Echo Park
Author: Michael Connelly
Date: 2006-10-08T22:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Eine junge Frau verschwindet spurlos. Ihre Leiche wird nie gefunden. Dreizehn Jahre später gesteht ein Serienkiller, die Frau getötet zu haben. Detective Harry Bosch, schon damals mit den Ermittlungen betraut, wird erneut auf den Fall angesetzt. Er glaubt nicht an das Geständnis des Killers und stößt schon bald auf eine Spur, die mehr als nur einen Mordfall aufdecken wird. Mit „Echo Park“ stand Michael Connelly wochenlang auf Platz eins der „New York Times“-Bestsellerliste. Zuletzt wurde Marie Gesto in einem Supermarkt gesehen, danach verliert sich ihre Spur. Harry Bosch wird mit dem Fall betr
Publisher: Hachette UK

Table of Contents

Buch

Autor

Innentitel

Impressum

Widmung

High Tower ∙ 1993

TEIL EINS Der Mörder

TEIL ZWEI Die Exkursion

TEIL DREI Heiliger Boden

TEIL VIER Der Hund, den man füttert

TEIL FÜNF Echo Park

DANKSAGUNG

BUCH

Zuletzt wurde Marie Gesto in einem Supermarkt gesehen, danach verliert sich ihre Spur. Harry Bosch wird mit dem Fall betraut, doch die junge Frau taucht nie wieder auf. Dreizehn Jahre später bekommt Bosch einen Anruf. Ein geständiger Serienmörder namens Raynard Waits ist bereit, neben den Morden, derer man ihn überführen kann, weitere Morde zu gestehen, wenn er im Gegenzug nicht zum Tode verurteilt wird. Eine der Taten ist der Mord an Marie Gesto. Bosch, den das Verschwinden der jungen Frau nie in Ruhe gelassen hat, übernimmt zusammen mit seiner Partnerin Kiz Rider erneut den Fall. Beim Studium der alten Ermittlungsakten stößt er auf ein Detail, das ihm das Blut in den Adern gefrieren lässt: Kurz nachdem Marie Gesto verschwunden ist, ging ein Anruf beim Police Departement ein, der direkt zu Raynard Waits geführt hätte. Bosch hätte nicht nur den Mord an Marie Gesto aufklären, sondern vor allem weitere Morde verhindern können. Bosch kann nicht glauben, dass er diesen entscheidenden Hinweis damals übersehen hat, und er beginnt, den alten Fall wieder aufzurollen. Dabei kommt er einem unglaublichen Komplott auf die Spur.

AUTOR

Michael Connelly lebt und arbeitet in Florida. Bereits für seinen Debütroman Schwarzes Echo wurde er mit dem renommierten »Edgar Award« ausgezeichnet. Zahlreiche Preise und Ehrungen folgten. Neben den Romanen um Detective Harry Bosch wurde er vor allem durch seine Bestseller Der Poet, Das zweite Herz (verfilmt von und mit Clint Eastwood), Schwarze Engel, Dunkler als die Nacht und Die Rückkehr des Poeten bekannt. Zuletzt bei Heyne erschienen: Der Mandant.

MICHAEL

CONNELLY

Echo Park

EIN HARRY-BOSCH-ROMAN

Aus dem Amerikanischen
von Sepp Leeb

WILHELM HEYNE VERLAG MÜNCHEN

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel

Echo Park (2006) bei Little, Brown and Company, New York

Copyright © 2006 by Hieronymus, Inc.

Copyright © 2008 der deutschen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Gesetzt aus der Caslon Buch BQ 11,1/14 pt

Redaktion: Alexander Wagner

Herstellung: Helga Schörnig

Satz: Leingärtner, Nabburg

Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

Printed in Germany

ISBN 978-3-453-26560-8
www.heyne.de

Das ist für Jane Wood –
der Harry Bosch sehr am Herzen liegt.

Vielen, vielen Dank.

HIGH TOWER ∙ 1993

Es war das Auto, das sie gesucht hatten. Das Nummernschild fehlte, aber Harry Bosch war ganz sicher. Ein 1987er Honda Accord, der braune Lack von der Sonne ausgeblichen. 1992 war er mit einem grünen Clinton-Sticker aufgemöbelt worden, aber mittlerweile war auch der verblasst. Der Sticker war mit billiger Farbe gedruckt, bei der kein Wert auf Haltbarkeit gelegt worden war. Damals war Clintons Wahl noch alles andere als eine ausgemachte Sache gewesen. Das Auto stand in einer Einzelgarage, die so eng war, dass Bosch sich fragte, wie der Fahrer eigentlich ausgestiegen war. Er würde die Spurensicherung darauf hinweisen müssen, mit besonderer Sorgfalt die Außenseite des Autos und die Innenwände der Garage nach Fingerabdrücken abzusuchen. Die Techniker der Spurensicherung wären zwar alles andere als begeistert, so etwas gesagt zu bekommen, aber er wusste, er könnte nicht mehr ruhig schlafen, wenn er es nicht täte.

Die Garage hatte ein Schwingtor mit einem Aluminiumgriff. Nicht gut für Fingerabdrücke, aber auch darauf würde Bosch die Spurensicherung hinweisen.

»Wer hat den Wagen entdeckt?«, fragte er die Streifenpolizisten.

Sie hatten gerade das gelbe Absperrband quer über die Einfahrt der Sackgasse gespannt, die von zwei Reihen Einzelgaragen flankiert wurde und an deren Ende der Eingang des High-TowerWohnkomplexes lag.

»Der Hausbesitzer«, sagte der ranghöhere Streifenpolizist. »Die Garage gehört zu einer Wohnung, die zurzeit nicht vermietet ist. Deshalb sollte sie eigentlich leer stehen. Aber als er sie vor ein paar Tagen aufmacht, um irgendwelche Möbel oder Zeugs darin abzustellen, sieht er das Auto. Zuerst denkt er, es gehört jemand, der bei einem anderen Mieter zu Besuch ist, deshalb unternimmt er ein paar Tage lang nichts, aber dann steht die Karre immer noch da, und er fängt an, bei den Mietern herumzufragen. Niemand kennt das Auto. Niemand weiß, wem es gehört. Darauf ruft er bei uns an, weil er wegen der fehlenden Nummernschilder denkt, es könnte gestohlen sein. Ich und mein Partner, wir haben die Gesto-Suchmeldung an der Sonnenblende stecken. Und als wir hier eintreffen, ist uns der Fall ziemlich schnell klar.«

Bosch nickte und ging weiter auf die Garage zu. Er atmete in tiefen Zügen durch die Nase. Marie Gesto war inzwischen zehn Tage vermisst. Wenn sie im Kofferraum läge, röche er es. Sein Partner Jerry Edgar, folgte ihm.

»Und?«, fragte er.

»Nichts, glaube ich.«

»Gut.«

»Gut?«

»Ich mag keine Kofferraumfalle.«

»Wenigstens hätten wir dann ein Opfer, das uns Anhaltspunkte liefert.«

Während ihres kurzen Geplänkels suchte Bosch das Fahrzeug bereits mit aufmerksamen Blicken nach etwas ab, das sie weiterbringen könnte. Als er nichts entdeckte, zog er ein paar Gummihandschuhe aus der Tasche seines Jacketts, blies sie wie Ballons auf, um den Gummi zu dehnen, und streifte sie über seine Hände. Dann hielt er die Arme hoch wie ein Chirurg beim Betreten des Operationssaals, drehte sich zur Seite und schob sich vorsichtig in die Garage, um an die Fahrertür zu gelangen, ohne dabei etwas zu berühren oder mögliche Spuren zu verwischen.

Je weiter er sich vorarbeitete, umso dunkler wurde es in der Garage. Er fächelte Spinnfäden aus seinem Gesicht, kehrte wieder nach draußen zurück und fragte den Streifenpolizisten, ob er die Maglite an seinem Gürtel haben könnte. Sobald er wieder in der Garage war, knipste er die Taschenlampe an und richtete ihren Strahl durch die Fenster des Honda. Als Erstes sah er auf den Rücksitz. Dort lagen die Reitstiefel und der Helm. Neben den Stiefeln entdeckte er eine kleine Plastikeinkaufstüte mit dem Logo des Mayfair Supermarket. Den Inhalt der Tüte konnte er nicht erkennen, aber er wusste, sie würde den Ermittlungen eine neue Richtung geben.

Er bewegte sich weiter nach vorn. Auf dem Beifahrersitz stand ein Paar Joggingschuhe, und darauf lag ein kleiner Stapel ordentlich zusammengefalteter Kleidungsstücke. Er erkannte die Bluejeans und das langärmelige T-Shirt, die Sachen, die Marie Gesto getragen hatte, als Zeugen sie auf ihrem Weg zum Reiten in Beachwood Canyon das letzte Mal gesehen hatten. Auf dem Oberteil lagen, sorgfältig zusammengelegt, Socken, Slip und BH. Bosch spürte das dumpfe Pochen tiefer Beklemmung in seiner Brust. Nicht, weil er in den Kleidungsstücken die Bestätigung dafür sah, dass Marie Gesto tot war. Tief in seinem Innern wusste er das bereits. Jeder wusste es, sogar die Eltern, die in flehentlichen Fernsehappellen immer noch um eine wohlbehaltene Rückkehr ihrer Tochter baten. Das war auch der Grund, weshalb der Fall nicht mehr als bloße Vermisstenmeldung behandelt wurde, sondern dem Morddezernat der Hollywood Division übertragen worden war.

Es waren ihre Kleider, die Bosch so nahegingen. Der Ordnungssinn, mit dem sie zusammengelegt worden waren. Hatte sie das getan? Oder war es die Person gewesen, die sie auf dem Gewissen hatte? Es waren immer die kleinen Fragen, die ihm nahegingen und die Leere in seinem Innern mit Grauen füllten.

Nachdem er auch das übrige Wageninnere durch die Fenster inspiziert hatte, schob sich Bosch vorsichtig wieder nach draußen.

»Und?«, fragte Edgar.

»Ihre Kleider. Die Reitsachen. Vielleicht ein paar Lebensmittel, die sie vorher noch eingekauft hat. Unten in Beachwood gibt es doch einen Mayfair. Sie könnte auf dem Weg hinauf zum Reitstall dort vorbeigefahren sein.«

Edgar nickte. Eine neue Spur, der sie nachgehen konnten, ein Ort, an dem sie vielleicht Zeugen fanden.

Bosch trat unter dem hochgeklappten Schwingtor der Garage hervor und blickte zu den High Tower Apartments hinauf. Die Anlage suchte in Hollywood ihresgleichen. Ein Komplex von Wohnungen, die in den ausgehöhlten Granit der Hügel hinter der Hollywood Bowl gebaut waren. Sie waren alle im Streamline-Moderne-Stil gestaltet und miteinander durch das schlanke Mittelelement verbunden, in dem sich der Lift befand – ein hohes, turmartiges Gebilde, von dem die Straße und die Anlage den Namen High Tower hatten. In seiner Jugend hatte Bosch eine Weile in dieser Gegend gewohnt. An Sommertagen hatte er von seinem Zuhause im nahen Camrose Drive die Orchester in der Hollywood Bowl proben hören. Und vom Dach aus hatte er am vierten Juli und am Ende der Baseballsaison das Feuerwerk betrachten können.

Nachts waren die hell erleuchteten Fenster des High Tower zu sehen gewesen, und wie der Aufzug nach oben schwebte, wenn er einen Bewohner zu seinem Apartment brachte. Als Kind war es ihm als der Inbegriff von Luxus erschienen, in einem Haus zu wohnen, in dem man im Lift zu seiner Wohnung gelangte.

»Wo ist der Hausverwalter?«, fragte er den Polizisten mit den zwei Streifen am Ärmel.

»Er ist wieder raufgefahren. Er hat gesagt, Sie sollen den Aufzug bis ganz nach oben nehmen. Seine Wohnung liegt gleich auf der anderen Seite des Gangs.«

»Gut, dann fahren wir mal hoch. Sie bleiben hier und warten auf die Spurensicherung und den Abschleppdienst. Und sorgen Sie dafür, dass die Abschleppfahrer das Auto nicht anrühren, bevor die Spurentechnik es sich angesehen hat.«

»Alles klar.«

Die Aufzugkabine des Turms bestand aus einem kleinen stählernen Kubus, der unter ihrem Gewicht nachgab, als Bosch und Edgar einstiegen. Danach schloss sich die Außentür automatisch, aber die innere Sicherheitstür mussten sie von Hand zuschieben. Es gab nur zwei Knöpfe, 1 und 2. Bosch drückte auf die 2, und die Kabine begann nach oben zu schweben. Sie bot nicht viel Platz, und sobald sich mehr als zwei Personen darin aufhielten, könnte jeder den Atem der anderen riechen.

»Weißt du was?«, bemerkte Edgar. »Ein Klavier hat hier jedenfalls niemand, so viel steht fest.«

»Brillant kombiniert, Watson«, sagte Bosch.

In der obersten Etage zogen sie die Türen auf und traten auf einen Betonsteg hinaus, der zwischen dem Turm und den einzelnen in den Hang hineingebauten Wohnungen schwebte. Bosch drehte sich einmal um die eigene Achse und genoss die Aussicht auf fast ganz Hollywood, garniert von einem Hauch frischer Bergluft. Als er nach oben blickte, sah er einen Rotschwanzbussard über dem Turm kreisen, als beobachtete er sie.

»Da lang«, sagte Edgar.

Bosch wandte sich seinem Partner zu, der auf eine kleine Treppe deutete, die zu einer der Wohnungstüren führte. Auf dem Schild unter der Klingel stand HAUS-VERWALTER. Schon bevor sie die Tür erreichten, öffnete sie sich, und ein dünner Mann mit einem weißen Bart trat heraus. Er stellte sich als Milano Kay vor, der Verwalter der Wohnanlage. Nachdem sie ihm ihre Dienstmarken gezeigt hatten, fragten Bosch und Edgar, ob sie das leer stehende Apartment sehen könnten, zu dem die Garage mit dem Honda gehörte. Kay forderte sie auf, ihm zu folgen.

Sie gingen zum Turm zurück und nahmen einen anderen Steg. An der Wohnungstür, zu der er sie führte, nahm Kay einen Schlüssel heraus und steckte ihn ins Schloss.

»Irgendwie kommt mir die ganze Anlage hier bekannt vor«, bemerkte Edgar. »Die Wohnungen und den Lift – sieht man die nicht ständig in irgendwelchen Filmen?«

»Richtig«, sagte Kay. »Immer wieder mal in den letzten Jahren.«

Kein Wunder, dachte Bosch. Eine derartig ungewöhnliche Anlage hätte der Aufmerksamkeit der heimischen Filmindustrie schwerlich entgehen können.

Kay öffnete die Tür und bedeutete Bosch und Edgar, als Erste einzutreten. Die Wohnung war klein und unmöbliert. Sie bestand aus einem Wohnzimmer, einer winzigen Wohnküche und einem Schlafzimmer mit Bad. Nicht größer als 40 Quadratmeter, und Bosch war klar, dass sie eingerichtet noch kleiner wirken würde. Aber es war die Aussicht, die ihren Reiz ausmachte. Durch das gekrümmte Panoramafenster hatte man denselben spektakulären Blick auf Hollywood wie vom Verbindungssteg zum Turm aus. Eine Glastür führte auf einen Balkon, der der Krümmung der Fensterfront folgte. Bosch ging nach draußen und stellte fest, dass von dort das Panorama noch großartiger war. Durch den Smog konnte man bis zu den Hochhäusern von Downtown sehen. Er wusste, nachts wäre der Blick am besten.

»Wie lang steht die Wohnung schon leer?«, fragte er.

»Fünf Wochen«, antwortete Kay.

»Ich habe unten nirgendwo ein Schild gesehen, dass sie zu vermieten ist.«

Bosch schaute zu der Sackgasse hinunter und sah die beiden Streifenpolizisten, die auf die Spurensicherung und den Abschleppwagen der Polizei warteten. Sie lehnten jeder auf einer Seite des Streifenwagens, mit dem Rücken zueinander. Das sah nicht nach einer gedeihlichen Partnerschaft aus.

»Ich muss hier keine Schilder aufstellen«, sagte Kay. »Wenn wir was frei haben, spricht sich das schnell herum. Es gibt jede Menge Leute, die hier wohnen wollen. Die Anlage ist selbst für hiesige Verhältnisse einzigartig. Außerdem bin ich noch dabei, die Wohnung zu renovieren. Sie wissen schon, streichen und die üblichen kleineren Reparaturen. Ich habe es nicht eilig.«

»Wie hoch ist die Miete?«, fragte Edgar.

»Einen Tausender pro Monat.«

Edgar stieß einen leisen Pfiff aus. Auch Bosch erschien das viel. Aber die Aussicht ließ keinen Zweifel daran, dass sich jemand finden würde, der so viel zu zahlen bereit war.

»Wer könnte gewusst haben, dass die Garage leer stand?«, fragte er, um wieder zur Sache zu kommen.

»Eine Menge Leute. Alle, die hier wohnen, natürlich. Außerdem habe ich die Wohnung in den letzten fünf Wochen einer ganzen Reihe von Interessenten gezeigt. Normalerweise mache ich sie auch auf die Garage aufmerksam. Und wenn ich im Urlaub bin, sieht ein Mieter für mich nach dem Rechten. Er hat die Wohnung ebenfalls verschiedenen Interessenten gezeigt.«

»Und die Garage war die ganze Zeit nicht abgeschlossen?«

»Nein. Es gibt dort nichts, was jemand stehlen könnte. Wenn der neue Mieter einzieht, kann er am Tor ein Vorhängeschloss anbringen. Letztlich bleibt das den Mietern überlassen, aber ich lege es ihnen zumindest nahe.«

»Haben Sie so etwas wie eine Liste, wem Sie die Wohnung gezeigt haben?«

»Leider nein. Möglicherweise habe ich mir ein paar Telefonnummern notiert von Interessenten, die um Rückruf gebeten haben, aber wozu sollte ich mir die Nummern irgendwelcher Leute aufschreiben, die dann sowieso nicht einziehen. Kann ich also nicht mit dienen.«

Bosch nickte. Dieser Spur zu folgen würde nicht einfach werden. Viele Leute hatten gewusst, dass die Garage leer stand und nicht abgeschlossen war.

»Wer hatte die Wohnung zuletzt gemietet?«, fragte er. »Was ist aus ihm geworden?«

»Es war eine Frau«, sagte Kay. »Sie hat fünf Jahre hier gewohnt. Eigentlich wollte sie Schauspielerin werden. Aber irgendwann hat sie aufgegeben und ist nach Hause zurückgekehrt.«

»Tja, die Konkurrenz in der Branche ist enorm. Wo war sie zu Hause?«

»Ich habe ihr die Kaution nach Austin, Texas, geschickt.«

Bosch nickte.

»Hat sie allein gewohnt?«

»Sie hatte einen Freund, der ziemlich oft hier war, aber ich glaube, mit ihm war schon Schluss, bevor sie auszog.«

»Wir benötigen diese Adresse in Texas.«

Kay nickte.

»Die Streifenpolizisten meinten, das Auto gehört einem vermissten Mädchen?«

»Einer jungen Frau«, sagte Bosch.

Er griff in eine Innentasche seines Sakkos und holte ein Foto von Marie Gesto heraus. Er zeigte es Kay und fragte ihn, ob sie vielleicht unter den Leuten gewesen war, die sich die Wohnung angesehen hatten. Er sagte, sie käme ihm nicht bekannt vor.

»Nicht mal aus dem Fernsehen?«, fragte Edgar. »Sie wird seit zehn Tagen vermisst, und sie bringen ständig ihr Bild in den Nachrichten.«

»Ich besitze keinen Fernseher, Detective«, sagte Kay.

Keinen Fernseher. Das stempelte ihn in dieser Stadt als Freigeist ab, dachte Bosch.

»Ihr Foto war auch in der Zeitung«, versuchte es Edgar.

»Zeitung lese ich ab und zu«, sagte Kay. »Ich hole sie mir unten aus den Altpapiercontainern. Dann sind sie allerdings schon ziemlich alt. Jedenfalls habe ich keine Meldung über sie gesehen.«

»Sie ist vor zehn Tagen verschwunden«, sagte Bosch. »Also am Donnerstag, dem Neunten. Können Sie sich vielleicht erinnern, ob um diese Zeit hier irgendetwas Ungewöhnliches passiert ist?«

Kay schüttelte den Kopf.

»Da war ich gar nicht hier. Ich war im Urlaub, in Italien.«

Bosch lächelte.

»Ich liebe Italien. Wo genau waren Sie?«

Kays Gesicht leuchtete auf.

»Am Comer See und dann in Asolo, einem kleinen Bergdorf. Dort, wo Robert Browning gelebt hat.«

Bosch nickte, als wären ihm diese Orte bekannt, und als wüsste er, wer Robert Browning war.

»Wir kriegen Besuch«, bemerkte Edgar.

Bosch folgte dem Blick seines Partners. Unten vor der Absperrung hatte ein Übertragungswagen mit einer Satellitenschüssel auf dem Dach und einer riesigen Neun an der Seite gehalten. Einer der Streifenpolizisten ging darauf zu.

Bosch wandte sich wieder an den Hausverwalter.

»Mr. Kay, wir müssen uns später noch ausführlicher unterhalten. Wäre nett, wenn Sie inzwischen nachsehen könnten, ob Sie noch Telefonnummern oder Namen von Leuten finden, die sich die Wohnung angesehen oder deswegen angerufen haben. Außerdem müssen wir mit Ihrer Urlaubsvertretung sprechen. Und suchen Sie uns bitte auch die Adresse der letzten Mieterin heraus – Sie wissen schon, die nach Texas zurückgegangen ist.«

»Kein Problem.«

»Und wir werden die übrigen Hausbewohner befragen müssen, ob jemand gesehen hat, wie das Auto in der Garage abgestellt wurde. Wir werden uns Mühe geben, nicht zu sehr zu stören.«

»Kein Problem. Ich werde zusehen, was ich an Nummern auftreiben kann.«

Sie verließen die Wohnung und gingen mit Kay zum Aufzug zurück. Dort verabschiedeten sie sich von dem Mann und fuhren nach unten. Der Stahlwürfel ruckelte auch diesmal, bevor er ohne Stocken nach unten glitt.

»Ich wusste gar nicht, dass du Italien-Fan bist, Harry«, sagte Edgar.

»Bin ich auch nicht.«

Edgar nickte. Es war nur ein Trick gewesen, um Kay aus der Reserve zu locken und mehr über sein mögliches Alibi zu erfahren.

»Hast du ihn auf der Rechnung?«, fragte er.

»Eigentlich nicht. Nur für alle Fälle. Außerdem, wenn er’s war, warum sollte er dann das Auto hier in der Garage abstellen? Und es anschließend auch noch melden?«

»Stimmt schon. Aber vielleicht ist er clever genug, zu wissen, dass wir ihn für zu clever für so was halten würden. Verstehst du, was ich meine? Vielleicht will er uns austricksen, Harry. Vielleicht kam das Mädchen hierher, um sich die Wohnung anzusehen, und dann lief irgendwas schief. Er versteckt die Leiche, weiß aber, dass er das Auto nicht wegschaffen kann, weil er möglicherweise von der Polizei angehalten wird. Also wartet er zehn Tage und meldet es erst dann – als ob er denkt, es könnte gestohlen sein.«

»Dann solltest du vielleicht doch sein italienisches Alibi überprüfen, Watson.«

»Warum bin ich immer bloß Watson? Warum kann ich nicht mal Holmes sein?«

»Weil Watson derjenige ist, der zu viel redet. Aber wenn du willst, werde ich dich in Zukunft ›Holmes‹ nennen. Vielleicht gefällt dir das ja besser.«

»Was ist eigentlich los mit dir, Harry?«

Bosch dachte an die Kleidungsstücke, die ordentlich gefaltet auf dem Vordersitz des Honda gelegen hatten. Er spürte wieder diesen Druck in seinem Inneren. Als ob sein ganzer Körper mit Draht umwickelt wäre, der immer enger zusammengezogen wurde.

»Ich habe kein gutes Gefühl bei der Sache.«

»Inwiefern?«

»Weil ich mehr und mehr zu der Überzeugung gelange, dass wir sie nie finden werden. Und wenn wir sie nicht finden, dann finden wir ihn auch nicht.«

»Den Mörder?«

Der Aufzug hielt mit einem Ruck, federte kurz nach und kam dann ganz zum Stillstand. Bosch zog die Türen auf. Am Ende des kurzen Gangs, der zu der Stichstraße und den Garagen führte, sah er eine Frau mit einem Mikrofon und einen Mann mit einer Fernsehkamera, die auf sie warteten.

»Ja«, sagte er. »Den Mörder.«

TEIL EINS
DER MÖRDER

EINS

Der Anruf kam herein, als Harry Bosch und seine Partnerin Kiz Rider in der Abteilung Offen-Ungelöst an ihren Schreibtischen saßen und den Papierkram zum Fall Matarese erledigten. Am Tag zuvor hatten sie sechs Stunden in einem Zimmer mit Victor Matarese verbracht und über einen Mord aus dem Jahr 1996 an einer Prostituierten namens Charisse Witherspoon gesprochen. DNA, die aus dem Sperma im Mund des Opfers extrahiert und zehn Jahre aufbewahrt worden war, hatte sich als identisch mit der von Matarese erwiesen. 2002 war Matareses genetischer Fingerabdruck nach einer Verurteilung wegen Vergewaltigung in die Datenbank des Justizministeriums aufgenommen worden. Daraufhin hatte es noch einmal vier Jahre gedauert, bis Bosch und Rider sich daran gemacht hatten, den Witherspoon-Fall neu aufzurollen, dabei auf die DNA gestoßen waren und sie auf gut Glück an das staatliche Labor geschickt hatten.

Es war ein Fall, der an sich im Labor hätte aufgeklärt werden können. Aber weil Charisse Witherspoon Prostituierte gewesen war, reichte die DNA-Übereinstimmung für eine Verurteilung des Täters nicht aus. Die DNA hätte auch von jemandem stammen können, der ihre Dienste in Anspruch genommen hatte, bevor ihr Mörder aufgetaucht war und mehrere Male mit einem Vierkantholz auf ihren Kopf eingedroschen hatte.

Aufgrund dessen ließ sich der Fall nicht allein durch wissenschaftliche Untersuchungen lösen. Sie mussten zusehen, dass sie bei einem simplen altmodischen Verhör Matarese ein Geständnis entlockten. Sie holten ihn um acht Uhr morgens aus dem Bett und brachten ihn aus dem Rehabilitationszentrum, in dem er nach der Haftstrafe wegen Vergewaltigung seine Bewährungszeit verbrachte, ins Parker Center. Die ersten fünf Stunden im Vernehmungszimmer waren extrem mühsam. In der sechsten konnten sie Matareses Widerstand endlich brechen, und er rückte mit der Sprache heraus. Er gestand nicht nur, Witherspoon umgebracht zu haben, sondern legte noch drei weitere Morde drauf, lauter Prostituierte, die er in South Florida umgebracht hatte, bevor er nach L. A. gekommen war.

Als ein Anruf auf Leitung eins für Bosch ausgerufen wurde, dachte er zunächst, es wäre ein Rückruf aus Miami. War es aber nicht.

»Bosch«, sagte er, nachdem er abgehoben hatte.

»Hier Freddy Olivas. Morddezernat Northeast Division. Ich bin hier gerade im Archiv und suche nach einer Akte, und jetzt sagen die, dass Sie sie ausgeliehen haben.«

Bosch schwieg einen Moment, während er sich gedanklich aus dem Matarese-Fall ausklinkte. Er kannte Olivas nicht, auch wenn der Name etwas bei ihm klingeln ließ. Was ausgeliehene Akten anging, war es sein Job, alte Fälle zu prüfen und nach Möglichkeiten mithilfe neuer forensischer Erkenntnisse und Methoden zu lösen. Er und Rider hatten manchmal bis zu fünfundzwanzig Akten aus dem Archiv ausgeliehen.

»Ich leihe ständig Akten aus dem Archiv aus«, sagte Bosch. »Welche meinen Sie genau?«

»Gesto. Marie Gesto. Ein Fall von 1993.«

Bosch antwortete nicht sofort. Er spürte, wie sich alles in ihm zusammenzog. Das war immer so, wenn er an Gesto dachte, selbst dreizehn Jahre später noch. Dann stieg jedes Mal das Bild ihrer Kleider wieder vor ihm auf, ordentlich zusammenfaltet auf dem Beifahrersitz ihres Autos.

»Ja, die Akte habe ich. Wieso, was ist los?«

Ihm entging nicht, dass Rider von ihrer Arbeit aufblickte, als sie die Veränderung in seiner Stimme bemerkte. Ihre Schreibtische waren in einer Nische aneinandergestellt, sodass sie sich bei der Arbeit gegenübersaßen.

»Etwas heikle Angelegenheit«, sagte Olivas. »Geheimsache. Es geht um einen aktuellen Fall, den ich gerade bearbeite, und der Ankläger möchte mal einen Blick in die Akte werfen. Könnte ich kurz bei Ihnen vorbeikommen und sie abholen?«

»Haben Sie einen Verdächtigen, Olivas?«

Zunächst antwortete Olivas nicht, und Bosch hakte nach.

»Wer ist der Ankläger?«

Wieder keine Antwort. Bosch ließ nicht locker.

»Hören Sie, Olivas, der Fall ist aktiv. Ich arbeite daran und habe einen Verdächtigen. Wenn Sie mit mir reden wollen, können wir das gerne tun. Aber wenn es von Ihrer Seite neue Erkenntnisse gibt, will ich eingeweiht werden. Andernfalls habe ich hier zu tun und wünsche Ihnen noch einen schönen Tag, ja?«

Bosch wollte schon auflegen, als Olivas endlich etwas sagte. Der freundliche Ton war aus seiner Stimme verschwunden.

»Also schön, mein Freund, ich werde eben noch mal mit jemand telefonieren und rufe Sie gleich zurück.«

Er hängte grußlos auf. Bosch sah Rider an.

»Marie Gesto. Die Staatsanwaltschaft will die Akte.«

»Das ist doch dein Fall. Wer war das eben?«

»Jemand von Northeast. Freddy Olivas. Sagt dir der Name was?«

Rider nickte.

»Persönlich kenne ich ihn zwar nicht, aber ich habe von ihm gehört. Er leitet die Ermittlungen im Fall Raynard Waits.«

Jetzt konnte Bosch den Namen einordnen. Der Fall Waits hatte für einiges Aufsehen gesorgt. Wahrscheinlich betrachtete ihn Olivas als seine Eintrittskarte für die große Show. Das LAPD war in neunzehn Reviere gegliedert, die sogenannten Divisions, von denen jede eine eigene Polizeistation und eine eigene kriminalpolizeiliche Abteilung hatte. Weniger anspruchsvolle Fälle wurden von den Morddezernaten der einzelnen Divisions bearbeitet, und entsprechend wurden sie als Sprungbretter für den Aufstieg in die Eliteeinheiten der Robbery-Homicide Division, kurz RHD, angesehen, die im Polizeihauptquartier im Parker Center stationiert waren. Dort wurden die eigentlich interessanten Fälle bearbeitet. Und eine dieser Einheiten war die Abteilung Offen-Ungelöst. Bosch war klar, dass Olivas, falls sein Interesse an der Gesto-Akte auch nur im Entferntesten mit dem Waits-Fall zu tun hatte, mit allen Mitteln versuchen würde zu verhindern, dass sich die RHD in die Sache einmischte.

»Was da genau läuft, hat er nicht gesagt?«, fragte Rider.

»Noch nicht. Aber irgendwas ist da im Busch. Er wollte mir nicht mal sagen, mit welchem Ankläger er zusammenarbeitet.«

»Ricochet.«

»Wie bitte?«

Sie sagte es langsamer.

»Rick O’Shea. Er hat den Fall Waits übernommen. Ich bezweifle, dass Olivas nebenher noch was anderes laufen hat. Sie haben gerade die Vorverhandlungen abgeschlossen und arbeiten jetzt auf einen Prozess hin.«

Bosch sagte zunächst nichts, sondern ließ sich das Gesagte durch den Kopf gehen. Richard »Ricochet« O’Shea leitete die Special Prosecutions Section der Bezirksstaatsanwaltschaft. Er war ausgesprochen ehrgeizig und wollte unbedingt ganz nach oben kommen. Und nachdem der amtierende Bezirksstaatsanwalt im Frühjahr bekanntgegeben hatte, nicht für eine Wiederwahl zu kandidieren, war O’Shea einer der heißesten Kandidaten für das Amt. Er hatte bei den Vorwahlen die meisten Stimmen erhalten, allerdings war sein Vorsprung nicht deutlich genug ausgefallen, um sich darauf ausruhen zu können. Die endgültige Entscheidung würde in einem erbitterten Kopf-an-Kopf-Rennen fallen, bei dem O’Shea jedoch immer noch die Innenbahn hielt. Er hatte sich der Unterstützung des scheidenden Bezirksstaatsanwalts versichern können, kannte die Behörde in- und auswendig und konnte eine beneidenswerte Erfolgsbilanz vorweisen, weil er als Ankläger einige wichtige Fälle gewonnen hatte – was in den vergangenen zehn Jahren bei Anwärtern auf dieses Amt eher eine Seltenheit gewesen war. Sein Kontrahent hieß Gabriel Williams und war »einer von draußen«, wie man das in einschlägigen Kreisen nannte. Er war zwar zu Beginn seiner juristischen Laufbahn als Ankläger tätig gewesen, hatte aber die letzten zwanzig Jahre eine Privatkanzlei gehabt und sich auf Bürgerrechtsfälle spezialisiert. Im Gegensatz zu O’Shea war er schwarz. Er stellte im Fall seines Wahlsiegs in Aussicht, die Rechtssprechungspraxis im Bezirk strenger zu überwachen und, wo nötig, zu reformieren. Auch wenn die Anhänger des O’Shea-Lagers alles taten, um Williams’ Eignung und Qualifikation für das Amt des obersten Strafverfolgers öffentlich infrage zu stellen, schlugen sich sowohl der Umstand, dass er »von außen« kam, als auch die von ihm angekündigten Reformen in den Wahlprognosen recht positiv nieder. O’Sheas Vorsprung schmolz dahin.

Bosch wusste deshalb so gut über Williams’ und O’Sheas Wahlprogramme Bescheid, weil er in diesem Jahr die Kommunalwahlen mit besonderem Interesse verfolgte. Im Rennen um einen heiß umkämpften Stadtratssitz unterstützte er einen Kandidaten namens Martin Maizel. Maizel konnte bereits auf drei Amtszeiten zurückblicken und vertrat einen Bezirk in der Westside, der weit von dem Teil L. A.s entfernt lag, in dem Bosch wohnte. Er galt als versierter Machtjongleur, der Hinterzimmerzusagen machte und sich zum Nachteil seines Wahlbezirks eher den Interessen der finanzstarken Wählerkreise verpflichtet fühlte. Trotzdem hatte Bosch großzügig für seinen Wahlkampf gespendet und hoffte auf seine Wiederwahl. Sein Herausforderer war ein ehemaliger stellvertretender Polizeichef namens Irvin R. Irving, und Bosch war fest entschlossen, alles in seiner Macht Stehende zu tun, Irvings Wahl zu verhindern. Wie Gabriel Williams versprach auch Irving Reformen, und in seinen Wahlreden wetterte er mit Vorliebe gegen das LAPD. Als Irving noch bei der Polizei gewesen war, war Bosch einige Male mit ihm aneinandergeraten. Er wollte diesen Mann unter keinen Umständen in den Stadtrat einziehen sehen.

Dank der Ausführlichkeit, mit der die Times fast täglich über die anstehenden Lokalwahlen berichtete, war Bosch nicht nur über Maizel und Irving, sondern auch über die politischen Programme anderer Kandidaten bestens im Bild und wusste daher auch genau über O’Sheas Kampagne Bescheid. Der Ankläger zielte vor allem darauf ab, seine Ansprüche auf das Amt des Bezirksstaatsanwalts mit aufsehenerregenden Strafverfahren zu untermauern, die den Wert seiner Berufserfahrung herausstellen sollten. Erst einen Monat zuvor hatte er die Vorverhandlung gegen Raynard Waits in fette Schlagzeilen und publicitywirksame Auftritte in den Fernsehnachrichten umgemünzt. Der Doppelmörder Waits war in Echo Park bei einer nächtlichen Verkehrskontrolle angehalten worden, und dabei hatten die Cops in seinem Lieferwagen mehrere Müllsäcke entdeckt, aus denen Blut sickerte. Bei ihrer Durchsuchung stellte sich heraus, dass sie Körperteile von zwei Frauen enthielten. Wenn es einen Fall gab, bei dem ein Anwärter für das Amt des Bezirksstaatsanwalts mit ungeteiltem Medieninteresse rechnen konnte, dann der des Müllsackmörders von Echo Park.

Der Haken an der Sache war nur, dass danach mit den Schlagzeilen erst einmal Schluss gewesen war. Gegen Ende der Vorverhandlung war zwar schon der Prozesstermin festgesetzt worden, aber da dem Angeklagten die Todesstrafe drohte, wäre mit dem Prozess – und den damit einhergehenden Schlagzeilen – erst in mehreren Monaten und somit lange nach der Wahl zu rechnen. O’Shea benötigte also irgendetwas Neues, um für Pressewirbel zu sorgen und im Gespräch zu bleiben. Daher fragte sich Bosch, welche Pläne der Kandidat mit dem Gesto-Fall hatte.

»Glaubst du, Gesto hat etwas mit Waits zu tun?«, fragte Rider.

»1993 ist sein Name nie gefallen«, sagte Bosch. »Ebenso wenig wie Echo Park.«

Das Telefon läutete, und er nahm rasch ab.

»Offen-Ungelöst, Detective Bosch.«

»Olivas. Bringen Sie die Akte um elf Uhr in den sechzehnten Stock rüber. Richard O’Shea wird ebenfalls da sein. Sie sind mit im Boot, mein Freund.«

»Wir werden kommen.«

»Moment, Moment. Was heißt wir? Ich habe Sie gesagt, Sie sollen mit der Akte kommen.«

»Ich habe eine Partnerin, Olivas. Wir kommen gemeinsam.«

Bosch legte einfach auf. Er sah Rider an.

»Wir haben um elf einen Termin.«

»Und was ist mit Matarese?«

»Da lassen wir uns schon was einfallen.«

Er dachte kurz nach, dann stand er auf und ging zu dem verschlossenen Aktenschrank hinter seinem Schreibtisch. Er zog die Gesto-Akte heraus und kehrte damit an seinen Platz zurück. Seit er vor einem Jahr aus dem Ruhestand zurückgekehrt war, hatte er die Akte dreimal aus dem Archiv geholt. Jedes Mal hatte er sie aufmerksam durchgelesen, ein paar Anrufe und Besuche gemacht und mit einigen der Personen gesprochen, die dreizehn Jahre zuvor in dem Ermittlungsverfahren eine Rolle gespielt hatten. Rider wusste über den Fall Bescheid und wie viel ihm daran lag. Sie ließ ihm den Freiraum, sich damit zu beschäftigen, wenn sonst nichts Dringendes zu erledigen war.

Bisher jedoch waren seine Bemühungen fruchtlos geblieben. Es gab keine DNA, keine Fingerabdrücke, keinen Hinweis auf Gestos Verbleib – auch wenn für ihn weiterhin feststand, dass sie tot war – und keine konkrete Spur zu ihrem Entführer. Bosch hatte dem Mann, der noch am ehesten als Tatverdächtiger infrage kam, wiederholt auf den Zahn gefühlt, ohne dass dabei etwas herausgekommen wäre. Es war ihm gelungen, Marie Gestos Weg von ihrer Wohnung zu dem Supermarkt zu rekonstruieren, aber nicht weiter. Er hatte ihr Auto in der Garage der High Tower Apartments gefunden, aber er hatte keinerlei Anhaltspunkte, wer es dort abgestellt haben könnte.

Bosch hatte in seiner Polizeilaufbahn mehr als genug ungelöste Fälle gehabt. Es war schlichtweg unmöglich, alle zu lösen, und niemand beim Morddezernat hätte das abgestritten. Aber der Gesto-Fall war einer von denen, die ihm keine Ruhe ließen. Jedes Mal, wenn er ihn sich wieder vornahm, befasste er sich ungefähr eine Woche lang damit, kam aber nicht weiter und brachte die Akte schließlich wieder ins Archiv zurück mit dem Gefühl, alles getan zu haben, was getan werden konnte. Aber diese selbst erteilte Absolution hielt nur ein paar Monate an, dann stand er eines Tages wieder am Schalter und füllte das Antragsformular aus. Er gab nicht auf.

»Bosch«, rief einer der anderen Detectives. »Miami auf Leitung zwei.«

Bosch hatte nicht einmal das Telefon im Bereitschaftsraum läuten hören.

»Lass mich drangehen«, sagte Rider. »Du bist gerade in Gedanken ganz woanders.«

Sie nahm den Hörer ab, und Bosch schlug wieder einmal die Gesto-Akte auf.

ZWEI

Infolge des Gedränges vor den Aufzügen verspäteten sich Bosch und Rider um zehn Minuten. Wegen der Lifts kam er nur sehr ungern ins Criminal Courts Building. Das lange Warten und dann das Gerangel, um sich einen Platz zu ergattern, versetzten ihn in eine Hektik, auf die er gern verzichten konnte.

An der Empfangstheke der Staatsanwaltschaft im sechzehnten Stock wurden sie aufgefordert, zu warten, bis jemand sie in O’Sheas Büro begleitete. Nach ein paar Minuten kam ein Mann durch eine Tür und deutete auf den Aktenkoffer, den Bosch in der Hand hielt.

»Haben Sie sie dabei?«, fragte er.

Bosch kannte den Mann nicht. Er war ein dunkelhäutiger Latino in einem grauen Anzug.

»Olivas?«

»Ja. Haben Sie die Akte dabei?«

»Ja, ich habe die Akte dabei.«

»Dann kommen Sie mit nach hinten, mein Freund.«

Olivas ging auf die Tür zu, durch die er gekommen war. Rider wollte ihm folgen, aber Bosch legte ihr die Hand auf den Arm. Als Olivas merkte, dass sie ihm nicht folgten, blieb er stehen.

»Kommen Sie jetzt oder nicht?«

Bosch machte einen Schritt auf ihn zu.

»Olivas, lassen Sie uns erst eins klarstellen, bevor wir irgendwohin gehen. Wenn Sie mich noch einmal ›mein Freund‹ nennen, schiebe ich Ihnen die Akte den Arsch hoch, und zwar, ohne sie vorher aus dem Aktenkoffer zu nehmen.«

Olivas hob kapitulierend die Hände.

»Ganz wie Sie meinen.«

Er hielt die Tür auf, und sie folgten ihm in einen langen Flur. Nachdem sie zweimal rechts abgebogen waren, erreichten sie O’Sheas Büro. Es war ein großer Raum, gemessen an den bei der Staatsanwaltschaft üblichen Verhältnissen. Meistens mussten sich mehrere Ankläger ein Büro teilen, zwischen zwei und vier pro Zimmer, und ihre Besprechungen hielten sie in einem der nach strengen Zeitplänen zugeteilten Vernehmungszimmer am Ende des jeweiligen Flurs ab. In O’Sheas Büro dagegen war genügend Platz für einen riesigen Schreibtisch und eine separate Sitzecke. Als Leiter der Abteilung Special Prosecutions genoss man anscheinend gewisse Privilegien. Und als Thronanwärter auf den Platz an der Spitze ebenfalls.

O’Shea stand von seinem Schreibtischsessel auf, um ihnen die Hände zu schütteln. Er war um die vierzig, gut aussehend und hatte pechschwarzes Haar. Und er war klein, was Bosch bereits wusste, obwohl er ihm nie begegnet war. Als er die Fernsehberichterstattung über die Waits-Vorverhandlung verfolgt hatte, war ihm aufgefallen, dass die meisten Reporter, die sich auf dem Korridor vor dem Gerichtssaal um O’Shea versammelt hatten, größer waren als der Mann, dem sie ihre Mikrofone unter die Nase hielten. Bosch mochte kleine Ankläger. Sie versuchten immer, etwas zu kompensieren, und normalerweise war es der Angeklagte, der am Ende den Preis dafür bezahlte.

Alle nahmen Platz. O’Shea hinter seinem Schreibtisch, Bosch und Rider auf den davor stehenden Stühlen und Olivas neben einigen an der Wand lehnenden RICK O’SHEA GREIFT DURCH-Wahlplakaten.

»Danke, dass Sie gekommen sind, Detectives«, sagte O’Shea. »Lassen Sie uns zuallererst etwaige Verstimmungen aus dem Weg räumen. Freddy sagt, Sie beide hatten keinen sehr harmonischen Einstieg.«

Er sah beim Sprechen Bosch an.

»Ich habe keinerlei Probleme mit Freddy«, sagte Bosch. »Ich kenne Freddy nicht mal gut genug, um ihn Freddy zu nennen.«

»Dann sollte ich Ihnen vielleicht sagen, dass sein Zögern, Sie in die Hintergründe dieser Angelegenheit einzuweihen, auf die Brisanz der Sache zurückzuführen ist und voll und ganz zu meinen Lasten geht. Wenn Sie also verärgert sind, ärgern Sie sich bitte über mich.«

»Ich bin nicht verärgert«, sagte Bosch. »Ich bin glücklich und zufrieden. Fragen Sie meine Partnerin – so bin ich, wenn ich glücklich und zufrieden bin.«

Rider nickte.

»Er ist glücklich und zufrieden«, sagte sie. »Eindeutig glücklich und zufrieden.«

»Na schön«, sagte O’Shea. »Alle sind glücklich und zufrieden. Dann lassen Sie uns zur Sache kommen.«

O’Shea legte die Hand auf einen dicken Faltordner auf der rechten Seite seines Schreibtischs. Er war offen, und Bosch konnte sehen, dass er mehrere einzelne Akten mit blauen Etiketten enthielt. Um sie lesen zu können, war Bosch allerdings zu weit entfernt – vor allem, wenn er die Brille nicht aufhatte, die er seit Kurzem immer bei sich trug.

»Sind Sie mit dem Verfahren gegen Raynard Waits vertraut?«, fragte O’Shea.

»Schwer möglich, nichts davon mitzukriegen«, antwortete Bosch.

O’Shea nickte und rang sich ein Lächeln ab.

»Ja, wir haben den Fall vor den Kameras ziemlich breitgetreten. Der Kerl ist ein richtiger Metzger. Durch und durch böse. Wir haben von Anfang an keinen Zweifel daran gelassen, dass wir die Todesstrafe beantragen.«

»Nach allem, was ich gehört und gesehen habe, drängt er sich förmlich dafür auf«, sagte Rider aufmunternd.

O’Shea nickte ernst.

»Das ist mit einer der Gründe, weshalb Sie hier sind. Bevor ich Ihnen auseinanderlege, wie die Sache bei uns aussieht, möchte ich Sie allerdings bitten, mich über den Stand Ihrer Ermittlungen im Fall Marie Gesto in Kenntnis zu setzen. Freddy meinte, Sie hätten die Akte im vergangenen Jahr dreimal aus dem Archiv geholt. Gibt es irgendwelche neuen Erkenntnisse?«

Bosch räusperte sich, nachdem er sich dazu durchgerungen hatte, erst zu geben und dann zu nehmen.

»Man könnte sagen, ich habe den Fall jetzt schon dreizehn Jahre. Übernommen habe ich ihn 1993, nachdem sie vermisst gemeldet wurde.«

»Aber es ist nie etwas dabei herausgekommen?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Wir hatten keine Leiche. Alles, was wir fanden, war ihr Auto, und das war nicht genug. Wir hatten nie jemanden, der für die Tat infrage kam.«

»Nicht einmal einen Verdächtigen?«

»Natürlich haben wir ein paar Leute genauer unter die Lupe genommen, speziell einen Mann. Aber wir konnten ihm nichts nachweisen, also hatten wir nie einen dringend Tatverdächtigen. Dann habe ich 2002 den Dienst quittiert, und der Fall ist im Archiv gelandet. Ein paar Jahre vergehen, im Ruhestand läuft manches nicht so, wie ich mir das vorgestellt habe, und ich kehre wieder in den Polizeidienst zurück. Das war letztes Jahr.«

Bosch hielt es nicht für nötig, O’Shea zu erzählen, dass er die Gesto-Akte, zusammen mit einigen anderen offenen Fallen, kopiert und mitgenommen hatte, als er 2002 seine Dienstmarke abgegeben hatte und in Pension gegangen war. Akten zu kopieren war ein Verstoß gegen die Vorschriften, und je weniger Leute davon wussten, umso besser.

»Letztes Jahr habe ich mir immer, wenn ich etwas Zeit hatte, die Gesto-Akte geholt«, fuhr er fort. »Aber es gibt keine DNA, keine Fingerabdrücke. Blieb also nichts als Klinkenputzen. Ich habe noch einmal mit allen Hauptbeteiligten gesprochen – mit jedem, den ich finden konnte. Und da ist immer noch der Kerl, von dem ich dachte, dass er es gewesen sein könnte, obwohl ich ihm nie was nachweisen konnte. Ich habe dieses Jahr zweimal mit ihm gesprochen, ihm ordentlich eingeheizt.«

»Und?«

»Nichts.«

»Wer ist der Mann?«

»Er heißt Anthony Garland. Sprössling einer reichen Familie aus Hancock Park. Sagt Ihnen der Name Thomas Rex Garland etwas, der Ölmagnat?«

O’Shea nickte.

»T. Rex, wie er auch genannt wird, ist Anthonys Vater.«

»Welche Verbindung besteht zwischen Anthony Garland und Gesto?«

»›Verbindung‹ ist in diesem Zusammenhang vielleicht ein wenig übertrieben. Marie Gestos Auto wurde in einer Einzelgarage einer Wohnanlage in Hollywood gefunden. Die dazugehörige Wohnung stand leer. Wir dachten damals, es könnte kein reiner Zufall sein, dass das Auto genau dort auftauchte. Wir vermuteten, dass die Person, die das Auto dort versteckt hat, wusste, dass die Wohnung leer stand und es deshalb relativ lang unentdeckt bliebe.«

»Okay. Anthony Garland wusste von der Garage. Oder kannte er Marie?«

»Er wusste von der Garage. Seine frühere Freundin hatte in der Wohnung gewohnt, zu der sie gehörte. Sie hatte sich von ihm getrennt und war zurück nach Texas gezogen. Deshalb wusste er, dass Wohnung und Garage leer standen.«

»Das ist nicht gerade viel. Mehr hatten Sie nicht?«

»Wir fanden es auch etwas dürftig, aber dann besorgten wir uns von der Führerscheinstelle ihr Foto, und wie sich herausstellte, sah sie Marie Gesto auffallend ähnlich. Wir dachten, Marie Gesto könnte eine Art Ersatzopfer gewesen sein. Weil er seiner Exfreundin nichts antun konnte – sie war ja nicht mehr hier –, nahm er sich an ihrer Stelle Marie Gesto vor.«

»Waren Sie in Texas?«

»Zweimal. Wir haben mit der Ex gesprochen, und sie sagte uns, der Hauptgrund für ihre Trennung von Garland sei seine unbeherrschte und aufbrausende Art gewesen.«

»Wurde er ihr gegenüber handgreiflich?«

»Ihren Aussagen zufolge nicht. Sie sagte, sie hätte sich von ihm getrennt, um zu vermeiden, dass es dazu kam.«

O’Shea beugte sich vor.

»Kannte Anthony Garland Marie Gesto?«, fragte er.

»Das wissen wir nicht. Bis sein Vater seinen Anwalt eingeschaltet hat und Anthony jede weitere Aussage verweigerte, hat er es jedenfalls geleugnet.«

»Wann war das? Das mit dem Anwalt, meine ich.«

»Damals schon und auch jetzt wieder. Ich habe ihn dieses Jahr ein paarmal aufgesucht. Ich habe ihm auf den Zahn gefühlt, aber er hat sich hinter seinen Anwälten verschanzt. Diesmal waren es andere. Es gelang ihnen, eine einstweilige Verfügung gegen mich zu erwirken. Sie brachten einen Richter dazu, mir zu untersagen, mich Garland zu nähern, wenn er keinen Anwalt bei sich hat. Ich vermute stark, dass sie den Richter mit Geld überzeugt haben. So handhabt das T. Rex Garland immer.«

O’Shea lehnte sich nachdenklich nickend zurück.

»Hat Anthony Garland vor oder nach Gesto irgendwelche Vorstrafen?«

»Nein, keinerlei Vorstrafen. Allerdings ist er kein sonderlich nützliches Mitglied der Gesellschaft. Soweit ich das beurteilen kann, lebt er von den Zuwendungen seines alten Herrn. Er kümmert sich um die Sicherheitsbelange seines Vaters und dessen verschiedener Unternehmen. Aber ich konnte nichts Kriminelles finden.«

»Steht denn nicht zu vermuten, dass jemand, der eine junge Frau entführt und umbringt, noch mehr auf dem Kerbholz hat? So etwas ist doch normalerweise kein einmaliger Ausrutscher.«

»Statistisch gesehen mag das stimmen. Aber es gibt immer Ausnahmen von der Regel. Und dann ist da noch das Geld des Alten. Mit Geld lässt sich einiges ausbügeln oder vertuschen.«

O’Shea nickte erneut, als hörte er so etwas zum ersten Mal. Es war eine miserable Vorstellung.

»Wie hätte Ihr nächster Schritt ausgesehen?«, fragte er.

Bosch schüttelte den Kopf.

»Keine Ahnung. Ich habe die Akte ins Archiv zurückgeschickt und gedacht, das war’s also wieder mal. Dann bin ich vor ein paar Wochen nach unten und habe sie erneut ausgeliehen. Ich weiß nicht, was ich weiter vorhatte. Vielleicht mit ein paar von Garlands Freunden aus jüngerer Vergangenheit reden, ob er ihnen gegenüber mal Marie Gesto erwähnt hat. Für mich stand nur eines fest – dass ich nicht aufgeben würde.«

O’Shea räusperte sich, und Bosch wurde klar, dass er jetzt auf den eigentlichen Grund ihrer Anwesenheit zu sprechen käme.

»Fiel in all den Jahren, in denen Sie hinsichtlich Gestos Verschwinden ermittelt haben, jemals der Name Ray oder Raynard Waits?«

Bosch sah ihn kurz an, und sein Magen zog sich zusammen.

»Nein. Hätte er das?«

O’Shea zog eine der Akten aus dem Faltordner und öffnete sie auf dem Schreibtisch. Er nahm ein Dokument heraus, das aussah wie ein Brief.

»Wie bereits gesagt, werden wir bei Waits die Todesstrafe beantragen«, begann er. »Nach der Vorverhandlung dürfte ihm klar geworden sein, was die Stunde geschlagen hat. Er hat zwar Berufung eingelegt wegen des berechtigten Grunds für die Verkehrskontrolle. Aber damit wird er nicht weit kommen, was sowohl ihm als auch seinem Anwalt sehr wohl bewusst ist. Auf Schuldunfähigkeit zu plädieren wird ihm ebenfalls nichts bringen. Dieser Kerl ist so gut organisiert und berechnend vorgegangen wie kaum ein Mörder, den ich bisher unter Anklage gestellt habe. Und deshalb kamen sie vergangene Woche hiermit an.« O’Shea hielt das Schreiben hoch. »Bevor ich Ihnen das zeige, muss ich mich jedoch vergewissern, dass Ihnen klar ist, dass es sich hierbei um das Schreiben eines Anwalts handelt. Es ist ein Verhandlungsangebot. Also egal, was passiert – ob wir uns darauf einlassen oder nicht –, die darin enthaltenen Informationen sind vertraulich. Sollten wir das Angebot ausschlagen, dürfen aus diesen Informationen keine Ermittlungen erwachsen. Sind Sie sich dessen bewusst?«

Rider nickte. Bosch nicht.

»Detective Bosch?« O’Shea sah Bosch fragend an.

»Dann sollte ich es vielleicht lieber nicht sehen«, sagte Bosch. »Vielleicht sollte ich nicht einmal hier sein.«

»Sie waren derjenige, der Freddy die Akte nicht geben wollte. Wenn Ihnen der Fall so viel bedeutet, dann sollten Sie auch hier sein, finde ich.«

Schließlich nickte Bosch.

»Okay.«

O’Shea schob das Blatt Papier über den Schreibtisch, und Bosch und Rider beugten sich vor, um es gemeinsam zu lesen. Bosch klappte zuerst seine Brille auf und schob sie auf seine Nase.

12. September 2006

Richard O’Shea, Stellvertretender Bezirksstaatsanwalt

Bezirksstaatsanwaltschaft Los Angeles

Büro 16-11

210 West Temple Street

Los Angeles, CA 90012-3210

Betr.: Kalifornien gg. Raynard Waits

Sehr geehrter Mr. O’Shea,
dieses Schreiben dient dem Zweck, Gespräche hinsichtlich einer Einigung in oben genanntem Fall einzuleiten. Alle Angaben, die hierin und nachfolgend bei den von uns vorgeschlagenen Gesprächen gemacht werden, erfolgen in dem gegenseitigen Wissen, dass sie laut kalifornischem Beweismittelgesetzbuch § 1153, kalifornischem Strafgesetzbuch § 1192.4 und Das Volk gg. Tanner, 45 Cal. App.3d 345, 350, 119 Cal. Reptr. 407 (1975) vor Gericht nicht als Beweismittel zulässig sind.

Ich unterbreite Ihnen hiermit, dass Mr. Waits unter den unten aufgeführten Bedingungen und Voraussetzungen bereit wäre, Ihnen und Ermittlern Ihrer Wahl Angaben zu neun Morden zu machen, nicht eingeschlossen die zwei oben erwähnten, und sich im Sinne der Anklage in oben erwähntem Fall für schuldig zu bekennen, falls sich die Staatsanwaltschaft als Gegenleistung bereiterklärt, weder in den anstehenden Mordanklagen die Todesstrafe zu beantragen noch hinsichtlich der Morde Anklage zu erheben, zu denen er Angaben zu machen bereit ist.

Des Weiteren müssen Sie sich als Gegenleistung für die Kooperation und die Informationen, die Mr. Waits anbietet, bereiterklären, jegliche Aussagen von Mr. Waits sowie jegliche daraus gewonnenen Erkenntnisse in einem Strafverfahren nicht gegen ihn zu verwenden; keine Information, die gemäß dieser Übereinkunft zur Verfügung gestellt wird, darf an irgendwelche Strafverfolgungs- und Ermittlungsbehörden eines Bundesstaates oder der Zentralregierung in Washington weitergeleitet werden, solange sich eine solche Behörde nicht durch ihre Vertreter einverstanden erklärt hat, sich an die Voraussetzungen und Bedingungen dieser Abmachung zu halten; keinerlei Aussagen oder sonstige Angaben, die von Mr. Waits im Zuge einer »vertraulichen« Verhandlung oder Unterredung gemacht werden, dürfen in der Beweisführung der Anklage gegen ihn verwendet werden; ebenso wenig darf ermittlungstechnisch relevanten Hinweisen, die aus Aussagen des Angeklagten oder von ihm zur Verfügung gestellten Informationen hervorgehen, nachgegangen werden.

Sollte oben erwähnter Fall zur Verhandlung kommen und Mr. Waits in dessen Verlauf irgendwelche Aussagen machen, die von Aussagen oder sonstigen Informationen im Zuge jedweder Verhandlungen und Gespräche abweichen, können Sie ihn selbstverständlich hinsichtlich solcher widersprüchlicher Aussagen und Angaben anklagen.

Ich gehe davon aus, dass die Familien acht junger Frauen und eines männlichen Opfers bis zu einem gewissen Grad mit den Vorfällen in ihrer Vergangenheit werden abschließen können, wenn sie erfahren, was mit ihren Angehörigen geschehen ist, und die entsprechenden religiösen Zeremonien und Bestattungsrituale vornehmen können, sobald Mr. Waits Ihre Ermittler an die Orte geführt hat, an denen diese Opfer gegenwärtig ruhen. Überdies werden diese Familien vielleicht einen gewissen Trost in dem Wissen finden, dass Mr. Waits eine lebenslange Haftstrafe ohne die Möglichkeit einer vorzeitigen Entlassung verbüßt.

Mr. Waits bietet Ihnen an, Angaben zu neun Morden zu machen, die sich zwischen 1992 und 2003 ereignet haben. Als einleitendes Angebot und Zeichen seiner Glaubwürdigkeit schlägt er vor, dass sich die Ermittler noch einmal mit dem Tod von Daniel Fitzpatrick, 63, befassen, der am 30. April 1992 in seinem Leihhaus am Hollywood Boulevard verbrannt wurde. Aus den Ermittlungsunterlagen wird ersichtlich werden, dass Mr. Fitzpatrick bewaffnet war und hinter dem Sicherheitsgitter seines Ladens stand, als er von einem Angreifer mit Brennspiritus und einem Gasfeuerzeug in Brand gesteckt wurde. Die Dose mit EasyLight-Brennspiritus wurde vom Täter aufrecht stehend vor dem Gitter zurückgelassen. Diese Information wurde nie bekannt gegeben.

Weiterhin schlägt Mr. Waits vor, zur zusätzlichen Bestätigung seiner Glaubwürdigkeit und seines guten Glaubens, die polizeilichen Ermittlungsakten zum Verschwinden von Marie Gesto im September 1993 hinzuzuziehen. Aus diesen Unterlagen wird hervorgehen, dass zwar Ms. Gestos Verbleib nie ermittelt wurde, ihr Auto aber von der Polizei in einer Garage einer Wohnanlage in Hollywood entdeckt wurde, die unter dem Namen High Tower bekannt ist. In dem Auto befanden sich Ms. Gestos Kleidung und Reitausrüstung sowie eine Einkaufstüte mit einem Pfund abgepackter Karotten. Ms. Gesto beabsichtigte, mit den Karotten die Pferde zu füttern, die sie im Sunset-Ranch-Reitstall im Beachwood Canyon versorgte, um dort kostenlos reiten zu können. Auch diese Information wurde nie öffentlich bekannt gegeben.

Ich würde vorschlagen, dass für den Fall, dass eine Übereinkunft zustande kommt, diese insofern nicht unter das kalifornische Verbot außergerichtlicher Einigungen bei Kapitalverbrechen fällt, als es ohne Mr. Waits’ Kooperation nicht genügend Beweise und Zeugen gäbe, diese neun Morde vor Gericht zu bringen. Darüber hinaus liegt die Aussetzung der Todesstrafe seitens des Volkes ganz im Ermessen des Gerichts und stellt keine substanzielle Änderung des Urteils dar. (Kalifornisches Strafgesetzbuch § 1192.7a.)

Bitte setzen Sie sich baldmöglichst mit mir in Verbindung, wenn Ihnen obige Vorgehensweise annehmbar erscheint.

Mit freundlichen Grüßen

Maurice Swann, PA

101 Broadway

Suite 2

Los Angeles, CA 90013

Bosch merkte, dass er fast das ganze Schreiben durchgelesen hatte, ohne ein einziges Mal Atem zu holen. Jetzt schnappte er kurz nach Luft, aber sie konnte die kalte Beklemmung nicht vertreiben, die sich in seiner Brust breitgemacht hatte.

»Darauf werden Sie sich doch wohl nicht einlassen«, sagte er.

O’Shea sah ihn kurz an, bevor er antwortete.

»Ich stehe bereits in Verhandlungen mit Swann. Das war das ursprüngliche Angebot. Ich habe die Verhandlungsposition der Anklage seit Eingang dieses Schreiben deutlich verbessert.«

»Inwiefern?«

»Er wird sich in allen Fällen schuldig bekennen müssen. Wir kriegen elf Schuldsprüche wegen Mordes.«

Und du kriegst rechtzeitig vor den Wahlen weitere Schlagzeilen, dachte Bosch, sagte es aber nicht.

»Und trotzdem kommt er ungestraft davon?«

»Nein, Detective, er kommt nicht ungestraft davon. Er wird nie mehr das Tageslicht sehen. Waren Sie mal oben, wo sie die Sexualverbrecher hinschicken, in Pelican Bay? Es klingt nur so, als wäre das ein hübscher Ort.«

»Aber keine Todesstrafe. Da kommen Sie ihm entgegen.«

Olivas verzog das Gesicht, als wäre Bosch schwer von Begriff.

»Ja, so weit kommen wir ihm entgegen«, sagte O’Shea. »Aber es ist unser einziges Zugeständnis. Keine Todesstrafe, aber er kommt für den Rest seines Lebens hinter Gitter.«

Bosch schüttelte den Kopf, sah Rider an und dann wieder O’Shea. Er sagte nichts, weil er wusste, es war nicht an ihm, diese Entscheidung zu treffen.

»Bevor wir uns allerdings auf einen solchen Handel einlassen«, fuhr O’Shea fort, »müssen wir zu hundert Prozent sicherstellen, dass diese neun auch tatsächlich auf sein Konto gehen. Waits ist nicht auf den Kopf gefallen. Das Ganze könnte ein Trick sein, um der Todesspritze zu entgehen, es könnte aber auch Hand und Fuß haben. Sie beide sollen, gemeinsam mit Freddy, herausfinden, was davon zutrifft. Ich werde mit den zuständigen Leuten telefonieren, damit Sie freigestellt werden. Das hier wird Ihr Auftrag.«

Als weder Bosch noch Rider antworteten, fuhr O’Shea fort: »Dass Waits einiges über die beiden Falle weiß, mit denen er uns in diesem Schreiben zu ködern versucht, liegt auf der Hand. Die Sache mit Fitzpatrick hat Freddy bereits nachgeprüft. Er wurde während der Unruhen nach Bekanntgabe des Rodney-King-Urteils getötet. Man hat ihn hinter dem heruntergelassenen Sicherheitsgitter seines Leihhauses verbrannt. Er war schwer bewaffnet. Was wir uns allerdings bisher nicht erklären können, ist, wie sein Mörder nahe genug an ihn herankam, um ihn in Brand zu stecken. Die Dose Brennspiritus wurde genau an der von Waits angegebenen Stelle gefunden, aufrecht stehend vor dem Sicherheitsgitter.«

»Was Waits’ Angaben zum Fall Gesto angeht, konnten wir sie bisher nicht überprüfen, weil Sie die Akte haben, Detective Bosch. Das mit der Garage haben Sie bereits bestätigt. Stimmt das mit den Kleidern und den Karotten ebenfalls?«

Bosch nickte widerstrebend.

»Die Sache mit dem Auto war allgemein bekannt«, sagte er. »Die Medien haben sich förmlich darauf gestürzt. Aber die Einkaufstüte mit den Karotten war unser Ass im Ärmel. Außer mir, meinem damaligen Partner und dem Kriminaltechniker, der die Tüte geöffnet hat, wusste damals niemand davon. Wir hielten diese Information zurück, weil wir zu der Überzeugung gelangt waren, dass sie an diesem Punkt seinen Weg gekreuzt hatte. Die Karotten stammten aus einem Mayfair Supermarket in der Franklin Avenue im unteren Teil von Beachwood Canyon. Wie sich herausstellte, kaufte sie dort regelmäßig ein, bevor sie zum Reitstall fuhr. Genau wie an jenem Tag, als sie verschwand. Sie kam mit den Karotten und vermutlich ihrem Mörder im Schlepptau aus dem Supermarkt. Wir konnten Zeugen auftreiben, die sie im Supermarkt gesehen haben. Danach nichts mehr. Bis wir ihr Auto gefunden haben.«

O’Shea nickte. Er deutete auf das Schreiben, das immer noch vor Bosch und Rider auf dem Schreibtisch lag.

»Dann macht das also einen recht brauchbaren Eindruck?«

»Nein, macht es nicht«, sagte Bosch. »Tun Sie das nicht.«

»Was soll ich nicht tun?«

»Sich auf diesen Deal einlassen.«

»Was spricht dagegen?«

»Wenn das tatsächlich der Kerl ist, der Marie Gesto entführt und umgebracht hat, und wenn er diese acht anderen Menschen umgebracht und sie vielleicht ebenso zerstückelt hat wie die beiden, mit denen er gefasst wurde, dann hat er nicht verdient weiterzuleben, und sei es auch nur in einer Gefängniszelle. Man sollte ihn festschnallen, ihm dieses Zeug spritzen und dorthin befördern, wo er hingehört.«

O’Shea nickte, als wäre das eine Überlegung wert.

»Und was wird dann aus den ganzen offenen Fällen?«, hielt er Bosch entgegen. »Mir gefällt die Vorstellung, dass dieser Kerl sein Leben in einer Privatunterkunft in Pelican Bay ausklingen lässt, ebenso wenig wie Ihnen. Aber wir sind dazu verpflichtet, diese Fälle zu lösen und den Angehörigen der Opfer Antworten zu geben. Vergessen Sie außerdem nicht, dass wir angekündigt haben, wir werden die Todesstrafe beantragen. Das heißt nicht, dass wir sie auch kriegen. Wir müssen erst einmal vor Gericht gewinnen, und dann geht das Ganze noch einmal von vorne los, und wir müssen die Geschworenen überzeugen, sich für die Todesstrafe auszusprechen. Ich bin sicher, Sie wissen, dass es eine Vielzahl von Dingen gibt, die auf dem Weg dorthin schiefgehen können. Bereits ein Geschworener genügt, um einen Prozess zu verlieren. Und genauso reicht ein einziger, um die Todesstrafe zu verhindern. Ganz abgesehen davon, dass auch ein milder Richter genügt, um die Empfehlung der Geschworenen zu übergehen.«

Bosch antwortete nicht. Er wusste, wie das System funktionierte und wie es manipuliert werden konnte, und dass auf nichts hundertprozentig Verlass war. Trotzdem ging es ihm gegen den Strich. Außerdem wusste er, dass lebenslänglich nicht immer lebenslänglich war. Jahr für Jahr erhielten Leute wie Charlie Manson und Sirhan Sirhan eine neue Chance. Nichts hält ewig, nicht einmal eine lebenslängliche Haftstrafe.

»Nicht zuletzt wäre da noch der Kostenfaktor«, fuhr O’Shea fort. »Waits hat zwar kein Geld, aber Maury Swann hat den Fall aus Gründen der Werbewirksamkeit übernommen. Er wird sich also mächtig ins Zeug legen, wenn wir vor Gericht gehen. Und Maury ist ein verdammt guter Anwalt. Wir müssen damit rechnen, dass er mit Sachverständigen ankommt, die unsere Sachverständigen ausstechen, mit wissenschaftlichen Gutachten, die unsere Gutachten übertrumpfen – der Prozess wird Monate dauern und den Staat ein Vermögen kosten. Ich weiß, Sie werden nicht gern hören, dass Geld in diesem Fall eine Rolle spielt, aber so ist es nun mal. Ich habe deswegen sowieso schon die Budgetbewilligungsstelle am Hals. Dieses Angebot könnte der sicherste und einfachste Weg sein, dafür zu sorgen, dass dieser Mann künftig niemandem mehr etwas zuleide tut.«

»Der einfachste Weg?«, entgegnete Bosch. »Der gerechte Weg ist es jedenfalls nicht, wenn Sie mich fragen.«

O’Shea griff nach einem Stift und trommelte damit auf seinen Schreibtisch, bevor er antwortete.

»Detective Bosch, warum haben Sie die Gesto-Akte so oft aus dem Archiv geholt?«

Bosch spürte, wie sich Rider zu ihm herumdrehte und ihn ansah. Sie hatte ihm mehr als einmal dieselbe Frage gestellt.

»Das habe ich Ihnen doch schon gesagt«, antwortete Bosch. »Weil es mal mein Fall war. Es hat mich gewurmt, dass wir nie den Täter gefunden haben.«

»Mit anderen Worten, die Sache ließ Ihnen keine Ruhe.«

Bosch nickte widerstrebend.

»Hatte sie Familie?«

Bosch nickte wieder.

»Ihre Eltern lebten oben in Bakersfield. Sie hatten große Hoffnungen in sie gesetzt.«

»Dann denken Sie mal an diese Leute. Und denken Sie an die Familien der anderen Opfer. Wir können ihnen nicht sagen, dass es Waits war, solange wir nicht absolut sicher sind. Sie wollen endlich Gewissheit haben und wären auch bereit, diese Gewissheit gegen sein Leben einzutauschen. Es ist besser, wenn er sich aller Morde schuldig bekennt, als ihn nur für zwei zu kriegen.«

Bosch sagte nichts. Er hatte seinen Einwand bereits vorgebracht. Jetzt war es Zeit, sich an die Arbeit zu machen. Rider sah die Sache ähnlich.

»Wie eng ist der zeitliche Rahmen gesteckt?«, fragte sie.

»Ich will keine Zeit verlieren«, sagte O’Shea. »Wenn die Sache Hand und Fuß hat, möchte ich sie möglichst schnell über die Bühne bringen.«

»Möglichst noch vor der Wahl, oder?«, sagte Bosch.

Er bereute es sofort. O’Sheas Lippen bildeten einen dünnen Strich. Unter der Haut um seine Augen schien sich Blut zu sammeln.

»Detective«, erwiderte er. »Sagen wir mal so – ich kandidiere für das Amt des Bezirksstaatsanwalts, und die erfolgreiche Aufklärung von elf Mordfallen würde meine Chancen, gewählt zu werden, mit Sicherheit erhöhen. Aber unterstellen Sie mir nicht, die Wahl wäre in dieser Angelegenheit mein einziger Beweggrund. Jede Nacht, in der diese Eltern, die große Hoffnungen in ihre Tochter setzten, zu Bett gehen, ohne zu wissen, wo sie ist oder was ihr zugestoßen ist, ist eine Nacht voller seelischer Qualen. Auch nach dreizehn Jahren noch. Und aus diesem Grund möchte ich mir in diesem Fall meiner Sache ganz sicher sein und außerdem rasch zu einem Ergebnis kommen, und Sie können Ihre Spekulationen über alles andere gern für sich behalten.«

»Gut«, sagte Bosch. »Wann reden wir mit dem Kerl?«

O’Shea sah Olivas an und dann wieder Bosch.

»Zuerst sollten wir unsere Akten austauschen. Sie machen sich mit Waits vertraut, und Freddy arbeitet sich in die Gesto-Akte ein. Sobald Sie damit fertig sind, vereinbaren wir mit Maury Swann einen Termin. Wie wär’s mit morgen?«

»Gut, morgen«, sagte Bosch. »Wird Swann bei der Vernehmung dabei sein?«

O’Shea nickte.

»Maury hat das Ganze zur Chefsache erklärt und wird sich selbst um alle Belange kümmern. Er wird sicher alle Register ziehen, und wahrscheinlich hat er schon, bevor die Sache überhaupt zu Ende ist, einen Buch- und Filmvertrag unter Dach und Fach. Möglicherweise ist sogar ein Vertrag als Gastmoderator bei Court TV für ihn drin.«

»Wäre vielleicht nicht mal das Schlechteste«, bemerkte Bosch. »Dann wären wir ihn wenigstens im Gericht los.«

»Unter diesem Gesichtspunkt habe ich das noch gar nicht gesehen«, sagte O’Shea. »Haben Sie die Gesto-Akte dabei?«

Bosch öffnete den Aktenkoffer in seinem Schoß und nahm die Ermittlungsunterlagen heraus, die sich in einem sieben Zentimeter dicken Ordner befanden, dem sogenannten Mordbuch. Er gab ihn O’Shea, der sich zur Seite drehte und ihn an Olivas weiterreichte.

»Und Sie bekommen dafür das hier«, erklärte O’Shea.

Er steckte die Akte in den Faltordner zurück und hielt Bosch alles hin.

»Viel Spaß beim Lesen«, bemerkte er dazu. »Und Sie kriegen das wirklich bis morgen hin?«

Bosch sah Rider fragend an, ob sie irgendwelche Einwände hätte. Ihnen blieb noch ein Tag, um die Matarese-Akte zum Bezirksstaatsanwalt zu bringen. Aber sie waren fast fertig damit, und er wusste, Rider würde den Rest allein schaffen. Als Rider nichts sagte, wandte sich Bosch wieder O’Shea zu.

»Wir kriegen das hin.«

»Dann werde ich Maury anrufen und einen Termin mit ihm vereinbaren.«

»Wo ist Waits?«

»Hier im Haus«, sagte O’Shea. »Wir haben ihn im Hochsicherheitstrakt noch mal extra abgesondert.«

»Gut«, sagte Rider.

»Was ist mit den anderen sieben?«, fragte Bosch.

»Was soll mit ihnen sein?«

»Existieren für sie keine Akten?«

»Waits und Maury Swann haben in ihrem Angebot angedeutet, dass es sich dabei um Frauen handelt, die nie gefunden und wahrscheinlich nicht einmal vermisst gemeldet wurden«, sagte O’Shea. »Waits ist bereit, uns zu ihnen zu führen, aber es gibt in diesen Fällen nichts, was wir vorbereitend tun können.«

Bosch nickte.

»Sonst noch Fragen?«, sagte O’Shea und gab damit zu verstehen, dass die Besprechung beendet war.

»Wir werden uns gegebenenfalls bei Ihnen melden«, sagte Bosch.

»Ich weiß, ich wiederhole mich, aber ich habe das Gefühl, Sie trotzdem noch einmal darauf hinweisen zu müssen«, sagte O’Shea. »Dieses Ermittlungsverfahren ist geheim. Diese Akte ist ein Angebot und damit Teil eines Verhandlungsvorschlags. Nichts, was in dieser Akte steht, oder was er uns sagt, darf vor Gericht gegen ihn verwendet werden. Wenn also nichts aus der Sache wird, werden Sie diese Informationen nicht dazu heranziehen können, ihn zu belangen. Ist das klar?«

Bosch antwortete nicht.

»Klar«, sagte Rider.

»Es gibt allerdings eine einzige Ausnahme, die ich mir ausbedungen habe. Wenn Sie ihn in irgendeinem Punkt einer Lüge überführen, oder wenn sich herausstellt, dass er im weiteren Verlauf wissentlich eine Falschaussage macht, sind alle Abmachungen null und nichtig, und wir können ihn uneingeschränkt belangen. Dieser Punkt wurde ihm in aller Deutlichkeit klargemacht.«

Bosch nickte. Er erhob sich. Rider ebenfalls.

»Muss ich jemanden anrufen, um Sie beide freistellen zu lassen?«, fragte O’Shea. »Nötigenfalls kann ich auch ein bisschen die Muskeln spielen lassen.«

Rider schüttelte den Kopf.

»Ich glaube nicht«, sagte sie. »Harry ist bereits mit dem Gesto-Fall beschäftigt. Und die sieben Frauen mögen vielleicht unbekannte Opfer sein, aber über den Mann aus dem Leihhaus gibt es im Archiv sicher eine Akte. Und damit kommt Offen-Ungelöst ohnehin ins Spiel. Wir kriegen das mit unserem Vorgesetzten schon geregelt.«

»Na schön. Sobald der Termin feststeht, melde ich mich bei Ihnen. Ansonsten finden Sie alle meine Nummern in der Akte. Die von Freddy auch.«

Bosch nickte O’Shea zu und sah Olivas kurz an, bevor er sich zum Gehen wandte.

»Detectives?«, sagte O’Shea.

Bosch und Rider drehten sich zu ihm um. Er war aufgestanden, um ihnen die Hände schütteln.

»Ich hoffe, Sie sind in dieser Sache auf meiner Seite«, sagte er.

Bosch reichte ihm die Hand, obwohl er sich nicht sicher war, ob O’Shea damit den Fall oder die Wahl gemeint hatte.

Er sagte: »Wenn mir Waits hilft, Marie Gesto zu ihren Eltern heimzubringen, bin ich auf Ihrer Seite.«

Es war keine hundertprozentig zutreffende Zusammenfassung seiner Gefühle, aber sie brachte ihn aus dem Büro.

DREI

Wieder zurück in der Abteilung Offen-Ungelöst, erstatteten Bosch und Rider ihrem Vorgesetzten Bericht über die Unterredung mit O’Shea. Nach fünfundzwanzig Jahren Polizeidienst hatte Abel Pratt noch vier Wochen bis zu seiner Pensionierung. Mit entsprechender Aufmerksamkeit hörte er ihnen zu. Auf seinem Schreibtisch lag ein Stapel Fodor-Reiseführer für verschiedene karibische Inseln. Er hatte vor, den Dienst zu quittieren, der Stadt den Rücken zu kehren und sich mit seiner Familie auf einer Insel niederzulassen. Das war unter Polizisten ein weitverbreiteter Ruhestandstraum – endlich diese ganze Trostlosigkeit, mit der man sich so lange herumgeschlagen hatte, hinter sich zu lassen. Die Realität sah allerdings so aus, dass es auf diesen Inseln nach sechs Monaten Meer und Sonnenschein ziemlich bald langweilig wurde.

Nach Pratts Pensionierung sollte David Lambkin, ein Detective von der RHD, die Leitung der Einheit übernehmen. Er war ein landesweit anerkannter Experte für Sexualverbrechen, der für diesen Posten ausgewählt worden war, weil viele der sogenannten »cold cases«, der ungelösten Mordfalle, die von der Einheit Offen-Ungelöst bearbeitet wurden, sexuelle Hintergründe hatten. Bosch freute sich auf die Zusammenarbeit mit Lambkin und hätte lieber ihn als Pratt über die Einzelheiten des Falls informiert, aber dafür war die Zeit noch nicht reif.

Vorläufig mussten sie noch mit Pratt vorliebnehmen, wobei einer seiner Vorzüge war, dass er ihnen freie Hand lassen würde, bis er seinen Abschied nahm. Er wollte alles vermeiden, was Wellen schlug und hinterher auf ihn zurückfallen konnte. Er wollte einen ruhigen, möglichst ereignislosen letzten Dienstmonat.

Wie die meisten Polizisten mit fünfundzwanzig Dienstjahren auf dem Buckel war Pratt ein Relikt vergangener Tage. Er war noch durch und durch alte Schule und arbeitete lieber mit einer Schreibmaschine als mit dem Computer. In der IBM Selectric neben seinem Schreibtisch steckte ein Brief, den er gerade getippt hatte, als Bosch und Rider sein Büro betreten hatten. Bosch hatte einen kurzen Blick darauf geworfen, als er sich setzte, und gesehen, dass er an ein Casino auf den Bahamas adressiert war. Pratt versuchte, einen Security-Job im Paradies zu ergattern, und viel mehr gab es zu der Frage, was ihn dieser Tage beschäftigte, eigentlich nicht zu sagen.

Nachdem sich Pratt ihren Bericht angehört hatte, erteilte er ihnen seine Genehmigung für die Zusammenarbeit mit O’Shea. Etwas Leben kam erst in ihn, als er sie vor Raynard Waits’ Anwalt Maury Swann warnte.

»Nur so viel zu Maury«, sagte er. »Egal, was Sie tun, aber schütteln Sie dem Kerl auf keinen Fall die Hand.«

»Warum nicht?«, wollte Rider wissen.

»Ich hatte mal bei einem Gerichtsverfahren mit ihm zu tun. Ist schon eine Weile her. Irgendjemand war von einer Straßengang ermordet worden. Jeden Tag bei Verhandlungseröffnung kam Maury an und schüttelte erst mir die Hand und dann dem Ankläger. Wahrscheinlich hätte er auch dem Richter die Hand geschüttelt, wenn er Gelegenheit dazu erhalten hätte.«

»Und?«

»Sein Mandant kam nach der Verurteilung zu mir und versuchte die Strafe herunterzuhandeln. Er bot uns an, die anderen Beteiligten an dem Mord zu verpfeifen. Bei der Gelegenheit sagte er mir unter anderem, er hielte mich für korrupt. Maury hätte ihm während des Prozesses gesagt, er könnte uns alle kaufen. Mich, den Ankläger, jeden. Also hatte dieser Typ sein Mädchen losgeschickt, etwas Geld aufzutreiben, und Maury machte ihm weis, dass er uns jedes Mal, wenn er uns die Hände schüttelte, ein paar Scheinchen zusteckte. Sie wissen schon, ein goldener Handschlag eben. Oft schüttelte einem Swann deshalb auch mit zwei Händen die Hand. Jedenfalls hat er diesem Typ das weisgemacht, in Wirklichkeit aber das Geld selbst eingesteckt.«

»Im Ernst?«, entfuhr es Rider. »Haben Sie denn nichts gegen ihn unternommen?«

Pratt tat den Gedanken mit einer wegwerfenden Handbewegung ab.

»Es war bereits passiert, und außerdem hätte am Ende Aussage gegen Aussage gestanden. Es wäre vermutlich nichts dabei herausgekommen – nicht bei einem so angesehenen Mitglied der Anwaltskammer wie Maury Swann. Aber ich habe auch später immer wieder gehört, dass Maury Swann gerne Hände schüttelt. Deshalb – geben Sie ihm auf keinen Fall die Hand, wenn Sie zu ihm und Waits ins Zimmer kommen.«

Bosch und Rider mussten beide über diese Geschichte grinsen, als sie Pratts Büro verließen und an ihren Arbeitsplatz zurückkehrten. Die Frage der Arbeitsteilung hatten sie bereits auf dem Rückweg vom Gericht geklärt. Bosch würde Waits übernehmen, und Rider den Fall Fitzpatrick. Wenn sie Waits am nächsten Tag im Vernehmungszimmer gegenübersäßen, würden sie die Akten in- und auswendig kennen.

Weil Rider im Fall Fitzpatrick weniger zu lesen hatte, würde sie außerdem die Matarese-Akte fertigstellen. Bosch konnte sich also voll und ganz dem Studium der Welt des Raynard Waits widmen. Nachdem er Rider die Fitzpatrick-Akte herausgesucht hatte, ging er mit dem Faltordner, den er von O’Shea bekommen hatte, in die Cafeteria hinunter. Dort wäre es jetzt nach Ende der Mittagspause leer genug, um seine Unterlagen ausbreiten und ungestört vom unablässigen Telefonläuten und Stimmengewirr des Bereitschaftsraums arbeiten zu können. Nachdem er mit einer Serviette einen Ecktisch sauber gewischt hatte, begann er rasch mit der Sichtung des Materials.

Es gab drei Akten über Waits: das LAPD-Mordbuch – zusammengestellt von Olivas und seinem Partner im Morddezernat der Northeast Division, Ted Colbert –, außerdem eine Akte von einer früheren Festnahme und die von O’Shea zusammengestellten Anklageunterlagen.

Bosch beschloss, zuerst das Mordbuch zu lesen. Er machte sich rasch mit Raynard Waits und den Einzelheiten seiner Festnahme vertraut. Der Verdächtige war 34 Jahre alt und wohnte in einer Wohnung im Erdgeschosseines Hauses in der Sweetzer Avenue in West Hollywood. Mit seinen 165 cm Größe und 64 Kilo Gewicht war er alles andere als stattlich. Er war Inhaber eines Ein-Mann-Betriebs, einer Fensterreinigungsfirma, die sich ClearView Residential Glass Cleaners nannte. Laut polizeilichem Ermittlungsbericht war er in der Nacht des 11. Mai um 1.50 Uhr zwei Streifenpolizisten aufgefallen, die ein Viertel in Echo Park überwachten, weil es dort in den vorangegangenen Wochen an den Abenden der Dodgers-Heimspiele in verstärktem Umfang zu Einbrüchen gekommen war. Der Polizeianwärter Arnolfo Gonzalez und sein Ausbildungsofficer Ted Fennel, die ein sogenanntes Crime Response Team bildeten, waren zwar in Uniform, saßen aber in einem Zivilfahrzeug unweit der Kreuzung von Stadium Way und Chavez Ravine Place. Bosch kannte die Stelle. Sie befand sich am äußersten Rand des Dodger-Stadium-Geländes und oberhalb des Teils von Echo Park, den die CRT-Teams beobachteten. Offensichtlich waren die Cops nach gängiger CRT-Strategie vorgegangen: Sie hatten sich am Rand des zu überwachenden Viertels postiert, um jedem verdächtig erscheinenden Fahrzeug auf dem Weg dorthin zu folgen.

Ihrem Bericht zufolge schöpften Gonzalez und Fennel Verdacht, als um zwei Uhr nachts ein Kastenwagen mit der Aufschrift ClearView Residential Glass Cleaners an ihnen vorbeikam. Sie folgten ihm in einigem Abstand, und nachdem es Gonzalez gelungen war, mithilfe eines Nachtglases das Kennzeichen des Fahrzeugs abzulesen, gab er es in den Bordcomputer ein – die Polizisten entschieden sich gegen eine Funkdurchsage, weil nicht auszuschließen war, dass der in dem Viertel aktive Einbrecher einen Polizeifunk-Scanner benutzte. Die Informationen, die ihr Computer ausspuckte, weckten zusätzlich ihren Argwohn. Unter diesem Kennzeichen war ein Ford Mustang mit einer Adresse in Claremont registriert. In der Überzeugung, dass die Nummernschilder des Lieferwagens gestohlen waren, und somit ein berechtigter Grund bestand, ihn anzuhalten, stieg Fennel aufs Gas, machte die Zusatzscheinwerfer an und stoppte das verdächtige Fahrzeug in der Figueroa Terrace, nicht weit von der Kreuzung mit der Beaudry Avenue.

»Der Fahrer des Fahrzeugs«, hieß es im Festnahmeprotokoll, »machte einen aufgeregten und nervösen Eindruck und beugte sich aus dem Fenster des Kastenwagens, als er mit Officer Gonzalez sprach, offensichtlich um den Officer daran zu hindern, das Wageninnere in Augenschein zu nehmen. Officer Fennel näherte sich dem Fahrzeug von der Beifahrerseite und richtete den Strahl seiner Taschenlampe in den Kastenwagen. Ohne sich in das Innere des Fahrzeugs begeben zu müssen, konnte Officer Fennel feststellen, dass vor dem Beifahrersitz mehrere schwarze Müllsäcke auf dem Boden lagen. Es war zu erkennen, dass aus der zugeschnürten Öffnung eines der Plastiksäcke eine Flüssigkeit auf den Boden des Fahrzeugs sickerte, bei der es sich offensichtlich um Blut handelte.«

Weiter hieß es: »Der Fahrer wurde gefragt, ob es Blut sei, was da aus einem der Müllsäcke tropfte, woraufhin dieser erklärte, er habe sich an diesem Tag bei der Arbeit verletzt, als ein großes Fenster während des Reinigens zerbrach. Er erklärte, das Blut mit mehreren Putzlumpen aufgewischt zu haben. Als der Fahrer des Kastenwagens aufgefordert wurde, die Stelle zu zeigen, an der er sich geschnitten hatte, lächelte er und unternahm plötzlich den Versuch, den Motor des Fahrzeugs zu starten. Officer Gonzalez langte durch das Fenster, um ihn daran zu hindern. Nach kurzem Kampf wurde der Fahrer aus dem Fahrzeug entfernt, und es wurden ihm Handschellen angelegt. Anschließend wurde er auf dem Rücksitz des zivilen Einsatzfahrzeugs untergebracht. Officer Fennel öffnete den Lieferwagen, um in die Müllsäcke zu schauen. Dabei stellte Officer Fennel fest, dass der erste Sack, den er öffnete, menschliche Körperteile enthielt. Daraufhin wurden unverzüglich Ermittlungseinheiten angefordert.«

Laut Führerschein handelte es sich beim Fahrer des Kastenwagens um einen gewissen Raynard Waits. Während sein Fahrzeug und die Müllsäcke noch an Ort und Stelle in der Figueroa Terrace durchsucht wurden, wurde Waits in eine Arrestzelle der Northeast Division geschafft. Erst nachdem die Detectives Olivas und Colbert, die in dieser Nacht Bereitschaftsdienst hatten, die Ermittlungen übernommen und einige der von Gonzalez und Fennel durchgeführten Maßnahmen überprüft hatten, stellte sich heraus, dass der junge Polizeianwärter versehentlich ein falsches Kennzeichen in die Datenbank eingegeben hatte. Statt eines E hatte Gonzalez ein F getippt und deshalb die Daten des Ford Mustang aus Claremont erhalten.

Im Polizeijargon war das ein »Irrtum in gutem Glauben«. Mit anderen Worten, der berechtigte Grund für das Anhalten des Lieferwagens bliebe weiterhin gegeben, weil die Polizisten in bestem Wissen und Gewissen gehandelt hatten, als ihnen der unbeabsichtigte Fehler unterlaufen war. Bosch nahm an, dass das der Grund für den Revisionsantrag der Verteidigung war, den Rick O’Shea bei ihrer Besprechung erwähnt hatte.

Bosch legte die Ermittlungsunterlagen beiseite und öffnete die Akte der Anklage. Rasch sah er die einzelnen Dokumente durch, bis er eine Kopie des Revisionsantrags fand. Er überflog das Dokument und fand sich in seinen Erwartungen bestätigt. Waits machte geltend, es sei beim LAPD eine gängige Praxis, ein falsches Kfz-Kennzeichen einzugeben, wenn Angehörige von Sondereinheiten ein Fahrzeug anhalten und durchsuchen wollten, ohne dass dafür ein berechtigter Grund vorlag. Obwohl ein Superior-Court-Richter entschied, Gonzalez und Fennel hätten in gutem Glauben gehandelt, und somit die Rechtmäßigkeit der Durchsuchung bestätigte, focht Waits diese Entscheidung beim District Court of Appeal an.

Bosch wandte sich wieder der Ermittlungsakte zu. Unabhängig von der Frage nach der Rechtmäßigkeit der Verkehrskontrolle waren die Ermittlungen gegen Raynard Waits rasch vorangeschritten. Am Morgen nach der Festnahme beschafften sich Olivas und Colbert einen Durchsuchungsbefehl für die Wohnung in der Sweetzer Avenue, in der Waits allein lebte. Bei der vierstündigen Durchsuchung der Wohnung fanden sich mehrere Proben menschlichen Haares und Blutes, die aus der Badewanne und dem Waschbecken im Bad sowie aus einem Geheimfach unter dem Fußboden geborgen wurden, das verschiedene Damenschmuckstücke und mehrere Polaroidfotos von nackten jungen Frauen enthielt, die entweder schliefen oder bewusstlos oder tot waren. In einem Vorratsraum stand ein Gefrierschrank, der bis auf zwei einzelne Schamhaare, die ein Techniker der Spurensicherung entdeckte, leer war.

In der Zwischenzeit waren die drei Plastikmüllsäcke aus Waits’ Lieferwagen in die Gerichtsmedizin gebracht und geöffnet worden. Wie sich herausstellte, enthielten sie die Körperteile zweier junger Frauen, die beide erdrosselt und anschließend auf die gleiche Weise zerstückelt worden waren. Erwähnung verdiente außerdem der Umstand, dass Spuren an den Teilen einer Leiche darauf hindeuteten, dass man sie eingefroren hatte.

Obwohl weder in Waits’ Wohnung noch in seinem Lieferwagen irgendwelche Schneidewerkzeuge gefunden wurden, deuteten sämtliche gefundenen Beweisstücke darauf hin, dass den Officers Gonzalez und Fennel auf ihrer Suche nach einem Einbrecher ein Serienmörder ins Netz gegangen war. Man ging davon aus, dass Waits seine Werkzeuge bereits beseitigt oder versteckt hatte und gerade dabei gewesen war, die Leichen zweier Opfer zu beseitigen, als die CRT-Officers auf ihn aufmerksam wurden. Vieles wies darauf hin, dass die beiden zerstückelten Frauen nicht Waits’ einzige Opfer waren. Mehrere Berichte in der Akte führten detailliert die Maßnahmen auf, die in den nächsten Wochen ergriffen worden waren, um die zwei Toten sowie die Frauen auf den in der Wohnung gefundenen Polaroidfotos zu identifizieren. Wie zu erwarten, zeigte sich Waits diesbezüglich wenig hilfsbereit. Vielmehr nahm er am Morgen seiner Ergreifung die Dienste Maury Swanns in Anspruch und beschloss, keine Aussagen zu machen, solange die polizeilichen Ermittlungen noch in vollem Gang waren und Swann den berechtigten Grund der Verkehrskontrolle anfocht.

Nur eins der beiden gefundenen Opfer konnte identifiziert werden. Die Fingerabdrücke, die einer der zerstückelten Frauen abgenommen wurden, erzielten in der FBI-Datenbank einen Treffer. Sie wurde als eine siebzehnjährige Ausreißerin aus Davenport, Iowa, identifiziert. Lindsey Mathers war zwei Monate bevor sie in Waits’ Lieferwagen entdeckt wurde, von zu Hause abgehauen und hatte sich seitdem nicht mehr bei ihren Eltern gemeldet. Mithilfe von Fotos, die ihre Mutter der Polizei zur Verfügung stellte, gelang es den Ermittlern, ihre Spur zu rekonstruieren. Sie wurde von mehreren Jugendarbeitern in verschiedenen Obdachlosenasylen in Hollywood erkannt. Um zu verhindern, dass sie identifiziert und nach Hause geschickt wurde, hatte sie jedes Mal einen anderen Namen angegeben. Verschiedenes deutete darauf hin, dass sie Drogen genommen hatte und gelegentlich auf den Strich gegangen war. Einstichspuren, die bei der Obduktion an ihrer Leiche gefunden wurden, deutete man als Zeichen dafür, dass sie sich über einen längeren Zeitraum hinweg regelmäßig Drogen injiziert hatte. Bei einer im Zuge der Obduktion vorgenommenen Untersuchung wurden Heroin und PCP in ihrem Blut festgestellt.

Die Jugendarbeiter, die bei der Identifizierung Lindsey Mathers’ halfen, bekamen auch die in Waits’ Wohnung gefundenen Polaroidfotos vorgelegt und konnten im Fall von mindestens drei der jungen Frauen jeweils mehrere Namen angeben. Ihre Lebensgeschichten waren ähnlich wie die von Mathers. Sie waren ausnahmslos junge Ausreißerinnen, die der Prostitution nachgingen, um sich das nötige Geld für ihren Drogenkonsum zu beschaffen.

Für Bosch ging aus den zusammengetragenen Beweisstücken und Informationen hervor, dass Waits ein Serienmörder war, der sich ganz gezielt junge Frauen ausgesucht hatte, die nicht sofort vermisst wurden, Randexistenzen, von denen die Gesellschaft keine Notiz nahm und deren Verschwinden nicht weiter auffiel.

Die Polaroidfotos aus dem Geheimfach in Waits’ Wohnung befanden sich in der Akte, jeweils vier pro Seite, in einer Klarsichthülle. Es waren acht Seiten mit mehreren Aufnahmen von jeder Frau. Eine beigefügte Auswertung war zu der Feststellung gelangt, dass die Fotosammlung Aufnahmen von neun verschiedenen Frauen enthielt – die beiden, deren Überreste in Waits’ Lieferwagen gefunden worden waren, und sieben Unbekannte. Bosch nahm zwar an, dass es sich bei den Unbekannten um die sieben Frauen handelte, zu denen Waits den Behörden zusätzlich zu Marie Gesto und dem Pfandleiher Angaben machen wollte, suchte aber auf den Fotos trotzdem nach dem Gesicht von Marie Gesto.

Es war jedoch nicht darunter. Die Gesichter auf den Fotos gehörten Frauen, deren Verschwinden nicht so viel Aufsehen erregt hatte wie das Marie Gestos. Bosch lehnte sich zurück und nahm seine Lesebrille ab, um seinen Augen etwas Entspannung zu gönnen. Er musste an einen seiner früheren Lehrer im Morddezernat denken. Detective Ray Vaughns besonderes Mitgefühl hatte all jenen gegolten, die er »namenlose Tote« nannte, die Opfer, die nicht zählten. Er brachte Bosch schon früh bei, dass für die Gesellschaft nicht alle Opfer gleich waren, dass sie es für den guten Detective aber sein mussten.

»Sie alle waren jemandes Tochter«, hatte ihm Ray Vaughn gesagt. »Jede von ihnen zählt.«

Bosch rieb sich die Augen. Er dachte an Waits’ Angebot, neun Morde aufzuklären, die Morde an Marie Gesto, Daniel Fitzpatrick und an sieben weiteren Frauen, von denen nie jemand Notiz genommen hatte. Irgendetwas daran kam ihm eigenartig vor. Fitzpatrick war insofern eine Abweichung, als er ein Mann war und hinter seiner Ermordung keine sexuellen Motive zu stehen schienen. Bosch hatte immer angenommen, Marie Gesto sei ein Sexualmord gewesen. Aber sie war kein namenloses Opfer gewesen. Ihr Verschwinden hatte hohe Wellen geschlagen. Hatte Waits aus ihrem Fall gelernt? Hatte er nach ihrer Ermordung sein Vorgehen verändert, um nie wieder so viel Aufmerksamkeit seitens der Polizei und der Medien auf sich zu lenken? Bosch fragte sich, ob vielleicht der Nachdruck, mit dem er im Gesto-Fall vorgegangen war, Waits veranlasst hatte, seine Vorgehensweise zu ändern und ein geschickterer und raffinierterer Mörder zu werden. Wenn das zutraf, müsste er sich mit den daraus erwachsenden Schuldgefühlen zu einem späteren Zeitpunkt auseinandersetzen. Im Moment erforderte die vor ihm liegende Aufgabe seine ganze Konzentration.

Er setzte die Brille wieder auf und wandte sich den Akten zu. Die Beweise gegen Waits waren hieb- und stichfest. Im Besitz der Leichenteile ertappt zu werden war mehr als ausreichend. Der Albtraum jedes Strafverteidigers – der Traum jedes Anklägers. Die Vorverhandlung hatte lediglich vier Tage gedauert, und nach ihrem Abschluss hatte die Staatsanwaltschaft den Einsatz noch erhöht, indem O’Shea ankündigte, für Waits die Todesstrafe zu beantragen.

Um Fragen an O’Shea, Waits und andere zu notieren, hatte sich Bosch einen Block neben die offenen Akten gelegt. Er war noch unbeschrieben, als er die Durchsicht der Ermittlungs- und Anklageakten beendete. Erst jetzt machte er sich daran, die einzigen Fragen aufzuschreiben, die ihm in den Sinn kamen.

Wenn Waits Gesto ermordet hat, warum war dann kein Foto von ihr in seiner Wohnung?

Waits wohnte in West Hollywood. Was wollte er in Echo Park?

Die erste Frage war leicht zu beantworten. Bosch wusste, Mörder durchliefen eine Entwicklung. Waits könnte aus dem Gesto-Mord gelernt haben, dass er Erinnerungsstücke an seine Taten brauchte. Er könnte erst nach Gesto angefangen haben, Fotos zu machen.

Die zweite Frage bereitete ihm mehr Kopfzerbrechen. Es gab in der ganzen Akte keinen Bericht, der sich mit dieser Frage beschäftigte. Man war einfach davon ausgegangen, dass Waits unterwegs gewesen war, um sich der Leichen zu entledigen, sie möglicherweise in den Parkanlagen rund um das Dodger Stadium zu vergraben. Dieser Frage weiter nachzugehen, war weder in Erwägung gezogen noch von irgendwem eingefordert worden. Aber für Bosch war es ein Punkt, den es zu berücksichtigen galt. Von Waits’ Wohnung in West Hollywood war es mindestens eine halbe Stunde Fahrt bis Echo Park. Das war ziemlich viel Zeit, um mit ein paar Müllsäcken voller Leichenteile durch die Gegend zu kutschieren. Dazu kam noch, dass der Griffith Park nicht nur größer war und mehr abgeschiedene und schwer zugängliche Stellen hatte als die Gegend um das Stadion, sondern auch wesentlich näher an West Hollywood lag und deutlich besser geeignet gewesen wäre, sich der Leichen zu entledigen.

Für Bosch konnte das nur bedeuten, dass Waits in Echo Park ein ganz bestimmtes Ziel im Auge gehabt hatte. Das war bei den ursprünglichen Ermittlungen übersehen oder als unerheblich abgetan worden.

Als Nächstes schrieb er zwei Wörter.

Psycho Profil?

Für den Angeklagten war kein psychologisches Gutachten erstellt worden, und das wunderte Bosch. Vielleicht, dachte er, hatten dem strategische Erwägungen der Anklage zugrunde gelegen. Möglicherweise hatte O’Shea diesen Weg ganz bewusst nicht beschritten, weil er genau wusste, wohin er führen würde. Er wollte Waits anhand der Fakten belangen und in die Todeszelle schicken. Er wollte der Verteidigung keine Handhabe bieten, auf Schuldunfähigkeit zu plädieren.

Dennoch, dachte Bosch, hätte ein psychologisches Gutachten hilfreich sein können, um den Angeklagten und seine Taten besser zu verstehen. Es hätte auf jeden Fall gemacht werden sollen. Ganz unabhängig davon, wie weit sich der Verdächtige diesbezüglich kooperationswillig gezeigt hätte, hätte ein Profil erstellt werden können anhand seiner Taten, seines Lebenslaufs, seines Äußeren, der Funde in seiner Wohnung und der Aussagen von Menschen aus seinem Lebensumfeld. Ein solches Profil hätte sich außerdem für O’Shea als nützliche Waffe gegen jegliche Versuche der Verteidigung erweisen können, auf Schuldunfähigkeit zu plädieren.

Doch dafür war es jetzt zu spät. Die Polizei hatte zwar eine kleine psychologische Abteilung, aber bis zu Waits’ Vernehmung am kommenden Tag konnte Bosch keine Hilfe mehr anfordern. Und eine Anfrage an das FBI hätte bestenfalls in zweimonatigem Warten resultiert.

Was letzteren Punkt anging, kam Bosch plötzlich eine Idee, aber er beschloss, die Sache noch eine Weile reifen zu lassen, bevor er konkrete Schritte unternahm. Fürs Erste entschied er, eine kurze Pause einzulegen, und er stand auf, um seine Kaffeetasse nachzufüllen. Er verwendete eine richtige Porzellantasse, die er aus der Abteilung Offen-Ungelöst mit in die Cafeteria genommen hatte, weil er sie einem Styroporbecher vorzog. Die Tasse stammte von einem berühmten Autor und Fernsehproduzenten namens Stephen Cannell, der im Zuge seiner Recherchen für ein Projekt einige Zeit mit der OU-Einheit verbracht hatte. Sie war mit Cannells Rat an alle Autoren bedruckt: Worum geht es dem Täter? Bosch gefiel dieser Spruch, denn das war auch die Frage, die sich ein guter Detective immer wieder stellen sollte.

Er kehrte an seinen Tisch zurück und nahm sich die letzte Akte vor. Sie war dünn und die älteste der drei. Er schlug sich alle Gedanken an Echo Park und psychologische Profile aus dem Kopf, setzte sich und öffnete den Ordner. Er enthielt die Berichte und Ermittlungsergebnisse in Zusammenhang mit einer Festnahme wegen Voyeurismus im Februar 1993. Es war das einzige Mal, dass Waits mit dem Gesetz in Konflikt gekommen war, bevor er dreizehn Jahr später mit den Leichenteilen in seinem Lieferwagen angehalten wurde.

In den Berichten hieß es, dass Waits im Garten eines Hauses im Fairfax District festgenommen worden war. Eine an Schlaflosigkeit leidende Nachbarin hatte nachts zufällig aus dem Fenster gesehen und einen Mann bemerkt, der durch ein Fenster auf der Rückseite des Nachbarhauses spähte. Die Frau weckte ihren schlafenden Ehemann, der prompt aus dem Haus schlich, den Mann überrumpelte und ihn so lange festhielt, bis die Polizei eintraf. Der Ertappte befand sich im Besitz eines Schraubenziehers und wurde wegen Voyeurismus angeklagt. Er trug keinen Ausweis bei sich und gab an, sein Name wäre Robert Saxon. Er sagte, er sei erst siebzehn. Aber sein Schwindel flog auf, und er wurde wenig später als Raynard Waits, 21, identifiziert. Bei der Festnahme waren ihm Fingerabdrücke abgenommen worden, und diese ergaben bei einem Vergleich mit Unterlagen der Zulassungsstelle eine Übereinstimmung mit einem Führerschein, der neun Monate zuvor an einen Raynard Waits ausgestellt worden war. In diesem Führerschein waren zwar derselbe Geburtstag und Geburtsmonat vermerkt, allerdings mit einem kleinen Unterschied. Raynard Waits war genau vier Jahre älter, als er als Robert Saxon behauptet hatte.

Einmal identifiziert, gestand Waits bei einem Verhör durch die Polizei, nach einem Haus Ausschau gehalten zu haben, in das er hätte einbrechen können. In dem Bericht wurde jedoch vermerkt, dass es sich bei dem Fenster, durch das er gespäht hatte, um das Schlafzimmerfenster eines fünfzehnjährigen Mädchens handelte. Dank eines von seinem Anwalt Mickey Haller ausgearbeiteten Einigungsvorschlags entging Waits einer Anklage wegen eines Sexualdelikts. Er wurde zu achtzehn Monaten auf Bewährung verurteilt, die er den Berichten zufolge mit guten Bewertungen und ohne Verstöße gegen die Auflagen hinter sich brachte.

Bosch sah in diesem Vorfall einen frühen Hinweis auf das, was später kommen sollte. Doch die Justiz war zu überlastet und zu ineffektiv gewesen, um das bedrohliche Potenzial zu erkennen, das in Waits schlummerte. Angesichts dieser Daten wurde Bosch bewusst, dass Waits seine Bewährungsfrist unter dem strengen Blick der Justiz zwar mit Erfolg hinter sich gebracht hatte, gleichzeitig aber auch vom Spanner zum Mörder avanciert war. Marie Gesto wurde entführt, bevor seine Bewährungsfrist abgelaufen war.

»Wie kommst du voran?«

Bosch blickte auf und nahm rasch die Lesebrille ab, um besser sehen zu können. Rider war nach unten gekommen, um sich Kaffee zu holen. Sie hatte eine leere Worum geht es dem Täter?-Tasse in der Hand. Der Autor hatte jedem in der Einheit eine geschenkt.

»Fast fertig«, antwortete Bosch. »Und du?«

»Mit dem Material, das O’Shea uns gegeben hat, bin ich durch. Ich habe wegen der Kiste mit Beweismitteln im Fall Fitzpatrick in der Asservatenkammer angerufen.«

»Was ist da alles drin?«

»Keine Ahnung. In der Inventarliste des Mordbuchs ist als Inhalt nur ›Unterlagen aus dem Leihhaus‹ angegeben. Deswegen habe ich sie angefordert. Und bis ich sie kriege, mache ich die Matarese-Geschichte fertig, damit ich sie morgen rüberschicken kann. Je nachdem, wann wir mit Waits reden, reiche ich Matarese gleich als Erstes in der Frühe oder später am Abend ein. Hast du schon was zu Mittag gegessen?«

»Hab ich ganz vergessen. In der Fitzpatrick-Akte, ist dir da irgendwas aufgefallen?«

Sie schnappte sich den Stuhl gegenüber von Bosch und setzte sich.

»Der Fall wurde von der kurzlebigen Riot Crimes Task Force bearbeitet – erinnerst du dich noch an die?«

Bosch nickte.

»Sie hatten eine Aufklärungsrate von höchstens zehn Prozent«, fuhr Rider fort. »Praktisch kam jeder, der in diesen drei Tagen was ausgefressen hatte, ungeschoren davon, wenn er nicht gerade gefilmt oder fotografiert wurde wie dieser junge Typ, der einen Lasterfahrer niederschlug, als gerade ein Nachrichtenhubschrauber genau über ihm kreiste.«

Bosch erinnerte sich, dass die meisten der über fünfzig Todesfälle, zu denen es während der drei Tage dauernden Unruhen von 1992 gekommen war, nie aufgeklärt worden waren. In dieser Phase der Gesetzlosigkeit hatte in der Stadt jeder gemacht, was ihm gerade passte. Er erinnerte sich, mitten auf der Straße den Hollywood Boulevard hinuntergegangen zu sein und auf beiden Seiten brennende Häuser gesehen zu haben. In einem von ihnen hatte sich wahrscheinlich Fitzpatricks Leihhaus befunden.

»Sie standen von Anfang an auf verlorenem Posten«, sagte er.

»Ich weiß«, sagte Rider. »Aus diesem Chaos damals anständige Anklagen zu basteln war so gut wie unmöglich. Der Fitzpatrick-Akte ist schnell anzusehen, dass sie sich nicht besonders ausführlich mit dem Fall beschäftigt haben. Sie haben den Tatort untersucht, während ein SWAT-Team die Umgebung gesichert hat. Das Ganze wurde ziemlich schnell als willkürliche Gewalt abgehakt, obwohl es Verschiedenes gab, womit sie sich routinemäßig hätten näher befassen müssen.«

»Was zum Beispiel?«

»Zuallererst der Umstand, dass sich Fitzpatrick bei allen Transaktionen streng an die Vorschriften hielt. Er nahm zum Beispiel jedem, der etwas bei ihm verpfändete, die Fingerabdrücke ab.«

»Damit ihm kein Diebesgut angedreht wurde.«

»Richtig. Und wie viele Leihhäuser hat es damals wohl gegeben, die das freiwillig getan haben? Außerdem hat er eine Sechsundachtzigerliste geführt – Kunden, die aus dem einen oder anderen Grund unerwünscht waren, und Kunden, die Ärger machten oder ihm drohten. Anscheinend kommt das relativ häufig vor. Leute kommen irgendwann wieder an und wollen einen verpfändeten Gegenstand zurückkaufen, um dann festzustellen, dass die Frist bereits abgelaufen und der Gegenstand verkauft ist. Manche werden dann sauer und drohen dem Pfandleiher. Das wissen wir von einem Angestellten, der für ihn gearbeitet hat. Er war aber am Abend des Brands nicht im Leihhaus.«

»Haben sie die Namen auf der Sechsundachtzigerliste überprüft?«

»Wie es aussieht, haben sie zwar angefangen, die Liste durchzusehen, aber dann haben sie plötzlich aufgehört und das Ganze als willkürliche Gewalt in Zusammenhang mit den Unruhen abgeschrieben. Fitzpatrick wurde mit Brennspiritus angezündet. Die Hälfte der Geschäfte, die in dieser Straße niederbrannten, wurden auf dieselbe Art angezündet. Deshalb haben sie sich nicht weiter reingehängt und sind zum nächsten Fall übergegangen. Auf die Sache waren zwei Ermittler angesetzt. Einer ist schon pensioniert, der andere ist in der Pacific Division. Er ist inzwischen Sergeant im Streifendienst, Spätschicht. Ich habe ihm eine Nachricht hinterlassen.«

Bosch wusste, er brauchte nicht zu fragen, ob Raynard Waits auf der 86er-Liste stand. Es wäre sicher das Erste gewesen, was Rider ihm erzählt hätte.

»Möglicherweise ist es einfacher, den Pensionierten zu fragen«, gab Bosch zu bedenken. »Die Pensionierten plaudern meist ganz gern.«

Rider nickte.

»Das wäre eine Idee.«

»Und noch was – Waits hat 1993, als er wegen dieser Spannergeschichte festgenommen wurde, einen falschen Namen angegeben. Robert Saxon. Ich weiß, dass du auf der Sechsundachtzigerliste nach Waits gesucht hast, aber vielleicht lohnt es sich nachzusehen, ob ein Saxon draufsteht.«

»Habe ich bereits.«

»Mir ist klar, dass du einiges am Hals hast, aber könntest du heute noch eine AutoTrack-Suche für Waits machen?«

Die Arbeitsteilung in ihrer Partnerschaft sah so aus, dass sie das meiste erledigte, wofür man einen Computer benötigte. AutoTrack war eine Datenbank, die anhand von Strom-, Gas- und Wasserrechnungen, Kfz-Zulassungen und ähnlichen Quellen die Wohnsitzwechsel einer Person rekonstruierte. Sie erwies sich als enorm hilfreich, wenn es festzustellen galt, wo eine bestimmte Person wann gelebt hatte.

»Das sollte noch drin sein.«

»Ich möchte gern wissen, wo er überall gewohnt hat. Ich kann mir nicht erklären, warum er nach Echo Park gefahren ist, und wie es aussieht, hat sich darüber bisher noch niemand groß Gedanken gemacht.«

»Wollte er dort nicht die Müllsäcke abladen?«

»Natürlich, klar, das wissen wir. Aber warum ausgerechnet in Echo Park? Er wohnte wesentlich näher am Griffith Park, der sich wahrscheinlich auch wesentlich besser dafür geeignet hätte, ein paar Leichen zu vergraben oder sonst irgendwie zu entsorgen. Ich weiß nicht, aber irgendwie habe ich das Gefühl, einen wichtigen Punkt zu übersehen. Ich glaube, er war irgendwohin unterwegs, wo er sich gut auskannte.«

»Möglicherweise hat gerade die größere Entfernung den Ausschlag gegeben. Du weißt schon, nach dem Prinzip, je weiter weg, umso besser.«

Bosch nickte, ohne wirklich überzeugt zu wirken.

»Ich glaube, ich fahre da gleich mal hin.«

»Und dann was? Glaubst du etwa, du findest die Stelle, wo er die Müllsäcke vergraben wollte? Bist du plötzlich unter die Hellseher gegangen, Harry?«

»Nicht ganz. Ich will nur sehen, ob ich mir einen gewissen Eindruck von Waits verschaffen kann, bevor wir mit dem Kerl reden.«

Beim Aussprechen des Namens verzog Bosch das Gesicht und schüttelte den Kopf.

»Was ist?«, fragte Rider.

»Weißt du eigentlich, was wir da machen? Wir helfen diesem Scheißkerl, am Leben zu bleiben. Einem Kerl, der Frauen zerstückelt und in der Gefriertruhe aufbewahrt und sie dann, wenn er keinen Platz mehr hat, wie Abfall entsorgt. Genau das ist unsere Aufgabe. Wir sollen einen Weg finden, damit dieser Kerl weiterleben darf.«

Rider runzelte die Stirn.

»Ich weiß, was in dir vorgeht, Harry, aber ich muss dir ehrlich gestehen, ich sehe die Sache eher wie O’Shea. Ich finde es besser, wenn wir alle Fälle aufklären und die Ungewissheit der Angehörigen endlich ein Ende nimmt. Es ist wie bei meiner Schwester. Bei ihr wollten wir es auch unbedingt wissen.«

Als Rider noch ein Teenager war, wurde ihre ältere Schwester Opfer eines Drive-by Shootings. Der Mord konnte aufgeklärt werden, und drei der Schützen wurden verurteilt. Es war der Hauptgrund, weshalb Rider zur Polizei gegangen war.

»Und bei dir ist es mit deiner Mutter wahrscheinlich ähnlich«, fügte sie hinzu.

Bosch blickte zu ihr auf. Seine Mutter war ermordet worden, als er ein kleiner Junge war. Mehr als dreißig Jahre später hatte er die Tat selbst aufgeklärt, weil es ihm keine Ruhe gelassen hatte.

»Wahrscheinlich hast du recht«, sagte er. »Aber im Moment stößt es mir trotzdem sauer auf.«

»Dann fahr doch einfach mal hin. Vielleicht kommen dir ja vor Ort irgendwelche neuen Ideen. Wenn AutoTrack irgendwas Interessantes ausspuckt, rufe ich dich an.«

»Gut, dann werde ich mal.«

Er begann, die Akten zuzuklappen und zusammenzupacken.

VIER

Im Schatten der Hochhäuser von Downtown und unter dem Flutlichtschein des Dodger Stadium gelegen, war das ständigem Wandel unterzogene Echo Park eins von Los Angeles’ ältesten Vierteln. Immer schon ein bevorzugtes Ziel der Immigrantenunterschicht von L. A., waren zuerst die Italiener gekommen, gefolgt von Mexikanern, Chinesen, Kubanern, Ukrainern und all den anderen. Spazierte man bei Tag den Sunset Boulevard entlang, musste man fünf oder mehr Sprachen beherrschen, um alle Ladenschilder lesen zu können. Nachts war es der einzige Ort der Stadt, wo man Bandenschießereien, Applaus für einen Home Run und Kojotengeheul hören konnte – alles zur selben Uhrzeit.

Neuerdings war Echo Park auch beliebt bei einer anderen Sorte von Newcomern – den Jungen und Hippen. Den Coolen. Künstler, Musiker und Schriftsteller ließen sich hier nieder. Cafés und Second-Hand-Läden mischten sich mit Bodegas und Mariscos-Buden. Eine mächtige Sanierungswelle brandete über das Viertel hinweg und die Hügel unter dem Baseballstadion hinauf. Der Charakter der Gegend änderte sich. Die Immobilienpreise stiegen und vertrieben die Arbeiterklasse und die Gangs.

Als kleiner Junge hatte Bosch kurze Zeit in Echo Park gelebt. Und viele Jahre zuvor hatte es auf dem Sunset Boulevard eine Polizistenkneipe gegeben, die Short Stop hieß. Aber inzwischen waren Cops dort nicht mehr willkommen. Das Lokal bot Valet Parking Service an und wurde von der Hollywood-Szene frequentiert – zwei Dinge, die garantiert jeden Polizisten fernhielten. Bosch hatte Echo Park von seiner Liste gestrichen. Es war für ihn kein Ziel mehr, sondern lediglich eine Gegend, durch die er zwangsläufig kam, wenn er zum gerichtsmedizinischen Institut musste oder in seiner Freizeit zu einem Dodgers-Spiel fuhr.

Von der Innenstadt aus fuhr er auf dem Freeway 101 ein kurzes Stück nach Norden zur Echo Park Road und auf dieser dann weiter in Richtung Norden zu dem Viertel am Fuß der Hügel, wo Raynard Waits verhaftet worden war. Als er am Echo Lake vorbeikam, sah er die Statue der Lady of the Lake, die wie das Opfer eines Überfalls mit erhobenen Händen über die Seerosen wachte. Als kleiner Junge hatte er mit seiner Mutter fast ein Jahr in den Sir Palmer Apartments auf der anderen Seite des Sees gewohnt, aber weder für sie noch für ihn war es eine gute Zeit gewesen, und die Erinnerungen an diese Phase seines Lebens waren fast vollständig gelöscht. Nur an die Statue konnte er sich noch vage erinnern, aber an sonst fast nichts.

Am Sunset Boulevard bog er rechts ab und fuhr bis zur Beaudry Avenue und von dort den Hügel hinauf zur Figueroa Terrace. Kurz vor der Kreuzung, an der Waits angehalten worden war, verlangsamte er das Tempo. Hier gab es noch ein paar alte Bungalows aus den 30er- und 40er-Jahren, aber die meisten Häuser waren bescheidene Betonbauten aus der Nachkriegszeit mit abgezäunten Gärten und vergitterten Fenstern. Die Autos in den Einfahrten waren weder neu noch extravagant. Es war ein Arbeiterviertel, in dem inzwischen hauptsächlich Latinos und Asiaten lebten. Von der Rückseite der Häuser auf der Westseite der Straße musste man einen schönen Ausblick auf die Skyline von Downtown mit dem Gebäude der Stadtwerke haben. Die Gärten der Häuser auf der Ostseite reichten bis in das unwirtliche Terrain der dahinter aufsteigenden Hügel. Und ganz oben auf diesen Hügeln lagen in einiger Entfernung die Parkplätze des Baseballstadions.

Bosch dachte an Waits’ Kastenwagen und fragte sich wieder einmal, was er damit in diesem Viertel zu suchen gehabt hatte. Das war keine Gegend, in der sein Kundenstamm angesiedelt war. Es war auch keine Gegend, in der man um zwei Uhr morgens mit einem Lieferwagen gerechnet hätte. Es war keineswegs ungewöhnlich, dass er den CRT-Officers aufgefallen war.

Bosch fuhr an den Straßenrand und blieb mit laufendem Motor stehen. Er stieg aus, blickte sich um und lehnte sich an das Auto, um nachzudenken. Er konnte es sich einfach nicht erklären. Warum war Waits ausgerechnet hierhergekommen? Nach einer Weile holte er sein Handy heraus und rief seine Partnerin an.

»Bist du mit der AutoTrack-Suche fertig?«, fragte er.

»Eben in diesem Moment. Wo steckst du?«

»In Echo Park. Ist irgendwas aufgetaucht, was hier in der Nähe liegt?«

»Ich habe grade nachgesehen. Der östlichste Wohnsitz, den ich kriege, sind die Montecito Apartments in der Franklin.«

Bosch wusste, die Montecito Apartments lagen zwar nicht annähernd in Echo Park, dafür aber nicht weit von den High Tower Apartments entfernt, wo Marie Gestos Auto gefunden worden war.

»Wann hat er in den Montecitos gewohnt?«, fragte er.

»Nach der Gesto-Geschichte. Er ist – Augenblick – 1999 eingezogen und im Jahr darauf wieder ausgezogen. Nur ein Jahr.«

»Sonst noch was Interessantes?«

»Nein, Harry. Nur das Übliche. Der Typ zog alle ein, zwei Jahre um. Hielt es wohl nirgendwo lange aus.«

»Okay, Kiz. Danke.«

»Kommst du ins Büro zurück?«

»Später.«

Er klappte das Handy zu und stieg ins Auto. Er nahm die Figueroa Lane zum Chavez Ravine Place und kam zu einer weiteren Kreuzung mit einem Stoppschild. Früher hatte die ganze Gegend hier oben nur Chavez Ravine geheißen. Aber das war, bevor die Stadt die ganzen Leute umgesiedelt hatte und die Bungalows und Hütten, die ihr Zuhause gewesen waren, mit Bulldozern niederwalzen ließ. Ursprünglich hätte in der Schlucht ein großes Sozialbauprojekt mit Spielplätzen, Schulen und Einkaufszentren entstehen sollen, für all diejenigen, die vertrieben worden waren. Kaum war jedoch das ganze Areal geräumt, wurde das Wohnungsbauprojekt von der Stadt gestrichen und stattdessen das Baseballstadion gebaut. Soweit Bosch zurückdenken konnte, war es in L. A. schon immer so gelaufen.

In letzter Zeit hatte Bosch häufig Chavez Ravine gehört, eine CD von Ry Cooder. Es war zwar kein Jazz, aber trotzdem okay. Besonders mochte er die Nummer »It’s Just Work for Me«, das Lied eines Bulldozer-Fahrers, der in die Schlucht kam, um die Hütten der Armen plattzumachen, und sich weigerte, deswegen ein schlechtes Gewissen zu haben.

You got to go where they send you

When you’re a dozer-drivin’ man …

Er bog nach links auf den Chavez Ravine ab und erreichte kurz darauf den Stadium Way und die Stelle, wo Waits auf seinem Weg nach Echo Park der CRT-Streife aufgefallen war.

Als Bosch das Stoppschild erreichte, sah er sich auf der Kreuzung um. Der Stadium Way war die Zubringerstraße für die riesigen Parkplätze des Stadions. Wenn Waits, wie es im Festnahmeprotokoll hieß, diesen Weg genommen hatte, hätte er entweder aus Downtown, vom Stadion oder vom Pasadena Freeway kommen müssen. Es wäre also nicht der direkte Weg von seiner Wohnung in West Hollywood hierher gewesen. Darüber dachte Bosch eine Weile nach und gelangte schließlich zu der Einsicht, dass ihm nicht genügend Informationen vorlagen, um irgendeine Schlussfolgerung zu ziehen. Waits könnte zum Beispiel auch nur deshalb durch Echo Park gefahren sein, um sich zu vergewissern, dass ihm niemand folgte, und erst auf dem Rückweg die CRT-Streife auf sich aufmerksam gemacht haben.

Ihm fiel auf, dass es noch vieles gab, was er nicht über Waits wusste, und ihm war nicht wohl bei dem Gedanken, dem Mörder schon am nächsten Tag gegenübertreten zu müssen. Bosch fühlte sich ungenügend vorbereitet. Er zog noch einmal die Möglichkeit in Betracht, die er vor Kurzem schon erwogen hatte, und diesmal zögerte er nicht lange. Er klappte sein Handy auf und rief die FBI-Dienststelle in Westwood an.

»Könnte ich bitte Agent Rachel Walling sprechen«, sagte er der Telefonistin. »Ich weiß allerdings nicht, bei welcher Einheit sie ist.«

»Moment bitte.«

Mit »Moment« hatte die Frau anscheinend eine Minute gemeint. Während er wartete, wurde er von hinten angehupt. Bosch fuhr über die Kreuzung, wendete und hielt neben der Straße im Schatten eines Eukalyptusbaums. Nach fast zwei Minuten wurde er endlich durchgestellt, und eine Männerstimme meldete sich. »Taktik.«

»Könnte ich bitte Agent Walling sprechen.«

»Moment.«

»Klar doch«, brummte Bosch, als er das Klicken hörte.

Doch dieses Mal wurde er schnell durchgestellt, und zum ersten Mal seit einem Jahr hörte er Rachel Wallings Stimme. Er zögerte, und sie hätte fast schon aufgelegt.

»Rachel, hier ist Harry Bosch.«

Jetzt war sie es, die zögerte, bevor sie etwas erwiderte.

»Harry …«

»Was bedeutet ›Taktik‹?«

»Das ist nur die Bezeichnung der Einheit.«

Er schaltete sofort. Sie beantwortete seine Frage nicht, weil es sich um irgendetwas Geheimes handelte und die auf dieser Leitung geführten Gespräche irgendwo aufgezeichnet wurden.

»Warum rufst du an, Harry?«

»Weil ich dich um einen Gefallen bitten möchte. Genauer gesagt – ich brauche deine Hilfe.«

»Bei was? Ich bin nämlich gerade mit einer dringenden Sache beschäftigt.«

»Dann lass dich von mir nicht davon abbringen. Ich dachte nur, vielleicht – nein, nein, schon gut, Rachel, nicht weiter tragisch. Ich kriege das auch allein hin.«

»Wirklich?«

»Ja, wirklich. Ich will dich nicht länger von deiner Arbeit für Taktik abhalten, was immer das ist. Bis dann.«

Er klappte das Telefon zu und versuchte, sich von ihrer Stimme und den Erinnerungen, die sie in ihm wachrief, nicht von seinem Vorhaben ablenken zu lassen. Er sah wieder auf die Kreuzung und merkte, dass er möglicherweise genau an der Stelle stand wie Gonzalez und Fennel, als sie Waits’ Kastenwagen entdeckt hatten. Der Eukalyptusbaum und sein nächtlicher Schatten hatten ihnen als Deckung gedient.

Weil er das Mittagessen hatte ausfallen lassen, bekam Bosch allmählich Hunger. Er beschloss, auf die andere Seite des Freeway nach Chinatown zu fahren und von dort etwas mitzunehmen, was er im Bereitschaftsraum essen konnte. Während er im Losfahren noch überlegte, ob er bei seiner Einheit anrufen und fragen sollte, ob er jemandem etwas aus dem Chinese Friends mitbringen sollte, läutete sein Handy. Er sah auf das Display, aber die Anrufererkennung war blockiert. Er ging trotzdem dran.

»Ich bin’s noch mal.«

»Rachel.«

»Ich wollte dich lieber von meinem Handy aus anrufen.«

Darauf trat eine kurze Pause ein. Bosch wusste, er hatte richtig getippt, was die Telefone bei Taktik betraf.

»Wie geht’s dir, Harry?«

»Danke, gut.«

»Dann hast du also gemacht, was du vorhattest. Du bist wieder zur Polizei gegangen. Ich habe letztes Jahr in der Zeitung von dir gelesen. Du weißt schon, dieser Fall oben im Valley.«

»Ja, das war gleich der erste Fall nach meiner Rückkehr. Seitdem gab es allerdings nichts so Spektakuläres mehr. Bis auf die Sache, an der ich jetzt gerade dran bin.«

»Und deswegen hast du mich angerufen?«

Bosch bemerkte den Unterton in ihrer Stimme. Es war jetzt mehr als achtzehn Monate her, dass sie zuletzt miteinander gesprochen hatten. Und das war am Ende einer intensiven Woche gewesen, in der sich bei einem Fall ihre Wege gekreuzt hatten. Das war noch vor Boschs Rückkehr in den Polizeidienst gewesen, und er hatte damals privat in einer Sache ermittelt, während Walling versucht hatte, ihre Karriere beim FBI wieder flottzukriegen. Der Fall führte Bosch in den Schoß der Polizei zurück und brachte Walling eine Versetzung in die FBI-Dienststelle L. A. ein. Bosch hatte keine Ahnung, ob Taktik, was immer das war, eine Verbesserung gegenüber ihrem vorigen Posten in South Dakota darstellte. Was er jedoch wusste, war, dass sie in Quantico in der Behavioral-Science-Abteilung als Profilerin gearbeitet hatte, bevor sie in Ungnade gefallen und in ein Reservat in Dakota versetzt worden war.

»Ich habe angerufen, weil ich dachte, du hast vielleicht Lust, wieder mal dein altes Können spielen zu lassen«, sagte er.

»Soll das heißen, ich soll ein Profil erstellen?«

»Gewissermaßen. Ich muss morgen einen Serienmörder vernehmen, und ich habe noch nicht die leiseste Ahnung, wie der Kerl tickt. Um der Todesspritze zu entgehen, hat er uns einen Deal vorgeschlagen und möchte neun Morde gestehen. Ich muss sicherstellen, dass er uns nicht an der Nase rumführt. Ich soll herausfinden, ob er auch wirklich die Wahrheit sagt, bevor wir den ganzen Familien – jedenfalls denen, die uns bekannt sind – mitteilen, dass wir den Täter haben.«

Er wartete kurz ihre Reaktion ab. Aber als nichts von ihr kam, fuhr er fort: »Ich habe die Straftaten, ein paar Tatorte und forensische Daten. Außerdem sein Wohnungsinventar und Fotos. Aber ich weiß nicht, wie ich den Kerl anpacken soll. Deshalb wollte ich dich fragen, ob ich dir vielleicht Verschiedenes zeigen kann und du vielleicht, du weißt schon, ein paar Ideen hast, wie ich vorgehen soll.«

Erneut trat längeres Schweigen ein, bevor sie antwortete.

»Wo bist du, Harry?«, fragte sie schließlich.

»Jetzt gerade? Unterwegs nach Chinatown, um mir etwas gebratenen Reis mit Krabben zu holen. Ich habe heute noch nicht zu Mittag gegessen.«

»Ich bin downtown. Wir könnten uns treffen. Ich habe auch noch nicht zu Mittag gegessen.«

»Weißt du, wo das Chinese Friends ist?«

»Klar. Sollen wir uns in einer halben Stunde dort treffen?«

»Ich bestelle aber schon, bevor du kommst.«

Bosch klappte das Handy zu und spürte einen Kitzel, der offensichtlich von etwas anderem herrührte als der Aussicht, Rachel Walling könnte ihm mit Waits weiterhelfen. Ihre letzte Begegnung war ungut verlaufen, aber der Ärger darüber war im Lauf der Zeit verraucht. Im Gedächtnis geblieben war ihm dagegen die Nacht, in der sie in einem Motel in Las Vegas miteinander geschlafen hatten und er geglaubt hatte, auf eine verwandte Seele getroffen zu sein.

Er sah auf die Uhr. Selbst wenn er das Essen bestellte, bevor sie eintraf, hatte er noch etwas Zeit totzuschlagen. Als er zu dem Restaurant in Chinatown kam, fuhr er an den Straßenrand und klappte erneut sein Handy auf. Bevor er Olivas das Gesto-Mordbuch ausgehändigt hatte, hatte er sich alle Namen und Telefonnummern notiert, die er vielleicht brauchen würde. Er suchte die Nummer von Marie Gestos Eltern in Bakersfield heraus und wählte. Sein Anruf wäre kein unerwarteter Schock für sie. Er hatte es sich zur Gewohnheit gemacht, sie jedes Mal anzurufen, wenn er die Akte aus dem Archiv holte, um sich wieder mit dem Fall zu befassen. Er dachte, das Wissen, dass er nicht aufgab, wäre ein gewisser Trost für sie.

Die Mutter der Vermissten kam ans Telefon.

»Irene, hier ist Harry Bosch.«

»Oh!«

Da war zunächst immer dieser hoffnungsvolle Ton in der Stimme, wenn einer von ihnen sich meldete.

»Es gibt leider noch nichts Neues, Irene«, sagte er deshalb rasch. »Ich hätte nur eine Frage an Sie und Dan, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

»Aber sicher, natürlich nicht. Schön, von Ihnen zu hören.«

»Ja, schön, Ihre Stimme mal wieder zu hören.«

Es war mehr als zehn Jahre her, dass er Irene und Dan Gesto das letzte Mal gesehen hatte. Nach zwei Jahren hatten sie es aufgegeben, immer wieder nach L. A. zu kommen, in der Hoffnung, ihre Tochter doch noch zu finden. Sie hatten Maries Wohnung gekündigt und waren ganz nach Hause zurückgezogen. Danach hatte sich Bosch gelegentlich bei ihnen gemeldet.

»Was haben Sie für eine Frage, Harry?«

»Eigentlich geht es nur um einen Namen. Können Sie sich erinnern, ob Marie mal einen Ray Waits erwähnt hat? Oder vielleicht auch Raynard Waits? Raynard ist ein ungewöhnlicher Name. Vielleicht ist er Ihnen in Erinnerung geblieben?«

Er hörte sie den Atem anhalten, und ihm wurde sofort klar, dass er einen Fehler gemacht hatte. Über Waits’ Festnahme und Vorverhandlung war auch in Bakersfield von den Medien berichtet worden. Er hätte wissen müssen, dass Irene Gesto solche aufsehenerregenden Fälle in L. A. sehr genau mitverfolgte. Höchstwahrscheinlich wusste sie, was Waits zur Last gelegt wurde. Und höchstwahrscheinlich wusste sie auch, dass er der Müllsack-Mann von Echo Park genannt wurde.

»Irene?«

Vermutlich hatte ihre Fantasie ihr gerade einen entsetzlichen Moment beschert.

»Irene, es ist nicht, was Sie denken. Ich stelle nur Erkundigungen über diesen Kerl an. Ich nehme an, Sie haben in den Medien von ihm gehört.«

»Natürlich. Diese armen jungen Mädchen. So zu enden. Ich …«

Er wusste, was sie dachte, aber nicht, wie es sich für sie anfühlen musste.

»Und bevor Sie in den Nachrichten von ihm gehört haben? Erinnern Sie sich vielleicht, ob Ihre Tochter den Namen mal erwähnt hat?«

»Nein, ich kann mich nicht erinnern. Gott sei Dank.«

»Ist Ihr Mann gerade in der Nähe? Könnten Sie auch ihn fragen?«

»Er ist nicht zu Hause. Er ist noch in der Arbeit.«

Dan Gesto hatte sich zunächst voll und ganz der Suche nach seiner vermissten Tochter verschrieben. Als er schließlich nach zwei Jahren alle seine geistigen, körperlichen und finanziellen Reserven aufgebraucht hatte, war er nach Bakersfield zurückgekehrt und hatte wieder angefangen, in einer John-Deere-Vertragswerkstatt zu arbeiten. Er hielt sich jetzt damit am Leben, Farmern Landmaschinen zu verkaufen.

»Könnten Sie ihn fragen, wenn er nach Hause kommt, und mich dann anrufen, falls er sich an den Namen erinnert?«

»Geht in Ordnung, Harry.«

»Und noch etwas, Irene. In Maries Wohnung war doch im Wohnzimmer dieses hohe Fenster. Erinnern Sie sich noch daran?«

»Natürlich. Das erste Jahr, als sie an Weihnachten nicht nach Hause kam, haben wir sie in L. A. besucht. Wir wollten ihr das Gefühl geben, dass unsere Beziehung in beiden Richtungen funktionierte. Dan hat den Weihnachtsbaum in diesem Fenster aufgestellt, und man konnte seine Lichter überall in der Straße sehen.«

»Ja. Wissen Sie, ob Ihre Tochter mal einen Fensterputzer damit beauftragt hat, dieses Fenster sauber zu machen?«

Darauf trat längeres Schweigen ein, und Bosch wartete. Es war eine Lücke in den Ermittlungen, ein Punkt, dem er dreizehn Jahre zuvor hätte nachgehen sollen, den er aber übersehen hatte.

»Das weiß ich nicht mehr, Harry. Tut mir leid.«

»Kein Problem, Irene. Das macht nichts. Erinnern Sie sich noch daran, wie Sie und Dan nach Bakersfield zurückgezogen sind und die Wohnung leer geräumt haben?«

»Ja.«

Sie sagte es mit belegter Stimme. Er wusste, dass sie jetzt weinte, und dass sie und ihr Mann damals das Gefühl gehabt hatten, nicht nur ihre Tochter, sondern auch die Hoffnung aufzugeben, als sie nach zwei Jahren des Suchens und Wartens nach Hause zurückgekehrt waren.

»Haben Sie ihre Sachen aufgehoben? Die ganzen Unterlagen und Rechnungen, die wir Ihnen zurückgegeben haben?«

Er wusste, wenn ein Zahlungsbeleg für einen Fensterputzer darunter gewesen wäre, wären sie diesem Anhaltspunkt nachgegangen. Trotzdem musste er sie das fragen, um ganz sicherzugehen, dass er nicht übersehen worden war.

»Ja, wir haben noch alle ihre Sachen. Sie sind in ihrem Zimmer. Wir haben einen Raum, in dem wir ihre ganzen Sachen aufbewahren. Für den Fall, dass sie …«

Doch noch nach Hause kam. Bosch wusste, ihre Hoffnung würde so lange nicht endgültig erlöschen, bis Marie, auf die eine oder andere Weise, wieder auftauchte.

»Gut«, sagte er. »Wären Sie so nett, die Schachtel durchzusehen, Irene? Wenn es möglich ist. Ich möchte, dass Sie nach einer Quittung von einem Fensterputzer suchen. Sehen Sie ihre Scheckhefte durch, ob sie einmal einen Fensterreiniger bezahlt hat. Halten Sie nach einer Firma Ausschau, die ClearView Residential Glass Cleaners heißt, oder eventuell auch nach einer entsprechenden Abkürzung. Rufen Sie mich an, wenn Sie irgendetwas finden. Wäre das möglich, Irene? Haben Sie einen Stift zur Hand? Ich habe nämlich eine neue Handynummer.«

»Alles klar, Harry«, sagte Irene Gesto. »Ich habe was zu schreiben.«

»Meine neue Nummer ist 3-2-3, 2-4-4, 5-6-3-1. Danke, Irene. Ich muss jetzt Schluss machen. Und grüßen Sie bitte Ihren Mann von mir.«

»Mache ich. Wie geht’s Ihrer Tochter, Harry?«

Er zögerte einen Moment. Im Lauf der Jahre schien er ihnen fast alles über sich erzählt zu haben. Das diente zum einen dem Zweck, die persönliche Beziehung zu ihnen aufrechtzuerhalten, gleichzeitig mahnte es ihn immer an sein Versprechen, ihre Tochter zu finden.

»Es geht ihr gut. Alles bestens.«

»In welche Klasse geht sie inzwischen?«

»In die dritte. Aber zurzeit bekomme ich sie kaum zu sehen. Sie lebt mit ihrer Mutter in Hongkong. Aber ich habe sie erst letzten Monat eine Woche besucht. Inzwischen haben sie dort drüben auch ein Disneyland.«

Er wusste nicht, warum er den letzten Satz eingeflochten hatte.

»Es ist sicher etwas ganz Besonderes für Sie, mit ihr zusammen zu sein.«

»Auf jeden Fall. Sie schickt mir sogar schon E-Mails. Damit kennt sie sich inzwischen besser aus als ich.«

Es war eigenartig, über so etwas mit einer Frau zu sprechen, die ihre Tochter verloren hatte und nicht wusste, wie oder warum.

»Hoffentlich kommt sie bald zurück«, sagte Irene Gesto.

»Ja, hoffentlich. Wiederhören, Irene. Sie können mich jederzeit auf dem Handy anrufen.«

»Wiederhören, Harry. Alles Gute.«

Sie wünschte ihm jedes Mal alles Gute. Bosch saß im Auto und dachte über das Für und Wider seines Wunsches nach, seine Tochter möchte hier in Los Angeles bei ihm leben. Er fürchtete um ihre Sicherheit an dem fernen Ort, an dem sie im Moment lebte. Er wollte sie in seiner Nähe haben, um sie beschützen zu können. Aber bedeutete es wirklich ein Mehr an Sicherheit, sie in eine Stadt zu holen, in der junge Mädchen spurlos verschwanden oder zerstückelt in einem Müllsack endeten? Wenn er ehrlich war, wusste er, dass sein Wunsch egoistisch war und er sie nicht wirklich beschützen konnte, ganz egal, wo sie lebte. In dieser Welt musste jeder nach sich selbst schauen. Hier herrschte das Darwin’sche Gesetz, und er konnte nichts anderes tun, als zu hoffen, dass ihr Weg niemals den eines Raynard Waits kreuzte.

Er packte die Akten zusammen und stieg aus dem Auto.

FÜNF

Bosch sah das GESCHLOSSEN-Schild erst, als er den Eingang von Chinese Friends erreichte. Und dann fiel ihm wieder ein, dass das Restaurant am späten Nachmittag, bevor der abendliche Ansturm einsetzte, geschlossen war. Er zog das Handy aus der Tasche, um Rachel Walling anzurufen, doch sie hatte bei ihrem Rückruf ihre Nummer geblockt, weshalb ihm nichts anderes übrig blieb, als auf sie zu warten. Er kaufte sich an einem Zeitungskasten am Straßenrand die Times und begann, sie, gegen sein Auto gelehnt, durchzublättern.

Beim Überfliegen der Schlagzeilen wurde er das Gefühl nicht los, als vergeudete er seine Zeit und verlöre irgendwie an Schwung. Der einzige Artikel, den er mit Interesse las, war eine kurze Meldung, dass Gabriel Williams sich bei seiner Kandidatur für das Amt des Bezirksstaatsanwalts der Unterstützung der South County Fellowship of Christian Churches hatte vergewissern können. Das überraschte ihn nicht weiter, war aber insofern interessant, als es ein frühes Anzeichen dafür war, dass die Stimmen der Minderheiten hauptsächlich an den Bürgerrechtsanwalt Williams gehen würden. In der Meldung wurde auch darauf hingewiesen, dass Williams und Rick O’Shea am nächsten Abend an einem Kandidatenforum teilnehmen würden, das von den Citizens for Sensitive Leadership veranstaltet wurde, einer weiteren Vereinigung, die sich für die Belange der South Side einsetzte. Die Kandidaten würden bei dieser Veranstaltung jedoch kein Streitgespräch miteinander fuhren, sondern jeweils eine Rede halten und Fragen aus dem Publikum beantworten. Im Anschluss daran würde die Bürgerinitiative bekannt geben, welchen Kandidaten sie unterstützte. Bei dem Forum sollten auch die Stadtratskandidaten Irvin Irving und Martin Maizel auftreten.

Bosch ließ die Zeitung sinken und gab sich einem kurzen Tagtraum hin. Er stellte sich vor, wie er an dem Forum teilnahm und Irving aus dem Publikum heraus fertigmachte, indem er ihn fragte, inwiefern ihn sein ausgeprägter Hang zu unsauberen Machenschaften, den er bei der Polizei aufs Schönste unter Beweis gestellt hätte, für ein politisches Amt qualifizierte.

Er wurde aus seinen Träumen gerissen, als ein ziviles FBI-Fahrzeug am Straßenrand hielt und Rachel Walling ausstieg. Sie war leger gekleidet, schwarze Hose, schwarzer Blazer, cremefarbene Bluse. Ihr dunkelbraunes Haar fiel offen auf ihre Schultern und unterstrich den lässigen Gesamteindruck. Sie sah gut aus, und Bosch musste sofort wieder an besagte Nacht in Las Vegas denken.

»Rachel«, sagte er lächelnd.

»Harry.«

Er ging auf sie zu. Es war ein peinlicher Moment. Er wusste nicht, ob er sie in den Arm nehmen oder küssen oder ihr einfach nur die Hand geben sollte. Da war diese Nacht in Las Vegas gewesen – aber ihr war dieser Tag in L. A. gefolgt, auf der Terrasse seines Hauses, als ihre Beziehung in die Brüche gegangen war, bevor sie überhaupt richtig begonnen hatte.

Sie nahm ihm die Entscheidung ab, indem sie die Hand ausstreckte und ihn leicht am Arm berührte.

»Wolltest du nicht schon reingehen und was zu essen bestellen?«

»Leider haben sie geschlossen. Sie öffnen erst um fünf wieder zum Abendessen. Möchtest du so lange warten oder woanders hingehen?«

»Wohin?«

»Keine Ahnung. Ins Philippe’s zum Beispiel.«

Sie schüttelte mit Nachdruck den Kopf.

»Bitte nicht ins Philippe’s. Dort gehen wir ständig essen. Ich habe heute sogar nur deshalb nichts zu Mittag gegessen, weil alle aus der Einheit dorthin gegangen sind.«

»Taktik, hm?«

Wenn sie von einem Lokal in der Innenstadt die Nase voll hatte, arbeitete sie höchstwahrscheinlich nicht in der Zentrale in Westwood, schlussfolgerte Bosch.

»Ich weiß, wo wir hingehen. Ich fahre, und du kannst dir währenddessen die Unterlagen ansehen.«

Er lief zu seinem Auto und öffnete ihr die Tür. Damit sie einsteigen konnte, musste er die Akten vom Beifahrersitz nehmen. Er drückte sie ihr in die Hand und ging auf die Fahrerseite. Die Zeitung warf er auf den Rücksitz.

»Wow, richtig Steve-McQueen-mäßig«, bemerkte sie angesichts seines Mustangs. »Was ist aus deinem Geländewagen geworden?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Ich hatte einfach wieder mal eine Veränderung nötig.«

Er ließ zum Spaß den Motor aufheulen und fuhr dann in Richtung Sunset Boulevard los, um dort in Richtung Silver Lake abzubiegen. Sie würden unterwegs durch Echo Park kommen.

»Und was genau willst du von mir, Harry?«

Sie schlug den obersten Ordner auf und begann zu lesen.

»Ich möchte, dass du da mal einen Blick reinwirfst und mir sagst, was du für einen Eindruck von dem Kerl hast. Ich muss morgen mit ihm reden und möchte möglichst viel über ihn wissen. Ich will auf keinen Fall derjenige sein, der da über den Tisch gezogen wird.«

»Ich habe von dem Kerl gehört. Der Echo-Park-Metzger, richtig?«

»Müllsack-Mann«, korrigierte er sie.

»Ah.«

»Ich habe von früher eine Verbindung zu dem Fall.«

»Welcher Art?«

»Ich war 1993 bei der Hollywood Division und bekam damals den Fall eines vermissten Mädchens zugeteilt. Sie hieß Marie Gesto und wurde nie gefunden. Die Sache sorgte für einiges Aufsehen, und die Medien berichteten ausführlich darüber. Der Typ, mit dem ich morgen reden soll, Raynard Waits – er sagt, das ist einer der Fälle in dem Paket, das er uns morgen zur Verhandlung anbietet.«

Sie sah zu ihm hoch und dann wieder auf die Akte.

»Da ich weiß, wie sehr du dir einen Fall zu Herzen nimmst, frage ich mich, ob es wirklich klug ist, wenn du dich jetzt auf diesen Mann einlässt.«

»Keine Sorge. Es ist immer noch mein Fall. Und ein guter Detective nimmt sich seine Arbeit immer zu Herzen. Das ist der einzig wahre Weg.«

Als er zu ihr hinübersah, verdrehte sie die Augen.

»Gesprochen wie der Zen-Meister des Morddezernats. Wohin fahren wir?«

»Ins Duffy’s. Das ist in Silver Lake. Wir sind in fünf Minuten da, und du wirst begeistert sein. Aber fang bitte nicht an, deine FBI-Kumpel dorthin zu schleppen. Damit würdest du es garantiert ruinieren.«

»Also gut, versprochen.«

»Reicht deine Zeit dafür?«

»Ich habe dir doch gesagt, dass ich heute noch nicht zu Mittag gegessen habe. Ich muss allerdings irgendwann noch mal zurück, um mich abzumelden.«

»Heißt das, du bist im Bundesgericht stationiert?«

Sie blätterte weiter in der Akte, während sie antwortete.

»Nein, wir sind ausgelagert.«

»Eine dieser geheimen FBI-Niederlassungen?«

»Du kennst doch die Regeln. Wenn ich es dir erzähle, muss ich dich anschließend umbringen.«

Bosch nickte über ihren Scherz.

»Du darfst mir also nicht erzählen, was Taktik ist?«

»Alles nur halb so wild. Es ist die Kurzform für Taktischer Nachrichtendienst. Wir sind Sammler. Wir analysieren Rohdaten, die wir aus dem Internet, aus Funkübertragungen und Satelliteneinspeisungen ziehen. Ziemlich langweilige Angelegenheit.«

»Und das Ganze ist legal?«

»Vorerst ja.«

»Hört sich nach Terroristenjagd an.«

»Nur dass es meistens darauf hinausläuft, dass wir der Drogenfahndung ein paar Tipps zukommen lassen. Und letztes Jahr sind wir über dreißig verschiedenen Internetbetrügereien in Zusammenhang mit der Hurrikanhilfe auf die Schliche gekommen. Wie gesagt, lauter Rohdaten. Die können überallhin führen.«

»Du hast also die endlose Weite South Dakotas gegen downtown L. A. eingetauscht.«

»Was meine Karriere angeht, war das sicher der richtige Schritt. Ich bereue ihn nicht, obwohl ich ein paar Dinge an Dakota vermisse. Aber vielleicht sollte ich mich lieber auf das hier konzentrieren. Du möchtest doch meine Meinung dazu hören, oder?«

»Natürlich, entschuldige. Ich werde dich jetzt in Frieden lassen.«

Die nächsten Minuten schwiegen sie, bis Bosch vor einem kleinen Restaurant anhielt. Er nahm die Zeitung mit nach drinnen. Sie sagte, sie nähme das Gleiche wie er. Aber als der Kellner kam und Bosch ein Omelett bestellte, überlegte sie es sich anders und begann, die Speisekarte zu studieren.

»Ich dachte, wir wollten zu Mittag essen, nicht frühstücken.«

»Frühstück hatte ich auch keines. Und die Omeletts hier sind ganz hervorragend.«

Sie bestellte ein Putensandwich und gab dem Kellner die Speisekarte zurück.

»Mach dir bitte keine falschen Hoffnungen«, sagte sie, als sie wieder allein waren. »Mein Eindruck wird sehr oberflächlich sein. Die Zeit reicht nicht aus, ein umfassendes psychologisches Profil zu erstellen. Ich werde nur an der Oberfläche kratzen können.«

Bosch nickte.

»Schon klar. Aber da es eilt, gebe ich mich mit dem zufrieden, was du mir gleich liefern kannst.«

Ohne etwas zu erwidern, wandte sie sich wieder den Akten zu. Bosch blätterte zum Sportteil weiter, aber sein Interesse für die Zusammenfassung des Dodgersspiels vom Vorabend hielt sich in Grenzen. Seine Baseballbegeisterung hatte in den vergangenen Jahren merklich nachgelassen. Er benutzte die Zeitung vor allem als Sichtschutz, den er hochhalten konnte, während er in Wirklichkeit Rachel betrachtete. Abgesehen davon, dass sie das Haar länger trug, hatte sie sich kaum verändert. Immer noch von einer strahlenden Schönheit mit einem schwer greifbaren Anflug von Verletzlichkeit. Es war in ihren Augen. Sie hatte nicht die verhärteten Polizistenaugen, die er in so vielen anderen Gesichtern gesehen hatte, nicht zuletzt auch in seinem eigenen, wenn er in den Spiegel schaute. Sie hatte Augen, die etwas von ihrem inneren Schmerz preisgaben. Sie hatte die Augen eines Opfers, und das war es, was ihn an ihr anzog.

»Warum siehst du mich so an?«, fragte sie unvermittelt.

»Was?«

»Tu doch nicht so.«

»Ich habe nur …«

Er wurde vom Kellner gerettet, der an ihren Tisch kam und das Essen brachte. Walling schob die Akten beiseite, und er bemerkte ein verhaltenes Lächeln in ihrem Gesicht. Schweigend begannen sie zu essen.

»Wirklich sehr gut«, sagte sie schließlich. »Ich hatte ganz schön Hunger.«

»Ja, ich auch.«

»Und wonach hast du Ausschau gehalten?«

»Wann?«

»Während du so getan hast, als würdest du Zeitung lesen.«

»Ich – na ja, ich wollte sehen, ob du wirklich Lust hast, das alles durchzugehen. Es klang vorhin so, als hättest du ziemlich viel um die Ohren. Könnte ja sein, dass du dich mit so was gar nicht mehr beschäftigen willst.«

Sie hob ihr halbes Sandwich, biss aber nicht davon ab.

»Ich finde meinen Job schrecklich. Oder genauer, ich finde schrecklich, was ich im Moment mache. Aber es wird besser. Noch ein Jahr, und dann hab ich das Gröbste überstanden.«

»Schön. Und das hier? Ist das okay?«

Er deutete auf die Akten, die neben ihrem Teller auf dem Tisch lagen.

»Ja, aber es ist zu viel Material. Ich kann dir nicht mal ansatzweise helfen. Das Ding ist einfach überfrachtet mit Informationen.«

»Ich habe nur den heutigen Tag.«

»Warum verschiebst du das Verhör nicht einfach?«

»Weil es nicht mein Verhör ist. Und weil die Politik ihre Finger mit im Spiel hat. Der Ankläger will Bezirksstaatsanwalt werden. Er ist scharf auf Schlagzeilen. Er wird nicht warten, bis ich mich eingearbeitet habe.«

Sie nickte.

»Rick O’Shea greift durch.«

»Ich musste mich wegen Gesto nachträglich in das Verfahren reindrängen. Sie werden sicher nicht langsamer treten, nur damit ich gleichziehen kann.«

Sie legte die Hand auf den Aktenstapel, als nähme sie irgendwie Maß, um so zu einer Entscheidung zu gelangen.

»Überlass mir die Akten, wenn du mich gleich zurückfährst. Ich erledige kurz meine Arbeit im Büro, melde mich ab und mache dann hiermit weiter. Am Abend komme ich dann zu dir nach Hause und gebe dir, was ich habe. Alles.«

Auf der Suche nach einer unterschwelligen Bedeutung sah er sie forschend an.

»Wann?«

»Das kann ich jetzt noch nicht sagen. Sobald ich damit durch bin. Allerspätestens um neun. Ich muss morgen früh raus. Ist das für dich okay?«

Er nickte. Damit hatte er nicht gerechnet.

»Wohnst du immer noch in dem Haus oben auf dem Hügel?«, fragte sie.

»Ja. Im Woodrow Wilson Drive.«

»Gut. Ich wohne nicht weit vom Beverly, das ist relativ nah. Ich komme zu dir hoch. Ich kann mich noch gut an die Aussicht erinnern.«

Bosch antwortete nicht. Er war sich nicht sicher, was er sich da gerade in sein Leben geholt hatte.

»Kann ich dir eine kleine Hausaufgabe mit auf den Weg geben?«, fragte sie. »Vielleicht auch was zum Nachprüfen?«

»Klar – was?«

»Der Name. Ist das sein richtiger Name?«

Bosch runzelte die Stirn. Über den Namen hatte er sich bisher nie Gedanken gemacht. Er war davon ausgegangen, dass es sein richtiger war. Waits befand sich in Haft. Sie hatten sicher seine Fingerabdrücke durch den Computer laufen lassen, um seine Identität zu bestätigen.

»Ich denke schon. Seine Fingerabdrücke stimmen mit denen einer früheren Festnahme überein. Damals hat er zwar einen falschen Namen angegeben, aber er konnte anhand eines Daumenabdrucks in der Datenbank der Führerschein- und Zulassungsstelle als Waits identifiziert werden. Warum?«

»Weißt du, was ein reynard ist? Reynard mit e-y geschrieben statt mit a-y.«

Bosch schüttelte den Kopf. Darauf war er nicht vorbereitet gewesen. Über den Namen hatte er sich keinerlei Gedanken gemacht.

»Nein. Was ist ein reynard?«

»So bezeichnet man einen jungen männlichen Fuchs. Ein junges weibliches Tier ist eine vixen und ein männliches ein reynard. Ich habe am College europäische Volkskunde studiert – als ich noch Diplomatin werden wollte. In Europa gibt es ein sehr weit verbreitetes Tierepos mit dem Titel Reineke Fuchs, das auf den mittelalterlichen Roman de Renart zurückgeht. Die Hauptfigur darin ist ein Fuchs gleichen Namens, der sich vor allem durch seine Gerissenheit und Schläue auszeichnet und über die Jahrhunderte hinweg immer wieder in allen möglichen Tierfabeln in Erscheinung tritt. Du brauchst es nur mal zu googeln, wenn du ins Büro zurückkommst. Du wirst jede Menge Treffer kriegen.«

Bosch nickte. Er hatte nicht vor, ihr zu erzählen, dass er nicht wusste, wie man googelte. Er wusste ja kaum, wie er seiner achtjährigen Tochter eine E-Mail schicken sollte.

Walling tippte mit dem Finger auf den Aktenstapel.

»Ein junger Fuchs ist ein kleiner Fuchs«, sagte sie. »Laut Personenbeschreibung ist Mr. Waits klein und zierlich. Sieht man das alles in Zusammenhang mit dem vollständigen Namen und …«

»Reynard Waits – der kleine Fuchs wartet. Das Schlitzohr wartet.«

»Auf die Vixen, die Füchsin. Vielleicht hat er seine Opfer auf die Weise betrachtet.«

Bosch nickte. Er war beeindruckt.

»Das haben wir völlig übersehen. Ich werde das mit der Identität noch mal prüfen, wenn ich zurück bin.«

»Und ich hoffe, ich werde heute Abend noch mehr für dich haben.«

Sie ging wieder dazu über, ihr Sandwich zu essen, und er ging dazu über, sie dabei zu betrachten.

SECHS

Nachdem Bosch Rachel Walling bei ihrem Auto abgesetzt hatte, holte er sein Handy heraus und rief seine Partnerin an. Rider sagte, sie werde gerade mit dem Papierkram zum Matarese-Fall fertig, sodass sie alles beisammen hätten und am kommenden Tag bei der Bezirksstaatsanwaltschaft die Anklage einreichen könnten.

»Gut. Sonst noch was?«

»Aus der Asservatenkammer sind Fitzpatricks Sachen gekommen, in zwei großen Kisten.«

»Die was enthalten?«

»Hauptsächlich alte Unterlagen aus dem Leihhaus, bei denen man sofort sieht, dass sie sich keiner je vorgenommen hat. Sie waren damals total nass von den Löscharbeiten. Die Leute von Riot Crimes haben sie einfach in zwei Plastikwannen gepackt, in denen sie seitdem vor sich hin gammeln. Und ich kann dir sagen, sie stinken gewaltig.«

Bosch nickte, während er die Informationen verarbeitete. All das brächte sie nicht weiter. Raynard Waits würde den Mord an Daniel Fitzpatrick ohnehin gestehen. Er spürte, dass Rider die Sache genauso sah. Ein freiwilliges Geständnis war wie ein Royal Flush beim Pokern. Es war nicht zu toppen.

»Hast du schon was von Olivas oder O’Shea gehört?«, fragte Rider.

»Bisher noch nicht. Bevor ich Olivas anrufe, wollte ich noch mit dir reden. Kennst du jemand, der Einblick ins Handelsregister hat?«

»Ja, aber heute ist es dafür schon zu spät. Sie haben bereits geschlossen. Ich kann morgen früh anrufen. Was willst du wissen?«

Bosch sah auf die Uhr. Ihm war völlig entgangen, wie spät es schon war. Das Omelett im Duffy’s müsste wohl als Frühstück, Mittag- und Abendessen herhalten.

»Vielleicht sollten wir uns mal nach Waits’ Firma erkundigen – wie lange er sie hatte, ob es mal irgendwelche Beschwerden gab, solche Dinge. Eigentlich hätten das Olivas und sein Partner erledigen müssen, aber in den Akten steht nichts darüber.«

Sie schwieg einen Moment, bevor sie sagte: »Glaubst du, hier könnte die Verbindung zum High Tower zu finden sein?«

»Möglicherweise. Oder auch zu Marie Gesto. Sie hatte ein schönes großes Panoramafenster in ihrer Wohnung. Meines Wissens wurde dem damals nicht nachgegangen. Aber vielleicht haben wir es auch einfach übersehen.«

»Harry, du übersiehst nie etwas. Trotzdem werde ich mich gleich dahinterklemmen.«

»Die andere Sache ist der Name des Kerls. Er könnte falsch sein.«

»Wieso?«

Er erzählte ihr, dass er Rachel Walling angerufen und sie gebeten hatte, einen Blick in die Akten zu werfen. Rider quittierte das zunächst mit einem demonstrativen Schweigen. Auch wenn er Walling nur inoffiziell um Hilfe gebeten hatte, verstieß Bosch damit gegen ein ungeschriebenes LAPD-Gesetz – man zog ohne ausdrückliche Ermächtigung von oben nicht das FBI zu einem Ermittlungsverfahren hinzu. Als Bosch auf die Geschichte mit Reynard dem Fuchs zu sprechen kam, brach Rider schließlich ihr Schweigen und bemerkte skeptisch: »Du meinst, dein Fensterputzer-Serienmörder war ein Experte in mittelalterlicher Volkskunde?«

»Was weiß ich«, entgegnete Bosch. »Walling meint, er könnte den Namen auch aus einem Kinderbuch haben. Aber egal. Auf jeden Fall Anlass genug, uns die Geburtsurkunden vorzunehmen und nachzuprüfen, ob es tatsächlich einen Raynard Waits gibt. Als er 1993 wegen Voyeurismus festgenommen wurde, führten sie ihn in seiner Akte zunächst unter Robert Saxon, dem Namen, den er angegeben hatte. Aber als sie dann in der Datenbank der Führerscheinstelle auf seinen Daumenabdruck stießen, hatten die ihn als Raynard Waits gespeichert.«

»Worauf willst du hinaus, Harry? Wenn sie damals seinen Daumenabdruck im Computer hatten, sehe ich eigentlich keinen rechten Grund, wieso der Name falsch sein sollte.«

»Das mag durchaus sein. Aber du weißt auch, dass es in Kalifornien nicht sonderlich schwierig ist, sich einen Führerschein auf einen falschen Namen ausstellen zu lassen. Was, wenn Saxon sein richtiger Name ist und der Computer den falschen ausgespuckt hat, und er das Spiel einfach mitgespielt hat? Wäre nicht das erste Mal, dass so etwas vorkommt.«

»Und warum sollte er den falschen Namen hinterher beibehalten? Er war als Waits vorbestraft. Warum hat er sich danach nicht wieder Saxon genannt, oder wie er sonst mit richtigem Namen hieß?«

»Lauter berechtigte Fragen. Ich weiß es nicht. Aber wir müssen es nachprüfen.«

»Jedenfalls haben wir den Kerl, egal, wie er heißt. Ich werde gleich mal Reynard googeln.«

Er konnte ihre Finger auf der Tastatur hören, während er wartete.

»Da haben wir es schon«, sagte sie wenig später. »Da sind eine ganze Menge Einträge sowohl zu Reynard wie auch Reineke Fuchs.«

»Das hat Walling auch gesagt.«

Rider begann zu lesen, und nach einer Weile sagte sie: »Hier steht, ein wichtiges Element der Geschichten um Reineke Fuchs war, dass er ein geheimes Versteck hatte. Er lockte seine Opfer mit allen nur erdenklichen Tricks an, um sie dann in dieses Versteck zu schleppen und aufzufressen.«

Das blieb eine Weile so im Raum stehen, bis Bosch schließlich sagte: »Hast du noch Zeit für eine weitere AutoTrack-Suche? Schaust du mal, ob du etwas über Robert Saxon findest?«

»Okay.«

Sie klang nicht sonderlich überzeugt, aber Bosch ließ sich nicht beirren. Er wollte den einmal gewonnenen Schwung nicht erlahmen lassen.

»Gib mir mal sein Geburtsdatum aus dem Festnahmeprotokoll«, sagte Rider.

»Geht leider nicht. Ich habe es nicht hier.«

»Wo hast du es? Auf deinem Schreibtisch liegt es jedenfalls nicht.«

»Ich habe die Akten Agent Walling gegeben. Ich kriege sie heute Abend wieder zurück. Du musst dir das Festnahmeprotokoll aus dem Computer holen.«

Erneut trat ein längeres Schweigen ein, bevor Rider antwortete.

»Harry, das sind Ermittlungsakten. Du weißt, du hättest sie nicht weggeben dürfen. Und wir brauchen sie morgen für das Verhör.«

»Ich habe dir doch gesagt, ich kriege sie heute Abend zurück.«

»Hoffen wir mal. Aber eins muss ich dir sagen, Partner – du ziehst schon wieder deine Einzelkämpfernummer ab, und das behagt mir gar nicht.«

»Kiz, ich versuche nur, die Sache ein bisschen zu beschleunigen. Und ich will gut vorbereitet sein, wenn wir morgen diesem Kerl gegenübersitzen. Was Walling beisteuert, bietet uns sicher einen guten Ansatzpunkt.«

»Na schön. Ich vertraue dir. Und hoffentlich vertraust auch du mir eines Tages so weit, dass du mich nach meiner Meinung fragst, bevor du losziehst und irgendwelche Entscheidungen triffst, für die wir beide den Kopf hinhalten müssen.«

Bosch merkte, wie ihm die Schamröte ins Gesicht stieg. Er wusste, sie hatte recht. Aber da eine Entschuldigung für sein unkollegiales Verhalten die Sache kaum besser gemacht hätte, sagte er lieber gar nichts.

»Ruf mich an, falls dir Olivas den Termin für morgen durchgibt«, sagte sie.

»Mache ich.«

Nachdem er das Handy eingesteckt hatte, dachte Bosch kurz über alles nach. Als Erstes versuchte er, seine Betretenheit über Riders Ärger abzuschütteln. Er konzentrierte sich auf den Fall und auf das, was er bisher bei den Ermittlungen ausgespart hatte. Nach ein paar Minuten zog er das Handy wieder heraus, rief Olivas an und fragte ihn, ob sie schon einen Termin für das Gespräch mit Waits festgelegt hatten.

»Morgen Vormittag zehn Uhr«, sagte Olivas. »Und seien Sie bitte pünktlich.«

»Hatten Sie vor, mir irgendwann Bescheid zu sagen, Olivas, oder sollte ich das auf telepathischem Weg mitkriegen?«

»Ich habe es selbst gerade erst erfahren. Sie haben angerufen, bevor ich mich bei Ihnen melden konnte.«

Bosch ignorierte die Entschuldigung.

»Und wo?«

»Im Büro der Staatsanwaltschaft. Wir werden Waits aus dem Hochsicherheitstrakt nach unten schaffen und in einem der Vernehmungszimmer unterbringen.«

»Sind Sie gerade in der Staatsanwaltschaft?«

»Ich musste Verschiedenes mit Rick besprechen.«

Bosch ging nicht weiter darauf ein.

»Sonst noch was?«, fragte Olivas.

»Ja, eine Frage noch«, sagte Bosch. »Wo ist eigentlich Ihr Partner, Olivas? Warum ist Colbert bisher noch nicht aufgetaucht?«

»Er ist zurzeit in Hawaii und kommt erst nächste Woche zurück. Sollte sich die Sache bis dahin noch nicht erledigt haben, wird er ebenfalls in die Ermittlungen einsteigen.«

Bosch fragte sich, ob Colbert überhaupt wusste, was hier lief und dass er einen ausgesprochen karriereförderlichen Fall verpasste. Nach allem, was Bosch bisher von Olivas mitbekommen hatte, hätte es ihn nicht überrascht, wenn er mit allen Mitteln versucht hätte, seinen Partner bei diesem Fall außen vor zu lassen.

»Also morgen um zehn«, sagte Bosch.

»Um zehn.«

»Sonst noch was, das ich wissen sollte, Olivas?«

Er hätte gern gewusst, warum Olivas in der Staatsanwaltschaft war, wollte ihn aber nicht direkt danach fragen.

»Ein Punkt wäre da noch. Etwas heikle Sache, könnte man sagen. Ich spreche gerade mit Rick darüber.«

»Ja, was?«

»Raten Sie mal, was ich mir hier gerade ansehe.«

Bosch schnaubte vernehmlich. Olivas wollte ihn auf die Folter spannen. Er kannte den Mann noch keinen Tag, war sich aber jetzt schon sicher, dass er ihn nicht mochte und auch nie mögen würde.

»Keine Ahnung, Olivas. Was?«

»Ihre 51er von Gesto.«

Damit meinte er die Ermittlungschronologie, eine nach Uhrzeit und Datum geordnete Auflistung sämtlicher fallrelevanter Daten. Sie enthielt neben Vermerken über Dienstzeiten und Maßnahmen der Detectives auch Notizen zu Telefongesprächen sowie Medienanfragen und Hinweise aus der Bevölkerung. Normalerweise wurden diese Aufzeichnungen handschriftlich angefertigt, mit allen möglichen Kürzeln und Spezialausdrücken, da sie täglich und zum Teil sogar stündlich aktualisiert wurden. Sobald eine Seite voll war, wurde sie auf ein sogenanntes 51er getippt, ein Formblatt, das vollständig und für jeden lesbar war, und das bei Gerichtsverhandlungen herangezogen werden konnte, wenn Anwälte, Richter und Geschworene in die Ermittlungsakten Einsicht nehmen mussten. Die handschriftlich angefertigten Originalseiten wurden dann weggeworfen.

»Was ist damit?«, fragte Bosch.

»Ich habe hier gerade die letzte Zeile von Seite vierzehn vor mir. Der Vermerk ist datiert auf den 29. September 1993, 18 Uhr 40. Muss kurz vor Dienstschluss gewesen sein. Die Initialen unter dem Eintrag lauten JE.«

Bosch spürte, wie ihm die Galle hochstieg. Er wusste zwar nicht, worauf Olivas hinauswollte, aber der Kerl genoss es richtig, ihn auf die Folter zu spannen.

»Klar«, sagte Bosch. »Das dürfte mein damaliger Partner gewesen sein, Jerry Edgar. Was steht in dem Vermerk, Olivas?«

»Hier steht – am besten lese ich es Ihnen einfach vor –, ›Robert Saxon, Geburtsdatum, 3.11.1971. Hat Times-Artikel gelesen. War im Mayfair und hat MG allein gesehen. Niemand ist ihr gefolgt.‹ Dann steht da noch Saxons Telefonnummer, und das war’s auch schon. Aber das genügt vollauf, mein Freund. Wissen Sie, was das bedeutet?«

Und ob Bosch das wusste. Erst vor wenigen Minuten hatte er Kiz Rider den Namen Robert Saxon gegeben, damit sie seine Vorgeschichte überprüfte. Es war entweder ein Alias oder der richtige Name des Mannes, der sich gegenwärtig als Raynard Waits ausgab. Dass dieser Name in den 51ern stand, brachte Waits mit dem Gesto-Fall in Verbindung. Außerdem bedeutete es, dass Bosch und Edgar dreizehn Jahre zuvor schon einmal einen Hinweis auf Waits/Saxon erhalten hatten. Aber aus Gründen, an die Bosch sich nicht erinnerte oder von denen er nichts wusste, waren sie dieser Spur nie nachgegangen. Er hatte keine Erinnerung an diesen speziellen Eintrag in den 51ern. In der Ermittlungschronologie gab es Dutzende von Seiten mit solchen ein- und zweizeiligen Vermerken. Und obwohl er sich im Lauf der Jahre immer wieder mit dem Ermittlungsverfahren befasst hatte – es wäre ein Ding der Unmöglichkeit gewesen, sie alle im Kopf zu haben.

Trotzdem hatte es ihm kurz die Sprache verschlagen.

»Ist das die einzige Erwähnung im Mordbuch?«, fragte er schließlich.

»Soweit ich das sehe, ja«, sagte Olivas. »Ich bin alles zweimal durchgegangen. Und beim ersten Mal habe ich es auch überlesen. Aber beim zweiten Mal hat es plötzlich Klick gemacht. ›Hey, diesen Namen kennst du doch.‹ Das ist ein falscher Name, den Waits in den frühen Neunzigerjahren verwendet hat. Müsste eigentlich in Ihren Akten stehen.«

»Ich weiß. Ich habe es gesehen.«

»Das heißt, er hat Sie angerufen, Bosch. Der Mörder hat Sie angerufen, und Sie und Ihr Partner haben es versiebt. Sieht ganz so aus, als wäre niemand der Sache weiter nachgegangen. Sie hatten den falschen Namen des Mörders und eine Telefonnummer und haben nichts unternommen. Natürlich konnten Sie nicht wissen, dass er der Mörder war. Für Sie war er nur jemand aus der Bevölkerung, der anrief, um zu melden, was er gesehen hatte. Er muss versucht haben, Sie irgendwie zu manipulieren. Wahrscheinlich wollte er etwas über den Stand der Ermittlungen herausbekommen. Nur hat sich Edgar nicht auf dieses Spiel eingelassen. Es war kurz vor Dienstschluss, und er dachte wahrscheinlich nur noch an seinen ersten Martini.«

Bosch sagte nichts, und Olivas nutzte die Gelegenheit, weiterzusticheln.

»Zu dumm, nicht? Möglicherweise hätte die ganze Geschichte bereits damals aufgeklärt werden können. Ich schätze mal, wir werden Waits morgen daraufhin ansprechen.«

Olivas und seine Kleinkrämerei interessierten Bosch nicht mehr. Seine Häme konnten die dichte dunkle Wolke, die sich auf ihn herabgesenkt hatte, nicht mehr durchdringen. Denn Bosch wusste, dass der Name Robert Saxon, wäre er im Zuge der Gesto-Ermittlungen aufgetaucht, routinemäßig in den Computer hätte eingegeben werden müssen. Er hätte in der Decknamen-Datenbank einen Treffer erzielt und sie zu Raynard Waits und seiner Festnahme wegen Voyeurismus geführt. Damit wäre er automatisch zu einem Verdächtigen geworden. Nicht nur eine potenziell infrage kommende Person wie Anthony Garland. Nein, zum dringend Tatverdächtigen. Und das wiederum hätte die Ermittlungen in eine gänzlich andere Richtung gelenkt.

Aber dazu war es nie gekommen. Allem Anschein nach hatten weder Edgar noch Bosch den Namen durch den Computer laufen lassen. Ein Versäumnis, das wahrscheinlich die beiden Frauen aus den Müllsäcken und sieben weitere, von denen ihnen Waits morgen erzählen würde, das Leben gekostet hatte.

»Olivas?«, sagte Bosch.

»Ja, was?«

»Bringen Sie das Buch morgen mit. Ich möchte mir den 51er-Eintrag ansehen.«

»Keine Sorge. Wir werden es brauchen, um das Verhör zu führen.«

Ohne ein weiteres Wort drückte Bosch auf die Aus-Taste. Er spürte, wie sich seine Atemzüge beschleunigten. Er stand kurz davor, zu hyperventilieren. Sein Rücken an der Lehne des Autositzes fühlte sich heiß an, und er begann heftig zu schwitzen. Er öffnete die Fenster und versuchte, ruhiger zu atmen. Zum Parker Center war es nicht mehr weit, aber er fuhr an den Straßenrand und hielt an.

Es war der Albtraum eines jeden Ermittlers. Der Super-GAU. Ein übersehener oder vernachlässigter Hinweis, aufgrund dessen etwas Schreckliches weiter sein Unwesen treiben konnte – etwas Bedrohliches und Böses, das durch das Dunkel pirschte und ein Leben nach dem anderen auslöschte. Es stimmte, alle Ermittler machten Fehler und mussten mit den Folgen leben. Aber Bosch spürte instinktiv, dass dieser wie ein bösartiges Geschwür war. Es würde in seinem Innern wachsen und wachsen, bis es alles überwucherte und Bosch das letzte Opfer, das letzte ausgelöschte Leben, würde.

Damit etwas Luft durch die Fenster ins Wageninnere strömen konnte, fuhr er wieder los. Er wendete mit quietschenden Reifen und fuhr nach Hause.

SIEBEN

Von der Terrasse hinter seinem Haus beobachtete Bosch, wie sich der Himmel verdunkelte. Er wohnte oben im Woodrow Wilson Drive in einem Haus, das sich an den Hügel klammerte wie eine über einem Abgrund hängende Comicfigur. Manchmal kam sich Bosch wie diese Figur vor. So auch an diesem Abend. Er trank Wodka, den er großzügig über ein paar Eiswürfel gegossen hatte. Es war das erste Mal, dass er bei etwas Hochprozentigem Zuflucht suchte, seit er voriges Jahr in den Polizeidienst zurückgekehrt war. Seine Kehle fühlte sich an, als hätte er eine Fackel verschluckt, aber das war gut so. Er versuchte, seine Gedanken wegzubrennen und seine Nervenenden zu betäuben.

Bosch betrachtete sich als einen guten Detective, als einen, der sich einfühlt und sich die Dinge zu Herzen nimmt. Entweder zählten alle oder keiner. Das war sein Credo. Es machte ihn zu einem guten Polizisten, aber es machte ihn auch verletzlich. Fehler konnten ihm schwer zusetzen, und das hier war der schlimmste aller Fehler.

Er klimperte mit den Eiswürfeln in seinem Glas und trank es mit einem weiteren großen Schluck aus. Wie konnte etwas, das so kalt war, auf dem Weg die Speiseröhre hinunter so heiß brennen? Er ging ins Haus zurück, um mehr Wodka auf das Eis zu gießen. Er bedauerte, keine Zitrone oder Limette zu haben, die er in den Drink hätte drücken können, aber er hatte auf dem Heimweg nirgendwo haltgemacht. In der Küche griff er mit dem frischen Drink in der Hand nach dem Telefon und rief Jerry Edgar auf seinem Handy an. Er wusste die Nummer immer noch auswendig. Die Nummer eines Partners war etwas, was man nie vergaß.

Edgar meldete sich, und Bosch konnte im Hintergrund den Fernseher laufen hören. Er war zu Hause.

»Jerry, ich bin’s. Ich muss dich was fragen.«

»Harry? Wo steckst du?«

»Zu Hause. Aber ich arbeite an einem unserer alten Fälle.«

»Ah, mit welchem Fall auf der langen Liste der Harry-Bosch-Obsessionen haben wir es denn diesmal zu tun? Lass mich raten? Fernandez?«

»Nein.«

»Dieses junge Mädchen, Spike Sowieso?«

»Nein.«

»Ich gebe auf, Mann. Du hast zu viele Gespenster, um mir alle merken zu können.«

»Gesto.«

»Verdammt, da hätte ich eigentlich draufkommen müssen. Du hast dich immer wieder mal mit der Sache befasst, seit du wieder im Geschäft bist. Also, schieß los.«

»In den 51ern steht ein Vermerk. Mit deinen Initialen und folgendem Inhalt: Ein Robert Saxon rief an und sagte, er hätte sie im Mayfair gesehen.«

Edgar wartete eine Weile, bevor er antwortete.

»Das ist alles? Das ist der ganze Vermerk?«

»Ja. Kannst du dich daran erinnern, mit diesem Kerl gesprochen zu haben?«

»Verdammt, Harry. Ich kann mich nicht mal an Vermerke zu Fällen erinnern, die ich im letzten Monat hatte. Deshalb haben wir schließlich die 51er. Wer ist Saxon?«

Bosch schwenkte sein Glas und nahm einen Schluck, bevor er antwortete. Eiswürfel purzelten gegen seine Lippen, und Wodka lief über sein Kinn. Er wischte ihn mit dem Ärmel ab, dann hielt er den Hörer wieder an den Mund.

»Er ist vermutlich der Täter.«

»Du hast den Mörder, Harry?«

»Ziemlich sicher. Aber – wir hätten ihn schon damals kriegen können. Vielleicht.«

»Ich kann mich an keinen Saxon erinnern, der angerufen hat. Wahrscheinlich wollte der Kerl einfach etwas Dampf ablassen. Was ist eigentlich los mit dir, Harry, bist du betrunken, oder was?«

»Ich bin auf dem bestem Wege.«

»Wieso machst du so einen Stress, Mann? Wenn du den Kerl hast, sei doch froh. Immer noch besser spät als nie. Ich bin jedenfalls froh. Hast du ihre Eltern schon angerufen?«

Bosch lehnte sich an die Arbeitsplatte und hatte das Bedürfnis, sich zu setzen. Aber das Telefon war an einer Schnur, und er konnte damit nicht ins Wohnzimmer oder auf die Terrasse hinaus gehen. Er gab sich große Mühe, nichts von seinem Wodka zu verschütten, als er sich mit dem Rücken am Küchenschrank auf den Boden rutschen ließ.

»Nein, ich habe sie noch nicht angerufen.«

»Worauf willst du eigentlich hinaus, Harry. Du bist völlig im Arsch, und das kann nur heißen, irgendwas stimmt hier nicht.«

Bosch wartete einen Augenblick.

»Was nicht stimmt, ist, dass Marie Gesto nicht die Erste war und auch nicht die Letzte.«

Edgar blieb still, als es ihm dämmerte. Das Hintergrundgeräusch aus dem Fernseher verstummte, und dann sprach er mit der jämmerlichen Stimme eines Kindes weiter, das fragte, was seine Strafe sein würde.

»Wie viele kamen danach noch?«

»Wie es aussieht, neun«, sagte Bosch ähnlich kleinlaut. »Morgen weiß ich wahrscheinlich mehr.«

»Herr im Himmel«, hauchte Edgar.

Bosch nickte. Ein Teil von ihm war wütend auf Edgar und wollte alles ihm in die Schuhe schieben. Aber der andere Teil sagte, dass sie Partner waren und Gutes wie Schlechtes teilten. Die 51er standen im Mordbuch, wo beide sie lesen und darauf hätten reagieren können.

»Dann erinnerst du dich also nicht an den Anruf?«

»Nein, absolut nicht. Es ist zu lange her. Alles, was ich dazu sagen kann, ist, dass der Anrufer sich unglaubwürdig angehört haben muss, wenn ich der Sache nicht weiter nachgegangen bin, oder ich hatte bereits alles erfahren, was es von ihm zu erfahren gab. Wenn er der Mörder war, wollte er uns wahrscheinlich sowieso nur an der Nase herumführen.«

»Mag sein, aber wir haben den Namen nicht durch den Computer laufen lassen. Wir hätten in den Decknamen-Datenbanken einen Treffer erzielt. Vielleicht war es das, was er wollte.«

Darauf schwiegen beide, während sie über ihren verhängnisvollen Fehler nachgrübelten. Endlich brach Edgar das Schweigen.

»Harry, bist du selbst darauf gestoßen? Weißt nur du davon?«

»Nein, ein Typ vom Morddezernat Northeast hat es entdeckt. Er hat die Gesto-Akte. Er weiß Bescheid, und der Staatsanwalt, der für den Verdächtigen zuständig ist, ist ebenfalls im Bild. Aber das spielt alles keine Rolle. Wir haben es vermasselt.«

Und Menschen sind gestorben, dachte er, ohne es auszusprechen.

»Wer ist der zuständige Staatsanwalt?«, fragte Edgar. »Lässt sich die Sache irgendwie unter Verschluss halten?«

Bosch wusste, dass Edgar bereits dazu übergegangen war, sich Gedanken darüber zu machen, wie sich der potenzielle Schaden begrenzen ließe, den so etwas auf seine Karriere haben konnte. Bosch fragte sich, ob sich Edgars Schuldgefühle wegen der neun weiteren Opfer nach Marie Gesto in Luft aufgelöst hatten oder ob er sie kurzerhand beiseite geschoben hatte. Edgar war kein guter Detective. Er nahm sich die Sache nicht zu Herzen.

»Das bezweifle ich«, sagte Bosch. »Und es interessiert mich eigentlich auch nicht. Wir hätten uns den Kerl damals vorknöpfen sollen, aber wir haben unsere Chance verpasst, und er hat weiter ungestört Frauen zerstückelt.«

»Was sagst du da? Zerstückelt? Ist das etwa der Müllsack-Mörder von Echo Park? Wie heißt der Kerl gleich wieder – Waits? Er war unser Mann?«

Bosch nickte und drückte das kalte Glas an seine linke Schläfe.

»Richtig. Er wird morgen gestehen. Früher oder später wird es rauskommen, weil Rick O’Shea es für seine Kandidatur ausschlachten will. Die Sache wird sich schwerlich verheimlichen lassen, weil bestimmt irgendein schlauer Reporter fragen wird, ob Waits früher mal in Zusammenhang mit dem Gesto-Fall aufgetaucht ist.«

»Dann sagen wir eben Nein, was ja auch stimmt. Waits’ Name ist nie aufgetaucht. Es war ein Deckname, und darüber brauchen wir ihnen ja nichts zu erzählen. Das musst du O’Shea irgendwie klarmachen, Harry.«

Seine Stimme hatte einen beschwörenden Tonfall angenommen. Inzwischen bereute Bosch, ihn angerufen zu haben. Er wollte, dass Edgar die Last der Schuld mit ihm teilte – und nicht nach einer Möglichkeit suchte, sie von sich abzuwälzen.

»Wie du meinst, Jerry.«

»Harry, das kannst du ihm doch ohne Weiteres sagen. Du drehst ja schon eine Art Ehrenrunde im Job. Aber ich stehe für einen wichtigen Posten beim RHD auf der Liste, und wenn das hier rauskommt, kann ich das vergessen.«

Bosch wollte nur noch auflegen.

»Wie gesagt, ich werde tun, was ich kann. Aber manchmal muss man auch die Konsequenzen tragen, wenn man Mist baut.«

»Aber nicht dieses Mal, Partner. Nicht jetzt.«

Es ärgerte Bosch, dass Edgar in diesem Moment an ihre ehemalige Partnerschaft appellierte und verlangte, dass er sich vor ihn stellte – aus Loyalität und aufgrund des ungeschriebenen Gesetzes, dass die Bande einer Partnerschaft unauflöslich waren und sogar stärker als die einer Ehe.

»Ich sagte doch, ich werde tun, was ich kann«, erwiderte Bosch. »Ich muss jetzt Schluss machen, Partner.«

Er stand vom Boden auf und hängte den Hörer an den Wandapparat.

Bevor er auf die Terrasse zurückkehrte, übergoss er das Eis in seinem Glas noch einmal mit Wodka. Er stellte sich ans Geländer und stützte sich mit den Ellbogen auf. Der Verkehrslärm vom Freeway tief unter ihm bildete ein stetes Rauschen, an das er sich gewöhnt hatte. Er blickte zum Himmel hinauf, in das schmutzige Rosa des Sonnenuntergangs. Er sah einen Rotschwanzbussard, der in der Thermik kreiste. Er erinnerte ihn an den Vogel, den er an dem Tag gesehen hatte, an dem sie Marie Gestos Auto gefunden hatten.

Sein Handy begann zu läuten, und er hatte eine Weile zu kämpfen, bis er es aus seiner Jackentasche gefummelt hatte. Damit der Anrufer nicht auflegte, nahm er das Gespräch sofort entgegen, ohne auf das Display zu sehen. Es war Kiz Rider.

»Harry, weißt du schon Bescheid?«

»Ja, ich habe es schon gehört. Ich habe gerade mit Edgar darüber gesprochen. Aber ihn interessiert nur, dass seine Karriere bei der RHD nicht darunter leidet.«

»Harry, wovon redest du eigentlich?«

Bosch stutzte. Er war kurz etwas verwirrt.

»Hat dir dieses Arschloch Olivas nicht Bescheid gesagt? Ich dachte, inzwischen wüsste es die ganze Welt.«

»Was soll er mir gesagt haben? Ich rufe an, weil ich wissen wollte, ob für das Verhör morgen schon ein Termin feststeht.«

Bosch bemerkte das Missverständnis. Er ging an den Rand der Terrasse und kippte seinen Drink aus.

»Morgen um zehn in der Staatsanwaltschaft. Sie bringen ihn nach unten in ein Vernehmungszimmer. Entschuldige, Kiz, ich habe vergessen, dich anzurufen.«

»Was ist eigentlich los mit dir? Du klingst, als hättest du getrunken.«

»Ich bin nicht im Dienst, Kiz. Das ist mein gutes Recht.«

»Du hast vermutet, dass ich wegen was ganz anderem anrufe, oder?«

Bosch hielt kurz den Atem an und ordnete seine Gedanken, bevor er zu sprechen begann.

»Edgar und ich, wir hätten Waits oder Saxon, oder wie immer der Kerl heißt, schon damals kriegen können. Edgar hat am Telefon mit ihm gesprochen, und er hat sich als Saxon ausgegeben. Aber keiner von uns hat den Namen durch den Computer laufen lassen. Wir haben einen kapitalen Bock geschossen, Kiz.«

Jetzt war sie diejenige, die nichts mehr sagte. Sie musste nicht lang überlegen, um darauf zu kommen, dass der falsche Name sie auf Waits’ Spur gebracht hätte.

»Tut mir leid, Harry.«

»Die neun Opfer, die danach kamen, sollten dir leid tun.«

Er starrte auf das Gestrüpp unterhalb der Terrasse.

»Denkst du, du kommst klar?«

»Ja, ja, mach dir keine Sorgen. Ich muss das nur erst mal verdauen, damit ich für morgen bereit bin.«

»Bist du sicher, dass du die Sache an dem Punkt noch weiter durchziehen willst? Vielleicht sollte eins der anderen Offen-Ungelöst-Teams für uns übernehmen.«

Bosch reagierte sofort. Er hatte zwar noch keine Ahnung, wie er mit dem verhängnisvollen Fehler umgehen sollte, der ihm dreizehn Jahre zuvor unterlaufen war, aber auf keinen Fall würde er deswegen jetzt aufgeben.

»Nein, Kiz. Ich gebe den Fall nicht ab. Waits mag mir vielleicht 1993 entwischt sein, aber diesmal entkommt er mir nicht.«

»Wie du meinst, Harry.«

Sie legte nicht auf, sagte aber auch nichts mehr. Bosch konnte von tief unten eine Sirene heraufdringen hören.

»Harry, darf ich dir einen Vorschlag machen?«

Er wusste, was jetzt käme.

»Klar.«

»Du solltest den Schnaps wegstellen und anfangen, dir über morgen Gedanken zu machen. Wenn wir in dieses Vernehmungszimmer gehen, spielt es keine Rolle, welche Fehler in der Vergangenheit gemacht wurden. Dann geht es ausschließlich um den Moment der Begegnung mit diesem Mann. Dann heißt es, voll konzentriert und hellwach zu sein.«

»Versprochen. Ich werde ausgeschlafen sein. Sollen wir uns vorher im Bereitschaftsraum treffen und gemeinsam rübergehen?«

»Ja. Ich bin ohnehin schon etwas früher da. Ich möchte vorher noch im Archiv der Meldestelle vorbeischauen.«

Bosch hörte jemanden an die Eingangstür klopfen und ging ins Haus zurück.

»Gut«, sagte Rider. »Dann also morgen im Bereitschaftsraum. Und du bist sicher, du packst das heute Abend?«

Bosch öffnete die Eingangstür, und Rachel Walling stand vor ihm. Sie hielt die Akten mit beiden Händen.

»Ja, Kiz«, sagte er ins Telefon. »Ich komme schon klar. Einen schönen Abend noch.«

Er steckte das Handy ein und bat Rachel nach drinnen.

ACHT

Da Rachel schon einmal bei ihm gewesen war, sah sie sich nicht erst lange im Haus um. Sie legte die Akten auf den kleinen Tisch im Essbereich und blickte Bosch an.

»Was hast du denn? Ist irgendwas?«

»Nein, alles in Ordnung. Ich habe nur irgendwie vergessen, dass du vorbeikommen wolltest.«

»Ich kann auch wieder gehen, wenn …«

»Nein, nein, ich bin froh, dass du hier bist. Hast du noch Zeit gefunden, in die Unterlagen reinzuschauen?«

»Ein bisschen. Ich habe ein paar Ideen, die sich morgen als hilfreich erweisen könnten. Und falls du mich dabeihaben möchtest, könnte ich veranlassen, dass ich mitkommen kann – inoffiziell.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Offiziell oder inoffiziell, das spielt keine Rolle. Das ist Rick O’Sheas große Show, und wenn ich dazu einen FBI-Agenten einlade, setzt er mich umgehend vor die Tür.«

Sie lächelte und schüttelte den Kopf.

»Alle denken, dem FBI ginge es immer nur darum, Schlagzeilen zu machen. Dabei trifft das keineswegs zu.«

»Mag sein, aber ich kann dieses Treffen schlecht zum Testfall machen. Möchtest du was trinken?«

Er deutete auf einen Stuhl, damit sie sich setzte.

»Was hast du denn im Angebot?«

»Ich habe gerade Wodka getrunken. Aber jetzt werde ich auf Kaffee umsteigen.«

»Kannst du mir einen Wodka Tonic machen?«

Er nickte.

»Allerdings ohne Tonic.«

»Tomatensaft?«

Er schüttelte den Kopf.

»Cranberrysaft?«

»Nur Wodka.«

»Schnörkellos wie eh und je. Dann nehme ich auch einen Kaffee.«

Er ging in die Küche, um welchen aufzusetzen. Er hörte, wie sie einen Stuhl herauszog und sich an den Tisch setzte. Als er zurückkam, hatte sie die Akten darauf ausgebreitet und ein Blatt mit Notizen vor sich liegen.

»Hast du wegen des Namens schon was unternommen?«, fragte sie.

»Ist in Arbeit. Wir fangen morgen zeitig an, und vielleicht wissen wir dann ja etwas mehr, wenn wir uns um zehn mit dem Kerl zusammensetzen.«

Sie nickte und wartete, bis er ihr gegenüber Platz nahm.

»Bist du so weit?«, fragte sie.

»Ich bin so weit.«

Sie beugte sich über ihre Notizen und begann, ohne dabei den Blick zu heben.

»Egal, wer er ist und wie sein richtiger Name lautet, allem Anschein nach ist er extrem raffiniert und gerissen. Nimm zum Beispiel seinen Körperbau. Klein und schmächtig. Das heißt, er muss eine ziemlich wirksame Masche gehabt haben. Irgendwie ist es ihm gelungen, seine Opfer dazu zu bringen, mit ihm zu kommen. Das ist ein ganz wichtiger Punkt. Es ist höchst unwahrscheinlich, dass er Gewalt angewendet hat – zumindest zunächst nicht. Dafür ist er zu klein. Stattdessen hat er auf Charme und Verstellung gesetzt. Denn selbst ein Mädchen aus der Provinz, das am Hollywood Boulevard gerade aus dem Bus steigt, bringt so viel gesunden Menschenverstand mit, dass es nicht gleich auf den erstbesten Kerl hereinfällt, der ihr das Blaue vom Himmel herunter verspricht. Er muss es also ziemlich clever angestellt haben.«

Bosch nickte.

»Der schlaue Fuchs.«

Sie nickte ebenfalls und deutete auf einen dünnen Packen Papiere.

»Was das angeht, habe ich mich im Internet ein wenig kundig gemacht. In den alten Fabeln wird Reynard oder Reineke Fuchs oft als Mitglied des Klerus dargestellt. So kann er zunächst das Vertrauen seiner Opfer gewinnen, sie anlocken und dann ohne Schwierigkeiten in seine Gewalt bringen. Zur damaligen Zeit – wir sprechen hier vom zwölften Jahrhundert – war der Klerus die oberste Autorität. Heute ist das natürlich anders. Heute ist die oberste Autorität der Staat und wird als solche vor allem durch die Polizei repräsentiert.«

»Willst du damit sagen, er hat sich als Polizist ausgegeben?«

»Nur so ein Gedanke, aber auf jeden Fall eine Möglichkeit. Er muss eine bestimmte Masche gehabt haben, die bestens funktioniert hat.«

»Und was ist mit Waffengewalt? Oder Geld? Er könnte auch mit ein paar Scheinchen gewinkt haben. Diese Mädchen wären sicher auch für Geld mitgegangen.«

»Ich glaube nicht, dass er eine Waffe oder Geld zu Hilfe genommen hat. Du musst erst mal nahe genug an dein Opfer herankommen, um beides einsetzen zu können. Außerdem senkt Geld die Wachsamkeitsschwelle nicht. Es muss etwas anderes gewesen sein. Sein Auftreten oder eine ganz spezielle Anmache, jedenfalls mehr als Geld allein. Und erst als er sie dann in seiner unmittelbaren Nähe hatte, benutzte er wahrscheinlich eine Waffe.«

Bosch nickte und machte sich auf einem Block, den er von einem Bord hinter sich genommen hatte, ein paar Notizen.

»Was sonst noch?«, fragte er.

»Weißt du, wie lang er seine Firma hatte?«

»Nein, aber morgen werden wir das wissen. Warum?«

»Weil es ein weiterer Hinweis darauf ist, wie clever dieser Bursche ist. Damit meine ich nicht nur, dass er eine eigene Firma besaß. Interessant erscheint mir vor allem auch, was für eine Firma. Er war dadurch außerordentlich mobil und konnte sich überall in der Stadt bewegen, ohne großes Aufsehen zu erregen. Wenn er mit seinem Kastenwagen irgendwo auftauchte, bestand kein Grund zur Beunruhigung – außer spätnachts, was ihm offensichtlich zum Verhängnis wurde. Und nicht zuletzt hatte er aufgrund seiner Tätigkeit Zutritt zu vielen fremden Wohnungen. Deshalb interessiert mich, ob er die Firma ganz gezielt gegründet hat, um seine mörderischen Fantasien auszuleben, oder ob er sie schon besaß, bevor er anfing, seinem Trieb nachzugeben.«

Bosch machte sich weitere Notizen. Rachels Fragen zu Waits’ Job erschienen ihm durchaus bedenkenswert. Auch er hatte sich schon Gedanken gemacht, die in diese Richtung gingen. Könnte Waits seine Firma schon vor dreizehn Jahre besessen haben? Hatte er im High Tower Fenster geputzt und deshalb von der leer stehenden Garage gewusst? Vielleicht war das ein weiteres Versäumnis, eine Verbindung, die sie übersehen hatten.

»Ich muss das wahrscheinlich nicht eigens betonen, Harry, aber bei diesem Mann musst du wirklich vorsichtig sein.«

Er sah von seinen Notizen auf.

»Warum?«

»Irgendetwas an dem, was ich hier sehe – und das ist natürlich eine sehr vorschnelle Reaktion auf eine Fülle an Material –, irgendetwas daran kommt mir eigenartig vor.«

»Was?«

Sie ordnete ihre Gedanken, bevor sie antwortete.

»Da wäre zum Beispiel die Tatsache, dass sich seine Festnahme einem reinen Glücksfall verdankt. Zwei Streifenpolizisten, die nach einem Einbrecher Ausschau halten, geraten zufällig an einen Mörder. Aber bis zu dem Moment, in dem die Polizisten die Müllsäcke in seinem Lieferwagen fanden, war Waits ein völlig unbeschriebenes Blatt. Er war in all den Jahren nie auffällig geworden. Wie bereits gesagt, ein Zeichen dafür, dass er außerordentlich geschickt und raffiniert vorgegangen sein muss. Und es sagt auch etwas über die Pathologie aus. Er hat nicht wie der Zodiac oder der BTK-Killer irgendwelche Mitteilungen an die Polizei geschickt. Er stellte seine Opfer nicht zur Schau, sei es nun in einem Affront gegen die Gesellschaft oder um die Polizei herauszufordern. Er hielt sich total im Hintergrund. Er operierte im Verborgenen. Und mit Ausnahme der beiden ersten suchte er sich durchwegs Opfer, die er verschwinden lassen konnte, ohne dass irgendjemand etwas davon mitbekam. Verstehst du, was ich meine?«

Bosch zögerte kurz. Er war unschlüssig, ob er ihr von dem Fehler erzählen sollte, der ihm und Edgar vor Jahren unterlaufen war.

Sie bemerkte sein Zögern.

»Was ist?«

Er antwortete nicht.

»Harry, ich habe keine Lust, mich hier unnütz abzustrampeln. Wenn du etwas weißt, was ich wissen sollte, dann erzähl es mir gefälligst. Sonst gehe ich besser wieder.«

»Warte bitte wenigstens noch so lange, bis ich den Kaffee geholt habe. Hoffentlich magst du ihn schwarz.«

Er stand auf und ging in die Küche und füllte zwei Tassen mit Kaffee. In einem Korb, in den er mitgelieferte Soßen und Gewürze warf, wenn er sich etwas nach Hause kommen ließ, fand er ein paar Tütchen Zucker und Süßstoff und nahm sie Rachel mit. Sie gab Süßstoff in ihren Kaffee.

»Also«, sagte sie nach dem ersten Schluck. »Was verschweigst du mir?«

»Meinem Partner und mir ist ein Fehler unterlaufen, als wir 1993 an dem Fall gearbeitet haben. Ich weiß nicht, ob es dem widerspricht, was du gerade gesagt hast – dass Waits immer im Verborgenen agierte. Wie es aussieht, hat er uns damals angerufen. Etwa drei Wochen nach Beginn der Ermittlungen. Er hat am Telefon mit meinem Partner gesprochen und einen falschen Namen angegeben. Zumindest denken wir, dass es ein falscher Name war. Angesichts dieser Reynard-Fuchs-Geschichte könnte es allerdings durchaus sein, dass es sein richtiger Name war. Jedenfalls haben wir es versiebt. Wir sind der Sache nicht weiter nachgegangen.«

»Wie meinst du das?«

Langsam, widerstrebend berichtete er ihr in allen Einzelheiten von Olivas’ Anruf und wie er Waits’ Decknamen in den 51ern entdeckt hatte. Sie hielt den Blick auf den Tisch gesenkt und nickte ab und zu, während er erzählte. Sie malte mit dem Stift einen Kreis auf dem Blatt mit ihren Notizen.

»Und den Rest kennst du ja«, schloss er. »Er machte einfach weiter – und brachte Menschen um.«

»Wann hast du das herausgefunden?«, fragte sie.

»Unmittelbar nachdem ich mich heute mit dir getroffen habe.«

Sie nickte.

»Das erklärt, warum du dem Wodka so kräftig zugesprochen hast.«

»Wahrscheinlich.«

»Und ich dachte zuerst – nein, vergiss, was ich dachte.«

»Nein, es ist nicht, weil ich dich wiedergesehen habe, Rachel. Dich wiederzusehen war – oder vielmehr ist – sehr schön.«

Sie griff nach ihrer Tasse und trank daraus, dann blickte sie auf ihre Notizen und schien sich innerlich zusammenzureißen, um weiterzumachen.

»Ich sehe allerdings nicht, was die Tatsache, dass er euch damals angerufen hat, an meinen Schlussfolgerungen ändern sollte«, sagte sie. »Auf den ersten Blick scheint es vielleicht nicht zu ihm zu passen, dass er sich, egal, unter welchem Namen, bei euch gemeldet hat. Aber du darfst nicht vergessen, dass der Gesto-Fall in die Frühphase seiner Entwicklung fallt. Es gibt bei Gesto eine ganze Reihe von Aspekten, die nicht recht ins Bild passen. Daher wäre es auch keineswegs so ungewöhnlich, dass es der einzige Fall war, in dem er den Kontakt zur Öffentlichkeit suchte.«

»Okay.«

Sie zog wieder ihre Unterlagen zurate. Seit er ihr von seinem Fehler erzählt hatte, vermied sie es, ihn anzusehen.

»Wo war ich eigentlich stehen geblieben, bevor du auf diese Geschichte zu sprechen gekommen bist?«

»Du hast gesagt, dass er sich nach den ersten zwei Morden Opfer aussuchte, die er verschwinden lassen konnte, ohne dass es jemand mitbekam.«

»Genau. Was ich damit sagen will, ist, dass er in seinem Tun Befriedigung genug fand. Er hatte es nicht nötig, irgendjemanden wissen zu lassen, was er machte. Er berauschte sich nicht an der Aufmerksamkeit, die ihm zuteil wurde. Er wollte sogar ausdrücklich keine Aufmerksamkeit.«

»Und was stört dich daran?«

Sie blickte zu ihm auf.

»Wie meinst du das?«

»Ich weiß auch nicht. Aber du machst den Eindruck, als käme dir etwas an dem Profil, das du für diesen Kerl erstellt hast, selber spanisch vor. Als könnte es dich selbst nicht so ganz überzeugen.«

Sie nickte und bestätigte damit seine Einschätzung.

»Es ist nur, dass sein Profil nicht zu jemand passt, der in der gegenwärtigen Phase plötzlich mit der Polizei kooperiert und ihr von den anderen Morden erzählt. Ich sehe hier eher jemand, der um keinen Preis etwas zugeben würde. Absolut nichts. Er würde es leugnen oder zumindest Schweigen bewahren, bis sie ihm eine Spritze in den Arm stecken.«

»Schön, das wäre also ein Widerspruch. Aber stecken nicht all diese Typen voller Widersprüche? Irgendwie sind sie doch alle von Grund auf verkorkst. Kein Profil trifft hundertprozentig zu, oder?«

Sie nickte.

»Das stimmt. Aber es passt trotzdem nicht ins Bild. Was ich damit sagen will, ist, dass es da aus seiner Sicht noch etwas anderes geben muss. Ein übergeordnetes Ziel, wenn du so willst. Ein Plan. Dieses Geständnis ist ein Zeichen für irgendeine Form von Manipulation.«

Bosch nickte, als läge das, was sie sagte, auf der Hand.

»Natürlich ist es das. Er manipuliert O’Shea und die Justiz. Er macht das alles nur, um der Todesspritze zu entgehen.«

»Möglicherweise, aber er könnte auch andere Motive haben. Sei vorsichtig.«

Die beiden letzten Worte sagte sie, als ermahnte sie einen Untergebenen oder sogar ein kleines Kind.

»Keine Sorge, das werde ich«, antwortete Bosch.

Er beschloss, das Thema nicht weiter zu vertiefen.

»Was hältst du von der Tatsache, dass er seine Opfer zerstückelt hat?«, fragte er. »Was sagt dir das?«

»Es ist tatsächlich so, dass ich die meiste Zeit mit dem Studium der Obduktionsbefunde verbracht habe. Ich war immer schon der Auffassung, dass man über einen Mörder am meisten durch seine Opfer erfahrt. Todesursache war in allen Fällen Strangulation. Die Leichen wiesen keinerlei Stichwunden auf. Sie wurden erst nachträglich zerstückelt. Deshalb glaube ich, dass diese beiden Vorgänge nichts miteinander zu tun haben. Zerstückelt hat er die Leichen nur, weil er darin eine einfache Möglichkeit sah, sich ihrer zu entledigen. Auch das zeigt wieder, wie raffiniert, vorausschauend und gut organisiert er ist. Je mehr ich über ihn gelesen habe, desto deutlicher ist mir bewusst geworden, wie viel Glück wir hatten, dass er uns an diesem Abend ins Netz gegangen ist.«

Sie fuhr mit dem Finger über das Blatt mit ihren Notizen und nahm den Faden dann wieder auf.

»Die Müllsäcke finde ich übrigens sehr interessant. Drei Müllsäcke für zwei Frauen. In einem Sack waren beide Köpfe und alle vier Hände. Sieht ganz danach aus, als hätte er mit dem Sack mit den Körperteilen, die zur Identifizierung der Opfer herangezogen worden wären, etwas anderes im Sinn gehabt. Konnten sie denn feststellen, wohin er unterwegs war, als er angehalten wurde?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Bisher nicht. Sie gingen immer davon aus, dass er die Müllsäcke irgendwo in der Nähe des Stadions vergraben wollte, aber das kann eigentlich schlecht sein, weil sie ihn vom Stadium Way in ein Wohngebiet haben fahren sehen. Er fuhr also weg vom Stadion und den baumbestandenen Flächen, wo er die Säcke am ehesten hätte vergraben können. Es gibt in dieser Wohngegend zwar einige unbebaute Grundstücke und Zugangsmöglichkeiten zu den Hängen unterhalb des Stadions, aber ich halte es für ziemlich unwahrscheinlich, dass er in ein Wohngebiet gefahren wäre, wenn er wirklich vorgehabt hätte, sie zu vergraben. In diesem Fall wäre er in den Park gefahren, wo das Risiko, entdeckt zu werden, geringer war.«

»Genau.«

Sie warf einen Blick auf einige ihrer Unterlagen.

»Was ist?«, fragte Bosch.

»Also, dieser Reynard-Fuchs-Aspekt muss nicht unbedingt etwas mit der Sache zu tun haben. Es könnte auch reiner Zufall sein …«

»Aber in dem Epos hatte Reineke, alias Reynard, eine Burg, die ihm als Versteck diente.«

Sie zog die Augenbrauen hoch.

»Ich dachte, du hast gar keinen Computer, und jetzt weißt du plötzlich, wie man im Internet recherchiert?«

»Das siehst du durchaus richtig. Die Internetsuche hat meine Partnerin gemacht. Ich muss dir allerdings sagen, dass ich heute, bevor ich dich angerufen habe, in dieser Gegend war. Aber ich habe nirgendwo eine Burg gesehen.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Du darfst nicht alles so wörtlich nehmen.«

»Trotzdem hätte ich noch eine wichtige Frage, was diese Reineke-Fuchs-Geschichte angeht«, sagte Bosch.

»Und die wäre?«

»Hast du dir das Festnahmeprotokoll in der Akte angesehen? Er weigerte sich zwar, mit Olivas und seinem Partner zu sprechen, aber als er ins Gefängnis eingeliefert wurde, beantwortete er die üblichen Fragen zu seiner Person. Unter Schulbildung gab er einen Highschool-Abschluss an. Also keine höhere Schulbildung. Ich meine, der Kerl ist Fensterputzer. Woher soll so jemand von einem Fuchs aus einer mittelalterlichen Fabel wissen?«

»Keine Ahnung. Aber wie gesagt, diese Figur tritt in allen möglichen Zusammenhängen immer wieder in Erscheinung. Kinderbücher, Fernsehsendungen, es gibt unzählige Möglichkeiten, wie die Figur einen nachhaltigeren Eindruck bei ihm hinterlassen haben könnte. Und unterschätze seine Intelligenz nicht, bloß weil er als Fensterputzer gearbeitet hat. Er hat immerhin eine eigene Firma geführt. Das lässt auf eine gewisse Intelligenz schließen. Und die Tatsache, dass er so lange unentdeckt sein Unwesen treiben konnte, ist ein weiterer Beweis seiner Cleverness.«

Bosch war noch nicht restlos überzeugt. Er feuerte eine weitere Frage ab, die sie in eine neue Richtung lenken sollte.

»Wie passen die ersten beiden Morde ins Bild? Zuerst eine Willkürtat unter dem Deckmantel der Unruhen, und dann sorgt er mit Marie Gesto für ein riesiges Medienspektakel, um schließlich, wie du selbst sagst, völlig von der Bildfläche zu verschwinden.«

»Bei jedem Serienmörder ändern sich die Arbeitsmethoden. Die einfache Antwort ist, dass er dazulernte. Ich halte den ersten Mord – das männliche Opfer – für eine reine Willkürtat. Ein Mord aus einer Laune heraus. Er hatte schon lange mit dem Gedanken gespielt, einen Menschen zu töten, war sich aber nicht sicher, ob er dazu in der Lage wäre. Dann fand er sich eines Tages in einer Situation wieder – das Chaos bei den Unruhen –, in der er sich auf die Probe stellen konnte. Für ihn war das die ideale Gelegenheit, herauszufinden, ob er tatsächlich jemand töten und ungestraft davonkommen konnte. Das Geschlecht des Opfers spielte dabei keine Rolle. In diesem Moment wollte er nur testen, ob er zu einem Mord in der Lage wäre, und dazu war ihm fast jedes Opfer recht.«

Das leuchtete Bosch ein. Er nickte.

»Also hat er es einfach getan. Aber jetzt kommen wir zu Marie Gesto. Er sucht sich ein Opfer, das in starkem Maß die Aufmerksamkeit der Polizei und der Medien auf sich zieht.«

»Er befand sich immer noch in einem Lernprozess, entwickelte sich weiter«, sagte sie. »Dass er töten konnte, wusste er inzwischen. Jetzt machte er gezielt Jagd. Sie war sein erstes Opfer. Sie kreuzte seinen Weg, irgendetwas an ihr stimulierte seine Fantasie, und sie wurde zur Beute. Zu diesem Zeitpunkt galt sein Hauptaugenmerk der Opferbeschaffung und der Selbsterhaltung. In dieser Hinsicht traf er eine schlechte Wahl. Er suchte sich eine Frau aus, die schmerzlich vermisst wurde und deren Verschwinden sofortige Reaktionen nach sich zog. Das war ihm vermutlich nicht klar, als er sich darauf einließ. Aber er hat daraus gelernt. Vor allem aus dem hohen Fahndungsdruck, den er dadurch auf sich zog.«

Bosch nickte.

»Wie dem auch sei, nach Gesto verstand er es, auf einen dritten Punkt zu achten – auf den Hintergrund des Opfers. Von nun an suchte er ganz gezielt Opfer aus, die nicht nur seine kranken Fantasien weckten, sondern auch in den Randzonen der Gesellschaft beheimatet waren, wo ihr Verschwinden keinerlei Beachtung fand, geschweige denn eine intensive Suche auslöste.«

»Und er tauchte unter und agierte nur noch im Verborgenen.«

»Genau. Er verschwand von der Bildfläche. Bis er uns in Echo Park zufällig ins Netz ging.«

Bosch nickte. Das alles war hilfreich.

»Wenn man das so hört«, sagte er nachdenklich, »beginnt man sich zu fragen, wie viele solcher Typen sonst noch unbemerkt ihr Unwesen treiben. Die stillen Killer.«

Walling nickte.

»Ja. Da kann einem schon angst und bange werden. Und man fragt sich unwillkürlich, wie lange dieser Kerl noch weitergemordet hätte, wenn wir nicht solches Glück gehabt hätten.«

Sie überflog noch einmal ihre Notizen und schwieg dann.

»Ist das alles, was du hast?«, fragte Bosch.

Walling blickte abrupt auf, und er merkte, dass er sich ungeschickt ausgedrückt hatte.

»So habe ich das nicht gemeint«, entschuldigte er sich hastig. »Das ist alles sehr interessant und wird mir bestimmt helfen. Ich habe nur gemeint, ob es sonst noch etwas gibt, worüber du sprechen möchtest?«

Sie sah ihm eine Weile in die Augen, bevor sie antwortete.

»Ja, da ist noch etwas. Es hat allerdings nichts mit dem hier zu tun.«

»Womit dann?«

»Du darfst dir das mit Waits’ Anruf damals nicht so zu Herzen nehmen, Harry. Lass dich davon nicht runterziehen. Dafür ist die anstehende Aufgabe zu wichtig.«

Bosch nickte ohne rechte Überzeugung. Sie hatte gut reden. Sie musste sich nicht mit den Geistern all dieser Frauen herumschlagen, von denen ihnen Raynard Waits am nächsten Morgen erzählen würde.

»Nick das nicht einfach so ab«, sagte Rachel prompt. »Weißt du, wie viel Fälle ich als Profilerin bei Behavioral hatte, in denen der Täter weitermordete? Wie oft wir von diesen abartigen Schweinen Anrufe und Hinweise bekamen, ohne dass wir sie fassen konnten, bevor das nächste Opfer starb?«

»Ich weiß, ich weiß.«

»Wir haben alle solche Geister, die uns heimsuchen. Das ist Teil des Jobs. Bei manchen Jobs nimmt es größeren Raum ein als bei anderen. Ich hatte mal einen Chef, der sagte immer, wenn dir die Geister zu viel werden, musst du das Spukhaus eben verlassen.«

Er nickte wieder, aber diesmal sah er ihr dabei in die Augen.

»Wie viel Morde hast du schon gelöst, Harry? Wie viel Mörder hast du hinter Gitter gebracht?«

»Keine Ahnung. Darüber führe ich nicht Buch.«

»Vielleicht solltest du das aber.«

»Wozu?«

»Die Frage ist doch, wie viele von diesen Mördern hätten es wieder getan, wenn du sie nicht gefasst hättest? Doch sicher mehr als nur ein paar.«

»Wahrscheinlich.«

»Siehst du. Aufs Ganze gesehen, bist du deutlich im Plus. Halt dir das mal vor Augen.«

»Okay.«

Boschs Gedanken schweiften ab zu einem dieser Mörder. Es war einige Jahre her, dass er Roger Boylan festgenommen hatte. Boylan hatte in einem Pick-up mit Campingaufsatz oben am Hansen Dam sein Lager aufgeschlagen. Mit ein bisschen Marihuana hatte er zwei junge Mädchen in sein Auto gelockt, wo er sie vergewaltigt und anschließend getötet hatte, indem er ihnen eine Überdosis eines Beruhigungsmittels für Pferde injizierte. Dann warf er ihre Leichen in ein vertrocknetes Schlammloch in der Nähe. Als Bosch ihm Handschellen anlegte, war alles, was Boylan zu sagen hatte: »Schade. Ich war gerade auf den Geschmack gekommen.«

Bosch fragte sich, wie viel Opfer es gegeben hätte, wenn er Roger Boylan nicht das Handwerk gelegt hätte. Und er fragte sich, ob er ihn gegen Raynard Waits aufrechnen durfte. Einerseits schien ihm das durchaus legitim. Andererseits hielt er nichts von solchen Rechenkunststücken. Der gute Detective in ihm wusste, dass es in seinem Job nicht genügte, am Ende plus/minus null dazustehen. Nicht annähernd.

»Hoffentlich konnte ich dir helfen«, sagte Rachel.

Er tauchte aus seinen Erinnerungen an Boylan auf und blickte direkt in Rachels Augen.

»Ich glaube schon. Ich habe jetzt eine Ahnung davon, wem ich morgen im Verhörzimmer entgegentrete.«

Sie stand auf.

»Ich dachte dabei eigentlich mehr an das andere.«

Bosch erhob sich ebenfalls.

»Da auch. Du hast mir sogar sehr geholfen.«

Er ging um den Tisch herum, um sie nach draußen zu begleiten.

»Sei vorsichtig, Harry.«

»Ich weiß. Das hast du bereits gesagt. Aber du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Es werden strengste Sicherheitsvorkehrungen getroffen.«

»Ich meine weniger die physische als die psychische Gefahr. Sei auf der Hut, Harry. Bitte.«

»Werde ich«, sagte er.

Obwohl es Zeit war, zu gehen, zögerte sie. Sie blickte auf den Inhalt des Ordners, der auf dem Tisch ausgebreitet lag, und dann zu Bosch.

»Ich hatte immer gehofft, du rufst mich mal an«, sagte sie. »Allerdings nicht wegen eines Falls.«

Bosch wusste nicht gleich, wie er darauf reagieren sollte.

»Wegen dem, was ich damals gesagt habe, oder besser, dem, was wir gesagt haben, dachte ich …«

Er wusste nicht, wie er den Satz zu Ende bringen sollte. Er wusste nicht mal, was er überhaupt zu sagen versuchte. Sie hob die Hand und legte sie behutsam auf seine Brust. Er machte einen Schritt auf sie zu und kam in ihre Sphäre. Dann legte er die Arme um sie und zog sie an sich.

NEUN

Später, nachdem sie sich geliebt hatten, blieben Bosch und Rachel im Bett liegen und unterhielten sich über alles Mögliche, was ihnen einfiel. Schließlich landeten sie irgendwann wieder bei dem Fall und dem bevorstehenden Gespräch mit Raynard Waits.

»Ich kann immer noch nicht glauben, dass ich nach so langer Zeit doch noch ihrem Mörder gegenübersitzen werde«, sagte Bosch. »Es ist fast wie in einem Traum. Ich habe nämlich tatsächlich davon geträumt, dass ich diesen Kerl fasse. In dem Traum war es natürlich nicht Waits, aber ich habe den Fall gelöst.«

»Wer war es in deinem Traum?«, fragte sie.

Ihr Kopf lag auf seiner Brust. Er konnte zwar ihr Gesicht nicht sehen, aber er konnte ihr Haar riechen. Unter der Decke hatte sie ein Bein über eines von seinen gelegt.

»Es war der Kerl, den ich immer im Verdacht hatte. Dem ich aber nie etwas nachweisen konnte. Wahrscheinlich wollte ich, dass er es war, weil er sich wie ein Schwein verhalten hat.«

»Gab es denn irgendeine Verbindung zwischen ihm und Gesto?«

Bosch versuchte, mit den Achseln zu zucken, aber wegen ihrer ineinander verschlungenen Körper war das schwierig.

»Er wusste von der Garage, in der wir ihr Auto fanden, und er hatte eine Exfreundin, die Gesto auffallend ähnlich sah. Außerdem hatte er Probleme, seine Aggressionen in den Griff zu kriegen. Aber echte Beweise hatte ich keine. Ich dachte bloß, er wäre es. Im ersten Jahr der Ermittlungen bin ich ihm mal gefolgt. Er arbeitete oben in den Ölfeldern hinter Baldwin Hills als Wachmann. Weißt du, wo das ist?«

»Meinst du da, wo man die Ölpumpen sieht, wenn man auf der La Cienaga vom Flughafen in die Stadt fährt?«

»Genau da. Jedenfalls gehörte ein Teil des Geländes seiner Familie, und sein Vater hat wohl versucht, ihm den Kopf zurechtzurücken. Du weißt schon – ließ ihn selbst für seinen Lebensunterhalt aufkommen, obwohl sie Geld wie Heu hatten. Jedenfalls arbeitete er dort oben als Wachmann, und eines Tages habe ich ihn beobachtet. Er entdeckte zwei Kids, die sich auf dem Gelände herumtrieben. Sie waren über den Zaun geklettert und machten irgendwelchen Unsinn. Sie waren noch halbe Kinder, vielleicht dreizehn oder vierzehn. Zwei Jungs, die in der Nähe wohnten.«

»Was hat er mit ihnen gemacht?«

»Er stellte sie mit gezogener Pistole und kettete sie dann mit Handschellen an eine der Pumpen. Sie standen mit dem Rücken zueinander an einen der Pfeiler des Stahlgerüsts gefesselt. Und dann stieg er in seinen Pick-up und fuhr davon.«

»Er ließ sie einfach zurück?«

»Das dachte ich zunächst auch, aber er kam wieder. Ich beobachtete alles durchs Fernglas, von einer Anhöhe auf der anderen Seite der La Cienaga aus, von der ich das ganze Ölfeld überblicken konnte. Er brachte einen zweiten Kerl mit, und sie fuhren zu einem Schuppen, in dem sie wahrscheinlich Proben von dem Öl aufbewahrten. Sie gingen rein und kamen mit zwei Kübeln von dem Zeug wieder raus. Sie stellten sie hinten auf den Pick-up und fuhren los. Und dann kippten sie alles über die beiden Jungs.«

Rachel richtete sich auf einem Ellbogen auf und sah ihn an.

»Und du hast die ganze Zeit nur zugesehen?«

»Ich sage dir doch, ich war auf der anderen Seite der La Cienaga auf einem Hügel. Das war, bevor sie dort oben die ganzen Häuser hingestellt haben. Wenn er noch weitergegangen wäre, hätte ich schon versucht, irgendwie einzuschreiten, aber danach ließ er sie laufen. Außerdem sollte er nichts davon mitbekommen, dass ich ihn observierte. Zu diesem Zeitpunkt wusste er nicht, dass ich ihn für den Mord an Gesto auf der Rechnung hatte.«

Sie nickte, als könnte sie das verstehen, und machte ihm keine weiteren Vorhaltungen mehr.

»Er ließ sie einfach laufen?«, fragte sie.

»Er nahm ihnen die Handschellen ab, gab einem von ihnen einen Tritt in den Hintern und ließ sie laufen. Ich konnte sehen, dass sie heulten und mächtig Angst hatten.«

Rachel schüttelte angewidert den Kopf.

»Wie heißt dieser Kerl?«

»Anthony Garland. Sein Vater ist Thomas Rex Garland. Möglicherweise hast du schon mal von ihm gehört.«

Rachel schüttelte den Kopf. Der Name sagte ihr nichts.

»Der gute Anthony ist vielleicht nicht Marie Gestos Mörder, aber ein Granatenarschloch scheint er auf jeden Fall zu sein.«

Bosch nickte.

»Ist er auch. Möchtest du ihn mal sehen?«

»Wie meinst du das?«

»Ich habe ein ›Greatest Hits‹-Video. Ich habe ihn in diesen dreizehn Jahren dreimal vernommen. Jede Vernehmung wurde auf Video aufgezeichnet.«

»Und du hast das Video hier?«

Bosch nickte, auch wenn er wusste, dass sie es möglicherweise etwas seltsam oder gar abstoßend fand, dass er sich zu Hause Verhörvideos ansah.

»Ich habe alle drei auf eine Kassette überspielt. Und als ich mich das letzte Mal mit dem Fall beschäftigte, nahm ich sie mit nach Hause, um sie mir anzusehen.«

Rachel schien über seine Antwort nachzudenken, bevor sie antwortete.

»Dann leg sie ein. Sehen wir uns diesen Kerl mal an.«

Bosch stand auf, schlüpfte in seine Boxershorts und machte das Licht an. Dann ging er ins Wohnzimmer und schaute in das Schränkchen unter dem Fernseher. Dort bewahrte er mehrere Tatortvideos von alten Fällen sowie alle möglichen anderen Videos und DVDs auf. Schließlich fand er eine Videokassette mit der Aufschrift GARLAND und ging damit ins Schlafzimmer zurück.

Auf der Kommode hatte er einen Fernseher mit eingebautem Videorecorder. Er schaltete ihn an, legte die Kassette ein und setzte sich mit der Fernbedienung auf die Bettkante. Jetzt, wo er und Rachel arbeiteten, behielt er die Unterhose an. Rachel blieb unter der Decke, und während er die Stelle auf der Kassette suchte, streckte sie einen Fuß nach ihm aus und tippte ihm mit den Zehen auf den Rücken.

»Machst du das mit allen Mädels, die du hier anschleppst? Ihnen deine Verhörtechniken vorführen?«

Bosch drehte sich zu ihr um und war fast ernst bei seiner Antwort.

»Rachel, du bist der einzige Mensch auf der ganzen Welt, mit dem ich so was tun könnte.«

Sie lächelte.

»Ich glaube, langsam verstehe ich, wie du tickst, Bosch.«

Er blickte wieder auf den Bildschirm. Das Video lief jetzt. Er schaltete mit der Fernbedienung den Ton aus.

»Das erste ist vom 11. März 1994. Das war etwa sechs Monate nach Gestos Verschwinden, und wir klammerten uns an jeden Strohhalm. Wir hatten nicht genügend, um ihn festzunehmen – nicht mal annähernd –, aber ich konnte ihn überreden, mit auf die Wache zu kommen und eine Aussage zu machen. Er wusste nicht, dass ich ihn im Visier hatte. Er dachte, wir würden lediglich über die Wohnung sprechen, in der seine Exfreundin gewohnt hatte.«

Auf dem Bildschirm war in körnigen Farben ein kleines Zimmer zu sehen, in dem zwei Männer an einem Tisch saßen. Einer davon war ein wesentlich jünger aussehender Harry Bosch, der andere war ein Mann Anfang zwanzig mit welligem, sonnengebleichtem Haar. Anthony Garland. Er trug ein T-Shirt, auf dessen Brust Lakers stand. Die kurzen Ärmel spannten sich straff um seine Oberarme, und auf seinem linken Bizeps war ein Tattoo zu erkennen. Schwarzer Stacheldraht schlang sich um die Muskeln.

»Er ist freiwillig gekommen. Er spazierte herein, als wäre er zum Strand unterwegs. Aber sieh selbst …«

Bosch drehte den Ton auf. Auf dem Bildschirm sah Garland sich mit einem leichten Lächeln in dem Zimmer um.

»Das ist also, wo es abgeht, hm?«, sagte er.

»Wo was abgeht?«, fragte Bosch.

»Sie wissen schon, wo Sie die ganzen Kriminellen in die Mangel nehmen, bis sie ihre Verbrechen gestehen.«

Er lächelte kokett.

»Manchmal«, sagte Bosch. »Aber reden wir doch lieber über Marie Gesto. Kannten Sie sie?«

»Nein, ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich sie nicht kannte. Ich habe sie vorher nie gesehen.«

»Was meinen Sie mit vorher?«

»Bevor Sie mir ein Foto von ihr gezeigt haben.«

»Wenn mir also jemand erzählt hat, dass Sie sie kannten, muss er gelogen haben.«

»Allerdings. Wer hat Ihnen so einen Schwachsinn erzählt?«

»Aber Sie wussten von der leer stehenden Garage im High Tower, richtig?«

»Ja, klar, meine Freundin war gerade ausgezogen. Deshalb wusste ich, dass sie leer stand. Das heißt aber nicht, dass ich den Wagen dort abgestellt habe. Hören Sie, das haben Sie mich doch alles schon zu Hause gefragt. Ich dachte, hier ginge es um was Neues. Bin ich jetzt verhaftet, oder was?«

»Nein, Anthony, Sie sind nicht verhaftet. Ich wollte nur, dass Sie herkommen, damit wir noch mal Verschiedenes durchsprechen können.«

»Ich habe schon alles mit Ihnen durchgesprochen.«

»Aber das war, bevor wir verschiedene Dinge über Sie und Marie Gesto in Erfahrung gebracht haben. Deshalb hat sich die Notwendigkeit ergeben, diese Punkte noch einmal durchzusprechen und offiziell zu Protokoll zu nehmen.«

Garlands Gesicht verzerrte sich zu einer wütenden Grimasse. Er beugte sich über den Tisch.

»Welche Punkte? Was wollen Sie eigentlich? Ich hatte nichts mit dieser Sache zu tun. Das habe ich Ihnen jetzt mindestens schon zweimal gesagt. Warum gehen Sie nicht lieber los und suchen denjenigen, der es getan hat?«

Bosch wartete, bis Garland sich etwas beruhigt hatte, bevor er antwortete.

»Vielleicht weil ich gerade mit demjenigen rede, der es getan hat.«

»Sie ticken ja nicht mehr ganz richtig, Mann. Sie haben nichts gegen mich in der Hand, einfach weil es da nichts gibt. Das habe ich Ihnen von Anfang an gesagt. Ich war es nicht!«

Jetzt beugte sich Bosch über den Tisch. Ihre Gesichter waren dreißig Zentimeter voneinander entfernt.

»Ich weiß, was Sie mir erzählt haben, Anthony. Aber das war, bevor ich in Austin war und mit Ihrer Freundin gesprochen habe. Sie hat mir ein paar Dinge über Sie erzählt, Anthony, die es mir nötig erscheinen lassen, mich etwas ausführlicher mit Ihnen zu befassen.«

»Was wollen Sie denn mit der? Sie ist eine verdammte Nutte!«

»Tatsächlich? Warum waren Sie dann so wütend, als sie Sie verlassen hat? Warum musste sie vor Ihnen weglaufen? Warum haben Sie sie nicht einfach gehen lassen?«

»Weil mich niemand verlässt. Wenn jemand Schluss macht, dann bin ich das. Klar?«

Bosch lehnte sich zurück und nickte.

»Gut. Dann erzählen Sie mir jetzt so detailliert wie möglich, was Sie am 9. September letzten Jahres getan haben. Ich möchte wissen, wo Sie überall waren, und mit wem Sie sich getroffen haben.«

Bosch schaltete mit der Fernbedienung den Schnellvorlauf ein.

»Er hatte kein Alibi für die Zeit, in der Marie vor dem Supermarkt entführt wurde. Aber das können wir überspringen, weil sich dieser Teil der Vernehmung endlos hinzog.«

Rachel hatte sich inzwischen in die Decke gewickelt und hinter Bosch im Bett aufgesetzt. Er blickte sich zu ihr um.

»Was für einen Eindruck hast du bisher von dem Kerl?«

Sie hob ihre nackten Schultern.

»Auf mich wirkt er wie ein verzogenes reiches Jüngelchen. Deswegen muss er aber noch lange kein Mörder sein.«

Bosch nickte.

»Was jetzt kommt, war zwei Jahre später. Die Anwälte der Firma seines Vaters erwirkten eine einstweilige Verfügung gegen mich, worauf ich den Jungen nur noch in Anwesenheit eines Anwalts vernehmen durfte. Deshalb gibt es hier nicht mehr viel Interessantes, aber eine Sache ist da trotzdem, die du dir ansehen solltest. Sein Anwalt in dieser Angelegenheit ist Dennis Franks, ein Sozius von Cecil Dobbs, einem erfolgreichen Century-City-Anwalt, der sich um die rechtlichen Angelegenheiten von T. Rex kümmert.«

»T. Rex?«

»Der Vater. Thomas Rex Garland. Lässt sich gern T. Rex nennen.«

»Passt.«

Bosch verlangsamte den Schnellvorlauf, um besser erkennen zu können, was auf der Kassette gerade passierte. Auf dem Bildschirm war Garland zu sehen, der mit einem anderen Mann an einem Tisch saß. Während die Kassette im Zeitraffer lief, war mehrere Male zu sehen, wie der Anwalt seinem Mandanten etwas ins Ohr flüsterte. Nach einer Weile ließ Bosch die Kassette wieder in Normalgeschwindigkeit laufen, und der Ton kam zurück. Es war Franks, der Anwalt, der das Reden übernahm.

»Mein Mandant hat uneingeschränkt mit Ihnen kooperiert, aber Sie belästigen ihn sowohl zu Hause als auch an seinem Arbeitsplatz weiterhin mit Verdächtigungen und Fragen, ohne auch nur den geringsten Beweis zu haben.«

»Daran arbeite ich noch, Herr Anwalt«, entgegnete Bosch. »Und wenn ich irgendwann so weit bin, wird ihm kein Anwalt dieser Welt mehr helfen können.«

»Sie sind ein blödes Arschloch, Bosch!«, legte Garland los. »Wagen Sie sich nur allein im meine Nähe. Dann mache ich Sie platt.«

Franks legte Garland beschwichtigend die Hand auf den Arm. Bosch schwieg eine Weile, bevor er antwortete.

»Wollen Sie mir drohen, Anthony? Wie einem dieser Jungs, die Sie mit Handschellen an eine Pumpe gekettet und mit Öl übergossen haben? Glauben Sie, ich ziehe den Schwanz ein und verdrücke mich einfach?«

Garland kniff das Gesicht zusammen und lief dunkelrot an. Seine Augen sahen aus wie schwarze Murmeln.

Bosch drückte auf die Pause-Taste.

»Da«, sagte er zu Rachel und deutete mit der Fernbedienung auf den Bildschirm. »Das ist die Stelle, die ich dir zeigen wollte. Sieh dir sein Gesicht an. Reiner, unverstellter Hass. Deshalb dachte ich, er wäre es.«

Walling sagte nichts. Bosch schaute sie an, und sie machte den Eindruck, als hätte sie auch zuvor schon purem Hass ins Gesicht geblickt. Sie schien fast eingeschüchtert davon. Bosch fragte sich, ob Rachel diesen Ausdruck bei einem der Mörder gesehen hatte, mit denen sie zu tun gehabt hatte, oder bei jemand anders.

Er wandte sich wieder dem Fernseher zu und drückte auf die Schnellvorlauf-Taste.

»Jetzt überspringen wir fast zehn Jahre – bis zu dem Zeitpunkt, als ich ihn letzten April einbestellt habe. Inzwischen war Franks nicht mehr in Dobbs’ Kanzlei, und ein Neuer hatte den Fall übernommen. Er befasste sich nicht sonderlich intensiv mit der Sache und beantragte nach Erlöschen der einstweiligen Verfügung keine Verlängerung. Deshalb knöpfte ich mir Garland noch einmal vor. Er war überrascht, mich zu sehen. Ich schnappte ihn mir, als er nach der Mittagspause aus dem Kate Mantilini’s kam. Wahrscheinlich dachte er, ich wäre längst aus seinem Leben verschwunden.«

Er stoppte den Schnellvorlauf und spielte die Aufnahme in Normalgeschwindigkeit ab. Garland sah jetzt älter und breiter aus. Sein Gesicht wirkte leicht aufgedunsen, und sein Haar war schütterer geworden und kurz geschnitten. Er trug ein weißes Hemd mit einer Krawatte. Die auf Video aufgezeichneten Vernehmungen deckten einen Zeitraum ab, der vom Ende seiner Pubertät bis weit ins Erwachsenenalter hineinreichte.

Dieses Mal saß er in einem anderen Vernehmungszimmer, das sich im Parker Center befand.

»Solange ich nicht unter Arrest stehe, habe ich das Recht, jederzeit zu gehen«, sagte er. »Kann ich jetzt gehen?«

»Ich hatte eigentlich gehofft, Sie würden mir vorher noch ein paar Fragen beantworten«, entgegnete Bosch.

»Ich habe alle Ihre Fragen schon vor Jahren beantwortet. Das ist Ihr persönlicher Rachefeldzug, Bosch. Sie wollen nicht aufgeben. Sie wollen mich nicht in Ruhe lassen. Kann ich jetzt gehen oder nicht?«

»Wo haben Sie Gestos Leiche versteckt?«

Garland schüttelte den Kopf.

»Sind Sie noch zu retten? Wann wird das endlich ein Ende nehmen?«

»Es wird nie ein Ende nehmen, Garland. Nicht, bevor ich sie gefunden und Sie hinter Gitter gebracht habe.«

»Das ist doch kompletter Wahnsinn! Sie sind vollkommen durchgedreht, Bosch. Was soll ich denn noch sagen, damit Sie mir endlich glauben? Was soll …«

»Sie sollen mir sagen, wo sie ist, dann glaube ich Ihnen.«

»Aber genau das ist das Einzige, was ich Ihnen nicht sagen kann, weil ich …«

Plötzlich schaltete Bosch mit der Fernbedienung den Fernseher aus. Zum ersten Mal wurde ihm bewusst, wie blind er gewesen war. Er war Garland so besessen hinterhergejagt wie ein Hund einem Auto. Er hatte nicht auf den Verkehr geachtet, hatte nicht gemerkt, dass sich direkt vor seiner Nase, im Mordbuch, ein Hinweis auf den wahren Mörder befand. Das Video mit Walling anzusehen hatte Demütigung auf Demütigung gehäuft. Er hatte erwartet, durch das Video würde sie verstehen, warum er sich auf Garland eingeschossen hatte, würde ihm für seinen Fehler die Absolution erteilen. Aber nachdem er es jetzt unter der Perspektive von Waits’ bevorstehendem Geständnis gesehen hatte, konnte er sich nicht einmal mehr selbst verzeihen.

Rachel beugte sich vor und berührte seinen Rücken. Ihre zarten Finger fuhren sein Rückgrat entlang.

»So was passiert jedem mal«, sagte sie.

Bosch nickte. Mir nicht, dachte er.

»Ich schätze, wenn das alles vorbei ist, werde ich mich bei ihm entschuldigen müssen«, sagte er.

»Ach was. Er ist und bleibt ein Arschloch. Die Mühe würde ich mir sparen.«

Bosch lächelte. Sie versuchte, ihn aufzuheitern.

»Meinst du?«

Sie zog am Bund seiner Boxershorts und ließ ihn gegen seinen Rücken schnalzen.

»Ich glaube, ich habe mindestens noch eine Stunde Zeit, bis ich anfangen sollte, ans Heimfahren zu denken.«

Bosch drehte sich zu ihr um, und sie lächelte.

ZEHN

Am nächsten Morgen gingen Bosch und Rider vom Archiv der Meldestelle zur Bezirksstaatsanwaltschaft und trafen zwanzig Minuten zu früh dort ein, obwohl sie lange auf einen Lift hatten warten müssen. O’Shea und Olivas erwarteten sie bereits. Alle nahmen dieselben Plätze ein wie beim ersten Mal. Bosch stellte fest, dass die Wahlplakate, die an der Wand gelehnt hatten, verschwunden waren. Wahrscheinlich kamen sie inzwischen irgendwo zum Einsatz, möglicherweise in dem Saal, in dem am Abend das Kandidatenforum stattfinden sollte.

Als Bosch sich setzte, sah er das Gesto-Mordbuch auf O’Sheas Schreibtisch liegen. Ohne zu fragen, nahm er es an sich, schlug sofort die Fallchronologie auf und blätterte die 51er durch, bis er die Seite für den 29. September 1993 fand. Er suchte den Vermerk, von dem ihm Olivas am Abend zuvor erzählt hatte. Es war der letzte Eintrag des Tages. Wieder überkam ihn ein tiefes Bedauern.

»Wir machen alle Fehler, Detective Bosch«, sagte O’Shea. »Ich finde, wir haken das jetzt schleunigst ab und versuchen dafür heute unser Bestes.«

Bosch blickte zu ihm auf und nickte schließlich. Er klappte das Buch zu und legte es auf den Schreibtisch zurück.

O’Shea fuhr fort: »Wie ich höre, ist Maury Swann inzwischen bei Mr. Waits im Vernehmungszimmer. Es kann also losgehen. Ich habe noch einmal über alles nachgedacht und bin zu dem Entschluss gelangt, dass wir die Fälle einzeln und chronologisch durchgehen. Wir beginnen mit Fitzpatrick, und wenn es an dem Geständnis nichts auszusetzen gibt, gehen wir weiter zum Gesto-Fall, und wenn wir auch da zufrieden sind, nehmen wir uns den Nächsten vor und so weiter.«

Alle nickten, außer Bosch.

»Ich bin erst zufrieden, wenn wir ihre Leiche haben«, sagte er.

Jetzt nickte O’Shea. Er nahm ein Dokument von seinem Schreibtisch.

»Das kann ich verstehen. Wenn Sie das Opfer anhand von Waits’ Aussagen finden, schön. Falls er uns persönlich zu der Leiche führen muss, habe ich einen Antrag auf Haftaussetzung vorbereitet, der unverzüglich einem Richter vorgelegt werden kann. Wenn es sich als nötig erweisen sollte, diesen Mann vorübergehend aus dem Polizeigewahrsam zu entlassen, müssen umfassende Sicherheitsvorkehrungen getroffen werden. Hier steht einiges auf dem Spiel, und wir dürfen uns keinerlei Fehler erlauben.«

O’Shea nahm sich die Zeit, von einem Detective zum anderen zu blicken, um sich zu vergewissern, dass sie sich des Ernsts der Situation bewusst waren. Von den Sicherheitsvorkehrungen im Fall Raynard Waits hingen seine Kandidatur und seine politische Zukunft ab.

»Wir sind auf alles vorbereitet«, sagte Olivas.

O’Sheas Miene wirkte immer noch besorgt.

»Sie werden doch auch Kollegen in Uniform hinzuziehen?«, sagte er.

»Das halte ich nicht für erforderlich«, antwortete Olivas. »Uniformen sorgen nur für unnötiges Aufsehen. Wir schaffen das auch so. Aber wenn Sie möchten, können wir das natürlich veranlassen.«

»Kann auf keinen Fall schaden.«

»Gut, kein Problem. Wir können entweder einen Wagen von Metro anfordern oder zwei Deputys aus dem Gefängnis.«

O’Shea nickte zustimmend.

»Also dann, können wir anfangen?«

»Da wäre noch eine Sache«, sagte Bosch. »Wir sind nicht sicher, wer der Mann ist, der im Vernehmungszimmer auf uns wartet, aber wir sind ziemlich sicher, dass sein richtiger Name nicht Raynard Waits ist.«

Der überraschte Ausdruck in O’Sheas Gesicht wirkte offensichtlich ansteckend, denn auch Olivas’ Kinnlade klappte herunter, und er beugte sich vor.

»Aber wir haben ihn anhand der Fingerabdrücke identifiziert«, protestierte er. »Bei seiner ersten Festnahme.«

Bosch nickte.

»Richtig, bei der ersten. Aber als er vor dreizehn Jahren wegen Voyeurismus festgenommen wurde, gab er zunächst Robert Saxon als Namen an und als Geburtsdatum den 3.11.75. Derselbe Name, unter dem er später in diesem Jahr wegen Gesto anrief, nur dass er diesmal als Geburtsdatum den 3.11.71 angab. Als die Ermittler dann jedoch wegen dieser Voyeurismusgeschichte seine Fingerabdrücke in den Computer eingaben, stießen sie auf den zum Führerschein von Raynard Waits gehörigen Daumenabdruck, mit dem Geburtsdatum 3.11.71. Wir haben also denselben Tag und denselben Monat, aber unterschiedliche Jahre. Aber wie dem auch sei, als unser Mann mit dem Daumenabdruck konfrontiert wird, gibt er zu, Raynard Waits zu sein, und behauptet, einen falschen Namen und ein falsches Geburtsjahr angegeben zu haben, um noch unter das Jugendstrafrecht zu fallen. Das steht übrigens alles in der Akte.«

»Und was soll das alles zu besagen haben?«, fragte O’Shea ungeduldig.

»Lassen Sie mich einfach zu Ende reden. Weil es sein erstes Vergehen war, bekam er nur eine Bewährungsstrafe für Voyeurismus. In den Bewährungsunterlagen gab er an, in L. A. geboren und aufgewachsen zu sein. Wir kommen gerade von der Meldestelle. Dort gibt es keinen Eintrag über einen Raynard Waits, der an diesem oder einem anderen Datum in L. A. geboren wurde. Es gibt eine ganze Reihe von Robert Saxons, die in L. A. geboren wurden, aber keiner davon an einem 3. November in den beiden infrage kommenden Jahren.«

»Die Sache ist also die«, fügte Rider hinzu. »Wir wissen nicht, wer der Mann ist, mit dem wir gleich sprechen werden.«

O’Shea stieß sich von seinem Schreibtisch ab und stand auf. Er begann, in seinem geräumigen Büro auf und ab zu gehen und dachte kurz über das Gesagte nach, bevor er zu sprechen begann.

»Was Sie damit sagen wollen, ist also, dass die Führerscheinstelle entweder falsche Fingerabdrücke hatte oder dass es zu einer Verwechslung gekommen ist?«

Um den auf und ab gehenden O’Shea ansehen zu können, musste Bosch sich auf seinem Stuhl umdrehen.

»Damit will ich sagen, dass dieser Mann, wer immer er ist, vor dreizehn, vierzehn Jahren zur Führerscheinstelle gegangen sein könnte, um sich eine falsche Identität zuzulegen. Was braucht man schon groß, um sich einen Führerschein ausstellen zu lassen? Einen Altersnachweis. Damals konnte man sich auf dem Hollywood Boulevard problemlos falsche Ausweise und Geburtsurkunden kaufen. Oder er könnte jemand in der Führerscheinstelle bestochen haben. Er könnte alles Mögliche gemacht haben. Jedenfalls gibt es keinerlei Unterlagen, die bestätigen, dass er in L. A. geboren wurde. Das stellt auch alles andere in Zweifel.«

»Vielleicht hat er aber auch nur in dem einen Punkt eine falsche Angabe gemacht«, sagte Olivas. »Vielleicht ist er Waits, und es stimmt nur nicht, dass er hier geboren wurde. Sie kennen das doch. Wenn jemand draußen in Riverside geboren ist, erzählt er jedem, er sei aus L. A.«

Bosch schüttelte den Kopf. Er akzeptierte die von Olivas skizzierte Logik nicht.

»Der Name ist falsch«, erklärte Bosch mit Nachdruck. »Raynard ist eine Anspielung auf eine mittelalterliche Fabelgestalt namens Reynard der Fuchs. Er wird zwar mit einem E geschrieben, aber genauso ausgesprochen. Sehen Sie das in Verbindung mit dem Nachnamen, kriegen Sie Raynard Waits – der Fuchs wartet. Verstehen Sie jetzt, was ich meine? Oder wollen Sie immer noch behaupten, jemand könnte ihm bei seiner Geburt diesen Namen gegeben haben?«

Kurz schwiegen alle im Raum.

»Ich weiß nicht.« O’Shea dachte laut nach. »Erscheint mir etwas weit hergeholt, diese Verbindung zum Mittelalter.«

»Aber nur, weil wir sie nicht beweisen können«, entgegnete Bosch. »Wenn Sie mich fragen, ist es viel weiter hergeholt, dass das sein richtiger Name ist.«

»Und was genau wollen Sie damit jetzt eigentlich sagen?«, fragte Olivas. »Dass er sich einen falschen Namen zugelegt und ihn behalten hat, obwohl er unter diesem Namen ins Vorstrafenregister eingetragen war? Das ergibt für mich keinen Sinn.«

»Für mich an sich auch nicht. Aber wir kennen die Geschichte dahinter noch nicht.«

»Okay, und was schlagen Sie nun vor?«, fragte O’Shea.

»Eigentlich nichts Spezielles«, antwortete Bosch. »Ich wollte Sie nur darauf aufmerksam machen. Allerdings finde ich, dass wir es bei der Vernehmung gleich ins Protokoll aufnehmen sollten. Sie wissen schon, ihn bitten, Namen, Geburtsdatum und Geburtsort anzugeben. Als ob das zu Beginn einer Vernehmung gängige Praxis wäre. Und wenn er als seinen richtigen Namen Waits angibt, können wir ihn vielleicht irgendwann dieser Falschaussage überführen und ihn für alles belangen. Sie sagten doch, die Abmachung lautet: Wenn er lügt, ist er dran. Dann können wir alles gegen ihn verwenden.«

O’Shea stand hinter Bosch und Rider am Couchtisch der Sitzgruppe. Um sehen zu können, wie er den Vorschlag aufnahm, musste sich Bosch zu ihm umdrehen. Der Staatsanwalt dachte kurz nach, dann nickte er.

»Es kann auf keinen Fall schaden«, sagte er schließlich. »Wir nehmen es zu Protokoll, reiten aber nicht weiter darauf herum. Absolut beiläufig, wie eine reine Routinemaßnahme. Wir können ihn uns deswegen dann später noch einmal vorknöpfen – falls wir mehr darüber herausfinden.«

Bosch sah Rider an.

»Du machst den Anfang, du befragst ihn zum ersten Fall. Deine erste Frage kann sich auf seinen Namen beziehen.«

»Gut«, sagte sie.

O’Shea kehrte hinter seinen Schreibtisch zurück.

»Also dann«, sagte er. »Können wir? Es wird langsam Zeit. Ich werde versuchen, so lange dabeizubleiben, wie es mir zeitlich möglich ist. Nehmen Sie es mir bitte nicht übel, wenn ich mich von Zeit zu Zeit mit einer Frage einschalte.«

Bosch antwortete, indem er aufstand. Rider folgte seinem Beispiel und Olivas ebenso.

»Noch ein Letztes«, sagte Bosch. »Uns ist gestern eine Geschichte über Maury Swann zu Ohren gekommen, die Sie vielleicht auch kennen sollten.«

Darauf berichteten Bosch und Rider von der Anekdote, die ihnen Abel Pratt am Tag zuvor erzählt hatte. Am Ende lachte Olivas und schüttelte den Kopf, und Bosch konnte an O’Sheas Gesicht ablesen, dass er abzuschätzen versuchte, wie oft er Maury Swann im Gericht schon die Hand geschüttelt hatte. Vielleicht bereiteten ihm die möglichen politischen Konsequenzen Sorgen.

Bosch ging zur Tür des Büros. Er spürte, wie eine Mischung aus Aufregung und Angst von ihm Besitz ergriff. Aufgeregt war er, weil er nun endlich erfahren würde, was Marie Gesto vor so langer Zeit zugestoßen war. Zugleich hatte er Angst davor, es herauszufinden. Er fürchtete, dass es ihm eine schwere Last aufbürden würde. Eine Last, die er an eine Mutter und einen Vater weitergeben müsste, die oben in Bakersfield warteten.

ELF

Vor der Tür des Vernehmungszimmers, in dem der Mann saß, der sich Raynard Waits nannte, standen zwei uniformierte Sheriff’s Deputys. Sie traten zur Seite, um den Staatsanwalt mit seinem Gefolge durchzulassen. In dem Raum stand ein langer Tisch, auf dessen einer Seite Waits und sein Verteidiger Maury Swann Platz genommen hatten. Waits saß genau in der Mitte des Tischs und Swann links neben ihm. Als die Ermittler und der Ankläger hereinkamen, stand nur Maury Swann auf. Waits war mit Plastikhandschellen an die Stuhllehnen gefesselt. Swann, ein dünner Mann mit einer schwarzen Brille und einer wallenden silbernen Mähne, streckte die Hand aus, aber niemand schüttelte sie.

Rider setzte sich auf den Stuhl, der Waits direkt gegenüberstand, und Bosch und O’Shea nahmen links und rechts von ihr Platz. Weil Olivas bei der Vernehmungsrotation erst zum Schluss an die Reihe kommen sollte, setzte er sich auf den letzten freien Stuhl an der Tür.

O’Shea machte alle Anwesenden miteinander bekannt, aber wieder hielt es niemand für nötig, irgendjemandem die Hand zu schütteln. Waits trug einen orangefarbenen Overall, auf dessen Brust mit Schablone geschrieben stand:

BEZIRKSGEFÄNGNIS LA.

FERNHALTEN

Die zweite Zeile war nicht als Warnung gedacht, kam einer solchen jedoch mehr oder weniger gleich. Sie bedeutete, dass Waits im Gefängnis isoliert untergebracht war und keinen Kontakt mit den übrigen Häftlingen haben durfte. Diese Maßnahme diente sowohl zu Waits’ Schutz als auch dem der übrigen Gefängnisinsassen.

Als Bosch den Mann musterte, den er dreizehn Jahre lang gejagt hatte, fiel ihm auf, dass das Beängstigendste an Waits seine Unscheinbarkeit war. Schmächtig, mit einem freundlichen Allerweltsgesicht und kurzem dunklem Haar, war er der Inbegriff der Normalität. Der einzige Hinweis auf die Bösartigkeit, die sich hinter diesem harmlosen Äußeren verbarg, war in seinen tief liegenden dunkelbraunen Augen zu finden. In ihnen herrschte eine Leere, die Bosch von anderen Mördern kannte, denen er im Lauf der Jahre gegenübergesessen hatte. Das pure Nichts. Eine gähnende Leere, die sich nie füllen ließe, egal, wie viel Menschenleben er stahl.

Rider schaltete das Tonbandgerät ein, das auf dem Tisch stand, und begann mit der Vernehmung, ohne Waits durch irgendetwas erkennen zu geben, dass er bereits bei der ersten Frage in eine Falle tappen würde.

»Wie Ihnen Mr. Swann wahrscheinlich schon erklärt hat, werden wir jedes Gespräch mit Ihnen aufzeichnen und dann die Bänder Ihrem Anwalt aushändigen, der sie so lange aufbewahren wird, bis wir zu einer endgültigen Einigung gekommen sind. Ist Ihnen das klar, und stimmen Sie dem zu?«

»Ja«, antwortete Waits.

»Gut«, sagte Rider. »Dann fangen wir am besten mit einer einfachen Frage an. Würden Sie bitte Ihren Namen, Ihr Geburtsdatum und Ihren Geburtsort zu Protokoll geben?«

Waits beugte sich vor und machte ein Gesicht, als erklärte er Schulkindern das Selbstverständlichste von der Welt.

»Raynard Waits«, sagte er ungeduldig. »Geboren am 3. November 1971, in der Stadt der Engel.«

»Wenn Sie damit Los Angeles meinen, würden Sie das bitte sagen?«

»Ja, in Los Angeles.«

»Danke. Sie haben einen ungewöhnlichen Vornamen. Würden Sie ihn bitte buchstabieren?«

Waits kam der Aufforderung nach. Auch das war ein geschickter Schachzug von Rider. Er würde es dem Mann vor ihnen noch schwerer machen, sich später darauf hinauszureden, er hätte bei der Vernehmung nicht wissentlich gelogen.

»Wissen Sie, woher dieser Name kommt?«

»Wahrscheinlich hat ihn sich mein Vater aus dem Arsch gezogen. Keine Ahnung. Ich dachte eigentlich, wir sind hier, um über Tote zu reden und nicht über irgendwelchen belanglosen Scheiß.«

»Dazu kommen wir gleich, Mr. Waits. Dazu kommen wir gleich.«

Bosch fiel ein Stein vom Herzen. Er wusste, sie müssten sich gleich eine lange Reihe von Gräueln anhören, aber zugleich hatte er das Gefühl, dass sie Waits bereits bei einer Lüge ertappt hatten, die sich als tödliche Falle für ihn erweisen konnte. Jetzt bestand wieder Hoffnung, dass er ihnen kein Schnippchen schlagen und den Rest seines Lebens als traurige Berühmtheit auf Staatskosten in einer Einzelzelle verbringen würde.

»Wir möchten die Fälle gern der Reihe nach durchgehen«, fuhr Rider fort. »Aus dem Verhandlungsangebot Ihres Anwalts geht hervor, dass der erste Mord, den Sie begangen haben, der an Daniel Fitzpatrick am 30. April 1992 in Hollywood war. Ist das richtig?«

Waits antwortete mit einer nüchternen Sachlichkeit, die man von jemandem erwartet hätte, der einem den Weg zur nächsten Tankstelle erklärte. Seine Stimme war kalt und gefasst. »Ja, ich habe ihn hinter seinem Sicherheitsgitter bei lebendigem Leib verbrannt. Wie sich gezeigt hat, war er dort allerdings gar nicht so sicher. Nicht einmal mit seinen ganzen Knarren.«

»Warum haben Sie das getan?«

»Weil ich sehen wollte, ob ich dazu in der Lage wäre. Ich hatte schon lange mit diesem Gedanken gespielt und wollte es mir einfach selbst beweisen.«

Bosch dachte an das, was Rachel Walling am Abend zuvor gesagt hatte. Sie hatte es einen »Mord aus einer Laune heraus« genannt. Allem Anschein nach hatte sie recht gehabt.

»Was meinen Sie mit ›Sie wollten es sich selbst beweisen‹, Mr. Waits?«, fragte Rider.

»Damit meine ich, es gibt eine Grenze, deren sich jeder bewusst ist, aber nur die wenigsten haben genügend Mumm, sie zu überschreiten. Ich wollte sehen, ob ich mich das trauen würde.«

»Wenn Sie sagen, Sie hatten lange mit diesem Gedanken gespielt, hatten Sie dafür speziell Mr. Fitzpatrick ins Auge gefasst?«

In Waits’ Augen blitzte Verachtung auf, als wäre er zutiefst angeödet von ihren Fragen.

»Nein, Sie dämliche Schnalle«, erwiderte er ruhig. »Ich habe mit dem Gedanken gespielt, einfach irgendjemand umzubringen. Verstehen Sie? Das wollte ich schon mein Leben lang tun.«

Rider ließ die Beleidigung an sich abperlen, ohne mit der Wimper zu zucken, und fuhr fort: »Warum haben Sie sich Daniel Fitzpatrick dafür ausgesucht? Warum in dieser Nacht?«

»Na ja, ich habe im Fernsehen gesehen, dass in der Stadt der Teufel los war. Es war das reinste Chaos, und mir war klar, dass die Polizei völlig machtlos war. Die Leute machten einfach, was sie wollten. Ich sah in der Glotze einen Typen, der erzählte, dass auf dem Hollywood Boulevard reihenweise Läden abgefackelt wurden, und das wollte ich mir anschauen. Die Bilder im Fernsehen reichten mir nicht. Ich wollte es mit eigenen Augen sehen.«

»Sind Sie mit dem Auto gefahren?«

»Nein, ich bin zu Fuß gegangen. Damals wohnte ich in der Fountain, in der Nähe der LaBrea. Ich bin einfach rübermarschiert.«

Rider hatte die Fitzpatrick-Akte aufgeschlagen vor sich liegen. Sie blickte kurz hinein, während sie ihre Gedanken ordnete und die nächsten Fragen formulierte. Das war für O’Shea die Gelegenheit, sich in die Vernehmung einzuschalten.

»Woher hatten Sie den Brennspiritus?«, fragte er. »Haben Sie ihn aus Ihrer Wohnung mitgenommen?«

Waits richtete seine Aufmerksamkeit auf O’Shea.

»Ich dachte, die Lesbe stellt hier die Fragen«, sagte er.

»Wir alle stellen die Fragen«, sagte O’Shea. »Und könnten Sie bitte die persönlichen Angriffe lassen?«

»Sie nicht, Herr Bezirksstaatsanwalt. Mit Ihnen rede ich nicht. Nur mit ihr. Und den beiden da.«

Er deutete auf Bosch und Olivas.

»Lassen Sie mich noch mal kurz die Vorgeschichte klären, bevor wir zum Brennspiritus kommen«, sagte Rider und drängte O’Shea behutsam in den Hintergrund. »Sie sagen, Sie sind von der Fountain zum Hollywood Boulevard hochgelaufen. Wo genau sind Sie hingegangen, und was haben Sie gesehen?«

Waits lächelte und nickte in Richtung Rider.

»Es stimmt doch, oder? So was merke ich sofort. Ich kann einer Frau immer ansehen, wenn sie auf Mösen steht.«

»Mr. Swann«, sagte Rider, »können Sie Ihrem Mandanten bitte sagen, dass er hier ist, um unsere Fragen zu beantworten, und nicht umgekehrt?«

Swann legte Waits die Hand auf den linken Unterarm, der an die Stuhllehne gebunden war.

»Ray«, sagte er. »Lassen Sie die Spielchen. Beantworten Sie einfach die Fragen. Vergessen Sie nicht, dass wir dieses Treffen wollten. Wir sind damit an sie herangetreten. Das hier liegt in unserem Interesse.«

Bosch bemerkte, wie Waits’ Gesicht rot anlief, als er sich zur Seite drehte und seinen Anwalt ansah. Aber die Färbung verflog schnell, und er blickte wieder zu Rider.

»Ich habe die Stadt brennen sehen, das habe ich gesehen.«

Er lächelte, nachdem er geantwortet hatte.

»Es war wie auf einem Gemälde von Hieronymus Bosch.«

Er wandte sich Bosch zu, als er das sagte. Es versetzte Bosch einen Stich. Woher wusste er das?

Waits deutete mit dem Kopf auf Boschs Brust.

»Es steht auf Ihrem Ausweis.«

Bosch hatte vergessen, dass sie beim Betreten der Staatsanwaltschaft ihre Ausweise hatten anstecken müssen. Rider ging mit der nächsten Frage dazwischen.

»Okay, und in welche Richtung liefen Sie, als Sie zum Hollywood Boulevard kamen?«

»Nach rechts, in Richtung Osten. Dort waren die größeren Feuer.«

»Was hatten Sie alles bei sich?«

Die Frage schien ihn kurz stutzen zu lassen.

»Keine Ahnung. Weiß nicht mehr. Meine Schlüssel wahrscheinlich. Zigaretten und ein Feuerzeug, mehr nicht.«

»Hatten Sie Ihre Brieftasche mit?«

»Nein, Ausweis hatte ich keinen dabei. Für den Fall, dass mich die Polizei angehalten hätte.«

»Hatten Sie den Brennspiritus bereits dabei?«

»Ach ja, stimmt, den hatte ich schon dabei. Ich wollte auch ein bisschen mitmachen, die Stadt abzufackeln. Dann kam ich an dem Leihhaus vorbei, und das brachte mich auf eine bessere Idee.«

»Haben Sie Mr. Fitzpatrick gesehen?«

»Ja, ich habe ihn gesehen. Er stand mit einer Flinte hinter seinem Sicherheitsgitter. Außerdem trug er ein Pistolenhalfter, als wäre er Wyatt Earp oder so was.«

»Beschreiben Sie uns das Leihhaus.«

Waits zuckte mit den Achseln.

»Nicht besonders groß, der Laden. Es hieß Irish Pawn. Vorne dran war so eine Neonreklame, ein grünes dreiblättriges Kleeblatt und dann diese drei Kugeln, Sie wissen schon, das Symbol für ein Leihhaus. Fitzpatrick stand da und beobachtete mich, als ich vorbeiging.«

»Und Sie gingen einfach weiter?«

»Zunächst ja. Ich ging vorbei, aber dann kam mir plötzlich, was das für eine tolle Herausforderung wäre, wissen Sie? Wie komme ich an den Kerl ran, bevor er mich mit seiner blöden Scheißknarre abknallt.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Ich nahm die Dose EasyLight aus meiner Jackentasche und füllte mir den Mund damit. Ich spritzte mir das Zeug einfach rein, wie die Feuerschlucker unten auf der Promenade in Venice. Dann steckte ich die Dose wieder ein und holte eine Zigarette und mein Feuerzeug heraus. Ich rauche nicht mehr. Eine fürchterliche Angewohnheit.«

Während er das sagte, sah er Bosch an.

»Und was weiter?«, fragte Rider.

»Ich ging zum Laden dieses Trottels zurück und stellte mich in die Eingangsnische vor dem Sicherheitsgitter. Ich tat so, als würde ich bloß eine windgeschützte Stelle suchen, um mir eine Zigarette anzuzünden. Es war nämlich an diesem Abend ziemlich windig, wissen Sie?«

»Ja.«

»Und prompt fing er auch schon an, mich anzuschnauzen, ich solle mich verpissen. Er kam direkt bis ans Gitter, um mich anzubrüllen. Und darauf hatte ich spekuliert.«

Er lächelte voller Stolz, dass sein Plan so gut geklappt hatte.

»Um auf sich aufmerksam zu machen, drosch der Typ mit dem Kolben seiner Flinte gegen das Stahlgitter. Und wissen Sie, weil er meine Hände sehen konnte, ahnte er nichts von der Gefahr, die ihm drohte. Jedenfalls, als er noch etwa einen halben Meter von mir entfernt war, machte ich das Feuerzeug an und sah ihm in die Augen. Ich nahm die Zigarette aus dem Mund und spuckte ihm den ganzen Spiritus ins Gesicht. Der kam dabei natürlich mit der Feuerzeugflamme in Berührung, und der Effekt war derselbe wie bei einem Flammenwerfer. Bevor der Kerl überhaupt schnallte, was los war, stand schon sein ganzes Gesicht in Flammen. Um nach den Flammen schlagen zu können, ließ er als Erstes die Flinte fallen. Aber seine Kleider fingen auch Feuer, und es dauerte nicht lange, und er war richtig schön angebrutzelt. Als ob er eine Ladung Napalm abgekriegt hätte.«

Waits wollte seinen linken Arm heben, konnte aber nicht. Sein Handgelenk war an der Armlehne festgeschnallt. Er drehte sich und hob stattdessen nur die Hand.

»Dummerweise habe ich mir dabei die Hand verbrannt. Ein paar ordentliche Brandblasen. Hat ganz schön wehgetan. Aber ich möchte nicht wissen, wie das für diesen Möchtegern-Wyatt-Earp gewesen sein muss. Bestimmt kein schöner Tod, wenn Sie mich fragen.«

Bosch blickte auf die erhobene Hand. Er sah eine leichte Hautverfärbung, aber keinerlei Narben. Die Verbrennung war oberflächlich gewesen.

Nach längerem Schweigen stellte Rider die nächste Frage.

»Haben Sie Ihre Verbrennung ärztlich behandeln lassen?«

»Nein, das hielt ich unter diesen Umständen für nicht sehr klug. Außerdem hatte ich gehört, dass die Krankenhäuser total überlastet waren. Deshalb ging ich nach Hause und verarztete mich selbst.«

»Wann haben Sie die Dose mit Brennspiritus vor den Laden gestellt?«

»Ach, das habe ich gemacht, als ich wegging. Ich zog sie einfach aus der Tasche, wischte sie ab und stellte sie hin.«

»Hat Mr. Fitzpatrick jemals um Hilfe gerufen?«

Waits zögerte einen Moment, als müsse er über die Frage nachdenken.

»Schwer zu sagen. Er schrie zwar irgendwas, aber ich bin nicht sicher, ob er um Hilfe rief. Für mich hörte er sich einfach wie ein Tier an. Als kleiner Junge habe ich meinem Hund mal den Schwanz in der Tür eingeklemmt. Daran hat es mich ein bisschen erinnert.«

»Was ging in Ihnen vor, als Sie nach Hause gingen?«

»Was in mir vorging? Der absolute Wahnsinn, dachte ich, total irre! Endlich habe ich es getan! Und ich wusste auch, dass ich nicht erwischt würde. Ich kam mir absolut unbesiegbar vor, wenn Sie es genau wissen wollen.«

»Wie alt waren Sie damals?«

»Ich war – ich war zwanzig, und ich hatte es getan!«

»Haben Sie sich jemals Gedanken über den Mann gemacht, den Sie umgebracht haben, den Sie bei lebendigem Leib verbrannt haben?«

»Nein, eigentlich nicht. Er war eben zufällig gerade da. Wie für mich bereitgestellt. Genau wie die anderen, die später kamen. Es war, als wären sie nur für mich da.«

Danach vernahm ihn Rider noch vierzig Minuten lang und kitzelte weitere Details aus ihm heraus, die jedoch ohne Ausnahme mit den Angaben in den Ermittlungsprotokollen übereinstimmten. Um 11.15 Uhr nahm sie schließlich eine entspanntere Haltung ein und lehnte sich zurück. Sie wandte sich zuerst an Bosch und dann an O’Shea.

»Ich glaube, das genügt fürs Erste«, sagte sie. »Vielleicht sollten wir an dieser Stelle eine kurze Pause einlegen.«

Sie schaltete das Tonbandgerät aus, und die drei Ermittler und O’Shea gingen auf den Gang hinaus, um sich zu beraten. Swann blieb bei seinem Mandanten im Vernehmungszimmer.

»Und? Was denken Sie?«, sagte O’Shea draußen auf dem Flur zu Rider.

Sie nickte.

»Ich habe genug gehört. Ich glaube nicht, dass irgendein Zweifel besteht, dass er es war. Er hat das Rätsel gelöst, wie er an ihn rankam. Ich glaube zwar nicht, dass er uns alles erzählt hat, aber er kennt eindeutig genügend Details. Entweder hat er es selbst getan, oder er war zumindest dabei.«

O’Shea sah Bosch an.

»Sollen wir zum Nächsten übergehen?«

Bosch überlegte kurz. Er war bereit. Waits’ Verhalten während des Verhörs hatte seinen Ärger und seine Abscheu noch verstärkt. Die gefühllose Missachtung seines Opfers, die der Mann an den Tag gelegt hatte, war für Bosch ein typisches Merkmal eines Psychopathen. Ihm war alles andere als wohl bei dem Gedanken an das, was Waits als Nächstes offenbaren würde, doch er war bereit, es sich anzuhören.

»Dann mal los«, sagte er.

Sie gingen alle wieder in das Vernehmungszimmer, und Swann kam sofort damit an, dass sie Mittagspause machen sollten.

»Mein Mandant hat Hunger«, erklärte er.

»Der Hund braucht was zu fressen«, fügte Waits grinsend hinzu.

Bosch schüttelte den Kopf und übernahm das Kommando.

»Noch nicht. Er isst, wenn alle essen.«

Er nahm direkt gegenüber von Waits Platz und schaltete das Aufnahmegerät wieder ein. Rider und O’Shea flankierten ihn, und Olivas setzte sich auf seinen Stuhl an der Tür. Bosch hatte sich die Gesto-Akte von Olivas zurückgeben lassen. Sie lag geschlossen vor ihm.

»Wir werden uns jetzt mit dem Fall Marie Gesto befassen«, sagte er.

»Ah, die reizende Marie«, sagte Waits.

In seinen Augen war ein Leuchten, als er Bosch ansah.

»Aus dem Angebot Ihres Anwalts geht hervor, dass Sie wissen, was aus Marie Gesto wurde, als sie 1993 verschwand. Ist das richtig?«

Waits runzelte die Stirn und nickte.

»Ja, leider«, sagte er mit gespieltem Bedauern.

»Kennen Sie den gegenwärtigen Aufenthaltsort von Marie Gesto oder den Verbleib ihrer sterblichen Überreste?«

»Ja, kenne ich.«

Da war er, der Augenblick, auf den Bosch dreizehn Jahre lang gewartet hatte.

»Sie ist tot, nicht?«

Waits sah ihn an und nickte.

»Ist das ein Ja?«, fragte Bosch wegen der Tonbandaufnahme.

»Richtig, es ist ein Ja. Sie ist tot.«

»Wo ist sie?«

Über Waits’ Züge legte sich ein breites Grinsen. Es war das Grinsen eines Mannes, der nicht das geringste bisschen Schuldgefühl oder Reue empfand.

»Sie ist hier, Detective«, sagte er. »Sie ist hier bei mir. Genau wie alle anderen. Direkt hier bei mir.«

Sein Grinsen ging in ein Lachen über, und um ein Haar wäre Bosch auf ihn losgegangen. Aber Rider legte ihm unter dem Tisch die Hand auf den Oberschenkel. Das beruhigte ihn auf der Stelle.

»Augenblick«, sagte O’Shea. »Lassen Sie uns noch mal nach draußen gehen, und diesmal würde ich es begrüßen, wenn Sie mitkämen, Maury.«

ZWÖLF

O’Shea stürmte als Erster auf den Flur hinaus und schaffte es, dort zweimal auf und ab zu gehen, bevor alle anderen aus dem Vernehmungszimmer gekommen waren. Dann trug er den zwei Deputys auf, drinnen ein Auge auf Waits zu haben. Anschließend wurde die Tür geschlossen.

»Was soll der Scheiß, Maury?«, legte O’Shea los. »Wir lassen uns hier nicht dafür einspannen, die Voraussetzungen zu schaffen, dass Sie später auf Schuldunfähigkeit Ihres Mandanten plädieren können. Das ist ein Geständnis, kein taktisches Manöver der Verteidigung.«

Swann breitete in einer ohnmächtigen Geste die Hände aus.

»Der Kerl hat offensichtlich einige Macken«, sagte er.

»Quatsch. Er ist ein eiskalter Killer und führt sich da drinnen auf wie Hannibal Lecter. Wir sind hier nicht im Kino, Maury. Wir sind hier im richtigen Leben. Haben Sie gehört, was er über Fitzpatrick gesagt hat? Er machte sich mehr Sorgen über eine kleine Verbrennung an seiner Hand als über den Mann, dem er Feuer ins Gesicht gespuckt hat. Deshalb will ich Ihnen mal was sagen. Sie gehen da jetzt wieder rein und reden fünf Minuten mit Ihrem Mandanten. Rücken Sie ihm den Kopf zurecht, oder wir gehen, und jeder sieht für sich, wie er weiterkommt.«

Bosch nickte, ohne sich dessen bewusst zu sein. Ihm gefiel der Ärger in O’Sheas Stimme. Ihm gefiel auch die Richtung, die das Ganze nahm.

»Ich werde sehen, was ich tun kann«, sagte Swann.

Er ging in das Vernehmungszimmer, und die Deputys kamen wieder nach draußen, damit der Anwalt und sein Mandant ungestört miteinander reden konnten. O’Shea ging weiter auf und ab, um sich zu beruhigen.

»Tut mir leid«, sagte er in den Raum hinein, »aber ich werde nicht zulassen, dass sie das für ihre Zwecke nutzen.«

»Das tun sie doch schon längst«, sagte Bosch. »Waits zumindest.«

O’Shea sah ihn streitlustig an.

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Wir sind doch alle nur seinetwegen hier. Letztlich läuft das Ganze darauf hinaus, dass wir hier versuchen, ihm das Leben zu retten – auf seinen Wunsch hin.«

O’Shea schüttelte energisch den Kopf.

»Ich habe keine Lust, noch mal darüber zu diskutieren, Bosch. Die Entscheidung ist längst getroffen. Wenn Sie also nicht mit im Boot sind, bitte, der Lift ist gleich links den Flur runter. Ihren Part bei der Vernehmung kann ich auch übernehmen. Oder Freddy.«

Bosch wartete einen Moment, bevor er antwortete.

»Ich habe nicht gesagt, dass ich nicht dabei bin. Gesto ist mein Fall, und ich bleibe bis zum Schluss dabei.«

»Schön zu hören«, sagte O’Shea mit unverhohlenem Sarkasmus. »Nur schade, dass Sie 1993 nicht so engagiert waren.«

Damit streckte er den Arm aus und klopfte heftig an die Tür des Vernehmungszimmers. In Bosch stieg eine Mordswut hoch, während er auf seinen Rücken starrte. Swann öffnete fast augenblicklich die Tür.

»Wir können weitermachen«, sagte er und trat zurück, um sie nach drinnen zu lassen.

Nachdem alle Platz genommen hatten und das Tonbandgerät eingeschaltet war, schüttelte Bosch seinen Ärger ab und sah Waits in die Augen. Er wiederholte die Frage.

»Wo ist sie?«

Waits lächelte, als wäre er versucht, im selben Stil weiterzumachen, doch dann wurde das Lächeln zu einem hämischen Grinsen, und er antwortete.

»Oben in den Hügeln.«

»Wo oben in den Hügeln?«

»In der Nähe des Reitstalls. Dort habe ich sie mir geschnappt. Als sie aus dem Auto stieg.«

»Ist sie vergraben?«

»Ja, sie ist vergraben.«

»Wo genau ist sie vergraben?«

»Das müsste ich Ihnen zeigen. Ich weiß die Stelle zwar, aber ich kann Ihnen nicht beschreiben, wie man zu ihr – ich müsste sie Ihnen zeigen.«

»Versuchen Sie es wenigstens.«

»Es ist einfach eine Stelle im Wald, nicht weit von da, wo sie geparkt hat. Man geht in den Wald, und es gibt dort einen Weg, aber dann bin ich davon abgegangen. Ein ziemliches Stück in den Wald hinein. Wenn Sie dort oben nach ihr suchen, finden Sie sie vielleicht gleich, aber vielleicht auch nie. Ist ein ziemlich großes Gebiet. Sie wissen ja, sie haben dort oben nach ihr gesucht, aber sie haben sie nie gefunden.«

»Und Sie glauben, Sie können uns nach dreizehn Jahren noch zu der Stelle führen?«

»Es sind keine dreizehn Jahre.«

Bosch bekam einen heftigen Schreck. Die Vorstellung, er könnte sie gefangen gehalten haben, war zu grauenvoll, um sie auch nur in Erwägung zu ziehen.

»Nein, nicht, was Sie denken, Detective«, sagte Waits.

»Woher wollen Sie wissen, was ich denke?«

»Ich weiß es einfach. Aber es ist nicht, was Sie denken. Marie ist seit dreizehn Jahren vergraben. Aber es ist nicht dreizehn Jahre her, dass ich zum letzten Mal dort war. Das wollte ich damit sagen. Ich habe sie besucht, Detective. Ich habe sie dort ziemlich oft besucht. Deshalb kann ich Sie ohne Probleme zu der Stelle führen.«

Bosch holte einen Stift aus der Tasche und schrieb etwas auf die Innenseite des Deckels der Gesto-Akte. Es war nichts Wichtiges. Es verschaffte ihm nur etwas Zeit, um die Emotionen zu entschärfen, die in ihm hochstiegen.

»Kehren wir noch einmal ganz an den Anfang zurück«, sagte er. »Kannten Sie Marie Gesto schon vor dem September 1993.«

»Nein.«

»Haben Sie sie vor dem Tag der Entführung schon einmal gesehen?«

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Wo sind Sie ihr zum ersten Mal begegnet?«

»Im Mayfair. Ich habe sie dort einkaufen sehen, und sie war genau mein Typ. Ich bin ihr gefolgt.«

»Wohin?«

»Sie stieg in ihr Auto und fuhr den Beachwood Canyon hinauf. Sie parkte auf dem gekiesten Platz unterhalb des Reitstalls. Er heißt, glaube ich, Sunset Ranch. Es war niemand in der Nähe, als sie ausstieg. Deshalb beschloss ich, sie mir zu schnappen.«

»Sie haben den Plan dazu also erst gefasst, als Sie sie in diesem Supermarkt gesehen haben?«

»Ja, ich hatte mir eine Gatorade gekauft. Es war ein heißer Tag. Dann sah ich sie und fand, ich musste sie einfach haben. Aus einem spontanen Impuls heraus, wissen Sie. Ich konnte nichts dagegen tun, Detective.«

»Sie haben sich ihr auf dem Parkplatz unterhalb des Reitstalls genähert?«

Waits nickte.

»Ich hielt mit meinem Lieferwagen direkt neben ihr. Sie dachte sich nichts dabei. Der Parkplatz liegt ein Stück unterhalb des Reitstalls. Es war niemand in der Nähe, niemand, der etwas hätte sehen können. Es war optimal. Es war, als hätte Gott gesagt, dass ich sie haben könnte.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Ich ging im Wagen nach hinten und öffnete auf der Seite, auf der sie war, die Schiebetür. Ich hatte ein Messer und stieg einfach aus und sagte ihr, sie soll einsteigen. Das tat sie. Es war total simpel. Sie machte keinerlei Ärger.«

Er sprach, als wäre er ein Babysitter, der den Eltern bei ihrer Heimkehr über das Verhalten ihres Kinds Bericht erstattete.

»Und weiter?«, fragte Bosch.

»Ich forderte sie auf, ihre Kleider auszuziehen, was sie auch tat. Sie sagte, sie würde alles tun, was ich wollte, solange ich ihr nur nicht wehtäte. Darauf ließ ich mich ein. Sie legte ihre Kleider sehr ordentlich zusammen. Als hätte sie gedacht, sie würde irgendwann dazu kommen, sie wieder anzuziehen.«

Bosch rieb mit der Hand über seinen Mund. Das Schwierigste an seinem Job waren die Momente, in denen er einem Mörder direkt gegenübersaß, wenn er Zeuge der Schnittstelle ihrer verqueren und beängstigenden Innenwelt mit der Wirklichkeit wurde.

»Fahren Sie fort«, forderte er Waits auf.

»Na ja, den Rest kennen Sie doch. Wir hatten Sex, aber sie war nicht gut. Sie war zu verkrampft. Also tat ich, was ich tun musste.«

»Und das war?«

Waits sah Bosch an.

»Ich habe sie umgebracht, Detective. Ich legte meine Hände um ihren Hals und drückte zu, und dann drückte ich fester zu und beobachtete, wie ihre Augen leblos wurden. Dann brachte ich es zu Ende.«

Bosch sah ihn unverwandt an, schaffte es aber nicht, den Mund aufzumachen. Es waren Momente wie diese, in denen er sich als Detective unzulänglich fühlte, Momente, in denen er wie gelähmt war von dem Bösen in menschlicher Gestalt. Sie starrten sich lange an, bis O’Shea sich einschaltete.

»Sie hatten Sex mit ihrer Leiche?«

»Ganz genau. Als sie noch warm war. Ich habe immer schon gesagt, am besten ist eine Frau, wenn sie tot, aber noch warm ist.«

Waits warf einen Blick auf Rider, um zu sehen, ob er eine Reaktion provoziert hatte. Sie zeigte keine.

»Waits«, sagte Bosch. »Sie sind ein widerliches Stück Dreck.«

Waits sah wieder Bosch an und setzte sein hämisches Grinsen auf.

»Wenn das alles ist, was Sie draufhaben, Detective Bosch, dann wird das hier nichts. Denn ab jetzt wird es nur noch schlimmer für Sie. Sex ist nichts. Ob lebendig oder tot – er ist flüchtig. Aber ich habe mir ihre Seele genommen, und die wird niemand mehr von mir zurückbekommen.«

Bosch schaute auf die aufgeschlagene Akte, die vor ihm lag, aber er sah die Worte nicht, die in den Dokumenten standen.

»Und weiter?«, sagte er schließlich. »Was haben Sie als Nächstes getan?«

»Ich habe im Lieferwagen aufgeräumt. Ich habe hinten immer eine Plastikplane dabei. Darin habe ich sie eingewickelt und für das Begräbnis fertig gemacht. Dann stieg ich aus und schloss den Lieferwagen ab. Ich brachte ihre Sachen zu ihrem Auto. Die Schlüssel hatte ich ja. Ich stieg ein und fuhr weg. Ich dachte, so könnte ich die Polizei am besten von meiner Spur ablenken.«

»Wohin fuhren Sie?«

»Sie wissen, wohin ich fuhr, Detective. Zum High Tower. Ich wusste, dass dort eine Garage leer stand, in der ich das Auto abstellen konnte. Ungefähr eine Woche davor war ich auf der Suche nach Aufträgen dort gewesen, und der Hausverwalter erwähnte zufällig, dass eine Wohnung frei wäre. Er zeigte sie mir, weil ich so tat, als interessierte ich mich dafür.«

»Hat er Ihnen die Garage auch gezeigt?«

»Nein, er hat er mir nur davon erzählt. Aber beim Wegfahren sah ich, dass kein Schloss am Tor war.«

»Sie fuhren also Marie Gestos Auto zum High Tower und stellten es in der Garage ab.«

»Richtig.«

»Hat Sie dabei jemand gesehen? Haben Sie jemanden gesehen?«

»Beide Male: nein. Ich war sehr vorsichtig. Vergessen Sie nicht, ich hatte gerade jemanden getötet.«

»Und was war mit Ihrem Lieferwagen? Wann sind Sie wieder nach Beachwood hochgefahren, um ihn zu holen?«

»Ich wartete, bis es dunkel wurde. Das hielt ich für besser, weil ich ja ziemlich viel schaufeln musste. Das können Sie doch sicher verstehen.«

»Stand der Name Ihrer Firma auf dem Kastenwagen?«

»Nein, damals noch nicht. Ich hatte gerade angefangen und versuchte noch nicht, Werbung zu machen. Ich erhielt meine Aufträge hauptsächlich auf persönliche Empfehlungen hin. Ich hatte noch keine Lizenz für die Stadt. Das kam alles erst später. Übrigens war das auch noch ein anderer Wagen. Das war vor dreizehn Jahren. Ich habe mir irgendwann danach einen neuen Lieferwagen zugelegt.«

»Wie sind Sie wieder zum Reitstall zurückgekommen, um Ihren Wagen zu holen?«

»Ich nahm mir ein Taxi.«

»Wissen Sie noch, von welchem Taxiunternehmen?«

»Das weiß ich nicht mehr, weil ich es nicht telefonisch bestellt habe. Nachdem ich das Auto im High Tower abgestellt hatte, ging ich zu Fuß zu einem Restaurant, in dem ich oft essen war, als ich noch in der Franklin wohnte. Das Bird’s – haben Sie mal davon gehört? Klasse Brathähnchen. Es war jedenfalls ein ziemliches Stück zu gehen. Ich aß dort zu Abend, und als es spät genug war, bat ich sie, mir ein Taxi zu rufen. Ich fuhr zu meinem Lieferwagen hoch, ließ mich aber oben am Reitstall absetzen, damit niemand merkte, dass der Lieferwagen mir gehörte. Als ich sicher war, dass keiner mehr in der Nähe war, ging ich zum Lieferwagen und suchte mir eine schöne abgeschiedene Stelle, um meine kleine Blume einzusetzen.«

»Und das ist eine Stelle, die Sie auch jetzt noch finden werden?«

»Auf jeden Fall.«

»Haben Sie ein Loch ausgehoben?«

»Ja.«

»Wie tief?«

»Keine Ahnung – nicht besonders tief.«

»Was haben Sie zum Graben verwendet?«

»Eine Schaufel.«

»Hatten Sie in Ihrem Lieferwagen immer eine Schaufel dabei?«

»Nein. Ich habe sie oben beim Reitstall gefunden. Sie lehnte an der Scheune. Ich schätze, sie wurde zum Ausmisten des Stalls oder etwas in der Art verwendet.«

»Haben Sie die Schaufel wieder zurückgestellt, als Sie fertig waren?«

»Selbstverständlich, Detective. Ich stehle Seelen, keine Schaufeln.«

Bosch sah auf die Akten vor ihm.

»Wann waren Sie zum letzten Mal an der Stelle, wo Sie Marie Gesto vergraben haben?«

»Mm, vor etwas mehr als einem Jahr. Normalerweise fuhr ich jeden 9. September hin. Um unseren Jahrestag zu begehen, wissen Sie. Dieses Jahr war ich allerdings verhindert, wie Sie wissen.«

Er lächelte freundlich.

Bosch wusste, dass er im Wesentlichen alles abgedeckt hatte. Jetzt kam es allein darauf an, ob Waits sie zu der Leiche führen konnte und ob die Spurensicherung seine Darstellung bestätigte.

»Nach dem Mord sorgte Marie Gestos Verschwinden in den Medien eine Weile für Aufsehen«, sagte Bosch. »Erinnern Sie sich daran noch?«

»Sicher. Das war mir eine Lehre. Ich ließ mich nie mehr zu so einem impulsiven Vorgehen hinreißen. Danach war ich vorsichtiger bei den Blumen, die ich pflückte.«

»Sie haben die Ermittler angerufen, die den Fall übernommen hatten, richtig?«

»Ja, habe ich. Daran erinnere ich mich noch. Ich rief an und sagte ihnen, dass ich sie in dem Supermarkt gesehen hätte und dass sie allein gewesen wäre.«

»Warum haben Sie bei der Polizei angerufen?«

Waits zuckte mit den Achseln.

»Keine Ahnung. Ich fand es einfach witzig, wissen Sie – mit den Männern zu reden, die mich jagten. Waren Sie das am Telefon?«

»Nein, mein Partner.«

»Na ja, und außerdem dachte ich, die Polizei würde sich dann nicht mehr so stark auf den Mayfair konzentrieren. Schließlich war ich ja auch in dem Supermarkt, und ich machte mir Sorgen, dass mich vielleicht jemand beschreiben könnte.«

Bosch nickte.

»Sie gaben bei Ihrem Anruf den Namen Robert Saxon an. Warum?«

Wieder zuckte Waits mit den Achseln.

»Das war einfach ein Name, den ich ab und zu verwendete.«

»Aber es ist nicht Ihr richtiger Name?«

»Nein, Detective, meinen richtigen Namen kennen Sie.«

»Und wenn ich Ihnen nun sagte, ich glaube Ihnen nicht ein Wort von dem, was Sie heute hier erzählt haben? Was würden Sie dazu sagen?«

»Ich würde sagen, bringen Sie mich nach Beachwood Canyon, und ich beweise Ihnen jedes Wort, das ich hier gesagt habe.«

»Na schön, das werden wir ja sehen.«

Bosch schob seinen Stuhl zurück und sagte zu den anderen, dass er gern draußen auf dem Flur mit ihnen sprechen würde. Sie ließen Waits und Swann allein und gingen auf den Flur hinaus, wo die Luft kühler war.

»Wir würden uns gern kurz ungestört unterhalten«, sagte O’Shea zu den beiden Deputys.

Nachdem sich die Tür des Vernehmungszimmers hinter den beiden Männern geschlossen hatte, fuhr O’Shea fort: »Ganz schön stickig da drinnen.«

»Allerdings«, sagte Bosch. »Von dem ganzen Scheiß, den der Kerl von sich gibt.«

»Was soll das jetzt wieder heißen, Bosch?«, fragte der Ankläger.

»Das soll heißen, dass ich ihm nicht glaube.«

»Warum nicht?«

»Weil er auf alles eine Antwort parat hat. Aber ein paar sind einfach faul. Wir haben eine Woche lang die Unterlagen der Taxiunternehmen durchgesehen. Wir wussten, dass der Kerl irgendwie zu seinem eigenen Auto zurückkommen musste, nachdem er ihr Auto im High Tower abgestellt hatte. Der Reitstall war eins der Fahrtziele, die wir nachgeprüft haben. Bei jedem Taxiunternehmen der Stadt. Aber keines hatte dort an diesem Tag jemanden abgeholt oder hingebracht.«

Olivas schaltete sich in das Gespräch ein, indem er sich neben O’Shea stellte.

»So etwas lässt sich nie hundertprozentig nachprüfen, und das wissen Sie auch, Bosch«, sagte er. »Ein Taxifahrer könnte die Tour einfach schwarz gemacht haben. Das passiert ständig. Und dann sind da noch die Gypsy-Taxis. Sie liegen in der ganzen Stadt vor Restaurants auf der Lauer.«

»Trotzdem nehme ich ihm seine Geschichten nicht ab. Er hat auf alles eine Antwort. Die Schaufel lehnte ganz zufällig an der Scheune. Wie hätte er sie vergraben, wenn er sie nicht zufällig entdeckt hätte?«

O’Shea breitete die Arme aus.

»Es gibt eine Möglichkeit, ihn auf die Probe zu stellen. Wir machen einen kleinen Ausflug mit ihm, und wenn er uns zur Leiche des Mädchens führt, spielen die kleinen Unstimmigkeiten, die Sie stören, keine Rolle mehr. Wenn natürlich keine Leiche da ist, ist der Deal null und nichtig.«

»Wann fahren wir da hoch?«, fragte Bosch.

»Ich treffe mich noch heute mit dem Richter. Wenn Sie möchten, können wir morgen früh fahren.«

»Augenblick«, sagte Olivas. »Was ist mit den anderen sieben? Es gibt noch eine ganze Menge, worüber wir mit diesem Schwein da drinnen reden müssen.«

O’Shea hob beschwichtigend die Hand.

»Nehmen wir Gesto als Testfall. Entweder er liefert, oder er ist geliefert. Und danach sehen wir weiter.«

O’Shea drehte sich zu Bosch herum und sah ihn direkt an.

»Sind Sie bereit?«, fragte er.

Bosch nickte.

»Schon dreizehn Jahre.«

DREIZEHN

Am Abend brachte Rachel etwas zu essen mit. Sie hatte vorher angerufen, um zu sehen, ob Bosch zu Hause war. Bosch legte eine CD ein, und Rachel richtete auf dem Esszimmertisch das Essen an. Es bestand aus Schmorbraten mit Creamed Corn. Sie hatte auch eine Flasche Merlot mitgebracht, und Bosch musste fünf Minuten lang die Küchenschubladen durchsuchen, bis er einen Korkenzieher fand. Sie begannen erst über den Fall zu sprechen, als sie sich am Tisch gegenübersaßen.

»Und«, sagte sie, »wie lief’s heute?«

Bosch zuckte mit den Achseln, bevor er antwortete.

»Ganz okay. Deine Tipps waren sehr hilfreich. Morgen machen wir die Exkursion, und dann trifft Rick O’Shea eine endgültige Entscheidung.«

»Eine Exkursion? Wohin?«

»In den Beachwood Canyon. Er behauptet, sie dort oben vergraben zu haben. Ich bin gleich heute nach der Vernehmung raufgefahren und habe mich ein bisschen umgesehen – allerdings konnte ich nichts finden, nicht mal mithilfe seiner Beschreibung. 1993 haben Polizeikadetten drei Tage lang den Canyon durchkämmt und nichts gefunden. Der Wald dort oben ist sehr dicht, aber er behauptet, er könnte die Stelle finden.«

»Glaubst du, dass er es tatsächlich war?«

»Sieht ganz so aus. Er hat die anderen überzeugt, und dann ist da noch dieser Anruf, den er damals bei uns gemacht hat. Klingt alles ziemlich glaubwürdig.«

»Aber?«

»Ich weiß auch nicht. Vielleicht ist es mein Ego, das nicht akzeptieren will, dass ich mich so gründlich getäuscht habe und dreizehn Jahre lang einen Kerl im Visier hatte, der es gar nicht war. Mit so etwas findet sich wahrscheinlich niemand gern ab.«

Bosch konzentrierte sich eine Weile aufs Essen. Schließlich spülte er einen Bissen Schmorbraten mit einem Schluck Wein hinunter und wischte sich mit einer Serviette den Mund ab.

»Schmeckt wirklich ganz vorzüglich. Wo hast du das her?«

Sie lächelte.

»Nur irgendein Restaurant.«

»Nein, ehrlich, das ist, glaube ich, der beste Schmorbraten, den ich je gegessen habe.«

»Das Lokal nennt sich Jar. Das steht angeblich für Just another restaurant.«.

»Aha, verstehe.«

»Es ist in der Nähe meiner Wohnung, nicht weit vom Beverly. Sie haben eine lange Bar, an der man essen kann. Nachdem ich hier rausgezogen bin, habe ich zunächst ziemlich oft dort gegessen. Allein. Suzanne und Preech sind wirklich sehr nett zu mir. Ich kriege auch was zum Mitnehmen von ihnen, obwohl es eigentlich nicht die Sorte Restaurant ist.«

»Sind sie die Köche?«

»Die Küchenchefs. Suzanne gehört der Laden. Ich sitze dort sehr gern an der Bar und beobachte die Leute, wie sie reinkommen und sich umschauen, wer alles da ist. Im Jar verkehren nämlich jede Menge Promis. Und dann gibt es noch die Feinschmecker und die Stammgäste. Letztere sind am interessantesten.«

»Jemand hat mal gesagt, wenn du einen Mörder lang genug einkreist, lernst du eine ganze Stadt kennen. Vielleicht gilt das auch, wenn man an der Theke eines Restaurants sitzt.«

»Und einfacher ist es allemal. Willst du bloß das Thema wechseln, Harry, oder erzählst du mir jetzt endlich von Raynard Waits’ Geständnis?«

»Dazu komme ich gleich. Ich dachte nur, wir essen erst zu Ende.«

»Ist es so schlimm?«

»Nein, nicht deswegen. Ich dachte nur, es könnte nicht schaden, kurz von allem abzuschalten. Ich weiß auch nicht.«

Sie nickte, als könnte sie das verstehen. Sie schenkte mehr Wein in ihre Gläser.

»Tolle Musik, die da gerade läuft. Wer ist das?«

Bosch nickte. Sein Mund war wieder einmal voll.

»Für mich ist es das ›Wunder aus dem Archiv‹. Es sind John Coltrane und Thelonious Monk in der Carnegie Hall. Das Konzert wurde 1957 aufgezeichnet, und das Band lag fast fünfzig Jahre in einer unbeschrifteten Schachtel im Archiv. Gammelte einfach vor sich hin, von allen vergessen. Dann fing eines Tages ein Typ von der Library of Congress an, alle Schachteln und Live-Aufnahmen durchzugehen, und merkte, was sie da für einen Schatz hatten. Letztes Jahr wurde die Aufnahme dann veröffentlicht.«

»Die Musik ist jedenfalls sehr schön.«

»Sie ist mehr als schön. Sie ist ein Wunder, wenn man bedenkt, dass sie die ganze Zeit da war. Es war nur der Richtige nötig, um den Schatz zu heben. Seinen Wert zu erkennen.«

Er sah kurz in ihre Augen. Dann blickte er auf seinen Teller und stellte fest, dass er beim letzten Bissen angelangt war.

»Was hättest du heute Abend gegessen, wenn ich nicht angerufen hätte?«, fragte Rachel.

Bosch sah zu ihr auf und zuckte mit den Achseln. Er aß zu Ende und begann, ihr von Raynard Waits’ Geständnis zu erzählen.

»Er lügt«, sagte sie, als er geendet hatte.

»Meinst du, was den Namen angeht? Dagegen haben wir uns abgesichert.«

»Nein, was die Planung angeht. Oder genauer – die Ungeplantheit des Ganzen. Er will dir weismachen, er hätte sie zufällig im Mayfair gesehen und wäre ihr dann gefolgt und hätte sie in seine Gewalt gebracht. Nie im Leben. Das kann er jemand anders erzählen. Das Ganze sieht nicht nach einem spontanen Entschluss aus. Dahinter steckt ein ausgeklügelter Plan, völlig egal, was er dir alles erzählt.«

Bosch nickte. Er hatte hinsichtlich des Geständnisses ähnliche Bedenken.

»Morgen werden wir wahrscheinlich mehr wissen«, sagte er.

»Schade, dass ich nicht mitkommen kann.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Ich darf auf keinen Fall das FBI hinzuziehen. Außerdem machst du so was inzwischen gar nicht mehr. Nicht mal deine eigenen Leute würden dich dafür abstellen – selbst wenn wir dich einladen.«

»Ich weiß. Wünschen kann ich es mir trotzdem.«

Bosch stand auf und begann, das Geschirr abzutragen. Sie arbeiteten nebeneinander an der Spüle, und als alles abgewaschen und weggeräumt war, gingen sie mit der Flasche auf die Terrasse hinaus. Es war noch so viel Wein übrig, dass es für ein halbes Glas für jeden reichte.

In der Kühle des Abends rückten sie dicht aneinander, als sie am Geländer standen und auf die Lichter im Cahuenga Pass hinabschauten.

»Bleibst du heute Nacht?«, fragte Bosch.

»Ja.«

»Du brauchst übrigens nicht jedes Mal vorher anzurufen. Ich gebe dir einen Schlüssel. Komm einfach her, wenn du Lust hast.«

Sie wandte sich ihm zu und sah ihn an. Er legte den Arm um ihre Taille.

»So schnell? Soll das heißen, alles ist vergeben?«

»Es gibt nichts zu vergeben. Alles Schnee von gestern, und das Leben ist viel zu kurz – du weißt schon, diese ganzen Klischees.«

Sie lächelte, und sie besiegelten es mit einem Kuss. Dann tranken sie ihren Wein aus und gingen nach drinnen ins Schlafzimmer. Sie liebten sich langsam und behutsam. An einem bestimmten Punkt öffnete Bosch die Augen, sah sie an und kam aus dem Rhythmus. Sie bemerkte es.

»Was ist?«, hauchte sie.

»Nichts. Ich möchte nur, dass du deine Augen offen lässt.«

»Ich sehe dich doch an.«

»Nein, tust du nicht.«

Sie lächelte und wandte das Gesicht ab.

»Das ist ein etwas komischer Zeitpunkt für eine Diskussion«, sagte sie.

Er lächelte und drehte mit der Hand ihr Gesicht wieder zu sich herum. Er küsste sie, und jetzt behielten beide die Augen offen. Mitten in ihrem Kuss begannen sie zu lachen.

Bosch hungerte nach körperlicher Liebe und schwelgte in der Fluchtmöglichkeit, die sie bot. Ihm war klar, dass auch sie das wusste. Ihr Geschenk an ihn war, dass sie ihn aus dieser Welt entführte. Und das war der Grund, weshalb die Vergangenheit nicht mehr zählte. Er schloss die Augen, hörte aber nicht auf zu lächeln.

TEIL ZWEI
DIE EXKURSION

VIERZEHN

Bosch schien es eine Ewigkeit zu dauern, bis sie die Wagenkolonne zusammengestellt hatten, aber um 10.30 Uhr rollte der Konvoi schließlich aus der Tiefgarage des Criminal Courts Building.

Das Auto an der Spitze war ein ziviles Polizeifahrzeug, an dessen Steuer Olivas saß. Auf dem Beifahrersitz hatte ein Sheriff’s Deputy Platz genommen, auf dem Rücksitz saßen Bosch und Rider mit Waits in ihrer Mitte. Der Häftling war in Handschellen und Fußfesseln und trug einen orangefarbenen Overall. Die Handschellen waren an einer Kette um seinen Bauch befestigt.

Dahinter kam ein zweites Zivilfahrzeug mit Rick O’Shea am Steuer, in dem Maury Swann und ein Kameramann der Staatsanwaltschaft mitfuhren. Ihm folgten zwei Kastenwagen, einer von der Scientific Investigation Division, der Spurensicherung des LAPD, der andere vom gerichtsmedizinischen Institut. Das Aufgebot war darauf vorbereitet, die Leiche von Marie Gesto ausfindig zu machen und zu exhumieren.

Es war ein idealer Tag für eine Exkursion. Über Nacht hatte ein kurzer Regenschauer den Himmel blank geputzt, und nur in den obersten Schichten hatten sich in seinem strahlenden Blau ein paar letzte Wolkenfetzen gehalten. Die Straßen glänzten noch vor Nässe, und infolge der Niederschläge stieg die Temperatur nicht mit zunehmender Sonneneinstrahlung an. Auch wenn ein Tag, an dem man die Leiche einer zweiundzwanzigjährigen Frau ausgrub, niemals ein schöner Tag sein konnte, stellte das herrliche Wetter einen gewissen Ausgleich für die traurige Pflicht dar, die den Männern bevorstand.

Unter Beibehaltung seiner Formation fuhr der Konvoi in nördlicher Richtung auf den Freeway 101. Downtown herrschte dichter Verkehr, der sich wegen der regennassen Straßen noch schleppender voranwälzte als üblich. Bosch bat Olivas, das Fenster einen Spalt zu öffnen, damit etwas frische Luft hereinkäme und wenigstens etwas von Waits’ Körpergeruch entweichen konnte. Es war rasch klar geworden, dass der Mörder am Morgen weder hatte duschen dürfen noch einen frischen Overall erhalten hatte.

»Nur zu, Detective«, sagte Waits zu Bosch. »Zünden Sie sich ruhig eine an.«

Weil sie direkt nebeneinandersaßen, musste sich Bosch etwas umständlich herumdrehen, um Waits anzusehen.

»Ich will das Fenster nur Ihretwegen aufmachen, Waits. Sie stinken. Ich rauche schon fünf Jahre nicht mehr.«

»Tatsächlich?«

»Wieso glauben Sie eigentlich, irgendetwas über mich zu wissen? Wir sind uns nie begegnet. Was bringt Sie auf den Gedanken, Sie würden mich kennen, Waits?«

»Sie persönlich kenne ich natürlich nicht. Aber ich kenne Ihren Schlag. Sie sind extrem suchtgefährdet, Detective. Mordfälle, Zigaretten, vielleicht sogar der Alkohol, den Sie aus allen Poren ausdünsten. Sie sind nicht so schwer zu durchschauen.«

Waits lächelte, und Bosch schaute weg. Er überlegte kurz, bevor er wieder zu sprechen begann.

»Wer sind Sie?«

»Reden Sie mit mir?«, fragte Waits.

»Ja, ich rede mit Ihnen. Ich möchte wissen, wer Sie sind.«

»Bosch«, ging Olivas vom Fahrersitz rasch dazwischen. »Wir hatten abgemacht, ihm keine Fragen zu stellen, wenn Maury Swann nicht dabei ist. Lassen Sie ihn also in Ruhe.«

»Das ist kein Verhör. Ich mache hier hinten nur Konversation.«

»Egal, wie Sie es nennen – lassen Sie das.«

Bosch konnte sehen, dass ihn Olivas im Rückspiegel ansah. Sie starrten sich unverwandt in die Augen, bis sich Olivas wieder auf den Verkehr konzentrieren musste.

Bosch beugte sich vor, sodass er sich zur Seite drehen und an Waits vorbei zu Rider hinüberschauen konnte. Sie verdrehte die Augen, was wohl bedeuten sollte: Bitte, mach jetzt keinen Ärger.

»Maury Swann«, sagte Bosch. »Super Anwalt, wirklich, keine Frage. Handelt für den Mann den Deal seines Lebens aus.«

»Bosch!«, bellte Olivas.

»Ich rede nicht mit ihm. Ich rede mit meiner Partnerin.«

Bosch ließ sich zurücksinken und beschloss, Ruhe zu geben. Neben ihm klirrten die Handschellen, als Waits eine andere Haltung einzunehmen versuchte.

»Sie hätten ja nicht auf das Angebot eingehen müssen, Detective Bosch«, sagte er ruhig.

»Das war nicht meine Entscheidung«, antwortete Bosch, ohne ihn anzusehen. »Wenn es nach mir ginge, würden wir es auch nicht tun.«

Waits nickte.

»Auge um Auge, Zahn um Zahn. Hätte ich mir eigentlich denken können. Sie sind einer von denen, die …«

»Waits«, sagte Olivas scharf. »Halten Sie einfach den Mund.«

Olivas streckte die Hand aus und machte das Radio an. Aus den Lautsprechern plärrte laute Mariachi-Musik. Er klatschte sofort auf den Knopf, um das Geräusch abzustellen.

»Wer hat die Karre hier als Letzter gefahren?«, fragte er, an niemand Speziellen gewandt.

Bosch wusste, das war nur Show. Es war Olivas peinlich, dass er nicht auf einen anderen Sender geschaltet oder den Ton leiser gedreht hatte, als er den Wagen das letzte Mal zurückgebracht hatte.

Niemand im Wagen antwortete. Sie fuhren jetzt durch Hollywood, und Olivas bediente den Blinker und ordnete sich ganz rechts ein, um die Ausfahrt zur Gower Street zu nehmen. Bosch drehte sich um und schaute aus dem Rückfenster, ob die anderen drei Fahrzeuge noch hinter ihnen waren. Die Kolonne war vollständig. Aber mittlerweile konnte Bosch einen Hubschrauber über dem Konvoi schweben sehen. Auf seinem weißen Unterbauch prangte eine große 4. Bosch drehte sich ruckartig wieder nach vorn und sah im Rückspiegel Olivas an.

»Wer hat die Medien verständigt, Olivas? Waren das Sie oder Ihr Chef?«

»Mein Chef? Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

Olivas sah ihn im Spiegel an, schaute dann aber rasch wieder auf die Straße. Aber Bosch ließ sich nichts vormachen. Er wusste, dass Olivas log.

»Erzählen Sie mir doch nichts. Was springt für Sie dabei heraus? Ernennt Sie O’Shea zum Chefermittler, wenn er die Wahl gewinnt? Ist es deswegen?«

Jetzt hielt Olivas seinem Blick im Spiegel stand.

»Ich werde nicht befördert. Ich bin zufrieden mit meiner Stelle, wo ich respektiert werde und man meine Fähigkeiten schätzt.«

»Ist das der Spruch, den Sie jeden Morgen vor dem Spiegel aufsagen?«

»Sie können mich mal, Bosch.«

»Aber meine Herren«, sagte Waits. »Können wir uns hier denn nicht vertragen?«

»Halten Sie die Klappe, Waits«, sagte Bosch. »Ihnen mag ja egal sein, wenn das hier in eine Wahlkampagne für den Kandidaten O’Shea umfunktioniert wird, aber mir nicht. Halten Sie an, Olivas. Ich will mit O’Shea reden.«

Olivas schüttelte den Kopf.

»Kommt nicht infrage. Nicht mit einem Häftling im Wagen.«

Sie nahmen die Ausfahrt zur Gower Street. Olivas bog nach rechts ab, und sie erreichten die Ampel an der Franklin Avenue. Sie schaltete gerade auf Grün, und sie fuhren über die Kreuzung und den Beachwood Drive hinauf.

Bis sie oben ankamen, gab es jetzt keine Stelle mehr, an der Olivas anhalten musste. Bosch holte sein Handy heraus und rief die Nummer an, die O’Shea am Morgen in der CCB-Garage jedem gegeben hatte.

»O’Shea.«

»Hier Bosch. Ich finde nicht, dass es sehr klug war, in dieser Sache die Medien zu verständigen.«

O’Shea wartete kurz, bevor er antwortete.

»Sie befinden sich in sicherer Entfernung. Sie sind in der Luft.«

»Und wer erwartet uns oben am Ende des Beachwood Drive?«

»Niemand, Bosch. Was das angeht, habe ich mich ganz unmissverständlich ausgedrückt. Aus der Luft können sie uns verfolgen, aber auf dem Boden würde jede Einmischung die Operation stören. Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen. Sie arbeiten mit mir zusammen. Sie wissen, sie dürfen es sich nicht mit mir verscherzen.«

»Ach ja.«

Bosch klappte das Handy zu und steckte es wieder ein.

»Sie sollten sich nicht so aufregen, Detective«, sagte Waits.

»Und Sie, Waits, sollten lieber still sein.«

»Ich versuche doch nur zu helfen.«

»Dann halten Sie endlich Ihre blöde Klappe.«

Im Auto wurde wieder geschwiegen. Bosch merkte, dass sein Ärger über den Fernsehhubschrauber und alles andere jetzt nur hinderlich war. Er versuchte, nicht mehr daran zu denken und sich auf das zu konzentrieren, was vor ihm lag.

Beachwood Canyon war eine ruhige Wohngegend zwischen Hollywood und Los Feliz an den Hängen der Santa Monica Mountains. Es hatte nicht den rustikalen, waldigen Charme von Laurel Canyon weiter westlich, war dafür aber ruhiger, sicherer und überschaubarer. Im Gegensatz zu den meisten Canyons weiter westlich bildete der Beachwood eine Sackgasse. Man konnte von dort nicht über die Berge fahren, was zur Folge hatte, dass auf den Straßen von Beachwood kein Durchfahrtsverkehr herrschte. Es waren nur Leute unterwegs, die hier wohnten. Deshalb hatte man stärker das Gefühl, in einer richtigen Gemeinde zu leben.

Als sie den Canyon hinauffuhren, war der Hollywood-Schriftzug auf dem Mount Lee durch die Windschutzscheibe zu sehen. Er war mehr als achtzig Jahre zuvor oben auf der Anhöhe aufgestellt worden, um für den Verkauf der Grundstücke des Hollywoodland-Projekts am Ende von Beachwood zu werben. Das Schild war irgendwann von Hollywoodland auf Hollywood verkürzt worden und stand jetzt mehr für eine Lebenseinstellung als irgendetwas sonst. Der einzige noch übrig gebliebene offizielle Hinweis auf Hollywoodland war die festungsartige steinerne Tordurchfahrt auf halbem Weg den Beachwood Canyon hinauf.

Das Tor mit seiner Gedenktafel zur Erinnerung an das historische Projekt führte zu einem kleinen, runden Dorfplatz mit Geschäften, einem Supermarkt und der nach wie vor bestehenden Hollywoodland-Grundstücksagentur. Weiter oben, am Ende der Straße, war die Sunset Ranch, der Ausgangspunkt für ein fast hundert Kilometer langes Netz von Reitwegen, das über die Berge bis hin zum Griffith Park reichte. Das war der Ort, an dem Marie Gesto im Stall gearbeitet hatte, um kostenlos reiten zu dürfen. Es war der Ort, an dem die Autokolonne mit Ermittlern, Leichenbergungsspezialisten und einem Mörder in Ketten schließlich hielt.

Der Parkplatz der Sunset Ranch war nichts weiter als eine gekieste Fläche am Abhang unterhalb der Ranch. Besucher parkten hier und gingen dann zu Fuß zum Reitstall hinauf. Der Parkplatz war abgeschieden und dicht von Bäumen umstanden und konnte von der Ranch aus nicht eingesehen werden. Das war, worauf Waits gezählt hatte, als er Marie Gesto beobachtet und in seine Gewalt gebracht hatte.

Im Auto wartete Bosch ungeduldig, bis Olivas die Verriegelung der hinteren Türen öffnete. Er stieg aus und blickte zu dem Hubschrauber hinauf, der über ihnen kreiste. Er konnte sich nur mit Mühe beherrschen. Er warf die Autotür zu und vergewisserte sich, dass sie verriegelt war. Ihr Plan war, Waits im Auto eingesperrt zu lassen, bis alle sich davon überzeugt hatten, dass die Umgebung sicher war. Bosch ging direkt auf O’Shea zu, als dieser ausstieg.

»Rufen Sie Ihren Kontaktmann bei Channel Four an, und sagen Sie ihm, er soll den Hubschrauber noch mal hundertfünfzig Meter höher gehen lassen. Der Lärm ist ein Störfaktor, den wir …«

»Habe ich bereits getan, Bosch. Okay? Hören Sie, ich weiß, Sie sind über die Medienpräsenz nicht begeistert, aber wir leben in einer freien Gesellschaft, und die Öffentlichkeit hat ein Recht zu erfahren, was hier vor sich geht.«

»Vor allem, wenn es Ihnen Stimmen einbringt, oder?«

»Im Wahlkampf«, antwortete O’Shea ungehalten, »geht es in erster Linie darum, die Wähler zu informieren. Wenn Sie mich entschuldigen würden – wir haben eine Leiche zu finden.«

Mit diesen Worten wandte sich O’Shea abrupt ab und ging zu Olivas, der neben dem Auto, in dem Waits saß, Wache hielt. Bosch bemerkte, dass der Sheriff’s Deputy, der am Heck des Wagens stand, eine Flinte hielt.

Rider trat auf Bosch zu.

»Alles klar, Harry?«

»Ist mir nie bessergegangen. Aber pass bloß auf bei diesen Leuten.«

Er beobachtete O’Shea und Olivas. Sie berieten über irgendetwas. Wegen des Lärms der Hubschrauberrotoren konnte Bosch nicht hören, was sie sagten.

Rider legte ihm beschwichtigend die Hand auf den Arm.

»Kümmern wir uns nicht weiter um die Politik«, sagte Rider, »und bringen wir es hinter uns. Es gibt etwas, was wichtiger ist als das alles hier. Sehen wir zu, dass wir Marie finden und nach Hause bringen. Das ist das Einzige, was wirklich zählt.«

Bosch blickte auf ihre Hand, die auf seinem Arm ruhte. Er sah ein, dass sie recht hatte, und nickte.

»Okay.«

Wenige Minuten später riefen O’Shea und Olivas alle zusammen, mit Ausnahme von Waits, und sie bildeten einen Kreis auf dem gekiesten Parkplatz. Neben den Anwälten, den Ermittlern und dem Sheriff’s Deputy waren zwei Leichenbergungsexperten aus der Gerichtsmedizin dabei, außerdem eine forensische Archäologin namens Kathy Kohl, ein Spurensicherungsexperte des LAPD und ein Kameramann der Staatsanwaltschaft. Bosch hatte mit fast allen von ihnen schon einmal zusammengearbeitet.

O’Shea wartete, bis der Kameramann die Videokamera eingeschaltet hatte, bevor er sich an die versammelte Mannschaft wandte.

»Also, Leute, wir sind mit der traurigen Pflicht hierhergekommen, die sterblichen Überreste von Marie Gesto zu finden und zu bergen«, erklärte er feierlich. »Raynard Waits, der Mann im Auto, wird uns zu der Stelle führen, an der er sie seinen Aussagen zufolge vergraben hat. Unsere Aufmerksamkeit gilt dabei vor allem der Verwahrung des Tatverdächtigen und der Sicherheit von Ihnen allen. Seien Sie wachsam und vorsichtig. Vier von uns sind bewaffnet. Mr. Waits wird in Handschellen und Fußfesseln bleiben und sich unter ständiger Aufsicht der Detectives und Deputy Doolans befinden. Mr. Waits wird uns den Weg zeigen, und wir alle werden ihn auf Schritt und Tritt beobachten. Die Kamera und die Gassonde kommen jetzt schon mit, der Rest der Techniker wartet erst einmal hier. Wenn wir die Stelle und die Leiche finden, kommen wir hierher zurück, und sobald Mr. Waits wieder sicher hier verwahrt ist, werden alle mit zu der Stelle kommen, die selbstverständlich wie jeder andere Tatort behandelt wird. Haben Sie jetzt schon irgendwelche Fragen?«

Maury Swann hob die Hand.

»Ich komme auch mit«, sagte er. »Ich werde die ganze Zeit bei meinem Mandanten bleiben.«

»Nichts dagegen einzuwenden, Mr. Swann«, sagte O’Shea. »Ich weiß nur nicht, ob Sie dafür richtig angezogen sind.«

Unerklärlicherweise war Swann in Anzug und Krawatte zur Ausgrabung einer Leiche erschienen. Alle anderen waren dem Anlass entsprechend angezogen. Bosch trug Bluejeans, ein altes Police-Academy-Sweatshirt mit abgeschnittenen Ärmeln und Wanderstiefel. Riders Aufmachung war ähnlich. Olivas trug Jeans, T-Shirt und einen Nylonblouson, auf dessen Rücken LAPD stand. Auch die anderen Beteiligten waren in diesem Stil gekleidet.

»Das ist mir egal«, sagte Swann. »Wenn ich mir die Schuhe ruiniere, schreibe ich sie als Werbungskosten ab. Aber ich bleibe bei meinem Mandanten. Keine Diskussionen.«

»Schön«, sagte O’Shea. »Aber halten Sie etwas Abstand, und achten Sie darauf, dass Sie uns nicht im Weg sind.«

»Kein Problem.«

»Gut. Also dann, Leute, an die Arbeit.«

Olivas und der Deputy gingen zum Auto, um Waits zu holen. Bosch hörte, wie der Lärm des kreisenden Hubschraubers lauter wurde, als er tiefer ging, damit die Kamera einen besseren Aufnahmewinkel hatte und näher am Geschehen war.

Nachdem Waits ausgestiegen war, überprüfte Olivas seine Fesseln und führte ihn zu den anderen. Der Deputy blieb die ganze Zeit mit der Flinte im Anschlag zwei Meter hinter ihm. Olivas hielt Waits am linken Oberarm. Als sie die anderen in der Gruppe erreichten, blieben sie stehen.

»Mr. Waits, nur zu Ihrer Information«, sagte O’Shea. »Wenn Sie versuchen sollten, wegzulaufen, werden diese Männer Sie niederschießen. Ist Ihnen das klar?«

»Natürlich«, sagte Waits. »Und ich bin sicher, sie täten es mit dem größten Vergnügen.«

»Dann verstehen wir uns also. Gehen Sie voran.«

FÜNFZEHN

Waits führte sie zu einem unbefestigten Weg, der vom unteren Ende des gekiesten Parkplatzes abging. Der Pfad verschwand im dichten Unterholz eines Akazien- und Weißeichengehölzes. Waits ging ohne Zögern, als kenne er den Weg im Schlaf. Bald lief der kleine Trupp im Schatten der Bäume, und Bosch vermutete, dass der Kameramann im Hubschrauber durch das dichte Blätterdach nicht viel brauchbares Bildmaterial bekam. Der Einzige, der redete, war Waits.

»Es ist nicht mehr weit«, sagte er, als führte er eine Gruppe Touristen zu einem abgeschiedenen Wasserfall.

Je dichter der Wald, umso schmaler und weniger begangen wurde der Pfad. Sie waren inzwischen in einem Gebiet, in das nur wenige Wanderer vordrangen. Weil Olivas nicht mehr neben Waits hergehen und ihn am Arm halten konnte, marschierte er hinter ihm und hielt ihn an der Kette um seinen Bauch fest. Olivas ließ keinen Zweifel daran, dass er Waits nicht entkommen lassen würde. Das fand Bosch beruhigend. Weniger beruhigend fand er, dass Olivas dadurch ins Schussfeld aller anderen geriet, falls Waits versuchen sollte zu fliehen.

Bosch hatte in seinem Leben schon viele Dschungel durchquert. Meistens solche, in denen die Aufmerksamkeit in Erwartung eines Hinterhalts geschärft gewesen war, während man gleichzeitig genau darauf hatte achten müssen, wohin man seinen Fuß setzte, damit man nicht auf eine Mine trat. Diesmal hielt er den Blick beständig auf Waits und Olivas gerichtet, die zügig vor ihm gingen.

Der den Ausläufern des Hangs folgende Pfad wurde zunehmend unwegsamer. Von den nächtlichen Niederschlägen und den starken Regenfällen des vergangenen Jahres war der Boden weich und feucht. An manchen Stellen spürte Bosch, wie seine Wanderstiefel einsanken und stecken blieben. Einmal ertönte hinter ihm das Geräusch brechender Zweige, gefolgt vom dumpfen Klatschen eines auf der Erde aufschlagenden Körpers. Während Olivas und Deputy Doolan stehen blieben, um zu sehen, was es mit dem Geräusch auf sich hatte, ließ Bosch Waits keinen Moment aus den Augen. Er hörte, wie Swann in seinem Rücken zu schimpfen begann und die anderen ihn fragten, ob er sich verletzt habe, als sie ihm auf die Beine halfen.

Nachdem Swann zu schimpfen aufgehört und die Truppe sich wieder formiert hatte, setzten sie ihren Weg den Hang hinunter fort. Weil nach Swanns Missgeschick alle noch mehr auf ihre Schritte achteten, kamen sie nur langsam voran. Fünf Minuten später blieben sie am Rand eines kleinen Steilhangs stehen. An dieser Stelle hatte das Gewicht des Wassers, das sich in den vergangenen Monaten im Boden gesammelt hatte, einen Erdrutsch ausgelöst. Neben einer Eiche war der gesamte Untergrund weggesackt, sodass ihr Wurzelstock zur Hälfte freigelegt war, und es ging fast drei Meter steil nach unten.

»Also, als ich das letzte Mal hier war, sah es anders aus«, sagte Waits verärgert.

»Da runter?«, fragte Olivas und deutete den Hang hinunter.

»Ja«, bestätigte Waits. »Da müssen wir runter.«

»Na gut. Aber warten Sie erst mal.«

Olivas drehte sich um und sah Bosch an.

»Bosch, klettern Sie schon mal runter, dann schicke ich ihn hinterher.«

Bosch nickte und ging an Olivas und Waits vorbei. Er hielt sich an einem der unteren Äste der Eiche fest, um die Festigkeit des Untergrunds am Rand des Steilhangs zu testen. Er war locker und schlüpfrig.

»Sieht nicht gut aus«, sagte er. »Ziemlich rutschige Angelegenheit. Und vor allem, wie kommen wir hinterher wieder hoch?«

Olivas schnaubte frustriert.

»Und was schlagen Sie …«

»Auf einem der Lieferwagen war eine Leiter«, sagte Waits.

Alle sahen ihn an.

»Er hat recht. Oben auf dem Wagen der Gerichtsmediziner ist eine Leiter«, sagte Rider. »Wir holen sie, dann kommen wir hier problemlos rauf und runter.«

Swann schob sich in den kleinen Menschenauflauf.

»Nur dass mein Mandant hier auf keinen Fall mit festgeketteten Händen rauf- oder runterklettern wird – ob nun mit oder ohne Leiter.«

Nach kurzem Schweigen sahen alle O’Shea an.

»Da werden wir uns schon was einfallen lassen«, sagte der Staatsanwalt.

»Moment«, protestierte Olivas. »Wir nehmen ihm auf keinen Fall …«

»Dann geht er auch nicht da runter«, sagte Swann. »So einfach ist das. Ich lasse nicht zu, dass Sie ihn in Gefahr bringen. Er ist mein Mandant, und ich bin nicht nur in allen rechtlichen Belangen für ihn verantwortlich, sondern auch in allen …«

O’Shea hob beschwichtigend die Hände.

»Auch wir sind für die Sicherheit des Angeklagten verantwortlich«, sagte er. »Mr. Swann hat vollkommen recht. Wenn Mr. Waits die Leiter hinunterfällt, weil er sich nicht richtig festhalten kann, sind wir dafür verantwortlich. Und dann kriegen wir Ärger. Ich bin jedoch sicher, dass wir mit unseren Pistolen und Schrotflinten die Situation für die zehn Sekunden, die er für den Abstieg auf der Leiter braucht, ausreichend unter Kontrolle haben.«

»Ich gehe die Leiter holen«, sagte die Gerichtsmedizinerin. Sie hieß Carolyn Cafarelli, und Bosch wusste, die meisten nannten sie Cal. »Können Sie das so lange halten?«

Sie reichte Bosch die Gassonde, ein T-förmiges gelbes Gerät, und lief in Richtung Parkplatz los.

»Ich helfe ihr«, sagte Rider.

»Nein«, sagte Bosch. »Jeder, der eine Waffe trägt, bleibt bei Waits.«

Das sah Rider sofort ein und nickte.

»Das schaffe ich auch allein«, rief Cafarelli. »Sie ist sehr leicht, aus Aluminium.«

»Ich hoffe nur, sie findet den Weg wieder zurück«, sagte O’Shea, als sie weg war.

Die ersten paar Minuten warteten sie schweigend, dann wandte sich Waits an Bosch.

»Aufgeregt, Detective? Jetzt, wo wir gleich da sind.«

Bosch antwortete nicht. Er hatte nicht vor, sich von Waits in die Karten schauen zu lassen.

Waits versuchte es noch einmal.

»Die ganzen Fälle, in denen Sie ermittelt haben. Wie viele darunter waren wie dieser? Wie viele sind wie Marie? Jede Wette, sie …«

»Waits, halten Sie endlich die Klappe«, fuhr Olivas den Häftling an.

»Ray, bitte«, sagte Swann beschwichtigend.

»Ich will mich doch nur ein bisschen mit dem Detective unterhalten.«

»Unterhalten Sie sich meinetwegen mit sich selbst«, knurrte Olivas.

Darauf trat wieder Schweigen ein, bis sie ein paar Minuten später hörten, wie Cafarelli mit der Leiter durch den Wald zurückkam. Immer wieder stieß sie damit gegen niedrige Äste, aber schließlich erreichte sie die wartende Gruppe. Bosch half ihr, die Leiter den Abhang hinunterzulassen, und sie vergewisserten sich, dass sie genügend Halt hatte. Als Bosch sich aufrichtete und zu den anderen umdrehte, sah er, wie Olivas eine von Waits’ Händen von der Kette um seinen Bauch löste. Die andere ließ er angekettet.

»Die andere Hand auch, Detective«, verlangte Swann.

»Er kann auch mit einer Hand da runterklettern«, entgegnete Olivas.

»Tut mir leid, Detective, aber das werde ich nicht zulassen. Er muss in der Lage sein, sich festzuhalten oder sich bei einem Sturz abzufangen, wenn er ausgleitet. Er muss beide Hände frei haben.«

»Er schafft es auch mit einer.«

Während es eine Weile so hin und her ging, kletterte Bosch die Leiter hinunter. Sie hatte festen Halt. Unten angekommen, sah er sich um und bemerkte, dass nirgendwo mehr ein Pfad war. Von hier an war der Weg zu Marie Gestos Leiche nicht mehr so leicht zu erkennen wie bisher. Er sah zu den anderen hoch und wartete.

»Tun Sie einfach, was er sagt, Freddy«, ordnete O’Shea entnervt an. »Deputy, Sie steigen als Erster hinunter und passen mit der Flinte auf, falls Mr. Waits auf dumme Gedanken kommen sollte. Detective Rider, Sie haben meine Erlaubnis, Ihre Waffe aus dem Halfter zu nehmen. Sie bleiben hier oben bei Freddy und passen ebenfalls auf.«

Bosch stieg ein paar Sprossen die Leiter hinauf, damit ihm der Deputy vorsichtig die Flinte reichen konnte. Dann stieg er wieder nach unten, und der uniformierte Deputy folgte ihm. Bosch gab ihm die Flinte und kehrte an die Leiter zurück.

»Werfen Sie mir die Handschellen runter«, rief er zu Olivas hoch.

Bosch fing die Handschellen auf und stellte sich dann auf die zweite Sprosse. Waits machte sich daran, die Leiter hinunterzusteigen. Der Kameramann stand an der Kante des Absturzes und nahm ihn dabei auf. Als Waits drei Sprossen über dem Boden angelangt war, packte ihn Bosch an der Kette um seinen Bauch, um ihm die restlichen Sprossen hinunterzuhelfen.

»Na, wie sieht’s aus, Ray?«, flüsterte er Waits von hinten ins Ohr. »Eine bessere Gelegenheit kriegen Sie nicht mehr. Wollen Sie es wirklich nicht versuchen?«

Waits stieg von der Leiter, drehte sich um und hielt Bosch die Hände hin, damit er ihm die Handschellen wieder anlegen konnte. Er sah Bosch in die Augen.

»Nein, Detective. Dafür lebe ich zu gern.«

»Habe ich mir fast gedacht.«

Bosch machte Waits’ Hände mit den Handschellen an der Kette um seinen Bauch fest und schaute zu den anderen hinauf.

»Okay, hier unten ist alles klar.«

Darauf kam einer nach dem anderen die Leiter herunter. Sobald alle versammelt waren, wandte sich O’Shea an Waits.

»Okay, und wo geht es jetzt weiter?«

Waits drehte sich um 180 Grad, als sähe er das Gelände zum ersten Mal.

»Ähmmmmm …«

Olivas rastete beinahe aus.

»Machen Sie jetzt bloß …«

»Da lang«, sagte Waits geziert und deutete mit dem Kopf nach rechts. »Einen Augenblick lang habe ich die Orientierung verloren.«

»Denken Sie bloß nicht, Sie könnten uns hier verarschen, Waits«, sagte Olivas. »Entweder Sie führen uns jetzt sofort zu der Leiche, oder wir kehren um und gehen auf der Stelle vor Gericht, und dann kriegen Sie den goldenen Schuss verpasst, den Sie verdient haben – ist das klar?«

»Ja, ist mir klar. Und wie gesagt, hier lang geht’s.«

Angeführt von Waits, bahnte sich die Gruppe einen Weg durch das Unterholz. Olivas hielt Waits an der Kette um seinen Bauch, und auch die Mündung der Flinte war nie weiter als zwei Meter von ihm entfernt.

Inzwischen war der Untergrund noch weicher und schlammiger geworden. Wahrscheinlich war das ablaufende Wasser von den Regenfällen des letzten Frühlings den Hang heruntergekommen und hatte sich hier gesammelt. Bosch spürte, wie sich seine Oberschenkelmuskulatur zu verspannen begann, weil er seine Arbeitsstiefel bei jedem Schritt mühsam aus dem saugenden Schlamm ziehen musste.

Nach weiteren fünf Minuten erreichten sie eine kleine Lichtung, die im Schatten einer mächtigen Eiche lag. Bosch bemerkte, dass Waits aufschaute, und folgte der Richtung seines Blicks. Von einem Ast über ihnen hing schlaff ein vergilbtes weißes Haarband.

»Schon komisch«, sagte Waits. »Es war mal blau.«

Bosch wusste, dass allgemein davon ausgegangen worden war, dass Marie Gesto zum Zeitpunkt ihres Verschwindens ihr Haar mit einem blauen Haarband aus dem Gesicht gebunden hatte. Eine Freundin, die sie an ihrem letzten Tag gesehen hatte, beschrieb der Polizei, was sie angehabt hatte. Das blaue Haarband war nicht bei den ordentlich zusammengelegten Kleidern gewesen, die in der Garage der High Tower Apartments in ihrem Auto gefunden worden waren.

Bosch schaute zu dem Haarband hoch. Dreizehn Jahre Wind und Wetter hatten ihm seine Farbe genommen.

Bosch senkte den Blick und sah direkt in das lächelnde Gesicht des Mörders.

»Wir sind da, Detective. Endlich haben Sie Marie gefunden.«

»Wo?«

Waits’ Grinsen wurde breiter.

»Sie stehen auf ihr.«

Bosch trat abrupt einen Schritt zurück, und Waits lachte.

»Keine Angst, Detective Bosch, ich glaube nicht, dass sie das noch spürt. Was hat ein großer Mann gleich wieder über den ewigen Schlaf geschrieben? Dass einem dann die Gemeinheit, wie man starb oder wohin man fiel, egal ist?«

Bosch sah ihn an und wunderte sich wieder einmal über das gebildete Gehabe des Fensterputzers. Waits schien zu spüren, was in ihm vorging.

»Ich bin seit Mai im Gefängnis, Detective. Ich hatte viel Zeit zum Lesen.«

»Treten Sie zurück«, sagte Bosch.

Waits hob in einer kapitulierenden Geste seine gefesselten Hände und stellte sich an den Stamm der Eiche. Bosch sah zu Olivas.

»Haben Sie ihn?«

»Ich habe ihn.«

Bosch studierte den Boden. Er hatte Fußspuren im schlammigen Untergrund hinterlassen, der aussah, als wäre die Erde an dieser Stelle erst vor Kurzem aufgewühlt worden, vermutlich von einem Tier, das nach Futter gesucht oder seine eigenen Toten begraben hatte. Bosch winkte die Technikerin von der Spurensicherung in die Mitte der Lichtung. Als Cafarelli mit der Gassonde zu ihm kam, deutete Bosch auf die Stelle direkt unter dem farblosen Haarband. Die Technikerin stieß die Spitze der Sonde in die Erde und drückte sie mühelos dreißig Zentimeter tief in den weichen Untergrund. Dann schaltete sie das Messgerät ein und sah auf das elektronische Display. Bosch schaute ihr dabei über die Schulter. Er wusste, dass die Sonde den Methangehalt im Boden maß. Eine vergrabene Leiche erzeugte bei der Verwesung Methangas, selbst wenn sie in Plastik verpackt war.

»Der Methananteil, den das Gerät anzeigt, ist höher als normal«, sagte Cafarelli.

Bosch nickte. Ein seltsam mulmiges Gefühl hatte sich seiner bemächtigt. Er befasste sich inzwischen über ein Jahrzehnt mit diesem Fall, und ein Teil von ihm hätte das Rätsel um Marie Gesto gerne im Ungewissen belassen. Aber obwohl er nicht daran glaubte, dass sich ein solch schrecklicher Fall durch das Ermitteln der Wahrheit je endgültig abschließen ließ, war er dennoch fest davon überzeugt, dass sie ans Tageslicht musste. Jetzt standen sie kurz davor, aber dennoch hatte er kein gutes Gefühl dabei. Um weiterzukommen, musste er die Wahrheit wissen, aber woher nähme er in Zukunft seinen inneren Antrieb, wenn er Marie Gesto nicht mehr finden und rächen musste?

Er sah Waits an.

»Wie tief ist sie vergraben?«

»Nicht besonders«, antwortete Waits sachlich. »Wie Sie sich vielleicht erinnern, hatten wir 1993 eine lange Dürreperiode. Der Boden war hart, und ich kann Ihnen sagen, es war eine ziemliche Plackerei, das Loch für sie auszuheben. Nur gut, dass sie so klein war. Wie auch immer, das war der Grund, warum ich es danach anders angepackt habe. Von da an war nichts mehr mit riesigen Löcher ausheben.«

Bosch sah von Waits zu Cafarelli. Sie las den Methangehalt an einer anderen Stelle ab. Anhand der Methanwerte konnte sie die genaue Lage des Grabes bestimmen.

Alle verfolgten ihre bedrückende Tätigkeit in tiefem Schweigen. Nachdem sie in einem Raster mehrere Ablesungen vorgenommen hatte, bewegte Cafarelli die Hand in nord-südlicher Richtung, um die ungefähre Lage der Leiche anzuzeigen. Dann ritzte sie mit der Spitze der Sonde die Umrisse des Grabs in den Boden. Als sie damit fertig war, hatte sie ein etwa 180 auf 60 cm großes Rechteck gezeichnet. Ein kleines Grab für ein kleines Opfer.

»So«, sagte O’Shea. »Dann bringen wir Mr. Waits wieder zum Auto zurück und holen das Grabungsteam her.«

Der Staatsanwalt wies Cafarelli an, am Grab zurückzubleiben, damit später die Unversehrtheit des Tatorts nicht angefochten werden könnte. Der Rest der Gruppe kehrte im Gänsemarsch zur Leiter zurück. Bosch bildete das Schlusslicht. Er musste die ganze Zeit an den Boden denken, über den sie gingen. Ihm haftete etwas Heiliges an. Es war geweihter Boden. Er hoffte, Waits hatte ihnen nichts vorgemacht. Er hoffte, Marie Gesto hatte den Weg zu ihrem Grab nicht lebend zurücklegen müssen.

Als sie die Leiter erreichten, stiegen Rider und Olivas als Erste nach oben. Dann führte Bosch Waits zur Leiter, nahm ihm die Handschellen ab und forderte ihn auf, den beiden zu folgen.

Den Finger am Abzug, hielt der Deputy die ganze Zeit die Flinte auf den Rücken des Mörders gerichtet, als dieser die Leiter hinaufkletterte. In diesem Moment kam Bosch der Gedanke, dass er auf dem schlammigen Boden ausrutschen und gegen den Deputy fallen könnte, was möglicherweise zur Folge hätte, dass sich ein Schuss aus dessen Flinte löste und Waits mit seiner tödlichen Ladung traf. Er widerstand der Versuchung und sah nach oben. Der Blick, den ihm seine Partnerin von dort zuwarf, verriet ihm, dass sie wusste, was ihm gerade durch den Kopf ging. Bosch setzte eine Unschuldsmiene auf, breitete die Hände aus und artikulierte stumm das Wort Was?

Rider schüttelte missbilligend den Kopf und trat von der Kante zurück. Bosch bemerkte, dass die Hand, in der sie ihre Waffe hielt, seitlich am Körper herabhing. Als Waits das obere Ende der Leiter erreichte, wurde er von Olivas mit ausgebreiteten Armen in Empfang genommen.

»Die Hände«, sagte Olivas.

»Aber sicher, Detective.«

Von seinem Standort am Fuß der Leiter konnte Bosch nur Waits’ Rücken sehen. An seiner Haltung erkannte er jedoch, dass er Olivas die Hände hinhielt, damit dieser sie wieder an der Kette um seinen Bauch befestigen könnte.

Doch dann, völlig unerwartet, eine blitzschnelle Bewegung. Eine abrupte Veränderung in Waits’ Haltung, ein ruckartiges Vorbeugen auf Olivas zu. Bosch spürte instinktiv, dass etwas nicht stimmte. Waits hatte es auf Olivas’ Pistole in dem Gürtelhalfter unter seinem Blouson abgesehen.

»Hey!«, rief Olivas erschrocken. »Hey!«

Doch bevor Bosch oder sonst jemand reagieren konnte, riss Waits den Detective herum, sodass Olivas’ Rücken plötzlich über der Leiter schwebte. Der Deputy konnte ebenso wenig einen Schuss abgeben wie Bosch. Ruckartig riss Waits das Knie hoch und rammte es Olivas zweimal in den Unterleib. Olivas sackte zusammen, und gleichzeitig fielen zwei Schüsse, die durch seinen Körper gedämpft wurden. Waits versetzte Olivas einen Stoß, und der Detective stürzte die Leiter hinab auf Bosch.

Waits verschwand aus Boschs Blickfeld.

Bosch wurde von Olivas’ Gewicht zu Boden gerissen. Während er mühsam versuchte, seine Waffe zu ziehen, hörte er zwei weitere Schüsse und die entsetzten Schreie derer, die noch unten an der Leiter waren. Hinter ihm ertönten rasche Schritte. Immer noch unter Olivas’ Körper begraben, sah Bosch nach oben, konnte aber weder Waits noch Rider entdecken. Dann erschien Waits an der Kante des Steilhangs. Er hielt eine Pistole in der Hand und blickte ganz ruhig zu ihnen herab. Dann begann er zu feuern, und Bosch spürte zwei Einschläge in Olivas’ Körper. Er war zu seinem Schutzschild geworden.

Die Flinte des Deputy ging krachend los, aber das Geschoss schlug in den Stamm der Eiche links von Waits. Im selben Moment erwiderte Waits das Feuer, und Bosch hörte, wie der Deputy auf dem Boden aufschlug wie ein fallen gelassener Koffer.

»Lauf nur, du Feigling!«, schrie Waits. »Was wird jetzt aus deinem miesen Kuhhandel?«

Er feuerte zwei weitere Male blindlings in den Wald. Bosch bekam endlich seine Pistole frei und gab einen Schuss auf Waits ab, der sich duckte und aus Boschs Blickfeld verschwand. Vorher packte er aber noch mit seiner freien Hand die oberste Sprosse der Leiter und zog sie über die Kante des Steilabfalls nach oben. Bosch stieß Olivas von sich und richtete sich auf. Er hatte die Waffe erhoben und wartete, dass Waits noch einmal über ihm auftauchte.

Oben jedoch ertönten rasche Schritte, und Bosch wusste, dass Waits weglief.

»Kiz!«, brüllte er.

Keine Antwort. Bosch sah nach Olivas und dem Deputy, stellte aber rasch fest, dass beide tot waren. Er steckte seine Pistole ein und kletterte, sich an frei liegenden Wurzeln festhaltend, den steilen Hang hinauf. Der Boden gab immer wieder unter seinen Füßen nach. Eine Wurzel knickte in seiner Hand, und er rutschte zurück.

»Kiz, sag doch was!«

Wieder keine Antwort. Er unternahm einen zweiten Anlauf, und diesmal versuchte er, schräg und nicht mehr senkrecht nach oben zu klettern. Sich an Wurzeln festklammernd und die Fußspitzen in den weichen Untergrund rammend, schaffte er es schließlich und hievte sich über die Kante. Als er sich aufrichtete, sah er Waits durch den Wald laufen in Richtung Parkplatz, wo die anderen warteten. Er zog die Pistole und gab fünf Schüsse ab, aber Waits rannte einfach weiter.

Bosch rappelte sich vom Boden hoch, um die Verfolgung aufzunehmen, doch dann sah er seine Partnerin blutüberströmt im nahen Gebüsch liegen.

SECHZEHN

Kiz Rider lag auf dem Rücken und presste eine Hand an ihren Hals, die andere lag schlaff an ihrer Seite. Ihre Augen waren weit aufgerissen und blickten angestrengt ins Leere. Es war, als wäre sie blind. Ihr regloser Arm war so blutig, dass Bosch eine Weile brauchte, um den Eintritt des Geschosses in der Handfläche direkt unterhalb des Daumens zu entdecken. Es war ein glatter Durchschuss, und er wusste, er war nicht so schlimm wie die Wunde am Hals. Zwischen ihren Fingern sickerte unablässig Blut hervor. Das Geschoss musste die Halsschlagader getroffen haben, und Bosch wusste, der Blutverlust oder der Sauerstoffmangel im Hirn konnten in Minuten, wenn nicht sogar Sekunden tödliche Folgen für seine Partnerin haben.

»Alles klar, Kiz«, sagte er, als er neben ihr niederkniete. »Ich bin bei dir.«

Er merkte rasch, dass sie mit ihrer linken Hand, die sie auf die Wunde rechts an ihrem Hals hielt, nicht mehr genügend Druck ausüben konnte, um die Blutung zu stoppen. Sie besaß nicht mehr genügend Kraft.

»Lass mich das machen«, sagte er.

Er schob seine Hand unter die ihre und merkte erst jetzt, dass sie zwei Wunden hatte, Geschosseintritt und Austritt. Er konnte das Blut gegen seine Handfläche pochen fühlen.

»O’Shea!«, brüllte er.

»Bosch?«, rief O’Shea von unten. »Wo ist er? Haben Sie ihn erwischt?«

»Er ist weg. Sehen Sie zu, dass Sie an Doolans Funkgerät rankommen, und rufen Sie einen Rettungswagen. Schnell!«

Es dauerte einen Moment, bis O’Shea antwortete. Die Panik in seiner Stimme war unüberhörbar.

»Doolan hat es erwischt! Und Freddy auch!«

»Sie sind tot, O’Shea. Fordern Sie über Funk Hilfe an. Rider lebt noch. Wir müssen sie …«

In der Ferne fielen zwei Schüsse, gefolgt von einem Schrei. Es war eine Frauenstimme, und Bosch dachte an Kathy Kohl und die Leute oben am Parkplatz. Es fielen noch einmal zwei Schüsse, und Bosch bemerkte eine Veränderung im Geräusch des Hubschraubers über ihnen. Er drehte ab. Waits hatte ihn beschossen.

»Machen Sie endlich, O’Shea!«, brüllte Bosch. »Wir haben nicht mehr viel Zeit.«

Als keine Antwort kam, legte er Riders Hand wieder an ihren Hals und drückte sie auf die zwei Wunden.

»Hier drücken, Kiz. So fest du kannst. Ich bin gleich wieder zurück.«

Bosch sprang auf und packte die Leiter, die Waits nach oben gezogen hatte. Er ließ sie wieder nach unten, setzte sie zwischen den Leichen von Olivas und Doolan auf den Boden und kletterte rasch nach unten. O’Shea kniete neben Olivas. Die Augen des Staatsanwalts waren so groß und leer wie die des toten Polizisten neben ihm. Swann stand konsterniert da. Cafarelli war vom Grab herbeigeeilt und kniete neben Doolan. Um an das Funkgerät zu kommen, versuchte sie, ihn herumzuwälzen. Der Deputy war auf den Bauch gefallen, als ihn Waits Kugel getroffen hatte.

»Lassen Sie mich das machen, Cal«, rief Bosch. »Klettern Sie hoch, und kümmern sich um Kiz! Wir müssen die Blutung an ihrem Hals stoppen.«

Wortlos kletterte die SID-Technikerin die Leiter hinauf und verschwand. Bosch wälzte Doolan herum und sah, dass er in die Stirn getroffen worden war. Seine Augen waren weit aufgerissen und schauten überrascht. Bosch nahm das Sprechfunkgerät von Doolans Gürtel, setzte einen Notruf ab und orderte einen Rettungshubschrauber zum Parkplatz der Sunset Ranch. Sobald man ihm bestätigt hatte, dass ärztliche Hilfe unterwegs war, gab er durch, dass ein bewaffneter Mordverdächtiger entflohen war. Nachdem er eine ausführliche Personenbeschreibung von Raynard Waits durchgegeben hatte, steckte er das Funkgerät in seinen Gürtel. Er ging zur Leiter, kletterte wieder nach oben und rief O’Shea, Swann und dem immer noch filmenden Kameramann zu: »Kommen Sie alle mit nach oben. Wir müssen sie zum Parkplatz tragen.«

O’Shea starrte immer noch fassungslos auf Olivas hinab.

»Sie sind tot!«, schrie Bosch von oben. »Für die beiden können wir nichts mehr tun. Ich brauche Sie hier oben.«

Er wandte sich wieder Rider zu. Cafarelli hielt die Hand an ihren Hals, aber Bosch konnte sehen, dass sie immer schwächer wurde. Aus den Augen seiner Partnerin wich bereits das Leben. Bosch beugte sich über sie und ergriff ihre unverletzte Hand. Er rieb sie zwischen seinen Händen. Dabei stellte er fest, dass Cafarelli an Riders anderer Hand mit einem Haargummi einen provisorischen Verband angebracht hatte.

»Los, Kiz, halt durch. Ich habe einen Hubschrauber angefordert, wir schaffen dich hier weg.«

Als er sich nach etwas umblickte, womit sie Rider transportieren könnten, sah er Maury Swann die Leiter heraufsteigen. Das brachte ihn auf eine Idee. Er eilte auf den Anwalt zu und half ihm nach oben. O’Shea kam bereits hinter ihm die Leiter herauf, und der Kameramann wartete unten, bis er an die Reihe kam.

»Lassen Sie endlich die blöde Kamera«, rief ihm Bosch zu.

»Das geht nicht. Ich bin verantwort…«

»Wenn Sie das Ding mit hochbringen, nehme ich es und werfe es weg, so weit ich kann.«

Widerstrebend legte der Kameramann seine Ausrüstung auf den Boden, nahm die Kassette heraus und steckte sie in eine der großen Taschen seiner Cargohose. Dann kletterte er die Leiter hinauf. Sobald alle oben waren, zog Bosch die Leiter hoch, trug sie zu Rider und legte sie neben ihr auf den Boden.

»Also, wir benutzen die Leiter als Tragbahre. Zwei Männer auf jeder Seite, und Cal, Sie gehen neben uns her und halten die Hand an ihren Hals.«

»In Ordnung.«

»Gut, dann legen wir sie jetzt auf die Leiter.«

Bosch postierte sich an Riders rechter Schulter, während sich die übrigen drei jeweils an ein Bein und die andere Schulter verteilten. Vorsichtig hievten sie Boschs schwerverletzte Partnerin auf die Leiter. Cafarelli hielt die ganze Zeit ihre Hände an Riders Hals.

»Wir müssen sehr vorsichtig sein«, warnte Bosch. »Wenn wir die Leiter zu schief halten, fällt sie uns runter. Cal, Sie passen auf, dass sie schön oben bleibt.«

»Okay. Dann los.«

Sie hoben die Leiter hoch und gingen auf dem Waldweg in Richtung Parkplatz los. Riders auf vier Träger verteiltes Gewicht stellte kein Problem dar, aber der schlammige Untergrund machte ihnen zu schaffen. Swann rutschte mit seinen Gerichtssaalschuhen zweimal aus, und um ein Haar wäre die provisorische Bahre gekippt. Beide Male musste Cafarelli die Arme um Rider und die Leiter schlingen, um zu verhindern, dass sie herunterstürzte.

Sie brauchten weniger als zehn Minuten zum Parkplatz. Bosch stellte sofort fest, dass der Wagen der Gerichtsmediziner fehlte, aber Kathy Kohl und ihre zwei Assistenten waren noch da. Sie standen unverletzt neben dem SID-Wagen.

Bosch sah hinauf zum Himmel und hielt nach einem Hubschrauber Ausschau. Es war jedoch keiner zu sehen. Er wies die anderen an, Rider neben dem Wagen der Spurensicherung abzustellen. Das letzte Stück trug er die Leiter nur noch mit einer Hand, mit der anderen bediente er das Funkgerät.

»Wo bleibt der Hubschrauber?«, brüllte er hinein.

Man teilte ihm mit, dass er bereits unterwegs sei und in etwa einer Minute bei ihnen eintreffen müsste. Sie ließen die Leiter neben dem Kastenwagen vorsichtig zu Boden und schauten sich um, ob auf dem Parkplatz für den Hubschrauber genügend Platz zum Landen wäre. Er hörte, wie O’Shea hinter ihm Kohl fragte: »Was ist passiert? Wo ist Waits hin?«

»Er kam aus dem Wald und begann, auf den Fernsehhubschrauber zu schießen. Dann hat er mit vorgehaltener Waffe unseren Wagen gekapert und ist damit weggefahren.«

»Ist ihm der Hubschrauber gefolgt?«

»Das wissen wir nicht. Ich glaube aber nicht. Er ist weggeflogen, sobald er zu schießen begann.«

Bosch hörte das Geräusch eines nahenden Hubschraubers und hoffte, es wäre nicht der von Channel 4, der noch einmal zurückkam. Er stellte sich in die Mitte des Parkplatzes und wartete. Als wenige Augenblicke später ein silberfarbener Medevac-Hubschrauber über den Bergkamm geschossen kam, hob er die Arme und winkte ihn nach unten.

Sobald der Hubschrauber auf dem Boden aufsetzte, sprangen zwei Rettungssanitäter heraus. Einer trug einen Ausrüstungskoffer, der andere eine zusammenklappbare Bahre. Sie knieten links und rechts von Rider nieder und begannen, sie zu verarzten. Bosch stand mit fest über der Brust verschränkten Armen da und sah ihnen zu. Einer der zwei Männer stülpte eine Atemmaske über ihr Gesicht, während der andere die Kanüle eines Tropfs in ihren Arm schob. Dann machten sie sich daran, Riders Verletzungen zu untersuchen. Bosch wiederholte wie ein Mantra immer wieder: Halt durch, Kiz, halt durch, Kiz, halt durch …

Es war mehr ein Gebet.

Einer der Rettungssanitäter wandte sich dem Hubschrauber zu und machte mit erhobenem Finger eine kreisende Bewegung. Bosch wusste, das war für den Piloten das Zeichen, dass sie sich beeilen mussten. Die Zeit wäre ein entscheidender Faktor. Der Motor des Hubschraubers begann höher zu drehen. Der Pilot war bereit zum Start.

Die Bahre wurde auseinandergeklappt, und Bosch half den Sanitätern, Rider daraufzulegen. Dann packte er einen der Griffe und half ihnen, sie zum Hubschrauber zu tragen.

»Kann ich mitkommen?«, brüllte Bosch, als sie auf die offene Tür des startbereiten Hubschraubers zuhasteten.

»Was?«, brüllte einer der Sanitäter.

»KANN ICH MIT?«

Der Mann schüttelte den Kopf.

»Nein, Sir. Wir brauchen den Platz, um sie zu verarzten. Es ist sowieso schon eng.«

Bosch nickte.

»Wohin wird sie gebracht?«

»Ins St. Joe’s.«

Bosch nickte wieder. Das St.-Joseph’s-Krankenhaus war in Burbank gleich auf der anderen Seite des Bergs. Mit dem Hubschrauber wären es höchstens fünf Minuten, aber mit dem Auto müsste er um den ganzen Berg herum und dann über den Cahuenga Pass fahren.

Rider wurde vorsichtig in den Hubschrauber verladen, und Bosch trat zurück. Als die Tür geschlossen wurde, wollte er seiner Partnerin etwas zurufen, aber ihm fielen keine passenden Worte ein. Die Tür schlug zu, und dann war es zu spät. Er fand sich damit ab, dass Kiz schon wüsste, was er ihr hatte sagen wollen, wenn sie erst wieder bei Bewusstsein war und sich über so etwas Gedanken machen konnte.

Während Bosch sich rückwärts von dem startenden Hubschrauber entfernte, fragte er sich, ob er Kiz Rider noch einmal lebend wiedersehen würde.

Gerade als der Hubschrauber abdrehte, kam ein Streifenwagen mit eingeschaltetem Blaulicht die Straße zum Parkplatz heraufgejagt. Er hielt an, und zwei Streifenpolizisten von der Hollywood Division sprangen heraus. Einer von ihnen hatte seine Pistole gezogen und richtete sie auf Bosch. Bosch, der voll Dreck und Blut war, begriff sofort, warum.

»Ich bin Polizist! Meine Dienstmarke ist in meiner Gesäßtasche.«

»Dann lassen Sie sie uns sehen«, forderte ihn der Polizist mit der Pistole auf. »Aber langsam!«

Bosch zog das Etui mit der Dienstmarke heraus und klappte es auf. Es hielt der Überprüfung stand, und der Polizist nahm die Pistole herunter.

»Steigen Sie wieder ein«, ordnete Bosch an. »Wir müssen los!«

Bosch rannte zur hinteren Tür des Streifenwagens. Die zwei Streifenpolizisten stiegen ein, und Bosch wies sie an, den Beachwood Canyon wieder hinunterzufahren.

»Und dann wohin?«, fragte der Fahrer.

»Bringen Sie mich auf die andere Seite des Bergs ins St. Joe’s. In dem Hubschrauber ist meine Partnerin.«

»Alles klar. Dann mal Kode drei.«

Der Fahrer machte außer dem bereits eingeschalteten Blaulicht auch noch die Sirene an und stieg aufs Gas. Der Kies spritzte davon, als das Polizeiauto mit quietschenden Reifen wendete und den Berg hinunter losjagte. Wie bei den meisten Streifenwagen des LAPD war auch bei diesem die Federung im Eimer. Deshalb geriet er in den Kurven bedrohlich ins Schlingern, aber Bosch war das egal. Er wollte auf schnellstem Weg zu Kiz. In einer der zahlreichen Kurven stießen sie fast mit einem anderen Streifenwagen zusammen, der mit ähnlichem Tempo zum Tatort hinaufraste.

Als sie auf halber Strecke den Berg hinunter durch das Einkaufsviertel des Hollywoodland-Dorfs kamen, wo es von Fußgängern wimmelte, musste der Fahrer langsamer fahren.

»Halt!«, schrie Bosch plötzlich.

Der Fahrer kam der Aufforderung mit quietschenden Bremsen nach.

»Umkehren. Da war der Kastenwagen.«

»Welcher Kastenwagen?«

»Fahren Sie einfach zurück!«

Der Streifenwagen wendete und fuhr durch das Einkaufsviertel zurück, bis Bosch in der hintersten Reihe eines kleinen Parkplatzes den hellblauen Kastenwagen des gerichtsmedizinischen Instituts stehen sah.

»Der Häftling ist mit einer Schusswaffe geflohen. Mit diesem Wagen da.«

Bosch beschrieb den Streifenpolizisten Waits und warnte sie, dass er bedenkenlos von der Waffe Gebrauch machte. Er erzählte ihnen von den zwei toten Polizisten oben im Wald.

Sie beschlossen, zuerst den Parkplatz zu durchkämmen und dann in den Supermarkt zu gehen. Sie forderten Unterstützung an, warteten aber nicht, bis sie eintraf, sondern stiegen mit gezogenen Waffen aus.

Sie suchten kurz den Parkplatz ab und gingen dann auf den Kastenwagen zu. Er war nicht abgeschlossen und leer. Aber im Laderaum sah Bosch einen orangefarbenen Gefängnisoverall auf dem Boden liegen. Entweder war Waits unter dem Overall bereits vollständig bekleidet gewesen, oder er hatte im Auto etwas zum Anziehen gefunden.

»Seien Sie vorsichtig«, warnte Bosch die Streifenpolizisten. »Er kann weiß Gott was anhaben. Bleiben Sie immer in meiner Nähe. Ich weiß, wie er aussieht.«

In enger Formation traten sie durch die automatische Eingangstür des Supermarkts, und im selben Moment merkte Bosch auch schon, dass sie zu spät kamen. Ein Mann, den ein Namensschild an der Brusttasche seines Hemds als Marktleiter auswies, tröstete eine hysterisch schluchzende Frau, die sich eine Seite ihres Gesichts hielt. Als der Marktleiter die zwei uniformierten Polizisten sah, winkte er sie zu sich. Den Schmutz und das Blut auf Boschs Kleidung schien er nicht zu bemerken.

»Wir haben gerade bei Ihnen angerufen«, sagte der Marktleiter. »Mrs. Shelton hier wurde das Auto gestohlen.«

Mrs. Shelton nickte mit tränenüberströmtem Gesicht.

»Können Sie uns Ihr Auto beschreiben und was der Mann, der es gestohlen hat, anhatte?«, fragte Bosch.

»Ich denke schon«, schluchzte sie.

»Dann machen wir jetzt Folgendes.« Bosch wandte sich an die zwei Streifenpolizisten. »Einer von Ihnen bleibt hier, lässt sich die Beschreibung seiner Kleidung und des Autos geben und gibt dann alles über Funk durch. Der andere kommt mit mir und bringt mich ins St. Joe’s. Los.«

Der Fahrer ging mit Bosch, der andere Streifenpolizist blieb im Supermarkt zurück. Drei Minuten später erreichten sie das Ende des Beachwood Canyon und fuhren zum Cahuenga Pass. Im Polizeifunk hörten sie eine Fahndungsmeldung für einen silberfarbenen BMW 540, der in Zusammenhang mit einem Mord an einem Polizisten gesucht wurde. Der Personenbeschreibung zufolge trug der Tatverdächtige einen weiten weißen Overall, woraus Bosch schloss, dass er seine neuen Kleider im Wagen der Gerichtsmediziner gefunden hatte.

Die Sirene räumte ihnen die Straße frei, aber Bosch schätzte, dass es noch gut fünfzehn Minuten zum Krankenhaus dauern würde. Er hatte kein gutes Gefühl bei der Sache. Und zwar in jeder Hinsicht. Er glaubte nicht, dass sie rechtzeitig hinkämen. Er versuchte, sich diesen Gedanken wieder aus dem Kopf zu schlagen. Er versuchte an eine gesunde und lebendige Kiz Rider zu denken, die ihn anlächelte – und auf ihre übliche Art herunterputzte. Und als sie auf den Freeway kamen, konzentrierte er sich darauf, auf allen acht nach Norden führenden Fahrspuren nach einem gestohlenen silberfarbenen BMW mit einem Mörder am Steuer Ausschau zu halten.

SIEBZEHN

Bosch stürmte mit gezückter Dienstmarke durch den Eingang der Notaufnahme. Am Schalter sprach eine Empfangsschwester mit einem Mann, der zusammengekrümmt vor ihr saß. Als Bosch näher kam, sah er, dass der Mann seinen linken Arm wie ein kleines Baby hielt. Sein Handgelenk stand in einem unnatürlichen Winkel ab.

»Die Polizistin, die mit dem Hubschrauber hergebracht wurde?«, platzte Bosch einfach dazwischen.

»Darüber weiß ich leider nichts, Sir«, sagte die Schwester. »Wenn Sie bitte …«

»Wer weiß etwas darüber? Wo ist der Arzt?«

»Der Arzt ist bei einem Patienten, Sir. Wenn ich ihn hierherbitten würde, um mit Ihnen zu sprechen, könnte er sich nicht um Ihre Kollegin kümmern, oder?«

»Dann lebt sie also noch?«

»Sir, ich kann Ihnen im Moment noch nichts sagen. Wenn Sie …«

Bosch ging vom Empfang zu einer Flügeltür und drückte auf einen Knopf an der Wand, worauf sie sich automatisch öffnete. Er hörte, wie die Empfangsschwester hinter ihm aufgeregt zu protestieren begann. Ohne seine Schritte auch nur zu verlangsamen, marschierte er durch die Tür in den Behandlungsbereich. Dort gab es acht mit Vorhängen abgeteilte Patientenabteile, vier auf jeder Seite des Raums. Die Stationen der Schwestern und Ärzte waren in der Mitte. Es herrschte hektische Betriebsamkeit. Vor einem Abteil auf der rechten Seite sah Bosch einen der Rettungssanitäter aus dem Hubschrauber. Er ging auf ihn zu.

»Wie geht es ihr?«

»Sie hält sich tapfer. Sie hat zwar eine Menge Blut verloren und …«

Er verstummte, als er sich umdrehte und Bosch bemerkte.

»Ich glaube nicht, dass Sie hier überhaupt reindürfen, Officer. Gehen Sie lieber ins Wartezimmer und …«

»Sie ist meine Partnerin, und ich möchte wissen, wie es um sie steht.«

»Sie hat einen der besten Ärzte hier, der sie am Leben zu halten versucht. Und ich würde sagen, dass er das auch schafft. Aber Sie können hier nicht rumstehen und zusehen.«

»Sir?«

Bosch drehte sich um. Ein Mann in der Uniform eines Wachmanns kam mit der Empfangsdame auf ihn zu. Bosch hielt die Hände hoch.

»Ich möchte nur wissen, wie es um sie steht.«

»Würden Sie bitte mit mir kommen, Sir«, sagte der Wachmann.

Er legte Bosch die Hand auf den Arm. Bosch schüttelte sie ab.

»Ich bin Detective. Sie brauchen mich nicht anzufassen. Ich will lediglich wissen, was sie mit meiner Partnerin machen.«

»Sir, Sie werden alles, was Sie wissen müssen, zum gegebenen Zeitpunkt erfahren. Aber wenn Sie jetzt bitte mitkommen …«

Der Wachmann beging den Fehler, Bosch wieder am Arm zu nehmen. Diesmal schüttelte Bosch seine Hand nicht ab. Er schlug sie weg.

»Ich sagte, fassen Sie …«

»Moment, Moment«, ging der Sanitäter dazwischen. »Wissen Sie was, Detective, wir gehen jetzt zum Getränkeautomaten und holen uns einen Kaffee oder was, und ich erkläre Ihnen, was sie mit Ihrer Partnerin machen, einverstanden?«

Bosch antwortete nicht. Der Sanitäter stockte sein Angebot auf.

»Ich besorge Ihnen sogar einen sauberen Kittel, damit Sie endlich aus Ihren blutigen Klamotten kommen. Wie finden Sie das?«

Bosch gab nach, der Wachmann nickte zum Zeichen seines Einverständnisses, und der Rettungssanitäter nahm Bosch in eine Abstellkammer mit, wo er nach einem prüfenden Blick auf Bosch entschied, dass er Größe M bräuchte. Er nahm einen hellblauen Kittel mit Hose und Überschuhen aus einem Regal und gab ihn Bosch. Dann gingen sie in den Aufenthaltsraum der Schwestern, wo es zwei Automaten für Kaffee, Softdrinks und Snacks gab. Bosch entschied sich für schwarzen Kaffee. Er hatte kein Kleingeld, aber der Rettungssanitäter hatte welches.

»Wollen Sie sich erst waschen und umziehen? Sie können die Toilette dort drüben benutzen.«

»Erzählen Sie mir erst, was Sie wissen.«

»Nehmen Sie Platz.«

Sie setzten sich einander gegenüber an einen runden Tisch. Der Sanitäter reichte Bosch die Hand und stellte sich vor.

»Dale Dillon.«

Bosch schüttelte ihm rasch die Hand.

»Harry Bosch.«

»Freut mich, Detective Bosch. Zuallererst möchte ich Ihnen für Ihren Einsatz in diesem Dreck da oben danken. Wahrscheinlich haben Sie und die anderen Ihrer Partnerin damit das Leben gerettet. Sie hat eine Menge Blut verloren, aber sie ist ganz schön zäh. Sie flicken sie wieder zusammen, und sie wird hoffentlich wieder auf die Beine kommen.«

»Wie schlimm ist es?«

»Schlimm, aber es ist einer von den Fällen, wo sie erst Genaueres sagen können, wenn sich ihr Zustand stabilisiert hat. Eine Kugel hat sie an der Halsschlagader getroffen. Damit sind sie gerade beschäftigt – sie machen sie für den OP fertig, damit sie die Arterie flicken können. Bis dahin besteht die größte Gefahr darin, dass sie wegen des hohen Blutverlusts einen Schlaganfall erleidet. Über den Berg ist sie also noch nicht, aber mit etwas Glück könnte sie das Ganze überstehen. Wobei ›überstehen‹ in diesem Fall heißt, sie wird keine bleibenden Schäden zurückbehalten, aber natürlich jede Menge Rehabilitationsmaßnahmen über sich ergehen lassen müssen.«

Bosch nickte.

»Das ist die inoffizielle Version. Ich bin kein Arzt und hätte Ihnen das alles eigentlich nicht erzählen dürfen.«

Bosch spürte, wie das Handy in seiner Tasche zu vibrieren begann, aber er ignorierte es.

»Vielen Dank, dass Sie es trotzdem getan haben«, sagte er. »Wann darf ich zu ihr?«

»Keine Ahnung. Ich bringe die Verletzten nur her. Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß, und das war wahrscheinlich schon zu viel. Wenn Sie hier warten wollen, würde ich vorschlagen, Sie waschen sich erst mal das Gesicht und ziehen sich was anderes an. So, wie Sie aussehen, erschrecken Sie hier nur alle zu Tode.«

Bosch nickte, und Dillon stand auf. Er hatte eine potenziell explosive Situation entschärft, und seine Aufgabe war erledigt.

»Danke, Dale.«

»Gern geschehen. Machen Sie sich nicht so viel Sorgen, und wenn Sie den Wachmann sehen, würde ich mich an Ihrer Stelle …«

Dabei beließ er es.

»Mache ich«, sagte Bosch.

Nachdem der Rettungssanitäter gegangen war, suchte Bosch die Toilette auf und zog sein Sweatshirt aus. Weil der Kittel und die Hose keinerlei Taschen und auch sonst keine Möglichkeit hatten, Pistole, Handy, Dienstmarke und andere Dinge unterzubringen, beschloss er, seine schmutzige Jeans anzubehalten. Im Spiegel sah er, dass sein Gesicht voll Blut und Erde war. Die nächsten fünf Minuten brachte er damit zu, sich zu säubern. Er seifte sich die Hände ein und ließ so lange Wasser über sie laufen, bis er es ungetrübt im Abfluss verschwinden sah.

Als er in den Aufenthaltsraum zurückkehrte, stellte er fest, dass jemand seinen Kaffee entweder getrunken oder weggeräumt hatte. Er durchsuchte seine Taschen erneut nach Kleingeld, fand aber auch diesmal keines.

Als er in den Empfang der Notaufnahme zurückkehrte, wimmelte es dort von Polizisten in Zivil und in Uniform. Unter den Polizisten war auch sein Chef Abel Pratt. Aus seinem Gesicht schien alles Blut gewichen. Als er Bosch sah, kam er sofort auf ihn zu.

»Harry, wie geht es ihr? Was ist passiert?«

»Offiziell rücken sie keine Informationen raus. Aber der Rettungssanitäter, der sie hergebracht hat, meinte, sie müsste eigentlich durchkommen, wenn es keine unvorhergesehenen Komplikationen gibt.«

»Gott sei Dank! Was ist da oben passiert?«

»Das weiß ich selbst nicht so genau. Waits ist es gelungen, eine Waffe an sich zu bringen, und dann hat er wie wild um sich geschossen. Haben Sie schon eine Ahnung, wo er steckt?«

»Das gestohlene Auto hat er an der Red-Line-Station am Hollywood Boulevard stehen lassen. Aber was seine Person betrifft, haben sie keine Ahnung.«

Bosch überlegte kurz. Wenn Waits die U-Bahn genommen hatte, konnte er zu jeder beliebigen Station zwischen North Hollywood und Downtown gefahren sein. In Richtung Downtown hatte die Red Line auch eine Haltestelle in der Nähe von Echo Park.

»Suchen sie in Echo Park nach ihm?«

»Sie suchen überall, Harry. Die OIS schickt ein Team her, das mit Ihnen reden will. Ich habe denen gesagt, dass Sie sicher erst mal im Krankenhaus bleiben und nicht ins Parker Center kommen wollen.«

»Da haben Sie richtig vermutet.«

»Sie wissen ja, in so einem Fall ist es immer das Beste, Sie erzählen ihnen einfach, wie es war.«

»Klar.«

Von der Officer-Involved-Shooting-Einheit, die routinemäßig alle Fälle untersuchte, in denen Polizeibeamte von der Schusswaffe Gebrauch machten, hatte Bosch nichts zu befürchten. Soweit er das beurteilen konnte, hatte er persönlich bei Waits’ Beaufsichtigung nichts falsch gemacht. Außerdem machte die OIS sowieso nie Ärger.

»Es wird allerdings noch etwas dauern«, sagte Pratt. »Im Moment sind sie noch oben bei der Sunset Ranch, um die anderen zu vernehmen. Wie, zum Teufel, ist der Kerl an eine Waffe gekommen?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Olivas ist ihm zu nahe gekommen, als er eine Leiter hochstieg. Er schnappte sich seine Waffe und begann sofort zu schießen. Olivas und Kiz waren oben. Es ging alles ganz schnell, und ich bekam von unten kaum etwas davon mit.«

»Mein Gott!«

Pratt schüttelte den Kopf. Offensichtlich drängten sich ihm noch eine Reihe weiterer Fragen zu dem Vorfall auf. Und wahrscheinlich machte er sich um die möglichen Konsequenzen für seine eigene Person genauso viel Sorgen wie um Riders Zustand. Bosch entschied, dass er ihm von einem Punkt berichten musste, der möglichst nicht an die Öffentlichkeit dringen sollte.

»Er hatte in diesem Moment keine Handschellen an«, sagte er leise. »Wir mussten sie ihm abnehmen, damit er eine Leiter hinaufsteigen konnte. Er war allerhöchstens dreißig Sekunden ohne Handschellen, und das war der Moment, in dem er zuschlug. Olivas ließ ihn zu nahe an sich ran. Damit fing alles an.«

Pratt sah ihn fassungslos an. Er sprach stockend, als könnte er das eben Gesagte nicht begreifen.

»Sie haben ihm die Handschellen abgenommen?«

»Auf Anordnung von O’Shea.«

»Gut. Dann können sie es ihm anlasten. Ich will nicht, dass irgendetwas davon auf Offen-Ungelöst zurückfällt. Oder auf mich. So habe ich mir meinen Abschied nach fünfundzwanzig Dienstjahren jedenfalls nicht vorgestellt.«

»Was ist mit Kiz? Sie werden Sie doch nicht im Stich lassen, oder?«

»Nein, sie werde ich nicht im Stich lassen. Hinter Kiz stehe ich uneingeschränkt, aber hinter O’Shea werde ich mich nicht stellen. Der kann selbst sehen, wo er bleibt.«

Boschs Handy vibrierte wieder, und diesmal holte er es heraus, um auf das Display zu sehen. Dort stand UNBEKANNTE NUMMER. Um sich Pratts Fragen, Urteilen und Selbstschutzmaßnahmen zu entziehen, ging er trotzdem dran. Es war Rachel.

»Harry, wir haben gerade eine Fahndungsmeldung für Waits reinbekommen. Was ist passiert?«

Bosch merkte, er würde die Geschichte den ganzen Tag lang immer wieder erzählen müssen und möglicherweise sein ganzes Leben lang. Er entschuldigte sich und zog sich, um ungestört sprechen zu können, in eine Nische mit mehreren Münztelefonen und einem Wasserspender zurück. So knapp wie möglich schilderte er Rachel, was sich oben im Beachwood Canyon abgespielt hatte und wie es um Rider stand. Währenddessen ließ er vor seinem inneren Auge noch einmal den Moment ablaufen, in dem er Waits nach der Waffe hatte greifen sehen, bis zu den Bemühungen, seine Partnerin zu retten und ihre Blutungen zu stoppen.

Rachel bot ihm an, in die Notaufnahme zu kommen, aber Bosch redete es ihr aus, mit der Begründung, er sei nicht sicher, wie lang er hierbleiben müsste, und außerdem werde er von OIS-Ermittlern vernommen.

»Sehen wir uns heute Abend?«, fragte sie.

»Wenn ich hier alles geregelt kriege und Kiz’ Zustand stabil ist, ja. Andernfalls kann es gut sein, dass ich hierbleibe.«

»Ich werde auf jeden Fall zu dir fahren. Ruf mich an, wenn es was Neues gibt.«

»Mache ich.«

Bosch verließ die Nische und sah, dass sich nach der Polizei auch die Medien in der Notaufnahme eingefunden hatten. Offensichtlich war durchgesickert, dass der Polizeichef auf dem Weg zum St. Joe’s war. Bosch sollte das nur recht sein. Wenn der Polizeichef persönlich in die Notaufnahme kam, würden sie im Krankenhaus vielleicht eher ein paar Informationen über den Zustand seiner Partnerin herausrücken.

Er ging auf Pratt zu, der bei seinem Vorgesetzten Captain Norona stand, dem Leiter der Robbery-Homicide Division.

»Wie geht es jetzt mit der Exhumierung weiter?«, fragte er die beiden Männer.

»Ich habe Rick Jackson und Tim Marcia hinaufgeschickt«, sagte Pratt. »Sie kümmern sich um alles Weitere.«

»Das ist aber mein Fall.« In Boschs Tonfall schwang verhaltener Protest mit.

»Nicht mehr«, sagte Norona. »Sie stehen vorerst der OIS zur Verfügung, bis da alles geklärt ist. Sie sind der Einzige mit einer Dienstmarke, der dort oben war und noch in der Lage ist, darüber Auskunft zu geben. Also hat das Priorität. Die Gesto-Exhumierung ist zweitrangig, und deshalb kümmern sich Marcia und Jackson darum.«

Bosch wusste, dass es keinen Sinn hatte, sich dieser Entscheidung zu widersetzen. Der Captain hatte recht. Als die Schüsse fielen, waren zwar noch vier andere Personen zugegen gewesen, die unverletzt blieben, aber es war Boschs Schilderung des Tathergangs, die am meisten zählte.

Am Eingang der Notaufnahme kam es zu einem kleinen Tumult, als sich mehrere Männer, jeder mit einer Fernsehkamera bewaffnet, um die besten Plätze rangelten. Dann ging die Tür auf, und der Polizeichef kam mit seinem Gefolge herein. Der Chief steuerte direkt auf den Aufnahmeschalter zu, wo er von Norona in Empfang genommen wurde. Sie sprachen mit der Frau, die Bosch zuvor abzuwimmeln versucht hatte. Diesmal war sie ein Muster an Kooperationsbereitschaft. Sie griff unverzüglich nach dem Telefon und machte einen Anruf. Offensichtlich wusste sie, wer zählte und wer nicht.

Keine drei Minuten später kam ein Oberarzt durch die Tür der Notaufnahme und nahm den Polizeichef zu einer privaten Konsultation mit nach hinten. Als der Chief mit seinem Gefolge aus Commanders und Assistenten durch die Tür ging, hängte sich Bosch einfach an sie dran.

»Entschuldigen Sie, Dr. Kim«, ertönte hinter ihnen eine Stimme.

Alle blieben stehen und drehten sich um. Es war die Empfangsschwester. Sie deutete auf Bosch und sagte: »Er gehört nicht zu dieser Gruppe.«

Der Polizeichef, der erst jetzt von Bosch Notiz nahm, korrigierte sie.

»Und ob er dazugehört«, sagte er in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete.

Die Empfangsschwester machte ein betretenes Gesicht. Die Gruppe setzte sich wieder in Bewegung, und Dr. Kim führte sie in ein freies Patientenabteil. Sie versammelten sich um ein leeres Bett.

»Chief, Ihr Officer wird …«

»Detective. Sie ist Detective.«

»Entschuldigung. Ihr Detective liegt auf der Intensivstation und wird dort von den Doktoren Patel und Worthing behandelt. Im Moment kann ich die beiden unmöglich von dort wegholen, um Sie über ihren Zustand zu informieren. Deshalb werde ich versuchen, Ihre Fragen zu beantworten, so gut es geht.«

»Gut. Kommt sie durch?«, fragte der Polizeichef ohne Umschweife.

»Wir denken schon, ja. Das ist eigentlich nicht die Frage. Die entscheidende Frage ist, ob sie irgendwelche bleibenden Schäden davontragen wird, und bis wir das beantworten können, wird noch einige Zeit vergehen. Eins der Projektile hat eine der Halsschlagadern in Mitleidenschaft gezogen. Die Halsschlagader versorgt das Hirn mit Blut und Sauerstoff. Im Augenblick wissen wir noch nicht, wie massiv die Störung der Blutzufuhr war oder ist und welcher Schaden dadurch entstanden sein könnte.«

»Gibt es keine Tests, um so etwas festzustellen?«

»Doch, Sir, solche Tests gibt es, und vorläufig verzeichnen wir bei ihr eine normale Hirnaktivität. Bisher sieht es also sehr gut aus.«

»Kann sie sprechen?«

»Im Augenblick noch nicht. Sie wurde während der Operation anästhesiert, und es kann noch einige Stunden dauern, bis sie hoffentlich wieder in der Lage ist zu sprechen. Die Betonung liegt dabei auf ›hoffentlich‹. Wie es wirklich um sie steht, werden wir erst heute Abend oder morgen erfahren, wenn sie wieder zu sich kommt.«

Der Chief nickte.

»Danke, Dr. Kim.«

Der Polizeichef schickte sich an, das Abteil durch die Öffnung im Vorhang zu verlassen, und alle anderen wandten sich ebenfalls zum Gehen. Doch dann drehte er sich noch einmal zu dem Oberarzt um.

»Dr. Kim«, sagte er leise. »Diese Frau hat einmal direkt für mich gearbeitet. Ich möchte sie nicht verlieren.«

»Wir tun unser Bestes, Chief. Wir werden sie durchbringen.«

Der Polizeichef nickte. Als die Gruppe auf die Tür zum Empfang zumarschierte, spürte Bosch eine Hand auf seiner Schulter und drehte sich um. Es war der Chief, der ihn für ein Gespräch unter vier Augen beiseitezog.

»Detective Bosch, wie geht es Ihnen?«

»Es geht so, Chief.«

»Danke, dass Sie sie so schnell hierhergeschafft haben.«

»Mir kam es eigentlich nicht so schnell vor, und es war auch nicht nur ich daran beteiligt. Wir waren mehrere. Wir haben zusammengeholfen.«

»Ja, sicher, ich weiß. O’Shea ist ja bereits auf allen Kanälen zu sehen und schildert dort, wie er sie aus dem Dschungel gerettet hat. Schlachtet seine Beteiligung an der Rettungsaktion gewaltig aus.«

Das überraschte Bosch überhaupt nicht.

»Kommen Sie kurz mit, Detective«, forderte ihn der Chief auf.

Sie gingen durch den Empfang nach draußen zu dem Bereich, wo die Rettungswagen vorfuhren. Der Polizeichef sprach erst weiter, als sie im Freien und außer Hörweite der anderen waren.

»Da werden wir uns einiges anhören dürfen«, begann er schließlich. »Wir haben einen Serienmörder entkommen lassen, der sich jetzt auf freiem Fuß befindet. Ich möchte wissen, was dort oben im Wald passiert ist, Detective. Wie konnte das dermaßen schiefgehen?«

Bosch nickte zerknirscht. Er wusste, die Vorfälle im Beachwood Canyon würden in der Öffentlichkeit einschlagen wie eine Bombe, und die Druckwelle wäre nicht nur im LAPD, sondern in der ganzen Stadt zu spüren.

»Das ist eine gute Frage, Chief«, antwortete Bosch. »Ich war zwar dabei, aber ich weiß auch nicht genau, was passiert ist.«

Und wieder begann Bosch, die Geschichte zu erzählen.

ACHTZEHN

Nach und nach verließen Medien und Polizei den Empfang der Notaufnahme. Weil sie am Leben blieb, war Kiz Rider in gewisser Hinsicht eine Enttäuschung für sie. Wäre sie gestorben, hätte sich das Ganze in einem Aufwasch erledigen lassen. Vor Ort kommen, live auf Sendung gehen und dann weiter zum nächsten Schauplatz und zur nächsten Pressekonferenz. Aber sie hielt durch, und so lange konnten sie nicht warten. Die Zahl der Wartenden im Empfang schrumpfte von Stunde zu Stunde, bis am Ende nur noch Bosch übrig war. Rider war zurzeit solo, und ihre Eltern waren nach dem Tod ihrer Schwester aus Los Angeles weggezogen, weshalb es außer Bosch niemanden gab, der darauf wartete, sie besuchen zu können.

Kurz vor 17 Uhr kam Dr. Kim durch die Flügeltür und hielt nach dem Polizeichef Ausschau oder zumindest nach jemandem, der eine Uniform hatte oder einen höheren Dienstgrad als den eines Detective. Er musste sich jedoch mit Bosch begnügen, der aufstand, um sich die Neuigkeiten anzuhören.

»Sie macht sich gut. Sie ist bei Bewusstsein, und die nonverbale Kommunikationsfähigkeit ist gut. Wegen der Halsverletzung kann sie nicht sprechen, und wir haben sie intubiert, aber die ersten Prognosen fallen durchwegs positiv aus. Kein Schlaganfall, keine Infektion, alles im grünen Bereich. Die andere Wunde ist stabilisiert, und morgen werden wir uns weiter darum kümmern. Für heute hatte sie genügend Operationen.«

Bosch nickte. Er spürte enorme Erleichterung. Kiz würde durchkommen.

»Kann ich sie sehen?«

»Ein paar Minuten. Aber wie gesagt, sie kann noch nicht sprechen. Kommen Sie.«

Bosch folgte dem Oberarzt wieder einmal durch die Flügeltür. Sie gingen durch die Notaufnahme zur Intensivstation. Kiz lag im zweiten Zimmer rechts. Umgeben von all den Geräten und Monitoren und Schläuchen, wirkte ihr Körper winzig klein. Ihre Augen waren auf halbmast und zeigten keine Veränderung, als Bosch in ihr Blickfeld trat. Aber er konnte sehen, dass sie bei Bewusstsein war.

»Kiz«, sagte Bosch. »Wie geht’s, Partner?«

Er ergriff ihre unverletzte Hand.

»Versuche nicht zu antworten. Ich hätte dir auch lieber keine Frage stellen sollen. Ich wollte dich nur sehen. Der Oberarzt hat mir gerade gesagt, dass du wieder auf die Beine kommst. Du musst zwar in die Reha, aber danach bist du wieder ganz die Alte.«

Wegen des Schlauchs in ihrem Hals konnte sie weder sprechen noch einen Laut von sich geben. Aber sie drückte seine Hand, und das fasste Bosch als positive Reaktion auf.

Er zog sich einen Stuhl ans Bett und setzte sich so, dass er ihre Hand in seiner behalten konnte. In der nächsten halben Stunde sprach er nur wenig mit ihr. Er hielt lediglich ihre Hand, und sie drückte sie von Zeit zu Zeit.

Um 17.30 Uhr kam eine Schwester ins Zimmer und teilte Bosch mit, am Empfang der Notaufnahme hätten zwei Männer nach ihm gefragt. Bosch drückte Riders Hand ein letztes Mal und sagte ihr, er käme am Morgen wieder.

Die zwei Männer, die auf ihn warteten, waren OIS-Ermittler. Sie hießen Randolph und Osani. Randolph war der Lieutenant, der die Einheit leitete. Er ermittelte schon lange in Zusammenhang mit Schießereien, in die Polizisten verwickelt waren, und hatte auch die letzten vier Male, in denen Bosch seine Waffe abgefeuert hatte, die Ermittlungen geleitet.

Sie nahmen ihn mit nach draußen in ihr Auto, damit sie ungestört sprechen konnten. Auf dem Sitz neben Bosch lief ein Tonband, als er wieder einmal seine Geschichte erzählte, beginnend mit dem Punkt, an dem er zu dem Ermittlungsverfahren hinzugezogen worden war. Bis Bosch zu der Exkursion mit Waits kam, stellten Randolph und Osani keine Fragen. Von da an jedoch umso mehr. Und sie zielten alle nur zu offensichtlich auf Antworten ab, die in Einklang mit der schon im Voraus festgelegten Strategie standen, mit der die Polizei auf die Panne zu reagieren beabsichtigte. Sie versuchte es so hinzustellen, als wären die maßgeblichen Entscheidungen, wenn nicht sogar alle Entscheidungen, von der Staatsanwaltschaft und Rick O’Shea getroffen worden. Das sollte nicht heißen, die Polizei würde so weit gehen, öffentlich zu erklären, das Debakel ginge auf Kosten von O’Sheas Behörde. Aber die Polizei wappnete sich gegen jegliche Vorwürfe, die gegen Leute aus den eigenen Reihen erhoben werden könnten.

Als deshalb Bosch auf die kurze Meinungsverschiedenheit hinsichtlich der Frage zu sprechen kam, ob Waits die Handschellen abgenommen werden sollten, damit er die Leiter hinuntersteigen könne, drängte Randolph auf eine möglichst exakte Wiedergabe dessen, was gesagt worden war und von wem. Bosch war klar, dass er der Letzte war, den sie zu der Sache vernahmen. Mit Cal Cafarelli, Maury Swann sowie O’Shea und seinem Kameramann hatten sie wahrscheinlich schon gesprochen.

»Haben Sie sich das Video schon angesehen?«, fragte Bosch, nachdem er die Vorgänge aus seiner Sicht geschildert hatte.

»Noch nicht. Werden wir aber noch.«

»Da müsste eigentlich alles drauf sein. Ich glaube, der Kerl mit der Kamera war gerade am Filmen, als die ersten Schüsse fielen. Übrigens würde ich mir das Video selbst gern ansehen.«

»Um ehrlich zu sein, gibt es da ein kleines Problem«, sagte Randolph. »Corvin behauptet, das Video im Wald verloren zu haben.«

»Ist Corvin der Kerl mit der Kamera?«

»Richtig. Er meint, es muss ihm aus der Tasche gefallen sein, als Sie alle Rider auf der Leiter weggetragen haben. Wir haben es nicht gefunden.«

Bosch nickte und stellte die politische Gleichung auf. Corvin arbeitete für O’Shea. Auf dem Video wäre zu sehen, wie O’Shea Olivas Anweisung erteilte, Waits die Handschellen abzunehmen.

»Corvin lügt«, sagte Bosch. »Er hatte eine von diesen Hosen mit lauter Taschen an. Um möglichst viel Equipment einstecken zu können. Eine Cargohose. Ich habe gesehen, wie er die Kassette rausgenommen und in eine dieser verschließbaren Taschen an den Hosenbeinen gesteckt hat. Das war, als er als Letzter unten an der Leiter stand. Das habe nur ich gesehen. Aber sie kann ihm unmöglich herausgefallen sein. Er hat die Tasche verschlossen. Er hat die Kassette.«

Randolph nickte nur, als hätte er das schon die ganze Zeit vermutet und als wäre es für die OIS-Einheit die normalste Sache der Welt, belogen zu werden.

»Auf der Kassette ist drauf, wie O’Shea Olivas auffordert, Waits die Handschellen abzunehmen«, sagte Bosch. »Das ist sicher nicht die Sorte Bildmaterial, die O’Shea in den Nachrichten sehen oder vor den Wahlen in den Händen des LAPD wissen möchte. Die Frage ist also, ob Corvin das Band zurückhält, um sich O’Shea gefügig zu machen, oder ob O’Shea ihm gesagt hat, das Video verschwinden zu lassen, wobei ich eher auf Letzteres tippen würde.«

Randolph hielt es nicht einmal für nötig, das auch nur mit einem Nicken zu kommentieren.

»Okay, dann lassen Sie uns alles noch mal ganz von Anfang an durchgehen, damit Sie endlich nach Hause fahren können«, sagte er stattdessen.

»Klar«, sagte Bosch, dem damit zu verstehen gegeben worden war, dass die Videokassette nicht seine Sorge zu sein brauchte. »Wie Sie meinen.«

Sie wurden mit dem zweiten Durchgang noch vor sieben Uhr fertig, und Bosch fragte Randolph und Osani, ob sie ihn ins Parker Center mitnehmen könnten, wo er sein Auto stehen hatte. Auf der Fahrt dorthin sprachen die OIS-Männer nicht über das Ermittlungsverfahren. Zur vollen Stunde machte Randolph KFWB an, und sie hörten sich an, wie die Medien den Vorfall im Beachwood Canyon darstellten und was der neueste Stand bei der Fahndung nach Raynard Waits war.

Eine dritte Radiomeldung befasste sich mit den zunehmenden politischen Erschütterungen nach der Flucht. Wenn die Wahlen noch einen Streitpunkt benötigten, hatten ihn Bosch und Co. geliefert. Angefangen bei allen möglichen Stadtratskandidaten bis hin zu Rick O’Sheas Gegenkandidat meldeten sich alle mit ihrer Kritik am Vorgehen von LAPD und Staatsanwaltschaft zu Wort. O’Shea versuchte sich von dem für seine Wiederwahl potenziell desaströsen Vorfall zu distanzieren, indem er sich in einer Presseerklärung lediglich eine beobachtende Funktion bei der verhängnisvollen Exkursion zuschrieb, bei der er in Fragen von Sicherung und Transport des Häftlings nicht eingebunden gewesen sei. Er sagte, er habe sich da ganz auf das LAPD verlassen. Die Meldung endete mit einem Hinweis auf O’Sheas beherzten Einsatz bei der Rettung einer schwer verletzten Polizistin, die er in Sicherheit zu bringen geholfen hatte, als sich der bewaffnete Straftäter in dem dicht bewaldeten Canyon auf freiem Fuß befand.

Nachdem er genug gehört hatte, schaltete Randolph das Radio wieder aus.

»O’Shea ist wirklich eine Nummer für sich«, sagte Bosch. »Gibt sicher einen tollen Bezirksstaatsanwalt ab.«

»Keine Frage«, sagte Randolph.

Als sie im Parkhaus hinter dem Parker Center ankamen, verabschiedete sich Bosch von den OIS-Männern und holte auf dem Parkplatz, auf dem er einen Stellplatz gemietet hatte, seinen Wagen. Der Tag war anstrengend für ihn gewesen, aber bis Einbruch der Dunkelheit war es noch eine Stunde. Er fuhr wieder den Freeway in Richtung Beachwood Canyon hinauf. Unterwegs schob er sein leeres Handy in die Ladestation und rief Rachel Walling an. Sie war bereits bei ihm zu Hause.

»Es wird noch etwas dauern«, sagte er. »Ich fahre noch mal nach Beachwood rauf.«

»Warum?«

»Weil es mein Fall ist, und weil sie da oben sind und daran arbeiten.«

»Stimmt. Dann solltest du dabei sein.«

Er antwortete nicht. Er lauschte nur dem Schweigen, das danach aus dem Hörer kam. Es war tröstlich.

»Ich komme nach Hause, sobald ich kann«, sagte er schließlich.

Bosch verließ gerade an der Gower den Freeway, als er das Handy ausschaltete, und wenige Minuten später fuhr er auf dem Beachwood Drive den Berg hinauf. Als er kurz unterhalb des Bergkamms um eine Kurve bog, kamen ihm zwei Kastenwagen entgegen. Der erste war ein Leichentransporter, gefolgt von dem SID-Wagen mit der Leiter auf dem Dach. Er spürte, wie sich etwas in seiner Brust weitete. Er wusste, sie kamen von der Exhumierung. Im vorderen Fahrzeug war Marie Gesto.

Als er auf den Parkplatz der Sunset Ranch fuhr, sah er, wie Marcia und Jackson, die zwei Detectives, die die Exhumierung von ihm übernommen hatten, aus den Overalls schlüpften, die sie über ihrer normalen Kleidung getragen hatten, und sie in den Kofferraum ihres Autos warfen. Sie machten gerade Schluss. Bosch parkte neben ihnen und stieg aus.

»Wie geht’s Kiz, Harry?«, fragte Marcia sofort.

»Die Ärzte sagen, sie kriegen sie wieder hin.«

»Gott sei Dank.«

»Ganz schönes Schlamassel«, sagte Jackson.

Bosch nickte nur.

»Was habt ihr gefunden?«

»Wir haben sie gefunden«, sagte Marcia. »Oder vielleicht sollte ich lieber sagen, wir haben eine Leiche gefunden. Sie werden sie anhand des Gebisses identifizieren müssen. Du hast doch zahnärztliche Unterlagen, oder?«

»In der Akte auf meinem Schreibtisch.«

»Wir holen sie und bringen sie in die Mission rüber.«

Die Gerichtsmedizin war in der Mission Road. Ein Gerichtsmediziner mit dentistischer Erfahrung würde Röntgenaufnahmen von Marie Gestos Gebiss mit denen der Leiche vergleichen, die an der Stelle geborgen worden war, zu der Waits sie am Vormittag geführt hatte.

Marcia schloss den Kofferraum, und er und sein Partner sahen Bosch an.

»Alles klar, Harry?«, fragte Jackson.

»Langer Tag heute«, sagte Bosch.

»Und wie es aussieht, könnten die nächsten noch länger werden«, sagte Marcia. »Bis sie diesen Kerl fassen.«

Bosch nickte. Er wusste, sie wollten wissen, wie das alles hatte passieren können. Zwei Polizisten tot und einer auf der Intensivstation. Aber er hatte es satt, die Geschichte zu erzählen.

»Hört zu«, sagte er, »ich habe keine Ahnung, wie lang ich damit aufgehalten sein werde. Ich will versuchen, die ganze Sache möglichst morgen schon hinter mich zu bringen, aber das unterliegt natürlich nicht meiner Entscheidung. In jedem Fall wäre ich euch dankbar, wenn ihr mich bei den Eltern anrufen lasst, sobald ihr die Identifizierung kriegt. Ich stehe seit dreizehn Jahren in regelmäßigem Kontakt mit ihnen. Sie möchten es von mir hören. Und ich möchte, dass sie es von mir hören.«

»Klar, Harry«, sagte Marcia.

»Ich habe mich noch nie darum gerissen, Angehörige zu benachrichtigen«, fügte Jackson hinzu.

Sie unterhielten sich noch kurz, und dann blickte Bosch auf und schätzte das schwindende Tageslicht ab. Im Wald läge der Weg bereits in tiefem Dunkel. Er fragte, ob sie im Auto eine Taschenlampe hätten, die sie ihm leihen könnten.

»Ich bringe sie morgen wieder mit«, versprach er, obwohl sie alle wussten, dass er nicht unbedingt schon am nächsten Tag den Dienst wieder aufnehmen würde.

»Harry, die Leiter ist aber nicht mehr da«, sagte Marcia. »Die Spurensicherung hat sie wieder mitgenommen.«

Achselzuckend blickte Bosch auf seine schmutzige Hose und die Stiefel hinab.

»Dann wird mir wohl nichts anderes übrig bleiben, als mich ein bisschen schmutzig zu machen.«

Marcia grinste, als er den Kofferraum öffnete und ein Maglite herausholte.

»Sollen wir noch ein bisschen bleiben?«, fragte er, als er Bosch die schwere Taschenlampe gab. »Wenn du dort oben ausrutschst und dir ein Bein brichst, kannst du die ganze Nacht mit den Kojoten allein verbringen.«

»Nein, keine Sorge. Ich habe mein Handy einstecken. Und Kojoten mag ich.«

»Sei trotzdem vorsichtig.«

Bosch blieb stehen, während sie in ihr Auto stiegen und wegfuhren. Er sah noch einmal zum Himmel hoch und folgte dann dem Weg, auf dem Waits sie am Morgen in den Wald geführt hatte. Er brauchte fünf Minuten zu der Stelle, wo die Schüsse gefallen waren. Er machte die Taschenlampe an und leuchtete den Boden ab. Die Spurensicherung, die Gerichtsmediziner und die OIS-Ermittler hatten alles niedergetrampelt. Es gab nichts mehr zu sehen. Schließlich rutschte er den steilen Abhang hinunter und hielt sich dabei an derselben Wurzel fest, die er am Morgen benutzt hatte, um nach oben zu klettern. Zwei Minuten später erreichte er die Lichtung, die inzwischen mit gelbem, von Baum zu Baum gespanntem Tape abgesperrt war. In ihrer Mitte war ein gut ein Meter tiefes rechteckiges Loch im Boden.

Bosch duckte sich unter der Absperrung durch und betrat den heiligen Boden der verborgenen Toten.

TEIL DREI
HEILIGER BODEN

NEUNZEHN

Am nächsten Morgen machte Bosch gerade Kaffee für Rachel und sich, als das Telefon klingelte. Es war sein Chef, Abel Pratt.

»Harry, Sie brauchen heute nicht reinzukommen. Hab ich gerade erfahren.«

Das kam nicht wirklich überraschend für Bosch.

»Von wem?«

»Aus dem sechsten Stock. Die OIS ist noch nicht ganz fertig, und weil die Sache in den Medien für einiges Aufsehen sorgt, sollen Sie erst mal eine Auszeit nehmen, bevor die absehen können, wie es weitergeht.«

Bosch erwiderte nichts. Im sechsten Stock war die Polizeiführung untergebracht, ein Kollektiv von Commanders, das jedes Mal in einen Zustand totaler Lähmung verfiel, wenn ein Fall im Fernsehen oder in der Politik für Furore sorgte – was diesem sogar in beiden Bereichen gelungen war. Bosch war nicht überrascht über den Anruf, nur enttäuscht. Je mehr sich die Dinge änderten, desto mehr blieb alles beim Alten.

»Haben Sie gestern Abend die Nachrichten gesehen?«, fragte Pratt.

»Nein, ich schaue nie Nachrichten.«

»Dann sollten Sie das vielleicht mal tun. Irvin Irving macht sich wegen dieses Schlamassels plötzlich wieder furchtbar wichtig, und ganz speziell hat er sich dabei auf Sie eingeschossen. Hat gestern Abend in der South Side eine Rede gehalten, darüber, dass Ihre Wiedereinstellung ein schönes Beispiel für die Unfähigkeit des Polizeichefs und die Korrumpierbarkeit der Polizei wäre. Ich weiß nicht, was Sie dem Kerl getan haben, aber er muss Sie richtig ins Herz geschlossen haben, Harry. ›Korrumpierbarkeit‹, ziemlich schweres Geschütz, muss ich sagen.«

»Demnächst wird er mich noch für seine Hämorrhoiden verantwortlich machen. Suspendiert mich der sechste Stock seinetwegen oder wegen der OIS?«

»Glauben Sie ernsthaft, die würden mich in so was einweihen? Ich habe lediglich den Anruf gekriegt, dass ich den Anruf tätigen soll, den ich jetzt gerade mache.«

»Verstehe.«

»Betrachten Sie es doch einfach mal so: Nachdem Irving so heftig gegen Sie schießt, wird Sie der Chief auf keinen Fall fallen lassen. Das sähe ja sonst so aus, als hätte Irving mit seinen Anschuldigungen recht. Daher nehme ich mal an, dass sie einfach nach Vorschrift vorgehen und sich hundertprozentig absichern wollen, bis die Sache geklärt ist. Machen Sie sich also ein paar schöne Tage, und melden Sie sich ab und zu.«

»Okay, und was haben Sie über Kiz gehört?«

»Die brauchen sie wahrscheinlich nicht eigens zu beurlauben. Sie kann vorläufig ohnehin nichts anstellen.«

»Das habe ich nicht gemeint.«

»Ich weiß, was Sie meinen.«

»Und?«

Es war, als versuchte man, das Etikett von einer Bierflasche abzulösen. Es ging nie in einem Stück ab.

»Womöglich kriegt Kiz Ärger. Sie stand zusammen mit Olivas oben an der Leiter, als Waits die Waffe an sich brachte. Warum hat sie den Kerl nicht erledigt, obwohl sie Gelegenheit dazu hatte? Sieht ganz so aus, als hätte sie eine Blockade gehabt, Harry, und das heißt, die Sache könnte ziemlich unerfreulich für sie werden.«

Bosch nickte. Pratts politische Einschätzung der Situation erschien ihm absolut zutreffend. Und sie drückte seine Stimmung noch mehr. Im Moment musste Rider darum kämpfen, am Leben zu bleiben. Später würde sie darum kämpfen müssen, ihren Job zu behalten. Ihm war jetzt schon klar: Egal, in welche Richtung die Dinge sich entwickelten, er würde bis zum Schluss an ihrer Seite stehen.

»Okay«, sagte er. »Irgendwas Neues über Waits?«

»Nein, nichts. Spurlos verschwunden. Wahrscheinlich ist er längst irgendwo in Mexiko abgetaucht. Wenn der Kerl nicht auf den Kopf gefallen ist, wird er erst mal eine Weile von der Bildfläche verschwinden.«

Was das anging, war sich Bosch nicht so sicher, aber er behielt seine Zweifel für sich. Sein Instinkt sagte ihm, dass Waits zwar untergetaucht war, das schon, aber dass er sich nicht besonders weit abgesetzt hatte. Er musste an die U-Bahn-Station denken, in der Waits allem Anschein nach verschwunden war, und an die vielen Haltestellen zwischen Hollywood und Downtown. Er dachte an die Fabel von Reynard dem Fuchs und seiner versteckten Burg.

»Ich muss jetzt Schluss machen, Harry«, sagte Pratt. »Sonst so weit alles klar?«

»Ja, sicher, alles klar. Danke für die Informationen, Chef.«

»Versteht sich von selbst. Offiziell sollten Sie sich jeden Tag bei mir melden, bis wir mitgeteilt bekommen, dass Sie wieder im Dienst sind.«

»Mache ich.«

Bosch hängte auf. Ein paar Minuten später, als Rachel in die Küche kam, goss er Kaffee in einen Warmhaltebecher, der zu dem Lexus gehörte, den sie nach ihrer Versetzung nach L. A. geleast hatte. Sie hatte den Becher am Abend zuvor mitgebracht.

Sie war angezogen und bereit, zum Dienst zu fahren.

»Ich habe nichts zum Frühstück hier«, sagte Bosch. »Wenn du noch so viel Zeit hast, könnten wir ins Du-par’s runterfahren?«

»Nein, das macht nichts. Ich muss los.«

Sie riss ein rosa Tütchen mit Süßstoff auf und leerte den Inhalt in ihren Kaffee. Dann nahm sie einen Karton Milch aus dem Kühlschrank, den sie ebenfalls am Abend zuvor mitgebracht hatte. Sie gab etwas davon in ihren Kaffee und drückte den Deckel auf den Becher.

»Was war das gerade für ein Anruf?«, fragte sie.

»Mein Chef. Ich bin vorläufig beurlaubt.«

»Du Armer …«

Sie kam zu ihm und umarmte ihn.

»An sich eine reine Routinemaßnahme. Wegen der Medien und der politischen Auswirkungen des Falls können sie eigentlich gar nicht anders, bis die OIS ein Fehlverhalten meinerseits endgültig ausgeschlossen hat.«

»Und wie geht es dir damit?«

»Ganz okay.«

»Was wirst du jetzt tun?«

»Keine Ahnung. Das heißt ja nicht, dass ich die ganze Zeit zu Hause bleiben muss. Deshalb werde ich erst mal ins Krankenhaus fahren und sehen, ob sie mich für eine Weile zu meiner Partnerin lassen. Und danach wird sich schon was ergeben, schätze ich.«

»Sollen wir zusammen zu Mittag essen?«

»Gern. Gute Idee.«

Sie hatten schnell eine wohltuende Selbstverständlichkeit im Umgang miteinander gefunden, die Bosch gefiel. Es war fast, als müssten sie gar nicht reden.

»Mach dir um mich keine Gedanken«, sagte er. »Fahr du ruhig zum Dienst, und ich werde dann gegen Mittag bei dir vorbeikommen. Ich rufe vorher kurz an.«

»Gut, dann bis später.«

Sie küsste ihn auf die Wange, bevor sie durch die Küchentür zum Carport ging. Er hatte ihr gesagt, sie solle an den Tagen, an denen sie zu ihm kam, das Auto in den Carport stellen.

Bosch trank auf der Terrasse eine Tasse Kaffee und blickte über den Cahuenga Pass hinweg auf die Stadt hinab. Der Himmel war von dem Regen zwei Tage zuvor immer noch klar. Es würde ein weiterer wunderschöner Tag im Paradies. Er beschloss, allein zum Du-par’s zu fahren und dort zu frühstücken und anschließend Kiz im Krankenhaus zu besuchen. Unterwegs konnte er sich ein paar Zeitungen besorgen, sehen, was sie über die Ereignisse vom Vortag schrieben, und sie dann Kiz mitbringen, ihr vielleicht daraus vorlesen, wenn sie das wollte.

Er ging ins Haus zurück und beschloss, in Anzug und Krawatte zu bleiben, weil er bereits fertig angezogen gewesen war, als er Pratts Anruf erhalten hatte. Beurlaubung hin oder her, er würde auftreten und aussehen wie ein Detective. Er ging in den begehbaren Kleiderschrank im Schlafzimmer und nahm vom obersten Bord die Schachtel mit der Akte, die er sich vier Jahre zuvor bei seinem Ausscheiden aus dem Polizeidienst kopiert hatte. Er suchte die Kopie von Marie Gestos Mordbuch heraus. Da die Ermittlungen zurzeit Jackson und Marcia übertragen waren, hatten sie das Original. Er beschloss, die Kopie mitzunehmen, falls er etwas zu lesen brauchte, während er Rider besuchte, oder wenn Jackson oder Marcia mit irgendwelchen Fragen anriefen.

Er fuhr den Hügel hinunter und nahm dann den Ventura Boulevard in Richtung Westen zum Du-par’s in Studio City. Er kaufte sich eine Los Angeles Times und eine Daily News von den Gestellen vor dem Restaurant, dann ging er nach drinnen und bestellte an der Theke einen French Toast und Kaffee.

Beide Zeitungen berichteten auf der ersten Seite von den Ereignissen im Beachwood Canyon, und beide brachten Fotos von Raynard Waits, die nach seiner Festnahme gemacht worden waren. In den dazugehörigen Artikeln ging es um die Fahndung nach dem verrückten Mörder und die Bildung einer LAPD-Sondereinheit. Außerdem war eine gebührenfreie Nummer angegeben, unter der Hinweise aus der Bevölkerung zum Fall Waits entgegengenommen wurden. Diesen Aspekt erachteten die Redakteure der zwei Zeitungen anscheinend für wichtiger und verkaufsfördernder als die Ermordung zweier Polizisten und die schwere Verwundung eines dritten.

Die Artikel enthielten vorwiegend Informationen, die bei den zahlreichen Pressekonferenzen am Tag zuvor bekannt gegeben worden waren, aber sehr wenig Einzelheiten über das, was oben im Beachwood Canyon tatsächlich passiert war. Unter anderem hieß es auch, die Ermittlungen seien noch in vollem Gange und die verantwortlichen Stellen rückten nur sehr widerwillig Informationen heraus. Die Lebensläufe von Deputy Doolan und den in die Schießerei verwickelten Polizisten waren bestenfalls rudimentär. Beide von Waits erschossene Männer waren Familienväter gewesen. Der verwundete weibliche Detective, Kizmin Rider, hatte sich vor Kurzem von einer »Lebenspartnerin« getrennt – ein kaum verhohlener Hinweis darauf, dass sie lesbisch war. Bosch kannte die Namen der für die Artikel verantwortlich zeichnenden Reporter nicht und nahm an, dass sie neu in der Redaktion waren und über keinerlei Quellen mit Insiderwissen verfügten.

Auf der zweiten Seite beider Zeitungen fand er Artikel, die sich mit der Frage der politischen Verantwortung für die tödlichen Schüsse und die Flucht des Serienmörders befassten. Beide Blätter zitierten eine Vielzahl lokaler politischer Größen, die sich größtenteils dahingehend äußerten, es sei noch zu früh, um schon sagen zu können, ob sich der Beachwood-Zwischenfall positiv oder negativ auf Rick O’Sheas Kandidatur für das Amt des Bezirksstaatsanwalts auswirken würde. Obwohl es sein Fall war, bei dem so viel schiefgegangen war, konnte man die Hinweise auf seinen selbstlosen Einsatz bei der Rettung der schwer verletzten Polizistin, während sich der bewaffnete Mörder in unmittelbarer Nähe auf freiem Fuß befand, als positives Gegengewicht ansehen.

Dazu der Kommentar eines Experten: »Mit der Politik verhält es sich in dieser Stadt wie mit der Filmindustrie: Niemand kann im Vorhinein etwas sagen. Es könnte das Beste sein, was O’Shea passieren konnte. Es könnte das Schlimmste sein.«

Natürlich wurde O’Sheas Gegenkandidat Gabriel Williams in beiden Zeitungen ausgiebig zitiert. Er bezeichnete den Zwischenfall als unverzeihlich und suchte die Schuld ausschließlich bei O’Shea. Bosch dachte an die verschwundene Videokassette und fragte sich, wie viel sie dem Williams-Lager wert wäre. Vielleicht, dachte er, hatte das Corvin, der Kameramann, bereits herausgefunden.

In beiden Blättern kam Irvin Irving ausgiebig zu Wort, und er nutzte diese Gelegenheit, um kräftig auszuteilen, insbesondere gegen Bosch, den er als den Inbegriff all dessen hinstellte, was bei der Polizei im Argen lag und was er, Irving, als Stadtrat ändern würde. Er erklärte, Bosch hätte im Jahr zuvor nicht wieder in den Polizeidienst übernommen werden dürfen und er, Irving, damals noch Deputy Chief, habe sich mit allem Nachdruck dagegen ausgesprochen. Beide Zeitungen schrieben, die OIS-Einheit des LAPD ermittle gegen Bosch, der für einen Kommentar nicht erreichbar sei. Keine befand es jedoch für nötig, in diesem Zusammenhang darauf hinzuweisen, dass die OIS grundsätzlich bei jeder Schießerei ermittelte, in die ein Polizeiangehöriger verwickelt war. Dadurch wurde der Eindruck erweckt, dass das, was der Öffentlichkeit hier mitgeteilt wurde, ungewöhnlich und daher per se suspekt war.

Bosch stellte fest, dass der Begleitartikel in der Times von Keisha Russell stammte, die mehrere Jahre Polizeireporterin gewesen war, bevor ihr Burnout solche Ausmaße annahm, dass sie sich für ein neues Ressort bewarb. Darauf landete sie in der Politikredaktion, die unter anderem für ihre hohe Burnout-Rate bekannt war. Sie hatte am Abend zuvor bei Bosch angerufen und ihm eine Nachricht hinterlassen, aber ihm war nicht danach gewesen, mit einem Journalisten zu sprechen, auch nicht mit einem, dem er traute.

Er hatte ihre Nummern immer noch in seinem Handy gespeichert. Als sie noch Polizeireporterin war, hatte er ihr bei mehreren Fällen als Quelle gedient, und als Gegenleistung hatte auch sie ihm mehrere Male geholfen. Er legte die Zeitungen beiseite und machte sich über seinen French Toast her. Auf seinem Frühstück waren sowohl Puderzucker als auch Ahornsirup, und er wusste, das Zucker-High würde ihm helfen, den Tag anzupacken.

Als er sein Frühstück etwa zur Hälfte gegessen hatte, holte er sein Handy heraus und rief die Reporterin an. Sie ging sofort dran.

»Keisha«, sagte er. »Hier Harry Bosch.«

»Harry Bosch«, sagte sie. »Lange nichts mehr voneinander gehört.«

»Na ja, wo Sie jetzt im Ressort Politik eine ganz große Nummer sind …«

»Ah, aber hier haben wir es doch mit einem ziemlich heftigen Crash zwischen Politik und Polizei zu tun, oder nicht? Wieso haben Sie gestern nicht zurückgerufen?«

»Weil Sie genau wissen, dass ich mich nicht zu einem laufenden Ermittlungsverfahren äußern darf, insbesondere wenn ich selbst Gegenstand dieser Ermittlungen bin. Außerdem haben Sie angerufen, nachdem mein Akku leer war. Ich habe Ihre Nachricht erst erhalten, als ich nach Hause kam, und das war wahrscheinlich nach Ihrer Abgabefrist.«

»Wie geht es Ihrer Partnerin?« Nach dem einleitenden Gefrotzel schlug sie jetzt einen ernsteren Ton an.

»Sie scheint durchzukommen.«

»Und Sie sind ungeschoren davongekommen?«

»In körperlicher Hinsicht, ja.«

»Aber nicht in politischer.«

»Das ist richtig.«

»Also, der Artikel steht bereits in der Zeitung. Jetzt anzurufen, um einen Kommentar abzugeben und sich zu rechtfertigen, bringt wohl nicht mehr viel.«

»Ich rufe nicht an, um irgendeinen Kommentar abzugeben oder mich zu rechtfertigen. Ich sehe meinen Namen nicht gern in der Zeitung.«

»Ach, jetzt verstehe ich. Sie wollen mir inoffiziell etwas stecken und in dieser Sache mein Deep Throat werden.«

»Nicht ganz.«

Er hörte, wie sie frustriert den Atem entweichen ließ.

»Warum rufen Sie dann an, Harry?«

»Erstens freue ich mich immer, Ihre Stimme zu hören, Keisha. Das wissen Sie. Und zweitens haben Sie in der Politikredaktion wahrscheinlich einen heißen Draht zu allen Kandidaten. Sie wissen schon, damit Sie von ihnen umgehend einen Kommentar zu jedem Thema einholen können, das im Laufe eines Tages aktuell wird. Habe ich recht? Genau wie gestern?«

Sie ließ sich Zeit mit ihrer Antwort und versuchte auszuloten, wohin das führen würde.

»Ja, es ist allgemein bekannt, dass wir bestimmte Leute umgehend erreichen können, wenn sich das als nötig erweist. Mit Ausnahme bestimmter störrischer Detectives. Die können manchmal ganz schön nerven.«

Bosch grinste.

»Wahr gesprochen«, sagte er.

»Womit wir beim Grund Ihres Anrufs wären.«

»Richtig. Ich will die Nummer haben, die mich direkt zu Irvin Irving bringt.«

Diesmal war die Pause länger.

»Harry, ich darf Ihnen die Nummer nicht geben. Sie wurde mir anvertraut, und wenn er erfährt, dass ich sie Ihnen …«

»Ach, kommen Sie. Sie wurde Ihnen und jedem anderen Journalisten anvertraut, der über den Wahlkampf berichtet, und das wissen Sie ganz genau. Er würde nie erfahren, wer sie mir gegeben hat, außer ich sage es ihm, und das werde ich nicht tun. Sie wissen, Sie können sich auf mich verlassen.«

»Trotzdem, mir ist einfach nicht wohl dabei, die Nummer ohne seine Erlaubnis weiterzugeben. Wenn Sie möchten, dass ich ihn anrufe und frage, ob ich …«

»Er wird sicher nicht mit mir sprechen wollen, Keisha. Darum geht es doch. Wenn er mit mir sprechen wollte, könnte ich ihm in seiner Wahlkampfzentrale eine Nachricht hinterlassen – die übrigens wo ist?«

»In der Broxton in Westwood. Trotzdem habe ich kein gutes Gefühl dabei, Ihnen die Nummer zu geben.«

Bosch griff rasch nach der Daily News, die so gefaltet war, dass die Seite mit dem Artikel über die politischen Auswirkungen zu sehen war. Er warf einen kurzen Blick auf die Zeile mit dem Namen des Verfassers.

»Na schön, vielleicht haben ja Sarah Weinman oder Duane Swierczynski ein besseres Gefühl dabei, sie mir zu geben. Vielleicht haben sie auch nichts dagegen, wenn ihnen jemand einen Gefallen schuldig ist, der unmittelbar in die Sache verwickelt ist.«

»Also gut, Bosch, meinetwegen, Sie brauchen nicht zu ihnen zu rennen, okay? Das hätte ich Ihnen wirklich nicht zugetraut.«

»Ich will mit Irving reden.«

»Also schön, aber Sie sagen nicht, woher Sie die Nummer haben.«

»Selbstverständlich nicht.«

Sie gab ihm die Nummer durch, und er prägte sie sich ein. Er versprach ihr, sie anzurufen, wenn es in Zusammenhang mit den Vorfällen im Beachwood Canyon etwas Neues gab, das für sie von Interesse war.

»Es braucht übrigens nichts Politisches zu sein«, sagte sie mit Nachdruck. »Einfach alles, was mit dem Fall zu tun hat, ja? Ich kann nach wie vor auch noch eine Polizeimeldung schreiben, wenn ich die Erste bin, die sie kriegt.«

»Alles klar, Keisha. Danke.«

Er klappte das Handy zu und legte Geld für die Rechnung sowie Trinkgeld auf die Theke. Als er das Lokal verließ, klappte er das Handy wieder auf und tippte die Nummer ein, die ihm die Journalistin gerade gegeben hatte. Nach dem sechsten Läuten ging Irving dran, ohne seinen Namen zu nennen.

»Spreche ich mit Irvin Irving?«

»Ja, wer ist da?«

»Ich wollte Ihnen nur danken, dass Sie alles bestätigt haben, was ich immer schon von Ihnen dachte. Sie sind nichts weiter als ein intriganter Opportunist. Das waren Sie, als Sie noch bei der Polizei waren, und sind es immer noch.«

»Sind Sie das, Bosch? Sind Sie Harry Bosch? Von wem haben Sie diese Nummer?«

»Von einem Ihrer eigenen Leute. Wahrscheinlich gefällt jemandem in Ihrem eigenen Lager die Botschaft nicht, die Sie unter die Leute bringen.«

»Das muss nun wirklich nicht Ihre Sorge sein, Bosch. Seien Sie da wirklich vollkommen unbesorgt. Wenn ich im Amt bin, können Sie schon mal anfangen, die Tage zu zählen, die Sie …«

Botschaft übermittelt. Bosch klappte das Handy zu. Es war ein gutes Gefühl, das gesagt zu haben, ohne sich Sorgen darüber machen zu müssen, dass Irving ein Vorgesetzter war, der mit Konsequenzen drohen konnte.

Zufrieden mit seiner Reaktion auf die Zeitungsmeldungen, stieg Bosch in sein Auto und fuhr zum Krankenhaus.

ZWANZIG

Auf dem Flur der Intensivstation kam Bosch eine Frau entgegen, die gerade Kiz Riders Zimmer verlassen hatte. Es war Riders ehemalige Lebenspartnerin. Er hatte sie ein paar Jahre zuvor kurz kennengelernt, als er ihr mit Rider zufällig beim Playboy Jazz Festival in der Hollywood Bowl begegnet war.

Er nickte der Frau zu, als sie an ihm vorbeiging, aber sie blieb nicht stehen, um ein paar Worte mit ihm zu wechseln. Er klopfte einmal an Riders Tür und ging hinein. Seine Partnerin sah wesentlich besser aus als am Tag zuvor, war aber noch nicht annähernd wiederhergestellt. Sie war bei Bewusstsein, als Bosch das Zimmer betrat, und folgte ihm mit dem Blick, als er an ihr Bett kam. In ihrem Mund steckte kein Schlauch mehr, aber ihre rechte Gesichtshälfte hing schlaff nach unten, sodass Bosch sofort dachte, sie könnte während der Nacht einen Schlaganfall erlitten haben.

»Keine Sorge«, sagte sie langsam und mit undeutlicher Stimme. »Sie haben meinen Hals betäubt, und das wirkt sich auch auf die eine Gesichtshälfte aus.«

Er drückte ihre Hand.

»Verstehe. Und wie geht es dir sonst?«

»Nicht so besonders. Es tut weh, Harry. Richtig weh.«

Er nickte.

»Mhm.«

»Am Nachmittag werde ich an der Hand operiert. Das wird auch noch mal schmerzhaft.«

»Aber danach geht es nur noch aufwärts. Dann werden sie dich in der Reha wieder aufpäppeln.«

»Hoffentlich.«

Sie hörte sich niedergeschlagen an, und Bosch wusste nicht, was er sagen sollte. Vierzehn Jahre zuvor, als er etwa in ihrem Alter war, war Bosch ebenfalls im Krankenhaus wieder zu sich gekommen, nachdem er eine Kugel in die linke Schulter bekommen hatte. Er konnte sich noch gut an die höllischen Schmerzen erinnern, die jedes Mal einsetzten, wenn die Wirkung des Morphiums nachzulassen begann.

»Ich habe dir ein paar Zeitungen mitgebracht«, sagte er. »Soll ich sie dir vorlesen?«

»Ja. Steht aber wahrscheinlich nichts Gutes drin.«

»Nein, nichts Gutes.«

Er hielt die Times hoch, damit sie das Verbrecherfoto von Waits sehen konnte. Dann las er ihr die beiden Artikel vor. Als er fertig war, sah er sie an. Sie machte ein bekümmertes Gesicht.

»Alles klar?«

»Du hättest ihm folgen sollen, Harry, statt dich um mich zu kümmern.«

»Red doch keinen Quatsch.«

»Doch, du hättest ihn vielleicht erwischt, dort oben im Wald. Stattdessen hast du mir das Leben gerettet. Und jetzt schau, in was du dich reingeritten hast.«

»Das ist nun mal so, Kiz. Ich hatte dort oben nur einen Gedanken – dich auf schnellstem Weg ins Krankenhaus zu schaffen. Ich habe ein verdammt schlechtes Gewissen wegen der ganzen Sache.«

»Weswegen solltest du ein schlechtes Gewissen haben?«

»Da gibt es einiges. Als ich letztes Jahr in den Polizeidienst zurückgekehrt bin, habe ich dich breitgeschlagen, deine Stelle im Büro des Chief aufzugeben und wieder mit mir zusammenzuarbeiten. Du wärst gestern nicht dabei gewesen, wenn ich …«

»Bitte, lass den Scheiß! Halt einfach die Klappe!«

Er konnte sich nicht erinnern, dass sie jemals zuvor solche Ausdrücke gebraucht hatte. Er tat, wozu sie ihn aufforderte.

»Sei bitte still«, sagte sie noch einmal. »Davon will ich nichts mehr hören. Was hast du mir sonst noch mitgebracht?«

Bosch hielt die Kopie des Gesto-Mordbuchs hoch.

»Oh, nichts. Nur das hier. Um was zu lesen zu haben, falls du geschlafen hättest. Es ist die Kopie der Gesto-Akte, die ich kurz vor meiner ersten Pensionierung gemacht habe.«

»Und was willst du damit?«

»Wie gesagt, ich wollte sie noch mal durchlesen. Ich werde das Gefühl nicht los, dass wir irgendetwas übersehen haben.«

»Wir?«

»Ich. Dass ich etwas übersehen habe. In letzter Zeit habe ich ziemlich oft eine Aufnahme eines Konzerts von Coltrane und Monk in der Carnegie Hall gehört. Das Band lag die ganze Zeit im Carnegie-Archiv rum, fast fünfzig Jahre lang, bis es jemand entdeckte. Die Sache ist die, der Typ, der es entdeckt hat, muss ihre Art zu spielen sehr genau gekannt haben, um zu merken, was für ein Schatz in dieser Schachtel im Archiv war.«

»Und was soll das mit der Akte hier zu tun haben?«

Bosch grinste. Da lag sie mit zwei Schusswunden auf der Intensivstation und putzte ihn runter wie in ihren besten Zeiten.

»Keine Ahnung. Ich werde nur das Gefühl nicht los, dass sich in der Akte irgendetwas verbirgt, und dass ich der Einzige bin, der es finden kann.«

»Na dann viel Glück. Bleib doch einfach hier sitzen, und lies deine Akte. Ich schlaf jetzt erst mal ein Weilchen.«

»Okay, Kiz. Ich bin ganz still.«

Er zog sich von der Wand einen Stuhl ans Bett. Als er sich setzte, begann sie noch einmal zu sprechen.

»Ich komme nicht zurück, Harry.«

Er sah sie an. Das war nicht, was er hören wollte, aber er hatte nicht vor, ihr zu widersprechen. Zumindest im Moment nicht.

»Ganz wie du meinst, Kiz.«

»Sheila, meine Verflossene, hat mich gerade besucht. Sie hat es in den Nachrichten gesehen und ist daraufhin hergekommen. Sie sagt, sie kümmert sich um mich, bis es mir wieder bessergeht. Aber sie will nicht, dass ich zur Polizei zurückkehre.«

Das erklärte, warum sie draußen auf dem Gang nicht mit Bosch hatte sprechen wollen.

»Das war bei uns schon immer ein Streitpunkt, weißt du?«

»Du hast es mir mal erzählt. Aber lass uns jetzt nicht darüber reden.«

»Es geht nicht nur um Sheila. Es betrifft vor allem auch mich selbst. Ich habe bei der Polizei nichts verloren. Das habe ich gestern bewiesen.«

»Red doch keinen Unsinn. Du bist einer der besten Cops, die ich kenne.«

Er sah eine Träne ihre Wange hinunterfließen.

»Ich war plötzlich wie gelähmt, Harry. Ich war nicht in der Lage, irgendetwas zu tun, und habe mich einfach von ihm niederschießen lassen.«

»So darfst du das nicht betrachten, Kiz.«

»Diese Männer mussten meinetwegen sterben. Ich war wie gelähmt, als er Olivas angriff. Ich habe nur zugesehen. Ich hätte ihn niederschießen sollen, aber ich stand bloß da. Ich stand einfach da und ließ mich als Nächste von ihm abknallen. Statt meine Waffe zu heben, hob ich meine Hand.«

»Nein, Kiz. Du hast nur ungünstig gestanden. Möglicherweise hättest du Olivas getroffen, wenn du einen Schuss abgegeben hättest. Und dann war es bereits zu spät.«

Er hoffte, sie verstand seinen Wink, wie sie die Sache den OIS-Leuten gegenüber am besten schildern sollte.

»Nein, dafür muss ich geradestehen. Ich …«

»Kiz, wenn du aufhören willst, kein Problem. Wenn du das wirklich willst, stehe ich voll hinter dir. Aber was diesen anderen Quatsch angeht, stehe ich nicht hinter dir. Hast du verstanden?«

Sie versuchte, das Gesicht von ihm abzuwenden, aber wegen des Verbands um ihren Hals konnte sie den Kopf nicht drehen.

»Okay«, sagte sie.

Mehr Tränen liefen über ihr Gesicht, und Bosch wusste, sie hatte Wunden davongetragen, die wesentlich tiefer waren als die an ihrem Hals und an ihrer Hand.

»Du hättest da oben sein sollen«, fuhr sie nach einer Weile fort.

»Wie meinst du das?«

»Oben an der Leiter. Hättest du dort gestanden und nicht ich, wäre das alles nicht passiert. Du hättest nicht gezögert, Harry. Du hättest ihn einfach über den Haufen geknallt.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Niemand kann vorher sagen, wie er in einer bestimmten Situation reagiert.«

»Ich war wie erstarrt.«

»Jetzt versuch lieber mal, ein bisschen zu schlafen, Kiz. Sieh zu, dass du wieder auf die Beine kommst, und dann kannst du dir immer noch überlegen, was du tun willst. Wenn du nicht zurückkommst, kann ich das verstehen. Aber du kannst immer auf mich zählen, Kiz. Egal, was passiert und welche Richtung du einschlägst.«

Sie wischte mit der linken Hand über ihr Gesicht.

»Danke, Harry.«

Sie schloss die Augen, und er konnte sehen, wie sie sich endlich entspannte. Sie murmelte etwas, was er nicht verstand, und dann war sie eingeschlafen. Bosch betrachtete sie eine Weile und überlegte, wie es wäre, sie nicht mehr als Partner zu haben. Sie hatten gut zusammengearbeitet und waren sich auch menschlich nahegekommen. Das würde ihm fehlen.

Er wollte im Moment nicht an die Zukunft denken. Er schlug das Mordbuch auf und beschloss, lieber in der Vergangenheit zu stöbern. Er begann auf Seite eins, mit der ersten Strafanzeige.

Ein paar Minuten später hatte er sie durch und wollte sich gerade die Zeugenaussagen vornehmen, als das Handy in seiner Tasche zu vibrieren begann. Er verließ das Zimmer, um den Anruf auf dem Flur entgegenzunehmen. Es war Lieutenant Randolph von der Officer-Involved-Shooting-Einheit.

»Tut mir leid, dass wir hier so lange brauchen und Sie fürs Erste auf die Reservebank schicken«, sagte er.

»Schon gut. Ich weiß ja, warum.«

»Ja, der Druck ist enorm.«

»Was kann ich für Sie tun, Lieutenant?«

»Ich wollte fragen, ob Sie vielleicht ins Parker Center kommen und sich das Video ansehen könnten, das wir hier haben.«

»Sie haben die Kassette von O’Sheas Kameramann?«

Einen Moment herrschte Schweigen, bevor Randolph antwortete.

»Wir haben eine Kassette von ihm, ja. Ich bin nicht sicher, ob es die vollständige Aufnahme ist, und deswegen hätte ich gern, dass Sie sie sich mal ansehen. Damit Sie uns vielleicht sagen können, wo etwas fehlt. Könnten Sie kurz vorbeikommen?«

»In fünfundvierzig Minuten bin ich bei Ihnen.«

»Gut. Ich warte so lange. Wie geht’s Ihrer Partnerin?«

Bosch fragte sich, ob Randolph wusste, wo er war.

»Sieht so aus, als käme sie durch. Ich bin gerade im Krankenhaus, aber sie ist noch nicht richtig bei Bewusstsein.«

Er hoffte, Riders Vernehmung durch die OIS so lang wie möglich hinauszögern zu können. In ein paar Tagen, wenn sie keine Schmerzmittel mehr bekam und wieder bei klarem Verstand war, würde sie sich vielleicht noch mal überlegen, ob sie zugeben wollte, dass sie handlungsunfähig gewesen war, als Waits Olivas seine Dienstwaffe entriss.

»Wir warten, bis die Ärzte sie für vernehmungsfähig erklären«, sagte Randolph.

»In ein paar Tagen, würde ich sagen.«

»Wahrscheinlich. Also bis gleich. Und danke, dass Sie herkommen.«

Bosch steckte das Handy ein und kehrte in das Zimmer zurück. Er nahm das Mordbuch von dem Stuhl, auf dem er es hatte liegen lassen, und sah nach seiner Partnerin. Sie schlief. Leise verließ er das Zimmer.

Auf der Fahrt in die Stadt kam er zügig voran und rief unterwegs Rachel an, um ihr mitzuteilen, die Aussichten auf ein gemeinsames Mittagessen stünden gut, weil er bereits in der City wäre. Sie einigten sich darauf, richtig gut essen zu gehen, und Rachel sagte, sie werde für Mittag einen Tisch im Water Grill reservieren. Er sagte, er würde sich dort mit ihr treffen.

Die Büros der OIS lagen im dritten Stock des Parker Center. Randolph hatte ein eigenes Büro mitsamt einem Rack für Fernseher und Videorecorder. Er saß an seinem Schreibtisch, während Osani mit dem Abspielgerät beschäftigt war und die Kassette einlegte. Randolph winkte Bosch zu der einzigen anderen Sitzgelegenheit.

»Wann haben Sie die Kassette bekommen?«, fragte Bosch.

»Heute Morgen. Corvin sagte, ihm wäre erst nach vierundzwanzig Stunden wieder eingefallen, dass er sie in eine Tasche seiner Cargohose gesteckt hätte. Und das natürlich auch erst, nachdem ich durchblicken ließ, es gäbe einen Zeugen, der ihn die Kassette hätte einstecken sehen.«

»Und Sie glauben, sie ist manipuliert worden?«

»Mit Sicherheit lässt sich das erst sagen, nachdem das SID sie untersucht hat, aber doch, es wurde etwas herausgeschnitten. Wir haben die Kamera am Tatort gefunden, und Osani war so schlau, sich die Nummer auf dem Bildzähler zu notieren. Wenn man die Kassette abspielt, stimmt der Zähler nicht. Es fehlen ungefähr zwei Minuten Band. Spielen Sie es doch einfach mal ab, Reggie.«

Osani startete die Kassette. Die Aufnahme begann mit dem Gewimmel von Ermittlern und Technikern auf dem Parkplatz der Sunset Ranch. Corvin war die ganze Zeit dicht bei O’Shea geblieben, und was nun folgte, war ein ununterbrochener Fluss von unbearbeitetem Video-Bildmaterial, das immer den Kandidaten für das Amt des Bezirksstaatsanwalts in der Bildmitte zu haben schien. Daran änderte sich auch nichts, als die Gruppe Waits in den Wald folgte. Als schließlich alle am Rand des Absturzes stehen blieben, kam es zu einer Unterbrechung der Aufnahme, so, als wäre die Kamera ausgeschaltet und dann wieder eingeschaltet worden. Die Diskussion, ob sie Waits die Handschellen abnehmen sollten, war nicht auf Band. Es fehlte das Stück von dem Zeitpunkt an, als Rider sagte, sie könnten die SID-Leiter verwenden, bis zu dem Moment, in dem Cafarelli mit der Leiter zurückkam.

Osani hielt das Video an, um darüber zu sprechen.

»Es ist gut möglich, dass er die Kamera ausgemacht hat, als wir auf die Leiter gewartet haben«, sagte Bosch. »Das dürfte maximal zehn Minuten gedauert haben. Aber wahrscheinlich hat er sie erst nach dem Hin und Her wegen Waits’ Handschellen ausgemacht.«

»Sind Sie da sicher?«

»Nein, das ist nur eine Vermutung. Ich habe nicht auf Corvin geachtet. Ich hatte die ganze Zeit Waits im Auge.«

»Klar.«

»Tut mir leid.«

»Das braucht Ihnen nicht leid zu tun. Es ist mir lieber, wenn Sie mir nur das erzählen, was Sie wirklich beobachtet haben.«

»Hat einer der anderen Zeugen meine Aussage bestätigt? Hat sonst noch jemand die Diskussion über die Handschellen mitbekommen?«

»Cafarelli, die SID-Technikerin, hat es gehört. Corvin sagt, er hätte nichts dergleichen mitbekommen, und O’Shea behauptet, eine solche Diskussion hätte nie stattgefunden. Damit haben wir zwei vom LAPD, die Ja sagen, und zwei von der Staatsanwaltschaft, die Nein sagen. Und kein Video, um eine der beiden Aussagen zu bestätigen.«

»Und was ist mit Maury Swann?«

»Er könnte den Ausschlag geben, aber er redet nicht mit uns. Sagt, es wäre im Interesse seines Mandanten, den Mund zu halten.«

Das überraschte Bosch nicht im Geringsten. Swann war schließlich Strafverteidiger.

»Gibt es noch einen anderen Schnitt, den Sie mir zeigen wollen?«

»Schon möglich. Machen Sie weiter, Reggie.«

Osani startete das Video wieder, und jetzt verfolgten sie den Abstieg über die Leiter und den Weg zu der Lichtung, wo Cafarelli mithilfe der Sonde systematisch die Lage der Leiche bestimmte. Die Aufnahme war an keinem Punkt unterbrochen. Corvin hatte die Kamera einfach angemacht und alles aufgenommen. Vermutlich hatte er vorgehabt, das Material erst später zu schneiden, wenn es bei einer Gerichtsverhandlung gebraucht würde. Oder vielleicht auch für eine Wahlkampfdokumentation.

Das Band lief weiter und hielt die Rückkehr der Gruppe zur Leiter fest. Rider und Olivas stiegen nach oben, und Bosch nahm Waits die Handschellen ab. Waits begann, die Leiter hinaufzuklettern, und dann hörte die Aufnahme genau in dem Moment auf, als er die obersten Sprossen erreichte und Olivas sich zu ihm vorbeugte, um ihn zu packen.

»Das ist alles?«, fragte Bosch.

»Das ist alles«, sagte Randolph.

»Ich erinnere mich, dass Corvin nach den Schüssen, als ich ihm sagte, er solle die Kamera weglegen und nach oben kommen, um mir mit Rider zu helfen, die Kamera noch auf der Schulter hatte. Er filmte noch.«

»Tja, wir haben ihn gefragt, warum er ausgerechnet hier zu filmen aufgehört hat, und er behauptet, er hätte Angst gehabt, die Kassette könnte zu Ende gehen. Er wollte sich das Band für den Moment aufsparen, in dem die Leiche ausgegraben wurde. Deshalb machte er die Kamera aus, als Waits die Leiter hinaufstieg.«

»Erscheint Ihnen das einleuchtend?«

»Ich weiß nicht. Ihnen?«

»Nein. Das ist eine faule Ausrede. Er hat alles aufgenommen.«

»Das ist zumindest Ihre Ansicht.«

»Mag sein«, sagte Bosch. »Aber die Frage ist doch, warum hört die Aufnahme ausgerechnet an dieser Stelle auf? Was war darauf zu sehen?«

»Das würde ich gern von Ihnen hören. Sie waren dabei.«

»Ich habe Ihnen alles erzählt, woran ich mich erinnern kann.«

»Dann sollten Sie Ihr Gedächtnis lieber noch etwas auffrischen. Sie stehen nicht sonderlich gut da.«

»Was soll das heißen?«

»Auf dem Video ist keine Diskussion aufgezeichnet, ob dem Mann die Handschellen abgenommen werden sollten oder nicht. Allerdings ist zu sehen, wie Olivas sie ihm abnimmt, bevor er nach unten klettert, und Sie, als er wieder nach oben steigt.«

Bosch merkte, dass Randolph recht hatte und dass auf dem Video der Eindruck entstand, als hätte er Waits die Handschellen einfach abgenommen, ohne mit den anderen darüber zu sprechen.

»O’Shea will das Ganze mir anhängen.«

»Ich weiß nicht, ob hier jemand jemandem was anzuhängen versucht. Aber ich hätte noch eine Frage an Sie. Als dort oben die Kacke am Dampfen war und Waits sich die Pistole schnappte und zu schießen begann – können Sie sich da noch erinnern, O’Shea gesehen zu haben?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Ich ging zu Boden, mit Olivas auf mir drauf. Ich machte mir Gedanken, wo Waits sein könnte, nicht O’Shea. Ich weiß nicht, wo O’Shea war. Ich kann nur sagen, dass er außerhalb meines Blickfelds war. Irgendwo hinter mir.«

»Vielleicht ist es das, was Corvin aufgenommen hat. Wie O’Shea wie ein Feigling wegrennt.«

Das Wort Feigling rief eine Erinnerung in Bosch wach.

Jetzt fiel es ihm wieder ein. Waits hatte von oben jemanden, wahrscheinlich O’Shea, als Feigling verhöhnt. Außerdem fiel Bosch wieder ein, dass er hinter sich jemanden laufen gehört hatte. O’Shea war weggerannt.

Bosch ließ sich das kurz durch den Kopf gehen. Zunächst einmal hatte O’Shea keine Waffe gehabt, um sich gegen den Mann zu verteidigen, den er lebenslang hinter Gitter bringen wollte. Vor der Pistole wegzulaufen war also keineswegs ungewöhnlich oder unvernünftig. Es wäre ein Akt der Selbsterhaltung gewesen, nicht der Feigheit. Aber nachdem O’Shea für das Amt des obersten Strafverfolgers des County kandidierte, sah Weglaufen unter keinen Umständen sonderlich gut aus – vor allem dann nicht, wenn es auf einem Video in den Abendnachrichten zu sehen war.

»Jetzt erinnere ich mich wieder«, sagte Bosch. »Waits beschimpfte jemand als Feigling, weil er wegrannte. Das muss O’Shea gewesen sein.«

»Rätsel gelöst«, sagte Randolph.

Bosch wandte sich wieder dem Bildschirm zu.

»Können Sie das zurückspulen, damit wir uns den letzten Teil noch mal ansehen können?«, fragte er. »Unmittelbar bevor die Aufnahme endet?«

Osani spulte die Kassette zurück, und sie betrachteten das Video schweigend von dem Moment an, als Waits die Handschellen zum zweiten Mal abgenommen wurden.

»Können Sie die Kassette unmittelbar vor dem Schnitt anhalten?«, fragte Bosch.

Osani hielt das Bild auf dem Monitor an. Es zeigte Waits auf den oberen Sprossen der Leiter und Olivas, wie er ihm die Hand entgegenstreckte, um ihn zu packen. Olivas war weit vornübergebeugt, weshalb sein Blouson offen stand. Bosch konnte sehen, dass seine Pistole in einem Halfter an seiner linken Hüfte steckte, aus dem er sie quer über den Körper ziehen konnte.

Bosch erhob sich und ging zum Monitor. Er zog einen Stift aus der Tasche und tippte auf den Bildschirm.

»Sehen Sie das? Sieht so aus, als wäre der Verschluss seines Halfters geöffnet.«

Randolph und Osani schauten aufmerksam auf den Bildschirm. Der Sicherheitsverschluss war ihnen bisher offensichtlich nicht aufgefallen.

»Könnte doch sein, dass er seine Waffe schussbereit haben wollte, falls der Häftling auf dumme Gedanken kommt«, sagte Osani. »Das verstößt jedenfalls nicht gegen die Vorschriften.«

Weder Bosch noch Randolph sagten etwas. Unabhängig davon, ob es in Einklang mit den Vorschriften stand, war es eine Unstimmigkeit, die sich nicht erklären ließ, weil Olivas tot war.

»Sie können es jetzt ausmachen, Reg«, sagte Randolph schließlich zu Osani.

»Nein – könnten Sie es noch mal abspielen?«, sagte Bosch. »Nur die Stelle auf der Leiter.«

Randolph nickte Osani zu, worauf dieser die Kassette zurückspulte und erneut startete. Bosch versuchte, mithilfe der Bilder auf dem Monitor seine eigenen Erinnerungen an das zu stimulieren, was passiert war, nachdem Waits das obere Ende der Leiter erreicht hatte. Er erinnerte sich, nach oben geschaut und gesehen zu haben, wie Olivas herumgewirbelt wurde, sodass er denen, die unten standen, den Rücken zukehrte und die Schusslinie auf Waits verstellte. Jetzt fiel ihm auch wieder ein, dass er sich gefragt hatte, wo Kiz war und warum sie nicht einschritt.

Dann fielen Schüsse, und Olivas stürzte rückwärts die Leiter hinunter auf ihn zu. Bosch riss die Hände hoch, um den Aufprall zu dämpfen. Als er dann unter Olivas auf dem Boden lag, hörte er weitere Schüsse und schließlich die Beschimpfungen.

Die Beschimpfungen. Die er wegen des Adrenalinstoßes und der Panik vergessen hatte. Waits war an den Rand des Steilhangs gekommen und hatte von oben auf sie gefeuert. Und er hatte etwas gerufen. Er hatte O’Shea, weil er weglief, einen Feigling beschimpft. Aber er hatte nicht nur das gerufen.

»Lauf nur, du Feigling! Was wird jetzt aus deinem miesen Kuhhandel?«

In dem Durcheinander und der Hektik der Flucht und während der verzweifelten Bemühungen, Kiz Rider zu retten, hatte Bosch diese Verhöhnung ganz vergessen.

Was hatte das zu bedeuten? Was meinte Waits, wenn er die Abmachung einen »Kuhhandel« nannte?

»Was ist?«, fragte Randolph.

Bosch tauchte aus seinen Gedanken auf und sah ihn an.

»Nichts. Ich habe nur versucht, mich auf das zu konzentrieren, was in den Momenten passiert ist, die nicht auf dem Video sind.«

»Es sah so aus, als hätten Sie sich an etwas erinnert.«

»Ich musste nur daran denken, dass es mich um ein Haar ebenso erwischt hätte wie Olivas und Doolan. Olivas ist auf mich gefallen. Er wurde mein Schutzschild.«

Randolph nickte.

Plötzlich wollte Bosch nur noch weg. Er wollte sich mit seiner Entdeckung – »Was wird jetzt aus deinem miesen Kuhhandel?« – eingehend und in Ruhe beschäftigen. Er wollte sie zu Pulver zermahlen und unter dem Mikroskop analysieren.

»Lieutenant, haben Sie sonst noch was für mich?«

»Vorerst nicht.«

»Dann werde ich mich mal wieder auf den Weg machen. Rufen Sie einfach an, wenn Sie mich brauchen.«

»Und Sie rufen mich an, wenn Ihnen wieder einfällt, woran Sie sich nicht erinnern können.«

Er bedachte Bosch mit einem wissenden Blick. Bosch schaute weg.

»Klar.«

Bosch verließ das OIS-Büro und ging zu den Aufzügen. Er hätte nach unten fahren und das Gebäude verlassen sollen. Aber stattdessen drückte er auf den Knopf mit dem Pfeil, der nach oben zeigte.

EINUNDZWANZIG

Dass ihm wieder eingefallen war, was Waits gerufen hatte, ließ alles in einem anderen Licht erscheinen. Es konnte nur heißen, dass dort oben im Beachwood Canyon irgendetwas nicht mit rechten Dingen zugegangen war, etwas, worauf er sich keinen Reim machen konnte. Deshalb wollte er sich erst einmal zurückziehen, um in Ruhe über alles nachzudenken, bevor er irgendwelche konkreten Schritte unternahm. Aber der Termin mit den OIS-Ermittlern hatte ihm einen Anlass verschafft, ins Parker Center zu kommen, und er wollte die Gelegenheit nutzen, bevor er nach Hause fuhr.

Er betrat Zimmer 503, den Bereitschaftsraum von Offen-Ungelöst, und ging zu der Nische, in der sein Schreibtisch stand. Der Bereitschaftsraum war fast leer. Ein kurzer Blick auf den Arbeitsplatz, den sich Marcia und Jackson teilten, verriet ihm, dass die beiden unterwegs waren. Weil er, um zu seinem Schreibtisch zu kommen, ohnehin an der offenen Tür von Abel Pratts Büro vorbeimusste, beschloss er, gleich in die Offensive zu gehen, und steckte den Kopf durch die Tür. Sein Vorgesetzter saß an seinem Schreibtisch und aß Rosinen aus einer kleinen roten Box, die aussah, als sei sie für ein Kind gedacht. Er schien überrascht, Bosch zu sehen.

»Harry, was machen Sie denn hier?«

»Die OIS hat mich einbestellt. Ich sollte mir das Video ansehen, das O’Sheas Mann auf der Exkursion nach Beachwood aufgenommen hat.«

»Sind da die Schüsse drauf?«

»Nicht wirklich. Er behauptet, die Kamera war aus.«

Pratts Augenbrauen hoben sich fragend.

»Und Randolph glaubt ihm nicht?«

»Schwer zu sagen. Der Kameramann hat die Kassette erst heute Morgen rausgerückt, und wie es aussieht, wurde sie manipuliert. Das will Randolph jetzt vom SID prüfen lassen. Aber nachdem ich schon mal hier bin, dachte ich, ich bringe schon mal ein paar Akten und Kram ins Archiv zurück – ein bisschen Platz schaffen. Kiz hat sich auch einige Akten ausgeliehen, und sie wird wohl so schnell nicht wieder zurückkommen.«

»Das ist wahrscheinlich keine schlechte Idee.«

Bosch nickte.

»Übrigens«, sagte Pratt, den Mund voller Rosinen. »Ich habe gerade von Tim und Rick gehört. Sie sind jetzt fertig drüben in der Mission. Die Autopsie war heute Vormittag, und sie haben sie identifiziert. Es ist tatsächlich Marie Gesto. Sie konnten es anhand des Gebisses bestätigen.«

Bosch nickte erneut. Die Neuigkeit hatte etwas seltsam Endgültiges. Die Suche nach Marie Gesto war beendet.

»Das war’s dann wohl.«

»Die beiden meinten, dass Sie ihre Angehörigen verständigen wollten. Sie hätten es ihnen angeboten.«

»Ja. Aber ich warte wahrscheinlich bis heute Abend, wenn Dan Gesto von der Arbeit kommt. Besser, es sind beide Eltern da.«

»Das bleibt Ihnen überlassen, Harry. Wir hier werden jedenfalls solange noch den Deckel drauf halten. Ich rufe auch in der Gerichtsmedizin an, dass sie bis morgen nichts Offizielles rauslassen.«

»Danke. Haben Tim oder Rick was über die Todesursache gesagt?«

»Sieht nach Strangulation aus. Das Zungenbein war gebrochen.«

Für den Fall, dass Bosch nicht wusste, wo sich das empfindliche Zungenbein befand, berührte Pratt kurz die Vorderseite seines Halses. Bosch hatte zwar an die hundert Strangulationsfälle bearbeitet, verkniff sich aber einen Kommentar.

»Wirklich traurige Geschichte das, Harry. Ich weiß, wie sehr Sie sich den Fall zu Herzen genommen haben. Als Sie anfingen, alle paar Monate die Akte wieder vorzukramen, wurde mir klar, wie viel Ihnen daran lag.«

Bosch nickte stumm. Als er zu seinem Schreibtisch ging, musste er daran denken, dass die Leiche jetzt identifiziert war, obwohl er vor dreizehn Jahren überzeugt gewesen war, Marie Gesto würde nie gefunden werden. Die Dinge nahmen oft eine seltsame Wendung. Er machte sich daran, alle Akten, die zum Waits-Ermittlungsverfahren gehörten, zusammenzupacken. Das Gesto-Mordbuch hatten zwar Marcia und Jackson, aber das machte nichts, weil er im Auto seine eigene Kopie hatte.

Er ging zum Schreibtisch seiner Partnerin auf der anderen Seite, um die Akten über Daniel Fitzpatrick einzusammeln, den Pfandleiher aus Hollywood, den Waits aller Wahrscheinlichkeit zufolge bei den Unruhen von 1992 ermordet hatte. Er sah zwei Plastikcontainer auf dem Boden stehen. Als er einen von ihnen öffnete, stellte er fest, dass er die Unterlagen enthielt, die aus dem ausgebrannten Leihhaus geborgen worden waren. Bosch erinnerte sich, dass Rider sie erwähnt hatte. Der modrige Geruch der beim Löschen des Brands nass gewordenen Dokumente stieg ihm in die Nase, und er machte den Deckel rasch wieder zu. Er beschloss, auch diese Unterlagen mitzunehmen, aber um alles zu seinem Auto hinunterzuschaffen, müsste er zweimal an Pratts offener Tür vorbei, und das wiederum böte seinem Chef zwei Anlässe, neugierig zu werden, was Bosch eigentlich vorhatte.

Bosch überlegte schon, ob er die Behälter ganz zurücklassen sollte, doch dann kam ihm das Glück zu Hilfe. Pratt kam aus seinem Büro und schaute zu ihm herüber.

»Würde mich mal interessieren, wer den Unsinn in die Welt gesetzt hat, Rosinen wären eine geeignete Zwischenmahlzeit. Ich bin immer noch hungrig. Soll ich Ihnen von unten was mitbringen, Harry? Einen Doughnut oder sonst was?«

»Nein, danke. Ich bringe nur noch den ganzen Kram hier rüber, und dann bin ich auch schon weg.«

Bosch sah, dass Pratt einen der Reiseführer in der Hand hielt, die sonst auf seinem Schreibtisch lagen. Auf dem Cover stand West Indies.

»Sie sind am Recherchieren?«, fragte er.

»Ja, kann nie schaden. Haben Sie mal was von einer Insel gehört, die Nevis heißt?«

»Nein.«

Bosch hatte nur von den wenigsten Inseln gehört, nach denen sich Pratt im Zuge seiner Reiserecherchen erkundigte.

»Hier steht, dort kriegt man für weniger als vierhunderttausend Dollar eine alte Zuckerrohrmühle mit drei Hektar Grund. Also echt, so viel kriege ich schon locker raus, wenn ich allein nur mein Haus verkaufe.«

Das stimmte wahrscheinlich. Bosch war zwar nie in Pratts Haus oben in Sun Valley gewesen, aber er wusste, das Grundstück war groß genug, um ein paar Pferde darauf zu halten. Nachdem Pratt schon fast zwanzig Jahre dort wohnte, war das Anwesen inzwischen sicher ein Vermögen wert. Die Sache hatte nur einen Haken. Ein paar Wochen zuvor hatte Rider von ihrem Schreibtisch aus mitbekommen, wie Pratt sich in seinem Büro am Telefon über Fragen des Sorgerechts und des ehelichen Gemeinschaftsbesitzes erkundigte. Sie erzählte Bosch von dem Telefonat, und beide gelangten zu dem Schluss, dass Pratt mit einem Scheidungsanwalt gesprochen hatte.

»Möchten Sie denn Zucker herstellen?«, fragte Bosch.

»Natürlich nicht. Dafür war das Ganze früher mal bestimmt. Jetzt kauft man solche Gebäude, um sie zu renovieren und in eine Frühstückspension oder so was umzubauen.«

Bosch nickte nur. Pratt befand sich auf dem Weg in eine Welt, über die er nichts wusste und die ihn nicht interessierte.

»Wie auch immer«, sagte Pratt, der spürte, dass er kein wirklich interessiertes Publikum hatte, »man sieht sich. Ach, und übrigens – schön, dass Sie sich für die OIS in Schale geworfen haben. Die meisten beurlaubten Cops wären in Jeans und T-Shirt angeschlurft gekommen, wo sie mehr wie ein Verdächtiger ausgesehen hätten.«

»Man tut, was man kann.«

Pratt verließ das Büro, und Bosch wartete genau dreißig Sekunden. So lang würde sein Chef etwa brauchen, um zum Aufzug zu gehen. Dann packte Bosch einen Stoß Akten auf einen der Beweismittelbehälter und trug alles nach draußen. Er schaffte es, alles nach unten und zu seinem Auto zu bringen und wieder nach oben zu fahren, bevor Pratt aus der Cafeteria zurückkam. Er holte auch den zweiten Behälter und ging damit zum Lift. Niemand fragte, was er da tat oder wohin er mit den Unterlagen unterwegs war.

Nachdem er vom Parkplatz gefahren war, sah Bosch auf die Uhr und stellte fest, dass er bis zu seinem Mittagessen mit Rachel noch fast eine Stunde hatte. Die Zeit würde nicht reichen, um die Unterlagen nach Hause zu bringen – außerdem wäre es ohnehin Zeit- und Benzinverschwendung. Kurz überlegte er, ob er das Mittagessen absagen sollte, damit er gleich nach Hause fahren und mit dem Aktenstudium beginnen könnte, aber er kam rasch wieder davon ab, denn er wusste, es konnte auf keinen Fall schaden, mit Rachel über die Sache zu reden. Vielleicht hatte sie auch ein paar Ideen, was Waits mit dem, was er O’Shea nach der Schießerei hinterhergerufen hatte, gemeint haben könnte.

Er konnte auch jetzt schon zu dem Restaurant fahren und mit der Durchsicht der Akten beginnen, während er auf Rachel wartete. Allerdings war ihm klar, dass er sich Ärger einhandeln konnte, wenn ein Gast oder Kellner zufällig einen Blick auf eins der Fotos in den Mordbüchern erhaschte.

Die Zentrale der Stadtbibliothek befand sich im selben Häuserblock wie das Restaurant, und er beschloss, dorthin zu gehen. Dort konnte er in einem der Einzelabteile ungestört die Akten studieren und sich dann pünktlich im Restaurant mit Rachel treffen.

Nachdem er in der Tiefgarage der Bibliothek geparkt hatte, ging er mit den Mordbüchern der Fälle Gesto und Fitzpatrick zum Lift. Er fand in einem Lesesaal der weitläufigen Bibliothek ein freies Einzelabteil und begann mit der Durchsicht der mitgebrachten Dokumente. Da er mit der Gesto-Akte bereits in Riders Krankenzimmer begonnen hatte, beschloss er, dort weiterzumachen und sie zunächst ganz durchzuarbeiten.

Weil er die Dokumente und Protokolle in der Reihenfolge durchging, in der sie abgeheftet worden waren, kam er erst ganz zum Schluss zur Ermittlungschronologie, die üblicherweise am Ende eines Mordbuchs abgeheftet wurde. Bei der Durchsicht der 51er-Formulare stach ihm nichts ins Auge, was die einzelnen Ermittlungsschritte, die vernommenen Personen oder die eingegangenen Anrufe bedeutsamer erscheinen ließ als zu dem Zeitpunkt, da diese Dinge in die Chronologie eingetragen worden waren.

Plötzlich ließ ihn etwas stutzen, das er in der Chronologie vermisste. Hastig blätterte er zum 51er für den 29. September 1993 zurück und suchte nach dem Vermerk über den Anruf, den Jerry Edgar von Robert Saxon erhalten hatte.

Er war nicht da.

Bosch beugte sich vor, um sich das Dokument genauer anzusehen. Wie war das möglich? Im Original des Mordbuchs hatte der Vermerk gestanden: Raynard Waits’ falscher Name, Robert Saxon. Das Datum des Eintrags war der 29. September 1993, und als Zeitpunkt des Anrufs war 18.40 Uhr angegeben. Olivas hatte den Vermerk bei der Durchsicht der Akte entdeckt, und Bosch hatte ihn bei dem Treffen in O’Sheas Büro mit eigenen Augen gesehen. Und er hatte ihn sich sehr genau angesehen, denn es handelte sich dabei um die Bestätigung eines Versehens, das es Waits ermöglicht hatte, dreizehn Jahre länger auf freiem Fuß zu bleiben und weiterzumorden.

Aber in Boschs Kopie des Mordbuchs fehlte dieser Eintrag.

Was, zum Teufel, hatte das jetzt wieder zu bedeuten?

Zuerst konnte sich Bosch keinen Reim darauf machen. Er hatte die Kopie der Chronologie vier Jahre zuvor angefertigt, nachdem er den Entschluss gefasst hatte, den Dienst zu quittieren. Damals hatte er sich insgeheim die Mordbücher einer Handvoll offener Fälle kopiert, die ihm keine Ruhe gelassen hatten. Seine Pensionsfälle. Er hatte vorgehabt, sie sich nach Lust und Laune und auf eigene Faust noch einmal vorzunehmen und sie zu lösen, bevor er seine Mission als erfüllt betrachten konnte und sich in Mexiko mit einer Angelrute in der einen Hand und einem Corona in der anderen einen schönen Lenz machen würde.

Aber dann war es doch anders gekommen. Bosch war klar geworden, dass sich seine Mission immer noch am besten mit einer Dienstmarke erfüllen ließ, und kehrte in den Polizeidienst zurück. Nachdem er mit Rider in die Abteilung Offen-Ungelöst versetzt worden war, war eines der ersten Mordbücher, die er sich aus dem Archiv geholt hatte, der Gesto-Fall gewesen. Das Mordbuch, mit dem er damals gearbeitet hatte, war das Original, also diejenige Ermittlungsakte, die jedes Mal, wenn er oder sonst jemand sich damit befasste, auf den neuesten Stand gebracht wurde. Was er dagegen jetzt vor sich liegen hatte, war eine Kopie, die in seinem Kleiderschrank gelegen hatte und vier Jahre lang nicht mehr aktualisiert worden war. Trotzdem – wie konnte das eine Mordbuch einen Vermerk von 1993 enthalten und das andere nicht?

Logisch betrachtet gab es darauf nur eine einzige Antwort.

Die Original-Ermittlungsunterlagen waren gefälscht worden. Der Vermerk mit dem Namen Robert Saxon war erst nach dem Zeitpunkt, zu dem Bosch das Mordbuch kopiert hatte, eingefügt worden. Demzufolge betrug das Zeitfenster, in dessen Verlauf der gefälschte Eintrag hätte hinzugefügt werden können, etwas mehr als vier Jahre. Aber der Instinkt sagte Bosch, dass es wohl eher vor wenigen Tagen geschehen war als schon vor Jahren.

Nur wenige Tage zuvor hatte Freddy Olivas ihn angerufen und nach dem Mordbuch gefragt. Bosch hatte es ihm ausgehändigt, und Olivas war derjenige gewesen, der den Robert-Saxon-Eintrag entdeckt hatte. Olivas hatte alles an den Tag gebracht.

Bosch blätterte die Chronologie durch. Fast alle Seiten mit Eintragungen zu den ursprünglichen Ermittlungen waren bis unten hin voll mit Vermerken, die mit Zeitangaben versehen waren. Nur auf der Seite für den 29. September war unten noch etwas Platz. Es wäre Olivas also möglich gewesen, diese Seite herauszunehmen, den Saxon-Eintrag darauf zu tippen, das Blatt wieder einzuheften und dann so zu tun, als wäre er bei der Durchsicht der Akte auf diese vermeintliche Verbindung zwischen Waits und Gesto gestoßen. 1993 hatten Bosch und Edgar im Bereitschaftsraum der Hollywood Division die 51er noch mit Schreibmaschine geschrieben. Inzwischen geschah das alles per Computer, aber in den meisten Polizeistationen gab es für Cops der alten Schule, die sich – wie Bosch – nicht mit dem Computer anfreunden konnten, immer noch einige Schreibmaschinen.

In Bosch machte sich eine Mischung aus tiefer Erleichterung und Wut breit. Die Last des schlechten Gewissens über das Versehen, das ihm und Edgar angeblich unterlaufen war, fiel schlagartig von ihm ab. Edgar und ihn traf keine Schuld, und er musste seinem ehemaligen Partner so schnell wie möglich Bescheid sagen. Wegen seiner wachsenden Wut darüber, von Olivas angeschwärzt worden zu sein, konnte Bosch seine Erleichterung allerdings kaum genießen. Er stand auf und verließ das Abteil. Er trat aus dem Lesesaal in die Rotunde der Bibliothek, um die sich hoch oben an der kreisförmigen Wand ein Mosaik zog, das die Gründungsgeschichte von Los Angeles darstellte.

Am liebsten hätte Bosch losgebrüllt und so den Dämon ausgetrieben, aber er blieb still. Ein Wachmann durchquerte rasch das hallende Gewölbe. Vielleicht war er unterwegs, um irgendwo zwischen den Regalen einen Bücherdieb oder einen Exhibitionisten zu schnappen. Bosch sah ihm hinterher und kehrte dann an seine eigene Arbeit zurück.

Als er wieder in dem kleinen Abteil saß, ging er noch einmal in Ruhe alles durch, was geschehen war. Olivas hatte sich am Mordbuch zu schaffen gemacht und nachträglich einen zwei Zeilen langen Vermerk in die Chronologie eingetragen, der Bosch glauben lassen sollte, dass ihm ganz zu Beginn der Ermittlungen ein schwerwiegender Fehler unterlaufen war. Der Vermerk besagte, dass ein Robert Saxon bei der Polizei angerufen hatte, um zu melden, dass er Marie Gesto am Nachmittag ihres Verschwindens im Mayfair Supermarkt gesehen hatte.

Das war alles. Olivas war es nicht um den Inhalt des Anrufs gegangen. Es war die Person des Anrufers. Aus irgendeinem Grund hatte Olivas Raynard Waits in das Mordbuch einschmuggeln wollen. Warum? Damit Bosch sich aus schlechtem Gewissen im laufenden Ermittlungsverfahren im Hintergrund hielt und Olivas das Sagen hatte?

Von dieser Erklärungsmöglichkeit kam Bosch rasch wieder ab. Olivas hatte ohnehin schon die Oberhand gehabt. Er war im Fall Waits der zuständige Ermittler, und daran hätten Boschs Ansprüche auf den Fall Gesto nichts geändert. Bosch durfte zwar mitfahren, aber er saß nicht am Steuer. Dort saß Olivas, und deswegen wäre es nicht nötig gewesen, den Namen Robert Saxon ins Spiel zu bringen.

Dafür musste es einen anderen Grund geben.

Bosch dachte eine Weile nach, gelangte aber zu keiner anderen Erklärung, als dass Olivas aus irgendeinem Grund eine Verbindung zwischen Waits und Gesto hatte herstellen wollen. Indem er den falschen Namen des Mörders nachträglich ins Mordbuch einfügte, ging er dreizehn Jahre zurück und brachte die beiden unübersehbar in Zusammenhang.

Allerdings hatte Waits die Ermordung Gestos sowieso gestehen wollen. Einen stärkeren Zusammenhang als ein freiwillig abgelegtes Geständnis konnte es gar nicht geben. Er hatte sich sogar bereiterklärt, die Polizei zu ihrer Leiche zu führen. Im Vergleich dazu hatte der Vermerk in der Chronologie nur sekundäre Bedeutung. Warum also hatte ihn Olivas nachträglich hinzugefügt?

Bosch fand keine schlüssige Erklärung, weshalb Olivas sich einem solchen Risiko aussetzen sollte. Aus scheinbar nebensächlichen Gründen hatte er das Originalprotokoll der Mordermittlungen gefälscht. Er hatte in Kauf genommen, dass Bosch den Schwindel aufdecken und ihn deswegen zur Rede stellen würde. Und er hatte riskiert, dass der Schwindel eines Tages von einem cleveren Anwalt wie Maury Swann vor Gericht aufgedeckt würde. Und das alles, obwohl er wusste, dass sich Waits durch sein Geständnis ohnehin unauflöslich mit dem Fall in Verbindung brächte.

Inzwischen war Olivas jedoch tot und konnte keine Auskunft mehr darüber erteilen. Es gab niemanden, der die Frage nach dem Warum beantworten konnte.

Außer vielleicht Raynard Waits.

»Was wird jetzt aus deinem miesen Kuhhandel?«

Und Rick O’Shea.

Bosch ließ sich alles noch einmal durch den Kopf gehen, und plötzlich kam es ihm. Schlagartig wurde ihm klar, warum Olivas dieses Risiko eingegangen war und den Geist von Raynard Waits in das Mordbuch von Marie Gesto geschmuggelt hatte. Er sah es mit einer Deutlichkeit, die keine Zweifel mehr zuließ.

Raynard Waits hatte Marie Gesto nicht umgebracht.

Bosch sprang auf und raffte die Unterlagen zusammen. Sie mit beiden Händen umklammernd, eilte er durch die Rotunde zum Ausgang. Der Hall seiner Schritte folgte ihm durch den großen Raum wie eine Menschenmenge, die ihm dicht auf den Fersen war. Er blickte hinter sich, aber da war niemand.

ZWEIUNDZWANZIG

In der Bibliothek hatte Bosch jedes Zeitgefühl verloren. Er verspätete sich. Rachel saß bereits an ihrem Tisch und wartete auf ihn. In den Händen hielt sie eine große Speisekarte, die den Ärger in ihrem Gesicht verbarg, als Bosch von einem Kellner an ihren Tisch geführt wurde.

»Entschuldige bitte«, sagte Bosch, als er sich setzte.

»Macht doch nichts«, erwiderte sie. »Aber ich habe schon bestellt. Ich wusste ja nicht, ob du noch auftauchst oder nicht.«

Sie reichte ihm die Speisekarte. Er gab sie sofort an den Kellner weiter.

»Ich nehme das Gleiche wie sie«, sagte er. »Und zu trinken nur Wasser.«

Der Kellner entfernte sich eilig, und Bosch trank von dem Glas, das bereits für ihn eingeschenkt worden war. Rachel lächelte ihn an, aber nicht auf eine nette Art.

»Das Essen wird dir bestimmt nicht schmecken. Du solltest ihn lieber zurückrufen.«

»Warum? Ich mag Fisch.«

»Aber ich habe Sashimi bestellt. Du hast neulich gesagt, du magst deinen Fisch gekocht.«

Dieser Hinweis ließ ihn kurz stutzen, aber dann entschied er, er hätte es wegen seiner Verspätung nicht anders verdient.

»Wandert sowieso alles an den gleichen Ort«, sagte er und erklärte das Thema damit für erledigt. »Aber warum nennt sich das Lokal eigentlich Water Grill, wenn sie das Essen gar nicht grillen?«

»Gute Frage.«

»Egal. Ich muss mit dir reden. Du musst mir helfen, Rachel.«

»Bei was? Was ist passiert?«

»Ich glaube, Raynard Waits ist nicht Marie Gestos Mörder.«

»Wie bitte? Er hat euch doch zu ihrer Leiche geführt. War das gar nicht Marie Gesto?«

»Doch. Die Identität wurde heute bei der Autopsie bestätigt. In dem Grab lag eindeutig Marie Gesto.«

»Und Waits hat es euch gezeigt, richtig?«

»Richtig.«

»Und er hat gestanden, sie umgebracht zu haben?«

»Richtig.«

»Hat die Autopsie ergeben, dass die Todesursache in irgendeiner Weise von seinem Geständnis abweicht?«

»Soweit ich weiß, nicht.«

»Dann verstehe ich nicht, auf was du hinauswillst, Harry. Wie sollte er in Anbetracht all dessen nicht der Mörder sein?«

»Weil hinter den Kulissen etwas läuft, wovon wir keine Ahnung haben – wovon ich keine Ahnung habe. Olivas und O’Shea hatten irgendeine krumme Tour mit ihm vor. Worum es dabei ging, ist mir allerdings noch nicht klar. Jedenfalls ist die Sache dann oben im Beachwood Canyon geplatzt.«

Rachel hob die Hände, als wollte sie sagen: Jetzt bitte noch mal ganz von vorn.

»Also gut, alles schön der Reihe nach. Und bitte keine Theorien und keine Mutmaßungen. Nur die Fakten.«

Er erzählte ihr alles – von Olivas’ nachträglich eingefügtem Vermerk im Mordbuch bis zu einer detaillierten Schilderung der Ereignisse, nachdem Waits im Beachwood Canyon die Leiter hinaufzusteigen begonnen hatte. Er berichtete ihr, was Waits O’Shea hinterhergerufen hatte und was aus dem Video herausgeschnitten worden war.

Dafür brauchte er fünfzehn Minuten, in denen ihnen das Essen serviert wurde. Klar, dass es schnell kam, dachte Bosch. Es musste ja nicht gekocht werden! Er war froh, dass er derjenige war, der die ganze Zeit redete. Das diente ihm als Vorwand, den rohen Fisch, der vor ihm stand, nicht anrühren zu müssen.

Als er ans Ende seiner Geschichte kam, konnte er sehen, dass Rachel bereits dabei war, alles zu verarbeiten und gründlich zu analysieren.

»Aus welchem Grund könnte er Waits nachträglich in das Mordbuch eingetragen haben?«, sagte sie schließlich. »Es bringt ihn mit dem Fall in Verbindung, das schon, aber infolge seines Geständnisses besteht diese Verbindung ohnehin, außerdem hat er euch zu ihrer Leiche geführt. Warum also dieser gefälschte Eintrag?«

Bosch beugte sich über den Tisch, als er antwortete.

»Zwei Dinge. Zum einen: Olivas fürchtete, das Geständnis könnte vielleicht bei dem einen oder anderen auf Zweifel stoßen. Er konnte ja nicht wissen, ob ich nicht ein paar strittige Punkte darin finden würde. Dagegen wollte er sich absichern. Also hat er Waits in die Akte geschmuggelt. Dadurch konnte er mich so polen, dass ich dem Geständnis Glauben schenkte.«

»Okay, und der zweite Punkt.«

»Hier wird die Sache ein bisschen haarig«, sagte Bosch. »Waits in das Mordbuch zu setzen war eine Möglichkeit, mich entsprechend zu polen – aber es stand auch die Absicht dahinter, mich von meiner ursprünglichen Beute fortzulocken.«

Rachel sah ihn an, aber sie verstand nicht, was er meinte.

»Kannst du mir das genauer erklären?«

»Damit erreichen wir allerdings einen Punkt, an dem wir nicht mehr über bloße Fakten reden, sondern über das, was sie bedeuten könnten. Theorien, Mutmaßungen, Spekulationen oder wie immer du es nennen willst. Olivas fügte diese Zeile nachträglich in die Chronologie ein und hielt sie mir dann unter die Nase. Ihm war klar, dass ich, wenn ich den Vermerk sähe und für bare Münze nähme, unweigerlich zu der Überzeugung gelangen würde, mein Partner und ich hätten einen Mordsbock geschossen, der in der Folge mehrere Menschen das Leben kostete. Alle diese Frauen, die Waits danach ermordet hat, hätten wie eine schwere Last auf mir gelegen.«

»Okay.«

»Und es hätte Hassgefühle auf Waits in mir geschürt. Ich wollte den Kerl, der Marie Gesto umgebracht hat, dreizehn Jahre lang unbedingt fassen. Wenn es Olivas gelungen wäre, auch noch die ganzen anderen Frauen ins Spiel zu bringen und ihren Tod mir anzulasten, hätte das die Atmosphäre zusätzlich aufgeheizt, wenn ich dem Mann schließlich gegenüberstünde. Und das hätte mich abgelenkt.«

»Wovon?«

»Von der Tatsache, dass Waits Marie Gesto gar nicht umgebracht hat. Er hat es zwar gestanden, aber er hat es nicht getan. Er hat mit Olivas und möglicherweise auch O’Shea irgendeine Abmachung getroffen und sich bereiterklärt, auch diesen Mord auf seine Kappe zu nehmen, weil er wegen all der anderen ohnehin dran war. Ich war so sehr von meinem Hass geblendet, dass ich darüber den entscheidenden Punkt aus den Augen verlor. Ich habe nicht mehr auf die Details geachtet, Rachel. Ich wollte nur noch eines – über den Tisch springen und dem Kerl die Gurgel umdrehen.«

»Du vergisst dabei aber etwas.«

»Was?«

Jetzt beugte sie sich über den Tisch und sprach betont leise, um die anderen Gäste nicht zu stören.

»Er hat euch zu der Leiche geführt. Woher soll er gewusst haben, wo sie im Wald vergraben war, wenn er sie nicht umgebracht hat?«

Bosch nickte. Das war ein berechtigter Einwand, aber einer, mit dem er sich bereits befasst hatte.

»So unmöglich wäre das keineswegs. Er könnte die entsprechenden Hinweise zum Beispiel in seiner Zelle von Olivas erhalten haben. Sie könnten auf den altbewährten Trick von Hänsel und Gretel zurückgegriffen haben – eine durch einzelne Markierungen gekennzeichnete Spur, die nur für ihn zu erkennen war. Ich werde heute Nachmittag noch mal nach Beachwood Canyon rauffahren. Und ich bin mir ziemlich sicher, wenn ich die Strecke noch mal abgehe, werde ich die Markierungen finden.«

Bosch langte über den Tisch, nahm ihren leeren Teller und tauschte ihn gegen seinen eigenen, unangetasteten. Sie protestierte nicht.

»Du glaubst also, eure Exkursion in den Beachwood Canyon diente lediglich dem Zweck, dich zu täuschen«, sagte sie. »Du meinst, Waits bekam die wichtigsten Informationen über den Mord an Marie Gesto zugespielt, um sie dann in sein Geständnis einzubauen und dich wie Rotkäppchen zu der Stelle im Wald zu locken, wo sie vergraben war.«

Er nickte.

»Genau das glaube ich. Ich weiß, wenn man es so komprimiert darstellt, hört es sich ein bisschen weit hergeholt an, aber …«

»Mehr als nur ein bisschen.«

»Was?«

»Mehr als nur ein bisschen weit hergeholt. Zuallererst, woher kannte Olivas die Einzelheiten, die er an Waits weitergab? Woher wusste er, wo sie vergraben war, um Waits den Weg zu der Stelle markieren zu können? Oder willst du etwa behaupten, Olivas hat Marie Gesto umgebracht?«

Bosch schüttelte energisch den Kopf. Er fand, sie übertrieb ihre Rolle als advocatus diaboli, und wurde allmählich ärgerlich.

»Nein, damit will ich nicht sagen, dass Olivas der Mörder war. Ich sage nur, dass der Mörder Kontakt mit ihm aufgenommen hat. Mit ihm und O’Shea. Der wahre Mörder hat sich mit ihnen in Verbindung gesetzt und ihnen einen Deal vorgeschlagen.«

»Harry, das hört sich einfach absolut …«

Sie führte den Satz nicht zu Ende. Sie schob die Sashimi mit den Stäbchen auf ihrem Teller herum, aß aber kaum davon. Der Kellner ergriff die Gelegenheit, um an ihren Tisch zu kommen.

»Haben Ihnen die Sashimi nicht geschmeckt?«, fragte er mit zitternder Stimme.

»Nein, ich …«

Sie verstummte, als sie merkte, dass sie fast noch die ganze Portion auf dem Teller vor sich hatte.

»Ich habe nur zu spät gemerkt, dass ich eigentlich gar keinen Hunger habe.«

»Wenn sie wüsste, was sie sich da entgehen lässt«, sagte Bosch lächelnd. »Ich fand sie ganz hervorragend.«

Der Kellner trug die Teller ab und sagte, er brächte ihnen gleich die Dessertkarte.

»›Ich fand sie ganz hervorragend‹«, äffte Rachel Bosch nach. »Mistkerl.«

»Entschuldige.«

Als der Kellner die Dessertkarten brachte, winkten beide ab und bestellten nur Kaffee. Danach schwieg Rachel, und Bosch beschloss, einfach abzuwarten.

»Warum jetzt?«, fragte sie schließlich.

Bosch schüttelte den Kopf.

»Das weiß ich nicht genau.«

»Wann hast du dir das letzte Mal die Akte kommen lassen und dich aktiv mit dem Fall beschäftigt?«

»Vor zirka fünf Monaten. Das Video, das ich dir neulich gezeigt habe – das war das letzte Mal, dass ich mich mit der Sache befasst habe. Ich war gerade dabei, wieder mal einen Anlauf zu machen.«

»Was hast du unternommen, außer Garland wieder einzubestellen?«

»Alles. Ich habe mit allen gesprochen und sie aufgesucht. Garland habe ich erst am Ende einbestellt.«

»Glaubst du, es war Garland, der an Olivas herangetreten ist?«

»Damit sich Olivas und möglicherweise auch O’Shea auf so einen Deal eingelassen hätten, hätte es jemand mit einer Menge Geld und Einfluss sein müssen. Die Garlands haben beides.«

Der Kellner brachte den Kaffee und die Rechnung. Bosch legte eine Kreditkarte auf Letztere, aber der Kellner war schon wieder gegangen.

»Sollen wir uns die Rechnung denn nicht wenigstens teilen?«, schlug Rachel vor. »Du hast ja nicht mal was gegessen.«

»Nein, schon gut. Was du dazu zu sagen hast, macht die Sache mehr als wett.«

»Das sagst du bestimmt zu allen Frauen.«

»Nur zu denen vom FBI.«

Sie schüttelte den Kopf. Er sah erneut Zweifel in ihren Augen.

»Was ist?«

»Ich weiß nicht, es ist nur …«

»Nur was?«

»Was, wenn du es von Waits’ Standpunkt aus betrachtest?«

»Ja?«

»Dann hört es sich einfach ziemlich an den Haaren herbeigezogen an, Harry. Wie eine dieser abstrusen Verschwörungstheorien. Man nimmt die vorliegenden Fakten und fügt sie so zusammen, bis sie zu einer weit hergeholten Theorie passen. Marilyn hat nicht Selbstmord begangen, sondern die Kennedys haben sie von der Mafia aus dem Weg räumen lassen. So in dem Stil.«

»Aber was ist jetzt mit Waits’ Standpunkt?«

»Ich meine, warum sollte er das tun? Warum sollte er einen Mord gestehen, den er nicht begangen hat?«

Bosch machte eine Bewegung mit den Händen, als schöbe er etwas von sich.

»Das ist nun wirklich einfach zu beantworten, Rachel. Er hat es getan, weil er nichts zu verlieren hat. Als Müllsack-Mörder ist er ohnehin geliefert. Wenn er vor Gericht gestellt wird, kriegt er zweifellos die Giftspritze – wie Olivas ihm gestern dort oben noch mal vor Augen geführt hat. Die einzige Chance, sein Leben zu retten, bestand darin, seine Taten zu gestehen. Und wenn Ermittler und Ankläger von ihm verlangen, dass er noch einen Mord drauflegt, was hätte Waits da schon groß sagen sollen? Sie hatten ihn vollkommen in der Hand, und wenn sie zu ihm gesagt hätten: ›Nimm noch einen auf deine Kappe!‹, hätte er brav mit dem Kopf genickt und gesagt: ›Wen?‹«

Sie nickte.

»Und da ist noch etwas«, fügte Bosch hinzu. »Er wusste, wir würden eine Exkursion mit ihm machen, und ich bin sicher, er hat sich sofort Hoffnungen gemacht. Er wusste, dass sich ihm bei dieser Gelegenheit vielleicht eine Möglichkeit zur Flucht bieten würde. Und als sie ihm sagten, er müsste uns durch den Wald fuhren, wurde diese Chance in seinen Augen noch etwas größer, und entsprechend wuchs auch seine Kooperationsbereitschaft. Möglicherweise war sogar diese Exkursion sein einziger Beweggrund.«

Sie nickte wieder. Er konnte nicht erkennen, ob er sie in irgendeinem Punkt überzeugt hatte. Eine Weile saßen sie nur schweigend da. Dann kam der Kellner und nahm die Kreditkarte. Das Mittagessen war beendet.

»Und was wirst du jetzt tun?«, fragte sie.

»Wie gesagt, zunächst fahre ich noch mal nach Beachwood Canyon rauf. Und danach werde ich mir den Mann vorknöpfen, der mir alles erklären kann.«

»O’Shea? Er wird nie mit dir reden.«

»Ich weiß. Mit ihm will ich auch gar nicht reden. Noch nicht zumindest.«

»Du willst Waits suchen?«

Er konnte die Skepsis in ihrer Stimme hören.

»Ganz genau.«

»Der ist doch längst über alle Berge, Harry. Er hat zwei Polizisten erschossen. In L. A. beträgt seine Lebenserwartung gleich null. Denkst du, er bleibt in diesem County, wo jeder mit einer Knarre, einer Dienstmarke und der Lizenz zum Töten nach ihm Ausschau hält?«

Bosch nickte langsam.

»Er ist noch hier«, sagte er voller Überzeugung. »Alles, was du sagst, ist richtig, nur dass du dabei eines vergisst. Seit ihm die Flucht gelungen ist, ist Waits am Drücker. Und wenn er nicht auf den Kopf gefallen ist – was er offensichtlich nicht ist –, macht er sich das zunutze. Er wird hierbleiben und aus O’Shea herausholen, so viel nur irgend geht.«

»Du meinst, er wird ihn erpressen?«

»Vielleicht. Waits befindet sich im Besitz der Wahrheit. Er weiß, was gespielt wurde. Damit stellt er eine Gefahr für O’Shea und seine politischen Ambitionen dar. Und wenn er zu O’Shea Kontakt aufnehmen kann, ist er jetzt derjenige, der den Herrn Kandidaten nach seiner Pfeife tanzen lassen kann.«

Sie nickte.

»Mit der Frage, wer wen in der Hand hat, hast du einen interessanten Punkt angeschnitten«, sagte sie. »Was wäre gewesen, wenn deine gigantische Verschwörung wie geplant über die Bühne gegangen wäre? Du weißt schon, Waits nimmt Gesto und alle anderen auf seine Kappe und kommt lebenslänglich ohne die Möglichkeit einer vorzeitigen Entlassung nach Pelican Bay oder San Quentin. Dann sitzt er dort in seiner Zelle und weiß über alles Bescheid – und kann mit diesem Wissen entsprechenden Druck auf die Verschwörer ausüben. Er ist weiterhin eine Gefahr für O’Shea und seine politischen Ambitionen. Weshalb sollte sich der angehende Bezirksstaatsanwalt von Los Angeles County in eine solch riskante Position begeben?«

Der Kellner kam mit der Kreditkarte und der endgültigen Rechnung zurück. Bosch fügte ein Trinkgeld hinzu und unterschrieb. Das war wohl das teuerste Mittagessen seines Lebens, das er nicht gegessen hatte.

Nachdem er seinen Namen auf das Papier gekritzelt hatte, schaute er zu Rachel auf.

»Gute Frage, Rachel. Die genaue Antwort darauf weiß ich noch nicht, aber ich nehme mal an, O’Shea oder Olivas oder sonst jemand hatte auch für diese letzte Phase schon einen Plan. Und vielleicht ist das der Grund, weshalb Waits beschloss abzuhauen.«

Sie runzelte die Stirn.

»Du lässt dich also nicht davon abbringen, oder?«

»Im Moment nicht.«

»Na dann, viel Glück. Ich glaube, du wirst es brauchen.«

»Danke, Rachel.«

Er stand auf und sie ebenfalls.

»Hast du dein Auto vom Valetservice wegbringen lassen?«, fragte sie.

»Nein, ich stehe drüben in der Garage der Bibliothek.«

Das hieß, sie würden das Restaurant durch verschiedene Ausgänge verlassen.

»Kommst du heute Abend vorbei?«, fragte er.

»Wenn es in der Arbeit nicht zu spät wird. Angeblich kriegen wir aus der Zentrale in Washington einen Fall. Soll ich dich einfach anrufen?«

Er sagte, das wäre schön, und begleitete sie zu der Tür, die in die Garage führte, wo die Leute vom Parkservice warteten. Dort umarmte er sie und verabschiedete sich von ihr.

DREIUNDZWANZIG

Bosch fuhr die Hill Street hinauf und bog dann links in die Caesar Chavez, die wenig später zum Sunset Boulevard wurde, auf dem er durch Echo Park fuhr. Er rechnete nicht damit, Raynard Waits zu entdecken, wie er an einer Ampel über die Straße ging oder aus einer Medicina-Ambulanz oder einem der Migra-Büros entlang der Straße kam. Dennoch verließ sich Bosch in diesem Fall auf seinen Riecher, und der sagte ihm, dass Echo Park als Zufluchtsort ein heißer Tipp war. Je länger er hier herumfuhr, umso vertrauter wäre ihm die Gegend, und umso besser wäre er bei seiner Suche. Riecher hin oder her, in einem Punkt war er sich ganz sicher. Bei seiner Festnahme war Waits auf dem Weg zu einem bestimmten Ziel in Echo Park gewesen. Und danach würde sich Bosch jetzt auf die Suche machen.

Er hielt nicht weit von der Quintero Street im Parkverbot und ging zum Pescado-Mojado-Grill. Dort bestellte er Camerones a la diabla und zeigte dem Mann, der seine Bestellung aufnahm, und den Kunden in der Schlange das Foto, das von Waits nach seiner Festnahme gemacht worden war. Alle reagierten mit dem üblichen Kopfschütteln, und die auf Spanisch geführten Unterhaltungen kamen zum Erliegen. Bosch ging mit seinem Teller Krabben zu einem Tisch und aß sie rasch auf.

Dann fuhr er von Echo Park nach Hause, um statt seines Anzugs eine Jeans und einen Pullover anzuziehen, und machte sich anschließend auf den Weg nach Beachwood Canyon und zur Sunset Ranch hinauf. Der Parkplatz war leer, und Bosch fragte sich, ob wegen des Polizeiaufgebots und des Medienrummels am Tag zuvor niemand zum Reiten gekommen war. Er stieg aus, holte ein zehn Meter langes Seil aus dem Kofferraum und ging auf demselben Pfad, auf dem er am Tag zuvor Waits gefolgt war, in den Wald.

Er war kaum unter den Bäumen verschwunden, als das Handy in der Tasche seiner Jeans zu vibrieren begann. Er blieb stehen, holte es heraus und sah auf dem Display, dass der Anruf von Jerry Edgar kam. Bosch hatte ihm, während er nach Hause gefahren war, eine Nachricht hinterlassen.

»Wie geht’s Kiz?«

»Besser. Du solltest sie mal besuchen, Mann. Das wäre doch endlich eine Gelegenheit, das Kriegsbeil zwischen euch zu begraben. Du hast sie gestern nicht mal angerufen.«

»Keine Angst, das mache ich schon noch. Ich hatte eigentlich vor, heute früher Schluss zu machen und bei ihr vorbeizuschauen. Kommst du auch hin?«

»Vielleicht. Melde dich, wenn du losfährst, dann versuche ich, auch hinzukommen. Aber deshalb hab ich nicht angerufen. Da ist Verschiedenes, was ich dir sagen wollte. Zuerst, sie haben heute bei der Autopsie die Identität bestätigt. Es war Marie Gesto.«

Edgar schwieg einen Moment, bevor er antwortete.

»Hast du schon mit ihren Eltern gesprochen?«

»Nein, noch nicht. Ihr Vater arbeitet als Landmaschinenverkäufer. Ich wollte heute Abend anrufen, wenn er zu Hause ist.«

»Würde ich auch so machen. Und was gibt es sonst noch, Harry? Ich habe gerade einen Kerl in einem der Vernehmungszimmer sitzen, und ich gehe gleich zu ihm rein und nehme ihn wegen eines Sexualmords in die Mangel.«

»Tut mir leid, wenn ich störe. Aber schließlich hast du mich gerade angerufen.«

»Habe ich auch, Mann. Aber nur deshalb, weil ich dachte, es ist was Wichtiges.«

»Es ist wichtig. Jedenfalls kann ich mir vorstellen, dass es dich interessiert. Dieser Vermerk, den sie in den 51ern gefunden haben, ist wahrscheinlich gefälscht. Ich glaube, wenn die Sache endgültig geklärt ist, wird sich zeigen, dass uns keine Schuld trifft.«

Diesmal kam die Reaktion seines ehemaligen Partners ohne Zögern.

»Was sagst du da? Waits hat uns damals gar nicht angerufen?«

»Nein, hat er nicht.«

»Wie kommt dann dieser Vermerk in die Chrono?«

»Jemand hat ihn nachträglich eingefügt. Erst vor Kurzem. Um mir eins auszuwischen.«

»Nicht zu fassen!« Bosch konnte den Ärger und die Erleichterung in Edgars Stimme hören. »Ich habe nicht mehr geschlafen, seit du angerufen und mir diese Scheiße erzählt hast, Harry. Dieser Kerl hat nicht nur dir eins ausgewischt.«

»Ich weiß. Deshalb habe ich ja auch angerufen. Was genau dahintersteckt, kann ich noch nicht sagen, aber bisher deutet alles darauf hin. Wenn ich Genaueres weiß, sage ich dir Bescheid. Aber jetzt kümmre dich um dein Verhör, und heiz diesem Kerl ordentlich ein.«

»Harry, ich sag dir, was Besseres hättest du mir nicht erzählen können. Ich gehe jetzt zu diesem Sack rein und breche ihm sämtliche Knochen.«

»Na wunderbar. Und ruf mich an, wenn du Kiz besuchst.«

»Alles klar, Mann.«

Bosch wusste, das war nur ein Lippenbekenntnis von Edgar. Er würde Kiz nicht besuchen, nicht, wenn er, wie er gesagt hatte, gerade in der entscheidenden Phase eines Falls steckte. Nachdem Bosch das Handy wieder in die Tasche geschoben hatte, machte er sich daran, seine Umgebung zu studieren. Er spähte nach oben und unten, vom Boden zum Blätterdach über ihm, entdeckte aber keinerlei augenfällige Markierungen. Er nahm an, dass keine Hänsel-und-Gretel-Wegzeichnung nötig gewesen war, solange Waits dem deutlich erkennbaren Pfad gefolgt war. Wenn irgendwo Markierungen angebracht worden waren, mussten sie am Fuß des Steilhangs beginnen. Er marschierte los.

Als er den Absturz erreichte, befestigte er das Seil am Stamm der Weißeiche und hangelte sich daran nach unten. Dort angekommen, ließ er das Seil hängen und sah sich aufmerksam um. Auf den ersten Blick fiel ihm nichts auf, was den Weg zu der Stelle markierte, wo Marie Gesto gefunden worden war. Er näherte sich langsam ihrem Grab und hielt dabei Ausschau nach Einritzungen in Baumstämmen, von Zweigen hängenden Haarbändern oder sonstigen Orientierungshilfen, die Waits den Weg zum Grab hätten weisen können.

Bosch erreichte die kleine Lichtung, ohne eine versteckte Wegmarkierung entdeckt zu haben. Er war enttäuscht. Es widersprach der Theorie, die er Rachel Walling vorgetragen hatte. Aber er war sicher, dass er grundsätzlich auf dem richtigen Weg war, und wollte sich deshalb noch nicht damit abfinden. Vielleicht waren die Markierungen von den zahlreichen Ermittlern und Technikern, die am Tag zuvor über den Wald hereingebrochen waren, niedergetrampelt und unkenntlich gemacht worden.

Nicht bereit, schon aufzugeben, kehrte Bosch zum Fuß des Erdrutsches zurück und blickte von dort in Richtung Grab. Er versuchte, sich in Waits’ Lage zu versetzen. Er war noch nie an diesem Ort gewesen, musste aber ohne Zögern entscheiden, welche Richtung er einzuschlagen hatte, während alle anderen ihn aufmerksam beobachteten.

Wie hat er es gemacht?

Bosch stand reglos da und blickte in Richtung Grab nachdenklich in den Wald hinein. Fünf Minuten lang rührte er sich nicht von der Stelle. Dann hatte er die Lösung.

Auf halbem Weg zum Grab stand ein hoher, sich auf Bodenhöhe gabelnder Eukalyptusbaum, dessen zwei ausgewachsene, mindestens fünfzehn Meter hohe Stämme deutlich über die umstehenden Bäume hinausragten. Etwa drei Meter über dem Boden hatte sich ein abgefallener Zweig waagrecht zwischen den zwei Stämmen verkeilt. Der geteilte Stamm und der Zweig bildeten ein deutlich zu erkennendes auf dem Kopf stehendes A, das von jemandem, der gezielt danach Ausschau hielt, rasch zu finden war.

Bosch war sich sicher, die erste Markierung entdeckt zu haben, mit deren Hilfe sich Waits orientiert hatte. Er ging auf den Eukalyptusbaum zu. Als er ihn erreicht hatte, blickte er erneut aufmerksam in Richtung Grab und bemerkte schon nach Kurzem eine weitere Anomalie, die in dieser Umgebung augenfällig und einzigartig war. Er ging darauf zu.

Es war eine junge Kalifornische Eiche. Sie war Bosch schon aus der Ferne aufgefallen, weil einer ihrer unteren Äste fehlte, sodass die natürliche Symmetrie ihrer Krone gestört war. Bosch ging zu dem Baum und schaute zum Ansatz des zehn Zentimeter dicken abgebrochenen Asts hinauf, der in zweieinhalb Meter Höhe vom Stamm abstand. Um die Bruchstelle genauer untersuchen zu können, zog sich Bosch an einem Ast nach oben und stellte fest, dass der Ast nicht von selbst abgebrochen war. An der oberen Hälfte des Astansatzes war ganz deutlich eine glatte Schnittfläche zu erkennen. Irgendjemand hatte den Ast von oben angesägt und dann von unten daran gezogen, bis er abgebrochen war. Bosch war zwar kein Baumdoktor, aber seiner Meinung nach sahen Schnitt und Bruch frisch aus. Das freigelegte innere Holz war hell und wies keine Spuren von Nachwachsen oder natürlicher Heilung auf.

Bosch sprang zu Boden und sah sich im Unterholz um. Der abgebrochene Ast war nirgendwo zu sehen. Er war weggezogen worden, damit niemand auf ihn aufmerksam würde und Verdacht schöpfte. Für Bosch ein weiterer Beweis, dass für Waits eine Hänsel-und-Gretel-Spur ausgelegt worden war.

Er blickte in die Richtung, in der sich die Lichtung befand. Er war keine zwanzig Meter mehr vom Grab entfernt und entdeckte rasch, was er für die letzte Markierung hielt. Hoch oben in der Eiche, in deren Schatten das Grab lag, befand sich das Nest eines großen Vogels, einer Eule oder eines Bussards.

Er ging zu der Lichtung und schaute nach oben. Das Haarband, das laut Waits’ Aussagen die Stelle markiert hatte, war von der Spurensicherung entfernt worden. Das weiter oben befindliche Nest war von hier aus nicht zu sehen. Olivas hatte alles sehr geschickt geplant. Er hatte drei Markierungen verwendet, die nur aus einiger Entfernung zu erkennen waren und Waits’ Begleitern nicht auffallen würden, während sie ihm selbst zuverlässig den Weg zum Grab wiesen.

Als Bosch auf das offene Grab hinabblickte, erinnerte er sich, dass ihm am Tag zuvor an dieser Stelle die aufgewühlte Erde aufgefallen war. Er hatte angenommen, es seien Nahrung suchende Tiere gewesen. Inzwischen glaubte er jedoch, dass jemand die Erde aufgegraben hatte, um sich zu vergewissern, dass es tatsächlich die richtige Stelle war. Olivas war vor allen anderen schon einmal hier oben gewesen. Er hatte den Weg markiert und sich vergewissert, wo das Grab lag. Entweder hatte er die Stelle beschrieben bekommen, oder er war vom wahren Mörder zu ihr geführt worden.

Während Bosch auf das Grab hinabstarrte und den Hergang rekonstruierte, hörte er plötzlich Stimmen näher kommen. Mindestens zwei Männer, die sich miteinander unterhielten. Bosch konnte sie durchs Unterholz gehen hören. Ihre Schritte auf dem laubbedeckten schlammigen Boden waren laut. Sie kamen aus der gleichen Richtung, aus der auch er gekommen war.

Rasch überquerte Bosch die kleine Lichtung und suchte hinter dem mächtigen Stamm einer Eiche Deckung. Es dauerte nicht lang, und die Männer hatten die Lichtung erreicht.

»Genau hier«, sagte die erste Stimme. »Dreizehn Jahre lang hat sie hier gelegen.«

»Irgendwie unheimlich.«

Um nicht entdeckt zu werden, riskierte Bosch nicht, hinter dem Baum hervorzuspähen. Egal, wer die Männer waren – Fernsehleute, Polizisten oder auch nur Schaulustige –, er wollte hier nicht gesehen werden.

Die zwei Männer blieben auf der Lichtung und unterhielten sich eine Weile über Belanglosigkeiten. Zum Glück näherte sich keiner der Eiche, hinter der Bosch stand. Schließlich hörte Bosch den ersten Mann sagen: »Dann bringen wir es mal hinter uns und verschwinden wieder.«

Die Männer entfernten sich in der Richtung, aus der sie gekommen waren. Bosch spähte hinter dem Baumstamm hervor und sah gerade noch, wie sie im Unterholz verschwanden. Er erkannte Osani und nahm an, dass sein Begleiter ebenfalls der OIS-Einheit angehörte. Sobald sie sich weit genug entfernt hatten, kam Bosch hinter dem Baum hervor und überquerte die Lichtung. Er ging hinter einem alten Eukalyptusbaum in Deckung und beobachtete, wie die zwei Männer zum Erdrutsch zurückliefen.

Osani und sein Partner bahnten sich ihren Weg durch das Unterholz so geräuschvoll, dass es für Bosch ein Leichtes war, ihnen zu folgen. Dank des Lärms, den sie machten, erreichte er unbemerkt den Eukalyptusbaum, der Waits als erster Wegweiser gedient hatte, und beobachtete, wie sich die zwei Männer daran machten, die Entfernung vom unteren zum oberen Rand des Steilabfalls zu messen. An der Stelle stand jetzt eine Leiter, die ganz ähnlich angebracht war wie die am Tag zuvor. Bosch wurde klar, dass die Männer den offiziellen Tatortbericht nachbesserten. Sie nahmen Entfernungsmessungen vor, die entweder vergessen oder für überflüssig erachtet worden waren. Angesichts der politischen Konsequenzen war inzwischen alles wichtig.

Osani kletterte die Leiter hinauf, während sein Partner unten blieb. Dann nahm er ein Maßband von seinem Gürtel, zog ein Stück heraus und reichte das Ende seinem Partner nach unten. Sie vermaßen alles. Osani las die Maße ab, sein Partner trug sie in ein Notizbuch ein. Für Bosch sah es so aus, als maßen sie die Entfernungen von der Stelle, wo er am Tag zuvor am Fuß des Steilabfalls gestanden hatte, zu den Stellen, wo Waits, Olivas und Rider sich befunden hatten. Bosch konnte sich nicht vorstellen, welche Bedeutung diese Messungen für die Ermittlungen haben könnten.

Boschs Handy begann zu vibrieren. Er holte es hastig aus seiner Tasche und machte es aus. Als das Display dunkel wurde, erkannte er noch, dass die Nummer des Anrufers mit 485 begann. Es war jemand aus dem Parker Center.

Wenige Sekunden später hörte Bosch dort, wo Osani und der andere Mann standen, ein Handy klingeln. Bosch spähte hinter dem Baumstamm hervor und sah Osani sein Handy vom Gürtel nehmen. Er hörte dem Anrufer eine Weile zu, dann drehte er sich einmal um seine Achse und spähte dabei aufmerksam in den Wald. Bosch zog sich wieder hinter den Baumstamm zurück.

»Nein, Lieutenant«, sagte Osani. »Wir sehen ihn nicht. Auf dem Parkplatz steht zwar sein Auto, aber ihn haben wir nicht gesehen. Bisher haben wir hier oben noch niemand gesehen.«

Osani hörte wieder eine Weile zu und sagte mehrere Male Ja, bevor er das Handy zuklappte und an seinen Gürtel steckte. Er machte sich erneut mit dem Maßband an die Arbeit, und eine Minute später hatten die zwei OIS-Männer, was sie brauchten.

Osanis Partner kletterte die Leiter hinauf, und beide Männer zogen sie nach oben. Das war der Moment, in dem Osani das Seil bemerkte, das um den Stamm der Weißeiche am Rand des Erdrutsches geschlungen war. Er legte die Leiter auf den Boden und ging zu dem Baum. Er löste das Seil vom Stamm und spähte in den Wald, während er es aufwickelte. Bosch ging hinter einem der zwei Stämme des Eukalyptusbaums in Deckung.

Osani und sein Partner hoben die Leiter vom Boden hoch und stapften damit in Richtung Parkplatz davon. Bosch ging zum Fuß des Erdrutsches und wartete, bis er sie nicht mehr hören konnte, dann kletterte er, sich an Baumwurzeln festhaltend, nach oben.

Als er den Parkplatz erreichte, war keine Spur mehr von Osani und seinem Partner zu sehen. Bosch machte sein Handy wieder an und wartete, bis die Netzsuche abgeschlossen war. Er wollte sehen, ob der Anrufer aus dem Parker Center eine Nachricht hinterlassen hatte. Bevor er dazu kam, sie abzuhören, begann das Handy in seiner Hand zu vibrieren. Die Nummer des eingehenden Anrufs gehörte zu einem der Anschlüsse von Offen-Ungelöst. Er ging dran.

»Hier Bosch.«

»Harry, wo sind Sie?«

Es war Abel Pratt. Er klang aufgeregt.

»Nirgendwo. Warum?«

»Wo sind Sie?«

Irgendetwas sagte Bosch, dass Pratt genau wusste, wo er war.

»Ich bin im Beachwood Canyon. Wieso, was ist?«

Pratt antwortete erst nach kurzem Schweigen. Seine Aufregung war Ärger gewichen.

»Ich habe gerade einen Anruf von Lieutenant Randolph von der OIS gekriegt habe. Er sagt, auf dem Parkplatz dort oben steht ein auf Sie zugelassener Mustang. Und ich sage ihm, das ist aber komisch, weil Harry Bosch nämlich gerade beurlaubt ist und sich so weit wie nur irgend möglich von den Ermittlungen in Beachwood Canyon fernhalten soll.«

Bosch schaltete blitzschnell.

»Wer sagt denn, dass ich hier ermittle? Ich suche etwas. Ich habe gestern meine Challenge-Münze hier draußen verloren. Und die suche ich.«

»Ihre was?«

»Meinen RHD-Chip. Er muss mir aus der Tasche gefallen sein, als ich den Steilhang runtergerutscht bin. Jedenfalls war er nicht mehr in meiner Tasche, als ich gestern Abend nach Hause kam.«

Während er das sagte, fasste Bosch in seine Hosentasche und zog die Münze heraus, die er verloren zu haben behauptete. Es war eine schwere Metallmünze von der Größe eines Spielbankenchips. Auf eine Seite war eine goldene Detective-Dienstmarke geprägt, die andere zeigte die Umrisse eines Detektivs – Anzug, Hut, Pistole und übertrieben kantiges Kinn – vor dem Hintergrund der amerikanischen Flagge. Diese Münzen wurde als Challenge Coins oder Chips bezeichnet und waren in Anlehnung an eine gängige Praxis bei militärischen Spezialeinheiten auch bei der Polizei übernommen worden. Bei der Aufnahme in eine Einheit wird dem Soldaten eine Challenge-Münze ausgehändigt, die er von da an immer bei sich zu tragen hat. Andere Angehörige der Einheit sind berechtigt, sich die Münze jederzeit und egal wo zeigen zu lassen. Am häufigsten ist dies in einer Bar oder Kantine der Fall. Hat der betreffende Soldat seine Challenge Coin nicht bei sich, zahlt er die Rechnung. Dieser Brauch war schon seit mehreren Jahren auch in der Robbery-Homicide Division übernommen worden. Bosch hatte seine Münze beim Wiedereintritt in den Polizeidienst erhalten.

»Lassen Sie doch die blöde Münze, Harry«, sagte Pratt aufgebracht. »Für zehn Dollar kriegen Sie jederzeit eine neue. Halten Sie sich von den Ermittlungen fern. Fahren Sie nach Hause, und bleiben Sie dort, bis Sie wieder von mir hören. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

»Auf jeden Fall.«

»Außerdem, was soll dieser Scheiß? Wenn Sie Ihre Münze da droben verloren hätten, hätte sie die Spurensicherung längst gefunden. Sie haben das ganze Areal mit einem Metalldetektor nach Patronenhülsen abgesucht.«

Bosch nickte.

»Stimmt, daran habe ich gar nicht gedacht.«

»Ach ja, Harry, daran haben Sie nicht gedacht. Wollen Sie mich verarschen, oder was?«

»Nein, Chef, natürlich nicht. Ich habe wirklich nicht daran gedacht. Mir war langweilig, und da fiel mir nichts Besseres ein, als hierherzufahren und sie zu suchen. Ich habe Randolphs Leute gesehen und hielt es für das Beste, mich lieber nicht blicken zu lassen. Ich konnte ja nicht wissen, dass sie gleich meine Autonummer durchgeben würden.«

»Haben sie aber. Und dann bekam ich den Anruf. Sie wissen ganz genau, Harry, dass ich so was überhaupt nicht mag.«

»Ich werde auf der Stelle nach Hause fahren.«

»Gut. Und bleiben Sie auch dort.«

Pratt wartete nicht auf Boschs Antwort. Er legte auf, und Bosch klappte das Handy zu. Er warf die schwere Münze in die Luft, fing sie, mit der Dienstmarkenseite nach oben, auf und steckte sie ein. Dann ging er zu seinem Auto.

VIERUNDZWANZIG

Etwas an der Aufforderung, nach Hause zu fahren, veranlasste Bosch, es gerade nicht zu tun. Er machte sich auf den Weg zum St. Joe’s, um Kiz Rider zu besuchen. Sie war verlegt worden. Inzwischen lag sie nicht mehr auf der Intensivstation, sondern in einem normalen Krankenzimmer. Es war zwar kein Einzelzimmer, aber das andere Bett war nicht belegt. Das machten sie für Polizisten häufig.

Das Sprechen fiel ihr immer noch schwer, und die Niedergeschlagenheit, die sie am Morgen gezeigt hatte, war nicht verflogen. Bosch blieb nicht lang. Er richtete ihr Jerry Edgars Besserungswünsche aus und ging wieder. Diesmal fuhr er jedoch tatsächlich nach Hause und trug die zwei Behälter und die Akten, die er aus der Abteilung Offen-Ungelöst mitgenommen hatte, ins Haus.

Die Container stellte er im Esszimmer auf den Boden, die Akten breitete er auf dem Tisch aus. Es waren sehr viele, und er wusste, er könnte sich ohne Weiteres mehrere Tage mit dem Material beschäftigen, das er aus dem Parker Center mitgenommen hatte. Er ging zur Stereoanlage und machte sie an. Die CD mit dem Coltrane-Monk-Konzert aus der Carnegie Hall war noch eingelegt. Der CD-Player war auf Zufallswiedergabe gestellt, und als erste Nummer kam »Evidence«. Das fasste Bosch als ein gutes Zeichen auf, als er zum Tisch zurückkehrte.

Um entscheiden zu können, wie er das Material am besten sichten sollte, musste er sich zunächst einen Überblick verschaffen. Besondere Bedeutung hatten die Ermittlungsunterlagen zum aktuellen Fall, in dem Raynard Waits belangt wurde. Sie hatten zwar von Olivas eine Kopie der Akte erhalten, aber weder Bosch noch Rider hatten sich bisher ausführlich damit befasst, weil sie in erster Linie für die Fälle Fitzpatrick und Gesto zuständig gewesen waren. Außerdem hatte Bosch neben dem Fitzpatrick-Mordbuch, das Rider aus dem Archiv geholt hatte, seine heimlich angefertigte Kopie des Gesto-Mordbuchs, das er bereits vollständig durchgearbeitet hatte.

Auf dem Boden schließlich waren die zwei Plastikcontainer mit den Pfandleihscheinen, die noch hatten gerettet werden können, nachdem Fitzpatricks Leihhaus bei den Unruhen von 1992 in Brand gesteckt und dann bei den Löscharbeiten unter Wasser gesetzt worden waren.

Im Esstisch war eine kleine Schublade, die ursprünglich für das Besteck gedacht gewesen war, aber weil Bosch den Tisch häufiger zum Arbeiten als zum Essen benutzte, bewahrte er darin sein Schreibmaterial auf. Um die wichtigsten Aspekte des aktuellen Ermittlungsverfahrens schriftlich festzuhalten, holte er einen Stift und einen Block Papier heraus. Aber zwanzig Minuten und drei abgerissene und zerknüllte Seiten später füllten seine frei formulierten Gedanken nicht einmal eine halbe Seite.

/ Festnahme

Echo Park

/ Flucht (Red Line)

Wer ist Waits? Wo ist die Burg? (Ziel: Echo Park)

Beachwood Canyon – abgekartetes Spiel, falsches Geständnis

Wer profitiert davon? Warum jetzt?

Bosch studierte seine Notizen eine Weile. Er wusste, die letzten zwei Fragen, die er aufgeschrieben hatte, waren eigentlich der Ausgangspunkt. Wer hätte von Waits’ falschem Geständnis profitiert, wenn alles nach Plan verlaufen wäre? Zunächst einmal Waits selbst, weil er der Todesstrafe entgangen wäre. Aber am meisten hätte der wahre Mörder davon profitiert. Der Fall wäre zu den Akten gelegt und die Ermittlungen wären eingestellt worden. Der wahre Mörder wäre seiner gerechten Strafe entgangen.

Bosch sah wieder auf die zwei Fragen. Wer profitiert davon? Warum jetzt? Er dachte ausgiebig darüber nach, dann kehrte er ihre Reihenfolge um und dachte noch einmal darüber nach. Er gelangte zum einzig möglichen Schluss. Seine fortgesetzten Ermittlungen im Fall Marie Gesto hatten es für den Täter notwendig gemacht, jetzt etwas zu unternehmen. Er musste davon ausgehen, dass er jemandem zu penetrant auf die Zehen gestiegen war, und dass der ganze Beachwood-Canyon-Plan eine Folge des Drucks war, den er weiter ausübte.

Daraus ergab sich zwangsläufig die Antwort auf die zweite Frage unten auf dem Blatt. Wer profitiert davon? Bosch schrieb:

Anthony Garland-Hancock Park

Dreizehn Jahre lang hatte Boschs Instinkt ihm gesagt, dass Garland der Täter war. Aber außer seinem Riecher gab es nichts, was Garland konkret mit dem Mord in Verbindung brachte. Bosch wusste noch nicht, ob bei der Ausgrabung der Leiche oder bei der Autopsie neues Beweismaterial aufgetaucht war, aber er bezweifelte, dass nach dreizehn Jahren noch etwas Brauchbares gefunden würde – sei es DNA oder irgendwelche forensische Spuren, mithilfe deren sich eine Verbindung zwischen Leiche und Mörder hätte herstellen lassen.

Garland galt lediglich infolge der »Ersatzopfer«-Theorie als Verdächtiger. Damit war gemeint, dass er wegen seines Hasses auf die Frau, die ihm den Laufpass gegeben hatte, eine Frau umgebracht hatte, die ihn an sie erinnerte. Die Psychologen hätten das als eine weit hergeholte Theorie bezeichnet, aber Bosch stellte sie jetzt ganz bewusst in den Vordergrund. Man muss nur zwei und zwei zusammenzählen, dachte er. Garland war der Sohn von Thomas Rex Garland, dem reichen Ölbaron aus Hancock Park. O’Shea befand sich mitten in einem erbittert geführten Wahlkampf, und Geld war der Treibstoff, der eine Wahlkampfmaschinerie am Laufen hielt. Es war nicht auszuschließen, dass er in aller Stille Kontakt mit T. Rex aufgenommen hatte, worauf eine Abmachung getroffen und ein Plan in die Tat umgesetzt worden war. O’Shea erhält das Geld, das er benötigt, um die Wahl zu gewinnen, Olivas wird zum Chefermittler von O’Sheas Behörde ernannt, Waits nimmt Gesto auf seine Kappe, und Garland jun. ist endgültig aus dem Schneider.

Es hieß, L. A. wäre ein sonniger Ort für zwielichtige Gestalten. Bosch hätte mehr als genügend Geschichten erzählen können, die das bestätigten. Für ihn bestand kein Zweifel, dass jemand wie Olivas sich ohne zu zögern an einem derartigen Komplott beteiligt hätte. Und auch die Vorstellung, ein karrieregeiler Staatsanwalt wie O’Shea könnte für das Amt des obersten Anklägers seine Seele verkaufen, erforderte nicht sonderlich viel Fantasie.

»Lauf nur, du Feigling! Was wird jetzt aus deinem miesen Kuhhandel?«

Bosch klappte sein Handy auf und rief Keisha Russell von der Times an. Nach mehrmaligem Klingeln sah er auf die Uhr und stellte fest, dass es kurz nach fünf war. Vermutlich hatte sie nicht mehr lange bis zur Abgabefrist und nahm keine Anrufe mehr entgegen. Er hinterließ ihr eine Nachricht mit der Bitte um Rückruf.

Nachdem es schon so spät war, entschied Bosch, er hätte sich ein Bier verdient. Er ging in die Küche und holte sich ein Anchor Steam aus dem Kühlschrank. Er war froh, bei seinem letzten Biereinkauf nicht aufs Geld geschaut zu haben. Er nahm die Flasche mit auf die Terrasse hinaus und beobachtete, wie der Feierabendverkehr den Freeway unter ihm verstopfte. Die Autos kamen nur noch im Schritttempo voran, und das pausenlose Konzert von Autohupen jeder Tonart setzte ein. Es war gerade weit genug entfernt, um nicht störend zu sein. Bosch war froh, dass er nicht in dem Kampfgetümmel da unten steckte.

Sein Handy summte, und er holte es aus der Tasche. Es war Keisha Russell.

»Tut mir leid, aber ich bin gerade noch mit dem Schlussredakteur den morgigen Artikel durchgegangen.«

»Hoffentlich haben Sie meinen Namen richtig geschrieben.«

»Sie kommen gar nicht darin vor, Harry – da staunen Sie, was?«

»Das nenne ich mal eine positive Überraschung.«

»Was können Sie für mich tun?«

»Ähm, eigentlich wollte ich Sie fragen, ob Sie was für mich tun können.«

»Habe ich mir’s doch fast gedacht. Und was wäre das?«

»Sie sind doch inzwischen im Ressort Politik, richtig? Heißt das auch, dass Sie Einblick in Wahlkampfspenden haben?«

»Habe ich. Ich bin über sämtliche Spenden an meine Kandidaten im Bild. Warum?«

Bosch ging nach drinnen und drehte die Musik aus.

»Das bleibt jetzt aber bitte unter uns, Keisha. Ich wüsste gern, wer Rick O’Sheas Wahlkampf unterstützt.«

»O’Shea? Warum?«

»Das erzähle ich Ihnen, wenn ich es Ihnen erzählen darf. Ich muss es einfach dringend wissen.«

»Warum tun Sie mir das immer wieder an, Harry?«

Es stimmte. Dieses Ritual hatten sie in der Vergangenheit schon öfter absolviert. Dazu musste allerdings auch gesagt werden, dass Bosch immer Wort gehalten und ihr Informationen weitergegeben hatte, sobald er es konnte. Er hatte ihr nicht ein einziges Mal falsche Versprechungen gemacht. Deshalb waren ihre Proteste nur Geplänkel, eine Vorstufe ihrer Einwilligung in das, was Bosch von ihr wollte. Auch das gehörte zu ihrem Ritual.

»Das wissen Sie ganz genau«, sagte er, wie es seine Rolle verlangte. »Helfen Sie mir einfach, und wenn der richtige Zeitpunkt gekommen ist, springt was für Sie heraus.«

»Eines Tages möchte ich aber auch mal bestimmen, wann der richtige Zeitpunkt gekommen ist. Moment, bleiben Sie dran.«

Es klickte in der Leitung, und sie war fast eine Minute lang weg. Während Bosch wartete, stand er über den auf dem Esszimmertisch ausgebreiteten Dokumenten. Er wusste, dass er gegen O’Shea und Garland auf verlorenem Posten stand. Vorerst konnte er ihnen nichts anhaben. Sie wurden von Geld und vom Gesetz geschützt. Bosch wusste, er würde sich auf Raynard Waits konzentrieren müssen. Seine Aufgabe war es, ihn zu finden und den Fall zu knacken.

»So«, sagte Russell, als sie wieder ans Telefon zurückkam. »Ich habe die aktuellsten Informationen. Was wollen Sie wissen?«

»Wie aktuell?«

»Sie sind letzte Woche reingekommen. Freitag.«

»Wer sind seine wichtigsten Wahlkampfspender?«

»Es ist kein wirklich ganz großer Fisch dabei, wenn Sie das meinen. Die meisten seiner Unterstützer sind Anwaltskollegen. Fast alle von ihnen.«

Bosch dachte an die Anwaltskanzlei in Century City, die für die Familie Garland die Rechtsangelegenheiten regelte und die richterliche Verfügung erwirkt hatte, laut der Bosch Anthony Garland nur noch im Beisein eines Anwalts zu Marie Gesto hatte befragen dürfen. Chef dieser Kanzlei war Cecil Dobbs.

»Ist unter diesen Anwälten auch Cecil Dobbs?«

»Ähm -ja, C. C. Dobbs, Adresse in Century City. Er hat einen Tausender gespendet.«

Bosch dachte an den Anwalt auf dem Video mit Anthony Garlands Vernehmungen.

»Und Dennis Franks?«

»Franks, ja. Eine Menge Mitarbeiter dieser Kanzlei haben gespendet.«

»Wie meinen Sie das?«

»Laut Wahlrecht muss man sowohl Privat- als auch Geschäftsadresse angeben, wenn man einen Kandidaten mit einer Spende unterstützt. Dobbs und Franks haben eine Geschäftsadresse in Century City, und, warten Sie mal, neun, zehn, elf andere Spender haben dieselbe Adresse angegeben. Sie haben auch alle tausend Dollar gespendet. Die Anwälte gehören wahrscheinlich alle derselben Kanzlei an.«

»Von da kommen also dreizehntausend Dollar. Ist das richtig?«

»So viel von dieser Seite, ja.«

Bosch überlegte, ob er sie fragen sollte, ob der Name Garland auf der Spenderliste stand. Er wollte jedoch nicht, dass sie herumzutelefonieren begann oder sich in seine Ermittlungen einmischte.

»Keine großen Firmen?«

»Nichts von Belang. Warum sagen Sie mir nicht einfach, wonach Sie suchen, Harry? Sie können mir vertrauen.«

Er beschloss, es zu riskieren.

»Sie behalten es aber für sich, bis Sie von mir hören. Keine Telefonate, keine Nachforschungen. Sie halten schön still, ja?«

»Ja. Bis ich von Ihnen höre.«

»Garland. Thomas Rex Garland, Anthony Garland, steht einer von den beiden drauf?«

»Nein. Ist Anthony Garland nicht der Junge, den Sie mal wegen Marie Gesto im Visier hatten?«

Fast hätte Bosch laut losgeflucht. Er hatte gehofft, sie würde diese Verbindung nicht herstellen. Zehn Jahre zuvor, als sie gerade als Polizeireporterin angefangen hatte, war ihr sein Antrag auf einen Durchsuchungsbefehl für Anthony Garlands Wohnung in die Hände gefallen. Der Antrag war mangels eines berechtigten Grundes abgelehnt worden, aber er war ins öffentlich zugängliche Archiv gelangt, das Russell, die ehrgeizige junge Journalistin, damals regelmäßig nach Durchsuchungsbefehlen durchkämmt hatte. Bosch hatte ihr zwar ausreden können, den Sprössling der lokalen Öldynastie in einem Artikel als Verdächtigen im Mordfall Gesto hinzustellen, aber trotzdem konnte sie sich zehn Jahre später noch an seinen Namen erinnern.

»Damit können Sie nichts anfangen, Keisha«, sagte er.

»Was haben Sie vor? Raynard Waits hat doch den Mord an Gesto gestanden. Wollen Sie damit sagen, das stimmt gar nicht?«

»Ich sage gar nichts. Ich war nur wegen einer bestimmten Sache neugierig, mehr nicht. Aber wie gesagt, Sie dürfen in der Sache nicht tätig werden. Wir haben eine Abmachung. Sie behalten das für sich, bis Sie von mir hören.«

»Sie sind nicht mein Boss, Harry. Also warum reden Sie dann mit mir, als wären Sie mein Boss?«

»Entschuldigung. Ich will nur nicht, dass Sie losgehen und einen Mordswirbel verursachen. Es könnte sich nachteilig auf meine bisherigen Bemühungen auswirken. Wir haben eine Abmachung, ja? Sie haben gerade gesagt, dass ich Ihnen vertrauen kann.«

Es dauerte eine Weile, bis sie antwortete.

»Ja, wir haben eine Abmachung. Und ja, Sie können sich auf mich verlassen. Aber wenn das in die Richtung geht, in die ich vermute, will ich auf dem Laufenden gehalten werden. Ich werde hier nicht brav herumsitzen und warten, dass ich von Ihnen höre, bis Sie alles unter Dach und Fach haben. Falls ich nichts von Ihnen höre, Harry, werde ich nervös. Und wenn ich nervös werde, mache ich alle möglichen verrückten Dinge, vielleicht auch alle möglichen verrückten Telefonate.«

Bosch schüttelte den Kopf. Er hätte sie niemals anrufen dürfen.

»Ich habe verstanden, Keisha. Sie hören von mir.«

Er klappte das Handy zu und fragte sich, welche Lawine er da gerade losgetreten hatte und wann sie ihn unter sich begraben würde. Er vertraute Russell, aber nur so weit, wie man einem Journalisten eben trauen konnte. Er trank sein Bier aus und ging in die Küche, um sich ein neues zu holen. Als er es aufmachte, läutete erneut sein Telefon.

Es war noch einmal Keisha Russell.

»Harry, haben Sie schon mal was von GO!-Industries gehört?«

Hatte er. GO!-Industries war der aktuelle Firmenname eines Unternehmens, das achtzig Jahre zuvor als Garland Oil Industries gegründet worden war. Das Unternehmen hatte ein Logo, auf dem das Wort GO! Räder hatte und nach rechts geneigt war, als wäre es ein schnell fahrendes Auto.

»Was ist damit?«, fragte er.

»Die Firmenzentrale ist downtown an der ARCO Plaza. Ich zähle zwölf GO!-Mitarbeiter, die jeweils tausend Dollar an O’Shea gespendet haben. Wie finden Sie das?«

»Sehr gut, Keisha. Danke, dass Sie noch mal angerufen haben.«

»Hat sich O’Shea schmieren lassen und dafür Waits den Mord an Gesto in die Schuhe geschoben? Ist es das?«

Bosch stöhnte ins Telefon.

»Nein, Keisha, das ist nicht, was passiert ist, und es ist auch nicht, womit ich mich beschäftige. Wenn Sie irgendwelche Telefonate in dieser Richtung führen, würde sich das negativ auf das auswirken, was ich tue. Außerdem könnten Sie dadurch sich, mich und andere in Gefahr bringen. Würden Sie dieses Thema jetzt also bitte auf sich beruhen lassen, bis ich Ihnen genau sagen kann, worum es geht und wann Sie damit an die Öffentlichkeit gehen können?«

Wieder einmal zögerte sie, bevor sie antwortete, und es war in diesem kurzen Moment des Schweigens, dass Bosch sich zum ersten Mal fragte, ob er ihr noch vertrauen konnte. Hatte sich mit ihrem Ressortwechsel von der Polizei zur Politik vielleicht eine Veränderung in ihr vollzogen? War ihre Integrität in Mitleidenschaft gezogen worden, wie bei den meisten, die mit dem ältesten Gewerbe der Welt, der politischen Hurerei, in Berührung kamen?

»Na schön, Harry, alles klar. Ich wollte Ihnen nur helfen. Aber vergessen Sie nicht, was ich gesagt habe. Ich will von Ihnen hören. Und zwar bald!«

»Werden Sie, Keisha. Einen schönen Abend noch.«

Er klappte das Handy zu und versuchte seine Befürchtungen wegen der Journalistin abzuschütteln. Er dachte über die Information nach, die er von ihr erhalten hatte. O’Shea hatte von GO! und der Kanzlei Cecil Dobbs’ mindestens 25000 Dollar an Wahlkampfspenden erhalten, also von lauter Leuten, die direkt mit den Garlands in Verbindung gebracht werden konnten. Es war zwar alles ganz offiziell und legal, aber trotzdem ein wichtiger Hinweis, dass er auf der richtigen Fährte war.

Er spürte ein zufriedenes Kribbeln im Bauch. Endlich hatte er etwas, womit er arbeiten konnte. Jetzt musste er nur noch den richtigen Weg finden, die Sache anzupacken. Er ging zum Esszimmertisch und blickte auf die Polizeiprotokolle und Unterlagen hinab, die dort ausgebreitet lagen. Er griff nach dem Ordner mit der Aufschrift WAITS – HINTERGRUND und begann zu lesen.

FÜNFUNDZWANZIG

Aus Sicht der Strafverfolger war Raynard Waits als Mordverdächtiger ein Ausnahmefall. Als sein Lieferwagen in Echo Park angehalten wurde, ging dem LAPD ein Mörder ins Netz, nach dem es gar nicht gesucht hatte. Und es hatte auch sonst keine Ermittlungsbehörde nach ihm gefahndet. In keinem Aktenschrank oder Computer existierte eine Akte über ihn. Es gab weder ein FBI-Profil noch Hintergrundinformationen, auf die man hätte zurückgreifen können. Sie hatten einen Mörder, bei dem sie gewissermaßen bei null anfangen mussten.

Aus diesem Grund waren Detective Freddy Olivas und sein Partner Ted Colbert anders als üblich an die Ermittlungen herangegangen. Der Fall hatte von Anfang an eine Eigendynamik entfaltet, die sie einfach mitgerissen hatte. Alles befand sich in Vorwärtsbewegung, in Richtung Anklage und Prozess. Da war wenig Zeit oder Veranlassung, rückwärts zu schauen. Bei seiner Festnahme hatte sich Waits im Besitz mehrerer Müllsäcke mit den Körperteilen zweier ermordeter Frauen befunden. Es war ein absoluter Glückstreffer gewesen, und deswegen hatte es niemand für nötig gehalten, der Frage auf den Grund zu gehen, wer ihnen da in die Hände gefallen war, und weshalb dieser Mann zu diesem Zeitpunkt auf dieser Straße in diesem Lieferwagen unterwegs gewesen war.

Folglich gab es in der Ermittlungsakte wenig, was Bosch weiterhalf. Sie dokumentierte in erster Linie die Bemühungen der Cops, die Opfer zu identifizieren und die Beweise für das bevorstehende Strafverfahren zu sammeln.

Die Hintergrundinformationen in der Akte beschränkten sich auf die elementaren persönlichen Daten zu Waits’ Person, die entweder vom Verdächtigen selbst stammten oder von Olivas und Colbert bei routinemäßig durchgeführten Computerrecherchen zusammengetragen worden waren. Tatsache war, dass sie sehr wenig über den Mann wussten, den sie unter Anklage stellen wollten, aber was sie wussten, reichte aus.

Bosch hatte die Akte in zwanzig Minuten durchgelesen. Auch diesmal hatte er hinterher weniger als eine halbe Seite seines Blocks vollgeschrieben. Er hatte eine kurze Zeitlinie skizziert, in die er Waits’ Festnahmen sowie die Verwendung der Namen Raynard Waits und Robert Saxon eingetragen hatte.

Bosch studierte die Zeitlinie. Zwei Dinge fand er bemerkenswert. Zum einen hatte Waits offensichtlich erst mit zwanzig einen Führerschein bekommen, zum anderen hatte er, egal, welchen Namen er verwendete, immer denselben Geburtstag und -monat angegeben. Um noch als Minderjähriger durchzugehen, hatte er zwar bei einer Gelegenheit 1975 als Geburtsjahr angegeben, aber sonst ausnahmslos 1971. Bosch wusste, dass das bei Personen, die ihre Identität wechselten, gängige Praxis war. Man änderte den Namen, behielt aber einige der anderen Angaben unverändert bei, um nicht durcheinanderzukommen oder wichtige Daten zu vergessen – was einem vor allem bei Befragungen durch die Cops leicht zum Verhängnis werden konnte.

Durch die Recherchen, die Bosch und Rider Anfang der Woche durchgeführt hatten, wusste er, dass in Los Angeles County unter dem Datum 3.11. keine Geburtsurkunde für einen Raynard Waits oder Robert Saxon vorlag. Daraus hatten er und Rider den Schluss gezogen, dass beide Namen falsch waren. Aber inzwischen war Bosch zu der Ansicht gelangt, dass das Geburtsdatum 3.11.71 womöglich stimmte. Vielleicht hatte Waits, oder wie immer er mit richtigem Namen hieß, sein Geburtsdatum beibehalten und nur seinen Namen geändert.

Bosch fiel die große zeitliche Nähe zwischen Fitzpatricks Ermordung und dem Ausstellungsdatum von Waits’ Führerschein auf. Dazwischen lag weniger als ein Monat. Hinzu kam noch, dass Waits seinen Personalunterlagen zufolge erst mit zwanzig einen Führerschein beantragt hatte. Bosch fand es unwahrscheinlich, dass sich ein in der Autostadt L. A. aufwachsender Junge erst mit zwanzig einen Führerschein zugelegt haben sollte. Es war ein weiteres Anzeichen dafür, dass Raynard Waits nicht sein richtiger Name war.

Bosch konnte es fühlen. Wie ein Surfer, der auf die richtige Dünung wartet, bevor er zu paddeln beginnt, spürte er, wie seine Welle kam. Was er hier betrachtete, war die Geburt einer neuen Identität. Achtzehn Tage nachdem er im Schutz der Unruhen Daniel Fitzpatrick ermordet hatte, kam sein Mörder in die Führerscheinstelle in Hollywood und beantragte einen Führerschein. Als Geburtsdatum gab er den 3. November 1971 an, als Namen Raynard Waits. Bei der Antragstellung hatte er zwar eine Geburtsurkunde vorlegen müssen, aber wenn er die richtigen Leute kannte, dürfte das kein allzu großes Problem gewesen sein. Nicht in Hollywood. Nicht in L. A. Sich eine falsche Geburtsurkunde zu beschaffen wäre einfach und mit keinerlei nennenswerten Risiken verbunden gewesen.

Bosch glaubte, dass der Fitzpatrick-Mord und die Namensänderung sich zueinander wie Ursache und Wirkung verhielten. Irgendetwas in Zusammenhang mit dem Mord hatte den Mörder veranlasst, seinen Namen zu ändern. Das stand in krassem Widerspruch zu dem Geständnis, das Raynard Waits zwei Tage zuvor abgelegt hatte. Er hatte die Ermordung Daniel Fitzpatricks als einen Mord hingestellt, den er um des Kitzels willen begangen hatte, als eine Gelegenheit, lang gehegte Fantasien auszuleben. Er hatte Fitzpatrick ganz bewusst als ein Opfer dargestellt, das er sich vollkommen willkürlich und aus keinem anderen Grund als dem ausgesucht hatte, dass es zufällig gerade seinen Weg kreuzte.

Doch wenn es tatsächlich so gewesen sein sollte und der Mörder vorher keinerlei Kontakt mit seinem Opfer gehabt hatte, warum hatte er sich dann unmittelbar nach der Tat eine neue Identität zugelegt? Innerhalb von achtzehn Tagen besorgte sich der Mörder eine gefälschte Geburtsurkunde und beantragte einen neuen Führerschein. Raynard Waits war geboren.

Bosch wusste, irgendwo bestand hier ein Widerspruch. Wenn die Ermordung Fitzpatricks tatsächlich so abgelaufen war, wie Waits sie geschildert hatte, hätte für ihn kein Anlass bestanden, sich umgehend eine neue Identität zuzulegen. Doch dem widersprachen die Fakten – die Zeitlinie des Mordes und das Ausstellungsdatum des Führerscheins. Die Schlussfolgerung lag für Bosch auf der Hand. Es gab einen Zusammenhang. Fitzpatrick war kein Zufallsopfer. Zwischen ihm und seinem Mörder musste es eine Verbindung gegeben haben. Und das war der Grund, weshalb Waits seinen Namen geändert hatte.

Bosch stand auf und trug die leere Flasche in die Küche. Er fand, zwei Bier waren genug. Er musste bei klarem Verstand und immer schön oben auf der Welle bleiben. Er ging zur Stereoanlage und legte das Meisterwerk ein. Kind of Blue. Es ging ihm jedes Mal von Neuem unter die Haut. »All Blues« war die erste Nummer der Zufallswiedergabe, und es war, als bekäme man an einem 25-Dollar-Tisch einen Black Jack. Es war seine Lieblingsnummer, und er ließ sie laufen.

Zurück am Esstisch, schlug er das Fitzpatrick-Mordbuch auf und begann zu lesen. Kiz Rider hatte es erst vor Kurzem durchgearbeitet, aber sie hatte sich nur einen allgemeinen Überblick verschafft, um sich auf Waits’ Geständnis vorzubereiten. Sie hatte nicht nach dem verborgenen Zusammenhang gesucht, nach dem Bosch jetzt Ausschau hielt.

Die Ermittlungen zu Fitzpatricks Tod hatten zwei Detectives durchgeführt, die vorübergehend der Riot Crimes Task Force zugeteilt worden waren. Sie hatten sich bestenfalls oberflächlich damit befasst. Weil es nicht viele Anhaltspunkte gab, waren sie auch nur wenigen gefolgt; zudem hatte bei allen während der dreitägigen Unruhen begangenen Straftaten, von vorneherein wenig Hoffnung bestanden, sie könnten jemals gelöst werden. Insbesondere die Gewaltverbrechen waren fast ausnahmslos willkürlicher und zufälliger Natur gewesen. Die Leute hatten wahllos und nach Belieben geraubt, vergewaltigt und gemordet – einfach, weil sie es konnten.

Es wurden keine Zeugen für den Mord an Fitzpatrick ermittelt. Außer der Dose Brennspiritus, die zudem nachträglich abgewischt worden war, wurde kein forensisches Beweismaterial gefunden. Die meisten Pfandscheine waren durch Feuer oder Wasser zerstört worden. Die wenigen, die übrig geblieben waren, hatte man in zwei Plastikbehälter gepackt und in der Asservatenkammer vor sich hin schimmeln lassen. Der Fall wurde vom ersten Augenblick an als aussichtslos betrachtet. Er verwaiste und kam ins Archiv.

Das Mordbuch war so dünn, dass es Bosch in weniger als zwanzig Minuten von vorn bis hinten durchgelesen hatte. Er hatte sich keine Notizen gemacht, keine Ideen bekommen, keine Zusammenhänge gesehen. Er spürte, wie sein Schwung nachließ. Sein Ritt auf der Welle neigte sich dem Ende zu.

Er überlegte gerade, ob er doch noch ein Bier aus dem Kühlschrank holen und sich den Fall am nächsten Tag noch einmal vornehmen sollte. Da ging die Haustür auf, und Rachel Walling kam mit mehreren Kartons von Chinese Friends herein. Um Platz zum Essen zu schaffen, stapelte Bosch die Akten auf dem Esstisch. Rachel holte Teller aus der Küche und öffnete die Kartons. Bosch nahm die letzten zwei Anchors aus dem Kühlschrank.

Sie unterhielten sich eine Weile, und dann erzählte er ihr, was er seit dem Mittagessen gemacht und was er in Erfahrung gebracht hatte. Ihre zurückhaltenden Kommentare verrieten ihm, dass sie seine Beschreibung der Wegzeichnung, die er im Beachwood Canyon gefunden hatte, nicht überzeugte. Doch als er ihr seine Zeitlinie zeigte, war sie, was seine Schlussfolgerungen hinsichtlich der Namensänderung des Mörders nach dem Fitzpatrick-Mord anging, mit ihm einer Meinung. Sie gab ihm auch darin recht, dass sie zwar nicht den richtigen Namen des Mörders hatten, aber möglicherweise sein richtiges Geburtsdatum.

Bosch blickte auf die zwei Plastikbehälter auf dem Boden hinab.

»Dann sind die Dinger wohl einen Versuch wert«, sagte er.

Sie neigte sich zur Seite, um sehen zu können, worauf er schaute.

»Was ist das?«

»Hauptsächlich alte Pfandscheine. Alle Unterlagen, die nach dem Brand aus dem Leihhaus geborgen wurden. Sie wurden damals alle nass. Sie haben sie in diese Behälter geworfen und vor sich hin gammeln lassen. Niemand hat sie je durchgesehen.«

»Ist das dein Plan für heute Abend, Harry?«

Er schaute zu ihr auf und lächelte. Er nickte.

Als sie mit dem Essen fertig waren, schnappte sich jeder von ihnen einen Behälter. Bosch schlug vor, sie wegen des Modergeruchs, der ihnen beim Öffnen sicher entgegenschlüge, mit nach draußen auf die Terrasse zu nehmen. Rachel erklärte sich sofort einverstanden. Bosch trug die zwei Behälter nach draußen, dann holte er aus dem Carport zwei leere Pappkartons. Sie setzten sich in die Liegestühle und machten sich an die Arbeit.

Auf dem Deckel des Behälters, den Bosch sich vorgenommen hatte, war mit Klebeband eine 8 x 12 Zentimeter große Karte mit der Aufschrift HAUPTAKTENSCHRANK befestigt. Bosch nahm den Deckel ab und fächelte damit die Dämpfe fort, die aus dem Behälter aufstiegen. Er enthielt hauptsächlich rosafarbene Pfandscheinabschnitte und 8 x 12 Zentimeter große Karten, die offensichtlich einfach in den Behälter gekippt worden waren. Die Unterlagen waren in keiner Weise geordnet.

Das Wasser hatte erheblichen Schaden angerichtet. Viele Leihscheine waren in feuchtem Zustand aneinandergeklebt, auf anderen war die Tinte bis zur Unleserlichkeit verschmiert. Bosch schaute zu Rachel hinüber und sah, dass sie mit den gleichen Problemen zu kämpfen hatte.

»Sieht nicht gerade vielversprechend aus, Harry«, sagte sie.

»Ich weiß. Tu einfach, was du kannst. Es könnte unsere letzte Hoffnung sein.«

Es gab keine andere Möglichkeit anzufangen, als einfach zuzugreifen. Bosch nahm einen Packen Pfandscheine heraus, legte sie sich in den Schoß und begann, sie durchzusehen. Sein Augenmerk richtete sich vor allem auf Namen, Adresse und Geburtsdatum der einzelnen Kunden. Jeden Abschnitt, den er sich angesehen hatte, markierte er in der linken oberen Ecke mit einem roten Stift aus der Esstischschublade und warf ihn dann in die Schachtel auf der anderen Seite seines Liegestuhls.

Sie waren eine gute halbe Stunde voll konzentriert und schweigend bei der Sache, als Bosch das Telefon in der Küche klingeln hörte. Er überlegte, ob er es läuten lassen sollte, aber er wusste, es könnte ein Anruf aus Hongkong sein. Er stand auf.

»Ich wusste gar nicht, dass du einen Festnetzanschluss hast«, sagte Walling.

»Das wissen auch nicht viele.«

Er nahm das Telefon beim achten Läuten aus der Ladestation. Es war nicht seine Tochter. Es war Abel Pratt.

»Ich wollte nur sehen, was Sie treiben«, sagte er. »Aber ich gehe mal davon aus, dass Sie tatsächlich zu Hause sind, wenn ich Sie über den Festnetzanschluss erreiche.«

»Stehe ich jetzt schon unter Hausarrest, oder was?«

»Nein, Harry, ich mache mir nur Sorgen um Sie, mehr nicht.«

»Hören Sie, Sie werden meinetwegen keine Scherereien kriegen, okay? Aber Beurlaubung heißt nicht, dass ich sieben Tage die Woche vierundzwanzig Stunden zu Hause sein muss. Ich habe mich bei der Gewerkschaft erkundigt.«

»Ich weiß. Aber es heißt, dass Sie sich nicht mit irgendwelchen polizeilichen Ermittlungen befassen dürfen.«

»Schon klar.«

»Was machen Sie gerade?«

»Ich sitze mit einer Freundin auf der Terrasse. Wir trinken Bier und genießen die Abendluft. Irgendwas dagegen einzuwenden, Chef?«

»Jemand, den ich kenne?«

»Höchstwahrscheinlich nicht. Sie mag keine Cops.«

Pratt lachte, und es schien, als hätte Bosch endlich seine Bedenken hinsichtlich dessen, was er gerade machte, ausgeräumt.

»Dann will ich Sie nicht mehr weiter stören. Einen schönen Abend noch, Harry.«

»Werde ich sicher haben, sofern ich nicht ständig ans Telefon muss. Ich melde mich morgen bei Ihnen.«

»Ich werde im Büro sein.«

»Und ich werde hier sein. Gute Nacht.«

Er hängte auf, hielt im Kühlschrank nach versteckten oder bisher übersehenen Bieren Ausschau und kehrte mit leeren Händen auf die Terrasse zurück. Rachel erwartete ihn mit einem Lächeln im Gesicht und einer wasserfleckigen 8x12-Karte in der Hand, an der mit einer Büroklammer ein rosafarbener Pfandschein befestigt war.

»Ich hab’s gefunden«, sagte sie.

Sie reichte ihm die Karte, und Bosch ging ins Haus zurück, wo das Licht besser war. Zuerst las er die Karte. Sie war mit blauer Tinte beschriftet, die vom Wasser zwar zum Teil zerlaufen, aber noch lesbar war.

Unzufriedener Kunde – 12.2.92

Kunde hat sich beschwert, dass Eigentum vor Ablauf der 90-tägigen Aufbewahrungsfrist verkauft wurde. Pfandschein gezeigt und berichtigt. Kunde hat sich beschwert, dass 90 Tage keine Wochenenden und Feiertage einschließen dürften. Geschimpft/Tür zugeknallt.

DGF

Auf dem rosafarbenen Pfandschein, der an der Beschwerdekarte befestigt war, standen der Name Robert Foxworth, das Geburtsdatum 03.11.71 und eine Adresse in der Fountain Avenue in Hollywood. Der am 8. Oktober 1991 verpfändete Gegenstand war als »Medaillon, Erbstück« angegeben. Foxworth hatte achtzig Dollar dafür erhalten. In der rechten unteren Ecke des Pfandscheins war ein Kästchen für einen Fingerabdruck. Bosch konnte darin die Ränder eines Abdrucks erkennen, aber die Tinte war entweder verblasst oder wegen der Feuchtigkeit im Innern des Lagerbehälters ausgewaschen worden.

»Das Geburtsdatum ist dasselbe«, sagte Rachel. »Und der Name passt in zweifacher Hinsicht.«

»Inwiefern?«

»Robert übernahm er bei dem Namen Robert Saxon, und das Fox aus Foxworth übernahm er in Form von Raynard. Vielleicht ist diese ganze Raynard-Geschichte darauf zurückzuführen. Wenn Foxworth sein richtiger Name ist, erzählten ihm seine Eltern als kleinem Jungen vielleicht Geschichten über einen Fuchs namens Reynard.«

»Wenn Foxworth wirklich sein richtiger Name ist«, gab Bosch zu bedenken. »Vielleicht ist das auch nur ein Deckname.«

»Durchaus möglich. Aber zumindest ist es etwas, was du vorher nicht hattest.«

Bosch nickte. Er spürte, wie seine Aufregung wuchs. Sie hatte recht. Endlich hatten sie einen neuen Anhaltspunkt. Bosch holte sein Handy aus der Tasche.

»Mal sehen, was herauskommt, wenn ich den Namen durchgebe.«

Er rief die Telefonzentrale an und bat die Telefonistin, den Namen und das Geburtsdatum durch den Computer laufen zu lassen. Sie kam ohne Vorstrafen und ohne einen Hinweis auf einen gültigen Führerschein zurück. Bosch bedankte sich und steckte das Telefon wieder weg.

»Nichts«, sagte er. »Nicht mal ein Führerschein.«

»Aber das ist doch gut«, sagte Rachel. »Verstehst du denn nicht? Robert Foxworth wäre jetzt fünfunddreißig. Wenn es kein Vorstrafenregister und keinen Führerschein gibt, ist das ein weiteres Anzeichen dafür, dass er nicht mehr existiert, dass er entweder tot oder ein anderer geworden ist.«

»Raynard Waits.«

Sie nickte.

»Wahrscheinlich hatte ich gehofft, einen Führerschein mit einer Adresse in Echo Park zu kriegen«, sagte Bosch. »Aber das wäre wohl etwas zu viel verlangt.«

»Nicht unbedingt. Gibt es in Kalifornien eine Möglichkeit, abgelaufene Führerscheine nachzuprüfen? Wahrscheinlich bekam Robert Foxworth, wenn das sein richtiger Name ist, 1987, als er sechzehn wurde, einen Führerschein. Und der müsste dann erloschen sein, als er sich eine neue Identität zulegte.«

Bosch ließ sich das kurz durch den Kopf gehen. Er wusste, dass Führerscheininhaber bis Anfang der Neunzigerjahre keinen Daumenabdruck hatten hinterlegen müssen. Das hieß, wenn Foxworth sich schon in den späten Achtzigerjahren einen Führerschein hatte ausstellen lassen, gab es keine Möglichkeit, ihn mit seiner neuen Identität als Raynard Waits in Verbindung zu bringen.

»Ich könnte morgen bei der Führerscheinstelle anrufen. Das ist nichts, was ich heute Abend noch über die Telefonzentrale feststellen lassen kann.«

»Da ist noch etwas, was du morgen fragen kannst«, sagte sie. »Erinnerst du dich noch an das Profil, das ich dir neulich auf die Schnelle erstellt habe? Ich habe dir doch gesagt, dass diese frühen Straftaten keine vereinzelten Aussetzer waren. Da muss es auch vorher schon etwas gegeben haben.«

Bosch verstand, worauf sie hinauswollte.

»Du meinst, irgendwelche Jugendstrafen.«

Sie nickte.

»Möglicherweise existiert ein Jugendvorstrafenregister für Robert Foxworth – vorausgesetzt natürlich, es ist sein richtiger Name. Darauf hättest du über die Telefonzentrale auch keinen Zugriff gehabt.«

Sie hatte recht. Laut kalifornischem Recht durften bei einem Straftäter nach Erreichen der Volljährigkeit die Jugendstrafen nicht mehr in der Akte auftauchen. Als die Zentrale den Namen durch den Computer laufen ließ, mochte er zwar frei von Vorstrafen zurückgekommen sein, aber sein Träger musste deshalb keine weiße Weste haben. Wie bei der Führerscheinanfrage müsste Bosch bis zum nächsten Morgen warten. Erst dann konnte er im Amt für Bewährungshilfe in das Jugendstrafregister Einsicht nehmen.

Doch kaum waren seine Hoffnungen wieder erwacht, erhielten sie einen neuerlichen Dämpfer.

»Augenblick, das haut nicht hin«, sagte er. »Als sie damals die Fingerabdrücke von Raynard Waits durch den Computer laufen ließen, hätten sie automatisch eine Übereinstimmung mit den Fingerabdrücken des Jugendstraftäters Robert Foxworth erzielen müssen. Selbst wenn sein Vorstrafenregister nicht zugänglich ist, bleiben die Fingerabdrücke trotzdem gespeichert.«

»Vielleicht, vielleicht aber auch nicht. Zwei separate Systeme. Zwei separate Bürokratien. Da klappt die Vernetzung nicht immer.«

Das stimmte zwar, war aber in erster Linie Wunschdenken. Bosch stufte die Jugendstrafentheorie auf »unwahrscheinlich« zurück. Wesentlich höher war die Wahrscheinlichkeit, dass Robert Foxworth als Jugendlicher nie mit dem Gesetz in Konflikt gekommen war. Bosch gelangte zu der Überzeugung, dass der Name nur eine weitere falsche Identität war.

Rachel versuchte, das Thema zu wechseln.

»Was hältst du von diesem verpfändeten Erbstück?«, fragte sie.

»Keine Ahnung.«

»Ist doch interessant, dass er es zurückhaben wollte. Es deutet darauf hin, dass es nicht gestohlen war. Wahrscheinlich hat es einem Familienangehörigen gehört, und er wollte es zurückhaben.«

»Das würde wahrscheinlich das Schimpfen und Türenschlagen erklären.«

Sie nickte.

Bosch musste gähnen und merkte plötzlich, wie müde er war. Er hatte sich den ganzen Tag lang die Hacken abgelaufen, nur um auf diesen Namen zu stoßen und die vielen neuen Fragen, die er aufwarf. Der Fall wuchs ihm über den Kopf. Rachel schien zu merken, was in ihm vorging.

»Harry, lass uns Schluss machen. Wir sind, denke ich, ganz gut vorangekommen. Genehmigen wir uns lieber noch ein Bier.«

»Ich weiß nicht, ob wir tatsächlich so gut vorangekommen sind, aber gegen ein Bier hätte nichts einzuwenden«, sagte Bosch. »Die Sache hat nur einen Haken.«

»Und der wäre?«

»Ich habe kein Bier mehr im Haus.«

»Jetzt hör aber mal, Harry. Du lädst ein Mädchen zu dir ein, damit sie die Drecksarbeit für dich macht und dir den Fall lösen hilft, und alles, was sie von dir kriegt, ist ein Bier? Was ist eigentlich los mit dir? Wie sieht es mit einem Glas Wein aus? Hast du Wein da?«

Bosch schüttelte geknickt den Kopf.

»Aber ich fahre gleich welchen holen.«

»Sehr gut. Und ich mache mich schon mal auf den Weg ins Schlafzimmer. Ich warte dort auf dich.«

»Dann werde ich mich extra beeilen.«

»Nimm mir bitte eine Flasche Roten mit, ja?«

»Bin schon unterwegs.«

Bosch verließ rasch das Haus. Er hatte seinen Wagen am Straßenrand geparkt, damit Rachel ihren in den Carport stellen konnte, wenn sie ihn besuchte. Als er die Haustür hinter sich schloss, fiel ihm ein Auto auf, das zwei Häuser weiter auf der anderen Straßenseite stand. Der silberfarbene Geländewagen stach ihm deshalb ins Auge, weil er in einer roten Zone hielt. Dort war das Parken am Straßenrand verboten. Die Gefahr, dass ein um die Kurve kommendes Fahrzeug mit einem dort geparkten Wagen kollidierte, war zu groß.

Während Bosch noch zu dem Geländewagen schaute, fuhr dieser plötzlich mit ausgeschalteten Lichtern los und verschwand um die Kurve.

Bosch lief zu seinem Auto, sprang hinein und folgte dem Geländewagen. Er fuhr so schnell, wie er verantworten zu können glaubte. Zwei Minuten später hatte er auf der kurvenreichen Straße die Kreuzung mit dem Mulholland Drive erreicht. Von dem Geländewagen war keine Spur zu sehen. Er konnte an der Kreuzung in alle drei Richtungen gefahren sein.

»Scheiße!«

Bosch blieb eine Weile an der Kreuzung stehen und dachte darüber nach, was er gerade gesehen hatte und was es bedeuten könnte. Er gelangte zu der Überzeugung, dass es entweder nichts zu bedeuten hatte oder dass jemand sein Haus und somit auch ihn beobachtete. Im Moment gab es jedoch nichts, was er tun konnte. Er ließ die Sache vorläufig auf sich beruhen. Er bog links ab und fuhr mit normaler Geschwindigkeit auf dem Mulholland Drive zum Cahuenga Boulevard hinunter. Er wusste, nicht weit vom Lankershim Boulevard gab es einen Getränkemarkt. Während der Fahrt dorthin sah er immer wieder in den Rückspiegel, ob ihm jemand folgte.

SECHSUNDZWANZIG

Beurlaubung hin oder her, am nächsten Morgen zog Bosch einen Anzug an, bevor er losfuhr. Er wusste, er verliehe ihm eine Aura von Autorität und Selbstvertrauen, wenn er sich mit den Behörden herumschlagen musste. Und spätestens zwanzig nach neun hatte sich diese Entscheidung bezahlt gemacht. Er hatte eine konkrete Spur. Im Archiv der Führerschein- und Zulassungsstelle gab es Unterlagen zu einer Fahrerlaubnis, die am 3. November 1987, also an dem Tag, an dem er sechzehn wurde und Auto fahren durfte, auf einen Robert Foxworth ausgestellt worden war. Der Führerschein war in Kalifornien nie verlängert worden, aber dem Amt lagen auch keine Angaben vor, dass der Inhaber verstorben war. Das konnte drei Dinge bedeuten: Entweder hatte sich Foxworth in einem anderen Bundesstaat niedergelassen und dort einen Führerschein beantragt, oder er hatte aufgehört, Auto zu fahren, oder er hatte eine andere Identität angenommen. Bosch tippte auf Letzteres.

Die Spur war die Adresse auf dem Führerschein. Als Foxworth’ Wohnsitz war darauf das Los Angeles County Department of Children and Family Services, 3075 Wilshire Blvd., Los Angeles, angegeben. Demnach war er 1987 in einem Heim des County untergebracht gewesen. Das hieß, er hatte entweder keine Eltern mehr gehabt, oder sie waren nicht imstande gewesen, ihn aufzuziehen, sodass er ihnen weggenommen worden war. Dass das DCFS als seine Adresse angegeben war, bedeutete, dass er entweder in einem der Heime des DCFS oder bei einer Pflegefamilie untergebracht gewesen war. Bosch wusste das alles deshalb so genau, weil auch auf seinem ersten Führerschein eine solche Adresse gestanden hatte. Auch er war ein Pflegling des County gewesen.

Beim Verlassen der Führerscheinstelle in der Spring Street verspürte Bosch einen deutlichen Energieschub. Was ihm am Abend zuvor noch wie eine Sackgasse erschienen war, hatte sich als eine konkrete Spur entpuppt. Als er zu seinem Auto ging, begann sein Handy zu vibrieren, und er nahm den Anruf entgegen, ohne im Gehen innezuhalten oder einen Blick auf das Display zu werfen. Er hoffte, es wäre Rachel, damit er ihr die gute Nachricht gleich mitteilen könnte.

»Harry, wo sind Sie? Bei Ihnen zu Hause ist niemand drangegangen.«

Es war Abel Pratt. Langsam hatte Bosch die Nase voll, dass er ihm ständig hinterherschnüffelte.

»Ich bin gerade unterwegs zu Kiz. Was dagegen?«

»Nein, Harry, außer dass Sie sich bei mir melden sollten.«

»Einmal am Tag. Es ist noch nicht mal zehn!«

»Ich möchte jeden Morgen von Ihnen hören.«

»Wie Sie wollen. Morgen ist Samstag. Soll ich Sie da auch anrufen? Und was ist mit Sonntag?«

»Jetzt regen Sie sich nicht gleich so auf. Ich meine es doch nur gut mit Ihnen, das wissen Sie ganz genau.«

»Klar, Chef, wie Sie meinen.«

»Das Neueste haben Sie doch sicher schon gehört.«

Bosch blieb abrupt stehen.

»Wurde Waits gefasst?«

»Nein – schön wär’s.«

»Was dann?«

»Es kam ganz groß in den Nachrichten. Hier sind sie deswegen alle total aus dem Häuschen. Gestern Nacht wurde in Hollywood auf offener Straße ein Mädchen entführt. Auf dem Hollywood Boulevard in einen Lieferwagen gezerrt. Letztes Jahr haben sie dort diese neuen Überwachungskameras aufgestellt, und eine hat einen Teil der Entführung aufgenommen. Ich habe die Aufnahmen zwar noch nicht gesehen, aber sie sagen, es war Waits. Er hat sein Aussehen verändert – sich eine Glatze rasiert, glaube ich –, aber sie sagen, er ist es. Für elf ist eine Pressekonferenz angesetzt, und dann wird das Video zur Veröffentlichung freigegeben.«

Bosch spürte ein dumpfes Pochen in seiner Brust. Er hatte recht behalten mit seiner Annahme, dass Waits noch in Los Angeles war. Inzwischen wünschte er sich, er hätte sich getäuscht. Dabei fiel ihm auf, dass er vom Mörder immer noch als Raynard Waits dachte. Auch wenn er in Wirklichkeit Robert Foxworth war, wusste Bosch, dass er für ihn immer Waits bleiben würde.

»Haben sie das Kennzeichen des Lieferwagens?«, fragte er.

»Nein, es war verdeckt. Alles, was sie durchgegeben haben, ist, dass es ein stinknormaler weißer Econoline-Kastenwagen war. Wie der andere, den er fuhr, nur älter. Aber ich muss jetzt Schluss machen. Ich wollte nur sehen, was Sie so treiben. Hoffentlich bringt die OIS den Fall endlich zum Abschluss, damit Sie wieder zurück zur Einheit können.«

»Ja, das wäre schön. Ach, noch was, Chef, bei seinem Geständnis hat Waits gesagt, in den Neunzigerjahren hätte er einen anderen Kastenwagen gefahren. Vielleicht sollte die Spezialeinheit jemand damit beauftragen, nach alten Zulassungen unter seinem Namen zu suchen. Unter Umständen stoßen sie dabei auf ein Kennzeichen, das zu dem Lieferwagen gehört.«

»Einen Versuch wäre es jedenfalls wert. Ich werde es ihnen sagen.«

»Gut.«

»Bewegen Sie sich nicht zu weit von zu Hause fort, Harry. Und bestellen Sie Kiz schön Grüße.«

»Mache ich.«

Froh, dass ihm so schnell die Ausrede mit Kiz eingefallen war, klappte Bosch das Handy zu. Gleichzeitig wurde ihm klar, dass ihm das Lügen gegenüber Pratt langsam zur Gewohnheit wurde, und darüber war er weniger begeistert.

Bosch stieg in sein Auto und fuhr zum Wilshire Boulevard. Durch Pratts Anruf war ihm die Brisanz der Sache noch deutlicher bewusst geworden. Waits hatte wieder eine Frau entführt, aber zum Glück gab es in den Akten keine Hinweise darauf, dass er seine Opfer sofort tötete. Das hieß, sein jüngstes Opfer war möglicherweise noch am Leben. Bosch wusste, er könnte die Frau vielleicht retten, wenn es ihm gelang, Waits aufzuspüren.

Im Jugendamt war es laut und voll. Er musste an einem Schalter im Archiv fünfzehn Minuten lang warten, bis er an die Reihe kam. Nachdem die Sachbearbeiterin die Daten, die Bosch ihr gab, in den Computer eingetippt hatte, teilte sie ihm mit, es gebe tatsächlich ein Jugendstrafregister für Robert Foxworth, geboren am 3.11.71, aber um es einzusehen, bräuchte er eine richterliche Anordnung.

Bosch lächelte nur. Der Umstand, dass tatsächlich eine Akte existierte, versetzte ihn in solche Aufregung, dass er sich kaum über die neuerliche Erschwernis ärgerte. Er bedankte sich bei der Frau und sagte, er käme mit einem Durchsuchungsbefehl wieder.

Bosch trat hinaus in den Sonnenschein. Er musste jetzt eine Entscheidung treffen. Abel Pratt am Telefon etwas vorzuflunkern war eine Sache. Wenn er allerdings ohne Genehmigung seiner eigenen Behörde – in Form eines Okay seines Vorgesetzten – eine richterliche Anordnung zur Einsichtnahme in die DCFS-Unterlagen beantragte, ginge er eindeutig einen Schritt zu weit. Damit stellte er auf eigene Faust Ermittlungen an und machte sich eines Verstoßes schuldig, der seine Entlassung nach sich ziehen konnte.

Er konnte mit dem, was er hatte, zu Randolph von der OIS oder zur Fugitive Task Force, der Fahndungsabteilung, gehen, damit sie sich um alles Weitere kümmerten, oder er konnte den verbotenen Weg einschlagen und das damit verbundene Risiko auf sich nehmen. Noch nie hatte sich Bosch seit seiner Rückkehr in den Polizeidienst durch die Dienstvorschriften so stark eingeengt gefühlt. Er hatte bereits einmal alles hingeworfen und wusste, er könnte es im Notfall wieder tun. Beim zweiten Mal fiele es ihm sogar leichter. Er wollte zwar nicht, dass es so weit käme, aber wenn es sich nicht anders machen ließe, wäre er dazu durchaus imstande.

Er zog sein Handy heraus und machte den einen Anruf, der es ihm möglicherweise ersparen würde, zwischen zwei gleichermaßen unbefriedigenden Alternativen wählen zu müssen. Rachel Walling meldete sich nach dem zweiten Läuten auf ihrem Handy.

»Und was tut sich so bei Taktik?«, fragte er.

»Oh, bei uns tut sich immer was. Wie ging’s bei dir? Hast du schon gehört, dass Waits gestern Abend eine Frau entführt hat?«

Sie hatte, besonders wenn sie aufgeregt war, die Angewohnheit, mehr als eine Frage auf einmal zu stellen. Bosch bejahte, dass er von der Entführung gehört hatte, und berichtete ihr dann von seinen morgendlichen Aktivitäten.

»Und was willst du jetzt tun?«

»Ich bin am Überlegen, ob das FBI vielleicht Interesse hat, sich in den Fall einzuschalten.«

»Und was macht den Fall plötzlich auch für das FBI interessant?«

»Ach, weißt du, Bestechung von Staatsbeamten, Verstöße gegen das Parteispendengesetz, Entführung – das Übliche eben.«

Sie blieb ernst.

»Ich weiß nicht, Harry. Wenn du diese Tür öffnest, kann kein Mensch sagen, was dahinter lauert.«

»Aber ich habe einen Insider. Jemand, der auf mich aufpasst und seine schützende Hand über den Fall hält.«

»Mach dir da mal keine Illusionen. Wahrscheinlich würden sie mich von der Sache fernhalten, so weit es nur geht. Es ist nicht meine Gruppe, und dann wäre da auch noch der Interessenkonflikt.«

»Was für ein Interessenkonflikt? Wir haben auch zuvor schon zusammengearbeitet.«

»Ich sage dir nur, wie es wahrscheinlich aufgenommen würde.«

»Hör zu, ich brauche eine richterliche Anordnung. Wenn ich mir in meiner augenblicklichen Situation eine zu beschaffen versuche, schmeißen sie mich möglicherweise raus. Für Pratt wäre es der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen bringt, da bin ich mir ganz sicher. Wenn ich allerdings sagen kann, dass ich zu einem FBI-Verfahren hinzugezogen wurde, wäre das eine hinreichende Erklärung. Dann könnten sie mir nichts anhaben. Alles, was ich will, ist, mir Foxworth’ DCFS-Akte anzusehen. Ich glaube, sie ist der Schlüssel dazu, was es mit Echo Park auf sich hat.«

Sie schwieg eine Weile, bevor sie antwortete.

»Wo bist du gerade?«

»Noch beim DCFS.«

»Kauf dir einen Doughnut oder was. Ich komme, so schnell es irgend geht.«

»Bist du dir da auch wirklich sicher?«

»Nein, aber ich tu’s trotzdem.«

Sie beendete das Gespräch. Bosch klappte sein Handy zu und blickte sich um. Statt sich einen Doughnut zu kaufen, ging er zu einem Zeitungskasten und holte sich die Morgenausgabe der Times. Er setzte sich auf den Pflanzkasten, der entlang der gesamten Vorderseite des DCFS-Gebäudes verlief, und blätterte die Zeitung nach Meldungen über die Raynard-Waits- und Beachwood-Canyon-Ermittlungen durch.

Über die Entführung auf dem Hollywood Boulevard gab es keine Meldung, weil sie sich in der Nacht und lange nach der Drucklegung der Zeitung ereignet hatte. Die Berichterstattung über den Fall Waits war von der ersten Seite in den Lokalteil gerutscht, aber sie war immer noch sehr umfangreich. Insgesamt waren es drei Artikel. Die prominenteste Meldung befasste sich mit der bislang erfolglosen landesweiten Fahndung nach dem entflohenen Serienmörder. Angesichts der Ereignisse der vergangenen Nacht waren die meisten darin enthaltenen Informationen überholt. Es gab keine landesweite Fahndung mehr. Waits war noch in der Stadt.

Diese Meldung befand sich in der Mitte der Seite und wurde von zwei begleitenden Artikeln flankiert. Einer davon hatte die jüngsten Ermittlungsergebnisse zum Gegenstand und enthielt einige Details über den Ablauf von Waits’ Flucht, der andere befasste sich mit den neuesten politischen Entwicklungen in Zusammenhang mit dem Vorfall. Letzterer stammte von Keisha Russell, und Bosch überflog ihn hastig, um zu sehen, ob sie irgendetwas über die Finanzierung von Rick O’Sheas Wahlkampf in den Artikel hatte einfließen lassen. Zum Glück war das nicht der Fall, und er spürte, wie sein Vertrauen in sie wieder wuchs.

Bosch hatte inzwischen alle drei Artikel gelesen, aber Rachel war immer noch nicht aufgetaucht. Er blätterte zu den anderen Teilen der Zeitung, studierte Tabellen von Sportereignissen, deren Ausgang ihm egal war, und las Kritiken von Filmen, die er sich nie ansehen würde. Als es nichts mehr zu lesen gab, legte er die Zeitung weg und begann, vor dem Gebäude auf und ab zu gehen. Er wurde unruhig, denn er fürchtete, den Schwung zu verlieren, zu dem ihm die Entdeckungen des Morgens verholfen hatten.

Er holte das Handy heraus, um Rachel anzurufen, beschloss dann aber, sich stattdessen im St. Joseph’s Hospital nach Kiz Riders Zustand zu erkundigen. Er wurde zur Krankenstation im zweiten Stock durchgestellt und dann erst einmal auf Warteschleife gelegt. Während er darauf wartete, durchgestellt zu werden, sah er, wie Rachel in einer FBI-Limousine angefahren kam. Er klappte das Handy zu und ging auf sie zu, als sie ausstieg.

»Und was machen wir jetzt?«, sagte er zur Begrüßung.

»Was, kein ›Wie geht’s?‹ oder ›Danke, dass du gekommen bist‹?«

»Danke, dass du gekommen bist. Und was machen wir jetzt?«

Sie gingen in das Gebäude.

»Was wir jetzt machen, ist Folgendes – wir gehen nach FBI-Manier vor. Ich marschiere da jetzt rein und komme dem Verantwortlichen mit der geballten Macht der Regierung dieses großen Landes. Ich lasse das Gespenst des Terrorismus vor ihm auferstehen, und er wird die Akte rausrücken.«

Bosch blieb stehen.

»Das nennst du einen Plan?«

»Diese Methode hat mehr als fünfzig Jahre lang ihren Zweck hervorragend erfüllt.«

Sie blieb nicht stehen. Jetzt musste er sich beeilen, um sie einzuholen.

»Woher willst du wissen, dass der Verantwortliche ein Mann ist?«

»Weil das immer so ist. Wo lang?«

Er deutete geradeaus nach vorn in den Hauptkorridor. Rachel ging mit unverminderter Entschlossenheit weiter.

»Für so einen Schwachsinn habe ich nicht vierzig Minuten auf dich gewartet, Rachel.«

»Hast du etwa eine bessere Idee?«

»Ich hatte eine bessere Idee. Einen FBI-Durchsuchungsbefehl, falls du dich noch erinnerst.«

»Das kam von vornherein nicht infrage, Bosch. Ich habe dir doch gesagt, wenn ich diese Schleuse öffne, wirst du einfach weggeschwemmt. So ist es besser. Rein, raus. Ich habe doch gesagt, ich beschaffe dir die Akte. Wie, spielt keine Rolle.«

Sie marschierte jetzt mit bundespolizeilichem Elan zwei Schritte vor ihm her. Insgeheim begann Bosch, an sie zu glauben. Die Aura von Autorität und Befehlsgewalt, mit der sie durch die Flügeltür unter dem Schild ARCHIV schritt, war über jeden Zweifel erhaben.

Die Frau, mit der Bosch kurz zuvor zu tun gehabt hatte, fertigte am Schalter einen anderen Bürger ab. Walling pflanzte sich vor ihr auf und wartete nicht ab, bis sie aufgefordert wurde zu sprechen. Mit einer raschen, flüssigen Bewegung zog sie ihren Dienstausweis aus der Jacke ihres Kostüms.

»FBI. Ich muss in einer dringenden Angelegenheit Ihren Abteilungsleiter sprechen.«

Die Frau sah sie unbeeindruckt an.

»Ich bin Ihnen gern behilflich, sobald ich …«

»Sie sind mir jetzt sofort behilflich, meine Liebe. Holen Sie Ihren Chef, oder ich hole ihn. In dieser Sache geht es um Leben und Tod.«

Die Frau machte ein Gesicht, als wäre ihr noch nie jemand so unverschämt gekommen. Ohne den Bürger vor ihr oder sonst jemanden eines Wortes zu würdigen, wandte sie sich vom Schalter ab und ging zu einer Tür hinter einer Reihe von Schreibtischen.

Sie mussten keine Minute warten. Die Frau tauchte wieder in der Tür auf, gefolgt von einem Mann in einem weißen kurzärmeligen Hemd mit einer braunen Krawatte. Er kam direkt auf Rachel Walling zu.

»Ich bin Mr. Osborne. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Wir müssten kurz in Ihr Büro, Sir. Es handelt sich um eine streng vertrauliche Angelegenheit.«

»Da lang, bitte.«

Er deutete auf eine Schwingtür im hinteren Ende des Schalters. Bosch und Walling gingen darauf zu, und das Türschloss öffnete sich mit einem leisen Summen. Sie folgten Osborne durch die Flügeltür in sein Büro. Sobald er hinter seinem mit staubigen Dodgers-Erinnerungsstücken zugestellten Schreibtisch Platz genommen hatte, zeigte ihm Rachel ihren Ausweis. Mitten auf seinem Arbeitstisch lag ein eingepacktes Sandwich von Subway.

»Was hat das alles …«

»Mr. Osborne, ich arbeite für die Tactical-Intelligence-Einheit hier in Los Angeles. Was das heißt, ist Ihnen sicher klar. Und das hier ist Detective Harry Bosch vom LAPD. Wir sind mit gemeinsamen Ermittlungen von enormer Wichtigkeit und Dringlichkeit befasst. Von Ihrer Mitarbeiterin haben wir erfahren, dass es in Ihrem Archiv eine Akte für eine Person namens Robert Foxworth gibt, geboren am 3.11.71. Es ist von äußerster Wichtigkeit, dass wir unverzüglich Einsicht in diese Akte erhalten.«

Osborne nickte, aber was er sagte, entsprach dem keineswegs.

»Ich verstehe. Aber wir sind hier beim DCFS an strikte Weisungen gebunden. Bundesstaatliche Gesetze zum Schutz der Kinder und Jugendlichen. Die Unterlagen unserer minderjährigen Schützlinge dürfen nur mit einer entsprechenden richterlichen Anordnung eingesehen werden. Mir sind also die Hände …«

»Sir, Robert Foxworth ist nicht mehr minderjährig. Er ist vierunddreißig Jahre alt. Die Akte könnte Angaben enthalten, die uns ermöglichen, eine außerordentlich ernste Bedrohung von dieser Stadt abzuwenden. Sie wird auf jeden Fall helfen, Leben zu retten.«

»Ich weiß, aber trotzdem müssen Sie verstehen, dass wir nicht …«

»Das ist mir durchaus klar. Allerdings werden wir, wenn wir diese Akte nicht sofort zu sehen bekommen, möglicherweise den Verlust eines Menschenlebens zu beklagen haben. Damit wollen Sie Ihr Gewissen doch ebenso wenig belasten, Mr. Osborne, wie wir das wollen. Deshalb sitzen wir im selben Boot. Ich will Ihnen einen Vorschlag machen, Sir. Wir werden hier in Ihrem Büro und in Ihrem Beisein Einsicht in die Akte nehmen. In der Zwischenzeit werde ich kurz telefonieren und ein Mitglied meines Teams beauftragen, eine richterliche Anordnung aufzusetzen. Ich werde dafür Sorge tragen, dass sie noch heute von einem Richter unterzeichnet und Ihnen vor Ende des Geschäftstages überstellt wird.«

»Na schön. Ich muss die Akte allerdings aus dem Archiv anfordern.«

»Ist das Archiv hier im Haus?«

»Ja, unten im Keller.«

»Dann rufen Sie bitte im Archiv an, und lassen Sie die Akte heraufbringen. Wir haben nicht viel Zeit, Sir.«

»Warten Sie hier. Ich werde mich persönlich darum kümmern.«

»Danke, Mr. Osborne.«

Der Mann verließ das Büro, und Walling und Bosch setzten sich auf die Stühle vor seinem Schreibtisch. Rachel lächelte.

»Jetzt lass uns mal hoffen, dass er es sich nicht anders überlegt«, sagte sie.

»Du bist wirklich unschlagbar«, sagte er. »Ich sage zu meiner Tochter immer, du könntest einem Zebra seine Streifen ausreden. Ich glaube, du könntest sie sogar einem Tiger ausreden.«

»Wenn das klappt, bist du mir noch ein Mittagessen im Water Grill schuldig.«

»Okay. Aber bitte kein Sashimi.«

Sie warteten fast fünfzehn Minuten auf Osbornes Rückkehr. Als er in das Büro zurückkam, hatte er einen zwei Zentimeter dicken Ordner bei sich. Er reichte ihn Walling, die ihn im Aufstehen an sich nahm. Bosch folgte ihrem Beispiel und erhob sich ebenfalls.

»Sie kriegen die Akte so bald wie möglich zurück«, sagte sie. »Danke, Mr. Osborne.«

»Moment, Moment! Sie sagten, Sie würden sie sich hier ansehen.«

Rachel steuerte, bereits wieder Schwung aufnehmend, auf die Tür des Büros zu.

»Dafür ist jetzt keine Zeit, Mr. Osborne. Wir müssen los. Sie erhalten die Akte morgen früh zurück.«

Sie war bereits aus dem Zimmer. Bosch folgte ihr und schloss hinter sich die Tür, durch die gerade noch Osbornes letzten Worte drangen.

»Was ist mit der richterlichen …«

Als sie hinter der Schalterbeamtin vorbeigingen, bat Walling sie, die Schwingtür zu öffnen. Rachel hielt ihren Zwei-Schritte-Vorsprung auf Bosch, als sie in den Flur hinausmarschierten. Es gefiel ihm, hinter ihr zu gehen, und er bewunderte ihr Auftreten. Führungsstärke in Reinkultur.

»Gibt es hier in der Nähe ein Starbucks, wo wir uns die Akte ansehen können? Ich würde auch gern einen Blick reinwerfen, bevor ich zurückfahre.«

»Es gibt immer ein Starbucks in der Nähe.«

Sie verließen das Gebäude und liefen in Richtung Osten los, bis sie zu einem winzigen Imbiss mit einer kleinen Theke und ein paar Hockern kamen. Das war auf jeden Fall besser, als nach einem Starbucks zu suchen. Während Bosch bei dem Mann hinter der Theke zwei Tassen Kaffee bestellte, schlug Rachel bereits den Ordner auf.

Bis der Kaffee auf die Theke gestellt und bezahlt war, hatte Rachel eine Seite Vorsprung vor Bosch. Sie saßen nebeneinander, und sie reichte ihm jeweils eine Seite, wenn sie damit fertig war. Sie lasen schweigend, und keiner von beiden trank seinen Kaffee. Mit dem Kaffee hatten sie sich lediglich den Arbeitsplatz an der Theke erkauft.

Das erste Dokument in der Akte war eine Kopie von Foxworth’ Geburtsurkunde. Er war im Queen of Angels Hospital auf die Welt gekommen. Als seine Mutter war Rosemary Foxworth eingetragen, geb. 21.6.54 in Philadelphia, Pa., Vater unbekannt. Wohnsitz der Mutter war in der Orchid Avenue in Hollywood gewesen. Bosch siedelte die Adresse im Herzen eines Viertels an, das sich mittlerweile Kodak Center nannte und Teil der umfassenden Sanierung Hollywoods war. Inzwischen prägten dort Glamour, Glas und rote Teppiche das Bild, aber 1971 hatten es noch Nutten und Drogensüchtige bestimmt.

In der Geburtsurkunde waren auch der Arzt, der die Entbindung vorgenommen hatte, und ein mit dem Fall betrauter Sozialarbeiter des Krankenhauses aufgeführt.

Bosch rechnete nach. Rosemary Foxworth war siebzehn Jahre alt gewesen, als sie ihren Sohn auf die Welt gebracht hatte. Kein Vater eingetragen oder bei der Geburt anwesend. Kein Vater bekannt. Die Eintragung des Sozialarbeiters bedeutete, dass das County die Rechnung für die Entbindung übernommen hatte, und der Wohnsitz der Mutter verhieß nichts Gutes für einen glücklichen Lebenseinstieg des kleinen Robert.

All das fügte sich in Boschs Kopf zu einem Bild, das wie ein Polaroidfoto immer deutlichere Umrisse entwickelte. Er nahm an, Rosemary Foxworth war eine Ausreißerin aus Philadelphia, die in Hollywood gelandet war und dort mit Gleichgesinnten in irgendeinem Loch gehaust hatte. Wahrscheinlich hatte sie auf den Straßen der näheren Umgebung als Prostituierte gearbeitet. Vermutlich hatte sie Drogen genommen. Sie brachte den Jungen zur Welt, und dann schritt irgendwann das County ein und nahm ihn ihr weg.

Mit jedem Dokument, das Rachel ihm gab, gewann die tragische Geschichte weiter an Kontur. Als Robert Foxworth zwei Jahre alt war, wurde seiner Mutter das Sorgerecht für ihn entzogen. Von nun an war die DCFS für ihn zuständig und brachte ihn in den nächsten sechzehn Jahren seines Lebens in ständig wechselnden Heimen und Pflegefamilien unter. Bosch stellte fest, dass sich unter den Einrichtungen, in denen Foxworth untergebracht gewesen war, auch die McLaren Youth Hall in El Monte befand, in der auch Bosch ein paar Jahre seiner Kindheit verbracht hatte.

Die Akte war voll mit psychiatrischen Gutachten, die im jährlichen Turnus erstellt worden waren, oder wenn Foxworth wieder einmal bei einer Pflegefamilie rausgeflogen war. Alles in allem betrachtet, dokumentierte die Akte den Verlauf eines verpfuschten Lebens. Traurig, ja. Ungewöhnlich, nein. Es war die Geschichte eines Kindes, das seinem einzigen Elternteil weggenommen und anschließend von der Institution, die ihn stattdessen unter ihre Obhut genommen hatte, ähnlich unzureichend versorgt worden war. Foxworth wurde von einer Unterbringung zur nächsten weitergereicht. Er hatte nie ein richtiges Zuhause oder eine richtige Familie. Wahrscheinlich erfuhr er nie, was es hieß, erwünscht oder geliebt zu sein.

Beim Lesen dieser Seiten stiegen Erinnerungen in Bosch auf. Zwei Jahrzehnte vor Foxworth hatte auch Bosch diesen Weg durch das System durchlaufen. Er hatte mit den entsprechenden Narben überlebt, doch der Schaden, den er davongetragen hatte, war nichts im Vergleich zu Foxworth’ Verletzungen.

Das nächste Dokument, das Rachel ihm reichte, war die Kopie von Rosemary Foxworth’ Sterbeurkunde. Sie war am 5. März 1986 in der geschlossenen Abteilung des County-USC Medical Center an den Folgen von Drogenmissbrauch und einer Hepatitis C gestorben. Robert Foxworth war zu diesem Zeitpunkt vierzehn gewesen.

»Da hätten wir’s«, sagte Rachel plötzlich.

»Was?«

»Sein längster Aufenthalt bei Pflegeeltern war bei einer Familie in Echo Park. Und die Leute, die ihn bei sich aufgenommen hatten? Harlan und Janet Saxon.«

»Ihre Adresse?«

»Figueroa Lane 710. Er war von 1983 bis 1987 bei ihnen. Insgesamt fast vier Jahre. Er muss sie gemocht haben, und ich schätze mal, sie mochten ihn auch.«

Bosch beugte sich vor, um einen Blick auf das Dokument zu werfen, das sie vor sich liegen hatte.

»Als er mit den Leichen angehalten wurde, war er in der Figueroa Terrace. Das ist nur ein paar Straßen weiter. Wenn sie ihm nur eine Minute länger gefolgt wären, hätten sie die Stelle gefunden!«

»Wenn er wirklich dorthin unterwegs war.«

»Er muss dorthin unterwegs gewesen sein.«

Sie reichte ihm die Seite und wandte sich der nächsten zu. Doch Bosch war bereits aufgestanden und lief in Richtung Ausgang. Er hatte genug gesehen. Er hatte eine Verbindung zu Echo Park gesucht, und jetzt hatte er sie gefunden. Er war bereit, das Aktenstudium zu beenden. Er war bereit, zu handeln.

»Harry, diese psychologischen Gutachten aus seiner Pubertät – zum Teil ist das ganz schön krankes Zeug, was er da alles erzählt hat.«

»Was zum Beispiel?«

»Eine Menge Hass auf Frauen. Vor allem auf junge, promiskuitive Frauen. Prostituierte, Drogenabhängige. Weißt du, was dahinter für eine Psychologie steckt? Weißt du, wozu das alles schließlich geführt hat?«

»Nein. Wozu?«

»Dass er immer und immer wieder seine Mutter getötet hat. Diese ganzen vermissten Frauen und Mädchen, die sie ihm anlasten? Die von gestern Abend? Für ihn waren sie wie seine Mutter. Und er wollte sie umbringen, weil sie ihn verlassen hatte. Vielleicht hat er diese Mädchen auch ermordet, damit sie nicht das Gleiche tun konnten wie sie – ein Kind auf die Welt zu bringen.«

Bosch nickte.

»Ein wirklich schönes Beispiel von Laienpsychologie. Wenn wir genügend Zeit hätten, könnten wir wahrscheinlich sogar seine Rosebud-Erinnerung finden. Bloß hat sie ihn nicht verlassen. Sie haben ihn ihr weggenommen.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Das spielt keine Rolle. Sie hat ihn durch ihren Lebenswandel verstoßen. Die Behörden hatten gar keine andere Wahl, als einzuschreiten und ihn ihr wegzunehmen. Drogen, Prostitution, das ganze Programm. Durch ihr Versagen als Mutter überließ sie ihn dieser zutiefst fragwürdigen Institution, der er so lange wehrlos ausgeliefert war, bis er alt genug war, um auf eigenen Füßen zu stehen. Für ihn stellte es sich so dar, dass sie ihn im Stich gelassen hat.«

Bosch nickte langsam. Wahrscheinlich hatte sie recht, aber ihm war nicht wohl bei der Sache. Das Ganze ging ihm zu nahe, wies zu viele Ähnlichkeiten mit seiner eigenen Biografie auf. Abgesehen von der einen oder anderen Abweichung hatten Bosch und Foxworth ähnliche Lebenswege hinter sich. Foxworth war dazu verdammt, seine eigene Mutter immer wieder zu töten. Ein Polizeipsychologe hatte Bosch einmal gesagt, er sei dazu verdammt, den Mord an seiner Mutter immer wieder aufzuklären.

»Was hast du denn?«

Bosch sah sie an. Er hatte Rachel seine schäbige Lebensgeschichte noch nicht erzählt. Er wollte nicht, dass sie ihre Fähigkeiten als Profiler auf seine Person richtete.

»Nichts«, sagte er. »Ich denke nur nach.«

»Du siehst aus, als hättest du gerade einen Geist gesehen, Bosch.«

Er zuckte mit den Achseln. Walling klappte den Ordner auf der Theke zu und hob endlich ihre Kaffeetasse, um einen Schluck daraus zu nehmen.

»Und was nun?«, fragte sie.

Bosch sah sie kurz an, bevor er antwortete.

»Wir fahren nach Echo Park«, sagte er.

»Was ist mit Verstärkung?«

»Ich will mich dort erst mal umsehen, dann fordere ich Verstärkung an.«

Sie nickte.

»Ich komme mit.«

TEIL VIER
DER HUND, DEN MAN FÜTTERT

SIEBENUNDZWANZIG

Bosch und Walling nahmen Boschs Mustang, weil er im Vergleich zu ihrer FBI-Limousine, die förmlich nach Polizei stank, zumindest ein gewisses Maß an Tarnung bot. Sie fuhren nach Echo Park, aber nicht direkt zum Haus der Saxons in der Figueroa Lane 710. Die Sache hatte nämlich einen Haken. Die Figueroa Lane war eine Sackgasse, die am Ende der Figueroa Terrace abzweigte und entlang des Hügels unterhalb von Chavez Ravine verlief. Sie konnten dort also nicht einmal in Boschs Mustang durchfahren, ohne Aufmerksamkeit zu erregen. Falls Waits in dem Haus war und nach anrückender Polizei Ausschau hielt, hätte er den Vorteil, sie zuerst zu sehen.

Bosch hielt an der Kreuzung von Beaudry und Figueroa Terrace und trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad.

»Für seine geheime Burg hat er sich einen guten Platz ausgesucht. Es ist praktisch unmöglich, sich ihr unbemerkt zu nähern. Vor allem bei Tageslicht.«

Rachel nickte.

»Aus genau diesem Grund wurden mittelalterliche Burgen auf Hügeln errichtet.«

Bosch blickte nach links, in Richtung Downtown, und entdeckte einige höhere Gebäude, die über die Dächer der Häuser in der Figueroa Terrace ragten. Eins der nächsten und höchsten Gebäude war die Zentrale der Stadtwerke, des Department of Water and Power. Es stand gleich auf der anderen Seite des Freeway.

»Ich habe eine Idee«, sagte Bosch.

Sie fuhren in Richtung Downtown zurück, und Bosch parkte auf einem der Besucherparkplätze in der Tiefgarage des DWP. Er löste die Kofferraumverriegelung, stieg aus und holte ein starkes Fernglas, eine Kamera und einen zusammengerollten Schlafsack heraus, die er dort für Observierungen immer mit sich führte.

»Was willst du fotografieren?«, fragte Walling.

»Nichts. Aber die Kamera hat ein Teleobjektiv, und vielleicht willst du ja auch was sehen, wenn ich durchs Fernglas schaue.«

»Und der Schlafsack?«

»Könnte sein, dass wir uns auf einem Dach auf die Lauer legen müssen, und ich möchte nicht, dass du dir dein schickes FBI-Kostüm versaust.«

»Mach dir um mich mal keine Gedanken. Sorg dich lieber um dich selbst.«

»Ich mache mir Sorgen um das Mädchen, das Waits entführt hat. Komm.«

Sie gingen durch die Garage zum Lift.

»Ist dir eigentlich schon mal aufgefallen, dass du ihn immer noch Waits nennst, obwohl wir inzwischen sicher sind, dass sein richtiger Name Foxworth ist?«, fragte sie, als sie im Aufzug nach oben fuhren.

»Ja, ist mir schon aufgefallen. Liegt wahrscheinlich daran, dass er mir als Waits bei der Vernehmung gegenübersaß. Und als er zu schießen anfing, war er für mich ebenfalls Waits. Das ist irgendwie hängen geblieben.«

Sie nickte und äußerte sich nicht mehr dazu, aber er nahm stark an, dass sie es unter irgendwelchen psychologischen Gesichtspunkten betrachtete.

Als sie im Foyer aus dem Lift stiegen, ging Bosch zu einem Informationsschalter, zeigte Dienstmarke und Ausweis und verlangte den zuständigen Sicherheitschef zu sprechen. Er sagte dem Mann, es sei dringend.

Keine zwei Minuten später kam ein groß gewachsener Schwarzer in grauer Hose und marineblauem Blazer durch eine Tür und steuerte direkt auf sie zu. Diesmal zeigte nicht nur Bosch seinen Ausweis, sondern auch Walling, und der Mann schien gebührend beeindruckt von dem Tandem aus FBI und LAPD.

»Hieronymus«, sagte er nach einem Blick auf Boschs Dienstausweis. »Laufen Sie normalerweise unter Harry?«

»Ja.«

Der Mann streckte seine Hand aus und lächelte.

»Jason Edgar. Ich glaube, Sie und mein Cousin waren mal Partner.«

Bosch lächelte, nicht nur wegen des Zufalls, sondern auch, weil er wusste, dass er auf die Unterstützung dieses Mannes zählen konnte. Er klemmte sich den Schlafsack unter den anderen Arm und schüttelte ihm die Hand.

»So ist es. Er hat mir erzählt, dass er einen Cousin bei den Stadtwerken hat. Sie haben ihm immer Informationen über Stromrechnungen beschafft, wenn wir welche brauchten. Schön, Sie mal persönlich kennenzulernen.«

»Ganz meinerseits, Mann. Worum dreht es sich? Etwa irgendeine Terrorismusgeschichte, wenn das FBI mit eingeschaltet ist?«

Rachel hob in einer abwiegelnden Geste die Hand.

»Ganz so wild ist es nicht.«

»Jason, wir sind nur auf der Suche nach einer Stelle, von der wir gute Sicht auf einen bestimmten Teil von Echo Park auf der anderen Seite des Freeway haben. Da steht ein Haus, das wir ein bisschen unter die Lupe nehmen wollen. Allerdings kommen wir dort nicht ran, ohne Aufmerksamkeit zu erregen, wenn Sie wissen, was ich meine. Deshalb dachten wir, wir könnten vielleicht vom Dach oder einem der Büros aus einen Blick nach da drüben werfen, was sich dort so tut.«

»Da habe ich genau das Richtige für Sie«, sagte Edgar, ohne lang zu überlegen. »Kommen Sie.«

Er führte sie zurück zu den Aufzügen und brachte mit einem Schlüssel den Knopf für den fünfzehnten Stock zum Aufleuchten. Auf der Fahrt nach oben erklärte er ihnen, dass das Gebäude gerade Etage für Etage renoviert wurde. Zurzeit war die fünfzehnte an der Reihe. Sie war entkernt worden und wartete darauf, dass die Baufirma mit den Renovierungsmaßnahmen begann.

»Sie haben das ganze Stockwerk für sich allein«, sagte er. »Suchen Sie sich einfach den geeigneten OP.«

Bosch nickte. OP war die Abkürzung für Observationspunkt. Das verriet ihm etwas über Jason Edgar.

»Bei welcher Einheit waren Sie?«, fragte er.

»Marines, Desert Storm, das volle Programm. Deshalb bin ich hinterher auch nicht zur Polizei gegangen. Ich hatte die Schnauze voll von Kriegsgebieten. Bei diesem Job hier habe ich feste Arbeitszeiten und wenig Stress, und trotzdem kommt man nicht um vor Langeweile, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Bosch hatte zwar keine Ahnung, nickte aber trotzdem. Die Lifttür ging auf, und sie traten hinaus in das Stockwerk, das von einer gläsernen Front bis zur gegenüberliegenden vollkommen leer vor ihnen lag. Edgar führte sie zu dem Fenster, von dem aus man auf Echo Park hinabsah.

»Worum geht es in dem Fall eigentlich?«, fragte er.

Bosch hatte mit dieser Frage gerechnet und sich schon eine Antwort zurechtgelegt.

»Dort unten ist ein Haus, das möglicherweise als konspirative Wohnung für Flüchtlinge dient. Wir wollen uns nur vergewissern, ob es dort irgendetwas zu sehen gibt, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Klar.«

»Da ist noch etwas, das Sie für uns tun könnten«, sagte Walling.

Auch Bosch wandte sich ihr zu. Er war neugierig, was jetzt käme.

»Ja, was?«, fragte Edgar.

»Könnten Sie die Adresse durch Ihren Computer laufen lassen und nachsehen, wer Strom, Gas und Wasser bezahlt?«

»Klar, kein Problem. Ich zeige Ihnen nur noch schnell Ihren Platz.«

Bosch nickte Rachel anerkennend zu. Das war ein geschickter Schachzug. Er schaffte ihnen nicht nur den neugierigen Edgar eine Weile vom Hals, sondern verhalf ihnen auch zu wertvollen Informationen über das Haus in der Figueroa Lane.

Von der Glasfront auf der Nordseite des Gebäudes konnten Bosch und Walling über den Freeway 101 hinweg auf Echo Park hinabsehen. Sie waren zwar weiter von dem am Hang gelegenen Wohngebiet entfernt, als Bosch gedacht hatte, aber sie hatten trotzdem einen guten Blick. Er zeigte Rachel die geografischen Orientierungspunkte.

»Das dort ist die Fig Terrace, und darüber die Straße mit den drei Häusern, das ist die Fig Lane.«

Sie nickte. In der Figueroa Lane gab es nur drei Häuser. Aus dieser Höhe und Entfernung sah es so aus, als wäre die Sackgasse nachträglich hineingezwängt worden, als sich nach der Fertigstellung des Bebauungsplans herausstellte, dass dort noch etwas Platz war.

»Welches davon ist 710?«, fragte sie.

»Gute Frage.«

Bosch ließ den Schlafsack fallen und hob das Fernglas. Er sah sich die drei Häuser der Reihe nach an und hielt nach einer Hausnummer Ausschau. Schließlich entdeckte er vor dem mittleren Haus eine schwarze Mülltonne, auf die jemand in großen weißen Ziffern 712 geschrieben hatte. Bosch wusste, dass die Hausnummern höher wurden, weil die Straße sich von Downtown entfernte.

»Das Haus rechts von dem mit der Mülltonne davor ist 710«, sagte er.

»Aha«, sagte sie.

»Das ist also die Adresse?«, sagte Edgar. »Fig Lane 710?«

»Ja, Figueroa Lane«, sagte Bosch.

»Alles klar. Dann sehe ich mal, was ich tun kann. Falls jemand ankommt und wissen will, was Sie hier machen, sagen Sie ihm einfach, er soll mich unter 3-3-8 rufen. Das ist meine Pagernummer.«

»Danke Jason.«

»Keine Ursache.«

Edgar ging zu den Aufzügen zurück. Bosch fiel noch etwas ein, und er rief ihm hinterher.

»Das Glas ist doch beschichtet, Jason? Wir sind von draußen nicht zu sehen, oder?«

»Nein, natürlich nicht. Sie könnten splitternackt am Fenster stehen, und niemand würde Sie sehen. Aber versuchen Sie das bloß nicht nachts, denn dann sieht die Sache anders aus. Wenn die Innenbeleuchtung an ist, kann man sehr wohl von draußen reinschauen.«

Bosch nickte.

»Danke.«

»Wenn ich zurückkomme, bringe ich Ihnen zwei Stühle mit.«

»Das wäre nett.«

Nachdem Edgar im Lift verschwunden war, sagte Walling: »Gut, wenigstens können wir dann nackt am Fenster sitzen.«

Bosch grinste.

»Hörte sich so an, als wüsste er das alles aus Erfahrung.«

»Hoffen wir mal, nicht.«

Bosch hob das Fernglas und schaute auf das Haus Nummer 710 hinab. Wie die zwei anderen Häuser in der Figueroa Lane lag es ein Stück oberhalb der Straße und war durch eine Treppe mit einer Garage verbunden, die auf Straßenhöhe in den Hang unter dem Haus gegraben war. Es war im spanischen Stil gebaut, mit einem roten Ziegeldach. Aber während die anderen Häuser in der Straße gepflegt und gut in Schuss waren, machte 710 einen heruntergekommenen Eindruck. Der rosafarbene Anstrich war verblichen und der Hang zwischen Haus und Garage von Unkraut überwuchert. An dem Mast an der Ecke der Veranda flatterte keine Fahne.

Bosch drehte an der Entfernungseinstellung des Fernglases und studierte Fenster um Fenster. Er suchte nach einem Hinweis, ob sich jemand im Haus aufhielt, und hoffte, Waits hinausschauen zu sehen.

Er hörte, wie Walling neben ihm ein paar Fotos machte.

»Ich glaube nicht, dass ein Film in der Kamera ist. Es ist keine Digital.«

»Macht nichts. Reine Gewohnheit. Außerdem hätte ich nicht erwartet, dass ein Fossil wie du eine Digitalkamera besitzt.«

Bosch lächelte hinter dem Fernglas. Er versuchte, sich eine Replik einfallen zu lassen, gab aber schnell wieder auf und konzentrierte sich auf das Haus. Es war in einer für L. A.s ältere, in den Hügeln liegende Wohngebiete typischen Bauweise errichtet. Während bei Bauten jüngeren Datums die Beschaffenheit des Geländes das Aussehen bestimmte, war man bei den Häusern auf der Hangseite der Figueroa Lane architektonisch weniger rücksichtsvoll vorgegangen. Auf Straßenhöhe hatte man den Hang für eine Garage ausgehöhlt und darüber für ein eingeschossiges kleines Wohnhaus eine Terrasse planiert. Als sich in den 40er- und 50er-Jahren des letzten Jahrhunderts die Stadt immer weiter ausbreitete und wie die steigende Flut aus den flachen Zonen die Hügel hinaufkletterte, waren alle Hügel und Hänge von Los Angeles so bebaut worden.

Bosch bemerkte, dass am Ende der Treppe, die von der Garage zur Veranda des Hauses hinaufführte, eine kleine Metallplattform angebracht war. Er nahm die Treppe genauer in Augenschein und entdeckte stählerne Führungsstangen.

»An der Treppe ist ein Aufzug angebracht«, sagte er. »In dem Haus wohnt jemand, der im Rollstuhl sitzt.«

Bosch richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf die Fenster, konnte jedoch hinter keinem etwas erkennen, das sich bewegte. Schließlich richtete er das Fernglas auf die Garage. Sie hatte eine Eingangstür und zwei große Tore, die vor langer Zeit rosa lackiert worden waren. Was von dem Anstrich noch übrig war, war inzwischen grau, und das der Nachmittagssonne ungeschützt ausgesetzte Holz begann an mehreren Stellen zu splittern. Eins der Tore stand leicht schief und machte nicht den Eindruck, als ließe es sich noch öffnen. In der Eingangstür befand sich ein kleines Fenster, hinter dem jedoch ein Rollo heruntergelassen war. In die obersten Kassetten der Garagentore waren kleine, quadratische Fenster eingesetzt, aber weil das Sonnenlicht direkt darauffiel und heftig blendend zurückgeworfen wurde, konnte Bosch nicht nach drinnen sehen.

Als Bosch das leise Bing des anhaltenden Aufzugs hörte, setzte er zum ersten Mal das Fernglas ab. Er drehte sich um und sah Jason Edgar mit zwei Stühlen auf sie zukommen.

»Perfekt«, sagte Bosch.

Er nahm einen der Stühle und stellte ihn an die Fensterfront, sodass er sich umgekehrt darauf setzen und die Ellbogen auf die Lehne stützen konnte – die typische Observierungshaltung. Rachel stellte ihren Stuhl so hin, dass sie normal darauf sitzen konnte.

»Sind Sie schon dazu gekommen, in den Unterlagen nachzusehen, Jason?«, fragte sie.

»Ja«, antwortete Edgar. »Die Stromrechnungen für diese Adresse gehen an eine Janet Saxon und das schon seit einundzwanzig Jahren.«

»Danke.«

»Gern geschehen. Ich nehme mal an, das ist vorerst alles, was Sie von mir brauchen?«

Bosch blickte zu Edgar auf.

»Jerry – ich meine natürlich, Jason – Sie waren uns eine große Hilfe. Vielen Dank. Wir bleiben wahrscheinlich noch eine Weile und verschwinden dann. Möchten Sie, dass wir Ihnen Bescheid geben, oder sollen wir die Stühle einfach irgendwo abgeben?«

»Geben Sie einfach dem Kollegen im Foyer Bescheid, wenn Sie gehen. Er informiert mich dann. Und lassen Sie die Stühle einfach stehen. Darum kümmere ich mich schon.«

»Gut. Danke.«

»Viel Erfolg. Hoffentlich kriegen Sie Ihren Mann.«

Sie schüttelten sich die Hände, und Edgar kehrte zum Aufzug zurück. Bosch und Walling gingen wieder dazu über, das Haus in der Figueroa Lane zu beobachten. Bosch fragte Rachel, ob sie sich lieber abwechseln sollten, und sie sagte Nein. Er fragte sie, ob sie lieber das Fernglas haben wollte, und sie erwiderte, sie bliebe bei der Kamera. Mit dem Teleobjektiv könnte sie sogar mehr sehen als mit dem Fernglas.

Zwanzig Minuten vergingen, und nichts im Haus bewegte sich. Bisher hatte Bosch den Blick zwischen Haus und Garage hin- und herwandern lassen, aber inzwischen konzentrierte er sich auf das dichte Gebüsch auf dem Hang darüber und suchte nach einem Beobachtungspunkt, von dem sie das Haus aus der Nähe beobachten konnten.

»Harry, die Garage.« Walling hörte sich aufgeregt an.

Bosch senkte das Fernglas, bis die Garage im Blickfeld auftauchte. Die Sonne war hinter einer Wolke verschwunden, und das Blitzen in den kleinen Fenstern der Tore war erloschen. Bosch sah sofort, was Rachel meinte. Durch die Fenster des Tors, das noch intakt aussah, war das Heck eines weißen Kastenwagens zu sehen.

»Ich habe gehört, bei der Entführung gestern Abend wurde ein weißer Kastenwagen verwendet«, sagte Walling.

»Genau das habe ich auch gehört. Es war Teil der Fahndungsmeldung.«

Sein Puls beschleunigte sich. Ein weißer Lieferwagen in der Garage eines Hauses, in dem Raynard Waits einmal gewohnt hatte.

»Wir haben ihn!«, rief er. »Da drinnen muss er mit dem Mädchen sein. Komm, Rachel!«

Sie standen auf und eilten zum Lift.

ACHTUNDZWANZIG

Während sie aus der DWP-Tiefgarage schossen, debattierten sie darüber, ob sie Verstärkung hinzuziehen sollten. Walling war dafür. Bosch war dagegen.

»Alles, was wir haben, ist ein weißer Kastenwagen«, sagte er. »Durchaus möglich, dass sie im Haus ist, er aber nicht. Wenn wir jetzt mit der ganzen Mannschaft anrücken, geht er uns möglicherweise durch die Lappen. Ich will mir das Ganze nur mal aus der Nähe ansehen. Verstärkung können wir immer noch anfordern, wenn wir da sind. Falls sie überhaupt nötig ist.«

Er war fest davon überzeugt, dass sein Standpunkt vernünftig war, aber das war ihrer auch.

»Und was, wenn er im Haus ist?«, hielt sie ihm entgegen. »Wir zwei könnten in einen Hinterhalt geraten. Wir brauchen wenigstens ein zweites Team zur Verstärkung, Harry, wenn wir es korrekt und sicher durchziehen wollen.«

»Wir verständigen sie, sobald wir da sind.«

»Dann ist es zu spät. Ich weiß, was du vorhast. Du willst diesen Kerl ganz für dich allein haben, und dafür bist du bereit, das Leben des Mädchens – und unseres – aufs Spiel zu setzen.«

»Möchtest du, dass ich anhalte und dich aussteigen lasse, Rachel?«

»Nein, ich möchte nicht aussteigen, Harry.«

»Gut. Und ich möchte, dass du dabei bist.«

Entscheidung getroffen, Diskussion beendet. Bosch fuhr auf der Figueroa Street, die hinter dem Gebäude der Stadtwerke vorbeiführte, in Richtung Osten, unter dem Freeway 101 hindurch, über den Sunset Boulevard und dann weiter nach Norden und unter dem Freeway 110 hindurch. Dann ging die Figueroa Street in die Figueroa Terrace über, und sie fuhren bis zu der Stelle, wo sie endete und die Figueroa Lane den Hügel hinaufführte. Vor der Abzweigung hielt Bosch am Straßenrand an.

»Das letzte Stück gehen wir zu Fuß und halten uns bis Nummer 710 dicht an den Garagen. Dann kann er uns vom Haus aus nicht sehen.«

»Und wenn er gar nicht im Haus ist?«, fragte Rachel. »Was, wenn er in der Garage auf uns wartet?«

»Auch kein Problem. Wir sehen nach, ob jemand in der Garage ist, und gehen dann zum Haus rauf.«

»Die Häuser liegen alle auf der Hangseite. Das heißt, wir müssen erst mal die Straße überqueren.«

Bosch blickte sie über das Autodach hinweg an, als sie ausstiegen.

»Kommst du jetzt mit, Rachel, oder nicht?«

»Ich hab dir doch gesagt, ich komme mit.«

»Dann los.«

Bosch schloss die Tür und begann, auf dem Gehsteig den Hügel hinaufzulaufen. Er holte das Handy heraus und schaltete es aus, damit es nicht zu vibrieren anfing, während sie das Haus auskundschafteten.

Bis er oben ankam, war er völlig außer Atem. Rachel, die sich dicht hinter ihm hielt, hatte weit weniger mit Sauerstoffmangel zu kämpfen. Bosch hatte zwar schon vor einigen Jahre mit dem Rauchen aufgehört, aber der in den fünfundzwanzig Jahren davor angerichtete Schaden war kaum wiedergutzumachen.

Der einzige Moment, in dem sie von dem rosafarbenen Haus aus zu sehen waren, kam, als sie die Straße an ihrem höchsten Punkt überqueren mussten, um zu den Garagen auf der Hangseite zu gelangen. Bosch nahm Walling im Gehen beiläufig am Arm und flüsterte ihr ins Ohr.

»Ich benutze dich jetzt, um ihm den Blick auf mein Gesicht zu versperren. Mich hat er schon mal gesehen, dich nicht.«

»Das spielt jetzt keine Rolle mehr«, sagte sie, als sie die Straße überquert hatten. »Wenn er uns gesehen hat, weiß er ohnehin, was Sache ist.«

Ohne auf ihre Warnung zu achten, begann er, an den Garagen entlangzugehen, die unmittelbar an den Gehsteig gebaut waren. Sie hatten Nummer 710 rasch erreicht. Bosch hielt seine Hände an eines der schmutzigen kleinen Fenster, die oben in die Garagentore eingelassen waren, und spähte hindurch. Inmitten von Stapeln aus Kisten, Plastikcontainern und allem möglichen Gerümpel stand ein weißer Kastenwagen. Nichts bewegte sich, kein Laut drang nach draußen. In der Rückwand der Garage befand sich eine Tür.

Bosch ging zur Eingangstür der Garage und drehte am Griff.

»Abgeschlossen«, flüsterte er.

Er trat einen Schritt zurück und betrachtete die beiden Schwingtore. Rachel hatte sich an das andere Tor gestellt und lauschte. Sie warf Bosch einen kurzen Blick zu und schüttelte den Kopf. Nichts. Bosch sah, dass zwar an jedem der zwei Schwingtore ein Griff angebracht war, aber nichts, womit sie sich von außen hätten abschließen lassen. Er bückte sich und versuchte, das Tor, vor dem er stand, nach oben zu ziehen. Er bekam es ein paar Zentimeter hoch, aber dann ließ es sich nicht mehr bewegen. Es war von innen abgeschlossen. Er versuchte es beim zweiten Tor, mit dem gleichen Ergebnis. Es gab ein paar Zentimeter nach, dann war Schluss. Wegen des leichten Spielraums nahm Bosch an, dass beide Tore von innen mit Vorhängeschlössern gesichert waren.

Er richtete sich auf und sah Rachel an. Dann schüttelte er den Kopf und deutete nach oben. Zeit, zum Haus hinaufzugehen.

Leise stiegen sie die Betontreppe hinauf. Auf der viertletzten Stufe blieb Bosch, der die Führung übernommen hatte, stehen. Er ging in die Hocke und versuchte, zu Atem zu kommen. Er sah Rachel an. Er wusste, sie improvisierten jetzt. Er improvisierte. Die einzige Möglichkeit, sich dem Haus zu nähern, war, direkt auf die Eingangstür zuzugehen.

Er wandte sich von Rachel ab und beobachtete die einzelnen Fenster. Er konnte keine Bewegung im Innern des Hauses erkennen, glaubte aber, das Geräusch eines Fernsehers oder Radios zu hören. Er zog seine Pistole – diese Verstärkung hatte er sich am Morgen aus dem Schrank in der Diele geholt – und stieg die letzten Stufen zum Haus hinauf. Dann huschte er, die Waffe an seiner Seite haltend, über die Veranda und blieb vor der Eingangstür stehen.

Ein Durchsuchungsbefehl, wusste er, stand in einer Situation wie dieser nicht zur Debatte. Waits hatte eine Frau entführt, und es ging um Leben und Tod. Da war kein Platz für derlei Formalitäten. Er legte seine Hand um den Türgriff und drehte vorsichtig. Es war nicht abgeschlossen.

Als Bosch die Tür langsam öffnete, sah er, dass an der Schwelle eine fünf Zentimeter hohe Rollstuhlrampe angebracht war. Das Geräusch des Radios wurde lauter. Ein religiöser Sender, ein Mann, der von himmlischer Glückseligkeit sprach.

Sie betraten die Diele des Hauses, die sich auf der rechten Seite in ein Wohnzimmer mit einem Essbereich öffnete. Direkt vor ihnen führte ein Bogendurchgang in die Küche. Links zweigte ein Flur in den übrigen Teil des Hauses ab. Ohne sich nach Rachel umzublicken, deutete Bosch nach rechts, das Zeichen, dass sie in diese Richtung gehen sollte. Er wollte zunächst einen Blick in die Küche werfen und sich dann den Flur auf der linken Seite vornehmen.

Als er den Türbogen erreichte, sah er, dass Rachel, ihre Waffe mit beiden Händen vor dem Körper haltend, durchs Wohnzimmer ging. Er betrat die Küche. Sie war sauber und ordentlich, in der Spüle war kein einziger Teller. Das Radio stand auf der Arbeitsplatte. Der Prediger mahnte seine Zuhörer, dass die Ungläubigen nicht erlöst würden.

Von der Küche führte ein weiterer Bogendurchgang in den Essbereich des Wohnzimmers. Rachel erschien in der Öffnung, drehte ihre Pistole nach oben, als sie Bosch sah, und schüttelte den Kopf.

Nichts.

Blieb nur noch der Flur, der zu den Schlafzimmern des Hauses führte. Bosch drehte sich um und ging durch den Türbogen zurück in den Eingangsbereich. Als er sich dem Flur zuwandte, stellte er erschrocken fest, dass auf der Schwelle eine alte Frau in einem Rollstuhl saß. In ihrem Schoß hielt sie einen langläufigen Revolver. Er sah aus, als wäre er zu schwer für ihre dünnen Arme.

»Wer ist da?«, fragte sie streng.

Ihr Kopf war leicht zur Seite gedreht. Ihre Augen waren offen, aber auf den Boden gerichtet statt auf Bosch. Es war ihr Ohr, das ihm zugewandt war, und er merkte, sie war blind.

Er hob seine Pistole und richtete sie auf die alte Frau.

»Mrs. Saxon? Kein Grund zur Aufregung. Mein Name ist Harry Bosch. Ich suche Robert.«

Über ihr Gesicht huschte ein Ausdruck der Verwunderung.

»Wen?«

»Robert Foxworth. Ist er hier?«

»Da sind Sie an der falschen Adresse, und was denken Sie sich eigentlich, hier einfach reinzukommen, ohne anzuklopfen?«

»Ich …«

»Bobby benutzt nur die Garage. Ins Haus lasse ich ihn nicht. Diese ganzen Chemikalien – ein Gestank ist das.«

Ohne ihren Revolver aus den Augen zu lassen, bewegte sich Bosch langsam auf sie zu.

»Sie müssen entschuldigen, Mrs. Saxon, aber ich dachte, er wäre hier oben bei Ihnen. War er in letzter Zeit mal hier?«

»Er kommt und geht, wie es ihm passt. Hier rauf kommt er nur, um mir die Miete zu bringen, sonst nicht.«

»Für die Garage?«

Er hatte die alte Frau fast erreicht.

»Habe ich Ihnen doch gesagt. Weshalb suchen Sie ihn? Sind Sie ein Freund von ihm?«

»Ich will nur mit ihm reden.«

Bosch streckte die Hand aus und nahm ihr den Revolver aus der Hand.

»Hey! Den brauche ich zu meinem Schutz.«

»Keine Sorge, Mrs. Saxon. Sie kriegen ihn zurück. Ich finde nur, er sollte mal gereinigt werden. Und geölt. Damit er auch funktioniert, wenn Sie ihn tatsächlich mal brauchen.«

»Ich brauche ihn.«

»Ich nehme ihn mit nach unten in die Garage und sage Bobby, er soll ihn sauber machen. Dann bringe ich ihn Ihnen zurück.«

»Das will ich mal hoffen.«

Bosch sah sich den Revolver an. Er war geladen und schien zu funktionieren. Er steckte ihn sich am Rücken in den Hosenbund und blickte zu Rachel. Sie stand einen Meter hinter ihm im Durchgang. Sie machte eine Handbewegung, als drehte sie einen Schlüssel. Bosch schaltete sofort.

»Haben Sie einen Garagenschlüssel, Mrs. Saxon?«, fragte er.

»Nein. Bobby wollte auch den Zweitschlüssel haben.«

»Okay, Mrs. Saxon. Dann kläre ich das mit ihm.«

Er zog sich zur Eingangstür zurück. Rachel folgte ihm, und sie gingen nach draußen. Auf halbem Weg die Treppe hinunter packte ihn Rachel am Arm und zischte.

»Wir müssen Verstärkung anfordern. Sofort!«

»Dann mach zu und ruf an, aber ich gehe jetzt in die Garage. Wenn er mit dem Mädchen da drinnen ist, dürfen wir nicht warten.«

Er schüttelte ihre Hand ab und stieg weiter die Treppe hinunter. Als er die Garage erreichte, spähte er noch einmal durch eins der kleinen Fenster oben in den Toren. Auch diesmal bemerkte er nichts Auffälliges. Seine Aufmerksamkeit richtete sich auf die Tür in der Rückwand. Sie war immer noch geschlossen.

Er ging zu der Tür neben den Garagentoren und klappte das kleine Taschenmesser an seinem Schlüsselbund auf.

Er schob die Klinge auf Höhe des Schlosses in den Türspalt und bekam sie über die Falle. Dann gab er Rachel mit einem Nicken zu verstehen, sich bereitzuhalten, und zog an der Tür. Aber sie ließ sich nicht öffnen. Er versuchte es noch einmal und zog fester. Sie ging nicht auf.

»Sie ist von innen mit einem Vorhängeschloss gesichert«, flüsterte er. »Das heißt, er ist da drinnen.«

»Nicht unbedingt. Er könnte auch durch eins der Tore nach draußen gekommen sein.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Sie sind ebenfalls von innen abgeschlossen«, flüsterte er. »Alle Zugänge zur Garage sind von innen verschlossen.«

Rachel nickte.

»Was machen wir jetzt?«

Bosch überlegte kurz, dann reichte er ihr seine Schlüssel.

»Geh schnell das Auto holen, und fahr rückwärts vor das Tor. Dann entriegelst du den Kofferraum.«

»Was hast …«

»Mach einfach. Los!«

Sie lief den Gehsteig vor den Garagen entlang, überquerte die Straße und verschwand. Bosch ging zu dem schiefen Tor. Es sah aus, als ließe es sich leichter aufbekommen als das andere.

Bosch hörte den starken Motor seines Mustang, bevor er den Wagen die Straße heraufkommen sah. Rachel fuhr schnell auf ihn zu. Er drückte sich mit dem Rücken an die Garage, damit sie möglichst viel Platz zum Rangieren hatte. Sie machte eine scharfe Linkskurve und stieß dann rückwärts auf das Garagentor zu. Der Kofferraumdeckel sprang auf, und Bosch wollte das Seil herausnehmen, das er immer dabeihatte. Es war weg. Ihm fiel ein, dass Osani es an sich genommen hatte, nachdem er es an dem Baum im Beachwood Canyon entdeckt hatte.

»Scheiße!«

Er sah sich hastig um und entdeckte ein Stück Wäscheleine, mit dem er den Kofferraumdeckel festgebunden hatte, als er einmal ein Möbelstück zur Heilsarmee transportiert hatte. Rasch band er das eine Ende der Leine am Abschleppring unter der Stoßstange fest, das andere am Griff des Garagentors. Irgendetwas würde auf jeden Fall nachgeben. Das Tor, der Griff oder die Leine. Die Chancen, das Tor aufzubekommen, standen eins zu drei.

Inzwischen war Rachel ausgestiegen.

»Was hast du vor?«, fragte sie.

Leise schloss Bosch den Kofferraum.

»Wir ziehen das Tor auf. Steig wieder ein und fahr los. Aber langsam, sonst reißt die Leine. Mach schon, Rachel. Beeilung.«

Wortlos stieg sie in den Wagen, legte den Gang ein und fuhr langsam an. Sie schaute in den Rückspiegel, und er signalisierte ihr mit einem Kreisen des Zeigefingers, weiterzufahren. Die Leine spannte sich, und Bosch hörte, wie das Garagentor unter dem zunehmenden Zug zu ächzen begann. Er machte einen Schritt zurück und zog seine Pistole.

Plötzlich gab das Garagentor nach und schnellte etwa einen Meter nach außen und oben.

»Stopp!«, brüllte Bosch, denn inzwischen war es nicht mehr nötig, zu flüstern.

Rachel hörte auf zu ziehen, aber die Leine blieb straff und hielt das Tor offen. Bosch machte einen Satz darauf zu und nutzte den Schwung, um sich darunter durchzurollen. In der Garage kam er, die Pistole schussbereit, sofort wieder hoch. Er schwenkte sie von einer Seite zur anderen, sah aber niemanden. Ohne den Blick von der Tür in der Rückwand abzuwenden, bewegte er sich seitwärts auf den Lieferwagen zu. Er riss eine der Schiebetüren auf und sah hinein. Leer.

Um zur Rückwand der Garage zu kommen, musste sich Bosch an aufrecht stehenden Fässern, Rollen mit Plastikplane, Lappenballen, Gummiwischern und anderen Fensterputzutensilien vorbeizwängen. Es roch stark nach Ammoniak und anderen Chemikalien. Boschs Augen begannen zu tränen.

Weil die Angeln der Tür in der Rückwand zu sehen waren, nahm Bosch an, dass sie sich in seine Richtung öffnete.

»FBI!«, rief Walling von draußen. »Ich komme rein!«

»Okay!«, rief Bosch zurück.

Er hörte sie unter dem Garagentor durchkriechen, behielt aber weiter die Tür in der Rückwand im Auge. Er bewegte sich darauf zu, angespannt lauschend, ob irgendein Geräusch dahinter hervordrang.

Dann postierte er sich neben der Tür, streckte die Hand nach dem Türgriff aus und drehte daran. Die Tür war nicht verschlossen. Jetzt erst sah er sich nach Rachel um. Sie hatte schräg hinter ihm Kampfhaltung eingenommen und nickte ihm kurz zu, worauf er die Tür aufriss und hindurchtrat.

Der Raum dahinter war dunkel und fensterlos, und er sah niemanden. Er wusste, er gäbe ein hervorragendes Ziel ab, wenn er, das Licht hinter sich, in der Türöffnung stehen bliebe, und machte rasch ein paar Schritte zur Seite. Er sah eine Schnur von der Decke hängen, griff danach und zog. Die Schnur riss in seiner Hand, aber das Licht ging an. Die Glühbirne schwang wild hin und her. Er befand sich in einem vollgestellten, etwa drei Meter tiefen Arbeits- und Lagerraum, in dem sich niemand aufhielt.

»Frei!«

Rachel rückte zu ihm auf, und dann standen sie da und blickten sich um. Rechts war eine Werkbank, übersät mit alten Lackdosen, Werkzeug und Taschenlampen. Auf der linken Seite lehnten vier alte, verrostete Fahrräder, mehrere Klappstühle und ein umgestürzter Stapel Pappschachteln. An der gemauerten Rückwand hing die staubige alte Fahne für den Mast an der Veranda des Hauses. Davor stand ein Ventilator, dessen Propellerblätter von einer dicken Staubschicht überzogen waren. Anscheinend hatte irgendwann mal jemand versucht, damit die abgestandene modrige Luft aus dem Raum zu blasen.

»Scheiße!«, fluchte Bosch.

Er ließ seine Pistole sinken, machte kehrt und ging an Rachel vorbei in die Garage zurück. Sie folgte ihm.

Bosch schüttelte den Kopf und rieb sich wegen der ätzenden chemischen Dämpfe die Augen. Er wusste nicht mehr weiter. Kamen sie zu spät? Waren sie auf einer völlig falschen Spur?

»Sieh mal im Wagen nach, ob du irgendeinen Hinweis auf das Mädchen findest«, sagte er zu Rachel.

Rachel ging hinter ihm vorbei zum Kastenwagen. Bosch blieb vor der Tür stehen, die ins Freie führte, und überlegte, wie es zugehen konnte, dass die Garage leer war, obwohl alles darauf hindeutete, dass sich jemand darin aufhielt.

Sämtliche Zugänge waren von innen verriegelt gewesen, und das hieß, sie konnten auch nur von innen abgeschlossen worden sein. Er ging zu den Garagentoren und bückte sich, um sich anzusehen, wie sie abgeschlossen waren. Er hatte sich nicht getäuscht. Beide waren auf der Innenseite mit einem Riegel versehen, der mit einem Vorhängeschloss gesichert war.

Bosch dachte fieberhaft nach. Alle drei Zugänge waren von innen abgeschlossen gewesen. Das hieß, entweder war doch jemand in der Garage, oder es gab einen Ausgang, den er noch nicht entdeckt hatte. Letzteres schien ihm jedoch ausgeschlossen. Die Garage war in den Hang hineingebaut und konnte unmöglich nach hinten einen Ausgang haben.

Deshalb überprüfte er die Decke, ob es vielleicht eine Klappe zu einem unterirdischen Gang hinauf zum Haus gab. In diesem Moment hörte er Rachel aus dem Kastenwagen rufen.

»Hier ist eine Rolle Klebeband. Und hier liegen mehrere benutzte Streifen mit Haaren dran auf dem Boden.«

Das bestärkte Bosch in seiner Überzeugung, am richtigen Ort zu sein. Er holte sein Handy heraus, ging zur offenen Seitentür des Kastenwagens und spähte zu Rachel hinein. Er sah die Heberampe für den Rollstuhl.

»Ich fordere Verstärkung und die Spurensicherung an«, sagte er. »Wir haben ihn verpasst.«

Er musste das Handy erst einschalten, und während er wartete, bis die Netzsuche beendet war, fiel ihm ein, dass der Ventilator im Hinterraum nicht den Garagentoren zugewandt war. Hätte man den Raum entlüften wollen, hätte man den Ventilator auf das Tor gerichtet.

Das Handy in seiner Hand begann zu summen, und das lenkte ihn ab. Er schaute auf das Display. Eine Nachricht war für ihn eingegangen. Er rief die Nummer auf und sah, dass ihn Jerry Edgar zu erreichen versucht hatte. Er würde die Nachricht später abhören. Er wählte die Nummer der Zentrale und ließ sich mit dem Sonderkommando Raynard Waits verbinden. Ein Beamter namens Freeman meldete sich.

»Hier Detective Harry Bosch. Ich habe …«

»Harry! Achtung Waffe!«

Das kam von Rachel. Plötzlich schien die Zeit stillzustehen. Bosch wirbelte herum. Rachel stand in der offenen Tür des Kastenwagens, den Blick über seine Schulter hinweg in den hinteren Teil der Garage gerichtet. Ohne lange zu überlegen, warf er sich auf sie, umschlang sie mit den Armen und riss sie auf den Boden des Lieferwagens. Von hinten kamen vier Schüsse, dazu das Krachen auf Metall prallender Kugeln und das Klirren von splitterndem Glas. Als er sich von ihr wälzte und die Hand mit der Pistole hob, sah er gerade noch eine Gestalt in den Lagerraum verschwinden. Er gab sechs Schüsse durch die offene Tür ab. Sie schlugen in die Wand dahinter ein.

»Bist du verletzt, Rachel?«

»Nein, alles klar. Hast du was abgekriegt?«

»Ich glaube nicht!«

»Das war er! Waits!«

Sie richteten ihre Aufmerksamkeit auf die Tür des Raums hinter der Garage. Niemand tauchte darin auf.

»Hast du ihn getroffen?«, flüsterte Rachel.

»Ich glaube nicht.«

»Als wir dort nachgesehen haben, war da niemand.«

»Dachte ich eigentlich auch.«

Die Pistole weiterhin auf die offene Tür gerichtet, erhob sich Bosch. Er merkte, dass das Licht im Hinterraum erloschen war.

»Ich habe das Handy fallen lassen«, sagte er. »Fordere Verstärkung an.«

Er begann, auf die Tür zuzugehen.

»Harry, warte. Er könnte …«

»Fordere Verstärkung an! Und vergiss nicht, ihnen zu sagen, dass ich da drin bin.«

Er schlich sich ein Stück nach links und näherte sich der Tür in einem Winkel, aus dem er möglichst viel von dem Raum einsehen konnte. Er lag in tiefem Dunkel, und nichts darin schien sich zu bewegen. Weiter in Schusshaltung, bewegte er sich, immer den rechten Fuß voran, in kleinen Schritten auf die Tür zu. In seinem Rücken konnte er hören, wie sich Rachel am Telefon auswies und zur Einsatzzentrale des LAPD durchstellen ließ.

Bosch erreichte die Tür und schwenkte die Pistole mit gestrecktem Arm vor seinem Körper hin und her, um auch den Teil des Raums abzudecken, den er bis dahin nicht hatte einsehen können. Er machte einen Schritt durch die Tür und dann nach rechts. Nichts bewegte sich, von Waits keine Spur. Der Raum war leer.

Ein Blick auf den Ventilator bestätigte ihm, dass seine ursprüngliche Annahme falsch gewesen war. Der Ventilator war auf die Flagge an der Rückwand gerichtet. Er hatte nicht dazu gedient, feuchte Luft nach draußen zu blasen, sondern frische Luft nach drinnen.

Bosch machte zwei Schritte auf die Flagge zu. Er packte sie an der Seite und riss sie von der Wand.

Dahinter kam die Öffnung eines unterirdischen Gangs zum Vorschein. Aus der Wand waren etwa ein Dutzend Mauersteine herausgelöst worden, und hinter der 1,20 auf 1,20 in großen Öffnung führte ein Tunnel in den Hügel hinein.

Bosch ging in die Hocke, um von rechts in den dunklen Gang zu spähen. In etwa zehn Meter Entfernung war ein schwacher Lichtschein zu erkennen. Allem Anschein nach machte der Gang dort eine Biegung, und dahinter befand sich eine Lichtquelle.

Als Bosch sich weiter vorbeugte, konnte er ein Geräusch aus dem Tunnel dringen hören. Ein leises Wimmern. So entsetzlich das Geräusch auch war, hatte es zugleich etwas Erlösendes. Es hieß, die von Waits entführte Frau war ungeachtet aller Schrecken, die sie durchlebt hatte, noch am Leben.

Bosch griff nach einer der Taschenlampen, die auf der Werkbank hinter ihm lagen. Er knipste sie an. Die Batterie war leer. Er probierte eine andere aus und bekam einen schwachen Lichtstrahl. Das musste genügen.

Er leuchtete in den Tunnel und stellte fest, dass er bis zu der Biegung verlassen war. Er machte einen Schritt auf die Öffnung zu.

»Warte, Harry!«

Er drehte sich um und sah Rachel in der Tür stehen.

»Es ist bereits Verstärkung unterwegs!«, flüsterte sie.

Bosch schüttelte den Kopf.

»Sie ist da drinnen. Sie lebt.«

Er drehte sich wieder um und leuchtete in den Tunnel. Bis zur Biegung war nichts zu sehen. Um Strom zu sparen, knipste er die Lampe aus. Er blickte noch einmal zu Rachel zurück, dann machte er den ersten Schritt in das Dunkel hinein.

NEUNUNDZWANZIG

Gleich hinter dem Eingang des Tunnels hielt Bosch noch einmal kurz inne, um seine Augen an die Dunkelheit zu gewöhnen. Dann tastete er sich vorsichtig vorwärts. Er musste nicht kriechen. Der unterirdische Gang war hoch genug, um gebückt darin gehen zu können. In der rechten Hand die Taschenlampe, in der linken die Pistole, behielt er unablässig den schwachen Lichtschein im Auge. Das Weinen der Frau wurde lauter, als er sich weiter voranbewegte.

Nach drei Metern wurde der modrige Geruch, der ihm schon am Eingang des Tunnels aufgefallen war, zu einem intensiven Verwesungsgestank. So ekelhaft die Ausdünstungen auch waren, für Bosch waren sie nichts Neues. Vor inzwischen fast vierzig Jahren war er bei der Army eine sogenannte Tunnelratte gewesen und hatte an über hundert Einsätzen in den unterirdischen Gängen Vietnams teilgenommen. Der Feind hatte in den Lehmwänden der Tunnels manchmal seine Toten begraben. Das verbarg sie zwar vor den Blicken der Lebenden, aber den Verwesungsgeruch konnte es nicht überdecken. Und wenn man diesen Gestank einmal in der Nase gehabt hatte, konnte man ihn nie mehr vergessen.

Bosch wusste, dass er auf etwas Schreckliches zuging. Irgendwo da vorne in diesem Tunnel lagen die vermissten Opfer von Raynard Waits. Hierher war Waits an dem Abend unterwegs gewesen, an dem er in seinem Kastenwagen angehalten worden war. Und Bosch konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass auch er die ganze Zeit zu diesem Ort unterwegs gewesen war. Hinter ihm lagen viele Jahre und viele Meilen, aber plötzlich kam es ihm so vor, als hätte er die unterirdischen Gänge nie wirklich hinter sich gelassen, als hätte er sein ganzes Leben lang nichts anderes getan, als sich durch Dunkelheit und Enge langsam zu einem flackernden Licht voranzutasten. Er wusste, er war damals, jetzt und in alle Zukunft eine Tunnelratte.

Seine Oberschenkelmuskeln schmerzten von der Anstrengung, sich gebückt vorwärtszubewegen. Der Schweiß begann in seinen Augen zu brennen. Und je mehr er sich der Biegung des Gangs näherte, umso deutlicher wurde, dass sich das Licht ständig veränderte. Daraus schloss er, dass es vom Flackern einer offenen Flamme herrührte. Kerzenlicht.

Eineinhalb Meter vor der Biegung hielt Bosch an und ging in die Hocke, um zu lauschen. Hinter sich glaubte er Sirenen zu hören. Verstärkung war im Anmarsch. Er versuchte, sich wieder auf die Geräusche im Tunnel vor ihm zu konzentrieren, aber von dort kam nur das Weinen einer Frau.

Bosch richtete sich wieder auf und schlich weiter. Fast im selben Moment ging das Licht vor ihm aus, und das Weinen nahm eine neue Intensität und Dringlichkeit an.

Bosch blieb stehen. Es ertönte nervöses Gelächter, gefolgt von Raynard Waits’ vertrauter Stimme.

»Sind Sie das, Detective Bosch? Willkommen in meinem Fuchsbau.«

Wieder kurzes Gelächter. Bosch ließ zehn Sekunden verstreichen. Waits sagte nichts mehr.

»Waits? Lassen Sie sie frei. Schicken Sie sie zu mir raus.«

»Nein, Bosch. Sie ist jetzt bei mir. Wenn jemand hier reinkommt, bringe ich sie auf der Stelle um. Die letzte Kugel ist für mich.«

»Nein, Waits. Hören Sie zu. Lassen Sie sie rauskommen, und dafür komme ich zu Ihnen rein. Wir tauschen.«

»Nein, Bosch. Ich finde es gut so, wie es ist.«

»Was sollen wir dann machen? Wir müssen miteinander reden, und Sie müssen sich retten. Sie haben nicht mehr viel Zeit. Schicken Sie das Mädchen raus.«

Ein paar Sekunden verstrichen, dann kam die Stimme aus dem Dunkel.

»Mich retten? Wovor? Wozu?«

Bosch war kurz davor, einen Krampf in den Beinen zu bekommen. Vorsichtig ließ er sich, rechts gegen die Wand gelehnt, in eine sitzende Haltung nieder. Er war sicher, dass das Kerzenlicht von links vorn gekommen war. Der Gang machte eine Biegung nach links. Er behielt die Pistole weiter oben, stützte sie jetzt aber mit der anderen Hand ab.

»Sie haben keine Chance mehr«, sagte er. »Geben Sie auf, und kommen Sie raus. Das Angebot gilt immer noch. Sie brauchen nicht zu sterben. Ebenso wenig wie das Mädchen.«

»Ob ich sterbe oder nicht, ist mir völlig egal, Bosch. Darum bin ich doch hier. Weil es mir scheißegal ist. Das Einzige, was mich interessiert, ist, dass ich die Bedingungen diktiere. Nicht der Staat oder sonst irgendjemand. Einzig und allein ich.«

Bosch merkte, dass von der Frau nichts mehr zu hören war. Was war passiert? Hatte Waits sie zum Schweigen gebracht? Hatte er sie einfach …?

»Waits, was ist passiert? Ist irgendwas mit ihr?«

»Sie ist ohnmächtig geworden. Wahrscheinlich ist ihr die Aufregung zu viel geworden.«

Er lachte, dann war er still. Bosch wurde klar, dass er unbedingt dafür sorgen musste, dass Waits weiterredete. Solange Waits mit ihm beschäftigt wäre, achtete er nicht so sehr auf die Frau und auf das, was außerhalb des Tunnels vor sich ging.

»Ich weiß, wer Sie sind«, sagte Bosch ruhig.

Waits biss nicht an. Bosch versuchte es noch einmal.

»Robert Foxworth. Sohn von Rosemary Foxworth. Aufgezogen vom County. Pflegeeltern, Heime. Sie waren hier bei den Saxons untergebracht. Und eine Weile waren Sie in der McLaren Youth Hall draußen in El Monte. Genau wie ich, Robert.«

Die erste Reaktion war langes Schweigen. Doch dann kam die Stimme ruhig aus dem Dunkel.

»Ich bin nicht mehr Robert Foxworth.«

»Ach?«

»Ich habe dieses Heim gehasst. Das McLaren. Ich habe sie alle gehasst.«

»Es wurde vor ein paar Jahren geschlossen. Nachdem dort ein Junge ums Leben gekommen war.«

»Eine einzige riesige Scheiße, das Ganze. Wie haben Sie Robert Foxworth gefunden?«

Bosch spürte, wie das Gespräch eine eigene Dynamik entwickelte. Er merkte, was Waits damit zum Ausdruck bringen wollte, wenn er von Robert Foxworth wie von einer anderen Person sprach. Er war jetzt Raynard Waits.

»So schwer war das gar nicht«, antwortete Bosch. »Wir sind durch den Fitzpatrick-Fall daraufgekommen. Wir haben den Pfandschein gefunden und die Geburtsdaten verglichen. Was war das eigentlich für ein Erbstück, das Sie damals verpfändet haben?«

Darauf trat langes Schweigen ein, bevor die Antwort kam.

»Es war ein Medaillon von Rosemary. Es war alles, was er von ihr hatte. Er musste es verpfänden, und als er es wieder auslösen wollte, hatte es dieses Schwein Fitzpatrick schon verkauft.«

Bosch nickte. Er hatte Waits jetzt so weit, dass er auf Fragen antwortete. Aber er hatte nicht mehr viel Zeit. Er beschloss, einen Sprung in die Gegenwart zu machen.

»Raynard. Was war das für eine Abmachung? Was haben Sie mit Olivas und O’Shea vereinbart?«

Nur Schweigen. Bosch versuchte es noch einmal.

»Die beiden haben Sie benutzt. O’Shea hat Sie benutzt und wird ungestraft davonkommen. Wollen Sie das wirklich? Dass Sie in diesem Loch hier draufgehen und er ungestraft davonkommt?«

Bosch legte die Taschenlampe weg, um sich den Schweiß aus den Augen wischen zu können. Danach musste er auf dem Boden des Gangs nach ihr tasten.

»Ich kann Ihnen O’Shea und Olivas nicht ans Messer liefern«, sagte Waits aus dem Dunkel.

Das verstand Bosch nicht. Hatte er sich getäuscht? Er ging in Gedanken noch einmal ganz an den Anfang zurück.

»Haben Sie Marie Gesto umgebracht?«

Langes Schweigen.

»Nein, habe ich nicht«, sagte Waits endlich.

»Wie war das Ganze dann möglich? Woher wussten Sie, wo ihre Leiche …«

»Überlegen Sie doch mal, Bosch. Die beiden sind doch nicht blöd. Sie haben nie direkt mit mir gesprochen.«

Bosch nickte. Jetzt verstand er.

»Maury Swann«, sagte er. »Er hat das Ganze eingefädelt. Erzählen Sie mir davon.«

»Was ist da schon groß zu erzählen? Es war ein abgekartetes Spiel, Mann. Er sagte, das Ganze diente nur dem Zweck, dass Sie endlich Ruhe geben. Sie gingen den falschen Leuten auf die Nerven, und dagegen müsste etwas unternommen werden.«

»Wem soll ich auf die Nerven gegangen sein?«

»Das hat er mir nicht gesagt.«

»Und es war Maury Swann, der das gesagt hat?«

»Ja, aber das spielt keine Rolle. Ihm können Sie genauso wenig anhaben. Das sind alles Dinge, die zwischen einem Anwalt und seinem Mandanten verhandelt wurden. Die unterliegen der Schweigepflicht. Damit können Sie nichts anfangen. Außerdem liefe es auf mein Wort gegen seines hinaus. Sie wissen selbst am besten, dass Sie damit nicht weit kommen würden.«

Und wie gut Bosch das wusste. Maury Swann war mit allen Wassern gewaschen und ein angesehenes Mitglied der Anwaltskammer. Außerdem hatten die Medien einen Narren an ihm gefressen. Es war aussichtslos, ihn anhand der Aussage eines seiner Mandanten belangen zu wollen – zumal dieser Mandant auch noch ein Serienmörder war. Ihn als Mittelsmann zu verwenden war ein geschickter Schachzug von O’Shea und Olivas gewesen.

»Das ist mir egal«, sagte Bosch. »Ich will trotzdem wissen, was passiert ist. Erzählen Sie schon.«

Lange herrschte Schweigen, bis Waits schließlich antwortete.

»Swann schlug den beiden einen Deal vor. Ich würde ihnen helfen, diese ganzen offenen Fälle zu lösen, und dafür sollte mir die Todesstrafe erspart bleiben. Das hat er übrigens ohne mein Wissen getan. Hätte er mich gefragt, hätte ich ihm gesagt, er soll sich die Mühe sparen. Mit ist die Todesspritze lieber als vierzig Jahre in einer Zelle. Das verstehen Sie doch sicher, Bosch. Sie sind ein Auge-um-Auge-Typ. Das mag ich an Ihnen, ob Sie’s glauben oder nicht.«

Danach sagte er nichts mehr, und Bosch musste ihm erneut auf die Sprünge helfen.

»Und wie ging es dann weiter?«

»Eines Nachts wurde ich im Gefängnis in das Anwaltszimmer gebracht. Dort wartete Maury bereits auf mich. Er eröffnete mir, er hätte mir einen Deal anzubieten. Aus der Sache würde allerdings nur was, wenn ich gratis einen drauflege. Wenn ich einen gestehe, den ich nicht begangen habe. Er sagte, wir würden eine Exkursion machen und ich müsste einen bestimmten Detective zu der Leiche fuhren. Dieser Detective müsste davon überzeugt werden, dass diese Frau allein auf mein Konto ginge. Und ihn zu ihrer Leiche zu führen wäre die einzige Möglichkeit. Dieser Detective waren Sie, Bosch.«

»Und Sie haben eingewilligt.«

»Als er mir sagte, wir würden eine Exkursion machen, habe ich eingewilligt, ja. Das war der einzige Grund. Denn es bedeutete, raus aus dem Knast. Und draußen rechnete ich mir eine Chance aus.«

»Und Ihnen hat man es so dargestellt, dass dieser Deal, dieses Angebot – dass es direkt von Olivas und O’Shea kam?«

»Von wem hätte es denn sonst kommen sollen?«

»Hat Maury Swann in Zusammenhang mit dem Deal jemals ihre Namen erwähnt?«

»Er sagte, das wäre, was sie von mir wollten. Der Vorschlag käme direkt von ihnen. Grundvoraussetzung für den Deal war jedenfalls, dass ich Gesto auf meine Kappe nahm und Sie zu ihr führte, sonst wäre nichts aus der Sache geworden. Verstehen Sie?«

Bosch nickte.

»Ja, ich verstehe.«

Er spürte, wie sein Gesicht vor Wut brannte. Er versuchte, das Gefühl zu kanalisieren, es wegzustecken, damit es ihm bei Bedarf zur Verfügung stünde und nicht in diesem Moment im Weg wäre.

»Woher stammten die Details, die Sie mir bei Ihrem Geständnis nannten?«

»Von Swann. Und er bekam sie von Ihnen. Aus Ihren alten Ermittlungsunterlagen.«

»Und er beschrieb Ihnen, wie Sie die Leiche dort oben im Wald finden würden?«

»Swann sagte mir, es gäbe Wegweiser im Wald. Er zeigte mir Bilder und beschrieb mir, wie ich Sie dorthin führen sollte. Es war ganz einfach. Am Abend vor meinem Geständnis habe ich mir alles eingeprägt.«

Bosch schwieg eine Weile. Er konnte kaum fassen, wie leicht er sich hatte täuschen lassen. Er hatte etwas so sehr und so lang gewollt, dass es ihn blind gemacht hatte für die Umstände.

»Und was wäre bei dem Ganzen für Sie herausgesprungen, Raynard?«

»Meinen Sie aus deren Sicht? Mein Leben, Mann. Sie boten mir mein Leben. Friss oder stirb. Tatsache ist aber, dass mir das egal war. Ich habe Ihnen doch gesagt, als Maury erwähnte, wir würden eine Exkursion machen, war mir sofort klar, dass ich vielleicht eine Chance hätte zu entkommen – und ein letztes Mal meinen Fuchsbau aufzusuchen. Das hat mir gereicht. Alles andere war mir egal. Es hätte mir auch nichts ausgemacht, bei dem Versuch zu sterben.«

Bosch überlegte, was er als Nächstes tun oder fragen sollte. Er spielte mit dem Gedanken, mit seinem Handy den Bezirksstaatsanwalt oder einen Richter anzurufen und Waits am Telefon ein Geständnis ablegen zu lassen. Er legte die Taschenlampe beiseite und griff in sein Jackett, aber dann fiel ihm ein, dass er das Handy hatte fallen lassen, als er sich zu Beginn der Schießerei in der Garage auf Rachel geworfen hatte.

»Sind Sie noch da, Detective?«

»Ja, ich bin noch da. Noch mal zu Marie Gesto. Hat Ihnen Swann erzählt, warum Sie sich zu dem Mord an Gesto bekennen sollten?«

Waits lachte.

»Das musste er nicht. Das lag doch auf der Hand. Der Kerl, der Gesto umgebracht hat, wollte Sie von sich ablenken.«

»Und dabei fiel kein Name?«

»Nein, kein Name.«

Bosch schüttelte den Kopf. Er hatte nichts in der Hand. Weder gegen O’Shea noch gegen Anthony Garland oder sonst jemanden. Er blickte in Richtung Garage zurück. Zwar konnte er in dem dunklen Gang nichts sehen, aber er wusste, dass dort Leute waren. Um kein Gegenlicht zu haben, hatten sie dieses Ende abgedunkelt. Er wusste, sie würden jeden Moment kommen.

»Und wie war das mit Ihrer Flucht?«, fragte er, um die Unterhaltung nicht zum Erliegen kommen zu lassen. »War sie geplant, oder haben Sie die Gelegenheit einfach beim Schopf ergriffen?«

»Ein bisschen von beidem. Ich hab mich am Abend vor der Exkursion mit Swann getroffen. Er hat mir erklärt, wie ich Sie zu der Leiche führen sollte. Er zeigte mir die Fotos und beschrieb mir die Markierungen an den Bäumen – dass sie ab dem Erdrutsch begannen, und dass wir dort ein Stück nach unten klettern mussten. Von da an war der Fall für mich klar. Da wusste ich, ich hätte vielleicht eine Chance. Deshalb hab ich ihm gesagt, er soll unbedingt dafür sorgen, dass sie mir die Handschellen abnehmen, wenn ich irgendwo rauf- oder runterklettern muss. Ich hab ihm klargemacht, dass ich mich nicht an die Abmachung halte, wenn ich mit Handschellen klettern muss.«

Bosch erinnerte sich, wie O’Shea Olivas angewiesen hatte, Waits die Handschellen abzunehmen. Olivas’ Widerstreben war nur Show gewesen, um Bosch zu täuschen. Die ganze Exkursion war nur Show gewesen. Eine perfekte Vorstellung, und er war prompt darauf hereingefallen.

Bosch hörte das Geräusch von Männern, die hinter ihm in den Tunnel gekrochen kamen. Er machte die Taschenlampe an und sah sie. Es war das SWAT-Team. Schwarzes Kevlar, automatische Gewehre, Nachtsichtbrillen. Sie kamen. Jeden Moment würden sie eine Schockgranate in den Tunnel schießen und losstürmen. Er machte das Licht aus. Er dachte an die Frau. Er wusste, Waits würde sie töten, sobald sie zuschlugen.

»Waren Sie wirklich im McLaren?«, fragte Waits.

»Ja. Vor Ihrer Zeit, aber ich war da. Ich war im Schlafsaal B. Er lag bei den Baseballplätzen, sodass wir in der Freizeit immer als Erste dort waren und die beste Ausrüstung bekamen.«

Die Bemerkung sollte seinen Worten mehr Glaubwürdigkeit verleihen und war das Beste, was Bosch spontan einfiel. Er hatte fast sein ganzes Leben lang versucht, die Zeit im McLaren zu vergessen.

»Vielleicht waren Sie tatsächlich da, Bosch.«

»Ich war da.«

»Und sehen Sie uns jetzt an. Sie sind Ihren Weg gegangen und ich meinen. Ich habe wohl den falschen Hund gefüttert.«

»Wie meinen Sie das? Welchen Hund?«

»Erinnern Sie sich nicht? Im McLaren bekam man doch ständig diesen Spruch zu hören, dass jeder Mensch zwei Hunde in seinem Innern hat. Einen guten und einen bösen. Die beiden sind ständig am Kämpfen, weil nur einer der Leithund sein kann.«

»Und?«

»Und der Hund, der gewinnt, ist immer der, den man füttert. Ich habe den falschen gefüttert. Sie haben den richtigen gefüttert.«

Bosch wusste nicht, was er darauf erwidern sollte. Hinter ihm drang ein Klicken aus dem Tunnel. Gleich würden sie die Granate abschießen. In der Hoffnung, sie würden ihn nicht in den Rücken treffen, stand er rasch auf.

»Waits, ich komme jetzt rein.«

»Nein, Bosch.«

»Ich gebe Ihnen meine Waffe. Achten Sie auf die Lampe. Sie kriegen meine Waffe.«

Er knipste die Taschenlampe an und richtete ihren Strahl auf die Biegung des Tunnels. Er bewegte sich vorsichtig vorwärts, und als er die Biegung erreichte, streckte er seine linke Hand in den Lichtkegel. Er hielt die Pistole am Lauf, damit Waits sehen konnte, dass sie keine Gefahr darstellte.

»Ich komme jetzt rein.«

Bosch drückte sich um die Biegung und kam in den letzten Abschnitt des Tunnels. Dieser Bereich war mindestens drei Meter breit, aber immer noch nicht hoch genug, um darin stehen zu können. Er ließ sich auf die Knie fallen und leuchtete mit der Lampe umher. Der schwache gelbe Lichtschein fiel auf einen gespenstischen Haufen aus Knochen und Schädeln und verwesendem Fleisch und Haaren. Der Gestank war so schlimm, dass Bosch sich fast übergeben musste.

Dann traf der Lichtstrahl das Gesicht des Mannes, den Bosch als Raynard Waits kennengelernt hatte. Er saß an der Rückwand seines Fuchsbaus auf einem aus dem Fels und der Erde herausgehauenen Thron. Links von ihm lag auf einer Decke nackt und bewusstlos die Frau, die er entführt hatte. Waits hielt den Lauf von Freddy Olivas’ Pistole an ihre Schläfe.

»Keine Angst«, sagte Bosch. »Ich gebe Ihnen meine Waffe. Nur tun Sie ihr nichts mehr.«

Waits lächelte. Er wusste, er hatte die Lage vollkommen unter Kontrolle.

»Bosch, Sie sind und bleiben ein Trottel.«

Bosch senkte den Arm und warf die Pistole rechts neben den Thron. Als Waits nach ihr griff, nahm er den Lauf seiner Pistole vom Kopf der Frau. Im selben Moment ließ Bosch die Taschenlampe fallen und fasste an seinen Rücken, wo er den Revolver stecken hatte, den er der blinden Frau abgenommen hatte.

Wegen seines langen Laufs hatte er eine hohe Zielgenauigkeit. Bosch drückte zweimal ab und traf Waits beide Male mitten in die Brust.

Waits wurde gegen die Wand zurückgeschleudert. Seine Augen wurden groß, und dann wich das Licht aus ihnen, das Leben und Tod voneinander scheidet. Sein Kinn sank nach unten, und sein Kopf kippte nach vorn.

Bosch kroch auf die Frau zu und fühlte ihren Puls. Sie lebte noch. Er deckte sie mit der Decke zu, auf der sie lag. Dann rief er den anderen im Tunnel zu.

»Hier Bosch – RHD! Alles klar! Sie können reinkommen! Raynard Waits ist tot!«

Hinter der Biegung flammte grelles Licht auf Es war ein Blendscheinwerfer, und er wusste, dass dahinter die Männer mit den Waffen warteten.

Trotzdem fühlte er sich jetzt in Sicherheit. Er bewegte sich langsam auf das Licht zu.

DREISSIG

Als er aus dem Tunnel kam, wurde Bosch von zwei Beamten des Einsatzkommandos mit Gasmasken in Empfang genommen und aus der Garage geführt. Sie übergaben ihn den dort bereitstehenden Leuten von der Fahndungsabteilung und anderen mit dem Fall Befassten. Neben Randolph und Osani von der OIS war auch Abel Pratt von Offen-Ungelöst da. Bosch hielt nach Rachel Walling Ausschau, konnte sie aber nirgendwo entdecken.

Als Nächstes kam Waits’ letztes Opfer aus dem Tunnel. Die junge Frau wurde zu einem Krankenwagen getragen und umgehend ins County-USC Medical Center gebracht. Bosch wusste, er würde die Schrecken, die sie durchgemacht hatte, niemals ermessen können. Aber andererseits – Hauptsache war, sie hatte überlebt.

Der Chef des Einsatzkommandos wollte, dass Bosch sich in einen Kastenwagen setzte und den Ablauf schilderte, aber Bosch sagte, er wolle nicht in einem geschlossenen Raum sein. Selbst im Freien, in der Figueroa Lane, bekam er den Geruch aus dem Tunnel nicht aus der Nase, und ihm entging nicht, dass die Männer der Task Force, die sich zunächst dicht um ihn gedrängt hatten, alle ein paar Schritte zurückgewichen waren. An der Treppe, die zum Haus neben Nummer 710 hinaufführte, sah er einen Wasserhahn, an den ein Gartenschlauch angeschlossen war. Er ging darauf zu, hob den Schlauch hoch, drehte den Hahn auf und ließ sich das Wasser über Haar, Gesicht und Nacken laufen. Dabei wurden zwar seine Kleider nass, aber es war ihm egal. Das Wasser spülte viel von dem ganzen Schmutz und Schweiß und Gestank fort, und er wusste, die Kleider wären sowieso zu nichts mehr zu gebrauchen.

Der Anführer des Einsatzkommandos war ein Sergeant namens Bob McDonald, der früher bei der Hollywood Division gearbeitet hatte. Zum Glück kannte Bosch ihn noch aus seiner eigenen Zeit dort. Die Grundvoraussetzungen für eine wohlwollende Einsatzbesprechung waren gegeben. Bosch wusste jedoch, das Ganze war nur ein Aufwärmen. Noch vor Ende des Tages müsste er sich einem formellen Verhör durch Randolph und die OIS unterziehen.

»Wo ist die FBI-Agentin?«, fragte Bosch. »Wo ist Rachel Walling?«

»Sie wird bereits vernommen«, sagte McDonald. »Ein Nachbar hat uns sein Haus zur Verfügung gestellt.«

»Und die alte Frau oben im Haus?«

McDonald nickte.

»Unsere Leute reden gerade mit ihr. Sie ist blind und sitzt im Rollstuhl. Offensichtlich hat Waits einen Teil seiner Jugend hier verbracht. Sie waren seine Pflegefamilie, und sein richtiger Name ist Robert Foxworth. Sie kann das Haus ohne fremde Hilfe nicht mehr verlassen, deshalb ist sie mehr oder weniger die ganze Zeit dort oben. Das Essen wird ihr ins Haus gebracht. Foxworth hat ihr für die Garage etwas Geld gegeben. Er hat dort das ganze Zeug untergestellt, das er zum Fensterputzen benötigt. Und seinen alten Lieferwagen. Er hat einen Rollstuhl-Lift.«

Bosch nickte. Vermutlich hatte Janet Saxon keine Ahnung, wofür ihr ehemaliger Pflegesohn die Garage sonst noch verwendet hatte.

McDonald bat Bosch, zu erzählen, was passiert war. Das tat Bosch und schilderte ihm Schritt für Schritt sein Vorgehen, seit er herausgefunden hatte, dass zwischen Waits und dem Pfandleiher Fitzpatrick eine Verbindung bestand.

Sie hatten keine Fragen. Noch nicht. Niemand wollte wissen, warum er das Einsatzkommando nicht verständigt hatte oder Randolph oder Pratt oder sonst jemanden. Sie hörten zu und nahmen einfach seine Darstellung des Hergangs zu Protokoll. Bosch machte sich keine allzu großen Sorgen. Er und Rachel hatten das Mädchen gerettet, und er hatte den Täter getötet. Er war sicher, diese zwei Verdienste würden alle Verstöße gegen die Dienstvorschriften aufwiegen und ihm den Job retten.

Er brauchte zwanzig Minuten, um alles zu erzählen, und dann schlug McDonald vor, eine Pause zu machen. Als sich die Gruppe um ihn herum auflöste, sah Bosch, dass sein Chef auf eine Gelegenheit wartete, mit ihm zu sprechen. Bosch wusste, diese Unterredung würde nicht einfach werden.

Endlich erspähte Pratt eine Lücke und kam auf Bosch zu. Er wirkte besorgt.

»Und, Harry? Was hat er Ihnen da drinnen alles erzählt?«

Bosch war überrascht, dass Pratt ihm nicht die Hölle heißmachte, weil er auf eigene Faust und ohne Genehmigung gehandelt hatte. Aber das sollte ihm nur recht sein. In verkürzter Form erzählte er Pratt, was er von Waits über das abgekartete Spiel im Beachwood Canyon erfahren hatte.

»Er hat mir erzählt, Swann hätte das Ganze eingefädelt«, sagte er. »Swann war die Schaltstelle. Er hat Waits das Angebot von O’Shea und Olivas überbracht. Waits hat Gesto zwar nicht umgebracht, aber er hat sich bereiterklärt, den Mord auf seine Kappe zu nehmen. Das war Teil des Deals, durch den er der Todesstrafe entgehen wollte.«

»Das ist schon alles?«

»Das ist doch schon einiges, oder etwa nicht?«

»Weshalb sollten Olivas und O’Shea so etwas tun?«

»Aus den altbekannten Gründen natürlich. Geld und Macht. Und die Garlands haben von beidem einiges.«

»Anthony Garland war doch der Kerl, auf den Sie sich in der Gesto-Sache eingeschossen haben. Der Typ, der eine einstweilige Verfügung gegen Sie erwirkt hat.«

»Ja, bis mich Olivas und O’Shea mit Waits’ Hilfe eines Besseren belehren wollten.«

»Haben Sie außer dem, was Waits da drinnen gesagt hat, sonst noch etwas in Erfahrung gebracht?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nicht viel. Nur, dass von T. Rex Garlands Ölgesellschaft und seinen Anwälten Spendengelder in Höhe von fünfundzwanzigtausend Dollar für O’Sheas Wahlkampf eingegangen sind. Aber alles vollkommen legal und korrekt. Es beweist eine Verbindung, mehr nicht.«

»Fünfundzwanzigtausend Dollar erscheinen mir nicht gerade viel.«

»Sicher. Aber diese fünfundzwanzigtausend sind das Einzige, wovon wir wissen. Vielleicht finden wir ja mehr, wenn wir anfangen, ein bisschen nachzubohren.«

»Haben Sie das alles auch McDonald und seinen Leuten erzählt?«

»Nein. Nur das, was Waits mir dort drinnen erzählt hat. Die Spenden habe ich nicht erwähnt.«

»Glauben Sie, die werden Maury Swann deswegen belangen?«

Bosch überlegte kurz, bevor er antwortete.

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Alles, was zwischen den beiden gesprochen wurde, unterliegt der anwaltlichen Schweigepflicht. Außerdem, wer würde ihn zu belangen versuchen, wenn er sich dabei nur auf das Wort eines toten Irren wie Waits stützen kann?«

Pratt scharrte mit dem Fuß. Er hatte nichts mehr zu sagen oder zu fragen.

»Hören Sie, Chef, tut mir wirklich leid«, sagte Bosch. »Dass ich Sie angeschwindelt habe wegen der Beurlaubung und allem.«

Pratt winkte ab.

»Schon okay, Bosch. Sie haben Glück gehabt. Sie haben was Gutes getan und diesen Wahnsinnigen aus dem Verkehr gezogen. Was soll ich da schon groß sagen?«

Zum Zeichen seines Danks nickte Bosch.

»Außerdem bin ich sowieso schon auf dem Absprung«, fuhr Pratt fort. »Noch drei Wochen, dann darf sich jemand anders mit Ihnen rumärgern. Dann kann sich mein Nachfolger den Kopf darüber zerbrechen, was er mit Ihnen machen soll.«

Unabhängig davon, ob Kiz Rider wieder zurückkam oder nicht, wollte Bosch die Einheit nicht verlassen. Er hatte gehört, dass David Lambkin, der von der RHD als neuer Leiter kommen sollte, jemand war, unter dem es sich gut arbeiten ließ. Bosch hoffte, der Einheit Offen-Ungelöst weiterhin anzugehören, wenn die ganze Sache über die Bühne war.

»Oh, oh, oh!«, murmelte Pratt.

Bosch folgte seinem Blick zu einem Auto, das gerade an der Absperrung geparkt hatte, nicht weit von der Stelle, wo die Übertragungswagen standen und die Fernsehreporter sich für ihre Live-Schaltungen bereitmachten. Auf der Beifahrerseite stieg Rick O’Shea aus. Bosch stieg sofort die Galle hoch. Er wollte schon auf den Staatsanwalt zugehen, aber Pratt packte ihn am Arm.

»Immer mit der Ruhe, Harry.«

»Was will der Kerl hier?«

»Es ist sein Fall, Mann. Er kann kommen, wann es ihm passt. Und Sie sollten sich lieber zusammenreißen. Wenn Sie sich von ihm in die Karten schauen lassen, kriegen Sie ihn möglicherweise nie.«

»Toll, damit er sich inzwischen schon mal vor den Kameras aufplustern kann und das Ganze wieder einmal als Werbung in eigener Sache ausschlachtet? Nicht mit mir. Ich sollte jetzt da rübergehen und ihm vor laufender Kamera die Fresse polieren.«

»Nur zu, Harry, das wäre wirklich schlau. Richtig raffiniert. Und vor allem brächte es Sie enorm weiter.«

Bosch befreite sich aus Pratts Griff, ging aber nur zu einem der Polizeiautos und lehnte sich dagegen. Er verschränkte die Arme über der Brust und senkte den Kopf, bis er sich wieder etwas beruhigt hatte. Er wusste, Pratt hatte recht.

»Halten Sie ihn mir aber bitte vom Leib.«

»Das dürfte nicht ganz einfach werden. Er kommt nämlich direkt auf Sie zu.«

Bosch blickte in dem Moment auf, in dem ihn O’Shea und sein Gefolge erreichten.

»Detective Bosch, alles in Ordnung?«

»Ging mir nie besser.«

Bosch behielt die Arme weiter verschränkt. Er wollte nicht, dass eine seiner Hände frei käme und unwillkürlich zu einem Schlag gegen O’Shea ausholte.

»Danke für alles, was Sie heute hier getan haben. Danke, dass Sie die junge Frau gerettet haben.«

Bosch nickte nur und starrte zu Boden.

O’Shea wandte sich seinen Begleitern und Pratt zu, der für den Fall, dass er Bosch dem Staatsanwalt vom Leib halten müsste, in der Nähe geblieben war.

»Könnte ich kurz mit Detective Bosch allein sprechen?«

O’Sheas Gefolgschaft entfernte sich. Pratt zögerte, bis Bosch ihm zum Zeichen, dass er sich wieder im Griff hatte, zunickte. Bosch und O’Shea waren sich selbst überlassen.

»Detective, ich bin bereits in Kenntnis darüber gesetzt worden, was Ihnen Waits – oder sollte ich sagen, Foxworth – in seiner Höhle da drinnen enthüllt hat.«

»Gut.«

»Ich hoffe, Sie ziehen nicht ernsthaft in Erwägung, den Ungeheuerlichkeiten Glauben zu schenken, die dieser Serienmörder Männern unterstellt, die gegen ihn ermittelt haben, insbesondere einem, der nicht mehr unter uns ist und sich gegen diese Anschuldigungen verteidigen kann.«

Bosch löste sich vom Kotflügel des Streifenwagens und ließ die Arme seitlich herabsinken. Seine Hände waren zu Fäusten geballt.

»Meinen Sie damit Ihren Freund Olivas?«

»Ja, Olivas. Und ich kann allein an Ihrer Haltung erkennen, dass Sie für bare Münze nehmen, was Foxworth Ihnen angeblich gesagt hat.«

»Angeblich? Bin jetzt ich derjenige, der sich alles aus den Fingern saugt?«

»Irgendjemand tut das hier jedenfalls.«

Bosch beugte sich ein paar Zentimeter vor und sagte leise: »Verschwinden Sie, O’Shea. Nicht, dass mir noch die Hand ausrutscht.«

Der Staatsanwalt trat einen Schritt zurück, als hätte er bereits einen Schlag erhalten.

»Sie liegen völlig falsch, Bosch. Er lügt.«

»Er hat mir nur bestätigt, was ich bereits wusste, als ich in diesen Tunnel rein bin. Olivas war korrupt. Er hat den Vermerk, der Raynard Waits fälschlicherweise mit Gesto in Verbindung brachte, nachträglich ins Mordbuch eingefügt. Er ist vorher schon da raufgefahren und hat für Waits den Weg markiert, damit er uns zu der Leiche führen konnte. Und das alles hätte er nicht getan, wenn er nicht von jemand den Auftrag dazu erhalten hätte. Dafür war er einfach nicht der Typ. Dafür war er nicht clever genug.«

O’Shea starrte Bosch finster an. Es war eindeutig, was Bosch damit sagen wollte.

»Ich kann Ihnen diesen Unsinn also nicht ausreden, wie?«

Bosch starrte ihn kurz an und sah dann weg.

»Ausreden? Wohl kaum. Und es interessiert mich auch nicht, welche Auswirkungen es auf Ihren Wahlkampf hat, Herr Staatsanwalt. Das sind die unbestrittenen Tatsachen, und ich brauche weder Foxworth noch das, was er gesagt hat, um es zu beweisen.«

»Dann werde ich wohl an eine höhere Autorität als Sie appellieren müssen.«

Bosch machte einen halben Schritt auf ihn zu. Dieses Mal drang er wirklich in seine Sphäre ein.

»Riechen Sie das? Riechen Sie das an mir? Das ist der Verwesungsgestank des Todes. Ich habe ihn am ganzen Körper, O’Shea. Aber wenigstens kann ich ihn abwaschen.«

»Was soll das heißen?«

»Das überlasse ich Ihnen. Wer ist Ihre höhere Autorität? Werden Sie jetzt T. Rex Garland in seinem schnieken Büro anrufen?«

O’Shea holte tief Luft und schüttelte verständnislos den Kopf.

»Ich weiß nicht, was mit Ihnen da drinnen in dem Tunnel passiert ist, Detective, aber ich werde nicht schlau aus dem, was Sie sagen.«

Bosch nickte.

»Das werden Sie noch früh genug. Auf jeden Fall noch vor der Wahl.«

»Helfen Sie mir auf die Sprünge, Bosch. Irgendetwas gibt es hier, was mir bisher entgangen ist.«

»Ich glaube nicht, dass Ihnen irgendwas entgangen ist. Sie wissen ganz genau, was ich meine, O’Shea, und schon bald wird es auch alle Welt wissen. Irgendwie werde ich einen Weg finden, Sie und die Garlands und jeden, der daran beteiligt ist, dranzukriegen. Darauf können Sie sich gefasst machen.«

Jetzt war es O’Shea, der einen Schritt auf Bosch zutrat.

»Wollen Sie etwa behaupten, ich hätte das getan? Ich hätte das alles für Garland eingefädelt?«

Bosch begann zu lachen. O’Shea war bis zum Schluss der vollendete Schauspieler.

»Sie sind echt gut«, sagte er. »Das muss ich Ihnen lassen. Sie haben Talent.«

»T. Rex Garland hat einiges für meinen Wahlkampf gespendet. Ganz offiziell und legal. Wie wollen Sie mir daraus …«

»Warum haben Sie dann nicht gesagt, dass er einiges für Ihre Wahlkampfkasse gespendet hat, als ich seinen Sohn als Verdächtigen für Gesto angeschleppt habe?«

»Weil es die Sache unnötig verkompliziert hätte. Ich habe nie einen der beiden Garlands kennengelernt oder auch nur mit ihnen gesprochen. T. Rex hat meinen Wahlkampf unterstützt. Na und? Der Mann rückt bei jeder Wahl im Bezirk etwas von seinem Geld heraus. Hätte ich das zum damaligen Zeitpunkt zur Sprache gebracht, hätte es sofort Ihren Verdacht erregt. Das wollte ich nicht. Jetzt sehe ich, dass es trotzdem so war.«

»Sparen Sie sich diesen Scheiß. Sie …«

»Sie sind verrückt, Bosch. Da besteht kein Zusammenhang.«

»Dann haben wir uns nichts mehr zu sagen.«

»Doch, das haben wir. Ich habe Ihnen noch etwas zu sagen. Probieren Sie nur, wie weit Sie mit diesem Schwachsinn kommen – am Ende wird sich zeigen, wer von uns beiden auf der Strecke bleibt.«

Damit drehte er sich um und marschierte davon. Er herrschte seine Männer an, dass er ein Telefon mit einer abhörsicheren Leitung bräuchte. Bosch fragte sich, wen er als Erstes anrufen würde, T. Rex Garland oder den Polizeichef.

Bosch fasste rasch einen Entschluss. Er würde Keisha Russell anrufen und sie von der Leine lassen. Er würde ihr sagen, es stünde ihr frei, sich eingehender mit Garlands Wahlkampfspenden an O’Shea zu befassen. Er steckte die Hand in die Hosentasche, doch dann fiel ihm ein, dass sein Handy noch irgendwo in der Garage liegen musste. Er ging los und blieb an dem gelben Absperrungsband stehen, das hinter dem weißen Kastenwagen quer über das inzwischen ganz geöffnete Garagentor gespannt war.

Cal Cafarelli war in der Garage und beaufsichtigte die forensische Untersuchung des Tatorts. Sie hatte eine Atemschutzmaske um den Hals hängen. An ihrem Gesicht konnte Bosch erkennen, dass sie das makabre Tableau am Ende des unterirdischen Gangs gesehen hatte. Und dass sie nie mehr dieselbe sein würde. Er winkte sie zu sich.

»Wie geht’s, Cal?«

»So gut es einem gehen kann, wenn man so was gesehen hat.«

»Ja, ich weiß.«

»Wir werden sicher noch bis spät in den Abend hinein hier sein. Was kann ich für Sie tun, Harry?«

»Haben Sie da drinnen irgendwo ein Handy gefunden? Ich habe meines verloren, als es losging.«

Sie deutete auf den Boden neben dem Vorderreifen des Kastenwagens.

»Ist es das dort?«

Bosch schaute in die angegebene Richtung und sah sein Handy auf dem Betonboden liegen. Das rote Nachrichtenlämpchen blinkte. Er stellte fest, dass jemand auf dem Beton einen Kreidekreis darum gezogen hatte. Das war nicht gut. Bosch wollte nicht, dass sein Handy als Beweismittel inventarisiert wurde. Möglicherweise bekäme er es dann länger nicht zurück.

»Kann ich es wiederhaben? Ich brauche es.«

»Tut mir leid, Harry. Noch nicht. Dieser Bereich wurde noch nicht fotografiert. Wir fangen im Tunnel an und arbeiten uns von dort nach draußen vor. Das wird eine Weile dauern.«

»Wie wäre es dann, wenn Sie es mir geben, damit ich hier telefonieren kann, und Sie kriegen es zurück, wenn Sie die Fotos machen? Es sieht so aus, als wäre eine Nachricht drauf.«

»Harry, ich bitte Sie.«

Er wusste, sein Vorschlag war gleichbedeutend mit einem Verstoß gegen vier Beweissicherungsregeln.

»Na schön, dann geben Sie mir Bescheid, wenn ich es zurückhaben kann. Hoffentlich, bevor der Akku leer ist.«

»Alles klar, Harry.«

Er wandte sich von der Garage ab und sah Rachel Walling auf das gelbe Absperrungsband zugehen, das die Grenze des Tatorts bildete. Dort stand eine FBI-Limousine, und ein Mann in einem Anzug und mit Sonnenbrille wartete auf sie. Anscheinend hatte sie eine Fahrgelegenheit angefordert.

Bosch trabte auf die Absperrung zu und rief ihren Namen. Sie blieb stehen und wartete auf ihn.

»Harry«, sagte sie. »Alles in Ordnung?«

»Inzwischen ja. Und bei dir, Rachel?«

»Alles klar. Wie siehst du denn aus?«

Sie deutete auf seine nassen Kleider.

»Ich musste mich abspritzen. Es war richtig schlimm. Ich muss erst mal mindestens zwei Stunden duschen. Fährst du schon?«

»Ja. Vorerst brauchen sie mich nicht mehr.«

Bosch deutete mit dem Kopf auf den Mann mit der Sonnenbrille, der drei Meter hinter ihr stand.

»Kriegst du Ärger?«, fragte er leise.

»Kann ich im Moment noch nicht sagen. Aber wahrscheinlich nicht. Du hast den Killer erwischt und das Mädchen gerettet. Was soll daran schlecht sein?«

»Wir haben den Killer erwischt und das Mädchen gerettet«, korrigierte Bosch sie. »Aber es gibt in jeder Behörde und öffentlichen Einrichtung Leute, die eine Möglichkeit finden, etwas Gutes ins Gegenteil zu verkehren.«

Sie sah ihm in die Augen und nickte.

»Ich weiß.«

Ihr Blick ließ ihn stutzen, und er merkte, dass sich etwas in ihrer Beziehung verändert hatte.

»Bist du sauer auf mich, Rachel?«

»Sauer? Nein.«

»Was dann?«

»Nichts dann. Ich muss jetzt los.«

»Rufst du an?«

»Wenn ich kann. Wiedersehen, Harry.«

Sie machte zwei Schritte auf das wartende Auto zu, blieb aber noch einmal stehen und drehte sich wieder zu ihm um.

»Das war doch O’Shea, mit dem du eben gesprochen hast, oder?«

»Ja.«

»Sei vorsichtig, Harry. Wenn du dich weiter so von deinen Emotionen leiten lässt, wie du das heute getan hast, könnte dich O’Shea in eine Welt voller Schmerz befördern.«

Bosch lächelte.

»Weißt du, was manche Leute über den Schmerz sagen?«

»Nein – was?«

»Sie sagen, Schmerz ist Schwäche, die den Körper verlässt.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Dann reden diese Leute einen Haufen Schwachsinn. Versuche jedenfalls nicht, die Probe aufs Exempel zu machen, wenn du nicht unbedingt musst. Wiedersehen, Harry.«

»Bis dann, Rachel.«

Er sah zu, wie der Mann mit der Sonnenbrille das Band hochhielt, damit sie sich darunter hindurchducken konnte. Sie stieg auf der Beifahrerseite ein, und die Sonnenbrille setzte sich ans Steuer und fuhr los. Bosch wusste, etwas hatte sie einander entfremdet. Sein Verhalten in der Garage und die Tatsache, dass er in diesen Tunnel hineingegangen war, ließen ihn plötzlich in einem anderen Licht erscheinen. Er akzeptierte es und rechnete damit, sie möglicherweise nie wiederzusehen. Er fand, das war ein weiterer Punkt, den er Rick O’Shea anlasten müsste.

Er drehte sich zum Tatort um, wo Randolph und Osani standen und auf ihn warteten. Randolph steckte gerade sein Handy ein.

»Sie beide schon wieder«, sagte Bosch.

»Wird langsam zu einem Dauer-Déjà-vu, hm?«, sagte Randolph.

»Irgendwas in der Art.«

»Detective, wir müssen Sie ins Parker Center bringen und dort eine formelle Vernehmung durchführen.«

Bosch nickte. Er wusste, was jetzt käme. Diesmal ging es nicht darum, dass er in den Wald geballert hatte. Er hatte jemanden getötet. Sie würden ihn auf jedes noch so kleine Detail festnageln.

»Dann mal los«, sagte er.

EINUNDDREISSIG

Bosch saß in einem Vernehmungszimmer der Officer-Involved-Shooting-Einheit im Parker Center. Randolph hatte ihn im Umkleideraum im Keller duschen lassen, und er trug jetzt eine Jeans und ein schwarzes West-Coast-Choppers-Sweatshirt, Sachen, die er für all jene Gelegenheiten in seinem Spind aufbewahrte, wenn er downtown war und unvorhergesehen etwas weniger Auffälliges brauchte als einen Anzug. Seinen versauten Anzug hatte er beim Verlassen des Umkleideraums in den Abfall geworfen. Jetzt besaß er nur noch zwei.

Das Tonbandgerät auf dem Tisch lief, und Osani las ihm von zwei verschiedenen Blättern seine verfassungsmäßigen Rechte sowie seine Rechte als Angehöriger des LAPD vor. Diese doppelte Absicherung diente dem Zweck, sowohl den einzelnen Polizisten als auch die Polizeibehörde gegen unrechtmäßige Angriffe von staatlicher Seite abzusichern, aber Bosch wusste, wenn es hart auf hart ging, würde ihm keiner dieser beiden Wische wirklich Schutz bieten. Er war ganz auf sich allein gestellt. Er sagte, er sei sich seiner Rechte bewusst, und erklärte sich mit der Vernehmung einverstanden.

Von diesem Punkt an übernahm Randolph. Auf sein Ersuchen hin schilderte Bosch noch einmal, wie er Robert Foxworth, alias Raynard Waits, erschossen hatte – angefangen bei der Entdeckung der Unterlagen zum Fall Fitzpatrick bis hin zu den zwei Kugeln, die er Foxworth in die Brust gejagt hatte. Zunächst unterbrach Randolph ihn kaum. Doch sobald Bosch geendet hatte, stellte er ihm zahlreiche detaillierte Fragen über sein Vorgehen in der Garage und später im unterirdischen Gang. Mehr als einmal wollte er von Bosch wissen, warum er nicht auf die warnenden Worte von FBI-Agentin Rachel Walling gehört habe.

Die Frage verriet Bosch nicht nur, dass Rachel bereits von der OIS vernommen worden war, sondern auch, dass sie nicht viel gesagt hatte, das zu seinen Gunsten sprach. Das enttäuschte Bosch, trotzdem versuchte er, sich während der Vernehmung nicht von seinen Gedanken und Gefühlen hinsichtlich Rachels ablenken zu lassen. Wie ein Mantra wiederholte er Randolph immer wieder den einen Satz, von dem er glaubte, dass er letztlich seine Rettung bedeutete – und zwar ganz unabhängig davon, was Randolph oder Rachel oder sonst jemand von seinen Methoden und Maßnahmen halten mochten.

»Es war eine Situation, in der es um Leben oder Tod ging. Die Frau befand sich in akuter Lebensgefahr, und es war auf uns geschossen worden. Mein Gefühl sagte mir, dass ich nicht auf Verstärkung oder sonst jemanden warten durfte. Ich tat, was ich tun musste. Ich ging mit größtmöglicher Vorsicht vor und machte erst dann von der Waffe Gebrauch, als ich keine andere Möglichkeit mehr sah.«

Randolph ging zum nächsten Punkt über und stellte zahlreiche Fragen, die sich hauptsächlich auf die Schüsse auf Robert Foxworth bezogen. Er wollte wissen, was Foxworths Behauptung, Bosch sei im Fall Gesto einem Komplott aufgesessen, in ihm bewirkt hätte. Er fragte Bosch, was ihm angesichts der Überreste von Foxworth’ Opfern in der Kammer am Ende des Tunnels durch den Kopf ging. Und was er empfand, als er abdrückte und den Schänder und Mörder dieser Opfer tötete.

Bosch beantwortete geduldig jede Frage, aber irgendwann hatte er die Nase voll. Etwas an der Vernehmung kam ihm eigenartig vor. Fast war es, als hielte sich Randolph dabei an ein Skript.

»Was geht hier eigentlich vor?«, fragte Bosch. »Ich sitze hier und erzähle Ihnen alles. Aber Sie verheimlichen mir irgendetwas.«

Randolph sah kurz zu Osani und dann wieder zu Bosch. Er beugte sich vor und stützte die Unterarme auf den Tisch. Er hatte die Angewohnheit, an einem Goldring an seiner linken Hand zu drehen. Das war Bosch schon beim letzten Mal aufgefallen. Er wusste, es war ein USC-Ring. Na, und wennschon. In der herrschenden Klasse des LAPD gab es viele, die an der University of Southern California ein Abendstudium gemacht hatten.

Randolph blickte erneut zu Osani und streckte die Hand aus, um das Aufnahmegerät auszuschalten, legte aber zunächst nur die Finger auf die Tasten.

»Detective Osani, würden Sie uns vielleicht ein paar Flaschen Wasser holen? Vom vielen Reden bekommt man einen ganz trockenen Mund. Detective Bosch geht es wahrscheinlich ähnlich. Wir warten, bis Sie wieder zurück sind.«

Osani stand auf, und Randolph schaltete das Tonbandgerät aus. Er sprach erst weiter, als sich die Tür hinter Osani geschlossen hatte.

»Die Sache ist die, Detective Bosch. Für das, was in diesem Tunnel passiert ist, haben wir nur Ihr Wort. Die Frau war bewusstlos. Es waren also nur Sie und Foxworth, und er ist nicht mehr lebend herausgekommen.«

»Ganz genau. Wollen Sie damit sagen, mein Wort gilt nichts?«

»Ich will damit sagen, Ihre Darstellung der Ereignisse könnte vollkommen zutreffend sein. Aber die Forensiker könnten mit einer Auslegung ankommen, die von Ihrer Aussage abweicht. Verstehen Sie? Das kann schnell ein fürchterliches Durcheinander geben. Spuren lassen oft unterschiedliche Auslegungen zu. Damit meine ich auch Auslegungen seitens der Öffentlichkeit und der Politik.«

Bosch schüttelte den Kopf. Er verstand nicht, was hier gespielt wurde.

»Na und?«, sagte er. »Was die Öffentlichkeit oder die Politiker denken, interessiert mich nicht. Waits hat die Situation da drinnen selbst herbeigeführt. Es war eindeutig Notwehr. Mir blieb keine andere Wahl.«

»Aber es gibt keinen Zeugen für Ihre Darstellung der Ereignisse.«

»Was ist mit Agent Walling?«

»Sie war nicht im Tunnel. Sie wollte Sie davon abbringen, dort hineinzugehen.«

»Sie wissen ganz genau, dass drüben im USC-Krankenhaus eine Frau liegt, die wahrscheinlich nicht mehr am Leben wäre, wenn ich da nicht rein wäre. Was ist hier eigentlich los, Lieutenant?«

Randolph begann, wieder mit seinem Ring zu spielen. Er wirkte wie jemand, dem zuwider war, wozu ihn seine Pflicht zwang.

»Ich glaube, das war für heute genug. Sie haben einiges mitgemacht. Wir werden jetzt Folgendes tun – wir werden die ganze Sache ein paar Tage ruhen lassen und auf die forensischen Befunde warten. Sie bleiben weiter beurlaubt. Sobald wir alles beisammen haben, bestelle ich Sie wieder ein, damit Sie Ihre Aussage noch mal durchlesen und unterschreiben können.«

»Ich habe Sie gefragt, was hier eigentlich los ist, Lieutenant?«

»Und ich habe ihnen gesagt, was los ist.«

»Sie haben mir nicht genug gesagt.«

Randolph nahm die Hand von seinem Ring. Es sollte die Bedeutung dessen unterstreichen, was er als Nächstes sagte.

»Sie haben die Geisel gerettet und den Fall gelöst. Das ist begrüßenswert. Sie sind dabei jedoch äußerst unbedacht vorgegangen und hatten viel Glück. Wenn wir Ihrer Darstellung Glauben schenken, haben Sie einen Mann erschossen, der sowohl Ihr Leben als auch das anderer bedrohte. Fakten und forensische Erkenntnisse könnten jedoch ebenso gut eine ganz andere Deutung nahelegen, möglicherweise eine, die darauf hindeutet, dass sich der Mann, den Sie erschossen haben, ergeben wollte. Und genau aus diesem Grund wollen wir in dieser Angelegenheit nichts überstürzen. In ein paar Tagen werden wir alles aufgeklärt haben. Und dann werden wir Ihnen Bescheid geben.«

Bosch sah ihn forschend an. Er wusste, dass er ihm mit seinen Worten eine nur notdürftig versteckte Mitteilung machen wollte.

»Es ist wegen Olivas, richtig? Das Begräbnis findet morgen statt, der Polizeichef wird kommen, und Sie wollen, dass Olivas ein Held bleibt, der in Ausübung seiner Pflicht getötet wurde.«

Randolph fing wieder an, an seinem Ring zu drehen.

»Nein, Detective Bosch, da täuschen Sie sich. Falls Olivas Dreck am Stecken hatte, wird sich niemand ein Bein ausreißen, um seinen guten Ruf zu retten.«

Bosch nickte. Jetzt hatte er es.

»Dann ist es wegen O’Shea. Er hat an höherer Stelle Beschwerde eingelegt. Das hat er mir bereits angekündigt. Und diese höhere Stelle ist jetzt an Sie herangetreten.«

Randolph lehnte sich zurück, und es schien, als suchte er an der Decke nach einer passenden Antwort.

»Es gibt sowohl bei der Polizei als auch in der Bevölkerung nicht wenige, die finden, dass Rick O’Shea einen guten Bezirksstaatsanwalt abgäbe«, sagte er. »Und diese Leute glauben auch, dass es für das LAPD gut wäre, ihn zum Freund zu haben.«

Bosch schloss die Augen und schüttelte langsam den Kopf. Er konnte nicht fassen, was er da hörte.

Randolph fuhr fort: »Sein Konkurrent, Gabriel Williams, hat sich mit Wählergruppen zusammengetan, die eindeutig gegen die Polizei eingestellt sind. Es wäre also nicht sonderlich erfreulich für das LAPD, wenn er gewählt würde.«

Bosch öffnete die Augen wieder und starrte Randolph finster an.

»Sie lassen sich tatsächlich auf so etwas ein?«, sagte er. »Sie lassen diesen Kerl ungeschoren davonkommen, weil Sie denken, er könnte der Polizei wohlgesonnen sein?«

Randolph schüttelte traurig den Kopf.

»Ich weiß nicht, was Sie haben, Detective. Ich mache hier lediglich eine simple politische Feststellung. Aber eines weiß ich sicher. Es gibt keinerlei Beweise für dieses Komplott, von dem Sie da reden. Wenn Sie glauben, dass Robert Foxworth’s Anwalt das Gespräch, das Sie uns hier geschildert haben, nicht einfach rundweg leugnet, müssen Sie verdammt naiv sein. Seien Sie also nicht naiv. Seien Sie vernünftig. Behalten Sie es für sich.«

Bosch brauchte einen Moment, um seine Fassung wiederzuerlangen.

»Wer hat das angeordnet?«

»Wie bitte?«

»Wie weit oben hat O’Shea interveniert? Er ist ja wohl kaum selbst an Sie herangetreten. Das muss jemand weiter oben für ihn gemacht haben. Wer hat Ihnen nahegelegt, mich abzuservieren?«

Randolph breitete die Hände aus und schüttelte den Kopf.

»Detective, ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.«

»Aber sicher. Natürlich nicht.«

Bosch stand auf.

»Dann würde ich sagen, Sie protokollieren alles so, wie es Ihnen von oben diktiert wurde, und ich unterschreibe es dann oder auch nicht. Ganz einfach.«

Randolph nickte, sagte aber nichts. Bosch beugte sich vor und legte beide Hände auf den Tisch, um ganz nah an Randolphs Gesicht zu kommen.

»Gehen Sie zu Deputy Doolans Begräbnis, Lieutenant? Es ist gleich nach dem von Olivas. Wissen Sie noch, wer das war? Der Beamte, dem Waits dort oben ins Gesicht geschossen hat? Ich dachte, Sie gehen vielleicht zu seinem Begräbnis, um seinen Angehörigen zu erklären, dass der Mann, dem er das alles zu verdanken hat, der Polizei wohlgesonnen sein wird und sich deshalb nicht für die Konsequenzen seiner Machenschaften zu rechtfertigen braucht.«

Randolph starrte geradeaus über den Tisch auf die Wand. Er sagte nichts. Bosch richtete sich auf, öffnete die Tür und erschreckte Osani, der direkt dahinter gestanden hatte. Er hielt keine Wasserflaschen in den Händen. Bosch schob sich an ihm vorbei und verließ das OIS-Büro.

Am Aufzug drückte Bosch auf den Knopf nach oben. Er ging ein paarmal auf und ab und überlegte, ob er mit seiner Beschwerde in den sechsten Stock hinauffahren sollte. Er stellte sich vor, wie er in das Büro des Polizeichefs stürmte und ihn fragte, ob er sich bewusst sei, was hier in seinem Namen und unter seinem Kommando ablief.

Doch als die Lifttür aufging, nahm er davon Abstand und drückte auf den Knopf für den fünften Stock. Er wusste, es war unmöglich, die verschlungenen Wege von Bürokratie und Politik innerhalb der Polizei zur Gänze zu durchdringen. Wenn er nicht aufpasste, lief das Ganze möglicherweise noch darauf hinaus, dass er sich bei der Person über diese Sauerei beschwerte, die sie angeordnet hatte.

Die Abteilung Offen-Ungelöst war verlassen, als er dort eintraf. Es war kurz nach vier, und die meisten Detectives arbeiteten von sieben bis vier Uhr, damit sie noch vor dem Einsetzen des abendlichen Berufsverkehrs den Heimweg antreten konnten. Wenn nichts Dringendes vorlag, machten sie Punkt vier Uhr Feierabend. Selbst eine fünfzehnminütige Verspätung konnte sie auf den Freeways eine ganze Stunde kosten. Der Einzige, der noch da war, war Abel Pratt, und der Grund dafür war, dass er als Leiter der Einheit von acht bis fünf Dienst tun musste. Hausregeln. Bosch winkte, als er auf dem Weg zu seinem Schreibtisch an der offenen Tür von Pratts Büro vorbeikam.

Erschöpft von den Ereignissen des Tages und den Ungeheuerlichkeiten der innerpolizeilichen Machenschaften, ließ Bosch sich auf seinen Stuhl niedersinken. Er schaute auf seinen Schreibtisch und sah, dass er mit rosafarbenen Zetteln mit telefonischen Nachrichten übersät war. Er begann, sie durchzusehen. Die meisten waren von Kollegen aus allen möglichen Abteilungen und Stationen. Es waren lauter Bitten um Rückruf. Bosch wusste, sie wollten ihm gratulieren. Jedes Mal, wenn ein Polizist jemanden endgültig aus dem Verkehr zog, stand bei dem Betreffenden das Telefon nicht mehr still.

Es waren auch einige Nachrichten von Journalisten dabei, unter anderem von Keisha Russell. Bosch wusste, er schuldete ihr einen Anruf, wollte damit aber warten, bis er zu Hause war. Auch eine Nachricht von Irene Gesto war darunter, und Bosch vermutete, dass sie und ihr Mann wissen wollten, ob es irgendetwas Neues über die Ermittlungen gab. Er hatte sie am Abend zuvor angerufen, um ihnen mitzuteilen, dass ihre Tochter gefunden und die Identität bestätigt worden war. Diesen Zettel steckte er in seine Hosentasche. Beurlaubung hin oder her, er würde sie zurückrufen. Nach Abschluss der Autopsie würde die Leiche freigegeben, sodass sie nach dreizehn Jahren endlich ihre Tochter nach Hause holen konnten. Er konnte ihnen zwar nicht verkünden, dass der Mörder ihrer Tochter seiner gerechten Strafe zugeführt worden war, aber wenigstens hatte er ihnen helfen können, sie heimzubringen.

Eine Nachricht war von Jerry Edgar, und Bosch fiel ein, dass ihn sein ehemaliger Partner unmittelbar vor Beginn der Schießerei in Echo Park auf seinem Handy zu erreichen versucht hatte. Der Kollege, der den Anruf entgegengenommen hatte, hatte Ist angeblich wichtig auf den Zettel geschrieben und zweimal unterstrichen. Bosch sah nach dem auf dem Zettel vermerkten Zeitpunkt des Anrufs und stellte fest, dass er ebenfalls kurz vor den Schüssen in der Figueroa Lane eingegangen war. Demnach hatte Edgar nicht angerufen, um ihm zu gratulieren, dass er Waits aus dem Verkehr gezogen hatte. Vermutlich hatte Edgar gehört, dass Bosch seinen Cousin kennengelernt hatte, und wollte einfach ein bisschen darüber quatschen. Im Moment war Bosch aber nicht danach.

Die anderen Nachrichten interessierten Bosch nicht, weshalb er sie alle einsammelte und in eine Schreibtischschublade legte. Nachdem es sonst nichts mehr zu tun gab, ordnete er die Papiere und Akten auf seinem Schreibtisch. Er erwog, bei der Spurensicherung anzurufen, ob er sein Handy und sein Auto vom Tatort in Echo Park zurückhaben könnte.

»Sie haben gerade angerufen.«

Bosch blickte auf. Pratt stand in der Tür seines Büros. Er war in Hemdsärmeln, die Krawatte hing lose von seinem Hals.

»Wer hat angerufen?«

»Die OIS. Sie sind immer noch beurlaubt, Harry. Ich muss Sie nach Hause schicken.«

Bosch blickte wieder auf seinen Schreibtisch.

»Weiß ich. Bin schon am Gehen.«

Pratt sah Bosch kurz schweigend an und versuchte, seinen Tonfall zu deuten.

»Alles okay, Harry?«, fragte er schließlich versuchsweise.

»Nein, gar nichts ist okay. Das Ganze ist ein abgekartetes Spiel, und irgendjemand hält die Hand drüber. Und das ist nicht okay. Nicht annähernd.«

»Was sagen Sie da? Wollen die etwa Olivas und O’Shea decken?«

Bosch schaute zu ihm auf.

»Ich glaube nicht, dass ich mit Ihnen darüber sprechen sollte, Chef. Dadurch könnten Sie ebenfalls in die Schusslinie geraten, und ich glaube nicht, dass Sie das wollen.«

»So ernst ist es denen also, hm?«

Bosch zögerte, aber dann antwortete er doch.

»Ja, es ist ihnen ernst. Sie werden auch nicht davor zurückschrecken, mich zu verheizen, wenn ich nicht mitspiele.«

An diesem Punkt machte er Schluss. Er wollte dieses Gespräch nicht mit seinem Vorgesetzten führen. In Pratts Position hatte man die Leiter hinauf und hinunter Verpflichtungen. Da spielte es auch keine Rolle, dass er nur noch ein paar Wochen bis zu seiner Pensionierung hatte. Pratt musste das Spiel so lange mitspielen, bis der Schlusspfiff kam.

»Die haben mein Handy noch, es ist Bestandteil des Tatorts«, sagte er und griff nach dem Telefon. »Ich bin nur reingekommen, um kurz zu telefonieren, dann bin ich auch schon wieder weg.«

»Ich frage mich sowieso schon die ganze Zeit, was mit Ihrem Telefon ist«, sagte Pratt. »Ständig versuchen irgendwelche Kollegen anzurufen, und alle sagen, Sie gehen nicht ans Telefon.«

»Die Spurensicherung hat mir nicht erlaubt, das Handy vom Tatort zu entfernen. Das Handy nicht und das Auto auch nicht. Was wollten sie?«

»Ich glaube, sie wollten Sie auf einen Drink im Nat’s einladen. Könnte sein, dass sie sich trotzdem dort treffen.«

Das Nat’s war eine Bar am Hollywood Boulevard. Es war keine ausgesprochene Polizistenkneipe, aber trotzdem konnte man dort nach Dienstschluss immer einige Cops antreffen. Jedenfalls so viele, dass sich die Geschäftsleitung veranlasst gesehen hatte, die widerborstige Version von »I Fought the Law« von The Clash mittlerweile schon zwanzig Jahre in der Musikbox zu lassen. Bosch wusste, dass die Punkhymne in voller Lautstärke abgespielt würde, sobald er das Nat’s betrat – zu Ehren des vor Kurzem eliminierten Robert Foxworth alias Raynard Waits. I fought the law, but the law won … Fast konnte Bosch sie den Refrain singen hören.

»Fahren Sie auch hin?«, fragte er Pratt.

»Später vielleicht. Ich muss vorher noch was erledigen.«

Bosch nickte.

»Mir ist im Moment noch nicht danach«, sagte er. »Ich glaube nicht, dass ich hinkomme.«

»Ganz wie Sie wollen. Die Jungs werden es bestimmt verstehen.«

Pratt blieb in der Tür stehen, weshalb Bosch nach dem Telefon griff. Er wählte Jerry Edgars Nummer, um seine Lüge, dass er kurz telefonieren müsste, zu kaschieren. Doch Pratt blieb, den Arm gegen den Türstock gelehnt, in der offenen Tür stehen und sah sich im leeren Bereitschaftsraum um. Er hatte es wirklich darauf angelegt, Bosch zu verscheuchen. Möglicherweise hatte er von jemandem, der weiter oben auf der Leiter war als Lieutenant Randolph, entsprechende Anweisungen erhalten.

Edgar meldete sich.

»Hier Bosch. Du hast angerufen?«

»Allerdings, Mann, ich habe angerufen.«

»Ich war ziemlich beschäftigt.«

»Ich weiß. Hab bereits davon gehört. Das hast du heute wirklich gut gemacht, Partner. Bei dir alles okay?«

»Ja, ja, klar. Weswegen hast du angerufen?«

»Da war etwas, von dem ich dachte, es interessiert dich vielleicht. Ob es jetzt allerdings noch so wichtig ist, weiß ich nicht.«

»Und was war das?«, fragte Bosch ungeduldig.

»Mein Cousin Jason hat mich aus den Stadtwerken angerufen. Er hat mir erzählt, dass ihr euch heute kennengelernt habt.«

»Ja, netter Typ. Hat uns sehr geholfen.«

»Ich habe aber nicht angerufen, um mich zu erkundigen, ob er nett zu dir war. Sondern weil da etwas war, das dich vielleicht interessieren könnte. Er wollte dich erreichen, aber du hast ihm keine Visitenkarte oder Telefonnummer oder sonst was hinterlassen. Er meinte, ungefähr fünf Minuten nachdem du mit der FBI-Agentin gegangen bist, kam ein anderer Polizist ins DWP und wollte ihn sprechen. Er hat sich am Empfang nach dem Mann erkundigt, der gerade den Polizisten geholfen hatte.«

Bosch beugte sich vor. Mit einem Mal interessierte ihn, was Edgar zu erzählen hatte.

»Jason meinte, der Typ hätte ihm seine Dienstmarke gezeigt und erklärt, er würde deine Ermittlungen beaufsichtigen, und dann hat er Jason gefragt, was ihr beide, du und die Agentin, gewollt hättet. Mein Cousin fuhr mit ihm in das Stockwerk hoch, in dem ihr wart, und führte ihn zu dem Fenster. Und dann standen sie dort oben und schauten gerade in dem Moment zu dem Haus in Echo Park hinunter, als du mit der Agentin dort angerückt bist. Sie haben zugesehen, wie du in die Garage bist.«

»Und weiter?«

»Dann rannte dieser Typ zum Lift und fuhr nach unten.«

»Hat dein Cousin zufällig mitgekriegt, wie er hieß?«

»Ja, er hat sich als Detective Smith vorgestellt. Als er seinen Ausweis zeigte, hielt er allerdings den Finger auf die Stelle, wo sein Name stand.«

Ein alter Trick, auf den Detectives meistens dann zurückgriffen, wenn sie ihre Kompetenzen überschritten und nicht wollten, dass ihr richtiger Name in Umlauf geriet. Auch Bosch hatte ihn gelegentlich angewendet.

»Und wie sieht’s mit einer Personenbeschreibung aus?«, fragte er.

»Klar, hat er mir alles durchgegeben. Weißer, ungefähr eins achtzig groß, gut siebzig Kilo. Kurz geschnittenes silbergraues Haar. Warte mal, Mitte fünfzig, und er trug einen blauen Anzug, weißes Hemd, gestreifte Krawatte. Hatte eine amerikanische Flagge am Revers.«

Diese Beschreibung passte zu etwa fünfzigtausend Männern in Downtown Los Angeles. Und auf einen von ihnen schaute Bosch gerade. Abel Pratt stand immer noch in der Tür seines Büros. Er sah Bosch mit fragend hochgezogenen Augenbrauen an. Er hatte seine Anzugjacke nicht an, aber Bosch konnte sie an der Tür hinter ihm an einem Haken hängen sehen. An ihrem Revers steckte eine amerikanische Flagge.

Bosch richtete den Blick wieder auf seinen Schreibtisch.

»Bis wann hat dein Cousin Dienst?«, fragte er ruhig.

»Normalerweise macht er um fünf Schluss. Aber im Moment sind ein Haufen Leute dort oben, die sehen wollen, was in Echo Park so abgeht.«

»Okay, danke für den Tipp. Ich melde mich später noch mal bei dir.«

Bosch legte auf, bevor Edgar noch etwas sagen konnte. Er blickte auf, und Pratt sah ihn immer noch an.

»Was war das gerade?«, fragte er.

»Ach, noch was zum Matarese-Fall. Sie wissen schon, den wir diese Woche eingereicht haben. Wie es aussieht, haben wir jetzt vielleicht doch einen Zeugen. Das kann beim Prozess auf keinen Fall schaden.«

Bosch sagte es so beiläufig, wie er konnte. Er stand auf und sah seinen Vorgesetzten an.

»Aber keine Sorge. Das hat auch Zeit, bis ich wieder regulär im Dienst bin.«

»Gut. Das höre ich gern.«

ZWEIUNDDREISSIG

Bosch ging auf Pratt zu. Er kam ihm zu nahe, drang in seine persönliche Sphäre ein, was Pratt veranlasste, in sein Büro zurückzuweichen und sich an seinen Schreibtisch zurückzuziehen. Genau das hatte Bosch beabsichtigt. Er sagte Wiedersehen und wünschte ihm ein schönes Wochenende. Dann lief er zur Tür des Bereitschaftsraums.

Der Einheit Offen-Ungelöst mit ihren acht Detectives und einem Supervisor standen drei Autos zur Verfügung, die nach dem Motto »Wer zuerst kommt, mahlt zuerst« benutzt wurden. Die Schlüssel hingen an ein paar Haken neben dem Eingang des Bereitschaftsraums. Das Ganze funktionierte folgendermaßen: Wenn sich ein Detective ein Auto auslieh, schrieb er, oder sie, einfach den Namen und den voraussichtlichen Rückgabezeitpunkt auf eine weiße Tafel unter den Schlüsseln. Als Bosch die Tür erreichte, machte er sie extra weit auf, um die Sicht von Pratts Büro auf das Schlüsselbrett zu versperren. An den Haken hingen zwei Sätze Schlüssel. Einen nahm Bosch an sich und ging nach draußen.

Ein paar Minuten später fuhr er aus dem Parkhaus hinter dem Parker Center und machte sich auf den Weg zum Hochhaus der Stadtwerke. Der wilde Ansturm all derer, die Downtown bis Sonnenuntergang verlassen wollten, setzte gerade erst ein, und Bosch schaffte die sieben Blocks bis dorthin noch relativ schnell. Er hielt im Parkverbot vor dem Brunnen am Eingang des Gebäudes und sprang aus dem Auto. Er sah auf die Uhr, als er auf den Eingang zueilte. Es war zwanzig vor fünf.

Ein uniformierter Wachmann kam winkend nach draußen.

»Sie können hier nicht par…«

»Ich weiß.«

Bosch zückte seine Dienstmarke und deutete auf das Sprechfunkgerät am Gürtel des Mannes.

»Können Sie auf dem Ding da Jason Edgar erreichen?«

»Edgar? Klar. Was soll …«

»Funken Sie ihn an, und sagen Sie ihm, Detective Bosch wartet vor dem Eingang. Ich muss ihn so schnell wie möglich sprechen. Beeilen Sie sich, bitte.«

Bosch drehte sich um und ging zu seinem Auto zurück. Er stieg ein und wartete fünf Minuten. Endlich kam Jason Edgar durch die Glastür nach draußen. Er ging auf das Auto zu und öffnete die Beifahrertür, allerdings nur, um nach drinnen zu schauen, nicht, um einzusteigen.

»Was gibt’s, Harry?«

»Ich habe Ihre Nachricht erhalten. Steigen Sie ein.«

Widerstrebend stieg Edgar ein. Noch während er die Tür zuzog, fuhr Bosch los.

»Augenblick. Wo fahren wir hin? Ich kann nicht einfach meinen Arbeitsplatz verlassen.«

»Dauert nur ein paar Minuten.«

»Wohin fahren wir?«

»Zum Parker Center. Wir müssen nicht mal aus dem Auto steigen.«

»Ich muss aber Bescheid geben.«

Edgar nahm ein kleines Sprechfunkgerät von seinem Gürtel. Er funkte die DWP-Sicherheitszentrale an und sagte, er müsste das Gebäude in einer polizeilichen Angelegenheit eine halbe Stunde verlassen. Er erhielt die Genehmigung und steckte das Funkgerät an seinen Gürtel zurück.

»Sie hätten mich erst fragen sollen«, sagte er zu Bosch. »Mein Cousin hat mir schon erzählt, dass Sie die Angewohnheit haben, erst zu handeln und später Fragen zu stellen.«

»Das hat er tatsächlich gesagt?«

»Ja, hat er. Was machen wir im Parker Center?«

»Den Polizisten identifizieren, mit dem Sie heute gesprochen haben, nachdem ich weggegangen bin.«

Der Verkehr hatte deutlich zugenommen. Eine Menge Bürohengste versuchten, sich auf dem Nachhauseweg einen kleinen Vorsprung zu ergattern. Freitagnachmittags war es besonders schlimm. Bis zehn vor fünf hatte es Bosch zum Parker Center geschafft. In der Hoffnung, sie kämen nicht zu spät, fuhr er ins Parkhaus. Er fand gleich in der ersten Reihe einen freien Platz. Das Parkhaus war an den Seiten offen, weshalb man die San Pedro Street sehen konnte, die zwischen Parker Center und Parkhaus verlief.

»Haben Sie ein Handy?«, fragte Bosch.

»Ja.«

Bosch gab Jason Edgar die Nummer des Parker Center und wies ihn an, sich mit der Einheit Offen-Ungelöst verbinden zu lassen. Anrufe, die von der Zentrale durchgestellt wurden, gingen nicht mit Anruferidentifizierung ein. Edgars Name und Nummer würden auf den OU-Anschlüssen also nicht erscheinen.

»Ich möchte nur sehen, ob jemand drangeht«, sagte Bosch. »Wenn sich jemand meldet, fragen Sie einfach nach Rick Jackson. Wenn er nicht da ist, hinterlassen Sie keine Nachricht. Sagen Sie bloß, Sie versuchen, ihn auf seinem Handy zu erreichen, und dann legen Sie auf.«

Edgars Anruf wurde entgegengenommen, und er tat, was Bosch ihm gesagt hatte. Als er fertig war, sah er Bosch an.

»Ein gewisser Pratt ist drangegangen.«

»Gut. Dann ist er noch da.«

»Und was hat das zu bedeuten?«

»Ich wollte mich vergewissern, dass er noch oben ist. Er wird um fünf gehen, und wenn er das tut, wird er die Straße dort überqueren. Ich möchte wissen, ob er der Kerl ist, der Ihnen gesagt hat, dass er meine Ermittlungen beaufsichtigt.«

»Ist er von der Dienstaufsicht?«

»Nein. Er ist mein Chef.«

Um nicht gesehen zu werden, klappte Bosch die Sonnenblende nach unten. Sie standen etwa dreißig Meter von dem Zebrastreifen entfernt, über den Pratt ins Parkhaus kommen würde. In welche Richtung Pratt allerdings ging, sobald er im Parkhaus war, wusste er nicht. Als Leiter einer Einheit kam er in den Genuss des Privilegs, sein Privatauto im Polizeiparkhaus abstellen zu dürfen, und die meisten der zugeteilten Parkplätze waren in der ersten Etage, zu der zwei Treppen und eine Auffahrt führten. Wenn Pratt die Auffahrt nahm, käme er direkt an dem Auto vorbei, in dem Bosch und Edgar saßen.

Edgar stellte ihm Fragen über die Schießerei in Echo Park, und Bosch beantwortete sie mit knappen Sätzen. Eigentlich wollte er nicht darüber sprechen, aber er hatte den Mann gerade von seinem Posten entführt und musste sich irgendwie erkenntlich zeigen. Das gebot der Anstand. Um 17.01 Uhr sah er Pratt endlich durch den Hinterausgang des Parker Center kommen und die Rampe neben den Türen hinuntergehen, wo die Häftlinge eingeliefert wurden. Er steuerte auf die San Pedro zu und überquerte mit einer Gruppe von vier anderen Abteilungschefs, die ebenfalls nach Hause wollten, die Straße.

»So«, sagte Bosch und unterbrach Edgar mitten in einer Frage. »Sehen Sie die Männer, die dort die Straße überqueren? Welcher von ihnen war heute bei Ihnen?«

Edgar beobachtete die Polizisten beim Überqueren der Straße. Er hatte einen ungehinderten Blick auf Pratt, der am Ende der Fünfergruppe neben einem anderen Mann lief.

»Da, der letzte«, sagte Edgar ohne Zögern. »Der gerade die Sonnenbrille aufsetzt.«

Bosch sah hin. Pratt hatte gerade seine Ray-Ban aufgesetzt. Bosch spürte tief in seiner Brust einen heftigen Druck, wie eine besonders schlimme Form von Sodbrennen. Er beobachtete, wie Pratt sich von ihrem Auto abwandte, sobald er die Straße überquert hatte, und auf das weiter entfernte der beiden Treppenhäuser zuging.

»Und jetzt? Wollen Sie ihm folgen?«

Bosch erinnerte sich, dass Pratt gesagt hatte, er habe nach Dienstschluss noch etwas zu erledigen.

»Würde ich gern, kann ich aber nicht. Ich muss Sie zum DWP zurückbringen.«

»Machen Sie sich deswegen mal keine Gedanken, Mann. Ich kann auch gehen. Bei dem Verkehr bin ich zu Fuß wahrscheinlich sowieso schneller.«

Edgar öffnete die Tür, um auszusteigen. Er schaute zu Bosch zurück.

»Ich weiß zwar nicht, was hier abgeht, Harry, aber auf jeden Fall viel Glück. Hoffentlich kriegen Sie den Kerl, den Sie suchen.«

»Danke, Jason. Wäre schön, sich mal wiederzusehen.«

Sobald Edgar ausgestiegen war, stieß Bosch zurück und fuhr aus dem Parkhaus. Er nahm die San Pedro rüber zur Temple Street, denn er vermutete, dass Pratt auf diesem Weg zum Freeway fahren würde. Unabhängig davon, ob er auf dem Weg nach Hause war oder nicht, würde er aller Wahrscheinlichkeit nach versuchen, zum Freeway zu gelangen.

Bosch überquerte die Temple und hielt in einer roten Zone am Straßenrand. Von hier hatte er die Ausfahrt des Polizeiparkhauses gut im Blick.

Nach zwei Minuten kam ein silberfarbenen Geländewagen aus dem Parkhaus und fuhr zur Temple. Es war ein Jeep Commander in kastigem Retro-Design. Bosch erkannte Pratt am Steuer. Er verglich Ausmaße und Farbe des Jeeps sofort mit denen des geheimnisvollen Geländewagens, der ihm am Abend zuvor nicht weit von seinem Haus aufgefallen war.

Bosch beugte sich über den Beifahrersitz, als sich der Jeep der Temple näherte. Er hörte ihn abbiegen, und wenige Sekunden später richtete er sich wieder hinter dem Steuer auf. Pratt erreichte die Ampel an der Ecke Temple und Los Angeles Street und bog rechts ab. Bosch wartete, bis er um die Ecke verschwunden war, dann startete er den Wagen.

Pratt fuhr in nördlicher Richtung auf den verstopften Freeway 101 und drängte sich in den dichten Verkehrsstrom. Bosch zwängte sich sechs Fahrzeuge hinter dem Jeep in die Schlange. Er hatte insofern Glück, als auf der Antenne von Pratts Jeep eine weiße Kugel mit einem Gesicht steckte. Ein Werbegeschenk einer Fastfood-Kette. Es ermöglichte Bosch, dem Jeep zu folgen, ohne ihm zu nahe zu kommen. Sein Crown Vic war zwar nicht als Einsatzfahrzeug gekennzeichnet, roch aber trotzdem nach Polizei.

Langsam, aber zielstrebig kämpfte sich Pratt in Richtung Norden voran. Bosch folgte ihm in gebührendem Abstand. Als sie auf dem Freeway durch Echo Park kamen, schaute er den Hügel hinauf und sah, dass die Spurensicherungs- und Mediensoiree in der Figueroa Lane immer noch in vollem Gang war. Über dem Haus kreisten zwei Fernsehhubschrauber. Er fragte sich, ob sein Auto abgeschleppt würde, oder ob er es später einfach dort abholen könnte.

Beim Fahren versuchte Bosch zusammenzufügen, was er gegen Pratt vorliegen hatte. Dass Pratt ihm gefolgt war, stand außer Frage. Sein Jeep glich aufs Haar dem, den er am Abend zuvor nicht weit von seinem Haus gesehen hatte, und Jason Edgar hatte Pratt als den Mann identifiziert, der ihnen in das Gebäude der Stadtwerke gefolgt war. Kaum anzunehmen, dass er Bosch nur verfolgt hatte, um sich zu vergewissern, dass er nicht gegen die Auflagen verstieß. Dafür musste es einen anderen Grund geben, und Bosch fiel nur einer ein.

Der Fall.

Sobald er einmal zu diesem Schluss gelangt war, fügte sich rasch eins zum anderen, und das schürte das Feuer noch, das bereits in Boschs Brust brannte. Es war nur ein paar Tage her, dass Pratt die Geschichte über Maury Swann erzählt hatte, die verriet, dass die beiden sich kannten. Und obwohl die Anekdote den Anwalt in ein schlechtes Licht rückte, konnte es auch der Versuch sein, sich scheinbar von jemandem zu distanzieren, dem er in Wirklichkeit nahestand, oder mit dem er sogar unter einer Decke steckte.

Ebenso wenig zweifelte Bosch daran, dass Pratt genau wusste, dass er, Bosch, im Gesto-Fall Anthony Garland im Visier gehabt hatte. Schließlich hatte er Pratt bei der Wiederaufnahme des Falls routinemäßig über all seine Schritte in Kenntnis gesetzt. So war Pratt unter anderem auch darüber informiert worden, dass Garlands Anwälte eine Verfügung erwirkt hatten, die es Bosch untersagte, in ihrer Abwesenheit mit Garland zu sprechen.

Und was vielleicht das Wichtigste war – Pratt hatte Zugang zum Gesto-Mordbuch gehabt. Es hatte die meiste Zeit auf Boschs Schreibtisch gelegen. Pratt hätte jederzeit die gefälschte Verbindung zu Robert Saxon, alias Raynard Waits, einfügen können, lange bevor das Buch Olivas ausgehändigt wurde. Er hätte den Eintrag ohne Weiteres fälschen können, damit Olivas ihn entdeckte.

Bosch wurde klar, dass der Plan, Raynard Waits den Mord an Marie Gesto gestehen zu lassen und die Ermittler zu ihrer Leiche führen, durchaus von Abel Pratt ausgeheckt und in die Tat umgesetzt worden sein könnte. Er war ideal positioniert, um als Mittelsmann zu agieren und sowohl Bosch als auch die anderen Beteiligten auf Schritt und Tritt beobachten zu können.

Und ihm wurde bewusst, dass Pratt, wenn Swann an dem Komplott beteiligt war, weder Olivas noch O’Sheas Hilfe benötigt hätte. Je mehr Personen in ein Komplott verwickelt waren, umso höher die Wahrscheinlichkeit, dass es aufflog oder scheiterte. Swann hätte Waits gegenüber lediglich den Anschein erwecken müssen, als wären Ankläger und Ermittler die Drahtzieher im Hintergrund, und schon hätte er eine falsche Fährte gelegt, der jemand wie Bosch unvermeidlich folgen würde.

Bosch spürte das Brennen heftiger Schuldgefühle in seinem Nacken. Vielleicht hatte er sich in allem, was er bis vor einer halben Stunde gedacht hatte, getäuscht. Gründlich getäuscht. Olivas war vielleicht gar nicht korrupt gewesen. Möglicherweise war er genauso raffiniert benutzt worden wie Bosch, und O’Shea hatte sich lediglich politischer Taktiererei schuldig gemacht, sprich, er hatte unrechtmäßig Verdienste für sich in Anspruch genommen, die ihm nicht zustanden, und gleichzeitig die Verantwortung für seine Fehler auf andere abgewälzt. O’Shea hatte womöglich nur deshalb versucht, nichts von Boschs Anschuldigungen nach draußen dringen zu lassen, weil sie sich politisch nachteilig ausgewirkt hätten – und nicht, weil sie der Wahrheit entsprachen.

Bosch überprüfte diese neue Theorie noch einmal auf Herz und Nieren, und sie hielt der Inspektion stand. Er fand keine Luft in den Bremsleitungen, keinen Sand im Treibstofftank. Es war, bildlich gesprochen, ein voll funktionstüchtiges Fahrzeug. Das Einzige, was fehlte, war ein Motiv. Warum sollte jemand, der fünfundzwanzig Jahre bei der Polizei gewesen war und mit fünfzig seiner Pensionierung entgegensah, alles wegen eines solchen Komplotts aufs Spiel setzen? Wie konnte jemand, der fünfundzwanzig Jahre lang Verbrecher gejagt hatte, einen Mörder laufen lassen?

Bosch hatte schon an die tausend Morde bearbeitet und wusste, dass das Motiv häufig das am schwersten zu fassende Element eines Verbrechens war. Selbstverständlich war Geldgier ein häufiger Beweggrund, und oft auch der Zerfall einer Ehe. Aber diese unerfreulichen Dinge spielten im Leben zahlloser Menschen eine Rolle. Sie ließen sich nicht so ohne Weiteres als Erklärung dafür heranziehen, warum Abel Pratt diese Grenze überschritten hatte.

Bosch hieb mit der Handfläche aufs Lenkrad. Einmal abgesehen von der Frage des Motivs, war er wütend auf sich selbst. Er hatte sich mächtig blamiert. Pratt hatte ihn nach allen Regeln der Kunst vorgeführt, und das traf ihn tief. Pratt war sein Vorgesetzter. Sie hatten zusammen gegessen, gemeinsam Fälle bearbeitet, Witze gerissen und über ihre Kinder gesprochen. Pratt stand kurz vor seiner Pensionierung, die er sich nach Auffassung aller Kollegen bei der Polizei redlich verdient hatte. Für ihn war der Zeitpunkt gekommen, seine Pension einzustreichen und sich in der Karibik einen Security-Job zu suchen, bei dem er viel verdiente und wenig tun musste. Davon träumten alle, und niemand hätte es ihm geneidet. Es war der Inbegriff des Ruhestandsparadieses für jeden Polizisten.

Doch jetzt durchschaute Bosch das alles.

»Alles nur Theater«, sagte er im Auto laut.

DREIUNDDREISSIG

Dreißig Minuten später fuhr Pratt am Cahuenga Pass vom Freeway. Er nahm den Barham Boulevard in nordöstlicher Richtung nach Burbank. Der Verkehr war immer noch dicht, und Bosch hatte keine Probleme, Pratt in einigem Abstand unbemerkt zu folgen. Pratt fuhr am Hintereingang von Universal und am Vordereingang von Warner Brothers vorbei. Dann bog er ein paarmal rasch ab und hielt in der Catalina Street, nicht weit von der Verdugo Road, vor einer Reihe von Stadthäusern. Bosch fuhr rasch an ihnen vorbei, bog bei der ersten Gelegenheit rechts ab und dann noch einmal und noch einmal. Bevor er ein letztes Mal rechts abbog und wieder in die Straße mit den Stadthäusern kam, schaltete er die Scheinwerfer aus. Er hielt einen halben Block hinter Pratts Geländewagen am Straßenrand und rutschte auf seinem Sitz nach unten.

Er entdeckte Pratt sofort. Sein Vorgesetzter stand am Straßenrand und spähte in beide Richtungen, bevor er die Straße überquerte. Aber er nahm sich viel Zeit dafür. Obwohl die Straße frei war, blickte Pratt weiter nach links und rechts. Entweder er suchte jemanden, oder er wollte sich vergewissern, dass ihm niemand gefolgt war. Bosch wusste, es gab nichts Schwereres, als einen Cop zu observieren, der nach einem Schatten Ausschau hielt. Er sank noch tiefer in seinen Sitz.

Endlich ging Pratt, immer noch ständig nach links und rechts blickend, über die Straße, und als er die andere Seite erreichte, drehte er sich um 180 Grad und trat rückwärts auf den Gehsteig. Er machte ein paar Schritte und sah sich in beiden Richtungen um. Als sein Blick auf Boschs Auto fiel, verharrte er einen Moment.

Bosch rührte sich nicht. Er konnte sich nicht vorstellen, dass Pratt ihn gesehen hatte – dafür saß er zu tief –, aber er konnte in dem Crown Vic entweder ein ziviles Polizeifahrzeug erkannt haben oder sogar eins der Autos der Einheit Offen-Ungelöst. Wenn er jetzt die Straße herunterkam, um das zu überprüfen, würde er Bosch erwischen, ohne dass dieser eine einleuchtende Erklärung parat hätte. Oder eine Schusswaffe. Seine Ersatzwaffe war für eine ballistische Untersuchung in Zusammenhang mit den Schüssen auf Robert Foxworth routinemäßig eingezogen worden.

Pratt begann, auf Boschs Auto zuzugehen. Bosch legte die Hand an den Türgriff. Notfalls würde er aus dem Auto springen und in Richtung Verdugo Road rennen, wo es Verkehr und Passanten gab.

Doch plötzlich blieb Pratt stehen. Irgendetwas in seinem Rücken hatte seine Aufmerksamkeit abgelenkt. Er drehte sich um und blickte zur Eingangstreppe des Stadthauses, vor dem er gerade gestanden hatte. Bosch folgte seinem Blick und bemerkte, dass die Eingangstür ein Stück offen stand und eine Frau nach draußen schaute und Pratt lächelnd etwas zurief. Sie verbarg sich hinter der Tür, aber eine ihrer nackten Schultern war trotzdem zu sehen. Ihr Gesichtsausdruck änderte sich, als Pratt etwas erwiderte und ihr zuwinkte, sie solle wieder nach drinnen gehen. Sie machte einen Schmollmund und streckte ihm die Zunge heraus. Dann zog sie sich von der Tür zurück, ließ sie aber fünfzehn Zentimeter weit offen stehen.

Bosch wünschte, er hätte seine Kamera dabei, aber sie lag in seinem Wagen in Echo Park. Allerdings erkannte er auch ohne fotografischen Beweis die Frau in der Tür wieder und wusste, dass sie nicht Pratts Frau war – Bosch hatte Pratts Frau auf einer Party im Bereitschaftsraum kennengelernt, bei der Pratt sein Ausscheiden aus dem Polizeidienst bekannt gegeben hatte.

Pratt schaute erneut zu Boschs Auto, drehte sich aber nach kurzem Zögern wieder zu dem Stadthaus um. Er stieg die Eingangstreppe hinauf, ging durch die offene Tür und schloss sie hinter sich. Bosch wartete, und kurz darauf sah er Pratt einen Vorhang zurückziehen und auf die Straße hinausspähen. Er ließ den Blick eine Weile auf dem Crown Vic ruhen, und Bosch blieb weiter tief unten. Der Wagen hatte ohne Zweifel Pratts Verdacht erregt, aber Bosch vermutete, dass die Lockungen von verbotenem Sex stärker waren als sein Bedürfnis, sich das Auto näher anzusehen.

Plötzlich wurde Pratt von hinten gepackt, und es kam zu einem kleinen Gerangel. Er wandte sich vom Fenster ab, und der Vorhang fiel zurück.

Bosch setzte sich umgehend auf, startete den Wagen und wendete. Er bog nach rechts in die Verdugo und fuhr in Richtung Hollywood Way. Der Crown Vic war eindeutig enttarnt. Pratt würde gezielt nach ihm Ausschau halten, wenn er wieder aus dem Haus kam. Aber zum Burbank Airport war es nicht weit. Bosch hatte vor, den Crown Vic am Flughafen abzustellen, sich einen Leihwagen zu nehmen und damit zurückzukehren, alles in weniger als einer halben Stunde.

Während der Fahrt versuchte er, die Frau einzuordnen, die er aus dem Stadthaus hatte schauen sehen. Er machte ein paar mentale Lockerungsübungen, die er gelegentlich eingesetzt hatte, als vor Gericht das Hypnotisieren von Zeugen noch zulässig gewesen war. Bald konzentrierte er sich auf Nase und Mund der Frau, diejenigen Körperteile, die das Wiedererkennungszentrum in seinem Gehirn stimuliert hatten. Und wenig später kam er darauf. Sie war eine attraktive junge Zivilangestellte der Polizei, die in einer Abteilung am Ende des Flurs arbeitete, in dem auch Offen-Ungelöst lag. Sie gehörte zur Personalabteilung, die allgemein Heuern & Feuern genannt wurde, weil dort genau das passierte.

Pratt hatte sich eine Polizeiangestellte geangelt und vertrieb sich in einem Liebesnest in Burbank die Zeit, bis sich der abendliche Berufsverkehr gelegt hatte. Nicht übel, wenn man sich solche Gelegenheiten verschaffen konnte und auch noch damit durchkam. Bosch fragte sich, ob Mrs. Pratt von den außerplanmäßigen Aktivitäten ihres Mannes wusste.

In der Annahme, so am wenigsten Zeit zu verlieren, fuhr Bosch am Flughafen in den Valet-Parking-Bereich. Der Mann in der roten Jacke, der den Crown Vic von ihm übernahm, wollte wissen, wann er zurückkäme.

»Keine Ahnung«, sagte Bosch, der sich darüber noch keine Gedanken gemacht hatte.

»Irgendwas muss ich aber auf den Parkschein schreiben«, sagte der Mann.

»Morgen«, sagte Bosch. »Wenn ich Glück habe.«

VIERUNDDREISSIG

Fünfunddreißig Minuten später war Bosch zurück in der Catalina Street. Pratts Jeep stand immer noch am Straßenrand, als er in dem gemieteten Taurus an den Stadthäusern vorbeifuhr. Dieses Mal fand er nördlich von dem Stadthaus eine Lücke und parkte dort. Während er, tief in seinen Sitz gerutscht, das Haus beobachtete, schaltete er das Handy ein, das er zusammen mit dem Auto gemietet hatte. Er wählte Rachel Wallings Handynummer, bekam aber nur ihre Mailbox dran. Er hinterließ keine Nachricht.

Pratt kam erst nach Einbruch der Dunkelheit wieder nach draußen. Er blieb unter einer Straßenlaterne vor der Häuserreihe stehen, und Bosch fiel auf, dass er sich umgezogen hatte. Er trug jetzt eine Bluejeans und ein dunkles Langarmshirt. Der Kleiderwechsel verriet Bosch, dass die Affäre mit der Frau von Heuern & Feuern wahrscheinlich mehr als nur ein kurzes Intermezzo war. Pratt hatte Kleider in ihrer Wohnung.

Wieder schaute Pratt die Straße hinauf und hinunter, wobei sein Hauptaugenmerk der Südseite galt, wo zuvor der Crown Vic seinen Argwohn geweckt hatte. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass das Auto verschwunden war und er nicht beobachtet wurde, stieg Pratt in seinen Jeep Commander und fuhr los. Er wendete und fuhr in Richtung Süden zur Verdugo Road, an der er rechts abbog.

Bosch wusste, sollte Pratt noch immer argwöhnen, beschattet zu werden, würde er an der Verdugo langsamer fahren und im Rückspiegel nach einem Fahrzeug Ausschau halten, das von der Catalina in derselben Richtung abbog wie er. Deshalb wendete Bosch und fuhr nach Norden zur Clark Avenue. Dort bog er links ab und stieg voll aufs Gas. Fünf Straßen weiter, an der California Street, bog er erneut links ab, sodass er am Ende des Blocks wieder auf die Verdugo stieß. Es war ein riskantes Manöver. Möglicherweise war Pratt längst über alle Berge, aber Bosch blieb keine andere Wahl. Der Crown Vic hatte seinen Vorgesetzten alarmiert. Bestimmt war er noch wachsamer als sonst.

Bosch hatte sich nicht getäuscht. Gerade als er die Verdugo Road erreichte, sah er Pratts silberfarbenen Jeep direkt vor sich vorbeifahren. Offensichtlich war er auf der Verdugo extrem langsam gefahren und hatte nach einem Verfolger Ausschau gehalten. Bosch ließ ihm etwas Vorsprung, bevor er nach rechts in die Verdugo bog, um ihm zu folgen.

Nach diesem anfänglichen Manöver unternahm Pratt nichts mehr, um einen potenziellen Schatten abzuschütteln. Er blieb bis North Hollywood auf der Verdugo und bog dann in südlicher Richtung auf den Cahuenga Boulevard. An der Kreuzung hätte er Bosch um ein Haar abgehängt, aber Bosch fuhr bei Rot über die Ampel. Inzwischen war ihm klar, dass Pratt nicht nach Hause unterwegs war – er wusste, dass er in entgegengesetzter Richtung im nördlichen Valley wohnte.

Pratt fuhr nach Hollywood, und Bosch nahm an, dass er vorhatte, im Nat’s zu den übrigen Mitgliedern der Einheit zu stoßen. Aber auf halbem Weg durch den Cahuenga Pass bog er rechts in den Woodrow Wilson Drive ab, und Bosch spürte, wie sich sein Puls einen Tick beschleunigte. Pratt war unterwegs zu Boschs Haus.

Der Woodrow Wilson schlängelte sich in zahlreichen Haarnadelkurven die Hügel von Santa Monica hinauf. Die Straße war wenig befahren, und die einzige Möglichkeit, einem Fahrzeug zu folgen, bestand darin, mit ausgeschalteten Scheinwerfern immer mindestens eine Kurve hinter den Bremslichtern des vorderen Autos zu bleiben.

Bosch kannte die Kurven sehr genau. Er hatte über fünfzehn Jahre im Woodrow Wilson gelebt und hätte die Strecke im Schlaf zurücklegen können – was er bei Gelegenheit auch schon getan hatte. Pratt zu folgen, einem Polizisten, der sich beschattet fühlte, war allerdings eine Sache für sich. Bosch versuchte, immer zwei Kurven Abstand zu halten. Das hieß, er verlor die Lichter von Pratts Jeep hin und wieder aus den Augen, aber nie sehr lang.

Als er zwei Kurven von seinem Haus entfernt war, ließ Bosch den Leihwagen ausrollen und kam vor der letzten Biegung zum Stehen. Er stieg aus, schloss leise die Tür und trabte die Kurve hinauf. Er hielt sich dicht an der Hecke, die Haus und Atelier eines berühmten Malers abschirmte, der in diesem Abschnitt wohnte. Er schlich so weit die Straße entlang, bis er Pratts Geländewagen sehen konnte, der zwei Häuser vor Boschs Haus am Straßenrand gehalten hatte. Inzwischen hatte Pratt die Lichter ausgemacht. Er schien nur im Auto zu sitzen und das Haus zu beobachten.

Bosch schaute zu seinem Haus. In den Fenstern von Küche und Esszimmer brannte Licht. Aus dem Carport ragte das Heck von Rachel Wallings Lexus. Sie war im Haus. Es baute ihn auf, dass sie da war und auf ihn wartete, aber zugleich beunruhigte ihn, was Pratt im Schild führte.

Allem Anschein nach tat er das Gleiche wie am Abend zuvor. Er observierte das Haus und versuchte möglicherweise herauszufinden, ob Bosch sich darin aufhielt.

Als Bosch von hinten ein Auto nahen hörte, drehte er sich um und schlenderte zu seinem Leihwagen, als machte er einen Abendspaziergang. Das Auto fuhr langsam an ihm vorbei, und kurz darauf kehrte Bosch wieder um und lief zur Hecke zurück. Als das Auto Pratts Jeep erreichte, fuhr Pratt nicht auf die Seite, um ihm Platz zu machen, sondern schaltete die Lichter ein und fuhr rasch davon.

Bosch drehte sich um und rannte zu seinem Leihwagen zurück. Er sprang hinein und fuhr los. Gleichzeitig drückte er die Wahlwiederholung des Miethandys, und wenig später klingelte es bei Rachel. Diesmal ging sie dran.

»Ja?«

»Rachel, hier Harry. Bist du in meinem Haus?«

»Ja, ich warte auf …«

»Komm nach draußen. Ich hole dich gleich ab. Schnell.«

»Harry, was …«

»Komm raus und nimm deine Waffe mit. Sofort.«

Er beendete das Gespräch und hielt vor seinem Haus. Um die nächste Kurve konnte er den roten Schein von Bremslichtern verschwinden sehen. Sie gehörten zu dem Auto, das Pratt verscheucht hatte. Pratt hatte bereits mehr Vorsprung.

Bosch schaute zu seiner Haustür und wollte schon auf die Hupe drücken, als Rachel nach draußen kam.

»Schließ die Tür«, schrie Bosch durch das offene Beifahrerfenster.

Rachel zog die Tür zu und rannte zum Wagen.

»Steig ein. Schnell!«

Sie sprang in das Auto, und Bosch fuhr los, bevor sie die Tür geschlossen hatte.

»Was ist los?«

Während er die Kurven zum Mulholland Drive hinaufjagte, schilderte er ihr kurz, was passiert war. Er erklärte ihr, dass sein Vorgesetzter, Abel Pratt, der Drahtzieher des Komplotts war und die Exkursion in den Beachwood Canyon eingefädelt hatte. Und er erzählte ihr, dass Pratt die letzten beiden Abende vor seinem, Boschs, Haus auf der Lauer gelegen hatte.

»Woher weißt du das alles?«

»Ich weiß es einfach. Beweisen werde ich es später. Vorerst ist es einfach so.«

»Was wollte er hier?«

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich nachsehen, ob ich zu Hause bin.«

»Das Telefon hat geklingelt.«

»Wann?«

»Unmittelbar bevor du mich auf meinem Handy angerufen hast. Ich bin nicht drangegangen.«

»Das war wahrscheinlich er. Er führt irgendwas im Schilde.«

Sie bogen um die letzte Kurve, und vor ihnen erschien die Kreuzung mit dem Mulholland Drive. Bosch sah die Rücklichter eines großen Wagens nach rechts verschwinden. Ein weiteres Auto fuhr auf die Kreuzung zu. Es war das Auto, das Pratt zum Weiterfahren veranlasst hatte.

»Im ersten Wagen muss Pratt sein. Er ist rechts abgebogen.«

Bosch erreichte die Kreuzung und bog ebenfalls rechts ab. Der Mulholland Drive wand sich wie eine Schlange am Bergkamm entlang durch die Stadt. Aber die Kurven waren nicht so scharf wie die des Woodrow Wilson. Außerdem herrschte hier, auch nachts, mehr Verkehr. Er konnte Pratt folgen, ohne dass er Verdacht schöpfte.

Sie hatten das Auto, das abgebogen war, rasch eingeholt und stellten fest, dass es tatsächlich Pratts Commander war. Danach ließ Bosch sich wieder zurückfallen und folgte Pratt die nächsten zehn Minuten den Kamm entlang. Auf der Nordseite funkelten tief unter ihnen die Lichter des Valley. Es war eine klare Nacht, und sie konnten bis zu den dunklen Umrissen der Berge auf der anderen Seite des Lichtermeeres sehen. Sie blieben auch nach der Kreuzung mit dem Laurel Canyon Boulevard auf dem Mulholland Drive und fuhren weiter nach Westen.

»Ich habe bei dir zu Hause gewartet, um mich zu verabschieden«, sagte Rachel unvermittelt.

Nach kurzem Schweigen antwortete Bosch.

»Ich weiß. Das kann ich verstehen.«

»Ich glaube nicht, dass du das tust.«

»Dir hat nicht gefallen, wie ich heute Waits hinterher bin. Ich bin nicht der Mann, für den du mich gehalten hast. Das höre ich nicht zum ersten Mal, Rachel.«

»Das ist es nicht, Harry. Niemand ist der Mann, für den man ihn hält. Damit kann ich leben. Aber eine Frau muss sich bei einem Mann geborgen fühlen. Und zwar auch dann, wenn er nicht bei ihr ist. Aber wie kann ich mich bei dir geborgen fühlen, nachdem ich miterlebt habe, wie du arbeitest? Und es geht mir nicht darum, dass ich vielleicht eine andere Dienstauffassung habe. Ich rede hier nicht von Cop zu Cop. Was ich sagen will, ist, dass ich mich bei dir nie sicher fühlen könnte. Jeden Abend würde ich mich fragen, ob das der Abend ist, an dem du nicht mehr nach Hause kommst. Das würde ich einfach nicht packen.«

Bosch merkte, dass er zu schnell fuhr. Ihre Worte hatten ihn unwillkürlich fester aufs Gas steigen lassen. Er kam Pratt zu nahe. Er verlangsamte das Tempo wieder und ließ sich hundert Meter zurückfallen.

»Es ist nun mal ein gefährlicher Job«, sagte er. »Ich dachte, du wüsstest das besser als jeder andere.«

»Mag sein. Aber was ich heute in dieser Garage miterlebt habe, war Unbesonnenheit. Ich möchte mir nicht ständig um jemand Sorgen machen müssen, der unbesonnen ist. Es gibt auch so schon genügend, um sich Sorgen zu machen.«

Bosch atmete geräuschvoll aus. Er deutete auf die roten Rücklichter vor ihnen.

»Okay, lass uns später darüber reden. Vorerst konzentrieren wir uns auf das hier.«

Als wäre das sein Stichwort, bog Pratt scharf nach links in den Coldwater Canyon Drive und begann, nach Beverly Hills hinunterzufahren. Bosch wartete, so lange er sich leisten zu können glaubte, und bog dann ebenfalls ab.

»Trotzdem bin ich froh, dich dabeizuhaben«, sagte er.

»Warum?«

»Weil ich, wenn er nach Beverly Hills unterwegs ist, nicht die dortige Polizei verständigen muss, sondern jemand vom FBI dabeihabe.«

»Schön, dass ich mich nützlich machen kann.«

»Hast du deine Waffe dabei?«

»Immer. Du nicht?«

»Meine ist Teil des Tatorts. Keine Ahnung, wann ich sie zurückkriege. Das ist schon die zweite, die sie mir diese Woche wegnehmen. Müsste so was wie ein Rekord sein. Die meisten wegen unbesonnenen Umgangs verlorenen Dienstwaffen.«

Er schielte zu ihr hinüber, um zu sehen, ob er ihr ein Lächeln abgetrotzt hatte. Aber sie verzog keine Miene.

»Er biegt ab«, sagte sie.

Bosch richtete seine Aufmerksamkeit rasch wieder auf die Straße und sah den Jeep links blinken. Pratt bog ab, und Bosch fuhr geradeaus weiter. Rachel beugte sich vor, um aus dem Fenster das Straßenschild erkennen zu können.

»Gloaming Drive«, las sie ab. »Sind wir hier überhaupt noch in der Stadt?«

»Ja. Der Gloaming führt ziemlich weit in die Hügel rein, aber man kommt von dort nicht mehr weiter. Ich war hier schon mal.«

Die nächste Querstraße war die Stuart Lane. Bosch wendete an der Kreuzung und fuhr zum Gloaming Drive zurück.

»Weißt du, wohin er unterwegs sein könnte?«, fragte Rachel.

»Keine Ahnung. Vielleicht zu einer anderen Freundin.«

Der Gloaming Drive war eine weitere kurvenreiche Bergstraße. Aber hier hörten die Ähnlichkeiten mit dem Woodrow Wilson Drive auch schon auf. Die Häuser hier kosteten locker eine siebenstellige Summe, alle hatten tadellos gepflegte Hecken und Rasenflächen, und es gab nirgendwo ein Blatt, das nicht da war, wo es hingehörte. Bosch fuhr langsamer und hielt nach dem silberfarbenen Jeep Commander Ausschau.

»Da«, sagte Rachel.

Sie deutete aus dem Fenster auf einen Jeep, der in der Einfahrt einer Villa im französischen Landhausstil stand. Bosch fuhr daran vorbei und parkte zwei Häuser weiter. Sie stiegen aus und gingen zu Fuß zurück.

»West Coast Choppers?«

Als er am Steuer gesessen hatte, hatte sie nicht auf die Brust seines Shirts sehen können.

»Hat mir mal bei einem Fall als Tarnung gedient.«

»Schick.«

»Meine Tochter hat mich mal darin gesehen. Ich hab ihr erklärt, ich hätte es von meinem Zahnarzt.«

Das Tor zur Einfahrt war offen. Auf dem gusseisernen Briefkasten stand kein Name. Bosch öffnete ihn und schaute hinein. Sie hatten Glück. Es war Post drin, ein kleiner mit einem Gummi zusammengehaltener Packen. Bosch nahm ihn heraus und hielt den obersten Umschlag so, dass er ihn im Schein der nächsten Straßenlampe lesen konnte.

»›Maurice‹ – das ist Maury Swanns Haus«, sagte er.

»Nicht übel«, sagte Rachel. »Vielleicht hätte ich doch lieber Strafverteidigerin werden sollen.«

»Du hättest bestimmt ein gutes Händchen für Kriminelle gehabt.«

»Sehr witzig.«

Ihr Wortwechsel wurde von einer lauten Stimme unterbrochen. Sie drang hinter einer hohen Hecke hervor, die entlang der Einfahrt und der linken Seite des Hauses verlief.

»Rein da, habe ich gesagt!«

Es ertönte ein lautes Platschen, und Bosch und Walling gingen auf das Geräusch zu.

FÜNFUNDDREISSIG

Bosch suchte nach einer Öffnung in der Hecke, aber auf der Straßenseite schien es keine zu geben. Als sie näher kamen, machte er Rachel ein Zeichen, rechts entlangzugehen, während er sich nach links wandte. Er sah, dass sie ihre Waffe gezogen hatte.

Die Hecke war mindestens drei Meter hoch und so dicht, dass kein Licht vom Pool oder vom Haus hindurchdrang. Aber während Bosch dicht daran entlanglief, hörte er lautes Spritzen und zwei Männerstimmen. Eine davon gehörte Abel Pratt. Die Stimmen waren ganz nah.

»Bitte, ich kann nicht schwimmen. Ich kann hier nicht stehen!«

»Wozu haben Sie dann einen Swimmingpool? Strampeln Sie einfach schön weiter.«

»Bitte! Ich werde keinem Menschen … Warum sollte ich jemandem erzählen, was …«

»Sie sind Anwalt, und Anwälte finden immer irgendeinen Dreh.«

»Bitte.«

»Ich warne Sie. Sollte ich auch nur annäherungsweise den Eindruck gewinnen, dass Sie irgendwelche dummen Tricks versuchen, wird es nächstes Mal nicht beim Pool bleiben. Dann können Sie Ihre Schwimmversuche im Pazifik machen. Kapiert?«

Bosch kam zu einer betonierten Einbuchtung, in der die Filterpumpe und die Heizung des Pools standen. Außerdem gab es dort eine kleine Lücke in der Hecke, damit sich der für die Wartung des Pools zuständige Techniker hindurchzwängen konnte. Bosch schlüpfte durch die Öffnung und trat auf die geflieste Fläche hinaus, die den großen ovalen Pool umgab. Er kam fünf Meter hinter Pratt zu stehen, der am Beckenrand auf einen Mann im Wasser hinabsah. Pratt hielt eine lange blaue Stange mit einem Haken am Ende. Sie war eigentlich dafür gedacht, einen Nichtschwimmer an den Beckenrand zu ziehen, aber Pratt hielt sie so, dass der Mann im Pool sie nicht zu fassen bekam. Er versuchte immer wieder verzweifelt, danach zu greifen, aber Pratt zog sie jedes Mal weg.

Es war schwer, in dem Mann im Wasser Maury Swann zu erkennen. Die Beleuchtung war ausgeschaltet, und der Pool lag im Dunkeln. Swann trug keine Brille, und sein Haar war auf seinen Hinterkopf gerutscht. Auf seiner glänzenden Glatze pappte ein Stück Klebstreifen, das sein Toupet gehalten hatte.

Die Filteranlage des Pools war so laut, dass Bosch sich Pratt auf zwei Meter nähern konnte, ohne dass dieser ihn bemerkte. Erst dann sagte er:

»Was ist denn hier los, Chef?«

Pratt senkte die Stange, sodass Swann den Haken zu fassen bekam.

»Gut festhalten, Maury!«, rief Pratt. »Ich ziehe Sie raus.«

Swann klammerte sich am Ende der Stange fest, und Pratt zog ihn an den Beckenrand.

»So ist es gut, Maury«, sagte Pratt. »Nur keine Panik.«

»Die Lebensretternummer können Sie sich ruhig sparen«, sagte Bosch. »Ich habe alles gehört.«

Pratt hielt inne und sah auf Swann im Wasser hinab, der noch einen Meter vom Beckenrand entfernt war.

»Wenn das so ist«, sagte Pratt.

Er ließ die Stange los, und seine rechte Hand fuhr auf Gürtelhöhe blitzschnell an seinen Rücken.

»Halt!«

Das war Walling. Auch sie hatte eine Öffnung in der Hecke gefunden. Sie stand auf der anderen Seite des Pools und richtete ihre Waffe auf Pratt.

Pratt erstarrte mitten in der Bewegung und schien zu überlegen, ob er ziehen sollte oder nicht. Bosch stellte sich hinter ihn und riss ihm die Pistole aus dem Hosenbund.

»Harry!«, rief Rachel. »Ich übernehme ihn. Hilf du dem Anwalt.«

Swann ging unter. Die blaue Stange versank mit ihm. Bosch stürzte an den Beckenrand und packte sie. Er zog Swann an die Oberfläche. Der Anwalt begann zu husten und Wasser zu spucken. Er klammerte sich an der Stange fest, und Bosch zog ihn ans flache Ende. Rachel kam um den Pool herum und forderte Pratt auf, die Hände an den Hinterkopf zu legen.

Maury Swann war nackt. Er hielt eine Hand über seine geschrumpften Genitalien und versuchte mit der anderen das Toupet wieder nach vorn zu ziehen, als er die Treppe am flachen Ende hochstieg. Als das mit dem Toupet nicht klappte, riss er es ganz ab und schleuderte es mit einem lauten Klatschen auf die Fliesen. Er ging zu einem Haufen Kleidungsstücke, die neben einer Bank auf dem Boden lagen, und begann, sich anzuziehen, obwohl er noch klatschnass war.

»Was sollte das eben, Maury?«, fragte Bosch.

»Das geht Sie nichts an.«

Bosch nickte.

»So ist das also. Da kommt jemand an und schmeißt Sie in den Pool, um zuzusehen, wie Sie ersaufen, und es vielleicht so aussehen zu lassen, als wäre es Selbstmord oder ein Unfall gewesen, und Sie meinen, das geht niemanden etwas an.«

»Eine Meinungsverschiedenheit, mehr nicht. Er wollte mich einschüchtern, nicht ertränken.«

»Heißt das, Sie waren einer Meinung, bevor es zu dieser Meinungsverschiedenheit kam?«

»Das beantworte ich nicht.«

»Warum wollte er Sie einschüchtern?«

»Ich bin nicht verpflichtet, irgendeine Ihrer Fragen zu beantworten.«

»Dann sollten wir vielleicht wieder gehen und Sie Ihre Meinungsverschiedenheit zu Ende austragen lassen. Das wäre vielleicht das Beste.«

»Machen Sie, was Sie wollen.«

»Wissen Sie, was ich glaube? Ich glaube, dass nur noch eine Person eine Verbindung zwischen Detective Pratt und den Garlands herstellen kann, seit Ihr Mandant Raynard Waits tot ist. Ich glaube, Ihr Partner dort drüben wollte dieses Bindeglied loswerden, weil ihm der Boden zu heiß unter den Füßen wurde. Wenn wir nicht zufällig vorbeigekommen wären, lägen Sie jetzt auf dem Grund des Pools.«

»Sie können meinetwegen tun und denken, was Sie wollen. Aber ich sage Ihnen, wir hatten lediglich eine Meinungsverschiedenheit. Er kam zufällig vorbei, als ich gerade ein paar Bahnen geschwommen bin, und dann sind wir uns in die Haare geraten.«

»Ich dachte, Sie können gar nicht schwimmen, Maury. Haben Sie das nicht eben gesagt?«

»Ich rede nicht mehr mit Ihnen, Detective. Sie dürfen jetzt mein Grundstück verlassen.«

»Sofort, Maury. Aber erst ziehen Sie sich fertig an und kommen mit ans tiefe Ende.«

Bosch wandte sich von Swann ab, der seine nassen Beine in eine Seidenhose stieß, und ging ans andere Ende des Pools, wo Pratt inzwischen auf einer Betonbank saß und von Rachel Walling Handschellen angelegt bekam.

»Ich sage kein Wort, solange ich nicht mit einem Anwalt gesprochen habe«, knurrte er.

»Dort wäre schon einer«, sagte Bosch. »Er zieht sich gerade an. Vielleicht vertritt er sie ja.«

»Ich sage nichts, Bosch«, wiederholte Pratt.

»Sehr vernünftig«, rief Swann vom anderen Ende des Pools. »Regel Nummer eins: Nie mit der Polizei reden.«

Bosch hätte beinahe laut losgelacht. Er sah zu Rachel.

»Ist das noch zu fassen? Vor zwei Minuten hat er noch versucht, den Kerl zu ersäufen, und jetzt kriegt er von ihm kostenlosen rechtlichen Beistand.«

»Notwendigen rechtlichen Beistand«, sagte Swann.

Swann kam auf Bosch, Walling und Pratt zu. Bosch konnte die Kleider an seinem nassen Körper kleben sehen.

»Ich habe nicht versucht, ihn zu ertränken«, sagte Pratt. »Ich wollte ihm helfen. Mehr sage ich nicht.«

Bosch sah Swann an.

»Machen Sie Ihren Hosenlatz zu, Maury, und setzen Sie sich.«

Er deutete auf die Bank, auf der Pratt saß.

»Nein, ich glaube nicht, dass ich das tun werde«, entgegnete Swann.

Er machte einen Schritt auf das Haus zu, aber Bosch schnitt ihm den Weg ab. Er lotste ihn zur Bank zurück.

»Setzen Sie sich«, sagte er. »Sie sind verhaftet.«

»Weswegen?«, fragte Swann ungehalten.

»Wegen zweifachen Mordes. Sie sind beide verhaftet.«

Swann lachte, als hätte er es mit einem Kind zu tun. Jetzt, wo er seine Kleider wieder anhatte, kehrte etwas von seiner gewohnten Selbstsicherheit zurück.

»Und welche Morde sollen das sein?«

»Detective Fred Olivas und Deputy Derek Doolan.«

Mit einem unerschütterlichen Lächeln auf den Lippen schüttelte Swann den Kopf.

»Ich nehme mal an, Sie wollen hier auf Beihilfe zum Mord hinaus. Denn es gibt hinreichend Beweise dafür, dass wir die Kugeln, die Olivas und Doolan getötet haben, nicht selbst abgefeuert haben.«

»Es ist immer gut, es mit einem Anwalt zu tun zu haben. Es gibt nämlich nichts, was ich mehr hasse, als ständig jemandem die Gesetze erklären zu müssen.«

»Zu dumm, Detective Bosch, dass Sie derjenige sind, dem man die Gesetze erklären muss. Die Beihilfe-Regelung tritt nur dann in Kraft, wenn jemand während der gemeinschaftlichen Ausübung eines Schwerverbrechens getötet wird. Nur dann können auch Mitverschwörer an dem kriminellen Unterfangen wegen Mordes angeklagt werden.«

Bosch nickte.

»Das habe ich verstanden«, sagte er. »Und deshalb kommen Sie jetzt mit.«

»Wären Sie dann vielleicht so freundlich, mir zu sagen, was das maßgebliche Schwerverbrechen ist, an dessen Verübung ich konspirativ beteiligt war.«

Bosch überlegte kurz, bevor er antwortete.

»Wie wär’s mit Anstiftung zu Meineid und Strafvereitelung? Damit könnten wir anfangen und dann weitergehen zu Bestechung eines Staatsdieners, vielleicht auch Anstiftung und Beihilfe zur Flucht aus Polizeigewahrsam.«

»Womit Sie ebenfalls nicht weit kämen«, sagte Swann. »Ich habe lediglich meinen Mandanten vertreten. Weder habe ich eine dieser Straftaten begangen, noch haben Sie irgendwelche Beweise dafür. Wenn Sie mich festnehmen, beweisen Sie damit lediglich Ihre Inkompetenz und Unfähigkeit.«

Er stand auf.

»Einen schönen guten Abend allerseits.«

Bosch machte einen Schritt nach vorn und legte Swann die Hand auf die Schulter. Er drückte ihn auf die Bank zurück.

»Bleiben Sie gefälligst sitzen. Sie sind verhaftet. Mit der Frage, ob hier der Tatbestand eines Schwerverbrechens gegeben ist, sollen sich die Ankläger befassen. Mich interessiert das jedenfalls einen feuchten Dreck. Für mich zählt nur, dass Ihretwegen zwei Polizisten tot sind und meine Partnerin den Dienst quittiert, Maury. Und deshalb können Sie mich mal.«

Bosch sah zu Pratt hinüber, der mit einem Lächeln auf den Lippen dasaß.

»Es ist immer gut, einen Anwalt zu haben, Harry«, sagte er. »Ich finde, Maury hat nicht ganz unrecht. Vielleicht sollten Sie es sich noch mal gut überlegen, bevor Sie irgendetwas Unbedachtes tun.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Sie können sich da nicht mehr rauswinden«, sagte er. »Vollkommen ausgeschlossen.«

Er wartete kurz, aber Pratt sagte nichts.

»Sie sind derjenige, der alles geplant hat«, fuhr Bosch fort. »Diese ganze Geschichte oben im Beachwood Canyon war Ihre Idee. Sie haben die Abmachung mit den Garlands getroffen und sind dann damit zu Maury, und er hat es Waits schmackhaft gemacht. Sie haben das Mordbuch frisiert, nachdem Ihnen Waits einen seiner falschen Namen genannt hat, den Sie nachträglich eintragen konnten. Was eine Anklage wegen Mordes betrifft, mag Maury vielleicht recht haben, aber für eine Anklage wegen Strafvereitelung haben wir mehr als genug. Und wenn ich damit durchkomme, habe ich Sie am Kragen. Dann können Sie Ihre Karibikinsel und Ihre Pension vergessen, Chef. Dann können Sie einpacken.«

Pratt senkte den Blick auf das dunkle Wasser des Pools.

»Ich will die Garlands, und Sie können sie ans Messer liefern«, fuhr Bosch fort.

Ohne den Blick vom Wasser abzuwenden, schüttelte Pratt den Kopf.

»Na schön, ganz wie Sie wollen«, sagte Bosch. »Gehen wir.«

Er bedeutete Pratt und Swann, aufzustehen. Sie kamen der Aufforderung nach. Bosch drehte Swann herum, damit er ihm Handschellen anlegen konnte. Während er das tat, sah er über die Schulter des Anwalts auf Pratt.

»Wen werden Sie denn wegen der Kaution anrufen, nachdem wir Sie eingelocht haben? Ihre Frau oder die Kleine von Heuern und Feuern?«

Pratt setzte sich so abrupt auf die Bank zurück, als hätte er einen Magenschwinger bekommen. Diesen Trumpf hatte sich Bosch bis zum Schluss aufgespart. Er setzte unerbittlich nach.

»Welche von beiden sollte denn mit auf die Insel? Auf Ihre Zuckerrohrplantage? Ich nehme an die kleine – wie heißt sie gleich wieder?«

»Sie heißt Jessie Templeton. Und ich habe bemerkt, dass Sie mir heute Abend zu ihrer Wohnung gefolgt sind.«

»Ja, und ich habe bemerkt, dass Sie es bemerkt haben. Aber eins würde mich noch interessieren – wie viel weiß Jessie Templeton, und wird sie so gut dichthalten wie Sie, wenn ich mit ihr rede, nachdem ich Sie eingebuchtet habe?«

»Sie weiß absolut nichts, Bosch. Halten Sie sie aus allem raus. Halten Sie auch meine Frau und die Kinder raus.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Das geht leider nicht. Und das wissen Sie ganz genau. Wir werden alles auf den Kopf stellen und sehen, was dabei zum Vorschein kommt. Ich werde das Geld finden, das Ihnen die Garlands gezahlt haben, und ich werde die Verbindung herstellen zu Ihnen, zu Maury Swann und zu jedem, der noch daran beteiligt ist. Ich hoffe nur, Sie haben Ihre Freundin nicht dazu benutzt, es zu verstecken. Sollte das nämlich der Fall sein, ist sie auch dran.«

Pratt beugte sich auf der Bank nach vorn. Vermutlich hätte er in diesem Moment seine Hände, wären sie nicht auf seinen Rücken gefesselt gewesen, dazu benutzt, seinen Kopf zu stützen und sein Gesicht vor der Welt zu verbergen. Bosch hatte auf ihn eingedroschen wie ein Holzfäller mit der Axt auf einen Baum. Er hatte bereits zu wanken begonnen. Nur noch ein leichter Schubs, und er würde fallen.

Bosch führte Swann zu Rachel, die ihn am Arm packte. Dann wandte er sich wieder Pratt zu.

»Sie haben den falschen Hund gefüttert«, sagte Bosch.

»Was soll das jetzt heißen?«

»Jeder hat die Wahl, und Sie haben die falsche getroffen. Das Problem ist nur, dass wir nicht die Einzigen sind, die für unsere Fehler zahlen. Wir ziehen andere mit rein.«

Bosch ging an den Beckenrand und schaute ins Wasser hinab. Unter der schimmernden Oberfläche war es undurchdringlich dunkel. Er wartete, aber es dauerte nicht lang, bis der Baum fiel.

»Jessie braucht nicht in die Sache reingezogen zu werden, und meine Frau braucht nichts von ihr zu erfahren«, sagte Pratt.

Es war ein Eröffnungsgebot. Pratt würde reden. Bosch stieß mit der Fußspitze gegen den gefliesten Beckenrand und drehte sich wieder um.

»Ich bin zwar kein Staatsanwalt, aber ich bin sicher, irgendwas lässt sich da bestimmt machen.«

»Pratt, Sie begehen einen schweren Fehler!«, sagte Swann mit Nachdruck.

Bosch beugte sich zu Pratt hinab, tastete seine Taschen ab, bis er die Schlüssel für den Commander fand.

»Rachel, bring Mr. Swann zu Detective Pratts Auto. Damit lässt er sich besser abtransportieren. Wir kommen gleich nach.«

Er warf ihr die Schlüssel zu, und sie begann, Swann auf die Lücke in der Hecke zuzuführen, durch die sie gekommen war. Swann musste geschoben werden. Er schaute im Gehen über seine Schulter zurück.

»Reden Sie nicht mit diesem Mann, haben Sie gehört? Reden Sie mit niemand! Sie quatschen uns noch alle ins Gefängnis!«

Swann rief Pratt auch noch durch die Hecke juristische Ratschläge zu. Bosch wartete, bis sich die Autotür hinter ihm schloss und ihn endlich zum Schweigen brachte. Dann stellte er sich vor Pratt, aus dessen Haaransatz jetzt der Schweiß rann.

»Ich will nicht, dass Jessie oder meine Familie da reingezogen werden«, sagte Pratt. »Außerdem möchte ich einen Deal. Keine Haftstrafe, ich gehe ganz normal in Ruhestand und behalte meine Pension.«

»Für jemand, der am Tod von zwei Menschen beteiligt ist, verlangen Sie nicht gerade wenig.«

Bosch begann, vor Pratt auf und ab zu gehen, und dachte über eine Lösung nach, mit der sie beide leben könnten. Rachel kam durch die Hecke zurück. Bosch sah sie an und wollte sie gerade fragen, warum sie Swann unbeaufsichtigt zurückgelassen hatte.

Doch sie kam ihm zuvor. »Die Kindersicherung. Er kommt nicht aus dem Auto.«

Bosch nickte und wandte sich wieder Pratt zu.

»Wie gesagt, Sie fordern nicht gerade wenig. Was haben Sie dafür zu bieten?«

»Ich kann Ihnen die Garlands ans Messer liefern«, sagte er verzweifelt. »Anthony hat mich vor zwei Wochen nach da oben mitgenommen und mich zu der Leiche des Mädchens geführt. Und Maury Swann kann ich Ihnen auf einem silbernen Tablett servieren. Der Kerl hat ebenso viel Dreck am Stecken wie …«

Er sprach nicht zu Ende.

»Sie?«

Pratt senkte den Blick und nickte langsam.

Um klar über Pratts Angebot nachdenken zu können, versuchte Bosch, das alles beiseitezuschieben. Das Blut von Freddy Olivas und Deputy Doolan klebte an Pratts Händen. Bosch wusste nicht, ob er einem Ankläger den Deal schmackhaft machen könnte. Er wusste nicht einmal, ob er ihn sich selbst schmackhaft machen konnte. Aber im Augenblick war er bereit, es zumindest zu versuchen, wenn er dadurch endlich den Mann zu fassen bekam, der Marie Gesto auf dem Gewissen hatte.

»Versprechen kann ich Ihnen erst mal gar nichts«, sagte er. »Da müssen wir erst mit einem Staatsanwalt reden.«

Bosch kam zur letzten wichtigen Frage.

»Was ist mit O’Shea und Olivas?«

Pratt schüttelte den Kopf.

»Sie hatten nichts damit zu tun.«

»Garland hat mindestens fünfundzwanzigtausend Dollar für O’Sheas Wahlkampf gespendet. Das lässt sich belegen.«

»Das diente nur zu seiner Absicherung. Hätte O’Shea Verdacht geschöpft, hätte ihn T. Rex damit zurückpfeifen können, weil es nach Bestechung aussah.«

Bosch nickte. Brennende Scham stieg in ihm hoch wegen der Dinge, die er O’Shea unterstellt hatte.

»Das ist nicht der einzige Punkt, in dem Sie sich getäuscht haben«, sagte Pratt.

»Wo sonst noch?«

»Sie haben mir vorgehalten, ich wäre damit zu den Garlands gegangen. Bin ich aber nicht. Sie sind zu mir gekommen, Harry.«

Bosch schüttelte den Kopf. Er glaubte Pratt nicht, aus einem simplen Grund. Hätten die Garlands einen Polizisten schmieren wollen, hätten sie sich zuerst an die Wurzel ihres Problems gewandt – an Bosch. Dazu war es jedoch nie gekommen, was Bosch in der Überzeugung bestärkte, dass Pratt diesen sauberen Plan ausgeheckt hatte, um seine Pensionierung, eine mögliche Scheidung, eine Geliebte und die Geheimnisse, die sein Leben sonst noch bergen mochte, unter einen Hut zu bringen. Er war damit zu den Garlands gegangen. Und zu Maury Swann.

»Erzählen Sie das mal dem Ankläger«, sagte Bosch. »Vielleicht beißt er ja darauf an.«

Er sah Rachel an, und sie nickte.

»Rachel, du fährst den Jeep mit Swann. Ich nehme Detective Pratt in meinem Wagen mit. Ich möchte die beiden voneinander getrennt halten.«

»Das kann auf keinen Fall schaden.«

Bosch bedeutete Pratt, aufzustehen.

»Gehen wir.«

Pratt stand auf und sah Bosch direkt in die Augen.

»Sie müssen eines wissen, Harry.«

»Und das wäre?«

»Es war nicht vorgesehen, dass dabei jemand zu Schaden kommt. Es war ein perfekter Plan, aus dem niemand ein Nachteil erwachsen sollte. Es war Waits – er hat dort oben im Wald alles verbockt. Hätte er einfach seine Anweisungen befolgt, wären alle noch am Leben und glücklich und zufrieden. Sogar Sie. Sie hätten den Gesto-Fall gelöst. Ende der Geschichte. So hätte es eigentlich ausgehen sollen.«

Bosch konnte seinen Ärger nur mit Mühe unterdrücken.

»Wirklich ein schönes Märchen«, sagte er. »Bis auf den Teil, in dem die Prinzessin nicht mehr aufwacht und der wahre Mörder ungestraft davonkommt. Wenn Sie sich das oft genug erzählen, werden Sie eines Tages vielleicht sogar selbst daran glauben.«

Bosch packte Pratt grob am Arm und führte ihn zu der Öffnung in der Hecke.

TEIL FÜNF
ECHO PARK

SECHSUNDDREISSIG

Am Montagmorgen um zehn Uhr spazierte Abel Pratt von seinem Wagen über den grünen Rasen des Echo Park zu einer Bank, auf der unter den schützend ausgebreiteten Armen der Lady of the Lake ein alter Mann saß. Auf Schultern und Armen der Statue saßen fünf Tauben, und eine hockte auf ihrem Kopf, aber die steinerne Dame zeigte deswegen keinerlei Anzeichen von Ärger oder Überdruss.

Pratt steckte die gefaltete Zeitung, die er bei sich hatte, in den überquellenden Abfallkorb neben dem Standbild und setzte sich dann neben den alten Mann auf die Bank. Er blickte auf die glatte Oberfläche des Lake Echo, der vor ihnen lag. Der alte Mann, der zwischen seinen Knien einen Gehstock hielt und einen dunklen Anzug mit weinrotem Einstecktuch trug, ergriff als Erster das Wort.

»Ich kann mich noch erinnern, wie man sonntags mit seiner Familie hierherkommen konnte, ohne Angst haben zu müssen, von irgendeiner Gang erschossen zu werden.«

Pratt räusperte sich.

»Ist es das, was Ihnen Sorgen bereitet, Mr. Garland? Die Jugendgangs? Falls das so ist, kann ich Sie beruhigen. Jetzt ist eine der sichersten Stunden, egal, in welchem Teil der Stadt Sie sich aufhalten. Die meisten Gangmitglieder kommen nämlich erst am Nachmittag aus dem Bett. Deshalb ziehen wir immer am Morgen los, wenn wir einen Haftbefehl vollstrecken. Wir verhaften sie immer im Bett.«

Garland nickte zustimmend.

»Gut zu wissen. Aber das ist nicht, was mir Sorgen bereitet. Was mir Kopfzerbrechen macht, sind Sie, Detective Pratt. Zwischen uns war alles geklärt. Ich hatte nicht damit gerechnet, je wieder von Ihnen zu hören.«

Pratt beugte sich vor und sah sich im Park um. Er beobachtete die Tischreihen auf der anderen Seite des Sees, wo die alten Männer Domino spielten. Dann wanderte sein Blick an den Autos entlang, die an der Straße um den Park standen.

»Wo ist Anthony?«, fragte er.

»Er kommt gleich. Er geht auf Nummer sicher.«

Pratt nickte.

»Das kann nie schaden.«

»Hier gefällt es mir nicht«, sagte Garland. »Lauter unangenehme Leute, Sie eingeschlossen. Warum sind wir hier?«

»Moment«, ertönte hinter ihnen eine Stimme. »Sag kein Wort mehr, Dad.«

Anthony Garland hatte sich von hinten genähert. Er kam um die Statue herum zu der Bank am Seeufer. Er blieb vor Pratt stehen und bedeutete ihm, sich zu erheben.

»Auf«, sagte er.

»Was soll das?«, protestierte Pratt schwach.

»Stehen Sie einfach auf.«

Pratt tat wie geheißen, und Anthony Garland zog einen kleinen elektronischen Stab aus der Tasche seines Blazers und fuhr damit in einigen Zentimetern Abstand an Pratts Körper entlang.

»Damit kann ich feststellen, ob Sie ein Funksignal aussenden.«

Anthony Garland schien mit dem Ergebnis der Überprüfung zufrieden und steckte seinen Zauberstab wieder ein. Pratt wollte sich wieder setzen.

»Halt«, sagte Garland.

Pratt blieb stehen, und Garland begann, mit den Händen über Pratts Körper zu streichen, eine zweite Vorsichtsmaßnahme.

»Bei einem Schwein wie Ihnen, Detective, kann man nie sicher sein.«

Er kam mit seinen Händen an Pratts Taille.

»Das ist meine Waffe«, sagte Pratt.

Garland fuhr mit der Suche fort.

»Das ist mein Handy.«

Die Hände wanderten tiefer.

»Und das sind meine Eier.«

Schließlich fuhr Garland beide Beine hinab, und als er mit dem Ergebnis zufrieden war, sagte er Pratt, er könnte sich setzen. Der Detective kehrte an seinen Platz neben dem alten Mann zurück.

Anthony Garland blieb vor der Bank stehen, mit dem Rücken zum See, die Arme über der Brust verschränkt.

»Er ist clean«, sagte er.

»Also dann«, sagte T. Rex Garland. »Jetzt können wir reden. Was soll das, Detective Pratt? Ich dachte, ich hätte mich deutlich genug ausgedrückt. Sie rufen uns nicht an. Sie drohen uns nicht. Und Sie sagen uns nicht, wohin wir kommen sollen und wann.«

»Wären Sie denn gekommen, wenn ich Ihnen nicht gedroht hätte?«

Keiner der beiden Garlands antwortete. Pratt lächelte süffisant und nickte.

»Das Thema wäre also erledigt.«

»Warum haben Sie uns hierherbestellt?«, fragte der alte Mann. »Ich habe Ihnen doch in aller Deutlichkeit zu verstehen gegeben, dass ich nicht will, dass mein Sohn in irgendeiner Weise weiter mit dieser Sache behelligt wird. Warum musste er hierherkommen?«

»Na ja, er hat mir einfach gefehlt seit unserem Spaziergang dort oben im Wald. Irgendwie sind wir uns dadurch schon sehr nahegekommen, Anthony, oder etwa nicht?«

Anthony Garland sagte nichts.

Pratt fuhr fort: »Ich meine, wenn einen jemand zu einer im Wald vergrabenen Leiche führt, würde ich doch sagen, dass sich dadurch zwangsläufig eine gewisse Verbindung herstellt. Aber ich habe seit unserem Ausflug oben im Beachwood Canyon nichts mehr von Anthony gehört.«

»Ich will nicht, dass Sie mit meinem Sohn reden«, sagte T. Rex Garland. »Sie reden nicht mit meinem Sohn. Sie sind gekauft und bezahlt worden, Detective – haben Sie kapiert? Das ist das einzige und letzte Mal, dass Sie ein Treffen mit mir verlangen. Ich melde mich bei Ihnen. Nicht Sie bei mir.«

Der alte Mann sah Pratt beim Sprechen kein einziges Mal an. Sein Blick war auf den See gerichtet. Die Botschaft war eindeutig – Pratt war seiner Aufmerksamkeit nicht würdig.

»Sicher, an dieser Regelung war ja auch nichts auszusetzen«, sagte Pratt. »Nur ist es inzwischen zu ein paar Unwägbarkeiten gekommen. Falls Sie nicht Zeitung lesen oder Fernsehen schauen – da oben ist einiges schiefgegangen.«

Der alte Mann blieb sitzen, streckte aber beide Arme nach vorn und legte die Handflächen auf den schimmernden goldenen Drachenknauf seines Stocks.

»Und wessen Schuld ist das?«, sagte er ganz ruhig. »Sie haben uns versichert, Sie und der Anwalt hätten Raynard Waits im Griff. Sie haben zugesichert, niemand würde zu Schaden kommen, und die Sache wäre vollkommen problemlos. Und jetzt schauen Sie, in was Sie uns da reingeritten haben.«

Pratt ließ sich Zeit, bevor er antwortete.

»Reingeritten haben Sie sich selbst. Sie wollten etwas, und ich habe es Ihnen beschafft. Egal, wessen Schuld das Ganze ist, Tatsache ist, ich brauche mehr Geld.«

T. Rex Garland schüttelte langsam den Kopf.

»Sie haben eine Million Dollar bekommen.«

»Die ich mit Maury Swann teilen musste«, erwiderte Pratt.

»Die Aufwendungen für Ihre Subunternehmer sind nicht mein Problem.«

»Das Honorar galt für den Fall, dass alles glatt läuft. Waits nimmt Gesto auf seine Kappe, Fall erledigt. Jetzt sind Komplikationen eingetreten, weitere Ermittlungen, auf die es zu reagieren gilt.«

»Auch das ist nicht mein Problem.«

Pratt beugte sich auf der Bank nach vorn und stützte die Ellbogen auf die Knie.

»Die Sache ist noch nicht ausgestanden, T. Rex«, sagte er. »Und vielleicht sollten Sie sich auch weiterhin Gedanken darüber machen. Wissen Sie, wer am Freitagabend bei mir war? Harry Bosch. Und er hatte eine FBI-Agentin dabei. Sie haben mich mit zu einem Treffen bei Mr. Rick O’Shea genommen. Und dabei hat sich herausgestellt, dass Waits, dieses Schwein, vor seinem Tod Bosch erzählt hat, dass Marie Gesto nicht auf sein Konto geht. Damit haben Sie Bosch wieder am Hals, Mr. Garland junior. Und ich ebenfalls. Sie haben schon fast alles aufgedeckt, Sie wissen von der Verbindung zwischen mir und Maury Swann. Jetzt brauchen sie nur noch jemand, der ihnen hilft, die letzten Lücken in ihrer Beweiskette zu schließen, und nachdem sie Swann nichts anhaben können, soll ich das für sie tun. Sie fangen an, mich unter Druck zu setzen.«

Anthony Garland stöhnte und stieß mit der Spitze seines teuren Slippers in den Boden.

»Verdammte Scheiße noch mal! Ich wusste doch, dass die ganze Sache …«

Sein Vater gebot ihm mit erhobener Hand zu schweigen.

»Bosch und das FBI spielen keine Rolle«, sagte der alte Mann. »Alles, was zählt, ist, was O’Shea tun wird, und was O’Shea angeht, habe ich bereits vorgesorgt. Er ist längst gekauft und bezahlt. Nur dass er es noch nicht weiß. Sobald ich ihm seine Situation deutlich mache, wird er tun, was ich von ihm verlange. Sofern er Bezirksstaatsanwalt werden will.«

Pratt schüttelte den Kopf.

»Bosch wird nicht lockerlassen. Das hat er dreizehn Jahre lang nicht getan. Da wird er es jetzt erst recht nicht tun.«

»Dann kümmern Sie sich darum. Dafür sind Sie zuständig. Ich habe mich um O’Shea gekümmert. Sie kümmern sich um Bosch. Komm, mein Junge, gehen wir.«

Der alte Mann machte sich daran, aufzustehen, und stützte sich dabei auf den Stock. Sein Sohn kam ihm zu Hilfe.

»Augenblick«, sagte Pratt. »Sie bleiben schön hier. Ich habe gesagt, ich will mehr Geld, und damit ist es mir ernst. Ich werde mich um Bosch kümmern, aber danach muss ich untertauchen. Und dafür brauche ich mehr Geld.«

Aufgebracht zeigte Anthony Garland auf Pratt, der immer noch auf der Bank saß.

»Sie blödes Stück Scheiße«, zischte er. »Sie waren derjenige, der mit dem Vorschlag an uns herangetreten ist. Das ganze blöde Schlamassel war von Anfang bis Ende Ihre Idee. Sie fädeln alles ein und verschulden den Tod von zwei Menschen, und dann besitzen Sie die Dreistigkeit, noch mal anzukommen und mehr Geld zu verlangen.«

Pratt zuckte mit den Achseln und breitete die Arme aus.

»Beim augenblicklichen Stand der Dinge stehe ich, genau wie Sie, vor folgender Wahl – entweder ich halte einfach still und warte ab, wie viel sie mir anhaben können, oder ich tauche auf der Stelle unter. Was Sie sich in diesem Zusammenhang allerdings klarmachen sollten, ist, dass sie sich in solchen Fällen immer auf einen Handel mit den kleinen Fischen einlassen, um an die dicken Fische ranzukommen. Ich bin ein kleiner Fisch, Anthony. Und der dicke Fisch? Das sind wohl Sie.«

Er wandte sich dem alten Mann zu.

»Und der dickste Fisch? Das sind Sie.«

T. Rex Garland nickte. Er war ein nüchterner Geschäftsmann. Inzwischen schien er den Ernst der Lage zu begreifen.

»Wie viel?«, fragte er. »Wie viel brauchen Sie, um unterzutauchen?«

Pratt zögerte nicht.

»Ich will eine weitere Million, und so viel müsste Ihnen die Sache wert sein. Ohne mich können sie Ihnen nichts anhaben. Sobald ich untergetaucht bin, ist die Sache aus der Welt. Deshalb will ich eine Million, und diese Summe ist nicht verhandelbar. Auch nur ein Cent weniger, und die Sache ist es mir nicht wert, unterzutauchen. Dann gehe ich eben das Risiko ein, mich auf einen Deal mit ihnen einzulassen.«

»Und was ist mit Bosch?«, wollte der alte Mann wissen. »Sie haben doch selbst gesagt, er wird keine Ruhe geben. Und jetzt, wo er weiß, dass nicht Raynard Waits …«

»Um ihn kümmere ich mich, bevor ich verschwinde«, fiel ihm Pratt ins Wort. »Sozusagen als Extrabonus.«

Er fasste in seine Hosentasche und zog einen Zettel heraus. Er schob ihn auf der Bank dem alten Mann zu.

»Die Kontonummer und der SWIFT-Code. Es sind dieselben wie beim letzten Mal.«

Pratt stand auf.

»Sie können es sich ja überlegen. Ich gehe kurz pinkeln zum Bootshaus rüber. Und wenn ich zurückkomme, möchte ich eine Antwort.«

Pratt ging dicht an Anthony Garland vorbei, und sie starrten einander hasserfüllt in die Augen.

SIEBENUNDDREISSIG

Harry Bosch blickte auf die Monitore im Observierungsfahrzeug. Das FBI war die ganze Nacht damit beschäftigt gewesen, an acht Stellen des Parks Kameras zu installieren. Eine ganze Seitenwand des Kastenwagens wurde von Flachbildschirmen eingenommen, auf denen die Bank, an der T. Rex Garland und sein Sohn auf Abel Pratts Rückkehr warteten, aus den unterschiedlichsten Blickwinkeln zu sehen war. Die Kameras waren an vier Parklaternen, in zwei Blumenbeeten, in dem kleinen Leuchtturm auf dem Bootshaus und in der künstlichen Taube auf dem Kopf der Lady of the Lake angebracht.

Zusätzlich hatten die FBI-Techniker auf die Bank ausgerichtete Mikrowellen-Tonempfänger installiert. Die Abhörmaßnahme wurde von Richtmikrofonen in der künstlichen Taube, in einem Blumenbeet und in der Zeitung unterstützt, die Pratt in den Abfallkorb gesteckt hatte. Im Observierungswagen saß ein Tontechniker des FBI namens Jerry Hooten, der riesige Kopfhörer aufhatte und die akustischen Signale so bearbeitete, dass der Empfang optimal war. Deshalb waren Bosch und die anderen in der Lage gewesen, Pratt und die Garlands die ganze Zeit zu beobachten und jedes gesprochene Wort mitzuhören.

Die anderen waren Rachel Walling und Rick O’Shea. Der Staatsanwalt saß vorn in der Mitte, vor sich die Bildschirme. Er war derjenige, der das Sagen hatte. Walling und Bosch saßen links und rechts von ihm.

O’Shea nahm seinen Kopfhörer ab.

»Was meinen Sie?«, fragte er. »Er wird gleich anrufen. Was soll ich ihm sagen?«

Auf drei Monitoren war zu sehen, wie Pratt die Toilette betrat. Laut Plan sollte er sich vergewissern, dass sich niemand darin aufhielt, und dann mit seinem Handy im Observierungsfahrzeug anrufen.

Rachel zog ihren Kopfhörer auf den Hals hinab, Bosch ebenfalls.

»Ich weiß nicht«, sagte sie. »Das müssen Sie entscheiden, aber wir haben vom Sohn noch nichts, was sich als Geständnis in Hinblick auf Gesto verwerten ließe.«

»Das finde ich auch«, sagte O’Shea.

»Nicht unbedingt«, sagte Bosch. »Als Pratt erwähnte, dass er ihn oben im Wald zu der Leiche geführt hat, hat Anthony es nicht abgestritten.«

»Aber auch nicht zugegeben«, sagte Rachel.

»Aber wenn du mit jemandem redest, der dir was von einer Leiche erzählt, die du angeblich vergraben hast, und du nicht weißt, wovon der Kerl redet, würdest du doch wohl was sagen.«

»Dieses Argument könnte bei den Geschworenen unter Umständen ziehen«, gab ihm O’Shea recht. »Trotzdem hat er bisher noch nichts gesagt, was auf ein eindeutiges Schuldgeständnis hinausläuft. Wir brauchen auf jeden Fall mehr.«

Bosch nickte. Sie waren am Samstagmorgen übereinstimmend zu der Ansicht gelangt, dass Pratts Wort allein nicht genügte. Seine Aussage, dass Anthony Garland ihn zu Marie Gestos Leiche geführt und T. Rex Garland ihm Geld gegeben hatte, würde für eine Verurteilung nicht ausreichen. Pratt war ein korrupter Polizist, und die Beweisführung auf seine Aussage zu stützen, wäre zu riskant, zumal Geschworene, was Integrität und Zuverlässigkeit der Polizei anging, zunehmend skeptischer wurden. Um bei einem Prozess auf der sicheren Seite zu sein, brauchten sie von beiden Garlands Geständnisse.

»Was wir bisher haben, ist durchaus brauchbar«, fuhr O’Shea fort. »Aber hundertprozentig zufrieden bin ich damit noch nicht. Wir brauchen ein richtiges …«

»Wie sieht es mit dem alten Garland aus?«, fragte Bosch. »Ich finde, Pratt hat ihn dazu gebracht, sich massiv zu belasten.«

»Das finde ich auch«, sagte Rachel Walling. »Er ist auf jeden Fall dran. Sagen Sie Pratt also, er soll sich auf Anthony konzentrieren, wenn Sie ihn zurückschicken.«

Wie auf Stichwort ertönte ein leises Summen, das einen eingehenden Anruf anzeigte. O’Shea, der mit der Anlage nicht vertraut war, fuhr suchend mit dem Finger über die Konsole.

»Hier.« Hooten kam ihm zu Hilfe.

Er drückte auf einen Knopf, der die Verbindung herstellte.

»Hier ist das Observierungsfahrzeug«, sagte O’Shea. »Ich habe Sie auf die Lautsprecher gelegt.«

»Wie war ich?«, fragte Pratt.

»Für den Anfang nicht schlecht«, sagte O’Shea. »Wieso rufen Sie jetzt erst an?«

»Ich musste tatsächlich pinkeln.«

Während O’Shea Pratt erklärte, er sollte zu der Bank zurückgehen und noch einmal versuchen, ein Geständnis von Anthony Garland zu bekommen, setzte Bosch den Kopfhörer wieder auf, um die Unterhaltung an der Bank zu belauschen.

Auf den Überwachungsmonitoren sah es so aus, als hätten Vater und Sohn eine heftige Auseinandersetzung. Garland senior zeigte mit dem Finger auf Anthony.

»Es ist unser einziger Ausweg«, sagte Anthony Garland.

»Ich habe gesagt, nein!«, entgegnete der alte Mann scharf. »Das kannst du nicht machen. Das wirst du nicht machen.«

Auf dem Bildschirm war zu sehen, wie Anthony sich einen Schritt von seinem Vater entfernte und dann wieder auf ihn zukam. Es sah aus, als wäre er an einer unsichtbaren Leine befestigt. Er beugte sich zu seinem Vater hinab, und diesmal deutete er mit dem Finger. Was er sagte, sagte er so leise, dass die FBI-Mikrofone nur ein Murmeln auffingen. Bosch hielt die Hände an den Kopfhörer, aber er verstand kein Wort.

»Jerry«, sagte er. »Können Sie da was machen?«

Bosch deutete auf die Monitore. Hooten setzte den Kopfhörer auf und machte sich an den Audio-Knöpfen zu schaffen. Aber es war zu spät. Der Wortwechsel zwischen Vater und Sohn war zu Ende. Anthony Garland hatte sich wieder aufgerichtet und kehrte seinem Vater den Rücken zu. Er blickte wortlos auf den See hinaus.

Bosch lehnte sich zurück, um auf den Monitor schauen zu können, der die Bank vom Seeufer aus zeigte. Es war der einzige Bildschirm, auf dem in diesem Moment Anthony Garlands Gesicht zu sehen war. Bosch bemerkte die blinde Wut in seinen Augen. Er sah sie nicht zum ersten Mal.

Anthony Garland biss die Zähne zusammen und schüttelte den Kopf. Er drehte sich wieder zu seinem Vater um.

»Tut mir leid, Dad.«

Er begann auf das Bootshaus zuzugehen. Bosch sah ihn mit weit ausholenden Schritten auf die Tür der Toilette zusteuern. Er sah seine Hand unter dem Blazer verschwinden.

Bosch riss sich den Kopfhörer herunter.

»Anthony geht in die Toilette!«, stieß er hervor. »Ich glaube, er hat eine Waffe!«

Bosch sprang auf und zwängte sich an Hooten vorbei zur Tür des Kastenwagens. Da er nicht damit vertraut war, fummelte er erst eine Weile am Türgriff herum. Währenddessen rief O’Shea in das Funkmikrofon.

»Alle reingehen! Zugriff! Verdächtiger ist bewaffnet. Wiederhole, Verdächtiger ist bewaffnet.«

Endlich bekam Bosch die Tür auf und rannte los in Richtung Bootshaus. Von Anthony Garland war nichts mehr zu sehen. Er war bereits im Inneren verschwunden.

Bosch befand sich auf der anderen Seite des Parks, mehr als hundert Meter entfernt. Andere Agenten und Ermittler der Bezirksstaatsanwaltschaft waren näher am Bootshaus postiert gewesen, und Bosch sah sie mit gezogenen Waffen darauf zustürmen. In dem Moment, als der erste Mann, ein FBI-Agent, die Tür der Toilette erreichte, ertönten aus dem Innern hallende Schüsse. Insgesamt vier, einer kurz nach dem andern.

Bosch wusste, dass Pratts Pistole nicht geladen war. Sie war nur ein Requisit, weil er für den Fall, dass ihn die Garlands abtasteten, eine Waffe tragen musste. Aber da er sich in Untersuchungshaft befand, hatten sie die Munition entfernt.

Der FBI-Agent am Eingang nahm Kampfhaltung ein, schrie »FBI!« und stürmte nach drinnen. Fast im selben Moment fielen weitere Schüsse, aber sie hatten ein anderes Timbre als die ersten vier. Bosch wusste, sie stammten aus der Waffe des FBI-Manns.

Als Bosch die Toilette erreichte, kam der FBI-Agent, die Waffe an seiner Seite, nach draußen. Er hielt ein Sprechfunkgerät an seinen Mund.

»Wir haben zwei Tote in der Toilette«, sagte er. »Tatort ist gesichert.«

Vom Laufen noch ganz außer Atem, ging Bosch auf die Tür zu.

»Detective, das da drinnen ist ein Tatort«, sagte der FBI-Mann und hielt seine Hand vor Boschs Brust. Bosch schob sie beiseite.

»Das ist mir egal.«

Er betrat die Toilette und sah die Leichen von Pratt und Garland auf dem schmutzigen Betonboden liegen. Pratt war zweimal ins Gesicht und zweimal in die Brust getroffen worden. Garland hatte drei Schüsse in die Brust abbekommen. Die Finger von Pratts rechter Hand berührten den Ärmel von Garlands Blazer. Auf dem Boden unter den Toten breiteten sich zwei Blutlachen aus, die sich bald vermischen würden.

Bosch blickte in Anthony Garlands Gesicht und studierte seine Augen. Die Wut, die er kurz zuvor in ihnen gesehen hatte, war verflogen, abgelöst vom ausdruckslosen Stieren des Todes.

Er verließ die Toilette und schaute zu der Bank, wo der alte Mann, T. Rex Garland, den Kopf in die Hände gestützt, weit vornübergebeugt dasaß. Der Gehstock mit dem schimmernden Drachenknauf war ins Gras gefallen.

ACHTUNDDREISSIG

Für die Ermittlungen war der gesamte Echo Park abgesperrt worden. Zum dritten Mal in einer Woche wurde Bosch in Zusammenhang mit einer Schießerei vernommen, nur dass diesmal das FBI die Fragen stellte und er nur am Rand daran beteiligt war, weil er keine Waffe abgefeuert hatte. Als er fertig war, ging er zu einem am Straßenrand stehenden Mariscos-Wagen, der die Schaulustigen hinter dem gelben Absperrband mit Essen versorgte. Er bestellte einen Krabben-Taco und ein Dr. Pepper und ging damit zu einer der FBI-Limousinen, die in der Nähe geparkt waren. Er verspeiste, an den vorderen Kotflügel gelehnt, sein Mittagessen, als Rachel Walling auf ihn zukam.

»Wir haben gerade herausgefunden, dass Anthony Garland einen Waffenschein hatte«, sagte sie. »Wegen seines Jobs als Wachmann.«

Sie lehnte sich beiläufig neben ihm an den Kotflügel. Bosch nickte.

»Das hätten wir vielleicht nachprüfen sollen«, sagte er.

Er schob sich das letzte Stück Taco in den Mund, wischte ihn mit einer Serviette ab und zerknüllte sie dann in der Alufolie, in der er den Taco bekommen hatte.

»Mir ist diese Geschichte wieder eingefallen«, sagte sie.

»Was für eine Geschichte?«

»Die du mir über Garland erzählt hast. Wie er auf dem Ölfeld die beiden Jungs fertiggemacht hat.«

»Was soll damit sein?«

»Du hast gesagt, er hätte sie mit einer Schusswaffe bedroht.«

»Stimmt.«

Weiter sagte sie nichts. Sie blickte auf den See hinaus. Bosch schüttelte den Kopf, als wüsste er nicht, was das Ganze sollte. Schließlich sprach sie weiter.

»Du wusstest, dass er einen Waffenschein hatte, und du wusstest auch, dass er bewaffnet kommen würde, oder?«

Es war als Frage formuliert, sollte aber wohl eine Feststellung sein.

»Was willst du damit sagen, Rachel?«

»Dass dir klar war, dass Garland eine Waffe trägt. Du wusstest, was heute passieren könnte.«

Bosch breitete die Arme aus.

»Jetzt hör mal. Diese Geschichte mit den Jungs ist vor zwölf Jahren passiert. Woher hätte ich wissen sollen, dass er heute eine Waffe bei sich haben würde?«

Sie stieß sich vom Kotflügel ab und wandte sich ihm zu.

»Wie oft hast du im Lauf der Jahre mit Anthony Garland gesprochen? Wie oft hast du ihn abgetastet?«

Bosch drückte das Aluminiumknäuel in seiner Faust fester zusammen.

»Jetzt mach aber mal einen Punkt. Ich habe nie …«

»Willst du mir etwa erzählen, dass du bei allen diesen Gelegenheiten nie eine Waffe entdeckt hast? Dass du nicht nachgeprüft hast, ob er einen Waffenschein hat? Dass du nicht wusstest, dass er zu einem Treffen wie diesem sicher mit einer Waffe – und mit seinem aufbrausenden Temperament – erscheinen würde? Hätten wir gewusst, dass der Kerl eine Waffe besitzt, hätten wir die Sache niemals so abgewickelt.«

Bosch lächelte bitter und schüttelte ungläubig den Kopf.

»Was hast du neulich gleich wieder über abgehobene Verschwörungstheorien gesagt? Marilyn ist nicht an einer Überdosis gestorben – die Kennedys haben sie aus dem Weg räumen lassen? So, wie Detective Bosch wusste, dass Anthony Garland zu dem Treffen nicht nur eine Pistole mitbringen, sondern auch Gebrauch davon machen würde? Rachel, das hört sich alles reichlich …«

»Und wie steht es mit dem, was du mal über den guten Detective gesagt hast?«

Sie sah ihn durchdringend an.

»Jetzt hör mal zu, Rachel. Kein Mensch hätte das vorhersehen können. Es gab keinen …«

»Vorhersehen, herbeiwünschen, wissentlich in Kauf nehmen – was macht das schon für einen Unterschied? Weißt du noch, was du vor Kurzem am Pool zu Pratt gesagt hast?«

»Ich habe alles Mögliche zu ihm gesagt.«

Ihre Stimme bekam etwas Trauriges.

»Du bist auf die Wahl zu sprechen gekommen, die wir alle haben.«

Sie deutete über den Rasen auf das Bootshaus.

»Und weißt du, Harry, ich glaube, das ist der Hund, den zu füttern du dich entschieden hast. Ich hoffe, du kannst damit leben. Und ich hoffe, es entspricht dem, was ein guter Detective getan hätte.«

Sie drehte sich um und ging zurück zum Bootshaus und zu der Traube von Ermittlern, die sich um den Tatort drängten.

Bosch ließ sie gehen. Er stand lange da und rührte sich nicht. Ihre Worte waren durch ihn hindurchgegangen wie die Geräusche einer Achterbahn. Tiefes Rumpeln und schrilles Kreischen. Er drückte die Kugel aus Alufolie in seiner Hand ein letztes Mal zusammen und warf sie nach einer Abfalltonne, die neben dem Mariscos-Wagen stand.

Er verfehlte sie meilenweit.

NEUNUNDDREISSIG

Kiz Rider kam in einem Rollstuhl durch die Flügeltür. Es war ihr peinlich, aber das Krankenhauspersonal hatte darauf bestanden. Bosch erwartete sie mit einem Lächeln und einem Blumenstrauß, den er bei einem Straßenverkäufer an der Freeway-Ausfahrt zum Krankenhaus besorgt hatte. Sobald es die Krankenschwester erlaubte, stand Kiz aus dem Rollstuhl auf. Sie umarmte Bosch vorsichtig, als fühlte sie sich zerbrechlich, und dankte ihm, dass er sie abholen gekommen war.

»Ich stehe direkt vorm Eingang«, sagte er.

Den Arm um ihren Rücken gelegt, führte er sie zu seinem Mustang hinaus. Er half ihr beim Einsteigen, dann legte er die Tüte mit den Glückwunschkarten und Geschenken, die sie im Krankenhaus bekommen hatte, in den Kofferraum, und ging auf der Fahrerseite nach vorn.

»Möchtest du vorher noch irgendwohin?«, fragte er, sobald er eingestiegen war.

»Nein, nur nach Hause. Ich kann es kaum erwarten, endlich wieder in meinem eigenen Bett zu schlafen.«

»Ganz wie du willst.«

Er startete den Wagen und fuhr los, zurück zum Freeway. Keiner von beiden sagte etwas. Als er den Freeway 134 erreichte, war der Blumenverkäufer immer noch auf dem Mittelstreifen. Rider blickte auf den Strauß in ihrer Hand hinab, bemerkte, dass Bosch die Blumen erst in letzter Sekunde gekauft hatte, und begann zu lachen. Bosch fiel mit ein.

»Oh, Scheiße, tut das weh!« Sie fasste sich mit der Hand an den Hals.

»Entschuldigung.«

»Das macht doch nichts, Harry. Tut gut zu lachen.«

Bosch nickte.

»Kommt Sheila heute bei dir vorbei?«, fragte er.

»Ja, nach der Arbeit.«

»Gut.«

Er nickte, weil es sonst nichts zu sagen gab. Sie fuhren schweigend weiter.

»Harry, ich habe deinen Rat befolgt«, sagte Rider nach ein paar Minuten.

»Und wie hat dieser Rat gelautet?«

»Ich habe ihnen gesagt, ich hätte keinen Schuss abgeben können. Weil ich Olivas nicht treffen wollte.«

»Das ist gut, Kiz.«

Er dachte kurz nach.

»Heißt das, du behältst deine Dienstmarke?«, fragte er.

»Ja, Harry, ich behalte meine Dienstmarke – aber nicht meinen Partner.«

Bosch schaute zu ihr hinüber.

»Ich habe mit dem Chief gesprochen«, fuhr sie fort. »Wenn ich die Reha hinter mir habe, fange ich wieder in seinem Büro an, Harry. Ich hoffe, das ist okay für dich.«

»Alles, was du tun möchtest, ist okay für mich. Das weißt du doch. Ich bin froh, dass du bleibst.«

»Ich auch.«

Ein paar Minuten vergingen, und als sie wieder zu sprechen begann, war es, als hätte es keine Pause in ihrer Unterhaltung gegeben.

»Außerdem werde ich dort oben im sechsten Stock auf dich aufpassen können, Harry. Vielleicht kann ich dich aus diesem ganzen politischen und bürokratischen Müll raushalten. Und du wirst mich weiß Gott noch von Zeit zu Zeit brauchen.«

Bosch grinste. Er konnte nicht anders. Ihm gefiel die Vorstellung, dass sie dort oben wäre, einen Stock über ihm. Und dass sie auf ihn aufpasste.

»Fände ich gut«, sagte er. »Ich glaube nicht, dass ich schon mal einen Schutzengel hatte.«

DANKSAGUNG

Der Autor möchte sich bei einer Vielzahl von Leuten bedanken, die ihm bei den Recherchen und beim Schreiben dieses Buches geholfen haben. Zu ihnen gehören Asya Muchnick, Michael Pietsch, Jane Wood, Pamela Marshall, Shannon Byrne, Terrill Lee Lankford, Jan Burke, Pam Wilson, Jerry Hooten und Ken Delavigne. Ebenfalls eine große Hilfe waren dem Autor Linda Connelly, Jane Davis, Maryelizabeth Capps, Carolyn Chriss, Dan Daly, Roger Mills und Gerald Chaleff. Besonderer Dank auch an Sgt. Bob McDonald und die Detectives Tim Marcia, Rick Jackson und David Lambkin vom Los Angeles Police Department.