Date: 2014-01-27T23:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Detective Harry Bosch bekommt zwei Fälle auf den Tisch: Vor über zwanzig Jahren wurde eine Studentin vergewaltigt und umgebracht. Endlich können die DNA-Spuren von ihrer Leiche einem einschlägigen Sexualstraftäter zugeordnet werden. Doch der Mann war damals erst acht Jahre alt. Der zweite Fall hat sich gerade ereignet: Der zwielichtige Sohn eines einflussreichen Stadtrates von Los Angeles ist auf mysteriöse Weise aus dem siebten Stock eines Luxushotels gestürzt. Selbstmord – oder Mord?
Publisher: Knaur eBook

Michael Connelly

Der Widersacher

Thriller

Aus dem Amerikanischen
von Sepp Leeb

Knaur e-books

Über dieses Buch

Detective Harry Bosch bekommt gleich zwei neue Fälle. Der erste ist seit 1989 ungelöst: Eine Studentin wurde vergewaltigt und umgebracht. Auf ihrer Leiche werden zweifelsfrei DNA-Spuren eines einschlägigen Sexualstraftäters gefunden - der damals allerdings erst acht Jahre alt war. Wie kann das sein? Der zweite Fall hat sich gerade erst ereignet: Der Sohn eines einflussreichen Stadtrates von Los Angeles, eines Intimfeindes der Polizei, ist auf mysteriöse Weise aus dem 7. Stock eines Luxushotels gestürzt. Wurde er heruntergestoßen? Bosch muss in beiden Fällen gleichzeitig ermitteln und steht dabei unter großem Zeitdruck, denn über eine undichte Stelle bei der Polizei sind die ersten Ermittlungsergebnisse bereits an die Presse durchgesickert.

Inhaltsübersicht

- Widmung
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- Dank

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Für Rick, Tim und Jay,
ihr wisst, was Harry Bosch weiß.

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1

Bei der Einheit Offen-Ungelöst war einmal im Monat Weihnachten: immer dann, wenn Lieutenant Gail Duvall im Bereitschaftsraum ihre Runde wie Santa Claus machte und die neuen Aufträge wie Weihnachtsgeschenke an die sechs Detective-Teams der Abteilung verteilte. Die sogenannten Cold Hits, die kalten Treffer, waren die Daseinsberechtigung der Einheit. Bei Offen-Ungelöst warteten die Teams nicht darauf, zu Einsätzen und frischen Mordopfern gerufen zu werden. Sie warteten auf kalte Treffer.

Die Einheit Offen-Ungelöst stellte Ermittlungen zu ungelösten Mordfällen an, die sich in den letzten fünfzig Jahren in Los Angeles ereignet hatten. Sie bestand aus zwölf Detectives, einer Sekretärin, dem Chef des Bereitschaftsraums, kurz »der Spieß« genannt, und dem Lieutenant. Fünf der Teams aus je zwei Detectives teilten die fünfzig Jahre so unter sich auf, dass jedes Zweierteam für jeweils zehn willkürlich ausgewählte Jahrgänge zuständig war. Ihre Aufgabe bestand darin, alle ungelösten Mordfälle der ihnen zugeteilten Jahrgänge aus dem Archiv herauszusuchen, auszuwerten und lange aufbewahrte und in Vergessenheit geratene Beweise einzureichen, damit sie mit Hilfe modernster Techniken einer erneuten Analyse unterzogen werden konnten. Die DNA-Proben wurden vom neuen Bezirkslabor in der Cal State untersucht. Stimmte die DNA-Probe eines kalten Falls mit der DNA eines Individuums überein, das in einer der nationalen DNA-Datenbanken gespeichert war, bezeichnete man das als kalten Treffer. Am Ende eines jeden Monats verschickte das Labor per Post seine Ergebnisse. Wenn diese einen oder zwei Tage später im PAB, dem Police Administration Building in Downtown Los Angeles eintrafen, ging am nächsten Morgen – in der Regel spätestens um acht Uhr – die Tür von Lieutenant Duvalls Büro auf, und sie kam mit den Umschlägen in den Bereitschaftsraum. Die Trefferbenachrichtigungen wurden immer einzeln und in gelben Umschlägen versandt, und normalerweise wurden sie denjenigen Detective-Teams ausgehändigt, die die jeweiligen DNA-Proben an das Labor eingeschickt hatten. Manchmal gab es jedoch so viele kalte Treffer, dass ein Team nicht alle bearbeiten konnte. Manchmal waren auch die entsprechenden Detectives im Gericht oder krank oder im Urlaub. Und manchmal waren kalte Treffer darunter, die ein Höchstmaß an Können und Erfahrung erforderten. In diesen Fällen kam das sechste Team zum Einsatz. Es bestand aus den Detectives Harry Bosch und David Chu. Sie waren Springer. Sie übernahmen überzählige Fälle und Sonderermittlungen.

Am 3. Oktober, einem Montagmorgen, kam Lieutenant Gail Duvall mit nur drei gelben Umschlägen in den Bereitschaftsraum. Fast hätte Harry Bosch angesichts des dürftigen Ertrags der DNA-Treffer laut aufgestöhnt. Er wusste, dass bei so wenigen Umschlägen kein neuer Fall für ihn abfiele.

Nach einem zweijährigen Intermezzo bei einer Sondereinheit für Tötungsdelikte war Bosch inzwischen fast wieder ein Jahr bei Offen-Ungelöst. Da es sich dabei bereits um seine zweite Dienstzeit bei der Einheit handelte, hatte er rasch wieder in ihren Arbeitsrhythmus zurückgefunden. Sie waren nicht ständig in Außeneinsätzen unterwegs. Sie mussten nicht loshetzen, um an einen Tatort zu gelangen. Es gab nicht einmal Tatorte. Nur Akten- und Archivboxen. Die Arbeitszeit war im Großen und Ganzen streng auf neun bis vier begrenzt, mit einer Einschränkung: Die Arbeit war mit mehr Reisen verbunden als die der anderen Ermittler. Mörder, die ungeschoren davongekommen waren – oder dies zumindest glaubten –, neigten nicht dazu, in der Nähe des Schauplatzes ihrer Verbrechen zu bleiben. Sie wechselten in der Regel den Wohnsitz, und oft mussten die OU-Ermittler auf Reisen gehen, um sie zu finden.

Ein wichtiger Bestandteil des Arbeitsrhythmus war das allmonatliche Warten auf das Eintreffen der gelben Umschläge. Manchmal schlief Bosch in den Nächten vor diesem speziellen Weihnachten schlecht. Er nahm in der ersten Woche eines Monats nie frei und kam nie zu spät zum Dienst, wenn die Aussicht bestand, dass die gelben Umschläge eingingen. Sogar seiner halbwüchsigen Tochter war dieser von gespannter Erwartung bestimmte Monatszyklus aufgefallen, und sie hatte ihn mit dem Menstruationszyklus verglichen. Bosch fand das überhaupt nicht witzig, es war ihm eher peinlich, als sie es erwähnte.

Und jetzt spürte er beim Anblick der wenigen Umschläge in Lieutenant Duvalls Hand die Enttäuschung wie einen festen Gegenstand in seiner Kehle. Er wollte einen neuen Fall. Er brauchte einen neuen Fall. Er musste den Gesichtsausdruck des Mörders sehen, wenn er an seine Tür klopfte und seine Dienstmarke zückte, die personifizierte Gerechtigkeit, die nach all den Jahren völlig unerwartet doch noch auftauchte. Danach konnte man süchtig werden, und im Moment hielt es Bosch kaum mehr aus ohne diesen Kick.

Den ersten Umschlag gab Lieutenant Duvall Rick Jackson. Er und sein Partner Rich Bengtson waren tüchtige Ermittler, die seit der Gründung der Einheit dabei waren. Daran gab es für Bosch nichts auszusetzen. Der nächste Umschlag wurde auf den leeren Schreibtisch gelegt, der Teddy Baker gehörte. Sie und ihr Partner Greg Kehoe waren gerade auf dem Rückweg von einer Festnahme in Tampa, Florida – ein Pilot, der aufgrund seiner Fingerabdrücke mit einer 1991 in Marina del Rey strangulierten Flugbegleiterin in Verbindung gebracht worden war.

Bosch wollte Lieutenant Duvall schon vorschlagen, den Umschlag einem anderen Team, nämlich seinem, zu geben, weil Baker und Kehoe mit dem Marina-Fall bereits ausgelastet seien. Doch dann sah Gail Duvall ihn an und winkte ihn mit dem letzten Umschlag in ihr Büro.

»Könnten Sie und Chu kurz zu mir kommen? Und Sie auch, Tim?«

Tim Marcia war der Spieß der Einheit, ein 3er-Detective, der hauptsächlich Supervisions- und Organisationsaufgaben übernahm. Er betreute die jungen Detectives und passte auf, dass die alten wie Jackson und Bosch nicht nachlässig wurden.

Bosch war bereits aufgestanden, bevor Duvall den Satz ganz zu Ende gesagt hatte. Gefolgt von Chu und Marcia, ging er in ihr Büro.

»Schließen Sie die Tür«, sagte Duvall. »Setzen Sie sich.«

Duvall hatte ein Eckbüro mit Fenstern, die sich auf die Spring Street und das Gebäude der Los Angeles Times öffneten. Aus Angst, sie könnte von den Reportern in den Redaktionsräumen auf der anderen Straßenseite beobachtet werden, ließ sie die Jalousien immer unten. Deshalb wirkte ihr Büro düster und höhlenartig. Bosch und Chu nahmen auf den zwei Stühlen vor Duvalls Schreibtisch Platz. Marcia, der das Büro als Letzter betrat, lehnte sich an einen alten Beweismittelsafe.

»Ich möchte, dass Sie beide diesen Fall übernehmen«, erklärte Duvall und reichte Bosch den gelben Umschlag. »Etwas daran ist eigenartig, und deshalb möchte ich, dass Sie möglichst nicht groß darüber reden, solange Sie nicht wissen, was genau Sache ist. Halten Sie Tim auf dem Laufenden, aber ansonsten behalten Sie das Ganze erst mal für sich.«

Der Umschlag war bereits geöffnet worden. Chu beugte sich zu Bosch herüber, als dieser die Lasche hochklappte und den Formularbogen herauszog. Darauf standen die Fallnummer der DNA-Probe sowie Name, Alter, letzter bekannter Wohnsitz und Vorstrafen der Person, mit deren genetischem Profil sie übereinstimmte.

Als Erstes fiel Bosch auf, dass die Fallnummer mit 89 begann. Das hieß, es war ein Fall aus dem Jahr 1989. Weitere Einzelheiten der Straftat waren nicht angegeben, nur die Jahreszahl. Bosch wusste, dass für Fälle aus diesem Jahr eigentlich Ross Shuler und Adriana Dolan zuständig waren. 1989 – er war damals als Mordermittler bei der Sondereinheit gewesen – war ein arbeitsreiches Jahr gewesen, und er hatte sich erst vor kurzem mit einem seiner eigenen ungelösten Fälle aus diesem Jahr befasst. Shuler und Dolan hießen in der Einheit »die Kids«. Sie waren junge, engagierte und gut ausgebildete Ermittler, hatten aber zusammen nicht einmal acht Jahre Erfahrung mit Mordfällen. Wenn also an diesem kalten Treffer irgendetwas eigenartig war, war es kein Wunder, dass ihn Lieutenant Duvall lieber Bosch gab. Bosch hatte in mehr Mordfällen ermittelt als alle anderen in der Abteilung zusammen. Das heißt, wenn man Jackson nicht mitzählte. Er war schon ewig dabei.

Als Nächstes warf Bosch einen Blick auf den Namen auf dem Formular: Clayton S. Pell. Er sagte ihm nichts. Pells Vorstrafenregister beinhaltete zahlreiche Festnahmen und drei Verurteilungen wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses, Freiheitsberaubung und Vergewaltigung. Wegen der Vergewaltigung hatte er sechs Jahre im Gefängnis gesessen und war vor achtzehn Monaten entlassen worden. Seine Bewährungsfrist betrug fünf Jahre, und die Angaben zu seinem letzten bekannten Wohnsitz stammten vom staatlichen Bewährungsausschuss. Er lebte in einem Rehabilitationszentrum für Sexualstraftäter in Panorama City.

Aufgrund von Pells Vorstrafenregister ging Bosch davon aus, dass es sich bei dem Fall von 1989 um einen Sexualmord handelte. Er spürte, wie sich alles in ihm zusammenzog. Er würde sich Clayton Pell schnappen und ihn seiner gerechten Strafe zuführen.

»Sehen Sie es?«, fragte Lieutenant Duvall.

»Ob ich was sehe?«, fragte Bosch. »Dass es ein Sexualmord war? Wie es aussieht, ist dieser Kerl ein typischer Sexualver…«

»Das Geburtsdatum«, unterbrach ihn Duvall.

Bosch schaute auf das Formular. Auch Chu beugte sich vor.

»Ach ja, hier.« Bosch deutete darauf. »9. November 1981. Wieso? Was soll damit …«

»Er ist zu jung«, sagte Chu.

Bosch sah kurz seinen Partner an und dann wieder auf das Formular. Dann schaltete er. Clayton Pell war 1981 geboren. Er war zum Zeitpunkt des Mordes erst acht Jahre alt gewesen.

»Genau«, sagte Duvall. »Deshalb möchte ich, dass Sie sich von Shuler und Dolan die Akte und die Box besorgen und in aller Stille herausfinden, womit wir es hier zu tun haben. Ich hoffe nur, die beiden haben nicht zwei Fälle miteinander verwechselt und Genproben von einem jüngeren Fall versehentlich diesem alten zugeordnet. Wie Sie gerade sagen wollten, ist dieser Kerl eindeutig ein typischer Sextäter, obwohl ich mir nicht vorstellen kann, dass er schon mit acht einen Mord begangen hat und ungestraft davongekommen ist. Irgendetwas stimmt hier eindeutig nicht. Finden Sie heraus, was das ist, und bevor Sie weitere Schritte unternehmen, kommen Sie erst einmal zu mir. Wenn hier jemand Mist gebaut hat und sich alles wieder ausbügeln lässt, brauchen wir uns wegen der Dienstaufsicht oder sonst jemandem keine Gedanken zu machen. Dann bleibt das Ganze unter uns.«

Auf den ersten Blick schien es, als wollte sie Shuler und Dolan die Dienstaufsicht vom Hals halten, aber Bosch ließ sich nicht darüber hinwegtäuschen, dass sie sich auch selbst abzusichern versuchte. Die Aufstiegsmöglichkeiten eines Lieutenant, in dessen Einheit es bei der Beweismittelhandhabung zu einer schweren Panne gekommen war, waren nicht rosig.

»Für welche Jahrgänge sind Shuler und Dolan sonst noch zuständig?«, erkundigte sich Bosch.

»Von den aktuelleren haben sie siebenundneunzig und zweitausend«, sagte Marcia. »Die Beweise könnten also von einem ihrer Fälle aus diesen beiden Jahrgängen stammen.«

Bosch nickte. Er malte es sich bereits aus: die Verschmutzung des genetischen Beweismaterials eines Falls durch das eines anderen, verursacht durch Achtlosigkeit. Das Endergebnis wären zwei kontaminierte Fälle und ein Skandal, der an jedem haften bliebe, der irgendwie damit in Berührung gekommen war.

»Was sollen wir Shuler und Dolan sagen?«, fragte Chu. »Mit welcher Begründung schnappen wir ihnen den Fall weg?«

Duvall blickte zu Marcia hoch.

»Sie haben demnächst einen Prozess«, sagte er in Beantwortung ihrer unausgesprochenen Frage. »Am Donnerstag beginnt die Auswahl der Geschworenen.«

Duvall nickte. »Ich werde ihnen sagen, dass ich ihnen dafür den Rücken freihalten möchte.«

»Und wenn sie den Fall trotzdem wollen?«, fragte Chu. »Was ist, wenn sie sagen, sie bekommen es schon hin?«

»Dann verklickere ich es ihnen halt anders«, sagte Duvall. »Sonst noch Fragen, Detectives?«

Bosch sah seine Vorgesetzte an.

»Wir werfen gern einen Blick auf die Sache und sehen, was es damit auf sich hat, Lieutenant. Aber gegen andere Cops ermittle ich nicht.«

»Kein Problem. Verlangt auch niemand von Ihnen. Gehen Sie der Sache nach und sagen Sie mir, wie die DNA einem Achtjährigen zugeordnet werden konnte, mehr will ich nicht von Ihnen.«

Bosch nickte und machte sich daran, aufzustehen.

»Und denken Sie vor allem an eines«, fügte Duvall hinzu. »Bevor Sie wegen etwas, was Sie rausgefunden haben, konkrete Schritte unternehmen, reden Sie erst mit mir.«

»Alles klar«, sagte Bosch.

Er, Chu und Marcia gingen zur Tür.

Aber Duvall rief Bosch zurück. »Harry, hätten Sie noch einen Moment Zeit?«

Bosch sah Chu an und zog die Augenbrauen hoch. Er wusste nicht, was das zu bedeuten hatte. Nachdem Chu und Marcia das Büro verlassen hatten, kam Lieutenant Duvall hinter ihrem Schreibtisch hervor und schloss die Tür. Sie blieb stehen und fuhr im selben geschäftsmäßigen Ton fort: »Ich wollte Ihnen nur sagen, dass Ihr Antrag auf Verlängerung Ihrer Dienstzeit durchgegangen ist. Sie haben vier Jahre bekommen, rückwirkend.«

Bosch sah sie an und begann sofort, im Kopf nachzurechnen. Schließlich nickte er. Er hatte das Maximum an Dienstjahren bis zu seiner endgültigen Pensionierung beantragt – fünf Jahre, nicht rückwirkend –, aber er würde nehmen, was sie ihm gaben. Viel weiter als über die Highschool hinaus brächte es ihn nicht, aber es war besser als nichts.

»Also, ich freue mich«, fügte Duvall hinzu. »Damit haben Sie noch neununddreißig Monate mehr bei uns.«

Der Ton, in dem sie das sagte, verriet Bosch, dass sie seinen Gesichtsausdruck als Enttäuschung gedeutet hatte.

»Nein«, sagte er deshalb rasch. »Ich freue mich auch. Ich habe nur kurz nachgerechnet, wie weit mich das mit meiner Tochter bringt. Nein, sehr gut. Ich bin wirklich froh darüber.«

»Na dann gut.«

Das war ihre Art, zu sagen, dass die Besprechung zu Ende war. Bosch dankte ihr und verließ das Büro. Als er in den Bereitschaftsraum zurückkehrte, ließ er den Blick über die Schreibtische, Trennwände und Aktenschränke wandern. Er wusste, dass das sein Zuhause war und dass er – vorerst – bleiben konnte.

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2

Die Einheit Offen-Ungelöst teilte sich das Nutzungsrecht für die zwei Besprechungszimmer im vierten Stock mit allen anderen Einheiten der Robbery-Homicide Division, der RHD. Normalerweise mussten die Detectives eins der Zimmer im Vorfeld reservieren, indem sie sich in einem Klemmbrett eintrugen, das an der Tür hing. Aber so früh an einem Montagmorgen waren beide Räume frei, und Bosch, Chu, Shuler und Dolan beschlagnahmten kurzerhand den kleineren der beiden.

Sie hatten die Mordakte und die kleine Beweismittel-Archivbox des Falls aus dem Jahr 1989 dabei.

»So«, begann Bosch, als alle saßen. »Ihr habt also nichts dagegen, wenn wir diesen Fall übernehmen? Wenn doch, können wir noch mal zu Duvall gehen und ihr sagen, dass ihr ihn unbedingt haben wollt.«

»Nein, schon okay«, sagte Shuler. »Wir sind mit dem Prozess voll ausgelastet, deshalb ist es auf jeden Fall besser so. Es ist unser erster Fall bei der Einheit, und wir wollen ihn unbedingt bis zum Schuldspruch begleiten.«

Bosch nickte und schlug beiläufig die Akte auf. »Könntet ihr uns dann vielleicht kurz sagen, worum es hier geht?«

Shuler nickte seiner Partnerin Dolan zu und gab den Kollegen dann eine Zusammenfassung des Falls aus dem Jahr 1989. Bosch blätterte währenddessen den Ordner durch.

»Wir haben ein neunzehnjähriges Opfer, Lily Price. Studentin aus Ohio, grundanständiges Mädchen. Sie wurde in Venice auf offener Straße entführt, als sie an einem Sonntagnachmittag vom Strand nach Hause ging. Der Ort der Entführung konnte schon damals auf die Gegend um die Kreuzung von Speedway und Voyage Street eingegrenzt werden. Price wohnte zusammen mit drei anderen Mädchen in der Voyage. Eine ihrer Mitbewohnerinnen war mit ihr am Strand gewesen, die zwei anderen waren in der Wohnung. Sie verschwand irgendwo zwischen diesen beiden Stellen. Sie hat dem anderen Mädchen gesagt, sie wolle nur kurz nach Hause, um dort auf die Toilette zu gehen, ist aber nie dort angekommen.«

»Sie hat ihr Handtuch und einen Walkman am Strand gelassen«, fuhr Shuler fort. »Und ihr Sonnenschutzmittel. Deshalb war klar, dass sie zurückkommen wollte. Ist sie aber nicht. Und laut den Aussagen ihrer beiden Mitbewohnerinnen, die im fraglichen Zeitraum in der Wohnung waren, ist sie auch dort nicht aufgetaucht.«

»Ihre Leiche wurde am nächsten Morgen auf den Felsen unten am Cut gefunden«, führte Dolan weiter aus. »Sie war nackt, und sie war vergewaltigt und anschließend stranguliert worden. Ihre Kleider wurden nie gefunden. Auch der Strick, mit dem sie stranguliert worden war, ist nie aufgetaucht.«

Bosch blätterte durch mehrere Klarsichthüllen mit verblassten Polaroidaufnahmen vom Tatort. Beim Anblick des Opfers konnte er nicht anders, als an seine Tochter zu denken, die mit fünfzehn noch ihr ganzes Leben vor sich hatte. Es hatte Zeiten gegeben, in denen ihn der Anblick solcher Fotos angestachelt und das Feuer in ihm entfacht hatte, das er brauchte, um vollen Einsatz zu bringen. Aber seit Maddie bei ihm lebte, fiel es ihm immer schwerer, sich Opfer anzusehen.

Es hielt ihn jedoch nicht davon ob, das Feuer zu schüren.

»Woher kommt die DNA?«, fragte er. »Sperma?«

»Nein, entweder hat der Mörder ein Kondom benutzt, oder er hat nicht ejakuliert«, sagte Dolan. »Kein Sperma.«

»Sie stammt von einem kleinen Blutfleck«, sagte Shuler. »Er befand sich am Hals des Opfers, direkt unter dem rechten Ohr. In diesem Bereich hatte sie aber keinerlei Verletzungen. Deshalb haben sie damals angenommen, dass das Blut vom Mörder stammte, dass er sich verletzt oder vorher schon geblutet hatte. Es war nur ein kleiner Tropfen. Eigentlich mehr ein Schmierer. Sie wurde mit einem Strick stranguliert. Wenn sie von hinten erdrosselt wurde, könnte seine Hand an dieser Stelle ihres Halses gewesen sein. Und wenn er eine Verletzung an der Hand hatte …«

»Eine Übertragungsablagerung«, sagte Chu.

»Genau.«

Bosch fand das Polaroidfoto, auf dem der Hals des Opfers und der Blutfleck zu sehen waren.

Die Farben waren im Lauf der Zeit so stark verblasst, dass das Blut kaum mehr zu erkennen war. Um die Größe des Flecks auf dem Foto bestimmen zu können, war ein Lineal auf den Hals des Mädchens gelegt worden. Er war etwa zwei Zentimeter groß.

»Und diese Blutspur wurde abgenommen und aufbewahrt«, sagte Bosch. Diese Feststellung sollte weitere Erklärungen nach sich ziehen.

»Ja«, sagte Shuler. »Weil es ein Fleck war, wurde es abgetupft. Damals konnte allerdings nur die Blutgruppe bestimmt werden. Null, Rhesus positiv. Der Tupfer wurde in einem Röhrchen aufbewahrt, das wir in der Asservatenkammer gefunden haben, als wir den Fall übernommen haben. Das Blut ist inzwischen zu Pulver getrocknet.«

Shuler tippte mit einem Stift auf den Deckel der Archivbox.

In diesem Moment begann das Handy in Boschs Hosentasche zu vibrieren. Normalerweise hätte er den Anruf auf die Mailbox gehen lassen, aber weil seine Tochter allein zu Hause war – sie war krank geworden und hatte nicht zur Schule gehen können –, wollte er sichergehen, dass der Anruf nicht von ihr kam. Er holte das Handy aus der Tasche und schaute auf das Display.

Es war nicht seine Tochter. Es war Kizmin Rider, eine ehemalige Kollegin, die inzwischen als Lieutenant im Büro des Polizeichefs arbeitete. Er beschloss, sie nach der Besprechung zurückzurufen. Sie trafen sich einmal im Monat zum Mittagessen, und er nahm an, dass sie heute Zeit hatte oder anrief, weil sie gehört hatte, dass sein Antrag auf Verlängerung seiner Dienstzeit bewilligt worden war. Er steckte das Handy wieder ein.

»Habt ihr das Röhrchen geöffnet?«, fragte er.

»Natürlich nicht«, sagte Shuler.

»Okay, dann habt ihr also das Röhrchen mit dem Tupfer und dem, was von dem Blut noch übrig war, vor vier Monaten an das Bezirkslabor eingeschickt, richtig?«

»Ja«, bestätigte Shuler.

Bosch blätterte im Mordbuch zum Obduktionsbefund. Er tat so, als interessierte er sich mehr für das, was er sah, als für das, was er sagte.

»Habt ihr damals sonst noch was an das Labor eingeschickt?«

»Vom Price-Fall?«, fragte Dolan. »Nein, das war das einzige biologische Beweisstück, das es damals gab.«

Bosch nickte in der Hoffnung, sie würde weitersprechen.

»Auch sonst ist bei den damaligen Ermittlungen nichts herausgekommen«, fuhr Dolan fort. »Sie haben keinen Verdächtigen gefunden. Auf wen sind sie bei dem kalten Treffer gestoßen?«

»Dazu kommen wir gleich«, sagte Bosch. »Was ich damit gemeint habe, ist, habt ihr auch von den anderen Fällen, die ihr zu der Zeit bearbeitet habt, irgendwas an das Labor geschickt? Oder war das alles?«

»Nein, das war alles.« Shuler verengte argwöhnisch die Augen zu Schlitzen. »Entschuldige mal, aber was soll das eigentlich, Harry?«

Bosch fasste in die Innentasche seines Sakkos und zog das Formular heraus. Er schob es Shuler über den Tisch hinweg zu.

»Der Treffer deutet auf einen Sexualtäter hin, der eigentlich recht vielversprechend scheint – bis auf eins.«

Shuler entfaltete das Formular, und er und Dolan rückten näher zusammen, um es gemeinsam zu lesen; so, wie Bosch und Chu das vorher getan hatten.

»Wieso?«, fragte Dolan, der das Geburtsdatum noch nicht aufgefallen war. »Der Typ passt doch super.«

»Heute wäre er perfekt«, erwiderte Bosch. »Aber damals war er erst acht Jahre alt.«

»Willst du mich verarschen?«, fragte Dolan.

»Das kann doch wohl nicht sein?«, fügte Shuler hinzu.

Dolan zog das Formular zu sich hin, um es sich genauer anzusehen und das Geburtsdatum zu überprüfen. Shuler lehnte sich zurück und sah Bosch misstrauisch an.

»Ihr glaubt also, wir haben Scheiße gebaut und zwei Fälle miteinander vermengt?«

»Nein«, sagte Bosch. »Duvall hat uns zwar gebeten, dieser Möglichkeit nachzugehen, aber wie ich die Sache sehe, ist auf unserer Seite alles korrekt gelaufen.«

»Dann muss es im Labor passiert sein«, sagte Shuler. »Ist dir eigentlich klar, dass künftig jeder Strafverteidiger im County die DNA-Analysen, die von dort kommen, anzweifeln kann, wenn sie dort Scheiße gebaut haben?«

»Ja, kann ich mir gut vorstellen«, brummte Bosch. »Deshalb solltet ihr die ganze Geschichte erst mal für euch behalten, bis wir wissen, was tatsächlich passiert ist. Es gibt nämlich auch andere Möglichkeiten.«

Dolan hielt das Formular hoch. »Und was ist, wenn niemand gepfuscht hat? Wenn das Blut an dem toten Mädchen tatsächlich von diesem Pimpf stammt?«

»Ein Achtjähriger, der auf offener Straße eine Neunzehnjährige entführt und sie dann vergewaltigt, stranguliert und ihre Leiche vier Straßen weiter entsorgt?« Dieser Einwand kam von Chu. »Vollkommen ausgeschlossen.«

»Vielleicht war er nur dabei«, sagte Dolan. »Vielleicht war es der Auslöser, dass er ein Sextäter geworden ist. Ihr habt ja sein Vorstrafenregister gesehen. Der Typ passt hervorragend ins Bild – bis auf sein Alter.«

Bosch nickte.

»Vielleicht. Aber wie gesagt, es gibt auch andere Möglichkeiten. Noch besteht kein Grund zur Panik.«

Sein Handy begann erneut zu vibrieren. Er zog es heraus und sah, dass es wieder Kiz Rider war. Zwei Anrufe in fünf Minuten – er beschloss, lieber dranzugehen. Das war keine Verabredung zum Mittagessen.

»Ich gehe mal kurz nach draußen.«

Bosch stand auf und nahm den Anruf auf dem Flur entgegen. »Kiz?«

»Harry, ich versuche schon die ganze Zeit, dich zu erreichen.«

»Ich bin gerade in einer Besprechung. Was gibt es so Wichtiges?«

»Du wirst gleich ins OCP gerufen werden.«

»Ich soll in den zehnten hochkommen?«

Im neuen Polizeigebäude war das Office of the Chief of Police, das Büro des Polizeichefs, im zehnten Stock, komplett mit eigener Dachterrasse und Blick auf das Civic Center.

»Nein, zum Sunset Strip. Sie werden dich an einen Tatort schicken. Du sollst einen Fall übernehmen – über den du nicht begeistert sein wirst.«

»Also, Lieutenant, ich habe erst heute Morgen einen Fall bekommen. Da brauche ich nicht noch einen.«

Er dachte, wenn er sie mit ihrem offiziellen Titel ansprach, brächte das seine Skepsis besser zum Ausdruck. Vorladungen und Aufträge aus dem OCP waren immer mit Vorsicht zu genießen – da war immer Politik im Spiel, und man konnte schnell unter die Räder geraten.

»Er wird dir aber keine Wahl lassen, Harry.«

Mit »er« war der Polizeichef gemeint.

»Worum geht es?«

»Einen Selbstmörder im Chateau Marmont.«

»Wer?«

»Harry, ich finde, du solltest lieber auf den Anruf des Chief warten. Ich wollte dich nur …«

»Wer ist es, Kiz? Wenn du etwas über mich weißt, dann, dass ich ein Geheimnis für mich behalten kann, bis es kein Geheimnis mehr ist.«

Sie zögerte, bevor sie antwortete.

»Soviel ich mitbekommen habe, ist nicht viel von ihm übrig, was noch erkennbar wäre – er ist aus dem siebten Stock gesprungen und auf Beton gelandet. Aber der vorläufigen Identifizierung zufolge ist es George Thomas Irving. Alter sechsundvierzig, wohnhaft in …«

»Irving wie Irvin Irving? Wie Stadtrat Irvin Irving?«

Bosch wusste, dass ein Fall, in den sich das OCP so schnell einschaltete, einen politischen Beigeschmack haben musste. Und der Name Irving machte diesen Zusammenhang ersichtlich.

»Ja, genau der«, sagte Rider. »Die Geißel des LAPD im Allgemeinen und eines gewissen Detective Harry Bosch im Besonderen. Es ist sein Sohn, und Stadtrat Irving hat den Polizeichef angerufen und darauf gedrungen, dass du die Ermittlungen leitest. Und der Chief meinte, kein Problem.«

Bosch war baff.

»Warum will Irving ausgerechnet mich haben? Schon als er noch bei der Polizei war, hat er die ganze Zeit versucht, mich loszuwerden, und das hat sich auch nicht geändert, seit er in der Politik ist.«

»Das weiß ich leider nicht, Harry. Ich weiß nur, dass er dich dafür haben will.«

»Wann ist das Ganze reingegangen?«

»Der Anruf ist heute Morgen gegen Viertel vor sechs erfolgt. Aber wann es genau passiert ist, ist meines Wissens noch unklar.«

Bosch sah auf die Uhr. Der Fall war schon über drei Stunden alt, ein bisschen spät, um mit den Ermittlungen in einem Todesfall zu beginnen. Das war ein schweres Handicap.

»Was gibt es überhaupt noch groß zu ermitteln?«, fragte er. »Hast du nicht gesagt, er ist gesprungen?«

»Ursprünglich war Hollywood dafür zuständig, und sie wollten es als Selbstmord abhaken. Aber dann hat sich der Stadtrat eingeschaltet, weil er sich damit wahrscheinlich nicht so einfach zufriedengeben will. Deshalb will der Chief dich haben.«

»Ist denn dem Chief klar, dass ich mit Irving schon den einen oder anderen Strauß ausge…«

»Ja, weiß er. Ihm ist aber auch klar, dass er jede Stimme braucht, die er im Stadtrat ergattern kann, wenn wir jemals wieder Überstunden für die Polizei genehmigt bekommen wollen.«

Bosch sah seine Vorgesetzte, Lieutenant Duvall, aus dem OU-Bereitschaftsraum in den Gang kommen.

Sie machte eine »Da sind Sie ja!«-Geste und steuerte auf ihn zu.

»Sieht ganz so aus, als würde ich gleich die offizielle Benachrichtigung erhalten«, sagte Bosch ins Telefon. »Danke für die Warnung, Kiz. Leuchtet mir zwar alles nicht so recht ein, aber trotzdem danke. Wenn du sonst was hörst, gib mir Bescheid.«

»Harry, sei bloß vorsichtig. Irving ist alt, aber er hat immer noch Zähne.«

»Ich weiß.«

»Lass von dir hören.«

»Mache ich.«

Bosch klappte sein Handy zu, als Duvall ihn erreichte und ihm ein Blatt Papier hinhielt.

»Tut mir leid, Harry, jetzt ist doch alles anders gekommen. Sie und Chu sollen zu dieser Adresse hier fahren und einen aktuellen Fall übernehmen.«

»Wie bitte?«

Bosch sah auf die Adresse. Es war das Chateau Marmont.

»Anweisung vom Büro des Polizeichefs. Sie und Chu sollen nach Code drei weitermachen und in diesem Fall ermitteln. Mehr weiß ich nicht. Und dass der Chief persönlich dort ist und auf Sie wartet.«

»Und was ist mit dem Fall, den Sie uns gerade übergeben haben?«

»Den legen Sie erst mal auf Eis. Ich möchte, dass Sie sich auch darum kümmern, aber nur, wenn es sich irgendwie machen lässt.«

Sie deutete auf das Blatt Papier in seiner Hand.

»Das hat Vorrang.«

»Wirklich, Lieutenant?«

»Ja, natürlich. Der Chief hat mich persönlich angerufen, und er wird auch Sie noch anrufen. Sagen Sie also Chu Bescheid und fahren Sie gleich los.«

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3

Wie erwartet, überschüttete ihn Chu mit Fragen, sobald sie auf dem Freeway 101 waren. Inzwischen waren sie fast zwei Jahre Partner, und Bosch hatte sich daran gewöhnt, dass sich Chus Unsicherheit in einem nicht abreißenden Strom von Fragen, Kommentaren und Mutmaßungen Ausdruck verschaffte. Normalerweise redete er dabei aber über etwas ganz anderes als über das, was ihn wirklich beschäftigte. Manchmal meinte es Bosch gut mit ihm und erzählte ihm, was er wissen wollte. Manchmal ließ er seinen jungen Partner aber auch so lang schmoren, bis dieser es nicht mehr aushielt.

»Harry, was ist hier eigentlich los? Wir haben heute Morgen einen neuen Fall bekommen, und jetzt heißt es plötzlich, wir haben noch einen?«

»Das LAPD ist eine paramilitärische Organisation, Chu. Das heißt, wenn dir jemand Hochrangigeres sagt, dass du etwas tun sollst, tust du es. Dieser Befehl kommt vom Chief, und deshalb führen wir ihn aus. Das ist, was los ist. Irgendwann können wir uns dann auch wieder um den kalten Treffer kümmern. Aber vorerst haben wir einen aktuellen Fall, und der hat Vorrang.«

»Das hört sich ganz nach irgendwelchem politischen Schmu an.«

»High Jingo eben.«

»Was ist das?«

»Die Vermengung von Polizei und Politik. Wir sollen die genaueren Umstände des Tods von Stadtrat Irvin Irvings Sohn aufklären. Du kennst doch Irving, oder?«

»Sicher. Er war Deputy Chief, als ich angefangen habe. Dann hat er aber den Polizeidienst quittiert und für den Stadtrat kandidiert.«

»Das hat er aber nicht freiwillig getan. Er wurde gegangen. Und dann hat er sich als Stadtrat aufstellen lassen, um sich für seinen Rauswurf an der Polizei rächen zu können. Irving geht es nur um eins: dem LAPD das Leben so schwer wie möglich zu machen. Außerdem solltest du vielleicht wissen, dass er damals vor allem mich auf dem Kieker hatte. Wir sind ein paarmal aneinandergeraten, könnte man sagen.«

»Warum will er dann, dass du die Ermittlungen zum Tod seines Sohns leitest?«

»Das werden wir gleich erfahren.«

»Was hat dir Duvall über den Fall erzählt? War es Selbstmord?«

»Erzählt hat sie mir gar nichts. Sie hat mir nur die Adresse gegeben.«

Er beschloss, Chu nicht zu erzählen, was er von Kiz Rider über den Fall wusste. Sonst hätte er ihm verraten, dass er im Büro des Polizeichefs eine Quelle hatte. Er wollte noch nicht, dass Chu das wusste; aus diesem Grund hatte er bisher auch seine monatlichen Mittagessen mit Kiz vor ihm geheim gehalten.

»Hört sich alles ein bisschen dubios an.«

Boschs Handy begann zu summen, und er schaute auf das Display. Die Rufnummer war unterdrückt, aber er ging dran. Es war der Polizeichef. Bosch kannte ihn schon lange und hatte sogar bei einigen Ermittlungsverfahren mit ihm zusammengearbeitet. Der Chief hatte sich von unten hochgedient und war unter anderem lange als Ermittler und Supervisor bei der Abteilung Diebstahl und Tötungsdelikte tätig gewesen. Er war erst zwei Jahre Polizeichef und hatte die Truppe noch auf seiner Seite. Aber die Streichung bezahlter Überstunden und andere budgetbedingte Maßnahmen, wie der kontinuierliche Personalabbau, sorgten an der Basis für Unmut. Der Chief war an einem kritischen Punkt. Wenn er den Rückhalt der Truppe verlor, verlor er die Chance, der Polizei seinen Stempel aufzudrücken.

»Harry, hier Marty. Wo bist du gerade?«

»Auf dem Eins-null-eins. Wir sind sofort los, als ich es erfahren habe.«

»Ich will das unbedingt geklärt haben, bevor die Medien Wind davon bekommen, was nicht mehr lang dauern kann. Kein Grund, noch mehr Kriegsschauplätze zu eröffnen. Wie du sicher bereits weißt, ist das Opfer der Sohn von Stadtrat Irving. Irving hat darauf bestanden, dass du die Ermittlungen leitest.«

»Warum?«

»Seine Gründe hat er mir nicht genannt. Ich weiß, dass ihr euch ein paarmal in die Wolle gekriegt habt.«

»Allerdings. Was kannst du mir über den Fall erzählen?«

»Nicht sehr viel.«

Er gab Bosch die gleiche Zusammenfassung, die Rider ihm gegeben hatte, nur mit ein paar zusätzlichen Details.

»Wer ist aus Hollywood dort?«

»Glanville und Solomon.«

Bosch kannte die zwei Ermittler von früheren Fällen und Sondereinheiten. Beide waren für ihre breite Statur und ihr ausgewachsenes Ego bekannt. Sie wurden Fass und Kiste genannt und fanden das gut. Sie kleideten sich auffällig und trugen dicke Ringe. Und Boschs Kenntnis nach waren sie kompetente Ermittler. Wenn sie den Fall als Selbstmord einstuften, lagen sie höchstwahrscheinlich richtig.

»Sie werden unter deiner Leitung weitermachen«, sagte der Chief. »Das habe ich ihnen persönlich zu verstehen gegeben.«

»Okay, Chief.«

»Harry, ich erwarte, dass du dich voll reinhängst. Deine Vorgeschichte ist mir da herzlich egal. Vergiss sie am besten. Wir können es uns nicht leisten, dass der Stadtrat hinterher sagt, wir hätten keinen vollen Einsatz gezeigt.«

»Alles klar.«

Bosch blieb eine Weile still und überlegte, was er noch fragen könnte.

»Wo ist übrigens der Stadtrat, Chief?«

»Unten im Foyer.«

»War er im Zimmer?«

»Darauf hat er bestanden. Ich habe ihm erlaubt, sich dort umzusehen, solange er nichts anfasst, und dann haben wir ihn sofort wieder rausgeführt.«

»Das hättest du nicht tun sollen, Marty.«

Bosch wusste, es war nicht ganz ungefährlich, dem Polizeichef zu sagen, dass er etwas falsch gemacht hatte. Da tat es auch nichts zur Sache, dass sie mal gemeinsam Leichen auf den Rücken gedreht hatten.

»Aber wahrscheinlich hattest du keine andere Wahl«, fügte er hinzu.

»Sieh einfach zu, dass du möglichst schnell herkommst, und gib mir Bescheid, wenn du da bist. Falls du mich nicht direkt erreichst, wendest du dich am besten an Lieutenant Rider.«

Aber seine unterdrückte Handynummer rückte er nicht heraus. Damit war für Bosch der Fall klar. Er würde mit seinem alten Kumpel, dem Polizeichef, nicht mehr länger auf direktem Weg kommunizieren. Nicht klar war dagegen, wie der Chief die Ermittlungen von ihm geführt haben wollte.

»Chief«, sagte er deshalb ganz förmlich, um klarzustellen, dass er nicht auf alte Verbindlichkeiten zurückgreifen wollte. »Wenn ich da jetzt raufgehe und es ist ein Selbstmord, werde ich es auch als Selbstmord einstufen. Wenn du was anderes willst, musst du dir jemand anders suchen.«

»Nein, nein, schon gut, Harry. Du machst es so, wie du es für richtig hältst. Egal, was dabei herauskommt.«

»Bist du da sicher? Ist das auch, was Irving will?«

»Es ist, was ich will.«

»Verstehe.«

»Hat dir Duvall übrigens schon wegen des Verlängerungsantrags Bescheid gesagt?«

»Ja, hat sie.«

»Ich habe für die vollen fünf Jahre plädiert, aber in der Kommission gibt es ein paar Leute, denen in deiner Personalakte nicht alles gefallen hat. Wir haben so viel rausgeholt wie möglich, Harry.«

»Danke.«

»Keine Ursache.«

Der Chief beendete das Gespräch. Bosch hatte kaum sein Handy eingesteckt, als Chu ihn bereits mit Fragen bombardierte. Bosch schilderte ihm den Inhalt des Telefonats, während er vom Freeway auf den Sunset Boulevard bog und nach Westen weiterfuhr.

Chu nutzte Boschs Auskunftsbereitschaft dazu, die Frage zu stellen, die ihm schon den ganzen Morgen auf der Zunge brannte.

»Was war eigentlich mit Lieutenant Duvall, Harry?«, fragte er. »Willst du mir nicht langsam sagen, worum es da ging?«

Bosch spielte den Begriffsstutzigen.

»Worum soll es wann gegangen sein?«

»Jetzt tu doch nicht so, Harry. Als sie in ihrem Büro allein mit dir geredet hat, was hat sie da gesagt? Sie will mich loswerden, oder? Ich bin eigentlich auch nie richtig warmgeworden mit ihr.«

Bosch konnte einfach nicht anders. Das Glas seines Partners war immer halb leer, und deshalb ließ er sich keine Gelegenheit entgehen, ihn aufzuziehen.

»Sie hat gesagt, sie will dich seitlich versetzen – also schon im Morddezernat behalten. Anscheinend werden demnächst im South Bureau ein paar Stellen frei, und sie will mal mit ihnen reden. Dich gegen jemand von da unten tauschen.«

»Nein!«

Chu war erst vor kurzem nach Pasadena gezogen. Von dort täglich zum South Bureau fahren zu müssen wäre ein Alptraum.

»Und, was hast du ihr gesagt?«, fragte er. »Hast du wenigsten ein gutes Wort für mich eingelegt?«

»Was hast du eigentlich gegen South, Mann? Ich habe ihr gesagt, in zwei Jahren hast du dich dort unten so richtig schön eingelebt. Woanders würde das fünf Jahre dauern.«

»Harry!«

Bosch begann zu lachen. Es half ihm, die Spannung abzubauen. Das bevorstehende Treffen mit Irving lag ihm schwer im Magen. Es ließ sich nicht umgehen, und er wusste nicht, wie er sich verhalten sollte.

»Verarscht du mich etwa?«, quiekte Chu und drehte sich ganz zu Bosch herum. »Sag bloß, du verarscht mich?«

»Jetzt reg dich erst mal wieder ab, Chu. Sie hat mir nur gesagt, dass mein Verlängerungsantrag durchgegangen ist. Du darfst dich noch drei Jahre und drei Monate länger mit mir rumärgern, mehr nicht.«

»Ach so … aber, ist doch super, oder?«

»Sicher. Klar.«

Chu war zu jung, um sich über Dinge wie einen Verlängerungsantrag Gedanken zu machen. Fast zehn Jahre zuvor hatte Bosch seine Pensionsansprüche geltend gemacht und in einer unbedachten Entscheidung den Dienst quittiert. Nach zwei Jahren als Zivilist war er jedoch im Zuge des sogenannten DROP, des Deferred Retirement Option Plan des LAPD, in den Polizeidienst zurückgekehrt. Diese Regelung diente dem Zweck, erfahrene Ermittler weiter zu beschäftigen und ihnen zu ermöglichen, das zu tun, was sie am besten konnten. In Boschs Fall war das, in Mordfällen zu ermitteln. Er war ein Runderneuerter mit einem Sieben-Jahres-Vertrag. Nicht alle beim LAPD waren über diese Regelung glücklich, vor allem nicht die Detectives der Außenstellen, die auf eine prestigeträchtige Stelle bei der renommierten Robbery-Homicide Division in Downtown spekulierten.

Eine DROP-Wiedereinstellung in den Polizeidienst konnte einmalig um drei bis fünf Jahre verlängert werden. Danach war die Pensionierung unumgänglich. Einen solchen Verlängerungsantrag hatte Bosch ein Jahr zuvor gestellt, und wie es sich für eine Bürokratie, die etwas auf sich hielt, gehörte, war ihm erst jetzt mitgeteilt worden, dass sein Dienstvertrag verlängert worden war. Für ihn war es eine Zeit angespannten Wartens gewesen, denn er wusste, dass er jederzeit in den Ruhestand geschickt werden konnte, wenn die Polizeikommission seinem Antrag nicht stattgab. Es war auf jeden Fall eine erfreuliche Nachricht, auch wenn jetzt ganz deutlich abzusehen war, wie lange er noch eine Dienstmarke tragen würde. Deshalb erfüllte ihn die gute Nachricht auch mit einer gewissen Wehmut. Wenn er die offizielle Benachrichtigung der Kommission erhielt, würde darin das genaue Datum seines letzten Tags als Polizist stehen. Und ob er es wollte oder nicht, um nichts anderes kreisten jetzt seine Gedanken. Seine Zukunft hatte Grenzen. Vielleicht gehörte er ja auch zu denen, für die das Glas immer halb leer war.

Danach ließ ihn Chu mit seinen Fragen in Ruhe, und Bosch versuchte, nicht an den DROP zu denken. Stattdessen dachte er an Irving, als er in Richtung Westen fuhr. Der Stadtrat war über vierzig Jahre im Polizeidienst gewesen, hatte es aber nie an die Spitze des LAPD geschafft. Nachdem er seine ganze Karriere darauf zugeschnitten hatte, sich für das Amt des Polizeichefs in Stellung zu bringen, war es ihm in einem politischen Wirbelsturm weggeschnappt worden. Und ein paar Jahre danach war er – unter Boschs Zutun – ganz aus dem Polizeidienst gedrängt worden. Derart düpiert, hatte er für den Stadtrat kandidiert, war gewählt worden und hatte es sich fortan zur Aufgabe gemacht, sich an der Strafverfolgungsbehörde zu rächen, für die er sich so viele Jahre abgerackert hatte. Dabei ging er sogar so weit, gegen jede Gehaltserhöhung und Personalerweiterung bei der Polizei zu stimmen. Zugleich war er immer der Erste, der bei jeder Unregelmäßigkeit und jedem vermeintlichen Verstoß seitens eines Polizisten nach einer unabhängigen Untersuchung und nach einer Aufarbeitung des Vorfalls rief. Den schwersten Schlag hatte er dem LAPD jedoch vor einem Jahr beigebracht, als er mit allem Nachdruck die Kostensenkungsklage befürwortet hatte, die das LAPD-Budget für die Überstundenvergütung um 100 Millionen Dollar beschnitt. Das tat jedem Polizisten, egal welchen Rangs, weh.

Bei den Wahlen im November kandidierte Irving erneut für den Stadtrat, wobei sein Gegenkandidat nur auf dem Papier existierte. Ein junger Geschäftsmann aus der Westside hoffte, sich gegen den in die Jahre gekommenen Politikveteranen Irving als jugendlicher Außenseiter profilieren zu können, konnte damit aber bei den Wählern nicht punkten. Irvings Wiederwahl stand so gut wie fest, ohne dass er auch nur ein Wahlkampfbüro eröffnen musste.

Bei einem mit allen Wassern gewaschenen Politiker wie Irving stand für Bosch außer Frage, dass der gegenwärtige Polizeichef irgendeine Art von Deal mit ihm ausgehandelt hatte. Ein Quidproquo. Bosch würde sicher nicht ohne Gegenleistung für den Fall zur Verfügung gestellt. Obwohl sich Bosch in Sachen Politik nie für besonders hellsichtig gehalten hatte, war er sicher, bald herauszufinden, was dahintersteckte.

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4

Das Chateau Marmont thronte über dem Sunset Strip wie eine mittelalterliche Burg mit einem Neonschild davor. Der kultige Bau vor der Kulisse der Hollywood Hills zog schon seit Jahrzehnten Filmstars, Schriftsteller, Rock ’n’ Roller und ihre Entouragen an. Bosch war schon einige Male dienstlich in dem Hotel gewesen, um zu ermitteln und nach Zeugen und Verdächtigen zu suchen. Er kannte das Foyer mit seiner Holzbalkendecke, den heckengesäumten Vorplatz und die Lage der geräumigen Suiten. Andere Hotels boten ein hohes Maß an Komfort und Service. Das Chateau bot Alte-Welt-Charme und Desinteresse am Tun und Treiben seiner Gäste. In den meisten Hotels gab es in allen öffentlich zugänglichen Bereichen, ob nun versteckt oder offen, Überwachungskameras. Im Chateau gab es davon nur wenige. Das Besondere, was das Chateau zu bieten hatte und was es in keinem anderen Hotel am Strip auch nur annäherungsweise gab, war dieses hohe Maß an Privatsphäre. Hinter seinen Mauern und hohen Hecken befand sich eine abgeschottete Welt, in der diejenigen, die nicht beobachtet werden wollten, nicht beobachtet wurden. Es sei denn, es ging irgendetwas schief oder privates Verhalten wurde öffentlich.

Das Hotel erhob sich unmittelbar hinter dem Laurel Canyon Boulevard über den zahllosen Reklametafeln, die den Sunset Strip säumten. Nachts wies ein schlichtes Neonschild auf das Hotel hin, für die Verhältnisse des Sunset Strip sehr dezent und bei Tag sogar noch dezenter, da das Licht dann ausgeschaltet war. Eigentlich lag das Hotel an der Marmont Lane, die vom Sunset abging und sich am Hotel vorbei die Hügel hinaufschlängelte. Im Näherkommen sah Bosch, dass die Marmont Lane mit provisorischen Barrikaden gesperrt war. An der Hecke vor dem Hotel standen zwei Streifenwagen und zwei Fernsehübertragungswagen. Daraus schloss Bosch, dass der Tote auf der West- oder Rückseite des Hotels gefunden worden war. Er parkte hinter einem der schwarz-weißen Streifenwagen.

»Die Geier sind schon da.« Chu nickte in Richtung der Übertragungswagen.

In Los Angeles war es unmöglich, ein Geheimnis unter Verschluss zu halten, vor allem eins wie dieses. Es rief immer ein Nachbar oder Hotelgast oder Streifenpolizist bei der Presse an, oder jemand aus der Rechtsmedizin, der bei einer blonden Fernsehreporterin Eindruck schinden wollte. Neuigkeiten verbreiteten sich schnell.

Bosch und Chu stiegen aus dem Auto und gingen auf die Absperrung zu. Bosch winkte einen der uniformierten Streifenpolizisten von den zwei Kamerateams fort, um mit ihm reden zu können, ohne dass jemand von den Medien mithörte.

»Wo ist es?«, fragte Bosch.

Der Cop sah aus, als hätte er mindestens zehn Dienstjahre auf dem Buckel. Auf dem Namensschild an seinem Hemd stand Rampone.

»Wir haben zwei Tatorte«, erklärte er. »Der Klatscher ist hinten auf der Seite. Und das Zimmer, das sich der Typ genommen hat, ist im obersten Stock, Zimmernummer neunundsiebzig.«

Für Polizisten war es gängige Praxis, den täglichen Schrecken, die der Job mit sich brachte, ihren menschlichen Aspekt zu nehmen. Selbstmörder, die in den Tod sprangen, wurden oft als Klatscher bezeichnet.

Bosch hatte sein Funkgerät im Auto gelassen. Er deutete mit dem Kopf auf das Mikrophon an Rampones Schulter.

»Versuchen Sie rauszufinden, wo Glanville und Solomon sind.«

Rampone neigte den Kopf auf seine Schulter hinab und drückte auf den Sendeknopf. Wenig später hatte er die beiden Ermittler in Zimmer Nummer neunundsiebzig ausfindig gemacht.

»Gut. Sagen Sie ihnen, sie sollen bleiben, wo sie sind. Wir sehen uns kurz hier unten um und kommen dann nach oben.«

Bosch kehrte zum Auto zurück, nahm das Funkgerät aus der Ladestation und ging dann mit Chu um die Absperrung herum und den Gehsteig hinauf.

»Soll ich schon mal nach oben fahren und mit den beiden reden, Harry?«, fragte Chu.

»Nein, angefangen wird immer mit der Leiche. Alles Weitere kommt später. Immer.«

Chu bearbeitete normalerweise ausschließlich kalte Fälle, bei denen es keine Tatorte mehr gab. Nur Berichte und Protokolle. Er hatte Probleme damit, Leichen anzusehen. Das war der Grund, weshalb er sich für die Kalte-Treffer-Einheit beworben hatte. Keine frischen Opfer, keine Tatorte, keine Obduktionen. Aber diesmal war es anders.

Die Marmont Lane führte schmal und steil um das Hotel herum. Sie erreichten den Fundort der Leiche an der Nordwestecke des Hotels. Um die Stelle vor den Medienhubschraubern und den Bewohnern der Häuser abzuschirmen, die sich hinter dem Hotel den Hügel hinaufzogen, war ein Zeltdach darüber errichtet worden.

Bevor Bosch unter die Abdeckung trat, blickte er am Hotel hoch. Im obersten Stockwerk beugte sich ein Mann in einem Anzug über die Brüstung eines Balkons und schaute nach unten. Bosch nahm an, es war Glanville oder Solomon, aber welcher von beiden, konnte er nicht erkennen.

Unter dem Zeltdach wimmelte es von Kriminaltechnikern, Rechtsmedizinern und Polizeifotografen, und inmitten dieses Gewusels stand Gabriel Van Atta, ein alter Bekannter Boschs. Van Atta hatte fünfundzwanzig Jahre als Kriminaltechniker und Supervisor für das LAPD gearbeitet und nach seiner Pensionierung einen Job in der Rechtsmedizin angenommen. Jetzt bezog er ein Gehalt und eine Rente und untersuchte weiterhin Tatorte. Das kam Bosch sehr gelegen. Er wusste, dass Van Atta Klartext mit ihm reden würde. Er würde genau das sagen, was er dachte.

Bosch und Chu waren zwar unter dem Dach, blieben aber am Rand. Im Moment gehörte der Tatort der Spurensicherung. Bosch stellte fest, dass der Tote umgedreht worden war und dass sie schon ziemlich weit waren. Die Leiche würde schon bald vom Tatort entfernt und in die Rechtsmedizin gebracht werden. Das störte ihn, aber es war der Preis, den man zahlte, wenn man so spät in ein Ermittlungsverfahren einstieg.

Das verheerende Ausmaß der von sieben Etagen Schwerkraft verursachten Verletzungen war deutlich zu sehen. Bosch konnte beinahe spüren, wie es seinem Partner bei ihrem Anblick den Magen umdrehte. Er beschloss, Nachsicht mit ihm zu üben.

»Weißt du was? Geh schon mal nach oben. Ich komme nach, sobald ich hier fertig bin.«

»Wirklich?«

»Ja, wirklich. Aber um die Obduktion wirst du nicht rumkommen.«

»Das nenne ich ein Angebot, Harry.«

Der Wortwechsel hatte Van Atta auf sie aufmerksam gemacht. »Harry B.«, sagte er. »Machst du nicht kalte Fälle?«

»Das hier ist eine Ausnahme, Gabe. Okay, wenn ich reinkomme?«

Damit war die Mitte des überdachten Bereichs gemeint. Van Atta winkte ihn zu sich. Während sich Chu unter dem Dach nach draußen durchduckte, nahm Bosch ein Paar Papierüberzieher aus einer Box und streifte sie über seine Schuhe. Dann tastete er sich, so gut es ging, an dem geronnenen Blut auf dem Gehsteig vorbei und kauerte neben George Thomas Irving oder dem, was von ihm noch übrig war, nieder.

Der Tod nimmt einem alles, auch die Würde. George Irvings zerschmetterter nackter Körper war umringt von Kriminaltechnikern, die ihn als ein Stück Arbeit betrachteten. Seine irdische Hülle war nur noch ein zerfetzter Hautsack voll zerstörter Knochen, Organe und Blutgefäße. Durch alle natürlichen Körperöffnungen und die vielen neuen, die infolge des Aufpralls auf dem Gehsteig entstanden waren, war viel Blut aus seinem Körper entwichen. Sein Schädel war zerschmettert, Kopf und Gesicht waren wie von einem Zerrspiegel grotesk entstellt. Sein Brustkorb war eingedrückt, und es hatten sich mehrere gebrochene Rippen- und Schlüsselbeinknochen durch die Haut gebohrt.

Bosch studierte die Leiche, ohne mit der Wimper zu zucken, als suchte er auf einer Leinwand, die alles andere als gewöhnlich war, das Ungewöhnliche. An den Innenseiten der Arme hielt er nach Nadeleinstichen Ausschau, unter den Fingernägeln nach Fremdablagerungen.

»Ich bin erst später dazugestoßen«, sagte er. »Irgendwas Wichtiges, was ich wissen sollte?«

»Ich glaube, er ist zuerst mit dem Kopf aufgeschlagen«, sagte Van Atta. »Das ist ziemlich ungewöhnlich, selbst bei einem Selbstmord. Und dann solltest du dir vielleicht das noch ansehen.« Er deutete auf den rechten und dann auf den linken Arm des Opfers; beide waren in der Blutlache vom Körper abgespreizt. »In beiden Armen sind sämtliche Knochen gebrochen, Harry. Eigentlich sogar zerschmettert. Aber es ist kein einziger offener Bruch darunter, nicht ein Knochen, der sich durch die Haut gebohrt hat.«

»Und was heißt das?«

»Es deutet auf eins von zwei Extremen hin. Das eine wäre, es war ihm so ernst mit dem Selbstmord, dass er nicht mal versucht hat, den Aufprall mit den Händen abzubremsen. Sonst hätte er nämlich bestimmt mehrere offene Brüche. Hat er aber nicht.«

»Und das andere Extrem?«

»Dass er den Aufprall deshalb nicht mit den Armen abzumildern versucht hat, weil er bewusstlos war, als er auf dem Boden aufgeschlagen ist.«

»Das hieße, er wurde runtergestoßen.«

»Ja, beziehungsweise regelrecht fallen gelassen. Wir werden ein paar Versuchsreihen machen müssen, aber wie es aussieht, ist er senkrecht nach unten gefallen. Wäre er, wie du meinst, gestoßen worden, wäre er vermutlich mindestens einen Meter weiter von der Hauswand entfernt gelandet.«

»Verstehe. Wie sieht es mit dem Todeszeitpunkt aus?«

»Wir haben die Lebertemperatur gemessen und schon mal erste Berechnungen angestellt. Das ist jetzt nicht offiziell, aber wir schätzen, zwischen zwei und fünf.«

»Ein Zeitfenster von drei Stunden?«

»Wir werden es noch stärker eingrenzen, aber das ist nun mal keine sehr exakte Wissenschaft, Harry. Sagen wir meinetwegen zwischen zwei und vier. Zufrieden?«

»Nur wenn die Angabe verlässlich ist. Wenn es zwischen zwei und vier passiert ist, hätte er hier mindestens zwei Stunden auf dem Gehsteig gelegen, ohne dass ihn jemand gesehen hat.«

Van Atta zuckte mit den Achseln. »Könnte ohne weiteres sein. Können wir ihn jetzt wegbringen?«

»Wenn das alles ist, was du bisher für mich hast, ja, dann könnt ihr ihn wegschaffen.«

Wenige Minuten später ging Bosch die Zufahrt zur Garage des Hotels hinauf. Auf dem Kopfsteinpflaster stand mit laufendem Motor ein schwarzer Lincoln Town Car mit einem Kennzeichen der Stadtverwaltung. Stadtrat Irvings Auto. Als Bosch daran vorbeikam, sah er am Steuer einen jungen Chauffeur sitzen und auf dem Beifahrersitz einen älteren Mann in einem Anzug. Der Rücksitz schien leer zu sein, aber durch die getönte Scheibe war das schwer zu erkennen.

Bosch stieg die Treppe zur nächsten Ebene hinauf, auf der sich Rezeption und Foyer befanden.

Die meisten Leute, die im Chateau abstiegen, waren Nachtgeschöpfe. Bis auf Irvin Irving, der, das Handy am Ohr, allein auf einer Couch saß, war das Foyer leer. Als er Bosch entdeckte, beendete er das Telefongespräch und deutete auf die Couch ihm gegenüber. Bosch hatte gehofft, nur kurz stehen bleiben zu können und den Schwung nicht zu verlieren, aber das war eine dieser Gelegenheiten, bei denen er sich zur Rücksichtnahme verpflichtet fühlte. Er zog sein Notizbuch aus der Gesäßtasche und setzte sich.

»Detective Bosch«, sagte Irving. »Danke, dass Sie gekommen sind.«

»Ich hatte keine andere Wahl, Herr Stadtrat.«

»Wahrscheinlich nicht.«

»Zuerst möchte ich Ihnen mein Beileid über den Tod Ihres Sohns ausdrücken. Zweitens wüsste ich gern, warum Sie dafür mich haben wollen.«

Irving nickte und blickte aus einem der hohen Fenster des Foyers. Dahinter war ein Gartenrestaurant mit Palmen, Sonnenschirmen und Heizstrahlern. Es war bis auf das Personal ebenfalls leer.

»Vor Mittag scheint hier niemand aufzustehen«, bemerkte Irving.

Bosch erwiderte nichts. Er wartete auf die Antwort auf seine Frage. Irvings äußeres Erkennungszeichen war sein glatt rasierter Schädel. Er hatte ihn schon gehabt, lange bevor es Mode geworden war. Bei der Polizei hatten sie ihn Mr. Clean genannt, wegen seiner Glatze und weil er in erster Linie geholt worden war, um den politischen Saustall samt seinem Geklüngel auszumisten, der sich in einer schwerbewaffneten und komplexen Behörde mit der Zeit fast zwangsläufig breitmacht.

Im Moment wirkte Irving allerdings sichtlich angeschlagen. Seine Haut war grau und schlaff, und er sah älter aus, als er war.

»Ich habe immer wieder gehört, dass der Verlust eines Kindes am schwersten zu verkraften ist«, sagte er. »Jetzt weiß ich, dass das stimmt. Da spielt es auch keine Rolle, in welchem Alter und unter welchen Umständen … es sollte einfach nicht passieren. Es ist nicht der natürliche Lauf der Dinge.«

Es gab nichts, was Bosch dazu hätte sagen können. Er hatte mit genügend Eltern toter Kinder zu tun gehabt, um zu wissen, dass es an der Feststellung des Stadtrats nichts zu rütteln gab. Irving hatte den Kopf gesenkt und den Blick auf das Muster des Teppichs gerichtet.

»Ich war mehr als fünfzig Jahre lang in allen möglichen Funktionen für diese Stadt tätig«, fuhr er fort. »Und da stehe ich nun und kann keiner Menschenseele trauen. Deshalb suche ich Hilfe bei einem Mann, den ich in der Vergangenheit zu ruinieren versucht habe. Warum? Das weiß ich nicht einmal selbst. Wahrscheinlich, weil unsere Scharmützel etwas Integres hatten. Weil Sie etwas Integres hatten. Ich mochte Sie und Ihre Methoden zwar nicht, aber ich habe Sie respektiert.«

Jetzt blickte er Bosch an.

»Ich möchte, dass Sie mir sagen, was mit meinem Sohn passiert ist, Detective Bosch. Ich möchte die Wahrheit wissen, und ich glaube, dass ich mich darauf verlassen kann, sie von Ihnen zu erfahren.«

»Egal, wie sie aussieht?«

»Egal, wie sie aussieht.«

Bosch nickte.

»Das kann ich machen.«

Er wollte aufstehen, hielt aber inne, denn Irving fuhr fort:

»Sie haben mal gesagt, entweder zählt jeder, oder es zählt keiner. Daran kann ich mich noch erinnern. Dafür wäre das hier die Probe aufs Exempel. Zählt der Sohn Ihres Feindes? Werden Sie für ihn Ihr Bestes geben? Werden Sie sich auch für ihn voll reinhängen?«

Bosch sah den Stadtrat nur an. Entweder zählt jeder, oder es zählt keiner. Das war seine Devise. Aber er sprach sie nie aus. Er befolgte sie nur. Er war sicher, dass er sie Irving gegenüber nie erwähnt hatte.

»Wann?«

»Wie bitte?«

»Wann habe ich das gesagt?«

Als er merkte, dass er sich möglicherweise verplappert hatte, zuckte Irving mit den Achseln und nahm die Haltung eines verwirrten alten Mannes ein, obwohl seine Augen so klar und glänzend waren wie schwarze Murmeln im Schnee.

»Das weiß ich nicht mehr. Es ist jedenfalls etwas, was ich über Sie weiß.«

Bosch stand auf.

»Ich werde herausfinden, was mit Ihrem Sohn passiert ist. Können Sie mir etwas darüber sagen, was er hier wollte?«

»Nein, nichts.«

»Wie haben Sie es heute Morgen erfahren?«

»Ich wurde vom Polizeichef angerufen. Persönlich. Ich bin sofort hergekommen. Aber man hat mich ihn nicht sehen lassen.«

»Völlig zu Recht. Hatte er Familie? Ich meine, außer Ihnen.«

»Eine Frau und einen Sohn – der Junge ist seit kurzem auf dem College. Mit Deborah habe ich gerade telefoniert und ihr alles erzählt.«

»Wenn Sie wieder mit ihr telefonieren, sagen Sie ihr, dass ich zu ihr kommen werde.«

»Selbstverständlich.«

»Was hat Ihr Sohn beruflich gemacht?«

»Er war Anwalt und als solcher auf Corporate Relations, also auf Unternehmensbeziehungen spezialisiert.«

Bosch wartete auf mehr, aber das war alles, was kam.

»Corporate Relations? Was hat man sich darunter vorzustellen?«

»Er stellte Kontakte her, half Projekte auf den Weg zu bringen. Leute kamen zu ihm. Davor hat er für die Stadt gearbeitet. Zuerst als Cop, dann für den City Attorney.«

»Hatte er ein Büro?«

»Ja, ein kleines. Downtown. Vor allem aber hatte er ein Handy.«

»Wie hieß seine Kanzlei?«

»Das war keine Kanzlei. Er war zwar Anwalt, war aber nicht mehr als solcher tätig. Wie bereits gesagt, half er, Projekte auf den Weg zu bringen. Seine Firma hieß Irving und Partner – nur dass es keine Partner gab. Es war ein Einmannbetrieb.«

Bosch wusste, dass er darauf zurückkommen müsste. Aber es brächte nichts, Irving auf den Zahn zu fühlen, solange er die nötigen Basisfakten noch nicht hatte, um die Antworten des Stadtrats durch sie filtern zu können. Damit würde er warten, bis er mehr wusste.

»Sie hören von mir«, sagte er deshalb nur.

Irving hob die Hand und ließ zwei Finger vorschnellen. Zwischen ihnen steckte eine Visitenkarte.

»Das ist meine private Handynummer. Ich rechne damit, bis spätestens heute Abend von Ihnen zu hören.«

Weil du sonst das Überstundenbudget um weitere zehn Millionen kürzt? Bosch gefiel das ganz und gar nicht. Aber er nahm die Karte und ging zum Lift.

Auf der Fahrt in den siebten Stock dachte er über die befangene Unterhaltung mit Irving nach. Am meisten störte ihn daran, dass Irving sein Motto kannte, und er glaubte auch schon zu wissen, wie der Stadtrat an diese Information gekommen war. Das war etwas, womit er sich später befassen würde.

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5

Die oberen Etagen des Hotels waren L-förmig angelegt. Bosch verließ den Fahrstuhl im siebten Stock und ging links um die Ecke zu Zimmer Nummer neunundsiebzig, das am Ende des Flurs lag. An der Tür stand ein Polizist in Uniform. Bosch unterschrieb auf dessen Klemmbrett, trug die Zeit ein und betrat die Suite. Die offenen Glastüren des Wohnzimmers führten auf einen nach Westen gelegenen Balkon. Der Wind bauschte die Vorhänge, und Bosch sah Chu auf dem Balkon stehen. Er schaute nach unten.

Im Zimmer befanden sich Glanville und Solomon. Fass und Kiste. Sie machten keinen glücklichen Eindruck. Als Jerry Solomon Bosch sah, breitete er in einer »Was gibt’s?«-Geste die Hände aus. Aber eigentlich, merkte Bosch, war es eine »Was soll das?«-Geste.

»Was soll ich groß sagen?«, sagte Bosch. »High Jingo. Wir tun, was wir gesagt bekommen.«

»Du wirst hier nichts finden, was wir nicht schon gefunden haben. Keine Frage, der Typ ist gesprungen.«

»Genau das habe ich dem Chief und dem Stadtrat gesagt, aber hier bin ich.« Bosch breitete in einer »Was soll ich machen?«-Geste die Hände aus. »Wollt ihr jetzt weiter rumjammern, oder erzählt ihr mir langsam, was ihr rausgefunden habt?«

Solomon nickte Glanville, dem jüngeren der beiden Partner, zu. Der zog einen Notizblock aus seiner Gesäßtasche und blätterte kurz darin, bevor er begann. Währenddessen kam Chu vom Balkon herein, um ebenfalls zuzuhören.

»Gestern Abend um 20:50 Uhr ruft an der Rezeption ein Mann an, der sich als George Irving ausgibt. Er bucht ein Zimmer für die Nacht und sagt, er ist bereits auf dem Weg zum Hotel. Er erkundigt sich speziell nach Zimmern mit Balkon im obersten Stock. Sie machen ihm ein paar Vorschläge, und er nimmt neunundsiebzig. Um das Zimmer zu reservieren, nennt er ihnen eine American-Express-Nummer. Sie stimmt mit der Nummer der Kreditkarte in seiner Geldbörse überein, die im Safe im Schlafzimmer ist.«

Glanville deutete in einen Gang links von Bosch. An seinem Ende waren eine offene Tür und dahinter ein Bett zu sehen.

»Okay, er taucht also um 21:40 Uhr im Hotel auf«, fuhr Glanville fort, »lässt sein Auto von einem Hotelangestellten in die Garage bringen, checkt mit der AmEx-Karte ein und fährt dann zu seinem Zimmer hoch. Danach hat ihn niemand mehr lebend gesehen.«

»Bis er unten auf dem Gehsteig gefunden wird«, ergänzte Solomon.

»Wann?«, fragte Bosch.

»Um 5:50 Uhr kommt ein Küchenhelfer zur Arbeit. Er geht den Gehsteig zum Hintereingang hoch, wo sich die Stechuhr befindet. Er findet die Leiche. Als Erstes kommt die Streife her, sie nehmen eine vorläufige Identifizierung vor, und dann werden wir gerufen.«

Bosch nickte und blickte sich um. Neben der Balkontür war ein kleiner Schreibtisch.

»Kein Abschiedsbrief?«

»Hier drinnen haben wir jedenfalls keinen gefunden.«

Bosch bemerkte einen Radiowecker mit Digitalanzeige auf dem Fußboden. Das Stromkabel führte zu einer Steckdose neben dem Schreibtisch. »Stand der Wecker hier? Der gehört doch eigentlich ins Schlafzimmer, oder?«

»Hier haben wir ihn gefunden«, antwortete Solomon. »Keine Ahnung, wo er sonst steht.«

Bosch ging neben dem Wecker in die Hocke und streifte sich ein Paar neue Handschuhe über. Vorsichtig hob er die Uhr hoch und betrachtete sie. Sie besaß eine Dockingstation für einen iPod oder ein iPhone.

»Wissen wir, was für ein Telefon Irving besessen hat?«

»Ja, ein iPhone. Es liegt im Safe im Schlafzimmer.«

Der Alarm des Weckers war ausgeschaltet. Bosch drückte auf einen Knopf, um zu sehen, welche Weckzeit eingestellt war. Die Anzeige wechselte: Zuletzt war vier Uhr morgens als Weckzeit eingegeben worden.

Bosch plazierte die Uhr wieder auf dem Fußboden und richtete sich mit knackenden Knien auf. Nach einem letzten Blick auf das Zimmer trat Bosch durch die Glastür auf den Balkon hinaus. Dort waren ein kleiner Tisch und zwei Stühle. Über einen der Stühle war ein weißer Frotteebademantel geworfen. Bosch schaute über die Brüstung. Das Erste, was ihm auffiel, war, dass sie ihm nur bis zu den Oberschenkeln reichte. Sie kam ihm niedrig vor, und obwohl er keine Ahnung hatte, wie groß Irving gewesen war, zog er sofort die Möglichkeit eines versehentlichen Sturzes in Betracht. Er fragte sich, ob das der Grund war, weshalb er hier war. Niemand will einen Selbstmord im Stammbuch haben. Ein versehentlicher Sturz über eine niedrige Brüstung machte sich da wesentlich besser.

Er schaute direkt nach unten und sah das von der Spurensicherung aufgestellte Zeltdach. Er sah auch die Leiche, die unter einer blauen Decke auf einer fahrbaren Bahre lag und in einen Wagen der Rechtsmedizin geladen wurde.

»Ich weiß, was du jetzt denkst«, sagte Solomon hinter ihm.

»Ja? Was denke ich denn?«

»Dass er nicht gesprungen ist. Dass es ein Unfall war.«

Bosch antwortete nicht.

»Es gibt aber einiges, was dagegen spricht.«

»Und das wäre?«

»Der Typ ist nackt. Das Bett wurde nicht benutzt, und er ist ohne Gepäck hergekommen. Er hat sich in der Stadt, in der er wohnt, ein Zimmer genommen – ohne Gepäck. Er will ausdrücklich eines im obersten Stock. Er fährt in sein Zimmer hoch, zieht sich aus, schlüpft in den Bademantel, den man in einem Hotel wie diesem gestellt bekommt, und geht auf den Balkon raus, um sich den Sternenhimmel oder was weiß ich anzusehen. Und dann zieht er den Bademantel aus und fällt versehentlich kopfüber vom Balkon?«

»Und kein Schrei«, fügte Glanville hinzu. »Niemand hat einen Schrei gemeldet – deshalb haben sie ihn auch erst am Morgen gefunden. Man fällt nicht aus Versehen von einem Balkon, ohne sich die Lunge aus dem Leib zu brüllen.«

»Dann war er vielleicht nicht bei Bewusstsein«, sagte Bosch. »Vielleicht war er nicht allein. Vielleicht war es kein Unfall.«

»Sag bloß, das ist, warum du hier bist«, maulte Solomon. »Der Stadtrat möchte Mordermittlungen, und dann schicken sie dich her, damit er sie kriegt.«

Bosch bedachte Solomon mit einem Blick, der deutlich machte, dass es ein Fehler war, ihm zu unterstellen, er tanzte nach Irvings Pfeife.

»Versteh mich nicht falsch«, sagte Solomon rasch. »Das war nicht persönlich gemeint. Damit wollte ich bloß sagen, dass wir uns das in diesem Fall überhaupt nicht vorstellen können. Ob nun Selbstmord oder nicht, es läuft nur auf eins hinaus. Auf einen Kopfsprung.«

Bosch antwortete nicht. Sein Blick fiel auf die Feuerleiter am anderen Ende des Balkons. Sie führte zum Dach hinauf und zu dem Balkon einen Stock tiefer hinunter.

»War schon jemand auf dem Dach?«

»Noch nicht«, sagte Solomon. »Wir haben auf weitere Anweisungen gewartet.«

»Und der Rest des Hotels? Habt ihr schon jemandem Fragen gestellt?«

»Das Gleiche. Warten auf Anweisungen.«

Solomon machte Mucken, aber Bosch ignorierte es.

»Wie habt ihr die Leiche identifiziert? Das Gesicht war extrem entstellt.«

»Allerdings«, sagte Glanville. »Bei dem werden sie den Sarg zu lassen, das ist mal klar.«

»Wir hatten sowohl den Namen im Gästebuch des Hotels als auch das Kennzeichen des Autos in der Garage«, sagte Solomon. »Das war, bevor wir den Zimmersafe geöffnet und die Geldbörse gefunden haben. Wir wollten lieber auf Nummer sicher gehen und schnell machen. Ich habe mir von der Streife den MPR bringen lassen und dem Toten damit den Daumenabdruck abgenommen.«

Jede Polizeistation des LAPD hatte einen sogenannten Mobile Print Reader, einen mobilen Fingerabdruckscanner, der einen digitalen Daumenabdruck erstellte und diesen sofort mit der Datenbank des Department of Motor Vehicles (DMV) verglich, der Kfz-Zulassungsbehörde. In erster Linie kam das Gerät in den Haftzellen der Polizeistationen zum Einsatz, um die Identität der Inhaftierten zu überprüfen. Es kam nämlich immer wieder vor, dass per Haftbefehl gesuchte Straftäter bei der Festnahme falsche Angaben zu ihrer Person machten und deshalb wieder auf freien Fuß gesetzt wurden, bevor jemand vom Gefängnispersonal feststellte, dass sie es mit einem gesuchten Straftäter zu tun gehabt hatten. Aber bei der Polizei versuchte man das Gerät auch für andere Zwecke einzusetzen, und in diesem Fall hatten Fass und Kiste es wirklich clever genutzt.

»Nicht übel«, meinte Bosch.

Er drehte sich um und betrachtete den Bademantel.

»Hat sich den schon jemand angesehen?«

Solomon und Glanville tauschten Blicke, aus denen Bosch schloss, dass sie es nicht getan hatten, weil jeder angenommen hatte, der andere würde es tun.

Solomon ging zum Bademantel, und Bosch kehrte in die Suite zurück. Dabei fiel sein Blick auf einen kleinen Gegenstand, der neben einem Bein des Couchtischs lag. Er ging in die Hocke, um ihn sich ansehen zu können, ohne ihn anzufassen. Es war ein kleiner schwarzer Knopf, der wegen der dunklen Musterung des Teppichs kaum zu erkennen war.

Bosch streifte einen Gummihandschuh über seine linke Hand und fischte eine kleine Beweismitteltüte aus seiner Jackentasche. Er steckte den Knopf hinein und richtete sich wieder auf. Er merkte, dass einer der Detectives vom Balkon hereingekommen und hinter ihm stehen geblieben war.

»Wo sind seine Kleider?«

»Alle ordentlich zusammengelegt oder im Schrank aufgehängt«, sagte Glanville. »Was war das gerade?«

»Ein Knopf, wahrscheinlich unwichtig. War was im Bademantel?«

»Der Zimmerschlüssel. Sonst nichts.«

Bosch ging den kurzen Flur der Suite hinunter zum Schlafzimmer. Was das Bett anging, hatte Solomon recht gehabt. Das Laken war glatt und straff über die Ecken gespannt. Es hatte nicht einmal jemand auf dem Bett gesessen, seit es gemacht worden war. Es gab einen Kleiderschrank mit einer Spiegeltür. Als Bosch darauf zuging, konnte er hinter sich Glanville in der Tür des Zimmers stehen sehen.

Er öffnete die Tür mit der Hand, die im Handschuh steckte. Irvings Oberbekleidung – Hemd, Hose, Sakko – hing auf Bügeln. Unterwäsche, Socken und Schuhe waren auf einem Bord neben dem Safe, dessen Tür halb offen stand. Im Safe waren neben einem Handy und einer Armbanduhr eine Geldbörse und ein Ehering zu sehen.

Der Safe hatte ein vierstelliges Kombinationsschloss. Laut Solomon war er geschlossen gewesen. Bosch wusste, dass sie an der Rezeption vermutlich einen Scanner hatten, mit dem sich die Zimmersafes öffnen ließen. Es kam immer wieder vor, dass Gäste die Kombination vergaßen oder beim Auschecken nicht daran dachten, den Safe zu öffnen. Das Gerät ging in kürzester Zeit die zehntausend möglichen Kombinationen durch, bis es die richtige gefunden hatte.

»Was war die Kombination?«

»Für den Safe? Keine Ahnung. Vielleicht hat sie Jerry von ihr bekommen.«

»Von ihr?«

»Von der Direktionsassistentin, die ihn uns aufgemacht hat. Sie heißt Tamara.«

Bosch nahm das Handy mit der behandschuhten Hand aus dem Safe. Es war ein iPhone, das gleiche Modell, das er auch hatte. Als er es jedoch anmachen wollte, wurde er aufgefordert, die PIN einzugeben.

»Wetten, dass die Kombination, die er in den Safe eingegeben hat, die gleiche ist wie die PIN für sein Handy.«

Glanville antwortete nicht. Bosch legte das Handy in den Safe zurück.

»Wir brauchen jemand, der hier hochkommt und das ganze Zeug eintütet.«

»Wir?«

Bosch grinste, obwohl es Glanville nicht sehen konnte. Er schob die Kleiderbügel auseinander und fasste in die Taschen der Kleidungsstücke. Sie waren leer. Dann sah er nach den Knöpfen des Hemds. Es war dunkelblau mit schwarzen Knöpfen. Er hielt die Zellophantüte mit dem Knopf, den er gefunden hatte, zum Vergleich daneben. Sie sahen gleich aus. Als er das Hemd weiter untersuchte, stellte er fest, dass an der rechten Manschette ein Knopf fehlte.

Er spürte, dass sich Glanville von hinten näherte und über seine Schulter spähte.

»Sieht aus, als würde er passen«, sagte Bosch.

»Ja«, sagte Glanville. »Und was bedeutet das?«

Bosch drehte sich um und sah ihn an.

»Keine Ahnung.«

Bosch ging ins Wohnzimmer der Suite zurück, und Glanville folgte ihm. Chu telefonierte, und Bosch bedeutete ihm, Schluss zu machen. Chu hielt das Handy mit der Hand zu und sagte: »Ich bekomme gerade interessante Informationen.«

»Gut, aber das hat Zeit bis später«, sagte Bosch. »Es gibt einiges zu tun.«

Chu beendete das Gespräch, und die vier Detectives kamen in der Mitte des Zimmers zusammen.

»Also, wir gehen folgendermaßen vor«, begann Bosch. »Wir sprechen mit jedem Hotelgast. Wir fragen die Leute, was sie gehört oder gesehen haben. Wir decken …«

»Das ist doch pure Zeitverschwendung«, brummte Solomon und drehte sich von der Runde fort, um aus einem der Fenster zu schauen.

»Wir dürfen nichts unversucht lassen«, sagte Bosch. »Dann kann uns hinterher auch niemand dumm kommen, wenn wir es als Selbstmord einstufen. Nicht der Stadtrat, nicht der Chief, nicht einmal die Presse. Ihr drei teilt also die Stockwerke unter euch auf und geht schön brav von Tür zu Tür.«

»Die Gäste des Marmont sind lauter Nachteulen«, sagte Glanville. »Die schlafen alle noch.«

»Umso besser. Das heißt, wir können mit ihnen reden, bevor sie das Hotel verlassen.«

»Aha, dann dürfen also wir alle aus dem Bett holen«, brummte Solomon. »Und was machst du in der Zwischenzeit?«

»Ich werde unten mit dem Geschäftsführer reden. Ich will eine Kopie des Gästebuchs und die Kombination des Zimmersafes. Ich werde sehen, ob sie hier Überwachungskameras haben, und danach werfe ich in der Garage einen Blick in Irvings Auto. Wer weiß, vielleicht hat er im Auto einen Abschiedsbrief hinterlassen. Ihr beide habt es euch ja noch nicht angesehen.«

»Das hätten wir schon noch gemacht«, antwortete Glanville, spürbar in der Defensive.

»Und ich mache es jetzt«, sagte Bosch.

»Die Safekombination, Harry?«, fragte Chu. »Wozu das?«

»Weil sie uns verraten könnte, ob es Irving war, der sie eingegeben hat.«

Chu sah ihn verständnislos an. Bosch beschloss, ihm später alles zu erklären.

»Außerdem hätte ich gern, dass du mal die Leiter draußen hochkletterst, Chu, und dich auf dem Dach umsiehst. Mach das als Erstes, bevor du Klinken putzen gehst.«

»Alles klar.«

»Danke.«

Es war erfreulich, mal kein Gemaule zu hören. Bosch wandte sich wieder Fass und Kiste zu. »Und jetzt kommt der Teil, der euch beiden bestimmt ganz besonderen Spaß machen wird.«

»Ach, wirklich?«, erwiderte Solomon. »Wer hätte das gedacht?«

Bosch ging zur Balkontür und winkte beide zu sich. Sie gingen wieder nach draußen, und Bosch streckte den Arm aus und wies auf die Häuser auf dem gegenüberliegenden Hang. Obwohl sie sich im siebten Stock befanden, waren sie auf gleicher Höhe mit mehreren Häusern, deren Fenster sich auf das Chateau Marmont öffneten.

»Ich möchte, dass ihr sie alle überprüft«, sagte er. »Setzt auch ein paar Streifenpolizisten dafür ein, wenn möglich. Vor allem möchte ich, dass ihr euch überall erkundigt. Vielleicht hat jemand was gesehen.«

»Meinst du nicht, so jemand würde sich von selbst melden?«, fragte Glanville. »Wenn man jemanden von einem Balkon springen sieht, meldet man das doch.«

Bosch schaute von den Häusern zu Glanville und wieder zurück zu den Häusern.

»Vielleicht hat jemand ja was gesehen, bevor er gesprungen ist. Vielleicht hat ihn jemand allein hier draußen auf dem Balkon stehen sehen. Oder vielleicht war er gar nicht allein. Und vielleicht hat jemand gesehen, wie er runtergestoßen oder über die Brüstung geschoben wurde, und hat nun Angst, in die Sache hineingezogen zu werden. Zu viele Vielleichts, um die Sache einfach auf sich beruhen zu lassen, Kiste. Es muss sein.«

»Kiste ist er. Ich bin Fass.«

»Entschuldigung. Der Unterschied war nicht zu sehen.«

Die Geringschätzung in Boschs Stimme war unüberhörbar.

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6

Als Bosch und Chu am Tatort endlich fertig waren, fuhren sie auf dem Laurel Canyon Boulevard über den Berg und ins San Fernando Valley. Unterwegs tauschten sie sich über die Ergebnisse dessen aus, was sie in den letzten zwei Stunden unternommen hatten. Sie begannen damit, dass sich bei der Befragung der Hotelgäste gezeigt hatte, dass niemand irgendetwas gehört oder gesehen hatte, was sich mit Irvings Tod in Zusammenhang bringen ließ. Das fand Bosch erstaunlich. Er war der festen Überzeugung, dass der Aufprall auf dem Gehsteig ein lautes Geräusch erzeugt haben musste, und trotzdem wollte nicht einmal das jemand im Hotel gehört haben.

»Reine Zeitverschwendung«, sagte Chu.

Das war es natürlich nicht, wusste Bosch. Es war sehr wohl wichtig, zu wissen, dass Irving nicht geschrien hatte, als er in die Tiefe gestürzt war. Dieser Umstand stützte die zwei Szenarien, die Van Atta erwähnt hatte: Entweder war Irving absichtlich gesprungen, oder er war bewusstlos gewesen, als er in die Tiefe gestürzt war.

»So etwas ist nie Zeitverschwendung«, sagte Bosch. »Hat einer von euch mit den Gästen in den Bungalows am Pool gesprochen?«

»Ich nicht. Sie liegen alle auf der anderen Seite des Hotels. Ich dachte nicht, es …«

»Und Fass und Kiste?«

»Ich glaube nicht.«

Bosch zog sein Handy heraus. Er rief Solomon an.

»Wo bist du gerade?«, fragte er.

»In der Marmont Lane, Klinken putzen. Wie du gesagt hast.«

»Im Hotel irgendwas Brauchbares?«

»Nein. Niemand hat was gehört.«

»Warst du auch in den Bungalows?«

Diesmal antwortete Solomon erst nach kurzem Zögern.

»Nein. Hat ja auch niemand gesagt, dass wir uns in den Bungalows umhören sollen.«

Das ärgerte Bosch.

»Geh noch mal ins Hotel zurück und sprich mit einem Thomas Rapport. Er wohnt in Bungalow zwei.«

»Wer soll das sein?«

»Angeblich ein berühmter Schriftsteller. Er hat unmittelbar nach Irving im Hotel eingecheckt und könnte mit ihm gesprochen haben.«

»Nur damit ich das richtig verstehe: Das war ungefähr sechs Stunden, bevor unser Mann gesprungen ist. Und jetzt möchtest du, dass wir mit einem Typen reden, der nach ihm an der Rezeption eingecheckt hat?«

»Ganz genau. Ich würde es sonst selbst tun, aber ich muss zur Frau des Opfers fahren.«

»Bungalow zwei also.«

»Heute noch. Du kannst mir den Bericht mailen.«

Verärgert über den Ton, den Solomon während des ganzen Telefonats angeschlagen hatte, steckte Bosch das Handy ein. Chu stellte ihm sofort eine Frage.

»Woher weißt du von diesem Rapport?«

Bosch fasste in die Innentasche seiner Anzugjacke und zog eine durchsichtige Plastikhülle mit einer DVD heraus.

»Es gibt im Hotel zwar nur wenige Überwachungskameras, aber über der Rezeption haben sie eine. Darauf ist Irving beim Einchecken zu sehen und auch alles, was danach passiert ist, bis die Leiche entdeckt wurde. Rapport ist unmittelbar nach Irving im Hotel angekommen. Er könnte sogar von der Garage im Lift mit ihm hochgefahren sein.«

»Hast du dir die DVD schon angesehen?«

»Nur den Teil, wo er eincheckt. Den Rest sehe ich mir später an.«

»Sonst noch was vom Geschäftsführer?«

»Die Liste der im Hotel geführten Telefonate und die Kombination, die in den Zimmersafe eingegeben wurde.«

Bosch berichtete Chu, dass die Kombination des Zimmersafes 1492 war und dass es keine vorgegebene Zahl war. Wer Irvings Sachen im Safe eingeschlossen hatte, hatte die Nummer entweder aufs Geratewohl oder gezielt eingegeben.

»Christoph Kolumbus«, sagte Chu.

»Wie bitte?«

»Harry! Wer ist hier eigentlich der Migrant? Hast du im Geschichtsunterricht überhaupt nicht aufgepasst? 1492 hat Kolumbus Amerika entdeckt.«

»Ach ja, klar. Kolumbus. Aber was soll das damit zu tun haben?«

Bosch schien es etwas weit hergeholt, dass die Kombination des Safes etwas mit dem Jahr der Entdeckung Amerikas zu tun haben sollte.

»Und das ist noch nicht mal das früheste Datum, das bei diesem Fall eine Rolle spielt«, fügte Chu aufgeregt hinzu.

»Was redest du hier eigentlich die ganze Zeit?«

»Das Hotel, Harry. Das Chateau Marmont ist ein Nachbau eines französischen Chateaus, das im dreizehnten Jahrhundert im Loire-Tal gebaut wurde.«

»Na schön. Und?«

»Ich habe es gegoogelt. Das war, was ich mit meinem Handy gemacht habe. Offensichtlich waren die Westeuropäer damals im Schnitt eins sechzig groß. Wenn das Hotel also eine Kopie dieses Schlosses ist, wäre das die Erklärung dafür, warum die Balkonwände so niedrig sind.«

»Die Brüstungen. Aber was soll das …«

»Es war ein Unfall, Harry. Dieser Typ geht auf den Balkon raus, um ein bisschen frische Luft zu schnappen oder was weiß ich, und dann fällt er über das Geländer. Jim Morrison, der Sänger der Doors, ist hier übrigens 1970 auch mal von einem Balkon gefallen.«

»Das ist ja alles schön und gut. Aber ist vielleicht auch in jüngerer Vergangenheit so etwas passiert, Chu? Willst du mir erzählen, so etwas kommt hier …«

»Nein, so etwas ist nicht öfter vorgekommen. Ich will damit nur sagen … na, du weißt schon.«

»Nein, weiß ich nicht. Was willst du damit sagen?«

»Damit will ich sagen, es ließe sich durchaus so hindrehen, dass es ein Unfall war, damit der Chief und die da oben zufrieden sind.«

Sie hatten gerade den Bergkamm und den Mulholland Drive überquert. Jetzt fuhren sie nach Studio City hinunter, wo George Irving mit seiner Familie gelebt hatte. An der nächsten Kreuzung bog Bosch abrupt in die Dona Pegita und hielt an.

Er nahm den Gang heraus und drehte sich im Fahrersitz zu seinem Partner.

»Wie kommst du darauf, dass wir versuchen könnten, die da oben zufriedenzustellen?«

»Nein … habe ich doch gar nicht gemeint … ich sage ja nur, dass wir das könnten.« Chu war sofort völlig verunsichert. »Kein Mensch behauptet, dass es so war, Harry. Es wäre nur eine Möglichkeit.«

»Ja klar, tolle Möglichkeit. Entweder hat er im Hotel eingecheckt, weil er endgültig auschecken wollte, oder jemand hat ihn dorthin gelockt, bewusstlos geschlagen und dann über die Balkonbrüstung geschoben. Ein Unfall war es mit Sicherheit nicht, und ich will nichts anderes herausfinden als das, was wirklich passiert ist. Wenn sich dieser Typ selbst von diesem Balkon gestürzt hat, hat er sich selbst runtergestürzt, und der Stadtrat muss damit leben.«

»Alles klar, Harry.«

»Ich will nichts von der Loire oder den Doors oder sonst etwas hören, was uns nur ablenkt. Es besteht eine hohe Wahrscheinlichkeit, dass dieser Typ sich tatsächlich vorgenommen hat, auf dem Gehsteig des Chateau Marmont zu enden. Im Moment kann die Sache noch in beide Richtungen gehen. Und Politik hin oder her – ich werde herausfinden, in welche.«

»Gar keine Frage, Harry. Ich wollte damit wirklich nichts andeuten, ja? Ich habe nur einen Gedanken beizusteuern versucht. Ein großes Netz auswerfen. Hast du selbst mal gesagt, dass man das so macht.«

»Klar.«

Bosch drehte sich wieder nach vorn und legte den Gang ein. Er wendete und fuhr zum Laurel Canyon Boulevard zurück.

Chu versuchte krampfhaft, das Thema zu wechseln. »War in den Telefonaufzeichnungen irgendwas Brauchbares?«

»Keine eingegangenen Anrufe. Und gegen Mitternacht hat Irving in der Garage unten angerufen, das war alles.«

»Weswegen?«

»Darüber müssen wir mit dem Typen von der Nachtschicht sprechen – er ist aber schon nach Hause gefahren, bevor jemand mit ihm reden konnte. Sie haben im Büro der Tiefgarage unten eine Art Logbuch, und in dem steht, dass Irving in der Garage angerufen hat und darum gebeten hat, nachzusehen, ob er sein Handy im Auto liegen gelassen hat. Was er eindeutig nicht hat, weil wir es im Safe gefunden haben.«

Sie schwiegen eine Weile, während sie über den unerklärlichen Anruf in der Garage nachdachten.

Schließlich fragte Chu: »Hast du dir das Auto schon angesehen?«

»Ja. War nichts drin.«

»So ’n Mist. Hätte wahrscheinlich alles einfacher gemacht, wenn er einen Abschiedsbrief oder so etwas hinterlassen hätte.«

»Ja. Aber da war keiner.«

»Schade.«

»Ja, schade.«

Den Rest der Fahrt zu George Irvings Haus sagten sie nichts mehr.

Als sie zu der Adresse kamen, die auf dem Führerschein des Opfers angegeben war, sah Bosch am Straßenrand einen Lincoln Town Car stehen, den er bereits kannte. Vorn saßen dieselben beiden Männer. Das hieß, Stadtrat Irving war hier. Bosch machte sich auf einen weiteren Schlagabtausch mit dem Feind gefasst.

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7

Stadtrat Irving kam an die Haustür seines Sohns. Er öffnete sie gerade so weit, wie sein Körper breit war, und schon bevor er etwas sagte, war klar, dass er Bosch und Chu nicht nach drinnen lassen wollte.

»Herr Stadtrat«, sagte Bosch, »wir würden der Frau Ihres Sohns gern ein paar Fragen stellen.«

»Für Deborah war es ein schwerer Schock, Detective. Es wäre besser, wenn Sie später noch mal herkommen könnten.«

Bosch blickte sich um und schaute sogar hinter sich und zu Chu hinab, der auf der unteren Stufe stand, bevor er sich wieder Irving zuwandte und antwortete.

»Wir stellen Ermittlungen an, Herr Stadtrat. Es ist wichtig, dass wir mit ihr sprechen, und das können wir nicht aufschieben.«

Sie starrten einander an. Keiner gab nach.

»Sie haben ausdrücklich mich haben wollen, und Sie haben gesagt, ich soll keine Zeit verlieren«, erklärte Bosch schließlich. »Und genau das tue ich. Lassen Sie uns jetzt rein oder nicht?«

Irving lenkte ein und machte einen Schritt zurück, um die Tür weiter zu öffnen. Bosch und Chu betraten eine Diele mit einer Ablage für Post und Schlüssel.

»Irgendwas Neues vom Tatort?«, fragte Irving rasch.

Bosch zögerte. Er war unschlüssig, ob er mit dem Stadtrat schon so früh über den Fall sprechen sollte.

»Bisher nicht viel. In einem Fall wie diesem hängt vieles von der Obduktion ab.«

»Wann wird sie gemacht?«

»Das steht im Moment noch nicht fest.«

Bosch sah auf die Uhr.

»Die Leiche Ihres Sohns ist erst vor einer Stunde in die Rechtsmedizin gebracht worden.«

»Dann hoffe ich mal, Sie haben darauf gedrungen, dass sie schnell obduziert wird.«

Bosch versuchte zu lächeln, aber es gelang ihm kaum.

»Könnten Sie uns jetzt bitte zu Ihrer Schwiegertochter bringen?«

»Dann haben Sie sie also nicht auf die Dringlichkeit hingewiesen.«

Bosch blickte über Irvings Schulter und sah, dass die Diele in einen größeren Raum mit einer Wendeltreppe überging. Nichts deutete darauf hin, dass noch jemand im Haus war.

»Herr Stadtrat, sagen Sie mir nicht, wie ich die Ermittlungen zu führen habe. Wenn Sie mich von dem Fall abziehen wollen, bitte, dann rufen Sie den Polizeichef an. Aber solange ich den Fall habe, führe ich die Ermittlungen so, wie ich es für das Beste halte.«

Irving machte einen Rückzieher.

»Selbstverständlich. Ich werde jetzt Deborah holen. Nehmen Sie mit Ihrem Partner schon mal im Wohnzimmer Platz.«

Er führte sie ins Haus und deutete ins Wohnzimmer. Dann verschwand er. Bosch sah Chu an und schüttelte im selben Moment, in dem sein Partner eine Frage stellen wollte, den Kopf. Er war sicher, dass sie sich auf Irvings Einmischung in das Ermittlungsverfahren bezog.

Chu verkniff sich die Frage, und im selben Moment kam Irving zurück. Er führte eine atemberaubend schöne blonde Frau ins Zimmer. Bosch schätzte sie auf Mitte vierzig. Sie war groß und schlank, aber nicht zu groß und zu schlank. Sie wirkte gramgebeugt, aber der Schönheit einer Frau, die so erlesen alterte wie ein guter Wein, tat das keinen Abbruch. Irving führte sie am Arm zu einem Sessel, der gegenüber dem Sofa stand.

Bosch stellte sich in die Sitzgruppe, setzte sich aber nicht. Er wartete ab, wie sich Irving verhalten würde, und als klarwurde, dass der Stadtrat vorhatte, an dem Gespräch teilzunehmen, erhob Bosch Einspruch.

»Wir sind hier, um mit Mrs. Irving zu sprechen«, erklärte er. »Und das müssen wir allein tun.«

»Meine Schwiegertochter möchte aber, dass ich bei ihr bleibe«, entgegnete Irving. »Deshalb werde ich bleiben.«

»Kein Problem. Wenn Sie sich irgendwo anders im Haus aufhalten möchten, falls sie Sie braucht, wäre das sogar wünschenswert. Aber ich muss Sie bitten, uns allein mit Mrs. Irving sprechen zu lassen.«

»Schon okay, Dad, kein Problem«, sagte Deborah Irving und entschärfte damit die Situation. »Mach dir doch in der Zwischenzeit in der Küche was zu essen.«

Irving sah Bosch lange an. Wahrscheinlich kamen ihm erste Zweifel an der Richtigkeit seiner Entscheidung, Bosch mit den Ermittlungen zu betrauen.

»Ruf einfach, wenn du mich brauchst.«

Damit verließ Irving das Wohnzimmer, und Bosch und Chu setzten sich. Bosch übernahm das Vorstellen.

»Mrs. Irving, zuerst möchte ich …«

»Sie können ruhig Deborah zu mir sagen.«

»Gut, Deborah. Zuallererst möchten wir Ihnen unser Beileid zum Tod Ihres Mannes ausdrücken. Außerdem möchten wir Ihnen dafür danken, dass Sie sich in dieser schweren Stunde bereit erklärt haben, mit uns zu sprechen.«

»Danke, Detective. Ich bin gern bereit, mit Ihnen zu reden. Es ist nur, dass ich nicht glaube, Ihnen irgendwelche Auskünfte geben zu können, die Sie in irgendeiner Weise weiterbringen werden. Außerdem war diese Nachricht ein solcher Schock für mich, dass ich …«

Sie blickte sich im Zimmer um, und Bosch verstand sofort, wonach sie suchte. Ihr kamen wieder Tränen. Bosch gab Chu ein Zeichen.

»Bring Deborah ein paar Papiertaschentücher. Schau im Bad nach.«

Chu stand auf. Bosch beobachtete die Frau, die ihm gegenüber saß, aufmerksam und hielt Ausschau nach Zeichen unverstellter Gefühle.

»Ich habe keine Ahnung, warum er das getan haben könnte«, sagte sie.

»Fangen wir doch am besten mit den einfachen Fragen an. Mit denen, auf die es eine Antwort gibt. Sagen Sie mir einfach, wann Sie Ihren Mann zum letzten Mal gesehen haben.«

»Gestern Abend. Er ist nach dem Essen weggefahren und nicht mehr zurückgekommen.«

»Hat er gesagt, wohin er wollte?«

»Nein. Nur, dass er mit dem Cabrio den Mulholland hochfahren wollte, um ein bisschen frische Luft zu schnappen. Er meinte, ich solle nicht auf ihn warten. Das habe ich auch nicht.«

Bosch wartete, aber mehr kam nicht.

»War es ungewöhnlich, dass er einfach so, ohne festes Ziel, weggefahren ist?«

»In letzter Zeit hat er das relativ oft gemacht. Ich hatte allerdings nicht den Eindruck, dass er nur so durch die Gegend gefahren ist.«

»Sie meinen, er hat etwas anderes gemacht?«

»Überlegen Sie doch mal, Lieutenant.«

»Ich bin Detective, nicht Lieutenant. Nehmen Sie mir doch das Überlegen ab, Deborah. Wissen Sie, was Ihr Mann gemacht hat?«

»Nein, das weiß ich nicht. Ich wollte damit nur zum Ausdruck bringen, dass ich nicht dachte, er würde bloß den Mulholland hochfahren. Ich dachte, er würde sich mit jemand treffen.«

»Haben Sie ihn darauf angesprochen?«

»Nein. Ich hatte es vor, aber ich habe noch damit gewartet.«

»Worauf?«

»Ich weiß nicht. Ich habe einfach noch damit gewartet.«

Chu kam mit einer Box Papiertücher zurück und reichte sie ihr. Aber der Tränenausbruch war vorbei, und ihre Augen wirkten jetzt kalt und hart. Trotzdem war sie schön, und Bosch konnte sich schwer vorstellen, dass ein Ehemann nachts ziellos durch die Gegend fuhr, wenn die Frau, die zu Hause auf ihn wartete, Deborah Irving war.

»Lassen Sie uns kurz etwas weiter zurückgehen. Sie sagten, er wäre nach dem Abendessen weggefahren. Haben Sie zu Hause gegessen, oder waren Sie in einem Restaurant?«

»Wir waren zu Hause. Keiner von uns war besonders hungrig. Es gab nur Sandwiches.«

»Wissen Sie noch, wann Sie gegessen haben?«

»Ich würde sagen, gegen halb acht. Um halb neun ist er weggefahren.«

Bosch holte sein Notizbuch heraus und notierte sich Verschiedenes von dem, was bisher gesprochen worden war. Ihm fiel ein, dass Solomon und Glanville gesagt hatten, dass jemand – vermutlich George Irving – um 20:50 Uhr im Chateau ein Zimmer reserviert hatte, zwanzig Minuten nachdem Irving laut Aussagen seiner Frau das Haus verlassen hatte.

»Eins-vier-neun-zwei.«

»Wie bitte?«

»Sagen Ihnen diese Zahlen etwas? Eins-vier-neun-zwei – 1492?«

»Ich weiß leider nicht, was Sie meinen.«

Sie schien aufrichtig verwirrt.

Bosch hatte sich vorgenommen, sie gezielt immer wieder aus der Fassung zu bringen, indem er ihr in willkürlicher Abfolge Fragen stellte.

»Die persönlichen Dinge Ihres Mannes – Geldbörse, Handy und Ehering – waren im Safe seines Hotelzimmers. Und das war die Kombination, die er in das Schloss eingegeben hat. Haben diese Zahlen für Ihren Mann oder Sie eine besondere Bedeutung?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Gut. Kannte Ihr Mann das Chateau Marmont? Hatte er früher schon einmal dort übernachtet?«

»Wir waren mal gemeinsam dort, aber wie gesagt, ich weiß nicht, wohin er fuhr, wenn er zu seinen nächtlichen Spritztouren aufbrach. Er könnte dorthin gefahren sein. Aber ich weiß es nicht.«

Bosch nickte.

»Wie würden Sie die Gemütsverfassung Ihres Mannes zu dem Zeitpunkt beschreiben, als Sie ihn zum letzten Mal gesehen haben?«

Sie dachte eine Weile nach, bevor sie achselzuckend erklärte, ihr Mann habe, soweit sie das beurteilen könne, ganz normal gewirkt, in keiner Weise aufgewühlt oder bedrückt.

»Wie würden Sie den Zustand Ihrer Ehe bezeichnen?«

Sie senkte kurz den Blick zu Boden, bevor sie ihn wieder hob und Bosch ansah.

»Im Januar hätten wir unseren zwanzigsten Hochzeitstag gehabt. Zwanzig Jahre sind eine lange Zeit. Mit vielen Hochs und Tiefs, aber mit wesentlich mehr Hochs als Tiefs.«

Bosch merkte, dass sie nicht die Frage beantwortete, die er gestellt hatte.

»Und wie sah es zuletzt aus? Hoch oder Tief?«

Sie blieb lange still, bevor sie antwortete.

»Unser Sohn – unser einziges Kind – ist im August zu Hause ausgezogen, um aufs College zu gehen. Die Umstellung war nicht einfach für uns.«

»Leeres-Nest-Syndrom«, bemerkte Chu.

Sowohl Bosch als auch Deborah Irving sahen ihn an, aber er fügte nichts weiter hinzu und schien wegen seines Einwurfs ein wenig verlegen.

»Wann genau ist Ihr Hochzeitstag?«, fragte Bosch.

»Am 4. Januar.«

»Dann haben Sie also am 4. Januar 1992 geheiratet?«

»Ach, jetzt verstehe ich!«

Voller Bestürzung, dass ihr die Safekombination nichts gesagt hatte, riss sie die Hände an den Mund. Ihr traten Tränen in die Augen, und sie zupfte ein paar Papiertücher aus der Box.

»Wie konnte ich nur! Sicher denken Sie jetzt, ich bin …«

»Nein, nein, schon gut«, beschwichtigte Bosch. »Ich habe es wie eine Jahreszahl gesagt, nicht wie ein Datum. Wissen Sie, ob er diese Zahl auch bei anderen Gelegenheiten als Kombination oder Passwort benutzt hat?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Keine Ahnung.«

»Beim Geldabheben vielleicht?«

»Nein, dafür hatten wir den Geburtstag unseres Sohns – fünf-zwei-neun-drei.«

»Und die PIN für das Handy Ihres Mannes?«

»Das war auch Chads Geburtstag. Ich habe Georges Handy mitbenutzt.«

Bosch notierte sich das zweite Datum. Damit könnte er später das Handy, das von der Spurensicherung als Beweisstück konfisziert und zum SID nach Downtown gebracht worden war, einschalten und sich die Anrufliste ansehen. Er überlegte, was das bedeutete. Der Umstand, dass der Kombination des Zimmersafes Irvings Hochzeitstag zugrunde lag, ließ darauf schließen, dass George Irving sie eingegeben hatte. Andererseits konnte jeder, der einen Computer hatte, aus amtlichen Unterlagen ein Hochzeitsdatum heraussuchen. Deshalb war auch das wieder eine Information, mit der sich weder ein Mord noch ein Selbstmord zweifelsfrei ausschließen ließ.

Bosch beschloss, wieder eine neue Richtung einzuschlagen.

»Deborah, was genau hat Ihr Mann beruflich gemacht?«

Das beantwortete sie mit einer ausführlicheren Fassung dessen, was der Stadtrat Bosch erzählt hatte. George war in die Fußstapfen seines Vaters getreten und mit einundzwanzig zur Polizei gegangen, hatte aber nach fünf Jahren Streifendienst begonnen, Jura zu studieren. Nach dem Examen arbeitete er in der Vertragsabteilung des City Attorney. Dort blieb er, bis sein Vater für den Stadtrat kandidierte und gewählt wurde. Daraufhin kündigte George bei der Stadt und machte sich als Berater selbständig, wobei er seine Erfahrung und die Beziehungen zu seinem Vater und anderen in der Stadtverwaltung dazu nutzte, seinen Klienten Zugang zu den Schaltzentralen der Macht zu verschaffen. George Irvings Kundenstamm umfasste ein breites Spektrum, das von Abschleppfirmen, Taxiunternehmen, Betonlieferanten, Baufirmen und Reinigungsbetrieben bis zu städtischen Verwaltungsbehörden reichte. Er war jemand, der einen Antrag zum richtigen Zeitpunkt der richtigen Stelle zu Gehör zu bringen wusste. Wenn man mit der Stadt Los Angeles ins Geschäft kommen wollte, wandte man sich an jemanden wie George Irving. Er hatte zwar ein Büro im Schatten der City Hall, aber das war nicht, wo die Arbeit getan wurde. Irvings Revier waren die Verwaltungsflügel und Büros der City Hall. Dort wurde die Arbeit getan.

Die Witwe Irving berichtete, dass ihnen die Tätigkeit ihres Mannes ein stattliches Einkommen beschert hatte. Der Schätzwert des Hauses, in dem sie wohnten, betrug selbst unter Berücksichtigung der schlechten Wirtschaftslage mehr als eine Million Dollar. Mit seiner Tätigkeit hatte sich George Irving zwangsläufig auch Feinde geschaffen. Das waren unzufriedene Kunden oder Unternehmen, die mit seinen Klienten um Aufträge konkurrierten – in George Irvings Welt herrschte ein ständiges Hauen und Stechen.

»Hat er jemals von einem schwierigen Auftrag oder einer bestimmten Person erzählt, die wütend auf ihn war oder einen Groll gegen ihn hegte?«

»Mir hat er jedenfalls nichts dergleichen erzählt. Er hat allerdings eine Büroleiterin. Das heißt, richtiger sollte ich wohl sagen, er hatte eine Büroleiterin. Sie müsste über solche Dinge besser Bescheid wissen als ich. Über die Arbeit hat George kaum mit mir gesprochen. Er wollte nicht, dass ich mir deswegen Sorgen mache.«

»Wie heißt diese Frau?«

»Dana Rosen. Sie arbeitet schon lange für ihn – seit der Zeit im Büro des City Attorney.«

»Haben Sie heute schon mit ihr gesprochen?«

»Ja, aber das war, bevor ich erfahren habe, dass …«

»Sie haben mit ihr gesprochen, bevor Sie erfahren haben, dass Ihr Mann gestorben ist?«

»Ja, als ich heute Morgen aufstand, merkte ich, dass er gestern Nacht nicht nach Hause gekommen ist. Weil er sich auch auf dem Handy nicht gemeldet hat, habe ich im Büro angerufen und Dana gefragt, ob sie ihn heute schon gesehen hätte. Sie hat nein gesagt.«

Sie hat nein gesagt. Bosch fiel auf, wie Deborah Irving ihm mitteilte, was Dana Rosen gesagt hatte. Sie stellte es nicht als eine wahre Behauptung dar. Er fragte sich, ob die zwei Frauen Probleme miteinander hatten oder ob Eifersucht im Spiel war. War Dana Rosen vielleicht die Frau, von der Deborah Irving annahm, dass ihr Mann sich bei seinen nächtlichen Ausflügen mit ihr traf?

»Aber Sie haben sie, seit Sie vom Tod Ihres Mannes erfahren haben, nicht noch einmal angerufen?«

»Nein.«

Bosch notierte sich den Namen und schloss sein Notizbuch. Er fand, für den Anfang hatte er schon einiges. Er hatte zwar nicht alles abgeklärt, aber das war nicht der Moment für eine lange Frage-und-Antwort-Sitzung. Er war sicher, dass er Deborah Irving einen weiteren Besuch abstatten würde. Er stand auf.

»Ich glaube, das genügt fürs Erste, Deborah. Wir wissen, wie schwer das alles für Sie sein muss und dass Sie jetzt bei Ihrer Familie sein wollen. Haben Sie es Ihrem Sohn schon gesagt?«

»Nein, das hat Dad gemacht. Er hat ihn angerufen. Chad fliegt heute Abend runter.«

»Wo geht er aufs College?«

»Er ist an der USF – an der University of San Francisco.«

Bosch nickte. Er hatte von der Universität gehört, weil seine Tochter bereits über die nächste Stufe ihres schulischen Werdegangs nachdachte und unter anderem ein Studium an der USF in Betracht zog. Ihm fiel auch ein, dass Bill Russells Baseballkarriere im dortigen College-Team begonnen hatte.

Bosch hatte fest vor, mit dem Sohn zu sprechen, sagte aber Deborah Irving nichts davon. Es war nicht nötig, dass sie sich darüber Gedanken machte.

»Wie sieht es mit Freunden aus?«, fragte er stattdessen. »Stand er irgendjemand besonders nah?«

»Nicht wirklich. Eigentlich hatte er nur einen engen Freund, aber in letzter Zeit haben sie sich nicht mehr so oft gesehen.«

»Wer war das?«

»Bobby Mason. Sie kannten sich von der Polizeiakademie.«

»Ist Bobby Mason immer noch bei der Polizei?«

»Ja.«

»Warum haben sie sich in letzter Zeit nicht mehr so oft gesehen?«

»Das weiß ich nicht. Aber ich glaube nicht, dass es dafür einen speziellen Grund gab. Sie haben die Beziehung einfach einschlafen lassen. Das ist bei Männern, glaube ich, öfter so.«

Bosch war nicht sicher, was sie mit ihrer letzten Bemerkung über Männer ausdrücken wollte. Es gab niemanden, den er als seinen besten Freund betrachtet hätte, aber er war immer schon der Ansicht gewesen, dass er anders war als andere und dass die meisten Männer Freunde hatten, sogar beste Freunde.

Er notierte sich Masons Namen, dann gab er Deborah Irving eine Visitenkarte mit seiner Handynummer und sagte ihr, sie könne ihn jederzeit anrufen. Zuletzt versicherte er ihr, er würde sich im weiteren Verlauf der Ermittlungen wieder bei ihr melden.

Bosch wünschte ihr alles Gute, und dann gingen er und Chu. Bevor sie das Auto erreicht hatten, kam Irving nach draußen und rief ihnen nach.

»Sie wollten einfach so gehen, ohne noch mit mir zu reden?«

Bosch gab Chu die Autoschlüssel und bat ihn, den Wagen aus der Einfahrt zu fahren. Er wartete, bis er und Irving allein waren. Erst dann begann er zu sprechen.

»Wir sollten vielleicht noch etwas klarstellen, Herr Stadtrat. Ich werde Sie über den Gang der Ermittlungen auf dem Laufenden halten, aber ich bin Ihnen gegenüber nicht weisungsgebunden. Das ist ein Unterschied. Hier handelt es sich um ein polizeiliches Ermittlungsverfahren, nicht um eine städtische Untersuchung. Sie waren mal Polizist, sind aber keiner mehr. Sie hören von mir, wenn ich etwas zu berichten habe.«

Damit drehte er sich um und ging weiter in Richtung Straße.

»Denken Sie dran«, rief ihm Irving hinterher. »Bis heute Abend möchte ich auf den neuesten Stand gebracht werden.«

Bosch antwortete nicht. Er ging weiter, als hätte er nichts gehört.

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8

Bosch sagte Chu, er solle nach Panorama City fahren.

»Wenn wir schon hier sind«, sagte er, »schauen wir doch mal bei Clayton Pell vorbei. Falls er da ist, wo er sein sollte.«

»Hat der Irving-Fall nicht Vorrang?«, fragte Chu.

»Schon.«

Eine weitere Erklärung gab Bosch nicht ab. Chu nickte abwesend, denn ihn beschäftigte etwas anderes.

»Wie sieht’s mit essen aus?«, fragte er. »Wir haben die Mittagspause durchgearbeitet, und langsam bekomme ich Hunger, Harry.«

Bosch merkte, dass auch er hungrig war. Er sah auf die Uhr. Fast drei.

»Das Resozialisierungszentrum ist ziemlich weit die Woodman rauf«, sagte er. »Dort gab es mal einen richtig guten Taco-Stand, der immer in der Woodman, Ecke Nordhoff war. Vor ein paar Jahren hatte ich mal einen Prozess im San Fernando Courthouse, und da haben mein Partner und ich jeden Tag an dem Stand zu Mittag gegessen. Ist zwar schon ein bisschen spät, aber wenn wir Glück haben, ist er noch da.«

Chu war halber Vegetarier, mexikanischem Essen aber grundsätzlich nie abgeneigt.

»Glaubst du, dort bekomme ich einen Bohnen-Burrito?«

»Wahrscheinlich. Wenn nicht, haben sie Shrimp-Tacos. Hab ich dort zumindest schon mal gegessen.«

»Hört sich schon mal nicht schlecht an.«

Er trat aufs Gas.

»War das Ignacio?«, fragte Chu nach einer Weile. »Der Partner, meine ich.«

»Ja, Ignacio«, sagte Bosch.

Bosch dachte an das Schicksal seines letzten Partners, der zwei Jahre zuvor bei dem Ermittlungsverfahren, bei dem Bosch Chu kennengelernt hatte, im Büro eines Supermarkts erschossen worden war. Den Rest der Fahrt blieben die zwei Partner still.

Das Resozialisierungszentrum, in dem Clayton Pell untergebracht war, befand sich in Panorama City, einem großflächigen Viertel in der geographischen Mitte des San Fernando Valley. Im Zuge des allgemeinen Wohlstands und der Aufbruchsstimmung nach dem Zweiten Weltkrieg entstanden, war es die erste im großen Stil geplante Gemeinde von Los Angeles gewesen, für die Meilen von Orangenplantagen und Weideland den scheinbar endlosen Einheitssiedlungen und niedrigen Wohnblöcken hatten weichen müssen, die bald das Bild des Valleys prägen sollten. An die nahe gelegenen Produktionsstätten von General Motors und der Schlitz-Brauerei gekoppelt, war dieses stadtplanerische Modell beispielhaft für die Ära der Autotopie von Los Angeles. Jeder Bewohner mit einem Job und einem Weg zur Arbeit. Jedes Haus mit einer Garage. Jeder Blick aus dem Fenster mit einem Bergpanorama. Bewerben brauchten sich nur in Amerika geborene Weiße.

So sah das Konzept jedenfalls 1947 aus, als das Land parzelliert und die Grundstücke zum Verkauf ausgeschrieben wurden. Im Lauf der Jahrzehnte, die seit der feierlichen Einweihung der Schlafstadt von morgen verstrichen waren, waren jedoch sowohl General Motors als auch Schlitz abgezogen, und der Blick auf die Berge war vom Smog verhangen. Die Straßen verstopfte dichter Verkehr, die Kriminalitätsrate stieg stetig, und die Leute fingen an, in den Garagen zu wohnen. Schlafzimmerfenster wurden vergittert, und an den ehemals großzügigen und einladenden Eingängen der karreeförmig angelegten Wohnsiedlungen wurden Sicherheitstore angebracht. Graffitis markierten die Reviere der verschiedenen Gangs, und der Name Panorama City, der einmal für eine Zukunft, so weit und unbegrenzt wie der 360-Grad-Rundumblick, gestanden hatte, war inzwischen nur noch bittere Ironie. Ein Ort mit einem Namen, der wenig von dem wiedergab, was dort tatsächlich los war. In Teilen dieser ehedem so stolzen vorstädtischen Insel der Seligen schlossen sich die Bewohner zusammen und ließen sich lieber in die angrenzenden Viertel von Mission Hills, North Hills und sogar Van Nuys eingemeinden, um bloß nicht mit Panorama City in Verbindung gebracht zu werden.

Bosch und Chu hatten Glück. Der Tacos-La-Familia-Imbisswagen stand noch an der Ecke Woodman und Nordhoff am Straßenrand. Chu fand nur zwei Autos weiter einen Parkplatz. Der Taquero machte bereits sauber und räumte seine Sachen auf, aber er bediente sie noch. Weil es keine Burritos mehr gab, nahm Chu Shrimp-Tacos, und Bosch bestellte Carne asada. Der Mann reichte ihnen eine Plastikflasche mit Salsa durchs Fenster. Beide kauften sich eine Flasche Jarritos Ananas zum Essen, und der ganze Spaß kostete sie zusammen acht Dollar. Bosch gab dem Mann einen Zehner und sagte ihm, er solle den Rest behalten.

Weil keine anderen Gäste da waren, nahm Bosch die Salsa-Flasche zum Auto mit. Er wusste, dass es bei Imbiss-Tacos vor allem auf die Soße ankam. Um sich nicht mit Saft oder Soße zu bekleckern, aßen sie über die Motorhaube gebeugt.

»Nicht übel, Harry.« Chu nickte, während er kaute.

Bosch nickte mit vollem Mund zurück. Schließlich schluckte er und drückte mehr Salsa auf seinen zweiten Taco. Dann reichte er seinem Partner die Flasche über die Motorhaube.

»Klasse Salsa«, bemerkte er dazu. »Warst du mal bei dem El-Matador-Stand in East Hollywood?«

»Nein, wo steht der?«

»An der Ecke Western und Lex. Das Essen hier kann sich zwar durchaus sehen lassen, aber an den Matador kommt es nicht ran. Er ist aber nur abends da, und abends schmeckt sowieso alles besser.«

»Wie kommt es eigentlich, dass die Western Avenue in East Hollywood ist?«

»Keine Ahnung, ist mir bisher noch gar nicht aufgefallen. Aber wenn du nächstes Mal nach dem Dienst in der Gegend dort oben bist, solltest du mal das El Matador ausprobieren, und dann sag mir, wie du es findest.«

Bosch wurde bewusst, dass er nicht mehr beim El-Matador-Imbisswagen gewesen war, seit seine Tochter bei ihm wohnte. Er war damals der Auffassung gewesen, in oder neben seinem Auto zu essen und das Essen an einem Stand zu kaufen wäre nichts für sie. Inzwischen war das vielleicht anders. Er konnte sich vorstellen, dass es ihr sogar Spaß machen würde, und nahm sich vor, sie am Wochenende mal zum El Matador mitzunehmen.

»Was machen wir jetzt wegen Pell?«, fragte Chu.

Abrupt in die Probleme der Gegenwart zurückgeholt, erklärte Bosch seinem Partner, dass er den wahren Grund ihres Interesses an Clayton Pell nicht sofort durchblicken lassen wolle. In dem Verfahren gebe es noch zu viele Unbekannte. Er wolle sich zunächst nur vergewissern, dass Pell da war, wo er sein sollte, einen Blick auf ihn werfen und ihn vielleicht in ein Gespräch verwickeln, aber möglichst so, dass der Sexualtäter nicht Lunte roch.

»Das dürfte aber nicht ganz einfach werden«, sagte Chu, den Mund voll mit dem letzten Bissen Taco.

»Ich habe da schon eine Idee.«

Bosch erklärte ihm kurz seinen Plan, dann knüllte er die Alufolie und die Servietten zusammen und brachte sie zu der Mülltonne am Heck des Imbisswagens. Er stellte die Salsa-Flasche auf die Fensterablage und winkte dem Taquero zu.

»Tacos grandes.«

»Gracias.«

Als er zum Auto zurückkam, saß Chu schon am Steuer. Sie wendeten und fuhren die Woodman hinunter. Boschs Handy summte, und er sah auf das Display. Es war eine Nummer aus der Polizeizentrale, aber er kannte sie nicht. Er ging dran. Es war Marshall Collins, der Leiter der Media-Relations-Abteilung.

»Detective Bosch, noch kann ich die Presse in Schach halten, aber irgendetwas müssen wir heute über Irving rausrücken.«

»Noch gibt es nichts rauszurücken.«

»Haben Sie denn nicht wenigstens irgendwas für mich? Ich habe schon sechsundzwanzig Anrufe bekommen. Womit könnte ich sie abspeisen?«

Bosch überlegte kurz, ob es eine Möglichkeit gäbe, die Medien für die Ermittlungen einzuspannen.

»Sagen Sie ihnen einfach, die Todesursache ist noch Gegenstand von Ermittlungen. Mr. Irving ist vom Balkon seines Zimmers im siebten Stock des Chateau Marmont gestürzt. Bisher steht noch nicht fest, ob es Selbstmord, Mord oder ein Unfall war. Jeder, der etwas über Mr. Irvings letzte Stunden im Hotel oder die Zeit davor weiß, soll sich an die Robbery-Homicide Division wenden. Und so weiter und so fort, Sie wissen doch, wie das gehandhabt wird.«

»Bisher also noch kein Verdächtiger.«

»Geben Sie das aber nicht raus. Es hieße, dass ich nach Verdächtigen suche. So weit sind wir aber noch nicht. Wir wissen nicht, was passiert ist, und wir müssen erst die Ergebnisse der Obduktion und der anderen Analysen abwarten.«

»Okay, verstehe. Dann bekommen sie erst mal nur das.«

Bosch steckte das Handy ein und schilderte Chu den Inhalt des Telefonats. Fünf Minuten später trafen sie vor den Buena Vista Apartments ein. Es war eine zweigeschossige, um einen Innenhof gruppierte Wohnanlage mit umfangreichen Sicherheitsvorkehrungen am Eingang und zahlreichen Schildern, die jeden, der hier nichts zu suchen hatte, auf Abstand halten sollten. Nicht nur Vertreter und Zeitungsverkäufer, sondern auch Kinder waren unerwünscht. In einem am Tor befestigten Aushangkasten befand sich eine amtliche Bekanntmachung, dass in der Anlage auf Bewährung entlassene Sexualstraftäter untergebracht waren, die sich einer Therapie unterzogen. Das dicke Plastikfenster des Kastens war von zahlreichen Versuchen, es einzuschlagen oder mit Graffitis zu besprühen, zerkratzt und verunstaltet.

Um den Klingelknopf zu betätigen, musste Bosch den Arm bis zum Ellbogen durch eine kleine Öffnung im Tor strecken. Nach einigem Warten meldete sich eine Frauenstimme.

»Ja?«

»LAPD. Wir müssen mit dem zuständigen Leiter sprechen.«

»Die ist gerade nicht hier.«

»Dann müssen wir wahrscheinlich mit Ihnen reden. Machen Sie auf.«

Auf der anderen Seite des Tors war eine Kamera angebracht. Sie war so installiert, dass es schwierig gewesen wäre, sie zu zerstören. Bosch streckte seine Hand, diesmal mit seiner Dienstmarke, erneut durch die Öffnung und hielt sie hoch. Kurz darauf summte das Türschloss. Bosch und Chu drückten das Tor auf.

Es öffnete sich auf einen tunnelartigen Gang, der in den zentralen Innenhof der Anlage führte. Als Bosch wieder ins Tageslicht hinaustrat, sah er mehrere Männer auf Stühlen im Kreis sitzen. Eine Beratungs- und Wiedereingliederungssitzung. Er hatte nie viel davon gehalten, Sexualtäter zu rehabilitieren. Er glaubte nicht, dass es eine andere Heilung gab als Kastration – lieber chirurgisch als medikamentös. Aber er war klug genug, solche Gedanken für sich zu behalten, je nachdem, in welcher Gesellschaft er sich befand.

In der Hoffnung, Clayton Pell zu erkennen, ließ Bosch den Blick über den Kreis der Männer gleiten. Vergeblich. Einige saßen mit dem Rücken zum Eingang, andere waren weit vornübergebeugt und verbargen ihre Gesichter unter Baseballkappen oder hatten die Hände in nachdenklicher Pose an den Mund gelegt. Viele von ihnen musterten Bosch und Chu aufmerksam. Die Männer im Kreis erkannten sie vermutlich mühelos als Polizisten.

Wenige Augenblicke später kam eine Frau auf sie zu. Auf dem Namensschild an der Brust ihres Krankenhauskittels stand Dr. Hannah Stone. Sie war attraktiv und hatte ihr rötlich blondes Haar streng nach hinten gebunden. Sie war Mitte vierzig, und Bosch fiel auf, dass sie ihre Uhr am rechten Handgelenk trug und dass sie zum Teil ein Tattoo verdeckte.

»Ich bin Dr. Stone. Könnte ich bitte Ihre Ausweise sehen, meine Herren?«

Bosch und Chu klappten ihre Brieftaschen auf. Ihre Dienstausweise wurden geprüft und dann rasch zurückgegeben.

»Kommen Sie bitte mit. Es ist besser, wenn Sie die Männer nicht hier draußen sehen.«

»Dafür ist es wahrscheinlich schon zu spät«, sagte Bosch.

Sie antwortete nicht. Sie wurden in eine Wohnung auf der Vorderseite der Anlage geführt, die zu Büros und Therapieräumen umfunktioniert worden war. Dr. Stone stellte sich ihnen als die Leiterin des Rehabilitationsprogramms vor. Ihre Chefin, die Direktorin der Einrichtung, war den ganzen Tag wegen einer Budgetbesprechung in Downtown. Dr. Stone war ziemlich kurz angebunden und geschäftsmäßig.

»Was kann ich für Sie tun, Detectives?«

Es schien, als fühlte sie sich bei allem, was sie bis dahin gesagt hatte, sogar bei dem Hinweis auf die Budgetbesprechung, unter einem gewissen Rechtfertigungsdruck. Sie wusste, dass Polizisten nicht guthießen, wofür diese Einrichtung sich einsetzte, aber sie stand dazu. Sie machte nicht den Eindruck, als ließe sie sich so schnell unterkriegen.

»Wir ermitteln in einer Straftat«, sagte Bosch. »Vergewaltigung und Mord. Wir haben die Beschreibung eines Verdächtigen, von dem wir annehmen, dass er hier bei Ihnen ist. Weiß, männlich, zwischen achtundzwanzig und zweiunddreißig Jahre alt. Er hat dunkles Haar, und sein Vor- oder Nachname könnte mit C beginnen. Dieser Buchstabe war auf den Hals des Verdächtigen tätowiert.«

Bisher hatte Bosch nichts Unwahres gesagt. Die Vergewaltigung und der Mord waren tatsächlich passiert. Er hatte lediglich ausgelassen, dass die Tat zweiundzwanzig Jahre zurücklag. Die besonderen Kennzeichen des Ex-Häftlings hatte Bosch aus der Datenbank des Amts für Bewährungshilfe. Deshalb passte seine Personenbeschreibung bis aufs i-Tüpfelchen zu Clayton Pell. Selbst wenn es höchst unwahrscheinlich war, dass Pell an dem Mord in Venice Beach beteiligt gewesen war, galt er wegen der DNA als Verdächtiger.

»Gibt es hier jemand, auf den diese Beschreibung zutrifft?«, fragte Bosch.

Stone zögerte, bevor sie antwortete.

Bosch hoffte, sie würde ihre Schützlinge nicht decken. Wie erfolgreich solche Rehabilitationsprogramme auch zu sein behaupteten, die Rückfallrate unter Sexualstraftätern war zu hoch.

»Ja, so jemanden haben wir hier«, antwortete sie schließlich. »Aber er hat in den letzten fünf Monaten enorme Fortschritte gemacht. Deshalb möchte ich Ihnen nur sehr ungern …«

»Wie heißt er?«, fiel ihr Bosch ins Wort.

»Clayton Pell. Er sitzt in der Runde da draußen.«

»Wie oft darf er die Einrichtung hier verlassen?«

»Täglich vier Stunden. Er hat einen Job.«

»Einen Job?« Das kam von Chu. »Sie lassen diese Typen einfach so auf die Menschheit los?«

»Das ist keine geschlossene Anstalt, Detective. Diese Männer sind alle freiwillig hier. Sie werden auf Bewährung aus der Haft entlassen, und dann müssen sie sich beim County melden und eine Bleibe finden, in der sie nicht gegen die Bestimmungen für Sexualstraftäter verstoßen. Wir führen hier in Absprache mit dem County eine offene Einrichtung, die diese Vorgaben erfüllt. Aber niemand muss hier leben. Diese Männer sind hier, weil sie sich integrieren, weil sie wieder nützliche Mitglieder der Gesellschaft werden wollen. Sie wollen niemand ein Leid zufügen. Wenn sie zu uns kommen, werden sie von uns psychologisch betreut, und wir helfen ihnen bei der Arbeitssuche. Sie bekommen bei uns etwas zu essen und ein Bett zum Schlafen. Aber sie dürfen nur hierbleiben, wenn sie sich an unsere Regeln halten. Wir arbeiten eng mit dem Bewährungsamt zusammen, und unsere Rückfallrate liegt unter dem Landesschnitt.«

»Aber sie ist nicht perfekt«, warf Bosch ein. »Für viele dieser Männer gilt: einmal ein Sextäter, immer ein Sextäter.«

»Auf einige trifft das sicher zu. Aber was bleibt uns schon anderes, als es zu versuchen? Wenn jemand seine Haftstrafe verbüßt hat, muss er in die Gesellschaft zurückgeschickt werden. Dieses Programm ist vielleicht eine der besten letzten Gelegenheiten, künftigen Straftaten vorzubeugen.«

Bosch merkte, dass Stone ihre Fragen beleidigend fand. Den ersten falschen Schritt hatten sie bereits gemacht. Er wollte diese Frau nicht gegen sich aufbringen. Er wollte, dass sie mit ihnen kooperierte.

»Entschuldigung«, sagte er deshalb, »damit wollte ich keineswegs Zweifel am Erfolg Ihrer Bemühungen äußern. Ich musste dabei nur an die speziellen Gegebenheiten der Straftat denken, wegen der wir hier ermitteln.«

Bosch stellte sich ans Fenster und blickte in den Innenhof.

»Welcher ist Clayton Pell?«

Stone kam an seine Seite und deutete.

»Der mit der Glatze, da rechts drüben. Das ist er.«

»Wann hat er sich den Kopf rasiert?«

»Vor ein paar Wochen. Wann war der Übergriff, dessentwegen Sie ermitteln?«

Bosch drehte sich zu ihr und sah sie an.

»Davor.«

Sie sah ihn an und nickte. Sie hatte verstanden. Er war hier, um Fragen zu stellen, nicht, um welche gestellt zu bekommen.

»Sie sagen, er hat einen Job. Was macht er?«

»Er arbeitet im Grande Mercado oben an der Roscoe. Auf dem Parkplatz. Einkaufswagen einsammeln, Abfallkörbe leeren, solche Sachen. Sie zahlen ihm fünfundzwanzig Dollar am Tag. Das reicht gerade für Zigaretten und Chips. Danach ist er nämlich süchtig.«

»Von wann bis wann arbeitet er?«

»Das ist von Tag zu Tag verschieden. Seine Arbeitszeiten sind im Markt ausgehängt. Heute war er früh eingeteilt. Er ist gerade zurückgekommen.«

Es war gut zu wissen, dass der Plan im Markt aushing. Das wäre hilfreich, wenn sie später woanders als im Buena-Vista-Zentrum Kontakt mit Pell aufnehmen wollten.

»Doktor Stone, ist Pell einer Ihrer Patienten?«

Sie nickte. »Er hat jede Woche vier Sitzungen bei mir. Er ist aber auch bei anderen Therapeuten.«

»Was können Sie mir über ihn sagen?«

»Über unsere Sitzungen darf ich Ihnen nichts erzählen. An die ärztliche Schweigepflicht bin ich sogar in so einer Situation gebunden.«

»Das ist mir durchaus klar, aber die Beweislage in unserem Fall deutet darauf hin, dass er ein neunzehnjähriges Mädchen entführt, vergewaltigt und stranguliert hat. Ich muss unbedingt wissen, wie der Mann tickt, der da draußen sitzt. Ich muss …«

»Moment.« Sie hob die Hand, um ihn zu bremsen. »Ein neunzehnjähriges Mädchen, sagen Sie?«

»Ja. Seine DNA wurde an ihr gefunden.«

Wieder keine Lüge, aber nicht die ganze Wahrheit.

»Das ist unmöglich.«

»Was heißt hier unmöglich? Das ist eine wissenschaftlich erwiesene Tatsache, die keinerlei Zweifel zulässt. Sein …«

»In diesem Fall offensichtlich schon. Clayton Pell hat kein neunzehnjähriges Mädchen vergewaltigt. Zuallererst ist er homosexuell. Und pädophil. Fast alle Männer hier sind das. Sie wurden wegen Sexualstraftaten gegen Kinder verurteilt. Und zweitens wurde er während seiner Haft von einer Gruppe von Häftlingen kastriert. Clayton Pell kann also unmöglich Ihr Verdächtiger sein.«

Bosch hörte seinen Partner laut einatmen. Aber auch für ihn war die Auskunft der Ärztin ein Schock, zumal sie ihn an seine Gedanken bei ihrer Ankunft in der Einrichtung erinnerten.

»Claytons Störung besteht darin, dass er auf präpubertäre Jungen fixiert ist«, fuhr Stone fort. »Es wundert mich, ehrlich gestanden, ein wenig, dass Sie sich nicht besser vorbereitet haben, bevor Sie hierhergekommen sind.«

Boschs Gesicht färbte brennende Verlegenheit, als er sie ansah. Abgesehen davon, dass sein Plan gründlich in die Hose gegangen war, häuften sich auch die Anzeichen, dass mit dem Fall Lily Price einiges im Argen lag.

Während Bosch noch überlegte, wie er seinen Patzer ausbügeln könnte, platzte er mit einer Frage heraus.

»Präpubertär … meinen Sie damit Achtjährige? Zehnjährige? Warum diese Altersstufe?«

»Darauf darf ich nicht näher eingehen«, sagte Stone. »Hier kommen wir auf vertrauliches Terrain.«

Bosch kehrte ans Fenster zurück und schaute zu Clayton Pell hinaus. Er saß aufrecht auf seinem Stuhl und schien dem Gespräch aufmerksam zu folgen. Er war keiner von denen, die ihr Gesicht verbargen, und äußerlich war ihm das Trauma, das er erlitten hatte, nicht anzusehen.

»Weiß das jeder in der Runde da draußen?«

»Nein, das weiß nur ich, und ich hätte es eigentlich auch Ihnen nicht sagen dürfen. Für die meisten Männer hier haben die Gruppensitzungen großen therapeutischen Wert. Deshalb kommen sie auch her. Und deshalb bleiben sie.«

Bosch hätte dagegenhalten können, dass sie wegen der Unterkunft und des Essens blieben. Stattdessen hob er in einer einlenkenden Geste die Hände.

»Könnten Sie uns einen Gefallen tun, Frau Doktor? Sagen Sie Pell bitte nicht, dass wir hier waren, um uns nach ihm zu erkundigen.«

»Das würde ich sowieso nicht tun. Es würde ihn nur beunruhigen. Wenn mich jemand nach Ihnen fragt, werde ich bloß sagen, dass Sie wegen des letzten Vandalismusvorfalls hier waren.«

»Hört sich gut an. Was wurde als Letztes zerstört?«

»Mein Auto. Jemand hat ›Ich liebe Babyficker‹ draufgesprayt. Wenn sie könnten, würden sie uns hier liebend gern wegekeln. Sehen Sie den Mann, der Clayton im Kreis gegenübersitzt? Der mit der Augenklappe?«

Bosch schaute und nickte.

»Er ist nach der Arbeit auf dem Weg von der Bushaltestelle hierher den T-Dub Boyz in die Hände gefallen. Das ist die Gang hier im Viertel. Sie haben ihm mit einer zerbrochenen Flasche ein Auge ausgestochen.«

Bosch drehte sich ihr wieder zu. Er wusste, sie meinte eine Latino-Gang aus dem Tujunga Wash. Die Mitglieder von Latino-Gangs waren berüchtigt für ihre Intoleranz und Brutalität gegenüber Menschen mit abweichendem Sexualverhalten.

»Wurde deswegen schon jemand verhaftet?«

Sie lachte abschätzig.

»Um jemand zu verhaften, müssten erst mal Ermittlungen angestellt werden. Aber leider kommt es hier bei Fällen von Vandalismus oder Gewalt nicht zu Ermittlungen, weder vom LAPD noch von sonst jemandem.«

Bosch nickte, ohne sie anzusehen. Er kannte das zur Genüge.

»Aber jetzt, wenn Sie keine weiteren Fragen mehr haben – ich muss wieder zurück an die Arbeit.«

»Ja, das war alles«, sagte Bosch. »Machen Sie sich wieder an Ihre sinnvolle Arbeit, Frau Doktor, und wir machen uns an unsere.«

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9

Bosch kam mit einem Stapel Akten unter dem Arm von der Hall of Records in die Polizeizentrale zurück. Es war schon nach fünf, und der Bereitschaftsraum war fast leer. Chu war bereits gegangen. Das machte Bosch nichts. Auch er wollte nach Hause, um sich dort die Akten und die DVD aus dem Chateau Marmont anzusehen. Gerade als er die Ordner in einen Aktenkoffer packte, sah er Kiz Rider in den Bereitschaftsraum kommen und direkt auf ihn zusteuern. Er schloss hastig den Aktenkoffer. Er wollte nicht, dass ihn Rider nach den Unterlagen fragte und mitbekäme, dass sie nichts mit dem Irving-Fall zu tun hatten.

»Harry, eigentlich dachte ich, du würdest dich bei mir melden«, sagte sie statt eines Grußes.

»Werde ich auch, sobald es etwas zu melden gibt. Hallo übrigens, Kiz.«

»Für Nettigkeiten habe ich keine Zeit, Harry. Der Chief macht mir Druck, und ihm wiederum machen Irving und die Stadträte Druck, die er dafür hat gewinnen können.«

»Wofür gewinnen?«

»Dass auch sie wissen wollen, was mit seinem Sohn passiert ist.«

»Na, was ein Glück, dass du diese Bürde für uns schulterst, damit wir Ermittler in Ruhe unserer Arbeit nachgehen können.«

Sie ließ frustriert den Atem entweichen. Bosch konnte unter dem Kragen ihrer Bluse die gezackte Linie einer Narbe an ihrem Hals sehen. Sie erinnerte ihn an den Tag, an dem Kiz angeschossen worden war. An ihren letzten Tag als seine Partnerin.

Er stand auf und nahm den Aktenkoffer vom Schreibtisch.

»Gehst du etwa schon?«, rief sie.

Bosch deutete auf die Uhr an der Rückwand des Raums.

»Es ist fast halb sechs, und ich bin schon um halb acht reingekommen. Ich habe gerade mal zehn Minuten auf der Motorhaube meines Autos Mittag gegessen. Wie man es auch dreht und wendet, heißt das, ich habe etwa zwei Überstunden eingefahren, die mir die Stadt nicht mehr bezahlt. Deshalb, ja, ich fahre jetzt nach Hause, wo meine kranke Tochter darauf wartet, dass ich ihr etwas Suppe ans Bett bringe. Das heißt, natürlich nur, wenn du nicht im Stadtrat anrufst, ob sie das auch genehmigen.«

»Harry, was soll dieses blöde Getue? Ich bin’s, Kiz.«

»Welches Getue? Weil ich wegen der politischen Einmischung in meinen Fall sauer bin? Dann will ich dir mal was sagen: Ich habe noch einen anderen Fall – ein neunzehnjähriges Mädchen, das vergewaltigt und dann umgebracht und einfach auf den Felsen am Jachthafen liegen gelassen wurde, wo sich die Krabben über ihre Leiche hergemacht haben. Schon komisch, aber deswegen hat mich niemand aus dem Stadtrat angerufen.«

Kiz nickte verständnisvoll.

»Ich weiß, Harry, es ist nicht fair. Für dich zählt jeder, oder es zählt keiner. Aber in der Politik ist das anders.«

Bosch sah sie durchdringend an. Ihr wurde rasch unbehaglich.

»Was ist denn jetzt wieder?«

»Das warst du, oder?«

»Was soll ich gewesen sein?«

»Jeder zählt, oder es zählt keiner. Du hast ein Motto daraus gemacht und es Irving erzählt. Und er hat so getan, als ob er es schon die ganze Zeit gewusst hätte.«

Rider schüttelte frustriert den Kopf.

»Meine Güte, Harry, was soll daran jetzt wieder so schlimm sein? Seine rechte Hand hat bei uns angerufen und gefragt, wer in der Abteilung Diebstahl und Tötungsdelikte der beste Ermittler ist. Ich habe gesagt, du, aber dann hat er noch mal angerufen und gesagt, Irving würde dich nicht haben wollen. Du weißt schon, wegen eurer Vorgeschichte. Daraufhin habe ich ihm gesagt, diese Vorgeschichte würde für dich keine Rolle spielen, weil für dich jeder zählt oder keiner. Mehr nicht. Wenn dir das schon zu viel Politik ist, biete ich dir meinen Rücktritt als deine Freundin an.«

Bosch sah sie eine Weile an. Sie lächelte halb und nahm seine Entrüstung nicht ernst.

»Ich werde drüber nachdenken und gebe dir dann Bescheid.«

Er ging aus seinem Abteil und den Gang hinunter.

»Würdest du vielleicht noch kurz warten?«

Er drehte sich zu ihr um.

»Was ist?«

»Wenn du schon nicht bereit bist, als Freund mit mir zu reden, dann rede wenigstens als Detective mit mir. Ich bin Lieutenant, und du bist Detective. Was ist der neueste Stand im Fall Irving?«

Jetzt war der Humor in ihrer Miene und in ihren Worten verflogen. Jetzt war sie sauer.

»Der neueste Stand ist, dass wir auf den Obduktionsbefund warten. Am Tatort gab es keine Indizien, die einen eindeutigen Schluss zugelassen hätten. Die Möglichkeit, dass es ein Unfall war, können wir bereits mit ziemlicher Sicherheit ausschließen. Es läuft also auf Mord oder Selbstmord hinaus, und im Moment würde ich auf Selbstmord tippen.«

Sie legte die Hände auf die Hüften.

»Wieso konnte ein Unfall bereits ausgeschlossen werden?«

Boschs Aktenkoffer war schwer von den Akten. Weil seine Schulter zu schmerzen begann, wechselte er ihn in die andere Hand. Fast zwanzig Jahre zuvor hatte er bei einer Schießerei in einem Tunnel eine Kugel abbekommen, und es waren drei Operationen nötig gewesen, um die Rotatorenmanschette wieder zusammenzuflicken. Fast fünfzehn Jahre lang hatte er deswegen keine Probleme gehabt. Aber das war jetzt vorbei.

»Im Wesentlichen habe ich das alles schon Irving erzählt. Sein Sohn ist ohne Gepäck ins Hotel gekommen. Er hat sich ausgezogen und seine Kleider ordentlich in den Schrank gehängt. Über einem der Stühle auf dem Balkon lag ein Bademantel. Er ist mit dem Kopf voran in die Tiefe gestürzt, hat aber nicht geschrien, denn niemand im Hotel hat etwas gehört. Er hat die Arme nicht ausgestreckt, um den Aufprall zu dämpfen. Aus diesen und anderen Gründen sieht es für mich nicht nach einem Unfall aus. Wenn du mir zu verstehen geben willst, du möchtest, dass es wie ein Unfall aussieht, dann tu dir keinen Zwang an und sag es mir, Kiz. Aber dann kannst du dir einen anderen Handlanger suchen.«

Ihre Kränkung über seine Unterstellung war nicht zu übersehen.

»Harry, wie kannst du so etwas zu mir sagen? Ich war dein Partner. Du hast mir einmal das Leben gerettet, und jetzt glaubst du, zum Dank dafür würde ich dir etwas aufhalsen, was dich vor ein unlösbares Dilemma stellt?«

»Ich weiß nicht, Kiz. Ich versuche hier nur, meine Arbeit zu tun, aber wie es scheint, spielt da jede Menge High Jingo herein.«

»Das auf jeden Fall, aber es heißt nicht, dass ich nicht für dich Stellung bezogen habe. Der Chief hat dir gesagt, dass er in dieser Angelegenheit nicht vorhat, irgendwas zu mauscheln. Und genauso gilt das auch für mich. Ich wollte nichts weiter, als dass du mich auf den neuesten Stand bringst, und du fängst sofort an, Gift und Galle zu spucken.«

Bosch merkte, dass sich sein Frust und seine Wut an die falsche Adresse richteten.

»Wenn das so ist, Kiz, will ich dir das gern glauben. Tut mir leid, dass ich mich an dir abreagiert habe. Ich hätte wissen müssen, dass alles, was mit Irving zu tun hat, auf so etwas hinauslaufen würde. Halt ihn mir einfach vom Hals, bis wir den Obduktionsbefund haben. Dann werden wir Schlüsse ziehen können, und du und der Chief, ihr seid die Ersten, die es erfahren.«

»Okay, Harry, mir tut es auch leid.«

»Du hörst morgen von mir.«

Bosch wandte sich zum Gehen, drehte sich aber noch einmal um und kam zu ihr zurück. Er legte einen Arm um sie.

»Sind wir wieder gut?«, fragte sie.

»Klar«, sagte er.

»Was macht deine Schulter? Ich hab dich den Aktenkoffer von einer Hand in die andere wechseln sehen.«

»Ach, nichts.«

»Und was hat Maddie?«

»Nur irgendein Virus. Nichts Tragisches.«

»Grüß sie schön von mir.«

»Mache ich. Bis dann, Kiz.«

Damit wandte er sich endgültig von ihr ab und machte sich auf den Heimweg. Als er im dichten Verkehr auf dem Freeway 101 nach Hause kroch, lagen ihm beide Fälle, an denen er gerade arbeitete, schwer im Magen. Außerdem ärgerte es ihn, dass er sich Kiz gegenüber so mies verhalten hatte. Die meisten Polizisten hätten alles getan, um eine Quelle im Büro des Polizeichefs bei Laune zu halten. Phasenweise hatte das auch er getan. Aber eben war er richtig ungerecht zu ihr gewesen, ohne eine Entschuldigung dafür zu haben. Das musste er wiedergutmachen.

Auch Dr. Stone und die Arroganz, mit der er auf ihre Arbeit herabgeblickt hatte, gingen ihm durch den Kopf. Dabei bewirkte sie in vieler Hinsicht mehr als er. Sie versuchte, Straftaten zu verhindern, bevor sie begangen wurden. Sie versuchte, Menschen davor zu bewahren, Opfer zu werden. Er hatte sie wie eine Sympathisantin der Sexualverbrecher behandelt, obwohl er wusste, dass sie das nicht war. Los Angeles war eine Stadt, in der viel zu wenig Menschen etwas daran lag, sie zu einem besseren und sichereren Ort zu machen. Dr. Stone versuchte das, und er hatte auf sie herabgeblickt. Schäm dich, dachte er.

Er zog das Handy heraus und rief seine Tochter an.

»Bei dir alles okay?«

»Ja. Es geht mir schon besser.«

»Hat Ashlyns Mom nach dir gesehen?«

»Ja, sie sind beide nach der Schule vorbeigekommen und haben mir einen Cupcake gebracht.«

Am Morgen hatte Bosch der Mutter ihrer besten Freundin eine Mail geschickt und sie um diesen Gefallen gebeten.

»Haben sie dir auch deine Hausaufgaben vorbeigebracht?«

»Ja, aber so gut geht es mir nun auch wieder nicht. Hast du einen neuen Fall bekommen? Weil du den ganzen Tag nicht angerufen hast, denke ich fast, ja.«

»Das tut mir leid. Ich habe sogar zwei Fälle.«

Ihm entging nicht, wie geschickt sie die Unterhaltung vom Thema Hausaufgaben fortgesteuert hatte.

»Wow.«

»Ja, deshalb wird es heute etwas später. Ich muss noch kurz wo vorbeischauen, aber dann komme ich sofort nach Hause. Möchtest du eine Suppe aus Jerry’s Deli? Ich muss nämlich ins Valley hoch.«

»Eine Hühnersuppe mit Nudeln.«

»Alles klar. Mach dir ein Sandwich, wenn du Hunger hast, bevor ich heimkomme. Und sieh zu, dass die Haustür abgeschlossen ist.«

»Ich weiß, Dad.«

»Und du weißt, wo die Glock ist.«

»Ja, ich weiß, wo sie ist, und ich weiß, wie man damit schießt.«

»Braves Mädchen.«

Er steckte das Handy ein.

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10

Im Feierabendverkehr brauchte Bosch fünfundvierzig Minuten nach Panorama City zurück. Als er am Buena-Vista-Zentrum vorbeifuhr, brannte noch Licht in den Fenstern, von denen er glaubte, dass sie zu dem Büro gehörten, in dem er am Nachmittag gewesen war. Eine Durchfahrt führte auf die Rückseite der Anlage. Dort befand sich ein eingezäunter Parkplatz, an dessen mit Stacheldraht gesichertem Tor ein Schild mit der Aufschrift KEIN ZUTRITT angebracht war.

Bosch bog an der nächsten Kreuzung links ab und kam kurz danach zu einer Seitenstraße, die hinter den Mietshäusern in der Woodman verlief. Er erreichte den eingezäunten Parkplatz hinter dem Buena Vista und hielt neben einer grünen Mülltonne am Straßenrand. Der Parkplatz war beleuchtet, der zweieinhalb Meter hohe Zaun war von drei Reihen Stacheldraht gekrönt. Es gab eine Tür zu der Mülltonne, aber sie war mit einem Vorhängeschloss versehen und ebenfalls mit Stacheldraht gesichert. Die Anlage schien vollkommen unzugänglich.

Auf dem Parkplatz standen nur drei Autos, darunter ein weißer Pkw, der an der Seite einen größeren Lackschaden zu haben schien. Bei genauerem Hinsehen merkte Bosch, dass der Schaden in Wirklichkeit frische Farbe war. Um die Graffitis zu überdecken, waren die Türen auf der Fahrerseite mit unpassendem weißen Lack besprüht worden. Das musste Dr. Stones Wagen sein. Sie war also noch in ihrem Büro. Bosch fiel auf, dass auch die ganze Rückwand des Gebäudekomplexes mit Graffitis besprüht war. Neben einer Tür mit den gleichen Warnschildern, die er am Nachmittag auf der Vorderseite gesehen hatte, lehnte eine Leiter an der Wand.

Bosch machte den Motor aus und stieg aus.

Als zwanzig Minuten später die Hintertür der Wohnanlage aufging und Dr. Stone darin erschien, lehnte er am Heck des weißen Autos auf dem Parkplatz. Sie wurde von einem Mann begleitet, und beide blieben abrupt stehen, als sie Bosch sahen. Der Mann stellte sich schützend vor Stone, doch sie legte die Hand auf seinen Arm.

»Schon gut, Rico. Das ist der Detective, der heute schon mal hier war.«

Sie ging weiter auf ihr Auto zu. Bosch richtete sich auf.

»Ich wollte Sie nicht erschrecken. Ich wollte nur mit Ihnen reden.«

Auf den letzten Satz hin begann sie, langsamer zu gehen. Sie dachte kurz nach, dann wandte sie sich ihrem Begleiter zu.

»Danke, Rico. Ich will mich noch kurz mit Detective Bosch unterhalten. Bis morgen.«

»Soll ich nicht noch bleiben?«

»Nein, das ist nicht nötig. Danke.«

»Dann bis morgen.«

Rico kehrte zur Tür zurück und schloss sie mit einem Schlüssel auf. Stone wartete, bis sie sich hinter ihm geschlossen hatte, bevor sie sich wieder Bosch zuwandte.

»Was machen Sie hier, Detective? Wie sind Sie hier reingekommen?«

»Auf demselben Weg, auf dem auch die Typen mit den Spraydosen reingekommen sind. Mit Ihrer Sicherheit ist es nicht gerade weit her.«

Er deutete auf die grüne Mülltonne auf der anderen Seite des Zauns.

»Da nützt der ganze Zaun nichts, wenn man nur eine Mülltonne dranschieben muss, um drüberzukommen. Wenn sogar ich das in meinem Alter schaffe, dürfte das für diese fünfzehnjährigen Kids ein Klacks gewesen sein.«

Ihr Mund öffnete sich leicht, als sie zum Zaun schaute und ihr das Offensichtliche dämmerte. Dann sah sie wieder Bosch an.

»Sie sind doch nicht noch mal hergekommen, bloß um die Sicherheitsvorkehrungen auf unserem Parkplatz zu überprüfen?«

»Nein, ich bin hergekommen, um mich zu entschuldigen.«

»Für was?«

»Für meine Überheblichkeit. Sie versuchen hier, etwas Gutes zu bewirken, und ich habe mich Ihnen gegenüber verhalten, als wären Sie ein Teil des Problems. Das tut mir leid.«

Sie war sichtlich baff.

»Trotzdem darf ich Ihnen nichts über Clayton Pell erzählen.«

»Ich weiß. Deshalb bin ich auch nicht hier. Ich bin nicht mehr im Dienst.«

Sie deutete auf den Mustang auf der anderen Seite des Zauns.

»Ist das Ihrer? Wie wollen Sie jetzt wieder rauskommen?«

»Ja, das ist meiner. Also, wenn ich ein TW-Boy wäre, würde ich die Leiter nehmen, die praktischerweise dort steht, und damit über den Zaun zurückklettern. Aber nachdem ich für heute schon genug geklettert bin, hoffe ich, Sie werden mir einfach das Tor aufschließen und mich rauslassen.«

Ihr Lächeln war entwaffnend. Ein paar Strähnen ihres streng nach hinten gebundenen Haars hatten sich gelöst und umrahmten ihr Gesicht.

»Leider habe ich keinen Schlüssel für das Tor, und eigentlich sähe ich mir zu gern an, wie Sie wieder über den Zaun klettern, aber ich könnte Sie natürlich auch hinfahren.«

»Das klingt schon mal nicht schlecht.«

Er stieg auf der Beifahrerseite ein, und sie fuhren die Durchfahrt hinunter zum vorderen Tor und auf die Woodman hinaus.

»Wer ist Rico?«, fragte Bosch.

»Er sieht hier nachts nach dem Rechten. Von sechs bis sechs.«

»Ist er aus diesem Viertel?«

»Ja, aber er ist in Ordnung. Wir vertrauen ihm. Wenn irgendwas passiert oder jemand ausrastet, ruft er sofort mich oder die Leiterin an.«

»Gut.«

Sie bogen in die Seitenstraße auf der Rückseite des Zentrums, und sie hielt hinter Boschs Auto an.

»Das Problem ist, dass die Mülltonne Räder hat«, sagte sie. »Wir können sie zwar vom Zaun wegrücken, aber genauso gut lässt sie sich wieder zurückschieben.«

»Können Sie denn die Tür nicht größer machen und einen Container auf den Parkplatz stellen?«

»Wenn wir das Geld dafür beantragen, bekommen wir es wahrscheinlich frühestens in drei Jahren genehmigt.«

Bosch nickte. Jede Behörde hatte ihre Budgetprobleme.

»Lassen Sie Rico den Deckel der Tonne abmachen. Dann gibt es nichts mehr, worauf sie sich stellen können. Vielleicht genügt das schon.«

Sie nickte.

»Einen Versuch wäre es jedenfalls wert.«

»Und lassen Sie sich weiter von Rico nach draußen bringen.«

»Das auf jeden Fall. Jeden Abend.«

Er nickte und legte die Hand auf den Türgriff. Er beschloss, sich von seinem Instinkt leiten zu lassen. Er hatte keinen Ring an ihrem Finger gesehen.

»In welcher Richtung wohnen Sie, nördlich oder südlich von hier?«

»Südlich. In North Hollywood.«

»Also, ich wollte noch zu Jerry’s Deli fahren, um eine Hühnersuppe für meine Tochter zu holen. Hätten Sie vielleicht Lust, sich dort mit mir zu treffen und eine Kleinigkeit zu essen?«

Sie zögerte. Im schwachen Licht des Armaturenbretts konnte er ihre Augen sehen.

»Hm, Detective …«

»Sie können ruhig Harry zu mir sagen.«

»Harry, ich weiß nicht, ob das eine so gute Idee ist.«

»Wirklich? Warum? Ich meine, es ist doch nur kurz auf ein Sandwich. Ich muss meiner Tochter ihre Suppe nach Hause bringen.«

»Na ja, weil …«

Sie sprach nicht weiter, und dann begann sie zu lachen.

»Was ist?«

»Ich weiß auch nicht. Nein, nichts. Doch, ich komme. Einverstanden.«

»Gut. Dann bis gleich.«

Er stieg aus und ging zu seinem Auto. Während der Fahrt zu Jerry’s Deli schaute er immer wieder in den Rückspiegel. Sie folgte ihm, aber halb rechnete er damit, dass sie es sich plötzlich anders überlegte und mit quietschenden Reifen links oder rechts abbog.

Aber das tat sie nicht, und wenig später saßen sie einander in einer Sitznische gegenüber. Im hellen Licht des Delis fielen ihm zum ersten Mal ihre Augen auf. Es war eine Traurigkeit in ihnen, die er bis dahin nicht bemerkt hatte. Vielleicht hing es mit ihrer Arbeit zusammen. Sie hatte mit der niedrigsten Form menschlichen Lebens zu tun. Mit den Sexbestien. Mit denen, die die Kleineren und Schwächeren missbrauchten. Mit denen, mit denen der Rest der Gesellschaft nichts zu tun haben wollte.

»Wie alt ist Ihre Tochter?«

»Fünfzehn, aber auf die dreißig zugehend.«

Sie grinste.

»Sie ist krank und war heute nicht in der Schule, und ich bin kaum dazu gekommen, mich um sie zu kümmern. War ein anstrengender Tag heute.«

»Leben Sie allein mit ihr?«

»Ja. Ihre Mutter – meine Ex – ist vor zwei Jahren gestorben. Und dann hieß es für mich plötzlich, eine Dreizehnjährige aufzuziehen, nachdem ich vorher lang allein gelebt hatte. War … interessant.«

»Das kann ich mir denken.«

Er lächelte.

»Ehrlich gestanden fand ich es durch und durch toll. Es hat mein Leben zum Besseren verändert. Ich weiß nur nicht, ob das auch für sie so ist.«

»Aber anders geht es nicht, oder?«

»Nein, genau das ist der Punkt. Sie muss sich mit mir abfinden.«

»Ich bin sicher, sie ist glücklich, auch wenn sie es nicht zeigt. In diesem Alter ist schwer zu erkennen, was in einem Mädchen vorgeht.«

»Allerdings.«

Er sah auf die Uhr. Jetzt hatte er ein schlechtes Gewissen, dass er zuerst an sich gedacht hatte. Er käme frühestens um halb neun mit der Suppe nach Hause. Der Kellner kam und fragte, was sie trinken wollten, und Bosch sagte ihm, sie hätten es eilig und wollten auch gleich das Essen bestellen. Stone nahm ein halbes Putensandwich, Bosch bestellte ein ganzes und die Suppe zum Mitnehmen.

»Und Sie?«, fragte er Stone, als sich der Kellner entfernte.

Sie erzählte ihm, dass sie sich vor über zehn Jahren hatte scheiden lassen und seitdem nur eine feste Beziehung gehabt hatte. Sie hatte einen erwachsenen Sohn, der oben in der Bay Area lebte und den sie nur selten sah. Sie hängte sich voll in ihren Job im Buena Vista, wo sie seit vier Jahren arbeitete, nachdem sie in ihrem Leben eine neue Richtung eingeschlagen hatte. Sie war als Therapeutin auf die Behandlung narzisstischer Karrieretypen spezialisiert gewesen und hatte sich ein Jahr lang für die Behandlung von Sexualstraftätern umschulen lassen.

Bosch gewann den Eindruck, dass ihr Entschluss, ihr Berufsleben umzukrempeln und mit den verhasstesten Mitgliedern der Gesellschaft zu arbeiten, eine Art Buße war, aber er kannte sie nicht gut genug, um seinem Verdacht weiter nachzugehen. Es war ein Rätsel, mit dessen Lösung er sich noch gedulden müsste, falls er überhaupt die Gelegenheit dazu bekommen sollte.

»Was Sie da vorhin auf dem Parkplatz gesagt haben, das war übrigens sehr nett von Ihnen«, sagte sie. »Die meisten Cops finden, man sollte hergehen und diese Leute einfach erschießen.«

»Schon … aber nicht ohne vorherige Gerichtsverhandlung.«

Er lächelte, aber sie fand nichts Witziges an seiner Bemerkung.

»Jeder dieser Männer ist ein Rätsel. Ich bin eine Art Detektiv. Genau wie Sie. Ich versuche herauszufinden, was mit ihnen passiert ist. Menschen sind nicht von Natur aus böse. Sagen Sie jetzt bitte nicht, dass Sie das glauben.«

Bosch zögerte. »Ich weiß nicht. Ich komme immer erst dazu, wenn bereits alles passiert ist, und darf dann aufräumen. Ich weiß nur eins: das Böse gibt es. Ich habe es gesehen. Ich bin nur nicht sicher, woher es kommt.«

»Und mein Job ist es, das herauszufinden. Herauszufinden, was mit diesen Leuten passiert ist, was sie auf diesen Weg gebracht hat. Wenn ich das herausbekomme, kann ich ihnen helfen. Und wenn ich ihnen helfe, leiste ich der Gesellschaft einen Dienst. Das begreifen die meisten Polizisten nicht. Aber Sie anscheinend schon – zumindest nach dem zu schließen, was Sie vorhin gesagt haben.«

Bosch nickte, hatte aber wegen dem, was er ihr verschwieg, ein schlechtes Gewissen. Sie durchschaute ihn sofort.

»Sie verschweigen mir doch was?«

Peinlich berührt, dass er ein so offenes Buch für sie war, schüttelte er resigniert den Kopf.

»Also schön, ich will Ihnen wegen heute nicht länger was vormachen.«

Ihr Blick verhärtete sich, so, als käme ihr der Verdacht, er hätte mit der Einladung zum Abendessen irgendwelche Hintergedanken verfolgt.

»Nein, es ist nicht, was Sie vielleicht denken. Ich habe Sie heute nicht belogen, ich habe Ihnen nur nicht die ganze Wahrheit über Pell gesagt. Sie wissen doch, dieser Fall, an dem ich arbeite? Mit Pells DNA am Opfer? Er liegt zweiundzwanzig Jahre zurück.«

Der Argwohn in ihrer Miene wich rasch Verständnislosigkeit.

»Ich weiß«, sagte Bosch. »Das widerspricht jeder Logik. Aber so ist es nun mal. Sein Blut wurde an der Leiche eines Mädchens gefunden, das vor zweiundzwanzig Jahren ermordet wurde.«

»Demnach wäre er damals acht Jahre alt gewesen. Das ist doch vollkommen unmöglich.«

»Ich weiß. Deshalb suchen wir nach der Stelle, wo jemand gepfuscht haben könnte – bei den Laboruntersuchungen zum Beispiel. Ich werde der Sache morgen weiter nachgehen, aber ich wollte mir unbedingt auch Pell mal ansehen. Bis Sie mir nämlich erzählt haben, dass er homosexuell ist, war er der perfekte Verdächtige – wenn er eine Zeitmaschine oder so was gehabt hätte.«

Der Kellner brachte ihr Essen und eine Tüte mit einem Behälter mit der Suppe. Bosch bat ihn sofort um die Rechnung, um zahlen und gehen zu können, sobald sie mit dem Essen fertig waren.

»Und was wollen Sie jetzt eigentlich von mir?«, fragte Stone, als sie wieder allein waren.

»Nichts. Wieso?«

»Erwarten Sie von mir, dass ich Ihnen für ein halbes Putensandwich vertrauliche Informationen gebe?«

Bosch konnte nicht sagen, ob sie das im Spaß meinte oder nicht.

»Nein, aber … wie soll ich sagen … Sie haben was … ich finde Sie sympathisch. Und ich habe mich ziemlich blöd benommen. Mehr nicht.«

Sie blieb eine Weile still, während sie aß. Er forcierte nichts. Seit er auf seinen Fall zu sprechen gekommen war, schien alles wie eingefroren.

»Etwas wäre da noch«, sagte sie schließlich. »Aber mehr darf ich Ihnen nicht sagen.«

»Sie brauchen nicht gegen irgendwelche Regeln zu verstoßen. Ich habe mir heute vom Bewährungsamt seine Akte geholt. Da steht der ganze psychologische Kram drin.«

Sie verzog mit vollem Mund das Gesicht.

»Sie meinen, die ganzen PSIs und Bewährungsevaluationen? Die kratzen doch nur an der Oberfläche.«

Bosch hob die Hand, um sie zu bremsen.

»Wirklich, Doc, es geht mir nicht darum, Sie dazu zu bringen, gegen Ihre Schweigepflicht zu verstoßen. Reden wir lieber über was anderes.«

»Nennen Sie mich bitte nicht Doc.«

»Sorry. Frau Doktor.«

»Nein, sagen Sie einfach Hannah zu mir.«

»Okay. Hannah. Lassen Sie uns über was anderes reden, Hannah.«

»Okay. Und über was?«

Bosch überlegte stumm, welches Thema er anschneiden könnte. Kurz darauf begannen beide zu lachen.

Aber sie kamen nicht mehr auf Clayton Pell zu sprechen.

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11

Es war neun Uhr, als Bosch nach Hause kam. Er eilte den Flur hinunter und spähte durch die offene Tür ins Zimmer seiner Tochter. Sie war im Bett, unter der Decke, und hatte ihren Laptop neben sich liegen.

»Tut mir leid, Maddie. Ich mache nur noch schnell die Suppe warm und bringe sie dir dann.«

Er stand in der Tür und hielt die Tüte von Jerry’s Deli hoch.

»Schon gut, Dad. Ich habe bereits gegessen.«

»Und was?«

»Ein Erdnussbuttersandwich mit Marmelade.«

Bosch hatte wegen seines egoistischen Verhaltens ein furchtbar schlechtes Gewissen. Er betrat das Zimmer und setzte sich auf die Bettkante.

Aber Madeline ließ ihn gar nicht dazu kommen, sich weiter zu entschuldigen.

»Es ist okay, Dad. Du hast zwei neue Fälle bekommen und hattest viel zu tun.«

Er schüttelte den Kopf.

»Aber die letzte Stunde habe ich nur mit jemand gequatscht. Ich habe sie heute bei meinen Ermittlungen kennengelernt, und dann haben wir im Jerry’s noch ein Sandwich gegessen, und ich bin zu lang geblieben. Mads, ich bin …«

»Klasse, noch besser! Du hast echt jemand kennengelernt? Wer ist sie?«

»Einfach nur eine Frau – eine Psychologin, die mit Kriminellen arbeitet.«

»Cool. Ist sie hübsch?«

Er merkte, dass ihre Facebook-Seite auf dem Bildschirm zu sehen war.

»Wir verstehen uns einfach ganz gut. Hast du deine Hausaufgaben gemacht?«

»Nein, dazu ging’s mir nicht gut genug.«

»Hast du nicht gesagt, es ginge dir besser?«

»Ich hatte einen Rückfall.«

»Aber morgen gehst du wieder in die Schule. Du hast schon zu viel versäumt.«

»Ich weiß!«

Er wollte nicht zu streiten anfangen.

»Wenn du sowieso keine Hausaufgaben machst, könnte ich dann vielleicht kurz deinen Laptop haben? Ich müsste mir eine DVD ansehen.«

»Klar.«

Sie streckte die Hand aus und klickte die Facebook-Seite weg. Er ging ums Bett herum, wo mehr Platz war. Er zog die Disc der Überwachungskamera über der Rezeption des Chateau Marmont aus der Tasche und gab sie ihr. Er war nicht sicher, was er machen musste, um sie abzuspielen.

Maddie schob die DVD in einen Schlitz an der Seite des Laptops und gab die erforderlichen Befehle ein. In der rechten unteren Ecke des Bildschirms war die Zeit eingeblendet, und Bosch bat sie, die Aufnahme bis zu der Stelle vorzuspulen, wo George Irving an der Rezeption eincheckte. Das Bild war scharf, aber weil Irving von oben aufgenommen war, war sein Gesicht nicht ganz zu sehen. Bosch hatte sich die Stelle, als Irving eingecheckt hatte, erst ein einziges Mal angesehen und wollte sie noch einmal sehen.

»Und was ist das?«, fragte Maddie.

Bosch deutete auf den Bildschirm. »Das ist die Rezeption des Chateau Marmont. Dort hat sich dieser Mann gestern Abend ein Zimmer genommen. Anschließend fährt er mit dem Lift in den siebten Stock hoch, und heute Morgen liegt er tot auf dem Gehsteig. Ich soll herausfinden, ob er gesprungen ist oder runtergeschmissen wurde.«

Sie hielt die DVD an.

»Ob er runtergestoßen wurde, Dad. Also wirklich. So, wie du manchmal redest, könnte man meinen, du wärst der letzte Trottel. Und so willst du doch hoffentlich nicht rüberkommen, oder?«

»Natürlich nicht. Aber wenn du schon so schlau bist: Wie nennt man diese Wörter, die vorwärts und rückwärts gleich geschrieben werden?«

»Wie meinst du das?«

»Na, du weißt schon, wie Otto zum Beispiel. Oder Hannah.«

»Das sind Palindrome. Heißt deine Freundin so?«

»Sie ist nicht meine Freundin. Ich habe nur ein Putensandwich mit ihr gegessen.«

»Ja klar, und währenddessen ist deine kranke Tochter zu Hause halb verhungert.«

»Jetzt hör aber mal. Du hast dir ein Erdnussbuttersandwich mit Marmelade gemacht, das beste Sandwich überhaupt.«

Er knuffte sie mit dem Ellbogen.

»Ich hoffe nur, dass es das Essen mit Otto auch wert war.«

Er musste lachen und zog sie in eine Umarmung.

»Mach dir wegen Otto mal keine Gedanken. Du wirst immer mein Schatz bleiben.«

»Der Name Hannah gefällt mir jedenfalls schon mal«, sagte Madeline.

»Gut. Aber könnten wir jetzt vielleicht die DVD anschauen?«

Sie drückte auf »abspielen«, und beide blickten schweigend auf den Bildschirm, wo Irving an die Rezeption kam und bei dem Nachtportier, der Alberto Galvin hieß, eincheckte. Währenddessen tauchte hinter Irving ein zweiter Gast auf, der wartete, bis er an die Reihe kam.

Irving trug die Sachen, die Bosch im Schrank der Suite hatte hängen sehen. Er schob eine Kreditkarte über den Schalter, und Galvin druckte den Vertrag aus. Irving unterschrieb ihn rasch und schob ihn im Austausch gegen den Zimmerschlüssel zurück. Dann verließ er den Bildausschnitt der Kamera in Richtung Aufzüge, und Galvin durchlief mit dem nächsten Gast die ganze Prozedur noch einmal.

Aus dem Video ging hervor, dass Irving ohne Gepäck ins Hotel gekommen war.

»Er ist gesprungen.«

Bosch schaute vom Bildschirm zu seiner Tochter.

»Wie kommst du denn darauf?«

Sie spulte die Aufnahme zu der Stelle zurück, wo der Portier Irving den Vertrag über den Schalter zuschob. Dann drückte sie auf »abspielen« und sagte: »Sieh dir das mal an. Er wirft nicht mal einen Blick drauf. Er unterschreibt einfach, wo ihm der Typ sagt, dass er unterschreiben soll.«

»Na und?«

»Normalerweise vergewissert man sich doch, dass man nicht beschissen wird. Du weißt schon, man sieht nach, was sie einem berechnen, aber das interessiert ihn alles nicht, weil er weiß, dass er die Rechnung nie bezahlen wird.«

Bosch schaute auf den Bildschirm. Sie hatte recht mit ihrer Beobachtung. Aber es war kein schlüssiger Beweis. Trotzdem war er stolz auf ihren Scharfblick. Ihm fiel auf, dass ihre Beobachtungsgabe immer erstaunlicher wurde. Er fragte sie oft, woran sie sich erinnern konnte von Orten, an denen sie gewesen waren, oder von Begegnungen, die sie gehabt hatten. Sie registrierte immer mehr und behielt auch mehr, als er erwartet hätte.

Vor einem Jahr hatte sie ihm erzählt, sie wolle Polizistin werden, wenn sie mit der Schule fertig sei. Ein Detective wie er. Er konnte nicht beurteilen, ob das nur ein vorübergehender Spleen war, aber er ging darauf ein und begann, sein Wissen und seine Erfahrung an sie weiterzugeben. Eine ihrer Lieblingsbeschäftigungen war, in ein Restaurant wie das Du-par’s zu gehen und dort die Gäste zu beobachten und aus ihren Mienen und Verhaltensmustern Rückschlüsse auf ihre Person zu ziehen. Bosch brachte ihr bei, nach verräterischen Anzeichen Ausschau zu halten.

»Sehr gut beobachtet«, bemerkte er jetzt anerkennend. »Spiel es noch mal.«

Sie sahen sich das Video zum dritten Mal an, und diesmal fiel Bosch etwas Neues auf.

»Hast du das gesehen? Er schaut ganz rasch auf die Uhr, nachdem er unterschrieben hat.«

»Na und?«

»Was interessiert einen Toten noch die Uhrzeit? Warum könnte er nachgesehen haben, wie spät es ist, wenn er wirklich springen wollte? Für mich sieht das eher so aus, als wollte er sich mit jemandem treffen. Oder als wartete er auf einen Anruf. Aber das war beides nicht der Fall.«

Bosch hatte sich bereits im Hotel erkundigt. Nachdem Irving Suite neunundsiebzig bezogen hatte, war dort kein Anruf mehr ein- oder ausgegangen. Außerdem hatten Bosch und Chu inzwischen dank der PIN, die sie von der Witwe erhalten hatten, Irvings Handy untersucht. Nachdem Irving um siebzehn Uhr seinen Sohn Chad angerufen hatte, hatte er nicht mehr telefoniert. Das Gespräch hatte acht Minuten gedauert. Am nächsten Morgen waren auf seinem Handy drei Anrufe von seiner Frau eingegangen, die nach ihm gesucht hatte. Zu diesem Zeitpunkt war er jedoch bereits tot gewesen. Deborah Irving hatte ihrem Mann jedes Mal eine Nachricht hinterlassen und um Rückruf gebeten.

Bosch wandte sich wieder dem Laptop zu und spielte die Eincheck-Sequenz ein weiteres Mal ab. Dann ließ er das Video weiterlaufen und überbrückte die Phasen, in denen an der Rezeption nichts passierte, mit dem Schnellvorlauf. Irgendwann begann sich seine Tochter zu langweilen und drehte sich auf die Seite, um zu schlafen.

»Könnte sein, dass ich noch mal wegmuss«, sagte Bosch. »Ist das okay für dich?«

»Triffst du dich noch mal mit Hannah?«

»Nein, ich muss noch mal ins Hotel. Ist das okay?«

»Sicher. Ich habe doch die Glock.«

»Klar.«

Im letzten Sommer hatte Madeline auf dem Schießstand eifrig trainiert, und Bosch fand, dass sie inzwischen sowohl in Sachen allgemeiner Handhabung als auch Treffsicherheit mit einer Schusswaffe umzugehen wusste – nächstes Wochenende würde sie sogar zum ersten Mal an einem Schießwettbewerb teilnehmen. Wichtiger als ihre Kompetenz im Umgang mit einer Waffe war jedoch, dass sie sich der damit verbundenen Verantwortung sehr deutlich bewusst war. Er hoffte, sie würde die Waffe nie außerhalb eines Schießstands benützen müssen. Aber wenn es sich nicht umgehen ließe, wäre sie dazu in der Lage.

Er blieb neben ihr auf dem Bett sitzen und schaute sich weiter das Video an. Es war nichts darauf, was seine Aufmerksamkeit erregte oder dem er nachgehen zu müssen glaubte. Als die DVD zu Ende war, stand er vorsichtig auf, löschte das Licht und ging ins Esszimmer. Er wollte vom Irving-Fall zu den Lily-Price-Ermittlungen springen. Er öffnete seinen Aktenkoffer und breitete die Akten aus, die er sich am Nachmittag im Amt für Bewährungshilfe geholt hatte.

Clayton Pell hatte als Erwachsener dreimal vor Gericht gestanden. Jedes Mal wegen sexuell motivierter Straftaten, die sich in den zehn Jahren seiner fortwährenden Konflikte mit dem Gesetz immer weiter hochgeschaukelt hatten. Mit zwanzig war er mit Exhibitionismus eingestiegen, um sich mit einundzwanzig zu Nötigung und Exhibitionismus zu steigern und schließlich drei Jahre danach mit der Entführung und Vergewaltigung eines weniger als zwölf Jahre alten Jungen in die Vollen zu gehen. In den ersten beiden Fällen war er zu einer Bewährungsstrafe beziehungsweise einer Haftstrafe in einem Bezirksgefängnis verurteilt worden, aber für die dritte Tat hatte er sechs Jahre seiner ursprünglich zehnjährigen Haftstrafe im Corcoran State Prison verbüßt, wo seine Mithäftlinge so barbarisch Gerechtigkeit an ihm geübt hatten.

Bosch las sich durch die Einzelheiten der Straftaten. In jedem Fall war das Opfer ein zwischen acht und zehn Jahre alter Junge gewesen. Das erste Opfer war der Sohn eines Nachbarn. Das zweite war ein Junge, den Pell auf einem Spielplatz einfach an der Hand genommen und in eine nahe gelegene Toilette geführt hatte. Bei der dritten Straftat hatte er sich auf die Lauer gelegt und sein Vorgehen sorgfältig geplant. Das Opfer war ein Junge, der nach der Schule von der Haltestelle des Schulbusses nach Hause ging – eine Strecke von lediglich drei Häuserblocks. Pell hielt mit seinem Van neben ihm an, zeigte ihm eine Dienstmarke und machte ihm weis, er sei vom Sicherheitsdienst der Schule und müsse ihn nach Hause bringen, weil es in der Schule einen Vorfall gegeben hätte, über den er seine Eltern benachrichtigen müsse. Der Junge gehorchte und stieg zu ihm ins Auto. Pell fuhr zu einer Waldlichtung, wo er im Auto alle möglichen sexuellen Handlungen an dem Jungen beging, bevor er ihn freiließ und wegfuhr.

Er hinterließ keine DNA-Spuren an seinem Opfer und wurde nur gefasst, weil er, als er sich vom Tatort entfernte, bei Rot über eine Kreuzung gefahren war und dabei geblitzt wurde. Und da der Junge, der völlig aufgewühlt durch die Gegend lief, nur wenige Minuten später ein paar Straßen weiter entdeckt wurde, wurde Pell wegen seiner Vorstrafen sofort als Verdächtiger eingestuft. Als ihn das Opfer bei einer Gegenüberstellung identifizierte, wurde Anklage gegen ihn erhoben. Da jedoch die Gefahr bestand, dass die Identifizierung durch einen Neunjährigen vor Gericht angefochten würde, bot man Pell einen Deal an. Er bekannte sich schuldig und bekam nur zehn Jahre. Wahrscheinlich glaubte er, bei diesem Deal relativ gut weggekommen zu sein, bis ihn mehrere Mitgefangene in der Wäscherei von Corcoran überfielen und mit einem selbstgebastelten Messer kastrierten.

Bei jedem dieser Strafverfahren war Pell im Zuge einer sogenannten PSI oder Pre-Sentence Investigation, einer Untersuchung vor dem Urteilsspruch, also einer psychologischen Evaluierung unterzogen worden. Erfahrungsgemäß, wusste Bosch, sattelten diese Untersuchungen jedoch meistens aufeinander auf. Die Gutachter waren notorisch überlastet und verließen sich häufig auf die beim ersten Mal getroffene Einschätzung. Deshalb konzentrierte sich Bosch vor allem auf das PSI-Gutachten, das vor Pells erstem Strafverfahren wegen Exhibitionismus erstellt worden war.

Dieses Gutachten bescheinigte Pell hochgradig traumatisierende Kindheitserfahrungen. Seine heroinabhängige Mutter hatte ihn als kleinen Jungen regelmäßig in Dealerwohnungen und Fixertreffs mitgeschleppt, wo sie ihren Stoff häufig mit sexuellen Handlungen bezahlte, die sie mit den Dealern im Beisein ihres Sohns vollzog. Der Junge besuchte weder regelmäßig die Schule noch hatte er jemals so etwas wie ein festes Zuhause. Seine Mutter war ständig mit ihm unterwegs und lebte in Hotels und Motels und mit Männern, die immer nur kurze Zeit bei ihnen blieben.

Besonders gründlich studierte Bosch einen langen Absatz, der sich mit einer Phase in Pells Leben befasste, in der dieser acht Jahre alt gewesen war. Pell schilderte dem Gutachter eine Wohnung, in der er seiner Meinung nach die längste zusammenhängende Zeit in seiner Kindheit unter einem Dach verbracht hatte. Seine Mutter hatte sich damals mit einem gewissen Johnny zusammengetan, der sie für Sex benutzte und sich von ihr Drogen beschaffen ließ. Wenn die Mutter anschaffen ging, wurde der Junge oft in Johnnys Obhut zurückgelassen. Manchmal blieb die Mutter tagelang weg, und Johnny wurde frustriert und wütend. Dann sperrte er den Jungen entweder lange in einen begehbaren Kleiderschrank oder schlug ihn brutal, häufig mit einem Gürtel. Dem Gutachten zufolge hatte Pell an Rücken und Gesäß immer noch Narben, die seine Darstellung bestätigten. Waren schon diese Misshandlungen schlimm genug, ging der Mann irgendwann dazu über, den Jungen sexuell zu missbrauchen. Er zwang ihn zu oralem Sex und drohte ihm mit noch drastischeren Strafen, sollte er seiner Mutter oder sonst jemandem etwas davon erzählen.

Wenig später trennte sich Pells Mutter von Johnny, und das Martyrium des Jungen hatte ein Ende. Aber als er dreizehn Jahre alt war und seine Mutter in einem Motelbett an einer Überdosis starb, während er neben ihr schlief, nahmen die Schrecken seiner Kindheit ein neues Gesicht an. Er wurde der Obhut des Department of Children’s Services übergeben und bei einer Reihe von Pflegeeltern untergebracht. Aber er hielt es nirgendwo lang aus und nutzte jede Gelegenheit, um auszureißen. Er erzählte dem Gutachter, dass er, seit er siebzehn war, allein gelebt hatte. Auf die Frage, ob er je eine feste Anstellung gehabt habe, erklärte er, das Einzige, wofür er jemals bezahlt worden sei, sei Sex mit älteren Männern.

Es war eine erschütternde Geschichte, und Bosch wusste, dass viele, die auf der Straße oder in Gefängnissen ihr Dasein fristeten, ein ähnliches Schicksal teilten. Menschen, deren Kindheitstraumen in ihrem Erwachsenendasein Niederschlag fanden, häufig in immer wiederkehrenden Verhaltensmustern. Es war das Rätsel, dem Hannah Stone immer wieder von neuem auf den Grund zu kommen versuchte.

Bosch sah die zwei anderen PSI-Gutachten durch und fand dort Variationen derselben Geschichte, auch wenn Pells Erinnerungen an bestimmte Zeitpunkte und Altersstufen in einigen Fällen geringfügig voneinander abwichen. Trotzdem war es im Großen und Ganzen dasselbe, und das immer wiederkehrende Muster, das sich darin abzeichnete, war entweder ein Zeichen für die Faulheit der Gutachter oder die Richtigkeit von Pells Aussagen. Bosch vermutete, dass die Wahrheit irgendwo dazwischen lag. Die Gutachter gaben lediglich wieder, was sie erzählt bekommen hatten, oder schrieben aus einem früheren Gutachten ab. Es waren keinerlei Anstalten gemacht worden, Pells Geschichte zu bestätigen, geschweige denn, die Personen zu finden, die ihn missbraucht hatten.

Bosch holte sein Notizbuch heraus und fasste darin kurz die Fakten über den Mann namens Johnny zusammen. Er war sich inzwischen sicher, dass bei der Handhabung der Beweise nicht gepfuscht worden war. Am nächsten Morgen hatten er und Chu einen Termin im Bezirkslabor, den zumindest Chu wahrnehmen würde – und sei es auch nur, um später bezeugen zu können, dass sie alle Möglichkeiten ausgeschöpft hatten.

Bosch hatte jedoch keinen Zweifel mehr, dass das Labor keine Schuld traf. Er spürte, wie Adrenalin in seinen Blutkreislauf zu tröpfeln begann, und er wusste, es würde bald zu einem reißenden Strom, von dem er sich vorantreiben lassen konnte. Inzwischen glaubte er zu wissen, wer Lily Price auf dem Gewissen hatte.

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12

Am Morgen rief Bosch seinen Partner aus dem Auto an und bat ihn, allein ins Labor zu fahren.

»Und was machst du so lange?«, fragte Chu.

»Ich muss noch mal nach Panorama City. Einer Spur nachgehen.«

»Was für einer Spur, Harry?«

»Etwas mit Pell. Ich habe gestern Abend seine Akte durchgesehen und bin dabei auf was gestoßen. Das will ich überprüfen. Ich glaube nicht, dass sie im Labor was falsch gemacht haben, aber für den Fall, dass es beim Prozess zur Sprache kommt, müssen wir es nachprüfen – falls es zu einem Prozess kommt. Einer von uns muss bezeugen können, dass wir im Labor waren und uns selbst davon überzeugt haben.«

»Und was soll ich ihnen sagen, wenn ich dort bin?«

»Wir haben einen Termin mit der stellvertretenden Leiterin. Sag ihr einfach, wir müssen untersuchen, was genau mit den Beweisstücken des Falls passiert ist. Du redest mit der Laborratte, die für den Fall zuständig war, und damit hat es sich. Zwanzig Minuten, allerhöchstens. Mach dir Notizen.«

»Und was machst du in der Zwischenzeit?«

»Hoffentlich mit Clayton Pell über einen gewissen Johnny reden.«

»Worüber?«

»Das erzähle ich dir, wenn ich ins Präsidium zurückkomme. Ich muss jetzt Schluss machen.«

»Har…«

Bosch hatte bereits die Trenntaste gedrückt. Er wollte sich nicht mit Erklärungen aufhalten. Das bremste ihn nur. Er wollte den Schwung nicht verlieren.

Zwanzig Minuten später fuhr er auf der Suche nach einem Parkplatz in der Nähe der Buena Vista Apartments die Woodman hinunter. Als er keinen fand, parkte er an einem rot markierten Randstein und ging einen Block zum Rehabilitationszentrum zurück. Er fasste durch die Öffnung im Tor und klingelte im Büro. Dann wies er sich aus und verlangte nach Dr. Stone. Das Tor wurde entriegelt, und er ging hinein.

Hannah Stone erwartete ihn mit einem Lächeln im Eingangsbereich des Büros. Er fragte, ob sie ein eigenes Büro oder sonst ein Zimmer habe, in dem sie sich ungestört unterhalten könnten, und sie führte ihn in eins der Sprechzimmer.

»Mit mehr kann ich leider nicht dienen«, sagte sie. »Ich teile mir mein Büro mit zwei anderen Therapeuten. Was gibt’s, Detective? Ich hätte eigentlich nicht gedacht, Sie so bald schon wiederzusehen.«

Bosch nickte zum Zeichen, dass es ihm genauso ging.

»Sagen Sie bitte Harry zu mir. Ich würde gern mit Clayton Pell sprechen.«

Sie runzelte die Stirn, als brächte er sie damit in eine schwierige Situation. »Also, Harry, wenn Clayton ein Verdächtiger ist, bringen Sie mich in eine äußerst …«

»Ist er nicht. Können wir uns einfach kurz setzen?«

Sie deutete auf einen Stuhl, der, vermutete er, für die Klienten oder Patienten oder wie man sie nennen wollte gedacht war, während sie sich auf einen Stuhl ihm gegenüber setzte.

»Also«, begann Bosch. »Zuerst muss ich Ihnen sagen, dass sich das, was ich Ihnen jetzt sagen werde, zu unwahrscheinlich anhören wird, um ein Zufall zu sein – wobei ich übrigens nicht an Zufälle glaube. Aber worüber wir gestern Abend beim Essen gesprochen haben, passt hervorragend zu dem, was ich gestern nach dem Essen beim Aktenstudium herausgefunden habe … und deshalb bin ich hier. Ich brauche Ihre Hilfe. Ich muss mit Pell reden.«

»Und nicht, weil er ein Verdächtiger ist?«

»Nein, er war viel zu jung. Wir wissen, dass er Lily Price nicht umgebracht haben kann. Er ist ein Zeuge.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich rede jetzt fast sechs Monate lang viermal wöchentlich mit ihm. Ich glaube, wenn er Zeuge des Mordes an diesem Mädchen geworden wäre, hätte sich das in irgendeiner Form bemerkbar gemacht, ob nun im Unterbewusstsein oder sonst wo.«

Bosch hob beschwichtigend die Hände.

»Nein, er war beim Mord selbst sicher nicht dabei, und wahrscheinlich weiß er nicht einmal etwas darüber. Aber ich glaube, dass er den Mörder kannte. Er kann mir helfen. Hier, sehen Sie sich das mal an.«

Er öffnete seinen Aktenkoffer, der zwischen seinen Füßen auf dem Boden stand. Er zog die Originalmordakte von Lily Price heraus und schlug sie rasch bei den Klarsichthüllen mit den verblichenen Polaroidfotos vom Tatort auf. Stone stand auf und kam an seine Seite, um sie sich anzusehen.

»Also, die Aufnahmen sind zwar alt und verblasst, aber trotzdem sind die Spuren der Schlinge am Hals des Opfers noch zu erkennen. Sie wurde stranguliert.«

Bosch hörte, wie Hannah Stone abrupt einatmete und ein entsetztes »O Gott« hauchte.

Er klappte den Ordner hastig wieder zu und schaute zu ihr hoch. Sie hielt eine Hand an den Mund gepresst.

»Entschuldigung. Ich dachte, Sie wären es gewohnt, so was zu seh…«

»Bin ich auch, bin ich auch. Es ist nur, dass man sich nie daran gewöhnt. Mein Spezialgebiet ist abweichendes Sexualverhalten und sexuelle Dysfunktion. Aber die schlimmstmögliche Ausprägung einer solchen Störung zu sehen …«

Sie deutete auf den geschlossenen Ordner.

»Das ist, was ich zu verhindern versuche. Es ist entsetzlich, so etwas ansehen zu müssen.«

Bosch nickte, und sie bat ihn, ihr die Fotos noch mal zu zeigen. Er öffnete den Ordner und blätterte zu den Klarsichthüllen. Er wählte eine Nahaufnahme vom Hals des Opfers aus und deutete auf die leichten Einkerbungen in Lily Prices Haut.

»Sehen Sie, was ich meine?«

»Ja«, sagte Stone. »Das arme Mädchen.«

»So, und jetzt sehen Sie sich das an.«

Er blätterte zu einer Polaroidaufnahme auf der nächsten Seite und forderte sie auf, sich den Abdruck genau anzusehen. In der Haut war eine deutliche Vertiefung zu erkennen.

»Ja, ich sehe, was Sie meinen. Aber was hat das zu bedeuten?«

»Dieses Foto wurde aus einem anderen Winkel aufgenommen, und deshalb ist darauf der obere Rand der Vertiefung zu sehen. Auf dem ersten Foto war der untere Rand zu sehen.«

Er blätterte eine Seite zurück und verdeutlichte mit dem Finger die Unterschiede zwischen den beiden Aufnahmen.

»Sehen Sie es?«

»Ja. Aber trotzdem verstehe ich nicht, was das Ganze soll. Das sind lediglich zwei Linien. Was bedeuten sie?«

»Also, die beiden Linien befinden sich auf verschiedenen Höhen ihres Halses. Das heißt, sie sind der obere und der untere Rand der Schlinge. Und sie verraten uns nicht nur, wie breit die Schlinge war, sondern auch – und das ist noch wichtiger –, worum es sich dabei genau gehandelt hat.«

Daumen und Zeigefinger spreizend, fuhr er die Linien auf einem der Fotos nach und markierte so ein vier bis fünf Zentimeter breites Band.

»Das ist alles, was wir nach so langer Zeit noch haben«, sagte er. »Die Obduktionsfotos waren leider nicht in der archivierten Akte, weshalb wir uns nur auf diese Fotos stützen können. Und aus ihnen geht hervor, dass die Schlinge um den Hals des Opfers mindestens vier Zentimeter breit war.«

»Ein Gürtel vielleicht?«

»Genau. Und jetzt sehen Sie sich das an. Direkt unter dem Ohr ist eine andere Vertiefung, ein anderes Abdruckmuster.«

Er zeigte auf ein Foto in der zweiten Klarsichthülle.

»Ein Quadrat.«

»Ja. Wie eine quadratische Gürtelschnalle. Und jetzt das Blut.«

Er blätterte zur ersten Hülle zurück und deutete auf die drei Polaroids darin. Auf allen war der Blutfleck am Hals des Opfers zu sehen.

»Nur ein Blutstropfen, der an ihren Hals geschmiert wurde. Er ist genau in der Mitte des Schlingenabdrucks. Das heißt, er könnte von der Schlinge auf den Hals des Opfers übertragen worden sein. Vor zweiundzwanzig Jahren hat man sich diesen Blutstropfen so erklärt, dass sich der Täter eine blutende Verletzung zugezogen hat und ein Blutstropfen auf das Opfer gefallen ist. Und dass er dann versucht hat, das Blut wegzuwischen, aber etwas davon zurückgeblieben ist.«

»Aber Sie glauben, es ist durch eine Übertragung an den Hals des Opfers gelangt?«

»Richtig. Es ist die einzige vernünftige Erklärung, und jetzt kommt Pell ins Spiel. Es war sein Blut – das Blut eines Achtjährigen auf dem Opfer. Wie ist es dorthin gelangt? Legen wir unseren Überlegungen die Übertragungstheorie zugrunde, kam es vom Gürtel. Die Frage ist also nicht mehr, wie das Blut auf Lily gekommen ist, sondern wie es auf den Gürtel gelangt ist.«

Bosch klappte den Ordner zu und steckte ihn in seinen Aktenkoffer zurück. Dann zog er die dicke Akte vom Amt für Bewährungshilfe heraus. Er hielt sie mit beiden Händen hoch und schüttelte sie leicht.

»Ist alles hier drin. Als Sie gestern Abend gesagt haben, Sie dürften nicht gegen die Schweigepflicht verstoßen, habe ich Ihnen gesagt, ich hätte bereits seine PSI-Gutachten. Ich habe sie gestern Abend zu Hause noch gelesen und bin dabei auf etwas gestoßen, was hervorragend zu diesen immer wiederkehrenden Verhaltensmustern passt und …«

»Er wurde mit einem Gürtel geschlagen.«

Bosch lächelte.

»Vorsicht, Frau Doktor, Sie wollen doch keine vertraulichen Informationen weitergeben. Vor allem, da Sie es gar nicht müssen. Steht nämlich alles hier drin. Pell hat jedes Mal die gleiche Geschichte erzählt, wenn er psychologisch begutachtet wurde. Als er acht war, lebten er und seine Mutter mit einem Typen zusammen, der ihn regelmäßig misshandelt und irgendwann auch sexuell missbraucht hat. Wahrscheinlich hat ihn das zu dem gemacht, was er jetzt ist. Und Teil dieser Misshandlungen war, dass er mit einem Gürtel geschlagen wurde.«

Bosch öffnete den Ordner und reichte ihr das erste Gutachten. »Er wurde so brutal geschlagen, dass er blutete. In dem Gutachten steht, dass er von den Schlägen Narben davongetragen hat. Damit sich Narben bilden, muss es zu Schnitten oder Rissen in der Haut kommen, und wenn das der Fall ist, tritt Blut aus.«

Er beobachtete sie, als sie mit konzentrierten Blicken das Gutachten überflog. Das Handy in seiner Tasche begann zu vibrieren, aber er ignorierte es. Wahrscheinlich war es Chu, der ihm sagen wollte, dass er im DNA-Labor fertig war.

»Johnny«, sagte Stone und gab ihm das Gutachten zurück.

Bosch nickte.

»Ich bin ziemlich sicher, dass er unser Mann ist. Deshalb muss ich unbedingt mit Pell reden. Vielleicht kann er mir noch mehr über diesen Johnny erzählen. Hat er Ihnen gegenüber mal seinen vollständigen Namen erwähnt? In den PSIs nennt er ihn immer nur Johnny.«

»Nein. Bei unseren Sitzungen hat er ihn auch nur Johnny genannt.«

»Dann muss ich unbedingt mit ihm reden.«

Sie zögerte und dachte über etwas nach, was Bosch offensichtlich nicht berücksichtigt hatte. Er hatte angenommen, sie wäre über diese neue Spur genauso begeistert wie er.

»Was ist?«

»Harry, ich muss dabei auch erwägen, was das alles für ihn bedeutet: wenn die ganze Vergangenheit wieder aufgerührt wird. So leid es mir tut, aber sein Wohlergehen steht an erster Stelle. Es hat Vorrang vor Ihren Ermittlungen.«

Bosch wäre lieber gewesen, sie hätte das nicht gesagt.

»Moment«, hielt er dagegen. »Was heißt, seine ganze Vergangenheit wird wieder aufgerührt? Das alles steht doch in jedem seiner drei psychologischen Gutachten hier. Er hat doch sicher über diesen Kerl mit Ihnen gesprochen. Ich möchte nicht, dass Sie mir diese vertraulichen Dinge verraten. Ich will selbst mit ihm reden.«

»Ich weiß, und ich kann Sie auch nicht daran hindern, mit ihm zu sprechen. Das muss er ganz allein entscheiden. Entweder er redet mit Ihnen, oder er tut es nicht. Meine einzige Sorge ist – er ist ziemlich labil, wie Sie sich sicher …«

»Sie können ihn dazu bringen, mit mir zu reden, Hannah. Sie können ihm erklären, dass es ihm helfen wird.«

»Sie meinen, ich soll ihm was vormachen? Das werde ich sicher nicht tun.«

Weil sie nicht an ihren Platz zurückgegangen war, sondern immer noch stand, stand auch Bosch auf.

»Wer sagt denn, dass Sie ihm was vormachen sollen? Sie sollen ihm die Wahrheit sagen. Es wird ihm helfen, diesen Kerl aus den Schatten der Vergangenheit zu zerren. Wie in einer Art Exorzismus. Vielleicht weiß er sogar, dass dieser Typ Mädchen umgebracht hat.«

»Meinen Sie, es gab nicht nur diese eine?«

»Keine Ahnung, aber Sie haben doch die Fotos gesehen. Das sieht nicht nach einer einmaligen Geschichte aus, so in dem Stil: Jetzt habe ich mich abreagiert, und nun führe ich wieder ein normales Leben. Das war die Tat eines Triebtäters, und Triebtäter hören nicht einfach auf. Das wissen Sie genauso gut wie ich. Da spielt es auch keine Rolle, dass das Ganze schon vor zweiundzwanzig Jahren passiert ist. Wenn dieser Johnny immer noch sein Unwesen treibt, muss ich ihn finden. Und Clayton Pell ist der Schlüssel.«

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13

Clayton Pell erklärte sich bereit, mit Bosch zu reden, aber nur unter der Bedingung, dass Dr. Stone dabei war. Damit hatte Bosch kein Problem. Er vermutete sogar, Stones Anwesenheit könnte hilfreich sein. Allerdings wies er sie darauf hin, dass Pell, wenn es zu einem Prozess käme, als Zeuge auftreten und er das Gespräch deshalb streng linear und methodisch führen müsste.

Ein Wärter führte Pell in das Sprechzimmer, in dem drei Stühle aufgestellt worden waren, zwei auf einer Seite, einer auf der anderen. Bosch stellte sich Pell vor und schüttelte ihm ohne Zögern die Hand. Pell war auffallend schmächtig, höchstens eins sechzig groß und fünfzig Kilo schwer. Bosch wusste, dass Menschen, die in ihrer Kindheit sexuell missbraucht wurden, oft ein gehemmtes Wachstum hatten. Ein gestörtes psychisches Wachstum wirkte sich auf das körperliche Wachstum aus.

Bosch deutete auf Pells Platz und fragte ihn freundlich, ob er etwas brauchte.

»Eine Zigarette wäre vielleicht nicht schlecht«, sagte Pell.

Als er sich setzte, zog er die Beine auf die Sitzfläche hoch und verschränkte sie dort. Das hatte etwas Kindliches an sich.

»Gegen eine Zigarette hätte ich jetzt auch nichts«, sagte Bosch, »aber wir wollen heute lieber nicht gegen die Vorschriften verstoßen.«

»Schade.«

Stone hatte vorgeschlagen, die drei Stühle zwecks der zwangloseren Atmosphäre um einen Tisch aufzustellen, aber das hatte Bosch abgelehnt. Außerdem ordnete er ihre Plätze so an, dass er und Stone links und rechts von Pells zentraler Blicklinie saßen. Das hatte zur Folge, dass er ständig zwischen ihnen hin und her schauen musste. So konnte Bosch anhand von Pells Augenbewegungen gut die Aufrichtigkeit und den Wahrheitsgehalt seiner Aussagen abschätzen. In Stones Augen war Pell eine tragische Figur, aber Bosch hegte keine derartigen Sympathien für ihn. Daran änderten auch Pells traumatische Vergangenheit und seine kindlichen Körpermaße nichts. Er war jetzt ein Triebtäter. Da brauchte man nur den neunjährigen Jungen zu fragen, den er in seinen Van gezerrt hatte. Bosch hatte vor, sich ständig vor Augen zu halten, dass sich Triebtäter verstellten, dass sie logen und nur darauf warteten, dass sich ihr Gegenüber eine Blöße gab. Er würde bei Pell keinen Fehler machen.

»Dann fangen wir doch gleich an«, sagte Bosch. »Wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich mir während unseres Gesprächs gern Notizen machen.«

»Meinetwegen«, sagte Pell.

Bosch zog sein Notizbuch heraus. In seine Lederhülle war die Dienstmarke eines LAPD-Detectives geprägt. Es war ein Geschenk seiner Tochter, die es in Hongkong vom Vater einer Freundin, der in der Lederbranche tätig war, eigens für ihn hatte anfertigen lassen. Die Marke trug sogar Boschs Dienstnummer – 2997. Maddie hatte es ihm zu Weihnachten geschenkt. Es war eins der Dinge, an denen er ganz besonders hing, zum einen, weil es von ihr war, aber auch, weil es eine wichtige Funktion erfüllte. Jedes Mal, wenn er das Notizbuch aufklappte, um sich etwas zu notieren, bekamen die Befragten die Dienstmarke zu sehen und damit vor Augen geführt, dass sie einen Repräsentanten der Staatsmacht vor sich hatten.

»Worum geht es bei dem Ganzen eigentlich?«, fragte Pell mit einer hohen, nasalen Stimme. »Doc Stone wollte mir absolut nichts erzählen.«

Ihm sagte Stone nicht, sie nicht Doc zu nennen.

»Es geht um einen Mord, Clayton«, sagte Bosch. »Er liegt schon sehr lange zurück. Als Sie erst acht Jahre alt waren.«

»Sorry, aber von einem Mord weiß ich nichts.«

Die Stimme war schrill und durchdringend, und Bosch fragte sich, ob sie schon immer so gewesen war oder erst seit dem Überfall im Gefängnis.

»Ich weiß. Und deshalb möchte ich auch gleich von Anfang an klarstellen, dass Sie dieser Tat in keiner Weise verdächtigt werden.«

»Warum kommen Sie dann überhaupt zu mir?«

»Das ist eine gute Frage, Clayton, und ich will sie Ihnen ganz ehrlich beantworten. Ich habe Sie hierhergebeten, weil Ihr Blut und Ihre DNA an der Leiche des Opfers gefunden wurden.«

Pell schoss kerzengerade von seinem Stuhl hoch.

»Dann gehe ich jetzt.«

Er drehte sich in Richtung Tür.

»Clay!«, rief Stone. »Hören Sie ihm erst zu! Sie sind kein Verdächtiger! Sie waren acht Jahre alt. Er möchte nur wissen, was Sie darüber wissen. Bitte!«

Pell schaute auf sie hinab, deutete aber auf Bosch.

»Sie können diesem Typen vielleicht trauen, aber ich nicht. Ein Cop tut niemand einen Gefallen. Nur sich selbst.«

Stone stand auf, um ihn umzustimmen. »Clayton, bitte. Auf einen Versuch können Sie es doch ankommen lassen.«

Widerstrebend setzte sich Pell wieder. Auch Hannah Stone nahm wieder Platz. Pell sah nur sie an und würdigte Bosch weiterhin keines Blickes.

»Wir glauben, dass der Mörder Ihr Blut an sich hatte«, sagte Bosch. »Und dass es von ihm dann irgendwie auf das Opfer gelangt ist. Wir glauben nicht, dass Sie etwas mit der Tat zu tun hatten.«

»Bringen wir’s doch lieber gleich hinter uns.« Pell hielt Bosch die Handgelenke entgegen, wie um sich von ihm Handschellen anlegen zu lassen.

»Clay, bitte«, sagte Stone.

Pell wedelte in einer »Mir reicht’s!«-Geste mit den Händen. Er war so klein, dass er sich auf dem Stuhl zur Seite drehen und beide Beine über die linke Armstütze legen konnte, um Bosch wie ein Kind, das seine Eltern mit Nichtbeachtung strafte, die kalte Schulter zu zeigen. Als er die Arme über der Brust verschränkte, konnte Bosch im Nacken den oberen Rand eines Tattoos unter seinem Hemdkragen hervorspitzen sehen.

»Clayton«, sagte Stone streng. »Wissen Sie nicht mehr, wo Sie mit acht waren? Wissen Sie nicht mehr, was Sie mir immer wieder erzählt haben?«

Pell senkte das Kinn auf die Brust und lenkte ein.

»Klar weiß ich das noch.«

»Dann beantworten Sie Detective Boschs Fragen.«

Er bockte noch zehn Sekunden, bevor er nickte.

»Okay. Was wollen Sie wissen?«

Bosch wollte ihm gerade eine Frage stellen, als das Handy in seiner Hosentasche zu summen begann. Das hörte Pell.

»Wenn Sie da jetzt drangehen, gehe ich aber echt.«

»Keine Angst, ich hasse Handys.«

Bosch wartete, bis das Summen verstummte, und fuhr fort.

»Clayton, ich würde gern von Ihnen wissen, wo Sie waren und wie Ihr Leben ausgesehen hat, als Sie acht waren.«

Pell drehte sich in seinem Stuhl, um Bosch anzusehen.

»Der Typ, bei dem wir damals gelebt haben, war eine richtig widerliche fiese Sau. Er hat mich regelmäßig verdroschen, wenn meine Mutter nicht da war.«

Er zögerte. Bosch wartete eine Weile, dann hakte er nach.

»Was sonst noch, Clayton?«

»Na ja, und dann meinte er, mich bloß zu verprügeln, wäre noch nicht genug. Er meinte, ich sollte ihm auch noch einen blasen. Ein paarmal die Woche. So hat mein Leben damals ausgesehen, Detective.«

»Und dieser Mann hieß Johnny?«

»Nein, so nenne ich ihn nur. Jetzt, meine ich. Weil er mich an Jack Nicholson in diesem Stephen-King-Film erinnert. Dieser durchgeknallte ›Hier ist Johnny‹-Typ, der dem Jungen ständig mit einer Axt hinterherrennt. Genauso war er damals für mich, bloß ohne die Axt. Aber eine Axt hat der gar nicht gebraucht.«

»Wie hat er richtig geheißen? Wissen Sie das?«

»Nein, das hab ich nie gewusst.«

»Wirklich nicht?«

»Nein, wirklich nicht. Dieser Drecksau habe ich zu verdanken, dass ich so verkorkst bin. Wenn ich seinen Namen gewusst hätte, könnte ich mich daran erinnern. Das Einzige, was ich noch weiß, ist sein Spitzname, wie alle ihn genannt haben.«

»Und wie war der?«

Über Pells Lippen spielte ein verhaltenes Lächeln. Er hatte etwas, das alle haben wollten, und daraus würde er einen Vorteil schlagen. Das hatte er im Gefängnis gelernt.

»Was bekomme ich dafür?«, fragte er prompt.

Darauf war Bosch vorbereitet.

»Sie könnten den Mann, der Ihnen das alles angetan hat, für immer hinter Gitter bringen.«

»Wie kommen Sie darauf, dass er überhaupt noch lebt?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Nur so eine Vermutung. In den Gutachten steht, dass Ihre Mutter siebzehn war, als sie Sie bekommen hat. Demnach war sie fünfundzwanzig, als sie sich mit diesem Typen zusammengetan hat. Ich schätze mal, er war nicht viel älter als sie. Inzwischen sind zweiundzwanzig Jahre vergangen … das heißt, er geht wahrscheinlich auf die sechzig zu und macht wahrscheinlich immer noch, was er damals schon gemacht hat.«

Pell starrte auf den Fußboden, aber vermutlich hatte er etwas vor Augen aus der Zeit, in der er diesem Mann ausgeliefert gewesen war.

Stone räusperte sich.

»Clay, wissen Sie noch, wie wir über das Böse gesprochen haben? Ob man so geboren wird oder ob man erst dazu gemacht wird? Dass zwar Dinge, die man tut, böse sein können, aber nicht die Person, die sie tut?«

Pell nickte.

»Dieser Mann ist böse«, fuhr Stone fort. »Sie brauchen ja nur zu sehen, was er Ihnen angetan hat. Oder diesem Mädchen. Er hat es mit seinem Gürtel stranguliert. Mit demselben Gürtel, mit dem er Sie geschlagen hat.«

Pell nickte wieder.

»Dieser Scheißgürtel hatte Buchstaben auf der Schnalle. Und er hat mich immer mit dieser Scheißschnalle geschlagen. Dieses Schwein. Irgendwann wollte ich nur noch, dass er mich nicht mehr schlägt. Es war weniger schlimm, einfach zu machen, was er von mir wollte …«

Bosch wartete. Es erübrigte sich, weitere Fragen zu stellen. Das schien auch Stone zu spüren. Nach einer Weile nickte Pell ein drittes Mal und fuhr fort.

»Alle haben ihn nur Chill genannt. Auch meine Mutter.«

Bosch notierte sich den Namen.

»Sie haben gesagt, auf der Gürtelschnalle waren Buchstaben. Waren das vielleicht Initialen? Welche waren es?«

»C. H.«

Bosch notierte es. Das Adrenalin begann zu wirken. Wenn er auch noch keinen vollständigen Namen hatte, kam er der Sache zumindest näher. Ihm schoss ein flüchtiges Bild durch den Kopf. Wie er die Faust hob und an eine Tür klopfte, nein, drosch. An eine Tür, die von einem Mann geöffnet würde, den alle Chill nannten.

Pell fuhr unaufgefordert fort.

»Als ich letztes Jahr die ganzen Berichte über den Grim Sleeper gesehen habe, musste ich sofort an Chill denken. Chill hatte auch solche Fotos wie dieser Typ.«

Grim Sleeper war der Name eines Serienmörders sowie der Spezialeinheit, die nach ihm gefahndet hatte. Der Mann wurde verdächtigt, mehrere Frauenmorde begangen zu haben, zwischen denen jedes Mal viel Zeit verstrichen war, fast so, als hätte er dazwischen eine Art Winterschlaf gehalten. Als ein Jahr zuvor ein Verdächtiger gefasst wurde, fanden die Ermittler Hunderte von Frauenfotos in seinem Besitz. Die meisten Frauen auf den Fotos waren nackt und nahmen anzügliche Posen ein. Die Ermittler hatten den Fall noch nicht abgeschlossen und versuchten immer noch zu klären, wer diese Frauen waren und was aus ihnen geworden war.

»Er hatte Fotos von Frauen?«, fragte Bosch.

»Ja, von den ganzen Frauen, die er gevögelt hat. Nacktfotos. Das waren seine Trophäen. Von meiner Mutter hat er auch Fotos gemacht. Ich hab sie gesehen. Er hatte eine von diesen Kameras, wo das Bild gleich fertig rauskommt, damit er den Film nicht zum Entwickeln bringen musste, denn sonst wäre er ja vielleicht erwischt worden. Das war noch, bevor es Digitalkameras gab.«

»Eine Polaroid.«

»Ja, genau. Eine Polaroid.«

»Das muss nicht unbedingt etwas heißen«, sagte Stone. »Das machen auch Männer, die Frauen nichts tun. Es ist eine Form von Kontrollausübung. Oder Besitzerstolz. Trophäen, die man sich an die Wand hängt, um seine Eroberungen festzuhalten. Es ist symptomatisch für Personen, denen Kontrolle über andere sehr wichtig ist, ein Phänomen, das in unserer heutigen Welt der Digitalkameras und Internetpornos immer häufiger zu beobachten ist.«

»Dann war Chill wohl so was wie ein Pionier«, bemerkte Pell. »Er hatte keinen Computer. Er hat seine Bilder in einer Schuhschachtel aufgehoben. Deshalb sind wir dann auch bei ihm ausgezogen.«

»Warum?«, fragte Bosch.

»Er hat ein Foto von mir gemacht, wie ich seinen Schwanz im Mund habe. Und das hat er in seine Schuhschachtel gelegt. Und irgendwann habe ich es geklaut und so liegen gelassen, dass es meine Mom gesehen hat. Wir sind noch am selben Tag ausgezogen.«

»Waren in dieser Schuhschachtel auch Fotos von anderen Jungen oder Männern?«, fragte Bosch.

»An eins kann ich mich erinnern. Da war ein Junge wie ich darauf, aber ich weiß nicht, wer er war.«

Bosch machte sich ein paar weitere Notizen. Dann fragte er Pell, ob er sich erinnern könnte, wo der Mann namens Chill gewohnt hatte, als er und seine Mutter bei ihm gelebt hatten. Pell konnte sich nur erinnern, dass es nicht weit vom Travel Town Museum im Griffith Park gewesen war, weil ihn seine Mutter regelmäßig dorthin mitgenommen hatte und mit den historischen Zügen hatte fahren lassen.

»Konnten Sie zu Fuß dorthin gehen oder mussten Sie das Auto nehmen?«

»Wir haben immer ein Taxi genommen, aber ich weiß noch, dass es nicht weit war. Wir waren oft dort. Ich fand es toll, auf den kleinen Zügen zu fahren.«

Das war ein guter Hinweis. Bosch wusste, das Museum befand sich im Nordteil des Parks.

Das hieß, dass Chill wahrscheinlich in North Hollywood oder Burbank gewohnt hatte. Es half, die Suche einzugrenzen.

Als Bosch Pell um eine Beschreibung von Chill bat, sagte der nur, er sei ein großer, muskulöser Weißer gewesen.

»Hatte er einen Job?«

»Nicht richtig. Ich glaube, er war Handwerker oder so was. Er hatte jede Menge Werkzeug im Auto.«

»Was war das für ein Auto?«

»Ein Lieferwagen. Ein Ford Econoline. Da drin musste ich auch immer das alles für ihn machen.«

Später benutzte Pell für seine eigenen, ganz ähnlichen Straftaten ebenfalls Lieferwagen. Das sagte Bosch natürlich nicht laut.

»Wie alt, würden Sie sagen, war Chill damals?«, fragte er.

»Keine Ahnung. Aber wahrscheinlich haben Sie recht mit dem, was Sie vorhin gesagt haben. Etwa fünf Jahre älter als meine Mutter.«

»Sie haben nicht zufällig ein Foto von ihm bei Ihren Sachen oder sonst irgendwo?«

Pell lachte und sah Bosch an, als hätte er sie nicht alle.

»Glauben Sie echt, ich würde von dem ein Foto aufheben? Ich habe nicht mal eins von meiner Mutter, Mann.«

»Tut mir leid, aber das musste ich Sie fragen. Haben Sie diesen Kerl mal mit einer anderen Frau als Ihrer Mutter gesehen?«

»Meinen Sie, ob er Sex mit einer hatte?«

»Ja.«

»Nein, eigentlich nicht.«

»Clayton, woran können Sie sich in Zusammenhang mit ihm sonst noch erinnern?«

»Ich weiß nur noch, dass ich immer einen weiten Bogen um ihn gemacht habe.«

»Glauben Sie, Sie könnten ihn identifizieren?«

»Was, jetzt? Nach zwanzig Jahren?«

Bosch nickte.

»Keine Ahnung. Aber wie er damals ausgesehen hat, werde ich bestimmt nie vergessen.«

»Können Sie sich noch an sonst etwas von der Wohnung erinnern, in der Sie damals mit ihm gelebt haben? Irgendetwas, was mir helfen könnte, ihn zu finden?«

Pell dachte kurz nach, dann schüttelte er den Kopf.

»Nein, Mann, nur, was ich Ihnen erzählt habe.«

»Hatte er irgendein Haustier?«

»Nein, aber mich hat er geprügelt wie einen Hund. Wahrscheinlich war ich sein Haustier.«

Bosch schaute zu Stone, ob ihr noch etwas einfiel.

»Hatte er irgendwelche Hobbys?«, fragte sie.

»Sein Hobby war, glaube ich, diese Schuhschachtel zu füllen«, antwortete Pell.

»Aber Sie haben nie eine der anderen Frauen von diesen Fotos gesehen, oder?«, fragte Bosch.

»Das muss aber nichts heißen. Man konnte sehen, dass er die meisten dieser Fotos im Lieferwagen gemacht hat. Hinten drin hatte er eine alte Matratze liegen. Nach Hause hat er jedenfalls keine von denen mitgenommen.«

Das war eine gute Information. Bosch notierte sich alles.

»Noch ein Letztes, Clayton. Wenn ich diesen Kerl schnappe und er vor Gericht kommt, wären Sie dann bereit, die Dinge, die Sie mir eben erzählt haben, zu bezeugen?«

Pell dachte über die Frage nach.

»Was bekäme ich dafür?«, fragte er schließlich.

Im Gefängnis hatte er gelernt, nichts umsonst herauszurücken.

»Genugtuung. Sie würden uns helfen, diesen Kerl für den Rest seines Lebens hinter Gitter zu bringen.«

»Na und? Das ist doch nichts.«

»Ich kann Ihnen jedenfalls nicht versprech…«

»Schauen Sie doch, was er mir angetan hat! Alles nur wegen ihm!«

Er deutete auf seine Brust, als er das herausschrie. Die ungezügelte Emotionalität seines Gefühlsausbruchs war von einer animalischen Wildheit, die seine zierliche Gestalt Lügen strafte. Und sie blieb nicht ohne Wirkung auf Bosch. Er merkte, welche Wirkung das haben konnte, wenn es bei einem Prozess aus ihm hervorbrach. Wenn er das vor den Geschworenen genauso hinausschrie, wäre das für die Verteidigung verheerend.

»Clayton, ich werde diesen Kerl finden«, sagte Bosch. »Und Sie werden die Gelegenheit erhalten, ihm das ins Gesicht zu sagen. Vielleicht hilft Ihnen das sogar für Ihr künftiges Leben.«

»Für mein künftiges Leben? Wow, super. Vielen Dank.«

Der Sarkasmus war unüberhörbar. Bosch wollte gerade einen Neuanfang in Aussicht stellen, als jemand laut an die Tür klopfte. Stone ging sie öffnen. Es war eine andere Therapeutin, die Stone etwas zuflüsterte, woraufhin diese sich Bosch zuwandte.

»Am Eingang sind zwei Polizisten. Sie haben nach Ihnen gefragt.«

Bosch bedankte sich bei Pell und sagte, er würde sich wieder bei ihm melden. Dann ging er hinaus zum Eingangstor und holte währenddessen sein Handy hervor. Er sah, dass er vier Anrufe nicht beantwortet hatte, einen von seinem Partner, zwei von einer 213-Nummer, die er nicht kannte, und den letzten von Kiz Rider.

Die zwei Streifenpolizisten waren von der Van Nuys Division. Sie sagten, das Büro des Polizeichefs habe sie geschickt.

»Sie sind nicht ans Telefon oder den Funk in Ihrem Auto gegangen«, sagte der Ältere. »Sie sollen sich bei Lieutenant Rider im Büro des Polizeichefs melden. Sie sagt, es ist dringend.«

Bosch bedankte sich und erklärte den beiden, er habe gerade ein wichtiges Gespräch geführt und deshalb sein Handy ausgeschaltet.

Sobald sich die zwei Polizisten entfernt hatten, rief er Rider an. Sie ging sofort dran.

»Harry, warum gehst du nicht ans Telefon?«

»Weil ich gerade mitten in einem Gespräch war. Normalerweise nehme ich da keine Anrufe entgegen. Wie hast du mich gefunden?«

»Mit Hilfe deines Partners, der im Gegensatz zu dir ans Telefon geht. Was hat dieses Rehabilitationszentrum mit dem Fall Irving zu tun?«

Er kam um die Antwort nicht herum.

»Nichts. Es ist ein anderer Fall.«

Daraufhin trat erst einmal längere Stille ein, in der sie wahrscheinlich ihre Frustration und Wut auf ihn verarbeitete.

»Harry, der Polizeichef hat dir gesagt, die Irving-Sache vorrangig zu bearbeiten. Warum musst du dann …«

»Hör zu, ich warte auf die Obduktion. Solange sie die nicht machen, kann ich in der Irving-Sache nichts weiter unternehmen.«

»Na, dann rate mal.«

Jetzt begriff Bosch, woher die zwei 213-Anrufe, die er verpasst hatte, gekommen waren.

»Was?«

»Die Autopsie hat vor einer halben Stunde begonnen. Wenn du sofort losfährst, bekommst du vielleicht das Ende noch mit.«

»Ist Chu dort?«

»Soviel ich weiß, ja. Sollte er ja auch.«

»Bin schon unterwegs.«

Beschämt und ohne weitere Diskussionen beendete er das Gespräch.

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14

Bis Bosch einen Kittel, eine Gesichtsmaske und Handschuhe übergezogen hatte und den Obduktionsraum betrat, war Dr. Borja Toron Antons bereits dabei, George Irvings Leiche mit dickem gewachsten Zwirn wieder zuzunähen.

»Tut mir leid, aber ist ein bisschen spät geworden«, entschuldigte sich Bosch.

Antons deutete auf das Mikrophon, das über dem Obduktionstisch von der Decke hing, und Bosch wurde sein Fehler bewusst. Die mündlichen Befunde des obduzierenden Arztes wurden aufgezeichnet, und jetzt war offiziell festgehalten, dass Bosch fast die ganze Autopsie versäumt hatte. Sollte der Fall je vor Gericht verhandelt werden, konnte ein Strafverteidiger deswegen gegenüber den Geschworenen einiges hineininterpretieren. Daran würde auch nichts ändern, dass Chu von Anfang an anwesend gewesen war. Der Umstand, dass der leitende Ermittler nicht da gewesen war, wo er hätte sein sollen, konnte in den Händen des richtigen Anwalts rasch einen negativen, sogar nach Mauschelei riechenden Beigeschmack bekommen.

Bosch stellte sich neben Chu, der mit verschränkten Armen an einem Arbeitstisch am Fußende des Obduktionstischs lehnte. Er war etwa so weit von der Obduktion entfernt, wie man nur sein konnte, um trotzdem noch behaupten zu können, ihr beigewohnt zu haben. Selbst durch den Gesichtsschutz hindurch konnte Bosch erkennen, dass Chu ziemlich mitgenommen war. Er hatte Bosch einmal gestanden, dass die Einheit Offen-Ungelöst genau das Richtige für ihn war, weil er zwar Mordfälle lösen wollte, aber Probleme damit hatte, bei Obduktionen zuzusehen. Er konnte den Anblick aufgeschnittener menschlicher Körper nicht ertragen. Deshalb waren die kalten Fälle ideal für ihn. Er studierte zwar Obduktionsbefunde, musste aber nicht an den Obduktionen selbst teilnehmen und konnte trotzdem Morde bearbeiten.

Eigentlich wollte Bosch ihn fragen, ob bei der Sektion irgendetwas Interessantes herausgekommen war, beschloss aber, zu warten und Antons selbst – und wenn das Band ausgeschaltet war – zu fragen. Deshalb studierte er den Arbeitstisch im Rücken des Pathologen und zählte die Glasröhrchen, die in einem Gestell auf ihre Untersuchung warteten. Insgesamt waren es fünf, gefüllt mit Irvings Blut. Das hieß, Antons wollte eine vollständige toxikologische Analyse durchführen. Bei einer Standardobduktion wurde das Blut auf die zwölf gebräuchlichsten Drogenarten untersucht. Wenn das County allerdings keine Kosten scheute oder der Verdacht bestand, dass eine ungewöhnliche Droge im Spiel sein könnte, wurde die Analyse auf sechsundzwanzig Arten ausgeweitet. Und dafür waren fünf Röhrchen mit Blut erforderlich.

Antons beendete die Obduktion, indem er die Schließung des Y-Schnitts schilderte. Dann zog er einen seiner Handschuhe aus und schaltete das Mikrophon aus.

»Schön, dass Sie es doch noch geschafft haben, Detective«, bemerkte er sarkastisch. »Und? Wie war Ihre Runde?«

Bosch stieg darauf ein: »Ich habe zwei unter Par gespielt. Aber mein Partner ist doch sicher auch ohne mich klargekommen. Oder, Partner?«

Er gab Chu einen kräftigen Schlag auf die Schulter. Indem er ihn direkt mit Partner ansprach, übermittelte er ihm eine verschlüsselte Botschaft. Als die beiden zu einem Team zusammengestellt worden waren, hatten sie vereinbart, den anderen zum Zeichen dafür, dass einer von ihnen einen Bluff versuchte, mit Partner anzusprechen. Dieses Codewort bedeutete, dass der andere mitspielen sollte.

Aber diesmal stieg Chu nicht darauf ein.

»Von wegen, Mann. Ich habe dich die ganze Zeit zu erreichen versucht. Aber du bist nicht drangegangen.«

»Dann hast du’s wahrscheinlich nicht ernsthaft genug versucht.«

Bosch bedachte Chu mit einem Blick, der fast seine Plastikschutzmaske zum Schmelzen brachte. Dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder Antons zu.

»Wie ich sehe, machen Sie die vollständige Toxi-Analyse, Doc. Halte ich für vernünftig. Sonst irgendwas, das ich wissen sollte?«

»Das war nicht meine Entscheidung. Anweisung von oben. Ich habe Ihren Partner bereits auf einen Punkt aufmerksam gemacht, dem Sie vielleicht weiter nachgehen sollten.«

Bosch sah Chu an und dann die Leiche auf dem Tisch.

»Ein Punkt, dem wir weiter nachgehen sollten? Redet er hier von polizeilichen Aufgaben?«

»Der Tote hat hinten an der rechten Schulter so was wie einen Kratzer oder eine Aufschürfung«, antwortete Chu. »Sie ist aber keine Folge des Sturzes, weil er mit dem Gesicht nach unten gelandet ist.«

»Es ist eine Ante-mortem-Verletzung«, fügte Antons hinzu.

Bosch stellte sich näher an den Tisch. Ihm wurde bewusst, dass er den Rücken des Opfers bislang noch nicht zu sehen bekommen hatte, weil er erst sehr spät am Tatort eingetroffen war und George Irving zu diesem Zeitpunkt bereits von Van Atta und seinem Spurensicherungsteam auf den Rücken gedreht worden war. Niemand, weder Van Atta noch Fass und Kiste, hatte ihm etwas von einer Ante-mortem-Verletzung auf dem Rücken erzählt.

»Kann ich sie mal sehen?«, fragte er.

»Wenn es unbedingt sein muss«, brummte Antons. »Wenn Sie rechtzeitig hergekommen wären, hätten Sie sie schon gesehen.«

Er beugte sich über einen Arbeitstisch und zog ein neues Paar Handschuhe aus einer Box.

Bosch half ihm, die Leiche auf dem Tisch umzudrehen. Ihr Rücken war von der blutigen Flüssigkeit bedeckt, die sich auf der Tischplatte mit den leicht erhöhten Rändern gesammelt hatte. Antons zog einen von der Decke hängenden Schlauch herab und spritzte die Leiche ab. Bosch sah die Verletzung sofort. Sie befand sich oberhalb des Schulterblatts und wies ein deutlich erkennbares Muster auf, vier sichelförmige, etwa fünf Zentimeter lange Hautaufschürfungen, die jeweils in zwei bis drei Zentimeter Abstand voneinander lagen.

Bosch überkam der Schock plötzlichen Begreifens. Er wusste, Chu war zu jung und unerfahren, um das Muster zu kennen. Antons konnte es ebenfalls nicht kennen. Es war gerade mal zehn Jahre her, dass er aus Madrid in die Staaten gekommen war, um an der medizinischen Fakultät der UCLA seinen Abschluss zu machen.

»Haben Sie ihn auf Petechien untersucht?«, fragte Bosch.

»Natürlich«, sagte Antons. »Er hatte keine.«

Wenn jemand erstickte, bildeten sich in den Blutgefäßen um die Augen Einblutungen, Petechien genannt.

»Wieso fragen Sie nach Petechien, nachdem Sie die Aufschürfungen an seiner Schulter gesehen haben?«, wollte Antons wissen.

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Nur zur Sicherheit.«

Antons und Chu sahen ihn fragend an. Sie warteten auf eine weitere Erklärung. Aber er gab sie ihnen nicht. Sie standen eine Weile wortlos da, bevor Bosch weitersprach. Er deutete auf die Abschürfung auf dem Rücken des Toten.

»Sie haben ante mortem gesagt. Wie lange – beziehungsweise wie kurz – vor dem Tod?«

»Sie sehen ja, dass die Haut aufgeschürft ist. Ich habe eine Kultur angesetzt. Dem Histaminspiegel in den Wunden nach zu schließen, wurde ihm die Verletzung sehr kurz vor dem Tod beigebracht. Ich habe Detective Chu bereits gesagt, Sie müssen noch mal ins Hotel fahren. Er könnte sich den Rücken aufgeschürft haben, als er über das Balkongeländer geklettert ist. Die Wunde weist ein deutlich erkennbares Muster auf.«

Bosch wusste bereits, woher das Muster stammte, behielt sein Wissen aber für sich.

»Als er über das Balkongeländer geklettert ist? Heißt das, Sie stufen es als Selbstmord ein?«

»Natürlich nicht. Noch nicht jedenfalls. Es könnte ein Selbstmord sein. Es könnte ein Unfall sein. Aber es sind noch weitere Untersuchungen nötig. Wir führen eine vollständige toxikologische Analyse durch, und auch für diese Verletzung müssen wir eine Erklärung finden. Sie sehen ja das Muster. Das müsste Ihnen helfen, die Suche im Hotel etwas einzugrenzen.«

»Haben Sie sich das Zungenbein angesehen?«, fragte Bosch.

Antons legte die Hände an die Hüften. »Warum sollte ich mir bei einem Springer das Zungenbein ansehen?«

»Haben Sie nicht eben selbst gesagt, Sie wären noch nicht so weit, um ihn als Springer zu bezeichnen?«

Antons erwiderte nichts. Er nahm ein Skalpell aus einem Regal.

»Helfen Sie mir, ihn wieder umzudrehen.«

»Moment«, sagte Bosch. »Kann ich davon erst noch ein Foto machen?«

»Ich habe Fotos gemacht. Sie müssten inzwischen ausgedruckt sein. Sie können sie mitnehmen, wenn Sie gehen.«

Bosch half ihm, die Leiche wieder auf den Rücken zu drehen. Dann öffnete Antons mit dem Skalpell den Hals und entfernte den kleinen, zerbrechlichen Knochen, der die Luftröhre schützte. Er säuberte ihn in einem Waschbecken sorgfältig und untersuchte ihn dann auf der Arbeitstheke unter einem beleuchteten Vergrößerungsglas nach Frakturen.

»Das Zungenbein ist unversehrt«, sagte er.

Bosch nickte. Das bewies nichts, weder in der einen noch in der anderen Richtung. Ein Experte könnte Irving erwürgt haben, ohne ihm das Zungenbein zu brechen oder Blutungen in den Augen zu verursachen. Es bewies überhaupt nichts.

Aber die Aufschürfungen an der Schulter waren eine andere Sache. Bosch spürte, wie sie den Fall in ein völlig neues Licht rückten. Schlagartig. Und sie verliehen dem politischen Aspekt neue Bedeutung.

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15

Chu wartete, bis sie auf dem Parkplatz waren, bevor er loslegte. »Was sollte das jetzt wieder, Harry? Was ist hier eigentlich los?«

Bosch zog sein Handy aus der Tasche. Er musste telefonieren. »Das sage ich dir, wenn ich es dir sagen kann. Du fährst jetzt …«

»Wie hast du dir das eigentlich gedacht, Harry! Wir sind Partner, Mann, und du ziehst hier ständig deine Einzelkämpfernummer ab. Langsam habe ich echt die Schnauze voll.«

Chu war stehen geblieben und drehte sich mit ausgebreiteten Armen zu Bosch. Der hielt ebenfalls inne.

»Ich versuche doch nur, dich zu schützen. Ich muss noch mit jemand telefonieren. Wenn du noch so lang warten kannst, können wir reden.«

Chu schüttelte unwirsch den Kopf.

»Du raubst mir mit diesem Scheiß noch den letzten Nerv, Mann. Möchtest du etwa, dass ich ins Büro zurückfahre und dort rumsitze und Däumchen drehe?«

»Nein, es gibt eine ganze Menge, was du tun kannst. Als Erstes gehst du in die Asservatenkammer und lässt dir Irvings Hemd geben. Lass jemand von der Spurensicherung den Schulterbereich auf der Innenseite nach Blutspuren untersuchen. Es ist ein dunkles Hemd, und gestern ist niemandem was daran aufgefallen.«

»Wenn also Blut daran ist, wissen wir, dass er sich diese Abschürfungen zugezogen hat, als er das Hemd getragen hat.«

»Ganz genau.«

»Und was sagt uns das?«

Bosch antwortete nicht.

Er dachte an den Hemdknopf, der auf dem Boden des Hotelzimmers gelegen hatte. Es könnte zu einem Kampf gekommen sein, bei dem Irving gewürgt wurde und der Knopf abriss.

»Wenn du das mit dem Hemd geklärt hast, machst du dich an den Durchsuchungsbeschluss.«

»Den Durchsuchungsbeschluss für was?«

»Für Irvings Büro. Ich will einen Durchsuchungsbeschluss haben, bevor wir reingehen und uns die Akten ansehen.«

»Die Akten gehören ihm, und er ist tot. Wozu brauchen wir da einen Durchsuchungsbeschluss?«

»Weil der Mann Anwalt war. Er hat zwar nicht mehr praktiziert, aber ich möchte sichergehen, dass wir uns in seinem Büro keine Akten ansehen, die durch die anwaltliche Schweigepflicht geschützt sind. Ich möchte hier absolut korrekt vorgehen.«

»Wird aber nicht ganz einfach werden, einen Durchsuchungsbeschluss zu beantragen, wenn du mich über die näheren Umstände im Dunkeln lässt.«

»Nein, es ist ganz einfach. Du schreibst, du führst Ermittlungen zum Tod dieses Mannes durch. Du führst aus, dass es Anzeichen für einen Kampf gibt – der abgerissene Knopf, die Ante-mortem-Verletzung –, und deshalb möchtest du vollständigen und rechtmäßigen Zugang zu seinen Geschäftsunterlagen und sonstigen Papieren, um herauszufinden, ob sich Irving in Schwierigkeiten befand oder in Auseinandersetzungen verwickelt war. Ganz simpel. Wenn du dich dazu nicht in der Lage fühlst, schreibe ich den Antrag, wenn ich zurückkomme.«

»Nein, schon gut. Ich mache es. Ich bin unser Schreiber.«

Es stimmte. Bei ihrer üblichen Arbeitsteilung erledigte die Anträge immer Chu.

»Okay, dann mach dich mal an die Arbeit und hör auf, ständig rumzumeckern.«

»Du hast echt den Arsch offen, Harry. Ich mecker hier nicht rum. Du wärst auch sauer, wenn ich so mit dir umspringen würde.«

»Weißt du was, Chu? Wenn ich einen Partner hätte, der einige Jahre mehr Erfahrung hätte als ich und mir sagen würde, vertrau mir, bis der geeignete Zeitpunkt kommt, dann würde ich das tun. Und ich wäre ihm dankbar dafür, dass er auf mich aufpasst.«

Das ließ Bosch kurz wirken, bevor er Chu losschickte.

»Bis gleich im Büro. Ich muss jetzt los.«

Sie gingen zu ihren Autos. Bosch blickte sich nach seinem Partner um und sah ihn mit gesenktem Kopf und frustriertem Gesichtsausdruck über den Parkplatz gehen. Chu kannte die zahllosen Fallstricke von High Jingo noch nicht. Bosch schon.

Als er schließlich hinter dem Steuer saß, hatte er Kiz Rider am Telefon.

»Kannst du dich in fünfzehn Minuten in der Akademie mit mir treffen? Im Videoraum.«

»Wie stellst du dir das vor, Harry. Ich muss gleich in eine Budgetbesprechung.«

»Dann beklag dich auch nicht bei mir, wenn du nicht weißt, was sich im Irving-Fall tut.«

»Kannst du es mir nicht einfach sagen?«

»Nein. Du musst es sehen. Wann hast du Zeit?«

Sie antwortete erst nach einer langen Pause.

»Nicht vor eins. Geh erst was essen, und dann treffe ich mich mit dir.«

Es widerstrebte Bosch, aufgehalten zu werden, aber es war wichtig, dass Rider wusste, in welche Richtung sich der Fall entwickelte. »Bis dann.«

Bosch brauchte fünfzehn Minuten zum Elysian Park und zum Gelände der Polizeiakademie. Dort ging er in das Café im Revolver and Athletic Club und setzte sich auf einen Hocker an der Theke. Er bestellte einen Kaffee und einen Bratton Burger, benannt nach einem ehemaligen Polizeichef, und verbrachte die nächste Stunde damit, seine Notizen durchzusehen und ihnen neue hinzuzufügen.

Nachdem er gezahlt und sich einige der Polizeierinnerungsstücke an der Wand des Cafés angesehen hatte, ging er durch die alte Turnhalle, in der er an einem regnerischen Tag vor mehr als dreißig Jahren seine Dienstmarke überreicht bekommen hatte, und in den Videoraum. Es gab auch eine Bibliothek mit allen Trainingsvideos, die von der Polizei benutzt wurden, seit es Video gab. Er sagte dem Angestellten am Schalter, was er wollte, und wartete, während der Mann die alte Kassette suchte.

Wenige Minuten später traf, genau rechtzeitig, Rider ein.

»Okay, da bin ich, Harry. Sosehr ich Budgetbesprechungen, die den ganzen Tag dauern, auch hasse, ich muss trotzdem so schnell wie möglich zurück. Was sollen wir hier?«

»Wir sehen uns ein Ausbildungsvideo an, Kiz.«

»Und was hat das mit Irvings Sohn zu tun?«

»Möglicherweise alles.«

Der Mann brachte Bosch das Video. Bosch ging mit Rider in eine Kabine, legte die Kassette in das Abspielgerät ein und drückte auf die Starttaste.

»Das ist eins der alten Ausbildungsvideos für den kontrollierten Würgegriff«, erklärte er dazu. »Besser bekannt als LAPD-Würgegriff.«

»Der berüchtigte Würgegriff«, sagte Rider. »Er war schon verboten, bevor ich zur Polizei gekommen bin.«

»Rein theoretisch ist er zwar verboten. Aber in speziellen Situationen darf der kontrollierte Arterienwürgegriff immer noch angewendet werden. Aber viel Glück, kann ich da nur sagen.«

»Also, dann noch einmal, Harry. Warum sind wir hier?«

Bosch deutete auf den Bildschirm.

»Ursprünglich hat man angehenden Polizisten mit diesem Video beigebracht, was sie tun sollen. Jetzt bringt man ihnen damit bei, was sie nicht tun sollen. Das ist der Würgegriff.«

Früher hatte der kontrollierte Würgegriff zum Standardrepertoire der Nahkampftechniken des LAPD gehört, aber nachdem es bei seiner Anwendung immer wieder zu Todesfällen gekommen war, war er ausgemustert worden.

In dem Video war zu sehen, wie ein Ausbilder den Griff bei einem Polizeischüler anwendete. Der Ausbilder schlang den Arm von hinten um den Hals des Rekruten. Dann zog er den Schraubstock zu, indem er die Schulter des Rekruten packte. Der Rekrut wehrte sich, verlor aber in wenigen Sekunden das Bewusstsein. Der Ausbilder ließ ihn behutsam zu Boden sinken und tätschelte ihm die Wangen. Der Freiwillige kam sofort zu sich und schien verdutzt über das, was gerade passiert war. Er wurde aus dem Bildausschnitt geschoben, und ein anderer Freiwilliger nahm seinen Platz ein. Diesmal ging der Ausbilder langsamer vor und erklärte die einzelnen Phasen des Griffs. Dann gab er Tipps, wie mit Gegnern zu verfahren war, die sich wehrten. Es war der zweite Tipp, auf den Bosch wartete.

»Da«, sagte er.

Er spulte das Band zurück und spielte die Stelle noch einmal ab. Der Ausbilder bezeichnete diesen Schritt als hand creep. Dabei schlang er den linken Arm so um den Hals des Freiwilligen, dass seine Hand auf dessen rechter Schulter zu liegen kam. Damit der sich wehrende Freiwillige den Arm nicht wegziehen konnte, packte der Ausbilder mit der rechten Hand seine auf der Schulter liegende linke Hand und zog sie den Rücken des Freiwilligen hinunter, so dass dem Freiwilligen der Hals immer stärker zugeschnürt wurde und dieser das Bewusstsein verlor.

»Unvorstellbar, dass sich diese Typen tatsächlich bis zur Ohnmacht haben würgen lassen«, sagte Rider.

»Wahrscheinlich blieb ihnen gar nichts anderes übrig, wenn sie sich freiwillig dafür zur Verfügung gestellt haben«, sagte Bosch. »Es war das Gleiche wie jetzt mit den Tasern.«

Jeder Polizist, der einen Taser, eine Elektroschockpistole, trug, musste für den korrekten Umgang mit der Waffe ausgebildet werden, und dazu gehörte auch, dass man sich selbst damit lähmen ließ.

»Und was willst du mir hier nun eigentlich zeigen, Harry?«

»Als der Würgegriff verboten wurde, wurde ich zu der Sondereinheit versetzt, die die ganzen Todesfälle in Zusammenhang damit untersucht hat. Ich konnte es mir nicht aussuchen. Ich habe mich nicht freiwillig dafür gemeldet.«

»Und was hat das alles mit George Irving zu tun?«

»Im Grunde genommen lief es darauf hinaus, dass der Griff zu oft und zu lang angewendet wurde. Eigentlich müsste sich die Halsschlagader sofort wieder ausdehnen, wenn man den Druck wegnimmt. Manchmal hat sie das aber nicht getan, und der Betreffende ist gestorben. Manchmal wurde einem Delinquenten das Zungenbein gebrochen und die Luftröhre eingedrückt. Auch so kam es zu mehreren Todesfällen. Der Würgegriff wurde verboten, und seine Anwendung wurde auf Situationen beschränkt, in denen der Einsatz tödlicher Gewalt unumgänglich ist. Und bei tödlicher Gewalt gelten völlig andere Kriterien. Jedenfalls lief es darauf hinaus, dass man bei einem normalen Handgemenge niemand mehr würgen durfte. Kannst du mir so weit folgen?«

»Ja.«

»Ich war in dieser Sonderheit für die Obduktionen zuständig. Ich habe alles koordiniert, die ganzen Fälle gesammelt – sie reichten rund zwanzig Jahre zurück – und dann nach Gemeinsamkeiten gesucht. Bei einigen dieser Fälle fiel uns eine Anomalie in Gestalt eines ganz bestimmten Verletzungsmusters auf. Es hatte eigentlich nicht wirklich etwas zu besagen, aber die Häufigkeit, mit der es auftrat, war doch erstaunlich. In etwa einem Drittel der Fälle hatte das Opfer eine Reihe von sichelförmigen Hautabschürfungen auf dem Schulterblatt.«

»Und was war damit?«

Bosch deutete auf den Bildschirm, wo das Ausbildungsvideo immer noch beim hand creep angehalten war.

»Es kam vom hand creep. Viele Cops trugen Militäruhren mit diesen großen Lünetten. Und wenn sie den Würgegriff anwendeten und das Handgelenk über die Schulter nach unten zogen, schürfte die Lünette die Haut auf und hinterließ dieses charakteristische Verletzungsmuster. Außer dass man damit nachweisen konnte, dass es zu einem Kampf gekommen war, hatte es allerdings nichts weiter zu besagen. Aber es ist mir heute wieder eingefallen.«

»Bei der Obduktion?«

Er zog ein Foto von George Irvings Schulter aus der Innentasche seiner Jacke.

»Das ist Irvings Schulter.«

»Könnte er sich diese Verletzung denn nicht auch beim Sturz zugezogen haben?«

»Er ist mit dem Gesicht voran aufgekommen. Daher dürfte er eigentlich keine derartige Verletzung auf dem Rücken haben. In der Rechtsmedizin haben sie außerdem festgestellt, dass sie ihm ante mortem zugefügt wurde.«

Riders Blick verdüsterte sich, als sie das Foto betrachtete.

»Dann war es also Mord?«

»So sieht es zumindest aus. Er wurde gewürgt, bis er bewusstlos war, und dann vom Balkon gestoßen.«

»Bist du sicher?«

»Nein, sicher ist gar nichts. Aber es ist die Richtung, die ich jetzt einschlage.«

Sie nickte zustimmend.

»Und du glaubst, es war ein Polizist oder ein ehemaliger Polizist?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nein, das glaube ich nicht. Es ist zwar richtig, dass Polizisten einer bestimmten Altersgruppe den Griff bei der Ausbildung gelernt haben. Aber sie sind nicht die Einzigen. Soldaten, Leute mit Kampfkunstausbildung, im Grunde weiß jeder Depp, der es sich mal auf YouTube angesehen hat, wie so was geht. Nur eine Sache wäre da noch, die wirklich ein erstaunlicher Zufall ist.«

»Ein Zufall? Hast du nicht immer gesagt, Zufälle gibt es nicht?«

Bosch zuckte nur mit den Achseln.

»Und worin besteht dieser Zufall, Harry?«

»Diese Würgegriff-Sondereinheit, in der ich damals war – sie wurde ins Leben gerufen, als Irvin Irving Deputy Chief war. Wir waren in der Central Division stationiert. Es war das erste Mal, dass Irving und ich direkt aneinandergeraten sind.«

»Das ist aber, wie das Zufälle so an sich haben, ein schwaches Argument.«

»Schon möglich. Aber das heißt, Irving wird die Bedeutung der Sichelspuren auf dem Rücken seines Sohns sofort erkennen, wenn er von ihnen erfährt oder ein Foto davon zu sehen bekommt. Und ich will nicht, dass der Stadtrat jetzt schon davon erfährt.«

Rider sah ihn scharf an.

»Harry, er macht dem Chief schon die ganze Zeit die Hölle heiß. Er macht mir die Hölle heiß. Allein heute hat er bereits dreimal wegen der Obduktion angerufen. Und jetzt willst du ihm das vorenthalten?«

»Ich will vor allem nicht, dass es publik wird. Ich möchte, dass diejenigen, die das getan haben, glauben, sie hätten nichts zu befürchten. Dann sehen sie mich nämlich nicht kommen.«

»Also, ich weiß nicht, Harry.«

»Du weißt doch selbst, dass nicht abzusehen ist, was Irving tut, wenn er es erfährt. Am Ende redet er womöglich mit den falschen Leuten oder hält eine Pressekonferenz ab, und dann dringt es an die Öffentlichkeit, und unser Vorteil ist futsch.«

»Aber um deine Mordermittlungen durchführen zu können, wirst du es ihm wohl oder übel sagen müssen. Dann erfährt er es so oder so.«

»Irgendwann muss er es natürlich erfahren. Aber vorerst erzählen wir ihm, dass wir noch zu keinem eindeutigen Ergebnis gelangt sind. Dass wir erst die toxikologischen Befunde abwarten müssen. Und das wird trotz unseres politisch bedingten Sonderstatus zwei Wochen dauern. In der Zwischenzeit lassen wir nichts unversucht und gehen allen Möglichkeiten nach. Jedenfalls braucht er nichts davon zu wissen, Kiz. Zumindest vorerst nicht.«

Bosch hielt das Foto hoch. Rider rieb sich über den Mund, während sie über seinen Vorschlag nachdachte.

»Ich finde, du solltest es nicht mal dem Chief sagen«, fügte Bosch hinzu.

»Kommt überhaupt nicht in Frage«, erwiderte sie sofort. »Der Tag, an dem ich anfange, ihm etwas vorzuenthalten, ist der Tag, an dem ich meinen Job nicht mehr verdient habe.«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Wenn du meinst. Aber ich möchte auf keinen Fall, dass irgendetwas davon nach draußen dringt.«

Sie nickte. Sie war zu einer Entscheidung gekommen.

»Du hast achtundvierzig Stunden Zeit. Donnerstagmorgen möchte ich wissen, was dabei herausgekommen ist, und dann sehen wir weiter.«

Mehr hatte sich Bosch gar nicht erhofft. Nur einen kleinen Vorsprung.

»Gut. Bis Donnerstag.«

»Das heißt aber nicht, dass ich bis dahin nichts mehr von dir hören möchte. Du hältst mich auf dem Laufenden. Wenn sich sonst irgendwas ergibt, rufst du mich an.«

»Auf jeden Fall.«

»Wie soll es jetzt weitergehen?«

»Wir versiegeln Irvings Büro, bis wir einen Durchsuchungsbeschluss bekommen. Er hatte eine Büroleiterin, die vermutlich viele Geheimnisse – und seine Feinde – kennt. Wir werden uns mit ihr zusammensetzen. Am besten in Irvings Büro, damit sie uns die Akten und alles andere zeigen kann.«

Rider nickte zustimmend.

»Gut. Wo ist dein Partner?«

»Er setzt den Antrag auf. Wir wollen alles hundertprozentig korrekt abwickeln, jeden einzelnen Schritt.«

»Das kann sicher nicht schaden. Weiß er schon von dem Würgegriff?«

»Noch nicht. Zuerst wollte ich mit dir reden. Aber er wird es spätestens heute Abend erfahren.«

»Danke, Harry. Aber jetzt muss ich zu meiner Budgetbesprechung zurück und mir irgendwas einfallen lassen, wie ich mit weniger mehr machen kann.«

»Na, dann schon mal viel Glück.«

»Und sei du bitte vorsichtig. Hier kannst du rasch in gefährliches Fahrwasser geraten.«

Bosch nahm die Kassette aus dem Abspielgerät.

»Wem sagst du das.«

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16

Weil George Irving noch bei der Anwaltskammer gemeldet war, dauerte es fast den ganzen Dienstagnachmittag und -abend, einen Durchsuchungsbeschluss zu bekommen, der den Ermittlern Zugang zu seinem Büro und seinen Unterlagen verschaffte. Schließlich wurde das Dokument von Superior Court Judge Stephen Fluharty unterzeichnet, nachdem vorher noch ein »Special Master« eingesetzt worden war, der entscheiden sollte, welche Dokumente von der Polizei eingesehen und beschlagnahmt werden durften. Der Special Master war ein Anwalt und hatte als solcher wenig Sinn für die Notwendigkeit zur Eile, die für Mordermittler, die an einem aktuellen Fall arbeiteten, eine Selbstverständlichkeit war. Er setzte den Zeitpunkt für die Durchsuchung am Mittwoch auf behagliche zehn Uhr vormittags an.

Irving and Associates befand sich in einem Zweizimmerbüro in der Spring Street gegenüber dem Los-Angeles-Times-Parkhaus. Damit hatte George Irving nur zwei Straßen von der City Hall entfernt residiert. Und noch näher war es zum Police Administration Building. Bosch und Chu gingen am Mittwochmorgen zu Fuß zum Durchsuchungstermin. Zu ihrem Erstaunen stand kein Polizist vor der Tür, und jemand machte sich innerhalb des Büros zu schaffen. Sie gingen hinein und stießen im Vorzimmer auf eine Frau in den Siebzigern, die Akten in Kartons packte. Sie stellte sich als George Irvings Büroleiterin Dana Rosen vor. Bosch hatte sie am Abend zuvor angerufen und gebeten, an der Durchsuchung des Büros teilzunehmen.

»Hat ein Polizist das Büro bewacht, als Sie ankamen?«, fragte Bosch.

Rosen sah ihn verwundert an. »Nein, da war niemand.«

»Wir sollen eigentlich erst anfangen, wenn der Special Master hier ist«, erklärte ihr Bosch. »Mr. Hadlow. Er muss sich erst alles ansehen, bevor wir es einpacken.«

»Ach, herrje«, seufzte Rosen. »Das sind meine eigenen Unterlagen. Heißt das, ich darf sie nicht mitnehmen?«

»Nein, das heißt, wir müssen warten. Deshalb lassen wir erst mal alles liegen und gehen wieder nach draußen. Mr. Hadlow müsste jeden Moment hier sein.«

Sie gingen auf den Gehsteig hinaus, und Bosch zog die Tür hinter sich zu. Er bat Rosen, sie mit ihrem Schlüssel abzuschließen. Dann holte er sein Handy heraus und rief Kiz Rider an. Die Begrüßung übersprang er.

»Wolltest du nicht einen Streifenpolizisten vor Irvings Büro postieren?«

»Hab ich doch.«

»Hier ist aber niemand.«

»Ich rufe dich gleich zurück.«

Bosch steckte das Handy weg und taxierte Dana Rosen. Sie entsprach nicht dem Bild, das er sich von ihr gemacht hatte. Sie war zwar eine zierliche und attraktive Frau, kam aber wegen ihres Alters nicht als potenzielle Geliebte George Irvings in Frage. Da hatte Bosch die Äußerungen der Witwe vollkommen falsch gedeutet. Dana Rosen hätte Irvings Mutter sein können.

»Wie lang waren Sie für George Irving tätig?«, fragte er.

»Oh, lange. Ich habe schon im Büro des City Attorney für ihn gearbeitet. Und als er dort aufgehört hat, hat er mir diese Stelle hier angeboten, und ich …«

Sie verstummte, da Boschs Handy zu summen begann. Es war Rider.

»Der Schichtleiter der Central Division hat die Einheit heute bei der morgendlichen Einsatzbesprechung persönlich abgezogen. Er dachte, du wärst hier bereits fertig.«

Das hieß, das Büro war fast drei Stunden unbewacht gewesen, genügend Zeit für jemanden, sich vor ihnen Zutritt zu verschaffen und Akten wegzubringen. Boschs Argwohn stieg im gleichen Maße wie seine Wut.

»Wer ist dieser Typ?«, fragte er. »Steckt er mit dem Stadtrat unter einer Decke?«

Irvin Irving war schon seit Jahren nicht mehr beim LAPD, unterhielt aber weiterhin gute Beziehungen zu zahlreichen Polizisten, die er während seiner Zeit als Deputy Chief unterstützt oder mit Beförderungen belohnt hatte.

»Es ist eine Sie«, sagte Rider. »Captain Grace Reddecker. Soweit ich das beurteilen kann, war es einfach ein Versehen. Sie ist nicht politisch – zumindest nicht in diesem Sinn.«

Sprich: Reddecker verfügte beim LAPD natürlich über politische Beziehungen – sonst wäre ihr nie die Leitung einer Dienststelle übertragen worden –, aber sie war nicht an Kungeleien im größeren Stil beteiligt.

»Sie ist keine von Irvings Günstlingen?«

»Nein. Ihr Aufstieg begann erst, als er weg war.«

Bosch sah einen Mann in einem Anzug auf sie zukommen. Er nahm an, dass es der Special Master war.

»Ich muss jetzt Schluss machen«, sagte er zu Rider. »Darum kümmere ich mich später. Ich hoffe, du hast recht und es war nur ein Versehen.«

»Ich glaube nicht, dass mehr dahintersteckt, Harry.«

Bosch beendete das Gespräch, als der Mann vor ihnen stehen blieb. Er war groß gewachsen, golferbraun und hatte rotbraunes Haar.

»Richard Hadlow?«, fragte Bosch.

»Ja, der bin ich.«

Hadlow war von einer der exklusiven Kanzleien in Bunker Hill. Er war am Abend zuvor von Judge Fluharty auf Pro-bono-Basis als Special Master eingesetzt worden. Da er für seine Tätigkeit kein Honorar bekam, würde er zusehen, das Ganze so schnell wie möglich hinter sich zu bringen. Was die Ansetzung des Termins für die Durchsuchung betraf, war Hadlow die Sache recht locker angegangen, aber sobald sie einmal im Büro waren, wäre er sicher bestrebt, keine Zeit zu verlieren, um sich wieder seinen zahlenden Mandanten widmen zu können. Bosch war das nur recht.

Sie betraten Irvings Büro und besprachen kurz ihr weiteres Vorgehen. Hadlow würde die Akten durchsehen und sich vergewissern, dass sie keine vertraulichen Unterlagen enthielten, bevor er sie Chu zur Durchsicht überließ. Währenddessen wollte sich Bosch mit Dana Rosen unterhalten, um sich einen ersten Eindruck zu verschaffen, was hinsichtlich Irvings Tätigkeit wichtig und dringend war.

So hilfreich Akten und Urkunden für Ermittlungen auch sein mochten, wusste Bosch nur zu gut, dass das Wertvollste in Irvings Büro Dana Rosen war. Sie verfügte über das Insiderwissen.

Als sich Hadlow und Chu in Irvings Büro zurückgezogen hatten, stellte Bosch Rosens Schreibtischstuhl vor die Couch des Vorzimmers und forderte Rosen auf, Platz zu nehmen. Dann schloss er die Eingangstür ab, und die offizielle Vernehmung begann.

»Ist Mrs. Rosen die richtige Anrede?«, fragte er.

»Nein, ich war nie verheiratet. Außerdem können Sie gern Dana zu mir sagen.«

»Also gut, Dana, machen wir doch einfach da weiter, wo wir vorhin aufgehört haben. Sie haben mir erzählt, dass Sie schon im Büro des City Attorney für Mr. Irving gearbeitet haben.«

»Ja, ich war dort seine Sekretärin, bevor er Irving and Associates gegründet hat. Alles zusammengerechnet sind das inzwischen sechzehn Jahre.«

»Und als er beim City Attorney aufgehört hat, sind Sie ihm sofort hierhergefolgt?«

Sie nickte.

»Wir sind am selben Tag gegangen. Für mich war das die optimale Lösung. Weil ich bei der Stadt angestellt war, habe ich eine Rente bekommen, als ich dort gekündigt habe. Und dann habe ich hier angefangen. Nur dreißig Stunden die Woche. Kein Stress also.«

»Wie viel Einblick hatten Sie in Mr. Irvings Geschäfte?«

»Nicht sehr viel. Er war nur selten hier. Ich habe nur die Akten verwaltet und mich um alles gekümmert. Telefondienst gemacht, Nachrichten entgegengenommen, das Übliche eben. Besprechungen hat er hier nie abgehalten. Fast nie.«

»Hatte er viele Klienten?«

»Nein, eigentlich nur wenige ausgesuchte. Er hat seinen Klienten sehr viel berechnet, und entsprechend wollten diese Leute natürlich etwas für ihr Geld sehen. Er hat sehr viel für sie gearbeitet.«

Bosch hatte zwar sein Notizbuch herausgeholt, sich aber bislang keine Notizen gemacht. »Auf wen hat sich seine Tätigkeit in letzter Zeit besonders konzentriert?«

Zum ersten Mal antwortete Dana Rosen nicht sofort. Sie sah Bosch fragend an. »Kann ich aus allen diesen Fragen den Schluss ziehen, dass sich George nicht selbst das Leben genommen hat?«

»Alles, was ich Ihnen sagen kann, ist, dass wir noch zu keinerlei endgültigem Ergebnis gelangt sind. Es handelt sich um ein offenes Ermittlungsverfahren. Und solange dies der Fall ist, versuchen wir, allen Möglichkeiten nachzugehen. Könnten Sie also jetzt bitte meine Frage beantworten? Für wen hat Mr. Irving in letzter Zeit am meisten Zeit aufgewendet?«

»Also, er hatte zwei Klienten, für die er sich sehr stark eingesetzt hat. Einer war Western Block and Concrete, der andere Tolson Towing. Und tatsächlich haben beide Firmen letzte Woche vom Stadtrat den Zuschlag erhalten. George hatte in beiden Fällen sein Ziel erreicht und wollte danach erst mal ein wenig durchschnaufen.«

Bosch notierte sich die Namen.

»Wie muss man sich seine Tätigkeit für diese Firmen vorstellen?«

»Western hatte ein Angebot eingereicht, um den Auftrag für das neue Parkhaus im Parker Center zu erhalten. Sie bekamen ihn. Und Tolson bewarb sich für eine Verlängerung ihres OPG-Auftrags für die Hollywood und die Wilshire Division.«

Der Official-Police-Garage-Zuschlag bedeutete, dass Tolson für diese beiden Polizeireviere weiterhin sämtliche Abschleppaufträge übernehmen würde. Ein lukratives Geschäft, und das galt vermutlich auch für die Betonierarbeiten in einem Parkhaus. Bosch hatte gehört oder gelesen, dass das neue Parkhaus der Stadtverwaltung sechs Ebenen umfassen und den Fahrzeugüberschuss sämtlicher städtischer Gebäude im Civic Center auffangen sollte.

»Das waren also in letzter Zeit seine Hauptkunden?«, fragte er.

»Ja.«

»Und sie waren zufrieden mit dem Ergebnis seiner Bemühungen?«

»Auf jeden Fall. Western hat bei der Ausschreibung nicht einmal das günstigste Angebot abgegeben, und Tolson hatte diesmal scharfe Konkurrenz. Und einen fünf Zentimeter dicken Ordner voller Beschwerden, gegen die es anzugehen galt. George hatte also nicht gerade wenig zu tun, aber er hat es hinbekommen.«

»Wie war das eigentlich mit seinem Vater, der ja bekanntermaßen im Stadtrat sitzt? Bestand da kein Interessenkonflikt?«

Rosen nickte.

»Natürlich. Deshalb hat sich der Stadtrat immer der Stimme enthalten, wenn über eine Auftragsvergabe an einen von Georges Klienten abgestimmt wurde.«

Das fand Bosch eigenartig. Die Tatsache, dass sein Vater im Stadtrat saß, verhalf George Irving bei seiner Lobbyistentätigkeit zu einem deutlichen Wettbewerbsvorteil. Wenn sich sein Vater allerdings bei den fraglichen Entscheidungen der Stimme enthielt, ging dieser Vorteil verloren.

Oder doch nicht?

Bosch vermutete, dass sich die anderen Stadträte, selbst wenn sich Irving senior demonstrativ der Stimme enthielt, dennoch bei ihm lieb Kind machen und sich umgekehrt seiner Stimme für ihre Herzensprojekte versichern konnten, wenn sie für die Klienten seines Sohns votierten.

»Gab es auch Klienten, die unzufrieden mit George waren?«, fragte Bosch.

Rosen sagte, sie könne sich an keinen Klienten erinnern, der jemals Unmut über George Irvings Bemühungen geäußert habe. Dagegen dürften die Firmen, die mit seinen Kunden um städtische Aufträge konkurrierten, nicht gerade begeistert von ihm gewesen sein.

»Können Sie sich an Fälle erinnern, in denen sich Mr. Irving in irgendeiner Form bedroht gefühlt hat?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Sie haben vorhin gesagt, das niedrigste Angebot für das Parkhaus hat nicht Western Block and Concrete abgegeben. Von wem kam es dann?«

»Von Consolidated Block Incorporated. Diese Firma hat ein extrem niedriges Gebot abgegeben, um einfach nur den Zuschlag zu erhalten. Das kommt häufig vor. Aber meistens durchschauen das die zuständigen Planungsstellen. In diesem Fall hat ihnen George geholfen. Das Stadtbauamt hat dem Stadtrat Western empfohlen.«

»Und da gab es nie böses Blut? Nicht mal irgendwelche Drohungen?«

»Zwar kann ich mir nicht vorstellen, dass man bei CBI besonders glücklich über diese Entscheidung war, aber meines Wissens gab es von deren Seite deswegen keinerlei Anfeindungen. Mit so etwas muss man in der Geschäftswelt leben können.«

Bosch wusste, dass er und Chu sich eingehender mit diesen beiden Ausschreibungen und Irvings diesbezüglichen Aktivitäten befassen müssten. Aber jetzt galt es, zum nächsten Punkt überzugehen.

»Hatte Mr. Irving schon wieder neue Aufträge für die Zeit danach?«

»Ja, aber nichts Größeres. Er hatte schon eine Weile davon gesprochen, etwas kürzer zu treten. Sein Sohn geht ja inzwischen aufs College, und diese veränderte Situation war nicht ganz einfach für George und seine Frau. Ich weiß, dass ihm sein Sohn sehr gefehlt hat. Das hat ihn sehr bedrückt.«

»Dann hatte er also keine laufenden Aufträge?«

»Er stand mit verschiedenen Leuten in Verhandlungen, hatte aber aktuell nur eine Firma unter Vertrag. Das war Regent Taxi. Sie wollen versuchen, nächstes Jahr die Taxilizenz für Hollywood zu bekommen, und dafür haben sie uns engagiert.«

Auf Boschs Nachfragen erklärte ihm Rosen, dass das Stadtgebiet von Los Angeles in sechs Taxizonen unterteilt war, für die von der Stadtverwaltung entsprechend ihrer Bevölkerungsdichte jeweils zwei oder drei Taxilizenzen vergeben wurden. Mittels dieser Lizenzierung wurde festgelegt, wo im Stadtgebiet ein Taxi eines bestimmten Unternehmens Fahrgäste aufnehmen durfte. War ein Fahrgast einmal in ein Taxi eingestiegen, konnte ihn dieses allerdings fahren, wohin er wollte.

Infolge dieser Regelung war es Taxis nur erlaubt, in der ihnen zugeteilten Zone an Taxiständen und vor Hotels zu stehen, von der Straße Fahrgäste aufzunehmen oder auf telefonische Bestellungen zu reagieren. Auf den Straßen herrschte manchmal ein erbitterter Konkurrenzkampf um Fahrgäste. Ähnliches galt auch für den Kampf um eine Lizenz. Rosen erklärte Bosch, dass Regent Taxi bereits eine Lizenz für South L.A. hatte, sich aber zusätzlich um die lukrativere Zulassung für Hollywood bemühte.

»Wann sollte diese Entscheidung fallen?«, fragte Bosch.

»Erst im neuen Jahr«, antwortete Rosen. »George hatte gerade erst angefangen, sich mit dieser Sache zu befassen.«

»Wie viele Lizenzen werden in Hollywood vergeben?«

»Nur zwei, und immer für zwei Jahre. Aber weil sie zu unterschiedlichen Zeiten vergeben werden, steht jedes Jahr eine Lizenz zur Vergabe an. Regent hat dafür das kommende Jahr abgewartet, weil der aktuelle Lizenzträger, der eine Verlängerung beantragen muss, gerade Probleme hat und daher angreifbar ist. George hat dem Kunden zu verstehen gegeben, dass ihre Chancen kommendes Jahr am besten ständen.«

»Wie heißt die wacklige Firma?«

»Black&White. Besser bekannt als B&W.«

Bosch wusste, dass es vor etwa zehn Jahren einmal Ärger mit B&W Taxi gegeben hatte, weil die Firma ihre Fahrzeuge so lackiert hatten, dass sie fast wie Streifenwagen aussahen. Das LAPD hatte Beschwerde eingelegt, und das Unternehmen hatte sein Fahrzeugdesign durch ein schwarz-weißes Karomuster ersetzt. Aber er glaubte nicht, dass Rosen das gemeint hatte, als sie die Firma als angreifbar bezeichnet hatte.

»Sie haben gesagt, sie haben Probleme. Was für Probleme?«

»Also, zuerst einmal hatten sie allein in den letzten vier Monaten drei DUIs.«

»Sie meinen, Taxifahrer, die betrunken unterwegs waren?«

»Richtig. Das ist absolut tabu. Wie Sie sich bestimmt denken können, kommt so etwas bei der Lizenzierungsstelle und beim Stadtrat nicht gut an. Wer stimmt schon für so eine Firma? Deshalb war George recht zuversichtlich, dass Regent den Zuschlag bekommen würde. Sie haben sich nichts zuschulden kommen lassen, und außerdem befindet sich die Firma in Minderheitenbesitz.«

Und er hatte einen Vater, der ein einflussreiches Mitglied des Stadtrats war, der die Mitglieder des Lizenzierungsausschusses ernannte. Bosch fand diese Information interessant, weil wieder einmal alles aufs liebe Geld hinauslief. Jemand, der es verdiente, und jemand, der es verlor. Das spielte bei Mordmotiven nur zu häufig eine wichtige Rolle. Er stand auf und steckte den Kopf durch die Tür von Irvings Büro, um Hadlow und Chu zu sagen, dass er alle Unterlagen im Zusammenhang mit der Taxilizenz mitnehmen wolle.

Dann kehrte er zu Rosen zurück und lenkte das Gespräch auf private Aspekte.

»Hat George Irving auch persönliche Unterlagen in seinem Büro aufbewahrt?«

»Ja, hat er. Aber sie sind in seinem Schreibtisch eingeschlossen, und ich habe keinen Schlüssel.«

Bosch holte die Schlüssel heraus, die zusammen mit Irvings Auto konfisziert worden waren.

»Dann lassen Sie uns mal nachschauen.«

Mittags verließen Bosch und Chu das Büro und kehrten ins PAB zurück. Chu trug den Karton mit den Akten und den anderen Gegenständen, die sie mit Hadlows Zustimmung und kraft des Durchsuchungsbeschlusses konfisziert hatten. Darunter waren die Unterlagen zu den jüngsten Projekten George Irvings sowie seine privaten Dokumente, unter anderem mehrere Versicherungspolicen sowie die Kopie eines nur zwei Monate früher datierten Testaments.

Unterwegs berieten sie sich über ihre nächsten Schritte und verständigten sich darauf, den Rest des Tages im PAB zu arbeiten. Sie mussten verschiedene Unterlagen von Irvings Projekten und sein Testament durchsehen. Außerdem waren Glanvilles und Solomons Berichte zur Vernehmung des Hotelgasts fällig, der unmittelbar nach Irvin im Chateau Marmont eingecheckt hatte, sowie zu ihrer Suche nach Zeugen des Vorfalls, die im Hotel und in den Häusern in seiner unmittelbaren Umgebung durchgeführt worden war.

»Es wird langsam Zeit, eine Mordakte anzulegen«, sagte Bosch.

Das war eine seiner Lieblingsbeschäftigungen.

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17

Mochte der Siegeszug der Digitalisierung auch unaufhaltsam voranschreiten, Harry Bosch machte nicht dabei mit. Er konnte mit einem Handy und einem Laptop umgehen. Er hörte auf einem iPod Musik, und gelegentlich las er auf dem iPad seiner Tochter Zeitung. Aber wenn es um Mordakten ging, hielt er es nach wie vor mit Papier und Plastik und würde es auch weiterhin so halten. Er war noch von der alten Schule. Da spielte es auch keine Rolle, dass die Polizei auf digitale Archivierung umgestiegen war und dass es im neuen PAB keinen Platz mehr für Regale zur Aufbewahrung der dicken blauen Ordner gab. Bosch war jemand, der an Traditionen festhielt, vor allem dann, wenn er der Überzeugung war, dass diese Traditionen halfen, Mörder zu fassen.

Für Bosch war eine Mordakte das Schlüsselelement eines Ermittlungsverfahrens, genauso wichtig wie jedes Beweisstück. Es war der Anker des Falls, ein Kompendium aller Ermittlungsschritte, Vernehmungen und potenziellen wie tatsächlichen Beweisstücke. Es war ein konkreter Bestandteil der Ermittlungen, der Gewicht und Tiefe und Substanz hatte. Selbstverständlich ließ es sich auf eine digitale Computerdatei reduzieren und auf einen Speicherstick laden, aber irgendwie machte es das für Bosch weniger real und greifbar, und das fand er den Toten gegenüber respektlos.

Bosch wollte das Ergebnis seiner Arbeit sehen können. Er musste ständig an die Verantwortung erinnert werden, die er trug. Er musste sehen können, wie die Seiten im Lauf der Ermittlungen mehr wurden. Für ihn stand außer Zweifel, dass es keine Rolle spielte, ob er noch neununddreißig Monate oder neununddreißig Jahre Polizeidienst vor sich hatte; er würde nichts an der Art ändern, wie er Mörder jagte.

Als sie in der Offen-Ungelöst-Einheit ankamen, ging Bosch zu den Schränken an der Rückwand des Bereitschaftsraums. Jeder OU-Detective hatte einen solchen Schrank. Weil das PAB für das digitale Zeitalter gebaut war und nicht für die Handfestigkeit früherer Zeiten, war er nicht viel größer als ein halber Spind.

Bosch benutzte seinen Schrank hauptsächlich zur Aufbewahrung der alten blauen Ordner seiner alten gelösten Mordfälle. Um Platz zu sparen, waren diese Akten aus den Archiven aussortiert und digitalisiert worden. Die Dokumente waren gescannt und anschließend durch den Reißwolf gejagt worden, und die meisten Ordner waren auf dem Müll gelandet. Ein Dutzend von ihnen hatte Bosch jedoch retten können und in seinem Schrank versteckt, um sie immer zur Hand zu haben.

Jetzt nahm er einen seiner kostbaren Ordner – das blaue Plastik war im Lauf der Zeit verblasst – aus dem Schrank und ging damit in das Abteil, das er sich mit Chu teilte. Sein Partner nahm gerade George Irvings Akten aus dem Karton und stapelte sie auf dem Aktenschrank, der neben ihren Schreibtischen stand.

»Harry, Harry, Harry«, sagte Chu, als er den Ordner sah. »Wo soll das nur enden? Willst du denn nicht endlich mit der Zeit gehen?«

»In zirka neununddreißig Monaten«, sagte Bosch. »Dann kannst du deine Mordakten meinetwegen auf einem Stecknadelkopf unterbringen. Aber so lange werde ich es …«

»… so machen, wie du es immer gemacht hast, schon klar.«

»Das weißt du ganz genau.«

Bosch setzte sich an seinen Schreibtisch und öffnete den Ordner. Dann klappte er seinen Laptop auf. Er hatte bereits mehrere Berichte vorbereitet, die er in die Mordakte einfügen wollte. Er begann, sie an den Gemeinschaftsdrucker der Einheit zu senden. Dann kam ihm ein Gedanke, und er schaute sich nach einem Umschlag für den internen Briefverkehr um.

»Schon was aus Hollywood gehört?«, fragte er.

»Nein«, sagte Chu. »Check mal deine Mails.«

Klar. Bosch ging online und stellte fest, dass er zwei E-Mails von Jerry Solomon von der Hollywood Division bekommen hatte. Jede enthielt einen Anhang, den er herunterlud und an den Drucker sendete. Der erste war eine Zusammenfassung der Befragungen, die Solomon und Glanville im Hotel durchgeführt hatten. Im zweiten war aufgeführt, was sie von den Bewohnern der umliegenden Häuser erfahren hatten.

Bosch ging zum Drucker und nahm die Seiten an sich. Auf dem Weg zurück zu seinem Schreibtisch sah er, dass Lieutenant Duvall vor seinem Abteil stand. Chu war nirgendwo zu sehen. Bosch wusste, dass sich Duvall über den neuesten Stand der Irving-Ermittlungen informieren wollte. In den letzten vierundzwanzig Stunden hatte sie ihm eine E-Mail geschickt und zwei telefonische Nachrichten hinterlassen, auf die er alle nicht reagiert hatte.

»Haben Sie meine Nachrichten nicht erhalten, Harry?«, fragte sie, als er auf sie zukam.

»Doch, schon. Aber jedes Mal, wenn ich Sie anrufen wollte, hat mich jemand angerufen, und dann habe ich es wieder vergessen. Tut mir leid, Lieutenant.«

»Dann kommen Sie jetzt mit in mein Büro, damit es nicht wieder zu so einer Ablenkung kommt.«

Bosch warf die Ausdrucke auf seinen Schreibtisch und folgte Duvall. Sie forderte ihn auf, die Tür zu schließen.

»Ist das eine Mordakte, das Sie da zusammenstellen?«, fragte sie schon, bevor sie sich gesetzt hatte.

»Ja.«

»Heißt das, George Irving wurde ermordet?«

»So sieht es jedenfalls aus. Aber das ist noch nicht für die Öffentlichkeit bestimmt.«

In den nächsten zwanzig Minuten schilderte er Duvall in kurzen Zügen, was er herausgefunden hatte. Sie erklärte sich einverstanden mit seinem Plan, die neue Zielrichtung der Ermittlungen so lange für sich zu behalten, bis entweder mehr Beweise aufgetaucht waren oder bis es einen taktischen Vorteil mit sich brachte, diese Information an die Öffentlichkeit dringen zu lassen.

»Halten Sie mich auf dem Laufenden, Harry. Und gewöhnen Sie sich an, auf meine Anrufe und Mails zu antworten.«

»Klar. Werde ich.«

»Und fangen Sie auch an, die Magneten zu benutzen, damit ich weiß, wo meine Leute sind.«

Lieutenant Duvall hatte im Bereitschaftsraum eine Anwesenheitstafel mit verschiebbaren Magneten anbringen lassen, auf der ein Detective anzeigen konnte, ob er im PAB oder unterwegs war. Sie wurde von den meisten Detectives der Einheit als Zeitverschwendung begrüßt. In der Regel wusste der Spieß, wo sich jeder befand, und dann erfuhr es auch Lieutenant Duvall, wenn sie mal aus ihrem Büro kam oder wenigstens die Jalousien öffnete.

»Klar«, sagte Bosch.

Als Bosch in sein Abteil zurückkehrte, war auch Chu wieder da.

»Wo warst du?«, fragte der.

»Bei Duvall drinnen. Und du?«

»Äh, nur mal kurz auf der anderen Straßenseite. Ich bin heute noch nicht mal zum Frühstücken gekommen.«

Chu wechselte das Thema und deutete auf das Dokument, das auf seinem Monitor zu sehen war.

»Hast du den Bericht von Fass und Kiste über die Zeugensuche schon gelesen?«

»Noch nicht.«

»Sie haben einen Typen gefunden, der jemanden auf der Feuerleiter gesehen hat. Der Zeitpunkt passt zwar nicht, aber ich meine, wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit schon.«

Bosch drehte sich zu seinem Schreibtisch um und suchte nach dem Ausdruck des Berichts über die Befragung der Bewohner der umliegenden Häuser. Eigentlich war es nur eine Liste der Adressen in der Marmont Lane. Hinter jeder Adresse stand, ob jemand zu Hause gewesen und befragt worden war. Dafür hatten Glanville und Solomon Abkürzungen verwendet, die Bosch schon seit mehr als zwanzig Jahren aus solchen Befragungsprotokollen des LAPD kannte. Es waren eine Menge NZHs darunter, was niemand zu Hause hieß, und eine Menge NGs, nichts gesehen. Aber ein Eintrag umfasste mehrere Sätze.

Bewohner Earl Mitchell (m. w., geb. 13.4.61) konnte nicht schlafen und ging in die Küche, um sich eine Flasche Wasser zu holen. Hintere Fenster des Hauses blicken auf Rückseite und Seite des Chateau Marmont. Bewohner sagt, hat einen Mann Feuerleiter hinunterklettern sehen. Bewohner ging zu Fernrohr im Wohnzimmer und schaute zu Hotel. Mann auf Feuerleiter war nicht mehr zu sehen. Bewohner hat PD nicht verständigt. Bewohner meint, Sichtung erfolgte zirka 0:40 Uhr. So spät war es auf seinem Wecker, als er aufstand, um Wasser zu holen. Soweit sich Bewohner erinnern kann, war Gestalt auf Feuerleiter zwischen vierter und fünfter Etage und kletterte nach unten.

Bosch wusste nicht, ob den Bericht Fass oder Kiste verfasst hatte. Egal, welcher von beiden es gewesen war, er hatte kurze, abgehackte Sätze verwendet, ohne gleich ein Hemingway zu sein. Er hatte sich lediglich an die KISS-Regel aller Polizisten gehalten – Keep It Simple, Sherlock: immer schön einfach. Je weniger Wörter ein Bericht enthielt, umso weniger Gelegenheiten und Ansatzpunkte für Anfechtungen bot er kritischen Beobachtern und Anwälten.

Bosch zog sein Handy aus der Tasche und rief Jerry Solomon an. Als Solomon dranging, hörte es sich an, als säße er in einem Auto mit offenen Fenstern.

»Hier Bosch. Ich habe gerade deinen Bericht über die Zeugensuche vor mir liegen und hätte ein paar Fragen.«

»Hat das vielleicht noch zehn Minuten Zeit? Ich bin gerade im Auto, und es sind andere Leute dabei. Zivilisten.«

»Ist dein Partner auch dabei, oder soll ich einfach ihn anrufen?«

»Nein, er ist auch hier.«

»Wie schön. Seid ihr beide noch zu einem späten Mittagessen unterwegs?«

»Was denkst du dir eigentlich, Bosch? Wir haben nicht mal …«

»Einer von euch soll mich bitte anrufen, sobald ihr wieder zurück in der Zentrale seid.«

Bosch legte das Handy beiseite und konzentrierte sich auf den zweiten Bericht. Darin ging es um die Vernehmung der Hotelgäste. Er war nach demselben Muster gestrickt wie der andere, nur mit Zimmernummern statt Adressen. Auch hier gab es eine Menge NZHs und NGs. Allerdings war es den Ermittlern gelungen, mit dem Mann zu sprechen, der unmittelbar nach Irving an der Rezeption eingecheckt hatte.

Thomas Rapport (w. m., 21.7.56, wohnhaft in NYC) traf um 21:40 Uhr im Hotel ein. Kam vom Flughafen. Erinnert sich, George Irving an der Rezeption gesehen zu haben. Sie haben nicht miteinander gesprochen, und Rapport hat Irving danach nicht wieder gesehen. Rapport ist Drehbuchautor und wegen Skriptbesprechungen bei Archway Studios in L.A. Bestätigt.

Ein weiterer vollständig unvollständiger Bericht. Bosch sah auf die Uhr. Es waren zwanzig Minuten vergangen, seit Solomon gesagt hatte, er brauchte zehn Minuten. Bosch griff nach dem Handy und rief ihn erneut an.

»Wolltest du mich nicht in zehn Minuten anrufen?«, sagte er statt eines Grußes.

»Hast du nicht gesagt, du rufst mich an?«, konterte Solomon in gespielt verwirrtem Ton.

Bosch schloss kurz die Augen und ließ die Frustration abklingen. Es brachte nichts, sich mit einem alten Sturschädel wie Solomon anzulegen.

»Ich habe ein paar Fragen zu dem Bericht, den du mir geschickt hast.«

»Nur zu. Du bist der Boss.«

Währenddessen hatte Bosch eine Schublade geöffnet und einen Locher herausgenommen. Er begann, die ausgedruckten Berichte zu lochen und im Ordner abzuheften. Es hatte etwas Beruhigendes, die Mordakte zusammenzustellen, während er mit Solomon redete.

»Okay, zuerst dieser Mitchell, der den Mann auf der Feuerleiter gesehen hat, hat er einen einleuchtenden Grund angegeben, warum der Kerl plötzlich einfach verschwunden sein könnte? Ich meine, er sieht ihn zwischen viertem und fünftem Stock, und dann geht er zu seinem Fernrohr, und der Kerl ist auf einmal nicht mehr da. Was ist zwischen den Stockwerken eins bis drei passiert?«

»Ganz einfach. Er hat gesagt, bis er das Fernrohr auf die Stelle gerichtet und scharf gestellt hat, war der Kerl weg. Er könnte ganz nach unten geklettert oder auf einem der Stockwerke in einem Zimmer abgestiegen sein.«

Fast hätte ihn Bosch gefragt, warum das nicht im Bericht stand, aber er kannte den Grund ebenso, wie er wusste, dass George Irvings Tod als Selbstmord durchgegangen wäre, wenn Fass und Kiste die Ermittlungen geleitet hätten.

»Woher wissen wir, dass der Mann auf der Feuerleiter nicht Irving war?«, fragte Bosch.

Diese Frage kam unerwartet, und Solomon brauchte eine Weile, um sie zu beantworten.

»Wahrscheinlich lässt sich das nicht vollständig ausschließen. Aber was hätte Irving auf der Feuerleiter machen sollen?«

»Keine Ahnung. Hat der Zeuge den Mann beschrieben? Kleidung, Haar, Hautfarbe?«

»Um solche Einzelheiten erkennen zu können, war er zu weit entfernt. Er glaubt aber, es war ein Weißer, und er hatte den Eindruck, dass es ein Wartungstechniker war. Jemand, der fürs Hotel arbeitet.«

»Um Mitternacht? Wie ist er denn darauf gekommen?«

»Er hat gesagt, Hemd und Hose hatten die gleiche Farbe. Wie eine Arbeitsuniform.«

»Welche Farbe?«

»Hellgrau.«

»Hast du dich im Hotel erkundigt?«

»Wonach soll ich mich im Hotel erkundigt haben?«

In Solomons Stimme hatte sich wieder die gespielte Verwirrung geschlichen.

»Jetzt stell dich mal nicht dümmer, als du bist, Solomon. Hast du gefragt, ob es einen Grund gab, dass jemand aus dem Hotel oder jemand, der für das Hotel arbeitet, auf der Feuerleiter gewesen sein könnte? Hast du dich im Hotel erkundigt, welche Farbe die Arbeitskleidung ihrer Wartungstechniker hat?«

»Nein, habe ich nicht, Bosch. Wozu auch? Dieser Typ ist mindestens zwei bis vier Stunden, bevor unser Mann gesprungen ist, die Feuerleiter hinuntergeklettert. Das eine hat mit dem anderen nichts zu tun. Uns die ganzen Häuser in der Umgebung abklappern zu lassen war reine Zeitverschwendung. Das war idiotisch.«

Bosch wusste, wenn er jetzt bei Solomon die Beherrschung verlor, wäre der Detective im weiteren Verlauf der Ermittlungen komplett unbrauchbar für ihn. Er war noch nicht bereit, auf ihn zu verzichten. Wieder einmal ging er zum nächsten Punkt über. »Okay, dann zum anderen Bericht. Die Vernehmung dieses Drehbuchautors, Thomas Rapport. Warum genau ist er in L.A.?«

»Keine Ahnung. Er ist irgendein berühmter Drehbuchautor. Das Studio hat ihn in einem dieser Bungalows auf der Rückseite einquartiert, wo Belushi gestorben ist. Kostet bloß zwei Riesen die Nacht, und er hat gesagt, er ist die ganze Woche hier.«

Zumindest das beantwortete eine Frage, bevor Bosch sie stellen musste. Wie lange wäre Rapport vor Ort erreichbar, falls sie ihn noch einmal brauchten?

»Hat das Studio dann auch eine Limousine springen lassen? Oder wie ist er ins Hotel gekommen?«

»Äh … nein, er hat sich am Flughafen ein Taxi genommen. Seine Maschine ist früher gelandet, und der Studiowagen war noch nicht da, deshalb hat er sich für ein Taxi entschieden. Er hat gesagt, deshalb ist ihm Irving an der Rezeption beim Einchecken zuvorgekommen. Sie sind gleichzeitig eingetroffen, aber Rapport musste warten, bis der Taxifahrer die Quittung ausgestellt hatte, und das hat anscheinend ziemlich gedauert. Er war deswegen ziemlich angefressen. Er war noch auf die Ostküstenzeit gepolt und hundemüde. Er wollte nur noch in seinen Bungalow und schlafen.«

Bosch spürte, wie sich in seinem Bauch etwas regte. Es war eine Mischung aus Instinkt und der Gewissheit, dass es so etwas wie höhere Gerechtigkeit gab. Den Rechtschaffenen enthüllte sich die Wahrheit. Dieses Gefühl hatte er oft, wenn sich bei Ermittlungen zum ersten Mal ein konkretes Bild abzuzeichnen begann.

»Jerry«, fragte er, »hat Rapport gesagt, von welchem Unternehmen das Taxi war, mit dem er ins Hotel gekommen ist?«

»Wie?«

»Na, du weißt schon. Valley Cab? Yellow Cab? Welches Taxiunternehmen? Das steht doch auf der Tür jedes Taxis.«

»Das hat er nicht gesagt, und was soll das überhaupt hiermit zu tun haben?«

»Vielleicht nichts. Hast du die Handynummer dieses Typen?«

»Nein, aber er ist eine Woche lang im Hotel.«

»Ach ja, richtig. Weißt du was, Jerry? Du fährst jetzt mit deinem Partner noch mal zum Hotel rüber und erkundigst dich nach dem Mann auf der Feuerleiter. Findet raus, ob in dieser Nacht jemand gearbeitet hat, der dieser Mann auf der Feuerleiter gewesen sein könnte. Und findet raus, was sie für Arbeitskleidung tragen.«

»Jetzt mach aber mal einen Punkt, Bosch. Das war mindestens zwei Stunden, bevor Irving gesprungen ist. Wahrscheinlich war der zeitliche Abstand sogar noch größer.«

»Ist mir vollkommen egal. Selbst wenn es zwei Tage waren. Ich will, dass ihr das rausfindet. Schickt mir den Bericht, wenn ihr fertig seid. Bis heute Abend.«

Bosch beendete das Gespräch. Er wandte sich Chu zu.

»Gib mir mal die Akte von Irvings Taxilizenzkunden.«

Chu sah den Aktenstapel durch und reichte Bosch einen Ordner. »Wieso? Was ist?«, fragte er.

»Bisher noch nichts. Was machst du gerade?«

»Die Versicherungen. Bisher ist alles korrekt. Aber ich muss mal telefonieren.«

»Ich auch.«

Bosch nahm den Hörer seines Tischapparats ab und rief im Chateau Marmont an. Er hatte Glück. Als er zu Thomas Rapports Bungalow durchgestellt wurde, ging der Drehbuchautor ran.

»Mr. Rapport, hier spricht Detective Bosch vom LAPD. Ich hätte noch ein paar Fragen ergänzend zu dem Gespräch, das Sie mit zweien meiner Kollegen geführt haben. Hätten Sie kurz Zeit?«

»Äh, im Moment ist es ein bisschen ungünstig. Ich bin gerade mitten in einer Szene.«

»In einer Szene?«

»Einer Filmszene. Ich schreibe gerade eine Filmszene.«

»Ach so, das kann ich natürlich verstehen, aber ich brauchte Sie nur ein paar Minuten, und es ist für die Ermittlungen sehr wichtig.«

»Ist der Mann gesprungen, oder hat da jemand nachgeholfen?«

»Das können wir noch nicht sagen, Sir, aber wenn Sie mir ein paar Fragen beantworten könnten, kämen wir der Lösung bestimmt näher.«

»Also gut, Detective, schießen Sie los. Wenn ich Ihre Stimme so höre, stelle ich Sie mir ein bisschen wie Columbo vor.«

»Wenn Sie meinen, Sir. Aber könnten wir jetzt anfangen?«

»Ja, Detective.«

»Sie sind am Sonntagabend mit einem Taxi im Hotel eingetroffen, ist das richtig?«

»Ja. Direkt vom Flughafen. Archway sollte mir eigentlich einen Wagen schicken, aber die Maschine ist früher gelandet, und es war noch kein Wagen da. Weil ich nicht warten wollte, habe ich mir ein Taxi genommen.«

»Können Sie sich zufällig an den Namen des Taxiunternehmens erinnern, von dem Ihr Taxi war?«

»Das Taxiunternehmen? Meinen Sie, wie Checker Cab oder so was?«

»Ja, Sir. In Los Angeles haben wir verschiedene Taxiunternehmen, und sie haben für bestimmte Teile der Stadt eine Lizenz. Ich wüsste gern den Namen der Firma, der auf der Tür Ihres Taxis stand.«

»Tut mir leid. Darauf habe ich nicht geachtet. Am Flughafen standen reihenweise Taxis, und ich bin einfach in das erste gestiegen.«

»Wissen Sie noch, welche Farbe es hatte?«

»Nein, ich weiß nur noch, dass es innen ziemlich schmutzig war. Ich hätte auf den Studiowagen warten sollen.«

»Sie haben den Detectives Solomon und Glanville erzählt, Sie seien bei Ihrer Ankunft im Hotel etwas aufgehalten worden, weil Sie warten mussten, bis der Taxifahrer die Quittung ausgestellt hatte. Haben Sie diese Quittung gerade zur Hand?«

»Augenblick.«

Während Bosch wartete, öffnete er den Ordner für Irvings Taxilizenzprojekt und begann, die Dokumente durchzusehen. Er fand den Vertrag, den Irving neun Monate zuvor mit Regent abgeschlossen hatte, und kam dann zu einem Schreiben, das an die städtische Lizenzvergabestelle adressiert war. Darin wurde dem Ausschuss mitgeteilt, dass sich Regent Taxi für die Zulassung in Hollywood bewerben wolle, wenn sie im kommenden Jahr zur Neuvergabe ausgeschrieben werde. In dem Schreiben wurde auch auf die »Leistungs- und Zuverlässigkeitsprobleme« des aktuellen Lizenzhalters, Black&White Taxi, hingewiesen. Rapport kam ans Telefon zurück, bevor Bosch den Brief zu Ende gelesen hatte.

»Hier habe ich sie, Detective. Es war Black&White. So heißt das Taxiunternehmen.«

»Danke, Mr. Rapport. Dann hätte ich nur noch eine letzte Frage. Steht auf der Quittung, wer der Fahrer war?«

»Ähm … hmmm … äh, nein, nur seine Nummer. Fahrer sechsundzwanzig. Hilft Ihnen das?«

»Auf jeden Fall, Sir. Es hilft mir sogar sehr. Aber sagen Sie, Sie sind doch im Hotel bestimmt bestens untergebracht, oder?«

»Das kann man wohl sagen, und wahrscheinlich wissen Sie auch, wer hier gestorben ist.«

»Ja, weiß ich. Aber der Grund, weshalb ich frage, ist: Wissen Sie, ob es in Ihrem Bungalow ein Faxgerät gibt?«

»Da brauche ich gar nicht erst nachzusehen. Das weiß ich, weil ich erst vor einer Stunde ein paar Seiten ans Set gefaxt habe. Möchten Sie, dass ich Ihnen diese Quittung faxe?«

»Ja, Sir.«

Bosch gab ihm die Nummer des Faxgeräts in Lieutenant Duvalls Büro. So bekäme niemand außer Duvall die Quittung zu sehen.

»Ich faxe sie Ihnen, sobald ich hier aufgelegt habe, Lieutenant«, sagte Rapport.

»Ich bin Detective.«

»Ich vergesse ständig, Sie sind ja gar nicht Columbo.«

»Nein, Sir, bin ich nicht. Aber ich habe doch noch eine Frage an Sie.«

Rapport lachte. »Nur zu.«

»Vor der Garage des Hotels ist wenig Platz. Ist Ihr Taxi vor Mr. Irvings Auto angekommen, oder war es andersrum?«

»Andersrum. Wir sind unmittelbar hinter ihm eingetroffen.«

»Haben Sie Irving denn gesehen, als er aus dem Auto gestiegen ist?«

»Sicher, er stand da und hat dem Hotelangestellten dort seine Schlüssel gegeben. Dann wurde sein Name auf einen Beleg geschrieben und ihm ein Durchschlag gegeben. Wie das eben so üblich ist.«

»Hat Ihr Fahrer das gesehen?«

»Das weiß ich nicht. Auf jeden Fall hatte er vorn auf dem Fahrersitz eine bessere Sicht als ich auf dem Rücksitz.«

»Danke, Mr. Rapport, und viel Erfolg bei der Szene, die Sie gerade schreiben.«

»Ich hoffe, ich konnte Ihnen helfen.«

»Auf jeden Fall.«

Bosch beendete das Gespräch. Während er wartete, dass die Quittung gefaxt wurde, rief er George Irvings Büroleiterin Dana Rosen an und fragte sie nach dem Schreiben an die städtische Lizenzvergabestelle, das in der Regent-Taxi-Akte war.

»Ist das eine Kopie dieses Schreibens oder das noch nicht verschickte Original?«

»O nein, es wurde verschickt. Wir haben jedem Mitglied des Ausschusses ein Exemplar geschickt. Das war der erste Schritt. Die Bekanntgabe, dass wir uns für die Hollywoodlizenz bewerben.«

Bosch sah während des Telefonierens auf das Schreiben. Es war auf Montag vor zwei Wochen datiert.

»Haben Sie schon eine Reaktion darauf erhalten?«, fragte er.

»Noch nicht. Wenn ja, wäre die Antwort in der Akte.«

»Danke, Dana.«

Bosch drückte die Trenntaste und machte sich wieder an die Durchsicht der Regent-Akte. Er fand mehrere von einer Büroklammer zusammengehaltene Ausdrucke, bei denen es sich um die Belege für die in dem Schreiben geäußerten Kritikpunkte handelte. Unter ihnen war auch die Kopie einer Times-Meldung, in der stand, dass innerhalb von vier Monaten bereits der dritte Black&White-Fahrer betrunken am Steuer eines Taxis angehalten worden war. Außerdem hieß es in dem Artikel, dass ein B&W-Fahrer einen Unfall verschuldet hatte, bei dem ein Ehepaar auf dem Rücksitz seines Taxis schwere Verletzungen erlitten hatte. Des Weiteren enthielt der Ordner die Kopien der Anzeigen wegen Trunkenheit am Steuer eines Taxis sowie einen ganzen Packen von Strafzetteln, die gegen B&W-Fahrer ausgestellt worden waren. Sie waren für eher harmlose Verkehrsdelikte, die vom Überfahren einer roten Ampel bis zum Parken in zweiter Reihe reichten. Vermutlich waren sie den DUI-Anzeigen nur zur Ergänzung beigefügt.

Aus diesen Unterlagen wurde Bosch klar ersichtlich, warum Irving B&W für angreifbar gehalten hatte. Dem Taxiunternehmen die Hollywoodlizenz wegzuschnappen wäre vermutlich der leichteste Auftrag gewesen, den Irving je gehabt hatte.

Obwohl Bosch die Anzeigen nur flüchtig durchblätterte, fiel ihm eine Eigentümlichkeit auf. Auf allen Formularen stand in dem Kästchen, in dem der Anzeige erstattende Officer vermerkt wurde, dieselbe Dienstnummer. Drei Anzeigen im Lauf von vier Monaten. In Boschs Augen konnte es schwerlich ein Zufall sein, dass alle drei Anzeigen auf das Konto desselben Cops gingen. Bosch wusste zwar, dass es sich möglicherweise um den Officer handelte, der in der Hollywood Division den Alkoholtest bei den Taxifahrern vorgenommen hatte, nachdem diese von den Streifenpolizisten eingeliefert worden waren. Aber selbst das wäre ungewöhnlich und nicht verfahrensüblich gewesen.

Er griff nach dem Telefon und rief die Personalabteilung der Polizei an. Er nannte seinen Namen und seine Dienstnummer und erklärte, er brauche eine Identifizierung anhand einer Dienstmarke. Er wurde zu einer Sachbearbeiterin durchgestellt, die die Nummer im Computer nachsah und ihm dann Namen, Dienstgrad und Revier durchgab.

»Robert Mason, P-3, Hollywood.«

Oder auch Bobby Mason. George Irvings langjähriger Freund – bis vor kurzem.

Bosch bedankte sich bei der Frau und legte auf. Er notierte sich, was er gerade in Erfahrung gebracht hatte, und dachte eine Weile nach. Er glaubte nicht an Zufälle. Deshalb konnte er es auch nicht als unerheblich abtun, dass Mason zu einer Zeit, in der er anscheinend noch dick mit einem Mann befreundet war, der einen Mitbewerber für B&Ws Hollywood-Lizenz vertrat, drei B&W-Fahrer wegen Alkohols am Steuer verhaftet hatte.

Er kreiste Masons Namen in seinen Notizen ein. Der Streifenpolizist war auf jeden Fall jemand, mit dem Bosch reden wollte. Aber nicht sofort. Bevor er das tat, musste er wesentlich mehr wissen als jetzt.

Er wandte sich wieder der Akte zu und studierte die Anzeigen, in denen die Gründe für die Festnahme der Fahrer aufgeführt waren. In allen drei Fällen waren die Fahrer wegen ihrer unkontrollierten Fahrweise aufgefallen. In einem der angehaltenen Taxis war unter dem Fahrersitz eine halbleere Flasche Jack Daniel’s gefunden worden.

Bosch fiel auf, dass in dem Bericht die Größe der Flasche nicht erwähnt war, und er machte sich kurz Gedanken über die Verwendung von halb leer im Gegensatz zu halb voll und über die unterschiedliche Auslegungsmöglichkeit, die diese Wortwahl nach sich ziehen konnte. Doch dann rollte Chu auf seinem Stuhl zu ihm herüber und lehnte sich an seinen Schreibtisch.

»Hört sich ganz so an, als ob du auf was gestoßen wärst.«

»Ja, vielleicht. Hast du Lust auf eine kleine Spritztour?«

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18

Black&White Taxi war in einer alten Studiohalle in der Gower Street untergebracht, südlich vom Sunset Strip. In dem Gewerbegebiet gab es zahlreiche Zulieferfirmen für die Filmindustrie: Kostümlager, Kameraverleihe, Requisitenhäuser. B&W nutzte eine von zwei alten, ziemlich heruntergekommenen Studiohallen, die unmittelbar aneinandergrenzten. In der anderen war ein Verleih für Filmfahrzeuge, in dem Bosch bei einem anderen Fall einmal gewesen war. Er hatte sich damals alles genau angesehen. Es war wie ein Museum, in dem es jedes Auto gab, das ihm als Jugendlicher gefallen hatte.

Die Tore von B&W waren weit geöffnet. Bosch und Chu gingen nach drinnen. In dem kurzen Moment, in dem sie nichts sahen, weil sich ihre Augen an den Übergang von Sonnenlicht zu Schatten gewöhnen mussten, wurden sie fast von einem Taxi überfahren, das aus der Halle schoss. Sie sprangen zur Seite und ließen den schwarz-weiß karierten Impala zwischen sich durchfahren.

»Idiot«, schimpfte Chu.

Es gab Autos, die nur herumstanden, und Autos auf Hebebühnen, an denen sich Mechaniker in ölverschmierten Overalls zu schaffen machten. Im hinteren Teil der riesigen Halle waren zwei Picknicktische und zwei Automaten, einer für Getränke, einer für Snacks. Dort hingen eine Handvoll Taxifahrer herum, die darauf warteten, dass ihre Autos von den Mechanikern repariert wurden.

Rechts von ihnen war ein kleines Büro mit Glasfenstern, die so schmutzig waren, dass sie wie aus Milchglas aussahen. Aber Bosch konnte zwei schemenhafte Gestalten hinter ihnen erkennen. Er ging darauf zu. Chu folgte ihm.

Bosch klopfte einmal an die Tür und zog sie auf, ohne auf eine Antwort zu warten. An dreien der vier Wände des Büros stand jeweils ein von Papieren übersäter Schreibtisch. An zweien saßen Männer. Sie drehten sich nicht um, um zu schauen, wer hereingekommen war. Beide trugen Headsets. Der Mann auf der rechten Seite wies gerade ein Taxi an, zum Roosevelt Hotel zu fahren. Bosch wartete, bis er fertig war.

»Entschuldigung«, sagte er dann.

Beide Männer drehten sich zu den Eindringlingen um. Bosch hatte bereits seine Dienstmarke gezückt.

»Ich habe ein paar Fragen an Sie.«

»Sehen Sie nicht, wir sind hier am Arbeiten und können …«

Ein Telefon läutete, und der Mann auf der linken Seite drückte auf einen Knopf, um sein Headset zu aktivieren.

»Black&White … ja, Ma’am, es dauert fünf bis zehn Minuten. Möchten Sie, dass wir anrufen, wenn es da ist?«

Er schrieb etwas auf eine gelbe Haftnotiz, riss sie von dem Block und reichte sie dem Disponenten, damit er ein Taxi zu der Adresse schickte.

»Taxi kommt gleich, Ma’am.« Dann drückte er erneut auf den Knopf, um den Anruf zu beenden.

Er drehte sich in seinem Stuhl zu Bosch und Chu herum. »Sehen Sie?«, sagte er. »Wir haben keine Zeit für Ihren Scheiß.«

»Was soll das für ein Scheiß sein?«

»Keine Ahnung. Was Sie sich eben heute wieder einfallen lassen? Wir wissen doch, worauf Sie’s angelegt haben.«

Ein weiterer Anruf kam herein, und die Adresse wurde aufgenommen und an den Disponenten weitergeleitet. Bosch stellte sich zwischen die zwei Schreibtische. Hätte der Mann, der die Anrufe entgegennahm, dem Disponenten jetzt eine Haftnotiz reichen wollen, hätte er sie durch Bosch hindurchschieben müssen.

»Ich weiß nicht, was Sie meinen«, sagte Bosch.

»Gut, ich nämlich auch nicht«, sagte der Mann, der die Anrufe entgegennahm. »Jedenfalls haben wir für so was keine Zeit. Einen schönen Tag noch.«

»Ich muss Ihnen aber trotzdem ein paar Fragen stellen.«

Wieder summte das Telefon, aber als der Mann diesmal die Hand nach dem Knopf ausstreckte, war Bosch schneller. Er drückte darauf, um den Anruf anzunehmen, und dann noch einmal, um ihn zu beenden.

»Was soll der Scheiß, Mann? Wir sind hier, um zu arbeiten.«

»Ich bin auch hier, um zu arbeiten. Ihr Kunde braucht nur woanders anzurufen. Vielleicht geht der Stich ja an Regent Taxi.«

Bosch achtete auf die Reaktion des Mannes und sah ihn den Mund verziehen.

»Also, wer ist Fahrer sechsundzwanzig?«

»Die Fahrer haben keine Nummern. Nur die Autos.«

Sein Ton sollte zum Ausdruck bringen, dass er Bosch und Chu für die dämlichsten Cops überhaupt hielt.

»Dann sagen Sie mir, wer Sonntagabend gegen acht Uhr Auto Nummer sechsundzwanzig gefahren hat.«

Der Mann, der die Anrufe entgegennahm, lehnte sich zurück, so dass er an Bosch vorbei zu seinem Kollegen schauen und stumme Zwiesprache mit ihm halten konnte.

»Haben Sie dafür einen Durchsuchungsbefehl?«, fragte der Disponent. »Sie brauchen nämlich nicht zu glauben, dass wir einfach den Namen eines Fahrers rausrücken, bloß damit Sie uns wieder so eine bescheuerte Anzeige aufdrücken können.«

»Dafür brauche ich keinen Durchsuchungsbeschluss«, sagte Bosch.

»Dass Sie sich da mal nicht schneiden!«, schnaubte der Disponent.

»Was ich brauche, ist Ihre Kooperationsbereitschaft, und wenn ich die nicht sehe, werden diese DUIs, die Ihnen solche Sorgen machen, noch das geringste Ihrer Probleme sein. Sie können es gern darauf ankommen lassen, aber am Ende bekomme ich doch, was ich will. Überlegen Sie sich also schnell noch mal, was Ihnen lieber ist.«

Die beiden B&W-Männer sahen einander wieder an. Bosch warf Chu einen Blick zu. Wenn der Bluff nicht funktionierte, musste er vielleicht noch eins drauflegen. Bosch hielt Ausschau nach einem Zeichen, dass Chu bereit war, mitzuspielen. Er entdeckte keines.

Der Disponent öffnete einen Ordner, der auf seinem Schreibtisch lag. Von da, wo er stand, konnte Bosch erkennen, dass es eine Art Dienstplan war. Der Mann blätterte zwei Seiten zurück zum Sonntag.

»Also, Sonntagabend hatte Hooch Rollins dieses Auto. Und jetzt gehen Sie, beide.«

»Hooch Rollins? Wie heißt er richtig?«

»Woher sollen wir das wissen?«

Das war wieder der Disponent. Langsam wurde Bosch richtig sauer auf ihn. Er machte einen Schritt auf ihn zu und schaute auf ihn hinab. Das Telefon läutete.

»Gehen Sie da jetzt nicht dran«, sagte Bosch.

»Wie stellen Sie sich das eigentlich vor, Mann?!«

»Der Kunde wird noch mal anrufen.«

Bosch sah den Disponenten an.

»Arbeitet Hooch Rollins gerade?«

»Ja, er legt heute eine Doppelschicht ein.«

»Also, dann hängen Sie sich schnell mal an den Funk und sagen ihm, er soll herkommen.«

»Aha, und was soll ich ihm erzählen, damit er das auch macht?«

»Sie sagen ihm, dass Sie sein Auto austauschen müssen. Sagen Sie ihm, Sie haben ein besseres für ihn. Es ist gerade geliefert worden.«

»Das glaubt er nicht. Wir kriegen keine neuen Autos geliefert. Wir gehen langsam pleite – dank Ihnen.«

»Lassen Sie sich einfach was einfallen, damit er Ihnen glaubt.«

Bosch sah den Disponenten finster an, und der Mann drehte sich zu seinem Mikrophon und rief Hooch Rollins in die Zentrale zurück.

Daraufhin verließen Bosch und Chu das Büro und berieten, wie sie vorgehen sollten, wenn Rollins auftauchte. Sie beschlossen, ihn erst anzusprechen, wenn er ausgestiegen war.

Wenige Minuten später kam ein ramponiertes Taxi, das schon seit mindestens einem Jahr dringend eine Wäsche benötigte, in die Halle gefahren. Am Steuer saß ein Mann mit einem Strohhut. Er stieg aus und sagte zu niemandem speziell: »Wo ist meine neue Karre?«

Bosch und Chu näherten sich ihm von zwei Seiten. Als sie nahe genug waren, um Rollins notfalls festhalten zu können, sagte Bosch: »Mr. Rollins? Wir sind vom LAPD und würden Ihnen gern ein paar Fragen stellen.«

Rollins sah sie verdutzt an. Dann änderte sich seine Miene, und er schien zwischen Flucht und Angriff zu schwanken.

»Wie bitte?«

»Ich habe gesagt, wir wollen Ihnen ein paar Fragen stellen.«

Damit er wusste, die Sache war offiziell, zeigte ihm Bosch seine Dienstmarke. Vor dem Gesetz konnte man nicht davonlaufen.

»Was soll ich getan haben?«

»Soviel wir wissen, nichts, Mr. Rollins. Wir möchten nur mit Ihnen über etwas sprechen, das Sie vielleicht gesehen haben.«

»Sie wollen mir also nicht was anhängen wie den anderen Jungs?«

»Nicht dass ich wüsste. Würden Sie bitte in die Hollywood-Polizeistation mitkommen, damit wir uns dort ungestört unterhalten können?«

»Bin ich verhaftet?«

»Vorerst nicht, nein. Wir zählen darauf, dass Sie mit uns kooperieren und uns einfach ein paar Fragen beantworten. Hinterher bringen wir Sie umgehend wieder hierher zurück.«

»Mann, aber in der Zeit, in der ich mit Ihnen rede, verdiene ich nichts.«

Bosch riss langsam die Geduld.

»Es wird nicht lange dauern, Mr. Rollins. Kooperieren Sie einfach mit uns.«

An Boschs Ton schien Rollins zu merken, dass es keine Rolle spielte, ob er sich für die harte oder die sanfte Tour entschied. Er würde auf jeden Fall auf die Wache mitkommen. Aus pragmatischen Erwägungen heraus entschied er sich für die sanfte Tour.

»Gut, dann bringen wir’s hinter uns. Handschellen anlegen müssen Sie mir aber nicht, oder?«

»Keine Handschellen«, sagte Bosch. »Alles halb so wild.«

Auf der Fahrt zur Hollywood Division saß Chu mit dem nicht gefesselten Rollins auf dem Rücksitz, und Bosch rief auf der Polizeiwache an, um ein Vernehmungszimmer zu reservieren. Die Fahrt dauerte nur fünf Minuten, und wenig später führten sie Rollins in einen drei auf drei Meter großen Raum mit einem Tisch und drei Stühlen. Bosch forderte ihn auf, auf der Seite mit nur einem Stuhl Platz zu nehmen.

»Können wir Ihnen irgendetwas bringen, bevor wir anfangen?«, fragte Bosch.

»Wie wär’s mit ’ner Coke, was zu rauchen und ’ner Möse?«

Er lachte. Die Detectives nicht.

»Würde es eine Coke allein auch tun?«, fragte Bosch.

Er holte Kleingeld aus seiner Hosentasche, pflückte vier 25-Cent-Stücke von seiner Handfläche und reichte sie Chu. Chu war der untergeordnete Partner; er würde zu den Automaten am Ende des Gangs gehen.

»So, Hooch, fangen wir doch am besten damit an, dass Sie uns Ihren richtigen Namen sagen.«

»Richard Alvin Rollins.«

»Wie sind Sie zu dem Namen Hooch gekommen?«

»Keine Ahnung, Mann, so hab ich immer schon geheißen.«

»Was haben Sie vorhin gemeint, als Sie gesagt haben, Sie wollten nicht wie Ihre Kollegen was angehängt bekommen?«

»Ach, das hat nichts zu bedeuten.«

»Das glaube ich nicht. Sie haben es gesagt. Also, wem wird was angehängt? Und das auch noch von der Polizei? Wenn Sie es mir sagen, bleibt es unter uns.«

»Ach, ich weiß auch nicht, Mann. Es sieht einfach nur so aus, als ob sie es plötzlich auf uns abgesehen hätten, mit diesen ganzen DUIs und allem.«

»Und Sie glauben, die wurden Ihren Kollegen nur angehängt?«

»Mein Gott, was wollen Sie eigentlich, Mann? Das ist doch alles nur Politik. Was denken Sie denn? Ich meine, schauen Sie doch nur mal, was sie mit diesem Armenier gemacht haben.«

Bosch erinnerte sich, dass einer der angezeigten Fahrer Hratch Tartarian geheißen hatte. Er nahm an, dass Rollins ihn meinte.

»Wieso, was war mit ihm?«

»Er stand nur am Taxistand, und dann sind sie angekommen und haben ihn aus dem Auto geholt. Er hat sich geweigert, ins Röhrchen zu blasen, aber dann haben sie die Flasche unter seinem Sitz gefunden, und er war geliefert. Diese Flasche, Mann, sie ist immer unter dem Sitz. Sie bleibt im Auto, aber keiner fährt besoffen. Man nimmt ab und zu mal einen Schluck, um in der Nacht nicht abzuschlaffen. Na ja, jedenfalls hätten schon alle ganz gern gewusst, woher die Cops das mit der Flasche gewusst haben, verstehen Sie?«

Bosch lehnte sich zurück und versuchte, dem Gesagten zu folgen und es zu entschlüsseln. Chu kam zurück und stellte eine Dose Coke vor Rollins. Dann setzte er sich rechts neben Bosch an die Ecke des Tischs.

»Dieses Komplott, um den Taxifahrern was anzuhängen, wer steckt dahinter?«

Rollins hob die Hände, als wollte er sagen: Können Sie sich das nicht selbst denken?

»Der Stadtrat natürlich. Aber die ganze Drecksarbeit lässt er seinen Sohn machen, damit er offiziell nichts mit der ganzen Sache zu tun hat. Das heißt, er hat ihn alles machen lassen. Denn inzwischen ist er ja tot.«

»Woher wissen Sie das?«

»Stand doch in der Zeitung. Jeder weiß das.«

»Haben Sie den Sohn mal gesehen? Ich meine, richtig, nicht bloß auf Fotos.«

Rollins sagte eine Weile nichts. Wahrscheinlich überlegte er fieberhaft, wie er die Falle, die ihm gestellt wurde, umgehen könnte. Er beschloss, nicht zu lügen.

»Ja, vielleicht zehn Sekunden. Sonntagabend habe ich einen Fahrgast ins Chateau gebracht, und da habe ich ihn ins Hotel reingehen sehen. Das war alles.«

Bosch nickte.

»Woher wussten Sie, dass er das war?«

»Weil ich ein Foto von ihm gesehen habe.«

»Wo? In der Zeitung?«

»Nein, jemand hatte ein Foto von ihm, nachdem wir den Brief bekommen haben.«

»Welchen Brief?«

»Den wegen B&W, Mann. Wir haben eine Kopie von einem Brief von diesem Irving gekriegt, in dem er den Leuten von der Stadt geschrieben hat, dass er uns die Lizenz entziehen lassen will. Die Konkurrenz, sie wollen uns aus dem Verkehr ziehen. Und dann hat irgendjemand im Büro diesen Wichser gegoogelt und ein Foto von ihm gefunden, und das hat er dann ausgedruckt. Es hing am Schwarzen Brett, zusammen mit dem Brief. Damit uns Fahrern klarwird, was Sache ist und was auf dem Spiel steht. Dass uns dieser Typ fertigmachen will und dass wir uns lieber am Riemen reißen sollen.«

Die Strategie leuchtete Bosch ein.

»Und deshalb haben Sie ihn erkannt, als Sie Sonntagabend einen Fahrgast zum Chateau Marmont gefahren haben.«

»Genau. Ich habe sofort gesehen, das ist dieses Arschloch, das uns fertigmachen will.«

»Nehmen Sie erst mal einen Schluck von Ihrer Coke.«

Bosch wollte etwas den Schwung herausnehmen, um über alles nachdenken zu können. Während Rollins die Dose aufmachte und daraus trank, dachte Bosch über den nächsten Fragenkomplex nach. Es war schon einiges zur Sprache gekommen, womit er nicht gerechnet hatte.

Rollins nahm einen langen Schluck und stellte die Dose ab.

»Wann war Sonntagnacht Ihre Schicht zu Ende?«, fragte Bosch.

»Gar nicht. Ich muss Doppelschichten fahren, weil meine Freundin demnächst ein Kind kriegt, und wir sind nicht versichert. Deshalb habe ich genau wie heute eine zweite Schicht drangehängt und bis Tagesanbruch durchgearbeitet. Das war dann Montag.«

»Was hatten Sie in dieser Nacht an?«

»Was soll diese Scheiße, Mann? Sie haben doch selbst gesagt, ich bin kein Verdächtiger.«

»Sind Sie auch nicht, solange Sie unsere Fragen beantworten. Was hatten Sie an, Hooch?«

»Das Übliche. Ein Tommy-Bahama-Hemd und meine Cargohose. Wenn Sie sechzehn Stunden am Stück im Auto sitzen, mögen Sie’s auch bequem.«

»Welche Farbe hatte das Hemd?«

Er deutete auf seine Brust.

»Das ist das Hemd.«

Es war knallgelb, bedruckt mit Surfbrettern. Eines war Bosch bereits klar. Es war eine Tommy-Bahama-Kopie, kein echtes. Aber davon abgesehen, schien es ihm sehr unwahrscheinlich, dass jemand das Hemd für grau gehalten haben könnte. Wenn Rollins sich nicht umgezogen hatte, war er nicht der Mann, der auf der Feuerleiter beobachtet worden war.

»Und wem haben Sie erzählt, dass Sie Irving vor dem Hotel gesehen haben?«, fragte Bosch.

»Niemand.«

»Wirklich nicht, Hooch? Sie werden doch jetzt nicht anfangen, uns zu belügen. Das würde es uns schwer machen, Sie laufenzulassen.«

»Nein wirklich. Niemand, Mann.«

Der plötzlich ausbleibende Blickkontakt verriet Bosch, dass Rollins log.

»Das ist aber schade, Hooch. Eigentlich dachte ich, Sie wären schlau genug, um sich darüber im Klaren zu sein, dass wir Ihnen keine Frage stellen, auf die wir die Antwort nicht schon wissen.«

Bosch stand auf. Er fasste unter seine Jacke und zog die Handschellen vom Gürtel.

»Nur dem Schichtleiter hab ich es erzählt«, sagte Rollins rasch. »Ganz beiläufig. Über Funk. So in dem Stil: Rat mal, wen ich gerade gesehen habe. Mehr nicht.«

»Aha. Und hat er erraten, dass es Irving war?«

»Nein, ich musste es ihm sagen. Aber das war auch schon alles.«

»Wollte Ihr Schichtleiter wissen, wo Sie Irving gerade gesehen hatten?«

»Nein, das hat er gewusst, weil ich ihm gerade meine Position durchgegeben hatte. Er hat gewusst, wo ich war.«

»Was haben Sie ihm sonst noch erzählt?«

»Das war alles. Nichts weiter, nur was man eben so redet.«

Bosch wartete, ob sonst noch etwas käme. Rollins blieb still und starrte die ganze Zeit auf die Handschellen in Boschs Hand.

»Okay, Hooch, wie heißt der Schichtleiter, der Sonntagnacht Dienst hatte?«

»Mark McQuillen. Er sitzt immer nachts am Stick.«

»Am Stick?«

»Er ist der Disponent. Dass er am Stick sitzt, sagen wir, weil er früher ein Mikro auf dem Schreibtisch stehen hatte. Den Stick. Er soll übrigens mal bei der Polizei gewesen sein.«

Bosch sah Rollins lange an, während er den Namen McQuillen in das Bild einfügte. Rollins hatte recht. McQuillen war ein ehemaliger Polizist. Und wieder hatte Bosch ein Gefühl, das er vor kurzem schon einmal gehabt hatte: dass sich plötzlich alle Einzelteile zu einem Gesamtbild zusammenfügten. Nur dass sie sich jetzt nicht mehr allmählich ineinanderfügten, sondern blitzartig zusammenschossen. Mark McQuillen war ein Name aus der Vergangenheit. Aus der von Bosch und aus der des LAPD.

Bosch riss sich von seinen Gedanken los und sah wieder Rollins an.

»Was hat McQuillen gesagt, als Sie ihm erzählt haben, dass Sie Irving gesehen haben?«

»Nichts. Ich glaube, er hat gefragt, ob er sich im Hotel ein Zimmer genommen hat.«

»Und was haben Sie ihm gesagt?«

»Dass ich glaube, ja. Ich meine, er hat sein Auto in der Garage abgegeben. Und die Garage des Chateau ist ziemlich klein; deshalb lassen sie dort nur Hotelgäste parken. Wenn man nur in die Bar will oder sonst was, muss man es weiter weg abstellen.«

Bosch nickte. In diesem Punkt hatte Rollins recht.

»Okay, wir bringen Sie jetzt wieder zurück, Hooch. Wenn Sie irgendjemand erzählen, worüber wir hier gesprochen haben, werde ich es erfahren. Und ich kann Ihnen versprechen, wenn das der Fall sein sollte, wird das ziemlich unangenehme Folgen für Sie haben.«

Rollins hob kapitulierend die Hände.

»Machen Sie sich da mal keine Sorgen.«

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19

Nachdem sie Rollins bei B&W abgesetzt hatten, fuhren sie zum PAB nach Downtown zurück.

»McQuillen also«, sagte Chu, wie Bosch erwartet hatte. »Wer ist das? Ich habe genau gemerkt, der Name sagt dir was.«

»Ein Ex-Cop. Wie Hooch gesagt hat.«

»Aber du kennst ihn? Oder kanntest ihn?«

»Vom Hörensagen. Nicht persönlich.«

»Und was ist mit ihm?«

»Er war ein Cop, der geopfert wurde, um die Götter zu besänftigen. Er wurde entlassen, weil er alles genauso gemacht hat, wie es ihm beigebracht wurde.«

»Hör doch endlich auf, lange rumzureden, Harry. Was ist Sache?«

»Sache ist, dass ich in den zehnten Stock hochfahren und mit jemand reden muss.«

»Mit dem Chief?«

»Nein, nicht mit dem Chief.«

»Das ist also wieder mal einer dieser Fälle, wo du deinem Partner erst erzählst, was los ist, wenn dir danach ist.«

Bosch antwortete nicht. Er dachte nach.

»Harry! Ich rede mit dir.«

»Chu, wenn wir zurück sind, möchte ich, dass du in der Datenbank für Spitznamen nach jemandem suchst.«

»Und nach wem?«

»Jemand, der vor zwanzig Jahren irgendwo in der Ecke North Hollywood und Burbank unter dem Namen Chill bekannt war.«

»Willst du mich hier verarschen oder was? Redest du hier jetzt von dem anderen Fall?«

»Ich möchte, dass du diesen Typen ausfindig machst. Seine Initialen sind C.H., und er wurde von allen Chill genannt. Das muss eine Abwandlung seines Vornamens sein.«

Chu schüttelte den Kopf. »Also langsam reicht’s mir echt, Mann. Ich kann so nicht arbeiten. Wenn das hier vorbei ist, gehe ich zu Lieutenant Duvall.«

Bosch nickte nur. »›Wenn das hier vorbei ist?‹ Heißt das, die Spitznamensuche machst du noch?«

Bosch rief Kiz Rider nicht vorher an. Er fuhr direkt mit dem Lift in den zehnten Stock und betrat das Stabsbüro des Polizeichefs ohne Einladung oder Termin. Er wurde von Zwillingsschreibtischen mit Zwillingsadjutanten dahinter empfangen. Er ging zum linken.

»Detective Harry Bosch. Ich muss dringend Lieutenant Rider sprechen.«

Der Adjutant war ein junger Officer in einer properen Uniform mit dem Namen Rivera auf seinem Namensschild. Er nahm ein Klemmbrett von seinem Schreibtisch und studierte es kurz.

»Hier steht aber nichts. Erwartet Lieutenant Rider Sie? Sie ist gerade in einer Besprechung.«

»Ja.«

Rivera schien über die Antwort überrascht. Er schaute noch einmal auf das Klemmbrett.

»Nehmen Sie doch erst mal Platz, Detective, dann sehe ich nach, ob sie Zeit hat.«

»Tun Sie das.«

Rivera rührte sich nicht. Er wartete darauf, dass Bosch sich von seinem Schreibtisch entfernte. Bosch ging zu ein paar Stühlen, die an den Fenstern standen, die sich auf das Civic Center öffneten – der markante Turm der City Hall nahm fast die ganze Aussicht ein. Aber er blieb stehen. Erst als er sich weit genug vom Schreibtisch entfernt hatte, griff Rivera nach dem Telefon und wählte. Sobald er mit der Person am anderen Ende zu sprechen begann, krümmte er die Hand um das Mundstück. Wenig später legte er auf, ohne auch nur einen kurzen Blick in Boschs Richtung zu werfen.

Bosch drehte sich zum Fenster und blickte nach unten. Auf der Treppe der City Hall hatte ein Fernsehteam eine Kamera aufgebaut, um auf den Kommentar eines Politikers zu warten, der irgendetwas zu verkünden hatte. Bosch fragte sich, ob es Irving wäre, der nach draußen kommen und die Marmortreppe hinuntersteigen würde.

»Harry?«

Er drehte sich um. Es war Rider.

»Komm mit.«

Es wäre ihm lieber gewesen, sie hätte diesen Satz nicht gesagt. Aber er folgte ihr, als sie sich umdrehte und durch die Flügeltür ging, die auf den Gang hinausführte. Sobald sie allein waren, drehte sie sich zu ihm um.

»Was gibt’s? Ich habe Leute in meinem Büro.«

»Wir müssen reden. Sofort.«

»Dann rede.«

»Nein, nicht hier, nicht so. Es tut sich was. Es geht in die Richtung, vor der ich dich gewarnt habe. Der Chief sollte es wissen. Wer ist bei dir im Büro? Etwa Irving?«

»Nein. Jetzt sei doch nicht gleich so paranoid.«

»Warum müssen wir dann hier draußen reden?«

»Weil in meinem Büro Leute sind, und weil du derjenige bist, der auf strengste Vertraulichkeit gedrungen hat. Wenn du dich noch zehn Minuten gedulden kannst, könnten wir uns bei Charlie Chaplin treffen.«

Bosch ging zum Lift und drückte den Rufknopf. Es gab nur einen für den Weg nach unten.

»Bis gleich.«

Das Bradbury Building war nur eine Straße weiter. Bosch betrat es durch den Seiteneingang in der Third Street. In dem schlecht beleuchteten Treppenhaus war eine Bank, und daneben stand eine Skulptur von Charlie Chaplin in seiner Paraderolle als Tramp. Bosch setzte sich im Halbdunkel neben Charlie und wartete. Das Bradbury war das älteste und schönste Haus in ganz Downtown, und es beherbergte sowohl Firmen als auch LAPD-Räumlichkeiten, darunter die Verhandlungszimmer des Rechtsausschusses, die von der Dienstaufsicht verwendet wurden. Es war ein ungewöhnlicher Ort für ein geheimes Treffen, aber Bosch und Rider hatten ihn auch früher immer verwendet. Sobald Kiz gesagt hatte, treffen wir uns bei Charlie Chaplin, waren keine weiteren Erklärungen mehr nötig gewesen.

Statt nach den ursprünglich vereinbarten zehn Minuten war Rider auch nach fast zwanzig Minuten noch nicht da, aber das machte Bosch nichts. Er nutzte das Warten, um sich die Geschichte zurechtzulegen, die er ihr erzählen wollte. Sie war kompliziert und noch im Entstehen begriffen, vorläufig und provisorisch.

Er war sie gerade noch einmal für sich selbst durchgegangen, als er das Vibrieren einer eingehenden SMS spürte. Halb rechnete er damit, Rider würde das Treffen absagen, als er das Handy aus der Tasche zog. Aber die SMS war von seiner Tochter.

Dad: Abendessen und Hausaufgaben bei Ash. Ihre Mom macht Suuuuperpizza. K?

Er bekam ein schlechtes Gewissen, weil ihm die Nachricht so gut in den Kram passte. Wenn seine Tochter am Abend untergebracht war, hatte er mehr Zeit für seine Fälle. Außerdem hieß es, dass er wieder bei Hannah Stone vorbeischauen konnte, wenn er sich einen plausiblen ermittlungstechnischen Grund einfallen ließ. Er simste seiner Tochter sein Einverständnis, schrieb aber auch, dass sie bis zehn zu Hause sein müsste. Und dass sie ihn anrufen sollte, wenn er sie abholen musste.

Bosch steckte gerade das Handy ein, als Rider hereinkam. Sie hielt kurz inne, damit ihre Augen sich an die Dunkelheit gewöhnen konnten, dann setzte sie sich neben ihn.

»Hi«, sagte sie.

»Hi«, sagte er.

Er wartete kurz, damit sie es sich bequem machen könnte, aber sie kam sofort zur Sache.

»Und?«

»Bist du bereit?«

»Klar. Bin ich. Schieß los mit deiner Geschichte.«

»Also, sie geht folgendermaßen. George Irving hat eine Beratungsfirma, die in Wirklichkeit eine Beeinflussungsfirma ist. Er macht seinen Einfluss zu Geld, seine Beziehungen zu seinem Vater und zu der Stadtratsfraktion, der sein Vater angehört. Er …«

»Hast du dafür schriftliche Beweise?«

»Im Moment ist es nur eine Geschichte, Kiz, und es sind nur du und ich hier. Lass sie mich erst zu Ende erzählen. Fragen kannst du mir stellen, wenn ich fertig bin.«

»Okay.«

Die Tür zur Third Street ging auf, und ein Polizist in Uniform kam herein, nahm seine Sonnenbrille ab und schaute sich, zunächst blind, um, bevor sein Blick auf Bosch und Rider fiel, die er sofort richtig als Cops einstufte.

»Bin ich hier richtig in der Verwaltung?«, fragte er.

Rider nickte. »Im zweiten Stock.«

»Danke.«

»Viel Glück.«

»Das kann ich brauchen.«

Bosch wartete, bis der Polizist um die Ecke zum Hauptfoyer gebogen war, wo sich die Aufzüge befanden.

»Okay. George Irving verkauft also Einfluss beim Stadtrat und damit auch bei den Ausschüssen, die der Stadtrat einsetzt. In manchen Fällen reichen seine Möglichkeiten sogar noch weiter. Er kann ein ganzes Spiel zum Kippen bringen.«

»Das verstehe ich nicht. Wie denn?«

»Weißt du, wie in Los Angeles Taxilizenzen vergeben werden?«

»Nein, keine Ahnung.«

»Nach geographischen Zonen und immer nur für zwei Jahre. Man muss also alle zwei Jahre einen neuen Antrag stellen.«

»Aha.«

»Nun weiß ich zwar nicht, ob George Irving diese Leute von sich aus anhaut oder ob sie zu ihm kommen, aber es gibt in South L.A. einen Lizenzinhaber namens Regent Taxi, und diese Leute haben George Irving angeheuert, damit er ihnen hilft, eine profitablere Lizenz oben in Hollywood zu bekommen, wo es viele hochklassige Hotels und Touristen gibt und wo wesentlich mehr Geld zu verdienen ist. Diese Lizenz hält gegenwärtig Black&White Taxi.«

»Ich glaube, ich weiß, worauf das hinausläuft. Aber wäre dabei denn nicht sofort ersichtlich, dass für Stadtrat Irving ein Interessenkonflikt besteht, wenn er für eine Firma stimmt, die von seinem Sohn repräsentiert wird?«

»Selbstverständlich. Aber die Entscheidung über die Vergabe liegt beim Taxilizenzierungsausschuss, und wer beruft die Mitglieder dieses Ausschusses? Der Stadtrat. Und wenn die Sache dem Stadtrat zur Ratifizierung vorgelegt wird, klar, dann enthält sich Irving, ganz der integre Politiker, mit Hinweis auf einen Interessenkonflikt der Stimme, und alles sieht absolut korrekt aus. Nur, was ist mit den Abmachungen, die bei so etwas hintenrum getroffen werden? ›Du stimmst für mich, wenn ich mich hier enthalte, und dafür stimme ich das nächste Mal für dich.‹ Du weißt doch, wie so was läuft, Kiz. Aber um nichts dem Zufall zu überlassen, geht George Irving noch einen Schritt weiter. Er bietet sozusagen einen umfassenderen Service an. Regent sagt, ja, wir nehmen das komplette Paket, und einen Monat nachdem Regent bei Irving unterschrieben hat, gerät beim aktuellen Lizenzinhaber Black&White plötzlich Sand ins Getriebe.«

»Und was muss man sich unter ›Sand im Getriebe‹ vorstellen?«

»Das versuche ich dir gerade zu erklären. Keinen Monat, nachdem George Irving von Regent engagiert worden ist, werden B&W-Fahrer plötzlich wegen Alkohol am Steuer und sonstiger Verkehrsdelikte angezeigt, was die Firma natürlich mit einem Mal ins Zwielicht geraten lässt.«

»Wie viele Anzeigen waren das?«

»Drei. Die erste wurde einen Monat nach Irvings Einstieg erstattet. Und dann ist da noch ein Unfall, bei dem die Schuld beim B&W-Fahrer liegt. Außerdem eine ganze Reihe von Verkehrsdelikten – Geschwindigkeitsübertretungen, überfahrene Stoppschilder und rote Ampeln. Lauter Dinge, die kein gutes Licht auf das Unternehmen werfen.«

»Wenn mich nicht alles täuscht, stand darüber sogar mal was in der Times. Zumindest über die DUIs.«

»Ja, ich habe den Artikel, und ich bin ziemlich sicher, dass es George Irving war, der sie darauf aufmerksam gemacht hat. Es war alles Teil eines ausgeklügelten Plans, um die Taxilizenz für Hollywood zu bekommen.«

»Du meinst also, der Sohn geht zum Vater und sagt ihm, er soll B&W das Leben schwer machen? Und daraufhin lässt der Vater bei der Polizei seinen Einfluss spielen?«

»Wie es genau funktioniert hat, weiß ich noch nicht. Aber beide – Vater und Sohn – haben gute Beziehungen zur Polizei. Der Stadtrat hat dort immer noch seine Parteigänger, und sein Sohn war fünf Jahre lang Polizist. Bis vor kurzem war ein enger Freund von ihm in Hollywood Streifenpolizist. Ich habe alle Anzeigen, die B&W wegen Alkohol am Steuer und sonstiger Verkehrsdelikte erhalten hat. Alle drei DUI-Anzeigen hat übrigens derselbe Cop erstattet – George Irvings Freund –, und dieser Cop hat auch zwei der Strafzettel wegen der anderen Verkehrsdelikte ausgestellt. Der Mann heißt Robert Mason. Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass alle drei DUI-Anzeigen auf ihn zurückgehen?«

»So etwas kann durchaus vorkommen. Man ertappt einen Verkehrssünder, und dann weiß man, wonach man Ausschau halten muss.«

»Klar, Kiz, dann träum mal schön weiter. Einer dieser drei Fahrer wurde nicht mal angehalten. Er stand an einem Taxistand in der La Brea, als ihn Mason kontrolliert hat.«

»Und waren diese Anzeigen rechtmäßig oder nicht? Mussten sie blasen?«

»Sie haben geblasen, und soviel ich weiß, war an den Anzeigen nichts auszusetzen. Aber gekommen ist es zu diesen drei Anzeigen einen Monat nachdem Irving auf den Plan getreten ist. Und in dem Antrag an den Lizenzierungsausschuss, mit dem sie Black&White Hollywood wegschnappen wollen, wird Regent Taxi diese drei DUIs, die anderen Verkehrsdelikte und den Unfall als Hauptargument anführen. Da hat Irving kräftig nachgeholfen, Kiz, das stinkt doch zum Himmel.«

Endlich nickte sie – das Zeichen, dass sie Boschs Ansicht teilte.

»Also gut. Aber selbst wenn ich dir in diesem Punkt recht geben muss, bleibt immer noch die Frage: Wie führt das alles dazu, dass George Irving umgebracht wird? Und warum?«

»Was das Warum angeht, bin ich mir noch nicht sicher, aber gehen wir doch mal …«

Bosch verstummte, als es im Foyer zu einer lauten Explosion von Stimmen kam. Sie war nach wenigen Sekunden abgeklungen.

»Also, gehen wir zu der Nacht zurück, in der Irving vom Balkon gesprungen ist. Er trifft um neun Uhr vierzig mit seinem Auto im Hotel ein, gibt in der Garage seinen Autoschlüssel ab und betritt das Foyer, um sich ein Zimmer zu nehmen. Zur gleichen Zeit kommt ein Drehbuchautor von der Ostküste, ein gewisser Thomas Rapport, dort an. Er hat sich am Flughafen ein Taxi genommen und erreicht unmittelbar hinter Irving das Hotel.«

»Lass mich raten. Es war ein B&W-Taxi.«

»Wissen Sie, dass Sie eigentlich als Ermittler arbeiten sollten, Lieutenant?«

»Wollte ich ja auch, aber mein Partner war ein Arschloch.«

»Davon habe ich gehört. Jedenfalls, ja, es war ein B&W-Taxi, und der Fahrer hat Irving sogar erkannt, als er im Hotel sein Auto übergeben hat. Sie haben nämlich in ihrer Zentrale ein Foto von ihm ausgehängt, seit B&W eine Kopie seines Antrags beim Lizenzierungsausschuss erhalten hat. Dieser Fahrer, er heißt Rollins, erkennt also Irving und gibt über Funk an die Zentrale durch: ›Ihr werdet’s nicht glauben, aber ich habe gerade Staatsfeind Nummer eins gesehen.‹ Zumindest irgendetwas dieses Inhalts. Und dieser Funkspruch geht beim Schichtleiter ein. Beim Mann für die Nachtschicht. Einem gewissen Mark McQuillen.«

An dieser Stelle machte Bosch eine Pause und wartete darauf, dass Rider den Namen erkannte. Was sie nicht tat.

»McQuillen wie in ›McKillin‹,« fügte Bosch hinzu. »Fällt jetzt der Groschen?«

Aber auch das half nicht. Rider schüttelte den Kopf.

»Dann war das vor deiner Zeit«, sagte Bosch.

»Wer ist dieser McQuillen?«

»Ein ehemaliger Cop. Vielleicht zehn Jahre jünger als ich. Er musste damals bei der Würgegriffaffäre als Sündenbock herhalten und wurde dem Mob geopfert.«

»Welchem Mob, Harry? Und wieso geopfert?«

»Ich habe dir doch erzählt, dass ich bei dieser Sondereinheit war. Sie wurde ins Leben gerufen, um die Bürgerschaft von South L.A. zu beschwichtigen, die behauptete, der Würgegriff wäre legalisierter Mord. Die Cops haben ihn damals noch regelmäßig angewendet, und infolgedessen sind im South End unverhältnismäßig viele Leute ums Leben gekommen. Tatsache war allerdings, dass keine Sondereinheit nötig war, um die Politik zu ändern. Sie hätten sie nur ändern müssen. Aber stattdessen haben sie eine Sondereinheit eingesetzt, um den Medien verklickern zu können, wie verantwortungsbewusst die Polizei auf diesen öffentlichen Aufschrei reagiert.«

»Okay, und was hat das alles mit McQuillen zu tun?«

»Ich war nur eine kleine Nummer bei dieser Sondereinheit. Ein Sammler. Ich war für die Obduktionen zuständig, wie ich dir ja schon erzählt habe. Aber trotzdem weiß ich, dass die statistischen Werte in allen Stadtbezirken gleich waren, und zwar unabhängig von Rassenanteilen und geographischer Lage. Natürlich gab es im South End mehr Würgegrifftote. Und es waren auch wesentlich mehr Afro-Amerikaner betroffen als Angehörige anderer Rassen. Aber die jeweiligen prozentualen Anteile waren gleich. Nur gab es im South End einfach wesentlich mehr Fälle von Gewaltanwendung. Je mehr Streitigkeiten, Raufereien und Schlägereien du hast, bei denen sich die Betroffenen der Festnahme widersetzen, umso häufiger kommt der Würgegriff zum Einsatz. Und je öfter du den Würgegriff einsetzt, umso mehr Tote kriegst du. Eine ganz einfache Rechnung. Aber sobald Rassenpolitik ins Spiel kommt, ist nichts mehr einfach.«

Rider war schwarz und in South L.A. aufgewachsen. Aber Bosch redete von Polizist zu Polizist mit ihr und konnte das ganz unbefangen tun. Sie waren Partner gewesen und hatten in extremen Gefahrensituationen als Team zusammengearbeitet. Rider kannte Bosch so gut, wie irgendjemand ihn kennen konnte. Sie waren wie Bruder und Schwester, und keiner hatte dem anderen gegenüber Vorbehalte.

»McQuillen hatte Spätschicht auf der Wache in der Siebenundsiebzigsten Straße«, fuhr Bosch fort. »Er stand auf Action, und die bekam er fast jeden Abend. Die genauen Zahlen habe ich jetzt nicht im Kopf, jedenfalls hatte er in vier Jahren über sechzig Fälle von Gewaltanwendung. Und wie du weißt, sind das nur die, über die ein Bericht geschrieben wird. Bei diesen Vorfällen hat er oft den Würgegriff angewendet, und das hatte zur Folge, dass er in drei Jahren zwei Menschen getötet hat. Bei all den Todesfällen, zu denen es in dieser ganzen Zeit infolge des Würgegriffs kam, war kein einziger Polizist an mehr als einem beteiligt. Nur er, weil er ihn häufiger als alle anderen angewendet hat. Und als dann die Sondereinheit gegründet wurde …«

»Haben sie vor allem ihn aufs Korn genommen.«

»Genau. Zwar hatte es aktuell nie etwas zu beanstanden gegeben, wenn er den Würgegriff angewendet hatte. Auch nicht bei den beiden Todesfällen. Ein Untersuchungsausschuss gelangte zu dem Ergebnis, dass er in beiden Fällen im Rahmen der polizeilichen Bestimmungen vorgegangen war. Wenn einem so etwas einmal passiert, ist es einfach Pech. Aber wehe, es passiert dir ein zweites Mal, und schon hat es Methode. Irgendjemand hat die ganze Sache und McQuillens Namen der Times gesteckt, die die Arbeit der Sondereinheit ohnehin schon mit Argusaugen verfolgt hat. Sie setzten eine Meldung in die Zeitung, und prompt musste McQuillen für alles, was bei der Polizei schiefgelaufen war, den Kopf hinhalten. Da spielte es auch keine Rolle, dass sich sein Vorgehen im gesetzlichen Rahmen bewegt hatte. Er musste als Sündenbock herhalten. Ein Killer-Cop. Der damalige Vorsitzende des Gemeinderats hielt jeden zweiten Tag eine Pressekonferenz ab und fing an, ihn McKillin’ zu nennen. Und das ist an ihm hängen geblieben.«

Bosch stand von der Bank auf, damit er auf und ab gehen konnte, und fuhr fort:

»Die Sondereinheit sprach eine Empfehlung aus, den Würgegriff aus dem Maßnahmenkatalog fortschreitender Gewaltanwendung zu streichen, und damit hatte sich die Sache. Das Komische daran ist, dass die Chefetage daraufhin die Streifenpolizisten dazu anhielt, verstärkt auf ihre Schlagstöcke zurückzugreifen – man konnte sich sogar eine Rüge einhandeln, wenn man aus einem Streifenwagen stieg, ohne seinen Schlagstock in der Hand oder am Gürtel zu haben. Dazu kam noch, dass gleichzeitig mit der Abschaffung des Würgegriffs die Taser aufkamen. Und wozu hat das geführt? Zu Rodney King. Zu einem Video, das die Welt verändert hat. Ein Video, in dem zu sehen ist, wie ein Typ mit Tasern und Schlagstöcken traktiert wird, wo er mit einem korrekt angewendeten Würgegriff in null Komma nichts zum Spuren gebracht worden wäre.«

»Hm«, murmelte Rider. »So kann man es wahrscheinlich auch sehen.«

Bosch nickte.

»Jedenfalls, den Würgegriff zu verbieten hat nicht gereicht. Dem aufgebrachten Mob musste ein Opfer gebracht werden, und das war McQuillen. Er wurde aufgrund von Vorwürfen suspendiert, die meiner Meinung nach künstlich aufgebauscht und politisch motiviert waren. Bei der Untersuchung der beiden Todesfälle kam heraus, dass er im zweiten Fall bezüglich der Reihenfolge der Gewaltanwendung gegen die Vorschriften verstoßen hatte. Anders ausgedrückt, an dem Würgegriff, an dem der Typ gestorben ist, war nichts auszusetzen, aber alles, was McQuillen getan hat, bis er ihn eingesetzt hat, war falsch. Er kam vor den Rechtsausschuss und wurde entlassen. Der Fall wurde an die Staatsanwaltschaft verwiesen, aber der DA hat darauf verzichtet, die Sache weiter zu verfolgen. Ich weiß noch, dass ich damals fand, McQuillen hätte Glück gehabt, dass sie nicht auf der Welle allgemeiner Entrüstung mitgeschwommen sind und Anklage gegen ihn erhoben haben. Er hat anschließend zwar versucht, sich wieder in den Polizeidienst einzuklagen, aber er hatte nicht den Hauch einer Chance. Er war erledigt.«

An dieser Stelle machte Bosch eine Pause, um zu sehen, ob Rider etwas einzuwenden hätte. Sie hatte die Arme über der Brust verschränkt und blickte nachdenklich vor sich hin. Bosch wusste, sie war dabei, alles zu verarbeiten. Zu entschlüsseln, wie das alles in die Gegenwart hereinspielte.

»Also«, sagte sie schließlich. »Vor fünfundzwanzig Jahren verliert McQuillen seinen Job infolge von Vorwürfen, die von einer von Irvin Irving geleiteten Sondereinheit gegen ihn erhoben werden und seiner Meinung nach ungerechtfertigt und unfair sind. Und jetzt haben wir, wie es scheint, einen Versuch seitens Irvings Sohns und möglicherweise auch des Stadtrats selbst, der Firma, in der McQuillen zurzeit als – als was, Nachtschichtdisponent? – arbeitet, die Lizenz wegzunehmen.«

»Nachtschichtleiter. Was aber wahrscheinlich nichts anderes heißt, als dass er Disponent ist.«

»Und das führt dazu, dass er George Irving ermordet. Die einzelnen Punkte kann ich zwar miteinander verbinden, Harry, nur mit dem Motiv habe ich etwas Probleme.«

»Aber bisher wissen wir doch noch gar nichts über McQuillen. Wir wissen nicht, ob er diesen alten Groll vielleicht die ganze Zeit wie eine schwärende Wunde mit sich herumgetragen hat. Und dann bietet sich ihm plötzlich diese Gelegenheit. Ein Fahrer meldet sich über Funk und sagt, rate mal, wen ich gerade gesehen habe. Wir haben die Aufschürfungen an der Schulter – das Muster ist ein eindeutiger Beweis für den Würgegriff. Außerdem haben wir einen Zeugen, der jemanden auf der Feuerleiter des Hotels gesehen hat.«

»Einen Zeugen? Von einem Zeugen hast du mir nichts erzählt.«

»Ich habe es ja auch heute erst erfahren. Die Bewohner der Häuser hinter dem Hotel wurden befragt, und dabei hat sich herausgestellt, dass ein Anwohner Sonntagnacht einen Mann auf der Feuerleiter des Hotels gesehen hat. Allerdings schon um null Uhr vierzig, und in der Rechtsmedizin haben sie den Todeszeitpunkt auf die Zeit zwischen zwei und vier Uhr eingegrenzt. Das ist eine Differenz von beinahe zwei Stunden. Außerdem ist der Typ auf der Feuerleiter um zwanzig vor eins nach unten geklettert, nicht nach oben. Da wäre allerdings auch noch Folgendes: Laut Aussagen des Zeugen trug der Typ auf der Leiter eine Art Uniform. Graues Oberteil und graue Hose. Ich war heute in der Black&White-Garage. Dort ist auch die Funkzentrale. Die Mechaniker dort tragen graue Overalls. So einen könnte McQuillen angezogen haben, bevor er die Leiter raufgeklettert ist.«

Bosch hob die Hände, wie um zu sagen, das war’s. Das war alles, was er hatte.

Nach kurzem Schweigen stellte Rider die Frage, von der Bosch bereits wusste, dass sie sie stellen würde. »Du hast mir immer wieder eingeschärft, ich soll fragen, wo die Löcher sind. ›Sieh dir deinen Fall an und versuche, die Löcher zu finden. Denn wenn du sie nicht findest, wird sie ein Strafverteidiger finden.‹ Deshalb, Harry, wo sind die Löcher?«

Bosch zuckte mit den Achseln. »Die zeitliche Diskrepanz ist ein Loch. Und wir haben nichts, womit wir nachweisen können, dass McQuillen in Irvings Zimmer war. Sämtliche Fingerabdrücke, die dort und auf der Feuerleiter gefunden wurden, wurden in den Computer eingegeben. Und die von McQuillen waren nicht dabei.«

»Wie willst du die zeitliche Diskrepanz entkräften?«

»Er hat das Terrain sondiert. Dabei hat ihn der Zeuge gesehen. Er hat nicht gesehen, wie McQuillen zurückgekommen ist.«

Rider nickte. »Und die Schürfwunden auf Irvings Schulter? Können sie mit McQuillens Uhr in Verbindung gebracht werden?«

»Möglicherweise, aber ein schlüssiger Beweis wird das sicher nicht. Wenn wir Glück haben, finden wir DNA auf der Uhr. Das große Loch ist allerdings eher Irving, würde ich sagen. Warum war er überhaupt im Hotel? Die McQuillen-Theorie basiert auf einem Zufall. Ein Taxifahrer sieht Irving. Er erzählt es McQuillen. McQuillens tief sitzende Wut auf Irving kommt zum Ausbruch. Am Ende seiner Schicht schnappt er sich den Overall eines Mechanikers und fährt zum Hotel. Er klettert auf der Feuerleiter zu Irvings Balkon hoch, kommt irgendwie in sein Zimmer und würgt ihn. Er zieht ihn nackt aus, legt seine Sachen ordentlich zusammen, übersieht aber den Knopf auf dem Boden. Dann wirft er Irving vom Balkon, und es sieht nach Selbstmord aus. Theoretisch würde das alles ganz gut ins Bild passen, aber was hat Irving im Hotel gemacht? Hat er sich mit jemandem getroffen? Hat er auf jemanden gewartet? Und warum hat er seine Sachen – Geldbörse, Handy und alles – in den Zimmersafe gelegt? Wenn wir diese Fragen nicht beantworten können, haben wir ein Loch, das groß genug ist, um mit einem Fluchtauto durchzufahren.«

Rider nickte zustimmend.

»Und was machen wir jetzt? Was schlägst du vor?«

»Wir machen gar nichts. Ich gehe der Sache weiter nach. Aber du solltest wissen, und auch der Chief sollte wissen, dass es für den Stadtrat ziemlich unangenehm werden kann, wenn wir in dieser Richtung weitermachen. Wenn ich Robert Mason auf den Zahn fühle, warum er plötzlich alle diese Black&White-Fahrer kontrolliert hat, könnte das unter Umständen direkt auf Irvin Irving zurückfallen. Darüber sollte sich der Chief im Klaren sein.«

»Keine Sorge, Harry, wird er auch. Ist es das, was du als Nächstes vorhast?«

»Das weiß ich noch nicht. Jedenfalls will ich so viel wie möglich wissen, bevor ich mir McQuillen vorknöpfe.«

Rider stand auf. Sie hatte es sichtlich eilig, wegzukommen.

»Musst du auch zurück?«, fragte sie.

»Nein, ich mache vorher noch ein paar Anrufe«, sagte Bosch.

»Na schön, Harry. Dann viel Glück. Und sei bloß vorsichtig da draußen.«

»Ja. Und du sei vorsichtig da oben.«

Sie sah ihn an. Sie wusste, dass er damit den zehnten Stock des PAB meinte. Sie lächelte, und er lächelte ebenfalls.

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20

Bosch setzte sich wieder auf die Bank und sortierte seine Gedanken. Dann holte er sein Handy aus der Tasche und wählte Hannah Stones Mobilnummer. Sie hatte sie ihm gegeben, als sie sich am Abend voneinander verabschiedet hatten. Obwohl Boschs Nummer unterdrückt war, ging sie sofort dran.

»Hier Harry Bosch.«

»Hab ich mir fast gedacht, dass du’s bist. Irgendwas Neues?«

»Nein, heute arbeite ich an was anderem. Aber mein Partner versucht, diesen Chill ausfindig zu machen.«

»Aha.«

»Bei dir irgendwas Neues?«

»Nein, nichts als dieselbe gute Arbeit, die wir immer machen.«

»Ist doch wunderbar.«

Darauf trat verlegenes Schweigen ein, bevor Bosch weiter vorpreschte.

»Meine Tochter macht heute Abend bei einer Freundin Hausaufgaben, und deshalb habe ich sozusagen frei. Na ja, und da dachte ich – ich weiß zwar, das kommt jetzt ein bisschen unerwartet –, jedenfalls, ich wollte einfach fragen, ob du heute Abend Lust hättest, wieder mit mir essen zu gehen.«

»Ähm …«

»Nein, nein, überhaupt kein Problem. Ist ja auch ziemlich kurzfristig. Ich …«

»Nein, nein, nicht deswegen. Es ist nur, dass wir mittwoch- und donnerstagabends immer Therapiesitzungen haben und ich deshalb heute Abend arbeiten muss.«

»Machst du denn nicht mal Pause, um was zu essen?«

»Schon, aber nur ganz kurz. Weißt du was, kann ich dich gleich zurückrufen?«

»Ja, aber du musst deshalb jetzt nicht …«

»Ich will es aber. Ich muss nur sehen, ob jemand mit mir tauscht. Wenn heute Abend jemand für mich einspringt, vertrete ich ihn morgen Abend. Kann ich dich zurückrufen?«

»Klar.«

Bosch gab ihr seine Nummer, und sie beendeten das Gespräch. Er stand auf, klopfte Charlie Chaplin auf die Schulter und ging nach draußen.

Als Bosch in den Bereitschaftsraum zurückkam, arbeitete Chu an seinem Laptop. Er blickte nicht auf, als Bosch das Abteil betrat.

»Hast du meinen Mann schon gefunden?«

»Noch nicht.«

»Und wie sieht’s aus?«

»Nicht sehr gut. In den Spitznamendateien gibt es neunhundertelf Varianten von Chill. Und das allein in Kalifornien. Erwarte dir also nicht zu viel.«

»Insgesamt oder nur in dem zeitlichen Rahmen, den ich dir gesagt habe?«

»Der Zeitrahmen spielt dabei keine Rolle. Der Typ von ’88 könnte in jedem Jahr davor oder danach in die Datenbank aufgenommen worden sein. Dann hängt es auch noch davon ab, ob er verhaftet wurde oder nur vernommen oder ob er ein Opfer war. Es gibt jede Menge Möglichkeiten, und denen muss ich allen nachgehen.«

Chu sprach betont förmlich. Daraus schloss Bosch, dass er immer noch sauer war, weil er ihn bei den Irving-Ermittlungen außen vor gelassen hatte.

»Das ist ja alles schön und gut, aber setzen wir doch Prioritäten und engen die Suche auf die Zeit vor … sagen wir mal, ’92 ein. Rein gefühlsmäßig würde ich sagen, dass er, wenn er jemals in den Knast gewandert ist, vorher reingekommen ist.«

»Okay.«

Chu begann zu tippen. Er hatte immer noch nicht zu Bosch hochgeschaut oder mit einem Blick Kontakt zu ihm aufgenommen.

»Eben gerade war Duvall noch allein in ihrem Büro. Du könntest zu ihr reingehen und über die Versetzung mit ihr reden.«

»Ich will erst das hier erledigen.«

Bosch durchschaute Chus Bluff, und beide wussten es.

»Gut.«

Boschs Handy begann zu summen, und er sah, dass es eine 818-Nummer war – das Valley. Er drückte die Gesprächstaste, und um ungestört reden zu können, verließ er das Abteil und ging auf den Flur hinaus. Wie erwartet, war es Hannah Stone, die von einem der Apparate im Büro anrief.

»Ich hätte erst ab acht Zeit. Anders lässt es sich leider nicht machen. Wäre das okay?«

»Klar, kein Problem.«

Damit blieben ihm nur etwa neunzig Minuten mit ihr, es sei denn, er gewährte seiner Tochter mehr Zeit bei ihrer Freundin.

»Wirklich nicht? Du hörst dich …«

»Nein, nein, das passt wunderbar. Ich kann auch länger arbeiten. Ich habe hier noch alles Mögliche zu erledigen. Wo sollen wir uns treffen?«

»Diesmal vielleicht irgendwo in der Mitte? Magst du Sushi?«

»Äh, eigentlich nicht. Aber ich kann’s ja mal versuchen.«

»Soll das heißen, du hast noch nie Sushi gegessen?«

»Äh … na ja, ich habe etwas Probleme mit rohem Fisch.«

Er wollte sich jetzt nicht darüber auslassen, dass das mit seiner Zeit in Vietnam zusammenhing. Die verfaulten Fische in den unterirdischen Gängen. Der unglaubliche Gestank.

»Okay, dann streichen wir Sushi mal lieber. Wie wär’s mit italienisch?«

»Italienisch ist gut. Gehen wir zu einem Italiener.«

»Weißt du, wo das Ca’ Del Sole in North Hollywood ist?«

»Das finde ich schon.«

»Um acht?«

»Alles klar.«

»Dann bis heute Abend, Harry.«

»Bis heute Abend.«

Bosch beendete das Gespräch und machte einen weiteren Anruf, bei dem niemand mithören sollte. Heath Witcomb war in seiner Zeit bei der Hollywood Division einer von seinen Raucherkumpeln gewesen. Bevor Bosch mit dem Rauchen aufgehört hatte, hatten sie unzählige Male an dem Aschekübel hinter der Polizeistation gestanden. Witcomb war Sergeant bei der Streife und müsste daher Robert Mason, den Streifenpolizisten, der die drei B&W-Fahrer angezeigt hatte, kennen. Außerdem rauchte er immer noch.

»Im Moment ist es ein bisschen ungünstig, Harry«, sagte Witcomb, als er abnahm. »Was brauchst du?«

»Ruf mich einfach an, wenn du das nächste Mal eine rauchen gehst.«

Bosch drückte die Trenntaste. Gerade als er die Tür zum Bereitschaftsraum öffnen wollte, kam Chu nach draußen.

»Harry, wo warst du?«

»Eine rauchen.«

»Hast du nicht aufgehört?«

»Schon. Was gibt’s?«

»Chilton Hardy.«

»Du hast ihn gefunden?«

»Ich glaube, ja. Passt jedenfalls alles.«

Sie gingen in ihr Abteil, und Chu schlängelte sich auf seinen Stuhl vor dem Computer. Bosch beugte sich über seine Schulter, um auf den Bildschirm sehen zu können. Chu drückte auf die Leertaste, um den Computer aus dem Schlaf zu wecken. Der Bildschirm wurde hell, und es erschien das Karteifoto eines etwa dreißigjährigen Weißen mit stachligem dunklen Haar und Aknenarben. Er starrte mit kalten blauen Augen stumpf in die Kamera.

»Chilton Aaron Hardy«, sagte Chu. »Kurz Chill genannt.«

»Wie alt ist das Foto?«, fragte Bosch. »Und wo wurde es aufgenommen?«

»1985. In der North Hollywood Division. Körperverletzung eines Polizisten. Er war damals achtundzwanzig und hat in Toluca Lake gewohnt, in einer Wohnung am Cahuenga Boulevard.«

Toluca Lake lag am Rand von Burbank und Griffith Park und somit in unmittelbarer Nähe vom Travel Town Museum, wo Clayton Pell immer mit den Zügen gefahren war, als er bei Chill lebte.

Bosch begann zu rechnen. Wenn Chilton Hardy noch lebte, wäre er jetzt vierundfünfzig Jahre alt.

»Hast du ihn schon in die DMV-Datenbank eingegeben?«

Hatte Chu nicht. Er öffnete ein neues Fenster und gab Hardys Namen in die staatliche Datenbank ein, in der die Personendaten der vierundzwanzig Millionen Führerscheininhaber Kaliforniens gespeichert waren. Chu drückte die Eingabetaste und startete die Suche. Dann warteten sie, ob Hardy darunter war. Die Sekunden vergingen, und Bosch rechnete bereits mit einer Fehlanzeige. Normalerweise blieben Leute, die einen Mord begangen hatten, ohne entdeckt worden zu sein, nicht an der Stätte ihres Wirkens.

»Ha!«, sagte Chu.

Bosch beugte sich weiter zum Bildschirm hinab. Es gab zwei Treffer. Chilton Aaron Hardy, siebenundsiebzig Jahre alt, wohnhaft in Los Alamitos. Und Chilton Aaron Hardy junior, vierundfünfzig Jahre alt, wohnhaft in Woodland Hills, einem Vorort von Los Angeles.

»Topanga Canyon Boulevard«, las Bosch die Adresse des jüngeren Hardy ab. »Allzu weit hat er sich nicht abgesetzt.«

Chu nickte.

»Bloß ins West Valley.«

»Kommt mir fast zu einfach vor. Warum könnte der Typ in der Gegend geblieben sein?«

Chu antwortete nicht. Er wusste, Bosch dachte nur laut nach.

»Lass mal das Foto sehen«, sagte Bosch.

Chu rief das Führerscheinfoto von Chilton Hardy junior auf. In den sechsundzwanzig Jahren seit seiner Festnahme in North Hollywood waren ihm fast alle Haare ausgegangen, und seine Haut war fahl geworden. Die Jahre eines schweren Lebens hatten sein Gesicht zerfurcht. Aber die Augen waren immer noch dieselben. Kalt und mitleidlos. Bosch studierte das Foto eine Weile, bevor er zu sprechen begann.

»Na also, gut gemacht. Druck es aus.«

»Fahren wir zu Mr. Hardy?«

»Noch nicht. Wir lassen uns Zeit und gehen mit äußerster Vorsicht vor. Immerhin hat sich Hardy so sicher gefühlt, dass er die ganze Zeit hiergeblieben ist. Wir müssen gut vorbereitet sein, wenn wir bei ihm anrücken. Druck sowohl die alten als auch die neuen Fotos aus und bereite zwei Sechserpacks vor.«

»Zeigen wir sie Pell?«

»Ja, und vielleicht machen wir einen kleinen Ausflug mit ihm.«

Während Chu die Karteifotos aufrief und alles für eine Fotogegenüberstellung vorbereitete, ging Bosch zu seinem Schreibtisch. Er wollte gerade Hannah Stone anrufen, um ihr von ihrem Vorhaben zu erzählen, als eine SMS seiner Tochter einging.

Ich habe Ashlyns Mom erzählt, dass du gerade einen brandheißen Fall hast. Sie sagt, ich kann bei ihnen übernachten. Cool?

Bosch dachte lange nach, bevor er antwortete. Maddie hatte zwar am nächsten Tag Schule, aber sie hatte schon einige Male bei Ashlyn übernachtet, wenn Bosch wegen eines Falls hatte verreisen müssen. Ashlyns Mutter war sehr entgegenkommend und überzeugt, der Gerechtigkeit zu ihrem Recht zu verhelfen, wenn sie sich um Maddie kümmerte, während Bosch Mörder jagte.

Er fragte sich allerdings auch, ob seine Tochter damit nicht andere Hintergedanken verfolgte. Wollte sie nur, dass er bei Hannah freie Bahn hätte?

Fast hätte er sie angerufen, aber weil er nicht wollte, dass Chu mithörte, beließ er es bei einer weiteren SMS.

Wirklich? Es wird bei mir nicht so spät. Ich könnte dich auf dem Heimweg abholen.

Sie antwortete prompt, dass sie bei ihrer Freundin bleiben wolle; sie seien nach der Schule kurz zu Hause vorbeigefahren, um ein paar frische Sachen mitzunehmen. Daraufhin simste ihr Bosch sein Einverständnis.

Dann rief er Hannah an, um ihr mitzuteilen, dass sie ihn schon vor acht Uhr zu sehen bekäme. Sie sagte ihm, dass er und Chu eins der Sprechzimmer benutzen könnten, um Pell die Fotos zu zeigen.

»Und wenn wir Pell auf eine Spritztour mitnehmen wollen? Gibt es dafür irgendwelche Bestimmungen?«

»Wohin wollt ihr mit ihm fahren?«

»Wir haben eine Adresse, von der wir annehmen, dass er dort mit seiner Mutter bei diesem Typen gewohnt hat. Ich möchte sehen, ob er das Haus wiedererkennt. Es ist ein Wohnblock.«

Sie schwieg eine Weile. Wahrscheinlich überlegte sie, ob es sich positiv oder negativ auf Pell auswirken würde, wenn er das Haus sah, in dem er als Kind missbraucht worden war.

»Es gibt keine Einschränkungen«, sagte sie schließlich. »Er kann das Zentrum jederzeit verlassen. Aber ich glaube, ich sollte auch mitkommen. Könnte sein, dass es ihm ziemlich zusetzt. Deshalb schadet es vielleicht nicht, wenn ich dabei bin.«

»Hast du denn nicht gesagt, du hast eine Sitzung? Musst du denn nicht bis acht Uhr arbeiten?«

»Ich muss nur meine Stunden ableisten. Und heute bin ich spät zur Arbeit gekommen, weil ich dachte, ich hätte heute Abend ein paar Sitzungen. Wir werden kontrolliert, wie viel wir arbeiten. Ich möchte keinen Ärger bekommen, weil ich bloß sechs Stunden hier war.«

»Ach so. Wir dürften in etwa einer Stunde bei euch sein. Ist Pell dann schon von der Arbeit zurück?«

»Er ist jetzt schon da. Ihr könnt jederzeit kommen. Ändert das etwas an unseren Plänen fürs Abendessen?«

»Was mich angeht, nicht. Ich freue mich schon darauf.«

»Gut. Ich mich auch.«

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21

Um sich nach ihrem Ausflug nicht im Feierabendverkehr nach Downtown zurückquälen zu müssen, fuhren Bosch und Chu getrennt ins Valley. Chu konnte anschließend einfach auf dem Freeway 134 zu sich nach Pasadena fahren, und Bosch würde bis zu seinem Abendessen mit Hannah Stone im Valley bleiben.

Auf der Fahrt auf dem Freeway 101 meldete sich endlich Witcomb von der Streife der Hollywood Division.

»Tut mir leid, Harry. Erst konnte ich nicht weg, und dann habe ich irgendwie vergessen, dich zurückzurufen. Was kann ich für dich tun?«

»Kennst du bei euch einen Robert Mason? Er ist ein P-3.«

»Bobby Mason, klar kenne ich den. Aber er ist in der Spätschicht und ich in der Frühschicht. So gut kenne ich ihn deshalb auch wieder nicht, wenn du weißt, was ich meine. Wieso, was ist mit ihm?«

»Es geht um ein paar Anzeigen, die er erstattet hat. Sie berühren einen Fall, an dem ich gerade dran bin, und deshalb müsste ich mit ihm darüber reden.«

»Du machst doch den Chateau-Fall mit Irvin Irvings Jungen, oder?«

Es kam Bosch eigenartig vor, George Irving einen Jungen zu nennen.

»Ja.«

»Und was sind das für Anzeigen?«

»Drei DUIs.«

»Und was haben diese drei DUIs mit dem Chateau zu tun?«

Bosch schwieg eine Weile und hoffte, sein Zögern würde Witcomb zu verstehen geben, dass er Informationen erhalten und nicht rausrücken wollte.

»Es ist nur ein Anhaltspunkt«, sagte er schließlich. »Was hast du so über Mason gehört? Ist er okay?«

Bosch sprach größtenteils verschlüsselt und versuchte vor allem herauszufinden, ob Mason als zwielichtig oder korrupt galt.

»Ich habe nur gehört, dass er gestern ziemlich von der Rolle war«, sagte Witcomb.

»Weswegen?«

»Wegen der Chateau-Geschichte. Ich schätze mal, er war mit dem Sohn des Stadtrats befreundet. Soviel ich gehört habe, waren sie sogar zusammen auf der Akademie.«

Bosch ordnete sich in die Abbiegerspur zum Lankershim Boulevard ein, um Chu auf dem Park-and-Ride-Parkplatz an der Metrolink-Station in Studio City abzuholen.

Damit Witcomb nicht hellhörig wurde, spielte Bosch die Sache herunter.

»Ja, habe ich auch gehört. Sie sollen sich schon von damals kennen.«

»Offensichtlich«, sagte Witcomb. »Aber mehr weiß ich auch nicht, Harry. Wie gesagt, Mason ist in der Spätschicht. Übrigens, ich bin gerade auf dem Sprung nach Hause. Hast du sonst noch Fragen?«

Damit gab ihm Witcomb zu verstehen, dass er sich auf keine weiteren Diskussionen über einen Kollegen einlassen wollte. Bosch konnte es ihm nicht wirklich verdenken.

»Ja. Weißt du, welche Zone Mason normalerweise hat?«

Das Revier der Hollywood Division war in acht Streifendienstzonen aufgeteilt.

»Ich kann es schnell mal nachsehen. Noch bin ich im Büro.«

Bosch wartete, und wenig später kam Witcomb ans Telefon zurück.

»Im aktuellen Einsatzzeitraum hat er sechs-Adam-fünfundsechzig. Deshalb würde ich sagen, dass er normalerweise dort unterwegs ist.«

Ein Einsatzzeitraum betrug achtundzwanzig Tage. Die »Sechs« stand für die Hollywood Division. »Adam« hieß Streife, und »fünfundsechzig« bezeichnete die Zone. Bosch konnte sich nicht mehr an die Zoneneinteilung der Hollywood Division erinnern, aber er sagte auf gut Glück:

»Fünfundsechzig, ist das der La-Brea-Korridor?«

»Genau, Harry.«

Bosch bat Witcomb, niemandem von dem Telefonat zu erzählen, bedankte sich für die Auskünfte und beendete das Gespräch.

Schon nach kurzem Überlegen wurde Bosch klar, dass Irvin Irving daraus kein Strick gedreht werden konnte. Wenn Mason gezielt B&W-Fahrer kontrolliert hatte, um Regent Taxis Aussichten auf die Lizenz zu erhöhen, konnte er das ausschließlich auf Veranlassung seines ehemaligen Freundes und Akademiekumpels George Irving getan haben. Es wäre schwer nachzuweisen, dass Stadtrat Irvin Irving etwas damit zu tun gehabt hatte.

Bosch bog auf den Park-and-Ride-Parkplatz und drehte eine Runde, um nach seinem Partner Ausschau zu halten. Als ihm klarwurde, dass er vor Chu angekommen war, suchte er sich einen Platz, an dem er einen Überblick hatte, und machte sich, mit den Fingern auf das Lenkrad trommelnd, ans Warten. Er merkte, er war enttäuscht darüber, dass Irvin Irvings Mauscheleien möglicherweise nicht der Auslöser für den Tod seines Sohns gewesen waren. Sollte dem Stadtrat jemals unterstellt werden, bei der Vergabe der Taxilizenz seinen Einfluss verkauft zu haben, hatte Bosch gerade die Voraussetzungen für einen berechtigten Zweifel gefunden. Irving konnte geltend machen, diese Machenschaft sei von seinem toten Sohn geplant und ausgeführt worden, und Bosch glaubte nicht, dass sich der Stadtrat dafür zu schade wäre.

Er öffnete das Autofenster, um frische Luft hereinzulassen. Um sein Unbehagen abzuschütteln, sprang er zu seinem anderen Fall und überlegte, wie sie bei Clayton Pell vorgehen sollten. Dann begann er, sich mit Chilton Hardy zu beschäftigen, und merkte, dass er keine Zeit verlieren wollte, einen Blick auf den Mann zu werfen, der der eigentliche Gegenstand der Lily-Price-Ermittlungen war.

Die Beifahrertür ging auf, und Chu stieg ein. Bosch war so in Gedanken versunken gewesen, dass er nicht mitbekommen hatte, wie sein Partner auf den Parkplatz gefahren war und seinen Mazda MX-5 abgestellt hatte.

»Es kann losgehen, Harry.«

»Gut. Das mit unserem Ausflug nach Woodland Hills habe ich mir übrigens noch mal anders überlegt. Ich will vorher noch bei Hardys aktueller Wohnung vorbeischauen. Vielleicht haben wir Glück und bekommen ihn sogar zu sehen.«

»Wieso das auf einmal?«

»Ich möchte schon mal das Terrain sondieren, bevor wir richtig anrücken. Und danach fahren wir zu Pell. Ist das für dich okay?«

»Klar.«

Bosch fuhr vom Parkplatz auf den Freeway 101 zurück. In Richtung Westen, nach Woodland Hills, herrschte dichter Verkehr. Zwanzig Minuten später fuhr er am Topanga Canyon Boulevard vom Freeway ab und weiter nach Norden.

Die Adresse auf Chilton Hardys Führerschein war ein zweigeschossiges Mietshaus. Es lag einen knappen Kilometer nördlich des großen Einkaufszentrums, das den Kern des West Valley bildete. Das Mietshaus war riesig. Es nahm die gesamte Fläche zwischen dem Gehsteig und der Straße dahinter ein und hatte eine Tiefgarage.

Nachdem Bosch an seiner Vorder- und Rückseite entlanggefahren war, parkte er auf der Vorderseite, und er und Chu stiegen aus. Irgendetwas an dem großen Gebäude kam Bosch bekannt vor, ohne dass er es hätte benennen können. Das im Cape-Cod-Stil gehaltene graue Mietshaus hatte weiße Zierleisten und blau-weiß gestreifte Markisen über den Fenstern.

»Kennst du dieses Haus?«, fragte Bosch seinen Partner.

Chu betrachtete das Gebäude kurz.

»Nein. Sollte ich das?«

Bosch antwortete nicht. Er ging zum Eingang des Hauses und überflog die Namen auf den Klingelschildern. Es waren achtundvierzig. Der von Chilton Hardy war nicht darunter. Der Datenbank der Kfz-Zulassungsstelle zufolge hätte Hardy in Wohnung dreiundzwanzig wohnen müssen. Aber auf dem Klingelschild stand Phillips. Wieder hatte Bosch eine Art Déjà-vu. War er hier schon einmal gewesen?

»Was überlegst du?«, fragte Chu.

»Wann wurde der Führerschein ausgestellt?«

»Vor zwei Jahren. Er könnte damals hier gewohnt haben und inzwischen umgezogen sein.«

»Oder nie hier gewohnt haben.«

»Klar, auch möglich. Er gibt einfach eine x-beliebige Adresse an, um seine Spur zu verwischen.«

»Vielleicht nicht ganz so x-beliebig.«

Während Bosch sich einmal um seine eigene Achse drehte und sich umblickte, überlegte er, ob er riskieren sollte, dieser Frage weiter nachzugehen und dadurch Hardy – falls er hier wohnte – möglicherweise zu warnen, dass ihn die Polizei im Visier hatte. Dabei fiel sein Blick auf ein Schild am Gehsteig.

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Bosch beschloss, vorerst noch nicht in Wohnung dreiundzwanzig zu klingeln. Stattdessen drückte er auf den Klingelknopf für Wohnung eins, neben dem Hausmeister stand.

»Ja?«

»Wir würden uns gern die freie Wohnung ansehen.«

»Sie brauchen Termin.«

Bosch sah auf die Sprechanlage, und erst jetzt entdeckte er das Kameraobjektiv neben dem Lautsprecher. Wahrscheinlich beobachtete ihn der Hausmeister, und irgendwas an seiner Ausstrahlung gefiel ihm anscheinend nicht.

»Wir sind aber jetzt hier. Wollen Sie die Wohnung vermieten oder nicht?«

»Sie brauchen Termin. Sorry.«

Scheiß drauf, dachte Bosch.

»Machen Sie auf. Wir sind von der Polizei.«

Er holte seine Dienstmarke heraus und hielt sie in die Kamera. Kurz darauf summte die Tür, und Bosch drückte sie auf.

Sie betraten einen Eingangsbereich mit Briefkästen und einem Schwarzen Brett für Mitteilungen an die Bewohner. Fast sofort tauchte ein kleiner dunkelhäutiger Mann vor ihnen auf. Er schien südostasiatischer Herkunft zu sein.

»Polizei«, sagte er. »Wie kann ich für Sie tun?«

Bosch stellte sich und Chu vor, und der Mann sagte, er heiße Irfan Khan und sei der Hausmeister. Bosch erklärte ihm, sie führten in der Umgebung Ermittlungen durch und suchten einen Mann, der möglicherweise Opfer eines Verbrechens geworden war.

»Was für Verbrechen?«, fragte Khan.

»Das dürfen wir Ihnen im Moment noch nicht sagen«, antwortete Bosch. »Wir wollen nur wissen, ob dieser Mann hier wohnt.«

»Wie ist Name?«

»Chilton Hardy. Vielleicht nennt er sich auch Chill.«

»Nein, nicht hier.«

»Sind Sie sicher, Mr. Khan?«

»Ja, ich sicher. Ich für Haus zuständig. Er nicht hier.«

»Sehen Sie sich mal ein Bild von ihm an.«

»Okay, Sie zeigen.«

Chu zog ein Foto von Hardys aktuellem Führerschein heraus und zeigte es Khan. Der Hausmeister sah es sich bestimmt fünf Sekunden lang an, dann schüttelte er den Kopf.

»Sehen Sie, ich doch gesagt. Dieser Mann nicht hier.«

»Ja, ich habe schon verstanden. Dieser Mann nicht hier. Und Sie, Mr. Khan? Wie lang sind Sie schon hier?«

»Ich jetzt drei Jahre hier arbeiten. Ich machen sehr gute Job.«

»Und dieser Mann hat nie hier gewohnt? Auch nicht vor zwei Jahren?«

»Nein, ich ihn erinnern, wenn hier wohnen.«

Bosch nickte.

»Alles klar, Mr. Khan. Vielen Dank für Ihre Hilfe.«

»Ich helfen, gut ich kann.«

»Ja, Sir.«

Bosch drehte sich um und ging zum Ausgang. Chu folgte ihm. Als sie das Auto erreicht hatten, schaute Bosch über das Wagendach lange auf das Haus, bevor er einstieg.

»Glaubst du ihm?«, fragte Chu.

»Ja«, sagte Bosch. »Eigentlich schon.«

»Und? Was meinst du?«

»Ich glaube, wir übersehen irgendwas. Aber jetzt fahren wir erst mal zu Clayton Pell.«

Er startete den Wagen und fuhr vom Randstein los. Auf dem Weg zurück zum Freeway musste er ständig an die blau-weiß gestreiften Markisen denken.

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22

Es war eine der wenigen Gelegenheiten, bei denen Bosch Chu fahren ließ. Er saß währenddessen mit Clayton Pell auf dem Rücksitz, um sofort einschreiten zu können, wenn dieser eine aggressive Reaktion zeigte. Pell hatte sich hinter einer Mauer aus kontrollierter Wut zurückgezogen, nachdem er kurz zuvor bei der Fotogegenüberstellung jedes Mal auf Chilton Hardys Bild gedeutet hatte. Bosch konnte diese Wut deutlich spüren, und er wollte sofort zur Stelle sein, falls sie zum Ausbruch käme.

Hannah Stone saß auf dem Beifahrersitz, und Bosch hatte von seinem Platz sowohl Pell als auch sie im Auge. Stones Miene war besorgt. Dass Pells alte Wunden wieder aufgerissen werden sollten, belastete sie sichtlich.

Bosch und Chu hatten die Fahrtroute bereits abgesprochen, bevor sie Pell im Buena Vista abgeholt hatten. Um die Tour an einem der Orte zu beginnen, mit denen Pell positive Kindheitserinnerungen verband, fuhren sie vom Rehabilitationszentrum zuerst zum Travel Town Museum im Griffith Park. Pell wollte aussteigen und sich die Züge ansehen, aber Bosch erklärte, dafür würde die Zeit nicht reichen. In Wirklichkeit wollte er nicht, dass Pell die Kinder in den Zügen sähe.

Jetzt bog Chu in den Cahuenga Boulevard, um zu dem Haus zu fahren, in dem Chilton Hardy gewohnt hatte, als Pell und seine Mutter bei ihm gelebt hatten. Sie hatten ausgemacht, Pell das Mietshaus nicht zu zeigen, sondern abzuwarten, ob er es von selbst entdeckte.

Als sie nur noch zwei Häuserblocks davon entfernt waren, zeigte Pell erste Anzeichen des Wiedererkennens.

»Ja, hier irgendwo haben wir gewohnt. Ich hab immer gedacht, das hier wäre eine Schule, und wollte unbedingt dorthin.«

Er deutete aus dem Autofenster auf eine private Kindertagesstätte mit einer Schaukel hinter einem Maschendrahtzaun. Bosch konnte sich gut vorstellen, dass ein Achtjähriger dies für eine Schule hielt.

Sie näherten sich dem Mietshaus. Es war auf Pells Seite. Chu ging vom Gas und fuhr langsamer, was Bosch für einen stillschweigenden Fingerzeig hielt. Aber Pell sagte kein Wort, als sie an dem Wohnblock vorbeifuhren.

Es war zwar keine Katastrophe, aber Bosch war enttäuscht. Er dachte bereits in den Kriterien eines Strafverfahrens. Hätte er bei einem Prozess zu Protokoll geben können, dass Pell von sich aus auf das Mietshaus gedeutet hatte, hätte das Pells Darstellung gestützt. Wenn sie Pell dagegen ausdrücklich auf das Haus aufmerksam machen mussten, konnte ein Strafverteidiger geltend machen, dass Pell die Polizei instrumentalisierte und mit seiner Zeugenaussage lediglich seine Rachegelüste zu befriedigen versuchte.

»Und? Schon was gesehen?«, fragte Bosch.

»Ja, ich glaube, wir sind gerade dran vorbeigefahren. Aber sicher bin ich mir nicht.«

»Sollen wir umdrehen?«

»Wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

»Klar, kein Problem. Auf welcher Seite ist es?«

»Auf meiner.«

Bosch nickte. Das hörte sich schon wesentlich besser an.

»Wir wenden nicht«, sagte er zu Chu, »sondern biegen rechts ab und fahren einfach einmal um den Block, damit es wieder auf Claytons Seite ist.«

»Alles klar.«

An der nächsten Kreuzung bog Chu rechts ab, und bei der ersten Gelegenheit fuhr er wieder rechts und drei Straßen zurück, bevor er erneut rechts abbog und an der Kreuzung, an der die Tagesstätte war, wieder auf den Cahuenga Boulevard stieß. Das Mietshaus befand sich jetzt wieder eineinhalb Häuserblocks vor ihnen.

»Ja, da vorn ist es«, sagte Pell.

Chu fuhr deutlich unter der zulässigen Höchstgeschwindigkeit. Ein Fahrer hinter ihm hupte und überholte ihn schließlich. Niemand im Polizeiauto nahm davon Notiz.

»Das ist es«, sagte Pell. »Glaube ich.«

Chu hielt am Straßenrand. Es war die richtige Adresse. Niemand sagte ein Wort, als Pell auf die Arcade Luxury Apartments hinausschaute. Der zweistöckige Bau mit den runden Pseudotürmchen an den beiden Ecken war eine typische Fünfziger-Jahre-Bausünde. Diese Häuser waren im Zuge des damals in Los Angeles herrschenden Baubooms so geplant und gebaut worden, dass sie dreißig Jahre halten würden, und jetzt waren sie schon doppelt so alt. Die Fassade war rissig und verfärbt, der Dachabschluss hatte sich verzogen, und das undichte Dach eines der Türmchen war provisorisch mit einer blauen Plastikplane repariert worden.

»Damals hat das alles irgendwie schöner ausgesehen«, sagte Pell.

»Sind Sie sicher, es war dieses Haus?«, fragte Bosch.

»Ja, auf jeden Fall. Ich erinnere mich noch, dass es ein bisschen wie ein Schloss ausgesehen hat und dass ich es ganz toll fand, hier zu wohnen. Natürlich konnte ich da noch nicht ahnen …«

Er verstummte und betrachtete nur noch das Haus. Er hatte sich zur Seite gedreht und Bosch den Rücken zugekehrt. Und plötzlich ließ er die Stirn gegen das Fenster sinken, und seine Schultern begannen zu beben. Er gab ein leises pfeifendes Geräusch von sich und begann zu weinen.

Bosch hob die Hand, um sie Pell auf die Schulter zu legen. Aber dann hielt er inne und zog sie nach kurzem Zögern wieder zurück. Stone hatte sich auf dem Beifahrersitz umgedreht und alles mitbekommen. In diesem kurzen Moment sah Bosch ihre Empörung über sein Verhalten.

»Ist ja gut, Clayton«, sagte sie. »Bestimmt hilft es Ihnen, sich das alles noch mal anzusehen und sich mit der Vergangenheit auseinanderzusetzen.«

Sie streckte den Arm über den Sitz und tat, wozu Bosch nicht in der Lage gewesen war. Sie legte Pell die Hand auf die Schulter und sah Bosch nicht wieder an.

»Ist ja gut«, sagte sie noch einmal.

»Hoffentlich schnappen Sie dieses Schwein«, stieß Pell mit gepresster Stimme hervor.

»Keine Angst«, sagte Bosch. »Das werden wir.«

»Hoffentlich geht er drauf, diese Drecksau. Hoffentlich wehrt er sich, und Sie legen ihn um.«

»Nicht doch, Clayton«, sagte Stone. »An so etwas wollen wir lieber nicht …«

Er wischte ihre Hand von seiner Schulter.

»Verrecken soll er!«

»Nein, Clayton.«

»Doch! Sehen Sie mich doch an! Was ich bin! Und alles nur wegen ihm.«

Stone drehte sich wieder nach vorn.

»Ich glaube, das reicht jetzt«, erklärte sie unwirsch. »Clayton hat genug durchgemacht. Könnten wir jetzt wieder zurückfahren?«

Bosch streckte den Arm über den Sitz und tippte Chu auf die Schulter.

»Fahren wir.«

Chu ordnete sich in den Verkehr ein und fuhr in Richtung Norden. Im Auto wurde während der ganzen Fahrt kein Wort gesprochen, und als sie im Buena Vista eintrafen, war es schon dunkel. Chu blieb im Auto, als Bosch Pell und Stone zum Tor brachte.

»Danke, Clayton«, sagte Bosch, als Stone das Tor aufschloss. »Ich weiß, das war gerade sehr schwer für Sie. Umso höher rechne ich es Ihnen an, dass Sie sich dazu bereit erklärt haben. Es wird uns bei den Ermittlungen bestimmt weiterbringen.«

»Werden Sie ihn denn auch wirklich fassen?«

Nach kurzem Zögern nickte Bosch.

»Ich glaube schon. Es gibt zwar noch einiges zu tun, aber wir bekommen das hin. Das verspreche ich Ihnen.«

Ohne ein weiteres Wort ging Pell durch das offene Tor.

»Holen Sie sich in der Küche noch was zu essen«, rief ihm Stone hinterher.

Pell ging in Richtung Innenhof und hob zum Zeichen, dass er sie gehört hatte, die Hand. Stone drehte sich um, um das Tor abzuschließen, aber Bosch stand noch da. Sie schaute zu ihm auf, und er konnte die Enttäuschung in ihrer Miene sehen.

»Dann wird wohl doch nichts aus unserem Abendessen«, sagte er.

»Wieso? Ist was mit deiner Tochter?«

»Nein, sie ist bei einer Freundin. Es ist nur … na ja, ich dachte … nein, ich würde schon gern essen gehen. Ich muss vorher nur noch meinen Partner zu seinem Auto in Studio City bringen. Aber willst du überhaupt noch mit mir essen gehen?«

»Klar, aber nicht erst um acht. Nach diesem Ausflug … ich glaube, das war genug für heute.«

»Okay. Dann setze ich kurz Chu ab und fahre von dort zu dem Restaurant weiter. Oder soll ich noch mal herkommen und dich abholen?«

»Nein, nein, nicht nötig. Wir treffen uns dort.«

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23

Sie kamen eine halbe Stunde früher als geplant in das Restaurant und bekamen im hinteren Teil einen ruhigen Tisch neben einem Kamin. Sie bestellten Pasta und einen Chianti, den Hannah ausgesucht hatte. Das Essen war gut, und sie redeten nicht viel – bis Stone Bosch ganz direkt darauf ansprach.

»Harry, warum hast du Clayton heute im Auto nicht getröstet? Ich habe es gesehen. Du hast es nicht über dich gebracht, ihn anzufassen.«

Bosch nahm einen kräftigen Schluck Wein, bevor er zu einer Antwort ansetzte.

»Irgendwie dachte ich, er wollte nicht angefasst werden. Er war innerlich sehr aufgewühlt.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Nein, Harry, ich habe es genau gesehen. Und ich möchte unbedingt wissen, warum jemand wie du kein Mitgefühl für jemand wie ihn haben kann. Das muss ich wissen, bevor ich mich … bevor sich zwischen dir und mir mehr entwickelt.«

Bosch blickte auf seinen Teller hinab. Er legte seine Gabel beiseite. Er war wie versteinert. Er hatte diese Frau erst vor zwei Tagen kennengelernt, und dennoch konnte er nicht leugnen, dass er sich stark von ihr angezogen fühlte und eine große Nähe zwischen ihnen spürte. Das wollte er nicht verspielen, aber er wusste nicht, was er sagen sollte.

»Das Leben ist zu kurz, Harry«, fuhr sie fort. »Ich kann es mir nicht leisten, noch groß Zeit zu vergeuden, und ich will mich auf keinen Fall auf jemand einlassen, der kein Verständnis für das hat, was ich tue, und kein natürliches Mitgefühl für Menschen, die Opfer sind.«

Endlich fand er die Sprache wieder.

»Ich empfinde durchaus Mitgefühl. Mein Job ist es, mich für Opfer wie Lily Price einzusetzen. Aber was ist mit Pells Opfern? Genauso, wie er selbst beschädigt worden ist, hat er andere Menschen beschädigt. Soll ich ihm da etwa auf die Schulter klopfen und sagen, alles nur halb so wild, es wird schon wieder gut? Es ist nämlich nicht gut und wird auch nie wieder gut werden. Und das weiß er ganz genau.«

Er breitete die Handflächen aus, als wollte er sagen: So sehe ich die Sache nun mal.

»Glaubst du, es gibt so etwas wie das Böse, Harry?«

»Natürlich. Ich wäre arbeitslos, wenn es das Böse nicht gäbe.«

»Und woher kommt es?«

»Was heißt, woher kommt es?«

»Na, in deinem Job hast du doch fast täglich mit dem Bösen zu tun. Woher kommt es? Wie werden Menschen böse? Liegt es einfach in der Luft? Fängt man es sich, wie man sich eine Erkältung holt?«

»Quatsch. So einfach ist es nun wirklich nicht. Das weißt du ganz genau.«

»Deswegen brauchst du doch nicht gleich sauer zu werden. Ich versuche nur, herauszufinden, wie du tickst, damit ich eine Entscheidung treffen kann. Ich mag dich, Harry. Sehr sogar. Alles, was ich bisher von dir mitbekommen habe, gefällt mir. Bis auf das, was du da heute im Auto getan hast. Ich will mich nicht auf dich einlassen, bloß um hinterher herauszufinden, dass ich mich in dir getäuscht habe.«

»Ist das hier jetzt ein Einstellungsgespräch oder was?«

»Nein. Ich versuche bloß, dich kennenzulernen.«

»Das schmeckt mir ein bisschen zu sehr nach diesen Speed-Datings, die gerade Mode sind. Wo man schon alles über den anderen wissen will, bevor überhaupt irgendwas passiert. Dahinter steckt doch noch was anderes. Etwas, was du mir nicht sagen willst.«

Sie antwortete nicht sofort, und das verriet Bosch, dass er einen wunden Punkt getroffen hatte.

»Hannah, was ist?«

Sie ging nicht auf seine Frage ein, sondern beharrte auf ihrer.

»Harry, woher kommt das Böse?«

Bosch lachte und schüttelte den Kopf.

»Das ist eigentlich nichts, worüber man redet, wenn man sich gegenseitig kennenzulernen versucht. Warum ist es für dich so wichtig, wie ich darüber denke?«

»Weil es mir eben wichtig ist. Wie lautet deine Antwort?«

Er konnte an ihren Augen sehen, wie ernst es ihr damit war. Es war ihr wichtig.

»Alles, was ich dazu sagen kann, ist, dass niemand weiß, woher es kommt, ja? Es ist einfach da, und es hat entsetzliche Folgen. Und mein Job ist, es zu finden und aus der Welt zu verbannen. Um das zu tun, muss ich nicht wissen, woher es kommt.«

Sie dachte eine Weile nach, bevor sie antwortete.

»Nicht schlecht, Harry, aber nicht gut genug. Du machst das doch jetzt schon ziemlich lange. Da musst du dich doch von Zeit zu Zeit fragen, woher diese Finsternis in manchen Menschen kommt. Wie wird ein Herz so schwarz?«

»Damit wären wir wieder mal bei der alten Debatte ›Veranlagung oder Erziehung‹. Weil ich …«

»Genau. Und auf welcher Seite stehst du?«

Bosch wollte grinsen, aber er spürte instinktiv, dass das nicht gut ankäme.

»Ich stehe auf gar keiner Seite, weil es müßig …«

»Nein, du musst aber Stellung beziehen. Darum kommst du jetzt nicht herum. Ich möchte es wissen.«

Sie hatte sich über den Tisch gebeugt und mit einem nachdrücklichen Flüstern auf ihn eingeredet. Als der Kellner in diesem Moment an ihren Tisch kam und die Teller abräumte, lehnte sie sich zurück. Bosch war froh über die Unterbrechung, weil sie ihm Zeit zum Nachdenken verschaffte. Sie bestellten Kaffee, aber kein Dessert. Als der Kellner weg war, konnte Bosch nicht mehr kneifen.

»Also schön, ich glaube, dass das Böse auf jeden Fall eine Folge von Erziehung sein kann. Bei Clayton Pell war das sicher so. Aber für jeden Pell, der seine Aggressionen abreagiert und jemand anderem Schaden zufügt, gibt es auch Leute, die genauso traumatische Kindheitserlebnisse hatten und trotzdem irgendwie klarkommen und niemandem etwas antun. Folglich muss da noch etwas anderes eine Rolle spielen. Eine zweite Unbekannte in der Gleichung. Werden Menschen mit etwas geboren, das in ihrem Innern schlummert und nur unter bestimmten Voraussetzungen an die Oberfläche kommt? Ich weiß es nicht, Hannah. Beim besten Willen nicht. Und ich glaube auch nicht, dass irgendjemand das weiß. Jedenfalls nicht sicher. Wir haben nur alle möglichen Theorien, von denen aber letztlich keine etwas zur Sache tut, weil keine den Schaden verhindern kann.«

»Du findest also, meine Arbeit ist sinnlos?«

»Nein, aber deine Arbeit kommt – genau wie meine – erst zum Tragen, wenn der Schaden bereits angerichtet ist. Sicher, dein Engagement wird hoffentlich möglichst viele von diesen Leuten davon abhalten, loszuziehen und wieder so etwas zu tun. Davon bin ich durchaus überzeugt, wie ich dir gestern Abend auch gesagt habe. Aber wie willst du damit rechtzeitig jemand erkennen und aufhalten, der nie auffällig geworden ist oder gegen ein Gesetz verstoßen oder sonst etwas getan hat, was die Gesellschaft davor warnt, was da im Anzug ist? Wieso reden wir eigentlich über das alles, Hannah? Rück endlich raus damit. Was willst du mir nicht sagen?«

Der Kellner kam mit dem Kaffee. Hannah bat ihn um die Rechnung. Bosch fasste das als ein schlechtes Zeichen auf. Sie wollte Abstand von ihm bekommen. Sie wollte gehen.

»War’s das dann? Wir zahlen, und du verdrückst dich, ohne meine Frage beantwortet zu haben?«

»Nein, Harry, das war’s nicht. Ich habe nach der Rechnung verlangt, weil ich möchte, dass du mich jetzt zu dir nach Hause mitnimmst. Aber da ist noch etwas, was du vorher über mich wissen solltest.«

»Dann sag’s mir.«

»Ich habe einen Sohn, Harry.«

»Ich weiß. Du hast gesagt, er lebt oben in der Bay Area.«

»Ja, ich besuche ihn dort im Gefängnis. Er ist in San Quentin.«

Bosch hätte nicht behaupten können, dass er so etwas nicht schon geahnt hatte. Aber er hatte nicht damit gerechnet, dass es ihr Sohn wäre. Eher ein Ex-Mann oder -Partner. Aber nicht ihr Sohn.

»Das tut mir leid, Hannah.«

Mehr fiel ihm nicht ein. Sie schüttelte den Kopf, als wollte sie sein Mitgefühl abwehren.

»Er hat etwas Schreckliches getan«, sagte sie. »Etwas Böses. Und bis heute kann ich nicht verstehen, woher es kam oder warum.«

Die Weinflasche unter den Arm geklemmt, schloss Bosch die Haustür auf und hielt sie ihr auf. Er gab sich betont gelassen, was er aber nicht war. Sie hatten noch fast eine Stunde über ihren Sohn gesprochen. Die meiste Zeit hatte Bosch nur zugehört. Aber am Ende hatte er nichts anderes tun können, als ihr noch einmal sein Mitgefühl auszusprechen. Sind Eltern für die Sünden ihrer Kinder verantwortlich? Häufig ja, aber nicht immer. Sie war die Therapeutin. Sie wusste das besser als er.

Er drückte auf den Lichtschalter neben der Tür.

»Sollen wir hinten auf der Terrasse noch ein Glas Wein trinken?«, fragte er.

»Ja, gern«, sagte sie.

Er führte sie durchs Wohnzimmer zu der Schiebetür, die auf die Terrasse führte.

»Das Haus ist richtig schön, Harry. Wie lang wohnst du hier schon?«

»Ich glaube, fast fünfundzwanzig Jahre. Es kommt mir nur nicht so lange vor. Ich habe es einmal neu gebaut. Nach dem Erdbeben von ’94.«

Sie wurden vom Rauschen des Verkehrs begrüßt, der unten auf dem Freeway über den Cahuenga-Pass floss. Auf der Terrasse war der Wind empfindlich kühl. Hannah stellte sich ans Geländer und bewunderte die Aussicht.

»Wow.«

Die Augen zum Himmel gerichtet, drehte sie sich einmal um ihre Achse.

»Wo ist der Mond?«

Bosch deutete in Richtung Mount Fleming.

»Er muss hinter dem Berg sein.«

»Hoffentlich kommt er noch raus.«

Bosch hielt die Flasche am Hals hoch. Er hatte sie aus dem Restaurant mitgenommen, weil er wusste, dass er zu Hause nichts zu trinken hatte. Seit Madeline bei ihm lebte, hatte er aufgehört, zu Hause Alkohol zu trinken.

»Ich mache sie mal auf und lege ein bisschen Musik auf. Ich bin gleich wieder zurück.«

Im Wohnzimmer machte er die Anlage an. Er war aber nicht sicher, was er eingelegt hatte. Doch dann hörte er Frank Morgans Saxophon, und er wusste: Das passt! Er ging rasch den Flur hinunter, räumte kurz im Bad und im Schlafzimmer auf, nahm frische Laken aus dem Schrank und bezog das Bett neu. Dann ging er in die Küche, um den Wein aufzumachen. Er ging mit der Flasche und zwei Gläsern auf die Terrasse zurück.

»Ich habe mich schon zu fragen begonnen, wo du bleibst«, sagte Hannah.

»Ich habe nur noch ein bisschen aufgeräumt«, sagte er.

Sie stießen miteinander an und tranken, und dann kam Hannah ganz nah zu ihm, und sie küssten sich zum ersten Mal. Das taten sie so lange, bis Hannah sich von ihm löste und einen Schritt zurücktrat.

»Tut mir leid, dass ich dir das alles zugemutet habe, Harry. Meine ganze Seifenoper.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Von wegen Seifenoper. Er ist dein Sohn. Unsere Kinder sind unsere Herzen.«

»Unsere Kinder sind unsere Herzen. Schön. Wer hat das gesagt?«

»Keine Ahnung. Ich, schätze ich mal.«

Sie lächelte.

»Das hört sich aber gar nicht wie etwas an, was ein tougher Detective sagen könnte.«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Vielleicht bin ich das ja auch gar nicht. Ich lebe mit einem fünfzehnjährigen Mädchen zusammen. Ich glaube, sie sorgt schon dafür, dass ich weich bleibe.«

»Hat es dich vorhin sehr abgeturnt, dass ich so forsch war?«

Bosch lächelte und schüttelte den Kopf.

»Ich finde gut, was du gesagt hast: dass du keine Zeit verschwenden willst. Wir haben gestern Abend beide gespürt, dass da irgendetwas ist zwischen uns. Und da wären wir jetzt. Wenn es passt, will auch ich keine Zeit verschwenden.«

Sie stellte ihr Glas auf die Brüstung und kam wieder näher.

»Ja, da wären wir jetzt.«

Bosch stellte sein Glas neben ihres. Dann machte er einen Schritt auf sie zu und legte seine Hand in ihren Nacken. Dann küsste er sie und drückte mit der anderen Hand ihren Körper ganz fest an seinen.

Schließlich löste sie ihre Lippen von seinen, und sie standen Wange an Wange da. Er spürte, wie ihre Hand unter seine Jacke glitt und an seiner Seite nach oben wanderte.

»Der Mond und der Wein können ruhig ein bisschen warten«, hauchte sie. »Ich würde jetzt gern nach drinnen gehen.«

»Ich auch«, sagte er.

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24

Um 22:30 Uhr fuhr Bosch Hannah Stone den Berg hinunter zu ihrem Auto, das sie auf dem bewachten Parkplatz des Ca’ Del Sole gelassen hatte. Sie hatte gesagt, sie könnte nicht über Nacht bleiben, aber das war okay für ihn. Während sie warteten, dass ein Mitarbeiter des Restaurants ihr Auto brachte, standen sie lange eng umschlungen da. Bosch fühlte sich großartig. Die Zeit mit ihr im Schlafzimmer war wundervoll gewesen. Auf jemanden wie Hannah hatte er lang gewartet.

»Ruf mich an, wenn du zu Hause bist, ja?«

»Du brauchst dir meinetwegen doch keine Sorgen zu machen.«

»Ich weiß, aber ruf mich trotzdem an. Ich will wissen, dass du sicher zu Hause angekommen bist.«

»Okay.«

Sie sahen sich eine Weile an. Ihr Auto wurde gebracht.

»Ich fand es sehr schön mit dir, Harry. Du hoffentlich auch.«

»Das weißt du doch.«

»Gut. Ich könnte das durchaus noch mal machen.«

Er lächelte. »Ich auch.«

Sie löste sich von ihm und ging zu ihrem Auto. Sie gab dem Restaurantangestellten einen Fünfer, den Bosch ihr gegeben hatte, und sah Bosch über das Autodach hinweg an, bevor sie einstieg.

»Bald«, sagte sie.

Er nickte. Sie lächelten. Dann stieg sie ein und fuhr weg. Bosch sah ihr hinterher, bis ihre Rücklichter hinter einer Kurve verschwanden, dann machte er sich auf den Weg zu seinem eigenen Auto.

Bosch fuhr auf den hinteren Parkplatz der Hollywood Division und parkte in der ersten freien Lücke, die er fand. Er hoffte, es wäre noch nicht zu spät. Er stieg aus und ging auf den Hintereingang der Polizeiwache zu. Sein Handy begann zu summen, und er zog es aus der Tasche. Es war Hannah.

»Bist du zu Hause?«

»Ja, ich hab’s geschafft. Wo bist du?«

»In der Hollywood Division. Ich muss mich mit jemandem von der Spätschicht treffen.«

»Ach, deswegen hast du mich rausgeworfen.«

»Warst nicht du diejenige, die gesagt hat, sie müsste los?«

»Wirklich? Na schön, meinetwegen. Dann viel Spaß.«

»Es ist Arbeit. Ich melde mich morgen.«

Bosch ging durch die Doppeltür und den Gang zur Aufnahme hinunter. An der Bank in der Mitte des Gangs waren zwei Männer mit Handschellen festgekettet. Sie warteten darauf, ins Gefängnis eingeliefert zu werden. Sie sahen aus wie zwei Hollywood-Stricher, die an den Falschen geraten waren.

»Hey, Mann, kannst du mir vielleicht helfen?«, fragte einer von ihnen Bosch, als er an ihnen vorbeiging.

»Heute Abend nicht«, antwortete Bosch.

Bosch steckte den Kopf in das Einsatzbüro. Dort standen zwei Sergeants und schauten auf den Dienstplan für die Frühschicht. Kein Lieutenant. Das hieß, die nächste Schicht war noch oben bei der Dienstbesprechung und Bosch hatte den Schichtwechsel nicht verpasst. Er klopfte an das Glasfenster neben der Tür. Beide Sergeants drehten sich zu ihm um.

»Bosch, RHD. Könnten Sie Adam-fünfundsechzig rufen? Ich brauchte ihn zehn Minuten.«

»Er ist bereits unterwegs. Er kommt als Erster rein.«

Der Schichtwechsel erfolgte gestaffelt – immer nur ein Auto –, damit im Revier nie, auch nicht für kurze Zeit, kein einziger Streifenwagen unterwegs wäre. In der Regel kam als Erster der Wagen mit dem ranghöchsten Officer oder mit dem Team herein, das die strapaziöseste Schicht hinter sich hatte.

»Könnten Sie ihn vielleicht zu den Detectives rüberschicken? Ich warte dort auf ihn.«

»Alles klar.«

Bosch ging wieder zurück, an den beiden Angeketteten vorbei und dann links einen schmaleren Gang hinunter, der am Ausrüstungsraum vorbei zum Bereitschaftsraum der Detectives führte. Vor seiner Versetzung zur RHD war er mehrere Jahre in der Hollywood Division gewesen und kannte sich deshalb bestens hier aus. Wie erwartet, war der Bereitschaftsraum leer. Allerhöchstens hätte Bosch mit einem Streifenpolizisten gerechnet, der dort seine Berichte tippte, aber es war überhaupt niemand da.

Von der Decke hingen Holzschilder herab, um zu kennzeichnen, welche Abteilung wo zu finden war. Bosch ging zum Bereich der Mordkommission und suchte nach dem Schreibtisch seines ehemaligen Partners Jerry Edgar. Er erkannte ihn wegen eines Fotos an der Rückwand des Abteils, auf dem Edgar mit Tommy Lasorda, dem ehemaligen Dodgers-Manager, zu sehen war. Bosch setzte sich und versuchte die Stifteschublade zu öffnen, aber sie war abgeschlossen. Das brachte ihn auf eine Idee, und er stand rasch wieder auf und ließ den Blick über die Schreibtische und Ablageflächen des Bereitschaftsraums wandern, bis er auf einem Pausentisch im vorderen Teil des Raums einen Stapel Zeitungen entdeckte. Er ging zu dem Tisch und suchte einen Sportteil heraus. Er blätterte ihn nach einer der unvermeidlichen Annoncen für die medikamentöse Behandlung von Erektionsstörungen durch, riss die Anzeige heraus und kehrte damit zu Edgars Schreibtisch zurück.

Bosch hatte die Anzeige gerade durch den Spalt von Edgars abgeschlossener Schreibtischschublade geschoben, als ihn von hinten eine Stimme überraschte.

»Sind Sie der Typ von der RHD?«

Bosch drehte sich auf Edgars Schreibtischstuhl herum. In der Tür zum hinteren Gang stand ein Polizist in Uniform. Er hatte kurz geschnittenes graues Haar und eine muskulöse Figur. Er war Mitte vierzig, sah aber trotz der grauen Haare jünger aus.

»Ja. Robert Mason?«

»Ja. Was ist …«

»Kommen Sie doch erst mal her, Officer Mason, damit wir reden können.«

Mason kam auf ihn zu. Bosch fiel auf, dass sich seine kurzen Ärmel straff um seinen Bizeps spannten. Er war die Sorte Cop, die potenziellen Herausforderern zeigen wollte, worauf sie sich gefasst zu machen hatten.

»Setzen Sie sich«, sagte Bosch.

»Nein danke«, sagte Mason. »Was gibt’s? Mein Dienst ist um, und ich möchte nach Hause.«

»Drei DUIs?«

»Was?«

»Sie haben mich sehr wohl verstanden. Drei Anzeigen wegen Trunkenheit am Steuer.«

Bosch beobachtete Masons Augen und hielt nach verräterischen Anzeichen Ausschau.

»Aha, drei DUIs. Und was soll damit sein?«

»Was damit sein soll, ist, dass es keine Zufälle gibt, Mason. Und der Umstand, dass Sie letzten Sommer drei DUIs gegen drei verschiedene Black&White-Taxifahrer ausgestellt haben und alle in Adam-fünfundsechzig, lässt die Wahrscheinlichkeit eines Zufalls gegen null schrumpfen. Außerdem bin ich nicht der Typ von der RHD. Ich heiße Bosch, und ich ermittle in dem Mord an Ihrem Kumpel George Irving.«

Jetzt sah Bosch die verräterische Reaktion. Aber sie kam und ging. Mason stand kurz davor, eine schlechte Entscheidung zu treffen. Aber als er sie tatsächlich traf, war Bosch doch überrascht.

»George Irving hat Selbstmord begangen.«

Bosch sah ihn kurz an.

»Tatsächlich? Wissen Sie das so sicher?«

»Ich weiß, dass es nur so gewesen sein kann. Was hätte er sonst in diesem Hotel gewollt? Er hat sich umgebracht, und es hatte nichts mit Black&White zu tun. Da sind Sie auf dem Holzweg, Chef.«

Bosch wurde allmählich sauer auf dieses arrogante Arschloch. »Bevor wir hier weiter rumreden, Mason: Sie können es sich selbst aussuchen. Entweder Sie setzen sich und erzählen mir, was Sie getan haben und wer Ihnen gesagt hat, es zu tun; dann kommen Sie vielleicht ungeschoren davon. Oder Sie bleiben stehen und erzählen weiter irgendwelchen Scheiß, aber dann interessiert mich auch nicht, was aus Ihnen wird.«

Mason verschränkte die Arme über seiner breiten Brust. Er wollte ein Kräftemessen riskieren, wer als Erster den Schwanz einzog. Bloß war das kein Spiel, bei dem einem ein dicker Bizeps viel half. Er würde auf jeden Fall den Kürzeren ziehen.

»Ich will mich aber nicht setzen. Das Einzige, was ich mit diesem Fall zu tun habe, ist, dass ich den Mann, der gesprungen ist, gekannt habe. Aber damit hat es sich auch schon.«

»Dann erzählen Sie mir von den drei DUIs.«

»Darüber muss ich Ihnen einen Dreck erzählen.«

Bosch nickte.

»Da haben Sie allerdings recht. Das müssen Sie nicht.«

Er stand auf und schaute auf Edgars Schreibtisch zurück, um sich zu vergewissern, dass er dort nichts durcheinandergebracht hatte. Dann machte er einen Schritt auf Mason zu und deutete auf seine Brust.

»Merken Sie sich diesen Moment gut. Denn das ist der Moment, in dem Sie es versaut haben, Chef. Das ist der Moment, in dem Sie Ihren Job hätten retten können, aber stattdessen verkackt haben. Sie haben vorhin ganz richtig gesagt: Ihr Dienst ist um – aber für immer.«

Bosch ging zum Ausgang. Er wusste, er war ein wandelnder Widerspruch. Am Montagmorgen hatte er noch gesagt, er würde nicht gegen Polizisten ermitteln, und was machte er jetzt? Um der Wahrheit über George Irving auf die Spur zu kommen, würde er diesen Polizisten verheizen.

»Warten Sie.«

Bosch blieb stehen und drehte sich um. Mason ließ die Arme sinken, und Bosch fasste es auf als ein Zeichen, dass er bereit war einzulenken.

»Ich habe nichts Unrechtes getan. Ich bin dem Hinweis eines Stadtratsmitglieds nachgekommen. Es war keine Anfrage, die mit einer Aufforderung einherging, aktiv etwas zu unternehmen. Es war nichts weiter als ein Hinweis, und solche Hinweise werden bei der Dienstbesprechung tagtäglich, in jeder Schicht, an uns weitergeleitet. SRAs, Stadtratsanfragen, nennen wir das. Ich habe nichts Unrechtes getan, und wenn Sie mich fertigmachen wollen, dann sind Sie an den Falschen geraten.«

Bosch rührte sich nicht und wartete, aber mehr kam nicht. Er ging wieder auf Mason zu und deutete auf einen Stuhl.

»Setzen Sie sich.«

Diesmal kam Mason seiner Aufforderung nach und holte sich aus der Abteilung Raubüberfälle einen Stuhl. Bosch kehrte zu Edgars Stuhl zurück, und sie setzten sich in den Gang zwischen Raub und Mord.

»Dann erzählen Sie mir von dieser Stadtratsanfrage.«

»Ich kannte George Irving schon lange. Wir waren zusammen auf der Akademie, und selbst als er dann Jura studiert hat, blieben wir weiter befreundet. Ich war sein Trauzeuge. Was sage ich, ich habe ihnen sogar die Suite für ihre Hochzeitsnacht gebucht.«

Er deutete hinter sich zum Büro des Lieutenants, als wäre es die Hochzeitssuite.

»Wir haben unsere Geburtstage oder den 4. Juli gemeinsam gefeiert … und ich habe natürlich auch seinen Vater kennengelernt und bei diesen Anlässen immer wieder gesehen.«

»Okay.«

»Und dann, letzten Sommer im Juni – den genauen Tag weiß ich nicht mehr –, es war auf einer Party für Georges Sohn. Da …«

»Chad.«

»Ja, Chad. Chad hatte gerade seinen Highschool-Abschluss gemacht – als Jahrgangsbester übrigens – und wollte an der USF studieren. Deshalb haben sie eine Party für ihn gegeben, und ich war mit Sandy, meiner Frau, eingeladen. Der Stadtrat war auch da, und wir haben uns länger unterhalten, hauptsächlich über das LAPD, und unter anderem hat er mir auch zu erklären versucht, warum uns der Stadtrat die Überstunden streichen musste und diesen ganzen Scheiß. Und am Ende hat er dann – Sie wissen schon – ganz beiläufig fallengelassen, dass er von einer Wählerin eine Beschwerde erhalten hätte. Sie habe sich vor einem Restaurant in Hollywood ein Taxi genommen, und der Fahrer sei betrunken gewesen. Angeblich habe es in dem Taxi fürchterlich nach Alkohol gestunken, und der Fahrer sei eindeutig nicht mehr fahrtüchtig gewesen. Daraufhin habe sie ihm ein paar Straßen weiter gesagt, er solle anhalten, und sei ausgestiegen. Und weil sie gesagt hat, es war ein Black&White Taxi, hat mich der Stadtrat gebeten, mal ein Auge auf ihre Fahrer zu werfen, weil es da vielleicht noch mehr schwarze Schafe geben könnte. Er wusste, dass ich die Spätschicht mache und vielleicht was mitbekomme. Das war alles. Keine Verschwörung, kein Gemauschle. Ich habe mich entsprechend verhalten, wenn ich auf Streife war, und daran gab es damals nicht das Geringste zu beanstanden. An keiner dieser Anzeigen gibt es irgendwas auszusetzen.«

Bosch nickte. Wenn die Geschichte stimmte, hatte Mason nichts Unrechtes getan. Aber Irvin Irving wurde dadurch mitten in den Fall hineingezogen. Die Staatsanwaltschaft oder möglicherweise sogar eine Grand Jury müsste sich mit der Frage beschäftigen, ob sich der Stadtrat seinen Einfluss sehr subtil zunutze gemacht hatte, um einen Klienten seines Sohns zu begünstigen, oder ob er aus Sorge um die öffentliche Sicherheit gehandelt hatte.

Das war eine schwierige Entscheidung, und Bosch bezweifelte, dass sie jemals einer Grand Jury vorgelegt würde. Dafür war Irving zu clever. Trotzdem biss sich Bosch an einem Wort fest, das Mason in seine Rechtfertigung eingefügt hatte. An seinem Vorgehen hatte es damals nichts zu beanstanden gegeben.

»Hat Ihnen der Stadtrat gesagt, wann diese Beschwerde eingegangen ist oder wie sie genau zu ihm gelangt ist?«

»Nein, hat er nicht.«

»Kam diese Anfrage im Lauf des Sommers mal bei einer Dienstbesprechung zur Sprache?«

»Soviel ich mich erinnern kann, nicht. Aber um ehrlich zu sein, könnte ich Ihnen das auch gar nicht sagen. Ich bin schon lange dabei und habe einige Jahre auf dem Buckel. Da stehen einem gewisse Privilegien zu, wenn ich es mal so nennen darf. Beim Schichtwechsel laufe ich normalerweise als Erster ein. Ich werde bei der Urlaubsvergabe bevorzugt behandelt, lauter solche Dinge. Ich fehle bei vielen Dienstbesprechungen. Ich war schon in viel zu vielen und kann es einfach nicht mehr ab, mich da oben in diesen Raum zu zwängen und mir Abend für Abend den gleichen Quatsch anzuhören. Aber mein Partner, der erst ganz kurz dabei ist, versäumt keinen Besprechung, und er erzählt mir, was ich wissen muss. Deshalb könnte also durchaus mal so eine SRA verlesen worden sein. Nur habe ich es nicht mitbekommen.«

»Aber Ihr Partner hat Ihnen nie etwas Derartiges erzählt?«

»Nein, aber weil wir deswegen sowieso schon die Augen offen gehalten haben, wäre das auch gar nicht nötig gewesen. Ich hatte gleich nach dieser Party angefangen, genauer auf Taxifahrer zu achten. Deshalb hätte er es mir nicht eigens zu erzählen brauchen, wenn es beim Appell zur Sprache gekommen wäre. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Ja.«

Bosch zog sein Notizbuch aus der Tasche und schlug es auf. Er hatte sich darin nichts über Mason notiert, aber er wollte Zeit gewinnen, um seine Gedanken zu sammeln und zu überlegen, was er ihn als Nächstes fragen sollte. Er begann in seinen Notizen zu blättern.

»Sehr schön«, sagte Mason. »Ist das Ihre Nummer auf der Dienstmarke?« Er deutete auf das Notizbuch. »Wo kann man sich so was machen lassen?«

»In Hongkong. Wussten Sie, dass Ihr Freund George Irving ein Taxiunternehmen vertrat, das auf die Lizenz von Black& White spekulierte? Wussten Sie, dass die DUIs, die Sie gegen die Fahrer von Black&White erstattet haben, George sehr gelegen kamen?«

»Wie bereits gesagt, damals nicht. Letzten Sommer nicht.«

Mason strich mit den Handflächen nervös über seine Oberschenkel. Jetzt kamen sie in einen Bereich, wo es problematisch für ihn wurde.

»Aber irgendwann haben Sie es erfahren?«

Mason nickte, sagte aber nichts.

»Wann?«, hakte Bosch nach.

»Ähm, das dürfte vor etwa sechs Wochen gewesen sein.«

»Ich höre.«

»Eines Abends habe ich ein Taxi angehalten. Der Fahrer hatte ein Stoppschild nicht beachtet. Er war von Black&White und fing auch prompt an, mir was von ›Ist ja alles nur Schiebung‹ vorzujammern, und ich denke mir bloß, ja, ja, jetzt quatsch hier mal nicht lange rum, sondern sieh einfach zu, ob du mit dem Zeigefinger deine Nasenspitze triffst. Aber dann fängt er plötzlich an: ›Das haben wir alles nur Ihnen und dem jungen Irving zu verdanken‹, und ich erst mal, wie bitte? Ich frage ihn also, was er damit meint, und so komme ich dann drauf, dass mein sauberer Freund Georgie ein Taxiunternehmen vertritt, das Black&White die Lizenz abjagen will.«

Bosch beugte sich weiter zu Mason vor und stützte die Ellbogen auf die Knie. Langsam kamen sie der Sache näher.

»Und was haben Sie daraufhin gemacht?«

»Ich habe ihn deswegen zur Rede gestellt. Ich bin zu George gegangen. Erst habe ich noch gedacht, das Ganze wär ein Missverständnis. Nur dass es leider keines war. Wie sich die Sache schließlich für mich dargestellt hat, haben er und sein Vater mich schamlos ausgenutzt, und das habe ich ihm auch in aller Deutlichkeit gesagt. Ich habe ihm die Freundschaft aufgekündigt, und das war das letzte Mal, dass wir was voneinander gehört haben.«

Bosch nickte. »Und das ist der Grund, weshalb Sie glauben, dass er Selbstmord begangen hat?«

Mason verzog verächtlich das Gesicht.

»Nein, sicher nicht. So, wie George mich für seine Zwecke eingespannt hat, war ich sicher nicht so wichtig für ihn. Ich glaube, er hat sich aus anderen Gründen umgebracht. Ich glaube, als Chad aufs College kam und zu Hause auszog, hat ihm das sehr zugesetzt … und vielleicht haben auch noch andere Dinge mit hereingespielt. Diese Familie hat ihre Geheimnisse, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Mason wusste nichts von McQuillen oder den Verletzungsspuren auf George Irvings Rücken. Bosch fand, dass er davon vorerst auch noch nichts zu erfahren brauchte.

»Na schön, Mason. Haben Sie sonst noch was für mich?«

Mason schüttelte den Kopf.

»Den Stadtrat haben Sie deswegen aber noch nicht zur Rede gestellt, oder?«

»Noch nicht.«

Bosch überlegte. »Gehen Sie morgen zur Beerdigung?«

»Das weiß ich noch nicht. Sie ist morgen Vormittag, oder?«

»Ja.«

»Wahrscheinlich mache ich es davon abhängig, wie mir morgen ist. Wir waren lang befreundet. Aber am Ende hat es dann Ärger gegeben.«

»Na ja, vielleicht sehe ich Sie dann ja morgen. Sie können jetzt gehen. Und danke, dass Sie mir das alles erzählt haben.«

»Okay.«

Mason stand auf und ging mit gesenktem Kopf zum Ausgang. Bosch sah ihm hinterher und dachte über die Wechselfälle von Beziehungen und Ermittlungen nach. Er war in der Erwartung hierhergekommen, einen korrupten Polizisten zu finden, der einen Schritt zu weit gegangen war. Stattdessen betrachtete er Mason inzwischen als ein weiteres Opfer Irvin Irvings.

Und ganz oben auf der Liste von Irvings Opfern stand dessen eigener Sohn. Vielleicht brauchte sich Mason gar keine Gedanken zu machen, wie er den Stadtrat am besten zur Rede stellen sollte. Vielleicht kam ihm Bosch zuvor.

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25

Bei George Irvings Begräbnis am Dienstagmorgen herrschte großer Andrang. Aber Bosch hätte nicht sagen können, ob die Leute gekommen waren, um George Irving zu betrauern oder ihre Beziehungen zu seinem Vater, dem Stadtrat, zu festigen. Neben der Polizeiführung waren auch zahlreiche Lokalpolitiker anwesend. Sogar Stadtrat Irvings Kontrahent bei der anstehenden Wahl – der Mann, der keine Chance hatte – war unter den Trauergästen. Es war, als wäre in der Politik ein Waffenstillstand ausgerufen worden, um dem Toten die letzte Ehre zu erweisen.

Bosch stand am Rand der Trauergemeinde und beobachtete den Aufmarsch der politischen Prominenz, die Irvin Irving und den anderen Angehörigen des Toten ihr Beileid ausdrückte.

Es war das erste Mal, dass Bosch Chad Irving zu sehen bekam, die dritte Generation der Familie. Vom Aussehen her war er eindeutig mehr nach seiner Mutter geraten. Er stand mit gesenktem Kopf neben ihr und blickte kaum auf, wenn ihm jemand die Hand reichte oder ihn am Oberarm drückte. Er schien untröstlich, während seine Mutter, möglicherweise medikamentös stillgestellt, gefasst am Grab stand und keine Träne vergoss.

Bosch war so sehr damit beschäftigt, die Familie und die politischen Permutationen zu beobachten, dass ihm entging, wie sich Kiz Rider von der Seite des Polizeichefs stahl. Lautlos wie ein Attentäter tauchte sie links von Bosch auf.

»Harry?«

Bosch drehte sich zu ihr.

»Lieutenant Rider. Sie hier?«

»Ich bin mit dem Chief hergekommen.«

»Ja, das habe ich gesehen. Ein schwerer Fehler.«

»Wie das?«

»Weil ich im Moment keine Unterstützung für Irvin Irving signalisieren würde. Deshalb.«

»Hat sich seit unserem gestrigen Gespräch etwas Neues ergeben?«

»So könnte man es nennen, ja.«

Bosch schilderte ihr in kürzen Zügen den Inhalt seines Gesprächs mit Robert Mason und dessen unmissverständliche Andeutungen, dass Stadtrat Irving bei den Bemühungen, die Taxilizenz für Hollywood von B&W auf Regent zu übertragen, seine Hand im Spiel gehabt hatte und dass diese Bemühungen wahrscheinlich der Auslöser für George Irvings Tod gewesen waren.

»Wird Mason vor Gericht aussagen?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Das habe ich ihn nicht gefragt, aber er weiß, was dabei für ihn auf dem Spiel steht. Er ist Polizist, und er hängt an seinem Job – zumindest so sehr, dass er George Irving die Freundschaft aufgekündigt hat, als ihm klarwurde, dass der ihn für seine Zwecke eingespannt hatte. Er weiß, er kann einpacken, wenn er der Aufforderung, vor Gericht auszusagen, nicht nachkommt. Deshalb glaube ich, dass er sich dazu bereit erklären wird. Es wundert mich übrigens, dass er heute nicht hier ist. Ich hatte schon gehofft, es würde vielleicht noch einen Eklat geben.«

Rider ließ den Blick über die Menschenansammlung wandern. Das Begräbnis war zu Ende, und die ersten Trauergäste gingen zwischen den Grabsteinen hindurch zu ihren Autos zurück.

»Wir wollen hier keinen Ärger, Harry. Falls du ihn siehst, fängst du ihn ab.«

»Die Beerdigung ist vorbei. Er ist nicht gekommen.«

»Und was hast du jetzt als Nächstes vor?«

»Heute wird es richtig ernst. Ich bestelle McQuillen zur Vernehmung ein.«

»Um Anklage gegen ihn zu erheben, hast du aber nicht genug.«

»Wahrscheinlich nicht. Im Moment ist mein Partner mit einem Spurensicherungsteam im Hotel. Sie nehmen einen zweiten Anlauf. Wenn wir nachweisen können, dass McQuillen in diesem Hotelzimmer oder auf der Feuerleiter war, ist die Sache geritzt.«

»Das ist aber ein großes Wenn.«

»Außerdem ist da noch seine Uhr. Vielleicht lässt sie sich mit den Verletzungen auf Irvings Rücken in Verbindung bringen.«

Rider nickte.

»Das könnte gehen, aber wie du selbst gesagt hast, wäre es kein schlüssiger Beweis. Wir werden einen Gutachter benötigen, der die Übereinstimmung zweifelsfrei bestätigt. Und sein Gutachter wird widersprechen.«

»Klar. Da möchte übrigens jemand mit mir reden, glaube ich. Vielleicht solltest du ihm mal Platz machen.«

Kiz Rider studierte die verbliebenen Trauergäste. »Wer?«

»Irving schaut schon die ganze Zeit zu mir rüber. Ich habe das Gefühl, er will was von mir. Aber wenn mich nicht alles täuscht, wartet er darauf, dass du gehst.«

»Na schön, dann will ich dich nicht länger davon abhalten. Viel Glück, Harry.«

»Wenn es das ist, was ich brauche. Bis demnächst, Kiz.«

»Und halt mich auf dem Laufenden.«

»Auf jeden Fall.«

Sie entfernte sich und ging auf die Gruppe zu, die den Polizeichef umringte. Diese Gelegenheit nutzte Irvin Irving fast sofort, um auf Bosch zuzusteuern.

Bevor Bosch ihn ansprechen konnte, sagte Irving, was ihn beschäftigte.

»Es ist etwas Fürchterliches, seinen Sohn zu Grabe tragen zu müssen und nicht zu wissen, warum er sterben musste.«

Bosch riss sich zusammen. Jetzt war nicht der Zeitpunkt, um Irving zur Rede zu stellen. Außerdem gab es vorher noch Verschiedenes zu klären. Zuerst kam McQuillen, dann Irving.

»Das kann ich gut verstehen«, sagte er. »Ich hoffe, schon bald etwas vorweisen zu können. In ein, zwei Tagen.«

»Das ist ein bisschen wenig, Detective. Bisher habe ich noch nichts von Ihnen gehört, und was ich über Sie höre, ist nicht gerade ermutigend. Arbeiten Sie neben den Ermittlungen zum Tod meines Sohns noch an einem anderen Fall?«

»Sir, ich habe einige offene Fälle, und bloß weil ein Politiker seine Beziehungen spielen lässt und mir einen neuen aufdrückt, lasse ich alles andere nicht plötzlich stehen und liegen. Alles, was Sie wissen müssen, ist, dass ich an dem Fall arbeite und dass ich mich noch vor dem Wochenende bei Ihnen melde.«

»Ich will aber nicht, dass Sie sich bloß bei mir melden, Bosch. Ich will wissen, was passiert ist und wer meinem Sohn das angetan hat. Ist das klar?«

»Das ist mir natürlich klar. Aber jetzt möchte ich vor allem ein paar Minuten mit Ihrem Enkel sprechen. Könnten Sie bitte …«

»Das ist nicht der richtige Zeitpunkt dafür.«

»Der richtige Zeitpunkt dafür wird nie kommen, Herr Stadtrat. Aber wenn Sie Ergebnisse sehen wollen, dürfen Sie mich nicht daran hindern, meine Netze auszuwerfen. Ich muss mit dem Sohn des Opfers sprechen. Er schaut gerade zu uns herüber. Würden Sie ihn bitte herwinken?«

Irving drehte sich in Richtung Grab und sah seinen Enkel allein dort stehen. Er winkte ihm. Der junge Mann kam zu ihnen, und Irving machte ihn mit Bosch bekannt.

»Hätten Sie was dagegen, wenn ich ein paar Minuten mit Chad allein rede, Herr Stadtrat?«

Irving machte den Eindruck, als fühlte er sich hintergangen, aber im Beisein seines Enkels wollte er es offenbar nicht zeigen. »Selbstverständlich«, sagte er. »Ich gehe schon mal zum Auto. Wir fahren dann, Chad. Und – Detective? Ich möchte von Ihnen hören.«

»Das werden Sie, Sir.«

Bosch legte die Hand an Chad Irvings Oberarm und lotste ihn von seinem Großvater fort. Sie gingen zu einer Baumgruppe in der Mitte des Friedhofs. Dort gab es Schatten und Ungestörtheit.

»Chad, das mit Ihrem Vater tut mir aufrichtig leid. Ich leite die Ermittlungen zu seinem Tod und hoffe, schon bald herauszufinden, wie es dazu gekommen ist.«

»Okay.«

»Ich belästige Sie in diesen schweren Stunden nur äußerst ungern, aber ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen. Dann werde ich Sie aber in Frieden lassen.«

»Schon okay. Aber ich kann Ihnen eigentlich nichts darüber sagen.«

»Ich weiß, aber wir müssen mit jedem Familienangehörigen reden. Standardvorgehen. Fangen wir am besten damit an, wann Sie zum letzten Mal mit Ihrem Vater gesprochen haben. Wissen Sie noch, wann das war?«

»Ja. Wir haben Sonntagabend miteinander telefoniert.«

»Ging es dabei um irgendetwas Bestimmtes?«

»Eigentlich nicht. Er hat einfach nur so angerufen, und wir haben ein paar Minuten gequatscht. Über die Uni und alles Mögliche. Aber sein Anruf kam mir ein bisschen ungelegen, weil ich gerade auf dem Sprung war. Deshalb haben wir auch schnell wieder Schluss gemacht.«

»Wohin waren Sie auf dem Sprung?«

»Zu meiner Lerngruppe. Ich war sowieso schon spät dran.«

»Hat er irgendetwas von seiner Arbeit erzählt oder sonst etwas, was ihn vielleicht belastet hat?«

»Nein.«

»Was ist Ihrer Meinung nach mit Ihrem Vater passiert, Chad?«

Der Junge war groß und schlaksig, und sein Gesicht war von Akne überzogen. Er schüttelte über die Frage heftig den Kopf. »Woher soll ich das wissen? Ich hatte keine Ahnung, dass so etwas passieren könnte.«

»Haben Sie eine Idee, warum er sich im Chateau Marmont ein Zimmer genommen hat?«

»Nein, gar keine.«

»Okay, Chad, das war’s auch schon. Tut mir leid wegen der Fragen. Aber Sie wollen doch sicher auch wissen, was passiert ist.«

»Doch, schon.«

Chad blickte zu Boden.

»Wann fahren Sie wieder zurück an die Uni?«

»Ich schätze mal, ich bleibe mindestens noch übers Wochenende bei meiner Mutter.«

»Das wird sie vermutlich brauchen.«

Bosch deutete auf die Friedhofsstraße, wo die Autos standen.

»Ich glaube, sie und Ihr Großvater warten auf Sie. Danke, dass Sie sich für mich Zeit genommen haben.«

»Klar.«

»Alles Gute, Chad.«

»Danke.«

Bosch sah ihm hinterher, als er zu seiner Familie zurückging. Der Junge tat ihm leid. Er schien zu einem Leben voller Ansprüche und Erwartungen zurückzugehen, mit denen er nichts am Hut hatte. Aber allzu lange konnte sich Bosch damit nicht befassen. Es gab noch einiges zu tun. Als er sich auf den Weg zu seinem Auto machte, holte er das Handy heraus und rief seinen Partner an. Chu nahm erst nach dem sechsten Läuten ab.

»Ja, Harry?«

»Haben sie irgendwas gefunden?«

Bosch hatte das beste Spurensicherungsteam des LAPD angefordert und es noch einmal ins Chateau Marmont fahren und nach Anzeichen und Beweisen suchen lassen, die Mark McQuillen mit dem Mord in Zusammenhang bringen könnten.

»Nein. Bisher nicht.«

»Okay. Waren sie schon auf der Feuerleiter?«

»Dort haben sie angefangen. Aber da war nichts.«

Bosch konnte nicht sagen, dass er enttäuscht war, denn er wusste, dass es ziemlich unwahrscheinlich war, etwas zu finden, vor allem auf der Feuerleiter, die fast vier Tage lang ungeschützt der Witterung ausgesetzt gewesen war.

»Braucht ihr mich dort?«

»Nein, ich glaube, wir sind bald fertig. Wie war’s auf der Beerdigung?«

»Wie’s auf einer Beerdigung eben ist. Viel mehr gibt es dazu auch nicht zu sagen.«

Um Chu so weit einzubeziehen, dass er die zweite kriminaltechnische Untersuchung des Tatorts beaufsichtigen konnte, hatte ihn Bosch in groben Zügen in die neue Richtung der Ermittlungen eingeweiht.

»Und wie geht es jetzt weiter?«

Bosch stieg in sein Auto und startete den Motor.

»Ich glaube, es wird Zeit, dass wir mit McQuillen reden.«

»Okay. Wann?«

Darüber hatte sich Bosch zwar bereits Gedanken gemacht, aber er wollte sich in Bezug auf das Wie, Wann und Wo noch nicht festlegen.

»Das überlegen wir uns, wenn du ins PAB zurückkommst.«

Bosch beendete das Gespräch und steckte das Handy in seine Jackentasche. Er lockerte seine Krawatte, als er vom Friedhof wegfuhr. Fast im selben Moment begann sein Handy zu summen, und er nahm an, es wäre Chu, dem noch etwas eingefallen war. Aber stattdessen stand Hannah Stones Name auf dem Display.

»Hannah.«

»Hallo, Harry. Wie geht’s?«

»Ich komme gerade von einer Beerdigung.«

»Was? Von wem?«

»Niemand, den ich persönlich gekannt habe. Was Dienstliches. Wie läuft’s im Zentrum?«

»Gut. Ich habe gerade Pause.«

»Schön.«

Er wartete. Er wusste, sie rief nicht an, nur um die Zeit herumzubringen.

»Ich wollte nur wissen, ob du über gestern Abend nachgedacht hast.«

Tatsache war, dass Bosch völlig vom Fall Irving eingenommen gewesen war, seit er am Abend zuvor Robert Mason zur Rede gestellt hatte.

»Klar«, sagte er. »Ich fand es richtig schön.«

»Ich auch. Aber das habe ich nicht gemeint. Ich meine, was ich dir erzählt habe. Davor.«

»Ich weiß, ehrlich gesagt, nicht recht, was du meinst.«

»Das mit Shawn. Meinem Sohn.«

Langsam wurde ihm unbehaglich. Er war nicht sicher, was sie wollte.

»Ähm … ich weiß nicht recht, Hannah. Worüber hätte ich mir Gedanken machen sollen?«

»Ach, nichts, Harry. Ich muss jetzt Schluss machen.«

»Halt, Hannah, warte. Du bist diejenige, die angerufen hat. Leg also jetzt nicht gleich auf. Vor allem nicht, wenn du sauer auf mich bist. Sag mir einfach, worüber ich mir wegen deines Sohns Gedanken machen soll.«

Bosch spürte, wie sich etwas in ihm zusammenkrampfte. Er musste die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass der letzte Abend für Hannah eine Art Mittel zum Zweck gewesen war und dass dieser Zweck nicht sie beide waren, sondern ihr Sohn. In Boschs Augen war für ihren Sohn der Zug abgefahren. Er hatte mit zwanzig ein Mädchen unter Drogen gesetzt und vergewaltigt – eine bedrückende und grauenhafte Geschichte. Er hatte sich schuldig bekannt und war ins Gefängnis gekommen. Das war vor fünf Jahren gewesen, und seitdem drehte sich Hannahs Leben nur noch um die Frage, woher der Impuls dazu gekommen war. War es genetisch bedingt, war es seine Natur, war es eine Folge seiner Erziehung? Für Hannah war es ihre eigene Form von Gefängnis, und Bosch hatte Mitleid mit ihr gehabt, als sie ihm die unschöne Geschichte erzählte.

Inzwischen war er sich jedoch nicht mehr sicher, ob sie außer seinem Mitgefühl noch mehr von ihm wollte. Wollte sie von ihm hören, dass die Tat ihres Sohns nicht ihre Schuld war? Oder dass ihr Sohn nicht böse war? Oder erhoffte sie sich von ihm irgendeine Form von konkreter Hilfe, was die Inhaftierung ihres Sohns betraf? Bosch wusste es nicht, weil sie es ihm nicht gesagt hatte.

»Nein, es ist wirklich nichts«, sagte sie. »Entschuldige bitte. Ich wollte nur nicht, dass vielleicht alles daran scheitert, mehr nicht.«

Das machte es für Bosch ein bisschen leichter.

»Mach dir da mal keine Sorgen, Hannah. Es gibt keinen Grund, irgendwas zu überstürzen. Wir kennen uns erst ein paar Tage. Wir sind gern zusammen, aber vielleicht sind wir alles ein bisschen zu schnell angegangen. Warten wir doch einfach ab, wie sich die Dinge weiter entwickeln, und lass diese andere Geschichte erst mal aus dem Spiel. Vorerst jedenfalls.«

»Aber das kann ich nicht. Er ist mein Sohn. Kannst du dir auch nur annähernd vorstellen, wie es ist, mit dem, was er getan hat, zu leben und an ihn dort im Gefängnis zu denken?«

In seinem Bauch zog sich wieder etwas zusammen, und ihm wurde klar, dass er bei dieser Frau einen Fehler gemacht hatte. Er hatte sich von seiner Einsamkeit und seinem Wunsch nach einer Beziehung leiten lassen. Er hatte so lang gewartet, und jetzt hatte er eine falsche Wahl getroffen.

»Hannah«, sagte er. »Ich stecke hier gerade mitten in der Arbeit. Können wir darüber vielleicht später reden?«

»Wenn du meinst.«

Sie sagte es kalt und zornig. Genauso gut hätte sie sagen können, Leck mich doch, Bosch. Die Botschaft war die gleiche. Aber er tat so, als hätte er sie nicht mitbekommen.

»Okay. Ich rufe dich an, sobald ich hier fertig bin. Wiedersehen, Hannah.«

»Wiedersehen, Harry.«

Bosch beendete das Gespräch und hätte das Handy am liebsten aus dem Fenster geworfen. Der Wunsch, Hannah Stone wäre die Frau, die er in das Leben bringen könnte, das er mit seiner Tochter teilte, war ein Irrtum gewesen. Er hatte übereilt gehandelt. Er hatte übereilt geträumt.

Er steckte das Handy in seine Jackentasche und vergrub seine Gedanken an Hannah Stone und eine gescheiterte Liebe so tief, wie George Irving gerade in der Erde verscharrt worden war.

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26

Bosch betrat das leere Abteil und sah sofort den Stapel Umschläge auf Chus Schreibtisch. Er stellte seinen Aktenkoffer ab, ging zu Chus Tisch und verteilte die Umschläge über die Schreibunterlage. Chu hatte die Kontoauszüge und sonstigen Belege für George Irvings Kreditkarten erhalten. Bei gründlichen Ermittlungen in einem Todesfall war es ein Muss, alle Kreditkartenabrechnungen zu prüfen. Die daraus gewonnenen Erkenntnisse flossen in das Finanzprofil des Opfers ein.

Der unterste Umschlag war der dünnste, und er kam aus dem Labor. Bosch fragte sich, zu welchem Fall er gehörte, als er ihn öffnete.

Der Umschlag enthielt den Bericht über die Untersuchung von George Irvings Hemd. Die forensischen Analysen hatten ergeben, dass sich an der Schulter auf der Innenseite des marineblauen Hemds Spuren von Blut und Gewebe – konkreter: Haut – befanden. Die Stelle passte zur Lage der sichelförmigen Aufschürfungen, die bei der Obduktion an Irvings Schulter entdeckt worden waren.

Bosch setzte sich an Chus Schreibtisch, studierte den Bericht und überlegte, was er besagte. Ihm wurde klar, dass er auf mindestens zwei Möglichkeiten hindeutete. Eine war, dass Irving das Hemd getragen hatte, als er stranguliert worden war, und dass ihm die Verletzungen an seiner Schulter beigebracht worden waren, als sich die Uhr des Würgers durch den Stoff des Hemds drückte. Die zweite war, dass ihm das Hemd angezogen worden war, als die Hautabschürfungen bereits bestanden, und die Blut- und Hautreste dabei auf den Stoff gelangt waren.

Die zweite Möglichkeit hielt Bosch aus zwei Gründen für unwahrscheinlich. Der Knopf, den er auf dem Boden gefunden hatte, deutete darauf hin, dass es zu einem Kampf gekommen war, als Irving das Hemd noch trug. Und weil Irving nackt in den Tod gestürzt war, schien es sehr unwahrscheinlich, dass ihm das Hemd nach der Verletzung übergestreift und dann wieder ausgezogen worden war.

Bosch tendierte zum ersten Szenario. Der Angreifer hatte Irving vermutlich von hinten überrumpelt und ihm den Arm um den Hals geschlungen. Daraufhin kam es zu einem Handgemenge, bei dem der Knopf von Irvings rechtem Hemdsärmel abgerissen wurde, und um Irvings Gegenwehr zu unterbinden, wendete der Angreifer den hand creep an. Irving wurden die Hautabschürfungen also trotz des Hemds beigebracht.

Egal, wie er es drehte und wendete, Bosch gelangte jedes Mal zum selben Schluss. Alles deutete auf McQuillen hin. Es wurde Zeit, dem Ex-Cop auf den Zahn zu fühlen.

Bosch ging zu seinem Schreibtisch und überlegte, wie sie dabei vorgehen sollten. Als das Beste erschien ihm, McQuillen nicht zu verhaften, sondern ihn, wenn möglich, dazu zu bewegen, freiwillig ins PAB mitzukommen und ihre Fragen zu beantworten. Wenn ihnen das nicht gelang, müssten sie die Handschellen auspacken und ihn festnehmen.

McQuillen war ein ehemaliger Cop, und deshalb war bei seiner Festnahme äußerste Vorsicht angeraten. Fast alle Ex-Polizisten besaßen eine Schusswaffe und konnten damit umgehen. Bosch würde Chu bitten, in der ATF-Datenbank für Waffenbesitzer nachzusehen, aber er wusste, dass das Ergebnis dieser Suche nicht viel zu besagen hätte. Polizisten konfiszierten bei Einsätzen ständig Schusswaffen. Nicht alle wurden in der Asservatenkammer abgegeben. Aus den ATF-Daten wäre nur ersichtlich, welche Waffen McQuillen offiziell besaß.

Aufgrund dieser Erwägungen beschloss Bosch, McQuillen auf keinen Fall in seinen eigenen vier Wänden aufzusuchen. Dort hätte er die Waffen, die er bekannter- und unbekanntermaßen besaß, zu griffbereit. Aus denselben Gründen war dafür auch sein Auto nicht geeignet.

Mit der Garage und dem Büro von B&W war Bosch bereits vertraut. Das verschaffte ihm einen strategischen Vorteil. Außerdem war das der Ort, an dem McQuillen mit größter Wahrscheinlichkeit nicht bewaffnet war. An den zwielichtigen Rändern Hollywoods Taxi zu fahren war eine Sache, aber dort als Disponent Taxis zu dirigieren, war nicht so gefährlich.

Das Telefon auf dem Schreibtisch klingelte, und auf dem Display stand LATIMES. Bosch war versucht, den Anruf auf den Anrufbeantworter gehen zu lassen, überlegte es sich dann aber doch anders.

»Offen-Ungelöst.«

»Könnte ich Detective Bosch sprechen?«

»Am Apparat.«

»Detective, hier spricht Emily Gomez-Gonzmart von der Los Angeles Times gleich gegenüber. Ich schreibe einen Artikel über die Ermittlungen zum Mord an George Irving und würde Ihnen gern ein paar Fragen stellen.«

Bosch verschlug es die Sprache, und ihn überkam das starke Bedürfnis nach einer Zigarette. Er kannte die Reporterin. Weil sie bei ihren Recherchen unglaublich hartnäckig war, hatte man ihr den Spitznamen »GoGo« verpasst.

»Detective?«

»Ja, Entschuldigung, aber ich bin hier gerade ziemlich beschäftigt. Sie haben von einem Mord gesprochen. Wie kommen Sie darauf, dass es sich um Mordermittlungen handelt? Wir ermitteln wegen eines Todesfalls, das schon. Aber von einem Mord war nie die Rede. Als solchen haben wir es nicht eingestuft.«

Jetzt zögerte sie eine Weile, bevor sie antwortete.

»Also, mir liegen Informationen vor, dass es sich um Mordermittlungen handelt und dass es einen Verdächtigen gibt, der bald verhaftet wird, falls dies nicht sowieso schon geschehen ist. Dieser Verdächtige ist ein ehemaliger Polizist, der sowohl mit Stadtrat Irving als auch mit seinem Sohn ein Hühnchen zu rupfen hatte. Deshalb rufe ich Sie an, Detective. Können Sie das bestätigen, und haben Sie in diesem Fall bereits eine Festnahme vorgenommen?«

Bosch war schockiert über den Umfang ihrer Informationen.

»Also, bestätigen werde ich Ihnen gar nichts. Eine Festnahme ist nicht erfolgt, und ich weiß auch nicht, woher Sie Ihre Informationen haben, aber sie sind nicht zutreffend.«

Jetzt veränderte sich ihr Tonfall. Ihre Stimme war nur noch ein Flüstern und bekam einen vertraulichen Unterton, der zu besagen schien: Machen Sie mir doch nichts vor.

»Detective, Sie wissen so gut wie ich, dass meine Informationen richtig sind. Wir werden die Meldung bringen, und ich hätte gern einen Kommentar von Ihnen. Immerhin sind Sie der leitende Ermittler. Wenn Sie allerdings nicht mit mir reden wollen oder können, dann verzichte ich eben auf Sie und werde lediglich vermerken, dass Sie keinen Kommentar dazu abgeben wollten.«

In Boschs Kopf begann es zu arbeiten. Er wusste, wie das lief. Die Meldung erschiene am nächsten Morgen in der Zeitung, würde aber auf der Website der Zeitung schon lange vorher veröffentlicht. Und wenn sie einmal ins digitale Universum gelangt war, würde sie von jedem Auftragsplanungsredakteur jedes Rundfunk- und Fernsehsenders der Stadt gelesen. Keine Stunde nach der Publikation auf der Times-Website würde die Meldung in allen Medien kursieren. Und egal, ob McQuillen darin namentlich erwähnt würde oder nicht, wäre ihm sofort klar, dass Bosch ihn im Visier hatte.

So weit durfte es auf keinen Fall kommen. Bosch wollte sich von den Medien nicht zur Eile drängen oder in sonst irgendeiner Weise bei seinem Vorgehen beeinflussen lassen. Er merkte, dass er einen Kompromiss finden musste.

»Wer ist Ihre Quelle?«, fragte er, nur um etwas Zeit zu gewinnen. Er musste sich etwas einfallen lassen.

Wie nicht anders erwartet, lachte GoGo nur.

»Kommen Sie, Detective. Sie wissen ganz genau, dass ich meine Quellen nicht nennen darf. Wenn Sie eine namentlich nicht genannte Quelle werden möchten, würde ich Ihnen denselben hundertprozentigen Schutz zusichern. Eher ginge ich ins Gefängnis, als eine meiner Quellen zu verraten. Aber noch lieber würde ich Sie natürlich offiziell zitieren.«

Bosch reckte den Kopf und schaute aus seinem Abteil. Der Bereitschaftsraum war fast leer. Nur Tim Marcia saß an seinem Schreibtisch nicht weit von Duvalls Büro. Dessen Tür war wie üblich geschlossen, und es ließ sich nicht sagen, ob Lieutenant Duvall da war oder in einer Besprechung.

»Ich hätte nichts dagegen, von Ihnen zitiert zu werden«, sagte er. »Aber Sie wissen ja, zu einem Fall wie diesem, mit den ganzen politischen Verwicklungen und so, darf ich mich ohne Genehmigung nicht offiziell äußern. Das könnte mich sonst meinen Job kosten. Sie werden sich also gedulden müssen, bis ich die eingeholt habe.«

Er hoffte, sich mit dem Hinweis auf seinen auf dem Spiel stehenden Job etwas Sympathien zu erringen. Niemand wollte schuld sein, dass jemand seine Arbeit verliert. Nicht einmal eine eiskalte, berechnende Reporterin.

»Das hört sich sehr nach einem Hinhaltemanöver an, Detective Bosch. Egal, ob Sie mitmachen oder nicht, mein Artikel steht, und ich reiche ihn heute weiter.«

»Na schön, wie viel Zeit können Sie mir geben? Ich würde mich dann wieder bei Ihnen melden.«

Daraufhin trat Stille ein, und Bosch glaubte, sie auf einer Computertastatur tippen zu hören.

»Redaktionsschluss ist um fünf. Bis dahin müsste ich von Ihnen hören.«

Bosch sah auf die Uhr. Sie ließ ihm nur drei Stunden. Aber er glaubte, das müsste genügen, um sich McQuillen zu schnappen. Sobald er einmal in Haft war, spielte es keine Rolle mehr, was im Internet kursierte oder wie viele Zeitungsreporter und Fernsehleute bei ihm oder in der Pressestelle anriefen.

»Geben Sie mir Ihre Durchwahl«, sagte er. »Bis spätestens fünf hören Sie von mir.«

Bosch hatte nicht die Absicht, sie anzurufen, aber trotzdem notierte er sich ihren Namen und ihre Nummer.

Sobald er aufgelegt hatte, rief er mit seinem Handy Kiz Rider an. Sie ging sofort ran, hörte sich aber an, als säße sie in einem Auto.

»Ja, Harry?«

»Bist du allein?«

»Ja.«

»Die Times weiß Bescheid. Sie müssen entweder vom Chief oder vom Stadtrat Informationen bekommen haben. Aber egal, von wem, wenn das zu früh rauskommt, kann ich einpacken.«

»Moment, Moment. Woher weißt du das?«

»Die Reporterin hat mich gerade angerufen. Sie weiß, dass wir es als Mord bearbeiten und einen Verdächtigen haben, der ein ehemaliger Cop ist. Sie hat alles gesteckt bekommen.«

»Wer ist die Reporterin?«

»Emily Gomez-Gonzmart. Ich hatte vorher noch nie mit ihr zu tun, habe aber von ihr gehört. Angeblich nennt man sie GoGo, weil sie nicht locker lässt, wenn sie an einer Story dran ist.«

»Tja, eine von unseren ist sie jedenfalls nicht.«

Damit meinte sie, dass GoGo nicht auf der Liste der Journalisten stand, denen der Polizeichef traute und mit denen er kooperierte. Und dass hieß, dass ihre Quelle Irvin Irving oder jemand aus dem Stab des Stadtrats war.

»Und sie wusste, dass du einen Verdächtigen hast?«, fragte Rider.

»So ist es. Bis auf seinen Namen weiß sie alles. Sie weiß auch, dass die Sache demnächst über die Bühne geht oder bereits gegangen ist.«

»Na ja, um einen dazu zu bringen, irgendwas zu bestätigen, tun Reporter oft so, als wüssten sie mehr, als sie tatsächlich wissen.«

»Sie wusste, dass wir einen Verdächtigen haben und dass es ein ehemaliger Cop ist, Kiz. Das war kein Bluff. Ich sag dir doch, sie weiß alles. Ihr da oben solltet euch lieber mal ans Telefon hängen und Irving gewaltig auf die Zehen steigen. Es geht um seinen Sohn, und er schadet den Ermittlungen. Aber warum? Bringt es ihm irgendwelche politischen Vorteile, wenn das jetzt herauskommt?«

»Nein, sicher nicht. Deshalb bin ich auch nicht sicher, ob wirklich er dahintersteckt. Und die andere Sache ist, ich war dabei, als ihn der Chief am Telefon auf den neuesten Stand gebracht hat. Er hat ihm nichts von dem Verdächtigen erzählt, weil ihm klar war, dass Irving bestimmt seinen Namen hätte wissen wollen. Deshalb hat er davon nichts erwähnt. Von den Aufschürfungen an der Schulter und von der Sache mit dem Würgegriff hat er ihm erzählt, aber dass es einen konkreten Verdächtigen gibt, hat er ihm nicht gesagt. Nur, dass wir der Sache weiter nachgehen.«

Darüber dachte Bosch eine Weile schweigend nach. Diese Geschichte fiel unter die Kategorie High Jingo, und er wusste, dass er außer Kiz Rider niemandem trauen durfte.

»Harry, ich bin im Auto. Ich würde Folgendes vorschlagen. Du gehst auf die Website der Times. Führst eine Suche mit dem Namen der Reporterin durch. Schaust, was du an früheren Meldungen findest. Und prüf nach, ob sie früher schon was geschrieben hat, das in irgendeiner Form mit Irving zusammenhängt. Vielleicht gibt es in seinem Stab jemanden, mit dem sie verbandelt ist, und vielleicht geht das aus früheren Meldungen hervor.«

Das war ein guter und cleverer Vorschlag.

»Okay, mache ich. Aber ich habe nicht mehr viel Zeit. Diese Sache setzt mich bei McQuillen unter enormen Zeitdruck. Sobald mein Partner hier ist, fahren wir los und schnappen ihn uns.«

»Bist du auch wirklich schon so weit?«

»Eine andere Wahl bleibt uns nicht. Um fünf ist die Meldung im Internet. Bis dahin müssen wir ihn uns kaufen.«

»Gib mir sofort Bescheid, wenn es so weit ist.«

»Okay.«

Bosch beendete das Gespräch und rief Chu an, der inzwischen im Chateau Marmont hätte fertig sein müssen.

»Wo bist du gerade?«

»Auf dem Weg in die Stadt zurück. Wir haben nichts gefunden, Harry.«

»Das macht nichts. Wir schnappen uns McQuillen heute noch.«

»Wenn du meinst.«

»Ja, das meine ich, und das werde ich auch machen. Bis gleich.«

Er drückte die Trenntaste und legte das Handy auf den Schreibtisch. Er trommelte mit den Fingern. Das Ganze ging ihm gewaltig gegen den Strich. Sein Vorgehen wurde ihm von außen aufgezwungen. Das war immer ärgerlich. Sicher, er wollte McQuillen hierherbringen und vernehmen. Aber bisher hatte er das Tempo selbst bestimmt. Und jetzt wurde es ihm diktiert. Er fühlte sich wie ein Tiger in einem Käfig. Eingesperrt und so wütend, dass er am liebsten seine Pranke durch die Gitterstäbe gestreckt und nach dem Erstbesten, was gerade vorbeikam, geschlagen hätte.

Er stand auf und ging zu Tim Marcias Schreibtisch.

»Ist Duvall da?«

»Ja, in ihrem Büro.«

»Kann ich reingehen? Ich hab ein paar Neuigkeiten für sie.«

»Klar, nur zu – wenn du sie dazu bringen kannst, aufzumachen.«

Bosch klopfte an die Tür seiner agoraphobischen Vorgesetzten. Nach einer Weile hörte er Duvall »Herein!« rufen, und er betrat das Büro. Sie saß an ihrem Schreibtisch und arbeitete am Computer. Sie blickte auf, um zu sehen, wer es war, tippte aber weiter.

»Was gibt’s, Harry?«

»Was es gibt, ist, dass ich heute einen Verdächtigen im Irving-Fall herbringen werde.«

Das ließ sie aufschauen.

»Am besten wäre natürlich, wenn er freiwillig mitkäme. Aber wenn nicht, verhaften wir ihn.«

»Danke, dass Sie mich auf dem Laufenden halten.«

Das war nicht als aufrichtiger Dank gemeint. Bosch hatte ihr schon vierundzwanzig Stunden lang nichts mehr über die Ermittlungen erzählt, und in dieser Zeit hatte sich einiges getan. Er zog sich den Stuhl vor ihrem Schreibtisch heran und setzte sich. Duvall bekam die Kurzfassung zu hören, und er brauchte zehn Minuten, um zum Anruf der Reporterin zu kommen.

»Tut mir leid, dass ich Sie nicht auf dem Laufenden gehalten habe«, sagte er. »Es ging nur alles sehr schnell. Das Büro des Chief ist auf dem neuesten Stand – ich habe bei der Beerdigung heute mit seiner Adjutantin gesprochen – und sie geben dem Stadtrat Bescheid.«

»Na, dann muss ich ja fast dankbar sein, dass Sie mich nicht eingeweiht haben. Jetzt komme ich wenigstens nicht als Verdächtige für das Informationsleck in Frage. Schon irgendeine Idee, wer dahinterstecken könnte?«

»Ich nehme an, es war Irving oder jemand aus seinem Lager.«

»Aber was hätte er davon? Es spränge nichts für ihn dabei heraus, eher im Gegenteil.«

Es war das erste Mal, dass Bosch dieses Argument in Betracht zog. Lieutenant Duvall hatte recht. Wieso sollte Irving Informationen an die Presse weiterleiten, die ihn früher oder später in den Ruch der Korruption brächten, wenn nicht sogar Schlimmeres. Das ergab keinen Sinn.

»Gute Frage«, sagte Bosch. »Auf die ich aber keine Antwort habe. Ich weiß nur, dass es irgendwie auf die andere Straßenseite gelangt ist.«

Duvall schaute auf die Jalousie des Fensters, das sich auf das Times Building öffnete. Es war, als hätte sich ihre Paranoia bezüglich der lauernden Reporter bestätigt. Bosch stand auf. Was er sagen musste, hatte er gesagt.

»Wie sieht es mit Verstärkung aus, Harry?«, fragte Duvall. »Kriegen Sie und Chu das allein geregelt?«

»Ich denke schon. McQuillen sieht uns ja nicht anrücken – und wie gesagt, wir möchten, dass er freiwillig mitkommt.«

Sie dachte kurz nach, dann nickte sie. »Okay, halten Sie mich auf dem Laufenden. Diesmal aber auch wirklich.«

»Sicher.«

»Das heißt, heute Abend.«

»Alles klar.«

Bosch kehrte in sein Abteil zurück. Chu war immer noch nicht da.

Der Gedanke, das Leck könnte nicht in Irvings Lager zu suchen sein, ließ Bosch nicht mehr los. Damit kam nur noch das Büro des Polizeichefs in Frage, und das wiederum hieße, dass man dort Schritte unternahm, von denen Kiz Rider entweder nichts wusste oder ihm nichts erzählte. Er setzte sich an seinen Computer und ging auf die Internetseite der Times. Er gab Emily Gomez-Gonzmart in das Suchfenster ein und drückte die Eingabetaste.

Wenig später hatte er eine ganze Seite voller Treffer – die Überschriften aller Artikel der Reporterin in zeitlicher Reihenfolge, die aktuellsten zuerst. Er scrollte die Liste durch und stellte bald fest, dass Politik und städtische Belange nicht zu GoGos Ressort gehörten. Sie hatte im vergangenen Jahr nichts geschrieben, was in irgendeiner Weise mit Irvin oder George Irving zu tun hatte. Sie schien auf Features über spektakuläre Verbrechensfälle spezialisiert zu sein. Artikel, die sich mit den Nachwirkungen einer Straftat befassten, und ausführliche Darstellungen der Opfer und ihrer Familien. Bosch klickte ein paar davon an, las die ersten Absätze und kehrte zur Liste zurück.

Er scrollte durch die Artikel von mehr als drei Jahren, ohne auf etwas zu stoßen, was Gomez-Gonzmart in die Nähe einer Person gebracht hätte, die in den Fall George Irving verwickelt war. Doch dann stach ihm eine Überschrift von Anfang 2008 in die Augen.

Triaden treiben Schutzgelder bei Chinesen ein

Bosch öffnete den dazugehörigen Artikel. Er ging um die alte Besitzerin einer Apotheke in Chinatown, die über dreißig Jahre lang monatliche Schutzgeldzahlungen an einen Triadenboss geleistet hatte. Der Artikel beleuchtete auch die kulturgeschichtlichen Hintergründe, aufgrund derer kleine Geschäfteinhaber nach wie vor an der uralten, aus Hongkong übernommenen Tradition festhielten, an die chinesischen Verbrechersyndikate der Triaden Schutzgeld zu zahlen. Auslöser für das Feature war ein damals gerade verübter Mord an einem Hausbesitzer aus Chinatown gewesen, der, wie allgemein vermutet wurde, auf das Konto der Triaden ging.

Bosch zuckte innerlich zusammen, als er zum neunten Abschnitt des Absatzes kam.

»Die Triaden sitzen in L.A. weiterhin fest im Sattel«, sagte Detective David Chu von der Asian Gang Unit des LAPD. »Sie beuten die Menschen hier genauso aus, wie sie das in Hongkong schon seit dreihundert Jahren tun.«

Bosch ließ den Blick lange auf der Passage ruhen. Chu war vor zwei Jahren zur Einheit Offen-Ungelöst versetzt und Bosch als Partner zugeteilt worden. Davor war er bei der AGU gewesen, wo sich seine und Emily Gomez-Gonzmarts Wege gekreuzt hatten, und allem Anschein nach hielt er sich die Reporterin weiterhin warm.

Bosch schaltete den Monitor aus und drehte sich in seinem Sitz. Von Chu immer noch keine Spur. Er rollte auf die Seite seines Partners hinüber und klappte den Laptop auf, den Chu auf seinem Schreibtisch gelassen hatte. Der Bildschirm erwachte zum Leben, und Bosch klickte auf das E-Mail-Icon. Er vergewisserte sich ein zweites Mal, dass Chu noch nicht im Bereitschaftsraum war. Dann klickte er auf Neue E-Mail und gab GoGo in das Adressfeld ein.

Es passierte nichts. Er löschte den Namen und tippte Emily. Die Funktion, die schon einmal verwendete E-Mail-Adressen automatisch ergänzte, wurde aktiviert und schlug emilygg@latimes.com vor.

In Bosch begann es zu brodeln. Er schaute sich wieder um, dann ging er auf Gesendete Objekte und suchte nach Mails an emilygg. Davon gab es einige. Bosch begann, sie der Reihe nach zu lesen, und merkte rasch, dass sie unverfänglich waren. Chu nutzte E-Mails nur, um Termine für Treffen mit der Journalistin zu vereinbaren. Sie fanden oft in der Times-Cafeteria auf der anderen Straßenseite statt. Der E-Mailverkehr ließ keine Rückschlüsse auf Chus Verhältnis zu der Reporterin zu.

Bosch schloss die Mail-Fenster und klappte den Laptop zu. Er hatte genug gesehen. Er wusste genug. Er rollte an seinen Schreibtisch zurück und überlegte, was er machen sollte. Sein Partner hatte die Ermittlungen beeinträchtigt. Das konnte sogar Auswirkungen auf das Gerichtsverfahren haben, falls es zu einem Prozess gegen McQuillen kam. Wenn ein Verteidiger von Chus Missgriff erfuhr, konnte er seine Glaubwürdigkeit als Ermittler und damit auch die des ganzen Ermittlungsverfahrens in Frage stellen.

Aber das war nur ein Teil dessen, was Chu angerichtet hatte. Noch viel gravierender war der irreparable Schaden, den ihre Partnerschaft gerade erlitten hatte. Für Bosch war ihre Beziehung damit beendet.

»Und, Harry? Ich wär dann so weit.«

Bosch drehte sich auf seinem Stuhl. Chu war gerade in das Abteil gekommen.

»Ich auch«, sagte Bosch.

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27

Eine Taxizentrale ähnelt in vielem einer Polizeiwache. Sie dient als Knotenpunkt für die Betankung, Wartung und Zuteilung von Fahrzeugen, die ununterbrochen in einem fest umgrenzten Revier unterwegs sind. Und sie ist natürlich auch der Ort, an dem diese Fahrzeuge mit denen bemannt werden, die sie fahren. Die Fahrzeuge sind immer im Einsatz. So lange, bis sie ein mechanisches Versagen aus dem Verkehr zieht. Dies alles schlägt sich in einem vorhersehbaren Rhythmus nieder. Autos rein, Autos raus. Fahrer rein, Fahrer raus. Mechaniker rein und Mechaniker raus. Disponenten rein und Disponenten raus.

Bosch und Chu standen mit ihrem Auto in der Gower Street und beobachteten fast eine Stunde lang den Eingang von Black&White Taxi, bis sie einen Mann, den sie für Mark McQuillen hielten, am Straßenrand parken und durch das offene Tor der Garage gehen sahen. Er sah anders aus, als Bosch erwartet hatte. In seiner Vorstellung hatte Bosch immer noch den McQuillen vor Augen, den er fünfundzwanzig Jahre zuvor gekannt hatte. Den McQuillen, der als Sündenbock hatte herhalten müssen. Den achtundzwanzigjährigen Macho mit dem militärischen Bürstenhaarschnitt und einem Bizeps, der wirkte, als könnte er damit einem Mann den Schädel zerquetschen, von der Halsschlagader erst gar nicht zu reden.

Der Mann, der durch das Tor von B&W Taxi schlurfte, war um die Hüften breiter als an den Schultern, hatte strähniges, zu einem ungekämmten Pferdeschwanz gebundenes graues Haar und ging wie jemand, der nicht wirklich dorthin wollte, wohin er unterwegs war.

»Das ist er«, sagte Bosch. »Glaube ich.«

Es waren seine ersten Worte seit zwanzig Minuten. Er hatte Chu nicht mehr viel zu sagen.

»Bist du sicher?«, fragte Chu.

Bosch blickte auf das Führerscheinfoto, das Chu ausgedruckt hatte. Es war drei Jahre alt, aber er war sicher, dass er sich nicht täuschte.

»Ja. Komm.«

Bosch wartete nicht auf die Antwort seines Partners. Er stieg aus und ging schräg über die Gower zur Einfahrt der Garage. Er hörte die Beifahrertür hinter sich zufallen und Chus Schritte auf dem Asphalt, als sein Partner ihm hinterhereilte.

»Machen wir das jetzt gemeinsam«, rief Chu, »oder willst du wieder deine Ein-Mann-Show abziehen?«

»Gemeinsam«, brummte Bosch.

Zum letzten Mal, dachte er.

Ihre Augen brauchten eine Weile, um sich an das Schummerlicht in der Garage zu gewöhnen. Diesmal war dort mehr los als bei ihrem ersten Besuch. Schichtwechsel. Fahrer und Fahrzeuge, die rein- und rausströmten. Sie steuerten sofort auf das Büro zu, damit niemand McQuillen warnen konnte, bevor sie ihn fanden.

Bosch pochte mit den Knöcheln gegen die Tür und öffnete sie gleichzeitig. Als er das Büro betrat, sah er dort wie beim ersten Mal zwei Männer. Einer von ihnen war McQuillen, und der andere Mann war ebenfalls neu. McQuillen stand an seinem Arbeitsplatz und besprühte das Headset, das er gleich aufsetzen würde, mit Desinfektionsmittel. Das Erscheinen der zwei Männer in Anzügen schien ihn vollkommen kalt zu lassen. Er nickte sogar, so, als hätte er sie erwartet.

»Detectives«, sagte er. »Was kann ich für Sie tun?«

»Mark McQuillen?«, fragte Bosch.

»Ja, der bin ich.«

»Detective Bosch und Detective Chu, LAPD. Wir haben ein paar Fragen an Sie.«

McQuillen nickte wieder und wandte sich dem anderen Disponenten zu.

»Andy, hältst du so lange die Stellung? Ich hoffe, es dauert nicht allzu lang.«

Der andere Mann nickte und machte eine Handbewegung, die signalisierte: alles klar.

»Das könnte es aber«, sagte Bosch. »Vielleicht sollten Sie sich lieber schon mal nach einer Vertretung umsehen.«

Diesmal sah McQuillen beim Sprechen Bosch direkt an.

»Ruf Jeff an, Andy, und sag ihm, er soll sofort herkommen. Ich sehe zu, dass ich so schnell wie möglich zurück bin.«

Bosch drehte sich um und deutete in Richtung Tür. McQuillen ging aus dem Büro. Er trug ein weites Hemd, das lose über seinen Hosenbund hing. Bosch blieb hinter ihm und behielt die ganze Zeit seine Hände im Auge. Bevor sie die Garage durchquerten, zog er McQuillen die Hand auf den Rücken und lotste ihn zu einem aufgebockten Taxi.

»Hätten Sie was dagegen, kurz die Hände auf die Motorhaube zu legen?«

McQuillen kam der Aufforderung nach, und als er das tat, rutschten seine Ärmel über seine Handgelenke hoch. Bosch sah, was er sich als Erstes zu sehen erhofft hatte. An McQuillens rechtem Handgelenk war eine Armbanduhr im Army-Look. Sie hatte eine dicke Stahllünette mit Griffmulden.

»Nicht im Geringsten«, sagte McQuillen. »Und ich kann Ihnen auch schon sagen, dass Sie vorn rechts in meinem Hosenbund eine harmlose kleine Knarre finden werden, die ich immer einstecken habe. Mein Job ist nämlich nicht ganz ungefährlich. Mit Ihrem ist er natürlich nicht zu vergleichen, aber immerhin arbeiten wir die ganze Nacht durch, und das Garagentor ist immer offen. Wir sammeln nach jeder Schicht sämtliche Einnahmen der Fahrer ein, und manchmal muss man sich auch vor den Fahrern in Acht nehmen, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Bosch fasste um McQuillens gewaltige Leibesmitte herum und fand die Waffe. Er zog sie aus dem Hosenbund und hielt sie hoch, damit Chu sie sehen konnte. Es war eine Cobra Derringer mit einem großkalibrigen Lauf. Schön klein und handlich, aber alles andere als harmlos. Damit konnte man zwei Kugeln vom Kaliber .38 abfeuern, die einigen Schaden anrichteten, wenn man nah genug war. Die Cobra stand auf der Liste der von McQuillen angemeldeten Schusswaffen, die Chu aus der ATF-Datenbank heruntergeladen hatte. Bosch steckte sie in seine Hosentasche.

»Haben Sie eine Genehmigung für das verdeckte Tragen einer Waffe?«, fragte Bosch.

»Eigentlich nicht.«

»Hätte mich auch gewundert.«

Als Bosch mit dem Abtasten fast fertig war, ertastete er in McQuillens rechter vorderer Hosentasche etwas, was sich wie ein Handy anfühlte. Er nahm es nicht heraus und tat so, als hätte er es übersehen.

»Filzen Sie eigentlich jeden, bevor Sie ihn zur Vernehmung mitnehmen?«, fragte McQuillen.

»Vorschrift«, sagte Bosch. »Ohne Handschellen darf ich Sie im Auto nur nach vorheriger Durchsuchung mitnehmen.«

Damit bezog sich Bosch allerdings nicht auf polizeiinterne Vorschriften. Eher auf seine eigenen. Als er die Cobra auf der ATF-Liste gesehen hatte, war er davon ausgegangen, dass es eine Waffe war, die McQuillen regelmäßig einstecken hatte – sonst gab es eigentlich keinen Grund, sich eine Taschenpistole zuzulegen. Bosch wollte ihm vor allem die Cobra wegnehmen und was er sonst noch einstecken hatte, was die ATF nicht gelistet hatte.

»Okay«, sagte er. »Dann wollen wir mal.«

Sie traten aus der Garage in die Spätnachmittagssonne hinaus. Die Detectives nahmen McQuillen in die Mitte und führten ihn zu ihrem Auto.

»Wo soll denn diese freiwillige Vernehmung stattfinden?«, fragte McQuillen.

»Im PAB«, antwortete Bosch.

»Hab den neuen Bau zwar noch nicht von innen gesehen, aber wenn’s Ihnen nichts ausmacht, würde ich lieber nach Hollywood fahren. Das ist deutlich näher, und ich wäre schneller wieder zurück.«

Das war der Beginn eines Katz-und-Maus-Spiels. Bosch kam es vor allem darauf an, dass McQuillen weiterhin kooperativ blieb. Sobald er auf stur schaltete und einen Anwalt verlangte, wäre Schluss. Als ehemaliger Polizist wusste McQuillen das natürlich und spielte es gegen sie aus.

»Wir können ja sehen, ob dort ein Zimmer frei ist«, sagte Bosch. »Ruf doch mal kurz an, Partner.«

Bosch hatte das Codewort verwendet. Als Chu sein Handy aus der Tasche nahm, öffnete Bosch die Hintertür der Limousine. Sobald McQuillen auf dem Rücksitz saß, schloss er sie und gab Chu über die Motorhaube hinweg ein Zeichen – eine kurze Handbewegung, als schnitte er etwas ab. Sie bedeutete, wir fahren nicht nach Hollywood.

Als sie alle im Auto saßen, tat Chu weiter so, als telefonierte er mit dem zuständigen Lieutenant der Hollywood Division.

»Lieutenant, hier Detective Chu, RHD. Mein Partner und ich sind gerade in der Nähe und würden uns gern etwa eine Stunde eins Ihrer Vernehmungszimmer borgen. Wir könnten in fünf Minuten da sein. Ließe sich das machen?«

Darauf folgte eine längeres Schweigen, und dann ein dreimaliges »Verstehe« von Chu. Er bedankte sich und steckte das Handy weg.

»Fehlanzeige. Sie haben gerade ein ganzes Lagerhaus hochgenommen, in dem illegal DVDs kopiert wurden, und deshalb sind alle drei Zimmer belegt. Sie werden frühestens in ein paar Stunden wieder frei.«

Bosch sah zu McQuillen auf den Rücksitz und zuckte mit den Achseln.

»Wie es aussieht, dürfen Sie sich jetzt doch das PAB ansehen, McQuillen.«

»Tja.«

Bosch war sich ziemlich sicher, dass McQuillen nicht auf das Theater hereingefallen war. Während der weiteren Fahrt versuchte Bosch Smalltalk mit ihm zu machen, um ihm die eine oder andere Information zu entlocken oder ihn zumindest einzulullen. Doch als ehemaliger Cop kannte McQuillen diese Tricks und sagte die ganze Fahrt über fast kein Wort. Das verriet Bosch, dass die Vernehmung im PAB schwierig würde. Es gab nichts Schwereres, als einen ehemaligen Cop zum Reden zu bringen.

Aber das machte nichts. Bosch fühlte sich der Herausforderung gewachsen und hatte Verschiedenes im Ärmel, von dem McQuillen aller Wahrscheinlichkeit nach nichts wusste.

Nach der Ankunft im PAB führten sie McQuillen durch den riesigen RHD-Bereitschaftsraum und brachten ihn in einem der zwei Vernehmungszimmer der Offen-Ungelöst-Einheit unter.

»Wir müssen nur noch schnell ein paar Dinge prüfen«, sagte Bosch. »Dann sind wir gleich wieder bei Ihnen.«

»Ich weiß doch, wie das läuft«, brummte McQuillen. »Frühestens in einer Stunde, oder?«

»Nein, so lang dauert es bestimmt nicht. Wir sind gleich wieder zurück.«

Die Tür verriegelte sich automatisch, als Bosch sie hinter sich zuzog. Er ging zur nächsten Tür und betrat das Videozimmer. Er startete die Aufnahmegeräte und ging in den Bereitschaftsraum. Dort saß Chu bereits an seinem Schreibtisch und öffnete die Umschläge mit George Irvings Kreditkartenabrechnungen. Bosch nahm ebenfalls Platz.

»Wie lang willst du ihn schmoren lassen?«, fragte Chu.

»Keine Ahnung. Eine halbe Stunde vielleicht. Ich habe beim Filzen sein Handy übersehen. Vielleicht ruft er jemand an und sagt was Falsches, und das haben wir dann auf Video. Vielleicht haben wir ja Glück.«

»Wäre jedenfalls nicht das erste Mal. Glaubst du, er kann heute Abend wieder nach Hause gehen?«

»Kann ich mir eigentlich nicht vorstellen. Selbst wenn er nicht mit der Sprache rausrückt. Hast du seine Uhr gesehen?«

»Nein, er hat lange Ärmel.«

»Ich habe sie gesehen. Sie passt. Wir verhaften ihn, nehmen ihm die Uhr ab und schicken sie zur Spurensicherung. Wir versuchen es mit der DNA und mit Übereinstimmungen mit den Verletzungen. Die DNA wird etwas dauern, aber vielleicht sind sie mit der Verletzungsübereinstimmung schon morgen Mittag fertig, und dann gehen wir zum DA.«

»Hört sich schon mal nach einem Plan an. Ich gehe mal einen Kaffee trinken. Soll ich dir was mitbringen?«

Bosch drehte sich um und sah seinen Partner an. Chu hatte ihm den Rücken zugekehrt. Er legte die Kreditkartenauszüge auf einen Stapel und klopfte die Kanten gerade.

»Nein danke.«

»Solange du ihn schmoren lässt, kann ich mir ja das hier mal alles durchsehen. Man kann nie wissen.«

Chu stand auf und packte die Kreditkartenunterlagen in einen neuen grünen Ordner.

»Ja, kann man nie.«

Chu verließ das Abteil, und Bosch sah ihm hinterher. Dann stand er auf und ging in Lieutenant Duvalls Büro, steckte den Kopf durch die Tür und sagte Duvall, dass sie McQuillen in Vernehmungszimmer eins untergebracht hatten und dass er freiwillig mitgekommen war.

Danach kehrte er an seinen Schreibtisch zurück und schickte seiner Tochter eine SMS, um sich zu vergewissern, dass sie aus der Schule zurück war. Sie antwortete prompt, weil ihr Handy eine Erweiterung ihrer rechten Hand war und weil sie vereinbart hatten, einander immer sofort zu antworten.

Gut zu Hause angekommen. Wolltest du gestern Abend nicht arbeiten?

Bosch war nicht sicher, worauf sie hinauswollte. Er hatte am Morgen peinlichst darauf geachtet, alle Spuren zu verwischen, die verrieten, dass Hannah Stone bei ihm gewesen war. Er schickte ihr eine unschuldige Antwort, und prompt schlug sie zu.

Zwei Weingläser in der Bosch.

Sie bezeichneten die Spülmaschine immer mit dem Namen des Herstellers. Bosch merkte, dass er ein Detail übersehen hatte. Nach kurzem Überlegen textete er zurück.

Sie waren total verstaubt. Wollte sie nur sauber machen. Aber es freut mich, dass du dich um den Haushalt kümmerst.

Er bezweifelte, dass sie ihm das abnehmen würde, aber nach zwei Minuten hatte Maddie immer noch keine Antwort geschickt. Er hatte kein gutes Gefühl dabei, seiner Tochter nicht die Wahrheit zu sagen, aber das war nicht der richtige Zeitpunkt, um auf sein Liebesleben zu sprechen zu kommen.

Als er glaubte, Chu genügend Vorsprung gelassen zu haben, fuhr er mit dem Lift ins Erdgeschoss. Er nahm den Vordereingang des PAB und ging hinaus auf die Spring Street, überquerte sie und betrat das Los Angeles Times Building.

Die Times hatte im Erdgeschoss eine richtige Cafeteria. Im PAB gab es nur Snack-Automaten, sonst nichts. Die Times hatte es als gutnachbarschaftliche Geste hingestellt, als sie bei der Eröffnung des neuen Polizeihauptquartiers zwei Jahre zuvor allen PAB-Officers und -Mitarbeitern die Benutzung der Cafeteria angeboten hatte. Bosch hatte es allerdings von Anfang an für eine hohle Geste gehalten, hinter der in erster Linie die Hoffnung der finanziell schwer angeschlagenen Zeitung stand, wenigstens mit der Cafeteria Gewinn zu machen, was sonst keiner Abteilung der ehedem so mächtigen Einrichtung gelang.

Nachdem er unter beflissenem Zücken seiner Dienstmarke durch die Sicherheitskontrolle gekommen war, betrat er die Cafeteria, die sich in dem höhlenartigen Raum befand, in dem sich jahrzehntelang die alten Druckerpressen gedreht hatten. Es war ein langgezogener Raum mit der Essensausgabe auf einer Seite und mehreren Tischreihen auf der anderen. In der Hoffnung, Chu zu entdecken, bevor sein Partner ihn sah, blickte er sich um.

Chu saß mit dem Rücken zu Bosch an einem Tisch im hinteren Teil der Cafeteria. Bei ihm war eine Frau, die dem Aussehen nach lateinamerikanischer Abstammung war. Sie machte sich auf einem Block Notizen. Bosch ging zu ihrem Tisch, zog sich einen Stuhl heraus und setzte sich. Chu und die Frau reagierten, als hätte sich Charles Manson zu ihnen gesetzt.

»Ich hab’s mir doch anders überlegt, das mit dem Kaffee«, sagte Bosch.

»Harry«, stotterte Chu. »Ich wollte gerade …«

»Emily von unserem Fall erzählen.«

Bosch sah Gomez-Gonzmart direkt an.

»So ist es doch, Emily, oder? Oder darf ich Sie GoGo nennen?«

»Hör zu, Harry, es ist nicht, wie du denkst«, sagte Chu.

»Nein? Nicht? Für mich sieht es nämlich so aus, als würdest du gerade unseren Fall vor der Times ausbreiten.«

Er schnappte sich den Notizblock.

»Hey!«, protestierte Gomez-Gonzmart. »Das ist meiner.«

Bosch las die Notizen auf der ersten Seite. Sie waren in einer Art Kürzelsprache verfasst, aber er sah mehrere »McQ«s und den Vermerk »Uhrenübereinstimmung = entscheidend«. Das genügte, um seinen Verdacht zu bestätigen. Er gab ihr den Block zurück.

»Ich gehe«, sagte sie und riss ihm den Block aus der Hand.

»Nicht so schnell«, sagte Bosch. »Ihr bleibt jetzt mal schön brav sitzen und überlegt euch ein neues Arrangement.«

»Sie können mir keine Vorschriften machen!«, keifte die Reporterin.

Sie stieß ihren Stuhl so heftig zurück, dass er umfiel, als sie aufstand.

»Tue ich doch gar nicht«, entgegnete Bosch. »Ich halte hier bloß die Zukunft Ihres Freunds in den Händen. Und wenn Ihnen die auch nur das Geringste bedeutet, dann setzen Sie sich jetzt wieder und hören mir zu.«

Er wartete und beobachtete sie. Sie streifte den Tragriemen ihrer Handtasche über ihre Schulter, um zu gehen.

»Emily?«, sagte Chu.

»Sorry«, sagte sie, »aber ich muss noch einen Artikel schreiben.«

Damit ging sie. Aus Chus Gesicht war alle Farbe gewichen. Er starrte abwesend in die Ferne, bis Bosch ihn aus seiner Schockstarre riss.

»Was hast du dir dabei eigentlich gedacht, Chu?«

»Ich dachte …«

»Egal was, du hast dich nach Strich und Faden verarschen lassen. Du hast Scheiße gebaut und solltest dir lieber überlegen, wie du sie zurückpfeifen kannst. Was genau hast du ihr gerade erzählt?«

»Ich … ich … dass wir McQuillen ins PAB gebracht haben, um ihm auf den Zahn zu fühlen. Ich habe ihr gesagt, dass es keine Rolle spielt, ob er gesteht oder nicht, wenn die Uhr mit den Verletzungen übereinstimmt.«

Bosch war so sauer, dass er sich gewaltig zusammenreißen musste, um Chu keine reinzuhauen.

»Wann hast du angefangen, mit ihr zu reden?«

»An dem Tag, an dem wir den Fall bekommen haben. Ich kenne sie von früher. Sie hat vor ein paar Jahren mal einen Artikel geschrieben, und ich bin ein paarmal mit ihr ausgegangen. Ich stand immer schon auf sie.«

»Und deshalb ruft sie diese Woche bei dir an und tut dir ein bisschen schön, und prompt erzählst du ihr alles über meinen Fall.«

Chu drehte sich ein wenig und sah Bosch zum ersten Mal an.

»Ganz genau, Harry. Dein Fall. Nicht unserer. Deiner.«

»Aber wieso, David? Wieso tust du so was?«

»Das hast alles du getan. Und fang bloß nicht an, mich auf einmal David zu nennen. Es ist sowieso ein Wunder, dass du überhaupt meinen Vornamen weißt.«

»Was? Ich soll das getan haben? Bist du …«

»Ja, du. Du hast mich ausgeschlossen, Harry. Du hast mir nie was erzählt und mich die ganze Zeit außen vor gelassen. Du hast mich den anderen Fall bearbeiten lassen, während du an diesem hier dran warst. Und das war ja nicht das erste Mal. So war es jedes Mal. So springt man nicht mit seinem Partner um. Wenn du dich mir gegenüber korrekt verhalten hättest, hätte ich das nie getan!«

Bosch spürte, dass die Leute an den umliegenden Tischen auf sie aufmerksam geworden waren. Lauter Zeitungsleute. Deshalb nahm er sich zusammen und fuhr in ruhigerem Ton fort.

»Wir sind keine Partner mehr«, sagte er. »Wir bringen diese zwei Fälle noch zu Ende, und dann stellst du einen Antrag auf Versetzung. Wohin, ist mir egal. Aber bei Offen-Ungelöst bleibst du nicht. Wenn nicht, hänge ich an die große Glocke, was du getan hast, dass du deinen Partner und deinen Fall wegen eines hübschen Arschs verraten hast. Dann kannst du einpacken, dann nimmt dich keine Einheit mehr – außer der Dienstaufsicht vielleicht. Dann bist du weg vom Fenster.«

Bosch stand auf und ging. Er hörte Chu kleinlaut seinen Namen rufen, aber er drehte sich nicht um.

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28

McQuillen saß mit verschränkten Armen am Tisch, als Bosch Vernehmungszimmer eins betrat. Er sah auf seine Uhr, deren Bedeutung für das folgende Gespräch ihm offensichtlich nicht bewusst war, und blickte dann zu Bosch auf.

»Nur fünfunddreißig Minuten«, sagte er. »Mit einer Stunde hätte ich eigentlich locker gerechnet.«

Bosch setzte sich ihm gegenüber und legte einen dünnen grünen Ordner auf den Tisch.

»Tut mir leid«, sagte er. »Ich musste erst noch verschiedene Leute über ein paar Dinge informieren.«

»Kein Problem. Ich habe bei der Arbeit angerufen. Notfalls kann mich die ganze Nacht jemand vertreten.«

»Gut. Dann wissen Sie vermutlich, weshalb Sie hier sind. Ich möchte mich nämlich gern mit Ihnen über Sonntagnacht unterhalten. Zu Ihrer Absicherung und um die Sache in offizielle Bahnen zu leiten, sollte ich Sie deshalb auf Ihre Rechte aufmerksam machen. Sie sind zwar freiwillig mitgekommen, aber ich halte es grundsätzlich so, dass ich den Leuten sage, wie die Dinge stehen.«

»Soll das heißen, ich stehe unter Mordverdacht?«

Bosch trommelte mit den Fingern auf der Akte.

»Schwer zu sagen. Zuerst brauche ich ein paar Antworten von Ihnen, dann kann ich mich dazu vielleicht konkreter äußern.«

Bosch öffnete den Ordner und nahm das oberste Blatt heraus. Es war ein Formular mit McQuillens verfassungsmäßig garantierten Rechten, darunter auch dem Recht, bei der Vernehmung einen Anwalt dabeizuhaben. Bosch las ihm alles laut vor und bat ihn dann, das Formular zu unterzeichnen. Er reichte ihm einen Stift, und der ehemalige Cop und gegenwärtige Taxidisponent unterschrieb ohne Zögern.

»So«, sagte Bosch, »sind Sie weiterhin bereit, zu kooperieren und über Sonntagnacht mit mir zu sprechen?«

»Bis zu einem gewissen Punkt.«

»Und wo genau befindet sich dieser Punkt?«

»Das weiß ich noch nicht. Aber ich weiß, wie so was läuft. Ist zwar schon eine Weile her, aber bestimmte Dinge ändern sich nie. Sie sind hier, um mich in eine Gefängniszelle zu quatschen. Ich bin nur hier, weil Sie sich ein paar falsche Vorstellungen machen, und wenn ich Ihnen helfen kann, ohne mit den Eiern an einem rostigen Nagel hängenzubleiben, werde ich das auch tun. So sieht’s aus.«

Bosch lehnte sich zurück.

»Erinnern Sie sich an mich?«, fragte er. »Erinnern Sie sich an meinen Namen?«

McQuillen nickte.

»Klar. Ich erinnere mich an jeden von der Sondereinheit.«

»Einschließlich Irvin Irving.«

»Klar. Der Typ oben an der Spitze bekommt immer am meisten Aufmerksamkeit.«

»Tja, und ich war der Typ ganz unten, deshalb hatte ich nicht viel zu sagen. Auch wenn Sie sich dafür nichts mehr kaufen können, fand ich damals, dass man Ihnen übel mitgespielt hat. Die haben ein Bauernopfer gebraucht, und da sind Sie ihnen gerade recht gekommen.«

McQuillen verschränkte die Hände auf dem Tisch.

»Nach so langer Zeit bedeutet mir das einen feuchten Dreck, Bosch. Die Nummer mit der verständnisvollen Tour können Sie sich also sparen.«

Bosch nickte und beugte sich vor. McQuillen wollte es auf die harte Tour. Er war entweder so clever oder so blöd, dass er glaubte, weitermachen zu können, ohne einen Anwalt hinzuzuziehen. Bosch beschloss, ihm genau das zu geben, was er wollte.

»Na schön, dann überspringen wir das Vorspiel, McQuillen. Warum haben Sie George Irving vom Balkon seines Hotelzimmers gestoßen?«

Über McQuillens Gesicht huschte ein Lächeln.

»Bevor wir hier weiterreden, möchte ich ein paar Zusagen.«

»Was für Zusagen?«

»Keine Anzeige wegen der Waffe. Keine Anzeige wegen des Kleinkrams, den ich Ihnen erzähle.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Haben Sie nicht selbst gesagt, Sie wissen, wie so was läuft? Dann wissen Sie auch, dass ich mich auf solche Deals nicht einlassen darf. Das ist Sache der Staatsanwaltschaft. Ich kann denen zwar sagen, dass Sie kooperiert haben. Ich kann sie sogar bitten, ein Auge zuzudrücken. Aber ich darf mich nicht auf einen Handel mit Ihnen einlassen, und das wissen Sie, glaube ich, sehr wohl.«

»Sie wollen doch wissen, was mit George Irving passiert ist, oder? Das kann ich Ihnen sagen. Und das werde ich auch, aber nicht ohne diese Zusagen.«

»Womit die Waffe und der Kleinkram gemeint sind, was auch immer dieser Kleinkram ist.«

»Richtig, lediglich ein paar Dummheiten, zu denen es im Verlauf der Sache gekommen ist.«

Darauf konnte sich Bosch keinen Reim machen.

Falls McQuillen gestand, George Irving umgebracht zu haben, waren Anklagepunkte wie das verdeckte Tragen einer Waffe absolut sekundär und unerheblich. Dass sich McQuillen deswegen Sorgen machte, verriet Bosch, dass er keine Schuld an Irvings Ermordung zugeben würde.

Somit würde das Ganze auf die Frage hinauslaufen, wer es hier wem zeigte, und Bosch wollte am Ende auf keinen Fall als der Dumme dastehen.

»Das Einzige, was ich Ihnen zusichern kann, ist, dass ich mich für Sie einsetzen werde«, sagte er. »Wenn Sie mir erzählen, was in dieser Nacht passiert ist, und wenn es die Wahrheit ist, werde ich wegen des Kleinkrams keinen großen Aufstand machen. Aber mehr kann ich Ihnen im Moment nicht versprechen.«

»Dann bleibt mir wohl nichts anderes übrig, als Sie beim Wort zu nehmen, Bosch.«

»Das haben Sie. Können wir jetzt anfangen?«

»Haben wir doch schon. Und meine Antwort ist, ich habe George Irving nicht vom Balkon seines Zimmers im Chateau Marmont gestoßen. George Irving hat sich selbst von diesem Balkon gestürzt.«

Bosch lehnte sich zurück und trommelte mit den Fingern auf der Tischplatte. »Ich bitte Sie, McQuillen, Sie erwarten doch nicht, dass ich Ihnen das abnehme. Sie erwarten doch nicht, dass Ihnen das irgendwer abnimmt.«

»Ich erwarte nichts von Ihnen. Ich sage Ihnen nur, ich war’s nicht. Sie sehen die Sache völlig falsch. Sie haben ein paar vorgefasste Meinungen, das Ganze wahrscheinlich mit ein paar Indizien garniert, und alles zusammengenommen kommt dabei heraus, dass ich diesen Typen umgebracht habe. Das habe ich aber nicht, und Sie können auch nicht beweisen, dass ich es getan habe.«

»Sie hoffen, dass ich es nicht beweisen kann.«

»Nein, mit hoffen hat das nichts zu tun. Ich weiß, dass Sie es nicht beweisen können, weil ich es nicht getan habe.«

»Fangen wir doch am besten ganz von vorn an. Sie hassen Irvin Irving, weil er Ihnen vor fünfundzwanzig Jahren übel mitgespielt hat. Er hat Sie ans Messer geliefert und Ihre Karriere, wenn nicht sogar Ihr Leben zerstört.«

»Mit Hass ist das so eine Sache. Klar habe ich ihn gehasst, aber das ist schon lange her.«

»Und was war Sonntagnacht? Haben Sie ihn da gehasst?«

»Da habe ich nicht an ihn gedacht.«

»Natürlich nicht. Sie haben an seinen Sohn George gedacht. An den Mann, der Ihnen diesmal Ihren Job wegnehmen wollte. Haben Sie George Irving Sonntagnacht gehasst?«

McQuillen schüttelte den Kopf.

»Darauf antworte ich nicht. Muss ich auch nicht. Aber egal, was ich über ihn gedacht habe, umgebracht habe ich ihn nicht. Umgebracht hat er sich selbst.«

»Wieso sind Sie da so sicher?«

»Weil er mir gesagt hat, dass er es tun wird.«

Bosch war so ziemlich auf alles gefasst gewesen, womit McQuillen diese Anschuldigung hätte parieren können. Aber damit hatte er nicht gerechnet.

»Das hat er Ihnen gesagt?«

»Ja.«

»Wann hat er Ihnen das gesagt?«

»Sonntagnacht. In seinem Hotelzimmer. Nur deshalb war er dort. Er hat gesagt, er wird vom Balkon springen. Ich bin gegangen, bevor er es getan hat.«

Bosch machte eine kurze Pause und rief sich in Erinnerung, dass McQuillen mehrere Tage lang Zeit gehabt hatte, sich auf diesen Moment vorzubereiten. Er könnte sich eine ausgeklügelte Geschichte zurechtgelegt haben, die alle belastenden Fakten entkräftete. Aber in dem Ordner, der vor ihm auf dem Tisch lag, war nach wie vor das Foto von der Verletzung an George Irvings Schulterblatt. Sie würde alles kippen. Das konnte McQuillen nicht wegerklären.

»Erzählen Sie mir doch einfach mal, wie es zu diesem Gespräch mit George Irving gekommen ist. Und nichts auslassen. Ich will die Einzelheiten wissen.«

McQuillen holte tief Luft und atmete dann langsam aus.

»Ist Ihnen klar, welches Risiko ich damit eingehe? Wenn ich Ihnen das erzähle? Ich weiß nicht, was Sie Belastendes gegen mich haben oder zu haben glauben. Ich könnte Ihnen die reine Wahrheit erzählen, und Sie könnten sie verdrehen und mich damit fertigmachen. Und ich habe nicht mal einen Anwalt dabei.«

»Es liegt ganz bei Ihnen, Mark. Wenn Sie reden möchten, reden Sie. Wenn Sie einen Anwalt möchten, besorgen wir Ihnen einen Anwalt, und mit Reden ist erst mal Schluss. Aber dann ist auch grundsätzlich Schluss mit lustig, und wir ziehen es durch. Sie waren mal bei der Polizei und wissen, wie es dann weitergeht. Und deshalb wissen Sie auch, dass es für Sie nur eine Möglichkeit gibt, heute Abend nach Hause zu kommen. Sie müssen sich hier rausreden.«

Bosch machte eine Handbewegung, als böte er ihm die Entscheidung an. McQuillen nickte. Er wusste: entweder jetzt oder nie. Ein Anwalt würde ihm raten, den Mund zu halten und kein Wort mehr zu sagen, die Polizei ihre Arbeit tun zu lassen und abzuwarten, ob sie ihm vor Gericht etwas anhängen konnten. Ihnen nichts zu geben, was sie nicht sowieso schon hatten. Und das war in den meisten Fällen ein guter Rat, aber nicht immer. Manche Dinge mussten gesagt werden.

»Ich war mit ihm in seinem Hotelzimmer«, begann McQuillen. »Sonntagnacht. Oder genauer: Montagmorgen. Ich bin zu ihm rauf, um mit ihm zu reden. Ich war stinksauer. Ich wollte … ich weiß nicht, was ich wollte. Ich wollte nicht, dass mein Leben schon wieder ruiniert wird, und ich wollte ihm … Angst machen, schätze ich mal. Ihn zur Rede stellen. Aber …«

Er deutete mit Nachdruck auf Bosch.

»… er war noch am Leben, als ich gegangen bin.«

Bosch merkte, dass er jetzt genügend auf Band hatte, um McQuillen zu verhaften und wegen Mordes festzusetzen. Er hatte gerade zugegeben, mit dem Opfer an dem Ort gewesen zu sein, von dem es in die Tiefe gestürzt war. Aber nach außen hin war Bosch die Ruhe in Person. Hier gab es noch mehr zu holen.

»Gehen wir etwas zurück«, sagte er. »Woher wussten Sie überhaupt, dass George Irving im Hotel war und welches Zimmer er hatte?«

McQuillen quittierte die Naivität der Frage mit einem Achselzucken.

»Das wissen Sie doch längst. Von Hooch Rollins. Er hat Sonntagabend einen Fahrgast im Hotel abgesetzt und Irving zufällig reingehen sehen. Und erzählt hat er es mir deswegen, weil er mitgekriegt hat, wie ich mal im Aufenthaltsraum über die Irvings gelästert hab. Ich habe nach den Alkoholkontrollen eine Personalversammlung abgehalten und allen gesagt: ›Das ist es, was hier läuft, und das ist der Typ, der dahintersteckt.‹ Ich hab sein Foto aus dem Internet runtergeladen. Diese hinterhältige Ratte.«

»Rollins hat Ihnen also erzählt, dass George Irving ins Hotel gegangen ist. Woher wussten Sie, dass er dort ein Zimmer hatte, und woher wussten Sie, welches es war?«

»Ich hab im Hotel angerufen. Dass sie mir seine Zimmernummer aus Sicherheitsgründen nicht sagen würden, war mir klar, und ich konnte mich auch schlecht zu ihm durchstellen lassen. Was hätte ich ihm denn sagen sollen? ›Könnten Sie mir vielleicht mal eben Ihre Zimmernummer sagen?‹ Nein, ich habe im Hotel angerufen und mich zur Garage durchstellen lassen. Hooch hatte mir erzählt, dass ein Hotelangestellter das Abstellen von Irvings Wagen übernommen hatte. Deshalb hab ich in der Garage angerufen und mich als Irving ausgegeben. Ich hab sie gebeten, kurz nachzusehen, ob ich mein Handy im Auto liegen gelassen hatte. Ich hab gefragt: Wissen Sie meine Zimmernummer? Können Sie es mir hochbringen, wenn Sie es finden? Und der Typ sagte, klar, Sie sind in neunundsiebzig, und wenn ich das Handy finde, lasse ich es Ihnen hochbringen. So bin ich an die Zimmernummer gekommen.«

Bosch nickte. Ein raffinierter Trick. Allerdings wies er auch Züge von Vorsatz auf. McQuillen war auf dem besten Weg, sich in eine Anklage wegen Mordes ersten Grades hineinzureden. Wie es schien, musste Bosch nichts anderes tun, als ihn mit allgemein gehaltenen Fragen in eine bestimmte Richtung zu lenken. Den Rest würde McQuillen selbst erledigen. Ein Selbstläufer.

»Ich hab bis zum Schichtwechsel um Mitternacht gewartet und bin dann zum Hotel gefahren«, berichtete McQuillen weiter. »Natürlich sollte mich möglichst niemand sehen – auch keine Kameras. Deshalb bin ich ums Hotel rumgegangen, bis ich an der Seite eine Feuerleiter fand. Sie ging bis ganz nach oben, bis aufs Dach. Und man konnte von der Leiter auf die Balkone klettern, wenn man mal eine Pause einlegen wollte.«

»Haben Sie dabei Handschuhe getragen?«

»Ja, Handschuhe und einen Overall, den ich immer im Kofferraum habe. In meinem Job weiß man nie, wann man mal unter ein Auto kriechen muss. Ich dachte, wenn mich jemand sieht, sehe ich aus wie irgend so ein Wartungstyp.«

»Sie haben immer einen Overall im Kofferraum? Sie sind Disponent.«

»Ich bin Teilhaber, Mann. Mein Name steht nur nicht auf der Lizenz, weil ich damals dachte, wir würden sie nicht erhalten, wenn sie spitzkriegten, dass ich an der Firma beteiligt bin. Sie gehört mir zu einem Drittel.«

Das erklärte, warum McQuillen so sauer auf Irving gewesen war. Ein weiteres Schlagloch in der Beweisführung, das der Verdächtige selbst ausbesserte.

»Sie sind also auf der Feuerleiter in den siebten Stock hochgeklettert. Wann war das?«

»Meine Schicht war um Mitternacht zu Ende. Es dürfte also halb eins gewesen sein, irgendwas um den Dreh rum.«

»Was ist passiert, als Sie im siebten Stock angekommen sind?«

»Ich hatte Glück. Im siebten Stock gibt es keinen Zugang zum Hotel. Jedenfalls nicht zu einem Flur. Nur zwei Glastüren, die vom Balkon in zwei separate Zimmer führen. Ich habe durch eine dieser beiden Türen geschaut, und da war er, direkt vor meiner Nase. Irving saß auf der Couch.«

An dieser Stelle machte McQuillen eine Pause. Es war, als blickte er zurück in diese Nacht, auf das, was er durch die Balkontür gesehen hatte. Bosch wusste, er musste den Erzählfluss in Gang halten, aber möglichst, ohne selbst viel dazu beizutragen.

»Sie haben ihn also gefunden.«

»Ja, er war in diesem Zimmer. Saß einfach da, trank Jack Daniel’s aus der Flasche und starrte vor sich hin, als wartete er auf etwas.«

»Und was passierte dann?«

»Er nahm einen letzten Schluck und stand plötzlich auf. Dann kam er direkt auf mich zu. Als ob er gewusst hätte, dass ich auf dem Balkon stand und ihn beobachtete.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Ich hab mich neben der Tür an die Wand gedrückt. Eigentlich konnte er mich durch die spiegelnde Glasscheibe nicht gesehen haben. Und er wollte tatsächlich nur auf den Balkon gehen. Ich drückte ich mich also neben der Tür an die Wand, und er öffnete sie und kam nach draußen. Er ging an die Brüstung und warf die leere Flasche so weit in die Dunkelheit, wie er konnte. Dann beugte er sich vor, als müsste er kotzen. Und ich wusste, sobald er sich wieder umdrehte, würde er mich sehen. Es gab keine Möglichkeit, mich zu verstecken.«

»Hat er sich übergeben?«

»Nein, hat er nicht. Er …«

In diesem Moment klopfte es an der Tür, und Bosch zuckte wegen der unerwarteten Störung fast zusammen.

»Einen Augenblick, bitte.« Bosch stand auf und schirmte den Türgriff mit seinem Körper vor McQuillens Blick ab, bevor er die Kombination des Schlosses eintippte, um die Tür zu öffnen. Es war Chu, und am liebsten wäre ihm Bosch an die Gurgel gefahren. Aber er ging ganz ruhig nach draußen und schloss die Tür hinter sich.

»Was soll die Scheiße? Du weißt doch, dass man nicht in eine Vernehmung reinplatzt. Du bist kein Anfänger mehr.«

»Schon, aber ich wollte dir sagen, dass ich das mit dem Artikel geklärt habe. Er kommt nicht raus.«

»Na toll. Das hättest du mir auch nach der Vernehmung sagen können. Der Typ da drinnen fängt gerade an, mit der Sprache rauszurücken, und du kommst hier an und klopfst.«

»Ich dachte nur, dass du vielleicht anders bei ihm vorgehst, wenn du weißt, dass der Artikel nicht erscheint.«

»Darüber reden wir später.«

Bosch drehte sich zur Tür des Vernehmungszimmers um.

»Ich bügle das wieder aus, Harry. Versprochen.«

Bosch drehte sich wieder zu ihm um.

»Deine Versprechungen interessieren mich nicht. Wenn du dich nützlich machen willst, dann setz schon mal einen Antrag auf, damit wir McQuillens Armbanduhr beschlagnahmen können. Wenn wir sie der Spurensicherung schicken, möchte ich es per richterlichen Beschluss genehmigt haben.«

»Alles klar, Harry.«

»Gut. Dann geh jetzt.«

Bosch gab die Kombination ein, betrat das Vernehmungszimmer und setzte sich wieder McQuillen gegenüber.

»Irgendwas Wichtiges?«, fragte McQuillen.

»Nein, nur eine Lappalie. Erzählen Sie doch einfach weiter. Irving kam also auf den Balkon raus und …«

»Ja, ich stand hinter ihm an der Wand. Wenn er sich umgedreht hätte, um wieder nach drinnen zu gehen, hätte er mich entdeckt.«

»Und was haben Sie dann gemacht?«

»Ich weiß auch nicht … jedenfalls habe ich nicht groß überlegt. Ich habe mich von hinten an ihn rangeschlichen und ihn gepackt, und dann habe ich ihn rückwärts ins Zimmer gezogen. Da waren überall Häuser am Hang gegenüber. Ich hatte Angst, jemand könnte uns sehen. Ich wollte auf keinen Fall auf dem Balkon mit ihm bleiben.«

»Sie sagen, Sie haben ihn gepackt. Wie haben Sie ihn gepackt?«

»Von hinten, um den Hals. Mit dem Würgegriff. Wie früher.«

Als McQuillen das sagte, sah er Bosch in die Augen, als wollte er ihm etwas übermitteln.

»Hat er sich gewehrt? Hat er Widerstand geleistet?«

»Ja, er ist fürchterlich erschrocken und hat sich heftig gewehrt, aber ich habe ihn durch die Tür nach drinnen gezogen. Er hat wie verrückt um sich geschlagen und gezappelt, aber nicht lange. Er war ziemlich schnell bewusstlos.«

Bosch wartete, ob McQuillen weitererzählen würde, aber mehr kam nicht.

»Er war also bewusstlos«, sagte er deshalb.

»Ja«, sagte McQuillen. »Aber nicht lange. Nach ungefähr einer halben Minute kam er wieder zu sich. Er war ziemlich durcheinander, und als er mich sah, wusste er nicht, wer ich war und was ich von ihm wollte. Ich musste ihm sagen, wer ich bin und weshalb ich da war. Er lag auf dem Boden, so seitlich, auf den Ellbogen aufgestützt. Und ich stand über ihm, wie Gott.«

»Was haben Sie zu ihm gesagt?«

»Ich habe ihm gesagt, dass er sich mit dem Falschen angelegt hat und dass ich mir von ihm nicht noch mal das Gleiche antun lasse wie von seinem Vater. Und an diesem Punkt hat das Ganze eine ziemlich komische Wende genommen. Seine Reaktion hat mich ziemlich überrascht.«

»Das verstehe ich nicht ganz. Wieso? Wie hat er denn reagiert?«

»Er fing an zu lachen. Ich hatte diesen blöden Arsch gerade überrumpelt und bis zur Bewusstlosigkeit gewürgt, und er fand das irgendwie saukomisch. Ich will ihm einen gewaltigen Schreck einjagen, und er liegt vor mir auf dem Boden und lacht sich einen Ast.«

Bosch dachte eine Weile nach. Ihm gefiel die Entwicklung, die das Gespräch nahm, immer weniger, denn es ging in eine Richtung, mit der er nicht gerechnet hatte.

»Er hat nur gelacht? Und gesagt hat er nichts?«

»Doch, irgendwann hat er zu lachen aufgehört. Und dann hat er gemeint, dass ich mir keine Sorgen mehr machen müsste.«

»Was sonst noch?«

»Das war eigentlich schon alles. Er hat gesagt, ich sollte mir keine Sorgen machen und könnte beruhigt nach Hause fahren.«

»Haben Sie ihn gefragt, was er damit gemeint hat, dass Sie sich keine Sorgen mehr machen müssten?«

»Das war eigentlich nicht nötig.«

»Warum nicht?«

»Weil ich es irgendwie gespürt habe. Dass er vorhatte, sich umzubringen. Dass er sich nur die Stelle aussuchen wollte, als er auf den Balkon raus ist. Er hatte vor, zu springen, und mit dem Jack Daniel’s hat er sich Mut angetrunken. Deshalb bin ich gegangen, und das … das war, was er dann auch getan hat.«

Zuerst sagte Bosch nichts. McQuillens Geschichte war entweder eine raffinierte Ausrede oder verrückt genug, um wahr zu sein. Teile davon ließen sich nachprüfen. Das Ergebnis der Blutuntersuchung lag ihnen noch nicht vor, aber der Hinweis auf die Flasche Jack Daniel’s war neu. Auf dem Video, das Irving beim Einchecken zeigte, war nichts von ihr zu sehen. Kein Zeuge hatte erwähnt, dass Irving eine Flasche aufs Zimmer mitgenommen hätte.

»Was war mit dieser Flasche Jack Daniel’s?«, fragte Bosch.

»Hab ich Ihnen doch gesagt, er hat sie ausgetrunken und dann runtergeworfen.«

»Wie groß war sie? Eine Literflasche?«

»Nein, nein, kleiner. Ein Six-Shooter.«

»Was ist ein Six-Shooter?«

»Eine kleinere Flasche, wie ein Flachmann. Fasst ungefähr sechs Shots. Ich trinke selber Jack Daniel’s, deshalb kenne ich diese Sorte Flasche. Wir nennen sie Six-Shooter.«

Bosch überschlug es im Kopf. Sechs kräftige Shots Bourbon entsprachen etwa einem Drittelliter. Eine flache Flasche dieser Größe könnte Irving beim Einchecken unter seiner Kleidung versteckt haben. Außerdem erinnerte sich Bosch an das Arsenal von Flaschen und Snacks, das er in der Kochnische der Hotelsuite auf der Arbeitsplatte hatte stehen sehen. Sie hätte auch von dort kommen können.

»Okay, und als er die Flasche vom Balkon geworfen hat, was ist dann passiert?«

»Ich habe gehört, wie sie unten im Dunkeln zerscheppert ist. Wahrscheinlich ist sie auf der Straße oder einem Hausdach oder sonst wo gelandet.«

»In welche Richtung hat er sie geworfen?«

»Einfach nach vorn, über die Brüstung.«

Bosch nickte.

»Okay, warten Sie kurz, McQuillen. Ich bin gleich wieder zurück.«

Bosch stand auf, tippte wieder die Kombination ein und verließ das Zimmer. Er ging in Richtung Offen-Ungelöst den Flur hinunter.

Als er am Videozimmer vorbeikam, ging die Tür auf und Kiz Rider kam heraus. Sie hatte die Vernehmung beobachtet. Bosch war nicht überrascht. Sie hatte gewusst, dass er McQuillen auf den Zahn fühlen wollte.

»O Mann, Harry.«

»Allerdings.«

»Und? Glaubst du ihm?«

Bosch blieb stehen und sah sie an.

»Schlüssig ist seine Darstellung des Hergangs auf jeden Fall. Als ich ihn hergebracht hab, hatte er keine Ahnung, was wir gegen ihn in der Hand haben: den Knopf auf dem Fußboden, die Hautaufschürfungen an der Schulter, den Zeugen, der ihn zwei Stunden zu früh nach unten klettern gesehen hat. Seine Geschichte steht zu keinem dieser Punkte in Widerspruch.«

Rider stemmte die Hände in die Hüften.

»Und er gibt auch zu, dass er in diesem Hotelzimmer war. Und dass er das Opfer gewürgt hat.«

»Das war ganz schön riskant. Zuzugeben, dass er im Zimmer des Toten war.«

»Dann glaubst du ihm also?«

»Das kann ich noch nicht sagen. Außerdem wäre da noch eins zu berücksichtigen. McQuillen war bei der Polizei. Er weiß …«

Bosch verstummte mitten im Satz und schnippte mit den Fingern.

»Ja, was?«

»Er hat ein Alibi. Bisher ist er damit aber noch nicht rausgerückt. Er hat ein Alibi, und er wartet ab, ob wir ihn einlochen. Denn wenn wir das tun, haut er uns das Alibi um die Ohren und kann sofort nach Hause gehen. Das wäre für die Polizei ziemlich peinlich, und er könnte sich ein wenig dafür rächen, dass ihm damals so übel mitgespielt wurde.«

Bosch nickte. So musste es sein.

»Aber, Harry, die Maschinerie ist bereits in Gang gesetzt. Irvin Irving rechnet fest mit der Bekanntgabe einer Festnahme. Du hast selbst gesagt, dass die Times bereits Bescheid weiß.«

»Was interessieren mich Irving und seine Erwartungen. Außerdem meint mein Partner, dass wir uns wegen der Times keine Gedanken mehr zu machen brauchen.«

»Wieso das auf einmal?«

»Ich weiß auch nicht, wie er es hinbekommen hat. Jedenfalls hat er es irgendwie geschafft, dass sie die Meldung nicht bringen. Aber jetzt muss ich Chu auf die Flasche Jack Daniel’s ansetzen. Danach geh ich wieder zu McQuillen und hol mir dieses Alibi.«

»Okay. Ich kann nicht länger hier unten bleiben. Ruf mich an, sobald du mit McQuillen fertig bist. Ich muss wissen, was dabei herausgekommen ist.«

»Alles klar.«

Bosch ging den Flur hinunter in das Büro von Offen-Ungelöst, wo Chu an seinem Computer saß.

»Könntest du was für mich nachprüfen? Hast du das Zimmer im Chateau schon freigegeben?«

»Nein. Du hast nichts gesagt, deshalb …«

»Gut. Ruf im Hotel an und frag, ob sie in den Minibars der Suiten Jack Daniel’s haben. Aber keine Kurzen, nicht diese Miniaturflaschen, sondern größere, mit ungefähr einem Drittelliter. Wenn ja, sollen sie nachsehen, ob in Suite neunundsiebzig die Flasche fehlt.«

»Ich habe die Tür versiegelt.«

»Dann sollen sie das Siegel entfernen. Wenn du das geklärt hast, rufst du in der Rechtsmedizin an und fragst, ob sie Irvings Blutalkohol bereits haben. Ich gehe jetzt wieder zu McQuillen rein.«

»Soll ich nachkommen, Harry, wenn ich hier fertig bin?«

»Nein, komm nicht rein. Du klärst das erst mal ab, und dann wartest du auf mich.«

Bosch tippte die Kombination ein und öffnete die Tür. Er nahm rasch wieder Platz.

»Das ging aber schnell«, bemerkte McQuillen.

»Ja, ich hatte etwas vergessen. Ich habe noch nicht die ganze Geschichte von Ihnen zu hören bekommen, McQuillen.«

»Doch, haben Sie. Ich habe Ihnen alles erzählt, was in diesem Hotelzimmer geschehen ist.«

»Schon, aber nicht, was danach passiert ist.«

»Er ist gesprungen, das ist passiert.«

»Ich meine nicht, was Irving gemacht hat. Ich meine Sie. Was Sie gemacht haben. Sie wussten, was er vorhatte, und statt, sagen wir mal, zum Telefon zu greifen und jemanden anzurufen, der ihn von seinem Vorhaben abbrächte, verdrücken Sie sich einfach und lassen ihn springen. Aber Sie sind ja nicht blöd, Sie haben gewusst, dass das für Sie gefährlich werden könnte. Dass jemand wie ich auf den Plan treten könnte.«

Bosch lehnte sich zurück, musterte McQuillen und nickte.

»Deshalb haben Sie sich ein Alibi beschafft.«

McQuillen verzog keine Miene.

»Sie sind mit uns gekommen, weil Sie gehofft haben, dass wir Sie verhaften, damit Sie dann Ihr Alibi aus der Tasche ziehen und die Polizei blamieren können, sozusagen als späte Rache für das, was man Ihnen damals angetan hat. Sie wollten Irving dazu benutzen, es uns heimzuzahlen.«

McQuillen zeigte keine Regung. Bosch beugte sich vor und über den Tisch.

»Sie können es mir ruhig auch so erzählen, McQuillen, weil ich Sie nicht verhaften werde. Diesen Gefallen tue ich Ihnen nicht, mal ganz unabhängig davon, was ich davon halte, wie man Ihnen vor fünfundzwanzig Jahren mitgespielt hat.«

Schließlich nickte McQuillen und machte eine Handbewegung, als wollte er sagen: Was soll’s, versuchen konnte ich es ja mal.

»Ich hatte beim Standard drüben geparkt, auf der anderen Seite des Sunset. Dort kennen sie mich.«

Das Standard war ein Boutique-Hotel, das ein paar Straßen vom Chateau Marmont entfernt lag.

»Gute Kunden von uns. Eigentlich liegt das Standard in West Hollywood, deshalb dürfen wir dort nicht stehen, aber wir haben die Portiers geschmiert. Wenn ein Gast ein Taxi braucht, rufen sie uns. Wir haben immer einen Wagen in der Nähe in Bereitschaft.«

»Dann sind Sie also nach der Begegnung mit Irving dorthin?«

»Ja, es gibt dort ein Restaurant, das 24/7. Das hat rund um die Uhr geöffnet, und über der Bar ist eine Kamera. Dort bin ich hin und habe so lange an der Bar gesessen, bis die Sonne aufgegangen ist. Wenn Sie sich die Aufnahme besorgen, werden Sie mich die ganze Zeit darauf sehen. Als Irving gesprungen ist, habe ich Kaffee getrunken.«

Bosch schüttelte den Kopf, als wäre die Geschichte nicht schlüssig.

»Woher wussten Sie, dass Irving nicht springen würde, bevor Sie im Standard ankamen? War das nicht ein bisschen riskant?«

»Das konnte er nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil er vorübergehend außer Gefecht war.«

Bosch starrte McQuillen eine Weile verständnislos an, bevor es ihm dämmerte. Erneut hatte der ehemalige Polizist ihn überrumpelt.

»Sie haben ihn ein zweites Mal gewürgt, damit er erneut das Bewusstsein verlor. Aber Sie haben sich vergewissert, dass er noch atmet.«

Bosch erinnerte sich an den Radiowecker in Irvings Hotelzimmer.

»Danach sind Sie ins Schlafzimmer gegangen und haben den Wecker geholt. Den haben Sie neben Irving auf dem Boden plaziert und den Alarm auf vier Uhr morgens gestellt. Damit er erst aufwacht und springt, wenn Sie ein wasserdichtes Alibi haben.«

Bosch beugte sich über den Tisch und sah McQuillen durchdringend an.

»Sie können gehen.«

McQuillen nickte selbstgefällig.

»Schön.«

»Ja, McQuillen, genießen Sie es. Fünfundzwanzig Jahre lang dachte ich, Ihnen wäre übel mitgespielt worden. Aber inzwischen glaube ich, dass es doch nicht den Falschen erwischt hat. Sie sind menschlich ein übler Kerl, und deshalb können Sie auch kein guter Cop gewesen sein.«

»Was wissen Sie denn schon über mich, Bosch?«

»Zumindest so viel weiß ich. Sie sind in dieses Zimmer hoch und hatten einen Plan. Man klettert nicht die Feuerleiter rauf, bloß um jemanden zur Rede zu stellen. Deshalb interessiert mich nicht, dass Ihnen mal übel mitgespielt wurde. Mich interessiert nur, dass Sie gewusst haben, was Irving vorhatte, und dass Sie nicht versucht haben, ihn daran zu hindern. Im Gegenteil, Sie haben es geradezu darauf angelegt, dass er sein Vorhaben in die Tat umsetzt. In meinen Augen ist das keine Lappalie. Es ist vielleicht kein Verbrechen, aber es sollte so behandelt werden. Jedenfalls werde ich damit, wenn das hier vorüber ist, zu jedem Staatsanwalt gehen, den ich kenne, und zwar so lange, bis ich einen finde, der es vor eine Grand Jury bringt. Heute Abend können Sie unbehelligt nach Hause gehen, aber nächstes Mal werden Sie nicht so viel Glück haben.«

McQuillen nickte die ganze Zeit, während Bosch redete, so, als könnte er es kaum erwarten zu hören, was Bosch zu sagen hatte.

Als Bosch schließlich zum Schluss kam, entgegnete McQuillen vollkommen ungerührt: »Dann weiß ich ja jetzt, worauf ich mich gefasst machen muss.«

»Allerdings. Freut mich, Ihnen dabei behilflich gewesen zu sein.«

»Wie komme ich in die B&W-Zentrale zurück? Sie haben mir versprochen, dass mich jemand zurückfährt.«

Bosch stand auf und ging zur Tür.

»Nehmen Sie sich ein Taxi.«

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29

Chu beendete gerade ein Telefonat, als Bosch in das Abteil zurückkam.

»Und?«, fragte Bosch. »Irgendwas rausgefunden?«

Chu schaute auf den Notizblock auf seinem Schreibtisch, als er antwortete.

»Ja, in den Minibars der Suiten ist immer eine Flasche Jack Daniel’s. Eine kleine Flasche mit 0,35 Liter. Und in Suite neunundsiebzig fehlt die Flasche.«

Bosch nickte. Das war eine weitere Bestätigung von McQuillens Geschichte.

»Und der Blutalkohol?«

Chu schüttelte den Kopf.

»Haben sie noch nicht gemacht. Die Rechtsmedizin meint, dazu kommen sie erst nächste Woche.«

Verärgert schüttelte Bosch den Kopf. Er hätte Kiz Rider und das Büro des Polizeichefs einschalten sollen, um der Rechtsmedizin wegen der Blutuntersuchung Druck zu machen. Er ging zu seinem Schreibtisch und begann, auf seiner Mordakte Berichte zu stapeln. Er hatte Chu den Rücken zugekehrt, als er fragte:

»Wie hast du die Veröffentlichung rückgängig gemacht?«

»Ich habe sie angerufen. Ich habe ihr gesagt, wenn sie die Meldung bringt, gehe ich zu ihrem Chef und sage ihm, dass sie Informationen gegen Sex tauscht. Ich schätze mal, das gilt sogar bei denen da drüben als Verstoß gegen ethische Richtlinien. Ihren Job würde es sie vielleicht nicht gleich kosten, aber eine empfindliche Delle wäre es schon. Sie weiß, dass sie dann etwas anders angesehen würde.«

»Das hast du wie ein echter Gentleman geregelt, Chu. Wo sind die Kontoauszüge für die Kreditkarten?«

»Hier. Was hast du vor?«

Chu reichte Bosch den Ordner mit den Abrechnungen, die er von den Kreditkartenfirmen erhalten hatte.

»Ich nehme das alles mit nach Hause.«

»Was ist mit McQuillen? Verhaften wir ihn?«

»Nein. Er ist schon weg.«

»Du hast ihn laufenlassen?«

»Ja.«

»Und was ist mit der Beschlagnahmung der Uhr? Ich wollte den Antrag gerade ausdrucken.«

»Den brauchen wir nicht mehr. Er hat zugegeben, Irving gewürgt zu haben.«

»Das hat er zugegeben, und du hast ihn laufenlassen? Bist du jetzt …«

»Hör zu, Chu, ich habe nicht die Zeit, um dir alles zu erklären. Schau dir das Video an, wenn du Probleme mit meinem Vorgehen hast. Nein, noch besser, du fährst zum Standard am Sunset Strip. Weißt du, wo das Hotel ist?«

»Ja. Aber was soll ich dort?«

»Geh da in das durchgehend geöffnete Restaurant und lass dir die Aufnahmen von der Kamera über der Bar geben, für die Nacht von Sonntag auf Montag.«

»Und was soll da drauf sein?«

»McQuillens Alibi. Ruf mich an, sobald du das bestätigen kannst.«

Bosch packte alle Unterlagen in seinen Aktenkoffer. Nur die Mordakte passte nicht mehr hinein. Er klemmte sie sich unter den Arm und wandte sich zum Gehen.

»Was machst du jetzt?«, rief ihm Chu hinterher.

Bosch drehte sich zu ihm um.

»Noch mal von vorn anfangen.«

Er ging weiter zum Ausgang des Bereitschaftsraums. An der Anwesenheitstafel blieb er stehen und schob seinen Magneten in die Außer-Haus-Spalte. Als er sich zur Tür drehte, stand Chu vor ihm.

»Das wirst du mir doch nicht antun, Harry?«

»Das hast du dir selbst angetan. Du hast eine Wahl getroffen. Ich will nichts mehr mit dir zu tun haben.«

»Ich habe einen Fehler gemacht. Und ich habe dir gesagt – nein, ich habe dir versprochen –, dass ich ihn wieder ausbügele.«

Bosch streckte die Hand aus und schob Chu behutsam zur Seite, damit er die Tür öffnen konnte. Er ging ohne ein weiteres Wort auf den Flur hinaus.

Auf dem Heimweg fuhr Bosch über East Hollywood und hielt hinter dem Imbissstand El Matador in der Western an. Er musste an Chus Bemerkung über den inneren Widerspruch denken, dass die Western Avenue in East Hollywood lag. Das gab’s nur in L.A., dachte er, als er ausstieg.

Weil es noch früh war, stand niemand beim Imbiss an. Der Taquero rüstete sich gerade für den abendlichen Ansturm. Bosch bat ihn, genügend Carne asada für vier Tacos zum Mitnehmen abzufüllen und die weichen Tortillas in Alufolie einzurollen. Dazu nahm er noch Guacamole, Reis und Salsa, und der Mann packte alles in eine Tüte. Während Bosch wartete, simste er seiner Tochter, dass er etwas zu essen mitbrächte, weil er zu viel zu tun hätte, um selbst etwas zu kochen. Sie antwortete, das wäre okay, sie käme schon halb um vor Hunger.

Zwanzig Minuten später trat Bosch durch die Eingangstür seines Hauses. Seine Tochter las im Wohnzimmer ein Buch und hörte Musik. Er blieb wie angewurzelt in der offenen Tür stehen, in der einen Hand die Tüte mit den Tacos, in der anderen den Aktenkoffer, die Akte unter den Arm geklemmt.

»Was ist?«, fragte sie.

»Du hörst Art Pepper?«

»Wieso nicht? Super Musik zum Lesen.«

Er grinste und ging in die Küche.

»Was möchtest du trinken?«

»Ich hab schon ein Wasser.«

Bosch machte ihr einen Teller mit Tacos und allen Beilagen und brachte ihn ihr. Dann ging er in die Küche zurück und aß seine zum Überquellen gefüllten Tacos über der Spüle. Als er fertig war, beugte er sich zum Hahn hinab und trank das Wasser direkt aus der Leitung. Nachdem er sich mit einem Küchentuch den Mund abgewischt hatte, machte er sich am Esszimmertisch an die Arbeit.

»Wie war’s in der Schule?«, fragte er, als er seinen Aktenkoffer öffnete. »Warst du wieder nicht Mittag essen?«

»Die Schule war ätzend wie immer. Mittagessen war ich deshalb nicht, weil ich für den Algebra-Test gelernt habe.«

»Und? Wie lief’s?«

»Wahrscheinlich habe ich es verbockt.«

Er wusste, sie sah viel zu schwarz. Sie war eine gute Schülerin. Sie hasste Algebra, weil sie sich kein Leben vorstellen konnte, in dem es nützlich wäre. Vor allem im Moment nicht, wo sie Polizistin werden wollte – das behauptete sie jedenfalls.

»Du warst sicher wesentlich besser, als du denkst. Liest du das für die Schule? Was ist es?«

Sie hielt das Buch so, dass er es sehen konnte. Es war The Stand – Das letzte Gefecht von Stephen King.

»Ich habe es mir selbst ausgesucht.«

»Ganz schön dick für eine Schullektüre.«

»Aber es ist echt gut. Versuchst du, einem Gespräch über die zwei Weingläser auszuweichen, indem du nicht mit mir isst und mir dann diese ganzen Fragen stellst?«

Ertappt.

»Ich weiche nicht aus. Ich muss arbeiten, und die Weingläser in der Spülmaschine habe ich dir bereits erklärt.«

»Aber nicht, warum an einem Lippenstift war.«

Bosch sah sie an. Den Lippenstift hatte er übersehen.

»Wer ist hier eigentlich der Detektiv im Haus?«, fragte er.

»Versuch jetzt nicht, abzulenken. Damit will ich doch nur sagen, dass du mir wegen deiner Freundin nichts vorzumachen brauchst, Dad.«

»Erstens ist sie nicht meine Freundin, und zweitens wird sie das auch nicht werden. Es hat nicht geklappt zwischen uns. Tut mir leid, dass ich dir was vorgemacht habe, aber können wir das jetzt bitte sein lassen? Wenn ich jemals eine Freundin haben sollte, werde ich es dir sagen. Genauso, wie du mir hoffentlich sagst, wenn du einen Freund hast.«

»Okay.«

»Du hast doch keinen Freund, oder?«

»Nein, Dad.«

»Gut. Ich meine, es ist gut, dass du keine Geheimnisse vor mir hast. Nicht gut ist, dass du keinen Freund hast. Ich möchte kein Vater sein, der so ist.«

»Verstehe.«

»Gut.«

»Warum bist du dann so stinkig?«

»Ich bin doch …«

Er verstummte mitten im Satz, als er merkte, dass sie mit ihrer Einschätzung den Nagel auf den Kopf getroffen hatte. Er war wegen etwas sauer, aber es verschaffte sich bei etwas ganz anderem Ausdruck.

»Ich hab ja gerade gefragt, wer hier der Detektiv im Haus ist.«

»Ja, hab ich mitbekommen.«

»Montagabend haben wir uns doch dieses Video angesehen, wie dieser Mann ins Hotel eincheckt, und du hast damals schon gesagt, dass er gesprungen ist. Du bist allein aufgrund dessen, was du in den dreißig Sekunden Video gesehen hast, zu der Einschätzung gelangt, dass er gesprungen ist.«

»Ja, und?«

»Na ja, ich habe mich die ganze Woche lang mit der Sache beschäftigt und habe einen Mord gesehen, wo kein Mord war, und weißt du, was? Ich glaube, du hast recht. Du hast es von Anfang an gesehen und ich nicht. Ich werde wohl alt.«

Über ihr Gesicht legte sich ein Ausdruck aufrichtigen Mitgefühls.

»Das ist doch nicht so schlimm, Dad, und nächstes Mal liegst du wieder richtig. Hast du nicht selbst gesagt, dass man nicht jeden Fall lösen kann? Und außerdem ist dir das bei diesem ja doch noch gelungen, selbst wenn es ein wenig gedauert hat.«

»Danke, Mads.«

»Ich will es nicht noch schlimmer machen, als es ist, aber …«

Bosch sah sie an. Sie war stolz auf etwas.

»Los, rück schon raus damit. Was ist?«

»An dem Glas war gar kein Lippenstift. Ich habe nur geblufft.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Weißt du was? Eines Tages bist du diejenige, die man ins Vernehmungszimmer schickt. Bei deinem Aussehen und bei deinem Händchen für so was werden die Verbrecher Schlange stehen, um endlich gestehen zu dürfen.«

Sie lächelte und wandte sich wieder ihrem Buch zu. Bosch merkte, dass sie einen Taco übrig gelassen hatte, und er war versucht, ihn sich zu nehmen. Aber stattdessen machte er sich an die Arbeit und breitete Unterlagen und Berichte auf dem Tisch aus.

»Weißt du, wie ein Rammbock funktioniert?«, fragte er.

»Was?«

»Du weißt doch, was ein Rammbock ist?«

»Klar. Aber worauf willst du damit hinaus?«

»Wenn ich bei einem Fall nicht mehr weiterkomme, nehme ich mir noch mal die Akte und die ganzen Unterlagen vor.«

Er deutete auf den Tisch.

»Für mich ist das wie ein Rammbock. Man zieht ihn zurück und lässt ihn nach vorn schwingen, gegen die verrammelte Tür, und bricht sie auf. So in etwa ist es, wenn man alles noch mal von Anfang an durchgeht. Man geht zurück und nutzt den dabei gewonnenen Schwung, um alles nach vorn krachen zu lassen.«

Sie schien nicht recht zu verstehen, was ihn dazu bewogen hatte, ihr diesen Rat zu erteilen.

»Wenn du meinst, Dad.«

»Sorry. Lies ruhig weiter.«

»Hast du nicht gerade gesagt, dass er gesprungen ist? Warum kommst du dann nicht weiter?«

»Weil das, was ich glaube, und das, was ich beweisen kann, zwei verschiedene Paar Stiefel sind. Und in einem Fall wie diesem dürfen keine Fragen offen bleiben. Aber das ist mein Problem. Lies weiter.«

Das tat sie. Und er wandte sich der Mordakte zu. Er begann, alle Berichte und Zusammenfassungen, die er in den Ordner eingeheftet hatte, noch einmal aufmerksam zu studieren. Er ließ die Informationen auf sich einwirken und hielt nach neuen Blickwinkeln und Nuancen Ausschau. Wenn George Irving gesprungen war, genügte es nicht, wenn Bosch es nur glaubte. Er musste es beweisen können, nicht nur den zuständigen Stellen, sondern vor allem sich selbst. Und so weit war er noch nicht. Ein Selbstmord war eine vorsätzliche Tötung. Bosch musste ein Motiv und eine Gelegenheit und die dafür erforderlichen Mittel finden. Einiges hatte er diesbezüglich schon, aber nicht genug.

Der CD-Wechsler spielte die nächste CD ab, und schon nach wenigen Takten erkannte Bosch Chet Bakers Trompete. Der Titel war »Night Bird« von einer deutschen Import-CD. Bosch hatte Baker die Nummer 1982 im O’Farrell in San Francisco spielen hören, das einzige Mal, dass er ihn live gesehen hatte. Zu diesem Zeitpunkt hatten die Drogen und das Leben Bakers gutes Aussehen und die West-Coast-Coolness längst zerfressen, aber die Trompete konnte er immer noch klingen lassen wie eine menschliche Stimme in einer dunklen Nacht. Sechs Jahre danach war er infolge eines Sturzes aus einem Amsterdamer Hotelzimmer zu Tode gekommen.

Bosch sah seine Tochter an.

»Hast du das aufgelegt?«

Sie blickte von ihrem Buch auf.

»Ist das Chet Baker? Ja, wollte ich mal hören. Wegen deines Falls und wegen des Gedichts im Flur.«

Bosch stand auf und ging in den Flur. Er machte das Licht an. An der Wand hing ein gerahmtes Gedicht. Fast zwanzig Jahre zuvor war Bosch in einem Restaurant in Venice Beach gewesen, in dem der Verfasser des Gedichts, John Harvey, zufällig gerade eine Lesung gehalten hatte. Bosch hatte nicht den Eindruck gehabt, dass irgendjemand in dem Lokal wusste, wer Chet Baker war. Aber er wusste es, und ihm gefiel, was das Gedicht in ihm zum Schwingen brachte. Er stand auf und fragte Harvey, ob er eine Kopie davon kaufen könne. Harvey gab ihm einfach das Blatt, von dem er es abgelesen hatte.

Bosch war wahrscheinlich tausendmal an dem Gedicht vorbeigegangen, seit er es zum letzten Mal gelesen hatte.

CHET BAKER

schaut aus seinem Hotelzimmer
über die Amstel zu dem Mädchen,
das mit dem Rad die Gracht entlangfährt
und die Hände hebt und winkt, und als
sie lächelt, ist er wieder in jener Zeit,
als jeder Hollywood-Produzent
sein Leben verarbeiten wollte
zu dieser bittersüßen Geschichte,
in der er sich unsterblich verliebte, aber nur
in Pier Angeli, Carol Lynley, Natalie Wood;
an jenem Tag schaute er im Studio vorbei,
im Herbst zweiundfünfzig, und spielte
diese perfekten Tonfolgen zu
den Akkorden von My Funny Valentine –
und wenn er jetzt von seinem Fenster
und ihrem vorbeigleitenden Lächeln
in das Blau eines perfekten Himmels hinaufschaut,
weiß er, das ist einer dieser
seltenen Tage, an denen er wirklich
fliegen kann.

Bosch kehrte wieder an den Tisch zurück und setzte sich.

»Ich habe bei Wikipedia nachgesehen«, sagte Maddie. »Es ist bis heute unklar, ob er gesprungen oder gefallen ist. Einige meinen sogar, er wäre von Drogendealern runtergestoßen worden.«

Bosch nickte. »Ja, manchmal lässt es sich nie sagen.«

Er machte sich wieder an die Arbeit und sah weiter seine Unterlagen durch. Als er die Zusammenfassung der Vernehmung von Officer Robert Mason las, gewann er den Eindruck, dass ihm irgendetwas entging. Das Protokoll war vollständig, aber ihn beschlich das Gefühl, dass er bei dem Gespräch mit Mason etwas übersehen hatte. Er glaubte es fast greifen zu können, aber er bekam es nicht zu fassen. Er schloss die Augen und versuchte, Mason sprechen und auf seine Fragen antworten zu hören.

Er konnte Mason vor sich sehen, wie er kerzengerade auf dem Stuhl saß und beim Sprechen gestikulierte und sagte, dass er und George Irving sich nahegestanden hatten. Trauzeuge bei seiner Hochzeit, Reservierung der Honeymoon Suite …

Plötzlich hatte es Bosch. Als Mason erwähnte, dass er für Irving die Flitterwochen-Suite reserviert hatte, deutete er hinter sich, in die Richtung von Lieutenant Duvalls Büro. Nach Westen. In die Richtung, in der das Chateau Marmont lag.

Bosch stand auf und ging rasch auf die Terrasse hinaus, um telefonieren zu können, ohne seine Tochter beim Lesen zu stören. Er schob die Tür hinter sich zu und rief in der Kommunikationszentrale des LAPD an. Er bat die Telefonistin, sechs-Adam-fünfundsechzig über Funk zu bitten, Bosch auf seinem Handy anzurufen. Es sei dringend.

Als er ihr seine Nummer durchgab, hörte er das Piepen eines eingehenden Anrufs. Sobald die Telefonistin die Nummer richtig wiederholt hatte, schaltete er auf den wartenden Anruf um. Es war Chu. Bosch verlor keine Zeit mit Nettigkeiten.

»Warst du im Standard Hotel?«

»Ja, McQuillen ist aus dem Schneider. Er war die ganze Nacht da, als ob er gewusst hätte, dass er sich unter diese Kamera setzen müsste. Aber das ist nicht der Grund, warum ich anrufe. Ich glaube, ich habe was gefunden.«

»Was?«

»Ich gehe gerade noch mal alles durch, und dabei bin ich auf was gestoßen, das keinen Sinn ergibt. Der Junge hatte bereits vor, runterzukommen.«

»Kannst du dich vielleicht etwas verständlicher ausdrücken? Welcher Junge wollte wohin kommen?«

»Irvings Sohn. Er hatte bereits vor, von San Francisco runterzufliegen. Geht jedenfalls aus den AmEx-Auszügen hervor. Ich hab’s heute Abend noch mal nachgeprüft. Der Junge – Chad Irving – hatte schon ein Ticket gebucht, um nach Hause zu fliegen, bevor sein Vater tot war.«

»Warte mal kurz.«

Bosch ging ins Haus zurück und zum Esstisch. Er suchte in den Unterlagen nach den Kontoauszügen von American Express. Es war ein Ausdruck aller Zahlungen, mit denen Irvings Kreditkarte in den letzten drei Jahren belastet worden war. Er hatte zweiundzwanzig Seiten, und Bosch hatte sich vor weniger als einer Stunde jede Seite noch einmal angesehen, ohne dass ihm etwas aufgefallen war.

»Okay, jetzt habe ich die AmEx-Auszüge hier. Wie siehst du sie dir an?«

»Ich habe sie online, Harry. Im Durchsuchungsbeschluss beantrage ich immer gedruckte Auszüge und einen Online-Banking-Zugang. Aber was ich hier habe, ist nicht in deinem Ausdruck. Diese Belastung wurde erst gestern von Irvings Konto abgebucht, und da war der Ausdruck bereits in der Post.«

»Du hast den aktuellen Auszug online?«

»Ja. Die letzte Belastung, die du auf dem Ausdruck hast, ist das Hotelzimmer im Chateau, oder?«

»Ja, genau.«

»Okay. Und gestern wurde das Konto noch einmal mit dreihundertneun Dollar an American Airlines belastet.«

»Okay.«

»Ich hab noch mal ganz von vorn angefangen und alles ein zweites Mal durchgesehen, und dann bin ich online gegangen, um noch mal in das AmEx-Konto reinzuschauen, solange ich online Zugang dazu habe. Und dabei bin ich auf diese dreihundertneun Dollar gestoßen, die gestern von American Airlines abgebucht wurden.«

»Dann hat Chad eben die Kreditkarte seines Vaters benutzt. Oder er hatte eine Zweitkarte.«

»Nein. Das dachte ich zuerst auch, aber so ist es nicht. Ich habe bei AmEx angerufen, ob sie das weiter nachverfolgen könnten. Es hat lediglich drei Tage gedauert, bis die Belastung in George Irvings AmEx-Auszug erschien, und gebucht hat er das Ticket bereits am Sonntagnachmittag – also etwa zwölf Stunden, bevor er gesprungen ist. Ich habe mir die Flugnummer geben lassen und bin auf die American-Airlines-Seite gegangen. Es war ein Rückflugticket, vom SFO zum LAX und zurück. Der Flug von San Francisco nach hier unten ging Montagnachmittag um vier. Rückflug heute vierzehn Uhr, bloß dass er inzwischen auf Sonntag umgebucht worden ist.«

Chu hatte gute Arbeit geleistet, aber Bosch war noch nicht bereit, ihn zu loben.

»Aber bekommt man bei Online-Buchungen keine Bestätigung gemailt? Wir haben uns Irvings Mails angesehen. Da war nichts von American Airlines.«

»Ich fliege öfter American und buche immer online. Eine Bestätigung per Mail bekommst du nur, wenn du das entsprechende Feld anklickst. Man kann das Ticket auch an jemand anders schicken lassen. Möglicherweise hat Irving die Bestätigung und die Flugzeiten an seinen Sohn schicken lassen. Schließlich war er derjenige, der geflogen ist.«

Darüber musste Bosch erst einmal nachdenken. Es war ein wichtiges neues Detail. Irving hatte für seinen Sohn noch vor seinem Tod ein Flugticket nach Los Angeles gebucht. Möglicherweise hatte er damit nur beabsichtigt, seinen Sohn zu einem Besuch bei seinen Eltern zu bewegen, aber es konnte auch heißen, dass Irving bereits wusste, was er tun würde, und sichergehen wollte, dass sein Sohn rechtzeitig zu seiner Familie nach Hause käme. Es war ein weiteres Detail, das zu McQuillens Geschichte passte. Und zu der von Robert Mason.

»Wenn du mich fragst, heißt das, dass er Selbstmord begangen hat«, sagte Chu. »Er wusste, dass er in dieser Nacht springen würde, und deshalb hat er seinem Sohn ein Ticket gekauft, damit er zu seiner Mutter nach L.A. kommen könnte. Es würde auch den Anruf erklären. Er hat den Jungen am Abend angerufen, um ihm von dem Ticket zu erzählen.«

Bosch antwortete nicht. Sein Handy signalisierte ihm einen eingehenden Anruf. Mason meldete sich.

»Das habe ich doch gut gemacht, oder, Harry?«, sagte Chu. »Ich hab dir versprochen, dass ich alles wieder wettmache.«

»Es war gute Arbeit, aber wett macht es gar nichts«, sagte Bosch.

Bosch merkte, dass seine Tochter von ihrem Buch aufschaute. Sie hatte gehört, was er gesagt hatte.

»Jetzt hör mal, Harry, ich mag meinen Job«, sagte Chu. »Ich möchte nicht …«

Bosch unterbrach ihn.

»Ich bekomme gerade einen anderen Anruf. Ich muss rangehen.«

Er unterbrach die Verbindung und schaltete auf den anderen Anruf um. Es war Mason, der sich auf den Funkspruch der Zentrale hin meldete.

»Die Honeymoon Suite, die Sie für die Irvings reserviert haben. Die war doch im Chateau Marmont, oder?«

Mason schwieg eine Weile, bevor er antwortete: »Dann haben Ihnen Deborah und der Stadtrat das also nicht gesagt, nehme ich mal an?«

»Nein, haben sie nicht. Deshalb waren Sie also so sicher, dass er gesprungen ist. Wegen der Suite.«

»Natürlich. Für mich war der Fall eigentlich völlig klar. Er wusste nicht mehr weiter, und dann ist er da hochgegangen.«

Bosch nickte. Mehr für sich selbst, als um Mason zuzustimmen.

»Okay, Mason, danke für den Rückruf.«

Bosch unterbrach die Verbindung. Er legte das Handy auf den Tisch und schaute zu seiner Tochter, die auf der Couch saß und las. Sie schien seinen Blick zu spüren und blickte von den Wörtern Stephen Kings zu ihm auf.

»Alles okay?«, fragte sie.

»Nein«, sagte er. »Nicht wirklich.«

[home]

30

Es war halb neun, als Bosch vor dem Haus anhielt, in dem George Irving gelebt hatte. Es brannte noch Licht, aber die Garagentore waren zu, und in der Einfahrt standen keine Autos. Bosch beobachtete die hellen Fenster mehrere Minuten, sah aber hinter keinem eine Bewegung. Falls Deborah Irving und ihr Sohn zu Hause waren, war es nicht zu erkennen.

Bosch holte das Handy heraus und schickte seiner Tochter, wie besprochen, eine SMS. Er hatte sie allein zu Hause gelassen und ihr gesagt, dass er spätestens in zwei Stunden wieder zurück wäre und sich bei ihr melden würde, wenn er sein Ziel erreicht hatte und wieder losfuhr.

Sie antwortete prompt.

Alles klar. Hausaufgaben fertig, schaue die runtergeladenen Folgen von Castle.

Bosch steckte das Handy ein und stieg aus dem Auto. Er musste zweimal klopfen, und als die Tür geöffnet wurde, war es Deborah Irving selbst.

»Detective Bosch?«

»Entschuldigen Sie bitte die späte Störung, Mrs. Irving. Ich muss mit Ihnen sprechen.«

»Hat das nicht bis morgen Zeit?«

»Leider nein, Ma’am.«

»Na gut. Kommen Sie herein.«

Sie öffnete die Tür ganz und führte ihn in das Zimmer und zu der Couch, auf der er zu Beginn der Ermittlungen schon einmal gesessen hatte.

»Ich habe Sie heute bei der Beerdigung gesehen«, sagte sie. »Chad hat erzählt, Sie haben mit ihm geredet.«

»Ja. Ist er noch da?«

»Er bleibt übers Wochenende, aber im Moment ist er nicht zu Hause. Er trifft sich mit einer Freundin. Wie Sie sich sicher denken können, ist es im Moment nicht einfach für ihn.«

»Ja, das kann ich gut verstehen.«

»Darf ich Ihnen einen Kaffee anbieten? Wir haben eine Nespresso-Maschine.«

Bosch wusste nicht, was das bedeutete, aber er schüttelte den Kopf.

»Nein danke, Mrs. Irving.«

»Sie können mich gern Deborah nennen.«

»Deborah.«

»Sind Sie gekommen, um mir zu sagen, dass Sie demnächst jemanden festnehmen werden?«

»Äh, nein. Ich bin hier, um Ihnen zu sagen, dass es zu keiner Festnahme kommen wird.«

Sie schien überrascht.

»Dad – ich meine, Stadtrat Irving – hat mir aber erzählt, es gäbe einen Verdächtigen. Irgendein Konkurrent der Firma, die George vertreten hat.«

»Nein. Zunächst sah es zwar so aus, aber das war eine falsche Fährte.«

Er achtete sehr genau auf ihre Reaktion. Keine verräterischen Anzeichen. Sie wirkte nach wie vor aufrichtig überrascht.

»Und auf diese falsche Fährte haben Sie mich gesetzt«, fuhr Bosch fort. »Sie und der Stadtrat und auch Chad haben mir etwas verheimlicht. Weil ich etwas, was ich hätte wissen müssen, nicht wusste, bin ich einem Mörder hinterhergestolpert, obwohl es gar keinen Mörder gibt.«

Jetzt schlich sich zum ersten Mal eine gewisse Ungehaltenheit in ihre Miene.

»Wie soll ich das verstehen? Dad hat mir erzählt, es gibt eindeutige Hinweise, dass George angegriffen und gewürgt wurde. Er meinte, höchstwahrscheinlich von einem Polizisten. Erzählen Sie mir jetzt bloß nicht, Sie wollen diesen Mann decken, bloß weil er Polizist ist.«

»Keinesfalls, Deborah, und ich glaube, das wissen Sie auch. Als ich vor ein paar Tagen zum ersten Mal hier war, hat Ihnen der Stadtrat genau gesagt, was Sie erzählen und was Sie verschweigen sollen.«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Dass zum Beispiel das Zimmer, das sich Ihr Mann im Chateau Marmont genommen hat, das Zimmer ist, in dem Sie Ihre Hochzeitsnacht verbracht haben. Oder dass Ihr Sohn am Montag nach Hause kommen sollte – und Ihr Mann sein Flugticket schon gebucht hatte, bevor er am Abend ins Chateau Marmont gefahren ist.«

Das ließ er eine Weile so stehen, damit ihr klarwurde, was er alles wusste.

»Chad sollte nach Hause kommen, weil Sie beide ihm etwas mitzuteilen hatten, nicht?«

»Das ist doch lächerlich!«

»Wirklich? Dann sollte ich vielleicht lieber erst mit Chad sprechen und ihn fragen, was Sie ihm erzählt haben, als er am Sonntagnachmittag das Flugticket zugeschickt bekam.«

»Halten Sie Chad da raus. Er macht schon genügend durch.«

»Dann reden Sie mit mir, Deborah. Warum haben Sie es vertuscht? Geld kann nicht der Grund gewesen sein. Wir haben uns die Versicherungspolicen angesehen. Sie enthalten alle keine Selbstmordklauseln. Sie bekommen das Geld, egal, ob er gesprungen ist oder nicht.«

»Er ist nicht gesprungen! Ich rufe jetzt Irvin an. Ich werde ihm sagen, was Sie behaupten.«

Sie stand auf.

»Haben Sie Ihrem Mann gesagt, dass Sie ihn verlassen wollen? War es das? War das der Grund, weshalb er Ihr Hochzeitsdatum als Kombination des Zimmersafes verwendet hat? Ist das der Grund, warum er gesprungen ist? Sein Sohn war bereits aus dem Haus, und jetzt wollten auch Sie ihn verlassen. Seinen Freund Bobby Mason hatte er bereits verloren, und alles, was ihm jetzt noch blieb, war ein Job, in dem er für seinen Vater den Wasserträger machte.«

Sie versuchte es mit der letzten besten Verteidigungstaktik einer Frau. Sie begann zu weinen.

»Sie Schwein! Sie versuchen, den Ruf eines anständigen Mannes zu ruinieren. Ist es das, was Sie wollen? Wird Sie das glücklich machen?«

Bosch antwortete lange nicht.

»Nein, Mrs. Irving, eigentlich nicht.«

»Ich bitte Sie, gehen Sie jetzt. Mein Mann wurde heute beerdigt, und ich möchte, dass Sie auf der Stelle dieses Haus verlassen!«

Bosch nickte, machte aber keine Anstalten aufzustehen.

»Ich gehe, sobald Sie mir die wahre Geschichte erzählt haben.«

»Ich kenne die wahre Geschichte nicht!«

»Dann kennt sie Chad. Ich warte auf ihn.«

»Hören Sie, Chad weiß von nichts. Er ist neunzehn, noch ein halbes Kind. Wenn Sie mit ihm reden, zerstören Sie sein Leben.«

Bosch merkte, dass es bei all dem nur um den Sohn ging: dass er nicht erfahren sollte, dass sein Vater Selbstmord begangen hatte.

»Dann müssen Sie zuerst mit mir reden. Das ist Ihre einzige Chance, Mrs. Irving.«

Sie krallte die Finger in die Armlehnen ihres Sessels und ließ den Kopf sinken.

»Ich habe George gesagt, dass unsere Ehe beendet ist.«

»Und wie hat er das aufgenommen?«

»Nicht gut. Er hat es nicht kommen sehen, genauso wenig wie er gesehen hat, was aus ihm geworden ist. Ein Opportunist, ein Profitgeier, ein Wasserträger, wie Sie es ausgedrückt haben. Chad war bereits aus dem Haus, und ich beschloss, es ebenfalls zu verlassen. Es gab hier niemanden mehr. Es gab keinen Grund mehr zu bleiben. Ich hatte noch keine konkreten Vorstellungen, wohin ich wollte. Ich wollte nur weg von ihm.«

Bosch beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf die Knie, um dem Gespräch einen vertraulicheren Charakter zu verleihen.

»Wann hat diese Aussprache stattgefunden?«, fragte er.

»Vor einer Woche. Wir haben eine Woche lang immer wieder darüber gesprochen, aber ich ließ mich nicht umstimmen. Ich bat ihn, Chad nach Hause zu holen; andernfalls wäre ich hochgeflogen, um es ihm zu sagen. Am Sonntag hat er dann den Flug für ihn gebucht.«

Bosch nickte. Es passte alles ins Bild.

»Und Stadtrat Irving? Wusste er Bescheid?«

»Ich glaube nicht. Ich habe es ihm jedenfalls nicht erzählt, und es kam auch nicht zur Sprache, nachdem … als er herkam und mir sagte, dass George tot ist. Er hat nichts in dieser Richtung erwähnt, und das war auch heute bei der Beerdigung nicht anders.«

Bosch wusste, dass das nichts zu besagen hatte. Irving könnte dieses Wissen für sich behalten haben, während er abwartete, welche Richtung die Ermittlungen einschlagen würden. Letztlich spielte es auch keine Rolle, was Irving wusste oder seit wann er es wusste.

»Was hat Ihr Mann zu Ihnen gesagt, als er hier am Sonntagabend weggefahren ist?«

»Wie ich Ihnen bereits erzählt habe, hat er gesagt, er würde noch mal mit dem Auto wegfahren. Das war alles. Wohin er wollte, hat er mir nicht gesagt.«

»Hat er bei einem Ihrer Gespräche in der Woche vor seinem Tod jemals damit gedroht, sich umzubringen?«

»Nein.«

»Wirklich nicht?«

»Nein, mit keinem Wort. Ich mache Ihnen hier nichts vor.«

»Sie haben gesagt, Sie hätten an mehreren Abenden darüber geredet. Hat er Ihren Entschluss akzeptiert?«

»Nein, natürlich nicht. Er sagte, er würde mich nicht gehen lassen. Ich sagte ihm, er hätte keine Wahl. Ich würde ihn verlassen. Ich hatte diesen Entschluss schon lange mit mir herumgetragen. Es war keine überstürzte Entscheidung. Ich führte schon sehr lange eine Ehe ohne Liebe, Detective. An dem Tag, an dem Chad das Zulassungsschreiben der USF bekam, begann ich, mir Gedanken über meine Zukunft zu machen.«

»Hatten Sie schon eine Wohnung, in die Sie hätten ziehen können?«

»Eine Wohnung, ein Auto, einen Job – alles.«

»Wo?«

»In San Francisco. In Chads Nähe.«

»Warum haben Sie mir das nicht gleich von Anfang an erzählt? Warum haben Sie es mir verheimlicht?«

»Wegen meines Sohns. Sein Vater war tot, und es war nicht klar, wie er ums Leben gekommen ist. Chad hätte nicht zu erfahren brauchen, dass die Ehe seiner Eltern gescheitert war. Ich wollte ihn nicht auch noch damit belasten.«

Bosch schüttelte den Kopf. Es schien sie nicht zu kümmern, dass ihr Täuschungsmanöver fast dazu geführt hätte, dass McQuillen des Mordes angeklagt wurde.

Irgendwo im Haus ertönte ein Geräusch, und Deborah Irving horchte auf.

»Das war gerade die Hintertür. Chad ist nach Hause gekommen. Erzählen Sie ihm bitte nichts davon. Ich flehe Sie an.«

»Er wird es herausfinden. Ich sollte mit ihm reden. Sein Vater muss ihm doch etwas erzählt haben, als er ihm gesagt hat, dass er nach Hause kommen soll.«

»Nein, hat er nicht. Ich war dabei, als er ihn angerufen hat. Er hat ihm nur gesagt, er müsste wegen eines Notfalls in der Familie unbedingt ein paar Tage nach Hause kommen. Er hat ihm versichert, dass es gesundheitlich allen gutginge, aber dass er nach Hause kommen müsste. Erzählen Sie ihm bitte nichts. Das werde ich tun.«

»Mom?«

Es war Chad, der irgendwo im Haus nach seiner Mutter rief.

»Im Wohnzimmer, Chad«, rief Deborah Irving zurück.

Dann sah sie mit einem flehentlichen Blick Bosch an und flüsterte: »Bitte.«

Chad Irving kam ins Wohnzimmer. Er trug Jeans und ein Polohemd. Sein Haar war ungekämmt und sah auffallend anders aus als bei der Beerdigung, als es sorgfältig frisiert gewesen war.

»Hallo, Chad«, sagte Bosch. »Wie geht’s?«

Der Junge nickte.

»Es geht so. Was machen Sie hier? Haben Sie den Mann, der meinen Vater umgebracht hat, verhaftet?«

»Nein, Chad«, sagte seine Mutter rasch. »Detective Bosch hatte nur noch ein paar Fragen. Hauptsächlich geschäftliche Dinge. Nichts Wichtiges, und Detective Bosch wollte sowieso gerade gehen.«

Es kam selten vor, dass Bosch zuließ, dass jemand für ihn sprach, dabei log und ihn auch noch zur Tür hinauskomplimentierte. Aber er spielte mit. Er stand sogar auf.

»Ja, ich glaube, das dürfte fürs Erste alles gewesen sein. Vielleicht werde ich auch mit Ihnen noch mal reden müssen, Chad, aber das hat Zeit bis morgen. Sie sind doch morgen noch hier, oder?«

Bosch sah die ganze Zeit Deborah Irving an, während er das sagte. Die Botschaft war unmissverständlich. Wenn Sie es ihm erzählen wollen, dann erzählen Sie es ihm heute Abend. Sonst komme ich morgen wieder.

»Ja, ich bleibe noch bis Sonntag. Habe ich Ihnen doch schon bei der Beerdigung erzählt.«

Bosch nickte. »Ach ja, richtig. Habe ich ganz vergessen.«

Er entfernte sich von der Sitzgruppe.

»Meine Nummer haben Sie ja, Mrs. Irving. Rufen Sie mich einfach an, wenn es irgendetwas Neues gibt. Ich finde schon allein hinaus.«

Damit durchquerte Bosch das Wohnzimmer und verließ das Haus. Er nahm nicht den gepflasterten Weg zur Straße, sondern ging quer über den Rasen zu seinem Auto.

Währenddessen ging auf seinem Handy eine SMS ein. Sie war natürlich von seiner Tochter. Sonst schickte ihm niemand Textnachrichten.

Gehe ins Bett und lese noch. Nacht, Dad.

Er blieb neben seinem Auto stehen und antwortete ihr sofort.

Bin gerade auf dem Heimweg … O?

Ihre Antwort kam prompt.

Ozean.

Es war ein Spiel, das sie spielten, aber ein Spiel mit einem bestimmten Zweck. Er hatte ihr das phonetische Alphabet des LAPD beigebracht und stellte sie häufig auf die Probe, indem er ihr etwas simste. Oder er deutete auf ein Nummernschild, wenn sie zusammen im Auto unterwegs waren, und ließ sie es im phonetischen Code wiedergeben.

Er textete zurück.

BM

Braves Mädchen.

Sobald er im Auto saß, öffnete er das Seitenfenster und schaute zum Haus der Irvings. In den Zimmern im Erdgeschoss brannte jetzt kein Licht mehr. Aber oben war die Familie – oder was davon übrig war – noch wach und schlug sich mit den Trümmern herum, die ihnen George Irving hinterlassen hatte.

Bosch startete den Motor und fuhr zum Ventura Boulevard. Er klappte sein Handy auf und rief Chu an. Er sah auf die Uhr am Armaturenbrett. Erst kurz nach halb zehn. Noch jede Menge Zeit. Redaktionsschluss für die morgige Ausgabe der Times war dreiundzwanzig Uhr.

»Harry? Alles klar?«

»Chu, ich möchte, dass du deine Freundin bei der Times anrufst und ihr …«

»Sie ist nicht meine Freundin, Harry. Ich habe einen Fehler gemacht, und langsam kotzt es mich an, dass du mir das ständig unter die Nase reibst.«

»Tja, und du kotzt mich an, Chu. Trotzdem möchte ich, dass du was für mich tust. Ruf sie an und gib ihr die Story. Aber keine Namen, es muss aus einer ›gut unterrichteten Quelle‹ kommen. Das LAPD …«

»Harry, sie wird mir nicht mehr trauen. Ich habe ihr damit gedroht, sie zu ruinieren, wenn sie die Meldung nicht zurückzieht. Sie wird nicht mal mehr mit mir reden.«

»Doch, wird sie. Wenn sie die Story will. Schick ihr erst eine Mail, dass du alles wiedergutmachen willst und ihr die Story gibst. Dann rufst du sie an. Aber keine Namen. Eine gut unterrichtete Quelle. Das LAPD wird morgen bekannt geben, dass der Fall George Irving abgeschlossen ist. Sein Tod wird als Selbstmord eingestuft. Und vergiss nicht, ihr zu sagen, dass die einwöchigen Ermittlungen ergeben haben, dass Irving neben Eheproblemen auch beruflich enorme Schwierigkeiten hatte. Hast du das? Ich möchte, dass es so gemeldet wird.«

»Warum rufst du sie dann nicht selber an?«

Bosch bog in den Ventura Boulevard und fuhr zum Cahuenga-Pass.

»Weil sie dein Kontakt ist, Chu. Und jetzt ruf sie an oder schick ihr eine SMS oder Mail und sag es ihr genau so, wie ich gesagt habe.«

»Sie wird aber mehr haben wollen. Das ist zu allgemein. Sie wird ein paar, wie sie es nennt, aussagekräftige Details haben wollen.«

Bosch überlegte kurz.

»Sag ihr, dass George Irving vor zwanzig Jahren seine Hochzeitsnacht in dem Zimmer verbracht hat, von dessen Balkon er gesprungen ist.«

»Okay, das hört sich schon besser an. Das wird ihr bestimmt gefallen. Was sonst noch?«

»Nichts sonst noch. Das genügt.«

»Warum jetzt? Warum nicht morgen?«

»Weil es sich nur noch schwer rückgängig machen lässt, wenn es in der morgigen Printausgabe steht. High Jingo, Chu. Das ist kein Ermittlungsergebnis, über das der Stadtrat glücklich sein wird. Und darüber wird wiederum der Polizeichef nicht glücklich sein.«

»Aber ist es denn die Wahrheit?«

»Ja, es ist die Wahrheit. Und die Wahrheit wird immer an den Tag kommen. Sag GoGo, dass es, wenn sie das hier ordentlich macht, eine Nachfolgemeldung gibt, und die will sie bestimmt auch haben.«

»Was für eine Nachfolgemeldung?«

»Erzähl ich dir später. Aber jetzt mach mal zu. Die Frau hat eine Abgabefrist.«

»Wird das eigentlich immer so bleiben, Harry? Dass du mir nur sagst, was ich tun soll und wann? Dass ich selber nie was zu melden habe?«

»Du wirst was zu melden haben, Chu. Bei deinem nächsten Partner.«

Bosch klappte das Handy zu. Während der restlichen Fahrt dachte er über die Dinge nach, die er auslöste. Bei der Zeitung, bei Irving und bei Chu.

Er unternahm riskante Schritte und konnte nicht umhin, sich zu fragen, ob das daran lag, dass er sich bei den Ermittlungen so weit in die Irre hatte führen lassen. Bestrafte er sich damit selbst oder diejenigen, die ihn fehlgeleitet hatten?

Gerade als er den Woodrow Wilson Drive zu seinem Haus hinauffuhr, bekam er einen Anruf. Er nahm an, es wäre Chu, der ihm mitteilen wollte, dass er GoGo angerufen hatte und die Meldung in der Morgenausgabe der Times erscheinen würde. Aber es war nicht Chu.

»Hannah, ich arbeite gerade.«

»Ach so, ich hätte nur gern mit dir geredet.«

»Ich bin zwar gerade allein und habe ein paar Minuten Zeit, aber wie gesagt, ich bin bei der Arbeit.«

»Bist du an einem Tatort?«

»Nein, bei einer Vernehmung – könnte man jedenfalls sagen. Was gibt’s, Hannah?«

»Also, zwei Dinge. Gibt es irgendwas Neues zum Fall Clayton Pell? Clayton löchert mich jedes Mal mit Fragen, wenn ich ihn sehe. Ich würde ihm gern was erzählen können.«

»Leider gibt es da aber noch nichts. Wir haben das Ganze mehr oder weniger auf Eis gelegt, weil ich zu sehr mit dieser anderen Sache beschäftig war. Aber die steht inzwischen kurz vor dem Abschluss, so dass ich mich in Kürze wieder ganz auf den Fall Pell konzentrieren kann. Du kannst Clayton ja schon mal sagen, dass wir Chilton Hardy finden werden. Das garantiere ich ihm.«

»Okay, das ist ja schon mal etwas, Harry.«

»Und was ist die zweite Sache, über die du sprechen wolltest?«

Er wusste, was es war, aber diejenige, die angerufen hatte, war sie. Sagen musste sie es.

»Wir … Harry, ich weiß, ich habe wegen dieser Geschichte mit meinem Sohn den Wurm bei uns reingebracht. Das tut mir leid, und ich hoffe, ich habe damit nicht alles kaputt gemacht. Ich mag dich sehr und fände es schön, wenn wir uns wiedersehen könnten.«

Bosch hielt vor seinem Haus an. Seine Tochter hatte die Verandabeleuchtung an gelassen. Er blieb im Auto sitzen.

»Hannah … um ehrlich zu sein, ich habe die ganze Zeit nichts als gearbeitet. Ich habe zwei Fälle und versuche, an beiden zu arbeiten. Warum warten wir damit nicht bis zum Wochenende oder Anfang nächster Woche? Ich melde mich dann bei dir, oder wenn du willst, kannst auch du anrufen.«

»Okay, Harry. Wir reden nächste Woche.«

»Ja, Hannah. Gute Nacht und ein schönes Wochenende.«

Bosch öffnete die Wagentür und wälzte sich fast aus dem Auto. Er war müde. Die Last des Wissens war schwer. Und er wollte nur noch in einen schwarzen Traum versinken, wo ihn nichts finden konnte.

[home]

31

Am Freitagmorgen kam Bosch spät in den Bereitschaftsraum, weil seine Tochter lang gebraucht hatte, um sich für die Schule fertig zu machen. Als er zu seinem Abteil ging, waren die anderen Mitglieder der Einheit Offen-Ungelöst bereits an ihren Plätzen. Ihm entging nicht, dass sie ihn verstohlen beobachteten, und das verriet ihm, dass die Meldung, die er David Chu an Emily Gomez-Gonzmart hatte weiterleiten lassen, am Morgen in der Times erschienen war. Beim Betreten seines Abteils warf Bosch einen beiläufigen Blick in Richtung Lieutenant Duvalls Büro und stellte fest, dass die Tür geschlossen war und die Jalousien unten. Entweder hatte auch sie sich verspätet, oder sie verkroch sich.

Auf Boschs Schreibtisch wartete bereits eine Ausgabe der Times auf ihn, eine kleine Aufmerksamkeit seines Partners.

»Hast du’s schon gesehen?«, fragte Chu von seinem Platz.

»Nein, ich habe die Times nicht abonniert.«

Bosch stellte seinen Aktenkoffer neben seinem Stuhl auf den Boden und setzte sich. Er musste nicht die ganze Zeitung durchblättern, um die Meldung zu finden. Sie war auf der ersten Seite, in der linken unteren Ecke. Mehr als die Überschrift brauchte er nicht zu lesen.

LAPD: Tod von Stadtrat Irvings

Sohn war Selbstmord

Ihm fiel auf, dass neben Emily Gomez-Gonzmart als Verfasser auch ein Tad Hemmings aufgeführt war, von dem Bosch noch nie etwas gehört hatte. Er wollte gerade zu lesen beginnen, als sein Schreibtischtelefon klingelte. Es war Tim Marcia, der Spieß der Einheit.

»Harry, du sollst dich mit Chu im Büro des Chiefs melden. Lieutenant Duvall ist bereits oben. Sie warten auf euch.«

»Eigentlich wollte ich vorher noch einen Kaffee trinken, aber wahrscheinlich sollten wir lieber gleich raufgehen.«

»Ja, würde ich an deiner Stelle auch tun. Viel Glück da oben. Der Stadtrat soll auch schon im Haus gesehen worden sein.«

»Danke für den Tipp.«

Bosch stand auf und wandte sich Chu zu, der gerade telefonierte. Bosch deutete an die Decke, was hieß, dass sie nach oben zum Chief mussten. Chu beendete das Telefongespräch, stand auf und nahm sein Sakko von der Stuhllehne.

»Zum Chief?«, fragte er.

»Ja. Sie warten schon auf uns.«

»Wie regeln wir das am besten?«

»Du redest so wenig wie möglich. Lass mich die Fragen beantworten. Wenn du mit irgendwas nicht einverstanden bist, lässt du es dir auf keinen Fall anmerken, und vor allem sagst du es nicht. Du bist einfach mit allem einverstanden.«

»Ganz wie du meinst, Harry.«

»Ja. Ganz wie ich meine.«

Weiteren Gesprächsbedarf gab es nicht. Sie fuhren schweigend im Lift nach oben, und als sie das OCP betraten, wurden sie sofort in ein Konferenzzimmer gelotst, in dem der Polizeichef wartete. So schnell hatte Bosch bisher noch nie eine Audienz bei jemandem von der Polizeiführung bekommen, geschweige denn beim Polizeichef persönlich.

Das Konferenzzimmer sah aus, als gehörte es zu einer Anwaltskanzlei in Downtown. Langer Edelholztisch, Panoramafenster mit Blick über das Civic Center. Am Kopfende des Tischs saß der Polizeichef und rechts neben ihm Kiz Rider. Drei Plätze auf einer der Längsseiten des Tischs hatten Stadtrat Irvin Irving und zwei Angehörige seines Stabs eingenommen. Bosch kannte die beiden Männer zwar nicht, erinnerte sich aber daran, dass sie am Montagmorgen vor dem Chateau Marmont im Dienstwagen des Stadtrats gewartet hatten.

Ihnen gegenüber, mit dem Rücken zum Fenster, saß Lieutenant Duvall. Sie winkte Bosch und Chu auf die Plätze neben sich. Acht Personen in einer Besprechung über einen Selbstmord, stellte Bosch fest. Und im ganzen Haus nicht ein Mensch, der sich einen Dreck darum scherte, dass Lily Price zwanzig Jahre tot war und Chilton Hardy genauso lang auf freiem Fuß.

Als Erster ergriff der Chief das Wort.

»Also schön, dann wären wir jetzt vollzählig. Sicher hat jeder die heutige Times gesehen oder die Meldung online gelesen. Ich glaube, alle sind ein wenig überrascht über die Wendung, die dieser Fall genommen hat, und …«

»Mehr als überrascht«, platzte Irving dazwischen. »Ich möchte wissen, weshalb die verdammte L.A. Times diese Information vor mir hatte. Und vor der Familie meines Sohns.«

Zur Unterstreichung seiner Entrüstung stach er mit dem Finger auf den Tisch ein. Zum Glück saß Bosch auf einem Drehstuhl. Das ermöglichte ihm, der Reihe nach in die Gesichter auf der gegenüberliegenden Seite und am Kopfende des Tischs zu blicken. Er entgegnete nichts, sondern wartete auf eine Aufforderung, etwas zu sagen. Die zu erteilen stand jedoch nicht Irvin Irving zu, sosehr der Stadtrat auch mit seinem Wurstfinger auf den Tisch einstieß.

»Detective Bosch«, sagte der Chief schließlich. »Sagen Sie uns, was Sie darüber wissen.«

Bosch nickte und drehte sich so, dass er Irving direkt ansah.

»Zuallererst, über diese Zeitungsmeldung weiß ich nichts. Sie kommt nicht von mir, aber sie überrascht mich nicht. Dieses Ermittlungsverfahren leckt schon seit dem ersten Tag wie ein Sieb. Ob die undichte Stelle im Büro des Polizeichefs, beim Stadtrat oder in der RHD zu suchen ist, spielt dabei keine Rolle. Die Meldung ist raus, und sie ist zutreffend. Und ich möchte etwas richtigstellen, was der Stadtrat gesagt hat. Die nächsten Familienangehörigen des Verstorbenen wurden über unseren Ermittlungsbefund in Kenntnis gesetzt. Die Information, die maßgeblich dazu beigetragen hat, dass mein Partner und ich den Tod als Selbstmord eingestuft haben, stammt sogar von der Frau des Verstorbenen selbst.«

»Von Deborah?«, sagte Irving. »Sie hat Ihnen nichts erzählt.«

»In Ihrer Anwesenheit hat sie uns nichts erzählt. Das stimmt. Aber in einem nachfolgenden Gespräch hat sie sich etwas ausführlicher über bestimmte Einzelheiten ihrer Ehe und der Tätigkeit ihres Gatten geäußert.«

Irving lehnte sich zurück und zog dabei seine geballte Faust über den Tisch.

»Erst gestern wurde mir von dieser Behörde mitgeteilt, dass es sich hier um ein Ermittlungsverfahren in einem Mordfall handelt, dass es Indizien gibt, dass auf meinen Sohn vor seinem tödlichen Sturz ein körperlicher Angriff erfolgt ist und dass darin mit großer Wahrscheinlichkeit ein ehemaliger Polizist verwickelt war. Und dann schaue ich heute Morgen in die Zeitung und lese dort etwas völlig anderes. Ich lese, dass es Selbstmord war. Wissen Sie, was das ist? Das ist eine Vergeltungsaktion. In Verbindung mit dem Versuch, einen Polizisten zu decken. Deshalb werde ich im Stadtrat in aller Form eine unabhängige Untersuchung Ihrer sogenannten Ermittlungen beantragen. Des Weiteren werde ich den District Attorney – wer immer das nach den Wahlen nächsten Monat sein wird – ersuchen, den Fall und seine Bearbeitung zu untersuchen.«

»Irv«, sagte der Chief. »Sie haben selbst darum gebeten, Detective Bosch mit dem Fall zu betrauen. Sie haben gesagt, wir sollen völlig unvoreingenommen an die Sache herangehen, und jetzt gefällt Ihnen nicht, was dabei herausgekommen ist. Sie wollen also zum Gegenstand einer Untersuchung machen, wie hier ermittelt wurde?«

Der Polizeichef war schon lange genug bei der Polizei, um den Stadtrat mit dem Vornamen ansprechen zu können. Niemand sonst im Zimmer hätte sich das auch nur im Traum einfallen lassen.

»Ich habe mich für ihn entschieden, weil ich dachte, er wäre integer genug, um nicht von der Wahrheit abzuweichen, aber offensichtlich war das …«

»Ich kenne niemanden, der integrer ist als Harry Bosch. Auch niemand von den sonst Anwesenden.«

Das kam von Chu, und alle sahen ihn wegen seiner spontanen Äußerung bestürzt an. Selbst Bosch verschlug es die Sprache.

»Wir wollen uns hier erst gar nicht auf irgendwelche persönlichen Angriffe einlassen«, erklärte der Chief. »Zuerst wollen wir …«

»Wenn es zu einer Untersuchung der Ermittlungen kommt«, erdreistete sich Bosch, den Polizeichef zu unterbrechen, »wird sie aller Wahrscheinlichkeit nach zu einer Klage gegen Sie führen, Herr Stadtrat.«

Das ließ alle Anwesenden erstarren. Aber Irving hatte sich rasch wieder im Griff.

»Was bilden Sie sich eigentlich ein?« Irvings Augen glühten vor Zorn. »Wie können Sie es wagen, in Anwesenheit anderer Leute so etwas über mich zu sagen? Das wird Sie Ihre Dienstmarke kosten! Ich stehe schon fast fünfzig Jahre im Dienst dieser Stadt, und nicht ein einziges Mal hat mich jemand eines Vergehens beschuldigt. Ich habe gute Aussichten, in weniger als einem Monat ein viertes Mal in den Stadtrat gewählt zu werden, und Sie werden mich oder den Willen der Menschen, die sich von mir vertreten lassen wollen, nicht aufhalten.«

In dem daraufhin eintretenden Schweigen öffnete einer von Irvings Assistenten eine Ledermappe mit einem Block darin. Er schrieb etwas auf den Block, und Bosch vermutete, es war Boschs Dienstmarke einziehen.

»Detective Bosch«, sagte Rider. »Erklären Sie uns doch einfach, was Sie damit meinen.«

Der schockierte, geradezu aufgebrachte Ton, in dem sie das sagte, erweckte den Eindruck, als fühlte sie sich bemüßigt, Irvings Ruf zu verteidigen. Aber Bosch wusste, dass sie ihm zu einem Einstieg verhelfen wollte, um das vorzubringen, was er zu sagen hatte.

»George Irving hat sich zwar als Lobbyist bezeichnet, war aber in Wirklichkeit nicht viel mehr als ein Wasserträger und Vermittler illegaler Geschäfte. Er verkaufte Einfluss. Zum einen ließ er dabei seine eigenen Beziehungen als ehemaliger Polizist und stellvertretender City Attorney spielen, aber am wichtigsten war der gute Draht zu seinem Vater, dem Stadtrat. Jemand wollte etwas Bestimmtes? Er konnte es seinem Vater vortragen. Jemand wollte den Zuschlag für einen größeren Bauauftrag oder eine Taxilizenz? George Irving war dafür genau der richtige Mann, er konnte etwas in Gang setzen.«

Bosch sah Irving ganz direkt an, als er die Taxilizenz erwähnte. Er bemerkte ein leichtes Zittern im linken Augenlid des Stadtrats und fasste es als einen verräterischen Hinweis auf. Er sagte nichts, was der alte Mann nicht längst wusste.

»Das wird ja immer schöner!«, legte Irving los. »Damit ist auf der Stelle Schluss! Dieser Mann versucht aufgrund eines lang gehegten Grolls etwas in den Schmutz zu ziehen, wofür ich mein Leben lang gearbeitet habe.«

Bosch blieb still und wartete ab. Er wusste, das war der Moment, in dem sich der Polizeichef entschied, auf welche Seite er sich schlagen würde. Entweder auf seine oder auf die Irvings.

»Ich glaube, wir müssen uns erst anhören, was Detective Bosch zu sagen hat«, erklärte der Chief.

Auch er sah Irving durchdringend an, und Bosch wusste, dass der Polizeichef damit einiges riskierte. Er stellte sich gegen eine einflussreiche Kraft in der Stadtverwaltung. Er schlug sich auf Boschs Seite, der wusste, dass er das Kiz Rider zu verdanken hatte.

»Fahren Sie fort, Detective«, sagte der Chief.

Bosch beugte sich vor, damit er den Polizeichef am Kopfende des Tischs direkt ansehen konnte.

»Vor etwa zwei Monaten überwarf sich George Irving mit seinem besten Freund, einem Polizisten, den er von der Polizeiakademie kannte. Die Freundschaft zerbrach, als dieser Polizist merkte, dass George Irving und sein Vater ihn ohne sein Wissen dazu benutzt hatten, einem von George Irvings Klienten eine lukrative Taxilizenz zuzuschustern. Der Polizist wurde vom Stadtrat direkt aufgefordert, bei den Fahrern des aktuellen Lizenzinhabers gezielte Alkoholkontrollen durchzuführen, weil sich eine Häufung solcher Kontrollen und Anzeigen nachteilig auf die Bemühungen dieses Taxiunternehmens ausgewirkt hätten, die Lizenz zu behalten.«

Irving beugte sich über den Tisch und deutete mit dem Finger auf Bosch.

»Da liegen Sie völlig falsch. Ich weiß, auf wen Sie hier anspielen, aber dieses Ersuchen erfolgte auf eine in meinem Büro eingegangene Beschwerde hin. Es war ein Ersuchen, das bei einem gesellschaftlichen Anlass gestellt wurde, nichts weiter. Wenn Sie es genau wissen wollen: Es war auf der Feier anlässlich des Highschool-Abschlusses meines Enkels.«

Bosch nickte.

»Ja, auf einer Party, und diese Party war zwei Wochen nachdem Ihr Sohn einen Beratervertrag über einhunderttausend Dollar mit Regent Taxi abgeschlossen hatte, das daraufhin seine Pläne bekannt gab, sich für die Lizenz zu bewerben, die gegenwärtig das Unternehmen hält, über das Sie sich beschwert haben. Ich kann hier nur Vermutungen anstellen, aber ich glaube, dass eine Grand Jury einen solchen Zufall schwerlich für glaubhaft hielte. Ich bin sicher, Ihr Büro könnte uns den Namen der Bürgerin nennen, die die Beschwerde eingelegt hat, und sie und ihre Beanstandung würden auf Herz und Nieren geprüft.«

Bosch sah ganz gezielt den Assistenten mit dem Notizblock an.

»Vielleicht wollen Sie sich das ja auch aufschreiben.«

Er richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf das Kopfende des Tischs.

»Besagter Polizist merkte, dass er von den Irvings für ihre Zwecke eingespannt worden war, und stellte daraufhin George Irving zur Rede. Das war das Ende ihrer Freundschaft. Im Lauf von vier Wochen verlor George Irving drei der wichtigsten Menschen in seinem Leben. Sein Freund entlarvte ihn als hintertrieben, wenn nicht sogar kriminell, sein einziges Kind zog zu Hause aus, um aufs College zu gehen und sein eigenes Leben zu leben, und letzte Woche eröffnete ihm die Frau, mit der er zwanzig Jahre verheiratet war, dass sie ihn verlassen wollte. Solange ihr Sohn noch zu Hause gelebt hatte, war sie bei ihrem Mann geblieben, aber dann hatte auch sie die Nase voll.«

Irving reagierte, als hätte er einen Schlag ins Gesicht bekommen. Die Implosion der Ehe war eindeutig neu für ihn.

»George Irving versuchte eine Woche lang, seine Frau von ihrem Entschluss abzubringen«, fuhr Bosch fort. »Vergeblich. Am Sonntag – zwölf Stunden vor seinem Tod – kaufte er seinem Sohn ein Flugticket, damit er am nächsten Tag nach Hause kommen könnte. Dahinter stand die Absicht, den Jungen in die Trennung seiner Eltern einzuweihen. Aber stattdessen nahm sich George Irving am Abend ein Zimmer im Chateau – er hatte übrigens beim Einchecken keinerlei Gepäck bei sich. Er bat ausdrücklich um Suite Nummer neunundsiebzig, weil er in dieser Suite die Hochzeitsnacht mit seiner Frau verbracht hatte.

Er verbrachte etwa fünf Stunden in diesem Zimmer. Nach unseren Informationen war er deutlich betrunken – er hatte eine 0,35-Liter-Flasche Whiskey geleert. Er wurde von einem ehemaligen Polizisten namens Mark McQuillen aufgesucht, der zufällig mitbekommen hatte, dass er sich im Hotel aufhielt. McQuillen war fünfundzwanzig Jahre zuvor im Zug einer politischen Hexenjagd, an deren Spitze Deputy Chief Irving stand, aus dem Polizeidienst entlassen worden. Gegenwärtig ist er Teilhaber des Taxiunternehmens, das George Irving zu ruinieren versuchte. McQuillen stellte George Irving in seinem Hotelzimmer zur Rede, und ja, er attackierte ihn körperlich. Aber er stürzte ihn nicht vom Balkon. Das hat George Irving selbst getan, nachdem McQuillen gegangen war. Ich konnte zu keinem anderen Schluss gelangen. Er ist gesprungen.«

Bosch lehnte sich in seinem Stuhl zurück, als er mit seinen Ausführungen fertig war. Von keinem der Anwesenden kam sofort eine Reaktion. Irving brauchte einige Zeit, um die Geschichte von allen Seiten zu durchleuchten und etwas dagegen vorzubringen.

»McQuillen sollte in Haft genommen werden. Hier handelt es sich offensichtlich um ein sorgfältig geplantes Verbrechen. Ich hatte also recht, als ich es als einen Racheakt bezeichnete. McQuillen war der Auffassung, ich hätte ihm seine Karriere verbaut. Deshalb hat er meinem Sohn das Leben genommen.«

»McQuillen hat für den Todeszeitpunkt ein Alibi, und es ist absolut unanfechtbar«, entgegnete Bosch. »Er hat mehr als zwei Stunden vor dem tödlichen Sprung Ihres Sohns dessen Hotelzimmer verlassen. Wir haben einen Zeugen, und wir haben ein Video. Er war nicht im Hotel, als sich Ihr Sohn vom Balkon seines Hotelzimmers gestürzt hat.«

»Und dann ist da noch das Flugticket«, fügte Chu hinzu. »Chad Irving flog bereits am Montag nach L.A. Aber nicht, weil sein Vater gestorben war, wie uns die Familie am Montag weiszumachen versuchte. Er hatte das Ticket schon vorher, und es ist vollkommen ausgeschlossen, dass McQuillen das eingeplant haben könnte.«

Bosch schaute kurz zu seinem Partner. Chu hatte jetzt schon zum zweiten Mal gegen seine Anweisung verstoßen, Schweigen zu bewahren. Jedoch beide Male mit großer Wirkung.

»Herr Stadtrat, fürs Erste haben wir, glaube ich, genug gehört«, erklärte der Polizeichef. »Detective Bosch und Detective Chu, ich möchte bis spätestens vierzehn Uhr eine vollständige Zusammenfassung der Ermittlungen auf meinem Schreibtisch haben. Ich werde sie mir ansehen und dann eine Pressekonferenz abhalten. Ich beabsichtige, mich dabei kurzzufassen. Fassen Sie sich deshalb auch kurz in Ihrer Darstellung. Herr Stadtrat, wenn Sie möchten, können Sie gern teilnehmen, aber ich weiß, das ist eine sehr persönliche Angelegenheit, und vielleicht möchten Sie die Sache rasch erledigt und aus der Welt geschafft haben. Ich würde gern von Ihrem Büro benachrichtigt werden, falls Sie daran teilzunehmen beabsichtigen.«

Der Chief nickte einmal und wartete kurz auf eine Antwort. Als keine kam, stand er auf. Die Besprechung war beendet und mit ihr auch das Verfahren. Irving wusste, dass er Druck machen und auf eine Revision und Nachermittlungen dringen konnte, aber dieser Weg war mit politischen Risiken behaftet.

Bosch schätzte ihn als pragmatisch genug ein, um die Sache auf sich beruhen zu lassen. Die Frage war, ob das auch der Polizeichef täte. Bosch hatte ihm Beweise für strafbare politische Korruption geliefert. Die Sache wäre schwer zu verfolgen, zumal ein Hauptbeteiligter tot war. Und es war nicht abzusehen, was dabei herauskäme, wenn sie den Leuten von Regent Taxi auf den Zahn fühlten. Würde der Chief der Sache weiter nachgehen, oder würde er sie als Ass im Ärmel behalten, für eine Partie Poker, die sich auf einer Ebene abspielte, von der Bosch nichts wusste?

In jedem Fall war Bosch ziemlich sicher, dass er dem Polizeichef gerade die Mittel an die Hand gegeben hatte, eine einflussreiche polizeikritische Stimme im Stadtrat künftig für die Polizei sprechen lassen zu können. Wenn er es geschickt anstellte, gelang es ihm vielleicht sogar, das Überstundenbudget wieder genehmigt zu bekommen. Aber fürs Erste gab sich Bosch damit zufrieden, seine Aufgabe erledigt zu haben. Ein alter Widersacher hegte jetzt erneut Feindschaft gegen ihn, aber das war nicht weiter tragisch. Bosch würde es nie gelingen, in einer Welt ohne Feinde zu leben. Das gehörte zu seinem Job.

Alle standen auf, um zu gehen. Dabei kam es zu einer peinlichen Situation, als Irving und Bosch nach Verlassen des Konferenzzimmers gleichzeitig vor dem Lift ankamen. Rider rettete Bosch, indem sie ihn und Chu in ihr Büro bat.

Während Irving mit seinem Gefolge in den Aufzug trat, folgten Bosch und Chu Rider.

»Kann ich euch irgendwas zu trinken bringen?«, fragte sie. »Eigentlich hätte ich euch das schon zu Beginn der Besprechung fragen sollen.«

»Für mich nichts, danke«, sagte Bosch.

»Für mich auch nicht«, sagte Chu.

Rider musterte Chu. Sie wusste nichts von dessen verräterischen Aktivitäten.

»Das war richtig gute Arbeit«, erklärte sie. »Und Detective Chu, ich fand es bewundernswert, wie Sie da eben für Ihren Partner und Ihren Fall eingetreten sind. Respekt.«

»Danke, Lieutenant.«

»Aber jetzt, würde es Ihnen etwas ausmachen, kurz draußen zu warten? Ich muss mit Detective Bosch noch etwas besprechen, das den Zeitpunkt seines DROP betrifft.«

»Kein Problem. Ich warte draußen, Harry.«

Chu verließ das Büro, und Rider schloss die Tür.

Zunächst sahen sie und Bosch sich lange an. Dann legte sich langsam ein Lächeln über ihre Züge, und sie schüttelte den Kopf.

»Das muss dir doch gerade runtergegangen sein wie Öl«, sagte sie. »Wie Irving eben kaltgestellt wurde, wenn er nicht als das Schwein entlarvt werden will, das er ist.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nicht wirklich. Irving lässt mich schon lange kalt. Nur eins kapiere ich immer noch nicht. Warum wollte er, dass ich den Fall übernehme?«

»Ich glaube, aus genau dem Grund, den er uns genannt hat. Er wusste, du würdest vor nichts haltmachen, und er wollte herausfinden, ob jemand versuchte, ihm über seinen Sohn an den Karren zu fahren. Der Haken an der Sache war nur, dass er nicht damit gerechnet hat, dass du dorthin kommen würdest, wo du am Ende gelandet bist.«

Bosch nickte.

»Vielleicht.«

»Weißt du, der Chief hat es sich in Irvings Beisein zwar nicht anmerken lassen, aber du hast ihm gerade zu einem Freifahrschein verholfen. Und die gute Nachricht ist, dass er sicher nichts dagegen haben wird, dich dafür zu belohnen. Deshalb wollte ich damit schon mal anfangen, indem ich deinen DROP auf die vollen fünf Jahre verlängern lasse. Wie fändest du das, Harry?«

Sie lächelte, denn sie glaubte, Bosch würde sich über die zusätzlichen einundzwanzig Monate im Polizeidienst freuen.

»Darüber würde ich lieber erst noch mal nachdenken«, sagte Bosch.

»Im Ernst? Man soll das Eisen schmieden, solange es heiß ist.«

»Weißt du was? Schau lieber, ob du Chu aus Offen-Ungelöst woandershin versetzen kannst, aber so, dass er bei der RHD bleibt. Beschaffe ihm irgendwo eine gute Stelle.«

Sie kniff die Augen zusammen, aber er fuhr fort, bevor sie etwas erwidern konnte.

»Und tu es, ohne lange Fragen zu stellen.«

»Du willst nicht darüber reden?«

»Nein, Kiz, will ich nicht.«

»Okay. Ich werde sehen, was ich tun kann. Inzwischen müsste Irving eigentlich mit dem Lift nach unten gefahren sein. Sieh also lieber zu, dass du dich an deinen Bericht setzt. Du weißt ja, um zwei will ihn der Chief auf dem Schreibtisch haben.«

»Dann bis um zwei.«

Bosch verließ das Büro und schloss die Tür hinter sich. Chu wartete auf ihn. Er lächelte voller Stolz über seinen Auftritt und ahnte nicht, dass gerade ohne eine Frage nach seinen Wünschen und Präferenzen über seine weitere Karriere verfügt worden war.

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32

Der Samstag begann früh für Bosch und seine Tochter. Es war noch dunkel, als sie den Hügel hinunterfuhren, den Freeway 101 in Richtung Downtown nahmen und dann auf den 110 nach Long Beach wechselten. Sie erwischten die erste Fähre nach Catalina. Bosch ließ den verschlossenen Waffenkoffer keinen Moment aus den Händen, als sie in die kalte graue Morgendämmerung hinausfuhren. Nach der Ankunft auf der Insel frühstückten sie im Pancake Cottage in Avalon, dem einzigen Lokal, das in Boschs Augen an das Du-par’s in L.A. herankam.

Bosch wollte, dass seine Tochter ordentlich frühstückte, weil sie vorhatten, erst nach dem Schießwettbewerb Mittag zu essen. Er wusste, das leichte Hungerkitzeln, das sich am frühen Nachmittag einstellen würde, würde ihr helfen, konzentriert zu bleiben und exakt zu zielen.

Als sie ihm ein Jahr zuvor erklärt hatte, sie wolle Polizistin werden, hatte sie angefangen, alles zu lernen, was man über Gebrauch, Pflege und Lagerung von Schusswaffen wissen musste. Zu einer Grundsatzdiskussion kam es darüber nicht. Bosch war Polizist und hatte Waffen im Haus. Das war einfach so, und er sah nichts Verfängliches darin, seiner Tochter den Umgang mit Waffen beizubringen. Ergänzend zu seinen Unterweisungen meldete er sie bei einem Schießstand in Newhall zu mehreren Kursen an.

Maddie beließ es jedoch nicht dabei, sich lediglich simple Grundkenntnisse über Handhabung und Aufbewahrung von Schusswaffen anzueignen. Sie begann mit wahrer Leidenschaft, das Schießen auf Zielscheiben zu trainieren, und entwickelte eine sichere Hand und ein gutes Auge. Schon nach sechs Monaten schoss sie besser als ihr Vater. Sie beendeten jedes Training mit einem Wettschießen, und bald war sie für Bosch unschlagbar. Sie traf aus zehn Metern konstant die Zehn und kam auch bei einem Magazin mit sechzehn Schuss nicht ins Wackeln.

Bald genügte es ihr nicht mehr, ihren alten Herrn mit seinen eigenen Waffen zu schlagen. Und das führte sie heute nach Catalina. Maddies erster Wettbewerb war ein Jugendturnier im Gun Club auf der Rückseite der Insel. Es war eine Einzelausscheidung im Pistolenschießen, bei der die jugendlichen Teilnehmer nach dem K.-o.-System gegeneinander antraten. Bei jeder Ausscheidungsrunde mussten aus zehn, fünfzehn und fünfundzwanzig Metern Entfernung jeweils sechs Schüsse auf eine Zielscheibe abgegeben werden.

Maddie und Bosch hatten sich für Catalina als Einstiegswettbewerb entschieden, weil es ein kleines Turnier war und weil sie wussten, sie könnten sich unabhängig von Maddies Abschneiden einen schönen Tag machen. Maddie war noch nie auf Catalina gewesen und Bosch schon seit Jahren nicht mehr.

Wie sich herausstellte, war sie das einzige Mädchen, das an dem Wettkampf teilnahm. Maddie trat gegen sieben Jungen an. Die Paarungen wurden ausgelost. Gegen ihren ersten Konkurrenten gewann sie mit links und schaffte nach einem schwachen Zehn-Meter-Start bei fünfzehn und fünfundzwanzig Metern sieben von acht Ringen. Bosch war so stolz und froh für sie, dass er am liebsten losgestürmt wäre, um sie zu umarmen. Aber er beherrschte sich, denn er wusste, dass das nur unterstriche, dass sie das einzige Mädchen war. Deshalb blieb er der einsame Zuschauer, der an den Picknicktischen applaudierte. Außerdem setzte er seine Sonnenbrille auf, damit kein Fremder den Ausdruck in seinen Augen sah.

In der nächsten Runde flog seine Tochter wegen eines Schusses in den Einserring raus, aber sie trug es mit Fassung. Die Tatsache, dass sie an einem Wettkampf teilgenommen und gegen ihren ersten Kontrahenten gewonnen hatte, war die Sache wert. Sie und Bosch blieben noch, um sich das Finale und den anschließenden Beginn des Erwachsenenwettbewerbs anzusehen. Maddie versuchte, Bosch zu überreden, bei den Erwachsenen mitzumachen, aber er weigerte sich. Sein Auge war nicht mehr das, was es einmal gewesen war, und er wusste, dass er keine Chance hätte.

Sie aßen im Busy Bee spät zu Mittag und machten in der Crescent einen Schaufensterbummel, bevor sie um vier Uhr die Fähre zurück aufs Festland nahmen. Weil die Seeluft kalt war, saßen sie drinnen, und irgendwann legte Bosch seiner Tochter den Arm um die Schultern. Er wusste, dass andere Mädchen in ihrem Alter nichts über Schusswaffen und den Umgang damit lernten. Sie sahen ihre Väter aber auch nicht nachts über Mordakten, Obduktionsbefunden und Tatortfotos brüten. Sie wurden nicht allein zu Hause gelassen, wenn ihre Väter mit ihren Pistolen loszogen, um Bösewichter zu jagen. Die meisten Eltern zogen künftige Bürger groß. Ärzte, Lehrer, Mütter, Erben von Familienunternehmen. Bosch zog eine Kriegerin auf.

Der Gedanke an Hannah Stone und ihren Sohn schoss ihm durch den Kopf, und er drückte die Schulter seiner Tochter noch einmal.

Ihn ließ schon eine ganze Weile etwas nicht mehr los, und jetzt wurde es Zeit, darüber zu reden.

»Du weißt schon«, begann er, »du brauchst das nicht zu machen, wenn du keine Lust dazu hast. Tu es auf keinen Fall für mich, Mads. Das mit den Waffen. Auch, dass du zur Polizei gehen möchtest. Du tust nur, was du willst. Du musst ganz für dich allein entscheiden.«

»Ich weiß, Dad. Aber ich mache es nicht deinetwegen. Ich will es wirklich. Darüber haben wir doch vor langer Zeit schon mal gesprochen.«

Boschs Hoffnung war, dass es ihr gelänge, ihre Vergangenheit hinter sich zu lassen und etwas Neues aufzubauen. Er selbst war dazu nicht in der Lage gewesen, und er fürchtete, dass es ihr genauso gehen könnte.

»Na, dann gut, Mads. Außerdem ist bis dahin sowieso noch eine Weile hin.«

Ein paar Minuten vergingen, in denen er seinen Gedanken nachhing. Die getarnten Bohrtürme im Hafen kamen in Sicht. Auf seinem Handy ging ein Anruf ein, und er sah, dass er von David Chu war. Bosch ging nicht ran. Er wollte sich diesen Moment nicht mit Arbeit verderben oder, was wahrscheinlicher war, mit Chu, der um eine zweite Chance bettelte. Er steckte das Handy ein und küsste seine Tochter auf den Scheitel.

»Wahrscheinlich werde ich mir immer Sorgen um dich machen müssen«, sagte er. »Jedenfalls sieht es nicht so aus, als ob du Lehrerin oder sonst was Ungefährliches werden wolltest.«

»Ich finde die Schule schrecklich, Dad. Wie sollte ich da Lehrerin werden wollen?«

»Keine Ahnung. Vielleicht, um was am ganzen System zu ändern, um es zu verbessern, damit es die Kinder nicht mehr schrecklich finden?«

»Ein einziger Lehrer? Das glaubst du doch selbst nicht.«

»Es ist nur einer nötig. Es fängt immer mit einem an. Und außerdem, wie gesagt, du machst, was du für richtig hältst. Du hast ja noch Zeit. Wahrscheinlich ist es sowieso egal, welchen Beruf du wählst, ich werde mir immer Sorgen um dich machen.«

»Nicht, wenn du mir alles beibringst, was du weißt. Dann brauchst du dich nicht mehr um mich zu sorgen, weil ich dann so bin wie du.«

Bosch lachte.

»Wenn du dich so aufführst wie ich, dann muss ich den ganzen Tag mit einem Rosenkranz in der einen Hand und einer Hasenpfote in der anderen rumlaufen und mir vielleicht noch ein vierblättriges Kleeblatt auf den Oberarm tätowieren lassen.«

Sie rammte ihm den Ellbogen in die Seite.

Bosch ließ ein paar weitere Minuten verstreichen. Er holte sein Handy heraus und sah nach, ob Chu eine Nachricht hinterlassen hatte. In seiner Mailbox war nichts, und Bosch vermutete, sein Partner hatte wieder einmal angerufen, um sich zu rechtfertigen. Das war nichts, was man jemandem auf die Mailbox sprach.

Er steckte das Handy wieder ein und gab dem Vater-Tochter-Gespräch eine ernstere Wendung.

»Da ist noch etwas, Mads, worüber ich mit dir reden wollte.«

»Ich weiß schon, du heiratest die Frau mit dem Lippenstift.«

»Nein, jetzt mal Quatsch beiseite. Außerdem war kein Lippenstift auf dem Glas.«

»Ich weiß. Also, was dann?«

»Na ja, ich überlege, ob ich meine Dienstmarke abgeben soll. In Rente gehen. Wird vielleicht langsam Zeit.«

Sie antwortete lange nicht. Er hatte mit einer sofortigen und vehementen Forderung gerechnet, sich solche Gedanken aus dem Kopf zu schlagen, aber er musste ihr zugutehalten, dass sie erst darüber nachzudenken schien und nicht sofort mit einer möglicherweise falschen Antwort herausplatzte.

»Aber warum?«, fragte sie schließlich.

»Na ja, ich habe einfach das Gefühl, dass ich langsam alt werde. Bei allem – egal, ob Sport, Schießen, Musizieren, kreatives Denken – kommt irgendwann der Punkt, an dem es nur noch bergab gehen kann. Ganz sicher bin ich mir zwar nicht, aber vielleicht bin ich gerade an diesem Punkt angelangt und sollte deshalb aufhören. Ich habe gesehen, wie Kollegen den Biss verloren haben und wie gefährlich das werden kann. Ich möchte nicht die Chance verspielen, miterleben zu können, wie du erwachsen wirst und richtig gut in dem, wofür du dich schließlich entscheidest.«

Sie nickte scheinbar zustimmend, doch dann kamen ihre scharfe Beobachtungsgabe und ihr Widerspruchsgeist zum Vorschein.

»Und das alles nur wegen eines einzigen Falls?«

»Es liegt nicht nur an diesem einen Fall, aber er ist ein gutes Beispiel. Ich habe zuerst eine vollkommen falsche Richtung eingeschlagen. Vor fünf Jahren wäre mir das wahrscheinlich nicht passiert. Auch vor zwei Jahren nicht. Vielleicht fehlt es mir langsam am nötigen Biss, den man für so was braucht.«

»Aber manchmal muss man erst den falschen Weg einschlagen, um dann den richtigen zu finden.« Sie drehte sich auf ihrem Sitz und sah ihn direkt an. »Natürlich musst du das ganz allein entscheiden, genau, wie du mir das gerade gesagt hast. Aber ich an deiner Stelle würde nichts überstürzen.«

»Tue ich ja auch nicht. Außerdem ist da noch so ein Typ, den ich vorher finden muss. Aber ich dachte mir, das wäre eine gute Gelegenheit, um endgültig auszusteigen.«

»Was würdest du denn tun, wenn du aufhörst?«

»Keine Ahnung. Aber eins weiß ich sicher. Ich wäre ein besserer Vater. Ich könnte mich mehr um dich kümmern.«

»Deswegen wärst du nicht unbedingt ein besserer Vater.«

Bosch nickte. Manchmal konnte er kaum glauben, dass er sich mit einer Fünfzehnjährigen unterhielt. Das war so ein Fall.

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33

Am Sonntagmorgen setzte Bosch seine Tochter in der Mall von Century City ab. Sie hatte sich schon eine Woche zuvor mit ihren Freundinnen Ashlyn und Konner um elf dort verabredet, um gemeinsam zu shoppen, essen zu gehen und zu ratschen. Einen solchen Shopping-Tag legten die Mädchen jeden Monat ein, und sie suchten dafür jedes Mal eine andere Mall aus. Diesmal ließ sie Bosch mit gutem Gewissen allein. Hundertprozentige Sicherheit gab es in keiner Mall, aber er wusste, am Sonntag wäre die Security besonders wachsam, und die Century-City-Mall hatte in Sachen Sicherheit einen guten Ruf. Überall waren Wachleute in Zivilkleidung unterwegs, die scheinbar einen Einkaufsbummel machten, und am Wochenende war ein Großteil dieser Einsatzkräfte Polizisten, die sich etwas dazuverdienen wollten.

Wenn Bosch an diesen Mall-Sonntagen seine Tochter abgesetzt hatte, fuhr er meistens nach Downtown weiter, um im leeren Bereitschaftsraum von Offen-Ungelöst zu arbeiten. Er mochte die Ruhe, die dort am Wochenende herrschte, und in der Regel konnte er sich dann besser auf seine Arbeit konzentrieren. Aber dieses Mal hielt er sich vom PAB fern. Als er früh am Morgen den Hügel hinuntergefahren war, um Milch und Kaffee zu besorgen, hatte er sich auch die Times gekauft. Er hatte an der Kasse in der Schlange gestanden und gemerkt, dass auf der ersten Seite erneut eine Titelstory über George Irvings Tod war. Er kaufte sich die Zeitung und las den Artikel im Auto. Er war von Emily Gomez-Gonzmart und befasste sich mit George Irvings Tätigkeit für Regent Taxi. Vor allem ging es dabei um die Frage, ob es reiner Zufall war, dass Black&White, ein Mitbewerber um die Taxilizenz für Hollywood, ausgerechnet in dem Moment rechtliche Probleme bekommen hatte, in dem Irving Regent Taxi in dieser Angelegenheit zu vertreten begann. Von da war der Sprung nicht mehr weit zu Irvin Irving. Die DUI-Anzeigen führten zu Officer Robert Mason, der ins gleiche Horn blies und erklärte, von Stadtrat Irving ganz direkt aufgefordert worden zu sein, B&W das Leben schwer zu machen.

Bosch vermutete, dass die Meldung sowohl im PAB als auch in der City Hall für einige Aufregung sorgen würde. Deshalb beschloss er, so lange einen weiten Bogen um das PAB zu machen, bis er dort am Montagmorgen zum Dienst erscheinen musste.

Als er von der Mall losfuhr, holte er sein Handy heraus, um sich zu vergewissern, dass es an war. Ihn wunderte, dass Chu nichts mehr von sich hatte hören lassen, und sei es auch nur, um zu dementieren, dass er die Quelle gewesen war, die GoGo die Informationen für die Meldung zugeschustert hatte. Es wunderte ihn auch, dass sich Kiz Rider nicht bei ihm gemeldet hatte. Der Umstand, dass es bereits auf Mittag zu ging und sie ihn wegen des Artikels noch nicht angerufen hatte, konnte nur eines bedeuten: dass sie die Quelle war und deshalb auf Tauchstation ging.

Vermutlich hatte sie sich entweder auf eigene Initiative oder, was wahrscheinlicher war, auf eine stillschweigende Anweisung des Polizeichefs hin dafür entschieden, Irvin Irving in der Öffentlichkeit bloßzustellen, statt seine Kooperation durch Schweigen zu erzwingen. An dieser Entscheidung gab es eigentlich nichts auszusetzen. Den Stadtrat in den Medien vorzuführen und ihn dem Verdacht der Korruption auszusetzen konnte dazu dienen, ihn als Bedrohung der Polizei auszuschalten. Im letzten Monat eines Wahlkampfs konnte noch viel passieren. Vielleicht hatte der Polizeichef beschlossen, jetzt gleich sein Glück zu versuchen und zu sehen, ob die Meldung Schwung aufnahm und den Wahlausgang beeinflusste. Statt sich mit einem kompromittierten und erpressbaren Feind herumschlagen zu müssen, spekulierte er vielleicht lieber darauf, dass Irvings Kontrahent ein Freund der Polizei wäre.

Bosch war das alles ziemlich egal. Es war so oder so High Jingo. Nicht egal war ihm jedoch, dass seine Freundin und ehemalige Partnerin Kiz Rider im zehnten Stock inzwischen bei politischen Entscheidungen ganz maßgeblich mitmischte. Ihm wurde klar, dass er sich das immer vor Augen halten musste, wenn er künftig mit ihr zu tun hatte, und er empfand diese Erkenntnis als schweren Verlust.

Er wusste, im Moment wäre es das Beste, auf Tauchstation zu gehen. Seine Tage bei der Polizei waren gezählt. Die neununddreißig Monate, über die er sich noch eine Woche zuvor so gefreut hatte, erschienen ihm mit einem Mal fast wie eine Strafe, die er absitzen musste. Er würde sich den Nachmittag freinehmen und sich vom PAB und allem Dienstlichen fernhalten.

Nachdem er das Handy schon einmal in der Hand hatte, sprang er über seinen eigenen Schatten und rief Hannah Stone an. Sie ging sofort dran.

»Hannah, bist du zu Hause oder bei der Arbeit?«

»Zu Hause. Sonntags ist keine Therapie. Was gibt’s? Hast du Chilton Hardy gefunden?«

In ihrer Stimme schwang aufgeregte Erwartung mit.

»Äh, nein, noch nicht. Aber ab morgen hat er Vorrang. Eigentlich rufe ich an, weil ich heute Nachmittag sozusagen frei habe. Jedenfalls bis fünf. Dann hole ich meine Tochter in der Mall ab. Ich dachte, ob wir vielleicht zusammen Mittag essen könnten oder sonst was, wenn du Zeit hast. Ich würde gern mit dir reden. Du weißt schon, ob wir es irgendwie weiter versuchen sollen.«

Tatsache war, dass Bosch sie sich nicht ganz aus dem Kopf schlagen konnte. Er hatte sich immer schon zu Frauen hingezogen gefühlt, hinter deren Augen sich eine Tragödie verbarg. Er hatte über Hannah nachgedacht und war zu der Überzeugung gelangt, dass es für sie beide vielleicht doch eine Chance gab, solange sie hinsichtlich ihres Sohns bestimmte Grenzen einhielten.

»Fände ich super, Harry. Ich würde auch gern reden. Möchtest du zu mir kommen?«

Bosch schaute auf die Uhr am Armaturenbrett.

»Ich bin gerade in Century City. Ich könnte dich gegen zwölf abholen kommen. Vielleicht weißt du ja im Ventura Boulevard was, wo wir essen gehen können. Ich wäre sogar bereit, mal Sushi zu probieren.«

Sie lachte, und Bosch gefiel, wie es sich anhörte.

»Nein, ich habe eigentlich gemeint, in meine Wohnung«, sagte sie. »Zum Mittagessen und zum Reden. Wir könnten einfach hierbleiben, nur wir zwei, und ich kann uns was zu essen machen. Irgendwas Einfaches.«

»Äh …«

»Und dann sehen wir einfach, wie es weitergeht.«

»Wenn dir das recht ist?«

»Klar.«

Bosch nickte sich selbst zu.

»Okay, dann bis gleich.«

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34

David Chu war bereits in ihrem Abteil, als Bosch am Montagmorgen zum Dienst erschien. Als er Bosch sah, drehte er sich auf seinem Stuhl und hob in einer Geste der Unschuld die Hände.

»Harry, ich kann nur sagen: Ich war’s nicht.«

Bosch stellte seinen Aktenkoffer ab und schaute, ob irgendwelche Nachrichten oder Protokolle auf seinem Schreibtisch lagen. Da war nichts.

»Wovon redest du überhaupt?«

»Von dem Times-Artikel. Hast du ihn nicht gesehen?«

»Keine Angst. Ich weiß, dass du das nicht warst.«

»Wer war’s dann?«

Bosch deutete zur Decke hoch, als er sich setzte. Damit meinte er, dass die Meldung aus dem zehnten Stock kam.

»High Jingo«, bemerkte er dazu. »Irgendjemand dort oben hat beschlossen, es durchzuziehen.«

»Um Irving unter Druck zu setzen?«

»Um ihn loszuwerden. Seine Wiederwahl zu verhindern. Aber das ist nicht mehr unser Bier. Wir haben unseren Abschlussbericht abgeliefert, und damit ist der Fall für uns erledigt. Ab heute steht Chilton Hardy auf dem Plan. Ich will ihn finden. Er läuft schon zweiundzwanzig Jahre frei herum. Ich möchte ihn bis heute Abend hinter Gitter bringen.«

»Ich habe dich übrigens am Samstag zu erreichen versucht. Ich war hier und habe Verschiedenes erledigt und wollte dich fragen, ob du zu Hardys Vater mitkommen wolltest. Aber wahrscheinlich hast du was mit deiner Tochter unternommen. Jedenfalls bist du nicht drangegangen.«

»Ja, ich war mit meiner Tochter unterwegs, und eine Nachricht hast du nicht hinterlassen. Was hast du hier gemacht?«

Chu drehte sich zu seinem Schreibtisch um und deutete auf den Monitor.

»Ich hab versucht, etwas über Hardys Vergangenheit herauszufinden. Viel gibt es da allerdings nicht. Nur ein paar Dinge über seinen Vater. Hat Immobilien gekauft und verkauft. Chilton Aaron Hardy senior. Lebt schon seit fünfzehn Jahren in Los Alamitos unten. In einer Eigentumswohnung. Bereits vollständig abbezahlt.«

Bosch nickte. Das waren gute Informationen.

»Außerdem habe ich versucht, eine Mrs. Hardy zu finden. Du weißt schon, falls sie vielleicht geschieden sind und sie irgendwo wohnt und uns auf die Spur von Junior bringen kann.«

»Und?«

»Fehlanzeige. Das Einzige, was ich gefunden habe, ist eine Todesanzeige von 1979 für eine Hilda Ames Hardy, Ehegattin von Chilton senior und Mutter von Chilton junior. Brustkrebs. Andere Kinder waren nicht genannt.«

»Das heißt wohl, wir müssen nach Los Alamitos runterfahren.«

»Ja.«

»Dann lass uns gleich mal verschwinden, bevor hier wegen der Zeitungsmeldung die Kacke am Dampfen ist. Nimm die Akte mit Pells Führerscheinfoto mit.«

»Warum Pell?«

»Weil Senior vielleicht nicht bereit ist, Junior hinzuhängen. Deshalb schlage ich vor, wir tricksen ihn aus, und dafür brauchen wir Pell.«

Bosch stand auf.

»Ich gehe schon mal die Magneten verschieben.«

Die Fahrt nach Süden dauerte vierzig Minuten. Los Alamitos lag an der Nordspitze von Orange County und war eine von etwa einem Dutzend ineinander übergehender kleiner Schlafstädte zwischen Anaheim im Osten und Seal Beach im Westen.

Während der Fahrt überlegten Bosch und Chu, wie sie bei Chilton Hardy senior am besten vorgehen sollten. Sie erreichten das Viertel, in dem er wohnte. Es lag nicht weit vom Los Alamitos Medical Center an der Katella Avenue. Sie hielten in einer Reihenhaussiedlung am Straßenrand. Eine Häuserzeile bestand aus jeweils sechs Einheiten mit langen Vorgärten und Doppelgaragen dahinter.

»Vergiss die Akte nicht«, sagte Bosch und stieg aus.

Von einem Hauptweg, an dem eine Reihe Briefkästen stand, gingen die Zugänge zu den einzelnen Haustüren ab. Die von Hardy senior war die zweite. Vor der geschlossenen Eingangstür war ein Fliegengitter angebracht. Ohne zu zögern, klingelte Bosch und klopfte gegen den Alurahmen des Fliegengitters.

Sie warteten fünfzehn Sekunden, ohne dass jemand öffnen kam.

Bosch klingelte noch einmal und hob die Faust, um an den Rahmen zu klopfen, als aus dem Innern eine gedämpfte Stimme zu hören war.

»Es ist jemand zu Hause«, sagte er zu Chu.

Weitere fünfzehn Sekunden vergingen, dann ertönte die Stimme wieder. Diesmal kam sie von direkt hinter der Tür.

»Ja?«

»Mr. Hardy?«

»Ja, was ist?«

»Polizei. Machen Sie bitte auf.«

»Wieso? Was ist passiert?«

»Wir haben ein paar Fragen an Sie. Bitte öffnen Sie die Tür.«

Keine Antwort.

»Mr. Hardy?«

Sie hörten, wie der Griff des Kastenschlosses gedreht wurde. Die Tür schwang langsam auf, und ein Mann mit Brillengläsern so dick wie Flaschenböden spähte durch den fünfzehn Zentimeter breiten Spalt nach draußen. Er war ungepflegt, mit ungekämmtem, verfilztem grauen Haar und zwei Wochen alten Stoppeln im Gesicht. Über seine Ohren war ein durchsichtiger Plastikschlauch gehakt, der seine Nase mit Sauerstoff versorgte. Er trug einen hellblauen Krankenhauskittel, eine gestreifte Schlafanzughose und schwarze Plastiksandalen.

Bosch versuchte, die Fliegengittertür zu öffnen, aber sie war verriegelt. »Mr. Hardy. Wir müssen mit Ihnen reden, Sir. Können wir reinkommen?«

»Worum geht es?«

»Wir sind vom LAPD und suchen jemanden. Wir glauben, dass Sie uns vielleicht weiterhelfen können. Können wir reinkommen, Sir?«

»Wen?«

»Sir, das möchten wir eigentlich nicht hier draußen klären. Können wir nicht reinkommen, um uns in Ruhe zu unterhalten?«

Der Mann senkte kurz den Blick und dachte nach. Seine Augen waren kalt und emotionslos. Jetzt wusste Bosch, von wem sein Sohn die Augen geerbt hatte.

Der alte Mann fasste langsam durch den Spalt und entriegelte die Fliegengittertür. Bosch öffnete sie und wartete, dass Hardy von der Tür zurücktrat, damit er nach drinnen gehen konnte.

Hardy stützte sich beim Gehen auf einen Stock, als er sie langsam ins Wohnzimmer führte. Über seiner Schulter hing an einem Riemen eine kleine Sauerstoffflasche, an der die Schläuche befestigt waren, die zu seiner Nase führten.

»Es ist aber nicht aufgeräumt«, sagte Hardy senior, als er auf einen Sessel zuschlurfte. »Ich bekomme sonst nie Besuch.«

»Das macht nichts, Mr. Hardy«, sagte Bosch.

Mühsam ließ sich der alte Mann in einen zerschlissenen Polstersessel sinken. Auf dem Tischchen daneben stand ein überquellender Aschenbecher. Das Haus roch nach Zigaretten und Alter und war genauso ungepflegt wie Hardy. Bosch begann, durch den Mund zu atmen. Hardy sah ihn auf den Aschenbecher schauen.

»Sie werden mich doch nicht beim Krankenhaus verraten, oder?«

»Nein, Mr. Hardy. Das ist nicht der Grund, weshalb wir hier sind. Ich heiße Bosch, und das ist Detective Chu. Wir versuchen, Ihren Sohn Chilton Hardy junior zu finden.«

Hardy nickte, als hätte er damit gerechnet.

»Ich weiß nicht, wo er zurzeit ist. Was wollen Sie von ihm?«

Um auf Augenhöhe mit Hardy zu sein, setzte sich Bosch auf eine Couch mit zerschlissenen Polsterbezügen.

»Ist es okay, wenn ich mich setze, Mr. Hardy?«

»Selbstverständlich. Was hat mein Junge angestellt, dass Sie zu mir kommen?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Soviel wir wissen, nichts. Wir möchten über jemand anders mit ihm reden. Wir ziehen Erkundigungen über einen Mann ein, von dem wir glauben, dass er vor Jahren mal bei Ihrem Sohn gewohnt hat.«

»Wer?«

»Er heißt Clayton Pell. Kennen Sie ihn zufällig?«

»Clayton Powell?«

»Nein, Sir. Pell. Clayton Pell. Sagt Ihnen der Name etwas?«

»Nicht dass ich wüsste.«

Hardy beugte sich vor und begann, in seine Handfläche zu husten. Sein Körper wurde von Krämpfen geschüttelt.

»Diese verfluchten Zigaretten. Und was hat dieser Pell angestellt?«

»Leider dürfen wir Ihnen über die näheren Einzelheiten des Ermittlungsverfahrens nichts sagen. Deshalb nur so viel: Wir glauben, dass er ein paar ziemlich üble Dinge getan hat, und es würde uns die Suche nach ihm enorm erleichtern, wenn wir mehr über seine Vergangenheit wüssten. Wir haben ein Foto von ihm, das wir Ihnen gern zeigen würden.«

Chu holte Pells Führerscheinfoto heraus. Hardy betrachtete es lange, bevor er den Kopf schüttelte.

»Nie gesehen.«

»Na ja, so sieht er jetzt aus. Er hat vor etwa zwanzig Jahren bei Ihrem Sohn gewohnt.«

Jetzt schien Hardy überrascht.

»Vor zwanzig Jahren? Dann war er ja – ach so, jetzt verstehe ich, Sie meinen den Jungen, der damals zusammen mit seiner Mutter in Hollywood bei Chilton gewohnt hat.«

»Nicht weit von Hollywood. Ja, er dürfte damals acht Jahre alt gewesen sein. Erinnern Sie sich jetzt an ihn?«

Hardy nickte, und das löste einen weiteren Hustenanfall aus.

»Brauchen Sie einen Schluck Wasser, Mr. Hardy?«

Der alte Mann wischte das Angebot beiseite, hustete aber pfeifend weiter, bis seine Lippen von Speichel überzogen waren.

»Chilton ist ein paarmal mit ihm vorbeigekommen. Mehr aber nicht.«

»Hat er mal über den Jungen gesprochen?«

»Nur, dass er ganz schön anstrengend war. Manchmal verschwand seine Mutter einfach und ließ ihn bei Chilton. Und Chilton war nicht gerade der väterliche Typ.«

Bosch nickte, als wäre das eine wichtige Information.

»Wo ist Chilton jetzt?«

»Ich habe Ihnen doch gesagt. Das weiß ich nicht. Er kommt mich nicht mehr besuchen.«

»Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen?«

Hardy kratzte die Stoppeln an seinem Kinn und hustete wieder in seine Hand. Bosch blickte zu Chu auf, der noch stand.

»Könntest du Mr. Hardy vielleicht ein Glas Wasser bringen, Partner?«

»Nein, nicht nötig«, protestierte Hardy.

Aber Chu hatte die Partner-Botschaft verstanden und ging den Flur hinunter, der an der Treppe vorbei zu einem Bad oder einer Küche führte. Bosch wusste, das würde es Chu ermöglichen, sich kurz im Erdgeschoss des Hauses umzusehen.

»Wissen Sie noch, wann Sie Ihren Sohn das letzte Mal gesehen haben?«, fragte Bosch noch einmal.

»Ich … nein. Das ist schon einige Jahre her … nein, ich weiß es nicht mehr.«

Bosch nickte, als wüsste er, wie sich Familien und Eltern und Kinder im Lauf der Zeit auseinanderleben konnten.

Chu kam mit einem Glas Leitungswasser zurück. Das Glas sah nicht besonders sauber aus. Es waren mehrere Handabdrücke darauf. Als er es Hardy reichte, schüttelte er in Richtung Bosch verstohlen den Kopf. Ihm war bei seinem kurzen Streifzug durch das Haus nichts Verdächtiges aufgefallen.

Hardy nahm einen Schluck Wasser, und Bosch setzte zu einem neuen Versuch an, etwas über seinen Sohn herauszubekommen.

»Haben Sie die Telefonnummer oder Adresse Ihres Sohns für uns, Mr. Hardy? Wir müssten wirklich dringend mit ihm reden.«

Hardy stellte das Glas neben den Aschenbecher. Dann fasste er an die Stelle, wo bei einem Hemd die Brusttasche gewesen wäre, aber sein Kittel hatte keine. Es war der automatische Griff nach einer Packung Zigaretten, die nicht da war. Bosch konnte sich erinnern, dass er das auch gemacht hatte, als er noch rauchte.

»Ich habe seine Telefonnummer nicht«, sagte Hardy.

»Und seine Adresse?«, fragte Bosch.

»Auch nicht.«

Hardy senkte den Blick, als würde ihm bewusst, dass diese Antworten ein Beweis für sein Versagen als Vater waren – oder für das seines Namensvetters als Sohn. Wie Bosch das bei seinen Vernehmungen häufig tat, sprang er nun mit seinen Fragen zusammenhangslos zwischen verschiedenen Themen hin und her. Auch den Grund ihres Besuchs ließ er einfließen. Inzwischen war ihm egal, ob der alte Mann mitbekam, dass sie nicht gegen Clayton Pell ermittelten, sondern gegen seinen Sohn.

»Ist Ihr Sohn bei Ihnen aufgewachsen?«

Hardys dicke Brillengläser vergrößerten seine Augenbewegungen. Die Frage rief eine Reaktion hervor. Rasche Augenbewegungen während der Formulierung einer Antwort galten als verräterisches Zeichen.

»Seine Mutter und ich haben uns scheiden lassen. Schon sehr früh. Deshalb habe ich nicht viel von Chilton mitbekommen. Wir haben weit voneinander entfernt gelebt. Seine Mutter – sie ist inzwischen gestorben –, sie hat ihn aufgezogen. Ich habe ihr Geld geschickt …«

Gesprochen, als wäre das Geld seine einzige Verpflichtung gewesen. Bosch nickte und behielt die verständnisvolle und mitfühlende Haltung bei.

»Hat sie Ihnen mal erzählt, dass es Probleme mit ihm gab oder sonst etwas in dieser Richtung?«

»Ich dachte … haben Sie nicht gesagt, Sie suchen diesen Jungen? Powell. Was interessiert Sie da, wie mein Sohn aufgewachsen ist?«

»Pell, Mr. Hardy. Clayton Pell.«

»Sie sind doch nicht seinetwegen hier, oder?«

Das war’s. Das Spiel war vorbei. Bosch stand auf.

»Ihr Sohn ist nicht hier, oder?«

»Ich habe Ihnen doch gesagt, ich weiß nicht, wo er ist.«

»Dann haben Sie doch sicher nichts dagegen, wenn wir uns kurz nach ihm umschauen, oder?«

Hardy wischte sich den Mund ab und schüttelte den Kopf.

»Dafür brauchen Sie einen Durchsuchungsbeschluss«, sagte er.

»Nicht, wenn Gefahr im Verzug ist«, sagte Bosch. »Bleiben Sie doch einfach hier sitzen, Mr. Hardy, und ich sehe mich inzwischen kurz um. Detective Chu wird so lange bei Ihnen bleiben.«

»Nein, ich brauche keinen …«

»Ich will doch nur, dass Sie hier in Sicherheit sind, mehr nicht.«

Damit verließ Bosch das Zimmer, während Chu den aufgebrachten alten Mann zu beruhigen versuchte. Er ging den Flur hinunter. Das Haus hatte den üblichen Grundriss, mit Esszimmer und Küche hinter dem Wohnzimmer. Unter der Treppe waren eine Besenkammer und eine Toilette. In der Annahme, dass Chu dort bereits nachgesehen hatte, als er das Wasser holen gegangen war, warf Bosch nur einen kurzen Blick hinein. Dann öffnete er die Tür am Ende des Gangs. In der Garage stand kein Auto. Sie war vollgemüllt mit Schachteln und alten Matratzen, die an einer Wand lehnten.

Er machte kehrt und ging in Richtung Wohnzimmer zurück.

»Haben Sie kein Auto, Mr. Hardy?«, rief er, als er zur Treppe kam.

»Wenn ich irgendwohin muss, nehme ich mir ein Taxi. Gehen Sie nicht nach oben.«

Bosch blieb auf der vierten Stufe stehen und sah den alten Mann an.

»Warum nicht?«

»Weil Sie keinen Durchsuchungsbeschluss und kein Recht dazu haben.«

»Ist Ihr Sohn da oben?«

»Nein. Da oben ist niemand. Aber Sie dürfen da nicht rauf.«

»Mr. Hardy, ich möchte mich nur vergewissern, dass wir hier drinnen nichts zu befürchten haben und dass vor allem Sie in Sicherheit sind, wenn wir gehen.«

Bosch ging weiter die Treppe hinauf. Hardys Forderung, nicht nach oben zu gehen, war ihm ein Warnsignal. Sobald er das Obergeschoss erreichte, zog er seine Waffe.

Auch hier folgte der Grundriss dem gängigen Schema. Zwei Schlafzimmer und dazwischen ein Bad. Hardy schlief offensichtlich im vorderen Zimmer. Das Bett war ungemacht, und auf dem Boden lagen Kleider herum. Auf einem Beistelltisch stand ein schmutziger Aschenbecher, und auf einer Kommode lagen mehrere Sauerstoffflaschen. Die Wände waren nikotinvergilbt, und alles war von einer Patina aus Staub und Zigarettenasche überzogen.

Bosch griff nach einer der Sauerstoffflaschen. Dem Etikett zufolge enthielt sie flüssigen Sauerstoff und durfte nur gemäß ärztlicher Verschreibung verwendet werden. Außerdem war die Telefonnummer einer Firma namens ReadyAire darauf angegeben, die für Lieferung und Abholung zuständig war.

Bosch wog die Flasche in seiner Hand. Sie fühlte sich leer an, aber sicher war er nicht. Er legte sie an ihren Platz zurück und wandte sich einer Schranktür zu.

Dahinter befand sich ein begehbarer Kleiderschrank, auf dessen beiden Seiten muffige Kleider hingen. Auf den Borden darüber waren Schachteln mit der Aufschrift U-Haul gestapelt. Der Boden war mit Schuhen und schmutzigen Kleidern übersät. Bosch verließ den Schrank und das Schlafzimmer und ging den Flur hinunter.

Das zweite Schlafzimmer war der sauberste Raum des Hauses, denn es schien nicht benutzt zu werden. Es gab eine Kommode und einen Nachttisch, aber auf dem Bettgestell war keine Matratze. Bosch erinnerte sich an die Matratzen und den Lattenrost, die er in der Garage gesehen hatte, und vermutete, dass beides ursprünglich hier oben gewesen war. Er schaute in den Schrank; er war voller, aber ordentlicher. Die Kleidungsstücke wurden in Plastikhüllen aufbewahrt.

Er kehrte auf den Flur zurück, um einen Blick ins Bad zu werfen.

»Harry, bei dir alles okay?«, rief Chu von unten.

»Jaja. Ich komm gleich zu euch.«

Er verstaute seine Dienstwaffe in ihrem Holster und steckte den Kopf durch die Badezimmertür. An einem Gestell hingen schmutzige Handtücher, und auf dem Spülkasten stand ein weiterer Aschenbecher. Daneben lag ein Plastikduftspender. Bei seinem Anblick musste Bosch fast lachen.

Der Badewannenvorhang war verschimmelt, und passend dazu war auch die Wanne selbst mit einem Schmutzring versehen, dessen Entstehung Jahre gedauert haben musste. Angewidert machte Bosch kehrt, um wieder nach unten zu gehen. Doch dann überlegte er es sich noch einmal anders und öffnete das Arzneischränkchen, das voll war mit Medikamenten und Inhalationssprays. Er nahm eines heraus und las das Etikett. Es handelte sich um ein Generikum von Theophyllin und war Hardy vor vier Jahren verschrieben worden. Er stellte es zurück und griff nach einem der Sprays. Es war ebenfalls ein Generikum, und zwar von Salbutamol, und war drei Jahre alt.

Bosch nahm ein anderes Spray heraus. Und noch eines. Dann sah er sich jedes Spray und jedes Medikament in dem Schränkchen an. Es waren lauter verschiedene Generika, und einige der Fläschchen waren voll, doch die meisten waren fast leer. Aber es war kein Medikament in dem Schränkchen, das Hardy nicht mindestens drei Jahre davor verschrieben worden war.

Bosch schloss den Arzneischrank, woraufhin sein Gesicht in den Spiegeltüren zu sehen war. Er schaute eine Weile in seine eigenen dunklen Augen.

Und plötzlich war ihm alles klar.

Er verließ das Bad und ging rasch in Hardys Schlafzimmer. Damit er vom Wohnzimmer aus nicht zu hören wäre, schloss er die Tür. Er zog sein Handy aus der Tasche und griff nach einer der Sauerstoffflaschen. Er rief bei Ready-Aire an und verlangte nach dem Mitarbeiter, der für Lieferung und Abholung zuständig war. Er wurde zu einem Manuel durchgestellt.

»Manuel, hier spricht Detective Bosch vom Los Angeles Police Department. Ich führe Ermittlungen durch und muss schnell wissen, wann Sie zum letzten Mal verschreibungspflichtigen Sauerstoff an einen Ihrer Kunden geliefert haben. Können Sie mir da weiterhelfen?«

Manuel glaubte zuerst, bei seinem Anruf handele es sich um einen Scherz, einen Streich, den ihm ein Freund spielen wollte.

»Hören Sie zu«, erklärte Bosch streng. »Das ist kein Scherz. Das ist ein dringendes Ermittlungsverfahren, und ich brauche diese Auskunft sofort. Ich muss Sie bitten, mir zu helfen oder mich zu jemandem durchzustellen, der das kann.«

In der daraufhin eintretenden Stille hörte Bosch, wie Chu erneut nach ihm rief. Bosch legte die Flasche zurück und hielt das Handy mit der Hand zu. Dann öffnete er die Schlafzimmertür und rief nach unten:

»Komme gleich.«

Dann schloss er die Tür wieder.

»Manuel, sind Sie noch dran?«

»Ja. Ich kann den Namen des Kunden in den Computer eingeben und sehen, was wir haben.«

»Gut, dann tun Sie das. Es handelt sich um einen Chilton Aaron Hardy.«

Bosch wartete und hörte seinen Gesprächspartner tippen.

»Ah, da haben wir ihn ja schon«, sagte Manuel. »Aber er erhält sein O_2 schon lange nicht mehr von uns.«

»Was heißt das?«

»Hier steht, er hat die letzte Lieferung im Juli null acht bekommen. Entweder ist er gestorben, oder er bezieht seinen Sauerstoff woanders. Wahrscheinlich irgendwo, wo er ihn billiger kriegt. So verlieren wir viele Kunden.«

»Und Sie sind ganz sicher?«

»Klar, hab ich doch hier stehen.«

»Danke, Manuel.«

Bosch beendete das Gespräch. Er steckte das Handy ein und zog wieder seine Pistole.

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35

Bosch spürte seinen Adrenalinspiegel steigen, als er die Treppe hinunterging. Hardy hatte sich nicht aus seinem Sessel bewegt, rauchte aber inzwischen eine Zigarette. Chu saß auf der Armlehne der Couch und hielt Wache.

»Ich habe ihn gebeten, den Sauerstoff abzudrehen«, sagte er. »Damit er uns nicht alle in die Luft jagt.«

»In der Flasche ist nichts«, sagte Bosch.

»Wie?«

Ohne zu antworten, ging Bosch auf Hardy zu und blieb direkt vor ihm stehen.

»Aufstehen.«

Hardy schaute verdutzt zu ihm auf.

»Aufstehen, habe ich gesagt.«

»Wieso?«

Bosch packte Hardy mit beiden Händen am Hemd und riss ihn aus dem Sessel hoch. Er drehte ihn herum und schob ihn mit dem Gesicht voran gegen die Wand.

»Harry, was hast du denn auf einmal?«, sagte Chu. »Er ist ein alter …«

»Es ist er«, sagte Bosch.

»Was?«

»Er ist der Sohn, nicht der Vater.«

Bosch nahm die Handschellen von seinem Gürtel, zog Hardy die Hände auf den Rücken und legte sie ihm an.

»Chilton Hardy, Sie sind wegen Mordes an Lily Price verhaftet.«

Hardy sagte nichts, als Bosch ihm seine verfassungsmäßigen Rechte vorlas. Er hatte sogar ein Lächeln auf den Lippen, als er seine Wange zur Wand drehte.

»Harry, ist der Vater oben?«, fragte Chu.

»Nein.«

»Wo ist er dann?«

»Wahrscheinlich tot. Junior gibt sich als sein Vater aus und kassiert seine Rente, seine Sozialversicherung und was weiß ich noch alles. Wo hast du die Akte? Mit dem Führerscheinfoto?«

Chu kam mit der vergrößerten Aufnahme von Chilton Aaron Hardy junior zu Bosch, woraufhin dieser Hardy herumdrehte, ihm die Hand auf die Brust legte und ihn gegen die Wand drückte. Er hielt das Foto neben sein Gesicht. Dann schnippte er ihm die dicke Brille von der Nase, und sie fiel zu Boden.

»Er ist es. Er hat sich für das Führerscheinfoto den Kopf rasiert. Das Aussehen verändert. Das Foto seines Vaters haben wir uns nie angesehen. Hätten wir wahrscheinlich tun sollen.«

Bosch gab Chu das Foto zurück. Hardys Grinsen wurde breiter.

»Finden Sie das vielleicht witzig?«, fragte Bosch.

Hardy nickte.

»Ich finde es schon witzig, dass Sie keine Beweise und auch sonst nichts gegen mich haben.«

Seine Stimme war jetzt anders. Mit einem tieferen Timbre. Nicht mehr die brüchige Altmännerstimme.

»Und noch witziger finde ich, dass Sie das Haus unrechtmäßig durchsucht haben. Kein Richter wird Ihnen abnehmen, dass ich es Ihnen erlaubt habe. Wirklich schade, dass Sie nichts gefunden haben. Ich würde zu gern sehen, wie der Richter alles abschmettert.«

Bosch packte Hardy am Hemd, zog ihn von der Wand weg und stieß ihn dann wieder zurück. Er spürte, wie seine Wut wuchs.

»Könntest du mal kurz zum Auto rausgehen, Partner, und deinen Laptop holen? Ich möchte jetzt gleich einen Durchsuchungsbeschluss beantragen.«

»Ich habe es bereits mit meinem Handy gecheckt, Harry. Hier gibt es kein Wi-Fi. Wie willst du ihn da versenden?«

»Hol einfach den Laptop, Partner. Wegen des Wi-Fi machen wir uns Gedanken, wenn du den Antrag geschrieben hast. Und mach die Tür zu, wenn du gehst.«

»Alles klar, Partner. Ich hole den Laptop.«

Botschaft angekommen.

Bosch wandte die ganze Zeit den Blick nicht von Hardys Augen ab. Er sah, wie sich darin langsam die Erkenntnis spiegelte, dass er gleich mit Bosch allein wäre, und wie sich die ersten Anzeichen von Angst in ihre glänzende Kälte schlichen. Sobald er die Haustür zugehen hörte, zog Bosch seine Glock und drückte ihren Lauf in die Haut unter Hardys Kinn.

»Ich will dir mal was sagen, du mieses Schwein, wir bringen das gleich hier zu Ende. Du hast nämlich vollkommen recht, wir haben nicht genug gegen dich. Aber ich lasse dich nicht einen Tag länger frei herumlaufen.«

Er riss Hardy heftig von der Wand fort und schleuderte ihn zu Boden. Hardy flog gegen den Beistelltisch, stieß Aschenbecher und Wasserglas auf den Teppich und landete auf dem Rücken. Bosch warf sich auf ihn und kam rittlings auf seinem Bauch zu sitzen.

»Wir werden es so hindrehen, als ob wir gar nicht gewusst hätten, dass du es warst, verstehst du? Wir haben die ganze Zeit gedacht, du wärst dein Vater, und als mein Partner dann zum Auto rausgegangen ist, hast du dich auf mich gestürzt. Es kam zu einem Kampf um die Pistole, und jetzt rate mal, wer dabei den Kürzeren gezogen hat.«

Bosch hielt die Pistole vor Hardys Gesicht.

»Es werden zwei Schüsse fallen. Der, den ich dir gleich durch dein schwarzes Scheißherz jage, und dann, wenn ich dir die Handschellen abgenommen habe, lege ich deine toten Hände um meine Glock und ballere einmal in die Wand. So haben wir beide Schmauchspuren, und alle sind zufrieden.«

Bosch beugte sich vor und hielt die Pistole schräg nach oben gerichtet an Hardys Brustkorb.

»Siehst du?«, sagte er. »Genau so.«

»Nein!«, brüllte Hardy. »Das können Sie nicht tun!«

Bosch sah blankes Entsetzen in seinen Augen.

»Das ist für Lily Price und Clayton Pell und wen du sonst noch umgebracht und verletzt und kaputt gemacht hast.«

»Bitte nicht.«

»Bitte nicht? Ist das, was Lily Price gesagt hat? Hat sie ›bitte nicht‹ gesagt?«

Bosch veränderte den Winkel der Pistole etwas und beugte sich weiter vor, so dass sein Brustkorb nur noch fünfzehn Zentimeter über dem von Hardy war.

»Also gut, ich gebe alles zu. Venice Beach, 1989. Ich sage Ihnen alles. Verhaften Sie mich einfach und leiten Sie das Verfahren ein. Ich erzähle Ihnen auch alles über meinen Vater. Ich habe ihn in der Badewanne ertränkt.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Du erzählst mir nur, was ich hören will, um deine Haut zu retten. Aber das wird dir nichts mehr helfen, Hardy. Dafür ist es zu spät. Der Zug ist längst abgefahren. Selbst wenn du alles gestehen würdest, brächte es uns nichts. Es wäre ein erzwungenes Geständnis. Das weißt du ganz genau.«

Bosch zog den Schlitten der Glock zurück, um eine Kugel in den Lauf zu befördern.

»Ich will nicht irgendein Pseudogeständnis, Hardy. Ich will Beweise. Ich will dein Geheimversteck.«

»Was für ein Geheimversteck?«

»Du hebst doch Zeug auf. Typen wie du, die heben alle irgendwelches Zeug auf. Fotos, Andenken. Wenn du lebend hier rauskommen willst, Hardy, dann erzählst du mir jetzt, wo dein Geheimversteck ist.«

Er wartete. Hardy sagte nichts. Bosch drückte den Lauf wieder gegen seine Brust und winkelte seine Hand an.

»Schon gut, schon gut«, stieß Hardy hektisch hervor. »Nebenan. Es ist alles nebenan. Meinem Vater haben beide Häuser gehört. Ich habe das andere unter einem falschen Namen ins Grundbuch eintragen lassen. Gehen Sie rüber und sehen Sie nach. Dort werden Sie alles finden, was Sie brauchen.«

Bosch blickte lange auf ihn hinab.

»Wenn du lügst, bist du dran.«

Er nahm die Pistole von Hardys Brust und steckte sie ins Holster zurück. Er stand auf.

»Wie komme ich nebenan rein?«

»Die Schlüssel sind in der Küche, auf der Theke.«

Das eigenartige Lächeln kehrte in Hardys Gesicht zurück. Eben hatte er noch verzweifelt um sein Leben gebettelt, jetzt grinste er. Bosch merkte, es war ein Ausdruck des Stolzes.

»Los, sehen Sie schon nach«, forderte Hardy ihn auf. »Sie werden berühmt, Bosch. Sie haben den Rekordhalter geschnappt.«

»Ja? Wie viele?«

»Siebenunddreißig. Ich habe siebenunddreißig Kreuze aufgestellt.«

Bosch hatte geahnt, dass es einige wären, aber mit so vielen hatte er nicht gerechnet. Er fragte sich, ob Hardy die Zahl seiner Morde vielleicht aus taktischen Gründen übertrieb. Rück irgendwas raus, egal was, Hauptsache, du kommst hier lebend raus. Er brauchte nur diesen Moment zu überstehen, und schon konnte er die nächste Verwandlung durchlaufen, in die nächste Rolle schlüpfen, vom unbekannten, unauffälligen Mörder zu einer Figur öffentlichen Interesses, beäugt mit furchtgetränkter Faszination. Ein Name, der Entsetzen weckte. Bosch wusste, dass das für Seinesgleichen mit zur Erfüllung gehörte. Wahrscheinlich hatte Hardy schon die ganze Zeit dem Moment entgegengefiebert, in dem er endlich bekannt wurde. Davon träumten Männer wie er.

In einer einzigen flüssigen Bewegung zog Bosch die Glock wieder aus dem Holster und richtete sie auf Hardy.

»Nein!«, brüllte Hardy. »Wir haben eine Abmachung!«

»Einen Dreck haben wir.«

Bosch drückte ab. Das metallische Klicken des Auslösemechanismus ertönte, aber es war keine Kugel in der Kammer. Die Waffe war nicht geladen.

Bosch nickte. Hardy hatte den Trick nicht durchschaut. Kein Cop musste eine Kugel in die Kammer befördern, weil kein Cop mit einer ungeladenen Waffe rumlief. Nicht in L.A., wo einen die zwei Sekunden, die nötig waren, um die Kugel in die Kammer zu befördern, das Leben kosten konnten. Das war nur Teil der Täuschung gewesen. Für den Fall, dass er noch eins draufsetzen müsste.

Er drehte Hardy herum, so dass er mit dem Gesicht nach unten lag. Er drückte ihm die Pistole in den Rücken und nahm zwei Kabelbinder aus seiner Jackentasche. Einen zurrte er ganz eng um Hardys Fußgelenke, mit dem anderen fesselte er die Handgelenke, so dass er ihm die Handschellen wieder abnehmen konnte. Bosch vermutete, dass nicht er Hardy im Gefängnis einliefern würde, und er wollte seine Handschellen nicht verlieren.

Er stand auf und hakte sie wieder an seinen Gürtel. Dann fasste er in seine Jackentasche und nahm eine Handvoll Kugeln heraus. Er warf den leeren Clip aus und füllte ihn. Als er damit fertig war, setzte er den Clip wieder ein und beförderte eine Kugel in die Kammer, bevor er die Waffe ins Holster zurücksteckte.

»Man sollte immer eine in der Kammer haben«, sagte er zu Hardy.

Die Tür ging auf und Chu kam herein. Er hatte seinen Laptop dabei und sah Hardy auf dem Boden liegen. Er hatte keine Ahnung, was Bosch gemacht hatte.

»Lebt er noch?«

»Ja. Leider. Pass auf ihn auf. Dass er nicht das Känguru macht.«

Bosch ging in die Küche, wo, wie Hardy gesagt hatte, ein Schlüsselbund auf der Theke lag. Als er ins Wohnzimmer zurückkam, blickte er sich um und überlegte, wie er Hardy am Fliehen hindern könnte, während er draußen mit Chu das weitere Vorgehen besprach. Im PAB kursierte seit ein paar Monaten die peinliche Geschichte von einem Bankräuber, der wie ein Känguru davongesprungen war. Die Cops, von denen er verhaftet worden war, hatten ihn, an Händen und Füßen gefesselt, auf dem Boden der Bank liegen gelassen, während sie sich auf die Suche nach einem zweiten Bankräuber machten, von dem sie annahmen, dass er sich in der Nähe versteckt hatte. Fünfzehn Minuten später sahen zwei andere Polizisten, die sich auf dem Weg zum Tatort befanden, drei Blocks von der Bank entfernt einen Mann die Straße hinunterhopsen.

Schließlich kam Bosch eine Idee.

»Fass mal an«, sagte er zu Chu. »Am Ende der Couch.«

»Wieso? Was hast du vor?«, fragte sein Partner.

Bosch winkte ihn zu der angegebenen Stelle.

»Hilf mir, sie umzukippen.«

Sie kippten die Couch auf den Vorderfüßen nach vorn und auf Hardy, so dass sie wie ein Zelt auf ihm zu liegen kam und es ihm unmöglich machte, mit gefesselten Händen und Füßen aufzustehen.

»Was soll der Scheiß?«, protestierte Hardy. »Sind Sie verrückt geworden?«

»Nur keine Aufregung, Hardy«, sagte Bosch. »Wir sind gleich wieder zurück.«

Bosch winkte Chu zur Haustür. Als sie nach draußen gingen, rief Hardy: »Aber passen Sie auf, Bosch!«

Bosch schaute zu ihm zurück.

»Weswegen?«

»Wegen dem, was Sie dort sehen werden. Danach werden Sie nicht mehr derselbe sein.«

Bosch stand eine Weile mit der Hand am Türgriff da. Er konnte nur Hardys Füße sehen, die unter der umgekippten Couch hervorschauten.

»Das werden wir ja sehen.«

Er ging nach draußen und schloss die Tür.

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36

Es war, als stünden sie am Ende eines Labyrinths und müssten den Weg zurück zum Ausgangspunkt finden. Sie hatten den Ort, den sie durchsuchen wollten – das Haus nebenan, in dem Hardy angeblich die Andenken an seine Morde aufbewahrte. Jetzt mussten sie sich nur eine Kette von Ereignissen und rechtlichen Schritten überlegen, die sie dorthin geführt hatte und die, in einem Antrag auf einen Durchsuchungsbeschluss geschildert, von einem Superior-Court-Richter akzeptiert und unterschrieben würde.

Bosch sagte Chu nicht, was in Hardys Wohnzimmer passiert war, während er den Laptop geholt hatte. Das lag zum einen daran, dass bei den Ermittlungen im Fall Irving ihre Vertrauensbasis zerstört worden war. Zum anderen hätte Bosch grundsätzlich niemandem erzählt, dass er Hardy das Geständnis unter Androhung von Gewalt abgepresst hatte. Wenn Hardy, was ziemlich wahrscheinlich war, vor Gericht zu seiner Verteidigung anführen würde, sein Geständnis sei erzwungen worden, würde es Bosch einfach leugnen und als billiges taktisches Manöver abtun. Denn außer Hardy – dem Angeklagten – gäbe es niemanden, der seine Darstellung anfechten könnte.

Deshalb sagte Bosch seinem Partner nur, worauf es ankam, und dann überlegten sie gemeinsam, wie sie es erreichen könnten.

»Vermutlich ist der Besitzer dieser zwei Häuser Chilton Hardy senior, der aber höchstwahrscheinlich tot ist. Wir müssen beide durchsuchen, und wir müssen es nach Code drei machen. Wie bekommen wir das am besten hin?«

Sie standen auf dem Rasen vor den Reihenhäusern. Chu schaute auf die Fassaden von 6 A und 6 B, als wäre die Antwort auf Boschs Frage wie ein Graffiti auf sie gesprüht.

»Na ja, der berechtigte Grund für 6 B dürfte an sich kein Problem sein«, sagte er. »Wir haben gemerkt, dass er dort als sein Vater gewohnt hat, und deshalb sind wir befugt, es nach Hinweisen zu durchsuchen, was aus seinem alten Herrn geworden ist. Gefahr im Verzug, Harry. Und schon sind wir drinnen.«

»Und was ist mit 6 A? Da müssen wir vor allem rein.«

»Na ja, dann … dann müssen wir eben … nein, ich glaube, ich hab’s. Wir sind hergekommen, um mit Chilton Hardy senior zu reden, haben aber im Lauf der Vernehmung gemerkt, dass wir in Wirklichkeit Chilton Hardy junior vor uns haben. Von Hardy senior fehlt jede Spur, und wir befürchten, er könnte irgendwo eingeschlossen sein oder gefangen gehalten werden oder so was. Vielleicht ist er noch am Leben, vielleicht ist er bereits tot. Deshalb führen wir eine Suche in der Datenbank der Immobilienbewertungsgesellschaft durch, und siehe da, ihm gehört auch das Reihenhaus nebenan, und an der Übertragung des Eigentumsrechts scheint irgendetwas faul zu sein. Wir sind also geradezu verpflichtet, da einen Blick reinzuwerfen, um zu sehen, ob Hardy senior da drin ist, ob er noch am Leben ist oder ob er sich vielleicht in Gefahr befindet. Also wieder Gefahr im Verzug.«

Bosch nickte, runzelte gleichzeitig aber auch die Stirn. Es gefiel ihm nicht. Es hörte sich genau nach dem an, was es war. Eine zusammengeschusterte Geschichte, um die Wohnung betreten zu dürfen. Möglicherweise fänden sie einen Richter, der ihnen den Durchsuchungsbeschluss unterschrieb, aber es müsste ein wohlwollender sein. Er wollte etwas Todsicheres. Etwas, was jeder Richter unterschreiben würde und was allen künftigen rechtlichen Anfechtungen standhielt.

Er merkte, dass er ihren Zugang bereits in der Hand hatte. In mehr als einer Hinsicht. Er hielt den Schlüsselbund hoch. Es waren sechs Schlüssel daran. Einer mit dem Dodge-Firmenzeichen gehörte offensichtlich zu einem Fahrzeug. Neben drei kleineren Schlüsseln waren außerdem zwei Sicherheitsschlüssel daran, bei denen es sich vermutlich um die Schlüssel für die zwei Reihenhäuser handelte. Zwei der kleinen Schlüssel sahen aus, als dienten sie zum Öffnen von Briefkästen, wie sie vorn am Gehsteig standen.

»Die Schlüssel«, sagte Bosch. »Er hat zwei Briefkastenschlüssel. Komm.«

Sie gingen zu den Briefkästen, und Bosch probierte die Schlüssel an den Briefkästen von Zeile 6 aus. Die Briefkästen von 6 A und 6 B ließen sich damit öffnen. Auf dem Namensschild von 6 A stand Drew. Bosch fasste das als einen Versuch Hardys auf, witzig zu sein. Nancy Drew, die in Los Alamitos Tür an Tür mit den Hardy Boys wohnte.

»Also, wir haben in Hardys Besitz zwei Briefkastenschlüssel gefunden«, sagte Bosch. »Deswegen sehen wir hier nach und merken, dass er zwei Briefkästen hat. Einen für 6 A und einen für 6 B. Außerdem fällt uns dabei auf, dass er zwei Sicherheitsschlüssel hat, und das wiederum deutet darauf hin, dass er auch Zugang zu den Reihenhäusern 6 A und 6 B hat. Deshalb prüfen wir die Grundbucheinträge und stoßen auf die Eigentumsüberschreibung von 6 B auf den Vater. Das kommt uns spanisch vor, weil die Überschreibung unserer Meinung nach zu einem Zeitpunkt erfolgt ist, als sich der Sohn bereits als der Vater ausgegeben hat. Deshalb müssen wir in 6 A nachsehen, ob der alte Herr dort vielleicht festgehalten wird. Wir klingeln, aber niemand meldet sich, und jetzt wollen wir die Erlaubnis, reinzugehen.«

Chu nickte. Es gefiel ihm.

»Das könnte klappen. Möchtest du, dass ich es so in den Antrag reinschreibe?«

»Ja. Tu das. Aber geh dazu nach drinnen, damit du Hardy im Auge behalten kannst.«

Bosch wog den Schlüsselbund in seiner Hand.

»Ich gehe inzwischen schon mal in 6 A nachsehen, ob es den Aufwand auch wert ist.«

Das nannte man dem Durchsuchungsbeschluss vorgreifen. Sich in einer Wohnung umsehen, bevor ein Richter die Durchsuchung offiziell genehmigt hatte.

Wenn so etwas herauskam, konnte man als Polizist schnell seine Dienstmarke verlieren, wenn nicht sogar im Gefängnis landen. Tatsache war allerdings, dass Ermittler beim Beantragen eines Durchsuchungsbeschlusses häufig schon genau wussten, was sie in dem fraglichen Gebäude oder Fahrzeug finden würden. Das lag daran, dass sie sich dort bereits umgesehen hatten.

»Glaubst du, das ist wirklich nötig, Harry?«, fragte Chu.

»Ja. Wenn mir Hardy was vorgemacht hat, als ich ihn getäuscht habe, möchte ich das so schnell wie möglich herausfinden, damit wir nicht sinnlos unsere Zeit vergeuden.«

»Dann warte bitte, bis ich im Haus bin, damit ich nichts davon mitbekomme.«

Wie ein Oberkellner, mit ausgestrecktem Unterarm und leicht an der Hüfte abgewinkeltem Oberkörper, deutete Bosch auf die Tür von 6 B. Chu ging darauf zu, blieb aber nach wenigen Schritten stehen und kam wieder zurück.

»Wann sagen wir dem anderen LAPD, dass wir hier sind und was wir hier machen?«

»Welchem anderen LAPD?«

»Dem Los Alamitos Police Department.«

»Vorerst noch nicht«, sagte Bosch. »Wenn wir den Durchsuchungsbeschluss genehmigt bekommen haben, können wir sie verständigen.«

»Das wird ihnen aber nicht gefallen.«

»Ihr Pech. Unser Fall, unsere Festnahme.«

Bosch wusste, dass ein Police Department in einer Größenordnung wie das von Los Alamitos vom »richtigen« LAPD mühelos ausgehebelt werden konnte.

Chu steuerte erneut auf die Tür von 6 B zu, und Bosch ging zum Auto zurück. Er öffnete den Kofferraum und nahm mehrere Paar Latexhandschuhe aus der Ausrüstungsbox und verstaute sie in seinen Jackentaschen. Für alle Fälle steckte er auch noch eine Taschenlampe ein, dann schloss er den Kofferraum wieder.

Er wollte gerade zur Tür von 6 A gehen, als aus 6 B lautes Geschrei ertönte. Es war Hardy.

Bosch änderte die Richtung und ging in Haus 6 B.

Hardy lag immer noch unter der Couch. Chu saß auf einem Stuhl, den er sich aus der Küche geholt hatte, und arbeitete an seinem Laptop. Als Bosch hereinkam, verstummte Hardy.

»Was soll dieses Geschrei?«

»Zuerst wollte er eine Zigarette. Jetzt will er einen Anwalt.«

Bosch blickte auf die umgekippte Couch hinab.

»Sobald Sie verhaftet sind, dürfen Sie telefonieren.«

»Dann verhaften Sie mich!«

»Zuerst müssen wir den Tatort sichern. Und wenn Sie weiter so rumbrüllen, müssen wir Ihnen einen Knebel anlegen.«

»Ich habe ein Recht auf einen Anwalt. Haben Sie selbst gesagt.«

»Sie dürfen telefonieren, wenn alle anderen auch telefonieren dürfen. Sobald Sie verhaftet sind.«

Bosch wandte sich zum Gehen.

»He, Bosch?«

Er drehte sich um.

»Waren Sie schon drüben?«

Als Bosch nicht antwortete, fuhr Hardy fort:

»Sie werden Filme über uns machen.«

Chu schaute von seinem Laptop auf und tauschte einen Blick mit Bosch. Es gab Mörder, die auf ihre Infamie und die Angst, die sie verbreiteten, abfuhren. Die Fleischwerdung des Schwarzen Mannes, Großstadtlegenden, die zur Großstadtrealität wurden. Hardy hatte jahrelang im Verborgenen gelebt. Von jetzt an würde er im Scheinwerferlicht stehen.

»Klar«, sagte Bosch. »Sie werden das berühmteste Arschloch in der Todeszelle.«

»Ach was. Sie wissen ganz genau, es dauert mindestens zwanzig Jahre, bis mir vielleicht die Spritze verpasst wird. Wer, glauben Sie, wird mich im Film spielen?«

Bosch antwortete nicht. Er trat vor die Tür und blickte sich beiläufig um, ob Fußgänger oder Autofahrer in der Nähe waren. Die Luft war rein. Er ging rasch zur Tür von 6 A und zog Hardys Schlüsselbund aus der Tasche. Er probierte einen der Sicherheitsschlüssel am Kastenschloss und hatte schon beim ersten Versuch Glück. Der Schlüssel passte auch in das Schloss im Griff. Er öffnete die Tür, ging nach drinnen und zog sie hinter sich zu.

In der Diele blieb Bosch stehen und streifte sich ein Paar Latexhandschuhe über. Im Haus war es stockdunkel. Er strich mit der frisch behandschuhten Hand über die Wand, bis er einen Schalter fand.

Eine schwache Deckenlampe entlarvte 6 A als Horrorkabinett. Vor den Vorderfenstern war eine schlecht verputzte Wand hochgezogen worden, die als Sicht- und Schallschutz diente und kein Licht ins Innere dringen ließ. Die vier Wände des Wohnzimmers waren mit Fotosammlungen und Zeitungsausschnitten über Mord und Folter und Vergewaltigung übersät. Zeitungen aus so weit entfernten Städten wie San Diego, Phoenix und Las Vegas. Meldungen über nicht aufgeklärte Entführungen, Leichenfunde und Vermisstenmeldungen. Wenn diese Verbrechen Hardys Werk waren, war er zweifellos viel unterwegs gewesen. Sein Jagdrevier war riesengroß.

Bosch betrachtete die Fotos. Unter Hardys Opfern befanden sich sowohl junge Männer als auch Frauen. Sogar einige Kinder. Bosch ging langsam die Wände entlang und studierte die grausigen Bilder. Als er zu einer vollständigen Titelseite der Los Angeles Times kam, blieb er stehen. Sie war vergilbt und brüchig, und neben dem Foto eines lächelnden Mädchens wurde von ihrem Verschwinden aus einer Mall im West Valley berichtet. Bosch beugte sich vor und las den Artikel, bis der Name des Mädchens genannt wurde. Er kannte den Namen und den Fall, und jetzt wurde ihm auch klar, warum ihm die Adresse auf Hardys Führerschein bekannt vorgekommen war.

Schließlich riss er sich von den grausigen Bildern los. Das war nur eine vorläufige Durchsuchung. Er durfte sich nicht zu lang mit ihr aufhalten. Als er zu der Tür kam, die in die Garage führte, und noch bevor er sie öffnete, wusste er, was er dort finden würde. Und tatsächlich stand dort ein weißer Lieferwagen. Das wichtigste Requisit bei Hardys Entführungen.

Es war ein relativ neuer Dodge. Bosch schloss ihn mit dem Autoschlüssel auf und schaute hinein. Bis auf eine Matratze und eine Werkzeugwand mit zwei Rollen Klebeband war er leer. Bosch steckte den Schlüssel ins Zündschloss und startete den Motor, um den Kilometerstand zu checken. Der Lieferwagen hatte über 140000 Meilen auf dem Tacho, ein weiterer Hinweis für die Ausdehnung von Hardys Jagdrevier. Bosch machte den Motor aus und schloss den Wagen wieder ab.

Er hatte genug gesehen, um zu wissen, womit sie es zu tun hatten. Trotzdem zog es ihn nach oben. Zuerst schaute er ins vordere Schlafzimmer. Dort gab es keinerlei Möbel, nur mehrere kleine Kleiderhaufen. T-Shirts mit den Konterfeis von Popstars, mehrere Jeans, Haufen, die nur aus BHs und Unterwäsche oder Gürteln bestanden. Die Kleider der Opfer.

Die Tür des begehbaren Kleiderschranks war mit einer Überwurffalle und einem Vorhängeschloss gesichert. Bosch holte den Schlüsselbund heraus und steckte den kleinsten Schlüssel in das Vorhängeschloss. Er passte. Bosch öffnete die Schranktür und drückte den Schalter an der Außenwand. Der kleine Raum war leer. Wände, Decke und Fußboden waren schwarz gestrichen. Aus der hinteren Wand ragten etwa einen Meter über dem Boden zwei massive Ringschrauben. Hier hatte Hardy zweifellos seine Opfer eingesperrt. Bosch dachte an die Menschen, die in diesem Loch geknebelt und an die Ringschrauben gefesselt ihre letzten Stunden verbracht und darauf gewartet hatten, dass Hardy ihrem Leiden ein Ende setzte.

Im hinteren Schlafzimmer war ein Bett mit einer unbezogenen Matratze. In der Ecke stand ein Fotostativ ohne Kamera darauf. Bosch öffnete die Schranktüren. Dahinter befand sich ein Lager mit Videokameras, alten analogen Foto- und Polaroidkameras und einem Laptop. Auf den oberen Borden waren DVDs und Videokassetten aufgereiht. Auf einem waren drei alte Schuhkartons. Bosch nahm einen herunter und öffnete ihn. Er war voll mit alten, größtenteils stark verblichenen Polaroidaufnahmen, auf denen viele verschiedene junge Frauen und Männer zu sehen waren, die einen Mann, dessen Gesicht nie zu sehen war, oral befriedigten.

Bosch stellte die Schachtel an ihren Platz zurück und schloss die Schranktüren. Er ging in den Flur zurück. Das Bad war genauso schmutzig wie das in 6 B, aber der Schmutzrand in der Wanne war bräunlich rot, und das verriet Bosch, dass Hardy hier das Blut abgewaschen hatte. Er verließ das Bad und schaute in den Schrank im Flur. Er enthielt nichts als einen knapp eineinhalb Meter hohen Plastikbehälter, der grob die Form eines Bowlingkegels hatte und mit einem Griff versehen war. Bosch kippte ihn nach vorn und sah, dass am unteren Ende zwei kleine Räder angebracht waren. Daraufhin rollte er den Behälter auf den Flur hinaus. Er fühlte sich leer an, und Bosch fragte sich, ob er ein Musikinstrument enthalten hatte.

Doch dann entdeckte er auf der Seite des Koffers eine Plakette der Herstellerfirma Golf+Go Systems. Bosch begriff, dass der Behälter dazu diente, Golfschläger im Flugzeug zu transportieren. Er legte ihn auf den Boden und stellte beim Öffnen fest, dass die Schließen abschließbar waren. Der Koffer war leer, aber als Bosch ihn öffnete, sah er, dass drei grobkantige Löcher von der Größe von Zehncentstücken in die Außenhülle geschnitten worden waren.

Bosch schloss den Koffer wieder, richtete ihn auf und stellte ihn in den Schrank zurück, damit er bei der offiziellen Durchsuchung dort gefunden werden konnte. Dann schloss er die Schranktür und kehrte nach unten zurück.

Auf halbem Weg die Treppe hinunter blieb Bosch plötzlich stehen und hielt sich am Geländer fest. Ihm wurde klar, dass die drei Löcher in dem Golfschlägerkoffer dazu dienten, Luft ins Innere zu lassen. Und er begriff, dass ein Kind oder ein kleiner Erwachsener darin Platz finden würde. In diesem Moment trafen ihn die Unmenschlichkeit und die Verkommenheit mit voller Wucht. Er konnte das Blut riechen. Er konnte das gedämpfte Flehen hören. Er spürte das Leid dieses Orts.

Er lehnte sich kurz an die Wand und ließ sich dann mit dem Rücken an ihr hinabgleiten, bis er auf der Treppe zu sitzen kam. Er stützte die Ellbogen auf die Knie und beugte sich vor. Er hyperventilierte und versuchte, seinen Atemrhythmus zu verlangsamen. Er strich sich mit der Hand durchs Haar, presste die Hand dann an seinen Mund.

Er schloss die Augen und dachte an einen anderen Todesort, einen unterirdischen Gang weit fort von zu Hause, an dem er einmal genauso auf dem Boden gehockt hatte. Eigentlich war er damals noch ein Junge gewesen, und er hatte panische Angst gehabt und seine Atmung zu kontrollieren versucht. Das war der Trick bei der Sache. Man musste seine Atmung unter Kontrolle bekommen, dann bekam man auch die Angst unter Kontrolle.

Er saß nicht länger als zwei Minuten auf der Treppe, aber ihm kam es so vor, als wäre eine ganze Nacht vergangen. Schließlich normalisierte sich seine Atmung wieder, und die Erinnerung an den unterirdischen Gang verblasste.

Sein Handy begann zu summen, und das riss ihn endgültig aus diesem finsteren Moment. Er nahm es aus der Tasche und schaute auf das Display. Es war Chu.

»Ja?«

»Harry, bei dir alles okay? Du bist schon ganz schön lange weg.«

»Nein, alles klar. Ich komme gleich rüber.«

»Und? Wie sieht es aus?«

»Alles da, was wir brauchen.«

Bosch drückte die Trenntaste und wählte Tim Marcias Durchwahl. Etwas vage erklärte er dem Spieß, was Sache war.

»Wir werden einige Leute brauchen«, sagte Bosch. »Ich glaube, das wird eine Menge Arbeit. Außerdem brauchen wir jemanden, der sich um die Medien kümmert, und einen Verbindungsmann zu der Polizei hier vor Ort. Wir sollten eine Einsatzzentrale einrichten, weil wir sicher die ganze Woche hier unten sein werden.«

»Okay, ich kümmere mich drum«, sagte Marcia. »Ich werde mit Lieutenant Duvall reden und alles in die Wege leiten. Hört sich ja an, als müssten wir die ganze Mannschaft runterschicken.«

»Das wäre jedenfalls nicht schlecht.«

»Bei dir alles okay, Harry? Du hörst dich irgendwie komisch an.«

»Nein, alles klar.«

Bosch gab ihm die Adresse durch und legte auf. Danach saß er zwei weitere Minuten da, bevor er Kizmin Rider auf ihrem Handy anrief.

»Harry, ich weiß, weshalb du anrufst, und ich kann nur sagen, dass wir es uns sehr gut überlegt haben. Die Entscheidung, die wir getroffen haben, war das Beste für die Polizei, und wir werden kein Wort mehr darüber verlieren. Und so ist es auch für dich das Beste.«

Sie meinte die Times-Meldung über Irving und die Taxilizenz.

Das alles schien Bosch jetzt sehr weit weg zu sein. Und sehr belanglos.

»Deshalb ruf ich nicht an.«

»Oh. Was ist passiert? Du hörst dich ein wenig eigenartig an.«

»Nein, mir fehlt nichts. Uns ist gerade ein richtig dicker Fisch ins Netz gegangen, und bestimmt wird sich der Chief persönlich einschalten wollen. Erinnerst du dich an den Fall Mandy Phillips oben im West Valley, vor neun, zehn Jahren?«

»Nein, hilf mir auf die Sprünge.«

»Dreizehn Jahre alt, sie wurde aus einer Mall entführt. Nie wieder aufgetaucht, kein Verdächtiger festgenommen.«

»Hast du den Typen?«

»Ja, und jetzt halt dich fest. Als er vor drei Jahren einen Führerschein beantragt hat, hat er die Adresse des Mädchens als die seine angegeben.«

Rider blieb still, während ihr Hardys Dreistigkeit bewusst wurde.

»Gut, dass du ihn erwischt hast«, sagte sie schließlich.

»Sie war nicht die Einzige. Wir sind gerade in Orange County unten und versuchen, Licht in das Dunkel zu bringen. Es wird auf jeden Fall eine Riesensache. Der Typ behauptet, es waren siebenunddreißig.«

»O Gott, nein!«

»Er hat einen ganzen Schrank voller Kameras und Fotos und Videos. Videokassetten, Kiz. So lange ist der Typ schon im Geschäft.«

Bosch wusste, es war nicht ganz ungefährlich, Rider zu erzählen, was er entdeckt hatte, ohne durch einen Durchsuchungsbeschluss dazu ermächtigt zu sein. Sie waren einmal Partner gewesen, aber das kugelsichere Band, das sie damals zusammengeschweißt hatte, verrostete allmählich.

Trotzdem riskierte er es. Politik und High Jingo hin oder her, wenn er ihr nicht trauen konnte, konnte er niemandem trauen.

»Hast du das Lieutenant Duvall schon alles erzählt?«

»Der Spieß weiß Bescheid. Nicht alles, aber genug. Ich denke, sie kommen mit der ganzen Mannschaft her.«

»Okay, ich klinke mich ein und übernehme die Oberaufsicht. Ob der Chief tatsächlich zu euch runterfahren wird, weiß ich nicht. Aber einschalten wird er sich bestimmt. Vielleicht werden sie dafür die Halle verwenden.«

Im Erdgeschoss des PAB-Komplexes gab es einen Saal, der für die Verleihung von Auszeichnungen, besondere Veranstaltungen und große Pressekonferenzen genutzt wurde. Das wäre eine solche Gelegenheit.

»Meinetwegen, aber das ist nicht der Hauptgrund, weshalb ich anrufe.«

»Und, was ist der Hauptgrund?«

»Hast du schon was wegen der Versetzung meines Partners unternommen?«

»Äh, nein. Ich hatte heute Morgen ziemlich viel zu tun.«

»Gut. Dann unternimm auch nichts weiter. Vergiss es einfach.«

»Wirklich?«

»Ja.«

»Na gut.«

»Und diese andere Sache, die du angeschnitten hast. Dass ich vielleicht die vollen fünf Jahre des DROP bekomme. Glaubst du, du bekommst das immer noch hin?«

»Ich war mir schon ziemlich sicher, als ich es dir angeboten habe. Aber nach diesem Fall dürfte das ein Selbstläufer werden. Sie werden dich bestimmt behalten wollen, Harry. Du wirst richtig berühmt.«

»Ich will aber nicht berühmt werden. Ich will bloß Fälle bearbeiten.«

»Klar, verstehe ich. Ich werde sehen, dass du die vollen fünf bekommst.«

»Danke, Kiz. Aber jetzt sollte ich mich besser wieder an die Arbeit machen. Gibt einiges zu tun.«

»Viel Glück, Harry. Und keine Regeln übertreten.«

Damit meinte sie: Halte dich an die Richtlinien. Dieser Fall ist zu groß, zu wichtig.

»Ich werde es mir hinter die Ohren schreiben.«

»Und noch was, Harry.«

»Ja?«

»Nur deswegen tun wir das alles. Wegen solchen Typen. Monster wie der, die hören nicht auf, bevor wir ihnen nicht das Handwerk legen. Wir leisten wertvolle Arbeit. Vergiss das nie. Denk einfach immer dran, wie viele Menschen du gerade gerettet hast.«

Bosch nickte und dachte an den Golfschlägerkoffer. Er wusste, das war etwas, was ihn nie mehr loslassen würde. Hardy hatte recht gehabt, als er ihm versprach, er wäre hinterher nicht mehr derselbe, wenn er das Haus beträte.

»Aber nicht genug«, sagte er.

Er drückte die Trenntaste und dachte nach.

Zwei Tage zuvor hatte er noch geglaubt, dass er die letzten neununddreißig Monate seiner Dienstzeit nicht mehr überstehen würde. Jetzt wollte er die vollen fünf Jahre. Trotz aller Fehler, die ihm im Irving-Fall unterlaufen sein mochten, war ihm inzwischen klar, dass die Mission nie beendet war. Die Mission ging immer weiter, und es gab immer Arbeit.

Seine Art von Arbeit.

Nur deswegen tun wir das alles.

Bosch nickte. Da hatte Kiz recht.

Er zog sich am Geländer hoch und ging weiter die Treppe hinunter. Er musste raus aus diesem Haus und in die Sonne hinaus.

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37

Am Mittag unterzeichnete Superior Court Judge George Companioni einen Durchsuchungsbeschluss, und die Schrecken in Reihenhaus 6 A wurden von Bosch, Chu und den anderen Mitgliedern der Einheit Offen-Ungelöst offiziell und rechtmäßig bestätigt.

Chilton Hardy wurde in eins der Autos der Einheit verfrachtet und von den Detectives Baker und Kehoe nach Downtown L.A. gefahren und ins Metropolitan Detention Center, kurz MDC, eingeliefert. Bosch und Chu blieben als leitende Ermittler vor Ort.

Auf der Straße vor den Reihenhäusern, in denen Hardy als sein Vater gewohnt und seine abscheulichen Phantasien ausgelebt hatte, war schon nach kurzer Zeit der Teufel los. Die Nachricht von den grausigen Funden hatte weitere Ermittler und Polizisten sowie Kriminaltechniker und Medienvertreter aus zwei Countys angelockt. Und wenn die Meldung erst über sämtliche Nachrichtenseiten im Internet und alle Fernsehnetzwerke verbreitet würde, richtete sich das Augenmerk der ganzen Welt auf das kleine Los Alamitos.

Die Frage der Zuständigkeit wurde zwischen den beiden LAPDs rasch zugunsten der Polizei von Los Angeles geklärt, die alle ermittlungstechnischen Belange des Falls übernahm, während Los Alamitos dafür zuständig war, den Tatort zu sichern und Schaulustige und Medien davon fernzuhalten. Dazu gehörten unter anderem die Sperrung der Straße für den öffentlichen Verkehr und die Evakuierung der Bewohner der sechs Häuser umfassenden Reihenhauszeile, in der Hardy gelebt hatte. Beide Seiten stellten sich darauf ein, dass die Untersuchung des Tatorts mindestens eine Woche dauern würde, und beorderten ihre Pressesprecher vor Ort, um dem Ansturm von Journalisten, Kameras und Übertragungswagen Herr zu werden, der über das sonst so ruhige Viertel hereinbrechen würde.

Der Polizeichef und der Leiter der Robbery-Homicide Division entwarfen gemeinsam einen Schlachtplan für den weiteren Fortgang der Ermittlungen, was mindestens eine Überraschung mit sich brachte. Lieutenant Duvall, die Leiterin der Einheit Offen-Ungelöst, bekam die Oberaufsicht über die Ermittlungen entzogen. Der Fall, der vermutlich die Sternstunde und das wichtigste Ermittlungsverfahren ihrer Einheit würde, wurde Lieutenant Larry Gandle übertragen, dem Leiter einer anderen RHD-Einheit, der mehr Erfahrung hatte und als wesentlich geschickter im Umgang mit den Medien galt als Duvall. Gandle würde das laufende Ermittlungsverfahren leiten.

Über diese Maßnahme konnte Bosch nicht klagen. Er war vor seiner Versetzung zu Offen-Ungelöst in Gandles Mordermittlungseinheit gewesen, und sie hatten gut zusammengearbeitet. Gandle war ein zupackender Typ, der seinen Ermittlern vertraute. Er war nicht die Sorte Vorgesetzter, die sich hinter geschlossenen Türen und heruntergelassenen Jalousien verkroch.

Zu den ersten Schritten, die Gandle nach einer Unterredung mit Bosch und Chu unternahm, gehörte, dass er am Tatort eine Besprechung aller beteiligten Ermittler einberief. Nachdem er die Polizeifotografen und Kriminaltechniker vorübergehend nach draußen komplimentiert hatte, versammelten sich alle im dunklen Wohnzimmer von Haus 6 A.

»Also dann, alle mal herhören, Leute«, begann Gandle. »Wir treffen uns bewusst nicht draußen in der Sonne und an der frischen Luft. Ich halte es für besser, hier drinnen zusammenzukommen, wo es dunkel ist und nach Tod stinkt. Vieles deutet darauf hin, dass in diesem Haus viele Menschen gestorben sind und dass sie auf schreckliche Weise gestorben sind. Sie wurden gefoltert und abgeschlachtet, und am besten können wir diesen Menschen unseren Respekt bezeugen, wenn wir unser Bestes geben. Wir nehmen keine Abkürzungen, wir verstoßen gegen keine Vorschriften. Wir machen es korrekt. Und da interessiert mich auch nicht, ob dieser Hardy auf der Fahrt ins Gefängnis Baker und Kehoe vielleicht alles gesteht. Wir werden hier Beweise sammeln, die, alle zusammengenommen, absolut hieb- und stichfest sein werden. Und wir leisten hier alle einen feierlichen Eid, dass dieser Kerl nie wieder das Licht der Freiheit erblicken wird. Ziel: Todeszelle. Nicht mehr und nicht weniger. Ist das allen klar?«

Einige der Anwesenden nickten. Es war das erste Mal, dass Bosch mitbekam, wie der Lieutenant seine Leute wie ein Fußballtrainer heißmachte. Das gefiel ihm, und er hielt es für einen guten Schachzug, alle daran zu erinnern, wie viel bei den Ermittlungen auf dem Spiel stand.

Nach diesen einleitenden Worten ging Gandle dazu über, den Teams ihre Aufgaben zuzuteilen. Die Ermittlungen in den beiden Reihenhäusern beschränkten sich vorwiegend auf das Sammeln kriminaltechnischer Beweise, wobei das Kernstück des Verfahrens die Videoaufnahmen aus dem Schrank im zweiten Schlafzimmer und die Fotos an den Wänden des Reihenhauses waren. Die OU-Ermittler wurden damit beauftragt, festzustellen, wer die Opfer waren, woher sie kamen und was genau mit ihnen passiert war. Eine schauderhafte Aufgabe. Um sich schon einen ersten Eindruck verschaffen zu können, was sie auf der umfangreichen Sammlung von Bändern und Discs erwartete, hatten Bosch und Chu bereits eine der DVDs aus dem Schlafzimmerschrank auf Chus Laptop angeschaut. Darauf war zu sehen, wie Hardy eine Frau so lange vergewaltigte und folterte, dass sie ihn – nachdem er ihren Knebel entfernt hatte – anflehte, ihrem Leiden ein Ende zu machen und sie umzubringen. Die Aufnahme endete damit, dass die eindeutig noch atmende Frau bewusstlos dalag und Hardy grinsend in die Kamera schaute. Er hatte bekommen, was er von ihr wollte.

In all den Jahren bei der Polizei hatte Bosch nie etwas so Erschütterndes und Grauenhaftes gesehen. Schon auf dieser einen Disc waren Bilder, die sich nie mehr würden löschen lassen und die er in die hintersten Winkel seines Verstands zu schieben versuchen musste. Aber es gab noch Dutzende weiterer DVDs und Videokassetten und Hunderte von Fotos, die alle angesehen, beschrieben, katalogisiert und in der Asservatenkammer aufbewahrt werden mussten. Das würde qualvolle, seelenversehrende Arbeit, die garantiert die Sorte innerer Narben hinterließ, wie sie nur Mordermittler davontrugen.

Gandle legte allen in der Einheit nahe, mit den Therapeuten der Behavioral-Science-Einheit des LAPD über ihre belastende Tätigkeit zu sprechen. Jeder Polizist wusste, dass diese Schrecken in sich hineinzufressen genauso verheerende Folgen nach sich ziehen konnte wie ein unbehandeltes Krebsleiden. Dennoch wurde es von vielen als Zeichen der Schwäche angesehen, bei der Bewältigung solcher Belastungen Hilfe zu suchen. Kein Polizist wollte schwach erscheinen, egal, ob in den Augen der Bösen oder in denen der Guten, seiner Mitstreiter.

Danach übergab Gandle an Bosch und Chu, die kurz die einzelnen Schritte schilderten, die sie auf Hardys Spur und zu den beiden Reihenhäusern geführt hatten.

Außerdem sprachen sie das Dilemma an, mit dem sie bei den nun anstehenden Ermittlungen konfrontiert waren: Einerseits durften sie keine Zeit verlieren, aber zugleich mussten sie mit äußerster Gewissenhaftigkeit und Sorgfalt vorgehen, um zu gewährleisten, dass die Ermittlungen so gründlich wie nur irgend möglich durchgeführt wurden.

Die Polizei war gesetzlich dazu verpflichtet, spätestens achtundvierzig Stunden nach Hardys Festnahme stichhaltige Anklagepunkte gegen ihn vorzulegen.

Am Mittwochmorgen würde er zum ersten Mal einem Richter vorgeführt. Konnte ihm bis dahin keine Straftat zur Last gelegt werden, müsste er wieder auf freien Fuß gesetzt werden.

»Wir werden Folgendes machen«, erklärte Bosch. »Wir werden nur in einem Punkt Anzeige gegen ihn erstatten. Zuerst also nur ein Mord, und wenn wir mit dem Rest fertig sind, hängen wir auch die anderen dran. Am Mittwoch geht’s also erst mal nur um Lily Price. Im Moment ist die Beweislage zwar noch etwas wacklig, aber es ist trotzdem unsere beste Chance. Wir haben eine DNA-Übereinstimmung, und wenn es auch nicht die von Hardy selbst ist, können wir, glaube ich, zumindest beweisen, dass er am Tatort war. Wir können also nur hoffen, dass wir bis Mittwochmorgen hier irgendwo ein Foto von Lily finden.«

Chu hielt eine Aufnahme von Lily Price hoch, die aus der ursprünglichen Mordakte stammte. Es war ihr Jahrbuchfoto. Sie lächelte, und sie sah so unschuldig und schön aus. Wenn sich unter Hardys Andenken ein Bild von ihr fände, wäre es sicher nicht mehr so.

»Da dieser Fall bereits 1989 passiert ist«, sagte Chu, »wird sie auf keiner DVD sein, außer es stellt sich heraus, dass Hardy Videokassetten auf DVD überspielt hat. Das ist jedoch ziemlich unwahrscheinlich, weil es hier kein Überspielgerät gibt und das nicht unbedingt Aufnahmen sind, die man von einer Firma überspielen lässt.«

»Wir sehen möglichst schnell die Fotos durch«, sagte Bosch. »Und diejenigen, die sich die Videokassetten vornehmen, halten ebenfalls Ausschau nach ihr. Wenn wir sie auf einem der Fotos oder Videos dieses Kerls entdecken, ist am Mittwoch die Sache in trockenen Tüchern.«

Als Bosch und Chu fertig waren, übernahm wieder Gandle und brachte die Besprechung mit einem letzten Motivationsschub zum Abschluss.

»Also, Leute«, sagte er. »Das war’s. Wir wissen alle, was wir zu tun haben. Also tun wir es auch. Und jetzt: an die Arbeit.«

Daraufhin begann sich die Versammlung aufzulösen. Bosch konnte die Entschlossenheit der Detectives spüren. Gandles Aufruf hatte seinen Zweck erfüllt.

»Ach, noch ein Letztes«, sagte Gandle. »Keine zeitlichen Beschränkungen, wenn Sie hieran arbeiten. Wir haben eine unbegrenzte Überstundengenehmigung erhalten, und zwar direkt aus dem Büro des Chief.«

Wenn der Lieutenant Jubel oder Applaus erwartet hatte, wurde er enttäuscht. Es gab so gut wie keine Reaktion auf die gute Nachricht, dass unbeschränkt Geld in die Ermittlungen fließen würde. Bezahlte Überstunden waren eine gute Sache, und sie waren das ganze Jahr knapp bemessen gewesen. Aber bei einem Fall wie diesem herrschte ein gewisses Widerstreben, an die finanzielle Entschädigung zu denken. Bosch wusste, dass jeder der Anwesenden so viele Stunden arbeiten würde, wie nötig waren, egal, ob bezahlt oder unbezahlt.

Das ist der Grund, warum wir das machen.

Bosch dachte an das, was ihm Kiz Rider vor wenigen Stunden gesagt hatte. Es war alles Teil der Mission, und an diesem Fall zeigte es sich deutlicher als an den meisten anderen.

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38

Die drei Detective-Teams, die für das Foto- und Videomaterial zuständig waren, brauchten zwei Stunden, um den Inhalt des Schranks im zweiten Schlafzimmer in Beweismittelboxen zu packen. Drei nicht gekennzeichnete Dienstfahrzeuge brachten die Behälter wie in einem feierlichen Trauerzug nach Los Angeles ins PAB. Auf dem Rücksitz des letzten Autos saßen Bosch und Chu mit drei Schachteln voller Fotos. Während der Fahrt gab es wenig zu reden. Ihnen stand eine widerwärtige Aufgabe bevor, und die mentale Vorbereitung darauf nahm sie voll in Anspruch.

Die PR-Stelle hatte die Medien über das Eintreffen des Trauerzugs informiert, und die Detectives mussten die Behälter durch ein Spalier von Fotografen und Kameramännern ins Polizeihauptquartier tragen. Diese Benachrichtigung diente nicht nur dem Zweck, die Medien gewogen zu stimmen. Sie war auch Teil der Bemühungen, sie im weiteren Verlauf des Verfahrens dafür einzuspannen, der Öffentlichkeit – und den angehenden Geschworenen – einzutrichtern, dass sich Chilton Hardy abscheulicher Verbrechen schuldig gemacht hatte. Es war Teil der unterschwelligen Komplizenschaft, die zwischen Polizei und Medien bestand.

Alle drei Besprechungszimmer waren der Hardy Task Force zugeteilt worden, wie sie künftig genannt werden sollte. Bosch und Chu nahmen das kleinste Zimmer, weil es dort keine Videoabspielgeräte gab. Da sie nur Fotos sichten würden, brauchten sie keine.

Bei der Aufbewahrung der Fotos war Hardy offenbar nach keinem Schema vorgegangen. Egal, ob alt oder neu, hatte er sie wahllos in mehreren Schuhkartons verstaut und auf den Borden des Schranks abgestellt. Keine der Schachteln war beschriftet. Gab es mehrere Fotos von einer Person, konnten sie auf zwei oder drei verschiedene Kartons verteilt sein.

Als Bosch und Chu mit der Durchsicht der Fotos begannen, versuchten sie, die Aufnahmen nach verschiedenen Gesichtspunkten zu ordnen. Zuallererst sammelten sie alle Fotos einer bestimmten Person. Dann versuchten sie, das Alter der Aufnahmen zu schätzen und sie chronologisch zu ordnen. Auf einigen Fotos war das Datum eingeblendet. Das war zwar hilfreich, aber es ließ sich nicht mit Sicherheit sagen, ob die Kamera, mit der sie aufgenommen worden waren, auf das richtige Datum eingestellt war.

Auf den meisten Fotos war die Person, die darauf entweder allein, mit Hardy oder mit dem Körper eines Mannes – vermutlich Hardy – abgebildet war, eindeutig noch am Leben. Der oder die Betreffende war entweder an einem Sexualakt beteiligt oder lächelte direkt in die Kamera oder blickte dem Betrachter mit einem ängstlichen oder schmerzverzerrten Gesichtsausdruck entgegen.

Fotos, auf denen besondere persönliche Kennzeichen zu erkennen waren, wurden einer speziellen Kategorie zugeordnet. Darunter fielen Personen, die Schmuck trugen oder tätowiert waren oder Leberflecken im Gesicht hatten. Diese Merkmale würden den Ermittlern im weiteren Verlauf des Verfahrens bei der Identifizierung der Opfer helfen.

Bosch spürte, wie ihn diese Tätigkeit innerlich aushöhlte. Am schwierigsten anzusehen waren die Augen der Opfer. Sehr vielen war abzulesen, dass sie wussten, dass sie nicht mehr lange zu leben hatten. Das grub einen tiefen Brunnen hilfloser Wut in Bosch. Hardy hatte jahrelang eine blutige Schneise durch das Land geschlagen, und niemand hatte sie bemerkt. Jetzt blieb ihnen nichts mehr, als Fotos zu sortieren.

Irgendwann klopfte es, und Teddy Baker kam herein. Sie hielt einen Ordner in der Hand.

»Ich dachte, das könnte euch interessieren. Es wurde bei der Einlieferung ins MDC gemacht.«

Sie nahm eine Vergrößerung aus dem Ordner und legte sie auf den Tisch. Darauf war der Rücken eines Mannes zu sehen. Zwischen den Schulterblättern war die Darstellung eines Friedhofs mit schwarzen Kreuzen eintätowiert. Einige der Kreuze waren alt und verblichen, und die Tinte hatte sich mit der Haut gedehnt. Andere Kreuze waren scharf umrissen und sahen neu aus. Unter dem Bild standen in schwarzer Schrift die Wörter Bene Decessit.

Bosch hatte schon einige solcher RIP-Tattoos gesehen, in der Regel jedoch an Gangmitgliedern, die damit die Verluste ihrer eigenen Kumpel festhielten. Dieses dagegen war neu für ihn und dennoch nicht überraschend. Es wunderte Bosch auch nicht, dass Hardy einen Tattoo-Künstler gefunden hatte, der die Friedhofsdarstellung offensichtlich nicht verdächtig genug gefunden hatte, um die Polizei zu benachrichtigen.

»Das ist unser Mann«, sagte Baker.

»Und hast du die Kreuze gezählt?«, fragte Bosch.

»Klar. Siebenunddreißig.«

Bosch hatte weder ihr noch den anderen gesagt, dass Hardy die Zahl seiner Opfer mit siebenunddreißig angegeben hatte. Das hatte er nur Kiz Rider erzählt. Er fuhr mit dem Finger unter den zwei Wörtern auf Hardys Rücken entlang.

»Ja«, sagte Baker. »Wir haben es gegoogelt. Ist Lateinisch und bedeutet ›gut gestorben‹. Als ob sie alle gut gestorben wären.«

Bosch nickte.

»Unfassbar«, sagte Chu. »Dieser Typ ist echt krank.«

»Können wir das Foto behalten und zu den anderen geben?«, fragte Bosch.

»Klar, kein Problem.«

Bosch legte das Foto auf die Seite des Tischs. Er würde es nicht der Sammlung für die Anklage hinzufügen, mit der er zum DA gehen würde.

»Okay. Danke, Teddy.«

Damit schickte er sie weg. Er wollte sich wieder mit den Fotos befassen. Er musste Lily finden.

»Braucht ihr beiden vielleicht Hilfe?«, fragte Baker. »Gandle hat uns nämlich absolut nichts zu tun gegeben. Aus den Augen, aus dem Sinn, schätze ich mal.«

Als Gandle die Aufgaben verteilte, hatten sie und Kehoe Hardy zur Einlieferung ins MDC gefahren.

Es entwickelte sich rasch zu der Sorte Fall, an dem jeder beteiligt sein wollte.

»Eigentlich haben wir alles ganz gut im Griff, Teddy«, sagte Bosch rasch, bevor sein Partner ihr anbieten konnte, bei ihnen einzusteigen. »Vielleicht können die anderen bei den Videos Hilfe brauchen.«

»Okay, vielen Dank. Dann frage ich die mal.«

Der Ton, in dem sie das sagte, machte klar, dass sie ihn für einen egoistischen Arsch hielt. Sie ging zur Tür, drehte sich aber noch einmal zu ihnen um.

»Wisst ihr, was komisch ist?«, fragte sie.

»Was?«, fragte Bosch.

»Keine Leichen. DNA gibt es in dem Reihenhaus zur Genüge. Aber wo sind die ganzen Leichen? Wo hat er die versteckt?«

»Ein paar wurden gefunden«, sagte Bosch. »Lily Price zum Beispiel. Andere hat er versteckt. Das ist Hardys letzter Trumpf. Wenn wir damit durch sind, ist das sein einziges Druckmittel. Er rückt die Leichen raus, wir verzichten auf die Todesstrafe.«

»Glaubt ihr, darauf lässt sich der DA ein?«

»Ich hoffe nicht.«

Daraufhin verließ sie das Zimmer, und Bosch machte sich wieder an die Arbeit.

»Was sollte das gerade, Harry?«, fragte Chu. »Wir müssen noch an die tausend Fotos durchsehen.«

»Ich weiß«, antwortete Bosch.

»Warum lassen wir uns dann nicht von ihr helfen? Sie und Kehoe gehören zu OU. Sie wollen sich nur nützlich machen.«

»Ich weiß auch nicht. Ich finde einfach, wenn Lily Price hier irgendwo drunter ist, sollten wir sie finden. Weißt du, was ich meine?«

»Ich glaube schon.«

Bosch gab nach.

»Na gut. Hol sie. Ruf sie zurück.«

»Nein, schon okay. Ich verstehe, was du meinst.«

Sie machten sich wieder an die Arbeit, die Fotos durchzusehen und zu sortieren. So eine schreckliche Aufgabe und so viele Opfer. Wenn nicht von Mord oder Vergewaltigung, dann von Hardys Menschenverachtung. Bosch musste sich eingestehen, dass es einen anderen Grund hatte, weshalb er Teddy Baker nicht hinzuziehen wollte. Es spielte keine Rolle, dass sie eine altgediente Ermittlerin war, die alles gesehen hatte, was es auf der Schattenseite des Lebens zu sehen gab. Und es spielte keine Rolle, dass Hardy ein Gewaltverbrecher war, der auf Schwäche stand, egal, ob die Opfer männlich oder weiblich waren. Bosch hätte einfach kein gutes Gefühl dabei gehabt, die Fotos im Beisein einer Frau anzusehen. So war er einfach.

Etwa zwanzig Minuten später merkte Bosch, dass Chu seinen üblichen Rhythmus – aus Foto studieren und es dann hochhalten und überlegen, auf welchen Haufen er es legen sollte – unterbrochen hatte. Bosch schaute zu ihm hinüber. Sein Partner hatte ein Polaroidfoto in der Hand.

»Harry, ich glaube …«

Bosch ließ sich das Foto von Chu geben und betrachtete es. Es war die Aufnahme eines jungen Mädchens, das nackt auf einer schmutzigen Decke lag. Ihre Augen waren geschlossen, und es war nicht zu erkennen, ob sie tot oder lebendig war. Das Foto war im Lauf der Zeit verblichen. Bosch hielt es neben das Jahrbuchfoto der lächelnden Lily Price, das achtzehn Monate vor ihrem Tod aufgenommen worden war.

»Was meinst du?«, fragte Chu.

Bosch antwortete nicht. Er ließ den Blick unablässig zwischen den beiden Fotos hin und her wandern, um sie zu studieren und minuziöse Vergleiche vorzunehmen. Chu reichte ihm das Vergrößerungsglas, das er aus ihrem Abteil mitgenommen hatte. Bisher hatte es aber noch keiner von ihnen benutzt. Bosch legte beide Fotos auf den Tisch und verglich sie unter der Lupe. Schließlich nickte er.

»Ich glaube, du hast sie gefunden. Wir lassen die beiden Bilder in der Fotoabteilung digital analysieren und sehen, was sie dazu sagen.«

Chu hieb mit der Faust auf den Tisch.

»Wir haben ihn, Harry. Jetzt ist er dran!«

Bosch legte das Vergrößerungsglas auf den Tisch und lehnte sich zurück.

»Ja«, sagte er. »Ich glaube auch, jetzt ist er dran.«

Dann beugte er sich vor und deutete auf den Stapel Fotos, den sie noch nicht durchgesehen hatten.

»Aber jetzt lass uns weitermachen.«

»Glaubst du, es gibt noch mehr?«, fragte Chu.

»Keine Ahnung. Vielleicht. Außerdem gibt es noch jemanden, von dem wir ein Foto finden sollten.«

»Von wem?«

»Von Clayton Pell. Er hat gesagt, Hardy hätte auch von ihm ein Foto gemacht. Wenn er es aufgehoben hat, müsste es hier drunter sein.«

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39

Bosch sammelte sich, holte tief Luft und wählte die Nummer. Er war nicht sicher, ob sie nach so vielen Jahren noch stimmte. Er sah auf eine der Wanduhren und rechnete noch einmal nach. In Ohio war es zwei Stunden später. Mit dem Abendessen wären sie schon eine Weile fertig, aber wach wären sie noch.

Nach dem dritten Läuten ging eine Frau dran.

»Spreche ich mit Mrs. Price?«, fragte Bosch.

»Ja, wer ist da bitte?«

Sie hörte sich aufgeregt an, und Bosch nahm an, dass ihr Telefon Anruferkennung hatte. Sie wusste, dass die Polizei dran war. Ein Anruf, der in die Vergangenheit führte.

»Mrs. Price, hier spricht Detective Bosch vom Los Angeles Police Department. Ich rufe an, weil die Ermittlungen zum Tod Ihrer Tochter zu neuen Erkenntnissen geführt haben. Ich muss dringend mit Ihnen sprechen.«

Bosch hörte, wie ihr der Atem stockte. Dann legte sie die Hand auf den Hörer, um mit jemand anderem zu sprechen. Was sie sagte, konnte Bosch jedoch nicht hören.

»Mrs. Price?«

»Ja, entschuldigen Sie bitte. Ich habe es nur eben meinem Mann gesagt. Lilys Vater. Er geht nach oben, um am anderen Apparat mitzuhören.«

»Okay, dann warten wir …«

»Geht es um das, was gerade im Fernsehen kommt? Wir haben FOX geschaut, und natürlich habe ich mich sofort gefragt, ob dieser Mann, dieser Chill, ob er der Mann ist, der Lily entführt hat.«

Sie begann zu weinen, bevor sie die Frage zu Ende gestellt hatte.

»Mrs. Price, könnten wir …«

Ein leises Klicken verriet Bosch, dass sich ihr Mann zugeschaltet hatte.

»Hier ist Bill Price.«

»Mr. Price, mein Name ist Harry Bosch. Ich bin Detective beim LAPD. Ich muss Sie über eine Reihe neuer Entwicklungen bei den Ermittlungen zum Tod Ihrer Tochter in Kenntnis setzen.«

»Lily«, sagte Mr. Price.

»Ja, Sir, Ihrer Tochter Lily. Ich bin bei der Einheit Offen-Ungelöst, die sich mit ungelösten Mordfällen befasst. Letzte Woche sind wir bei unseren Ermittlungen ein deutliches Stück vorangekommen. Die DNA der Blutspuren, die an Lilys Leiche gefunden wurden, konnte mit einem gewissen Chilton Hardy in Verbindung gebracht werden. Das Blut stammte allerdings nicht von ihm selbst, sondern von jemandem, der Hardy kannte und ihn mit der Tat in Verbindung bringen konnte. Ich rufe an, um Ihnen mitzuteilen, dass wir Chilton Hardy heute wegen des Mordes an Ihrer Tochter festgenommen haben.«

Es war nur Mrs. Prices leises Schluchzen zu hören.

»Ich weiß nicht, ob es an diesem Punkt noch mehr zu sagen gibt«, erklärte Bosch schließlich. »Die Ermittlungen sind noch in vollem Gang, und ich werde Sie über alle neuen Entwicklungen auf dem Laufenden halten. Sobald bekannt wird, dass gegen diesen Mann wegen Mordes an Ihrer Tochter Anklage erhoben wird, werden wahrscheinlich die Medien an Sie herantreten. Ob Sie mit ihnen sprechen wollen oder nicht, bleibt Ihnen überlassen. Haben Sie irgendwelche Fragen an mich?«

Bosch versuchte, sich die Eltern in ihrem Haus in Dayton vorzustellen. Auf verschiedenen Stockwerken, über den Hausanschluss mit einem Mann verbunden, dem sie nie begegnet waren. Vor zweiundzwanzig Jahren hatten sie ihre Tochter nach Los Angeles aufs College geschickt. Sie war nicht mehr nach Hause gekommen.

»Ich habe eine Frage«, sagte Mrs. Price. »Bleiben Sie bitte dran.«

Das Telefon wurde abgelegt, und im Hintergrund wurde leises Schluchzen hörbar.

Schließlich sagte ihr Mann: »Detective, danke, dass Sie unsere Tochter nicht vergessen haben. Ich werde jetzt auflegen und zu meiner Frau runtergehen, damit ich bei ihr sein kann.«

»Natürlich, Sir. Das kann ich gut verstehen. Wiederhören.«

Als Mrs. Price ans Telefon zurückkam, hatte sie sich wieder im Griff.

»In den Nachrichten hieß es, die Polizei sähe sich Fotos und Videos der Opfer an. Die werden sie doch nicht im Fernsehen zeigen, oder? Sie werden doch Lily nicht zeigen?«

Bosch schloss die Augen und drückte den Hörer fest an sein Ohr.

»Nein, Ma’am, auf gar keinen Fall. Die Fotos sind Beweismittel und werden deshalb nicht herausgegeben. Vielleicht werden sie irgendwann beim Prozess verwendet. Aber wenn es dazu kommen sollte, wird der zuständige Staatsanwalt mit Ihnen darüber sprechen. Oder ich. Sie werden über sämtliche Maßnahmen im Zuge der Anklageerhebung unterrichtet werden. Da brauchen Sie sich also keine Sorgen zu machen.«

»Gut, Detective. Danke. Ehrlich gestanden hätte ich nie geglaubt, dass dieser Tag noch einmal kommen würde.«

»Ja, Ma’am, ich weiß, es ist lange her.«

»Haben Sie Kinder, Detective?«

»Ja, eine Tochter.«

»Passen Sie gut auf sie auf.«

»Ja, Ma’am. Das werde ich. Sie werden bald wieder von mir hören.«

Bosch legte den Hörer auf die Gabel zurück.

»Und? Wie lief’s?«

Bosch drehte sich mit seinem Stuhl. Chu war in das Abteil zurückgekommen, ohne dass er es gemerkt hatte.

»Wie es eben so läuft«, antwortete er. »Zwei weitere Opfer …«

»Tja. Wo leben sie?«

»In Dayton. Was machen die anderen?«

»Sie sind alle dabei, langsam Schluss zu machen. Ich glaube, für heute haben sie genug gesehen. Einfach unerträglich, diese Bilder.«

Bosch nickte. Er schaute wieder auf die Uhr an der Wand. Für ihn war es ein langer Arbeitstag gewesen, fast zwölf Stunden. Chu hatte die anderen an den Ermittlungen beteiligten Detectives gemeint, die sich in den letzten sechs Stunden nichts anderes als Videos von Folter und Mord angesehen hatten.

»Ich wollte mich eigentlich auch auf den Weg machen, wenn du nichts dagegen hast, Harry.«

»Klar. Ich muss auch nach Hause.«

»Wir sind doch morgen ganz gut aufgestellt, oder?«

Um neun Uhr hatten sie einen Termin im Büro des District Attorney, um ihre Ermittlungsergebnisse im Fall Lily Price vorzulegen und gegen Hardy eine Anklageerhebung wegen Mordes zu beantragen. Bosch drehte sich zu seinem Schreibtisch und legte die Hand auf den dicken Ordner mit den Berichten und Protokollen, die sie dem DA aushändigen wollten. Das Paket.

»Ja«, sagte Bosch. »Ich glaube, die Sache geht klar.«

»Okay, dann gehe ich mal. Wir sehen uns morgen früh. Treffen wir uns hier und gehen dann rüber?«

»Ja.«

Chu war ein Rucksacktyp. Er warf sich seinen Rucksack über die Schulter und ging zum Ausgang des Abteils.

»Ach, David«, sagte Bosch. »Bevor du gehst …«

Chu drehte sich um und lehnte sich gegen eine der einen Meter zwanzig hohen Wände des Abteils.

»Ja?«

»Ich wollte dir nur sagen, du warst heute richtig gut. Super Zusammenarbeit – als Partner, meine ich.«

Chu nickte.

»Danke, Harry.«

»Deshalb, vergiss einfach, was davor war, ja? Wir fangen einfach noch mal von vorn an.«

»Ich hab dir doch gesagt, dass ich es wiedergutmache.«

»Ja, und jetzt fahr nach Hause … bis morgen.«

»Bis morgen, Harry.«

Chu ging, ein glücklicher Mann. Bosch sah den erwartungsvollen Ausdruck, der sich kurz in seine Miene geschlichen hatte. Vielleicht hätten ein Bier und ein gemeinsames Essen die Partnerschaft noch stärker gefestigt, aber Bosch musste nach Hause. Er wollte genau das tun, was Mrs. Price ihm eingeschärft hatte.

Das neue PAB hatte fast eine halbe Milliarde Dollar gekostet und hatte auf seinen zehn Etagen aus Kalkstein und Glas eine Gesamtfläche von fast fünfzigtausend Quadratmetern, aber es gab keine Snackbar, und Parkplätze standen nur wenigen hochrangigen Polizeiangehörigen zur Verfügung. Dafür konnte sich Bosch als Detective der Stufe drei kaum qualifizieren, und die Benutzung der PAB-Tiefgarage war eine kostspielige Angelegenheit. Die Gebühren wurden vom monatlichen Gehaltsscheck abgezogen. Deshalb parkte er lieber umsonst im »Metallbaukasten«, einem rostigen alten Stahlparkhaus, das drei Straßen hinter dem Parker Center, dem alten Polizeihauptquartier, lag.

Dass er jeden Tag vor und nach dem Dienst drei Blocks zu Fuß gehen musste, machte ihm nichts aus. Der Weg führte mitten durchs Civic Center und hatte genau die richtige Länge, um sich auf den bevorstehenden Arbeitstag einzustimmen oder nach Dienstschluss abzuspannen.

Bosch ging gerade hinter der City Hall die Main Street entlang, als er einen schwarzen Town Car in der Busspur auf sich zukommen und fünf Meter vor ihm anhalten sah.

Auch als er das hintere Seitenfenster nach unten gleiten sah, tat er noch so, als bekäme er nichts davon mit, und ging, den Blick auf den Gehsteig gesenkt, einfach weiter.

»Detective Bosch.«

Bosch drehte sich zur Seite und sah Irvin Irvings Gesicht im offenen Fenster des Lincoln.

»Ich glaube nicht, dass wir uns etwas zu sagen haben, Herr Stadtrat.«

Er ging weiter, und prompt setzte sich der Town Car in Bewegung und fuhr in Schrittgeschwindigkeit neben ihm her. Bosch wollte vielleicht nicht mit Irving reden, aber Irving wollte eindeutig mit Bosch reden.

»Sie halten sich wohl für unangreifbar, Bosch.«

Bosch winkte ab.

»Sie glauben, der spektakuläre Fall, den Sie da gerade an Land gezogen haben, macht Sie unbesiegbar? Das sind Sie nicht. Niemand ist das.«

Jetzt reichte es Bosch. Er wirbelte zur Limousine herum. Irving zog sich vom Fenster zurück, als Bosch die Hände auf den Holm legte und sich durch die Öffnung beugte. Das Auto hielt langsam an. Irving war allein auf dem Rücksitz.

»Ich habe nichts mit dieser Zeitungsmeldung von gestern zu tun, ja? Ich halte mich nicht für unangreifbar. Ich halte mich auch für sonst nichts. Ich habe nur meinen Job gemacht, sonst nichts.«

»Sie haben Scheiße gebaut, das haben Sie.«

»Ich habe keine Scheiße gebaut. Ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich damit nichts zu tun habe. Wenn Ihnen irgendwas nicht passt, dann gehen Sie zum Chief.«

»Ich rede nicht von diesem Zeitungsartikel. Die L.A. Times geht mir so was von am Arsch vorbei. Nein, ich rede von Ihnen, Bosch. Sie haben Scheiße gebaut. Ich habe auf Sie gezählt, und Sie haben Scheiße gebaut.«

Bosch nickte und beugte langsam die Knie. Seine Hände waren immer noch auf dem Fensterholm.

»Ganz im Gegenteil, ich habe alles richtig gemacht, und das wissen Sie genauso gut wie ich. Ihr Sohn ist gesprungen, und Sie wissen besser als jeder andere, warum. Das Einzige, was ich nicht verstehe, ist, warum Sie ausgerechnet mich für die Ermittlungen haben wollten. Sie kennen meine Vorgeschichte. Ich nehme meine Fälle ernst.«

»Sie Idiot. Genau aus diesem Grund wollte ich Sie auch haben. Weil ich wusste, dass jeder andere mir einen Strick daraus drehen würde, wenn sich ihm nur die leiseste Chance dazu böte, und ich dachte, Sie wären so integer, um bei so was nicht mitzumachen. Mir war nur nicht klar, dass Sie Ihre Nase so tief im Arsch Ihrer ehemaligen Partnerin stecken haben, dass Sie ihr falsches Spiel nicht durchschauen würden.«

Bosch lachte und richtete sich kopfschüttelnd auf.

»Sie sind echt gut, Herr Stadtrat. Genau das richtige Maß an Entrüstung, der wohldosierte Gebrauch nicht ganz stubenreiner Kraftausdrücke, das Säen von Misstrauen und Paranoia. Es gibt sicher Leute, die Sie damit beeindrucken können. Aber mich nicht. Ihr Sohn ist gesprungen, und damit hat es sich. Das tut mir leid für Sie und für seine Frau. Am meisten leid tut mir allerdings sein Sohn. Er hat das nicht verdient.«

Bosch blickte auf Irving hinab und beobachtete, wie der alte Mann seine Wut unter Kontrolle zu bekommen versuchte.

»Ich habe hier was für Sie, Bosch.«

Der Stadtrat drehte sich um und fasste hinter sich auf den Sitz, und Bosch dachte kurz, der Mann würde eine Pistole auf ihn richten, wenn er sich ihm wieder zuwandte. Irving war so arrogant und von sich selbst überzeugt, dass ihm das durchaus zuzutrauen war und er vor allem auch glaubte, es sich erlauben zu können.

Doch Irving streckte ein Blatt Papier durch das Autofenster.

»Was ist das?«, fragte Bosch.

»Die Wahrheit«, sagte Irving. »Nehmen Sie schon.«

Bosch riss ihm das Blatt Papier aus der Hand und schaute darauf. Es war die Fotokopie eines Formulars für telefonisch eingegangene Nachrichten. Es war auf den 24. Mai datiert und an einen Tony gerichtet. Es enthielt eine Rückrufnummer mit einer 323-Vorwahl und eine handschriftliche Nachricht folgenden Inhalts: Gloria Waldron beschwert sich, dass der Fahrer eines B&W-Taxis, in das sie gestern Nacht vor dem Musso & Frank gestiegen ist, offensichtlich betrunken war. Sie bat ihn, wieder anzuhalten, um aussteigen zu können. Im Taxi roch es nach Alkohol usw. Bitte zwecks weiterer Nachforschungen zurückrufen.

Bosch schaute von der Fotokopie zu Irving zurück.

»Und was soll ich damit jetzt machen? Sie könnten es heute Morgen geschrieben haben.«

»Könnte ich, habe ich aber nicht.«

»Und was passiert, wenn ich unter dieser Nummer anrufe? Schwört mir diese Gloria Waldron dann, dass sie sich tatsächlich am Telefon beschwert hat und Sie Bobby Mason auf Chad Irvings Party davon erzählt haben? Nicht sehr überzeugend, Herr Stadtrat.«

»Ich weiß. Als Beweis taugt es nicht viel. Aber es geht noch weiter. Tony Esperante, mein Mann für Öffentlichkeitsarbeit, kann sich erinnern, dass er die Frau zurückgerufen hat, um sich die näheren Einzelheiten schildern zu lassen. Und die habe ich dann an Mason weitergeleitet. Aber inzwischen ist dieser Telefonanschluss abgemeldet, und sehen Sie sich mal das Datum an, Detective.«

»Habe ich bereits. Der 24. Mai. Was soll damit sein?«

»Der 24. Mai war ein Dienstag. Und die Anruferin hat gesagt, sich hätte sich am Abend zuvor am Musso ein Taxi genommen.«

Bosch nickte. »Montags ist im Musso Ruhetag. Der Anruf – wenn es ihn gab – war getürkt.«

»Ganz genau.«

»Wollen Sie mir erzählen, dass Sie reingelegt wurden, Herr Stadtrat? Von Ihrem eigenen Sohn? Dass Sie diese Information an Mason weitergeleitet haben, ohne zu ahnen, dass Sie damit Ihrem Sohn einen Riesengefallen tun würden?«

»Von meinem Sohn nicht, aber von irgendjemandem wurde ich reingelegt.«

Bosch hielt das Blatt Papier hoch.

»Und das hier, das ist Ihr Beweis?«

»Dafür brauche ich keinen Beweis. Das weiß ich. Und Sie wissen es jetzt auch. Ich wurde von jemandem, dem ich vertraut habe, benutzt. Das gebe ich zu. Aber Sie auch. Und zwar von jemandem dort oben im zehnten Stock. Sie haben ihnen die Mittel in die Hände gespielt, um mich fertigzumachen. Sie haben sich dazu benutzen lassen, mir am Zeug zu flicken.«

»Das wäre zumindest eine Möglichkeit.«

»Nein, das ist die Wahrheit. Und eines Tages werden auch Sie erkennen, dass es so ist. Warten Sie nur ab, irgendwann werden sie zu Ihnen kommen, und dann werden Sie es sehen. Dann wird es auch Ihnen klar.«

Bosch wollte Irving die Fotokopie zurückgeben, aber der Stadtrat nahm sie nicht an sich.

»Behalten Sie das, Bosch. Sie sind der Detective.«

Damit wandte sich Irving ab, sagte etwas zu seinem Chauffeur, und der Town Car fuhr los. Bosch sah, wie das getönte Fenster nach oben glitt, als sich die Limousine in den Verkehr einordnete. Er blieb eine Weile stehen und dachte über das Gesagte nach. Dann faltete er die Fotokopie und steckte sie ein.

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40

Es war fast halb zwölf, als Bosch und Chu am Dienstagvormittag in den Buena Vista Apartments eintrafen. Bosch hatte vorher angerufen und mit Hannah Stone gesprochen. Clayton Pell musste zwar um zwölf im Supermarkt anfangen zu arbeiten, aber sie hatte sich bereit erklärt, ihn zu bitten, bis zum Eintreffen der Detectives im Zentrum zu bleiben.

Die Eingangstür wurde sofort geöffnet. Stone kam ihnen im Durchgang entgegen.

Bosch wusste nicht, wie er sich verhalten sollte, weil er seinen Partner dabeihatte und es eine dienstliche Angelegenheit war. Er schüttelte ihr förmlich die Hand. Chu machte es genauso.

»Sie können eins der Sprechzimmer nehmen, wenn Ihnen das recht ist.«

»Ja, wunderbar«, sagte Bosch.

Er hatte am Abend zuvor über eine Stunde mit ihr telefoniert. Es war schon spät gewesen – nachdem seine Tochter zu Bett gegangen war. Nach dem ereignisreichen Tag war er zu überdreht gewesen, um gleich schlafen zu können. Er hatte Hannah angerufen und bis kurz vor Mitternacht mit dem Telefon auf der Terrasse gesessen. Sie hatten über alles Mögliche gesprochen, aber hauptsächlich über den Fall Hardy. Danach war Hannah besser darüber informiert gewesen als jeder, der im Fernsehen die Nachrichten gesehen oder die Los Angeles Times gelesen hatte.

Stone führte Bosch und Chu in ein kleines Zimmer mit zwei Polstersesseln und einer Couch.

»Ich gehe ihn gleich mal holen«, sagte sie. »Sollte ich auch diesmal dabei sein?«

Bosch nickte.

»Wenn ihm das lieber ist und er uns die Erklärung unterschreibt.«

»Ich werde ihn fragen.«

Damit ging sie.

»Du, Harry, ich glaube, sie steht auf dich.«

»Wie kommst du denn darauf?«

»So, wie sie gelächelt hat, als sie dich angesehen hat. Ich sag ja nur. Du hättest auf jeden Fall Chancen bei ihr.«

Bosch nickte.

»Gut zu wissen.«

Bosch setzte sich auf die Couch, und Chu nahm in einem der Sessel Platz. Sie schwiegen, während sie warteten. Sie hatten an diesem Vormittag bereits zwei Stunden damit zugebracht, einem Deputy der Staatsanwaltschaft das Material für die Anklageerhebung zu übergeben. Der Mann hieß Oscar Benitez, und Bosch hatte ihm schon öfter Fälle gebracht. Er war ein guter, cleverer und vorsichtiger Deputy, der für Kapitalverbrechen zuständig war. Seine Aufgabe war, zu prüfen, ob die Polizei genügend belastendes Material vorlegte, um Anklage gegen einen Verdächtigen erheben zu können. Er war jemand, der sich nichts vormachen ließ. Das war einer der Züge, die Bosch an ihm schätzte.

Benitez hatte ihr Material positiv aufgenommen und wollte nur einige wenige Dinge verdeutlicht oder in offiziellerer Form vorgelegt haben. Eines davon war Clayton Pells Beitrag zur Strafverfolgung Chilton Hardys. Bosch und Chu waren hier, um sicherzugehen, dass dieser Bestandteil der Beweisführung auf festen Füßen stand. Als Benitez von Pells Vergangenheit erfuhr, kamen ihm Bedenken, er könnte aufgrund der großen Bedeutung seiner Zeugenaussage versuchen, bei der Staatsanwaltschaft irgendwelche Vergünstigungen herauszuschlagen, oder sich auf die Seite der Verteidigung stellen und seine Darstellung ändern.

Deshalb entschied sich Benitez dafür, Pell schriftlich festzunageln, sprich: ihn eine eidesstattliche Versicherung unterschreiben zu lassen. Auf diese Maßnahme wurde nur selten zurückgegriffen, denn zum einen wurden dadurch die Details einer Darstellung unverrückbar festgeschrieben, zum anderen musste eine solche eidesstattliche Versicherung gemäß den Offenlegungsbestimmungen auch der Verteidigung ausgehändigt werden.

Wenige Minuten später kam Stone mit Clayton Pell zurück. Bosch deutete auf den freien Sessel.

»Hallo, Clayton. Nehmen Sie doch Platz. Sie erinnern sich sicherlich an meinen Partner, Detective Chu.«

Chu und Pell nickten einander zu. Bosch sah Stone an, als wollte er sie fragen, ob sie bliebe oder wieder ginge.

»Clayton möchte gern, dass ich dabei bin«, sagte sie prompt.

»Klar, kein Problem. Auf der Couch ist für uns beide Platz.«

Sobald alle saßen, öffnete Bosch den Aktenkoffer auf seinem Schoß und nahm einen Ordner heraus.

»Clayton, haben Sie seit gestern Abend mal Nachrichten geschaut?«

»Klar. Sieht ganz so aus, als hätten Sie ihn.«

Er zog die Beine unter sich hoch. Er war so klein, dass er in dem großen Polstersessel wie ein Kind aussah.

»Wir haben Chilton Hardy gestern wegen des Mordes festgenommen, über den ich letzte Woche mit Ihnen gesprochen habe.«

»Ja, finde ich echt cool. Haben Sie ihn wegen dem verhaftet, was er mir angetan hat?«

Bosch hatte damit gerechnet, dass Pell diese Frage stellen würde.

»Also, wir hoffen, wegen einer ganzen Reihe von Dingen Anklage gegen ihn erheben zu können. Deshalb sind wir hier, Clayton. Wir brauchen Ihre Hilfe.«

»Wie ich schon letzte Woche gefragt habe: Was springt dabei für mich raus?«

»Also, wie ich Ihnen bereits letzte Woche gesagt habe, werden Sie maßgeblich dazu beitragen, dass dieser Mann für immer hinter Gitter kommt. Ihr Peiniger. Vielleicht werden Sie ihm sogar vor Gericht gegenübertreten, wenn Sie der Staatsanwalt als Zeugen gegen ihn braucht.«

Bosch schlug den Ordner auf seinem Aktenkoffer auf.

»Mein Partner und ich waren heute Vormittag in der Staatsanwaltschaft, um die Beweise vorzulegen, die wir im Mordfall Lily Price gegen Hardy haben. Wir haben jetzt schon einiges an Belastungsmaterial zusammen, und im weiteren Verlauf der Ermittlungen werden noch wesentlich gravierendere Dinge dazukommen. Der DA hat vor, noch heute Anklage wegen Mordes gegen Hardy zu erheben. Wir haben ihm erzählt, welche Rolle Sie dabei gespielt haben und dass es eigentlich Ihr Blut war, das an dem Opfer gefunden wurde, und …«

»Was soll ich dabei für eine Rolle gespielt haben?«, kreischte Pell los. »Ich habe Ihnen doch gesagt, ich war nicht mal dabei, und jetzt erzählen Sie dem DA, dass ich daran beteiligt war.«

Bosch ließ den Ordner auf den Aktenkoffer fallen und hob beschwichtigend die Hände.

»Immer mit der Ruhe, Clayton, das haben wir doch gar nicht. Ich mag mich vielleicht gerade etwas ungeschickt ausgedrückt haben, aber lassen Sie mich bitte erst ausreden. Wir haben Folgendes gemacht, wir haben dem DA den Sachverhalt geschildert, wie er sich anhand der bisherigen Beweislage darstellt. Was wir wissen, welche Beweise wir haben und wie unserer Meinung nach alles zusammenhängt, ja? Wir haben ihm gesagt, dass Ihr Blut zwar am Opfer war, aber dass Sie gar nicht dabei waren. Und nicht nur das, sondern auch, dass Sie damals noch ein kleiner Junge waren und unmöglich daran beteiligt gewesen sein konnten. Darüber ist er also im Bilde, ja? Er weiß, dass auch Sie ein Opfer dieses Kerls waren.«

Pell antwortete nicht. Stattdessen drehte er sich auf dem Sessel zur Seite, wie er das bereits in der vorigen Woche getan hatte.

»Clayton«, sagte Stone. »Hören Sie bitte zu. Das ist wichtig.«

»Ich muss zur Arbeit.«

»Wenn Sie jetzt gut zuhören und Detective Bosch nicht unterbrechen, werden Sie es noch rechtzeitig schaffen. Aber das hier ist sehr wichtig. Nicht nur für diesen Fall, sondern auch für Sie. Bitte drehen Sie sich wieder zu uns und hören Sie zu.«

Widerstrebend rutschte Pell in seinem Sessel herum, so dass er wieder Bosch zugewandt war.

»Okay, okay, ich höre ja schon.«

»Also gut, Clayton, ich will nicht lange herumreden. Es gibt nur eine einzige Straftat, die nicht verjährt. Wissen Sie, was das heißt?«

»Es heißt, dass Sie einen deswegen nicht mehr anklagen können, wenn eine gewisse Zeit verstrichen ist. Bei Sexualverbrechen sind das in der Regel drei Jahre.«

Bosch merkte, dass Pell mehr als nur oberflächlich mit dem Thema Verjährungsfristen vertraut war. Wahrscheinlich hatte er sich während seiner Haft wegen seiner eigenen Straftaten über die in Kalifornien geltenden Regelungen kundig gemacht. Das rief Bosch drastisch in Erinnerung, dass der quengelige kleine Mann, der ihm gegenübersaß, ein gefährlicher Gewaltverbrecher war, und Gewaltverbrecher wussten immer sehr genau über ihre rechtliche Situation Bescheid.

Für die meisten Sexualstraftaten betrug die Verjährungsfrist drei Jahre. Aber Pell täuschte sich. Aufgrund einer Reihe von Ausnahmeregelungen, die mit dem Alter des Opfers und dem Charakter der Straftat zusammenhingen, hätte Hardy wegen der gegen Pell begangenen Straftaten angeklagt werden können, bis Pell achtundzwanzig Jahre alt wurde. Obwohl jedoch Pell den Gefängnisgutachtern seine Geschichte schon Jahre bevor er dieses Alter erreicht hatte zu erzählen begonnen hatte, hatte es niemand für nötig befunden, deswegen ein Ermittlungsverfahren einzuleiten. Bosch war zwar sicher, dass Hardy keine weiteren Morde mehr begehen würde und zumindest für einige seiner Taten büßen musste. Aber für das, was er Clayton Pell angetan hatte, konnte er nicht mehr zur Rechenschaft gezogen werden.

»Das ist grundsätzlich richtig«, sagte Bosch. »In der Regel sind es drei Jahre. Demnach kennen Sie wahrscheinlich die Antwort auf Ihre Frage. Wir können wegen dem, was Hardy Ihnen angetan hat, nicht mehr Anklage gegen ihn erheben, Clayton. Das macht aber nichts, weil Sie ganz maßgeblich dazu beitragen können, dass er wegen Mordes angeklagt wird. Wir haben dem DA erklärt, dass das Blut an Lily Prices Leiche Ihr Blut war und dass Sie vor Gericht zu Protokoll geben werden, wie es dorthin gelangt ist. Sie werden Gelegenheit erhalten, darüber auszusagen, was Hardy Ihnen angetan hat – also über den sexuellen und den körperlichen Missbrauch. Sie werden sogenannte Überbrückungsaussagen machen, Clayton. Sie werden uns helfen, eine Brücke zu bauen, die von der an diesem Mädchen gefundenen DNA zu Chilton Hardy führt.«

Bosch griff wieder nach dem Schriftstück.

»Etwas, was der DA jetzt sofort von Ihnen braucht, ist eine eidesstattliche Versicherung, in der die Fakten Ihrer Beziehung zu Hardy dargelegt werden. Mein Partner und ich haben diesen Text anhand der Notizen aufgesetzt, die ich mir bei unserem Gespräch letzte Woche gemacht habe. Ich möchte, dass Sie sich alles durchlesen und, wenn es zutreffend ist, unterschreiben. So werden Sie uns helfen, dafür zu sorgen, dass Hardy den Rest seines Lebens in der Todeszelle verbringt.«

Bosch hielt ihm das Schriftstück hin, aber Pell wedelte es weg.

»Lesen Sie es mir doch einfach vor.«

Bosch wurde klar, dass Pell wahrscheinlich nicht lesen konnte. In seinen Personalunterlagen gab es keinerlei Hinweise, dass er regelmäßig die Schule besucht hatte, und zu Hause war er mit Sicherheit nicht dazu angehalten worden, zu lesen oder sonst etwas zu lernen.

Bosch begann, das eineinhalb Seiten lange Dokument vorzulesen. In Beherzigung der Devise weniger ist mehr wurde darin bestätigt, dass Pell zum Zeitpunkt von Lily Prices Ermordung in Hardys Wohnung gewohnt hatte und in dieser Zeit sexuell missbraucht und körperlich misshandelt worden war. Des Weiteren war festgehalten, dass Pell von Hardy regelmäßig mit einem Gürtel geschlagen worden war und davon auf dem Rücken immer wieder blutige Wunden davongetragen hatte.

Und schließlich wurde in der eidesstattlichen Versicherung bescheinigt, dass Pell Hardy auf einem Foto, das ihm zusammen mit Bildern anderer Personen vorgelegt worden war, identifiziert hatte und das Haus, in dem er in den späten achtziger Jahren bei Hardy gewohnt hatte, zweifelsfrei wiedererkannt hatte.

»Der Unterzeichnende«, las Bosch vor, »bestätigt die Richtigkeit dieser Angaben und hält sie für eine zutreffende und wahrheitsgemäße Darstellung seines Verhältnisses zu Chilton Hardy junior im Jahr 1989.« Bosch ließ das Schriftstück sinken und blickte auf. »Das war’s dann auch schon.«

Er sah Pell an, der scheinbar zustimmend nickte.

»Ist das okay so?«, fragte ihn Bosch.

»Ja, nichts dran auszusetzen«, sagte Pell. »Allerdings steht da auch drin, dass Chill ein Foto von mir gemacht hat, wie ich ihm die Tülle lutsche.«

»Na ja, nicht unbedingt in diesem Wortlaut, aber …«

»Muss das unbedingt da drinstehen?«

»Eigentlich schon, Clayton. Wir haben nämlich das Foto gefunden, das Hardy Ihren Aussagen zufolge gemacht hat. Wir haben die Schuhschachtel gefunden. Deshalb möchten wir es in Ihrer Erklärung stehen haben, weil dieses Foto Ihre Aussagen stützt.«

»Das verstehe ich nicht. Wieso brauchen Sie dafür dieses Foto?«

»Weil es den Wahrheitsgehalt Ihrer Aussage bestätigt, das Ganze glaubhafter erscheinen lässt. Sie behaupten, dass dieser Typ Sie dazu gezwungen hat, und dann können wir zur Bestätigung dieses Foto vorlegen.«

»Dann werden dieses Foto also alle möglichen Leute zu sehen kriegen?«

»Nur sehr wenige. Und die Medien bekommen es auf keinen Fall. Es ist nur ein Element, das unsere Beweisführung stützt.«

»Außerdem«, flocht Stone ein, »ist das nichts, dessen Sie sich schämen müssten, Clay. Sie waren damals ein Kind. Er war ein Erwachsener. Sie waren ihm vollkommen ausgeliefert. Er hat Sie auf übelste Art und Weise missbraucht, und Sie konnten nichts dagegen tun.«

Pell nickte, mehr zu sich selbst als zu Stone.

»Sind Sie bereit, diese Erklärung zu unterschreiben?«, fragte Bosch.

Jetzt hieß es entweder oder.

»Ich unterschreibe es, aber was passiert dann weiter?«

»Wir bringen es zum DA zurück, wo es in die Akte kommt und die Anklagepunkte stützt, die er heute Nachmittag einreicht.«

»Nein, ich meine, mit ihm. Mit Chill. Was passiert dann mit ihm?«

Bosch nickte. Jetzt verstand er.

»Im Moment wird er im Metropolitan Detention Center festgehalten. Wenn die Staatsanwaltschaft heute die Anklagepunkte gegen ihn einreicht, wird er morgen früh einem Richter des Superior Court vorgeführt. Wahrscheinlich wird er dann auch Gelegenheit erhalten, einen Kautionsantrag zu stellen.«

»Sie lassen ihn gegen Kaution raus?«

»Nein, das habe ich nicht gesagt. Er hat nur das Recht, einen Antrag zu stellen, dass seine Haft gegen Stellung einer Kaution ausgesetzt wird. Das steht jedem zu. Aber machen Sie sich keine Sorgen. Hardy kommt nicht auf freien Fuß. Dieser Typ wird nie mehr auf die Menschheit losgelassen.«

»Könnte ich zu dieser Verhandlung kommen und mit dem Richter reden?«

Bosch sah Pell an. Er verstand den Grund seiner Bitte sofort, war aber trotzdem überrascht.

»Ähm, ich weiß nicht, ob das so klug wäre, Clayton. Schließlich sind Sie ein potenzieller Zeuge. Wenn Sie möchten, kann ich zwar in der Staatsanwaltschaft mal fragen, aber ich bin ziemlich sicher, dass sie es ablehnen werden. Ich glaube, sie wollen Sie in der Hinterhand halten und erst beim Prozess einsetzen. Deshalb möchten sie erst mal sicher nicht, dass Sie vor Gericht erscheinen, und schon gar nicht, wenn Hardy dabei ist.«

»Okay. Aber fragen kostet ja nichts, oder?«

»Nein, natürlich nicht.«

Bosch deutete mit dem Schriftstück auf seinen Aktenkoffer.

»Möchten Sie hier drauf unterschreiben? Das wäre wahrscheinlich das Beste. Sonst gibt es hier keine glatte Oberfläche.«

»Okay.«

Der kleine Mann rutschte von seinem Sessel und kam zu Bosch. Der holte einen Stift aus seiner Tasche und reichte ihn ihm. Pells Gesicht kam ganz nah an das von Bosch heran, als er sich, den Stift in der Hand, über das Dokument beugte. Als er zu sprechen begann, konnte Bosch seinen heißen Atem in seinem Gesicht spüren.

»Sie wissen doch, was man mit diesem Typen machen sollte, oder?«

»Mit wem? Mit Hardy?«

»Ja, mit Hardy.«

»Was sollte man mit ihm machen?«

»An den Eiern sollte man ihn aufhängen für das, was er diesem Mädchen und mir und den anderen angetan hat. Ich habe gestern Abend Fernsehen geschaut. Ich weiß, was er alles getan hat. Fünf Meter tief und mit dem Arsch nach oben sollte man dieses Schwein dafür vergraben. Aber stattdessen werden sie ihn in Sixty Minutes auftreten lassen und zum Star machen.«

Bosch schüttelte den Kopf. Nur einmal. Da sah Pell etwas zu schwarz.

»Ich bin nicht sicher, was Sie damit meinen, dass man ihn zum Star machen wird, aber ich bin sicher, die Staatsanwaltschaft wird die Todesstrafe beantragen und auch bekommen.«

Pell lachte verächtlich. »Das ist doch alles nur ein Witz. Wenn man die Todesstrafe schon verhängt, sollte man sie auch vollstrecken und den Typen nicht noch zwanzig Jahre lang den dicken Larry machen lassen.«

Diesmal nickte Bosch zustimmend, sagte aber nichts mehr. Pell kritzelte seinen Namen auf das Dokument und hielt Bosch den Stift hin. Als dieser ihn nehmen wollte, hielt Pell ihn fest. Sie sahen sich an.

»Sie finden das genauso wenig gut wie ich«, flüsterte Pell. »Oder, Detective Bosch?«

Erst jetzt ließ Pell den Stift los, und Bosch steckte ihn in die Innentasche seines Jacketts.

»Ja«, sagte er, »ich finde das auch nicht gut.«

Dann trat Pell zurück, und sie waren fertig.

Als Bosch und Chu fünf Minuten später durch das Eisentor nach draußen gingen, blieb Bosch plötzlich stehen. Chu drehte sich zu ihm um und sah ihn an. Bosch warf ihm die Autoschlüssel zu.

»Steig schon mal ein. Ich habe meinen Stift vergessen.«

Bosch ging nach drinnen zurück. Hannah Stone schien mit ihm gerechnet zu haben. Sie stand im Empfangsbereich und wartete.

»Könnten Sie noch mal kurz nach hinten mitkommen, Detective.«

Sie gingen in das Sprechzimmer, und sie schloss die Tür. Als sie sich umdrehte, war das Erste, was sie tat, ihn zu küssen. Bosch war das peinlich.

»Was hast du denn?«, fragte sie.

»Ich weiß nicht«, sagte er. »Ich finde, wir sollten diese beiden Dinge lieber getrennt halten.«

»Okay, tut mir leid. Aber du bist noch mal zurückgekommen – wie ich heimlich gehofft hatte.«

»Na ja, schon …«

Er musste lächeln, dass er bei seiner Inkonsequenz ertappt worden war.

»Wie sieht’s bei dir morgen Abend aus?«, fragte er. »Nachdem gegen Hardy Anklage erhoben worden ist. Es hört sich vielleicht ein bisschen komisch an, wenn ich sage, dass ich das feiern möchte, aber es ist einfach so … es ist ein gutes Gefühl, so jemanden zu fassen, verstehst du?«

»Ich glaube schon. Dann also bis morgen Abend.«

Damit ging Bosch. Chu stand mit dem Auto bereits vor dem Tor, und Bosch stieg auf der Beifahrerseite ein.

»Und?«, fragte Chu. »Hat sie dir ihre Nummer gegeben?«

»Fahr einfach«, sagte Bosch.

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41

Am Mittwochmorgen beschlossen Bosch und Chu, ins Gericht zu gehen, um den ersten Schritt des strafrechtlichen Verfahrens gegen Chilton Hardy mitzuverfolgen. Obwohl ihre Anwesenheit nicht erforderlich war, wenn Hardy zur Anklageerhebung dem Gericht zum ersten Mal vorgeführt wurde, wollten sich Bosch und sein Partner diesen Moment nicht entgehen lassen. Es kam selten vor, dass ein Ermittler ein richtiges Monster zur Strecke brachte, und Hardy war eins. Sie wollten sehen, wie er in Ketten in den Saal geführt und öffentlich unter Anklage gestellt wurde.

Bosch hatte sich im MDC erkundigt und wusste, dass Hardy im Bus für weiße Häftlinge befördert würde. Dieser Bus fuhr als zweiter aus dem Gefängnis ab. Das hieß, Hardys Gerichtstermin fand nicht vor zehn Uhr statt. Damit blieb Bosch genügend Zeit, um einen Kaffee zu trinken und die Zeitungsmeldungen zu studieren, in denen die Ermittlungsergebnisse Niederschlag gefunden hatten.

Sie ließen die Telefone in ihrem Abteil unbeantwortet läuten, wenn Journalisten und TV-Producer anriefen, um einen Kommentar oder Einblicke in das laufende Verfahren zu bekommen.

Bosch beschloss deshalb, dem Lärm zu entfliehen und ins Gericht hinüberzugehen. Als er und Chu aufstanden und in ihre Sakkos schlüpften – ohne vorherige Absprache waren beide in ihren besten Anzügen erschienen –, konnte Bosch die Blicke des gesamten Bereitschaftsraums auf sich und seinem Partner spüren. Er ging zu Tim Marcias Schreibtisch und sagte ihm, was sie vorhatten und dass sie nach Hardys Verhandlung sofort zurückkommen würden, außer der Ankläger, dem der Fall zugeteilt worden war, wollte sie anschließend noch sprechen.

»Wer bekommt den Fall?«, fragte Marcia.

»Maggie McPherson«, sagte Bosch.

»McPherson? Ist sie nicht im Valley oben?«

»Gewesen. Jetzt ist sie bei Kapitalverbrechen. Das kann uns nur recht sein.«

Marcia nickte zustimmend.

Bosch und Chu fuhren im Lift nach unten. Vor dem PAB warteten schon mehrere Reporter. Einige von ihnen erkannten Bosch, und das löste den Ansturm aus. Bosch wimmelte die Meute mit einem barschen »Kein Kommentar« ab und ging mit Chu einfach weiter. Sie überquerten die First Street, und Bosch deutete auf das klotzige Times Building.

»Sag deiner Freundin, dass sie heute eine klasse Meldung geschrieben hat.«

»Wie oft soll ich dir noch sagen, dass sie nicht meine Freundin ist«, protestierte Chu. »Ich habe einen Fehler gemacht, und den habe ich ausgebügelt. Ich habe den Artikel nicht gelesen, und was sie an Info dafür bekommen hat, hat sie nicht von mir.«

Bosch nickte und beschloss, Chu nicht mehr damit zu triezen. Die Sache war vom Tisch.

»Und was macht deine Freundin?«, stichelte Chu seinerseits.

»Meine Freundin? Ich werde sie fragen, wenn ich sie treffe, und sage dir dann Bescheid.«

»Also echt, Harry. Bei der musst du unbedingt zuschlagen. Wie die dich angesehen hat.«

»Täusche ich mich, oder hast du dich nicht erst kürzlich voll in die Scheiße geritten, weil du aus einem dienstlichen Verhältnis mehr als ein dienstliches Verhältnis hast werden lassen?«

»Bei dir liegt der Fall doch ganz anders.«

Boschs Handy begann zu summen, und er holte es heraus und schaute auf das Display. Wenn man vom Teufel sprach – es war Hannah Stone. Bosch deutete auf das Handy, als er dranging, damit Chu wusste, dass er im Hintergrund nichts sagen sollte.

»Dr. Stone?«

»Das heißt wohl, du bist nicht allein.«

Sie hörte sich angespannt an.

»Ja. Was gibt’s?«

»Na ja, ich weiß auch nicht, ob es was zu bedeuten hat, aber Clayton Pell ist gestern Abend nicht ins Zentrum zurückgekommen, und wie sich herausgestellt hat, ist er auch nicht zur Arbeit erschienen, nachdem er diese eidesstattliche Versicherung unterschrieben hat.«

Bosch blieb auf dem Gehsteig stehen. Das musste er erst verarbeiten. »Und er ist immer noch nicht aufgetaucht?«

»Nein, ich habe es erst erfahren, als ich vorhin zur Arbeit gekommen bin.«

»Wer hat bei seiner Arbeitsstelle angerufen?«

»Ich. Und ich habe auch mit seinem Chef gesprochen. Er hat gesagt, Clayton habe sich gestern krankgemeldet und sei nicht aufgetaucht. Aber hier ist er sofort weg, nachdem du gegangen bist. Er hat gesagt, er fährt zur Arbeit.«

»Okay, und sein Bewährungshelfer? Wurde er gestern Abend informiert?«

»Gestern Abend noch nicht. Ich habe ihn gerade angerufen, und er hat gesagt, er hätte nichts von ihm gehört, würde sich aber umhören. Daraufhin habe ich sofort dich angerufen.«

»Warum hast du damit bis heute Morgen gewartet? Er ist jetzt fast vierundzwanzig Stunden untergetaucht.«

»Ich habe dir doch gesagt, dass ich es erst jetzt erfahren habe. Und außerdem, die Teilnahme an unserem Programm ist freiwillig. Wir haben zwar feste Regeln, und wenn sie hier sind, müssen sie sich an sie halten, aber wenn jemand einfach verschwindet, können wir nichts dagegen tun. Wir warten einfach, ob der Betreffende zurückkommt, und dann verständigen wir seinen Bewährungshelfer, dass er ausgestiegen ist. Aber nach allem, was diese Woche passiert ist, und weil er in deinem Fall ein Zeuge ist, hielt ich es für besser, dir Bescheid zu sagen.«

»Okay, verstehe. Irgendeine Idee, wo er sein könnte? Hat er irgendwo in der Nähe Freunde oder Familienangehörige?«

»Nein, niemanden.«

»Okay, dann werde ich mich gleich mal ans Telefon hängen. Und wenn es irgendwas Neues gibt, sag mir Bescheid.«

Bosch klappte das Handy zu und sah Chu an. Ihn beschlich ein ungutes Gefühl. Er glaubte zu wissen, wo Pell war.

»Clayton Pell ist verschwunden. Anscheinend ist er sofort abgetaucht, nachdem wir gestern mit ihm geredet haben.«

»Wahrscheinlich ist er …«

Aber weil Chu keine gute Antwort hatte, sprach er nicht weiter.

Bosch glaubte, eine zu haben. Er rief in der Kommunikationszentrale an und bat die Telefonistin, den Namen Clayton Pell in den Computer einzugeben und nachzusehen, ob er vor kurzem mit dem Gesetz in Konflikt geraten war.

»Okay«, sagte die Telefonistin. »Wir haben einen Clayton Pell, der gestern wegen eines 243 festgenommen wurde.«

Bosch musste sich nicht erklären lassen, was der Paragraph 243 des kalifornischen Strafgesetzbuchs besagte. Das wusste jeder Polizist. Körperverletzung eines Gesetzeshüters.

»Wen hat es erwischt?«

»Einen unserer Leute. Genaueres habe ich hier aber nicht stehen. Nur, dass er ins PAB gebracht wurde.«

Bosch war zwar fast den ganzen Dienstag nicht im PAB gewesen, aber als er kurz vor Dienstschluss dorthin zurückgekehrt war, hatte er mitbekommen, wie im Bereitschaftsraum darüber gesprochen wurde, dass auf dem Platz vor dem Gebäude ein Polizist angegriffen worden war. Die Attacke war ohne erkennbaren Anlass erfolgt. Der Polizist erlitt einen Nasenbeinbruch, als sich ihm der Angreifer näherte, um ihm scheinbar eine Frage zu stellen, ihm dann aber aus unerfindlichen Gründen einen Kopfstoß verpasste. In den Gesprächen über den Vorfall war der Angreifer als ein Verrückter abgetan worden, und sein Name war nie gefallen.

Jetzt wusste Bosch, was passiert war. Pell war in der Absicht, sich verhaften zu lassen, nach Downtown zum PAB gefahren. Denn hier konnte er damit rechnen, ins Metropolitan Detention Center eingeliefert zu werden, wo Hardy festgehalten wurde. Jeder, der in Downtown verhaftet wurde, kam grundsätzlich ins MDC und nicht in eine der anderen Haftanstalten der Stadt und des County.

Bosch beendete das Gespräch, rief die Liste seiner letzten Anrufe auf und wählte die Nummer des MDC aus, wo er wenige Stunden zuvor angerufen hatte, um sich nach Hardys Terminplan zu erkundigen.

»Was gibt’s, Harry?«, fragte Chu.

»Ärger«, antwortete Bosch.

»Metro Detention, Sergeant Carlyle«, kam eine Stimme aus seinem Handy. »Kann ich Sie kurz …«

»Nein, legen Sie mich nicht auf die Warteschleife. Hier ist Bosch, LAPD, wir haben heute bereits miteinander telefoniert.«

»Bosch, hier ist gerade der Teufel los. Ich brauche …«

»Hören Sie, ich glaube, dass jemand einen Mordanschlag auf Chilton Hardy unternehmen will. Der Typ, wegen dem ich vorhin angerufen habe.«

»Er ist schon weg, Bosch.«

»Was heißt hier ›weg‹?«

»Wir haben ihn in den Bus gesetzt. Er wird gerade zur Anklageerhebung ins Gericht gebracht.«

»Wer ist sonst noch in dem Bus? Können Sie einen Namen nachsehen? Clayton Pell. Paul-Edward-Lincoln-Lincoln.«

»Augenblick.«

Bosch sah Chu an und wollte ihm gerade alles erzählen, als der Sergeant ans Telefon zurückkam. Die Aufregung in seiner Stimme war unüberhörbar.

»Pell ist im selben Bus wie Hardy. Wer ist der Typ, und warum hat man uns nicht informiert, dass die beiden eine Rechnung offen haben?«

»Darüber reden wir später. Wo ist der Bus gerade?«

»Woher sollen wir das wissen? Er ist eben losgefahren.«

»Wissen Sie, welche Strecke er nimmt?«

»Äh … ich glaube, die San Pedro zur First und dann die Spring hoch. Das Parkhaus ist auf der Südseite des Gerichts.«

»Okay, dann rufen Sie jetzt sofort im Büro des Sheriffs an und sagen ihnen, was Sache ist und dass sie den Bus aufhalten sollen. Und dass sie vor allem Pell von Hardy fernhalten.«

»Wenn es nicht schon zu spät ist.«

Ohne darauf zu antworten, drückte Bosch die Trenntaste. Dann drehte er sich um und ging zum PAB zurück.

»Harry, was ist denn?«, rief Chu und folgte ihm.

»Pell und Hardy sind im Gefängnisbus. Wir müssen ihn aufhalten.«

Bosch zog die Dienstmarke vom Gürtel, hielt sie hoch und trat auf die Kreuzung Spring und First hinaus. Er hob die Hände, um den Verkehr anzuhalten, und ging quer über die Kreuzung. Chu folgte ihm.

Sobald sie sicher auf der anderen Seite waren, rannte Bosch zu drei schwarz-weißen Streifenwagen, die an der PAB-Plaza standen. Am vorderen Kotflügel des ersten Autos lehnte ein Polizist in Uniform und schaute auf das Display seines Handys. Bosch klatschte mit der Hand aufs Dach. Er hielt immer noch die Dienstmarke hoch.

»Hey! Brauche dringend Ihr Auto. Ein Notfall.«

Bosch riss die Beifahrertür auf und sprang hinein. Chu stieg hinten ein.

Der Streifenpolizist stieß sich vom Kotflügel ab, ging aber nicht auf die Fahrerseite.

»Das geht nicht, Mann, wir warten auf den Chief. Er hat eine Hauseigentümerversamm…«

»Dann hat der Chief eben Pech gehabt«, knurrte Bosch.

Er sah, dass der Polizist die Schlüssel stecken und den Motor laufen gelassen hatte. Er hob die Beine aus dem Fußraum, wand sich über die Waffenhalterung und das mobile Computerterminal und rutschte auf den Fahrersitz.

»Hey, warten Sie!«, brüllte der Cop.

Bosch legte den Gang ein und fuhr los. Er hob die Hand, um Sirene und Blaulicht einzuschalten, und rauschte die First Street hinunter. Er schaffte drei Blocks in zehn Sekunden und bog dann, um möglichst wenig Geschwindigkeit zu verlieren, in weitem Bogen in die San Pedro.

»Da!«, schrie Chu.

Ein Bus des Sheriff’s Bureau kam langsam auf sie zu. Bosch merkte, dass der Fahrer noch nicht von Sergeant Carlyle aus dem MDC verständigt worden war. Er stieg aufs Gas und steuerte direkt auf den Bus zu.

»Harry?«, stieß Chu aufgeregt hervor. »Was hast du vor? Das ist ein Bus!«

Bosch stieg im letzten Moment auf die Bremse und riss das Lenkrad nach links, so dass der Streifenwagen seitlich herumschleuderte und so zum Stehen kam, dass er dem Bus den Weg versperrte. Auch der Bus machte eine Vollbremsung und stoppte schaukelnd einen Meter vor Chus Tür.

Bosch sprang aus dem Auto, rannte mit gezückter Dienstmarke zur vorderen Tür des Busses und hämmerte mit der Faust dagegen.

»LAPD! Aufmachen. Das ist ein Notfall.«

Die Tür ging auf, und Bosch blickte in die Mündungslöcher einer Flinte, die ein Sheriff’s Deputy auf ihn richtete. Der Fahrer hinter ihm, ein weiterer Deputy, zielte mit seiner Handfeuerwaffe ebenfalls auf Bosch.

»Zeigen Sie erst den Ausweis zu Ihrer Dienstmarke.«

»Rufen Sie in der Zentrale an. Das MDC hat eine Anweisung durchgegeben.«

Er warf dem Fahrer sein Ausweisetui zu.

»Sie haben einen Kerl dabei, der einen anderen umlegen will.«

Kaum hatte Bosch das gesagt, hörte er, wie im hinteren Teil des Busses ein Tumult losbrach, begleitet von lauten Anfeuerungsrufen.

»Los, Mann! Los! Bring ihn um, dieses Schwein!«

Beide Deputys drehten sich um und schauten, rührten sich aber nicht vom Fleck.

»Lassen Sie mich rein!«, schrie Bosch.

»Los! Schnell! Kommen Sie!«, brüllte der Fahrer endlich.

Er schlug mit der Handfläche auf einen roten Knopf, der die Tür des vergitterten Bereichs im hinteren Teil des Busses entriegelte. Der Deputy mit der Flinte lief nach hinten, und Bosch sprang die Stufen hinauf, um ihm zu folgen.

»Fordern Sie Verstärkung an!«, rief er dem Fahrer im Vorbeigehen zu und folgte dem anderen Deputy.

Der Deputy mit der Flinte ging fast sofort zu Boden, weil ein Häftling es irgendwie geschafft hatte, seine aneinandergeketteten Füße auf den Mittelgang zu schwingen, um ihm ein Bein zu stellen. Bosch ließ sich dadurch nicht aufhalten. Er stieg über den am Boden liegenden Deputy und lief weiter nach hinten. Alle Häftlinge blickten gebannt ins hintere Ende des Busses, wo Clayton Pell über den Sitz vor ihm gebeugt stand. Er hatte eine Kette um Chilton Hardys Hals geschlungen und würgte ihn von hinten. Hardys Gesicht hatte sich dunkelrot verfärbt, und seine Augen traten aus ihren Höhlen. Weil seine Handgelenke vor seinem Bauch zusammengekettet waren, konnte er sich nicht wehren.

»Pell!«, brüllte Bosch. »Sofort loslassen!«

Sein Befehl ging im Geschrei der Häftlinge unter, die Pell anfeuerten. Bosch machte noch zwei Schritte und warf sich gegen Pell, der dadurch zwar nach hinten geschleudert wurde, aber nicht weit genug weg von Hardy landete. Bosch merkte, dass Pell mit Handschellen an der Kette befestigt war, die er um Hardys Hals geschlungen hatte. Es war die Kette, die eigentlich um Pells Bauch hätte gehen müssen.

Bosch versuchte, die Kette zu fassen zu bekommen, und schrie Pell an, sie loszulassen. Der Deputy hatte sich inzwischen hochgerappelt, konnte aber Bosch nicht zu Hilfe kommen, weil er die Flinte nicht aus den Händen lassen durfte. Chu zwängte sich an dem Mann vorbei und versuchte, die Kette zu fassen zu bekommen, die sich um Hardys Kehle gelegt hatte.

»Nein, zieh an seiner Hand«, schrie Bosch.

Chu packte eine von Pells Händen, Bosch zog an der anderen, und kurz darauf hatten sie den deutlich kleineren Mann überwältigt. Bosch nahm die Kette von Hardys Hals, woraufhin dieser nach vorn sackte und mit dem Gesicht gegen die Rückenlehne des Sitzes vor ihm schlug, bevor er zur Seite kippte und vor Chus Füßen auf dem Mittelgang landete.

»Lasst ihn verrecken!«, brüllte Pell. »Lasst dieses Schwein verrecken!«

Bosch drückte Pell auf seinen Sitz zurück und lehnte sich dann mit seinem ganzen Gewicht auf ihn.

»Sie blöder Idiot«, keuchte Bosch. »Dafür wandern Sie wieder in den Knast, Clayton.«

»Ist mir doch egal. Was soll ich denn draußen noch.«

Er zitterte am ganzen Körper, und ihn schien alle Kraft zu verlassen. Laut stöhnend und von heftigem Schluchzen geschüttelt, stieß er immer wieder hervor: »Verrecken soll er, verrecken.«

Bosch drehte sich um und schaute zu Chu und dem Deputy, die sich im Mittelgang um Hardy kümmerten. Er war entweder bewusstlos oder tot, der Deputy tastete an seinem Hals nach einem Puls. Chu hatte sich weit vornübergebeugt und hielt sein Ohr an Hardys Mund.

»Ruf einen Rettungswagen!«, rief der Deputy nach vorn zum Fahrer. »Schnell! Ich finde keinen Puls.«

»Ist schon unterwegs«, brüllte der Fahrer nach hinten.

Der Hinweis auf den fehlenden Puls ließ wieder Leben in die Häftlinge im Bus kommen. Sie rasselten johlend mit ihren Ketten und trampelten auf den Boden. Bosch war nicht klar, ob sie wussten, wer Hardy war, oder ob es simple Blutgier war, die sie seinen Tod fordern ließ.

Als Bosch in dem Lärm jemand husten hörte, schaute er nach unten und sah, dass Hardy zu sich kam. Er hatte immer noch einen knallroten Kopf, und seine Augen waren glasig. Aber sie waren kurz auf Bosch gerichtet, bevor sich die Schulter des Deputy dazwischenschob.

»Er ist wieder bei Bewusstsein«, meldete der Deputy. »Er atmet.«

Diese Nachricht wurde von den anderen Gefangenen mit lauten Buhrufen quittiert. Pell gab ein schrilles klagendes Winseln von sich. Bosch, der immer noch auf ihm saß, konnte ihn am ganzen Körper zittern spüren. In diesem einen Laut schienen sich das Leid und die Verzweiflung eines ganzen Lebens zu verdichten.

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42

Am Abend stand Bosch auf der Terrasse und blickte auf das Lichterband des Freeways hinab. Er trug immer noch seinen besten Anzug, allerdings war die linke Schulter bei dem Handgemenge mit Pell ziemlich schmutzig geworden. Er sehnte sich nach einem Drink, aber er trank nichts. Um die Musik hören zu können, hatte er die Schiebetür offen gelassen. Er hatte aufgelegt, was er in ernsten Momenten immer auflegte. Frank Morgan am Tenorsaxophon. Nichts umschrieb die Stimmung besser.

Die Verabredung mit Hannah Stone hatte er abgesagt. Die Ereignisse des Tages hatten ihm jedes Bedürfnis zu feiern ausgetrieben, sogar das Bedürfnis zu reden.

Chilton Hardy hatte den Angriff im Gefängnisbus mehr oder weniger unbeschadet überstanden. Er war danach in die Gefängnisstation des County-USC Medical Center eingeliefert worden, wo er so lange bliebe, bis ihn die Ärzte entließen. Die Anklageerhebung gegen ihn wurde bis dahin verschoben.

Clayton Pell war erneut festgenommen worden, und wegen des Angriffs auf Hardy wurden zusätzliche Anklagepunkte gegen ihn erhoben. Dazu kam noch ein Verstoß gegen die Bewährungsauflagen, und es stand außer Frage, dass Pell wieder ins Gefängnis wandern würde.

Normalerweise hätte sich Bosch gefreut, dass ein Seriensextäter hinter Gitter kam. Aber in diesem Fall empfand er wegen Pells spezieller Situation ein gewisses Bedauern. Er konnte nicht umhin, sich dafür verantwortlich zu fühlen. Und schuldig.

Schuldig, weil er eingeschritten war.

Als Bosch in der First Street klargeworden war, was Pell vorhatte, hätte er den Dingen einfach ihren Lauf lassen können. Dann wäre jetzt eine Bestie weniger auf der Welt, ein Mensch von einer Bösartigkeit, wie Bosch sie noch nie erlebt hatte. Aber er war eingeschritten. Er hatte eingegriffen, um die Bestie zu retten, und jetzt waren seine Gedanken von Bedauern überschattet. Hardy verdiente den Tod, aber er würde ihn nie erleiden oder erst so lange nach seinen Verbrechen, dass es schon beinahe egal war. Bis dahin würde er sich vor Gericht und im Gefängnis aufspielen und in die Ruhmeshalle des strafrechtlichen Zeitgeists eingehen, wo Männer wie er Gegenstand von Gesprächsrunden und Büchern waren und in ein paar finsteren Nischen sogar verehrt wurden.

Das alles hätte Bosch verhindern können, was er aber nicht getan hatte. Mit der Devise, dass entweder jeder zählte oder keiner, ließ sich das allerdings schwerlich erklären. Oder gar entschuldigen. Er wusste, an der Schuld für sein heutiges Vorgehen würde er lange zu tragen haben.

Den Rest des Tages hatte Bosch hauptsächlich damit verbracht, Berichte zu schreiben und sich von ermittelnden Kollegen zu den Vorgängen im Gefängnisbus befragen zu lassen. Dabei gelangten sie zu dem Schluss, dass Pell gewusst hatte, wie er an Hardy herankommen konnte. Er war bestens mit dem System vertraut und kannte die Verfahren und Abläufe. Er wusste, dass Weiße separat ins Gericht gebracht wurden und dass seine Chancen gut standen, in denselben Bus zu kommen wie der Mann, den er umbringen wollte. Er wusste, dass er an Händen und Füßen Schellen angelegt bekäme und seine Hände an einer Kette um den Bauch festgemacht würden. Er wusste, dass er diese Bauchkette über seine schmalen Hüften und seine Füße streifen konnte und dass sie seine Mordwaffe sein würde.

Es war ein guter Plan gewesen, und Bosch hatte ihn vereitelt. Weil sich der Zwischenfall in einem Gefängnisbus des Sheriff’s Department ereignet hatte, wurde er auch von diesem untersucht. Der Deputy, der Bosch vernommen hatte, hatte ihn ganz direkt gefragt, warum er eingeschritten sei. Bosch hatte geantwortet, das könne er nicht sagen. Er habe ganz spontan und instinktiv reagiert, ohne sich Gedanken zu machen, dass die Welt ohne Hardy ein besserer Ort wäre.

Als Bosch jetzt von seiner Terrasse auf den nicht abreißenden Strom aus Metall und Glas hinabblickte, nagte Pells Leid an ihm. Er hatte seine letzte Chance auf Erlösung vereitelt, ihm den Moment geraubt, in dem er nicht nur den Schaden, der ihm zugefügt worden war, hätte wettmachen können, sondern in seinen Augen auch den Schaden, den er anderen zugefügt hatte. Auch wenn Bosch diese Meinung nicht unbedingt mit ihm teilte, verstehen konnte er es. Jeder suchte Erlösung. Für irgendwas.

Doch darum hatte Bosch Pell in letzter Sekunde gebracht, und deshalb hörte er jetzt Frank Morgans traurige Musik und hätte sich am liebsten in Alkohol ersäuft. Der Sextäter tat ihm leid.

Das Saxophon wurde von der Türglocke übertönt. Bosch ging nach drinnen, aber als er im Wohnzimmer war, flitzte in der Diele bereits seine Tochter vorbei und schaffte es vor ihm zur Haustür. Sie legte die Hand auf den Türgriff und das Auge an den Spion, bevor sie öffnete. Genau so, wie er es ihr beigebracht hatte. In dieser Haltung verharrte sie kurz, dann wich sie von der Tür zurück und ging in kleinen roboterhaften Rückwärtsschritten an Bosch vorbei.

»Es ist Kiz«, flüsterte sie.

Dann zog sie sich weiter im Krebsgang zurück, als wollte sie in Deckung gehen.

»Na und«, sagte Bosch. »Das ist doch kein Grund zur Panik. Mit Kiz werden wir schon fertig.«

Bosch öffnete die Tür.

»Hallo, Harry. Wie geht’s?«

»Gut, Kiz, danke. Was gibt’s?«

»Ach, weißt du, ich dachte, wir könnten uns vielleicht mal kurz zusammen auf die Terrasse setzen.«

Zunächst antwortete Bosch nicht, sondern sah sie nur an, bis der Moment peinlich lang wurde.

»Harry? Hallo? Ist irgendwas?«

»Ach so, nein, sorry. Ich war nur kurz etwas … komm doch rein.«

Er öffnete die Tür ganz und ließ sie nach drinnen. Sie kannte den Weg zur Terrasse.

»Ähm, was Alkoholisches kann ich dir leider nicht anbieten. Nur Wasser oder eine Limonade.«

»Ein Wasser wäre wunderbar. Ich muss nachher sowieso noch nach Downtown.«

Als sie am Flur, der zu den Schlafzimmern führte, vorbeikam, stand Maddie immer noch dort.

»Hi, Kiz.«

»Oh, hallo Maddie. Wie geht’s?«

»Danke, gut.«

»Das freut mich. Du sagst mir Bescheid, wenn du mal was brauchst, ja?«

»Gern. Danke.«

Bosch verschwand in die Küche und holte zwei Flaschen Wasser aus dem Kühlschrank. Das verhalf Rider nur zu ein paar Sekunden Vorsprung, aber sie stand bereits am Geländer und ließ die Aussicht und die Geräusche auf sich einwirken. Er schob die Tür hinter sich zu, damit Maddie nicht hören konnte, was Kiz ihm zu sagen hatte.

»Es erstaunt mich immer wieder von neuem«, sagte sie, »dass man in L.A., egal, wo man ist, dem Verkehr nicht entrinnen kann. Nicht mal hier oben.«

Bosch reichte ihr eine Flasche Wasser.

»Dann muss das ja ein offizieller Besuch sein, wenn du hinterher noch in die Stadt fährst und arbeitest. Lass mich raten, ich werde gerüffelt, weil ich einen der Dienstwagen des Chief gekapert habe.«

Das wedelte Rider fort, als wäre es eine Fliege.

»Unsinn, Harry, das interessiert doch keinen Menschen. Nein, ich bin hier, um dich zu warnen.«

»Wovor?«

»Es geht los. Mit Irving. Nächsten Monat wird offen der Krieg ausbrechen, und da wird es Verluste geben. Mach dich also auf was gefasst.«

»Mit mir kannst du ruhig Klartext reden, Kiz. Was führt Irving im Schilde?«

»Also, zuallererst ist er zur Police Commission gegangen und hat eine Untersuchung des gesamten Chilton-Hardy-Falls verlangt. Von der Festnahme bis zu dem Vorfall im Bus. Und diesem Wunsch werden die Mitglieder der Commission auch nachkommen. Die meisten von ihnen haben ihren Sitz in der Commission nur seiner Patronage zu verdanken. Sie werden tun, was er sagt.«

Bosch musste an seine Beziehung mit Hannah Stone denken und was Irving daraus machen konnte. Oder dass er es beim Hardy-Durchsuchungsbeschluss nicht so genau genommen hatte. Wenn Irving davon Wind bekäme, würde er bis zur Wahl täglich eine Pressekonferenz abhalten.

»Sollen sie ruhig kommen«, sagte Bosch. »Ich habe mir nichts vorzuwerfen.«

»Das hoffe ich, Harry. Aber ich mache mir weniger um deine Rolle bei den Ermittlungen Sorgen als um die zwanzig Jahre, in denen Hardy sein Unwesen treiben konnte, ohne dass irgendjemand etwas davon mitbekommen hat, und in denen es keine Ermittlungen gegeben hat. Wenn das ans Licht kommt, stehen wir ziemlich dumm da.«

Jetzt begriff Bosch, warum sie hier war und persönlich erschienen war. Das war, wie High Jingo funktionierte. Und das war, von dem Irving ihm gesagt hatte, dass es passieren würde.

Bosch wusste, je mehr die Offen-Ungelöst-Truppe über die Verbrechen und die Opfer Chilton Hardys an den Tag brächte, umso größer würde die öffentliche Entrüstung, dass dieser Mann offensichtlich mehr als zwanzig Jahre lang vollkommen unbehelligt und ungestraft sein Unwesen hatte treiben können. Hardy hatte die Polizei sogar so wenig als Bedrohung empfunden, dass er es nicht einmal für nötig gehalten hatte, den Wohnsitz zu wechseln und in einen anderen Bundesstaat umzuziehen.

»Und was willst du jetzt von mir, Kiz? Möchtest du, dass wir bei Lily Price aufhören? Ist es das? Alles in einen einzigen Fall packen und die Todesstrafe beantragen? Schließlich können wir ihn nur einmal umbringen, oder? Wen interessieren da schon die anderen Opfer wie Mandy Phillips, deren Foto Hardy in seinem Verlies hängen hatte. Wahrscheinlich ist sie einer dieser Verluste, von denen du eingangs gesprochen hast.«

»Nein, Harry, ich will nicht, dass du aufhörst. Wir können gar nicht aufhören. Erstens sorgt der Fall bereits weltweit für Aufsehen. Und zweitens wollen wir Gerechtigkeit für alle Opfer. Das weißt du ganz genau.«

»Aber auf irgendwas willst du doch raus, Kiz. Worauf?«

Sie zögerte. Wahrscheinlich suchte sie nach einer Möglichkeit, es nicht laut aussprechen zu müssen.

Aber eine solche Möglichkeit gab es nicht. Bosch wartete.

»Lass dir einfach ein bisschen Zeit«, sagte sie schließlich.

Bosch nickte. Er hatte verstanden.

»Die Wahl. Wir lassen uns bis zur Wahl Zeit und hoffen, dass Irving verliert. Ist es das, was du willst?«

Er wusste, sobald sie das laut aussprach, wäre ihre Beziehung nicht mehr dieselbe.

»Ja, das möchte ich«, sagte sie. »Das ist, was wir alle möchten. Zum Wohl der Polizei.«

Diese vier Wörter … zum Wohl der Polizei. Sie liefen nie auf etwas anderes hinaus als auf High Jingo. Bosch nickte, und dann wandte er sich von ihr ab und blickte den Hügel hinunter. Er wollte Kiz Rider nicht mehr ansehen.

»Jetzt stell dich nicht so an, Harry«, fuhr sie fort. »Irving ist schon so gut wie erledigt. Verhilf ihm jetzt nicht zu dem, was er braucht, um wieder auf die Beine zu kommen und uns erneut das Leben schwer zu machen: der Polizei zu schaden, wo er kann.«

Bosch beugte sich über das Holzgeländer und schaute senkrecht nach unten in das Gebüsch unter der aufgeständerten Terrasse.

»Schon komisch«, sagte er. »Allmählich stellt sich heraus, dass bei dieser Geschichte Irving derjenige zu sein scheint, der die Lage richtig eingeschätzt hat, der wahrscheinlich sogar die Wahrheit gesagt hat.«

»Was soll das jetzt bitte wieder heißen?«

»Ich konnte mir die ganze Zeit nicht erklären, warum er in dieser Sache auf schonungslose Aufklärung gedrungen hat, obwohl er wusste, dass alles auf ihn zurückfallen würde und irgendwann herauskäme, dass er an irgendwelchen krummen Touren beteiligt war.«

»Harry, das braucht uns jetzt nicht mehr zu interessieren. Der Fall ist geklärt.«

»Die Antwort ist, dass er deshalb auf schonungslose Aufklärung gedrungen hat, weil er seine Finger nicht im Spiel hatte. Er hatte nichts mit der ganzen Sache zu tun.«

Bosch fasste in die Tasche seiner schmutzigen Anzugjacke und zog die gefaltete Fotokopie der telefonischen Nachricht heraus, die Irving ihm am Morgen gegeben hatte. Er hatte sie seitdem mit sich herumgetragen. Ohne Rider anzusehen, reichte er ihr das Blatt Papier und wartete, während sie es entfaltete und studierte.

»Was ist das?«, fragte sie.

»Der Beweis für Irvings Unschuld.«

»Es ist ein Blatt Papier, Harry. Es könnte problemlos gefälscht sein. Es beweist überhaupt nichts.«

»Außer dass du und ich und der Chief, dass wir alle wissen, dass es echt ist. Dass es stimmt.«

»Wenn du das glaubst, meinetwegen. Aber es besagt absolut nichts.«

Sie faltete das Blatt Papier und gab es Bosch zurück. Der steckte es wieder in seine Jackentasche.

»Du hast mich benutzt, Kiz. Um Irving fertigzumachen. Du hast den Tod seines Sohns für deine Zwecke benutzt. Du hast die Dinge, die ich herausgefunden habe, benutzt. Und alles nur, um eine Falschmeldung in der Zeitung zu lancieren, die ihm möglicherweise das Genick bricht.«

Sie gab ihm lange keine Antwort, und als sie schließlich sprach, war es ein offizielles Statement. Kein Eingeständnis von irgendetwas.

»Dreißig Tage, Harry. Irving ist der Polizei seit langem ein Dorn im Auge. Wenn wir ihn loswerden können, können wir eine größere und bessere Polizei aufbauen. Und das wiederum wird die Stadt sicherer und besser machen.«

Bosch richtete sich auf und schaute wieder auf die Stadt hinab, die sich unter ihm ausbreitete. Die Rottöne verfärbten sich ins Violette. Es wurde dunkel.

»Klar, warum auch nicht?«, sagte er. »Aber wenn du wie er werden musst, um ihn loszuwerden, wo ist dann der Unterschied?«

Rider schlug mit den Handflächen leicht auf das Geländer, das Zeichen, dass sie genug gesagt hatte und das Gespräch für sie beendet war.

»Ich muss los, Harry. Zurück in die Stadt.«

»Klar.«

»Danke für das Wasser.«

»Klar.«

Er hörte ihre Schritte auf den Holzbohlen, als sie zur Schiebetür ging.

»Dann war also das, was du kürzlich zu mir gesagt hast, nur eine hohle Phrase, Kiz?« Er hatte ihr immer noch den Rücken zugekehrt. »Nichts als Show?«

Die Schritte verstummten, aber sie sagte nichts.

»Als ich dich angerufen und dir von Hardy erzählt habe, hast du von der verdienstvollen Arbeit gesprochen, die wir leisten. Du hast gesagt: ›Deshalb tun wir das.‹ War das nur ein Spruch, Kiz?«

Es dauerte eine Weile, bis sie antwortete.

Bosch wusste, dass sie ihn ansah und darauf wartete, dass er sich umdrehte und sie anschaute. Aber er brachte es nicht über sich.

»Nein«, sagte sie schließlich. »Das war nicht nur ein Spruch. Es war die Wahrheit. Und eines Tages wirst du vielleicht zu schätzen lernen, dass ich tue, was ich tun muss, damit du tun kannst, was du tun musst.«

Sie wartete auf seine Antwort, aber er sagte nichts.

»Gute Nacht, Harry.«

Er hörte, wie die Tür auf- und dann zugeschoben wurde. Sie war weg.

Bosch blickte weiter auf das schwindende Licht und wartete eine Weile, bevor er sagte: »Das glaube ich nicht.«

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Dank

Die Geschichte geht auf eine Anregung von Robert McDonald zurück. Dafür ist der Autor sehr dankbar.

Viele andere haben mich bei der Arbeit unterstützt. Auch ihnen gebührt herzlicher Dank: Asya Muchnick, Bill Massey, Michael Pietsch, Pamela Marshall, Dennis Wojciechowski, Jay Stein, Rick Jackson, Tim Marcia, John Houghton, Terrill Lee Lankfort, Jane Davis, Heather Rizzo und Linda Connelly.

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Über Michael Connelly

Michael Connelly, geboren 1956 in Philadelphia, studierte zunächst Journalismus und Kreatives Schreiben in Florida. Anschließend (ab 1980) arbeitete er für verschiedene Zeitungen in Fort Lauderdale und Daytona Beach, wo er sich auf Polizeireportagen spezialisierte. Nachdem 1986 eine seiner Reportagen für den Pulitzer Preis nominiert worden war, wechselte er als Polizeireporter zur Los Angeles Times. Für sein Thrillerdebüt, Schwarzes Echo, den ersten Band der Harry-Bosch-Serie, erhielt er 1992 auf Anhieb den Edgar Award, den renommiertesten amerikanischen Krimipreis. Zahlreiche Bestseller folgten, die ihn zum gegenwärtig erfolgreichsten Thrillerautor der USA machten. Heute lebt er mit seiner Familie wieder in Florida.

Weitere Informationen über den Autor unterwww.michaelconnelly.com

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Impressum

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2011 unter dem Titel
»The Drop« bei Little, Brown and Company, New York.

eBook-Ausgabe Januar 2014

Knaur eBook

© 2011 by Hieronymus, Inc.

This edition published published by arrangement with
Little, Brown and Company, New York, USA. All rights reserved

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2014 Knaur Taschenbuch.
Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt
Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München.

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit
Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Kirsten Reimers

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: plainpicture/donkeysoho

ISBN 978-3-426-42053-9

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