehnten von Ihrem neuen Vorgesetzten erfahren. Das ist alles, was ich Ihnen sagen kann, Detective Bosch. Sie haben Ihre Anweisungen erhalten. Ein schönes Wochenende.«

Er legte auf, und aus dem Lautsprecher kam das Freizeichen.

Bosch sah Billets an.

»Was meinen Sie? Soll das ein Witz sein?«

»Wenn ja, ist es ein guter. Herzlichen Glückwunsch.«

»Aber erst vor drei Tagen hat mir Irving nahegelegt, in Pension zu gehen. Und dann geht er her und versetzt mich nach Downtown?«

»Wer weiß, vielleicht will er Ihnen nur besser auf die Finger schauen können. Das Parker Center heißt nicht umsonst das Glashaus, Harry. Seien Sie lieber vorsichtig.«

Bosch nickte.

»Andrerseits«, fuhr sie fort, »ist uns natürlich beiden klar, dass Sie dorthin gehören. Sie hätten nie von dort versetzt werden sollen. Vielleicht schließt sich der Kreis jetzt einfach. Wie auch immer, Sie werden uns fehlen. Sie werden mir fehlen, Harry. Sie leisten gute Arbeit.«

Bosch nickte zum Dank. Er wollte schon gehen, sah dann aber noch einmal zu ihr auf und grinste.

»Sie werden es nicht glauben, vor allem nicht nach dem, was gerade passiert ist, aber wir nehmen uns Trent noch mal vor. Das Skateboard. Die Spurensicherung hat eine Verbindung zu dem Jungen entdeckt.«

Billets warf den Kopf zurück und lachte schallend los, laut genug, um die Aufmerksamkeit des ganzen Bereitschaftsraums auf sich zu lenken.

»Also, wenn Irving das hört«, sagte sie, »überlegt er sich die Sache schnell noch mal anders und versetzt sie in die Southeast Division.«

Damit spielte sie auf ein von Gangs wimmelndes Revier am anderen Ende der Stadt an. Eine Dienststelle, die Freeway-Therapie in Reinform wäre.

»Das würde mich nicht im Geringsten wundern«, sagte Bosch.

Billets’ Lächeln verflog, und sie wurde wieder ernst. Sie fragte Bosch nach der letzten Wendung, die der Fall genommen hatte, und hörte aufmerksam zu, als er ihr erklärte, dass er ein umfassendes Profil des toten Filmrequisiteurs erstellen wollte.

»Wissen Sie was?«, sagte sie, als er fertig war. »Ich nehme Sie beide aus der Rotation. Es hat keinen Sinn, Ihnen einen neuen Fall zu geben, wenn Sie sowieso zur RHD gehen. Außerdem genehmige ich Wochenendüberstunden. Nehmen Sie sich also Trent vor, und zwar gründlich, und halten Sie mich auf dem Laufenden. Sie haben vier Tage, Harry. Lassen Sie uns den nicht auf dem Tisch zurück, wenn Sie gehen.«

Bosch nickte und verließ das Büro. Auf dem Weg zu seinem Schreibtisch war ihm klar, dass aller Augen im Bereitschaftsraum auf ihn gerichtet waren. Er ließ sich nichts anmerken. Er setzte sich an seinen Platz und hielt den Blick gesenkt.

»Und?«, zischte Edgar schließlich. »Wo kommst du hin?«

»Zur RHD.«

»Zur RHD?«

Er hatte es praktisch geschrieen. Jetzt wussten es alle im Bereitschaftsraum. Bosch spürte, wie er rot wurde. Alle anderen starrten ihn jetzt an.

»Also echt«, sagte Edgar. »Erst Kiz und jetzt du. Und was ist mit mir, bin ich vielleicht ein Stück Scheiße oder was?«

48

In der Stereoanlage lief »Kind of Blue«. Bosch hatte es sich mit einer Flasche Bier in der Hand und mit geschlossenen Augen im Fernsehsessel bequem gemacht. Es war ein verwirrender Tag am Ende einer verwirrenden Woche gewesen. Jetzt wollte er nur noch die Musik durch sich hindurchströmen lassen und sein Inneres ausräumen. Er war sicher, dass er bereits hatte, was er suchte. Es kam nur noch darauf an, die Dinge zu ordnen und die unwichtigen Dinge, die ihm die Sicht verstellten, loszuwerden.

Er und Edgar hatten bis sieben gearbeitet, bevor sie beschlossen hatten, früh Schluss zu machen. Edgar hatte sich nicht mehr konzentrieren können. Die Nachricht von Boschs Versetzung hatte ihn stärker betroffen als Bosch. Edgar betrachtete es als persönliche Beleidigung, dass er nicht zur RHD versetzt worden war. Bosch versuchte ihn zwar zu trösten, indem er ihm versicherte, er käme da in eine wahre Schlangengrube, aber es half nichts. Schließlich machte Bosch dem Ganzen ein Ende und sagte seinem Partner, er solle nach Hause fahren, sich einen ordentlichen Schluck genehmigen und mal richtig ausschlafen. Sie würden das Wochenende durcharbeiten, um Informationen über Trent zusammenzutragen.

Jetzt war es Bosch, der sich einen Schluck genehmigte und in seinem Sessel einschlief. Er spürte, dass er an einer Art Schwelle stand. Sein Leben würde in eine deutlich abgegrenzte neue Phase eintreten. In eine Phase mit größeren Gefahren, größeren Risiken und größeren Belohnungen. Jetzt, wo er wusste, dass niemand ihn sehen konnte, musste er bei diesem Gedanken lächeln.

Das Telefon läutete und Bosch schrak hoch. Er machte die Stereoanlage aus und ging in die Küche. Als er den Hörer abnahm, sagte eine Frauenstimme, Deputy Chief Irving wolle ihn sprechen. Kurz darauf kam Irvings Stimme aus dem Hörer.

»Detective Bosch?«

»Ja?«

»Sie haben heute Ihre Versetzungsbenachrichtigung erhalten?«

»Ja, habe ich.«

»Gut. Ich wollte, dass Sie wissen, dass ich die Entscheidung getroffen habe, Sie in die Robbery-Homicide Division zurückzuholen.«

»Warum das, Chief?«

»Weil ich nach unserem letzten Gespräch beschlossen habe, Ihnen eine letzte Chance zu geben. Diese Versetzung ist diese Chance. Sie werden sich in einer Stellung befinden, in der ich Sie gut im Auge behalten kann.«

»Was wird das für eine Stellung sein?«

»Hat man Ihnen das nicht gesagt?«

»Man hat mir nur gesagt, ich soll mich zu Beginn der nächsten Gehaltsperiode bei der RHD melden. Mehr nicht.«

Aus dem Hörer kam nur Schweigen, und Bosch dachte, jetzt würde er den Sand im Getriebe entdecken. Er kam zur RHD zurück, aber als was? Er überlegte: Was war der schlechteste Posten in der besten Dienststelle?

Schließlich brach Irving das Schweigen.

»Sie erhalten Ihren alten Posten zurück. Homicide Special. Heute wurde eine Stelle frei, weil Detective Thornton seine Dienstmarke abgegeben hat.«

»Thornton.«

»Ganz richtig.«

»Werde ich mit Kiz Rider arbeiten?«

»Das hängt von Lieutenant Henriques ab. Aber Detective Rider hat im Augenblick keinen Partner, und Sie haben bereits erfolgreich mit ihr zusammengearbeitet.«

Bosch nickte. In der Küche war es dunkel. Er war begeistert, wollte seine Gemütsverfassung aber nicht übers Telefon zu Irving durchdringen lassen.

Als wüsste er von diesen Gedanken, sagte Irving: »Detective, Sie kommen sich jetzt vielleicht vor wie Phönix aus der Asche. Täuschen Sie sich nicht. Ziehen Sie keine voreiligen Schlüsse. Machen Sie keine Fehler. Denn sonst kriegen Sie es mit mir zu tun. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

»Sonnenklar.«

Ohne ein weiteres Wort legte Irving auf. Bosch stand im Dunkeln und hielt den Hörer an sein Ohr, bis ein lauter, enervierender Ton herauskam. Er hängte auf und ging ins Wohnzimmer zurück. Er überlegte, ob er Kiz anrufen sollte, um zu sehen, wie viel sie wusste, beschloss aber, damit zu warten. Als er sich wieder in den Sessel setzte, spürte er, wie etwas Hartes gegen seine Hüfte drückte. Dass es seine Waffe nicht war, wusste er, weil er sie bereits abgelegt hatte. Er griff in seine Tasche und zog den Mini-Kassettenrecorder heraus.

Er schaltete ihn ein und hörte sich das Gespräch an, das er an dem Abend, an dem Trent sich umgebracht hatte, vor dessen Haus mit der Fernsehreporterin Surtain geführt hatte. Als er sich den Wortwechsel jetzt in Hinblick darauf anhörte, was danach passiert war, bekam er ein schlechtes Gewissen und dachte, er hätte mehr tun oder sagen sollen, um die Reporterin aufzuhalten.

Als er auf Band die Autotür zuschlagen hörte, drückte er auf die Stopptaste und spulte das Band zurück. Ihm war bewusst geworden, dass er noch gar nicht das ganze Gespräch mit Trent gehört hatte, weil er sich bei der Durchsuchung der anderen Zimmer des Hauses eine Weile außer Hörweite befunden hatte. Er beschloss, das jetzt nachzuholen. Es war schon einmal ein Anfang für die bevorstehenden Wochenendermittlungen.

Beim Zuhören versuchte Bosch, aus den Wörtern und Sätzen neue Bedeutungen herauszufiltern, Dinge, die einen Mörder verrieten. Dabei lag er in ständigem Widerstreit mit seinem Instinkt. Wenn er den fast verzweifelten Ton von Trents Worten hörte, blieb er bei seiner Überzeugung, dass der Mann nicht der Mörder war, dass seine Unschuldsbeteuerungen wahr gewesen waren. Und das widersprach natürlich dem, was er inzwischen wusste. Auf dem Skateboard, das in Trents Haus gefunden worden war, standen die Initialen des Jungen und das Jahr, in dem er das Board bekommen hatte und umgebracht worden war. Jetzt diente das Skateboard als eine Art Grabstein. Als ein Wegweiser für Bosch.

Er hörte sich das Gespräch mit Trent zu Ende an, aber nichts darin, auch nicht die Teile, die er noch nicht gehört hatte, brachte ihn auf irgendeine zündende Idee. Er spulte das Band zurück und beschloss, es sich noch einmal anzuhören. Und dann, ziemlich zu Beginn beim zweiten Hören, kam ihm ein Gedanke, bei dem ihm plötzlich gleichzeitig heiß und kalt wurde. Er spulte das Band rasch zurück und spielte den Wortwechsel zwischen Edgar und Trent, der seine Aufmerksamkeit erregt hatte, noch einmal ab. Er erinnerte sich, diesen Teil des Gesprächs auf dem Flur mitgehört zu haben. Seine wahre Bedeutung ging ihm jedoch erst in diesem Augenblick auf.

»Hat es Ihnen Spaß gemacht, den Kindern zuzusehen, wenn sie dort oben im Wald gespielt haben, Mr. Trent?«

»Nein, ich konnte sie nicht sehen, wenn sie oben im Wald waren. Gelegentlich fuhr ich mit dem Auto vorbei oder führte meinen Hund aus – als er noch lebte – und dann sah ich die Kinder dort hinaufklettern. Das Mädchen von gegenüber. Die Fosters1* von nebenan. Die ganzen Kinder aus der Gegend. Das Grundstück gehört der Stadt – es ist das einzige unerschlossene Grundstück in der Gegend. Deshalb sind sie dort immer zum Spielen hin. Einige der Nachbarn dachten, die älteren Kinder würden da raufgehen, um zu rauchen, und sie hatten Angst, sie könnten mal alles in Brand stecken.«

Er machte das Tonbandgerät aus und ging in die Küche und zum Telefon zurück. Edgar meldete sich nach dem ersten Läuten. Bosch wusste, dass er noch nicht geschlafen hatte. Es war erst neun Uhr.

»Du hast nicht zufällig irgendwas mit nach Hause genommen?«

»Wie was zum Beispiel?«

»Die umgekehrten Adresslisten?«

»Nein, Harry, die sind in der Station. Wieso, was gibt’s?«

»Nur so eine Idee. Als du heute diesen Straßenplan gemacht hast – erinnerst du dich vielleicht noch, ob da jemand in der Wonderland gewohnt hat, der Foster hieß?«

»Foster. Du meinst, mit Nachnamen Foster?«

»Ja, mit Nachnamen.«

Er wartete. Edgar sagte nichts.

»Jerry, kannst du dich erinnern?«

»Jetzt mach doch nicht gleich so eine Hektik, Harry. Ich bin gerade am Überlegen.«

Mehr Schweigen.

»Nhn-nhn«, sagte Edgar schließlich. »Kein Foster. Nicht, dass ich wüsste.«

»Wie sicher bist du dir?«

»Also, jetzt hör mal, Harry. Ich habe den Plan oder die Listen nicht hier. Aber ich glaube, ich müsste mich an den Namen erinnern können. Warum ist das so wichtig? Was ist los?«

»Ich rufe dich gleich noch mal an.«

Bosch nahm das Telefon zum Esszimmertisch mit, wo er seine Aktentasche gelassen hatte. Er öffnete sie und nahm die Mordakte heraus. Rasch blätterte er zu der Seite, auf der die gegenwärtigen Anwohner der Wonderland Avenue mit Adresse und Telefonnummer aufgeführt waren. Auf dieser Liste gab es keine Fosters. Er nahm das Telefon und wählte eine Nummer. Nach dem vierten Läuten meldete sich eine Stimme, die er kannte.

»Dr. Guyot, hier ist Detective Bosch. Ich hoffe, ich rufe nicht zu spät an.«

»Aber nein, Detective. Es ist nicht zu spät für mich. Ich habe vierzig Jahre lang zu jeder Tages- und Nachtzeit Anrufe erhalten. Neun Uhr? Das ist doch gar nichts. Wie geht es Ihren Verletzungen?«

»Bestens, Doktor. Ich bin ein bisschen in Eile und müsste Ihnen ein paar Fragen über die Nachbarn stellen.«

»Dann schießen Sie los.«

»Vor ziemlich langer Zeit, so um neunzehnhundertachtzig, gab es da eine Familie oder ein Paar namens Foster in der Wonderland?«

Guyot dachte schweigend über die Frage nach.

»Nein, ich glaube nicht«, sagte er schließlich. »Ich kann mich an niemand erinnern, der Foster hieß.«

»Okay. Wissen Sie dann vielleicht, ob es in der Straße jemand gab, der Fosterkinder, Pflegekinder, bei sich aufnahm?«

Diesmal antwortete Guyot ohne Zögern.

»Ähm, ja, natürlich. Das waren die Blaylocks. Sehr nette Leute. Sie haben jahrelang immer wieder Kinder bei sich aufgenommen und ihnen geholfen. Ich habe sie sehr bewundert.«

Bosch schrieb den Namen auf ein leeres Blatt Papier vorn in der Mordakte. Dann blätterte er zu dem Bericht über die Vernehmung der Anwohner weiter und sah, dass zur Zeit niemand mit Namen Blaylock in der Wonderland wohnte.

»Können Sie sich an ihre Vornamen erinnern?«

»Don und Audrey.«

»Und wann sind sie ausgezogen? Wissen Sie noch, wann das war?«

»Oh, das dürfte mindestens zehn Jahre her sein. Als das letzte Kind erwachsen war, brauchten sie das große Haus nicht mehr. Sie haben es verkauft und sind weggezogen.«

»Irgendeine Ahnung, wohin sie gezogen sind? Leben sie noch in der Nähe?«

Guyot sagte nichts. Bosch wartete.

»Ich versuche mich zu erinnern«, sagte Guyot. »Ich weiß, dass ich es weiß.«

»Lassen Sie sich ruhig Zeit, Doktor«, sagte Bosch, obwohl er ganz und gar nicht wollte, dass Guyot das tat.

»Ach, da fällt mir ein, Detective. Weihnachten. Ich bewahre alle Karten, die ich bekomme, in einer Schachtel auf. Damit ich weiß, wem ich nächstes Jahr schreiben muss. Das hat sonst immer meine Frau gemacht. Ich gehe die Schachtel mal kurz holen. Audrey schickt mir immer noch jedes Jahr eine Karte.«

»Holen Sie die Schachtel, Doktor. Ich warte so lange.«

Bosch hörte, wie das Telefon weggelegt wurde. Er nickte sich selbst zu. Er würde es hinkriegen. Er überlegte, was diese neue Information bedeuten könnte, beschloss dann aber zu warten. Er würde Informationen sammeln und sie hinterher durchgehen.

Es dauerte mehrere Minuten, bis Guyot ans Telefon zurückkam. Bosch wartete die ganze Zeit mit gezücktem Stift, um die Adresse auf den Notizzettel zu schreiben.

»So, Detective Bosch, hier habe ich sie.«

Guyot gab ihm die Adresse, und fast hätte Bosch laut geseufzt. Don und Audrey Blaylock waren nicht nach Alaska oder in eine andere entlegene Weltgegend gezogen. Sie waren weiterhin mit dem Auto zu erreichen. Er dankte Guyot und legte auf.

1 * (Foster ist ein geläufiger englischer Familienname, kann aber auch Pflegekind bedeuten, Anm. d. Übs.)

49

Am Samstagmorgen um acht Uhr saß Bosch in Lone Pine, das drei Stunden nördlich von Los Angeles am Fuß der Sierra Nevada lag, in seinem Slickback und beobachtete ein kleines Holzhaus in einer Straße einen Block hinter der Hauptstraße des Orts. Er trank aus einem Plastikbecher kalten Kaffee und hatte einen zweiten bereit stehen, wenn der erste leer wäre. Seine Knochen schmerzten von der Kälte und von einer Nacht, in der er zunächst am Steuer gesessen und dann im Wagen zu schlafen versucht hatte. Er war zu spät in dem kleinen Ort in den Bergen eingetroffen, um noch ein offenes Motel zu finden. Außerdem wusste er aus Erfahrung, dass man am Wochenende besser nicht ohne Reservierung nach Lone Pine kam.

Bei Tagesanbruch sah er, wie sich die blaugrauen Berge aus dem Dunst hinter dem kleinen Ort erhoben und ihn zu dem machten, was er war: bedeutungslos im Angesicht der Zeit und des natürlichen Gangs der Dinge. Bosch sah zum Mt. Whitney hoch, dem höchsten Gipfel Kaliforniens, und wusste, der Berg war schon lange da gewesen, bevor ihn zum ersten Mal ein menschliches Auge erblickt hatte, und er würde noch lange da sein, wenn sich das letzte geschlossen hätte. Irgendwie machte es ihm das leichter, zu wissen, was er wusste.

Bosch hatte Hunger und wäre gern auf ein Steak mit Eiern in eins der Diner im Ort gegangen. Aber er durfte seinen Posten nicht verlassen. Wenn man von L. A. nach Lone Pine zog, dann nicht nur, weil man von den Menschenmassen, dem Smog und der Hektik der Großstadt genug hatte, sondern auch, weil man die Berge liebte. Und Bosch wollte nicht riskieren, Don und Audrey Blaylock zu verpassen, weil sie zu einer Bergwanderung aufbrachen, während er gerade frühstücken war. Er gab sich damit zufrieden, den Motor zu starten und fünf Minuten lang die Heizung laufen zu lassen. So hatte er die Wärme und das Benzin schon die ganze Nacht rationiert.

Bosch beobachtete das Haus und wartete, dass ein Licht anging oder jemand die Zeitung holte, die zwei Stunden zuvor von einem vorbeifahrenden Pickup in die Einfahrt geworfen worden war. Es war eine dünne Zeitungsrolle. Bosch wusste, es war nicht die L. A. Times. Die Leute in Lone Pine interessierten sich nicht für Los Angeles oder seine Morde und seine Detectives.

Um neun sah Bosch Rauch aus dem Schornstein des Hauses aufsteigen. Wenige Minuten später kam ein etwa sechzigjähriger Mann in einer Daunenweste nach draußen und holte die Zeitung. Nachdem er sie aufgehoben hatte, schaute er zu Boschs Auto die Straße hinunter. Dann ging er wieder nach drinnen.

Bosch wusste, dass sein Auto auffiel. Er hatte nicht versucht, sich zu verstecken. Er wartete nur. Er startete den Motor und fuhr zum Haus der Blaylocks und bog in die Einfahrt.

Als Bosch die Tür erreichte, öffnete sie der Mann, den er kurz zuvor gesehen hatte, noch bevor er klopfen konnte.

»Mr. Blaylock?«

»Ja, der bin ich.«

Bosch zeigte seine Dienstmarke und seinen Ausweis.

»Könnte ich vielleicht ein paar Minuten mit Ihnen und Ihrer Frau sprechen? Es geht um Ermittlungen, die ich gerade führe.«

»Sie allein?«

»Ja.«

»Wie lang sind Sie schon da draußen?«

Bosch grinste.

»Seit etwa vier Uhr. War ein bisschen zu spät, um noch ein Zimmer zu kriegen.«

»Kommen Sie rein. Wir haben gerade Kaffee gemacht.«

»Wenn er heiß ist, nehme ich welchen.«

Der Mann ließ Bosch eintreten und deutete auf die Sitzgruppe vor dem Kamin.

»Ich gehe meine Frau und den Kaffee holen.«

Bosch ging zu den Sesseln, die am nächsten am Kamin standen. Gerade als er sich setzen wollte, wurde er auf die zahlreichen gerahmten Fotos an der Wand hinter der Couch aufmerksam. Er blieb davor stehen, um sie sich anzusehen. Auf allen waren Kinder und junge Erwachsene aller Rassen abgebildet. Zwei waren offensichtlich körperlich oder geistig behindert. Die Pflegekinder. Er wandte sich ab und setzte sich auf den Sessel, der dem Feuer am nächsten stand, und wartete.

Wenig später kam Blaylock mit einem großen Becher dampfend heißem Kaffee zurück. Hinter ihm trat eine Frau in den Raum. Sie sah etwas älter aus als ihr Mann. Ihre Augenpartie war noch schlafzerknittert, aber sie hatte ein sympathisches Gesicht.

»Das ist meine Frau Audrey«, sagte Blaylock. »Trinken Sie Ihren Kaffee schwarz? Jeder Cop, den ich kenne, hat ihn schwarz getrunken.«

Der Mann und die Frau setzten sich nebeneinander auf die Couch.

»Ja, bitte schwarz. Kennen Sie viele Cops?«

»Als ich noch in L. A. war, kannte ich viele. Ich war dreißig Jahre bei der Feuerwehr. Nach den Unruhen von zweiundneunzig bin ich dann als Stationskommandant in Pension gegangen. Das hat mir gereicht. Kurz vor Watts habe ich angefangen und nach zweiundneunzig aufgehört.«

»Worüber wollen Sie eigentlich mit uns sprechen?« Die Frau war sichtlich ungeduldig wegen des Smalltalks ihres Mannes.

Bosch nickte. Er hatte seinen Kaffee, und sie hatten sich miteinander bekannt gemacht.

»Ich bin für Mordfälle zuständig. Bei der Hollywood Division. Ich arbeite gerade –«

»Ich war sechs Jahre im Fünfundachtzigsten«, sagte Blaylock. Er meinte damit die Feuerwache hinter der Hollywood Division.

Bosch nickte wieder.

»Don, jetzt lass den Mann doch erzählen, warum er den weiten Weg hier hoch gekommen ist«, sagte Audrey Blaylock.

»Entschuldigen Sie die Unterbrechung.«

»Ich ermittle gerade in einem Fall. Ein Mord oben im Laurel Canyon. Wo Sie früher gewohnt haben. Wir suchen alle Leute auf, die neunzehnhundertachtzig in der Wonderland gewohnt haben.«

»Warum gerade damals?«

»Weil damals der Mord passiert ist.«

Sie sahen ihn verständnislos an.

»Ist das so ein alter Fall?«, fragte Blaylock. »Ich kann mich nämlich nicht erinnern, dass damals irgend so was passiert ist.«

»In gewisser Weise ist es ein alter Fall. Nur wurde die Leiche erst vor ein paar Wochen entdeckt. Sie war oben im Wald verscharrt. Auf dem Hügel.«

Bosch beobachtete ihre Gesichter. Nichts Verräterisches, nur Bestürzung.

»Du lieber Himmel«, sagte Audrey Blaylock. »Soll das heißen, die ganze Zeit, als wir dort gewohnt haben, lag oben auf dem Hügel ein Toter? Dort haben unsere Kinder immer gespielt. Wer wurde dort ermordet?«

»Ein Kind. Ein zwölfjähriger Junge. Er hieß Arthur Delacroix. Sagte Ihnen der Name etwas?«

Zunächst durchforsteten der Mann und die Frau jeweils ihr eigenes Gedächtnis, bevor sie sich gegenseitig ansahen und kopfschüttelnd das Ergebnis bestätigten.

»Nein, der Name sagt uns nichts«, antwortete Don Blaylock.

»Von wo war der Junge?«, fragte Audrey Blaylock. »Doch sicher nicht aus der Nachbarschaft, nehme ich mal an.«

»Nein, er hat unten in der Miracle Mile gewohnt.«

»Das ist ja schrecklich«, sagte Audrey Blaylock. »Wie wurde er ermordet?«

»Er wurde erschlagen. Aber ich würde Sie bitten … ich meine, mir ist klar, dass Sie das alles gern wissen möchten, aber zuerst muss ich Ihnen meine Fragen stellen.«

»O natürlich, Entschuldigung«, sagte Audrey Blaylock. »Machen Sie bitte weiter. Was können wir Ihnen sonst noch sagen?«

»Also, wir versuchen ein Profil der Straße – der Wonderland Avenue – zu erstellen, wie sie damals war. Damit wir wissen, wer wer war und wer wo war. Wirklich eine reine Routinesache.«

Bosch lächelte und wusste sofort, sein Lächeln käme nicht als aufrichtig rüber.

»Bisher war das allerdings nicht ganz einfach. Die Fluktuation war seitdem ziemlich stark. Das geht sogar so weit, dass Dr. Guyot und ein Mann, der am Ende der Straße wohnt, die einzigen sind, die schon seit neunzehnhundertachtzig dort wohnen.«

Audrey Blaylock lächelte herzlich.

»Ach ja, Paul, ein sehr netter Mann. Wir kriegen immer noch Weihnachtskarten von ihm, auch jetzt noch, obwohl seine Frau gestorben ist.«

Bosch nickte.

»Aber natürlich war er für uns zu teuer. Meistens brachten wir unsere Kinder in die Kliniken. Aber wenn es am Wochenende einen Notfall gab oder wenn Paul zu Hause war, war er immer für uns da. Heutzutage haben ja manche Ärzte Angst, irgendetwas zu machen, weil sie – verzeihen Sie, ich schweife schon ab wie mein Mann, und Sie sind ja nicht hergekommen, um das zu hören.«

»Das macht doch nichts, Mrs. Blaylock. Ähm, Sie haben eben Ihre Kinder erwähnt. Ich habe von verschiedenen Nachbarn gehört, dass Sie beide Pflegekinder bei sich aufgenommen haben. Stimmt das?«

»Aber ja«, sagte sie. »Don und ich haben fünfundzwanzig Jahre lang Kinder aufgenommen.«

»Das ist ja wirklich, äh, beachtlich. Bewundernswert. Wie viel Kinder waren das insgesamt?«

»Das so genau zu überblicken ist nicht ganz einfach. Einige hatten wir mehrere Jahre, andere nur ein paar Wochen. Zum großen Teil hing das von den Launen der Jugendgerichte ab. Es brach mir jedes Mal von neuem das Herz, wenn wir gerade anfingen, mit einem Kind warm zu werden, wissen Sie, wenn es an den Punkt kam, dass es sich bei uns geborgen und wie zu Hause fühlte, und dann wurde dieses Kind vom Gericht wieder nach Hause geschickt oder zum anderen Elternteil oder sonst wohin. Ich sage immer, um Pflegekinder aufzunehmen, muss man ein großes Herz mit einer dicken Hornhaut haben.«

Sie sah ihren Mann an und nickte. Er erwiderte ihr Nicken und ergriff ihre Hand. Er sah wieder Bosch an.

»Einmal haben wir sie alle zusammengezählt«, sagte er. »Insgesamt hatten wir achtunddreißig Kinder bei uns aufgenommen. Aber realistisch betrachtet, muss man sagen, dass wir nur siebzehn von ihnen aufgezogen haben. Das waren die Kinder, die so lang bei uns waren, dass es eine nachhaltige Wirkung auf sie hatte. Alle von zwei Jahren aufwärts bis – ein Kind war vierzehn Jahre bei uns.«

Er drehte sich so, dass er die Wand über der Couch sehen konnte, und deutete auf ein Foto eines Jungen in einem Rollstuhl. Er war sehr schmächtig und trug eine dicke Brille. Seine Handgelenke waren extrem stark abgewinkelt. Sein Lächeln war schief.

»Das ist Benny«, sagte er.

»Erstaunlich«, sagte Bosch.

Er zog einen Notizblock aus der Tasche und schlug eine leere Seite auf. Er holte einen Stift heraus. In diesem Moment begann sein Handy zu trällern.

»Das ist meines«, sagte er. »Lassen Sie sich davon nicht stören.«

»Möchten Sie denn nicht drangehen?«, fragte Blaylock.

»Der Betreffende kann eine Nachricht hinterlassen. Ich hätte nie damit gerechnet, dass so weit oben in den Bergen überhaupt ein Empfang möglich ist.«

»Doch, doch, wir kriegen sogar Fernsehen.«

Bosch sah Blaylock an und merkte, dass seine Bemerkung irgendwie beleidigend gewesen war.

»Entschuldigung, das war eben in keiner Weise geringschätzig gemeint. Aber könnten Sie mir vielleicht sagen, welche Kinder neunzehnhundertachtzig bei Ihnen gewohnt haben.«

Es kam zu einem Moment, in dem alle sich gegenseitig ansahen und niemand etwas sagte.

»Ist eins unserer Kinder in diese Geschichte verwickelt?«, fragte Audrey Blaylock.

»Das weiß ich nicht, Ma’am. Ich weiß nicht, wer alles bei Ihnen gelebt hat. Wie gesagt, wir versuchen ein Profil der Gegend zu erstellen. Wir müssen genau wissen, wer dort alles gewohnt hat. Und von da machen wir daran weiter.«

»Also, da kann Ihnen sicher die Division of Youth Services helfen.«

Bosch nickte.

»Sie heißen jetzt übrigens anders. Inzwischen nennen sie sich Department of Children’s Services. Und Sie können uns erst frühestens am Montag helfen, Mrs. Blaylock. Hier geht es um einen Mord. Wir brauchen diese Information jetzt gleich.«

Wieder trat eine Pause ein, als alle sich ansahen.

»Also«, sagte Don Blaylock schließlich, »es ist nicht so ganz einfach für uns, zu sagen, wer zu einem bestimmten Zeitpunkt bei uns war. Ein paar Kinder nehmen da natürlich eine Sonderstellung ein. Wie Benny und Jodi und Frances. Aber jedes Jahr hatten wir auch ein paar Kinder, die uns, wie Audrey schon gesagt hat, einfach reingesetzt und dann wieder weggenommen wurden. Bei denen ist die Sache etwas problematisch. Lassen Sie mich mal überlegen, neunzehnhundertachtzig …«

Er stand auf und drehte sich so, dass er die Wand mit den Fotos überblicken konnte. Er deutete auf eins davon, auf einen etwa achtjährigen schwarzen Jungen.

»William da. Er war neunzehnhundertachtzig bei uns. Er …«

»Nein, war er nicht«, sagte seine Frau. »Er kam vierundachtzig zu uns. Weißt du nicht mehr, bei der Olympiade? Du hast ihm aus Alufolie eine Fackel gemacht.«

»Ach ja, stimmt, vierundachtzig.«

Bosch beugte sich in seinem Sessel vor. Allmählich wurde ihm der Platz am Feuer zu warm.

»Fangen wir mit den drei an, die Sie erwähnt haben. Benny und die zwei anderen. Wie hießen sie mit vollständigem Namen?«

Er bekam ihre Namen, und als er fragte, wie er sie erreichen könnte, bekam er für zwei von ihnen Telefonnummern, aber nicht für Benny.

»Benny ist vor sechs Jahren gestorben«, sagte Audrey Blaylock. »Multiple Sklerose.«

»Das war sicher schwer für Sie.«

»Wir hatten ihn sehr ins Herz geschlossen.«

Bosch nickte und wartete, bis eine angemessene Phase des Schweigens verstrichen war.

»Ähm, wer sonst noch? Haben Sie denn keine schriftlichen Aufzeichnungen darüber, wer bei Ihnen war und wie lange?«

»Doch, aber nicht hier«, sagte Blaylock. »Das ist alles in L. A. eingelagert.«

Plötzlich schnippte er mit den Fingern.

»Wissen Sie, wir haben eine Liste mit den Namen aller Kinder, denen wir geholfen oder zu helfen versucht haben. Darauf sind nur die Jahre nicht aufgeführt. Aber auf jeden Fall könnten wir den Kreis etwas einengen – wäre Ihnen damit geholfen?«

Bosch merkte, dass Audrey Blaylock ihrem Mann einen kurzen bösen Blick zuwarf. Ihr Mann bekam ihn nicht mit, aber Bosch schon. Er wusste, sie versuchte instinktiv, ihre Kinder vor der Bedrohung zu schützen, die Bosch darstellte, ob sie nun real war oder nicht.

»Ja, das wäre eine große Hilfe.«

Blaylock verließ das Zimmer, und Bosch sah seine Frau an.

»Sie möchten nicht, dass Ihr Mann mir diese Liste gibt. Warum nicht, Mrs. Blaylock?«

»Weil ich glaube, dass Sie nicht ganz ehrlich mit uns sind. Sie suchen nach etwas. Etwas, das zu dem passt, was Sie brauchen. Sie fahren nicht wegen einer ›Routinevernehmung‹, wie Sie es nennen, mitten in der Nacht drei Stunden von Los Angeles hier rauf. Sie waren nicht alle Engel, als sie zu uns kamen. Und ich möchte nicht, dass einer von ihnen bloß aufgrund dessen, was er war oder von woher er kam, irgendeiner Sache beschuldigt wird.«

Um sicherzugehen, dass sie fertig war, wartete Bosch.

»Mrs. Blaylock, waren Sie mal in der McClaren Youth Hall?«

»Natürlich. Mehrere unserer Kinder kamen von dort.«

»Dort war ich als Kind auch. Und bei einer Reihe von Pflegeeltern, bei denen ich es nie lang aushielt. Ich weiß also, wie diese Kinder waren, weil ich selbst eins war, ja? Und ich weiß, dass manche Pflegeeltern sehr liebevoll sein können, manche aber auch genauso schlimm oder sogar noch schlimmer als der Ort, von dem man weggeholt wurde. Ich weiß, dass es einigen Pflegeeltern um die Kinder geht und anderen um die Unterhaltszahlungen von den Children’s Services.«

Sie schwieg eine Weile, bevor sie erwiderte: »Das spielt keine Rolle. Sie haben es trotzdem darauf abgesehen, Ihr Puzzle mit irgendeinem beliebigen Teil, das Ihnen gerade in den Kram passt, zu Ende zu kriegen.«

»Da täuschen Sie sich, Mrs. Blaylock. Und zwar sowohl im Hinblick auf den Fall wie auf mich.«

Blaylock kam mit etwas zurück, das aussah wie ein grüner Schulordner. Er legte ihn auf den quadratischen Couchtisch und öffnete ihn. Seine Fächer waren voll mit Fotos und Briefen. Trotz der Anwesenheit ihres Mannes fuhr Audrey Blaylock fort: »Mein Mann war wie Sie bei der Stadt angestellt, deshalb wird er nicht gern hören, was ich jetzt sage. Aber, Detective, ich traue weder Ihnen noch den Gründen, aus denen Sie angeblich hier sind. Sie sind nicht ehrlich zu uns.«

»Audrey!«, japste Blaylock. »Der Mann tut nur seine Pflicht.«

»Und er wird uns das Blaue vom Himmel herunterlügen, um sie tun zu können. Und nicht davor zurückschrecken, einem unserer Kinder weh zu tun, wenn es sein muss.«

»Audrey, bitte.«

Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder Bosch zu und reichte ihm ein Blatt Papier. Darauf befand sich eine handschriftliche Liste mit Namen. Bevor Bosch sie lesen konnte, nahm Blaylock das Blatt Papier zurück und legte es auf den Tisch. Er machte sich mit einem Bleistift daran zu schaffen und hakte einige der Namen ab. Während er das tat, sagte er: »Wir haben diese Liste gemacht, um nicht den Überblick über die Kinder zu verlieren. Sie würden sich wundern: Man kann jemand über alles lieben, aber wenn irgendwann der Punkt kommt, an dem man sich zwanzig, dreißig Geburtstage merken muss, vergisst man immer jemand. Diejenigen, die ich abhake, sind die Kinder, die erst nach achtzig zu uns gekommen sind. Audrey wird es nachprüfen, wenn ich fertig bin.«

»Nein, werde ich nicht.«

Die Männer ignorierten sie. Boschs Blick wanderte vor Blaylocks Bleistift her die Liste hinunter. Bevor er zum letzten Drittel kam, streckte er die Hand aus und legte den Zeigefinger auf einen Namen.

»Was können Sie mir über ihn erzählen?«

Blaylock blickte zu Bosch auf und dann zu seiner Frau hinüber.

»Wer ist es?«, fragte sie.

»Johnny Stokes«, sagte Bosch. »Er war neunzehnhundertachtzig bei Ihnen, stimmt’s?«

Audrey Blaylock sah ihn kurz durchdringend an.

»Da, siehst du’s?«, sagte sie zu ihrem Mann, während sie weiter unverwandt Bosch ansah. »Er wusste bereits über Johnny Bescheid, als er hier reinkam. Ich hatte Recht. Er ist nicht aufrichtig.«

50

Bis Don Blaylock in die Küche ging, um eine zweite Kanne Kaffee zu machen, hatte Bosch zwei Seiten voll mit Notizen über Johnny Stokes. Er war im Januar 1980 infolge einer DYS-Anordnung zu den Blaylocks gekommen und im Juli wieder abgeholt worden, als er verhaftet wurde, weil er ein Auto gestohlen und damit eine Spritztour durch Hollywood gemacht hatte. Es war seine zweite Festnahme wegen Autodiebstahls gewesen. Er kam sechs Monate in die Sylmar Juvenile Hall. Als seine Rehabilitationszeit um war, wurde er von einem Richter zu seinen Eltern zurückgeschickt. Obwohl die Blaylocks gelegentlich von ihm gehört und ihn bei seinen seltenen Besuchen in der Gegend sogar gesehen hatten, hatten sich damals noch andere Kinder unter ihrer Obhut befunden, und der Kontakt zu dem Jungen war bald ganz abgerissen.

Als Blaylock Kaffee machen ging, stellte sich Bosch auf ein unbehagliches Schweigen mit seiner Frau ein. Aber dann sprach sie doch mit ihm.

»Zwölf unserer Kinder haben einen Collegeabschluss«, sagte sie. »Zwei sind zum Militär gegangen. Einer wie Don zur Feuerwehr. Er arbeitet im Valley.«

Sie nickte Bosch zu, und er nickte zurück.

»Wir haben uns nie eingebildet«, fuhr sie fort, »bei unseren Kindern hundertprozentigen Erfolg zu haben. Wir haben bei jedem unser Bestes getan. Manchmal hielten uns die Umstände oder die Gerichte oder die Jugendämter davon ab, einem Kind zu helfen. Einer dieser Fälle war John. Er machte einen Fehler, und es war, als wäre es unsere Schuld gewesen. Er wurde uns weggenommen … bevor wir ihm helfen konnten.«

Alles, was Bosch tun konnte, war nicken.

»Anscheinend haben Sie schon von ihm gewusst«, fuhr sie fort. »Haben Sie schon mit ihm gesprochen?«

»ja. Kurz.«

»Ist er jetzt im Gefängnis?«

»Nein, das ist er nicht.«

»Wie ist sein Leben verlaufen, seit … er bei uns war?«

Bosch breitete die Arme aus.

»Nicht so besonders. Drogen, viele Verhaftungen, Gefängnis.«

Sie nickte traurig.

»Glauben Sie, er hat den Jungen in unserem Viertel umgebracht? Als er bei uns war?«

An ihrer Miene konnte Bosch ablesen, dass er, wenn er ihr jetzt wahrheitsgemäß antwortete, alles zum Einsturz brächte, was sie aus dem gebaut hatte, was gut war an dem, was sie getan hatten. Die ganze Wand voller Fotos, die Collegeabschlüsse und die guten Jobs, das alles würde daneben nichts mehr bedeuten.

»Das weiß ich nicht. Allerdings wissen wir, dass er mit dem ermordeten Jungen befreundet war.«

Sie schloss die Augen. Nicht fest, nur so, als wollte sie ihnen eine Ruhepause gönnen. Sie sagte nichts mehr, bis Blaylock zurückkam. Er ging an Bosch vorbei und legte ein frisches Holzstück ins Feuer.

»Kaffee kommt gleich.«

»Danke«, sagte Bosch.

Nachdem Blaylock zur Couch zurückgegangen war, stand Bosch auf.

»Ich habe da Verschiedenes, was ich Ihnen gern zeigen würde, wenn Sie nichts dagegen haben. Die Sachen sind in meinem Auto.«

Er entschuldigte sich und ging zum Slickback hinaus. Zuerst nahm er seine Aktentasche vom Vordersitz, dann ging er zum Kofferraum, um die Aktenschachtel mit dem Skateboard herauszuholen. Er glaubte, es wäre einen Versuch wert, das Board den Blaylocks zu zeigen.

Gerade als er den Kofferraum zumachte, trällerte sein Handy wieder, und diesmal ging er dran. Es war Edgar.

»Harry, wo steckst du?«

»Oben in Lone Pine.«

»In Lone Pine! Was machst du denn da, verdammte Scheiße!«

»Ich habe jetzt keine Zeit zum Reden. Wo bist du?«

»Am Tisch. Wie abgemacht. Ich dachte, du …«

»Hör zu, ich rufe dich in einer Stunde zurück. Inzwischen lass schon mal einen neuen BOLO für Stokes raus.«

»Was?«

Bosch sah zum Haus, um sich zu vergewissern, dass die Blaylocks nicht zuhörten oder in Sichtweite waren.

»Ich sagte, lass einen neuen BOLO für Stokes raus. Wir müssen ihn festnehmen lassen.«

»Warum?«

»Weil er es war. Er hat den Jungen umgebracht.«

»Was soll der Scheiß, Harry?«

»Ich ruf dich in einer Stunde an. Lass einen BOLO raus.«

Er legte auf, und diesmal schaltete er das Telefon aus.

Zurück im Haus, legte Bosch die Schachtel auf den Boden und öffnete dann die Aktentasche in seinem Schoß. Er fand den Umschlag mit den von Sheila Delacroix geborgten Familienfotos. Er öffnete ihn und ließ sie herausgleiten. Er teilte den Packen in zwei Hälften und gab jedem der Blaylocks eine.

»Sehen Sie sich den Jungen auf diesen Fotos an und sagen Sie mir, ob Sie ihn kennen, ob er mal bei Ihnen zu Hause war. Mit Johnny oder sonst jemand.«

Er beobachtete, wie sich die beiden die Fotos ansahen und dann die Packen tauschten. Als sie fertig waren, schüttelten sie beide den Kopf und gaben Bosch die Fotos zurück.

»Nie gesehen«, sagte Don Blaylock.

»Okay.« Bosch steckte die Fotos in den Umschlag zurück.

Er schloss die Aktentasche und stellte sie auf den Boden. Dann öffnete er die Schachtel und hob das Skateboard heraus.

»Hat einer von Ihnen –«

»Das hat John gehört«, sagte Audrey.

»Sind Sie sicher?«

»Ja, das ist seins. Er hat es dagelassen, als er uns … weggenommen wurde. Ich habe ihm später Bescheid gesagt, dass wir es hatten. Ich habe bei ihm zu Hause angerufen, aber er kam es nie abholen.«

»Woher wissen Sie, dass es seines war?«

»Ich kann mich einfach daran erinnern. Mir gefielen der Totenkopf und die überkreuzten Knochen nicht. An die kann ich mich noch erinnern.«

Bosch legte das Skateboard in die Schachtel zurück.

»Was haben Sie damit gemacht, als er es nicht abholen kam?«

»Wir haben es verkauft«, sagte Audrey Blaylock. »Als Don nach dreißig Jahren in Pension ging und wir beschlossen, hierher zu ziehen, verkauften wir unseren ganzen Krempel. Wir machten eine riesige Haushaltsauflösung.«

»Wir sind alles losgeworden«, fügte ihr Mann hinzu.

»Alles auch wieder nicht. Diese blöde Feuerglocke, die wir jetzt im Garten haben, wolltest du zum Beispiel nicht verkaufen. Wie dem auch sei, bei dieser Gelegenheit haben wir das Skateboard verkauft.«

»Wissen Sie noch, an wen Sie es verkauft haben?«

»Ja, an den Mann von nebenan, an Mr. Trent.«

»Wann war das?«

»Im Sommer zweiundneunzig. Gleich nachdem wir das Haus verkauft hatten. Ich weiß noch, es war unmittelbar nach Vertragsabschluss.«

»Wieso wissen Sie noch, dass Sie das Skateboard an Mr. Trent verkauft haben? Zweiundneunzig liegt doch nun schon einige Zeit zurück.«

»Ich erinnere mich deshalb noch, weil er die Hälfte von dem, was wir verkauft haben, gekauft hat. Den ganzen Schrott. Er trug alles zusammen und bot uns einen Pauschalpreis dafür. Er brauchte die Sachen für seine Arbeit. Er war Filmarchitekt.«

»Filmrequisiteur«, korrigierte ihr Mann sie. »Das ist ein Unterschied.«

»Jedenfalls verwendete er alles, was er von uns kaufte, bei Dreharbeiten. Ich habe immer gehofft, ich würde in einem Film mal was entdecken, was aus unserem Haus stammt. Aber ich habe nie was gesehen.«

Bosch machte sich ein paar Notizen auf seinem Block. Er hatte so ziemlich alles, was er von den Blaylocks brauchte. Es war fast Zeit, wieder in Richtung Süden, zurück in die Stadt, zu fahren, um den Fall zusammenzusetzen.

»Wie sind Sie an das Skateboard gekommen?«, fragte Audrey Blaylock.

Bosch sah von seinem Block auf.

»Äh, es befand sich in Mr. Trents Besitz.«

»Wohnt er immer noch da?«, fragte Don Blaylock. »Ein sehr angenehmer Nachbar. Es gab nie Probleme mit ihm.«

»Er hat bis vor kurzem noch dort gewohnt«, sagte Bosch. »Aber er ist gestorben.«

»Ach, du meine Güte«, entfuhr es Audrey Blaylock. »So ein Jammer. Dabei war er doch noch gar nicht so alt.«

»Ich habe nur noch ein paar Fragen«, sagte Bosch. »Hat John Stokes einem von Ihnen mal erzählt, woher er das Skateboard hatte?«

»Er hat mir erzählt, er hätte es mit ein paar anderen Jungen von der Schule bei einem Wettbewerb gewonnen«, sagte Audrey Blaylock.

»Von der Brethren School?«

»Ja, in die ging er. Dort war er schon, als er zu uns kam, und deshalb haben wir ihn weiter dorthin geschickt.«

Bosch nickte und blickte auf seine Notizen hinab. Er hatte alles. Er klappte den Block zu, steckte ihn in seine Jackentasche und stand auf, um zu gehen.

51

Bosch parkte direkt vor dem Lone Pine Diner. Alle Fenstertische waren besetzt, und fast alle Leute, die dort saßen, sahen auf das LAPD-Auto hinaus, das dreihundert Kilometer von zu Hause weg herumstand.

Er hatte gewaltigen Hunger, aber zuerst musste er mit Edgar sprechen. Er holte das Handy heraus und rief seinen Partner an. Edgar ging noch während des ersten Läutens dran.

»Ich bin’s. Hast du den BOLO rausgelassen?«

»Ja, er ist raus. Bloß ist so was nicht ganz einfach, wenn man nicht weiß, was eigentlich Sache ist, Partner.«

Er sagte das letzte Wort, als wäre es ein Synonym für Arschloch. Es war ihr letzter gemeinsamer Fall, und es tat Bosch Leid, dass ihre gemeinsame Zeit so zu Ende gehen sollte. Er wusste, es war seine Schuld. Die Gründe, weshalb er Edgar von den Ermittlungen ausgeschlossen hatte, waren nicht einmal ihm selbst klar.

»Du hast völlig Recht, Jerry«, sagte er. »Das war blöd von mir. Ich wollte den Schwung nicht verlieren, und das hieß, die Nacht durchzufahren.«

»Ich wäre mitgekommen.«

»Ich weiß«, log Bosch. »Ich habe nicht nachgedacht. Ich bin einfach losgefahren. Jetzt komme ich zurück.«

»Na schön, dann fang aber ganz von vorn an, damit ich weiß, was eigentlich in unserem Fall los ist. Ich komme mir hier wie der letzte Idiot vor – einen BOLO rauszulassen und nicht mal zu wissen, warum.«

»Ich hab dir doch gesagt. Stokes war’s.«

»Ja, das hast du mir gesagt, aber sonst nichts.«

Die nächsten zehn Minuten verbrachte Bosch damit, den anderen Gästen beim Essen zuzusehen, während er Edgar seine letzten Schritte erklärte und ihn auf den neusten Stand brachte.

»Verdammte Scheiße«, fluchte Edgar, als Bosch fertig war. »Und wir hatten den Kerl schon hier.«

»Tja, um sich darüber noch lang Gedanken zu machen, ist es leider zu spät. Wir müssen ihn uns noch mal schnappen.«

»Was du also sagen willst, ist: Der Junge hat die Schnauze voll und haut von zu Hause ab und geht zu Stokes. Und der lotst ihn dann in den Wald hoch und bringt ihn einfach um.«

»Mehr oder weniger.«

»Warum?«

»Das ist, was wir ihn fragen müssen. Ich habe aber eine Theorie.«

»Was, wegen des Skateboards?«

»Ja, er wollte das Skateboard haben.«

»Er soll seinen Kumpel wegen eines Skateboards umgebracht haben?«

»Wir wissen beide, dass dafür schon weniger nötig war, und wir wissen nicht, ob er tatsächlich die Absicht hatte, ihn umzubringen. Das Grab war nicht tief, es wurde mit bloßen Händen ausgehoben. Das sieht nicht nach Vorsatz aus. Vielleicht hat er ihm bloß gedroht und ihn zusammengeschlagen. Vielleicht hat er ihm mit einem Stein eins übergezogen. Vielleicht lief zwischen den beiden auch irgendwas völlig anderes, wovon wir nichts wissen.«

Edgar sagte ziemlich lange nichts, und Bosch dachte schon, sie wären fertig und er könnte endlich etwas essen.

»Was hielten die Pflegeeltern von deiner Theorie?«

Bosch seufzte.

»Ich habe sie ihnen nicht in vollem Umfang aufgedröselt. Aber sagen wir mal so: Sie waren nicht besonders überrascht, als ich ihnen wegen Stokes Fragen zu stellen begann.«

»Weißt du was, Harry, eigentlich hätten wir uns die ganze Mühe sparen können, ja, das hätten wir.«

»Wie kommst du denn darauf?«

»Dieser ganze Fall. Worauf läuft das Ganze denn am Ende raus? Ein Dreizehnjähriger bringt wegen eines lächerlichen Spielzeugs einen Zwölfjährigen um. Stokes war noch nicht strafmündig, als es passiert ist. Deshalb wird ihn deswegen auch jetzt niemand vor Gericht stellen.«

Darüber dachte Bosch einen Moment nach.

»Möglicherweise doch. Das hängt davon ab, was wir aus ihm rauskriegen, wenn wir ihn uns schnappen.«

»Du hast doch eben selbst gesagt, es gibt nichts, was auf Vorsatz hindeutet. Die erheben keine Anklage, Partner. Glaub mir. Wir sind die ganze Zeit unserem eigenen Schwanz hinterhergerannt. Wir lösen den Fall, aber niemand wandert dafür hinter Gitter.«

Bosch wusste, dass Edgar wahrscheinlich Recht hatte. Es kam selten vor, dass Erwachsene für Straftaten belangt wurden, die sie mit dreizehn Jahren begangen hatten. Selbst wenn sie Stokes ein umfassendes Geständnis entlocken konnten, würde er wahrscheinlich freikommen.

»Ich hätte sie ihn erschießen lassen sollen«, flüsterte er.

»Was war das gerade, Harry?«

»Nichts. Ich esse schnell noch was und fahre dann los. Bist du da?«

»Ja, ich bin hier. Ich sage dir Bescheid, wenn sich irgendwas tut.«

»Okay.«

Er beendete das Gespräch und stieg aus dem Auto und dachte dabei über Stokes’ Chancen nach, ungeschoren davonzukommen. Als ihm beim Betreten des warmen Diner die Gerüche von heißem Fett und Frühstück entgegenschlugen, merkte er plötzlich, dass ihm der Appetit vergangen war.

52

Gerade als Bosch aus dem The Grapevine genannten, tückischen Freewaygeschlängel herunterkam, trällerte sein Telefon. Es war Edgar.

»Harry, ich versuche dich schon die ganze Zeit zu erreichen. Wo steckst du?«

»Ich war oben in den Bergen. Bin keine Stunde mehr von dir entfernt. Was gibt’s?«

»Sie haben eine Peilung für Stokes. Er haust im Usher.«

Bosch dachte nach. Das Usher war ein Hotel aus den 30er Jahren, das in einer Parallelstraße des Hollywood Boulevard lag. Nachdem es jahrzehntelang als Billigabsteige und Zentrum der Prostitution gedient hatte, waren die Sanierungsmaßnahmen am Boulevard irgendwann bis zu ihm vorgedrungen und hatten es plötzlich wieder im Wert steigen lassen. Es wurde verkauft, dicht gemacht und für eine umfassende Renovierung und Sanierung vorbereitet, damit es sich als elegante Granddame wieder zum neuen Hollywood zählen konnte. Doch dann war das Projekt von der städtischen Baubehörde, die in der Sache das letzte Wort hatte, verschleppt worden. Und diese Verzögerung hatten sich diverse Nachtgestalten zunutze gemacht.

Während das Hotel Usher seiner Wiedergeburt entgegenharrte, wurden die Zimmer seiner dreizehn Etagen von allerlei zwielichtigen Gestalten mit Beschlag belegt, die sich auf der Suche nach einer Unterkunft an Zäunen und Sperrholzabsperrungen vorbeigemogelt hatten. In den vergangenen zwei Monaten war Bosch zweimal im Usher gewesen, um nach Verdächtigen zu suchen. Es gab im ganzen Gebäude keinen Strom. Es gab auch kein Wasser. Aber die Hausbesetzer benutzten die Toiletten trotzdem, weshalb es im Usher stank wie in einer gigantischen Kloake. In keinem der Zimmer gab es Türen oder Möbel. Die Hausbesetzer benutzten zusammengerollte Teppiche als Betten. Unter solchen Bedingungen eine Durchsuchung durchzuführen war ein Albtraum. Ging man einen Flur hinunter, war jede Tür offen und somit eine potentielle Deckung für einen Schützen. Behielt man die Türen im Auge, trat man möglicherweise auf eine Spritze.

Bosch schaltete die Warnblinkanlage ein und gab Gas.

»Woher wissen wir, dass er dort ist?«, fragte er.

»Von letzter Woche, als wir nach ihm gesucht haben. Zwei Drogenfahnder hatten dort zu tun und bekamen irgendwie mit, dass er ganz oben im dreizehnten Stock haust. Man muss ganz schön Schiss haben, wenn man in einem Haus, in dem der Aufzug kaputt ist, in den obersten Stock zieht.«

»Okay, und wie hast du dir das Ganze vorgestellt?«

»Ich rücke mit vier Streifenteams und den beiden Drogenfahndern an. Wir fangen unten an und arbeiten uns nach oben vor.«

»Wann schlagt ihr zu?«

»Wir werden gleich eine Einsatzbesprechung abhalten, um alles abzuklären, dann ziehen wir los. Wir können nicht auf dich warten, Harry. Wir müssen uns diesen Kerl schnappen, bevor er untertaucht.«

Bosch überlegte kurz, ob Edgars Eile berechtigt war oder ob er ihm nur heimzahlen wollte, dass er ihn bei diesem Fall mehrmals von den Ermittlungen ausgeschlossen hatte.

»Okay«, sagte er schließlich. »Hast du ein Funkgerät dabei?«

»Ja, wir benutzen Kanal zwei.«

»Gut, ich stoße dann später zu euch. Zieh deine Weste an.«

Letzteres sagte er nicht, weil er fürchtete, Stokes könnte bewaffnet sein, sondern weil er wusste, ein schwer bewaffneter Trupp Polizisten in der Enge eines dunklen Hotelflurs bedeutete höchste Gefahr.

Bosch machte das Handy aus und legte noch einen Zahn zu. Bald hatte er die nördliche Stadtgrenze überquert und war im San Fernando Valley. Der Samstagverkehr war schwach. Er wechselte zweimal den Freeway, und ein halbe Stunde nach dem Telefonat mit Edgar rauschte er vom Cahuenga Pass herab nach Hollywood. Als er an der Highland vom Freeway fuhr, konnte er ein paar Straßen weiter südlich das Hotel Usher aufragen sehen. Seine Fenster waren einheitlich dunkel, die Vorhänge angesichts der bevorstehenden Umbaumaßnahmen abgenommen.

Bosch hatte kein Funkgerät dabei, und er hatte vergessen, Edgar zu fragen, wo der Kommandoposten für die Durchsuchung eingerichtet würde. Er wollte nicht einfach in seinem Slickback vor dem Hotel vorfahren und so die Razzia unter Umständen ankündigen. Er nahm das Handy heraus und rief in der Station an. Mankiewicz meldete sich.

»Mank, haben Sie eigentlich nie frei?«

»Nicht im Januar. Meine Kinder feiern Weihnachten und Chanukah. Da brauche ich die Überstunden. Was gibt’s?«

»Können Sie mir die Position des Kommandopostens bei der Operation im Usher sagen?«

»Ja, der Parkplatz der Hollywood Presbyterian.«

»Verstanden. Danke.«

Zwei Minuten später fuhr Bosch auf den Parkplatz der Kirche. Dort waren neben einem Slickback und einem Auto des Rauschgiftdezernats fünf Streifenwagen. Die Autos standen ganz dicht bei der Kirche, sodass sie von den Fenstern des Usher, das auf der anderen Seite der Kirche in den Himmel ragte, nicht zu sehen waren.

In einem der Streifenwagen saßen zwei Polizisten. Bosch parkte und ging auf das Fahrerfenster zu. Der Motor des Streifenwagens lief. Das musste das Transportfahrzeug sein. Sobald die anderen Stokes im Usher festgenommen hätten, würden sie über Funk die zwei Streifenpolizisten verständigen, die dann rüberfahren und den Verhafteten abholen würden.

»Wo sind sie?«

»Im zwölften Stock«, sagte der Fahrer. »Bisher Fehlanzeige.«

»Kann ich kurz Ihr Funkgerät haben.«

Der Cop reichte Bosch das Funkgerät durchs Fenster. Bosch rief Edgar auf Kanal zwei.

»Harry, bist du hier?«

»Ja, ich komme hoch.«

»Wir sind fast fertig.«

»Ich komme trotzdem hoch.«

Er gab dem Streifenpolizisten das Funkgerät zurück und machte sich auf den Weg. Als er den Bauzaun erreichte, der das Usher-Grundstück umgab, ging er ans Nordende. Dort befand sich die Lücke im Zaun, durch die die Hausbesetzer auf das Grundstück gelangten. Sie war zum Teil hinter einer großen Bautafel verborgen, die das baldige Entstehen luxuriöser Altbauwohnungen ankündigte. Er zog das lose Stück Zaun zurück und zwängte sich hindurch.

Es gab an beiden Enden des Gebäudes einen Hauptaufgang. Bosch nahm an, für den Fall, dass Stokes der Durchsuchung entging und zu entkommen versuchte, wären am Fuß beider Treppenaufgänge jeweils zwei Streifenpolizisten postiert. Er holte seine Dienstmarke heraus und hielt sie mit gestrecktem Arm von sich, als er die Tür öffnete, die in das Treppenhaus auf der Ostseite des Gebäudes führte.

Unmittelbar hinter der Tür standen zwei Streifenpolizisten, die ihre gezogenen Dienstwaffen an der Seite hielten. Bosch nickte, und die Cops nickten zurück. Bosch machte sich an den Aufstieg.

Er musste seine Kräfte gut einteilen. Zwischen zwei Stockwerken gab es jeweils einen Treppenabsatz. Das hieß, er hatte vierundzwanzig Treppenabschnitte vor sich. Der Gestank der überlaufenden Toiletten raubte ihm den Atem, und er musste die ganze Zeit daran denken, was Edgar über Gerüche gesagt hatte: dass sie aus winzigen festen Teilchen bestanden. Manchmal war Wissen etwas Schreckliches.

Die Türen zu den Fluren waren entfernt worden und mit ihnen auch die Stockwerksbezeichnungen. Auf den unteren Etagen hatte sich noch jemand die Mühe gemacht, die jeweilige Stockwerksnummer an die Wand zu kritzeln, aber als Bosch höher kam, blieben auch diese Orientierungshilfen aus, sodass er irgendwann nicht mehr sicher war, auf welcher Etage er sich befand.

Im siebten oder achten Stock legte er eine Verschnaufpause ein. Er setzte sich auf eine einigermaßen saubere Stufe und wartete, bis er wieder zu Atem kam. Weiter oben war die Luft sauberer. Wegen des mühsamen Aufstiegs wohnten auf den oberen Etagen weniger Hausbesetzer.

Bosch lauschte, hörte aber keine menschlichen Geräusche. Die Durchsuchungsteams mussten mittlerweile im obersten Stockwerk sein. Er fragte sich, ob der Tipp falsch gewesen war oder ob ihnen Stokes entwischt war.

Schließlich stand er auf und setzte den Aufstieg fort. Eine Minute später merkte er, dass er sich verzählt hatte – aber zu seinen Gunsten. Er erreichte das Ende der Treppe und die offene Tür zum Penthouse – den zwölften Stock.

Er atmete pustend aus und musste angesichts der Aussicht, nicht noch ein Stockwerk höher steigen zu müssen, fast lächeln, als er aus dem Gang Rufe hörte.

»He! Sie da!«

»Stokes, nicht! Polizei! Weg –«

Es fielen zwei rasch aufeinander folgende, brutal laute Schüsse, welche die Stimmen auf dem Flur übertönten. Bosch zog seine Waffe und drückte sich neben dem Durchgang mit dem Rücken an die Wand. Gerade als er um den Türstock spähen wollte, hörte er zwei weitere Schüsse und zuckte zurück.

Wegen des Echos konnte er nicht feststellen, woher die Schüsse kamen. Er beugte sich noch einmal vor und spähte in den Flur. Dort war es dunkel, und nur aus den Türöffnungen der Zimmer auf der Westseite fiel Licht. Edgar stand in Gefechtshaltung geduckt hinter zwei Streifenpolizisten in Uniform. Sie hatten Bosch den Rücken zugekehrt und ihre Waffen auf eine der offenen Türen gerichtet. Sie waren etwa fünfzehn Meter von Bosch entfernt.

»Alles klar!«, ertönte eine laute Stimme. »Hier drinnen alles klar!«

Die Männer auf dein Flur hoben wie auf Kommando die Waffen und bewegten sich auf die Türöffnung zu.

Bosch rief: »LAPD von hinten!«, und betrat den Flur.

Edgar blickte sich kurz nach ihm um, als er den zwei Streifenpolizisten in das Zimmer folgte.

Bosch ging rasch den Flur hinunter und wollte gerade das Zimmer betreten. Im selben Moment kam ein Streifenpolizist heraus, sodass er zurücktreten musste. Der Cop sprach in sein Funkgerät.

»Zentrale, wir brauchen einen Notarzt in die Highland einundvierzig, zwölfter Stock. Verdächtiger verletzt, Schusswunden.«

Bosch betrat das Zimmer und blickte sich um. Der Polizist mit dem Funkgerät war Edgewood. Sie sahen sich ganz kurz in die Augen, dann verschwand Edgewood im Dunkel des Flurs. Bosch drehte sich wieder um, um das Zimmer in Augenschein zu nehmen.

Stokes hockte in einem begehbaren Schrank, der keine Tür mehr hatte. Er lehnte an der Rückwand. Seine Hände lagen in seinem Schoß, und in einer hielt er eine kleine Pistole, eine .25er, eine Taschenrakete. Er trug schwarze Jeans und ein ärmelloses T-Shirt, das voll von seinem eigenen Blut war. Er hatte Eintrittswunden auf der Brust und direkt unter dem linken Auge. Seine Augen waren offen, aber er war eindeutig tot.

Edgar kauerte vor dem Toten. Er fasste ihn nicht an. Allen war klar, es war überflüssig, nach seinem Puls zu tasten. In Boschs Nase drang der Geruch von verbranntem Kordit, eine willkommene Abwechslung von dem Gestank außerhalb des Zimmers.

Bosch drehte sich, um sich das ganze Zimmer anzusehen. Es waren zu viele Leute auf so engem Raum: drei Streifenpolizisten, Edgar und ein Zivilbeamter, von dem Bosch annahm, dass er vom Rauschgiftdezernat war. Zwei der uniformierten Cops standen dicht beieinander an der hinteren Wand und untersuchten zwei Einschusslöcher im Putz. Einer hob den Finger und wollte gerade eins der Löcher damit betasten.

»Finger weg«, fuhr ihn Bosch an. »Nichts anfassen. Gehen Sie bitte alle nach draußen und warten auf den OIS. Wer hat einen Schuss abgegeben?«

»Das war Edge«, sagte der Zivilbeamte. »Der Typ hat uns im Schrank aufgelauert, und wir –«

»Entschuldigung, wie heißen Sie?«

»Phillips.«

»Okay, Phillips, Ihre Geschichte interessiert mich nicht. Sparen Sie sie sich für den OIS auf. Schnappen Sie sich Edgewood und gehen Sie nach unten und warten dort. Sagen Sie den Rettungssanitätern, wenn sie ankommen, es bringt nichts mehr. Ersparen Sie ihnen den weiten Weg die Treppe rauf.«

Widerstrebend schlurften die Cops aus dem Zimmer, sodass nur Bosch und Edgar zurückblieben. Edgar stand auf und stellte sich ans Fenster. Bosch ging in die Ecke, die am weitesten vom Schrank entfernt war, und blickte zu dem Toten zurück. Dann ging er auf ihn zu und kauerte an derselben Stelle vor ihm nieder, wo eben noch Edgar gewesen war.

Er betrachtete die Waffe in Stokes’ Hand. Wenn sie aus der Hand des Toten entfernt würde, würden die OIS-Ermittler vermutlich feststellen, dass die Seriennummer mit Säure weggeätzt worden war.

Er dachte über die Schüsse nach, die er im Treppenhaus gehört hatte. Zwei und zwei. Es war schwer, sie aus dem Gedächtnis zu beurteilen, vor allem wenn man berücksichtigte, wo er in diesem Moment gestanden hatte. Aber er glaubte, die ersten zwei Schüsse waren lauter und intensiver gewesen als die zweiten zwei. Wenn das stimmte, hatte Stokes seine kleine Spritzpistole erst abgefeuert, nachdem Edgewood mit seiner Dienstwaffe geschossen hatte. Das hieß, Stokes hatte die zwei Schüsse abgegeben, nachdem er in Gesicht und Brust getroffen worden war – nach zwei Treffern, die in Boschs Augen sofort tödlich gewesen sein müssten.

»Was denkst du?«

Edgar war hinter ihm stehen geblieben.

»Was ich denke, ist unwichtig«, sagte Bosch. »Er ist tot. Jetzt ist es ein OIS-Fall.«

»Vor allem ist es ein abgeschlossener Fall, Partner. Schätze, wir hätten uns doch keine Gedanken zu machen brauchen, ob der Bezirksstaatsanwalt noch Anklage erheben wird.«

Bosch nickte. Es gäbe noch ein paar abschließende Untersuchungen und etwas Schreibkram, aber der Fall würde zu den Akten gelegt. Er würde schließlich unter »auf anderem Weg abgeschlossen« eingestuft, was nichts anderes hieß, als dass es zwar nicht zu einem Prozess und einer Verurteilung gekommen war, der Fall aber trotzdem unter die Rubrik »gelöst« fiel.

»Wahrscheinlich nicht«, sagte er.

Edgar klopfte ihm auf die Schulter.

»Unser letzter gemeinsamer Fall, Harry. Wir trennen uns auf dem absoluten Höhepunkt.«

»Ja. Sag mal, hast du bei der Einsatzbesprechung heute Morgen eigentlich das mit der Staatsanwaltschaft einfließen lassen und dass das Ganze unter das Jugendstrafrecht fällt?«

Nach einer Weile sagte Edgar: »Ja, könnte sein, dass ich etwas in der Art erwähnt habe.«

»Hast du ihnen auch erzählt, dass wir uns umsonst den Arsch aufgerissen haben, so, wie du dich auch mir gegenüber geäußert hast? Dass der Staatsanwalt wahrscheinlich nicht mal Anklage gegen Stokes erheben würde?«

»Ja, könnte sein, dass ich so etwas gesagt habe. Wieso?«

Bosch antwortete nicht. Er stand auf und ging ans Fenster. Er konnte das Capitol Records Building sehen und dahinter das Hollywood-Schild auf dem Hügel. Auf die Seite eines Gebäudes ein paar Straßen weiter war ein Anti-Raucher-Zeichen gemalt, ein Cowboy mit einer Zigarette im Mundwinkel und dazu der warnende Hinweis, dass Rauchen zu Impotenz führen kann.

Er drehte sich zu Edgar um.

»Hältst du hier die Stellung, bis der OIS anrückt?«

»Klar, sicher. Die sind sicher ganz schön sauer, die zwölf Stockwerke hier rauflatschen zu müssen.«

Bosch ging zur Tür.

»Wo willst du hin, Harry?«

Bosch verließ das Zimmer, ohne zu antworten. Er nahm die Treppe am anderen Ende des Flurs, damit er auf dem Weg nach unten nicht den anderen begegnete.

53

Die noch lebenden Mitglieder der ehemaligen Familie waren wie die Ecken eines Dreiecks um das Grab gruppiert. Sie standen auf einem sanft abfallenden Hang des Forest Lawn, Samuel Delacroix auf der einen Seite des Sarges, seine Ex-Frau auf der anderen. Sheila Delacroix’ Platz war am Ende des Sargs gegenüber dem Prediger. Mutter und Tochter hatten schwarze Regenschirme gegen den leichten Nieselregen aufgespannt, der seit dem Morgen fiel. Der Vater hatte keinen. Er wurde zunehmend nasser, und keine der beiden Frauen machte Anstalten, ihren Regenschutz mit ihm zu teilen.

Der Regen und das Rauschen des nahen Freeway übertönten das meiste von dem, was der gemietete Prediger sagte, bevor es an Boschs Ohren drang. Auch Bosch hatte keinen Regenschirm und stand in einiger Entfernung unter der schützenden Krone einer Eiche. Irgendwie fand er es passend, dass der Junge auf einem Hügel und bei Regen ein richtiges Begräbnis bekam.

Er hatte im gerichtsmedizinischen Institut angerufen und sich erkundigt, welches Bestattungsunternehmen das Begräbnis durchführte, worauf man ihn nach Forest Lawn verwiesen hatte. Außerdem hatte er bei dieser Gelegenheit erfahren, dass es die Mutter des Jungen gewesen war, die Anspruch auf die sterblichen Überreste erhoben und das Begräbnis arrangiert hatte. Bosch war wegen des Jungen gekommen und weil er die Mutter noch einmal sehen wollte.

Arthur Delacroix’ Sarg sah aus, als wäre er für einen Erwachsenen angefertigt worden. Er war grau lackiert und hatte gebürstete Chromgriffe. Für einen Sarg war er schön, wie ein frisch poliertes Auto. Der Regen bildete Perlen auf seiner Oberfläche und glitt dann in die Grube darunter. Trotzdem war er für die Knochen zu groß, und irgendwie störte das Bosch. Es war, als sähe man ein Kind in schlecht sitzenden Kleidern, die es offensichtlich von jemandem geerbt hatte. Es war, als sagte es auf jeden Fall etwas über das Kind aus. Dass es bedürftig war. Dass es zweitrangig war.

Als der Regen stärker wurde, hob der Prediger einen Schirm von seiner Seite hoch und hielt das Gebetbuch nur noch mit einer Hand. Ein paar Sätze schafften es unversehrt bis zu Bosch. Er sprach von dem höheren Königreich, in das Arthur eingegangen war. Es erinnerte Bosch an Golliher und seinen Glauben an dieses Königreich, der trotz der Gräueltaten, die er Tag für Tag untersuchte und dokumentierte, ungebrochen geblieben war. Bosch war sich noch nicht so sicher, was das anging. Er war noch ein Bewohner des niederen Königreichs.

Bosch fiel auf, dass kein Familienmitglied ein anderes ansah. Nachdem der Sarg in das Grab hinabgelassen worden war und der Prediger das letzte Kreuzzeichen gemacht hatte, drehte sich Sheila Delacroix um und ging den Hang hinunter zur Zufahrtsstraße. Sie hatte ihre Eltern kein einziges Mal angesehen.

Samuel Delacroix folgte ihr, und als seine Tochter sich umblickte und sah, dass er hinter ihr herkam, begann sie schneller zu gehen. Nach einer Weile ließ sie einfach den Regenschirm fallen und begann zu laufen. Sie schaffte es, ihr Auto zu erreichen und wegzufahren, bevor ihr Vater sie einholte.

Samuel Delacroix sah dem Auto seiner Tochter hinterher, bis es durch das Tor des riesigen Friedhofs verschwand. Dann ging er zurück und hob den weggeworfenen Regenschirm auf. Er nahm ihn zu seinem Auto mit und fuhr ebenfalls weg.

Bosch sah zum Grab zurück. Der Prediger war ebenfalls gegangen. Als Bosch sich umschaute, sah er den oberen Teil eines schwarzen Schirms hinter der Hügelkuppe verschwinden. Bosch wusste nicht, wohin der Mann ging, es sei denn, er musste auf der anderen Seite des Hügels ein weiteres Begräbnis abhalten.

Damit war am Grab nur noch Christine Waters übrig. Bosch beobachtete, wie sie ein stummes Gebet sprach und dann auf die verbliebenen beiden Autos an der Straße zuging. Er schlug einen Weg ein, der den ihren kreuzte. Als er sich ihr näherte, sah sie ihn gefasst an.

»Detective Bosch, Sie hier?«

»Wieso überrascht Sie das?«

»Sollen Polizisten nicht unbeteiligt bleiben, sich emotional auf nichts einlassen? Aber die Teilnahme an einem Begräbnis zeigt doch Anteilnahme, oder etwa nicht? Vor allem bei einem Begräbnis, bei dem es regnet.«

Er begann neben ihr herzugehen, und sie hielt ihren Schirm zur Hälfte über ihn.

»Warum haben Sie Anspruch auf die sterblichen Überreste erhoben?«, fragte er. »Warum haben Sie das getan?«

Er deutete auf das Grab auf dem Hügel zurück.

»Weil ich dachte, dass es sonst niemand täte.«

Sie erreichten die Straße. Boschs Wagen stand vor ihrem.

»Wiedersehen, Detective«, sagte sie, als sie sich von ihm entfernte und zwischen den Autos hindurch zur Fahrertür ihres Wagens ging.

»Ich habe etwas für Sie.«

Sie öffnete die Autotür und blickte zu ihm zurück.

»Was?«

Bosch öffnete die Tür seines Autos und entriegelte den Kofferraum. Dann ging er nach hinten und blieb zwischen den zwei Autos stehen. Sie machte den Regenschirm zu, warf ihn in ihr Auto und kam dann auf ihn zu.

»Mir hat mal jemand gesagt, das Leben ist das Streben nach einer einzige Sache. Vergebung. Die Suche nach Vergebung.«

»Für was?«

»Für alles. Egal was. Wir wollen alle, dass man uns vergibt.«

Er hob den Kofferraumdeckel und nahm eine Schachtel heraus. Er hielt sie ihr hin.

»Kümmern Sie sich um diese Kinder.«

Sie nahm die Schachtel nicht. Stattdessen nahm sie den Deckel ab und sah in die Schachtel. Sie enthielt Packen von Kuverts, die mit Gummis zusammengehalten waren. Sie enthielt lose Fotos. Obenauf lag das Foto des Jungen aus dem Kosovo, der diesen 1000-Meter-Blick hatte. Sie griff in die Schachtel.

»Woher sind die?«, fragte sie, als sie einen Umschlag von einer der Hilfsorganisationen hochhob.

»Das spielt keine Rolle«, sagte er. »Irgendjemand muss für sie sorgen.«

Sie nickte und setzte den Deckel vorsichtig wieder auf die Schachtel zurück. Dann nahm sie Bosch die Schachtel aus den Händen und trug sie zu ihrem Auto. Sie legte sie auf den Rücksitz, dann ging sie zur offenen Vordertür. Sie sah Bosch an, bevor sie einstieg. Es schien, als wollte sie etwas sagen, tat es dann aber doch nicht. Sie stieg ein und fuhr weg. Bosch schloss den Kofferraum seines Autos und sah ihr nach.

54

Die Anordnung des Polizeichefs war wieder einmal missachtet worden. Bosch machte das Licht im Bereitschaftsraum an und ging zu seinem Platz am Morddezernattisch. Er stellte zwei leere Schachteln darauf.

Es war später Sonntagabend, fast Mitternacht. Er hatte beschlossen, seinen Schreibtisch auszuräumen, wenn niemand da war, der ihm dabei zusah. Er hatte noch einen Tag bei der Hollywood Division, aber er wollte ihn nicht damit zubringen, seine Sachen in Schachteln zu packen und mit allen möglichen Leuten unaufrichtige Abschiedswünsche auszutauschen. Sein Plan sah so aus, dass er bei Dienstbeginn einen leeren Schreibtisch hätte und bei Dienstschluss ein dreistündiges Mittagessen bei Musso & Frank’s. Er würde sich bei ein paar Leuten, an denen ihm etwas lag, verabschieden und sich dann durch den Hinterausgang verdrücken, bevor irgendjemand mitbekam, dass er weg war. Das war die einzige Möglichkeit, es hinter sich zu bringen.

Er fing mit dem Aktenschrank an und nahm die Ordner mit den offenen Mordfällen heraus, die ihm noch manchmal schlaflose Nächte bereiteten. Er hatte bei ihnen noch nicht aufgegeben. Er hatte sich vorgenommen, sie aufzuarbeiten, wenn es bei der RHD mal etwas ruhiger zuging. Oder allein bei sich zu Hause.

Als die erste Schachtel voll war, nahm er sich seinen Schreibtisch vor und begann, die Aktenschubladen auszuräumen. Als er das Glas mit den Patronenhülsen herausnahm, hielt er inne. Er hatte die Patronenhülse, die er bei Julia Brashers Begräbnis mitgenommen hatte, noch nicht in das Glas getan. Stattdessen hatte er sie bei sich zu Hause auf ein Regalbord gelegt. Neben das Bild des Hais, das er dort stehen lassen würde, um sich immer an die Gefahren zu erinnern, die es mit sich brachte, wenn man den schützenden Käfig verließ. Ihr Vater hatte ihm erlaubt, es mitzunehmen.

Vorsichtig stellte er das Glas so in die Ecke der zweiten Schachtel, dass es von den anderen Sachen gehalten wurde. Dann öffnete er die mittlere Schublade und machte sich daran, die ganzen Stifte und Blöcke und sonstigen Büroutensilien herauszunehmen.

Über die ganze Schublade waren alte telefonische Nachrichten und Visitenkarten von Leuten verstreut, die er im Zuge seiner Ermittlungen kennen gelernt hatte. Bosch sah sich jede an, bevor er entschied, ob er sie behalten oder in den Abfalleimer werfen sollte. Als er einen Packen von denen beisammen hatte, die er behalten wollte, machte er einen Gummi um sie und warf sie in die Schachtel.

Die Schublade war schon fast leer, als er einen gefalteten Zettel herausnahm und öffnete. Darauf stand:

Wo steckst du, du harter Bursche?

Bosch betrachtete ihn eine Weile, und es dauerte nicht lange, und er dachte über all das nach, was passiert war, seit er vor knapp dreizehn Tagen in der Wonderland Avenue seinen Wagen geparkt hatte. Er dachte über das nach, was er machte und wohin er ging. Er dachte an Trent und Stokes und ganz besonders an Arthur Delacroix und Julia Brasher. Er dachte an das, was Golliher gesagt hatte, als er die Knochen Jahrtausende alter Mordopfer untersucht hatte. Und das beantwortete ihm die Frage auf dem Zettel.

»Nirgendwo«, sagte er laut.

Er faltete den Zettel zusammen und legte ihn in die Schachtel. Er blickte auf seine Hände hinab, auf die Narben an den Knöcheln. Mit den Fingern der einen Hand fuhr er über die Zeichen auf der anderen. Er dachte an die inneren Narben, die er sich bei seinen Schlägen gegen alle möglichen Wände zugezogen hatte und die er nicht sehen konnte.

Er hatte immer gewusst, dass er ohne seinen Job und seine Dienstmarke und seine Aufgabe verloren wäre. In diesem Moment wurde ihm bewusst, dass er mit all dem genauso verloren sein konnte. Er konnte sogar wegen all dem verloren sein. Genau das, was er am meisten zu brauchen glaubte, war das, was ihn mit dem Leichentuch der Sinnlosigkeit umhüllte.

Er traf eine Entscheidung.

Er fasste in seine Gesäßtasche und holte das Etui mit seiner Dienstmarke heraus. Er zog die Ausweiskarte unter dem Plastiksichtfenster hervor und löste dann die Dienstmarke ab. Er fuhr mit dem Daumen über die Einkerbungen des Wortes Detective. Sie fühlten sich an wie die Narben auf seinen Knöcheln.

Er legte die Dienstmarke und den Ausweis in die Schreibtischschublade. Dann nahm er seine Dienstwaffe aus dem Holster, sah sie lange an und legte sie ebenfalls in die Schublade. Er schob die Schublade zu und schloss sie ab.

Er stand auf und ging durch den Bereitschaftsraum zu Billets’ Büro. Die Tür war nicht abgeschlossen. Er legte den Schlüssel für seine Schreibtischschublade und den Schlüssel für den Slickback auf ihre Schreibunterlage. Wenn er am Morgen nicht auftauchte, würde sie bestimmt neugierig werden und in seinem Schreibtisch nachsehen. Dann würde sie merken, dass er nicht zurückkäme. Nicht in die Hollywood Division und nicht in die RHD. Er gab seine Dienstmarke ab, ging auf Code 7. Er hatte genug.

Als sich Bosch auf dem Weg zurück durch den Bereitschaftsraum umsah, spürte er, wie ihn eine Welle von Endgültigkeit durchströmte. Aber er geriet nicht ins Wanken. An seinem Schreibtisch stellte er eine Schachtel auf die andere und trug beide durch den vorderen Flur nach draußen. Das Licht ließ er an. Als er am Empfang vorbei war, drückte er mit dem Rücken die schwere Eingangstür der Polizeistation auf. Dem Cop, der hinter dem Schalter saß, rief er zu: »Hey, seien Sie doch so gut und rufen Sie mir ein Taxi.«

»Selbstverständlich. Bei dem Wetter könnte das allerdings eine Weile dauern. Möchten Sie nicht lieber hier drinnen –«

Die Tür fiel zu und schnitt die Stimme des Polizisten ab. Bosch stellte sich an den Straßenrand. Es war eine frische, feuchte Nacht. Vom Mond hinter der Wolkendecke fehlte jede Spur. Bosch hielt die Schachteln an seine Brust und wartete im Regen.

ANMERKUNG DES AUTORS:

1914 wurden aus den La Brea Tar Pits in Los Angeles die Knochen eines weiblichen Mordopfers geborgen. Die Knochen waren neuntausend Jahre alt, womit die Frau das früheste bekannte Mordopfer an dem Ort ist, der heute als Los Angeles bekannt ist. Die Teergruben wühlen weiterhin die Vergangenheit auf und bringen Knochen an die Oberfläche, damit sie untersucht werden. Die in diesem Buch geschilderte Entdeckung eines zweiten Mordopfers ist allerdings – wie die ganze Geschichte – rein fiktiv.