Author: Michael Connelly
Date: 2008-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: In Hollywood wird eine Leiche mit zwei Kugeln im Hinterkopf gefunden. Es handelt sich um Stanley Kent, einen Sicherheitsbeauftragten für verschiedene Krankenhäuser in L.A.. Detective Harry Bosch entdeckt wenig später im Haus des Ermordeten dessen Frau Alicia, nackt und gefesselt. Die ersten Ermittlungen ergeben, dass Kent auch für die Überwachung von radioaktivem Material in den Kliniken zuständig war. Und in einem Krankenhaus fehlt aus einem Safe der gesamte Cäsium-Vorrat… **
Publisher: Heyne

MICHAEL

CONNELLY

KALTER TOD

EIN HARRY-BOSCH-ROMAN

Aus dem Amerikanischen
von Sepp Leeb

WILHELM HEYNE VERLAG MÜNCHEN

Die Originalausgabe THE OVERLOOK
erschien 2007 bei Little, Brown and Company, Hachette

Book Group, New York

Vollständige deutsche Erstausgabe 10/2008

Copyright © 2006, 2007 by Hieronymus, Inc.

Copyright © 2008 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House

Printed in Germany 2008

Umschlagfoto: © Mark Jenkinson / Corbis

Umschlaggestaltung: Eisele Grafik-Design, München

Satz: Christine Roithner Verlagsservice, Breitenaich

Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 978-3-453-43342-7

www.heyne.de

FÜR DIE BIBLIOTHEKARIN,

DIE MIR »WER DIE NACHTIGALL STÖRT« GAB

1

Der Anruf kam um Mitternacht. Harry Bosch war noch wach und saß im Dunkeln in seinem Wohnzimmer. Er dachte gern, er täte das, weil er so das Saxofon besser hören konnte. Durch das Ausblenden eines Wahrnehmungssinnes schärfte er einen anderen.

Aber wenn er ganz ehrlich war, wusste er ganz genau, was der wahre Grund war. Er wartete.

Der Anruf kam von Larry Gandle, seinem Supervisor bei Homicide Special. Es war Boschs erster Außeneinsatz in seiner neuen Dienststelle. Und das war, worauf er gewartet hatte.

»Harry, sind Sie noch auf?«

»Ich bin noch auf.«

»Was haben Sie da im Hintergrund laufen?«

»Frank Morgan, live im Jazz Standard in New York. Wen Sie da gerade am Piano hören, ist George Cables.«

»Hört sich ganz nach ›A11 Blues‹ an.«

»Völlig richtig.«

»Nicht übel. Tut mir leid, dass ich Sie da jetzt rausreißen muss.«

Bosch machte die Musik mit der Fernbedienung aus.

»Weswegen rufen Sie an, Lieutenant?«

»Die Jungs von der Hollywood Division möchten, dass Sie und Iggy rauskommen und eine Sache übernehmen. Das ist heute schon ihr vierter Fall, und sie kommen nicht mehr nach. Außerdem sieht es ganz so aus, als könnte das Ihr neues Hobby werden. Riecht schwer nach einer Hinrichtung.«

Das Los Angeles Police Department hatte siebzehn geografische Divisions, jede mit einer eigenen Polizeiwache und einem Detective Bureau, einschließlich eines Morddezernats. Die einzelnen Einheiten der Divisions waren jedoch vor allem für die Erstversorgung zuständig und konnten sich nicht mit langwierigen Fällen befassen. Wenn daher ein Mord mit Politik-, Prominenz- oder Medienbezug geschah, wurde er in den meisten Fällen an die Abteilung Homicide Special weitergereicht, die in der Robbery-Homicide-Division im Parker Center stationiert war. Zu einem sofortigen Kandidaten für Homicide Special avancierte außerdem jeder Fall, der besonders schwierig oder zeitaufwendig zu werden schien – für die Ermittler also die Dimensionen eines Hobbys annehmen würde. Und das hier war so einer.

»Wo?«, fragte Bosch.

»Am Aussichtspunkt über dem Mulholland Dam. Wissen Sie, welche Stelle ich meine?«

»Ja, ich kenne die Gegend da oben.«

Bosch stand auf und ging zum Esszimmertisch. Er öffnete eine Schublade, die eigentlich für Besteck gedacht war, und nahm einen Stift und einen kleinen Notizblock heraus. Auf die oberste Seite des Blocks schrieb er Zeitpunkt und Ort des Mordes.

»Sonst noch etwas, was ich wissen sollte?«, fragte er.

»Nicht viel«, sagte Gandle. »Wie gesagt, es wurde mir als eine Hinrichtung beschrieben. Zwei Kugeln in den Hinterkopf. Jemand hat den armen Teufel da raufgebracht und sein Gehirn über die tolle Aussicht verteilt.«

Bosch dachte kurz nach, bevor er die nächste Frage stellte.

»Wissen sie, wer der Tote ist?«

»Daran arbeiten sie noch. Vielleicht erfahren Sie ja schon mehr, wenn Sie hinkommen. Ist doch gleich um die Ecke von Ihnen oder nicht?«

»Jedenfalls nicht allzu weit.«

Gandle beschrieb Bosch die Lage des Tatorts noch etwas genauer und fragte ihn dann, ob er seinen Partner anrufen könnte. Bosch sagte, er würde sich darum kümmern.

»Okay, Harry, dann fahren Sie da mal rauf und sondieren die Lage, und wenn Sie etwas klarer sehen, rufen Sie mich an und sagen mir Bescheid. Wecken Sie mich ruhig. Alle anderen tun es auch.«

Bosch fand es typisch Vorgesetzter, sich über solche nächtlichen Anrufe bei jemandem zu beklagen, den er im Lauf ihres Arbeitsverhältnisses regelmäßig um seinen Schlaf bringen würde.

»Mache ich«, sagte Bosch.

Er legte auf und rief sofort Ignacio Ferras an, seinen neuen Partner. Sie beschnupperten sich noch. Ferras war über zwanzig Jahre jünger und aus einem anderen Kulturkreis. Der Funke würde überspringen, da war sich Bosch sicher, aber es würde eine Weile dauern. Das war immer so.

Ferras wurde von Boschs Anruf geweckt, war aber schnell wach und schien begierig, den Einsatz zu übernehmen. Das war gut. Das Problem war nur, dass er weit draußen in Diamond Bar wohnte, weshalb er frühestens in einer Stunde am Tatort sein konnte. Bosch hatte diesen Punkt gleich am ersten Tag, an dem sie einander als Partner zugeteilt worden waren, zur Sprache gebracht, aber Ferras war nicht an einem Wohnsitzwechsel interessiert. Er hatte in Diamond Bar ein familiäres Unterstützungssystem, das er nicht aufgeben wollte.

Bosch wusste, dass er deutlich früher als Ferras am Tatort war, und das hieß, dass er jegliche Reibereien, was Fragen der Zuständigkeit anging, allein ausbaden müsste. Den Detectives einer Division einen Fall zu entziehen, war immer eine haarige Angelegenheit. Es war in der Regel eine Entscheidung, die von Vorgesetzten getroffen wurde, nicht von den Detectives vor Ort. Kein Homicide Detective, der das Gold auf seiner Dienstmarke wert war, gab einen Fall gern ab. Das war einfach nicht Teil seiner Mission.

»Dann also bis gleich, Ignacio«, sagte Bosch.

»Harry«, sagte Ferras. »Ich habe Ihnen doch gesagt, Sie sollen mich Iggy nennen. Alle tun das.«

Bosch sagte nichts. Er wollte ihn nicht Iggy nennen. Er fand, das war kein Name, der zur Bedeutung ihrer Mission passte. Er hoffte, sein Partner würde es irgendwann merken und aufhören, ihn darum zu bitten.

Dann fiel Bosch noch etwas ein, und er trug Ferras auf, im Parker Center vorbeizufahren und dort ein Auto für sie auszuleihen. Das würde zwar sein Eintreffen am Tatort verzögern, aber Bosch hatte vor, mit seinem eigenen Wagen zum Tatort zu fahren, und er wusste, er hatte nicht mehr viel Benzin im Tank.

»Okay, bis dann.« Diesmal verzichtete Bosch einfach auf irgendwelche Namen.

Er legte auf und nahm sein Sakko aus dem Schrank am Eingang. Als er hineinschlüpfte, begutachtete er sich kurz in dem Spiegel, der an der Innenseite der Tür angebracht war. Mit 56 Jahren war er schlank und fit, und er hätte sogar ein paar Pfunde mehr auf den Rippen vertragen können, während andere Detectives seines Alters eher mit einem mehr oder weniger umfangreichen Rettungsring durch die Gegend liefen.

Bei Homicide Special gab es zwei Detectives, die wegen ihrer Körperfülle als Fass und Kiste bekannt waren. Mit solchen Problemen brauchte sich Bosch nicht herumzuschlagen.

Das Grau hatte noch nicht alles Braun aus seinem Haar vertrieben, aber viel fehlte nicht mehr. Seine dunklen Augen blitzten, und er war bereit für die Herausforderung, die ihn am Aussichtspunkt erwartete. Bosch sah in seinen Augen eine Grundvoraussetzung für die Arbeit eines Ermittlers des Morddezernats: dass er, wenn er zur Tür hinausging, nicht nur dazu bereit, sondern auch in der Lage war, alles zu tun, um seinen Auftrag zu erfüllen – und zwar egal, was es ihm abverlangte. Das verlieh ihm das Gefühl, kugelsicher zu sein.

Er langte mit der linken Hand quer über seinen Oberkörper, um seine Dienstwaffe aus dem Holster an der rechten Hüfte zu ziehen. Es war eine Kimber Ultra Carry. Er überprüfte Ladestreifen und Verschluss, dann steckte er die Pistole wieder ins Holster zurück.

Er war bereit. Er öffnete die Tür.

Der Lieutenant hatte nicht viel über den Fall gewusst, aber in einem Punkt hatte er recht gehabt. Der Tatort war nicht weit von Boschs Haus entfernt.

Er fuhr zum Cahuenga hinunter und nahm dann den Barham Boulevard über den Freeway 101. Von da war es auf dem Lake Hollywood Drive nicht mehr weit zum Mulholland Dam hinauf, wo sich die Häuser an die Hügel um den Stausee drängten. Es waren teure Häuser.

Er fuhr um den eingezäunten Stausee herum und hielt nur einmal kurz an, als er einen Kojoten auf der Straße sah. Das Scheinwerferlicht ließ dessen Augen aufleuchten, bevor er sich abwandte und gemächlich über die Straße schlenderte und im Gestrüpp verschwand.

Der Kojote hatte es nicht eilig, fast so, als wollte er Bosch herausfordern, etwas zu tun. Es erinnerte ihn an seine Zeit als Streifenpolizist, als er genau den gleichen herausfordernden Blick in den Augen der meisten jungen Männer gesehen hatte, denen er auf der Straße begegnet war.

Als er den Stausee passiert hatte, fuhr er auf dem Tahoe Drive weiter die Hügel hinauf, bis er das Ostende des Mulholland Drives erreichte. Dort lag ein inoffizieller Aussichtspunkt auf die Stadt. Er war bepflastert mit Parkverbot- und Aussichtspunkt-bei-Dunkelheit-geschlossen-Schildern, die jedoch regelmäßig zu allen Tages- und Nachtzeiten missachtet wurden.

Bosch hielt hinter einer Reihe von Behördenfahrzeugen an – der Kombi der Spurensicherung, der Wagen der Rechtsmediziner sowie mehrere Streifenwagen und zivile Einsatzfahrzeuge.

Der Tatort war weiträumig mit gelbem Polizeitape abgesperrt. Hinter der Absperrung stand ein silberner Porsche Carrera mit offener Motorhaube, der noch einmal mit gelbem Absperrungsband umgeben war. Daraus schloss Bosch, dass es sich dabei um das Auto des Opfers handelte.

Bosch parkte und stieg aus. An der äußeren Absperrung notierte ein Streifenpolizist seinen Namen und seine Dienstnummer – 2997 –, bevor er ihn unter dem gelben Tape durchließ. Bosch näherte sich dem Tatort. Zu beiden Seiten der Leiche, die in der Mitte des Aussichtspunkts lag, war eine Reihe tragbarer Scheinwerfer aufgestellt, in deren grellem Schein sich die Techniker der Spurensicherung und die Rechtsmediziner zu schaffen machten. Ein Mann mit einer Videokamera filmte den Tatort.

»Harry, hier rüber.«

Bosch drehte sich um und sah Detective Jerry Edgar an der Motorhaube einer Limousine lehnen. Er hatte einen Becher Kaffee in der Hand und schien nur zu warten. Als Bosch auf ihn zukam, löste er sich von dem Auto.

Edgar war bei der Hollywood Division sein Partner gewesen. Bosch hatte damals ein Team des Morddezernats geleitet. Diesen Posten hatte jetzt Edgar.

»Dass jemand von der RHD aufkreuzen würde, war mir klar«, sagte Edgar. »Aber dass du es sein würdest, hätte ich nicht erwartet, Mann.«

»Tja.«

»Übernimmst du das solo?«

»Nein, mein Partner kommt nach.«

»Dein neuer Partner, wie? Seit diesem Schlamassel letztes Jahr drüben in Echo Park habe ich nichts mehr von dir gehört.«

»Mhm. Und was gibt es hier?«

Bosch hatte keine Lust, mit Edgar über Echo Park zu reden. Übrigens auch mit sonst niemandem. Er wollte sich ganz auf den anstehenden Fall konzentrieren. Es war sein erster Außeneinsatz seit seiner Versetzung zu Homicide Special. Er wusste, dass eine Menge Leute jeden seiner Schritte beobachten würden. Und es waren nicht wenige darunter, die hofften, dass er scheitern würde.

Edgar drehte sich zur Seite, sodass Bosch sehen konnte, was auf dem Kofferraum des Autos ausgebreitet lag. Bosch holte seine Brille aus der Tasche, setzte sie auf und beugte sich vor, um besser sehen zu können. Es gab nicht viel Licht, aber er konnte eine Reihe von Beweismitteltüten erkennen. Sie enthielten Gegenstände, die an der Leiche gefunden worden waren: Brieftasche, Schlüsselbund, ansteckbares Namensschild. Außerdem eine Geldspange mit einem dicken Packen Scheine und ein BlackBerry-Handy, das noch an war. Das blinkende grüne Licht signalisierte seine Bereitschaft, Gespräche zu übertragen, die sein Besitzer nicht mehr führen oder entgegennehmen würde.

»Das hier habe ich gerade alles von den Rechtsmedizinern gekriegt«, sagte Edgar. »Vielleicht noch zehn Minuten, dann sind sie mit der Leiche fertig.«

Bosch griff nach der Tüte mit dem Namensschild und hielt sie ins Licht. Der Ausweis war von der Saint Agatha’s Clinic for Women. Das Foto zeigte einen Mann mit dunklem Haar und dunklen Augen. Sein Name war mit Dr. Stanley Kent angegeben. Er lächelte in die Kamera. Bosch stellte fest, dass der Klinikausweis zugleich ein Generalschlüssel war, der abgeschlossene Türen öffnen konnte.

»Hast du in letzter Zeit mal was von Kiz gehört?«, fragte Edgar.

Diese Bemerkung bezog sich auf Boschs frühere Partnerin, die sich nach Echo Park auf einen Verwaltungsposten beim OCP hatte versetzen lassen.

»Nur flüchtig. Aber es geht ihr gut.«

Bosch wandte sich den anderen Beweismitteltüten zu und wollte das Gespräch von Kiz Rider auf den vorliegenden Fall lenken.

»Fass doch mal kurz für mich zusammen, was du bisher alles hast, Jerry.«

»Klar, gerne«, sagte Edgar. »Der Tote wurde vor etwa einer Stunde entdeckt. Wie du an den Schildern vorn an der Straße sehen kannst, ist es nach Einbruch der Dunkelheit nicht erlaubt, sich hier aufzuhalten oder zu parken. Die Hollywood Division schickt deshalb jede Nacht ein paarmal einen Streifenwagen vorbei, um irgendwelche schrägen Vögel zu verscheuchen. Damit die reichen Anwohner hier oben Ruhe geben. Angeblich ist das dort drüben das Haus von Madonna. Oder war es mal.«

Er deutete auf eine weitläufige Villa etwa hundert Meter vom Aussichtspunkt entfernt. Sie hatte einen Turm, dessen Silhouette sich scharf gegen das Mondlicht abzeichnete. Die Außenwände der Villa waren wie eine toskanische Kirche in kräftigen Rost- und Ockertönen gestrichen. Sie lag auf einem Vorsprung, sodass man von allen Fenstern einen herrlichen Blick auf die Stadt hatte. Bosch stellte sich vor, wie die Sängerin vom Turm auf die ihr zu Füßen liegende Stadt hinabschaute.

Bosch sah wieder seinen alten Partner an, um sich den Rest seiner Meldung anzuhören.

»Als gegen elf ein Streifenwagen vorbeikommt, sieht er den Porsche mit offener Motorhaube auf dem Aussichtspunkt stehen.«

»Aber diese Porsches haben den Motor alle hinten, Harry. Das heißt, der Kofferraum war offen.«

»Schon klar.«

»Okay, das wusstest du also schon. Jedenfalls, der Streifenwagen hält neben dem Porsche an, und weil sie nirgendwo jemanden sehen, steigen die zwei Streifenpolizisten aus, und einer von ihnen findet den Toten. Er liegt mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden und hat zwei Löcher im Hinterkopf. Eine richtige Hinrichtung.«

Bosch deutete mit dem Kopf auf die Beweismitteltüte mit dem Namensschild.

»Und das ist der Mann, Stanley Kent?«

»Sieht ganz so aus. Laut Namensschild und Brieftasche ist er Stanley Kent, zweiundvierzig Jahre alt, wohnhaft gleich um die Ecke im Arrowhead Drive. Wir ließen das Kennzeichen des Porsches durch den Computer laufen, er ist auf eine Firma zugelassen, die sich K and K Medical Physicists nennt. Gerade habe ich auch Kents Namen eingegeben, er hat eine weiße Weste. Ein paar Geschwindigkeitsübertretungen mit dem Porsche, mehr nicht. Es liegt nichts gegen ihn vor.«

Bosch nickte, während er diese Informationen aufnahm.

»Ich habe übrigens nichts dagegen, dass du mir den Fall abnimmst, Harry«, fuhr Edgar fort. »Einer meiner Partner ist diesen Monat die ganze Zeit im Gericht, den anderen habe ich am ersten Tatort gelassen, den wir heute hatten – drei Tote und ein viertes Opfer auf der Intensivstation des Queen of Angels.«

Bosch erinnerte sich, dass in der Hollywood Division die Detectives des Morddezernats in Dreierteams arbeiteten und nicht in den üblichen Zweierpartnerschaften.

»Besteht die Möglichkeit, dass der Dreifache hiermit was zu tun hat?«

Bosch deutete auf die Techniker, die um den Toten auf dem Aussichtspunkt versammelt waren.

»Nein, das war ein typischer Bandenkrieg«, sagte Edgar. »Aber das hier ist was völlig anderes, wenn du mich fragst, und ich bin echt froh, wenn du mir das abnimmst.«

»Gut«, sagte Bosch. »Ich stelle dich frei, sobald ich kann. Hat schon jemand einen Blick in das Auto geworfen?«

»Nicht richtig. Wir haben auf dich gewartet.«

»Okay. War schon jemand im Haus des Opfers im Arrowhead?«

»Ebenfalls negativ.«

»Jemand bei den Nachbarn rumgefragt?«

»Noch nicht. Wir haben uns erst den Tatort vorgenommen.«

Offensichtlich hatte Edgar früh beschlossen, den Fall an die RHD weiterzureichen. Es ärgerte Bosch, dass nichts unternommen worden war, aber ihm war auch klar, dass es jetzt ihm und Ferras zukäme, ganz von vorn anzufangen, was ebenfalls seine Vorteile hatte. Es gab eine lange Liste von Fällen, die im Zuge der Übergabe von einer Division an ein Team aus dem Parker Center erheblich beschädigt oder von Grund auf verpfuscht worden waren.

Er schaute auf den beleuchteten Aussichtspunkt und zählte insgesamt fünf Spurensicherungstechniker und Rechtsmediziner, die sich an der Leiche oder ihrer Umgebung zu schaffen machten.

Dann wandte sich Bosch wieder Edgar zu. »Nachdem ihr euch den Tatort als Erstes vorgenommen habt – hat in der Umgebung der Leiche jemand nach Fußabdrücken Ausschau gehalten, bevor du die Techniker drangelassen hast?«

Bosch gelang es nicht, den Ärger in seiner Stimme zu überspielen.

»Harry«, sagte Edgar, in dessen Stimme nun Ärger über Boschs Ärger mitschwang, »auf diesem Aussichtspunkt trampeln Tag für Tag Hunderte von Leuten rum. Wenn wir gewollt hätten, hätten wir hier bis Weihnachten nach Fußabdrücken suchen können. Ich glaube also nicht, dass wir das getan haben. Wir hatten eine Leiche an einem öffentlich zugänglichen Ort liegen und mussten an sie rankommen. Außerdem sieht es ganz nach einem Auftragsmord aus. Das heißt, Schuhe, Waffe, Auto, alles längst verschwunden.«

Bosch nickte. Er wollte nicht weiter darauf herumreiten.

»Okay«, sagte er ruhig. »Dann bist du wahrscheinlich aus dem Schneider.«

Edgar nickte, und Bosch dachte, er könnte vielleicht Ärger kriegen.

»Wie bereits gesagt, Harry, ich wusste ja nicht, dass du es wärst.«

Anders ausgedrückt, für Harry hätte er es nicht verbockt, nur für jemand anderen von der RHD.

»Klar«, sagte Bosch, »ich verstehe.«

Nachdem Edgar gegangen war, kehrte Bosch zu seinem Auto zurück und holte das Maglite aus dem Kofferraum. Damit ging er zum Porsche, zog Handschuhe an und öffnete die Tür auf der Fahrerseite. Er beugte sich in den Wagen und schaute sich darin um. Auf dem Beifahrersitz lag ein Aktenkoffer. Er war nicht abgeschlossen und enthielt mehrere Ordner sowie einen Taschenrechner, Blöcke, Stifte und Papiere. Ohne den Koffer von seinem Platz zu entfernen, schloss Bosch ihn wieder. Der Umstand, dass er auf dem Sitz lag, deutete darauf hin, dass der Tote wahrscheinlich allein zum Aussichtspunkt gekommen war. Er hatte sich mit seinem Mörder erst hier oben getroffen und ihn nicht nach hier oben mitgenommen. Das, dachte Bosch, könnte wichtig sein.

Er öffnete das Handschuhfach, und mehrere weitere Namensschilder wie das an der Leiche gefundene purzelten ihm entgegen. Er hob eins nach dem anderen auf und stellte fest, dass jeder Ausweis von einem anderen Krankenhaus der Stadt ausgestellt worden war. Aber auf jeder Schlüsselkarte war der gleiche Name und das gleiche Foto. Stanley Kent, der Mann, von dem Bosch annahm, dass er tot auf dem Aussichtspunkt lag.

Auf der Rückseite mehrerer Namensschilder entdeckte er handschriftliche Notizen. In den meisten Fällen waren es Nummern mit den Buchstaben L oder R am Schluss. Daraus schloss er, dass es Kombinationen für Schlösser waren.

Bosch schaute tiefer in das Handschuhfach und fand weitere Ausweise und Schlüsselkarten. So, wie es sich ihm inzwischen darstellte, hatte der Tote – falls er Stanley Kent war – freien Zugang zu so ziemlich jedem Krankenhaus in Los Angeles County gehabt. Außerdem hatte er die Kombinationen von Sicherheitsschlössern in fast jedem dieser Krankenhäuser. Bosch spielte kurz die Möglichkeit durch, dass die Ausweise und Schlüsselkarten gefälscht und vom Opfer für irgendeine krumme Tour in Zusammenhang mit Krankenhäusern verwendet worden waren.

Schließlich legte er alles wieder in das Handschuhfach zurück und schloss es. Dann schaute er unter und zwischen die Sitze, fand aber nichts, was seine Aufmerksamkeit erregte. Er zog sich rückwärts aus dem Auto zurück und ging zur offenen Haube.

Der Kofferraum war klein und leer. Im Schein der Taschenlampe konnte Bosch jedoch vier Einkerbungen in der Bodenmatte erkennen. Offensichtlich war dort etwas Schweres, Viereckiges mit vier Beinen oder Rädern befördert worden. Weil der Porsche mit geöffnetem Kofferraum entdeckt worden war, war es wahrscheinlich, dass dieser Gegenstand im Zug des Mordes entfernt worden war.

»Detective?«

Bosch drehte sich um und richtete den Strahl der Taschenlampe in das Gesicht eines Streifenpolizisten. Es war der Officer, der an der Absperrung seinen Namen und seine Dienstnummer notiert hatte. Er senkte die Lampe.

»Was gibt’s?«

»Eben ist eine FBI-Agentin angekommen. Sie bittet um Erlaubnis, den Tatort betreten zu dürfen.«

»Wo ist sie?«

Der Polizist ging mit Bosch zu der Absperrung zurück. Als sie sich dem gelben Band näherten, sah Bosch eine Frau an der offenen Tür eines Autos stehen. Sie war allein, und sie lächelte nicht. Bosch spürte den Schlag eines unangenehmen Wiedererkennens auf seiner Brust.

»Hallo, Harry«, sagte sie, als sie ihn sah.

»Hallo, Rachel«, sagte er.

2

Es war fast sechs Monate her, dass er Special Agent Rachel Walling vom Federal Bureau of Investigation zum letzten Mal gesehen hatte. Aber als er an der Absperrung auf sie zuging, war er sicher, dass seither kein Tag vergangen war, an dem er nicht an sie gedacht hatte. Er hätte allerdings nie geglaubt, dass sie sich – falls sie sich je wieder sehen sollten – mitten in der Nacht am Tatort eines Mordes begegnen würden. Sie trug eine Jeans, ein Oxford-Hemd und einen dunkelblauen Blazer. Ihr dunkles Haar war nicht gekämmt, aber sie sah trotzdem schön aus. Offensichtlich hatte sie genau wie Bosch zu Hause einen Anruf erhalten. Sie lächelte nicht, und Bosch wurde daran erinnert, wie unerfreulich ihre letzte Begegnung geendet hatte.

»Ich weiß zwar, ich bin dir aus dem Weg gegangen«, begann er, »aber das ist doch noch lange kein Grund, mich deswegen ausgerechnet an einem Tatort aufzuspüren, bloß um …«

»Das ist wirklich nicht der Zeitpunkt für irgendwelche Witze«, schnitt sie ihm das Wort ab. »Jedenfalls nicht, wenn das hier ist, was ich denke.«

Zum letzten Mal hatten sie beim Echo-Park-Fall miteinander zu tun gehabt. Damals hatte sie für eine dubiose FBI-Einheit gearbeitet, die sich Tactical Intelligence Unit nannte. Sie hatte ihm nie erzählt, was diese Einheit machte, und er war nicht weiter in sie gedrungen, weil es für die Echo-Park-Ermittlungen unerheblich war. Er hatte sich ursprünglich wegen ihrer früheren Tätigkeit als Profiler an sie gewandt – und wegen ihrer gemeinsamen Vergangenheit. Beim Echo-Park-Fall war einiges schiefgelaufen, und damit hatten sich auch alle Aussichten auf eine Wiederbelebung ihrer Beziehung zerschlagen.

Wenn Bosch sie jetzt ansah, wurde ihm sofort klar, dass sie ihr Verhältnis auf einer rein dienstlichen Ebene belassen wollte. Außerdem konnte er sich des Eindrucks nicht erwehren, dass er schon bald herausfinden würde, was es mit dieser Tactical Intelligence Unit auf sich hatte.

»Und was, denkst du, dass es sein könnte?«, fragte er.

»Das sage ich dir, wenn ich es dir sagen darf. Kann ich mir jetzt bitte den Tatort ansehen?«

Widerstrebend hob Bosch das gelbe Absperrungstape an und reagierte mit routinemäßigem Sarkasmus auf ihre Förmlichkeit.

»Nur hereinspaziert, Agent Walling. Fühlen Sie sich wie zu Hause.«

Sie duckte sich unter der Absperrung hindurch und blieb stehen. Zumindest respektierte sie sein Vorrecht, sie zum Tatort zu führen.

»Unter Umständen kann ich dir bei diesem Fall wirklich helfen«, sagte sie. »Wenn ich die Leiche sehen darf, kann ich möglicherweise eine offizielle Identifizierung für dich vornehmen.«

Sie hob den Ordner hoch, den sie bisher an ihrer Seite gehalten hatte.

»Hier lang«, sagte Bosch.

Er führte sie auf den Aussichtspunkt, wo das Opfer in das sterile Neonlicht der mobilen Scheinwerfer getaucht war. Der Tote lag etwa eineinhalb Meter von dem Steilabfall am Rand des Aussichtspunkts entfernt auf der orangefarbenen Erde. Auf dem Stausee am Fuß der steilen Böschung spiegelte sich das Mondlicht, und hinter dem Staudamm breitete sich die Stadt wie eine Decke von Millionen Lichtern aus, die in der kühlen Abendluft funkelten.

Als sie den Rand des Lichtkreises erreichten, streckte Bosch den Arm aus, um Walling zurückzuhalten. Das Opfer war von einem der Rechtsmediziner auf den Rücken gedreht worden. Gesicht und Stirn des Toten wiesen zahlreiche Abschürfungen auf, aber trotzdem glaubte Bosch, in ihm den Mann erkennen zu können, der auf den Fotos der Namensschilder im Handschuhfach zu sehen gewesen war. Stanley Kent. Sein Hemd war offen, und darunter war die blasse weiße Haut seines unbehaarten Brustkorbs zu sehen. Auf der Seite des Oberkörpers, wo der Rechtsmediziner eine Temperatursonde in die Leber gestoßen hatte, war ein Einstich zu erkennen.

»’n Abend, Harry«, sagte Joe Felton, der Rechtsmediziner. »Oder vielleicht sollte ich schon guten Morgen sagen. Wer ist Ihre Freundin da? Ich dachte, Ihr neuer Partner wäre Iggy Ferras?«

»So ist es auch«, antwortete Bosch. »Das hier ist Special Agent Walling von der Tactical Intelligence Unit des FBI.«

»Tactical Intelligence? Was lassen die sich eigentlich noch alles einfallen?«

»Ich schätze mal, das ist irgend so eine Heimatschutz-Veranstaltung. Sie wissen schon, nichts fragen, nichts sagen, diese Nummer. Sie meint, vielleicht kann sie uns die Identifizierung des Toten bestätigen.«

Walling bedachte Bosch mit einem Blick, der sagen sollte, er sei kindisch.

»Ist es okay, wenn wir reinkommen, Doc?«, fragte Bosch.

»Klar, Harry, wir sind hier so gut wie fertig.«

Bosch wollte einen Schritt nach vorn machen, aber Walling kam ihm zuvor und trat vor ihm in den grellen Lichtschein. Ohne zu zögern, stellte sie sich neben die Leiche. Sie öffnete den Ordner und nahm ein farbiges 18x24-Porträt heraus. Dann bückte sie sich und hielt das Foto neben das Gesicht des Toten. Bosch stellte sich neben sie, um ebenfalls einen Vergleich vorzunehmen.

»Er ist es«, sagte sie. »Stanley Kent.«

Bosch nickte bestätigend und hielt ihr die Hand hin, damit sie über die Leiche zurücksteigen könnte. Sie ignorierte sie und tat es ohne seine Hilfe. Bosch schaute zu Felton hinab, der neben der Leiche kauerte.

»Und, Doc, können Sie uns schon sagen, womit wir es hier zu tun haben?«

Bosch beugte sich zu der Leiche hinab, um besser sehen zu können.

»Wir haben hier einen Mann, der aus bisher unbekannten Gründen hierher kam oder auch gebracht wurde und dann gezwungen wurde, niederzuknien.«

Felton deutete auf die Hose des Opfers. Beide Knie wiesen Spuren orangefarbener Erde auf.

»Dann schoss ihm jemand zweimal in den Hinterkopf, und er fiel mit dem Gesicht voran auf den Boden. Die Gesichtsverletzungen, die Sie sehen können, zog er sich zu, als er auf dem Boden aufschlug. Er war zu diesem Zeitpunkt bereits tot.«

Bosch nickte.

»Keine Austrittswunden«, fuhr Felton fort. »Wahrscheinlich was Kleineres, eine Zweiundzwanziger zum Beispiel. Die Kugeln sind von der Innenwand des Schädels zurückgeprallt. Sehr wirkungsvoll.«

Bosch merkte, dass Lieutenant Gandles Bemerkung, das Hirn des Opfers sei über die Aussicht verteilt, im übertragenen Sinn gemeint gewesen war. In Zukunft musste er Gandles Hang zur Übertreibung berücksichtigen.

»Todeszeitpunkt?«, fragte er Felton.

»Der Lebertemperatur nach zu schließen, etwa vor vier bis fünf Stunden«, antwortete der Rechtsmediziner. »Gegen zwanzig Uhr.«

Das gab Bosch zu denken. Er wusste, um acht Uhr war es bereits dunkel und alle Sonnenuntergangsfans waren wahrscheinlich längst wieder fort. Aber die zwei Schüsse mussten in den Häusern in der unmittelbaren Umgebung des Aussichtspunkts zu hören gewesen sein. Doch niemand hatte bei der Polizei angerufen, und die Leiche war erst drei Stunden später von einem zufällig vorbeikommenden Streifenwagen entdeckt worden.

»Ich weiß, was Sie jetzt denken«, sagte Felton. »Warum hat niemand den Knall gehört? Dafür gibt es möglicherweise eine Erklärung. Dreht ihn noch mal auf den Bauch, Jungs.«

Bosch richtete sich auf und trat zur Seite, während Felton und einer seiner Assistenten die Leiche herumdrehten. Bosch sah Walling an, und einen Moment trafen sich ihre Blicke, bevor sie wieder auf den Toten hinabschaute.

Jetzt waren die Schusswunden am Hinterkopf sichtbar. Das schwarze Haar des Opfers war blutverklebt. Über den Rücken seines weißen Hemds waren extrem feine Spritzer einer braunen Substanz verteilt, die sofort Boschs Aufmerksamkeit erregten. Er war schon an zu vielen Tatorten gewesen, um sie noch zählen zu können. Und er glaubte nicht, dass die Spritzer auf dem Hemd des Toten Blutflecken waren.

»Das ist doch kein Blut, oder?«, sagte er zu Felton.

»Nein, das ist kein Blut«, bestätigte ihm der Rechtsmediziner. »Ich bin ziemlich sicher, dass sie im Labor feststellen werden, dass es ganz ordinäres Coca-Cola ist. Der eingedickte Rest, der sich auf dem Boden einer ausgetrockneten Dose oder Flasche absetzt.«

Bevor Bosch antworten konnte, tat es Walling.

»Ein behelfsmäßiger Schalldämpfer, um das Geräusch der Schüsse zu dämpfen«, sagte sie. »Man bringt mit Tape eine leere Plastik-Colaflasche am Lauf der Waffe an. Dadurch wird das Geräusch des Schusses deutlich gedämpft, weil die Schallwellen in der Flasche bleiben und sich nicht in der umgebenden Luft ausbreiten. Wenn in der Flasche noch ein Rest Cola ist, wird das Ziel des Schusses mit der Flüssigkeit besprüht.«

Felton sah Bosch an und nickte zur Bestätigung.

»Wo haben Sie denn die aufgegabelt, Harry? Auf die sollten Sie schauen.«

Bosch sah Walling an. Auch er war beeindruckt.

»Habe ich alles aus dem Internet«, sagte sie.

Bosch nickte, obwohl er ihr nicht glaubte.

»Und da ist noch etwas, was Sie bestimmt interessieren wird«, sagte Felton und lenkte ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Leiche.

Bosch beugte sich erneut vor. Felton langte über den Toten, um auf dessen Hand zu deuten.

»Einen von denen haben wir an jeder Hand.«

Er zeigte auf einen roten Plastikring am Mittelfinger des Toten. Bosch sah ihn sich kurz an und schaute dann auf die andere Hand. Auch hier steckte am Mittelfinger ein solcher roter Ring. Beide Ringe hatten auf der Handinnenseite einen weißen Überzug, wie eine Art Tape.

»Was sind das für Ringe?«, fragte Bosch.

»Das kann ich noch nicht mit Sicherheit sagen«, antwortete Felton. »Aber ich vermute stark …«

»Ich weiß es«, sagte Walling.

Bosch blickte zu ihr auf. Er nickte. Natürlich wusste sie es.

»Das sind sogenannte TLD-Ringe«, sagte Walling. »Das ist die Abkürzung für Thermolumineszenz-Dosimeter. Es ist ein Frühwarngerät. So ein Ring misst die Strahlenbelastung.«

Nach dieser Information legte sich unbehagliches Schweigen über die kleine Gruppe. Bis Walling fortfuhr.

»Und es gibt noch etwas, was ich Ihnen dazu sagen kann. Wenn so ein Ring wie in diesem Fall nach innen gedreht ist, mit der TLD-Anzeige auf der Handinnenseite, heißt das normalerweise, dass sein Träger direkt mit radioaktivem Material in Berührung kommt.«

Bosch richtete sich auf.

»Okay, alle mal herhören«, ordnete er an. »Zurück von der Leiche. Bitte alle zurücktreten.«

Die Techniker der Spurensicherung, die Rechtsmediziner und Bosch begannen, sich von dem Toten zu entfernen. Nur Walling rührte sich nicht von der Stelle. Sie hob die Hände, als bitte sie in der Kirche um die Aufmerksamkeit der versammelten Gemeinde.

»Nur keine Aufregung«, sagte sie. »Niemand muss zurücktreten. Es besteht keine Gefahr. Alles im grünen Bereich.«

Alle blieben stehen, aber niemand kehrte an seinen ursprünglichen Platz zurück.

»Bestünde die Gefahr einer Strahlenbelastung, wären die TLD-Anzeigen an den Ringen schwarz«, sagte sie. »Das ist die Frühwarnung. Aber nachdem sie nicht schwarz sind, haben wir nichts zu befürchten. Außerdem habe ich das hier dabei.«

Sie zog ihr Sakko zurück, sodass ein kleines schwarzes Kästchen sichtbar wurde, das wie ein Pager an ihrem Gürtel befestigt war.

»Ein Strahlenmessgerät«, erklärte sie dazu. »Glauben Sie mir, wenn eine Gefährdung bestünde, würde dieses Ding loslegen wie nichts, und ich wäre die Erste, die das Weite suchen würde. Aber es besteht keine Gefahr. Es ist alles im grünen Bereich, okay?«

Die Leute am Tatort begannen zögernd, an ihre Plätze zurückzukehren. Harry Bosch stellte sich dicht neben Walling und fasste sie am Ellbogen.

»Kann ich kurz mit dir reden?«

Sie verließen den Aussichtspunkt und gingen in Richtung Mulholland Drive. Bosch hatte das Gefühl, dass sich das Machtverhältnis verschob, versuchte aber, es sich nicht anmerken zu lassen. Er war aufgebracht. Er wollte nicht die Kontrolle über den Tatort verlieren, aber diese Art von Informationen drohten, genau das zu bewirken.

»Was machst du hier eigentlich, Rachel?«, sagte er. »Was geht da vor?«

»Mir geht es nicht anders als dir. Ich bekam mitten in der Nacht einen Anruf und den Auftrag, auszurücken.«

»Das hilft mir nicht im Geringsten weiter.«

»Ich versichere dir, ich bin hier, um zu helfen.«

»Dann fang schon mal an, zu erzählen, was genau du hier tust und wer dich hergeschickt hat. Das wäre mir eine große Hilfe.«

Walling blickte sich um und sah dann wieder Bosch an. Sie deutete über das gelbe Absperrungsband.

»Können wir?«

Bosch streckte die Hand aus, damit sie voranging. Sie duckten sich unter dem Tape durch und traten auf die Straße hinaus. Als er das Gefühl hatte, dass sie außer Hörweite waren, blieb er stehen und sah sie an.

»Okay, das dürfte weit genug sein«, sagte er. »Was wird hier gespielt? Wer hat dich geschickt?«

Sie sah ihm wieder in die Augen.

»Hör zu, was ich dir jetzt sage, muss unbedingt unter uns bleiben. Zumindest vorläufig.«

»Also wirklich, Rachel, ich habe jetzt keine Zeit für …«

»Stanley Kent steht auf einer Liste. Als du oder einer deiner Kollegen heute Abend seinen Namen in den National Crime Index Computer eingegeben hat, ging in Washington DC ein rotes Warnlicht an, und gleichzeitig wurde ich über Tactical verständigt.«

»Heißt das, der Kerl war ein Terrorist?«

»Nein, er war Medizinphysiker. Und, so viel ich weiß, ein unbescholtener Bürger.«

»Und was ist dann mit diesen Strahlungsringen? Und warum taucht mitten in der Nacht das FBI hier auf? Auf was für einer Liste stand Stanley Kent?«

Walling überging die Frage.

»Darf ich dich vielleicht erst mal fragen, Harry, ob schon jemand in der Wohnung dieses Mannes war oder bei seiner Frau angerufen hat?«

»Bis jetzt noch nicht. Wir haben uns erst den Tatort angesehen. Aber ich werde …«

»Dann, glaube ich, sollten wir das umgehend nachholen«, sagte sie in dringlichem Ton. »Fragen kannst du mir unterwegs stellen. Hol seine Schlüssel, falls uns niemand öffnet. Und ich hole inzwischen mein Auto.«

Walling wandte sich zum Gehen, aber Bosch hielt sie am Arm zurück.

»Ich fahre«, sagte er.

Er deutete auf seinen Mustang und ließ sie stehen. Er ging zu dem Streifenwagen, auf dessen Motorhaube noch immer die Beweismitteltüten ausgebreitet waren. Inzwischen bereute er bereits, Edgar so rasch weggeschickt zu haben. Er winkte dem diensthabenden Sergeant.

»Hören Sie, ich muss den Tatort verlassen, um mir das Haus des Opfers anzusehen. Es dürfte nicht allzu lange dauern, außerdem müsste Detective Ferras jeden Moment aufkreuzen. Lassen Sie den Tatort einfach so, wie er ist, bis einer von uns kommt.«

»Alles klar.«

Bosch holte sein Handy heraus und rief seinen Partner an.

»Wo sind Sie?«

»Gerade vom Parker Center losgefahren. In zwanzig Minuten bin ich da.«

Bosch erklärte Ferras, er müsse sich vom Tatort entfernen, und fügte hinzu, Ferras solle sich beeilen. Dann beendete er das Gespräch, schnappte sich die Beweismitteltüte mit dem Schlüsselbund vom Kofferraumdeckel des Streifenwagens und steckte ihn in seine Jackentasche.

Als er zu seinem Auto kam, sah er, dass Walling bereits auf dem Beifahrersitz saß. Sie beendete gerade ein Telefongespräch und klappte ihr Handy zu.

»Wer war das?«, fragte Bosch, nachdem er eingestiegen war. »Der Präsident?«

»Mein Partner«, antwortete sie. »Ich habe ihm gesagt, er soll sich in Kents Haus mit mir treffen. Wo ist dein Partner?«

»Unterwegs.«

Bosch startete den Wagen. Sobald er losgefahren war, begann er, Fragen zu stellen.

»Wenn Stanley Kent kein Terrorist war, auf welcher Liste stand er dann?«

»Als Medizinphysiker hatte er direkten Zugang zu radioaktiven Materialien. Deshalb kam er automatisch auf eine Liste.«

Bosch musste an die ganzen Klinik-Namensschilder denken, die er im Porsche des Toten gefunden hatte.

»Wo hatte er damit Zugang? In Krankenhäusern?«

»Richtig. Dort wird es aufbewahrt. Vorwiegend handelt es sich dabei um Material, das zur Krebstherapie eingesetzt wird.«

Bosch nickte. Langsam begann er, klarer zu sehen, aber er hatte noch immer nicht genügend Informationen.

»Na schön, und was ist der springende Punkt bei der Sache, Rachel? Könntest du mir das vielleicht mal erklären?«

»Stanley Kent hatte direkten Zugang zu Materialien, die andere Leute auf der Welt nur zu gern in ihre Hand brächten. Materialien, die für diese Leute sehr wertvoll sein könnten. Aber nicht zur Krebstherapie.«

»Terroristen.«

»Ganz genau.«

»Soll das heißen, dieser Typ konnte einfach in ein Krankenhaus reinmarschieren und sich dieses Zeug besorgen? Gibt es da keine Sicherheitsbestimmungen?«

Walling nickte.

»Es gibt immer Sicherheitsbestimmungen, Harry. Aber sie nur zu haben, reicht nicht immer aus. Wiederholung, Routine – das sind die Schwachpunkte jedes Sicherheitssystems. Bisher haben wir die Cockpit-Türen in Passagierflugzeugen immer unverschlossen gelassen. Inzwischen tun wir das nicht mehr. Es ist ein Ereignis von lebensverändernden Konsequenzen nötig, damit Verfahrensweisen geändert und Sicherheitsvorkehrungen verschärft werden. Verstehst du, was ich damit sagen will?«

Bosch musste an die Notizen auf den Rückseiten einiger Namensschilder im Porsche des Toten denken. Könnte Stanley Kent so nachlässig gewesen sein, dass er sich die Zugangskombinationen zu diesen brisanten Materialien auf seine Ausweise geschrieben hatte? Bosch konnte sich des Gefühls nicht erwehren, dass die Antwort darauf wahrscheinlich ja lautete.

»Ja, das verstehe ich«, sagte er zu Walling.

»Wenn du also ein bestehendes Sicherheitssystem, egal, wie schwach oder stark es ist, umgehen wolltest«, fragte sie, »wo würdest du ansetzen?«

Bosch nickte.

»Bei jemandem, der dieses Sicherheitssystem sehr gut kennt.«

»Genau.«

Bosch bog in den Arrowhead Drive und begann, nach den Hausnummern Ausschau zu halten.

»Willst du damit sagen, das hier könnte ein Ereignis von lebensverändernden Konsequenzen sein?«

»Nein, will ich nicht. Noch nicht.«

»Kanntest du Kent?«

Bosch sah Walling an, als er sie das fragte, und sie schien überrascht über die Frage. Es war ziemlich weit hergeholt, aber er hatte es wegen ihrer Reaktion getan, nicht unbedingt wegen der Antwort. Walling drehte sich von ihm weg und schaute aus dem Fenster, bevor sie antwortete. Bosch kannte diese Bewegung. Ein untrügliches Zeichen. Er wusste, jetzt würde sie ihn belügen.

»Nein, woher auch?«

Bosch fuhr in die nächste Einfahrt und hielt an.

»Was machst du da?«, fragte sie.

»Wir sind da. Das ist Kents Haus.«

Sie standen vor einem Haus, in dem nirgendwo Licht brannte. Es sah unbewohnt aus.

»Quatsch«, sagte Walling. »Sein Haus ist eine Straße weiter und …«

Sie verstummte mitten im Satz, als sie merkte, dass Bosch sie hereingelegt hatte. Bosch sah sie im Dunkel des Wagens kurz an, bevor er zu sprechen begann.

»Willst du mir jetzt sofort reinen Wein einschenken, oder willst du lieber aussteigen?«

»Hör zu, Harry, ich habe dir doch gesagt, da sind Dinge, die ich dir nicht …«

»Steig jetzt aus, Agent Walling. Ich übernehme das selbst.«

»Hör zu, du musst dir …«

»Hier geht es um einen Mord. Meinen Mord. Steig aus.«

Sie rührte sich nicht.

»Ein Anruf von mir genügt, und du wirst von den Ermittlungen abgezogen, noch bevor du am Tatort zurück bist«, sagte sie.

»Nur zu, dann ruf doch an. Lieber lasse ich mich gleich vor die Tür setzen, als mich vom FBI vorführen zu lassen. Ist das nicht eine eurer Grundregeln? Die Deppen von der Polizei immer schön im Dunkeln tappen lassen und gleichzeitig ordentlich mit Kuhscheiße zuschaufeln? Aber nicht mit mir, nicht heute Abend und nicht bei meinem Fall.«

Er beugte sich über ihren Schoß, um die Tür zu öffnen. Walling stieß ihn zurück und hob zum Zeichen ihrer Kapitulation die Hände.

»Also schön«, sagte sie. »Was willst du wissen?«

»Diesmal will ich die Wahrheit wissen. Die ganze Wahrheit.«

3

Bosch drehte sich auf dem Autositz herum und sah Walling direkt an. Er war fest entschlossen, nicht eher weiterzufahren, bis sie mit der Sprache herausrückte.

»Ganz offensichtlich wusstest du, wer Stanley Kent war und wo er wohnt«, sagte er. »Du hast mich belogen. Also, war er ein Terrorist oder nicht?«

»Ich habe dir doch gesagt, dass er keiner war, und das ist die Wahrheit. Er war ein ganz normaler Bürger. Er war Physiker. Er stand auf dieser Liste, weil er mit radioaktivem Material zu tun hatte, das – wäre es in die falschen Hände geraten – dazu hätte verwendet werden können, der Öffentlichkeit Schaden zuzufügen.«

»Was soll das heißen? Wie hätte das gehen sollen?«

»Durch Verstrahlung. Es ließe sich auf unterschiedlichste Weise machen. Ein individueller Anschlag – erinnerst du dich noch an vergangenen Herbst, als in London dieser Russe mit Polonium umgebracht wurde? Das war ein Anschlag auf ein ganz spezielles Ziel, obwohl dabei auch einige Personen im unmittelbaren Umfeld des Opfers in Mitleidenschaft gezogen wurden. Das Material, zu dem Kent Zugang hatte, hätte auch in wesentlich größerem Maßstab eingesetzt werden können – in einem Einkaufszentrum oder in der U-Bahn, um nur ein paar Beispiele zu nennen. Das hängt alles von der Menge ab und natürlich von der Verteilungsvorrichtung.«

»Von der Verteilungsvorrichtung? Meinst du damit eine Bombe? Könnte jemand mit dem Zeug, mit dem Kent zu tun hatte, eine schmutzige Bombe bauen?«

»In einigen Anwendungsbereichen, ja.«

»Ich hielt das immer für eine dieser modernen Legenden und war fest davon überzeugt, dass es so etwas wie eine schmutzige Bombe in Wirklichkeit gar nicht gibt.«

»Die offizielle Bezeichnung dafür lautet USBV – unkonventionelle Spreng- und Brandvorrichtung. Und wenn du so willst, bleibt so etwas nur bis zu dem Moment eine moderne Legende, bis die erste davon hochgegangen ist.«

Bosch nickte und kehrte wieder zum Thema zurück. Er deutete auf das Haus vor ihnen.

»Woher wusstest du, dass das nicht Kents Haus ist?«

Walling rieb sich die Stirn, als hätte sie Kopfschmerzen und die Nase voll von seinen lästigen Fragen.

»Weil ich schon mal in seinem Haus war. Zufrieden jetzt? Ende letzten Jahres waren mein Partner und ich bei Kent zu Hause, um ihn und seine Frau über die potenziellen Gefahren seines Berufs aufzuklären. Wir unterzogen ihr Haus einem Sicherheits-Check und rieten ihnen, Sicherheitsvorkehrungen zu treffen. Den Auftrag dazu hatten wir vom Department of Homeland Security erhalten, vom Heimatschutz. Okay?«

»Ja, okay. Und war das seitens der Tactical Intelligence Unit und des Department of Homeland Security eine reine Routinemaßnahme, oder hatte eine konkrete Drohung gegen ihn vorgelegen?«

»Eine speziell gegen ihn gerichtete Drohung nicht, nein. Aber wir vergeuden hier wirklich nur …«

»Gegen wen dann? Gegen wen gab es eine Drohung?«

Walling setzte sich in ihrem Sitz zurecht und ließ genervt den Atem entweichen.

»Es gab keine Drohung gegen irgendjemand Speziellen. Wir trafen lediglich Sicherheitsvorkehrungen. Sechzehn Monate zuvor war jemand unter Umgehung strengster Sicherheitsvorkehrungen in eine Krebsklinik in Greensboro, North Carolina, eingedrungen und entwendete zweiundzwanzig kleine Ampullen eines Radioisotops, das sich Caesium einhundertsiebenunddreißig nennt. Eigentlich war dieses Material in dieser Umgebung für die Behandlung von Gebärmutterkrebs bestimmt. Wir wissen nicht, wer damals in diese Klinik eingedrungen ist und warum, nur, dass das Material entwendet wurde. Als der Vorfall publik wurde, ordnete jemand von der Joint Terrorism Task Force hier in L. A. an, die Sicherheit dieser Materialien in den lokalen Krankenhäusern zu überprüfen und diejenigen Personen, die Zugang dazu hatten und damit zu tun hatten, zu warnen, entsprechende Vorsichtsmaßnahmen zu treffen und auf der Hut zu sein. Können wir jetzt bitte fahren?«

»Und das hast du gemacht?«

»Ja. Ganz richtig. So zu sagen die Pferdeäpfeltheorie auf FBI-Verhältnisse übertragen. Es fiel mir und meinem Partner zu, loszuziehen und mit Leuten wie Stanley Kent und seiner Frau zu sprechen. Wir suchten sie in ihrem Haus auf, um bei dieser Gelegenheit auch gleich einen Sicherheits-Check vorzunehmen, und zugleich legten wir ihm nahe, in verstärktem Maß auf der Hut zu sein. Das ist auch der Grund, weshalb ich losgeschickt wurde, als neben seinem Namen das rote Warnlicht aufleuchtete.«

Bosch legte den Rückwärtsgang ein und stieß rückwärts aus der Einfahrt.

»Warum hast du das nicht gleich gesagt?«

Auf der Straße schoss der Wagen ruckartig nach vorn, als Bosch den Vorwärtsgang einlegte.

»Weil in Greensboro niemand umgebracht wurde«, sagte Walling trotzig. »Das hier könnte etwas völlig anderes sein. Ich bekam ausdrücklich eingeschärft, behutsam und diskret an die Sache heranzugehen. Tut mir leid, dass ich dir was vorgemacht habe.«

»Dafür ist es jetzt leider ein bisschen spät, Rachel. Konnten deine Leute das verschwundene Caesium aus Greensboro wiederbeschaffen?«

Sie antwortete nicht.

»Konnten sie es?«

»Nein, noch nicht. Es heißt, es wurde auf dem Schwarzmarkt verkauft. Dieses Material ist, auch unter rein monetären Gesichtspunkten betrachtet, extrem wertvoll – auch wenn es im regulären medizinischen Kontext zum Einsatz kommt. Aus diesem Grund sind wir nicht sicher, womit wir es hier zu tun haben. Deshalb wurde ich geschickt.«

Zehn Sekunden später waren sie im richtigen Abschnitt des Arrowhead Drives, und Bosch begann wieder, nach Hausnummern Ausschau zu halten. Aber Walling sagte ihm, wie er fahren musste.

»Das dort vorne links, glaube ich. Das Haus mit den schwarzen Fensterläden. Im Dunkeln ist das aber schwer zu erkennen.«

Bosch fuhr an den Straßenrand und stellte die Automatik auf P, bevor das Auto zum Stehen gekommen war. Er sprang nach draußen und eilte auf die Eingangstür zu.

Das Haus war dunkel, nicht einmal die Lampe über dem Eingang brannte. Als Bosch sich der Tür näherte, sah er, dass sie offen stand.

»Es ist offen«, sagte er.

Bosch und Walling zogen ihre Waffen. Bosch legte die Hand an die Tür und schob sie langsam auf. Mit erhobenen Pistolen betraten sie das dunkle, stille Haus, und Bosch strich mit der Hand kurz über die Wand, bis er den Lichtschalter fand.

Das Licht ging an und brachte ein Wohnzimmer zum Vorschein, das aufgeräumt war, aber leer, und auf den ersten Blick deutete nichts auf etwas Ungewöhnliches hin.

»Mrs. Kent?«, rief Walling laut. Dann fügte sie, an Bosch gewandt, leiser hinzu: »Er hat eine Frau, aber keine Kinder.«

Walling rief noch einmal, aber im Haus blieb es still. Rechts ging ein Flur ab, und Bosch wandte sich ihm zu. Er fand einen weiteren Lichtschalter und knipste das Licht an. Vor ihm lag ein Gang mit vier geschlossenen Türen und einer Nische.

Die Nische diente als Arbeitszimmer und war leer. Bosch sah eine blaue Spiegelung im Fenster, die von einem Computermonitor stammte. Sie gingen an der Nische vorbei und öffneten der Reihe nach die Türen, die von dem Gang abgingen. Sie führten in ein Gästezimmer und in einen Fitnessraum mit Crosstrainern und an den Wänden hängenden Matten. Hinter der dritten Tür war ein Gästebad, das leer war, und hinter der vierten das Schlafzimmer.

Wieder tastete Bosch nach einem Wandschalter und machte das Licht an. Und da war Mrs. Kent.

Sie lag nackt, geknebelt, Hände und Fußgelenke auf den Rücken gefesselt, auf dem Bett. Ihre Augen waren geschlossen.

Während Walling sofort auf das Bett zueilte, um zu sehen, ob sie noch am Leben war, schaute Bosch als erstes ins Bad und in den begehbaren Kleiderschrank. Dort war niemand.

Als er zum Bett zurückkehrte, war Walling bereits dabei, mit einem Taschenmesser die schwarzen Plastikkabelbinder zu durchtrennen, mit denen Hand- und Fußgelenke der Frau gefesselt waren. Dann zog sie die Bettdecke über den reglosen Körper der nackten Frau. In dem Zimmer roch es deutlich nach Urin.

»Lebt sie noch?«, fragte Bosch.

»Ja, sie lebt noch. Ich glaube, sie ist nur bewusstlos. Sie wurde so hier liegen gelassen.«

Walling begann, die Handgelenke und Hände der Frau zu massieren. Infolge der schlechten Blutzirkulation hatten sie sich dunkel, fast violett verfärbt.

»Fordere Hilfe an«, ordnete sie an.

Ärgerlich über sich selbst, nicht sofort selbst und ohne Aufforderung reagiert zu haben, holte Bosch sein Handy heraus und ging auf den Flur hinaus, um in der Zentrale anzurufen und einen Rettungswagen anzufordern.

»Zehn Minuten«, sagte er, als er aufgelegt hatte und ins Schlafzimmer zurückkam.

Bosch spürte, wie ihn eine Welle der Erregung erfasste. Jetzt hatten sie einen lebenden Zeugen. Die Frau auf dem Bett könnte ihnen zumindest etwas über das erzählen, was passiert war. Er wusste, es war von entscheidender Bedeutung, sie so bald wie möglich zum Sprechen zu bringen.

Die Frau kam mit einem lauten Stöhnen zu sich.

»Mrs. Kent, es ist alles gut«, sagte Walling. »Es ist alles gut. Sie sind in Sicherheit.«

Die Frau verkrampfte sich und bekam große Augen, als sie die zwei Fremden sah. Walling hielt ihren Ausweis hoch.

»FBI, Mrs. Kent. Erinnern Sie sich noch an mich?«

»Was? Was ist – wo ist mein Mann?«

Sie begann, sich aufzurichten, merkte dann aber, dass sie unter der Bettdecke nackt war, und versuchte, sie um sich zu ziehen. Offensichtlich waren ihre Finger noch taub und konnten nicht zupacken.

Walling half ihr bereitwillig, die Bettdecke hochzuziehen.

»Wo ist Stanley?«

Walling kniete am Fußende des Betts nieder, sodass sie auf gleicher Höhe mit Mrs. Kent war. Sie blickte zu Bosch auf, als suchte sie seinen Rat, wie sie auf die Frage reagieren sollte.

»Mrs. Kent, Ihr Mann ist nicht hier«, sagte Bosch. »Ich bin Detective Bosch vom LAPD, und das ist Agent Walling vom FBI. Wir versuchen gerade herauszufinden, was mit Ihrem Mann passiert ist.«

Die Frau blickte zu Bosch auf und dann zu Walling, und ihr Blick blieb auf der FBI-Agentin haften.

»Ich erinnere mich an Sie«, sagte sie. »Sie waren bei uns, um uns zu warnen. Ist es das, was passiert ist? Haben die Männer, die hier waren, Stanley in ihre Gewalt gebracht?«

Rachel beugte sich zu ihr vor und sprach mit beruhigender Stimme.

»Mrs. Kent, wir – Alicia, nicht? Alicia, beruhigen Sie sich erst einmal ein bisschen, damit wir reden und Ihnen möglicherweise helfen können. Möchten Sie sich vielleicht anziehen?«

Alicia Kent nickte.

»Gut, dann lassen wir Sie erst mal allein«, sagte Walling. »Sie ziehen sich an, und wir warten solange im Wohnzimmer. Doch erst lassen Sie mich noch fragen: Sind Sie in irgendeiner Weise verletzt?«

Die Frau schüttelte den Kopf.

»Sind Sie auch nicht …?«

Walling sprach nicht zu Ende, so, als wäre ihr die Frage peinlich. Bosch war sie es nicht. Ihm war klar, sie mussten genau wissen, was passiert war.

»Mrs. Kent, wurden Sie heute Abend sexuell genötigt?«

Die Frau schüttelte wieder den Kopf.

»Sie zwangen mich, mich auszuziehen. Aber mehr nicht.«

Bosch beobachtete ihre Augen in der Hoffnung, in ihnen lesen und erkennen zu können, ob sie ihm etwas vormachte.

»Okay«, unterbrach Walling. »Wir gehen jetzt erst mal, damit Sie sich anziehen können. Wenn die Rettungssanitäter kommen, sollen sie Sie auf jeden Fall auf Verletzungen hin untersuchen.«

»Mir fehlt nichts«, sagte Alicia Kent. »Was ist mit meinem Mann?«

»Wir wissen nicht genau, was passiert ist«, sagte Bosch. »Ziehen Sie sich erst mal an und kommen dann ins Wohnzimmer, dann erzählen wir Ihnen, was wir wissen.«

Die Bettdecke um ihren Körper klammernd, stand sie vorsichtig auf. Bosch sah den Flecken auf der Matratze und wusste, dass Alicia Kent während ihres Martyriums entweder vor Angst uriniert hatte oder zu lange auf Hilfe hatte warten müssen.

Schon beim ersten kleinen Schritt, den sie in Richtung Schrank machte, geriet Mrs. Kent ins Straucheln. Bosch bekam sie zu fassen, bevor sie hinfiel.

»Alles in Ordnung?«

»Ja, ja, alles okay. Mir ist nur ein bisschen schwindlig. Wie spät ist es?«

Bosch schaute auf den Digitalwecker auf dem rechten Nachttisch, aber das Display war leer. Er war entweder ausgeschaltet oder ausgesteckt. Ohne Alicia Kent loszulassen, drehte Bosch sein rechtes Handgelenk und sah auf seine Armbanduhr.

»Fast ein Uhr.«

Ihr Körper schien sich unter seinem Griff zu verkrampfen.

»O mein Gott!«, stieß sie hervor. »So spät schon – wo ist Stanley?«

Bosch führte seine Hände an ihre Schultern hoch und half ihr, aufrecht zu stehen.

»Ziehen Sie sich erst mal an, dann können wir darüber reden«, sagte er.

Sie ging auf wackligen Beinen zum Schrank und öffnete die Tür, an deren Außenseite ein Spiegel angebracht war. In dem Moment, in dem sie aufging und Bosch sein Spiegelbild entgegenschwang, bildete er sich ein, etwas Neues in seinen Augen zu sehen. Etwas, das noch nicht da gewesen war, als er beim Verlassen seines Hauses einen Blick in den Spiegel geworfen hatte. Ein Ausdruck der Beklemmung, ja vielleicht sogar der Angst vor dem Unbekannten. Das war verständlich, fand er. Er hatte schon tausend Mordfälle bearbeitet, aber noch keiner hatte ihn in die Richtung geführt, in der er jetzt unterwegs war. Vielleicht war da Angst angebracht.

Alicia Kent nahm einen weißen Frottee-Bademantel von einem der Wandhaken im Innern des Schranks und ging damit ins Bad. Sie ließ die Schranktür offen, und Bosch musste den Blick von seinem Spiegelbild abwenden.

Walling verließ das Schlafzimmer, und Bosch folgte ihr.

»Was denkst du?«, fragte sie, als sie den Flur hinuntergingen.

»Ich denke, wir können von Glück reden, dass wir einen Zeugen haben«, antwortete Bosch. »Sie kann uns erzählen, was passiert ist.«

»Hoffentlich.«

Bosch beschloss, sich noch einmal im Haus umzusehen, während Alicia Kent sich anzog. Diesmal schaute er nicht nur noch einmal in jedes Zimmer, sondern auch in die Garage und in den Garten hinter dem Haus. Ihm fiel nichts Ungewöhnliches auf, aber er registrierte, dass die Doppelgarage leer war. Wenn die Kents außer dem Porsche noch ein Auto hatten, war es nicht hier.

Im Anschluss an seinen Rundgang blieb er im Garten stehen und schaute zum Hollywood-Schild hinauf. Er rief noch einmal in der Zentrale an, um ein zweites Spurensicherungsteam anzufordern, damit es das Haus der Kents untersuchte. Außerdem erkundigte er sich, wann die Rettungssanitäter einträfen, um Alicia Kent zu untersuchen, und bekam gesagt, dass sie noch fünf Minuten bräuchten. Das war zehn Minuten, nachdem er gesagt bekommen hatte, sie bräuchten noch zehn Minuten.

Als Nächstes rief er Lieutenant Gandle an und weckte ihn. Sein Vorgesetzter hörte still zu, als Bosch ihn auf den neuesten Stand brachte. Die Einbeziehung des FBI und die Möglichkeit eines terroristischen Hintergrunds gaben Gandle zu denken.

»Tja …«, sagte er, als Bosch endete. »Sieht ganz so aus, als müsste ich ein paar Leute aus den Betten holen.«

Damit war gemeint, er müsste nach oben melden, dass sie hier einen Fall hatten, der offensichtlich größere Dimensionen annahm. Das Letzte, was ein RHD-Lieutenant wollte oder brauchen konnte, war, am Morgen ins OCP – das Office des Chief of Police – gerufen zu werden und sich fragen lassen zu müssen, warum er die Polizeiführung nicht früher auf den Fall und seine zunehmende Tragweite aufmerksam gemacht hatte. Bosch wusste, Gandle würde von jetzt an versuchen, sich einerseits abzusichern und zum anderen für sein weiteres Vorgehen Anweisungen von oben einzuholen. Das war nicht anders zu erwarten gewesen und konnte Bosch nur recht sein. Aber es gab ihm auch zu denken. Das LAPD hatte seine eigene Heimatschutz-Abteilung. Sie wurde geleitet von einem Mann, der in Polizistenkreisen als unberechenbarer Haudrauf galt, der für diese Aufgabe weder qualifiziert noch geeignet war.

»Ist unter den Leuten, die Sie gleich um ihren Schlaf bringen werden, auch Captain Hadley?«, fragte Bosch.

Captain Don Hadley war der Zwillingsbruder von James Hadley, der ganz zufällig der Police Commission angehörte, dem politischen Ausschuss, der die Aufsicht über das LAPD führte und ermächtigt war, den Polizeichef zu ernennen oder abzusetzen. Kein Jahr, nachdem James Hadley per bürgermeisterlicher Ernennung und mit Zustimmung des Stadtrats in die Police Commission berufen worden war, rückte sein Zwillingsbruder vom stellvertretenden Leiter der Verkehrspolizei des Valley zum Chef des neu gegründeten OHS auf, des Office of Homeland Security. Dieser Karrieresprung Don Hadleys wurde zum damaligen Zeitpunkt als politischer Schachzug des damals amtierenden Polizeichefs angesehen, der mit allen Mitteln versuchte, seinen Job zu behalten. Es half aber nichts. Er wurde entlassen und ein neuer Polizeichef ernannt. Aber trotz dieses Wechsels auf höchster polizeilicher Ebene behielt Hadley seinen Posten als Chef der Heimatschutz-Abteilung, des OHS.

Die Aufgabe des OHS bestand darin, sich mit den entsprechenden Bundesbehörden kurzzuschließen und den nachrichtendienstlichen Datenfluss nicht zum Erliegen kommen zu lassen. In den vergangenen sechs Jahren war Los Angeles in mindestens zwei bekannt gewordenen Fällen das Ziel terroristischer Anschläge gewesen. Beide Male erfuhr das LAPD von den Bedrohungen erst, nachdem sie von den Bundesbehörden vereitelt worden waren. Das war für die Polizei eine gewaltige Blamage gewesen, woraufhin das OHS ins Leben gerufen wurde, um dem LAPD Zugang zu nachrichtendienstlichen Daten und den bundesbehördlichen Kenntnissen über das zu verschaffen, was vor seiner eigenen Haustür geschah.

In der Praxis sah es allerdings so aus, dass beim LAPD auch nach dieser Maßnahme die durchaus begründete Befürchtung vorherrschte, dass es vom FBI weiterhin außen vor gelassen wurde. Um nun diese Unterlegenheit zu kaschieren und zugleich sein Amt und die Existenz seiner Abteilung zu rechtfertigen, war Captain Hadley dazu übergegangen, großspurige Pressekonferenzen abzuhalten und mit den ganz in Schwarz gekleideten Männern seiner OHS-Einheit an jedem Tatort aufzutauchen, sobald auch nur die entfernteste Möglichkeit eines terroristischen Hintergrunds gegeben war. Ein umgekippter Tanklastzug auf dem Hollywood Freeway rief unweigerlich das OHS auf den Plan, bis sich herausstellte, dass die Tanks nur Milch enthielten. Die Ermordung eines Rabbi in einer Synagoge in Westwood hatte die gleiche Reaktion zur Folge, bis die Ermittlungen ergaben, dass die Tat das Ergebnis eines Dreiecksverhältnisses war.

Und diese Liste ließ sich beliebig fortführen. Nach dem vierten blinden Alarm hatte der Leiter des OHS in Polizistenkreisen einen neuen Namen bekommen. Captain Don Hadley hieß fortan Captain Done Badly. Aber dank des dünnen Schleiers der Politik, der über seine Ernennung gebreitet war, hielt er sich auf seinem Posten. Dem jüngsten Gerücht zufolge, das Bosch über Hadley zu Ohren gekommen war, hatte er seine gesamte Einheit noch einmal auf die Akademie geschickt, um sie in urbaner Angriffstaktik schulen zu lassen.

»Was Hadley angeht, kann ich nichts sagen«, erklärte Gandle in Beantwortung von Boschs Frage. »Wahrscheinlich wird er einbezogen. Ich werde nur meinen Captain benachrichtigen, und wen er dann verständigt, unterliegt nicht mehr meiner Entscheidung. Aber das braucht Sie nicht zu kümmern, Harry. Machen Sie einfach Ihre Arbeit und kümmern Sie sich nicht um Hadley. Die Leute, vor denen Sie sich in Acht nehmen sollten, sind die vom FBI.«

»Schon klar.«

»Und vergessen Sie nicht, mit dem FBI wird es immer dann kritisch, wenn sie einem genau das zu sagen beginnen, was man hören will.«

Bosch nickte. Dieser Rat entsprang der altehrwürdigen LAPD-Tradition, dem FBI immer nur mit größtem Misstrauen zu begegnen. Und selbstverständlich bestand auf Seiten des FBI eine nicht minder altehrwürdige Tradition, dem LAPD zu misstrauen. Genau aus diesem Grund war das OHS ins Leben gerufen worden.

Als Bosch ins Haus zurückkam, telefonierte Walling gerade mit ihrem Handy, und im Wohnzimmer stand ein Mann, den er bis dahin nicht gesehen hatte. Er war groß, Mitte vierzig und strahlte dieses unübersehbare FBI-Selbstvertrauen aus, das Bosch schon bei zahlreichen früheren Gelegenheiten aufgefallen war. Der Mann reichte ihm die Hand.

»Sie sind wohl Detective Bosch«, sagte er. »Jack Brenner. Rachel ist meine Partnerin.«

Bosch schüttelte ihm die Hand. Er machte nicht viel her, aber die Art, wie er gesagt hatte, Rachel sei seine Partnerin, verriet Bosch einiges. Es hatte etwas Bevormundendes an sich. Brenner hatte ihm damit zu verstehen gegeben, dass jetzt der ranghöhere Partner eingetroffen war, ob das nun mit Rachels Sicht der Dinge konform ging oder nicht.

»Habt ihr euch also schon bekannt gemacht.«

Bosch drehte sich um. Walling war mit dem Telefonieren fertig.

»Entschuldigung«, sagte sie. »Ich habe gerade den leitenden Special Agent über alles in Kenntnis gesetzt. Er hat beschlossen, ganz Tactical auf die Sache anzusetzen. Er schickt drei Teams in die Krankenhäuser los. Sie sollen herausfinden, ob Kent heute in einem der Hot Labs war.«

»Ist ein Hot Lab der Ort, an dem sie das radioaktive Material aufbewahren?«, fragte Bosch.

»Ja. Kent hatte zu so ziemlich jedem im ganzen County Zugang. Wir müssen herausfinden, ob er heute in einem von ihnen war.«

Bosch wusste, er könnte die Suche vermutlich auf eine einzige Institution einengen. Die Saint Agatha’s Clinic for Women. Kent hatte bei seiner Ermordung ein Namensschild dieses Krankenhauses anstecken gehabt. Das wussten Walling und Brenner nicht, und Bosch beschloss, es ihnen noch nicht zu sagen. Er spürte, wie ihm das Ermittlungsverfahren entglitt, und wollte die möglicherweise einzige Information, über die nur er allein verfügte, noch für sich behalten.

»Und was ist mit dem LAPD?«, fragte er stattdessen.

»Mit dem LAPD?« Brenner stürzte sich vor Walling auf die Frage. »Sie meinen, was mit Ihnen ist, Bosch? Ist es das, was Sie wissen wollen?«

»Ja, ganz richtig. Wo stehe ich bei dem Ganzen?«

Brenner breitete in einer Geste, die Offenheit signalisieren sollte, die Arme aus.

»Keine Sorge, Sie sind dabei. Sie werden voll mit einbezogen.«

Der FBI-Mann nickte, als wäre auf diese Zusicherung hundertprozentiger Verlass.

»Gut«, sagte Bosch. »Genau das ist es, was ich hören wollte.«

Er sah Walling zwecks einer Bestätigung der Aussage ihres Partners an. Aber sie schaute weg.

4

Als Alicia Kent schließlich aus dem Schlafzimmer kam, hatte sie sich das Haar gebürstet und das Gesicht gewaschen, aber nur den weißen Bademantel angezogen.

Erst jetzt merkte Bosch, wie attraktiv sie war. Klein und zierlich, ein dunkler Typ und irgendwie exotisch. Er vermutete, der Umstand, dass sie den Namen ihres Mannes angenommen hatte, hatte eine Blutlinie von irgendwo weit weg kaschiert. Ihr schwarzes Haar hatte etwas Lumineszierendes. Es rahmte ein dunkelhäutiges Gesicht ein, das schön und bekümmert zugleich war.

Sie merkte, dass Brenner hinzugekommen war, worauf dieser zum Gruß nickte und sich vorstellte. Alicia Kent schien wegen der jüngsten Vorfälle noch so durcheinander, dass sie bei Brenner keinerlei Zeichen des Wiedererkennens zeigte, wie sie das bei Walling getan hatte. Brenner führte sie zur Couch und forderte sie auf, sich zu setzen.

»Wo ist mein Mann?«, fragte sie, diesmal mit einer Stimme, die fester und ruhiger war als zuvor. »Ich will endlich wissen, was los ist.«

Rachel setzte sich neben sie, um sie, wenn nötig, zu trösten. Brenner nahm am Kamin Platz. Bosch blieb stehen. Er setzte sich grundsätzlich nicht gern, wenn er eine solche Nachricht zu überbringen hatte.

»Mrs. Kent«, begann Bosch, um sich auf diese Weise seinen Zugriff auf den Fall zu bewahren. »Ich bin Detective des Morddezernats. Ich bin hier, weil wir heute Abend die Leiche eines Mannes gefunden haben, von dem wir glauben, dass es Ihr Mann ist. Ich bedaure zutiefst, Ihnen das sagen zu müssen.«

Ihr Kopf sackte vornüber, als sie die Nachricht aufnahm, dann kamen ihre Hände hoch, und sie bedeckte ihr Gesicht mit ihnen. Ein Schauder lief durch ihren Körper, und hinter ihren Händen kam ein hilfloses Stöhnen hervor. Dann begann sie zu weinen, in tiefen Schluchzern, die ihre Schultern so heftig schüttelten, dass sie die Hände von ihrem Gesicht nehmen musste, um den Bademantel am Auffallen zu hindern. Walling legte ihr die Hand auf den Nacken.

Brenner fragte sie, ob er ihr ein Glas Wasser bringen solle, und sie nickte. Während er weg war, betrachtete Bosch die Frau des Ermordeten und sah die Tränen über ihre Wangen strömen. Es war die reinste Drecksarbeit, jemandem mitzuteilen, dass ein Mensch, den der Betreffende liebte, tot war. Er hatte es Hunderte Male getan, aber trotzdem war es nichts, an das man sich gewöhnte oder worin man Routine bekam. Er hatte es auch schon von der anderen Seite her erlebt. Als mehr als vierzig Jahre zuvor seine Mutter ermordet worden war, war es ihm von einem Polizisten mitgeteilt worden, als er gerade aus dem Swimmingpool eines Jugendheims stieg. Seine Reaktion auf die Nachricht war gewesen, wieder ins Wasser zu springen und zu versuchen, nie mehr hochzukommen.

Brenner brachte ein Glas Wasser, und die frischgebackene Witwe trank es zur Hälfte leer. Bevor jemand eine weitere Frage stellen konnte, klopfte es an der Eingangstür. Bosch stand auf und ließ zwei Rettungssanitäter mit großen Ausrüstungskoffern herein. Bosch machte ihnen Platz, als sie ins Wohnzimmer kamen, um Alicia Kent auf ihren körperlichen Zustand hin zu untersuchen. Er winkte Walling und Brenner in die Küche, um sich dort im Flüsterton mit ihnen zu beraten. Er merkte, dass sie diese Frage früher hätten klären sollen.

»Wie wollen Sie bei ihr vorgehen?«, fragte Bosch.

Brenner breitete wieder die Hände aus, als sei er für alle Vorschläge offen. Diese Geste schien sein Markenzeichen zu sein.

»Ich würde vorschlagen, Sie übernehmen weiter die Führung«, sagte der FBI-Mann. »Wir schalten uns nur, wenn nötig, ein. Wenn Sie das nicht wollen, könnten wir …«

»Nein, schon in Ordnung. Ich übernehme weiter die Führung.«

Er sah Walling an und wartete auf einen Einwand von ihr, aber auch sie war einverstanden. Er wandte sich zum Gehen, aber Brenner hielt ihn zurück.

»Bosch, ich will Ihnen nichts vormachen«, sagte der FBI-Mann.

Bosch drehte sich wieder um.

»Soll heißen?«

»Soll heißen, ich habe Erkundigungen über Sie eingezogen. Es heißt, Sie …«

»Was soll das heißen, Sie haben Erkundigungen über mich eingezogen? Haben Sie Fragen über mich gestellt?«

»Ich musste wissen, mit wem wir hier zusammenarbeiten. Alles, was ich davor über Sie wusste, war das, was ich über Echo Park gehört habe. Ich wollte …«

»Wenn Sie irgendwelche Fragen haben, fragen Sie am besten mich.«

Er hob die Hände, die Handflächen nach außen gestreckt.

»Einverstanden.«

Bosch verließ die Küche und wartete im Wohnzimmer, bis die Rettungssanitäter mit Alicia Kent fertig waren. Er beobachtete, wie einer der Sanitäter eine Creme auf die Abschürfungen an ihren Hand- und Fußgelenken auftrug. Der andere maß ihren Blutdruck. An ihrem Hals und an einem Handgelenk sah er Verbände, die anscheinend Verletzungen bedeckten, die ihm vorher nicht aufgefallen waren.

Boschs Handy summte, und er ging in die Küche zurück, um den Anruf entgegenzunehmen. Er stellte fest, dass Walling und Brenner verschwunden waren; anscheinend hatten sie sich in einen anderen Teil des Hauses zurückgezogen. Das beunruhigte ihn. Er wusste nicht, wonach sie suchten oder was sie vorhatten.

Der Anruf war von seinem Partner. Ferras war endlich am Tatort eingetroffen.

»Ist die Leiche noch da?«, fragte Bosch.

»Nein, die Rechtsmediziner haben den Tatort gerade freigegeben«, sagte Ferras. »Ich glaube, die Spurensicherung wird auch jeden Moment fertig.«

Bosch berichtete ihm von der neuen Richtung, die der Fall einzuschlagen schien, und erzählte ihm von der Beteiligung des FBI und den potenziell gefährlichen Materialien, zu denen Stanley Kent Zugang gehabt hatte. Dann legte er ihm nahe, sich in der Nachbarschaft umzuhören und nach Zeugen zu suchen, die irgendetwas gesehen oder gehört hatten, was in Zusammenhang mit dem Mord an Stanley Kent stehen könnte. Ihm war klar, dass die Aussichten sehr gering waren, weil nach den Schüssen niemand unter der Notrufnummer angerufen hatte.

»Soll ich das wirklich jetzt tun, Harry? Es ist mitten in der Nacht, und die Leute schla…«

»Ja, Ignacio, das sollen Sie jetzt tun.«

Bosch hatte keine Probleme damit, Leute aufzuwecken. Es war ohnehin anzunehmen, dass der Generator für die Tatortbeleuchtung bereits die ganze Nachbarschaft aus dem Schlaf gerissen hatte. Außerdem musste die Befragung der Menschen in unmittelbarer Umgebung des Tatorts auf jeden Fall vorgenommen werden, und je früher sie Zeugen fanden, desto besser.

Als Bosch aus der Küche kam, hatten die Sanitäter ihre Sachen bereits wieder zusammengepackt und waren im Aufbruch begriffen. Sie sagten Bosch, dass Alicia Kent bis auf ein paar kleine Verletzungen und Hautabschürfungen körperlich nichts fehlte. Außerdem sagten sie, sie hätten ihr zur Beruhigung eine Tablette gegeben und eine Tube mit Creme, die sie auf die Abschürfungen an Hand- und Fußgelenken auftragen sollte.

Walling saß wieder neben Alicia Kent auf der Couch, und Brenner hatte wieder in dem Sessel am Kamin Platz genommen.

Bosch setzte sich in einen Sessel, der direkt gegenüber von Alicia Kent am Couchtisch stand.

»Mrs. Kent«, begann er, »wir bedauern Ihren Verlust und das Schreckliche, was Sie durchgemacht haben, zutiefst. Aber es ist sehr wichtig, dass wir mit den Ermittlungen rasch voranschreiten. In einer perfekten Welt würden wir warten, bis Sie so weit sind, um mit uns zu sprechen. Aber wir leben leider nicht in einer perfekten Welt. Das wissen Sie jetzt besser als wir. Wir müssen Ihnen Fragen über die Dinge stellen, die hier heute Abend passiert sind.«

Sie verschränkte die Arme über der Brust, und zum Zeichen, dass sie das verstand, nickte sie.

»Dann lassen Sie uns am besten gleich anfangen«, sagte Bosch. »Können Sie uns sagen, was passiert ist?«

»Zwei Männer«, antwortete sie unter Tränen. »Ich habe sie kein einziges Mal gesehen. Ihre Gesichter, meine ich. Ich habe ihre Gesichter kein einziges Mal gesehen. Es klopfte an der Tür, und ich öffnete. Es war aber niemand zu sehen. Und als ich die Tür wieder schließen wollte, waren sie plötzlich da. Sie trugen Masken und Kapuzen – solche Sweatshirts mit einer Kapuze. Sie drängten mich ins Haus zurück und packten mich. Sie hatten ein Messer, und einer von ihnen hielt mich fest und drückte es mir an die Kehle. Er drohte, mir die Kehle durchzuschneiden, wenn ich nicht genau täte, was er sagte.«

Sie fasste an den Verband an ihrem Hals.

»Wissen Sie noch, wann das war?«, fragte Bosch.

»Es war kurz vor sechs«, sagte sie. »Es war schon eine Weile dunkel, und ich wollte gerade mit dem Abendessen beginnen. Meistens kommt Stanley um sieben nach Hause. Außer er hat im South County oder oben in der Wüste zu tun.«

Die Erinnerung an die Gewohnheiten ihres Mannes trieb Alicia Kent erneut Tränen in Augen und Stimme. Um sie am Abschweifen zu hindern, stellte Bosch die nächste Frage. Er glaubte, feststellen zu können, dass sie bereits langsamer zu sprechen begann. Die Tablette, die ihr die Sanitäter gegeben hatten, begann zu wirken.

»Was haben die Männer getan, Mrs. Kent?«, fragte er.

»Sie packten mich und brachten mich ins Schlafzimmer. Sie zwangen mich, mich aufs Bett zu setzen und mich auszuziehen. Dann fingen sie an – nein, einer von ihnen fing an, mir Fragen zu stellen. Ich hatte schreckliche Angst. Wahrscheinlich wurde ich hysterisch, und er schlug mich und brüllte mich an. Er sagte, ich solle mich beruhigen und seine Fragen beantworten.«

»Was wollte er von Ihnen wissen?«

»An alles kann ich mich nicht mehr erinnern. Ich hatte solche Angst.«

»Versuchen Sie es einfach, Mrs. Kent. Es ist wichtig. Es wird uns helfen, die Mörder Ihres Mannes zu finden.«

»Er fragte mich, ob wir eine Pistole hätten, und er fragte mich, wo …«

»Einen Augenblick bitte, Mrs. Kent«, sagte Bosch. »Alles der Reihe nach. Er fragte Sie, ob Sie eine Pistole hätten. Was haben Sie ihm gesagt?«

»Ich hatte solche Angst. Ich sagte ihm, ja, wir haben eine Pistole. Er fragte, wo sie wäre, und ich sagte ihm, sie ist in der Nachttischschublade meines Mannes. Das war die Pistole, die wir uns zugelegt haben, nachdem Sie uns auf die Gefahren aufmerksam gemacht haben, die Stans Job mit sich brachte.«

Als sie Letzteres sagte, sah sie Walling an.

»Hatten Sie keine Angst, sie könnten Sie damit erschießen?«, fragte Bosch. »Warum haben Sie ihnen gesagt, wo die Pistole war?«

Alicia Kent schaute auf ihre Hände hinab.

»Ich saß nackt da. Ich war sowieso schon sicher, dass sie mich vergewaltigen und umbringen würden. Wahrscheinlich dachte ich, es würde sowieso keine Rolle mehr spielen.«

Bosch nickte, als verstünde er.

»Was haben die Männer Sie sonst noch gefragt, Mrs. Kent?«

»Sie wollten wissen, wo die Autoschlüssel sind. Ich habe es ihnen gesagt. Ich habe ihnen alles gesagt, was sie wissen wollten.«

»Sprechen wir jetzt von Ihrem Auto?«

»Ja, von meinem. Es steht in der Garage. Ich lasse die Schlüssel immer auf der Arbeitsplatte in der Küche.«

»Ich habe in der Garage schon nachgesehen. Sie ist leer.«

»Ich habe das Garagentor gehört – als sie hier waren. Sie müssen das Auto genommen haben.«

Brenner stand unvermittelt auf.

»Das müssen wir gleich durchgeben«, sagte er. »Können Sie uns die Autonummer sagen, und was für ein Modell es war?«

»Ein Chrysler dreihundert. Die Autonummer weiß ich nicht. Aber ich kann sie in den Versicherungsunterlagen nachsehen.«

Brenner hob die Hände, um sie davon abzuhalten, aufzustehen.

»Nicht nötig. Das kriege ich auch so heraus. Ich werde gleich anrufen.«

Er stand auf und zog sich in die Küche zurück, um das Gespräch führen zu können, ohne sie bei der Befragung zu stören.

Bosch fuhr mit seinen Fragen fort.

»Was haben sie Sie sonst noch gefragt, Mrs. Kent?«

»Sie wollten unsere Kamera. Die Kamera, die mein Mann an seinen Computer angeschlossen hatte. Ich sagte ihnen, Stanley hätte eine Kamera und dass sie wahrscheinlich in seinem Schreibtisch wäre. Immer, wenn ich eine Frage beantwortete, übersetzte der eine – derjenige, der sie stellte – für den anderen, und dann ging dieser Mann aus dem Zimmer. Ich nehme an, er ging die Kamera holen.«

Jetzt stand Walling auf und ging in den Flur, der zu den Schlafzimmern führte.

»Rachel, nichts anfassen«, sagte Bosch. »Die Spurensicherung muss jeden Augenblick kommen.«

Walling winkte, als sie im Flur verschwand. Dann kam Brenner ins Wohnzimmer zurück und nickte Bosch zu.

»Der BOLO ist gerade rausgegangen«, sagte er.

Alicia Kent fragte, was ein BOLO sei.

»Das ist eine Aufforderung an alle Polizisten, nach Ihrem Auto Ausschau zu halten«, erklärte ihr Bosch. »Was passierte dann mit den zwei Männern, Mrs. Kent?«

Ihr kamen wieder die Tränen, als sie antwortete.

»Sie … sie haben mich auf diese fürchterliche Art gefesselt und mich mit einer der Krawatten meines Mannes geknebelt. Und als dann der eine mit der Kamera zurückkam, machte der andere ein Foto von mir.«

Bosch entging der Ausdruck tiefer Erniedrigung in ihrem Gesicht nicht.

»Er hat ein Foto von Ihnen gemacht?«

»Ja, mehr nicht. Dann verließen beide das Zimmer. Derjenige, der Englisch sprach, beugte sich zu mir herab und flüsterte, mein Mann würde mich retten kommen. Dann ging er.«

Das zog ein langes Schweigen nach sich, bevor Bosch fortfuhr.

»Als die zwei Männer aus dem Schlafzimmer gingen«, fragte er, »haben sie da auch gleich das Haus verlassen?«

Die Frau schüttelte den Kopf.

»Nein, ich hörte sie noch eine Weile reden, und dann hörte ich das Garagentor. Es rumpelt dann im Haus immer wie bei einem Erdbeben. Ich spürte es zweimal – wie es aufging und dann zu. Danach dachte ich, sie wären weg.«

Brenner schaltete sich wieder in das Gespräch ein.

»Als ich in der Küche war, glaube ich, gehört zu haben, wie Sie sagten, einer der Männer hätte für den anderen übersetzt. Wissen Sie, welche Sprache sie gesprochen haben?«

»Ich bin nicht sicher. Der eine, der Englisch sprach, hatte einen Akzent, aber ich weiß nicht, was für einen. Ich denke, von irgendwo aus dem Nahen Osten. Untereinander unterhielten sie sich, glaube ich, auf Arabisch oder so etwas. Jedenfalls irgendwie fremdartig, sehr guttural. Aber so gut kenne ich mich mit Sprachen nicht aus.«

Brenner nickte, als bestätigte diese Antwort etwas.

»Erinnern Sie sich sonst noch an etwas, was die Männer Sie gefragt oder auf Englisch gesagt haben?«, fragte Bosch.

»Nein, das ist alles.«

»Sie sagten, sie trugen Masken. Was für Masken?«

Sie dachte kurz nach, bevor sie antwortete.

»Solche zum Überziehen. Wie sie Bankräuber im Kino tragen oder Leute zum Skifahren.«

»Wollene Skimasken.«

Sie nickte.

»Ja, genau.«

»Okay, waren es welche mit einer Öffnung für beide Augen oder mit zwei separaten Löchern für jedes?«

»Ähm, separate, glaube ich. Ja, zwei separate.«

»Hatten sie eine Öffnung für den Mund?«

»Äh … ja, hatten sie. Jetzt fällt mir wieder ein, dass ich den Mund des einen Mannes beobachtet habe, als sie in der anderen Sprache sprachen. Ich versuchte, ihn zu verstehen.«

»Sehr gut machen Sie das, Mrs. Kent. Sie helfen uns sehr. Was habe ich Sie nicht gefragt?«

»Wie meinen Sie das?«

»An welches Detail erinnern Sie sich, nach dem ich Sie nicht gefragt habe?«

Sie dachte kurz nach, dann schüttelte sie den Kopf.

»Ich weiß nicht. Ich glaube, ich habe Ihnen alles erzählt, woran ich mich erinnern kann.«

Bosch war nicht überzeugt. Er begann, alles noch einmal mit ihr durchzugehen, sich denselben Informationen aus neuen Blickwinkeln zu nähern. Das war eine altbewährte Verhörtechnik, um neue Details herauszukitzeln, und sie ließ ihn auch diesmal nicht im Stich. Die interessanteste neue Information, die er beim zweiten Durchgang von ihr erhielt, war, dass der Mann, der Englisch sprach, sie auch gefragt hatte, wie das Passwort für ihren E-Mail-Zugang lautete.

»Wofür könnte er es gebraucht haben?«, fragte Bosch.

»Das weiß ich nicht«, sagte Alicia Kent. »Ich habe ihn nicht gefragt. Ich habe ihnen einfach gesagt, was sie wissen wollten.«

Gegen Ende der zweiten Schilderung ihres Martyriums traf das Spurensicherungsteam ein, und Bosch unterbrach die Befragung. Während Alicia Kent auf der Couch sitzen blieb, führte er die Techniker ins Schlafzimmer, damit sie dort mit der Arbeit beginnen konnten. Anschließend stellte er sich in eine Ecke des Zimmers und rief seinen Partner an. Ferras berichtete, dass er bisher niemanden gefunden hatte, der etwas von den Vorfällen am Aussichtspunkt gesehen oder gehört hatte. Bosch sagte ihm, wenn er beim Klinkenputzen eine Pause einlegen wolle, solle er Stanley Kents Waffenschein überprüfen. Sie benötigten Fabrikat und Modell seiner Pistole. Wie es aussah, war sie wahrscheinlich die Tatwaffe.

Als Bosch das Handy zuklappte, rief Walling aus dem Arbeitszimmer nach ihm. Harry traf sie und Brenner dort am Schreibtisch stehend an. Sie schauten auf den Computer-Monitor.

»Sieh dir das mal an«, sagte Walling.

»Ich hab dir doch gesagt, du solltest noch nichts anfassen«, sagte er.

»Diesen Luxus können wir uns nicht mehr leisten«, sagte Brenner. »Sehen Sie sich das an.«

Bosch ging um den Schreibtisch herum, um auf den Computer zu sehen.

»Ihr E-Mail-Programm war noch offen«, sagte Walling. »Ich habe unter gesendete Nachrichten nachgesehen. Und diese Mail hier wurde gestern Abend um achtzehn Uhr einundzwanzig an ihren Mann geschickt.«

Sie klickte auf einen Button und öffnete die Mail, die von Alicia Kents Adresse an die ihres Mannes gesendet worden war. In der Betreff-Zeile stand:

NOTFALL ZUHAUSE: SOFORT LESEN!

Der Mail war ein Foto von Alicia Kent beigefügt, wie sie nackt und gefesselt auf dem Bett lag. Die Botschaft des Fotos war für jeden offensichtlich, nicht nur für den Ehemann.

Der Text lautete:

Wir haben Ihre Frau. Beschaffen Sie uns alle Caesium-Quellen, zu denen Sie Zugang haben. Bringen Sie sie bis 20 Uhr in einem sicheren Behälter zum Mulholland-Aussichtpunkt nicht weit von Ihrem Haus. Wir werden beobachten. Wenn Sie jemandem etwas erzählen oder mit jemandem telefonieren, wir werden wissen. Das wird zur Folge haben, dass Ihre Frau vergewaltigt, gefoltert und in mehr Stücke geschnitten wird, als Sie zählen können. Gehen Sie vorsichtig mit dem radioaktiven Material um. Seien Sie nicht zu spät, sonst bringen wir sie um.

Bosch las die Nachricht zweimal und glaubte, dasselbe Entsetzen zu spüren, das Stanley Kent empfunden haben musste.

»›Wir werden beobachten, wir werden wissen‹«, sagte Walling. »So redet doch kein Mensch. Außerdem ist Aussichtspunkt falsch geschrieben, und dann noch die komische Formulierung im letzten Satz. Ich glaube nicht, dass das jemand geschrieben hat, dessen Muttersprache Englisch ist.«

Noch während sie es sagte, wurde es auch Bosch klar. Er wusste, sie hatte recht.

»Sie haben die Nachricht von hier abgeschickt«, sagte Brenner. »Der Mann kriegt sie in seinem Büro oder auf seinem Handheld – hatte er einen PDA?«

Auf diesem Gebiet kannte sich Bosch nicht aus. Er zögerte.

»Einen persönlichen digitalen Assistenten, einen Handheld«, half ihm Walling. »Du weißt schon, einen elektronischen Organizer wie einen Palm Pilot oder eins von diesen Handys mit allen Schikanen.«

Bosch nickte.

»Ich glaube schon«, sagte er. »Am Tatort wurde ein BlackBerry-Handy gefunden. Es sah so aus, als hätte es eine kleine Tastatur.«

»Das würde passen«, sagte Brenner. »Egal, wo er also ist – er erhält diese Nachricht und kann wahrscheinlich auch das Foto sehen.«

Alle drei schwiegen, als sie sich die Wirkung der E-Mail vergegenwärtigten. Schließlich ergriff Bosch das Wort. Inzwischen hatte er ein schlechtes Gewissen, ihnen diese Information vorenthalten zu haben.

»Da fällt mir ein: Der Tote hatte ein Namensschild anstecken. Vom St. Aggy oben im Valley.«

Brenner nahm es zur Kenntnis, und sein Blick bekam etwas Durchdringendes.

»So eine Schlüssel-Information fällt Ihnen plötzlich einfach so ein?«, sagte er verärgert.

»Sicher. Ich …«

»Das spielt doch jetzt keine Rolle«, ging Walling dazwischen. »Das St. Aggy ist eine Krebsklinik für Frauen. Caesium wird fast ausschließlich für die Behandlung von Gebärmutterkrebs verwendet.«

Bosch nickte.

»Dann fahren wir lieber gleich mal los«, sagte er.

5

Die Saint Agatha’s Clinic for Women war in Sylmar am Nordende des San Fernando Valleys. Weil es mitten in der Nacht war, kamen sie auf dem Freeway 170 gut voran. Bosch war am Steuer seines Mustang, ein Auge immer auf der Tankanzeige. Er wusste, er musste tanken, bevor er in die Stadt zurück fuhr. Bei ihm im Wagen war Brenner. Es war beschlossen worden – von Brenner –, dass Walling bei Alicia Kent bleiben sollte, um sie weiter zu befragen und zu stützen. Walling schien nicht besonders glücklich über den Auftrag, aber Brenner ließ sich unter Berufung auf seine Vorrangstellung in der Partnerschaft auf keine Diskussionen ein.

Brenner führte während der Fahrt mehrere Handygespräche mit Vorgesetzten und anderen Agenten. Aus dem, was er von ihnen mitbekam, schloss Bosch, dass die gigantische FBI-Maschinerie langsam ins Rollen kam. Inzwischen schrillten die Alarmglocken deutlich lauter. Die E-Mail an Stanley Kent hatte ein deutlich klareres Bild gezeichnet, und was das FBI ursprünglich nur beiläufig interessiert hatte, nahm jetzt wesentlich dramatischere Dimensionen an.

Als Brenner schließlich das Handy zuklappte und in seine Jackentasche zurücksteckte, drehte er sich leicht zur Seite und sah zu Bosch hinüber.

»Ich habe ein RAT-Team fürs St. Aggy angefordert«, sagte er. »Sie gehen in den Materialtresor rein, um nachzusehen.«

»Ein RAT-Team?«

»Ein Radiological Attack Team.«

»Wann treffen sie dort voraussichtlich ein?«

»Das habe ich nicht gefragt, aber möglicherweise schon vor uns. Sie haben einen Hubschrauber.«

Bosch war beeindruckt. Es hieß, dass irgendwo mitten in der Nacht ein Schnelleinsatzkommando im Dienst gewesen war. Er dachte daran, wie er an diesem Abend wach gewesen war und auf einen Einsatz gewartet hatte. Die Mitglieder des radiologischen Anschlagsteams mussten ständig auf einen Einsatz warten, von dem sie hofften, dass er nie käme. Er erinnerte sich, was er über die OHS-Einheit des LAPD und ihre Ausbildung in urbaner Anschlagstaktik gehört hatte. Er fragte sich, ob Captain Hadley auch ein RAT-Team hatte.

»Sie werden alles umfassend abdecken«, fuhr Brenner fort. »Das Department of Homeland Security leitet die ganze Operation von Washington aus. Heute Vormittag um neun werden an beiden Küsten Besprechungen stattfinden, um alle in die Sache einzubinden.«

»Wer sind alle?«

»Für so etwas gibt es ein genau festgelegtes Protokoll. Wir ziehen den Heimatschutz hinzu, die JTTF, alle. Die reinste Buchstabensuppe. NRC, DOE, RAP … wer weiß, vielleicht schlägt sogar noch die FEMA ihre Zelte auf, bevor wir alles unter Dach und Fach haben. Das absolute Chaos, kann ich Ihnen sagen.«

Bosch wusste zwar nicht, wofür die ganzen Abkürzungen standen, aber das brauchte er auch gar nicht. Für ihn liefen sie alle auf das Gleiche hinaus: Bundesbehörden.

»Und wer wird das Kommando übernehmen?«

Brenner sah zu Bosch herüber.

»Jeder und niemand. Wie gesagt, das reinste Chaos. Wenn wir diesen Safe im St. Aggy aufmachen und das Caesium weg ist, dann stehen unsere Chancen, es wiederzufinden, am besten, wenn wir es schaffen, bevor um neun Uhr die Bürokraten zuschlagen und wir von Washington aus zu Tode mikro-gemanagt werden.«

Bosch nickte. Vielleicht hatte er Brenner doch falsch eingeschätzt. Der Agent schien Nägel mit Köpfen machen zu wollen, statt sich im bürokratischen Sumpf zu suhlen.

»Und welchen Status wird das LAPD in so einem umfangreichen Ermittlungsverfahren haben?«

»Wie bereits gesagt, das LAPD bleibt einbezogen. Daran ändert sich nichts. Sie bleiben dabei, Harry. Ich nehme mal an, dass zwischen unseren Leuten und Ihren bereits Brücken geschlagen werden. Ich weiß, das LAPD hat seine eigene Heimatschutz-Abteilung. Sie wird sicher einbezogen werden. Bei dieser Sache werden wir eindeutig alle verfügbaren Kräfte benötigen.«

Bosch schaute zu ihm hinüber. Er schien es tatsächlich zu meinen.

»Haben Sie schon mal mit unserem OHS zu tun gehabt?«, fragte Bosch.

»Bei Gelegenheit. Wir haben über ein paar Dinge nachrichtendienstliches Material ausgetauscht.«

Bosch nickte, konnte sich aber des Gefühls nicht erwehren, dass ihm Brenner etwas vormachte oder vollkommen blauäugig war, was die tiefe Kluft zwischen Polizei und Bundesbehörden anging. Ihm entging allerdings nicht, dass er mit dem Vornamen angesprochen worden war, und er fragte sich, ob das eine der Brücken war, die gebaut wurden.

»Sie haben gesagt, Sie haben Erkundigungen über mich eingezogen. Bei wem?«

»Harry, wir arbeiten hier doch gut zusammen, warum also unnötig Unruhe hereinbringen? Wenn ich was falsch gemacht habe, entschuldige ich mich.«

»Schön. Bei wem haben Sie sich nach mir erkundigt?«

»Also, alles, was ich Ihnen sagen werde, ist, dass ich Agent Walling gefragt habe, wer beim LAPD der zuständige Mann wäre, worauf sie mir Ihren Namen genannt hat. Ich habe auf der Fahrt hierher ein bisschen herumtelefoniert. Man hat mir gesagt, Sie wären ein außerordentlich fähiger Detective. Dass Sie schon über dreißig Jahre auf dem Buckel haben, dass Sie vor ein paar Jahren in Pension gegangen sind, dass Ihnen das aber nicht gefallen hat, weshalb Sie wieder zurückgekommen sind, um alte Fälle aufzuarbeiten. Es lief nicht alles ganz nach Wunsch in Echo Park – eine Sache, in die Sie Agent Walling mit reingezogen haben. Sie wurden ein paar Monate suspendiert, bis alles, äh, aufgeklärt war, und jetzt sind Sie wieder zurück und bei Homicide Special.«

»Was noch?«

»Harr…«

»Was noch?«

»Na schön. Man hat durchscheinen lassen, dass Sie schwierig sein können – vor allem, was die Zusammenarbeit mit den Bundesbehörden angeht. Aber ich muss sagen, bisher kann ich das nicht bestätigen.«

Bosch nahm an, dass diese Informationen größtenteils von Rachel stammten – er erinnerte sich, sie telefonieren gesehen zu haben, und dass sie gesagt hatte, sie habe mit ihrem Partner gesprochen. Er war enttäuscht, wenn sie solche Dinge über ihn gesagt haben sollte. Und ihm war klar, dass Brenner das meiste wahrscheinlich für sich behielt. Tatsache war, dass er schon so viele Sträuße mit dem FBI gefochten hatte – die alle wesentlich weiter zurückreichten als seine Bekanntschaft mit Rachel Walling –, dass sie wahrscheinlich eine Akte so dick wie ein Mordbuch über ihn hatten.

Nach etwa einer Minute Schweigen beschloss Bosch, eine andere Richtung einzuschlagen, und fragte: »Was können Sie mir über Caesium sagen?«

»Was hat Ihnen Agent Walling bereits erzählt?«

»Nicht viel.«

»Caesium ist eigentlich ein Abfallprodukt, das bei der Fusion von Uran und Plutonium entsteht. Bei dem Zwischenfall in Tschernobyl war es durch die Kernschmelze entstandenes Caesium, das sich in der Luft verbreitete. Es nimmt die Form von Pulver oder silbergrauem Metall an. Als im Südpazifik Atomtests durchgeführt wurden …«

»Ich meine nicht den wissenschaftlichen Kram. Der interessiert mich nicht. Ich will wissen, womit wir es hier konkret zu tun haben.«

Brenner überlegte kurz.

»Okay«, begann er. »Das Zeug, um das es hier geht, hat etwa die Größe eines Bleistiftradiergummis. Es kommt in einen verschlossenen Stahlzylinder von der Größe einer Fünfundvierziger-Patrone. Beim Einsatz in der gynäkologischen Krebstherapie wird es in den Körper der Patientin – oder genauer: in den Uterus – eingesetzt und bestrahlt dann den gewünschten Bereich. Es soll, in kurzen Dosen verabreicht, außerordentlich wirksam sein. Aufgabe von Leuten wie Stanley Kent ist es nun, die richtige Dosis zu berechnen – das Ganze physikalisch abzuklären und zu bestimmen, wie lange eine Patientin einer bestimmten Dosis ausgesetzt werden soll. Danach holt er das Caesium aus dem Tresor des Krankenhauses und bringt es dem Onkologen persönlich in den OP. Der Ablauf wird so abgestimmt, dass der Arzt, der den Eingriff vornimmt, nur möglichst kurz mit dem Caesium in Berührung kommt. Weil der Chirurg während des Eingriffs keine Schutzkleidung tragen kann, soll die Strahlenbelastung, der er ausgesetzt wird, auf ein Minimum reduziert werden, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Bosch nickte.

»Schützen diese Röhrchen – die Patronen – denjenigen, der mit ihnen zu tun hat?«

»Nein. Das Einzige, was die Gammastrahlen von Caesium abhält, ist Blei. Deshalb ist der Safe, in dem das Caesium aufbewahrt wird, mit Blei ausgekleidet. Und der Behälter, in dem es transportiert wird, ist ebenfalls aus Blei.«

»Aha. Und was hat es für Folgen, wenn dieses Zeug in die Umwelt gelangt?«

Brenner dachte kurz nach, bevor er antwortete.

»Das hängt ganz von der Menge, der Art, wie es freigesetzt wird, und vom Ort ab. Das sind die variablen Größen. Caesium hat eine Halbwertzeit von dreißig Jahren. Generell gelten zehn Halbwertzeiten als Sicherheitsspanne.«

»Das ist mir zu hoch. Was heißt das im Klartext?«

»Im Klartext heißt das, dass sich die Strahlungsmenge alle dreißig Jahre um die Hälfte verringert. Wenn Sie also eine hinreichende Menge dieses Zeugs in einer geschlossenen Umgebung freisetzen – zum Beispiel in einer U-Bahnstation oder einem Bürogebäude – müsste dieser Ort dreihundert Jahre lang geschlossen bleiben.«

Das nahm Bosch mit Bestürzung zur Kenntnis.

»Und wie sieht es mit Menschen aus?«, fragte er.

»Auch das hängt davon ab, wie es freigesetzt wird und in welcher Umgebung. Bei hoher Belastung führt die Strahlung in wenigen Stunden zum Tod. Wenn es in einer U-Bahnstation durch eine USBV verteilt wird, wäre die Zahl der unmittelbaren Todesfälle, nehme ich mal an, sehr niedrig. Aber worum es bei so etwas geht, ist ja nicht eine möglichst hohe Anzahl an Todesopfern. Diesen Leuten kommt es auf das Angstpotenzial an. Man führt so einen Anschlag in sehr begrenztem Rahmen durch, aber das Entscheidende ist die Welle der Angst, die er im ganzen Land auslöst. Eine Stadt wie Los Angeles? Sie wäre danach nie mehr dieselbe.«

Bosch nickte nur. Sonst gab es nichts zu sagen.

6

Sie betraten das St. Aggy durch den Haupteingang und verlangten nach dem Sicherheitschef. Die Frau am Empfang sagte ihnen, der Sicherheitschef habe immer nur tagsüber Dienst, aber sie werde den Nachtschicht-Leiter verständigen. Während sie warteten, hörten sie auf der langen Rasenfläche vor dem Krankenhaus einen Hubschrauber landen, und wenig später kamen die vier Männer des radiologischen Teams herein, jeder in einem Strahlenschutzanzug mit Gesichtsschutz. Der Leiter des Teams – auf seinem Namensschild stand KYLE REID – hielt ein tragbares Strahlenmessgerät.

Nach zweimaligem Nachhaken bei der Frau am Empfang tauchte endlich ein Mann im Foyer auf, der aussah, als wäre er gerade aus einem Bett in einem unbelegten Krankenzimmer geholt worden. Er stellte sich mit Ed Romo vor und konnte den Blick nicht von den Strahlenschutzanzügen der Männer des radiologischen Teams losreißen.

Brenner schilderte Romo kurz den Sachverhalt und übernahm das Kommando. Bosch erhob keinen Einspruch. Er wusste, in der augenblicklichen Situation wäre der FBI-Agent am besten in der Lage, die Operation zu leiten und das bisherige Ermittlungstempo beizubehalten.

»Wir müssen ins Hot Lab und den Bestand überprüfen«, sagte Brenner. »Außerdem müssen wir sämtliche Aufzeichnungen oder Schlüsselkarten-Daten einsehen, aus denen hervorgeht, wer dort in den letzten vierundzwanzig Stunden ein und aus gegangen ist.«

Romo stand wie angewurzelt da, als versuchte er immer noch, die Vorgänge um ihn herum zu begreifen.

»Worum geht es hier eigentlich?«, fragte er schließlich.

Brenner machte einen Schritt auf ihn zu und drang in seine Sphäre ein.

»Worum es hier geht, habe ich Ihnen gerade erklärt«, sagte er. »Wir müssen in das Hot Lab der Onkologie. Wenn Sie uns dort nicht reinlassen können, schaffen Sie jemanden her, der das kann. Sofort.«

»Da muss ich erst telefonieren«, sagte Romo.

»Gut. Tun Sie das. Sie haben genau zwei Minuten Zeit. Danach übergehen wir Sie einfach.«

Brenner lächelte und nickte die ganze Zeit, während er die Drohung aussprach.

Romo holte ein Handy heraus und entfernte sich von der Gruppe, um zu telefonieren. Brenner ließ ihm den Abstand. Er sah Bosch mit einem sarkastischen Grinsen an.

»Letztes Jahr habe ich hier einen Sicherheits-Check durchgeführt. Sie hatten ein ganz normales Schloss am Labor und am Safe, und damit hatte es sich. Danach haben sie etwas aufgerüstet. Man baut eine bessere Mäusefalle, aber die Mäuse werden einfach gerissener.«

Bosch nickte.

Zehn Minuten später stiegen Bosch, Brenner, Romo und das Strahlenschutz-Team im Keller der Klinik aus dem Fahrstuhl. Romos Chef war zwar bereits auf dem Weg ins Krankenhaus, aber Brenner wartete nicht auf ihn.

Mit einer Schlüsselkarte schloss Romo die Tür des onkologischen Labors auf.

Das Labor war verlassen. Brenner fand eine Bestandsliste und ein Laborlog auf dem Schreibtisch am Eingang und begann, darin zu lesen. Auf einem kleinen Überwachungsmonitor, der auf dem Schreibtisch stand, war ein Safe zu sehen.

»Er war hier«, sagte Brenner.

»Wann?«, fragte Bosch.

»Um neunzehn Uhr, steht zumindest hier.«

Bosch deutete auf den Monitor.

»Wird das hier auch aufgezeichnet?«, fragte er Romo. »Können wir uns ansehen, was Kent gemacht hat, als er hier drinnen war?«

Romo schaute den Monitor an, als sähe er ihn zum ersten Mal.

»Äh, nein, es ist nur ein Monitor«, sagte er endlich. »Die Person, die den Schreibtisch besetzt, passt auf, was aus dem Safe genommen wird.«

Romo deutete auf eine große Stahltür in der Rückwand des Labors, an der neben dem dreiblättrigen Zeichen für radioaktive Materialien auf Augenhöhe ein Schild mit folgender Warnung angebracht war:

VORSICHT!

STRAHLUNGSGEFAHR

ZUTRITT NUR

MIT SCHUTZKLEIDUNG

CUIDADO!

PELIGRO DE RADIACIÓN

SE DEBE USAR

EQUIPO DE PROTECCIÓN

Bosch stellte fest, dass die Tür ein Tastatur-Kombinationsschloss sowie einen Schlitz für einen magnetischen Kartenschlüssel hatte.

»Hier steht, er hat eine Caesium-Quelle mitgenommen«, sagte Brenner, der weiterhin das Log studierte. »Ein Röhrchen. Er brachte das Caesium ins Burbank Medical Center, wo es für eine Strahlentherapie benötigt wurde. Der Name der Patientin war Hanover. Außerdem steht hier, dass noch einunddreißig Caesiumquellen im Safe sind.«

»Ist das dann alles, was Sie brauchen?«, fragte Romo.

»Nein«, sagte Brenner. »Wir müssen den Bestand konkret überprüfen. Wir müssen in den Safe-Raum und dann den Safe öffnen. Wie lautet die Kombination?«

»Die habe ich nicht«, sagte Romo.

»Wer hat sie?«

»Die Physiker. Der Laborchef. Der Sicherheitschef.«

»Und wo ist der Sicherheitschef?«

»Habe ich Ihnen doch gesagt. Schon unterwegs.«

»Rufen Sie ihn an. Und machen Sie die Lautsprecher an.«

Brenner deutete auf das Telefon auf dem Schreibtisch. Romo setzte sich. Er schaltete die Lautsprecher ein und wählte aus dem Gedächtnis eine Nummer. Es meldete sich sofort jemand.

»Hier Richard Romo.«

Ed Romo beugte sich zum Telefon vor. Allem Anschein nach war ihm die Aufdeckung der offenkundigen Vetternwirtschaft peinlich.

»Äh, ja, Dad, ich bin’s, Ed. Der Herr vom FB …«

»Mr. Romo?«, schaltete sich Brenner ein. »Hier spricht Special Agent John Brenner vom FBI. Wenn mich nicht alles täuscht, waren Sie es, mit dem ich hier vor einem Jahr über Sicherheitsfragen gesprochen habe. Wie lange brauchen Sie noch in die Klinik, Sir?«

»Zwanzig, fünfundzwanzig Minuten. Ich erinnere mich …«

»Das ist viel zu lange, Sir. Wir müssen den Hot-Lab-Safe sofort öffnen, um seinen Inhalt zu überprüfen.«

»Den Safe dürfen Sie ohne Zustimmung des Krankenhauses nicht öffnen. Es interessiert mich nicht, wer …«

»Mr. Romo, wir haben Grund zu der Annahme, dass der Inhalt des Safes in die Hände von Personen geraten ist, denen nicht am Wohl und an der Sicherheit der amerikanischen Bevölkerung gelegen ist. Wir müssen den Safe öffnen, damit wir genau wissen, was noch da ist und was fehlt. Und wir haben nicht die Zeit, um zwanzig oder fünfundzwanzig Minuten zu warten. Deshalb, ich habe mich Ihrem Sohn gegenüber ausgewiesen, und ich bin gerade mit einem Strahlenschutz-Team hier im Labor. Wir müssen etwas unternehmen, Sir. Also, wie öffnet man den Safe?«

Eine Weile kam Schweigen aus den Lautsprechern. Dann lenkte Richard Romo ein.

»Ed, du rufst also vom Schreibtisch im Labor an?«

»Ja.«

»Okay, dann schließ ihn auf und öffne die Schublade unten links.«

Ed Romo rollte auf dem Sessel zurück und studierte den Schreibtisch. An der obersten linken Schublade befand sich ein Schloss, das anscheinend alle drei Schubladen abschloss.

»Mit welchem Schlüssel?«, fragte er.

»Augenblick.«

Aus den Lautsprechern kam das Klimpern eines Schlüsselbunds.

»Versuch mal vierzehn-vierzehn.«

Ed Romo nahm einen Schlüsselbund von seinem Gürtel und ging die Schlüssel durch, bis er einen fand, in den die Nummer 1414 eingraviert war. Er steckte ihn in das Schlüsselloch der Schreibtischschublade und drehte ihn. Jetzt waren alle Schubladen entriegelt, und er zog die unterste heraus.

»Okay.«

»In der Schublade ist eine Heftmappe. Darin suchst du nach der Seite mit den Kombinationen für den Saferaum. Sie werden wöchentlich geändert.«

Die Heftmappe mit beiden Händen haltend, öffnete Romo sie so, dass nur er sehen konnte, was sie enthielt. Brenner langte über den Schreibtisch und nahm sie ihm einfach weg. Er schlug sie auf dem Schreibtisch auf und begann die Seiten mit den Sicherheitsvorschriften durchzublättern.

»Wo ist die Liste?«, sagte er ungeduldig in Richtung Telefon.

»Sie müsste ziemlich weit hinten sein. Sie ist deutlich erkennbar als Verzeichnis der Laborkombinationen gekennzeichnet. Es gibt nur einen Trick dabei. Wir verwenden immer die Kombinationen der vorangegangenen Woche. Die Kombination für die aktuelle Woche ist falsch. Verwenden Sie die von letzter Woche.«

Brenner fand die Seite und fuhr mit dem Finger die Eintragungen hinunter, bis er die Kombination für die vorangegangene Woche fand.

»Okay, ich habe sie. Und wie bekommen wir den Safe jetzt auf?«

Richard Romo antwortete aus seinem Auto.

»Mit dem Kartenschlüssel und einer anderen Kombination. Diese weiß ich allerdings auswendig. Sie wird nicht geändert. Sie lautet sechs-sechs-sechs.«

»Originell.«

Brenner hielt Ed Romo die offene Hand hin.

»Geben Sie mir Ihren Kartenschlüssel.«

Romo kam der Aufforderung nach, worauf Brenner die Karte an Reid weitergab, den Chef des Strahlenschutzteams.

»Dann mal los, Kyle«, ordnete Brenner an. »Die Kombination für die Tür ist fünf-sechs-eins-acht-vier, und den Rest haben Sie ja selbst gehört.«

Reid drehte sich um und deutete auf einen der anderen Männer in Schutzanzügen.

»Da drinnen ist es bestimmt ziemlich eng. Nur Miller und ich gehen rein.«

Reid und sein Begleiter klappten ihre Visiere nach unten und öffneten mithilfe des Kartenschlüssels und der Kombination die Tür des Saferaums. Den Strahlungsmesser hatte Miller. Sie betraten den Saferaum und zogen die Tür hinter sich zu.

»Unsere Leute gehen ständig da rein«, sagte Romo, »und sie tragen keine Schutzanzüge.«

»Schön für sie«, sagte Brenner. »Nur diesmal ist die Situation eine etwas andere, meinen Sie nicht auch? Wir wissen nicht, was da drinnen alles herumschwirrt oder auch nicht.«

»Ich habe ja nur gemeint«, sagte Romo kleinlaut.

»Dann tun Sie mir einen Gefallen, junger Mann, und behalten Sie Ihre Meinung künftig für sich. Lassen Sie uns unsere Arbeit machen.«

Bosch schaute auf den Monitor und entdeckte schon nach Kurzem einen Fehler im Sicherheitssystem. Die Kamera war zwar an der Decke angebracht, aber sobald sich Reid vorbeugte, um die Kombination des Safes einzutippen, versperrte er der Kamera die Sicht auf das, was er tat.

Selbst wenn jemand Kent beobachtet hatte, als er um 19 Uhr den Safe öffnete, hätte Kent vor dieser Person problemlos verbergen können, was er aus dem Safe nahm.

Keine Minute nach Betreten des Saferaums kamen die zwei Männer in Schutzanzügen wieder nach draußen. Brenner stand auf. Die Männer klappten ihre Visiere hoch, und Reid sah Brenner an. Er schüttelte den Kopf.

»Der Safe ist leer«, sagte er.

Brenner holte das Handy heraus. Doch bevor er eine Nummer wählen konnte, trat Reid auf ihn zu und hielt ihm einen aus einem Spiralblock gerissenen Zettel hin.

»Das ist alles, was drinnen war«, sagte er.

Bosch sah über Brenners Schulter auf den Zettel. Die Nachricht darauf war mit Tinte geschrieben und nur mit Mühe zu entziffern. Brenner las sie laut vor.

»Ich werde beobachtet. Wenn ich nicht tue, was Sie sagen, bringen sie meine Frau um … zweiunddreißig Quellen, Caesium … Gott sei mir gnädig. Ich hatte keine Wahl.«

7

Bosch und die anderen Männer standen schweigend da. Das Gefühl von elementarer Bedrohung, das über dem Onkologie-Labor lag, ließ sich fast mit Händen greifen. Eben hatten sie Gewissheit erhalten, dass Stanley Kent 32 Caesium-Kapseln aus dem Safe des St.-Agatha-Krankenhauses genommen und dann aller Wahrscheinlichkeit nach unbekannten Personen ausgehändigt hatte, die ihn dann auf dem Mulholland-Aussichtspunkt erschossen hatten.

»Zweiunddreißig Kapseln Caesium«, sagte Bosch. »Wie viel Schaden kann man damit anrichten?«

Brenner sah ihn mit düsterer Miene an.

»Da müssten wir die Wissenschaftler fragen, aber ich würde sagen, mehr als genug. Wenn uns damit jemand eine Nachricht übermitteln will, könnte sie schwerlich deutlicher sein.«

Plötzlich fiel Bosch etwas ein, was in Widerspruch zu den bisher bekannten Fakten stand.

»Augenblick«, sagte er. »Stanley Kents Messring hat keinerlei Strahlenbelastung angezeigt. Wie konnte er hier so viel Caesium rausschaffen, ohne dass sämtliche Warnlichter angingen?«

Brenner schüttelte den Kopf.

»Offenbar hat er eine Sau verwendet.«

»Eine was?«

»Der Behälter, in dem radioaktives Material transportiert wird, wird gängig Sau genannt. Er sieht mehr oder weniger aus wie ein bleierner Wischeimer auf Rädern. Mit einem Verschluss oben drauf natürlich. Ziemlich schwer das Ding und dicht über dem Boden gebaut – wie eine Sau. Deshalb heißt es Sau.«

»Und mit so einem Ding konnte er hier einfach rein- und rausgehen?«

Brenner deutete auf das Klemmbrett auf dem Schreibtisch.

»Krankenhausinterne Transporte von radioaktivem Material zur Krebstherapie sind nichts Ungewöhnliches. Er hat zwar nur eine einzige Quelle eingetragen, aber alle mitgenommen. Das war das einzig Ungewöhnliche. Aber wer hätte die Sau schon öffnen und darin nachsehen sollen?«

Bosch musste an die Einkerbungen im Kofferraumboden des Porsche denken. Im Auto war etwas Schweres befördert und dann herausgenommen worden. Jetzt wusste Bosch, was es gewesen war, und es war nur eine weitere Bestätigung des denkbar schlimmsten Szenarios.

Bosch schüttelte den Kopf. Brenner dachte, es bezöge sich auf die laxen Sicherheitsvorkehrungen im Labor.

»Nur damit Sie es wissen«, sagte der FBI-Agent. »Bevor wir hier letztes Jahr angerückt sind und ihre Sicherheit auf Vordermann gebracht haben, hätte jeder in einem weißen Kittel reinkommen und sich aus dem Safe nehmen können, was er wollte. Von irgendwelchen Sicherheitsvorkehrungen konnte überhaupt keine Rede sein.«

»Mein Kopfschütteln bezog sich nicht auf die Sicherheit. Ich …«

»Ich muss mal telefonieren«, sagte Brenner.

Er entfernte sich von der Gruppe und holte sein Handy heraus. Bosch beschloss, ebenfalls einen Anruf zu machen. Er fischte sein Handy aus der Tasche, zog sich in eine Ecke zurück und rief seinen Partner an.

»Ignacio, ich bins. Ich wollte mich nur mal melden.«

»Nennen Sie mich Iggy, Harry. Wie sieht’s bei Ihnen aus?«

»Nicht gut. Kent hat den Safe ausgeräumt. Das ganze Caesium ist weg.«

»Soll das ein Witz sein? Ist das das Zeug, mit dem man eine schmutzige Bombe bauen kann?«

»Ganz richtig, und wie es aussieht, hat er seinen Mördern genügend davon ausgehändigt, damit diese genau das tun können. Sind Sie noch am Tatort?«

»Ja, und hören Sie, ich habe hier einen Jungen, der vielleicht ein Zeuge gewesen sein könnte.«

»Was soll das heißen, ein Zeuge gewesen sein könnte? Ist es ein Nachbar?«

»Nein, ziemlich verrückte Geschichte das Ganze. Sie wissen doch, dieses Haus, von dem Sie gesagt haben, dass es mal Madonna gehört hat?«

»Ja.«

»Genau, aber wie gesagt, es hat ihr mal gehört und jetzt nicht mehr. Ich gehe da also rauf und läute, und der Kerl, der dort jetzt wohnt, sagt, er hat nichts gehört oder gesehen – es ist überall dasselbe, egal, wo ich frage. Aber als ich wieder gehen will, entdecke ich diesen Kerl, er hatte sich hinter den großen Sträuchern im Vorgarten versteckt. Ich ziehe meine Waffe und fordere Verstärkung an, Sie wissen schon, weil ich zuerst dachte, er könnte der Todesschütze vom Aussichtspunkt sein. Aber es stellt sich schnell heraus, dass er es nicht ist. Er ist nur so ein junger Kerl – zwanzig Jahre alt und gerade mit dem Bus aus Kanada angekommen – und er denkt, Madonna würde noch in dem Haus wohnen. Er hat einen Star-Stadtplan, auf dem das Haus noch als ihres eingezeichnet ist, und wollte sie einfach mal in echt sehen – wie ein Stalker. Er ist über die Mauer auf das Grundstück geklettert.«

»Hat er die Schüsse gesehen?«

»Er behauptet, er hätte nichts gehört oder gesehen, aber ich weiß nicht, Harry. Ich kann mir gut vorstellen, dass er sich vor Madonnas Haus rumgetrieben hat, als die Sache am Aussichtspunkt passiert ist. Und dann versteckt er sich und wartet, bis sich der ganze Trubel gelegt hat. Nur dass ich ihn vorher entdeckt habe.«

Irgendwie leuchtete Bosch diese Geschichte nicht so recht ein.

»Warum sollte er sich versteckt haben? Warum ist er nicht einfach abgehauen? Wir haben die Leiche doch erst drei Stunden nach den Schüssen gefunden.«

»Ja, ich weiß. Das ergibt für mich auch keinen Sinn. Vielleicht hatte er einfach nur Schiss, oder er dachte, wenn er in der Nähe der Leiche entdeckt würde, könnte er in Verdacht geraten oder so was.«

Bosch nickte. Das war nicht ganz von der Hand zu weisen.

»Halten Sie ihn wegen Hausfriedensbruch fest?«, fragte er.

»Ja. Ich habe mit dem Mann geredet, der das Haus von Madonna gekauft hat, und er würde dabei mitspielen. Er erstattet Anzeige, wenn wir das für nötig halten. Deshalb keine Sorge, wir können ihn festhalten und weiter ausquetschen.«

»Gut. Bringen Sie ihn ins Parker Center. Stecken Sie ihn in eins der Vernehmungszimmer und lassen Sie ihn schon ein bisschen schmoren.«

»Geht in Ordnung, Harry.«

»Und noch was, Ignacio. Kein Wort von dem Caesium. An niemand.«

»Alles klar.«

Bevor Ferras wieder sagen konnte, er solle ihn Iggy nennen, drückte Bosch auf die Trenntaste. Er verfolgte das Ende von Brenners Telefonat. Ganz offensichtlich sprach der FBI-Mann nicht mit Walling. Sein Verhalten und sein Tonfall waren unterwürfig. Er sprach mit einem Vorgesetzten.

»Dem Log hier zufolge um neunzehn Uhr«, sagte er. »Somit dürfte die Übergabe am Aussichtspunkt gegen acht stattgefunden haben. Im Moment haben sie also ungefähr sechseinhalb Stunden Vorsprung.«

Darauf hörte sich Brenner eine Weile an, was die Person am anderen Ende der Leitung zu sagen hatte. Schließlich setzte er mehrere Male an, etwas zu erwidern, aber die andere Person ließ ihn nicht zu Wort kommen.

»Ja, Sir«, sagte er schließlich. »Ja, Sir. Wir kommen umgehend zurück.«

Er klappte das Handy zu und sah Bosch an.

»Ich fliege mit dem Hubschrauber zurück. Ich habe eine Telefonkonferenz mit Washington. Ich würde Sie gern mitnehmen, aber ich glaube, auf dem Boden kommen Sie bei den Ermittlungen eher weiter. Meine Autoschlüssel habe ich bei Agent Walling gelassen. Sie bringt mein Auto zurück.«

»Kein Problem.«

»Ihr Partner hat einen Zeugen gefunden? Habe ich da richtig gehört?«

Bosch konnte nicht umhin, sich zu fragen, wie Brenner das mitbekommen hatte, während er selbst telefoniert hatte.

»Möglicherweise, aber ich halte die Wahrscheinlichkeit nicht für sehr hoch. Ich werde gleich in die Stadt fahren, um der Sache nachzugehen.«

Brenner nickte ernst, dann reichte er Bosch eine Visitenkarte.

»Wenn Sie was Neues rausfinden, rufen Sie mich an. Alles, was Sie wissen müssen, um mich zu erreichen, steht da drauf. Egal, was es Neues gibt, rufen Sie an.«

Bosch nahm die Karte an sich und steckte sie ein. Dann verließ er zusammen mit den Agenten das Labor, und wenige Minuten später sah er den Hubschrauber in den schwarzen Himmel aufsteigen. Er stieg in sein Auto und fuhr vom Parkplatz des Krankenhauses. Bevor er den Freeway erreichte, besuchte er eine Tankstelle in der San Fernando Road, um zu tanken.

In Richtung Downtown herrschte wenig Verkehr, und er fuhr konstante achtzig. Er machte die Anlage an und nahm eine CD aus der Mittelkonsole, ohne zu schauen, welche es war. Nach fünf Tönen der ersten Nummer wusste er, es war ein Japan-Import des Bassisten Ron Carter. Genau das Richtige zum Fahren. Er drehte die Musik lauter.

Die Musik half Bosch, seine Gedanken zu ordnen. Er merkte, dass es bei dem Fall zu Verschiebungen kam. Zumindest das FBI war jetzt vor allem hinter dem verschwundenen Caesium her und nicht mehr hinter den Mördern. Das war ein kleiner Unterschied, den Bosch jedoch für wichtig hielt. Er wusste, er musste sich auf den Aussichtspunkt konzentrieren und durfte keine Sekunde aus den Augen verlieren, dass es sich hier um Ermittlungen in einem Mordfall handelte.

»Finde die Mörder, dann findest du auch das Caesium«, sagte er laut.

Downtown nahm er die Los-Angeles-Street-Ausfahrt und fuhr auf den Parkplatz vor dem Polizeipräsidium. Es war spät, und niemand würde Anstoß daran nehmen, dass er kein VIP oder kein hohes Tier war.

Das Parker Center stand kurz vor seinem endgültigen Abriss. Die Genehmigung für den Bau eines neuen Polizeipräsidiums war schon fast zehn Jahre durch, aber infolge ständiger politischer und budgetbedingter Verzögerungen zog sich die Realisierung des Projekts hin.

Gleichzeitig war in der Zwischenzeit wenig getan worden, um das gegenwärtige Präsidium am Abrutschen in die Verwahrlosung zu hindern. Das neue Gebäude befand sich zwar schon im Bau, stand aber noch schätzungsweise vier Jahre vor seiner Vollendung. Viele, die im Parker Center arbeiteten, fragten sich, ob es noch so lange durchhielt.

Der Bereitschaftsraum der RHD im zweiten Stock war leer, als ihn Bosch betrat. Er klappte sein Handy auf und rief seinen Partner an.

»Wo sind Sie gerade?«

»Hey, Harry. Ich bin gerade bei der Spurensicherung. Ich beschaffe mir alles, was ich kriegen kann, damit ich schon mal damit anfangen kann, das Mordbuch zusammenzustellen. Sind Sie im Büro?«

»Gerade angekommen. Wo haben Sie den Zeugen untergebracht?«

»Er ist in Zimmer zwei am Schmoren. Möchten Sie schon mit ihm anfangen?«

»Wäre vielleicht nicht schlecht, wenn ihn sich jemand vorknöpft, den er zum ersten Mal sieht. Jemand Älteres.«

Die Sache war ein wenig prekär. Der potenzielle Zeuge war von Ferras entdeckt worden. Deshalb wollte ihn sich Bosch auf keinen Fall ohne das stillschweigende Einverständnis seines Partners vornehmen. Die Umstände legten allerdings nahe, eine so wichtige Vernehmung lieber jemanden mit Boschs Erfahrung durchführen zu lassen.

»Knöpfen Sie ihn sich ruhig schon mal vor, Harry. Ich sehe Ihnen vom Medienraum aus zu, wenn ich hier fertig bin. Wenn Sie möchten, dass ich dazustoße, geben Sie mir einfach ein Zeichen.«

»Gut.«

»Ich habe im Büro des Captains frischen Kaffee gemacht, wenn Sie welchen wollen.«

»Gut, den kann ich jetzt gut gebrauchen. Aber erzählen Sie mir erst von dem Zeugen.«

»Er heißt Jesse Mitford und kommt aus Halifax. Einer von diesen jungen Herumtreibern. Er hat mir erzählt, er ist von Kanada hier runtergetrampt. Er schläft in Asylen und manchmal – wenn es wärmer ist – auch im Freien, meistens irgendwo oben in den Hügeln. Das ist eigentlich schon ziemlich alles.«

Nicht gerade viel, aber immerhin etwas.

»Vielleicht wollte er dort oben in Madonnas Garten nur schlafen. Vielleicht ist er deswegen nicht abgehauen.«

»Daran habe ich noch gar nicht gedacht, Harry. Da könnten Sie recht haben.«

»Ich werde ihn das auf jeden Fall fragen.«

Bosch beendete das Gespräch, nahm seinen Kaffeebecher aus seiner Schreibtischschublade und ging ins Büro des RHD-Captain. Im Vorzimmer standen der Schreibtisch der Sekretärin und ein Tisch mit einer Kaffeemaschine. Bosch schlug der Geruch von frisch aufgebrühtem Kaffee entgegen, und das allein verhalf ihm schon fast zu dem Koffein-Kick, den er brauchte. Er schenkte sich seinen Becher voll, warf einen Dollar in den Korb und kehrte an seinen Schreibtisch zurück.

Die Schreibtische im Bereitschaftsraum waren in langen Reihen von jeweils zwei frontal aneinandergeschobenen Tischen aufgestellt, sodass die zwei Partner eines Teams einander gegenübersaßen. Diese Anordnung ließ keine persönliche oder dienstliche Privatsphäre zu. In den meisten anderen kriminalpolizeilichen Dezernaten der Stadt gab es längst Abteile mit Schall- und Sichtabtrennungen, aber im Parker Center wurde wegen des bevorstehenden Abbruchs kein Geld mehr für irgendwelche Verbesserungen ausgegeben.

Weil Bosch und Ferras die jüngsten Neuzugänge der Einheit waren, befand sich ihr Schreibtischtandem am Ende einer Reihe in einer fensterlosen Ecke, wo nicht nur die Luftzirkulation schlecht war, sondern wo sie auch bei einem Notfall wie etwa einem Erdbeben am weitesten vom Ausgang entfernt waren.

Boschs Arbeitsplatz war sauber und ordentlich, genau so, wie er ihn hinterlassen hatte. Auf dem gegenüberstehenden Schreibtisch seines Partners lagen ein Rucksack und eine Beweismitteltüte. Er fasste über seinen Schreibtisch, um nach dem Rucksack zu greifen. Er öffnete ihn und stellte fest, dass er hauptsächlich Kleidung und andere persönliche Gegenstände enthielt, die dem potenziellen Zeugen gehörten. Neben einem Buch mit dem Titel Bleakhaus von Charles Dickens befand sich auch ein Beutel mit Zahnbürste und Zahnpasta darin. Alles in allem die schäbigen Habseligkeiten einer schäbigen Existenz.

Bosch legte den Rucksack an seinen Platz zurück und griff nach der Beweismitteltüte. Sie enthielt einen kleinen Betrag amerikanischer Dollar, einen Schlüsselbund, eine dünne Geldbörse und einen kanadischen Pass, außerdem einen »Homes of the Stars«-Faltplan, wie man ihn in Hollywood an jeder Straßenecke kaufen konnte. Bosch faltete ihn auseinander und suchte nach dem Aussichtspunkt am Mulholland Drive über dem Lake Hollywood. Links neben der Stelle war ein schwarzer Stern mit der Zahl 23 darin. Er war mit einem Filzstift eingekreist. Bosch sah im Index des Stadtplans nach, und unter Stern Nummer 23 stand: Madonnas Wohnsitz in Hollywood.

Der Stadtplan war offensichtlich nicht aktualisiert worden, und Bosch vermutete, dass nur wenige der Sterne und die dazugehörigen Star-Adressen richtig waren. Das erklärte, warum sich Jesse Mitford in einer Villa herumgetrieben hatte, in der Madonna gar nicht mehr wohnte.

Bosch faltete den Plan wieder zusammen, steckte alle Habseligkeiten wieder in die Beweismitteltüte und legte sie auf den Schreibtisch seines Partners zurück. Dann nahm er einen Block und ein Verzichterklärungsformular aus einer Schublade und stand auf, um zu Vernehmungszimmer zwei zu gehen, das sich in einem Flur befand, der vom hinteren Ende des Bereitschaftsraums abging.

Jesse Mitford wirkte jünger als er war. Er hatte dunkles lockiges Haar und elfenbeinweiße Haut. An seinem Kinn sprossen ein paar Barthaare, die aussahen, als hätte er sein ganzes Leben dazu gebraucht, sie wachsen zu lassen. Ein Nasenflügel und eine Augenbraue waren mit jeweils einem Silberring gepierct. Er machte einen wachen, aber verängstigten Eindruck und saß in dem kleinen Vernehmungszimmer an einem kleinen Tisch. Es roch nach Körperausdünstungen. Mitford schwitzte, was natürlich beabsichtigt war. Bevor er das Zimmer betreten hatte, hatte Bosch einen kurzen Blick auf den Thermostat im Flur geworfen. Ferras hatte die Temperatur im Vernehmungszimmer auf 28 Grad gestellt.

»Und, wie geht’s, Jesse?«, fragte Bosch, als er auf dem freien Stuhl ihm gegenüber Platz nahm.

»Ähm, nicht so gut. Ziemlich heiß hier drinnen.«

»Tatsächlich?«

»Sind Sie mein Anwalt?«

»Nein, Jesse, ich bin Ihr Detective. Mein Name ist Harry Bosch. Ich bin Detective beim Morddezernat und für den Fall oben am Aussichtspunkt zuständig.«

Bosch legte seinen Block auf den Tisch und stellte den Kaffeebecher daneben. Er stellte fest, dass Mitford noch Handschellen trug. Ein geschickter Schachzug Ferras’. So blieb der Junge verängstigt, durcheinander und beunruhigt.

»Ich habe dem mexikanischen Detective gesagt, ich will nicht mehr reden. Ich will einen Anwalt.«

Bosch nickte.

»Er ist kubanisch-amerikanischer Herkunft, Jesse. Und Sie kriegen keinen Anwalt. Anspruch auf einen Anwalt haben nur amerikanische Staatsbürger.«

Das stimmte zwar nicht, aber Bosch setzte darauf, dass das der 20-Jährige nicht wusste.

»Sieht nicht gut aus für Sie«, fuhr er fort. »Es ist eine Sache, einer alten Freundin nachzustellen. Aber bei einem Prominenten ist das was anderes. Das hier ist eine Prominentenstadt in einem Prominentenland, Jesse, und wir passen gut auf unsere Leute auf. Ich weiß nicht, wie das bei Ihnen oben in Kanada ist, aber die Strafen für das, was Sie heute Abend gemacht haben, sind ziemlich hart.«

Mitford schüttelte den Kopf, als könnte er so seine Probleme von sich fernhalten.

»Aber wie ich inzwischen erfahren habe, wohnt sie dort gar nicht mehr. Madonna, meine ich. Deshalb habe ich ihr auch gar nicht wirklich nachgestellt. So ist es nur Hausfriedensbruch.«

Jetzt schüttelte Bosch den Kopf.

»Was zählt, ist die Absicht, Jesse. Sie dachten, sie könnte da sein. Sie hatten einen Stadtplan, in dem stand, dass sie dort ist. Sie haben die Stelle sogar eingekreist. Vor dem Gesetz ist also der Tatbestand gegeben, dass Sie einem Prominenten nachgestellt haben.«

»Warum verkaufen Sie dann Stadtpläne, in denen die Häuser der Stars eingezeichnet sind?«

»Und warum haben Bars Parkplätze, obwohl es doch verboten ist, betrunken Auto zu fahren? Aber damit brauchen wir erst gar nicht anzufangen, Jesse. Der Punkt ist doch der: Auf diesem Stadtplan steht nichts davon, dass es in Ordnung ist, über eine Mauer auf ein Privatgrundstück zu klettern, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Mitford senkte den Blick auf seine gefesselten Handgelenke und nickte bedrückt.

»Aber ich will Ihnen mal was sagen«, fuhr Bosch fort. »Sie können unbesorgt sein. So schlimm, wie es aussieht, ist die Sache gar nicht. Es liegt zwar eine Anzeige wegen Nachstellens und Hausfriedensbruchs gegen Sie vor, aber ich glaube, das kriegen wir alles geregelt, wenn Sie sich bereit erklären, mit mir zu kooperieren.«

Mitford beugte sich vor.

»Aber wie ich dem mexi… dem kubanischen Detective bereits gesagt habe: Ich habe nichts gesehen.«

Bosch ließ sich Zeit, bevor er antwortete.

»Was Sie ihm erzählt haben, interessiert mich nicht. Jetzt haben Sie es mit mir zu tun, mein Freund. Und ich glaube, Sie verschweigen mir etwas.«

»Nein, tue ich nicht. Ich schwöre.«

Er breitete in einer flehentlichen Geste die Hände aus, so weit es die Handschellen zuließen. Aber Bosch nahm es ihm nicht ab. Der Junge war zu jung, um Bosch etwas vormachen zu können. Bosch beschloss, sofort zum Angriff überzugehen.

»Ich will Ihnen mal was sagen, Jesse. Mein Partner versteht was von seinem Geschäft, und er bringt es sicher mal zu was. Daran besteht überhaupt kein Zweifel. Aber im Moment ist er noch ein Grünschnabel. Er ist ungefähr so lange Detective, wie Sie diesen Flaum da auf Ihrem Kinn wachsen lassen. Ich, ich bin schon eine Weile dabei, und das heißt, ich hatte schon mit einigen Lügnern zu tun. Manchmal denke ich, ich kenne gar nichts anderes als Lügner. Und, Jesse, ich merke es ganz genau, Sie lügen mich an. Aber mich lügt man nicht an.«

»Nein! Ich …«

»Sie haben jetzt genau dreißig Sekunden Zeit, um mir reinen Wein einzuschenken, und wenn nicht, bringe ich Sie runter und liefere Sie ins Bezirksgefängnis ein. Ich bin sicher, dort gibt es jemanden, der schon die ganze Zeit auf Sie wartet und der einen Kerl wie Sie noch vor Sonnenaufgang so weit hat, dass er Oh, Canada ins Mikrofon singt. Das ist nämlich, was ich damit gemeint habe, als ich gesagt habe, dass die Strafen für Nachstellen sehr hart sind.«

Mitford blickte auf seine Hände auf dem Tisch hinab. Bosch wartete, und zwanzig Sekunden vergingen sehr langsam. Schließlich stand Bosch auf.

»Okay, Jesse, aufstehen. Wir gehen.«

»Halt, halt, nicht!«

»Wieso nicht? Ich habe gesagt, aufstehen! Los! Ich ermittle hier in einem Mordfall und habe keine Lust, meine Zeit damit zu vergeuden, Ihnen …«

»Also gut, also gut, ich werde Ihnen alles erzählen. Ich habe alles mitgekriegt, okay? Ich habe alles gesehen.«

Bosch sah ihn kurz prüfend an.

»Meinen Sie, was auf dem Aussichtspunkt passiert ist?«, fragte er. »Haben Sie gesehen, wie der Mann erschossen wurde?«

»Ich habe alles gesehen, Mann.«

Bosch zog seinen Stuhl unter dem Tisch hervor und setzte sich wieder.

8

Bosch ließ Jesse Mitford erst weitersprechen, nachdem er eine Verzichterklärung unterschrieben hatte. Dabei spielte es keine Rolle, dass er inzwischen als Zeuge in dem Mordfall galt, der sich auf dem Mulholland-Aussichtspunkt zugetragen hatte. Was auch immer er bezeugen würde, hatte er gesehen, weil er seinerseits eine Straftat begangen hatte – Hausfriedensbruch und Nachstellen.

Bosch musste aufpassen, dass ihm bei dem Fall keine Verfahrensfehler unterliefen. Keine Frucht vom giftigen Baum, der da hieß Berufung. Nicht, dass ihm der ganze Dreck wieder entgegenkam. Es stand viel auf dem Spiel, das FBI war berüchtigt, hinterher an allem herumzukritteln, und er wusste, er durfte sich hier keinen Fehler erlauben.

»Also schön, Jesse«, sagte er, nachdem der Junge die Verzichterklärung unterschrieben hatte. »Sie werden mir jetzt erzählen, was Sie oben am Aussichtspunkt gesehen und gehört haben. Wenn Sie die Wahrheit sagen und uns behilflich sind, werde ich sämtliche Anklagepunkte fallen lassen, und Sie können diesen Raum als freier Mann verlassen.«

Genau genommen übertrieb Bosch seine Kompetenzen. Er war nicht befugt, Anklagepunkte fallen zu lassen oder mit Verdächtigen Abmachungen zu treffen. Aber das spielte in diesem Fall keine Rolle, weil gegen Mitford noch wegen nichts Anklage erhoben worden war. Darin bestand Boschs Druckmittel. Letztlich war es eine Frage der Formulierung. Was Bosch Mitford in Wirklichkeit anbot, war, dass er als Gegenleistung für seine uneingeschränkte Kooperation keine Anklage gegen ihn erheben würde.

»Okay«, sagte der junge Kanadier.

»Und nicht vergessen: nur die Wahrheit. Nur, was Sie gesehen und gehört haben. Sonst nichts.«

»Alles klar.«

»Heben Sie die Hände.«

Mitford hob die Hände, und Bosch nahm ihm mit seinem Schlüssel die Handschellen ab. Mitford begann sofort, seine Handgelenke zu massieren, um die Blutzirkulation in Gang zu bringen. Es erinnerte Bosch an Alicia Kent, die wenige Stunden zuvor das Gleiche getan hatte.

»Besser so?«, fragte er.

»Ja, unbedingt«, antwortete Mitford.

»Okay, dann lassen Sie uns ganz von vorn anfangen. Erzählen Sie mir, von wo Sie gekommen sind, wohin Sie wollten und was genau Sie dort oben am Aussichtspunkt gesehen haben.«

Mitford nickte und setzte dann zu einer 20-minütigen Geschichte an, die mit dem Kauf eines Star-Stadtplans von einem Straßenverkäufer am Hollywood Boulevard und einem langen Fußmarsch in die Hügel hinauf begann. Seine Wanderung dauerte fast drei Stunden und war vermutlich die Hauptursache des Geruchs, den sein Körper verströmte. Er erzählte Bosch, dass es bereits dunkel wurde, als er oben am Mulholland Drive ankam, und dass er müde war. In dem Haus, in dem laut seinem Stadtplan Madonna wohnte, brannte kein Licht. Es schien niemand zu Hause zu sein. Enttäuscht beschloss er, sich von seiner langen Wanderung auszuruhen und zu warten, ob die Sängerin, die er kennenlernen wollte, vielleicht später noch nach Hause käme. Er fand hinter ein paar Büschen eine Stelle, wo er sich an die Außenseite der Mauer lehnen konnte, die das Zuhause seiner Beute – dieses Wort verwendete er allerdings nicht – umgab, und wartete. Mitford sagte, er sei eingeschlafen, bis ihn etwas geweckt habe.

»Was hat Sie geweckt?«, fragte Bosch.

»Stimmen. Ich hörte Stimmen.«

»Was wurde gesprochen?«

»Keine Ahnung. Ich wurde nur von ihnen geweckt.«

»Wie weit waren Sie vom Aussichtspunkt entfernt?«

»Keine Ahnung. Etwa hundert Meter, schätze ich. Ich war ziemlich weit weg.«

»Was wurde gesprochen, nachdem Sie aufgewacht waren und alles hören konnten?«

»Nichts. Sie hörten auf zu reden.«

»Na schön, und was haben Sie gesehen, als Sie wach waren?«

»Ich sah drei Autos auf dem Aussichtspunkt stehen. Eins war ein Porsche, die anderen zwei waren größer. Ich weiß nicht, was für Modelle genau, aber sie sahen ziemlich ähnlich aus.«

»Haben Sie die Männer auf dem Aussichtspunkt gesehen?«

»Nein, gesehen habe ich niemand. Es war schon dunkel. Aber die Stimme habe ich wieder gehört. Sie kam vom Aussichtspunkt, aus dem Dunkeln. Es war mehr ein Schrei. Und als ich darauf in diese Richtung schaute, blitzte zweimal etwas auf, wie zwei Schüsse. Ich konnte jemanden auf dem Aussichtspunkt knien sehen. In den Lichtblitzen, wissen Sie. Aber sie waren so kurz, dass das alles war, was ich sehen konnte.«

Bosch nickte.

»Sehr gut, Jesse. Sie machen das sehr gut. Aber lassen Sie uns den Ablauf trotzdem noch mal durchgehen, damit wir auch alles richtig haben. Sie haben geschlafen, und dann hat Sie eine Stimme geweckt, und Sie haben in die Richtung geschaut, aus der sie kam, und die drei Autos gesehen. Habe ich das richtig verstanden?«

»Ja.«

»Okay, gut. Dann haben Sie nach einer Weile wieder eine Stimme gehört und in Richtung Aussichtspunkt geschaut. In diesem Moment fielen die Schüsse. Ist das so weit alles richtig?«

»Ja.«

Bosch nickte. Aber ihm war klar, dass Mitford ihm möglicherweise nur erzählte, was er glaubte, dass er hören wollte. Um sich zu vergewissern, dass dem nicht so war, müsste er ihn bei Gelegenheit auf die Probe stellen.

»Sie haben gesagt, Sie hätten im Mündungsblitz der Schusswaffe gesehen, wie das Opfer in die Knie sank, ist das richtig?«

»Nein, nicht ganz.«

»Dann erzählen Sie mir, was Sie genau gesehen haben.«

»Ich glaube, er kniete bereits. Es ging alles so schnell, dass ich ihn gar nicht in die Knie hätte sinken sehen können, wie Sie eben gesagt haben. Ich glaube, er kniete bereits.«

Bosch nickte. Den ersten Test hatte Mitford bestanden.

»Okay, gut. Und jetzt zu dem, was Sie gehört haben. Sie haben gesagt, Sie hätten unmittelbar, bevor die Schüsse fielen, jemanden schreien hören, richtig?«

»Richtig.«

»Und was hat die betreffende Person gerufen?«

Der junge Mann dachte kurz nach, dann schüttelte er den Kopf.

»Ich bin nicht sicher.«

»Okay, macht nichts. Wir wollen lieber nichts sagen, dessen wir uns nicht sicher sind. Versuchen wir es doch mal mit einer Übung, vielleicht hilft uns das weiter. Schließen Sie die Augen.«

»Was?«

»Schließen Sie einfach die Augen«, sagte Bosch. »Denken Sie an das, was Sie gesehen haben. Versuchen Sie die visuelle Erinnerung hervorzuholen, dann wird der Ton dazu von selbst kommen. Sie schauen auf die drei Autos, und dann lenkt eine Stimme Ihre Aufmerksamkeit auf die zwei Männer auf dem Aussichtspunkt. Was hat die Stimme gesagt?«

Bosch sprach ruhig und einlullend. Mitford befolgte seine Anweisungen und schloss die Augen. Bosch wartete.

»Ich bin nicht sicher«, sagte der junge Mann schließlich. »Beschwören könnte ich es zwar nicht, aber ich glaube, er sagte irgendwas mit ›Allah‹, und dann erschoss er den Mann.«

Bosch blieb kurz vollkommen reglos, bevor er antwortete.

»Allah? Meinen Sie das arabische Wort Allah?«

»Sicher bin ich nicht, aber ich denke schon.«

»Was haben Sie sonst noch gehört?«

»Das war alles. Alles andere haben die Schüsse übertönt, wissen Sie? Er fing an, was von Allah zu brüllen, und den Rest haben die Schüsse übertönt.«

»Meinen Sie etwas wie Allah Akbar? War es das, was er gebrüllt hat?«

»Das kann ich nicht sagen. Ich habe nur das Allah gehört.«

»Konnten Sie hören, ob er einen Akzent hatte?«

»Einen Akzent? Keine Ahnung. Ich habe nur dieses eine Wort gehört.«

»Britisch? Arabisch?«

»Das konnte ich wirklich nicht hören. Ich war zu weit weg, und ich habe nur dieses eine Wort gehört.«

Darüber dachte Bosch eine Weile nach. Ihm fiel ein, was er über die Tonbandaufzeichnungen aus dem Cockpit von den Anschlägen am 11. September gelesen hatte. Im letzten Moment hatten die Terroristen Allah Akbar – Gott ist groß – gerufen. Hatte einer von Stanley Kents Mördern das Gleiche getan?

Er wusste, er musste vorsichtig und gründlich sein. Bei den Ermittlungen konnte viel von diesem einen Wort abhängen, das Mitford auf dem Aussichtspunkt gehört zu haben glaubte.

»Jesse, was hat Ihnen Detective Ferras über diesen Fall erzählt, bevor er Sie in dieses Zimmer gebracht hat?«

Der Zeuge zuckte mit den Schultern.

»Eigentlich hat er mir gar nichts gesagt.«

»Er hat Ihnen nicht erzählt, womit wir es hier möglicherweise zu tun haben oder welche Richtung der Fall nehmen könnte?«

»Nein, nichts.«

Bosch sah ihn eine Weile an.

»Okay, Jesse«, sagte er schließlich. »Was ist als Nächstes passiert?«

»Nach den Schüssen sah ich jemanden vom Aussichtspunkt zu den Autos laufen. Er stieg in eins der Autos und fuhr damit rückwärts ganz nah an den Porsche heran. Dann löste er die Kofferraumverriegelung und stieg aus. Der Frontkofferraum des Porsche stand schon offen.«

»Wo war währenddessen der andere Mann?«, fragte Bosch.

Mitford sah ihn verwirrt an.

»Der war tot, schätze ich.«

»Nein, ich meine, der zweite Täter. Es waren zwei Täter und ein Opfer, Jesse. Drei Autos, wissen Sie noch?«

Bosch hielt zur Verdeutlichung drei Finger hoch.

»Ich habe aber nur einen Täter gesehen«, sagte Mitford. »Den Schützen. Ein weiterer Mann saß die ganze Zeit in dem Auto, das hinter dem Porsche stand. Er ist aber nie ausgestiegen.«

»Er saß die ganze Zeit in dem anderen Auto?«

»Ja. Es war sogar so, dass dieser Wagen unmittelbar nach den Schüssen wendete und wegfuhr.«

»Und der Fahrer ist die ganze Zeit, die er da oben am Aussichtspunkt war, nicht ausgestiegen.«

»Nein. Er blieb die ganze Zeit im Auto.«

Darüber dachte Bosch eine Weile nach. Was Mitford da erzählt hatte, deutete auf eine echte Arbeitsteilung zwischen den zwei Verdächtigen hin. Das passte zu der Schilderung des Tathergangs, die sie von Alicia Kent bekommen hatten; ein Mann, der ihr Fragen stellte, dann übersetzte und dem zweiten Anweisungen erteilte. Bosch nahm an, dass es der Mann, der Englisch sprach, gewesen war, der oben auf dem Aussichtspunkt im Auto sitzen blieb.

»Okay«, sagte er schließlich, »zurück zu Ihrer Geschichte, Jesse. Sie haben gesagt, unmittelbar nach den Schüssen fuhr ein Mann weg, während der andere näher an den Porsche ran fuhr und den Kofferraum öffnete. Was ist dann passiert?«

»Er stieg aus und nahm etwas aus dem Porsche und legte es in den Kofferraum des anderen Autos. Es war richtig schwer, und er hatte ziemliche Mühe damit. Das Ding sah aus, als hätte es an beiden Seiten Griffe.«

Bosch wusste, er beschrieb die Sau, die zum Transport von radioaktivem Material verwendet wurde.

»Und dann?«

»Dann stieg er ein und fuhr weg. Den Kofferraum des Porsches ließ er einfach offen.«

»Und sonst haben Sie niemanden gesehen?«

»Sonst niemanden. Ich schwöre Ihnen.«

»Beschreiben Sie den Mann, den Sie gesehen haben.«

»Eigentlich kann ich ihn nicht beschreiben. Er trug ein Sweatshirt und hatte sich die Kapuze über den Kopf gezogen. Sein Gesicht habe ich nie zu sehen bekommen und auch sonst nichts von ihm. Ich glaube sogar, dass er unter der Kapuze noch eine Skimaske trug.«

»Wie kommen Sie darauf?«

Mitford hob wieder die Schultern.

»Ich weiß auch nicht. Es kam mir jedenfalls so vor. Aber vielleicht täusche ich mich auch.«

»War er groß? Klein?«

»Ich würde sagen, mittel. Aber eher in Richtung klein.«

»Wie sah er aus?«

Bosch versuchte es noch einmal. Es war wichtig. Doch Mitford schüttelte den Kopf.

»Ich konnte nichts von seinem Gesicht sehen«, erklärte er. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass er eine Maske trug.«

Bosch gab nicht auf.

»Weiß, schwarz, arabisch?«

»Das kann ich nicht sagen. Er hatte die Kapuze und die Maske, und ich war weit weg.«

»Versuchen Sie sich an seine Hände zu erinnern, Jesse. Sie haben gesagt, das Ding, das er von einem Auto ins andere lud, hatte Griffe. Konnten Sie seine Hände sehen? Welche Farbe hatten seine Hände?«

Mitford überlegte kurz, dann leuchteten seine Augen auf.

»Nein, er trug Handschuhe. Ich erinnere mich deshalb an sie, weil es so richtig große waren wie die, wie sie zu Hause in Halifax die Arbeiter auf den Zügen tragen. Richtig dicke, strapazierfähige Dinger mit langen Stulpen, damit sie sich nicht verbrennen.«

Bosch nickte. Er hatte nach etwas Bestimmtem gefischt, aber etwas anderes bekommen. Schutzhandschuhe. Er fragte sich, ob es Spezialhandschuhe für den Umgang mit radioaktiven Materialien waren. Er merkte, dass er vergessen hatte, Alicia Kent zu fragen, ob die Männer, die in ihr Haus eingedrungen waren, Handschuhe getragen hatten. Er hoffte, Rachel Walling, die bei ihr geblieben war, hatte diese Details nachträglich mit ihr geklärt.

An dieser Stelle machte Bosch eine Pause. Die Momente des Schweigens sind für einen Zeugen oft das Schlimmste. Er fängt dann an, die Leere zu füllen.

Aber Mitford sagte nichts. Nach einer Weile fuhr Bosch fort.

»Okay, außer dem Porsche waren noch zwei Autos da oben. Beschreiben Sie das Auto, das rückwärts an den Porsche ranfuhr.«

»Das kann ich eigentlich nicht. Ich weiß, wie ein Porsche aussieht, aber über die anderen Autos kann ich Ihnen nichts sagen. Beide waren erheblich größer, mit vier Türen.«

»Dann beschäftigen wir uns mal mit dem, das beim Porsche hielt. War das ein Sedan?«

»Dieses Modell kenne ich nicht.«

»Nein, ein Sedan ist ein Wagentyp, keine Marke. Eine Limousine. Mit vier Türen und Kofferraum – wie ein Polizeiauto.«

»Ja, so eines.«

Bosch dachte an Alicia Kents Beschreibung ihres fehlenden Autos.

»Wissen Sie, wie ein Chrysler Dreihundert aussieht?«

»Nein.«

»Welche Farbe hatte das Auto?«

»Das kann ich nicht mit Sicherheit sagen, aber es war auf jeden Fall dunkel. Schwarz oder dunkelblau.«

»Und das andere Auto? Das, in dem die ganze Zeit der zweite Mann saß?«

»Auch eine dunkle Limousine. Aber sie war ein bisschen anders als das Auto, das vor dem Porsche hielt – vielleicht eine Spur kleiner –, aber ich weiß nicht, was für ein Modell es war. Tut mir leid.«

Der Junge runzelte die Stirn, als wäre es ein persönlicher Mangel, dass er die einzelnen Automodelle und Fabrikate nicht kannte.

»Nein, nein, schon gut, Jesse, Sie machen Ihre Sache sehr gut«, sagte Bosch. »Sie waren uns eine große Hilfe. Glauben Sie, Sie würden die Autos erkennen, wenn ich Ihnen Fotos aller möglichen Limousinen zeigen würde?«

»Nein, dazu habe ich sie nicht gut genug gesehen. Ich war zu weit weg.«

Bosch nickte, aber er war enttäuscht. Er dachte kurz nach. Mitfords Schilderung passte zu den Angaben, die ihnen Alicia Kent gemacht hatte. Die zwei Männer, die in das Haus der Kents eingedrungen waren, mussten ein Auto gehabt haben, um dorthin zu kommen. Anschließend war vermutlich einer mit diesem Wagen wieder weggefahren, während der andere den Chrysler der Kents genommen hatte, um damit das Caesium zu transportieren. Das schien das Naheliegendste.

Seine Überlegungen hatten eine weitere Frage an Mitford zur Folge.

»In welche Richtung fuhr das zweite Auto?«

»Es wendete ebenfalls und fuhr den Hügel hinunter.«

»Und sonst nichts?«

»Sonst nichts.«

»Was haben Sie dann getan?«

»Ich? Nichts. Ich blieb einfach, wo ich war.«

»Hatten Sie Angst?«

»Klar. Ich war mir ziemlich sicher, dass ich gerade gesehen hatte, wie ein Typ umgebracht wurde.«

»Sie haben aber nicht nachgesehen, ob er noch lebte und vielleicht Hilfe bräuchte?«

Mitford wandte den Blick von Bosch ab und schüttelte den Kopf.

»Nein, ich hatte Angst. Tut mir leid.«

»Schon gut, Jesse. Machen Sie sich deswegen mal keine Gedanken. Er war schon tot. Er war schon tot, bevor er auf dem Boden landete. Was mich aber trotzdem interessieren würde, ist, warum haben Sie sich so lang dort oben versteckt? Warum sind Sie nicht wieder nach unten gegangen? Warum haben Sie nicht bei der Polizei angerufen?«

Mitford hob die Hände und ließ sie auf den Tisch fallen.

»Ich weiß auch nicht. Wahrscheinlich, weil ich Angst hatte. Ich habe mich nach dem Stadtplan gerichtet, als ich den Hügel hinaufgegangen bin, deshalb war das der einzige Weg, den ich kannte, um wieder zurückzukommen. Ich hätte direkt an dem Aussichtspunkt vorbei gemusst, und ich dachte, was ist, wenn die Cops anrücken, wenn ich dort gerade vorbeigehe? Möglicherweise hätten sie es mir in die Schuhe geschoben. Und außerdem dachte ich, wenn das die Mafia oder so was Ähnliches war und wenn die rausfinden, dass ich alles gesehen habe, bringen sie mich auch um oder so was.«

Bosch nickte.

»Ich glaube, Sie schauen dort oben in Kanada zu viel amerikanisches Fernsehen. Aber was das angeht, brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen. Wir passen schon auf Sie auf. Wie alt sind Sie, Jesse?«

»Zwanzig.«

»Was wollten Sie in Madonnas Haus? Ist sie nicht ein bisschen alt für Sie?«

»Nein, es ist nicht, wie Sie vielleicht denken. Ich war wegen meiner Mutter dort.«

»Sie haben ihr wegen Ihrer Mutter aufgelauert?«

»Nein, ich bin kein Stalker. Ich wollte nur ein Autogramm oder ein Bild oder sonst was von ihr, damit ich etwas hätte, was ich meiner Mom schicken kann, weil ich sonst nichts Gescheites habe. Sie wissen schon, nur damit sie sieht, dass sie sich keine Sorgen um mich zu machen braucht. Ich dachte, wenn ich ihr erzählen würde, dass ich Madonna getroffen habe, dann stünde ich nicht als so ein … na ja, Sie wissen schon. Ich bin praktisch mit der Musik von Madonna aufgewachsen, weil meine Mom sie ständig gehört hat. Und da dachte ich einfach, es wäre irgendwie cool, ihr was von ihr zu schicken. Sie hat nämlich bald Geburtstag, und ich habe noch kein Geschenk für sie.«

»Warum sind Sie nach L. A. gekommen, Jesse?«

»Ich weiß auch nicht. Ich dachte einfach, das ist die Stadt, wo es wirklich abgeht. Ich hoffte, ich könnte vielleicht bei einer Band einsteigen oder so was. Aber wie es aussieht, haben die meisten schon eine Band, wenn sie hierher kommen. Ich habe keine.«

Bosch dachte, Mitford hätte einen auf umherziehenden Troubadour gemacht, aber bei seinem Rucksack im Bereitschaftsraum war keine Gitarre oder sonst ein tragbares Instrument gewesen.

»Sind Sie Musiker oder Sänger?«

»Ich spiele Gitarre, aber ich musste meine vor ein paar Tagen verpfänden. Ich löse sie wieder aus.«

»Wo wohnen Sie?«

»Im Moment habe ich keine feste Bleibe. Diese Nacht wollte ich eigentlich oben in den Hügeln schlafen. Wahrscheinlich ist das der eigentliche Grund, warum ich mich nicht verdrückt habe, nachdem ich gesehen hatte, was mit dem Typen dort oben passiert ist. Ich hatte sonst nichts zum Schlafen.«

Jetzt war Bosch alles klar. Es gab Tausende anderer wie Jesse Mitford, die Monat für Monat mit dem Bus oder per Autostopp nach Los Angeles kamen. Mehr Träume als Pläne oder Geld. Mehr Hoffnung als Cleverness, Talent oder Intelligenz. Nicht alle, die es zu nichts bringen, stellen denen nach, die es zu etwas gebracht haben. Aber eines ist ihnen allen gemeinsam: diese wilde Entschlossenheit. Und einigen kommt sie nie abhanden, nicht einmal, wenn ihre Namen in Neon von den Reklametafeln prangen und sie sich Villen oben in den Hügeln kaufen können.

»Machen wir hier mal eine Pause, Jesse«, sagte Bosch. »Ich muss ein paar Telefonate machen, und dann werden wir wahrscheinlich alles noch mal von vorn durchgehen müssen. Wäre Ihnen das recht? Ich werde auch sehen, ob wir nicht ein Hotelzimmer oder so was für Sie kriegen können.«

Mitford nickte.

»Denken Sie noch mal über die Autos und den Mann nach, den Sie gesehen haben, Jesse. Es wäre gut, wenn Sie sich noch an mehr Details erinnern könnten.«

»Ich werde es versuchen, aber versprechen …«

Er sprach den Satz nicht zu Ende, und Bosch ging.

Draußen auf dem Flur machte Bosch die Klimaanlage des Vernehmungszimmers an und stellte sie auf 18 Grad. Bald würde es in dem Zimmer kühler werden, und statt zu schwitzen, würde Mitford zu frieren beginnen – oder vielleicht auch nicht, wenn er aus Kanada kam. Nachdem er sich eine Weile abgekühlt hatte, würde ihn Bosch sich noch einmal vornehmen und sehen, ob etwas Neues herauskam. Er sah auf die Uhr. Es war fast fünf Uhr, und bis zu der Konferenz, die das FBI einberufen wollte, waren es noch vier Stunden. Bis dahin gab es noch eine Menge zu tun, aber er hätte trotzdem noch Zeit, um mit Mitford zu arbeiten. Die erste Runde war recht ergiebig gewesen. Es bestand kein Grund zu der Annahme, dass bei einem zweiten Durchgang nicht noch mehr herauszuholen wäre.

Als Bosch in den Bereitschaftsraum kam, saß Ignacio Ferras an seinem Schreibtisch. Er hatte sich mit seinem Sessel zur Seite gedreht und tippte in sein Notebook, das auf einem Ausziehtisch lag. Bosch stellte fest, dass Mitfords Habseligkeiten auf dem Schreibtisch anderen Beweismitteltüten und Aktenordnern Platz gemacht hatten. Es waren die Dinge, die bisher an den beiden Tatorten von der Spurensicherung hatten sichergestellt werden können.

»Sorry, Harry, ich hab’s noch nicht geschafft, nach hinten zu kommen, um zuzusehen«, sagte Ferras. »Irgendwas Neues von dem Jungen?«

»Wir kommen voran. Ich mache nur eine Pause.«

Ferras war dreißig Jahre alt und hatte die Figur eines Leistungssportlers. Auf seinem Schreibtisch war ein Pokal, der ihm als Bestem seiner Klasse in Physical Conditioning verliehen worden war. Er sah außerdem gut aus, mit mokkabrauner Haut und kurz geschnittenem Haar. Er hatte stechende grüne Augen.

Bosch ging hinter seinen eigenen Schreibtisch, um zu telefonieren. Er würde Lieutenant Gandle noch einmal wecken müssen, um ihn über die neuesten Entwicklungen zu informieren.

»Haben Sie die Waffe des Opfers schon überprüft?«, fragte er Ferras.

»Ja, ich habe sie aus der ATF-Datenbank. Er hat vor sechs Monaten eine Taschenwaffe Kaliber zweiundzwanzig gekauft. Eine Smith and Wesson.«

Bosch nickte.

»Eine Zweiundzwanziger passt. Keine Austrittswunden.«

»Die Kugeln gehen rein, aber nicht raus.«

Ferras sagte den Satz wie in einer Fernsehwerbung und lachte über seinen eigenen Witz. Bosch dachte darüber nach, was unter dem Humor lag. Stanley Kent war gewarnt worden, dass ihn sein Beruf verletzlich machte. Seine Reaktion darauf war gewesen, sich zu seinem Schutz eine Schusswaffe zuzulegen.

Und jetzt wäre Bosch jede Wette eingegangen, dass die Waffe, die er gekauft hatte, gegen ihn verwendet worden war, dass er mit ihr erschossen worden war, und zwar von einem Terroristen, der den Namen Allahs rief, bevor er abdrückte. Was war das für eine Welt, dachte Bosch, wenn sich jemand den Mut, einen anderen Menschen zu erschießen, dadurch holte, dass er den Namen seines Gottes rief.

»Kein schöner Tod«, sagte Ferras.

Bosch sah ihn über die zwei Schreibtische hinweg an.

»Ich will Ihnen mal was sagen«, sagte er. »Wissen Sie, was man in diesem Job irgendwann mal lernt?«

»Nein, was?«

»So etwas wie einen schönen Tod gibt es nicht.«

9

Bosch ging ins Büro des Captains, um seinen Kaffeebecher nachzufüllen. Als er für den Korb einen weiteren Dollar aus seiner Hosentasche fischte, stieß er auf Brenners Visitenkarte. Sie erinnerte ihn an Brenners Bitte, ihm Bescheid zu geben, wenn sie einen Zeugen auftrieben. Bosch hatte jedoch gerade Lieutenant Gandle darüber in Kenntnis gesetzt, was der junge Kanadier am Aussichtspunkt oben gesehen und gehört hatte, und gemeinsam hatten sie beschlossen, Mitford vorerst unter Verschluss zu halten. Zumindest bis zu der Konferenz um 9 Uhr, bei der die Bundesbehörden Farbe bekennen mussten. Wenn FBI und Konsorten das LAPD weiterhin in die Ermittlungen einbeziehen wollten, würde sich das bei dieser Besprechung zeigen. Dann hieße es Quidproquo. Bosch würde die Aussagen des Zeugen nur für eine Beteiligung am Ermittlungsverfahren herausrücken.

Bis dahin wollte Gandle ein weiteres Update in die Befehlskette der Polizei einspeisen. Angesichts der jüngsten Erkenntnis, dass bei den Ermittlungen das Wort Allah aufgetaucht war, war es seine Pflicht, dafür zu sorgen, dass die zunehmende Brisanz des Falls nach oben durchdrang.

Mit seinem frisch gefüllten Kaffeebecher kehrte Bosch an seinen Schreibtisch zurück und machte sich daran, die Beweismittel durchzugehen, die am Tatort des Mordes und in dem Haus gefunden worden waren, in dem Alicia Kent festgehalten worden war, während ihr Mann tat, was ihre Peiniger von ihm verlangten.

Das meiste von dem, was am Schauplatz des Mordes gefunden worden war, kannte er bereits. Er begann, Stanley Kents persönliche Dinge aus den Beweismitteltüten zu nehmen und sich anzusehen. Da sie inzwischen von der Spurensicherung untersucht und analysiert worden waren, konnte er sie unbedenklich anfassen.

Der erste Gegenstand war das BlackBerry des Physikers. Bosch war nicht sehr versiert im Umgang mit Computern und anderen elektronischen Geräten und war sich dessen sehr wohl bewusst. Mit seinem eigenen Handy kam er inzwischen einigermaßen zurecht, aber es war ein einfaches Modell, mit dem man Telefongespräche führen und empfangen und Telefonnummern speichern konnte und sonst nichts – soweit er wusste. Das hieß, er stand auf verlorenem Posten, als er sich an dem komplizierten Gerät zu schaffen machte.

»Harry, soll ich Ihnen damit helfen?«

Bosch schaute auf und sah, wie Ferras ihn anlächelte. Bosch war sein mangelndes technisches Geschick peinlich, aber es ging nicht so weit, dass er keine Hilfe angenommen hätte. Das hätte sein persönliches Manko zu etwas Schlimmerem gemacht.

»Wissen Sie, wie man so ein Ding bedient?«

»Klar.«

»Es hat doch auch E-Mail, oder?«

»Sollte es jedenfalls.«

Bosch musste aufstehen, um Ferras das Gerät über ihre Schreibtische hinweg zu reichen.

»Gestern Abend gegen sechs bekam Kent von seiner Frau eine E-Mail, die als dringend gekennzeichnet war. Der Mail war das Foto von ihr angehängt, auf dem sie gefesselt auf dem Bett liegt. Könnten Sie diese Mail vielleicht aufrufen und dann sehen, ob Sie sie zusammen mit dem Foto ausdrucken können. Ich würde mir das Foto gern noch mal ansehen, aber möglichst größer als auf diesem kleinen Display hier.«

Während Bosch noch redete, hatte sich Ferras bereits an dem BlackBerry zu schaffen gemacht.

»Kein Problem«, sagte er. »Dazu brauche ich die E-Mail nur an meine Adresse weiterzuleiten. Dann kann ich sie öffnen und ausdrucken.«

Ferras begann mit den Daumen auf der winzigen Tastatur des Handys zu tippen.

Für Bosch sah es wie ein Kinderspielzeug aus. So ähnlich wie die Geräte, mit denen er die Kids immer im Flugzeug spielen gesehen hatte. Er konnte nicht verstehen, warum sich die Leute immer so fieberhaft an ihren Handys zu schaffen machten. Er war sicher, das war eine Art Warnung, ein Zeichen für den Verfall der Kultur oder der Menschheit, aber genauer konnte er nicht in Worte fassen, was er dabei empfand. Die digitale Welt wurde immer als riesiger Fortschritt angepriesen, aber er war diesbezüglich nach wie vor skeptisch.

»So, ich habe sie gefunden und gesendet«, sagte Ferras. »Wahrscheinlich kommt sie in ein paar Minuten an, dann drucke ich sie aus. Sonst noch was?«

»Lässt sich darauf auch ablesen, wen er angerufen hat und von wem er angerufen wurde?«

Ferras antwortete nicht. Er drückte auf verschiedene Tasten des Telefons.

»Wie weit möchten Sie zurückgehen?«, fragte er.

»Vorerst vielleicht bis gestern Mittag«, antwortete Bosch.

»Okay, Harry, das sind die Daten. Soll ich Ihnen zeigen, wie man das Teil hier bedient, oder soll ich Ihnen einfach die Nummern sagen?«

Bosch stand auf und ging um die zwei Schreibtische herum, sodass er über die Schulter seines Partners auf das kleine Display sehen konnte.

»Geben Sie mir erst mal einfach nur einen groben Überblick«, sagte er. »Genauer können wir uns dann später damit befassen. Wenn Sie mir nämlich beizubringen versuchen, wie man das Ding da bedient, sitzen wir morgen Abend noch hier.«

Ferras nickte und grinste.

»Also«, sagte er, »wenn er eine Nummer angerufen hat oder von einer Nummer angerufen wurde, die in seinem Adressbuch stand, wird sie mit dem Namen angegeben, unter dem die Nummer in das Adressbuch eingetragen ist.«

»Aha.«

»Es zeigt, über den ganzen Nachmittag verteilt, jede Menge Gespräche an, mit seinem Büro, mit verschiedenen Kliniken und mit Namen aus dem Adressbuch – wahrscheinlich Ärzte, mit denen er zusammenarbeitete. Drei Telefonate hat er zum Beispiel allein mit ›Barry‹ geführt. Das ist wahrscheinlich sein Partner. Ich habe im Internet im Handelsregister nachgesehen, und K and K Medical Physicists gehört Kent und einem gewissen Barry Kelber.«

Bosch nickte.

»Da fällt mir ein, am Morgen müssen wir gleich als Erstes mit dem Partner sprechen.«

Bosch beugte sich über Ferras’ Schreibtisch, um an den Notizblock auf seinem Schreibtisch zu kommen. Darauf notierte er sich den Namen Barry Kelber, während Ferras weiter das Anrufverzeichnis des Handys durchging.

»Jetzt ist es nach sechs Uhr abends, und er fängt an, abwechselnd zu Hause und das Handy seiner Frau anzurufen. Wenn mich nicht alles täuscht, wurde keiner dieser Anrufe beantwortet, weil die Anrufe im Drei-Minuten-Takt erfolgten. Er rief immer wieder an. Das war schon, nachdem er von seiner Frau diese Mail erhalten hatte.«

Für Bosch begann sich ein etwas schärfer umrissenes Bild abzuzeichnen. Kent hatte einen ganz normalen Arbeitstag gehabt. Er hatte zahlreiche Telefongespräche mit Institutionen und Leuten, die er kannte, geführt und dann von seiner Frau diese E-Mail erhalten. Er hatte das beigefügte Foto gesehen und angefangen, immer wieder zu Hause anzurufen. Sie ging jedoch nicht ans Telefon, was seine Befürchtungen verstärkte. Schließlich fuhr er los und tat, wozu er in der E-Mail aufgefordert wurde. Aber obwohl er sich an die Anweisungen hielt, brachten sie ihn auf dem Aussichtspunkt um.

»Was ist da oben also schiefgelaufen?«, fragte Bosch laut.

»Wie meinen Sie das, Harry?«

»Am Aussichtspunkt. Ich verstehe immer noch nicht, warum sie ihn umgebracht haben. Er hat doch getan, was sie wollten. Er hat ihnen das Zeug ausgehändigt. Was ist schiefgelaufen?«

»Keine Ahnung. Vielleicht haben sie ihn umgebracht, weil er ihre Gesichter gesehen hat.«

»Der Zeuge sagt, der Schütze trug eine Maske.«

»Vielleicht ging ja auch gar nichts schief. Vielleicht hatten sie von Anfang an geplant, ihn zu erschießen. Sie haben sich diesen Schalldämpfer gebastelt, wissen Sie noch? Und wenn dieser Kerl Allah gebrüllt hat, sieht das eigentlich nicht danach aus, dass irgendetwas schiefgelaufen ist. Hört sich eher so an, als wäre es Teil ihres Plans gewesen.«

Bosch nickte.

»Aber warum haben sie nur ihn umgebracht und sie nicht auch, wenn es so geplant war? Warum haben sie einen Zeugen am Leben gelassen?«

»Keine Ahnung, Harry. Aber gibt es bei diesen strenggläubigen Muslimen nicht so eine Regel, dass man Frauen nichts tun darf? Weil man dann nicht ins Nirwana oder in den Himmel kommt oder wie sie dazu sagen?«

Bosch antwortete nicht auf die Frage, weil er nichts über die kulturell bedingten Gepflogenheiten wusste, auf die sein Partner etwas nonchalant angespielt hatte. Allerdings verdeutlichte ihm die Frage, wie wenig er in diesem Fall in seinem Element war. Er war es gewöhnt, nach Mördern zu fahnden, die von Gier, Lust oder sonst einer der sieben Todsünden angetrieben wurden. Religiöse Extremisten standen normalerweise nicht auf seiner Liste.

Ferras legte den BlackBerry beiseite und wandte sich wieder seinem Computer zu. Wie viele Detectives benutzte er lieber seinen eigenen Computer, weil die von der Polizei gestellten Geräte alt und langsam waren und meistens stärker mit Viren verseucht als eine Nutte vom Hollywood Boulevard.

Er speicherte, woran er gerade gearbeitet hatte, und öffnete sein E-Mail-Programm. Die von Kents Handy weitergeleitete Mail war inzwischen eingegangen. Ferras öffnete sie und stieß einen Pfiff aus, als er das Foto von Alicia Kent sah, wie sie nackt und gefesselt auf dem Bett lag.

»Das dürfte seine Wirkung wohl kaum verfehlt haben«, sagte er.

Das hieß, er konnte verstehen, warum Kent das Caesium so anstandslos herausgerückt hatte. Ferras war noch nicht einmal ein Jahr verheiratet, und seine Frau erwartete ein Kind. Bosch begann seinen jungen Partner zwar gerade erst kennenzulernen, aber dass er seine Frau sehr liebte, wusste er bereits. Unter der Glasauflage seines Schreibtischs hatte Ferras eine Collage aus Fotos seiner besseren Hälfte. Bosch hatte unter der Glasplatte auf seiner Seite ihres gemeinsamen Arbeitsplatzes Fotos von Mordopfern, nach deren Mördern er noch suchte.

»Drucken Sie mir das aus«, sagte Bosch. »Und vergrößern Sie es, wenn das möglich ist. Und nur zu, spielen Sie ruhig weiter mit dem Handy da rum. Sehen Sie, was Sie sonst noch finden.«

Bosch kehrte auf seine Seite zurück und setzte sich. Ferras druckte die E-Mail und das Foto auf einem Farbdrucker aus, der im hinteren Teil des Bereitschaftsraums stand. Er ging den Ausdruck holen und brachte ihn Bosch.

Bosch hatte bereits seine Lesebrille auf, aber er zog aus einer Schreibtischschublade auch noch ein rechteckiges Vergrößerungsglas, das er gekauft hatte, als er merkte, dass seine Brille für ganz kleine Sachen nicht mehr ausreichte.

Er benutzte das Vergrößerungsglas nie, wenn viele Detectives im Bereitschaftsraum waren. Er wollte den anderen nichts geben, womit sie ihn aufziehen konnten – auch wenn es nur zum Spaß war.

Er legte den Ausdruck auf seinen Schreibtisch und beugte sich mit dem Vergrößerungsglas darüber. Zuerst studierte er, wie Kents Frau Arme und Beine auf den Rücken gefesselt worden waren. Die Täter hatten insgesamt sechs Kabelbinder verwendet. Sie hatten jeweils einen um jedes Hand- und Fußgelenk angebracht, dann einen, um die Fußgelenke miteinander zu verbinden, und schließlich den letzten, um die Schlingen um die Handgelenke an der um die Fußgelenke festzumachen.

Bosch fand, das war eine ziemlich komplizierte Methode, die Frau zu fesseln. Er hätte es jedenfalls nicht so gemacht, wenn er einer Frau, die sich möglicherweise auch noch heftig wehrte, Arme und Beine auf den Rücken hätte binden wollen. Er hätte weniger Kabelbinder verwendet und wäre einfacher und schneller vorgegangen.

Er war nicht sicher, was das bedeutete, oder ob es überhaupt etwas bedeutete. Vielleicht hatte sich Alicia Kent gar nicht gewehrt, und als Gegenleistung für ihre Fügsamkeit hatten die zwei Männer mehr Kabelbinder als nötig verwendet, damit es für sie weniger unbequem war, gefesselt auf dem Bett zu liegen. Bosch fand, dass ihre Arme und Beine infolge der Art, wie sie gefesselt worden war, nicht so stark nach hinten gezogen wurden, wie das möglich gewesen wäre.

Bei dem Gedanken an die Aufschürfungen an Alicia Kents Handgelenken wurde Bosch jedoch bewusst, dass es für sie trotzdem alles andere als angenehm gewesen sein musste, so lange nackt und gefesselt auf dem Bett zu liegen. Er gelangte zu der Einsicht, dass das Einzige, was er nach dem Studium des Fotos sicher wusste, war, dass er noch einmal mit Alicia Kent sprechen müsste, um alles, was passiert war, genauer mit ihr durchzugehen.

Er schrieb die ihre Fesselung betreffenden Fragen auf eine neue Seite seines Blocks. Den Rest der Seite wollte er dazu verwenden, sich weitere Fragen an sie zu notieren.

Sonst fiel ihm beim Betrachten des Fotos zunächst nichts mehr ein. Er legte das Vergrößerungsglas beiseite und begann, den Bericht der Spurensicherung vom Tatort des Mordes zu überfliegen. Da auch hier nichts seine Aufmerksamkeit erregte, wandte er sich rasch den Berichten und Beweismitteln aus dem Haus der Kents zu. Weil er mit Brenner schon sehr bald von dort zum Saint Agatha’s gefahren war, war er nicht dabei gewesen, als die SID-Techniker nach Spuren suchten, die die zwei Eindringlinge hinterlassen hatten. Er war gespannt, was sie, wenn überhaupt etwas, gefunden hatten.

Das Ergebnis ihrer Suche war ziemlich mager ausgefallen. Es bestand aus einer einzigen Beweismitteltüte, die die schwarzen Kabelbinder enthielt, mit denen Alicia Kent gefesselt worden war und die Rachel Walling bei ihrer Befreiung durchtrennt hatte.

»Das ist aber komisch«, sagte Bosch und hielt die durchsichtige Plastiktüte hoch. »Sind das die einzigen Beweise, die sie im Haus der Kents gefunden haben?«

Ferras schaute auf.

»Es ist jedenfalls die einzige Tüte, die sie mir gegeben haben. Haben Sie mal ins Beweismittelverzeichnis reingeschaut? Da müsste es eigentlich drinstehen. Vielleicht sind sie noch dabei, Verschiedenes zu analysieren.«

Bosch sah die Dokumente durch, die Ferras erhalten hatte, und fand schließlich das Beweismittelverzeichnis.

Jeder Gegenstand, der von der Spurensicherung von einem Tatort entfernt wurde, musste in dieses Verzeichnis eingetragen werden. Das diente dem Zweck, die Beweismittelkette verfolgen zu können.

Er stellte fest, dass in das Verzeichnis mehrere Dinge eingetragen waren, die von der Spurensicherung aus dem Haus der Kents entfernt worden waren, hauptsächlich winzige Haar- und Faserspuren. Das war zu erwarten gewesen, hieß aber nicht, dass irgendwelche von diesen Spuren auch tatsächlich von den Tätern stammten.

In all seinen Jahren als Ermittler war Bosch jedoch noch kein einziges Mal auf einen makellosen Tatort gestoßen. Es war schlicht und einfach ein Naturgesetz: Wenn ein Verbrechen geschah, blieben in der Umgebung immer Spuren zurück. Es gab immer einen Transfer. Das Problem war nur, ihn zu finden.

In das Verzeichnis war jeder Kabelbinder einzeln eingetragen, danach kamen zahlreiche Haar- und Faserproben, deren Fundorte vom Teppichboden des Schlafzimmers bis zum Siphon des Waschbeckens im Gästebad reichten. Das Mauspad des Computers im Arbeitszimmer war ebenso auf der Liste wie der Nikon-Objektivdeckel, der unter dem Bett im Schlafzimmer gefunden worden war.

Der letzte Eintrag auf der Liste war für Bosch der interessanteste. Das Beweismittel war einfach als Zigarettenasche deklariert.

Bosch konnte sich nicht denken, welchen Wert als Beweismittel Zigarettenasche haben könnte.

»Ist in der Spurensicherung noch jemand, der im Haus der Kents war?«, fragte er Ferras.

»Vor einer halben Stunde schon noch«, antwortete Ferras. »Buzz Yates und die Fingerabdruck-Spezialistin, deren Namen ich mir einfach nicht merken kann.«

Bosch griff nach dem Telefon und rief in der Spurensicherung an.

»Scientific Investigation Division, Yates.«

»Buzz, genau Sie wollte ich haben.«

»Mit wem spreche ich?«

»Harry Bosch. Was ist mit dieser Zigarettenasche, die Sie im Kent-Haus gefunden haben?«

»Ach ja, das war eine Zigarette, die völlig runtergebrannt ist, bis nur noch Asche übrig war. Die FBI-Agentin, die dort war, hat mich gebeten, sie mitnehmen zu dürfen.«

»Wo war sie?«

»Sie hat sie auf dem Spülkasten im Gästebad gefunden. Als ob jemand beim Pinkeln seine Zigarette dort abgelegt und dann vergessen hätte. Sie brannte ganz runter und ging schließlich aus.«

»Es war also nur noch die Asche übrig, als sie sie fand.«

»Richtig. Eine graue Raupe. Aber sie wollte, dass wir sie für sie eintüten. Sie meinte, im Labor könnten sie vielleicht was damit …«

»Augenblick, Buzz. Sie haben ihr das Beweismaterial gegeben?«

»Na ja, in gewisser Weise. Doch. Sie …«

»Was soll das heißen, ›in gewisser Weise‹? Haben Sie oder haben Sie nicht? Haben Sie Agent Walling die Zigarettenasche gegeben, die Sie von meinem Tatort genommen haben?«

»Ja«, gab Yates zu. »Aber erst nach langem Hin und Her, Harry. Sie sagte, im FBI-Labor könnten sie die Asche analysieren und feststellen, was für ein Tabak es war, und damit könnten sie dann das Herkunftsland bestimmen. Wir können so was nicht, Harry. Nicht mal annähernd. Sie sagte, es wäre wichtig für die Ermittlungen, weil wir es möglicherweise mit Terroristen aus dem Ausland zu tun haben. Deshalb habe ich eingewilligt. Sie erzählte, sie hätte mal eine Brandstiftung gehabt, wo sie einen Fitzel Asche von der Zigarette gefunden hätten, die den Brand ausgelöst hat. Sie hätten sogar feststellen können, welche Marke es war, und damit hätten sie eine Verbindung zu einem bestimmten Verdächtigen herstellen können.«

»Und das haben Sie ihr geglaubt?«

»Ähm … klar, ich habe ihr geglaubt.«

»Jedenfalls haben Sie ihr aber meinen Beweis gegeben.«

Bosch sagte es in resigniertem Ton.

»Harry, das ist nicht Ihr Beweis. Wir arbeiten und spielen alle im selben Team, oder etwa nicht?«

»Klar, Buzz, tun wir.«

Bosch legte auf und fluchte. Ferras fragte ihn, was los sei, aber Bosch wischte die Frage beiseite.

»Ach nichts. Wieder nur mal typisch FBI.«

»Haben Sie eigentlich schon ein wenig geschlafen, bevor Sie den Anruf bekommen haben?«

Bosch sah seinen Partner an. Er wusste genau, worauf Ferras mit dieser Frage hinauswollte.

»Nein«, antwortete Bosch. »Ich war noch wach. Aber mit Schlafmangel hat mein Frust über das FBI nichts zu tun. Ich mache das schon länger, als Sie auf der Welt sind. Ich weiß, was ich gegen Schlafmangel tun muss.«

Er hielt seinen Kaffeebecher hoch.

»Prost.«

»Gut ist das trotzdem nicht, Partner«, erwiderte Ferras. »Früher oder später wird es sich bemerkbar machen.«

»Machen Sie sich meinetwegen mal keine Sorgen.«

»Okay, Harry.«

Bosch kehrte wieder zu seinen Gedanken über die Zigarettenasche zurück.

»Wie sieht es mit Fotos aus?«, fragte er Ferras. »Haben Sie Fotos aus dem Kent-Haus mitgenommen?«

»Ja, sie müssen hier irgendwo sein.«

Ferras sah die Ordner auf seinem Schreibtisch durch, fand einen, der die Fotos enthielt, und reichte ihn Bosch, der ihn flüchtig durchsah, bis er auf drei Aufnahmen aus dem Gästebad stieß. Eine Totale, eine Vogelperspektive auf die Asche auf der Spülkastenabdeckung und eine Nahaufnahme der grauen Raupe, wie Buzz Yates sie genannt hatte.

Er breitete die drei Fotos aus und studierte sie noch einmal mit seinem Vergrößerungsglas. Auf der Nahaufnahme hatte der Fotograf ein 15-cm-Lineal neben die Asche auf die Spülkastenabdeckung gelegt, um einen Größenvergleich zu haben. Die Asche war knapp fünf Zentimeter lang, fast eine ganze Zigarette.

»Schon was entdeckt, Sherlock?«, fragte Ferras.

Bosch blickte zu ihm auf. Sein Partner grinste. Bosch grinste nicht zurück. Wahrscheinlich könnte er von jetzt an nicht einmal mehr das Vergrößerungsglas in Anwesenheit seines Partners benutzen, ohne von ihm aufgezogen zu werden.

»Bis jetzt noch nicht, Watson«, sagte er.

Er hoffte, das würde ihn zum Schweigen bringen. Niemand wollte Watson sein.

Er betrachtete das Foto von der Toilette und stellte fest, dass der Klodeckel hochgeklappt war. Das deutete darauf hin, dass ein Mann die Toilette zum Urinieren benutzt hatte. Die Zigarettenasche war ein weiterer Hinweis darauf, dass es einer der zwei Täter gewesen war. Bosch sah auf die Wand über dem Spülkasten. Dort hing eine kleine gerahmte Fotografie von einer winterlichen Szene. Die kahlen Bäume und der stahlgraue Himmel ließen Bosch an New York oder sonst eine Stadt im Osten denken.

Das Foto rief Bosch einen Fall in Erinnerung, den er ein Jahr zuvor, als er noch bei der Abteilung Offen-Ungelöst gewesen war, zum Abschluss gebracht hatte. Er griff nach dem Telefon und rief wieder bei der Spurensicherung an. Als Yates dranging, verlangte Bosch nach dem Techniker, der das Haus der Kents nach Fingerabdrücken abgesucht hatte.

»Augenblick«, sagte Yates.

Offensichtlich war er wegen des vorangegangenen Telefonats immer noch sauer auf Bosch, denn er ließ sich Zeit, um den Techniker ans Telefon zu holen. Bosch wartete etwa vier Minuten, in denen er die ganze Zeit die Fotos aus dem Haus der Kents mit dem Vergrößerungsglas studierte.

»Hier Wittig«, sagte schließlich eine Frauenstimme.

Bosch kannte sie von früheren Fällen.

»Hallo Andrea, hier Harry Bosch. Ich hätte ein paar Fragen zum Kent-Haus.«

»Was wollen Sie wissen?«

»Haben Sie das Gästebad gelasert?«

»Natürlich. Wo sie die Asche gefunden haben und der Klodeckel hochgeklappt war? Klar habe ich das gemacht.«

»Irgendwas?«

»Nein, nichts. Alles sauber gewischt.«

»Und die Wand über dem Klo?«

»Dort habe ich auch geschaut. Da war aber nichts.«

»Das ist alles, was ich wissen wollte. Vielen Dank, Andrea.«

»Viel Erfolg.«

Bosch legte auf und sah auf das Foto von der Asche. Irgendetwas daran kam ihm eigenartig vor, aber er wusste nicht, was.

»Harry, wieso haben Sie sich nach der Wand über dem Klo erkundigt?«

Bosch sah Ferras an. Mit ein Grund, weshalb der junge Detective Bosch zugeteilt worden war, bestand darin, dass er von seinem erfahrenen Partner etwas lernen sollte. Bosch beschloss, auf den Sherlock-Holmes-Witz zu verzichten und ihm die Geschichte zu erzählen.

»Vor etwa dreißig Jahren gab es so einen Fall in Wilshire. Eine Frau, die mit ihrem Hund in der Badewanne ertränkt wurde. Das ganze Haus war sauber gewischt worden, aber der Klodeckel war hochgeklappt. Das verriet den Ermittlern, dass sie nach einem Mann suchen mussten. Die Kloschüssel war sauber gewischt worden, aber an der Wand darüber fanden sie den Abdruck einer Handfläche. Der Kerl hatte gepinkelt und sich dabei an der Wand abgestützt. Anhand der Höhe, in der sich der Handflächenabdruck befand, konnten sie die Größe des Kerls berechnen. Außerdem wussten sie, dass er Linkshänder war.«

»Wie das?«

»Weil der Abdruck an der Wand von der rechten Hand stammte. Sie gingen davon aus, dass ein Mann sein Ding beim Pinkeln mit seiner besseren Hand hält.«

Ferras nickte.

»Dann haben sie den Täter also mithilfe der Handfläche ausfindig gemacht?«

»Ja, aber erst nach dreißig Jahren. Wir haben den Fall letztes Jahr bei Offen-Ungelöst abgeschlossen. Damals hatten sie in den Datenbanken noch nicht viele Handflächen. Meine Partnerin und ich kamen über den Fall und ließen die Handfläche durch den Computer laufen. Wir bekamen einen Treffer. Wie sich herausstellte, lebte der Kerl draußen in der Wüste in Ten Thousand Palms, und wir fuhren hin, um ihn festzunehmen. Er zog seine Pistole und erschoss sich, bevor wir ihn verhaften konnten.«

»Ganz schön verrückt.«

»Allerdings. Ich fand es auch irgendwie verrückt.«

»Was? Dass er sich umgebracht hat?«

»Nein, das nicht. Ich fand es verrückt, dass uns seine Handfläche, seine palm, nach Ten Thousand Palms geführt hat.«

»Ach so, ja, witzig. Sie kamen also nicht dazu, mit ihm zu reden?«

»Nicht wirklich. Aber wir waren sicher, dass er es war. Und ich fasste es gewissermaßen auch als Schuldgeständnis auf, dass er sich vor unseren Augen erschoss.«

»Klar, sicher. Es ist nur, dass ich gern mit diesem Typen geredet hätte, um ihn zu fragen, warum er den Hund umgebracht hat, mehr nicht.«

Bosch sah seinen Partner kurz an.

»Wenn wir noch dazu gekommen wären, mit ihm zu reden, hätte uns, glaube ich, mehr interessiert, warum er die Frau umgebracht hat.«

»Natürlich, schon klar. Ich habe mich nur gefragt, warum den Hund, wissen Sie?«

»Ich denke, er dachte, der Hund könnte ihn vielleicht identifizieren. Sie wissen schon, dass der Hund ihn wiedererkennen und in seiner Gegenwart irgendeine Reaktion zeigen würde. Das wollte er nicht riskieren.«

Ferras nickte, als akzeptierte er diese Erklärung. Bosch war sie gerade erst eingefallen. Die Frage nach dem Hund hatte sich bei den Ermittlungen nie gestellt.

Ferras wandte sich wieder seiner Arbeit zu, und Bosch lehnte sich zurück und dachte über den anliegenden Fall nach. Im Moment kam dabei nur ein wildes Durcheinander von Gedanken und Fragen heraus. Zuvorderst stand jedoch auch diesmal wieder die Frage, warum Stanley Kent umgebracht worden war. Alicia Kent hatte gesagt, die zwei Männer, die sie überfallen hatten, hätten Skimasken getragen. Jesse Mitford hatte gesagt, der Mann, der Kent oben am Aussichtspunkt erschossen hatte, hätte eine Skimaske getragen. Angesichts dessen drängte sich Bosch die Frage geradezu auf, warum sie Stanley Kent erschossen hatten, obwohl er sie doch gar nicht hätte identifizieren können? Aber vielleicht hatten sie die Masken auch nur getragen, um Kent in dem trügerischen Glauben zu lassen, sie würden ihn hinterher laufen lassen, damit er schneller auf ihre Forderungen einginge. Aber auch diese Erklärung erschien Bosch nicht wirklich schlüssig.

Er legte die Fragen wieder beiseite und entschied, dass er noch nicht genügend Informationen hatte, um sich auf sinnvolle Weise mit ihnen zu befassen. Er nahm einen Schluck Kaffee und machte sich bereit, sich Jesse Mitford im Vernehmungszimmer noch einmal vorzuknöpfen. Aber vorher holte er sein Handy heraus. Vom Echo-Park-Fall hatte er immer noch Rachel Wallings Nummer in seinem Adressbuch gespeichert. Er hatte sich vorgenommen, sie nie zu löschen.

Er machte sich darauf gefasst, dass sie ihre Nummer geändert hatte, als er auf die Taste drückte und sie anrief. Aber die Nummer stimmte noch. Als er jedoch ihre Stimme hörte, kam sie vom Band und forderte ihn auf, nach dem Pfeifton eine Nachricht zu hinterlassen.

»Hier Harry Bosch«, sagte er. »Ich müsste über Verschiedenes mit dir reden, und ich will meine Zigarettenasche zurück. Das war mein Tatort.«

Er legte auf. Er wusste, sie würde sich über die Nachricht ärgern, vielleicht sogar richtig. Er wusste, dass er unausweichlich auf einen Streit mit Rachel und dem FBI zusteuerte, der wahrscheinlich unnötig und leicht vermeidbar war.

Aber Bosch brachte es nicht über sich, klein beizugeben. Nicht einmal für Rachel und die Erinnerung an das, was einmal zwischen ihnen gewesen war. Nicht einmal für die Hoffnung auf eine Zukunft mit ihr, die er immer noch wie die Nummer im Handy mit sich trug.

10

Bosch und Ferras kamen aus dem Vordereingang des Mark Twain Hotel und inspizierten den neuen Tag. Das Licht begann gerade den Himmel zu erhellen. Vom Meer kam dichter grauer Dunst herein und vertiefte das Dunkel in den Straßen. Er ließ sie aussehen wie in einer Geisterstadt, aber Bosch störte das nicht. Es passte zu der düsteren Perspektive.

»Meinen Sie, er wird auch wirklich nicht abhauen?«, fragte Ferras.

Bosch zuckte mit den Schultern. »Wo sollte er denn groß hin?« Sie hatten ihrem Zeugen gerade unter dem Namen Stephen King ein Hotelzimmer gebucht. Jesse Mitford war zu einem wichtigen Plus geworden. Er war Boschs Ass im Ärmel. Auch wenn er ihnen keine Beschreibung des Mannes hatte geben können, der Stanley Kent erschossen und das Caesium in seinen Besitz gebracht hatte, hatte er den Ermittlern zu einem klareren Bild von dem verholfen, was auf dem Mulholland-Aussichtspunkt passiert war. Er wäre auch von Nutzen, wenn die Ermittlungen jemals zu einer Festnahme und einem Prozess führten. Seine Aussagen konnten als Schilderung des Tathergangs verwendet werden. Ein Ankläger konnte ihn dafür verwenden, für die Geschworenen die einzelnen Punkte miteinander zu verbinden, und das machte ihn wertvoll, unabhängig davon, ob er den Todesschützen identifizieren konnte oder nicht.

Nach Rücksprache mit Lieutenant Gandle hatte Bosch entschieden, dass sie den jungen Herumtreiber nicht aus den Augen verlieren sollten. Gandle genehmigte einen Hotel-Voucher, um Mitford vier Tage lang im Mark Twain unterzubringen. Bis dahin sähen sie klarer, welche Richtung der Fall einschlagen würde.

Bosch und Ferras stiegen in den Crown Victoria, den Ferras aus dem LAPD-Wagenpark geholt hatte, und fuhren die Wilcox hinunter zum Sunset. Am Steuer war Bosch. An einer Ampel holte er sein Handy heraus. Er hatte noch nichts von Rachel Walling gehört, weshalb er die Nummer wählte, die ihr Partner ihm gegeben hatte. Brenner meldete sich sofort, und Bosch packte es vorsichtig an.

»Ich wollte mich nur noch mal vergewissern, ob es dabei bleibt«, sagte er. »Die Besprechung findet um neun statt?«

Bosch wollte sich erst vergewissern, dass er noch an den Ermittlungen beteiligt war, bevor er Brenner irgendetwas Neues erzählte.

»Äh, ja … ja, die Besprechung findet statt, aber erst später.«

»Wann später?«

»Ich glaube, um zehn. Wir geben Ihnen Bescheid.«

Die Antwort hörte sich nicht so an, als wäre es beschlossene Sache, dass die Polizei an der Besprechung teilnahm. Bosch beschloss, Brenner darauf festzunageln.

»Wo findet sie statt? Bei Tactical?«

Bosch wusste von seiner früheren Zusammenarbeit mit Walling, dass die Tactical Unit an einem geheimen Ort untergebracht war. Er wollte sehen, ob sich Brenner verspräche.

»Nein, downtown, im Federal Building. Im vierzehnten Stock. Fragen Sie einfach nach der TIU-Besprechung. Ist bei der Vernehmung des Zeugen was rausgekommen?«

Bosch beschloss, sich bedeckt zu halten, solange er nicht klarer sah, wie sein Status war.

»Er hat die Schüsse aus der Ferne beobachtet. Anschließend hat er den Transfer gesehen. Seinen Aussagen zufolge hat alles ein Mann getan, Stanley Kent erschossen und dann die Sau aus dem Porsche in den Kofferraum eines anderen Autos gebracht. Der andere Kerl saß die ganze Zeit in einem anderen Auto und sah bloß zu.«

»Autonummer?«

»Leider nicht. Wahrscheinlich wurde für den Abtransport des Caesiums Mrs. Kents Wagen benutzt. Auf diese Weise haben sie keine Strahlungsspuren in ihrem eigenen.«

»Irgendwas über den Täter, den er gesehen hat?«

»Wie gesagt, er konnte ihn nicht identifizieren. Er trug eine Skimaske. Abgesehen davon, nichts.«

Brenner antwortete erst nach einer kurzen Pause.

»Schade. Was haben Sie mit ihm gemacht?«

»Mit dem Jungen? Wir haben ihn gerade in einem Hotel untergebracht.«

»Und wo wohnt er?«

»In Halifax, Kanada.«

»Sie wissen genau, was ich meine, Bosch.«

Bosch registrierte die Veränderung in Brenners Ton. Das und auch die Verwendung seines Nachnamens. Er konnte sich nicht vorstellen, dass sich Brenner nur beiläufig nach Jesse Mitfords Aufenthaltsort erkundigte.

»Er hat hier keinen festen Wohnsitz«, antwortete er. »Er ist ein Rumtreiber. Wir haben ihn gerade vor dem Denny’s am Sunset abgesetzt. Da wollte er hin. Wir haben ihm einen Zwanziger fürs Frühstück gegeben.«

Bosch spürte, wie ihn Ferras ansah, als er log.

»Könnten Sie kurz dran bleiben, Harry?«, sagte Brenner. »Bei mir kommt gerade ein anderer Anruf rein. Das könnte Washington sein.«

Wieder zurück bei Vornamen, stellte Bosch fest.

»Sicher, Jack, aber wir können auch schon Schluss machen.«

»Nein, bleiben Sie dran.«

Bosch hörte Musik aus dem Hörer kommen und sah zu Ferras hinüber.

»Warum haben Sie ihm erzählt«, begann sein Partner, »wir hätten …«

Bosch legte einen Finger an seine Lippen, und Ferras verstummte.

»Warten Sie kurz«, sagte Bosch.

Eine halbe Minute verstrich, während Bosch wartete. Aus dem Hörer kam jetzt eine Saxophonversion von What a Wonderful World. Die Textzeile mit der »dark sacred night« hatte es Bosch immer schon besonders angetan.

Endlich schaltete die Ampel auf Grün, und Bosch bog in den Sunset Boulevard. Dann kam Brenner wieder zurück.

»Harry? Entschuldigen Sie bitte. Es war Washington. Wie Sie sich sicher vorstellen können, stehen sie dort Kopf.«

Bosch beschloss, nicht mehr länger um den heißen Brei herum zu reden.

»Was gibt es bei Ihnen Neues?«

»Nicht viel. Der Heimatschutz schickt uns mehrere Hubschrauber, die einer Strahlungsspur folgen können. Sie werden oben am Aussichtspunkt anfangen und versuchen, ein für Caesium typisches Merkmal zu finden. In der Praxis sieht die Sache allerdings so aus, dass sie erst dann ein Signal auffangen können, wenn das Caesium aus der Sau rauskommt. In der Zwischenzeit organisieren wir die Statusbesprechung, um sicherzugehen, dass alle auf dem gleichen Informationsstand sind.«

»Ist das alles, was Big G zustande gebracht hat?«

»Na ja, wir sind noch dabei, uns zu formieren. Ich habe Ihnen ja gesagt, wie das ist. Die reinste Buchstabensuppe.«

»Ach ja, richtig. Sie haben was von absolutem Chaos gesagt. Darin ist das FBI richtig gut.«

»Nein, so würde ich das nicht sagen. Aber das heißt nicht, dass man aus so etwas nicht auch lernen kann. Ich glaube, nach dieser Besprechung machen wir Nägel mit Köpfen.«

Jetzt war Bosch sicher, dass sich etwas geändert hatte. Brenners verhaltene Reaktion verriet ihm, dass ihr Gespräch entweder aufgezeichnet oder von anderen mitgehört wurde.

»Die Besprechung ist erst in ein paar Stunden«, sagte Brenner. »Was haben Sie bis dahin noch vor, Harry?«

Bosch zögerte, aber nicht lang.

»Zuerst werde ich noch mal zum Haus hochfahren und mit Mrs. Kent sprechen. Ich habe noch ein paar Fragen an sie. Anschließend fahren wir zum Südturm in Cedars. Dort ist Kents Büro. Wir werden es uns mal ansehen und mit seinem Partner reden.«

Von Brenner kam keine Reaktion. Inzwischen näherte sich Bosch dem Denny’s am Sunset. Er fuhr auf den Parkplatz und parkte. Durch die Fenster konnte er sehen, dass das rund um die Uhr geöffnete Restaurant fast leer war.

»Sind Sie noch dran, Jack?«

»Äh, ja, Harry, bin ich. Ich sollte Ihnen vielleicht sagen, dass es wahrscheinlich nicht nötig ist, dass Sie noch mal zum Haus hochfahren und anschließend zu Kents Büro.«

Bosch schüttelte den Kopf. Ich wusste es, dachte er.

»Sie haben bereits alle ausgequetscht, richtig?«

»Nicht auf meine Veranlassung. Außerdem, so viel ich gehört habe, war das Büro clean, und Kents Partner haben wir gerade zur Vernehmung hier. Sicherheitshalber haben wir auch Mrs. Kent hergebracht. Auch mit ihr reden wir noch.«

»Nicht auf Ihre Veranlassung? Auf wessen Veranlassung dann, Rachels?«

»Zu diesem Thema möchte ich mich nicht weiter äußern, Harry.«

Bosch stellte den Motor ab und überlegte, wie er reagieren sollte.

»Wenn das so ist, sollten mein Partner und ich vielleicht besser in die Stadt zur TIU fahren«, sagte er schließlich. »Das sind nach wie vor Ermittlungen in einem Mordfall. Und meines Wissens führe immer noch ich sie.«

Es trat eine lange Phase des Schweigens ein, bevor Brenner antwortete.

»Sehen Sie denn nicht, Detective, dass dieser Fall inzwischen völlig andere Dimensionen angenommen hat? Sie sind zu der Statusbesprechung eingeladen. Sie und Ihr Partner. Und bei dieser Gelegenheit werden Sie über alles, was Mr. Kelber zu sagen hatte, in Kenntnis gesetzt und auch über verschiedenes anderes. Falls Mr. Kelber dann immer noch hier bei uns ist, werde ich mich außerdem dafür einsetzen, dass Sie mit ihm sprechen können. Und mit Mrs. Kent ebenfalls. Aber um erst gar keine Missverständnisse aufkommen zu lassen: Priorität hat bei diesem Ermittlungsverfahren nicht der Mord. Unsere Priorität ist nicht, herauszufinden, wer Stanley Kent umgebracht hat. Unsere Priorität ist, das Caesium zu finden, und was das angeht, befinden wir uns mittlerweile schon fast zehn Stunden im Rückstand.«

Bosch nickte.

»Mein Gefühl sagt mir, wenn Sie den Mörder finden, finden Sie auch das Caesium.«

»Das mag durchaus sein«, antwortete Brenner. »Aber die Erfahrung lehrt uns, dass derart brisantes Material sehr schnell den Besitzer wechselt. Es geht von Hand zu Hand. Deshalb müssen die Ermittlungen enorm schnell vonstattengehen. Und das ist, worum es uns im Moment in erster Linie geht. Wir versuchen, Geschwindigkeit aufzunehmen. Und dabei möchten wir nicht aufgehalten werden.«

»Von den Dorfdeppen.«

»Sie wissen genau, was ich meine.«

»Sicher. Dann also bis um zehn, Agent Brenner.«

Bosch klappte das Handy zu und stieg aus. Als er und Ferras über den Parkplatz zum Eingang des Restaurants gingen, bombardierte ihn sein Partner mit Fragen.

»Warum haben Sie ihn wegen des Zeugen belogen, Harry? Was sollte das? Was haben Sie vor?«

Bosch hob beschwichtigend die Hände.

»Nur keine Aufregung, Ignacio. Immer schön mit der Ruhe. Gehen wir erst mal rein und trinken einen Kaffee, dann erzähle ich Ihnen, was los ist.«

Sie konnten sich aussuchen, welchen Platz sie wollten. Bosch ging zu einem Tisch in einer Ecke, von dem sie den Eingang im Auge hatten.

Die Bedienung kam schnell. Sie war ein altes Schlachtross, die ihr stahlgraues Haar zu einem strengen Knoten gebunden hatte. Die Nachtschicht in einem Denny’s in Hollywood hatte das Leben aus ihren Augen gesaugt.

»Harry, lange nicht mehr gesehen«, sagte sie.

»Hallo, Peggy. Ist ja auch schon eine Weile her, dass ich dienstlich eine Nacht durchmachen musste.«

»Na, dann willkommen zurück. Was darf ich Ihnen und Ihrem viel jüngeren Partner bringen?«

Bosch ignorierte den Seitenhieb. Er bestellte Kaffee, Toast und Eier, medium. Ferras bestellte ein Eiweißomelette und eine Latte macciato. Als die Bedienung das Gesicht verzog und ihm erklärte, beides gäbe es hier nicht, entschied er sich für Rühreier und normalen Kaffee. Sobald die Bedienung sie allein ließ, beantwortete Bosch Ferras’ Fragen.

»Wir werden ausgebootet«, sagte er. »Das ist los.«

»Sind Sie sicher? Woher wollen Sie das wissen?«

»Weil sie sich schon die Frau unseres Opfers und seinen Partner unter den Nagel gerissen haben, und ich garan-scheiß-tiere Ihnen, dass sie uns nicht mit ihnen reden lassen werden.«

»Haben sie das ausdrücklich gesagt, Harry? Haben sie Ihnen gesagt, dass wir nicht mit ihnen reden dürfen? Hier geht es um sehr viel, und ich glaube, Sie sind ein bisschen paranoid. Sie ziehen vorschnelle …«

»Tue ich das? Dann warten Sie mal ab, Partner. Passen Sie gut auf und lernen Sie was dazu.«

»Wir gehen doch nach wie vor zu der Besprechung um neun, oder nicht?«

»So heißt es. Außer dass sie jetzt um zehn ist. Und wahrscheinlich wird das Ganze nur eine Zirkusvorstellung für uns. Sie werden uns nichts sagen. Sie werden uns Honig um den Bart schmieren und uns aufs Abstellgleis schieben. ›Vielen Dank, Leute, von jetzt an übernehmen wir.‹ Aber die sollen mich kennenlernen. Das hier ist ein Mord, und niemand, nicht einmal das FBI, schiebt mich aufs Abstellgleis.«

»Sehen Sie doch nicht immer gleich so schwarz, Harry.«

»Was heißt hier schwarzsehen? Ich kenne das doch. Es ist nicht das erste Mal, dass ich so was erlebe. Natürlich könnte ich mir sagen, wozu die Aufregung? Soll doch das FBI den Fall übernehmen. Aber andererseits ist es mir doch nicht egal. Ich kann mich nicht darauf verlassen, dass sie es richtig anpacken. Sie wollen das Cäsium. Ich will diese Scheißkerle, die Stanley Kent zwei Stunden lang terrorisiert und dann haben niederknien lassen, um ihm von hinten zwei Kugeln in den Kopf zu jagen.«

»Hier geht es um die nationale Sicherheit, Harry. Das ist was anderes. Hier geht es um ein höheres Wohl. Das Wohl der Allgemeinheit, wissen Sie.«

Für Bosch hörte es sich an, als zitierte Ferras aus einem Akademie-Lehrbuch oder dem Kodex irgendeiner Geheimgesellschaft. Ihn interessierte das nicht. Er hatte seinen eigenen Kodex.

»Das Wohl der Allgemeinheit beginnt bei diesem Mann, der tot dort oben am Aussichtspunkt lag. Wenn wir ihn vergessen, können wir alles andere vergessen.«

Ferras, dem es unangenehm war, sich mit seinem Partner anzulegen, hatte den Salzstreuer genommen. Er spielte damit herum und verstreute Salz auf den Tisch.

»Niemand vergisst etwas, Harry. Es ist nur eine Frage der Prioritäten. Ich bin sicher, sie werden bei der Besprechung alle Informationen über den Mord herausrücken.«

Bosch verlor die Geduld. Er versuchte, dem Jungen etwas beizubringen, aber der Junge hörte nicht zu.

»Ich will Ihnen jetzt mal was sagen, was den Informationsaustausch mit dem FBI angeht«, sagte Bosch. »Wenn es darum geht, Informationen auszutauschen, frisst das FBI wie ein Elefant und scheißt wie eine Maus. Haben Sie es denn noch immer nicht geschnallt? Es wird keine Besprechung stattfinden. Das haben sie nur gesagt, damit wir bis um neun und jetzt bis um zehn stillhalten und denken, wir wären noch dabei. Aber wenn wir dann dort anrücken, werden sie die Besprechung wieder verschieben und uns schließlich irgendein lächerliches Organigramm zustecken, das uns das Gefühl vermitteln soll, noch an allem beteiligt zu sein, während wir in Wirklichkeit an nichts beteiligt sind und sie sich längst durch den Hinterausgang davongemacht haben.«

Ferras nickte, als nähme er sich den Rat zu Herzen. Doch was er dann sagte, sah anders aus.

»Trotzdem finde ich, wir hätten sie wegen des Zeugen nicht belügen sollen. Er könnte sehr wertvoll für sie sein. Etwas, was er uns gesagt hat, könnte sich mit etwas ergänzen, was sie bereits wissen. Was kann es schon groß schaden, ihnen zu sagen, wo er ist? Vielleicht nehmen sie sich ihn noch mal vor und kriegen etwas aus ihm raus, was wir nicht von ihm gekriegt haben. Man kann nie wissen.«

Bosch schüttelte mit Nachdruck den Kopf.

»Kommt überhaupt nicht in Frage. Jedenfalls jetzt noch nicht. Der Zeuge gehört uns, und wir rücken ihn nicht heraus. Entweder tauschen wir ihn gegen Zugang zu den Ermittlungen und Informationen, oder wir behalten ihn für uns.«

Die Bedienung brachte ihre Teller und schaute von dem auf den Tisch gestreuten Salz zu Ferras und dann zu Bosch.

»Er ist zwar noch jung, Harry, aber könnten Sie ihm nicht ein bisschen Manieren beibringen?«

»Ich versuche es, Peggy. Aber diese jungen Leute heute wollen einfach nicht hören.«

»Wie wahr, wie wahr.«

Sie entfernte sich, und Bosch machte sich sofort über sein Essen her, in einer Hand die Gabel, in der anderen ein Stück Toast. Er war sehr hungrig und hatte das Gefühl, dass es bald losgehen würde. Kein Mensch wusste, wann sie das nächste Mal eine Gelegenheit bekämen, etwas zu essen.

Er hatte seine Eier zur Hälfte verdrückt, als vier Männer in dunklen Anzügen mit unverkennbarem FBI-Elan zur Tür hereinmarschiert kamen. Wortlos teilten sie sich in Zweiergruppen auf und schwärmten aus.

Es waren weniger als ein Dutzend Gäste im Lokal, vorwiegend Stripperinnen und ihre Zuhälterfreunde auf dem Heimweg von 4-Uhr-Clubs, Hollywood-Nachtschwärmer, die noch einmal auftankten, bevor sie sich schlafen legten. Bosch aß seelenruhig weiter und beobachtete, wie die Anzugtypen an jedem Tisch stehen blieben, ihre Dienstausweise zückten und Papiere zu sehen verlangten. Ferras war zu sehr damit beschäftigt, Chilisauce auf seine Eier zu sprenkeln, um etwas davon mitzubekommen. Bosch lenkte seine Aufmerksamkeit auf sich und nickte in Richtung der FBI-Männer.

Die meisten Gäste waren zu müde oder angeheitert, um etwas anderes zu tun, als der Aufforderung, sich auszuweisen, nachzukommen. Eine junge Frau, die ein Z in die Seite ihres Kopfs rasiert hatte, begann aufzumucken, aber sie war eine Frau, und sie suchten einen Mann, weshalb sie ihr keine Beachtung schenkten und geduldig warteten, bis ihr Freund, dessen Kopf ein ähnliches Z zierte, seinen Ausweis zeigte.

Schließlich kamen zwei FBI-Männer an den Tisch in der Ecke. Ihren Ausweisen zufolge waren sie die FBI-Agenten Ronald Lundy und John Parkyn. Für Bosch interessierten sie sich nicht, denn er war zu alt, sie baten nur Ferras um seinen Ausweis.

»Nach wem suchen Sie?«, fragte Bosch.

»Interne Angelegenheit, Sir. Wir müssen nur ein paar Ausweise überprüfen.«

Ferras klappte sein Dienstmarkenetui auf. Auf einer Seite waren sein Foto und sein Dienstausweis, auf der anderen seine Detective-Marke. Die zwei FBI-Männer stutzten.

»Eigenartig«, sagte Bosch. »Nachdem Sie sich Ausweise zeigen lassen, heißt das, dass Sie einen Namen haben. Allerdings habe ich Agent Brenner den Namen des Zeugen nie gesagt. Da beginnt man sich natürlich schon zu fragen. Sollte die Tactical Intelligence Unit etwa eine Wanze in unserem Computer oder vielleicht sogar im Bereitschaftsraum angebracht haben?«

Lundy, der die Operation offensichtlich leitete, sah Bosch ausdruckslos an. Seine Augen waren grau wie Kies.

»Und Sie sind?«, fragte er.

»Wollen Sie meinen Ausweis auch sehen? Ich bin zwar schon lange nicht mehr für vierundzwanzig gehalten worden, aber ich fasse es mal als Kompliment auf.«

Er zog sein Ausweisetui heraus und hielt es Lundy ungeöffnet hin. Der FBI-Mann klappte es auf und studierte den Inhalt sehr gründlich. Er ließ sich Zeit.

»Hieronymus Bosch«, las er den Namen vom Ausweis ab. »Gab es nicht mal so einen perversen Irren von Maler, der so hieß? Oder kriege ich das mit einem von diesen netten Zeitgenossen durcheinander, über die man in Overnights ständig liest.«

Bosch lächelte zurück.

»Es gibt Leute, die halten den Maler für einen großen Meister der Renaissance-Zeit.«

Lundy ließ das Ausweisetui auf Boschs Teller fallen. Bosch hatte seine Eier noch nicht aufgegessen, aber zum Glück waren die Dotter gut durch.

»Ich weiß nicht, was hier läuft, Bosch. Wo ist Jesse Mitford?«

Bosch nahm sein Ausweisetui und säuberte es mit seiner Serviette von Eierresten.

Er ließ sich Zeit. Schließlich steckte er das Etui ein und schaute zu Lundy hoch.

»Wer ist Jesse Mitford?«

Lundy beugte sich vor und legte beide Hände auf den Tisch.

»Sie wissen sehr gut, wer er ist, und wir sollen ihn mitnehmen.«

Bosch nickte, als könnte er das bestens verstehen.

»Über Mitford und alles andere können wir gern bei der Besprechung um zehn reden. Gleich nachdem ich mit Kents Partner und seiner Frau gesprochen habe.«

Lundy lächelte auf ein Art, die bar jeder Freundlichkeit war.

»Wissen Sie was, Bosch? Sie werden selbst eine Renaissance-Zeit brauchen, wenn wir hier fertig sind.«

Bosch lächelte wieder.

»Bis nachher bei der Besprechung, Agent Lundy. Aber vorerst werden wir erst mal in Ruhe zu Ende essen. Können Sie jetzt vielleicht jemand anderen belästigen?«

Bosch griff nach seinem Messer und begann, Erdbeerkonfitüre aus einem kleinem Plastikbehälter auf seine letzte Scheibe Toast zu streichen.

Lundy richtete sich auf und deutete auf Boschs Brust.

»Passen Sie lieber auf, Bosch.«

Damit drehte er sich um und ging in Richtung Tür. Er winkte den anderen zwei Agenten und deutete auf den Ausgang. Bosch sah ihnen hinterher.

»Danke für die Warnung«, sagte er.

11

Die Sonne war noch hinter dem Hügelkamm, aber die Morgendämmerung hatte den Himmel voll im Griff. Bei Tageslicht zeigte der Mulholland-Aussichtspunkt keine Spuren der Gewalt der Nacht zuvor. Selbst der Müll, der üblicherweise an einem Tatort zurückgelassen wird – Gummihandschuhe, Kaffeetassen und gelbes Absperrungs-Tape – war irgendwie aufgeräumt oder vielleicht auch weggeweht worden. Es war, als wäre Stanley Kent nicht erschossen und seine Leiche gar nicht auf dem Vorsprung mit dem Flugzeugblick auf die Stadt darunter liegen gelassen worden.

Während seiner Zeit bei der Polizei hatte Bosch in Hunderten von Mordfällen ermittelt. Trotzdem erstaunte es ihn immer wieder von Neuem, wie schnell sich die Stadt – zumindest nach außen hin – selbst heilte und zur Tagesordnung überging. Wie sie einfach so tat, als sei nichts geschehen.

Bosch trat in den weichen orangefarbenen Boden und beobachtete, wie die Erde über die Kante in das Gestrüpp darunter kullerte. Er traf eine Entscheidung und ging zum Auto zurück. Ferras sah ihm nach.

»Was haben Sie vor, Harry?«, fragte er.

»Ich sehe mir das Haus noch mal an. Wenn Sie mitkommen wollen, steigen Sie ein.«

Ferras zögerte, dann trottete er Bosch hinterher. Sie stiegen in den Crown Vic und fuhren zum Arrowhead Drive.

Bosch wusste, dass Alicia Kent beim FBI war, aber er hatte noch den Schlüsselbund aus dem Porsche ihres Mannes.

Das FBI-Auto, das sie gesehen hatten, als sie zehn Minuten davor am Haus der Kents vorbeigefahren waren, stand immer noch da. Bosch hielt in der Einfahrt, stieg aus und schritt zielstrebig auf die Eingangstür zu. Er ignorierte das am Straßenrand geparkte Auto selbst dann noch, als er den Wagenschlag aufgehen hörte. Es gelang ihm, den richtigen Schlüssel zu finden und ins Schloss zu stecken, bevor ihn von hinten eine Stimme erreichte.

»FBI. Keine Bewegung.«

Bosch legte die Hand auf den Türgriff.

»Öffnen Sie diese Tür nicht.«

Bosch drehte sich um und sah den Mann an, der auf ihn zukam. Ihm war klar, dass der Agent, der mit der Bewachung des Hauses betraut war, jemand ganz unten in der TIU-Hierarchie sein musste, jemand, der Mist gebaut hatte, oder ein Agent mit Ballast. Er wusste, dass er sich das zunutze machen konnte.

»LAPD Homicide Special«, sagte er. »Wir wollen nur noch Verschiedenes klären.«

»Nein, werden Sie nicht«, sagte der FBI-Mann. »Von jetzt an ist nur noch das FBI für den Fall zuständig.«

»Tut mir leid, Mann, aber davon weiß ich nichts«, sagte Bosch. »Wenn Sie uns also entschuldigen würden.«

Er wandte sich der Tür zu.

»Öffnen Sie diese Tür nicht«, sagte der Agent wieder. »Das ist jetzt ein Nationale-Sicherheit-Ermittlungsverfahren. Das können Sie sich von Ihren Vorgesetzten bestätigen lassen.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Sie mögen ja vielleicht Vorgesetzte haben. Ich habe einen Supervisor.«

»Egal. Sie gehen jedenfalls nicht in dieses Haus.«

»Harry«, sagte Ferras. »Vielleicht sollten wir …«

Bosch schnitt ihm mit einer Handbewegung das Wort ab. Er wandte sich wieder dem FBI-Mann zu.

»Würden Sie sich bitte ausweisen«, forderte er ihn auf.

Der Agent setzte eine verärgerte Miene auf und fischte seinen Ausweis heraus. Er klappte ihn auf und hielt ihn Bosch hin. Darauf hatte Bosch gewartet. Er packte den Mann am Handgelenk und drehte sich um die eigene Achse. Der Agent stolperte nach vorn und an ihm vorbei, und mit dem Unterarm drückte ihn Bosch mit dem Gesicht voran gegen die Tür. Die Hand des Mannes, in der er noch den Ausweis hielt, zog er hinter seinen Rücken.

Der FBI-Mann wollte sich wehren und protestieren, aber es war zu spät. Bosch lehnte sich mit der Schulter gegen ihn, um ihn gegen die Tür zu drücken, und fasste mit der freien Hand unter das Jackett des Mannes. Er fand seine Handschellen, riss sie ihm vom Gürtel und begann, sie ihm anzulegen.

»Harry, was machen Sie da?«, schrie Ferras.

»Ich habe Ihnen doch gesagt. Wir lassen uns nicht ausbooten.«

Sobald er dem FBI-Mann hinter dem Rücken Handschellen angelegt hatte, nahm er ihm den Ausweis aus der Hand. Er öffnete ihn und sah nach dem Namen. Clifford Maxwell. Bosch drehte den FBI-Mann herum und schob ihm den Ausweis in die Seitentasche seines Jacketts.

»Das kostet Sie Ihren Job«, sagte Maxwell ruhig.

»So, glauben Sie?«, entgegnete Bosch.

Maxwell sah Ferras an.

»Wenn Sie da mitmachen, können Sie auch einpacken«, sagte er. »Überlegen Sie sich das gut.«

»Klappe, Cliff«, sagte Bosch. »Der Einzige, der hier einpacken kann, sind Sie, wenn Sie zu Ihrer Einheit zurückkommen und denen erzählen dürfen, wie Sie sich von den zwei Dorftrotteln hier haben überrumpeln lassen.«

Danach war Maxwell erst einmal still. Bosch öffnete die Haustür und führte den FBI-Mann nach drinnen. Im Wohnzimmer stieß er ihn grob auf einen Polstersessel nieder.

»Setzen Sie sich«, sagte er. »Und halten Sie die Klappe.«

Er zog das Revers von Maxwells Jackett zurück, um zu sehen, wo er seine Waffe trug. Seine Pistole war in einem Pancake-Holster unter seinem linken Arm. Mit seinen auf den Rücken gefesselten Händen käme er nicht an sie heran. Bosch filzte die Unterschenkel des Mannes, um sich zu vergewissern, dass er keine zweite Waffe trug. Dann trat er zurück.

»Alles klar«, sagte er. »Es dauert nicht lang.«

Bosch ging den Flur hinunter und winkte seinem Partner, ihm zu folgen.

»Sie nehmen sich das Arbeitszimmer vor, ich das Schlafzimmer«, ordnete er an. »Wir halten nach allem Ausschau, egal was. Wenn wir es sehen, werden wir es wissen. Schauen Sie im Computer nach. Wenn Ihnen irgendwas auffällt, sagen Sie mir Bescheid.«

»Harry.«

Bosch blieb im Flur stehen und sah Ferras an. Er konnte sehen, dass sein junger Partner die Hosen voll hatte. Er ließ ihn sagen, was er sagen wollte, obwohl sie noch in Hörweite Maxwells waren.

»So sollten wir das nicht machen«, sagte Ferras.

»Wie sollten wir es dann machen, Ignacio? Meinen Sie, wir sollten den Weg durch die Instanzen einschlagen? Unseren Chef mit seinem Chef reden lassen und in der Zwischenzeit eine Latte schlürfen und warten, bis wir die Erlaubnis erhalten, unsere Arbeit zu tun?«

Ferras deutete zurück in Richtung Wohnzimmer.

»Ich verstehe ja, dass wir keine Zeit verlieren dürfen«, sagte er. »Aber glauben Sie im Ernst, er lässt uns das durchgehen? Das kostet uns den Job, Harry. Ich habe zwar nichts dagegen, in Ausübung der Pflicht draufzugehen, aber nicht für das, was wir eben getan haben.«

Bosch rechnete es Ferras hoch an, dass er wir gesagt hatte, und das gab ihm die Geduld, ruhig zurückzutreten und seinem Partner die Hand auf die Schulter zu legen. Er senkte die Stimme, damit Maxwell im Wohnzimmer ihn nicht hören konnte.

»Hören Sie zu, Ignacio, Sie haben wegen dieser Geschichte absolut nichts zu befürchten. Absolut nichts, haben Sie gehört? Ich mache das schon etwas länger als Sie, und ich weiß, wie das FBI tickt. Meine Ex war nicht umsonst beim FBI, ja? Und eines, was ich besser als alles andere weiß, ist, dass das FBI ein oberstes Gebot hat, gegen das auf keinen Fall verstoßen werden darf. Es wird ihnen bei der Ausbildung in Quantico vom ersten Tag an eingebläut, und es ist jedem Agenten in jeder Außendienststelle jeder Stadt in Fleisch und Blut übergegangen. Niemand blamiert das FBI. Deshalb, wenn wir hier fertig sind und dem Kerl da hinten die Handschellen wieder abnehmen, wird er keiner Sterbensseele etwas davon erzählen, was wir getan haben oder dass wir auch nur hier waren. Warum, glauben Sie, haben Sie ihn vor dem Haus postiert? Weil er F-B-Einstein ist? Ah-ah. Er hat eine Scharte auszuwetzen – entweder für sich oder für das FBI. Und er wird absolut nichts tun oder sagen, was ihm zusätzlichen Ärger einträgt.«

Bosch hielt inne, um Ferras antworten zu lassen. Das tat dieser aber nicht.

»Darum, lassen Sie uns hier schnell machen und das Haus durchsuchen«, fuhr Bosch fort. »Als ich heute Nacht hier war, hat sich erst mal alles um die Witwe gedreht, und dann mussten wir gleich wieder weg ins Saint Aggy’s. Deshalb will ich mir jetzt Zeit lassen, aber zugleich auch keine verlieren, wenn Sie wissen, was ich meine. Ich will das Haus bei Tageslicht sehen und den Fall eine Weile durchkauen. Das ist, wie ich es gern mache. Sie würden staunen, was dabei manchmal herauskommt. Was man dabei immer im Auge behalten muss, ist, dass es immer einen Transfer gibt. Irgendwo in diesem Haus haben die zwei Mörder eine Spur hinterlassen, und ich glaube, sowohl die Spurensicherung als auch alle anderen haben sie übersehen. Es muss einen Transfer geben. Und den suchen wir jetzt.«

Ferras nickte.

»Okay, Harry.«

Bosch klopfte ihm auf die Schulter.

»Gut. Ich fange im Schlafzimmer an. Sie nehmen sich das Arbeitszimmer vor.«

Bosch ging den Flur hinunter und war an der Schwelle des Schlafzimmers, als Ferras wieder seinen Namen rief. Bosch drehte sich um und ging zu der Arbeitsnische zurück. Sein Partner stand am Schreibtisch.

»Wo ist der Computer?«, fragte Ferras.

Bosch schüttelte frustriert den Kopf.

»Er war auf dem Schreibtisch. Sie haben ihn mitgenommen.«

»Das FBI?«

»Wer sonst? Im SID-Verzeichnis war er nicht, nur das Mauspad. Dann sehen Sie sich einfach nur um, durchsuchen Sie den Schreibtisch. Schauen Sie, was Sie sonst finden können. Wir nehmen nichts mit. Wir schauen nur.«

Bosch ging den Flur hinunter zum Schlafzimmer. Es schien unverändert, seit er es zum letzten Mal gesehen hatte. Wegen der verschmutzten Matratze hing noch schwacher Uringeruch in der Luft.

Er ging zum Nachttisch auf der linken Seite des Betts. Über die Knöpfe der zwei Schubladen und über alle planen Oberflächen war schwarzes Fingerabdruckpulver gestäubt. Auf dem Nachttisch standen eine Lampe und ein gerahmtes Foto von Stanley und Alicia Kent. Bosch hob das Foto hoch und betrachtete es. Das Ehepaar stand neben einem blühenden Rosenstrauch. Alicia Kents Gesicht war schmutzverschmiert, aber sie lächelte stolz, als stünde sie neben ihrem eigenen Kind. Bosch konnte sehen, dass der Rosenstrauch ihr Werk war, und im Hintergrund waren noch mehr davon zu erkennen. Weiter den Hügel hinauf waren die drei ersten Buchstaben des Hollywood-Schilds zu sehen, und er merkte, dass das Foto wahrscheinlich im Garten hinter dem Haus gemacht worden war. Solche Aufnahmen des glücklichen Paares würde es jetzt nicht mehr geben.

Bosch stellte das Foto zurück und öffnete die Schubladen. Sie waren voller persönlicher Dinge, die Stanley Kent gehörten. Verschiedene Lesebrillen, Bücher und Medikamente. Die untere Schublade war leer, und Bosch erinnerte sich, dass Kent dort seine Pistole aufbewahrt hatte.

Bosch schloss die Schubladen und stellte sich in die Zimmerecke neben dem Nachttisch. Er suchte nach einem neuen Blickwinkel, einer neuen Sicht auf den Tatort. Er merkte, dass er dafür auch die Fotos vom Tatort bräuchte, aber er hatte sie in einem Ordner im Auto gelassen.

Er ging zum Eingang zurück. Als er ins Wohnzimmer kam, sah er Maxwell vor dem Sessel, auf den er ihn gesetzt hatte, auf dem Boden liegen. Es war ihm gelungen, seine gefesselten Hände nach unten über sein Gesäß zu streifen. Seine Beine waren stark angezogen, die Handgelenke immer noch hinter ihm aneinandergekettet. Er schaute mit rotem und schweißüberströmtem Gesicht zu Bosch hoch.

»Ich stecke fest«, sagte Maxwell. »Helfen Sie mir.«

Fast hätte Bosch gelacht.

»Gleich.«

Er ging nach draußen zum Wagen und holte die Ordner mit den Tatortprotokollen und Fotos der Spurensicherung. Sie enthielten auch eine Kopie des gemailten Fotos von Alicia Kent.

Als er wieder ins Haus zurückkam und auf den Flur zusteuerte, der nach hinten führte, rief Maxwell: »Los, helfen Sie mir schon, Mann.«

Bosch schenkte ihm keine Beachtung. Er ging den Flur hinunter und schaute im Vorübergehen ins Arbeitszimmer. Ferras durchsuchte die Schubladen des Schreibtischs und hatte Dinge, die er sich genauer ansehen wollte, auf die Schreibtischplatte gelegt.

Im Schlafzimmer holte Bosch das E-Mail-Foto heraus und legte die Ordner aufs Bett. Er hielt das Foto hoch, um es mit dem Zimmer zu vergleichen. Dann ging er zu der verspiegelten Schranktür und öffnete sie in einem Winkel, der dem Aufnahmewinkel des Fotos entsprach. Auf dem Foto war der weiße Frottee-Bademantel zu sehen. Er lag über einem Klubsessel in der Zimmerecke. Bosch betrat den begehbaren Kleiderschrank, nahm den Bademantel und legte ihn genau so wie auf dem Foto über den Sessel.

Dann stellte er sich an die Stelle, von der das Foto aufgenommen worden war. In der Hoffnung, irgendetwas würde ihm in die Augen springen und zu ihm sprechen, schaute er sich um. Er bemerkte den stehen gebliebenen Wecker auf dem Nachttisch und verglich ihn mit dem E-Mail-Foto. Der Wecker war auch auf dem Foto schon stehen geblieben.

Bosch ging vor dem Nachttisch in die Hocke und schaute dahinter. Der Wecker war ausgesteckt worden. Er fasste hinter den Nachttisch und steckte ihn wieder ein. Auf dem Display begann in roten Ziffern 12:00 zu blinken. Der Wecker funktionierte. Er musste nur gestellt werden.

Bosch wurde sofort klar, dass das etwas war, wonach er Alicia Kent fragen müsste. Er nahm an, die Männer, die ins Haus eingedrungen waren, hatten die Uhr ausgesteckt. Die Frage war nur, warum. Vielleicht hatten sie nicht gewollt, dass Alicia Kent wüsste, wie viel oder wenig Zeit vergangen war, während sie gefesselt auf dem Bett lag.

Bosch hakte das Thema Wecker vorerst ab und ging zum Bett, wo er die Ordner öffnete und die Tatortfotos herausnahm. Er betrachtete sie aufmerksam und stellte fest, dass auf ihnen die Schranktür in einem geringfügig anderen Winkel offen stand als auf dem gemailten Foto und dass der Bademantel weg war, offensichtlich deshalb, weil Alicia Kent ihn nach ihrer Rettung angezogen hatte. Er ging zum Schrank, passte den Winkel der Tür dem auf dem Tatortfoto an und kehrte dann an die Tür zurück, um sich erneut im Zimmer umzublicken.

Nichts, was ihn ansprang. Der Transfer blieb ihm weiterhin verborgen. Er hatte ein eigenartiges Gefühl im Bauch, so, als entginge ihm etwas. Etwas, was er direkt vor seiner Nase hatte.

Das Gefühl zu versagen erzeugt Druck. Bosch sah auf die Uhr und stellte fest, dass die Besprechung mit den Bundesbehörden – falls tatsächlich eine stattfände – in weniger als drei Stunden beginnen würde.

Er verließ das Schlafzimmer und ging in Richtung Küche den Flur hinunter. Er schaute in jedes Zimmer, sah in Schränke und Schubladen, fand jedoch nichts Ungewöhnliches. Im Fitnessraum öffnete er eine Schranktür, hinter der auf Bügeln modrige Schlechtwetterkleidung hing. Anscheinend waren die Kents aus einer kälteren Klimazone nach L. A. gezogen. Und wie die meisten Menschen, die von woanders in die Stadt kamen, hatten sie sich nicht von ihrer Winterkleidung trennen wollen. Niemand war sich sicher, wie viel L. A. er ertragen könnte. Es konnte nie schaden, jederzeit die Flucht ergreifen zu können.

Er ließ den Inhalt des Schranks unangetastet und schloss die Tür. Bevor er das Zimmer verließ, fiel ihm neben den Haken, an denen die Gummimatten hingen, eine rechteckige Wandverfärbung auf. Klebebandspuren deuteten darauf hin, dass dort ein Poster oder ein großer Kalender an der Wand befestigt gewesen war.

Als Bosch ins Wohnzimmer zurückkehrte, lag Maxwell immer noch mit rotem Kopf und vor Anstrengung schwitzend auf dem Boden. Inzwischen hatte er ein Bein durch die Schlinge gebracht, die seine gefesselten Handgelenke bildeten. Aber mit dem anderen gelang ihm dies offensichtlich nicht, weshalb er die Hände nicht nach vorne bekam. Wie er mit seinen aneinander geketteten Handgelenken zwischen den Beinen auf dem Boden lag, erinnerte er Bosch an einen Fünfjährigen, der sich krampfhaft den Unterleib hielt, um nicht in die Hose zu machen.

»Wir sind fast fertig, Agent Maxwell«, sagte Bosch.

Maxwell antwortete nicht.

Bosch ging in die Küche und durch den Hintereingang auf die Terrasse hinaus. Bei Tageslicht zeigte sich, dass sich der Garten hinter dem Haus einen Hügel hinaufzog, und Bosch zählte vier Reihen von Rosensträuchern. Einige standen in voller Blüte, andere nicht. Einige wurden von Stützstäben mit Etiketten gehalten, auf denen die Sorte angegeben war. Er stieg den Hang hinauf und sah sich ein paar von ihnen an, dann kehrte er zum Haus zurück.

Nachdem er die Gartentür hinter sich abgeschlossen hatte, durchquerte er die Küche und öffnete eine andere Tür, die in die angrenzende Doppelgarage führte. Die Rückwand der Garage nahm eine Reihe von Schränken ein. Er öffnete sie einen nach dem anderen und inspizierte ihren Inhalt. Sie enthielten hauptsächlich Geräte für Gartenarbeit und Haushalt sowie mehrere Säcke mit Dünger für die Rosen.

Als Nächstes klappte Bosch den Deckel der Mülltonne hoch. Sie enthielt einen Müllsack. Er zog ihn heraus und lockerte die Verschnürung. Dem ersten Anschein nach enthielt er nur Küchenabfälle. Ganz oben waren mehrere violett verfärbte Küchentücher. Es sah aus, als hätte jemand etwas Verschüttetes damit aufgewischt. Er nahm eines der Papiertücher heraus, und es roch nach Traubensaft.

Nachdem er den Müllsack in die Tonne zurückgelegt hatte, kehrte Bosch in die Küche zurück, wo er auf seinen Partner traf.

»Er versucht, sich zu befreien«, sagte Ferras.

»Soll er doch. Sind Sie im Arbeitszimmer fertig?«

»Fast. Ich habe mich nur gewundert, wo Sie stecken.«

»Sehen Sie zu, dass Sie fertig werden, damit wir fahren können.«

Als Ferras weg war, sah sich Bosch die Lebensmittelvorräte in den Küchenschränken und in der Speisekammer an. Danach ging er ins Gästebad und inspizierte die Stelle, wo die Zigarettenasche gewesen war. Auf der weißen Porzellanabdeckung des Spülkastens war eine braune Verfärbung von der Länge einer halben Zigarette.

Bosch studierte sie aufmerksam. Er hatte schon sieben Jahre mit dem Rauchen aufgehört, aber er konnte sich nicht erinnern, jemals eine Zigarette so herunterbrennen lassen zu haben. Wenn er sie zu Ende geraucht hätte, hätte er sie in die Toilette geworfen und hinuntergespült. Es war klar, dass diese Zigarette vergessen worden war.

Nachdem er die Suche abgeschlossen hatte, kehrte er ins Wohnzimmer zurück und rief seinem Partner.

»Ignacio, langsam fertig? Wir müssen los.«

Maxwell lag noch auf dem Boden, schien sich aber, erschöpft von seinen Anstrengungen, mit seiner misslichen Lage abgefunden zu haben.

»Jetzt machen Sie schon endlich!«, stieß er schließlich hervor. »Nehmen Sie mir die Handschellen ab!«

Bosch stellte sich dicht neben ihn.

»Wo ist Ihr Schlüssel?«, fragte er.

»In meiner Jackentasche. Der linken.«

Bosch bückte sich und schob seine Hand in die Tasche des FBI-Manns. Er zog einen Schlüsselbund heraus und ging die einzelnen Schlüssel durch, bis er den für die Handschellen fand. Er packte die Kette zwischen den zwei Handschellen und zog sie hoch, um den Schlüssel ins Schloss stecken zu können. Er machte es nicht sanft.

»Aber dass Sie mir auch schön brav sind, wenn ich das tue«, sagte er.

»Von wegen. Ich mache Sie zur Sau.«

Bosch ließ die Kette los, und Maxwells Handgelenke fielen auf den Boden.

»Was soll das?«, brüllte der FBI-Agent. »Machen Sie mich los!«

»Nur ein kleiner Hinweis, Cliff. Wenn Sie mir das nächste Mal damit drohen, mich zur Sau zu machen, sollten Sie vielleicht lieber warten, bis ich Sie losgemacht habe.«

Bosch richtete sich auf und warf die Schlüssel auf die andere Seite des Zimmers.

»Machen Sie sich selbst los.«

Bosch ging zur Eingangstür. Ferras war bereits auf dem Weg nach draußen. Als Bosch die Tür hinter sich zuzog, schaute er zu Maxwell zurück, der auf dem Boden lag. Das Gesicht des FBI-Manns war rot wie ein Stoppschild, als er eine letzte Drohung in Richtung Bosch spuckte.

»Wir sind noch nicht fertig miteinander, Arschloch.«

»Ich werd’s mir merken.«

Bosch schloss die Tür. Als er das Auto erreichte, sah er über das Dach hinweg seinen Partner an. Ferras wirkte so versteinert wie einige der Verdächtigen, die auf dem Rücksitz mitgefahren waren.

»Machen Sie doch nicht so ein Gesicht«, sagte Bosch.

Beim Einsteigen stellte er sich vor, wie der FBI-Agent in seinem schnieken Anzug über den Wohnzimmerboden kroch, um an die Schlüssel zu kommen.

Bosch musste grinsen.

12

Als sie den Hügel hinunter zum Freeway fuhren, war Ferras sehr still, und Bosch wusste, ihm ging die Gefährdung durch den Kopf, der seine junge und vielversprechende Karriere durch das Vorgehen seines alten und rücksichtslosen Partners ausgesetzt worden war. Bosch versuchte, ihn auf andere Gedanken zu bringen.

»Ziemlicher Flop das eben«, sagte er. »Absolut nichts bei der Sache herausgekommen. Oder haben Sie im Arbeitszimmer was gefunden?«

»Nicht viel. Ich habe Ihnen ja gesagt, der Computer war weg.«

Seine Stimme klang missmutig.

»Und im Schreibtisch?«

»Er war praktisch leer. Nur ein paar Steuerformulare und ähnlicher Kram. In einer Schublade war eine Kopie eines Treuhandvertrags. Das Haus, eine Anlage-Immobilie in Laguna, Versicherungspolicen, das alles wurde treuhänderisch übertragen. Ihre Pässe waren auch im Schreibtisch.«

»Aha. Wie viel hat Kent im vergangenen Jahr verdient?«

»Eine Viertelmillion, netto. Außerdem gehörten ihm einundfünfzig Prozent der Firma.«

»Verdient die Frau auch?«

»Kein Einkommen. Sie arbeitet nicht.«

Bosch dachte eine Weile schweigend nach. Als sie am Fuß des Bergs angelangt waren, beschloss er, nicht den Freeway zu nehmen. Stattdessen fuhr er auf dem Cahuenga Boulevard zur Franklin Avenue und dann nach Osten.

Ferras sah aus dem Seitenfenster, wurde aber schnell auf den Umweg aufmerksam.

»Was ist? Wollten wir nicht Richtung Downtown fahren?«

»Erst fahren wir nach Los Feliz.«

»Was ist in Los Feliz?«

»Das Donut Hole in der Vermont Avenue.«

»Aber wir haben doch erst vor einer Stunde gefrühstückt.«

Bosch sah auf die Uhr. Es war fast acht, und er hoffte, er käme nicht zu spät.

»Ich fahre ja auch nicht wegen der Doughnuts hin.«

»Wollen Sie etwa mit dem Big Boss reden?«, fragte Ferras. »Soll das ein Witz sein?«

»Außer ich habe ihn schon verpasst. Wenn Sie deswegen Bedenken haben, können Sie ja im Auto sitzen bleiben.«

»Sie überspringen ungefähr fünf Glieder in der Kette, ist Ihnen das klar? Lieutenant Gandle wird uns den Arsch aufreißen.«

»Er wird mir den Arsch aufreißen. Sie bleiben einfach im Auto sitzen. Dann ist es, als wären Sie gar nicht da.«

»Nur dass der eine Partner genauso viel Prügel einsteckt für das, was der andere tut. Das wissen Sie ganz genau. So ist es nun mal. Deshalb heißen sie ja auch Partner, Harry.«

»Machen Sie sich deswegen mal keine Sorgen. Ich kriege das schon geregelt. Wir haben einfach nicht genügend Zeit, um den Weg durch die Instanzen zu gehen. Der Chief sollte erfahren, was hier gespielt wird, und ich werde es ihm sagen. Am Ende wird er uns wahrscheinlich sogar für den Tipp danken.«

»Kann schon sein, aber Lieutenant Gandle sicher nicht.«

»Mit ihm kriege ich das auch geregelt.«

Den Rest des Weges legten die Partner schweigend zurück.

Das Los Angeles Police Department war eine der insularsten Behörden der Welt. Es hatte über ein Jahrhundert lang überlebt, ohne auf der Suche nach neuen Ideen, Lösungen oder Führern allzu oft einen Blick über den Tellerrand zu werfen. Als der Stadtrat ein paar Jahre zuvor beschloss, es bräuchte nach Jahren von Skandalen und öffentlicher Entrüstung eine Führung von außerhalb des LAPD, war es erst das zweite Mal in seiner langen Geschichte, dass der Posten des Polizeichefs nicht mit einem Mann aus den eigenen Reihen besetzt wurde. In der Folge wurde der neue Chief, der von außen geholt worden war, um den Laden zu schmeißen, mit enormer Aufmerksamkeit, um nicht zu sagen Skepsis beobachtet. Seine Maßnahmen und Gewohnheiten wurden genauestens registriert und die so gewonnenen Daten umgehend in das Netzwerk aus inoffiziellen Kommunikationskanälen eingespeist, das die zehntausend Mitarbeiter des LAPD miteinander verband wie die Blutgefäße in einer geschlossenen Faust. Weitergeleitet wurden alle diese Geheiminformationen auf mündlichem Weg beim Appell und im Umkleideraum, bei Grillfesten und in Polizistenkneipen oder auf elektronischem Weg per E-Mail, Telefon oder an Streifenwagencomputer geschickte SMS. Mit anderen Worten, die Streifenpolizisten in South L. A. wussten, welche Hollywood-Premiere der neue Polizeichef am Abend zuvor besucht hatte. Officer der Sitte im Valley wussten, wo er seine Galauniformen bügeln ließ, und die Sondereinheit für Bandenkriminalität in Venice wusste, in welchem Supermarkt seine Frau bevorzugt einkaufte.

Und so wussten zum Beispiel auch Detective Harry Bosch und sein Partner Ignacio Ferras, an welchem Doughnut-Laden der Polizeichef jeden Morgen auf dem Weg ins Parker Center Halt machte.

Es war acht Uhr, als Bosch auf den Parkplatz des Donut Hole fuhr, das am Fuß der Hügel von Los Feliz lag. Vom Dienstwagen des Chief war keine Spur zu sehen. Bosch stellte den Motor ab und sah zu seinem Partner hinüber.

»Bleiben Sie im Wagen?«

Ferras sah geradeaus nach vorn durch die Windschutzscheibe. Er nickte, ohne Bosch anzusehen.

»Wie Sie meinen«, sagte Bosch.

»Nichts für ungut, Harry, aber wie stellen Sie sich das vor? Sie wollen doch gar keinen Partner. Sie wollen einen Laufburschen, der möglichst keine Widerrede leistet. Ich glaube, ich werde mit dem Lieutenant reden, dass er mich jemand anderem zuteilt.«

Bosch sah ihn an und ordnete seine Gedanken.

»Ignacio, das ist unser erster gemeinsamer Fall. Glauben Sie nicht, Sie sollten erst mal abwarten? Nichts anderes wird Ihnen auch Gandle erzählen. Er wird Ihnen sagen, dass Sie sich doch wohl kaum gleich bei Ihrem Einstand bei der RHD den Ruf zulegen wollen, jemand zu sein, der gleich aufgibt, wenn er Probleme mit seinem Partner hat.«

»Ich gebe nicht gleich auf, wenn es Probleme gibt. Ich sehe nur nicht, wie das zwischen uns jemals klappen soll.«

»Ignacio, Sie machen einen Fehler.«

»Nein, ich glaube, es wäre das Beste so. Für uns beide.«

Bosch sah ihn lange an, bevor er sich zur Tür umdrehte.

»Wie gesagt, ganz wie Sie meinen.«

Bosch stieg aus und ging auf den Doughnut-Laden zu. Er war enttäuscht über Ferras’ Reaktion und seine Entscheidung, aber ihm war auch klar, dass er Verständnis mit ihm haben musste. Seine Frau erwartete ein Kind, und er musste auf Nummer sicher gehen. Bosch war niemand, der auf Nummer sicher ging, und das hatte ihn schon mehr als einen Partner gekostet. Sobald dieser Fall abgeschlossen war, würde er noch einmal einen Versuch unternehmen, seinen jungen Kollegen umzustimmen.

Im Donut Hole stellte sich Bosch hinter zwei Kunden an und bestellte einen schwarzen Kaffee, als er an die Reihe kam.

»Keinen Doughnut?«, fragte der Mann hinter der Theke.

»Nein, nur Kaffee.«

»Cappuccino?«

»Nein, ganz normalen schwarzen Kaffee.«

Enttäuscht über den mageren Umsatz, drehte sich der Mann zu einer Kaffeemaschine an der Rückwand um und füllte eine Tasse. Als er sich wieder umdrehte, hatte Bosch seine Dienstmarke herausgeholt.

»War der Chief heute schon hier?«

Der Mann zögerte. Er hatte keine Ahnung von dem innerpolizeilichen Nachrichtennetz und wusste nicht, wie er reagieren sollte. Er wusste, er konnte einen prominenten Kunden verlieren, wenn er zu viel verriet.

»Sie können es mir ruhig sagen«, fügte Bosch hinzu. »Ich bin hier mit ihm verabredet. Aber ich habe mich verspätet.«

Bosch versuchte zu lächeln, als steckte er in Schwierigkeiten. Er brachte es aber nicht richtig rüber und ließ es bleiben.

»Er war noch nicht hier«, sagte der Mann.

Erleichtert, dass er ihn nicht verpasst hatte, bezahlte Bosch den Kaffee und legte das Wechselgeld in den Trinkgeldtopf. Er ging zu einem freien Tisch in der Ecke.

Um diese Zeit kamen die meisten Kunden nur her, um etwas mitzunehmen. Eine Stärkung für den Weg zur Arbeit. Zehn Minuten lang konnte Bosch an der Theke einen Querschnitt durch die Bevölkerung der Stadt beobachten, alle vereint durch ihre Koffein- und Zuckersucht.

Endlich sah er den schwarzen Town Car vorfahren. Der Chief saß auf dem Beifahrersitz. Sowohl er als auch der Fahrer stiegen aus. Beide schauten sich kurz um, bevor sie auf den Doughnut-Laden zugingen. Bosch wusste, der Fahrer war Polizist und fungierte auch als Bodyguard.

An der Theke war keine Schlange, als sie das Lokal betraten.

»Hiyou, Chief«, sagte der Mann an der Theke.

»Guten Morgen, Mr. Ming«, antwortete der Polizeichef. »Das Übliche bitte.«

Bosch stand auf und ging auf die zwei Männer zu. Der Bodyguard, der hinter dem Chief stand, drehte sich in Boschs Richtung und straffte die Schultern. Bosch blieb stehen.

»Darf ich Sie auf eine Tasse Kaffee einladen, Chief?«, fragte Bosch.

Der Polizeichef drehte sich herum und machte ein überraschtes Gesicht, als er Bosch erkannte und merkte, dass es kein Bürger war, der sich Liebkind machen wollte. Bosch sah, wie sich die Stirn des Chief kurz in Falten legte – er hatte sich immer noch mit einigen Nachwirkungen des Echo-Park-Falls herumzuschlagen –, aber sie löste sich rasch in einen neutralen Gesichtsausdruck auf.

»Detective Bosch«, sagte er. »Sie sind doch nicht hier, um mir schlechte Nachrichten zu überbringen, oder?«

»Eher eine Warnung, Sir.«

Der Polizeichef wandte sich kurz ab, um von Ming eine Tasse Kaffee und eine kleine Tüte entgegenzunehmen.

»Setzen Sie sich«, sagte er, an Bosch gewandt. »Ich habe ungefähr fünf Minuten Zeit, und meinen Kaffee bezahle ich selbst.«

Bosch kehrte an seinen Tisch zurück, während der Polizeichef seinen Kaffee und die Doughnuts bezahlte. Er setzte sich und wartete. Währenddessen ging der Chief mit seinen Einkäufen an eine andere Theke und gab Sahne und Süßstoff in seinen Kaffee. Bosch war der Auffassung, dass der Chief dem LAPD guttat. Er hatte politisch ein paar Schritte in die falsche Richtung unternommen und bei der Besetzung der Polizeiführung einige fragwürdige Entscheidungen getroffen, aber er war maßgeblich für den Anstieg der Moral der Truppe verantwortlich.

Das war keine leichte Aufgabe gewesen. Der Chief hatte eine Polizeibehörde geerbt, die infolge eines bundesgerichtlichen Beschlusses, der aufgrund der Rampart-Korruptionsstichprobe des FBI und unzähliger anderer Skandale getroffen worden war, bei all ihren Vorgehensweisen und Ergebnissen der Begutachtung und Zustimmung bundesbehördlicher Aufsichtsgremien unterworfen war. Das hatte zur Folge, dass die Polizei den Bundesbehörden nicht nur über jede Kleinigkeit Rechenschaft ablegen musste, sondern auch den notwendigerweise damit verbundenen Papierkram zu bewältigen hatte. Nachdem sie ohnehin schon unterbesetzt war, musste man sich manchmal fragen, wo angesichts dessen überhaupt noch Zeit für die eigentliche Polizeiarbeit blieb. Aber irgendwie war die Truppe unter dem neuen Polizeichef wieder näher zusammengerückt, um das schier Unmögliche in Angriff zu nehmen. Und tatsächlich waren die Kriminalitätsstatistiken nach unten gegangen, was in Boschs Augen hieß, dass die Wahrscheinlichkeit hoch war, dass auch die tatsächliche Kriminalität zurückgegangen war – er betrachtete Kriminalitätsstatistiken sonst eher mit Skepsis.

Aber einmal von all dem abgesehen, mochte Bosch den Polizeichef vor allem aus persönlichen Gründen, denn er hatte ihm zwei Jahre zuvor seinen Job zurückgegeben. Bosch hatte sich pensionieren lassen und war Privatermittler geworden. Es hatte allerdings nicht lang gedauert, bis er merkte, dass das ein Fehler war, und der neue Polizeichef hatte ihn anstandslos wieder in den Polizeidienst übernommen. Das hatte ihm Boschs Loyalität eingetragen, und es war mit ein Grund, weshalb Bosch das Treffen im Donut Hole herbeiführte.

Der Polizeichef nahm ihm gegenüber Platz.

»Sie haben Glück, Detective. An den meisten Tagen wäre ich schon eine Stunde früher hergekommen und längst wieder weg. Aber ich hatte gestern noch in drei verschiedenen Teilen der Stadt bis spät in die Nacht hinein Crime-Watch-Besprechungen.«

Statt seine Doughnut-Tüte zu öffnen und hineinzufassen, riss sie der Chief in der Mitte auf, sodass er sie aufklappen und seine zwei Doughnuts auf ihr essen konnte. Er hatte einen mit Puderzucker und einen mit Schokoglasur.

»Das ist der gefährlichste Killer, den wir je hatten«, sagte er, als er den Schokodoughnut nahm und davon abbiss.

Bosch nickte.

»Wahrscheinlich haben Sie recht.«

Bosch lächelte verlegen und versuchte es mit einem Eisbrecher. Seine ehemalige Partnerin Kiz Rider hatte gerade wieder den Dienst angetreten, nachdem sie sich von ihren schweren Schussverletzungen erholt hatte. Sie war von der Robbery-Homicide Division in das Büro des Polizeichefs versetzt worden, wo sie auch zuvor schon gearbeitet hatte.

»Wie geht es meiner alten Partnerin, Chief?«

»Kiz? Kiz geht es gut. Sie leistet hervorragende Arbeit für mich, und ich finde, sie ist genau am richtigen Platz.«

Bosch nickte wieder. Er machte das ziemlich häufig.

»Sind Sie am richtigen Platz, Detective?«

Bosch sah den Chief an und fragte sich, ob dieser vielleicht bereits sein Überspringen der Befehlskette kritisierte. Bevor er sich eine Antwort zurechtlegen konnte, stellte der Polizeichef eine weitere Frage.

»Sind Sie wegen des Falls vom Mulholland-Aussichtspunkt hier?«

Bosch nickte. Er nahm an, dass von Lieutenant Gandle einiges über den Fall nach oben weitergeleitet worden war und der Chief ausführlich darüber unterrichtet war.

»Ich mache jeden Morgen eine Stunde Krafttraining, damit ich diese Dinger da essen kann«, sagte der Chief. »Die nächtlichen Berichte werden mir gefaxt, und ich lese sie auf dem Liegerad. Ich weiß, dass Sie den Fall zugeteilt bekommen haben und das FBI sich dafür interessiert. Captain Hadley hat mich heute Morgen ebenfalls schon angerufen. Er sagt, es gibt eine terroristische Komponente.«

Bosch war überrascht, dass Captain Done Badly und das OHS bereits im Bild waren.

»Was unternimmt Captain Hadley?«, fragte er. »Er hat mich noch nicht angerufen.«

»Das Übliche. Unsere eigenen nachrichtendienstlichen Erkenntnisse überprüfen, mit den Bundesbehörden in Kontakt treten.«

Bosch nickte.

»Und was haben Sie mir zu sagen, Detective? Weshalb sind Sie hergekommen?«

Bosch schilderte den Fall ausführlicher, mit besonderer Betonung der bundesbehördlichen Beteiligung und der Bemühungen von dieser Seite, das LAPD aus seinem eigenen Ermittlungsverfahren zu drängen. Bosch akzeptierte, dass das fehlende Caesium Priorität hatte und der Hauptgrund war, warum sich das FBI so aufspielte. Aber, fügte er hinzu, es gehe in dem Fall um einen Mord, und das brächte das LAPD ins Spiel. Er ging das Beweismaterial durch, das er gesammelt hatte, und erläuterte einige seiner Theorien.

Als Bosch damit fertig war, hatte der Chief beide Doughnuts aufgegessen. Er wischte sich mit einer Serviette den Mund ab und sah dann auf die Uhr, bevor er antwortete. Sie hatten die ursprünglich veranschlagten fünf Minuten längst überschritten.

»Was erzählen Sie mir nicht?«, fragte der Chief.

Bosch zuckte mit den Schultern.

»Nicht viel. Ich hatte im Haus des Opfers gerade eine kleine Auseinandersetzung mit einem FBI-Agenten, aber sie wird, glaube ich, keine Konsequenzen nach sich ziehen.«

»Warum ist Ihr Partner nicht hier? Warum wartet er im Auto?«

Bosch verstand. Der Chief hatte Ferras gesehen, als er sich bei seiner Ankunft auf dem Parkplatz umgeschaut hatte.

»Zwischen uns herrscht eine gewisse Uneinigkeit, wie wir weiter vorgehen sollen. Er ist ein guter junger Kollege, aber er gibt beim FBI etwas zu schnell klein bei.«

»Und das tun wir beim LAPD natürlich nicht.«

»Zu meiner Zeit war das jedenfalls so, Chief.«

»Hielt es Ihr Partner für angemessen, die Befehlskette der Polizei zu umgehen und sich direkt an mich zu wenden?«

Bosch senkte den Blick auf den Tisch. Die Stimme des Chief hatte einen strengen Ton angenommen.

»Ehrlich gesagt, war er nicht gerade glücklich darüber, Chief«, sagte Bosch. »Es war nicht seine Idee. Es war meine. Ich dachte einfach, wir hätten nicht genügend Zeit …«

»Was Sie dachten, spielt keine Rolle. Es ist, was Sie getan haben. An Ihrer Stelle würde ich also dieses Treffen für mich behalten, und ich werde es ebenso halten. Versuchen Sie es nie mehr auf diese Tour, Detective. Sind wir uns da einig?«

»Ja, sind wir.«

Der Polizeichef schaute zu der Glasvitrine, in der auf Tabletts die Doughnuts ausgestellt waren.

»Woher wussten Sie übrigens, dass ich hier vorbeikommen würde?«, fragte er.

Bosch zuckte mit den Schultern.

»Keine Ahnung. Ich wusste es einfach.«

Plötzlich wurde ihm bewusst, dass der Chief vielleicht dachte, er hätte diese Information von seiner ehemaligen Partnerin.

»Von Kiz weiß ich es jedenfalls nicht, wenn Sie das gerade gedacht haben, Chief«, erklärte er deshalb rasch. »Es ist einfach eins dieser Dinge, die sich schnell herumsprechen. In Polizistenkreisen ist das gewissermaßen ein offenes Geheimnis.«

Der Polizeichef nickte.

»Wirklich schade. Ich mochte den Laden hier. Günstig gelegen, gute Doughnuts, und Mr. Ming kümmert sich bestens um mich. Tja.«

Bosch merkte, dass der Polizeichef jetzt seinen Tagesablauf ändern musste. Es ging nicht an, dass allgemein bekannt war, wo er angetroffen werden konnte und wann.

»Das tut mir leid, Sir«, sagte Bosch. »Aber wenn ich eine Empfehlung aussprechen dürfte: Es gibt da ein Lokal im Farmer’s Market, es heißt Bob’s Coffee and Doughnuts. Es liegt für Sie nicht unbedingt auf dem Weg, aber der Kaffee und die Doughnuts wären den Umweg wert.«

Der Chief nickte nachdenklich.

»Ich werde das mal im Hinterkopf behalten. Aber jetzt, was wollen Sie von mir, Detective Bosch?«

Bosch gelangte zu der Überzeugung, dass der Chief offensichtlich zur Sache kommen wollte.

»Ich muss dem Fall dahin folgen, wohin er geht, und um dazu in der Lage zu sein, brauche ich Zugang zu Alicia Kent und zum Geschäftspartner ihres Mannes, einem gewissen Kelber. Das FBI hat sich beide unter den Nagel gerissen, und ich glaube, mein Zugangsfenster hat sich vor fünf Stunden geschlossen.«

Nach einer Pause kam Bosch zum springenden Punkt des ungeplanten Treffens.

»Darum bin ich hier, Chief. Ich brauche Zugang. Ich denke, Sie können ihn mir verschaffen.«

Der Polizeichef nickte.

»Neben meiner Position bei der Polizei sitze ich auch in der Joint Terrorism Task Force. Ich kann ein paar Anrufe machen, ein bisschen Stunk machen und wahrscheinlich ein Fenster öffnen. Aber wie gesagt, wir haben bereits Captain Hadleys Einheit darauf angesetzt, und vielleicht gelingt es ihm, die Kommunikationskanäle zu öffnen. In der Vergangenheit wurden wir in solchen Fällen immer außen vor gelassen. Ich kann mich auf jeden Fall dafür stark machen und mich mit dem Direktor in Verbindung setzen.«

Für Bosch hörte sich das so an, als wollte sich der Chief für ihn einsetzen.

»Wissen Sie, was Reflux ist, Detective?«

»Reflux?«

»Das ist, wenn einem die Galle in die Kehle hochsteigt. Brennt ziemlich, Detective.«

»Aha.«

»Was ich damit sagen will: Wenn ich diese Schritte unternehme und Ihnen dieses Fenster öffne, möchte ich keinen Reflux? Haben Sie mich verstanden?«

»Ja, habe ich.«

Der Chief wischte sich wieder den Mund ab und legte die Serviette auf seine aufgerissene Tüte. Als er dann alles zu einer Kugel zerknüllte, achtete er darauf, keinen Puderzucker auf seinen schwarzen Anzug zu streuen.

»Ich werde die entsprechenden Anrufe machen, aber es wird nicht einfach sein. Die politische Komponente sehen Sie hier nicht, oder, Bosch?«

Bosch sah ihn an.

»Sir?«

»Den Gesamtzusammenhang, Detective. Sie sehen das hier als Ermittlungen in einem Mordfall. In Wirklichkeit ist es aber erheblich mehr. Sie müssen sich darüber im Klaren sein, dass es der Bundesregierung sehr zupass kommt, dass dieser Vorfall oben am Aussichtspunkt eine terroristische Komponente hat. Eine Bedrohung der inneren Sicherheit trüge einiges dazu bei, die öffentliche Aufmerksamkeit von anderen Problemzonen abzulenken. Der Krieg war ein Schuss, der nach hinten losging, die Wahl war eine Katastrophe. Wir haben die Nahostkrise, die steigenden Benzinpreise und die Umfragewerte des Präsidenten. Die Liste ließe sich beliebig fortsetzen, und das hier wäre eine hervorragende Gelegenheit, um wieder einmal zu punkten. Eine Chance, vergangene Fehler auszubügeln. Eine Chance, die Aufmerksamkeit der Öffentlichkeit auf etwas anderes zu lenken und einen Stimmungsumschwung herbeizuführen.«

Bosch nickte.

»Wollen Sie damit sagen, sie könnten versuchen, diese Sache bewusst aufzubauschen, die Bedrohung möglicherweise sogar hochzuspielen?«

»Ich sage gar nichts, Detective. Ich versuche lediglich, Ihren Horizont zu erweitern. In einem Fall wie diesem muss man sich einfach des politischen Umfelds bewusst sein. Da können Sie nicht herumtrampeln wie der sprichwörtliche Elefant im Porzellanladen – was bisher Ihre Spezialität war.«

Bosch nickte.

»Und nicht nur das«, fuhr der Polizeichef fort. »Sie müssen auch die lokalpolitische Situation berücksichtigen. Wir haben einen Mann im Stadtrat sitzen, der nur darauf wartet, mich abzusägen.«

Damit spielte der Polizeichef auf Irvin Irving an, der dem LAPD lange Zeit in führender Position angehört hatte und vom Chief aus dem Amt gedrängt worden war. Er hatte für einen Stadtratssitz kandidiert und gewonnen. Jetzt war er der schärfste Kritiker der Polizei und des Chief.

»Irving?«, sagte Bosch. »Er hat nur eine Stimme im Stadtrat.«

»Er kennt eine Menge Geheimnisse. Das hat ihm ermöglicht, sich eine politische Basis zu schaffen. Er hat mir nach der Wahl eine Nachricht geschickt. Sie bestand nur aus vier Worten. ›Rechnen Sie mit mir.‹ Passen Sie also auf, dass er sich das nicht zunutze machen kann, Detective.«

Der Polizeichef stand auf, um zu gehen.

»Beherzigen Sie das, und seien Sie vorsichtig«, sagte er. »Also, kein Reflux. Kein Rückstoß.«

»Ja, Sir.«

Der Polizeichef drehte sich um und nickte seinem Fahrer zu. Der Mann ging zur Tür und hielt sie seinem Schützling auf.

13

Bosch sagte kein Wort, als er einstieg und vom Parkplatz fuhr. Er war der Ansicht, dass der Hollywood Freeway um diese Tageszeit wegen des morgendlichen Berufsverkehrs dicht wäre und dass sie auf den normalen Straßen besser vorankämen. Er glaubte, auf dem Sunset Boulevard kämen sie am schnellsten in die Stadt.

Ferras hielt nur zwei Blocks weit durch, bis er fragte, was im Doughnut Shop passiert sei.

»Keine Angst, Ignacio. Wir haben unseren Job noch.«

»Und was ist passiert?«

»Er hat gesagt, Sie hätten recht. Ich hätte die Befehlskette nicht überspringen dürfen. Aber er hat auch gesagt, er würde ein paar Anrufe machen und versuchen, beim FBI etwas zu erreichen.«

»Das heißt also, wir warten erst mal ab.«

»Richtig, wir warten erst mal ab.«

Darauf fuhren sie eine Weile schweigend weiter, bis Bosch das Vorhaben seines Partners zur Sprache brachte, sich jemand anderem zuteilen zu lassen.

»Wollen Sie jetzt immer noch mit dem Lieutenant reden?«

Ferras zögerte mit seiner Antwort. Die Frage war ihm unangenehm.

»Ich weiß nicht, Harry. Ich glaube immer noch, es wäre das Beste. Für uns beide. Vielleicht kommen Sie am besten mit weiblichen Partnern klar.«

Fast hätte Bosch gelacht. Ferras kannte Kiz Rider nicht, seine letzte Partnerin. Sie hatte nie Anstalten gemacht, sich Bosch unterzuordnen. Wie Ferras hatte sie sich jedes Mal auf die Hinterbeine gestellt, wenn Bosch das Alpha-Tier herauskehrte.

Er wollte Ferras gerade aufklären, als sein Handy zu läuten begann. Er holte es aus der Tasche. Es war Lieutenant Gandle.

»Harry, wo sind Sie?«

Seine Stimme war lauter und angespannter als sonst. Er war wegen irgendetwas aufgeregt, und Bosch fragte sich, ob er bereits von dem Treffen im Donut Hole gehört hatte. Sollte ihn der Chief verraten haben?

»Gerade auf dem Weg in die Stadt. Auf dem Sunset.«

»Sind Sie schon an Silver Lake vorbei.«

»Noch nicht.«

»Gut. Fahren Sie nach Silver Lake rauf. Und zwar zu dem Freizeitzentrum am Anfang des Speichersees.«

»Was ist passiert, Lieutenant?«

»Das Auto der Kents wurde entdeckt. Hadley und seine Leute sind bereits da und richten eine Befehlsstelle ein. Sie haben die Ermittler angefordert.«

»Hadley? Was hat er dort zu suchen? Warum gibt es eine Befehlsstelle?«

»Weil Hadleys Einheit den Hinweis erhalten hat. Sie sind der Sache sofort nachgegangen und haben erst dann uns verständigt. Das Auto steht vor einem Haus, das einer Person von Interesse gehört. Sie möchten, dass Sie hinkommen.«

»›Einer Person von Interesse‹? Was soll das bedeuten?«

»Das Haus ist der Wohnsitz einer Person, für die sich das OHS interessiert. So eine Art mutmaßlicher Terroristen-Sympathisant. Genaueres weiß ich auch nicht. Fahren Sie einfach hin, Harry.«

»Okay.«

»Rufen Sie mich an und halten Sie mich auf dem Laufenden. Und wenn Sie mich da draußen brauchen, geben Sie mir einfach Bescheid.«

Natürlich wollte Gandle das Büro nicht wirklich verlassen, um an den Tatort zu kommen. Das brächte ihn mit seinen täglichen Verwaltungsaufgaben und seinem Papierkram in Verzug. Bosch klappte das Handy zu und versuchte, schneller zu fahren, aber der Verkehr war zu dicht. Er gab das Wenige, was er bei dem Telefonat erfahren hatte, an Ferras weiter.

»Was ist mit dem FBI?«, fragte Ferras.

»Was soll damit sein?«

»Wissen Sie Bescheid?«

»Das habe ich ihn nicht gefragt.«

»Was ist mit der Besprechung um zehn?«

»Ich würde sagen, darüber machen wir uns um zehn Gedanken.«

Nach zehn Minuten erreichten sie endlich den Silver Lake Boulevard, und Bosch fuhr in Richtung Norden weiter. Dieser Teil der Stadt hatte seinen Namen vom Silver Lake Reservoir, das in der Mitte einer Mittelschichtgegend mit Bungalows und Nachkriegsbauten mit Blick auf den künstlich angelegten See lag.

Als sie sich dem Freizeitzentrum näherten, sah Bosch zwei blitzende schwarze Geländewagen, das Markenzeichen des OHS. Für eine Einheit, die angeblich Terroristen jagte, war es anscheinend nie ein Problem, Geld zu bekommen, dachte er. Außerdem standen zwei Streifenwagen und ein Müllauto da. Bosch parkte hinter einem der Streifenwagen, und er und Ferras stiegen aus.

Um das Klappheck eines der Geländewagen hatte sich eine Gruppe von zehn Männern in schwarzen Kampfanzügen versammelt. Bosch ging auf sie zu, Ferras folgte ihm in ein paar Schritten Abstand. Ihr Erscheinen wurde sofort bemerkt, und die Gruppe teilte sich und gab den Blick auf Captain Don Hadley frei, der im offenen Heck des Geländewagens saß. Bosch war Hadley nie persönlich begegnet, hatte ihn aber oft genug im Fernsehen gesehen. Er war ein großer, breiter Mann mit einem roten Gesicht und rotblondem Haar. Er war etwa vierzig Jahre alt und sah aus, als hätte er die Hälfte davon im Fitness-Studio verbracht. Seine kräftige Gesichtsfarbe erweckte den Eindruck, als hätte er sich überanstrengt oder hielte den Atem an.

»Bosch?«, fragte Hadley. »Ferras?«

»Ich bin Bosch. Das ist Ferras.«

»Gut, dass Sie kommen. Ich glaube, wir können Ihnen Ihren Fall gleich auf dem silbernen Tablett servieren. Wir warten nur noch, dass einer meiner Jungs mit dem Durchsuchungsbefehl anrückt, dann gehen wir rein.«

Der Captain stand auf und winkte einem seiner Männer. Er strahlte eindeutig Selbstbewusstsein aus.

»Perez, haken Sie mal wegen des Durchsuchungsbefehls nach, ja? Langsam habe ich das Warten satt. Und dann sehen Sie, was sich am Beobachtungsposten tut.«

Danach wandte er sich wieder Bosch und Ferras zu.

»Kommen Sie kurz mit.«

Hadley entfernte sich von der Gruppe, und Bosch und Ferras folgten ihm. Er führte sie ans Heck des Müllautos, damit sie ungestört reden konnten. Der Captain warf sich in Pose, er setzte einen Fuß auf die hintere Stoßstange des Lkws und stützte den Ellbogen auf das Knie. Bosch stellte fest, dass er seine Dienstwaffe in einem Beinholster trug, das um seinen dicken rechten Oberschenkel geschnallt war. Wie ein Revolverheld aus dem Wilden Westen, außer dass es eine Halbautomatik war. Er kaute Kaugummi und versuchte nicht, es zu verbergen.

Bosch hatte viele Geschichten über Hadley gehört. Jetzt konnte er sich des Gefühls nicht erwehren, dass er kurz davor stand, Mitakteur einer weiteren zu werden.

»Ich wollte, dass Sie beide dabei sind«, begann Hadley.

»Bei was eigentlich, Captain?«, fragte Bosch.

Hadley schlug die Hände aneinander, bevor er antwortete.

»Wir haben etwa zweieinhalb Blocks weiter auf einer Straße direkt am See den Chrysler Dreihundert entdeckt. Das Kennzeichen stimmt mit dem BOLO überein, und ich habe mir das Fahrzeug selbst angesehen. Es ist das Auto, nach dem wir suchen.«

Bosch nickte. So weit, so gut, dachte er. Aber was kommt noch nach?

»Das Fahrzeug steht vor einem Haus, das einem gewissen Ramin Samir gehört«, fuhr Hadley fort. »Wir werfen schon ein paar Jahre ein Auge auf den Kerl. Eine Person von echtem Interesse für uns, könnte man sagen.«

Irgendwie kam Bosch der Name bekannt vor, aber er konnte ihn zunächst nicht einordnen.

»Warum ist er von Interesse, Captain?«

»Mr. Samir unterstützt bekanntermaßen religiöse Organisationen, die unserem Land und unseren Interessen schaden wollen. Und was noch schlimmer ist: Er erzieht unsere jungen Leute dazu, ihr eigenes Land zu hassen.«

Der letzte Punkt half Boschs Gedächtnis auf die Sprünge, und er stellte die entsprechenden Verbindungen her.

Er konnte sich nicht mehr erinnern, aus welchem Land im Nahen Osten er war, aber er wusste, dass Ramin Samir ursprünglich eine Gastprofessur für internationale Politik an der USC gehabt und für einiges Aufsehen gesorgt hatte, weil er im Hörsaal und in den Medien gegen Amerika Stimmung gemacht hatte.

Schon vor den Anschlägen des 11. September hatten seine Äußerungen in den Medien Wellen geschlagen, aber danach waren sie zu einer regelrechten Woge angewachsen. Er verkündete öffentlich, die Anschläge seien wegen der amerikanischen Aggression in allen Teilen der Welt gerechtfertigt gewesen. Es gelang ihm, die Aufmerksamkeit, die ihm das eintrug, in eine Position als Hauptansprechpartner für die Medien umzumünzen, wenn diese jemanden für ein wohlfeiles anti-amerikanisches Zitat benötigten. Er machte die amerikanische Israel-Politik schlecht, kritisierte den Militäreinsatz in Afghanistan und erklärte, der Irak-Krieg diene ausschließlich den Interessen der Ölindustrie.

Ein paar Jahre lang war Samirs Rolle als Agent provocateur gut für Gastauftritte in politischen Talkshows, in denen sich alle Teilnehmer gegenseitig niederzubrüllen versuchten. Er war die ideale Reizfigur für Rechts und Links gleichermaßen und jederzeit bereit, um vier Uhr morgens aufzustehen, um in den Sonntagvormittagsendungen an der Ostküste zu einem Auftritt zu kommen.

Gleichzeitig nutzte er seinen Status als Fernsehberühmtheit, um bei der Gründung und Finanzierung einer Reihe universitärer und außeruniversitärer Organisationen zu helfen, die von konservativen Interessengruppen und investigativen Journalisten rasch beschuldigt wurden, zumindest am Rand mit terroristischen Organisationen und anti-amerikanischen Dschihads in Verbindung zu stehen. Einige unterstellten ihm sogar Kontakte zum Großmeister des Terrors Osama bin Laden. Obwohl immer wieder gegen Samir ermittelt wurde, konnte er nie einer Straftat angeklagt werden. Von der USC wurde er schließlich nur wegen einer Formsache entlassen – er hatte nicht darauf hingewiesen, dass seine Ansichten seine eigenen waren und nicht die der Universität, als er für die Meinungsseite der Los Angeles Times einen Beitrag schrieb, in dem er die Auffassung vertrat, der Irak-Krieg sei ein von den Amerikanern geplanter Genozid an Muslimen.

Samirs fünfzehn Minuten Berühmtheit nahmen den gewohnten Gang. In den Medien wurde er schließlich als narzisstischer Provokateur abgestempelt, der mit seinen überspitzten Äußerungen nur sich selbst ins Rampenlicht zu rücken versuchte, statt vernünftige Denkanstöße zu aktuellen Tagesthemen zu geben. Unter anderem hatte er eine seiner Organisationen YMCA genannt – Young Muslim Cause in America –, worauf die alteingesessene Jugendorganisation mit derselben international anerkannten Abkürzung einen aufsehenerregenden Prozess gegen ihn anstrengte.

Samirs Stern war im Niedergang begriffen, und er verschwand aus dem Scheinwerferlicht des öffentlichen Interesses. Bosch konnte sich nicht erinnern, wann er ihn zum letzten Mal im Fernsehen oder in der Zeitung gesehen hatte. Aber einmal von all den provokativen verbalen Äußerungen abgesehen, war für Bosch der Umstand, dass Samir in einer Zeit, in der das Klima in den Vereinigten Staaten von der Angst vor dem Unbekannten und dem Wunsch nach Vergeltung enorm aufgeheizt gewesen war, keiner Straftat angeklagt worden war, ein untrügliches Zeichen dafür, dass da tatsächlich nichts war. Wenn hinter all dem Rauch Feuer gewesen wäre, säße Ramin Samir in einer Gefängniszelle oder hinter einem Zaun in Guantánamo Bay. Aber er war hier, in einem Haus in Silver Lake, und Bosch war skeptisch, was Captain Hadleys Behauptungen anging.

»Jetzt erinnere ich mich wieder an diesen Kerl«, sagte er. »Das waren doch alles nur leere Worte, Captain. Es gab nie eine konkrete Verbindung zwischen Samir und …«

Wie ein Lehrer, der um Stille gebot, hob Hadley den Finger.

»Es wurde ihm nie eine konkrete Verbindung nachgewiesen«, korrigierte er Bosch. »Aber das hat nichts zu besagen. Dieser Kerl sammelt Spenden für den palästinensischen Dschihad und andere muslimische Organisationen.«

»Den palästinensischen Dschihad?«, fragte Bosch. »Was soll das sein? Und was für muslimische Organisationen? Wollen Sie damit sagen, muslimische Organisationen können nicht legitim sein?«

»Alles, was ich damit sagen will, ist, dass wir es hier mit einem Zeitgenossen übelster Sorte zu tun haben und dass ein Auto, das bei einem Mord und einem Zisiumraub zum Einsatz kam, vor seinem Haus steht.«

»Caesium«, sagte Ferras. »Was gestohlen wurde, war Caesium.«

Nicht gewohnt, korrigiert zu werden, kniff Hadley die Augen zusammen und sah Ferras kurz durchdringend an, bevor er fortfuhr.

»Egal, wie das Zeug heißt. Es macht keinen großen Unterschied, wie Sie es nennen, junger Mann, wenn er es in den Wasserspeicher dort drüben kippt oder gerade in seinem Keller eine Bombe damit bastelt, während wir hier auf unseren Durchsuchungsbefehl warten.«

»Laut FBI handelt es sich nicht um eine durch Wasser übertragbare Bedrohung«, flocht Bosch ein.

Hadley schüttelte den Kopf.

»Das spielt doch keine Rolle. Tatsache ist, es ist eine Bedrohung. Das hat das FBI doch sicher auch festgestellt. Das FBI kann ja gern große Reden schwingen. Wir werden etwas unternehmen.«

Bosch machte einen Schritt zurück, um etwas frische Luft in die Diskussion einfließen zu lassen. Es ging alles zu schnell.

»Sie wollen also da reingehen?«, fragte er.

Hadleys Kiefer bearbeiteten den Kaugummi mit kurzen kräftigen Bissen. Er schien den starken Fäulnisgeruch, der aus dem Müllwagen kam, nicht wahrzunehmen.

»Und ob wir da reingehen werden«, sagte er. »Und zwar sobald wir den Durchsuchungsbefehl kriegen.«

»Sie haben einen Richter, der Ihnen einen Durchsuchungsbefehl ausstellt, bloß weil ein gestohlenes Auto vor dem betreffenden Haus steht?«, sagte Bosch.

Hadley gab einem seiner Männer ein Zeichen und rief: »Bringen Sie die Tüten, Perez!« Dann fuhr er, wieder an Bosch gewandt, fort: »Nein, das ist nicht alles, was wir haben. Der Müll von heute, Detective. Ich ließ das Müllauto die Straße hinauffahren, und zwei meiner Männer haben die zwei Tonnen geleert, die vor Samirs Haus standen. Absolut legal, wie Sie wissen. Und jetzt schauen Sie mal, was wir gefunden haben.«

Perez kam mit den Beweismitteltüten herbeigeeilt und reichte sie Hadley.

»Captain, ich habe mit dem Beobachtungspunkt gesprochen«, sagte Perez. »Nach wie vor ist alles ruhig.«

»Danke, Perez.«

Hadley nahm die Tüten und wandte sich wieder Bosch und Ferras zu. Perez kehrte zum Geländewagen zurück.

»Unser Beobachtungsposten ist ein Mann in einem Baum«, sagte Hadley grinsend. »Er gibt uns Bescheid, wenn sich im Haus etwas tut, bevor wir zuschlagen können.«

Er reichte Bosch die Tüten. Zwei von ihnen enthielten schwarze wollene Skimasken. In der dritten war ein Zettel mit einem von Hand gezeichneten Stadtplan. Bosch sah ihn sich genau an. Er bestand aus einer Reihe sich kreuzender Linien, von denen zwei als Arrowhead und Mulholland gekennzeichnet waren. Unter Berücksichtigung dieser Angaben hatte man einen relativ genauen Straßenplan der Gegend, in der Stanley Kent gelebt hatte und gestorben war.

Bosch gab die Tüten zurück und schüttelte den Kopf.

»Also ich finde, Sie sollten lieber warten, Captain.«

Hadley schien schockiert über den Vorschlag.

»Warten? Auf gar keinen Fall. Wenn dieser Kerl und seine Freunde das Reservoir mit diesem Zeug vergiften, glauben Sie etwa, die Bewohner dieser Stadt werden es als Entschuldigung akzeptieren, dass wir so lange gewartet haben, weil wir uns bis aufs i-Tüpfelchen an die Vorschriften halten wollten? Wir werden nicht warten.«

Er unterstrich seine Entschlossenheit, indem er den Kaugummi aus dem Mund nahm und in das Müllauto warf. Er nahm den Fuß von der Stoßstange und begann, zu seinem Team zurückzugehen, machte dann aber noch einmal kehrt und kam direkt auf Bosch zu.

»Wenn Sie mich fragen, haben wir hier den Kopf einer Terrorzelle, die von diesem Haus aus operiert, und wir gehen da jetzt rein und heben den Laden aus. Was haben Sie damit für ein Problem, Detective Bosch?«

»Es ist zu einfach, damit habe ich ein Problem. Ich will mich hier keineswegs bis aufs i-Tüpfelchen an die Vorschriften halten. Aber sehen Sie denn nicht, dass wir es hier mit einem sorgfältig geplanten Verbrechen zu tun haben, Captain? Diese Männer hätten das Auto auf keinen Fall einfach vor dem Haus abgestellt oder diese Gegenstände in die Mülltonne geworfen. Überlegen Sie doch mal.«

Dabei beließ es Bosch. Er beobachtete, wie Hadley nachdachte und schließlich den Kopf schüttelte.

»Vielleicht wurde das Auto ja gar nicht abgestellt«, sagte er. »Vielleicht wollen sie es noch weiter verwenden. Es gibt eine Menge Variablen, Bosch. Dinge, die wir nicht wissen. Wir gehen da jetzt auf jeden Fall rein. Wir haben dem Richter den Sachverhalt geschildert, und er meinte, wir hätten einen berechtigten Anlass. Mir genügt das. Wir kriegen gleich einen Durchsuchungsbefehl, und davon werden wir auch Gebrauch machen.«

Bosch war noch nicht bereit, aufzugeben.

»Woher haben Sie den Tipp, Captain? Wie haben Sie das Auto gefunden?«

Hadleys Kiefer begannen zu arbeiten, und erst nach einer Weile merkte er, dass er den Kaugummi schon weggeworfen hatte.

»Von einer meiner Quellen«, sagte er. »Wir haben hier in den letzten vier Jahren ein umfangreiches Netzwerk aufgebaut. Heute macht es sich bezahlt.«

»Heißt das, Sie wissen, wer die Quelle ist, oder ist der Hinweis anonym eingegangen?«

Hadley machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Das spielt doch keine Rolle. Die Info war richtig. Das ist das Auto dort oben. Da besteht überhaupt kein Zweifel.«

Er deutete in Richtung Reservoir. Hadleys ausweichende Antwort verriet Bosch, dass es ein anonymer Tipp gewesen war, ein untrüglicher Hinweis darauf, dass es eine Falle war.

»Captain, ich muss Ihnen dringend raten, nichts zu unternehmen«, sagte Bosch. »An der Sache ist etwas faul. Es ist zu simpel, und das war kein simpler Plan. Es ist ein Ablenkungsmanöver, und wir müssen erst versuchen, herauszufinden …«

»Wir werden nicht warten, Detective. Es könnten Menschenleben in Gefahr sein.«

Bosch schüttelte den Kopf. Er kam nicht zu Hadley durch. Der Mann glaubte, er stünde dicht vor einem Erfolg, der jeden Fehler, den er je gemacht hatte, aufheben würde.

»Wo ist denn das FBI?«, fragte Bosch. »Sollten sie nicht …«

»Wir brauchen das FBI nicht«, sagte Hadley aufgebracht. »Wir haben die Ausbildung, die Ausrüstung und das Können. Und was noch wichtiger ist, wir haben den nötigen Mumm. Außerdem kümmern wir uns endlich mal wieder selbst um unseren Kram.«

Er deutete auf den Boden, als wäre die Stelle, wo er stand, das letzte Schlachtfeld zwischen FBI und LAPD.

»Und der Chief?« Bosch gab nicht auf. »Weiß er Bescheid? Ich war gerade …«

Bosch verstummte. Ihm war die Ermahnung des Polizeichefs eingefallen, ihr Treffen im Donut Hole für sich zu behalten.

»Wo waren Sie gerade?«, fragte Hadley.

»Ich will nur wissen, ob er Bescheid weiß und seine Zustimmung erteilt hat.«

»Der Chief hat mich ermächtigt, meine Einheit nach eigenem Ermessen zu leiten. Fragen Sie etwa den Chief jedesmal um Erlaubnis, bevor Sie losziehen und eine Festnahme vornehmen?«

Er wandte sich ab und marschierte herrisch zu seinen Männern zurück. Bosch und Ferras schauten ihm hinterher.

»Oh-oh«, sagte Ferras.

»Allerdings«, sagte Bosch.

Bosch entfernte sich vom stinkenden Heck des Müllautos und holte sein Handy heraus. Er durchsuchte sein Adressbuch nach Rachel Wallings Namen. Er hatte gerade die Ruftaste gedrückt, als Hadley direkt vor seiner Nase auftauchte. Bosch hatte ihn nicht kommen hören.

»Detective! Wen rufen Sie an?«

Bosch zögerte nicht.

»Meinen Lieutenant. Er wollte, dass ich ihn auf dem Laufenden halte, sobald wir hier sind.«

»Keine Handys, kein Funkkontakt. Sie könnten abgehört werden.«

»Von wem?«

»Geben Sie mir das Handy.«

»Captain?«

»Geben Sie mir das Handy, oder ich lasse es Ihnen wegnehmen. Wir werden diesen Einsatz nicht gefährden.«

Bosch klappte das Handy zu, ohne die Verbindung zu unterbrechen. Wenn er Glück hatte, ginge Walling dran und hörte alles mit. Möglicherweise zog sie die richtigen Schlüsse und verstand die Warnung. Vielleicht gelang es dem FBI sogar, das Handy zu orten und am Silver Lake anzurücken, bevor die Sache vollends in die Hose ging.

Er reichte Hadley das Handy, worauf dieser sich Ferras zuwandte.

»Ihres auch, Detective.«

»Sir, meine Frau ist im achten Monat. Ich brauche …«

»Ihr Handy, Detective. Sie sind entweder für uns oder gegen uns.«

Hadley streckte die Hand aus, worauf Ferras widerstrebend das Telefon von seinem Gürtel nahm und dem Captain aushändigte.

Hadley ging zu einem der Geländewagen, öffnete die Beifahrertür und legte die Handys ins Handschuhfach. Er schlug die Klappe energisch zu und warf einen herausfordernden Blick in Richtung Bosch und Ferras, als wollte er sagen: Versucht doch, eure Telefone zurückzubekommen.

Dann wurde die Aufmerksamkeit des Captain auf einen dritten schwarzen Geländewagen gelenkt, der gerade angefahren kam. Der Fahrer reckte dem Captain seinen erhobenen Daumen entgegen. Hadley zeigte mit einem Finger nach oben und vollführte eine Kreisbewegung damit.

»Es geht los, Leute«, verkündete er. »Wir haben den Durchsuchungsbefehl. Jeder weiß, was er zu tun hat. Perez, verständigen Sie die Luftunterstützung und fordern Sie ein fliegendes Auge an. Und der Rest, aufgesessen! Wir gehen rein.«

Mit wachsendem Entsetzen sah Bosch zu, wie die OHS-Männer ihre Waffen durchluden und Helme mit Visieren aufsetzten. Zwei der Männer, die zum Strahlenschutz-Team bestimmt worden waren, begannen, Schutzanzüge anzulegen.

»Das ist doch Wahnsinn«, hauchte Ferras.

»Der Vietkong surft nicht«, sagte Bosch.

»Was?«

»Nichts. Das war vor Ihrer Zeit.«

14

Der Huey knatterte über eine 12 Hektar große Kautschukplantage und setzte mit dem üblichen wirbelsäulenknautschenden Ruck auf. Hari Kari Bosch, Bunk Simmons, Ted Furness und Gabe Finley hopsten in den Schlamm, wo Captain Gillette bereits auf sie wartete; er drückte sich den Helm auf den Kopf, um ihn im Luftzug der Rotoren nicht zu verlieren. Der Hubschrauber hatte seine Mühe, die Kufen aus dem Schlamm zu ziehen – es war der erste trockene Tag nach sechs Tagen Regen –, aber schließlich hob er ab und folgte dem Verlauf eines Bewässerungskanals in Richtung III.-Corps-Hauptquartier. »Kommen Sie mit, Männer«, sagte Gillette. Bosch und Simmons waren schon lang genug hier, um Spitznamen zu haben, aber Furness und Finless waren neu und hundertprozentig AAA – Ausbildung am Arbeitsplatz –, und Bosch wusste, sie hatten die Hosen gewaltig voll. Das würde ihr erster Einsatz, und nichts, was sie einem in der Tunnelschule in San Diego beibrachten, konnte einen auf die Anblicke, Geräusche und Gerüche vorbereiten, die einen erwarteten, wenn es ernst wurde.

Der Captain führte sie zu einem unter dem Kommandozelt aufgestellten Kartentisch und erklärte ihnen seinen Plan. Das Netz unterirdischer Gänge unter Ben Cat war sehr ausgedehnt und musste im Zuge der Bemühungen, das darüberliegende Dorf einzunehmen, als Erstes ausgeschaltet werden. Die durch Spezialeinheiten und Hinterhalte des Vietcongs erlittenen Verluste innerhalb des Lagers nahmen beständig zu. Der Captain erklärte ihnen, er bekäme vom III.-Corps-Kommando inzwischen bereits täglich die Hölle heiß gemacht. Dass ihn die Toten und Verwundeten belasteten, die er verlor, erwähnte er nicht. Im Gegensatz zu seinem Stand beim Colonel des III. Corps waren sie ersetzbar.

Der Plan war eine simple Crimp-Operation. Der Captain rollte eine Karte auf, die mithilfe von Dorfbewohnern angefertigt worden war, die in den unterirdischen Gängen gewesen waren. Er deutete auf vier verschiedene Einstiegslöcher und sagte, die vier Tunnelratten sollten dort gleichzeitig einsteigen und den Vietcong in den unterirdischen Gängen zu einem fünften Loch treiben, wo die Krieger von Tropic Lightning auf der Lauer liegen würden, um sie zu massakrieren, wenn sie nach oben kamen. Gleichzeitig sollten Bosch und die anderen Tunnelratten beim Vorrücken Sprengladungen anbringen, sodass die Operation mit dem Einsturz des gesamten Tunnelsystems enden würde.

Der Plan war weiß Gott einfach genug, bis sie da unten in der Dunkelheit waren und das unterirdische Labyrinth nicht mit der Karte übereinstimmte, die sie auf dem Kartentisch unter dem Zelt studiert hatten. Vier stiegen in die Gänge hinunter, aber nur einer kam lebend wieder heraus. Tropic Lightning verbuchte an diesem Tag null Treffer. Und es war auch der Tag, an dem Bosch klar wurde, dass der Krieg verloren war – zumindest für ihn. Es war der Tag, an dem ihm klar wurde, dass Männer von Rang oft gegen Feinde kämpften, die in ihrem Innern waren.

Bosch und Ferras saßen auf dem Rücksitz von Captain Hadleys Geländewagen. Perez fuhr, und Hadley saß auf dem Beifahrersitz. Um den Einsatz leiten zu können, trug der Captain ein Funk-Headset. Die Lautsprecher des Fahrzeugs waren an und auf die Geheimfrequenz der Operation gestellt, die in keinem Telefonbuch zu finden wäre.

Sie fuhren an dritter Stelle in dem Konvoi aus schwarzen Geländewagen. Als sie noch einen halben Häuserblock von Samirs Haus entfernt waren, hielt Perez wie geplant an, um die anderen zwei Fahrzeuge die Durchsuchung allein durchführen zu lassen.

Um besser durch die Windschutzscheibe sehen zu können, beugte sich Bosch zwischen den beiden Vordersitzen nach vorn. Auf den zwei anderen Geländewagen fuhren jeweils vier Männer auf den Trittbrettern mit. Die Fahrzeuge beschleunigten und bogen dann scharf auf Samirs Grundstück. Eines nahm die Einfahrt und fuhr darauf hinter den kleinen Bungalow im Craftsman-Stil, das andere holperte über den Bordstein in den Garten vor dem Haus. Dabei verlor einer der OHS-Männer den Halt und purzelte über den Rasen.

Die anderen sprangen von den Trittbrettern und stürmten auf die Eingangstür zu. Bosch nahm an, dass hinter dem Haus das Gleiche passierte. Er hieß den Plan nicht gut, bewunderte aber die Präzision seiner Ausführung. Es gab einen lauten Knall, als die Eingangstür aufgesprengt wurde. Fast im selben Moment ertönte auch auf der Rückseite ein Krachen.

»Alles klar, fahren Sie«, befahl Hadley Perez.

Als sie auf das Haus zufuhren, kamen aus dem Innern die ersten Meldungen.

»Wir sind drinnen!«

»Wir sind hinten!«

»Vorderes Zimmer klar! Wir …«

Die Stimme wurde von automatischem Gewehrfeuer übertönt.

»Schüsse abgefeuert!«

»Wir haben …«

»Schüsse abgefeuert!«

Bosch hörte weitere Schüsse, aber nicht mehr über Funk. Inzwischen waren sie nah genug herangekommen, um sie tatsächlich hören zu können. Perez stellte den Geländewagen auf der Straße vor dem Haus quer. Alle vier Türen flogen gleichzeitig auf, als sie nach draußen sprangen. Sie ließen sie einfach offen. Der Funk plärrte weiter.

»Alles klar! Alles klar!«

»Ein Verdächtiger angeschossen. Brauchen Rettungswagen für angeschossenen Verdächtigen. Wir brauchen einen Rettungswagen.«

In weniger als zwanzig Sekunden war alles vorbei.

Bosch lief hinter Hadley und Perez über den Rasen. Ferras war links neben ihm. Als sie mit gezogenen Waffen das Haus betraten, kam ihnen sofort einer von Hadleys Männern entgegen. Über der rechten Brusttasche seines Kampfanzugs stand der Name Peck.

»Alles klar! Alles klar!«

Bosch ließ seine Waffe sinken, steckte sie aber nicht ins Holster zurück. Er schaute sich um. Er stand in einem spärlich möblierten Wohnzimmer. Es roch nach explodiertem Schießpulver, in der Luft hing blauer Rauch.

»Was haben wir?«, fragte Hadley.

»Ein Verdächtiger angeschossen, einer in Gewahrsam«, sagte Peck. »Dort hinten.«

Sie folgten Peck einen kurzen Flur hinunter zu einem Zimmer, dessen Boden mit geflochtenen Grasmatten ausgelegt war. Ein Mann, in dem Bosch Ramin Samir erkannte, lag rücklings auf dem Boden; aus zwei Wunden in seiner Brust floss Blut über sein cremefarbenes Gewand und auf eine der Matten. Eine junge Frau in einem ähnlichen Gewand lag mit dem Gesicht nach unten wimmernd auf dem Boden; ihre Hände waren mit Handschellen auf den Rücken gekettet.

Neben der offenen Schublade eines kleinen Schranks, auf dem mehrere Kerzen brannten, sah Bosch einen Revolver liegen. Er war knapp einen halben Meter von Samir entfernt.

»Er hat nach der Waffe gegriffen, und wir haben ihn niedergeschossen«, sagte Peck.

Bosch sah auf Samir hinab. Er war nicht bei Bewusstsein, und sein Brustkorb hob und senkte sich unregelmäßig.

»Er stirbt uns weg«, sagte Hadley. »Was haben wir gefunden?«

»Bisher noch kein radioaktives Material«, sagte Peck. »Wir bringen jetzt die Geräte ins Haus.«

»Okay, und dann nehmen wir uns das Auto vor«, ordnete Hadley an. »Und schaffen Sie sie hier raus.«

Während zwei OHS-Männer die weinende Frau hochhoben und wie einen Rammbock aus dem Zimmer trugen, ging Hadley aus dem Haus und zur Straße zurück, wo der Chrysler 300 stand. Bosch und Ferras folgten ihm.

Sie schauten in den Wagen, fassten ihn aber nicht an. Bosch stellte fest, dass er nicht abgeschlossen war. Er bückte sich, um durch die Fenster auf der Beifahrerseite zu schauen.

»Schlüssel steckt«, sagte er.

Er nahm ein Paar Latexhandschuhe aus seiner Jackentasche, dehnte sie und zog sie an.

»Nehmen wir lieber erst eine Messung vor, Bosch«, sagte Hadley.

Der Captain winkte einem seiner Männer, der ein Strahlenmessgerät trug. Der Mann fuhr mit dem Gerät über das Auto und bekam nur am Kofferraum ein paar schwache Signale.

»Da drinnen könnte was sein«, sagte Hadley.

»Das glaube ich nicht«, sagte Bosch. »Es ist nicht da.«

Er öffnete die Beifahrertür und beugte sich ins Wageninnere.

»Bosch, warten …«

Bosch löste die Kofferraumverriegelung, bevor Hadley zu Ende sprechen konnte. Er hörte das pneumatische Ploppen, und der Kofferraum ging auf. Er richtete sich auf und ging ans Heck des Wagens. Der Kofferraum war leer, aber in der Bodenmatte waren die gleichen vier Einkerbungen, die Bosch im Kofferraum von Stanley Kents Porsche gesehen hatte.

Hadley schaute in den Kofferraum. »Es ist weg. Die Übergabe muss schon erfolgt sein.«

»Allerdings. Lange, bevor der Wagen hier abgestellt wurde.«

Bosch sah Hadley ganz direkt in die Augen.

»Das war ein Ablenkungsmanöver, Captain. Habe ich Ihnen doch gesagt.«

Hadley machte einen Schritt auf Bosch zu, damit er reden konnte, ohne dass ihn sein ganzes Team hörte. Aber er wurde von Peck unterbrochen.

»Captain?«

»Ja, was?«, knurrte Hadley.

»Der Verdächtige ist gerade Code sieben gegangen.«

»Dann bestellen Sie den Rettungswagen ab und rufen Sie die Rechtsmediziner.«

»Ja, Sir. Im Haus ist nichts. Kein radioaktives Material. Die Messgeräte zeigen nichts an.«

Hadley warf Bosch einen kurzen Blick zu und wandte sich dann rasch wieder Peck zu.

»Sagen Sie ihnen, sie sollen das Haus noch mal durchsuchen«, ordnete er an. »Dieser Scheißkerl hat nach seiner Waffe gegriffen. Er muss etwas zu verbergen gehabt haben. Stellen Sie, wenn nötig, das ganze Haus auf den Kopf. Vor allem dieses eine Zimmer – sieht aus wie ein Terroristentreff.«

»Es ist ein Gebetsraum«, sagte Bosch. »Und vielleicht hat der Mann seine Pistole nur deshalb geholt, weil er es mit der Angst zu tun bekam, als plötzlich diese ganzen Leute ins Haus gestürmt kamen.«

Peck hatte sich nicht von der Stelle gerührt. Er hörte mit an, was Bosch sagte.

»Gehen Sie schon!«, fuhr ihn Hadley an. »Stellen Sie die ganze Scheißbude auf den Kopf! Das Material war in einem Bleicontainer. Bloß weil die Geräte nichts anzeigen, heißt das noch lange nicht, dass dieses Zeug nicht da ist!«

Peck eilte zum Haus zurück, und Hadley richtete seinen finsteren Blick auf Bosch.

»Wir brauchen die Spurensicherung, um das Auto zu untersuchen«, sagte Bosch. »Aber ich habe kein Telefon, um anzurufen.«

»Holen Sie sich Ihr Handy und rufen Sie an.«

Bosch ging zum Geländewagen. Er sah zu, wie die Frau, die im Haus gewesen war, auf den Rücksitz des Geländewagens verfrachtet wurde, der auf dem Rasen stand. Sie weinte immer noch, und Bosch nahm an, dass ihre Tränen nicht so bald zum Versiegen kommen würden. Er stellte den Motor ab, öffnete das Handschuhfach und nahm die zwei Handys heraus. Er klappte seines auf und sah nach, ob die Verbindung zu Rachel Walling noch bestand. Das war nicht der Fall, und er wusste nicht, ob die Verbindung überhaupt zustande gekommen war.

Als er sich von der Tür abwandte, stand Hadley hinter ihm. Sie waren weit genug von den anderen entfernt, sodass niemand sie hören konnte.

»Bosch, wenn Sie versuchen, dieser Einheit Ärger zu machen, mache ich Ihnen Ärger. Ist das klar?«

Bosch sah Hadley kurz an, bevor er antwortete.

»Sicher, Captain. Es freut mich, dass Sie an die Einheit denken.«

»Ich habe Beziehungen, die ganz nach oben reichen und auch außerhalb des LAPD. Ich kann Ihnen gewaltigen Schaden zufügen.«

»Danke für den Hinweis.«

Bosch begann, sich von Hadley zu entfernen, blieb aber noch einmal stehen. Er wollte etwas sagen, zögerte aber.

»Was ist?«, fragte Hadley. »Sagen Sie es schon.«

»Ich musste nur gerade an einen Captain denken, für den ich mal gearbeitet habe. Das ist lange her und war ganz woanders. Er traf ständig falsche Entscheidungen, und seine Fehler kosteten ständig andere Menschen das Leben. Deshalb war irgendwann einfach genug. Besagter Captain wurde schließlich von einigen seiner eigenen Männer aus dem Verkehr gezogen. Mit einer Splittergranate, in der Latrine. Es heißt, hinterher war das, was von ihm noch übrig war, nicht mehr von der Scheiße zu unterscheiden.«

Bosch ging weg, aber Hadley rief ihn zurück.

»Was soll das heißen? Ist das eine Drohung?«

»Nein, eine Geschichte.«

»Und der Kerl da drinnen gehört für Sie zu den guten Leuten? Dann will ich Ihnen mal was sagen: Kerle wie er sind aufgestanden und haben applaudiert, als die Flugzeuge in die Hochhäuser eingeschlagen sind.«

Bosch ging weiter, als er antwortete.

»Ich weiß nicht, zu welcher Sorte Leute er gehört hat, Captain. Ich weiß nur, dass er mit dieser Sache nichts zu tun hatte und genau wie Sie hereingelegt wurde. Wenn Sie herausfinden, wer Ihnen den Tipp mit dem Auto gegeben hat, sagen Sie mir Bescheid. Es könnte uns weiterbringen.«

Bosch ging zu Ferras und gab ihm sein Handy zurück. Er sagte seinem Partner, er solle am Tatort bleiben, um die Untersuchung des Chrysler durch die Spurensicherung zu beaufsichtigen.

»Wo wollen Sie hin, Harry?«

»In die Stadt.«

»Und das Treffen mit dem FBI?«

Bosch sah nicht auf die Uhr.

»Haben wir verpasst. Rufen Sie mich an, wenn die Spurensicherung was findet.«

Bosch ließ seinen Partner stehen und begann zu dem Freizeitzentrum zu gehen, wo das Auto stand.

»Bosch, wo wollen Sie hin?«, rief ihm Hadley hinterher. »Sie sind hier noch nicht fertig!«

Bosch winkte, ohne sich umzublicken, und ging weiter. Auf halber Strecke zum Freizeitzentrum kam der erste Übertragungswagen auf dem Weg zu Samirs Haus an ihm vorbei.

15

Bosch hoffte, es ins Federal Building in der Stadt zu schaffen, bevor die Nachricht von der Razzia in Ramin Samirs Haus dort eintraf. Er hatte Rachel Walling anzurufen versucht, sie aber nicht erreicht. Möglicherweise war sie im Büro der Tactical Intelligence Unit, aber er wusste nicht, wo es war. Er wusste nur, wo das Federal Building war, und er ging davon aus, dass das Ermittlungsverfahren infolge seines zunehmenden Umfangs von der Zentrale aus geleitet würde und nicht von einem geheimen Satellitenbüro.

Er betrat das Gebäude durch den Eingang für Polizeikräfte und erklärte dem U. S. Marshal, der seinen Ausweis kontrollierte, er müsse zum FBI hoch. Er fuhr mit dem Lift in den vierzehnten Stock hinauf und wurde dort von Brenner in Empfang genommen, sobald die Tür des Fahrstuhls aufging. Anscheinend war sein Eintreffen von unten gemeldet worden.

»Haben Sie denn die Nachricht nicht erhalten?«, sagte Brenner.

»Welche Nachricht?«

»Dass die Statusbesprechung ausgefallen ist.«

»Diese Nachricht hätte ich, glaube ich, schon in dem Moment kriegen sollen, als Sie und Ihr Verein auf den Plan getreten sind. Diese Statusbesprechung sollte doch sowieso nie stattfinden, oder etwa nicht?«

Brenner überhörte die Frage.

»Was wollen Sie, Bosch?«

»Ich möchte Agent Walling sprechen.«

»Ich bin ihr Partner. Alles, was Sie ihr sagen wollen, können Sie auch mir sagen.«

»Nein, nur ihr. Ich möchte mit ihr reden.«

Brenner sah ihn kurz forschend an.

»Kommen Sie mit«, sagte er schließlich.

Er wartete nicht auf eine Antwort und öffnete mit einem Ansteckausweis die Tür.

Bosch folgte ihm.

Sie gingen einen langen Flur hinunter, und Brenner warf ihm im Gehen über die Schulter Fragen zu.

»Wo ist Ihr Partner?«, fragte er.

»Am Tatort geblieben.«

Das war keine Lüge. Bosch versäumte nur, zu sagen, an welchem Tatort Ferras geblieben war.

»Außerdem dachte ich«, fügte er hinzu, »dass er dort besser aufgehoben wäre. Ich möchte nicht, dass Sie Druck auf ihn ausüben, um mir beizukommen.«

Plötzlich blieb Brenner stehen, wirbelte herum und pflanzte sich ganz dicht vor Bosch auf.

»Wissen Sie eigentlich, was Sie da tun, Bosch? Sie behindern hier Ermittlungen, die weitreichende Konsequenzen haben könnten. Wo ist der Zeuge?«

Bosch zuckte mit den Schultern, als wollte er sagen, seine Antwort läge auf der Hand.

»Wo ist Alicia Kent?«

Brenner schüttelte den Kopf, antwortete aber nicht.

»Warten Sie hier drinnen«, sagte er. »Ich hole Agent Walling.«

Brenner öffnete eine Tür, auf der die Nummer 1411 stand, und trat zurück, um Bosch Platz zu machen. Bosch betrat ein kleines fensterloses Vernehmungszimmer ähnlich dem, in dem er an diesem Morgen mit Jesse Mitford gewesen war. Plötzlich wurde er von hinten in den Raum gestoßen, und er konnte sich gerade noch rechtzeitig herumdrehen, um zu sehen, wie Brenner draußen auf dem Flur die Tür zudrückte.

»He!«

Bosch griff nach dem Türgriff, aber es war zu spät. Die Tür wurde von außen abgeschlossen. Er drosch zweimal dagegen, obwohl er wusste, dass Brenner sie nicht öffnen würde. Er drehte sich um und sah sich in dem kleinen Raum um, in dem er eingesperrt war. Ähnlich den Vernehmungszimmern des LAPD enthielt er nur drei Möbelstücke. Einen kleinen quadratischen Tisch und zwei Stühle. In der Annahme, dass es irgendwo eine Kamera gab, hob er die Hand und stach mit dem Mittelfinger in die Luft. Zur Unterstreichung des Ganzen vollführte er mit der Hand auch noch eine Drehung.

Bosch zog einen der Stühle heraus und setzte sich umgekehrt darauf, um zu warten. Dann holte er sein Handy aus der Tasche und klappte es auf. Er wusste, wenn sie ihn beobachteten, würden sie verhindern wollen, dass er nach draußen telefonierte und den Vorfall meldete – das konnte für das FBI sonst unangenehm werden. Doch als er auf das Display schaute, zeigte es an, dass keine Funkverbindung aufgebaut werden konnte. Der Raum war isoliert. Es gingen weder Funksignale nach draußen noch kamen welche herein. Eins muss man dem FBI lassen, dachte Bosch. Sie denken wirklich an alles.

Lange zwanzig Minuten vergingen, bis endlich die Tür aufging. Rachel Walling kam herein. Sie schloss die Tür, nahm den Stuhl gegenüber von Bosch und setzte sich wortlos darauf.

»Tut mir leid, Harry, ich war drüben bei Tactical.«

»Na und? Hält das FBI jetzt auch schon Cops gegen ihren Willen fest, Rachel?«

Sie machte ein überraschtes Gesicht.

»Wie bitte?«

»Wie bitte?«, wiederholte Bosch in spöttischem Ton. »Dein Partner hat mich hier eingeschlossen.«

»Es war nicht abgeschlossen, als ich reingekommen bin. Probier doch selbst.«

Bosch wischte das Getue beiseite.

»Lassen wir das mal lieber. Ich habe keine Zeit für irgendwelche Spielchen. Wie geht es mit den Ermittlungen weiter?«

Sie spitzte die Lippen, als überlegte sie, was sie antworten sollte.

»Wie es mit den Ermittlungen weitergeht? Tatsache ist jedenfalls, dass dein sauberes LAPD gehaust hat wie ein Einbrecher in einem Schmuckgeschäft, der jede Vitrine zerschlägt, sodass man die Glassplitter nicht mehr von den Diamanten unterscheiden kann.«

Bosch nickte.

»Dann weißt du das mit Ramin Samir also schon?«

»Wer wüsste das nicht? Es war schon in den I-Missed-It-News. Was ist da oben in Silver Lake passiert.«

»Eine Riesenscheiße, das ist, was da oben passiert ist. Wir wurden reingelegt. Das OHS wurde reingelegt.«

»Irgendjemand wurde also auf jeden Fall reingelegt.«

Bosch beugte sich über den Tisch.

»Aber das hat etwas zu bedeuten, Rachel. Die Leute, die Samir das OHS auf den Hals gehetzt haben, wussten, wer er war und dass er eine hervorragende Zielscheibe abgäbe. Sie haben das Auto der Kents direkt vor seinem Haus abgestellt, weil sie wussten, dass wir uns darauf stürzen würden.«

»Es könnte auch eine Vergeltungsaktion gegen Samir gewesen sein.«

»Wie bitte?«

»Er ist jahrelang bei CNN aufgetreten und hat Öl in die Flammen gegossen. Vielleicht sind sie zu der Ansicht gelangt, er würde ihrer Sache eher schaden, weil er dem Feind ein Gesicht gab und Amerikas Wut und Entschlossenheit verstärkte.«

Bosch konnte ihrer Argumentation nicht ganz folgen.

»Ich dachte, Agitation wäre eins ihrer bevorzugten Mittel. Ich dachte, sie würden diesen Kerl lieben.«

»Vielleicht. Schwer zu sagen.«

Bosch war nicht sicher, was Rachel damit sagen wollte. Doch als sie sich über den Tisch beugte, konnte er plötzlich sehen, wie wütend sie war.

»Aber jetzt lass uns mal über dich reden und wie du ganz allein schon alles verbockt hast, bevor dieses Auto überhaupt aufgetaucht ist.«

»Was soll das jetzt wieder heißen? Ich versuche nur, einen Mordfall zu lösen. Das ist meine …«

»Sicher, einen Mordfall lösen, aber auf Kosten der Sicherheit der ganzen Stadt, und alles nur wegen deines kleinkarierten, selbstsüchtigen und selbstgerechten Beharrens auf …«

»Jetzt mach aber mal einen Punkt, Rachel. Denkst du etwa, mir wäre nicht bewusst, was hier auf dem Spiel steht?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Warum enthältst du uns dann einen Schlüsselzeugen vor? Begreifst du denn nicht, was du da tust? Du hast keine Ahnung, wohin die Ermittlungen gehen, weil du mit nichts anderem beschäftigt warst, als Zeugen zu verstecken und FBI-Agenten zusammenzuschlagen.«

Bosch lehnte sich sichtlich überrascht zurück.

»Ist es das, was Maxwell gesagt hat? Dass ich ihn zusammengeschlagen habe?«

»Ist doch vollkommen egal, was er gesagt hat. Wir versuchen hier, eine potenziell katastrophale Situation in den Griff zu bekommen, und ich verstehe einfach nicht, warum du tust, was du tust.«

Bosch nickte.

»Was hast du denn anderes erwartet?«, entgegnete er. »Oder ist es etwa nicht völlig normal, dass du nicht weißt, was der andere vorhat, wenn du ihn aus seinem eigenen Ermittlungsverfahren ausschließt?«

Sie hob die Hände, als wollte sie einen heranbrausenden Zug aufhalten.

»Okay, dann lass uns jetzt damit auf der Stelle Schluss machen. Schieß los, Harry. Was ist dein Problem?«

Bosch sah erst sie an und dann an die Decke. Er betrachtete die oberen Ecken des Zimmers und senkte den Blick dann wieder auf sie.

»Du willst reden? Lass uns irgendwo im Freien einen Spaziergang machen, dann können wir reden.«

Sie zögerte nicht.

»Na schön, meinetwegen. Gehen wir spazieren und reden. Und dann gibst du mir Mitford.«

Walling stand auf und ging zur Tür. Bosch sah sie kurz zum Gitter der Klimaanlage hoch oben an der Wand hinaufblicken, und das bestätigte ihm, dass sie gefilmt wurden.

Sie öffnete die unverschlossene Tür, und draußen auf dem Flur warteten Brenner und ein anderer Agent.

»Wir machen einen kleinen Spaziergang«, sagte Walling. »Allein.«

»Viel Spaß«, sagte Brenner. »Wir werden inzwischen hier drinnen versuchen, das Caesium zu finden und vielleicht ein paar Menschenleben zu retten.«

Walling und Bosch antworteten nicht. Sie führte ihn den Flur hinunter.

An der Tür, die zu den Aufzügen hinausführte, hörte Bosch eine Stimme hinter sich.

»Wen haben wir denn da!«

Bosch drehte sich um und bekam Agent Maxwells Schulter in die Rippen. Er wurde an die Wand gestoßen und dagegengedrückt.

»Diesmal sind Sie in der Unterzahl, Bosch!«

»Halt!«, schrie Walling. »Hör sofort auf, Cliff!«

Bosch schlang seinen Arm um Maxwells Kopf, um ihn nach unten in den Schwitzkasten zu ziehen. Aber Walling ging sofort dazwischen. Sie zog Maxwell von ihm fort und stieß ihn den Flur hinunter.

»Lass das, Cliff! Verschwinde!«

Maxwell begann sich rückwärts zu entfernen. Er deutete mit dem Finger über Wallings Schulter hinweg auf Bosch.

»Verschwinde aus meinem Büro, du Arschloch! Verschwinde und lass dich bloß nicht mehr hier blicken!«

Walling schob Maxwell in das erste offene Büro und schloss die Tür hinter ihm. Inzwischen waren mehrere andere Agenten auf den Flur gekommen, um zu sehen, was los war.

»Alles klar«, verkündete Walling. »Gehen Sie einfach wieder an die Arbeit.«

Sie kam zu Bosch zurück und schob ihn durch die Tür, die zu den Liften führte.

»Alles okay?«

»Beim Atmen tut es weh.«

»Der Kerl hat sie wohl nicht mehr alle! Komplett durchgedreht, dieser Irre.«

Sie fuhren mit dem Fahrstuhl in die Tiefgarage und gingen von dort eine Rampe hinauf, die auf die Los Angeles Street hinausführte. Sie bog nach rechts, und Bosch kam an Wallings Seite. Sie gingen vom Lärm des Freeway fort. Sie sah auf die Uhr und deutete dann auf ein hochmodernes neues Gebäude.

»Da drinnen haben sie ganz passablen Kaffee«, sagte sie. »Aber ich habe nicht viel Zeit.«

Es war das neue Gebäude der Social Security Administration.

»Noch eine Bundesbehörde«, seufzte Bosch. »Vielleicht betrachtet Agent Maxwell dieses Gebäude auch als seines.«

»Könntest du das bitte sein lassen?«

Er zuckte mit den Schultern.

»Es wundert mich nur, dass Maxwell überhaupt zugegeben hat, dass wir noch mal in das Haus gekommen sind.«

»Warum hätte er das nicht tun sollen?«

»Weil ich dachte, er wäre vor dem Haus postiert worden, weil er bereits wegen irgendeines Bocks in die Hundehütte verbannt worden ist. Warum also zugeben, dass wir ihn überrumpelt haben, nur damit er noch länger draußen bleiben muss?«

Walling schüttelte den Kopf.

»Was weißt du denn schon? Zuallererst, Maxwell war zwar in letzter Zeit ein bisschen gereizt, aber bei Tactical Intelligence wird niemand in die Hundehütte verbannt. Unsere Arbeit ist zu wichtig, um irgendwelche Versager im Team zu haben. Zweitens war ihm egal, was jemand über ihn denken könnte. Was er dachte, war, dass es wichtig wäre, dass alle wissen, wie du permanent Scheiße baust.«

Bosch versuchte es anders herum.

»Darf ich dich dann mal was anderes fragen? Wissen deine Leute über dich und mich Bescheid? Über unsere Vorgeschichte, meine ich.«

»Wie sollten sie nach Echo Park nichts davon wissen. Aber das spielt alles keine Rolle, Harry. Heute zählt das nicht mehr. Was ist eigentlich los mit dir? Diese Leute haben genügend Caesium, um einen Flughafen lahmzulegen, und dich scheint das alles nicht im Geringsten zu interessieren. Du betrachtest das alles wie einen ganz gewöhnlichen Mord. Sicher, ein Mann ist tot, aber das ist es nicht, worum es hier in erster Linie geht. Es ist ein Raub, Harry. Hast du verstanden? Sie wollten das Caesium, und jetzt haben sie es. Und uns könnte es vielleicht weiterbringen, wenn wir mit dem einzigen bekannten Zeugen sprechen könnten. Also, wo ist er?«

»In Sicherheit. Wo ist Alicia Kent? Und wo ist der Partner ihres Mannes?«

»In Sicherheit. Der Partner wird hier vernommen, und die Frau haben wir im Büro von Tactical untergebracht, bis wir sicher sind, dass wir alles haben, was wir von ihr kriegen können.«

»Sie wird aber nicht sehr hilfreich sein. Sie konnte nicht …«

»Da täuscht du dich schon mal. Sie war bereits sehr hilfreich.«

Bosch gelang es nicht, seine Überraschung zu verbergen.

»Wie soll das gehen? Mir hat sie gesagt, sie hätte nicht mal ihre Gesichter gesehen.«

»Hat sie auch nicht. Aber sie hat einen Namen gehört. Als die beiden miteinander gesprochen haben, hat sie einen Namen gehört.«

»Welchen Namen? Davon hat sie mir nichts gesagt.«

Walling nickte.

»Und genau das ist der Grund, weshalb du endlich deinen Zeugen herausrücken solltest. Wir haben Leute, die vor allem eines können: aus Zeugen Informationen herausholen. Wir können Dinge bekommen, die du nicht bekommen kannst. Wir haben sie von ihr bekommen, wir können sie von ihm bekommen.«

Bosch spürte, wie er rot im Gesicht wurde.

»Was war das für ein Name, den euer großartiger Verhörspezialist von ihr bekommen hat?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Wir machen hier keine Tauschgeschäfte, Harry. Hier geht es um die nationale Sicherheit. Da bleibst du außen vor. Und daran wird sich übrigens auch nichts ändern, wenn dein Polizeichef noch so viele Leute anruft.«

Bosch wusste, dass sein Treffen im Donut Hole umsonst gewesen war. Selbst der Chief konnte nur von außen zusehen. Welchen Namen Alicia Kent auch herausgerückt hatte, er musste die Anzeigetafel des FBI aufleuchten haben lassen wie den Times Square.

»Alles, was ich habe, ist mein Zeuge«, sagte Bosch. »Ich tausche ihn gegen diesen Namen.«

»Wieso willst du unbedingt diesen Namen wissen. Du kommst nicht mal ansatzweise an diesen Kerl ran.«

»Weil ich ihn einfach wissen will.«

Sie verschränkte die Arme über der Brust und überlegte kurz. Schließlich sah sie ihn an.

»Du zuerst«, sagte sie.

Bosch zögerte, während er ihre Augen beobachtete. Sechs Monate zuvor hätte er ihr sein Leben anvertraut. Inzwischen hatte sich das geändert. Jetzt war er nicht mehr so sicher.

»Ich habe ihn bei mir zu Hause untergebracht«, sagte er. »Ich glaube, du weißt noch, wo das ist.«

Sie holte ein Handy aus der Tasche ihres Blazers und klappte es auf, um anzurufen.

»Augenblick, Agent Walling«, sagte er. »Wie war der Name, den euch Alicia Kent genannt hat?«

»Sorry, Harry.«

»Wir haben eine Abmachung.«

»Sorry, nationale Sicherheit.«

Sie begann, eine Nummer in ihr Handy einzugeben. Bosch nickte. Er hatte sie richtig eingeschätzt.

»Ich habe gelogen«, sagte er. »Er ist nicht bei mir.«

Sie klappte das Handy zu.

»Was ist eigentlich los mit dir?«, stieß sie aufgebracht hervor. Ihre Stimme wurde schrill. »Wir suchen jetzt schon über vierzehn Stunden nach dem Caesium. Ist dir eigentlich klar, dass es bereits in einer Bombe sein könnte? Es könnte bereits …«

Bosch stellte sich ganz dicht vor sie.

»Gib mir den Namen, und du kriegst den Zeugen von mir.«

»Also gut!«

Sie stieß ihn zurück. Er wusste, sie war auf sich selbst wütend, weil sie bei einer Lüge ertappt worden war. Es war das zweite Mal in weniger als zwölf Stunden.

»Sie hat gesagt, sie hätte den Namen Moby aufgeschnappt, okay? Sie hat sich ursprünglich nichts dabei gedacht, weil ihr zunächst nicht klar war, dass es ein Name war, den sie gehört hatte.«

»Okay, und wer ist Moby?«

»Es gibt einen syrischen Terroristen namens Momar Azim Nassar. Er hält sich zur Zeit vermutlich in den Staaten auf. Unter Freunden und Gesinnungsgenossen ist er unter dem Namen Moby bekannt. Warum, wissen wir nicht, aber er hat eine gewisse Ähnlichkeit mit dem Musiker Moby.«

»Mit wem?«

»Nicht so wichtig. Nicht deine Generation.«

»Aber ihr seid sicher, dass sie diesen Namen gehört hat?«

»Ja. Sie hat uns den Namen gegeben. Und jetzt habe ich ihn dir gegeben. Also, wo ist der Zeuge?«

»Langsam, langsam. Du hast mich schon einmal belogen.«

Bosch holte sein Handy heraus, um seinen Partner anzurufen, doch dann fiel ihm ein, dass Ferras noch am Silver-Lake-Tatort war und ihm nicht beschaffen konnte, was er brauchte. Er rief das Adressbuch des Handys auf, suchte Kiz Riders Nummer und drückte die Ruftaste.

Rider ging sofort dran. Boschs Nummer war auf der Anrufererkennung erschienen.

»Hallo, Harry. Du warst ja schon sehr umtriebig heute.«

»Hat dir das der Chief erzählt?«

»Ich habe so meine Quellen. Was gibt’s?«

Bosch schaute beim Telefonieren Walling an und sah, wie der Ärger ihre Augen verdunkelte.

»Ich möchte meine alte Partnerin um einen Gefallen bitten. Nimmst du immer noch dieses Notebook zur Arbeit mit?«

»Natürlich. Was für einen Gefallen?«

»Kommst du mit deinem Notebook ins Archiv der New York Times?«

»Das geht, ja.«

»Gut. Ich habe hier einen Namen. Ich möchte, dass du nachsiehst, ob er in irgendwelchen Zeitungsmeldungen aufgetaucht ist.«

»Moment. Ich muss erst online gehen.«

Mehrere Sekunden vergingen. Boschs Handy begann zu piepen, weil ein anderer Anruf einging. Aber er blieb bei Rider, und sie war rasch so weit.

»Wie lautet der Name?«

Bosch legte die Hand auf die Sprechmuschel und fragte Walling noch einmal nach dem vollständigen Namen des syrischen Terroristen. Dann wiederholte er ihn Rider und wartete.

»Ja, mehrere Treffer«, sagte sie. »Reichen acht Jahre zurück.«

»Kannst du mir eine kurze Zusammenfassung geben?«

Bosch wartete.

»Ähm, sieht ganz nach einer typischen Nahost-Terroristenbiografie aus. Er wird der Beteiligung an verschiedenen Entführungen und Bombenanschlägen und dergleichen verdächtigt. Laut FBI besteht eine Verbindung zu Al Kaida.«

»Was steht in der jüngsten Meldung?«

»Ähm, mal sehen. Ein Bombenanschlag auf einen Bus in Beirut. Sechzehn Tote. Am dritten Januar zweitausendvier. Danach nichts mehr.«

»Stehen da auch irgendwelche Spitz- oder Decknamen?«

»Äh … nein. Jedenfalls sehe ich hier nichts.«

»Okay, danke. Ich melde mich später noch mal.«

»Augenblick noch, Harry?«

»Was ist? Ich muss Schluss machen.«

»Hör zu, ich wollte dir nur sagen, sei vorsichtig, ja? Das ist eine deutlich höhere Liga, in der du da spielst.«

»Ja, ich weiß«, sagte Bosch. »Aber ich muss jetzt Schluss machen.«

Bosch beendete das Gespräch und sah Rachel an.

»In der New York Times steht nichts davon, dass sich dieser Kerl im Land aufhält.«

»Weil es nicht bekannt ist. Gerade deshalb ist Alicia Kents Aussage so glaubwürdig.«

»Wie soll ich das verstehen? Du verlässt dich darauf, dass sich dieser Kerl in den Staaten aufhält, bloß weil sie ein Wort gehört hat, bei dem es sich nicht einmal unbedingt um einen Namen handeln muss?«

Sie verschränkte die Arme. Ihr Geduldsfaden begann zu reißen.

»Nein, Harry, wir wissen, dass er im Land ist. Wir haben ein Video von ihm, auf dem er letzten August beim Verlassen des Hafens von Los Angeles zu sehen ist. Wir sind bloß nicht mehr rechtzeitig hingekommen, um ihn uns zu schnappen. Wir glauben, er befand sich in Begleitung eines anderen Al-Kaida-Angehörigen, eines gewissen Muhammad El-Fayed. Irgendwie ist es ihnen gelungen, in die Staaten zu kommen – ich meine, die Grenze ist ein einziges Sieb –, und kein Mensch weiß, was sie vorhaben.«

»Und du glaubst, sie haben das Caesium?«

»Das wissen wir nicht. Aber über El-Fayed ist bekannt, dass er filterlose türkische Zigaretten raucht und …«

»Die Asche auf dem Spülkasten.«

Sie nickte.

»Richtig. Sie wird noch analysiert, aber im Büro stehen die Wetten acht zu eins, dass sie von einer türkischen Zigarette stammt.«

Bosch nickte und kam sich plötzlich kindisch vor wegen der Schritte, die er unternommen, und wegen der Informationen, die er zurückgehalten hatte.

»Wir haben den Zeugen im Mark Twain Hotel am Wilcox untergebracht«, sagte er. »In Zimmer dreihundertdrei, unter dem Namen Stephen King.«

»Sehr witzig.«

»Und noch was, Rachel?«

»Ja?«

»Er hat uns erzählt, der Schütze hätte den Namen Allahs gerufen, bevor er abdrückte.«

Sie bedachte ihn mit einem vernichtenden Blick, als sie ihr Handy wieder aufklappte. Sie drückte auf eine Taste und sprach weiter mit Bosch, während sie wartete, dass die Verbindung hergestellt wurde.

»Dann hoffe mal, dass wir diese Leute fassen, bevor …«

Sie verstummte, als die Verbindung zustande kam. Sie gab die Informationen ohne einen Gruß und ohne ihren Namen zu nennen weiter.

»Er ist im Mark Twain am Wilcox. Zimmer drei-null-drei. Holen Sie ihn sofort ab.«

Sie klappte das Handy zu und sah Bosch an. Neben all dem Ärger sah er inzwischen auch Enttäuschung und Ablehnung in ihren Augen.

»Ich muss jetzt los«, sagte sie. »An deiner Stelle würde ich mich von Flughäfen, U-Bahnen und Einkaufszentren fernhalten, bis wir das Caesium gefunden haben.«

Sie drehte sich um und ließ ihn stehen. Während Bosch ihr noch hinterherschaute, begann sein Handy wieder zu läuten, und er ging dran, ohne den Blick von ihr abzuwenden. Es war Joe Felton, der stellvertretende Leiter der Rechtsmedizin.

»Harry, ich versuche schon die ganze Zeit, Sie zu erreichen.«

»Was steht an, Joe?«

»Wir waren gerade im Queen of Angels, um eine Leiche abzuholen – ein Gangmitglied, das nach einer Schießerei in Hollywood den Löffel abgegeben hat.«

Bosch erinnerte sich an den Fall, den Jerry Edgar erwähnt hatte.

»Ja, und?«

Bosch wusste, der Rechtsmediziner rief nicht an, um die Zeit totzuschlagen. Es gab einen Grund für seinen Anruf.

»Nachdem wir wieder hier zurück waren, bin ich in den Aufenthaltsraum, um mir einen Kaffee zu holen, und dort höre ich zwei Sanis über einen Einsatz reden, den sie gerade gefahren haben. Sie redeten davon, dass sie gerade einen Kerl eingeliefert haben, und die Diagnose, die sie in der Notaufnahme gestellt haben, hätte ASS gelautet, und da habe ich mich natürlich sofort gefragt, ob das vielleicht was mit dem Mann oben am Aussichtspunkt zu tun haben könnte. Sie wissen schon, weil der doch diese Strahlenalarmringe trug.«

Bosch versuchte, seine Stimme ruhig zu halten.

»Joe, wofür steht ASS?«

»Akutes Strahlensyndrom. Die Sanis sagten, sie hätten nicht gewusst, was mit dem Kerl los ist. Er hatte starke Verbrennungen und hat alles vollgekotzt. Sie brachten ihn ins Krankenhaus, und der Arzt in der Notaufnahme meinte, die Strahlendosis wäre ziemlich hoch gewesen, Harry. Jetzt befürchten die Sanis, ob sie auch was abbekommen haben.«

Bosch begann, Rachel Walling hinterherzugehen.

»Wo haben sie den Mann gefunden?«

»Das habe ich sie nicht gefragt, aber ich nehme mal an, irgendwo in Hollywood, wenn sie ihn hierher gebracht haben.«

Bosch kam immer mehr auf Touren.

»Joe, legen Sie jetzt sofort auf und sehen Sie zu, dass jemand vom Sicherheitsdienst der Klinik auf diesen Kerl aufpasst. Ich komme sofort hin.«

Bosch klappte das Handy zu und begann, Rachel nachzulaufen, so schnell er konnte.

16

Der Verkehr auf dem Hollywood Freeway wälzte sich im Schritttempo in Richtung Downtown. Entsprechend den Gesetzen der Verkehrsphysik – dass jede Aktion eine gleich starke Gegenreaktion zur Folge hat – hatte Harry Bosch auf den nach Norden führenden Fahrstreifen freie Fahrt, wozu auch noch die Sirene und das Blaulicht auf seinem Auto beitrugen, die die wenigen Fahrzeuge, die es vor ihm gab, rasch zur Seite und aus dem Weg scheuchten. Angewandte Kraft war eine andere physikalische Größe, mit der Bosch bestens vertraut war. Er hatte den alten Crown Vic auf hundertfünfzig hochgeorgelt, und die Knöchel seiner Hände am Lenkrad traten weiß hervor.

»Wo fahren wir hin?«, versuchte Rachel Walling das Heulen der Sirene zu übertönen.

»Das habe ich dir doch gesagt. Ich bringe dich zum Caesium.«

»Was soll das heißen?«

»Es heißt, dass Rettungssanitäter gerade einen Mann mit akutem Strahlungssyndrom in der Notaufnahme des Queen of Angels eingeliefert haben. In vier Minuten sind wir da.«

»Verdammt! Warum hast du das nicht gleich gesagt?«

Die Antwort darauf war, dass er sich einen Vorsprung hatte verschaffen wollen, aber das sagte er ihr nicht. Er blieb still, als sie ihr Handy aufklappte und eine Nummer eingab. Dann hob sie die Hand ans Dach des Autos und schaltete die Sirene aus.

»Was machst du da?«, rief Bosch. »Ich brauche …«

»Bei dem Lärm kann doch kein Mensch telefonieren!«

Bosch ging vom Gas und fuhr mit hundertzwanzig weiter. Kurz darauf kam die Verbindung zustande, und Bosch hörte sie Befehle erteilen. Er hoffte, der Adressat wäre Brenner und nicht Maxwell.

»Leiten Sie das Team vom Mark Twain ins Queen of Angels um. Stellen Sie ein Kontaminationsteam zusammen und schicken Sie es ebenfalls dorthin. Außerdem brauchen wir Verstärkung und ein DOE-Analyse-Team. Wir haben einen Strahlenunfall, der uns zu dem vermissten radioaktiven Material führen könnte. Veranlassen Sie das und rufen Sie mich dann zurück. Ich bin in drei Minuten vor Ort.«

Sie beendete das Gespräch, und Bosch schaltete die Sirene wieder ein.

»Vier Minuten, habe ich gesagt!«, brüllte er.

»Lass doch mal sehen, was du drauf hast!«, brüllte sie zurück.

Er stieg wieder aufs Gas, obwohl es nicht wirklich nötig war. Er war sicher, dass sie als Erste im Krankenhaus ankommen würden. Sie waren auf dem Freeway bereits an Silver Lake vorbei und näherten sich Hollywood. In Wirklichkeit wollte er sich nur die Gelegenheit nicht entgehen lassen, auf dem Hollywood Freeway mit hundertfünfzig Sachen fahren zu dürfen. Es gab in Los Angeles nicht viele, die behaupten konnten, das bei Tageslicht getan zu haben.

»Wer ist das Opfer?«, schrie Rachel.

»Keine Ahnung.«

Darauf sagten sie lange nichts mehr. Bosch konzentrierte sich aufs Fahren. Und auf seine Gedanken. Es gab so vieles, was ihm an dem Fall seltsam vorkam. Bald müsste er darüber sprechen.

»Wieso, glaubst du, haben sie ihn ausgesucht?«, sagte er schließlich.

»Was?« Walling wurde aus ihren Gedanken gerissen.

»Moby und El-Fayed. Wie sind sie ausgerechnet auf Stanley Kent gekommen?«

»Das weiß ich nicht. Vielleicht können wir sie das ja selbst fragen, wenn das im Krankenhaus einer von ihnen ist.«

Bosch ließ etwas Zeit verstreichen. Er hatte das Gebrülle satt. Doch dann schrie er eine weitere Frage zu ihr hinüber.

»Kommt es dir nicht komisch vor, dass alles aus dem Haus kam?«

»Wie meinst du das?«

»Die Waffe, die Kamera, der Computer, den sie benutzt haben. Alles. In der Speisekammer sind Ein-Liter-Colaflaschen, und Alicia Kent haben sie mit denselben Kabelbindern gefesselt, mit denen sie die Rosen im Garten befestigt hat. Gibt dir das nicht zu denken? Sie hatten nichts als ein Messer und diese Skimasken bei sich, als sie ins Haus kamen. Kommt dir das bei diesem Fall nicht ein bisschen eigenartig vor?«

»Vergiss bitte nicht, dass diese Leute sehr findig sind. Das bringen sie ihnen in den Lagern bei. El-Fayed wurde in einem Al-Kaida-Camp in Afghanistan ausgebildet. Er wiederum hat Nassar ausgebildet. Sie behelfen sich mit dem, was gerade vorhanden ist. Man könnte sagen, sie haben das World Trade Center mit zwei Flugzeugen oder mit zwei Teppichmessern zum Einsturz gebracht. Alles nur eine Frage, wie man die Sache sieht. Wichtiger als die Hilfsmittel, die sie haben, ist ihre bedingungslose Entschlossenheit – und das dürfte doch etwas sein, was gerade du zu schätzen wissen müsstest.«

Bosch wollte etwas erwidern, aber sie erreichten gerade die Ausfahrt, und er musste sich darauf konzentrieren, sich durch den Verkehr auf normalen Straßen zu schlängeln. Zwei Minuten später machte er endlich die Sirene aus und fuhr in die Krankenwageneinfahrt des Queen of Angels.

Felton nahm sie im überfüllten Wartezimmer der Notaufnahme in Empfang und führte sie in den Behandlungsbereich, wo es sechs Abteile gab. Ein Sicherheitsbeamter der Klinik stand vor einem der mit Vorhängen abgetrennten Abteile, und Bosch ging auf ihn zu und zückte seine Dienstmarke. Ohne wirklich von dem Wachmann Notiz zu nehmen, teilte er den Vorhang und betrat das Behandlungsabteil.

Der Patient, ein zierlicher dunkelhaariger Mann mit brauner Haut, lag unter einem Gewirr aus Kabeln und Schläuchen, die von den medizinischen Geräten am Kopfende des Betts zu seinen Armen und Beinen sowie zu Brust, Mund und Nase führten. Über seinem Bett war ein durchsichtiges Plastikzelt angebracht. Der Mann, der ganz allein in dem mit Vorhängen abgetrennten Abteil war, nahm kaum die Hälfte des Krankenhausbetts ein und wirkte irgendwie wie das Opfer eines Angriffs der Apparate um ihn herum.

Seine Augen waren halb geschlossen und reglos. Der größte Teil seines Körpers war unbedeckt. Über seinem Geschlechtsteil war mit Heftpflaster eine Art Feigenblatt-Handtuch befestigt, aber seine Beine und sein Oberkörper lagen offen da.

Die rechte Seite seines Bauchs und seine rechte Hüfte waren von blütenartigen Verbrennungen überzogen. Auf seiner rechten Hand waren die gleichen Verbrennungsspuren – schmerzhaft aussehende rote Ringe, die violett nässende Eruptionen in der Haut umgaben. Auf die Verbrennungen war ein durchsichtiges Gel aufgetragen worden, aber es sah nicht so aus, als würde es helfen.

»Wo sind alle?«, fragte Bosch.

»Harry, nicht so nahe ran«, warnte Walling. »Er ist nicht bei Bewusstsein. Lass uns also erst mal wieder rausgehen und mit dem Arzt reden, bevor wir weitere Schritte unternehmen.«

Bosch deutete auf die Verbrennungen des Patienten.

»Könnten die von dem Caesium kommen? Geht das so schnell?«

»Bei direktem Kontakt mit einer hoch konzentrierten Dosis schon, ja. Es hängt davon ab, wie lang er der Strahlung ausgesetzt war. Es sieht so aus, als hätte er das Zeug in seiner Hosentasche gehabt.«

»Sieht er wie Moby oder El-Fayed aus?«

»Nein, er sieht nicht wie einer von den beiden aus. Komm.«

Sie zog sich durch den Vorhang zurück, und Bosch folgte ihr. Sie trug dem Wachmann auf, den Arzt zu holen, der den Mann behandelte. Sie klappte ihr Handy auf und drückte auf eine Taste. Ihr Anruf wurde rasch entgegengenommen.

»Wir haben es eindeutig mit einer Verstrahlung zu tun«, sagte sie ins Telefon. »Auf jeden Fall. Wir müssen hier eine Befehlsstelle einrichten und ein Eindämmungsprotokoll rauslassen.«

Sie hörte kurz zu und beantwortete dann eine Frage.

»Nein, keiner von beiden. Ich habe noch keine Identifizierung. Ich gebe sie durch, sobald ich eine kriege.«

Sie beendete das Gespräch und sah Bosch an.

»Das Strahlungsteam wird spätestens in zehn Minuten eintreffen. Ich organisiere inzwischen die Befehlsstelle.«

Eine Frau in einem blauen Krankenhauskittel und mit einem Klemmbrett in der Hand kam auf sie zu.

»Ich bin Dr. Garner. Sie müssen sich von dem Patienten fernhalten, solange wir nicht wissen, was mit ihm passiert ist.«

Walling und Bosch zeigten der Ärztin ihre Ausweise.

»Was können Sie uns denn schon sagen?«, fragte Walling.

»Noch nicht viel. Er befindet sich im Prodromalstadium – er zeigt die ersten Symptome einer Verstrahlung. Das Problem ist, wir wissen nicht, welcher Strahlung er ausgesetzt war und wie lang. Deshalb haben wir keinen Gray-Wert, und ohne einen solchen wissen wir nicht genau, wie wir ihn behandeln sollen. Wir müssen also improvisieren.«

»Was hat er für Symptome?«, fragte Walling.

»Die Verbrennungen sehen sie ja. Die sind allerdings das geringste Problem. Die schwersten Schädigungen sind innerlich. Sein Immunsystem beginnt zu versagen, und er hat fast seine ganze Magenschleimhaut aspiriert. Sein Magen-Darm-Trakt ist völlig hinüber. Wir konnten seinen Zustand stabilisieren, aber große Hoffnungen habe ich nicht. Die Belastung, der sein Körper ausgesetzt ist, hatte bereits einen Herzstillstand zur Folge. Es ist keine fünfzehn Minuten her, dass das blaue Team hier war.«

»Wie viel Zeit vergeht zwischen der Verstrahlung und dem Beginn dieses Produro-Stadiums oder wie das heißt?«, fragte Bosch.

»Prodromal. Dazu kann es schon eine Stunde nach dem ersten Kontakt kommen.«

Bosch sah den Mann an, der unter dem Plastikzelt lag. Er musste an die Redewendung denken, die Captain Hadley verwendet hatte, als Samir sterbend auf dem Boden seines Gebetsraums gelegen hatte. Er geht den Abfluss hinunter.

Er wusste, der Mann auf dem Krankenhausbett ging ebenfalls den Abfluss hinunter.

»Können Sie uns irgendetwas darüber sagen, wer er ist und wo er gefunden wurde?«, fragte Bosch die Ärztin.

»Wo er gefunden wurde, müssen Sie die Rettungssanitäter fragen«, antwortete Garner. »Ich hatte noch keine Zeit, mich damit zu befassen. Alles, was ich gehört habe, ist, dass er auf der Straße gefunden wurde. Er ist einfach zusammengebrochen. Und was die Frage angeht, wer er ist …«

Sie hob das Klemmbrett und las vom obersten Blatt ab.

»Er ist als Digoberto Gonzalves, einundvierzig, registriert. Adresse habe ich keine für ihn. Das ist alles, was ich im Moment weiß.«

Walling entfernte sich ein paar Schritte und holte wieder ihr Telefon heraus. Bosch wusste, sie würde den Namen durchgeben, damit er in die Terrorismus-Datenbanken eingegeben werden konnte.

»Wo sind seine Kleider?«, fragte Bosch die Ärztin. »Wo ist seine Brieftasche?«

»Seine Kleidung und sein sonstiger Besitz wurden aus der Notaufnahme entfernt. Wegen der Strahlung.«

»Hat jemand die Sachen durchgesehen?«

»Nein, Sir, das wollte niemand riskieren.«

»Wohin wurden die Sachen gebracht?«

»Das müssen Sie die Schwestern fragen.«

Sie deutete auf die Schwesternstation in der Mitte des Behandlungsbereichs. Bosch ging darauf zu. Die Schwester am Schreibtisch sagte Bosch, dass alles, was der Patient an sich getragen hatte, in einen medizinischen Abfallbehälter gelegt und dann in die Müllverbrennungsanlage der Klinik gebracht worden war. Es war nicht klar, ob das in Befolgung der Vorschriften für das Vorgehen bei Kontaminationsfällen geschehen war oder aus bloßer Furcht vor den unbekannten Gefahren, die von Gonzalves ausgingen.

»Wo ist die Müllverbrennung?«

Statt Bosch den Weg zu beschreiben, rief die Schwester nach dem Wachmann und trug ihm auf, Bosch in die Müllverbrennungsanlage zu bringen. Bevor Bosch gehen konnte, rief Walling: »Nimm das da«, und hielt ihm das Strahlenmessgerät hin, das sie von ihrem Gürtel genommen hatte. »Und vergiss nicht, das Strahlungsteam muss jeden Moment eintreffen. Geh also keine unnötigen Risiken ein. Wenn das Ding hier losgeht, ziehst du dich sofort zurück. Hast du gehört? Du ziehst dich zurück.«

»Alles klar.«

Bosch steckte das Warngerät in die Hosentasche. Dann gingen er und der Wachmann rasch einen Flur hinunter und stiegen eine Treppe in den Keller hinab. Dort folgten sie einem anderen Flur, der mindestens einen Häuserblock lang zu sein schien und auf die andere Seite der Klinik führte.

Der Raum, in dem sich der Müllverbrennungsofen befand, war leer, und es schienen gerade keine medizinischen Abfälle verbrannt zu werden. Auf dem Boden stand ein etwa einen Meter hoher Kanister. Auf dem Tape, mit dem sein Deckel befestigt war, stand VORSICHT! GIFTMÜLL.

Bosch holte seinen Schlüsselbund heraus, an dem auch ein kleines Taschenmesser war. Er ging neben dem Kanister in die Hocke und durchtrennte das Tape. Aus dem Augenwinkel sah er, wie der Wachmann zurückwich.

»Warten Sie lieber draußen«, sagte Bosch. »Es bringt nichts, wenn wir beide …«

Er hörte die Tür zugehen, bevor er den Satz zu Ende gesprochen hatte.

Er blickte auf den Kanister hinab, holte tief Luft und entfernte den Deckel. Digoberto Gonzales’ Kleider waren einfach in den Behälter geworfen worden.

Bosch holte das Messgerät, das Walling ihm gegeben hatte, aus der Tasche und fuhr damit wie mit einem Zauberstab über den offenen Kanister. Das Gerät gab keinen Ton von sich. Er ließ den Atem entweichen. Dann drehte er, als leerte er zu Hause einen Papierkorb, den Kanister vorsichtig auf den Kopf, kippte seinen Inhalt auf den Betonboden und schob den Kanister zur Seite, um mit dem Messgerät erneut eine kreisende Bewegung über den Kleidern zu vollführen. Es ertönte kein Alarm.

Gonzalves waren die Kleider mit einer Schere vom Körper geschnitten worden. Sie bestanden aus einer schmutzigen Bluejeans, einem Arbeitshemd, einem T-Shirt, Unterwäsche und Socken. Die Schnürsenkel seiner Arbeitsstiefel waren ebenfalls mit einer Schere durchtrennt worden. Inmitten der Kleider lag eine kleine schwarze Ledergeldbörse.

Bosch begann mit den Kleidungsstücken. In der Tasche des Arbeitshemds waren ein Stift und ein Reifendruckmesser. In einer der Gesäßtaschen der Jeans waren Arbeitshandschuhe, und aus der linken vorderen Tasche zog Bosch einen Schlüsselbund und ein Handy. Er dachte an die Verbrennungen an Gonzalves’ rechter Hüfte und Hand. Doch als er in der rechten vorderen Tasche der Jeans nachsah, befand sich dort kein Caesium. Die Tasche war leer.

Bosch legte das Handy und die Schlüssel neben die Geldbörse und untersuchte, was er hatte. Auf einem der Schlüssel sah er das Toyota-Zeichen. Jetzt wusste er, dass ein Fahrzeug Teil der Gleichung war. Er klappte das Handy auf und versuchte, das Adressbuch aufzurufen, fand es aber nicht. Er legte es beiseite und öffnete die Geldbörse.

Da war nicht viel. Die Geldbörse enthielt einen mexikanischen Führerschein mit dem Namen und Foto von Digoberto Gonzalves. Er war aus Oaxaca. In einem der Fächer fand Bosch Fotos von einer Frau und drei kleinen Kindern – Aufnahmen, die, vermutete er, in Mexiko gemacht worden waren. Es gab keine Green Card und nichts, was den Mann als amerikanischen Staatsbürger auswies. Die Geldbörse enthielt auch keine Kreditkarten, und im Geldscheinfach waren nur sechs Dollarscheine und mehrere Pfandscheine von Leihhäusern im Valley.

Bosch legte die Geldbörse neben das Handy, richtete sich auf und holte sein Handy heraus. Er suchte im Adressbuch nach Wallings Handynummer.

Sie ging sofort dran.

»Ich habe seine Klamotten untersucht. Kein Caesium.«

Keine Antwort.

»Rachel, hast du …«

»Ja, ich habe gehört. Ich hatte nur gehofft, du hättest es gefunden, Harry. Ich hatte gehofft, es wäre endlich vorbei.«

»Ich auch. Ist bei dem Namen was herausgekommen?«

»Bei welchem Namen?«

»Gonzalves. Du hast ihn doch durchgegeben, oder?«

»Ach so, klar. Nein, nichts. Und damit meine ich rein gar nichts, nicht mal ein Führerschein. Ich glaube, das muss ein falscher Name sein.«

»Ich habe hier einen mexikanischen Führerschein. Ich glaube, er ist ein illegaler Einwanderer.«

Darüber dachte sie kurz nach, bevor sie antwortete.

»Also, es wird angenommen, dass Nassar und El-Fayed über die mexikanische Grenze ins Land gekommen sind. Vielleicht ist das der Zusammenhang. Vielleicht hat dieser Kerl mit ihnen zusammengearbeitet.«

»Ich weiß nicht, Rachel. Ich habe hier typische Arbeitskleidung. Arbeitsstiefel. Ich glaube, dieser Kerl …«

»Harry, ich muss jetzt Schluss machen. Mein Team ist hier.«

»Okay. Ich komme wieder zurück.«

Bosch steckte sein Handy ein, dann raffte er die Kleider und die Stiefel zusammen und packte alles wieder in den Kanister. Er legte Geldbörse, Schlüssel und Handy oben drauf und nahm den Kanister mit. Auf dem langen Weg zurück zur Treppe holte er sein Handy wieder heraus und rief in der Kommunikationszentrale an. Er bat die Telefonistin, die Einzelheiten über den Anruf herauszusuchen, mit dem die Rettungssanitäter angefordert worden waren, die Gonzalves ins Queen of Angels eingeliefert hatten.

Er wurde in die Warteschleife umgeleitet und schaffte den ganzen Weg die Treppe hinauf und zurück in die Notaufnahme, bis sich die Zentrale wieder meldete.

»Der Anruf, nach dem Sie sich erkundigt haben, ging um zehn Uhr fünf ein. Er kam von einem Anschluss, der auf eine Easy-Print-Filiale am Cahuenga Boulevard neununddreißig eingetragen ist. Auf dem Parkplatz liegt ein Mann auf dem Boden. Rettungssanitäter der Feuerwehrstation vierundfünfzig übernehmen den Auftrag. Anfahrtszeit sechs Minuten neunzehn Sekunden. Sonst noch was?«

»Wie heißt die nächste Querstraße von dieser Stelle aus?«

Nach kurzem Zögern sagte ihm die Telefonistin, die nächste Kreuzung sei der Lankershim Boulevard. Bosch bedankte sich und drückte die Trenntaste.

Die Stelle, an der Gonzalves zusammengebrochen war, befand sich nicht weit vom Mulholland-Aussichtspunkt. Bosch merkte, dass bisher alle Orte in Zusammenhang mit dem Fall standen – vom Tatort des Mordes über das Haus des Opfers und Ramin Samirs Haus bis zu der Stelle, an der Gonzalves zusammengebrochen war. Alle diese Orte hätten auf einer einzigen Seite eines Thomas-Brothers-Stadtplans Platz gefunden. Normalerweise hetzten ihn Mordfälle in Los Angeles kreuz und quer über den ganzen Stadtplan. Aber dieser hatte nichts Ausuferndes. Er blieb sehr kompakt.

Bosch schaute sich in der Notaufnahme um und stellte fest, dass alle Leute, die sich vorher im Wartezimmer gedrängt hatten, verschwunden waren. Sie waren evakuiert worden, und Agenten in Schutzanzügen gingen mit Strahlenmessgeräten herum. Er entdeckte Rachel Walling an der Schwesternstation und ging zu ihr. Er hielt ihr den Kanister hin.

»Hier sind die Sachen des Kerls.«

Sie nahm den Kanister und stellte ihn auf den Boden, dann rief sie nach einem der Männer in Schutzkleidung und trug ihm auf, sich um den Kanister zu kümmern. Dann wandte sie sich wieder Bosch zu.

»Es ist auch ein Handy drin«, sagte er. »Vielleicht können sie damit was anfangen.«

»Ich werde es ihnen sagen.«

»Wie geht es dem Opfer?«

»Dem Opfer?«

»Er ist immer noch ein Opfer – egal, ob er daran beteiligt ist oder nicht.«

»Wenn du meinst. Er ist immer noch bewusstlos. Ich weiß nicht, ob wir noch eine Gelegenheit erhalten werden, mit ihm zu reden.«

»Dann fahre ich jetzt.«

»Was? Wohin? Ich komme mit.«

»Ich dachte, du müsstest die Befehlsstelle leiten.«

»Das habe ich abgegeben. Wenn es hier kein Caesium gibt, bleibe ich nicht. Ich komme mit dir. Ich sage nur noch kurz ein paar Leuten Bescheid, dass ich wegfahre, um einer Spur zu folgen.«

Bosch zögerte. Aber wenn er ehrlich war, wollte er, dass sie mitkam.

»Ich warte draußen beim Auto.«

»Wo willst du hin?«

»Ich weiß nicht, ob Digoberto Gonzalves ein Terrorist ist oder nur ein unschuldiges Opfer, aber eines weiß ich ganz sicher. Er fährt einen Toyota. Und ich glaube, ich weiß, wo wir ihn finden werden.«

17

Harry Bosch wusste, dass die physikalischen Gesetze des Verkehrs im Cahuenga Pass nicht für ihn arbeiten würden. Der Verkehr auf dem Hollywood Freeway schob sich immer in beiden Richtungen sehr langsam durch das Nadelöhr, das die Kerbe in der Bergkette bildete. Er beschloss, normale Straßen zu nehmen und auf der Highland Avenue an der Hollywood Bowl vorbei den Pass hinaufzufahren.

Während der Fahrt erzählte er Rachel Walling alles, was er in Erfahrung gebracht hatte.

»Die Rettungssanitäter wurden von einem Copy-Shop am Cahuenga gerufen, nicht weit von der Ecke Lankershim. Gonzalves muss in dieser Gegend gewesen sein, als er zusammenbrach. In dem Notruf hieß es, ein Mann habe auf dem Parkplatz gelegen. Ich hoffe, der Toyota, den er fuhr, steht ganz in der Nähe. Ich bin sicher, wenn wir sein Auto finden, finden wir auch das Caesium. Die Frage ist nur, warum er es hatte.«

»Und auch, warum er blöd genug war, es ungeschützt in seine Hosentasche zu stecken«, fügte Walling hinzu.

»Da gehst du davon aus, dass er wusste, was er hatte. Aber das wusste er möglicherweise nicht. Vielleicht ist er gar nicht, was wir denken, dass er ist.«

»Bosch, es muss einen Zusammenhang geben zwischen Gonzalves und Nassar und El-Fayed. Wahrscheinlich hat er sie über die Grenze gebracht.«

Fast musste Bosch grinsen. Er wusste, sie hatte seinen Nachnamen als Zeichen der Zuneigung verwendet. Er konnte sich noch gut erinnern, wie sie das immer getan hatte.

»Und vergiss Ramin Samir nicht«, sagte er.

Walling schüttelte den Kopf.

»Ich bin nach wie vor davon überzeugt, dass das eine falsche Fährte war«, sagte sie. »Ein Ablenkungsmanöver.«

»Und ein verdammt gutes«, fügte Bosch hinzu. »Es hat unseren tollen Captain Done Badly ganz schön dumm dastehen lassen.«

Sie lachte.

»So nennen sie ihn?«

Bosch nickte.

»Natürlich nur, wenn er nicht dabei ist.«

»Und wie nennen sie dich? Bestimmt irgendwas Stures und Dickschädeliges, oder?«

Er schaute zu ihr hinüber und zuckte mit den Schultern. Er überlegte, ob er ihr sagen sollte, dass sein Spitzname in Vietnam Hari Kari gewesen war, aber das hätte weitere Erklärungen erfordert, und dafür war jetzt nicht die Zeit und auch nicht der richtige Ort.

Er nahm die Auffahrt von der Highland zum Cahuenga hinauf. Sie lief parallel zum Freeway, und sobald er etwas sehen konnte, merkte er, dass er recht gehabt hatte. Der Verkehr auf dem Freeway war in beiden Richtungen zum Stillstand gekommen.

»Weißt du übrigens, dass ich deine Nummer immer noch im Adressbuch meines Handys hatte?«, sagte er. »Wahrscheinlich wollte ich sie nie wirklich löschen.«

»Ich habe mich schon gewundert, als du mir heute diese fiese Nachricht wegen der Zigarettenasche hinterlassen hast.«

»Ich nehme mal nicht an, dass du meine behalten hast, Rachel.«

Sie sagte lange nichts, bevor sie antwortete.

»Ich glaube, ich habe dich auch noch gespeichert, Harry.«

Diesmal musste er grinsen, obwohl sie ihn inzwischen wieder Harry nannte. Es besteht jedenfalls noch Hoffnung, dachte er.

Sie näherten sich dem Lankershim Boulevard. Rechts führte er in einen Tunnel hinab, der unter dem Freeway hindurch ging. Auf der linken Seite endete er in einem Einkaufszentrum, in dem sich auch der Easy-Print-Kopierladen befand, von dem die Rettungssanitäter verständigt worden waren. Auf der Suche nach einem Toyota ließ Bosch den Blick über den kleinen Parkplatz wandern.

Er ordnete sich auf der Linksabbiegerspur ein und wartete, dass er auf den Parkplatz fahren konnte. Er drehte sich in seinem Sitz und sah sich die Autos an, die auf beiden Seiten des Cahuenga geparkt waren. Auf den ersten Blick entdeckte er keinen Toyota, aber er wusste, es gab viele verschiedene Modelle und Pickups. Wenn sie das Auto nicht auf dem Parkplatz des Kopierladens fanden, müssten sie die ganzen Fahrzeuge am Straßenrand abfahren.

»Hast du eine Autonummer oder eine Beschreibung?«, fragte Walling. »Oder wenigstens die Farbe?«

»Nein, nein und nein.«

Das erinnerte Bosch an ihre Angewohnheit, mehrere Fragen auf einmal zu stellen.

Die Ampel wurde gelb, und er fuhr auf den Parkplatz. Es gab keinen freien Platz, aber er wollte ja auch nicht parken.

Er fuhr langsam an den Autos entlang. Es war kein Toyota dabei.

»Wo ist ein Toyota, wenn du einen brauchst?«, fragte er. »Er muss hier irgendwo sein.«

»Vielleicht sollten wir auf der kleinen Straße da hinten nachsehen«, schlug Walling vor.

Bosch nickte und fuhr auf die schmale Straße, die an der Rückseite des Parkplatzes entlangführte. Er wollte links abbiegen und umkehren, um wieder auf den Cahuenga Boulevard zurückzufahren. Doch als er schaute, ob rechts etwas kam, sah er ein Stück die Straße hinunter neben einem grünen Müllcontainer einen alten weißen Pick-up mit einem Campingaufsatz stehen. Der Pick-up stand zwar mit der Schnauze zu ihnen, aber Bosch konnte nicht erkennen, was für ein Fabrikat es war.

»Ist das ein Toyota?« Bosch deutete die Straße hinunter.

Walling schaute in die angegebene Richtung.

»Bosch, du bist ein Genie«, rief sie.

Bosch wendete und fuhr auf den Pick-up zu, und als sie näher kamen, konnten sie sehen, dass es tatsächlich ein Toyota war. Walling holte ihr Handy heraus, aber Bosch langte zu ihr hinüber und legte die Hand darauf.

»Lass uns erst nachsehen. Vielleicht habe ich mich auch getäuscht.«

»Nein, Bosch, du hast einen Lauf.«

Aber sie steckte das Handy weg. Bosch fuhr langsam an dem Pick-up vorbei und nahm ihn in Augenschein. Am Ende des Blocks wendete er, fuhr wieder zurück und hielt drei Meter hinter dem Pick-up an. Das hintere Nummernschild fehlte. An seiner Stelle war ein Pappschild angebracht, auf dem NUMMERNSCHILD VERLOREN stand.

Bosch wünschte, er hätte die Schlüssel dabei, die er in Digoberto Gonzalves’ Hosentasche gefunden hatte. Sie stiegen aus und näherten sich dem Pick-up von beiden Seiten. Bosch sah, dass die Heckfensterklappe des Campingaufsatzes ein paar Zentimeter offen stand. Er zog sie ganz hoch. Ein Luftdruckscharnier hielt sie selbsttätig offen. Bosch beugte sich vor, um in das Innere zu spähen. Weil der Pick-up im Schatten stand und die Fenster des Aufbaus dunkel getönt waren, war es im Innern sehr dunkel.

»Harry, hast du das Messgerät noch?«

Bosch holte den Strahlungsmesser aus der Hosentasche und hielt ihn hoch, als er sich in den dunklen Laderaum des Pick-up beugte. Kein Alarm ertönte.

Er zog sich wieder zurück und steckte das Gerät an seinen Gürtel. Dann streckte er den Arm durch das Fenster und ließ die Heckklappe des Pick-up nach unten.

Die Ladefläche des Pick-up war voll mit Gerümpel. Überall lagen leere Flaschen und Dosen, und dazwischen befanden sich ein Lederschreibtischsessel mit einem kaputten Bein, Aluminiumschrott, ein alter Wasserkühler und anderer Müll. Und ganz rechts, neben der Ausbuchtung des Radschachts, war ein grauer Bleibehälter, der aussah wie ein Wischeimer auf Rädern.

»Da«, sagte er. »Ist das die Sau?«

»Ich glaube schon«, sagte Walling aufgeregt. »Ich glaube, das ist sie!«

Es waren keine Warnaufkleber oder Strahlensymbole mehr daran angebracht. Sie waren abgezogen worden. Bosch beugte sich in den Pick-up und packte einen der Griffe. Er zog den Behälter aus dem Müll, der ihn umgab, und rollte ihn an die Heckklappe. Der Deckel war an vier Stellen befestigt.

»Sollen wir das Ding aufmachen und nachsehen, ob das Zeug noch drinnen ist?«, fragte er.

»Nein«, sagte Walling. »Wir ziehen uns zurück und verständigen das Team. Sie haben Schutzanzüge.«

Sie holte das Handy wieder heraus und forderte das Strahlungsteam und Verstärkung an. Währenddessen ging Bosch nach vorn und schaute durch das Fenster ins Führerhaus. Auf der Mittelkonsole lag auf einer glatt gestrichenen braunen Tüte ein zur Hälfte gegessener Frühstücksburrito. Auf der Beifahrerseite war weiterer Müll. Boschs Blick blieb auf einer Kamera haften, die auf einer alten Aktentasche mit kaputtem Griff auf dem Beifahrersitz lag. Die Kamera sah nicht kaputt oder schmutzig aus. Sie sah nagelneu aus.

Bosch versuchte die Tür, sie war nicht abgeschlossen. Ihm wurde klar, dass Gonzalves keinen Gedanken mehr an seinen Pick-up und seine Habseligkeiten verschwendet hatte, als sich das Caesium durch seinen Körper zu brennen begann. Er war einfach ausgestiegen und zum Parkplatz gewankt, um dort Hilfe zu holen, und hatte das Auto unabgeschlossen zurückgelassen.

Bosch öffnete die Fahrertür und hielt das Strahlenmessgerät ins Wageninnere. Es passierte nichts. Kein Alarm. Er richtete sich wieder auf und befestigte das Gerät an seinem Gürtel. Dann zog er ein Paar Gummihandschuhe aus der Tasche, und während er sie sich überstreifte, hörte er, wie Walling jemandem erzählte, dass sie die Sau gefunden hatten.

»Nein, wir haben sie nicht geöffnet«, sagte sie. »Sollen wir das?«

Sie hörte eine Weile zu, bevor sie antwortete.

»Das dachte ich eigentlich nicht. Sehen Sie nur zu, dass sie so schnell wie möglich herkommen. Vielleicht ist dann ja alles vorbei.«

Bosch beugte sich wieder durch die Fahrertür ins Führerhaus und griff nach der Kamera. Es war eine Nikon Digitalkamera, und er musste an den Objektivdeckel denken, auf dem Nikon gestanden hatte und den die Spurensicherung im Haus der Kents unter dem Bett gefunden hatte. Er glaubte, die Kamera in Händen zu halten, mit der das Foto von Alicia Kent aufgenommen worden war. Er machte sie an, und ausnahmsweise wusste er, was er zu tun hatte, als er das elektronische Gerät untersuchte. Er hatte selbst eine Digitalkamera, die er immer mitnahm, wenn er nach Hongkong flog, um seine Tochter zu besuchen. Er hatte sie gekauft, als er mit ihr in Disneyland China gewesen war.

Seine Kamera war zwar keine Nikon, aber er stellte trotzdem rasch fest, dass in der Kamera, die er gerade gefunden hatte, keine Fotos gespeichert waren, weil der Chip herausgenommen worden war.

Bosch legte die Kamera beiseite und begann, die Gegenstände durchzusehen, die auf dem Beifahrersitz lagen. Außer der kaputten Brieftasche waren dort eine Kinder-Lunchbox, eine Bedienungsanleitung für einen Apple-Computer und ein Schürhaken von einem Kaminset. Nichts weckte sein Interesse oder irgendwelche Assoziationen. Auf dem Boden unter dem Sitz lagen ein Putter und ein zusammengerolltes Poster.

Bosch schob die braune Tüte mit dem Burrito darauf beiseite und stützte sich mit einem Ellbogen auf die Armlehne zwischen den Sitzen, um das Handschuhfach öffnen zu können. Bis auf eine Handfeuerwaffe war es leer. Bosch nahm die Waffe heraus und wendete sie in seiner Hand. Es war ein Smith & Wesson-Revolver, Kaliber 22.

»Ich glaube, hier haben wir die Mordwaffe«, rief er.

Von Walling kam keine Reaktion. Sie telefonierte noch am Heck des Pick-up und erteilte mit aufgeregter Stimme Befehle.

Bosch legte den Revolver ins Handschuhfach zurück und schloss es; er hielt es für besser, ihn für die Spurensicherung an Ort und Stelle zu lassen. Sein Blick fiel wieder auf das zusammengerollte Poster, und aus nichts anderem als purer Neugier beschloss er, es sich anzusehen. Sich mit dem Ellbogen auf die Armlehne in der Mitte stützend, entrollte er es auf dem Kram, der auf dem Beifahrersitz lag. Es war ein Schaubild mit zwölf Yogastellungen.

Bosch musste sofort an die rechteckige Verfärbung denken, die er an der Wand des Fitnessraums im Haus der Kents gesehen hatte. Er war sich nicht sicher, aber er glaubte, die Maße des Posters entsprachen in etwa dem der Verfärbung an der Wand. Rasch rollte er das Poster wieder zusammen und zog sich aus dem Führerhaus zurück, um Walling seine Entdeckung zu zeigen.

Dabei merkte er, dass die Armlehne zwischen den Sitzen ebenfalls ein Fach enthielt. Er hielt inne, um es zu öffnen.

Und erstarrte mitten in der Bewegung. In dem Fach befand sich ein Becherhalter, der mehrere Stahlkapseln enthielt, die aussahen wie an beiden Enden abgeflachte Patronenhülsen. Der Stahl war so stark poliert, dass er fast wie Silber aussah. Er hätte sogar für Silber gehalten werden können.

Bosch kreiste mit dem Strahlenmessgerät über den Kapseln. Kein Alarm. Er drehte das Gerät in seiner Hand und sah es an. An der Seite befand sich ein kleiner Schalter, den er mit dem Daumen hochschob. Im selben Moment ging ein durchdringender Alarm los. Die Warnsignale ertönten in so rascher Aufeinanderfolge, dass sie sich wie ein langer ohrenbetäubender Sirenenton anhörten.

Bosch sprang aus dem Führerhaus und warf die Tür zu. Das Poster fiel auf den Boden.

»Harry!«, schrie Walling. »Was ist?«

Sie stürzte auf ihn zu und klappte das Handy an ihrer Hüfte zu. Bosch schob den Schalter zurück und schaltete das Gerät aus.

»Was ist?«, schrie Rachel.

Bosch deutete auf die Tür des Pick-up.

»Die Mordwaffe ist im Handschuhfach und das Caesium in der Mittelkonsole.«

»Was?«

»Das Caesium ist in dem Fach unter der Armlehne. Er hat die Kapseln aus der Sau genommen. Deshalb hatte er sie nicht in der Hosentasche. Sie waren in der Armlehne.«

Er fasste an seine rechte Hüfte, an die Stelle, wo Gonzalves verstrahlt worden war. Diese Stelle hatte sich direkt neben dem Fach in der Armlehne befunden, als er am Steuer saß.

Eine Weile sagte Rachel nichts. Sie sah ihn nur an.

»Bei dir alles okay?«, fragte sie schließlich.

Fast hätte Bosch gelacht.

»Keine Ahnung. Frag mich das in zehn Jahren.«

Sie zögerte, als wüsste sie etwas, das sie aber nicht sagen durfte.

»Was?«, fragte Bosch.

»Nichts. Du solltest dich auf jeden Fall untersuchen lassen.«

»Was sollen sie schon groß machen können? Ich war ja nicht lang im Führerhaus. Bei mir ist es nicht wie bei Gonzalves, der die ganze Zeit danebensaß. Er hat sich ja richtig damit aufgeladen.«

Sie antwortete nicht. Bosch reichte ihr das Messgerät.

»Es war nicht an. Ich dachte, es wäre an, als du es mir gegeben hast.«

Sie nahm es und betrachtete es.

»Das dachte ich eigentlich auch.«

Bosch fiel ein, dass er das Gerät in die Tasche gesteckt hatte, statt es an seinem Gürtel zu befestigen. Wahrscheinlich hatte er es versehentlich ausgeschaltet, als er es eingesteckt und wieder herausgenommen hatte. Er sah zum Führerhaus und fragte sich, ob er sich gerade selbst Schaden zugefügt oder sogar umgebracht hatte.

»Ich brauche was zu trinken«, sagte er. »Im Kofferraum ist eine Flasche Wasser.«

Bosch ging ans Heck seines Autos. Als er durch den offenen Kofferraumdeckel Wallings Blicken entzogen war, stützte er sich mit den Händen auf die Stoßstange und versuchte die Botschaften zu entschlüsseln, die sein Körper an sein Hirn sendete. Er spürte, dass sich etwas bei ihm tat, aber er war nicht sicher, ob es etwas Physiologisches war, oder ob das Zittern, das er spürte, nur eine emotionale Reaktion auf das eben Geschehene war.

Er erinnerte sich, was die Ärztin in der Notaufnahme über Gonzalves gesagt hatte, dass die gravierendsten Schäden innerlich waren. Begann auch sein Immunsystem schon zu versagen? Ging er den Abfluss hinunter?

Plötzlich musste er an seine Tochter denken, das Bild von ihr, als er sie am Flughafen das letzte Mal gesehen hatte.

Er begann, laut zu fluchen.

»Harry?«

Bosch spähte um den Kofferraumdeckel herum. Rachel kam auf ihn zu.

»Die Teams sind schon unterwegs. In fünf Minuten sind sie da. Wie fühlst du dich?«

»Ich glaube, mir fehlt nichts.«

»Gut. Ich habe mit dem Leiter des Teams gesprochen. Er meint, du wärst der Strahlung nicht lang genug ausgesetzt gewesen, um ernstere Schäden davonzutragen. Aber du solltest trotzdem in die Notaufnahme fahren und dich untersuchen lassen.«

»Mal sehen.«

Er griff in den Kofferraum und holte eine Wasserflasche heraus. Es war seine Notration, die er für Observierungen dabei hatte, die sich länger hinzogen als erwartet. Er öffnete sie und nahm zwei kräftige Schlucke. Das Wasser war nicht kalt, aber trotzdem fühlte es sich gut an. Seine Kehle war trocken.

Bosch schraubte die Flasche wieder zu und legte sie in den Kofferraum zurück. Er ging zu Walling, die an der Seite des Autos stand, und sah die Straße hinunter. Erst jetzt merkte er, dass die schmale Straße, die hinter den Geschäften und Büros am Cahuenga Boulevard verlief, über mehrere Häuserblocks hinweg bis hinunter zum Barham Boulevard führte.

Und etwa alle zwanzig Meter stand auf den Rückseiten der Gebäude ein grüner Müllcontainer am Straßenrand. Sie waren aus ihren eingezäunten Stellflächen oder aus den Zwischenräumen zwischen den Gebäuden auf die Straße geschoben worden.

Genau wie in Silver Lake kam hier an diesem Tag die Müllabfuhr, und die Container warteten darauf, geleert zu werden.

Plötzlich wurde Bosch alles klar. Es war wie eine Fusion. Wie zwei Elemente, die sich miteinander verbanden und etwas völlig Neues ergaben. Alles, was ihm an den Tatortfotos, an dem Yogaposter und überhaupt komisch vorgekommen war. Die Gammastrahlen waren direkt durch ihn hindurchgegangen, aber sie hatten ihn erleuchtet. Jetzt verstand er plötzlich. Jetzt war ihm alles klar.

»Er ist so eine Art Lumpensammler.«

»Wer?«

»Digoberto Gonzalves.« Bosch schaute die schmale Straße hinunter. »Hier kommt heute die Müllabfuhr. Deshalb wurden die Müllcontainer alle an den Straßenrand geschoben. Gonzalves ist ein Lumpensammler, ein Mülltonnentaucher. Er wusste, sie würden alle draußen stehen, und deshalb ist er heute hierher gekommen.«

Bosch sah Walling an, bevor er den Gedanken weiter spann.

»Aber jemand anders auch«, fügte er schließlich hinzu.

»Du meinst, er hat das Caesium in einem Müllcontainer gefunden?«

Bosch nickte und deutete die Straße hinunter.

»Ganz am Ende, das ist der Barham Boulevard. Er führt zum Lake Hollywood hinauf. Und vom Lake Hollywood kommt man zum Aussichtspunkt. Dieser Fall bewegt sich nie über eine Stadtplanseite hinaus.«

Walling kam zu ihm und blieb vor ihm stehen, sodass sie ihm die Sicht versperrte. In der Ferne konnte Bosch jetzt Sirenen hören.

»Was willst du damit sagen? Dass Nassar und El-Fayed das Caesium in einem der Müllcontainer hier versteckt haben? Und dann kommt zufällig dieser Lumpensammler vorbei und findet es?«

»Damit will ich sagen, dass du dein Caesium wiederhast, weshalb wir das Ganze wieder als Mordfall betrachten können. Vom Aussichtspunkt bis hier runter sind es vielleicht fünf Minuten.«

»Ja und? Du willst doch nicht etwa behaupten, sie haben das Caesium gestohlen und Kent umgebracht, nur um dann hier runterzufahren und es in einem Müllcontainer zu verstecken? Ist es das, was du sagen willst? Oder willst du sagen, sie haben es einfach weggeworfen? Aber weshalb sollten sie das tun? Was für einen Sinn soll das gehabt haben? So können sie den Leuten jedenfalls nicht auf eine Weise Angst einjagen, wie wir uns das vorgestellt haben.«

Bosch stellte fest, dass sie diesmal sechs Fragen auf einmal gestellt hatte, wahrscheinlich ein neuer Rekord.

»Nassar und El-Fayed haben das Caesium nie in den Händen gehabt«, sagte er. »Das ist es, was ich sage.«

Er ging zum Pick-up und hob das zusammengerollte Poster vom Boden auf. Er reichte es Rachel. Die Sirenen wurden lauter.

Sie entrollte das Poster und sah es an.

»Was ist das? Was soll das bedeuten?«

Bosch nahm ihr das Poster aus der Hand und rollte es wieder zusammen.

»Gonzalves hat dieses Plakat im selben Müllcontainer gefunden, in dem er auch den Revolver und die Kamera und die Bleisau gefunden hat.«

»Und? Was bedeutet das, Harry?«

Zwei FBI-Autos bogen einen Block weiter in die schmale Straße und kamen auf sie zu. Wegen der herausgestellten Müllcontainer mussten sie in Schlangenlinien fuhren.

Als sie näher kamen, sah Bosch, dass am Steuer des ersten Autos Jack Brenner saß.

»Hast du gehört, Harry? Was bedeutet …«

Plötzlich schienen Bosch die Beine den Dienst zu versagen. Er sackte gegen Rachel und schlang die Arme um sie, um nicht auf den Boden zu fallen.

»Bosch!«

Rachel packte ihn und hielt ihn fest.

»Äh … mir ist irgendwie nicht gut«, murmelte er. »Ich glaube, ich sollte lieber … kannst du mich zu meinem Auto bringen?«

Sie half ihm, sich aufzurichten, und führte ihn zu seinem Auto. Er legte den Arm um ihre Schulter. Hinter ihnen knallten Autotüren, die FBI-Agenten stiegen aus.

»Wo hast du die Schlüssel?«, fragte Walling.

Brenner kam auf sie zugelaufen, als Bosch ihr seinen Schlüsselbund hinhielt.

»Was ist los? Was ist passiert?«

»Er wurde verstrahlt. Das Caesium ist in der Mittelkonsole des Pick-ups. Seien Sie vorsichtig. Ich bringe ihn ins Krankenhaus.«

Brenner wich zurück, als wäre Bosch ansteckend.

»Okay«, sagte er. »Rufen Sie mich an, sobald Sie Gelegenheit dazu haben.«

Bosch und Walling gingen weiter auf das Auto zu.

»Komm, Bosch«, sagte Walling. »Ich bin bei dir. Halte durch. Um alles Weitere kümmern wir uns.«

Sie hatte ihn wieder mit seinem Nachnamen angesprochen.

18

Das Auto schoss ruckend nach vorn, als Walling von der schmalen Straße in den Cahuenga Boulevard bog und sich in den südwärts gerichteten Verkehr einordnete.

»Ich bringe dich ins Queen of Angels zurück«, sagte sie, »damit Dr. Garner dich mal ansieht. Mach mir jetzt also bitte bloß nicht schlapp, Bosch.«

Er wusste, dass mit den Nachnamennettigkeiten wahrscheinlich gleich Schluss sein würde. Er deutete auf die Linksabbiegerspur, die zum Barham Boulevard führte.

»Ich muss nicht ins Krankenhaus«, sagte er. »Bring mich zum Haus der Kents.«

»Was?«

»Untersuchen lassen kann ich mich später. Fahr zum Haus der Kents hoch. Das hier ist die Abzweigung. Los!«

Sie ordnete sich auf die Linksabbiegerspur ein.

»Was soll das jetzt bitte wieder?«

»Mir fehlt nichts. Ich fühle mich ganz normal.«

»Soll das heißen, dieser kleine Schwächeanfall eben war lediglich …«

»Ich wollte dich vom Tatort und von Brenner weglocken, damit ich etwas nachprüfen und mit dir reden kann. Allein.«

»Was nachprüfen? Über was reden? Ist dir eigentlich klar, was du gerade getan hast? Ich dachte, ich würde dir das Leben retten. Jetzt wird Brenner oder einer von diesen anderen Typen die Lorbeeren für die Entdeckung des Caesium ernten. Vielen Dank, du Idiot. Das war mein Tatort.«

Er öffnete sein Sakko und zog das zusammengerollte und gefaltete Yogaposter heraus.

»Mach dir da mal keine Sorgen«, sagte er. »Du wirst nämlich die Lorbeeren für die Festnahme ernten. Könnte höchstens sein, dass du sie gar nicht willst.«

Er öffnete das Poster und ließ die obere Hälfte über seine Knie rollen.

Ihn interessierte nur die untere Hälfte.

»Dhanurasana«, sagte er.

Walling sah zu ihm hinüber und dann auf das Poster.

»Könntest du mir vielleicht langsam sagen, was das Ganze soll?«

»Alicia Kent macht Yoga. Ich habe die Matten im Fitnessraum des Hauses gesehen.«

»Die habe ich auch gesehen. Und?«

»Hast du die Verfärbung an der Wand gesehen, wo ein Bild oder Kalender oder vielleicht auch ein Poster gehangen hat?«

»Ja, habe ich gesehen.«

Bosch hielt das Poster hoch.

»Ich gehe jede Wette ein, dass es auf den Millimeter genau passt. Dieses Poster hat Gonzalves zusammen mit dem Caesium gefunden.«

»Und was hat das zu bedeuten? Falls es tatsächlich genau passt.«

»Es bedeutet, dass es fast ein perfektes Verbrechen war. Alicia Kent hat ihren Mann umbringen lassen, und hätte Digoberto Gonzalves nicht zufällig die weggeworfenen Beweise gefunden, wäre sie ungestraft davongekommen.«

Walling schüttelte ungläubig den Kopf.

»Jetzt hör aber mal, Harry. Willst du etwa behaupten, sie hat sich mit internationalen Terroristen zusammengetan, um ihren Mann wegen des Caesiums umbringen zu lassen? Ich kann noch gar nicht fassen, dass ich mich tatsächlich auf so einen Schwachsinn einlasse. Ich muss umgehend zum Tatort zurück.«

Sie begann, in die Rückspiegel zu schauen, um zu wenden. Inzwischen fuhren sie den Lake Hollywood Drive hinauf und waren noch etwa zwei Minuten vom Haus der Kents entfernt.

»Nein, fahr bitte weiter. Wir sind fast da. Alicia Kent hat sich zwar mit jemandem zusammengetan, aber nicht mit einem Terroristen. Der Beweis dafür ist, dass das Caesium in diesem Müllcontainer entsorgt wurde. Du hast doch selbst gesagt, dass Moby und El-Fayed das radioaktive Material auf keinen Fall gestohlen hätten, nur um es wegzuwerfen. Was kann das demnach nur heißen? Dass es kein Raub war, sondern ein Mord. Das Caesium war nur ein Ablenkungsmanöver. Genau wie Ramin Samir. Und Moby und El-Fayed? Sie sollten uns ebenfalls nur auf eine falsche Fährte locken. Dieses Poster wird es beweisen.«

»Wie?«

»Dhanurasana, der schaukelnde Bogen.«

Er hielt das Poster hoch und zu Walling hinüber, damit sie die Yogastellung in der unteren Ecke sehen konnte. Sie zeigte eine auf dem Bauch liegende Frau, die mit den Händen am Rücken die Fußgelenke umfasst hielt und den Körper zu einem Bogen krümmte. Die Stellung erinnerte an die Haltung, in der sie Alicia Kent gefesselt auf dem Bett gefunden hatten.

Walling schaute wieder auf die kurvenreiche Straße, um dann erneut das Poster und die Stellung anzusehen.

»Wir vergewissern uns jetzt, dass das Poster auf die verfärbte Stelle an der Wand im Haus der Kents passt«, sagte Bosch. »Und wenn es passt, heißt das, dass sie und der Mörder das Poster entfernt haben, weil sie nicht riskieren wollten, dass wir es sehen und mit dem in Verbindung bringen, was mit ihr passiert ist.«

»Das ist jetzt aber ein bisschen arg weit hergeholt, Harry.«

»Nicht, wenn man es im Kontext betrachtet.«

»Was du natürlich kannst.«

»Sobald wir im Haus sind.«

»Hoffentlich hast du noch einen Schlüssel.«

»Worauf du dich verlassen kannst.«

Walling bog in den Arrowhead Drive und stieg aufs Gas. Doch eine Straße weiter fuhr sie wieder langsamer und schüttelte erneut den Kopf.

»Das ist doch lächerlich. Sie hat uns den Namen Moby gegeben. Woher hätte sie wissen sollen, dass er sich in den Staaten aufhält? Und dann hat dein eigener Zeuge gesagt, oben am Aussichtspunkt hätte der Schütze Allah gerufen, bevor er abdrückte. Wie …«

»Konzentrieren wir uns erst einmal einfach nur auf das Poster an der Wand. Wenn es passt, erkläre ich dir alles Weitere. Ehrenwort. Und wenn es nicht passt, höre ich auf der Stelle auf, dich weiter damit zu belästigen.«

Sie lenkte ein und fuhr ohne ein weiteres Wort zum Haus der Kents weiter. Es stand kein FBI-Auto mehr davor. Bosch nahm an, dass es jetzt an der Caesium-Fundstelle alle Mann an Deck hieß.

»Gott sei Dank muss ich mich nicht noch mal mit Maxwell herumschlagen«, sagte er.

Walling lächelte nicht einmal.

Bosch stieg aus und nahm das Poster und den Ordner mit den Tatortfotos mit. Er schloss die Haustür mit Stanley Kents Schlüsseln auf, und sie gingen in den Fitnessraum. Sie postierten sich auf beiden Seiten der rechteckigen Verfärbung, und Bosch entrollte das Poster. Jeder von ihnen nahm eine Seite und hielt die obere Ecke an die verfärbte Stelle. Bosch legte die andere Hand in die Mitte des Posters und drückte es an die Wand. Das Poster passte haargenau in die Verfärbung. Und nicht nur das. Die Klebstreifenspuren an der Wand stimmten mit den Klebstreifenresten auf dem Poster überein. Für Bosch gab es keinen Zweifel mehr. Das Poster, das Digoberto Gonzalves in dem Müllcontainer gefunden hatte, stammte eindeutig aus Alicia Kents Yogazimmer.

Rachel ließ ihre Seite des Posters los und verließ das Zimmer.

»Ich gehe ins Wohnzimmer. Ich kann es kaum erwarten, wie du das alles erklären willst.«

Bosch rollte das Poster zusammen und folgte ihr. Walling nahm im selben Sessel Platz, in den Bosch wenige Stunden zuvor Maxwell gesetzt hatte. Er blieb vor ihr stehen.

»Sie fürchteten, dass das Poster ein verräterischer Hinweis sein könnte«, begann er. »Dass ein cleverer Agent oder Detective die Schaukelnder-Bogen-Stellung sieht und stutzig wird. Diese Frau macht Yoga, vielleicht hätte es ihr gar nicht so viel ausgemacht, so gefesselt zu werden, vielleicht war das Ganze ihre Idee, vielleicht hat sie sich nur fesseln lassen, um die Ermittler auf eine falsche Fährte zu locken. Das wollten sie nicht riskieren. Deshalb musste das Poster verschwinden. Es wanderte zusammen mit dem Caesium, dem Revolver und allem anderen, was sie benutzt haben, in den Müllcontainer. Mit Ausnahme des gezeichneten Stadtplans und der Skimasken, die sie in dem Auto ließen, das sie vor Ramin Samirs Haus abstellten.«

»Sie muss ein kriminelles Genie sein«, bemerkte Walling sarkastisch.

Bosch ließ sich nicht entmutigen. Er wusste, dass er sie überzeugen würde.

»Wenn du deine Leute dazu bringen kannst, die anderen Müllcontainer zu durchsuchen, werden sie den Rest finden – den Colaflaschen-Schalldämpfer, die Handschuhe, die ersten Kabelbinder, alles, was …«

»Die ersten Kabelbinder?«

»Ja. Dazu komme ich gleich.«

Walling blieb unbeeindruckt.

»Ich glaube, du musst noch zu einigem kommen. Es sind nämlich noch riesige Lücken in deiner Theorie. Was ist zum Beispiel mit dem Namen Moby? Oder dass der Schütze den Namen Allahs gerufen hat? Wie …«

Bosch hob eine Hand.

»Einen Moment bitte. Ich muss einen Schluck Wasser trinken. Meine Kehle ist ganz wund vom vielen Reden.«

Er ging in die Küche, denn er erinnerte sich, mehrere Flaschen Wasser im Kühlschrank gesehen zu haben, als er beim ersten Mal die Küche durchsucht hatte.

»Willst du auch was zu trinken?«, rief er.

»Nein«, rief sie zurück. »Vergiss nicht, das ist nicht unser Haus.«

Er öffnete den Kühlschrank, nahm eine Flasche Wasser heraus und trank sie, vor der offenen Tür stehend, zur Hälfte leer. Auch die kühle Luft fühlte sich gut an. Er schloss die Tür, öffnete sie aber sofort wieder. Er hatte etwas gesehen. Auf der obersten Ablage war eine Plastikflasche mit Traubensaft. Er nahm sie heraus und sah sie an. Ihm waren die mit Traubensaft vollgesogenen Küchentücher eingefallen, die er ganz oben auf dem Müll gesehen hatte, als er die Tonne in der Garage durchsucht hatte.

Wieder fiel ein Teil des Puzzles an seinen Platz. Er legte die Flasche in den Kühlschrank zurück und kehrte ins Wohnzimmer zurück, wo Rachel auf die Fortsetzung der Geschichte wartete. Wieder blieb er stehen.

»Okay, wann habt ihr den Terroristen, der unter dem Namen Moby bekannt ist, im Hafen auf Video aufgenommen?«

»Was soll …«

»Bitte, beantworte nur meine Frage.«

»Am zwölften August vergangenen Jahres.«

»Gut, am zwölften August. Und was dann? Wurden FBI und Heimatschutz alarmiert?«

Rachel nickte.

»Aber nicht sofort. Das Video wurde fast zwei Monate analysiert, bevor sich bestätigte, dass es Nassar und El-Fayed waren. Ich habe die amtliche Bekanntmachung selbst verfasst. Sie ging am neunten Oktober als bestätigte Inlandsichtung raus.«

»Nur aus Neugier: Warum seid ihr damit nicht an die Öffentlichkeit gegangen?«

»Weil wir – das darf ich dir nicht sagen.«

»Hast du aber gerade getan. Ihr hattet eine Person oder einen Ort, von dem ihr angenommen habt, dass die beiden dort auftauchen würden. Ihr habt diesen Ort observiert und darauf gewartet, dass euch die beiden in die Falle gehen würden. Wenn ihr damit allerdings an die Öffentlichkeit gegangen wärt, wären die zwei wahrscheinlich untergetaucht und hätten sich nie wieder blicken lassen.«

»Können wir bitte wieder zu deiner Geschichte zurückkehren?«

»Meinetwegen. Die Bekanntmachung ging also am neunten Oktober raus. Das war der Tag, an dem der Plan, Stanley Kent umzubringen, Gestalt annahm.«

Walling verschränkte die Arme über der Brust und starrte Bosch nur an. Er glaubte, dass sie allmählich zu ahnen begann, wohin seine Geschichte führen würde, und dass ihr das nicht gefiel.

»Am besten funktioniert es, wenn du am Ende anfängst und dich von hinten nach vorn vorarbeitest«, sagte Bosch. »Alicia Kent hat euch den Namen Moby gegeben. Wie könnte sie an den Namen gekommen sein?«

»Sie hat gehört, wie einer der zwei Männer den anderen so genannt hat.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nein, sie hat gesagt, sie hätte sie den Namen erwähnen gehört. Aber mal angenommen, sie hat gelogen – woher könnte sie den Namen gekannt haben, um ihn euch gegenüber zu erwähnen? War es bloß Zufall, dass sie den Spitznamen eines Kerls erwähnt hat, von dem bekannt war, dass er sich seit sechs Monaten in den Staaten aufhält – sogar in L. A. County, um genau zu sein? Das kann ich mir nicht vorstellen, Rachel, und du, glaube ich, auch nicht. Diese Wahrscheinlichkeit ist so gering, dass sie sich in Zahlen nicht mehr ausdrücken lässt.«

»Na schön, du sagst also, den Namen hat ihr jemand vom FBI oder einer anderen Behörde gegeben, der die FBI-Bekanntmachung erhalten hat, die ich geschrieben habe.«

Bosch nickte und deutete auf Rachel.

»Richtig. Der Betreffende nannte ihr den Namen, damit sie ihn fallen lassen könnte, wenn sie von diesem tollen Verhörspezialisten des FBI ausgequetscht wurde. Denn zusammen mit dem vor Ramin Samirs Haus abgestellten Auto hat dieser Name das FBI auf eine völlig falsche Fährte gelenkt. Es hat sich wie alle anderen auch auf die Jagd nach ein paar Terroristen gemacht, die nicht das Geringste mit der Sache zu tun hatten.«

»Der Betreffende?«

»Dazu komme ich gleich. Du hast recht, jeder, der die Bekanntmachung zu sehen bekommen hat, hätte ihr den Namen geben können. Und ich würde sagen, dass das ziemlich viele Leute waren. Selbst nur in L. A. ziemlich viele. Wie können wir also den Kreis derer, die dafür in Frage kommen, auf eine einzige Person eingrenzen?«

»Das würde ich gern von dir hören.«

Bosch öffnete die Flasche und trank das restliche Wasser. Er behielt die leere Flasche in der Hand, als er weitersprach.

»Wir grenzen den Personenkreis ein, indem wir weiter zurückgehen. Wo könnte sich Alicia Kents Weg mit dem einer dieser Personen gekreuzt haben, die von Moby wussten?«

Walling schüttelte stirnrunzelnd den Kopf.

»Bei diesen Parametern könnte das so gut wie überall gewesen sein. In der Schlange an der Supermarktkasse, oder als sie Dünger für ihre Rosen kaufte. So gut wie überall.«

Jetzt hatte Bosch sie genau da, wo er sie haben wollte.

»Dann grenzen wir die Parameter ein«, sagte er. »Wo könnte sie jemandem begegnet sein, der zum einen von Moby wusste, aber auch wusste, dass ihr Mann Zugang zu radioaktivem Material hatte, an dem Moby interessiert sein könnte?«

Jetzt schüttelte sie den Kopf besonders energisch.

»Nirgendwo. Das hätte ein gigantischer Zufall …«

Sie verstummte, als es ihr zu dämmern begann. Erleuchtung. Und Schock, als sie begriff, worauf Bosch hinauswollte.

»Mein Partner und ich haben Anfang vergangenen Jahres die Kents aufgesucht, um sie zu warnen. Damit sagst du also, dass ich verdächtig bin.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Ich habe ›er‹ gesagt, wie du dich vielleicht erinnerst. Du hast die Kents nicht allein aufgesucht.«

Ihre Augen sprühten Funken, als ihr die Implikation des Gesagten klar wurde.

»Das ist doch absurd. Vollkommen ausgeschlossen. Ich verstehe nicht, wie du so etwas auch nur …«

Sie sprach nicht zu Ende, denn ihre Gedanken blieben an etwas hängen, an einer Erinnerung, die ihr Vertrauen und ihre Loyalität ihrem Partner gegenüber unterminierte. Bosch merkte, was in ihr vorging, und setzte unerbittlich nach.

»Ja, was?«, fragte er.

»Nichts.«

»Was?«

»Hör mir zu«, sagte sie schließlich mit Nachdruck. »Ich würde dir dringend raten, niemandem von deiner Theorie zu erzählen. Du kannst von Glück reden, dass du sie zuerst mir erzählt hast. Man könnte nämlich sonst den Eindruck gewinnen, dass du irgendein Irrer bist, der es jemandem heimzahlen will. Du hast keinerlei Beweise, kein Motiv, keine belastenden Äußerungen, nichts. Du hast nur diese Schnapsidee, die du dir aus … aus einem Yogaposter zusammengesponnen hast.«

»Es gibt keine andere Erklärung, die sich mit den Fakten deckt. Und damit meine ich die Fakten des Falls. Nicht den Fakt, dass das FBI und der Heimatschutz und die anderen Bundesbehörden hier gern einen terroristischen Hintergrund sähen, um ihre Existenz rechtfertigen und die wegen anderer Fehlschläge auf sie einhagelnde Kritik abschmettern zu können. Im Gegensatz zu dem, was du dir gern einreden würdest, gibt es Beweise, und es gibt belastende Äußerungen. Wenn wir Alicia Kent an einen Lügendetektor hängen, werdet ihr sehen, dass alles, was sie mir, dir und eurem grandiosen Verhörspezialisten erzählt hat, gelogen ist. Sie hat uns alle an der Nase herumgeführt.«

Walling beugte sich vor und senkte den Blick zu Boden.

»Danke, Harry. Dieser Verhörspezialist, über den du dich ständig lustig machst, bin zufällig ich.«

Bosch stand kurz mit offenem Mund da, bevor er antwortete.

»Oh … Ähm … das tut mir leid … aber es spielt keine Rolle. Tatsache ist, dass sie eine raffinierte Lügnerin ist. Sie hat in allen Punkten gelogen, aber jetzt, wo wir wissen, wie es wirklich war, wird es ganz einfach, sie zu überführen.«

Walling stand von ihrem Sessel auf und ging zum Panoramafenster. Die senkrechten Jalousien waren zu, aber sie teilte sie mit einem Finger und blickte auf die Straße hinaus. Bosch konnte sehen, wie sie die ganze Geschichte noch einmal durchging und Stück für Stück auseinandernahm.

»Und was ist mit dem Zeugen?«, fragte sie, ohne sich umzudrehen. »Er hat den Schützen Allah rufen gehört. Willst du etwa behaupten, er war auch daran beteiligt? Oder meinst du, sie wussten ganz zufällig, dass er da war, und brüllten Allah, um es noch glaubhafter zu machen?«

Bosch versuchte vorsichtig, sich zu räuspern. Seine Kehle brannte, und das Sprechen fiel ihm schwer.

»Nein, was das angeht, haben wir es nur mit einem typischen Fall von ›Man hört, was man hören will‹ zu tun. Ich muss gestehen, ich bin selbst kein so großer Verhörspezialist. Der Junge hat mir erzählt, er hätte den Schützen etwas rufen gehört, als er abdrückte. Er sagte, er sei nicht sicher, aber es hätte sich wie Allah angehört, und das passte natürlich hervorragend zu dem, was ich zu diesem Zeitpunkt dachte. Ich habe gehört, was ich hören wollte.«

Walling entfernte sich vom Fenster, setzte sich wieder und verschränkte die Arme über der Brust. Bosch setzte sich in einen Sessel direkt ihr gegenüber. Er fuhr fort.

»Aber woher hätte der Zeuge überhaupt wissen sollen, ob es der Schütze war, der das geschrien hat, oder das Opfer? Er war mehr als fünfzig Meter entfernt. Es war dunkel. Woher soll er gewusst haben, dass es nicht Stanley Kent war, der vor seiner Hinrichtung sein letztes Wort hinausschrie? Den Namen der Frau, die er liebte, weil er starb, ohne zu wissen, dass sie ihn verraten hatte.«

»Alicia.«

»Genau. Alicia, von einem Schuss unterbrochen, wird zu Allah.«

Walling nahm die Arme wieder auseinander und beugte sich vor. In punkto Körpersprache war das ein gutes Zeichen. Es verriet Bosch, dass er zu ihr durchdrang.

»Du hast vorhin von den ersten Kabelbindern gesprochen?«, sagte sie. »Was hast du damit gemeint?«

Bosch nickte und reichte ihr den Ordner mit den Fotos vom Tatort. Das Beste hatte er sich für den Schluss aufgespart.

»Schau dir die Fotos an«, forderte er sie auf. »Fällt dir darauf etwas auf?«

Sie öffnete den Ordner und begann, sich die Tatortfotos anzusehen. Sie zeigten das Schlafzimmer der Kents aus allen möglichen Blickwinkeln.

»Das ist das Schlafzimmer«, sagte sie. »Was übersehe ich?«

»Genau.«

»Was?«

»Es ist das, was du nicht siehst. Es sind nirgendwo Kleider zu sehen. Aber sie hat uns erzählt, sie hätten sie aufgefordert, sich aufs Bett zu setzen und sich auszuziehen. Sollen wir jetzt etwa glauben, dass sie sie die Kleider haben aufräumen lassen, bevor sie sie gefesselt haben? Oder sie in den Wäschekorb legen lassen? Sieh dir das letzte Foto an. Es ist das Foto, das sie Stanley Kent gemailt haben.«

Walling ging den Inhalt des Ordners durch, bis sie den Ausdruck des E-Mail-Fotos fand. Sie betrachtete es aufmerksam. Er sah, wie Verstehen in ihre Augen zu sickern begann.

»Und? Was siehst du?«

»Den Bademantel«, sagte sie aufgeregt. »Als wir ihr gesagt haben, sie soll sich erst anziehen, ist sie zum Kleiderschrank gegangen, um den Bademantel zu holen. Da lag kein Bademantel auf diesem Sessel!«

Bosch nickte, und sie begannen, Stücke der Geschichte hin und her zu schieben.

»Was sagt uns das?«, fragte er. »Dass diese rücksichtsvollen Terroristen den Bademantel ordentlich in den Schrank gehängt haben, nachdem sie das Foto gemacht haben?«

»Oder dass Mrs. Kent vielleicht zweimal gefesselt wurde und der Bademantel in der Zwischenzeit woanders hingebracht wurde?«

»Und schau dir das Foto noch mal an. Der Wecker auf dem Nachttisch ist ausgesteckt.«

»Warum?«

»Keine Ahnung, aber vielleicht wollten sie einfach keine Zeitangabe auf dem Foto haben. Vielleicht wurde das erste Foto sogar schon am Tag zuvor aufgenommen. Vielleicht stammt es von einer Probe zwei Tage oder sogar zwei Wochen zuvor.«

Rachel nickte, und Bosch wusste, sie hatte angebissen. Jetzt hatte er sie auf seiner Seite.

»Einmal wurde sie für das Foto gefesselt und dann ein zweites Mal für die Rettung«, sagte sie.

»Genau. Und deshalb war es ihr auch möglich, zum Aussichtspunkt mitzukommen und bei der Durchführung ihres Plans zu helfen. Sie hat zwar ihren Mann nicht erschossen, aber sie saß im anderen Auto, als es passierte. Und sobald Stanley Kent tot und das Caesium entsorgt und das Auto vor Samirs Haus abgestellt war, kamen sie und ihr Partner nach Hause zurück, und dann wurde sie noch einmal gefesselt.«

»Sie war gar nicht ohnmächtig, als wir im Haus ankamen. Das hat sie nur vorgetäuscht. Und dass sie ins Bett gemacht hat, war ein nettes Detail, um uns die Sache noch schmackhafter zu machen.«

»Außerdem überdeckte der Uringeruch den Traubensaftgeruch.«

»Wie meinst du das?«

»Die blauen Flecken an ihren Hand- und Fußgelenken? Inzwischen wissen wir, dass sie nicht stundenlang gefesselt war. Aber sie hatte diese blauen Flecken. Im Kühlschrank ist eine offene Flasche Traubensaft, und in der Mülltonne in der Garage sind Küchentücher, die damit vollgesogen sind. Die blauen Flecken hat sie mit Traubensaft gemacht.«

»Du hast recht. Dann habe ich mir das doch nicht eingebildet.«

»Was?«

»Als ich in der TIU in einem Zimmer mit ihr saß. Auf engstem Raum mit ihr zusammen. Da bildete ich mir ein, Traubensaft zu riechen. Ich dachte noch, jemand, der vor uns in dem Zimmer war, hätte vielleicht Traubensaft getrunken. Ich habe es gerochen!«

»Siehst du?«

Inzwischen gab es keinen Zweifel mehr. Bosch hatte sie überzeugt. Doch dann huschte ein Schatten von Besorgnis und Zweifel über Wallings Gesicht wie eine Wolke im Sommer.

»Aber was ist das Motiv?«, fragte sie. »Hier geht es um einen FBI-Agenten. Und um in dieser Richtung weiterzumachen, brauchen wir alles, auch ein Motiv. Wir dürfen nichts dem Zufall überlassen.«

Auf diese Frage war Bosch vorbereitet.

»Du hast das Motiv selbst gesehen. Alicia Kent ist eine schöne Frau. Jack Brenner wollte sie, und Stanley Kent war ihm im Weg.«

Walling riss entsetzt die Augen auf. Bosch fuhr mit seiner Argumentation unerbittlich fort.

»Das ist das Motiv, Rachel. Du …«

»Aber er …«

»Lass mich einfach erst ausreden. Es ist folgendermaßen gekommen. Du und dein Partner, ihr sucht im vergangenen Jahr die Kents in ihrem Haus auf, um sie auf die Gefahren seines Berufs aufmerksam zu machen. Zwischen Alicia Kent und Brenner funkt es irgendwie. Er zeigt Interesse, sie ist ebenfalls nicht abgeneigt. Sie treffen sich heimlich auf einen Kaffee oder einen Drink oder sonst etwas. Eins kommt zum anderen. Sie haben eine Affäre, und die Sache hält an und kommt irgendwann an einen Punkt, an dem es Zeit wird, sich Gedanken zu machen, ob sie nicht etwas unternehmen sollen. Den Ehemann verlassen. Oder ihn aus dem Weg räumen, denn andernfalls ließe sie sich ja seine Lebensversicherung und die Hälfte seiner Firma entgehen. Das ist auf jeden Fall ein hinreichendes Motiv, Rachel, und genau das ist es auch, worum es in diesem Fall geht. Hier geht es nicht um das Caesium oder einen Terroranschlag oder sonst etwas. Es ist die alte Standardgleichung: Sex plus Geld gibt Mord. Mehr nicht.«

Sie runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf.

»Du weißt doch gar nicht, was du da redest. Jack Brenner ist verheiratet und hat drei Kinder. Er ist grundsolide, langweilig und nicht an Abenteuern interessiert. Er war nicht …«

»Jeder Mann ist an Abenteuern interessiert, und zwar vollkommen egal, ob er verheiratet ist und wie viele Kinder er hat.«

»Würdest du jetzt endlich auch mal mich ausreden lassen?«, sagte Walling ruhig, aber bestimmt. »Was Brenner angeht, täuschst du dich. Er hat Alicia Kent heute zum ersten Mal gesehen. Er war nicht mein Partner, als ich letztes Jahr hier war, und ich habe auch nie gesagt, dass er das war.«

Das ließ Bosch zusammenfahren. Er hatte die ganze Zeit angenommen, dass ihr gegenwärtiger Partner auch im vergangenen Jahr ihr Partner gewesen war. Er hatte immer Brenners Bild in seinem Hirn eingebrannt gehabt, als er die ganze Geschichte vor ihr ausgebreitet hatte.

»Zu Jahresbeginn werden in der TIU alle Partner neu durchgemischt. Das ist so üblich. Es fördert den Teamgeist. Mit Jack bin ich erst seit Januar zusammen.«

»Wer war letztes Jahr dein Partner, Rachel?«

Sie sah ihm lang in die Augen.

»Cliff Maxwell.«

19

Fast hätte Harry Bosch laut losgelacht, aber er war zu schockiert, um etwas anderes zu tun, als den Kopf zu schütteln. Rachel Walling hatte ihm gerade gesagt, dass Cliff Maxwell bei dem Mord Alicias Partner war.

»Ich glaube es nicht!«, sagte er schließlich. »Vor etwa fünf Stunden hatte ich den Mörder genau hier in Handschellen auf dem Boden liegen!«

Rachel Walling wirkte wie versteinert angesichts der Erkenntnis, dass der Mord an Stanley Kent von einem Kollegen begangen worden war und dass der Caesium-Diebstahl nichts weiter als ein raffiniertes Ablenkungsmanöver war.

»Siehst du jetzt, wie es weitergegangen wäre?«, sagte Bosch. »Siehst du, wie sie es eingefädelt hätten? Ihr Mann ist tot, und er fängt an, aus Mitgefühl und weil er mit dem Fall zu tun hat, bei ihr vorbeizukommen. Sie fangen an, zusammen auszugehen, verlieben sich und kein Mensch denkt sich was dabei. Und währenddessen geht die Suche nach den Terroristen weiter.«

»Und wenn wir Moby und El-Fayed eines Tages schnappen?« Walling griff den Gedanken auf und spann ihn weiter. »Die beiden könnten so lange leugnen, etwas damit zu tun zu haben, bis Osama bin Laden irgendwo in einer Höhle an Altersschwäche stirbt, aber wer würde ihnen schon Glauben schenken oder der Sache weiter nachgehen? Es gibt nichts Hinterhältigeres, als einem Terroristen eine Straftat anzuhängen, die er nicht begangen hat. Er hat keine Chance, seine Unschuld zu beweisen.«

Bosch nickte.

»Ein perfektes Verbrechen. Aufgeflogen ist das Ganze nur, weil Digoberto Gonzalves diesen Müllcontainer ausgeräumt hat. Wäre er nicht gewesen, würden wir immer noch nach Moby und El-Fayed fahnden und wahrscheinlich glauben, sie hätten Samirs Haus als konspirative Wohnung benutzt.«

»Und was machen wir jetzt, Bosch?«

Bosch zuckte mit den Schultern, antwortete dann aber trotzdem.

»Ich würde sagen, wir spielen sie gegeneinander aus, stecken sie einzeln in ein Zimmer, erklären ihnen, was Sache ist, und geben ihnen zu verstehen, der Erste, der redet, bekommt beim Prozess die besseren Karten. Ich würde auf Alicia tippen. Sie wird einknicken und ihn hinhängen, ihm wahrscheinlich sogar alles anhängen und behaupten, sie hätte unter seinem Einfluss gestanden.«

»Mein Gefühl sagt mir, dass du recht hast. Tatsache ist allerdings auch, dass ich mir nicht vorstellen kann, dass Maxwell clever genug war, um so etwas durchzuziehen. Ich habe mit ihm zusammen …«

Ihr Handy begann zu läuten. Sie nahm es aus der Tasche und schaute auf das Display.

»Es ist Jack.«

»Finde raus, wo Maxwell ist.«

Sie nahm das Gespräch entgegen und beantwortete zuerst ein paar Fragen über Boschs Zustand. Dann erzählte sie Brenner, es gehe ihm den Umständen entsprechend, aber sein Hals schmerze so stark, dass er die Stimme verloren habe. Bosch stand auf, um sich eine weitere Flasche Wasser zu holen, hörte aber von der Küche aus zu. Walling lenkte das Gespräch beiläufig auf Maxwell.

»Ach, wo ist übrigens Cliff? Ich wollte noch mal wegen dieser Geschichte mit Bosch draußen auf dem Flur mit ihm reden. Hat mir gar nicht gefallen, wie er …«

Sie verstummte und hörte sich die Antwort an, und Bosch sah, wie ihre Augen schlagartig etwas Wachsames bekamen. Irgendetwas stimmte nicht.

»Wann war das?«, fragte sie.

Sie hörte wieder eine Weile zu und stand auf.

»Ich muss jetzt leider Schluss machen, Jack. Ich glaube, Bosch wird gerade wieder entlassen. Ich melde mich, sobald ich hier fertig bin.«

Sie steckte das Handy weg und sah Bosch an.

»Ich belüge ihn nur sehr ungern. Er wird es nie vergessen.«

»Was hat er gesagt?«

»Dass zu viele Agenten am Fundort wären – so gut wie jeder wäre aus der Stadt rausgekommen, und jetzt stehen alle nur herum und warten auf das Strahlenschutzteam. Deshalb hat sich Maxwell bereit erklärt, den Zeugen aus dem Mark Twain zu holen. Es war nämlich noch niemand dazu gekommen, weil ich das Team, das ihn ursprünglich abholen sollte, wieder abgezogen habe.«

»Ist er allein gefahren?«

»Das hat Jack jedenfalls gesagt.«

»Und wann ist er los?«

»Vor einer halben Stunde.«

»Dann bringt er ihn um.«

Bosch ging bereits in Richtung Tür.

20

Diesmal fuhr Bosch. Auf dem Weg nach Hollywood erzählte er Walling, dass Jesse Mitford kein Telefon auf dem Zimmer hatte. In Sachen Komfort hatte das Mark Twain nicht viel zu bieten. Deshalb rief Bosch in der Hollywood Division an und bat den Diensthabenden, einen Streifenwagen zum Hotel zu schicken, um nach dem Zeugen zu sehen. Dann rief er die Auskunft an und ließ sich mit der Rezeption des Mark Twain verbinden.

»Alvin, hier Detective Bosch. Erinnern Sie sich noch, von heute Morgen?«

»Ja, ja. Was gibt es, Detective?«

»Ist im Hotel jemand vorbeigekommen, der sich nach Stephen King erkundigt hat?«

»Ah-ah, nein.«

»Haben Sie in den letzten zwanzig Minuten jemanden reingelassen, der aussah wie ein Cop und nicht bei Ihnen wohnt?«

»Nein, Detective? Wieso?«

»Hören Sie, würden Sie bitte zu Stephen Kings Zimmer raufgehen und ihm sagen, er soll schnellstens aus dem Hotel verschwinden und mich dann auf dem Handy anrufen.«

»Dann ist aber die Rezeption nicht besetzt, Detective.«

»Das ist ein Notfall, Alvin. Er muss unbedingt das Hotel verlassen. Das kostet sie keine fünf Minuten. Hier, notieren Sie sich das. Meine Nummer ist drei-zwo-drei, zwo-vier-vier, fünf-sechs-drei-eins. Haben Sie das?«

»Ja.«

»Okay, und jetzt gehen Sie. Und wenn jemand anderes als ich zu Ihnen kommt und nach ihm fragt, sagen Sie ihm, er hätte schon ausgecheckt; er hätte sich das Geld erstatten lassen und wäre ausgezogen. Und jetzt los, Alvin, und vielen Dank.«

Bosch beendete das Gespräch und sah zu Rachel hinüber. Seine Miene zeigte sein mangelndes Vertrauen in den Portier.

»Ich glaube, dieser faule Sack wird keinen Finger rühren.«

Bosch begann, schneller zu fahren, und versuchte, sich auf den Verkehr zu konzentrieren. Sie waren gerade vom Barham in südlicher Richtung auf den Cahuenga gebogen. Er dachte, dass sie es, je nach Verkehr, in etwa fünf Minuten zum Mark Twain schaffen könnten. Aber er hatte den Gedanken noch kaum zu Ende gedacht, als er den Kopf schüttelte. Maxwell hatte ihnen gegenüber eine halbe Stunde Vorsprung und müsste längst im Mark Twain eingetroffen sein. War er vielleicht durch einen Hintereingang in das Hotel geschlichen und hatte Mitford bereits umgebracht?

»Möglicherweise ist es Maxwell gelungen, unbemerkt in das Hotel zu kommen«, sagte er zu Walling. »Ich werde den Hintereingang nehmen.«

»Vielleicht hat er ja gar nicht vor, ihm etwas anzutun«, sagte Walling. »Vielleicht holt er ihn nur ab und redet mit ihm, um sich ein Bild machen zu können, ob er am Aussichtspunkt etwas gesehen hat, was ihm gefährlich werden könnte.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Auf gar keinen Fall. Maxwell muss sich von Anfang an im Klaren darüber gewesen sein, dass sein Plan auffliegt, sobald das Caesium gefunden wird. Deshalb muss er jetzt gleich eine ganze Reihe von Bedrohungen ausschalten. Zuerst den Zeugen, dann Alicia Kent.«

»Alicia Kent? Glaubst du, er könnte auch ihr etwas antun? Nur ihretwegen hat er doch das Ganze gemacht.«

»Das spielt jetzt keine Rolle mehr. Jetzt gewinnt der Überlebenstrieb die Oberhand, und sie ist eine Bedrohung für ihn. Außerdem ist für ihn jetzt sowieso schon alles egal. Erst brichst du das große Tabu, um mit ihr Zusammensein zu können. Dann brichst du es noch einmal, um dich selbst zu …«

Bosch hörte zu sprechen auf, als eine plötzliche Einsicht in seiner Brust einschlug. Mit einem lauten Fluch trat er das Gaspedal durch, als sie vom Cahuenga-Pass herunterkamen. Auf Höhe der Hollywood Bowl überquerte er drei Fahrspuren der Highland Avenue und wendete mit quietschenden Reifen vor dem entgegenkommenden Verkehr. Dann stieg er wieder aufs Gas, und der Wagen schoss mit wild schleuderndem Heck auf die Einfahrt zum Hollywood Freeway zu. Rachel hielt sich am Armaturenbrett und am Türgriff fest.

»Harry, was machst du da? Das ist die falsche Richtung!«

Bosch schaltete die Sirene und das Blaulicht ein, das im Kühlergrill und im Rückfenster des Autos zu blinken begann. Er brüllte Walling seine Antwort zu.

»Mitford ist die falsche Adresse. Wir müssen in diese Richtung. Wer ist die größere Gefahr für Maxwell?«

»Alicia?«

»Allerdings, und eine bessere Gelegenheit, sie aus Tactical rauszuholen, wird er nie mehr kriegen. Denn im Moment sind alle oben beim Caesium.«

Auf dem Freeway kamen sie ziemlich gut voran, und die Sirene trug das Ihre dazu bei, ihnen freie Fahrt zu verschaffen. Bosch nahm an, dass es Maxwell, ja nach Verkehr, bereits in die Stadt geschafft haben müsste.

Rachel klappte ihr Handy auf und begann, Nummern zu wählen. Sie versuchte eine Nummer nach der anderen, aber niemand ging dran.

»Ich erreiche niemanden«, schrie sie.

»Wo ist die TIU?«

Walling zögerte nicht.

»Im Broadway. Weißt du, wo das Million Dollar Theater ist? Im selben Gebäude. Der Eingang ist allerdings in der Third.«

Bosch machte die Sirene aus und klappte sein Handy auf. Er rief seinen Partner an. Ferras meldete sich sofort.

»Ignacio, wo sind Sie gerade?«

»Eben ins Büro zurückgekommen. Die Spurensicherung hat das Auto …«

»Hören Sie. Lassen Sie alles stehen und liegen, wir treffen uns am Third-Street-Eingang des Million-Dollar-Theater-Building. Wissen Sie, wo das ist?«

»Wieso? Was ist passiert?«

»Wissen Sie, wo das Million Dollar Theater ist?«

»Ja, weiß ich.«

»Warten Sie dort auf mich, am Third-Street-Eingang. Ich erkläre Ihnen alles, wenn ich da bin.«

Er beendete das Gespräch und machte die Sirene wieder an.

21

Die nächsten zehn Minuten dauerten zehn Stunden. Bosch schlängelte sich durch den Verkehr und erreichte endlich die Ausfahrt zum Broadway. Er machte die Sirene aus, als er abbog und den Hügel hinunter weiterfuhr. Das Million Dollar Theater war drei Straßen weiter.

Es war in einer Zeit erbaut worden, als sich die Filmindustrie mit prunkvollen Kinopalästen feierte, die in Downtown den Broadway säumten. Es war allerdings schon Jahrzehnte her, dass dort ein neu herausgekommener Film über die Leinwand geflimmert war. Die prächtige Fassade wurde von einer Leuchtanzeigetafel verdeckt, die eine Zeit lang statt Filmen religiöse Erweckungserlebnisse angekündigt hatte. Jetzt harrte das Kino, über dem ein ehedem hochklassiges Bürogebäude mit zwölf Etagen Büros und Lofts thronte, ungenutzt seiner Renovierung und Erlösung entgegen.

»Kein schlechter Platz für das geheime Büro einer geheimen Einheit«, sagte Bosch, als das Gebäude vor ihnen auftauchte. »Kein Mensch käme darauf.«

Walling antwortete nicht. Sie versuchte weiter, einen ihrer Kollegen zu erreichen. Schließlich klappte sie frustriert das Handy zu.

»Nicht mal unsere Sekretärin kann ich erreichen. Sie macht sonst immer erst nach eins Mittag, damit jemand im Büro ist, wenn die Agenten früher zum Mittagessen gehen.«

»Wo ist die Einheit genau, und wo ist Alicia Kent untergebracht?«

»Wir haben den ganzen siebten Stock. Dort gibt es auch einen Aufenthaltsraum mit einer Couch und einem Fernseher. Sie haben sie dort untergebracht, damit sie fernsehen kann.«

»Wie viele Leute seid ihr in der Einheit?«

»Acht Agenten, die Sekretärin und eine Büroleiterin. Die Büroleiterin hat allerdings gerade Mutterschaftsurlaub, und die Sekretärin muss beim Mittagessen sein. Hoffe ich. Aber sie haben Alicia Kent sicher nicht alleingelassen. Das wäre gegen die Vorschriften. Jemand muss bei ihr geblieben sein.«

Bosch bog nach rechts in die Third und hielt am Straßenrand.

Ignacio Ferras war schon da. Er lehnte lässig an seinem Volvo-Kombi. Davor stand ein weiteres Auto. Eine FBI-Limousine. Bosch und Walling stiegen aus. Bosch ging zu Ferras, und Walling schaute in das FBI-Auto.

»Haben Sie Maxwell gesehen?«, fragte Bosch.

»Wen?«

»Agent Maxwell. Den Kerl, mit dem ich heute Morgen im Haus der Kents aneinandergeraten bin.«

»Nein, ich habe niemanden gesehen. Was …«

»Es ist sein Auto.« Walling stellte sich zu ihnen.

»Ignacio, das ist Agent Walling.«

»Nennen Sie mich einfach Iggy.«

»Rachel.«

Sie schüttelten sich die Hände.

»Also, dann muss er da oben sein«, sagte Bosch. »Wie viel Aufgänge?«

»Drei«, sagte Walling. »Aber er wird den genommen haben, wo sein Auto steht.«

Sie deutete auf eine Stahlflügeltür an der Ecke des Gebäudes. Bosch ging sofort darauf zu, um nachzusehen, ob sie abgeschlossen war. Ferras und Walling folgten ihm.

»Was soll das Ganze eigentlich?«, fragte Ferras.

»Maxwell ist Kents Mörder«, sagte Bosch. »Er ist da oben …«

»Was?«

Bosch inspizierte die Tür. Sie hatte an der Außenseite keinen Griff oder Knauf. Er wandte sich Ferras zu.

»Wir haben leider nicht viel Zeit. Aber glauben Sie mir, Maxwell ist unser Mann. Er ist in diesem Gebäude und will Alicia Kent unschädlich machen. Wir …«

»Was macht sie hier?«

»Das FBI hat hier ein Büro. Sie ist hier. Keine Fragen mehr, okay? Hören Sie einfach nur zu. Agent Walling und ich fahren im Aufzug hoch. Sie bleiben hier an dieser Tür. Wenn Maxwell nach draußen kommt, schalten Sie ihn aus. Haben Sie verstanden? Sie schalten ihn aus.«

»Alles klar.«

»Gut. Fordern Sie Verstärkung an. Wir fahren jetzt hoch.«

Bosch streckte die Hand aus und tippte Ferras an die Wange.

»Und bleiben Sie frostig.«

Sie wandten sich von Ferras ab und betraten das Gebäude durch den Haupteingang. Es gab kein richtiges Foyer, nur einen kleinen Bereich vor dem Fahrstuhl. Die Tür öffnete sich auf Knopfdruck, und mit einer Schlüsselkarte aktivierte Walling den Knopf mit der Sieben. Sie fuhren nach oben.

»Irgendwie kann ich mich des Gefühls nicht erwehren, dass du ihn nie Iggy nennen wirst«, sagte Walling.

Bosch ignorierte die Bemerkung, denn ihm war gerade etwas eingefallen, was er sie fragen musste.

»Hat der Lift eine Glocke oder sonst irgendein Signal, das ertönt, wenn er auf dem Stockwerk ankommt?«

»Ich weiß nicht – doch, ich glaube schon … ja, ganz sicher sogar.«

»Toll. Wie auf dem Präsentierteller.«

Bosch zog seine Kimber aus dem Holster und lud sie durch. Walling machte mit ihrer Waffe dasselbe. Bosch schob Walling auf eine Seite der Liftkabine und postierte sich auf der anderen. Er hob die Pistole. Der Aufzug kam im siebten Stock an, und draußen ertönte ein leiser Glockenton. Die Tür begann aufzugehen und gab zuerst den Blick auf Bosch frei.

Von da, wo sie standen, war niemand zu sehen.

Rachel deutete nach links und gab Bosch damit zu verstehen, dass die Büros links vom Aufzug waren. Bosch nahm Combat-Haltung ein und drückte sich mit erhobener Waffe um die Lifttür nach draußen.

Wieder war niemand zu sehen.

Bosch begann, nach links den Flur hinunterzugehen. Rachel verließ ebenfalls den Lift und kam rechts neben ihn. Sie erreichten den Bereitschaftsraum – ein Großraumbüro mit zwei Reihen Abteilen und drei Zimmern, die mitten in den großen Raum hineingebaut waren. Zwischen den Abteilen waren riesige Gestelle mit elektronischen Geräten, und auf jedem Schreibtisch waren zwei Computer-Monitore. Es sah aus, als könnte der ganze Laden im Handumdrehen zusammengepackt und woandershin verfrachtet werden.

Bosch ging an den Abteilreihen entlang zum ersten der geschlossenen Räume, durch dessen Fenster er einen Mann sitzen sah. Sein Kopf war weit nach hinten gesunken, seine Augen waren offen. Er sah aus, als hätte er ein rotes Lätzchen umgebunden. Aber Bosch wusste, es war Blut. Dem Mann war in die Brust geschossen worden.

Bosch deutete durch das Fenster, und Rachel sah den Toten. Sie reagierte mit einem raschen Atemholen und einem leisen Seufzer.

Die Tür des Büros stand ein Stück offen. Sie gingen darauf zu, und Bosch stieß sie auf, während Walling ihm von hinten Feuerschutz gab. Bosch betrat das Zimmer und sah Alicia Kent mit dem Rücken an der Wand auf dem Boden sitzen.

Er kauerte neben ihr nieder. Ihre Augen waren offen, aber tot. Zwischen ihren Füßen lag eine Pistole auf dem Boden, und die Wand hinter ihr war mit Blut und Hirnmasse bespritzt.

Bosch drehte sich einmal um seine Achse und blickte sich um. Er durchschaute die Inszenierung sofort. Es sollte so aussehen, als hätte Alicia Kent dem Agenten die Pistole aus dem Holster gerissen, ihn damit erschossen und sich dann auf den Boden gesetzt, um sich selbst das Leben zu nehmen. Kein Abschiedsbrief, keine Erklärungen. Mit etwas Besserem hatte Maxwell in der kurzen Zeit, die ihm blieb, nicht aufwarten können.

Bosch wandte sich Walling zu. Sie versuchte inzwischen nicht mehr, die Fassade zu wahren. Sie stand nur da und starrte fassungslos den toten Agenten an.

»Rachel«, sagte Bosch. »Er muss noch hier sein.«

Er richtete sich auf und ging zur Tür, um das Büro zu verlassen und den Bereitschaftsraum zu durchsuchen. Als er durch das Fenster spähte, sah er eine Bewegung hinter den elektronischen Geräten. Er blieb stehen und hob seine Waffe. Er konnte erkennen, dass sich hinter einem der Gestelle jemand verbarg.

Im selben Moment kam Maxwell auch schon aus seiner Deckung hervor und rannte auf eine Tür mit der Aufschrift Ausgang zu.

»Maxwell!«, schrie Bosch. »Halt!«

Maxwell wirbelte herum und riss seine Waffe hoch. Im selben Moment, in dem sein Rücken gegen die Ausgangstür stieß, begann er zu feuern. Das Fenster zerbrach, und auf Bosch ging ein Regen aus Glassplittern nieder. Er erwiderte das Feuer und gab sechs Schüsse durch die offene Tür ab, aber Maxwell war schon verschwunden.

»Rachel?«, rief er, ohne den Blick von der Tür abzuwenden. »Alles okay?«

»Bei mir ist alles klar.«

Ihre Stimme kam von unten. Er wusste, sie hatte sich auf den Boden geworfen, als die ersten Schüsse fielen.

»Zu welchem Ausgang führt diese Tür?«

Rachel stand auf. Bosch ging zur Tür und sah sie kurz an. Ihre Kleider waren mit Glassplittern übersät, und sie hatte einen Schnitt an der Wange.

»Diese Treppe führt zu seinem Auto hinunter.«

Bosch rannte durch das Büro zum Ausgang. Im Laufen klappte er das Handy auf und drückte die Schnellwahl für seinen Partner. Ferras ging mitten im ersten Läuten dran. Bosch war inzwischen im Treppenhaus.

»Er kommt nach unten!«

Bosch ließ das Handy fallen und begann die Treppe hinunterzustürmen. Er konnte Maxwell auf den Stahlstufen unter ihm laufen hören und wusste instinktiv, dass sein Vorsprung zu groß war.

22

Bosch nahm drei Stufen auf einmal und hatte bereits drei Stockwerke geschafft, als er hörte, wie ihm Walling folgte. Dann drang von unten ein dumpfes Scheppern herauf. Maxwell hatte die Tür im Erdgeschoss aufgestoßen. Gleich darauf ertönten Schreie, gefolgt von Schüssen. Sie fielen in so rascher Aufeinanderfolge, dass sich unmöglich feststellen ließ, was zuerst eingesetzt hatte oder wie viele Schüsse gefallen waren.

Zehn Sekunden später erreichte Bosch den Ausgang. Er stürmte auf den Gehsteig hinaus und sah Ferras an der hinteren Stoßstange von Maxwells FBI-Limousine lehnen. Mit einer Hand hielt er seine Pistole, mit der anderen seinen Ellbogen. An seiner Schulter trat Blut aus. Der Verkehr auf der Third Street war in beiden Richtungen zum Erliegen gekommen, und auf den Gehsteigen brachten sich Fußgänger in Sicherheit.

»Ich habe ihn zweimal erwischt«, brüllte Ferras. »Er ist in diese Richtung gelaufen.«

Er deutete mit dem Kopf in Richtung Third-Street-Tunnel unter dem Bunker Hill. Bosch trat näher an seinen Partner heran und inspizierte die Wunde in seiner Schulter. Sie sah nicht allzu schlimm aus.

»Haben Sie Verstärkung angefordert?«, fragte Bosch.

»Schon unterwegs.«

Ferras verzog das Gesicht, als er den verletzten Arm fester an seinen Oberkörper drückte.

»Das haben Sie wirklich gut gemacht, Iggy. Bleiben Sie hier. Ich schnappe mir inzwischen diesen Kerl.«

Ferras nickte. Bosch drehte sich um und sah Rachel mit einem Blutfleck im Gesicht durch die Tür kommen.

»Da lang«, rief er ihr zu. »Er ist angeschossen.«

Sie streuten aus und begannen die Third Street hinunterzulaufen.

Schon nach wenigen Schritten stieß Bosch auf die Fährte. Offensichtlich war Maxwell schwer verletzt und verlor viel Blut. So wäre er leicht aufzuspüren.

Doch als sie die Ecke Third und Hill erreichten, verloren sie die Spur. Es war kein Blut mehr auf dem Pflaster. Bosch schaute in den langen Third-Street-Tunnel, sah aber niemanden, der dort zu Fuß unterwegs war. Dann blickte er die Hill Street hinauf und hinunter und entdeckte auch dort nichts Auffälliges, bis plötzlich eine Gruppe von Leuten aus dem Grand Central Market gerannt kam.

»Da!«, rief er.

Sie liefen auf den großen Markt zu. Unmittelbar davor setzte die Blutspur wieder ein, und Bosch folgte ihr nach drinnen. Der Markt war eine zwei Stockwerke hohe Ansammlung von Imbissbuden und kleinen Lebensmittelgeschäften. In der Luft hing intensiver Fett- und Kaffeegeruch, der jede Etage des Gebäudes über dem Markt durchdringen musste. Es war laut und wimmelte von Menschen, weshalb es für Bosch nicht einfach war, der Blutspur zu folgen und Maxwell aufzuspüren.

Dann ertönten direkt über ihm aufgeregte Schreie, und jemand schoss kurz hintereinander zweimal in die Luft. Das hatte eine sofortige Massenpanik zur Folge. Dutzende von kreischenden Kunden und Verkäufern strömten in den Gang, in dem Bosch und Walling standen, und stürmten auf sie zu. Bosch merkte, sie würden über den Haufen gerannt und niedergetrampelt werden. In einer einzigen Bewegung wich er nach rechts aus, packte Walling um die Hüfte und zog sie hinter einen der dicken Betonpfeiler.

Als die Menschenmenge an ihnen vorbeigeströmt war, spähte Bosch hinter dem Pfeiler hervor. Der Markt war jetzt leer. Von Maxwell fehlte jede Spur, doch dann sah Bosch, wie sich hinter einer der Kühlvitrinen vor einer Metzgerei am Ende des Gangs etwas bewegte. Durch die Glasscheiben der Vitrine und über das darin liegende Rind- und Schweinefleisch hinweg konnte Bosch Maxwells Gesicht erkennen. Der FBI-Mann saß auf dem Boden und lehnte mit dem Rücken an einem Kühlschrank auf der Rückseite der Metzgerei.

»Er ist dort vorn in der Metzgerei«, flüsterte Bosch Walling zu und deutete nach rechts. »Wenn du diesen Gang dort drüben nimmst, kommst du direkt hinter ihm raus.«

»Und was willst du machen?«

»Ich gehe diesen Gang runter und lenke seine Aufmerksamkeit auf mich.«

»Wir können aber auch warten, bis Verstärkung eintrifft.«

»Ich werde nicht warten.«

»Hätte mich auch gewundert.«

»Bist du bereit?«

»Nein, wir tauschen. Ich gehe den Gang hier runter und lenke seine Aufmerksamkeit auf mich, und du schleichst dich von hinten an ihn ran.«

Bosch wusste, dass das der bessere Plan war, weil sie Maxwell kannte und Maxwell sie. Es hieß aber auch, dass sie sich der größten Gefahr aussetzte.

»Willst du das wirklich tun?«, fragte er.

»Ja. So ist es das Beste.«

Bosch spähte noch einmal hinter dem Pfeiler hervor. Maxwell hatte sich nicht von der Stelle bewegt. Sein Gesicht sah rot und verschwitzt aus. Bosch wandte sich wieder Walling zu.

»Er ist noch da.«

»Gut. Dann los.«

Sie trennten sich, und Bosch huschte den nächsten Gang hinunter, der auf der Rückseite der Metzgerei an einem mexikanischen Kaffeeladen mit hohen Wänden endete. Dort war er geschützt, und wenn er um die Ecke spähte, konnte er von der Seite hinter den Ladentisch der Metzgerei sehen. Maxwell war gut fünf Meter von ihm entfernt. Er war gegen die Kühlschranktür gesackt, hielt aber seine Waffe noch mit beiden Händen. Sein Hemd war mit Blut getränkt.

Bosch zog sich wieder hinter die Ecke zurück, sammelte sich und machte sich bereit, seine Deckung zu verlassen und sich Maxwell zu nähern. Doch dann hörte er Wallings Stimme.

»Cliff? Ich bin’s, Rachel. Lass mich Hilfe holen.«

Bosch spähte um die Ecke. Walling stand eineinhalb Meter vor der Verkaufstheke der Metzgerei im Gang, die Pistole hielt sie an ihrer Seite.

»Für mich kommt jede Hilfe zu spät«, sagte Maxwell.

Bosch merkte, dass die Kugel durch die vordere und die hintere Scheibe der Vitrine ginge, wenn Maxwell einen Schuss auf Walling abgab. Da die vordere Scheibe schräg angebracht war, wäre ein Wunder nötig gewesen, um sie zu treffen. Aber Wunder passierten.

Bosch hob seine Waffe, stützte sich an der Wand ab und machte sich bereit, wenn nötig das Feuer zu eröffnen.

»Komm schon, Cliff«, sagte Walling. »Gib auf. Lass es nicht so zu Ende gehen.«

»Nur so und nicht anders.«

Plötzlich wurde Maxwells ganzer Körper von einem heftigen Hustenanfall geschüttelt. Auf seine Lippen trat Blut.

»Hat mich ziemlich übel erwischt, dieser Kerl«, stieß er gepresst hervor, bevor er erneut husten musste.

»Cliff?«, beschwor Walling ihren Kollegen. »Lass mich zu dir hinter kommen. Ich will dir helfen.«

»Nein, wenn du hier hinterkommst, werde ich …«

Seine Worte gingen in einem lauten Krachen unter, als er auf die Vitrine zu feuern begann und mit einer Schwenkbewegung alle Glasscheiben herausschoss. Rachel duckte sich, und Bosch kam aus seiner Deckung und streckte beide Arme durch. Er drückte nicht ab, behielt aber Maxwells Waffe scharf im Auge. Sollte sich ihr Lauf auf Walling richten, würde er Maxwell eine Kugel in den Kopf jagen.

Maxwell ließ die Pistole in seinen Schoß sinken und begann zu lachen. Das Blut, das aus seinen beiden Mundwinkeln troff, verlieh ihm das Aussehen eines irren Clowns.

»Ich glaube … ich glaube, ich habe gerade ein Porterhouse-Steak erschossen.«

Er lachte wieder, aber davon musste er erneut husten, und das schien schmerzhaft zu sein. Erst als der Husten nachließ, fuhr er fort.

»Ich wollte nur noch sagen … es war sie. Sie wollte seinen Tod. Ich … ich wollte nur sie. Mehr nicht. Aber auf was anderes wollte sie sich nicht einlassen … und ich habe getan, was sie wollte. Dafür … bin ich verdammt …«

Bosch kam einen Schritt näher. Er glaubte nicht, dass Maxwell ihn schon bemerkt hatte.

Er machte noch einen Schritt, und Maxwell sprach weiter.

»Es tut mir leid. Rachel? Sag ihnen, es tut mir leid.«

»Cliff«, sagte Walling. »Das kannst du ihnen auch selbst sagen.«

In diesem Moment hob Maxwell seine Pistole, hielt den Lauf unter sein Kinn und drückte ohne Zögern ab. Von der Wucht des Einschlags zuckte sein Kopf nach hinten, und Blut spritzte über die Kühlschranktür. Die Pistole fiel zwischen seinen ausgestreckten Beinen auf den Betonboden. Bei seinem Selbstmord hatte Maxwell die gleiche Haltung eingenommen wie seine Geliebte, die Frau, die er kurz zuvor umgebracht hatte.

Walling kam um die Vitrine herum und blieb neben Bosch stehen, und gemeinsam blickten sie auf den toten FBI-Agenten hinab. Walling sagte nichts. Bosch sah auf die Uhr. Es war fast ein Uhr. Er hatte den Fall in wenig mehr als zwölf Stunden vom Anfang bis zum Ende durchgezogen. Das Ergebnis waren fünf Tote, ein Verletzter und ein Mann, der an radioaktiver Strahlung starb.

Und dann war da auch noch er selbst. Bosch fragte sich, ob auch er auf diese Liste käme, wenn alles vorbei war. Seine Kehle hatte heftig zu brennen begonnen, und in seiner Brust breitete sich eine seltsame Schwere aus.

Er wandte sich Rachel zu und sah wieder Blut über ihre Wange fließen. Die Wunde müsste genäht werden.

»Weißt du was?«, sagte er. »Ich bringe dich ins Krankenhaus, wenn du mit mir fahren willst.«

Sie sah ihn an und lächelte irgendwie traurig.

»Nimm auch Iggy noch mit, und ich bin dabei.«

Bosch ließ sie bei Maxwell zurück und ging zum Million Dollar Theater, um nach seinem Partner zu sehen. Währenddessen trafen von überallher Verstärkungseinheiten ein, und es bildeten sich Menschenaufläufe. Bosch beschloss, es den Streifenpolizisten zu überlassen, sich um die Tatorte zu kümmern.

Ferras saß in der offenen Tür seines Autos und wartete auf die Sanitäter. Er hielt seinen Arm in einem eigenartigen Winkel und hatte sichtlich Schmerzen. Das Blut auf seinem Hemd hatte sich weiter ausgebreitet.

»Möchten Sie einen Schluck Wasser?«, fragte ihn Bosch. »Ich habe eine Flasche im Kofferraum.«

»Nein, ich warte so lange. Langsam könnten sie wirklich kommen.«

In der Ferne wurde die Sirene eines Rettungswagens der Feuerwehr hörbar. Das Geräusch kam näher.

»Was ist passiert, Harry?«

Bosch lehnte sich an die Seite des Autos und erzählte ihm, dass Maxwell sich erschossen hatte, als sie sich ihm näherten.

»Kein schöner Abgang«, sagte Ferras. »So in die Enge getrieben.«

Bosch nickte, sagte aber nichts. Während sie warteten, trugen ihn seine Gedanken durch die Straßen und in die Hügel hinauf zum Aussichtspunkt, wo das Letzte, was Stanley Kent in seinem Leben sehen sollte, die glitzernden Lichter der Stadt waren, die sich unter ihm ausbreiteten. Vielleicht hatte es für Stanley so ausgesehen, als wartete am Ende der Himmel auf ihn.

Doch Bosch fand, dass es nicht wirklich eine Rolle spielte, ob man in die Enge getrieben auf dem Boden einer Metzgerei starb oder auf einem Aussichtspunkt, von dem man die Lichter des Himmels sah. Man war weg, und das Finale war nicht der Teil, auf den es ankam. Wir gehen alle den Abfluss runter, dachte er. Einige sind näher an dem schwarzen Loch dran als andere. Einige werden es kommen sehen, und andere werden nicht das Geringste ahnen, wenn der Sog des Strudels sie erfasst und sie für immer in die Dunkelheit hinabzieht.

Wichtig ist nur, dass man dagegen ankämpft, sagte sich Bosch. Immer strampeln. Immer gegen den Sog ankämpfen.

Der Rettungswagen bog um die Ecke zum Broadway und schlängelte sich an mehreren stehen gebliebenen Autos vorbei, bevor er endlich an der Mündung der Durchfahrt bremste und die Sirene ausmachte. Bosch half seinem Partner aus dem Auto, und sie gingen auf die Sanitäter zu.

DANKSAGUNG

Dieses Buch hat rein fiktiven Charakter. Beim Entwerfen der Handlung stützte sich der Autor auf die Hilfe mehrerer Experten in den Fachgebieten, die die Geschichte streift. Ganz besonders möchte der Autor Drs. Larry Gandle und Ignacio Ferras danken, dass sie so geduldig jede seiner Fragen zu Onkologie und Medizinphysik sowie zur Verwendung und Handhabung von Caesium beantwortet haben. Was polizeitechnische Belange angeht, wäre der Autor ohne die Hilfe von Rick Jackson, David Lambkin, Tim Marcia, Greg Stout und einigen anderen, die lieber anonym bleiben wollen, rettungslos verloren. Jegliche Fehler oder Übertreibungen in Fachbereichen, die in diesem Buch angeschnitten werden, gehen ausschließlich zu Lasten des Autors.

Des Weiteren möchte sich der Autor für die Hilfe und Großzügigkeit bei der Redaktion des Textes bei Asya Muchnick, Michael Pietsch, Bill Massey und Jane Wood bedanken sowie bei Terrill Lee Lankford, Pamela Marshall, Carolyn Chriss, Shannon Byrne, Jane Davis und Linda Connelly.

Bonusmaterial

Das schwarze Herz

The boy couldn’t see in the dark, but he didn’t need to. Experience and long practice told him it was good. Nice and even. Smooth strokes, moving his whole arm while gently rolling his wrist. Keep the marble moving. No runs. Beautiful.

»Der Junge konnte im Dunkeln nichts sehen, aber das war auch nicht nötig. Erfahrung und langjährige Praxis sagten ihm, dass es gut kam. Schön gleichmäßig. Mit weichem Schwung. Er bewegte den ganzen Arm, sanft das Handgelenk. Lass die Kugel rollen. Keine Nasen. Wunderbar.«

Dies ist der erste Absatz – im Original und in der schönen Übersetzung Jörn Ingwersens – von Michael Connellys Roman SCHWARZES ECHO, der 1992 erschien und im folgenden Jahr von Connellys Kollegen, den Mystery Writers of America, mit dem begehrten Edgar Award für den besten Erstlingsroman eines US-amerikanischen Autors ausgezeichnet wurde. Da Connelly in Ermangelung eines entsprechenden Forums – in den neunziger Jahren gab es längst keine Black Mask oder Manhunt vergleichbaren Krimimagazine mehr – sich anders als viele seiner Vorgänger nicht zuerst an kürzeren Geschichten versucht hat, sind dies seine ersten literarischen, nicht für das journalistische Tagesgeschäft bestimmten Sätze, und es ist mit Sicherheit kein Zufall, dass es in ihnen ums Schreiben geht, wenn auch nur um das Schreiben eines tags, eines Schriftzugs, mit einer Spraydose. Und wahrscheinlich ist es auch kein Zufall, dass die Mutter des Jungen, dessen Identität Bosch schließlich mithilfe der ersten drei Buchstaben seines Logos ermittelt, ebenfalls mit Worten ihren Lebensunterhalt verdient, 40 Dollar die Viertelstunde für Telefonsex.

Diese ersten Sätze des Schriftstellers Connelly zeugen von einem erstaunlichen Selbstbewusstsein, sie stehen in krassem Gegensatz zu allem, was er als Journalist geschrieben hat, obwohl er bis zur Niederschrift seines dritten Romans DIE FRAU IM BETON, in dem der Polizei- und Gerichtsreporter der Los Angeles Times als Serienkiller identifiziert wird, weiterhin in jener Position für dieses Blatt arbeitet. In seinem Nachwort zum vorliegenden Buch zitiert Michael Carlson Connelly mit den Worten, »the veteran journalists« in L. A. seien im Vergleich zum South Florida Sun-Sentinel »more cynical and with a much greater sense of their own importance« ausgestattet gewesen. Es macht den Eindruck, als habe er ihnen von Anfang an ein literarisches Denkmal setzen wollen: Sein mörderisches Alter Ego Joel Bremmer hat seinen ersten Auftritt schon in SCHWARZES ECHO, als Verbindungsmann Boschs bei der Times und mit einem kleinen Artikel über einen Bankeinbruch, den Connelly nicht nur geschrieben hat, sondern auch geschrieben haben könnte – und erst wer seinen dritten Roman liest, erfährt, dass sein fiktionaler Kollege bereits damals mehrere Frauen umgebracht hatte.

Der erste Absatz von SCHWARZES ECHO nimmt noch aus einem anderen Grund in Connellys Bosch-Romanen eine Sonderstellung ein: Er ist, wie die vier folgenden Absätze und einige weitere Passagen des Romans nicht aus der Perspektive seiner Hauptfigur geschrieben. In seinem Nachwort zu Leigh Bracketts NO GOOD FROM A CORPSE (siehe Nachbemerkung zur Bibliografie) berichtet Connelly von dem Eindruck, den die Altman-Verfilmung von Raymond Chandlers THE LONG GOODBYE (DER LANGE ABSCHIED) nach Bracketts Drehbuch auf ihn machte, der als Sohn und Enkel von Bauunternehmern eigentlich in die (groß)väterlichen Fußstapfen treten sollte und deshalb am College in Gainesville, Florida, Baukonstruktionslehre und Bautechnik (»Einführung in den Beton«) studierte. An zwei unmittelbar aufeinanderfolgenden Abenden sah er 1974 Elliot Gould als Philip Marlowe, einen Tag später kaufte er sich Chandlers Buch, und als er es las, wurde ihm plötzlich klar, was er wollte: »I wanted to write stories and characters like this.« Die Lektüre von Chandlers Romanen, die er in der folgenden Woche alle las, hat in mehrfacher Hinsicht Spuren in Connellys Werk hinterlassen, aber nicht in erzähltechnischer. Während Chandler Marlowe in allen sieben Romanen aus der Ich-Perspektive erzählen lässt, wartet Connelly damit bis zu LETZTE WARNUNG, bevor er Harry Bosch, der mittlerweile nicht mehr beim LAPD, sondern Privatdetektiv ist, diese Perspektive einräumt. THE NARROWS schließlich, DIE RÜCKKEHR DES POETEN, wird nur knapp zur Hälfte von Bosch erzählt, und den Rest der Geschichte erfährt man aus der Perspektive der FBI-Agentin Rachel Walling und des Cop-Killers Bob Backus.

Das Selbstbewusstsein des Autors zeigt sich nicht nur in den ersten Sätzen seines ersten Romans, sondern auch in dessen Konstruktion, die tragfähiger ist als armierter Beton. Das liegt nicht nur an der Hauptfigur, einem Mann mit bewegter Vergangenheit, auf die in den folgenden Romanen oft zurückgegriffen wird – DIE FRAU IM BETON etwa setzt mit der grotesken Episode ein, die für seine Strafversetzung nach Hollywood verantwortlich ist, die Erschießung des unter dem Kopfkissen nach seinem Toupet greifenden nackten Serienmörders, und DER LETZTE COYOTE ist der Aufklärung des Mordes an seiner Mutter gewidmet, der sich mehr als dreißig Jahre zuvor ereignet hat –, sondern auch am übrigen Personal, das vom Autor geschickt in den Mikrokosmos eines fiktiven Abbilds von Los Angeles (und Las Vegas) eingebunden wird. Eleanor Wish, die FBI-Agentin, mit der Bosch in SCHWARZES ECHO zusammenarbeitet, heiratet er am Ende des fünften Romans, DAS COMEBACK, nachdem sie ihre Gefängnisstrafe verbüßt hat. Im sechsten und siebten Roman lebt er bereits von ihr getrennt und im neunten erfährt er, dass er eine inzwischen vierjährige Tochter von, aber im Grunde nicht mit ihr hat. Es gibt auch personelle Überschneidungen zwischen den Bosch- und den Nicht-Bosch-Romanen. Thelma Kibble beispielsweise, die übergewichtige resolute Bewährungshelferin von Cassie Black aus IM SCHATTEN DES MONDES, taucht sowohl in DUNKLER ALS DIE NACHT als auch in VERGESSENE STIMMEN wieder auf, wo Bosch und Rider auf eine ihrer Akten zurückgreifen müssen. Anhand eines Fotos in Thelmas Büro identifiziert Bosch seine geheimnisvolle Nachbarin Jane aus dem Double X in Las Vegas aus DIE RÜCKKEHR DES POETEN als Cassie Black, und im Gegensatz zu ihm wird den Lesern des früheren Romans klar, warum sie von Wehmut ergriffen wurde, als sie Bosch mit seiner Tochter sah. Die größte und am längsten vorbereitete Überraschung allerdings, die Connelly in dieser Hinsicht aus dem Ärmel zieht, ist die Blutsverwandtschaft zwischen dem Lincoln Lawyer Mickey Haller und Harry Bosch, die beide denselben Vater haben: In SCHWARZES EIS denkt Bosch an seinen Besuch am Sterbebett J. Michael Hallers zurück, den er bei dieser Gelegenheit zum ersten und zugleich letzten Mal sieht – eine bewegende Begegnung.

SCHWARZES EIS ist auch der Roman, in dem Connelly seine Verpflichtung Chandler (und Brackett) gegenüber am deutlichsten offenlegt. Der Plot hat einige Elemente mit dem von DER LANGE ABSCHIED, dem Roman und dem Film (der in einigen wichtigen Punkten von Chandlers Vorlage abweicht), gemeinsam, und die Frau von Harrys Kollegen Calexico Moore, der er zu Beginn des Buchs die Nachricht vom Tod ihres Mannes überbringen soll, die Englischlehrerin Sylvia Moore, konfrontiert ihn mit zwei Zitaten aus DER LANGE ABSCHIED, mit dem ersten gegen Ende ihrer ersten Begegnung: »Keine Falle ist so tödlich wie die, die wir uns selbst stellen.« Bei Chandler ist es der letzte Satz des zwölften Kapitels, ein metaphorisches Resümee Philip Marlowes, der sich im Nachhinein den (natürlich nicht ganz ernst gemeinten) Vorwurf macht, moralisch gehandelt zu haben, und tatsächlich könnte dieser Satz so gut wie allen Romanen Connellys als Motto dienen. Als Bosch am nächsten Tag mit der vermeintlichen Witwe telefoniert, fragt sie ihn: »Erinnern Sie sich an das Buch, von dem ich Ihnen gestern erzählte?« – »Der lange Abschied?« – »Es gibt einen andern Satz darin, an den ich denken musste. ›Edle Ritter laufen mir so selten über den Weg wie fette Briefträger.‹ Ich glaube, heutzutage gibt es eine Menge fette Briefträger.« In THE BLACK ICE lautet der zitierte Satz: »A white knight for me is as rare as a fat postman.« In dieser Form kann man ihn bei Chandler allerdings lange suchen. Was dagegen bei ihm steht, wird genauso gesprochen, hat jedoch einen entscheidenden Buchstaben weniger: »A white night for me is as rare as a fat postman«, in der bemüht originell wirkenden Übersetzung Hans Wollschlägers: »Eine schlaflose Nacht ist bei mir so selten wie ein Postbote mit Schmerbauch.« Der freudsche Irrtum, der Sylvia Moore unterläuft, ist absolut verständlich, denn Philip Marlowe ist natürlich ein edler Ritter, wie er im Buch steht, und Harry Bosch hat sich mehr als nur eine Scheibe von ihm abgeschnitten. Als versteckten Hinweis darauf (und darauf, wie viel Wert er auf Buchstaben legt) hat Connelly Boschs Mutter – die ihm laut Eleanor Wish, ihrer posthumen Schwiegertochter, nichts mitgegeben hat als den Namen eines seit 500 Jahren toten Malers – einen Namen mitgegeben, Margerie Philips Lowe (seit DIE FRAU IM BETON: Marjorie Phillips Lowe), aus dem sich ganz leicht der Name eines unsterblichen Privatdetektivs konstruieren lässt.

Jochen Stremmel

Werkverzeichnis

A. Harry-Bosch-Romane:

1. The Black Echo.

Boston, Toronto, London (Little, Brown) 1992 Schwarzes Echo. Frankfurt/Main, Berlin (Ullstein, übersetzt von Jörn Ingwersen) 1993

2. The Black Ice.

Boston, Toronto, London (Little, Brown) 1993 Schwarzes Eis. München (Heyne, übersetzt von Norbert Puszkar) 1995

3. The Concrete Blonde.

Boston, Toronto, London (Little, Brown) 1994 Die Frau im Beton. München (Heyne, übersetzt von Norbert Puszkar) 1996

4. The Last Coyote.

Boston, New York, Toronto, London (Little, Brown) 1995 Der letzte Coyote. München (Heyne, übersetzt von Norbert Puszkar) 1997

5. Trunk Music.

Boston, New York, Toronto, London (Little, Brown) 1997

Das Comeback. München (Heyne, übersetzt von Norbert Puszkar) 1999

6. Angels Flight.

Boston, New York, London (Little, Brown) 1999 Schwarze Engel. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2000

7. A Darkness More than Night.

Boston, New York, London (Little, Brown) 2000 Dunkler als die Nacht. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2001

8. City of Bones.

Boston, New York, London (Little, Brown) 2002 Kein Engel so rein. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2003

9. Lost Light.

Boston, New York, London (Little, Brown) 2003 Letzte Warnung. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2004

10. The Narrows.

New York, Boston (Little, Brown) 2004 Die Rückkehr des Poeten. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2005

11. The Closers.

New York, Boston (Little, Brown) 2005 Vergessene Stimmen. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2006

12. Echo Park.

New York, Boston (Little, Brown) 2006

13. The Overlook.

New York, Boston (Little Brown) 2007

B. Andere Romane

1. The Poet.

Boston, New York, Toronto, London (Little, Brown) 1996 Der Poet. München (Heyne, übersetzt von Christel Wiemken) 1998

2. Blood Work.

Boston, New York, Toronto, London (Little, Brown) 1998 Das zweite Herz. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2000

3. Void Moon.

Boston, New York, London (Little, Brown) 2000 Im Schatten des Mondes. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2002

4. Chasing the Dime.

Boston, New York, London (Little, Brown) 2002 Unbekannt verzogen. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2004

5. The Lincoln Lawyer.

New York, Boston (Little, Brown) 2005 Der Mandant. München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2007

C. Sammlung von Zeitungsartikeln

1. a) Crime Beat: Selected Journalism 1984 – 1992.

Los Angeles (Steven C. Vascik, Publications) 2004
b) Crime Beat: A Decade of Covering Cops and Killers.

New York, Boston (Little, Brown) 2006

L A. Crime Report München (Heyne, übersetzt von Sepp Leeb) 2007

D. Short Storys

1. a) Two-Bagger. In: Murderers’ Row.

Otto Penzler (ed.). New York (New Millennium) 2001
b) Two-Bagger. In: The Best American Mystery Stories.

James Ellroy, Otto Penzler (eds.). Boston (Houghton Mifflin) 2002

2. Cahoots. In: Measures of Poison.

Dennis Ray McMillan (ed.). Tucson (McMillan Publications) 2002

3. After Midnight. In: Men from Boys.

John Harvey (ed.). London (Arrow Books) 2004

4. Christmas Even. In: Murder and All That Jazz.

Robert J. Randisi (ed.). New York (Signet) 2004

5. Cielo Azul. In: Dangerous Women.

Otto Penzler (ed.). New York (Mysterious Press) 2005

6. [Titel unbekannt]. In: The Secret Society of Demolition Writers.

Westminster (Random House) 2005 [Sammlung von Crime Storys zwölf verschiedener Autoren ohne entsprechende Zuordnung]

7. Angle of Investigation. In: Plots with Guns. A Noir Anthology.

Neil Smith (ed.). Tucson (McMillan Publications) 2005

8. Mulholland Drive. In: Los Angeles Noir.

Denise Hamilton (ed.). New York (Akashic) 2007

9. Suicide Run. In: Hollywood and Crime.

Robert J. Randisi (ed.). Berkeley (Pegasus) 2007

10. One Dollar Jackpot. In: Dead Man’s Hand.

Otto Penzler (ed.). San Diego (Harcourt) 2007

Andere kürzere Texte, other words, findet man auf der offiziellen Website von Michael Connelly www.michaelconnelly.com, darunter sein Nachwort »Epiphany« zu einer Sammlung mit Erzählprosa von Leigh Brackett, NO GOOD FROM A CORPSE, Tucson 1999, S. 559-561, und zwei unveröffentlichte Kapitel zu THE LAST COYOTE und ANGELS FLIGHT.

Table of Contents

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- DANKSAGUNG

- Bonusmaterial

- Das schwarze Herz

- Werkverzeichnis

- 1. The Black Echo.

- 2. The Black Ice.

- 3. The Concrete Blonde.

- 4. The Last Coyote.

- 5. Trunk Music.

- 6. Angels Flight.

- 7. A Darkness More than Night.

- 8. City of Bones.

- 9. Lost Light.

- 10. The Narrows.

- 11. The Closers.

- 12. Echo Park.

- 13. The Overlook.

- B. Andere Romane

- 1. The Poet.

- 2. Blood Work.

- 3. Void Moon.

- 4. Chasing the Dime.

- 5. The Lincoln Lawyer.

- C. Sammlung von Zeitungsartikeln

- D. Short Storys