Date: 2011-11-01T23:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Mickey Haller, von Haus aus eigentlich Strafverteidiger, bekommt die einmalige Chance, in einem aufsehenerregenden Prozess die Anklage zu vertreten. Vor 24 Jahren ist Jason Jessup für die Entführung und den Mord an einer Zwölfjährigen zu lebenslanger Haft verurteilt worden. Weil eine DNA-Analyse ihn jetzt entlastet, muss der Fall neu aufgerollt werden. Mickey hält Jason für schuldig – aber er muss Beweise liefern. Unterstützt von seinem Halbbruder, dem LAPD-Veteranen Harry Bosch, übernimmt Mickey den schwierigen Fall. Ohne es zu wollen, bringt er damit seine eigene und auch Harrys Tochter in t
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Michael Connelly

Spur der toten Mädchen

Thriller

Aus dem Amerikanischen von Sepp Leeb

Knaur e-books

[home]

Impressum

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2010 unter dem Titel »The Reversal« bei Little, Brown and Company, New York.

eBook-Ausgabe XXXX

Knaur eBook

© 2010 by Hieronymus, Inc.

This edition published published by arrangement with Little, Brown and Company, New York, USA. All rights reserved.

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© Knaur Taschenbuch. Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München.

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Kirsten Reimers

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: © FinePic®, München

ISBN 978-3-426-41183-4

[home]

Das Buch

Mickey Haller, von Haus aus Strafverteidiger, bekommt die einmalige Chance, in einem aufsehenerregenden Prozess die Anklage zu vertreten. Vor 24 Jahren ist Jason Jessup für die Entführung und den Mord an einer Zwölfjährigen zu lebenslänglicher Haft verurteilt worden. Weil eine DNA-Analyse ihn jetzt entlastet, muss der Fall neu aufgerollt werden. Mickey hält Jessup für schuldig – aber er muss Beweise liefern. Unterstützt von seinem Halbbruder, dem LAPD-Veteranen Harry Bosch, übernimmt Mickey den schwierigen Fall. Ohne es zu wollen, bringt er damit seine eigene und auch Harrys Tochter in tödliche Gefahr …

[home]

Der Autor

Michael Connelly, geboren 1956 in Philadelphia, studierte zunächst Journalismus und Kreatives Schreiben in Florida. Anschließend (ab 1980) arbeitete er für verschiedene Zeitungen in Fort Lauderdale und Daytona Beach, wo er sich auf Polizeireportagen spezialisierte. Nachdem 1986 eine seiner Reportagen für den Pulitzer Preis nominiert worden war, wechselte er als Polizeireporter zur Los Angeles Times. Für sein Thrillerdebüt, Schwarzes Echo, den ersten Band der Harry-Bosch-Serie, erhielt er 1992 auf Anhieb den Edgar Award, den renommiertesten amerikanischen Krimipreis. Zahlreiche Bestseller folgten, die ihn zu einem der erfolgreichsten Thrillerautoren der USA machten. Heute lebt er mit seiner Familie wieder in Florida. Weitere Informationen über den Autor unter www.michaelconnelly.com

Für Shannon Byrne
mit herzlichem Dank

[home]

Teil 1

Der Perp Walk

1

Dienstag, 9. Februar, 13:43 Uhr

Das letzte Mal, als ich im Water Grill etwas gegessen hatte, hatte ich mit einem Mandanten am Tisch gesessen, der seine Frau und ihren Geliebten mit mehreren Schüssen ins Gesicht eiskalt und berechnend ermordet hatte. Er hatte mir das Mandat erteilt, damit ich ihn beim Prozess nicht nur verteidigte, sondern auch vollständig entlastete und in den Augen der Öffentlichkeit seinen guten Ruf wiederherstellte. Dieses Mal sah ich mich einem Mann gegenüber, bei dem ich noch vorsichtiger sein musste. Ich speiste mit District Attorney Gabriel Williams, dem Bezirksstaatsanwalt von Los Angeles County.

Es war ein kühler Winternachmittag. Ich saß mit Williams und seinem loyalen Stabschef – sprich: politischem Berater – Joe Ridell am Tisch. Der Termin für das Essen war auf 13:30 Uhr gelegt worden, da um diese Zeit die meisten Rechtsanwälte längst wieder zurück im CCB wären und das Treffen des DA mit einem Vertreter der Schattenseite nicht so schnell publik würde. Mit Letzterem war ich gemeint: Mickey Haller, Verteidiger der Verdammten.

Der Water Grill war ein gutes Lokal für ein Mittagessen in downtown L.A. Vorzügliches Essen, angenehme Atmosphäre, zwischen den Tischen genügend Abstand für vertrauliche Gespräche und eine Weinkarte, die in Downtown ihresgleichen suchte. Es war die Sorte Restaurant, in dem man die Anzugjacke anbehielt und vom Kellner eine schwarze Serviette über den Schoß gebreitet bekam, damit man es nicht selbst tun musste. Die Herren von der Staatsanwaltschaft bestellten auf Kosten des Steuerzahlers Martinis, ich hielt mich an das kostenlose Wasser, das der Water Grill ausschenkte. Williams benötigte zwei Schluck Gin und eine Olive, bis er auf den Grund zu sprechen kam, aus dem wir uns vor aller Augen versteckten.

»Mickey, ich hätte da einen Vorschlag für Sie.«

Ich nickte. So viel hatte Ridell bereits durchblicken lassen, als er mich am Morgen angerufen hatte, um den Termin für das Essen zu vereinbaren. Ich hatte zugesagt und mich dann meinerseits ans Telefon gehängt, um so vielleicht an ein paar Insiderinformationen zu kommen, was dieser Vorschlag beinhalten könnte. Aber nicht einmal meine Ex-Frau, die in der Bezirksstaatsanwaltschaft arbeitete, wusste, was dahinterstecken könnte.

»Ich bin ganz Ohr«, sagte ich. »Es kommt schließlich nicht jeden Tag vor, dass einem der DA persönlich einen Vorschlag macht. Mir ist natürlich klar, dass es dabei nicht um einen meiner Mandanten gehen kann – sie verdienten wohl kaum die Aufmerksamkeit eines Mannes in Ihrer Position. Außerdem habe ich im Moment sowieso nicht viele Fälle. Die Auftragslage ist gerade etwas flau.«

»Sie haben völlig recht«, erklärte Williams. »Es geht hier nicht um einen Ihrer Mandanten. Ich hätte gern, dass Sie einen Fall für mich übernehmen.«

Ich nickte wieder. Jetzt verstand ich. Alle hassen sie den Strafverteidiger, bis sie den Strafverteidiger brauchen. Mir war zwar nicht bekannt, ob Williams Kinder hatte, aber eigentlich müsste er darauf hingewiesen worden sein, dass ich keine Jugendlichen verteidigte. Deshalb nahm ich an, dass es seine Frau betraf. Ein Ladendiebstahl vielleicht oder Alkohol am Steuer oder sonst etwas, was nicht an die Öffentlichkeit dringen sollte.

»Wer wurde denn einkassiert?«, fragte ich.

Williams sah Ridell an, und beide lächelten wissend.

»Nein, nicht, was Sie denken«, sagte Williams. »Mein Vorschlag ist folgender: Ich würde Sie gern anheuern, Mickey. Ich möchte, dass Sie für die Staatsanwaltschaft arbeiten.«

Mir waren alle möglichen Ideen durch den Kopf gegangen, seit ich Ridells Anruf erhalten hatte, aber eine war mit Sicherheit nicht darunter gewesen: dass ich einen Job als Ankläger angeboten bekommen könnte. Ich war seit mehr als zwanzig Jahren eingetragenes Mitglied der Strafverteidigerkammer. In dieser Zeit hatte ich ein Misstrauen gegen Staatsanwälte und Polizisten entwickelt, das vielleicht nicht so tief saß wie das der Gangmitglieder unten in Nickerson Gardens, sich aber dennoch in einem Rahmen bewegte, der mich schwerlich auf ihre Seite hätten wechseln lassen. Es war ganz einfach so: Sie wollten nichts von mir, und ich wollte nichts von ihnen. Sah man einmal von der erwähnten Ex-Frau und einem Halbbruder ab, der beim LAPD war, traute ich keinem von ihnen über den Weg. Ganz besonders nicht Williams. Er war in erster Linie Politiker und erst in zweiter Staatsanwalt. Das machte ihn noch gefährlicher. Zwar hatte er zu Beginn seiner Juristenlaufbahn kurz als Staatsanwalt gearbeitet, war dann jedoch zwanzig Jahre als Bürgerrechtsanwalt tätig gewesen, bevor er als krasser Außenseiter für den Posten des District Attorney kandidiert hatte und auf einer Welle der Abneigung gegen alles, was nach Polizei und Strafjustiz roch, ins Amt gespült worden war. Entsprechende Vorsicht ließ ich bei dem noblen Mittagessen walten, sobald mir die Serviette in den Schoß gelegt wurde.

»Ich für Sie arbeiten?«, fragte ich. »Und als was?«

»Als Sonderankläger. Eine einmalige Sache. Ich möchte, dass Sie den Fall Jason Jessup übernehmen.«

Ich sah Williams lange an. Zuerst dachte ich, ich müsste schallend loslachen. Das konnte nur ein geschickt eingefädelter Streich sein. Doch mir wurde schnell klar, dass das nicht sein konnte. Diese Leute luden einen nicht in den Water Grill ein, nur um einem einen Streich zu spielen.

»Sie wollen, dass ich gegen Jessup die Anklage vertrete? Meines Wissens gibt es da nicht groß was anzuklagen. Dieser Fall ist wie eine Ente ohne Flügel. Man muss sie nur noch abschießen und essen.«

Williams schüttelte den Kopf, als wollte er nicht mich, sondern sich selbst von etwas überzeugen.

»Nächsten Dienstag jährt sich der Mord wieder einmal«, sagte er. »Ich werde bekanntgeben, dass wir beabsichtigen, den Fall neu aufzurollen. Und ich würde es begrüßen, wenn Sie bei der Pressekonferenz an meiner Seite stünden.«

Ich lehnte mich zurück und sah die beiden an. Ich habe einen nicht unerheblichen Teil meines Lebens damit zugebracht, mich in Gerichtssälen umzuschauen und das Mienenspiel von Geschworenen, Richtern, Zeugen und Staatsanwälten zu ergründen. Ich glaube, darin inzwischen ziemlich gut zu sein. Aber in diesem Moment war ich nicht in der Lage, Williams oder seinen Begleiter auch nur annähernd zu durchschauen, obwohl sie mir, nur einen Meter entfernt, am Tisch gegenübersaßen.

Jason Jessup war ein Kindermörder, der beinahe vierundzwanzig Jahre im Gefängnis verbracht hatte, bis einen Monat zuvor der California Supreme Court das Urteil gegen ihn revidiert und den Fall an das Los Angeles County zurückverwiesen hatte, damit es ihn entweder neu verhandelte oder die Anklage fallenließ. Die Aufhebung des Urteils war nach einem zwanzig Jahre währenden Rechtsstreit erfolgt, der hauptsächlich aus Jessups Zelle und unter seiner Federführung betrieben worden war. Auch wenn der selbsternannte Anwalt bei den Gerichten mit seinen zahllosen Einsprüchen, Anträgen, Beschwerden und sonstigen juristischen Winkelzügen auf Granit gebissen hatte, war es ihm irgendwann gelungen, die Aufmerksamkeit einer Anwaltsorganisation auf sich zu lenken, die sich Genetic Justice Project nennt. Sie nahmen sich seines Falls an und erwirkten schließlich mittels einer richterlichen Verfügung, dass die Spermaspuren auf dem Kleid des Mädchens, wegen dessen Ermordung Jessup verurteilt worden war, einem Gentest unterzogen wurden.

Jessup war verurteilt worden, bevor DNA-Analysen bei Strafprozessen Beweiskraft hatten. Der viele Jahre später durchgeführte Gentest ergab, dass das auf dem Kleid des ermordeten Mädchens gefundene Sperma nicht von Jessup stammte, sondern von einer unbekannten Person. Obwohl die Gerichte Anfechtungen von Jessups Verurteilung immer wieder hatten abweisen können, ließ diese neue Erkenntnis die Waage zugunsten Jessups ausschlagen. Angesichts der DNA-Tests und anderer Unstimmigkeiten in der Beweisführung und in den Prozessakten revidierte der Oberste Gerichtshof des Staates Kalifornien das Urteil schließlich.

Das war mehr oder weniger alles, was ich über den Fall Jessup wusste, und dieses Wissen stützte sich größtenteils auf Zeitungsmeldungen und Gerichtsklatsch. Auch wenn ich nicht den vollständigen Gerichtsbeschluss kannte, hatte ich Teile davon in der Los Angeles Times gelesen und wusste daher, dass diese folgenschwere Entscheidung sowohl Jessups hartnäckig vorgebrachten Unschuldsbeteuerungen sowie verschiedenen Anzeichen von polizeilichem und staatsanwaltlichem Fehlverhalten Rechnung trug. Ich könnte nicht behaupten, dass es mich als Strafverteidiger nicht mit einer gewissen Genugtuung erfüllte, dass die Staatsanwaltschaft wegen dieser Entscheidung seitens der Medien unter massiven Beschuss geriet. Nennen Sie es meinetwegen die Schadenfreude eines Underdogs. Da spielte es auch nicht wirklich eine Rolle, dass es nicht mein Fall war und die gegenwärtige Staatsanwaltschaft nichts mit der aus dem Jahr 1986 zu tun hatte; in der Regel haben Strafverteidiger so wenige Erfolgserlebnisse, dass sie immer eine Art kollektiver Freude empfinden, wenn es anderen gelingt, dem Establishment eins auszuwischen und einen Sieg zu erringen.

Die Revision des Urteils durch den Supreme Court war in der vergangenen Woche bekanntgegeben worden, und zeitgleich damit hatte eine Sechzigtagefrist zu laufen begonnen, während deren der District Attorney entweder ein neues Verfahren eröffnen oder Jessup aus der Haft entlassen musste. Seit diesem Gerichtsentscheid schien kein Tag vergangen zu sein, an dem die Medien nicht über Jessup berichtet hatten. Er gab in San Quentin, telefonisch und persönlich, mehrere Interviews, in denen er seine Unschuld beteuerte und schwere Vorwürfe gegen die Polizisten und Staatsanwälte erhob, die ihn dorthin gebracht hatten. In seiner Not hatte er sich der Unterstützung mehrerer Hollywoodstars und Sportgrößen versichern können und bereits eine Zivilklage gegen Stadt und County angestrengt, in der er für die vielen Jahre, die er zu Unrecht inhaftiert gewesen war, Schadenersatzforderungen in Millionenhöhe stellte. In Zeiten eines nie zum Stillstand kommenden Medienzirkus verfügte er über ein kontinuierliches Forum, das er dazu nutzte, sich zum Volkshelden hochzustilisieren. Wenn er schließlich das Gefängnis verließe, wäre er eine Berühmtheit.

Angesichts des wenigen, was ich über die Einzelheiten des Falls wusste, war ich zu der Auffassung gelangt, dass der Mann unschuldig war und fast ein Vierteljahrhundert lang Schreckliches hatte durchmachen müssen und deshalb jeden Cent an Entschädigung verdiente, den er erstreiten konnte. Ich wusste zudem genügend über den Fall, um mir darüber im Klaren zu sein, dass die Anklage angesichts des zu Jessups Gunsten ausgefallenen Gentests bei einer Wiederaufnahme des Verfahrens auf verlorenem Posten stünde, weshalb sehr unwahrscheinlich war, dass die Idee, sich auf ein derartiges politisches Selbstmordkommando einzulassen, auf Williams’ und Ridells Mist gewachsen war.

Es sei denn …

»Was wissen Sie, was ich nicht weiß?«, fragte ich. »Und was auch die Los Angeles Times nicht weiß?«

Williams lächelte selbstgefällig und beugte sich über den Tisch, um mir die Antwort zu geben.

»Alles, was Jessup mit Hilfe des GJP nachweisen konnte, war, dass seine DNA nicht auf dem Kleid des Opfers war. Als Antragsteller obliegt es ihm nicht, nachzuweisen, von wem es stammt.«

»Deshalb haben Sie es durch die Datenbanken laufen lassen.«

Williams nickte. »Haben wir. Und einen Treffer erzielt.«

Mehr rückte er nicht heraus.

»Und? Von wem war’s?«

»Das werde ich Ihnen erst verraten, wenn Sie bei uns einsteigen. Andernfalls muss ich diese Information vertraulich behandeln. Aber ich will Ihnen zumindest schon so viel sagen, dass ich glaube, unsere Erkenntnisse werden in einer Prozessstrategie resultieren, die wahrscheinlich die DNA-Problematik neutralisieren kann und zugleich den Rest der Beweisführung – und die Beweislage – mehr oder weniger intakt lässt. Die DNA war schon für die erste Verurteilung nicht nötig. Und wir werden sie auch jetzt nicht brauchen. Wie schon 1986 sind wir der Auffassung, dass Jessup die Tat begangen hat, und ich würde mich einer groben Pflichtverletzung schuldig machen, wenn ich nicht erneut Anklage gegen ihn erhöbe, und zwar ungeachtet der Chancen für eine erneute Verurteilung, der möglichen politischen Konsequenzen und der Wahrnehmung des Falls in der Öffentlichkeit.«

Sprach’s, als blickte er in die Kameras und nicht auf mich.

»Warum übernehmen Sie dann die Anklage nicht selbst?«, fragte ich. »Warum kommen Sie damit zu mir? Sie haben in Ihrer Behörde dreihundert fähige Anwälte. Mir fällt zum Beispiel spontan jemand in der Dienststelle Van Nuys ein, der diesen Fall mit Handkuss übernähme. Warum ausgerechnet ich?«

»Weil in diesem Fall die Anklage nicht von einem Angehörigen der Staatsanwaltschaft vertreten werden darf. Sie haben doch sicher von den Anschuldigungen gegen uns gehört oder gelesen. Dieser Fall ist von Anfang an mit einem Makel behaftet, und daran ändert auch die Tatsache nichts, dass kein einziger Staatsanwalt mehr für mich arbeitet, der damals schon bei uns war. Daher muss ich notgedrungen auf jemanden zurückgreifen, der nicht meiner Behörde angehört. In dieser Sache kann uns nur ein absolut neutraler und unabhängiger Anwalt vertreten, jemand, der …« –

»Für genau solche Fälle gibt es doch den Attorney General«, entgegnete ich. »Warum gehen Sie nicht zu ihm, wenn Sie einen unabhängigen Anwalt brauchen.«

Das war natürlich ein schlechter Witz, und jeder am Tisch wusste es. Unter gar keinen Umständen würde Gabriel Williams den Attorney General von Kalifornien bitten, sich in das Verfahren einzuschalten. Damit begäbe er sich ins Reich der Politik, und diese Grenze zu überschreiten war absolut tabu. In Kalifornien wurde der Attorney General direkt vom Volk gewählt, und jeder, der in den politischen Kreisen der Stadt Rang und Namen hatte, ging davon aus, dass Williams diesen Posten auf seinem Weg in die Residenz des Gouverneurs oder in ein anderes politisches Amt als nächsten anstreben würde. Auf gar keinen Fall würde Williams einem potenziellen politischen Rivalen einen Fall zuspielen, den dieser, mochte er auch noch so lang zurückliegen, gegen ihn verwenden konnte. Ob nun in der Politik, vor Gericht oder im Leben grundsätzlich: Man gibt seinem Gegenspieler nicht den Prügel in die Hand, mit dem er einen niederknüppeln kann.

»Wir werden damit nicht zum AG gehen«, erklärte Williams nüchtern. »Und genau deshalb will ich Sie für diesen Fall haben, Mickey. Sie sind ein bekannter und angesehener Strafverteidiger. Ich glaube, Ihnen wird die Öffentlichkeit abnehmen, dass Sie in dieser Angelegenheit unabhängig sind, und deshalb wird sie auch keine Zweifel an der Korrektheit des Verfahrens anmelden, wenn Sie eine erneute Verurteilung erwirken.«

Während ich noch Williams ansah, kam ein Kellner an unseren Tisch, um unsere Bestellungen aufzunehmen. Ohne den Blickkontakt mit mir abreißen zu lassen, beschied ihm Williams, er solle sich entfernen.

»Ich habe mich noch nicht näher mit der ganzen Geschichte befasst«, sagte ich. »Wer ist überhaupt Jessups Verteidiger? Ich würde nicht gerne gegen einen Kollegen antreten, den ich gut kenne.«

»Im Moment hat er nur den GJP-Anwalt und den Prozessanwalt, der ihn in der Zivilklage vertritt. Um einen Strafverteidiger hat er sich bisher noch gar nicht bemüht, weil er, offen gestanden, damit rechnet, dass wir die Sache fallenlassen werden.«

Ich nickte. Damit war fürs Erste eine weitere Hürde aus dem Weg geräumt.

»Aber da wird er sich noch wundern«, fuhr Williams fort. »Wir werden ihn nach Los Angeles holen und ihm erneut den Prozess machen. Er war’s, Mickey, und das ist eigentlich alles, was Sie wissen müssen. Da ist ein kleines Mädchen, das nach wie vor tot ist, und das ist alles, was der Ankläger in diesem Fall wissen muss. Übernehmen Sie den Fall. Tun Sie etwas für die Allgemeinheit und für sich. Wer weiß, vielleicht finden Sie ja sogar Gefallen an dieser neuen Tätigkeit und entschließen sich, dabeizubleiben. Und sollte dem so sein, würde es an uns gewiss nicht scheitern.«

Ich senkte den Blick auf das Leinentischtuch und dachte über seine letzten Worte nach. Unwillkürlich stieg kurz das Bild meiner Tochter vor mir auf, wie sie mir im Gerichtssaal zusah, wie ich für das Volk in die Schranken trat und nicht für die Angeklagten. Williams merkte nicht, dass ich bereits eine Entscheidung getroffen hatte, und fuhr fort:

»Selbstverständlich kann ich Ihnen nicht Ihren üblichen Satz zahlen, aber wenn Sie diesen Fall übernehmen, tun Sie dies, glaube ich, ohnehin nicht des Geldes wegen. Ich kann Ihnen ein Büro und eine Sekretärin zur Verfügung stellen. Und Sie können alles haben, was Sie an wissenschaftlichen und technischen Hilfsmitteln benötigen. Das Beste vom …«

»Ich will kein Büro in der Staatsanwaltschaft. Was das angeht, möchte ich vollkommen unabhängig bleiben. Ich muss mein eigener Herr sein. Deshalb auch keine gemeinsamen Mittagessen mehr. Wir geben die Sache bekannt, und danach lassen Sie mich in Ruhe. Ich entscheide ganz allein, wie ich die Sache anpacke.«

»Meinetwegen. Solange Sie darin keine Beweismittel aufbewahren, können Sie gern Ihre Privatkanzlei benutzen. Und Sie treffen natürlich Ihre Entscheidungen eigenständig.«

»Und wenn ich es mache, möchte ich mir selbst meinen Vize aussuchen – und einen eigenen Ermittler aus den Reihen des LAPD. Leute, denen ich trauen kann.«

»Wollen Sie als Vize jemanden aus meiner Behörde oder von außerhalb?«

»Ich hätte gern jemanden aus der Staatsanwaltschaft.«

»Wenn ich die Sache richtig sehe, denken Sie dabei an Ihre Ex-Frau.«

»Richtig – falls sie dazu bereit ist. Und wenn es uns gelingt, eine zweite Verurteilung zu erwirken, sorgen Sie dafür, dass sie von Van Nuys nach Downtown zur Abteilung Kapitalverbrechen versetzt wird, wo sie ohnehin längst hingehört.«

»Das ist leichter gesagt als …«

»Das ist meine Bedingung. Wenn Sie dazu nicht bereit sind …«

Williams warf Ridell einen kurzen Blick zu, und ich sah, wie der vermeintliche Statist kaum merklich zustimmend nickte.

»Also gut.« Williams wandte sich wieder mir zu. »Dann wird mir wohl nichts anderes übrigbleiben. Gewinnen Sie, ist sie dabei. Abgemacht.«

Er streckte die Hand über den Tisch, und ich schüttelte sie. Er lächelte, ich nicht.

»Mickey Haller für das Volk«, sagte er. »Hört sich irgendwie gut an.«

Für das Volk. Es hätte mich mit Stolz erfüllen sollen, mir das Gefühl verleihen, an etwas Edlem und Gutem beteiligt zu sein. Aber ich hatte nur die ungute Ahnung, eine Art innerer Grenze überschritten zu haben.

»Ja, großartig«, sagte ich.

2

Freitag, 12. Februar, 10:00 Uhr

Harry Bosch meldete sich am Empfang der Bezirksstaatsanwaltschaft im neunzehnten Stock des Criminal Courts Building. Er nannte seinen Namen und sagte, er habe um zehn Uhr einen Termin bei District Attorney Gabriel Williams.

»Die Besprechung ist in Konferenzzimmer A«, erklärte ihm die Empfangsdame nach einem Blick auf ihren Monitor. »Hinter der Tür sofort rechts, bis ans Ende des Flurs, dann wieder rechts, und dann ist Konferenzzimmer A auf der linken Seite. Es steht an der Tür. Sie erwarten Sie bereits.«

Die Tür in der holzvertäfelten Wand hinter ihr ging mit einem leisen Summton auf, und Bosch wunderte sich, dass sie ihn erwarteten, als er den Gang dahinter betrat. Seit er am vorigen Nachmittag von der Sekretärin des District Attorney einen Anruf erhalten hatte, war es ihm nicht gelungen, herauszufinden, worum es ging. Ein gewisses Maß an Geheimhaltung gehörte beim DA natürlich dazu, aber irgendetwas sickerte normalerweise immer durch. Bis vor einer Minute hatte er nicht einmal gewusst, dass an der Besprechung mehrere Personen teilnehmen würden.

Bosch folgte den Richtungsangaben und kam zu einer Tür mit der Aufschrift KONFERENZZIMMER A. Er klopfte einmal und hörte eine Frauenstimme »Herein!« sagen.

Er betrat den Raum und sah eine Frau, die allein an einem Tisch mit acht Stühlen saß. Vor ihr lagen verschiedene Dokumente, Akten und Fotos sowie ein Laptop. Sie kam ihm vage bekannt vor, aber er konnte sie nicht einordnen. Sie sah gut aus, und ihr Gesicht war von lockigem dunklem Haar eingefasst. Als er das Zimmer betrat, folgte ihm ihr Blick mit wachen Augen und einem sympathischen, etwas eigenartigen Lächeln. So, als wüsste sie etwas, was er nicht wusste. Sie trug ein strenges marineblaues Kostüm, das Standardoutfit aller Staatsanwältinnen. Harry wusste zwar nicht, wie er sie einordnen sollte, aber er nahm an, sie war ein Deputy District Attorney, eine stellvertretende Bezirksstaatsanwältin.

»Detective Bosch?«

»Ja, der bin ich.«

»Kommen Sie herein und nehmen Sie Platz.«

Bosch zog einen Stuhl heraus und setzte sich ihr gegenüber. Auf dem Tisch lag ein Tatortfoto von einer Kinderleiche in einem offenen Müllcontainer. Es war ein barfüßiges Mädchen in einem langärmeligen blauen Kleid, das auf einem Haufen Bauschutt und anderem Müll lag. Der weiße Rand des Fotos war vergilbt. Es war ein alter Abzug.

Die Frau schob einen Ordner über das Foto und reichte Bosch die Hand.

»Ich glaube nicht, dass wir uns schon mal begegnet sind«, sagte sie. »Ich bin Maggie McPherson.«

Bosch hatte den Namen schon einmal gehört, konnte sich aber nicht erinnern, in welchem Zusammenhang.

»Ich bin stellvertretende Bezirksstaatsanwältin«, fuhr sie fort, »und bin Vize des Hauptanklägers im Fall Jason Jessup. Hauptankläger ist …«

»Jason Jessup?« Bosch sah sie erstaunt an. »Er kommt noch mal vor Gericht?«

»Ja, so ist es. Wir werden es nächste Woche bekanntgeben, und ich muss Sie bitten, es bis dahin für sich zu behalten. Es tut mir leid, dass sich der Hauptankläger zu unserer Besprechung verspä–«

In diesem Moment ging die Tür auf, und Bosch drehte sich um. Mickey Haller kam herein. Bosch machte große Augen. Nicht, weil er Haller nicht erkannte. Sie waren Halbbrüder, und vom Sehen kannte ihn Bosch sehr gut. Aber Haller im Büro des District Attorney anzutreffen erschien ihm im ersten Moment sehr ungewöhnlich. Haller war Strafverteidiger. Er passte etwa so gut in das Büro des DA wie eine Katze in einen Hundezwinger.

»Ich weiß«, sagte Haller. »Jetzt denkst du, wie soll das denn zusammengehen?«

Lächelnd ging Haller auf McPhersons Seite des Tischs und zog sich einen Stuhl heraus. In diesem Moment fiel Bosch ein, woher er McPhersons Namen kannte.

»Ihr beide …«, setzte er an, »ihr wart mal verheiratet, stimmt’s?«

»Richtig«, antwortete Haller. »Acht wundervolle Jahre.«

»Und jetzt? Klagt sie Jessup an, und du verteidigst ihn? Besteht da kein Interessenkonflikt?«

Hallers Lächeln wurde zu einem breiten Grinsen.

»Ein Interessenkonflikt bestünde nur, wenn wir gegeneinander anträten, Harry. Aber das tun wir nicht. Wir verfolgen ihn strafrechtlich. Gemeinsam. Ich bin der Hauptankläger. Maggie ist mein Vize. Und dich hätten wir gern als Ermittler dabei.«

Bosch war baff.

»Aber … du bist doch kein Staatsanwalt. Wie soll das …«

»Ich wurde als unabhängiger Ankläger eingesetzt, Harry. Alles vollkommen legal. Wenn es das nicht wäre, säße ich nicht hier. Wir wollen Jessup erneut hinter Gitter bringen und möchten, dass du uns dabei hilfst.«

Haller setzte sich langsam.

»Soviel ich mitbekommen habe, ist die Sache ziemlich hoffnungslos. Außer du erzählst mir gleich, dass Jessup den DNA-Test getürkt hat.«

»Nein, das ist leider nicht der Fall«, sagte McPherson. »Wir haben die entsprechenden Tests und Vergleiche selbst vorgenommen. An den Ergebnissen ist nichts auszusetzen. Die DNA auf dem Kleid des Opfers stammt nicht von ihm.«

»Was aber nicht heißt, dass wir auf verlorenem Posten stehen«, fügte Haller rasch hinzu.

Bosch schaute von McPherson zu Haller und dann wieder zurück zu McPherson. Er gewann mehr und mehr den Eindruck, dass er irgendetwas Wichtiges nicht mitbekommen hatte.

»Und von wem stammt die DNA dann?«, fragte er.

McPherson warf Haller einen kurzen Seitenblick zu, bevor sie antwortete.

»Von ihrem Stiefvater. Er ist inzwischen tot, aber wir glauben, dass es eine Erklärung dafür gibt, weshalb sein Sperma auf dem Kleid seiner Stieftochter gefunden wurde.«

Haller beugte sich über den Tisch und sagte mit Nachdruck:

»Eine Erklärung, die uns ermöglicht, Jessup wegen der Ermordung des Mädchens ein zweites Mal hinter Gitter zu bringen.«

Bosch dachte kurz nach, und das Bild seiner eigenen Tochter schoss ihm durch den Kopf. Für ihn stand außer Zweifel, dass es auf der Welt bestimmte Formen des Bösen gab, denen unbedingt Einhalt geboten werden musste, egal, wie viel Mühe und Aufwand es erforderte. Und Kindermörder standen auf dieser Liste ganz oben.

»Okay«, sagte er. »Ich bin dabei.«

3

Dienstag, 16. Februar, 13:00 Uhr

Der Saal, in dem die Staatsanwaltschaft ihre Pressekonferenzen abhielt, war nicht mehr modernisiert worden, seit dort die Medien über den jeweils neuesten Stand der Ermittlungen im Charles-Manson-Fall in Kenntnis gesetzt worden waren. Die verblichenen holzvertäfelten Wände und die schlappen Flaggen in der Ecke, die bei Tausenden Pressekonferenzen als Hintergrund gedient hatten, verliehen allem, was dort geschah, einen schäbigen Anstrich, der jedoch über die wahre Macht der Behörde hinwegtäuschte. Obwohl die Staatsanwaltschaft in keinem einzigen Verfahren der Underdog war, schien es, als hätte die Behörde nicht einmal das Geld, um ihre Räumlichkeiten neu streichen zu lassen.

Für die Bekanntgabe der Entscheidung im Fall Jessup passte das Ambiente jedoch hervorragend. Möglicherweise war die Anklage tatsächlich zum ersten Mal der Underdog in diesen heiligen Hallen der Gerechtigkeit. Die Entscheidung, Jason Jessup ein zweites Mal den Prozess zu machen, war mit enormen Risiken verbunden und von der hohen Wahrscheinlichkeit eines Scheiterns überschattet. Als ich jetzt im hinteren Teil des Saals neben Gabriel Williams und vor einer Phalanx von Videokameras, Scheinwerfern und Reportern stand, wurde mir vollends bewusst, was für einen verhängnisvollen Fehler ich begangen hatte. Meine Entscheidung, den Fall zu übernehmen, um dadurch im Ansehen meiner Tochter, meiner Ex-Frau und meiner selbst zu steigen, würde verheerende Folgen nach sich ziehen. Ich würde grandios scheitern.

Es war einer dieser Momente, die man selten direkt miterlebt. Die Medien hatten sich eingefunden, um über das Ende der Angelegenheit zu berichten. Angeblich würde die Staatsanwaltschaft bekanntgeben, dass sie kein neues Verfahren gegen Jason Jessup eröffnen würde. Wahrscheinlich würde sich der DA zwar nicht entschuldigen, aber zumindest erklären, dass es keine Beweise für eine Neuaufnahme gebe. Dass die Anklage nichts vorbringen könne gegen den Mann, der so lange inhaftiert gewesen war.

Der Fall würde für abgeschlossen erklärt, und Jessup wäre in den Augen des Gesetzes und der Öffentlichkeit ein freier und unschuldiger Mann.

Die Medien werden selten auf ganzer Linie hinters Licht geführt, und wenn es doch einmal der Fall ist, nehmen sie es in der Regel nicht gut auf. Aber diesmal stand völlig außer Frage, dass Williams alle hereingelegt hatte. Wir hatten in der vergangenen Woche in aller Heimlichkeit das Team der Anklagevertretung zusammengestellt und das Beweismaterial gesichtet, das noch verfügbar war. Nicht ein Wort war nach draußen durchgedrungen, was in der Geschichte des CCB ein einmaliger Vorgang sein dürfte. Während ich noch die ersten Anzeichen von Argwohn über die Mienen der Reporter huschen sah, die mich erkannten, als wir in den Saal kamen, trat Williams bereits an das mit Mikrophonen und digitalen Aufnahmegeräten bewehrte Rednerpult und verpasste ihnen den K.-o.-Schlag.

»An einem Sonntagmorgen vor vierundzwanzig Jahren wurde in Hancock Park die zwölfjährige Melissa Landy aus dem Garten des Hauses ihrer Eltern entführt und brutal ermordet. Die Ermittlungen führten rasch auf die Spur eines Verdächtigen namens Jason Jessup. Er wurde festgenommen, in einem Strafverfahren schuldig gesprochen und zu lebenslanger Haft ohne Bewährung verurteilt. Dieses Urteil wurde vor zwei Wochen vom Obersten Gerichtshof des Staates Kalifornien revidiert und an meine Behörde zurückverwiesen. Ich bin heute hier, um bekanntzugeben, dass die Bezirksstaatsanwaltschaft des Los Angeles County eine Wiederaufnahme des Verfahrens gegen Jason Jessup wegen der Ermordung Melissa Landys anstrengen wird. Es wird weiterhin wegen Entführung und Mordes Anklage gegen ihn erhoben. Die Staatsanwaltschaft beabsichtigt, die rechtlichen Mittel gegen Mr. Jessup in vollem Umfang auszuschöpfen.«

Um die Bedeutung seiner Ankündigung zu unterstreichen, legte Williams an dieser Stelle eine kurze Pause ein.

»Wie Sie wissen, hat der Supreme Court befunden, es sei im Zuge des ersten Verfahrens zu Unregelmäßigkeiten gekommen – wobei ich nicht darauf hinzuweisen vergessen möchte, dass dieses Verfahren über zwanzig Jahre vor der Amtszeit der gegenwärtigen Behörde stattgefunden hat. Um nun politische Verwerfungen und jeglichen Anschein von Ungebührlichkeit seitens der aktuell zuständigen Bezirksstaatsanwaltschaft zu vermeiden, habe ich einen unabhängigen Sonderankläger mit dem Fall betraut. Viele von Ihnen haben von dem Mann, der hier an meiner Seite steht, bereits gehört. Michael Haller ist schon seit zwanzig Jahren als Strafverteidiger in Los Angeles tätig. Er ist ein kompetentes und renommiertes Mitglied der Anwaltskammer. Er hat die Ernennung angenommen und trägt ab dem heutigen Tag die Verantwortung für den Fall. Bisher war es in dieser Behörde Usus, ein Gerichtsverfahren nicht in den Medien breitzutreten. Dennoch sind Mr. Haller und ich bereit, Ihnen ein paar Fragen zu beantworten, solange sie sich nicht auf spezifische Details und Beweise des Falls beziehen.«

Sofort erhob sich ein Chor von Stimmen, die uns mit Fragen bombardierten. Williams hob die Hände, um im Saal für Ruhe zu sorgen.

»Immer schön der Reihe nach, meine Damen und Herren. Fangen wir doch mit Ihnen an.«

Williams deutete auf eine Frau in der ersten Reihe. Ich konnte mich zwar nicht an ihren Namen erinnern, wusste aber, dass sie von der Times war. Williams wusste, worauf es ankam.

»Kate Salters von der Times«, stellte sie sich hilfreicherweise vor. »Können Sie uns sagen, weshalb Sie sich entschieden haben, den Fall Jason Jessup neu aufzurollen, obwohl er durch einen DNA-Test von aller Schuld freigesprochen wurde?«

Bevor wir den Saal betreten hatten, hatte mir Williams zu verstehen gegeben, dass sowohl die Ankündigung als auch die Beantwortung aller Fragen er übernehmen würde, solange sie nicht ausdrücklich an mich gerichtet waren. Er hatte mir gegenüber keinen Zweifel daran gelassen, dass das sein großer Auftritt wäre. Umgekehrt beschloss ich, von Anfang an keinen Zweifel daran zu lassen, dass das mein Fall war.

»Das werde ich Ihnen gern beantworten«, erklärte ich und beugte mich zum Rednerpult und den Mikrophonen vor. »Der vom Genetic Justice Project durchgeführte DNA-Test hat lediglich ergeben, dass die auf der Kleidung des Opfers gefundene Körperflüssigkeit nicht von Jason Jessup stammt. Er hat jedoch nicht den Beweis erbracht, dass er nicht an der in Frage stehenden Straftat beteiligt war. Das ist ein Unterschied. Der DNA-Test liefert lediglich zusätzliche Fakten, die es für die Geschworenen in Betracht zu ziehen gilt.«

Ich richtete mich wieder auf und bekam aus dem Augenwinkel mit, wie mich Williams mit einem Komm-mir-bloß-nicht-dumm-Blick bedachte.

»Von wem stammt die DNA?«, rief jemand.

Williams beugte sich rasch vor.

»Zum gegenwärtigen Zeitpunkt beantworten wir noch keine Fragen zur Beweislage.«

»Mickey, warum übernehmen Sie diesen Fall?«

Die Frage kam von ganz hinten im Saal, von einer Stelle noch hinter den Scheinwerfern, weshalb ich nicht sehen konnte, wer sie gestellt hatte. Ich trat wieder ans Rednerpult und postierte mich so, dass mir Williams Platz machen musste.

»Gute Frage. Es ist mit Sicherheit ungewohnt für mich, sozusagen die Seiten zu wechseln. Aber ich glaube, das ist der Fall, für den es sich lohnt, diesen Schritt zu tun. Ich bin ein Angehöriger des Gerichts und ein stolzes Mitglied der Anwaltskammer des Staates Kalifornien. Und als solcher habe ich einen Eid geleistet, mich für Recht und Gerechtigkeit einzusetzen und mich dabei an die Verfassung und die Gesetze dieser Nation und dieses Staates zu halten. Zu den Pflichten eines Anwalts gehört es unter anderem, ohne Rücksicht auf persönliche Interessen für eine gerechte Sache einzutreten. Und das hier ist eine solche Sache. Jemand muss für Melissa Landy sprechen. Ich bin nach eingehender Prüfung der Beweislage zu der Auffassung gelangt, dass ich in diesem Verfahren auf der richtigen Seite stehe. Das Richtmaß ist in diesem Fall ein über jeden Zweifel erhabener Nachweis der Schuld des Angeklagten. Und ich glaube, dass hier ein solcher Nachweis gegeben ist.«

Williams kam an meine Seite und legte mir die Hand auf den Arm, um mich behutsam von den Mikrophonen wegzuschieben.

»Weiter wollen wir uns zur Beweislage nicht äußern«, verkündete er rasch.

»Jessup hat bereits vierundzwanzig Jahre im Gefängnis verbracht«, meldete sich Salters wieder zu Wort. »Wenn er wegen etwas Geringerem als Mord ersten Grades verurteilt wird, kommt er vermutlich infolge der bereits verbüßten Haft frei. Ist es angesichts dessen wirklich die Mühe und den Aufwand wert, Mr. Williams, diesen Mann erneut vor Gericht zu stellen?«

Schon bevor sie die Frage zu Ende gestellt hatte, wurde mir klar, dass sie und Williams eine Abmachung getroffen hatten. Sie warf ihm harmlose Bälle zu, die er mühelos aus dem Stadion dreschen konnte, damit er in den Elf-Uhr-Nachrichten und in den Pressemeldungen gut dastand. Für Salters sprängen dafür exklusive Insiderinformationen über Beweislage und Prozessstrategie heraus.

In diesem Moment entschied ich, dass das mein Fall, mein Prozess, mein Deal war.

»Das spielt alles keine Rolle«, sagte ich von meinem Platz neben dem Pult laut.

Aller Augen richteten sich auf mich. Sogar Williams drehte sich zu mir.

»Könnten Sie bitte in die Mikrophone sprechen, Mickey?«

Es war wieder die Stimme, die hinter den Scheinwerfern hervorkam. Der Rufer kannte mich gut genug, um mich Mickey zu nennen. Ich drängte mich wieder zu den Mikrophonen vor und schob Williams geradezu weg.

»Die Ermordung eines Kindes ist eine Straftat, die unnachsichtig geahndet werden muss, und zwar ungeachtet aller Chancen und Risiken. In diesem Verfahren gibt es keine Erfolgsgarantie. Aber das hat bei dieser Entscheidung keine Rolle gespielt. Die Messlatte in diesem Fall ist der Ausschluss jedes berechtigten Zweifels, und ich glaube, sie liegt nicht zu hoch für uns. Wir sind der Überzeugung, dass die Gesamtheit der Beweise zeigt, dass dieser Mann dieses schreckliche Verbrechen begangen hat, und angesichts dessen spielt es keine Rolle, wie viel Zeit seitdem verstrichen ist und wie lange er sich in Haft befunden hat. Er muss strafrechtlich verfolgt werden.

Ich habe eine Tochter, die nur geringfügig älter ist, als Melissa damals war … Dazu sollten Sie auch wissen, dass gern außer Acht gelassen wird, dass die Staatsanwaltschaft im ursprünglichen Prozess die Todesstrafe beantragt hat. Nachdem sich die Geschworenen jedoch dagegen entschieden hatten, verhängte der Richter eine lebenslängliche Haftstrafe. Doch das war damals, und jetzt ist jetzt. Wir werden in diesem Verfahren erneut die Todesstrafe fordern.«

Williams legte mir die Hand auf die Schulter und zog mich von den Mikrophonen fort.

»Ähm, lassen Sie uns hier erst mal nicht zu weit vorgreifen«, sagte er rasch. »Die Staatsanwaltschaft ist noch nicht zu einer endgültigen Entscheidung gekommen, ob wir in diesem Fall die Todesstrafe beantragen werden. Das hat Zeit bis später. Dennoch hat Mr. Haller damit einen ebenso schwerwiegenden wie bedauerlichen Punkt angeschnitten. Es kann in unserer Gesellschaft kein schlimmeres Verbrechen geben als den Mord an einem Kind. Deshalb müssen wir alles in unserer Macht und Möglichkeit Stehende tun, um Melissa Landy Gerechtigkeit widerfahren zu lassen. Ich danke Ihnen für Ihre Aufmerksamkeit.«

»Augenblick noch«, rief ein Reporter von den mittleren Sitzreihen. »Was ist mit Jessup? Wann wird er für den Prozess hergebracht?«

Williams legte die Hände an die Seiten des Pults, aber diese scheinbar beiläufige Geste diente nur dem Zweck, mich von den Mikrophonen fernzuhalten.

»Mr. Jessup wurde heute Morgen von der Polizei von Los Angeles in Gewahrsam genommen und wird gerade aus San Quentin hierhergebracht. Er wird in das Gefängnis Downtown eingeliefert, und das Verfahren wird aufgenommen. Das Urteil gegen ihn wurde revidiert, aber die Anklagepunkte gegen ihn bleiben bestehen. Mehr haben wir dazu im Augenblick nicht zu sagen.«

Williams trat vom Rednerpult zurück und winkte mich zum Ausgang. Er wartete, bis ich losging und mich von den Mikrophonen entfernt hatte. Erst dann folgte er mir. Er drängte sich von hinten ganz dicht an mich heran, und als wir durch die Tür gingen, flüsterte er mir ins Ohr:

»Tun Sie das noch mal, und ich feure Sie auf der Stelle.«

Ich drehte mich im Gehen zu ihm um.

»Wenn ich was tue? Eine Ihrer vorher abgesprochenen Fragen beantworten?«

Wir traten in den Flur hinaus. Dort wartete Ridell mit dem Pressesprecher der Staatsanwaltschaft, einem gewissen Fernandez. Doch Williams lotste mich von ihnen fort den Gang hinunter. Er sprach immer noch im Flüsterton.

»Sie haben sich nicht ans Drehbuch gehalten. Wenn Sie das noch mal machen, können wir einpacken.«

Ich blieb stehen und drehte mich um, so dass Williams fast in mich hineinrannte.

»Nur damit das klar ist: Ich bin nicht Ihre Marionette. Ich bin ein selbständiger Auftragnehmer, falls Sie das schon wieder vergessen haben sollten. Behandeln Sie mich anders, dürfen Sie diese heiße Kartoffel ohne Topflappen halten.«

Williams starrte mich nur finster an. Offensichtlich hatte er immer noch nicht begriffen.

»Und was sollte dieser Quatsch mit der Todesstrafe?«, zischte er. »So weit waren wir noch nicht, und Sie waren nicht befugt, sich dazu zu äußern.«

Er war größer und kräftiger gebaut als ich, und er hatte seinen Körper dazu benutzt, mich in meinem Bewegungsspielraum einzuengen und an die Wand zu drängen.

»Es wird Jessup zu Ohren kommen und zu denken geben«, sagte ich. »Und wenn wir Glück haben, bietet er uns einen Deal an, und die ganze Sache, die Zivilklage eingeschlossen, erledigt sich von selbst. So würden Sie eine Menge Geld sparen. Denn darum geht es hier doch letztlich. Um Geld. Wenn er ein zweites Mal verurteilt wird, kann er auch keine Zivilklage anstrengen. So sparen Sie und die Stadt sich ein paar Millionen.«

»Das spielt absolut keine Rolle. Hier geht es nur um das Recht, und Sie hätten mir auf jeden Fall sagen sollen, was Sie vorhaben. Man fällt seinem eigenen Chef nicht in den Rücken.«

Die physische Einschüchterung lief sich sehr schnell tot. Ich legte meine Handfläche auf seine Brust und schob ihn von mir fort.

»Tja, bloß sind Sie nicht mein Chef. Ich habe keinen Chef.«

»Ach ja, meinen Sie? Wie bereits gesagt, könnte ich Sie auf der Stelle feuern.«

Ich deutete den Flur hinunter auf die Tür des Pressekonferenzsaals.

»Klar, würde ja auch einen hervorragenden Eindruck machen. Den unabhängigen Ankläger zu entlassen, den Sie gerade ernannt haben. Hat das Nixon nicht auch bei der Watergate-Affäre gemacht? Was es ihm gebracht hat, weiß inzwischen jeder. Sollen wir also noch mal reingehen und es ihnen erzählen? Bestimmt sind noch ein paar Kameras aufgebaut.«

Williams erkannte sein Dilemma und zögerte. Ich hatte ihn in die Enge getrieben, ohne auch nur einen Finger zu rühren. Wenn er mich entließ, stünde er da wie ein kompletter und unmöglich wählbarer Vollidiot, und das wusste er. Er beugte sich vor und zischte mich noch leiser an, als er die älteste Phrase aus dem Leitfaden für Streithähne wählte. Ich war darauf vorbereitet.

»Kommen Sie mir bloß nicht dumm, Haller.«

»Dann halten Sie sich aus meinem Fall raus. Das ist keine Wahlkampfveranstaltung, und es geht hier nicht um Geld. Hier geht es um Mord, Chef. Wenn ich Ihnen einen Schuldspruch holen soll, dann pfuschen Sie mir nicht weiter ins Handwerk.«

Ich tat ihm den Gefallen, ihn Chef zu nennen. Williams presste die Lippen zu einem dünnen Strich zusammen und starrte mich finster an.

»Nur damit wir uns da klar sind«, knurrte er schließlich.

Ich nickte.

»Das sind wir, glaube ich.«

»Bevor Sie mit den Medien über diesen Fall sprechen, lassen Sie sich das erst von meinem Büro genehmigen. Kapiert?«

»Alles klar.«

Damit drehte er sich um und ging den Flur hinunter. Seine Entourage folgte ihm. Ich blieb zurück und schaute ihnen nach. Fakt war, dass es im amerikanischen Rechtssystem nichts gab, was ich entschiedener ablehnte als die Todesstrafe. Das lag nicht etwa daran, dass ich einmal einen Mandanten gehabt hätte, der hingerichtet worden wäre, oder auch nur einen Fall, in dem es ein Todesurteil abzuwenden gegolten hätte. Dahinter steckte schlicht und einfach die Überzeugung, dass eine zivilisierte Gesellschaft ihre eigenen Leute nicht umbrachte.

Allerdings hinderte mich das nicht daran, die Todesstrafe in meinem Fall als Druckmittel einzusetzen. Als ich jetzt ganz allein auf dem Flur stand, fand ich, dass mich das möglicherweise zu einem besseren Ankläger machte, als ich mir zugetraut hätte.

4

Dienstag, 16. Februar, 14:43 Uhr

Normalerweise war das der schönste Moment eines Falls. Die Fahrt nach Downtown, wenn ein Tatverdächtiger in Handschellen auf dem Rücksitz saß. Etwas Besseres gab es nicht. Natürlich gab es noch die spätere Belohnung, wenn der Betreffende am Ende des Verfahrens verurteilt wurde. Im Gerichtssaal zu sitzen, wenn das Urteil verkündet wurde – zu sehen, wie die Realität die Augen des Verurteilten schockte und allen Glanz aus ihnen wischte. Aber die Fahrt in die Stadt war immer besser, unmittelbarer und persönlicher. Es war jedes Mal der Moment, den Bosch in vollen Zügen genoss. Wenn die Jagd vorbei war und der Fall vom rasanten Tempo der Ermittlungen in den gemessenen Schritt des Gerichtsverfahrens wechselte.

Doch dieses Mal war es anders. Es waren zwei lange Tage gewesen, und Bosch hatte nichts an ihnen genossen. Er und sein Partner, David Chu, waren am Tag zuvor nach Corta Madera gefahren und hatten in einem Motel am Freeway 101 übernachtet. Am Morgen waren sie nach San Quentin weitergefahren und hatten der Gefängnisverwaltung einen Gerichtsbeschluss vorgelegt, der ihnen die Aufsicht über Jason Jessup übertrug, und schließlich hatten sie den Gefangenen ausgeliefert bekommen, um ihn nach Los Angeles zu bringen. Auf dem Hinweg sieben Stunden mit einem Partner, der zu viel redete. Und auf der Rückfahrt sieben Stunden mit einem Verdächtigen, der zu wenig redete.

Inzwischen waren sie am Ende des San Fernando Valley angelangt und noch eine Stunde vom City Jail in downtown L.A. entfernt. Bosch hatte von den vielen Stunden am Steuer Rückenschmerzen. Seine rechte Wade brannte vom ständigen Druck auf das Gaspedal. Der Dienstwagen hatte keinen Tempomat.

Chu hatte angeboten, ihn abzulösen, aber Bosch hatte nein gesagt. Chu hielt sich sogar auf dem Freeway peinlich genau an die Geschwindigkeitsbegrenzung. Bosch waren die Rückenschmerzen lieber als eine zusätzliche Stunde auf dem Freeway und die Unruhe, die sie verursachte.

Aber auch unabhängig von alldem fuhr er in angespanntem Schweigen und dachte über einen Fall nach, der rückwärts abzulaufen schien. Obwohl er ihn erst vor wenigen Tagen zugeteilt bekommen hatte und deshalb noch nicht dazu gekommen war, sich mit allen Einzelheiten vertraut zu machen, hatte er den Verdächtigen bereits auf der Rückbank sitzen. Für Bosch war das so, als käme als Erstes die Festnahme, während die Ermittlungen erst richtig losgingen, wenn sie Jessup im Gefängnis eingeliefert hätten.

Er sah auf die Uhr. Die Pressekonferenz müsste inzwischen zu Ende sein. Er war um vier mit Haller und McPherson verabredet, um sich weiter mit dem Fall zu befassen. Wenn er Jessup allerdings vorher noch im Gefängnis einliefern wollte, würde er sich verspäten. Außerdem musste er im LAPD-Archiv noch zwei Schachteln abholen, die dort für ihn bereitstanden.

»Ist irgendwas, Harry?«

Bosch schaute zu Chu hinüber.

»Nein, nichts.«

Er wollte in Anwesenheit des Verdächtigen nicht reden. Außerdem waren er und Chu noch nicht einmal ein Jahr lang Partner. Für Chu war es also noch etwas früh, um aus seinem Verhalten Rückschlüsse zu ziehen. Chu sollte nicht merken, dass er, was Boschs innere Unruhe anging, richtig getippt hatte.

Jessup meldete sich vom Rücksitz zu Wort. Es war das erste Mal, dass er etwas sagte, seit er kurz hinter Stockton um eine Pinkelpause gebeten hatte.

»Ich kann Ihnen schon sagen, was ist. Er hat keine Beweise gegen mich. Und er weiß ganz genau, das Ganze ist totaler Quatsch, und will deshalb nichts damit zu tun haben.«

Bosch betrachtete Jessup im Rückspiegel. Er saß leicht vornübergebeugt, weil seine Handschellen mit einer Kette an seinen Fußfesseln befestigt waren. Sein Schädel war kahl rasiert, was bei Häftlingen, die damit Mitgefangene einzuschüchtern hofften, weit verbreitet war. Bosch nahm an, dass es bei Jessup sogar funktioniert hatte.

»Ich dachte, Sie wollten nicht reden, Jessup. Haben Sie sich nicht auf Ihr Recht auf Aussageverweigerung berufen?«

»Ach ja, stimmt. Dann halte ich mal lieber die Klappe und warte auf meinen Anwalt.«

»Der ist in San Francisco. Das kann also noch dauern.«

»Er ruft jemanden an. Das GJP hat überall im Land seine Leute. Wir waren darauf vorbereitet.«

»Tatsächlich? Sie waren darauf vorbereitet? Heißt das, Sie haben in Ihrer Zelle alles zusammengepackt, weil Sie dachten, Sie würden woandershin verlegt? Oder haben Sie geglaubt, Sie kämen frei?«

Darauf hatte Jessup keine Antwort.

Bosch fuhr auf den 101, der sie über den Cahuenga Pass nach Hollywood brächte, bevor sie in Downtown ankämen.

»Wie kam der Kontakt mit dem Genetic Justice Project zustande, Jessup?«, fragte Bosch in einem neuen Versuch, ein Gespräch in Gang zu bringen. »Sind die zu Ihnen gekommen oder Sie zu denen?«

»Über die Website natürlich. Ich habe ihnen meinen Antrag geschickt, und sie haben sofort gesehen, was in meinem Fall alles schiefgelaufen ist. Daraufhin haben sie sich der Sache angenommen, und Sie sehen ja selbst, hier bin ich. Sie und Ihre Leute haben sie ja wohl nicht alle, wenn Sie glauben, Sie hätten auch nur den Hauch einer Chance. Ich bin schon mal von euch Arschlöchern reingelegt worden. Ein zweites Mal wird mir das nicht mehr passieren. In zwei Monaten ist alles vorbei. Ich habe vierundzwanzig Jahre eingesessen. Was sind da schon zwei Monate? Das treibt meine Buchrechte höchstens noch weiter in die Höhe. Wahrscheinlich sollte ich Ihnen und dem District Attorney sogar dankbar dafür sein.«

Bosch blickte wieder in den Rückspiegel. Normalerweise wäre er über einen gesprächigen Verdächtigen begeistert gewesen. In den meisten Fällen redeten sie sich buchstäblich selbst ins Gefängnis. Aber dafür war Jessup zu clever und vorsichtig. Er achtete sehr genau darauf, was er sagte, vermied es, über die Tat selbst zu sprechen, und erweckte insgesamt nicht den Anschein, als würde er einen Fehler begehen, den sich Bosch zunutze machen konnte.

Im Rückspiegel konnte Bosch sehen, dass Jessup aus dem Fenster schaute. Was in ihm vorging, war nicht zu erkennen. Seine Augen waren wie tot. Über seinem Kragen konnte Bosch den obersten Rand eines Knasttattoos erkennen. Es sah aus wie ein Teil eines Worts, aber sicher war er sich nicht.

»Willkommen in L.A., Jessup«, sagte Chu, ohne sich umzudrehen. »Dürfte ’ne Weile her sein, hm?«

»Du kannst mich mal, du schlitzäugiger Wichser«, rotzte Jessup zurück. »Nicht mehr lange, und diese Scheiße ist vorbei, und dann bin ich frei und haue mich an den Strand. Ich kaufe mir ein Longboard und gehe richtig geil surfen.«

»Da wär ich mir mal nicht so sicher, Killer«, sagte Chu. »Sie wandern wieder in den Knast zurück. Wir verknacken Sie noch mal.«

Bosch wusste, Chu wollte eine Reaktion aus Jessup herauskitzeln, einen Versprecher. Aber sein Manöver war zu leicht zu durchschauen, und Jessup war zu clever, um darauf hereinzufallen.

Selbst nach sechs Stunden fast völligen Schweigens bekam Bosch das jetzige Hin und Her über. Er machte das Autoradio an und hörte noch den Schluss der Meldung über die Pressekonferenz in der Staatsanwaltschaft. Er drehte es sehr laut, damit Jessup es mitbekam und Chu den Mund hielt.

»Williams und Haller wollten sich nicht zur Beweislage äußern, deuteten aber an, dass sie vom Ergebnis der DNA-Analyse keineswegs im selben Maß beeindruckt seien wie der Supreme Court. Haller bestätigte jedoch, dass die auf dem Kleid des Opfers gefundene DNA nicht von Jessup stammt. Zugleich erklärte er, dieser Umstand spreche Jessup jedoch nicht von einer Beteiligung an der Tat frei. Haller ist ein bekannter Strafverteidiger und vertritt zum ersten Mal in einem Mordfall die Anklage. Seinen bisherigen Äußerungen nach zu schließen, scheint er sich seiner Sache sehr sicher zu sein. ›Wir werden in diesem Fall erneut die Todesstrafe beantragen‹, erklärte er heute Morgen.«

Bosch drehte das Radio wieder leiser und sah in den Rückspiegel. Jessup schaute weiterhin aus dem Fenster.

»Wie finden Sie das, Jessup? Er plädiert auf die Spritze.«

Jessup antwortete unbeeindruckt.

»Das ist doch alles nur Show. Außerdem wird in Kalifornien sowieso niemand mehr hingerichtet. Soll ich Ihnen mal sagen, was es bedeutet, in der Todeszelle zu sitzen? Es bedeutet, man hat eine Zelle ganz für sich allein und kann selbst entscheiden, was man sich in der Glotze ansehen will. Es bedeutet, man hat besseren Zugang zu einem Telefon und gescheitem Essen und kann leichter Besuch bekommen. Deshalb, soll er doch! Etwas Besseres kann mir gar nicht passieren. Außerdem ist es sowieso für’n Arsch. Das Ganze ist doch sowieso nur Theater. Nichts als Theater. In Wirklichkeit geht es hier nur um das Geld.«

Der letzte Satz blieb ziemlich lang so stehen, bis Bosch endlich anbiss.

»Um welches Geld?«

»Um mein Geld. Warten Sie nur ab, Mann, früher oder später bieten die mir einen Deal an. Das hat mir mein Anwalt schon gesagt. Sie werden mir vorschlagen, dass ich mich auf einen Deal einlasse und mir die abgesessene Haftzeit anrechnen lasse, damit sie mir keine Entschädigung zahlen müssen. Um nichts anderes geht es bei dieser ganzen Scheiße, und Sie beide sind dabei nichts anderes als zwei dämliche Handlanger.«

Bosch schwieg. Er fragte sich, ob das stimmen könnte. Jessup verklagte Stadt und County auf einen Millionenbetrag. War es möglich, dass die Wiederaufnahme des Verfahrens lediglich ein politischer Schachzug war, um Geld zu sparen? Beide Verwaltungseinheiten waren eigenversichert. Geschworene taten nichts lieber, als gesichtslose Unternehmen und Behörden mit absurd hohen Forderungen abzustrafen. Eine Jury, die glaubte, Staatsanwaltschaft und Polizei hätten einen Unschuldigen fälschlicherweise vierundzwanzig Jahre eingesperrt, wäre überaus großzügig. Eine Entschädigung im achtstelligen Bereich wäre sowohl für die Stadt als auch für das County eine Katastrophe, selbst wenn sie sich den Betrag teilten.

Wenn sie dagegen Jessup so weit in die Enge treiben und einschüchtern konnten, dass er sich auf einen Deal einließ, bei dem er für ein Eingeständnis seiner Schuld die Freiheit erhielt, würde nichts aus der Zivilklage. Und auch nicht aus dem Geld für die Buch- und Filmrechte, auf die er spekulierte.

»Klingt doch einleuchtend, oder etwa nicht?«, setzte Jessup nach.

Bosch schaute in den Spiegel und merkte, dass Jessup jetzt ihn beobachtete. Er richtete den Blick wieder auf die Straße. In diesem Moment begann das Handy in seiner Jackentasche zu vibrieren, und er zog es heraus.

»Soll ich drangehen, Harry?«, fragte Chu.

Eine Erinnerung daran, dass es verboten war, beim Autofahren zu telefonieren. Bosch ignorierte seinen Partner und ging selbst dran. Es war Lieutenant Gandle.

»Harry, wo sind Sie inzwischen?«

»Fahren gerade vom Eins-null-Einser ab.«

»Gut. Ich wollte Sie nur vorwarnen. Sie belagern schon das Gefängnis. Kämmen Sie sich vorher noch.«

»Alles klar, aber vielleicht überlasse ich die Sendezeit meinem Partner.«

Bosch schaute kurz zu Chu hinüber, schickte aber keine Erklärung hinterher.

»Ganz wie Sie meinen«, sagte Gandle. »Was steht als Nächstes an?«

»Er beruft sich auf sein Aussageverweigerungsrecht. Also liefern wir ihn einfach ein. Dann muss ich zurück ins Hauptquartier, mit den Anklägern reden. Ich habe ein paar Fragen an sie.«

»Haben Sie gegen den Kerl schon was an der Hand oder nicht?«

Bosch sah im Spiegel nach hinten zu Jessup. Der schaute wieder aus dem Fenster.

»Keine Ahnung, Lieutenant. Wenn ich was Neues erfahre, erfahren Sie’s auch.«

Wenige Minuten später bogen sie auf den Parkplatz hinter dem Gefängnis. Entlang der Rampe, die zur Eingangstür hinaufführte, waren mehrere Fernsehkameras aufgebaut. Chu setzte sich kerzengerade auf.

»Jetzt wird’s ernst, Harry.«

»Ja. Bring du ihn rein.«

»Nein, das machen wir beide.«

»Nee, ich halte mich lieber im Hintergrund.«

»Wirklich?«

»Ja, wirklich. Vergiss nur meine Handschellen nicht.«

»Okay, Harry.«

Der Parkplatz war zugestellt mit Übertragungswagen, die ihre Satellitenschüsseln voll ausgefahren hatten. Nur den Platz vor der Rampe hatten sie frei gelassen. Bosch fuhr darauf zu und hielt an.

»Okay, alles klar da hinten, Jessup?«, sagte Chu. »Dann wollen wir mal.«

Jessup reagierte nicht. Chu öffnete die Tür und stieg aus. Dann machte er Jessup die hintere Tür auf.

Bosch beobachtete das nun folgende Spektakel aus dem Wageninnern.

5

Dienstag, 16. Februar, 16:14 Uhr

Einer der größten Vorteile, mit Maggie McPherson verheiratet gewesen zu sein, bestand darin, dass ich vor Gericht nie gegen sie hatte antreten müssen. Die eheliche Trennung schuf einen Interessenkonflikt, der mir sicher mehr als eine berufliche Niederlage und Demütigung von ihren Händen erspart hatte. Sie war ohne Übertreibung die beste Anklagevertretung, mit der ich es jemals vor Gericht aufgenommen hatte, und sie wurde nicht umsonst Maggie McFierce genannt.

Doch jetzt ständen wir vor Gericht zum ersten Mal auf derselben Seite und säßen am selben Tisch. Doch was zunächst nach einer hervorragenden Idee ausgesehen hatte – ganz zu schweigen von einer potenziell außerordentlich lohnenden Sache für Maggie –, begann sich bereits als etwas Schartiges und mit Reibereien Verbundenes zu entpuppen. Maggie hatte Probleme damit, die zweite Geige zu spielen. Und das durchaus zu Recht. Sie war von Beruf Staatsanwältin und hatte von Drogendealern und Dieben bis hin zu Sexualverbrechern und Mördern Dutzende von Kriminellen hinter Gitter gebracht. Auch ich war in Dutzenden von Prozessen aufgetreten, aber kein einziges Mal als Ankläger. Maggie musste also einem Anfänger sekundieren, und diese Vorstellung stieß ihr sauer auf.

Wir saßen in Konferenzzimmer A und hatten die Akten zu dem Fall auf dem großen Tisch ausgebreitet. Williams hatte zwar gesagt, ich könnte das Verfahren von meinem eigenen Büro aus leiten, Tatsache aber war, dass das im Moment nicht praktikabel war. Außerhalb meines Hauses hatte ich kein Büro. In erster Linie benutzte ich den Rücksitz meines Lincoln Town Car als Kanzlei, aber bei Das Volk gegen Jason Jessup ging das nicht. Ich hatte meine Sekretärin zwar bereits mit der vorübergehenden Anmietung eines Büros in Downtown beauftragt, aber es wäre frühestens in ein paar Tagen bezugsfertig. Deshalb saßen wir erst einmal mit gesenkten Blicken in angespanntem Schweigen da.

»Maggie«, begann ich schließlich, »ich gebe gerne zu, dass ich dir in Sachen Strafverfolgung nicht das Wasser reichen kann. Aber die Sache ist die: Da es hier nicht nur um Strafverfolgung allein geht, sondern auch noch die Politik massiv hereinspielt, haben die zuständigen Stellen mir die Leitung des Verfahrens übertragen. So ist es nun mal, und wir können das akzeptieren oder nicht. Ich habe diesen Auftrag nur unter der Bedingung angenommen, dass du mir dabei zur Seite gestellt wirst. Wenn du jetzt allerdings meinst, wir …«

»Mir gefällt nur die Vorstellung nicht, dir hier von Anfang bis Ende die Aktentasche tragen zu müssen«, entgegnete Maggie.

»Das musst du ja auch nicht. Pressekonferenzen und sonstige öffentliche Auftritte sind eine Sache, aber ansonsten gehe ich fest davon aus, dass wir vollkommen gleichberechtigt zusammenarbeiten werden. Du wirst bestimmt einen genauso großen Anteil an den Ermittlungen übernehmen wie ich, wenn nicht sogar einen größeren. Und beim Prozess wird es sich kaum anders verhalten. Wir lassen uns eine Strategie einfallen und arbeiten sie auch im Detail gemeinsam aus. Aber du musst schon auch ein wenig Vertrauen in mich haben. Ich weiß, worauf es vor Gericht ankommt. Nur stehe ich diesmal auf der anderen Seite.«

»Genau das ist der Punkt, in dem du dich täuschst, Mickey. Als Verteidiger bist du einer einzigen Person verantwortlich. Deinem Mandanten. Als Ankläger dagegen vertrittst du das Volk, und das bringt wesentlich mehr Verantwortung mit sich. Nicht umsonst spricht man deshalb von der Beweislast.«

»Na schön. Wenn du damit sagen willst, dass ich für diese Aufgabe nicht der Richtige bin, bist du mit deinen Bedenken bei mir an der falschen Adresse. In diesem Fall solltest du lieber den Flur runtergehen und mit deinem Chef reden. Wenn er mir dann allerdings den Fall entzieht, wird er auch dir entzogen, und dann kannst du bis zu deiner Pensionierung in Van Nuys versauern. Willst du das wirklich?«

Die Tatsache, dass sie nicht antwortete, war Antwort genug.

»Also dann«, sagte ich. »Lass uns einfach versuchen, diese Sache gemeinsam durchzuziehen, ohne uns dabei gegenseitig zu zerfleischen. Und vergiss auch nicht: Ich mache das nicht, um Prozesserfolge verbuchen zu können und meine Karriere voranzutreiben. Für mich ist nach diesem einen Verfahren Schluss. Daher wollen wir beide dasselbe. Ja, du wirst mir helfen müssen. Aber du wirst auch …«

Mein Handy begann zu vibrieren. Ich hatte es auf den Tisch gelegt. Die Nummer auf dem Display war mir zwar nicht bekannt, aber um dem Gespräch mit Maggie zu entkommen, ging ich dran.

»Haller.«

»Hallo, Mick. Und, wie war ich?«

»Mit wem spreche ich bitte?«

»Sticks.«

Sticks war ein freier Kameramann, der die lokalen und manchmal auch die großen Nachrichtensender mit Bildmaterial belieferte. Ich kannte ihn schon so lange, dass ich mich nicht einmal an seinen richtigen Namen erinnern konnte.

»Wie sollst du bei was gewesen sein, Sticks? Ich habe hier gerade zu tun.«

»Bei der Pressekonferenz. Der Typ, der dir diese klasse Bälle zugespielt hat, das war ich, Mann.«

Mir wurde klar, dass Sticks der Mann hinter den Scheinwerfern gewesen sein musste, der mir die Fragen zugerufen hatte.

»Ach so, jetzt verstehe ich, klar. Hast du gut gemacht. Danke.«

»Dafür wirst du doch jetzt auch an mich denken? Mir die neuesten Infos zu dem Fall zukommen lassen, oder? Irgendwas Exklusives.«

»Klar, mach dir da mal keine Sorgen, Sticks. Ich werde an dich denken. Aber ich muss jetzt Schluss machen.«

Ich beendete das Gespräch und legte das Telefon auf den Tisch zurück. Maggie tippte etwas in ihren Laptop. Es sah aus, als hätte sich unsere momentane Missstimmung gelegt, und ich wollte das Thema nicht wieder anschneiden.

»Das war gerade jemand, der für die Nachrichtensender arbeitet. Er könnte vielleicht mal nützlich für uns werden.«

»Wir werden uns aber auf keine Mauscheleien einlassen. Für die Anklage gelten wesentlich höhere ethische Maßstäbe als für die Verteidigung.«

Ich schüttelte genervt den Kopf. Bei Maggie konnte ich sagen, was ich wollte.

»Das ist doch Unsinn. Ich rede hier nicht davon, irgendwelche krummen Touren …«

In diesem Moment ging die Tür auf, und Harry Bosch kam herein. Weil er zwei große Schachteln trug, drückte er die Tür mit dem Rücken zu.

»Entschuldigt bitte die Verspätung.«

Er stellte die Schachteln auf den Tisch. Ich konnte sehen, dass die größere aus der Asservatenkammer war, und vermutete deshalb, dass die kleinere die Polizeiakten über die ursprünglichen Ermittlungen enthielt.

»Sie haben drei Tage gebraucht, um die Mordschachtel zu finden. Sie war nicht im Gang für Sechsundachtzig, sondern in dem für Fünfundachtzig.«

Er sah mich an, dann Maggie und dann wieder mich.

»Und? Hab ich was versäumt? Es gab doch nicht etwa Streit in der Einsatzzentrale?«

»Wir haben uns über die Prozessstrategie Gedanken gemacht, und wie es scheint, haben wir unterschiedliche Ansichten.«

»Was du nicht sagst.«

Er nahm den Stuhl am Ende des Tischs. Mir war klar, dass er mehr zu sagen hatte. Er nahm den Deckel von der Mordschachtel, zog drei Harmonikaordner heraus und legte sie auf den Tisch. Dann stellte er die Schachtel auf den Boden.

»Also, Mick, nachdem wir sowieso gerade dabei sind, unsere Meinungsverschiedenheiten auszutragen … ich finde, du hättest mir schon im Voraus Verschiedenes sagen können, bevor du mich in diese Seifenopfer reingezogen hast.«

»Was zum Beispiel, Harry?«

»Zum Beispiel, dass es bei dieser ganzen Geschichte um Geld geht und nicht um Mord.«

»Wie bitte? Wieso um Geld?«

Bosch sah mich nur finster an und antwortete nicht.

»Du redest doch vom Jessup-Prozess?«, hakte ich deshalb nach.

»Ganz richtig«, sagte er. »Ich hatte heute während der Fahrt nach L.A. ein höchst aufschlussreiches Gespräch mit Jessup. Das hat mich zum Nachdenken gebracht. Unter anderem ist mir dabei klargeworden, dass die Zivilklage gegen Stadt und County in dem Moment vom Tisch ist, in dem wir diesem Kerl einen Deal aufdrücken können. Denn jemand, der einen Mord gesteht, kann keine Zivilklage anstrengen und behaupten, er wäre zu Unrecht verurteilt worden. Deshalb würde ich schon gern wissen, was hier wirklich gespielt wird. Versuchen wir hier, einen Mörder zu verurteilen, oder sollen wir lediglich der Stadt und dem County helfen, ein paar Millionen Dollar zu sparen?«

Mir entging nicht, wie Maggie sich aufrichtete, als sie sich die gleiche Frage stellte.

»Das kann doch wohl nicht dein Ernst sein«, brauste sie auf. »Wenn das …«

»Moment, Moment«, ging ich dazwischen. »Jetzt bleibt mal beide schön auf dem Teppich. Ich glaube nicht, dass das hier der Fall ist, ja? Das heißt nicht, dass mir dieser Gedanke nicht auch schon gekommen wäre, aber Williams hat in diesem Zusammenhang mit keinem Wort die Möglichkeit eines Deals zur Sprache gebracht. Er hat mich ausdrücklich beauftragt, den Fall vor Gericht zu verhandeln. Er geht sogar davon aus, dass der Fall aus eben dem Grund, den du gerade angeführt hast, vor Gericht verhandelt werden muss. Jessup wird sich nie auf einen Deal einlassen, bei dem ihm die verbüßte Haftzeit oder sonst etwas angerechnet wird, weil dabei nichts für ihn herausspringt. Kein Buch, kein Film, keine Entschädigung von der Stadt. Wenn er das Geld will, muss er vor Gericht gehen und gewinnen.«

Maggie nickte bedächtig, als leuchtete ihr dieses Argument ein. Bosch dagegen schien dadurch in keiner Weise besänftigt.

»Und woher willst du wissen, was Williams im Schild führt?«, fragte er. »Du stößt da als jemand von außen dazu. Könnte doch sein, dass sie dich nur reingeholt, wie ein Spielzeugauto aufgezogen und in der richtigen Richtung aufgestellt haben, um dann in aller Ruhe zuzusehen, was du machst.«

»Er hat völlig recht«, pflichtete Maggie bei. »Jessup hat nicht mal einen Verteidiger. Sobald er einen hat, wird er uns einen Deal vorschlagen.«

Ich hob in einer beschwichtigenden Geste die Hände.

»Jetzt hört mal zu. Bei der Pressekonferenz heute habe ich verkündet, dass wir die Todesstrafe beantragen werden. Das habe ich nur getan, um zu sehen, wie Williams darauf reagiert. Er hat nicht mit einer solchen Ankündigung gerechnet, und hinterher hat er mir auf dem Flur die Hölle heißzumachen versucht. Er meinte, es stünde mir nicht zu, eine solche Entscheidung zu treffen. Daraufhin habe ich ihm erklärt, das sei nur Taktik, weil ich möchte, dass Jessup anfängt, sich über einen Deal Gedanken zu machen. Für Williams kam das allerdings völlig überraschend. Hätte er also wirklich mit dem Gedanken gespielt, auf einen Deal hinzuarbeiten, um die Zivilklage zum Scheitern zu bringen, hätte ich ihm das angesehen. Und ich bekomme in der Regel ganz gut mit, was in anderen Leuten vorgeht.«

Trotzdem merkte ich, dass ich Bosch noch nicht vollständig überzeugt hatte.

»Weißt du noch, letztes Jahr, diese zwei Typen aus Hongkong, die dich am liebsten in der nächsten Maschine nach China mitgenommen hätten? Ich habe sie durchschaut und richtig reagiert.«

Jetzt sah ich an Boschs Augen, dass er einlenkte. Die Hongkong-Geschichte erinnerte ihn daran, dass er mir einen Gefallen schuldete, den ich jetzt einforderte.

»Na gut«, brummte er. »Und was machen wir jetzt?«

»Wir gehen davon aus, dass Jessup vor Gericht geht. Sobald er sich einen Anwalt nimmt, werden wir diesbezüglich Gewissheit haben. Aber wir bereiten uns jetzt schon darauf vor, denn wenn ich ihn verteidigen würde, würde ich mich weigern, auf ein rasches Verfahren zu verzichten. Ich würde versuchen, die Anklage bei den Prozessvorbereitungen in Zeitnot zu bringen und das Volk zu zwingen, entweder Farbe zu bekennen oder den Schwanz einzuziehen.«

Ich sah auf die Datumsanzeige meiner Uhr. »Wenn ich mich nicht täusche, bleiben uns bis zum Prozessbeginn noch achtundvierzig Tage. Und bis dahin gibt es noch einiges zu tun.«

Wir sahen einander an und saßen eine Weile stumm da, bevor ich Maggie den Ball zuspielte.

»Maggie hat sich fast die ganze letzte Woche mit der Akte der Anklage zu unserem Fall befasst. Mir ist natürlich bewusst, Harry, dass sich die Akten, die du gerade mitgebracht hast, in weiten Teilen damit überschneiden werden. Trotzdem würde ich vorschlagen, wir fangen damit an, dass uns Mags den Fall darlegt, wie er ’86 beim ersten Prozess verhandelt wurde. Ich halte das für einen guten Ausgangspunkt, um uns Klarheit darüber zu verschaffen, wie wir diesmal vorgehen müssen.«

Bosch nickte zum Zeichen seiner Zustimmung, und ich bat Maggie anzufangen. Sie zog ihren Laptop zu sich heran.

»Okay, zuerst ein paar grundlegende Dinge. Weil beim ursprünglichen Prozess die Todesstrafe zur Debatte stand, nahm die meiste Zeit des Verfahrens die Auswahl der Geschworenen ein. Fast drei Wochen. Der Prozess selbst dauerte sieben Tage, und dann berieten die Geschworenen drei Tage lang über ihren Schuldspruch. Darauf folgten zwei weitere Wochen, in denen über ein Todesurteil entschieden wurde. Also lediglich sieben Tage für Zeugenaussagen und Plädoyers – was mir für einen Mordprozess sehr wenig Zeit erscheint. Der Fall war mehr oder weniger klar. Und die Verteidigung … nun ja, eine Verteidigung gab es praktisch nicht.«

Sie sah mich an, als wäre ich schuld an der schlechten Verteidigung des Angeklagten, obwohl ich 1986 noch nicht einmal mein Jurastudium beendet hatte.

»Wer war sein Anwalt?«, fragte ich.

»Charles Barnard. Ich habe bereits bei der Anwaltskammer angefragt. Er wird die Wiederaufnahme nicht übernehmen. Er ist ’94 verstorben. Auch der damalige Anklagevertreter, Gary Lintz, ist lange tot.«

»Ich kann mich an keinen von den beiden erinnern. Wer war der Richter?«

»Walter Sackville. Er ist zwar schon lange im Ruhestand, aber an ihn erinnere ich mich noch. Ein richtig harter Brocken.«

»Ich hatte ihn bei mehreren Fällen«, warf Bosch ein. »Er ließ sich von niemandem dumm kommen, weder von der Anklage noch von der Verteidigung.«

»Gut. Und weiter?«, sagte ich.

»Also, die Anklage hat den Sachverhalt damals folgendermaßen dargestellt. Die Familie Landy – das waren unser Opfer, Melissa, damals zwölf, ihre dreizehnjährige Schwester Sarah, ihre Mutter Regina und ihr Stiefvater Kensington –, die Landys wohnten in Hancock Park im Windsor Boulevard. Das Haus befand sich zirka einen Block nördlich vom Wilshire Boulevard, nicht weit von der Trinity United Church of God, zu deren zwei Sonntagsgottesdiensten damals jeden Morgen an die sechstausend Gläubige kamen. Die Leute parkten ihre Autos in ganz Hancock Park, um in die Kirche zu gehen. Irgendwann hatten es die Anwohner satt, dass ihr Viertel jeden Sonntagvormittag von Gottesdienstbesuchern überschwemmt wurde, und legten bei der Stadtverwaltung Beschwerde ein. Daraufhin wurde das Viertel an den Wochenenden zur Parkzone erklärt. Um also dort parken zu dürfen, musste man eine Plakette haben. Das hatte zur Folge, dass jeden Sonntagvormittag mehrere Abschleppwagen im Auftrag der Stadt das Viertel und somit auch den Windsor Boulevard durchkämmten wie hungrige Haie. Jedes Auto, das keine Parkerlaubnis hatte, war leichte Beute für sie. Es wurde abgeschleppt. Womit wir endlich zu Jason Jessup kämen, unserem Verdächtigen.«

»Er fuhr einen Abschleppwagen«, sagte ich.

»Richtig. Er arbeitete bei Aardvark Towing, einem städtischen Subunternehmen. Klasse Name übrigens. Sie standen im Telefonbuch ganz vorn, und das war damals eine Zeit, in der die Leute noch Telefonbücher benutzten.«

Ich warf einen kurzen Blick in Richtung Bosch und konnte an seiner Reaktion sehen, dass er zu den Leuten gehörte, die immer noch das Telefonbuch nutzten und nicht das Internet. Maggie bekam es nicht mit und fuhr fort.

»Jessup war am fraglichen Morgen in Hancock Park auf Tour. Die Landys bauten damals gerade einen Swimmingpool in ihrem Garten. Kensington Landy war Musiker und schrieb Filmmusikarrangements, mit denen er sehr gut verdiente. Sie legten sich also einen Pool zu, und in ihrem Garten war ein großes Loch mit riesigen Erdhaufen drum herum. Deshalb wollten die Eltern nicht, dass die Mädchen dort spielten. Zum einen fanden sie es gefährlich, zum anderen hatten die Mädchen für den Kirchgang ihre Sonntagskleider an. Das Haus hatte einen großen Vorgarten. Der Stiefvater sagte den Mädchen, sie sollten noch so lange im Freien spielen, bis alle fertig wären, um gemeinsam in die Kirche zu gehen. Die Ältere, Sarah, sollte auf Melissa aufpassen.«

»Sind sie in die Trinity United gegangen?«, fragte ich.

»Nein, in die Sacred Heart in Beverly Hills. Wie auch immer, die Mädchen waren höchstens fünfzehn Minuten im Garten. Die Mutter war noch oben und machte sich fertig, und der Stiefvater, der ebenfalls auf die Mädchen hätte aufpassen sollen, sah im Wohnzimmer fern. Eine Zusammenfassung der Sportereignisse auf ESPN oder was sie damals hatten. Jedenfalls vergaß er darüber die Mädchen.«

Bosch schüttelte den Kopf, und ich wusste genau, was in ihm vorging. Er verurteilte damit keineswegs den Vater; er wusste nur, wie schnell so etwas gehen konnte, und kannte die Angst aller Eltern vor einer solchen kleinen Unachtsamkeit, die derart verheerende Folgen haben konnte.

»Irgendwann hörte er aus dem Vorgarten Schreie«, fuhr Maggie fort. »Er rannte nach draußen, wo Sarah, die Ältere, aufgeregt schrie, dass Melissa von einem Mann mitgenommen worden wäre. Der Stiefvater lief auf die Straße und suchte nach ihr, konnte sie aber nirgendwo finden. Sie war einfach weg.«

An dieser Stelle hielt meine Ex-Frau kurz inne, um ihre Fassung wiederzuerlangen. Jeder der im Raum Anwesenden hatte eine kleine Tochter und konnte nachempfinden, welch massiven Einschnitt dieser Moment im Leben der Landys bedeutet hatte.

»Die Polizei wurde verständigt und reagierte umgehend«, fuhr Maggie fort. »Das war schließlich in Hancock Park. Schon nach wenigen Minuten gingen die ersten Suchmeldungen raus, und es wurden sofort mehrere Detectives beauftragt, nach dem Mädchen zu suchen.«

»Es ist also am helllichten Tag passiert?«, warf Bosch ein.

Maggie nickte.

»Gegen zehn Uhr vierzig vormittags. Die Landys wollten zum Elf-Uhr-Gottesdienst fahren.«

»Und sonst hat niemand etwas davon mitbekommen?«

»Es ist, wie gesagt, in Hancock Park passiert. Hohe Hecken, hohe Mauern, jeder hat dort seine kleine Welt für sich. Die Leute, die dort wohnen, wissen, wie man sich von der Außenwelt abschottet. Niemand hat etwas gesehen. Bis Sarah zu schreien anfing, hat auch niemand etwas gehört, aber da war es bereits zu spät.«

»Hatten die Landys eine Mauer oder eine Hecke?«

»An der nördlichen und südlichen Grundstücksgrenze zwei Meter hohe Hecken, aber zur Straße hin nichts. Damals nahm man an, dass Jessup mit seinem Abschleppwagen vorbeigefahren war und das Mädchen allein im Vorgarten gesehen hatte. Und dann hatte er einem spontanen Impuls nachgegeben und es in seine Gewalt gebracht.«

Wir saßen eine Weile in bedrücktem Schweigen da und hingen unseren Gedanken darüber nach, wie das Schicksal manchmal spielen konnte. Ein Abschleppwagen fährt an einem Haus vorbei. Der Fahrer sieht ein Mädchen allein und unbeaufsichtigt im Garten. In einem einzigen kurzen Augenblick rechnet er sich aus, dass er sie sich schnappen und ungestraft davonkommen kann.

»Und?«, sagte Bosch schließlich. »Wie haben sie ihn gefasst?«

»Die zuständigen Detectives waren keine Stunde später am Tatort. Die Ermittlungen leitete Doral Kloster, sein Partner war Chad Steiner. Ich habe es bereits nachgeprüft. Steiner lebt nicht mehr, und Kloster ist pensioniert und hat Alzheimer im fortgeschrittenen Stadium. Er kann uns nicht mehr helfen.«

Bosch gab ein frustriertes Brummen von sich.

»Jedenfalls, sie rückten sofort an und verloren auch sonst keine Zeit. Sie redeten mit Sarah, und sie erzählte ihnen, der Entführer sei wie ein Müllmann angezogen gewesen. Weitere Fragen erbrachten, dass dies bedeutete, dass er einen schmutzigen Overall angehabt hatte, wie sie auch die Männer von der Müllabfuhr trugen. Das Mädchen sagte, sie hätte das Müllauto gehört, aber nicht sehen können, weil sie mit ihrer Schwester Verstecken gespielt und hinter einem Busch gekauert hätte. Das Problem war nur, es war Sonntag. Und sonntags kommt keine Müllabfuhr. Doch als der Stiefvater davon hört, schaltet er ziemlich schnell und erzählt den Detectives von den Abschleppwagen, die sonntagvormittags im Viertel unterwegs sind. Das wird ihr bester Anhaltspunkt. Die Detectives besorgen sich eine Liste der in Frage kommenden Subunternehmen und suchen sie umgehend auf.

Es gibt drei Abschleppfirmen, die für den Wilshire-Korridor zuständig sind. Eine davon ist Aardvark, wo man ihnen sagt, dass sie drei Abschleppwagen im Einsatz haben. Die Fahrer werden einbestellt, und einer von ihnen ist Jessup. Die anderen beiden heißen Derek Wilbern und William Clinton – wirklich. Sie werden getrennt voneinander vernommen, aber es kommt nichts Verdächtiges dabei heraus. Sie lassen die drei durch den Computer laufen, und gegen Jessup und Clinton liegt nichts vor, nur Wilbern ist zwei Jahre zuvor wegen versuchter Vergewaltigung festgenommen worden, aber nicht verurteilt. Das würde an sich ausreichen, um ihn zu einer Gegenüberstellung nach Downtown zu bringen, aber das Mädchen ist noch nicht wieder aufgetaucht, und deshalb ist keine Zeit für derlei Förmlichkeiten, keine Zeit, um eine Gegenüberstellung zu arrangieren.«

»Wahrscheinlich haben sie ihn zu den Landys mitgenommen«, sagte Bosch. »Etwas anderes blieb ihnen gar nicht übrig. Sie hatten keine Zeit zu verlieren.«

»So ist es. Kloster war allerdings klar, dass er sich damit auf dünnes Eis begab. Selbst wenn das Mädchen Wilbern als den Entführer identifizieren sollte, war nicht auszuschließen, dass das Ganze vor Gericht wegen einer unzulässigen Suggestivfrage abgeschmettert würde – ihr wisst schon: ›War das der Mann?‹ Deshalb tat er das Nächstbeste, was ihm einfiel. Er nahm alle drei Fahrer in ihren Overalls zum Haus der Landys mit. Es waren alle drei Weiße zwischen zwanzig und dreißig. Alle drei trugen einen Firmenoverall. Um Zeit zu sparen und das Mädchen vielleicht noch lebend zu finden, verstieß Kloster gegen die Vorschriften. Sarah Landys Zimmer lag im Obergeschoss des Hauses. Nach vorne zur Straße raus. Kloster geht also mit dem Mädchen in ihr Zimmer und lässt sie aus dem Fenster auf die Straße schauen. Bei runtergelassener Jalousie. Dann gibt er seinem Partner über Funk durch, er soll die drei Typen aussteigen und sich auf der Straße aufstellen lassen. Und dann identifiziert Sarah nicht Wilbern, sondern deutet auf Jessup und sagt, der war’s.«

Maggie sah die Dokumente vor sich durch und zog eine chronologische Aufstellung der Ermittlungsschritte zu Rate, bevor sie fortfuhr.

»Die Identifizierung erfolgte um dreizehn Uhr. Das ist enorm schnell. Das Mädchen ist gerade mal zwei Stunden verschwunden. Sie fangen an, Jessup zu verhören, aber er rückt nicht mit der Sprache raus. Leugnet alles. Sie sind noch dabei, ihn auszuquetschen, ohne allerdings etwas aus ihm herauszubekommen. Und dann geht die Meldung ein. In einem Müllcontainer hinter dem El Rey Theatre am Wilshire Boulevard wurde die Leiche eines kleinen Mädchens gefunden. Das Theater war etwa zehn Blocks vom Haus der Landys im Windsor Boulevard entfernt. Als Todesursache wurde später manuelle Strangulation festgestellt. Sie war nicht vergewaltigt worden, und es war kein Sperma in Mund und Rachen.«

An dieser Stelle unterbrach Maggie ihre Zusammenfassung. Sie sah erst Bosch an und dann mich und nickte zum Gedenken der Toten ernst.

6

Dienstag, 16. Februar, 16:48 Uhr

Bosch gefielen ihr Auftreten und die Art, wie sie über den Fall sprach. Es war nicht zu übersehen, dass sie bereits Feuer gefangen hatte. Maggie McFierce, die kämpferische Maggie. Kein Wunder, dass sie so genannt wurde. Aber noch wichtiger war, dass sie sich auch selbst so sah. Er arbeitete zwar noch kaum eine Woche mit ihr zusammen, aber das war ihm schon in der ersten Stunde ihrer Bekanntschaft klargeworden. Sie wusste, worauf es ankam. Dass es nicht um Vorschriften und Verfahrensrichtlinien ging. Und nicht um Jurisprudenz und Prozessstrategien. Es ging darum, dass man dieses dunkle Etwas, von dem man wusste, dass es da draußen in der Welt war, zu fassen bekam und zu sich nach drinnen holte. Es zu etwas von sich machte. Es über einem inneren Feuer zu etwas Scharfem und Starkem schmiedete, das man in den Händen halten konnte, um sich damit zur Wehr zu setzen.

Kompromisslos.

»Jessup hat einen Anwalt verlangt und keine weiteren Aussagen mehr gemacht«, fuhr McPherson mit ihrer Zusammenfassung fort. »Ursprünglich stützte sich die Anklage bei ihrer Beweisführung auf die Identifizierung durch die ältere Schwester sowie auf Beweise, die in Jessups Abschleppwagen gefunden wurden. In der Ritze der Sitzbank steckten drei Haare des Opfers. Vermutlich hat er sie dort erwürgt.«

»Und an dem Mädchen selbst war nichts?«, fragte Bosch. »Weder von Jessup noch vom Abschleppwagen?«

»Nichts, was sich vor Gericht verwenden ließ. Die DNA wurde erst entdeckt, als ihr Kleid zwei Tage später im Labor untersucht wurde. Es gehörte eigentlich ihrer älteren Schwester. Die Kleine hatte es sich an diesem Tag nur geliehen. Vorne am Saum wurden Spermaspuren gefunden. Sie wurden selbstverständlich analysiert, aber damals kannte man im Strafrecht so etwas wie den genetischen Fingerabdruck noch nicht. Es wurde nur die Blutgruppe ermittelt. Sie war A positiv, die bei Menschen zweithäufigste Blutgruppe, die vierunddreißig Prozent der Bevölkerung haben. Jessup gehört ebenfalls dazu, aber das reichte nur aus, um ihn nicht von vornherein aus dem Kreis der Verdächtigen ausschließen zu müssen. Aus diesem Grund hielt es die Anklage für besser, diesen Punkt beim Prozess nicht zur Sprache zu bringen. Er hätte der Verteidigung nur die Möglichkeit geboten, die Geschworenen darauf hinzuweisen, dass der dafür in Frage kommende Personenkreis allein in Los Angeles County über eine Million Männer umfasste.«

Bosch sah, wie McPherson ihrem Ex-Mann wieder einen dieser Blicke zuwarf. Als ob er für die Vernebelungstaktiken aller Strafverteidiger der Welt verantwortlich wäre. Bosch konnte sich langsam vorstellen, warum ihre Ehe gescheitert war.

»Schon erstaunlich, was sich seitdem auf diesem Sektor getan hat«, bemerkte Haller. »Inzwischen werden Gerichtsverfahren allein anhand von DNA-Beweisen entschieden.«

»Aber jetzt weiter«, drängte McPherson. »Die Anklage hatte also die Haare aus dem Abschleppwagen und die Augenzeugin. Dazu kam, dass sich Jessup in der Gegend gut auskannte und zur Tatzeit dort gearbeitet hatte. Damit war auch eine Gelegenheit gegeben. Was das Tatmotiv anging, brachten Nachforschungen über Jessups Vergangenheit schwere Züchtigungen durch den Vater und psychopathische Verhaltensweisen zutage. Vieles davon kam in der Phase des Prozesses zur Sprache, in der über die Todesstrafe verhandelt wurde. Aber – und ich sage das, bevor du dich darauf stürzt, Haller – keine Vorstrafen.«

»Und keine Spuren von sexuellem Missbrauch?«, fragte Bosch.

»Keinerlei Hinweise auf eine Penetration oder sonstige sexuelle Handlungen. Aber das Ganze war eindeutig sexuell motiviert. Mal abgesehen von dem Sperma, war es eindeutig eine Tat, bei der es dem Täter darum ging, totale Kontrolle über sein Opfer auszuüben. Der Täter verschaffte sich kurzzeitig das Gefühl, in einer Welt, in der er normalerweise sehr wenig selbst bestimmen konnte, alles unter Kontrolle zu haben. Er handelte impulsiv. Schon damals konnte man sich das auf dem Kleid gefundene Sperma nicht so recht erklären. Man stellte die Theorie auf, er habe das Mädchen umgebracht und dann masturbiert und hinterher alles sauber gemacht und die kleinen Spermareste seien nur versehentlich auf das Kleid geraten. Der Fleck sah wie eine Übertragungsablagerung aus. Es war kein Tropfen. Das Sperma war mit dem Kleid aufgewischt worden.«

»Das wäre eine Erklärung dafür, warum die DNA nicht von Jessup stammt«, sagte Haller.

»Möglicherweise«, entgegnete McPherson. »Aber ich würde vorschlagen, mit den neuen Beweisen befassen wir uns später. Beschäftigen wir uns erst einmal mit dem, was man 1986 hatte und wusste.«

»Gut. Dann weiter.«

»Über die Beweislage ist das bereits alles, aber nicht über die Falldarstellung der Anklage. Zwei Monate vor Prozessbeginn bekamen sie einen Anruf von dem Kerl aus der Zelle neben der von Jessup. Er …«

»Ein Knastspitzel«, unterbrach Haller seine Ex-Frau. »Das wäre der erste, den ich kenne, der die Wahrheit sagt, und auch der erste Ankläger, der so etwas vor Gericht verwendet.«

»Dürfte ich vielleicht weitermachen?«, fragte McPherson ungehalten.

»Aber natürlich, bitte.« Haller hob beschwichtigend die Hände.

»Ein gewisser Felix Turner. Er hatte wegen wiederholter Drogendelikte schon so oft im Bezirksgefängnis eingesessen, dass sie ihn für die Essensausgabe einteilten, weil er mit dem Ablauf genauso gut vertraut war wie die Deputys. Er brachte den Häftlingen im Hochsicherheitstrakt das Essen. Und jetzt meldet sich also dieser Turner bei den Ermittlern und behauptet, Jessup hätte ihm Details der Tat genannt, die nur der Mörder kennen könnte. Er wurde vernommen und wusste tatsächlich Dinge, die die Polizei nicht an die Öffentlichkeit hatte dringen lassen. Zum Beispiel, dass das Opfer keine Schuhe mehr angehabt hatte oder dass sich der Täter nicht an dem Mädchen vergangen hatte und dass er sich mit ihrem Kleid abgewischt hatte.«

»Und deshalb haben sie ihm geglaubt und ihn als Kronzeugen auftreten lassen«, sagte Haller.

»Sie haben ihm geglaubt und ihn beim Prozess in den Zeugenstand gerufen. Zwar nicht als Kronzeugen. Aber seine Aussage hatte dennoch Gewicht. Und dann brachte die Times vier Jahre später auf der ersten Seite einen ausführlichen Bericht über Felix ›The Burner‹ Turner, der in einem Zeitraum von sieben Jahren in sechzehn verschiedenen Fällen als professioneller Gefängnisspitzel für die Anklage ausgesagt hatte und sich auf diese Weise erhebliche Reduzierungen der gegen ihn erhobenen Anklagepunkte und der Haftdauer eingehandelt hatte sowie andere Vergünstigungen wie eine eigene Zelle, gute Jobs und große Mengen an Zigaretten.«

Bosch konnte sich an den Skandal erinnern. Er hatte die Bezirksstaatsanwaltschaft Anfang der neunziger Jahre heftiger Kritik ausgesetzt und dafür gesorgt, dass Gefängnisinformanten nur noch in den seltensten Fällen als Zeugen eingesetzt wurden. Es war eins der vielen blauen Augen, die sich die lokalen Justizbehörden in diesem Jahrzehnt geholt hatten.

»In dem Zeitungsartikel wurden schwere Vorwürfe gegen Turner erhoben. Unter anderem hieß es, er habe einen Privatdetektiv damit beauftragt, Informationen über Straftaten zu sammeln und an ihn weiterzuleiten. Wie ihr euch vielleicht erinnern könnt, hatte das zur Folge, dass Informationen, die wir von Gefängnisinsassen erhalten, inzwischen mit äußerster Vorsicht behandelt werden.«

»Aber«, flocht Haller ein, »es hat der Praxis, auf die Aussagen von Knastspitzeln zurückzugreifen, nicht grundsätzlich ein Ende bereitet, obwohl es das eigentlich hätte tun sollen.«

»Könnten wir uns vielleicht auf unseren Fall hier konzentrieren?« McPherson war von Hallers Einwürfen sichtlich genervt.

»Klar«, sagte Haller. »Richten wir den Blick lieber wieder auf das Wesentliche.«

»Wie dem auch sei, als die Times mit dem allem herauskam, war Jessup längst verurteilt und saß in San Quentin ein. Natürlich monierte er daraufhin ein Fehlverhalten seitens der Polizei und der Staatsanwaltschaft und stellte einen Revisionsantrag. Damit kam er jedoch nicht weit. Zwar gaben ihm alle Berufungsausschüsse insofern recht, dass Turner auf keinen Fall als Zeuge hätte hinzugezogen werden dürfen, machten aber zugleich auch geltend, dass seine Aussage nicht genügend Einfluss auf die Geschworenen gehabt hätte, um etwas an deren Entscheidung zu ändern. Die übrigen Beweise seien für einen Schuldspruch vollauf ausreichend gewesen.«

»Und damit hatte es sich«, sagte Haller. »Damit war es endgültig amtlich.«

»Ein interessanter Aspekt wäre in diesem Zusammenhang vielleicht noch, dass Felix Turner ein Jahr nach Erscheinen des Times-Artikels in West Hollywood ermordet wurde«, fuhr McPherson fort. »Der Mord wurde nie aufgeklärt.«

»Geschah ihm recht, würde ich sagen«, versetzte Haller.

Daraufhin geriet das Gespräch ins Stocken. Bosch nutzte die Unterbrechung, um wieder auf die Beweislage zu sprechen zu kommen und ein paar Fragen vorzubringen, die ihn schon die ganze Zeit beschäftigten.

»Existieren die Haare noch?«

McPherson brauchte einen Moment, um Felix Turner abzuhaken und sich wieder den Beweisen zuzuwenden.

»Ja, wir haben sie noch«, antwortete sie. »Dieser Fall ist inzwischen vierundzwanzig Jahre alt, wurde aber immer wieder angefochten. So betrachtet haben sich Jessup und seine juristischen Scharmützel sogar als hilfreich erwiesen. Er hat ständig neue Schriftsätze und Berufungsanträge eingereicht. Deshalb wurden die Beweise nie vernichtet. Umgekehrt ermöglichte ihm das natürlich auch, das Sperma auf dem Kleid einer DNA-Analyse unterziehen zu lassen. Aber grundsätzlich haben wir noch alle Prozessbeweise und können sie auch wieder vor Gericht verwenden. Jessup hat von Anfang an behauptet, die Haare wären ihm von der Polizei untergeschoben worden.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass sich seine Verteidigungsstrategie beim neuen Verfahren nennenswert von der unterscheiden wird, auf die er beim ersten Prozess und bei seinen Berufungsanträgen zurückgegriffen hat«, bemerkte Haller. »Er wird anführen, das Mädchen hätte unter Voraussetzungen, die alles andere als objektiv waren, eine falsche Identifizierung vorgenommen, und von da an wäre der Fall für die Polizei klar gewesen. Da sie keine relevanten Sachbeweise gegen ihn vorliegen hatten, deponierten sie einfach ein paar Haare des Opfers in seinem Abschleppwagen. 1986 haben diese Argumente bei den Geschworenen nicht gezogen, aber das war vor Rodney King und den Unruhen von ’92, vor O.J. Simpson, dem Rampart-Skandal und all den anderen Vorwürfen, mit denen sich die Polizei seitdem herumzuschlagen hatte. Jetzt wird diese Tour aber wahrscheinlich ganz gut ankommen.«

»Und wie stehen nun unsere Chancen?«, fragte Bosch.

Haller warf McPherson einen Blick über den Tisch zu, bevor er antwortete.

»Ausgehend von dem, was wir bisher wissen, glaube ich, dass in diesem Fall meine Erfolgsaussichten besser wären, wenn ich auf der anderen Seite stünde.«

Bosch sah, wie sich McPhersons Miene verfinsterte.

»Dann solltest du vielleicht besser die Seite wechseln.«

Haller schüttelte den Kopf.

»Nein, ich habe mich auf einen Deal eingelassen. Das mag vielleicht ein schlechter Deal gewesen sein, aber ich halte mich daran. Außerdem kommt es nicht oft vor, dass ich auf der Seite von Recht und Macht stehe. Daran könnte ich mich fast gewöhnen – selbst wenn ich auf verlorenem Posten stehe.«

Er lächelte seine Ex-Frau an, aber sie reagierte nicht darauf.

»Was ist mit der Schwester?«, fragte Bosch.

McPherson richtete den Blick auf ihn.

»Die Zeugin? Das ist unser zweites Problem. Falls sie noch am Leben ist, ist sie inzwischen siebenunddreißig. Es könnte schwierig werden, sie zu finden. Von den Eltern können wir keine Hilfe erwarten. Ihr leiblicher Vater starb, als sie sieben war. Ihre Mutter beging drei Jahre nach dem Mord auf Melissas Grab Selbstmord. Und ihr Stiefvater soff sich die Leber zu Schrott und starb vor sechs Jahren, während er auf ein Spenderorgan wartete. Ich habe einen der Ermittler eine rasche Computersuche durchführen lassen, der zufolge Sarah Landys Spur in San Francisco etwa zur gleichen Zeit abriss, zu der ihr Stiefvater starb. Sie kam ihren Bewährungsauflagen im Zuge einer Verurteilung wegen Drogenmissbrauchs nicht mehr nach und tauchte unter. Ihrer Akte zufolge war sie zweimal verheiratet und geschieden und wurde wiederholte Male wegen Drogenvergehen und sonstiger geringfügiger Straftaten festgenommen. Und dann verschwand sie, wie bereits gesagt, von der Bildfläche. Entweder ist sie gestorben, oder sie hat eine neue Identität angenommen. Aber selbst wenn sie ihren Namen geändert hat, müssten ihre Fingerabdrücke eine Spur hinterlassen haben, wenn sie in den letzten sechs Jahren wieder mit dem Gesetz in Konflikt gekommen wäre. Aber da gibt es nichts.«

»Ohne sie rechne ich uns keine großen Chancen aus«, sagte Haller. »Wir brauchen eine konkrete und vor allem lebendige Person, die mit dem Finger über diese vierundzwanzig Jahre hinweg auf Jessup zeigt und sagt, er war’s.«

»Das denke ich auch«, sagte McPherson. »Mit ihr steht und fällt die ganze Sache. Die Geschworenen müssen mit eigenen Ohren hören, wie diese Frau ihnen versichert, dass sie sich als Mädchen nicht getäuscht hat. Dass sie sich damals sicher war und dass sie sich jetzt sicher ist. Wenn wir sie nicht finden und überreden können, das zu tun, sind die Haare des Opfers das Einzige, worauf wir uns stützen können, während die Gegenseite die DNA hat, und die sticht alles aus.«

»Und wir können einpacken«, sagte Haller.

McPherson äußerte sich nicht dazu, aber das musste sie auch nicht.

»Keine Sorge«, sagte Bosch. »Ich finde sie.«

Die zwei Anwälte sahen ihn an. Das war jetzt nicht der Moment für leere Sprücheklopferei. Er meinte es ernst.

»Wenn sie noch lebt«, fügte er hinzu, »finde ich sie.«

»Gut«, sagte Haller. »Dann hat das ab sofort oberste Priorität für dich.«

Bosch holte seinen Schlüsselbund heraus, klappte das kleine Taschenmesser auf, das daran befestigt war, und durchtrennte damit die rote Versiegelung der Beweismittelschachtel. Er hatte keine Ahnung, was in der Schachtel war. Die Beweise, die vor vierundzwanzig Jahren beim Prozess vorgelegt worden waren, befanden sich noch im Besitz der Staatsanwaltschaft. Diese Schachtel dagegen enthielt Beweise, die beim Prozess nicht verwendet worden waren.

Bosch nahm ein Paar Latexhandschuhe aus seiner Tasche, zog sie an und öffnete die Schachtel. Obenauf lag eine Papiertüte mit dem Kleid des Opfers. Das überraschte ihn. Er hatte angenommen, das Kleid wäre beim Prozess als Beweisstück verwendet worden, und sei es auch nur, um in den Geschworenen Mitgefühl für das Opfer zu wecken.

Beim Öffnen der Tüte breitete sich im Raum ein modriger Geruch aus. Bosch nahm das Kleid heraus und hob es an den Schultern hoch. Keiner von den dreien sagte ein Wort. Bosch hielt ein Kleidungsstück hoch, das ein kleines Mädchen bei seiner Ermordung getragen hatte. Es war blau, mit einer Schleife in einem dunkleren Blau. Auf der Vorderseite war ein fünfzehn mal fünfzehn Zentimeter großes Stück aus dem Saum geschnitten worden, die Stelle, auf der sich der Spermafleck befunden hatte.

»Warum ist das Kleid in dieser Schachtel?«, fragte Bosch. »Haben sie es denn beim Prozess nicht verwendet?«

Haller sagte nichts. McPherson beugte sich vor und betrachtete das Kleid aufmerksam, während sie nachdachte.

»Ich glaube … sie haben es wegen des herausgeschnittenen Stücks Stoff nicht verwendet. Hätten sie das Kleid beim Prozess gezeigt, hätten sie der Verteidigung ermöglicht, Fragen zu dem herausgeschnittenen Stück zu stellen und das Thema Blutgruppe zur Sprache zu bringen. Und das wollte die Anklage bei der Präsentation der Beweise offensichtlich nach Möglichkeit vermeiden. Wahrscheinlich begnügten sie sich deshalb mit Tatortfotos, auf denen das Mädchen in dem Kleid zu sehen war. Sie überließen es der Verteidigung, es vorzulegen, was diese aber nicht getan hat.«

Bosch faltete das Kleid zusammen und legte es auf den Tisch. In der Schachtel war auch noch ein Paar schwarzer Lederschuhe. Sie kamen ihm sehr klein und traurig vor. Eine zweite Papiertüte enthielt Unterwäsche und Strümpfe des Opfers. In dem beiliegenden Laborbefund stand, dass alle Gegenstände sowohl auf Körperflüssigkeiten als auch auf Haare und Fasern untersucht, jedoch keine Spuren gefunden worden waren.

Ganz unten war eine Plastiktüte mit einer silbernen Halskette mit einem Anhänger. Sogar durch das Plastik konnte Bosch erkennen, dass der Anhänger Pu der Bär darstellte. Eine zweite Tüte enthielt ein Armband aus meerblauen Perlen an einem elastischen Faden.

»Das war’s«, sagte er.

»Auf jeden Fall sollte sich die Spurensicherung das alles noch mal ansehen«, schlug McPherson vor. »Man kann ja nie wissen. In den letzten vierundzwanzig Jahren hat sich in technologischer Hinsicht einiges getan.«

»Ich werde es veranlassen«, erklärte Bosch.

»Ach, übrigens«, meinte McPherson. »Wo wurden die Schuhe gefunden? Auf den Tatortfotos sind sie nicht an den Füßen des Opfers.«

Bosch überflog die Besitzaufstellung, die mit Klebstreifen an der Innenseite des Deckels befestigt war.

»Dieser Liste zufolge lagen sie unter der Leiche. Sie muss sie im Abschleppwagen verloren haben; vielleicht, als sie erwürgt wurde. Der Mörder hat zuerst die Schuhe in die Tonne geworfen und dann die Leiche.«

Die von den Gegenständen heraufbeschworenen Bilder hatten die Stimmung des Anklageteams merklich gedrückt.

Bosch begann, alles wieder vorsichtig in die Schachtel zu packen. Als Letztes legte er die kleine Tüte mit der Halskette hinein.

»Wie alt war eure Tochter, als sie aus dem Pu-der-Bär-Alter kam?«, fragte er.

Haller und McPherson sahen sich an. Haller zögerte.

»Fünf oder sechs«, sagte McPherson. »Warum?«

»Meine auch, glaube ich. Aber diese Zwölfjährige trug ihn noch an ihrer Halskette. Was könnte der Grund dafür gewesen sein?«

»Vielleicht wegen der Person, von der sie den Anhänger geschenkt bekommen hat«, sagte Haller. »Hayley – unsere Tochter – trägt immer noch ein Armband, das ich ihr vor fünf Jahren gekauft habe.«

McPherson sah ihn an, als wollte sie diese Behauptung anfechten.

»Natürlich nicht immer«, fügte Haller rasch hinzu. »Aber gelegentlich. Manchmal, wenn ich sie abhole. Vielleicht hat sie die Halskette von ihrem leiblichen Vater bekommen, bevor er starb.«

McPhersons Notebook gab einen leisen Glockenton von sich, und sie wandte sich ihren neuen Mails zu. Sie schaute eine Weile auf den Bildschirm, bevor sie zu sprechen begann.

»Eine Nachricht von John Rivas, der heute Nachmittag für die Anklageverlesungen in Saal 100 zuständig ist. Jessup hat inzwischen einen Strafverteidiger, und John versucht, für Jessup einen Termin für eine Kautionsverhandlung zu bekommen. Er kommt mit dem letzten Bus aus dem City Jail rüber.«

»Wer ist sein Anwalt?«, fragte Haller.

»Du wirst gleich in Jubelstürme ausbrechen. Clever Clive Royce übernimmt den Fall pro bono. Auf Vermittlung des GJP.«

Bosch kannte den Namen. Royce war ein bekannter Anwalt und Medienliebling, der sich keine Gelegenheit entgehen ließ, sich vor eine Kamera zu stellen und all die Dinge von sich zu geben, die er vor Gericht nicht sagen durfte.

»Ist doch klar, dass er den Fall pro bono übernimmt«, sagte Haller. »Außerdem holt er hintenrum sowieso wieder alles rein. Eingängige, prägnante Zitate und Schlagzeilen, alles andere interessiert Clive nicht.«

»Ich bin noch nie gegen ihn angetreten«, sagte McPherson. »Ich kann es kaum erwarten.«

»Steht Jessup tatsächlich schon auf der Terminliste?«

»Im Augenblick noch nicht. Aber Royce redet bereits mit dem Sachbearbeiter. Rivas will wissen, ob er sich darum kümmern soll. Er wird sich gegen eine Kaution aussprechen.«

»Nein, das übernehmen wir selbst«, erklärte Haller. »Los, gehen wir.«

McPherson klappte das Notebook im selben Moment zu, in dem Bosch den Deckel auf die Beweismittelschachtel drückte.

»Möchtest du mitkommen?«, fragte ihn Haller. »Einen ersten Blick auf den Feind werfen?«

»Ich hatte gerade sieben Stunden das Vergnügen mit ihm.«

»Ich glaube nicht, dass er Jessup gemeint hat«, sagte McPherson.

Bosch nickte.

»Nein danke. Ohne mich«, sagte er. »Ich bringe erst die Sachen hier zum SID rüber und mache mich dann gleich an die Arbeit. Unsere Zeugin aufspüren. Ich sage euch sofort Bescheid, wenn ich sie finde.«

7

Dienstag, 16. Februar, 17:30 Uhr

Im Saal 100, dem größten Gerichtssaal des CCB, fanden ausschließlich Anklageverlesungen statt. Das war die erste Station für alle, die mit dem Gesetz in Konflikt gekommen waren. Jeder, der einer Straftat beschuldigt wurde, musste binnen vierundzwanzig Stunden einem Richter vorgeführt werden, und im CCB stand dafür ein großer Gerichtssaal mit entsprechend vielen Sitzplätzen zur Verfügung, auf denen die Angehörigen und Freunde der Angeklagten Platz nehmen konnten. Der Gerichtssaal wurde für die erste Gerichtsverhandlung nach der Festnahme verwendet, wenn die Lieben zu Hause sich noch keine Vorstellung machen konnten von dem langwierigen, zermürbenden und beschwerlichen Weg, der dem Angeklagten bevorstand. Es war keineswegs ungewöhnlich, dass zur Anklageverlesung Mama, Papa, Ehefrau, Schwägerin, Tante und sogar der eine oder andere Nachbar im Gerichtssaal erschienen, um sowohl ihre Solidarität mit dem Angeklagten als auch ihre Entrüstung über seine Verhaftung zum Ausdruck zu bringen. Achtzehn Monate später, wenn sich das Verfahren endlich einem Urteil entgegenschleppte, konnte der Angeklagte von Glück reden, wenn ihm wenigstens Mama noch die Stange hielt.

Auf der anderen Seite der Schranke war es in der Regel genauso voll: mit Anwälten jeder Couleur. Grauhaarige alte Hasen, gelangweilte Pflichtverteidiger, aalglatte Kartellvertreter, misstrauische Staatsanwälte und publicitygeile Medienschakale standen bunt durcheinandergewürfelt herum oder unterhielten sich an der gläsernen Abtrennung zum Häftlingsbereich flüsternd mit ihren Mandanten. Über diesem Ameisenhaufen thronte Richter Malcolm Firestone, der von Jahr zu Jahr mit tiefer gesenktem Kopf und weiter zu den Ohren aufragenden Schultern dasaß, wobei die Letzteren wegen seiner schwarzen Robe wie angelegte Flügel aussahen. Insgesamt erweckte Firestone den Eindruck eines Geiers, der ungeduldig darauf wartete, sich an den blutigen Überresten des Rechtssystems den Bauch vollzuschlagen.

Firestone war für die Anklageverlesungen am Nachmittag zuständig. Sie begannen um fünfzehn Uhr und zogen sich so weit in den Abend hinein, wie es die Liste der Häftlinge erforderte. Deshalb war er ein Richter, der großen Wert auf eine zügige Abwicklung legte. Bei ihm musste man schnell schalten, wenn man nicht Gefahr laufen wollte, einfach überfahren und dann liegen gelassen zu werden.

Im Saal 100 war die Justiz ein Fließband, das nie stillstand. Firestone wollte nach Hause. Die Anwälte wollten nach Hause. Alle wollten nach Hause.

Das Erste, was ich sah, als ich mit Maggie den Gerichtssaal betrat, waren die Kameras. Sie waren auf einer zwei mal zwei Meter großen Fläche aufgebaut, die gegenüber vom verglasten Bereich lag, in dem sechs Angeklagte untergebracht waren. Da ich diesmal nicht von Scheinwerfern geblendet wurde, sah ich, wie mein Freund Sticks das Arbeitsgerät aufstellte, dem er seinen Spitznamen zu verdanken hatte, sein Stativ. Er nickte mir zu, als er auf mich aufmerksam wurde, und ich erwiderte seinen Gruß.

Maggie stupste mich und deutete auf einen Mann, der mit drei anderen Anwälten am Tisch der Anklage saß.

»Der ganz hinten ist Rivas.«

»Okay. Geh du schon mal zu ihm, ich melde mich noch beim Protokollführer.«

»Du musst dich nicht melden, Haller. Hast du’s schon wieder vergessen? Du vertrittst jetzt die Anklage.«

»Ach so, richtig. Habe ich tatsächlich vergessen.«

Wir gingen zum Tisch der Anklage, und Maggie stellte mich Rivas vor. Der Staatsanwalt war noch blutjung, wahrscheinlich frisch vom Jurastudium an irgendeiner Eliteuniversität. Ich vermutete, dass er hier nur seine Zeit absaß, brav seine Pflicht tat und darauf wartete, ein Stück die Leiter hinaufzurutschen und der tödlichen Langeweile der Anklageverlesungen zu entkommen. Es nützte mir nichts, dass ich die Seiten gewechselt hatte, um für die Staatsanwaltschaft die Kastanien aus dem Feuer zu holen. Seine Körpersprache konnte sein Misstrauen nicht verbergen. Ich saß am falschen Tisch. Ich war der Fuchs im Hühnerstall. Und ich wusste, noch bevor die Verhandlung vorüber wäre, hätte ich ihn in seinen Vorurteilen bestätigt.

Nach dem obligatorischen Handschlag blickte ich mich nach Clive Royce um. Er saß an der Schranke und sprach mit einer jungen Frau, wahrscheinlich seine Assistentin. Sie hatten die Köpfe zusammengesteckt und blickten auf einen aufgeschlagenen Ordner hinab, der einen dicken Packen Dokumente enthielt. Ich näherte mich ihnen mit ausgestreckter Hand.

»Clive ›The Barrister‹ Royce, wie geht’s, wie steht’s, Herr Kollege?«

Er blickte auf, und sofort fältelte ein Lächeln sein gebräuntes Gesicht. Ganz der perfekte Gentleman, erhob er sich, bevor er mir die Hand schüttelte.

»Mickey, wie geht’s? Tut mir leid, aber wie es aussieht, müssen wir diesmal gegeneinander antreten.«

Ich wusste, es tat ihm leid, aber so leid nun auch wieder nicht. Royce hatte Karriere gemacht, indem er sich immer aussichtsreiche Fälle ausgesucht hatte. Er hätte einen derart medienwirksamen Fall nie pro bono übernommen, wäre er nicht überzeugt, dass er ihm kostenlose Werbung und einen weiteren Sieg eintrüge. Er war fest entschlossen, den Prozess zu gewinnen, und hinter dem Lächeln blitzten zwei Reihen spitzer Zähne.

»Mir auch. Und ich bin sicher, Sie werden es mich bitter bereuen lassen, die Seiten gewechselt zu haben.«

»Ich würde sagen, wir kommen einfach beide unserer Pflicht nach. Sie helfen dem District Attorney aus, und ich nehme mich auf eigenes Risiko Jessups an.«

Royce hatte immer noch einen englischen Akzent, obwohl er über die Hälfte seiner fünfzig Jahre in den Staaten gelebt hatte. Er verlieh ihm eine Aura von Kultiviertheit und Distinktion, die darüber hinwegtäuschte, dass er Leute verteidigte, die abscheulicher Verbrechen angeklagt waren. Er trug einen dreiteiligen Anzug mit kaum erkennbaren Nadelstreifen im Gabardine. Sein kahler Schädel war tief braun und glatt, sein Bart schwarz gefärbt und bis auf das letzte Härchen penibel gestutzt.

»So kann man es auch sehen«, erwiderte ich.

»Aber, was ist nur aus meinen Manieren geworden? Mickey, das ist meine Assistentin Denise Graydon. Sie wird mich bei der Verteidigung Mr. Jessups unterstützen.«

Graydon stand auf und schüttelte mir mit einem festen Druck die Hand.

»Freut mich«, sagte ich.

Ich blickte mich nach Maggie um, um sie ihnen vorzustellen, aber sie war am Tisch der Anklage in ein Gespräch mit Rivas vertieft.

»Und?« Ich wandte mich wieder Royce zu. »Haben Sie Ihren Mandanten auf die Liste bekommen?«

»Das will ich doch meinen. Er kommt nach dieser Gruppe gleich als Erster dran. Ich war bereits bei ihm hinten und habe mit ihm gesprochen. Wir wollen einen Antrag auf Haftbefreiung stellen. Nachdem wir noch ein paar Minuten Zeit haben – würde es Ihnen etwas ausmachen, kurz auf den Gang hinaus mitzukommen? Dort können wir uns besser unterhalten.«

»Aber gern, Clive. Am besten jetzt gleich.«

Royce sagte seiner Assistentin, sie solle im Saal bleiben und uns holen, sobald die nächste Gruppe von Angeklagten in den Glaskäfig gebracht würde. Ich folgte Royce durch die Tür in der Schranke und den Mittelgang zwischen den dicht besetzten Zuschauerbänken hinauf zur Sicherheitsschleuse, durch die wir auf den Gang hinaustraten.

»Möchten Sie sich erst eine Tasse Tee holen?«, fragte Royce.

»So viel Zeit haben wir, glaube ich, nicht. Was steht an, Clive?«

Royce verschränkte die Arme über der Brust und machte ein ernstes Gesicht.

»Ich wollte Ihnen nur sagen, Mick: Nichts läge mir ferner, als Sie hier blamieren zu wollen. Ich betrachte Sie als Freund und geschätzten Kollegen. Aber Ihnen ist doch klar, dass Sie sich hier in eine Situation manövriert haben, in der Sie nur verlieren können? Was sollen wir angesichts dessen am besten tun?«

Ich lächelte und blickte mich auf dem Flur um. Es wimmelte von Menschen, aber niemand schenkte uns Beachtung.

»Wollen Sie damit sagen, dass sich Ihr Mandant mit einem Deal aus der Affäre ziehen will?«

»Ganz im Gegenteil. Wir werden uns auf gar keinen Fall auf einen Deal einlassen. Der District Attorney hat eine falsche Entscheidung getroffen, und welches Manöver er jetzt im Sinn hat und wie er Sie dabei als Bauernopfer missbrauchen will, ist nur zu leicht zu durchschauen. Ich muss Sie darauf aufmerksam machen, dass Sie gewaltig auf die Nase fallen werden, wenn Sie darauf beharren, Jason Jessup vor Gericht zu bringen. Schon aus beruflichem Anstand halte ich es für angebracht, Ihnen das zu sagen.«

Bevor ich antworten konnte, kam Graydon aus dem Gerichtssaal auf uns zugeeilt. »In der ersten Gruppe war jemand noch nicht so weit, deshalb ist Jessup nachgerückt. Sie haben ihn bereits in den Saal gebracht.«

»Wir kommen sofort«, sagte Royce.

Sie zögerte zunächst, doch dann merkte sie, dass ihr Chef wollte, dass sie in den Gerichtssaal zurückging. Sie verschwand durch die Doppeltür, und Royce wandte sich wieder mir zu. Er wollte weitersprechen, aber ich kam ihm zuvor.

»Ich weiß Ihre Rücksichtnahme durchaus zu schätzen, Clive. Aber wenn Ihr Mandant einen Prozess will, kann er gern einen haben. Wir sind jedenfalls bereit, und dann werden wir ja sehen, wer auf die Nase fällt und wer wieder ins Gefängnis wandert.«

»Na dann, umso besser. Ich freue mich schon auf die Kraftprobe.«

Ich folgte ihm in den Saal zurück. Das Gericht tagte, und als ich den Mittelgang hinunterging, sah ich Lorna Taylor, meine Chefsekretärin und zweite Ex-Frau, am Rand einer der bis auf den letzten Platz besetzten Zuschauerreihen sitzen. Ich beugte mich zu ihr hinab und flüsterte:

»Hallo, was machst du denn hier?«

»Dachtest du etwa, diesen Moment würde ich mir entgehen lassen?«

»Woher wusstest du überhaupt davon? Ich habe es selbst erst vor fünfzehn Minuten erfahren.«

»Wahrscheinlich genau wie KNX. Ich war gerade in der Gegend, um mir ein paar Büros anzusehen, und dann habe ich im Radio gehört, dass Jessup dem Gericht vorgeführt wird. Da dachte ich, das siehst du dir mal an.«

»Na dann, danke, dass du gekommen bist, Lorna. Tut sich bei der Bürosuche schon was? Ich muss unbedingt raus aus diesem Gebäude. So schnell wie möglich.«

»Ich sehe mir hinterher noch drei Büros an. Das müsste reichen. Ich sage dir Bescheid, welche ich in die engere Wahl gezogen habe, okay?«

»Ja, das wäre …«

Ich hörte, wie Jessup aufgerufen wurde.

»Ich muss jetzt los. Bis gleich.«

»Zeig’s ihnen, Mickey!«

Am Tisch der Anklage war der Platz neben Maggie nun frei. Rivas hatte sich auf einen der Sitze an der Schranke zurückgezogen. Royce war beim Glaskäfig und unterhielt sich flüsternd mit seinem Mandanten. Jessup trug einen orangefarbenen Overall – die Knastuniform – und machte einen zahmen, geradezu unterwürfigen Eindruck. Er nickte zu allem, was ihm Royce ins Ohr sagte. Irgendwie sah er jünger aus, als ich erwartet hatte. Wahrscheinlich hatte ich angenommen, die Jahre im Gefängnis hätten ihren Tribut gefordert. Ich wusste, er war achtundvierzig, aber er sah aus wie höchstens vierzig. Nicht einmal die typische Gefängnisblässe hatte er. Seine Haut war zwar blass, aber sie wirkte gesund, vor allem neben Royce’ übertriebener Bräune.

»Wo hast du gesteckt?«, zischte Maggie. »Ich dachte schon, ich müsste allein weitermachen.«

»Ich war nur kurz draußen, um mit dem Verteidiger zu reden. Hast du die Anklagepunkte gerade zur Hand? Für den Fall, dass ich sie zu Protokoll geben muss.«

»Du musst die Anklagepunkte nicht angeben. Alles, was du tun musst, ist aufstehen und sagen, dass du glaubst, dass Jessup eine Gefahr für die Allgemeinheit darstellt und dass ein Fluchtrisiko besteht. Er …«

»Aber ich glaube doch gar nicht, dass ein Fluchtrisiko besteht. Sein Anwalt hat mir gerade gesagt, dass sie auf jeden Fall vor Gericht gehen wollen und kein Interesse an einem Deal haben. Er will das Geld, und wenn er es bekommen will, hat er gar keine andere Wahl. Er muss brav hierbleiben und vor Gericht erscheinen – und gewinnen.«

»Will heißen?«

Sie schien verblüfft und blickte auf die Akten hinab, die sich vor ihr stapelten.

»Mags, deine Maxime ist, alles in Frage zu stellen und keinen Millimeter von deiner Linie abzuweichen. Aber ich glaube nicht, dass du mit dieser Einstellung hier weit kommen wirst. Ich habe eine Strategie und …«

Sie drehte sich zu mir herum und beugte sich vor.

»Dann überlasse ich eben alles dir und deiner Strategie und deinem glatzköpfigen Spezi von der Anwaltskammer.«

Sie schob unwirsch ihren Stuhl zurück, griff nach ihrem Aktenkoffer und stand auf.

»Maggie …«

Sie rauschte durch die Tür in der Schranke und steuerte auf den Ausgang am hinteren Ende des Saals zu. Ich sah ihr hinterher und war mir dabei sehr wohl bewusst, dass ungeachtet des unerfreulichen Ergebnisses kein Weg daran vorbeigeführt hätte, die Machtverhältnisse in unserem anwaltschaftlichen Verhältnis einmal grundsätzlich klarzustellen.

Jessups Name wurde aufgerufen, und Royce stellte sich vor. Dann stand ich auf und sagte die Worte, die ich niemals zu sagen geglaubt hatte.

»Michael Haller für das Volk.«

Sogar Richter Firestone sah von der Richterbank auf und linste mich über seine Lesebrille hinweg an. Wahrscheinlich war in seinem Gerichtssaal seit Wochen zum ersten Mal etwas Außergewöhnliches passiert. Ein eingefleischter Strafverteidiger trat für das Volk in die Schranken.

»Meine Herren, in diesem Saal werden bekanntlich nur Vorverhandlungen abgewickelt, und ich habe hier eine Notiz, der zufolge Sie über eine Kaution reden wollen.«

Jessup war vor vierundzwanzig Jahren des Mordes und der Entführung angeklagt worden. Der Oberste Gerichtshof hatte zwar das damalige Urteil revidiert, aber nicht die Anklage selbst rückgängig gemacht. Diese Entscheidung oblag der Bezirksstaatsanwaltschaft. Deshalb war Jessup weiterhin derselben Taten angeklagt, und es galt auch nach wie vor, dass er sich vor vierundzwanzig Jahren für nicht schuldig erklärt hatte. Nun musste der Fall einem Saal und einem Richter zugeteilt werden. Ein Antrag auf Haftbefreiung gegen Kaution wurde in der Regel erst gestellt, wenn das geschehen war. In diesem Fall hatte Jessup jedoch beschlossen, die Klärung dieser Frage, mittels Royce, zu beschleunigen und sich damit bereits an Firestone zu wenden.

»Euer Ehren«, erklärte Royce, »die Anklageerhebung gegen meinen Mandanten fand bereits vor vierundzwanzig Jahren statt. Aus diesem Grund würden wir die Zeit heute gern dazu nutzen, über eine Haftbefreiung zu sprechen und einen Antrag zu stellen, diesen Fall beschleunigt zur Verhandlung zu bringen. Mr. Jessup hat lange auf seine Freiheit und Rehabilitierung gewartet. Er beabsichtigt nicht, auf sein Recht auf ein beschleunigtes Verfahren zu verzichten.«

Ich hatte geahnt, dass Royce so vorgehen würde, weil ich es auch getan hätte. Jedem einer Straftat Beschuldigten steht das Recht auf ein rasches Verfahren zu. In den meisten Fällen werden die Prozesse auf Antrag oder unter stillschweigender Billigung der Verteidigung aufgeschoben, da beide Seiten Zeit für die Vorbereitung haben wollen. Um nun allerdings die Anklage unter Druck zu setzen, drang Royce auf eine rasche Abwicklung des Verfahrens. Bei einem vierundzwanzig Jahre alten Fall, in dem auch noch die Hauptbelastungszeugin unauffindbar war, war es nicht nur ratsam, sondern geradezu unumgänglich, die Anklage in Zeitnot zu bringen. Und ihre Zeit hatte von dem Moment an abzulaufen begonnen, in dem der Supreme Court das Urteil revidiert hatte. Von diesem Zeitpunkt an blieben dem Volk genau sechzig Tage Zeit, um Jessup vor Gericht zu stellen. Zwölf davon waren bereits verstrichen.

»Ich kann den Fall an die Zuteilungsstelle weiterleiten«, erklärte Firestone. »Allerdings würde ich es vorziehen, wenn sich mit dem Thema Kaution der für den Fall zuständige Richter befassen würde.«

Royce sammelte sich kurz, bevor er antwortete, und drehte dabei seinen Körper leicht zur Seite, damit ihn die Kameras besser ins Bild bekamen.

»Euer Ehren, mein Mandant hat sich fälschlicherweise vierundzwanzig Jahre in Haft befunden. Und das ist nicht nur meine persönliche Meinung, zu dieser Auffassung ist auch der Oberste Gerichtshof gelangt. Deshalb hat man ihn aus dem Gefängnis geholt und hierhergebracht, damit noch einmal über seinen Fall verhandelt werden kann. Das alles ist Teil eines fortwährenden Komplotts, das nichts mit Gerechtigkeit zu tun hat, dafür aber umso mehr mit finanziellen und politischen Interessen. Wir haben es hier mit einem Versuch zu tun, sich der Verantwortung dafür zu entziehen, einem Mann unberechtigterweise die Freiheit geraubt zu haben. Die Klärung dieses Punkts auf eine spätere Verhandlung an einem späteren Tag zu verschieben hieße nichts anderes, als diese Farce von Gerechtigkeit, der Jason Jessup mehr als zwanzig Jahre lang zum Opfer gefallen ist, weiter aufrechtzuerhalten.«

»Nun gut.«

Firestone schien verärgert. Das Fließband war ins Stocken geraten. Er hatte eine Verhandlungsliste, auf der wahrscheinlich über fünfundsiebzig Namen standen, und dazu den Wunsch, sie rasch genug abhaken zu können, um rechtzeitig zum Abendessen nach Hause zu kommen. Mit dem Antrag, schon jetzt zu klären, ob Jessup vor Prozessbeginn von der Haft befreit werden sollte, hielt Royce den Ablauf empfindlich auf. Doch Firestone sollte – wie Royce – die Überraschung des Tages erleben. Wenn der Richter nicht rechtzeitig zum Essen nach Hause kam, sollte es nicht an mir liegen.

Royce stellte einen Antrag, seinen Mandanten lediglich auf Treu und Glauben und ohne die Hinterlegung einer Kaution von der Haft zu befreien.

Dabei rechnete er jedoch sicher nicht damit, dass der Richter dem stattgäbe. Er erwartete, dass Jessup, wenn überhaupt, allenfalls gegen Hinterlegung einer hohen Kaution freikäme. Mordverdächtige ließ man nicht auf Treu und Glauben raus. In den seltenen Fällen, in denen in einem Mordfall überhaupt eine Haftbefreiung gewährt wurde, hatte diese in der Regel einen gesalzenen Preis. Ob Jessup diese Summe nun mit Hilfe seiner Unterstützer oder dank der Buch- und Filmrechte zu stellen gedachte, über die er angeblich bereits in Verhandlungen stand, spielte bei der Klärung dieser Frage keine Rolle.

Royce schloss seinen Antrag mit dem Argument, eine Fluchtgefahr bestehe in Jessups Fall aus eben dem Grund nicht, den ich kurz zuvor Maggie genannt hatte. Sein Mandant habe kein Interesse daran, unterzutauchen. Sein einziges Interesse sei, nach vierundzwanzig Jahren unrechtmäßiger Inhaftierung um die Wiederherstellung seines guten Rufs und Namens zu kämpfen.

»Mr. Jessup hat im Moment nichts anderes im Sinn, als hierzubleiben und ein für alle Mal zu beweisen, dass er unschuldig ist und einen unvorstellbaren Preis für die Versäumnisse und Fehler der Bezirksstaatsanwaltschaft zahlen musste.«

Während Royce sprach, beobachtete ich Jessup im Glaskäfig. Er wusste, dass alle Kameras auf ihn gerichtet waren, und spielte den zu Recht Entrüsteten. Trotz aller Anstrengungen gelang es ihm jedoch nicht, die Wut und den Hass in seinen Augen zu verbergen. Vierundzwanzig Jahre Gefängnis hatten sie dort unauslöschlich eingekerbt.

Firestone machte sich eine Notiz, dann erteilte er mir das Wort. Ich stand auf und wartete, bis der Richter zu mir aufblickte.

»Bitte, Mr. Haller«, forderte er mich auf.

»Vorausgesetzt, Mr. Jessup kann einen festen Wohnsitz vorweisen, hat das Volk diesmal nichts gegen eine Haftbefreiung einzuwenden.«

Der Richter sah mich ziemlich lange an, während er zu verarbeiten versuchte, dass ich genau das Gegenteil von dem geantwortet hatte, was er erwartet hatte. Das verhaltene Gemurmel im Saal wurde sogar noch leiser, als auch dem letzten der anwesenden Anwälte klarwurde, was ich gerade gesagt hatte.

»Habe ich da eben richtig gehört, Mr. Haller?«, sagte Firestone. »Sie haben keinerlei Einwände gegen eine Haftbefreiung in einem Mordfall?«

»Ganz recht, Euer Ehren. Wir rechnen fest damit, dass Mr. Jessup zum Prozess erscheinen wird. Wenn er es nicht tut, springt finanziell nichts für ihn dabei heraus.«

»Euer Ehren!«, schrie Royce geradezu auf. »Ich erhebe Einspruch gegen derart vorurteilsbehaftete Unterstellungen seitens Mr. Hallers, die nur auf die anwesenden Medien abzielen. Meinem Mandanten geht es gegenwärtig um nichts anderes, als …«

»Das ist mir durchaus klar, Mr. Royce«, unterbrach ihn der Richter. »Aber ich glaube, dass auch Sie sich zur Genüge für die Kameras in Szene gesetzt haben. Lassen wir das also lieber. Nachdem die Anklage keine Einwände hat, entlasse ich Mr. Jessup hiermit auf Treu und Glauben, sobald er dem Protokollführer einen Nachweis über einen festen Wohnsitz vorlegt. Mr. Jessup darf jedoch ohne ausdrückliche Genehmigung des Richters, dem sein Fall zugeteilt wird, Los Angeles County nicht verlassen.«

Danach übertrug Richter Firestone den Fall der für die Zuteilung der Verfahren zuständigen Gerichtsstelle. Damit waren wir endgültig außerhalb seiner Zuständigkeit. Er konnte das Fließband wieder anwerfen und hoffen, es bis zum Abendessen nach Hause zu schaffen. Ich packte die Akten zusammen, die Maggie hatte liegen lassen, und verließ den Tisch der Anklage. Royce war wieder an seinem Platz an der Schranke und räumte seine Unterlagen in einen ledernen Aktenkoffer. Seine junge Assistentin half ihm.

»Und, wie war’s, Mick?«, fragte er mich.

»Was? Als Ankläger aufzutreten?«

»Ja, die Seite zu wechseln.«

»Nicht so viel anders, um ehrlich zu sein. Außerdem waren das heute nur Formalitäten.«

»Sie werden Ihnen bestimmt ordentlich die Hölle heißmachen – meinen Mandanten einfach so hier rausmarschieren zu lassen.«

»Sollen sie doch, wenn sie keinen Spaß verstehen. Sorgen Sie mal lieber dafür, dass er keine Dummheiten macht, Clive. Sonst bekomme ich nämlich wirklich Ärger. Und er natürlich auch.«

»Machen Sie sich da mal keine Sorgen. Wir kümmern uns schon um ihn. Um ihn brauchen Sie sich wirklich am allerwenigsten Gedanken zu machen.«

»Wieso das, Clive?«

»Sie haben so gut wie keine Beweise, Sie können Ihre Hauptzeugin nicht finden, und die DNA macht Ihnen vollends den Garaus. Sie sind der Kapitän der Titanic, Mickey, und Gabriel Williams hat Sie auf die Brücke gestellt. Da fragt man sich schon, was er gegen Sie in der Hand hat.«

Von allem, was Royce sagte, ließ mich nur eines stutzen. Woher wusste er von der unauffindbaren Zeugin? Natürlich fragte ich ihn das nicht, noch reagierte ich auf seine Spitze, was der DA gegen mich in der Hand haben könnte. Ich machte es wie jeder allzu selbstsichere Staatsanwalt, gegen den ich bisher angetreten war.

»Sagen Sie Ihrem Mandanten, er soll die Zeit genießen, solange er noch in Freiheit ist, Clive. Denn sobald das Urteil gesprochen ist, wandert er wieder hinter Gitter.«

Royce lächelte, als er seinen Aktenkoffer zuklappte. Er wechselte das Thema.

»Wann können wir über die Akteneinsicht reden?«

»Darüber können wir reden, wann immer Sie wollen. Ich werde morgen früh anfangen, eine Offenlegungsakte zusammenzustellen.«

»Gut. Dann lassen Sie uns nicht allzu lange warten, ja, Mick?«

»Wie gesagt, jederzeit, Clive.«

Er steuerte auf den Schreibtisch des Gerichtsdeputys zu, höchstwahrscheinlich um die Haftbefreiung seines Mandanten zu veranlassen. Ich ging durch die Tür in der Schranke in den Zuschauerbereich zu Lorna und verließ mit ihr den Gerichtssaal. Draußen auf dem Flur wartete eine kleine Ansammlung von Reportern und Kameras. Die Reporter riefen mir Fragen zu, warum ich mich nicht gegen eine Haftbefreiung ausgesprochen hätte. Ich erwiderte: »Kein Kommentar«, und ging einfach weiter. Sie blieben, wo sie waren, um auf Royce zu warten.

»Also, ich weiß nicht, Mickey«, begann Lorna. »Was wird wohl der DA dazu sagen, dass er auf Treu und Glauben rauskommt?«

In dem Moment, in dem sie die Frage stellte, begann das Handy in meiner Tasche zu klingeln. Ich merkte, dass ich vergessen hatte, es im Gerichtssaal auszuschalten. Je nach Firestones Einstellung zu elektronischen Störungen während einer Sitzung des Gerichts hätte sich das als folgenschweres Versäumnis entpuppen können.

Mit einem Blick auf das Display sagte ich zu Lorna: »Keine Ahnung, aber das werde ich, glaube ich, gleich erfahren.«

Ich hielt das Handy hoch, damit sie sehen konnte, dass die Anrufererkennung LADA anzeigte, kurz für Los Angeles District Attorney.

»Dann geh mal dran. Ich muss los. Und sei bitte vorsichtig, Mickey.«

Sie küsste mich auf die Wange und entfernte sich in Richtung Aufzug. Ich drückte die Gesprächstaste. Ich hatte richtig geraten. Es war Gabriel Williams höchstpersönlich.

»Haller, was soll das?«

»Was soll was?«

»Eben höre ich von einem meiner Leute, dass Sie Jessup auf Treu und Glauben haben laufen lassen.«

»Das ist richtig.«

»Dann frage ich Sie noch einmal: Was soll das?«

»Hören Sie, ich …«

»Nein, Sie hören jetzt zu. Ich weiß nicht, ob Sie gerade einem Ihrer Spezis von der Anwaltskammer zu dem verholfen haben, was er wollte, oder ob Sie einfach nur dämlich sind – einen Mörder lässt man nie frei. Haben Sie verstanden? Und jetzt gehen Sie umgehend wieder in den Saal zurück und verlangen eine neue Kautionsverhandlung.«

»Nein, das werde ich nicht tun.«

Darauf trat mindestens zehn Sekunden bedeutungsschweres Schweigen ein, bevor Williams sagte:

»Habe ich da eben recht gehört, Haller?«

»Ich weiß nicht, was Sie gehört haben, Williams, aber ich werde nicht wegen einer Neuverhandlung noch mal da reingehen. Sie müssen sich über eines klarwerden. Sie haben mir einen Fall gegeben, der ein einziger Haufen Scheiße ist, und jetzt soll ich das Beste daraus machen. Was wir an Beweisen haben, ist vierundzwanzig Jahre alt. Die DNA macht uns schwer zu schaffen, und wir haben eine unauffindbare Tatzeugin. Das heißt für mich, wenn ich diesen Fall gewinnen will, muss ich das Beste daraus machen.«

»Und was hat das damit zu tun, dass Sie diesen Kerl auf freien Fuß gesetzt haben?«

»Verstehen Sie denn immer noch nicht? Jessup war vierundzwanzig Jahre im Gefängnis. Das ist kein Mädcheninternat. Egal, wie übel er schon drauf war, als er in den Knast gekommen ist, ist er jetzt noch übler drauf. Er wird Scheiße bauen, wenn er draußen ist. Und wenn er Scheiße baut, kommt das nur uns zugute.«

»Mit anderen Worten: Sie gefährden die Allgemeinheit, wenn dieser Kerl frei herumläuft.«

»Nein, weil Sie mit dem LAPD reden werden, dass sie ihn im Auge behalten. Deshalb wird niemandem ein Leid geschehen, und sie können sofort einschreiten und sich ihn schnappen, sobald er auf dumme Gedanken kommt.«

Darauf trat erneut längeres Schweigen ein, doch diesmal konnte ich im Hintergrund gedämpfte Stimmen hören, und ich vermutete, dass Williams mit seinem Berater, Joe Ridell, redete. Als seine Stimme wieder aus dem Hörer kam, klang sie streng, aber gefasst.

»Okay, dann machen Sie jetzt Folgendes. Wenn Sie in Zukunft wieder so etwas planen, kommen Sie erst zu mir. Ist das klar?«

»Das können Sie sich abschminken. Sie wollten einen unabhängigen Ankläger, und einen solchen haben Sie bekommen. Und wenn Ihnen das nicht passt …«

Darauf kam erst einmal nichts, und dann legte Williams ohne ein weiteres Wort auf. Ich klappte das Handy zu und beobachtete eine Weile, wie Clive Royce aus dem Gerichtssaal kam und in die Traube aus Reportern und Kameras watete. Ganz der mit allen Wassern gewaschene alte Hase, wartete er kurz, bis alle Stellung bezogen und ihre Kameras scharf gestellt hatten. Dann setzte er zu der ersten von noch vielen weiteren scheinbar improvisierten, aber sorgfältig vorbereiteten Presseerklärungen an.

»Ich glaube, die Staatsanwaltschaft bekommt es mit der Angst zu tun«, begann er.

Ich hatte gewusst, dass er das sagen würde. Den Rest konnte ich mir sparen. Ich ging weg.

8

Mittwoch, 17. Februar, 9:48 Uhr

Manche Leute wollen nicht gefunden werden. Sie treffen Vorkehrungen. Sie wedeln mit einem Zweig hinter sich her, um ihre Spur zu verwischen. Andere laufen einfach weg und kümmern sich nicht um das, was sie hinter sich zurücklassen. Für sie zählt nur, dass die Vergangenheit hinter ihnen liegt und sie sich immer weiter von ihr entfernen.

Nach Durchsicht der Berichte des Ermittlers der Staatsanwaltschaft brauchte Bosch nur zwei Stunden, um den aktuellen Namen und die Adresse der vermissten Zeugin, Melissa Landys älterer Schwester Sarah, herauszufinden. Sie hatte mit keinem Zweig ihre Spuren verwischt. Sie hatte auf die Dinge zurückgegriffen, die gerade zur Hand waren, und war einfach weitergezogen. Der Ermittler der Staatsanwaltschaft, der die Spur in San Francisco verloren hatte, hatte auf der Suche nach Hinweisen nicht nach hinten geblickt. Das war sein Fehler. Er hatte nach vorn geblickt und eine leere Spur vorgefunden.

Bosch hatte wie sein Vorgänger begonnen und den Namen Sarah Landy und das Geburtsdatum 14. April 1972 in den Computer eingegeben. Die verschiedenen Suchmaschinen der Polizei hatten zahlreiche Kollisionen mit Behörden und Gesellschaft gefunden.

1989 und 1990 kam es zu den ersten Festnahmen wegen Drogendelikten – vom Jugendamt diskret und verständnisvoll behandelt. Ende 1991 war jedoch Sarah Landy bei ähnlichen Vergehen schon außerhalb des Einflusses und Verständnisses des Jugendamts. 1992 kam es zu zwei weiteren Festnahmen. Diese resultierten in einer Bewährungsstrafe in Verbindung mit einer Drogentherapie. Danach hinterließ sie ein paar Jahre keine digitalen Fußabdrücke mehr. Eine andere Suchmaschine lieferte Bosch für diesen Zeitraum mehrere Adressen in Los Angeles, alle in Vierteln, in denen die Mieten seines Wissens wahrscheinlich niedrig und Drogen leicht erhältlich waren. Sarahs bevorzugte verbotene Substanz war Meth, eine Droge, die Hirnzellen zerstört wie nichts.

Hier endete die Spur von Sarah Landy, dem Mädchen, das, im Gebüsch versteckt, beobachtet hatte, wie ihre kleine Schwester von einem Mörder entführt wurde.

Bosch öffnete den ersten Ordner, den er aus der Mordschachtel genommen hatte, und sah auf das Zeugeninformationsblatt für Sarah. Er fand ihre Sozialversicherungsnummer und gab sie zusammen mit dem Geburtsdatum in die Suchmaschine ein. So kam er an zwei neue Namen: Sarah Edwards, Anfang 1991, und Sarah Witten, 1997. Wenn Frauen lediglich den Nachnamen änderten, war das in der Regel ein Indiz für eine Heirat, und der Ermittler der Staatsanwaltschaft hatte vermerkt, Unterlagen zweier Eheschließungen gefunden zu haben.

Unter dem Namen Sarah Edwards gingen die Festnahmen weiter, wobei jetzt auch zwei wegen Eigentumsdelikten und eine wegen Prostitution dazukamen. Allerdings lagen die Festnahmen zeitlich so weit auseinander, und vielleicht waren auch ihre Vorgeschichten so bedrückend, dass ihr erneut eine Haftstrafe erspart blieb.

Bosch klickte sich durch die Karteifotos dieser Festnahmen. Auf allen war eine junge Frau mit wechselnden Frisuren und Haarfarben zu sehen, aber mit dem immer gleichen Ausdruck von Verletztheit und Trotz in den Augen. Auf einem Foto hatte sie ein blaues Auge und mehrere Aufschürfungen an der Kieferpartie. Die Fotos schienen die Geschichte am besten zu erzählen. Eine Abwärtsspirale aus Drogen und Kriminalität. Eine innere Wunde, die nie verheilte, eine Schuld, die nie aufgehoben wurde.

Auch unter dem Namen Sarah Witten änderte sich nichts an den Festnahmen, nur an dem Ort, an dem sie erfolgten. Wahrscheinlich hatte sie gemerkt, dass sie die Geduld der Staatsanwälte und Richter zu strapazieren begann. Denn bisher hatten sie – wahrscheinlich, nachdem sie aus den Ermittlungsunterlagen von Sarahs Vorgeschichte erfahren hatten – immer wieder ein Auge zugedrückt. Sie zog nach San Francisco und geriet auch dort wieder regelmäßig mit dem Gesetz in Konflikt. Drogen und Kleinkriminalität, Anklagepunkte, die häufig Hand in Hand gehen. Von den Karteifotos blickte Bosch eine Frau entgegen, die deutlich älter wirkte, als sie tatsächlich war. Sie war noch keine dreißig, sah aber aus wie vierzig.

2003 verbüßte sie ihre erste längere Haftstrafe. Sie hatte sich des Besitzes unerlaubter Substanzen schuldig bekannt und wurde zu sechs Monaten im San Mateo County Jail verurteilt. Aus den Unterlagen ging hervor, dass sie vier Monate im Gefängnis abgesessen und anschließend einen geschlossenen Entzug gemacht hatte. Das war ihr letzter Eintrag im System. Niemand mit einem ihrer Namen oder ihrer Sozialversicherungsnummer war danach noch festgenommen worden oder hatte in einem der fünfzig Bundesstaaten einen Führerschein beantragt.

Bosch versuchte es mit verschiedenen anderen digitalen Manövern, die er während seiner Zeit in der Abteilung Offen-ungelöst gelernt hatte, in der es zu einer Kunstform erhoben worden war, Verschwundene mit Hilfe des Internets aufzuspüren. Aber er stieß auf keine weitere Spur von ihr. Sarah Landy schien verschwunden.

Bosch wandte sich vom Computer ab und nahm sich die Akten aus der Mordschachtel vor. Er begann, die Dokumente zu überfliegen und nach Anhaltspunkten Ausschau zu halten, die ihm helfen könnten, sie aufzuspüren. Er fand mehr als einen Anhaltspunkt, als er auf eine Fotokopie von Sarahs Geburtsurkunde stieß. In diesem Moment fiel ihm auch wieder ein, dass sie zum Zeitpunkt des Mordes an ihrer Schwester bei ihrer Mutter und ihrem Stiefvater gelebt hatte.

Der Name auf der Geburtsurkunde war Sarah Ann Gleason. Bosch gab ihn zusammen mit dem Geburtsdatum in den Computer ein. Zwar fand er unter diesem Namen keine Vorstrafen, aber einen Führerschein, der vor sechs Jahren im Bundesstaat Washington ausgestellt und erst vor zwei Monaten erneuert worden war. Er rief das Foto auf, und es passte. Aber gerade noch. Bosch sah es sich lange an. Er hätte schwören können, dass Sarah Ann Gleason jünger geworden war.

Er erklärte es sich damit, dass sie ihrem bisherigen Lebenswandel abgeschworen hatte. Sie hatte etwas gefunden, dessentwegen sie eine Kehrtwende vollzogen hatte. Vielleicht hatte sie einen Entzug gemacht. Vielleicht hatte sie ein Kind bekommen. Jedenfalls hatte irgendetwas ihr Leben zum Besseren verändert.

Als Nächstes gab Bosch ihren Namen in eine weitere Suchmaschine ein und erhielt Angaben zu Strom-, Wasser- und Satellitenanschlüssen unter ihrem Namen. Die Adressen waren identisch mit der auf ihrem Führerschein. Bosch war sicher, sie gefunden zu haben. Port Townsend. Er googelte es. Kurz darauf erschien eine Karte der Olympic-Halbinsel in der Nordwestecke des Bundesstaats Washington auf seinem Bildschirm. Sarah Landy hatte dreimal ihren Namen geändert und sich ans äußerste Ende der kontinentalen Vereinigten Staaten abgesetzt, aber er hatte sie gefunden.

Das Telefon läutete in dem Moment, in dem er danach greifen wollte. Es war Lieutenant Stephen Wright, der Leiter der Special Investigation Section des LAPD.

»Ich wollte Ihnen nur Bescheid sagen, dass wir vor fünfzehn Minuten Jessups Observierung aufgenommen haben. Wir setzen die ganze Einheit dafür ein, und Sie erhalten jeden Morgen ein Observierungsprotokoll. Wenn Sie sonst etwas brauchen oder mal selbst mitkommen wollen, geben Sie mir einfach Bescheid.«

»Danke, Lieutenant. Darauf werde ich gern zurückkommen.«

»Hoffen wir mal, dass sich etwas tut.«

»Das wäre schön, ja.«

Bosch beendete das Gespräch. Und holte den Anruf an Maggie McPherson nach.

»Zwei Dinge. Erstens, die SIS hat Jessup ab sofort im Auge. Du kannst Williams Bescheid sagen.«

Er glaubte sie leise kichern zu hören, bevor sie antwortete.

»Schon verrückt, nicht?«

»Allerdings. Vielleicht legen sie Jessup um, und wir brauchen uns wegen des Prozesses gar keine Gedanken mehr zu machen.«

Die Special Investigation Section war eine auf Observierungen spezialisierte Eliteeinheit, die es bereits über vierzig Jahre gab, obwohl sie eine höhere Tötungsrate hatte als jede andere Polizeiabteilung, die SWAT-Einheiten eingeschlossen. Die SIS kam bei der heimlichen Observierung sogenannter Spitzenprädatoren zum Einsatz; das waren im Polizeijargon extrem gefährliche mutmaßliche Gewalttäter, die nur gestoppt werden konnten, wenn sie von der Polizei auf frischer Tat ertappt und festgenommen wurden. Die Observierungsspezialisten der SIS-Einheiten warteten, bis der jeweilige Verdächtige kurz davor stand, eine weitere Straftat zu begehen, und nahmen ihn dann im allerletzten Moment, oft mit fatalen Folgen, fest.

Was McPherson daran so komisch fand, war, dass Gabriel Williams Bürgerrechtsanwalt gewesen war, bevor er für das Amt des Bezirksstaatsanwalts kandidiert und die Wahl gewonnen hatte. Als solcher hatte er die Polizei in mehreren Fällen wegen SIS-Übergriffen verklagt und dabei als Begründung vorgebracht, die Grundstrategie der SIS ziele darauf ab, Verdächtige in tödliche Konfrontationen mit der Polizei zu locken. Als er eine Klage wegen eines SIS-Einsatzes vor einem Tommy’s-Fastfood-Lokal ankündigte, der mit dem Tod von vier Räubern endete, hatte er die Einheit sogar als »Todesschwadron« bezeichnet. Eben diese Todesschwadron war nun an einem Einsatz beteiligt, der möglicherweise dazu beitrug, den Prozess gegen Jessup zu gewinnen und Williams’ politische Karriere voranzutreiben.

»Wirst du über seine Aktivitäten auf dem Laufenden gehalten?«, fragte McPherson.

»Ich bekomme jeden Morgen ein Observierungsprotokoll. Und wenn irgendwas Besonderes passiert, rufen sie mich an.«

»Na, wunderbar. Sonst noch was? Ich bin nämlich etwas in Eile. Einer meiner anderen Fälle. Die Verhandlung geht jeden Moment los.«

»Ja, ich habe unsere Zeugin gefunden.«

»Super! Wo ist sie?«

»Oben in Washington auf der Nordspitze der Olympic-Halbinsel. Der Ort heißt Port Townsend. Sie hat wieder ihren Geburtsnamen angenommen, Sarah Ann Gleason, und wie es aussieht, führt sie dort oben seit etwa sechs Jahren wieder eine bürgerliche Existenz.«

»Das kann nur gut für uns sein.«

»Nicht unbedingt.«

»Wieso?«

»Für mich hat es den Anschein, als hätte sie fast ihr ganzes Leben versucht, über das hinwegzukommen, was an diesem Sonntag in Hancock Park passiert ist. Wenn sie das endlich geschafft hat und dort oben in Port Townsend ein halbwegs normales Leben führt, hat sie vielleicht keine Lust, alte Wunden wieder aufzukratzen, wenn du weißt, was ich meine.«

»Nicht einmal für ihre Schwester?«

»Nicht unbedingt. Das liegt inzwischen vierundzwanzig Jahre zurück.«

McPherson schwieg eine Weile, bevor sie antwortete.

»Dann siehst du das aber sehr zynisch, Harry. Wann willst du nach Washington rauffahren?«

»Sobald ich hier los kann. Aber vorher muss ich noch sehen, dass ich meine Tochter irgendwo unterbringe. Als ich nach San Quentin hochgefahren bin, um Jessup zu holen, hat eine Bekannte auf sie aufgepasst. Das fand sie allerdings nicht so berauschend, und jetzt muss ich schon wieder weg.«

»Ach ja, so was kommt manchmal vor. Ich würde gern mitkommen.«

»Das bekomme ich auch allein geregelt.«

»Ich weiß, dass du es schaffst. Aber es kann vielleicht nicht schaden, eine Frau und Staatsanwältin dabeizuhaben. Ich gelange mehr und mehr zu der Überzeugung, dass sie bei der ganzen Sache die Schlüsselrolle einnimmt, und sie wird meine Zeugin sein. Deshalb ist sehr wichtig, wie wir mit ihr Kontakt aufnehmen.«

»Ich nehme schon seit dreißig Jahren Kontakt mit Zeugen auf. Ich glaube, ich …«

»Soll doch unsere Reisestelle die Flüge und alles buchen. Dann können wir gemeinsam fahren. Und unterwegs unser Vorgehen absprechen.«

Bosch überlegte kurz. Er merkte, es wäre ihr nicht auszureden.

»Na schön, meinetwegen.«

»Gut. Ich sage Mickey Bescheid und rufe in der Reisestelle an. Wir nehmen einen frühen Flug. Ich habe morgen keine wichtigen Termine. Oder ist dir das zu früh? Ich würde nur sehr ungern bis nächste Woche warten.«

»Irgendwie bekomme ich das schon hin.«

Eigentlich hatte Bosch einen dritten Grund gehabt, sie anzurufen, doch jetzt beschloss er, vorerst noch nicht damit herauszurücken. Angesichts der Art, wie sie sich die Fahrt nach Washington unter den Nagel gerissen hatte, war er inzwischen nicht mehr so ohne weiteres bereit, seine nächsten Ermittlungsmaßnahmen mit ihr zu besprechen.

Bosch legte auf und überlegte, mit den Fingern auf der Schreibtischplatte trommelnd, was er Rachel Walling sagen sollte.

Schließlich holte er sein Handy heraus und rief sie damit an. Er hatte ihre Nummer im Kopf. Zu seiner Überraschung ging sie sofort dran. Er hatte damit gerechnet, dass sie ihn auf die Mailbox sprechen lassen würde, wenn sie seinen Namen auf dem Display sah. Sie hatten eine Beziehung gehabt, die zwar schon lange vorbei war, aber immer noch eine Spur starker Gefühle hinter sich herzog.

»Hallo, Harry.«

»Hallo, Rachel. Wie geht’s?«

»Danke, gut. Und dir?«

»Auch ganz gut. Ich rufe wegen eines Falls an.«

»Weswegen sonst? Harry Bosch versucht es nie über andere Kanäle. Er geht den direkten Weg.«

»Für das hier gibt es keine anderen Kanäle. Und du weißt, ich rufe dich an, weil ich dir vertraue und deine Meinung mehr als alles schätze. Wenn ich es über Umwege versuchte, bekäme ich irgendeinen Profiler in Quantico dran, der nur eine Stimme am Telefon ist. Und vor allem ruft er vielleicht erst nach zwei Monaten zurück. Was tätest du an meiner Stelle?«

»Oh … wahrscheinlich das Gleiche.«

»Außerdem möchte ich das FBI nicht offiziell einbinden. Ich würde nur gern deine Meinung dazu hören, Rachel.«

»Welcher Fall ist es?«

»Er wir dir bestimmt gefallen. Ein vierundzwanzig Jahre zurückliegender Mord an einem zwölfjährigen Mädchen. Ein Typ wurde damals dafür verurteilt, und jetzt wird das Verfahren neu aufgerollt. Ich könnte mir vorstellen, dass ein Tatprofil für die Anklage ganz hilfreich wäre.«

»Ist es etwa dieser Jessup-Fall, von dem gerade die Zeitungen voll sind?«

»Genau der.«

Er spürte, die Sache reizte sie. Er konnte es an ihrer Stimme hören.

»Also gut, dann bring mir alles, was du hast. Wie viel Zeit habe ich? Du weißt ja, ich habe auch noch meinen regulären Job.«

»Diesmal ist es nicht eilig. Nicht wie bei dieser Echo-Park-Geschichte. Ich bin morgen wahrscheinlich den ganzen Tag verreist. Vielleicht sogar länger. Du kannst dir also ruhig ein paar Tage Zeit lassen. Wohnst du immer noch in dieser Wohnung über dem Million Dollar Theater?«

»Ja.«

»Okay, ich bringe dir die Schachtel vorbei.«

»Ich bin zu Hause.«

9

Mittwoch, 17. Februar, 15:18 Uhr

Die Zelle neben Saal 124 im zwölften Stock des CCB war bis auf meinen Mandanten Cassius Clay Montgomery leer. Er saß verdrossen auf der Bank in der Ecke und stand nicht auf, als er mich zurückkommen sah.

»Entschuldigen Sie die Verspätung.«

Er sagte nichts. Er nahm meine Anwesenheit nicht zur Kenntnis.

»Jetzt stellen Sie sich mal nicht so an, Cash. Es ist ja nun wirklich nicht so, als ob Sie groß was versäumen würden. Ist doch vollkommen egal, ob Sie hier rumsitzen und Däumchen drehen oder im County Jail.«

»Im County haben sie ’ne Glotze, Mann«, maulte er und blickte zu mir hoch.

»Na schön, dann haben Sie eben Oprah versäumt. Könnten Sie vielleicht hier rüberkommen, damit ich nicht ständig durch die ganze Zelle brüllen muss?«

Er stand auf und kam ans Gitter. Ich stand auf der anderen Seite hinter der roten Linie, die den Ein-Meter-Abstand markierte.

»Ist doch scheißegal, ob Sie hier rumbrüllen. Ist doch sowieso keiner mehr da, der es hört.«

»Ich habe doch gesagt, es tut mir leid. Ich hatte heute ziemlich zu tun.«

»Klar, und ein Nigger wie ich ist natürlich eine ganz kleine Nummer, wenn es drum geht, ins Fernsehen zu kommen und den dicken Larry zu markieren.«

»Was soll das jetzt wieder heißen?«

»Ich hab Sie in den Nachrichten gesehen, Mann. Sind Sie jetzt auf einmal Staatsanwalt? Was is’n das auf einmal für eine Scheiße?«

Ich nickte. Offensichtlich störte es meinen Mandanten mehr, dass ich ein Wendehals war, als dass er bis zur letzten Verhandlung des Tages hatte warten müssen.

»Alles, was ich dazu sagen kann, ist, dass ich diesen Auftrag nur sehr widerwillig angenommen habe. Ich bin kein Ankläger. Ich bin Strafverteidiger. Ich bin Ihr Strafverteidiger. Aber hin und wieder kommen sie an und wollen was von einem. Und dann kann man schlecht nein sagen.«

»Und was wird jetzt aus mir?«

»Für Sie ändert sich dadurch überhaupt nichts. Ich bin weiterhin Ihr Anwalt, Cash. Und wir haben jetzt eine wichtige Entscheidung zu treffen. Die jetzt anstehende Verhandlung selbst ist keine große Sache, ganz kurz und schmerzlos. Sie dient nur dazu, einen Prozesstermin festzusetzen. Damit hat es sich. Aber Mr. Hellman, der Staatsanwalt, sagt, das Angebot, das er Ihnen gemacht hat, gilt nur noch heute. Wenn wir Richterin Champagne also heute sagen, wir wollen vor Gericht gehen, dann wird nichts aus dem Deal, und es gibt einen Prozess. Haben Sie sich darüber noch ein bisschen Gedanken gemacht?«

Montgomery lehnte seinen Kopf gegen zwei Gitterstangen und sagte nichts. Ich merkte, er konnte sich nicht entscheiden. Er war siebenundvierzig und hatte bereits neun Jahre seines Lebens im Gefängnis verbracht. Er war wegen bewaffneten Raubüberfalls und schwerer Körperverletzung angeklagt und sah einer gesalzenen Strafe entgegen.

Laut Aussagen der Polizei hatte sich Montgomery in einem Drive-through-Drogenhandel in der Sozialbausiedlung Rodia Gardens als Käufer ausgegeben. Aber statt zu zahlen, hatte er eine Pistole gezogen und den Stoff und das Geld des Dealers verlangt. Der Dealer versuchte, ihm die Waffe zu entreißen, und dabei löste sich ein Schuss. Jetzt saß der Dealer, ein Gangmitglied der Crips namens Darnell Hicks, für den Rest seines Lebens im Rollstuhl.

Wie in dem Sozialbauviertel allgemein üblich, war niemand bereit, mit den Ermittlern zu kooperieren. Sogar das Opfer behauptete, sich nicht erinnern zu können, was passiert war, und verließ sich mit seinem Schweigen darauf, dass seine Crips-Kumpane Gerechtigkeit walten lassen würden. Aber die Ermittler verfolgten die Sache trotzdem weiter. Nachdem sie das Auto meines Mandanten auf den Überwachungsvideos einer am Eingang von Rodia Gardens angebrachten Kamera entdeckt hatten, machten sie das Fahrzeug ausfindig und konnten nachweisen, dass das Blut an der Autotür vom Opfer stammte.

Die Beweislage war zwar nicht hundertprozentig wasserdicht, aber doch so solide, dass wir uns über das Angebot der Anklage Gedanken machen sollten. Ließ sich Montgomery auf den Deal ein, würde er zu drei Jahren Haft verurteilt, von denen er wahrscheinlich zweieinhalb absitzen müsste. Wenn er es dagegen auf einen Prozess ankommen ließ und verurteilt wurde, musste er mit mindestens fünfzehn Jahren Gefängnis rechnen. Da es sich um einen Raubüberfall mit schwerer Körperverletzung und Schusswaffengebrauch handelte, konnte die Sache richtig haarig werden. Und aus Erfahrung wusste ich nur zu gut, dass Richterin Judith Champagne bei Straftaten in Zusammenhang mit Schusswaffengebrauch keinen Spaß verstand.

Ich hatte meinem Mandanten empfohlen, sich auf den Deal einzulassen. Für mich war das überhaupt keine Frage, aber ich war natürlich auch nicht derjenige, der die Haftstrafe absitzen musste. Montgomery konnte sich nicht entscheiden. Das lag nicht so sehr an der Haftdauer. Es lag daran, dass das Opfer, Hicks, ein Crip war und der lange Arm dieser Gang in jedes kalifornische Gefängnis reichte. Da konnte sogar eine dreijährige Haft einem Todesurteil gleichkommen. Montgomery hatte Bedenken, ob er sie überleben würde.

»Ich weiß nicht, was ich Ihnen raten soll«, sagte ich. »Es ist jedenfalls ein gutes Angebot. Der DA möchte damit nicht vor Gericht gehen. Er will kein Opfer in den Zeugenstand rufen, das dort nicht hinwill und seiner Sache möglicherweise mehr schadet als nützt. Deshalb ist er mit dem Strafmaß so weit runtergegangen, wie er kann. Aber die Entscheidung liegt bei Ihnen. Sie hatten zwei Wochen Zeit, um es sich zu überlegen, und jetzt ist es so weit. In ein paar Minuten müssen wir da raus.«

Montgomery versuchte, den Kopf zu schütteln, aber seine Stirn war zwischen die zwei Gitterstangen gedrückt.

»Was heißt das?«, fragte ich ihn.

»Gar nichts heißt es. Können wir diesen Prozess nicht gewinnen, Mann? Wo Sie doch jetzt Staatsanwalt sind. Können Sie da kein gutes Wort für mich einlegen?«

»Das sind zwei völlig verschiedene Dinge, Cash. So etwas kann ich nicht machen. Sie haben die Wahl. Nehmen Sie die drei Jahre, oder wir lassen es auf einen Prozess ankommen. Und wie ich Ihnen bereits erklärt habe, stehen wir bei einem Prozess sicher nicht auf verlorenem Posten. Sie haben keine Tatwaffe und ein Opfer, das nichts über den Hergang erzählen will, aber da sind sein Blut an Ihrer Autotür und eine Videoaufnahme von Ihnen, wie Sie unmittelbar nach den Schüssen aus Rodia wegfahren. Wir können versuchen, es so darzustellen, wie Sie sagen, dass es war. Notwehr. Sie waren dort, um Stoff zu kaufen, und er hat Ihr Geld gesehen und Sie auszunehmen versucht. Möglicherweise glauben Ihnen das die Geschworenen, vor allem, wenn er nicht aussagt. Und unter Umständen glauben sie Ihnen sogar, wenn er aussagt, denn ich werde dafür sorgen, dass er sich so oft auf sein Auskunftsverweigerungsrecht beruft, dass sie ihn für Al Capone halten, bevor er den Zeugenstand wieder verlässt.«

»Wer ist Al Capone?«

»Jetzt verarschen Sie mich aber.«

»Nein, Mann, wer ist das?«

»Egal, Cash. Was möchten Sie tun?«

»Hätten Sie ein gutes Gefühl, wenn wir es auf einen Prozess ankommen lassen?«

»Doch, schon. Wenn da nur nicht diese Riesenkluft wäre.«

»Was für eine Kluft?«

»Es besteht eine riesige Kluft zwischen dem, was man Ihnen jetzt anbietet, und was Ihnen blühen könnte, wenn wir den Prozess verlieren. Wir reden hier von einem Unterschied von mindestens zwölf Jahren, Cash. Das ist eine Menge Zeit, um die wir hier spielen.«

Montgomery nahm den Kopf vom Gitter weg. Die Stangen hatten zwei Eindrücke auf seiner Stirn hinterlassen. Jetzt umklammerte er sie mit den Händen.

»Die Sache ist bloß die: Ob drei Jahre oder fünfzehn, ich komme da sowieso nicht mehr lebend raus. Die haben in jedem Knast ihre Leute. Aber im County, da ist es anders, da sind alle voneinander getrennt und in ihren Zellen weggesperrt. Da habe ich nichts zu befürchten.«

Ich nickte. Das Problem war allerdings, dass jede Haftstrafe über einem Jahr in einem staatlichen Gefängnis verbüßt werden musste. Die Gefängnisse des County dienten nur zur Unterbringung derer, die auf ihren Prozess warteten oder zu einer kurzen Haftstrafe verurteilt waren.

»Also gut, dann würde ich sagen, wir lassen es auf einen Prozess ankommen.«

»Ja, finde ich auch.«

»Dann warten Sie jetzt. Man wird Sie in Kürze holen.«

Ich klopfte leise an die Tür des Saals, und der Deputy öffnete sie. Das Gericht tagte gerade, und Richterin Champagne hielt eine Statusbesprechung zu einem anderen Fall. Ich sah meinen Ankläger an der Schranke sitzen, und ging zu ihm. Das war der erste Fall, in dem ich gegen Philip Hellman antrat, und bisher hatte ich ihn als außerordentlich entgegenkommend kennengelernt.

Ich beschloss, die Grenzen seines Entgegenkommens ein letztes Mal auszuloten.

»Na, Mickey, wie ich höre, sind wir jetzt Kollegen«, begrüßte er mich lächelnd.

»Aber nur vorübergehend«, antwortete ich. »Ich habe nicht vor, das auf Dauer zu machen.«

»Gut für mich. Auf die Sorte Konkurrenz kann ich gern verzichten. Und was werden wir jetzt in diesem Fall machen?«

»Ich glaube, wir sollten noch mal darüber reden.«

»Jetzt hören Sie aber, Mickey, ich war sowieso schon sehr entgegenkommend. Ich kann unmöglich …«

»Ich weiß ja, dass Sie recht haben. Sie waren extrem kulant, Phil, und ich weiß das durchaus zu schätzen. Auch mein Mandant weiß es zu schätzen. Die Sache ist nur, dass er sich auf keinen Deal einlassen kann, weil jede Haftstrafe, die er in einem Staatsgefängnis verbüßen muss, einem Todesurteil gleichkommt. Sie wissen genauso gut wie ich, dass ihn sich die Crips kaufen werden.«

»Also zuallererst: Davon weiß ich nichts. Und zweitens: Wenn er das glaubt, hätte er vielleicht lieber erst gar nicht versuchen sollen, die Crips zu bescheißen und einen von ihnen abzuknallen.«

Ich nickte.

»Das ist natürlich vollkommen richtig, aber mein Mandant behauptet, es war Notwehr. Ihr Opfer hat zuerst gezogen. Deshalb schätze ich mal, wir gehen vor Gericht, und Sie dürfen dann die Geschworenen um Gerechtigkeit für ein Opfer bitten, das gar keine will. Das nur aussagen wird, wenn Sie es dazu zwingen, und dann behaupten wird, dass es sich an nichts erinnern kann.«

»Vielleicht kommt es ja doch anders. Immerhin wurde er angeschossen.«

»Klar, und vielleicht nehmen es ihm die Geschworenen auch ab, vor allem, wenn ich seinen Stammbaum raushole. Zuerst werde ich ihn fragen, was er beruflich macht. Demzufolge, was Cisco, mein Ermittler, herausgefunden hat, dealt er, seit er zwölf ist und seine Mutter ihn vor die Tür gesetzt hat.«

»Das hatten wir doch alles schon, Mickey. Was wollen Sie eigentlich? Langsam bin ich so weit, einfach zu sagen, Schluss mit dem ganzen Theater, tragen wir’s vor Gericht aus.«

»Was ich will? Ich will nur, dass Sie sich nicht den Start Ihrer vielversprechenden Karriere versauen.«

»Wie bitte?«

»Jetzt sehen Sie das Ganze doch mal realistisch. Sie sind ein junger Ankläger. Oder haben Sie schon wieder vergessen, was Sie eben gesagt haben? Dass Sie keine Konkurrenz wollen? Und es gibt noch etwas, was Sie nicht wollen: eine Niederlage riskieren. Jedenfalls nicht schon zu einem so frühen Zeitpunkt. Sie wollen nur, dass sich diese unerfreuliche Geschichte in Wohlgefallen auflöst. Deshalb mein Vorschlag. Ein Jahr im County Jail und eine Entschädigung.«

»Soll das ein Witz sein?«

Das sagte er so laut, dass er sich einen strafenden Blick der Richterin einhandelte. Darauf fuhr er sehr leise fort:

»Wollen Sie mich hier verarschen?«

»Eigentlich nicht. Wenn Sie sich’s genauer überlegen, ist das eine gute Lösung, Phil. Es ist für alle das Beste.«

»Klar, und was wird Richterin Judy sagen, wenn ich ihr das vorlege? Das Opfer ist für den Rest seines Lebens an den Rollstuhl gefesselt. Das unterschreibt sie mir nie.«

»Wir bitten sie um eine Unterredung in ihrem Zimmer, und wir machen es ihr beide schmackhaft. Wir sagen ihr, dass Montgomery vor Gericht gehen und auf Notwehr plädieren will und dass der Staat ernste Bedenken hat, weil das Opfer nicht kooperationsbereit ist und bekanntermaßen ein hochrangiges Mitglied einer kriminellen Organisation ist. Sie war Anklägerin, bevor sie Richterin wurde. Sie wird es verstehen. Und wahrscheinlich hat sie mehr Sympathien für Montgomery als für Ihr drogendealendes Opfer.«

Hellman dachte ziemlich lange nach. Die Verhandlung vor Champagne endete, und sie wies den Deputy an, Montgomery in den Saal zu holen. Es war der letzte Fall des Tages.

»Jetzt oder nie, Phil«, drängte ich.

»Also gut, meinetwegen«, sagte er schließlich.

Damit stand Hellman auf und ging zum Tisch der Staatsanwaltschaft.

»Euer Ehren«, setzte er an, »könnten die Anwälte über diesen Fall kurz in Ihrem Zimmer beraten, bevor wir den Angeklagten in den Saal holen?«

Champagne, eine erfahrene Richterin, die alles mindestens schon dreimal erlebt hatte, legte die Stirn in Falten.

»Sollen wir das zu Protokoll nehmen, meine Herren?«

»Das ist wahrscheinlich nicht nötig«, sagte Hellman. »Wir würden gern über die Bedingungen für einen Deal reden.«

»Dann unbedingt. Kommen Sie.«

Die Richterin stieg von der Bank herab und ging nach hinten zu ihrem Zimmer. Hellman und ich folgten ihr. Als wir zu dem Durchgang neben dem Platz der Protokollführerin kamen, beugte ich mich vor, um dem jungen Ankläger zuzuflüstern: »Die bereits verbüßte Zeit wird Montgomery doch angerechnet, oder?«

Hellman blieb abrupt stehen und drehte sich zu mir um.

»Sie machen wohl …«

»Ja, ich weiß: Witze«, sagte ich rasch.

Ich hob beschwichtigend die Hände. Hellman runzelte die Stirn. Dann drehte er sich wieder um und ging auf das Richterzimmer zu. Ich fand, es war einen Versuch wert gewesen.

10

Donnerstag, 18. Februar, 7:18 Uhr

Es war ein schweigsames Frühstück. Madeline Bosch stocherte mit dem Löffel in ihren Cornflakes, beförderte aber kaum etwas davon in ihren Mund. Bosch wusste, es machte seiner Tochter nichts aus, dass er über Nacht verreiste. Und es machte ihr auch nichts aus, dass sie nicht mitkommen durfte. Er glaubte, dass sie sich inzwischen sogar freute, wenn er hin und wieder verreisen musste und sie allein zu Hause bleiben konnte. Was ihr etwas ausmachte, waren die Vorkehrungen, die er für die Zeit seiner Abwesenheit getroffen hatte. Sie war vierzehn, kam sich aber vor wie vierundzwanzig und wäre am liebsten einfach allein zu Hause geblieben. Am zweitliebsten hätte sie bei ihrer besten Freundin übernachtet, die ein Stück die Straße rauf wohnte, und am drittliebsten war ihr die jetzige Lösung: dass Mrs. Bambrough aus der Schule über Nacht bei ihr blieb.

Bosch wusste, dass sie sich problemlos selbst versorgen konnte, aber so weit war er noch nicht. Sie lebten jetzt erst ein paar Monate zusammen, und es war nur diese paar Monate her, dass sie ihre Mutter verloren hatte.

Er war einfach noch nicht bereit, sie völlig sich selbst zu überlassen, auch wenn sie noch so nachdrücklich darauf bestand, längst so weit zu sein.

Schließlich legte er seinen Löffel beiseite und sagte: »Hör zu, Maddie, du hast morgen Schule, und das letzte Mal, als du bei Rory übernachtet hast, seid ihr beide die ganze Nacht aufgeblieben und habt dafür im Unterricht geschlafen, weshalb sowohl eure Eltern als auch alle Lehrer stinksauer auf euch waren.«

»Ich hab dir doch gesagt, dass das nicht wieder vorkommt.«

»Also, ich glaube, damit müssen wir noch ein bisschen warten. Ich werde Mrs. Bambrough sagen, dass es okay ist, wenn Rory herkommt, nur nicht bis Mitternacht. Ihr beide könnt meinetwegen zusammen Hausaufgaben machen oder sonst was.«

»Als ob sie wirklich Lust hätte, zu mir zu kommen, wenn die stellvertretende Schulleiterin auf mich aufpasst. Vielen Dank, Dad.«

Bosch konnte sich nur mit Mühe ein Lachen verkneifen. Das war vollkommen harmlos im Vergleich zu den Problemen, vor denen sie gestanden hatte, als sie im Oktober bei ihm eingezogen war. Sie ging weiterhin regelmäßig zu ihren Therapiesitzungen, die ihr sehr zu helfen schienen, den Tod ihrer Mutter zu verarbeiten. Da war Bosch ein Streit über Erziehungsfragen allemal lieber als eine Auseinandersetzung wegen dieser wesentlich fundamentaleren Probleme.

Er sah auf die Uhr. Es wurde Zeit aufzubrechen.

»Wenn du endlich fertig bist mit essen, kannst du ja vielleicht deine Schale in die Spüle stellen. Wir müssen los.«

»Wenn du fertig gegessen hast, Dad. Du solltest schon ein bisschen auf deine Ausdrucksweise achten.«

»Entschuldigung. Hast du endlich fertig gegessen?«

»Ja.«

»Gut. Dann komm.«

Er stand vom Tisch auf und ging ins Schlafzimmer, um seine Reisetasche zu holen. Da er davon ausging, dass er höchstens eine Nacht weg wäre, hatte er nicht viel gepackt. Mit ein bisschen Glück bekämen sie vielleicht sogar spätabends noch einen Rückflug.

Als er aus dem Schlafzimmer kam, stand Maddie, den Rucksack über die Schulter geworfen, an der Tür.

»Können wir?«

»Nein, ich stehe bloß wegen der schönen Aussicht hier.«

Er ging zu ihr und küsste sie auf den Scheitel, bevor sie sich ihm entziehen konnte. »Erwischt.«

»Daaaad!«

Er schloss die Haustür ab und warf seine Reisetasche auf den Rücksitz des Mustang. »Den Schlüssel hast du, oder?«

»Ja!«

»Nur zur Sicherheit.«

»Können wir vielleicht mal los?! Ich möchte nicht zu spät kommen.«

Danach fuhren sie schweigend den Hügel hinunter. Als sie vor der Schule hielten, sah Bosch Sue Bambrough am Straßenrand stehen. Sie scheuchte die trödelnden Kids aus den Autos ins Schulgebäude und sorgte dafür, dass sich kein Stau bildete.

»Wir machen es wie gehabt, Mads, ja? Du rufst an oder schickst mir eine SMS oder ein Video – nur damit ich weiß, dass alles okay ist.«

»Ich steige hier aus.«

Sie öffnete die Tür schon lange bevor sie die Stelle erreichten, wo die stellvertretende Direktorin stand. Maddie stieg aus und griff nach ihrem Rucksack. Bosch wartete darauf, auf das Zeichen, dass grundsätzlich alles in Ordnung war.

»Mach’s gut, Dad.«

Da war es.

»Du auch, Schatz.«

Sie schloss die Tür. Er ließ das Seitenfenster runter und fuhr zu Sue Bambrough. Sie beugte sich durch das offene Fenster.

»Hallo, Sue. Sie hat ein bisschen gemault, aber bis heute Abend kriegt sie sich bestimmt wieder ein. Ich habe ihr gesagt, dass Aurora Smith vorbeikommen kann; nur, dass es nicht zu spät wird. Vielleicht machen sie ja sogar ihre Hausaufgaben.«

»Keine Sorge, Harry, das bekommen wir schon hin.«

»Ich habe den Scheck auf den Küchentisch gelegt und etwas Geld, falls Sie beide irgendwas brauchen.«

»Danke, Harry. Und sagen Sie mir einfach Bescheid, wenn Sie feststellen, dass Sie länger als eine Nacht wegbleiben müssen. Von meiner Seite wäre das kein Problem.«

Bosch warf einen kurzen Blick in den Rückspiegel. Er wollte sie etwas fragen, aber zugleich wollte er niemanden aufhalten.

»Was ist, Harry?«

»Ähm, ist es eigentlich falsch, wenn man sagt: Bist du fertig mit essen? Ich meine, ist das sprachlich nicht korrekt?«

Sue Bambrough versuchte sich ein Grinsen zu verkneifen.

»Wenn Madeline Sie verbessert, ist das die normalste Sache der Welt. Das dürfen Sie nicht auf sich beziehen. Wir korrigieren unsere Schüler ständig. Dann kommen sie nach Hause und wollen selbst an jemandem rumkorrigieren. Richtig müsste es eigentlich heißen: Hast du fertig gegessen. Aber ich weiß, was Sie meinen.«

Bosch nickte. In der Schlange hinter ihm hupte jemand – Bosch nahm an, es war ein Mann, der sein Kind abliefern und dann zur Arbeit weiterfahren wollte. Er winkte Sue Bambrough zu und fuhr los.

Am Abend zuvor hatte ihn Maggie McFierce angerufen, um ihm mitzuteilen, dass es von Burbank keine Flüge gab und sie deshalb eine Maschine vom LAX nehmen müssten. Das hieß, ihm stand eine stressige Fahrt im morgendlichen Berufsverkehr bevor. Bosch wohnte am Hang eines Hügels über dem Hollywood Freeway, aber das war ausgerechnet der Freeway, auf dem man nicht schneller zum Flughafen kam. Deshalb nahm er die Highland Avenue nach Hollywood und bog auf den La Cienega Boulevard ein, auf dem sich der gesamte Verkehr durch das Nadelöhr an den Ölfeldern von Baldwin Hills zwängte, so dass sein ganzes Zeitpolster draufging. Dann nahm er den La Tijera Boulevard, und als er endlich am Flughafen ankam, musste er in einem der teuren Parkhäuser in unmittelbarer Nähe des Terminals parken, weil er nicht mehr genügend Zeit hatte, um von einem der weiter entfernten günstigen Parkplätze den Shuttlebus zu nehmen.

Nachdem er am Schalter die Formulare für Angestellte von Strafverfolgungsbehörden ausgefüllt hatte und von einem TSA-Mann durch die Sicherheitskontrollen begleitet worden war, traf er endlich auf dem Flugsteig ein, wo gerade die letzten Passagiere an Bord seiner Maschine gingen. Er schaute sich nach McPherson um, und weil er sie nirgendwo sah, nahm er an, dass sie bereits in der Maschine saß.

Er ging an Bord und absolvierte das obligatorische Begrüßungszeremoniell. Er meldete sich im Cockpit, zeigte seine Dienstmarke und schüttelte den Piloten die Hand. Dann machte er sich auf den Weg in den hinteren Teil der Maschine. Ihre Sitze waren auf Höhe der Notausgänge am Mittelgang. McPherson saß bereits auf ihrem Platz und hielt einen hohen Starbucks-Becher in der Hand. Offenkundig war sie zeitig zum Flughafen gekommen.

»Ich dachte schon, du schaffst es nicht mehr rechtzeitig«, sagte sie.

»War auch ganz schön knapp. Wie hast du es so früh zum Flughafen geschafft? Du hast doch auch eine Tochter.«

»Ich habe sie gestern Abend Mickey vorbeigebracht.«

Bosch nickte.

»Direkt an den Notausgängen, nicht schlecht. Was habt ihr für eine Reisestelle?«

»Sie sind richtig auf Zack. Deshalb wollte ich die Flüge auch über sie buchen. Wir schicken die Rechnung ans LAPD.«

»Na, dann mal viel Glück.«

Um genügend Platz zu haben und die Beine ausstrecken zu können, verstaute Bosch seine Tasche im Gepäckfach. Nachdem er sich angeschnallt hatte, sah er, dass in der Sitztasche vor McPherson zwei dicke Ordner steckten. Er hatte nichts zur Hand, um sich vorzubereiten. Seine Akten waren in seiner Reisetasche, aber er hatte keine Lust, sie herauszuholen. Er zog sein Notizbuch aus der Gesäßtasche und wollte sich gerade über den Mittelgang beugen, um McPherson eine Frage zu stellen, als eine Flugbegleiterin auf ihn zukam und sich zu ihm herabbeugte, um ihn flüsternd zu fragen:

»Sie sind doch der Detective, oder?«

»Äh, ja. Gibt es …«

Bevor er den Dirty-Harry-Spruch zu Ende sagen konnte, teilte ihm die Flugbegleiterin mit, dass ihm ein freier Platz in der ersten Klasse zugeteilt worden sei.

»Das ist zwar sehr nett von Ihnen und vom Kapitän, aber das geht leider nicht.«

»Sie müssen keinen Aufpreis zahlen. Es ist …«

»Nein, daran liegt es nicht. Aber ich bin mit dieser Dame hier unterwegs, und sie ist meine Chefin, und ich – das heißt wir – müssen über unser Ermittlungsverfahren sprechen. Sie ist Staatsanwältin.«

Die Flugbegleiterin brauchte eine Weile, um seine Erklärung zu begreifen. Dann nickte sie und sagte, sie werde noch mal ins Cockpit gehen und mit dem Kapitän Rücksprache halten.

»Und ich dachte schon, es gäbe keine Kavaliere mehr«, sagte McPherson. »Du hast meinetwegen auf einen Platz in der ersten Klasse verzichtet.«

»Eigentlich hätte ich ihr sagen sollen, sie soll ihn dir geben. Das hätte sich für einen echten Kavalier gehört.«

»Oh-oh, da kommt sie wieder.«

Bosch schaute den Mittelgang hinauf. Die Flugbegleiterin kam lächelnd auf sie zu.

»Wir setzen ein paar Leute um, damit Sie nebeneinandersitzen können. Kommen Sie bitte mit.«

Sie standen auf, und Bosch nahm seine Reisetasche aus dem Gepäckfach, bevor er McPherson nach vorn folgte. Sie blickte sich nach ihm um und sagte lächelnd: »Mein rostiger Ritter.«

»Tja«, brummte Bosch.

Ihre neuen Plätze waren in der ersten Reihe. McPherson nahm den am Fenster. Kurz nach ihrem Umzug startete die Maschine zu ihrem dreistündigen Flug nach Seattle.

»Übrigens«, sagte McPherson, »Mickey hat mir erzählt, unsere Tochter hat deine Tochter noch gar nicht kennengelernt.«

Bosch nickte.

»Ja, das sollten wir vielleicht mal ändern.«

»Unbedingt. Soviel ich mitbekommen habe, sind sie sogar gleich alt. Du und Mickey, ihr beide habt euch doch schon Fotos gezeigt, und sie sehen sich sogar ähnlich.«

»Na ja, ihre Mutter sah ein bisschen aus wie du. Irgendwie der gleiche Typ.«

Und das gleiche Feuer, dachte Bosch. Er holte sein Handy aus der Tasche und schaltete es ein. Er zeigte ihr ein Foto von Maddie.

»Das ist ja wirklich erstaunlich«, sagte McPherson. »Sie könnten Schwestern sein.«

Bosch betrachtete das Foto seiner Tochter, als er sagte: »Sie hat im vergangenen Jahr einiges durchgemacht. Sie hat ihre Mutter verloren und ist von Hongkong nach Los Angeles gezogen. Deshalb musste sie natürlich ihren ganzen Freundeskreis dort aufgeben. Ich habe es erst mal mehr oder weniger ihr selbst überlassen, neue Kontakte zu knüpfen.«

»Umso mehr Grund, dass sie ihre Verwandten hier kennenlernt.«

Bosch nickte nur. Er hatte im vergangenen Jahr zahlreiche Anrufe seines Halbbruders abgewimmelt, in denen dieser ein Treffen ihrer Töchter vorgeschlagen hatte. Bosch war sich nicht sicher, ob der Grund seines Zögerns die möglicherweise entstehende Beziehung zwischen den Cousinen oder zwischen den beiden Halbbrüdern war.

Als McPherson merkte, dass dieses Thema damit für Bosch erledigt war, klappte sie ihren Tisch aus und zog ihre Akten hervor. Bosch machte sein Handy aus und steckte es ein.

»Sollen wir uns an die Arbeit machen?«, fragte er.

»Würde nicht schaden. Ich wäre gern vorbereitet.«

»Wie viel willst du ihr schon im Voraus sagen? Ich halte es für das Beste, zunächst nur über die Identifizierung zu sprechen. Wir lassen sie uns von ihr bestätigen und sehen, ob sie bereit ist, ein zweites Mal vor Gericht auszusagen.«

»Du meinst, wir sollen die Sache mit der DNA gar nicht zur Sprache bringen?«

»Zunächst jedenfalls nicht. Sonst könnte aus einem Ja rasch ein Nein werden.«

»Aber sollte sie nicht erfahren, auf was sie sich da einlässt?«

»Irgendwann schon. Das liegt alles lange zurück. Ich bin ihrer Spur gefolgt und kenne deshalb ihre Vorgeschichte. Sie hat einiges durchgemacht, aber wie es aussieht, hat sie sich irgendwann gerappelt. Wie stabil sie tatsächlich ist, werden wir vermutlich sehen, wenn wir mit ihr reden.«

»Dann entscheiden wir das spontan. Wenn ich den Eindruck gewinne, es ist okay, sollten wir ihr alles erzählen.«

»Gut, wenn du meinst.«

»Das einzig Gute ist, dass sie es nur einmal über sich ergehen lassen muss. Wir brauchen sie nicht auch noch für eine Vorverhandlung oder eine Grand Jury. Die Eröffnung der Hauptverhandlung gegen Jessup wurde bereits 86 verfügt, und diese Entscheidung hat der Supreme Court nicht revidiert. Deshalb können wir sofort mit dem Prozess beginnen. Wir brauchen sie nur ein einziges Mal, und damit hat es sich.«

»Sehr gut. Und beim Prozess bist du für sie zuständig.«

»Ja.«

Bosch nickte. Dem lag die Annahme zugrunde, dass sie eine bessere Staatsanwältin war als Haller. Es war schließlich Hallers erster Fall als Ankläger. Bosch war froh, dass beim Prozess Maggie die wichtigste Zeugin befragte.

»Und was ist mit mir? Wer von euch beiden wird mich übernehmen?«

»Ich glaube nicht, dass das bereits entschieden ist. Mickey geht davon aus, dass Jessup aussagen wird. Ich weiß, dass er darauf hofft. Aber wir haben noch nicht besprochen, wer für dich zuständig sein wird. Wenn mich nicht alles täuscht, wirst du den Geschworenen eine ganze Reihe von Zeugenaussagen aus dem Verhandlungsprotokoll des ersten Prozesses vorlesen müssen.«

Sie klappte den Ordner zu, und es sah so aus, als wären fürs Erste alle Fragen geklärt.

Den Rest des Flugs verbrachten sie damit, sich über ihre Töchter zu unterhalten und in den Zeitschriften aus ihren Sitztaschen zu blättern. Die Maschine traf früh am SeaTac ein, sie nahmen sich einen Leihwagen und machten sich auf den Weg nach Norden. Bosch fuhr. Das Auto war mit einem Navigationssystem ausgestattet, aber der Sachbearbeiter in der Reisestelle der Staatsanwaltschaft hatte McPherson eine ausführliche Wegbeschreibung nach Port Townsend mitgegeben. Sie fuhren nach Seattle hoch und nahmen die Fähre über den Puget Sound. Nachdem sie das Auto auf dem Fahrzeugdeck abgestellt hatten, stiegen sie aus und gingen auf einen Kaffee zum Duty-Free-Deck hoch, wo sie sich an einen freien Fenstertisch setzten. Bosch schaute aus dem Fenster, als ihn McPherson mit einer Beobachtung überraschte.

»Du bist nicht glücklich, oder, Harry?«

Bosch sah sie an und zuckte mit den Achseln.

»Es ist ein komischer Fall. Vierundzwanzig Jahre alt, und es geht damit los, dass der Täter im Gefängnis ist und wir ihn rausholen. Das macht mich nicht unbedingt unglücklich, es ist nur etwas eigenartig, mehr nicht.«

Über ihre Züge huschte der Anflug eines Lächelns.

»Ich habe das nicht in Hinblick auf den Fall gemeint, sondern auf dich persönlich. Du bist nicht glücklich.«

Bosch blickte auf die Kaffeetasse hinab, die er mit beiden Händen auf dem Tisch hielt. Nicht wegen des Seegangs, sondern weil ihm kalt war und ihn der Kaffee innerlich und äußerlich wärmte.

»Ah?«, erwiderte er.

Darauf legte sich ein langes Schweigen zwischen sie. Er war nicht sicher, wie viel er dieser Frau gegenüber von sich preisgeben sollte. Er kannte sie gerade mal eine Woche, und sie stellte schon Beobachtungen über ihn an.

»Ich habe im Moment einfach keine Zeit, um glücklich zu sein«, sagte er schließlich.

»Mickey hat mir von dieser Geschichte in Hongkong erzählt und was mit deiner Tochter passiert ist – jedenfalls so viel er mir darüber erzählen zu dürfen glaubte.«

Bosch nickte. Aber er wusste, dass Maggie nicht die ganze Geschichte kannte. Die kannte außer Madeline und ihm niemand.

»Tja«, sagte er. »Da gab es einiges, was nicht gerade schön für sie war. Das dürfte der Grund sein. Ich glaube, wenn ich meine Tochter glücklich machen kann, werde auch ich glücklich. Aber ich weiß nicht, wann das sein wird.«

Er blickte zu ihren Augen auf und sah nur Mitgefühl in ihnen. Er lächelte.

»Ja, wir sollten sehen, dass sich die zwei Cousinen endlich mal kennenlernen«, sagte er schließlich, um das Thema zu wechseln.

»Unbedingt«, sagte sie.

11

Donnerstag, 18. Februar, 13:30 Uhr

Die Los Angeles Times brachte ein langes Feature über den ersten Tag, den Jason Jessup nach vierundzwanzig Jahren Gefängnis in Freiheit verbrachte. Der Reporter und ein Fotograf trafen sich bei Tagesanbruch am Venice Beach mit dem Achtundvierzigjährigen, der dort nach all den Jahren zum ersten Mal wieder der Lieblingsbeschäftigung seiner Jugendzeit nachging, dem Surfen. Bei den ersten Versuchen stand er noch ziemlich wacklig auf dem geliehenen Longboard, aber er hatte den Dreh rasch wieder heraus. Ein Foto, auf dem Jessup mit weit ausgebreiteten Armen und in den Himmel gerecktem Gesicht auf seinem Surfbrett stand und eine Welle ritt, war der Blickfang der Titelseite der Zeitung. Die Aufnahme zeigte, was zwanzig Jahre Hanteltraining im Knast bewirkten. Jessups Körper war muskelbepackt. Er sah drahtig und gefährlich aus.

Nach dem Strand fuhren sie zu einem In-N-Out in Westwood, wo Jessup Hamburger und Pommes mit so viel Ketchup aß, wie er wollte. Nach dem Mittagessen hatte Jessup einen Termin in Clive Royce’ Kanzlei, die sich in Downtown befand. Dort nahm er an einer zweistündigen Besprechung mit dem Anwälteteam teil, das ihn straf- und zivilrechtlich vertrat. Von dieser Besprechung war die Times ausgeschlossen.

Den Rest des Nachmittags rundete Jessup mit dem Besuch eines Films mit dem Titel Shutter Island im Chinese Theater in Hollywood ab. Er kaufte sich einen Becher Popcorn, der für eine vierköpfige Familie gereicht hätte, und aß jedes aufgeplatzte Maiskorn. Dann kehrte er nach Venice zurück, wo ihm ein Surferkumpel aus Highschool-Zeiten in seiner Wohnung ein Zimmer zur Verfügung gestellt hatte. Der Tag endete mit einem kleinen Grillfest am Strand, organisiert von einer Handvoll Sympathisanten, die von Anfang an unerschütterlich an seine Unschuld geglaubt hatten.

Ich saß an meinem Schreibtisch und studierte die Farbfotos von Jessup, die zwei Seiten im Innern des ersten Teils einnahmen. Die Zeitung ging bei ihrer Berichterstattung in die Vollen und spekulierte dabei mit Sicherheit auf die journalistischen Meriten, die sie am Ende von Jessups Weg in die endgültige Freiheit erwerben könnte. Einen Unschuldigen aus dem Gefängnis zu befreien war der Knüller schlechthin, und die Times versuchte mit allen Mitteln, die Lorbeeren für Jessups Freilassung einzuheimsen.

Das größte Foto zeigte Jessups unverhohlene Freude über das rote Plastiktablett, das in dem In-N-Out vor ihm auf dem Tisch stand. Auf dem Tablett war ein richtig fetter Double-Double mit Pommes unter einer dicken Ladung Ketchup und geschmolzenem Käse. Die Bildunterschrift lautete:

Warum lächelt dieser Mann? 12:05 – Jessup isst seit vierundzwanzig Jahren seinen ersten Double-Double. »Davon habe ich die ganze Zeit geträumt!«

Die anderen Fotos hatten ähnlich unbeschwerte Bildunterschriften: Jessup, wie er mit einem Eimer Popcorn im Kino saß, wie er beim Grillen mit einem Bier in der Hand einen Highschool-Kumpel umarmte, wie er durch eine Glastür mit der Aufschrift ROYCE UND PARTNER, RECHTSANWÄLTE ging. Weder im Tonfall des Artikels noch in den Fotos fand sich auch nur der Hauch einer Andeutung, dass Jason Jessup nach wie vor des Mordes an einem zwölfjährigen Mädchen angeklagt war. Der Zeitungsbericht befasste sich ausschließlich damit, wie Jessup seine Freiheit in vollen Zügen genoss, und führte als einzigen Wermutstropfen an, dass er noch keine Zukunftspläne schmieden könne, da es noch »ein paar rechtliche Fragen« zu klären gelte. Ich hielt es für eine interessante Formulierung, eine Anklage wegen Entführung und Mordes sowie ein anhängiges Verfahren als »ein paar rechtliche Fragen« zu bezeichnen.

Ich hatte die Zeitung auf dem Schreibtisch des neuen Büros ausgebreitet, das Lorna am Broadway für mich angemietet hatte. Es lag im ersten Stock des Bradbury Building, nur drei Blocks vom CCB entfernt.

»Ich finde, Sie sollten sich ein paar Bilder an die Wand hängen.«

Ich blickte auf. Es war Clive Royce. Er war unangemeldet durch das Vorzimmer hereingekommen, weil ich Lorna losgeschickt hatte, um aus dem Philippe’s etwas zum Mittagessen zu holen. Royce deutete auf die kahlen Wände des provisorischen Büros. Ich klappte die Zeitung zu und hielt die erste Seite hoch.

»Ich habe mir gerade ein Poster von unserem Jesus auf dem Surfboard bestellt. Das werde ich hier aufhängen.«

Royce blieb vor dem Schreibtisch stehen, griff nach der Zeitung und betrachtete das Foto auf der ersten Seite, als sähe er es zum ersten Mal.

Aber wir wussten beide, dass das nicht zutraf. Royce war maßgeblich an der Entstehung des Zeitungsartikels beteiligt gewesen, und die Belohnung dafür war das Foto von seinem Namen auf der Eingangstür seiner Kanzlei.

»Ja, wirklich gut gelungen.«

Er gab mir die Zeitung zurück.

»Zumindest in den Augen von Leuten, die finden, dass auch Mörder ihren Spaß haben sollten.«

Weil Royce darauf nichts erwiderte, fuhr ich fort: »Ich weiß, was Sie tun, Clive, weil ich es auch täte. Aber sobald wir einen Richter zugeteilt bekommen, werde ich ihn bitten, Ihnen einen Riegel vorzuschieben. Ich werde nicht zulassen, dass Sie die Geschworenenauswahl verderben.«

Royce legte die Stirn in Falten, als hätte ich ihm etwas vollkommen Unzutreffendes unterstellt.

»Wir haben eine freie Presse, Mick. Man kann die Medien nicht kontrollieren. Der Mann ist gerade aus dem Gefängnis gekommen, und ob Ihnen das passt oder nicht: Das ist eine Nachricht.«

»Richtig, und Sie können als Gegenleistung für die entsprechende Medienpräsenz Exklusivinterviews anbieten. Für eine Medienpräsenz, die bereits bestimmte Vorstellungen in den Köpfen potenzieller Geschworener wecken könnte. Was ist für heute geplant? Jessup als Gastmoderator des Morgenprogramms von Channel Five? Oder als Juror eines Jahrmarktskochwettbewerbs für das beste Chili?«

»Wenn Sie es schon so genau wissen wollen: Eigentlich wollte ihn NPR bei seinen heutigen Unternehmungen begleiten, aber ich habe mich dagegen ausgesprochen. Ich habe nein gesagt. Sehen Sie also zu, dass Sie dem Richter gegenüber auch das erwähnen.«

»Tatsächlich? Sie haben zu NPR wirklich nein gesagt? War das, weil die meisten NPR-Hörer zu den Leuten gehören, die sich der Verpflichtung, sich als Geschworene zur Verfügung zu stellen, entziehen, oder weil sich etwas Besseres geboten hat?«

Royce runzelte erneut die Stirn und machte ein Gesicht, als hätte ich ihn mit einem Integritätsspeer aufgespießt. Er blickte sich um, zog sich Maggies Schreibtischstuhl heran und setzte sich mir gegenüber. Sobald er die Beine übereinandergeschlagen und seinen Anzug zurechtgezupft hatte, begann er: »Jetzt sagen Sie mal, Mick, glaubt Ihr Boss allen Ernstes, bloß weil er Sie in einem anderen Gebäude unterbringt, werden ihm die Leute abnehmen, dass Sie in keiner Weise abhängig von ihm sind? Sie machen uns doch nur was vor, oder?«

Ich lächelte ihn an. Seine Versuche, mich zu verunsichern, waren vergeblich.

»Ich kann Ihnen nur noch einmal versichern, Clive, dass ich in diesem Verfahren keinen Boss habe. Ich bin Gabriel Williams gegenüber nicht weisungsgebunden.«

Ich deutete mit einer weit ausholenden Handbewegung auf das Zimmer.

»Ich bin hier, nicht im Gerichtsgebäude, und alle diesen Fall betreffenden Entscheidungen werden an diesem Schreibtisch getroffen. Im Moment sind allerdings meine Entscheidungen nicht so wichtig. Sie sind derjenige, der eine Entscheidung zu treffen hat, Clive.«

»Und wie sollte die aussehen? Ein Vergleich, Mick?«

»Richtig. Ein Sonderangebot, aber nur bis fünf Uhr gültig. Ihr Mann bekennt sich schuldig, ich rücke von der Todesstrafe ab, und was das Strafmaß des Richters angeht, lassen wir es beide darauf ankommen. Wer weiß, vielleicht kommt Jessup für die bereits verbüßte Haft frei.«

Royce lächelte herzlich und schüttelte den Kopf.

»Für die Stadtoberen wäre das natürlich ideal, aber da muss ich Sie leider enttäuschen, Mick. Mein Mandant hat weiterhin keinerlei Interesse an einem Deal. Und daran wird sich auch in Zukunft nichts ändern. Eigentlich hatte ich gehofft, Sie hätten inzwischen eingesehen, wie sinnlos es ist, vor Gericht zu gehen, und würden die Anklage deshalb einfach fallenlassen. Sie können diesen Prozess nicht gewinnen, Mick. In diesem Fall muss sich der Staat leider geschlagen geben, und dummerweise sind Sie der Trottel, der sich bereit erklärt hat, dafür den Kopf hinzuhalten.«

»Das wollen wir doch erst mal sehen.«

»Und ob wir das sehen werden.«

Ich öffnete die mittlere Schreibtischschublade und nahm eine grüne Plastikhülle mit einer CD-ROM heraus. Ich schob sie ihm über den Schreibtisch zu.

»Es wundert mich ein wenig, dass Sie deswegen persönlich vorbeikommen, Clive. Eigentlich hatte ich erwartet, Sie würden einen Ermittler oder eine Sekretärin vorbeischicken. Sie haben doch mehrere Leute für sich arbeiten, oder nicht? Abgesehen von Ihrem Vollzeit-Pressesprecher.«

Royce nahm die CD langsam an sich. Auf der Plastikhülle stand VERTEIDIGUNG OFFENLEGUNG I.

»Was sind wir heute aber bissig. Dabei waren Sie doch vor zwei Wochen noch einer von uns, wenn ich das richtig sehe, Mick. Ein bescheidenes Mitglied der Anwaltskammer.«

Ich nickte zum Zeichen meiner Reue. Das hatte gesessen.

»Entschuldigung, Clive. Vielleicht steigt mir die Macht des Amts bereits zu Kopf.«

»Klar, schon gut.«

»Und Entschuldigung auch, dass Sie deswegen extra hierherkommen mussten. Wie ich Ihnen bereits am Telefon gesagt habe, ist auf dieser CD alles drauf, was uns bis heute Morgen vorlag. Hauptsächlich die alten Akten und Berichte. In Sachen Akteneinsicht habe ich nicht vor, irgendwelche Spielchen mit Ihnen zu treiben, Clive. Dafür habe ich diesen Affenzirkus schon zu oft von der anderen Seite miterlebt. Deshalb: Wenn ich etwas erhalte, erhalten Sie es auch. Aber im Moment ist das alles, was ich habe.«

Royce tippte mit dem Rand der CD-Hülle auf die Schreibtischkante.

»Keine Zeugenliste?«

»Doch, natürlich. Aber bisher ist es im Wesentlichen die gleiche wie beim Prozess von ’86. Ich habe meinen Ermittler hinzugefügt und ein paar Namen gestrichen – die Eltern und verschiedene andere Leute, die inzwischen gestorben sind.«

»Zweifellos wurde auch Felix Turner herausgenommen.«

Ich grinste über beide Ohren.

»Zum Glück werden Sie ihn beim Prozess nicht in den Zeugenstand rufen können.«

»Ja, wirklich schade. Ich hätte ihn dem Staat liebend gern um die Ohren gehauen.«

Ich nickte. Mir war nicht entgangen, dass Royce seine feine englische Art abgelegt hatte und mir jetzt mit amerikanischer Direktheit in Reinkultur kam. Das war ein Zeichen seines Frusts über Turner, was ich als langjähriger Strafverteidiger nur zu gut nachempfinden konnte. Bei der Wiederaufnahme käme kein einziger Aspekt des ersten Prozesses zur Sprache. Die neuen Geschworenen hätten keinerlei Kenntnisse von den Dingen, die damals durchgesickert waren. Und das hieß, der Umstand, dass der Staat – auch wenn das noch so unverzeihlich war – auf den korrupten Gefängnisinformanten zurückgegriffen hatte, hätte für die aktuelle Anklage keinerlei nachteilige Auswirkungen.

Ich beschloss, zum nächsten Punkt zu kommen.

»Bis Ende der Woche müsste ich eine weitere CD für Sie haben.«

»Ja, ich kann es kaum erwarten, zu sehen, was Sie sich alles haben einfallen lassen.«

Sarkasmus zur Kenntnis genommen.

»Vergessen Sie nur eines nicht, Clive. Die Offenlegung ist keine Einbahnstraße. Wenn Sie sich mehr als dreißig Tage damit Zeit lassen, werden wir uns beim Richter beschweren.«

Den Beweisführungsregeln zufolge mussten beide Parteien spätestens dreißig Tage vor Prozessbeginn die Offenlegungsakte übergeben. Ein Überschreiten dieser Frist konnte Sanktionen und eine Verschiebung der Hauptverhandlung nach sich ziehen, weil der Richter der benachteiligten Partei dann mehr Zeit für ihre Prozessvorbereitungen einräumte.

»Tja, wie Sie sich bestimmt vorstellen können, hatten wir nicht damit gerechnet, dass sich die Dinge so entwickeln würden, wie sie das getan haben«, sagte Royce. »Folglich stehen wir mit unseren Vorbereitungen noch ganz am Anfang. Aber auch ich werde keine Spielchen mit Ihnen treiben, Mick. In Kürze werden auch Sie eine CD erhalten – vorausgesetzt, wir haben überhaupt etwas offenzulegen.«

Ich wusste, dass die Verteidigung bei der gegenseitigen Akteneinsicht aus praktischen Gründen normalerweise immer nur sehr wenig herausrückte, es sei denn, sie hatte vor, eine umfassende Verteidigung zu fahren. Aber ich ließ mir diese Bemerkung eine Warnung sein, denn ich traute Royce nicht über den Weg. Bei einem derart alten Fall war nicht auszuschließen, dass er plötzlich einen Alibizeugen oder sonst eine Überraschung aus dem Ärmel zauberte. Und über so etwas wollte ich im Bild sein, bevor ich beim Prozess damit konfrontiert wurde.

»Dafür wäre ich Ihnen dankbar«, sagte ich.

In diesem Moment kam Lorna herein. Sie trug zwei braune Papiertüten, von denen eine mein French-Dip-Sandwich enthielt.

»Oh, ich habe gar nicht mitbekommen …«

Royce drehte sich auf seinem Stuhl um.

»Ah, unsere bezaubernde Lorna. Wie geht es Ihnen, meine Teuerste?«

»Hallo, Clive. Ich sehe, Sie haben die CD bereits.«

»In der Tat. Danke, Lorna.«

Mir war aufgefallen, dass Royce’ englischer Akzent und der entsprechend förmliche Ton in bestimmten Situationen ausgeprägter waren. Ganz besonders in Gegenwart attraktiver Frauen. Ich fragte mich, ob er das bewusst machte oder nicht.

»Ich habe zwei Sandwiches, Clive«, sagte Lorna. »Möchten Sie eines?«

Ich konnte im Moment nicht vertragen, dass Lorna auf perfekte Gastgeberin machte.

»Ich glaube, Royce wollte gerade gehen«, sagte ich deshalb rasch.

»Allerdings, meine Beste, ich muss leider aufbrechen. Aber dennoch vielen Dank für das überaus freundliche Angebot.«

»Ich bin im Vorzimmer, falls du mich brauchst, Mickey.«

Lorna verließ mein Büro und schloss die Tür hinter sich.

Royce wandte sich wieder mir zu und sagte leise: »Nur unter uns, Mick. Sie hätten sich nie von ihr trennen dürfen. So eine Frau findet man kein zweites Mal im Leben. Und jetzt tun Sie sich auch noch mit der ersten Mrs. Haller zusammen, um einen Unschuldigen um seine lange verdiente Freiheit zu bringen. Das nimmt geradezu inzestuöse Züge an, finden Sie nicht auch?«

Ich sah ihn nur lange an.

»Sonst noch was, Clive?«

Er hielt die CD hoch.

»Ich glaube, das müsste für heute eigentlich genügen.«

»Gut. Ich habe nämlich noch zu tun.«

Ich begleitete ihn durchs Vorzimmer nach draußen und schloss die Tür hinter ihm. Dann drehte ich mich um und sah Lorna an.

»Komisches Gefühl, nicht?«, sagte sie. »Plötzlich auf der anderen Seite zu stehen – auf der Seite der Anklage.«

»Allerdings.«

Sie hielt eine der Sandwichtüten hoch.

»Nur so eine Frage«, sagte ich. »Wessen Sandwich wolltest du ihm geben, deins oder meins?«

Sie sah mich mit todernster Miene an, dann brach sich ein schuldbewusstes Lächeln Bahn.

»Ich wollte nur höflich sein. Wir hätten uns doch eines teilen können.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Gib mein French-Dip-Sandwich nie einem anderen. Schon gar nicht einem Strafverteidiger.«

Ich riss ihr den Beutel aus der Hand und flötete mit meinem besten englischen Akzent: »Tausend Dank, meine Teuerste.«

Sie lachte, und ich zog mich zum Essen in mein Büro zurück.

12

Donnerstag, 18. Februar, 15:31 Uhr

In Port Townsend fuhren Bosch und McPherson von der Fähre und folgten den Richtungsangaben des Navi zu der auf Sarah Ann Gleasons Führerschein angegebenen Adresse. Die Strecke führte durch den kleinen viktorianischen Küstenort in eine ländliche Gegend mit großen, einsam gelegenen Anwesen. Gleasons Haus war ein schlichtes kleines Holzhaus, das nicht mit dem viktorianischen Look des nahe gelegenen Städtchens mithalten konnte. Der Detective und die Staatsanwältin standen auf der Veranda und klopften, aber niemand öffnete ihnen.

»Vielleicht ist sie bei der Arbeit«, bemerkte McPherson.

»Könnte sein, ja.«

»Dann fahren wir am besten nach Port Townsend zurück, nehmen uns dort ein Zimmer und kommen nach fünf noch mal her.«

Bosch sah auf die Uhr und stellte fest, dass in L.A. gerade die Schule aus war und Maddie vermutlich mit Sue Bambrough nach Hause fuhr. Wahrscheinlich strafte seine Tochter die stellvertretende Schuldirektorin mit Schweigen.

Er stieg von der Veranda und ging zur Hausecke.

»Wo willst du hin?«

»Kurz hinten nachsehen. Warte hier so lange.«

Als Bosch um die Ecke bog, sah er, dass hundert Meter hinter dem Haus ein zweites Gebäude war. Eine fensterlose Scheune oder Garage. Auffällig daran war, dass sie einen Schornstein hatte. Er konnte Hitzeschlieren, aber keinen Rauch aus den zwei schwarzen Rohren aufsteigen sehen, die über den Dachfirst ragten. Vor den geschlossenen Toren standen zwei Pkws und ein Lieferwagen.

Bosch blieb so lange stehen und schaute, dass schließlich auch McPherson um die Ecke kam.

»Wo bleibst du …?«

Bosch gebot ihr mit erhobener Hand Schweigen, dann deutete er auf das Nebengebäude.

»Was ist das?«, flüsterte McPherson.

Bevor Bosch antworten konnte, ging eins der Garagentore ein Stück auf, und ein junger Mann kam nach draußen. Er trug eine bodenlange schwarze Schürze und feste, bis zu den Ellbogen reichende Handschuhe, die er auszog, um sich eine Zigarette anzustecken.

»Scheiße«, zischte McPherson in Beantwortung ihrer eigenen Frage.

Bosch ging hinter der Hausecke in Deckung und zog McPherson mit sich.

»Bei jeder ihrer Festnahmen war Meth ihre bevorzugte Droge«, flüsterte er.

»Super«, zischte McPherson. »Unsere wichtigste Zeugin betreibt eine Meth-Küche.«

Der rauchende junge Bursche drehte sich um. Anscheinend hatte aus dem Innern des Gebäudes jemand nach ihm gerufen. Er warf die Zigarette auf den Boden, trat sie aus und ging wieder hinein. Er zog das Tor hinter sich zu, schloss es aber nicht ganz, sondern ließ es einen etwa fünfzehn Zentimeter breiten Spalt offen stehen.

»Komm«, flüsterte Bosch.

Er wollte bereits um die Ecke biegen, aber McPherson legte ihm die Hand auf den Arm.

»Warte. Wie stellst du dir das vor? Wir müssen die Polizei von Port Townsend anrufen und Verstärkung anfordern.«

Bosch sah sie kurz an, ohne zu antworten.

»Ich habe die Polizeiwache gesehen, als wir durch den Ort gefahren sind«, fügte McPherson hinzu, als wollte sie ihm vor Augen führen, dass Verstärkung bereitstünde und nur darauf wartete, ihnen zu Hilfe zu kommen.

»Sie werden nicht sehr hilfsbereit sein, wenn wir sie um Verstärkung bitten«, brummte Bosch. »Wir haben uns nicht bei ihnen gemeldet, als wir hier angekommen sind. Sie werden sie festnehmen, und dann haben wir eine Hauptzeugin, die auf eine Verhandlung wegen aller möglichen Drogenvergehen wartet. Wie würde das wohl bei unseren Geschworenen ankommen?«

Sie antwortete nicht.

»Weißt du was?«, fuhr Bosch fort. »Du wartest hier, und ich erkunde mal die Lage. Drei Autos. Das heißt, wahrscheinlich drei Köche. Wenn ich es allein nicht geregelt bekomme, fordern wir Verstärkung an.«

»Wahrscheinlich sind sie bewaffnet, Harry. Du …«

»Wahrscheinlich sind sie nicht bewaffnet. Ich sehe nach, was da drinnen genau los ist, und dann verständigen wir, wenn nötig, Port Townsend.«

»Also, ich weiß nicht.«

»Es könnte sogar von Vorteil für uns sein.«

»Inwiefern?«

»Überleg doch mal. Du passt auf, ob ich dir ein Zeichen gebe. Und wenn etwas schiefgeht, läufst du zum Auto und haust ab.«

Er hielt ihr die Autoschlüssel hin, und sie nahm sie widerstrebend an sich. Er merkte, dass sie über das, was er gesagt hatte, nachdachte. Über den Vorteil. Wenn sie ihre Zeugin in einer kompromittierenden Situation ertappten, konnten sie das vielleicht als Druckmittel einsetzen, sie dazu zu bringen, mit ihnen zu kooperieren und beim Prozess als Zeugin aufzutreten.

Bosch ließ McPherson an der Hausecke zurück und ging auf der mit Muschelgrit aufgeschütteten Zufahrt auf die Scheune zu. Da nicht auszuschließen war, dass sie eine Wache aufgestellt hatten, versuchte er nicht, sich unbemerkt anzuschleichen. Um sich einen möglichst harmlosen Anschein zu verleihen – nur jemand, der sich verfahren hatte und nach dem Weg fragen wollte –, hatte er die Hände in die Hosentaschen geschoben.

Der Muschelgrit knirschte unter seinen Schritten. Als er sich der Scheune näherte, hörte er laute Musik aus dem Innern dröhnen. Es hörte sich nach Heavy Metal an, ein Stück, das er nicht kannte. Irgendwas mit dröhnenden Gitarren und hämmerndem Beat. Irgendwie retromäßig, wie ein Song, den er vor langer Zeit mal gehört hatte, möglicherweise in Vietnam.

Als er noch etwa fünf Meter von dem ein wenig offen stehenden Tor entfernt war, wurde es von innen aufgeschoben, und derselbe junge Mann wie zuvor kam wieder nach draußen. Aus der Nähe schätzte Bosch ihn etwas älter, Anfang, Mitte zwanzig. In dem Moment, in dem der junge Mann in der Öffnung auftauchte, wurde Bosch bewusst, dass er damit hätte rechnen müssen, dass der Mann noch einmal nach draußen käme, um seine unterbrochene Zigarettenpause nachzuholen. Aber jetzt war es zu spät. Der Raucher hatte ihn bereits entdeckt.

Doch der junge Kerl erschrak nicht, und er schlug auch keinen Alarm. Er sah Bosch nur neugierig an und klopfte eine Zigarette aus dem Päckchen in seiner Hand. Er schwitzte stark.

»Haben Sie vor dem Haus geparkt?«, fragte er.

Bosch blieb drei Meter vor ihm stehen und nahm die Hände aus den Hosentaschen. Er drehte sich nicht zum Haus um, sondern behielt weiter den jungen Mann im Auge.

»Äh, ja, wieso? Sollte ich das denn nicht?«

»Nein, nein. Es ist nur, dass die meisten Leute gleich nach hinten fahren und vor der Werkstatt parken. Normalerweise sagt ihnen das Sarah auch.«

»Ach so, das habe ich leider nicht mitbekommen. Ist Sarah hier?«

»Ja, sie ist drinnen. Gehen Sie einfach rein.«

»Einfach so?«

»Klar. Wir sind schon fast fertig.«

Bosch dämmerte, dass er es hier wahrscheinlich mit etwas völlig anderem zu tun hatte, als er angenommen hatte. Als er sich daraufhin zum ersten Mal umdrehte, sah er McPherson um die Hausecke lugen. So handhabte man so etwas normalerweise zwar nicht, aber er drehte sich einfach um und ging auf das offene Tor zu.

Sobald er durch die Öffnung trat, schlug ihm die Hitze entgegen. In der Scheune war es heiß wie in einem Ofen, und das nicht ohne Grund. Das Erste, was Bosch sah, war die offene Tür eines riesigen Brennofens, in dem rötlich gelbe Flammen loderten.

Zweieinhalb Meter von der Hitzequelle entfernt standen ein weiterer junger Mann und eine ältere Frau. Sie trugen ebenfalls bodenlange Schürzen und feste Handschuhe. Der Mann hielt mit einer Eisenzange ein großes Stück geschmolzenes Glas, das sich am Ende eines Eisenrohrs befand und von der Frau mit einem Holzklotz und einer Zange geformt wurde.

Sie waren Glasbläser, keine Drogenköche. Die Frau trug eine Schweißmaske. Obwohl Bosch ihr Gesicht nicht erkennen konnte, war er ziemlich sicher, Sarah Ann Gleason vor sich zu haben.

Bosch ging wieder nach draußen und gab McPherson das Okay-Zeichen. Aber weil er nicht sicher war, ob sie es aus der Ferne mitbekäme, winkte er ihr auch.

»Was ist?«, fragte ihn der Raucher.

»Das da drinnen ist doch Sarah Gleason, oder?«, antwortete Bosch mit einer Gegenfrage.

»Ja, wieso?«

»Ich muss mit ihr reden.«

»Da müssen Sie aber warten, bis sie mit dem neuen Stück fertig ist. Sie kann nicht einfach mittendrin aufhören, wenn es noch weich ist. Wir arbeiten jetzt schon fast vier Stunden dran.«

»Und wie lang werden Sie noch etwa brauchen?«

»Zirka eine Stunde. Vielleicht können Sie auch mit ihr reden, während sie arbeitet. Wollen Sie sich auch was machen lassen?«

»Nein, nein, kein Problem. Wir warten lieber.«

McPherson kam mit dem Leihwagen auf ihn zugefahren und hielt an. Bosch öffnete die Wagentür und gab ihr leise zu verstehen, dass sie die Situation völlig falsch gedeutet hatten. Er erklärte ihr, dass in der Scheune eine Glasbläserei war. Dann sagte er ihr, wie sie sich verhalten sollten, bis sie Gleason unter vier Augen sprechen konnten. McPherson schüttelte den Kopf und lächelte.

»Und wenn wir jetzt mit Verstärkung angerückt wären?«

»Hätten wir wahrscheinlich einiges Glas zerbrochen.«

»Und könnten uns mit einer mächtig angefressenen Zeugin herumschlagen.«

Sie stieg aus, und Bosch griff nach der Akte, die er auf dem Armaturenbrett abgelegt hatte. Um sie unbemerkt tragen zu können, klemmte er sie sich unter seiner Jacke unter den Arm.

Sie betraten die Werkstatt, wo Gleason sie bereits erwartete. Sie hatte Handschuhe und Maske abgelegt, so dass jetzt ihr Gesicht zu sehen war. Der junge Kerl, der zum Rauchen nach draußen gekommen war, hatte ihr offensichtlich erzählt, sie seien potenzielle Kunden, und Bosch tat zunächst nichts, um sie von diesem Glauben abzubringen. Weshalb sie wirklich hier waren, wollte er ihr erst sagen, wenn sie mit ihr allein waren.

»Ich bin Harry, und das ist Maggie. Entschuldigung, wenn wir hier einfach so reinplatzen.«

»Ach was, überhaupt kein Problem. Wir finden es schön, wenn sich die Leute ansehen, was wir hier machen. Wir arbeiten gerade an einem größeren Stück und müssen gleich wieder weitermachen. Aber wenn Sie möchten, können Sie gern bleiben und zusehen, und ich erzähle Ihnen nebenher ein wenig, was wir hier so machen.«

»Das wäre super.«

»Sie müssen nur genügend Abstand halten. Das Material, mit dem wir hier arbeiten, ist extrem heiß.«

»Keine Angst, wir passen schon auf.«

»Von wo kommen Sie? Aus Seattle?«

»Nein, von ziemlich weit her. Aus Kalifornien.«

Falls die Erwähnung ihrer Heimat Kalifornien etwas in Gleason auslöste, war es ihr nicht anzusehen. Sie zog die Schweißmaske über ihr lächelndes Gesicht, streifte sich die Handschuhe über und machte sich wieder an die Arbeit. In den nächsten vierzig Minuten sahen Bosch und McPherson zu, wie Gleason und ihre zwei Assistenten das Glasobjekt fertigstellten. Gleason kommentierte jeden ihrer Handgriffe, während sie arbeitete, und erklärte ihnen, dass jedes der drei Mitglieder des Teams eine andere Aufgabe hatte. Der erste junge Mann war ein Bläser, der andere ein Blocker. Gleason war die Meisterin und hatte die Oberaufsicht. Das Stück, das sie gerade formten, war ein ein Meter zwanzig langes Weinblatt. Es war Teil eines größeren Objekts, das im Foyer einer Firma in Seattle aufgehängt werden sollte, die sich Rainier Wine nannte.

Gleason ließ auch einiges über ihre jüngere Vergangenheit einfließen. Unter anderem erzählte sie, dass sie ihr Studio erst vor zwei Jahren gegründet hatte und vorher drei Jahre bei einem Glaskünstler in Seattle in die Lehre gegangen war. Für Bosch waren das nützliche Informationen: sie von sich erzählen zu hören und zu sehen, wie sie das weiche Glas bearbeitete. Farbe sammeln, wie sie es nannte. Schwere, robuste Werkzeuge zu verwenden, um etwas zu bearbeiten, was schön und zerbrechlich war und zugleich glühte vor Gefährlichkeit.

Die Hitze aus dem Ofen war kaum auszuhalten, und Bosch und McPherson zogen ihre Jacken aus. Gleason zufolge herrschte im Ofen eine Temperatur von zweitausenddreihundert Grad, und Bosch fragte sich, wie es die Glasbläser aushielten, stundenlang in unmittelbarer Nähe einer solchen Hitzequelle zu arbeiten. Das Einwärmeloch, die kleine Öffnung, in die sie das entstehende Gebilde immer wieder schoben, um es neu zu erhitzen und weitere Schichten anzubringen, glühte wie die Pforten der Hölle.

Als sie endlich fertig waren und das Objekt zum Aushärten beiseite gelegt hatten, bat Gleason ihre Assistenten, die Werkstatt aufzuräumen, bevor sie nach Hause fuhren. Bosch und McPherson lud sie ein, im Büro auf sie zu warten, bis sie sich gewaschen hatte.

Das Büro diente auch als Aufenthaltsraum. Die spärliche Einrichtung bestand aus einem Tisch mit vier Stühlen, einem Aktenschrank, einem Spind und einer Kochecke. Auf dem Tisch lag ein Ordner voller Dokumentenhüllen mit Fotos von Glasobjekten, die in der Werkstatt angefertigt worden waren. McPherson sah sie sich an und schien von einigen recht angetan. Bosch zog die Akte, die er unter seiner Jacke getragen hatte, heraus und legte sie auf den Tisch.

»Muss schön sein, aus nichts etwas machen zu können«, sagte McPherson. »Das würde ich auch gern können.«

Bosch überlegte, was er darauf antworten könnte, doch bevor ihm etwas einfiel, ging die Tür auf, und Sarah Gleason kam herein. Ohne die Schutzmaske, die Schürze und die Handschuhe war sie zierlicher, als Bosch erwartet hatte. Sie war kaum eins fünfzig groß und dürfte bestenfalls vierzig Kilo gewogen haben. Er wusste, dass Kindheitstraumen manchmal das Wachstum hemmten. Deshalb war es kein Wunder, dass Sarah Gleason wie eine Frau im Körper eines Kindes aussah.

Ihr kastanienbraunes Haar trug sie nun offen und nicht mehr zu einem Knoten gebunden. Es rahmte ein abgespanntes Gesicht mit dunkelblauen Augen ein. Sie trug Bluejeans, Clogs und ein schwarzes T-Shirt mit der Aufschrift Death Cab. Sie steuerte sofort auf den Kühlschrank zu.

»Darf ich Ihnen was zu trinken anbieten? Alkohol haben wir zwar keinen, aber wenn Sie Lust auf was Kaltes haben …«

Bosch und McPherson lehnten dankend ab. Bosch merkte, dass sie die Bürotür offen gelassen hatte. Er konnte in der Werkstatt jemanden fegen hören. Er stand auf und schloss die Tür.

Gleason wandte sich mit einer Flasche Wasser vom Kühlschrank ab. Als sie Bosch die Tür schließen sah, huschte sofort ein besorgter Ausdruck über ihr Gesicht. Bosch hob beruhigend die Hand, mit der anderen holte er seine Dienstmarke heraus.

»Ms. Gleason, es besteht kein Grund zur Beunruhigung. Wir sind aus Los Angeles und würden gern privat mit Ihnen sprechen.«

Er klappte sein Dienstmarkenetui auf und hielt es hoch.

»Was ist das?«

»Mein Name ist Harry Bosch, und das ist Maggie McPherson. Sie ist Staatsanwältin beim L.A. County District Attorneys Office.«

»Warum haben Sie mir was vorgemacht?«, stieß Sarah Gleason aufgebracht hervor. »Sie haben gesagt, Sie wollten sich was von mir machen lassen.«

»Nein, das haben wir nicht. Das hat nur Ihr Assistent, der Blocker, angenommen. Wir haben mit keinem Wort erwähnt, weshalb wir hier sind.«

Sie war eindeutig auf der Hut, und Bosch fürchtete, sie hätten es vermasselt und ihre Chance vertan, sie als Zeugin zu gewinnen. Doch dann machte Gleason einen Schritt auf ihn zu und nahm ihm das Etui aus der Hand. Sie studierte die Dienstmarke und den Ausweis auf der anderen Seite. Es war ungewöhnlich, dass ihm jemand die Dienstmarke wegnahm. In seiner langen Laufbahn als Polizist war ihm das noch keine fünf Mal passiert. Er sah, dass sie weiter auf den Ausweis schaute, und ihm wurde klar, dass ihr die Diskrepanz zwischen dem Namen, den er ihr genannt hatte, und dem, der auf dem Ausweis stand, aufgefallen war.

»Haben Sie nicht Harry Bosch gesagt?«

»Harry ist die Kurzform.«

»Hieronymus Bosch. Wie der Maler?«

Bosch nickte.

»Meine Mutter stand auf seine Bilder.«

»Ich mag sie auch sehr. Ich glaube, er wusste viel über die Dämonen, die Menschen heimsuchen können. Mochte ihn Ihre Mutter deshalb?«

»Ich glaube schon, ja.«

Sie gab ihm das Dienstmarkenetui zurück, und Bosch spürte, wie sich dank des Malers, dessen Namen er trug, ihre plötzlich aufkeimenden Bedenken wieder legten.

»Was wollen Sie von mir? Ich war schon über zehn Jahre nicht mehr in L.A.«

Bosch wurde klar, dass sie, wenn sie die Wahrheit sagte, ihren Stiefvater nicht besucht hatte, als dieser in Los Angeles schwer erkrankte und im Sterben lag.

»Wir möchten nur mit Ihnen reden«, sagte er. »Könnten wir uns vielleicht setzen?«

»Worüber möchten Sie reden?«

»Über Ihre Schwester.«

»Über meine Schwester? Ich … also, langsam müssen Sie mir wirklich sagen, worum es hier …«

»Sie wissen es also noch nicht?«

»Was soll ich nicht wissen?«

»Setzen Sie sich, dann erzählen wir es Ihnen.«

Endlich ging sie zum Tisch und ließ sich auf einem Stuhl nieder. Sie zog ein Päckchen Zigaretten aus der Tasche und zündete sich eine an.

»Sie müssen entschuldigen, aber das ist das einzige Laster, dem ich noch fröne. Und jetzt, wo Sie einfach so hier auftauchen … da muss ich einfach eine rauchen.«

In den nächsten zehn Minuten erklärten ihr Bosch und McPherson, worum es ging und wie Jason Jessup freigekommen war.

Gleason zeigte fast keine Reaktion auf die Nachricht. Keine Tränen, keine Entrüstung. Und sie stellte keine Fragen zu dem DNA-Test, der Jessup aus dem Gefängnis geholt hatte. Sie sagte lediglich, sie habe zu niemandem Kontakt, der in Kalifornien lebe, besitze keinen Fernseher und lese nie Zeitung; das lenke sie nur von ihrer Arbeit und ihrer Genesung von der Sucht ab.

»Wir werden ihm noch einmal den Prozess machen, Sarah«, sagte McPherson. »Und wir sind hier, weil wir dazu Ihre Hilfe benötigen.«

Bosch konnte sehen, wie sich Gleason in sich zurückzog und über die Bedeutung dessen nachzudenken begann, was sie ihr gerade erzählt hatten.

»Das ist alles so lange her«, antwortete sie schließlich. »Können Sie nicht einfach das verwenden, was ich beim ersten Prozess gesagt habe?«

McPherson schüttelte den Kopf.

»Das geht leider nicht, Sarah. Die neuen Geschworenen dürfen nicht einmal erfahren, dass es bereits einen Prozess gegeben hat, weil sich das auf ihre Bewertung der Beweise auswirken könnte. Man könnte ihnen Befangenheit vorwerfen, und das würde bereits genügen, um einen Schuldspruch zu kassieren. Aus diesem Grund werden nur in Fällen, in denen Zeugen aus einem früheren Prozess entweder tot oder geistig nicht mehr zurechnungsfähig sind, deren frühere Aussagen aus dem Prozessprotokoll verlesen, ohne dass den Geschworenen zu erkennen gegeben wird, woher sie stammen. Trifft das, wie in Ihrem Fall, jedoch nicht zu, muss die betreffende Person erneut vor Gericht erscheinen und ihre Aussage zu Protokoll geben.«

Es war nicht klar, ob McPherson mit ihrer Antwort überhaupt zu Sarah Gleason durchgedrungen war. Ihr Blick war in weite Ferne gerichtet. Und er löste sich selbst dann nicht von diesem fernen Punkt, als sie zu sprechen begann.

»Ich habe mein ganzes Leben lang versucht, diesen Tag zu vergessen, und ich habe alles Mögliche ausprobiert, um endlich vergessen zu können. Ich habe Drogen genommen, um mir eine Art Kokon zu schaffen, in dem ich mich von allem abschotten konnte. Ich habe … egal, Tatsache ist, ich glaube nicht, dass ich Ihnen groß helfen kann.«

Bevor McPherson etwas erwidern konnte, sagte Bosch:

»Was halten Sie von folgendem Vorschlag? Wir reden jetzt ein paar Minuten einfach nur darüber, woran Sie sich noch erinnern können, ja? Und wenn das nicht klappt, dann klappt es eben nicht. Sie haben Schreckliches durchgemacht, Sarah, und wir möchten Sie auf keinen Fall noch einmal diesem Leid aussetzen.«

Er wartete eine Weile auf eine Reaktion Gleasons, aber sie saß weiterhin nur stumm da und starrte auf die Wasserflasche, die vor ihr auf dem Tisch stand.

»Fangen wir mit diesem Tag damals an«, begann Bosch schließlich. »Im Moment ist es nicht nötig, die schrecklichen Augenblicke mit Ihnen durchzugehen, in denen ihre Schwester entführt wurde. Aber können Sie sich noch daran erinnern, wie Sie Jason Jessup als Täter identifiziert haben?«

Sie nickte langsam.

»Ich weiß noch, dass ich aus dem Fenster geschaut habe. Oben in meinem Zimmer. Sie haben die Jalousie leicht geöffnet, damit ich nach draußen sehen konnte, ohne dass sie mich sehen konnten. Die drei Männer. Es war der mit der Mütze. Sie forderten ihn auf, sie abzunehmen, und dann habe ich gesehen, dass er es war. Daran erinnere ich mich.«

Das Detail mit der Mütze ermutigte Bosch. Er erinnerte sich nicht, es in den Prozessakten gelesen oder in McPhersons Zusammenfassung gehört zu haben, aber dass Gleason sich daran erinnerte, war ein gutes Zeichen.

»Was war das für eine Mütze?«, fragte er.

»Eine Baseballkappe«, sagte Gleason. »Sie war blau.«

»Eine Dodgers-Mütze?«

»Das kann ich nicht sagen. Ich glaube, das wusste ich auch damals nicht.«

Bosch nickte und ging einen Schritt weiter.

»Glauben Sie, Sie könnten den Mann, der Ihre Schwester entführt hat, auch heute noch identifizieren, wenn ich Ihnen Fotos mehrerer Männer vorlegen würde?«

»Meinen Sie, so, wie er jetzt aussieht? Das kann ich mir nicht vorstellen.«

»Nein, nicht wie jetzt«, sagte McPherson. »Beim Prozess käme es nur darauf an, die Identifizierung, die Sie damals vorgenommen haben, noch einmal zu bestätigen. Wir würden Ihnen Fotos von damals zeigen.«

Gleason zögerte, aber dann nickte sie.

»Sicher. Trotz allem, was ich mir in dieser ganzen Zeit angetan habe, ist es mir nie gelungen, das Gesicht dieses Mannes zu vergessen.«

»Dann wollen wir mal sehen.«

Während Bosch den Ordner auf dem Tisch aufschlug, zündete sich Gleason an der Glut ihrer alten Zigarette eine neue an.

Die Akte enthielt Karteifotos von sechs Männern gleichen Alters, gleicher Statur und gleicher Hautfarbe. Eines davon war eine Aufnahme von Jessup aus dem Jahr 1986. Bosch wusste, dass das der Knackpunkt des Falls war.

Die sechs Schwarzweißfotos waren in zwei Dreierreihen angeordnet. Das von Jessup war in der Mitte der unteren Reihe.

»Lassen Sie sich ruhig Zeit«, sagte er.

Gleason nahm einen Schluck Wasser und stellte die Flasche beiseite. Sie beugte sich über den Tisch und betrachtete die Fotos aus etwa dreißig Zentimeter Entfernung. Sie brauchte nicht lang. Ohne zu zögern, deutete sie auf das Foto von Jessup.

»Was gäbe ich darum, diesen Mann vergessen zu können«, sagte sie. »Aber ich kann es einfach nicht. Er ist immer da, irgendwo im Hinterkopf. In einem dunklen Winkel.«

»Haben Sie irgendwelche Zweifel, ob Sie auch wirklich das richtige Foto ausgewählt haben?«, fragte Bosch.

Gleason beugte sich erneut über den Ordner und studierte die Fotos, dann schüttelte sie den Kopf.

»Nein. Das ist der Mann.«

Bosch sah kurz McPherson an, die kaum merklich nickte. Es war eine gute Identifizierung, und sie waren dabei korrekt vorgegangen. Das Einzige, was fehlte, war eine emotionale Reaktion Gleasons. Aber vielleicht hatten sie die vergangenen vierundzwanzig Jahre vollständig ausgelaugt. Bosch nahm einen Stift und gab ihn Gleason.

»Würden Sie bitte Datum und Unterschrift auf das von Ihnen ausgewählte Foto setzen?«

»Warum?«

»Um Ihre Identifizierung zu bestätigen. Es verleiht ihr mehr Gewicht, wenn dieser Punkt vor Gericht zur Sprache kommt.«

Bosch fiel auf, dass sie nicht gefragt hatte, ob sie das richtige Foto ausgewählt hatte. Das hatte sie nicht nötig, und es war eine weitere Bestätigung für die Zuverlässigkeit ihres Erinnerungsvermögens. Ein weiteres gutes Zeichen. Nachdem sie Bosch den Stift zurückgegeben hatte, klappte er den Ordner zu und schob ihn beiseite. Er sah wieder McPherson an. Jetzt kam der schwierige Teil. Wie besprochen, müsste sie jetzt entscheiden, ob sie die Sache mit der DNA sofort zur Sprache bringen oder warten sollten, bis sie sich Gleasons Kooperationsbereitschaft sicherer wären.

McPherson entschied sich dafür, nicht zu warten.

»Es gibt noch einen zweiten Punkt, Sarah, den es zu klären gilt. Wir haben Ihnen bereits von dem DNA-Test erzählt, aufgrund dessen dieser Mann eine Wiederaufnahme des Verfahrens und seine, wie wir hoffen, vorübergehende Freilassung erwirken konnte.«

»Ja.«

»Wir haben das DNA-Profil in eine Datenbank eingegeben und eine Übereinstimmung erhalten. Das Sperma auf dem Kleid Ihrer Schwester stammte von Ihrem Stiefvater.«

Bosch beobachtete Sarah Gleason scharf. Weder in ihrem Gesicht noch in ihren Augen zeigte sich auch nur ein Anflug von Überraschung. Diese Mitteilung war nichts Neues für sie.

»2004 fing der Staat Kalifornien an, von jedem wegen einer schweren Straftat festgenommenen Verdächtigen einen DNA-Abstrich zu machen. Im selben Jahr wurde Ihr Vater wegen Fahrerflucht mit Verletzungsfolge festgenommen. Er überfuhr ein Stoppschild und …«

»Stiefvater.«

»Wie bitte?«

»Sie haben ›Ihr Vater‹ gesagt. Er war nicht mein Vater. Er war mein Stiefvater.«

»Entschuldigung. Das war ein Versprecher. Entscheidend ist jedenfalls: Kensington Landys DNA war in der Datenbank und stimmte mit der Probe vom Kleid Ihrer Schwester überein. Was allerdings nicht festgestellt werden konnte, ist, wie lang sich diese Probe zum Zeitpunkt ihrer Entdeckung bereits auf dem Kleid befunden hat. Sie könnte am Tag des Mordes auf das Kleid gelangt sein, aber auch schon eine Woche oder sogar einen Monat zuvor.«

Sarah Gleason war wie weggetreten. Halb war sie da, halb nicht. Ihr Blick war auf einen Punkt gerichtet, der weit außerhalb des Zimmers lag, in dem sie waren.

»Wir haben eine Theorie, Sarah. Die Autopsie, die an ihrer Schwester vorgenommen wurde, hat ergeben, dass sie weder von ihrem Mörder noch von sonst jemandem sexuell missbraucht worden ist. Außerdem wissen wir, dass das Kleid, das sie trug, Ihnen gehört hat und dass sie es sich an besagtem Morgen von Ihnen geliehen hat, weil es ihr so gut gefiel.«

McPherson machte eine Pause, aber Sarah Gleason sagte nichts.

»Wenn das Verfahren wieder aufgenommen wird, müssen wir dem Gericht eine Erklärung für das auf dem Kleid gefundene Sperma vorlegen. Gelingt uns das nicht, werden die Geschworenen davon ausgehen, dass es vom Mörder stammt und dieser Mörder Ihr Stiefvater war. Wir werden den Prozess verlieren, und Jessup, der wahre Mörder, wird freigesprochen. Das wollen Sie doch sicher nicht, Sarah, oder? Es gibt Leute, die der Ansicht sind, vierundzwanzig Jahre Gefängnis wären Strafe genug für die Ermordung eines zwölfjährigen Mädchens. Sie können nicht verstehen, warum wir diesen Mann erneut vor Gericht stellen. Aber ich möchte, dass Ihnen klar ist, dass ich nicht dieser Ansicht bin, Sarah. Ganz und gar nicht.«

Zuerst antwortete Sarah Gleason nicht. Bosch erwartete Tränen, aber es kamen keine, und er begann sich zu fragen, ob die Traumen und Niederschläge ihres Lebens jedes Gefühl in ihr abgetötet hatten. Vielleicht besaß sie auch eine innere Stärke, über die ihre zierliche Statur hinwegtäuschte. Wie dem auch sei, als sie endlich antwortete, tat sie es in einem monotonen, emotionslosen Ton, der ihre tief empfundenen Worte Lügen strafte.

»Wissen Sie, was ich immer gedacht habe?«, begann sie.

McPherson beugte sich vor.

»Was, Sarah?«

»Dass dieser Mann damals drei Menschen umgebracht hat. Zuerst meine Schwester, dann meine Mutter … und dann mich. Keine von uns ist ihm entkommen.«

Darauf trat langes Schweigen ein. McPherson streckte langsam die Hand aus und legte sie auf Gleasons Arm, eine tröstende Geste, wo es keinen Trost gab.

»Das tut mir so leid, Sarah«, hauchte McPherson.

»Okay«, sagte Gleason. »Ich werde Ihnen alles erzählen.«

13

Donnerstag, 18. Februar, 20:15 Uhr

Meine Tochter vermisste bereits die gute Küche ihrer Mutter – dabei war sie erst einen Tag weg. Ich warf ihr halb aufgegessenes Sandwich in den Müll und fragte mich, wie ich sogar einen simplen Käsetoast hatte versauen können, als mein Handy läutete. Es war Maggie, die von unterwegs anrief.

»Ich hoffe nur, du hast erfreuliche Nachrichten«, sagte ich statt eines Grußes.

»Du darfst den Abend mit unserer wundervollen Tochter verbringen.«

»Das ist tatsächlich erfreulich. Außer dass sie nichts von meinen Kochkünsten hält. Was gibt es sonst noch Erfreuliches?«

»Unsere Hauptzeugin will mitmachen. Sie wird aussagen.«

»Hat sie ihn identifiziert?«

»Hat sie.«

»Hat sie dir von der DNA erzählt, und passt es zu unserer Theorie?«

»Ja und ja.«

»Und sie ist bereit, nach L.A. zu kommen und beim Prozess als Zeugin aufzutreten?«

»Ja.«

Mich durchfuhr ein Zwölf-Volt-Stromstoß.

»Das sind ja eine Menge erfreuliche Dinge, Maggie. Hat die Sache auch einen Haken?«

»Na ja …«

Ich spürte, wie alle Luft wieder aus mir entwich. Gleich würde ich zu hören bekommen, dass Sarah Gleason immer noch drogenabhängig war oder dass ich ihre Aussage aus irgendeinem anderen Grund beim Prozess nicht verwerten könnte.

»Und? Was?«

»Na ja, ihre Aussage wird natürlich angefochten werden, aber grundsätzlich wirkt sie sehr glaubwürdig. Sie hat einiges durchgemacht, aber sie hat sich wieder aufgerappelt, und das sieht man ihr an. Eigentlich fehlt nur eins: Emotionen. Sie hat weiß Gott kein leichtes Leben gehabt und wirkt ziemlich ausgebrannt – emotional. Keine Tränen, kein Lachen, immer absolut neutral.«

»Daran lässt sich bestimmt etwas ändern. Wir können sie coachen.«

»Schon möglich, aber wir müssen vorsichtig sein. Damit will ich nicht sagen, dass sie auf ihre Art nicht völlig okay ist. Sie wirkt nur vollkommen emotionslos. Alles andere ist gut. Ich glaube, sie wird dir gefallen, und ich glaube auch, dass sie uns helfen wird, Jessup erneut hinter Gitter zu bringen.«

»Ist doch super, Maggie. Wirklich. Und es ist nach wie vor okay für dich, wenn du beim Prozess für sie zuständig bist?«

»Absolut.«

»Royce wird die ganze Meth-Leier gegen sie auffahren – Gedächtnisverlust, Bewusstseinsstörungen, die ganze Latte. Ihr Lebensstil … du musst auf alles gefasst sein.«

»Keine Sorge, das bin ich. Damit blieben für dich Harry und Jessup. Glaubst du immer noch, dass er aussagen wird?«

»Jessup? Ihm wird gar nichts anderes übrigbleiben. Clive weiß ganz genau, dass er das bei den Geschworenen nicht bringen kann, nicht nach vierundzwanzig Jahren. Deshalb ja, ich übernehme ihn und ich übernehme Bosch.«

»Bei Harry musst du dir wenigstens keine Gedanken wegen irgendwelcher Leichen im Keller machen.«

»Jedenfalls hat Clive bislang keine ausgegraben.«

»Und was soll das jetzt wieder heißen?«

»Es heißt, dass man Clever Clive Royce nie unterschätzen sollte. Genau das ist es doch, was ihr Staatsanwälte ständig macht. Ihr seid euch eurer Sache zu sicher, und das macht euch verwundbar.«

»Danke, F. Lee Bailey. Ich werde es mir merken.«

»Wie war Bosch heute so?«

»Er war Bosch. Was gibt’s bei dir Neues?«

Ich spähte kurz durch die offene Küchentür. Hayley saß auf der Couch und machte Hausaufgaben.

»Zuerst einmal, wir haben inzwischen einen Richter. Richterin Diane Breitman, Saal eins-zwölf.«

Maggie dachte kurz über die Zuteilung nach, bevor sie antwortete. »Darin würde ich für keine Seite einen Vorteil sehen. Sie liegt haargenau in der Mitte. Nie Anklägerin, nie Strafverteidigerin. Einfach eine solide Zivilrechtsanwältin. Sie gibt keiner Seite Anlass zum Jubeln.«

»Dass es so etwas tatsächlich gibt. Ein Richter, der unparteiisch und objektiv ist. Kaum zu glauben.«

Sie antwortete nicht.

»Sie hat uns für eine erste Besprechung in ihr Zimmer einbestellt. Mittwochmorgen acht Uhr, vor Verhandlungseröffnung. Sagt dir das was?«

Das hieß, dass die Richterin mit den Anwälten in ihrem Zimmer über den Fall sprechen wollte, also ganz zwanglos und unter Ausschluss der Medien.

»Ich halte das für ein gutes Zeichen. Wahrscheinlich will sie ein paar Regeln bezüglich des Prozedere und des Umgangs mit den Medien festlegen. Für mich hört es sich so an, als wollte sie ein strenges Regiment führen.«

»Genau das habe ich auch gedacht. Kannst du am Mittwoch ins Gericht kommen?«

»Ich müsste erst in meinem Terminkalender nachsehen, aber ich denke schon. Ich versuche, mir den Termin freizuhalten.«

»Ich habe heute Royce den ersten Teil der Offenlegungsakte gegeben. Sie enthielt größtenteils Material vom ersten Prozess.«

»Du weißt schon, dass du damit bis zur Dreißig-Tage-Frist hättest warten können.«

»Sicher, aber wozu?«

»Aus taktischen Gründen. Je früher du ihm Akteneinsicht gewährst, umso mehr Zeit hat er, sich vorzubereiten. Er versucht, uns unter Druck zu setzen, indem er nicht auf ein rasches Verfahren verzichtet. Deshalb solltest du ihm Gleiches mit Gleichem vergelten und dir erst dann von ihm in die Karten schauen lassen, wenn es sich nicht mehr umgehen lässt. Dreißig Tage vor Prozessbeginn.«

»Ich werde bei der nächsten Runde daran denken. Aber es war sowieso alles nur harmloser Kram.«

»Stand Sarah Gleason auf der Zeugenliste?«

»Ja, aber unter dem Namen Sarah Landy – wie sie ’86 hieß. Und als Adresse habe ich die Kanzlei angegeben. Clive weiß nicht, dass wir sie gefunden haben.«

»Das muss auch so lange so bleiben, bis wir es ihm sagen müssen. Ich möchte auf keinen Fall, dass sie sich bedrängt oder gar bedroht fühlt.«

»Was hast du ihr über ihren Auftritt vor Gericht erzählt?«

»Dass wir sie beim Prozess wahrscheinlich zwei Tage brauchen werden. Und dann noch An- und Abreise.«

»Und das ist für sie okay?«

»Na ja … sie hat eine eigene Firma, allerdings erst seit ein paar Jahren. Im Moment hat sie zwar einen größeren Auftrag, aber ansonsten, sagt sie, hat sie nicht so wahnsinnig viel zu tun. Wenn mich nicht alles täuscht, kann sie jederzeit nach L.A. kommen, egal, wann wir sie brauchen.«

»Bist du noch in Port Townsend?«

»Ja, wir sind erst vor ungefähr einer Stunde mit ihr fertig geworden. Wir waren essen und haben in einem Hotel eingecheckt. War ein anstrengender Tag.«

»Und ihr kommt morgen zurück?«

»Haben wir jedenfalls vor. Aber unser Flug geht erst um zwei. Wir müssen die Fähre nehmen – nur zum Flughafen zu kommen ist eine halbe Weltreise.«

»Okay, dann ruf mich vielleicht morgen früh an, bevor ihr losfahrt. Nur für den Fall, dass mir zu der Zeugin noch was einfällt.«

»Alles klar.«

»Hat sich einer von euch Notizen gemacht?«

»Nein. Wir dachten, dann wäre sie vielleicht nicht so auskunftsbereit.«

»Habt ihr das Gespräch aufgenommen?«

»Nein. Aus demselben Grund.«

»Gut. Ich möchte so wenig wie möglich davon in die Offenlegung einfließen lassen. Sag Bosch, er soll sich nichts aufschreiben. Wir können Royce vielleicht sagen, dass sie bei der Fotogegenüberstellung eine Identifizierung vorgenommen hat, aber damit hat es sich auch schon.«

»Alles klar. Ich werde Harry Bescheid sagen.«

»Wann, heute Abend noch oder morgen?«

»Wie soll ich das jetzt verstehen?«

»Ach nichts, vergiss es. Sonst noch was?«

»Ja.«

Ich wappnete mich innerlich. Einen kurzen Moment war meine kleinliche Eifersucht mit mir durchgegangen.

»Ich würde noch gern meiner Tochter gute Nacht sagen.«

»Ach so.« Die Erleichterung schoss durch meinen Körper. »Moment, ich gebe sie dir.«

Ich brachte Hayley das Telefon.

»Deine Mutter.«

[home]

Teil 2

Das Labyrinth

14

Dienstag, 23. Februar, 20:45 Uhr

Beide arbeiteten schweigend. Bosch an einem Ende des Esszimmertischs, seine Tochter am anderen. Er an der ersten Lieferung SIS-Observierungsprotokolle, sie an ihren Hausaufgaben, vor ihr die Schulbücher und der Laptop. Was die räumliche Entfernung anging, waren sie sich nahe, aber sonst nicht in vielem. Der Fall Jessup nahm Bosch total in Beschlag; er spürte alte Zeugen auf und versuchte, neue aufzutun. In letzter Zeit hatte er wenig Zeit mit Madeline verbracht. Wie ihre Eltern neigte Maddie dazu, nachtragend zu sein. Sie hatte die Kränkung, eine Nacht der Obhut einer stellvertretenden Schulleiterin anvertraut zu werden, noch nicht verwunden. Sie strafte Bosch mit Schweigen und war selbst mit vierzehn schon eine Meisterin ihres Fachs.

Die SIS-Protokolle waren eine weitere Enttäuschung für Bosch. Nicht wegen ihres Inhalts, sondern wegen der Verzögerung, mit der sie ihn erreichten. Sie waren durch bürokratische Kanäle gewandert, vom SIS-Büro zum RHD-Büro und dann zu Boschs Vorgesetztem, bei dem sie drei Tage lang in einem Korb gelegen hatten, bevor sie endlich auf Boschs Schreibtisch gelandet waren. Das hatte zur Folge, dass er die Protokolle der ersten drei Tage von Jason Jessups Observierung hatte und mit einer Verzögerung von drei bis sechs Tagen Einblick in sie bekam. Das dauerte eindeutig zu lang, und deshalb musste er etwas dagegen unternehmen.

Die Protokolle enthielten knappe Schilderungen der Aktivitäten des Observierten unter Angabe von Ort, Zeitpunkt und Datum. Um nicht entdeckt zu werden, hatten die Beschatter die beigefügten Fotos meistens aus großer Entfernung aufgenommen. Es waren körnige Bilder von Jessup, wie er als freier Mann in der Stadt unterwegs war.

Bei der Durchsicht der Observierungsprotokolle gelangte Bosch rasch zu dem Schluss, dass Jessup bereits zwei verschiedene Leben führte: ein privates und ein öffentliches. Tagsüber, wenn er sich publikumswirksam mit dem Leben außerhalb einer Gefängniszelle vertraut machte, waren seine Aktivitäten ganz auf die Medien ausgerichtet. Dazu gehörte, wieder Auto fahren zu lernen, auf einer Speisekarte etwas auszusuchen oder fünf Kilometer zu laufen, ohne ein einziges Mal pausieren zu müssen. Nachts kam jedoch ein anderer Jessup zum Vorschein. Nicht ahnend, dass er weiterhin von Augen und Kameras beobachtet wurde, fuhr er in seinem ausgeliehenen Auto allein durch die Stadt. Er suchte alle möglichen Ecken von Los Angeles auf. Er trieb sich in Bars und Stripclubs herum und begleitete eine Prostituierte in ihre »Dienstwohnung«.

Unter diesen zahlreichen Aktivitäten gab es eine, die Bosch äußerst eigenartig fand. An seinem vierten Abend in Freiheit war Jessup zum Mulholland Drive hinaufgefahren, einer kurvenreichen Straße, die sich einen Kamm der Santa Monica Mountains entlangschlängelte, der Los Angeles in zwei Hälften teilte. Vom Mulholland Drive hatte man, ob bei Tag oder Nacht, einige der spektakulärsten Ausblicke auf die Stadt. Insofern war es nicht ungewöhnlich, dass Jessup dort hinauffuhr. Es gab Aussichtspunkte, von denen man sowohl nach Norden wie nach Süden auf die funkelnden Lichter von Los Angeles hinabblickte. Das konnte anregend und sogar erhebend sein. Auch Bosch war schon des Öfteren zu diesen Stellen gefahren.

Aber Jessup hielt nicht an einem dieser Aussichtspunkte. Er parkte am Eingang des Franklin Canyon Park, stieg aus dem Auto und schlich in den geschlossenen Park.

Das stellte das SIS-Team bei der Observierung vor einige Probleme, denn in dem verlassenen Park riskierten die Beschatter, von Jessup entdeckt zu werden, wenn sie ihm zu nahe kamen. Entsprechend war der betreffende Bericht deutlich kürzer als die meisten anderen Einträge im Observierungslog:

20/02/10-01:12. Subjekt betritt Franklin Canyon Park. Wird bei den Picknicktischen beobachtet, Nordostecke, Blind Man Trail.

20 / 02 / 10 - 02 : 34 . Subjekt verlässt Park, fährt auf Mulholland nach Westen zum Freeway 405 , dann nach Süden.

Danach kehrte Jessup in die Wohnung in Venice zurück, in der er wohnte, und blieb dort den Rest der Nacht.

Dem Bericht beigefügt war ein Ausdruck einer Infrarotaufnahme Jessups im Park. Darauf war zu sehen, wie er im Dunkeln an einem Picknicktisch saß. Einfach nur dasaß.

Bosch legte das ausgedruckte Foto auf den Tisch und sah seine Tochter an. Sie war wie er Linkshänder. Es sah so aus, als schriebe sie auf einem Arbeitsblatt gerade eine Mathe-Aufgabe ins Reine.

»Was ist?«

Sie hatte die feinen Antennen ihrer Mutter.

»Ähm, bist du gerade online?«

»Ja, was brauchst du?«

»Könntest du eine Karte des Franklin Canyon Park aufrufen? Er liegt am Mulholland Drive.«

»Lass mich erst hier fertig machen.«

Er wartete geduldig, bis sie die Aufgabe gelöst hatte, die ihn, das wusste er, hoffnungslos überfordert hätte. Die letzten vier Jahre hatte er in ständiger Furcht gelebt, seine Tochter könnte ihn bitten, ihr bei den Hausaufgaben zu helfen. Was schulisches Wissen anging, hatte sie ihn schon lange überholt. Weil er in dieser Hinsicht zu nichts zu gebrauchen war, hatte er sich darauf verlegt, ihr auf anderen Gebieten etwas beizubringen, vor allem in puncto Beobachtung und Selbstschutz.

»So.«

Sie legte ihren Stift beiseite und zog ihren Laptop zu sich heran. Bosch sah auf die Uhr. Es war fast neun.

»Hier.«

Maddie schob den Computer über den Tisch und drehte den Bildschirm zu ihm herum.

Der Park war größer, als Bosch angenommen hatte; er lag südlich vom Mulholland Drive und westlich vom Coldwater Canyon Boulevard. In der Legende in einer Ecke der Karte stand, dass er 245 Hektar groß war. Bosch hatte nicht gewusst, dass es in diesem begehrten Teil der Hollywood Hills ein derart großes öffentliches Gelände gab. Ihm fiel auf, dass auf der Karte mehrere Wanderwege und Picknickbereiche eingezeichnet waren. Der Picknickbereich im Nordostteil lag am Blinderman Trail. Er vermutete, dass der Wanderweg im SIS-Protokoll fälschlicherweise als »Blind Man Trail« bezeichnet worden war.

»Was ist?«

Bosch sah seine Tochter an. Es war seit zwei Tagen ihr erster Versuch, ein Gespräch mit ihm zu führen. Er beschloss, sich die Gelegenheit nicht entgehen zu lassen.

»Na ja, wir beobachten da so einen Typen. Die Special Investigations Section. Das sind die Observierungsspezialisten der Polizei. Sie beschatten einen Kerl, der gerade aus dem Gefängnis gekommen ist. Er hat vor langer Zeit ein kleines Mädchen umgebracht. Und aus irgendeinem Grund ist er zu diesem Park raufgefahren und hat an einem der Picknicktische dort gesessen.«

»Na und? Das ist doch, was man im Park macht.«

»Schon, aber nicht mitten in der Nacht. Der Park war geschlossen, und er ist reingeschlichen … und hat dann einfach nur im Dunkeln gesessen.«

»Ist er vielleicht in der Nähe des Parks aufgewachsen? Könnte doch sein, dass er sich die Orte ansieht, wo er aufgewachsen ist.«

»Das glaube ich nicht. Soviel wir wissen, ist er draußen in Riverside County groß geworden. Er ist zwar regelmäßig zum Surfen nach L.A. gekommen, aber irgendeinen speziellen Bezug zum Mulholland Drive habe ich nicht gefunden.«

Bosch studierte wieder die Karte und stellte fest, dass der Park oben und unten einen Eingang hatte. Jessup hatte den oberen Eingang benutzt. Das war für ihn ein Umweg, es sei denn, der Picknickbereich und der Blinderman Trail hatten für ihn eine besondere Bedeutung.

Bosch schob den Laptop wieder seiner Tochter zu. Und sah erneut auf die Uhr.

»Bist du bald fertig mit Hausaufgaben machen?«

»Hast du deine Hausaufgaben bald fertig gemacht, Dad. Oder: Bist du bald fertig mit deinen Hausaufgaben. Wie oft muss ich dir das noch erklären?«

»Entschuldigung. Bist du bald fertig?«

»Eine Mathe-Aufgabe muss ich noch lösen.«

»Gut. Ich muss mal schnell telefonieren.«

Lieutenant Wrights Handynummer stand auf dem Observierungsprotokoll. Bosch rechnete damit, dass er zu Hause war und sich über die Störung ärgern würde. Trotzdem beschloss er, ihn anzurufen. Er stand auf und ging ins Wohnzimmer, um Maddie bei ihrer letzten Aufgabe nicht zu stören. Er tippte die Nummer in sein Handy ein.

»Wright, SIS.«

»Hier Harry Bosch, Lieutenant.«

»Was gibt’s, Bosch?«

Wright hörte sich nicht genervt an.

»Tut mir leid, dass ich Sie zu Hause stören muss. Ich wollte bloß …«

»Ich bin nicht zu Hause, Bosch. Ich beschatte gerade Ihren Mann.«

Das überraschte Bosch. »Gibt es denn Probleme?«

»Nein. Die Nachtschicht ist nur spannender.«

»Wo ist er gerade?«

»Wir sind mit ihm gerade im Townhouse. Das ist eine Bar in Venice Beach. Kennen Sie sie?«

»Ich war mal dort. Ist er allein?«

»Ja und nein. Er ist zwar allein hergekommen, aber die anderen Gäste haben ihn schnell erkannt. Er muss nicht einen Drink selbst bezahlen und hat wahrscheinlich freie Wahl unter den ganzen Flittchen, die in dem Laden rumhängen. Wie gesagt, nachts ist es interessanter. Rufen Sie an, um uns zu kontrollieren?«

»Eigentlich nicht. Ich habe nur ein paar Fragen. Ich sehe gerade die Protokolle durch, und der erste Punkt ist: Kann ich sie nicht irgendwie früher bekommen? Ich gehe hier Material durch, das drei Tage oder noch länger zurückliegt. Der zweite Punkt ist der Franklin Canyon Park. Was können Sie mir zu seinem Besuch dort erzählen?«

»Zu welchem?«

»Er war zweimal dort?«

»Sogar dreimal. Er war die letzten beiden Nächte dort. Und zum ersten Mal vor vier Tagen.«

Das fand Bosch hochinteressant, vor allem, weil er keine Ahnung hatte, was es bedeutete.

»Was hat er die letzten beiden Male gemacht?«

Maddie war vom Esszimmertisch aufgestanden und kam ins Wohnzimmer. Sie setzte sich auf die Couch und hörte Bosch beim Telefonieren zu.

»Das Gleiche wie am ersten Abend«, antwortete Wright. »Er schleicht sich rein und geht immer zu den Picknicktischen. Und dann sitzt er bloß rum, als ob er auf etwas warten würde.«

»Worauf?«

»Das würde ich gern von Ihnen wissen, Bosch.«

»Da bin ich leider ebenfalls überfragt. War er jedes Mal zur gleichen Zeit dort?«

»Plus oder minus eine halbe Stunde, würde ich sagen.«

»Nimmt er immer den Eingang am Mulholland?«

»Ja. Und er nimmt auch immer denselben Weg zu den Picknicktischen.«

»Da stellt sich natürlich die Frage, warum er nicht den anderen Eingang nimmt. Von dort käme er nämlich wesentlich einfacher zu dieser Stelle.«

»Vielleicht gefällt es ihm, den Mulholland langzufahren und auf die Lichter hinabzuschauen.«

Das war ein gutes Argument, das sich Bosch durch den Kopf gehen lassen musste. »Lieutenant, könnten Sie Ihren Leuten sagen, dass sie mich sofort anrufen, wenn er das nächste Mal wieder da rauffährt? Ganz egal, wie spät es ist.«

»Ich kann ihnen natürlich sagen, dass sie Sie anrufen, aber Sie können ihm dort nicht folgen. Viel zu riskant. Er darf auf keinen Fall merken, dass er observiert wird.«

»Schon klar, aber sie sollen mich trotzdem anrufen. Ich will es bloß wissen. Aber noch mal zu den Protokollen. Wäre es möglich, sie mir schneller zu schicken?«

»Wenn Sie wollen, können Sie jeden Morgen bei der SIS vorbeikommen und das aktuelle abholen. Wie Sie wahrscheinlich bereits gemerkt haben, gehen die Protokolle immer von achtzehn Uhr bis achtzehn Uhr. Und das jeweilige Tagesprotokoll liegt dann am nächsten Morgen um sieben vor.«

»Gut, Lieutenant, das werde ich machen. Und danke für den Tipp.«

»Einen schönen Abend noch.«

Bosch klappte das Handy zu und überlegte, warum Jessup zum Franklin Canyon hochfuhr und was er dort machte.

»Was hat er gesagt?«, fragte Maddie.

Bosch zögerte und überlegte zum hundertsten Mal, ob er ihr wirklich so viel über seine Fälle erzählen sollte, wie er das in der Regel tat.

»Er hat gesagt, dieser Mann ist auch die letzten zwei Nächte zu diesem Park hochgefahren. Und jedes Mal sitzt er nur da und wartet.«

»Worauf?«

»Das weiß kein Mensch.«

»Vielleicht will er bloß irgendwo sein, wo er ganz für sich ist und weg von allen anderen.«

»Vielleicht.«

Aber das bezweifelte Bosch. Er glaubte, dass hinter fast allem, was Jessup tat, eine gezielte Absicht steckte. Er musste herausfinden, was er damit bezweckte.

»Ich bin jetzt mit den Hausaufgaben fertig«, sagte Maddie. »Hast du Lust, Lost zu schauen?«

Sie sahen sich nach und nach die DVDs der Fernsehserie an und holten auf diese Weise die Folgen von fünf Jahren nach. In der Serie ging es um eine Gruppe von Leuten, die auf einer in keiner Karte eingetragenen Insel im Südpazifik einen Flugzeugabsturz überlebt hatten. Bosch hatte bei den vielen Folgen zwar Mühe, den Überblick nicht zu verlieren, schaute die Serie aber trotzdem mit seiner Tochter, weil Maddie total begeistert davon war.

Im Moment hatte er jedoch keine Zeit, um fernzusehen.

»Okay, eine Folge«, sagte er. »Aber dann ab ins Bett. Ich muss nämlich noch arbeiten.«

Sie lächelte zufrieden, und fürs Erste schienen Boschs grammatikalische und erzieherische Fehler vergessen.

»Leg die DVD schon mal ein«, sagte er. »Und mach dich darauf gefasst, dass du mir bei der Handlung gelegentlich auf die Sprünge helfen musst.«

Fünf Stunden später war Bosch in einem Flugzeug, das von heftigen Turbulenzen durchgeschüttelt wurde. Seine Tochter saß nicht auf dem freien Platz neben ihm, sondern auf der anderen Seite des Mittelgangs. Sie versuchten, sich über den Gang hinweg an den Händen zu halten, aber die Maschine rüttelte so heftig, dass sie immer wieder auseinandergerissen wurden. Er konnte ihre Hand nicht festhalten.

Gerade als er sich umdrehte und das Heck der Maschine abbrechen und in die Tiefe stürzen sah, wurde er von einem Summton geweckt. Er tastete auf dem Nachttisch herum und bekam sein Handy zu fassen. Er musste erst seine Stimme finden, bevor er sich melden konnte.

»Hier Bosch.«

»Hier Shipley, SIS. Ich sollte Sie anrufen.«

»Ist Jessup wieder im Park?«

»Ja, er ist in einem Park, aber heute ist es ein anderer.«

»Welcher?«

»Der Fryman Canyon am Mulholland.«

Bosch kannte den Fryman Canyon. Er war etwa zehn Minuten vom Franklin Canyon entfernt.

»Was macht er?«

»Er geht eigentlich nur auf einem der Wanderwege dort rum. Genau wie im anderen Park. Er geht eine Weile rum, und dann setzt er sich. Danach tut er nichts mehr. Sitzt nur da, und irgendwann geht er dann wieder.«

»Okay.«

Bosch schaute auf die Leuchtziffern der Uhr. Es war Punkt zwei Uhr.

»Kommen Sie her?«, fragte Shipley.

Bosch dachte an seine Tochter, die in ihrem Zimmer schlief. Er wusste, er könnte hinfahren und wäre wieder zurück, bevor sie aufwachte.

»Äh … nein, ich habe meine Tochter hier und kann sie nicht allein lassen.«

»Wie Sie meinen.«

»Wann endet Ihre Schicht?«

»Gegen sieben.«

»Können Sie mich dann noch mal anrufen?«

»Wenn Sie möchten.«

»Ich möchte, dass Sie mich jeden Morgen, wenn Sie Schluss machen, anrufen und mir sagen, wo er war.«

»Äh … meinetwegen, klar. Aber, was mich interessieren würde: Dieser Typ hat doch ein Mädchen umgebracht?«

»Ja.«

»Und Sie sind ganz sicher? Keinerlei Zweifel, meine ich?«

Bosch dachte an das Gespräch mit Sarah Gleason.

»Ich habe nicht den geringsten Zweifel.«

»Okay, na dann. Gut, das zu wissen.«

Bosch verstand, was Shipley damit sagen wollte. Er wollte eine Rückversicherung. Sollten die Umstände die Anwendung tödlicher Gewalt gegen Jessup erfordern, war es gut zu wissen, auf wen und was sie schießen würden. Mehr musste dazu nicht gesagt werden.

»Danke, Shipley«, sagte Bosch. »Wir hören voneinander.«

Bosch beendete das Gespräch und bettete seinen Kopf wieder auf das Kissen. Er erinnerte sich an den Traum im Flugzeug. Wie er nach seiner Tochter gefasst hatte, aber ihre Hand nicht hatte halten können.

15

Mittwoch, 24. Februar, 8:15 Uhr

Richterin Diane Breitman empfing uns im Richterzimmer mit einer Kanne Kaffee und einem Teller mit Butterkeksen, was für einen Strafrichter ungewöhnlich war. Anwesend waren ich selbst und Maggie McPherson sowie Clive Royce, der ohne seine Stellvertreterin, aber nicht ohne seine Chuzpe erschienen war. Er fragte die Richterin, ob er eine Tasse Tee haben könne.

»Also, das finde ich wirklich schön«, begann die Richterin, sobald wir alle, mit Tassen und Untertassen in den Händen, vor ihrem Schreibtisch Platz genommen hatten. »Bisher hatte ich noch nicht die Gelegenheit, einen von Ihnen in meinem Gerichtssaal in Aktion zu erleben. Deshalb hielt ich es für das Beste, erst einmal ganz formlos in meinem Zimmer zusammenzukommen. Nötigenfalls können wir immer noch in den Saal hinausgehen und alles zu Protokoll nehmen lassen.«

Sie lächelte, und keiner von uns anderen erwiderte etwas.

»Ich möchte Sie gleich zu Beginn darauf hinweisen, dass ich größte Hochachtung vor der Etikette des Gerichtssaals habe«, fuhr Breitman fort. »Und nichts Geringeres erwarte ich von den Anwälten, die mir ihre Fälle präsentieren. Ich gehe davon aus, dass dieser Prozess ein beherzter Widerstreit der Beweise und Fakten des Falls wird. Aber ich werde nicht dulden, dass dabei jemand die Grenzen des Anstands und der Jurisprudenz ausreizt oder überschreitet. Ich hoffe, dies hiermit unmissverständlich klargestellt zu haben.«

»Ja«, antwortete Maggie, während Royce und ich nickten.

»Gut, dann lassen Sie uns als Nächstes über die Medienberichterstattung sprechen. Die Medien werden über diesem Fall schweben wie die Hubschrauber, die O.J. auf dem Freeway gefolgt sind. Das steht jetzt schon fest. Mir liegen Anfragen von drei lokalen Sendern vor, außerdem von einem Dokumentarfilmer und von Dateline NBC. Sie alle wollen den ganzen Prozess filmen. Während ich da keine Probleme sehe, solange auf angemessene Weise für den Schutz der Geschworenen gesorgt ist, gilt meine Sorge eher den Medienaktivitäten, zu denen es außerhalb des Gerichtssaals zwangsläufig kommen wird. Hat jemand von Ihnen diesbezüglich irgendwelche Vorschläge?«

Ich wartete einen Moment, und als niemand etwas sagte, meldete ich mich zu Wort.

»Wegen des außergewöhnlichen Charakters dieses Prozesses – die Wiederaufnahme eines vierundzwanzig Jahre alten Verfahrens – haben die Medien bereits viel zu viel über den Fall berichtet. Deshalb wird es nicht einfach werden, zwölf Geschworene und zwei Ersatzleute zu finden, die sich nicht bereits durch die Brille der Medien ein Bild von dem Fall gemacht haben. Um zu konkretisieren, was ich damit meine: Wir konnten den Angeklagten auf der Titelseite der Times bereits beim Surfen und bei einem Spiel der Lakers auf der Tribüne sitzen sehen. Wie wollen wir da noch unbefangene Geschworene finden? Die Medien stellen diesen Kerl, mit Mr. Royce’ nicht gerade geringem Zutun, als einen bedauernswerten, unrecht behandelten Unschuldigen hin, und dies, obwohl sie nicht die geringste Ahnung haben, was an Beweisen gegen ihn vorliegt.«

»Einspruch, Euer Ehren«, sagte Royce.

»Sie können hier nicht Einspruch erheben«, sagte ich. »Das ist keine Gerichtsverhandlung.«

»Sie waren auch mal Strafverteidiger, Mick. Was ist plötzlich aus der alten Regel ›unschuldig bis zum Beweis der Schuld‹ geworden?«

»Seine Schuld wurde ihm bereits nachgewiesen.«

»In einem Prozess, den das oberste Gericht dieses Staates als Farce bezeichnet hat. Wollen Sie etwa auf dieser Basis weitermachen?«

»Jetzt hören Sie mal gut zu, Clive. Ich bin Anwalt, und unschuldig bis zum Beweis der Schuld ist etwas, worauf man sich vor Gericht beruft, aber nicht bei Larry King Live.«

»Wir waren – noch – nicht in Larry King Live.«

»Sehen Sie jetzt, was ich meine, Frau Richterin. Er möchte …«

»Meine Herren, bitte!«, sagte Breitman.

Sie wartete kurz, bis sie sicher war, dass unsere Debatte nicht erneut aufflammen würde.

»Das ist ein klassischer Fall, bei dem wir die richtige Balance finden müssen zwischen dem Recht der Öffentlichkeit, informiert zu werden, und der Notwendigkeit, die Unbefangenheit der Geschworenen sowie einen korrekten Ablauf und einen gerechten Ausgang des Prozesses zu gewährleisten.«

»Aber, Euer Ehren«, meldete sich Royce rasch zu Wort, »wir können den Medien doch nicht verbieten, sich kritisch mit diesem Fall auseinanderzusetzen. Die Pressefreiheit ist der Grundpfeiler der amerikanischen Demokratie. Und darüber hinaus möchte ich Ihre Aufmerksamkeit auf eben die Entscheidung lenken, die dieses Wiederaufnahmeverfahren erst ermöglicht hat. Das Gericht hat schwerwiegende Mängel in der Beweisführung entdeckt und die Staatsanwaltschaft wegen der korrupten Methoden gerügt, mit denen es die strafrechtliche Verfolgung meines Mandanten betrieben hat. Und jetzt wollen Sie die Medien daran hindern, einen kritischen Blick auf diese Vorgänge zu werfen?«

»Also bitte«, bemerkte Maggie genervt. »Es kann hier überhaupt nicht die Rede davon sein, dass wir den Medien verbieten, sich kritisch mit etwas auseinanderzusetzen. Ihre hehre Verteidigung der Pressefreiheit mal ganz beiseite, das ist doch nicht, worum es hier geht. Sie versuchen eindeutig, schon vor Beginn des Prozesses die Medien zu manipulieren und auf diese Weise Einfluss auf die Auswahl der Geschworenen auszuüben.«

»Das ist absolut unwahr!«, brauste Royce auf. »Ich habe auf Medienanfragen reagiert, ja. Aber ich versuche nicht, irgendetwas zu beeinflussen. Euer Ehren, das ist eine …«

Vom Schreibtisch der Richterin ertönte ein lauter Knall. Sie hatte einen Hammer von der Schreibtischgarnitur genommen und damit fest auf die Holzplatte geschlagen.

»Jetzt beruhigen Sie sich erst mal wieder«, forderte Breitman. »Und bitte keine persönlichen Angriffe. Wie bereits gesagt, müssen die Medien bei Laune gehalten werden. Ich habe nicht vor, der Presse einen Maulkorb zu verpassen, aber ich werde den Anwälten in meinem Saal striktes Redeverbot erteilen, sollte ich den Eindruck gewinnen, dass ihr Verhalten den Erfordernissen dieses Verfahrens nicht angemessen ist. Zunächst werde ich es jedem von Ihnen selbst überlassen, zu entscheiden, was ein vernünftiger und verantwortlicher Umgang mit den Medien ist. Allerdings möchte ich Sie jetzt schon warnen, dass ein diesbezüglicher Verstoß umgehend Konsequenzen nach sich ziehen und sich möglicherweise nachteilig auf die Sache des Betreffenden auswirken wird. Ohne Vorwarnung. Überschreiten Sie diese Grenze, kenne ich kein Pardon.«

Sie hielt inne und wartete auf eine Reaktion. Niemand sagte etwas. Sie legte den Hammer in die Halterung neben dem Goldfüller zurück. Ihre Stimme nahm wieder ihren freundlichen Ton an.

»Gut«, sagte sie. »Dann wäre das wohl klar.«

Sie erklärte, dass sie sich nun anderen, den Prozess selbst betreffenden Fragen zuwenden wolle. Die erste bezog sich auf den Prozessbeginn. Die Richterin fragte, ob beide Parteien bereit seien, wie geplant in weniger als sechs Wochen mit der Hauptverhandlung zu beginnen. Royce erklärte erneut, dass sein Mandant nicht auf ein rasches Verfahren verzichten werde.

»Vorausgesetzt, die Anklage hört auf, bei der Offenlegung ihre Spielchen zu spielen, ist die Verteidigung bereit, am 5. April zu beginnen.«

Ich schüttelte den Kopf. Dieser Kerl war einfach unverbesserlich. Ich hatte mich geradezu überschlagen, die Akteneinsicht in Gang zu bringen, und doch glaubte er, mich vor der Richterin als Mauschler hinstellen zu müssen.

»Spielchen?«, entgegnete ich. »Richterin, ich habe Mr. Royce bereits eine erste Offenlegungsakte zukommen lassen, und wie Sie wissen, beruht dieser Vorgang eigentlich auf Geben und Nehmen, aber bisher hat die Anklage noch nichts Entsprechendes zurückbekommen.«

»Er hat mir die Offenlegungsakte des ersten Prozesses gegeben, Richterin Breitman, einschließlich einer Zeugenliste aus dem Jahr 1986. Das unterläuft den Geist und die Regeln der Offenlegung von Grund auf.«

Breitman wandte sich mir zu, und ich konnte sehen, dass Royce gerade gepunktet hatte.

»Stimmt das, Mr. Haller?«, fragte sie.

»Natürlich nicht, Euer Ehren, von der Zeugenliste wurden ebenso Personen gestrichen, wie ihr neue hinzugefügt wurden. Außerdem habe ich …«

»Einen Namen«, fiel mir Royce ins Wort. »Er hat einen Namen hinzugefügt, und das war der seines Ermittlers. Also wirklich, als ob ich mir nicht selbst denken könnte, dass sein Ermittler als Zeuge auftreten wird.«

»Das ist nun mal der einzige neue Name, den ich im Moment habe.«

Maggie sprang mir mit allem Nachdruck bei.

»Euer Ehren, die Anklage ist erst dreißig Tage vor Prozessbeginn zur Übergabe des vollständigen Offenlegungsmaterials verpflichtet. Nach meiner Rechnung sind es bis zu diesem Zeitpunkt aber noch vierzig Tage. Mr. Royce beklagt sich hier über das Verhalten der Anklage, obwohl diese ihm in Bezeugung ihres guten Willens schon Offenlegungsmaterial ausgehändigt hat, bevor sie dazu überhaupt verpflichtet war. Wie es scheint, bleibt bei Mr. Royce keine gute Tat ungestraft.«

Mit erhobener Hand jedem weiteren Kommentar Einhalt gebietend, schaute die Richterin auf den Kalender, der links von ihrem Schreibtisch an der Wand hing.

»Ich glaube, Ms. McPhersons Einwand ist vollkommen berechtigt«, erklärte sie. »Ihre Beschwerde kommt verfrüht, Mr. Royce. Sämtliche Offenlegungsmaterialien sind für beide Parteien erst am Freitag, dem 15. März, fällig. Sollte es dann Probleme geben, können wir gern noch mal darüber reden.«

»Ja, Euer Ehren«, sagte Royce kleinlaut.

Am liebsten hätte ich Maggies Hand gepackt, in die Höhe gerissen und triumphierend geschüttelt, doch hielt ich das im Moment nicht für angebracht. Trotzdem war es erfreulich, gegen Royce auch einmal zu punkten.

Nach Klärung einiger Fragen bezüglich des Prozedere vor Beginn des Prozesses war die Besprechung beendet, und wir verließen das Richterzimmer. Als wir auf dem Weg nach draußen durch den Gerichtssaal gingen, machte ich am Schreibtisch der Protokollführerin halt und unterhielt mich kurz mit ihr. Ich kannte die Frau zwar kaum, wollte den Saal aber nicht in Begleitung von Royce verlassen, weil ich fürchtete, die Beherrschung zu verlieren – das war genau das, was er beabsichtigte.

Sobald er durch die Doppeltür am Ende des Gerichtssaals verschwunden war, beendete ich die Unterhaltung abrupt und ging zusammen mit Maggie nach draußen.

»Du hast ihm eben ganz schön in den Arsch getreten, Maggie McFierce«, sagte ich. »Natürlich nur verbal.«

»Solange uns das nicht auch beim Prozess gelingt, können wir uns dafür nichts kaufen.«

»Mach dir da mal keine Sorgen. Könntest du dich künftig bitte um die Offenlegung kümmern? Mach einfach das, was ihr Ankläger üblicherweise macht. Sammle alles. Kipp ihm so viel Material über, dass er nicht mehr erkennen kann, wer und was wichtig ist.«

Sie lächelte, als sie sich umdrehte, um mit dem Rücken die Tür aufzudrücken.

»Langsam bekommst du den Dreh raus.«

»Na, hoffentlich.«

»Was ist mit Sarah? Er kann sich wahrscheinlich denken, dass wir sie gefunden haben, und wenn er schlau ist, wartet er nicht auf die Offenlegung. Vermutlich hat er selbst jemanden, den er auf sie ansetzt. Es ist keineswegs unmöglich, sie zu finden. Wie Harry bewiesen hat.«

»Es gibt nicht viel, was wir dagegen tun können. Apropos Harry, wo ist er heute Morgen?«

»Er hat mich angerufen und mir mitgeteilt, dass er noch Verschiedenes prüfen müsste. Er wollte später vorbeikommen. Aber du hast meine Frage bezüglich Sarah noch nicht beantwortet. Was sollte …?«

»Sag ihr, dass sie wahrscheinlich noch mal Besuch bekommt – von jemandem, der für die Verteidigung arbeitet. Und dass sie mit niemandem reden muss, wenn sie nicht will.«

Wir traten auf den Flur hinaus und gingen nach links zu den Aufzügen.

»Wenn sie nicht mit ihnen redet, wird sich Royce bei der Richterin beschweren. Sie ist die Schlüsselzeugin, Mickey.«

»Na und? Wenn sie nicht reden will, kann sie auch die Richterin nicht zum Reden zwingen. Und währenddessen verliert Royce kostbare Zeit für seine Prozessvorbereitungen. Wenn er seine Spielchen spielen will, wie er das gerade bei der Richterin gemacht hat, können wir das auch. Was hältst du übrigens davon? Wir setzen jeden Häftling, mit dem sich Jessup jemals eine Zelle geteilt hat, auf die Zeugenliste. Dass müsste uns seinen Ermittler eine Weile vom Hals halten.«

Über Maggies Züge legte sich ein breites Grinsen.

»Du kommst wirklich auf den Trichter, hm?«

Wir zwängten uns in den überfüllten Lift. Maggie und ich waren uns nah genug, um uns zu küssen. Ich schaute ihr beim Sprechen in die Augen.

»Das ist nur, weil ich nicht verlieren will.«

16

Mittwoch, 24. Februar, 8:45 Uhr

Nachdem er seine Tochter in der Schule abgeliefert hatte, wendete Bosch und fuhr wieder den Woodrow Wilson Drive hinauf, an seinem Haus vorbei und zu der, wie man sie im Viertel nannte, oberen Kreuzung mit dem Mulholland Drive. Sowohl der Mulholland als auch der Woodrow Wilson waren lange und kurvenreiche Bergstraßen. Sie kreuzten sich zweimal, am Fuß des Berges und oben auf dem Kamm, deshalb die Bezeichnung obere und untere Kreuzung.

Oben auf dem Berg bog Bosch rechts in den Mulholland Drive und folgte ihm bis zur Kreuzung mit dem Laurel Canyon Boulevard. Dann fuhr er an den Straßenrand, um zu telefonieren. Er holte sein Handy heraus und wählte die Nummer des SIS-Sergeants, die Shipley ihm gegeben hatte. Der Mann hieß Willman und war über den aktuellen Stand jeder SIS-Observierung im Bild. Die SIS konnte zeitgleich vier bis fünf verschiedene Fälle übernehmen. Um sie nicht durcheinanderzubringen, erhielt jeder ein Codewort, weshalb im Funkverkehr auch nie die richtigen Namen der Verdächtigen fielen. Die Jessup-Observierung hieß zum Beispiel Operation Retro, weil es sich um einen alten Fall und ein Wiederaufnahmeverfahren handelte.

»Hier Bosch, RHD. Ich bin der Chefermittler im Retro-Fall. Ich hätte gern den aktuellen Standort des Verdächtigen, weil ich gerade dabei bin, zu einem seiner Lieblingsplätze zu fahren, und sichergehen möchte, dass ich ihm dort nicht begegne.«

»Augenblick bitte.«

Bosch konnte hören, wie das Telefon beiseitegelegt wurde und der Sergeant sich über Funk nach Jessups Standort erkundigte. Die Antwort war von lautem Rauschen überlagert, als sie übers Telefon zu Bosch durchdrang. Er wartete auf die offizielle Antwort des Sergeants.

»Retro ist gerade in der Tasche«, berichtete er Bosch prompt. »Sie glauben, er pennt.«

In der Tasche bedeutete, er war zu Hause.

»Dann habe ich ja nichts zu befürchten«, sagte Bosch. »Danke, Sergeant.«

»Keine Ursache.«

Bosch steckte das Handy ein und fuhr los. Nach ein paar Kurven erreichte er den Fryman Canyon Park und hielt an. Als er frühmorgens beim Schichtwechsel mit Shipley telefoniert hatte, hatte ihm der SIS-Mann mitgeteilt, dass Jessup erneut im Franklin und im Fryman Canyon gewesen war. Inzwischen platzte Bosch fast vor Neugier, was Jessup dort treiben mochte, zumal ihm Shipley auch noch erzählte, dass Jessup an dem Haus im Windsor Boulevard vorbeigefahren war, in dem die Landys gewohnt hatten.

Der Fryman Canyon Park war ein abschüssiges, stark zerklüftetes Gelände mit steilen Wegen und einem Parkplatz mit Aussichtspunkt, der ganz oben direkt am Mulholland Drive lag. Bosch war schon im Zuge mehrerer Ermittlungsverfahren dort oben gewesen und mit den örtlichen Gegebenheiten vertraut.

Er parkte so, dass sein Auto nach Norden zeigte und das San Fernando Valley vor ihm lag. Es war ein relativ klarer Tag, und man konnte über das ganze Tal hinweg bis zu den San Gabriel Mountains sehen. Die heftigen Unwetter der letzten Januarwoche hatten den Himmel blank gefegt, und der Smog kroch erst allmählich wieder in die Talsenke.

Nach ein paar Minuten stieg Bosch aus und ging zu der Bank, auf der Jessup laut Shipleys Aussagen zwanzig Minuten lang gesessen und auf die Lichter der Stadt hinabgeblickt hatte. Bosch setzte sich und sah auf die Uhr. Um elf hatte er einen Termin mit einem Zeugen. Er hatte also noch mehr als eine Stunde Zeit.

An dem Platz zu sitzen, an dem Jessup gesessen hatte, verschaffte ihm keinerlei Ahnungen oder Einsichten, was der Verdächtige bei seinen nächtlichen Besuchen hier oben getan haben könnte. Er beschloss, auf dem Mulholland Drive zum Franklin Canyon weiterzufahren.

Aber im Franklin Canyon Park war es das Gleiche, ein großer natürlicher Rückzugsort inmitten einer unaufhaltsam wachsenden Stadt. Bosch fand die Picknicktische, von denen er von Shipley und den SIS-Protokollen wusste, aber auch hier kam ihm keine Idee, weshalb der Park eine solche Anziehungskraft auf Jessup ausübte. Er fand das Ende des Blinderman Trail und folgte ihm, bis seine Beine wegen der starken Steigung des Wegs zu schmerzen begannen. Er drehte um und kehrte zum Picknickbereich zurück. Jessups Aktivitäten blieben ihm weiterhin ein Rätsel.

Als Bosch auf dem Rückweg an einer großen, alten Platane vorbeikam, fiel ihm ein gräulich weißer Fleck zwischen zwei Wurzeln des Baumes auf. Bei genauerem Hinsehen stellte er fest, dass es Wachs war. Jemand hatte hier eine brennende Kerze aufgestellt.

Überall im Park waren Verbotsschilder angebracht, auf denen wegen der Feuergefahr davor gewarnt wurde, zu rauchen oder Streichhölzer zu verwenden. Trotzdem hatte jemand unter dem Baum eine Kerze angezündet.

Bosch wollte schon Shipley anrufen, ob Jessup in der vergangenen Nacht im Park eine Kerze angezündet haben könnte. Aber er wusste, der Zeitpunkt wäre ungünstig. Shipley hatte gerade die Nachtschicht hinter sich und schlief jetzt wahrscheinlich. Bosch beschloss, bis zum Abend zu warten und ihn erst dann anzurufen.

Er blickte sich in der Umgebung des Baums nach anderen Hinweisen um, dass Jessup hier gewesen sein könnte. Der Boden sah aus, als wäre er vor kurzem an mehreren Stellen von einem Tier aufgewühlt worden. Aber sonst fiel ihm nichts Verdächtiges auf.

Als er die Lichtung am Ende des Wegs erreichte, auf der die Picknicktische standen, sah er einen städtischen Parkaufseher, der den Deckel einer Mülltonne abgehoben hatte und hineinschaute. Bosch ging auf den Mann zu.

»Hallo?«

Der Mann fuhr herum und hielt den Mülltonnendeckel weit von seinem Körper weg.

»Ja, Sir!«

»Entschuldigung, ich wollte Sie nicht erschrecken. Ich … ich komme gerade von dort oben runter, und dort ist ein großer Baum – eine Platane, glaube ich –, und es sieht so aus, als hätte jemand direkt darunter eine Kerze angezündet. Da habe ich mich natürlich gefragt …«

»Wo?«

»Am Blinderman Trail.«

»Das müssen Sie mir zeigen.«

»Ich will aber nicht noch mal den ganzen Weg da raufgehen. Dafür habe ich nicht das richtige Schuhwerk. Es ist der große Baum mitten auf dem Weg. Die Stelle ist eigentlich nicht zu übersehen.«

»Im Park Feuer zu machen ist streng verboten!«

Wie um seine Worte zu unterstreichen, knallte der Aufseher den Deckel mit einem lauten Scheppern auf die Mülltonne zurück.

»Ich weiß. Deshalb sage ich es Ihnen ja. Was ich allerdings fragen wollte: Hat es mit diesem Baum irgendwas Besonderes auf sich, weshalb jemand das getan haben könnte?«

»Jeder Baum hier ist was Besonderes. Der ganze Park ist etwas Besonderes.«

»Ja, schon klar. Aber könnten Sie mir trotzdem …«

»Kann ich bitte Ihren Ausweis sehen?«

»Wie bitte?«

»Ihren Ausweis. Ich möchte Ihren Ausweis sehen. Jemand, der hier in Hemd und Krawatte und nicht mit ›dem richtigen Schuhwerk‹ unterwegs ist, kommt mir ein bisschen verdächtig vor.«

Bosch schüttelte den Kopf und zog sein Dienstmarkenetui heraus.

»Ja, hier ist mein Ausweis.«

Er klappte das Etui auf und hielt es kurz hoch, um den Aufseher einen Blick darauf werfen zu lassen.

Bosch sah, dass auf dem Namensschild seiner Uniform Brorein stand.

»Okay?«, sagte Bosch. »Könnten wir jetzt wieder zu meiner Frage kommen, Officer Brorein?«

»Ich bin City Ranger, kein Officer«, antwortete der Mann. »Ist das Teil eines Ermittlungsverfahrens?«

»Nein, es ist Teil einer Situation, in der Sie mir einfach meine Fragen zu dem Baum dort oben am Weg beantworten.«

Bosch deutete in die Richtung, aus der er gekommen war.

»Verstehen Sie jetzt?«, fügte er hinzu.

Brorein schüttelte den Kopf.

»Tut mir leid, aber das hier ist mein Revier, und ich bin dazu verpflichtet …«

»Nein, Sie sind hier in meinem Revier. Aber vielen Dank für die Hilfe. Ich werde es in meinem Bericht vermerken.«

Damit drehte sich Bosch um und ging in Richtung Parkplatz davon. Brorein rief ihm hinterher.

»Soviel ich weiß, ist an dem Baum nichts Besonderes. Es ist einfach nur ein Baum, Detective Borsh.«

Bosch winkte, ohne sich umzublicken. Und zu der Liste von Dingen, die er an Brorein nicht mochte, fügte er hinzu, dass er nicht gut lesen konnte.

17

Mittwoch, 24. Februar, 14:15 Uhr

Meine Erfolge als Strafverteidiger hatten sich ohne Ausnahme immer dann eingestellt, wenn die Anklage nicht auf meine Manöver vorbereitet war und von ihnen überrascht wurde. Der gesamte Staatsapparat bewegt sich in den festen Bahnen der Routine. Das ist auch bei der Strafverfolgung von Verstößen gegen die Gesetze des Staates nicht anders. Genau das nahm ich mir jetzt als frisch gebackener Staatsanwalt zu Herzen und schwor mir, nicht den Lockungen und Gefahren der Routine zu erliegen. Ich nahm mir fest vor, auf Clever Clive Royce’ Schachzüge bestens vorbereitet zu sein. Ich würde sie vorwegnehmen. Ich würde sie schon vor Royce kennen. Und ich würde sein wie ein Scharfschütze, der auf einem Baum saß und darauf lauerte, den Gegner aus der Ferne auszuschalten, einen nach dem anderen.

Dieser Vorsatz führte Maggie McFierce und mich in meinem neuen Büro zu häufigen Strategiebesprechungen zusammen. Und an diesem Nachmittag drehten sich unsere Überlegungen um die Frage, was wohl das Kernstück der Maßnahmen war, die die Verteidigung schon vor Beginn der Hauptverhandlung ergreifen würde. Uns war klar, dass Royce einen Antrag auf Einstellung des Verfahrens stellen würde. So viel stand bereits fest. Worüber wir uns jedoch Gedanken machten, war, womit er diesen Antrag begründen würde. Ich wollte auf jedes Argument, das er vorbringen könnte, gefasst sein. Im Krieg, heißt es, kann ein Scharfschütze eine feindliche Patrouille am effektivsten ausschalten, wenn er zuerst den Anführer, den Funker und den Sanitäter erschießt. Wenn ihm das gelingt, geraten die restlichen Mitglieder der Patrouille in Panik und zerstreuen sich.

Und genau das hoffte auch ich möglichst rasch zu erreichen, wenn Royce seinen Antrag einbrachte. Ich wollte schnell und gründlich mit demoralisierenden Argumenten und Fragen kontern, die dem Angeklagten in aller Deutlichkeit klarmachten, was ihm blühte. Wenn es mir gelang, Jessup in Panik zu versetzen, käme es vielleicht gar nicht zu einem Prozess. Vielleicht ließe sich die Sache mit einer Verständigung im Strafverfahren regeln. Mit einem Deal. Und ein Deal war eine Verurteilung und für die Anklage in diesem Fall gleichbedeutend mit einem Sieg.

»Ich glaube, er wird unter anderem vorbringen, dass die alten Anklagepunkte ohne Vorverhandlung nicht mehr gelten«, sagte Maggie. »Auf diese Weise kann er gleich zweimal vom Apfel abbeißen. Er wird die Richterin auffordern, das Verfahren einzustellen oder, wenn er damit nicht durchkommt, zumindest eine neue Vorverhandlung anzusetzen.«

»Aber kassiert wurde doch nur das Urteil«, sagte ich. »Es war ein Resultat des Prozesses, und jetzt kommt es zu einem neuen Prozess. Aber die Ergebnisse der Vorverhandlungen wurden nie angefochten.«

»Genau dieses Argument werden wir vorbringen.«

»Gut, dann solltest das am besten du übernehmen. Was gibt es sonst noch?«

»Ich stelle doch hier nicht ständig irgendwelche Ermittlungsansätze in den Raum, nur damit du sie mir zurückwirfst und sagst, darum soll ich mich kümmern. Das ist jetzt schon der dritte, den du mir zuteilst, während du, wenn ich richtig mitgezählt habe, erst einen übernommen hast.«

»Also gut, dann nehme ich den nächsten, unbesehen. Was hast du noch?«

Maggie grinste, und ich merkte, dass ich gerade in meine eigene Falle getappt war. Doch bevor sie zuschnappte, ging die Bürotür auf, und Bosch kam herein, ohne anzuklopfen.

»Vom Gong gerettet«, sagte ich zu Maggie. »Was gibt’s, Harry?«

»Ich habe einen Zeugen, den ihr euch beide mal anhören solltet. Ich glaube, er wird uns nützen, und er wurde beim ersten Prozess nicht verwertet.«

»Wer?«, fragte Maggie.

»Bill Clinton«, sagte Bosch.

Ich konnte mich nicht erinnern, dass eine der in den Fall verwickelten Personen so geheißen hatte. Aber Maggie mit ihrem erstaunlichen Überblick über die Details des Verfahrens schaltete sofort.

»Das ist einer der Abschleppwagenfahrer, einer von Jessups Kollegen.«

Bosch deutete auf sie.

»Richtig. Er hat damals mit Jessup bei Aardvark Towing gearbeitet. Inzwischen hat er eine Autowerkstatt in der La Brea, nicht weit vom Olympic. Sie nennt sich Presidential Motors.«

»Wie sollte sie auch anders heißen«, sagte ich. »Was bringt er uns als Zeuge?«

Bosch deutete auf die Tür.

»Er sitzt draußen bei Lorna im Vorzimmer. Soll er reinkommen und es euch gleich selbst erzählen?«

Ich sah Maggie fragend an, und als sie keinen Einspruch erhob, bat ich Bosch, Clinton hereinzuholen. Bevor er nach draußen ging, wies uns Bosch im Flüsterton darauf hin, dass er Clintons Namen in die polizeilichen Datenbanken eingegeben hatte und keine Treffer für ihn erhalten hatte. Er war nicht vorbestraft.

»Absolut nichts«, sagte Bosch. »Nicht mal ein unbezahlter Strafzettel.«

»Gut«, sagte Maggie. »Dann hören wir uns am besten mal an, was er zu sagen hat.«

Bosch ging ins Vorzimmer und kam mit einem kleinen Mann Mitte fünfzig zurück, der eine blaue Arbeitshose und ein Hemd mit einem ovalen Aufnäher über der Brusttasche trug. Darauf stand »Bill«. Er war ordentlich gekämmt und trug keine Brille. Ich sah Wagenschmiere unter seinen Fingernägeln, aber das, fand ich, ließe sich beheben, falls wir ihn in den Zeugenstand rufen sollten.

Bosch nahm einen der Stühle, die an der Wand standen, und stellte ihn so in die Mitte des Zimmers, dass er meinem Schreibtisch zugewandt war.

»Nehmen Sie doch Platz, Mr. Clinton«, forderte er den Mann auf. »Wir würden Ihnen gern ein paar Fragen stellen.«

Dann nickte mir Bosch zu. Das war das Zeichen, dass ich jetzt an der Reihe war.

»Zuallererst, Mr. Clinton, vielen Dank, dass Sie sich bereit erklärt haben, herzukommen und mit uns zu reden.«

Clinton nickte.

»Kein Problem. In der Werkstatt gibt es gerade nicht so viel zu tun.«

»Was genau machen Sie in der Werkstatt? Sind Sie auf irgendetwas spezialisiert?«

»Ja, wir restaurieren Oldtimer. Hauptsächlich englische Fabrikate. Triumph, MG, Jaguar, lauter Liebhaberstücke.«

»Verstehe. Was kostet ein Zwo-fuffziger Triumph TR heute so?«

Clinton sah zu mir auf. Dass ich eins der Autos kannte, auf die er sich spezialisiert hatte, überraschte ihn.

»Das hängt vom Zustand ab. Letztes Jahr habe ich ein richtig gut erhaltenes Modell für fünfundzwanzigtausend verkauft. Allerdings habe ich auch fast zwölftausend in die Restaurierung gesteckt. Und dazu noch eine Menge Arbeit.«

Ich nickte. »Ich hatte auf der Highschool mal einen. Hätte ihn wohl besser nie verkauft.«

»Sie wurden nur ein Jahr lang gebaut. Achtundsechzig. Deshalb sind sie bei Sammlern sehr begehrt.«

Ich nickte. Inzwischen hatten wir alles abgedeckt, was ich über das Auto wusste. Ich hatte mir den Wagen nur wegen seines Holzarmaturenbretts und des Klappverdecks zugelegt und war damit an den Wochenenden immer nach Malibu gefahren, um an den Surferstränden rumzuhängen, obwohl ich nicht surfen konnte.

»Na, dann wollen wir mal von ’68 nach ’86 springen, ja?«

Clinton zuckte mit den Achseln.

»Klar.«

»Wenn Sie nichts dagegen haben, wird sich Ms. McPherson Notizen machen.«

Clinton zuckte erneut mit den Achseln.

»Dann fangen wir gleich mal an. Wie gut erinnern Sie sich an den Tag, an dem Melissa Landy ermordet wurde?«

Clinton breitete die Hände aus.

»Na ja, wissen Sie, wegen allem, was damals passiert ist, erinnere ich mich ziemlich gut daran. Da wurde dieses Mädchen umgebracht, und dann stellte sich heraus, dass der Kerl, der es getan hatte, ein Kollege von mir war.«

»Das war vermutlich nicht ganz einfach für Sie.«

»Ja, eine Weile hat es mir ziemlich zugesetzt.«

»Und dann sind Sie darüber hinweggekommen?«

»Nein, nicht wirklich … aber ich habe aufgehört, ständig daran zu denken. Ich machte meine eigene Firma auf und alles.«

Ich nickte. Clinton erweckte einen glaubwürdigen und aufrichtigen Eindruck. Das war schon mal etwas. Ich sah Bosch an. Mir war klar, dass er Clinton etwas entlockt hatte, was seiner Meinung nach pures Gold war. Ich wollte, dass jetzt er weitermachte.

»Bill«, sagte Bosch. »Erzählen Sie uns doch ein bisschen über das Betriebsklima damals bei Aardvark. Die Auftragslage war doch ziemlich schlecht?«

Clinton nickte.

»Tja, was soll ich dazu sagen? Das Geschäft lief plötzlich nicht mehr so besonders. Die Sache war nämlich die: Die Stadt bestimmte, dass in den Nebenstraßen des Wilshire niemand mehr parken durfte, der keine Parklizenz hatte, verstehen Sie? Jedes Auto, das keine Plakette hatte, wurde abgeschleppt. Deshalb fuhren wir sonntagmorgens immer hin und schleppten während der Gottesdienste reihenweise Autos ab. Zuerst jedenfalls. Die Firma gehörte Mr. Korish, und erst mal hatten wir so viel zu tun, dass er einen zusätzlichen Fahrer einstellte und uns sogar Überstunden bezahlte. Es gab noch ein paar andere Abschleppdienste, und mit denen haben wir uns regelrechte Wettkämpfe geliefert, wer die meisten Autos erwischt. Wir hatten eine Tabelle, und wir waren ein Team.«

Clinton sah Bosch fragend an, ob er auch das Richtige erzählte. Bosch nickte und bat ihn, fortzufahren.

»Aber damit war dann plötzlich Schluss. Die Leute bekamen das natürlich mit und hörten auf, dort zu parken. Jemand hat sogar erzählt, dass sie in der Kirche durchgesagt haben: ›Nördlich vom Wilshire Boulevard bitte nicht mehr parken.‹ Und so hatten wir auf einmal nicht mehr zu viel zu tun, sondern zu wenig. Deshalb sagte Mr. Korish, dass er aus Kostengründen einen von uns entlassen müsste, vielleicht sogar zwei. Er wollte sich erst mal ansehen, wie viel Leistung jeder von uns brachte, und dann dementsprechend entscheiden.«

»Mit Blick auf den Tag des Mordes: Wann hat er Ihnen das gesagt?«, fragte Bosch.

»Unmittelbar davor. Es waren nämlich noch alle drei von uns da. Er hatte noch keinen entlassen.«

Darauf übernahm wieder ich und fragte Clinton, wie sich die Ankündigung ihres Chefs auf das Verhältnis der Abschleppfahrer untereinander ausgewirkt hatte.

»Na ja, der Konkurrenzkampf wurde schärfer. Eigentlich waren wir alle Freunde, und plötzlich betrachteten wir uns als Gegner, weil keiner seinen Job verlieren wollte.«

»Wie war es unter diesen veränderten Umständen, mit Jason Jessup zu arbeiten?«

»Also, Jason war da echt gnadenlos.«

»Setzte ihm der Druck zu?«

»Ja, weil er an letzter Stelle lag. Mr. Korish hatte so eine Art Tabelle aufgehängt, in der die Zahl der abgeschleppten Fahrzeuge eingetragen war, und er war auf dem letzten Platz.«

»Und darüber war er natürlich nicht begeistert?«

»Nein, überhaupt nicht. Er wurde ein richtiges Arschloch, wenn ich das mal so sagen darf.«

»Wissen Sie noch, wie er sich am Tag des Mordes verhielt?«

»Zum Teil, ja. Wie ich Detective Bosch bereits erzählt habe, fing er an, auf bestimmte Straßen Anspruch zu erheben. Er kam plötzlich an und meinte, der Windsor würde jetzt ihm gehören. Und die Las Palmas und die Lucerne auch. Auf die Tour. Und ich und Derek – das war der andere Fahrer –, wir haben ihm klargemacht, dass das nicht in Frage kommt, dass er das vergessen kann. Und dann er: ›Ihr könnt ja mal versuchen, in einer dieser Straßen ein Auto abzuschleppen. Dann werdet ihr schon sehen, was passiert.‹«

»Er hat Ihnen also gedroht.«

»Ja, so könnte man es nennen. Doch.«

»Können Sie sich noch erinnern, ob der Windsor Boulevard zu den Straßen gehörte, auf die er ausdrücklich Anspruch erhob?«

»Ja, das weiß ich noch ganz genau. Den Windsor wollte er unbedingt für sich haben.«

Das waren lauter gute Informationen. Sie gaben Aufschluss über die Gefühlslage des Angeklagten. Es würde allerdings nicht einfach, das alles zu Protokoll nehmen zu lassen, wenn es nicht auch von Wilbern oder Korish bestätigt wurde, vorausgesetzt, einer der beiden lebte noch und erklärte sich bereit, als Zeuge auszusagen.

»Hat er diese Drohung jemals in irgendeiner Weise wahr gemacht?«, fragte Maggie.

»Nein«, antwortete Clinton. »Aber das war ja auch alles am selben Tag wie die Geschichte mit dem Mädchen. Er wurde danach sofort verhaftet, und damit hatte es sich. Ich muss sagen, ich war nicht sonderlich traurig, ihn los zu sein. Und dann hat Mr. Korish auch noch Derek entlassen, weil der ihm verschwiegen hat, dass er vorbestraft war. Somit blieb ich als Einziger übrig. Ich habe noch vier Jahre bei Aardvark gearbeitet – bis ich genügend Geld zusammengespart hatte, um meine Werkstatt zu eröffnen.«

Eine typische amerikanische Erfolgsstory. Ich wartete, ob Maggie noch weitere Fragen hätte, aber sie hatte keine. Ich schon.

»Mr. Clinton, haben Sie über etwas von dem, was Sie uns gerade erzählt haben, auch damals schon mit der Polizei oder mit einem Staatsanwalt gesprochen?«

Clinton schüttelte den Kopf.

»Eigentlich nicht. Ich meine, ich habe zwar mit dem Detective geredet, der damals die Ermittlungen geleitet hat. Er hat mir alle möglichen Fragen gestellt. Aber ich musste nie vor Gericht erscheinen oder sonst was.«

Weil sie dich damals nicht gebraucht haben, dachte ich. Aber jetzt werde ich dich brauchen.

»Wieso sind Sie so sicher, dass Jessup diese Drohung am Tag des Mordes ausgesprochen hat?«

»Ich weiß einfach, dass es an diesem Tag war. Ich erinnere mich sehr gut an diesen Tag, weil … na ja, es passiert schließlich nicht jeden Tag, dass ein Arbeitskollege wegen eines Mordes verhaftet wird.«

Dazu nickte er, wie um das Gesagte zu unterstreichen.

Ich sah Bosch fragend an, ob wir irgendetwas vergessen hatten. Das nahm Bosch zum Anlass, um die Gesprächsführung wieder zu übernehmen.

»Bill, erzählen Sie doch noch mal, was Sie mir bereits erzählt haben: wie Sie auf der Fahrt zur Windsor zusammen mit Jessup im Polizeiauto gesessen haben.«

Clinton nickte. Er ließ sich gut führen, und das fasste ich als ein weiteres gutes Zeichen auf.

»Also, das war so. Ursprünglich dachten sie, Derek wäre es gewesen. Die Polizei dachte das. Er war vorbestraft und hatte es verschwiegen, und sie haben es rausgefunden. Deshalb haben sie zunächst ihn verdächtigt. Und deshalb haben sie Derek auch allein in einen Streifenwagen gesetzt und mich mit Jason in einen anderen.«

»Hat man Ihnen gesagt, wohin man Sie bringen wollte?«

»Sie haben nur gesagt, dass sie uns noch mehr Fragen stellen müssten, deshalb dachten wir, sie würden uns auf die Wache bringen. In unserem Auto waren zwei Polizisten, und wir hörten sie darüber reden, dass sie uns alle drei für eine Gegenüberstellung bräuchten. Jason wollte Näheres darüber wissen, und sie sagten, das Ganze wäre alles nur halb so wild, sie bräuchten nur ein paar Typen in Overalls, weil sie sehen wollten, ob ein Zeuge Derek erkennen würde.«

An dieser Stelle machte Clinton eine Pause und blickte erwartungsvoll von Bosch zu mir und dann zu Maggie.

»Und was ist dann weiter passiert?«, fragte ich.

»Na ja, zuerst hat Jason den Cops gesagt, dass sie uns nicht einfach so mitnehmen und für eine Gegenüberstellung verwenden könnten. Aber sie haben nur gesagt, sie würden ihre Anweisungen ausführen. Wir sind also zur Windsor rübergefahren und haben vor einem Haus gehalten. Die Cops steigen aus und gehen zum Hauptdetective, oder wie man das nennt, und reden mit ihm; er stand mit ein paar anderen Detectives im Garten. Jason und ich haben aus dem Fenster geschaut, aber keinen Zeugen oder sonst was gesehen. Dann geht der zuständige Detective ins Haus und kommt nicht mehr zurück. Wir hatten natürlich keine Ahnung, was das Ganze soll, und dann haut mich Jason plötzlich an, ob ich ihm meine Mütze leihen kann.«

»Ihre Mütze?«, fragte Maggie.

»Ja, meine Dodgers-Mütze. Ich hatte die damals ständig auf, und Jason meinte, ich müsste sie ihm unbedingt leihen, er würde einen von den anderen Cops kennen, die vor dem Haus rumstanden. Er meinte, er hätte sich mal wegen eines abgeschleppten Autos mit ihm angelegt, und wenn der Typ ihn jetzt hier sehen würde, gäbe es bestimmt Ärger. In dem Stil hat er noch eine Weile weiter rumgeredet, und schließlich hat er gesagt: ›Lass mich einfach nur kurz deine Mütze haben.‹«

»Und was haben Sie daraufhin gemacht?«, fragte ich.

»Na ja, ich habe mir nicht groß was dabei gedacht, weil ich da ja noch nicht gewusst habe, was ich später gewusst habe, wenn Sie wissen, was ich meine. Deshalb habe ich ihm die Mütze gegeben, und er hat sie aufgesetzt. Als dann die Cops gekommen sind, um uns aus dem Auto zu holen, haben sie anscheinend nicht gemerkt, dass wir die Mütze getauscht haben. Sie haben uns aussteigen lassen, und dann mussten wir zu Derek gehen und uns neben ihn stellen. Und wie wir dann so dastehen, kriegt einer der Cops eine Durchsage über Funk – daran erinnere ich mich noch –, und er dreht sich um und sagt zu Jason, er soll die Mütze abnehmen. Das hat er dann getan, und ein paar Minuten später stehen plötzlich alle um Jason rum und legen ihm Handschellen an, weil nämlich er’s war und nicht Derek.«

Ich schaute von Clinton zu Bosch und dann zu Maggie. Das Gesicht, das sie machte, verriet mir, dass die Geschichte mit der Mütze wichtig war.

»Wissen Sie, was komisch ist?«, sagte Clinton.

»Nein, was?«, sagte ich.

»Dass ich die Mütze nie wiederbekommen habe.«

Er grinste, und ich grinste zurück.

»Dann werden wir Ihnen wohl eine neue Mütze besorgen müssen, wenn das alles vorbei ist. Aber jetzt noch zur entscheidenden Frage. Wären Sie bereit, alles, was Sie uns hier gerade erzählt haben, beim Prozess gegen Jason Jessup noch einmal vor Gericht zu bezeugen?«

Clinton schien ein paar Sekunden zu überlegen, bevor er nickte.

»Klar, das könnte ich schon machen.«

Ich stand auf und ging um meinen Schreibtisch herum und reichte ihm die Hand.

»Dann sieht es so aus, als hätten wir einen Zeugen. Vielen Dank, Mr. Clinton.«

Wir schüttelten uns die Hände, und dann machte ich eine Handbewegung in Richtung Bosch.

»Eigentlich hätte ich vorher dich noch fragen müssen, Harry. Haben wir an alles gedacht?«

Bosch stand ebenfalls auf.

»Ich glaube schon. Vorerst jedenfalls. Ich bringe Mr. Clinton jetzt in die Werkstatt zurück.«

»Wunderbar. Nochmals vielen Dank, Mr. Clinton.«

Clinton stand auf.

»Sie können ruhig Bill zu mir sagen.«

»Das werden wir, versprochen. Wir werden Bill zu Ihnen sagen, und wir werden Sie als Zeugen aufrufen.«

Jeder lachte auf diese spezielle gekünstelte Art, und dann führte Bosch Clinton aus dem Büro.

Ich kehrte an meinen Schreibtisch zurück und setzte mich.

»Dann mal los«, sagte ich zu Maggie. »Was ist mit der Mütze?«

»Das ist ein guter Zusammenhang«, sagte sie. »Als wir mit Sarah Gleason gesprochen haben, konnte sie sich erinnern, dass Kloster aus dem Kinderzimmer jemandem im Garten über Funk durchgegeben hat, dass Jessup die Mütze abnehmen sollte, und dass sie ihn dann erkannt hat. Daraufhin hat Harry die Unterlagen zu dem Fall durchgesehen und eine Eigentumsliste von Jessups Festnahme gefunden. Da war die Dodgers-Mütze drauf. Wir versuchen immer noch, seine Habseligkeiten ausfindig zu machen – was nach vierundzwanzig Jahren nicht gerade einfach ist. Aber sie könnten nach San Quentin gekommen sein. Aber selbst wenn wir die Mütze nicht mehr finden, haben wir zumindest die Liste.«

Ich nickte. Das war in mehrerlei Hinsicht von Vorteil. Es zeigte, dass sich die Zeugen in ihren Aussagen gegenseitig bestätigten, und schwächte damit mögliche Einwände der Verteidigung, Erinnerungen seien nach so vielen Jahren unzuverlässig. Und nicht zuletzt vermittelte es interessante Aufschlüsse über die Gefühlslage des Angeklagten. Jessup hatte gewusst, dass er möglicherweise identifiziert werden könnte. Jemand hatte ihn das Mädchen entführen sehen.

»Okay, gut«, sagte ich. »Was hältst du von dieser anderen Geschichte, diesem erbitterten Konkurrenzkampf unter den Fahrern und dass einer, wenn nicht sogar zwei entlassen werden sollten?«

»Auch das sind interessante Details, die Aufschluss über Jessups emotionale Situation geben. Er stand unter Druck und musste offensichtlich Dampf ablassen. Vielleicht war das der Auslöser. Vielleicht sollten wir einen Psychiater auf die Zeugenliste setzen.«

Ich nickte.

»Hast du Bosch gesagt, er soll Clinton ausfindig machen und mit ihm sprechen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Darauf ist er selbst gekommen. In so was ist er richtig gut.«

»Ich weiß. Mir wäre nur lieber, er würde mir etwas mehr darüber erzählen, was er vorhat.«

18

Donnerstag, 25. Februar, 11:00 Uhr

Rachel Walling wollte sich in einem Büro in einem der Glastürme in Downtown mit ihm treffen. Bosch fuhr zu der Adresse und nahm den Aufzug in den dreiunddreißigsten Stock. Die Eingangstür der Kanzlei Franco, Becerra & Itzuris, Rechtsanwälte, war verschlossen, und er musste klopfen. Rachel öffnete ihm prompt, und er betrat eine luxuriöse, aber völlig verlassene Bürosuite, in der weder ein Anwalt noch eine Sekretärin noch sonst jemand zu sehen war. Sie führte ihn in das Besprechungszimmer der Kanzlei, auf dessen ovalem Konferenztisch die Schachtel mit den Akten stand, die er ihr in der vergangenen Woche gegeben hatte. Er stellte sich an das Panoramafenster, das den Blick auf downtown L.A. freigab.

Bosch konnte sich nicht erinnern, in Downtown jemals so weit oben gewesen zu sein. Er konnte bis zum Dodger Stadion und weiter schauen. Er sah das Civic Center und die Glasfassaden des PAB neben dem Los Angeles Times Building. Dann wanderte sein Blick weiter nach Echo Park, und er musste an einen Tag denken, an dem er mit Rachel Walling dort gewesen war. Damals waren sie in mehrfacher Hinsicht ein Team gewesen. Aber jetzt schien das weit zurückzuliegen.

»Was ist das für ein Büro?« Er blickte immer noch nach draußen und hatte ihr den Rücken zugewandt. »Wo sind alle?«

»Hier ist niemand. Wir haben dieses Büro mal für verdeckte Ermittlungen in einem Geldwäscheverfahren benutzt. Deshalb steht es jetzt leer. Das halbe Gebäude steht leer. Die Wirtschaftslage. Ursprünglich war es tatsächlich eine Anwaltskanzlei, die aber dann eingegangen ist. Deshalb haben wir sie uns sozusagen geliehen. Die Hausverwaltung war froh über die staatliche Unterstützung.«

»Haben sie Gelder aus Drogengeschäften gewaschen? Oder waren es Waffen?«

»Du weißt doch, dass ich dir das nicht sagen darf, Harry. Aber in ein paar Monaten wirst du es sicher in der Zeitung lesen. Dann kannst du es dir selbst zusammenreimen.«

Bosch musste an den Firmennamen an der Tür denken und nickte. Franco, Becerra & Itzuris: FBI. Nicht übel.

»Ob die Hausverwaltung den nächsten Mietern wohl sagt, dass dieses Büro vom FBI dazu benutzt wurde, ein paar richtig üble Figuren festzunehmen? Könnte doch sein, dass mal Freunde dieser üblen Figuren vorbeischauen.«

Darauf erwiderte sie nichts. Sie forderte ihn nur auf, am Tisch Platz zu nehmen. Das tat er und sah sie aufmerksam an, als sie sich ihm gegenübersetzte. Sie trug ihr Haar offen, was ungewöhnlich war. Zwar hatte er sie auch schon so gesehen, aber nicht, wenn sie im Dienst war. Die dunklen Locken rahmten ihr Gesicht ein und lenkten die Aufmerksamkeit verstärkt auf ihre dunklen Augen.

»Der Kühlschrank ist leider leer. Sonst würde ich dir was zu trinken anbieten.«

»Das macht nichts.«

Sie öffnete die Schachtel und nahm die Akten heraus, die er ihr gegeben hatte.

»Wirklich nett von dir, Rachel, dass du das für mich tust«, sagte Bosch. »Ich hoffe nur, ich habe dir nicht allzu große Umstände gemacht.«

»Wegen der Arbeit nicht. Die hat mir sogar Spaß gemacht. Aber du, Harry, dass du wieder in meinem Leben aufgetaucht bist, hat mir etwas Umstände gemacht.«

Damit hatte Bosch nicht gerechnet.

»Wie soll ich das verstehen?«

»Ich habe eine Beziehung, und ich habe ihm von dir erzählt. Von deiner Eine-Kugel-Theorie, du weißt schon. Deshalb war er nicht gerade begeistert, dass ich meine freien Abende dafür verwendet habe, das alles hier für dich durchzuarbeiten.«

Bosch wusste nicht, wie er darauf reagieren sollte. Rachel Walling versteckte immer tiefere Bedeutungen in dem, was sie sagte. Er wusste nicht, ob es mehr zu berücksichtigen gab als das, was sie gerade laut ausgesprochen hatte.

»Das tut mir leid«, sagte er schließlich. »Hast du ihm gesagt, dass es nur Arbeit ist, dass ich nur deine berufliche Meinung dazu hören will? Dass ich mich an dich gewendet habe, weil ich dir vertrauen kann und weil du die Beste deines Fachs bist?«

»Dass ich die Beste meines Fachs bin, weiß er, aber das spielt keine Rolle. Ich würde vorschlagen, wir beschäftigen uns einfach hiermit.«

Sie öffnete eine Akte.

»Mein Ex-Frau ist tot«, sagte er. »Sie wurde letztes Jahr in Hongkong umgebracht.«

Er wusste nicht, warum er damit so völlig unvermittelt herausgeplatzt war. Sie blickte abrupt zu ihm auf, und er merkte, dass sie nichts davon gewusst hatte.

»O mein Gott, das ist ja furchtbar.«

Bosch nickte nur und beschloss, ihr keine Einzelheiten zu erzählen.

»Was ist jetzt mit deiner Tochter?«

»Sie lebt seitdem bei mir. Sie scheint es ganz gut wegzustecken, aber einfach ist es natürlich nicht für sie. Es ist erst vier Monate her.«

Rachel nickte, und dann schien ihr plötzlich der Boden unter den Füßen weggezogen zu werden, als ihr die volle Tragweite dessen bewusst wurde, was Bosch ihr gerade erzählt hatte.

»Und du? Für dich muss das doch auch ein fürchterlicher Schock gewesen sein.«

Er nickte, aber ihm fielen keine passenden Worte ein. Er hatte seine Tochter jetzt immer bei sich, aber um einen entsetzlich hohen Preis. Er merkte, dass er das Thema zwar angeschnitten hatte, aber nicht imstande war, darüber zu sprechen.

»Entschuldige bitte«, sagte er, »aber das war gerade ein bisschen komisch von mir. Ich weiß selbst nicht, warum ich dir das so völlig unvermittelt übergekippt habe. Du hast die Eine-Kugel-Theorie erwähnt, und mir ist eingefallen, dass ich dir mal von meiner Ex-Frau erzählt habe. Wir können ein andermal darüber reden. Das heißt natürlich nur, wenn du willst. Aber jetzt sollten wir uns mit dem Fall befassen. Ist das okay?«

»Klar, sicher. Ich musste nur an deine Tochter denken. Ihre Mutter zu verlieren und dann so weit von dem Ort wegzuziehen, an dem sie sich zu Hause gefühlt hat. Ich meine, ich weiß, es wird sicher völlig okay für sie sein, bei dir zu leben, aber es ist trotzdem … eine gewaltige Umstellung.«

»Allerdings. Aber es heißt auch, dass Kinder sehr anpassungsfähig sind, was sie auch tatsächlich sind. Sie hat bereits eine Menge Freundinnen und macht sich auch in der Schule gut. Es ist für uns beide eine gewaltige Umstellung, aber ich glaube, sie verkraftet es ganz gut.«

»Und wie verkraftest du es?«

Bosch sah ihr kurz in die Augen, bevor er antwortete.

»Ich habe jetzt schon davon profitiert. Ich habe meine Tochter bei mir, und das ist das Beste, was mir in meinem ganzen Leben passiert ist.«

»Na, das ist doch wunderbar, Harry.«

»Ja, das ist es.«

Sie beendete den Blickkontakt und nahm die letzten Akten und Fotos aus der Schachtel. Bosch konnte die Veränderung sehen. Sie war jetzt wieder total geschäftsmäßig, eine FBI-Profilerin, die ihm ihre Erkenntnisse mitteilen würde. Er fasste in seine Tasche und holte sein Notizbuch heraus. Es befand sich in einer aufklappbaren Lederhülle, in die eine Detective-Dienstmarke geprägt war. Er öffnete sie und machte sich bereit, mitzuschreiben.

»Ich würde gern mit den Fotos anfangen«, sagte Rachel.

»Gut.«

Sie breitete vier Fotos von Melissa Landys Leiche im Müllcontainer auf dem Tisch aus und drehte sie zu ihm herum. Darüber legte sie zwei Fotos von der Obduktion. Aufnahmen eines toten Kindes anzusehen war Bosch noch nie leichtgefallen. Aber bei diesen fiel es ihm besonders schwer. Er starrte ziemlich lang auf das Foto, bis er merkte, dass der Kloß in seinem Hals darauf zurückzuführen war, dass die Leiche in einer Mülltonne lag. Der Umstand, dass sich der Täter des Mädchens auf diese Weise entledigt hatte, erschien ihm fast wie eine Demütigung des Opfers und wie ein zusätzlicher Affront gegen alle, die das Kind liebten.

»Der Müllcontainer«, sagte Bosch. »Glaubst du, damit wollte er eine Art Statement abgeben?«

Walling zögerte, als zöge sie diese Möglichkeit zum ersten Mal in Betracht.

»Ich gehe eigentlich ganz anders an die Sache heran. Meiner Meinung nach ist das alles auf eine beinahe spontane Entscheidung zurückzuführen. Es war nicht Teil eines Plans. Er wollte die Leiche loswerden, und dafür brauchte er einen Ort, an dem er nicht gesehen und die Leiche nicht sofort gefunden wurde. Er wusste von diesem Container hinter dem Theater und hat ihn deshalb benutzt. Dieser Entscheidung lagen einzig und allein praktische Erwägungen zugrunde. Das war kein Statement.«

Bosch nickte. Er beugte sich vor und notierte sich, dass er Clinton noch einmal aufsuchen und nach dem Müllcontainer fragen müsste. Das El Rey lag im Wilshire-Korridor, der den Fahrern von Aardvark zugeteilt gewesen war. Sie könnten demnach mit den dortigen Örtlichkeiten vertraut gewesen sein.

»Entschuldige, ich wollte nicht gleich zu Beginn schon allem eine falsche Richtung geben«, sagte er, während er schrieb.

»Nein, nein, schon gut. Ich fange ganz bewusst deshalb mit den Fotos des Mädchens an, weil ich glaube, dass diese Tat von Anfang an falsch interpretiert worden sein könnte.«

»Falsch interpretiert?«

»Wie es aussieht, haben die damaligen Ermittler den Tatort für bare Münze genommen und als ein Element des Mordplans des Verdächtigen betrachtet. Anders ausgedrückt: Die Ermittler vermuteten, dass Jessup, als er das Mädchen in seine Gewalt brachte, bereits den Plan gefasst hatte, sie zu erwürgen und in diesen Container zu werfen. Das geht aus dem Profil hervor, das von der Tat erstellt und dem FBI und dem California Department of Justice zum Vergleich mit anderen bekannten Straftaten vorgelegt wurde.«

Sie öffnete einen Ordner und nahm die umfangreichen Profile und Formulare heraus, die Detective Kloster vor vierundzwanzig Jahren ausgefüllt hatte.

»Detective Kloster hat nach ähnlichen Straftaten gesucht, die sich mit Jessup hätten in Verbindung bringen lassen. Er erzielte jedoch null Treffer, und damit war der Fall für ihn erledigt.«

Bosch hatte sich mehrere Tage lang ausgiebig mit den ursprünglichen Ermittlungsakten befasst und wusste bereits alles, was Walling ihm sagte. Aber er unterbrach sie nicht und ließ sie weitersprechen, weil er den Eindruck hatte, dass sie ihn auf bisher unbekanntes Terrain führen würde. Das war das Schöne und Einmalige an ihr. Da spielte es auch keine Rolle, dass man das beim FBI nicht erkannte und sie nicht ihren Fähigkeiten entsprechend einsetzte. Er würde das immer tun.

»Das Problem ist, glaube ich, dass den Ermittlungen in diesem Fall von Anfang an ein fehlerhaftes Profil zugrunde lag. Dazu kommt noch, dass damals die Datenbanken offensichtlich noch nicht so ausgereift und umfassend waren wie heute. Der Ermittlungsansatz war von Grund auf falsch und zielte in die falsche Richtung. Deshalb ist es kein Wunder, dass sie damit nicht weiterkamen.«

Bosch nickte und machte sich eine kurze Notiz.

»Hast du versucht, ein neues Profil zu erstellen?«, fragte er.

»So gut es ging. Und das hier ist der Ausgangspunkt. Die Fotos. Sieh dir mal die Verletzungen an.«

Bosch beugte sich über den Tisch, über die erste Reihe Fotos. Er sah jedoch keine Verletzungen. Das Mädchen war überstürzt in die fast volle Mülltonne geworfen worden. Im Theater mussten Renovierungsarbeiten durchgeführt oder neue Kulissen gebaut worden sein, denn der Container enthielt fast ausschließlich Bauschutt. Sägemehl, Farbkübel, zersägte oder gebrochene Holzstücke, Teile von Gipskartonplatten und zerrissene Plastikhüllen. Melissa Landy lag mit dem Gesicht nach oben in einer Ecke des Containers. Bosch sah nicht einen Blutstropfen auf ihrem Kleid.

»Wo siehst du hier irgendwelche Verletzungen?«

Walling stand auf, um sich über den Tisch zu beugen, und deutete mit einem Stift auf die Stellen, die sich Bosch auf den Fotos ansehen sollte. Sie umkreiste mit seiner Spitze mehrere Verfärbungen am Hals des Opfers.

»Ihre Halsverletzungen«, sagte sie. »Wenn du genau hinsiehst, kannst du die ovale Aufschürfung an der rechten Seite des Halses erkennen, und auf der anderen Seite gibt es eine entsprechende größere Stelle. Diese Spuren lassen keinen Zweifel daran, dass sie der Täter mit einer Hand erwürgt hat.«

Sie verdeutlichte mit dem Stift, was sie meinte.

»Der Daumen hier, auf der rechten Seite, und die vier Finger auf der linken. Mit einer Hand. Aber jetzt, warum mit einer Hand?«

Sie setzte sich wieder, und Bosch richtete sich auf. Der Gedanke, dass Melissa mit einer Hand erwürgt worden war, war ihm nicht neu. Das stand in Klosters ursprünglichem Mordprofil.

»Vor vierundzwanzig Jahren vermutete man, dass Jessup mit der linken Hand masturbierte, während er das Mädchen mit der rechten erwürgte. Diese Theorie fußte auf einem einzigen Detail – dem Sperma auf dem Kleid des Mädchens. Es stammte von einem Mann mit der gleichen Blutgruppe wie Jessup, weshalb man annahm, es wäre von ihm. Kannst du mir so weit folgen?«

»Ja.«

»Gut, und jetzt ist das Problem, dass wir inzwischen wissen, dass das Sperma nicht von Jessup stammt. Folglich ist das Tatprofil oder die Grundtheorie aus dem Jahr 1986 falsch. Dass sie falsch ist, lässt sich auch daran zeigen, dass Jessup einer Schriftprobe in der Akte zufolge Rechtshänder ist. Und Studien haben gezeigt, dass Rechtshänder fast immer mit der dominanten Hand masturbieren.«

»Über so etwas gibt es Studien?«

»Du würdest staunen, was es da alles gibt. Ich habe jedenfalls kaum meinen Augen getraut, als ich dieser Frage im Internet nachgegangen bin.«

»Ich habe doch immer schon gewusst, dass mit dem Internet etwas nicht stimmt.«

Sie lächelte auf eine Art, die nicht darauf hindeutete, dass ihr dieses Gesprächsthema auch nur ansatzweise peinlich war. Für sie war das alles nichts Besonderes.

»Es gibt Studien zu allem, was du dir nur denken kannst. Unter anderem auch darüber, mit welcher Hand sich die Leute den Hintern abwischen. Das fand ich übrigens sogar richtig faszinierend. Aber das Entscheidende ist, dass die Ermittler in diesem Fall von Anfang an von völlig falschen Voraussetzungen ausgegangen sind. Dieser Mord wurde nicht während eines Sexualakts begangen. Aber ich zeige dir gleich mal ein paar andere Fotos.«

Sie fasste über den Tisch, schob alle Fotos zu einem Stapel zusammen und legte sie auf die Seite. Dann breitete sie die Aufnahmen aus, die im Führerhaus des Abschleppwagens gemacht worden waren, den Jessup am Tag des Mordes gefahren hatte. Das Fahrzeug hatte sogar einen Namen, der mit einer Schablone auf das Armaturenbrett geschrieben war.

»Am fraglichen Tag hat Jessup also Matilda gefahren«, begann Walling.

Bosch studierte die drei Fotos, die sie auf den Tisch gelegt hatte. Im Führerhaus des Abschleppautos herrschte peinliche Ordnung. Auf dem Armaturenbrett war ein exakt ausgerichteter Stapel mit Thomas-Brothers-Stadtplänen – Navigationssysteme hatte es damals noch nicht gegeben –, und vom Rückspiegel hing ein kleines Stofftier, bei dem es sich, vermutete Bosch wegen des Namens der Abschleppfirma, um ein Aardvark, ein Erdferkel, handelte. In einem Becherhalter auf der Mittelkonsole war ein Big Gulp von 7-Eleven, und auf einem Aufkleber auf dem Handschuhfachdeckel stand Grass or Ass – Nobody Rides for Free – Gras oder Möse, umsonst wird niemand mitgenommen.

Walling umkreiste mit ihrem Stift eine Stelle auf einem der Fotos. Es war ein unter dem Armaturenbrett angebrachter Polizeifunkscanner.

»Hat sich schon jemand Gedanken darüber gemacht, was das bedeutet?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Ob damals, kann ich nicht sagen. Was bedeutet es jetzt?«

»Also, Jessup arbeitete für Aardvark, eine Abschleppfirma, die im Auftrag der Stadt tätig war. Sie war jedoch nicht die einzige. Unter den verschiedenen Abschleppfirmen herrschte ein erbitterter Konkurrenzkampf. Deshalb hörten die Fahrer den Polizeifunk ab, um möglichst schnell von Unfällen und Parkverstößen zu erfahren. So verschafften sie sich gegenüber der Konkurrenz einen Vorteil, verstehst du? Das Problem war nur, dass jedes Abschleppauto einen Scanner hatte und jeder den Polizeifunk abhörte und versuchte, den anderen zuvorzukommen.«

»Schon klar. Und was bedeutet es jetzt?«

»Befassen wir uns zuerst mit der Entführung. Aus den Zeugenaussagen und allem anderen geht ziemlich zweifelsfrei hervor, dass es sich hier nicht um eine Tat handelt, die langfristig und in aller Ausführlichkeit geplant war. Sie erfolgte ganz spontan. So viel hatten sie von Anfang an richtig erkannt. Über die einzelnen Motivationsfaktoren können wir gleich noch genauer reden, aber vorerst soll so viel genügen, dass irgendetwas Jessup dazu gebracht hat, sich fast völlig unkontrolliert abzureagieren.«

»Ich glaube, was die Motivationsfaktoren angeht, habe ich schon ein paar ganz gute Ideen«, sagte Bosch.

»Gut, werde ich mir gerne anhören. Aber vorerst gehen wir davon aus, dass Jessup irgendein unbezähmbarer innerer Drang überkam, das Mädchen zu entführen. Er packte sie kurz entschlossen in seinen Abschleppwagen und fuhr mit ihr weg. Offensichtlich wusste er nicht, dass die Schwester, im Gebüsch versteckt, alles beobachtet hatte und Alarm schlug. Er bringt also das Mädchen in seine Gewalt und fährt mit ihr weg. Doch schon wenige Minuten später hört er auf dem Polizeifunkscanner in seinem Auto, dass die Entführung bereits gemeldet wurde. Erst in diesem Moment wird ihm so richtig bewusst, was er da gerade getan hat und was ihm jetzt blüht. Er hätte nie damit gerechnet, dass die Tat so schnell entdeckt würde. Er kommt mehr oder weniger wieder zur Besinnung. Er merkt, dass er sein Vorhaben aufgeben und sich von nun an nur noch darauf konzentrieren muss, nicht entdeckt zu werden. Er muss das Mädchen umbringen, um es als Zeugin auszuschalten, und dann seine Leiche verstecken, um einer Festnahme zu entgehen.«

Zum Zeichen, dass ihm ihre Theorie einleuchtete, nickte Bosch.

»Du willst also sagen, was er getan hat, war nicht das, was er eigentlich im Sinn hatte.«

»Ganz genau. Er hat seinen ursprünglichen Plan aufgegeben.«

»Deshalb hat Kloster nach etwas Falschem Ausschau gehalten, als er sich auf der Suche nach vergleichbaren Straftaten an das FBI gewandt hat.«

»Richtig.«

»Aber kann es denn überhaupt einen ursprünglichen Plan gegeben haben? Du hast doch eben selbst gesagt, die Tat ist aus einem inneren Drang heraus erfolgt. Er witterte eine Gelegenheit und hat sie kurzerhand ergriffen. Was könnte sein ursprünglicher Plan gewesen sein?«

»Höchstwahrscheinlich hatte er sogar einen sehr ausgeklügelten und detaillierten Plan. Mörder wie dieser haben eine Paraphilie – eine sehr genau festgelegte Vorstellung vom perfekten psychosexuellen Erlebnis. Sie hängen sehr detaillierten Phantasien darüber nach. Und wie nicht anders zu erwarten, spielen dabei häufig Folter und Mord eine wichtige Rolle. Die Paraphilie ist Teil ihrer täglichen Phantasien und kann sich bis zu einem Punkt steigern, an dem das Wunschdenken zu einem Drang wird, der so stark wird, dass er ausagiert werden muss. Wenn jemand, der so gestrickt ist, diese Grenze überschreitet und seinen Drang auslebt, kann zwar die Entführung des Opfers vollkommen planlosen und spontanen Charakter haben, aber der anschließende Mord nicht. Das Opfer wird in eine ganz bestimmte Situation gebracht, die sich der Mörder in Gedanken immer wieder ausgemalt hat.«

Bosch blickte auf sein Notizbuch hinab und merkte, dass er aufgehört hatte, sich Notizen zu machen.

»Okay, aber hast du eben nicht selbst gesagt, dass das hier nicht der Fall war?«, warf er ein. »Er hat seinen Plan aufgegeben. Er hat im Polizeifunk mitbekommen, dass die Entführung bereits entdeckt worden war, und das hat ihn aus seiner Phantasiewelt in die Wirklichkeit zurückgeholt. Er hat gemerkt, dass sie ihm wahrscheinlich schon dicht auf den Fersen waren. Und in der Hoffnung, seiner Entdeckung zu entgehen, hat er das Mädchen umgebracht und in den Container geworfen.«

»Genau. Und deshalb haben die Ermittler, wie du eben ganz richtig bemerkt hast, Äpfel mit Orangen verglichen, als sie nach Übereinstimmungen dieser Tat mit anderen Morden gesucht haben. Und als sie keine fanden, nahmen sie an, es wäre eine einmalige und völlig spontane Tat gewesen. Aber ich glaube nicht, dass es so war.«

Bosch blickte von den Fotos zu Rachels Augen auf.

»Du glaubst, er hat so etwas vorher schon getan?«

»Ich glaube, seine Phantasien sind extrem zwanghaft. Deshalb würde es mich nicht wundern, wenn sich herausstellte, dass das nicht seine erste Entführung war.«

»Du redest hier von einer Zeit, die mehr als vierundzwanzig Jahre zurückliegt.«

»Ich weiß. Und da Jessup nicht mit ungelösten Morden in Verbindung gebracht werden konnte, haben wir es wahrscheinlich mit vermissten Kindern und Ausreißern zu tun. Fälle, in denen nie ein Tatprofil erstellt wurde. In denen die Mädchen nie gefunden wurden.«

Bosch dachte an Jessups nächtliche Besuche in den Parks am Mulholland Drive. Er glaubte, inzwischen eine Erklärung dafür zu haben, weshalb Jessup unter einem der Bäume dort eine Kerze angezündet haben könnte.

Dann kam ihm ein bestürzenderer und beängstigenderer Gedanke.

»Kannst du dir vorstellen, so jemand könnte mit den Taten, die er vor langer Zeit begangen hat, seine aktuellen Phantasien befeuern?«

»Auf jeden Fall. Er war im Gefängnis, hätte er da denn überhaupt eine andere Wahl?«

Bosch spürte, wie sich eine tiefe Entschlossenheit seiner bemächtigte. Eine Entschlossenheit, die mit der wachsenden Gewissheit einherging, dass es sich bei diesem Mord nicht um einen Einzelfall handelte. Wenn Wallings Theorie richtig war – und er hatte keinen Grund, daran zu zweifeln –, war Jessup ein Wiederholungstäter. Und nachdem er vierundzwanzig Jahre auf Eis gelegt worden war, konnte er sich jetzt wieder frei in der Stadt bewegen. Es würde nicht lange dauern, bis er wieder den finsteren Zwängen nachgab, die ihn schon damals zu seinen tödlichen Taten getrieben hatten.

Bosch fasste einen raschen Entschluss. Wenn Jessup unter Stress geriet und der Zwang zu töten ihn das nächste Mal überkam, wäre er zur Stelle, um dem Mann das Handwerk zu legen.

Sein Blick fokussierte sich wieder, und er merkte, dass Rachel ihn eigenartig ansah.

»Vielen Dank für alles, Rachel«, sagte er. »Ich glaube, ich muss jetzt los.«

19

Donnerstag, 4. März, 9:00 Uhr

Es war nur eine Vorverhandlung, in der es um ein paar Anträge ging, die noch nicht einmal den Prozess selbst betrafen, aber der Gerichtssaal war gerammelt voll. Neben einigen Prozessanwälten waren auch jede Menge sensationslüsterne Gerichtsgeier und Medienvertreter anwesend. Ich saß mit Maggie am Tisch der Anklage und ging noch einmal unsere Argumente mit ihr durch. Alle strittigen Verhandlungspunkte waren bereits ausdiskutiert und schriftlich eingereicht worden, und in der nun folgenden Verhandlung hatte die Richterin noch einmal Gelegenheit, weitere Fragen zu stellen, bevor sie ihre Entscheidungen bekanntgab. Mich beschlich wachsendes Unbehagen. Clive Royce’ Anträge hatten allesamt Routinecharakter gehabt, und Maggie und ich hatten solide Erwiderungen eingereicht. Wir hatten zu ihrer Untermauerung auch mündliche Argumente parat, aber in so einer Vorverhandlung konnte immer etwas Unerwartetes passieren. Als Strafverteidiger hatte ich der Anklage bei solchen Gelegenheiten schon so manchen empfindlichen Dämpfer verpasst. Und hin und wieder wird ein Fall bereits, bevor der Prozess überhaupt begonnen hat, wegen einer Entscheidung in einer dieser Vorverhandlungen gewonnen oder verloren.

Ich lehnte mich zurück und blickte mich rasch im Gerichtssaal um. Ich bedachte einen Anwalt, den ich im Zuschauerbereich sitzen sah, mit einem aufgesetzten Lächeln und einem Nicken, dann wandte ich mich wieder Maggie zu.

»Wo ist Bosch?«, fragte ich sie.

»Ich glaube nicht, dass er heute kommt.«

»Warum nicht? Er hat sich die ganze letzte Woche nicht blicken lassen.«

»Er muss an irgendwas arbeiten. Er hat mich gestern angerufen und gefragt, ob er heute anwesend sein müsste, und ich habe ihm gesagt: Nein.«

»Hoffentlich arbeitet er auch an etwas, was Jessup betrifft.«

»Soviel er gesagt hat, ja. Und er will uns demnächst einweihen.«

»Ach, tatsächlich? Die Hauptverhandlung beginnt ja auch erst in vier Wochen.«

Ich fragte mich, warum Bosch sie angerufen hatte und nicht mich, den Chefankläger. Ich merkte, dass ich deswegen sowohl auf Maggie als auch auf Bosch sauer wurde.

»Ich weiß zwar nicht, was bei eurem kleinen Ausflug nach Port Townsend alles war, aber eigentlich sollte er mich anrufen.«

Maggie schüttelte den Kopf, als hätte sie es mit einem bockigen Kind zu tun.

»Deswegen brauchst du dir nun wirklich keine Sorgen zu machen. Er weiß sehr wohl, dass du der Chefankläger bist. Wahrscheinlich denkt er, du hast zu viel um die Ohren, um dich mit den täglichen Updates über seine Aktivitäten zu befassen. Und was du gerade über Port Townsend gesagt hast, vergesse ich lieber schnellstens. Aber nur noch dieses eine Mal. Noch so eine Unterstellung, und wir beide haben ein echtes Problem.«

»Okay, entschuldige bitte. Es ist nur, dass …«

Meine Aufmerksamkeit wurde auf Jessup gelenkt, der auf der anderen Seite des Mittelgangs mit Royce am Tisch der Verteidigung saß. Er grinste mich an, und ich merkte, dass er Maggie und mich beobachtet und vielleicht sogar unser Gespräch mitgehört hatte.

»Einen Augenblick bitte«, sagte ich.

Ich stand auf und ging zum Tisch der Verteidigung. Ich beugte mich zu Jessup hinab.

»Ist irgendwas, Jessup?«

Bevor Jessup etwas erwidern konnte, sagte sein Anwalt: »Sprechen Sie nicht mit meinem Mandanten, Mick. Wenn Sie eine Frage an ihn haben, stellen Sie sie mir.«

Vom Einschreiten seines Anwalts ermutigt, grinste Jessup erneut.

»Setzen Sie sich einfach wieder«, sagte er. »Ich habe Ihnen nichts zu sagen.«

Royce hob die Hand, um ihn zu bremsen.

»Überlassen Sie das mir. Sie sind schön still.«

»Er hat mir gedroht. Sie sollten sich bei der Richterin beschweren.«

»Ich habe gesagt, Sie sollen still sein. Darum kümmere ich mich.«

Jessup verschränkte die Arme und lehnte sich zurück.

»Gibt es irgendein Problem, Mick?«, fragte Royce.

»Nein, es gibt kein Problem. Ich mag nur nicht, dass er mich anstarrt.«

Wütend auf mich selbst, dass ich mich aus der Ruhe hatte bringen lassen, kehrte ich an den Tisch der Anklage zurück. Ich setzte mich und blickte zu der Kamera, die auf der Geschworenenbank aufgebaut worden war. Die Richterin hatte genehmigt, dass beim Prozess und bei den Vorverhandlungen gefilmt wurde, allerdings nur mit einer einzigen Kamera, deren Bildmaterial allen Sendern zur Verfügung gestellt werden musste.

Wenige Minuten später nahm Richterin Breitman auf der Richterbank Platz und eröffnete die Verhandlung. Wir gingen die Anträge der Verteidigung durch, und die Entscheidungen der Richterin fielen meistens ohne lange Diskussionen zu unseren Gunsten aus. Die wichtigste war, dass sie den Antrag, das Verfahren mangels Beweisen einzustellen, mehr oder weniger kommentarlos ablehnte. Als Royce deswegen um Gehör bat, erklärte sie, es sei nicht nötig, sich weiter mit diesem Punkt zu befassen. Das war ein empfindlicher Rüffel, und ich war begeistert, obwohl ich nach außen hin so tat, als sei das selbstverständlich und reine Routine.

Die einzige Entscheidung, mit der sich die Richterin eingehender auseinandersetzen wollte, war der skurrile Antrag Royce’, seinem Mandanten zu gestatten, sich während des Prozesses zu schminken, um die Tattoos an seinem Hals und auf seinen Fingern zu kaschieren. Als Begründung hatte Royce in seinem Schriftsatz angeführt, sein Mandant habe sich diese Tattoos im Gefängnis zugelegt, als er sich fälschlicherweise vierundzwanzig Jahre lang in Haft befand. Er machte geltend, die Tattoos könnten die Geschworenen befangen machen, wenn sie sie zu sehen bekämen. Sein Mandant beabsichtigte, sie mit Make-up zu überdecken, und Royce wollte der Anklage untersagen, dies im Beisein der Geschworenen zur Sprache zu bringen.

»Ich muss gestehen, dass mir bisher noch kein derartiger Antrag vorgelegen hat«, erklärte die Richterin. »Ich neige dazu, ihm stattzugeben und der Anklage zu untersagen, diesen Punkt im Prozess zu erwähnen, aber wie ich sehe, hat die Anklagevertretung Einspruch gegen den Antrag eingelegt, mit der Begründung, er enthalte nicht genügend Angaben zu Inhalt und Geschichte der fraglichen Tattoos. Können Sie uns dazu Näheres sagen, Mr. Royce?«

Royce stand auf und richtete sich von seinem Platz am Tisch der Verteidigung an das Gericht. Als ich zu ihm hinüberschaute, fiel mein Blick auf Jessups Hände. Ich wusste, Royce’ Sorge galt vor allem den Tattoos auf seinen Knöcheln. Die Tätowierungen am Hals ließen sich größtenteils mit dem Kragen des Hemdes verdecken, das er beim Prozess zu seinem Anzug tragen würde. Aber die Hände wären schwer zu verbergen. Über die acht Finger der zwei Hände war sein Wahlspruch LECK MICH tätowiert, und Royce war klar, dass ich dafür zu sorgen wüsste, dass die Geschworenen das zu sehen bekämen. Die dahinter stehende Einstellung war wahrscheinlich der Hauptgrund, weshalb Royce seinen Mandanten nicht zu seiner eigenen Verteidigung in den Zeugenstand rufen wollte. Er wusste nämlich nur zu gut, dass ich eine Möglichkeit fände, die Geschworenen entweder beiläufig oder ganz gezielt darauf aufmerksam zu machen.

»Euer Ehren, die Verteidigung ist der Ansicht, dass diese Tattoos an Mr. Jessups Körper angebracht wurden, als er sich irrtümlich in Haft befand, und dass sie eine Folge dieser schrecklichen Erfahrung sind. Das Gefängnis ist ein gefährlicher Aufenthaltsort, Euer Ehren, und die Häftlinge ergreifen alle nur erdenklichen Maßnahmen, um sich zu schützen. Manchmal versuchen sie dies mit Tätowierungen zu erreichen, die abschreckend wirken sollen oder Gruppenzugehörigkeiten signalisieren, die für einen Häftling vielleicht gar nicht bestehen oder zumindest nicht seiner wahren Einstellung entsprechen. Wenn die Geschworenen die Tattoos meines Mandanten zu sehen bekämen, würde dies nur Vorurteile in ihnen wecken, weshalb wir diesbezüglich um Abhilfe bitten. Hierbei, möchte ich hinzufügen, handelt es sich lediglich um eine taktische Maßnahme der Anklage, den Prozessablauf zu verzögern, aber die Verteidigung steht fest zu ihrem Entschluss, in dieser Sache auf schnellstmöglichem Weg Gerechtigkeit walten zu lassen.«

Maggie stand rasch auf. Sie hatte bereits die schriftliche Entgegnung auf diesen Antrag verfasst und war deshalb auch bei der mündlichen Verhandlung dafür zuständig.

»Euer Ehren, darf ich mich zum Vorwurf der Verteidigung äußern?«

»Einen Augenblick, Ms. McPherson. Ich möchte mich auch selbst dazu äußern. Mr. Royce, können Sie Ihre letzte Behauptung begründen?«

Royce verneigte sich höflich.

»Aber selbstverständlich, Richterin Breitman. Der Angeklagte ist gerade im Begriff, sich seine Tattoos entfernen zu lassen. Aber ein solches Verfahren dauert seine Zeit und wird bis zum Beginn der Hauptverhandlung nicht abgeschlossen sein. Wenn die Anklage gegen unseren Antrag, Make-up verwenden zu dürfen, Einspruch einlegt, versucht sie damit nur, den Prozess so lange hinauszuzögern, bis die Behandlung zur Entfernung der Tattoos abgeschlossen ist. Dem liegt die Absicht zugrunde, das Recht auf ein rasches Verfahren zu unterlaufen, auf dem die Verteidigung zur großen Bestürzung der Anklage von Anfang an bestanden hat.«

Die Richterin wandte sich Maggie McFierce zu. Nun war sie an der Reihe.

»Euer Ehren, das ist schlicht und einfach eine Erfindung der Verteidigung. Der Staat hat nicht ein einziges Mal um einen Aufschub gebeten oder sich dem Antrag der Verteidigung auf ein rasches Verfahren widersetzt. Im Gegenteil, die Anklage ist bereit für den Prozess. Deshalb ist diese Behauptung befremdlich und unzulässig. Der wahre Grund für den Vorbehalt der Anklage gegen diesen Antrag ist, dass der Angeklagte um Erlaubnis bittet, sich verkleiden zu dürfen. Ein Gerichtsverfahren ist eine Suche nach der Wahrheit, und ihm zu gestatten, Make-up zu verwenden, um zu verbergen, wer er tatsächlich ist, wäre ein Verstoß gegen die Prinzipien der Wahrheitsfindung. Danke, Euer Ehren.«

»Darf ich darauf antworten, Euer Ehren?«, bat Royce, der nach wie vor stand.

Breitman hielt kurz inne, um sich ein paar Notizen zu Maggies kurzer Entgegnung zu machen.

»Das ist nicht nötig, Mr. Royce«, erklärte sie schließlich. »Ich werde in diesem Punkt eine Entscheidung treffen und Mr. Jessup gestatten, seine Tattoos zu verbergen. Sollte er sich dazu entschließen, in eigener Sache auszusagen, wird die Anklage diesen Punkt in Anwesenheit der Geschworenen nicht zur Sprache bringen.«

»Danke, Euer Ehren«, sagte Maggie.

Sie setzte sich, ohne sich ihre Enttäuschung anmerken zu lassen. Es war nur eine von vielen Entscheidungen, von denen die meisten zugunsten der Anklage ausgefallen waren. Diese Niederlage war schlimmstenfalls geringfügig.

»Gut«, sagte die Richterin. »Damit hätten wir, glaube ich, alles abgedeckt. Gibt es vonseiten der Anwälte noch etwas?«

»Ja, Euer Ehren.« Royce stand wieder auf. »Die Verteidigung möchte einen neuen Antrag stellen.«

Er überreichte zuerst der Richterin und dann uns Kopien des neuen Antrags, wobei er Maggie und mir jeweils eine eigene Kopie des einseitigen Schriftsatzes aushändigte. Maggie war eine Schnellleserin, eine Fähigkeit, die sie an unsere Tochter vererbt hatte, die neben ihren Hausaufgaben jede Woche zwei Bücher las.

»So ein Quatsch«, zischte sie schon, bevor ich überhaupt die Überschrift des Schriftsatzes gelesen hatte.

Aber ich holte rasch auf. Royce hatte das Team der Verteidigung um einen weiteren Anwalt verstärkt und den Antrag gestellt, Maggie wegen eines daraus erwachsenden Interessenkonflikts von der Anklage zu entbinden. Der neue Anwalt hieß David Bell.

Maggie drehte sich rasch um und schaute sich im Zuschauerbereich um. Ich folgte ihrem Blick, und da war David Bell. Er saß am Ende der zweiten Reihe. Ich kannte ihn vom Sehen, weil ich ihn in den Monaten nach dem Ende unserer Ehe gelegentlich in Maggies Begleitung gesehen hatte. Einmal war ich in ihre Wohnung gekommen, um meine Tochter abzuholen, und Bell hatte mir die Tür geöffnet.

Maggie drehte sich um und wollte sich an das Gericht wenden, aber ich legte ihr die Hand auf die Schulter und hielt sie zurück.

»Das übernehme ich«, erklärte ich.

»Nein, warte«, zischte sie mit Nachdruck. »Bitte um eine zehnminütige Unterbrechung. Darüber müssen wir erst reden.«

»Genau das hatte ich vor.«

Ich stand auf und richtete mich an die Richterin.

»Euer Ehren, wie Ihnen ist auch uns dieser Antrag eben erst vorgelegt worden. Wir könnten ihn mit nach Hause nehmen und eine schriftliche Entgegnung einreichen, doch wir würden lieber jetzt gleich darauf eingehen. Wenn uns das Gericht eine kurze Pause gönnen würde, könnten wir, glaube ich, sofort eine mündliche Entgegnung dazu abgeben.«

»Fünfzehn Minuten, Mr. Haller? Ich habe noch eine andere Sache zu erledigen. Ich könnte mich in der Zwischenzeit damit befassen und dann wieder auf Sie zurückkommen.«

»Danke, Euer Ehren.«

Das hieß, wir mussten unseren Tisch verlassen, damit dort ein anderer Ankläger der Richterin seinen Fall präsentieren konnte. Um Platz für ihn zu schaffen, schoben wir unsere Akten und Maggies Laptop an den Rand des Tisches, dann standen wir auf und gingen zum Hinterausgang des Saals. Als wir an Bell vorbeikamen, hob er die Hand, um Maggie auf sich aufmerksam zu machen. Sie schenkte ihm jedoch keine Beachtung und ging an ihm vorbei.

»Sollen wir nach oben gehen?«, fragte Maggie, als wir den Saal durch die Doppeltür verließen. Damit war unser Büro in der Staatsanwaltschaft gemeint.

»Wir haben nicht genügend Zeit, um auf den Lift zu warten.«

»Wir könnten die Treppe nehmen. Es sind nur drei Stockwerke.«

Wir gingen durch die Tür des Treppenhauses, doch dann packte ich sie am Arm und sagte: »Hier geht es auch. Was machen wir wegen Bell?«

»Dieser miese Dreckskerl. Er hat in seinem ganzen Leben noch keine einzige Strafsache übernommen, geschweige denn einen Mordfall.«

»Du hättest ja auch auf keinen Fall denselben Fehler noch mal gemacht und wieder einen Strafverteidiger geheiratet.«

Sie sah mich durchdringend an.

»Was soll das jetzt wieder heißen?«

»Nichts, nur ein schlechter Witz. Lass uns lieber bei der Sache bleiben.«

Sie hatte die Arme angespannt über der Brust verschränkt.

»So etwas Hinterfotziges ist mir selten untergekommen. Royce möchte erreichen, dass ich von dem Fall abgezogen werde, also geht er zu Bell. Und Bell … ich kann einfach nicht glauben, dass er zu so etwas imstande ist.«

»Tja, wahrscheinlich spekuliert er auf einen Anteil an dem Goldtopf am Ende des Regenbogens. Wahrscheinlich hätten wir auf so etwas gefasst sein sollen.«

Es war ein Verteidigungsmanöver, auf das auch ich schon zurückgegriffen hatte, wenn auch nicht derart plump. Wenn einem ein Richter oder Staatsanwalt nicht passte, war eine Möglichkeit, ihn von dem Fall abziehen zu lassen, sich jemanden ins Team zu holen, der einen Interessenkonflikt mit dem Betreffenden schuf. Da die Verfassung jedem Angeklagten die freie Wahl seines Verteidigers garantiert, ist es normalerweise der Richter oder der Staatsanwalt, der vom Prozess ausgeschlossen wird. Es war ein geschickter Schachzug von Royce.

»Dir ist doch klar, was er vorhat?«, sagte Maggie. »Er versucht, dich zu isolieren. Er weiß, ich bin die Einzige, der du als Stellvertreterin vertraust, und jetzt versucht er, dir dieses Standbein zu nehmen. Er weiß, dass du ohne mich verlieren wirst.«

»Danke für dein Vertrauen in mich.«

»Du weißt ganz genau, was ich meine. Du bist bisher nie als Ankläger vor Gericht aufgetreten. Ich bin da, um dir dabei zu helfen. Wen hättest du denn noch, wenn er mich rauskegelt? Wem würdest du vertrauen?«

Ich nickte. Sie hatte recht.

»Okay, dann lass mal hören. Wie lang warst du mit Bell zusammen?«

»Mit ihm? Gar nicht. Wir sind vor sieben Jahren ein paarmal miteinander ausgegangen. Allerhöchstens zwei Monate, und wenn er etwas anderes behauptet, lügt er.«

»Basiert der Konflikt darauf, dass du eine Beziehung mit ihm hattest, oder gibt es irgendetwas anderes, etwas, was du getan oder gesagt hast, oder etwas, worüber er Bescheid weiß und was für Konfliktstoff sorgt?«

»Nein, da gibt es nichts. Wir sind ein paarmal miteinander ausgegangen, aber es ist nichts daraus geworden.«

»Wer hat wem den Laufpass gegeben?«

Sie zögerte und blickte zu Boden.

»Er mir.«

Ich nickte.

»Dann liegt darin der Konflikt. Er kann anführen, du würdest irgendeinen alten Groll gegen ihn hegen.«

»Meinst du, weil er mich sitzengelassen hat? Das ist doch totaler Blödsinn. Ihr Männer seid so …«

»Moment, Moment, Maggie. Jetzt reg dich nicht gleich so auf. Ich sage doch nur, dass sie so argumentieren werden. Das heißt nicht, dass ich auch dieser Auffassung bin. Im Gegenteil, ich möchte …«

Die Tür des Treppenhauses ging auf, und der Staatsanwalt, der im Gerichtssaal unsere Plätze übernommen hatte, als wir um die Unterbrechung gebeten hatten, kam herein und stieg die Treppe hinauf. Ich sah auf die Uhr. Es waren erst acht Minuten vergangen.

»Sie ist nach hinten in ihr Zimmer gegangen«, sagte er im Vorbeigehen. »Sie haben also noch Zeit.«

»Danke.«

Ich wartete, bis ich seine Schritte auf dem nächsten Treppenabsatz hörte, bevor ich in ruhigem Ton fortfuhr: »Also, wie setze ich mich am besten zur Wehr?«

»Du sagst der Richterin, dass es sich hier um einen offensichtlichen Versuch handelt, die Anklage zu sabotieren. Der einzige Grund, weshalb die Verteidigung einen zusätzlichen Anwalt hinzugezogen hat, ist, dass er eine Beziehung mit mir hatte, und nicht, weil er irgendwelche besonderen Qualifikationen für den Fall mitbringt.«

Ich nickte.

»Okay. Was sonst noch?«

»Keine Ahnung. Sonst fällt mir dazu nichts ein … es liegt lange zurück, keine starke emotionale Bindung, keine Auswirkung auf Urteilsvermögen oder Verhalten vor Gericht.«

»Ja, ja, schon klar … und was fällt dir zu Bell ein? Hat er etwas, oder weiß er etwas, wovor ich mich in Acht nehmen sollte?«

Sie sah mich an, als wäre ich ein Verräter.

»Maggie, ich muss alles wissen, damit zu dieser Überraschung nicht noch weitere Überraschungen hinzukommen, verstehst du?«

»Okay. Nein, da gibt es nichts. Er muss ganz schön knapp bei Kasse sein, wenn er sich dafür hergeben muss, mich aus einem Verfahren zu boxen.«

»Keine Sorge, sie sind nicht die Einzigen, die dieses Spiel beherrschen. Komm.«

Wir kehrten in den Gerichtssaal zurück, und als ich durch die Schranke ging, gab ich der Protokollführerin mit einem Nicken zu verstehen, dass sie die Richterin in den Saal holen konnte. Statt zu meinem Platz zu gehen, steuerte ich auf den Tisch der Verteidigung zu, wo Royce neben seinem Mandanten saß. Auf der anderen Seite von Jessup saß inzwischen David Bell. Ich beugte mich zu Royce hinab und flüsterte gerade so laut, dass es sein Mandant hören konnte.

»Wenn die Richterin zurückkommt, Clive, gebe ich Ihnen die Gelegenheit, diesen Antrag zurückzuziehen. Wenn nicht, werde ich Sie erstens vor laufender Kamera bloßstellen, so dass Ihre Blamage für immer festgehalten ist. Und zweitens ziehe ich das Freilassungs- und Entschädigungsangebot zurück, das ich Ihrem Mandanten letzte Woche gemacht habe. Unwiderruflich.«

Ich beobachtete, wie Jessups Augenbrauen ein paar Zentimeter nach oben wanderten. Von einem solchen Angebot hatte er nichts mitbekommen. Und zwar aus dem einfachen Grund, dass ich es nie gemacht hatte. Dafür durfte Royce jetzt zusehen, wie er seinem Mandanten glaubhaft machte, dass er ihm nichts verschwiegen hatte. So weit schon mal viel Erfolg.

Royce lächelte, als wäre er richtig begeistert über meinen Gegenzug. Er lehnte sich lässig zurück und warf seinen Stift auf seinen Notizblock. Es war ein Montblanc mit Goldrand. Das war keine Art, mit so einem Teil umzugehen.

»Sie wollen es also wirklich wissen, Mick? Dann will ich Ihnen mal was sagen. Ich werde den Antrag nicht zurückziehen, und wenn Sie mir ein Freilassungs- und Entschädigungsangebot gemacht hätten, könnte ich mich daran, glaube ich, erinnern.«

Er hatte meinen Bluff durchschaut. Aber er musste auch seinen Mandanten überzeugen. Ich sah die Richterin aus der Tür ihres Zimmers kommen und die drei Stufen zur Richterbank hinaufsteigen. Ich setzte zu einer weiteren geflüsterten Spitze gegen Royce an.

»Was Sie Bell gezahlt haben, haben Sie umsonst gezahlt.«

Damit kehrte ich zum Tisch der Anklage zurück und blieb dort stehen. Die Richterin erklärte die Verhandlung für eröffnet.

»Dann also wieder zurück zu Kalifornien gegen Jessup. Mr. Haller, möchten Sie auf den letzten Antrag des Angeklagten etwas entgegnen, oder sind Sie damit einverstanden, dass ihm stattgegeben wird?«

»Euer Ehren, die Anklage möchte sofort etwas auf … diesen Antrag entgegnen.«

»Gut. Dann, bitte.«

Ich gab mir Mühe, ein gerüttelt Maß an Entrüstung in meine Stimme zu legen.

»Euer Ehren, ich bin sicher nicht weniger zynisch als sonst jemand, aber ich muss gestehen, dass mich die Verteidigung mit diesem Antrag doch ein wenig überrascht hat. Es handelt sich dabei nämlich gar nicht um einen Antrag, sondern um einen nur zu leicht zu durchschauenden Versuch, das Rechtsprechungssystem zu unterlaufen, indem man dem Volk von Kali…«

»Euer Ehren.« Royce sprang auf. »Ich verwahre mich aufs nachdrücklichste gegen den Rufmord, den Mr. Haller hier im Beisein der Medien zu Protokoll geben will. Das ist nichts weiter als …«

»Mr. Royce, Sie werden Gelegenheit erhalten, darauf zu entgegnen, nachdem Mr. Haller auf Ihren Antrag entgegnet hat. Nehmen Sie bitte Platz.«

»Ja, Euer Ehren.«

Royce setzte sich, und ich versuchte, mich zu erinnern, wo ich stehengeblieben war.

»Fahren Sie fort, Mr. Haller.«

»Ja, Euer Ehren. Wie Sie wissen, hat die Anklage der Verteidigung am Dienstag das gesamte Offenlegungsmaterial ausgehändigt. Was Sie jetzt vorliegen haben, ist ein in jeder Hinsicht unredlicher Antrag, der einzig und allein darauf zurückzuführen ist, dass Mr. Royce bewusst geworden ist, worauf er sich bei der Hauptverhandlung gefasst zu machen hat. Er dachte, der Staat würde sich kampflos ergeben. Aber inzwischen weiß er, dass dem nicht so ist.«

»Und was hat das mit dem vorliegenden Antrag zu tun, Mr. Haller?«, fragte die Richterin ungeduldig.

»Sehr viel«, antwortete ich. »Sie haben doch sicher schon von der Praxis des Richtershoppings gehört? Und was Mr. Royce hier betreibt, ist Anklägershopping. Nach Durchsicht der Offenlegungsakte ist ihm klargeworden, dass Margaret McPherson möglicherweise das wichtigste Mitglied des Anklageteams ist. Statt beim Prozess das Beweismaterial zu entkräften, versucht er nun, die Anklage personell zu schwächen, indem er das Team, das diese Beweise zusammengetragen hat, auseinanderzureißen versucht. Bis zum Beginn der Hauptverhandlung sind es nur noch vier Wochen, und deshalb versucht er jetzt, meine Stellvertreterin mit durch und durch unseriösen Mitteln aus dem Verfahren zu drängen. Er hat einen Anwalt hinzugezogen, der wenig bis keine Erfahrung mit Strafsachen hat, von einem Mordfall erst gar nicht zu reden. Aus welchem anderem Grund könnte er dies getan haben, Euer Ehren, um diesen angeblichen Interessenkonflikt zu erzeugen?«

»Euer Ehren?«

Royce war erneut aufgesprungen.

»Mr. Royce«, wies ihn die Richterin zurecht, »ich habe Ihnen doch gerade gesagt, Sie erhalten noch Gelegenheit, sich dazu zu äußern.«

Der warnende Unterton war unüberhörbar.

»Aber, Euer Ehren, ich kann unmöglich …«

»Setzen Sie sich.«

Royce nahm Platz, und die Richterin wandte sich wieder mir zu.

»Euer Ehren, das ist nichts als ein zynischer Schachzug eines verzweifelten Verteidigers. Ich hoffe sehr, Sie werden ihm nicht gestatten, die Absichten der Verfassung zu unterlaufen.«

Ich setzte mich, und Royce schoss hoch. Wie zwei Männer auf einer Wippe.

»Einen Augenblick noch, Mr. Royce.« Die Richterin hob die Hand und winkte den Verteidiger auf seinen Platz zurück. »Ich möchte mit Mr. Bell sprechen.«

Jetzt war Bell an der Reihe, aufzustehen. Er war ein gut gekleideter Mann mit dunkelblondem Haar und rötlicher Gesichtsfarbe. Ihm war anzusehen, dass ihm nichts Gutes schwante. Egal, ob nun er zu Royce gekommen war oder Royce zu ihm, hatte er bestimmt nicht damit gerechnet, sich vor der Richterin rechtfertigen zu müssen.

»Mr. Bell, ich hatte bisher nicht das Vergnügen, Sie in meinem Saal einen Fall verhandeln zu sehen. Übernehmen Sie Strafsachen, Sir?«

»Ähm, nein, Ma’am, normalerweise nicht. Ich bin Prozessanwalt und habe mehr als dreißig Prozesse geführt. Ich habe also sehr wohl Prozesserfahrung, Euer Ehren.«

»Schön für Sie. Wie viele dieser Prozesse waren Mordprozesse?«

Geradezu euphorisch beobachtete ich, wie das, was ich in Bewegung gesetzt hatte, immer mehr Fahrt aufnahm. Regelrecht versteinert verfolgte Royce, wie sein Plan zerbrach wie eine kostbare Vase.

»Keiner davon war tatsächlich ein Mordprozess. Aber in einigen ging es um widerrechtliche Tötungen.«

»Das ist nicht das Gleiche. Wie viele Strafprozesse haben Sie insgesamt vorzuweisen, Mr. Bell?«

»Leider keinen, Euer Ehren.«

»Was steuern Sie zu Mr. Jessups Verteidigung bei?«

»Euer Ehren, ich steuere meine reichhaltige Prozesserfahrung dazu bei. Aber ich glaube nicht, dass hier meine fachliche Qualifikation irgendeine Rolle spielt. Mr. Jessup steht ein Anwalt seiner Wahl zu, und …«

»Worin genau besteht der Konflikt, den Sie mit Ms. McPherson haben?«

Bell sah die Richterin verdutzt an.

»Haben Sie meine Frage verstanden?«, fragte die Richterin.

»Ja, Euer Ehren. Der Konflikt ist, dass wir eine intime Beziehung hatten und jetzt in einem Prozess gegeneinander antreten.«

»Waren Sie verheiratet?«

»Nein, Euer Ehren.«

»Wann bestand diese intime Beziehung, und wie lange dauerte sie?«

»Sie liegt sieben Jahre zurück und dauerte etwa drei Monate.«

»Hatten Sie seitdem Kontakt mit ihr?«

Bell drehte die Augen an die Decke, als suchte er dort nach einer Antwort.

Maggie beugte sich zu mir herüber und flüsterte mir ins Ohr.

»Nein, Euer Ehren«, antwortete Bell.

Ich stand auf.

»Euer Ehren, um der Wahrheitsfindung in vollem Umfang Genüge zu leisten, möchte ich darauf hinweisen, dass Mr. Bell in den vergangenen sieben Jahren Ms. McPherson eine Weihnachtskarte geschickt hat. Sie hat nicht in gleicher Weise geantwortet.«

Im Saal ertönte leises Gelächter. Die Richterin ignorierte es und blickte auf etwas vor ihr hinab. Sie sah aus, als hätte sie genug gehört.

»Worin besteht der Konflikt, dessentwegen Sie Bedenken haben, Mr. Bell?«

»Ähm, darüber in der Öffentlichkeit eines Gerichtssaals zu sprechen ist ein wenig heikel, Euer Ehren, aber es war ich, der die Beziehung mit Ms. McPherson beendet hat. Daher meine Sorge, sie könnte noch unterschwellige Animositäten gegen mich hegen. Und darin besteht der Konflikt.«

Das nahm ihm die Richterin nicht ab, und jeder im Saal wusste es. Es war schon peinlich, es nur mit ansehen zu müssen.

»Ms. McPherson«, sagte die Richterin.

Maggie schob ihren Stuhl zurück und stand auf.

»Hegen Sie noch unterschwellige Animositäten gegen Mr. Bell?«

»Nein, Euer Ehren. Zumindest nicht bis zu seinem heutigen Auftritt. Ich habe ihm keine Träne nachgeweint.«

Ich konnte von den Sitzreihen hinter mir ein weiteres Glucksen hören, als Maggies Spitze traf.

»Danke, Ms. McPherson«, sagte die Richterin. »Sie können sich wieder setzen. Und Sie ebenfalls, Mr. Bell.«

Erleichtert ließ sich Bell auf seinen Stuhl plumpsen. Die Richterin beugte sich vor und sagte in sachlichem Ton in das Mikrophon auf der Richterbank: »Der Antrag ist abgelehnt.«

Royce stand sofort auf.

»Euer Ehren, ich wurde vor der Entscheidung nicht mehr angehört.«

»Es war Ihr Antrag, Mr. Royce.«

»Aber ich würde mich gern zu verschiedenen Dingen äußern, die Mr. Haller über …«

»Mr. Royce, ich habe meine Entscheidung zu diesem Punkt getroffen. Ich sehe keine Notwendigkeit für weitere Diskussionen. Sie etwa?«

Royce merkte, seine Niederlage könnte noch vernichtender ausfallen. Ihm blieb nur noch, Schadensbegrenzung zu betreiben.

»Danke, Euer Ehren.«

Er setzte sich. Danach erklärte die Richterin die Verhandlung für beendet, und wir packten unsere Sachen zusammen und steuerten auf den Ausgang am hinteren Ende des Saals zu. Aber nicht so schnell wie Royce. Er und sein Mandant und seine angebliche Verstärkung verließen den Saal, als müssten sie an einem Freitagabend den letzten Zug erreichen. Und diesmal verzichtete Royce darauf, auf dem Flur haltzumachen und mit den Medien zu plaudern.

»Danke, dass du mir die Stange gehalten hast«, sagte Maggie, als wir die Aufzüge erreichten.

Ich zuckte mit den Achseln.

»Die hast du dir doch selbst gehalten. Hast du das vorhin eigentlich wirklich so gemeint? Dass du Bell keine Träne nachgeweint hast?«

»Ihm sicher nicht.«

Ich sah sie an, aber es gelang mir nicht, zu ergründen, was genau in ihrer Äußerung mitschwang. Die Aufzugtür ging auf, und dahinter erschien Harry Bosch. Er wollte gerade aussteigen.

20

Donnerstag, 4. März, 10:40 Uhr

Bosch verließ den Lift und stieß beinahe mit Haller und McPherson zusammen.

»Schon fertig?«, fragte er.

»Du kommst zu spät«, sagte Haller.

Bosch drehte sich rasch um und schlug auf einen der Puffer an den Lifttüren, bevor diese sich wieder schlossen.

»Wolltet ihr gerade nach unten fahren?«

»Das hatten wir an sich vor«, sagte Haller in einem Ton, der aus seinem Ärger über Bosch keinen Hehl machte. »Ich dachte, du hattest eigentlich gar nicht vor, zur Verhandlung zu kommen.«

»Hatte ich auch nicht. Ich bin euretwegen hergekommen.«

Sie fuhren mit dem Lift nach unten, und Bosch überredete sie, mit ihm ins Police Administration Building zu kommen, das nur eine Straße weiter lag. Er trug sie als Besucher ein, und sie fuhren in den vierten Stock zur Robbery-Homicide Division hinauf.

»Das ist das erste Mal, dass ich hierherkomme«, sagte McPherson. »Eine Stille ist das hier. Wie in einem Versicherungsbüro.«

»Tja, beim Umzug kam uns einiges von unserem früheren Charme abhanden«, bemerkte Bosch.

Das PAB war erst vor sechs Monaten bezogen worden. Es hatte etwas leblos Steriles. Die meisten, die dort arbeiteten, unter ihnen auch Bosch, trauerten dem Parker Center heftig nach, obwohl das alte Präsidium schon mehr als heruntergekommen gewesen war.

»Dort drüben habe ich einen eigenen Raum.« Bosch deutete auf eine Tür auf der anderen Seite des Bereitschaftsraums.

Er schloss sie auf, und sie betraten ein großes Büro mit einem Konferenztisch in der Mitte. Eine Wand war ganz aus Glas, und man blickte durch sie in den Bereitschaftsraum. Um nicht beobachtet werden zu können, hatte Bosch die Jalousien heruntergelassen und die Lamellen geschlossen. An der gegenüberliegenden Wand war ein großes Whiteboard mit mehreren Fotos, unter denen zahlreiche Anmerkungen standen. Jedes der Fotos zeigte ein junges Mädchen.

»Das ist, woran ich die ganze Woche nonstop gearbeitet habe«, sagte Bosch. »Wahrscheinlich habt ihr euch schon gefragt, was ich die ganze Zeit treibe. Deshalb dachte ich, es wär langsam an der Zeit, euch zu zeigen, was dabei herausgekommen ist.«

McPherson blieb nur wenige Schritte von der Tür entfernt stehen. Sie schaute mit zusammengekniffenen Augen auf die Tafel und verriet Bosch damit ihre Eitelkeit. Sie brauchte eine Brille, aber er hatte sie nie eine tragen sehen.

Haller ging zum Tisch, auf dem mehrere Archivierungsboxen standen. Er zog langsam einen Stuhl heraus und setzte sich.

»Nimm doch auch Platz«, forderte Bosch McPherson auf.

Sie riss ihren starren Blick von der Tafel los und setzte sich ans Ende des Tisches.

»Täusche ich mich da«, fragte sie, »oder sehen diese Mädchen alle wie Melissa Landy aus?«

»Ich schlage vor, ich erkläre euch erst mal den Sachverhalt«, sagte Bosch, »dann könnt ihr selbst eure Schlüsse ziehen.«

Bosch ging um den Tisch herum zum Whiteboard. Mit dem Rücken zu der Tafel begann er mit seinen Ausführungen.

»Also, ich habe eine Freundin. Sie war mal Profilerin. Ich kenne nie…«

»Für wen?«, fragte Haller.

»Für das FBI. Aber spielt das eine Rolle? Was ich sagen will, ist: Ich kenne niemand Besseren als sie. Deshalb habe ich sie, kurz nachdem diese Sache hier losging, ganz zwanglos gefragt, ob sie mal einen Blick in die Akten zu unserem Fall werfen könnte. Das hat sie getan – und ist dabei zu dem Schluss gelangt, dass der Fall damals, ’86, völlig falsch gedeutet wurde. Die damaligen Ermittler waren der Ansicht, Auslöser der Tat wären ein spontaner Impuls und die sich bietende Gelegenheit gewesen, aber sie sieht das völlig anders. Um es kurz zu machen: Sie ist auf Hinweise gestoßen, dass die Person, die Melissa Landy ermordet hat, vorher schon gemordet haben könnte.«

»Da haben wir’s schon«, sagte Haller.

»Ich weiß echt nicht, was du eigentlich willst«, sagte Bosch. »Du hast mich für dieses Verfahren als Ermittler hinzugezogen, also ermittle ich. Warum lässt du mich nicht einfach erzählen, was ich weiß? Dann kannst du damit machen, was du willst. Wenn du es für glaubhaft hältst, kannst du damit arbeiten. Wenn nicht, kannst du es meinetwegen im Klo runterspülen. Mein Job ist erledigt, sobald ich dir alles vorgelegt habe.«

»Mensch, Harry, sei doch nicht gleich so empfindlich. Ich meckere hier doch gar nicht rum, ich denke nur laut nach. Und zwar vor allem über die Dinge, die einen Prozess – und auch die Offenlegung – verkomplizieren können. Dir ist doch hoffentlich klar, dass alles, was du uns hier erzählst, an Royce weitergeleitet werden muss?«

»Nur, wenn ihr vorhabt, es beim Prozess zu verwerten.«

»Wie bitte?«

»Ich dachte eigentlich, du würdest dich mit den Regeln der Offenlegung besser auskennen als ich.«

»Ich kenne die Regeln. Warum bestellst du uns dann für diese Zirkusnummer hier ein, wenn du meinst, dass wir das nicht verwerten sollten?«

»Lass ihn doch einfach mal erzählen«, schaltete sich McPherson an dieser Stelle ein. »Vielleicht verstehen wir dann besser, was er meint.«

»Na schön, dann mach mal«, brummte Haller. »Aber nur damit das klar ist: Alles, was ich gesagt habe, war ›Da haben wir’s schon‹, was meiner Meinung nach eine völlig unverfängliche Bemerkung ist, die lediglich Überraschung über einen Richtungswechsel zum Ausdruck bringt. Mehr nicht. Mach also weiter, Harry. Bitte.«

Bosch blickte sich kurz zum Whiteboard um, bevor er sich wieder seinen zwei Zuhörern zuwandte und fortfuhr:

»Meine Profiler-Freundin glaubt, dass Jason Jessup schon vor dem Mord an Melissa Landy mehrere Morde begangen hat und dass es ihm gelungen ist, seine Beteiligung an diesen früheren Taten zu vertuschen.«

»Und daraufhin hast du begonnen, dich umzutun«, sagte McPherson.

»Richtig. Und jetzt: Wie ihr euch vielleicht erinnert, war unser damaliger Chefermittler, Kloster, keineswegs auf den Kopf gefallen. Auch er hat sich umgetan. Das Problem war nur, dass er dabei von einem falschen Tatprofil ausgegangen ist. Sie hatte Sperma auf dem Kleid, ein erwürgtes Opfer, und die Leiche war an einem leicht zugänglichen Ort deponiert worden. Das war das Profil, und deshalb hat er nach Taten gesucht, auf die diese Parameter zutrafen. Allerdings ist er auf keine vergleichbaren Taten gestoßen oder zumindest auf keine, zu denen sich ein Zusammenhang herstellen ließ. Damit hatte sich der Fall für ihn. Er ging davon aus, dass Jessup sich nur dieses eine Mal zu so etwas hatte hinreißen lassen und dass er extrem desorganisiert und schlampig vorgegangen war und deshalb so rasch gefasst wurde.«

An dieser Stelle drehte sich Bosch um und deutete auf die Fotos am Whiteboard.

»Deshalb habe ich eine andere Richtung eingeschlagen. Ich habe nach Mädchen gesucht, die vermisst gemeldet wurden und nie wieder aufgetaucht sind. Mädchen, die als Ausreißer oder als mögliche Entführungen eingestuft wurden. Jessup stammt aus Riverside County; deshalb habe ich die Suche auf Riverside und L.A. County ausgeweitet. Weil Jessup bei seiner Verhaftung vierundzwanzig war, ging ich bis in die Zeit zurück, als er achtzehn war, und legte den Zeitraum zwischen 1980 und 1986 als Fenster für die Suche fest. Was das Opferprofil angeht, habe ich weiße Mädchen im Alter von zwölf bis achtzehn gewählt.«

»Warum bis achtzehn?«, fragte McPherson. »Unser Opfer war zwölf.«

»Rachel – ich meine, die Profilerin – hat gesagt, dass sich solche Typen, wenn sie damit anfangen, häufig Personen aus ihrer Altersgruppe aussuchen. Sie lernen, wie man jemanden tötet, und erst dann fangen sie an, sich ihre Ziele entsprechend ihren Paraphilien auszusuchen. Eine Paraphilie ist …«

»Ich weiß, was das ist«, sagte McPherson. »Hast du das alles ganz allein herausgefunden? Oder hat dir diese Rachel dabei geholfen?«

»Nein, sie hat nur das Profil erstellt. Um alles zusammenzusuchen, hat mir allerdings mein Partner ein wenig geholfen. Es war jedenfalls ziemlich mühsam, weil nicht alle Unterlagen vollständig sind, vor allem die für diejenigen Fälle, die nie über den Ausreißerstatus hinausgekommen sind. Außerdem sind schon viele aussortiert worden. Die meisten Ausreißerakten von damals existieren gar nicht mehr.«

»Wurden sie denn nicht digitalisiert?«, fragte McPherson.

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nicht in L.A. County. Hier konnten sie infolge der schieren Menge an Unterlagen nicht alles digitalisieren, weshalb sie mit den Akten für Schwerverbrechen angefangen haben, die sie dann, beginnend mit den aktuellsten, nach und nach umgestellt haben. Und Ausreißerfälle waren darunter natürlich keine, wenn nicht gerade ein dringender Verdacht auf eine Entführung bestand. In Riverside County verhielt es sich anders. Dort hatten sie weniger Fälle, weshalb sie alles digital archivieren konnten. Jedenfalls sind wir in den beiden Countys im fraglichen Zeitraum von sechs Jahren auf neunundzwanzig Fälle gestoßen. Ausnahmslos ungelöste Fälle, in denen ein Mädchen verschwand und nie mehr auftauchte. Wir haben sämtliche Unterlagen, die wir bekommen konnten, durchgesehen, wobei jedoch die meisten aufgrund bestimmter Zeugenaussagen oder wegen anderer Details nicht ins Bild passten. Diese acht allerdings ließen sich nicht ausschließen.«

Bosch drehte sich zu der Tafel um und sah auf die Fotos acht lächelnder Mädchen. Alle schon seit langem spurlos verschwunden.

»Damit will ich nicht sagen, dass Jessup irgendetwas mit dem Verschwinden dieser Mädchen zu tun hatte, aber es besteht zumindest die Möglichkeit. Wie Maggie bereits bemerkt hat, ähneln sie alle einander und auch Melissa Landy. Und diese Ähnlichkeit erstreckt sich übrigens auch auf den Körpertyp. Größe und Gewicht der Mädchen weichen untereinander und von unserem Opfer maximal fünf Zentimeter beziehungsweise vier Kilo ab.«

Bosch drehte sich wieder zu seinen Zuhörern um und sah, dass McPherson und Haller wie gebannt auf die Fotos blickten.

»Unter jedem Foto habe ich die jeweiligen Details aufgeführt«, fuhr er fort. »Personenbeschreibung, Datum und Ort des Verschwindens, alles Wichtige.«

»Kannte Jessup eines oder mehrere dieser Mädchen?«, fragte Haller. »Besteht irgendeine Verbindung zu einem von ihnen?«

Das war der entscheidende Punkt, wusste Bosch.

»Was das angeht, bin ich – zumindest vorerst – noch auf nichts wirklich Konkretes gestoßen. Am ehesten vielleicht noch bei diesem Mädchen.«

Er drehte sich zu der Tafel um und deutete auf das erste Foto von links.

»Das erste Mädchen. Valerie Schlicter. Sie verschwand 1981 aus dem Viertel von Riverside, in dem Jessup aufwuchs. Er war damals neunzehn und sie siebzehn. Sie gingen beide auf die Riverside High, aber weil er die Schule schon früh geschmissen hat, sieht es nicht so aus, als wären sie zur selben Zeit dort gewesen. Jedenfalls wurde sie damals als Ausreißerin eingestuft, weil es zu Hause Probleme gab. Die Eltern waren geschieden, und sie lebte mit ihrem Bruder bei ihrer alleinerziehenden Mutter. Und dann, etwa einen Monat nachdem sie mit der Highschool fertig geworden war, verschwand sie eines Tages einfach. Die Ermittlungen kamen nie über den Vermisstenstatus hinaus. In erster Linie wegen ihres Alters. Sie wurde einen Monat nach ihrem Verschwinden achtzehn. Im Grunde genommen kann man hier also gar nicht von Ermittlungen reden. Sie haben mehr oder weniger abgewartet, ob sie von allein wieder nach Hause käme. Was nicht der Fall war.«

»Und das ist alles?«

Bosch drehte sich um und sah Haller an.

»Vorläufig ja.«

»Dann brauchen wir uns wegen der Offenlegung keine Gedanken zu machen. Es gibt nichts Konkretes. Es besteht kein Zusammenhang zwischen Jessup und einem dieser Mädchen. Was dem noch am nächsten käme, ist dieses Mädchen aus Riverside, aber sie war fünf Jahre älter als Melissa Landy. Das scheint mir alles ziemlich weit hergeholt.«

Bosch glaubte, Erleichterung in Hallers Stimme mitschwingen zu hören. »Da ist allerdings noch ein weiterer Aspekt.«

Er ging ans Ende des Tisches, nahm eine Akte aus einer der Schachteln und brachte sie McPherson.

»Wie ihr wisst, wird Jessup seit seiner Haftbefreiung observiert.«

McPherson öffnete den Ordner und sah den Packen mit Jessups Observierungsfotos.

»Da sich in Jessups Tagesablauf bisher kein Schema erkennen lässt, observieren sie ihn rund um die Uhr. Und wie sich gezeigt hat, führt er zwei sehr unterschiedliche Leben. Zum einen seine Auftritte in der Öffentlichkeit, die in den Medien zu seinem so genannten Weg in die Freiheit hochstilisiert werden. Dieser ganze Affenzirkus, wie er in die Kameras lächelt und Hamburger isst, bis hin zu seinen Surfausflügen an den Venice Beach und den Talkshowauftritten.«

»Ja, dessen sind wir uns sehr deutlich bewusst«, sagte Haller. »Und größtenteils ist es von seinem Anwalt inszeniert.«

»Und daneben gibt es die nicht öffentliche Seite«, fuhr Bosch fort. »Die Kneipentouren, die Streifzüge durch die Stadt und die nächtlichen Besuche.«

»Was für nächtliche Besuche?«, fragte McPherson.

Bosch holte sein letztes visuelles Hilfsmittel, eine Karte der Santa Monica Mountains. Er breitete sie auf dem Tisch vor ihnen aus.

»Seit seiner Entlassung hat Jessup in neun Fällen die Wohnung in Venice, in der er zurzeit lebt, verlassen, um mitten in der Nacht zum Mulholland Drive hinaufzufahren. Dort oben hat er dann pro Nacht einen oder zwei Canyon Parks besucht. Besonders angetan hat es ihm anscheinend der Franklin Canyon. Dort war er bisher insgesamt sechsmal. Aber er war auch im Stone Canyon, im Runyon Canyon und auf dem Aussichtspunkt im Fryman Canyon, und zwar jeweils mehr als einmal.«

»Was macht er in diesen Parks?«, fragte McPherson.

»Also, erst mal sind das lauter öffentliche Parks, die ab Einbruch der Dämmerung geschlossen sind«, antwortete Bosch. »Er betritt sie also unerlaubterweise, meistens gegen zwei, drei Uhr nachts. Und dann sitzt er dort eigentlich nur herum. Geht in sich. Ein paarmal hat er auch eine Kerze angezündet. Immer an denselben Stellen der jeweiligen Parks. In der Regel an einem Weg oder unter einem Baum. Fotos haben wir davon allerdings keine, weil es zu dunkel war und wir nicht riskieren können, ihm zu nahe zu kommen. Ich war diese Woche zweimal mit der SIS unterwegs und habe es selbst mit angesehen. Es ist fast so, als würde er meditieren.«

Bosch kreiste die vier Parks auf der Karte ein. Alle lagen am Mulholland Drive und waren nicht weit voneinander entfernt.

»Hast du auch darüber schon mit deiner Profilerin gesprochen?«, fragte Haller.

»Ja, habe ich, und sie denkt das Gleiche wie ich. Dass er Gräber besucht. Um mit den Toten zu kommunizieren … mit seinen Opfern.«

»O Mann …«, entfuhr es Haller.

»Ja«, sagte Bosch.

Darauf trat eine lange Pause ein, in der Haller und McPherson über das Fazit von Boschs Ermittlungsergebnissen nachdachten.

»Habt ihr an diesen Stellen schon mal zu graben versucht, Harry?«, fragte McPherson.

»Nein, bisher noch nicht. Da halten wir uns vorerst noch etwas zurück, weil er diese Stellen immer wieder aufsucht. Er würde sofort Lunte riechen, und das wollen wir vorerst unbedingt vermeiden.«

»Schon klar. Wie sieht es …«

»Leichensuchhunde. Ja, wir haben gestern verdeckt welche hinaufgebracht. Wir …«

»Wie muss man sich einen verdeckt schnüffelnden Spürhund vorstellen?«, fragte Haller.

Bosch musste lachen, und das entschärfte die angespannte Atmosphäre ein wenig.

»Damit meine ich, dass die zwei Hunde, die dort oben waren, nicht in Polizeifahrzeugen angekarrt und nicht von Männern in Uniform herumgeführt wurden. Sie haben so zu tun versucht, als wären sie irgendwelche stinknormalen Typen, die dort mit ihren Hunden spazieren gehen. Allerdings war auch das nicht so einfach, weil es auf diesen Wegen verboten ist, Hunde mitzuführen. Wie auch immer, wir haben es versucht und sind ohne Zwischenfälle rein- und wieder rausgekommen. Außerdem habe ich mich mit der SIS kurzgeschlossen, um sicherzugehen, dass Jessup nirgendwo in der Nähe des Mulholland war, als wir angerückt sind. Er war surfen.«

»Und?«, fragte McPherson ungeduldig.

»Diese Hunde sind so abgerichtet, dass sie sich einfach auf den Boden legen, wenn sie irgendwo menschlichen Verwesungsgeruch riechen. Angeblich können sie ihn sogar noch nach hundert Jahren unter der Erde ausmachen. Wie auch immer, an drei der vier Stellen, die Jessup in den Parks aufgesucht hat, haben die Hunde keine Reaktion gezeigt. Aber an einer Stelle hat einer der beiden Hunde reagiert.«

Bosch beobachtete, wie sich McPherson in ihrem Stuhl drehte und Haller ansah. Er erwiderte ihren Blick, und es fand eine Art stummer Kommunikation zwischen ihnen statt.

»Allerdings sollte ich euch wohl darauf hinweisen«, fügte Bosch hinzu, »dass sich der fragliche Hund bisher in einem Drittel der Fälle getäuscht hat. Das heißt, er hat fälschlicherweise das Vorhandensein einer Leiche angezeigt. Der andere Hund hat an derselben Stelle keine Reaktion gezeigt.«

»Na, großartig«, brummte Haller. »Und was sagt uns das?«

»Na ja, deshalb habe ich euch hierherbestellt«, sagte Bosch. »Wir sind jetzt an dem Punkt, an dem wir vielleicht zu graben anfangen sollten. Zumindest an dieser einen Stelle. Wenn wir das jedoch tun, laufen wir Gefahr, dass Jessup es mitbekommt und merkt, dass wir ihn beschatten. Aber selbst wenn wir dort graben und menschliche Überreste finden, stellt sich immer noch die Frage: Genügt das, um gegen Jessup Anklage zu erheben?«

McPherson beugte sich vor, während Haller sich zurücklehnte und damit signalisierte, dass sie jetzt an der Reihe war.

»Also, rechtliche Hindernisse sehe ich da nicht«, begann sie. »Die Parks sind staatlich, und es gibt nichts, was uns rein rechtlich gesehen daran hindern könnte, dort zu graben. Dafür wäre auch kein Durchsuchungsbeschluss erforderlich. Aber möchtest du jetzt sofort zu graben beginnen, und das ausschließlich wegen dieses einen Hundes, der eine relativ hohe Fehlerquote zu haben scheint, oder sollen wir damit bis nach dem Prozess warten?«

»Wir könnten es auch während des Prozesses machen«, sagte Haller.

»Die schwierigere Frage ist die zweite«, sagte McPherson. »Gehen wir der Einfachheit halber mal davon aus, dass an einer oder sogar an jeder dieser Stellen Leichen vergraben sind. Nun lässt sich nicht leugnen, dass Jessups Aktivitäten darauf hindeuten, dass er weiß, was sich an diesen Stellen, die er spätnachts aufsucht, unter der Erde befindet. Aber beweist das auch, dass er dafür verantwortlich ist? Wohl kaum. Wir könnten Anklage gegen ihn erheben, das ja, aber er könnte, basierend auf dem, was wir im Moment wissen, eine Vielzahl von Begründungen zu seiner Entlastung vorbringen. Würdest du das auch so sehen, Michael?«

Haller beugte sich vor und nickte.

»Angenommen, wir graben dort und finden die sterblichen Überreste eines dieser Mädchen. Selbst wenn wir eine Identifizierung vornehmen können – was ich für höchst fraglich halte –, haben wir noch keinerlei Beweise, um Jessup mit ihrem Tod in Verbindung zu bringen. Alles, was wir gegen ihn vorbringen können, ist, dass er die Begräbnisstelle kennt. Das ist natürlich nicht unerheblich, aber genügt es, um damit vor Gericht zu gehen? Also, ich weiß es nicht. Ich kann nur sagen, dass ich in diesem Fall lieber Verteidiger wäre als Staatsanwalt. Meiner Meinung nach hat Maggie recht. Er könnte alle möglichen Begründungen anführen, weshalb er die Begräbnisstellen kannte. Er könnte einen Strohmann erfinden – jemand anderen, der die Morde begangen hat und ihm davon erzählt hat oder ihn gezwungen hat, an den Begräbnissen teilzunehmen. Jessup hat vierundzwanzig Jahre im Gefängnis gesessen. Mit wie viel anderen Häftlingen hatte er in dieser Zeit zu tun? Mit tausend? Zehntausend? Wie viele von ihnen waren Mörder? Er könnte das Ganze einem von ihnen anlasten und behaupten, er hätte im Gefängnis von diesen Gräbern gehört und beschlossen, sie aufzusuchen und für die Seelen der Opfer zu beten. Er könnte alles Mögliche erzählen.«

Er schüttelte wieder den Kopf.

»Tatsache ist, es gibt jede Menge Möglichkeiten, sich gegen so etwas zu verteidigen. Solange wir keinerlei konkrete Beweise haben, die ihn oder einen Zeugen mit den Morden in Verbindung bringen, stehen unsere Chancen ziemlich schlecht.«

»Vielleicht finden sich in den Gräbern irgendwelche Beweise, mit deren Hilfe sich ein Zusammenhang herstellen lässt«, führte Bosch an.

»Das ist natürlich möglich«, erwiderte Haller. »Aber was, wenn nicht? Wer weiß, vielleicht gelänge es dir sogar, Jessup ein Geständnis zu entlocken. Obwohl ich auch das bezweifle.«

An dieser Stelle übernahm wieder McPherson.

»Michael hat den kritischen Punkt bereits angesprochen, die Überreste. Können sie überhaupt identifiziert werden? Lässt sich feststellen, wie lange sie sich dort schon im Boden befinden? Dabei dürft ihr vor allem eins nicht vergessen: Jessup hat für die letzten vierundzwanzig Jahre ein bombensicheres Alibi. Wenn wir also dort oben irgendwelche Knochen ausgraben und nicht mit Sicherheit sagen können, dass sie dort mindestens seit ’86 verscharrt sind, käme Jessup frei.«

Haller stand auf, ging zum Whiteboard und nahm einen Stift von der Ablage. Damit zeichnete er zwei nebeneinanderliegende Kreise auf die Tafel.

»Das ist, was wir bisher haben. Ein Kreis ist unser Fall, und der andere ist diese neue Geschichte, von der du uns gerade erzählt hast, Harry. Die beiden haben nichts miteinander zu tun. Da ist zum einen der Prozess, der in Kürze beginnt, und hier sind deine neuen Ermittlungen. Wenn sie sauber voneinander getrennt bleiben, stellt das Ganze kein Problem für uns dar, dann haben deine Ermittlungen keinerlei Auswirkung auf unseren Prozess. Und deshalb müssen wir die Kreise getrennt voneinander halten. Verstehst du?«

»Klar.« Bosch nickte.

Haller nahm einen Lappen von der Ablage und wischte die zwei Kreise von der Tafel. Dann zeichnete er zwei neue Kreise darauf, aber diesmal schnitten sie sich.

»Wenn du aber jetzt hergehst und dort oben zu graben anfängst und Knochen findest, passiert Folgendes: Unsere zwei Kreise sind miteinander verbunden. Und das ist der Punkt, an dem deine Sache auch unsere Sache wird, und dann müssen wir es der Verteidigung und dem Rest der Welt offenlegen.«

McPherson nickte bestätigend.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Bosch. »Lassen wir es einfach fallen?«

»Nein, fallen lassen wir es nicht«, sagte Haller. »Wir sind nur vorsichtig und halten es voneinander getrennt. Weißt du übrigens, was generell als die beste Prozessstrategie gilt? Alles immer so einfach wie möglich. Keine unnötigen Komplikationen. Wir lassen die Kreise schön voneinander getrennt und ziehen vor Gericht und kaufen uns diesen Typen wegen des Mordes an Melissa Landy. Und wenn wir damit durch sind, packen wir unsere Schaufeln ein und fahren damit zum Mulholland hoch.«

»Damit fertig.«

»Was?«

»Wenn wir damit fertig sind.«

»Ganz, wie Sie meinen, Herr Oberlehrer.«

Boschs Blick wanderte von Hallers verbundenen Kreisen zu den Fotos der Mädchen. Sein Gefühl sagte ihm, dass zumindest einige von ihnen nicht älter geworden waren, als sie auf den Fotos waren. Sie lagen unter der Erde, und Jason Jessup hatte sie verscharrt. Der Gedanke, dass sie auch nur einen Tag länger als nötig dort bleiben müssten, war ihm zutiefst zuwider, aber er sah ein, dass sie sich noch ein wenig gedulden müssten.

»Okay«, sagte er. »Dann werde ich nebenbei noch weiter daran arbeiten. Vorerst. Aber da wäre noch etwas anderes von der Profilerin.«

»Habe ich mir fast gedacht«, sagte McPherson. »Was?«

Haller war an seinen Platz zurückgekehrt. Bosch zog einen Stuhl heraus und setzte sich ebenfalls.

»Sie hat gesagt, ein Mörder wie Jessup bessert sich im Gefängnis nicht. Dieses dunkle Element in seinem Innern verschwindet nicht. Es bleibt. Es wartet. Es ist wie ein Krebsgeschwür. Und es reagiert sehr empfindlich auf Druck von außen.«

»Er wird wieder morden«, sagte McPherson.

Bosch nickte langsam.

»Er wird sich nicht ewig damit zufriedengeben, nur die Gräber seiner früheren Opfer aufzusuchen. Früher oder später wird ihn wieder das Bedürfnis nach einem … neuen Kick überkommen. Und wenn er unter Druck steht, ist die Wahrscheinlichkeit hoch, dass dieser Zeitpunkt eher früher als später eintritt.«

»Dann sollten wir lieber auf der Hut sein«, sagte Haller. »Ich bin derjenige, der seine Haftbefreiung zu verantworten hat. Falls du irgendwelche Zweifel hast, ob er auch ausreichend überwacht wird, lass hören.«

»Ich habe keine Zweifel«, antwortete Bosch. »Wenn Jessup irgendwas vorhaben sollte, sind wir zur Stelle.«

»Wann willst du wieder mit der SIS mitfahren?«, fragte McPherson.

»Sobald ich kann. Aber ich muss natürlich auch an meine Tochter denken. Deshalb geht es nur, wenn sie bei einer Freundin übernachten kann oder jemand auf sie aufpasst.«

»Ich möchte auch mal mitkommen.«

»Warum?«

»Weil ich den wahren Jessup sehen möchte. Nicht den aus der Zeitung und dem Fernsehen.«

»Hm …«

»Was?«

»In den Observierungsteams gibt es keine Frauen, und sie lassen diesen Kerl keine Sekunde aus den Augen. Deshalb machen sie auch keine Pinkelpausen. Sie pissen in Flaschen.«

»Mach dir da mal keine Sorgen, Harry. Das bekomme ich schon hin.«

»Dann werde ich mich darum kümmern.«

21

Freitag, 19. März, 10:50 Uhr

Als ich hörte, wie Maggie im Vorzimmer Lorna hallo sagte, sah ich auf die Uhr. Sie kam in unser Büro und stellte ihren Aktenkoffer auf ihren Schreibtisch. Es war eine dieser schmalen und eleganten italienischen Lederlaptoptaschen, die sie sich nie selbst gekauft hätte. Zu teuer und zu rot. Mich interessierte brennend, wer sie ihr geschenkt hatte, wie mich überhaupt eine Menge Dinge brennend interessierten, die sie mir nie erzählen würde.

Doch die Herkunft ihres roten Koffers war die geringste meiner Sorgen. In dreizehn Tagen begann die Auswahl der Geschworenen für den Jessup-Fall, und Clive Royce hatte mittlerweile seinen besten Treffer gelandet. Er war zwei Zentimeter dick und lag vor mir auf dem Schreibtisch.

»Wo warst du?«, fragte ich mit einem verärgerten Unterton. »Ich habe dich auf dem Handy zu erreichen versucht, aber du bist nicht drangegangen.«

Sie kam, ihren Stuhl hinter sich herziehend, an meinen Schreibtisch.

»Eher müsste es doch wohl heißen: Wo warst du?«

Ich blickte auf meine Kalenderschreibunterlage und sah keinen Eintrag im Feld für diesen Tag.

»Wie bitte?«

»Ich habe das Handy ausgestellt, weil ich bei Hayleys Ehrungsfeier war. In der Schule wollen sie nämlich nicht, dass ständig irgendein Handy klingelt, wenn sie die Kids aufrufen, um ihnen ihre Auszeichnungen zu überreichen.«

»Ach du Scheiße!«

Sie hatte es mir gesagt und die Mail an mich weitergeleitet. Ich hatte es mir ausgedruckt und an den Kühlschrank gehängt. Aber nicht auf meiner Schreibunterlage oder in meinem Handykalender vermerkt. Ich hatte es verschwitzt.

»Du hättest kommen sollen, Haller. Du wärst stolz gewesen.«

»Ich weiß, ich weiß. Ich habe es vermasselt.«

»Ist ja nicht weiter schlimm. Du wirst noch mehr Chancen bekommen. Um es zu vermasseln oder richtig zu machen.«

Das saß. Es wäre weniger schmerzhaft gewesen, wenn sie mich, wie sie das sonst tat, heruntergeputzt hätte. Doch die passiv-aggressive Tour traf mich immer tiefer. Und wahrscheinlich wusste sie das.

»Zur nächsten komme ich bestimmt«, sagte ich. »Ehrenwort.«

Sie entgegnete nicht sarkastisch: Klar, Haller oder: Den Spruch kenne ich doch. Und das machte es irgendwie schlimmer. Stattdessen kam sie sofort zur Sache.

»Was ist das?«

Sie deutete mit dem Kopf auf den Schriftsatz vor mir.

»Das ist Clive Royce’ letzte Hoffnung. Ein Antrag, Sarah Ann Gleasons Zeugenaussage nicht zuzulassen.«

»Und natürlich reicht er ihn an einem Freitagnachmittag ein. Drei Wochen vor Prozessbeginn.«

»Siebzehn Tage, um genau zu sein.«

»Oh, Entschuldigung. Mit welcher Begründung?«

Ich drehte den Schriftsatz herum und schob ihn ihr über den Schreibtisch zu. Er wurde von einer großen schwarzen Klammer zusammengehalten.

»Darauf hat er von Anfang an hingearbeitet, denn natürlich weiß er, dass letztlich alles von ihr abhängt. Sie ist unsere Hauptzeugin, und ohne sie ist das andere Beweismaterial nebensächlich. Selbst die Haare im Abschleppauto sind nur Indizien. Wenn er Sarah rauskegelt, können wir einpacken.«

»Das ist mir alles klar. Aber wie versucht er, sie loszuwerden?«

Sie begann, den Schriftsatz durchzublättern.

»Er wurde um neun abgegeben und umfasst sechsundachtzig Seiten. Deshalb bin ich noch nicht dazugekommen, ihn vollständig durchzuarbeiten. Aber er geht zweigleisig vor. Er ficht die ursprüngliche Identifizierung an, die sie als Kind vorgenommen hat. Mit der Begründung, die Gegenüberstellung hätte suggestiven Charakter gehabt. Und er …«

»Dieser Vorwurf wurde bereits vorgebracht und beim ersten Prozess zurückgewiesen, und daran hat auch die Revision nicht gerührt. Damit verschwendet er nur seine Zeit.«

»Deshalb versucht er es diesmal ja auch auf eine andere Tour. Wie du weißt, hat Kloster Alzheimer und ist als Zeuge nicht mehr zu gebrauchen. Er kann uns weder etwas über die Ermittlungen erzählen noch sich selbst verteidigen. Deshalb will Royce diesmal Kloster unterstellen, er hätte Sarah gesagt, welchen Mann sie identifizieren sollte. Dass er sozusagen mit dem Finger auf Jessup gezeigt hat.«

»Und worauf will er diese Behauptung stützen? Angeblich waren nur Sarah und Kloster in dem Zimmer.«

»Keine Ahnung. Eigentlich gibt es nichts, womit er es untermauern könnte, aber ich vermute, er wird darauf herumreiten, dass Kloster seinen Leuten über Funk gesagt hat, sie sollten Jessup die Mütze abnehmen lassen.«

»Das spielt doch alles keine Rolle. Eigentlich diente die Gegenüberstellung dazu, festzustellen, ob Sarah den anderen Fahrer, Derek Wilbern, identifizieren könnte. Der Vorwurf, Kloster hätte Sarah gesagt, auf Jessup zu deuten, ist vollkommen absurd. Diese Identifizierung kam total unerwartet, und sie war absolut glaubhaft und in keiner Weise beeinflusst. Deswegen brauchen wir uns keine Sorgen zu machen. Das schmettern wir auch ohne Kloster ab.«

Ich wusste, dass sie recht hatte, aber es war nicht die erste Attacke, die mir Sorgen machte.

»Das ist nur seine Eröffnungssalve«, sagte ich. »Im Vergleich zu dem, was danach kommt, ist das nichts. Er legt es darauf an, ihre gesamte Aussage nicht zuzulassen, und als Begründung wird er anführen, dass auf ihre Erinnerungen kein Verlass ist. Er hat in seinem Schriftsatz ihre gesamte Drogenvergangenheit aufgeführt; wie es scheint, bis auf das letzte Gramm Meth, den sie jemals geraucht hat. Er hat Festnahmeprotokolle, Gefängnisunterlagen, Zeugen, die ihren Drogenkonsum bestätigen, Sex mit mehreren Partnern und ihren, wie sie es nennen, Glauben an außerkörperliche Erfahrungen – diesen Punkt hat sie wahrscheinlich in Port Townsend zu erwähnen vergessen. Und um das Maß voll zu machen, will er auch noch ein paar Experten für Gedächtnisverlust und Pseudoerinnerungen als Folgeerscheinung von Meth-Abhängigkeit auffahren. Verstehst du jetzt, was das, alles in allem, heißt? Es heißt, er hat uns am Arsch.«

Maggie reagierte nicht, sondern überflog weiter die Zusammenfassung am Ende von Royce’ Schriftsatz.

»Er hat hier und oben in San Francisco Ermittler«, fügte ich hinzu. »Das ist alles gründlich und erschöpfend recherchiert, Mags. Und weißt du was? Wie es aussieht, war er noch nicht mal in Port Townsend, um mit ihr zu reden. Er gibt damit zu verstehen, dass er das gar nicht nötig hat, weil es keine Rolle spielt, was sie jetzt sagt. Weil kein Verlass darauf ist.«

»Er hat seine Experten, und wir haben zum Gegenbeweis unsere«, erwiderte sie ruhig. »Damit haben wir gerechnet, und ich habe bereits Vorkehrungen deswegen getroffen. Schlimmstenfalls endet das Ganze in einem Patt. Das weißt du doch.«

»Die Experten spielen dabei nur eine sekundäre Rolle.«

»Wir schaffen das schon«, erklärte sie bestimmt. »Sieh dir doch seine Zeugen an. Ihre Ex-Männer und -Freunde. Wie ich sehe, hat Royce der Einfachheit halber darauf verzichtet, auch deren Vorstrafenregister aufzuführen. Diese Vögel sind doch selbst alle auf Meth. Wir werden sie als Zuhälter und Kinderschänder hinstellen, die einen Groll gegen Sarah Gleason hegen, weil sie sie im Regen hat stehen lassen, als sie clean wurde. Als sie den ersten geheiratet hat, war sie achtzehn und er neunundzwanzig. Hat sie uns erzählt. Den Kerl würde ich mir liebend gern mal im Zeugenstand vorknöpfen. Ich glaube, du malst hier zu sehr den Teufel an die Wand, Haller. Dagegen kommen wir auf jeden Fall an. Wir können ihn dazu zwingen, einige seiner sogenannten Zeugen der Richterin vorzuführen, und dann nehmen wir sie einen nach dem anderen auseinander. In einem Punkt hast du allerdings recht. Das ist tatsächlich Royce’ letzte Hoffnung. Aber er wird nicht damit durchkommen.«

Ich schüttelte den Kopf. Sie sah nur das, was auf dem Papier stand und mit unseren eigenen Waffen pariert werden konnte. Aber nicht das, was nicht geschrieben war.

»Worum es hier geht, ist doch Sarah. Er weiß, dass die Richterin nicht mitspielen wird und unsere Hauptzeugin auf keinen Fall vom Prozess ausschließen wird. Er weiß, dass es uns gelingen wird, das zu verhindern. Aber er gibt der Richterin damit schon einmal einen ersten Vorgeschmack, worauf sich Sarah von seiner Seite gefasst zu machen hat, wenn sie in den Zeugenstand tritt. Ihr ganzes Leben, jedes noch so schäbige kleine Detail, jede Pfeife, die sie geraucht, jeder Schwanz, den sie gelutscht hat, das alles wird sie sich noch mal anhören müssen, wenn sie im Zeugenstand sitzt. Und dann kommt er mit irgendeinem Doktor an, der ein paar Bilder von einem kaputten Hirn an die Wand wirft und dazu erklärt: Das ist, was Meth bewirkt. Wollen wir ihr das zumuten? Ist sie gefestigt genug, um das wegzustecken? Sollten wir vielleicht doch lieber zu Royce gehen und ihm einen Deal für die verbüßte Haft und irgendeine Form von Entschädigung seitens der Stadt anbieten? Etwas, womit beide Seiten leben können?«

Maggie klatschte den Schriftsatz auf den Schreibtisch.

»Soll das ein Witz sein? Wegen so was machst du dir gleich in die Hosen?«

»Ich mache mir nicht in die Hosen. Ich sehe die Sache nur realistisch. Ich war nicht oben in Port Townsend. Ich konnte mir kein Bild von dieser Frau machen. Ich weiß nicht, ob sie das verkraften wird oder nicht. Außerdem können wir mit Hilfe der Fälle, die Bosch aufgetan hat, immer noch einen zweiten Anlauf starten.«

Maggie lehnte sich zurück.

»Wer garantiert dir, dass bei diesen anderen Fällen etwas herauskommt? Wir müssen alles auf diese eine Karte setzen, Haller. Ich könnte noch mal nach Washington rauffahren und Sarah ein bisschen coachen. Ihr mehr darüber erzählen, was sie erwartet. Sie darauf vorbereiten. Dass es nicht erfreulich wird, war ihr ohnehin schon klar.«

»Und das ist noch harmlos ausgedrückt.«

»Ich glaube, sie ist gefestigt genug. Könnte gut sein, dass sie es in gewisser Weise sogar braucht. Du weißt schon, sich alles von der Seele reden, für ihre Sünden büßen. Bei ihr hat das sehr viel mit Wiedergutmachung zu tun, Michael. Mit so etwas müsstest du dich doch eigentlich auskennen.«

Wir sahen uns ziemlich lang in die Augen.

»Wie dem auch sei«, fuhr sie fort. »Ich glaube, sie wird innerlich gefestigt sein, und das werden die Geschworenen sehen. Sie ist jemand, der einen schweren Schicksalsschlag überwunden hat, und das kommt immer gut an.«

Ich nickte.

»Du verstehst es wirklich, andere zu überzeugen, Mags. Da hast du eine richtige Gabe. Du weißt genauso gut wie ich, dass eigentlich du hier an erster Stelle stehen solltest, nicht ich.«

»Danke, dass du das sagst.«

»Also gut, dann fahr noch mal zu ihr rauf und bereite sie darauf vor. Nächste Woche vielleicht. Bis dahin müssten wir einen Zeugenplan haben, und dann kannst du ihr auch schon sagen, wann wir sie hier unten brauchen.«

»Okay.«

»Und wie sehen deine Pläne fürs Wochenende aus? Wir müssen uns eine Erwiderung auf das hier einfallen lassen. Wann hättest du mal Zeit?«

Ich deutete auf den Schriftsatz der Verteidigung.

»Harry hat mir für morgen Abend eine Mitfahrgelegenheit beim SIS-Team beschafft. Er kommt ebenfalls mit – wahrscheinlich übernachtet seine Tochter bei einer Freundin. Aber ansonsten habe ich immer Zeit.«

»Ist dir deine Zeit nicht zu schade dafür, Jessup zu beobachten? Das hat doch die Polizei alles im Griff.«

»Wie bereits gesagt, möchte ich Jessup mal sehen, wenn er sich unbeobachtet glaubt. Deshalb fände ich es gut, wenn auch du mitkämst, aber du hast ja Hayley.«

»Da weiß ich mit meiner Zeit Besseres anzufangen. Aber kannst du Bosch eine Kopie dieses Schriftsatzes geben, wenn du ihn siehst? Er muss ein paar Zeugen und Behauptungen für uns überprüfen. Nicht alle waren nämlich in Royce’ Offenlegungsakte aufgeführt.«

»Typisch Royce. Er setzt sie so lange nicht auf seine Zeugenliste, bis sie plötzlich im Gerichtssaal stehen. Wenn die Richterin seinen Antrag mit der Begründung abschmettert, über Gleasons Glaubwürdigkeit sollten die Geschworenen selbst entscheiden, kommt er mit einer erweiterten Zeugenliste an und sagt, na schön, dann muss ich den Geschworenen, um die Frage der Glaubwürdigkeit zu klären, auch noch diese Leute präsentieren.«

»Und sie wird es zulassen, weil sie sonst ihrer eigenen Entscheidung widerspricht. Wirklich raffiniert. Clever Clive ist mit allen Wassern gewaschen.«

»Ich werde Harry den Schriftsatz auf jeden Fall geben, aber ich glaube, er beschäftigt sich immer noch mit diesen alten Fällen.«

»Selbst wenn, der Prozess hat Vorrang. Wir brauchen für jeden dieser Leute umfassende Hintergrundinformationen. Klärst du das mit ihm, oder soll ich das machen?«

Bei der Aufgabenverteilung hatte ich Maggie gebeten, sich auf die Zeugen der Verteidigung vorzubereiten. Bis auf Jessup. Wenn er im Prozess als Zeuge aussagen würde, wollte ich ihn mir vorknöpfen.

»Ich werde mit ihm reden«, sagte sie.

Sie runzelte die Stirn. Mir war aufgefallen, dass sie das vorher schon einige Male getan hatte.

»Ist irgendwas?«

»Nein, nichts. Ich überlege nur, was ich dagegen tun könnte. Ich schlage vor, wir stellen einen A-limine-Antrag, um Royce auf den anfechtbaren Kram zu beschränken. Wir machen geltend, dass der Verlauf ihres Lebens in der Zeit dazwischen von keinerlei Relevanz für ihre Glaubwürdigkeit ist, wenn ihre aktuelle Identifizierung Jessups mit der von damals übereinstimmt.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Dann würde ich an Royce’ Stelle geltend machen, dass du das im sechsten Zusatzartikel zur Verfassung verbürgte Recht meines Mandanten verletzt, die ihn beschuldigende Person ins Kreuzverhör nehmen zu dürfen. Die Richterin könnte zwar einiges von diesem ganzen Müll beschneiden, wenn er sich ständig wiederholt, aber ich würde nicht darauf zählen, dass sie überhaupt nichts davon zulässt.«

Maggie spitzte die Lippen, als sie merkte, dass ich recht hatte.

»Einen Versuch ist es trotzdem wert«, fuhr ich fort. »Alles ist einen Versuch wert. Überhaupt will ich Royce mit Papierkram ersticken. Zahlen wir es ihm mit einem Telefonbuch heim, das er durcharbeiten darf.«

Sie sah mich lächelnd an.

»Was ist?«

»Du gefällst mir, wenn du richtig sprühst vor Entrüstung.«

»Du sollst mich erst mal kennenlernen.«

Sie wandte den Blick ab, bevor das Ganze noch einen Schritt weiter ging.

»Wo sollen wir uns am Wochenende zum Arbeiten treffen?«, fragte sie. »Aber vergiss nicht, du hast Hayley. Sie wird nicht gerade begeistert sein, wenn wir das ganze Wochenende arbeiten.«

Ich dachte kurz nach. Hayley stand auf Museen. Sogar so sehr, dass ich es überhatte, immer wieder dieselben mit ihr zu besuchen. Sie ging auch gern ins Kino. Ich müsste mich erkundigen, ob irgendein neuer Film herausgekommen war.

»Bring sie morgen Vormittag zu mir und stell dich darauf ein, dass wir an unserer Entgegnung arbeiten. Vielleicht können wir uns ja ablösen. Ich gehe am Nachmittag mit ihr ins Kino oder unternehme sonst was mit ihr, und danach kannst du bei der Observierung mitfahren. Irgendwie bekommen wir das schon geregelt.«

»Gut, einverstanden.«

»Oder …«

»Oder was?«

»Du könntest heute Abend schon mit ihr vorbeikommen und wir könnten mit einem gemeinsamen Abendessen feiern, dass unsere Tochter in der Schule so gut abgeschnitten hat. Ich meine, diese Auszeichnung, das ist doch schon mal was. Und vielleicht finden wir danach sogar noch etwas Zeit zum Arbeiten.«

»Und dass ich dann über Nacht bleibe? Ist es das, worauf du hinauswillst?«

»Klar, wenn du möchtest.«

»Das hättest du wohl gerne, Haller.«

»Natürlich.«

»Sie wurde übrigens besonders lobend erwähnt. Damit du da wenigstens nicht wieder Mist baust, wenn du sie heute Abend siehst.«

Ich grinste.

»Heute Abend? Meinst du das ernst?«

»Wie soll ich es denn sonst meinen?«

»Dann mach dir mal keine Sorgen. Ich werde keinen Mist bauen.«

22

Samstag, 20. März, 20:00 Uhr

Weil Bosch erwähnt hatte, dass eine Staatsanwältin an der SIS-Observierung teilnehmen wollte, hatte Lieutenant Wright seinen Dienstplan so gelegt, dass er Samstagabend dran war und den Wagen fuhr, dem die Gäste zugeteilt waren. Bosch traf sich mit McPherson auf einem sechs Straßen vom Strand entfernten Parkplatz in Venice, auf dem sie sich mit dem Observierungsteam verabredet hatten, und gab Wright über Funk Bescheid, dass sie bereit waren. Fünfzehn Minuten später bog ein weißer SUV auf den Parkplatz und hielt neben ihnen an. Bosch überließ McPherson den Beifahrersitz und stieg hinten ein. Das war nicht, weil er den Kavalier spielen wollte. Auf dem Rücksitz konnte er während der langen nächtlichen Observierung die Beine besser ausstrecken.

»Steve Wright«, stellte sich der Lieutenant vor und reichte McPherson die Hand.

»Maggie McPherson. Danke, dass ich mitkommen darf.«

»Kein Problem. Wir freuen uns immer, wenn sich die Staatsanwaltschaft für unsere Arbeit interessiert. Jetzt bleibt nur noch zu hoffen, dass Sie heute Abend auf Ihre Kosten kommen.«

»Wo ist Jessup im Moment?«

»Als ich losgefahren bin, war er im Brig auf dem Abbot Kinney Boulevard. Er steht auf Lokale, die richtig voll sind, was uns sehr zugute kommt. Zwei Männer habe ich drinnen postiert und ein paar weitere draußen auf der Straße. Langsam haben wir uns auf seinen Rhythmus eingestellt. Er geht in eine Kneipe, wartet, bis ihn jemand erkennt und ihm ein paar Drinks spendiert, und zieht dann in die nächste weiter – ziemlich rasch, wenn ihn niemand erkennt.«

»Mich interessieren weniger seine Trinkgewohnheiten als seine spätnächtlichen Ausflüge.«

»Wenn er auf Kneipentour ist, ist das ein gutes Zeichen«, sagte Bosch vom Rücksitz. »Da besteht ein kausaler Zusammenhang. Die Abende, an denen er Alkohol trinkt, sind normalerweise auch die Abende, an denen er zum Mulholland hochfährt.«

Wright nickte zur Bestätigung und fuhr los. Weil er nicht wie ein Cop aussah, war er für Observierungen ideal geeignet. Ende fünfzig, mit Brille, schütterem Haar und immer ein paar Stiften in seiner Hemdtasche, sah er eher wie ein Buchhalter aus. Aber er war schon über zwanzig Jahr bei der SIS und hatte an mehreren Einsätzen mit tödlichem Ausgang teilgenommen. Etwa alle fünf Jahre brachte die Times einen Bericht über die SIS, in dem sie üblicherweise die Zahl ihrer Todesopfer auflistete. Im letzten Artikel, an den Bosch sich erinnern konnte, hatte die Zeitung Wright als den »atypischen Revolverhelden der SIS« bezeichnet. Obwohl dieser Titel von den für den Bericht verantwortlichen Reportern und Redakteuren vermutlich als Beleidigung gedacht gewesen war, betrachtete ihn Wright als Auszeichnung. Er hatte ihn sich auf seiner Visitenkarte unter seinen Namen drucken lassen. Natürlich in Anführungszeichen.

Wright fuhr den Abbot Kinney Boulevard hinunter und am Brig vorbei, das in einem zweigeschossigen Bau auf der Ostseite der Straße lag. Zwei Blocks weiter wendete er, fuhr wieder zurück und hielt zweihundert Meter vor der Bar neben einem Hydranten an.

Auf dem beleuchteten Schild vor dem Brig war ein Boxer im Ring abgebildet, der kampfbereit seine roten Handschuhe gehoben hatte. Eigentlich passte dieses Bild nicht zum Namen der Bar, aber Bosch kannte die Geschichte dahinter. Er hatte in jungen Jahren in diesem Viertel gelebt und wusste, dass das Schild mit dem Boxer von einem früheren Inhaber angebracht worden war, der die Bar von den ursprünglichen Besitzern gekauft hatte. Der neue Wirt war einmal Boxer gewesen und hatte die Inneneinrichtung auf seine Lieblingssportart abgestimmt. Außerdem hatte er das Schild über dem Eingang aufgehängt. An der Seite des Gebäudes war ein Wandbild des Boxers und seiner Frau, aber sie waren längst tot.

»Hier Fünf. Status?«

Wright sprach in ein an der Sonnenblende befestigtes Mikrophon. Bosch wusste, es ließ sich mittels eines Knopfs im Boden mit dem Fuß einschalten. Der Lautsprecher war unter dem Armaturenbrett. Auf diese Weise hatten die Polizisten bei Observierungen nicht nur beide Hände frei, sondern konnten vor allem auch ihre Tarnung besser aufrechterhalten. In ein Funkgerät zu sprechen war höchst verräterisch, und solche Fehler unterliefen der SIS nicht.

»Drei«, kam eine Stimme aus dem Lautsprecher. »Retro ist weiterhin mit Eins und Zwei am Ort.«

»Roger«, antwortete Wright.

»Retro?« McPherson zog verständnislos die Augenbrauen hoch.

»So nennen wir ihn«, erklärte ihr Wright. »Unsere Frequenzen befinden sich in einem ziemlich weit unten liegenden Bandbreitenbereich und sind im FCC-Verzeichnis als DWP-Kanäle eingetragen, aber man weiß trotzdem nie, wer da alles mithört. Deshalb verwenden wir über Funk nie die Namen von Leuten oder Orten.«

»Verstehe.«

Es war noch nicht mal neun. Bosch rechnete nicht damit, dass Jessup die Bar so bald verließe, vor allem dann nicht, wenn ihm genügend Drinks ausgegeben wurden. Sie stellten sich auf ein längeres Warten ein. Wright schien McPherson sympathisch zu finden und weihte sie bereitwillig in Grundlagen und Feinheiten der Observierungstechnik ein. Sollte sie sich dabei langweilen, ließ sie es sich jedenfalls nicht anmerken.

»Sobald wir Tagesablauf und Gewohnheiten einer Person kennen, können wir uns wesentlich besser auf sie einstellen. Nehmen Sie zum Beispiel diese Bar. Das Brig ist eine von drei, vier Kneipen, die Retro regelmäßig aufsucht. Wir haben den verschiedenen Bars jeweils feste Teams zugeteilt, damit diese Männer einfach in den Laden reingehen und so tun können, als wären sie Stammgäste, wenn er sich dort aufhält. Die zwei Jungs, die ich gerade im Brig postiert habe, sind also die zwei Männer, die dort immer reingehen. Zwei andere meiner Männer gehen immer ins Townhouse, wenn er dort aufkreuzt, und wieder zwei andere übernehmen das James Beach. So handhaben wir das in der Regel. Wenn Retro sie wiedererkennt, führt er es darauf zurück, dass er sie dort schon mal gesehen hat und dass sie Stammgäste sind. Wenn er dagegen denselben Mann in zwei verschiedenen Lokalen sähe, würde er wahrscheinlich Verdacht schöpfen.«

»Verstehe, Lieutenant. Hört sich durchaus einleuchtend an.«

»Sie können ruhig Steve zu mir sagen.«

»Okay, Steve. Können denn auch die Männer in der Bar mit Ihnen kommunizieren?«

»Ja, aber sie sind taub.«

»Taub?«

»Wir tragen alle Körpermikrophone. Sie wissen schon, wie der Secret Service. Bloß machen wir uns keine Ohrstöpsel rein, wenn wir zum Beispiel in einer Bar jemanden observieren. Zu auffällig. Deshalb geben sie zwar, wenn möglich, ihren Standort durch, aber sie können nicht hören, was von uns zurückkommt, außer sie ziehen den Empfänger aus dem Kragen und stecken ihn sich ins Ohr. Leider ist das nicht wie beim Fernsehen, wo sie sich den Stöpsel einfach ohne ein Kabel dran ins Ohr stecken können.«

»Verstehe. Und trinken Ihre Männer denn was, wenn sie bei einer Observierung in einer Bar sind?«

»Wenn in einer Kneipe jemand eine Coke oder ein Glas Wasser bestellt, fällt das natürlich sofort auf. Deshalb bestellen sie immer was Hochprozentiges, lassen sich dann aber Zeit damit. Zum Glück geht Retro mit Vorliebe in Kneipen, in denen richtig was los ist. Da ist es wesentlich einfacher, unbemerkt zu bleiben.«

Während der Smalltalk auf dem Vordersitz weiterging, holte Bosch sein Handy heraus und begann eine Unterhaltung, die viele ebenfalls als Smalltalk bezeichnet hätten. Er simste seiner Tochter. Obwohl er wusste, dass mehrere Augenpaare auf das Brig und in der Bar sogar auf Jessup selbst gerichtet waren, blickte er alle paar Sekunden auf und schaute zum Eingang der Bar.

Wie läuft’s? Alles klar?

Madeline übernachtete im Haus der Eltern ihrer Freundin Aurora Smith. Es war nur ein paar Straßen von Boschs Haus entfernt, aber Bosch wäre nicht in der Nähe, wenn sie ihn brauchte.

Es vergingen mehrere Minuten, bis sie zähneknirschend auf die Textnachricht antwortete. Aber sie hatten eine Abmachung getroffen. Wenn sie auf seine Anrufe oder Textnachrichten nicht reagierte, würde ihre Freiheit – oder ihre Hundeleine, wie sie es nannte – beschnitten.

Alles bestens. Du brauchst mich nicht zu kontrollieren.

Mache ich aber. Ich bin dein Vater. Bleib nicht zu lange auf.

K.

Und das war’s. Die Kurzschrift eines Kindes in einer Kurzschriftbeziehung. Bosch wusste, er brauchte Hilfe. Es gab so viel, was er nicht wusste. Es gab Zeiten, da kamen sie hervorragend zurecht, und alles schien bestens. Und dann wieder gab es Tage, an denen er fürchtete, sie würde heimlich das Haus verlassen und ausreißen. Das Zusammenleben mit seiner Tochter hatte dazu geführt, dass seine Liebe zu ihr stärker geworden war, als er es je für möglich gehalten hatte. Ständig drängten sich Sorgen um ihre Sicherheit und Hoffnungen für ihre glückliche Zukunft in seinen Kopf. Sein Wunsch, ihr Leben besser zu machen und sie ihre Vergangenheit vergessen zu lassen, machte sich inzwischen manchmal als ein körperlicher Schmerz in seiner Brust bemerkbar. Trotzdem schien es, als könnte er nicht über den Mittelgang fassen. Das Flugzeug wurde durchgerüttelt, und er griff immer wieder ins Leere.

Er steckte das Handy ein und fasste wieder das Brig ins Auge. Vor dem Eingang standen mehrere Raucher herum. Dann kamen eine Stimme und das Klicken aneinanderstoßender Billardkugeln aus dem Lautsprecher.

»Er kommt raus. Retro kommt raus.«

»So früh schon?«, brummte Wright.

»Raucht er?«, fragte McPherson. »Vielleicht will er nur …«

»Soviel wir bisher mitbekommen haben, nicht.«

Bosch behielt die Tür im Auge, und wenig später ging sie auf. Ein Mann, in dem er sogar aus der Ferne Jessup erkannte, kam nach draußen und begann, den Abbot Kinney Boulevard hinunterzugehen, der in nordwestlicher Richtung schräg durch Venice führte.

»Wo steht sein Auto?«, fragte Bosch.

»Er ist zu Fuß hier«, antwortete Wright. »Er wohnt nur ein paar Straßen weiter.«

Daraufhin beobachteten sie Jessup schweigend. Er ging an zahlreichen Restaurants, Cafés und Galerien vorbei den Abbot Kinney hinunter. Auf dem Gehsteig waren viele Menschen unterwegs. Es war Samstagabend, und fast alle Lokale waren noch geöffnet. Etwa zwei Blocks weiter betrat Jessup ein Café, das Abbot’s Habit hieß. Wright trug einem seiner Männer über Funk auf, in das Café zu gehen, aber bevor der SIS-Mann Jessup dorthin folgen konnte, kam dieser mit einem Kaffeebecher in der Hand wieder heraus und setzte seinen Weg fort.

Wright startete den SUV, ordnete sich in entgegengesetzter Richtung in den Verkehr ein und wendete zwei Straßen weiter, wo Jessup ihn nicht mehr sehen könnte, wenn er sich zufällig umdrehte. Währenddessen blieb er die ganze Zeit mit den anderen Beschattern in Funkkontakt. Jessup war von einem unsichtbaren Netz umgeben. Selbst wenn er von dessen Existenz wüsste, könnte er ihm nicht entkommen.

»Er geht nach Hause«, meldete eine Stimme über Funk. »Vielleicht legt er sich ja mal früh schlafen.«

Der Abbot Kinney Boulevard, der nach dem Mann benannt war, der Venice vor mehr als einem Jahrhundert erbaut hatte, wurde zur Brooks Avenue, die ein Stück weiter die Main Street kreuzte. Jessup überquerte die Main und bog in eine für den Autoverkehr gesperrte Fußgängerstraße. Darauf war Wright vorbereitet. Er schickte zwei der Observierungsfahrzeuge zur Pacific Avenue hinüber, damit sie Jessups Verfolgung aufnehmen konnten, wenn er dort wieder herauskam.

Wright selbst hielt an der Ecke Brooks und Main und wartete auf die Meldung, dass Jessup in der Pacific aufgetaucht war. Nach zwei Minuten wurde er nervös und fragte über Funk:

»Wo steckt der Kerl, Leute?«

Er bekam keine Antwort. Niemand konnte Jessup sehen. Wright schickte ihm rasch jemanden hinterher.

»Zwei, folgt ihr ihm. Nehmt Dreiundzwanzig.«

»Alles klar.«

McPherson sah Bosch auf dem Rücksitz an und dann Wright.

»Dreiundzwanzig?«

»Wir haben verschiedene Vorgehensweisen, die wir aber über Funk nicht beim Namen nennen.«

Er deutete durch die Windschutzscheibe.

»Das ist Dreiundzwanzig.«

Bosch sah einen Mann in einem roten Blouson mit einer wärmeisolierten Pizzatragetasche die Main überqueren und in die Fußgängerstraße biegen, die Breeze Avenue hieß. Sie warteten, und endlich erwachte der Funk zum Leben.

»Ich sehe ihn nirgendwo. Ich bin bis ans andere Ende gegangen, aber er ist nirgendwo …«

Die Übertragung brach ab. Wright sagte nichts. Sie warteten, und schließlich kam dieselbe Stimme im Flüsterton zurück.

»Fast wäre ich mit ihm zusammengestoßen. Er ist zwischen zwei Häusern rausgekommen. Hat sich den Hosenlatz zugezogen.«

»Okay, hat er Lunte gerochen?«, fragte Wright.

»Sicher nicht. Ich habe ihn nach dem Breeze Court gefragt, und er hat gesagt, das ist die Breeze Avenue. Da gibt es also keine Probleme. Er müsste jetzt in der Pacific rauskommen.«

»Hier Vier. Wir haben ihn. Er geht in Richtung San Juan.«

Das vierte Auto war eins der Fahrzeuge, die Wright in der Pacific postiert hatte. Jessup wohnte in einer Wohnung in der San Juan Avenue zwischen Speedway und Strand.

Bosch spürte, wie die Anspannung, die sich aufgebaut hatte, wieder abflaute. Observierungen konnten manchmal sehr stressig werden. Jessup hatte sich zum Pinkeln nur kurz zwischen zwei Häuser verdrückt und sie damit an den Rand einer Panik gebracht.

Wright verteilte seine Teams über das Gebiet um die San Juan Avenue zwischen Pacific und Speedway. Jessup schloss im ersten Stock die Wohnung auf, in der er wohnte, und die SIS-Teams bezogen rasch Stellung. Jetzt hieß es wieder warten.

Von früheren Observierungen wusste Bosch, dass die wichtigste Eigenschaft eines guten Beschatters war, dass er keine Probleme mit den langen Phasen der Stille hatte. Manche Leute meinten, diese Leere unbedingt füllen zu müssen. Dieses Bedürfnis hatte Bosch nie gehabt, und er glaubte auch nicht, dass es bei der SIS jemand hatte. Er war nur gespannt, wie sich McPherson verhalten würde, nachdem Wrights Grundkurs in angewandter Observierungstechnik beendet war und es nichts mehr zu tun gab, als zu warten und die Augen offen zu halten.

Bosch holte sein Handy heraus, um nachzusehen, ob wieder eine SMS von seiner Tochter eingegangen war, aber die Anzeige war leer. Er beschloss, sie nicht mit einem weiteren Kontrollanruf zu nerven, und steckte das Handy wieder ein. Jetzt machte sich sein kluger Schachzug bezahlt, McPherson den Beifahrersitz überlassen zu haben. Er drehte sich zur Seite, lehnte sich mit dem Rücken an die Tür und streckte die Beine auf der Sitzbank aus. McPherson warf einen Blick nach hinten und lächelte durch das dunkle Wageninnere.

»Und ich dachte noch, du würdest auf Kavalier machen«, bemerkte sie. »Dabei wolltest du nur die Beine ausstrecken.«

Bosch grinste.

»Durchschaut.«

Danach schwiegen alle. Bosch dachte über das nach, was McPherson gesagt hatte, als sie auf dem Parkplatz auf Wright gewartet hatten. Zuerst hatte sie ihm eine Kopie des letzten Schriftsatzes der Verteidigung gegeben, die er in den Kofferraum seines Wagens gelegt hatte. Sie hatte ihm gesagt, er müsse damit beginnen, die Zeugen und ihre Aussagen auf Herz und Nieren zu prüfen, und nach Möglichkeiten suchen, die Gefahren, die sie für die Anklage darstellten, in Vorteile umzuwandeln. Sie erzählte ihm, dass sie und Haller den ganzen Tag daran gearbeitet hatten, eine Entgegnung auf den Versuch der Verteidigung aufzusetzen, Sarah Ann Gleason beim Prozess nicht als Zeugin zuzulassen. Die Entscheidung der Richterin zu diesem Punkt konnte ausschlaggebend für den Ausgang des Prozesses sein.

Es stieß Bosch immer sauer auf, wenn er mitbekam, wie Recht und Gerechtigkeit von raffinierten Anwälten manipuliert wurden. Seine Aufgabe innerhalb dieses Prozesses war exakt festgelegt. Er begann am Tatort und folgte den Spuren zum Mörder. Unterwegs galt es, sich an Regeln zu halten, aber wenigstens stand die Grundrichtung die meiste Zeit fest. Sobald sich das Verfahren jedoch ins Gericht verlagerte, nahm es eine andere Form an. Anwälte diskutierten über Interpretationen und Theorien und Verfahrensweisen. Nichts schien mehr geradlinig zu verlaufen. Die Gerechtigkeit entwickelte sich zu einem Labyrinth.

Wie war es möglich, fragte er sich, dass einem Augenzeugen eines schrecklichen Verbrechens nicht gestattet wurde, vor Gericht gegen den Angeklagten auszusagen? Er war schon über fünfunddreißig Jahre bei der Polizei und blickte immer noch nicht ganz durch, wie das System funktionierte.

»Hier Drei. Retro zieht los.«

Bosch wurde aus seinen Gedanken gerissen. Wenige Sekunden später kam von einer anderen Stimme die nächste Meldung.

»Er nimmt das Auto.«

Wright übernahm.

»Okay, wir machen uns für eine Autobeschattung bereit. Eins, ihr postiert euch auf Main und Rose; Zwei, ihr fahrt zu Pacific und Venice runter. Der Rest hält still, bis klar ist, welche Richtung er einschlägt.«

Wenige Minuten später erhielten sie die Antwort.

»Auf der Main nach Norden. Wie üblich.«

Wright erteilte seinen Teams neue Anweisungen, und die sorgfältig choreographierte Observierung setzte sich in Bewegung, als Jessup auf der Main Street zum Pico Boulevard fuhr und dann den Freeway 10 in Richtung Osten nahm.

Von dort wechselte er in nördlicher Richtung auf den Freeway 405, auf dem sogar so spät noch dichter Verkehr herrschte. Wie erwartet, fuhr Jessup in Richtung Santa Monica Mountains. Die Observierungsfahrzeuge reichten von Wrights SUV über ein schwarzes Mercedes Cabrio und einen Volvo Kombi mit zwei Fahrrädern auf dem Dach zu zwei japanischen Mittelklassewagen. Das Einzige, was für eine Observierung in den Hollywood Hills fehlte, war ein Auto mit Hybridantrieb. Die Teams bedienten sich einer Observierungstechnik, die sich fluktuierende Raute nannte. Zwei Ausleger auf beiden Seiten des Zielfahrzeugs, ein Auto davor und eins dahinter, und alle bewegten sich in sorgfältig einstudierter Rotation. Wrights SUV war der Libero, der hinter der Raute bereitstand, wenn es brenzlig werden sollte.

Jessup hielt sich die ganze Fahrt an die Geschwindigkeitsbegrenzung oder blieb sogar darunter. Als der Freeway in die Berge hinaufkletterte, schaute Bosch aus dem Fenster. Das Getty Museum ragte wie eine Burg aus dem Dunst über ihnen. Der Himmel dahinter war schwarz.

Da Wright davon ausging, dass Jessup wieder zu seinen gewohnten Zielen am Mulholland Drive unterwegs war, wies er zwei Teams an, sich aus der Raute zu lösen und vorauszufahren. Er wollte, dass sie schon vor Jessup oben am Mulholland eintrafen. Er wollte ein Team mit Nachtsichtbrillen im Franklin Canyon Park postiert haben, bevor Jessup dort auftauchte.

Wie erwartet, nahm Jessup die Mulholland-Ausfahrt und fuhr wenig später auf der kurvenreichen zweispurigen Straße, die sich den Bergkamm entlangschlängelte, in Richtung Osten. Wright erklärte Bosch und McPherson, dass hier die Gefahr, entdeckt zu werden, am größten war.

»Um hier oben unseren Job wirklich korrekt zu machen, bräuchten wir eine Biene. Aber das gibt das Budget nicht her.«

»Eine Biene?«, fragte McPherson.

»Auch so ein Codewort. Für einen Hubschrauber. Hier könnten wir gut einen gebrauchen.«

Die erste Überraschung des Abends kam fünf Minuten später, als Jessup, ohne anzuhalten, am Franklin Canyon Park vorbeifuhr.

Wright rief das Team rasch aus dem Park zurück, während Jessup weiter in östlicher Richtung unterwegs war.

Jessup fuhr mit unverminderter Geschwindigkeit am Coldwater Canyon Boulevard vorbei, und auch am Aussichtspunkt über dem Fryman Canyon hielt er nicht an. Als er auch über die Kreuzung von Mulholland und Laurel Canyon Boulevard fuhr, brachte er das Observierungsteam auf neues Terrain.

»Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass er uns entdeckt hat?«, fragte Bosch.

»Gleich null«, antwortete Wright. »Dafür sind wir zu gut. Er hat irgendwas Neues vor.«

Die nächsten zehn Minuten ging es in Richtung Cahuenga Pass weiter nach Osten. Das Kommandofahrzeug hatte sich ein gutes Stück hinter die Observierung zurückfallen lassen, und Wright und seine zwei Mitfahrer waren auf die Funkdurchsagen angewiesen, um auf dem Laufenden zu bleiben, was sich vorne tat.

Ein Wagen war vor Jessup, alle anderen blieben hinter ihm. Die hinteren Autos hielten sich an ein kontinuierliches Rotationsschema aus Abbiegen und Aufrücken, so dass sich die Scheinwerferkonstellation in Jessups Rückspiegel ständig änderte. Schließlich ging eine Funkmeldung ein, bei der Bosch unwillkürlich nach vorn rutschte, gerade so, als könnte die größere räumliche Nähe zum Ursprung der Information diese besser verständlich machen.

»Hier oben ist ein Stoppschild, an dem Retro nach Norden abgebogen ist. Um das Straßenschild lesen zu können, ist es zu dunkel. Musste auf dem Mulholland weiterfahren. Zu riskant. Nächstes Fahrzeug am Stoppschild links.«

»Roger. Biegen links ab.«

»Halt!«, stieß Bosch aufgeregt hervor. »Sagen Sie ihm, er soll warten.«

Wright sah ihn im Rückspiegel an.

»Warum, was ist?«

»Hier gibt es nur eine Abzweigung vom Mulholland. Den Woodrow Wilson Drive. Er führt den Berg hinunter und trifft an der Ampel unten am Highland wieder auf den Mulholland. Dort kann ihn das erste Auto wieder übernehmen. Aber der Woodrow Wilson selbst ist zu schmal. Wenn Sie da ein Auto runterschicken, bekommt er vielleicht mit, dass er beschattet wird.«

»Sind Sie sicher?«

»Ja, ganz sicher. Ich wohne im Woodrow Wilson.«

Nach kurzem Überlegen gab Wright über Funk durch:

»Vergesst das mit dem Linksabbiegen. Wo ist der Volvo?«

»Wir halten hier die Stellung und warten auf weitere Anweisungen.«

»Okay, dann fahrt bis zur Abzweigung weiter und nehmt dort die Fahrräder. Passt auf den Gegenverkehr auf. Und passt auf unseren Mann auf.«

»Roger.«

Kurz darauf erreichte Wrights SUV die Kreuzung. Bosch sah den Volvo am Straßenrand stehen. Der Fahrradträger war leer. Wright hielt an, um über Funk mit den Teams Kontakt aufzunehmen.

»Eins, Posten bezogen?«

»Roger. Wir sind an der Ampel. Von Retro bisher keine Spur.«

»Drei, seid ihr inzwischen oben?«

Keine Antwort.

»Okay, alle warten, bis wir von ihnen hören.«

»Was heißt das?«, fragte Bosch. »Was ist mit den Rädern?«

»Sie müssen auf taub geschaltet haben. Wir werden es hören, wenn sie …«

»Hier Drei«, kam über Funk ein Flüstern. »Wir haben ihn eingeholt. Er hat die Augen geschlossen und ist eingeschlafen.«

Wright übersetzte für seine Mitfahrer.

»Er hat die Lichter ausgemacht und angehalten.«

Bosch schnürte sich der Brustkorb zusammen.

»Sind Sie sicher, dass er im Auto ist?«

Wright gab die Frage über Funk weiter.

»Ja, wir können ihn sehen. Er hat auf dem Armaturenbrett eine Kerze angezündet.«

»Wo seid ihr genau, Drei?«

»Ungefähr auf halbem Weg nach unten. Wir können den Freeway hören.«

Bosch beugte sich zwischen den zwei Vordersitzen hindurch nach vorn.

»Fragen Sie ihn, ob er am Randstein eine Hausnummer ablesen kann.«

Wright leitete die Bitte weiter, und es verging fast eine Minute, bis das Flüstern zurückkam.

»Um die Nummer am Randstein ohne Taschenlampe ablesen zu können, ist es zu dunkel. Aber an der Tür des Hauses, vor dem er parkt, brennt Licht. Es ist eins dieser Dinger auf Stützen, die den Arsch über den Abgrund strecken. Von hier sieht es aus wie zwoundsiebzig-null-drei.«

Bosch rutschte zurück und ließ sich gegen die Rückenlehne plumpsen.

McPherson drehte sich zu ihm um. Wright schaute im Rückspiegel nach hinten.

»Kennen Sie die Adresse?«, fragte Wright.

Bosch nickte im Dunkeln.

»Ja«, sagte er. »Das ist mein Haus.«

23

Sonntag, 21. März, 6:40 Uhr

Sonntags schlief meine Tochter gerne aus. Normalerweise ließ ich mir die Zeit mit ihr nur ungern entgehen. Ich hatte sie immer nur mittwochs und jedes zweite Wochenende. Aber diesen Sonntag war es anders. Ich war froh, sie schlafen lassen zu können, während ich selbst früh aufstand, um weiter an dem Schriftsatz zu arbeiten, der meiner Hauptzeugin ermöglichen sollte, vor Gericht auszusagen. Ich war in der Küche und schenkte mir gerade meine erste Tasse Kaffee ein, als ich jemanden an die Haustür klopfen hörte. Draußen war es noch dunkel. Ich spähte durch den Spion, bevor ich öffnete, und stellte erleichtert fest, dass es meine Ex-Frau mit Harry Bosch war, der direkt hinter ihr stand.

Meine Erleichterung war jedoch nur von kurzer Dauer. Kaum drehte ich den Türgriff, drängten sie sich ins Haus, und ich spürte sofort die ungute Energie, die mit ihnen hereinkam.

»Es gibt ein Problem«, sagte Maggie.

»Wieso? Was ist?«

»Jessup hat heute Nacht vor meinem Haus kampiert«, sagte Bosch. »Und ich will wissen, wie er es gefunden hat und was das Ganze soll.«

Er kam mir zu nahe, als er das sagte. Ich wusste nicht, was schlimmer war, sein Atem oder sein vorwurfsvoller Ton. Mir war nicht klar, was er dachte, aber ich merkte, dass die ganze negative Energie von ihm kam.

Ich wich vor ihm zurück.

»Hayley schläft noch. Ich mache nur kurz ihre Schlafzimmertür zu. In der Küche gibt es frischen Koffeinfreien, und wenn ihr wollt, kann ich auch schnell Richtigen machen.«

Ich ging den Flur hinunter und sah zu meiner Tochter hinein. Sie schlief noch. Ich schloss die Tür und hoffte, dass die Stimmen, die vermutlich laut würden, sie nicht wecken würden.

Meine beiden Besucher standen noch, als ich ins Wohnzimmer zurückkam. Keiner hatte sich Kaffee eingeschenkt. Boschs Silhouette zeichnete sich gegen das große Panoramafenster ab, das sich auf die Stadt öffnete – der Blick, dessentwegen ich das Haus gekauft hatte. Hinter Boschs Schultern konnte ich die ersten Lichtstreifen am Himmel sehen.

»Keinen Kaffee?«

Sie sahen mich nur an.

»Na schön, dann setzt euch erst mal.«

Ich deutete auf die Sitzgruppe, aber Bosch schien wie erstarrt.

»Jetzt erzählt schon. Was ist passiert?«

Ich ging an ihnen vorbei und setzte mich in den Sessel am Fenster. Endlich begann sich Bosch wieder zu bewegen. Er setzte sich neben Hayleys Schulrucksack auf die Couch. Maggie nahm den anderen Sessel. Sie ergriff als Erste das Wort.

»Ich versuche Harry schon die ganze Zeit glaubhaft zu machen, dass wir seine Privatadresse nicht auf die Zeugenliste gesetzt haben.«

»Natürlich nicht. Wir haben in der Offenlegung keine Privatadressen angegeben.« Ich wandte mich Bosch zu. »Für dich habe ich nur zwei Adressen aufgeführt. Deine Dienststelle und mein Büro. Auch deine Durchwahl haben sie nicht bekommen, nur die Hauptrufnummer des PAB.«

»Wie hat er dann herausgefunden, wo ich wohne?«, fragte Bosch, immer noch in demselben vorwurfsvollen Ton.

»Jetzt hör mal, Harry, du gibst mir die Schuld für etwas, wofür ich wirklich absolut nichts kann. Ich weiß nicht, wie er dein Haus gefunden hat, aber so schwer kann das auch nicht gewesen sein. Ich meine, machen wir uns doch nichts vor. Im Internet kann doch heute jeder jeden finden. Das Haus gehört dir doch, oder? Du zahlst Grundsteuer, beziehst Strom, Wasser, Gas und stehst garantiert auch im Wahlregister – Republikaner, nehme ich mal an.«

»Unabhängig.«

»Meinetwegen. Die Sache ist die: Wenn dich jemand finden will, findet er dich auch. Dazu kommt noch, dass du einen ungewöhnlichen Namen hast. Alles, was man tun muss, ist, deinen Namen in den …«

»Hast du meinen vollständigen Namen angegeben?«

»Das musste ich, Vorschrift. Außerdem steht er in jeder Offenlegungsakte zu jedem Fall, in dem du mal vor Gericht ausgesagt hast. Aber davon mal ganz abgesehen, war alles, was Jessup gebraucht hätte, ein Internetzugang, und schon …«

»Jessup war vierundzwanzig Jahre im Gefängnis. Er hat noch weniger Ahnung vom Internet als ich. Er muss Hilfe bekommen haben, und ich wette, sie kam von Royce.«

»Aber das sind doch alles nur Vermutungen.«

Bosch sah mich durchdringend an, und über seine Augen huschte ein dunkler Schatten.

»Verteidigst du jetzt ihn?«

»Nein, ich verteidige niemanden. Ich sage nur, wir sollten uns nicht zu irgendwelchen vorschnellen Schlüssen hinreißen lassen. Jessup wohnt bei einem alten Bekannten und ist mittlerweile fast so etwas wie eine Berühmtheit. Und Berühmtheiten haben immer Leute, die sich regelrecht darum reißen, etwas für sie zu tun. Deshalb würde ich vorschlagen, ihr regt euch erst mal ab, und dann erzählt ihr mir in aller Ruhe, was eigentlich genau los ist. Was ist in deinem Haus passiert?«

Bosch schien sich etwas zu beruhigen, war aber immer noch alles andere als gefasst. Halb rechnete ich damit, dass er aufstehen und eine Lampe umstoßen oder gegen die Wand boxen würde. Zum Glück war es Maggie, die schließlich zu erzählen begann.

»Wir waren mit der SIS unterwegs, ihn beschatten. Wir dachten, er würde zu einem der Parks rauffahren, in denen er in letzter Zeit mehrere Male war. Aber diesmal fuhr er an allen vorbei und weiter den Mulholland entlang. Als wir zu der Straße kamen, in der Harry wohnt, mussten wir uns zurückfallen lassen, um nicht von ihm entdeckt zu werden. Ein SIS-Team hatte ein Auto mit zwei Fahrrädern. Und mit denen sind dann zwei Männer die Straße runtergefahren. Sie haben Jessup vor Harrys Haus in seinem Auto sitzen sehen.«

»Verdammte Scheiße noch mal!«, schimpfte Bosch. »Meine Tochter wohnt bei mir. Wenn dieses Schwein …«

»Harry, nicht so laut, und achte bitte auf deine Wortwahl«, bremste ich ihn. »Meine Tochter ist im Zimmer nebenan. Doch wieder zurück zu Jessup. Was hat er genau gemacht?«

Bosch zögerte. Maggie nicht.

»Er saß einfach nur im Auto. Etwa eine halbe Stunde. Und er hat eine Kerze angezündet.«

»Eine Kerze? Im Auto?«

»Ja, auf dem Armaturenbrett.«

»Was könnte das zu bedeuten haben?«

»Keine Ahnung.«

Bosch konnte nicht stillsitzen. Er sprang von der Couch auf und begann, auf und ab zu gehen.

»Und nach einer weiteren halben Stunde ist er einfach wieder losgefahren«, fuhr Maggie fort. »Zu sich nach Hause. Und damit hatte es sich. Wir kommen gerade aus Venice.«

Jetzt stand ich auf und begann, auf und ab zu gehen, aber so, dass ich Bosch nicht in die Quere kam.

»Okay, dann lasst uns mal überlegen. Was könnte er dort gewollt haben.«

»Respekt, Sherlock«, knurrte Bosch. »Das ist die große Frage.«

Ich nickte. Das geschah mir recht.

»Besteht Grund zu der Annahme, dass er weiß oder ahnt, dass er beschattet wird?«, fragte ich.

»Nein, das ist vollkommen ausgeschlossen«, antwortete Bosch sofort.

»Moment, Moment, da wäre ich mir nicht so sicher«, sagte Maggie. »Diese Frage habe ich mir auch schon gestellt. Ein paar Stunden davor wäre er uns heute Abend um ein Haar auf die Schliche gekommen. Erinnerst du dich noch, Harry? In der Breeze Avenue?«

Bosch nickte. Maggie schilderte mir den Zwischenfall.

»Sie dachten, sie hätten ihn in einer Fußgängerstraße in Venice aus den Augen verloren. Deshalb hat der Lieutenant einen seiner Männer als Pizzaausfahrer getarnt losgeschickt. Und kurz darauf kam Jessup zwischen zwei Häusern raus. Er hat nur kurz gepinkelt. Es war verdammt knapp.«

Ich breitete die Hände aus.

»Na ja, vielleicht hat er doch Verdacht geschöpft und beschlossen, sich Gewissheit zu verschaffen. Wenn du in so einer Situation vor dem Haus des leitenden Ermittlers auftauchst, ist das sicher nicht die schlechteste Möglichkeit, die Hunde aus der Deckung zu locken, wenn sie wirklich hinter dir her sind.«

»Meinst du, es war so eine Art Test?«, fragte Bosch.

»Klar, was sonst? Aber es ist doch hoffentlich niemand eingeschritten?«

»Nein, wir haben ihn in Ruhe gelassen«, sagte Maggie. »Wenn er allerdings ausgestiegen wäre, hätte die Sache wahrscheinlich anders ausgesehen.«

Ich nickte.

»Okay, dann war es entweder ein Test, oder er führt etwas anderes im Schild. In letzterem Fall hieße das, er hat sozusagen das Terrain erkundet. Er wollte sehen, wo du lebst.«

Bosch blieb stehen und schaute aus dem Fenster. Draußen war es inzwischen hell geworden.

»Was ihr dabei ebenfalls unbedingt berücksichtigen müsst, ist, dass er nichts Verbotenes getan hat«, sagte ich. »Er hat sich auf einer öffentlichen Straße befunden, und er kann sich innerhalb von Los Angeles County frei bewegen. Da sind ihm keinerlei Beschränkungen auferlegt. Egal, was er also vorhatte, ist es gut, dass ihr abgewartet und euch nicht zu erkennen gegeben habt.«

Bosch blieb mit dem Rücken zu uns am Fenster stehen. Ich wusste nicht, was in ihm vorging.

»Harry«, fuhr ich fort. »Ich kann deine Bedenken gut verstehen. Aber wir dürfen uns davon nicht aus dem Konzept bringen lassen. In Kürze beginnt der Prozess, und es gibt noch viel für uns zu tun. Wenn wir diesen Kerl verurteilen, wandert er für immer ins Gefängnis, und dann spielt es keine Rolle, ob er weiß, wo du wohnst.«

»Und was soll ich bis dahin machen? Jede Nacht mit einer Flinte auf der Veranda sitzen und Wache halten?«

»Die SIS beschattet ihn rund um die Uhr«, warf Maggie ein. »Vertraust du ihnen?«

Bosch antwortete nicht sofort.

»Sie werden ihn nicht aus den Augen verlieren«, antwortete er schließlich.

Maggie sah mich an, und mir entging die Besorgnis in ihrem Blick nicht. Jeder von uns hatte eine Tochter. In so einer Situation war es schwer, sein ganzes Vertrauen in jemand anderen zu setzen, selbst wenn es eine auf Observierungen spezialisierte Eliteeinheit war. Ich dachte kurz über etwas nach, was mir schon seit Beginn unseres Gesprächs durch den Kopf ging.

»Was hältst du davon, hier einzuziehen, Harry? Mit deiner Tochter. Sie kann Hayleys Zimmer haben, weil Hayley heute sowieso wieder zu Maggie muss. Und du kannst das Arbeitszimmer nehmen. Dort gibt es eine Schlafcouch, auf der ich schon einige Nächte verbracht habe. Man schläft erstaunlich gut darauf.«

Bosch wandte sich vom Fenster ab und sah mich an.

»Du meinst, ich soll für die gesamte Dauer des Prozesses hier bleiben?«

»Wieso nicht? Dann lernen sich unsere Töchter endlich mal kennen, wenn Hayley zu mir kommt.«

»Ich halte das auch für eine gute Idee«, sagte Maggie.

Ich wusste nicht, ob sich das darauf bezog, dass unsere Töchter sich kennenlernten oder dass Bosch und Kind bei mir wohnten.

»Und dazu kommt noch, ich bin jeden Abend hier«, fügte ich hinzu. »Wenn du mal mit der SIS losziehen musst, brauchst du dir wegen deiner Tochter keine Gedanken zu machen, vor allem nicht, wenn Hayley hier ist.«

Bosch dachte eine Weile über diesen Vorschlag nach, schüttelte aber schließlich den Kopf.

»Das geht nicht.«

»Und warum nicht?«, fragte ich.

»Weil das mein Haus ist. Mein Zuhause. Ich laufe doch vor diesem Typen nicht weg. Wenn, dann läuft er vor mir weg.«

»Und was ist mit deiner Tochter?«, fragte Maggie.

»Um meine Tochter kümmere ich mich schon.«

Aber sie ließ nicht locker. »Harry, überleg es dir doch noch mal. Denk vor allem an deine Tochter. Du möchtest sie doch nicht unnötig in Gefahr bringen.«

»Jetzt hört aber mal. Wenn Jessup meine Adresse hat, hat er wahrscheinlich auch diese Adresse. Hierher umzuziehen ist keine Lösung. Es ist nur … ich würde vor ihm weglaufen. Vielleicht ist es das, was er austesten will – wie ich reagieren werde. Deshalb werde ich nichts tun. Ich ziehe nicht um. Ich habe die SIS, und wenn er noch mal vor meinem Haus auftaucht und auch nur einen Fuß auf mein Grundstück setzt, soll er mich mal kennenlernen.«

»Also, irgendwie gefällt mir das gar nicht«, sagte Maggie.

Ich dachte an das, was Bosch gerade gesagt hatte: dass Jessup wahrscheinlich auch meine Adresse hatte.

»Mir auch nicht«, sagte ich.

24

Mittwoch, 31. März, 9:00 Uhr

Bosch hätte nicht ins Gericht kommen müssen. Er würde dort erst gebraucht, wenn die Auswahl der Geschworenen abgeschlossen war und der eigentliche Prozess begann. Aber er wollte sich den Mann, den er mit dem SIS-Team aus der Ferne beobachtet hatte, aus der Nähe ansehen. Er wollte wissen, ob Jessup eine Reaktion zeigte, wenn er ihn sah. Es war eineinhalb Monate her, dass sie auf der Fahrt von San Quentin nach L.A. einen langen Tag miteinander verbracht hatten. Bosch hatte das Bedürfnis, näher an den Mann heranzukommen, als es ihm bei einer Observierung möglich war. Es würde ihm helfen, das Feuer in seinem Innern am Brennen zu halten.

Es war eine Statusbesprechung, in der die Richterin alle noch anstehenden Anträge und Fragen geklärt haben wollte, bevor am nächsten Tag die Auswahl der Geschworenen begann und das Verfahren nahtlos in die Hauptverhandlung überging. Es gab noch verschiedene Fragen bezüglich des Zeitablaufs und der Geschworenen, und beide Parteien mussten eine Liste ihrer Beweisstücke einreichen.

Die Anklage war bestens vorbereitet. In den vergangenen zwei Wochen hatten Haller und McPherson an ihrer Falldarstellung gefeilt, Zeugenbefragungen geprobt und sämtliche Beweismittel noch einmal auf Herz und Nieren geprüft. Sie hatten bis ins Kleinste geplant, wie sie das vierundzwanzig Jahre alte Beweismaterial präsentieren würden. Sie waren bereit. Der Bogen war gespannt, und der Pfeil wartete darauf, von der Sehne zu schnellen.

Sogar bezüglich der Todesstrafe hatten sie eine Entscheidung getroffen – beziehungsweise angekündigt. Haller hatte seinen Antrag offiziell zurückgezogen, obwohl Bosch von Anfang an vermutet hatte, dass der Versuch, Jessup damit zu drohen, nur Show gewesen war. Im Kern seines Wesens war Haller Strafverteidiger und als solcher nicht in der Lage, über seinen Schatten zu springen. Angesichts der Schwere der Anklagepunkte hätte ein Schuldspruch für Jessup eine lebenslängliche Haftstrafe ohne die Möglichkeit einer frühzeitigen Entlassung zur Folge, und das musste als Sühne für Melissa Landys Tod genügen.

Auch Bosch war bereit. Er hatte gewissenhafte Nachermittlungen zu dem Fall angestellt und alle Personen, die in den Zeugenstand gerufen werden sollten, ausfindig gemacht. Daneben war er, sooft es sich hatte einrichten lassen, mit der SIS unterwegs gewesen – in Nächten, in denen seine Tochter bei Freundinnen oder bei der stellvertretenden Schuldirektorin Sue Bambrough übernachtete. Er war, was seine Belange anging, gut vorbereitet und hatte Haller und McPherson geholfen, ihrerseits gut vorbereitet zu sein. Auf Seiten der Anklage herrschte große Zuversicht, und das war für Bosch ein weiterer Grund, im Gerichtssaal zu erscheinen. Er wollte dabei sein, wenn es losging.

Richterin Breitman kam in den Saal, und kurz nach neun wurde die Sitzung für eröffnet erklärt. Bosch hatte auf einem Stuhl an der Schranke Platz genommen, direkt hinter dem Tisch der Anklage, an dem Haller und McPherson saßen. Sie hatten ihm angeboten, zu ihnen an den Tisch zu kommen, aber Bosch zog es vor, im Hintergrund zu bleiben. Er wollte Jessup von hinten beobachten können, und außerdem ging von den beiden Anklägern zu viel Nervosität aus. In Kürze würde die Richterin entscheiden, ob Sarah Ann Gleason im Prozess gegen Jessup als Zeugin auftreten dürfte. Wie Haller am Abend zuvor ganz richtig bemerkt hatte, hing alles von dieser Entscheidung ab. Wenn sie Sarah als Zeugin verloren, verloren sie auch den Prozess.

»Hiermit wird die Strafsache Kalifornien gegen Jessup fortgesetzt«, verkündete die Richterin, nachdem sie auf der Bank Platz genommen hatte. »Einen schönen guten Morgen allerseits.«

Der Richterin schallte ein ganzer Chor von »Guten Morgen« entgegen, worauf sie unverzüglich zur Sache kam.

»Morgen beginnen wir mit der Auswahl der Geschworenen für dieses Strafverfahren, und danach steht der Hauptverhandlung nichts mehr im Wege. Deshalb ist heute der Tag, an dem wir sozusagen die Garage leer räumen, um endlich das Auto darin abstellen zu können. Falls es noch irgendwelche nachzureichenden oder anhängigen Anträge gibt oder jemand Fragen zu Beweisstücken oder Zeugen oder sonst etwas hat, jetzt ist noch Zeit dafür. Wir haben eine Reihe anhängiger Anträge, zu denen ich als Erstes kommen möchte. Der Antrag der Anklage auf eine Neuverhandlung der Frage, ob der Angeklagte bestimmte Tattoos mit Schminke verdecken darf, ist abgelehnt. Wir haben uns mit diesem Punkt bereits in aller Ausführlichkeit befasst, und ich sehe keine Veranlassung, ihn noch weiter zu diskutieren.«

Bosch beobachtete Jessup. Der Angeklagte saß zwar so, dass er sein Gesicht nicht erkennen konnte, aber er sah ihn zustimmend nicken, als die Richterin ihre erste Entscheidung verkündete.

Anschließend ging Breitman eine Liste nebensächlicher Anträge beider Parteien durch. Es schien, als wolle sie es allen recht machen und keine Partei als klaren Favoriten herausstellen. Bosch entging nicht, dass sich McPherson zu jeder richterlichen Entscheidung ausführliche Notizen machte.

Das alles war Teil des Wartens auf die maßgebende Entscheidung des Tages. Da für Sarah Gleasons Einvernahme beim Prozess McPherson zuständig wäre, hatte diese zwei Tage zuvor auch die mündlichen Entgegnungen auf den Antrag der Verteidigung übernommen. Bosch war zwar nicht bei der Verhandlung dabei gewesen, aber Haller hatte ihm erzählt, dass Maggie in ihrer gut vorbereiteten Entgegnung fast eine Stunde lang auf den Antrag eingegangen war, um diesen zurückzuweisen. Untermauert hatte sie ihre mündlich vorgetragenen Argumente mit einer achtzehnseitigen schriftlichen Antragsentgegnung. Die Anklagevertretung hatte großes Zutrauen in ihre Argumente, aber weder McPherson noch Haller kannten Richterin Breitman gut genug, um abschätzen zu können, wie sie entscheiden würde.

»Und jetzt«, verkündete die Richterin, »kommen wir zum Antrag der Verteidigung, Sarah Ann Gleason nicht als Zeugin der Anklage zuzulassen. Dem Gericht wurden die Argumente, diese Angelegenheit betreffend, in großer Ausführlichkeit vorgelegt, und nun ist es so weit, eine Entscheidung zu treffen.«

»Euer Ehren, könnte ich dazu noch etwas sagen?« Royce stand auf.

»Mr. Royce«, sagte die Richterin, »ich sehe keinen Grund, weitere Diskussionen über dieses Thema zu führen. Sie haben den betreffenden Antrag gestellt, und ich habe Ihnen gestattet, auf die Entgegnung der Anklage zu antworten. Was gäbe es da noch mehr vorzubringen?«

»Ja, Euer Ehren.«

Royce setzte sich wieder, und alles, was er seinen Angriffen gegen Sarah Gleason hatte hinzufügen wollen, würde ein Geheimnis bleiben.

»Der Antrag der Verteidigung wird abgelehnt«, verkündete die Richterin umgehend. »Allerdings werde ich der Verteidigung großen Spielraum einräumen, und zwar sowohl bei der Befragung der Zeugin der Anklage als auch bei der Präsentation ihrer eigenen Zeugen, wenn diese sich in Anwesenheit der Geschworenen zu Ms. Gleasons Glaubwürdigkeit äußern. Zugleich bin ich jedoch der Ansicht, dass die Glaubwürdigkeit und Zuverlässigkeit dieser Zeugin etwas ist, worüber sich die Geschworenen selbst ein Bild machen müssen.«

Über den Saal legte sich kurzes Schweigen, als hielten alle kollektiv den Atem an. Weder die Anklage noch die Verteidigung zeigte eine Reaktion. Bosch wusste, dass es sich auch bei dieser Entscheidung um einen Kompromiss handelte und wahrscheinlich beide Parteien froh waren, wenigstens etwas erreicht zu haben. Gleason durfte als Zeugin aussagen, womit die Anklage auf der sicheren Seite war, aber zugleich gestattete die Richterin Royce, der Zeugin mit allem zu Leibe zu rücken, was ihm zu Gebote stand. Es käme also darauf an, ob Sarah stark genug war, seinen Angriffen standzuhalten.

»Aber jetzt würde ich gern zum nächsten Punkt kommen«, fuhr die Richterin fort. »Lassen Sie uns zunächst über die Auswahl der Geschworenen und den zeitlichen Ablauf sprechen, und dann befassen wir uns mit den Beweismitteln.«

Daraufhin erläuterte Richterin Breitman, wie sie sich den Ablauf des Voir dire vorstellte. Auch wenn sie beiden Parteien gestattete, den angehenden Geschworenen Fragen zu stellen, ließ sie dennoch keinen Zweifel daran, dass sie die dafür zur Verfügung stehende Zeit strikt begrenzen würde. Sie wollte bereits in dieser Phase zügig vorankommen und diese Gangart auch in die Hauptverhandlung mit hineinnehmen. Zudem begrenzte sie die Anzahl der peremptorischen Einreden – die Ablehnung eines Geschworenen ohne Angabe von Gründen – für beide Seiten auf zwölf und verlangte die Auswahl von sechs Ersatzleuten, weil sie kurzen Prozess machte mit Geschworenen, die sich danebenbenahmen, ständig zu spät kamen oder sich erdreisteten, während einer Zeugenaussage einzuschlafen.

»Ich habe gern einen ausreichenden Vorrat an Ersatzleuten, denn normalerweise brauchen wir sie«, erklärte sie dazu.

Die geringe Anzahl der peremptorischen Einreden und die hohe Anzahl der Ersatzleute zog Einsprüche sowohl seitens der Anklage als auch der Verteidigung nach sich. Darauf gestand die Richterin beiden Parteien zähneknirschend jeweils zwei Einreden mehr zu, machte sie aber zugleich darauf aufmerksam, dass sie auf keinen Fall zulassen würde, dass sich das Voir dire endlos hinzöge.

»Ich möchte, dass die Auswahl der Geschworenen bis Freitagabend abgeschlossen ist. Wenn Sie mir Knüppel zwischen die Beine werfen, kann ich das umgekehrt genauso. Notfalls werde ich Geschworene und Anwälte bis Freitagnacht hier einbehalten. Denn am Montagmorgen möchte ich die Eröffnungsplädoyers hören. Irgendwelche Einwände?«

Beide Parteien schienen gehörig eingeschüchtert von der Richterin. Sie hatte in ihrem Saal alles fest im Griff. Als Nächstes kam sie zum zeitlichen Ablauf des Prozesses. Die Zeugenaussagen würden jeden Morgen Punkt neun Uhr beginnen und mit einer neunzigminütigen Mittagspause und jeweils einer fünfzehnminütigen Pause vor- und nachmittags bis siebzehn Uhr andauern.

»Damit stehen uns täglich sechs Stunden für die Zeugenaussagen zur Verfügung«, erklärte sie. »Werden es mehr, habe ich die Erfahrung gemacht, lässt die Aufmerksamkeit der Geschworenen merklich nach. Deshalb belassen wir es bei sechs pro Tag. Es liegt also an Ihnen, jeden Morgen rechtzeitig zu erscheinen, damit wir pünktlich anfangen können, wenn ich um neun durch die Tür komme. Noch Fragen?«

Es gab keine. Darauf wollte Breitman von beiden Parteien wissen, wie viel Zeit sie in etwa für die Falldarstellung veranschlagten. Haller erklärte, er bräuchte, je nach Dauer der Kreuzverhöre seiner Zeugen, nicht mehr als vier Tage. Das war eine erste Spitze gegen Royce und seine Pläne, Sarah Ann Gleason zu attackieren.

Royce erklärte seinerseits, er habe nur zwei Tage veranschlagt. Daraufhin addierte die Richterin vier und zwei und kam nach ihrer eigenen Arithmetik auf die Summe fünf.

»Also, dann veranschlage ich für die Eröffnungsplädoyers am Montag jeweils eine Stunde. Wenn ich die Sache richtig sehe, heißt das, wir sind bis Freitagnachmittag durch und können am Montag zu den Schlussplädoyers übergehen.«

Keine Partei widersprach ihrer Rechnung. Der Gedanke, der dem zugrunde lag, war klar. Immer zügig vorangehen, und wo es ging, Zeit sparen. Selbstverständlich war ein Prozess eine unwägbare Angelegenheit mit vielen Unbekannten. Keine Partei war an die bei dieser Verhandlung gemachten Zusagen gebunden, aber jedem Anwalt war bewusst, dass er seitens der Richterin mit Konsequenzen zu rechnen hätte, wenn er den zügigen Ablauf des Prozesses aufhielt.

»Zum Schluss noch zu den Beweismitteln und zur Elektronik«, sagte Breitman. »Ich gehe davon aus, dass sich alle die Listen der Gegenseite angesehen haben. Diesbezüglich irgendwelche Einsprüche?«

Sowohl Haller als auch Royce standen auf. Die Richterin nickte Royce zu.

»Sie zuerst, Mr. Royce.«

»Ja, Euer Ehren, die Verteidigung legt Einspruch gegen die Pläne der Anklage ein, mehrere Bilder von Melissa Landys Leiche auf die Leinwände im Gerichtssaal zu projizieren. Dieses Vorhaben ist nicht nur barbarisch, sondern auch unseriös und reißerisch und leistet jeder nur erdenklichen Form von Voreingenommenheit Vorschub.«

Die Richterin drehte sich in ihrem Stuhl und sah Haller an, der noch stand.

»Euer Ehren, es ist geradezu die Pflicht der Anklage, die Leiche zu zeigen und die Straftat zu illustrieren, deretwegen wir überhaupt hier sind. Das Letzte, was wir beabsichtigen, ist, mit reißerischen Mitteln irgendeine Form von Voreingenommenheit zu schüren. Ich gebe Mr. Royce insofern recht, als es sich hier um eine schwierige Gratwanderung handelt, aber wir haben nicht vor, billige Stimmungsmache zu betreiben.«

Royce versuchte es mit einem anderen Argument.

»Dieser Fall ist vierundzwanzig Jahre alt. 1986 gab es noch keine Overheadprojektionen und auch sonst nichts von diesem ganzen Hollywoodschnickschnack. Ich finde, das verstößt gegen das Recht meines Mandanten auf ein faires Verfahren.«

Darauf hatte Haller sofort eine Erwiderung parat.

»Das Alter des Falls hat damit nicht das Geringste zu tun, aber die Verteidigung ist gern bereit, die Beweismittel so zu präsentieren, wie sie …«

McPherson zupfte ihn am Ärmel. Als er sich darauf zu ihr hinabbeugte, flüsterte sie ihm etwas ins Ohr. Darauf richtete er sich rasch wieder auf.

»Entschuldigen Sie bitte den Versprecher, Euer Ehren. Die Anklage ist gern bereit, die Beweismittel so zu präsentieren, wie sie den Geschworenen 1986 vorgelegt wurden. Wir können den Geschworenen gern Farbfotos aushändigen. Allerdings hat uns das Gericht in früheren Besprechungen zu verstehen gegeben, dass es diese Maßnahme nicht schätzt.«

»Ja, ich halte es möglicherweise für reißerischer und abträglicher, diese Sorte Fotos den Geschworenen direkt in die Hand zu drücken«, erklärte Breitman. »Wäre das eher in Ihrem Sinn, Mr. Royce?«

Royce hatte sich selbst in eine Zwickmühle gebracht.

»Nein, Euer Ehren, in diesem Punkt bin ich mit dem Gericht einer Meinung. Die Verteidigung möchte lediglich den Umfang und die Verwendung dieser Fotos begrenzen. Mr. Haller führt über dreißig Fotos auf, die er auf dem großen Flachbildschirm zeigen will. Das scheint mir übertrieben. Mehr nicht.«

»Richterin Breitman, das sind Fotos der Leiche, die am Fundort sowie während der Obduktion aufgenommen wurden. Jedes von ihnen ist …«

»Mr. Haller«, tönte die Richterin, »bevor Sie weitersprechen: Tatortfotos sind akzeptabel, solange sie mit einer entsprechenden Begründung und Zeugenaussage einhergehen. Aber ich sehe keine Notwendigkeit, unseren Geschworenen die Obduktionsfotos dieses armen Mädchens zu zeigen. Das werden wir unterlassen.«

»Ja, Euer Ehren«, sagte Haller.

Er blieb stehen, während sich Royce mit seinem Teilsieg setzte. Breitman schrieb beim Sprechen etwas auf.

»Und haben Sie etwas gegen Mr. Royce’ Beweismittelliste einzuwenden, Mr. Haller?«

»Ja, Euer Ehren. Die Verteidigung hat alle möglichen Drogenutensilien, die angeblich einmal Ms. Gleason gehört haben, auf ihrer Beweismittelliste. Des Weiteren sind darauf auch Fotos und Videos von Ms. Gleason aufgeführt. Die Anklage hat keine Gelegenheit erhalten, dieses Material zu sichten, aber wir glauben, sie beziehen sich nur auf einen Punkt, den wir beim Prozess eingestehen und im Zuge einer direkten Einvernahme der Zeugin genauer ausführen werden: dass sie nämlich in einer Phase ihres Lebens regelmäßig Drogen genommen hat. Wir sehen keine Notwendigkeit, Fotos zu zeigen, auf denen zu sehen ist, wie sie Drogen nimmt oder Pfeifen verwendet, um sie zu sich zu nehmen. Das hat aufhetzenden und abträglichen Charakter. Es ist infolge der Eingeständnisse der Anklage nicht erforderlich.«

Royce stand wieder auf und konnte es kaum erwarten, loszulegen. Die Richterin erteilte ihm das Wort.

»Euer Ehren, diese Beweismittel sind für die Beweisführung der Verteidigung von entscheidender Bedeutung. Die Anklage gegen Mr. Jessup fußt im Wesentlichen auf der Aussage einer langjährigen Drogenabhängigen, bei der nicht gewährleistet ist, dass sie sich verlässlich an die Wahrheit erinnert, geschweige denn diese auch sagt. Diese Beweisstücke dienen dazu, den Geschworenen einen Eindruck zu vermitteln, in welchem Umfang diese Zeugin über einen langen Zeitraum hinweg illegale Substanzen konsumiert hat.«

Royce war fertig, aber die Richterin schwieg, als sie die Beweismittelliste der Verteidigung studierte.

»Also gut«, erklärte sie schließlich und legte das Schriftstück beiseite. »Sie bringen beide überzeugende Argumente vor. Wir werden deshalb folgendermaßen verfahren: Wir entscheiden zum aktuellen Zeitpunkt über die Zulässigkeit der einzelnen Beweisstücke. Wenn die Verteidigung ein bestimmtes Beweisstück vorlegen möchte, sprechen wir darüber zunächst in Abwesenheit der Geschworenen. Dann treffe ich eine Entscheidung.«

Die Anwälte setzten sich. Fast hätte Bosch den Kopf geschüttelt, aber er wollte die Aufmerksamkeit der Richterin nicht auf sich lenken. Dennoch stieß es ihm sauer auf, dass sie die Verteidigung in diesem Punkt nicht abserviert hatte. Vierundzwanzig Jahre nachdem sie beobachtet hatte, wie ihre kleine Schwester aus dem Garten ihres Elternhauses entführt worden war, erklärte sich Sarah Ann Gleason bereit, über den schrecklichen, alptraumhaften Moment auszusagen, der ihr Leben einschneidend verändert hatte. Und zum Dank für ihr Opfer und ihre Mühen gab die Richterin allen Ernstes dem Antrag der Verteidigung statt, sie mit den Glaspfeifen und sonstigen Utensilien zu konfrontieren, die sie einmal benutzt hatte, um diesem schrecklichen Erlebnis zu entkommen. Das erschien Bosch nicht fair. In seinen Augen hatte das nichts mit Gerechtigkeit zu tun.

Kurz danach war die Verhandlung beendet, und alle Parteien packten ihre Sachen zusammen und strömten durch die Türen in den Flur hinaus. Bosch blieb im Saal zurück und reihte sich dann unauffällig in die Gruppe direkt hinter Jessup ein. Er sagte zwar nichts, aber Jessup spürte bald, dass jemand hinter ihm war, und drehte sich um.

Er grinste, als er sah, dass es Bosch war.

»Ah, Detective Bosch, folgen Sie mir?«

»Sollte ich das?«

»Oh, man kann nie wissen. Wie kommen Sie mit Ihren Ermittlungen voran?«

»Das werden Sie früh genug erfahren.«

»Ja, ich kann es kaum …«

»Sprechen Sie nicht mit ihm!«

Das kam von Royce. Er hatte sich umgedreht und alles mitbekommen.

»Und Sie sprechen auch nicht mit ihm!« Er deutete mit dem Finger auf Bosch. »Wenn Sie ihn weiter belästigen, beschwere ich mich bei der Richterin.«

Bosch hob in einer »Hab doch gar nichts gemacht«-Geste die Hände.

»Was haben Sie denn gleich, Counselor? Wir machen hier doch nur ein bisschen Smalltalk.«

»So etwas gibt es nicht, wenn die Polizei im Spiel ist.«

Damit legte er Jessup die Hand auf die Schulter und lotste ihn von Bosch fort.

Draußen auf dem Flur steuerten sie direkt auf das Gedränge von Reportern und Kameras zu, die auf sie warteten. Bosch ging an ihnen vorbei, blickte sich aber rechtzeitig um, um mitzubekommen, wie sich Jessups Gesichtsausdruck veränderte. Seine stechenden Raubtieraugen nahmen den verletzten Blick eines Opfers an.

Die Reporter scharten sich rasch um ihn.

[home]

Teil 3

Im Bemühen um ein wahres und gerechtes Urteil

25

Montag, 5. April, 9:00 Uhr

Ich beobachtete, wie die Geschworenen in den Saal kamen und die ihnen zugeteilten Plätze auf der Geschworenenbank einnahmen. Ich passte genau auf, wie sie den Angeklagten ansahen. Das konnte sehr aufschlussreich sein; ein flüchtiger Blick oder ein durchdringendes ablehnendes Starren.

Die Auswahl der Geschworenen war nach Plan verlaufen. Wir hatten das erste Kontingent von neunzig Kandidaten an einem einzigen Tag durchbekommen, aber am Ende nur elf Geschworene ausgewählt, weil wir die meisten wegen der Kenntnisse, die sie aus den Medien über den Fall hatten, aussortieren mussten. Die Auswahl war auch beim zweiten Kontingent nicht einfacher, und wir hatten erst Freitagabend 17:40 Uhr alle achtzehn beisammen.

Ich hatte die Geschworenenliste vor mir liegen, und mein Blick sprang zwischen den Gesichtern auf der Geschworenenbank und den Namen auf meinen Haftnotizen hin und her, während ich mir einzuprägen versuchte, wer wer war. Die meisten konnte ich mir bereits ganz gut merken, aber ich wollte, dass ich ihre Namen wie im Schlaf beherrschte. Ich wollte in der Lage sein, mich so selbstverständlich an sie zu richten wie an gute Bekannte oder Nachbarn.

Die Richterin fand sich Punkt neun Uhr auf der Bank ein. Zuerst fragte sie die Anwälte, ob es irgendwelche neuen oder unerledigten Punkte zu klären gebe. Da dem nicht so war, wandte sie sich den Geschworenen zu.

»Dann wären wir alle hier«, verkündete sie. »Ich möchte allen Geschworenen und sonstigen Beteiligten für ihr pünktliches Erscheinen danken. Wir eröffnen die Hauptverhandlung mit den Plädoyers der Anwälte. Diese Ausführungen haben keinerlei Beweischarakter, sondern sind lediglich …«

Die Richterin hielt inne und blickte zur hinteren Reihe der Geschworenenbank. Eine Frau hatte schüchtern die Hand gehoben. Die Richterin sah sie relativ lange an und zog schließlich ihre Geschworenenliste zu Rate, bevor sie sagte:

»Ms. Tucci? Haben Sie eine Frage?«

Ich sah auf meine Liste. Nummer zehn, Carla Tucci. Sie war eine der Geschworenen, die ich mir noch nicht eingeprägt hatte. Eine unscheinbare Brünette aus East Hollywood. Sie war zweiunddreißig Jahre alt, unverheiratet und arbeitete am Empfang einer Klinik. Meiner farbkodierten Liste zufolge hatte ich sie als eine Geschworene eingestuft, die sich möglicherweise von stärkeren Persönlichkeiten der Jury umstimmen ließe. Das war nicht unbedingt ein Nachteil. Es hing nur davon ab, ob diese Persönlichkeiten für einen Schuldspruch waren oder dagegen.

»Ich glaube, ich habe etwas gesehen, was ich nicht sehen sollte«, sagte sie in verängstigtem Ton.

Richterin Breitman ließ kurz den Kopf hängen, und ich wusste, warum. Es ging nicht voran. Wir wollten anfangen, und jetzt wurde der Ablauf verzögert, bevor auch nur die Eröffnungsplädoyers zu Protokoll genommen worden waren.

»Schön, dann lassen Sie uns das schnell klären. Ich möchte, dass die Geschworenen auf ihren Plätzen bleiben. Auch alle anderen bleiben bitte, wo sie sind. Nur Ms. Tucci und die Anwälte und ich werden uns rasch in mein Zimmer zurückziehen, um zu sehen, worum es geht.«

Als wir aufstanden, warf ich einen Blick auf meine Geschworenenliste. Es gab sechs Ersatzleute. Drei von ihnen hatte ich als pro Anklage eingestuft, zwei neutral und einen pro Verteidigung. Falls Tucci wegen irgendeines Fehlverhaltens, über das sie uns gleich unterrichten würde, als Geschworene entlassen würde, würde ihr Ersatz nach dem Zufallsprinzip ausgewählt. Das hieß, meine Chancen, dass sie durch einen Geschworenen ersetzt würde, der für die Anklage war, standen besser als fünfzig zu fünfzig, während die Wahrscheinlichkeit, einen Geschworenen zu erhalten, der für die Verteidigung war, lediglich eins zu sechs betrug.

Als ich dem Tross ins Richterzimmer folgte, beschloss ich aufgrund dieses Umstands, im Rahmen meiner Möglichkeiten darauf hinzuarbeiten, dass Tucci als Geschworene entlassen würde.

Im Richterzimmer ging Breitman nicht einmal hinter ihren Schreibtisch. Vermutlich hoffte sie, es wäre lediglich eine Bagatelle. Wir standen alle in der Mitte ihres Richterzimmers zusammen. Bis auf die Protokollführerin, die an der Seite auf der Kante eines Klappstuhls saß, um mitschreiben zu können.

»Also, ab jetzt wird alles zu Protokoll genommen«, erklärte die Richterin. »Ms. Tucci, bitte sagen Sie uns, was Sie gesehen haben und weshalb Ihnen Bedenken gekommen sind.«

Die Geschworene blickte zu Boden und hielt die Hände vor ihren Körper.

»Heute Morgen, in der U-Bahn, hat ein Mann, der mir gegenübersaß, Zeitung gelesen. Er hielt sie so, dass ich die erste Seite gesehen habe. Eigentlich wollte ich gar nicht hinsehen, aber dann habe ich doch ein Foto des Angeklagten gesehen und auch die Schlagzeile.«

Die Richterin nickte.

»Sie meinen doch Jason Jessup, oder?«

»Ja.«

»Welche Zeitung war das?«

»Ich glaube, die Times.«

»Wie lautete die Schlagzeile, Ms. Tucci?«

»Neuer Prozess, alte Beweise gegen Jessup.«

Ich hatte zwar die aktuelle L.A. Times an diesem Morgen noch nicht gesehen, aber ich hatte den Artikel im Internet gelesen. Unter Berufung auf eine ungenannte Quelle, die der Anklage nahestand, hieß es dort, die Beweisführung gegen Jason Jessup werde sich zur Gänze auf Beweise aus dem ersten Prozess stützen und hier wiederum vor allem auf die Identifizierung des Täters durch die Schwester des Opfers. Für den Artikel zeichnete Kate Salters verantwortlich.

»Haben Sie auch den dazu gehörigen Artikel gelesen, Ms. Tucci?«, fragte Breitman.

»Nein, Euer Ehren, ich habe die Zeitung nur ganz kurz gesehen und sofort weggesehen, als ich das Foto bemerkt habe. Sie haben uns doch eingeschärft, nichts über den Fall zu lesen. Aber dann hatte ich es plötzlich direkt vor meiner Nase.«

Die Richterin nickte nachdenklich. »Okay, Ms. Tucci, könnten Sie bitte kurz das Zimmer verlassen?«

Die Geschworene ging nach draußen, und die Richterin schloss die Tür.

»Eigentlich erzählt die Schlagzeile schon die ganze Geschichte«, sagte sie.

Sie sah erst Royce und dann mich fragend an, ob einer von uns einen Antrag stellen oder einen Vorschlag machen würde. Royce sagte nichts. Ich vermutete, dass er die Geschworene Nummer zehn genauso eingestuft hatte wie ich. Möglicherweise hatte er jedoch nicht die Grundausrichtung der sechs Ersatzleute in Betracht gezogen.

»Ich glaube, der Schaden ist bereits angerichtet, Euer Ehren«, sagte ich. »Sie weiß, dass es einen früheren Prozess gab. Jeder, der auch nur ein bisschen Ahnung von unserem Rechtssystem hat, weiß, dass man kein zweites Mal vor Gericht gestellt werden kann, wenn man einmal freigesprochen worden ist. Folglich weiß sie, dass Jessup schon einmal schuldig gesprochen wurde. Sosehr dies auch für die Anklage von Vorteil wäre, finde ich, dass sie fairerweise gehen sollte.«

Breitman nickte.

»Mr. Royce?«

»Ich stimme mit Mr. Haller überein, was seine Einschätzung der Befangenheit der Geschworenen betrifft, aber nicht, was sein angebliches Bemühen um Fairness angeht. Er will sie lediglich loshaben, damit einer dieser brav-biederen Ersatzleute ihren Platz auf der Geschworenenbank einnehmen kann.«

Ich schüttelte lächelnd den Kopf. »Auf eine derartige Unterstellung will ich erst gar nicht eingehen. Wenn Sie die Geschworene behalten wollen, meinetwegen.«

»Darüber haben aber nicht die Anwälte zu befinden«, erklärte die Richterin.

Sie öffnete die Tür und bat die Geschworene wieder herein.

»Ms. Tucci, danke für Ihre Aufrichtigkeit. Sie können ins Geschworenenzimmer gehen und Ihre Sachen packen. Sie sind entlassen. Ich muss Sie deshalb bitten, in den Warteraum für die Geschworenen zu gehen und dort Bescheid zu sagen.«

Tucci schien unschlüssig.

»Heißt das …«

»Ja, leider sind Sie entlassen. Aufgrund dieser Schlagzeile haben Sie Kenntnisse über den Fall, die Sie nicht haben dürften. Das Wissen, dass Mr. Jessup wegen dieser Taten schon einmal vor Gericht gestellt wurde, macht Sie befangen. Deshalb kann ich Sie als Geschworene nicht mehr behalten. Sie können jetzt gehen.«

»Das tut mir leid, Euer Ehren.«

»Ja, mir auch.«

Tucci verließ das Richterzimmer mit hängenden Schultern und dem stockenden Gang eines Menschen, der eines Verbrechens beschuldigt wurde. Nachdem sich die Tür hinter ihr geschlossen hatte, sah die Richterin uns an.

»Wenn sonst schon nichts, wird das den anderen Geschworenen eine Lehre sein. Wir haben inzwischen nur noch fünf Ersatzleute und haben noch nicht einmal angefangen. Allerdings ist inzwischen noch deutlicher geworden, wie sehr die Medien unseren Prozess beeinflussen können. Ich habe diesen Artikel nicht gelesen, werde das aber nachholen. Und wenn ich irgendeinen der hier Anwesenden darin zitiert finde, werde ich sehr enttäuscht sein. Diejenigen, die mich enttäuschen, haben in der Regel mit Konsequenzen zu rechnen.«

»Euer Ehren«, meldete sich Royce zu Wort. »Ich habe den Artikel heute Morgen gelesen, und keiner der hier Anwesenden wird darin namentlich zitiert. Allerdings wird als Quelle eine der Anklage nahestehende Person genannt. Das ist, worauf ich Sie eigentlich hinweisen wollte.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Das ist ja wohl der faulste Strafverteidigertrick überhaupt. Jeder kennt diese Absprachen mit einem Reporter. Eine der Anklage nahestehende Quelle? Mr. Royce sitzt einen Meter von mir entfernt auf der anderen Seite des Gangs. Damit war er mir für den Reporter wahrscheinlich nahe genug.«

»Euer Ehren!«, protestierte Royce. »Ich habe nichts …«

»Damit halten wir nur die Verhandlung auf«, schnitt ihm Breitman das Wort ab. »Gehen wir in den Saal zurück.«

Wir defilierten aus dem Richterzimmer. Bei der Rückkehr in den Saal ließ ich den Blick durch den Zuschauerbereich wandern und entdeckte Salters, die Reporterin, in der zweiten Reihe. In der Hoffnung, der kurze Blickkontakt hätte nichts verraten, sah ich rasch wieder weg. Ihre Quelle war ich gewesen. Ich hatte damit die Absicht verfolgt, dem Artikel – dem Weichensteller, wie ihn die Reporterin genannt hatte – eine Grundrichtung zu geben, die die Verteidigung in falscher Sicherheit wiegen würde. Ich hatte nicht vorgehabt, damit die Zusammensetzung der Jury zu verändern.

Zurück auf der Bank, notierte sich die Richterin etwas auf einem Block, bevor sie sich den Geschworenen zuwandte und sie davor warnte, Zeitung zu lesen oder im Fernsehen Nachrichtensendungen zu schauen. Dann richtete sie sich an die Protokollführerin.

»Audrey, die Bonbonschale bitte.«

Daraufhin nahm die Protokollführerin eine Schale mit einzeln eingepackten Bonbons von der Theke vor ihrem Schreibtisch, kippte die Süßigkeiten in eine Schublade und brachte die Schale zur Richterbank. Die Richterin rupfte ein Blatt von ihrem Notizblock, riss es in sechs Teile und beschriftete jeden dieser Zettel.

»Ich habe die Ziffern eins bis sechs auf diese Papierstückchen geschrieben und werde jetzt einen Ersatzgeschworenen auslosen, der den Platz von Nummer zehn einnehmen wird.«

Sie faltete die Zettel und warf sie in die Schale. Dann schwenkte sie die Schale im Kreis und hob sie mit einer Hand über ihren Kopf. Mit der anderen nahm sie einen Zettel heraus, entfaltete ihn und las die Zahl darauf laut ab.

»Ersatzgeschworener Nummer sechs. Würden Sie sich bitte mit den persönlichen Dingen, die Sie dabeihaben, auf Platz zehn der Geschworenenbank setzen. Danke.«

Mir blieb nichts anderes, als dazusitzen und dumm zu schauen. Der neue Geschworene Nummer zehn war ein sechsunddreißigjähriger Film- und Fernsehkomparse namens Philip Kirns. Die Berufsbezeichnung Komparse bedeutete vermutlich, dass er ein arbeitsloser Schauspieler war, der, um über die Runden zu kommen, Komparsenrollen annahm. Das hieß, er ging jeden Tag zur Arbeit und stand die meiste Zeit nur herum und schaute denen zu, die es geschafft hatten. Das siedelte ihn auf derjenigen Seite der Kluft zwischen Arm und Reich an, auf der die Verbitterten zu Hause waren. Und infolgedessen stand er höchstwahrscheinlich auf der Seite der Verteidigung – ein Underdog, der es denen da oben mal zeigen würde. Ich hatte ihn als roten Geschworenen eingestuft, und jetzt hatte ich ihn am Hals.

Als wir beobachteten, wie Kirns seinen Platz einnahm, flüsterte mir Maggie ins Ohr: »Ich hoffe nur, du hattest nichts mit diesem Artikel zu tun, Haller. Wenn mich nämlich nicht alles täuscht, haben wir gerade eine Stimme verloren.«

Ich hob zwar in einer »Aber ich doch nicht«-Geste die Hände, aber es sah nicht so aus, als nähme sie es mir ab.

Die Richterin drehte ihren Stuhl in Richtung Geschworenenbank.

»Dann kann es jetzt wohl endlich losgehen. Wir beginnen mit den Eröffnungsplädoyers der Anwälte. Diese Plädoyers haben keinen Beweischarakter. Sie sollen Anklage und Verteidigung lediglich die Möglichkeit bieten, den Geschworenen zu erklären, was die Beweismittel ihrer Meinung nach zeigen werden. Sie sind also eine Zusammenfassung dessen, was Sie während des Prozesses zu sehen und zu hören bekommen werden. Und im Anschluss daran obliegt es den Anwälten, Ihnen die Beweise und Zeugenaussagen zu präsentieren, über deren Aussagekraft Sie schließlich zu befinden haben werden. Wir beginnen mit dem Plädoyer der Anklage. Mr. Haller?«

Ich stand auf und ging an das Pult, das zwischen dem Tisch der Anklage und der Geschworenenbank stand. Ich hatte keinen Notizblock, keine Karteikarten und auch sonst nichts dabei. Es ging mir darum, die Geschworenen zunächst für mich selbst einzunehmen und dann erst für meine Beweisführung. Um das zu erreichen, durfte ich den Blick nicht von ihnen abwenden. Ich musste die ganze Zeit offen, direkt und aufrichtig sein. Außerdem war mein Plädoyer kurz und prägnant. Dafür brauchte ich keine Notizen.

Als Erstes stellte ich mich und Maggie vor. Als Nächstes deutete ich auf Harry Bosch, der hinter dem Tisch der Anklage an der Schranke saß, und stellte ihn als Ermittler der Anklage vor. Dann kam ich zur Sache.

»Wir sind heute nur aus einem einzigen Grund hier. Um für jemanden einzutreten, der nicht mehr für sich selbst eintreten kann. Die zwölfjährige Melissa Landy wurde 1986 aus dem Garten ihrer Eltern entführt. Nur wenige Stunden später wurde ihre Leiche entdeckt, die jemand wie eine Tüte mit Abfällen in einen Müllcontainer geworfen hatte. Sie war erwürgt worden. Der Mann, der dieser grauenhaften Tat beschuldigt wird, sitzt dort drüben auf der Anklagebank.«

Ich deutete genauso anklagend auf Jessup, wie ich im Lauf der Jahre Staatsanwalt um Staatsanwalt auf meine Mandanten hatte zeigen sehen. Es kam mir verlogen und selbstgerecht vor, mit dem Finger auf einen anderen Menschen zu zeigen, selbst wenn es ein Mörder war. Aber das hinderte mich nicht daran, es trotzdem zu tun. Und ich deutete nicht nur einmal auf Jessup, sondern immer wieder, als ich den Sachverhalt schilderte und den Geschworenen erklärte, welche Zeugen ich aufrufen würde und was sie sagen und unter Beweis stellen würden. Ich ging dabei zügig vor und legte besondere Betonung auf die Augenzeugin, die Melissas Entführer identifiziert hatte, sowie auf den Umstand, dass in Jessups Abschleppwagen Haare des Opfers gefunden worden waren. Dann setzte ich zum großen Finale an.

»Jason Jessup hat Melissa Landy das Leben geraubt. Er hat sie im Garten ihres Elternhauses in seine Gewalt gebracht und ihrer Familie und dieser Welt für immer entrissen. Er hat seine Hand um den Hals dieses bezaubernden kleinen Mädchens gelegt und den letzten Lebensfunken aus ihr herausgewürgt. Er hat sie ihrer Vergangenheit und ihrer Zukunft beraubt. Er hat ihr alles genommen. Und das wird Ihnen der Staat über jeden berechtigten Zweifel hinaus beweisen.«

Ich bekräftigte dieses Versprechen mit einem kurzen Nicken und kehrte an meinen Platz zurück. Die Richterin hatte uns zwar am Vortag gebeten, uns bei den Eröffnungsplädoyers kurz zu fassen, doch jetzt schien selbst sie überrascht über meine Selbstbeschränkung. Es dauerte einen Moment, bis sie merkte, dass ich fertig war. Dann sagte sie Royce, dass er an der Reihe sei.

Wie erwartet, verschob Royce sein Eröffnungsplädoyer auf die zweite Hälfte. Das hieß, er würde es erst halten, wenn die Verteidigung mit ihrer Falldarstellung begann. Das lenkte die Aufmerksamkeit der Richterin wieder auf mich.

»Gut. Dann rufen Sie Ihren ersten Zeugen auf, Mr. Haller.«

Ich kehrte ans Pult zurück, aber diesmal hatte ich meine Notizen und Ausdrucke dabei. Ich hatte die Woche vor der Auswahl der Geschworenen hauptsächlich mit der Vorbereitung der Fragen verbracht, die ich meinen Zeugen stellen wollte. Als Strafverteidiger bin ich es gewohnt, die Zeugen der Anklage ins Kreuzverhör zu nehmen und ihre von den Fragen des Staatsanwalts hervorgebrachte Aussage zu zerpflücken. Das ist etwas völlig anderes, als einen Zeugen direkt zu vernehmen und das Fundament für die Präsentation seiner eigenen Beweise zu legen. Ich muss gestehen, es ist leichter, etwas einzureißen, als es erst einmal zu errichten. In diesem Fall fiel der konstruktive Part jedoch mir zu, aber ich war gut vorbereitet.

»Das Volk ruft William Johnson auf.«

Ich blickte in den hinteren Teil des Gerichtssaals. Als ich ans Pult getreten war, hatte Bosch den Saal verlassen, um Johnson aus dem Wartezimmer für die Zeugen zu holen. Jetzt kam er mit dem Mann im Schlepptau zurück. Johnson war klein und dünn mit dunkelbrauner Haut. Er war neunundfünfzig, aber sein schlohweißes Haar ließ ihn älter aussehen. Bosch führte ihn durch die Schranke und deutete in Richtung Zeugenstand. Johnson wurde von der Protokollführerin rasch eingeschworen.

Ich musste mir eingestehen, dass ich nervös war. Ich empfand das, was Maggie mir immer wieder zu beschreiben versucht hatte, als wir noch verheiratet gewesen waren. Sie hatte immer von der Beweislast gesprochen. Aber nicht in einem juristischen Sinn. Vielmehr hatte sie damit die psychische Belastung gemeint, als Vertreter der gesamten Bevölkerung auftreten zu müssen. Ich hatte ihre Argumente immer als scheinheilig abgetan. Der Staatsanwalt sitzt immer am längeren Hebel. Er ist der große Macher. Das ist keine Last, jedenfalls nicht im Vergleich zu der des Strafverteidigers, der ganz auf sich gestellt ist und die Freiheit eines Menschen in seinen Händen hält. Ich hatte nie verstanden, was sie mir damit zu vermitteln versucht hatte.

Bis zu diesem Moment.

Jetzt wurde es mir auf einmal klar. Ich spürte es. Gleich würde ich in Anwesenheit der Geschworenen meinen ersten Zeugen vernehmen, und ich war so nervös wie bei meinem ersten Prozess nach dem Jurastudium.

»Guten Morgen, Mr. Johnson«, begrüßte ich den Zeugen. »Wie geht es Ihnen, Sir?«

»Danke, gut.«

»Das freut mich. Würden Sie mir bitte sagen, was Sie beruflich machen, Sir?«

»Ja, Sir. Ich bin Betriebsleiter des El Rey Theatre im Wilshire Boulevard.«

»›Betriebsleiter‹, was genau hat man sich darunter vorzustellen?«

»Ich bin dafür verantwortlich, dass im Theater alles reibungslos funktioniert – von der Bühnenbeleuchtung bis zu den Toiletten, das alles fällt unter meine Zuständigkeit. Aber ich habe natürlich Elektriker, die sich um die Beleuchtung, und Installateure, die sich um die Toiletten kümmern.«

Seine Antwort wurde mit höflichem Lächeln und verhaltenem Gelächter aufgenommen. Er sprach mit einem leichten karibischen Akzent, aber alles, was er sagte, war klar und deutlich zu verstehen.

»Wie lang arbeiten Sie schon im El Rey, Mr. Johnson?«

»Sechsunddreißig Jahre. Ich habe 1974 dort angefangen.«

»Nicht übel. Herzlichen Glückwunsch. Waren Sie die ganze Zeit Betriebsleiter?«

»Nein, ich habe mich langsam hochgearbeitet. Angefangen habe ich als Hausmeister.«

»Ich würde jetzt gern auf das Jahr 1986 zu sprechen kommen. Damals haben Sie doch im Theater gearbeitet, ist das richtig?«

»Ja, Sir. Damals allerdings noch als Hausmeister.«

»Okay, und können Sie sich an den 16. Februar dieses Jahres erinnern?«

»Ja, sehr gut sogar.«

»Das war ein Sonntag.«

»Ja, das weiß ich noch.«

»Können Sie dem Gericht sagen, warum das so ist?«

»Das war der Tag, an dem ich in dem Müllcontainer hinter dem El Rey die Leiche eines kleinen Mädchens gefunden habe. Es war ein schrecklicher Tag.«

Ich schaute kurz zur Geschworenenbank. Alle Blicke waren auf meinen Zeugen gerichtet. So weit, so gut.

»Kein Wunder, dass das ein schrecklicher Tag für Sie war, Mr. Johnson. Können Sie uns jetzt sagen, wie es dazu kam, dass Sie die Leiche des kleinen Mädchens entdeckt haben?«

»Im Theater wurden gerade Renovierungsarbeiten durchgeführt. Wegen eines Rohrbruchs mussten wir in der Damentoilette eine neue Gipskartonwand einziehen. Deshalb habe ich eine Schubkarre voll Bauschutt – die alte Wand und vergammeltes Holz und Zeugs – nach draußen gebracht, um alles in den Container zu kippen. Ich habe den Deckel hochgeklappt, und da war dieses kleine Mädchen.«

»Sie lag auf dem Bauschutt, der sich bereits in der Mülltonne befand?«

»Richtig.«

»Lag auch auf ihr Müll oder Bauschutt?«

»Nein, Sir, absolut nichts.«

»Also ganz so, als ob es die Person, die sie dort hineingeworfen hatte, eilig gehabt hätte und nicht mehr dazu gekommen wäre, sie zuzudeck–«

»Einspruch!«

Royce war aufgesprungen. Ich hatte gewusst, dass er Einspruch einlegen würde. Aber ich hatte fast den ganzen Satz – und was ich den Geschworenen damit vermitteln wollte – zu Ende bringen können.

»Mr. Haller lenkt den Zeugen in eine bestimmte Richtung und lässt ihn Schlussfolgerungen ziehen, für die ihm die nötigen Sachkenntnisse fehlen«, monierte Royce.

Ich zog die Frage zurück, bevor die Richterin dem Einspruch stattgeben konnte.

Es brachte nichts, wenn die Geschworenen zu sehen bekamen, wie sich die Richterin auf die Seite der Verteidigung stellte.

»Mr. Johnson, waren Sie an besagtem Tag auch vorher schon bei diesem Müllcontainer gewesen?«

»Ja, Sir. Ich war davor schon zweimal draußen gewesen.«

»Wann waren Sie das letzte Mal beim Container draußen, bevor Sie dann die Leiche darin gefunden haben?«

»Etwa eineinhalb Stunden vorher.«

»Haben Sie zu diesem Zeitpunkt bereits eine Leiche in der Tonne liegen sehen?«

»Nein, da war noch keine Leiche in der Tonne.«

»Demnach muss sie in den neunzig Minuten dorthin gelangt sein, bevor Sie sie entdeckt haben, richtig?«

»Das ist richtig, ja.«

»Gut, Mr. Johnson. Dürfte ich Ihre Aufmerksamkeit jetzt bitte auf den Großbildschirm lenken.«

An der Wand gegenüber der Geschworenenbank waren zwei große Flachbildschirme angebracht, von denen einer leicht in Richtung Zuschauerraum geneigt war, damit auch die Prozessbeobachter die digitalen Präsentationen sehen konnten. Was auf den Bildschirmen erschien, steuerte Maggie mit dem PowerPoint-Programm ihres Laptops. Zusammengestellt hatte sie die Bildfolge in den vergangenen zwei Wochen und an den Wochenenden, an denen wir die Falldarstellung der Anklage entworfen hatten. Alle Fotos aus den alten Akten waren gescannt und in das Programm geladen worden. Jetzt rief sie das erste Beweisfoto des Prozesses auf. Eine Aufnahme des Müllcontainers, in dem Melissa Landys Leiche gefunden worden war.

»Sehen wir hier die Mülltonne, in der Sie die Leiche des kleinen Mädchens gefunden haben, Mr. Johnson?«

»Ja, das ist sie.«

»Wie können Sie da so sicher sein, Sir?«

»Wegen der aufgesprayten Adresse – fünfundfünfzig fünfzehn. Das habe ich damals gemacht. Das ist die Hausnummer des Theaters. Und ich kann auch sonst erkennen, dass das Foto hinter dem El Rey aufgenommen wurde. Ich arbeite dort schon sehr lange.«

»Okay, und handelt es sich hier um das Bild, das sich Ihnen dargeboten hat, als Sie den Deckel des Containers hochgeklappt und hineingesehen haben?«

Maggie rief das nächste Foto auf. Im Gerichtssaal war es bereits sehr still, aber als auf den Bildschirmen das Foto von Melissa Landys Leiche in der Mülltonne erschien, trat totale Stille ein. Nach den geltenden Beweisführungsregeln, wie sie vor kurzem in einer Entscheidung des Ninth District festgelegt worden waren, musste ich Möglichkeiten finden, den aktuellen Geschworenen alte Beweise zu präsentieren. Dabei konnte ich mich nicht auf die Ermittlungsunterlagen stützen. Ich musste Personen finden, die Brücken in die Vergangenheit schlugen, und die erste dieser Brücken war Johnson.

Zunächst beantwortete Johnson meine Frage nicht. Er starrte nur wie jeder andere im Saal stumm auf den Bildschirm. Dann lief, unerwartet, eine Träne seine dunkle Wange hinunter. Es war perfekt. Hätte ich am Tisch der Verteidigung gesessen, hätte ich es mit Zynismus quittiert. Aber ich wusste, Johnsons Reaktion kam aus tiefstem Herzen, und das war auch der Grund, warum ich ihn als ersten Zeugen aufgerufen hatte.

»Das ist sie«, brachte er schließlich hervor. »Das ist, was ich damals gesehen habe.«

Ich nickte, während sich Johnson bekreuzigte.

»Und was haben Sie getan, als Sie sie entdeckt haben?«

»Damals gab es ja noch keine Handys. Deshalb bin ich nach drinnen gerannt und habe von dem Apparat hinter der Bühne die Polizei verständigt.«

»Und die Polizei ist schnell gekommen?«

»Ja, extrem schnell sogar. Als ob sie schon nach ihr gesucht hätten.«

»Eine letzte Frage, Mr. Johnson. War dieser Müllcontainer vom Wilshire Boulevard aus zu sehen?«

Johnson schüttelte nachdrücklich den Kopf. »Nein, er stand hinter dem Theater, und deshalb konnte man ihn nur sehen, wenn man durch die Durchfahrt nach hinten fuhr.«

An dieser Stelle zögerte ich. Ich musste noch mehr aus dem Zeugen herausholen. Details, die beim ersten Prozess nicht zur Sprache, aber dank Boschs nachträglicher Ermittlungen zutage gekommen waren. Es waren Details, von denen Royce möglicherweise nichts wusste. Jetzt hatte ich die Wahl. Entweder fragte ich Johnson einfach danach, oder ich ließ es darauf ankommen und wartete ab, ob mir die Verteidigung beim Kreuzverhör eine Tür öffnete. Der Informationsgehalt wäre in beiden Fällen der gleiche, aber größeres Gewicht hätte das Ganze, wenn die Geschworenen den Eindruck gewannen, die Verteidigung hätte es zu verheimlichen versucht.

»Danke, Mr. Johnson«, sagte ich schließlich. »Ich habe keine weiteren Fragen.«

Der Zeuge wurde Royce übergeben, der zum Pult ging, während ich mich setzte.

»Nur ein paar Fragen«, begann er. »Haben Sie gesehen, wer die Leiche des Opfers in die Mülltonne gelegt hat?«

»Nein«, antwortete Johnson.

»Als Sie bei der Polizei anriefen, hatten Sie also keine Ahnung, wer es gewesen war. Ist das richtig?«

»Das ist richtig.«

»Haben Sie den Angeklagten vor dem fraglichen Tag schon einmal gesehen?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»Danke.«

Und damit hatte es sich. Royce’ Kreuzverhör war typisch für einen Fall, in dem es die Verteidigung mit einem Zeugen zu tun hatte, der wenig hergab. Johnson konnte den Mörder nicht identifizieren, und das ließ Royce zu Protokoll nehmen. Aber dabei hätte er es belassen sollen. Mit der Frage, ob Johnson Jessup schon vor dem Mord einmal gesehen habe, öffnete er mir eine Tür. Ich stand bereit, um durch sie hindurchgehen zu können.

»Möchten Sie den Zeugen noch einmal befragen, Mr. Haller?«, fragte die Richterin.

»Ja, ganz kurz, Euer Ehren. Mr. Johnson, haben Sie in der Zeit, von der hier die Rede ist, oft sonntags gearbeitet?«

»Nein, normalerweise hatte ich da immer frei. Aber wenn irgendetwas Besonderes anstand, musste ich auch sonntags ins Theater kommen.«

Royce legte Einspruch ein, mit der Begründung, ich schnitte ein neues Thema an, das den Rahmen seines Kreuzverhörs sprenge. Ich versicherte der Richterin, dass sich das Ganze sehr wohl im Rahmen halten würde und dass dies auch in Kürze ersichtlich würde. Sie zeigte Nachsicht und gab dem Einspruch nicht statt. Ich wandte mich wieder Mr. Johnson zu. Ich hatte gehofft, dass Royce Einspruch einlegen würde, denn schon in Kürze entstünde dadurch der Anschein, als hätte er mich daran zu hindern versucht, für Jessup nachteilige Informationen zu erhalten.

»Sie haben erwähnt, dass die Mülltonne, in der Sie die Leiche gefunden haben, am Ende einer Durchfahrt stand. Gibt es hinter dem El Rey Theatre denn keinen Parkplatz?«

»Es gibt schon einen Parkplatz, aber er gehört nicht dem El Rey Theatre. Wir haben nur die Durchfahrt, über die wir Zugang zu den Hintereingängen und den Mülltonnen haben.«

»Wem gehört der Parkplatz?«

»Einer Firma, die überall in der Stadt Parkplätze hat. Sie heißt City Park.«

»Ist dieser Parkplatz durch eine Mauer oder einen Zaun von der Durchfahrt getrennt?«

Royce stand erneut auf.

»Euer Ehren, das nimmt ja kein Ende, und es hat nichts mit dem zu tun, was ich Mr. Johnson gefragt habe.«

»Euer Ehren«, erklärte ich. »Dazu komme ich nach zwei weiteren Fragen.«

»Sie können antworten«, verfügte Breitman.

»Es gibt einen Zaun«, sagte Johnson.

»Das heißt«, sagte ich, »von der Durchfahrt des El Rey und von der Stelle, wo die Mülltonne steht, kann man den angrenzenden Parkplatz sehen, und umgekehrt kann man von dem angrenzenden Parkplatz die Mülltonne sehen, richtig?«

»Ja.«

»Und haben Sie vor dem Tag, an dem Sie die Leiche entdeckt haben, schon einmal an einem Sonntag gearbeitet und mitbekommen, dass der Parkplatz hinter dem Theater benutzt wurde?«

»Ja, ungefähr einen Monat davor musste ich ebenfalls an einem Sonntag im Theater arbeiten, und da standen viele Autos auf dem Parkplatz, und ich habe gesehen, wie von Abschleppwagen immer wieder neue Autos angebracht wurden.«

Ich konnte einfach nicht anders. Ich musste zu Royce und Jessup hinüberschauen, ob sie sich schon wanden. Ich stand im Begriff, ihnen die erste blutige Wunde des Prozesses beizubringen. Sie glaubten, Johnson wäre ein unwichtiger Zeuge, sprich: er würde lediglich den Mord und den Fundort der Leiche bestätigen, sonst nichts.

Aber da täuschten sie sich.

»Haben Sie sich erkundigt, was es damit auf sich hatte?«, fragte ich.

»Ja«, antwortete Johnson. »Ich habe einen der Fahrer gefragt, was sie da eigentlich machten, und er hat gesagt, sie würden aus einem Viertel in der Nähe Autos abschleppen und auf dem Parkplatz abstellen, damit die Besitzer vorbeikommen und zahlen und ihre Autos wieder abholen konnten.«

»Der Parkplatz wurde also nur kurzfristig zum Abstellen der Autos verwendet. Ist es das, was Sie damit sagen wollen?«

»Ja.«

»Und wussten Sie, wie die Abschleppfirma hieß?«

»Es stand auf den Fahrzeugen. Sie hieß Aardvark Towing.«

»Sie sagten ›auf den Fahrzeugen‹. Haben Sie dort denn mehr als ein Abschleppauto gesehen?«

»Ja, da waren zwei, wenn nicht sogar drei Abschleppautos.«

»Was haben Sie gemacht, nachdem Ihnen die Fahrer gesagt hatten, was sie dort machten?«

»Ich habe es meinem Chef erzählt, und der hat dann bei City Park angerufen, ob sie davon wüssten. Er dachte, es könnte vielleicht Ärger mit der Versicherung geben, vor allem mit Leuten, die sich ärgerten, weil sie abgeschleppt worden waren und so. Jedenfalls stellte sich heraus, dass Aardvark dort nichts zu suchen hatte. Sie hatten keine Genehmigung, die Autos dort abzustellen.«

»Was geschah dann?«

»Sie durften den Parkplatz nicht mehr benutzen, und mein Chef bat mich, aufzupassen, ob sie dort weiter abgeschleppte Autos abstellten, wenn ich am Wochenende im Theater arbeitete.«

»Dann haben sie also den Parkplatz hinter dem El Rey nicht mehr benutzt?«

»So ist es.«

»Und das war derselbe Parkplatz, von dem man die Mülltonne sehen konnte, in der Sie später Melissa Landys Leiche gefunden haben?«

»Jawohl, Sir.«

»Als Mr. Royce Sie vorhin gefragt hat, ob Sie den Angeklagten vor dem Tag des Mordes schon einmal gesehen hätten, haben Sie geantwortet: Sie glauben nicht, richtig?«

»Ja, das ist richtig.«

»Sie glauben nicht? Warum sind Sie sich nicht sicher?«

»Weil ich nicht ausschließen kann, dass er einer der Aardvark-Fahrer war, die ich auf dem Parkplatz gesehen habe. Deshalb kann ich nicht mit Sicherheit sagen, ob ich ihn vorher nicht doch schon einmal gesehen habe.«

»Danke, Mr. Johnson. Ich habe keine weiteren Fragen.«

26

Montag, 5. April, 10:20 Uhr

Zum ersten Mal, seit Bosch zu dem Verfahren hinzugezogen worden war, hatte er das Gefühl, dass Melissa Landy in guten Händen war.

Er hatte gerade verfolgt, wie Mickey Haller beim Prozess die ersten Erfolge errungen hatte. Er hatte ein kleines Puzzleteilchen, das Bosch ihm beschafft hatte, dazu benutzt, seinen ersten Treffer zu landen. Es war zwar nicht gleich ein K.o. gewesen, aber gesessen hatte der Schlag. Es war der erste Schritt, um zu beweisen, dass Jason Jessup mit dem Parkplatz und der Mülltonne hinter dem El Rey Theatre vertraut gewesen war. Das würde den Geschworenen noch vor dem Ende des Prozesses klarwerden. Was Bosch im Moment jedoch noch wichtiger fand, war die Art und Weise, wie Haller die Information eingesetzt hatte, die er ihm beschafft hatte. Er hatte es so hingestellt, als hätte die Verteidigung die Fakten des Falls, die dieses Detail ans Licht gebracht hatten, zu verschleiern versucht. Das war ein geschickter Schachzug gewesen, der Boschs Vertrauen in Hallers Fähigkeiten als Ankläger deutlich erhöhte.

Er holte Johnson an der Schranke ab und begleitete ihn auf den Flur hinaus, wo er ihm die Hand schüttelte.

»Das haben Sie gerade richtig gut gemacht, Mr. Johnson. Dafür können wir Ihnen gar nicht genug danken.«

»Das haben Sie doch bereits getan. Indem Sie diesen Mann für den Mord an dem kleinen Mädchen verurteilt haben.«

»Tja, so weit sind wir leider noch nicht, aber das ist, was wir vorhaben. Außer dass die meisten Zeitungsleser glauben, wir hätten es auf einen Unschuldigen abgesehen.«

»Nein, Sie sind schon hinter dem Richtigen her. Das weiß ich einfach.«

Bosch nickte. Er war ein wenig verlegen.

»Dann machen Sie’s mal gut, Mr. Johnson.«

»Sie stehen doch auf Jazz, Detective, oder?«

Bosch hatte sich bereits umgedreht, um in den Gerichtssaal zurückzukehren. Jetzt schaute er zu Johnson zurück.

»Woher wissen Sie das?«

»Nur so ein Gefühl. Wir haben hin und wieder auch Jazzkonzerte. New Orleans Jazz. Wenn Sie mal eine Karte für ein Konzert im El Rey wollen, sagen Sie mir einfach Bescheid.«

»Darauf werde ich gern zurückkommen. Danke.«

Damit ging Bosch durch die Tür in den Saal. Er musste grinsen bei dem Gedanken, dass Johnson seinen Musikgeschmack erraten hatte. Wenn er sich dabei nicht getäuscht hatte, würde er vielleicht auch damit recht behalten, dass die Geschworenen Jessup schuldig sprechen würden. Als Bosch den Mittelgang hinunterging, forderte die Richterin Haller auf, seinen nächsten Zeugen aufzurufen.

»Der Staat ruft Regina Landy in den Zeugenstand.«

Bosch wusste, jetzt war er an der Reihe. Was jetzt kam, war von der Richterin bereits vor einer Woche gegen den Einspruch der Verteidigung angeordnet worden. Regina Landy war nicht in der Lage, vor Gericht zu erscheinen, weil sie tot war. Aber sie war im ersten Prozess als Zeugin aufgetreten, und deshalb hatte die Richterin verfügt, dass ihre Aussage den gegenwärtigen Geschworenen vorgelesen werden dürfte.

Breitman wandte sich den Geschworenen zu, um ihnen den Sachverhalt zu erklären, gab sich dabei aber größte Mühe, mit keinem Wort anzudeuten, dass es bereits einen früheren Prozess gegeben hatte.

»Meine Damen und Herren, der Staat hat eine Zeugin aufgerufen, die uns nicht mehr für eine Aussage zur Verfügung steht. Sie hat jedoch zu einem früheren Zeitpunkt eine beeidete Aussage zu Protokoll gegeben, die wir Ihnen jetzt vorlesen möchten. Sie sollen sich keine Gedanken darüber machen, warum diese Zeugin nicht vor Gericht aussagen kann oder woher diese beeidete Aussage stammt. Sie sollen sich einzig und allein mit der Aussage selbst befassen. In diesem Zusammenhang sollte ich vielleicht hinzufügen, dass ich sie entgegen dem Einspruch der Verteidigung zugelassen habe. In der amerikanischen Verfassung ist festgelegt, dass der Angeklagte das Recht hat, seine Ankläger zu befragen. Wie Sie gleich sehen werden, wurde diese Zeugin tatsächlich von einem Anwalt vernommen, der früher einmal Mr. Jessup vertreten hat.«

Sie wandte sich wieder den Anwälten zu.

»Fahren Sie bitte fort, Mr. Haller.«

Haller rief Bosch in den Zeugenstand. Dieser wurde vereidigt, nahm Platz und brachte das Mikrophon in die richtige Position. Dann öffnete er den blauen Ordner, den er bei sich hatte, und Haller begann.

»Detective Bosch, können Sie uns ein wenig über Ihre Erfahrungen als Polizist erzählen?«

Bosch drehte sich zur Geschworenenbank, und ließ bei seiner Antwort den Blick von einem Geschworenen zum nächsten wandern. Er ließ auch die Ersatzleute nicht aus.

»Ich bin sechsunddreißig Jahre im Polizeidienst. Mehr als fünfundzwanzig davon hatte ich mit Mordfällen zu tun. In dieser Zeit habe ich in mehr als zweihundert Mordfällen die Ermittlungen geleitet.«

»Und Sie leiten auch in diesem Fall die Ermittlungen?«

»Mittlerweile, ja. An den ursprünglichen Ermittlungen war ich allerdings nicht beteiligt. Ich befasse mich erst seit Februar dieses Jahres mit diesem Fall.«

»Danke, Detective. Wir werden zu einem späteren Zeitpunkt noch einmal auf Ihre Ermittlungen zurückkommen. Wären Sie jetzt bereit, die beeidigte Zeugenaussage vorzulesen, die Regina Landy am 7. Oktober 1986 gemacht hat?«

»Das bin ich.«

»Gut, dann lese ich jetzt die Fragen, die damals von Deputy District Attorney Gary Lintz und Strafverteidiger Charles Barnard gestellt wurden, und Sie werden die Antworten der Zeugin lesen. Wir beginnen mit der direkten Einvernahme durch Mr. Lintz.«

Haller machte eine kurze Pause und studierte das Protokoll, das er vor sich liegen hatte. Bosch fragte sich, ob es verwirrend sein könnte, dass er die Antworten einer Frau las. Als die Richterin eine Woche zuvor die Zeugenaussage zugelassen hatte, hatte sie gleichzeitig jegliche Hinweise auf die Emotionen untersagt, die Regina Landy gezeigt hatte. Aus dem Protokoll wusste Bosch, dass sie während der ganzen Dauer ihrer Befragung geweint hatte. Dies beim aktuellen Prozess zu verwerten, hatte ihm die Richterin jedoch nicht gestattet.

»Also dann.« Haller begann aus dem Protokoll vorzulesen. »›Mrs. Landy, können Sie bitte Ihre Beziehung zum Opfer, Melissa Landy, beschreiben.‹«

»›Ich bin ihre Mutter‹«, las Bosch. »›Sie war meine Tochter … bis sie mir genommen wurde.‹«

27

Montag, 5. April, 13:45 Uhr

Die Verlesung von Regina Landys Zeugenaussage aus dem ersten Prozess dauerte bis zur Mittagspause. Sie war erforderlich, um festzustellen, wer das Opfer war und wer es identifiziert hatte. In Ermangelung der zwangsläufigen Emotionalität der ursprünglichen Aussage der Mutter hatte deren Verlesung durch Bosch größtenteils rein verfahrenstechnischen Charakter, und während der erste Zeuge des Tages Anlass zur Hoffnung gegeben hatte, war der zweite Zeuge so ernüchternd, wie eine Stimme aus dem Grab es nur sein konnte. Ich nahm an, dass die Geschworenen nicht verstanden, warum Regina Landys Aussage von Bosch vorgelesen wurde. Ihnen war nämlich nicht erklärt worden, weshalb sie dem Prozess gegen den mutmaßlichen Mörder ihrer Tochter fernblieb.

Das Anklageteam traf sich zum Mittagessen im Duffy’s, das einerseits nicht zu weit vom CCB entfernt war, andererseits aber doch weit genug, um nicht fürchten zu müssen, dass auch der eine oder andere Geschworene dort essen gehen könnte. Niemand brach angesichts des bisherigen Prozessverlaufs in Begeisterungsstürme aus, aber das war zu erwarten gewesen. Ich hatte die Präsentation der Beweise angelegt wie den musikalischen Aufbau der sinfonischen Dichtung Scheherazade, die langsam und ruhig beginnt und sich zu einem mitreißenden Crescendo aus Klang, Musik und Emotionen steigert.

Am ersten Verhandlungstag ging es darum, die Fakten des Falls zu beweisen. Ich musste die Leiche einführen. Ich musste nachweisen, dass es ein Opfer gab, dass es aus dem Haus seiner Eltern entführt und wenig später tot aufgefunden worden war und dass es ermordet worden war. Zwei dieser Fakten hatte ich mit Hilfe der ersten zwei Zeugen etabliert, und jetzt sollte der Nachmittagszeuge, ein Rechtsmediziner, die Beweislage komplettieren. Danach würde sich die Anklage bei ihrer Beweisführung mit dem Angeklagten und denjenigen Beweisen befassen, die ihn mit der Tat in Verbindung brachten. Das war der Punkt, an dem meine Argumentation Fahrt aufnehmen sollte.

Nach der Mittagspause kehrten nur Bosch und ich in den Gerichtssaal zurück. Maggie ging ins Checkers Hotel, um den Nachmittag mit unserer Starzeugin, Sarah Ann Gleason, zu verbringen. Bosch war am Samstag nach Washington hoch geflogen und am Sonntagmorgen mit ihr nach L. A. zurückgekehrt. Sie sollte zwar nicht vor Mittwochmorgen vor Gericht erscheinen, aber ich wollte sie in der Nähe haben, und außerdem war mir wichtig, dass Maggie so viel Zeit wie möglich mit ihr verbrachte, um sie auf ihren Auftritt beim Prozess vorzubereiten. Maggie hatte sie zwar bereits zweimal in Washington besucht, aber ich fand, jedes bisschen mehr an Zeit, das sie miteinander verbrachten, würde die Bande vertiefen, die sich zwischen ihnen herausbilden und vor allem auch für die Geschworenen erkennbar werden sollten.

Maggie trennte sich nur widerstrebend von uns. Sie fürchtete, ich könnte im Gericht einen Fehler machen, wenn sie nicht auf mich aufpasste. Ich versicherte ihr, dass ich mir die Vernehmung eines Rechtsmediziners durchaus zutraute und sie ansonsten anrufen würde, wenn Probleme auftreten sollten. Was wusste ich zu diesem Zeitpunkt, wie wichtig die Aussage dieses Zeugen werden würde.

Weil wir auf einen Geschworenen warten mussten, der nicht rechtzeitig vom Mittagessen zurückkam, begann die Nachmittagssitzung mit zehnminütiger Verspätung. Sobald die Geschworenen vollzählig waren und auf der Bank Platz genommen hatten, hielt ihnen die Richterin einen Vortrag über Pünktlichkeit und verfügte, dass sie künftig gemeinsam essen zu gehen hätten. Außerdem erteilte sie dem Deputy Anweisung, die Geschworenen zum Mittagessen zu begleiten, damit sich niemand von der Gruppe absonderte und zu spät käme.

Nachdem dieser Punkt geklärt war, forderte mich die Richterin barsch auf, meinen nächsten Zeugen aufzurufen. Ich nickte Bosch zu, worauf er ins Zeugenzimmer ging, um David Eisenbach zu holen.

Die Richterin wurde ungeduldig, als wir warteten, aber Eisenbach brauchte etwas länger als die meisten Zeugen, um es in den Gerichtssaal und in den Zeugenstand zu schaffen. Eisenbach war neunundsiebzig Jahre alt und ging am Stock. Außerdem hatte er ein Sitzkissen mit einem Griff dabei, als wäre er auf dem Weg zu einem USC-Footballspiel im Coliseum. Nach seiner Vereidigung legte er das Kissen auf die hölzerne Sitzfläche des Zeugenstuhls und setzte sich.

»Dr. Eisenbach«, begann ich, »würden Sie den Geschworenen bitte sagen, was Sie beruflich machen?«

»Ich bin zwar pensioniert, aber weiterhin als Obduktionsberater tätig. Ein Söldner, wie so jemand in Anwaltskreisen gern genannt wird. Ich begutachte Obduktionen und erkläre dann den Anwälten und Geschworenen, was der Rechtsmediziner dabei richtig oder falsch gemacht hat.«

»Und was haben Sie vor Ihrer Pensionierung beruflich gemacht?«

»Ich war stellvertretender Leiter der Rechtsmedizin des County of Los Angeles. Dreißig Jahre lang.«

»Und in dieser Funktion haben Sie Obduktionen durchgeführt?«

»Jawohl, Sir, so ist es. In diesen dreißig Jahren habe ich über zwanzigtausend Obduktionen vorgenommen. Das sind einige Tote.«

»Allerdings, Dr. Eisenbach. Erinnern Sie sich an alle?«

»Natürlich nicht. Aus dem Stegreif erinnere ich mich vielleicht an eine Handvoll. Bei den anderen müsste ich auf meine Unterlagen zurückgreifen.«

Nachdem ich von der Richterin die entsprechende Erlaubnis erhalten hatte, ging ich zum Zeugenstand und legte ein vierzig Seiten umfassendes Dokument darauf.

»Dr. Eisenbach, darf ich Ihre Aufmerksamkeit auf dieses Dokument lenken? Können Sie es identifizieren?«

»Ja, es ist ein Obduktionsbefund vom 18. Februar 1986. Die Verstorbene ist als Melissa Theresa Landy aufgeführt. Auch mein Name steht darauf. Es ist eine von meinen.«

»Heißt das, dass Sie die Obduktion vorgenommen haben?«

»Ja, das heißt es.«

Dem ließ ich eine Reihe von Fragen folgen, die sich mit dem Vorgehen bei einer Obduktion und dem allgemeinen Gesundheitszustand des Opfers vor seinem Tod befassten. Royce legte mehrere Male Einspruch gegen seiner Meinung nach suggestive Fragen ein. Nur in wenigen Fällen gab ihnen die Richterin statt, aber darum ging es auch gar nicht. Royce verfolgte mit dieser Taktik nur das Ziel, mich durch ständige Unterbrechungen aus dem Konzept zu bringen. Ob diese begründet waren, spielte dabei keine Rolle.

Ungeachtet dieser Störmanöver gelang es Eisenbach, zu bezeugen, dass sich Melissa Landy bis zu ihrem gewaltsamen Tod bester Gesundheit erfreut hatte. Er sagte, sie sei in keinerlei erkennbarer Weise sexuell missbraucht worden. Er sagte, es habe keine Hinweise auf frühere sexuelle Aktivitäten gegeben – sie sei Jungfrau gewesen. Er sagte, die Todesursache sei Erstickung gewesen. Er sagte, die gebrochenen Knochen in Hals und Kehle des Opfers deuteten darauf hin, dass sie mit großer Kraft erdrosselt worden war – mit einer Hand und von einem Mann.

Mit einem Laserpointer deutete Eisenbach daraufhin auf verschiedene Stellen der Fotos, die bei der Obduktion vom Hals der Leiche gemacht worden waren, und ordnete sie einem Verletzungsmuster zu, wie es einem einhändigen Würgegriff zugeschrieben wird. Er zeigte auf einen Daumenabdruck auf der rechten Seite des Halses des Mädchens und auf eine größere, von den vier Fingern herrührende Stelle auf der linken Seite.

»Herr Doktor, konnten Sie feststellen, mit welcher Hand der Mörder das Opfer erwürgt hat?«

»Ja, es ließ sich sehr einfach feststellen, dass der Mörder das Mädchen mit der rechten Hand erwürgt hat.«

»Nur mit einer Hand?«

»So ist es.«

»Konnten Sie auch andere Begleitumstände bei der Ausübung der Tat feststellen? Wurde das Mädchen zum Beispiel hochgehoben, als es erwürgt wurde?«

»Nein. Die Verletzungen, insbesondere die zerdrückten Knochen, deuteten darauf hin, dass der Mörder seine Hand auf ihren Hals legte und ihn gegen eine Oberfläche drückte, die Widerstand bot.«

»Könnte das der Sitz eines Fahrzeugs gewesen sein?«

»Ja.«

»Auch das Bein eines Mannes?«

Royce legte Einspruch ein, mit der Begründung, die Frage verleite zu Spekulationen. Die Richterin gab ihm statt und forderte mich auf, zum nächsten Punkt zu kommen.

»Herr Doktor, Sie haben von zwanzigtausend Obduktionen gesprochen. Ich gehe einmal davon aus, dass darunter auch viele Morde waren, bei denen das Opfer erstickt wurde. War dieser Fall insofern ungewöhnlich, als das Opfer nur mit einer Hand erwürgt wurde?«

Royce legte wieder Einspruch ein, diesmal mit der Begründung, die Frage ziele auf eine Antwort ab, die die Kompetenz des Zeugen übersteige. Aber die Richterin entschied zu meinen Gunsten.

»Der Zeuge hat zwanzigtausend Obduktionen vorgenommen«, erklärte sie. »Angesichts dessen glaube ich berechtigterweise davon ausgehen zu dürfen, dass dies dem Zeugen die erforderliche Kompetenz verleiht. Ich lasse die Frage zu.«

»Sie dürfen antworten, Herr Doktor«, sagte ich. »War das ungewöhnlich?«

»Nicht unbedingt. Viele Morde werden in Tateinheit mit Handgreiflichkeiten und anderen Handlungen begangen. Das konnte ich des Öfteren beobachten. Wenn eine Hand anderweitig beschäftigt ist, muss eben die andere genügen. Außerdem haben wir es hier mit einem zwölfjährigen Mädchen zu tun, das vierunddreißig Kilogramm wog. Sie könnte mit einer Hand festgehalten worden sein, wenn der Mörder die linke Hand für etwas anderes benötigte.«

»Fiele darunter zum Beispiel das Lenken eines Fahrzeugs?«

»Einspruch«, rief Royce. »Gleiche Begründung.«

»Und gleiche Entscheidung«, erklärte Breitman. »Sie dürfen antworten, Herr Doktor.«

»Ja«, sagte Eisenbach. »Wenn eine Hand dazu verwendet wurde, ein Fahrzeug zu steuern, könnte die andere dazu benutzt worden sein, das Opfer zu erwürgen. Das ist eine Möglichkeit.«

An diesem Punkt glaubte ich, alles aus Eisenbach herausgeholt zu haben, was es bei ihm zu holen gab. Ich beendete die Einvernahme und übergab den Zeugen an Royce. Zu meinem Leidwesen war Eisenbach ein Zeuge, der für jeden etwas hatte. Und Royce stürzte sich sofort darauf.

»›Eine Möglichkeit‹, so haben Sie es doch ausgedrückt, Dr. Eisenbach?«

»Wie bitte?«

»Sie sagten, das von Mr. Haller entworfene Szenario – eine Hand am Steuer, eine Hand am Hals – sei eine Möglichkeit. Ist das richtig?«

»Ja, das ist eine Möglichkeit.«

»Aber Sie waren nicht dabei, und können es deshalb nicht mit Sicherheit sagen. Das ist doch richtig, Herr Doktor?«

»Ja, das ist richtig.«

»Sie sagten, das sei eine Möglichkeit. Was gäbe es noch für andere Möglichkeiten?«

»Keine Ahnung … woher soll ich das wissen. Ich habe nur auf die Frage des Staatsanwalts geantwortet.«

»Eine Zigarette zum Beispiel?«

»Wie bitte?«

»Könnte der Mörder eine Zigarette in der linken Hand gehalten haben, als er das Mädchen mit der rechten erwürgte?«

»Ja, ich denke schon. Doch.«

»Und seinen Penis?«

»Seinen …«

»Seinen Penis, Herr Doktor. Könnte der Mörder das Mädchen mit der rechten Hand erwürgt haben, während er mit der linken seinen Penis hielt?«

»Da müsste ich … doch, auch das wäre eine Möglichkeit.«

»Er könnte mit einer Hand masturbiert haben, während er sie mit der anderen erwürgt hat, richtig, Herr Doktor?«

»Möglich ist vieles, aber es gibt im Obduktionsbefund keinerlei Hinweise, die diese Theorie stützen würden.«

»Und was ist mit dem, was nicht in der Akte steht, Herr Doktor?«

»Ich wüsste nicht, was es da geben sollte.«

»Ist das, was Sie gemeint haben, als Sie sich als Söldner bezeichnet haben, Herr Doktor? Dass Sie, egal, wie die Faktenlage ist, auf der Seite der Anklage stehen?«

»Ich bin nicht nur für Ankläger tätig.«

»Schön für Sie.«

Ich stand auf.

»Euer Ehren, er unterstellt dem Zeugen …«

»Mr. Royce«, sagte die Richterin. »Bitte unterlassen Sie diese Unterstellungen. Und kommen Sie zum Punkt.«

»Ja, Euer Ehren. Herr Doktor, Sie haben Ihren eigenen Aussagen zufolge zwanzigtausend Obduktionen vorgenommen. Wie viele dieser Toten waren Opfer sexuell motivierter Gewalttaten?«

Eisenbach schaute hilfesuchend zu mir, aber ich konnte nichts für ihn tun. Auf Maggies Platz am Tisch der Anklage saß diesmal Bosch. Er beugte sich zu mir herüber und flüsterte: »Was hat der Kerl vor? Uns in die Schuhe zu pinkeln?«

Ich hielt die Hand hoch, um nicht von dem Wortwechsel zwischen Royce und Eisenbach abgelenkt zu werden.

»Nein, er pinkelt sich selbst in die Schuhe«, flüsterte ich zurück.

Eisenbach hatte noch nicht geantwortet.

»Herr Doktor«, sagte die Richterin, »bitte beantworten Sie die Frage.«

»Ich kann Ihnen jetzt keine konkreten Zahlen nennen, aber viele dieser Morde waren sexuell motiviert.«

»War das auch diese Tat?«

»Allein anhand der aus der Obduktion gewonnenen Erkenntnisse konnte ich nicht zu einem solchen Schluss gelangen. Handelt es sich allerdings um ein Kind, vor allem ein Mädchen, und um eine Entführung durch einen Fremden, geht man fast immer davon aus …«

»Ich beantrage, die Antwort als nicht sachdienlich zu streichen«, schnitt Royce dem Doktor das Wort ab. »Der Zeuge mutmaßt Fakten, die nicht erwiesen sind.«

Die Richterin dachte über den Einspruch nach. Ich stand auf, um gegebenenfalls etwas zu entgegnen, hielt mich jedoch zunächst noch zurück.

»Herr Doktor, beantworten Sie bitte nur die Frage, die Ihnen gestellt wird«, erklärte die Richterin schließlich.

»Habe ich das denn nicht getan?«, fragte Eisenbach.

»Dann lassen Sie mich die Frage präzisieren«, sagte Royce. »Sie haben an der Leiche von Melissa Landy keinerlei Hinweise auf sexuelle Gewalt oder Missbrauch gefunden, ist das richtig, Herr Doktor?«

»Das ist richtig.«

»Und an der Kleidung des Opfers?«

»Ich bin nur für den Körper zuständig. Die Kleidung ist Sache der Spurensicherung.«

»Natürlich.«

Royce zögerte und blickte auf seine Notizen hinab. Ich merkte, dass er überlegte, ob er es dabei belassen oder riskieren sollte, noch weiter zu gehen.

Schließlich kam er zu einer Entscheidung.

»Herr Doktor, als ich gerade gegen Ihre Antwort Einspruch eingelegt habe, haben Sie die zur Debatte stehende Tat als eine Entführung durch einen Fremden bezeichnet. Welche bei der Obduktion gewonnenen Erkenntnisse stützen diese Behauptung?«

Eisenbach dachte eine Weile nach und zog sogar den Obduktionsbefund zu Rate.

»Herr Doktor?«

»Äh, soweit ich mich erinnere, habe ich bei der Obduktion nichts entdeckt, was das bestätigen würde.«

»In Wirklichkeit stützt der Obduktionsbefund sogar das genaue Gegenteil, oder nicht?«

Eisenbach schien aufrichtig verdutzt.

»Ich verstehe nicht ganz, was Sie meinen.«

»Dürfte ich Ihre Aufmerksamkeit auf Seite acht des Obduktionsbefunds lenken? Die vorläufige Untersuchung der Leiche.«

Royce wartete, bis Eisenbach zu der Seite geblättert hatte. Das tat auch ich, obwohl es nicht nötig gewesen wäre. Ich wusste, worauf Royce hinauswollte, aber ich konnte ihn nicht aufhalten. Ich musste nur bereit sein, im richtigen Moment Einspruch einzulegen.

»Herr Doktor, im Obduktionsbefund heißt es, dass unter den Fingernägeln des Opfers keine Blut- oder Gewebespuren gefunden wurden. Sehen Sie das auf Seite acht?«

»Ja, ich habe ihre Fingernägel untersucht, aber sie waren sauber.«

»Das deutet darauf hin, dass sie ihren Angreifer, ihren Mörder nicht gekratzt hat. Richtig?«

»Das geht daraus hervor, ja.«

»Und das wiederum deutet darauf hin, dass sie ihren Angreifer gekannt …«

»Einspruch!«

Ich sprang auf, aber nicht schnell genug. Royce hatte es den Geschworenen bereits vermittelt.

»Unterstellt nicht erwiesene Tatsachen«, führte ich an. »Euer Ehren, die Verteidigung versucht eindeutig, in den Geschworenen Mutmaßungen zu wecken, die durch nichts begründet sind.«

»Stattgegeben. Mr. Royce, seien Sie gewarnt.«

»Ja, Euer Ehren. Die Verteidigung hat keine weiteren Fragen an diesen Zeugen der Anklage.«

28

Montag, 5. April, 16:45 Uhr

Bosch klopfte an die Tür von Zimmer 804 und blickte direkt auf den Spion. Die Tür ging auf, und dahinter erschien McPherson. Sie sah auf die Uhr, als sie einen Schritt zurück machte, um ihn nach drinnen zu lassen.

»Warum bist du nicht bei Mickey im Gericht?«, fragte sie.

Bosch betrat die Suite. Das Zimmer hatte einen passablen Blick auf die Grand Avenue und die Rückseite des Biltmore. Es gab eine Couch und zwei Sessel. Auf einem davon saß Sarah Ann Gleason. Bosch nickte ihr zur Begrüßung zu.

»Weil er mich dort nicht braucht. Ich werde hier gebraucht.«

»Wieso? Was gibt’s?«

»Royce hat sich verraten. Wir wissen jetzt, wie er im Weiteren vorgehen wird. Deshalb muss ich mit Sarah sprechen.«

Er wollte zur Couch gehen, aber McPherson legte ihm die Hand auf den Arm und hielt ihn zurück.

»Moment, Moment. Bevor du mit Sarah redest, redest du mit mir. Was ist passiert?«

Bosch nickte. Sie hatte recht. Er blickte sich um, aber es gab in der Suite keinen Platz, um sich ungestört zu unterhalten.

»Lass uns einen kleinen Spaziergang machen.«

McPherson nahm einen Kartenschlüssel vom Couchtisch.

»Wir sind gleich wieder zurück, Sarah. Sollen wir Ihnen irgendwas mitbringen?«

»Nein danke. Ich bleibe so lange hier.«

Sie hielt einen Zeichenblock hoch. Er würde ihr Gesellschaft leisten.

Bosch und McPherson verließen das Zimmer und fuhren mit dem Aufzug ins Foyer hinunter. Dort gab es eine Bar, in der sogar schon vor der Happy Hour einiges los war. Trotzdem fanden sie am Eingang einen Platz, an dem sie sich ungestört unterhalten konnten.

»So, und wie hat Royce sich verraten?«, fragte McPherson.

»Als er Eisenbach ins Kreuzverhör genommen hat, ist er lange darauf herumgeritten, dass der Mörder Melissa nur mit der rechten Hand erwürgt hat.«

»Genau, beim Fahren. Er hat die Durchsage im Polizeifunk gehört, Panik bekommen und sie umgebracht.«

»Richtig. Das ist die Theorie der Anklage. Und jetzt entwickelt Royce bereits eine Gegentheorie. Er hat beim Kreuzverhör gefragt, ob der Mörder auch mit einer Hand masturbiert haben könnte, während er sie mit der anderen erwürgt hat.«

Das ließ sich McPherson schweigend durch den Kopf gehen.

»Das ist die ursprüngliche Theorie der Anklage«, sagte sie schließlich. »Aus dem ersten Prozess. Dass es Mord in Tateinheit mit einer sexuellen Handlung war. Mickey und ich dachten uns bereits, dass die Verteidigung diese Richtung einschlagen wird, sobald Royce Akteneinsicht erhält und erfährt, dass die DNA vom Stiefvater stammt. Sie wollen den Stiefvater als Sündenbock hinstellen. Sie werden behaupten, dass er sie umgebracht hat, und die DNA wäre der Beweis dafür.«

McPherson verschränkte die Arme, als sie den Gedanken weiterspann.

»Das ist zwar nicht ganz von der Hand zu weisen, aber die Sache hat zwei gewaltige Haken. Sarah und die Haare, die im Abschleppauto gefunden wurden. Das kann nur heißen, dass es irgendeinen wichtigen Punkt gibt, von dem wir nichts wissen. Royce muss etwas oder jemanden an der Hand haben, der Sarahs Identifizierung entkräftet.«

»Deshalb bin ich hier. Ich habe Royce’ Zeugenliste dabei. Die Leute darauf sind nicht sehr entgegenkommend, und ich konnte auch noch nicht alle ausfindig machen. Sarah soll sich die Liste mal ansehen und mir dann sagen, wen ich vor allem ins Auge fassen sollte.«

»Woher soll sie das wissen?«

»Na, immerhin ist das ihr ehemaliger Bekanntenkreis. Freunde, Ehemänner, andere Süchtige. Alle vorbestraft. Es sind die Leute, mit denen sie zusammen war, bevor sie von den Drogen losgekommen ist. Die Adressen sind alle nicht mehr aktuell und helfen uns nicht weiter. Ganz offensichtlich versteckt Royce diese Leute vor uns.«

McPherson nickte.

»Er wird nicht umsonst Clever Clive genannt. Aber gut, dann lass uns mal mit ihr reden. Aber zuerst versuche ich es, okay?«

Sie stand auf.

»Augenblick noch.« Bosch hielt sie zurück.

Sie sah ihn an.

»Was ist?«

»Und wenn die Theorie der Verteidigung die richtige ist?«

»Das meinst du doch nicht im Ernst?«

Er antwortete nicht, und sie wartete nicht. Sie ging zum Aufzug zurück. Er stand auf und folgte ihr.

Sie kehrten in das Zimmer zurück. Bosch stellte fest, dass Gleason in ihrer Abwesenheit eine Tulpe gezeichnet hatte. Er setzte sich ihr gegenüber auf die Couch, und McPherson nahm auf dem Sessel neben ihr Platz.

»Sarah«, begann McPherson. »Wir müssen reden. Wir glauben, dass jemand aus Ihrer wilden Zeit versuchen wird, der Verteidigung zu helfen. Wir müssen herausfinden, wer das ist und was er oder sie erzählen könnte.«

»Das verstehe ich nicht«, sagte Sarah. »Ich war dreizehn, als das passiert ist. Was spielt es da für eine Rolle, mit wem ich später befreundet war?«

»Es spielt insofern eine Rolle, als diese Leute Dinge bezeugen können, die Sie vielleicht getan – oder gesagt – haben.«

»Was sollen das für Dinge sein?«

McPherson schüttelte den Kopf.

»Das ist ja das Frustrierende daran. Wir wissen es nicht. Wir wissen nur, dass die Verteidigung heute im Gericht keinen Zweifel daran gelassen hat, dass sie die Schuld am Tod Ihrer Schwester Ihrem Stiefvater anlasten will.«

Sarah hob die Hände, als wollte sie einen Schlag abwehren.

»Das ist doch vollkommen verrückt. Ich habe doch selbst gesehen, wie dieser Mann sie mitgenommen hat!«

»Das ist uns durchaus klar, Sarah. Aber bei der Gerichtsverhandlung zählt nur, welcher Eindruck den Geschworenen vermittelt wird und was und wem sie glauben werden. Detective Bosch hat eine Liste mit den Zeugen der Verteidigung, und ich möchte Sie bitten, Sie sich anzusehen und uns zu sagen, was Ihnen zu den einzelnen Namen darauf einfällt.«

Bosch nahm die Liste aus seinem Aktenkoffer. Er reichte sie McPherson, die sie an Sarah weitergab.

»Entschuldigung«, sagte Bosch, »aber bei diesen Notizen handelt es sich nur um Dinge, die ich hinzugefügt habe, als ich versucht habe, diese Personen ausfindig zu machen. Sehen Sie sich nur die Namen an.«

Bosch beobachtete, wie sich ihre Lippen kaum merklich bewegten, als sie zu lesen begann. Dann hörten sie auf, sich zu bewegen, und sie starrte nur noch auf das Blatt Papier. Er sah Tränen in ihren Augen.

»Sarah?« McPhersons Ton war sehr behutsam.

»Diese Leute«, hauchte Gleason. »Ich hatte gehofft, sie nie wieder sehen zu müssen.«

»Vielleicht sehen Sie sie ja auch nie wieder«, sagte McPherson. »Bloß weil sie auf der Liste stehen, heißt das keineswegs, dass sie auch als Zeugen auftreten werden. Die Verteidigung zieht einfach möglichst viele Namen aus den Akten und packt sie auf die Liste, um uns zu verwirren, Sarah. Im Juristenjargon nennt man das heuhäufeln. Die wichtigen Zeugen verstecken sie, und unser Ermittler – Detective Bosch – vergeudet seine Zeit damit, den falschen Leuten hinterherzulaufen. Aber auf dieser Liste muss mindestens ein Name stehen, der wichtig ist. Wer ist das, Sarah? Helfen Sie uns.«

Sie starrte auf die Liste, ohne zu antworten.

»Jemand, der behaupten kann, Sie beide hätten sich mal nahegestanden. Jemand, mit dem Sie zusammen waren und dem Sie sehr persönliche Dinge erzählt haben.«

»Ich dachte immer, ein Ehemann dürfte nicht gegen seine Frau aussagen.«

»Ein Ehepartner kann nicht gezwungen werden, den anderen zu belasten. Aber worauf wollen Sie hinaus, Sarah?«

»Der hier.«

Sie deutete auf einen Namen auf der Liste. Bosch beugte sich vor, um ihn zu lesen. Edward Roman. Seine Spur hatte in eine geschlossene Entzugsanstalt in North Hollywood geführt, in der Sarah nach ihrer letzten Haftstrafe neun Monate verbracht hatte. Daraus hatte Bosch geschlossen, dass sie sich wahrscheinlich bei der Gruppentherapie kennengelernt hatten. Der letzte Wohnsitz Romans, den Royce auf der Zeugenliste angegeben hatte, war ein Motel in Van Nuys, in dem Roman aber schon lange nicht mehr aufgetaucht war. Bosch war der Sache nicht weiter nachgegangen und hatte den Mann als einen Teil von Royce’ Heuhaufen abgetan.

»Roman«, sagte er. »Sie waren mit ihm in der Entzugsanstalt, oder?«

»Ja.« Gleason nickte. »Und dann haben wir geheiratet.«

»Wann?«, fragte McPherson. »Für diese Eheschließung liegen uns keine Urkunden vor.«

»Das war kurz nach unserer Entlassung. Er kannte einen Geistlichen. Wir haben am Strand geheiratet. Aber es hat nicht lang gehalten.«

»Haben Sie sich scheiden lassen?«, fragte McPherson.

»Nein … es war mir eigentlich auch egal. Und als ich dann clean wurde, wollte ich mich nicht mehr damit befassen. Ich habe es einfach verdrängt. Als ob es gar nicht passiert wäre.«

McPherson sah Bosch an.

»Vielleicht war es ja gar keine offizielle Eheschließung«, sagte er. »In den Archiven des County existieren jedenfalls keine Unterlagen darüber.«

»Ob Sie nun offiziell verheiratet waren oder nicht, spielt ja auch keine Rolle«, sagte McPherson. »Er stellt sich offensichtlich freiwillig als Zeuge zur Verfügung und kann deshalb gegen Sie aussagen. Das Einzige, was zählt, ist, was er aussagen wird. Was wird er behaupten, Sarah?«

Gleason schüttelte langsam den Kopf.

»Keine Ahnung.«

»Was haben Sie ihm über Ihre Schwester und Ihren Stiefvater erzählt?«

»Keine Ahnung. Diese Zeit … ich kann mich kaum mehr an etwas aus dieser Zeit erinnern.«

Darauf trat längeres Schweigen ein, und schließlich bat McPherson Sarah Gleason, sich die restlichen Namen auf der Liste anzusehen. Das tat sie und schüttelte den Kopf.

»Bei einigen dieser Namen weiß ich nicht einmal, wer das sein soll. Manche der Leute von damals kannte ich nur mit ihrem Spitznamen.«

»Aber Edward Roman kennen Sie?«

»Ja. Wir waren zusammen.«

»Wie lang?«

Gleason schüttelte verlegen den Kopf.

»Nicht lang. Während des Entzugs dachten wir, wir wären füreinander geschaffen. Aber sobald wir draußen waren, hat es nicht mehr geklappt. Es hielt vielleicht drei Monate. Ich kam wieder ins Gefängnis, und als ich wieder rauskam, war er weg.«

»Ist es möglich, dass Sie gar nicht offiziell verheiratet waren?«

Gleason dachte kurz nach und zuckte halbherzig mit den Achseln.

»Möglich ist alles, schätze ich mal.«

»Also gut, Sarah, ich gehe jetzt mit Detective Bosch kurz raus. Sie möchte ich bitten, in der Zwischenzeit noch mal über Edward Roman nachzudenken. Alles, woran Sie sich erinnern können, ist hilfreich, egal was. Ich bin gleich wieder zurück.«

McPherson nahm Sarah Gleason die Zeugenliste aus der Hand und gab sie Bosch zurück. Sie verließen das Zimmer, gingen aber nur ein paar Schritte den Flur hinunter, bevor sie stehenblieben und sich im Flüsterton miteinander unterhielten.

»Ich glaube, du solltest unbedingt versuchen, ihn zu finden«, sagte McPherson.

»Aber selbst wenn, bringt es uns nicht weiter«, sagte Bosch. »Wenn er Royce’ Starzeuge ist, wird er nicht mit mir reden.«

»Dann versuch wenigstens, so viel wie möglich über ihn herauszufinden. Damit wir ihn demontieren können, wenn es so weit ist.«

»In Ordnung.«

Bosch drehte sich um und ging zum Aufzug. McPherson rief ihm hinterher. Er blieb stehen und blickte zurück.

»Hast du das wirklich gemeint?«, fragte McPherson.

»Was?«

»Was du unten im Foyer gesagt hast. Was du mich gefragt hast. Glaubst du, sie hat das vor vierundzwanzig Jahren alles nur erfunden?«

Bosch sah sie lange an, dann zuckte er mit den Achseln.

»Keine Ahnung.«

»Und was ist dann mit den Haaren im Abschleppauto? Untermauert das ihre Darstellung nicht?«

Bosch hielt eine leere Hand hoch.

»Sie sind nur ein Indiz. Und ich war nicht dabei, als sie sie gefunden haben.«

»Was soll das jetzt wieder heißen?«

»Es heißt, dass manchmal etwas passieren kann, wenn das Opfer ein Kind ist. Und dass ich nicht dabei war, als sie die Haare gefunden haben.«

»Mann, du solltest echt für die Verteidigung arbeiten.«

Bosch ließ die Hände an den Seiten hinabsinken.

»Ich bin sicher, dass sie an das alles längst gedacht haben.«

Er drehte sich um und ging in Richtung Lift den Flur hinunter.

29

Dienstag, 6. April, 9:00 Uhr

Manchmal mahlen die Mühlen der Justiz reibungslos. Der zweite Prozesstag begann ganz nach Plan. Die Geschworenen saßen vollzählig auf der Bank, die Richterin war auf ihrem Platz, und Jason Jessup und sein Anwalt saßen am Tisch der Verteidigung. Ich stand auf und rief den ersten Zeugen eines Tages auf, von dem ich hoffte, dass er für die Anklage ergiebig würde. Harry Bosch hatte Izzy Gordon sogar schon in den Saal gebracht. Fünf Minuten nach neun war sie vereidigt und auf ihrem Platz. Sie war eine zierliche, kleine Frau mit einer schwarzen Brille, die ihre Augen vergrößerte. Meinen Unterlagen zufolge war sie fünfzig Jahre alt, aber sie sah älter aus.

»Ms. Gordon, würden Sie bitte den Geschworenen sagen, was Sie beruflich machen?«

»Ja. Ich bin Kriminaltechnikerin und Tatort-Supervisorin beim Los Angeles Police Department. In dieser Funktion bin ich seit 1986 in der CSI-Abteilung tätig.«

»War das auch am 16. Februar besagten Jahres der Fall?«

»Ja, das war mein erster Arbeitstag.«

»Und worin bestand an diesem Tag Ihre Aufgabe?«

»Eigentlich sollte ich erst einmal nur lernen. Ich wurde einem Tatort-Supervisor zugeteilt und sollte sozusagen ein Training-on-the-job erhalten.«

Izzy Gordon war für die Anklage ein Glücksgriff. Für die drei verschiedenen Tatorte im Fall Melissa Landy – das Haus in der Windsor, die Mülltonne hinter dem El Rey und das von Jessup gefahrene Abschleppauto – waren zwei Kriminaltechniker und ein Supervisor zuständig gewesen. Da Gordon dem Supervisor zugeteilt gewesen war, war sie an allen drei Tatorten gewesen. Der Supervisor war schon lange tot, und die zwei anderen Kriminaltechniker waren in Pension und konnten nicht zu allen drei Tatorten aussagen. Dank Gordon war es mir möglich, die Tatortbeweise zügig und in komprimierter Form vorzustellen.

»Wer war dieser Supervisor?«

»Art Donovan.«

»Und Sie waren an besagtem Tag mit ihm unterwegs?«

»Ja. Eine Entführung hatte mit einem Mord geendet. Das hatte zur Folge, dass wir an diesem Tag von einem Tatort zum anderen fuhren. An drei verschiedene Stellen.«

»Gut, dann lassen Sie uns diese Tatorte der Reihe nach durchgehen.«

In den nun folgenden neunzig Minuten lotste ich Gordon durch ihre sonntägliche Tatorttour vom 16. Februar 1986. Indem ich sie gewissermaßen als Medium einsetzte, konnte ich Tatortfotos, Videos und Beweismittelprotokolle präsentieren. Royce hielt sich weiter an seine Taktik, wahllos Einspruch einzulegen, um einen ungehinderten Informationsfluss an die Geschworenen zu unterbinden. Allerdings konnte er damit nicht punkten, sondern begann nur, der Richterin zusehends mehr auf die Nerven zu gehen. Das merkte ich und beschwerte mich deshalb nicht. Ich wollte diesen Ärger schwären lassen. Vielleicht kam er mir später gelegen.

Zunächst war Gordons Aussage ziemlich belanglos. Sie schilderte die erfolglosen Bemühungen, Schuhabdrücke und andere Spuren im Vorgarten der Landys zu finden. Spannender wurde es erst, als sie an einen neuen Tatort gerufen wurde – zu der Mülltonne hinter dem El Rey.

»Wir wurden sofort verständigt, als sie die Leiche fanden. Daraufhin tauschten wir uns nur noch im Flüsterton aus, weil die Eltern im Haus waren und wir sie nicht beunruhigen wollten, solange es nicht bestätigt war, dass dort tatsächlich eine Leiche lag und dass es die des kleinen Mädchens war.«

»Daraufhin sind Sie also mit Donovan zum El Rey Theatre gefahren?«

»Ja, und Detective Kloster kam auch mit. Wir haben uns dort mit dem stellvertretenden Leiter der Rechtsmedizin getroffen. Da wir es inzwischen mit einem Mord zu tun hatten, wurden außerdem zusätzliche Kriminaltechniker angefordert.«

Der das El Rey betreffende Teil von Gordons Aussage diente mir in erster Linie als eine Gelegenheit, weitere Videos und Fotos des Opfers zu zeigen. Wenn sonst schon von nichts, sollte zumindest jeder Geschworene auf der Bank von den gezeigten Bildern berührt werden. Ich wollte das Feuer eines Urtriebs entfachen. Rache.

Ich zählte darauf, dass Royce Einspruch einlegen würde, was er prompt tat. Aber mittlerweile hatte er seinen Kredit bei der Richterin verspielt, und sein Einwand, die Bilder seien drastisch und übertrieben zahlreich, traf auf taube Ohren. Die Fotos wurden zugelassen.

Zum Schluss brachte uns Izzy Gordon an den letzten Tatort – das Abschleppauto – und schilderte uns, wie sie in dem Spalt, der die Sitzbank teilte, drei lange Haare entdeckte und Donovan auf sie aufmerksam machte.

»Was geschah mit diesen Haaren?«, fragte ich.

»Sie wurden einzeln in Tüten verpackt und etikettiert und dann zur Analyse in die Scientific Investigation Division gebracht.«

Gordons Einvernahme verlief zügig und reibungslos. Als ich die Zeugin an die Verteidigung übergab, tat Royce das Einzige, was ihm zu tun blieb. Er machte sich erst gar nicht die Mühe, die Beschaffung der Beweisstücke anzufechten, sondern versuchte lediglich, erneut die Fundamente für die Theorie der Verteidigung zu legen. Deshalb ging er auf die ersten zwei Tatorte erst gar nicht ein, sondern schoss sich sofort auf den Abschleppwagen ein.

»Ms. Gordon, waren bereits Polizisten auf dem Firmengelände von Aardvark, als Sie dort eintrafen?«

»Ja, natürlich.«

»Wie viele?«

»Gezählt habe ich sie nicht, aber es waren einige.«

»Auch Detectives?«

»Ja, es waren auch Detectives da. Sie hatten bereits einen Durchsuchungsbeschluss und durchsuchten das ganze Betriebsgelände.«

»Und waren die Detectives, die Sie dort gesehen haben, auch an den anderen Tatorten?«

»Ich glaube schon, ja. Das nehme ich jedenfalls an, aber genau erinnern kann ich mich daran nicht.«

»Aber an andere Dinge scheinen Sie sich genau erinnern zu können. Warum können Sie sich nicht daran erinnern, mit welchen Detectives Sie zusammengearbeitet haben?«

»Mit dem Fall waren mehrere Personen befasst. Detective Kloster leitete die Ermittlungen, aber er hatte es mit drei verschiedenen Tatorten zu tun, und dazu kam auch noch das Mädchen, das die Entführung beobachtet hatte. Ich erinnere mich nicht mehr, ob er auf dem Firmengelände war, als ich dort eintraf, aber irgendwann war er auf jeden Fall dort. Ich glaube, wenn Sie in den Anwesenheitsprotokollen der Tatorte nachsehen, können Sie genau rekonstruieren, wer wann an welchem Tatort war.«

»Aha. Dann werden wir jetzt genau das tun.«

Royce ging zum Zeugenstand und gab Gordon drei Dokumente und einen Bleistift. Dann kehrte er ans Pult zurück.

»Worum handelt es sich bei diesen drei Dokumenten, Ms. Gordon?«

»Das sind Tatortanwesenheitsprotokolle.«

»Und für welche Tatorte?«

»Für die drei, an denen ich beim Landy-Fall zu tun hatte.«

»Wären Sie bitte so gut, diese Protokolle durchzusehen und mit dem Bleistift, den ich Ihnen gegeben habe, jeden Namen einzukreisen, der auf allen drei Listen steht.«

Gordon brauchte weniger als eine Minute.

»Fertig?«, fragte Royce.

»Ja. Es sind vier Namen.«

»Würden Sie sie uns bitte nennen?«

»Ja. Ich selbst und mein Supervisor, Art Donovan, und dann noch Detective Kloster und sein Partner, Chad Steiner.«

»Sie waren also die einzigen vier, die an diesem Tag an allen drei Tatorten waren, richtig?«

»Das ist richtig.«

Maggie beugte sich zu mir und flüsterte:

»Tatortkontamination.«

Ich schüttelte kaum merklich den Kopf und flüsterte zurück:

»Das liefe auf eine versehentliche Kontamination hinaus. Ich glaube, ihm geht es um ein absichtliches Unterschieben von Beweismitteln.«

Maggie nickte und lehnte sich wieder zurück.

Royce stellte die nächste Frage. »Da Sie eine von lediglich vier Personen waren, die an allen drei Tatorten waren, verfügten Sie über sehr umfassende Kenntnisse über diese Straftat und was sie bedeutete. Das ist doch richtig?«

»Ich bin nicht ganz sicher, was Sie damit meinen.«

»Könnte man die Stimmung, die unter den Polizisten an diesen Tatorten herrschte, als ziemlich aufgeheizt bezeichnen?«

»Ich würde eher sagen, alle haben sich sehr professionell verhalten.«

»Heißt das, es hat sie vollkommen kaltgelassen, dass es sich um ein zwölfjähriges Mädchen handelte?«

»Nein, wir waren sehr wohl stark betroffen, und man könnte sagen, die Stimmung an den zwei ersten Tatorten war ziemlich angespannt. An einem war die Familie, am anderen das tote Mädchen. Aber ich kann mich nicht erinnern, dass auf dem Gelände der Abschleppfirma die Stimmung in irgendeiner Weise emotional aufgeheizt war.«

Falsche Antwort, dachte ich. Sie hatte der Verteidigung eine Tür geöffnet.

»Okay«, sagte Royce, »aber Sie sagen, dass an den ersten zwei Tatorten die Stimmung sehr emotional war, richtig?«

Ich stand auf, um Royce eine Dosis seiner eigenen Medizin zu verabreichen.

»Einspruch. Bereits gefragt und beantwortet, Euer Ehren.«

»Stattgegeben.«

Royce ließ sich nicht beirren.

»Wie kamen diese Emotionen zum Ausdruck?«, fragte er.

»Na ja, wir haben geredet. Art Donovan hat mir eingeschärft, ganz neutral und sachlich zu bleiben. Er meinte, wir müssten uns ganz besonders anstrengen, weil es hier um ein kleines Mädchen ginge.«

»Und die Detectives Kloster und Steiner?«

»Sie äußerten sich ähnlich. Dass wir vollen Einsatz bringen müssten, dass wir das Melissa schuldig wären.«

»Hat er das Opfer bei seinem Namen genannt?«

»Ja, daran erinnere ich mich.«

»Wie wütend und bestürzt, würden Sie sagen, war Detective Kloster?«

Ich stand auf und legte Einspruch ein.

»Der Verteidiger mutmaßt Fakten, für die es keine Beweise oder Aussagen gibt.«

Die Richterin gab dem Einspruch statt und forderte Royce auf, fortzufahren.

»Ms. Gordon, könnten Sie die Anwesenheitsprotokolle, die Sie weiterhin vor sich liegen haben, zu Rate ziehen und uns sagen, ob darin die Zeitpunkte festgehalten sind, zu denen Polizeiangehörige an den Tatorten eingetroffen sind und diese wieder verlassen haben?«

»Ja, dem ist so. Hinter jedem Namen sind die Ankunfts- und Abfahrtszeiten eingetragen.«

»Sie haben zu einem früheren Zeitpunkt erklärt, die Detectives Kloster und Steiner seien außer Ihnen und Ihrem Supervisor die einzigen Ermittler gewesen, die an allen drei Tatorten waren.«

»Ja, sie leiteten die Ermittlungen in dem Fall.«

»Trafen sie an allen Tatorten vor Ihnen und Mr. Donovan ein?«

Gordon brauchte eine Weile, um das in den Protokollen nachzusehen.

»Ja, das ist richtig.«

»Folglich hatten sie Zugang zur Leiche des Opfers, bevor Sie selbst am El Rey Theatre eintrafen, richtig?«

»Ich weiß nicht, was Sie mit ›Zugang‹ meinen, aber sie waren als Erste am Tatort.«

»Und somit hatten sie auch Zugang zum Abschleppwagen, bevor Sie dort eintrafen und die drei Haare entdeckten, die passenderweise in der Sitzspalte steckten, richtig?«

Ich legte Einspruch ein, mit der Begründung, die Frage verlange von der Zeugin, Mutmaßungen über Dinge anzustellen, die sie nicht gesehen habe, und sei überdies wegen der Verwendung des Wortes ›passenderweise‹ fragwürdig. Royce versuche ganz offensichtlich, den Geschworenen etwas zu suggerieren. Die Richterin forderte Royce auf, die Frage neu zu formulieren, ohne sich dabei interpretatorische Freiheiten herauszunehmen.

»Die Detectives hatten Zugang zum Abschleppwagen, bevor Sie dort eintrafen und bevor Sie als Erste die drei Haare entdeckten, die in der Spalte der Sitzbank steckten, richtig?«

Gordon hatte den Hinweis verstanden, den ich ihr mit meinem Einspruch gegeben hatte, und antwortete so, wie ich das von ihr wollte.

»Das weiß ich nicht, weil ich nicht dabei war.«

Aber bei den Geschworenen war bereits angekommen, was ihnen Royce vermitteln wollte. Zugleich hatte er damit allerdings mir vermittelt, wie er im weiteren Verlauf des Prozesses zu argumentieren gedachte.

Ich konnte jetzt davon ausgehen, dass die Verteidigung die Theorie verfechten würde, dass die Polizei – in Gestalt Klosters und/oder seines Partners Steiner – die Haare in Jessups Abschleppwagen deponiert hatte, um dessen Verurteilung sicherzustellen, nachdem er von der dreizehn Jahre alten Sarah als Täter identifiziert worden war. Des Weiteren würde die Verteidigung geltend machen, dass Sarah Jessup absichtlich fälschlich identifiziert hatte, weil die Familie Landy mit allen Mitteln zu vertuschen versucht hatte, dass Melissa, sei es nun versehentlich oder gezielt, von der Hand ihres Stiefvaters gestorben war.

Das würde nicht ganz einfach werden. Um damit durchzukommen, müsste der Verteidigung wenigstens ein Geschworener abnehmen, dass hier zwei Komplotte einerseits zwar völlig unabhängig voneinander inszeniert worden waren, sich aber zugleich gegenseitig ideal ergänzt hatten. Mir fielen allerdings nur zwei Strafverteidiger in ganz L.A. ein, die dazu in der Lage gewesen wären, und einer von ihnen war Royce. Ich musste auf der Hut sein.

»Was geschah, nachdem Sie die Haare in der Sitzspalte des Abschleppautos entdeckt hatten?«, fragte Royce die Zeugin. »Erinnern Sie sich daran noch?«

»Ich habe sie Art Donovan gezeigt, weil er derjenige war, der die Beweisstücke gesammelt hat. Ich war nur dabei, um ihm bei der Arbeit zuzusehen und Erfahrungen zu sammeln.«

»Wurden die Detectives Kloster und Steiner dazugeholt, um sie sich ebenfalls anzusehen?«

»Ja, ich glaube schon.«

»Können Sie sich erinnern, was sie dann, wenn überhaupt etwas, getan haben?«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass sie, was den Haarfund anging, überhaupt etwas unternommen haben. Es war ihr Fall, und deshalb wurden sie über den Beweisfund in Kenntnis gesetzt, aber damit hatte es sich.«

»Waren Sie zufrieden mit sich?«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Es war Ihr erster Tag im Polizeidienst – Ihr erster Fall. Haben Sie sich gefreut, dass Sie die Haare entdeckt hatten? Waren Sie stolz?«

Gordon zögerte mit ihrer Antwort. Es war, als überlegte sie, ob es sich bei der Frage um eine Falle handeln könnte.

»Ja, es hat mich gefreut, dass ich etwas zu den Ermittlungen beitragen konnte.«

»Und haben Sie sich jemals gefragt, warum ausgerechnet Sie, die Berufsanfängerin, die Haare in der Ritze zwischen den Sitzen entdeckt hatten? Vor Ihrem Vorgesetzten und vor den zwei leitenden Ermittlern?«

Gordon zögerte erneut und sagte dann nein. Royce erklärte, er habe keine weiteren Fragen. Es war ein hervorragendes Kreuzverhör gewesen, bei dem er zahlreiche Samen gesetzt hatte, die später in der Beweisführung der Verteidigung zu etwas Größerem erblühen konnten.

Als ich danach die Befragung Gordons wieder aufnahm, versuchte ich dem nach Kräften entgegenzusteuern, indem ich die Zeugin bat, die Namen von sechs Streifenpolizisten und zwei weiteren Detectives vorzulesen, die laut Tatortanwesenheitsprotokoll vor Kloster und Steiner an der Fundstelle von Melissa Landys Leiche eingetroffen waren.

»Wenn also, rein hypothetisch, Detective Kloster und/oder sein Partner Detective Steiner die Absicht gehabt hätten, ein paar Haare des Opfers von diesem zu entfernen und sie an einer anderen Stelle zu deponieren, hätten sie dies entweder unter den Augen acht anderer Polizisten tun oder sich deren Komplizenschaft versichern müssen. Ist das richtig?«

»Ja, so sieht es jedenfalls aus.«

Ich dankte der Zeugin und setzte mich. Darauf kehrte Royce ans Pult zurück, um das Kreuzverhör wieder aufzunehmen.

»Wenn also Kloster oder Steiner, ebenfalls hypothetisch, Haare des Opfers am dritten Tatort hätten anbringen wollen, wäre es nicht nötig gewesen, sie direkt vom Kopf des Opfers zu entfernen, wenn es dafür andere Quellen gegeben hätte, richtig?«

»Wahrscheinlich nicht, wenn es andere Quellen gab.«

»Eine Haarbürste im Haus des Opfers hätte zum Beispiel ebenfalls dessen Haare enthalten können, richtig?«

»Ich denke schon.«

»Die beiden Detectives waren doch im Haus des Opfers, oder?«

»Ja, das war einer der Orte, an denen sie sich ins Protokoll eingetragen haben.«

»Keine weiteren Fragen.«

Royce hatte mich festgenagelt, und ich beschloss, diesem Punkt nicht weiter nachzugehen. Egal, was ich der Zeugin entlockte, Royce hätte immer etwas, was er dagegen anführen konnte.

Gordon wurde entlassen, und die Richterin schickte uns in die Mittagspause. Ich sagte Bosch, dass nach der Pause er an der Reihe sei und Klosters Aussage zu Protokoll geben müsse. Ich fragte ihn, ob er mit mir essen gehen wolle, um über die Theorie der Verteidigung zu sprechen, aber er sagte, er könne nicht, er habe etwas zu erledigen.

Da Maggie ins Hotel ging, um mit Sarah Ann Gleason zu Mittag zu essen, war ich mir selbst überlassen.

Dachte ich zumindest.

Als ich den Mittelgang hinauf zum hinteren Ausgang des Gerichtssaals schritt, kam aus der hintersten Sitzreihe eine attraktive Frau auf mich zu. Sie blieb lächelnd vor mir stehen.

»Mr. Haller, ich bin Rachel Walling vom FBI.«

Zuerst schaltete ich nicht, doch dann blieb der Name an irgendeiner Gehirnwindung hängen.

»Ach ja, die Profilerin. Sie haben meinen Ermittler mit Ihrer Theorie, der Angeklagte wäre ein Serienmörder, ein wenig abgelenkt.«

»Ich hoffe doch, es war mehr Hilfestellung als Ablenkung.«

»Das wird sich erst zeigen. Was kann ich für Sie tun, Agent Walling?«

»Ich wollte Sie fragen, ob Sie vielleicht Zeit hätten, mit mir Mittag zu essen. Aber nachdem Sie mich als Ablenkung betrachten, sollte ich vielleicht …«

»Wissen Sie was, Agent Walling. Sie haben Glück. Ich habe gerade nichts vor. Gehen wir doch Mittag essen.«

Ich deutete auf die Tür, und wir gingen nach draußen.

30

Dienstag, 6. April, 13:15 Uhr

Diesmal war es die Richterin, die zu spät kam. Anklage und Verteidigung saßen pünktlich auf ihren Plätzen und warteten darauf, weiterzumachen, aber von Breitman war nichts zu sehen. Und die Protokollführerin hatte nicht durchblicken lassen, ob die Verspätung persönliche oder prozessbedingte Gründe hatte.

Bosch erhob sich von seinem Platz an der Schranke und tippte Haller auf den Rücken.

»Harry, es geht gleich los. Bist du bereit?«

»Ja, aber wir müssen reden.«

»Wieso? Was ist?«

Bosch drehte sich so, dass sein Rücken dem Tisch der Verteidigung zugekehrt war, und senkte die Stimme zu einem kaum hörbaren Flüstern.

»Ich habe mich in der Mittagspause mit den Jungs von der SIS getroffen. Sie haben mir etwas gezeigt, wovon du unbedingt wissen solltest.«

Er drückte sich übertrieben kryptisch aus. Aber die Fotos, die ihm Lieutenant Wright von der Observierung letzte Nacht gezeigt hatte, waren beunruhigend. Jessup führte etwas im Schilde, und egal, was es war, es würde bald passieren.

Bevor Haller antworten konnte, legte sich das Stimmengewirr im Saal. Die Richterin nahm auf der Bank Platz.

»Nach der Verhandlung«, flüsterte Haller.

Er drehte sich wieder nach vorn, und Bosch kehrte an seinen Platz an der Schranke zurück. Die Richterin forderte den Deputy auf, die Geschworenen in den Saal zu holen, und wenig später saßen alle auf ihren Plätzen.

»Ich muss mich entschuldigen«, erklärte Breitman. »Diese Verzögerung geht auf mein Konto. Ich musste mich um eine Privatangelegenheit kümmern, und das hat wesentlich länger gedauert als erwartet. Mr. Haller, bitte rufen Sie Ihren nächsten Zeugen auf.«

Haller erhob sich und rief Doral Kloster auf. Als darauf Bosch aufstand und zum Zeugenstand ging, erklärte die Richterin den Geschworenen noch einmal, dass der von der Anklage aufgerufene Zeuge nicht vor Gericht erscheinen könne und deshalb dessen frühere beeidete Aussage von Bosch und Haller verlesen werde. Obwohl dieser Punkt trotz eines Einspruchs der Verteidigung bereits bei der Vorverhandlung geklärt worden war, stand Royce auf und legte erneut Einspruch ein.

»Mr. Royce, mit diesem Punkt haben wir uns bereits zur Genüge befasst«, erklärte die Richterin.

»Ich möchte das Gericht ersuchen, seine Entscheidung zu überdenken, da diese Form der Zeugenaussage Mr. Jessups verfassungsmäßigem Recht zuwiderläuft, seine Beschuldiger zur Rede zu stellen. Detective Kloster bekam nicht die Fragen gestellt, die ihm die Verteidigung angesichts der aktuellen Sicht der Dinge stellen möchte.«

»Ich kann mich nur wiederholen, Mr. Royce: Dieser Punkt wurde bereits geklärt, und ich möchte dieses Thema in Anwesenheit der Geschworenen nicht noch einmal aufkochen.«

»Aber, Euer Ehren, ich werde daran gehindert, eine adäquate Verteidigung vorzutragen.«

»Mr. Royce, ich war sehr kulant und habe Ihnen in Anwesenheit der Geschworenen schon genug durchgehen lassen. Aber langsam geht mir die Geduld aus. Setzen Sie sich bitte.«

Royce starrte die Richterin nieder. Bosch wusste, was er damit bezweckte. Sein Auftritt zielte einzig und allein auf die Geschworenen ab. Sie sollten ihn und Jessup als die Underdogs in diesem Verfahren sehen. Sie sollten den Eindruck gewinnen, dass nicht nur die Anklage, sondern auch die Richterin gegen Jessup war. Als er Breitman so lange herausfordernd angestarrt hatte, wie er sich erlauben zu können glaubte, erklärte er:

»Euer Ehren, wie soll ich mich einfach wieder setzen, wenn die Freiheit meines Mandanten auf dem Spiel steht. Das ist ein unerhörter …«

Breitman klatschte aufgebracht mit der Hand auf den Tisch. Das Geräusch, das dabei entstand, war so laut wie ein Schuss.

»Wir werden diesen Punkt nicht in Anwesenheit der Geschworenen klären, Mr. Royce. Würden die Geschworenen bitte in ihr Zimmer zurückkehren.«

Mit großen Augen und in vollem Bewusstsein der angespannten Atmosphäre im Saal erhoben sich die Geschworenen von ihren Sitzen, und alle blickten beim Hinausgehen neugierig zurück, um zu sehen, was hinter ihnen vorging. Währenddessen sah Royce die Richterin die ganze Zeit unverwandt an. Und Bosch wusste, dass das in erster Linie nichts als Show war. Denn Royce hatte es nur auf eines angelegt: Die Geschworenen sollten den Eindruck gewinnen, dass er benachteiligt und daran gehindert würde, seine Argumente vorzubringen. Da tat es nichts zur Sache, dass sie aus dem Saal geschickt wurden. Jedem von ihnen war klar, dass Royce gleich einen gewaltigen Rüffel von der Richterin erteilt bekäme.

Sobald sich die Tür des Geschworenenzimmers geschlossen hatte, wandte sich die Richterin wieder Royce zu. Offensichtlich hatte sie sich in den dreißig Sekunden, die die Geschworenen gebraucht hatten, um den Saal zu verlassen, wieder beruhigt.

»Mr. Royce, wenn dieser Prozess zu Ende ist, werde ich Ihr heutiges Verhalten zum Gegenstand einer Verhandlung wegen Missachtung des Gerichts machen und entsprechend ahnden lassen. Bis dahin werde ich den Deputy auffordern, Sie mit Gewalt dazu zu bringen, Platz zu nehmen, wenn ich Sie auffordere, sich zu setzen, und Sie dieser Aufforderung nicht nachkommen. Und künftig werde ich dabei auch keine Rücksicht darauf nehmen, ob die Geschworenen anwesend sind oder nicht. Ist das klar?«

»Ja, Euer Ehren. Und ich möchte mich entschuldigen, dass ich in der Hitze des Gefechts kurz die Beherrschung verloren habe.«

»Gut, Mr. Royce. Dann nehmen Sie jetzt bitte Platz, und wir holen die Geschworenen wieder herein.«

Sie sahen sich noch eine Weile in die Augen, bevor sich Royce endlich langsam setzte. Dann forderte die Richterin den Deputy auf, die Geschworenen zu holen.

Bosch beobachtete die Geschworenen bei ihrer Rückkehr. Alle hatten den Blick auf Royce gerichtet, und Bosch entging nicht, dass der Trick des Strafverteidigers seinen Zweck erfüllt hatte. Er sah Verständnis in ihren Augen, so, als ob ihnen allen bewusst wäre, dass auch sie die Richterin jeden Moment gegen sich aufbringen und auf ähnliche Weise in die Schranken gewiesen werden könnten. Sie wussten nicht, was passiert war, während sie hinter der verschlossenen Tür gewartet hatten, aber Royce war für sie wie ein Schüler, der zum Direktor geschickt worden war und jetzt zurückkam, um in der Pause allen davon zu erzählen.

Bevor Richterin Breitman die Verhandlung fortsetzte, richtete sie sich an die Geschworenen.

»Ich möchte Sie darauf hinweisen, dass bei einem Prozess wie diesem die Emotionen mit den Beteiligten manchmal etwas durchgehen können. Mr. Royce und ich haben uns über den strittigen Punkt auseinandergesetzt, und die Sache ist nun geklärt. Sie brauchen sich weiter keine Gedanken darüber zu machen. Lassen Sie uns also mit der Verlesung der beeideten Zeugenaussage fortfahren. Mr. Haller?«

»Ja, Euer Ehren.«

Haller stand auf und ging mit dem Ausdruck von Doral Klosters Aussage zum Pult.

»Detective Bosch, Sie stehen weiterhin unter Eid. Haben Sie das Protokoll der beeideten Zeugenaussage, die Detective Doral Kloster am 8. Oktober 1986 zu Protokoll gegeben hat?«

»Ja.«

Bosch legte das Protokoll auf die Ablageplatte im Zeugenstand und zog eine Lesebrille aus der Innentasche seines Sakkos.

»Okay, also dann noch einmal«, begann Haller. »Ich werde die Fragen vorlesen, die Detective Kloster von Deputy District Attorney Gary Lintz unter Eid gestellt bekam, und Sie lesen die Antworten des Zeugen.«

Nach einigen grundsätzlichen Fragen zu Klosters Person richtete sich das Augenmerk rasch auf die Ermittlungen im Mordfall Melissa Landy.

»›Sie gehören dem Kriminaldezernat der Wilshire Division an, richtig, Detective?‹«

»›Ja, der Abteilung Mord und Schwerverbrechen.‹«

»›Und dieser Fall war zuerst kein Mord.‹«

»›Zunächst nicht. Nachdem jedoch ein Streifenwagen zum Haus der Landys gerufen worden war und erste Ermittlungen ergeben hatten, dass allem Anschein nach eine Entführung durch eine fremde Person vorlag, hat man meinen Partner und mich zu Hause telefonisch verständigt. Sobald die Tat als Schwerverbrechen eingestuft war, wurden wir eingeschaltet.‹«

»›Was geschah, als Sie im Haus der Landys eintrafen?‹«

»›Zunächst haben wir dort die Familienangehörigen – die Mutter, den Vater und Sarah, die Schwester – voneinander getrennt und separat vernommen. Dann haben wir sie wieder zusammengebracht und gemeinsam befragt. Häufig ist das die effektivste Methode, und das war auch in diesem Fall so. Bei der gemeinsamen Vernehmung hat sich herauskristallisiert, in welche Richtung die Ermittlungen zielen müssten.‹«

»›Können Sie uns das näher erläutern? Wie haben Sie herausgefunden, welche Richtung Sie einschlagen müssten?‹«

»›Bei der Einzelvernehmung erzählte Sarah, dass sie mit ihrer Schwester im Vorgarten Verstecken gespielt und sich hinter ein paar Büschen verborgen hatte. Diese Büsche verstellten ihr den Blick auf die Straße. Sie sagte aus, sie hätte ein Müllauto gehört und dann sei ein Müllmann in den Garten gekommen und hätte ihre Schwester gepackt und weggeschleppt. Weil sich diese Vorgänge an einem Sonntag ereigneten, wussten wir, dass es nicht die städtische Müllabfuhr gewesen sein konnte. Als ich jedoch Sarah diese Geschichte in Anwesenheit ihrer Eltern noch einmal erzählen ließ, erklärte uns ihr Vater sofort, dass sonntagvormittags immer mehrere Abschleppautos in der Gegend unterwegs wären und dass die Fahrer Overalls wie Müllmänner trügen. Das wurde dann unsere erste Spur.‹«

»›Und wie sind Sie dieser Spur gefolgt?‹«

»›Wir haben uns eine Liste derjenigen Abschleppunternehmen beschafft, die für den Wilshire District zuständig waren. Außerdem hatte ich in der Zwischenzeit ein paar weitere Detectives angefordert, und wir teilten die Liste unter uns auf. Es gab nur drei Firmen, die an diesem Tag Dienst hatten. Jedes Team übernahm eine von ihnen. Mein Partner und ich fuhren zum Gelände der Firma Aardvark Towing am La Brea Boulevard.‹«

»›Und was geschah, als Sie dort eintrafen?‹«

»›Wir stellten fest, dass die Fahrer gerade Schluss machen wollten. Sie waren mehr oder weniger nur für die Parksünder im Umkreis der Kirchen in dieser Gegend zuständig und waren deshalb mittags schon fertig. Es waren drei Fahrer, und als wir ankamen, waren sie gerade dabei, abzuschließen und nach Hause zu fahren. Alle erklärten sich bereit, sich auszuweisen und unsere Fragen zu beantworten. Während mein Partner mit der Vernehmung begann, ging ich zu unserem Auto und gab ihre Namen an die Zentrale durch, damit sie dort prüften, ob einer von ihnen vorbestraft war.‹«

»›Wer waren diese drei Männer, Detective Kloster?‹«

»›Sie hießen William Clinton, Jason Jessup und Derek Wilbern.‹«

»›Und was kam bei der Abfrage des Vorstrafenregisters heraus?‹«

»›Nur Wilbern war vorbestraft. Ein Vergewaltigungsversuch, für den er aber nicht verurteilt worden war. Soweit ich mich erinnere, lag die Sache vier Jahre zurück.‹«

»›Machte ihn das im Entführungsfall Melissa Landy zu einem Verdächtigen?‹«

»›Ja, zumal auch die allgemeine Personenbeschreibung, die wir von Sarah erhalten hatten, auf ihn zutraf. Er fuhr einen großen Lkw und trug einen Overall. Und er war bereits einmal wegen eines Sexualdelikts straffällig worden. Das machte ihn in meinen Augen zu einem Verdächtigen.‹«

»›Was haben Sie als Nächstes gemacht?‹«

»›Ich kehrte zu meinem Partner zurück, der die drei Männer immer noch gemeinsam vernahm. Mir war klar, dass wir keine Zeit verlieren durften. Das kleine Mädchen wurde weiterhin vermisst. Es fehlte immer noch jede Spur von ihr, und normalerweise gilt in so einem Fall: Je länger die betreffende Person vermisst ist, desto geringer sind die Chancen, dass die Sache ein gutes Ende nimmt.‹«

»›Deshalb haben Sie mehrere Entscheidungen getroffen, richtig?‹«

»›Ja, ich beschloss, dass Derek Wilbern Sarah Landy vorgeführt werden sollte, um festzustellen, ob sie ihn als den Entführer identifizieren könnte.‹«

»›Deshalb haben Sie eine Gegenüberstellung für sie arrangiert?‹«

»›Nein, das habe ich nicht.‹«

»›Nicht?‹«

»›Nein. Denn ich fand, so viel Zeit hätten wir nicht. Ich wollte keine Zeit verlieren. Wir mussten vor allem versuchen, so schnell wie möglich das vermisste Mädchen zu finden. Deshalb habe ich die drei Männer gefragt, ob sie bereit wären, mit uns zu kommen, damit wir die Vernehmung an einem anderen Ort fortsetzen könnten. Dazu erklärten sich alle bereit.‹«

»›Ohne Zögern?‹«

»›Ja. Alle haben sofort zugesagt.‹«

»›Was kam übrigens dabei heraus, als Ihre Kollegen die anderen Abschleppfirmen aufsuchten, die im Wilshire District Fahrzeuge im Einsatz hatten?‹«

»›Sie haben niemanden gefunden oder befragt, der als Verdächtiger in Frage gekommen wäre.‹«

»›Heißt das, niemanden mit einer Vorstrafe?‹«

»›Zum einen keine Vorstrafen, aber auch kein auffälliges Verhalten bei den Vernehmungen.‹«

»›Deshalb konzentrierten Sie sich auf Derek Wilbern?‹«

»›Richtig.‹«

»›Was haben Sie getan, als sich Wilbern und die zwei anderen Männer bereit erklärten, an einem anderen Ort befragt zu werden?‹«

»›Wir forderten zwei Streifenwagen an und setzten Jessup und Clinton auf den Rücksitz des einen und Wilbern in den anderen. Dann schlossen wir das Firmengelände von Aardvark ab, und mein Partner und ich fuhren schon mal in unserem Auto los.‹«

»›Dann trafen Sie also als Erste im Haus der Landys ein?‹«

»›So war es auch geplant. Wir hatten den Streifenpolizisten gesagt, sie sollten einen kleinen Umweg zum Haus der Landys in der Windsor fahren, damit wir als Erste dort einträfen. Als wir dort ankamen, nahm ich Sarah mit nach oben in ihr Zimmer. Es ging nach vorne raus, und man konnte von dort in den Vorgarten und auf die Straße sehen. Damit die Abschleppfahrer sie von unten nicht sehen konnten, ließ ich die Jalousie herunter, und sie schaute durch einen Spalt nach draußen.‹«

»›Was geschah dann‹?«

»›Mein Partner war unten auf der Straße geblieben. Wir hatten uns abgesprochen, dass er die drei Männer bei ihrer Ankunft auffordern sollte, aus dem Streifenwagen zu steigen und sich auf dem Gehsteig aufzustellen. Und dann fragte ich Sarah, ob sie einen von ihnen wiedererkennen würde.‹«

»›Und? War das der Fall?‹«

»›Zunächst nicht. Allerdings hatte einer der Männer – Jessup – eine Baseballmütze auf, und er hielt den Blick zu Boden gesenkt, so dass der Mützenschirm sein Gesicht verdeckte.‹«

An dieser Stelle überblätterte Bosch zwei Seiten des Protokolls, die durchgestrichen worden waren. Sie enthielten mehrere Fragen und Antworten zu Jessups Verhalten und seinem Versuch, mit der Mütze sein Gesicht zu verstecken. Gegen diese Fragen war von Jessups damaligem Verteidiger Einspruch eingelegt worden. Der Richter hatte ihm stattgegeben, worauf sie neu formuliert und erneut abgelehnt worden waren. In einer Vorverhandlung zum aktuellen Verfahren hatte Breitman Royce’ Antrag stattgegeben, dass die aktuellen Geschworenen nicht einmal die Fragen zu hören bekommen sollten. Es war einer der wenigen Punkte, in denen sich Royce hatte durchsetzen können.

Haller las an der Stelle weiter, an der das Scharmützel geendet hatte.

»›Also gut, Detective, dann schildern Sie den Geschworenen bitte, was als Nächstes geschah.‹«

»›Sarah hat mich gefragt, ob ich den Mann mit der Mütze bitten könnte, sie abzunehmen. Daraufhin sagte ich meinem Partner über Funk, er solle Jessup auffordern, die Mütze abzusetzen. Als er das tat, sagte Sarah fast sofort, das wäre er.‹«

»›Der Mann, der ihre Schwester entführt hat?‹«

»›Ja.‹«

»›Einen Augenblick bitte. Sagten Sie nicht, Sie hätten Derek Wilbern verdächtigt?‹«

»›Weil er bereits wegen eines Sexualdelikts straffällig geworden war, dachte ich, er käme am ehesten als Verdächtiger in Frage.‹«

»›Hatte Sarah bezüglich ihrer Identifizierung irgendwelche Zweifel?‹«

»›Ich habe sie mehrmals gefragt, ob sie die Identifizierung bestätigen könnte. Das hat sie jedes Mal bejaht.‹«

»›Was haben Sie dann getan?‹«

»›Ich bat Sarah, in ihrem Zimmer zu bleiben, und ging nach unten und in den Garten. Dort erklärte ich Jessup für verhaftet, legte ihm Handschellen an und ließ ihn auf dem Rücksitz eines Streifenwagens Platz nehmen. Zwei anderen Streifenpolizisten trug ich auf, Wilbern und Clinton in ihrem Auto zur weiteren Vernehmung in die Wilshire Division zu bringen.‹«

»›Haben Sie Jason Jessup bereits zu diesem Zeitpunkt vernommen?‹«

»›Ja, das habe ich. Auch hier galt es wieder, keine Zeit zu verlieren. Ich war der Ansicht, dass ich nicht die Zeit hätte, um ihn in die Wilshire Division zu bringen und dort einer förmlichen Vernehmung zu unterziehen. Stattdessen setzte ich mich mit ihm in ein Auto, las ihm die Miranda-Warnung vor und fragte ihn, ob er bereit wäre, mit mir zu sprechen. Das bejahte er.‹«

»›Haben Sie dieses Gespräch aufgezeichnet?‹«

»›Nein, leider nicht. Daran habe ich, ehrlich gestanden, nicht gedacht. Es ging alles so schnell, und mein einziger Gedanke war, das kleine Mädchen zu finden. Ich hatte ein Aufnahmegerät einstecken, aber ich habe vergessen, das Gespräch aufzuzeichnen.‹«

»›Okay, aber Sie haben Jessup vernommen?‹«

»›Ich habe ihm Fragen gestellt, aber er hat mir kaum Antworten gegeben. Er leugnete jede Beteiligung an der Entführung. Er gab zu, dass er am Morgen in dieser Gegend unterwegs gewesen war und am Haus der Landys vorbeigefahren sein könnte, aber er konnte sich nicht erinnern, ob er tatsächlich in der Windsor unterwegs gewesen war. Ich fragte ihn, ob er sich erinnern könnte, das Hollywood-Zeichen gesehen zu haben. In der Windsor kann man es nämlich oben auf dem Hügel sehr gut erkennen. Er sagte, er könnte sich nicht erinnern, das Hollywood-Zeichen gesehen zu haben.‹«

»›Wie lang hat diese Vernehmung gedauert?‹«

»›Nicht lang. Vielleicht fünf Minuten. Wir wurden unterbrochen.‹«

»›Wodurch, Detective?‹«

»›Mein Partner klopfte ans Autofenster, und an seinem Gesicht konnte ich erkennen, dass etwas Wichtiges passiert war. Ich stieg aus, und dann hat er es mir gesagt. Sie hatten sie gefunden. Im Wilshire Boulevard war in einer Mülltonne die Leiche eines kleinen Mädchens gefunden worden.‹«

»›Das hat die Situation von Grund auf geändert?‹«

»›Ja, alles. Ich ordnete an, Jessup nach Downtown zu bringen und im Gefängnis einzuliefern, und fuhr sofort zur Fundstelle der Leiche.‹«

»›Wie stellte sich dort bei Ihrer Ankunft die Situation dar?‹«

»›In der Mülltonne lag die Leiche eines zwölf- bis dreizehnjährigen Mädchens. Sie war zu diesem Zeitpunkt noch nicht identifiziert, aber es schien Melissa Landy zu sein. Ich hatte ein Foto von ihr. Ich war ziemlich sicher, dass sie es war.‹«

»›Und daraufhin haben Sie Ihre Ermittlungen auf diesen Ort konzentriert?‹«

»›Selbstverständlich. Während sich die Kollegen von der Spurensicherung und die Rechtsmediziner der Leiche annahmen, begannen mein Partner und ich mit der Vernehmung von Zeugen. Dabei stellte sich bald heraus, dass der an die Durchfahrt des Theaters grenzende Parkplatz von einer Abschleppfirma dazu genutzt worden war, um dort abgeschleppte Fahrzeuge kurzfristig abzustellen. Wir erfuhren, dass es sich bei dieser Firma um Aardvark Towing handelte.‹«

»›Was hieß das für Sie?‹«

»›Für mich hieß das, dass es jetzt eine zweite Verbindung zwischen der Ermordung des Mädchens und Aardvark gab. Bis dahin hatten wir als einzigen Anhaltspunkt Sarah Landy, die einen der Aardvark-Fahrer als Entführer identifiziert hatte, und jetzt hatten wir das Opfer in einer Mülltonne gefunden, die neben einem Parkplatz stand, der von Aardvark-Fahrern benutzt worden war. Für mich begann sich der Verdacht gegen Jessup allmählich zu verdichten.‹«

»›Was haben Sie als Nächstes unternommen?‹«

»›An diesem Punkt trennten sich mein Partner und ich. Er blieb am Tatort, und ich fuhr in die Wilshire Division, um mehrere Durchsuchungsbeschlüsse anzufordern.‹«

»›Durchsuchungsbeschlüsse wofür?‹«

»›Einen für das gesamte Gelände von Aardvark Towing. Einen für den Abschleppwagen, den Jessup an diesem Tag gefahren hatte. Und zwei für Jessups Wohnung und sein Privatauto.‹«

»›Und wurden Ihnen diese Durchsuchungsbeschlüsse ausgestellt?‹«

»›Ja. Richter Richard Pittman hatte Bereitschaftsdienst und war zufällig gerade im Wilshire Country Club golfen. Ich brachte ihm die Beschlüsse vorbei, und er unterzeichnete sie mir am neunten Loch. Dann haben wir, beginnend bei Aardvark, die Durchsuchungen durchgeführt.‹«

»›Waren Sie bei der ersten Durchsuchung anwesend?‹«

»›Ja. Mein Partner und ich haben sie geleitet.‹«

»›Und wurden dabei irgendwelche speziellen Beweisstücke gefunden, die Sie für wichtig hielten?‹«

»›Ja. Der Leiter des Spurensicherungsteams, Art Donovan, teilte mir irgendwann mit, dass sie in dem Abschleppwagen, den Jason Jessup an diesem Tag gefahren hatte, drei Haare gefunden hatten. Sie waren braun und über dreißig Zentimeter lang.‹«

»›Hat Ihnen Donovan gesagt, wo genau in dem Abschleppfahrzeug diese Haare gefunden worden waren?‹«

»›Ja, er sagte, sie hätten in dem Spalt zwischen Sitzfläche und Rückenlehne der Sitzbank gesteckt.‹«

An dieser Stelle klappte Bosch das Protokoll zu. Klosters Zeugenaussage ging zwar noch weiter, aber sie waren da angelangt, wo Haller Schluss zu machen beschlossen hatte, weil an diesem Punkt alles, was er brauchte, zu Protokoll genommen worden war.

Daraufhin fragte die Richterin Royce, ob er auch etwas vom Kreuzverhör der Verteidigung verlesen und zu Protokoll genommen haben wolle. Royce griff nach zwei mit Büroklammern aneinander befestigten Schriftstücken und stand auf.

»Nur um das einmal zu Protokoll zu geben: Ich beteilige mich nur äußerst ungern an einem Prozedere, das ich ablehne, aber nachdem es das Gericht nun einmal so will, werde ich dabei mitmachen. Ich habe hier zwei kurze Ausschnitte aus Detective Klosters Kreuzverhör. Darf ich einen Ausdruck davon Detective Bosch geben? Das dürfte die Sache erheblich vereinfachen.«

»Nur zu«, sagte die Richterin.

Der Deputy nahm eins der beiden Schriftstücke von Royce und brachte es Bosch, der es rasch überflog. Es umfasste nur zwei Seiten der Niederschrift des Kreuzverhörs. Zwei Stellen waren mit gelbem Marker gekennzeichnet. Während Bosch sie las, erklärte die Richterin den Geschworenen, Royce würde die Fragen lesen, die Jessups ehemaliger Verteidiger, Charles Barnard, gestellt hatte, während Bosch weiterhin die Antworten von Detective Doral Kloster lesen würde.

»Bitte fangen Sie an, Mr. Royce.«

»Danke, Euer Ehren. Ich lese jetzt aus dem Protokoll: ›Detective, wie viel Zeit verging zwischen dem Punkt, an dem Sie das Gelände von Aardvark Towing abschlossen und die drei Fahrer in die Windsor Avenue brachten, und dem Moment, in dem Sie mit dem Durchsuchungsbeschluss dorthin zurückkehrten?‹«

»›Darf ich dazu die Ermittlungschronologie zu Rate ziehen?‹«

»›Sie dürfen.‹«

»›Das waren etwa zwei Stunden und fünfunddreißig Minuten.‹«

»›Und wie haben Sie das Gelände von Aardvark Towing gesichert, als Sie von dort wegfuhren?‹«

»›Wir schlossen die Garagen ab, und einer der Fahrer – ich glaube, es war Mr. Clinton – hatte einen Schlüssel für das Tor. Ich ließ ihn mir von ihm geben, um das Tor abzuschließen.‹«

»›Haben Sie ihm den Schlüssel danach wieder zurückgegeben?‹«

»›Nein, ich habe ihn gefragt, ob ich ihn vorerst behalten könnte, und dagegen hatte er nichts einzuwenden.‹«

»›Als Sie also mit dem unterzeichneten Durchsuchungsbeschluss zurückkehrten, hatten Sie den Schlüssel und schlossen einfach das Tor auf, um auf das Firmengelände zu kommen?‹«

»›Das ist richtig.‹«

Royce blätterte zur nächsten Seite und forderte Bosch auf, es ihm gleichzutun.

»Okay, wir lesen jetzt eine andere Stelle des Kreuzverhörs. ›Detective Kloster, welchen Schluss zogen Sie, als Ihnen mitgeteilt wurde, dass in dem Abschleppwagen, den Mr. Jessup an besagtem Tag gefahren hatte, Haarproben gefunden worden waren?‹«

»›Keinen. Die Proben waren noch nicht identifiziert worden.‹«

»›Zu welchem späteren Zeitpunkt wurden sie identifiziert?‹«

»›Zwei Tage später erhielt ich einen Anruf vom SID. Eine Spezialistin für Haare und Fasern teilte mir mit, die Haare seien untersucht worden und wiesen deutliche Übereinstimmungen mit Proben auf, die vom Opfer genommen worden seien. Sie sagte, sie könne nicht ausschließen, dass sie vom Opfer stammten.‹«

»›Und welchen Schluss haben Sie daraus gezogen?‹«

»›Dass eine hohe Wahrscheinlichkeit bestand, dass Melissa Landy in diesem Abschleppwagen gewesen war.‹«

»›Welche anderen Beweisstücke in besagtem Abschleppwagen brachten das Opfer mit diesem in Verbindung beziehungsweise Mr. Jessup mit dem Opfer?‹«

»›Andere Beweise gab es nicht.‹«

»›Kein Blut oder andere Körperflüssigkeiten?‹«

»›Nein.‹«

»›Keine Fasern vom Kleid des Opfers?‹«

»›Nein.‹«

»›Auch sonst nichts?‹«

»›Nein, nichts.‹«

»›Kam Ihnen angesichts des Fehlens anderer erhärtender Beweise in dem Abschleppwagen jemals der Gedanke, die Haarbeweise könnten dort nachträglich hingebracht worden sein, um den Angeklagten zu belasten?‹«

»›Diese Möglichkeit habe ich natürlich insofern in Erwägung gezogen, als ich auch alle anderen Aspekte des Falls in Erwägung gezogen habe. Aber ich tat diese Möglichkeit rasch ab, weil die Zeugin der Entführung Jessup identifiziert hatte, und bei dem Fahrzeug handelte es sich um den Abschleppwagen, den er fuhr. Ich habe nicht angenommen, dass die Beweise untergeschoben worden sein könnten. Von wem auch? Niemand hat ihm etwas anzuhängen versucht. Er war von der Schwester des Opfers identifiziert worden.‹«

Damit endete die Verlesung. Bosch schaute zur Geschworenenbank und stellte fest, dass allem Anschein nach alle aufmerksam geblieben waren, obwohl es sich hier höchstwahrscheinlich um die langweiligste Phase des Prozesses handelte.

»Möchten Sie dem noch etwas hinzufügen, Mr. Royce?«, fragte die Richterin.

»Nein, Euer Ehren«, antwortete Royce. »Das ist alles.«

»Also dann«, sagte Breitman. »Damit ist, glaube ich, der richtige Zeitpunkt gekommen, um in die Nachmittagspause zu gehen. Ich möchte alle – und ganz besonders mich – in fünfzehn Minuten wieder auf ihren Plätzen sehen.«

Der Gerichtssaal begann sich zu leeren, und Bosch verließ den Zeugenstand. Er ging zu Haller und McPherson, die die Köpfe zusammengesteckt hatten. Bosch drängte sich in ihre geflüsterte Unterhaltung.

»Atwater, oder?«

Haller sah ihn an.

»Ja, genau. Sieh zu, dass sie in fünfzehn Minuten hier ist.«

»Und hast du auch Zeit, um nach der Verhandlung kurz mit mir zu reden?«

»Ich werde sie mir nehmen. Übrigens hatte ich in der Mittagspause ein interessantes Gespräch. Ich werde dir davon berichten.«

Bosch entfernte sich von den beiden und ging auf den Flur hinaus. Er wusste, die Schlange an dem kleinen Imbissstand neben den Liften wäre lang und voller Geschworener. Er beschloss, das Treppenhaus zu nehmen und sich in einem anderen Stockwerk Kaffee zu besorgen. Aber zuerst verzog er sich auf die Toilette.

Als er sie betrat, sah er Jessup vornübergebeugt an einem der Waschbecken stehen. Er wusch sich die Hände. Seine Augen waren unterhalb der Spiegelkante, und er merkte nicht, dass Bosch hinter ihm war.

Bosch blieb reglos stehen und überlegte, was er sagen sollte, wenn er und Jessup sich in die Augen sahen.

Aber in dem Moment, in dem Jessup den Kopf hob und Bosch im Spiegel entdeckte, ging die Tür eines Abteils auf, und Geschworener Nummer zehn kam heraus. Es war ein peinlicher Moment, und keiner der drei Männer sagte etwas.

Schließlich rupfte Jessup ein Papierhandtuch aus dem Spender, trocknete sich damit die Hände und warf es in den Abfalleimer. Er ging zur Tür, und seinen Platz am Waschbecken nahm der Geschworene ein. Bosch stellte sich wortlos an ein Pissoir, schaute aber Jessup hinterher, als dieser nach draußen ging.

Bosch schoss ihn mit dem Finger in den Rücken. Jessup bekam es nicht mit.

31

Dienstag, 6. April, 15:05 Uhr

In der Pause sah ich nach meiner nächsten Zeugin und vergewisserte mich, dass sie für ihren Auftritt vor Gericht bereit war. Da ich danach noch ein paar Minuten Zeit hatte, machte ich mich auf die Suche nach Bosch und spürte ihn in der Schlange vor dem Kaffeeausschank einen Stock tiefer auf. Geschworener Nummer sechs war zwei Plätze vor ihm. Ich nahm Bosch am Arm und führte ihn weg.

»Du kannst dir auch später noch einen Kaffee holen. Außerdem würde die Zeit nicht reichen, um ihn zu trinken. Ich wollte dir nur sagen, dass ich mit deiner Freundin vom FBI Mittag essen war.«

»Was? Mit wem?«

»Agent Walling.«

»Sie ist nicht meine Freundin. Warum war sie mit dir Mittag essen?«

Ich führte ihn zum Treppenhaus, und wir gingen nach oben.

»Ich glaube, sie wollte eigentlich mit dir essen, aber nachdem du so schnell verschwunden bist, hat sie mit mir vorliebgenommen. Sie wollte uns warnen. Sie verfolgt den Prozessverlauf offensichtlich sehr genau, und sie glaubt, wenn Jessup eine Sicherung durchbrennt, wird das bald der Fall sein. Sie sagt, er reagiert sehr empfindlich auf Stress und stand wahrscheinlich noch nie so stark unter Druck wie jetzt.«

Bosch nickte.

»Das ist im Grunde genau das, worüber ich vorhin mit dir sprechen wollte.«

Er schaute sich um und vergewisserte sich, dass niemand in Hörweite war.

»Laut SIS sind Jessups nächtliche Aktivitäten häufiger geworden, seit der Prozess begonnen hat. Inzwischen ist er jede Nacht unterwegs.«

»Ist er wieder vor deinem Haus aufgetaucht?«

»Nein, dort war er schon eine Woche nicht mehr und auch an keiner der anderen Stellen am Mulholland Drive oben. Dafür hat er in den letzten zwei Nächten Dinge getan, die neu sind.«

»Und was sind das für Dinge, Harry?«

»Am Sonntag sind sie ihm von Venice zum Strand runter gefolgt, und er ist in dem ehemaligen Lager unter dem Santa Monica Pier verschwunden.«

»Was für ein Lager? Und was hat das zu bedeuten?«

»Die Fläche unter dem Pier wurde früher von der Stadt als Lager genutzt, aber in letzter Zeit wurde sie bei Flut so oft überschwemmt, dass sie gesperrt wurde und nicht mehr zugänglich ist. Jessup hat unter der Holzverkleidung an der Seite ein Loch gegraben und ist nach drinnen gekrochen.«

»Wieso?«

»Keine Ahnung. Sie konnten ihm nicht folgen, ohne zu riskieren, entdeckt zu werden. Aber das ist nicht das wirklich Entscheidende. Die wichtigste Neuigkeit ist, dass er sich gestern Abend im Townhouse in Venice mit zwei Typen getroffen hat und dann mit ihnen zu einem Auto gegangen ist, das auf einem der Parkplätze unten am Strand stand. Einer der beiden Typen hat einen in ein Handtuch eingeschlagenen Gegenstand aus dem Kofferraum genommen und Jessup gegeben.«

»Eine Pistole?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Was es war, konnten sie nicht erkennen, aber sie konnten mit Hilfe der Autonummer einen der beiden Typen identifizieren. Marshall Daniels. Er war in den neunziger Jahren in San Quentin – zur gleichen Zeit wie Jessup.«

Inzwischen begann etwas von der Anspannung und Rastlosigkeit, die von Bosch ausging, auf mich überzuspringen.

»Sie könnten sich aus dem Gefängnis kennen. Weswegen hat Daniels dort eingesessen?«

»Drogen und Waffen.«

Ich sah auf die Uhr. Ich musste in den Gerichtssaal zurück.

»Dann müssen wir davon ausgehen, dass Jessup eine Waffe hat. Wir könnten ihm eine Verletzung der Kautionsauflagen anlasten, weil er mit einem verurteilten Straftäter Kontakt aufgenommen hat. Haben sie Fotos mit Jessup und Daniels drauf?«

»Haben sie, aber ich weiß nicht, ob das so ratsam wäre.«

»Obwohl er sich eine Schusswaffe besorgt hat? Bist du sicher, die SIS schreitet rechtzeitig ein, bevor er jemandem Schaden zufügen kann?«

»An sich schon, aber es wäre natürlich hilfreich, wenn wir wüssten, was er vorhat.«

Wir traten aus dem Treppenhaus in den Flur hinaus und sahen weder einen Geschworenen noch sonst einen der Prozessbeteiligten. Außer mir waren bereits alle in den Saal zurückgekehrt.

»Lass uns später darüber reden. Ich muss zurück, sonst kriege ich von der Richterin gleich einen gewaltigen Anpfiff. Und im Gegensatz zu Royce kann ich mir keine Missachtung des Gerichts erlauben, nur um bei den Geschworenen zu punkten. Geh jetzt Atwater holen.«

Ich eilte zum Eingang von Saal 112 zurück und drängte mich grob an zwei Prozesszuschauern vorbei, die langsam nach drinnen spazierten. Richterin Breitman hatte noch nicht auf mich gewartet. Doch bis auf mich waren alle auf ihren Plätzen, und die Geschworenen saßen bereits auf der Bank. Ich eilte den Mittelgang hinunter und durch die Schranke und rutschte auf meinen Sitz neben Maggie.

»Das war aber knapp«, hauchte sie. »Ich glaube, die Richterin hat schon gehofft, wieder für ausgeglichene Verhältnisse sorgen und dir Missachtung des Gerichts vorwerfen zu können.«

»Das kann mir ja immer noch blühen.«

Die Richterin wandte sich von den Geschworenen ab und entdeckte mich am Tisch der Anklage.

»Nett, dass Sie sich doch noch herbemüht haben, Mr. Haller. Hatten Sie einen schönen Ausflug?«

Ich stand auf.

»Ich bitte um Entschuldigung, Euer Ehren. Ich musste mich um eine Privatangelegenheit kümmern, und das hat wesentlich länger gedauert als erwartet.«

Sie wollte mich bereits zurechtweisen, merkte dann aber, dass ich mich des gleichen Wortlauts bediente, mit dem sie sich am Vormittag für ihre Verspätung entschuldigt hatte.

»Rufen Sie schon Ihren nächsten Zeugen auf, Counselor«, forderte sie mich schroff auf.

Ich rief Lisa Atwater in den Zeugenstand und blickte in den hinteren Teil des Gerichtssaals, wo Bosch mit der DNA-Laborantin den Mittelgang herunterkam. Ich sah auf die Uhr an der Rückwand. Mein Ziel war, den Rest des Tages mit Atwaters Zeugenaussage herumzubringen und alle wichtigen Punkte mit ihr abzuhaken, bevor die Richterin die Verhandlung für beendet erklärte. Das verhalf Royce zwar zu einer ganzen Nacht, um sich auf sein Kreuzverhör vorzubereiten, aber dieses Manko nahm ich angesichts dessen, was dabei für mich heraussprang, gern in Kauf: dass nämlich an diesem Abend jeder Geschworene in dem Bewusstsein nach Hause führe, dass es unanfechtbare Beweise gab, die Jason Jessup mit dem Mord an Melissa Landy in Verbindung brachten.

Wie ich sie gebeten hatte, war Atwater in ihrem Arbeitskittel aus dem LAPD-Labor ins Gericht herübergekommen. Die hellblaue Jacke verlieh ihr einen kompetenten und professionellen Ausdruck, den der Rest von ihr nicht erweckte. Atwater war sehr jung – erst einunddreißig – und hatte blondes Haar mit einer pinkfarbenen Strähne auf einer Seite, zu der sie sich offensichtlich von einer supercoolen Kriminaltechnikerin aus einer dieser Fernsehserien hatte inspirieren lassen. Nach dem ersten Treffen mit ihr hatte ich ihr nahegelegt, sich vielleicht von ihrer rosa Strähne zu trennen, aber sie hatte mir erklärt, sie sei nicht bereit, ihre Individualität zu verleugnen. Die Geschworenen, sagte sie, müssten sie so akzeptieren, wie sie sei.

Wenigstens war der Laborkittel nicht pink.

Atwater wies sich aus und wurde vereidigt. Nachdem sie auf der Zeugenbank Platz genommen hatte, begann ich, ihr Fragen zu ihrer Ausbildung und ihrer beruflichen Vergangenheit zu stellen. Darauf verwendete ich mindestens zehn Minuten mehr Zeit, als ich das im Normalfall getan hätte, aber ich hatte ständig diese pinkfarbene Haarsträhne vor Augen und glaubte, sie in ein Insignium für Professionalität und Kompetenz verwandeln zu müssen.

Schließlich kam ich zum entscheidenden Punkt ihrer Aussage. Auf meine sorgfältig formulierten Fragen hin bezeugte sie, dass sie von zwei vollkommen verschiedenen Proben aus dem Fall Landy DNA-Profile erstellt hatte. Zuerst befasste ich mich mit dem problematischeren der beiden genetischen Fingerabdrücke.

»Ms. Atwater, können Sie uns Näheres über die erste DNA-Probe sagen, die Sie im Landy-Fall erhalten haben?«

»Ja, am 4. Februar erhielt ich ein Stück Stoff, das aus dem Kleid, das das Opfer zum Zeitpunkt seiner Ermordung getragen hatte, herausgeschnitten worden war.«

»Von wem haben Sie dieses Asservat erhalten?«

»Es kam von der Property Division des LAPD, wo es in der Asservatenkammer verwahrt worden war.«

Ihre Antworten waren sorgfältig einstudiert. Sie durfte mit keinem Wort andeuten, dass es bereits einen früheren Prozess gegeben und dass Jessup die vergangenen vierundzwanzig Jahre in Haft verbracht hatte. Andernfalls hätte das Vorurteile gegen Jessup wecken und dazu führen können, dass das Verfahren für fehlerhaft erklärt wurde.

»Warum erhielten Sie dieses Stück Stoff zugeschickt?«

»Auf dem Stoff war ein Fleck, der von der Spurensicherung des LAPD vor vierundzwanzig Jahren als Sperma identifiziert worden war. Mein Auftrag war, daraus DNA zu extrahieren und, wenn möglich, festzustellen, von wem sie stammte.«

»Ließ sich eine Zersetzung des genetischen Materials feststellen, als Sie dieses Stück Stoff untersucht haben?«

»Nein, Sir. Es war völlig intakt erhalten.«

»Gut. Sie haben also dieses Stück Stoff von Melissa Landys Kleid erhalten und davon DNA extrahiert. Habe ich das so weit richtig verstanden?«

»Richtig, so war es.«

»Was haben Sie als Nächstes unternommen?«

»Ich habe das DNA-Profil in einen Kode umgewandelt und in die CODIS-Datenbank eingegeben.«

»Was ist CODIS?«

»Das Combined DNA Index System des FBI. Sie müssen sich das wie eine landesweite Datenbank für DNA-Unterlagen vorstellen. Dort werden alle von Polizeibehörden gesammelten DNA-Signaturen zusammengetragen und stehen dann für Vergleiche zur Verfügung.«

»Dann haben Sie also die DNA-Signatur eingegeben, die Sie von dem Sperma auf dem Kleid erhalten haben, das Melissa Landy am Tag ihrer Ermordung trug, richtig?«

»Richtig.«

»Kam es zu einem Treffer?«

»Ja. Das Profil war das ihres Stiefvaters, Kensington Landy.«

Ein Gerichtssaal ist ein großer Raum. Es herrscht immer ein gewisser Lärmpegel. Selbst wenn man die Geräusche nicht wirklich hört, kann man sie doch spüren. Zuschauer tuscheln, der Deputy hängt am Telefon, die Protokollführerin tippt auf ihrer Stenographiermaschine. Aber als Lisa Atwater sagte, was sie sagte, wich alle Luft und jedes Geräusch aus Saal 112. Ein paar Momente beließ ich es dabei.

Ich wusste, das war der absolute Tiefpunkt meiner Falldarstellung. Diese eine Antwort war eindeutig Wasser auf Jason Jessups Mühlen. Aber alles, was jetzt kam, würde ausschließlich für mich arbeiten. Und für Melissa Landy. Ich würde sie nicht vergessen.

»Warum war Kensington Landys DNA in der CODIS-Datenbank?«, fragte ich.

»Weil nach kalifornischem Recht alle Personen, die einer schweren Straftat verdächtigt werden, eine DNA-Probe abgeben müssen. Mr. Landy war 2004 wegen Fahrerflucht in Tateinheit mit Körperverletzung festgenommen worden. Obwohl er sich schließlich auf einen Deal einließ, bei dem seine Vergehen herabgestuft wurden, galten sie ursprünglich als schwere Straftat, weshalb bei seiner Festnahme die DNA-Bestimmung in Kraft trat. Deshalb wurde seine DNA in der Datenbank gespeichert.«

»Verstehe. Doch noch einmal zurück zum Kleid des Opfers und dem Sperma, das sich darauf befand. Wie haben Sie festgestellt, dass das Sperma am Tag von Melissas Ermordung darauf gelangt ist?«

Zunächst schien Atwater die Frage nicht zu verstehen. Aber diese Reaktion war sorgfältig einstudiert.

»Überhaupt nicht«, antwortete sie schließlich. »Es ist unmöglich, genau festzustellen, wann es dorthin gelangt ist.«

»Wollen Sie damit sagen, es könnte schon eine Woche vor ihrem Tod auf dem Kleid gewesen sein?«

»Ja. Es gibt keine Möglichkeit, das festzustellen.«

»Könnte es sich auch einen ganzen Monat darauf befunden haben?«

»Auch das ist möglich, weil es …«

»Ein Jahr?«

»Auch hier gilt, es ist …«

»Einspruch!«

Royce stand auf. Wurde auch Zeit, dachte ich.

»Euer Ehren, wie lang soll das noch so weitergehen? Das tut nichts zur Sache.«

»Frage zurückgezogen, Euer Ehren. Mr. Royce hat recht. Das tut nichts zur Sache.«

Um zu unterstreichen, dass Atwater und ich jetzt eine andere Richtung einschlagen würden, machte ich eine kurze Pause.

»Ms. Atwater, Sie haben kürzlich eine zweite DNA-Analyse im Zusammenhang mit dem Fall Melissa Landy vorgenommen, richtig?«

»Ja, das ist richtig.«

»Können Sie uns sagen, was sie ergeben hat?«

Bevor Atwater antwortete, strich sie sich die pinkfarbene Haarsträhne hinters Ohr.

»Ja, wir haben an verschiedenen Haarproben DNA-Extraktionen durchgeführt und diese anschließend miteinander verglichen. Das waren zum einen Haare des Opfers, Melissa Landy, die zusammen mit anderen von der Obduktion stammenden Proben aufbewahrt worden waren, zum anderen waren es Haare, die in dem Abschleppwagen gefunden worden waren, den der Angeklagte Jason Jessup gefahren hatte.«

»Um wie viele Haarproben handelt es sich hier genau?«

»Letztlich jeweils nur eine. Unsere Zielvorgabe war, Kern-DNA zu extrahieren, die nur in der Haarwurzel vorhanden ist. Von den Proben, die wir hatten, gab es nur eine brauchbare Extraktion von den aus dem Abschleppwagen stammenden Haaren. Deshalb verglichen wir diese DNA mit der DNA einer Haarprobe von der Obduktion.«

Ich lotste sie durch die Befragung und versuchte, die Erklärungen so einfach und verständlich wie möglich zu halten. Gerade so weit, um damit noch durchzukommen, wie im Fernsehen. Ich behielt sowohl meine Zeugin als auch die Geschworenenbank im Auge und passte auf, ob alle mitkamen und nicht das Interesse verloren.

Schließlich kamen wir am anderen Ende des techno-genetischen Tunnels heraus und wandten uns Lisa Atwaters Schlussfolgerungen zu. Sie projizierte mehrere farbige Tabellen und Schaubilder auf die Bildschirme und erläuterte sie ausführlich. Aber letztlich lief es immer wieder auf dasselbe hinaus; um es wirklich zu schlucken, mussten es die Geschworenen hören. Das Wichtigste, was ein Zeuge in einen Gerichtssaal mitbringt, ist sein Wort.

Nachdem alle Tabellen präsentiert worden waren, kam es auf Atwaters Worte an.

Ich drehte mich um und sah auf die Uhr. Ich lag zeitlich genau im Plan. In weniger als zwanzig Minuten würde die Richterin die Verhandlung für beendet erklären. Ich drehte mich wieder um und setzte zum Todesstoß an.

»Ms. Atwater, haben Sie irgendwelche Bedenken oder Zweifel bezüglich der genetischen Übereinstimmung, die Sie gerade erläutert haben?«

»Nein, nicht die geringsten.«

»Besteht für Sie irgendein Zweifel, dass das Haar von Melissa Landy eindeutig mit der Haarprobe aus dem Abschleppwagen übereinstimmt, den der Angeklagte am 16. Februar 1986 gefahren hat?«

»Daran besteht für mich nicht der geringste Zweifel.«

»Lässt sich der Wahrscheinlichkeitsgrad dieser Übereinstimmung in irgendeiner Form veranschaulichen?«

»Ja, wie bereits erläutert, haben wir im CODIS-Protokoll für neun der dreizehn genetischen Marker Übereinstimmungen gefunden. Die Kombination dieser neun speziellen genetischen Marker ist bei einer von eins Komma sechs Billionen Personen anzutreffen.«

»Heißt das, es besteht eine Wahrscheinlichkeit von eins zu eins Komma sechs Billionen, dass das Haar, das in dem vom Angeklagten gefahrenen Abschleppfahrzeug gefunden wurde, von jemand anderem stammt als von Melissa Landy?«

»Das könnte man so sagen, ja.«

»Ms. Atwater, wissen Sie, wie viele Menschen gegenwärtig auf der Erde leben?«

»Knapp sieben Milliarden.«

»Danke, Ms. Atwater. Vorläufig habe ich keine weiteren Fragen.«

Ich kehrte an meinen Platz zurück, setzte mich und begann sofort, Akten und Unterlagen zusammenzupacken, um sie in meinem Aktenkoffer zu verstauen. Der Tag war gelaufen, und ich hatte einen langen Abend vor mir, um mich auf den nächsten Verhandlungstag vorzubereiten. Die Richterin schien es mir nicht übelzunehmen, dass ich zehn Minuten zu früh fertig geworden war. Sie war selbst schon dabei, ihre Sachen zusammenzupacken und die Geschworenen nach Hause zu schicken.

»Wir werden morgen mit dem Kreuzverhör der Zeugin fortfahren. Ich möchte mich bei Ihnen allen bedanken, dass Sie der heutigen Zeugenvernehmung mit so großer Aufmerksamkeit gefolgt sind. Das Gericht vertagt sich bis morgen Vormittag Punkt neun Uhr, und ich kann Sie nur wieder darum bitten, im Fernsehen keine Nachrichtensendungen …«

»Euer Ehren?«

Ich blickte von meinen Akten auf. Royce war aufgestanden.

»Ja, Mr. Royce?«

»Entschuldigen Sie bitte, wenn ich Sie unterbreche, Richterin Breitman. Aber auf meiner Uhr ist es erst sechzehn Uhr fünfzig, und ich weiß, dass Sie jeden Tag so viele Zeugenaussagen wie möglich hören wollen. Ich würde diese Zeugin gern jetzt ins Kreuzverhör nehmen.«

Die Richterin blickte zu Atwater, die noch im Zeugenstand war, und dann zu Royce.

»Mr. Royce, mir wäre es lieber, wenn Sie die Zeugin morgen früh ins Kreuzverhör nähmen, statt jetzt zu beginnen und die Einvernahme nach zehn Minuten wieder abzubrechen. Wir möchten die Geschworenen höchsten bis fünf Uhr einbehalten. Das ist eine Regel, gegen die ich nicht verstoßen möchte.«

»Das ist mir durchaus klar, Euer Ehren. Aber ich habe nicht vor, das Kreuzverhör abzubrechen. Ich bin mit dieser Zeugin bis fünf Uhr fertig, und dann braucht sie morgen nicht noch einmal herzukommen.«

Mit einem ungläubigen Blick sah die Richterin Royce lange durchdringend an.

»Mr. Royce, Ms. Atwater ist eine der Schlüsselzeuginnen der Anklage. Wollen Sie mir hier erzählen, Sie benötigen für das Kreuzverhör nur fünf Minuten?«

»Das hängt selbstverständlich von der Länge ihrer Antworten ab, aber ich habe nur wenige Fragen an die Zeugin, Euer Ehren.«

»Nun gut, wenn Sie meinen. Ms. Atwater, Sie stehen weiterhin unter Eid.«

Royce ging ans Pult, und ich war genauso überrascht über dieses Manöver der Verteidigung wie die Richterin. Ich hatte fest damit gerechnet, dass Royce am nächsten Morgen versuchen würde, das Beste aus seinem Kreuzverhör zu machen. Dabei konnte es sich nur um einen Trick handeln. Er hatte zwar einen DNA-Experten auf seiner Zeugenliste stehen, aber ich an seiner Stelle hätte mir nie die Chance entgehen lassen, einem Zeugen der Anklage auf den Zahn zu fühlen.

»Ms. Atwater«, begann Royce. »Lassen alle diese Untersuchungen und Vergleiche und Analysen, die Sie an der Haarprobe aus dem Abschleppwagen durchgeführt haben, irgendwelche Rückschlüsse darauf zu, wie diese Probe in das fragliche Fahrzeug gelangt ist?«

Um Zeit zu gewinnen, bat Atwater den Verteidiger, die Frage zu wiederholen. Doch selbst nachdem sie sie zum zweiten Mal gehört hatte, antwortete sie erst, als sich die Richterin einschaltete.

»Ms. Atwater, können Sie diese Frage beantworten?«, fragte Breitman.

»Ähm, ja, Entschuldigung. Meine Antwort ist nein, die Laboruntersuchungen, die ich durchgeführt habe, haben keine Aufschlüsse darüber erbracht, wie die Haarprobe in den Abschleppwagen gelangt ist. Das war nicht meine Aufgabe.«

»Danke«, sagte Royce. »Um also den letzten Zweifel auszuräumen: Sie können den Geschworenen nicht sagen, wie dieses Haar – das Sie zweifelsfrei als vom Opfer stammend identifiziert haben – in den Abschleppwagen gelangt ist oder von wem es dorthin gebracht wurde, ist das richtig?«

Ich stand auf.

»Einspruch. Unterstellt Tatsachen, die nicht erwiesen sind.«

»Stattgegeben. Würden Sie die Frage bitte neu formulieren, Mr. Royce?«

»Danke, Euer Ehren. Ms. Atwater, Sie haben – abgesehen von dem, was man Ihnen vielleicht gesagt hat – keine Ahnung, wie das von Ihnen untersuchte Haar in den Abschleppwagen gelangt ist, richtig?«

»Das ist richtig, ja.«

»Somit können Sie das Haar zwar als von Melissa Landy stammend identifizieren, aber Sie können nicht mit derselben Gewissheit sagen, wie es in das Abschleppfahrzeug gekommen ist, richtig?«

Ich stand wieder auf.

»Einspruch. Bereits gefragt und beantwortet.«

»Ich glaube, ich lasse die Zeugin antworten«, sagte Breitman. »Ms. Atwater?«

»Ja, das ist richtig«, antwortete Atwater. »Ich kann nichts dazu sagen, wie das Haar in den Abschleppwagen gelangt ist.«

»Dann habe ich keine weiteren Fragen mehr. Danke.«

Ich drehte mich um und sah auf die Uhr. Ich hatte noch zwei Minuten. Wenn ich die Geschworenen wieder auf Spur bringen wollte, musste ich mir schnell etwas einfallen lassen.

»Haben Sie dem noch etwas hinzuzufügen, Mr. Haller?«, fragte die Richterin.

»Einen Augenblick bitte, Euer Ehren.«

Ich beugte mich zu Maggie hinüber und flüsterte: »Was soll ich jetzt machen?«

»Nichts«, flüsterte sie zurück. »Lass es einfach so stehen, denn möglicherweise machst du es sonst nur noch schlimmer. Du hast deine Punkte gemacht. Er hat seine gemacht. Deine sind wichtiger – du hast Melissa in seinen Abschleppwagen gebracht. Belass es dabei.«

Irgendetwas sagte mir, es nicht dabei zu belassen, aber in meinem Kopf herrschte vollkommene Leere. Mir fiel keine Frage zu Royce’ Kreuzverhör ein, die die Geschworenen seinem Argument abspenstig machen und auf meine Seite hätte zurückholen können.

»Mr. Haller?« Die Richterin hörte sich ungeduldig an.

Ich gab auf.

»Vorerst habe ich keine weiteren Fragen, Euer Ehren.«

»Gut, damit möchte ich die heutige Verhandlung für beendet erklären. Das Gericht tritt morgen neun Uhr wieder zusammen, und ich erinnere die Geschworenen daran, keine Zeitungsmeldungen über diesen Prozess zu lesen, keine Fernsehnachrichten zu schauen und nicht mit Angehörigen und Bekannten über den Fall zu sprechen. Ich wünsche allen einen guten Abend.«

Damit standen die Geschworenen auf und verließen den Saal. Ich blickte unauffällig zur Anklagebank hinüber und sah, wie Royce von Jessup beglückwünscht wurde. Sie waren bester Laune. Ich spürte ein Loch von der Größe eines Baseballs in meinem Bauch. Es war, als hätte ich bei den Einvernahmen der Zeugen den ganzen Tag – fast sechs Stunden lang – alles perfekt hinbekommen und mir dann in den letzten fünf Minuten den bereits sicher geglaubten Sieg entreißen lassen.

Ich blieb sitzen und wartete, bis Royce und Jessup und alle anderen den Saal verlassen hatten.

»Kommst du?«, fragte Maggie hinter mir.

»Gleich. Ist es okay, wenn wir uns im Büro treffen?«

»Lass uns doch gemeinsam zurückgehen.«

»Im Augenblick würdest du, glaube ich, nicht froh mit mir, Mags.«

»Nimm’s nicht so schwer, Haller. Du hast einen klasse Tag hingelegt. Wir haben einen klasse Tag hingelegt. Er war nur fünf Minuten lang gut, und das wissen die Geschworenen.«

»Okay. Ich komme gleich nach.«

Sie gab auf, und ich hörte, wie sie sich entfernte. Nach ein paar Minuten fasste ich nach der obersten Akte auf dem Stapel vor mir und schlug sie halb auf. An der Innenseite war mit einer Büroklammer ein Schulfoto von Melissa Landy befestigt, auf dem sie in die Kamera lächelte. Sie hatte keinerlei Ähnlichkeit mit meiner Tochter, aber dennoch musste ich an Hayley denken.

Ich schwor mir, mich nicht noch einmal von Royce austricksen zu lassen.

Wenig später machte jemand das Licht aus.

32

Dienstag, 6. April, 22:15 Uhr

Bosch stand an der Schaukel, die etwa vierhundert Meter südlich vom Santa Monica Pier im Sand stand. Auf dem schwarzen Wasser des Pazifik flimmerten die Licht- und Farbspiegelungen des Riesenrads am Ende des Piers. Der Vergnügungspark war vor fünfzehn Minuten geschlossen worden, aber das Spiel der Riesenradbeleuchtung, deren ständig wechselnde Muster in der kalten Dunkelheit etwas Hypnotisches hatten, ging die ganze Nacht weiter.

Bosch hob sein Handy und rief in der SIS-Zentrale an. Er hatte vorher schon mit ihnen gesprochen und alles arrangiert.

»Hier noch mal Bosch. Was macht unser Freund?«

»Er scheint sich schlafen gelegt zu haben. Offenbar haben Sie ihm heute im Gericht ordentlich zugesetzt, Bosch. Auf dem Heimweg vom CCB ist er nur kurz in einem Ralphs gewesen, um Lebensmittel einzukaufen, aber danach ist er sofort nach Hause gefahren, und dort ist er seitdem. Das ist die erste von fünf Nächten, in denen er um diese Uhrzeit noch nicht auf Achse ist.«

»Schon, aber zählen Sie nicht darauf, dass das auch so bleibt. Sie haben doch auch den Hintereingang im Auge, oder?«

»Und die Fenster und das Auto und das Fahrrad. Der entwischt uns nicht, Detective. Keine Angst.«

»Dann bin ich ja beruhigt. Sie haben meine Nummer. Geben Sie mir Bescheid, wenn sich etwas tut.«

»Mache ich.«

Bosch steckte das Handy ein und ging in Richtung Pier. Vom Meer her blies ein starker Wind, und ein feiner Dunst aus Sand stach ihm in Gesicht und Augen, als er sich der riesigen Konstruktion näherte. Der Pier war wie ein gestrandeter Flugzeugträger. Er war lang und breit, mit einem großen Parkplatz und zahlreichen Restaurants und Souvenirläden darauf. In der Mitte war ein Vergnügungspark mit einer Achterbahn und dem markanten Riesenrad. Und am äußersten Ende war ein traditioneller Anglersteg mit einem Köderladen, einem Verwaltungsbüro und einem weiteren Restaurant. Das Ganze ruhte auf einem dichten Wald aus Holzpfeilern, die am Strand begannen und über die Brandungslinie zweihundert Meter in das tiefe kalte Wasser hinausreichten.

Am Strand waren die Seiten des Piers mit einer Bretterwand verkleidet, hinter der sich eine geschlossene, aber nicht wirklich sichere Lagerfläche der Stadtverwaltung von Santa Monica befand. Nicht wirklich sicher war sie aus zwei Gründen: Zum einen war die Lagerfläche nicht gegen extrem hohe Pegelstände geschützt, zu denen es in seltenen Fällen infolge unterseeischer Erdbeben kommen konnte. Zum anderen reichte der Pier etwa dreißig Meter weit den Strand hinauf, und die Holzverkleidung an seinen Seiten war im feuchten Sand verankert. Deshalb waren die Bretter an vielen Stellen morsch und stellten kein großes Hindernis dar. Das hatte zur Folge, dass das Areal unter dem Pier zahlreichen Obdachlosen als Unterschlupf diente und deshalb von der Stadtverwaltung in regelmäßigen Abständen geräumt werden musste.

Die SIS-Späher hatten gemeldet, dass Jason Jessup in der vergangenen Nacht unter der Südwand durchgeschlüpft war und sich einunddreißig Minuten in dem abgeschlossenen Bereich dahinter aufgehalten hatte.

Bosch erreichte den Pier und begann, an seiner Südseite entlangzugehen und nach der Stelle zu suchen, wo Jessup unter der Holzverkleidung durchgekrochen war. Er hatte eine kleine Maglite dabei und stieß rasch auf eine Vertiefung im Sand, wo unter der Seitenwand ein Loch gegraben und anschließend zum Teil wieder zugeschüttet worden war. Er ging in die Hocke und leuchtete in das Loch. Es war jedoch zu klein, um hindurchzukriechen. Er legte die Taschenlampe in den Sand und begann, wie ein Hund zu graben.

Bald war das Loch groß genug, und er zwängte sich unter der Bretterwand hindurch. Er war seinem Vorhaben entsprechend angezogen. Er trug eine alte schwarze Jeans, Arbeitsstiefel und ein langärmeliges T-Shirt und darüber einen Polizeiblouson, den er gewendet hatte, damit der leuchtend gelbe Schriftzug LAPD auf Brust und Rücken nicht zu sehen war.

Er gelangte in einen großflächigen, höhlenartigen Raum, der von dem Licht zerteilt wurde, das durch die Spalten zwischen den Planken des darüber liegenden Parkplatzes fiel. Er richtete sich auf, klopfte sich den Sand von den Kleidern und schwenkte mit dem Strahl der Taschenlampe über seine Umgebung. Ihr Licht war jedoch nicht stark genug, um die weiter entfernten Stellen zu erreichen.

Es roch muffig feucht, und das Geräusch der Wellen, die nur zwanzig Meter weiter durch die Pfeiler rauschten, hallte laut durch den geschlossenen Raum. Bosch richtete die Lampe nach oben und sah Holzschwamm an den Balken des Piers. Er stapfte in das Dunkel hinein und kam zu einem abgedeckten Boot. Er hob ein loses Ende der Plane an und sah, dass es ein altes Rettungsboot war. Dahinter türmten sich mehrere Haufen mit Bojen und Absperrungen für Straßenbauarbeiten und Polizeikontrollen, alle mit der Aufschrift CITY OF SANTA MONICA.

Dahinter waren drei Stapel mit Gerüstteilen, die für Maler- und Reparaturarbeiten am Pier verwendet wurden. Sie sahen aus, als wären sie lange nicht mehr benutzt worden, und begannen bereits im Sand zu versinken.

Die Rückseite des Areals nahm eine Reihe von Lagerräumen ein, deren Holzwände im Lauf der Zeit starke Risse bekommen hatten, so dass die dort gelagerten Gegenstände nur sehr oberflächlich gesichert waren.

Die Türen der Abteile waren nicht abgeschlossen, und als Bosch eine nach der anderen öffnete, stellte er fest, dass alle leer waren. Bis er zum vorletzten Lagerraum kam. Dessen Tür war mit einem glänzenden neuen Vorhängeschloss gesichert. Er leuchtete durch einen Spalt zwischen den Planken und versuchte, in das Innere des Abteils zu spähen. Er konnte etwas erkennen, was wie der Rand einer Decke aussah, aber mehr nicht.

Bosch kehrte zur Tür zurück und kniete vor dem Schloss nieder. Die Taschenlampe zwischen die Zähne geklemmt, nahm er zwei Picks aus seiner Geldbörse und machte sich damit am Schloss zu schaffen. Dabei stellte er rasch fest, dass es nur vier Stifte hatte. Er bekam es in weniger als fünf Minuten auf.

Er betrat das Abteil, das fast völlig leer war. Auf dem Boden lag eine gefaltete Decke mit einem Kissen darauf. Sonst nichts. Im SIS-Observierungsprotokoll der vergangenen Nacht hatte gestanden, dass Jessup mit einer Decke den Strand hinuntergegangen war. Dass er sie unter dem Pier gelassen hatte, stand dort nicht, und auch von einem Kissen war nicht die Rede gewesen.

Bosch war sich nicht einmal sicher, ob er an der Stelle war, die Jessup aufgesucht hatte. Er schwenkte mit der Taschenlampe über die Wände und dann nach oben an die Unterseite des Piers. Darin waren deutlich die Umrisse einer Tür zu erkennen. Eine Falltür. Sie war ebenfalls mit einem Vorhängeschloss versehen.

Bosch war sich ziemlich sicher, dass er sich unter dem Parkplatz des Piers befand. Hin und wieder hatte er über sich Fahrzeuggeräusche gehört. Vermutlich Besucher des Piers, die nach Hause fuhren. Er nahm an, dass die Falltür früher zum Ein- und Ausladen von Lagergut verwendet worden war. Er hätte sich eins der Gerüstteile holen und daran zu der Luke hochklettern können, entschied sich aber dagegen. Er verließ das Lagerabteil.

Als er das Vorhängeschloss wieder an der Tür anbrachte, begann das Handy in seiner Hosentasche zu vibrieren. Er zog es heraus, in der Erwartung, von der SIS-Zentrale mitgeteilt zu bekommen, dass Jessup seine Wohnung verlassen hatte. Aber das Display zeigte an, dass es seine Tochter war. Er ging dran.

»Hallo, Maddie.«

»Dad? Bist du’s?«

Ihre Stimme war leise, das Rauschen der Wellen laut. Bosch brüllte.

»Ja, ich bin’s. Was ist?«

»Ich wollte nur wissen, wann du nach Hause kommst.«

»Bald, Schatz. Ich habe noch zu tun.«

Sie senkte ihre Stimme noch mehr, und Bosch musste sich das andere Ohr zuhalten, um sie verstehen zu können. Da er im Hintergrund das Rauschen des Freeway hören konnte, wusste er, dass sie auf der Terrasse war.

»Dad, sie lässt mich Hausaufgaben machen, die ich erst nächste Woche haben muss.«

Bosch ließ sie wieder einmal von Sue Bambrough, der stellvertretenden Schulleiterin, beaufsichtigen.

»Dann wirst du ihr nächste Woche dankbar sein, wenn alle anderen sie machen müssen und du schon damit fertig bist.«

»Dad, ich mache schon den ganzen Abend Hausaufgaben!«

»Soll ich ihr sagen, sie soll dir eine Pause gönnen?«

Seine Tochter antwortete nicht. Aber Bosch wusste, was das zu bedeuten hatte. Sie hatte angerufen, weil sie wollte, dass er wusste, wie schwer sie es hatte. Aber sie wollte nicht, dass er deswegen etwas unternahm.

»Weißt du was?«, sagte er deshalb. »Wenn ich nach Hause komme, werde ich Mrs. Bambrough klarmachen, dass du zu Hause nicht in der Schule bist und nicht die ganze Zeit lernen musst. Okay?«

»Ich denke schon. Warum kann ich nicht einfach bei Rory übernachten? Ich finde das echt gemein.«

»Vielleicht nächstes Mal. Ich muss jetzt wieder an die Arbeit, Mads. Können wir vielleicht morgen darüber reden? Ich möchte, dass du im Bett bist, bis ich nach Hause komme.«

»Meinetwegen.«

»Gute Nacht, Madeline. Und vergiss nicht, alle Türen abzuschließen, auch die zur Terrasse. Bis morgen.«

»Gute Nacht.«

Die Missbilligung in ihrer Stimme war schwerlich zu überhören. Sie unterbrach die Verbindung vor Bosch.

Er klappte sein Handy zu, und in dem Moment, in dem er es einsteckte, hörte er aus der Richtung, wo er durch das Loch unter der Seitenverkleidung gekrochen war, ein Geräusch wie das Scheppern von Metallteilen. Er machte sofort die Taschenlampe aus und huschte zu dem mit einer Plane zugedeckten Boot.

Er war kaum dahinter in Deckung gegangen, als er sah, wie sich an der Seitenwand des Piers eine Gestalt aufrichtete und ohne eine Lampe im Dunkeln losging. Der Mann steuerte direkt auf das Lagerabteil mit dem neuen Vorhängeschloss zu.

Das Licht der Straßenlampen auf dem Parkplatz über ihnen fiel durch die Spalten zwischen den Planken des Piers. Als die Gestalt durch diese Lichtstreifen ging, sah Bosch, dass es Jessup war.

Er zog den Kopf ein und fasste instinktiv an seinen Gürtel, um sich zu vergewissern, dass seine Pistole dort war. Mit der anderen Hand zog er das Handy aus der Tasche und stellte es stumm. Jetzt hätte gerade noch gefehlt, dass dem SIS-Telefonisten plötzlich einfiel, ihn zu warnen, dass Jessup seine Wohnung verlassen hatte.

Die Tasche, die Jessup trug, schien schwer zu sein. Er stapfte auf den abgeschlossenen Lagerraum zu, und wenig später ging dessen Tür auf. Offensichtlich hatte er einen Schlüssel für das Vorhängeschloss.

Jessup machte einen Schritt zurück, und als er sich umdrehte und den Blick durch das Areal unter dem Pier wandern ließ, um sich zu vergewissern, dass er allein war, sah Bosch einen Lichtstreifen auf sein Gesicht fallen. Dann verschwand Jessup in dem Abteil.

Mehrere Sekunden lang war es still und nichts rührte sich. Dann erschien Jessup wieder in der Tür. Er verließ das Abteil, machte die Tür zu und schloss sie ab. Dann trat er von ihr zurück und blickte sich erneut um. Bosch duckte sich noch tiefer. Er vermutete, dass Jessup Verdacht geschöpft hatte, weil das Loch unter der Holzverkleidung erst vor kurzem vergrößert worden war.

»Wer ist da?«, rief Jessup.

Bosch rührte sich nicht. Er atmete nicht einmal.

»Zeig dich!«

Bosch schob die Hand unter seinen Blouson und legte sie um den Griff der Pistole. Er wusste, dass sich Jessup aller Wahrscheinlichkeit nach eine Schusswaffe besorgt hatte. Sollte er auch nur andeutungsweise eine gezielte Bewegung in seine Richtung machen, würde Bosch seine Pistole ziehen, um notfalls als Erster feuern zu können.

Aber dazu kam es nicht. Jessup ging rasch zu dem Loch zurück und war kurz darauf im Dunkeln verschwunden. Bosch lauschte, aber alles, was er hören konnte, war das Rauschen der Wellen. Er wartete dreißig Sekunden und ging ebenfalls zu dem Loch in der Seitenwand des Piers. Er machte die Taschenlampe nicht an. Er war nicht sicher, ob Jessup tatsächlich weg war.

Als er um den Stapel mit Gerüstteilen herumging, stieß er mit dem Schienbein gegen ein vorstehendes Metallrohr. Ein stechender Schmerz schoss sein linkes Bein hinauf. Infolge der Erschütterung rutschten die obersten zwei Gerüststangen von dem Stapel und landeten scheppernd im Sand. Bosch warf sich neben dem Stapel zu Boden und wartete.

Aber Jessup tauchte nicht wieder auf. Er war weg.

Langsam richtete sich Bosch auf. Sein Bein schmerzte, und er war wütend. Er holte sein Handy heraus und rief die SIS an.

»Sie sollten mich anrufen, wenn Jessup die Wohnung verlässt!«, zischte er aufgebracht.

»Ich weiß«, antwortete der SIS-Mann. »Aber er ist noch nicht los.«

»Was? Sind Sie … stellen Sie mich zum zuständigen Kollegen durch.«

»Tut mir leid, Detective, aber so geht …«

»Jetzt hören Sie mal zu, Sie verdammter Blödmann, Jessup liegt nicht im Bett. Ich habe ihn gerade gesehen. Und um ein Haar hätte er auch mich entdeckt. Stellen Sie mich also gefälligst zu dem zuständigen Mann durch, oder ich rufe Lieutenant Wright zu Hause an.«

Während Bosch wartete, ging er zu der Bretterwand, um nach draußen zu kriechen. Sein Bein schmerzte heftig, und er hinkte.

Im Dunkeln konnte er das Loch nicht finden. Deshalb machte er die Taschenlampe an und hielt sie dicht über dem Boden. Schließlich fand er die Stelle, aber wie schon am Abend zuvor hatte Jessup das Loch wieder mit Sand zugeschüttet.

Endlich kam eine Stimme aus dem Handy.

»Bosch? Hier Jacquez. Sie glauben, das Subjekt gerade gesehen zu haben?«

»Ich glaube nicht, ihn gesehen zu haben. Ich habe ihn gesehen. Wo sind Ihre Leute?«

»Wir sitzen auf seinem Null, Mann. Er ist nicht weg.«

Mit Null war die Wohnung des Observierungssubjekts gemeint.

»Von wegen. Ich habe ihn gerade unter dem Santa Monica Pier gesehen. Kommen Sie sofort her. Aber ein bisschen schnell.«

»Wir haben sein Null absolut zuverlässig überwacht, Bosch. Es ist vollkommen …«

»Jetzt hören Sie mal zu, Sie Blindgänger, Jessup ist mein Fall. Ich weiß, wie er aussieht, und gerade wäre er mir um ein Haar auf die Zehen getreten. Reden Sie schon endlich mit Ihren Leuten und finden Sie raus, wer von ihnen gepennt hat, weil ich nämlich …«

»Ich rufe Sie gleich zurück«, sagte Jacquez schroff und unterbrach die Verbindung.

Bosch aktivierte den Klingelton wieder und steckte das Handy ein. Dann kniete er nieder und schaufelte mit den Händen das Loch frei. Als er sich hindurchzwängte, erwartete er halb, Jessup würde ihm auf der anderen Seite auflauern, wenn er herauskam.

Aber Jessup war nirgendwo zu sehen. Bosch richtete sich auf und blickte in Richtung Venice den Strand hinunter. Im Lichtschein des Riesenrads war niemand zu erkennen. Dann drehte er sich zu den Hotels und Wohnhäusern um, die den Strand säumten. Auf dem Weg davor waren ein paar Leute unterwegs, aber Jessup war nicht unter ihnen.

Fünfundzwanzig Meter von Bosch entfernt führte eine Treppe zu dem Parkplatz auf dem Pier hinauf. Immer noch stark hinkend, setzte sich Bosch in diese Richtung in Bewegung. Auf halbem Weg die Treppe hinauf begann sein Handy zu läuten. Es war Jacquez.

»Alles klar, wo ist er? Sind schon unterwegs.«

»Das ist das Problem. Ich habe ihn aus den Augen verloren. Ich musste mich verstecken und dachte, Sie würden ihn beschatten. Ich gehe jetzt auf den Pier rauf. Wie konnte das passieren, Jacquez?«

»Einer unserer Leute musste kurz scheißen gehen. Meinte, er hätte Dünnpfiff. Ich glaube nicht, dass er morgen noch bei der Einheit ist.«

»Na klasse!«

Bosch kam oben an und schaute sich auf dem verlassenen Parkplatz um. Von Jessup keine Spur.

»Okay, ich bin jetzt oben auf dem Pier. Ich sehe ihn nicht. Er ist spurlos verschwunden.«

»Okay, Bosch, in zwei Minuten sind wir da. Wir streunen aus. Wir finden ihn. Er hat weder das Auto noch das Rad genommen. Das heißt, er ist zu Fuß.«

»Er könnte sich vor einem der Hotels am Strand ein Taxi genommen haben. Tatsache ist, dass wir nicht wissen, wo …«

Plötzlich wurde Bosch etwas klar.

»Ich muss jetzt Schluss machen. Rufen Sie mich an, sobald Sie ihn haben, Jacquez. Haben Sie verstanden?«

»Ja, verstanden.«

Bosch drückte die Trenntaste und rief per Schnellwahl bei sich zu Hause an. Er sah auf die Uhr, und weil es schon nach elf war, rechnete er damit, dass Sue Bambrough drangehen würde.

Aber es meldete sich seine Tochter.

»Dad?«

»Hallo, Schatz, warum bist du noch auf?«

»Weil ich die ganze Zeit Hausaufgaben machen musste. Und dann wollte ich vor dem Schlafengehen wenigstens eine Weile noch was anderes tun.«

»Alles klar. Könntest du mir mal Mrs. Bambrough geben?«

»Dad, ich bin schon in meinem Zimmer und im Schlafanzug.«

»Macht doch nichts. Geh einfach zur Tür und bitte sie, in der Küche ans Telefon zu gehen. Ich muss mit ihr reden. Und du ziehst dich in der Zwischenzeit an. Du kannst nämlich nicht zu Hause bleiben.«

»Was? Dad, ich habe …«

»Madeline, jetzt hör mir gut zu. Es ist wirklich wichtig. Ich werde Mrs. Bambrough sagen, dass sie dich zu sich nach Hause mitnimmt, bis ich dich dort abholen komme. Ich möchte, dass du das Haus sofort verlässt.«

»Warum?«

»Das braucht dich nicht zu interessieren. Du musst nur tun, worum ich dich bitte. Und jetzt hol mir bitte Mrs. Bambrough ans Telefon.«

Madeline antwortete zwar nicht, aber er hörte die Tür ihres Zimmers aufgehen. Dann hörte er sie rufen: »Für Sie.«

Kurz darauf nahm jemand den Apparat in der Küche ab.

»Hallo?«

»Sue, ich bin’s, Harry. Ich muss Sie um etwas bitten. Bringen Sie Maddie bitte zu sich nach Hause. Jetzt sofort. Ich komme in spätestens einer Stunde vorbei, um sie abzuholen.«

»Aber … das verstehe ich nicht.«

»Sue, wir observieren heute Abend einen Mann, der weiß, wo ich wohne. Und wir haben ihn aus den Augen verloren. Nicht, dass Grund bestünde, deswegen in Panik zu geraten oder zu fürchten, er könnte auf dem Weg zu mir sein, aber ich möchte auf Nummer sicher gehen. Deshalb meine Bitte: Packen Sie Maddie ins Auto und fahren Sie zu sich nach Hause. Sofort. Ich komme dann zu Ihnen. Können Sie das machen, Sue?«

»Wir fahren sofort los.«

Ihm gefiel die Entschlossenheit in ihrer Stimme, und er merkte, dass das wahrscheinlich einfach dazugehörte, wenn man Lehrerin und stellvertretende Direktorin einer staatlichen Schule war.

»Gut, dann fahre ich jetzt auch los. Rufen Sie mich bitte an, sobald Sie da sind.«

Aber Bosch fuhr nicht los. Er steckte das Handy ein und ging die Treppe zum Strand hinunter. Er kehrte zu dem Loch zurück, das er unter der Seitenverkleidung des Piers gegraben hatte. Er kroch unter der Holzwand hindurch und knipste die Taschenlampe an, um den Weg zu dem abgeschlossenen Lagerabteil zu finden. Dort angekommen, machte er sich mit seinen Picks erneut am Vorhängeschloss zu schaffen, war aber nicht richtig bei der Sache, weil er die ganze Zeit überlegte, wie es Jessup gelungen sein könnte, dem SIS-Team zu entwischen. War es nur Zufall gewesen, dass er die Wohnung genau in dem Moment verlassen hatte, in dem der SIS-Mann seinen Posten verlassen hatte, oder hatte er gewusst, dass er observiert wurde, und die Gelegenheit genutzt, um unbemerkt zu entkommen?

Im Augenblick gab es keine Möglichkeit, das festzustellen.

Endlich bekam er das Schloss auf. Er hatte länger gebraucht als beim ersten Mal. Er betrat das Abteil und richtete die Lampe auf die Decke und das Kissen auf dem Boden. Die Tüte, die Jessup bei sich gehabt hatte, lag ebenfalls da. Es stand Ralphs darauf. Bosch kniete nieder und wollte sie gerade öffnen, als sein Handy läutete. Es war Jacquez.

»Wir haben ihn. Er ist im Neilson Way am Ocean Park Boulevard. Sieht so aus, als ginge er nach Hause.«

»Dann passen Sie auf, dass Sie ihn nicht noch mal verlieren, Jacquez. Ich muss jetzt Schluss machen.«

Er drückte die Trenntaste, bevor Jacquez antworten konnte, und rief rasch seine Tochter an. Sie war bereits bei Sue Bambrough im Auto. Bosch sagte ihr, sie könnten umdrehen und wieder nach Hause fahren. Die Entwarnung wurde jedoch nicht mit dankbarer Erleichterung aufgenommen. Seine Tochter war wegen des Schrecks weiterhin wütend und aufgewühlt. Bosch konnte es ihr nicht verdenken. Aber jetzt war nicht der Moment, um länger mit ihr zu telefonieren.

»Ich komme spätestens in einer Stunde nach Hause. Dann können wir in Ruhe über alles reden, wenn du noch wach bist. Bis gleich.«

Er beendete das Gespräch und konzentrierte sich auf die Tüte. Er öffnete sie, ohne sie von ihrem Platz neben der Decke zu entfernen.

Sie enthielt ein Dutzend Dosen mit Früchten. Pfirsichhälften im Saft, Ananasstückchen und etwas, was sich Fruit Medley nannte. Außerdem war eine Packung Plastiklöffel in der Tüte. Bosch studierte den Inhalt eine Weile, dann wanderte sein Blick die Wand hinauf und an den Deckenbalken entlang zu der abgeschlossenen Falltür.

»Wen willst du hierherbringen, Jessup?«, murmelte er.

33

Mittwoch, 7. April, 13:05 Uhr

Aller Augen waren auf die Tür am Ende des Gerichtssaals gerichtet. Jetzt kam der Topact des Prozesses, und obwohl ich einen Platz in der ersten Reihe hatte, war ich wie alle anderen nur Zuschauer. Darüber war ich zwar nicht begeistert, aber ich konnte damit leben. Die Tür ging auf, und Harry Bosch führte unsere Hauptzeugin in den Saal. Sarah Ann Gleason hatte uns erklärt, sie habe kein Kleid und wolle sich für ihren Auftritt vor Gericht auch keines kaufen. Sie trug eine schwarze Jeans und eine violette Seidenbluse. Sie sah gut aus und trat selbstbewusst auf. Da brauchten wir kein Kleid.

Bosch blieb auf ihrer rechten Seite, und als er ihr die Tür in der Schranke aufhielt, postierte er sich zwischen ihr und Jessup, der auf der Anklagebank saß und sich wie alle anderen zu seiner Hauptbeschuldigerin umgedreht hatte.

Die letzten Meter zum Zeugenstand ließ Bosch sie allein gehen. Maggie McFierce stand bereits am Pult und lächelte ihrer Zeugin freundlich zu, als sie an ihr vorbeiging. Es war auch Maggies großer Auftritt, und ich deutete ihr Lächeln als ein Zeichen der Hoffnung für beide Frauen.

Wir konnten auf einen guten Vormittag zurückblicken. Zunächst hatte Bill Clinton, der ehemalige Abschleppfahrer, ausgesagt, und anschließend hatte bis zur Mittagspause Bosch seinen Platz im Zeugenstand eingenommen. Clinton schilderte die Ereignisse am Tag des Mordes aus seiner Sicht und erzählte, wie sich Jessup seine Dodgers-Kappe geborgt hatte, bevor sie sich vor dem Haus im Windsor Boulevard zu der improvisierten Gegenüberstellung aufgestellt hatten. Außerdem bestätigte er, dass die Aardvark-Fahrer den Parkplatz hinter dem El Rey Theatre regelmäßig benutzt hatten und dass Jessup am Morgen des Mordes den Windsor Boulevard für sich beansprucht hatte. Das waren gute, solide Punkte für die Anklage, und auch beim Kreuzverhör schenkte Clinton Royce nichts.

Danach nahm Bosch zum dritten Mal im Zeugenstand Platz. Statt frühere Zeugenaussagen zu verlesen, sagte er diesmal über seine eigenen Ermittlungen zu dem Fall aus und zeigte die Dodgers-Mütze mit den Initialen BC unter dem Schirm, die Jessup vor vierundzwanzig Jahren bei seiner Festnahme abgenommen worden war. Dabei waren wir gezwungen, darum herumzureden, dass die Mütze in den vergangenen vierundzwanzig Jahren zusammen mit Jessups anderen Habseligkeiten in der Asservatenkammer von San Quentin verwahrt worden war. Hätten wir diesen Punkt angeschnitten, wäre ersichtlich geworden, dass Jessup bereits wegen der Ermordung Melissa Landys verurteilt worden war.

Und nun sollte Sarah Gleason als letzte Zeugin der Anklage vernommen werden. Mit ihrer Hilfe würde sich die Falldarstellung der Anklage zu dem emotionalen Crescendo steigern, auf das ich baute. Eine Schwester, die für eine lange verlorene Schwester eintrat. Ich lehnte mich zurück, um zuzusehen, wie meine Ex-Frau – die beste Staatsanwältin, die ich kannte – den Sack zumachte.

Gleason wurde vereidigt und nahm im Zeugenstand Platz. Sie war klein, und der Deputy musste das Mikrophon für sie verstellen. Maggie räusperte sich und begann.

»Guten Morgen, Ms. Gleason. Wie ist Ihnen heute zumute?«

»Es geht so.«

»Könnten Sie den Geschworenen bitte ein wenig über sich selbst erzählen?«

»Ähm, ich bin siebenunddreißig Jahre alt. Ledig. Und lebe seit etwas sieben Jahren in Port Townsend, Washington.«

»Was machen Sie beruflich?«

»Ich bin Glasbläserin.«

»Und in welcher Beziehung standen Sie zu Melissa Landy?«

»Sie war meine kleine Schwester.«

»Wie viel jünger als Sie war sie?«

»Dreizehn Monate.«

Als Beweisstück der Anklage zeigte Maggie auf den Flachbildschirmen ein Foto der zwei Schwestern. Darauf waren zwei lächelnde Mädchen vor einem Weihnachtsbaum zu sehen.

»Können Sie uns Näheres zu diesem Foto sagen?«

»Das sind Melissa und ich an unserem letzten gemeinsamen Weihnachten. Bevor sie entführt wurde.«

»Dann war das also Weihnachten 1985?«

»Ja.«

»Wenn ich das richtig sehe, sind Sie und Ihre Schwester auf diesem Foto etwa gleich groß.«

»Ja, sie war eigentlich meine gar nicht mehr so kleine Schwester. Sie hatte mich größenmäßig eingeholt.«

»Haben Sie sich Ihre Kleider geteilt?«

»Einige haben wir uns geteilt, aber jede von uns hatte auch bestimmte Lieblingssachen, die sie der anderen nicht leihen wollte. Das führte manchmal zu heftigen Streitereien.«

Sie lächelte, und Maggie nickte, als würde sie das aus eigener Erfahrung kennen.

»Sie sagten gerade, sie wurde entführt. Meinen Sie damit den 16. Februar des folgenden Jahres, den Tag, an dem Ihre Schwester entführt und ermordet wurde?«

»Ja, das ist der Tag, den ich meine.«

»Gut, Sarah, ich weiß zwar, dass Ihnen das schwerfallen wird, aber trotzdem hätte ich gern, dass Sie den Geschworenen schildern, was Sie an diesem Tag gesehen und getan haben.«

Gleason nickte, als wappnete sie sich für das Kommende. Ich blickte zur Geschworenenbank und sah, dass aller Augen auf sie gerichtet waren. Dann drehte ich mich zur Seite und schaute zur Anklagebank und sah Jessup in die Augen. Ich wandte den Blick nicht ab. Ich hielt seinem herausfordernden Starren stand und versuchte, ihm ebenfalls etwas zu übermitteln: dass ihn zwei Frauen zur Strecke bringen würden – eine, die Fragen stellte, und eine, die sie beantwortete.

Schließlich war es Jessup, der wegschaute.

»Es war an einem Sonntag«, begann Gleason. »Wir wollten in die Kirche gehen. Die ganze Familie. Melissa und ich hatten bereits unsere Sonntagskleider an. Deshalb schickte uns meine Mutter in den Vorgarten.«

»Warum sollten Sie nicht in den großen Garten hinter dem Haus gehen?«

»Weil mein Stiefvater dort einen Swimmingpool bauen ließ, deshalb waren dort ein großes Loch und riesige Erdhaufen. Meine Mutter fürchtete, wir könnten hinfallen und uns die Kleider schmutzig machen.«

»Deshalb gingen Sie in den Vorgarten spielen.«

»Ja.«

»Und wo waren währenddessen Ihre Eltern, Sarah?«

»Meine Mutter war noch oben und hat sich für die Kirche fertig gemacht, und mein Stiefvater war im Fernsehzimmer, Sport schauen.«

»Wo war das Fernsehzimmer?«

»Hinten, neben der Küche.«

»Okay, Sarah, ich zeige Ihnen jetzt ein Foto mit der Bezeichnung ›Beweisstück elf der Anklage‹. Ist das die Vorderseite des Hauses im Windsor Boulevard, in dem Sie damals gewohnt haben?«

Alle Blicke wanderten zu den großen Bildschirmen, auf denen das Backsteinhaus erschien. Das Foto war von der Straße aufgenommen und zeigte einen großen Vorgarten mit drei Meter hohen Hecken an beiden Seiten. Die Veranda an der Vorderseite des Hauses war größtenteils von Blumen und Ziersträuchern verdeckt. Vom Gehsteig führte ein gepflasterter Weg über den Rasen. Ich hatte unsere Fotobeweisstücke im Zug der Prozessvorbereitungen immer wieder studiert. Aber erst jetzt fiel mir der Riss in der Mitte des Wegs auf, der sich über seine gesamte Länge erstreckte. Angesichts dessen, was in dem Haus geschehen war, schien das fast folgerichtig.

»Ja, das war unser Haus.«

»Erzählen Sie uns, was an diesem Tag im Vorgarten passiert ist, Sarah.«

»Na ja, wir beschlossen, Verstecken zu spielen, bis unsere Eltern fertig wären. Ich war als Erste mit Suchen dran und fand Melissa hinter dem Busch auf der rechten Seite der Veranda.«

Sie deutete auf die Bildschirme, auf denen immer noch das Beweisfoto war. Ich merkte, dass wir vergessen hatten, Gleason den Laserpointer zu geben, mit dem wir den Gerichtsauftritt mit ihr vorbereitet hatten. Ich öffnete rasch Maggies Aktenkoffer, nahm ihn heraus und gab ihn Maggie, die ihn mit Erlaubnis der Richterin an Gleason weiterreichte.

»Könnten Sie uns diesen Busch bitte mit dem Laserpointer zeigen, Sarah?«, fuhr Maggie darauf fort.

Mit dem roten Lichtpunkt umkreiste Gleason einen dichten Busch an der Nordecke des Hauses.

»Dort hatte sie sich also versteckt. Und Sie haben sie gefunden?«

»Ja, und dann war sie mit Suchen dran. Ich versteckte mich an derselben Stelle, weil ich dachte, dort würde sie erst mal bestimmt nicht suchen. Als sie mit Zählen fertig war, kam sie die Treppe runter und blieb in der Mitte des Gartens stehen.«

»Konnten Sie sie von Ihrem Versteck aus sehen?«

»Ja, ich konnte sie durch den Busch sehen. Sie drehte sich im Kreis und suchte nach mir.«

»Was geschah dann?«

»Zuerst hörte ich einen Lkw vorbeifahren, und …«

»Wenn ich Sie an dieser Stelle unterbrechen dürfte, Sarah. Sie sagen, Sie haben einen Lkw gehört. Haben Sie ihn denn nicht gesehen?«

»Nein, von da, wo ich mich versteckt hatte, nicht.«

»Woher wissen Sie, dass es ein Lkw war?«

»Er war sehr laut und schwer. Ich konnte richtig spüren, wie der Boden vibrierte, wie bei einem kleinen Erdbeben.«

»Aha. Und was geschah, nachdem Sie den Lkw gehört hatten?«

»Plötzlich kam ein Mann in den Garten … und er ging direkt auf meine Schwester zu und packte sie am Arm.«

Gleason senkte den Blick und legte auf der Ablage vor ihrem Sitz die Hände aneinander.

»Sarah, kannten Sie diesen Mann?«

»Nein, ich kannte ihn nicht.«

»Hatten Sie ihn davor schon einmal gesehen?«

»Nein.«

»Sagte er etwas?«

»Ja, ich hörte ihn sagen: ›Los, komm mit.‹ Und meine Schwester sagte … sie sagte: ›Aber wieso?‹ Das war alles. Ich glaube, darauf hat er noch etwas gesagt, aber das habe ich nicht verstanden. Er hat sie hinter sich hergezogen. Zur Straße.«

»Und Sie blieben in Ihrem Versteck?«

»Ja, ich konnte … ich weiß nicht, warum, aber ich konnte mich nicht bewegen. Ich konnte nicht einmal um Hilfe rufen, ich war wie gelähmt. Ich hatte schreckliche Angst.«

Es war einer dieser feierlichen Momente im Gerichtssaal, in denen bis auf die Stimmen von Staatsanwalt und Zeuge absolute Stille herrschte.

»Haben Sie sonst noch etwas gehört, Sarah?«

»Ich hörte, wie eine Tür geschlossen wurde, und dann hörte ich den Lkw wegfahren.«

Ich sah die Tränen auf Sarah Gleasons Wangen. Der Deputy hatte sie offensichtlich ebenfalls bemerkt, denn er nahm eine Box mit Papiertüchern aus einer Schublade seines Schreibtisches und ging damit durch den Saal. Doch statt sie Sarah Gleason zu bringen, gab er sie der Geschworenen Nummer zwei, der ebenfalls die Tränen gekommen waren. Das war mir nur recht. Sollten die Tränen ruhig in Sarahs Gesicht bleiben.

»Sarah, wie viel Zeit verging ungefähr, bis Sie hinter dem Busch hervorkamen, hinter dem Sie sich versteckt hatten, und Ihren Eltern erzählten, dass Ihre Schwester entführt worden war?«

»Ich glaube, höchstens eine Minute, aber es war schon zu spät. Sie war weg.«

Das Schweigen, das dieser Feststellung folgte, war die Art von Leere, in der ein ganzes Leben verschwinden kann. Für immer.

In der nächsten halben Stunde begleitete Maggie Sarah Gleason durch ihre Erinnerungen an die darauffolgenden Geschehnisse. Der verzweifelte Anruf ihres Stiefvaters bei der Polizei, die Befragung durch die Detectives und schließlich die Gegenüberstellung, bei der sie aus ihrem Zimmer zu den drei Männern im Garten hinuntergeschaut und Jason Jessup als denjenigen identifiziert hatte, der ihre Schwester weggeführt hatte.

Hier musste Maggie sehr vorsichtig sein. Wir hatten beeidete Zeugenaussagen aus dem ersten Prozess verwendet. Diese Gerichtsprotokolle waren auch Royce zugänglich, und ich hatte nicht den geringsten Zweifel, dass er seine Assistentin, die auf der anderen Seite von Jessup saß, damit beauftragt hatte, jedes Wort, das Sarah Gleason jetzt sagte, mit der Aussage zu vergleichen, die sie beim ersten Prozess zu Protokoll gegeben hatte. Wiche sie auch nur in einer Nuance von ihrer früheren Darstellung ab, würde ihr Royce beim Kreuzverhör die Hölle heißmachen und mit Hilfe dieser Diskrepanz versuchen, sie als Lügnerin hinzustellen.

Auf mich wirkte Sarah Gleasons Aussage authentisch und nicht einstudiert. Das war den intensiven Vorbereitungen der zwei Frauen geschuldet. Maggie steuerte ihre Zeugin ohne Zwischenfälle auf den entscheidenden Moment zu, in dem Sarah ihre Identifizierung Jessups bestätigen sollte.

»Bestand für Sie auch nur der Anflug eines Zweifels, als Sie 1986 Jason Jessup als den Mann identifizierten, der Ihre Schwester entführt hatte?«

»Nein, nicht der geringste.«

»Das alles ist lange her, Sarah, aber ich bitte Sie, sich im Gerichtssaal umzublicken und den Geschworenen zu sagen, ob Sie den Mann sehen, der am 16. Februar 1986 Ihre Schwester entführt hat?«

»Ja, er da.«

Sie antwortete ohne Zögern und deutete mit dem Finger auf Jessup.

»Könnten Sie uns sagen, wo er sitzt, und ein Kleidungsstück beschreiben, das er trägt?«

»Er sitzt neben Mr. Royce, und er trägt ein hellblaues Hemd und eine dunkelblaue Krawatte.«

Ich schaute zu Richterin Breitman, die verkündete: »Ich bitte, im Protokoll zu vermerken, dass die Zeugin den Angeklagten identifiziert hat.«

Ich wandte mich sofort wieder Sarah zu.

»Besteht nach all den Jahren irgendein Zweifel für Sie, dass das der Mann ist, der Ihre Schwester entführt hat?«

»Nicht der geringste.«

Maggie wandte sich an die Richterin.

»Euer Ehren, auch wenn es vielleicht noch etwas früh dafür ist, hielte ich dies dennoch für einen guten Zeitpunkt, um in die Nachmittagspause zu gehen. Von jetzt an werde ich mit der Zeugin eine andere Richtung einschlagen.«

»Gerne«, erwiderte Breitman. »Wir unterbrechen die Verhandlung für fünfzehn Minuten, und ich rechne damit, Punkt vierzehn Uhr fünfunddreißig alle wieder auf ihren Plätzen zu sehen. Danke.«

Sarah wollte auf die Toilette gehen und verließ den Saal in Begleitung Boschs, der aufpasste, dass sie auf dem Gang nicht Jessup begegnete. Maggie nahm am Tisch der Anklage Platz, und wir steckten die Köpfe zusammen.

»Du hast sie im Sack, Maggie. Das war, worauf sie schon die ganze Woche gewartet haben, und es war sogar besser, als sie gedacht haben.«

Sie wusste, dass ich damit die Geschworenen meinte. Sie brauchte meine Aufmunterung und meinen Beifall nicht, aber ich musste ihn spenden.

»Der schwierigste Teil kommt erst noch«, sagte sie. »Ich hoffe, sie hält durch.«

»Sie macht ihre Sache großartig. Und das sagt ihr sicher auch Harry gerade.«

Maggie antwortete nicht. Sie begann, in dem Block zu blättern, der ihre Notizen und den Rohentwurf der Zeugeneinvernahme enthielt. Wenige Augenblicke später war sie bereits ganz in die Arbeit der nächsten Stunde vertieft.

34

Mittwoch, 7. April, 14:30 Uhr

Bosch musste die Reporter wegscheuchen, als Sarah Gleason aus der Toilette kam, und auf dem Weg in den Gerichtssaal setzte er seinen Körper als Schutzschild gegen die Kameras ein.

»Sie machen Ihre Sache sehr gut, Sarah«, sagte er. »Wenn Sie so weitermachen, kommt dieser Kerl umgehend wieder dorthin zurück, wo er hingehört.«

»Danke, aber bisher war es noch relativ leicht. Richtig schwer wird es erst jetzt.«

»Täuschen Sie sich da mal nicht, Sarah. Leicht ist hier gar nichts. Denken Sie einfach weiter an Ihre Schwester Melissa. Irgendjemand muss für sie eintreten. Und im Moment sind Sie das.«

Als sie die Tür des Gerichtssaals erreichten, merkte er, dass sie auf der Toilette eine Zigarette geraucht hatte. Er konnte es riechen.

Im Saal führte er sie den Mittelgang hinunter und übergab sie Maggie McFierce, die an der Schranke wartete. Bosch nickte der Staatsanwältin zu. Auch sie machte ihre Sache sehr gut.

»Jetzt heißt es Nägel mit Köpfen machen«, sagte er.

»Das werden wir«, sagte Maggie.

Nachdem er die Zeugin übergeben hatte, ging Bosch wieder den Mittelgang hinauf. Er hatte Rachel Walling in der Mitte der sechsten Reihe sitzen sehen. Um zu ihr zu kommen, musste er sich an mehreren Reportern und Zuschauern vorbeizwängen. Der Platz neben ihr war frei, und er setzte sich darauf.

»Harry.«

»Rachel.«

»Ich glaube, der Mann, auf dessen Platz du sitzt, wollte eigentlich zurückkommen.«

»Das macht nichts. Ich muss sowieso wieder nach vorn, sobald die Verhandlung losgeht. Warum hast du mir nicht gesagt, dass du herkommst? Mickey hat mir erzählt, du wärst auch neulich schon mal hier gewesen.«

»Wenn es zeitlich geht, komme ich gern vorbei. Bisher ist es ein hochinteressanter Fall.«

»Na, hoffentlich finden ihn die Geschworenen mehr als nur interessant. Ich hoffe schwer, sie schicken diesen Typen wieder nach San Quentin zurück.«

»Mickey hat mir erzählt, Jessup geht nachts immer auf Tour. Macht er das …«

Sie senkte die Stimme zu einem Flüstern, als sie sah, wie Jessup den Mittelgang herunterkam und zu seinem Platz auf der Anklagebank ging.

»… immer noch?«

Bosch antwortete genauso leise.

»Ja, und gestern Nacht wäre die Sache beinahe in die Hose gegangen. Er ist der SIS entwischt.«

»Nein!«

Die Tür zum Richterzimmer ging auf, und Richterin Breitman kam in den Saal und ging zur Richterbank. Alle standen auf. Bosch wusste, er musste für den Fall, dass er dort gebraucht wurde, an den Tisch der Anklage zurückkehren.

»Zum Glück habe ich ihn wiedergefunden«, fügte er flüsternd hinzu. »Aber jetzt muss ich wieder zurück. Bleibst du den ganzen Nachmittag?«

»Nein, ich muss wieder ins Büro. Ich habe gerade Pause.«

»Alles klar, Rachel, und danke, dass du vorbeigekommen bist. Wir telefonieren, ja?«

Als die Zuschauer auf ihre Plätze zurückkehrten, schob sich Bosch aus der Reihe. Er ging rasch den Mittelgang hinunter und durch die Schranke und nahm in der Sitzreihe direkt hinter dem Tisch der Anklage Platz.

Maggie McPherson fuhr mit der Befragung Sarah Ann Gleasons fort. Bosch fand, sowohl die Anklägerin als auch die Zeugin hatten ihre Sache bisher ganz hervorragend gemacht, aber ihm war auch klar, dass sie sich jetzt auf neues Terrain begaben und alles bisher Gesagte möglicherweise schon bald nicht mehr zählte, wenn das, worum es im Folgenden ging, nicht auf glaubhafte und unanfechtbare Weise vorgebracht wurde.

»Sarah«, begann Maggie McPherson, »wann hat Ihre Mutter Kensington Landy geheiratet?«

»Als ich sechs war.«

»Mochten Sie Ken Landy?«

»Nein, eigentlich nicht. Zuerst war es ganz okay mit ihm, aber das hat sich dann geändert.«

»Sie sind ein paar Monate vor dem Tod Ihrer Schwester von zu Hause ausgerissen, ist das richtig?«

»Ja.«

»Ich zeige Ihnen jetzt Beweisstück Nummer zwölf, ein Polizeiprotokoll vom 30. November 1985. Können Sie den Geschworenen erklären, worum es sich dabei handelt?«

McPherson händigte der Zeugin, der Richterin und der Verteidigung Kopien des Protokolls aus. Bosch war bei seinen Archivrecherchen auf das Dokument gestoßen. Ein Glücksfall.

»Das ist eine Vermisstenmeldung«, sagte Gleason. »Meine Mutter hat mich vermisst gemeldet.«

»Und hat die Polizei Sie gefunden?«

»Nein, ich bin von selbst wieder nach Hause gekommen. Wohin hätte ich denn auch gehen sollen?«

»Warum sind Sie von zu Hause weggelaufen, Sarah?«

»Weil mein Stiefvater … Sex mit mir hatte.«

McPherson nickte und ließ die Antwort eine Weile so im Saal stehen. Vor drei Tagen hätte Bosch noch damit gerechnet, Royce würde an dieser Stelle Zeter und Mordio schreien, aber inzwischen wusste er, dass dieser Punkt auch der Verteidigung zugute kam. Kensington Landy war ihr Buhmann, und jede Aussage, die das bestätigte, war ihr recht.

»Wann ging das los?«, fragte McPherson schließlich.

»In dem Sommer, bevor ich ausgerissen bin«, antwortete Gleason. »In dem Sommer, bevor Melissa entführt wurde.«

»Sarah, ich rufe diese schrecklichen Erinnerungen nur sehr ungern wieder in Ihnen wach. Sie haben bereits bezeugt, dass Sie und Melissa einige Ihrer Kleider untereinander getauscht haben, das ist doch richtig?«

»Ja.«

»Das Kleid, das Ihre Schwester am Tag ihrer Entführung trug, gehörte eigentlich Ihnen, oder?«

»Ja.«

Darauf führte McPherson das Kleid als nächstes Beweisstück der Anklage ein, und Bosch streifte es einer kopflosen Gliederpuppe über, die er vor der Geschworenenbank aufstellte.

»Ist das dieses Kleid, Sarah?«

»Ja.«

»Wie Sie vielleicht erkennen können, ist ein Stück Stoff aus dem Saum des Kleids herausgeschnitten worden. Können Sie das sehen, Sarah?«

»Ja.«

»Wissen Sie, warum es entfernt wurde?«

»Ja, weil sie dort Sperma auf dem Kleid gefunden haben.«

»Meinen Sie mit ›sie‹ die Techniker der Spurensicherung?«

»Ja.«

»Ist das etwas, was Sie schon damals, beim Tod Ihrer Schwester, wussten?«

»Nein, das weiß ich erst seit kurzem. Damals hat man mir das nicht gesagt.«

»Wissen Sie, wem dieses Sperma mit Hilfe einer Genanalyse zugeordnet wurde?«

»Ja, man sagte mir, dass es von meinem Stiefvater stammt.«

»Hat Sie das überrascht?«

»Leider nein.«

»Haben Sie eine Erklärung dafür, wie es auf Ihr Kleid gelangt sein könnte?«

Jetzt legte Royce Einspruch ein, mit der Begründung, die Frage gebe Anlass zu Spekulationen. Sie ließ ihn auch befürchten, die Zeugin könnte eine andere Erklärung dafür geben, als Royce sie für die Verteidigung vorzutragen beabsichtigte. Aber das erwähnte er natürlich nicht. Breitman gab dem Einspruch statt, und McPherson musste sich etwas anderes einfallen lassen, um ans Ziel zu kommen.

»Sarah, wann haben Sie das Kleid zum letzten Mal getragen, bevor es sich Ihre Schwester am Tag ihrer Entführung von Ihnen geborgt hat?«

Royce stand auf und legte erneut Einspruch ein.

»Wir stellen Spekulationen über Ereignisse an, die vierundzwanzig Jahre zurückliegen. Damals war die Zeugin erst dreizehn Jahre alt.«

»Euer Ehren«, konterte McPherson, »gegen diese sogenannten Spekulationen hatte Mr. Royce absolut nichts einzuwenden, als sie der Verteidigung in den Kram passten. Aber weil wir jetzt langsam zum Kern der Sache vordringen, legt er plötzlich Einspruch ein. Das sind keine Spekulationen. Ms. Gleason sagt wahrheitsgemäß über den schlimmsten und traurigsten Tag ihres Lebens aus, und ich finde nicht …«

»Einspruch abgelehnt«, verkündete Breitman. »Die Zeugin darf antworten.«

»Danke, Euer Ehren.«

Als McPherson die Frage wiederholte, beobachtete Bosch die Geschworenen. Er wollte sehen, ob auch sie sahen, was er sah – einen Strafverteidiger, der zu verhindern versuchte, dass die Wahrheit an den Tag kam. Bis zu diesem Moment hatte Bosch die Aussage Sarah Gleasons absolut überzeugend gefunden. Er wollte hören, was sie zu sagen hatte, und er hoffte, die Geschworenen hielten es wie er und missbilligten die Versuche der Verteidigung, sie daran zu hindern.

»Ich hatte es zwei Abende zuvor angehabt«, antwortete Gleason.

»Das wäre Freitag, der 14., gewesen. Der Valentinstag.«

»Ja.«

»Warum trugen Sie das Kleid an diesem Tag?«

»Meine Mutter machte wegen des Valentinstags ein richtig schönes Abendessen, und mein Stiefvater sagte, wir sollten uns dafür ein bisschen feinmachen.«

Gleason schaute wieder zu Boden und verlor den Blickkontakt zu den Geschworenen.

»Beging Ihr Stiefvater an besagtem Abend sexuelle Handlungen mit Ihnen?«

»Ja.«

»Trugen Sie dabei dieses Kleid?«

»Ja.«

»Sarah, wissen Sie, ob Ihr Vater darauf ejak…«

»Er war nicht mein Vater!«

Das schrie sie, und ihre Stimme gellte durch den Saal, zurückgeworfen von hundert Menschen, die jetzt ihr dunkelstes Geheimnis kannten. Bosch schaute zu McPherson und sah, dass sie die Reaktionen der Geschworenen studierte. Erst jetzt merkte er, dass der Versprecher beabsichtigt gewesen war.

»Entschuldigen Sie bitte, Sarah. Ich habe natürlich Ihren Stiefvater gemeint. Wissen Sie, ob er bei diesen Handlungen mit Ihnen ejakuliert hat?«

»Ja, und etwas davon ist auf mein Kleid gekommen.«

McPherson studierte ihre Notizen und blätterte durch mehrere Seiten ihres Blocks. Sie wollte, dass die letzte Antwort so lang wie möglich im Raum stehen bliebe.

»Sarah, wer hat bei Ihnen zu Hause die Wäsche gemacht?«

»Dafür kam immer eine Frau zu uns. Sie hieß Abby.«

»Haben Sie nach besagtem Valentinstag Ihr Kleid in die Wäsche gegeben?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Weil ich Angst hatte, Abby könnte den Fleck sehen und merken, was passiert war. Ich fürchtete, sie könnte es meiner Mutter sagen oder zur Polizei gehen.«

»Warum wollten Sie das nicht, Sarah?«

»Ich … meine Mutter war glücklich, und ich wollte ihr nicht alles verderben.«

»Was haben Sie dann mit dem Kleid gemacht?«

»Ich habe den Fleck weggemacht und das Kleid in meinen Schrank gehängt. Ich wusste ja nicht, dass es meine Schwester tragen würde.«

»Was haben Sie gesagt, als sie es zwei Tage später anziehen wollte?«

»Sie hatte es bereits an, als ich sie damit sah. Ich sagte zu ihr, dass ich es anziehen wollte, aber sie sagte einfach, dafür wäre es zu spät, weil es nicht auf der Liste der Kleider stand, die ich nicht mit ihr tauschte.«

»Konnte man den Fleck auf dem Kleid sehen?«

»Nein, ich habe zwar extra geschaut, aber weil sich die Stelle unten am Saum befand, war der Fleck nicht zu sehen.«

McPherson machte wieder eine Pause. Aufgrund ihrer gemeinsamen Prozessvorbereitungen wusste Bosch, dass sie alle Punkte, die sie zu diesem Thema zur Sprache bringen wollte, angeschnitten hatte. Sie hatte die Herkunft der DNA, deretwegen alle hier waren, hinreichend erklärt. Jetzt musste sie Gleason weiter auf ihrem Weg in ihre dunkle Vergangenheit begleiten. Wenn sie es nämlich nicht täte, würde es garantiert Royce tun.

»Sarah, hat sich nach dem Tod Ihrer Schwester in der Beziehung zu Ihrem Vater etwas geändert?«

»Ja.«

»Inwiefern?«

»Er hat mich nie wieder angefasst.«

»Wissen Sie, warum? Haben Sie mit ihm darüber gesprochen?«

»Ich weiß nicht, warum. Ich habe auch nie mit ihm darüber gesprochen. Es ist nur nicht wieder passiert, und er hat versucht, so zu tun, als wäre es auch nie passiert.«

»Aber für Sie hatte das alles – Ihr Stiefvater, der Tod Ihrer Schwester –, für Sie hatte das schwerwiegende Folgen?«

»Ja.«

»In welcher Hinsicht, Sarah?«

»Na ja, ich fing an, Drogen zu nehmen, und ich riss wieder aus. Ich riss sogar sehr oft aus. Sex hat mich nie interessiert. Es war nur etwas, was ich dazu benutzte, um zu bekommen, was ich brauchte.«

»Und wurden Sie jemals verhaftet?«

»Ja, einige Male.«

»Weswegen?«

»Hauptsächlich wegen Drogen. Einmal wurde ich auch verhaftet, weil ich einen verdeckten Ermittler angegangen habe. Und wegen Diebstahls.«

»Sie wurden sechsmal als Minderjährige festgenommen und fünf weitere Male als Erwachsene, ist das richtig?«

»So genau habe ich das nicht gezählt.«

»Welche Drogen haben Sie genommen?«

»Hauptsächlich Crystal Meth. Aber wenn ich etwas anderes bekommen konnte, habe ich es wahrscheinlich auch genommen. So war ich damals drauf.«

»Haben Sie jemals eine Therapie oder einen Entzug gemacht?«

»Mehrere Male sogar. Zuerst hat es nicht geholfen, aber irgendwann doch. Ich kam davon los.«

»Wann war das?«

»Vor sieben Jahren. Mit dreißig.«

»Sie sind jetzt sieben Jahre clean?«

»Ja, vollkommen. Mein Leben hat sich inzwischen von Grund auf geändert.«

»Ich möchte Ihnen jetzt Beweisstück dreizehn der Anklage zeigen, das Aufnahme- und Evaluationsformular einer privaten Entzugsklinik in Los Angeles, die sich Pines nannte. Können Sie sich an Ihren Aufenthalt dort erinnern?«

»Ja, dorthin hat mich meine Mutter geschickt, als ich sechzehn war.«

»War das, als Sie zum ersten Mal mit dem Gesetz in Konflikt gerieten?«

»Ja.«

McPherson verteilte Kopien des Evaluationsformulars an Richterin, Protokollführerin und Verteidigung.

»Gut, Sarah, wenn Sie sich jetzt bitte dem Abschnitt zuwenden würden, den ich im Evaluationsteil des Aufnahmeformulars gelb markiert habe. Würden Sie ihn bitte den Geschworenen vorlesen?«

»›Kandidatin macht PTBS infolge der Ermordung ihrer kleinen Schwester vor drei Jahren geltend. Leidet an nicht verarbeiteten Schuldgefühlen in Zusammenhang mit dem Mord und weist außerdem für sexuellen Missbrauch typisches Verhalten auf. Umfassende psychologische und physiologische Evaluation wird empfohlen.‹«

»Danke, Sarah. Wissen Sie, was PTBS bedeutet?«

»Posttraumatische Belastungsstörung.«

»Haben Sie sich im Pines den empfohlenen Untersuchungen unterzogen?«

»Ja.«

»Kam dabei der sexuelle Missbrauch durch Ihren Stiefvater ans Licht?«

»Nein. Weil ich gelogen habe.«

»Inwiefern?«

»Ich hatte in der Zwischenzeit auch schon mit anderen Männern Sex gehabt und deshalb nichts von meinem Stiefvater erzählt.«

»Haben Sie jemals irgendjemandem erzählt, dass Ihr Stiefvater Sex mit Ihnen hatte?«

»Nur Ihnen und Detective Bosch. Sonst niemandem.«

»Waren Sie verheiratet?«

»Ja.«

»Mehr als einmal?«

»Ja.«

»Und Sie haben nicht einmal Ihren Ehemännern davon erzählt?«

»Nein. Das ist etwas, was man niemandem gern erzählt. So etwas behält man für sich.«

»Danke, Sarah. Ich habe keine weiteren Fragen.«

McPherson nahm ihren Notizblock und kehrte an ihren Platz zurück, wo Haller ihr beifällig den Arm drückte. Eigentlich war diese Geste für die Geschworenen gedacht, aber deren Blicke waren bereits auf Royce gerichtet. Jetzt war er an der Reihe, und wenn Bosch die Stimmung richtig einschätzte, hatte Sarah Gleason jeden im Saal auf ihrer Seite. Wenn Royce jetzt versuchte, sie im Zeugenstand zu demontieren, konnte das für seinen Mandanten sehr leicht nach hinten losgehen.

Royce tat das einzig Vernünftige und beschloss, die Gemüter erst einmal über Nacht abkühlen zu lassen. Er stand auf und teilte der Richterin mit, er behalte sich das Recht, Gleason in den Zeugenstand zu rufen, für die Phase des Prozesses vor, in der die Verteidigung den Fall aus ihrer Sicht darstellen werde. Damit verschob er ihr Kreuzverhör auf einen späteren Zeitpunkt. Anschließend nahm er wieder Platz.

Bosch sah auf die Uhr. Es war vier Uhr fünfzehn. Die Richterin forderte Haller auf, seinen nächsten Zeugen aufzurufen, aber Bosch wusste, dass er keine weiteren Zeugen mehr hatte. Haller sah McPherson an, und beide nickten. Dann erhob sich Haller.

»Euer Ehren. Das Volk schließt seine Beweisführung hiermit ab.«

35

Mittwoch, 7. April, 19:20 Uhr

Das Anklageteam traf sich zum Abendessen in der Casa Haller. Ich machte auf der Basis einer Fertigsoße aus dem Supermarkt eine deftige Bolognese und dazu eine Packung Farfalle. Maggie steuerte einen Caesar Salad nach eigenem Rezept bei, den ich immer sehr gemocht hatte, als wir noch verheiratet waren, aber schon Jahre nicht mehr gegessen hatte. Bosch und seine Tochter trafen als Letzte ein, weil Harry nach der Verhandlung erst noch Sarah Ann Gleason in ihr Hotelzimmer zurückgebracht hatte.

Angesichts der kaum verhohlenen Erwartungshaltung, mit der unsere Töchter bei dem lang herbeigewünschten Treffen von ihren Eltern beobachtet wurden, waren sie sichtlich scheu und gehemmt. Sie zogen sich instinktiv ins Arbeitszimmer zurück, angeblich, um dort Hausaufgaben zu machen. Schon nach kurzem konnten wir allerdings ausgelassenes Gelächter vom Ende des Flurs kommen hören.

Ich füllte Nudeln und Soße in eine große Schüssel und mischte alles durch. Dann rief ich nach den Mädchen, damit sie sich als Erste etwas nehmen und mit ihren Tellern wieder ins Arbeitszimmer zurückziehen konnten.

»Und wie geht’s euch da hinten so?«, fragte ich sie, als sie sich die Nudeln auf ihre Teller luden. »Schon mit den Hausaufgaben angefangen?«

»Dad«, schnaubte Hayley, als wäre meine Frage eine grobe Verletzung ihrer Privatsphäre.

Deshalb versuchte ich es bei ihrer Cousine.

»Maddie?«

»Ähm, ich bin mit meinen schon fast fertig.«

Beide Mädchen sahen sich an und kicherten, als ob die Frage oder die Antwort darauf ungeheuer lustig wäre. Dann huschten sie aus der Küche und ins Arbeitszimmer zurück.

Ich stellte alles auf den Tisch, an dem die Erwachsenen saßen. Zum Schluss vergewisserte ich mich, dass die Tür des Arbeitszimmers zu war, damit die Mädchen nicht hören konnten, was wir redeten, und wir nicht, was sie.

»Also«, sagte ich, als ich Bosch die Nudeln reichte. »Wir haben unseren Teil getan. Aber für Sarah wird es erst jetzt richtig schwierig.«

»Die Verteidigung«, sagte Maggie nickend. »Wie wird Royce sie eurer Meinung nach zu desavouieren versuchen?«

Ich dachte kurz nach, bevor ich antwortete, und probierte die erste Schmetterlingsnudel. Sie war gut. Ich war stolz auf meine Kochkünste.

»Zumindest so viel dürfte jetzt schon klar sein«, sagte ich schließlich. »Sie werden alles gegen sie auffahren, was sie haben. Mit Sarah steht und fällt der Prozess.«

Bosch fasste in die Innentasche seiner Jacke und zog ein Blatt Papier heraus. Er entfaltete es auf dem Tisch. Es war die Zeugenliste der Verteidigung.

»Am Ende der heutigen Verhandlung«, erklärte er, »hat Royce der Richterin gesagt, er bräuchte für die Falldarstellung der Verteidigung höchstens einen Tag. Angeblich will er nur vier Zeugen aufrufen, aber auf seiner Liste hier stehen dreiundzwanzig.«

»Dass diese Liste lediglich der Irreführung dient, war uns von Anfang an klar«, sagte Maggie. »Sie soll nur seine wahren Absichten verbergen.«

»Er wird auf jeden Fall Sarah noch mal in den Zeugenstand rufen.« Ich reckte einen Finger hoch. »Dann Jessup selbst. Royce kann gar nicht anders, als ihn zu bringen. Das wären zwei. Wer noch?«

Maggie wartete, bis sie den letzten Bissen Pasta hinuntergeschluckt hatte, bevor sie sagte:

»Die Nudeln sind richtig klasse, Haller. Ich wusste gar nicht, dass du so gut kochen kannst.«

»Ach, das liegt nur an Newman’s Own.«

»Nein, nicht nur. Du hast die Soße mit irgendwas verfeinert. Wieso hast du nie so was gekocht, als wir noch verheiratet waren?«

»Das hat sich aus der Not so ergeben. Was bleibt einem schließlich als alleinstehendem Vater anderes übrig. Wie ist das bei dir, Harry? Was kochst du so?«

Bosch sah uns an, als hätten wir sie nicht alle.

»Ich bekomme gerade mal Spiegeleier hin«, sagte er. »Aber das ist schon alles.«

»Aber jetzt wieder zurück zum Prozess«, drängte Maggie. »Ich glaube auch, dass Royce Jessup und Sarah aufrufen wird. Dann bringt er wahrscheinlich noch den Überraschungszeugen, den wir nicht finden konnten. Diesen Typen aus der Entzugsklinik.«

»Edward Roman«, sagte Bosch.

»Richtig. Roman. Das wären drei, und der vierte könnte sein Ermittler sein oder vielleicht auch ein Meth-Experte, aber von da ist wahrscheinlich nur heiße Luft zu erwarten. Einen vierten Zeugen gibt es nicht. Vieles von dem, was Royce macht, dient lediglich der Irreführung. Er will mit allen Mitteln verhindern, dass irgendjemand den Blick auf das Wesentliche richtet. Wir sollen uns mit weiß Gott was allem beschäftigen, bloß nicht mit der Wahrheit.«

»Und was ist mit Roman?«, fragte ich. »Wenn wir ihn schon nicht ausfindig machen konnten – wissen wir wenigstens ungefähr, was er aussagen wird?«

»Leider nein«, sagte Maggie. »Ich habe mit Sarah immer wieder über diesen Punkt gesprochen, aber sie hat keine Ahnung, was er erzählen könnte. Sie meinte auch, sie könnte sich nicht erinnern, jemals über ihre Schwester mit ihm gesprochen zu haben.«

»Laut der Zusammenfassung, die uns Royce mit der Offenlegungsakte hat zukommen lassen, wird er etwas zu irgendwelchen ›Enthüllungen‹ Sarahs über ihre Kindheit aussagen«, meinte Bosch. »Weiter hat er sich dazu nicht geäußert, und selbstverständlich behauptet Royce, sich bei dem Gespräch mit ihm keine Notizen gemacht zu haben.«

»Na schön«, sagte ich, »wir haben sein Vorstrafenregister, und wir wissen, mit was für einer Type wir es hier zu tun haben. Er wird alles erzählen, was Royce will. So einfach ist das. Alles, was der Verteidigung nützt. Deshalb sollten wir uns weniger Gedanken darüber machen, was er sagen wird – denn dass es Lügen sein werden, wissen wir jetzt schon –, wir sollten uns lieber überlegen, wie wir ihn im Zeugenstand demontieren können. Haben wir etwas, was uns dabei helfen könnte?«

Maggie und ich sahen Bosch erwartungsvoll an, und er sollte uns nicht enttäuschen.

»Ich glaube, ich habe da etwas. Ich werde mich heute Abend mit jemandem treffen. Wenn alles gutgeht, haben wir es morgen früh. Dann sage ich euch Bescheid.«

An diesem Punkt kochte meine Frustration über Boschs Ermittlungsmethoden und seinen Kommunikationsstil über.

»Langsam reicht’s mir aber wirklich, Harry. Wir sind hier ein Team. Und diese Geheimagentennummer ist nicht gerade hilfreich für Maggie und mich, wenn wir im Gerichtssaal jeden Tag die Köpfe hinhalten.«

Bosch blickte auf seinen Teller hinab, und ich sah, wie es in ihm arbeitete. Sein Gesicht wurde so dunkel wie die Soße.

»Ihr haltet die Köpfe hin?«, knurrte er. »Ich habe aber nirgendwo in den Observierungsprotokollen stehen sehen, dass sich Jessup vor deinem Haus auf die Lauer gelegt hat, Haller. Erzähl mir also nichts von wegen, dass du den Kopf hinhältst. Dein Job findet im Gerichtssaal statt, wo alles schön überschaubar und unter Kontrolle ist, und manchmal gewinnst du, und manchmal verlierst du. Aber egal, wie die Sache ausgeht, am nächsten Tag tanzt du wieder im Gericht an. Wenn du wirklich den Kopf hinhalten willst, dann versuch mal, da draußen zu arbeiten.«

Er deutete durch das Fenster auf die Lichter der Stadt.

»Jetzt regt euch mal wieder ab«, ging Maggie rasch dazwischen. »Harry, was ist passiert? Ist Jessup noch mal im Woodrow Wilson aufgetaucht? Vielleicht sollten wir einfach die Haftbefreiung rückgängig machen und ihn wieder in eine Zelle sperren.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Vor meinem Haus hat er sich seitdem nicht noch mal blicken lassen. Und er war auch schon über eine Woche lang nicht mehr am Mulholland oben.«

»Was dann?«

Bosch legte seine Gabel auf den Tisch und schob den Teller von sich.

»Seit einem Treffen mit einem Waffenhändler, bei dem ihn die SIS beobachtet hat, wissen wir, dass Jessup mit hoher Wahrscheinlichkeit eine Waffe besitzt. Sie haben zwar nicht gesehen, was genau er von diesem Kerl bekommen hat, aber da es in ein Handtuch eingeschlagen war, ist nicht allzu viel Phantasie nötig, um sich denken zu können, was es war. Und jetzt wollt ihr also wissen, was gestern Abend passiert ist? Irgend so ein Intelligenzbolzen von der SIS dachte, er könnte mal eben kurz aufs Klo gehen, ohne den anderen Bescheid zu sagen, und prompt hat sich Jessup das zunutze gemacht.«

»Er ist ihnen entwischt?«, fragte Maggie.

»Ja, aber dann habe ich ihn gerade noch rechtzeitig gesehen, bevor er mich gesehen hat, was ziemlich dumm hätte ausgehen können. Und wisst ihr, was er vorhat? Er baut für jemanden ein Verlies, und wenn mich nicht alles täuscht …«

Er beugte sich über den Tisch und fuhr mit einem gepressten Flüstern fort:

»… könnte das meine Tochter sein!«

»Moment, Moment, Harry«, sagte Maggie. »Jetzt noch mal ganz von vorn. Er baut ein Verlies? Wo?«

»Unter dem Pier. Dort gibt es mehrere Verschläge. An einem davon hat er ein Vorhängeschloss anmontiert, und gestern Abend hat er eine Tüte mit Lebensmittelkonserven hingebracht. Als ob er vorhätte, jemanden längere Zeit dort einzusperren.«

»Das ist allerdings wirklich bedenklich«, sagte Maggie. »Aber wieso deine Tochter? Woher willst du das wissen? Du hast selbst gesagt, er ist nur ein einziges Mal bei deinem Haus gewesen. Wie kommst du darauf …«

»Weil ich es mir einfach nicht leisten kann, diese Möglichkeit nicht in Erwägung zu ziehen. Verstehst du?«

Sie nickte.

»Ja, ich weiß. Dann noch mal zurück zu dem, was ich eben vorgeschlagen habe. Wir führen an, dass er mit einem Kriminellen – diesem Waffenhändler – Kontakt aufgenommen hat, und machen aufgrund dessen seine Haftbefreiung rückgängig. Der Prozess dauert nur noch wenige Tage, und entgegen unseren Erwartungen hat er sich zusammengerissen und keine Dummheit gemacht. Deshalb schlage ich vor, wir gehen auf Nummer sicher und sperren ihn wieder ein, bis alles vorbei ist.«

»Und was ist, wenn er nicht verurteilt wird?«, hielt ihr Bosch entgegen. »Was dann? Wenn er freikommt, wird er auch nicht mehr observiert. Dann kann er machen, was er will, und kein Mensch hat mehr ein Auge auf ihn.«

Daraufhin legte sich betretenes Schweigen über den Tisch. Ich sah Bosch an und merkte, unter welchem Druck er stand. Der Fall, die Bedrohung für seine Tochter und keine Frau oder Ex-Frau, die ihm zu Hause zur Seite stand.

Schließlich brach Bosch das lastende Schweigen.

»Maggie, nimmst du Hayley heute Abend mit zu dir nach Hause?«

Maggie nickte.

»Ja, wenn wir hier fertig sind.«

»Könnte Maddie heute vielleicht bei euch übernachten? Sie hat in ihrem Rucksack frische Sachen dabei. Ich würde dann morgen früh vorbeikommen und sie in die Schule bringen.«

Die Bitte schien Maggie zu überraschen, zumal sich die Mädchen gerade erst kennengelernt hatten. Bosch setzte nach.

»Wie ich schon sagte: Ich muss mich heute Abend noch mit jemandem treffen und kann noch nicht absehen, wohin das Ganze führt. Möglicherweise sogar zu Roman. Deshalb muss ich mich ganz den Erfordernissen der Situation anpassen können, ohne mir um Maddie Gedanken machen zu müssen.«

Maggie nickte.

»Klar, kein Problem. Wie es sich anhört, kommen die beiden sowieso schon recht gut miteinander klar. Ich hoffe nur, sie bleiben nicht die ganze Nacht auf.«

»Danke, Maggie.«

Nach etwa einer halben Minute Schweigen sagte ich:

»Erzähl mal, Harry. Was genau hat es mit diesem Verlies auf sich?«

»Ich habe gestern Nacht darin gestanden.«

»Warum am Santa Monica Pier?«

»Wahrscheinlich wegen der Nähe zu dem, was oben auf dem Pier ist.«

»Beute.«

Bosch nickte.

»Aber was ist mit den Geräuschen? Hast du nicht gesagt, es ist direkt unter dem Pier?«

»Zum einen lässt sich unterbinden, dass ein Mensch Geräusche macht. Zum anderen haben gestern Nacht die Wellen, die sich an den Stützen unter dem Pier gebrochen haben, einen solchen Lärm gemacht, dass du dir die ganze Nacht die Lunge aus dem Leib brüllen könntest, ohne dass dich ein Mensch hört. Wahrscheinlich wäre von dort unten nicht mal ein Schuss zu hören.«

Bosch sprach mit spürbarem Wissen um die finsteren Orte der Welt und das Böse, das sie bargen. Mir verging der Appetit, und ich schob meinen Teller weg. Mich beschlich tiefe Furcht.

Furcht um Melissa Landy und all die anderen Opfer dieser Welt.

36

Mittwoch, 7. April, 23:00 Uhr

Gilbert und Sullivan warteten in einem Wagen auf ihn, der im Lankershim Boulevard stand, nicht weit von der Stelle, wo er an der San Fernando Road endete. In dem heruntergekommenen Gewerbegebiet, in dem sich vorwiegend Gebrauchtwagenhändler und Reparaturwerkstätten angesiedelt hatten, gab es ein Motel, in dem man für fünfzig Dollar die Woche ein Zimmer bekommen konnte. Einen Namen hatte die Absteige anscheinend nicht. Auf dem Leuchtschild stand nur MOTEL.

Gilbert und Sullivan waren Gilberto Reyes und John Sullivan, zwei Drogenfahnder des Valley Enforcement Team, das für die Bekämpfung von Drogenkriminalität in kleinem Maßstab zuständig war. Gleich zu Beginn seiner Suche nach Edward Roman hatte sich Bosch in allen einschlägigen Abteilungen des LAPD umgehört. Aufgrund von Romans Vorstrafenregister war er davon ausgegangen, dass Roman im Gegensatz zu Sarah Gleason nie von seiner Sucht losgekommen war. Demnach musste unter den Drogenfahndern jemand sein, dem er schon einmal über den Weg gelaufen war.

Boschs Bemühungen wurden von einem Anruf von Reyes belohnt. Über Romans aktuellen Verbleib konnten ihm Reyes und sein Partner zwar nichts sagen, aber sie kannten ihn von früheren Straßendeals und wussten, wo die Nutte zu finden war, mit der er sich zusammengetan hatte und die offensichtlich sehnlichst auf seine Rückkehr wartete. Drogenabhängige suchten sich häufig eine Prostituierte, der sie als Gegenleistung für einen Anteil an den von ihren Einnahmen gekauften Drogen ihren Schutz anboten.

Bosch parkte hinter den Drogenfahndern und ging zu ihrem Wagen. Er vergewisserte sich, dass auf dem Rücksitz keine Kotze oder sonstiger Dreck von den Leuten war, die sie in letzter Zeit befördert hatten, dann stieg er hinten ein.

»Detective Bosch, oder?«, sagte der Fahrer, von dem Bosch annahm, dass es Reyes war.

»Ja. Alles klar, Leute?«

Bosch reckte die Faust über den Sitz, und sie stießen beide mit ihren Fäusten dagegen und stellten sich vor. Er hatte falsch geraten. Derjenige, der aussah wie ein Latino, war Sullivan, und die Käsesemmel war Reyes.

»Gilbert und Sullivan, hm?«

»So haben sie uns getauft, als wir Partner wurden«, sagte Sullivan. »Und das ist dann irgendwie hängen geblieben.«

Bosch nickte. Das reichte fürs persönliche Kennenlernen. Jeder hatte einen Spitznamen und eine Geschichte dazu. Diese beiden Typen waren nicht einmal zusammen so alt wie Bosch und hatten vermutlich nicht den leisesten Schimmer, wer Gilbert und Sullivan waren.

»Ihr kennt also Eddie Roman?«

»Wir hatten das Vergnügen«, sagte Reyes. »Noch so ein Stück Scheiße, das hier durch die Gegend schwimmt.«

»Aber wie bereits am Telefon gesagt, haben wir ihn schon mindestens einen Monat nicht mehr gesehen«, fügte Sullivan hinzu. »Deshalb können wir nur mit dem Nächstbesten dienen. Seine Zwiebel. Sie ist dort drüben in Zimmer drei.«

»Wie heißt sie?«

Sullivan lachte, und Bosch verstand nicht, was daran witzig sein sollte.

»Sie heißt Sonia Reyes«, sagte Reyes. »Nicht verwandt oder verschwägert.«

»Soweit er weiß«, fügte Sullivan hinzu und brach in Gelächter aus. Bosch stieg nicht darauf ein.

»Wie buchstabiert man das?«, fragte er stattdessen.

Er holte sein Notizbuch heraus und schrieb sich den Namen auf.

»Und ihr seid sicher, dass sie in diesem Zimmer ist?«

»Ganz sicher«, sagte Reyes.

»Okay, sonst noch etwas, was ich wissen sollte, bevor ich sie besuche?«

»Nein«, sagte Reyes, »aber wir kommen mit. Bei dir allein könnte sie rumzicken.«

Bosch klopfte ihm auf die Schulter.

»Keine Sorge, das bekomme ich schon hin. Und vor allem will ich keine Zuschauer.«

Reyes nickte. Er hatte verstanden. Bosch wollte bei dem, was er vielleicht tun musste, keine Zeugen.

»Trotzdem danke für die Hilfe. Wird auch weitergegeben.«

»Wichtiger Fall, hm?«, sagte Sullivan.

Bosch öffnete die Tür und stieg aus.

»Das sind sie alle.«

Er schloss die Tür, klopfte zweimal aufs Dach und ging los.

Das Motel war von einem zweieinhalb Meter hohen Sicherheitszaun umgeben. Bosch musste auf einen Klingelknopf drücken und seine Dienstmarke in eine Kamera halten. Die Türverriegelung öffnete sich mit einem leisen Summen. Bosch ging an der Rezeption vorbei zu einem überdachten Verbindungsgang, der zu den Zimmern führte.

»Hey!«, rief jemand hinter ihm.

Bosch drehte sich um und sah einen Mann mit einem offenen Hemd aus der Tür der Rezeption schauen.

»Wo wollen Sie hin, Mann?«

»Gehen Sie wieder rein und schließen Sie die Tür. Polizei.«

»Das kann jeder sagen, Mann. Auch wenn ich Sie reingelassen hab, das hier ist Privatbesitz. Sie können hier nicht einfach ankom…«

Bosch ging rasch auf den Mann zu, worauf es sich dieser plötzlich anders überlegte und den Rückzug antrat, ohne dass Bosch ein Wort sagen musste.

»Keinen Stress, Mann. Alles klar?«

Der Mann verschwand in sein Büro und schloss die Tür. Bosch machte wieder kehrt und hatte Zimmer Nummer drei rasch gefunden. Er hielt den Kopf an die Tür und lauschte. Nichts. Aus dem Zimmer kam kein Laut.

In der Tür war ein Spion. Bosch legte den Finger darauf und klopfte. Er wartete und klopfte noch einmal.

»Sonia, mach auf. Ich komme von Eddie.«

»Wer bist du?«

Es war eine Frauenstimme, brüchig und misstrauisch. Bosch versuchte es mit dem Standardpasswort.

»Ich habe was von Eddie, das du für ihn aufheben sollst, bis er wiederkommt.«

Keine Antwort.

»Na schön, Sonia, dann werde ich ihm eben sagen, dass du es nicht wolltest. Ich habe noch jemand anderen, und der will es bestimmt.«

Er nahm den Finger vom Spion und wandte sich zum Gehen. Fast im selben Moment ging hinter ihm die Tür auf.

»Warte.«

Bosch drehte sich um. Die Tür stand fünfzehn Zentimeter offen. Durch den Spalt spähten zwei hohle Augen, dahinter gedämpftes Licht.

»Lass sehen.«

Bosch blickte sich um.

»Hier draußen? Da sind doch überall Kameras.«

»Eddie hat gesagt, ich soll keinen Fremden reinlassen. Und du siehst aus wie ein Cop.«

»Vielleicht bin ich ja tatsächlich einer, aber das ändert nichts daran, dass Eddie mich geschickt hat.«

Bosch wandte sich erneut zum Gehen. »Na ja, dann sag ich ihm eben, ich hab’s versucht. Schönen Abend noch.«

»Nein, warte. Komm meinetwegen rein. Aber nur für die Übergabe. Sonst nichts.«

Bosch ging wieder auf die Tür zu. Sie verschwand dahinter und öffnete sie. Er betrat das Zimmer und wandte sich ihr zu und sah die Knarre. Es war ein alter Revolver, und er sah keine Kugeln in den freiliegenden Kammern der Trommel. Er hob die Hände auf Brusthöhe. Es war nicht zu übersehen, dass sie auf dem letzten Loch pfiff. Sie hatte zu lange auf jemanden gewartet und blindes Junkievertrauen in etwas gesetzt, aus dem nichts würde.

»Steck das Ding da mal lieber wieder weg, Sonia. Außerdem glaube ich nicht, dass dir Eddie Munition dagelassen hat.«

»Eine Kugel hab ich noch. Kannst du gleich sehen.«

Wahrscheinlich die, die sie für sich selbst aufgespart hatte. Sie war nur noch Haut und Knochen, ein menschliches Wrack. Kein Junkie wurde alt.

»Gib endlich her«, drängte sie. »Los.«

»Ist ja gut. Nur keine Hektik.«

Er griff in seine Jackentasche und zog ein Stück zusammengeknüllter Alufolie heraus, das er von einer Rolle in Mickey Hallers Küche genommen hatte. Er streckte die Hand seitlich von sich, denn er wusste, ihr verzweifelter Blick würde ihr folgen. Gleichzeitig fasste er mit der anderen Hand nach dem Revolver und entriss ihn ihr. Dann machte er einen Schritt nach vorn und stieß sie grob aufs Bett.

»Klappe!«, befahl er. »Und keine Bewegung.«

»Hey, was soll …?«

»Klappe, habe ich gesagt!«

Er klappte die Trommel des Revolvers aus und sah in die Kammern. Sie hatte recht gehabt. Eine Kugel war übrig. Er ließ sie in seine Handfläche gleiten und steckte sie ein. Den Revolver schob er in seinen Gürtel. Dann zog er sein Dienstmarkenetui heraus und hielt es ihr aufgeklappt entgegen.

»Da hattest du jedenfalls recht«, sagte er.

»Was willst du?«

»Dazu kommen wir gleich.«

Bosch ging um das Bett und blickte sich in dem schäbigen Zimmer um. Es roch nach Zigaretten und Körperausdünstungen. Auf dem Fußboden standen mehrere Plastiktüten mit ihren Habseligkeiten herum. Eine mit ihren Schuhen, ein paar andere mit ihren Kleidern. Auf dem einsamen Nachttisch waren ein überquellender Aschenbecher und eine Glaspfeife.

»Was ist dein Stoff, Sonia? Crack? Heroin? Oder Meth?«

Sie antwortete nicht.

»Wenn ich weiß, was du brauchst, kann ich dir besser helfen.«

»Ich will deine Hilfe nicht.«

Bosch drehte sich um und sah sie an. Bisher war es genauso gelaufen, wie er erwartet hatte.

»Du meinst also, du brauchst meine Hilfe nicht? Glaubst du etwa, Eddie Roman kommt zurück?«

»Klar kommt er zurück.«

»Dass du dich da mal nicht täuschst. Der hat längst den Abflug gemacht. Ich schätze mal, sie bringen ihn gerade aussehensmäßig ein bisschen auf Vordermann, und wenn er getan hat, was sie von ihm wollen, lässt er sich bestimmt nicht mehr hier blicken. Dann streicht er seinen Scheck ein, und wenn das ganze Geld aufgebraucht ist, sucht er sich einfach eine andere Nutte.«

Er machte eine Pause und sah sie an.

»Eine, die noch was hat, wofür jemand zu zahlen bereit ist.«

Ihre Augen bekamen den abwesenden Blick von jemandem, der die Wahrheit erkennt, wenn er sie hört.

»Lass mich in Ruhe«, hauchte sie heiser.

»Ich weiß, dass ich dir hier nichts erzähle, was du nicht längst weißt. Du wartest doch schon viel länger auf Eddie, als du ursprünglich gedacht hast, habe ich recht? Wie lang ist das Zimmer noch bezahlt?«

Er las die Antwort in ihren Augen.

»Ach, schon abgelaufen? Wahrscheinlich bläst du dem Typen an der Rezeption einen, damit er dich noch bleiben lässt. Aber wie lang kommst du damit noch durch? Irgendwann wird er Geld sehen wollen.«

»Hau endlich ab.«

»Mache ich auch. Aber du kommst mit, Sonia. Jetzt sofort.«

»Was willst du?«

»Ich will alles wissen, was du über Eddie Roman weißt.«

[home]

Teil 4

Der stumme Zeuge

37

Donnerstag, 8. April, 9:01 Uhr

Bevor Richterin Breitman die Geschworenen in den Saal rief, stand Clive Royce auf und forderte die Richterin auf, den Geschworenen Weisung zu erteilen, den Angeklagten freizusprechen. Er machte geltend, dass es dem Staat nicht gelungen sei, seiner Pflicht nachzukommen und die Beweislast zu tragen. Das von den Anklägern vorgebrachte Beweismaterial, führte er an, reiche nicht aus, um die Schuld des Angeklagten über jeden berechtigten Zweifel hinaus zu beweisen. Ich wollte schon aufstehen, um die Argumente der Anklage vorzubringen, doch die Richterin hielt mich mit erhobener Hand zurück. Dann fertigte sie Royce kurzerhand ab.

»Antrag abgelehnt. Nach Auffassung des Gerichts sind die von der Anklage vorgetragenen Beweise ausreichend, um den Geschworenen zur Beurteilung vorgelegt zu werden. Mr. Royce, sind Sie bereit, mit der Verteidigung fortzufahren?«

»Selbstverständlich, Euer Ehren.«

»Gut, Sir, dann werden wir die Geschworenen jetzt hereinrufen. Werden Sie ein Eröffnungsplädoyer halten?«

»Ein kurzes, Euer Ehren.«

»Sehr gut, ich werde Sie beim Wort nehmen.«

Die Geschworenen kamen im Gänsemarsch in den Saal und nahmen ihre Plätze ein. In den Gesichtern der meisten sah ich gespannte Erwartung. Ich fasste das als ein gutes Zeichen auf, so, als fragten sie sich, wie um alles in der Welt es der Verteidigung gelingen könnte, sich unter dem Berg von Beweisen, den die Anklage auf ihr aufgehäuft hatte, wieder hervorzuwühlen. Wahrscheinlich war das nur Wunschdenken meinerseits, aber ich studierte schon ein Leben lang Geschworene, und mir gefiel, was ich in ihren Mienen sah.

Nach der Begrüßung der Geschworenen erteilte die Richterin Royce das Wort und wies noch einmal alle darauf hin, dass es sich im Folgenden nur um ein Eröffnungsplädoyer handle und nicht um eine Aufzählung von Fakten, es sei denn, diese könnten im weiteren Verlauf des Prozesses durch Zeugenaussagen und Beweise erhärtet werden.

Royce hatte weder eine Akte noch einen Notizzettel bei sich, als er selbstbewusst ans Pult schritt. Ich wusste, er beherzigte beim Eröffnungsplädoyer die gleiche Devise wie ich. Schau ihnen, ohne mit der Wimper zu zucken, in die Augen und steh voll und ganz hinter deiner Theorie, selbst wenn sie noch so unglaubwürdig und an den Haaren herbeigezogen ist. Mach sie ihnen schmackhaft. Wenn sie nicht den Eindruck gewinnen, dass du daran glaubst, werden sie erst recht nicht daran glauben.

Jetzt zahlte sich sein Schachzug aus, das Eröffnungsplädoyer auf den Beginn seiner Falldarstellung zu verschieben. Er konnte den Verhandlungstag und seine Präsentation des Falls damit beginnen, ein Plädoyer zu halten, das nicht den Tatsachen entsprechen musste und so absurd sein konnte wie nur irgendetwas, das jemals in einem Gerichtssaal vorgebracht worden war. Solange er es schaffte, die Geschworenen bei der Stange zu halten, spielte alles andere keine Rolle.

»Meine Damen und Herren Geschworenen, guten Morgen. Heute beginnt eine neue Phase des Prozesses. Von nun an ist die Verteidigung am Zug. Jetzt ist der Punkt gekommen, an dem wir Ihnen die Sache aus unserer Sicht darstellen werden, und glauben Sie mir, wir haben auf fast alles, was Ihnen die Anklage in den letzten drei Tagen präsentiert hat, eine andere Sicht. Ich möchte Ihre Zeit nicht unnötig in Anspruch nehmen, da ich es und da es vor allem auch Jason Jessup kaum erwarten kann, auf die Beweise zu sprechen zu kommen, die Ihnen die Anklage entweder nicht vorlegen wollte oder erst gar nicht beschaffen konnte. Was von beidem nun zutrifft, spielt im Moment keine Rolle; von Bedeutung ist jetzt nur, dass Ihnen diese Beweise vorgelegt werden und Sie in den Stand versetzt werden, sich ein vollständiges Bild von dem zu machen, was sich am 16. Februar 1986 im Windsor Boulevard zugetragen hat. Ich bitte Sie, sehr genau zuzuhören und sehr genau hinzuschauen. Wenn Sie das tun, werden Sie die Wahrheit erkennen.«

Ich blickte auf den Notizblock, auf dem Maggie während Royce’ Plädoyer herumgekritzelt hatte. Sie hatte in großen Buchstaben WINDHUND! darauf geschrieben. Ich dachte nur, dass sie sich noch wundern würde.

»In dieser Sache«, fuhr Royce fort, »geht es nur um eines. Um die dunkelsten Geheimnisse einer Familie. Davon haben Sie jedoch bei der Falldarstellung der Anklage nur einen sehr oberflächlichen Eindruck gewonnen. Die Anklage hat Ihnen nur die Spitze des Eisbergs gezeigt, aber heute werden Sie den ganzen Eisberg zu sehen bekommen. Heute werden Sie die Wahrheit in ihrer ganzen schonungslosen Nacktheit erfahren. Und diese Wahrheit ist, dass das eigentliche Opfer Jason Jessup ist. Das Opfer einer Familie, die mit allen Mitteln versucht hat, ihre dunklen Geheimnisse zu verbergen.«

Maggie beugte sich zu mir herüber und flüsterte: »Mach dich auf was gefasst.«

Ich nickte. Ich wusste nur zu gut, was jetzt käme.

»In diesem Gerichtsverfahren geht es um ein Monster. Ein Monster, das ein Kind getötet hat. Ein Monster, das ein kleines Mädchen geschändet hat und sich bereits über das nächste Opfer hermachen wollte. Aber dann ging etwas schief, und es hat dieses Kind getötet. In diesem Prozess geht es um eine Familie, die solche Angst vor diesem Monster hatte, dass sie es dabei unterstützt hat, seine Verbrechen zu vertuschen und die Schuld einem anderen in die Schuhe zu schieben. Einem Unschuldigen.«

Bei den letzten Worten deutete Royce scheinheilig auf Jessup. Maggie schüttelte angewidert den Kopf, eine Geste, die ganz bewusst auf die Geschworenen abzielte.

»Jason, würden Sie bitte aufstehen?«, forderte Royce seinen Mandanten auf.

Jessup kam der Aufforderung nach und wandte sich den Geschworenen zu. Ohne zu blinzeln oder die Augen zu senken, wanderte sein Blick herausfordernd von einem zum anderen.

»Jason Jessup ist unschuldig«, fuhr Royce mit dem Brustton der Überzeugung fort. »Er musste als Sündenbock herhalten. Ein Unschuldiger, der sich im Netz eines hastig gefassten Plans verfing, mit dem ein Verbrechen von nicht zu übertreffender Abscheulichkeit vertuscht werden sollte, die Ermordung eines Kindes.«

Jessup setzte sich wieder, und Royce machte eine Pause, damit sich seine Worte in das Gewissen eines jeden Geschworenen einfressen konnten. Das alles war reines Theater und sorgfältig einstudiert.

»In diesem Fall gibt es zwei Opfer«, fuhr er schließlich fort. »Ein Opfer ist Melissa Landy. Sie hat ihr Leben verloren. Aber auch Jason Jessup ist ein Opfer, denn ihm hat man sein Leben zu nehmen versucht. Die Familie hat sich gegen ihn verschworen, und die Polizei ist der falschen Spur, die sie gelegt hat, bereitwillig gefolgt. Dabei hat sie Beweise nicht nur ignoriert, sondern Jason Jessup sogar welche untergeschoben. Und jetzt, nach vierundzwanzig Jahren, nachdem die meisten Zeugen verstorben und die Erinnerungen verblasst sind, kommen sie plötzlich an und wollen ihn zur Rechenschaft ziehen …«

Royce ließ den Kopf sinken, als lastete die Wahrheit auf ihm wie eine schwere Bürde. Gleich würde er zum entscheidenden Schlag ansetzen.

»Meine Damen und Herren Geschworenen, wir sind nur aus einem einzigen Grund hier. Um die Wahrheit zu finden. Noch bevor dieser Tag zu Ende geht, werden Sie die Wahrheit über den Windsor Boulevard kennen. Sie werden wissen, dass Jason Jessup unschuldig ist.«

Royce machte erneut eine Pause, dann bedankte er sich bei den Geschworenen und kehrte an seinen Platz zurück. In einer, wie ich wusste, sorgfältig einstudierten Geste legte Jessup seinem Anwalt den Arm um die Schulter und drückte ihn zum Zeichen des Dankes an sich.

Doch die Richterin ließ Royce wenig Zeit, um diesen Moment oder sein effekthascherisches Eröffnungsplädoyer zu genießen. Sie forderte ihn auf, seinen ersten Zeugen aufzurufen. Ich drehte mich um und sah Bosch im hinteren Teil des Saals stehen. Er nickte mir zu. Sobald mir Royce bei seiner Ankunft im Gericht mitgeteilt hatte, dass Sarah Ann Gleason seine erste Zeugin wäre, hatte ich Bosch gebeten, sie im Hotel abzuholen.

»Die Verteidigung ruft Sarah Ann Gleason in den Zeugenstand«, verkündete Royce und betonte dabei das Wort Verteidigung auf eine Art, die suggerieren sollte, dies sei eine unerwartete Wende.

Bosch verließ den Gerichtssaal und kehrte kurz darauf mit Gleason zurück. Er führte sie den Mittelgang hinunter und durch die Schranke. Das letzte Stück ging sie allein. Sie war wieder zwanglos gekleidet und trug Jeans und eine weiße Bluse im Ethno-Look.

Gleason wurde darauf hingewiesen, dass sie weiterhin unter Eid stand, und dann der Verteidigung zur Befragung überlassen. Als Royce daraufhin ans Pult trat, hatte er eine dicke Akte und einen Notizblock bei sich. Das meiste davon – zumindest die Akte – diente wahrscheinlich nur dem Zweck, Gleason einzuschüchtern und ihr den Eindruck zu vermitteln, er hätte eine dicke Akte über alles, was sie in ihrem Leben falsch gemacht hatte.

»Guten Morgen, Ms. Gleason.«

»Guten Morgen.«

»Sie haben gestern ausgesagt, dass Sie von Ihrem Stiefvater, Kensington Landy, sexuell missbraucht wurden, ist das richtig?«

»Ja.«

Schon aus dem ersten Wort von Gleasons Zeugenaussage sprach Nervosität. Sie hatte Royce’ Eröffnungsplädoyer nicht hören dürfen, aber wir hatten sie auf das vermutliche Vorgehen der Verteidigung vorbereitet. Ihr war die Angst vor dem Kommenden jetzt schon anzumerken, und das kam bei den Geschworenen nie gut an. Es gab wenig, was Maggie und ich tun konnten. Sarah war auf sich allein gestellt.

»Wann begann dieser Missbrauch?«

»Als ich zwölf war.«

»Und er endete wann?«

»Als ich dreizehn war. Unmittelbar nach dem Tod meiner Schwester.«

»Ich stelle fest, Sie nennen es nicht den Mord an Ihrer Schwester, sondern ihren Tod. Hat das einen Grund?«

»Mir ist nicht ganz klar, was Sie damit meinen.«

»Ihre Schwester wurde doch ermordet, oder? Es war kein Unfall, richtig?«

»Nein, es war Mord.«

»Warum haben Sie dann gerade von ihrem Tod gesprochen?«

»Das weiß ich nicht.«

»Sind Sie sich vielleicht nicht hundertprozentig im Klaren darüber, was mit Ihrer Schwester passiert ist?«

Maggie war aufgestanden, bevor Gleason antworten konnte.

»Der Anwalt setzt die Zeugin unter Druck«, beanstandete sie. »Ihm geht es mehr um eine emotionale Reaktion als um eine Antwort.«

»Euer Ehren, ich versuche nur herauszufinden, wie und warum diese Zeugin diese Straftat so sieht, wie sie das offensichtlich tut. Das fällt eindeutig unter ›Gemütslage der Zeugin‹. Es geht mir keineswegs darum, etwas anderes von ihr zu bekommen als eine Antwort auf die Frage, die ich ihr gestellt habe.«

Die Richterin überlegte kurz, bevor sie entschied:

»Ich werde die Frage zulassen. Die Zeugin soll sie beantworten.«

»Ich werde sie wiederholen«, sagte Royce. »Ms. Gleason, sind Sie sich vielleicht nicht wirklich im Klaren darüber, was mit Ihrer Schwester passiert ist?«

Während des Wortwechsels zwischen den Anwälten und der Richterin hatte Gleason etwas von ihrer alten Entschlossenheit zurückgewonnen. Sie antwortete mit Nachdruck und sah dabei Royce herausfordernd an.

»Nein, ich bin mir sehr wohl im Klaren darüber, was passiert ist. Ich war dabei. Meine Schwester wurde von Ihrem Mandanten entführt, und danach habe ich sie nie wieder gesehen. Was diesen Punkt angeht, bestand für mich nie irgendeine Unklarheit.«

Am liebsten wäre ich aufgestanden und hätte laut geklatscht. Stattdessen nickte ich nur. Es war eine sehr, sehr gute Antwort. Aber Royce machte einfach weiter und tat so, als wäre er nicht gerade mit einem faulen Ei beworfen worden.

»Aber es gab in Ihrem Leben Zeiten, in denen Sie die Dinge nicht immer mit der nötigen Klarheit gesehen haben, oder täusche ich mich da?«

»Was die Dinge angeht, die meine Schwester und ihr Schicksal und ihren Entführer angehen, muss ich das ganz entschieden verneinen.«

»Ich meine hier Zeiten, in denen Sie in Nervenheilanstalten und Gefängnispsychiatrien waren.«

Gleason senkte den Kopf. Ihr war endgültig bewusst geworden, dass sie in diesem Prozess nicht um eine Komplettdurchleuchtung ihrer vergeudeten Lebensjahre herumkäme. Ich konnte nur hoffen, dass sie so antworten würde, wie Maggie ihr eingeschärft hatte.

»Nach dem Mord an meiner Schwester ging in meinem Leben vieles schief«, erklärte sie.

Dann sah sie Royce direkt an und fuhr fort: »Ja, ich habe einige Zeit in solchen Einrichtungen verbracht. Ich glaube – und darin haben mich meine Betreuer bestätigt –, dass dies mit dem zusammenhing, was Melissa zugestoßen ist.«

Gute Antwort, dachte ich. Sie wehrte sich.

»Damit werden wir uns später noch genauer befassen«, sagte Royce. »Aber um noch einmal auf Ihre Schwester zurückzukommen: Sie war zwölf, als sie ermordet wurde, richtig?«

»Das ist richtig.«

»Damit wäre sie im selben Alten gewesen, in dem Sie waren, als Ihr Stiefvater begann, Sie sexuell zu missbrauchen. Ist das richtig?«

»Ja, ungefähr im selben Alter.«

»Haben Sie Ihre Schwester vor ihm gewarnt?«

Darauf trat eine längere Pause ein, in der Gleason über ihre Antwort nachdachte. Das lag daran, dass es auf diese Frage keine gute Antwort gab.

»Ms. Gleason?«, drängte die Richterin. »Bitte beantworten Sie die Frage.«

»Nein, ich habe sie nicht gewarnt. Ich hatte Angst.«

»Angst? Wovor?«, fragte Royce.

»Vor ihm. Wie Sie bereits gesagt haben, habe ich in meinem Leben einige Therapien gemacht. Deshalb weiß ich, dass es keineswegs ungewöhnlich ist, dass ein Kind so etwas niemandem erzählen kann. Man wird zum Gefangenen seines eigenen Verhaltens. Zum Gefangenen seiner Angst. Das hat man mir oft erklärt.«

»Anders ausgedrückt, Sie haben das Spiel mitgespielt, um keinen Ärger zu bekommen.«

»In gewisser Hinsicht, ja. Aber ganz so einfach verhielt es sich nicht. Es war …«

»Aber Ihr Leben war damals sehr stark von Angst bestimmt?«

»Ja, ich …«

»Hat Ihnen Ihr Stiefvater eingeschärft, niemandem zu erzählen, was er mit Ihnen gemacht hat?«

»Ja, er sagte …«

»Hat er Ihnen gedroht?«

»Er sagte, wenn ich auch nur einem Menschen etwas davon erzähle, werde ich von meiner Mutter und meiner Schwester getrennt. Er sagte, er würde dafür sorgen, dass die Behörden den Eindruck gewännen, meine Mutter hätte Bescheid gewusst, und ihr deshalb das Sorgerecht entziehen würden. Ihr Melissa und mich wegnehmen. Und dass Melissa und ich dann getrennt würden, weil Pflegeeltern nicht immer zwei Kinder gleichzeitig aufnehmen könnten.«

»Haben Sie ihm geglaubt?«

»Ja, ich war zwölf. Ich habe ihm geglaubt.«

»Und das hat Ihnen Angst gemacht?«

»Ja. Ich wollte bei meiner Familie …«

»Waren diese Angst und die Einschüchterungsversuche Ihres Stiefvaters denn nicht auch der Grund, weshalb Sie seine Darstellung der Ereignisse gestützt haben, nachdem er Ihre Schwester ermordet hatte?«

Wieder sprang Maggie auf, um Einspruch einzulegen. Sie führte an, die Frage sei suggestiv und ihr lägen nicht erwiesene Tatsachen zugrunde. Die Richterin stimmte ihr zu und gab dem Einspruch statt.

Royce rückte Gleason unbeirrt weiter unerbittlich zu Leibe.

»War es denn nicht so, dass Sie und Ihre Mutter genau das taten, was Ihnen Ihr Stiefvater einimpfte, um zu vertuschen, dass er Melissa ermordet hatte?«

»Nein, das ist nicht …«

»Er sagte Ihnen, es sei ein Abschleppfahrer gewesen und Sie sollten einen der Männer aussuchen, die die Polizei im Garten aufgereiht hatte.«

»Nein! Er hat nicht …«

»Einspruch!«

»Sie haben gar nicht im Garten Verstecken gespielt, oder? Ihre Schwester wurde im Haus Kensington Landys ermordet. Ist es nicht so!«

»Euer Ehren!«

Maggie wurde richtig laut.

»Der Verteidiger setzt die Zeugin mit diesen Suggestivfragen unter Druck. Es geht ihm nicht um ihre Antworten. Es geht ihm nur darum, den Geschworenen seine haltlosen Unterstellungen zu übermitteln!«

Die Richterin blickte von Maggie zu Royce.

»Also gut, beruhigen Sie sich erst einmal alle wieder. Dem Einspruch wird stattgegeben. Mr. Royce, stellen Sie der Zeugin immer nur eine Frage und lassen Sie ihr Zeit, zu antworten. Und stellen Sie keine Suggestivfragen. Oder muss ich Sie daran erinnern, dass Sie sie als Zeugin aufgerufen haben? Wenn Sie sie in eine bestimmte Richtung drängen wollen, hätten Sie sie ins Kreuzverhör nehmen sollen, als Sie die Gelegenheit dazu hatten.«

Royce setzte seine beste reuige Miene auf. Das fiel ihm vermutlich schwer.

»Ich bitte um Entschuldigung, dass ich mich habe fortreißen lassen, Euer Ehren. Es soll nicht wieder vorkommen.«

Es spielte keine Rolle, ob es noch einmal vorkäme. Sein Ziel hatte Royce bereits erreicht. Es war nie seine Absicht gewesen, Gleason ein Geständnis zu entlocken. Damit hatte er nie gerechnet. Es war ihm nur darum gegangen, den Geschworenen seine Gegentheorie vorzustellen. Und das war ihm hervorragend gelungen.

»Okay, dann lassen Sie uns zum nächsten Punkt kommen«, fuhr Royce fort. »Sie haben erwähnt, dass Sie, von mehreren Haftstrafen erst gar nicht zu reden, einen beträchtlichen Teil Ihres Lebens in Entzugsanstalten und Therapieeinrichtungen verbracht haben. Ist das richtig?«

»Bis zu einem bestimmten Punkt in meinem Leben«, antwortete Gleason. »Aber seitdem bin ich clean und …«

»Beantworten Sie bitte nur die Frage, die Ihnen gestellt wurde«, fiel ihr Royce ins Wort.

»Einspruch«, sagte Maggie. »Die Zeugin versucht die Frage, die Mr. Royce gestellt hat, zu beantworten, aber weil ihm die vollständige Antwort nicht ins Konzept passt, versucht er, sie zu unterbinden.«

»Lassen Sie die Zeugin die Frage beantworten, Mr. Royce«, verfügte Breitman genervt. »Fahren Sie fort, Ms. Gleason.«

»Ich wollte gerade sagen, dass ich seit sieben Jahren clean bin und ein nützliches Mitglied der Gesellschaft.«

»Danke, Ms. Gleason.«

Danach lotste Royce die Zeugin durch eine tragische und schäbige Vergangenheit, wobei er buchstäblich jede Festnahme aufzählte und jedes noch so kleine Detail des Sumpfs schilderte, aus dem Sarah Gleason so lange nicht herausgefunden hatte. Maggie führte zwar an, dies habe nichts mit ihrer Identifizierung Jessups zu tun, und legte immer wieder Einspruch ein, aber Breitman ließ fast alle Fragen zu.

Schließlich kam Royce zum Ende und führte seinen nächsten Zeugen ein.

»Um noch einmal auf das Rehabilitationszentrum in North Hollywood zurückzukommen: Dort haben Sie doch 1991 fünf Monate verbracht, richtig?«

»Ich weiß nicht mehr genau, wann und wie lange ich dort war. Aber wie es scheint, haben Sie die Unterlagen der Klinik.«

»Erinnern Sie sich noch an einen Patienten dieser Entzugsklinik, an einen gewissen Edward Roman, kurz Eddie?«

»Ja.«

»Kannten Sie ihn näher?«

»Ja.«

»Wie haben Sie ihn kennengelernt?«

»Wir waren in derselben Therapiegruppe.«

»Wie würden Sie Ihre damalige Beziehung zu Eddie Roman beschreiben?«

»Na ja, wir haben im Lauf der Therapie festgestellt, dass wir ein paar gemeinsame Bekannte hatten und vor allem auch dieselben Interessen – sprich: Drogen. Deshalb waren wir während des Entzugs viel zusammen, und das blieb auch nach unserer Entlassung so.«

»Hatten Sie eine Liebesbeziehung?«

Gleason lachte, aber aus ihrem Lachen sprach nur Bitterkeit.

»Soweit man bei zwei Drogenabhängigen von Liebe sprechen kann. Im psychologischen Fachjargon nennt man das, glaube ich, Enabler oder ›Ermöglicher‹. Wir haben uns gegenseitig gestützt. Aber von Liebe würde ich da nicht sprechen. Wir hatten gelegentlich Sex – wenn er mal dazu in der Lage war. Aber Liebe war dabei nicht im Spiel, Mr. Royce.«

»Aber dachten Sie nicht eine Weile sogar, Sie wären miteinander verheiratet?«

»Eddie hat am Strand mal so eine Art Trauung arrangiert, mit einem Mann, der seinen Aussagen zufolge Geistlicher war. Aber das war nichts Offizielles. Es war rechtlich nicht bindend.«

»Aber damals dachten Sie, das wäre es?«

»Ja.«

»Sie waren also in ihn verliebt?«

»Nein, ich war nicht in ihn verliebt. Ich dachte nur, er könnte mich beschützen.«

»Dann waren Sie also miteinander verheiratet oder dachten zumindest, es zu sein. Haben Sie zusammengelebt?«

»Ja.«

»Wo?«

»In allen möglichen Motels im Valley.«

»In der langen Zeit, die Sie zusammen waren, müssen Sie Eddie doch vieles anvertraut haben, ist das zutreffend?«

»Bestimmte Dinge, ja.«

»Haben Sie ihm jemals von dem Mord an Ihrer Schwester erzählt?«

»Ich bin sicher, dass ich das getan habe. Ich habe das nie verheimlicht. Ich habe zum Beispiel bei der Gruppentherapie in North Hollywood darüber gesprochen, und da war er dabei.«

»Haben Sie ihm jemals erzählt, dass Ihr Stiefvater Ihre Schwester umgebracht hat?«

»Nein, weil es nicht stimmt.«

»Eddie Roman löge also, wenn er in diesen Gerichtssaal käme und bezeugte, dass Sie ihm das erzählt haben.«

»Ja.«

»Aber Sie haben bereits gestern und auch heute wieder bezeugt, dass Sie Therapeuten und Polizisten belogen haben. Sie haben in Ihrem Leben schon Diebstähle und alle möglichen anderen Straftaten begangen. Aber was diesen Punkt angeht, lügen Sie nicht. Ist das, was wir Ihnen glauben sollen?«

»Ich lüge nicht. Sie beziehen sich hier auf eine Phase meines Lebens, in der ich solche Dinge getan habe. Ich leugne nicht, dass ich damals ein menschliches Wrack war. Aber das alles liegt jetzt hinter mir, und es liegt schon lange hinter mir. Jetzt lüge ich nicht.«

»Okay, Ms. Gleason, keine weiteren Fragen.«

Als Royce an seinen Platz zurückkehrte, steckten Maggie und ich die Köpfe zusammen, um uns leise zu beraten.

»Sie hat sich erstaunlich gut gehalten«, flüsterte Maggie. »Ich glaube, wir lassen das so stehen, und ich setze nur ein paar Schlaglichter.«

»Gut, einverstanden.«

»Ms. McPherson?«, drängte die Richterin.

Maggie stand auf.

»Ja, Euer Ehren. Nur ein paar Fragen.«

Sie ging mit ihrem Notizblock ans Pult und schnitt ohne Umschweife die Punkte an, die sie zur Sprache bringen wollte.

»Sarah, was diesen Eddie Roman und Ihre Pseudo-Ehe mit ihm angeht – wessen Idee war es, zu heiraten?«

»Eddie fragte mich, ob ich ihn heiraten wollte. Er meinte, wir gäben ein gutes Team ab und könnten voneinander profitieren; er würde mich beschützen, und wenn wir verhaftet würden, könnten wir nicht gezwungen werden, gegeneinander auszusagen.«

»Und wie genau haben Sie damals als Team ›voneinander profitiert‹?«

»Na ja, ich … er wollte, dass ich anschaffen ging, damit wir Geld hätten, um Drogen zu kaufen und ein Motelzimmer zu mieten.«

»Haben Sie das für Eddie getan?«

»Kurze Zeit. Aber dann wurde ich verhaftet.«

»Hat Eddie Kaution für Sie gestellt, um Sie aus dem Gefängnis zu holen?«

»Nein.«

»Erschien er zur Gerichtsverhandlung?«

»Nein.«

»Ihrer Akte zufolge haben Sie sich der Prostitution schuldig bekannt, worauf Sie zu einer Haftstrafe von der Länge der Zeit verurteilt wurden, die Sie bereits in Untersuchungshaft verbüßt hatten, ist das richtig?«

»Ja.«

»Wie lange war das?«

»Ich glaube, dreizehn Tage.«

»Und hat Eddie Sie abgeholt, als Sie aus dem Gefängnis entlassen wurden?«

»Nein.«

»Haben Sie ihn seitdem jemals wieder gesehen?«

»Nein.«

Maggie zog kurz ihre Notizen zu Rate, blätterte ein paar Seiten weiter und fand schließlich, was sie suchte.

»Okay, Sarah, Sie haben heute während Ihrer Befragung durch Mr. Royce mehrere Male erklärt, dass Sie sich an manche Phasen und Vorkommnisse aus der Zeit, in der Sie Drogen genommen haben, nicht mehr erinnern können. Ist diese Darstellung zutreffend?«

»Ja, das ist richtig.«

»Konnten Sie in den langen Jahren Ihrer Drogenabhängigkeit, Ihrer Therapien und Haftstrafen jemals vergessen, was Ihrer Schwester Melissa zugestoßen ist?«

»Nein, nie. Es gab nicht einen Tag, an dem ich nicht daran denken musste. Auch heute noch.«

»Konnten Sie jemals den Mann vergessen, der plötzlich in Ihrem Garten auftauchte und Ihre Schwester entführte, während Sie, hinter einem Busch versteckt, alles beobachteten?«

»Nein, nie. Ich habe jeden Tag an ihn gedacht, und tue das immer noch.«

»Hatten Sie je auch nur den Anflug eines Zweifels bezüglich des Mannes, den Sie als Entführer Ihrer Schwester identifiziert haben?«

»Nein.«

Maggie drehte sich um und blickte gezielt in Richtung Jessup, der auf einen Notizblock schaute und vermutlich bedeutungslose Dinge darauf schrieb. Ihr Blick blieb auf ihm haften, und sie wartete.

Als Jessup schließlich aufblickte, um zu sehen, warum es nicht weiterging, stellte sie ihre letzte Frage.

»Nie auch nur den leisesten Zweifel, Sarah?«

»Nein, nie.«

»Danke, Sarah. Keine weiteren Fragen.«

38

Donnerstag, 8. April, 10:35 Uhr

Im Anschluss an Sarah Gleasons Einvernahme setzte die Richterin die Vormittagspause an. Bosch wartete an seinem Platz an der Schranke, bis Royce und Jessup aufstanden und sich anschickten, den Saal zu verlassen. Dann stand auch er auf und ging gegen den Strom auf seine Zeugin zu. Als er an Jessup vorbeikam, klopfte er ihm mit einem Lächeln fest auf den Oberarm.

»Ihr Make-up fängt, glaube ich, langsam zu verlaufen an, Jason.«

Jessup blieb stehen und drehte sich um und wollte schon etwas auf die Stichelei erwidern, aber Royce packte ihn am anderen Arm und zog ihn mit sich.

Bosch ging weiter, um Gleason abzuholen. Nach zwei Verhandlungstagen, an denen sie jeweils mehrere Stunden im Zeugenstand verbracht hatte, wirkte sie sowohl psychisch als auch physisch ausgelaugt. Als ob sie sogar Hilfe bräuchte, um vom Stuhl aufzustehen.

»Sie haben Ihre Sache sehr gut gemacht, Sarah«, lobte er sie.

»Danke. Aber ich weiß nicht, ob mir ein Mensch geglaubt hat.«

»Alle haben Ihnen geglaubt, Sarah. Alle.«

Er brachte sie zum Tisch der Anklage, wo sich Haller und McPherson ähnlich anerkennend über ihren Auftritt vor Gericht äußerten. McPherson stand auf und umarmte sie.

»Sie haben Jessup die Stirn geboten und sind für Ihre Schwester eingetreten«, sagte sie. »Darauf können Sie ohne Einschränkung stolz sein.«

Plötzlich brach Sarah Gleason in Tränen aus und hielt beide Hände vor ihre Augen. McPherson nahm sie rasch wieder in die Arme.

»Ich weiß, ich weiß. Sie haben sich die ganze Zeit sehr zusammengenommen und keine Schwäche gezeigt. Aber jetzt können Sie ruhig loslassen.«

Bosch ging zur Geschworenenbank, um Gleason eine Packung Papiertaschentücher zu bringen, und sie wischte die Tränen aus ihrem Gesicht.

»Sie haben es fast überstanden«, sagte Haller zu ihr. »Ihre Vernehmung ist abgeschlossen, und deshalb brauchen Sie jetzt nur noch im Saal zu sitzen und die Verhandlung zu verfolgen. Wir möchten, dass Sie bei Eddie Romans Zeugenbefragung hier vorn in der ersten Reihe Platz nehmen. Dann können wir Sie schon heute Nachmittag ins erste Flugzeug nach Hause setzen.«

»Okay. Aber warum soll ich überhaupt noch hierbleiben?«

»Weil er eine Menge Lügen über Sie erzählen wird. Und wenn er das tut, soll er sie Ihnen ins Gesicht sagen müssen.«

»Ich glaube nicht, dass er damit irgendwelche Probleme haben wird. Das hatte er noch nie.«

»Na schön, dann werden zumindest die Geschworenen sehen wollen, wie Sie reagieren. Und wie er reagiert. Und keine Angst, wir haben noch etwas in petto, womit wir Eddie das Leben schwer machen können.«

Damit wandte sich Haller Bosch zu.

»Bist du so weit?«

»Ich warte nur auf dein Zeichen.«

»Eine Frage hätte ich noch«, sagte Gleason.

»Ja?« Haller sah sie an.

»Was ist, wenn ich mich heute noch gar nicht ins Flugzeug setzen will? Was ist, wenn ich hierbleiben möchte, bis das Urteil gefällt wird? Für meine Schwester.«

»Das wäre natürlich großartig, Sarah«, sagte Maggie. »Selbstverständlich können Sie bleiben, solange Sie wollen.«

Bosch stand vor dem Gerichtssaal auf dem Flur und tippte mit einem Finger langsam eine SMS an seine Tochter in sein Handy. Dabei wurde er von einer eingehenden Textnachricht unterbrochen. Sie war von Haller und bestand nur aus einem Wort.

JETZT

Er steckte das Handy ein und ging ins Wartezimmer für die Zeugen. Sonia Reyes saß zusammengesunken und mit hängendem Kopf auf einem Stuhl, auf dem Tisch vor ihr zwei leere Kaffeebecher.

»Aufwachen, Sonia. Es geht los. Und, bist du so weit?«

Sie blickte mit müden Augen zu ihm auf.

»Das sind zu viele Fragen auf einmal, Bul-le.«

»Na schön, dann eben nur eine. Wie geht’s dir?«

»Ungefähr so, wie ich aussehe. Hast du noch was von dem Zeug, das sie mir in der Klinik gegeben haben?«

»Nein, das war alles. Aber sobald wir hier fertig sind, lasse ich dich wieder dorthin bringen.«

»Ganz, wie du meinst, Bul-le. Ich glaube nicht, dass ich schon mal so früh auf war, seit ich das letzte Mal im Knast war.«

»Tja, was soll ich dazu sagen? So früh ist es gar nicht. Komm.«

Er half ihr hoch, und sie gingen in Saal 112. Reyes war eine sogenannte stumme Zeugin. Sie würde beim Prozess nicht aussagen. Dazu war sie nicht in der Verfassung. Aber wenn Bosch sie den Mittelgang hinunterführte und in der ersten Reihe Platz nehmen ließ, würde Edward Roman auf sie aufmerksam. Die Anklage erhoffte sich davon, dass Roman es sich noch einmal anders überlegte und vielleicht sogar ganz umschwenkte. Sie bauten darauf, dass Roman die Regeln der Beweiserhebung nicht kannte und folglich nicht wusste, dass Sonia wegen ihrer Anwesenheit im Zuschauerbereich bei der Verhandlung gar nicht aussagen durfte und somit auch seine Lügen nicht aufdecken konnte.

Weil er wusste, dass er damit Aufmerksamkeit erregen würde, stieß Bosch die Tür mit einem Faustschlag auf. Dann schob er Reyes in den Saal und führte sie den Mittelgang hinunter. Edward Roman war bereits vereidigt und saß im Zeugenstand. Er hatte einen ordentlichen Kurzhaarschnitt, war frisch rasiert und trug einen schlechtsitzenden Anzug, den ihm Royce vermutlich aus seinem Mandantenschrank geliehen hatte. Als er Sonia in den Gerichtssaal kommen sah, geriet er verbal ins Stolpern.

»Wir hatten zweimal Gruppentherapie …«

»Nur zweimal?«, fragte Royce, der von dem Auftritt hinter ihm noch nichts mitbekommen hatte.

»Was?«

»Sie sagten, Sie wären Sarah Gleason nur zweimal bei der Gruppentherapie begegnet?«

»Nein, Mann, zweimal am Tag.«

Bosch führte Reyes zu einem Sitz mit einem Reserviert-Schild darauf und nahm neben ihr Platz.

»Und wie lange etwa?«, fragte Royce.

»So an die fünfzig Minuten, würde ich sagen.« Romans Blick blieb die ganze Zeit auf Reyes geheftet.

»Nein, ich meine, wie lang waren Sie beide in dieser Klinik? Einen Monat, ein Jahr, wie lang?«

»Ach so, fünf Monate.«

»Und wurden Sie während des Aufenthalts in der Klinik ein Liebespaar?«

Roman senkte den Blick.

»Ähm … ja, so könnte man es nennen.«

»Wie haben Sie das angestellt? Das war doch sicher verboten.«

»Na ja, Sie wissen schon, wo ein Wille ist, ist auch ein Weg. Irgendwie hat sich immer eine Gelegenheit ergeben.«

»Hatten Sie auch nach Ihrer Entlassung aus der Klinik noch eine Beziehung?«

»Ja. Sie kam zwar ein paar Wochen vor mir raus. Aber als ich dann auch entlassen wurde, waren wir wieder zusammen.«

»Haben Sie zusammengelebt?«

»Mhm.«

»Ist das ein Ja?«

»Ja. Dürfte ich was fragen?«

Royce stutzte. Damit hatte er nicht gerechnet.

»Nein, Mr. Roman«, sagte die Richterin. »Sie dürfen keine Frage stellen. Sie sind in dieser Verhandlung Zeuge.«

»Aber wieso können Sie sie einfach hierherbringen?«

»Wen, Mr. Roman?«

Roman deutete in den Zuschauerbereich und direkt auf Reyes. »Sie.«

Die Richterin sah Reyes an und dann Bosch, der neben ihr saß. Ein Ausdruck tiefen Argwohns legte sich über ihr Gesicht.

»Ich bitte die Geschworenen, sich kurz in ihr Zimmer zurückzuziehen. Aber es wird nicht lange dauern.«

Die Geschworenen verließen den Saal. Sobald sich die Tür hinter dem letzten von ihnen geschlossen hatte, knöpfte sich die Richterin Bosch vor.

»Detective Bosch.«

Bosch stand auf.

»Wer ist die Frau neben Ihnen?«

»Euer Ehren«, meldete sich Haller zu Wort. »Darf ich diese Frage beantworten?«

»Bitte.«

»Detective Bosch sitzt neben Sonia Reyes, die sich der Anklagevertretung als Zeugenberaterin zur Verfügung gestellt hat.«

Die Richterin schaute von Haller zu Reyes und wieder zurück zu Haller.

»Könnten Sie mir das vielleicht kurz erklären, Mr. Haller?«

»Euer Ehren, Ms. Reyes ist eine Bekannte des Zeugen. Und da uns die Verteidigung nicht ermöglicht hat, mit Mr. Roman schon vor seiner heutigen Einvernahme zu sprechen, haben wir Ms. Reyes gebeten, uns zu beraten, wie wir beim Kreuzverhör vorgehen sollen.«

Hallers Erklärung hatte den Argwohn in Breitmans Miene nicht zerstreut.

»Bezahlen Sie sie für diese Ratschläge?«

»Wir haben vereinbart, ihr einen Klinikaufenthalt zu finanzieren.«

»Das will ich auch hoffen.«

»Euer Ehren«, sagte Royce. »Darf ich mich zu Wort melden?«

»Bitte, Mr. Royce.«

»Es liegt doch auf der Hand, dass die Anklage Mr. Roman nur einzuschüchtern versucht. Das sind Gangstermethoden, Euer Ehren. Jedenfalls nichts, was ich von der Staatsanwaltschaft erwartet hätte.«

»Gegen diese Verunglimpfung möchte ich mich aufs nachdrücklichste verwehren«, protestierte Haller. »Es steht in keinerlei Widerspruch zu den Verhaltensregeln vor Gericht, Berater zu engagieren und zu einem Prozess hinzuzuziehen. Mr. Royce hatte letzte Woche einen Geschworenenberater dabei, und niemand hatte etwas daran auszusetzen. Aber jetzt legt er plötzlich Einspruch ein, weil er genau weiß, dass die Beraterin der Anklage dazu beitragen wird, seinen Zeugen als einen Lügner zu entlarven, der Frauen schamlos ausnutzt. Mit allem gebührenden Respekt, aber das nenne ich Gangstermethoden.«

»Darüber wollen wir uns jetzt nicht länger auslassen«, erklärte Breitman. »Ich finde, es bewegt sich durchaus im Rahmen des Üblichen, wenn die Anklage Ms. Reyes als Beraterin hinzuzieht. Holen wir also die Geschworenen in den Saal zurück.«

»Danke, Euer Ehren«, sagte Haller und setzte sich.

Als die Geschworenen auf ihre Plätze zurückkehrten, drehte sich Haller um und schaute zu Bosch. Er nickte ihm kaum merklich zu, und Bosch wusste, dass er zufrieden war. Besser hätte die Debatte mit der Richterin gar nicht laufen können. Die Botschaft war bei Roman angekommen. Und diese Botschaft lautete: Wir haben dein Spiel durchschaut, und wenn wir an der Reihe sind, dir Fragen zu stellen, werden es auch die Geschworenen durchschauen. Jetzt war Roman vor die Wahl gestellt. Er konnte weiter zur Verteidigung halten oder sich auf die Seite der Anklage schlagen.

Sobald die Geschworenen wieder auf ihren Plätzen waren, ging die Einvernahme des Zeugen weiter. Mit wenigen gezielten Fragen arbeitete Royce heraus, dass Roman und Sarah Gleason fast ein Jahr lang eine Beziehung gehabt hatten, in deren Verlauf sie neben Drogen auch Geschichten aus ihrer Vergangenheit ausgetauscht hatten. Aber als er mit diesen Geschichten herausrücken sollte, kniff Roman und ließ Royce hängen.

»Hat es sich denn auch einmal ergeben, dass sie Ihnen von dem Mord an ihrer Schwester erzählt hat?«

»Ob sich das mal ergeben hat? Darüber hat sie praktisch ständig geredet, Mann.«

»Und hat sie Ihnen auch einmal die, wie sie es nannte, ›wahre Geschichte‹ erzählt?«

»Ja, hat sie.«

»Können Sie dem Gericht sagen, was sie Ihnen erzählt hat?«

Roman zögerte und kratzte sich am Kinn, bevor er antwortete. Bosch wusste, jetzt war der Moment gekommen, in dem sich seine Arbeit entweder auszahlen oder als umsonst erweisen würde.

»Sie hat mir erzählt, dass sie im Garten Verstecken gespielt haben, und dann ist so ein Typ aufgetaucht und hat ihre Schwester mitgenommen, und dass sie alles genau mitbekommen hat.«

Boschs Blick wanderte einmal durch den ganzen Saal. Zuerst schaute er zu den Geschworenen, und es schien, als hätten sogar sie erwartet, dass Roman etwas anderes sagen würde. Dann zum Tisch der Anklage. Dort sah er, wie McPherson Hallers Oberarm drückte. Und zum Schluss zu Royce, der jetzt derjenige war, der nicht mehr weiterwusste. Er stand am Pult und blickte auf seine Notizen hinab und stemmte wie ein frustrierter Lehrer, der einem Schüler nicht die richtige Antwort entlocken kann, die Faust in die Hüfte.

»Das ist die Geschichte, die Sarah Gleason in der Entzugsklinik bei der Gruppentherapie erzählt hat, richtig?«, fragte er schließlich.

»Ja, genau.«

»Aber war es denn nicht so, dass sie Ihnen, wenn Sie beide allein waren, eine andere Version erzählt hat – die ›wahre Geschichte‹, wie sie es nannte?«

»Ähm, nein. Sie hat eigentlich immer die gleiche Geschichte erzählt.«

Bosch sah, wie McPherson Hallers Arm erneut drückte. Das war der Knackpunkt des Prozesses.

Royce war wie ein Taucher, der vom Boot zurückgelassen worden war. Er hielt sich zwar über Wasser, aber er war ganz allein auf dem Meer, und es war nur eine Frage der Zeit, bis er unterginge. Er versuchte, das Beste aus der Situation zu machen.

»Mr. Roman, Sie haben doch am 2. März dieses Jahres in meiner Kanzlei angerufen und der Verteidigung Ihre Dienste als Zeuge angeboten, ist das richtig?«

»An das genaue Datum kann ich mich leider nicht mehr erinnern, aber ich habe dort angerufen, ja.«

»Und haben Sie damals mit meiner Ermittlerin Karen Revelle gesprochen?«

»Ich habe mit einer Frau gesprochen, aber an ihren Namen kann ich mich nicht mehr erinnern.«

»Und haben Sie ihr nicht eine Geschichte erzählt, die deutlich von der abweicht, die Sie uns gerade erzählt haben?«

»Damals stand ich ja auch nicht unter Eid und nichts.«

»Das ist natürlich richtig, Sir, aber Sie haben Karen Revelle eine andere Geschichte erzählt, richtig?«

»Möglicherweise. Daran kann ich mich nicht mehr erinnern.«

»Haben Sie Karen Revelle damals nicht erzählt, Ms. Gleason hätte Ihnen anvertraut, dass ihr Stiefvater ihre Schwester umgebracht hätte?«

Haller stand auf und legte Einspruch ein, mit der Begründung, Royce stelle dem Zeugen Suggestivfragen. Des Weiteren führte er an, für die Frage bestehe kein Anlass und der Verteidiger versuche, dem Zeugen eine Aussage zu entlocken, die dieser nicht zu machen bereit sei. Die Richterin gab dem Einspruch statt.

»Euer Ehren«, erklärte Royce daraufhin, »die Verteidigung möchte um eine kurze Unterbrechung bitten, um sich mit ihrem Zeugen zu besprechen.«

Bevor Haller Einspruch einlegen konnte, hatte die Richterin den Antrag bereits abgelehnt.

»Laut Aussagen des Zeugen hatten Sie seit März Zeit, um sich auf diesen Moment vorzubereiten. Sie können sich gern mit ihm besprechen, wenn wir in fünfunddreißig Minuten Mittagspause machen, Mr. Royce. Stellen Sie Ihre nächste Frage.«

»Danke, Euer Ehren.«

Royce blickte auf seinen Notizblock hinab. Bosch konnte von seinem Platz sehen, dass er auf ein leeres Blatt starrte.

»Mr. Royce?«, drängte die Richterin.

»Ja, Euer Ehren, ich prüfe gerade noch ein Datum. Mr. Roman, warum haben Sie am 2. März in meiner Kanzlei angerufen?«

»Na ja, ich habe im Fernsehen einen Bericht über den Fall gesehen, und darin waren vor allem Sie zu sehen, wie Sie über die ganze Sache gesprochen haben. Und weil ich ja Sarah kannte, wusste ich auch was darüber. Deshalb habe ich in Ihrer Kanzlei angerufen, um zu sehen, ob ich Ihnen vielleicht weiterhelfen könnte.«

»Und dann sind Sie in meine Kanzlei gekommen, richtig?«

»Ja, das ist richtig. Sie haben mich von dieser Frau abholen lassen.«

»Und als Sie in meine Kanzlei gekommen sind, haben Sie mir eine andere Geschichte erzählt als die, die Sie gerade den Geschworenen erzählt haben, ist das richtig?«

»Wie gesagt, ich weiß nicht mehr genau, was ich damals alles erzählt habe. Ich bin drogensüchtig, Sir. Ich sage alles Mögliche, an das ich mich hinterher nicht mehr erinnern kann und das ich auch gar nicht so meine. Alles, woran ich mich erinnern kann, ist, dass die Frau, die mich abholen gekommen ist, gesagt hat, dass sie mich in einem besseren Hotel unterbringt, und ich hatte damals kein Geld für ein Zimmer. Deshalb habe ich gesagt, was sie gesagt hat, dass ich sagen soll.«

Bosch ballte die Hand zur Faust und hieb damit einmal auf seinen Oberschenkel. Für die Verteidigung war das der Super-GAU. Er schaute zu Jessup hinüber, um zu sehen, ob er merkte, wie schlecht es plötzlich um ihn stand. Das schien Jessup zu spüren. Er drehte sich um, und als sich sein Blick mit dem von Bosch traf, verdunkelte die Wut langsamen Begreifens seine Augen. Bosch beugte sich vor und hob langsam den Zeigefinger. Und zog ihn quer über seine Kehle.

Jessup wandte sich ab.

39

Donnerstag, 8. April, 11:30 Uhr

Ich habe im Gericht viele gute Momente erlebt. Ich habe in den Momenten neben Männern gestanden, als ihnen klarwurde, dass sie aufgrund meiner guten Arbeit freikämen. Ich habe vor Geschworenen gestanden und das Prickeln von Wahrheit und Rechtschaffenheit meinen Rücken hinunterlaufen gespürt. Und ich habe Lügner im Zeugenstand erbarmungslos auseinandergenommen. Das sind die Momente, für die ich lebe. Aber nur wenige von ihnen reichten an den Moment heran, in dem ich sah, wie das Kartenhaus von Jason Jessups Verteidigung wegen Edward Romans Zeugenaussage in sich zusammenfiel.

Nach Royce’ grandioser Bauchlandung drückte mir meine Ex-Frau und Mitanklägerin den Arm so fest, dass es weh tat. Sie konnte einfach nicht anders. Auch ihr war jetzt klar, dass sich Royce von diesem Schlag nicht mehr erholen würde. Gerade war ein ganz wesentlicher Bestandteil seiner ohnehin recht fragwürdigen Verteidigungsstrategie vor seinen Augen in sich zusammengefallen. Das lag weniger daran, dass sein Zeuge gerade einen Rückzieher gemacht hatte, als daran, dass die Geschworenen gemerkt hatten, dass sich die Verteidigung Jessups offensichtlich auf einen Lügner stützte. Das würden die Geschworenen Royce nicht verzeihen. Es war aus, und ich glaubte, jeder im Saal – von der Richterin bis zu den Zuschauern auf den hintersten Bänken – wusste das. Jessup konnte einpacken.

Ich drehte mich um und schaute zu Bosch, um den Augenblick mit ihm zu genießen. Immerhin war der Schachzug mit der stummen Zeugin seine Idee gewesen. Und ich ertappte ihn dabei, wie er zu Jessup schaute und mit dem Finger quer über seine Kehle strich – das universell verständliche Zeichen dafür, dass Jessup geliefert war.

Ich blickte wieder zur Richterbank.

»Mr. Royce«, sagte Richterin Breitman. »Möchten Sie mit der Vernehmung des Zeugen fortfahren?«

»Einen Augenblick bitte, Euer Ehren«, sagte Royce.

Die Frage der Richterin war durchaus berechtigt. Unter diesen Voraussetzungen hatte Royce wenig Möglichkeiten, mit Roman weiterzumachen. Er konnte versuchen, Schadensbegrenzung zu betreiben, und die Befragung einfach beenden. Oder er konnte die Richterin ersuchen, Roman zum feindlichen Zeugen zu erklären – eine Maßnahme, die für einen Anwalt immer peinlich war, wenn der feindliche Zeuge jemand war, den er selbst in den Zeugenstand gerufen hatte. Aber es war eine Maßnahme, die Royce größeren Handlungsspielraum verschaffte, weil er dann Roman fragen konnte, was er der Ermittlerin der Verteidigung ursprünglich erzählt hatte und warum er auf einmal von seinen früheren Aussagen abrückte. Dieser Schritt war jedoch insofern hochriskant, als dieses erste Gespräch, um Roman während der Offenlegungsphase vor der Anklage verstecken zu können, weder aufgezeichnet noch schriftlich festgehalten worden war.

»Mr. Royce!«, fauchte die Richterin. »Bitte vergeuden Sie hier nicht die kostbare Zeit des Gerichts. Stellen Sie Ihre nächste Frage, oder ich übergebe den Zeugen Mr. Haller zum Kreuzverhör.«

Royce nickte sich selbst zu, als träfe er eine Entscheidung.

»Entschuldigen Sie bitte, Euer Ehren. Aber ich habe keine weiteren Fragen.«

Niedergeschlagen kehrte Royce an den Tisch der Verteidigung und zu seinem Mandanten zurück, der sichtlich bestürzt über die unerwartete Wende war. Noch bevor die Richterin den Zeugen an mich übergab, stand ich auf und ging zum Pult.

»Mr. Roman«, begann ich, »Ihre Aussage hat mich ein wenig in Verwirrung gestürzt. Lassen Sie mich also erst etwas klarstellen. Wollen Sie den Geschworenen nun sagen, dass Ihnen Sarah Ann Gleason erzählt hat, dass ihr Stiefvater ihre Schwester ermordet hat oder dass sie das nicht erzählt hat?«

»Dass sie es mir nicht erzählt hat. Das andere wollten sie nur, dass ich sage.«

»Wer sind ›sie‹, Sir?«

»Die Verteidigung. Diese Ermittlerin und Royce.«

»Sollten Sie außer einem Hotelzimmer noch mehr erhalten, wenn Sie heute etwas Derartiges bezeugen würden?«

»Sie haben bloß gesagt, dass sie sich um mich kümmern würden. Dass es hier um eine Menge Geld …«

»Einspruch!«, brüllte Royce.

Er sprang auf.

»Euer Ehren, der Zeuge steht eindeutig auf der Seite der Anklage und will sich nur rächen.«

»Er ist Ihr Zeuge, Mr. Royce. Er darf die Frage beantworten. Fahren Sie fort, Sir.«

»Sie haben gesagt, dass es hier um eine Menge Geld geht und dass sie sich um mich kümmern werden«, sagte Roman.

Für mich wurde es immer besser und für Jessup immer schlechter. Aber ich musste aufpassen, dass ich auf die Geschworenen nicht schadenfroh oder rachsüchtig wirkte. Ich konzentrierte mich wieder auf das Wesentliche.

»Was genau hat Ihnen Sarah damals über diese Vorkommnisse aus ihrer Kindheit erzählt, Mr. Roman?«

»Wie gesagt, dass sie im Garten war und sich versteckt hat und dass sie dann diesen Mann gesehen hat, der ihre Schwester mitgenommen hat.«

»Hat sie Ihnen jemals erzählt, sie hätte den falschen Mann identifiziert?«

»Nein.«

»Hat sie Ihnen jemals erzählt, dass ihr die Polizei gesagt hat, wen sie identifizieren sollte?«

»Nein.«

»Hat sie Ihnen jemals erzählt, dass der falsche Mann des Mordes an ihrer Schwester angeklagt worden war?«

»Nein.«

»Keine weiteren Fragen.«

Ich sah auf die Uhr, als ich an meinen Platz zurückkehrte. Bis zur Mittagspause waren es noch zwanzig Minuten. Statt die Verhandlung etwas früher zu beenden, forderte die Richterin Royce auf, seinen nächsten Zeugen aufzurufen. Er rief seine Ermittlerin, Karen Revelle, in den Zeugenstand. Ich wusste, was er vorhatte, und ich war darauf vorbereitet.

Revelle war eine männlich aussehende Frau in einer Hose und einem Sportsakko. In ihr verdrossenes Gesicht stand in dicken Buchstaben Ex-Cop geschrieben. Nach ihrer Vereidigung kam Royce sofort zur Sache. Wahrscheinlich hoffte er, den Blutfluss seiner lädierten Falldarstellung stoppen zu können, bevor die Geschworenen in die Mittagspause gingen.

»Was machen Sie beruflich, Ms. Revelle?«

»Ich arbeite für die Anwaltskanzlei Royce und Partner als Ermittlerin.«

»Sie arbeiten also für mich, richtig?«

»Das ist richtig.«

»Haben Sie am 2. März dieses Jahres ein Telefongespräch mit einem gewissen Edward Roman geführt?«

»Ja.«

»Was hat er Ihnen bei diesem Telefonat erzählt?«

Ich stand auf und legte Einspruch ein. Außerdem bat ich die Richterin, nach vorn kommen zu dürfen, um mit der Verteidigung an der Richterbank über meinen Einspruch sprechen zu können.

»Dann kommen Sie«, sagte Richterin Breitman.

Maggie und ich folgten Royce nach vorn. Die Richterin forderte mich auf, meinen Einspruch vorzubringen.

»Mein erster Einspruch bezieht sich auf den Umstand, dass alles, was diese Zeugin über den Inhalt ihres Gesprächs mit Roman aussagen wird, auf Hörensagen beruht und deshalb nicht zulässig ist. Mein zweiter und wichtigerer Einspruch bezieht sich allerdings darauf, dass Mr. Royce die Glaubwürdigkeit seines eigenen Zeugen in Frage zu stellen versucht. Er wird mit Revelles Hilfe Romans Glaubwürdigkeit den Boden entziehen, und das geht nicht, Euer Ehren. Das grenzt an Anstiftung zum Meineid, denn einer dieser beiden Zeugen lügt unter Eid, und Mr. Royce hat sie beide aufgerufen!«

»Ich verwehre mich nachdrücklich gegen Mr. Hallers letzte Unterstellung.« Royce beugte sich über die Richterbank. »Anstiftung zum Meineid? Ich praktiziere lange genug als Anwalt, um …«

»Zuallererst, wahren Sie gefälligst Abstand, Mr. Royce, Sie kommen mir eindeutig zu nah«, wies ihn Breitman zurecht. »Und zweitens, sparen Sie sich Ihren eigennützigen Einspruch für eine andere Gelegenheit auf. Mr. Haller hat in allen Punkten recht. Wenn ich dieser Zeugin gestatte, mit ihrer Aussage fortzufahren, befassen wir uns nicht nur mit Hörensagen, sondern schaffen vor allem auch eine Situation, in der einer Ihrer Zeugen unter Eid gelogen hat. Sie können nicht beides haben, und Sie können keinen Lügner in den Zeugenstand rufen. Deshalb werden wir Folgendes tun: Sie holen Ihre Ermittlerin aus dem Zeugenstand, Mr. Haller wird einen Antrag stellen, die wenigen Aussagen, die sie bisher gemacht hat, aus dem Protokoll zu streichen, und ich werde diesem Antrag stattgeben. Danach gehen wir in die Mittagspause. Dann können Sie und Ihr Mandant diese Zeit nutzen, sich gemeinsam zu beraten, wie Sie im Weiteren verfahren wollen. Allerdings sieht es für mich so aus, als hätten sich Ihre Optionen in der letzten halben Stunde deutlich verringert. Das ist alles.«

Richterin Breitman wartete nicht ab, ob einer von uns etwas erwidern würde. Sie rollte mit ihrem Stuhl einfach von der Seite der Richterbank fort, an der wir uns versammelt hatten.

Royce beherzigte den Rat der Richterin und beendete die Vernehmung Revelles. Ich stellte den Antrag, ihre bisherige Aussage zu streichen, und damit hatte sich die Sache.

Eine halbe Stunde später saß ich mit Maggie und Sarah Gleason an einem Tisch im Water Grill, dem Lokal, in dem der Fall für mich begonnen hatte. Wir waren deshalb so nobel essen gegangen, weil wir feiern wollten, was nach dem Anfang vom Ende von Jason Jessups Verteidigung aussah, und weil der Water Grill direkt gegenüber von Sarahs Hotel lag. Der Einzige, der am Tisch fehlte, war Bosch. Aber sobald er unsere stumme Zeugin Sonia Reyes in der Entzugsstation des County-USC Medical Center eingeliefert hätte, würde auch er zu uns stoßen.

»Wahnsinn«, sagte ich, nachdem wir alle drei Platz genommen hatten. »Ich glaube nicht, dass ich in einem Gerichtssaal schon einmal so etwas gesehen habe.«

»Ich auch nicht«, sagte Maggie.

»Ich war zwar schon einige Male vor Gericht«, sagte Gleason, »aber ich verstehe nicht genug von der Sache, um beurteilen zu können, was das alles bedeutet.«

»Es bedeutet, dass es jetzt nicht mehr lang dauern wird«, sagte Maggie.

»Es bedeutet, dass die ganze Verteidigungsstrategie in sich zusammengefallen ist«, fügte ich hinzu. »Sie stand ohnehin auf ziemlich schwachen Beinen. Der Stiefvater bringt das Mädchen um, und die Familie versucht, es zu vertuschen. Um die Polizei vom Stiefvater abzulenken, erfinden sie diese Geschichte mit dem Versteckenspielen und dem Mann im Garten. Dann identifiziert die Schwester – das sind Sie – fälschlicherweise Jessup. Hängt ihm eben mal so einen Mord an, den er nicht begangen hat.«

»Aber da waren doch auch noch Melissas Haare in dem Abschleppwagen«, sagte Gleason.

»Von denen behauptet die Verteidigung, dass sie Jessup von der Polizei untergeschoben wurden«, sagte ich. »Entweder in Absprache mit der Familie oder unabhängig von deren Vertuschungsversuch. Die Polizei merkte, dass die Beweislage eher dürftig war. Sie hatten lediglich die Identifizierung eines Verdächtigen durch eine Dreizehnjährige, aber sonst so gut wie nichts. Deshalb haben sie entweder von der Leiche selbst oder von einer Haarbürste ein paar Haare genommen und in den Abschleppwagen gelegt. Nach der Mittagspause wird Royce – falls er wirklich so blöd ist, weiterzumachen – chronologische Ermittlungs- und Anwesenheitsprotokolle vorlegen, aus denen hervorgeht, dass Detective Kloster genügend Zeit und auch die Möglichkeit hatte, die Haare im Abschleppwagen zu plazieren, bevor ein Durchsuchungsbeschluss ausgestellt wurde und die Spurensicherung das Fahrzeug öffnen durfte.«

»Aber das ist doch total hirnrissig«, sagte Gleason.

»Natürlich«, sagte Maggie, »aber genau so wollte die Verteidigung argumentieren, und Eddie Roman kam dabei die tragende Rolle zu, weil er aussagen sollte, Sie hätten ihm erzählt, dass es Ihr Stiefvater war. Er sollte den Samen des Zweifels säen. Mehr ist gar nicht nötig, Sarah. Nur ein klitzekleiner Zweifel. Aber dann hat er einen Blick in den Saal geworfen und gesehen, wer unter den Zuschauern war – nämlich Sonia Reyes –, und schon hat er es sich noch mal überlegt. Mit Sonia hat Eddie nämlich das Gleiche gemacht wie mit Ihnen. Er lernte sie kennen, erschlich sich ihre Zuneigung und ließ sie dann für sich anschaffen, um seine Versorgung mit Meth sicherzustellen. Aber als er sie im Gerichtssaal sah, witterte er sofort Unheil. Wenn nämlich Sonia in den Zeugenstand gerufen würde und das Gleiche über ihn erzählte, was auch Sie schon erzählt hatten, würden ihn die Geschworenen als das sehen, was er wirklich war – ein Lügner und Zuhälter –, und ihm kein Wort mehr glauben. Außerdem wusste er nicht, was uns Sonia über die Straftaten, die sie gemeinsam begangen hatten, erzählt haben könnte. Deshalb beschloss er kurzerhand, es wäre das Beste für ihn, sich mit der Wahrheit aus der Affäre zu ziehen. Die Verteidigung hängenzulassen und sich auf die Seite der Anklage zu schlagen. Er hat eine andere Geschichte erzählt.«

Gleason nickte, als sie zu verstehen begann.

»Glauben Sie, Mr. Royce hat ihm tatsächlich gesagt, was er sagen sollte, und wollte ihn für seine Lügen sogar bezahlen?«

»Natürlich«, sagte Maggie.

»Also, ich weiß nicht«, sagte ich rasch. »Ich kenne Clive schon ziemlich lange. So etwas ist eigentlich nicht seine Art.«

»Wie bitte?«, sagte Maggie. »Du glaubst doch nicht etwa, das ist alles auf Eddie Romans Mist gewachsen?«

»Nein, aber er hat zuerst nur mit der Ermittlerin gesprochen. Da hatte er noch gar keinen Kontakt zu Clive.«

»Glaubhafte Abstreitbarkeit. Du bist bloß konziliant, Haller. Er heißt nicht umsonst Clever Clive.«

Sarah schien zu spüren, dass sie uns mit ihren Fragen auf ein Thema gestoßen hatte, das bei uns schon lange vor diesem Prozess für Zündstoff gesorgt hatte. Sie versuchte, uns wieder davon wegzusteuern.

»Glauben Sie wirklich, dass sich die Sache damit erledigt hat?«, fragte sie.

Ich dachte kurz nach, dann nickte ich.

»Jedenfalls würde ich mir an Clever Clives Stelle langsam Gedanken machen, was für meinen Mandanten das Beste ist. Wenn er jetzt verurteilt wird, hätte das verheerende Folgen für ihn. Deshalb würde ich anfangen, einen Deal in Erwägung zu ziehen. Vielleicht ruft er sogar schon in der Mittagspause an.«

Ich holte mein Handy heraus und legte es auf den Tisch, gerade so, als könnte ich Royce’ Anruf allein dadurch herbeiführen, dass ich dafür bereit war. In diesem Moment kam Bosch herein und setzte sich neben Maggie. Ich hob mein Wasserglas und prostete ihm damit zu.

»Glückwunsch, Harry. Echt cleverer Schachzug das heute. Jessups Kartenhaus ist bereits am Einstürzen.«

Bosch griff nach einem Wasserglas und stieß damit gegen meines.

»Royce hatte übrigens recht. Das waren tatsächlich Gangstermethoden. Hab ich vor langer Zeit mal in einem Mafiafilm gesehen.«

Dann prostete er mit seinem Wasserglas den zwei Frauen zu.

»Wie auch immer, gratuliere. Die wahren Heldinnen seid ihr beide. Das habt ihr gestern und heute echt klasse gemacht.«

Wir stießen alle miteinander an, nur Sarah zögerte.

»Was ist denn, Sarah?«, fragte ich. »Sagen Sie bloß, Sie haben Angst, mit Glas anzustoßen.«

Ich lächelte voller Stolz auf meine humorvolle Anspielung.

»Nein, nein«, antwortete sie. »Aber bringt es nicht Pech, wenn man mit Wasser anstößt?«

»Selbst wenn.« Ich hatte mich rasch erholt. »Inzwischen dürfte mehr als Pech nötig sein, um noch etwas am Lauf der Dinge zu ändern.«

Bosch wechselte das Thema.

»Wie geht es jetzt weiter?«

»Ich habe Sarah gerade erklärt, dass ich nicht glaube, dass dieser Fall noch den Geschworenen zur Entscheidung vorgelegt wird. Clive macht sich bestimmt schon über einen Deal Gedanken. Eine andere Wahl hat er eigentlich gar nicht mehr.«

Bosch wurde ernst.

»Ich weiß, dass es hier um viel Geld geht, und für deinen Boss ist das wahrscheinlich die Hauptsache. Aber dieser Typ muss unbedingt wieder zurück ins Gefängnis.«

»Auf jeden Fall«, sagte Maggie.

»Selbstverständlich«, fügte ich hinzu. »Und nach dem, was heute Vormittag passiert ist, verfügen wir auch über die nötigen Druckmittel. Jessup muss akzeptieren, was wir ihm anbieten, oder wir …«

Mein Handy begann zu summen. Auf dem Display stand UNBEKANNT.

»Kaum spricht man vom Teufel«, bemerkte Maggie.

Ich sah Sarah an.

»Vielleicht können Sie doch schon heute Abend nach Hause fliegen.«

Ich klappte das Handy auf und sagte meinen Namen.

»Mickey, hier District Attorney Williams. Wie geht’s?«

Ich schüttelte für die anderen den Kopf. Es war nicht Royce.

»Bestens, Gabe. Und Ihnen?«

Meine Zwanglosigkeit schien ihn nicht zu stören.

»Ich habe erfreuliche Nachrichten aus dem Gericht erhalten.«

Dieser eine Satz bestätigte mir, was ich schon die ganze Zeit vermutet hatte. Auch wenn sich Williams kein einziges Mal im Gerichtssaal hatte blicken lassen, hatte er einen Beobachter auf den Zuschauerbänken sitzen gehabt.

»Das will ich doch hoffen. Nach dem Mittagessen werden wir wahrscheinlich Näheres erfahren, wie es jetzt weitergeht.«

»Ziehen Sie einen Deal in Erwägung?«

»Im Moment noch nicht. Ich habe vom gegnerischen Anwalt noch nichts gehört, aber ich nehme an, dass wir in Kürze in Gespräche eintreten werden. Wahrscheinlich spricht er gerade mit seinem Mandanten darüber. Ich an seiner Stelle täte das jedenfalls.«

»Melden Sie sich unbedingt bei mir, bevor Sie irgendetwas unterschreiben.«

Diese Anweisung ließ mich kurz innehalten. Ich sah, wie Bosch in die Innentasche seines Sakkos griff und sein Handy herausholte, um einen Anruf entgegenzunehmen.

»Wissen Sie was, Gabe. Als unabhängiger Anwalt bleibe ich auch lieber unabhängig. Über einen Deal werde ich Sie in Kenntnis setzen, wenn mir eine Einverständniserklärung vorliegt.«

»Ich will in diese Entscheidung einbezogen werden«, erklärte Williams mit Nachdruck.

Ich sah einen Schatten über Boschs Miene huschen und wusste instinktiv, dass es Zeit war, mein Telefonat zu beenden.

»Ich melde mich später wieder bei Ihnen, District Attorney. Gerade kommt ein anderer Anruf rein. Vielleicht ist es Clive Royce.«

Ich klappte mein Handy im selben Moment zu, in dem Bosch seines zuklappte und aufstand.

»Was ist?«, fragte Maggie.

Bosch war kreidebleich.

»In Royce’ Kanzlei ist es zu einem Schusswechsel gekommen. Es hat vier Opfer gegeben.«

»Ist Jessup unter ihnen?«

»Nein … Jessup ist verschwunden.«

40

Donnerstag, 8. April, 13:05 Uhr

Bosch fuhr, und McPherson bestand darauf, mitzukommen. Haller war zusammen mit Gleason ins Gericht zurückgekehrt. Bosch zog eine Visitenkarte mit Lieutenant Stephen Wrights Telefonnummer aus seiner Brieftasche. Er reichte sie McPherson zusammen mit seinem Handy und bat sie, die Nummer zu wählen.

»Es läutet an«, sagte sie.

Bosch nahm das Handy wieder an sich und hob es in dem Moment an sein Ohr, als Wright sich meldete.

»Hier Bosch. Ihre Leute sind doch noch an Jessup dran?«

»Schön wär’s.«

»Nein! Was ist passiert? Warum hatte ihn die SIS nicht im Auge?«

»Jetzt passen Sie aber auf, Bosch. Wir hatten ihn im Auge. Unter den Leuten, die es in Royce’ Kanzlei erwischt hat, ist einer von meinen Männern.«

Das saß. Bosch hatte nicht gewusst, dass eins der Opfer ein Polizist war.

»Wo sind Sie gerade?«, fragte er Wright.

»Auf dem Weg zum Tatort. In drei Minuten bin ich da.«

»Was wissen Sie bisher?«

»Nicht viel. Wenn er im Gericht war, haben wir die Observierung auf das Nötigste heruntergefahren. Aber das haben Sie gewusst. Während der Verhandlung nur ein Team, aber davor und danach Komplettüberwachung. Heute sind sie ihm in der Mittagspause vom Gericht zu Royce’ Kanzlei gefolgt. Jessup ist mit Royce und seiner Truppe nach drinnen gegangen. Wenige Minuten später haben meine Leute in der Kanzlei Schüsse gehört. Das haben sie sofort durchgegeben, und dann sind sie rein. Einer wurde ausgeschaltet, der andere festgenagelt. Jessup ist hinten raus, und mein Mann ist geblieben, um zu versuchen, seinen Partner zu reanimieren. Er musste Jessup laufen lassen.«

Bosch schüttelte den Kopf. Der Gedanke an seine Tochter drängte alles andere in den Hintergrund. Die nächsten neunzig Minuten wäre sie noch in der Schule. Dort hatte sie wahrscheinlich nichts zu befürchten. Vorerst.

»Wen hat es sonst noch erwischt?«, fragte er.

»Soviel ich weiß, Royce und seine Ermittlerin und noch eine Anwältin. Nur gut, dass gerade Mittagspause war und die anderen Mitarbeiter der Kanzlei essen waren.«

Bosch verstand nicht, was gut daran sein sollte, dass vier Menschen tot waren und Jessup mit einer Schusswaffe auf freiem Fuß.

Wright fuhr fort: »Nicht, dass ich wegen der zwei Strafverteidiger groß in Tränen ausbreche, aber mein Mann hinterlässt eine Frau und zwei kleine Kinder, Bosch. Und das ist ganz und gar nicht gut.«

Bosch bog in die First Avenue und konnte bereits die blinkenden Lichter sehen. Royce’ Kanzlei war in einem Ladengeschäft in einer Sackstraße hinter dem Kyoto Grand Hotel am Rand von Japantown. Das Gericht war von dort zu Fuß leicht erreichbar.

»Haben Sie schon eine Beschreibung von Jessups Auto durchgegeben?«

»Ja, alle haben sie. Irgendjemand wird ihn bestimmt sehen.«

»Wo ist der Rest Ihrer Truppe?«

»Sie sind alle zum Tatort unterwegs.«

»Nein, sie sollen lieber nach Jessup suchen. Überall, wo er mal war. In den Parks, an den üblichen Stellen, auch vor meinem Haus. Am Tatort braucht sie doch niemand.«

»Wir treffen uns dort, und dann schicke ich sie los.«

»Das ist nur Zeitverschwendung, Lieutenant.«

»Sie glauben doch nicht etwa, ich könnte sie davon abhalten, erst an den Tatort zu kommen?«

Bosch wurde Wrights Dilemma bewusst.

»Ich bin jetzt da«, sagte er. »Wir reden weiter, wenn Sie auch hier sind.«

»In zwei Minuten.«

Bosch klappte das Handy zu. McPherson fragte ihn, was Wright gesagt hatte, und er erzählte es ihr kurz, während er hinter einem Streifenwagen parkte.

An der Absperrung zückten Bosch und McPherson ihre Dienstmarken und wurden durchgelassen. Da die Schüsse erst vor fünfundzwanzig Minuten gefallen waren, befanden sich am Tatort fast nur Streifenpolizisten – sie hatten als Erste auf den Notruf reagiert –, und es herrschte ziemliches Chaos. Bosch sah einen Sergeant, der Anweisungen zur Tatortabsperrung erteilte, und ging zu ihm.

»Sergeant, Harry Bosch, RHD. Wer leitet die Ermittlungen?«

»Nicht Sie?«

»Nein, ich habe nur einen dazugehörigen Fall. Aber für den hier bin ich nicht zuständig.«

»Dann weiß ich es auch nicht, Bosch. Mir hat man nur gesagt, dass sich die RHD der Sache annimmt.«

»Okay, dann sind sie wohl noch unterwegs. Wer ist im Moment drinnen?«

»Zwei Detectives von der Central Division. Roche und Stout.«

Babysitter, dachte Bosch. Sobald die RHD eintraf, würden sie abgezogen. Er holte das Handy heraus und rief seinen Lieutenant an.

»Gandle.«

»Lieutenant, wer übernimmt die vier Toten hinter dem Kyoto?«

»Bosch? Wo sind Sie?«

»Am Tatort. Es war mein Mann. Der vom Prozess. Jessup.«

»Scheiße, was ist da schiefgelaufen?«

»Keine Ahnung. Wen schicken Sie, und wo bleiben sie?«

»Ich schicke vier Mann hin. Penzler, Kirshbaum, Krikorian und Russell. Sie waren alle im Birds oben Mittag essen. Deshalb dauert’s etwas länger. Ich komme auch vorbei, aber Sie brauchen da nicht hinzufahren, Harry.«

»Ich weiß. Ich werde auch nicht lange bleiben.«

Bosch steckte das Handy ein und blickte sich nach McPherson um. Er hatte sie in dem Durcheinander am Tatort aus den Augen verloren. Schließlich entdeckte er sie. Sie kauerte neben einem Mann, der vor dem Kautionsbüro neben Royce’ Kanzlei auf dem Randstein hockte. Bosch kannte ihn von der Nacht, in der er und McPherson das Observierungsteam begleitet hatten. Hände und Hemd des Mannes waren von den Wiederbelebungsmaßnahmen, mit denen er seinen Partner zu retten versucht hatte, voller Blut. Bosch ging auf die beiden zu.

»… kurz zu seinem Auto, als sie hier ankamen. Nur eine Minute. Er setzte sich kurz rein, stieg aber gleich wieder aus. Dann ging er in die Kanzlei. Kurz darauf haben wir Schüsse gehört. Wir sofort hinterher und zur Tür rein, aber da hat es Manny schon erwischt. Ich habe zwar ein paar Schüsse abgegeben, aber ich musste Manny helfen …«

»Dann hat Jessup also die Pistole aus seinem Auto geholt?«

»Anders kann ich es mir jedenfalls nicht erklären. Im Gericht gibt es Metalldetektoren. Dort kann er sie heute also nicht dabeigehabt haben.«

»Aber gesehen haben Sie die Waffe nie?«

»Nein, gesehen haben wir sie nie. Wenn wir sie gesehen hätten, wären wir sofort eingeschritten.«

An diesem Punkt wandte sich Bosch ab und ging zum Eingang der Kanzlei. Er erreichte die Tür im selben Moment wie Lieutenant Wright. Gemeinsam gingen sie nach drinnen.

»Nein!«, stieß Wright hervor, als er seinen Mann gleich hinter dem Eingang auf dem Boden liegen sah.

»Wie hieß er?«, fragte Bosch.

»Manuel Branson. Er hat zwei Kinder, und ich muss es seiner Frau beibringen.«

Branson lag auf dem Rücken. Er hatte links am Hals und an der linken Wange Einschusswunden. Alles war voll Blut. Der Halstreffer schien die Hauptschlagader durchtrennt zu haben.

Bosch ließ Wright bei seinem Mann zurück und ging am Empfangstresen vorbei und einen Flur hinunter. Von dort konnte man durch eine Glaswand in ein Besprechungszimmer mit einer Tür an jedem Ende sehen. Dort waren die restlichen Opfer sowie zwei Detectives mit Handschuhen und Einwegüberschuhen, die sich auf Klemmbrettern Notizen machten. Roche und Stout. Bosch blieb in der ersten Tür des Zimmers stehen, ging aber nicht hinein. Die beiden Detectives sahen ihn an.

»Wer sind Sie?«, fragte einer von ihnen.

»Bosch, RHD.«

»Übernehmen Sie den Fall?«

»Nicht richtig. Ich bin für einen anderen zuständig, der sich damit überschneidet. Die Kollegen müssen jeden Moment hier sein.«

»Wieso brauchen sie so lange? Das PAB ist doch gleich um die Ecke.«

»Sie kommen nicht von dort. Sie waren oben in Hollywood Mittag essen. Aber keine Angst, sie müssen jeden Augenblick hier sein. Ist ja auch nicht so, dass hier jemand ist, der abhauen könnte.«

Bosch betrachtete die Leichen. Clive Royce saß tot in einem Stuhl am Kopfende des langen Konferenztischs. Sein Kopf war nach hinten geneigt, als blickte er an die Decke. Mitten in seiner Stirn war ein blutloses Einschussloch. Von der Austrittswunde an seinem Hinterkopf war Blut über den Rücken seines Sakkos und über die Stuhllehne geflossen.

Royce’ Ermittlerin, Karen Revelle, lag an der zweiten Tür auf der anderen Seite des Zimmers auf dem Boden. Es sah so aus, als hätte sie zu fliehen versucht, bevor sie von den Schüssen getroffen worden war. Sie lag mit dem Gesicht nach unten, und Bosch konnte nicht sehen, wo oder wie oft sie getroffen worden war.

Royce’ hübsche Assistentin, an deren Namen sich Bosch nicht mehr erinnern konnte, war nicht mehr hübsch. Sie saß Royce schräg gegenüber. Ihr Oberkörper war auf den Tisch gesunken, und in ihrem Hinterkopf klaffte eine Einschusswunde. Die Kugel war unter ihrem rechten Auge ausgetreten und hatte ihr Gesicht entstellt. Beim Austritt entstand immer mehr Schaden als beim Eintritt.

»Was meinen Sie?«, fragte einer der Detectives von der Central Division.

»Wie es aussieht, ist er reingekommen und hat sofort das Feuer eröffnet. Zuerst hat er die beiden hier erschossen und dann die zweite Frau, als sie zur Tür gerannt ist. Danach ist er wieder auf den Flur raus und hat die SIS-Männer unter Beschuss genommen.«

»Ganz so sieht es aus, ja.«

»Ich sehe mich mal in den anderen Zimmern um.«

Bosch ging weiter den Flur hinunter und schaute durch offene Türen in leere Büros. Neben den Türen waren Namensschilder angebracht, und eines davon half seinem Gedächtnis auf die Sprünge. Royce’ Assistentin hatte Denise Graydon geheißen.

Der Gang endete an einem Aufenthaltsraum mit einer Kochnische mit Kühlschrank und Mikrowelle und einem großen Esstisch. Und einer zehn Zentimeter aufstehenden Tür.

Bosch drückte sie mit dem Ellbogen ganz auf und trat in einen von Mülltonnen gesäumten Hinterhof hinaus. Ein Stück die Straße hinunter war ein Parkplatz zu sehen. Bosch nahm an, dass Jessup dort den Wagen abgestellt hatte, aus dem er die Pistole geholt hatte.

Bosch ging wieder nach drinnen, und diesmal sah er sich in den einzelnen Büros genauer um. Er wusste, er bewegte sich in einer Grauzone. Auch wenn die Anwälte tot waren, handelte es sich nach wie vor um eine Anwaltskanzlei, und die anwaltliche Schweigepflicht und das Recht ihrer Mandanten auf die Wahrung ihrer Privatsphäre hatten weiterhin Gültigkeit. Deshalb fasste Bosch nichts an und öffnete keine Schublade und keine Akte. Er ließ den Blick lediglich über die Oberflächen der Dinge streifen und betrachtete oder las nur, was offen dalag.

Als er in Revelles Büro war, kam McPherson zu ihm.

»Was machst du da?«

»Ich schaue mich nur um.«

»Wir könnten Ärger bekommen, wenn wir die Büros betreten. Als Staatsanwältin darf ich kein …«

»Dann warte draußen. Wie gesagt, ich schaue mich bloß um. Ich vergewissere mich, dass die Räumlichkeiten gesichert sind.«

»Na schön. Ich warte vorne am Eingang. Dort wimmelt es bereits von Fernsehteams. Der reinste Medienzirkus.«

Bosch beugte sich über Revelles Schreibtisch. Er blickte nicht auf. »Schön für sie.«

In dem Moment, in dem McPherson das Büro verließ, las Bosch etwas auf einem Notizblock, der neben dem Telefon auf einem Aktenstapel lag.

»Maggie? Komm noch mal schnell her.«

Sie kehrte um.

»Sieh dir das mal an.«

McPherson kam hinter den Schreibtisch und beugte sich über den Block. Die oberste Seite war voll mit Notizen, Telefonnummern und Namen. Einige waren eingekreist, andere durchgestrichen. Allem Anschein nach hatte sich Revelle beim Telefonieren auf dem Block Notizen gemacht.

»Ja, was?«, fragte McPherson.

Ohne den Block zu berühren, deutete Bosch auf einen Vermerk in der rechten unteren Ecke. Dort stand Checkers – 804. Das genügte.

»Scheiße!«, entfuhr es McPherson. »Aber Sarah hat doch im Hotel gar nicht unter ihrem Namen eingecheckt. Wie hat Revelle das rausgefunden?«

»Wahrscheinlich ist sie uns nach einer Gerichtsverhandlung ins Hotel gefolgt und hat jemanden geschmiert, damit er ihr die Zimmernummer sagt. Und jetzt müssen wir davon ausgehen, dass auch Jessup sie kennt.«

Bosch holte sein Handy heraus und rief per Schnellwahl Mickey Haller an.

»Bosch hier. Ist Sarah noch bei dir?«

»Ja, wir sind noch im Gericht und warten auf die Richterin.«

»Hör zu, mach ihr nicht unnötig Angst, aber sie darf auf keinen Fall ins Hotel zurück.«

»Okay. Und wieso nicht?«

»Weil nicht auszuschließen ist, dass Jessup ihre Zimmernummer kennt. Das heißt, wir müssen mit allem rechnen.«

»Und was soll ich jetzt machen?«

»Ich schicke euch ein Personenschutzteam ins Gericht – auch für dich. Sie wissen, was sie zu tun haben.«

»Sie sollen sich um Sarah kümmern. Ich brauche keinen Schutz.«

»Wie du meinst. Aber ich würde es dir empfehlen.«

Er klappte das Handy zu und sah McPherson an.

»Ich schicke ihnen ein Personenschutzteam ins Gericht. Und du nimmst jetzt bitte meinen Wagen, lädst meine und deine Tochter ein und bringst sie an einen sicheren Ort. Dann rufst du mich an, und ich schicke auch euch ein Team.«

»Mein Auto steht nur zwei Straßen weiter. Ich kann doch auch …«

»Wir dürfen keine Zeit verlieren. Nimm meins und fahr sofort los. Ich rufe in der Schule an und sage Bescheid, dass du Maddie abholen kommst.«

»Okay.«

»Danke. Und ruf mich an, wenn du …«

Vom Eingang der Kanzlei kamen laute Rufe. Aufgebrachte Männerstimmen. Manny Bransons Kollegen waren eingetroffen. Sie sahen ihren erschossenen Kameraden auf dem Boden liegen und ließen sich von ihrem Zorn und dem Blutgeruch für die Jagd befeuern.

»Komm«, sagte Bosch zu McPherson.

Sie gingen zum Eingang der Kanzlei. Wright stand vor der Tür und tröstete zwei SIS-Männer mit wutverzerrten, tränenüberströmten Gesichtern. Bosch ging um Bransons Leiche herum nach draußen. Er tippte Wright gegen den Ellbogen.

»Ich muss Sie kurz sprechen, Lieutenant.«

Wright wandte sich von den zwei SIS-Männern ab und folgte ihm. Damit niemand sie hören konnte, entfernte sich Bosch ein paar Schritte vom Eingang. Aber er hätte sich keine Sorgen machen müssen, belauscht zu werden. Über ihnen kreisten mindestens vier Medienhubschrauber und legten einen Lärmteppich über den Tatort, der jede Unterhaltung unabhörbar machte.

Bosch beugte sich zu Wrights Ohr. »Ich brauche zwei Ihrer besten Leute.«

»Okay. Was haben Sie vor?«

»Auf dem Schreibtisch eines der Opfer ist ein Notizblock mit der Zimmernummer unserer Hauptzeugin. Deshalb müssen wir davon ausgehen, dass der Täter die Nummer ihres Hotelzimmers kennt. Dem Gemetzel da drinnen nach zu schließen, hat er vor, alle umzubringen, die in irgendeiner Form mit dem Prozess zu tun haben. Alle, die ihm seiner Meinung nach Unrecht angetan haben. Diese Liste dürfte zwar ziemlich lang sein, aber unsere Zeugin steht bestimmt ganz oben.«

»Verstehe. Möchten Sie, dass wir uns im Hotel postieren?«

Bosch nickte.

»Ja. Ein Mann davor, einer drinnen und ich in ihrem Zimmer. Wir warten, ob er auftaucht.«

Wright schüttelte den Kopf.

»Wir nehmen vier Mann. Zwei drinnen und zwei draußen. Aber in ihrem Zimmer zu warten, können Sie sich sparen. So weit wird Jessup nicht kommen. Es ist sicherlich wesentlich vernünftiger, wenn wir beide uns einen erhöht gelegenen Beobachtungspunkt suchen und dort einen Befehlsstand einrichten.«

Bosch nickte.

»Okay, dann los.«

»Nur noch eine Sache.«

»Ja, was?«

»Wenn ich Sie mitnehme, halten Sie sich zurück, Bosch. Wenn sich jemand diesen Kerl kauft, dann meine Leute, ist das klar?«

Bosch sah den Lieutenant kurz prüfend an und versuchte die versteckte Bedeutung hinter seinen Worten zu lesen.

»Da wären bloß noch eine ganze Reihe offener Fragen«, sagte er schließlich. »Was den Franklin Canyon und die anderen Stellen dort oben angeht. Ich möchte unbedingt mit Jessup reden.«

Wright blickte über Boschs Schulter auf die Eingangstür der Kanzlei.

»Detective, dort drinnen liegt einer meiner besten Männer tot auf dem Boden. Da kann ich Ihnen für nichts garantieren. Verstehen Sie?«

Bosch zögerte kurz, dann nickte er.

»Ja, verstehe.«

41

Donnerstag, 8. April, 13:50 Uhr

Diesmal waren die Medien zahlreicher im Gerichtssaal vertreten als zu irgendeinem anderen Zeitpunkt des Prozesses. Die ersten zwei Zuschauerreihen waren bis auf den letzten Platz mit Reportern und Kameramännern besetzt. Auf den restlichen Sitzen waren Gerichtsbedienstete und Anwälte, die von der Tragödie um Clive Royce gehört hatten.

Sarah Gleason saß in einer Sitzreihe neben dem Schreibtisch des Deputy, die eigentlich für Strafverfolgungsbeamte reserviert war. Aber der Deputy hatte sie dort Platz nehmen lassen, um ihr die Reporter vom Leib zu halten. Ich saß am Tisch der Anklage und wartete wie ein Schiffbrüchiger auf einer einsamen Insel auf die Richterin. Keine Maggie. Kein Bosch. Niemand am Tisch der Verteidigung. Ich war allein.

»Mickey«, flüsterte jemand hinter mir.

Ich drehte mich um. Es war Kate Salters von der Times, die sich über die Schranke beugte.

»Ich kann jetzt nicht reden. Ich muss mir überlegen, was ich hier sage.«

»Glauben Sie, es könnte damit zusammenhängen, dass Sie heute Vormittag den Zeugen dermaßen demontiert haben und dass deshalb …«

Ich wurde von der Richterin gerettet. Breitman kam in den Saal, stieg auf die Richterbank und setzte sich. Salters kehrte an ihren Platz zurück, und die Frage, um die ich mich bis an mein Lebensende drücken wollte, blieb ungestellt – zumindest vorerst.

»Wir nehmen die Verhandlung in der Sache Kalifornien gegen Jessup wieder auf. Für das Volk ist Michael Haller anwesend. Aber es sind weder die Geschworenen noch der Verteidiger des Angeklagten hier. Aufgrund unbestätigter Medienberichte weiß ich, was sich in den letzten neunzig Minuten in Mr. Royce’ Kanzlei zugetragen hat. Können Sie dem, was ich im Fernsehen gehört und gesehen habe, irgendetwas hinzufügen, Mr. Haller?«

Ich stand auf, um mich an das Gericht zu wenden.

»Euer Ehren, ich weiß nicht, was im Moment gerade an die Medien weitergegeben wird, aber ich kann bestätigen, dass Mr. Royce und Ms. Graydon, die ihm in diesem Verfahren assistiert hat, in der Mittagspause in ihrer Kanzlei erschossen wurden. Ebenfalls tot sind die Ermittlerin Karen Revelle und ein SIS-Mann, der einzugreifen versucht hat, nachdem die ersten Schüsse gefallen sind. Der Tatverdächtige wurde als Jason Jessup identifiziert. Er befindet sich auf freiem Fuß.«

Aus dem Raunen auf den Zuschauerbänken hinter mir schloss ich, dass diese grundlegenden Fakten bereits zu den Medien durchgedrungen, bisher aber noch nicht offiziell bestätigt worden waren.

»Das sind allerdings sehr bedauerliche Neuigkeiten«, sagte Breitman.

»Ja, Euer Ehren«, antwortete ich. »Sehr bedauerlich.«

»Dessen ungeachtet finde ich, dass wir jetzt nicht den Kopf verlieren dürfen, sondern um so besonnener vorgehen müssen. Die Frage ist doch, wie verfahren wir jetzt in dieser Angelegenheit weiter. Ich bin zwar ziemlich sicher, die Antwort auf diese Frage zu wissen, bin aber trotzdem gern bereit, mir dazu auch die Meinung des Anklagevertreters anzuhören, bevor ich meine Entscheidung treffe. Möchten Sie gehört werden, Mr. Haller?«

»Ja, das möchte ich, Euer Ehren. Ich ersuche das Gericht, die Verhandlung zu vertagen und die Geschworenen zu isolieren, solange wir auf weitere Informationen über die jüngsten Vorfälle warten. Außerdem ersuche ich Sie, die Mr. Jessup bei der Vorverhandlung gewährte Haftbefreiung rückgängig zu machen und einen Haftbefehl gegen ihn auszustellen.«

Die Richterin dachte relativ lange über meine Anträge nach, bevor sie antwortete.

»Ich gebe dem Antrag statt, die Haftbefreiung des Angeklagten rückgängig zu machen und einen Haftbefehl auszustellen. Aber die Geschworenen zu isolieren erübrigt sich. Leider sehe ich keine andere Möglichkeit, als das Verfahren für fehlerhaft zu erklären, Mr. Haller.«

Ich hatte gewusst, dass sie so reagieren würde, aber ich hatte seit meiner Rückkehr ins Gericht sehr genau über meine Antwort nachgedacht.

»Das Volk legt Einspruch dagegen ein, das Verfahren für fehlerhaft zu erklären, Euer Ehren. Das Gesetz lässt keinen Zweifel daran, dass Mr. Jessup sein Recht, an dieser Verhandlung teilzunehmen, verwirkt hat, indem er sich freiwillig davon entfernt hat. Wie von der Verteidigung angekündigt, war er heute als letzter Zeuge eingeplant. Aber offensichtlich hat er sich dafür entschieden, nicht auszusagen. Zieht man also das alles …«

»Mr. Haller, leider muss ich Sie schon jetzt unterbrechen. Ich glaube, Sie befinden sich über einen wichtigen Punkt in Unkenntnis. Dieser Zug ist leider bereits abgefahren. Wie Sie sich vielleicht erinnern, wurde Deputy Solantz damit beauftragt, unsere Geschworenen zum Mittagessen zu begleiten, nachdem am Montag mehrere von ihnen zu spät zur Verhandlung erschienen waren.«

»Ja.«

»Nun ist ein Mittagessen für achtzehn Personen in downtown Los Angeles eine ziemlich große Bestellung. Deshalb ist Deputy Solantz jeden Tag mit der ganzen Gruppe mit dem Bus zu Clifton’s Cafeteria gefahren. In dem Lokal gibt es zwar mehrere Fernsehgeräte, aber Deputy Solantz hat immer dafür gesorgt, dass keine Lokalsender liefen. Leider war jedoch heute ein Gerät auf CNN gestellt, als der Sender gerade live aus Mr. Royce’ Kanzlei berichtete. Deshalb haben mehrere Geschworene die Live-Berichterstattung gesehen und in groben Zügen mitbekommen, was heute passiert ist, bevor Deputy Solantz umschalten konnte. Wie sie sich vorstellen können, ist Deputy Solantz darüber ebenso wenig begeistert wie ich.«

Ich schaute zum Schreibtisch des Deputy hinüber. Solantz hatte niedergeschlagen den Blick gesenkt. Ich drehte mich wieder zur Richterbank und wusste, dass ich auf verlorenem Posten stand.

»Unnötig zu sagen, dass es ein guter Vorschlag von Ihnen war, die Geschworenen zu isolieren, nur kam er zu spät. Deshalb bin ich unter Berücksichtigung aller Faktoren zu dem Ergebnis gelangt, dass die Geschworenen in diesem Prozess infolge von Ereignissen, die sich außerhalb des Gerichts zugetragen haben, nicht mehr unbefangen sind. Ich beabsichtige daher, das Verfahren für fehlerhaft zu erklären und neu darüber zu verhandeln, sobald Mr. Jessup wieder vor dieses Gericht gebracht wird.«

Sie hielt kurz inne, um zu sehen, ob ich etwas einzuwenden hätte, aber es gab nichts. Ich wusste, was sie tat, war richtig und unvermeidlich.

»Dann holen wir jetzt die Geschworenen herein«, sagte sie.

Wenig später kamen die Geschworenen in den Saal, und viele von ihnen schauten zur leeren Anklagebank.

Als alle Platz genommen hatten, wendete sich die Richterin mit ihrem Stuhl den Geschworenen zu und erklärte ihnen in bedrücktem Ton: »Meine Damen und Herren Geschworenen, ich muss Ihnen mitteilen, dass ich aufgrund von Faktoren, die Ihnen noch nicht in Gänze bekannt sind, dies aber sicher bald sein werden, das Verfahren in der Sache Kalifornien gegen Jason Jessup für fehlerhaft erklärt habe. Ich tue dies mit tiefem Bedauern, weil wir alle viel Zeit und Mühe in dieses Verfahren investiert haben.«

Sie machte eine Pause und studierte die verständnislosen Mienen der Geschworenen.

»Niemand investiert gern so viel Zeit, ohne hinterher auf ein greifbares Ergebnis blicken zu können. Deshalb tut mir das alles außerordentlich leid. Dennoch möchte ich Ihnen für Ihre Dienste danken. Sie waren alle zuverlässig und mit wenigen Ausnahmen jeden Tag pünktlich. Zudem habe ich Sie während der Zeugenaussagen aufmerksam beobachtet und festgestellt, dass Sie alle immer voll bei der Sache waren. Dafür kann Ihnen das Gericht nicht genügend danken. Doch jetzt sind Sie aus diesem Gerichtssaal entlassen und Ihrer Geschworenenpflicht entbunden. Sie können alle nach Hause gehen.«

Als die Geschworenen darauf langsam in das Geschworenenzimmer zurückkehrten, warfen viele einen letzten Blick in den Gerichtssaal zurück. Sobald alle draußen waren, wandte sich die Richterin wieder mir zu.

»Mr. Haller, auch wenn Sie sich nichts dafür kaufen können: Ich finde, Sie haben Ihre Sache als Ankläger sehr gut gemacht. Es tut mir leid, dass dieses Verfahren ein solches Ende genommen hat, aber ich würde mich freuen, Sie, egal auf welcher Seite, wieder einmal in diesem Gerichtssaal begrüßen zu dürfen.«

»Vielen Dank, Euer Ehren. Das freut mich. Aber ich habe auch viel Unterstützung bekommen.«

»Dann möchte ich dieses Kompliment auch auf Ihr Team ausweiten.«

Damit stand die Richterin auf und verließ den Saal. Ich blieb noch lange sitzen, hörte zu, wie sich hinter mir die Zuschauerreihen leerten, und dachte über das nach, was Breitman am Schluss gesagt hatte. Ich fragte mich, wie und warum eine solche juristische Glanzleistung zu so etwas Furchtbarem hatte führen können, wie es in Clive Royce’ Kanzlei passiert war.

»Mr. Haller?«

In der Annahme, es wäre ein Reporter, drehte ich mich um. Aber es waren zwei Polizisten in Uniform.

»Detective Bosch hat uns geschickt. Wir sind ab sofort für Ihren und Ms. Gleasons Schutz zuständig.«

»Nur für den Schutz von Ms. Gleason, und sie ist gleich dort drüben.«

Sarah wartete auf der Bank neben Deputy Solantz’ Schreibtisch.

»Sarah, die beiden Officer hier sollen auf Sie aufpassen, bis Jason Jessup gefasst oder …«

Ich musste nicht zu Ende sprechen. Sarah stand auf und kam zu uns.

»Der Prozess geht also nicht weiter?«, fragte sie.

»Nein. Die Richterin hat das Verfahren für fehlerhaft erklärt. Das heißt, wenn Jessup gefasst wird, müssen wir noch einmal ganz von vorn anfangen. Mit neuen Geschworenen.«

Sie nickte, aber sie wirkte ein wenig bedrückt. Diesen Gesichtsausdruck habe ich schon an vielen Menschen beobachtet, die sich gutgläubig der Justiz anvertraut haben. Sie verlassen hinterher das Gericht und fragen sich, was das Ganze eigentlich sollte. Sarah Gleason war da keine Ausnahme.

»Gehen Sie jetzt lieber mit diesen beiden Männern, Sarah. Sobald wir wissen, wie es weitergeht, hören Sie wieder von mir.«

Sie nickte nur und schritt mit den beiden Polizisten zum Ausgang.

Dann war ich allein im Saal. Ich wartete eine Weile, und schließlich ging auch ich nach draußen. Auf dem Flur wurden mehrere Geschworene von Reportern interviewt. Ich hätte ihnen zuhören können, aber im Moment interessierte mich nicht, was die Leute über den Prozess dachten. Nicht mehr.

Kate Salters sah mich und löste sich aus einer der Menschentrauben.

»Mickey, können wir jetzt reden?«

»Mir ist im Moment nicht nach reden. Rufen Sie mich morgen an.«

»Die Story passiert aber heute, Mick.«

»Ist doch mir egal.«

Ich schob mich an ihr vorbei und ging zu den Liften.

»Wo wollen Sie hin?«

Ich antwortete nicht. Ich erreichte die Aufzüge, sprang durch die offene Tür eines wartenden Fahrstuhls und drückte mich in die hinterste Ecke. An der Schalttafel stand eine Frau. Sie stellte mir die gleiche Frage wie Salters.

»Wo wollen Sie hin?«

»Nach Hause«, sagte ich.

Sie drückte auf den Knopf mit dem E, und wir fuhren nach unten.

[home]

Teil 5

Die Festnahme

42

Donnerstag, 8. April, 16:40 Uhr

Bosch hatte mit Wright in einem Büro gegenüber vom Checkers Hotel Stellung bezogen. Es diente als Befehlsstand, und selbst wenn niemand glaubte, Jessup könnte so blöd sein, das Hotel durch den Vordereingang zu betreten, hatte man von dieser Stelle einen guten Blick auf das Gebäude und seine Umgebung sowie auf zwei der SIS-Männer.

»Ich weiß nicht.« Wright spähte aus dem Fenster. »Dieser Typ ist doch ziemlich gerissen, oder?«

»Offensichtlich«, sagte Bosch.

»Dann kann ich mir nicht vorstellen, dass er hier auftaucht. Wenn er das wirklich vorhätte, wäre er längst hier gewesen. Wahrscheinlich ist er bereits auf dem Weg nach Mexiko, und wir sitzen hier nur blöd rum und beobachten ein Hotel.«

»Schon möglich.«

»An seiner Stelle würde ich mich erst mal über die Grenze absetzen und untertauchen – und dort noch so lang wie möglich faul am Strand liegen, bis sie mich finden und nach Q zurückbringen.«

Boschs Handy begann zu summen, und er sah, dass es seine Tochter war.

»Ich gehe zum Telefonieren schnell mal raus«, sagte er zu Wright. »Sie kommen hier doch auch allein klar, oder?«

»Sicher, kein Problem.«

Bosch drückte die Gesprächstaste, als er auf den Flur hinausging. »Hallo, Mads. Alles klar?«

»Jetzt steht ein Polizeiauto vor der Tür.«

»Ja, ich weiß. Das habe ich hingeschickt. Nur eine zusätzliche Vorsichtsmaßnahme.«

Sie hatten schon vor einer Stunde miteinander telefoniert, nachdem Maggie McPherson sie in das Haus einer Freundin in Porter Ranch gebracht hatte. Er hatte seiner Tochter erzählt, was in Royce’ Kanzlei passiert war und dass Jessup sich auf freiem Fuß befand. Dass Jessup vor zwei Wochen nachts ihr Haus beobachtet hatte, wusste sie allerdings nicht.

»Dann haben sie diesen Mann also noch nicht gefasst?«

»Wir sind ihm aber dicht auf den Fersen, und ich habe hier gerade ziemlich viel um die Ohren. Bleib immer in Tante Maggies Nähe und sei bitte vorsichtig. Sobald alles vorbei ist, komme ich dich sofort holen.«

»Okay. Bleib kurz dran. Tante Maggie möchte dich sprechen.«

McPherson kam ans Telefon.

»Harry, irgendwas Neues?«

»Nein, alles wie gehabt. Wir suchen nach ihm und haben uns an allen Stellen, die wir kennen, postiert. Ich bin mit Wright in der Nähe von Sarahs Hotel.«

»Sei bitte vorsichtig.«

»Apropos vorsichtig. Wo ist Mickey? Er hat jeden Schutz abgelehnt.«

»Im Moment ist er noch zu Hause, aber er wollte auch hierherkommen.«

»Okay, gut. Ich melde mich später wieder.«

»Halt uns auf dem Laufenden.«

»Mache ich.«

Bosch steckte das Handy ein und kehrte in das Büro zurück. Wright stand noch am Fenster.

»Ich halte das für pure Zeitverschwendung«, sagte er. »Wir sollten lieber abbrechen.«

»Wieso? Gibt es irgendwas Neues?«

»Eben ist über Funk reingekommen, dass sie Jessups Wagen gefunden haben. In Venice. Der lässt sich hier bestimmt nicht mehr blicken.«

Bosch wusste, wenn Jessup den Wagen in Venice abgestellt hatte, konnte das nur ein Täuschungsmanöver sein. An den Strand rausfahren, das Auto stehen lassen und sich ein Taxi zurück in die Stadt nehmen. Trotzdem gab er Wright widerstrebend recht. Hier traten sie nur auf der Stelle.

»Scheiße«, zischte er.

»Keine Sorge. Wir kriegen ihn. Ein Team lasse ich hier und eins bei Ihrem Haus. Alle anderen ziehe ich nach Venice ab.«

»Und der Santa Monica Pier?«

»Wird bereits überwacht. Am Strand sind zwei Teams postiert. Da kommt niemand rein oder raus.«

Wright ging auf die SIS-Frequenz und begann, seine Männer über Funk neu zu verteilen. Bosch lief währenddessen im Zimmer auf und ab und versuchte, sich in Jessup hineinzuversetzen. Um Wright nicht zu stören, trat er nach einer Weile wieder auf den Flur hinaus und rief Larry Gandle an, seinen Chef bei der RHD.

»Hier Bosch. Wollte mich nur mal wieder melden.«

»Sind Sie noch im Hotel?«

»Ja, aber wir sind gerade dabei, an den Strand zu fahren. Wahrscheinlich haben Sie schon gehört, dass sie das Auto gefunden haben.«

»Ja, ich war gerade dort.«

Das überraschte Bosch. Angesichts der vier Opfer in Royce’ Kanzlei hatte er angenommen, Gandle wäre noch am Tatort.

»In seinem Wagen war nichts«, sagte Gandle. »Jessup hat die Waffe noch.«

»Wo sind Sie jetzt?«, fragte Bosch.

»Auf dem Speedway. Wir waren gerade in dem Zimmer, in dem Jessup gewohnt hat. Hat etwas gedauert, einen Durchsuchungsbeschluss zu bekommen.«

»Haben Sie was gefunden?«

»Bisher nicht. Diese Drecksau, man sieht diesen Typen im Gericht im Anzug rumsitzen und denkt … was weiß ich, was man denkt, Tatsache ist, er hat gehaust wie ein Tier.«

»Wie meinen Sie das?«

»Überall liegen leere Dosen rum, zum Teil noch halb voll mit vergammeltem Essen. Schimmlige Lebensmittel auf der Arbeitsplatte, überall Müll. Die Fenster hat er mit Decken verhängt, um alles abzudunkeln. Wie in einer Höhle. Oder in einer Gefängniszelle. Sogar die Wände hat er vollgekritzelt.«

Plötzlich wurde es ihm klar. Jetzt wusste Bosch, für wen Jessup das Verlies unter dem Pier eingerichtet hatte.

»Was war das für Essen?«, fragte er.

»Wie?«

»Die Lebensmittelkonserven. Was war das für Essen?«

»Keine Ahnung, irgendwelche Früchte und Pfirsiche – lauter Zeug jedenfalls, was man im Laden auch frisch bekommt. Aber er hatte alles in Dosen. Wie im Knast.«

»Danke, Lieutenant.«

Bosch drückte die Trenntaste und kehrte rasch in das Büro zurück. Wright war mit seinen Funkdurchsagen fertig.

»Waren Ihre Leute auch unter dem Pier? Haben sie in dem Lagerraum nachgesehen, oder behalten sie nur die Umgebung im Auge?«

»Es ist eine äußere Observierung.«

»Sie haben also nicht nachgesehen?«

»Sie haben die Umgebung abgecheckt. Es gab keinerlei Anzeichen, dass jemand unter der Wand durchgekrochen ist. Deshalb haben sie sich zurückgezogen und ihre Posten eingenommen.«

»Jessup ist unter dem Pier. Sie haben ihn übersehen.«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich weiß es einfach. Los, kommen Sie.«

43

Donnerstag, 8. April, 18:35 Uhr

Ich stand am Panoramafenster meines Wohnzimmers und blickte auf die Stadt und die dahinter untergehende Sonne hinaus. Irgendwo da draußen war Jessup. Wie ein tollwütiges Tier wurde er gejagt, in die Enge getrieben und, da hatte ich keinen Zweifel, zur Strecke gebracht. Es war der unvermeidliche Ausgang seines Spiels.

Rein rechtlich gesehen, trug Jessup die alleinige Verantwortung, aber ich konnte nicht umhin, mir über meine eigene Schuld an dieser schrecklichen Geschichte Gedanken zu machen. Nicht in irgendeinem juristischen Sinn, aber in einem persönlichen, inneren. Ich musste mir die Frage stellen, ob ich das alles, ob nun bewusst oder nicht, an dem Tag ins Rollen gebracht hatte, als ich mich bei dem Mittagessen mit Gabriel Williams bereit erklärt hatte, sowohl im Gerichtssaal als auch in mir selbst eine Grenze zu überschreiten. Indem ich in Jessups Haftbefreiung eingewilligt hatte, hatte ich möglicherweise sowohl sein Schicksal als auch das von Royce und den anderen Opfern besiegelt. Ich war Strafverteidiger, kein Staatsanwalt. Ich trat für die Underdogs ein, nicht für den Staat. Vielleicht hatte ich diese taktischen Manöver nur unternommen, damit es nie zu einem Schuldspruch käme und ich mein Gewissen nicht damit belasten müsste.

Das waren Überlegungen eines Mannes, der Schuld auf sich geladen hatte. Aber sie waren nicht von langer Dauer. Mein Telefon summte, und ich zog es aus der Tasche, ohne den Blick von der Aussicht abzuwenden.

»Haller.«

»Ich bin’s. Wo bleibst du so lange?«

»Ich bin hier noch nicht ganz fertig, Maggie. Bei euch alles okay?«

»Bei uns schon, ja. Aber bei Jessup wahrscheinlich nicht. Hast du zufällig den Fernseher an?«

»Nein, was tut sich gerade?«

»Sie haben den Santa Monica Pier evakuiert. Channel Five hat einen Hubschrauber hingeschickt. Sie haben zwar nicht bestätigt, dass es wegen Jessup ist, aber es hieß, die SIS-Einheit des LAPD hätte vom SMPD das Einverständnis für die Festnahme einer flüchtigen Person eingeholt. Sie sind jetzt am Strand und kreisen ihn ein.«

»Im Verlies? Hat Jessup jemanden in seine Gewalt gebracht?«

»Wenn ja, sagen sie es nicht.«

»Hast du Harry schon angerufen?«

»Hab ich gerade versucht, aber er ist nicht rangegangen. Ich vermute, er ist unten am Strand.«

Ich wandte mich vom Fenster ab und nahm die Fernbedienung vom Couchtisch. Ich machte den Fernseher an und schaltete auf Channel Five.

Auf dem Bildschirm erschien eine Luftaufnahme des Piers und des Strands. Es sah so aus, als rückten von Norden und Süden Männer auf den Pier zu.

»Du hast wahrscheinlich recht«, sagte ich zu Maggie. »Das kann nur wegen Jessup sein. Das Verlies, das er unter dem Pier eingerichtet hat, war für ihn selbst. Eine Art Refugium. Um sich irgendwo verkriechen zu können.«

»Wie die Gefängniszelle, an die er gewöhnt war. Ob er wohl mitbekommen hat, dass sie bereits näher kommen? Vielleicht hört er die Hubschrauber.«

»Harry meinte, dort unten würden die Wellen so einen Krach machen, dass nicht einmal ein Schuss zu hören wäre.«

»Das wird sich wahrscheinlich gleich zeigen.«

Wir sahen eine Weile schweigend zu, bevor ich sagte:

»Maggie, schauen das eigentlich auch die Mädchen?«

»Natürlich nicht! Sie spielen nebenan Videospiele.«

»Gut.«

Schweigend sahen wir weiter zu. Die Stimme des Reporters, der das Geschehen auf dem Bildschirm mit läppischen Kommentaren begleitete, hallte blechern durch den Raum. Schließlich stellte Maggie die Frage, die sie wahrscheinlich schon den ganzen Nachmittag beschäftigte.

»Hättest du gedacht, dass es so enden würde, Haller?«

»Nein. Du?«

»Nein, nie. Wahrscheinlich dachte ich, es bliebe alles auf den Gerichtssaal beschränkt. Wie es immer ist.«

»Ja.«

»Wenigstens hat uns Jessup die Blamage des Urteils erspart.«

»Wieso das? Er hatte nicht den Hauch einer Chance, und das wusste er auch.«

»Du hast wohl noch keins der Interviews mit den Geschworenen gesehen, oder?«

»Wo, im Fernsehen?«

»Ja, Geschworener Nummer zehn erzählt auf jedem Sender, dass er für nicht schuldig gestimmt hätte.«

»Meinst du Kirns?«

»Ja, der Ersatzmann, der erst nachträglich eingesetzt wurde. Alle anderen Interviewten sagen schuldig, schuldig, schuldig. Nur Kirns sagt nicht schuldig, wir hätten ihn nicht überzeugt. Seinetwegen wäre die Jury nicht zu einem einstimmigen Urteil gekommen, Haller, und du weißt genauso gut wie ich, dass es Williams nicht auf einen zweiten Versuch hätte ankommen lassen. Jessup wäre freigekommen.«

Ich dachte darüber nach und konnte nur den Kopf schütteln. Alles wäre umsonst gewesen. Ein einziger Geschworener mit einem Groll gegen die Gesellschaft hätte genügt, und Jessup wäre freigekommen. Ich wandte den Blick vom Fernseher ab und schaute in die Ferne zum westlichen Horizont, wo sich Santa Monica an den Rand des Pazifiks schmiegte. Ich bildete mir ein, die Medienhubschrauber kreisen zu sehen.

»Ob Jessup das je erfahren wird?«, sagte ich.

44

Donnerstag, 8. April, 18:55 Uhr

Die Sonne sank tief auf den Pazifik hinab und brannte ein leuchtend grünes Band in seine Oberfläche. Etwa hundert Meter südlich vom Pier standen Bosch und Wright dicht nebeneinander am Strand und schauten auf einen kleinen in einen Frontpack integrierten Bildschirm, den Wright auf der Brust trug. Der Lieutenant leitete die SIS-Operation. Auf dem Bildschirm war ein verschwommenes Bild des schwach beleuchteten Lagerraums unter dem Pier zu sehen. Bosch hatte Kopfhörer bekommen, aber kein Mikrophon. Er konnte den Funkverkehr der Operation zwar mithören, aber nichts dazu beisteuern. Alles, was er zu sagen hatte, musste von Wright weitergegeben werden.

Wegen des lauten Hintergrundrauschens der Wellen unter dem Pier waren die eingehenden Meldungen schwer zu verstehen.

»Hier Fünf, wir sind drinnen.«

»Sicht stabilisieren«, ordnete Wright an.

Das Bild auf dem kleinen Monitor wurde schärfer, und Bosch konnte erkennen, dass die Kamera auf die Lagerabteile am Ende des Piers gerichtet war.

»Diese da.«

Er deutete auf die Tür, durch die er Jessup hatte gehen sehen.

»Okay«, gab Wright über Funk durch. »Es ist die zweite Tür von rechts. Wiederhole, zweite Tür von rechts. Distanz verringern und Stellungen beziehen.«

Das Bild begann heftig zu ruckeln, als sich die Kamera auf die Tür zubewegte.

»Drei und Vier sind …«

Der Rest wurde vom Donnern einer sich brechenden Welle übertönt.

»Drei und Vier, Durchsage wiederholen«, sagte Wright.

»Drei und Vier in Stellung.«

»Wartet auf mein Kommando. Oben alles bereit?«

»Oben alles bereit.«

Auf dem evakuierten Pier war ein weiteres Team. Es hatte an den Ecken der Falltür über dem Verschlag, in dem Jessup sich vermutlich verschanzt hatte, kleine Sprengladungen angebracht. Sobald Wright den Befehl dazu erteilte, würden die SIS-Teams die Luke aufsprengen und von oben und unten in das Abteil eindringen.

Wright schloss die Hand um das Mikrophon, dessen Halterung der Kontur seines Kieferknochens folgte, und sah Bosch an.

»Sind Sie bereit?«

»Bereit.«

Wright ließ die Mikrohalterung los und sagte:

»Dann wollen wir ihm noch eine Chance geben. Drei, ist der Lautsprecher einsatzbereit?«

»Lautsprecher einsatzbereit. Es kann losgehen. Drei, zwo … eins.«

Wright begann zu sprechen und versuchte, einen Mann, der sich hundert Meter weiter in einem dunklen Verschlag verschanzt hatte, dazu zu überreden, sich zu ergeben.

»Jason Jessup. Hier spricht Lieutenant Stephen Wright vom Los Angeles Police Department. Sie sind von allen Seiten umstellt. Auch von oben. Kommen Sie raus und heben Sie die Hände mit verschränkten Fingern hinter den Kopf. Gehen Sie auf die wartenden Officers zu. Wenn Sie sich nicht an diese Anweisung halten, wird auf Sie geschossen.«

Bosch zog seine Ohrenstöpsel heraus und lauschte. Er hörte Wrights Aufforderung gedämpft unter dem Pier hervordringen. Wenn Jessup dort drinnen war, musste er die Anweisungen auf jeden Fall gehört haben.

»Sie haben eine Minute Zeit.« Das war Wrights letzte Durchsage an Jessup.

Danach schaute der Lieutenant auf die Uhr, und sie warteten. Nach dreißig Sekunden setzte sich der Lieutenant mit seinen Männern unter dem Pier in Verbindung.

»Tut sich was?«

»Hier Drei. Bei mir nicht.«

»Vier, dasselbe.«

Wright warf Bosch einen bedauernden Blick zu, so, als hätte er gehofft, dass es nicht zu dem käme, was jetzt passieren würde.

»Okay, wenn ich das Zeichen gebe, gehen wir rein. Bleibt eng beisammen und kein Kreuzfeuer. Oben, wenn ihr schießt, seht zu, dass ihr auch wisst, auf wen …«

Auf dem Bildschirm bewegte sich etwas. Die Tür eines Lagerabteils flog auf, aber es war nicht das, auf das die Kamera gerichtet war. Die Kamera machte eine ruckartige Bewegung nach links und richtete sich auf das neue Ziel. Bosch sah, wie Jessup aus dem Dunkel hinter der offenen Tür kam. Er riss die Arme hoch und nahm Kampfhaltung ein.

»Waffe!«, brüllte Wright.

Das darauf einsetzende Sperrfeuer dauerte keine zehn Sekunden. Aber in dieser kurzen Zeit schossen mindestens vier SIS-Männer unter dem Pier ihre Waffen leer. Begleitet wurde das Getöse von der überflüssigen Detonation, die von oben kam. Bosch hatte Jessup längst im Kugelhagel zu Boden sinken sehen. Wie einen vor einem Exekutionskommando stehenden Mann schien ihn die Wucht der vielen aus verschiedenen Richtungen kommenden Einschläge zunächst auf den Beinen zu halten. Dann begann die Schwerkraft zu wirken, und er fiel in den Sand.

Nach einigen Momenten Stille meldete sich Wright wieder.

»Jemand verletzt? Abzählen.«

Alle SIS-Männer unter dem Pier meldeten sich.

»Verdächtigen untersuchen.«

Auf dem Bildschirm verfolgte Bosch, wie zwei Polizisten auf Jessup zugingen. Einer richtete seine Waffe auf den Toten, der andere fühlte ihm den Puls.

»Er ist zehn-sieben.«

»Waffe sicherstellen.«

»Hab sie.«

Wright schaltete den Bildschirm aus und sah Bosch an.

»Das war’s dann wohl.«

»Ja.«

»Tut mir leid, dass Sie keine Antworten auf Ihre Fragen bekommen haben.«

»Mir auch.«

Sie gingen den Strand hinauf zum Pier. Wright sah auf die Uhr und gab über Funk 17:18 Uhr als offiziellen Zeitpunkt des Einsatzes an.

Bosch schaute nach links aufs Meer hinaus. Die Sonne war inzwischen untergegangen.

[home]

Teil 6

Alles, was bleibt

45

Freitag, 9. April, 14:20 Uhr

Harry Bosch und ich saßen an einem Picknicktisch und sahen dem Exhumierungsteam der Rechtsmedizin bei der Arbeit zu. Sie gruben an der dritten Stelle. Es war der Baum im Franklin Canyon, unter dem Jason Jessup eine Kerze angezündet hatte.

Ich hätte nicht dabei sein müssen, wollte es aber. Als ließe sich das Geschehene so leichter akzeptieren, hoffte ich auf weitere Beweise für Jason Jessups Bösartigkeit.

Bisher war jedoch bei keiner der drei Grabungen etwas gefunden worden. Das Team ging sehr langsam vor. Sie trugen immer nur drei Zentimeter von der Bodenoberfläche ab und siebten und untersuchten jedes Gramm Erde, das sie entfernten. Wir waren schon den ganzen Vormittag hier oben, und die Hoffnungen, die ich mir bezüglich Jessups nächtlicher Aktivitäten gemacht hatte, waren blankem Zynismus gewichen.

Zwischen dem Baum und zwei Stangen am Rand der Grabung war eine weiße Plane gespannt worden. Sie schirmte die Grabungstechniker sowohl gegen die Sonne als auch gegen die Hubschrauber über ihnen ab. Jemand hatte die Medien über die Suche informiert.

Bosch hatte die Akten über die Vermissten vor sich auf dem Tisch liegen. Sollten irgendwelche sterblichen Überreste gefunden werden, konnte er sich mit den Unterlagen und den Personenbeschreibungen der vermissten Mädchen sofort an die Arbeit machen. Ich hatte lediglich die Times dabei und las die erste Seite inzwischen zum zweiten Mal. Die lange Meldung über die Ereignisse vom Vortag war der Aufmacher dieser Ausgabe. Sie wurde von einem Farbfoto von zwei SIS-Männern begleitet, die auf dem Santa Monica Pier mit ihren Waffen in die offene Falltür zielten. Dem Artikel war ein Bericht über die SIS beigefügt. Überschrift: WIEDER SCHÜSSE, WIEDER EIN TOTER, DIE BLUTIGE VERGANGENHEIT DER SIS.

Ich hatte das Gefühl, dass dieser Fall die Medien noch länger beschäftigen würde. Bisher war nämlich noch nicht zu ihnen durchgedrungen, dass die SIS gewusst hatte, dass sich Jessup eine Waffe besorgt hatte. Wenn das herauskam – und ich war sicher, dass es herauskäme –, löste es bestimmt einen Sturm der Entrüstung aus, gefolgt von zusätzlichen Ermittlungen und einer Untersuchung seitens der Police Commission. Die vordringlichste Frage würde lauten, warum man diesen Mann nicht in Haft genommen hatte, nachdem bekannt gewesen war, dass er sich mit hoher Wahrscheinlichkeit im Besitz einer Schusswaffe befand.

Aus all diesen Gründen war ich froh, nicht mehr, auch nicht vorübergehend, in den Diensten des Staates zu stehen. Auf dem Schlachtfeld der Bürokratie neigen solche Fragestellungen dazu, Leute um ihre Jobs zu bringen.

Auf mein Auskommen hätte der Ausgang solcher Untersuchungen keine Auswirkungen. Ich würde einfach in meine Kanzlei zurückkehren – sprich: auf den Rücksitz meines Lincoln Town Car. Ich würde wieder als unabhängiger Strafverteidiger arbeiten. Da waren die Grenzen schärfer gezogen, der Auftrag klarer.

»Kommt Maggie McFierce auch her?«, fragte Bosch.

Ich legte die Zeitung auf den Tisch.

»Nein, Williams hat sie nach Van Nuys zurückgeschickt. Für sie gibt es in dieser Sache nichts mehr zu tun.«

»Warum versetzt Williams sie nicht nach Downtown?«

»Die Abmachung lautete, wir müssten eine Verurteilung erwirken, damit sie nach Downtown kommt. Das ist uns nicht gelungen.«

Ich deutete auf die Zeitung.

»Und wir hätten auch keinen Schuldspruch bekommen. Dieser eine Geschworene erzählt jedem, der es hören will, dass er für nicht schuldig gestimmt hätte. Deshalb kann man wahrscheinlich zu Recht behaupten, dass Gabriel Williams jemand ist, der zu seinem Wort steht. Maggie wird nicht so schnell befördert werden.«

So war das im Geflecht von Politik und Justiz. Und genau deshalb konnte ich es kaum erwarten, wieder die Verdammten zu verteidigen.

Danach saßen wir eine Weile schweigend da, und ich dachte über meine Ex-Frau nach und wie kläglich ich mit meinen Bemühungen, ihr zu einer Beförderung zu verhelfen, gescheitert war. Ich fragte mich, ob sie mir den Versuch übelnahm. Ich hoffte sehr, dass dem nicht so wäre. Es fiele mir schwer, mit dem Wissen zu leben, dass Maggie McFierce mich verachtete.

»Sie haben was gefunden«, sagte Bosch.

Ich blickte von meinen Gedanken auf und beobachtete, wie eine Grabungstechnikerin mit einer Pinzette etwas aus der Erde zog und in eine Beweismitteltüte steckte. Dann richtete sie sich auf und kam mit der Tüte auf uns zu. Es war Kathy Kohl, die forensische Archäologin der Rechtsmedizin.

Sie reichte die Tüte Bosch, der sie hochhielt, um sich ihren Inhalt anzusehen. Sie enthielt ein Silberarmband.

»Keine Knochen«, sagte Kohl. »Nur das. Wir sind jetzt achtzig Zentimeter tief, und es kommt sehr selten vor, dass ein Mordopfer nennenswert tiefer vergraben ist. Hier ist es also genau das Gleiche wie an den beiden anderen Stellen. Möchten Sie, dass wir weitergraben?«

Bosch betrachtete das Armband in der Tüte und blickte zu Kohl auf.

»Könnten Sie vielleicht noch mal dreißig Zentimeter tiefer gehen? Wäre das ein Problem?«

»Ein Tag im Freien ist immer besser als einer im Labor. Wenn Sie möchten, dass wir weitergraben, graben wir weiter.«

»Danke, Doc.«

»Keine Ursache.«

Sie kehrte zu der Grube zurück, und Bosch gab die Beweismitteltüte mir. Sie enthielt ein Bettelarmband. Zwischen den Gliedern und an den Anhängern waren Erdreste. Ich konnte einen Tennisschläger und ein Flugzeug erkennen.

»Kommt es dir bekannt vor?«, fragte ich Bosch. »Ist es von einem der vermissten Mädchen?«

Er deutete auf den Aktenstapel auf dem Tisch.

»Nein. Meines Wissens stand in keiner der Listen etwas von einem Bettelarmband.«

»Es könnte doch auch nur jemand verloren haben.«

»Achtzig Zentimeter unter der Erde?«

»Du glaubst also, Jessup hat es hier vergraben?«

»Vielleicht. Jedenfalls würde ich nur sehr ungern mit leeren Händen von hier weggehen. Er muss einen Grund gehabt haben, hierherzukommen. Selbst wenn er sie hier nicht vergraben hat, könnte es die Stelle sein, an der er sie umgebracht hat. Ich weiß auch nicht.«

Ich gab ihm die Tüte zurück.

»Ich glaube, du bist zu optimistisch, Harry. Das ist doch sonst nicht deine Art.«

»Schon möglich. Und was hat Jessup dann deiner Meinung nach hier oben die ganze Zeit gemacht?«

»Ich glaube, er und Royce wollten uns nur an der Nase herumführen.«

»Royce? Wie kommst du denn darauf?«

»Sie haben uns reingelegt, Harry. Mach dir doch nichts vor.«

Bosch hielt die Beweismitteltüte wieder hoch und schüttelte sie, um den Schmutz von der Kette zu lösen.

»Ein typisches Ablenkungsmanöver«, fuhr ich fort. »Auch vor Gericht gilt: Angriff ist die beste Verteidigung. Bevor der Prozess überhaupt losgeht, sucht man nach den Schwachstellen seiner eigenen Argumentation, und wenn man sie nicht beheben kann, sucht man Möglichkeiten, die Gegenseite von ihnen abzulenken.«

»Okay.«

»Der größte Schwachpunkt der Verteidigung war Eddie Roman. Royce wollte einen drogenabhängigen Lügner in den Zeugenstand rufen. Er wusste, dass du, wenn du genügend Zeit hättest, entweder Roman selbst oder zumindest Nachteiliges über ihn finden würdest oder beides. Deshalb hat er versucht, dich abzulenken. Dich mit Dingen zu beschäftigen, die nichts mit dem eigentlichen Fall zu tun hatten.«

»Willst du damit sagen, er wusste, dass wir Jessup gefolgt sind?«

»Er hätte es sich jedenfalls denken können. Ich habe mich seinem Haftbefreiungsantrag nicht wirklich widersetzt. Das war ungewöhnlich und hat Royce vermutlich zu denken gegeben. Deshalb hat er Jessup nachts losgeschickt, um herauszufinden, ob er observiert wurde. Als sich dafür keine Anzeichen zeigten und keine Reaktion erfolgte, dachte Royce wahrscheinlich, er hätte sich getäuscht, und ließ das Ganze auf sich beruhen. Deshalb kam Jessup ab einem bestimmten Punkt auch nicht mehr hier rauf.«

»Und dachte wahrscheinlich, er könnte sich unbemerkt dieses Verlies unter dem Pier einrichten.«

»Klingt doch einleuchtend, oder nicht?«

Bosch dachte lange nach, bevor er antwortete. Er legte die Hand auf den Aktenstapel.

»Und was ist dann mit diesen ganzen vermissten Mädchen?«, fragte er. »Alles nur Zufall?«

»Keine Ahnung«, sagte ich. »Möglicherweise werden wir das nie erfahren. Wir wissen nur so viel: Sie gelten nach wie vor als vermisst, und wenn Jessup dahintersteckt, hat er dieses Geheimnis wahrscheinlich gestern mit ins Grab genommen.«

Auf Boschs Miene lag tiefe Besorgnis, als er aufstand. Er hielt immer noch die Beweismitteltüte in der Hand.

»Tja, Harry, tut mir leid.«

»Mir auch.«

»Was steht jetzt bei dir als Nächstes an?«

Er zuckte mit den Achseln.

»Der nächste Fall, der mir zugeteilt wird. Und bei dir?«

Ich breitete die Hände aus und lächelte.

»Du weißt doch, was ich mache.«

»Willst du es dir nicht noch mal überlegen? Du warst ein richtig guter Staatsanwalt.«

»Danke. Aber was soll ich dazu sagen? Jeder tut, was er tun muss. Außerdem wird mich die Staatsanwaltschaft jetzt bestimmt nicht mehr haben wollen. Nicht nach dem Desaster.«

»Da kann ich dir jetzt nicht folgen.«

»Sie werden jemanden brauchen, dem sie den ganzen Schlamassel in die Schuhe schieben können, und da komme ich ihnen als Sündenbock gerade recht. Ich war derjenige, der Jessups Haftbefreiung zugestimmt hat. Warte nur ab. Die Polizei, die Times, sogar Gabriel Williams werden es über kurz oder lang mir aufs Brot schmieren. Aber solange sie Maggie in Ruhe lassen, soll mich das nicht weiter stören. Ich weiß, wo mein Platz ist, und dorthin werde ich zurückkehren.«

Bosch nickte, denn es gab nichts mehr zu sagen. Er schüttelte erneut die Tüte mit dem Bettelarmband und befummelte es mit den Fingern, so dass sich weiter Schmutz davon löste. Dann hielt er es hoch, um es genauer zu studieren, und ich merkte, dass er etwas entdeckt hatte.

»Was ist?«

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich. Er fasste einen der Anhänger ins Auge und rieb durch das Plastik den Schmutz davon ab. Dann reichte er die Tüte mir.

»Sieh dir das mal an. Was ist das?«

Der Anhänger war immer noch angelaufen und schmutzig. Es war ein etwa einen Zentimeter großes quadratisches Stück Silber. Auf einer Seite war in der Mitte ein winziger Schwenkring, auf der anderen eine Art Schale oder Tasse.

»Sieht aus wie eine Teetasse auf einem quadratischen Unterteller«, sagte ich. »Keine Ahnung, was das sein soll.«

»Nein, du musst es umdrehen. Das ist die Unterseite.«

Das tat ich, und plötzlich sah ich, was er meinte.

»Ein … Collegehut. Und der kleine Ring oben drauf war wahrscheinlich für die Quaste.«

»Genau. Die Quaste fehlt. Wahrscheinlich liegt sie noch irgendwo in der Erde.«

»Na gut, und was bedeutet das?«

Bosch begann, die Akten durchzusehen.

»Erinnerst du dich nicht mehr? Das erste Mädchen, das ich dir und Maggie gezeigt habe. Valerie Schlicter. Sie verschwand einen Monat nachdem sie an der Riverside High ihren Abschluss gemacht hatte.«

»Na schön, und du meinst …«

Bosch fand die Akte und schlug sie auf. Sie war dünn und enthielt drei Fotos von Valerie Schlicter. Auf einem war sie in schwarzer Robe und Collegehut zu sehen. Er überflog die wenigen Dokumente in der Akte.

»Von einem Bettelarmband steht hier nichts«, sagte er.

»Wahrscheinlich, weil es ihr nicht gehört hat«, sagte ich. »Das ist doch ziemlich weit hergeholt, findest du nicht auch?«

Er tat, als hätte ich nichts gesagt. Er blendete jede unerwünschte Antwort aus.

»Ich werde auf jeden Fall mal hinfahren. Sie hatte eine Mutter und einen Bruder. Mal sehen, ob noch jemand von ihnen dort wohnt und sich das ansehen kann.«

»Harry, meinst du wirklich …«

»Glaubst du etwa, ich hätte eine Wahl?«

Er stand auf, nahm mir die Beweismitteltüte aus der Hand und packte die Akten zusammen. Fast konnte ich das Adrenalin durch seine Adern rauschen hören. Ein Hund mit einem Knochen. Für Bosch war es Zeit, zu gehen. Sein Anhaltspunkt war mehr als vage, aber besser als gar keiner. Er würde ihn auf Trab halten.

Auch ich stand auf und folgte ihm zu der Grube. Er sagte Kathy Kohl, er müsse der Herkunft des Armbands nachgehen, und bat sie, ihn anzurufen, wenn in dem Loch noch etwas auftauchte.

Bosch ging sehr schnell zu dem gekiesten Parkplatz weiter und blickte sich nicht nach mir um. Wir waren getrennt zur Grabung gefahren.

»He«, rief ich ihm nach. »Warte!«

Er blieb in der Mitte des Parkplatzes stehen.

»Was ist?«

»Offiziell bin ich immer noch der für den Fall zuständige Staatsanwalt. Sag mir also lieber, was du eigentlich denkst, bevor du hier einfach abrauschst. Dass er nur das Armband vergraben hat, aber nicht das Mädchen? Ergäbe das überhaupt einen Sinn?«

»Solange die Herkunft des Armbands nicht geklärt ist, ergibt nichts einen Sinn. Wenn mir jemand bestätigen kann, dass es ihr gehört hat, können wir uns weiter Gedanken machen. Vergiss nicht, wir durften nie zu nahe ran an Jessup, wenn er hier oben war. Zu riskant. Deshalb wissen wir auch nicht, was genau er hier eigentlich getan hat. Er könnte zum Beispiel danach gesucht haben.«

»Okay, das leuchtet mir noch halbwegs ein.«

»Ich muss jetzt los.«

Er ging zu seinem Auto. Es stand neben meinem Lincoln. Ich rief ihm hinterher.

»Du hältst mich auf dem Laufenden, ja?«

Er blickte sich zu mir um, als er seinen Wagen erreichte.

»Klar«, sagte er. »Mache ich.«

Dann stieg er ein, und ich hörte den Motor anspringen. Bosch fuhr, wie er gegangen war. Hinter ihm stoben Staub und Kiesel davon, als er vom Parkplatz brauste. Ein Mann mit einer Mission. Ich stieg in den Lincoln und folgte ihm zum Mulholland Drive hinauf. Danach verlor ich ihn auf der kurvenreichen Straße aus den Augen.

[home]

Danksagung

Der Autor möchte allen danken, die ihn bei den Recherchen und beim Schreiben dieses Buchs unterstützt haben. Zu ihnen gehören Asya Muchnick, Michael Pietsch, Pamela Marshall, Bill Massey, Jane Davis, Shannon Byrne, Daniel Daly, Roger Mills, Rick Jackson, Tim Marcia, David Lambkin, Dennis Wojciechowski, John Houghton, Richterin Judith Champagne, Terrill Lee Lankford, John Lewin, Jay Stein, Philip Spitzer und Linda Connelly.

Nachhaltig profitiert hat der Autor auch von der Lektüre von Kevin Davis’ Defending the Damned: Inside a Dark Corner of the Criminal Justice System.

Hinweise des Verlags

Wenn Ihnen dieses eBook gefallen hat, empfehlen wir Ihnen gerne weiteren spannenden Lesestoff aus dem Programm von Knaur eBook und neobooks.

Auf www.knaur-ebook.de finden Sie alle eBooks aus dem Programm der Verlagsgruppe Droemer Knaur.

Mit dem Knaur eBook Newsletter werden Sie regelmäßig über aktuelle Neuerscheinungen informiert.

Auf der Online-Plattform www.neobooks.com publizieren bisher unentdeckte Autoren ihre Werke als eBooks. Als Leser können Sie diese Titel überwiegend kostenlos herunterladen, lesen, rezensieren und zur Bewertung bei Droemer Knaur empfehlen.

Weitere Informationen rund um das Thema eBook erhalten Sie über unsere Facebook- und Twitter-Seiten:

http://www.facebook.com/knaurebook

http://twitter.com/knaurebook

http://www.facebook.com/neobooks

http://twitter.com/neobooks

Table of Contents

- Titel
- Das Buch
- Der Autor
- Widmung

- Teil 1

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel

- Teil 2

- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel

- Teil 3

- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel

- Teil 4

- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel

- Teil 5

- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel

- Teil 6

- 45. Kapitel

- Danksagung
- [Impressum]
- [Hinweise des Verlags]