Date: 2014-03-02T23:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Während der ›L.A. Riots‹, der schlimmsten Rassenunruhen, die Los Angeles je erlebt hat, ist die dänische Reporterin Anneke Jespersen regelrecht hingerichtet worden. Wegen ihrer hellen Haut, die sie von den meisten anderen Opfern unterscheidet, erhält ihr Fall den Codenamen ›Schneewittchen‹. Er wird nie gelöst. Zwanzig Jahre später darf Harry Bosch die Ermittlungen wieder aufnehmen. Die Patronenhülse, die er damals sicherstellen konnte, führt ihn endlich zur Tatwaffe – und bis zum US-Militär. Harrys Gerechtigkeitssinn treibt ihn unerbittlich voran in diesem Fall, selbst als er ins Visier der In
Publisher: Droemer HC

Michael Connelly

Black Box

Thriller

Aus dem Amerikanischen von Sepp Leeb

Knaur e-books

Über dieses Buch

1992: Bei heftigen Rassenunruhen in Los Angeles wird die dänische Journalistin Anneke Jespersen in einer dunklen Gasse ermordet, mit einem Kopfschuss regelrecht hingerichtet. Detective Harry Bosch vermutet, dass »Schneewittchen«, wie er die junge Frau für sich nennt, Recherchen für eine brisante Story zum Opfer gefallen ist. Doch er kann den Fall nicht lösen. Und er kann ihn nicht vergessen.

2012: Zwanzig Jahre später bietet sich die Gelegenheit, den Fall noch einmal aufzurollen. Harry setzt alle Hebel in Bewegung, sein Gerechtigkeitssinn ist ungebrochen. Er will den rätselhaften Fall, der all die Jahre über an ihm genagt hat, endlich aufklären, auch wenn es ihn seinen Job, seinen Ruf oder gar das Leben kosten könnte. Und plötzlich gibt es eine heiße Spur: Die Mordwaffe von damals ist auch später immer wieder bei anderen Verbrechen zum Einsatz gekommen …

Inhaltsübersicht

- Widmung

- Prolog: Schneewittchen

- Teil 1: Der Weg der Waffe

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel

- Teil 2: Texte und Bilder

- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel

- Teil 3: Der verlorene Ermittler

- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel

- Epilog: Schneewittchen

- Danke

[home]

Für alle Leser, die Harry Bosch zwanzig Jahre lang
am Leben gehalten haben.

Vielen, vielen Dank.

Und für die Männer, die an jenem Tag des Jahres 1992
die Menge geteilt und mich durchgelassen haben.

Auch ihnen vielen Dank.

[home]

Schneewittchen

1992

In der dritten Nacht stieg die Zahl der Toten so massiv und so rasch an, dass viele Mordermittlerteams der jeweiligen Polizeireviere aus den vordersten Linien der Unruhenbekämpfung abgezogen und nach dem Rotationsprinzip bei Notfällen in South Central eingesetzt wurden.

Detective Harry Bosch und sein Partner Jerry Edgar wurden von der Hollywood Division abgestellt und einem mobilen B-Schicht-Team zugeteilt, zu dem aus Sicherheitsgründen auch zwei mit Schrotflinten bewaffnete Streifenpolizisten gehörten. Sie wurden überall dorthin geschickt, wo Not am Mann war – wo eine Leiche auftauchte. Das Viermannteam war in einem schwarz-weißen Streifenwagen unterwegs und fuhr von Tatort zu Tatort, ohne sich lange an einem aufzuhalten. Das war zwar nicht die korrekte Art, Mordermittlungen durchzuführen, nicht einmal annähernd, aber mehr war angesichts der unwirklichen Verhältnisse einer aus den Fugen geratenen Stadt nicht machbar.

South Central war ein Kriegsgebiet. Überall brannte es. Horden von Plünderern zogen von Geschäft zu Geschäft, und mit dem über der Stadt aufsteigenden Rauch verflüchtigten sich auch noch die letzten Reste von Moral und Anstand. Die Gangs von South L.A. waren angetreten, die Herrschaft über die Dunkelheit an sich zu reißen, und hatten ihre internen Streitigkeiten beigelegt, um eine Einheitsfront gegen die Polizei zu bilden.

Bereits über fünfzig Menschen waren ums Leben gekommen. Ladenbesitzer hatten Plünderer erschossen, Nationalgardisten hatten Plünderer erschossen, Plünderer hatten Plünderer erschossen, und dann waren da noch die anderen – Mörder, die das Chaos der Unruhen nutzten, um alte Rechnungen zu begleichen, die nichts mit den aktuell hochschlagenden Emotionen und den auf der Straße ausgetragenen Kämpfen zu tun hatten.

Zwei Tage zuvor waren die rassischen, gesellschaftlichen und wirtschaftlichen Verwerfungen, die unter der Stadt verliefen, mit seismischer Wucht an die Oberfläche gebrochen. Der Prozess gegen vier LAPD-Officer, die beschuldigt worden waren, einen schwarzen Autofahrer nach einer wilden Verfolgungsjagd brutal verprügelt zu haben, war mit Freisprüchen für die Angeklagten zu Ende gegangen. Die Bekanntgabe der Entscheidung der ausschließlich aus Weißen bestehenden Jury in einem siebzig Kilometer entfernten Vorstadtgericht hatte in South Los Angeles sofortige Wirkung gezeigt. Kleine Gruppen aufgebrachter Menschen versammelten sich an Straßenecken, um die Ungerechtigkeit des Urteils anzuprangern. Und rasch nahmen die Proteste gewalttätige Züge an. Die stets wachsamen Medien berichteten live aus der Luft und übertrugen die Bilder in jeden Haushalt der Stadt und bald auch der Welt.

Die Polizei wurde auf dem falschen Fuß erwischt. Als das Urteil publik wurde, war der Polizeichef nicht im Parker Center, sondern auf einer politischen Veranstaltung. Auch andere Mitglieder des Führungsstabs waren nicht auf ihrem Posten. Niemand übernahm in jenem Moment die Verantwortung, und, noch wichtiger, niemand schritt ein. Die ganze Polizei verfiel in Schockstarre, und die Bilder ungezügelter Gewalt verbreiteten sich wie ein Lauffeuer über die Fernsehschirme der Stadt. Bald herrschte Chaos in Los Angeles, und die Stadt stand in Flammen.

Auch zwei Nächte später noch war der beißende Gestank von brennendem Gummi und schwelenden Träumen allgegenwärtig. Flammen von tausend Feuern flackerten über den Dächern der Stadt, als tanzte der Teufel über den dunklen Himmel. Pausenlos gellten Schüsse und wütende Schreie hinter dem Streifenwagen her. Doch die vier Männer in 6-King-16 hielten wegen keinem von ihnen an. Sie hielten nur für Morde an.

Es war Freitag, der 1. Mai. Als B-Schicht wurde in Notstandssituationen die von sechs Uhr abends bis sechs Uhr morgens dauernde Nachtschicht bezeichnet. Bosch und Edgar saßen hinten, die Streifenpolizisten Robleto und Delwyn vorn. Delwyn hatte auf dem Beifahrersitz seine Flinte so im Schoß liegen, dass ihr Lauf aus dem offenen Seitenfenster zeigte.

Sie waren zu einer Leiche unterwegs, die in einer Durchfahrt am Crenshaw Boulevard gefunden worden war. Der Anruf war von der California National Guard, die wegen der Unruhen in die Stadt beordert war, an die Kommunikationszentrale des Notstandskrisenstabs weitergeleitet worden. Es war erst halb elf Uhr abends, aber die Meldungen häuften sich. Einen Mordfall hatte King-16 seit Schichtbeginn bereits übernommen – ein Plünderer, der im Eingangsbereich eines Schuhgeschäfts erschossen worden war. Vom Inhaber des Ladens.

Da sich dieser Tatort in den Geschäftsräumen befunden hatte, hatten Bosch und Edgar in relativer Sicherheit arbeiten können, zumal Robleto und Delwyn mit ihren Flinten und in kompletter Schutzausrüstung vor dem Eingang Wache hielten. Das verschaffte den Ermittlern die nötige Zeit, Beweise zu sammeln, eine Skizze des Tatorts anzufertigen und Fotos zu machen. Sie hatten die Aussage des Ladenbesitzers zu Protokoll genommen und sich die Videoaufnahme der Überwachungskamera angesehen, auf der zu sehen war, wie der Plünderer mit einem Alu-Baseballschläger die Glastür des Geschäfts einschlug. Als sich der Mann darauf durch die so entstandene Öffnung zwängte, wurde er vom Inhaber des Ladens, der hinter dem Ladentisch auf der Lauer lag, prompt mit zwei Schüssen niedergestreckt.

Weil die Rechtsmediziner die zahlreichen Todesfälle nicht mehr bewältigen konnten, hatten die Rettungssanitäter den Toten ins County-USC Medical Center gebracht. Dort sollte er bleiben, bis sich die Lage – wenn überhaupt – beruhigte und die Pathologen mit der Arbeit nachkamen.

Was den Todesschützen anging, verzichteten Bosch und Edgar auf eine Festnahme. Ob es nun Notwehr oder ein Mord aus dem Hinterhalt war, musste später die Staatsanwaltschaft klären.

Das war zwar nicht die vorschriftsmäßige Vorgehensweise, aber es musste genügen. Angesichts des aktuellen Chaos war ihre Aufgabe sehr simpel: die Beweismittel sichern, so gut und so schnell wie möglich den Tatort dokumentieren und die Toten einsammeln.

Rein und wieder raus. Und keine Risiken eingehen. Die richtigen Ermittlungen kamen später. Vielleicht.

Als sie auf dem Crenshaw nach Süden fuhren, kamen sie immer wieder an Menschengruppen vorbei, hauptsächlich junge Männer, die an Ecken standen oder durch die Straßen zogen. An der Ecke Crenshaw und Slauson johlte eine Gruppe in den Farben der Crips lautstark los, als der Streifenwagen ohne Sirene und Blaulicht vorbeiraste. Es flogen Flaschen und Steine, aber das Auto fuhr zu schnell, und die Wurfgeschosse landeten hinter ihm, ohne Schaden anzurichten.

»Keine Angst, ihr Arschlöcher! Wir kommen zurück.«

Es war Robleto, der das gerufen hatte, und Bosch konnte nur annehmen, dass es metaphorisch gemeint war. Die Drohung des jungen Streifenpolizisten war so hohl, wie es die ganze Reaktion der Polizei gewesen war, seit die Urteilsverkündung am Mittwochnachmittag live im Fernsehen übertragen worden war.

Robleto, der am Steuer saß, ging erst wieder vom Gas, als sie sich einer Straßensperre aus Fahrzeugen und Soldaten der Nationalgarde näherten. Die Strategie, auf die man sich am Tag zuvor beim Eintreffen der National Guard geeinigt hatte, sah vor, die wichtigsten Straßenkreuzungen in South L.A. wieder unter Kontrolle zu bekommen und dann von dort auszuschwärmen und nach und nach alle Krisenherde einzunehmen. Sie waren weniger als eine Meile von einer dieser Schlüsselkreuzungen, Crenshaw und Florence, entfernt, und die Soldaten und Fahrzeuge der Nationalgarde hatten sich bereits mehrere Häuserblocks weit den Crenshaw Boulevard hinauf und hinunter verteilt. Als sie die Straßensperre in der 62nd Street erreichten, ließ Robleto das Fenster herunter.

Ein Nationalgardist mit Sergeantstreifen am Ärmel kam an die Tür und beugte sich vor, um einen Blick auf die Insassen des Wagens zu werfen.

»Sergeant Burstin, San Luis Obispo. Was kann ich für euch tun, Leute?«

»Mordkommission«, sagte Robleto. Er deutete mit dem Daumen auf Bosch und Edgar im Fond. Burstin richtete sich auf und signalisierte seinen Leuten mit einer Armbewegung, Platz zu machen und sie durchfahren zu lassen.

»Also.« Der Nationalgardist beugte sich wieder zum Fenster des Streifenwagens herab. »Sie ist in einer Durchfahrt zwischen 66th Place und 67th Street. Auf der Ostseite. Einfach immer geradeaus weiter, dann zeigen es euch meine Leute. Wir werden einen engen Kreis um euch bilden und die umliegenden Dächer im Auge behalten. Uns liegen unbestätigte Meldungen von Scharfschützenfeuer in dieser Gegend vor.«

Robleto kurbelte das Fenster wieder hoch, als sie weiterfuhren. »›Meine Leute‹«, äffte er den Nationalgardisten nach. »Im richtigen Leben ist der Typ wahrscheinlich Lehrer oder so was. Ich hab gehört, dass keiner von den Pfeifen, die sie hier angekarrt haben, aus L.A. ist. Von überall aus dem Staat, aber nicht aus L.A. Ohne Stadtplan würden die wahrscheinlich nicht mal den Leimert Park finden.«

»Das hättest du vor zwei Jahren auch noch nicht«, sagte Delwyn.

»Trotzdem. Dieser Typ hat doch von Tuten und Blasen keine Ahnung, und so jemand will hier nach dem Rechten sehen? Ein lächerlicher Wochenendkrieger wie der? Damit will ich nur sagen, dass wir diese Heinis nicht gebraucht hätten. Lässt uns nur schlecht dastehen. Als ob wir das nicht allein geregelt bekämen und auf diese Pfeifen aus scheiß San Luis Obispo angewiesen wären.«

Edgar auf dem Rücksitz räusperte sich und sagte: »Nur für den Fall, dass du es nicht mitbekommen haben solltest. Wir haben es nicht geregelt gekriegt und könnten kaum noch schlechter dastehen, als wir das seit Mittwochabend tun. Wir haben däumchendrehend zugeschaut, wie die Stadt abgefackelt wurde, Mann. Du hast doch das ganze Chaos sicher in der Glotze gesehen. Was du dort allerdings bestimmt nicht gesehen hast, war irgendeiner von uns, der mal richtig dazwischengegangen ist. Mach also diesen Lehrern aus ’bispo keinen Vorwurf. Das haben wir uns alles ganz allein eingebrockt, Mann.«

Robleto murmelte etwas Unverständliches.

»Auf unserer Wagentür steht ›Schützen und Dienen‹«, fügte Edgar hinzu. »Und wir haben weder das eine noch das andere getan.«

Bosch blieb still. Nicht, dass er anderer Meinung war als sein Partner. Die Polizei hatte sich mit ihrer laschen Reaktion auf den Ausbruch der Gewalt gründlich blamiert. Aber das beschäftigte Bosch jetzt nicht. Er machte sich darüber Gedanken, was der Sergeant der Nationalgarde über das Opfer gesagt hatte: dass es eine Sie war. Es war das erste Mal, dass dieser Punkt zur Sprache kam, und seines Wissens hatte es bisher keine weiblichen Mordopfer gegeben. Was nicht heißen sollte, dass keine Frauen an der Gewalt beteiligt waren, die durch die Stadt fegte. Bei Plünderung und Brandstiftung herrschte Chancengleichheit, und Bosch hatte Frauen bei beidem beobachtet. Als er am Abend zuvor zur Unruhebekämpfung im Hollywood Boulevard eingesetzt worden war, hatte er gesehen, wie Frederick’s of Hollywood, das berühmte Kaufhaus für Damenunterwäsche, gestürmt worden war. Die Hälfte der Plünderer waren Frauen gewesen.

Trotzdem hatte ihn der Hinweis des Sergeant nachdenklich gemacht. In dem Chaos war eine Frau unterwegs gewesen, und es hatte sie das Leben gekostet.

Robleto fuhr durch die Öffnung in der Sperre und den Crenshaw Boulevard hinunter. Vier Straßen weiter schwenkte ein Soldat eine Taschenlampe so, dass ihr Strahl auf eine Lücke zwischen zwei Geschäften auf der Ostseite der Straße fiel.

Abgesehen von den in fünfundzwanzig Meter Abstand postierten Nationalgardisten war die Straße menschenleer. Es herrschte eine ungute, unheimliche Ruhe. In keinem der Geschäfte auf beiden Seiten der Straße brannte Licht. Einige waren von Plünderern und Brandstiftern heimgesucht worden. Andere waren wie durch ein Wunder verschont geblieben. Auf die mit Brettern verrammelten Fassaden wieder anderer war »Schwarzer Besitzer« gesprayt, ein kläglicher Versuch, das Geschäft vor dem Mob zu schützen.

Die Durchfahrt war zwischen einem geplünderten Felgen- und Reifenladen, der sich »Dream Rims« nannte, und einem vollständig ausgebrannten Haushaltsgerätegeschäft, das »Used, Not Abused« hieß. Das niedergebrannte Gebäude war von gelbem Absperrband umgeben und von städtischen Inspektoren mit roten Aufklebern als unbewohnbar gekennzeichnet worden.

Bosch vermutete, dass diese Gegend schon sehr bald nach Ausbruch der Unruhen gebrandschatzt worden war. Sie war nur ungefähr zwanzig Häuserblocks von der Kreuzung Florence und Normandie entfernt, wo die Gewalt zuerst ausgebrochen war und Menschen aus ihren Autos und Lkws gezerrt und verprügelt worden waren, während die Welt von oben zugesehen hatte.

Der Nationalgardist mit der Taschenlampe begann vor 6-King-16 herzugehen und lotste den Streifenwagen in die Durchfahrt. Nach etwa zehn Metern blieb der Nationalgardist stehen und hob seine zur Faust geballte Hand, als befänden sie sich auf einem Aufklärungseinsatz hinter feindlichen Linien. Zeit, auszusteigen. Edgar schlug Bosch mit dem Handrücken gegen den Arm.

»Und nicht vergessen, Harry: immer schön Abstand halten. Mindestens zwei Meter.«

Es war ein Scherz, der dazu beitragen sollte, die Spannung abzubauen. Von den vier Männern im Auto war nur Bosch weiß. Er war mit hoher Wahrscheinlichkeit das erste Ziel eines Heckenschützen. Eigentlich jedes Schützen.

»Ich werde es mir merken«, sagte Bosch.

Edgar knuffte ihn erneut in die Schulter.

»Und setz deinen Hut auf.«

Bosch nahm den Schutzhelm, den er bei der Einsatzbesprechung ausgehändigt bekommen hatte. Die Anweisung lautete, ihn beim Einsatz ständig zu tragen. Bosch fand allerdings, dass einen das glänzende weiße Plastik mehr als alles andere zu einem hervorragenden Ziel machte.

Edgar und er mussten warten, bis Robleto und Delwyn ausstiegen und ihnen die hinteren Türen des Streifenwagens öffneten. Erst dann konnte Bosch in die Nacht hinaus aussteigen. Den Helm setzte er widerwillig auf, aber den Kinnriemen schloss er nicht. Er hätte gern eine Zigarette geraucht, aber sie durften keine Zeit verlieren. Außerdem hatte er nur noch eine in dem Päckchen, das in der linken Brusttasche seines Uniformhemds steckte. Er musste sie sich aufheben, denn er wusste nicht, wann oder wo er dazu käme, seine Vorräte aufzufüllen.

Bosch blickte sich um. Eine Leiche war nirgendwo zu sehen. Die Durchfahrt war mit altem und neuem Gerümpel zugemüllt. An der Wand von Used, Not Abused stapelten sich alte Haushaltsgeräte, die wiederzuverkaufen sich offensichtlich nicht mehr lohnte. Überall lag Müll, und infolge des Brands waren Teile der Dachtraufe herabgestürzt.

»Wo ist sie?«, fragte Bosch.

»Hier drüben«, sagte der Nationalgardist. »An der Wand.«

Die Durchfahrt wurde nur von den Scheinwerfern des Streifenwagens und der Lampe des Nationalgardisten beleuchtet. Die Haushaltsgeräte und anderes Gerümpel warfen Schatten auf Wand und Boden. Bosch schaltete seine Maglite ein und richtete ihren Strahl in die Richtung, in die der Nationalgardist gezeigt hatte. Die Wand des Haushaltsgeräteladens war von Gang-Graffiti übersät. Namen, R.I.P.s, Drohungen – die Wand diente den Rolling Sixties, der lokalen Crips-Fraktion, als Schwarzes Brett.

Bosch ging drei Schritte hinter dem Nationalgardisten, und dann sah er sie. Eine zierliche Frau, die direkt an der Mauer auf der Seite lag. Sie war vom Schatten einer rostigen Waschmaschine verdeckt worden.

Bevor Bosch weiterging, leuchtete er mit seiner Lampe über den Boden. Früher war der Boden der Durchfahrt glatt betoniert gewesen, aber jetzt war er rissig, überall Kies und Erde. Bosch sah weder Fußabdrücke noch Blutspuren. Er ging langsam weiter und kauerte sich nieder, stützte den schweren Zylinder der mit sechs Batterien bestückten Stablampe auf seiner Schulter ab und ließ ihren Strahl über die Tote gleiten. Aufgrund seiner langjährigen Erfahrung mit Leichen schätzte er, dass die Frau zwischen zwölf und vierundzwanzig Stunden tot war. Die Beine waren an den Knien stark abgewinkelt, und er wusste, dass das entweder eine Folge der Totenstarre war oder ein Hinweis darauf, dass sie in den letzten Momenten vor ihrem Tod auf dem Boden gekniet hatte. Was an Hals und Armen von ihrer Haut zu sehen war, war bleich und an den Stellen, die von geronnenem Blut bedeckt waren, dunkel. Ihre Hände waren fast schwarz, und in der Luft hingen erste Ansätze von Verwesungsgeruch.

Das Gesicht der Frau war fast ganz von ihrem langen blonden Haar verdeckt. Die dichten Strähnen über ihrem Gesicht und an ihrem Hinterkopf waren von getrocknetem Blut verklebt. Bosch führte den Lichtstrahl die Wand hinter der Toten hinauf und entdeckte ein Muster aus Blutspritzern und -tropfen, das darauf hindeutete, dass sie an dieser Stelle getötet und nicht erst später hier abgeladen worden war.

Bosch nahm einen Stift aus seiner Tasche und lüpfte damit das Haar vom Gesicht des Opfers. Um die rechte Augenhöhle waren Schmauchspuren zu erkennen, der Augapfel war beim Einschuss zerplatzt. Die Frau war aus wenigen Zentimetern Entfernung erschossen worden. Von vorn, aus nächster Nähe. Bosch steckte den Stift wieder ein und beugte sich weiter vor. Er richtete die Lampe auf den Hinterkopf der Toten. Die Austrittswunde, groß und gezackt, war deutlich zu sehen. Der Tod war zweifellos sofort eingetreten.

»Sag bloß! Ist das etwa eine Weiße?«

Edgar war hinter Bosch stehen geblieben und spähte wie ein hinter dem Catcher stehender Baseballschiedsrichter über dessen Schulter.

»Sieht ganz so aus«, sagte Bosch.

Er bewegte den Lichtstrahl über den Körper des Opfers.

»Was hat eine Weiße hier unten zu suchen, verdammte Scheiße noch mal?«

Bosch antwortete nicht. Ein Gegenstand unter dem rechten Arm der Toten hatte seine Aufmerksamkeit erregt. Er legte die Taschenlampe beiseite, um sich Handschuhe anzuziehen.

»Leuchte mal auf ihre Brust«, forderte er Edgar auf.

Sobald er sich die Handschuhe übergestreift hatte, beugte er sich über die Leiche. Sie lag auf der linken Seite. Ihr rechter Arm war über ihre Brust gefallen und verdeckte etwas, das an einer Schnur um ihren Hals hing. Bosch zog es behutsam hervor.

Es war ein orangefarbener LAPD-Presseausweis. Bosch hatte im Lauf der Jahre einige dieser Dinger gesehen. Dieser sah neu aus. Seine Laminierung war noch klar und nicht verkratzt. Das Foto der blonden Frau, das auf dem Ausweis war, sah aus wie aus einer Verbrecherkartei. Darunter standen ihr Name und die Zeitung, für die sie arbeitete.

Anneke Jespersen

Berlingske Tidende

»Sie ist von einer ausländischen Zeitung«, sagte Bosch. »Anneke Jespersen.«

»Von wo?«, fragte Edgar.

»Keine Ahnung. Aus Deutschland vielleicht. Hier steht Berlin … Berlin irgendwas. Keine Ahnung, wie man das ausspricht.«

»Wieso schicken die jemanden wegen so was aus Deutschland her? Können die sich nicht um ihren eigenen Kram kümmern?«

»Ich bin ja gar nicht sicher, ob sie überhaupt aus Deutschland ist. War nur so eine Vermutung.«

Bosch blendete Edgars Gequatsche aus und betrachtete das Foto auf dem Presseausweis. Selbst bei dessen schlechter Qualität war zu erkennen, dass die Frau attraktiv gewesen war. Kein Lächeln, kein Make-up, ganz sachlich, das Haar hinter die Ohren gestrichen, ihre Haut so blass, dass sie fast durchscheinend war. In ihrem Blick war eine bestimmte Art von Distanziertheit, wie sie Bosch von Polizisten und Soldaten kannte, die zu früh zu viel gesehen hatten.

Bosch drehte den Presseausweis um. Er sah echt aus. Presseausweise mussten jährlich erneuert werden, und um zu Pressekonferenzen der Polizei Zugang zu erhalten oder an einem Tatort durch die Sperre gelassen zu werden, brauchte jeder Journalist eine gültige Jahresmarke. Auf diesem Ausweis war eine Marke für 1992. Das hieß, dass ihn das Opfer im Lauf der letzten hundertzwanzig Tage bekommen hatte. Aus dem tadellosen Zustand des Ausweises schloss Bosch jedoch, dass er erst vor kurzem ausgestellt worden war.

Er machte sich wieder daran, die Leiche zu untersuchen. Das Opfer trug eine Bluejeans und eine weiße Bluse und darüber eine Ausrüstungsweste mit stark gewölbten Taschen. Daraus schloss Bosch, dass die Frau wahrscheinlich Fotografin gewesen war. Aber es waren keine Kameras an ihrem Körper oder in ihrer Umgebung. Sie waren gestohlen worden, und möglicherweise waren sie sogar das Mordmotiv gewesen. Die meisten Fotoreporter, die Bosch gesehen hatte, hatten immer mehrere hochwertige Kameras und einiges andere an Ausrüstung dabei gehabt.

Bosch öffnete eine der Brusttaschen der Weste. Normalerweise hätte er das einen Rechtsmediziner machen lassen, da für die Leiche eigentlich der Coroner des County zuständig war. Aber er wusste nicht, ob überhaupt ein Team der Rechtsmedizin an den Tatort käme, und er wollte sich sofort Klarheit verschaffen.

Die Tasche enthielt vier schwarze Filmdosen. Er wusste nicht, ob die Filme bereits belichtet waren. Als er die Tasche wieder zuknöpfte, spürte er etwas Hartes darunter. Er wusste, dass sich die Totenstarre nach einem Tag löste und eine Leiche danach wieder weich und beweglich wurde. Er zog die Ausrüstungsweste zur Seite und klopfte mit der Faust auf die Brust der Toten. Sie fühlte sich hart an, und das Geräusch, das dabei entstand, bestätigte ihm: Das Opfer trug eine kugelsichere Weste.

»Schau dir mal diese Strichliste an«, sagte Edgar.

Bosch blickte von der Toten auf. Edgars Taschenlampe war auf die Wand über ihr gerichtet. Das Graffiti direkt über dem Opfer war eine 187er-Liste von Gang-Mitgliedern, die bei Straßenschlachten ums Leben gekommen waren. Ken Dog, G-Dog, OG Nasty, Neckbone und noch einige mehr. Der Tatort lag auf Rolling-Sixties-Territorium. Die Sixties waren eine Untergruppierung der Crips. Sie befanden sich in einem endlosen Krieg mit den benachbarten Seven-Treys, einer anderen Crips-Fraktion.

In der Öffentlichkeit herrschte weitgehend die Ansicht, dass die Bandenkriege, die den größten Teil von South L.A. überzogen und jede Nacht der Woche ihre Opfer forderten, die Folge eines erbitterten Machtkampfs waren, in dem Bloods und Crips um die Vorherrschaft in einem Viertel kämpften. In Wirklichkeit waren es jedoch die Rivalitäten zwischen Untergruppen derselben Gang, die mit der größten Brutalität ausgetragen wurden und Woche für Woche die meisten Todesopfer forderten. Ganz besonders taten sich in dieser Hinsicht die Rolling Sixties und die Seven-Treys hervor. Beide Crips-Gruppen handelten nach dem Motto »Kill on sight« – sprich, sie brachten jedes feindliche Gang-Mitglied um, wenn sie es nur sahen –, und anschließend fand der neueste Tabellenstand prompt in den Graffiti des Viertels seinen Niederschlag. In einer R.I.P.-Liste wurde der Homies gedacht, die in dem nie endenden Bandenkrieg gefallen waren; in einer 187er-Liste wurden die getöteten Gegner aufgeführt.

»Sieht ganz so aus, als hätten wir es hier mit Schneewittchen und den Seven-Trey Crips zu tun«, brummte Edgar.

Bosch schüttelte verärgert den Kopf. Die Stadt war aus den Fugen geraten, und hier, direkt vor ihrer Nase, war das Ergebnis zu sehen: eine Frau, die an die Wand gestellt und hingerichtet worden war. Und sein Partner schien das alles nicht weiter ernst zu nehmen.

Edgar musste Boschs Körpersprache richtig gedeutet haben.

»War doch nur ein blöder Spruch, Harry«, sagte er rasch. »Ist doch kein Grund, gleich sauer zu werden. Ein bisschen Galgenhumor kann im Moment sicher nicht schaden.«

»Okay«, sagte Bosch. »Ich werde nicht sauer, und du hängst dich an den Funk. Gib durch, was wir hier haben, und mach ihnen vor allem klar, dass es eine ausländische Journalistin ist. Sieh zu, dass du ein komplettes Team bekommst. Und wenn nicht, dann wenigstens einen Fotografen und ein paar Lampen. Sag ihnen, wir könnten hier dringend etwas Zeit und Unterstützung brauchen.«

»Warum? Weil es eine Weiße ist?«

Bosch ließ sich Zeit, bevor er darauf antwortete. Was Edgar gerade gesagt hatte, war geschmacklos. Er hatte es Bosch heimzahlen wollen, dass er auf die Schneewittchenanspielung so empfindlich reagiert hatte. »Nein, nicht weil es eine Weiße ist«, antwortete Bosch ruhig. »Sondern weil sie kein Plünderer und kein Gang-Mitglied ist, und weil wir uns lieber darauf gefasst machen sollten, dass sich die Medien auf einen Fall stürzen werden, in den eine von ihnen verwickelt ist. Zufrieden jetzt? Reicht dir das als Erklärung?«

»Klar.«

»Gut.«

Edgar ging zum Auto zurück, um ins Funkgerät zu sprechen, und Bosch wandte sich wieder dem Tatort zu. Als Erstes steckte er das Areal ab. Er schickte mehrere Nationalgardisten die Durchfahrt hinunter, um einen Bereich abzusperren, der so groß war, dass auf beiden Seiten der Leiche fünf Meter Platz blieben. Die anderen beiden Seiten dieses Rechtecks bildeten die Wände des Haushaltsgeräteladens auf der einen Seite und des Felgen-Shops auf der anderen.

Beim Abstecken des Tatorts stellte Bosch fest, dass die Durchfahrt zu einer Reihe von Wohnhäusern führte, die direkt hinter den Geschäften am Crenshaw Boulevard lagen. Die einzelnen Grundstücke waren nicht einheitlich eingezäunt. Einige waren von Betonmauern umgeben, andere von Latten- oder Maschendrahtzäunen.

In einer perfekten Welt, wusste Bosch, hätte er jedes dieser Grundstücke durchsucht und an jeder dieser Türen geklingelt, aber das käme, wenn überhaupt, später. Im Moment musste er sich auf den unmittelbaren Tatort konzentrieren. Er konnte von Glück reden, wenn er überhaupt dazu kam, sich in der Umgebung umzuhören und umzuschauen.

Bosch sah, dass sich Robleto und Delwyn mit ihren Flinten an der Mündung der Durchfahrt postiert hatten. Sie standen nebeneinander und unterhielten sich. Wahrscheinlich stänkerten sie über irgendetwas. Als Bosch in Vietnam gewesen war, hatten sie so etwas ein Nimm-zwei-zahl-eins-Angebot an die Scharfschützen genannt.

Um den Tatort selbst hatten sich acht Nationalgardisten aufgestellt. Bosch bemerkte, dass sich am anderen Ende der Durchfahrt ein kleiner Menschenauflauf bildete und das Geschehen neugierig verfolgte. Er winkte den Nationalgardisten, der sie in die Durchfahrt geführt hatte, zu sich.

»Wie heißen Sie, Soldat?«

»Drummond, aber alle nennen mich Drummer.«

»Okay, Drummer, ich bin Detective Bosch. Wer hat sie gefunden?«

»Die Leiche? Dowler. Er ist zum Pinkeln hier hinten hin gegangen, und da hat er sie gefunden. Zuerst hat er sie aber gerochen, hat er gesagt. Der Geruch kam ihm bekannt vor.«

»Wo ist Dowler jetzt?«

»An der südlichen Sperre, glaube ich.«

»Ich muss mit ihm reden. Könnten Sie ihn herholen?«

»Selbstverständlich, Sir.«

Drummond begann, sich in Richtung Crenshaw zu entfernen.

»Augenblick noch, Drummer. Ich bin noch nicht fertig.«

Drummond drehte sich um.

»Wann sind Sie hier postiert worden?«

»Wir sind seit gestern achtzehn Uhr hier, Sir.«

»Dann haben Sie dieses Areal also seitdem unter Kontrolle? Auch diese Durchfahrt?«

»Nicht ganz, Sir. Wir haben gestern Abend an der Ecke Crenshaw und Florence angefangen und uns auf der Florence nach Osten und auf dem Crenshaw nach Norden vorgearbeitet. Straße für Straße.«

»Und wann sind Sie zu dieser Durchfahrt hier gekommen?«

»Genau kann ich Ihnen das nicht sagen. Aber ich schätze, wir haben sie heute bei Tagesanbruch unter unsere Kontrolle gebracht.«

»Und die Plünderungen und Brandstiftungen in der unmittelbaren Umgebung, hatten die schon aufgehört?«

»Ja, Sir, soviel ich gehört habe, war das alles nur am ersten Abend.«

»Okay, Drummer, noch ein Letztes. Wir brauchen hier hinten mehr Licht. Können Sie eins dieser Fahrzeuge mit den ganzen Lichtern oben drauf nach hier hinten kommen lassen?«

»Meinen Sie einen Humvee, Sir?«

»Ja, er soll von diesem Ende dort, an den ganzen Neugierigen vorbei, in die Durchfahrt fahren und die Scheinwerfer genau auf meinen Tatort richten. Wissen Sie, was ich meine?«

»Ja, Sir.«

Bosch deutete auf das dem Streifenwagen gegenüberliegende Ende der Durchfahrt.

»Gut. Ich möchte eine Kreuzschraffurbeleuchtung haben, verstehen Sie? Mehr dürfte sich hier unter diesen Umständen nicht machen lassen.«

»Ja, Sir.«

Der Nationalgardist begann sich zu entfernen.

»Noch was, Drummer.«

Drummond drehte sich ein weiteres Mal um und kam zu Bosch zurück.

»Ja, Sir.«

Jetzt flüsterte Bosch.

»Ihre Männer, sie sehen alle mich an. Sollten sie nicht andersrum stehen, mit Blickrichtung nach außen?«

Drummond machte einen Schritt zurück und beschrieb mit dem Zeigefinger einen Kreis über seinem Kopf.

»Hey! Alle umdrehen, Blick nach außen. Wir sind nicht zum Vergnügen hier. Umgebung im Auge behalten.«

Er deutete auf den Menschenauflauf am anderen Ende der Durchfahrt.

»Und dass diese Leute auch bleiben, wo sie sind.«

Die Nationalgardisten kamen den Anweisungen nach, und Drummond entfernte sich in Richtung Crenshaw, um Dowler anzufunken und den Humvee mit den Scheinwerfern herzubeordern.

Der Pager an Boschs Hüfte begann zu summen. Er fasste an seinen Gürtel und nahm das Gerät aus seiner Halterung. Auf dem Display war die Nummer der Einsatzzentrale, und er wusste, dass er und Edgar einen neuen Fall zugeteilt bekamen. Sie hatten hier noch nicht mal angefangen und wurden bereits wieder abgezogen. Das wollte er nicht. Er hängte den Pager wieder an seinen Gürtel.

Bosch ging zur ersten Umzäunung, die an der hinteren Ecke des Haushaltsgerätegeschäfts begann. Der Bretterzaun war zu hoch, um über ihn schauen zu können. Aber Bosch fiel auf, dass er frisch gestrichen war. Es waren keine Graffiti darauf, nicht einmal auf der Seite, die an die Durchfahrt grenzte. Das nahm er deshalb zur Kenntnis, weil es darauf hindeutete, dass hinter diesem Zaun ein Hausbesitzer wohnte, dem noch nicht alles völlig egal war. Vielleicht war es jemand, der auf sein Eigentum aufpasste und deshalb möglicherweise etwas gehört oder gesehen hatte.

Als Nächstes überquerte Bosch die Durchfahrt und ging in der hinteren Ecke des Tatorts in die Hocke; wie ein Boxer in seiner Ecke, der darauf wartete, wieder loszulegen. Er leuchtete mit seiner Taschenlampe über den rissigen Beton und die Erde der Durchfahrt. Schon nach kurzem sah er in dem extrem flach einfallenden Licht, das die zahlreichen Bodenunebenheiten sehr deutlich hervorhob, einen glänzenden Gegenstand aufblitzen. Er richtete den Lichtstrahl direkt auf die Stelle und ging darauf zu. Auf dem Kies lag eine Patronenhülse aus Messing.

Er ließ sich auf alle viere nieder, um sich die Patronenhülse genauer ansehen zu können, ohne sie anfassen zu müssen. Er führte die Lampe ganz nah an sie heran und erkannte, dass es eine Neun-Millimeter-Patronenhülse aus Messing war, in deren flachen Boden das bekannte Remington-Logo gestanzt war. Das Zündhütchen hatte vom Schlagbolzen eine Vertiefung. Außerdem fiel Bosch auf, dass die Hülse vollkommen unbeschädigt auf dem Kies lag. Niemand war in der vermutlich stark frequentierten Durchfahrt auf sie getreten oder über sie gefahren. Das hieß, lange konnte die Hülse noch nicht da liegen.

Bosch suchte gerade nach etwas, um den Fundort der Hülse zu markieren, als Edgar an den Tatort zurückkam. Er hatte einen Metallkoffer dabei. Das verriet Bosch, dass sie keine Unterstützung bekämen.

»Was hast du gefunden, Harry?«

»Eine Neun-Millimeter-Remington. Sieht frisch aus.«

»Na, wenigstens etwas Brauchbares.«

»Vielleicht. Hast du die Zentrale erreicht?«

Edgar stellte den Koffer ab. Er war schwer. Er enthielt die Ausrüstung, die sie in der Hollywood Station hastig zusammengesucht hatten, als sich abzeichnete, dass sie bei ihrem Einsatz mit keiner forensischen Unterstützung rechnen könnten. »Ja, durchgekommen bin ich schon, aber sie sagen, sie können nichts für uns tun. Sind alle schon anderweitig im Einsatz. Wir sind hier auf uns allein gestellt, Brother.«

»Auch niemand aus der Rechtsmedizin?«

»Auch niemand aus der Rechtsmedizin. Die Nationalgarde holt die Leiche mit einem Lkw ab. Mit einem Truppentransporter.«

»Soll das ein Witz sein? Sie wollen sie in einem Laster wegbringen?«

»Nicht nur das, wir werden auch schon zu unserem nächsten Einsatz gerufen. Ein Knusperkrosser. Die Feuerwehr hat ihn in einem ausgebrannten Taco-Laden beim Martin Luther King Hospital gefunden.«

»Was denken die sich eigentlich? Wir haben hier doch noch nicht mal richtig angefangen.«

»Klar, schon, aber wir müssen weiter. Wir sind diejenigen, die am nächsten beim Hospital sind. Deshalb wollen sie, dass wir hier zum Ende kommen und sofort losfahren.«

»Bloß sind wir hier noch nicht fertig. Nicht mal annähernd.«

»Trotzdem, Harry. Da lässt sich nichts machen.«

Bosch blieb stur.

»Ich fahre noch nicht los. Es gibt hier noch zu viel zu tun, und wenn wir es bis nächste Woche oder was weiß ich wann aufschieben, können wir den Tatort ganz vergessen. Das geht nicht.«

»Wir haben aber keine Wahl, Partner. Wir haben die Regeln nicht gemacht.«

»Quatsch.«

»Na schön, was hältst du dann davon? Wir bleiben noch fünfzehn Minuten. Machen ein paar Fotos, tüten die Hülse ein, schaffen die Leiche auf den Laster und fahren dann los. Am Montag – oder wenn das hier alles vorbei ist – ist es schon gar nicht mehr unser Fall. Wenn sich die Lage beruhigt hat, sind wir wieder zurück in Hollywood, und das Ganze geht uns nichts mehr an. Dann darf sich jemand anderer damit herumschlagen. Hier ist das 77th zuständig. Dann ist es deren Sache.«

Bosch interessierte nicht, was später passierte und ob der Fall an die Ermittler der 77th Street Division oder sonst jemanden ging. Für ihn zählte nur, was in diesem Moment anstand. Eine Frau, die Anneke hieß und von irgendwo weit her kam, lag tot vor ihm, und er wollte wissen, wer es getan hatte und warum.

»Ist doch völlig egal, dass es dann nicht mehr unser Fall ist«, sagte er. »Das ist nicht der Punkt.«

»Harry, das spielt doch im Moment keine Rolle«, sagte Edgar. »Nicht in dem Chaos, das gerade herrscht. Im Moment spielt nichts eine Rolle, Mann. Die Stadt ist vollkommen außer Kontrolle. Da kannst du nicht erwarten …«

Das plötzliche Rattern von automatischem Gewehrfeuer zerfetzte die Luft. Edgar warf sich zu Boden, und Bosch hechtete instinktiv auf die Wand des Haushaltsgeräteladens zu. Sein Helm flog durch die Luft. Nach einer Weile wurden die daraufhin einsetzenden Gewehrsalven der Nationalgardisten von lauten Rufen beendet.

»Feuer einstellen! Feuer einstellen! Feuer einstellen!«

Die Schüsse verstummten, und Burstin, der Sergeant von der Sperre, kam in die Durchfahrt gerannt. Bosch sah Edgar langsam aufstehen. Er schien unverletzt, aber er bedachte Bosch mit einem seltsamen Blick.

»Wer hat das Feuer eröffnet?«, brüllte der Sergeant. »Wer hat damit angefangen?«

»Ich«, sagte einer der Männer in der Durchfahrt. »Ich habe geglaubt, einen Gewehrlauf über das Dach ragen zu sehen.«

»Wo, Soldat? Auf welchem Dach? Wo war der Scharfschütze?«

»Dort drüben.«

Der Schütze deutete auf die Traufe des Felgen-Shops.

»Herrgott noch mal!«, tobte der Sergeant. »Was soll der Scheiß? Dieses Dach haben wir längst geräumt. Außer uns ist dort oben niemand! Nur unsere eigenen Leute!«

»Sorry, Sir. Ich habe gesehen, wie …«

»Ist mir scheißegal, was Sie gesehen haben, Mann. Bringen Sie mir einen meiner Leute um, und ich reiße Ihnen persönlich den Arsch auf.«

»Ja, Sir. Sorry, Sir.«

Bosch stand auf. Seine Ohren rauschten, seine Nerven sirrten. Das plötzliche Krachen von automatischem Gewehrfeuer war nichts Neues für ihn. Aber es war fast fünfundzwanzig Jahre her, dass es ein fester Bestandteil seines Lebens gewesen war. Er hob seinen Helm auf und setzte ihn wieder auf.

Sergeant Burstin kam zu ihm.

»Sie können jetzt weitermachen, Detectives. Ich bin auf der Nordseite, wenn Sie mich brauchen. Wir haben einen Lkw angefordert; er wird die Tote wegbringen. Außerdem sollen wir Ihnen ein Team zur Verfügung stellen, das Ihr Auto zu einem anderen Tatort und einer anderen Leiche begleitet.«

Dann lief er aus der Durchfahrt.

»Also wirklich, Mann«, brummte Edgar. »Der komplette Wahnsinn. Wie bei Desert Storm. Oder in Vietnam. Was sollen wir hier eigentlich, Mann?«

»Jetzt quatsch hier nicht lange«, sagte Bosch. »Mach dich lieber an die Arbeit. Du übernimmst den Tatort, und ich kümmere mich um die Leiche und mache Fotos. Los.«

Bosch ging in die Hocke und öffnete den Ausrüstungskoffer. Bevor er die Patronenhülse in eine Beweismitteltüte steckte, wollte er sie an der Fundstelle fotografieren. Edgar redete weiter. Der Adrenalinschub, den die Schüsse bei ihm ausgelöst hatten, war noch nicht abgeklungen. Er redete ziemlich viel, wenn er überdreht war. Manchmal zu viel.

»Harry, hast du eigentlich gemerkt, was du getan hast, als dieser Trottel angefangen hat, loszuballern?«

»Klar. Ich bin wie alle anderen in Deckung gegangen.«

»Nein, Harry, du hast dich auf die Leiche geworfen. Ich hab’s genau gesehen. Du hast dich schützend auf Schneewittchen dort drüben gelegt, so, als ob sie noch am Leben wäre.«

Bosch antwortete nicht. Er hob das oberste Fach aus dem Koffer und nahm die Polaroidkamera heraus. Er merkte, dass sie nur noch zwei Packungen Film hatten. Sechzehn Aufnahmen und das, was noch in der Kamera war. Insgesamt vielleicht zwanzig Fotos, und sie hatten diesen Tatort und den beim MLK, zu dem sie anschließend fahren mussten. Das würde nicht reichen. Seine Frustration wuchs.

»Wieso hast du das gemacht, Harry?« Edgar ließ nicht locker.

Jetzt platzte Bosch der Kragen, und er schnauzte seinen Partner an.

»Keine Ahnung! Zufrieden? Ich weiß es nicht. Deshalb lass uns endlich an die Arbeit gehen und versuchen, etwas für sie zu tun, damit vielleicht, aber wirklich nur vielleicht, irgendjemand irgendwann in der Lage ist, daraus eine Anklage zu stricken.«

Boschs Wutausbruch hatte die Aufmerksamkeit der meisten Nationalgardisten in der Durchfahrt auf ihn gelenkt. Der Soldat, der kurz zuvor die Schießerei ausgelöst hatte, starrte ihn finster an. Er war sichtlich froh, den Mantel unerwünschter Aufmerksamkeit weiterreichen zu können.

»Ist ja gut, Harry«, sagte Edgar ruhig. »Dann mal an die Arbeit. Wir tun, was wir können. Fünfzehn Minuten, und dann geht es weiter zum nächsten.«

Bosch sah auf die tote Frau hinab und nickte. Fünfzehn Minuten, dachte er. Er hatte resigniert. Ihm war klar, dass dieser Fall verloren war, bevor er überhaupt begonnen hatte.

»Tut mir leid«, flüsterte er.

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Teil 1

Der Weg der Waffe

2012

1

Sie ließen ihn warten. Die Begründung war, dass Coleman gerade beim Essen war und dass es zu Problemen führen konnte, wenn sie ihn dort einfach herausholten, weil sie ihn dann nach der Vernehmung durch Bosch im zweiten Mahlzeitenblock unterbringen müssten, in dem er möglicherweise Feinde hatte, von denen das Aufsichtspersonal nichts wusste. Und wenn ihn dann ein Mitgefangener angriff, wären die Wärter nicht darauf gefasst. Das wollten sie nicht, und deshalb legten sie Bosch nahe, die vierzig Minuten totzuschlagen, in denen Coleman an einem Picknicktisch in Hof D, wo er bereits durch die schiere Menge an Menschen geschützt war, seinen Hackbraten mit grünen Bohnen verdrückte. Alle in San Quentin einsitzenden Rolling Sixties waren denselben Mahlzeiten- und Freizeitblocks zugeteilt.

Bosch vertrieb sich die Zeit damit, seine Requisiten zu studieren und seinen Auftritt zu proben. Alles hing von ihm ab. Keine Hilfe von einem Partner. Er war auf sich allein gestellt. Wegen der Kürzungen im Reisebudget der Polizei waren inzwischen beinahe alle Gefängnisbesuche Soloveranstaltungen.

Bosch hatte am Morgen die erste Maschine nach San Francisco genommen und sich keine Gedanken über das Timing seines Besuchs gemacht. Aber die Verzögerung spielte keine Rolle. Sein Rückflug ging erst um achtzehn Uhr, und aller Voraussicht nach würde das Gespräch mit Rufus Coleman nicht lange dauern. Entweder ging Coleman auf Boschs Angebot ein oder nicht. In beiden Fällen bräuchte Bosch nicht lange mit ihm.

Das Vernehmungszimmer war eine Stahlzelle, die von einem fest installierten Tisch in zwei Hälften geteilt wurde. Bosch saß auf der einen Seite, eine Tür direkt hinter ihm. Auf der anderen Seite des Tischs war eine gleich große Fläche mit einer ähnlichen Tür, durch die Coleman hereingebracht würde.

Bosch befasste sich gerade mit dem zwanzig Jahre zurückliegenden Mord an der Fotojournalistin Anneke Jespersen, die bei den Unruhen von 1992 erschossen worden war. Es war eine irrwitzige Nacht voller Gewalt gewesen, in der er die Fälle im Schnelldurchlauf hatte abwickeln müssen. Deshalb hatte er sich damals nicht einmal eine Stunde mit dem Fall und dem Tatort beschäftigen können, bevor er zum nächsten Mordfall gerufen worden war.

Nach Beendigung der Unruhen rief die Polizei die Riot Crimes Task Force ins Leben, die sich mit der Aufarbeitung der während der Unruhen begangenen Straftaten befasste, und diese Einheit übernahm auch die Ermittlungen im Fall Jespersen. Der Mord wurde nie aufgeklärt, und nachdem der Fall zehn Jahre lang als offen und aktuell eingestuft gewesen war, wurden die Ermittlungen und das wenige, was es dazu an Beweismaterial gab, in aller Stille in eine Schachtel gepackt und ins Archiv gebracht. Erst als der zwanzigste Jahrestag der Unruhen näherrückte, schickte der im Umgang mit den Medien äußerst geschickte Polizeichef eine Direktive an den Leiter der Abteilung Offen-Ungelöst, sich noch einmal alle ungelösten Mordfälle vorzunehmen, die sich bei den Unruhen von 1992 ereignet hatten. Der Chief wollte gerüstet sein, wenn die Medien für die Berichte zum zwanzigsten Jahrestag bei der Presseabteilung anfragten. 1992 mochte die Polizei auf dem falschen Fuß erwischt worden sein, 2012 würde ihr das nicht noch einmal passieren. Der Polizeichef wollte in der Lage sein, vor die Presse treten und sagen zu können, dass alle ungelösten Morde von damals noch Gegenstand aktiver Ermittlungen waren.

Bosch hatte ausdrücklich um den Fall Anneke Jespersen gebeten und befasste sich nun nach zwanzig Jahren erneut damit. Nicht ohne Vorbehalte. Er wusste, dass die meisten Fälle in den ersten achtundvierzig Stunden gelöst wurden und die Chancen auf ihre Aufklärung danach drastisch sanken. Im Jespersen-Fall war selbst während dieser ersten achtundvierzig Stunden kaum etwas unternommen worden. Er war infolge der chaotischen Zustände vernachlässigt worden, und Bosch hatte deswegen immer ein schlechtes Gewissen gehabt, fast so, als ob er Anneke Jespersen im Stich gelassen hätte.

Kein Mordermittler legt einen Fall gern ungelöst zu den Akten, aber angesichts der damaligen Verhältnisse hatte Bosch keine andere Wahl gehabt. Der Fall war ihm entzogen worden. Er hätte also die Schuld ohne weiteres auf die Ermittler schieben können, die den Fall übernommen hatten; trotzdem fühlte er sich mitverantwortlich. Das Ermittlungsverfahren hatte mit ihm am Tatort begonnen. Er konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass er ungeachtet der kurzen Zeit, die er sich dort aufgehalten hatte, irgendetwas übersehen haben musste.

Jetzt bekam er zwanzig Jahre später eine zweite Chance. Eine kleine Chance allerdings. Er glaubte, dass jeder Fall seine Black Box hatte. Das konnten ein Beweisstück, eine Person oder eine Kombination von Fakten sein, die zu einem besseren Verständnis des Tathergangs führten und erklären halfen, was warum passiert war. Aber bei Anneke Jespersen gab es keine Black Box. Nur zwei modrige Pappschachteln aus dem Archiv, die Bosch wenig Hilfe oder Hoffnung versprachen. In den Schachteln befanden sich die Kleidung und die kugelsichere Weste des Opfers, ihr Pass und andere persönliche Gegenstände sowie ein Rucksack und die Fotoausrüstung, die nach den Unruhen in ihrem Hotelzimmer gefunden worden waren. Des Weiteren enthielten sie die Neun-Millimeter-Patronenhülse vom Tatort und die dünne Ermittlungsakte, die von der Riot Crimes Task Force zusammengestellt worden war. Das sogenannte Mordbuch.

Dieses Mordbuch war in erster Linie ein Dokument für die Untätigkeit der RCTF im Fall Jespersen. Die Task Force war für die Dauer eines Jahres eingerichtet worden und hatte in Hunderten von Straftaten, darunter Dutzenden Morden, ermitteln müssen. Sie war fast genauso sehr überfordert gewesen, wie es die Ermittler während der Unruhen gewesen waren.

Die RCTF hatte in South L.A. Plakatwände angebracht, auf denen eine Nummer für telefonische Hinweise angegeben war und Belohnungen für Informationen ausgesetzt wurden, die bei Straftaten in Zusammenhang mit den Unruhen zu einer Festnahme und Verurteilung führten. Auf diesen Plakaten waren Fotos von Verdächtigen, Tatorten oder Opfern. Auf dreien davon war ein Foto von Anneke Jespersen gewesen, zusammen mit der Bitte um Hinweise auf die Gründe ihres Aufenthalts in L.A. und auf die Umstände ihrer Ermordung.

Die Einheit stützte sich bei ihrer Arbeit hauptsächlich auf Informationen, die infolge der Plakataktion und sonstiger Aufrufe an die Öffentlichkeit eingingen, und ermittelte nur in Fällen, für die ihnen konkrete Hinweise vorlagen. Da über Anneke Jespersen nie etwas Brauchbares hereinkam, ging bei den Ermittlungen nichts voran. Der Fall erwies sich als Sackgasse. Selbst das einzige vom Tatort stammende Beweismittel – die Patronenhülse – war ohne eine dazu passende Schusswaffe von keinerlei Wert.

Bei der Durchsicht der archivierten Unterlagen und Beweisstücke stellte Bosch fest, dass sich die relevantesten Informationen, die im Zuge des ersten Ermittlungsverfahrens gesammelt worden waren, auf die Person des Opfers bezogen. Jespersen war eine zweiunddreißig Jahre alte Dänin gewesen, keine Deutsche, wie Bosch zwanzig Jahre lang angenommen hatte. Sie war im wahrsten Sinn des Wortes Fotojournalistin gewesen, denn sie hatte nicht nur Fotos gemacht, sondern auch Reportagen geschrieben. Sie hatte für die Kopenhagener Zeitung Berlingske Tidende als Kriegsberichterstatterin in Wort und Bild über gewaltsame Auseinandersetzungen in aller Welt berichtet.

Sie war am Morgen nach dem Ausbruch der Unruhen in Los Angeles eingetroffen. Und am nächsten Morgen war sie tot. In den folgenden Wochen erschienen in der Los Angeles Times Kurzbiographien all derer, die bei den Unruhen ums Leben gekommen waren. Im Beitrag über Jespersen, in dem auch ihr Redakteur und ihr Bruder aus Kopenhagen zu Wort kamen, wurde die Journalistin als eine Frau dargestellt, die keine Risiken gescheut und sich immer freiwillig und ohne Zögern für Einsätze in den Krisengebieten der Welt gemeldet hatte. In den vier Jahren vor ihrem Tod hatte sie über gewaltsame Konflikte im Irak, in Kuwait, Libanon, Senegal und El Salvador berichtet.

Die Unruhen in Los Angeles waren zwar kaum auf der gleichen Stufe anzusiedeln wie die Kriege und sonstigen bewaffneten Konflikte, über die Jespersen in ihren Reportagen geschrieben hatte, aber da sie der Times zufolge gerade auf einer Urlaubsreise durch die Vereinigten Staaten war, als die Unruhen in der Stadt der Engel eskalierten, rief sie prompt in der Bildredaktion der Berlingske Tidende an und hinterließ ihrem Redakteur eine Nachricht, dass sie von San Francisco nach L.A. unterwegs sei. Bevor sie jedoch irgendwelche Fotos oder Berichte an die Zeitung schicken konnte, war sie tot. Ihr Redakteur hatte nach Erhalt ihrer Nachricht nicht mehr mit ihr gesprochen.

Nach Auflösung der RCTF wurde der ungelöste Jespersen-Fall der Mordkommission der 77th Street Division zugeteilt, in deren Zuständigkeitsbereich sich der Mord ereignet hatte. Dort wurde er neuen Ermittler übergeben, die mehr als genug eigene offene Fälle aufzuarbeiten hatten; in der Folge war er einfach auf Eis gelegt worden. Die Einträge in der Ermittlungschronologie waren spärlich und sehr sporadisch und dokumentierten im Wesentlichen lediglich das Interesse, das dem Fall seitens der Öffentlichkeit entgegengebracht wurde. Das LAPD betrieb die Ermittlungen nicht gerade mit großem Nachdruck, aber Jespersens Angehörige und alle, die sie aus der internationalen Journalistenszene persönlich kannten, gaben die Hoffnung nicht auf. Die Chronologie enthielt zahlreiche Vermerke von ihren Anfragen zum Stand der Ermittlungen. Sie waren bis zu dem Zeitpunkt, als die Fallakten und Beweismittel ins Archiv kamen, mehr oder weniger die einzigen Einträge. Danach wurden alle, die sich nach Anneke Jespersen erkundigten, höchstwahrscheinlich genauso ignoriert wie der Fall, dessentwegen sie anriefen. Seltsamerweise waren die Habseligkeiten des Opfers nie an ihre Angehörigen geschickt worden. Die Archivboxen enthielten Jespersens Rucksack und die persönlichen Dinge, die der Polizei mehrere Tage nach dem Mord überstellt worden waren, als der Geschäftsführer des Travelodge am Santa Monica Boulevard den ungewöhnlichen Namen in seinem Gästeregister auf einer in der Times veröffentlichten Liste von Opfern der Unruhen entdeckt hatte. Bis dahin hatte man angenommen, Anneke Jespersen hätte das Motel verlassen, ohne die Rechnung zu bezahlen. Die Habseligkeiten, die sie zurückgelassen hatte, waren in einer abschließbaren Kammer des Motels aufbewahrt worden. Sobald dem Geschäftsführer klar wurde, dass Jespersen nicht zurückkommen würde, weil sie tot war, wurde der Rucksack mit ihren persönlichen Dingen an die RCTF geschickt, die während der kurzen Zeit ihres Bestehens in der Central Division in Downtown untergebracht war.

Der Rucksack war in einer der Archivboxen, die Bosch aus der Asservatenkammer angefordert hatte. Er enthielt zwei Jeans und vier weiße Baumwollblusen sowie Unterwäsche und Socken. Offensichtlich war Jespersen immer mit leichtem Gepäck gereist und hatte, typisch Kriegsberichterstatterin, auch im Urlaub wenig dabeigehabt. Das lag vermutlich daran, dass sie vorgehabt hatte, nach ihrem USA-Urlaub direkt in ein Krisengebiet zu fliegen. Ihr Redakteur in Dänemark hatte der Times erzählt, dass die Zeitung Jespersen aus den Vereinigten Staaten direkt nach Sarajewo im ehemaligen Jugoslawien hatte schicken wollen, wo wenige Wochen zuvor der Krieg ausgebrochen war. In den Medien waren erste Berichte über Massenvergewaltigungen und ethnische Säuberungen erschienen, und um sofort ins Zentrum des Geschehens zu gelangen, hatte Jespersen für den Montag nach dem Ausbruch der Unruhen in Los Angeles bereits einen Flug gebucht. Wahrscheinlich hatte sie den kurzen Zwischenstopp in L.A., bei dem sie vielleicht ein paar Randalierer vor die Linse bekommen hätte, lediglich als Aufwärmübung für das betrachtet, was sie in Bosnien erwartete.

Außerdem waren in den Außentaschen des Rucksacks Jespersens dänischer Pass sowie mehrere unbelichtete Kleinbildfilme. Der Pass war sechs Tage vor Jespersens Tod bei ihrer Einreise am John F. Kennedy International Airport in New York abgestempelt worden. Laut Ermittlungsunterlagen und Zeitungsmeldungen war sie allein gereist und exakt zu dem Zeitpunkt in San Francisco eingetroffen, als in Los Angeles die Freisprüche bekannt wurden und die Unruhen ausbrachen.

Aus keiner der Ermittlungsunterlagen oder Zeitungsmeldungen ging hervor, wo in den USA sich Jespersen in den fünf Tagen vor den Unruhen aufgehalten hatte. Dieser Frage war für die Mordermittlungen anscheinend keine Bedeutung beigemessen worden.

Kein Zweifel schien jedoch daran zu bestehen, dass die in Los Angeles explodierende Gewalt eine starke Anziehung auf Jespersen ausgeübt hatte. Sie warf ihre Reisepläne unverzüglich um und fuhr wahrscheinlich noch in derselben Nacht mit einem Leihwagen, den sie sich zwei Tage zuvor am San Francisco International gemietet hatte, nach Los Angeles. Am 30. April, einem Donnerstagmorgen, legte sie in der Pressestelle des LAPD ihren Pass und ihre dänischen Pressedokumente vor, um einen Presseausweis zu beantragen.

Bosch hatte die Jahre 1969 und 1970 größtenteils in Vietnam verbracht. Dort war er sowohl in den Base Camps als auch in den Feuerzonen zahlreichen Journalisten und Fotografen begegnet. An allen von ihnen war ihm eine ganz spezielle Art von Furchtlosigkeit aufgefallen. Nicht die Furchtlosigkeit eines Kämpfers, sondern ein fast naiver Glaube an die eigene Unverwundbarkeit. Es war, als hielten sie ihre Kameras und Presseausweise für Schilde, die sie vor allem schützten, was um sie herum passierte.

Einen dieser Fotografen hatte er näher kennengelernt. Er hieß Hank Zinn und arbeitete für Associated Press. Einmal begleitete er Bosch in Cu Chi bei einem Einsatz in einem unterirdischen Gang. Zinn war einer von denen, die sich keine Gelegenheit entgehen ließen, in Gebiete vorzudringen, wo es »richtig zur Sache ging«, wie er sich ausdrückte. Er kam Anfang 1970 ums Leben, als ein Huey, in dem er an die Front mitgeflogen war, abgeschossen wurde. Eine seiner Kameras wurde an der Absturzstelle unbeschädigt gefunden, und jemand im Base Camp entwickelte den Film. Es stellte sich heraus, dass Zinn unablässig weiter fotografiert hatte, als der Hubschrauber beschossen wurde und schließlich abstürzte. Ob er tapfer seinen eigenen Tod dokumentiert oder geglaubt hatte, spektakuläre Fotos mitzubringen, wenn er ins Base Camp zurückkehrte, ließ sich nicht mehr feststellen. Aber wie er Zinn kannte, vermutete Bosch, dass er geglaubt hatte, er wäre unverwundbar und der Hubschrauberabsturz wäre nicht das Ende.

Als Bosch nach all den Jahren den Jespersen-Fall wieder aufrollte, fragte er sich, ob Anneke Jespersen wie Zinn gewesen war. Felsenfest davon überzeugt, dass ihr nichts geschehen konnte und sie durch Kamera und Presseausweis vor jedem Beschuss geschützt wäre. Zweifellos hatte sie sich selbst in Gefahr gebracht. Er fragte sich, was ihr letzter Gedanke gewesen sein mochte, als ihr Mörder seine Pistole auf ihr Auge gerichtet hatte. War sie wie Zinn gewesen? Hatte sie ein Foto von ihm gemacht?

Laut einer in der RCTF-Akte enthaltenen Liste, die von Jespersens Redakteur in Kopenhagen stammte, hatte sie zwei Nikon 4s und mehrere Objektive bei sich gehabt. Natürlich war ihre Ausrüstung gestohlen worden und nicht wieder aufgetaucht. Jegliche fotografischen Hinweise, die ihre Kameras enthalten haben mochten, waren verlorengegangen.

Die Filme, die in den Taschen ihrer Weste gefunden worden waren, hatten die RCTF-Ermittler entwickeln und vergrößern lassen. Die vier Kontaktabzugbögen mit sämtlichen sechsundneunzig Aufnahmen befanden sich zusammen mit einigen großformatigen Schwarzweißabzügen im Mordbuch. Sie lieferten jedoch keinerlei Beweise oder Anhaltspunkte, sondern zeigten lediglich, wie die in das Chaos von Los Angeles beorderte California National Guard am Coliseum zusammengezogen wurde. Auf anderen Fotos waren Nationalgardisten an den Barrikaden zu sehen, die sie an verschiedenen Kreuzungen des Unruhegebiets errichtet hatten. Es waren keine Aufnahmen von Gewalttaten, Brandstiftungen oder Plünderungen dabei, aber einige Aufnahmen zeigten geplünderte oder ausgebrannte Geschäfte, vor denen Nationalgardisten postiert waren. Offensichtlich hatte Jespersen die Fotos am Tag ihrer Ankunft in L.A. gemacht, nachdem sie vom LAPD ihren Presseausweis erhalten hatte.

Die Aufnahmen mochten einen historischen Wert für die Dokumentation der Unruhen von 1992 haben, doch für die Mordermittlungen waren sie als wertlos erachtet worden, eine Einschätzung, der sich Bosch auch zwanzig Jahre später anschließen musste.

Außerdem enthielt die RCTF-Akte eine am 11. Mai 1992 erstellte Liste, die dokumentierte, was vom Avis-Leihwagen übrig geblieben war, den Jespersen vor Ausbruch der Unruhen am San Francisco International Airport gemietet hatte. Das Auto war im Crenshaw Boulevard gefunden worden, sieben Häuserblocks von der Durchfahrt entfernt, in der Jespersens Leiche entdeckt worden war. In den zehn Tagen, die der Wagen dort gestanden hatte, war er aufgebrochen und komplett ausgeschlachtet worden. Dem Bericht zufolge waren das Auto und sein Inhalt, beziehungsweise dessen Fehlen, für die Ermittlungen von keinerlei Wert.

Das alles lief darauf hinaus, dass die Hoffnungen auf eine Lösung des Falls auf dem einzigen Beweisstück ruhten, das Bosch in der ersten Stunde des Ermittlungsverfahrens gefunden hatte. Die Patronenhülse. Im Laufe der letzten zwanzig Jahre hatte die Kriminaltechnik eine rasante Entwicklung durchlaufen. Dinge, die man sich damals nicht einmal hätte träumen lassen, waren inzwischen selbstverständlich. Neue technologische Methoden zur Beweismittelanalyse und Verbrechensaufklärung hatten weltweit zu einer Wiederaufnahme alter unaufgeklärter Strafverfahren geführt. Inzwischen hatte jede größere Polizeidienststelle ein Dezernat, das sich ausschließlich mit der Aufklärung kalter Fälle befasste. Dank des Einsatzes neuer Technologien waren die Ermittlungen in solchen alten Fällen manchmal ein Kinderspiel, und nicht selten führten die Vergleiche von DNA-Spuren, Fingerabdrücken und ballistischen Daten bei Straftätern, die lange geglaubt hatten, ungeschoren davonzukommen, zu sofortigen Erfolgen.

Manchmal war die Sache allerdings komplizierter.

Als Bosch den Fall Nummer 9212-00346 neu öffnete, war eine seiner ersten Maßnahmen, die Patronenhülse in der Ballistikabteilung untersuchen und auswerten zu lassen. Aufgrund der Arbeitsüberlastung und wegen des niedrigen Dringlichkeitsstatus der von Offen-Ungelöst eingereichten kalten Fälle vergingen drei Monate, bis Bosch das Ergebnis erhielt. Es war kein Allheilmittel und keine Antwort, die den Fall schlagartig löste, aber es war ein Wegweiser. Nach zwanzig Jahren ohne Gerechtigkeit für Anneke Jespersen war das schon einmal etwas.

Der Ballistikbefund verhalf Bosch zu dem Namen Rufus Coleman, einem einundvierzig Jahre alten Mitglied des harten Kerns der Rolling Sixties, einer Untergruppierung der Crips. Aktuell saß Coleman wegen Mordes im California State Penitentiary in San Quentin ein.

2

Es war fast Mittag, als die Tür aufging und Coleman von zwei Gefängniswärtern hereingeführt wurde. Er wurde mit den Armen hinter dem Rücken an den Stuhl gekettet, der Bosch am Tisch gegenüberstand. Die Wärter wiesen Coleman darauf hin, dass sie ihn beobachten würden. Dann gingen sie und ließen die beiden Männer allein.

Coleman starrte Bosch finster an. »Sie sind ’n Cop, oder? Dann wissen Sie wahrscheinlich auch, was passieren kann, wenn ich mit einem Cop in einen Raum gesperrt werde – jedenfalls, wenn einer von diesen Presseheinis was über die Sache geschrieben hat.«

Bosch antwortete nicht. Er studierte den Mann, der ihm gegenübersaß. Er hatte Karteifotos von ihm gesehen, aber darauf war nur Colemans Gesicht zu sehen gewesen. Er hatte gewusst, dass Coleman groß war – nicht umsonst war er bei den Rolling Sixties der Mann fürs Grobe gewesen –, aber nicht, dass er so groß war. Er hatte eine extrem muskulöse, wie aus Stein gemeißelte Statur und einen Hals, der breiter war als sein Kopf – einschließlich der Ohren. Sechzehn Jahre Liegestütze und Sit-ups und was sich sonst noch an Übungen in einer Gefängniszelle machen ließ, hatten ihm zu einem Brustkorb verholfen, der locker weiter vorstand als sein Kinn, und seine Oberarmmuskeln sahen aus, als ließen sich damit Walnüsse knacken. Auf den Karteifotos hatte er jedes Mal einen sehr speziellen Haarschnitt. Jetzt war sein Schädel glatt rasiert, und er hatte seine Glatze Gott als Plakatwand zur Verfügung gestellt: Er hatte sich auf beide Seiten ein von Stacheldraht umschlungenes Kreuz tätowieren lassen. Bosch fragte sich, ob er damit beim Bewährungsausschuss Eindruck schinden wollte. Ich bin geläutert. Steht auch auf meinem Kranium.

»Ja, ich bin ein Cop«, antwortete er schließlich. »Aus L.A.«

»Sheriff oder PD?«

»LAPD. Ich heiße Bosch. Und, Rufus, das wird heute der große Glücks- oder Pechtag Ihres Lebens. Das Gute daran ist, dass Sie selbst entscheiden können, was von beidem es werden soll. Die meisten von uns erhalten nie die Gelegenheit, zwischen Glück und Pech zu wählen. Uns passiert das eine oder das andere einfach. Das nennt man Schicksal. Aber diesmal können Sie es, Rufus. Sie können selbst entscheiden. Jetzt gleich.«

»Ach ja, wie das? Sind Sie der Typ mit dem ganzen Glück im Gepäck?«

Bosch nickte.

»Heute schon.«

Schon bevor Coleman hereingebracht worden war, hatte Bosch einen Aktenordner auf den Tisch gelegt. Den öffnete er jetzt und nahm zwei Schreiben heraus. Einen Umschlag, der bereits adressiert und frankiert war, ließ er im Ordner. Er war gerade weit genug von Coleman entfernt, dass dieser die Anschrift darauf nicht lesen konnte.

»Wie ich höre, erhalten Sie nächsten Monat Ihre zweite Chance auf Bewährung«, sagte Bosch.

»Richtig.« In Colemans Stimme schwang ein Anflug von Neugier und Besorgnis mit.

»Ich weiß zwar nicht, ob Sie wissen, wie so etwas läuft, aber dieselben zwei Ausschussmitglieder, die vor zwei Jahren Ihren ersten Antrag geprüft haben, kommen jetzt wegen Ihres zweiten wieder her. Sie werden also von zwei Typen begutachtet, die Sie schon mal abgelehnt haben. Das heißt, Sie brauchen Hilfe, Rufus.«

»Ich habe bereits Gott auf meiner Seite.«

Er beugte sich vor und drehte den Kopf von einer Seite auf die andere, damit Bosch die tätowierten Kreuze besser sehen konnte. Sie erinnerten Bosch an das Vereinsabzeichen auf den Seiten eines Footballhelms.

»Also, wenn Sie mich fragen, werden Sie etwas mehr brauchen als Ihre zwei Tattoos.«

»Ich frage Sie aber nicht, Fünf-Null. Ich brauche Ihre Hilfe nicht. Ich habe meine Anträge alle beisammen und dazu den Seelsorger von Block D und meine gute Führung. Sogar einen Brief, in dem mir Regis’ Familie verzeiht, habe ich.«

Walter Regis war der Mann, den Coleman kaltblütig ermordet hatte.

»Ach ja, und wie viel haben Sie ihnen dafür bezahlt?«

»Gar nichts habe ich dafür gezahlt. Gebetet habe ich, und Gott hat meine Gebete erhört. Die Familie kennt mich und weiß, wie ich inzwischen drauf bin. Sie vergeben mir meine Sünden genauso wie Gott.«

Bosch nickte und blickte eine Weile auf die zwei Briefe auf dem Tisch, bevor er fortfuhr.

»Na schön, Sie haben also bereits alles geregelt. Sie haben den Brief, und Sie haben Gott. Dann sind Sie vielleicht nicht mehr darauf angewiesen, dass ich mich für Sie einsetze, Rufus, aber Sie wollen doch sicher nicht, dass ich gegen Sie arbeite. Genau das ist nämlich der Punkt. Das wollen Sie doch sicher nicht.«

»Jetzt rücken Sie schon raus damit. Was wollen Sie?«

Bosch nickte. Jetzt kamen sie der Sache näher. Er zog den Umschlag aus dem Ordner.

»Sehen Sie diesen Umschlag? Hier unten in der Ecke steht Ihre Häftlingsnummer. Er ist an den Bewährungsausschuss in Sacramento adressiert und bereits frankiert, so dass er umgehend aufgegeben werden kann.«

Bosch legte den Umschlag auf den Tisch und nahm die zwei Schreiben, mit jeder Hand eines. Er hielt sie so nebeneinander hoch, dass Coleman sie lesen konnte.

»Ich werde eins dieser zwei Schreiben in diesen Umschlag stecken und in einen Briefkasten werfen, sobald ich heute hier wegfahre. Welches, entscheiden allein Sie.«

Coleman beugte sich vor, und Bosch hörte die Kette gegen die Lehne seines Metallstuhls schlagen. Coleman war so muskulös, dass es aussah, als trüge er den Schulterschutz eines Linebackers unter seinem grauen Gefängnisoverall.

»Was quatschen Sie da, Fünf-Null? Ich kann diesen Scheiß nicht entziffern.«

Bosch lehnte sich zurück und drehte die zwei Briefe so herum, dass er sie lesen konnte.

»Also, diese beiden Schreiben sind an den Bewährungsausschuss adressiert. Eines äußert sich sehr lobend über Sie. Dort steht zum Beispiel, dass Sie die Taten, die Sie begangen haben, bereuen und mit mir kooperiert haben, um zur Aufklärung eines lange ungelösten Mordfalls beizutragen. Es endet damit …«

»Einen Scheiß werde ich mit Ihnen kooperieren, Mann. Ich verpfeife niemand. Passen Sie also auf, was Sie sagen.«

»Es endet mit einer Empfehlung von mir, Ihrem Antrag auf Bewährung stattzugeben.«

Bosch legte das Schreiben auf den Tisch und wandte seine Aufmerksamkeit dem anderen zu.

»Das zweite hier ist nicht so vorteilhaft für Sie. Hier steht nichts von Reue. Hier steht, dass Sie sich geweigert haben, bei den Ermittlungen zu einem Mord, zu dem Sie wichtige Informationen beisteuern könnten, zu kooperieren. Und schließlich steht hier, dass der Gang Intelligence Unit des LAPD, also der LAPD-Einheit für Bandenkriminalität, Informationen vorliegen, denen zufolge die Rolling Sixties bereits auf Ihre Haftentlassung warten, damit Sie ihnen wieder als Mann fürs Grobe zur Verfügung …«

»Stimmt doch überhaupt nicht! Alles erstunken und erlogen! So einen Scheiß können Sie denen nicht schicken!«

Bosch legte das Schreiben seelenruhig auf den Tisch und begann es zu falten, um es in den Umschlag schieben zu können. Er sah Coleman ausdruckslos an.

»Sie glauben also, Sie können mir erzählen, was ich tun kann und was nicht? Ah-ah, Rufus, so läuft das hier nicht. Sie geben mir, was ich will, und ich gebe Ihnen, was Sie wollen. So läuft das hier.«

Bosch strich mit dem Finger über die Falten des Schreibens und machte sich daran, es in den Umschlag zu stecken.

»Welchen Mord meinen Sie überhaupt?«

Bosch schaute zu Coleman auf. Das war das erste Einlenken. Bosch fasste in die Innentasche seines Jacketts und zog das Foto von Jespersen heraus, das er sich von ihrem Presseausweis kopiert hatte. Er hielt es so, dass Coleman es sehen konnte.

»Eine Weiße? Über eine ermordete Weiße weiß ich nichts.«

»Habe ich ja auch nicht behauptet.«

»Was soll dann das Ganze? Wann ist sie umgebracht worden?«

»Am 1. Mai 1992.«

Coleman rechnete nach, schüttelte den Kopf und grinste, als hätte er einen Behinderten vor sich.

»Da sind Sie an der falschen Adresse. 1992 habe ich meine fünf Jahre in Corcoran abgesessen. Also, was soll der Scheiß, Dee-tective?«

»Ich weiß sehr genau, wo Sie ’92 waren. Glauben Sie, ich würde extra herkommen, ohne alles über Sie zu wissen?«

»Ich kann nur sagen, dass ich absolut nichts mit dem Mord an einer Weißen zu tun habe.«

Bosch schüttelte den Kopf, als wollte er zum Ausdruck bringen, dass er das ja gar nicht bestritt.

»Dürfte ich es Ihnen vielleicht kurz erklären, Rufus? Es gibt hier nämlich noch jemanden, mit dem ich sprechen möchte, und anschließend muss ich es rechtzeitig zum Flughafen schaffen. Hören Sie mir also zu?«

»Ich höre zu, Mann. Rücken Sie endlich raus damit.«

Bosch hielt das Foto erneut hoch.

»Wie gesagt reden wir hier von einem Vorfall, der zwanzig Jahre zurückliegt. Er hat sich in der Nacht vom 30. April auf den 1. Mai 1992 ereignet; das war der zweite Abend der Unruhen in L.A. Anneke Jespersen aus Kopenhagen war damals mit ihren Kameras auf dem Crenshaw unterwegs, um für ihre Zeitung in Dänemark Fotos zu machen.«

»Was will so jemand in South Central? Sie hatte dort nichts verloren.«

»Das frage ich mich allerdings auch, Rufus. Aber sie war nun mal da. Und jemand hat sie in einer Durchfahrt an die Wand gestellt und ihr aus nächster Nähe ins Auge geschossen.«

»Aber das war nicht ich, und ich weiß auch nichts darüber.«

»Dass Sie’s nicht waren, weiß ich. Sie haben das perfekte Alibi. Sie waren im Gefängnis. Kann ich jetzt weitermachen?«

»Klar, Mann, nur zu.«

»Der Mörder von Anneke Jespersen hat eine Beretta benutzt. Wir haben die Patronenhülse am Tatort gefunden. Und auf der Hülse waren die typischen Spuren einer Beretta 92.«

Bosch achtete genau darauf, ob an Coleman irgendetwas darauf hinwies, dass er ahnte, wohin das führte.

»Können Sie mir jetzt folgen, Rufus?«

»Ich folge Ihnen, aber ich weiß echt nicht, was Sie eigentlich wollen.«

»Die Pistole, mit der Anneke Jespersen erschossen wurde, taucht nicht mehr auf, der Fall wird nicht gelöst. Und dann kommen Sie vier Jahre später frisch aus Corcoran und werden wegen des Mordes an Walter Regis, dem neunzehnjährigen Mitglied einer rivalisierenden Gang, verhaftet und angeklagt. Sie haben ihm in einem Club in der Florence ins Gesicht geschossen. Das angebliche Motiv war, dass er gesehen worden war, wie er an einer der Ecken der Sixties Crack verkauft hatte. Sie wurden wegen dieser Straftat aufgrund mehrerer Augenzeugenberichte verurteilt sowie wegen der Aussagen, die Sie selbst der Polizei gegenüber gemacht haben. Doch das eine Beweismittel, das die Anklage beim Prozess nicht vorlegen konnte, war die Waffe, die Sie dabei benutzt haben, eine Beretta 92. Die Tatwaffe ist nie aufgetaucht. Verstehen Sie jetzt, worauf ich hinauswill?«

»Noch nicht.«

Coleman fing wieder an zu mauern. Aber das störte Bosch nicht weiter. Coleman wollte nur eins: aus dem Gefängnis kommen. Irgendwann würde er begreifen, dass Bosch seine Aussichten auf Entlassung verbessern oder verschlechtern konnte.

»Na schön, dann will ich mal weiter ausholen, und Sie versuchen, mir zu folgen. Ich werde versuchen, es Ihnen möglichst leichtzumachen.«

Er legte eine kurze Pause ein. Coleman widersprach nicht.

»Inzwischen sind wir im Jahr 1996 angelangt. Sie werden zu fünfzehn Jahren bis lebenslänglich verurteilt, und wie es sich für einen braven Rolling-Sixties-Soldaten gehört, wandern Sie klaglos ins Gefängnis. Es verstreichen weitere sieben Jahre, und wir schreiben mittlerweile 2003, und es kommt wieder zu einem Mord. Eddie Vaughn, ein Kleindealer von den Grape Street Crips, wird, mit einer Flasche Schnaps und einem Joint in seinem Auto sitzend, erschossen und ausgeraubt. Jemand streckt eine Knarre durchs Beifahrerfenster und schießt ihm zweimal in den Kopf und zweimal in die Brust. Aber die Waffe in das Auto zu halten war natürlich ziemlich dilettantisch. Die Patronenhülsen werden ausgeworfen und fliegen kreuz und quer durchs Wageninnere. Und um alle einzusammeln, reicht die Zeit nicht. Der Schütze sammelt zwei Hülsen ein und haut dann einfach ab.«

»Und was soll ich damit zu tun haben, Mann? Ich habe damals hier oben eingesessen.«

Bosch nickte verständnisvoll.

»Da haben Sie völlig recht, Rufus, Sie waren damals hier oben. Aber wissen Sie, 2003 gab es bereits das sogenannte National Integrated Ballistic Identification System. Das ist eine von der ATF eingerichtete Datenbank, in der Geschosse und Hülsen gespeichert werden, die an Tatorten und in Mordopfern gefunden werden.«

»Super.«

»Ballistik, Rufus. Das ist praktisch so, als hätte man Fingerabdrücke. Wie sich herausgestellt hat, haben die Patronenhülsen aus Eddie Vaughns Auto mit der Pistole übereingestimmt, mit der Sie sieben Jahre zuvor Walter Regis umgenietet haben. Zwei Morde, bei denen zwar dieselbe Waffe verwendet wurde, aber begangen wurden sie von zwei verschiedenen Tätern.«

»Ich mach mir fast in die Hosen, Dee-tective, so spannend ist das.«

»Ist es tatsächlich, wenn auch für Sie nichts wirklich Neues. Ich weiß, dass damals zwei Ermittler hier hoch gekommen sind, um mit Ihnen über den Vaughn-Fall zu sprechen. Sie wollten wissen, wem Sie die Beretta gegeben haben, nachdem Sie Regis damit erschossen hatten. Sie wollten wissen, wer von den Rolling Sixties Ihnen den Auftrag dazu erteilt hat. Sie dachten nämlich, dass derselbe Typ auch den Mord an Vaughn in Auftrag gegeben haben könnte.«

»Daran kann ich mich, glaube ich, noch erinnern. Ist aber schon eine Weile her. Ich habe damals diesen beiden nichts erzählt und erzähle jetzt Ihnen auch nichts.«

»Ja, ich habe den Bericht herausgesucht. Sie haben den beiden gesagt, sie könnten Sie mal und sollten lieber wieder nach Hause fahren. Damals waren Sie allerdings noch ein Soldat, mutig und stark. Aber das ist jetzt neun Jahre her, und damals hatten Sie nichts zu verlieren. Der Gedanke, in zehn Jahren auf Bewährung rauszukommen, war damals Zukunftsmusik für Sie. Aber inzwischen sieht die Sache anders aus. Und wir reden jetzt über drei Morde mit derselben Waffe. Vor kurzem habe ich die Patronenhülse, die wir ’92 am Jespersen-Tatort gefunden haben, in die ATF-Datenbank eingegeben. Sie passt zu den Tatwaffen bei Regis und Vaughn. Drei Morde, alle mit derselben Waffe begangen – mit einer Beretta 92.«

Bosch saß da und wartete auf eine Reaktion. Er wusste, dass Coleman inzwischen begriffen hatte, was er wollte.

»Da kann ich Ihnen nicht helfen, Mann«, sagte Coleman. »Sie können jetzt die Wärter rufen, dass sie mich holen kommen.«

»Wirklich? Ich kann Ihnen nämlich sehr wohl helfen.«

Bosch hob den Umschlag.

»Oder schaden.«

Er wartete.

»Ich kann dafür sorgen, dass Sie noch mal zehn Jahre hier einsitzen, bevor der Ausschuss auch nur in Erwägung zieht, Sie eventuell auf Bewährung rauszulassen. Ist es das, was Sie wollen?«

Coleman schüttelte den Kopf.

»Und wie lange, glauben Sie, würde ich in Freiheit überleben, wenn ich Ihnen helfe, Mann?«

»Nicht sehr lange. Da haben Sie völlig recht. Aber es braucht ja niemand etwas davon zu erfahren, Rufus. Ich verlange nicht von Ihnen, dass Sie vor Gericht aussagen oder eine schriftliche Aussage machen.«

Zumindest noch nicht, dachte Bosch.

»Alles, was ich will, ist ein Name. Ganz unter uns, mehr nicht. Ich will wissen, wer den Mord in Auftrag gegeben hat. Wer hat Ihnen die Pistole gegeben und gesagt, Sie sollen Regis damit umlegen? Wem haben Sie die Pistole zurückgegeben, nachdem Sie den Auftrag ausgeführt haben?«

Coleman senkte den Blick auf den Tisch, während er nachdachte. Bosch wusste, er rechnete die Jahre gegeneinander auf. Selbst der stärkste Soldat stößt irgendwann an seine Grenzen.

»So einfach ist das aber nicht«, sagte er schließlich. »Der Auftraggeber redet nie direkt mit dem Schützen. Läuft alles über Mittelsmänner.«

Bosch hatte sich bei der Einheit für Bandenkriminalität informiert, bevor er nach San Francisco geflogen war. Dabei hatte er erfahren, dass die hierarchischen Strukturen der schon lange bestehenden Gangs von South Central denen paramilitärischer Organisationen glichen. Sie waren aufgebaut wie eine Pyramide, und deshalb war die Wahrscheinlichkeit hoch, dass ein ganz unten stehender Mann fürs Grobe wie Coleman nicht erfuhr, wer den Mord an Regis angeordnet hatte. Aus diesem Grund hatte Bosch nur gefragt, um Coleman auf die Probe zu stellen. Hätte er Bosch einen Namen genannt, hätte Bosch gewusst, dass er log.

»Na schön«, sagte Bosch. »Leuchtet mir sogar ein. Dann also zu der Pistole. Wer hat sie Ihnen gegeben, bevor Sie Regis erschossen haben, und wem haben Sie sie hinterher zurückgegeben?«

Coleman nickte, blickte aber nicht auf. Er blieb still, und Bosch wartete. Jetzt wurde es ernst. Deswegen war er hergekommen.

»Ich halte das nicht mehr aus«, hauchte Coleman.

Bosch sagte nichts und versuchte, ganz normal zu atmen. Coleman knickte ein.

»Ich habe eine Tochter«, fuhr er fort. »Sie ist praktisch eine erwachsene Frau, aber ich habe sie nie woanders gesehen als hier. Ich habe sie immer nur im Gefängnis gesehen, nirgendwo sonst.«

Bosch nickte.

»Das sollte nicht sein«, stimmte er zu. »Ich habe auch eine Tochter, und ich musste viele Jahre ohne sie leben.«

Jetzt bemerkte Bosch einen feuchten Schimmer in Colemans Augen. Der Gang-Soldat war zermürbt von den Jahren der Haft und der Schuld und der Angst. Sechzehn Jahre, in denen er ständig um sein Leben hatte fürchten müssen. Die Muskelpakete waren nichts weiter als die Tarnung eines gebrochenen Mannes.

»Sagen Sie mir den Namen, Rufus«, drängte Bosch. »Dann schicke ich den Brief ab. Wie abgemacht. Bekomme ich von Ihnen nicht, was ich will, kommen Sie hier nie mehr lebendig raus. Dann wird immer eine Glasscheibe zwischen Ihnen und Ihrer Kleinen bleiben.«

Weil die Hände in seinem Rücken angekettet waren, konnte Coleman nichts gegen die Träne tun, die seine linke Wange hinunterlief. Er senkte den Kopf.

»True Story«, murmelte er schließlich.

Bosch wartete. Aber Coleman sagte nichts weiter.

»Erzählen Sie sie«, sagte Bosch schließlich. »Ihre wahre Geschichte.«

»Was soll ich erzählen?«, fragte Coleman verständnislos.

»Ihre true story, Ihre wahre Geschichte. Ich will sie hören.«

Coleman schüttelte den Kopf.

»Nein, Mann. So hieß der Typ. Trumont Story. Alle haben ihn Tru genannt, T-R-U geschrieben. Er hat mir die Knarre gegeben, damit ich den Job erledige, und hinterher habe ich sie ihm wieder zurückgegeben.«

Bosch nickte. Er hatte erreicht, weswegen er hergekommen war.

»Da wäre allerdings noch was«, sagte Coleman.

»Und was?«

»Tru Story ist schon lange tot, Mann. Habe ich jedenfalls gehört.«

Bosch hatte sich während des Flugs nach San Francisco gut vorbereitet. In den letzten zwanzig Jahren waren die Verluste der Gangs von South L.A. in die Tausende gestiegen. Deshalb wusste er, die Wahrscheinlichkeit, dass er nach einem Toten suchte, war relativ hoch. Er wusste aber auch, dass die Spur nicht unbedingt bei Tru Story endete.

»Schicken Sie den Brief jetzt trotzdem ab?«, fragte Coleman.

Bosch stand auf. Er war fertig. Der brutale Mann, der ihm gegenüber saß, war ein eiskalter Mörder und befand sich an dem Ort, an dem er zu sein verdiente. Aber Bosch hatte eine Abmachung mit ihm getroffen.

»Wahrscheinlich ist das eine Frage, über die Sie oft nachgedacht haben«, sagte er. »Was werden Sie tun, wenn Sie hier rauskommen und Ihre Tochter umarmen können?«

Coleman antwortete, ohne zu zögern.

»Ich suche mir eine Straßenecke.«

Er wartete, denn er wusste, Bosch würde es falsch auffassen.

»Und ich werde anfangen, zu predigen. Ich werde allen erzählen, was ich gelernt habe. Was ich weiß. Die Gesellschaft wird keine Probleme mehr mit mir haben. Ich werde weiter ein Soldat sein. Aber ein Soldat Christi.«

Bosch nickte. Er wusste, dass viele, die aus dem Gefängnis kamen, dasselbe vorhatten. Den Weg Gottes zu gehen. Nur wenige von ihnen schafften es. Es war ein System, das von Stammkunden lebte. Sein Bauchgefühl sagte ihm, dass Coleman wahrscheinlich einer von ihnen war.

»Dann schicke ich den Brief ab«, sagte er.

3

Am Morgen fuhr Bosch zum South Bureau am Broadway, um sich mit Detective Jordy Gant vom Gang Enforcement Detail, der Einheit für Gangbekämpfung, zu treffen. Gant war an seinem Schreibtisch und telefonierte gerade, als Bosch das Büro betrat, aber es war nichts Wichtiges, und er beendete das Gespräch rasch.

»Wie lief’s mit Rufus?«, fragte er.

Sein Lächeln signalisierte Verständnis, wenn Bosch erwartungsgemäß sagen würde, dass der Besuch in San Quentin ein Schuss in den Ofen gewesen war.

»Er hat mir zwar einen Namen genannt, aber im gleichen Atemzug hat er auch gesagt, dass der Typ tot ist. Könnte also sein, dass er mich austricksen wollte.«

»Und wie hieß der Typ?«

»Trumont Story. Mal von ihm gehört?«

Gant nickte nur und wandte sich einem Aktenstapel auf seinem Schreibtisch zu. Daneben stand eine kleine schwarze Schachtel mit der Aufschrift »Rolling Sixties – 1991–1994«. Bosch kannte diese Schachteln. Darin waren früher die Vernehmungskarten von Außendiensteinsätzen aufbewahrt worden. Das war gewesen, bevor die Polizei angefangen hatte, Ermittlungsdaten digital zu speichern.

»Stell dir vor«, sagte Gant. »Ganz zufällig habe ich sogar Tru Storys Akte hier liegen.«

»Ja, was für ein Zufall«, sagte Bosch und griff nach dem Ordner.

Er schlug ihn bei einem vergrößerten Foto eines Mannes auf, der tot auf einem Gehsteig lag. Die Eintrittswunde an der linken Schläfe rührte von einem aufgesetzten Schuss her. Wo das rechte Auge gewesen war, befand sich eine große Austrittswunde. Auf dem Beton hatte sich eine Lache aus geronnenem Blut gebildet.

»Interessant«, sagte Bosch. »Sieht ganz so aus, als hätte er jemanden zu nah an sich rangelassen. Ist das immer noch ein offener Fall?«

»Ja.«

Bosch blätterte weiter und sah nach dem Datum des Ermittlungsberichts. Trumont Story war seit fast drei Jahren tot. Bosch klappte den Ordner wieder zu und sah Gant an, der in seinem Schreibtischsessel selbstzufrieden grinste.

»Tru Story ist seit drei Jahren tot, und du hast zufällig seine Akte auf deinem Schreibtisch liegen?«

»Nein, ich habe sie für dich rausgesucht. Und gleich noch zwei andere dazu, weil ich dachte, dass du dir vielleicht auch noch unsere Vernehmungskarten von ’92 ansehen möchtest. Könnte ja sein, dass dir einer der Namen darauf etwas sagt.«

»Gut möglich. Warum hast du die Akten aus dem Archiv geholt?«

»Na ja, nachdem wir über deinen Fall und die ATF-Übereinstimmungen mit den beiden anderen gesprochen haben – du weißt schon, drei Fälle, eine Waffe, drei verschiedene Täter –, habe ich angefangen …«

»Es ist zwar ziemlich unwahrscheinlich, aber es könnten auch nur zwei Täter sein. Derselbe Typ, der ’92 mein Opfer erschießt, erscheint wieder auf der Bildfläche und erledigt 2003 Vaughn.«

Gant schüttelte den Kopf.

»Könnte sein, glaube ich aber nicht. Zu unwahrscheinlich. Deshalb gehe ich der Einfachheit halber davon aus: drei Opfer, drei verschiedene Täter und eine Tatwaffe. Aus diesem Grund habe ich auch unsere Rolling-Sixties-Fälle noch mal durchgesehen. Oder genauer: alle Fälle, in die sie als Mörder oder Ermordete verwickelt waren. Ich habe Fälle herausgesucht, in denen diese spezielle Waffe eine Rolle gespielt haben könnte, und bin auf drei Schusswaffenmorde gestoßen, bei denen keine ballistischen Beweise gefunden wurden. Zwei waren Anschläge auf Seven-Treys, und einer davon war – ganz richtig – Tru Story.«

Bisher hatte Bosch noch gestanden. Jetzt zog er sich einen Stuhl heran und setzte sich.

»Kann ich mir die anderen beiden kurz anschauen?«

Gant reichte ihm die Akten über den Schreibtisch, und Bosch sah sie rasch durch. Es waren keine Mordbücher, sondern Gang-Akten und deshalb nur Zusammenfassungen der Mordunterlagen. Die vollständigen Mordbücher befanden sich im Besitz der Mordermittler, denen die Fälle zugeteilt worden waren. Wenn er mehr wissen wollte, musste Bosch sie entweder anfordern oder den zuständigen Ermittler aufsuchen und ihn bitten, ihn einen Blick hineinwerfen zu lassen.

»Das Übliche«, erklärte Gant, während Bosch las. »Ein Typ dealt an der falschen Straßenecke oder besucht ein Mädchen im falschen Viertel, und schon steht er auf der Abschussliste. Tru Story habe ich nur deswegen hier eingeordnet, weil er woanders hingebracht wurde, nachdem sie ihn erschossen haben.«

Bosch sah Gant über die Akten hinweg an.

»Und wieso ist das wichtig?«

»Weil es heißen könnte, dass ihn seine eigenen Leute aus dem Weg geräumt haben. Es ist ziemlich ungewöhnlich, dass bei einem Gang-Mord die Leiche woandershin gebracht wird. Du weißt schon, bei Drive-by-Shootings und ähnlichen Anschlägen. Kein Schwein nimmt sich die Zeit, hinterher die Leiche wegzuschaffen, wenn er jemand umgenietet hat, außer es gibt einen triftigen Grund dafür. Ein solcher Grund könnte sein, dass vertuscht werden sollte, dass es eine interne Säuberungsaktion war. Weil er im Seven-Trey-Territorium deponiert wurde, haben wir angenommen, dass er wahrscheinlich in seinem eigenen Revier erschossen und dann in Feindesland entsorgt wurde, damit es so aussieht, als hätte er sich auf feindlichem Territorium rumgetrieben.«

Bosch hörte aufmerksam zu. Gant fuhr achselzuckend fort. »Aber das ist nur eine Arbeitshypothese. Der Fall ist noch offen.«

»Das muss doch mehr als eine Arbeitshypothese sein«, sagte Bosch. »Was weißt du sonst noch, dass du auf so einen Gedanken kommst? Bearbeitest du den Fall?«

»Ich mache keine Morde. Ich beschaffe Informationen. Ich wurde in beratender Funktion hinzugezogen. Aber das war vor drei Jahren. Ich weiß nur, dass der Fall nach wie vor offen ist.«

Das Gang Enforcement Detail war eine übergreifende LAPD-Abteilung für Bandenkriminalität. Sie bestand aus speziellen Einheiten für die Aufklärung von Morden, Diebstählen und Raubüberfällen sowie für Informationsbeschaffung und Kontaktpflege mit der Bevölkerung.

»Okay, du hast sie also beraten«, sagte Bosch. »Und was weißt du sonst noch über diese Sache von vor drei Jahren?«

»Na ja, Story war ziemlich weit oben in der Pyramide, von der ich dir neulich erzählt habe. Und an der Spitze kommt es manchmal zu erbitterten Machtkämpfen. Jeder will ganz oben stehen, und wenn man es schließlich geschafft hat, muss man ständig auf der Hut sein, weil andere einen wieder von dort verdrängen wollen.«

Gant deutete auf die Ordner, die Bosch in der Hand hielt.

»Hast du ja auch selbst gesagt, als du das Foto gesehen hast. Er hat jemanden zu nah an sich rangelassen. Kannst du laut sagen. Weißt du, wie viele Gang-Morde mit aufgesetzter Waffe begangen werden? Fast keine – höchstens mal bei einer Schießerei in einem Club oder so. Aber auch da nur selten. Sonst gehen sich diese Typen aus dem Weg und halten sich schön voneinander fern. In diesem Fall, bei Tru Story, allerdings nicht. Deshalb haben sie damals angenommen, dass es die Sixties selbst waren. Jemand knapp unter der Spitze der Pyramide hat wohl gemeint, Tru Story müsste weg, und deshalb kam er auch weg. Langer Rede kurzer Sinn, es könnte dieselbe Waffe sein, nach der du suchst. Es wurden weder eine Kugel noch eine Patronenhülse gefunden, aber die Wunde würde zu einer Neun-Millimeter passen, und nachdem jetzt auch noch Coleman oben in Q deine Beretta Tru Story in die Hand gedrückt hat, hört sich die Sache noch besser an.«

Bosch nickte. Das hörte sich alles einleuchtend an.

»Aber das GED hat nie rausgefunden, worum es dabei ging?«

Gant schüttelte den Kopf.

»Nein, nicht mal annähernd. Du musst dir vor allem eins klarmachen, Harry. Am verwundbarsten ist die Pyramide an der Basis. Auf der Straße. Dort ist sie auch am deutlichsten sichtbar.«

Damit brachte er zum Ausdruck, dass sich die Aktivitäten des GED hauptsächlich auf Kleindealer und Straßenkriminalität beschränkten. Wenn ein Gang-Mord nicht in achtundvierzig Stunden aufgeklärt werden konnte, gab es bald einen neuen, mit dem sich die Einheit befassen musste. Es war auf beiden Seiten ein Zermürbungskrieg.

»Das heißt …«, sagte Bosch. »Aber noch mal zurück zu dem Mord an Walter Regis, zu dem, der auf Rufus Colemans Kappe geht und für den er ’96 verurteilt wurde. Er hat gesagt, er hat die Tatwaffe und die entsprechenden Anweisungen von Tru Story bekommen und ihm die Waffe wieder zurückgegeben, nachdem er den Auftrag ausgeführt hat. Er hat aber auch gesagt, dass es nicht Storys Idee war, Regis umzulegen. Dass auch er nur auf Anweisung gehandelt hat. Haben wir also eine Vermutung, wer tatsächlich dahintersteckt? Wer von den Rolling Sixties hat damals, ’96, den Auftrag für den Mord erteilt?«

Wieder schüttelte Gant den Kopf. Das tat er ziemlich oft.

»Das war vor meiner Zeit, Harry. Damals war ich noch in Southeast in einem Streifenwagen unterwegs. Und ehrlich gesagt waren wir damals ganz schön blauäugig. Das war, als wir ihnen noch mit CRASH beizukommen versucht haben. Kannst du dich noch an CRASH erinnern?«

Das konnte Bosch. Die explosionsartige Zunahme der Gangs und der damit einhergehenden Gewalt erfolgte mit demselben Tempo wie die Ausbreitung der Crack-Epidemie in den achtziger Jahren. Das LAPD war in South Central total überfordert und reagierte mit einem Programm, das sich Community Resources Against Street Hoodlums nannte, Gemeinschaftliche Maßnahmen gegen Straßenkriminalität. Das Programm hatte eine originelle Abkürzung, und böse Zungen behaupteten, dass sie mehr Zeit darauf verwendet hatten, sich diesen Namen auszudenken, als ein vernünftiges Konzept zu erarbeiten. CRASH setzte in den unteren Bereichen der Pyramide an. Es störte die Straßengeschäfte der Gangs, drang aber selten bis in die Spitze vor. Wie auch? Die Straßensoldaten, die Drogen verkauften und Vergeltungs- und Einschüchterungsaktionen durchführten, wussten selten etwas, das über ihren aktuellen Auftrag hinausging, und meistens rückten sie nicht einmal das heraus.

Es waren lauter junge Kerle, die aus der Anti-Polizei-Schmiede von South L.A. hervorgegangen waren. Sie wurden mit Rassismus und Drogen geimpft, gesellschaftliche Gleichgültigkeit und die Erosion traditioneller Familien- und Bildungsstrukturen taten ihr Übriges – und dann wurden die jungen Männer auf die Straße losgelassen, wo sie an einem Tag mehr verdienen konnten als ihre Mütter in einem Monat. Bestätigt wurden sie von den Rap-Botschaften, die aus jedem Ghettoblaster und Autoradio drangen und die lauteten: Scheiß auf die Polizei und den Rest der Gesellschaft. Ein neunzehnjähriges Gang-Mitglied in ein Vernehmungszimmer zu setzen und es dazu zu bringen, den nächsten in der Reihe hinzuhängen, war ungefähr genauso einfach, wie mit bloßen Fingern eine Büchse Erbsen zu öffnen. Der Junge wusste nicht, wer der Nächste in der Reihe war, und wusste er es doch, hängte er ihn nicht hin. Das Gefängnis wurde als Erweiterung des Gangsterlebens betrachtet, als Teil eines Reifungsprozesses und als Möglichkeit, sich für die Gang verdient zu machen. Mit der Polizei zu kooperieren brachte nichts. Es zog nur Nachteile nach sich – die Feindschaft der großen Gang-Familie, die unweigerlich mit einem Todesurteil einherging.

»Das heißt also nichts anderes«, sagte Bosch, »als dass wir nicht wissen, für wen Trumont Story damals gearbeitet hat oder woher er die Pistole hatte, die er Coleman gegeben hat, um Regis zu erledigen.«

»Das ist soweit richtig. Bis auf die Sache mit der Tatwaffe. Meine Vermutung ist, dass sich diese Pistole ständig in Trus Besitz befand und er sie bei Bedarf Leuten gab, die jemanden umlegen sollten. Heute wissen wir nämlich wesentlich mehr, als wir damals wussten. Wenn wir also die damaligen Verhältnisse aus Sicht unserer heutigen Kenntnisse betrachten, läuft es genau darauf hinaus. Wir beginnen mit einem Kerl an der Spitze der Pyramide, die sich die Rolling-Sixties-Gang nennt – oder knapp darunter. Dieser Typ ist so eine Art Hauptmann. Er will einen gewissen Walter ›Wide Right‹ Regis aus dem Weg geräumt haben, weil er irgendwo gedealt hat, wo er nicht hätte dealen sollen. Also geht der Hauptmann zu seinem wackeren Feldwebel Trumont Story und flüstert ihm, dass er Regis aus dem Verkehr gezogen haben will. Von diesem Moment an ist das Ganze Storys Aufgabe, und um seine Stellung innerhalb der Organisation zu behalten, muss er sie erfüllen. Also geht er zu Rufus Coleman, einem seiner treuen Handlanger, drückt ihm eine Kanone in die Hand und sagt ihm, dass er Regis wegputzen soll und dass der Typ mit Vorliebe in dem und dem Club rumhängt. Während Coleman nun losgeht, um den Auftrag auszuführen, beschafft sich Story ein Alibi, denn schließlich ist er ja der Besitzer dieser Waffe. Nur zur Sicherheit, falls er mal mit der Waffe in Verbindung gebracht werden sollte. So ziehen sie so etwas jedenfalls heute durch, und deshalb gehe ich davon aus, dass sie es auch damals schon so gehandhabt haben – nur dass wir es noch nicht wussten.«

Bosch nickte. Er bekam einen ersten Vorgeschmack auf die Vergeblichkeit seiner Suche. Trumont Story war tot, und mit ihm war auch die Verbindung zur Tatwaffe gekappt. Bosch war der Lösung der Frage, wer Anneke Jespersen erschossen hatte, keinen Deut näher als an dem Abend vor zwanzig Jahren, als er auf ihre Leiche hinabgeblickt und sich bei ihr entschuldigt hatte. Er war keinen Schritt weitergekommen.

Gant spürte seine Enttäuschung.

»Tja, Harry, tut mir leid.«

»Ist ja nicht deine Schuld.«

»Erspart dir wahrscheinlich sowieso nur einen Haufen Ärger.«

»Wieso?«

»Ach, weißt du, bei diesen vielen ungelösten Fällen von damals. Und wenn nun der einzige, den wir aufklären, dieses weiße Mädchen wäre? Das käme bei der schwarzen Community wahrscheinlich nicht besonders gut an, wenn du verstehst, was ich meine.«

Bosch sah Gant an, der schwarz war. Eigentlich hatte er sich über die Rassenproblematik des Falls bisher keine Gedanken gemacht. Er versuchte lediglich einen Mord aufzuklären, der ihm zwanzig Jahre keine Ruhe gelassen hatte.

»Schon möglich«, sagte er.

Sie saßen eine Weile schweigend da, bis Bosch eine Frage stellte.

»Und, wie siehst du die Sache? Könnte so was noch mal passieren?«

»Was? Die Unruhen?«

Bosch nickte. Gant war die ganze Zeit in South L.A. gewesen. Er musste diese Frage besser beantworten können als die meisten.

»Klar, dort unten kann alles passieren«, antwortete Gant. »Ist heute das Verhältnis zwischen Bevölkerung und Polizei besser? Auf jeden Fall, sogar deutlich. Inzwischen haben einige Leute sogar Vertrauen zu uns gefasst. Die Mordrate ist stark zurückgegangen. Was sage ich, die Kriminalitätsrate ist grundsätzlich stark zurückgegangen, und die Gangs haben auf der Straße nicht mehr ungehindert das Sagen. Wir haben alles unter Kontrolle, die Leute haben alles unter Kontrolle.«

An dieser Stelle sprach Gant nicht mehr weiter. Bosch wartete, aber mehr kam nicht.

»Aber …«, half ihm Bosch auf die Sprünge.

Gant zuckte mit den Achseln.

»Viele Leute sind arbeitslos, viele Geschäfte und Firmen haben dichtgemacht. Kaum Perspektiven, Harry. Und wozu das führt, weißt du ja. Frustration, Unzufriedenheit, Verzweiflung. Deswegen sage ich, dass alles möglich ist. Die Geschichte dreht sich im Kreis. Sie wiederholt sich. Es könnte wieder passieren, klar.«

Bosch nickte. Gants Sicht der Dinge kam der seinen ziemlich nahe.

»Kann ich diese Akten mitnehmen?«, fragte er.

»Solange du sie mir wieder zurückbringst«, sagte Gant. »Die Black Box leihe ich dir auch.«

Er fasste hinter sich und griff nach dem Karteikasten. Als er sich wieder umdrehte, grinste Bosch.

»Was ist? Willst du sie etwa nicht?«

»Doch, doch, natürlich will ich sie. Ich musste nur gerade an einen Partner denken, den ich mal hatte. Ist schon eine Weile her. Er hieß Frankie Sheehan, und er …«

»Ich kannte Frankie. Eine Riesensauerei, was damals passiert ist.«

»Allerdings. Aber davor, als wir Partner waren, hatte er immer diesen speziellen Spruch über Mordermittlungen abgelassen. Er hat immer gesagt: Du musst die Black Box finden. Das ist das Erste: die Black Box finden.«

Gant sah ihn verständnislos an.

»Meinst du, wie in einem Flugzeug?«

Bosch nickte.

»Ja, es ist wie bei einem Flugzeugabsturz. Als Erstes müssen sie die Black Box finden, in der alle Flugdaten aufgezeichnet sind. Sie brauchen nur die Black Box zu finden, dann wissen sie, was passiert ist. Und Frankie meinte, am Tatort eines Mords oder bei einem Mordfall wäre es genauso. Immer gibt es ein bestimmtes Detail, das alles andere erklärt. Wenn man das findet, ist die Sache geritzt. Es ist, wie wenn man nach einem Flugzeugunglück die Black Box findet. Und jetzt gibst du mir eine solche Black Box.«

»Na ja, erwarte mal lieber nicht zu viel von der hier. Wir nennen diese Dinger CRASH-Boxen. Es sind nur die Vernehmungskarten von damals.«

Vor der Einführung des MDT – des mobilen Datenterminals, der in jedem Streifenwagen eingebaut ist – hatten die Officer des LAPD sogenannte Vernehmungskarten einstecken. Das waren ganz normale Karteikarten, auf denen sie Notizen zu Außendienstvernehmungen festhielten. Darauf wurden sowohl Uhrzeit, Datum und Ort der Vernehmung eingetragen wie auch Name, Alter, Adresse, Pseudonyme, Tattoos und Gang-Zugehörigkeit der Vernommenen. Es gab auch ein Feld für Kommentare des jeweiligen Officers, in dem alle Beobachtungen vermerkt wurden, die dieser für erwähnenswert hielt.

Der Ortsverband der American Civil Liberties Union kritisierte schon lange die Praxis der Polizei, Außendienstvernehmungen durchzuführen. Er bezeichnete sie als ungerechtfertigt und verfassungswidrig und stellte sie auf eine Stufe mit dem Filzen Verdächtiger. Die Polizei hielt unverdrossen an der Praxis fest, und die Vernehmungskarten wurden auch über ihre Reihen hinaus als »shake cards«, als Filzkarten, bekannt.

Bosch bekam die Box gereicht und öffnete sie. Sie war voller abgegriffener Karten.

»Wie hat diese Box das große Ausmisten überstanden?«, fragte er.

Gant wusste, dass er damit die Umstellung auf EDV meinte. Um der elektronischen Zukunft nicht länger im Weg zu stehen, waren alle schriftlichen Unterlagen in digitale Dateien umgewandelt worden.

»Mann, allen war doch klar, wie viel auf der Strecke bleiben würde, wenn sie das alles digital archivieren. Die Karten sind alle von Hand ausgefüllt, Harry. Manchmal ist die Schrift ums Verrecken nicht zu entziffern. Uns war von Anfang an klar, dass der größte Teil der Informationen auf diesen Karten verlorengeht, wenn du weißt, was ich meine. Deshalb haben wir so viele von diesen Black Boxes aufbewahrt wie nur möglich. Du hast Glück, Harry, dass wir die Sixties noch in einer Box hatten. Hoffentlich ist was drinnen, was dir weiterhilft.«

Bosch schob seinen Stuhl zurück, um aufzustehen.

»Du wirst sie auf jeden Fall zurückbekommen.«

4

Bosch kam noch vor Mittag in die Abteilung Offen-Ungelöst zurück. Der Bereitschaftsraum war so gut wie leer, weil die meisten Detectives früh zum Dienst erschienen und früh Mittagspause machten. Von David Chu, Boschs Partner, war nichts zu sehen, aber das machte nichts. Chu war möglicherweise Mittag essen oder irgendwo im Haus oder in einem der ausgelagerten kriminaltechnischen Labors in der Nähe. Bosch wusste, dass Chu an einer Reihe von Einsendungen arbeitete. Dabei handelte es sich um Fälle im Anfangsstadium, für die genetische oder ballistische Beweise oder Fingerabdrücke aufbereitet und zur Analyse und Vergleichung an die zuständigen Labors geschickt werden mussten.

Bosch legte die Black Box und die Akten auf seinen Schreibtisch und griff nach dem Telefon, um nachzusehen, ob irgendwelche Nachrichten für ihn eingegangen waren. Niemand wollte etwas von ihm. Er machte sich gerade daran, das Material zu sichten, das er von Gant erhalten hatte, als der neue Lieutenant der Einheit an seinem Abteil vorbeikam.

Cliff O’Toole war nicht nur bei Offen-Ungelöst neu, sondern auch in der Robbery-Homicide Division. Er kam vom Valley Bureau, wo er das Kriminaldezernat von Van Nuys geleitet hatte. Bosch hatte noch nicht viel mit O’Toole zu tun gehabt, aber was er von Kollegen über ihn gehört hatte, klang nicht gut. Nach Übernahme der Leitung von Offen-Ungelöst hatte sich der Lieutenant in Rekordzeit nicht nur einen, sondern zwei Spitznamen mit negativem Beigeschmack eingehandelt.

»Wie lief’s da oben, Harry?«, fragte O’Toole.

Bevor er die Reise nach San Quentin genehmigt hatte, hatte sich der Lieutenant ausführlich über die Übereinstimmung der Tatwaffen zwischen dem Fall Jespersen und dem von Rufus Coleman verübten Mord an Walter Regis erkundigt.

»Gut und schlecht«, antwortete Bosch. »Ich habe einen Namen von Coleman bekommen. Trumont Story. Coleman hat gesagt, Story hat ihm die Waffe gegeben, die er bei Regis verwendet hat, und hinterher wieder von ihm zurückbekommen. Der Haken an der Sache ist nur, dass ich mir Story nicht mehr vorknöpfen kann, weil er inzwischen tot ist – er wurde 2009 umgelegt. Deshalb war ich heute Vormittag im South Bureau und habe mich erkundigt, ob das vom zeitlichen Ablauf her möglich ist und ob Story auch wirklich ins Bild passt. Ich glaube, dass Coleman die Wahrheit gesagt hat und nicht nur versuchen wollte, alles auf einen Toten zu schieben. Insofern war mein Trip nicht umsonst, auch wenn er mich der Klärung der Frage, wer Anneke Jespersen umgebracht hat, keinen Schritt näher gebracht hat.«

Er deutete auf die Akten und die Schachtel auf seinem Schreibtisch.

O’Toole nickte nachdenklich, verschränkte die Arme und setzte sich auf die Kante von Dave Chus Schreibtisch, genau auf die Stelle, wo Chu immer seinen Kaffee abstellte. Wäre Chu hier gewesen, hätte ihm das nicht gefallen.

»Ich belaste das Reisebudget nur sehr ungern mit unnützen Ausflügen«, sagte der Lieutenant.

»Unnütz war die Reise ja nicht«, sagte Bosch. »Ich habe Ihnen doch gerade erklärt, dass ich einen Namen bekommen habe und dass der Name passt.«

»Tja, dann sollten wir vielleicht einfach eine Schleife drum machen und die Sache auf sich beruhen lassen«, sagte O’Toole.

Die Wendung, eine Schleife, englisch bow, um einen Fall zu machen, leitete sich ab von C-Bow beziehungsweise CBO: cleared by other means, was bedeutete, dass ein Fall auf anderem Weg gelöst worden war. Damit war gemeint, dass ein Fall offiziell zu den Akten gelegt wurde, weil die Lösung zwar bekannt war, aber nicht zu einer Festnahme oder Anklageerhebung führte, weil der Tatverdächtige zum Beispiel tot war oder aus anderen Gründen nicht mehr strafrechtlich verfolgt werden konnte. Bei Offen-Ungelöst wurden Fälle oft »auf anderem Weg« gelöst, weil sie häufig Jahrzehnte alt waren und die Übereinstimmungen von DNA-Spuren oder Fingerabdrücken auf die Spur von Verdächtigen führten, die längst verstorben waren. Wenn die nachträglichen Ermittlungen ergaben, dass der Verdächtige in den zeitlichen und örtlichen Rahmen der Straftat passte, war der Leiter der Einheit ermächtigt, den Fall für gelöst zu erklären und ihn zur ungeprüften Absegnung an die Staatsanwaltschaft zu schicken.

Doch bei Jespersen war Bosch noch nicht bereit, diesen Weg zu beschreiten.

»Nein, hier haben wir keinen CBO«, erklärte er bestimmt. »Ich kann die Tatwaffe in den vier Jahren nach meinem Mord nicht ausschließlich in Trumont Storys Hände legen. In diesem Zeitraum könnte sie sich in allen möglichen Händen befunden haben.«

»Das kann durchaus sein«, sagte O’Toole. »Aber ich möchte nicht, dass Sie das zu Ihrem Hobby machen. Wir haben sechstausend andere Fälle. Fallmanagement läuft auf Zeitmanagement hinaus.«

Er hielt die Handgelenke aneinander, als wollte er sagen, durch die Zwänge des Jobs seien ihm die Hände gebunden. Genau diese Beamtenmentalität O’Tooles war es, mit der sich Bosch so schwer tat. Der Mann war ein Bürokrat und kein Vorgesetzter nach dem Geschmack der einfachen Cops. Aus diesem Grund war »The Tool«, das Werkzeug, der erste Spitzname, den er verpasst bekommen hatte.

»Das weiß ich, Lieutenant«, sagte Bosch. »Ich habe vor, weiter mit diesem Material zu arbeiten, und wenn nichts dabei herauskommt, werde ich mich dem nächsten Fall zuwenden. Aber nach dem, was uns jetzt vorliegt, ist das kein CBO. Deshalb wird dieser Fall nicht dafür herhalten, unsere Statistik aufzuhübschen. Er wird als ungelöst zurückgehen.«

Bosch lag nichts an Statistiken. Ein Fall war geklärt, wenn Bosch überzeugt war, dass er geklärt war. Und dafür reichte auf keinen Fall, die Tatwaffe vier Jahre nach der Tat einem Gang-Mitglied in die Hand drücken zu können.

»Na schön, dann warten wir einfach ab, was dabei herauskommt, wenn Sie sich eingehender damit befassen«, sagte O’Toole. »Ich dränge nicht auf etwas, was nicht da ist. Aber ich bin hier, um der Einheit Dampf zu machen. Wir müssen mehr Fälle abschließen. Und um das zu erreichen, müssen wir mehr Fälle bearbeiten. Was ich damit sagen will, ist: Wenn Sie bei diesem nicht weiterkommen, nehmen Sie sich den nächsten vor, weil der nächste derjenige sein könnte, den wir zum Abschluss bringen können. Keine Hobby-Fälle also, Harry. Als ich zu dieser Einheit gekommen bin, haben zu viele von Ihnen an Lieblingsfällen gearbeitet. Dafür ist jetzt keine Zeit mehr.«

»Verstehe«, sagte Bosch kurz angebunden.

O’Toole drehte sich um und ging in sein Büro zurück. Als Bosch seiner Rückansicht spöttisch hinterhersalutierte, bemerkte er den Kaffeering auf O’Tooles Hosenboden.

O’Toole hatte vor kurzem Lieutenant Gail Duvall abgelöst, die sich mit Vorliebe bei heruntergelassenen Jalousien in ihr Büro verkrochen hatte. Ihr Kontakt zur Einheit hatte sich auf ein Minimum beschränkt. O’Toole war das genaue Gegenteil. Er mischte sich in manchmal unerträglichem Maß ein. Es nützte auch nichts, dass er jünger war als die Hälfte der Männer der Einheit und beinahe zwanzig Jahre jünger als Bosch. In einer Einheit, die sich vorwiegend aus alten Hasen zusammensetzte, war sein Übereifer fehl am Platz. Bosch war schon genervt, wenn er O’Toole nur anrücken sah.

Dazu kam, dass der neue Lieutenant ein typischer Zahlenjongleur war. Er wollte die Fälle wegen der Monats- und Jahresberichte klären, die er in den zehnten Stock hinaufschickte. Ihm ging es nicht darum, lange vergessenen Mordopfern Gerechtigkeit widerfahren zu lassen. Jedenfalls deutete bisher alles darauf hin, dass O’Toole kein Gespür für die menschlichen Aspekte des Jobs hatte. Einmal hatte sich Bosch eine Rüge von ihm eingehandelt, weil er einen ganzen Nachmittag mit dem Sohn eines Mordopfers verbracht hatte, der zweiundzwanzig Jahre nach der Ermordung seines Vaters den Tatort hatte sehen wollen. Der Lieutenant hatte moniert, der Sohn des Opfers hätte den Tatort auch allein finden und Bosch den halben Tag dazu nutzen können, an einem Fall zu arbeiten.

Plötzlich drehte sich der Lieutenant um und kam zurück. Bosch fragte sich, ob er den sarkastischen Salut in einem der Fenster des Büros gespiegelt gesehen hatte.

»Harry, noch zwei Dinge. Vergessen Sie erstens nicht, Ihre Spesenabrechnung für die Reise einzureichen. Ich bekomme mächtig Druck, dass das rechtzeitig erledigt wird, und ich möchte, dass Sie auf jeden Fall alles zurückbekommen, was Sie aus eigener Tasche vorgestreckt haben.«

Bosch dachte an das Geld, das er auf das Kantinenkonto des zweiten Häftlings, den er aufgesucht hatte, eingezahlt hatte.

»Machen Sie sich deswegen mal keine Sorgen«, sagte er. »Ich hatte keine großen Auslagen. Ich habe im Balboa einen Hamburger gegessen, und das war’s auch schon.«

Das Balboa Grill & Bar in San Francisco lag ungefähr auf halbem Weg zwischen dem Flughafen und San Quentin und war bei Mordermittlern des LAPD sehr beliebt.

»Wirklich?«, sagte O’Toole. »Ich möchte auf keinen Fall, dass Sie dabei draufzahlen.«

»Nein, nein, schon okay.«

»Na, dann gut.«

O’Toole wollte sich gerade entfernen, aber jetzt hielt Bosch ihn zurück.

»Was war das Zweite? Sie haben gesagt, zwei Dinge.«

»Ach so, stimmt. Alles Gute zum Geburtstag, Harry.«

Überrascht legte Bosch den Kopf zurück.

»Woher wissen Sie das?«

»Ich weiß den Geburtstag von jedem. Von jedem, der für mich arbeitet.«

Bosch nickte. Ihm wäre lieber gewesen, O’Toole hätte »mit mir« statt »für mich« gesagt.

»Danke«, sagte er.

Danach ging O’Toole endgültig, und Bosch war froh, dass der Bereitschaftsraum leer war und niemand mitbekommen hatte, dass er Geburtstag hatte. In seinem Alter konnte das eine Salve von Fragen über seine Pensionierung nach sich ziehen – ein Thema, das er zu meiden versuchte.

Endlich allein, stellte Bosch zunächst den chronologischen Ablauf zusammen. Er begann mit dem Mord an Jespersen, den er auf den 1. Mai 1992 datierte. Obwohl der Todeszeitpunkt nicht exakt zu bestimmen war und Jespersen am späten Abend des 30. April ermordet worden sein konnte, legte er sich offiziell auf den 1. Mai fest, weil das der Tag war, an dem Jespersen gefunden und mit höchster Wahrscheinlichkeit auch ermordet worden war. Danach trug er der Reihe nach alle Morde ein, die möglicherweise oder tatsächlich mit der Beretta 92 begangen worden waren. Eingang fanden in diesen Ablauf auch die zwei anderen Fälle, deren Akten ihm Gant herausgesucht hatte, da sie unter Umständen mit dem Fall Jespersen zusammenhingen.

Im Gegensatz zu den meisten seiner Kollegen schrieb Bosch so etwas lieber auf ein leeres Blatt Papier, als es in einen Computer zu tippen. Er war so gepolt, dass er etwas in der Hand haben wollte. Etwas, das er anfassen, studieren, falten und in seine Hosentasche stecken konnte. Etwas, womit er leben konnte.

Um im weiteren Verlauf Notizen hinzufügen zu können, ließ er viel Platz um jeden Eintrag herum. So hatte er es immer schon gehandhabt.

1. Mai 1992 – Anneke Jespersen – 67th/Crenshaw (Täter unbekannt)

2. Jan. 1996 – Walter Regis – 63rd/Brynhurst (Rufus Coleman)

30. Sept. 2003 – Eddie Vaughn – 68th/East Park (Täter unbekannt)

18. Juni 2004 – Dante Sparks – 11th Ave/Hyde Park (Täter unbekannt)

8. Juli 2007 – Byron Beckles – Centinela Park/Stepney Street (Täter unbekannt)

1. Dez. 2009 – Trumont Story – W. 76th Street/Circle Park (Täter unbekannt)

Die letzten drei Morde auf der Liste waren die Fälle, deren Akten Gant aus dem Archiv geholt hatte und zu denen keine ballistischen Beweise vorlagen. Bei der Durchsicht der Liste fiel Bosch die siebenjährige Lücke zwischen den Fällen Regis und Vaughn auf, in der die Waffe, soweit bekannt, nicht benutzt worden war. Dann zog er das Strafregister von Trumont Story zu Rate, das er aus der NCIC-Datenbank heruntergeladen hatte. Daraus ging hervor, dass Story von 1997 bis 2002 eine fünfjährige Haftstrafe wegen schwerer Körperverletzung verbüßt hatte. Falls Story die Beretta in einem nur ihm bekannten Versteck aufbewahrt hatte, erklärte das den langen Zeitraum, in dem die Waffe nicht verwendet worden war.

Als Nächstes schlug Bosch seinen Thomas-Brothers-Stadtplan auf und trug mit Bleistift die Tatorte der Morde darin ein. Da die ersten fünf allesamt auf Rolling-Sixties-Territorium verübt worden waren, passten sie auf eine einzige Seite des dicken Stadtplanbuchs. Nur der letzte, der Mord an Trumont Story, war auf der nächsten Seite des Stadtplans begangen worden. Storys Leiche war auf einem Gehsteig in Circle Park gefunden worden, mitten in Seven-Trey-Gebiet.

Bosch studierte den Stadtplan lange und blätterte immer wieder zwischen den beiden Seiten hin und her. Aus Jordy Gants Hinweis, dass Story an der Stelle, an der seine Leiche gefunden worden war, höchstwahrscheinlich nicht getötet, sondern nur abgelegt worden war, schloss Bosch, dass er es mit einem sehr eng umgrenzten Bereich der Stadt zu tun hatte. Sechs Morde, wahrscheinlich eine einzige Tatwaffe. Und angefangen hatte alles mit dem einen Mord, der nicht in das Schema der fünf folgenden passte. Anneke Jespersen, Fotojournalistin, ermordet an einem Ort fern der Heimat.

»Schneewittchen«, murmelte Bosch.

Er schlug das Jespersen-Mordbuch auf und sah sich das Foto auf ihrem Presseausweis an. Er konnte sich nicht vorstellen, was sie damals ganz allein in dieser Gegend gemacht hatte und was passiert war.

Er zog die Black Box zu sich heran. Gerade als er sie öffnen wollte, begann sein Handy zu summen. Die Anrufererkennung zeigte an, dass es Hannah Stone war, die Frau, mit der er schon fast ein Jahr zusammen war.

»Alles Gute zum Geburtstag, Harry!«

»Woher weißt du das?«

»Ein kleiner Vogel hat es mir gezwitschert.«

Seine Tochter.

»Sie soll sich lieber um ihren eigenen Kram kümmern.«

»Aber es geht sie doch auch was an. Außerdem weiß ich, dass sie dich heute wahrscheinlich den ganzen Abend für sich allein haben wird, deshalb wollte ich einfach mal fragen, ob ich dich vielleicht zu einem Geburtstagsmittagessen einladen darf?«

Bosch sah auf die Uhr. Es war bereits Mittag.

»Heute?«

»Ist doch auch dein Geburtstag heute. Ich hätte dich schon früher angerufen, aber meine Gruppensitzung hat so lange gedauert. Jetzt komm schon, stell dich nicht so an. Du weißt ganz genau, dass es bei uns hier oben die besten Taco-Imbisse von ganz L.A. gibt.«

Bosch wusste, dass er über San Quentin mit ihr sprechen musste.

»Behauptest zumindest du. Aber wenn der Verkehr nicht zu schlimm ist, könnte ich es in zwanzig Minuten schaffen.«

»Super.«

»Dann bis gleich.«

Er beendete das Gespräch und schaute auf die schwarze Schachtel auf seinem Schreibtisch. Er würde sie sich nach dem Mittagessen vornehmen.

Statt für einen Taco-Imbiss entschieden sie sich für ein Lokal, in dem man an einem Tisch sitzen konnte. Da Panorama City an hochklassigen Restaurants nicht viel zu bieten hatte, fuhren sie nach Van Nuys und aßen in der Cafeteria im Keller des Gerichts. Das war zwar auch nicht gerade ein hochklassiges Ambiente, aber es gab dort einen alten Jazzer, der an den meisten Wochentagen auf einem Stutzflügel in der Ecke spielte. Es war einer der Geheimtipps der Stadt, die Bosch kannte. Hannah war beeindruckt. Sie setzten sich an einen Tisch in der Nähe der Musik.

Sie bestellten beide einen Teller Suppe und teilten sich ein Truthahnsandwich. Die Musik glättete die stillen Stellen in ihrer Unterhaltung. Bosch lernte, sich in Hannahs Gegenwart wohl zu fühlen. Kennen gelernt hatte er sie ein Jahr zuvor bei den Ermittlungen zu einem Fall. Sie war Therapeutin und arbeitete mit aus der Haft entlassenen Sexualtätern. Das war kein leichter Job, und er verhalf ihr zu etwas von dem finsteren Wissen über die Welt, das auch Bosch besaß.

»Du hast schon mehrere Tage nichts mehr von dir hören lassen«, sagte Hannah. »War irgendwas Besonderes?«

»Ach, nur ein Fall. Ein Gun Walk.«

»Ein Gun Walk?«

»Damit ist gemeint, dass du mit einer Tatwaffe von Fall zu Fall gehst oder sie mit ihnen in Verbindung zu bringen versuchst. Die Tatwaffe selbst haben wir zwar nicht, aber aufgrund ballistischer Übereinstimmungen konnten wir zwischen mehreren Fällen einen Zusammenhang herstellen. Über die Jahre, die geografischen Orte und die Opfer hinweg, verstehst du? In so einem Fall sprechen wir dann von einem Gun Walk.«

Mehr sagte er dazu nicht, und sie nickte. Sie wusste, dass er Fragen über seine Arbeit nie ausführlicher beantwortete.

Bosch hörte zu, wie der Pianist »Mood Indigo« zu Ende spielte, dann räusperte er sich.

»Ich habe gestern deinen Sohn besucht, Hannah«, begann er.

Er war sich nicht sicher gewesen, wie er das Thema anschneiden sollte. Deshalb tat er es ganz direkt. Hannahs Suppenlöffel schlug so heftig gegen ihren Teller, dass der Pianist die Hände von den Tasten hob.

»Wie bitte?«

»Ich hatte dienstlich in San Quentin zu tun«, sagte Bosch. »Du weißt schon, wegen des Gun Walk. Ich musste mit einem Häftling dort oben sprechen. Und als ich fertig war, hatte ich noch etwas Zeit. Deshalb habe ich gefragt, ob ich deinen Sohn sehen könnte. Ich war nur zehn, fünfzehn Minuten bei ihm. Ich habe ihm gesagt, wer ich bin, und er hat gesagt, er hätte schon von mir gehört, du hättest ihm von mir erzählt.«

Hannah starrte ins Leere. Bosch merkte, dass er es falsch angepackt hatte. Ihr Sohn war kein Geheimnis. Sie hatten ausführlich über ihn gesprochen. Bosch wusste, dass er ein Sexualtäter war, der im Gefängnis saß, nachdem er sich einer Vergewaltigung schuldig bekannt hatte. Daran war seine Mutter fast zerbrochen. Aber schließlich war sie darüber hinweggekommen, indem sie beruflich neue Wege ging. Ursprünglich Familientherapeutin, hatte sie sich darauf verlegt, entlassene Sexualstraftäter wie ihren Sohn zu behandeln. Und im Zuge dieser Tätigkeit war sie Bosch begegnet. Bosch war froh, dass es sie in seinem Leben gab, und er war sich des düsteren Beigeschmacks dieser glücklichen Fügung sehr deutlich bewusst. Hätte der Sohn nicht so ein schreckliches Verbrechen begangen, hätte Bosch die Mutter nie kennengelernt.

»Wahrscheinlich hätte ich es dir vorher sagen sollen«, sagte er. »Entschuldige bitte. Ich habe vorher nichts gesagt, weil ich nicht sicher war, ob die Zeit überhaupt dafür reichen würde. Wegen der Budgetkürzungen genehmigen sie keine Übernachtungen mehr in San Francisco. Man muss am selben Tag wieder zurückfliegen, und deshalb war ich nicht sicher.«

»Was hat er für einen Eindruck gemacht?«

Ihrer Stimme war durchdrungen von der Angst einer Mutter.

»Ganz okay, würde ich sagen. Ich habe ihn gefragt, wie es ihm geht, und er meinte, gut. Mir ist jedenfalls nichts aufgefallen, was Anlass zur Besorgnis geben könnte, Hannah.«

Ihr Sohn lebte an einem Ort, an dem man entweder Raubtier oder Beute war. Er war nicht kräftig. Als er seine Tat beging, hatte er sein Opfer unter Drogen gesetzt, nicht mit körperlicher Gewalt gefügig gemacht. Im Gefängnis wurden die Rollen vertauscht, und er wurde selbst zum Opfer zahlreicher sexueller Attacken. Das hatte Hannah Bosch alles erzählt.

»Wir müssen ja nicht drüber reden«, sagte Bosch. »Ich wollte nur, dass du es weißt. Es war nicht wirklich geplant. Ich hatte einfach noch etwas Zeit und habe gefragt, ob ich ihn sprechen könnte, und dann haben sie es für mich arrangiert.«

Zuerst schwieg sie, doch als sie schließlich antwortete, lag unüberhörbarer Nachdruck in ihren Worten.

»Nein, wir müssen sehr wohl darüber reden. Ich will alles wissen, was er gesagt hat, alles, was du gesehen hast. Er ist mein Sohn, Harry. Egal, was er getan hat, er ist mein Sohn.«

Bosch nickte.

»Er hat gesagt, ich soll dir ganz liebe Grüße von ihm bestellen.«

5

Als Bosch nach dem Mittagessen in den Bereitschaftsraum von Offen-Ungelöst zurückkam, war dort alles beim Alten. Die schwarze Schachtel war da, wo er sie stehengelassen hatte, und sein Partner saß in ihrem Abteil an seinem Schreibtisch und tippte etwas in seinen Computer ein. Ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden, fragte er: »Und, wie geht’s, Harry?«

»Es geht so.«

Bosch setzte sich und wartete ab, ob Chu seinen Geburtstag erwähnen würde, was dieser aber nicht tat. Ihre Schreibtische standen an den beiden Seitenwänden des Abteils, so dass sie Rücken an Rücken saßen. Im alten Parker Center, wo Bosch den größten Teil seiner Polizeilaufbahn verbracht hatte, hatten sich Partner an aneinandergeschobenen Schreibtischen gegenübergesessen. Bosch saß lieber Rücken an Rücken. Das verschaffte ihm mehr Privatsphäre.

»Was ist das für eine schwarze Schachtel?«, fragte Chu hinter ihm.

»Vernehmungskarten von den Rolling Sixties. Ich klammere mich hier an jeden Strohhalm und hoffe, dass irgendetwas auftaucht.«

»Na, dann viel Glück.«

Als Partner wurden sie auf dieselben Fälle angesetzt, die sie dann aber unter sich aufteilten und so lange allein bearbeiteten, bis ein Außendiensteinsatz wie eine Observierung oder die Durchsetzung eines Durchsuchungsbeschlusses anstand. Auch Festnahmen wurden immer im Team vorgenommen. Dieses Vorgehen verschaffte jedem von beiden Einblick in das Arbeitspensum des anderen. In der Regel trafen sie sich jeden Montagmorgen auf einen Kaffee, um ihre Fälle durchzusprechen und zu sehen, wie weit ihre aktuellen Ermittlungen gediehen waren. Bosch hatte Chu von seinem Besuch in San Quentin bereits am Nachmittag zuvor erzählt, als er aus San Francisco zurückgekommen war.

Bosch öffnete die Schachtel und betrachtete den dicken Stapel Vernehmungskarten. Sie alle gründlich durchzusehen würde wahrscheinlich den Rest des Nachmittags und einen Teil des Abends in Anspruch nehmen. Das machte ihm nichts, aber er war von Natur aus ungeduldig. Er nahm den Packen Karteikarten heraus und blätterte sie rasch durch. Sie waren chronologisch geordnet und deckten die vier auf dem Etikett der Box angegebenen Jahre ab. Er beschloss, sich zunächst auf das Jahr von Anneke Jespersens Ermordung zu konzentrieren. Er suchte die Karten von 1992 heraus und begann, sie zu studieren.

Er brauchte nur ein paar Sekunden für jede Karte. Namen, Pseudonyme, Führerscheinnummern und verschiedene andere Angaben. Oft hatte der Officer, der die Vernehmung durchführte, die Namen anderer Gang-Mitglieder notiert, die zum Zeitpunkt der Außendienstvernehmung mit dem Vernommenen zusammen waren. Bosch stellte fest, dass einige Namen immer wieder auf den Karten auftauchten, entweder als Vernommene selbst oder als Bekannte eines Vernommenen.

Bosch zeichnete jede auf den Karten vermerkte Adresse – den Ort der Vernehmung und den im Führerschein des Vernommenen eingetragenen Wohnsitz – in den Thomas-Brothers-Stadtplan ein, in den er bereits die Beretta-92-Morde eingetragen hatte. Er suchte nach Zusammenhängen mit den sechs Morden in seiner Zeittabelle. Es gab mehrere, und die meisten davon waren offensichtlich. Zwei der Morde waren an Straßenecken passiert, die dafür bekannt waren, dass dort mit Drogen gedealt wurde. Aus diesem Grund filzten Streifenpolizisten und CRASH-Einheiten fast zwangsläufig Gang-Mitglieder, die sich an solchen Stellen aufhielten.

Nach zwei Stunden, in denen Boschs Nacken und Rücken von den immer gleichen Handgriffen des Kartensortierens zunehmend steifer wurden, stieß er endlich auf etwas, was seinen Puls schneller gehen ließ. Ein Jugendlicher, der auf der Vernehmungskarte als ein Rolling-Sixties-»BG«, als Babygangster, bezeichnet wurde, war am 9. Februar 1992 angehalten worden, weil er sich an der Ecke Florence und Crenshaw herumtrieb. Der Name auf seinem Führerschein war Charles William Washburn. In der Szene war er jedoch der Karte zufolge nur als »2-Small« bekannt. Er hatte es mit seinen sechzehn Jahren und einer Größe von einen Meter sechzig bereits geschafft, das Rolling-Sixties-Abzeichen – einen Grabstein mit der Zahl sechzig, der für Treue zur Gang bis zum Tod stand – auf den linken Bizeps tätowiert zu bekommen. Was Bosch auf ihn aufmerksam machte, war die Adresse auf seinem Führerschein. Charles »2-Small« Washburn wohnte West 66th Place, und als Bosch die Adresse auf dem Stadtplan nachsah, stellte er fest, dass sie zu einem Haus gehörte, dessen Rückseite an die Durchfahrt grenzte, in der Anneke Jespersen ermordet worden war. Dem Stadtplan nach zu urteilen, hatte Washburn höchstens fünfzehn Meter von der Fundstelle von Jespersens Leiche entfernt gelebt.

Bosch war nie in einer speziell mit Bandenkriminalität befassten Einheit gewesen, aber er hatte im Lauf der Jahre in einigen Morden ermittelt, die mit Gangs zu tun hatten. Er wusste, dass ein Babygangster ein Jugendlicher war, der kurz vor der Aufnahme in eine Gang stand, aber noch nicht offiziell dazugehörte. Die Vollmitgliedschaft hatte ihren Preis, und das war in der Regel eine Demonstration des Stolzes auf das Viertel oder die Gang, sozusagen ein Gesellenstück, ein Solidaritätsbeweis. In der Regel war das eine Gewalttat, manchmal sogar ein Mord. Jeder, der einen 187er vorweisen konnte, stieg automatisch zum Vollgangster auf.

Bosch lehnte sich in seinen Sessel zurück und versuchte, seine Schultermuskeln zu lockern, während er über Charles Washburn nachdachte. Anfang 1992 war er ein angehender Gangster gewesen, der vermutlich eine Möglichkeit gesucht hatte, endgültig in die Gang aufgenommen zu werden. Keine drei Monate, nachdem ihn die Cops an der Ecke Florence und Crenshaw angehalten und vernommen hatten, brachen in seinem Viertel Unruhen aus, und in der Durchfahrt hinter seinem Haus wurde eine Fotojournalistin aus nächster Nähe erschossen.

Hier trafen einfach zu viele Dinge aufeinander, um sie ignorieren zu können. Bosch griff nach dem Mordbuch, das zwanzig Jahre zuvor von der Riot Crimes Task Force zusammengestellt worden war.

»Chu, könntest du einen Namen für mich nachsehen?«, fragte er, ohne sich zu seinem Partner umzudrehen.

»Augenblick.«

Chu war sehr fix am Computer, während sich Boschs diesbezügliche Fähigkeiten eher in Grenzen hielten. Deshalb hatte es sich bei ihnen so eingespielt, dass Chu dafür zuständig war, Namen in die National-Crime-Information-Center-Datenbank einzugeben.

Bosch begann im Mordbuch zu blättern. Von umfassenden Ermittlungen konnte man im Jespersen-Fall schwerlich sprechen, aber zumindest waren die Anwohner der Durchfahrt zu dem Vorfall befragt worden. Er fand die wenigen Vernehmungsprotokolle und begann, die Namen durchzugehen.

»Okay, wen soll ich eingeben?«, fragte Chu.

»Einen Charles William Washburn. Geboren am 4. Juli ’75.«

»Geboren am 4. Juli.«

Bosch hörte die Finger seines Partners über die Tastatur huschen. In der Zwischenzeit fand er ein Vernehmungsprotokoll für die Washburn-Adresse im West 66th Place. Am 20. Juni 1992, geschlagene fünfzig Tage nach dem Mord, waren dort zwei Detectives angerückt und hatten mit einer Marion Washburn, vierundfünfzig, und einer Rita Washburn, vierunddreißig, gesprochen, Mutter und Tochter, beide dort wohnhaft. Die zwei Frauen steuerten keinerlei Informationen zu den Schüssen bei, die am 1. Mai in der Durchfahrt gefallen waren. Die Vernehmung war kurz und umfasste nur einen Absatz des Protokolls. Kein Wort über eine dritte Generation, die im Haus wohnte. Kein Wort über den sechzehnjährigen Charles Washburn. Bosch klappte das Mordbuch zu.

»Ich habe hier was«, sagte Chu.

Bosch drehte sich mit seinem Stuhl und schaute auf den Rücken seines Partners.

»Lass sehen. Ich brauche dringend was.«

»Charles William Washburn, alias Two-Small – allerdings mit der Ziffer zwei geschrieben –, langes Vorstrafenregister. Hauptsächlich wegen Drogen und Körperverletzung … hier ist auch ein Eintrag wegen Kindsmisshandlung. Mal sehen: zwei verbüßte Haftstrafen, im Moment draußen, aber seit Juli wegen unterlassener Unterhaltszahlungen zur Fahndung ausgeschrieben. Aufenthaltsort unbekannt.«

Chu drehte sich um und sah Bosch an.

»Wer ist der Typ, Harry?«

»Jemand, den ich mir ansehen muss. Kannst du mir das ausdrucken?«

»Klar.«

Chu schickte den NCIC-Bericht an den Gemeinschaftsdrucker der Einheit.

Bosch rief währenddessen Jordy Gant an. »Charles ›2-Small‹ Washburn, das Two wie die Ziffer zwei geschrieben. Sagt dir der Name was?«

»2-Small … ähm, hört sich fast so an … Augenblick.«

In der Leitung wurde es still, und Bosch wartete fast eine Minute, bis Gant zurückkam.

»Er steht in den aktuellen Berichten. Gehört zu den Sixties. Unterste Stufe der Pyramide. Das ist aber sicher nicht der Typ, der deinen Mord in Auftrag gegeben hat. Woher hast du seinen Namen?«

»Aus der Black Box. Er hat ’92 am Jespersen-Tatort gewohnt, gleich auf der anderen Seite des Zauns. Er war damals sechzehn und hat wahrscheinlich auf eine Gelegenheit gelauert, bei den Sixties aufgenommen zu werden.«

Bosch hörte das Klackern von Tasten aus dem Hörer, während er sprach. Gant führte eine weitere Suche durch.

»Wir haben einen Haftbefehl gegen ihn, ausgestellt von Abteilung eins-zwanzig in Downtown«, sagte Gant schließlich. »Charles zahlt der Mutter seines Kinds keinen Unterhalt. Letzter bekannter Wohnsitz ist das Haus am 66th Place. Liegt aber schon vier Jahre zurück.«

Bosch wusste, dass ein Haftbefehl für einen Vater aus South L.A., der keine Alimente zahlte, niemanden interessierte. Solange sich damit nicht die Aufmerksamkeit der Medien gewinnen ließ, würde sich deswegen kein Fahnder eines Sheriff’s Department ein Bein ausreißen. Es war lediglich ein Haftbefehl, der in den Datenbanken darauf wartete, dann aufzutauchen, wenn Washburn das nächste Mal mit dem Gesetz in Konflikt geriet und sein Name in den Computer eingegeben wurde. Solange er sich jedoch nichts zuschulden kommen ließ, hatte er nichts zu befürchten.

»Ich werde mal bei der alten Adresse vorbeischauen und sehen, ob irgendwas dabei herauskommt«, sagte Bosch.

»Brauchst du dafür Verstärkung?«, fragte Gant.

»Nein, das bekomme ich schon allein geregelt. Wenn du allerdings etwas für mich tun möchtest, könntest du im Viertel die Hitze ein bisschen hochdrehen.«

»Alles klar. Ich werde meinen Leuten sagen, nach 2-Small Ausschau zu halten. Dann mal viel Erfolg, Harry. Gib mir Bescheid, wenn du ihn findest oder mich brauchst.«

»Ja, mache ich.«

Bosch legte auf und wandte sich wieder Chu zu.

»Lust auf eine kleine Spritztour?«

Chu nickte, aber mit einem widerwilligen Stirnrunzeln.

»Sind wir bis vier wieder zurück?«

»Das kann ich nicht sagen. Wenn mein Mann da ist, könnte es etwas dauern. Soll ich jemand anders mitnehmen?«

»Nein, Harry. Es ist nur, dass ich heute Abend was vorhabe.«

Das erinnerte Bosch daran, dass ihn seine Tochter ausdrücklich darum gebeten hatte, nicht zu spät zum Abendessen zu kommen.

»Etwa ein Date?«, fragte er Chu.

»Was du immer gleich denkst. Lass uns lieber fahren.«

Chu stand auf. Er wollte lieber los, als Fragen über sein Privatleben zu beantworten.

Das Washburn-Haus war ein kleiner Ranchbungalow mit einem kümmerlichen Rasen. In der Einfahrt stand ein auf Klötzen aufgebockter Ford. Bosch und Chu fuhren einmal um den Block, bevor sie vor dem Haus anhielten. Die Westecke des Gartens war etwa fünf Meter von der Stelle entfernt, wo Anneke Jespersen an die Wand gestellt und erschossen worden war.

Bosch klopfte fest an die Tür und stellte sich dann auf die linke Seite der Eingangstreppe. Chu postierte sich auf der rechten. Vor der Tür war ein eisernes Sicherheitsgitter angebracht. Es war abgeschlossen.

Nach einer Weile ging die Tür auf und eine Frau Mitte zwanzig sah sie durch das Gitter an. Neben ihr stand ein kleiner Junge, der einen Arm um ihren Oberschenkel geschlungen hatte.

»Was wollen Sie?«, fragte sie unwirsch, nachdem sie vollkommen richtig zwei Polizisten in ihnen erkannt hatte. »Ich habe keine Polizei gerufen.«

»Wir suchen nur nach Charles Washburn, Ma’am«, sagte Bosch. »Wir haben diese Adresse als seinen Wohnsitz. Ist er hier?«

Die Frau brach in ein abruptes Kreischen aus, und Bosch merkte erst nach einer Weile, dass sie lachte.

»Ma’am?«

»Meinen Sie 2-Small? Den Charlie Washburn?«

»Genau den. Ist er hier?«

»Warum sollte er hier sein? Sie sind vielleicht witzig. Der Typ schuldet mir Geld. Da wird er wohl kaum hier sein. Wenn der sich hier blicken lässt, sollte er lieber Knete dabeihaben.«

Jetzt begriff Bosch. Er blickte auf den Jungen hinab und dann wieder zu der Frau.

»Wie heißen Sie bitte?«

»Latitia Settles.«

»Und Ihr Sohn.«

»Charles junior.«

»Haben Sie eine Ahnung, wo Charles senior sein könnte? Es ist ein Haftbefehl auf ihn ausgestellt, weil er Ihnen keinen Unterhalt zahlt. Wir suchen ihn.«

»Wird auch langsam Zeit. Jedes Mal wenn ich den Pisser hier vorbeifahren sehe, rufe ich bei euch an, aber kein Schwein kommt vorbei, kein Schwein rührt einen Finger. Und jetzt, wo ich diesen lächerlichen Wicht schon zwei Monate nicht mehr gesehen habe, kommen Sie auf einmal angeschissen.«

»Haben Sie vielleicht etwas über ihn gehört, Latitia? Hat Ihnen jemand erzählt, dass er ihn irgendwo gesehen hat?«

Sie schüttelte mit Nachdruck den Kopf.

»Er ist einfach verschwunden.«

»Was ist mit seiner Mutter und seiner Großmutter? Sie haben mal hier gewohnt.«

»Seine Großmutter ist tot, und seine Mom lebt schon lange in Lancaster. Sie ist ausgezogen.«

»Fährt Charles manchmal zu ihr?«

»Keine Ahnung. Früher hat er sie ab und zu besucht, zum Geburtstag und so. Ich weiß nicht mal, ob er überhaupt noch lebt. Ich weiß nur, dass mein Sohn schon ewig nicht mehr beim Arzt oder Zahnarzt war und sein Leben lang noch nie neue Klamotten gekriegt hat.«

Bosch nickte. Und einen Vater hat er auch nicht, dachte er. Er erzählte ihr lieber nicht, dass sie Charles Washburn nicht zu finden versuchten, damit er ihr Unterhalt zahlte.

»Dürften wir kurz reinkommen, Latitia?«

»Wozu?«

»Um uns ein bisschen umzusehen. Wir wollen uns nur vergewissern, dass Sie hier in Sicherheit sind.«

Sie schlug gegen das Gitter.

»Wir sind hier sicher, keine Sorge.«

»Wir können also nicht reinkommen?«

»Nein. Ich will nicht, dass jemand den Saustall hier drinnen sieht. Im Haus ist gerade nicht aufgeräumt.«

»Na schön, und im Garten? Dürften wir vielleicht nach hinten gehen?«

Sie schien verwundert über die Frage, doch dann zuckte sie mit den Achseln.

»Sie werden’s nicht glauben, aber dort ist er auch nicht.«

»Ist die Gartentür auf der Rückseite offen?«

»Sie ist kaputt.«

»Okay, dann gehen wir mal nach hinten.«

Bosch und Chu kehrten der Tür den Rücken und gingen zu der Durchfahrt, die an der Seite des Hauses entlangführte und an einem Holzzaun endete. Chu musste die Tür an einem verrosteten Griff hochheben, um sie zu öffnen. Dahinter war ein Garten, in dem alte, kaputte Spielsachen und Haushaltsgeräte herumlagen. Eine auf die Seite gekippte Geschirrspülmaschine erinnerte Bosch an die ausgemusterten Haushaltsgeräte, die sich vor zwanzig Jahren in der Durchfahrt gestapelt hatten.

Die linke Seite des Grundstücks grenzte an die Rückwand des ehemaligen Felgen-Shops im Crenshaw Boulevard. Bosch ging zur hinteren Seite des Zauns, der den Garten von der Durchfahrt trennte. Weil er zu hoch war, um darüberschauen zu können, zog Bosch sich ein Dreirad mit einem fehlenden Hinterrad heran.

»Vorsicht, Harry«, warnte Chu.

Bosch stellte einen Fuß auf den Sitz des Dreirads und zog sich am Zaun hoch. Er schaute zu der Stelle der Durchfahrt, wo Anneke Jespersen vor zwanzig Jahren ermordet worden war.

Bosch sprang zu Boden und begann am Zaun entlangzugehen und mit der Hand gegen jede Latte zu drücken, um zu testen, ob eine locker war oder ob es vielleicht sogar eine Geheimtür gab, durch die man schnell in die Durchfahrt gelangen konnte. Etwa nach zwei Dritteln der Strecke gab eine Latte nach. Bosch blieb stehen und sah sie sich genauer an. Dann zog er die Latte zu sich heran. Sie war weder an der oberen noch an der unteren Querstrebe befestigt und ließ sich mühelos entfernen. Dadurch entstand im Zaun eine fünfundzwanzig Zentimeter breite Lücke.

Chu kam zu ihm und besah sich die Öffnung.

»Jemand, der nicht besonders groß ist, könnte sich hier problemlos durchzwängen, um in die Durchfahrt zu gelangen.«

»Ganz genau«, sagte Bosch.

Es gab überhaupt keinen Zweifel. Die Frage war nur, ob sich die Latte erst im Lauf der Zeit gelöst hatte oder ob sie schon als Geheimtür gedient hatte, als Charles »2-Small« Washburn als sechzehnjähriger Baby-G hier gewohnt und auf seine Chance gewartet hatte, ein richtiger G zu werden.

Bosch bat Chu, mit seinem Handy ein Foto von der Öffnung zu machen, damit er es später ausdrucken und in das Mordbuch einheften konnte. Dann setzte er die Latte wieder ein und drehte sich einmal um sich selbst, um noch einmal den Garten abzusuchen. Er sah, dass Latitia Settles im offenen Hintereingang des Hauses stand und ihn durch ein weiteres Eisengitter beobachtete. Ihm war klar, dass sie langsam merken musste, dass sie nicht nach Charles suchten, weil er den Unterhalt für seinen Sohn nicht zahlte.

6

Als Bosch nach Hause kam, stand ein Geburtstagskuchen auf dem Tisch, und seine Tochter kochte nach einem Rezept aus einem Kochbuch Abendessen.

»Mmm, riecht ja schon gut«, sagte er.

Er hatte das Jespersen-Mordbuch unter dem Arm.

»Aber lass mich bitte allein hier machen«, sagte sie. »Geh noch solange auf die Terrasse, bis ich dich zum Essen rufe. Und vor allem: keine Arbeit – wenigstens bis nach dem Essen. Leg lieber ein bisschen Musik auf.«

»Zu Befehl, Chef.«

Der Esszimmertisch war für zwei Personen gedeckt. Nachdem er das Mordbuch ins Bücherregal gestellt hatte, machte er die Stereoanlage an und öffnete das CD-Fach. Seine Tochter hatte es bereits mit fünf seiner Lieblingsalben bestückt. Frank Morgan, George Cables, Art Pepper, Ron Carter und Thelonious Monk. Er drückte die Random-Funktion und ging auf die Terrasse.

Dort stand ein mit Eis gefüllter Blumentopf mit einer Flasche Fat Tire auf dem Tisch. Er stutzte. Fat Tire war eins seiner Lieblingsbiere, aber er hatte selten etwas Alkoholisches im Haus und war sicher, dass er in letzter Zeit kein Bier gekauft hatte. Wenn sie sich schminkte, sah seine sechzehnjährige Tochter zwar älter aus, als sie war, aber nicht alt genug, um Bier kaufen zu können, ohne ihren Führerschein vorlegen zu müssen.

Er machte die Flasche auf und nahm einen kräftigen Schluck. Das eiskalte Bier fühlte sich großartig an, als es prickelnd durch seine Kehle zischte. Eine willkommene Entspannung nach einem Tag, an dem er der Spur der Tatwaffe gefolgt und schließlich bei Charles Washburn gelandet war.

Daraufhin waren mit Unterstützung Jordy Gants erste Maßnahmen eingeleitet worden. Bei den Einsatzbesprechungen des nächsten Tages würden sämtliche Streifenpolizisten und Gang-Einheiten des South Bureau ein Foto Washburns zu sehen bekommen und den Hinweis erhalten, dass seine Festnahme von hoher Dringlichkeit war. Als rechtliche Grundlage für seine Verhaftung diente der wegen unterlassener Unterhaltszahlungen ausgestellte Haftbefehl. Sobald sich Washburn in Polizeigewahrsam befand, würde umgehend Bosch verständigt, der dann allerdings über etwas völlig anderes mit 2-Small reden würde.

Dennoch durfte sich Bosch nicht ausschließlich mit diesem im Polizeijargon als BOLO bezeichneten Hinweis auf die Dringlichkeit von Washburns Verhaftung begnügen. Es gab noch einiges andere für ihn zu tun. Ohne daran zu denken, dass er Geburtstag hatte, hatte er das Mordbuch mit nach Hause genommen, um dort jede Seite nach einem Hinweis auf Washburn oder sonst irgendetwas zu durchforsten, das er übersehen hatte oder was nicht weiter verfolgt worden war.

Doch jetzt stieß er seine Pläne um. Seine Tochter kochte ihm ein Geburtstagsessen, und das hatte Vorrang. Es gab nichts Schöneres, als ihre uneingeschränkte Aufmerksamkeit zu haben. Mit der Bierflasche in der Hand blickte Bosch über den Canyon, wo er über zwanzig Jahre gelebt hatte. Er kannte seine Farben und Konturen. Er kannte das Rauschen des Freeway unten im Tal. Er kannte den Weg, auf dem sich die Kojoten in dichteres Gestrüpp zurückzogen. Und er wusste, er wollte diesen Ort auf keinen Fall verlassen. Hier würde er bis zum Ende bleiben.

»Essen ist fertig. Hoffentlich schmeckt es dir.«

Bosch drehte sich um. Ohne dass er es gehört hatte, hatte Maddie die Tür aufgeschoben. Er lächelte. Für ihr gemeinsames Abendessen war sie in ein Kleid geschlüpft.

»Da bin ich aber gespannt«, sagte er.

Das Essen stand bereits auf dem Tisch. Schweinekoteletts mit Apfelmus und Röstkartoffeln. Daneben wartete ein selbstgebackener Kuchen.

»Hoffentlich schmeckt’s dir«, sagte sie, als sie sich setzten.

»Riecht super und sieht super aus«, sagte Bosch. »Und bestimmt schmeckt es auch super.«

Er strahlte. An den beiden anderen Geburtstagen, die sie miteinander gefeiert hatten, seit sie bei ihm lebte, hatte sie sich nicht annähernd so viel Mühe gegeben.

Sie hob ihr Weinglas mit Dr. Pepper.

»Zum Wohl, Dad.«

Er hielt sein Bier hoch. Es war fast leer.

»Tolles Essen und tolle Musik und vor allem tolle Gesellschaft.«

Sie stießen miteinander an.

»Wenn du noch ein Bier möchtest, im Kühlschrank ist mehr«, sagte sie.

»Okay. Wo hast du es übrigens her?«

»Mach dir deswegen mal keine Sorgen, ich habe da so meine Quellen.«

Sie kniff verschwörerisch die Augen zusammen.

»Genau das ist es ja, was mir Sorgen macht.«

»Dad, fang jetzt bloß nicht damit an. Könntest du bitte das Essen genießen, das ich gemacht habe?«

Er nickte und ließ die Sache auf sich beruhen – vorerst.

»Klar, natürlich.«

Er begann zu essen und bemerkte, dass gerade »Helen’s Song« lief. Es war eine fantastische Nummer, und er konnte die Liebe spüren, die George Cables hineingelegt hatte. Bosch war immer davon ausgegangen, dass Helen eine Ehefrau oder Freundin war.

Das perfekt sautierte Schweinefleisch harmonierte hervorragend mit dem Apfel. Aber er hatte sich getäuscht in seiner Annahme, es sei lediglich Apfelmus. Das wäre zu einfach gewesen. Es war noch warm, und Maddie hatte es auf dem Herd selbst eingekocht. Wie die Füllung der Apple Pie von Du-par’s.

Sein Lächeln kehrte zurück.

»Es schmeckt wirklich ganz hervorragend, Mads. Vielen Dank.«

»Warte erst, bis du den Kuchen probiert hast. Es ist Marmor, wie du.«

»Wie ich?«

»Nicht wie richtiger Marmor, sondern, du weißt schon, wie Marmorkuchen eben, hell und dunkel miteinander vermischt. Wegen dem, was du machst und was du erlebt hast.«

Darüber dachte Bosch eine Weile nach.

»Das ist wahrscheinlich das Treffendste, was jemals jemand in Zusammenhang mit Essen über mich gesagt hat. Ich bin wie ein Marmorkuchen.«

Sie lachten beide.

»Ich habe auch Geschenke!«, rief Maddie. »Aber ich bin nicht mehr dazu gekommen, sie einzupacken. Deshalb musst du noch ein wenig Geduld haben.«

»Da hast du dich aber schwer ins Zeug gelegt. Danke, mein Schatz.«

»Du legst dich doch auch für mich schwer ins Zeug, Dad.«

Das machte ihn gleichzeitig glücklich und nachdenklich.

»Hoffen wir mal.«

Nach dem Essen beschlossen sie, erst ein wenig zu verdauen, bevor sie sich über den Marmorkuchen hermachten. Madeline zog sich in ihr Zimmer zurück, um die Geschenke einzupacken, und Bosch holte das Mordbuch aus dem Bücherregal. Als er sich damit aufs Sofa setzte, sah er, dass seine Tochter neben dem Couchtisch ihren Schulranzen auf dem Boden hatte liegen lassen. Er überlegte kurz, ob er warten sollte, bis sie schlafen ging. Aber vielleicht nahm sie den Rucksack dann in ihr Zimmer mit.

Deshalb beschloss er, gleich nachzusehen. Er beugte sich vor und öffnete den Reißverschluss des Außenfachs. Ganz oben war die Geldbörse seiner Tochter. Dass sie dort war, wusste er, weil Maddie keine Handtasche hatte. Rasch klappte er die mit einem Peace-Zeichen bestickte Börse auf und inspizierte ihren Inhalt. Sie enthielt eine Kreditkarte, die er ihr für Notfälle gegeben hatte, und ihren vor kurzem erworbenen Führerschein. Er sah nach dem darin eingetragenen Geburtsdatum, und es stimmte. Außerdem fand er ein paar Quittungen und Shoppingcards von Starbucks und iTunes sowie eine Lochkarte, auf der die Smoothies registriert waren, die sie in einem Shop in der Mall gekauft hatte. Nach dem zehnten bekam sie einen kostenlos.

»Dad, was machst du da?«

Bosch blickte auf. Seine Tochter stand vor ihm, in jeder Hand ein Geschenkpäckchen. Sie hatte das Marmormotiv beibehalten. Das Papier war mit schwarzen und weißen Wirbeln gemustert.

»Ich, äh, wollte nur sehen, ob du noch genügend Geld hast, und du hast keins mehr.«

»Ich habe es fürs Essen ausgegeben. Es ist wegen des Biers, oder?«

»Schatz, ich möchte nur nicht, dass du Ärger bekommst. Wenn du dich für die Akademie bewirbst, darfst du keine …«

»Ich habe keinen gefälschten Ausweis, ja? Ich habe Hannah gebeten, das Bier zu besorgen. Bist du jetzt zufrieden?«

Sie ließ die Geschenke auf den Tisch fallen, wirbelte herum und rauschte den Flur hinunter. Bosch hörte die Tür ihres Zimmers zuschlagen.

Er wartete kurz, dann stand er auf. Er ging den Flur hinunter und klopfte behutsam an ihre Tür.

»Es tut mir leid, Maddie, das war blöd von mir. Wir essen jetzt den Kuchen und vergessen das Ganze einfach.«

Es kam keine Antwort. Er versuchte den Türgriff, aber es war abgeschlossen.

»Komm schon, Maddie, mach auf. Es tut mir leid.«

»Geh deinen Kuchen essen.«

»Ohne dich will ich den Kuchen aber nicht essen. Hör, es tut mir wirklich leid. Ich bin dein Vater. Ich muss doch auf dich aufpassen und dich beschützen, und ich wollte nur sichergehen, dass du dich nicht selbst in Schwierigkeiten bringst.«

Nichts.

»Seit du deinen Führerschein hast, hast du mehr Freiheiten. Ich hab dich immer so gern zur Mall gebracht – jetzt fährst du selber hin. Ich wollte nur sichergehen, dass du keine Dummheiten machst, die dir später mal schaden könnten. Tut mir leid, dass ich es falsch angepackt habe. Ich bitte dich um Entschuldigung. Okay?«

»Ich setze jetzt meine Kopfhörer auf. Ab sofort höre ich nicht mehr, was du sagst. Gute Nacht.«

Bosch konnte sich nur mit Mühe beherrschen, die Tür nicht aufzudrücken. Stattdessen ließ er den Kopf dagegensinken und lauschte. Ganz schwach konnte er das blecherne Scheppern der Musik hören, die aus ihren Kopfhörern drang.

Er ging ins Wohnzimmer zurück und setzte sich auf die Couch. Dann holte er sein Handy heraus und simste seiner Tochter mit dem LAPD-Alphabet eine Entschuldigung. Er wusste, dass sie es entschlüsseln konnte.

Sam

Ocean

Robert

Robert

Young

David

Edward

Ida

Nora

Nora

Edward

Robert

Victor

Ida

George

Edward

Robert

David

Adam

David

Er wartete auf ihre Antwort, aber als keine kam, nahm er das Mordbuch und machte sich an die Arbeit. Er hoffte, wenn er sich in den Schneewittchen-Fall vertiefte, würde ihn das von der Erziehungspanne ablenken, die ihm gerade unterlaufen war.

Der umfangreichste Bericht im Mordbuch war die Ermittlungschronologie. Dabei handelte es sich um eine detaillierte Auflistung aller von den Detectives unternommenen Maßnahmen sowie sämtlicher Anrufe und Anfragen in Zusammenhang mit dem Fall. Um aus der Öffentlichkeit Hinweise für die Aufklärung des Jespersen-Mords zu bekommen, hatte die Riot Crimes Task Force drei Plakate am Crenshaw Boulevard angebracht. Darauf wurde für Informationen, die zur Festnahme und Verurteilung des Täters führten, eine Belohnung von fünfundzwanzigtausend Dollar ausgesetzt. Infolge der Plakate und der Aussicht auf eine Belohnung gingen Hunderte von telefonischen Hinweisen ein, die von sachdienlich bis frei erfunden reichten. Außerdem beschwerten sich viele Bürger, dass die Polizei den Tod einer Weißen aufzuklären versuchte, obwohl während der Unruhen weitaus mehr Schwarze und Latinos umgebracht worden waren. Die RCTF-Detectives vermerkten jeden dieser Anrufe in der Chronologie und dokumentierten jegliche Nachforschungen, die daraufhin angestellt wurden. Bei der ersten Durchsicht des Mordbuchs hatte Bosch diese Seiten nur überflogen, doch inzwischen hatte er mehrere Namen, die mit dem Fall zusammenhingen, und deshalb wollte er jede Seite des Mordbuchs daraufhin durchgehen, ob einer von ihnen früher schon einmal aufgetaucht war.

In der nächsten Stunde sah Bosch Dutzende von Seiten der Chronologie durch. Weder Charles Washburn noch Rufus Coleman noch Trumont Story wurden darin erwähnt. Die meisten Hinweise erwiesen sich bereits auf den ersten Blick als unbrauchbar, und Bosch konnte verstehen, warum ihnen niemand nachgegangen war. Es gab Personen, die von Anrufern namentlich beschuldigt wurden, aber diese Verdächtigungen erwiesen sich bei näherer Überprüfung ohne Ausnahme rasch als haltlos. Nicht selten hängten anonyme Anrufer Unschuldige hin, da sie wussten, dass die Polizei gegen sie ermitteln und ihnen bis zum Nachweis ihrer Unschuld das Leben schwermachen würde – Vergeltungsaktionen für Dinge, die nichts mit dem Mord zu tun hatten.

Die Anzahl der Anrufe begann zurückzugehen, als 1993 die Task Force aufgelöst und die Plakatwände abgebaut wurden. Sobald der Jespersen-Fall dem Morddezernat der 77th Street Division übertragen wurde, sank die Zahl der Einträge in der Chronologie drastisch. Eigentlich erkundigten sich nur noch Jespersens Bruder Henrik und eine Reihe von Reportern hin und wieder nach dem Stand der Ermittlungen. Doch dann ließ einer der allerletzten Einträge Bosch aufmerken.

Am 1. Mai 2002, dem zehnten Jahrestag des Mords, war in der Chronologie ein Anruf eines Alex White vermerkt. Der Name sagte Bosch nichts, aber er war zusammen mit einer Telefonnummer mit einer 209er Vorwahl eingetragen. Aufgeführt war er als Nachfrage nach dem Stand der Ermittlungen. Der Anrufer hatte wissen wollen, ob der Fall zu den Akten gelegt worden war.

Sonst ging aus dem Eintrag nichts über die Hintergründe von Whites Interesse an dem Fall hervor. Bosch hatte keine Ahnung, wer White war, aber die Vorwahl weckte seine Neugier. Es war keine Vorwahl aus dem Großraum Los Angeles, und er konnte sie nicht zuordnen.

Bosch klappte seinen Laptop auf, googelte die 209 und erfuhr rasch, dass es die Vorwahl von Stanislaus County im Central Valley von Kalifornien war – vierhundert Kilometer von Los Angeles entfernt.

Bosch sah auf die Uhr. Es war spät, aber noch nicht so spät. Er wählte die Nummer, die in der Chronologie hinter Alex Whites Namen vermerkt war. Es läutete einmal, dann meldete sich eine angenehme Frauenstimme vom Band.

»Sie sind verbunden mit Cosgrove Tractor, der John-Deere-Niederlassung im Central Valley. Unsere Geschäftsräume befinden sich in der Crows Landing Road Nummer neunzehn-zwölf in Modesto. Wir sind über den Golden State Highway bequem zu erreichen und haben Montag bis Samstag von neun bis achtzehn Uhr für Sie geöffnet. Wenn Sie eine Nachricht hinterlassen möchten, wird Sie ein Mitarbeiter unseres Verkaufsteams zurückrufen, sobald er frei ist.«

Bosch legte vor dem Pfeifton auf und beschloss, am nächsten Tag während der Geschäftszeiten noch einmal anzurufen. Ihm war klar, dass Cosgrove Tractor möglicherweise nichts mit dem Anruf zu tun hatte. Die Nummer könnte 2002 einer anderen Firma oder Privatperson zugeteilt gewesen sein.

»Können wir jetzt den Kuchen essen?«

Bosch blickte auf. Seine Tochter war aus ihrem Zimmer gekommen. Inzwischen trug sie ein langes Sleepshirt. Das Kleid hing vermutlich im Schrank.

»Klar.«

Er klappte das Mordbuch zu, legte es auf den Couchtisch und stand auf. Als er zum Esstisch ging, versuchte er, seine Tochter zu umarmen, aber sie entzog sich ihm behutsam und entfernte sich in Richtung Küche.

»Ich hol nur schnell ein Messer und Teller und Gabeln.«

Aus der Küche rief sie ihm zu, er solle schon seine zwei Geschenke auspacken und mit dem Offensichtlichen anfangen. Aber er wartete damit, bis sie zurückkam.

Während sie den Kuchen anschnitt, öffnete er die lange schmale Schachtel, die, wie er wusste, eine Krawatte enthielt. Madeline ließ oft spitze Bemerkungen fallen, wie alt und trist seine Krawatten aussähen. Einmal meinte sie sogar, sein Krawattengeschmack orientiere sich an den noch in Schwarzweiß gedrehten Folgen der Fernsehserie Polizeibericht. In der Schachtel war eine Krawatte mit einem blau-grün-violetten Batikmuster.

»Die ist aber schön«, sagte er. »Ich werde sie morgen gleich anziehen.«

Sie lächelte, und er machte sich daran, das nächste Geschenk auszupacken. Es war eine Box mit sechs CDs von bislang unveröffentlichten Live-Aufnahmen Art Peppers.

»›Unreleased Art‹«, las Bosch ab. »›Volumes one to six‹. Wo hast du denn die her?«

»Aus dem Internet«, sagte Maddie. »Seine Witwe vertreibt sie dort.«

»Das ist mir völlig neu.«

»Sie hat ihr eigenes Label: Widow’s Taste.«

Bosch sah, dass einige der Hüllen mehrere CDs enthielten. Es war eine Menge Musik.

»Sollen wir mal reinhören?«

Sie reichte ihm einen Teller mit einem Stück Marmorkuchen.

»Ich muss aber noch Hausaufgaben machen«, sagte sie. »Ich gehe wieder in mein Zimmer. Aber mach du nur.«

»Vielleicht fange ich gleich mal mit der ersten an.«

»Hoffentlich gefällt sie dir.«

»Würde mich sehr wundern, wenn nicht. Danke, Maddie. Für alles.«

Er stellte den Teller und die Box mit den CDs auf den Tisch und streckte die Arme aus, um seine Tochter zu umarmen. Diesmal ließ sie es zu, und dafür war er ihr ganz besonders dankbar.

7

Am Mittwochmorgen kam Bosch sehr früh in sein Abteil. Außer ihm war noch niemand da. Er goss den Kaffee, den er unterwegs gekauft hatte, in die Tasse, die er in seiner Schreibtischschublade aufbewahrte. Er setzte seine Lesebrille auf und rief die eingegangenen Nachrichten auf, in der Hoffnung, dass Charles Washburn über Nacht festgenommen worden war und in einer Arrestzelle der 77th Street Division auf ihn wartete. Aber weder auf dem Anrufbeantworter noch in den E-Mails war etwas über 2-Small. Sein Aufenthalt war weiterhin unbekannt. Dafür war von Anneke Jespersens Bruder eine Mail eingegangen. In Boschs Bauch breitete sich ein aufgeregtes Kribbeln aus, als er die Wörter in der Betreffzeile wiedererkannte: »AW: Die Ermittlungen zum Mord an Ihrer Schwester«.

Als er eine Woche zuvor von der ATF benachrichtigt worden war, dass die Patronenhülse vom Jespersen-Mord mit den ballistischen Untersuchungsergebnissen zweier anderer Morde übereinstimmte, war der Fall von der Ausschreibungsphase in den Stand eines aktuellen Ermittlungsverfahrens aufgerückt. In der Einheit Offen-Ungelöst war es Usus, die Angehörigen des Opfers zu verständigen, sobald in einem Fall wieder aktiv ermittelt wurde. Das war jedoch eine heikle Geschichte. Das Letzte, was der Ermittler wollte, war, in den Familienangehörigen falsche Hoffnungen zu wecken oder sie ohne Not das Trauma, einen geliebten Menschen verloren zu haben, noch einmal durchleben zu lassen. Eine solche Benachrichtigung erforderte immer Fingerspitzengefühl, und das hieß, man trat mit sorgfältig ausgewählten und geprüften Informationen an einen gezielt ausgesuchten Familienangehörigen heran.

Im Jespersen-Fall hatte Bosch nur eine familiäre Verbindung in Kopenhagen. In den ursprünglichen Ermittlungsberichten war Henrik Jespersen, der Bruder des Opfers, als Kontaktperson der Familie aufgeführt, und seine E-Mail-Adresse stand in einem Chronologieeintrag von 1999. Ohne zu wissen, ob die Adresse nach dreizehn Jahren noch stimmte, hatte Bosch eine Mail an sie geschickt. Seine Nachricht wurde zwar angenommen, aber nicht beantwortet. Zwei Tage, nachdem er sie gesendet hatte, schickte er sie noch einmal ab, aber auch diesmal erhielt er keine Antwort. Danach bemühte sich Bosch nicht mehr weiter um eine Kontaktaufnahme, da er bereits mit seinen Ermittlungen begonnen hatte und sich auf den Besuch bei Rufus Coleman in San Quentin vorbereitete.

Zufällig war einer der Gründe, weshalb Bosch so früh zum Dienst erschienen war, dass er versuchen wollte, Henrik Jespersens Telefonnummer herauszufinden und ihn in Kopenhagen, wo es neun Stunden später war als in Los Angeles, anzurufen.

Doch Jespersen war Bosch zuvorgekommen. Seine Antwort war um 2 Uhr nachts Westküstenzeit eingegangen.

Hallo, Mr. Bosch, vielen Dank für Ihre E-Mail, die versehentlich geleitet worden ist von mein Spamfilter in das Junk-Ordner. Jetzt habe ich sie gelesen und möchte sofort Ihnen antworten. Vielen Dank an Sie und LAPD, dass Sie suchen den Mörder von meine Schwester. Anneke fehlt uns alle immer noch sehr in Kopenhagen. Die Zeitung, in die sie hat gearbeitet, hat aufgehängt Gedenktafel, zu erinnern an diese tapfere Journalistin, die ist eine Heldin. Hoffentlich Sie können fangen die bösen Menschen, die sie haben getötet. Wenn wir sprechen wollen, es ist besten, Sie mich anrufen unter meine Büronummer in Hotel, wo ich jeden Tag arbeite als Manager. Die Nummer ist 00-45-25-14-63-69.

Ich hoffe, Sie können finden den Mörder. Es ist mir sehr wichtig. Meine Schwester war mein Zwilling. Sie fehlt mir sehr.

Henrik Jespersen

PS: Anneke Jespersen war nicht in Ulaub. Sie hat gearbeitet an ein Reportag.

Bosch starrte eine ganze Weile auf die letzte Zeile. Er nahm an, dass Henrik Jespersen »Urlaub« gemeint hatte und nicht »Ulaub«. Sein Postskriptum schien eine direkte Bezugnahme auf etwas in Boschs ursprünglicher E-Mail zu sein, die unterhalb der Nachricht angehängt war:

Sehr geehrter Mr. Jespersen, ich bin Detective des Los Angeles Police Department. Ich habe den Auftrag erhalten, die Ermittlungen zum Mord an Ihrer Schwester Anneke am 1. Mai 1992 wieder aufzunehmen. Ich möchte Sie keinesfalls unnötig beunruhigen oder Ihnen weiteren Kummer bereiten, aber es gehört zu meinen Pflichten als Ermittler, Sie darauf hinzuweisen, dass ich neuen Anhaltspunkten in dem Fall aktiv nachgehe. Entschuldigen Sie bitte, dass ich Ihre Sprache nicht spreche. Wenn es Ihnen möglich ist, sich auf Englisch mit mir zu verständigen, antworteten Sie bitte auf diese Nachricht, oder rufen Sie mich unter einer der unten angegebenen Telefonnummern an.

Es ist zwanzig Jahre her, dass Ihre Schwester in den Vereinigten Staaten Urlaub gemacht hat und ums Leben gekommen ist, als sie für ihre Kopenhagener Zeitung über die Unruhen in Los Angeles berichten wollte. Ich hoffe sehr und betrachte es sogar als meine Pflicht, diesen Fall endlich zu lösen. Ich werde mein Bestes tun und würde mich freuen, im weiteren Verlauf der Ermittlungen mit Ihnen in Verbindung treten zu dürfen.

Bosch hatte den Eindruck, dass sich Jespersens Hinweis auf den Ulaub und ein Reportag nicht auf die Unruhen bezog, sondern auf etwas anderes. Er fasste ihn so auf, dass seine Schwester in die Staaten gekommen war, um an einer Reportage zu arbeiten, und bei dieser Gelegenheit einen Abstecher zu den Unruhen in Los Angeles gemacht hatte.

Solange er nicht mit Jespersen gesprochen hatte, blieb das alles Wortklauberei und Auslegungssache. Er blickte zur Wanduhr hinauf und rechnete kurz nach. In Kopenhagen war es jetzt kurz nach vier Uhr nachmittags. Seine Chancen, Jespersen im Hotel zu erreichen, standen gut.

Sein Anruf wurde von einem Hotelangestellten entgegengenommen, der ihm erklärte, dass Henrik Jespersen gerade gegangen war und er ihn ganz knapp verpasst hatte. Bosch hinterließ seinen Namen und seine Telefonnummer, aber keine Nachricht. Nachdem er aufgelegt hatte, schickte er Jespersen eine Mail, in der er ihn bat, ihn baldmöglichst anzurufen, egal zu welcher Tageszeit.

Dann nahm er die Fallunterlagen aus seinem abgewetzten Aktenkoffer und begann, sie ein weiteres Mal durchzugehen, wobei er dieses Mal alles im Licht einer neuen Hypothese betrachtete – dass Anneke Jespersen bereits an einer Reportage gearbeitet hatte, als sie in die Staaten kam.

Das machte vieles verständlicher. Jespersen war mit leichtem Gepäck gereist, weil sie nicht Urlaub machte. Sie hatte gearbeitet, und sie hatte Arbeitskleidung dabeigehabt. Einen Rucksack, mehr nicht. Um flexibel zu sein. Um sofort aufbrechen und ihrer Story folgen zu können – was auch immer das für eine Story war.

Der veränderte Blickwinkel brachte weitere Dinge ans Licht, die er übersehen hatte. Jespersen war Fotojournalistin. Sie machte Fotos für Reportagen. Sie schrieb Texte für Reportagen. Aber an ihrer Leiche oder unter den Sachen in ihrem Hotelzimmer war kein Notizbuch gefunden worden. Hätte es nicht Notizen geben müssen, wenn sie an einer Reportage gearbeitet hatte? Hätte in einer der Taschen ihrer Weste oder in ihrem Rucksack nicht ein Notizbuch stecken müssen?

»Was noch?«, sagte Bosch laut und blickte sich dann im Bereitschaftsraum um, ob er noch allein war.

Was fehlte sonst noch? Was hätte sie alles dabeihaben müssen? Bosch bediente sich einer mentalen Technik. Er versetzte sich in Gedanken in ein Hotelzimmer und stellte sich vor, wie er es verließ und die Tür hinter sich zuzog. Was hätte er dabei?

Nach kurzem Nachdenken kam ihm eine Idee. Rasch blätterte er die Akte nach der Liste mit den persönlichen Dingen des Opfers durch, in die ein Rechtsmediziner handschriftlich alle Gegenstände eingetragen hatte, die an der Leiche oder in der Kleidung der Toten gefunden worden waren. Darin waren die einzelnen Kleidungsstücke aufgeführt sowie eine Geldbörse, loses Kleingeld, eine Armbanduhr und eine schlichte silberne Halskette.

»Kein Zimmerschlüssel«, sagte Bosch laut.

In seinen Augen bedeutete das eines von zwei Dingen. Entweder hatte sie den Zimmerschlüssel in ihrem Mietwagen gelassen, und er war gestohlen worden, als das Auto aufgebrochen wurde. Wahrscheinlicher war jedoch, dass Jespersens Mörder den Hotelzimmerschlüssel aus ihrer Tasche genommen hatte.

Er sah die Liste noch einmal durch, dann nahm er sich die Klarsichthüllen mit den Polaroidfotos vor, die er vor zwanzig Jahren selbst aufgenommen hatte. Die verblichenen Fotos zeigten den Tatort aus unterschiedlichen Blickwinkeln und die Leiche, wie sie gefunden worden war. Zwei der Bilder waren Nahaufnahmen des Oberkörpers, auf denen die Hose des Opfers deutlich zu sehen war. Am oberen Rand der linken Tasche war ein Stück des weißen Futters zu sehen. Bosch hatte keinen Zweifel, dass die Hosentasche herausgezogen worden war, als jemand die Taschen der Toten durchsucht hatte. Und dann hatte dieser Jemand zwar Jespersens Hotelzimmerschlüssel an sich genommen, Uhr, Halskette und Bargeld aber nicht angerührt.

Anschließend hatte er aller Wahrscheinlichkeit nach das Motelzimmer durchsucht. Wonach, war nicht klar. Aber es war kein Notizbuch oder auch nur ein einziger Zettel unter den persönlichen Dingen gewesen, die das Hotelpersonal der Polizei übergeben hatte.

Bosch hielt es nicht mehr auf seinem Stuhl. Er hatte das Gefühl, irgendetwas auf der Spur zu sein. Allerdings hatte er keine Ahnung, was das war und ob es überhaupt etwas mit dem Mord an Anneke Jespersen zu tun hatte.

»Hallo, Harry.«

Bosch drehte sich um und sah seinen Partner in das Abteil kommen.

»Morgen.«

»Du bist heute aber schon früh da.«

»Nein, genau wie immer. Nur du kommst spät.«

»Hast du etwa Geburtstag gehabt oder was?«

Bosch sah Chu kurz an, bevor er antwortete.

»Ja, gestern. Woran hast du das gemerkt?«

Chu zuckte mit den Achseln.

»Deine Krawatte. Sieht nagelneu aus. Aber wie ich dich kenne, würdest du dir selbst nie so eine bunte kaufen.«

Bosch blickte auf seine Krawatte hinab und strich sie auf seiner Brust glatt.

»Sie ist von meiner Tochter«, sagte er.

»Sie hat jedenfalls Geschmack. Ganz im Gegensatz zu dir.«

Chu lachte und sagte, er werde sich in der Cafeteria eine Tasse Kaffee holen. Das machte er immer so. Er meldete sich jeden Morgen zuerst im Bereitschaftsraum und machte dann sofort eine Kaffeepause.

»Möchtest du irgendwas, Harry?«

»Ja, könntest du im Computer einen Namen überprüfen?«

»Nein, ich meine, ob ich dir einen Kaffee oder sonst was mitbringen soll?«

»Nein, danke.«

»Die Suche mache ich, wenn ich zurück bin.«

Bosch winkte ihn fort und setzte sich wieder an seinen Schreibtisch. Er beschloss, nicht zu warten. Er rief auf seinem Computer die DMV-Datenbank auf und tippte mit seinem Zweifingersystem den Namen Alex White ein. Wie sich herausstellte, gab es in Kalifornien beinahe vierhundert Führerscheininhaber, die Alex, Alexander oder Alexandra White hießen. Nur drei von ihnen lebten in Modesto, und alle waren Männer im Alter zwischen achtundzwanzig und vierundfünfzig. Er notierte sich die Personenangaben und gab die drei in die NCIC-Datenbank ein, aber keiner von ihnen war vorbestraft.

Bosch sah auf die Wanduhr des Bereitschaftsraums und stellte fest, dass es erst halb neun war. Die John-Deere-Vertretung, aus der vor zehn Jahren ein Alex White angerufen hatte, öffnete erst in einer halben Stunde. Er rief die Auskunft für die Vorwahl 209 an, aber sie hatten keine Nummer für einen Alex White.

Chu kam in das Abteil zurück und stellte seine Kaffeetasse auf dieselbe Stelle, auf die sich am Tag zuvor Lieutenant O’Toole gesetzt hatte.

»So, Harry, wie heißt der Typ?«

»Ich habe den Namen bereits eingegeben«, sagte Bosch. »Aber vielleicht probierst du es noch mal über die TLO und kommst da an eine Telefonnummer.«

»Kein Problem. Gib einfach her.«

Bosch rollte mit seinem Stuhl auf Chus Seite und gab ihm den Zettel, auf den er die Daten der drei Alex Whites notiert hatte. Die TLO war eine vom LAPD abonnierte Datenbank, die aus öffentlichen und privaten Quellen Informationen sammelte. Sie war außerordentlich hilfreich und enthielt häufig sogar Geheimnummern und Handynummern, die auf Kreditanträgen und Bewerbungsschreiben angegeben worden waren. Für die Nutzung dieser Datenbank waren jedoch gewisse Kenntnisse erforderlich. Man musste zum Beispiel wissen, wie man die Suchfrage formulierte, und das war etwas, was Chu wesentlich besser konnte als Bosch.

»Okay, dann lass mich hier mal ein paar Minuten rumprobieren«, sagte Chu.

Als Bosch an seinen Schreibtisch zurückrollte, fiel sein Blick auf den Packen Fotos auf der rechten Seite. Es waren postkartengroße Abzüge des Fotos von Anneke Jespersens Presseausweis, die er in der Fotoabteilung bestellt hatte, um sie gegebenenfalls verteilen zu können. Als er jetzt eins dieser Fotos hochhielt, waren es wieder einmal ihre Augen und ihr seltsam abwesender Blick, die seine Aufmerksamkeit auf sich zogen, als er ihr Gesicht betrachtete.

Schließlich schob er das Foto unter die Glasplatte auf seinem Schreibtisch. Es kam zu den anderen. Lauter Frauen. Lauter Opfer. Fälle und Gesichter, an die er ständig erinnert werden wollte.

»Bosch, was machen Sie hier?«

Bosch blickte auf und sah, dass es Lieutenant O’Toole war.

»Ich arbeite hier, Lieutenant«, antwortete er.

»Sie haben heute Ihr Schulungsseminar, die können Sie nicht schon wieder verschieben.«

»Erst um zehn, und selbst da komme ich sicher noch nicht sofort dran. Keine Angst, ich bekomme das schon geregelt.«

»Jedenfalls keine Ausreden mehr.«

O’Toole entfernte sich zu seinem Büro. Bosch sah ihm kopfschüttelnd hinterher.

Chu drehte sich zu Bosch um und hielt ihm den Zettel hin, den Bosch ihm gegeben hatte.

»Ging echt einfach«, bemerkte er dazu.

Bosch nahm das Blatt Papier und schaute darauf. Chu hatte unter alle drei Namen eine Telefonnummer geschrieben. An O’Toole verschwendete Bosch schon keinen Gedanken mehr. »Danke, Partner.«

»Und wer ist dieser Typ jetzt?«

»Keine Ahnung, aber vor zehn Jahren hat ein Alex White aus Modesto angerufen, um sich nach dem Jespersen-Fall zu erkundigen. Und jetzt möchte ich wissen, warum.«

»Steht darüber nichts im Buch?«

»Nein, nur ein Eintrag in der Chrono. Wahrscheinlich können wir von Glück reden, dass sich damals überhaupt jemand die Zeit genommen hat, es zu vermerken.«

Bosch griff nach dem Telefon und rief die drei Alex Whites an. Er hatte sowohl Glück als auch Pech. Es gelang ihm zwar, alle drei Männer zu erreichen, aber keiner bestätigte, der Alex White zu sein, der wegen des Jespersen-Falls angerufen hatte. Alle schienen verwundert über den Anruf aus Los Angeles. Bosch erkundigte sich bei allen dreien nicht nur nach Jespersen, sondern auch danach, was sie beruflich machten und ob sie etwas mit der John-Deere-Vertretung zu tun hatten, aus der der Anruf vermutlich gekommen war. Einen vagen Zusammenhang bekam Bosch beim letzten Telefonat.

Der älteste Alex White, ein Buchhalter, der mehrere Baugrundstücke besaß, sagte, er habe in der Niederlassung in Modesto vor etwa zehn Jahren einen Rasentraktor gekauft, müsse aber, um den genauen Zeitpunkt angeben zu können, zu Hause in seinen Unterlagen nachsehen. Er war gerade beim Golfen, als Bosch ihn anrief, aber er versprach, das Kaufdatum rauszusuchen und umgehend zurückzurufen. Da der Mann Buchhalter war, war Bosch sicher, dass er die Rechnung noch hatte.

Bosch legte auf. Er war nicht sicher, ob er bloß blinden Aktionismus betrieb, aber der Alex-White-Anruf war etwas, was ihm keine Ruhe ließ. Inzwischen war es nach neun Uhr, und er rief in der John-Deere-Vertretung an, aus der 2002 der Anruf gekommen war.

Solche Anrufe aus heiterem Himmel waren immer eine heikle Angelegenheit. Bosch wollte nicht mit der Tür ins Haus fallen und auf keinen Fall einen potenziellen Verdächtigen warnen, dass er Ermittlungen anstellte. Deshalb beschloss er, ein bisschen Theater zu spielen und nicht sofort damit herauszurücken, wer er war und von wo er anrief.

Der Anruf wurde von einer Empfangsdame entgegengenommen, und Bosch verlangte einfach nach Alex White. Darauf trat erst einmal Stille ein.

»Wissen Sie, in welcher Abteilung er ist?«

»Leider nein.«

»Also, ich glaube nicht, dass unter unseren Mitarbeitern ein Alex White ist. Sind Sie sicher, dass Sie die Nummer von Cosgrove Tractor wählen wollten?«

»Das ist jedenfalls die Nummer, die er mir gegeben hat. Wie lange gibt es Ihre Firma schon?«

»Zweiundzwanzig Jahre. Bleiben Sie bitte dran.«

Sie wartete nicht auf seine Antwort. Bosch wurde auf die Warteschleife gelegt, während sie vermutlich einen anderen Anrufer abfertigte. Sie war rasch wieder zurück.

»Bei uns gibt es keinen Alex White. Kann Ihnen vielleicht ein anderer Mitarbeiter weiterhelfen?«

»Könnten Sie mich mit dem Geschäftsführer verbinden?«

»Selbstverständlich. Wen darf ich bitte melden?«

»John Bagnall.«

»Einen Augenblick bitte.«

John Bagnall war der falsche Name, den alle Mitglieder der Einheit Offen-Ungelöst benutzten, wenn sie sich am Telefon nicht zu erkennen geben wollten.

Bosch wurde rasch durchgestellt.

»Hier Jerry Jimenez. Was kann ich für Sie tun?«

»Guten Tag, Sir. Hier spricht John Bagnall. Ich habe hier gerade ein Bewerbungsschreiben vor mir liegen, in dem steht, dass Alex White von 2000 bis 2004 bei Cosgrove Tractor war. Können Sie mir das bestätigen?«

»Leider nein. Ich war zwar damals schon in der Firma, aber an einen Alex White kann ich mich nicht erinnern. In welcher Abteilung soll er gewesen sein?«

»Genau das ist das Problem. Hier steht nicht, wo er gearbeitet hat.«

»Dann weiß ich leider nicht, wie ich Ihnen weiterhelfen könnte. Ich war damals Verkaufsleiter und kannte – wie auch jetzt – jeden, der hier gearbeitet hat. Aber es hat bei uns nie einen Alex White gegeben. Das ist hier kein besonders großer Betrieb, wissen Sie. Wir bestehen aus Verkauf, Werkstatt, Ersatzteile und Geschäftsleitung. Insgesamt vierundzwanzig Leute, mich eingeschlossen.«

Bosch nannte Jimenez die Telefonnummer, unter der Alex White angerufen hatte, und fragte, wie lange die Firma sie schon hatte.

»Schon immer. Seit wir 1999 aufgemacht haben. Ich bin von Anfang an dabei.«

»Dann danke ich Ihnen für Ihre Hilfe, Sir. Einen schönen Tag noch.«

Bosch legte auf. Der Alex-White-Anruf von 2002 interessierte ihn mehr denn je.

Der Rest von Boschs Vormittag ging für seine halbjährliche Waffentauglichkeitsprüfung und das Richtlinienseminar drauf. Zuerst saß er eine Stunde Unterricht ab, in der er über die jüngsten Gerichtsentscheidungen zu polizeilichen Vorgehensweisen und die daraus resultierenden Richtlinienänderungen des LAPD aufgeklärt wurde. In dieser Stunde wurden auch Fälle von polizeilichem Schusswaffengebrauch vorgestellt, und es wurde darüber diskutiert, inwiefern das Vorgehen bei diesen Zwischenfällen falsch oder richtig gewesen war. Dann fuhr Bosch zum Schießstand, wo er für seine Waffentauglichkeitsbescheinigung eine Schießprüfung absolvieren musste. Der diensthabende Sergeant, ein alter Bekannter Boschs, erkundigte sich nach seiner Tochter. Das brachte Bosch auf eine Idee, was er am Wochenende mit Maddie unternehmen konnte.

Bosch ging gerade auf dem Parkplatz zu seinem Wagen zurück und überlegte, wo er sich etwas zu essen holen sollte, als ihn Alex White wegen des Datums seines Rasentraktorkaufs zurückrief. Er erzählte Bosch, sein unerwarteter Anruf habe ihm keine Ruhe mehr gelassen, weshalb er seine morgendliche Runde Golf schon nach dem neunten Loch beendet habe. Dabei ließ er auch nicht unerwähnt, dass bei dieser Entscheidung der Umstand, dass er bereits neunundfünfzig Schläge gehabt hatte, eine gewisse Rolle gespielt hatte.

Seinen Unterlagen zufolge hatte White den Rasentraktor am 27. April 2002 bei Cosgrove Tractor gekauft und am 1. Mai dort abgeholt. Das war der zehnte Jahrestag von Anneke Jespersens Tod und der Tag, an dem jemand, der sich als Alex White ausgab, aus der John-Deere-Vertretung beim LAPD angerufen hatte, um sich nach dem Stand der Ermittlungen in dem Fall zu erkundigen.

»Mr. White, ich muss Sie noch einmal fragen: Haben Sie an dem Tag, an dem Sie Ihren Traktor abgeholt haben, von der John-Deere-Niederlassung hier angerufen, um sich nach einem Mordfall zu erkundigen?«

White lachte verlegen, bevor er antwortete.

»Ganz schön verrückt das«, sagte er. »Nein, ich habe nicht beim LAPD angerufen. Ich habe in meinem ganzen Leben noch nie beim LAPD angerufen. Da muss sich jemand als ich ausgegeben haben, Detective, und ich kann mir beim besten Willen nicht erklären, warum.«

Bosch fragte White, ob in den Unterlagen, in denen er das Verkaufsdatum nachgesehen hatte, irgendwelche Namen gestanden hatten. White nannte ihm zwei. Als Verkäufer war ein Reggie Banks angegeben, und der Verkaufsleiter, der den Kaufvertrag unterzeichnet hatte, war Jerry Jimenez.

»Gut, Mr. White«, sagte Bosch. »Vielen Dank für Ihre Hilfe, und tut mir leid, dass ich Ihnen Ihre heutige Golfrunde vermasselt habe.«

»Kein Problem, Detective, heute war ich sowieso unter aller Kanone. Aber wissen Sie was? Wenn Sie diesen Fall jemals lösen, dann sagen Sie mir doch Bescheid, wer damals unter meinem Namen bei Ihnen angerufen hat, ja?«

»Mache ich, Sir. Einen schönen Tag noch.«

Bosch ging alles Mögliche durch den Kopf, als er sein Auto aufschloss. Aus dem Rätsel um Alex White war mehr geworden als nur ein Punkt, der geklärt werden musste. Inzwischen war klar, dass jemand aus der John-Deere-Vertretung angerufen hatte, um sich nach dem Fall Jespersen zu erkundigen, und dabei zur Verschleierung seiner Identität den Namen eines Kunden angegeben hatte, der an besagtem Tag in der Niederlassung gewesen war. In Boschs Augen verlieh das dem Anruf eine ganz andere Tragweite. Er war nicht mehr nur ein unerklärlicher Lichtpunkt auf seinem Radar. Jetzt war er etwas sehr Konkretes, etwas, das erklärt und verstanden werden musste.

8

Bosch beschloss, das Mittagessen sausen zu lassen und in den Bereitschaftsraum zurückzukehren. Zum Glück machte Chu noch nicht Mittag, und Bosch bat ihn, die Namen Reginald Banks und Jerry Jimenez in die einschlägigen Datenbanken einzugeben. Erst jetzt wurde er auf das blinkende Lämpchen seines Bürotelefons aufmerksam und hörte die eingegangene Nachricht ab. Er hatte einen Anruf Henrik Jespersens verpasst. Während er sich noch darüber ärgerte, fragte er sich, warum ihn Jespersen nicht auch auf seinem Handy zu erreichen versucht hatte, dessen Nummer er in seinen E-Mails ebenfalls angegeben hatte.

Bosch sah auf die Wanduhr und rechnete nach. In Dänemark war es neun Uhr abends. Jespersen hatte ihm seine Privatnummer hinterlassen, und Bosch wählte sie. Es kam zu einem langen Moment der Stille, als der Anruf einen Kontinent und einen Ozean überquerte. Bosch begann sich zu fragen, ob die Verbindung in östlicher oder westlicher Richtung hergestellt wurde, doch dann meldete sich schon nach dem zweiten Läuten eine Männerstimme.

»Ja?«

»Hier Detective Bosch aus Los Angeles. Spreche ich mit Henrik Jespersen?«

»Ja, hier Henrik Jespersen.«

»Entschuldigen Sie bitte, dass ich so spät zurückrufe. Hätten Sie ein paar Minuten Zeit für mich?«

»Ja, natürlich.«

»Gut. Zunächst vielen Dank, dass Sie auf meine Mail geantwortet haben. Aber ich hätte noch ein paar weitere Fragen, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

»Sie stören mich nicht im Geringsten. Bitte, fragen Sie nur.«

»Danke. Zunächst, ähm, möchte ich Ihnen wie schon in meiner Mail sagen, dass die Ermittlungen zum Tod Ihrer Schwester oberste Priorität haben. Ich befasse mich aktiv mit dem Fall. Obwohl er schon zwanzig Jahre zurückliegt, ist der Tod Ihrer Schwester sicher auch heute noch sehr schmerzlich für Sie. Deshalb, mein aufrichtiges Beileid.«

»Danke, Detective. Sie war sehr schön und sehr begeisterungsfähig. Sie fehlt mir sehr.«

»Das kann ich mir gut vorstellen.«

Bosch hatte im Lauf der Jahre mit vielen Personen gesprochen, die durch ein Gewaltverbrechen einen geliebten Menschen verloren hatten. Es waren zu viele, um sie zählen zu können, aber das machte ihm die Sache nicht leichter, und sein Mitgefühl wurde nie schwächer.

»Was wollten Sie von mir wissen?«, fragte Jespersen.

»Also, zuerst würde mich interessieren, was Sie mit dem Postskriptum der Mail gemeint haben, die Sie mir geschickt haben. Sie haben geschrieben, Ihre Schwester wäre nicht im Urlaub in den USA gewesen, und diesen Punkt würde ich, wenn möglich, genauer klären.«

»Ja, das war sie nicht.«

»Also, dass sie nicht im Urlaub war, als sie für ihre Zeitung über die Unruhen in L.A. berichtet hat, ist mir selbstverständlich klar, aber wollen Sie damit sagen, dass ihre Reise in die USA keine Ferienreise war?«

»Sie ist wegen einer Reportage nach Amerika geflogen. Es war von Anfang an eine berufliche Reise.«

Bosch zog sich einen Block heran, um sich Notizen zu machen.

»Wissen Sie, worüber sie berichten wollte?«

»Nein, das hat sie mir nicht erzählt.«

»Woher wissen Sie dann überhaupt, dass sie aus beruflichen Gründen hierher gekommen ist?«

»Dass sie wegen einer Reportage in die Staaten fliegen wollte, hat sie mir erzählt. Sie hat mir nur nicht erzählt, worum es dabei ging. Sie war Journalistin und behielt solche Dinge immer für sich.«

»Könnten ihr Chef oder ihr Redakteur gewusst haben, was das Thema dieser Reportage war?«

»Ich glaube nicht. Sie hat als Freie gearbeitet und ihre Fotos und Reportagen der BT erst dann angeboten, wenn sie fertig waren. Sie erhielt zwar auch hin und wieder einen Auftrag, aber das war eher die Ausnahme. Worum es in einer Reportage ging, erfuhr die Zeitung also erst, wenn sie fertig war und ihr zum Verkauf angeboten wurde.«

In den Meldungen und Zeitungsberichten über den Mord an Anneke Jespersen wurde gelegentlich ihr Redakteur erwähnt. Deshalb wusste Bosch, dass er den Mann notfalls erreichen konnte. Aber er fragte Henrik Jespersen trotzdem nach ihm.

»Wissen Sie zufällig, wie ihr damaliger Redakteur hieß?«

»Ja, Jannik Frej. Er hat bei ihrer Beerdigung eine Rede gehalten. Sehr sympathischer Mann.«

Bosch bat Jespersen, ihm den Namen zu buchstabieren, und fragte ihn nach einer Telefonnummer, unter der Frej zu erreichen wäre.

»Seine Nummer habe ich leider nicht. Sorry.«

»Das macht nichts. Ich kann sie mir beschaffen. Aber können Sie mir vielleicht sagen, wann Sie zum letzten Mal mit Ihrer Schwester gesprochen haben?«

»Ja, das war an dem Tag, bevor sie nach Amerika geflogen ist. Wir haben uns getroffen.«

»Und sie hat Ihnen nichts über die Reportage erzählt, die sie schreiben wollte?«

»Ich habe sie nicht danach gefragt, und sie hat mir von sich aus nichts darüber erzählt.«

»Aber Sie wussten, dass sie in die Staaten fliegen wollte? Sie haben sich mit ihr getroffen, um sich von ihr zu verabschieden?«

»Ja, und um ihr die ganzen Reiseunterlagen zu geben.«

»Was waren das für Unterlagen?«

»Ich bin jetzt dreißig Jahre in der Hotelbranche. Wenn Anneke eine Reise gemacht hat, habe ich mich immer um alle Buchungen gekümmert.«

»Nicht die Zeitung?«

»Nein. Meine Schwester hat, wie gesagt, als Freie gearbeitet, und deshalb fuhr sie in diesem Punkt mit mir besser. Ihre Reisen habe immer ich für sie organisiert. Selbst in Kriegsgebieten. Damals gab es ja noch kein Internet. Deshalb war es wesentlich schwieriger, eine Unterkunft zu finden. Das musste immer ich für sie machen.«

»Verstehe. Wissen Sie vielleicht noch, welche Städte sie in den USA besucht hat? Sie ist ja schon mehrere Tage vor Ausbruch der Unruhen in den Staaten eingetroffen. Wo war sie außer in New York und San Francisco sonst noch?«

»Um Ihnen sagen zu können, ob ich das beantworten kann, müsste ich erst nachsehen.«

»Wie bitte?«

»Ich müsste in dem Lager nachsehen, in dem ich meine Unterlagen aufbewahre. Ich bewahre viele Dinge von damals auf … wegen dem, was passiert ist. Ich werde auf jeden Fall nachschauen. Aber dass sie nicht in New York war, kann ich Ihnen jetzt schon sagen.«

»War das nur ein Zwischenstopp?«

»Ja, sie hatte einen direkten Anschlussflug nach Atlanta.«

»Was wollte sie in Atlanta?«

»Das weiß ich nicht.«

»Okay. Wann, glauben Sie, können Sie in diesem Lager nachsehen, Mr. Jespersen?« Bosch wollte ihn zwar zur Eile drängen, aber auch nicht zu sehr.

»Ich weiß nicht. Es ist ziemlich weit von hier entfernt. Ich muss mir dafür einen Tag freinehmen.«

»Ach so. Es wäre aber sehr hilfreich für mich, Mr. Jespersen. Könnten Sie mir eine Mail schicken oder mich anrufen, sobald Sie nachgesehen haben?«

»Ja, natürlich.«

Bosch starrte auf seinen Block, während er überlegte, welche Frage er noch stellen könnte.

»Mr. Jespersen, wo war Ihre Schwester, bevor Sie in die Vereinigten Staaten geflogen ist?«

»Hier, in Kopenhagen.«

»Nein, ich meine, wohin ging ihre letzte Reise, bevor sie nach Amerika geflogen ist?«

»Ach so. Sie war eine Weile in Deutschland und davor in Kuwait-Stadt, wegen des Kriegs.«

Bosch wusste, dass er damit Desert Storm meinte. Er wusste aus den Zeitungsberichten über Anneke, dass sie dort gewesen war. Er schrieb Deutschland auf seinen Block. Das war neu für ihn.

»Wo in Deutschland? Wissen Sie das noch?«

»Ja, sie war in Stuttgart. Daran kann ich mich noch erinnern.«

Auch das notierte sich Bosch. Er glaubte, von Henrik Jespersen alles erfahren zu haben, was er ihm sagen konnte, bevor er in seinem Lager in den Reiseunterlagen nachgesehen hatte.

»Hat sie Ihnen erzählt, was sie in Deutschland gewollt hat? War sie dort auch wegen einer Reportage?«

»Das hat sie mir nicht gesagt. Sie hat mich nur gebeten, ihr in der Nähe des dortigen US-Militärstützpunkts ein Hotel zu besorgen. Daran erinnere ich mich noch.«

»Sonst hat sie Ihnen nichts erzählt?«

»Das war alles. Ich verstehe nur nicht, was das für eine Rolle spielen soll, wenn sie in Los Angeles ermordet wurde.«

»Wahrscheinlich spielt es auch keine, Mr. Jespersen. Aber manchmal schadet es nicht, ein weites Netz auszuwerfen.«

»Wie meinen Sie das?«

»Damit meine ich, dass man viele Informationen erhält, wenn man viele Fragen stellt. Nicht alles davon ist hilfreich, aber manchmal hat man Glück. Vielen Dank für Ihre Geduld und dass Sie mit mir gesprochen haben.«

»Werden Sie den Fall jetzt lösen, Detective?«

Bosch zögerte, bevor er antwortete.

»Ich werde jedenfalls mein Bestes tun, Mr. Jespersen. Und ich verspreche Ihnen, Sie erfahren es als Erster.«

Auch wenn das Ergebnis etwas mager war, machte ihm das Telefonat mit Henrik Jespersen Mut. Ohne konkret benennen zu können, was sich in dem Fall tat, war ihm doch klar, dass er eine neue Richtung bekommen hatte. Vor wenig mehr als einem Tag hatte er noch befürchtet, dass die Ermittlungen nirgendwohin führten und er schon bald alles wieder in die Boxen packen und Anneke Jespersen in die Tiefen des Archivs voll ungelöster Fälle und vergessener Opfer zurückbringen müsste. Aber auf einmal gab es einen Funken. Es gab Geheimnisse und Eisen im Feuer. Es gab Fragen, die beantwortet werden mussten, und er war wieder im Spiel.

Als Nächstes wollte er mit Anneke Jespersens Redakteur bei der BT Kontakt aufnehmen. Bosch suchte in den Zeitungsmeldungen und Dokumenten des Mordbuchs nach einem Jannik Frej. Das war der Name, den ihm Henrik Jespersen genannt hatte. Er tauchte jedoch nirgendwo auf. In den Zeitungsmeldungen, die nach den Unruhen erschienen waren, wurde nur ein Redakteur namens Arne Haagan erwähnt. Auch in der Chronologie der Ermittler war Haagan als der Redakteur aufgeführt, mit dem die RCTF-Detectives über Jespersen gesprochen hatten.

Diese Diskrepanz konnte sich Bosch nicht erklären. Er googelte die Telefonnummer der Redaktion der Berlingske Tidende und rief dort an. Er ging davon aus, dass trotz der späten Stunde jemand erreichbar war.

»Redaktionen, goddag.«

Bosch hatte nicht an das Sprachproblem gedacht, das möglicherweise auftreten konnte. Er wusste nicht, ob die Frau, die sich meldete, ihren Namen oder ein dänisches Wort sagte.

»Nyhedsredaktionen, kan jeg hjælpe?«

»Äh, hallo? Sprechen Sie Englisch?«

»Ein bisschen. Wie ich kann helfen Ihnen?«

Bosch zog seine Notizen zu Rate.

»Könnte ich bitte Arne Haagan oder Jannik Frej sprechen?«

Am anderen Ende der Leitung trat kurz Stille ein, bevor die Frau sagte:

»Mr. Haagan ist tot, ja?«

»Tot? Äh, und Mr. Frej?«

»Niemand hier.«

»Ähm, wann ist Mr. Haagan gestorben?«

»Mmmmm, warten bitte ein Augenblick.«

Bosch wartete, wie es ihm vorkam, fünf Minuten. Er blickte sich währenddessen im Bereitschaftsraum um, und merkte bald, dass ihn O’Toole durch das Fenster seines Büros beobachtete. Der Lieutenant feuerte mit einer imaginären Pistole auf ihn und reckte ihm dann mit fragend hochgezogenen Augenbrauen seinen erhobenen Daumen entgegen. Bosch wusste, dass er wissen wollte, ob er die Prüfung in der Akademie bestanden hatte. Bosch reckte ebenfalls den Daumen und schaute dann weg. Endlich kam eine Männerstimme aus dem Hörer. Das Englisch des Mannes war vorzüglich und hatte nur einen ganz leichten Akzent.

»Hier Mikkel Bonn. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich hätte gern Arne Haagan gesprochen, aber die Dame, die ich eben am Apparat hatte, meinte, er wäre tot. Stimmt das?«

»Ja, Arne Haagan ist vor vier Jahren gestorben. Darf ich fragen, warum Sie anrufen?«

»Mein Name ist Harry Bosch. Ich bin Detective des Los Angeles Police Department und ermittle in dem Mord an Anneke Jespersen vor zwanzig Jahren. Sind Sie mit dem Fall vertraut?«

»Ich weiß, wer Anneke Jespersen war. Wir sind hier ein sehr familiärer Betrieb. Arne Haagan war damals Chefredakteur der Zeitung. Aber er ist schon vor einer Weile in Rente gegangen und inzwischen gestorben.«

»Und ein Redakteur namens Jannik Frej? Ist er noch bei Ihnen?«

»Jannik Frej … nein, Jannik ist nicht mehr hier.«

»Seit wann ist er nicht mehr bei Ihnen? Lebt er noch?«

»Auch er ist seit ein paar Jahren in Rente. Soviel ich weiß, lebt er noch.«

»Gut. Wissen Sie, wie ich ihn erreichen kann? Ich muss mit ihm sprechen.«

»Ich kann mal sehen, ob jemand seine Kontaktdaten hat. Ein paar Schlussredakteure stehen vielleicht noch in Verbindung mit ihm. Können Sie mir sagen, ob sich in dem Fall wieder etwas tut? Ich bin Reporter und würde gern …«

»Das Verfahren wurde wiedereröffnet. Ich stelle Ermittlungen an, aber damit hat es sich bereits. Ich stehe noch ganz am Anfang.«

»Verstehe. Kann ich Sie zurückrufen, wenn ich die Kontaktdaten für Jannik Frej habe?«

»Lieber würde ich so lange warten.«

Darauf trat eine kurze Pause ein.

»Verstehe. Also gut, ich werde mich beeilen.«

Bosch wurde wieder auf die Warteschleife gelegt. Diesmal schaute er nicht zum Büro des Lieutenant. Er drehte sich um und sah, dass Chu weg war. Wahrscheinlich war er Mittag essen gegangen.

»Detective Bosch?«

Es war Bonns Stimme, die aus dem Hörer kam.

»Ja.«

»Ich habe Jannik Frejs E-Mail-Adresse.«

»Und seine Telefonnummer?«

»Haben wir im Moment leider nicht. Aber ich werde versuchen, sie herauszubekommen, und gebe Ihnen dann Bescheid. Wollen Sie denn die Adresse nicht?«

»Doch, doch, natürlich.«

Bosch notierte sich Frejs E-Mail-Adresse und gab Bonn dann die seine sowie seine Telefonnummer.

»Viel Erfolg, Detective«, sagte Bonn.

»Danke.«

»Ich war zwar noch nicht bei der Zeitung, als es passiert ist. Aber vor zehn Jahren war ich schon hier, und ich erinnere mich, dass wir ein ausführliches Feature über Anneke und ihren Tod gebracht haben. Interessiert Sie das?«

Bosch zögerte.

»Aber der Artikel ist doch sicher auf Dänisch?«

»Ja, aber für so etwas gibt es im Internet diverse Übersetzungsprogramme.«

Bosch war zwar nicht sicher, was er damit meinte, aber er bat Bonn, ihm einen Link zu dem Artikel zu schicken. Dann bedankte er sich noch einmal und legte auf.

9

Bosch merkte, dass er vollkommen ausgehungert war. Er fuhr mit dem Lift ins Foyer hinunter, verließ das Gebäude und überquerte den Platz vor dem Haupteingang. Eigentlich hatte er auf ein Roastbeef-Sandwich ins Philippe’s gehen wollen, aber er hatte noch nicht einmal die First Street überquert, als sein Handy zu summen begann. Es war Jordy Gant.

»Wir haben deinen Mann, Harry.«

»2-Small?«

»Ja. Gerade hat einer meiner Leute angerufen. Sie haben ihn festgenommen, als er aus einem McDonald’s kam. Einer der Männer, die heute Morgen in der Einsatzbesprechung waren, hat sich sein Foto an die Sonnenblende geklemmt. Es ist eindeutig 2-Small.«

»Wo ist er jetzt?«

»Im 77th. Er wurde gerade eingeliefert, und im Moment halten sie ihn nur wegen der unterlassenen Unterhaltszahlungen fest. Schätze mal, wenn du gleich losfährst, schaffst du es noch rechtzeitig, bevor er sich einen Anwalt nimmt.«

»Bin schon unterwegs.«

»Okay, wenn ich dazustoße?«

»Klar. Bis gleich.«

Im Mittagsverkehr brauchte Bosch nur zwanzig Minuten, um zur 77th Street Station zu kommen, und er überlegte während der ganzen Fahrt, wie er bei Washburn vorgehen sollte. Außer einem Verdacht, der auf 2-Smalls räumlicher Nähe zum Tatort basierte, hatte er nichts gegen ihn in der Hand. Keinerlei Beweise für irgendetwas und nichts Konkretes. Wie es im Moment aussah, war seine einzige Chance, es mit einem Bluff zu versuchen. Er musste Washburn gegenüber so tun, als gäbe es etwas, was ihn belastete, und ihm mit diesem Trick ein Geständnis entlocken. Ein solches Vorgehen war wenig erfolgversprechend, und das ganz besonders bei einem Verdächtigen, der bereits einige Erfahrungen mit der Polizei hatte. Aber eine andere Möglichkeit hatte Bosch nicht.

Als er im 77th eintraf, erwartete ihn Gant bereits.

»Ich habe ihn ins D-Bureau runterbringen lassen. Können wir?«

»Klar.«

Auf einer Theke hinter dem Schreibtisch des Schichtleiters sah Bosch eine Schachtel mit Krispy-Kreme-Doughnuts stehen. Sie war offen und enthielt nur noch zwei Doughnuts, die dort wahrscheinlich schon seit der morgendlichen Einsatzbesprechung lagen.

»Jemand was dagegen?«

Er deutete auf die Schachtel.

»Schlag ruhig zu«, sagte Gant.

Bosch nahm einen Doughnut mit Zuckerglasur und schlang ihn mit vier Bissen hinunter, während er Gant den Gang entlang folgte, der zum Detective Bureau führte.

Sie betraten den riesigen Bereitschaftsraum mit seinen Schreibtischen, Aktenschränken und Papierstapeln. Die meisten Schreibtische waren nicht besetzt, und Bosch nahm an, dass die Ermittler entweder dienstlich unterwegs waren oder Mittag machten. Er sah eine Box mit Papiertüchern auf einem der leeren Schreibtische stehen und zog drei Tücher heraus, um sich den Zucker von den Fingern zu wischen.

Vor der Tür eines der zwei Vernehmungszimmer saß ein Streifenpolizist. Er stand auf, als Gant und Bosch auf ihn zugingen. Gant stellte ihn Bosch als Chris Mercer vor, den Polizisten, der 2-Small Washburn entdeckt hatte.

»Gut gemacht«, sagte Bosch und schüttelte ihm die Hand. »Haben Sie ihm schon den Spruch vorgelesen?«

Damit waren seine verfassungsmäßigen Rechte gemeint.

»Ja.«

»Gut.«

»Danke, Chris«, sagte Gant. »Dann machen ab jetzt wir weiter.«

Der Polizist salutierte lässig und entfernte sich. Gant sah Bosch an.

»Schon eine Idee, wie du es angehen willst?«

»Haben wir außer dem Haftbefehl noch was gegen ihn?«

»Ein bisschen was. Er hatte fünfzehn Gramm Gras einstecken.«

Bosch runzelte die Stirn. Das war nicht viel.

»Außerdem sechshundert Dollar Bargeld.«

Bosch nickte. Das hörte sich schon etwas besser an. Je nachdem, wie gut sich Washburn mit den aktuellen Drogengesetzen auskannte, ließe sich mit dem Geld vielleicht etwas machen.

»Ich werde es mit einem Bluff versuchen. Vielleicht kann ich ihn dazu bringen, sich selbst zu belasten. Eine andere Möglichkeit haben wir nicht. Ihn in die Enge treiben, damit er sich wieder herausquatschen muss.«

»Okay. Wenn nötig, schalte ich mich mit ein.«

Zwischen den Türen der zwei Vernehmungszimmer stand ein Aktenschrank. Bosch nahm eine Verzichtserklärung heraus, faltete sie und steckte sie in die Innentasche seines Sakkos.

»Schließ mir die Tür auf und lass mich als Ersten reingehen«, sagte er dann.

Das tat Gant, und Bosch betrat mit finsterer Miene das Vernehmungszimmer. Washburn saß an einem kleinen Tisch. Seine Handgelenke waren mit Kabelbindern an der Rückenlehne seines Stuhls befestigt. Wie zu erwarten, war er auffallend klein und trug, um das zu kaschieren, sehr weite Sachen. Auf dem Tisch lag ein durchsichtiger Beweismittelbeutel mit den Gegenständen, die zum Zeitpunkt seiner Festnahme in seinen Kleidern gefunden worden waren. Bosch setzte sich auf den Stuhl, der 2-Small gegenüberstand. Den dritten Stuhl zog Gant zur Tür zurück und nahm darauf Platz, als bewachte er sie. Er saß etwa einen Meter hinter Boschs linker Schulter.

Bosch hob den Beweismittelbeutel und betrachtete seinen Inhalt: eine Geldbörse, ein Handy, ein Schlüsselbund, die Geldscheine und die Tüte mit den fünfzehn Gramm Marihuana.

»Charles Washburn«, begann er. »Besser bekannt als 2-Small, richtig? Mit der Ziffer zwei geschrieben. Originell. Sind Sie da selbst drauf gekommen?«

Er blickte von der Tüte zu Washburn, der nichts erwiderte. Bosch schaute wieder auf die Tüte hinab und schüttelte den Kopf.

»Also, wir haben hier ein Problem, 2-Small. Ist Ihnen klar, was das für ein Problem ist?«

»Interessiert mich, ehrlich gesagt, einen feuchten Dreck.«

»Aber Sie wissen doch, was ich in dieser Tüte nicht sehe?«

»Ist mir doch egal.«

»Ich sehe hier weder eine Pfeife noch wenigstens ein paar Papers. Und dann haben Sie außer dem Gras auch noch einen Haufen Geld einstecken. Wissen Sie, worauf das hinausläuft?«

»Es läuft darauf raus, dass Sie mich meinen Anwalt anrufen lassen. Und die Mühe, mit mir zu reden, können Sie sich sparen, weil ich Ihnen nämlich nichts zu sagen habe. Bringen Sie mir einfach ein Telefon, und ich rufe meinen Mann an.«

Bosch drückte durch die Tüte auf den Einschaltknopf des Handys, und das Display leuchtete auf. Wie erwartet, war das Handy passwortgeschützt.

»Oh, man braucht ein Passwort.«

Bosch hielt das Handy hoch, so dass Washburn es sehen konnte.

»Sagen Sie’s mir, und ich rufe Ihren Anwalt für Sie an.«

»Nein, schon okay. Bringen Sie mich in die Zelle zurück, dann rufe ich von dem Münzapparat auf dem Gang an.«

»Warum nicht mit dem hier? Sie haben doch Ihren Mann sicher auf der Kurzwahl.«

»Weil das nicht mein Handy ist und ich das Passwort nicht weiß.«

Bosch wusste, dass auf dem Handy wahrscheinlich Nummern und Namen im Anruf- und Kontaktverzeichnis waren, die Washburn zusätzlichen Ärger einbringen konnten. Auch wenn es lächerlich war, hatte 2-Small keine andere Wahl, als die Eigentümerschaft zu leugnen.

»Tatsächlich? Das ist aber komisch, weil Sie es doch einstecken hatten. Zusammen mit dem Gras und dem Geld.«

»Ist mir alles von Ihnen untergeschoben worden. Ich will meinen Anwalt anrufen.«

Bosch nickte und wandte sich Gant zu. Er beschritt hier einen extrem schmalen verfassungsrechtlichen Grat.

»Weißt du, was das heißt, Jordy?«

»Sag’s mir.«

»Es heißt, dass dieser Typ in einer Tasche ein unerlaubtes Betäubungsmittel hatte und in der anderen ein dickes Bündel Scheine. Keine Pfeife einzustecken, war ein Fehler. Denn wenn man kein Hilfsmittel zum persönlichen Konsum dabei hat, gilt das vor dem Gesetz als Besitz mit der Absicht zum Verkauf. Und das macht es zu einer schweren Straftat. Aber das wird ihm sicher alles sein Anwalt erklären.«

»Quatschen Sie hier doch keinen Scheiß, Mann«, protestierte Washburn. »Das sind nicht mal zwanzig Gramm. Ich verkaufe den Stoff nicht, und das wissen Sie ganz genau.«

Bosch sah wieder Washburn an.

»Reden Sie mit mir?«, fragte er. »Eben haben Sie noch gesagt, Sie wollen einen Anwalt, und wenn Sie das sagen, ist für mich das Gespräch beendet. Oder möchten Sie jetzt doch mit mir reden?«

»Alles, was ich sage, ist, dass ich keinen Stoff verkaufe.«

»Möchten Sie mit mir reden?«

»Ja, ich rede mit Ihnen, wenn wir damit diesen Scheiß hinter uns bringen.«

»Na schön, aber dann machen wir es auch richtig.«

Bosch zog die Verzichtserklärung aus seiner Jackentasche und ließ sie von Washburn unterschreiben. Bosch bezweifelte, dass sein Bluff vor einem Supreme Court Bestand hätte, aber er nahm nicht an, dass es jemals so weit käme.

»Okay, 2-Small, dann lassen Sie uns reden«, begann er. »Alles, was ich bisher weiß, ist, was in dieser Tüte ist. Das besagt, dass Sie mit Drogen dealen, und das ist der Tatbestand, dessentwegen wir Anklage gegen Sie erheben müssen.«

Bosch sah, wie Washburn die Muskeln in seinen schmalen Schultern anspannte und den Kopf hängen ließ. Bosch schaute auf die Uhr.

»Aber machen Sie sich deswegen mal keinen Kopf, 2-Small. Das Gras interessiert mich nämlich eigentlich nicht so sehr. Es ist nur etwas, was mir ermöglicht, Sie eine Weile festzusetzen, weil ich mir nicht vorstellen kann, dass ein Typ, der den Unterhalt für sein Kind nicht zahlt, genügend Kohle hat, um fünfundzwanzigtausend Dollar für seine Kaution aufzubringen.«

Bosch hob wieder den Beutel mit dem Gras hoch.

»Deswegen werden Sie schön bei uns bleiben, während ich dieser anderen Sache nachgehe, die mich mehr interessiert.«

Washburn blickte auf.

»Machen Sie sich doch nichts vor. Ich komme hier raus. Ich kenne die richtigen Leute.«

»Tja, nur scheinen diese Leute immer sehr schnell zu verschwinden, wenn sie Geld rausrücken sollen.«

Bosch drehte sich zu Gant um.

»Ist dir das auch schon aufgefallen, Jordy?«

»Aber sicher. Plötzlich ist keiner mehr da, vor allem, wenn sie mitbekommen, dass jemand eingelocht wurde. Sie sagen sich, warum Kaution für jemanden stellen, der sowieso nur in den Knast wandert.«

Bosch nickte und wandte sich wieder Washburn zu.

»Was soll der ganze Scheiß?«, maulte 2-Small. »Was wollen Sie eigentlich von mir? Was soll ich getan haben?«

Bosch trommelte mit den Fingern einer Hand auf dem Tisch.

»Das werde ich Ihnen gleich sagen, 2-Small. Meine Dienststelle ist in Downtown, und ich würde nicht den weiten Weg hier runter kommen, nur um jemandem wegen ein paar Gramm Gras auf den Zahn zu fühlen. Ich bearbeite Morde, kalte Fälle. Wissen Sie, was das heißt? Ich kläre alte Fälle auf. Fälle, die Jahre zurückliegen. Manchmal zwanzig Jahre.«

Bosch hielt in Washburns Miene nach einer Reaktion Ausschau, konnte aber keine Veränderung entdecken.

»Und dazu gehört auch der Fall, über den wir jetzt reden werden.«

»Von einem Mord weiß ich nichts. Da haben Sie sich den Falschen geschnappt.«

»Ja? Tatsächlich? Da habe ich aber was anderes gehört. Oder sollten da ein paar Leute eine Menge Scheiß über Sie erzählt haben?«

»Ganz genau. Und deshalb lassen Sie mich mit diesem Scheiß jetzt endlich in Ruhe.«

Bosch lehnte sich zurück, als dächte er darüber nach. Doch dann schüttelte er ein einziges Mal den Kopf.

»Das geht leider nicht. Ich habe nämlich einen Zeugen, Charles. Einen Ohrenzeugen, um genau zu sein. Wissen Sie, was das ist?«

Washburn wandte den Blick ab, als er antwortete.

»Ich weiß nur, dass Sie einen Haufen Scheiße labern.«

»Ich habe eine Zeugin, die gehört hat, wie Sie die Tat zugegeben haben. Sie sagt, Sie haben es ihr erzählt. Sie haben einen auf großer Macker gemacht und ihr erzählt, wie Sie die weiße Tusse an die Wand gestellt und abgeknallt haben. Sie hat gesagt, Sie waren richtig stolz drauf, weil Sie danach sofort bei den Sixties aufgenommen worden sind.«

Washburn versuchte aufzustehen, aber die Kabelbinder fesselten ihn an seinen Sitz.

»Was für eine weiße Tusse? Was labern Sie da eigentlich für einen Müll, Mann? Meinen Sie etwa Latitia? Die quatscht doch bloß Scheiße. Alles nur, um es mir heimzuzahlen, dass ich ihr vier Monate lang nichts mehr abgedrückt habe. Die erzählt Ihnen alles, was Sie von ihr hören wollen.«

Bosch stützte die Ellbogen auf den Tisch und rückte näher an Washburn heran.

»Ich verrate meine Informanten nicht, Charles. Was ich Ihnen aber sagen kann, ist, dass Sie ein Riesenproblem haben, denn ich habe mich ein bisschen umgetan und dabei unter anderem festgestellt, dass 1992 in der Durchfahrt direkt hinter Ihrem Haus eine Weiße ermordet wurde. Das ist nichts, was sich jemand mal eben aus den Fingern gesogen hat.«

Washburns Augen leuchteten auf.

»Meinen Sie diese Reporterin bei den Unruhen? Das können Sie doch mir nicht anhängen, Mann. Damit habe ich nichts zu tun, und Ihrer Ohrenzeugin können Sie sagen, dass sie gewaltig Ärger kriegt, wenn sie weiter so einen Scheiß über mich erzählt.«

»Ich weiß nicht, Charles, ob es so eine gute Idee ist, im Beisein von zwei Polizisten Drohungen gegen einen Zeugen auszusprechen. Wenn nämlich Latitia etwas zustoßen sollte – und zwar völlig unabhängig davon, ob sie überhaupt eine Zeugin war –, sind Sie der Erste, den wir uns vorknöpfen werden, ist das klar?«

Washburn sagte nichts, und Bosch machte weiter.

»Und nur damit Sie sich keine falschen Vorstellungen machen, Charles. Ich habe mehr als einen Zeugen. Ich habe noch jemanden aus dem Viertel, der gesagt hat, dass Sie damals eine Pistole hatten. Eine Beretta, um genau zu sein, und mit genau so einer Waffe wurde die Frau in der Durchfahrt erschossen.«

»Die Knarre? Die habe ich in unserem Garten gefunden, Mann!«

Da. Washburn hatte etwas zugegeben. Aber er hatte gleichzeitig auch eine plausible Erklärung dafür geliefert. Es wirkte zu authentisch und spontan, um erfunden zu sein. Bosch musste es für bare Münze nehmen.

»In Ihrem Garten? Ich soll Ihnen glauben, dass Sie diese Pistole im Garten gefunden haben?«

»Hören Sie, Mann, ich war damals sechzehn. Meine Mom hat mich während der Unruhen nicht mal aus dem Haus gelassen. Sie hat meine Zimmertür von außen abgesperrt, und vor dem Fenster war ein Gitter. Sie hat mich einfach in mein Zimmer gesperrt, Mann. Fragen Sie sie doch selbst.«

»Und wann haben Sie diese Pistole gefunden?«

»Als alles vorbei war, Mann. Eine ganze Weile danach. Ich war im Garten, und sie hat im Gras gelegen, als ich den Rasen gemäht habe. Ich hatte keine Ahnung, wie sie da hingekommen ist. Und von dem Mord habe ich erst erfahren, als mir meine Mom erzählt hat, dass die Bullen vorbeigekommen sind und sie deswegen ausgequetscht haben.«

»Haben Sie Ihrer Mutter von der Pistole erzählt?«

»Natürlich nicht, bin ich etwa blöd, Mann? Nein. Außerdem hatte ich sie da schon gar nicht mehr.«

Bosch blickte sich verstohlen nach Gant um. Was jetzt kam, war vielleicht eher seine Sache. Washburns Geschichte haftete die Verzweiflung und Detailtreue der Wahrheit an. Jespersens Mörder könnte die Tatwaffe über den Zaun geworfen haben, um sie loszuwerden.

Gant deutete den Blick richtig und stand auf. Er zog seinen Stuhl neben den von Bosch. Jetzt war er ein gleichberechtigter Mitspieler.

»Das ist aber nicht gerade ohne, Charles.« Sein Ton vermittelte den Ernst der Sache perfekt. »Sie sind sich hoffentlich im Klaren darüber, dass wir mehr über diese Sache wissen, als Sie jemals darüber erfahren werden. Wenn Sie uns also nichts vormachen, können Sie sich selbst aus dieser Patsche befreien. Aber wenn Sie uns belügen, werden wir es merken.«

»Okay«, sagte Washburn lammfromm. »Was wollen Sie wissen?«

»Wir möchten von Ihnen wissen, was Sie vor zwanzig Jahren mit dieser Pistole gemacht haben.«

»Ich hab sie jemandem gegeben. Erst hab ich sie versteckt, und dann hab ich sie jemandem gegeben.«

»Wem?«

»Einem Typen, den ich gekannt habe. Aber inzwischen habe ich ihn schon eine ganze Weile nicht mehr gesehen.«

»Ich frage Sie nicht noch einmal. Wem?«

»Er hieß Trumond, aber ich weiß nicht, ob das sein richtiger Name war. In der Szene haben ihn alle Tru Story genannt.«

»War das ein Spitzname? Wie hieß er mit Nachnamen?«

In Beherzigung gängiger Verhörtechniken stellte Gant zunächst ein paar Fragen, auf die er die Antworten bereits wusste. Zum einen ermöglichte das dem Vernehmenden, den Wahrheitsgehalt der Antworten besser einschätzen zu können, zum anderen brachte es manchmal einen taktischen Vorteil, wenn der Vernommene glaubte, dass der Vernehmende weniger wusste, als das tatsächlich der Fall war.

»Keine Ahnung, Mann«, sagte Washburn. »Außerdem ist er schon ein paar Jahre tot. Jemand hat ihn umgelegt.«

»Wer hat ihn umgelegt?«

»Woher soll ich das wissen? Er musste eben dran glauben. Das passiert ständig.«

Gant lehnte sich zurück. Das war für Bosch das Zeichen, dass er wieder übernehmen konnte, wenn er wollte.

Das tat er.

»Erzählen Sie mir noch ein bisschen was über die Pistole.«

»Es war eine Beretta. Haben Sie ja selbst schon gesagt. Eine schwarze.«

»Wo genau haben Sie sie in Ihrem Garten gefunden?«

»Keine Ahnung, irgendwo bei der Schaukel. Sie hat einfach im Gras gelegen, Mann. Ich hab sie erst nicht gesehen und bin mit dem Rasenmäher drübergefahren. Davon hat sie eine Mordsschramme abgekriegt.«

»Wo war diese Schramme?«

»Seitlich am Lauf.«

Bosch wusste, diese Schramme konnte zur Identifizierung der Pistole herangezogen werden, wenn sie jemals gefunden wurde. Was noch wichtiger war, die Schramme würde helfen, Washburns Darstellung zu untermauern.

»Hat die Pistole noch funktioniert?«

»Klar hat sie noch funktioniert. Einwandfrei. Ich hab gleich damit geschossen, voll in einen Zaunpfosten. Hat mich ziemlich überrascht, dass der Abzug so leicht ging.«

»Hat Ihre Mutter den Schuss gehört?«

»Ja, sie ist nach draußen gekommen, aber ich habe die Knarre gleich unter meinem Hemd in die Hose gesteckt. Ich hab ihr einfach gesagt, der Rasenmäher hätte eine Fehlzündung.«

Bosch fragte sich, ob die Kugel noch im Zaun steckte. Das wäre eine weitere Bestätigung von Washburns Geschichte. Er ging zum nächsten Punkt über.

»Okay, Sie haben gesagt, Ihre Mutter hat Sie während der Unruhen in Ihrem Zimmer eingeschlossen, richtig?«

»Ja, das ist richtig.«

»Gut, und wann haben Sie die Pistole gefunden? Die Unruhen gingen nach drei Tagen zu Ende. Die letzte Nacht war der 1. Mai. Wissen Sie noch, wann Sie die Pistole gefunden haben?«

Washburn schüttelte den Kopf, als ärgerte er sich.

»Das ist doch schon eine Ewigkeit her, Mann. Ich weiß nicht mehr, an welchem Tag ich die blöde Knarre gefunden habe. Ich weiß nur noch, dass ich sie gefunden habe, mehr nicht.«

»Warum haben Sie sie Tru Story gegeben?«

»Weil er damals der Boss im Viertel war. Deshalb hab ich sie ihm gegeben.«

»Damit meinen Sie, dass er ein Boss bei den Rolling Sixties Crips war, richtig?«

»Ja, richtig!«

Er sagte es in spöttischer Nachahmung einer Weißenstimme. Es war klar, dass er mit Gant reden wollte und nicht mit Bosch. Der warf Gant einen kurzen Blick zu, worauf dieser sich wieder einschaltete.

»Sie haben vorhin Trumond gesagt. Aber Sie meinen doch Trumont, oder? Trumont Story?«

»Kann schon sein, Mann. So gut kannte ich ihn auch wieder nicht.«

»Warum haben Sie ihm dann die Pistole gegeben?«

»Weil ich ihn kennenlernen wollte. Weil ich den Fuß in die Tür kriegen wollte, verstehen Sie?«

»Und ist Ihnen das gelungen?«

»Nicht wirklich. Ich wurde verhaftet und kam nach Sylmar, in den Jugendknast. Fast zwei Jahre. Und danach habe ich irgendwie den Anschluss verpasst.«

In Sylmar, einer der nördlichen Vorstädte im San Fernando Valley, lag eine der größten Jugendhaftanstalten Kaliforniens. Um die Verbindung zu den Gangs zu kappen, schickten Jugendrichter minderjährige Straftäter häufig in Haftanstalten, die weit von ihrem heimischen Viertel entfernt waren.

»Haben Sie diese Pistole später noch mal gesehen?«, fragte Gant.

»Nein, nie«, antwortete Washburn.

»Und Tru Story?«, fragte Bosch. »Haben Sie den noch mal gesehen?«

»Ich habe ihn auf der Straße gesehen, aber wir hatten nichts mehr miteinander zu schaffen. Wir haben nie miteinander geredet.«

Bosch wartete eine Weile, ob 2-Small noch mehr sagen würde. Aber das tat er nicht.

»Okay, dann warten Sie mal kurz, 2-Small«, sagte er.

Er tippte Gant auf die Schulter und stand auf. Die Detectives verließen das Vernehmungszimmer, schlossen die Tür und blieben auf dem Gang stehen. Gant zuckte mit den Achseln und begann als Erster zu sprechen.

»Klingt irgendwie stimmig.«

Bosch nickte widerstrebend. Washburns Geschichte hörte sich glaubhaft an. Aber die Glaubhaftigkeit seiner Aussage spielte keine Rolle. Er hatte zugegeben, eine Pistole in seinem Garten gefunden zu haben. Aller Wahrscheinlichkeit nach war es die Waffe, nach der Bosch suchte, aber dafür gab es ebenso wenig Beweise, wie es Beweise dafür gab, dass 2-Smalls Verwicklung in den Mord an Anneke Jespersen über das hinausging, was er zugegeben hatte.

»Was willst du jetzt mit ihm machen?«, fragte Gant.

»Ich bin mit ihm fertig. Liefere ihn wegen des Haftbefehls und des Grases ein, aber mach ihm auch klar, dass uns weder Latitia noch sonst jemand irgendwas erzählt hat.«

»Alles klar. Schade, dass nichts dabei herausgekommen ist, Harry.«

»Tja, ich dachte …«

»Ja, was?«

»Trumont Story. Was ist, wenn er nicht mit seiner eigenen Pistole umgelegt wurde?«

Gant legte die Hand um seinen Ellbogen und rieb sich mit der anderen das Kinn.

»Das ist fast drei Jahre her.«

»Ja, ich weiß. Es ist ziemlich weit hergeholt. Aber davor haben wir die fünf Jahre, die Story oben in Pelican Bay eingesessen hat und die Pistole von niemandem benutzt wurde. Sie war die ganze Zeit irgendwo versteckt.«

Gant nickte.

»Er hat in der 73th gewohnt. Vor etwa einem Jahr war ich wegen eines Projekts, das der Verbesserung der Beziehungen zur Community dienen sollte, in dieser Gegend unterwegs. Ich habe bei ihm geklingelt, und die Mutter seines Kinds hat noch in dem Haus gewohnt.«

Bosch nickte.

»Das Team, das seinen Mord bearbeitet hat … weißt du, ob sie das Haus durchsucht haben?«

Gant schüttelte den Kopf.

»Keine Ahnung, Harry, aber ich nehme mal an, wenn überhaupt, dann wahrscheinlich nicht sehr gründlich. Jedenfalls nicht mit einem Durchsuchungsbeschluss, vermute ich. Ich kann ja mal nachsehen.«

Bosch nickte und ging in Richtung Bereitschaftsraum.

»Gib mir Bescheid«, sagte er. »Wenn sie das Haus nicht durchsucht haben, hole ich das vielleicht nach.«

»Einen Versuch wäre es jedenfalls wert«, sagte Gant. »Mach dich aber schon mal auf was gefasst. Die Mutter von Storys Baby ist eine Nummer für sich. Wahrscheinlich wäre sie der Boss im Viertel, wenn sie ein Typ wäre. Echt hart drauf die Frau.«

Das ließ sich Bosch kurz durch den Kopf gehen.

»Vielleicht können wir uns das sogar zunutze machen. Ich weiß nämlich nicht, ob wir genügend vorzuweisen haben, um was Schriftliches zu bekommen.«

Damit meinte er den berechtigten Grund, der notwendig war, um drei Jahre nach Trumont Storys Tod einen Durchsuchungsbeschluss für sein ehemaliges Haus zu bekommen. Deshalb war es besser, sich Zugang dazu zu verschaffen, ohne bei einem Richter vorstellig werden zu müssen. Am besten, man wurde ins Haus eingeladen. Und wenn man es richtig anpackte, erhielt man eine solche Einladung manchmal von jemandem, von dem man es am allerwenigsten erwartete.

»Ich werde mir was einfallen lassen, Harry«, schlug Gant vor.

»Gut. Sag mir einfach Bescheid.«

10

Chu saß an seinem Computer und arbeitete an einem Word-Dokument, als Bosch in den Bereitschaftsraum zurückkam. »Was ist das?«

»Das Bewährungsschreiben im Fall Clancy.«

Bosch nickte. Er war froh, dass Chu den Brief übernommen hatte. Wenn ein Mörder vor den Bewährungsausschuss kam, wurde automatisch die mit dem Fall befasste Polizeibehörde benachrichtigt. Es war für die Ermittler, die den Fall bearbeitet hatten, zwar nicht bindend, aber sie wurden dazu ermuntert, sich in einem Schreiben ablehnend oder befürwortend zu äußern. Infolge der Arbeitsüberlastung kamen die Ermittler häufig nicht dazu, aber Bosch nahm es in dem Punkt sehr genau. Er schrieb mit Vorliebe Briefe, in denen er die Brutalität des betreffenden Mordes in aller Ausführlichkeit schilderte. Dahinter stand die Hoffnung, die Abscheulichkeit der Tat möchte den Ausschuss dazu veranlassen, dem Täter eine Entlassung auf Bewährung zu verweigern. Diese Angewohnheit versuchte Bosch auch auf seinen Partner zu übertragen, weshalb er Chu damit beauftragt hatte, den Brief in der Sache Clancy zu schreiben, einem besonders scheußlichen Sexualverbrechen, bei dem das Opfer erstochen worden war.

»Bis morgen müsste ich damit fertig sein.«

»Gut«, sagte Bosch. »Hast du die Namen, die ich dir gegeben habe, schon überprüft?«

»Ja, ist aber nicht groß was dabei rausgekommen. Gegen Jimenez liegt überhaupt nichts vor und gegen Banks nur eine Verurteilung wegen Alkohol am Steuer.«

»Mehr nicht?«

»Mehr habe ich jedenfalls nicht gefunden, Harry. Sorry.«

Enttäuscht zog Bosch seinen Stuhl heraus und setzte sich an seinen Schreibtisch. Nicht, dass er erwartet hatte, das Rätsel um Alex White auf der Stelle lösen zu können, aber er hatte sich mehr erhofft als eine Verurteilung wegen Alkohol am Steuer. Etwas, an dem er sich abarbeiten konnte.

»Gern geschehen«, sagte Chu.

Bosch drehte sich wieder zu ihm um. Seine Enttäuschung schlug in Ärger um.

»Wenn du jedes Mal ein Danke hören willst, wenn du deine Arbeit machst, hast du dir den falschen Job ausgesucht.«

Chu erwiderte nichts. Bosch fuhr seinen Rechner hoch und wurde von einer E-Mail von Mikkel Bonn von der Berlingske Tidende begrüßt. Sie war vor knapp einer Stunde eingegangen.

Detective Bosch: Ich habe weitere Erkundigungen eingezogen. Jannik Frej war der Redakteur, der mit Anneke Jespersen zusammengearbeitet hat, denn er war für die Projekte der Freien zuständig. Mr. Frej hat 1992 deshalb nicht mit Ermittlern und Journalisten aus Los Angeles gesprochen, weil seine Englischkenntnisse als begrenzt galten. Die Ansprechperson war damals Arne Haagan, weil er hervorragend Englisch sprach und Chefredakteur der Zeitung war.

Ich habe mich mit Mr. Frej in Verbindung gesetzt, und sein Englisch ist tatsächlich nicht gut. Deshalb würde ich mich als Mittelsmann zur Verfügung stellen, wenn Sie Fragen an ihn haben. Wenn Ihnen damit geholfen ist, bin ich gern dazu bereit. Sagen Sie mir bitte einfach Bescheid.

Bosch dachte über das Angebot nach. Ihm war klar, dass Bonn eine unausgesprochene Gegenleistung für sein scheinbar unverfängliches Hilfsangebot erwartete. Er war Journalist und als solcher immer auf der Suche nach einer guten Story. Außerdem käme er als Boschs Mittelsmann an Informationen, die bei den Ermittlungen möglicherweise von entscheidender Bedeutung waren. Das war keine gute Ausgangssituation, doch Bosch wollte den Schwung nicht verlieren. Er begann, eine Antwort zu tippen.

Mr. Bonn, Ihr Angebot nehme ich gern an, wenn Sie mir zusichern, die Informationen, die Sie von Mr. Frej erhalten, so lange vertraulich zu behandeln, bis ich Ihnen grünes Licht erteile, sie in einer Zeitungsmeldung zu verwenden. Wenn Sie damit einverstanden sind, hätte ich folgende Fragen:

Wissen Sie, ob Anneke Jespersen in die USA geflogen ist, um an einer Reportage zu arbeiten?

Wenn ja, worum ging es in dieser Reportage? Was hat sie in den USA gemacht?

Was können Sie mir über ihre Reiseziele in den USA sagen? Sie war in Atlanta und San Francisco, bevor sie nach L.A. kam. Warum? Wissen Sie, ob sie auch in anderen amerikanischen Städten war?

Vor ihrer USA-Reise war sie in Deutschland und wohnte in einem Hotel in der Nähe des amerikanischen Militärstützpunkts in Stuttgart. Wissen Sie, warum?

Ich glaube, für den Anfang ist das bereits einiges, und ich danke Ihnen jetzt schon für jegliche Informationen, die Sie mir über Anneke Jespersens USA-Reise beschaffen können. Außerdem möchte ich Sie noch einmal darum bitten, diese Informationen vertraulich zu behandeln.

Bosch las die Mail noch einmal durch, bevor er sie abschickte. Er klickte auf »senden« und bereute sofort, Bonn einbezogen zu haben, einen Journalisten, den er nicht persönlich kannte und mit dem er nur ein einziges Mal am Telefon gesprochen hatte.

Er wandte sich vom Bildschirm ab und sah auf die Wanduhr. Es war fast vier Uhr, womit es in Tampa, Florida, fast sieben Uhr war. Bosch schlug das Mordbuch auf und sah die Nummer Gary Harrods nach, die er sich auf der Innenseite des Deckels notiert hatte. Der inzwischen pensionierte Detective hatte 1992 für die Riot Crimes Task Force die Ermittlungen im Jespersen-Fall geleitet. Bosch hatte bereits mit Harrod gesprochen, als er die Ermittlungen wiederaufgenommen hatte. Damals hatte er nicht viele Fragen an ihn gehabt, aber inzwischen waren einige hinzugekommen.

Bosch wusste nicht, ob die Nummer, die er hatte, zu einem privaten oder geschäftlichen Festnetzanschluss gehörte oder zu einem Handy. Harrod hatte schon nach zwanzig Jahren den Polizeidienst quittiert und war nach Florida gezogen; seine Frau stammte da her, und er leitete jetzt ein florierendes Immobilienunternehmen.

»Hier Gary.«

»Äh, hallo, Gary, hier ist Harry Bosch aus L.A. Erinnern Sie sich noch? Wir haben letzten Monat über den Fall Jespersen gesprochen.«

»Aber sicher, Bosch, natürlich.«

»Hätten Sie vielleicht ein paar Minuten Zeit, oder sind Sie gerade beim Abendessen?«

»Wir essen erst in einer halben Stunde. Bis dahin habe ich also Zeit. Sagen Sie bloß, Sie haben den Schneewittchen-Fall schon gelöst.«

Bosch hatte Harrod erzählt, dass Anneke Jespersen in der Nacht ihrer Ermordung von seinem Partner den Spitznamen Schneewittchen bekommen hatte. »Leider nein. Ich tappe immer noch im Dunkeln. Aber zumindest habe ich inzwischen ein paar Anhaltspunkte und hätte deswegen ein paar Fragen an Sie.«

»Dann mal los.«

»Also, der erste Punkt wäre: die Zeitung, für die Jespersen gearbeitet hat. Waren Sie derjenige, der sich mit den Leuten in Dänemark in Verbindung gesetzt hat?«

Darauf trat eine lange Pause ein, in der Harrod seine Erinnerungen an den Fall durchforstete. Bosch hatte zwar nie direkt mit Harrod zusammengearbeitet, aber von ihm gehört, als er noch bei der Polizei war. Er hatte als zuverlässiger Ermittler gegolten. Das war der Grund, weshalb Bosch sich dafür entschieden hatte, unter allen Ermittlern, die damals mit dem Fall befasst waren, ihn zu kontaktieren. Er wusste, dass ihm Harrod helfen würde, wenn er konnte, und ihm keine Informationen vorenthalten würde.

Bosch legte bei kalten Fällen stets großen Wert auf den Austausch mit den ursprünglichen Ermittlern. Dabei musste er zu seinem Erstaunen immer wieder feststellen, dass es vielen von ihnen aus falschem Berufsstolz immer noch schwerfiel, einem anderen Ermittler bei der Aufklärung eines Falls zu helfen, den zu lösen ihnen selbst nicht gelungen war.

Auf Harrod traf das nicht zu. Er hatte bei ihrem ersten Telefonat ganz offen über seine Schuldgefühle gesprochen, den Fall Jespersen und viele andere der Morde, die während der Unruhen begangen und die ihm zugeteilt worden waren, nicht gelöst zu haben. Harrod berichtete, die Sondereinheit sei angesichts der Menge der Fälle und des gleichzeitigen Mangels an Beweisen und Anhaltspunkten überfordert gewesen. Wie im Fall Jespersen hatten sich die RCTF-Ermittlungen größtenteils auf provisorische oder beinahe nicht existente Tatortermittlungen stützen müssen. Der Mangel an forensischen Beweisen war ein schweres Handicap gewesen.

»Bei den meisten Fällen wussten wir nicht, wo wir überhaupt anfangen sollten«, hatte Harrod Bosch erzählt. »Wir waren total aufgeschmissen. Deshalb haben wir Plakatwände aufgestellt und Belohnungen ausgesetzt, und was wir aufgrund dessen an Informationen erhalten haben, war im Wesentlichen alles, was wir unseren Ermittlungen zugrunde legen konnten. Viel Brauchbares haben wir auf diesem Weg allerdings nicht erfahren, und alles in allem ist nicht viel dabei herausgekommen. Ich kann mich an keinen einzigen Fall erinnern, den wir zum Abschluss bringen konnten. Ganz schön frustrierend. Das war einer der Gründe, warum ich schon nach zwanzig Jahren aufgehört habe. Ich musste einfach weg aus L.A.«

Unwillkürlich dachte Bosch, dass die Stadt und das LAPD einen guten Mann verloren hatten. Seine Hoffnung war, dass Harrod etwas Trost schöpfen konnte, wenn es ihm gelang, den Fall Jespersen zu lösen.

»Ich kann mich erinnern, mit jemandem in Dänemark telefoniert zu haben«, sagte Harrod. »Das war allerdings nicht ihr direkter Vorgesetzter, denn der konnte kein Englisch. Deshalb war es nur irgendeine generell übergeordnete Person, von der ich allerdings nur sehr allgemeine Auskünfte erhalten habe. Ich erinnere mich, dass es damals oben in Devonshire einen Streifenpolizisten gab, der die Sprache – Dänisch – konnte. Deshalb haben wir ein paar Anrufe ihn machen lassen.«

Das war Bosch neu. Im Mordbuch stand nichts von Telefonaten mit jemand anderem als Arne Haagan, dem Chefredakteur. »Mit wem hat er gesprochen, wissen Sie das noch?«

»Nur mit ein paar anderen Leuten von der Zeitung, glaube ich, vielleicht auch mit Familienangehörigen.«

»Mit ihrem Bruder?«

»Durchaus möglich, aber daran erinnere ich mich nicht mehr, Harry. Das ist zwanzig Jahre her und auch sonst sehr weit weg für mich.«

»Klar, kann ich gut verstehen. Wissen Sie noch, wer der Kollege aus der Devonshire Division war, der für Sie in Dänemark angerufen hat?«

»Steht das nicht im Buch?«

»Nein, dort steht absolut nichts über irgendwelche Telefonate auf Dänisch. War es einfach jemand von der Streife in Devonshire?«

»Ja, irgendein Typ, der dort geboren wurde und hier aufgewachsen ist und die Sprache konnte. An seinen Namen erinnere ich mich nicht mehr. Die Personalabteilung hat ihn für uns aufgetrieben. Aber wenn im Buch nichts darüber steht, ist auch nichts dabei herausgekommen, Harry. Sonst hätte ich es vermerkt.«

Bosch nickte. Er wusste, Harrod hatte recht. Aber es störte ihn immer, wenn er von einer Ermittlungsmaßnahme erfuhr, die nicht in den offiziellen Unterlagen stand.

»Okay, Gary, dann will ich Sie mal nicht mehr länger aufhalten. Das ist alles, was ich mit Ihnen klären wollte.«

»Wirklich? Sonst nichts? Seit Ihrem ersten Anruf geht mir der Fall ständig durch den Kopf. Der und ein anderer, sie lassen mir keine Ruhe.«

»Welcher war der andere? Vielleicht kann ich ja mal einen Blick reinwerfen, wenn sich noch niemand damit befasst hat.«

Harrod machte wieder eine Pause, als er in Gedanken von einem Fall zum anderen sprang. »An den Namen erinnere ich mich nicht mehr«, sagte er schließlich. »Es war ein Mann oben in Pacoima. Er war aus Utah und wohnte in einem billigen Motel dort oben. Er gehörte zu einem Bautrupp, der überall im Westen Einkaufszentren hochzog. Er war Fliesenleger, daran erinnere ich mich noch.«

»Was war mit ihm?«

»Das haben wir nie rausgefunden. Er wurde etwa einen Block von seinem Motel entfernt gefunden, mit einem Kopfschuss, lag einfach mitten auf der Straße. Ich erinnere mich, dass in seinem Zimmer der Fernseher noch lief. Er muss es im Fernsehen verfolgt haben. Sie wissen schon, die Unruhen, wie es in der Stadt drunter und drüber ging. Und keine Ahnung warum, aber er ist nach draußen gegangen, um es sich selbst anzusehen. Und das ist, was mich daran immer gestört hat.«

»Dass er nach draußen gegangen ist?«

»Ja, dass er nach draußen gegangen ist. Warum? Die Stadt brannte. Es galten keine Regeln mehr, überall herrschte Chaos, und er verließ den Schutz seines Zimmers, um sich diesen Wahnsinn anzusehen. Soweit wir das feststellen konnten, ist er aus einem vorbeifahrenden Auto erschossen worden. Keine Zeugen, kein Motiv, keine Beweise. Da war nichts zu holen, und das war mir auch von Anfang an klar, als ich den Fall bekommen habe. Ich erinnere mich noch, wie ich seine Eltern angerufen habe. Sie waren aus Salt Lake City. Sie konnten nicht verstehen, wie ihrem Jungen so etwas zustoßen konnte. Für sie war L.A. wie ein anderer Stern, auf den es ihn verschlagen hatte. Es überstieg ihr Vorstellungsvermögen.«

»Tja«, sagte Bosch.

Mehr gab es dazu nicht zu sagen.

»Wie auch immer«, sagte Harrod und schüttelte die Erinnerung ab. »Ich mache dann lieber mal Schluss, Harry. Meine Frau kocht heute Abend Spaghetti.«

»Dann lassen Sie es sich schmecken, Gary. Und danke für Ihre Hilfe.«

»Welche Hilfe?«

»Sie haben mir sehr wohl geholfen. Sagen Sie mir Bescheid, wenn Ihnen noch irgendwas einfällt.«

»Auf jeden Fall.«

Bosch legte auf und überlegte, ob er jemanden kannte, der vor zwanzig Jahren in Devonshire gearbeitet hatte. Das war damals der ruhigste Polizeibezirk gewesen, obwohl er flächenmäßig die größte Ausdehnung gehabt und die gesamte Nordwestecke der Stadt im San Fernando Valley eingenommen hatte. Weil das Stationsgebäude neu und die Arbeitslast niedrig war, wurde er auch Club Dev genannt.

Bosch fiel ein, dass Larry Gandle, ein ehemaliger Lieutenant der Abteilung Offen-Ungelöst, in den neunziger Jahren in Devonshire gewesen war und möglicherweise wusste, wer der dänisch sprechende Streifenpolizist gewesen war. Bosch rief in Gandles Büro an. Er war inzwischen Captain und Leiter der Robbery Homicide Division. Bosch wurde umgehend zu ihm durchgestellt. Er erklärte ihm, wen er suchte, doch Gandle hatte schlechte Nachrichten für ihn.

»Ich weiß, wen Sie meinen: Magnus Vestergaard, aber er ist inzwischen bestimmt schon zehn Jahre tot. Motorradunfall.«

»Schade.«

»Weswegen hätten Sie ihn gebraucht?«

»Er wurde in einem Fall, an dem ich gerade arbeite, als Dänischdolmetscher eingesetzt. Ich wollte sehen, ob er sich an irgendetwas erinnert, was nicht im Mordbuch steht.«

»Tja, Harry, tut mir leid.«

»Mir auch.«

Bosch wollte das Telefon gerade weglegen, als es noch in seiner Hand läutete. Es war Lieutenant O’Toole.

»Detective, könnten Sie kurz in mein Büro kommen?«

»Sicher.«

Bosch schaltete den Bildschirm aus und stand auf. In O’Tooles Büro gerufen zu werden hieß nichts Gutes. Er spürte, wie ihm im Bereitschaftsraum mehrere Augenpaare folgten, als er auf das Eckbüro zusteuerte. Drinnen war es hell. Die Jalousien der Fenster zum Bereitschaftsraum waren ebenso offen wie die der Außenfenster, die sich auf das Los Angeles Times Building öffneten. Aus Angst, von den Journalisten beobachtet zu werden, hatte O’Tooles Vorgängerin die Fenster immer verdunkelt.

»Was gibt’s, LT?«, fragte Bosch.

»Ich habe da etwas, worum Sie sich kümmern sollen.«

»Worum ich mich kümmern soll?«

»Ja, einen Fall. Ein gewisser Pran, ein Analyst der Death Squad, hat gerade angerufen. Er hat einen Zusammenhang zwischen einem offenen Fall von 2006 und einem Fall von ’99 hergestellt. Ich möchte, dass Sie das übernehmen. Hört sich gut an. Das ist seine Durchwahl.«

O’Toole hielt Bosch eine gelbe Haftnotiz mit einer Telefonnummer darauf hin. Death Squad, Todesschwadron, war die inoffizielle Abkürzung für die neue Data-Evaluation-and-Theory-Einheit. Sie war Teil einer neuen Ermittlungsform, die bei kalten Fällen angewendet wurde und sich Data Synthesizing, Datensynthese, nannte.

Die Death Squad hatte in den drei vorangegangenen Jahren alle archivierten Mordbücher digitalisiert und so eine umfangreiche Datenbank mit leicht zugänglichen und vergleichbaren Informationen über ungelöste Mordfälle geschaffen. Verdächtige, Zeugen, Waffen, Orte, Wortwahl, jedes einzelne der unzähligen Details, die an Tatorten und bei Ermittlungen gesammelt wurden, wurde im telefonzellengroßen IBM-Computer der Einheit pausenlos abgeglichen. Dadurch taten sich bei der Aufklärung kalter Fälle völlig neue Möglichkeiten auf.

Bosch griff zwar nicht nach der Haftnotiz, aber seine Neugier gewann die Oberhand.

»Worin besteht der Zusammenhang zwischen den Fällen?«

»Ein Zeuge. Zufällig hat in beiden Fällen derselbe Zeuge die Täter fliehen sehen. Zwei Auftragsmorde, einer im Valley, einer Downtown, kein erkennbarer Zusammenhang, aber beide Male derselbe Augenzeuge. Für mich hört sich das so an, als müsste dieser Zeuge in einem völlig neuen Licht betrachtet werden. Nehmen Sie die Nummer.«

Das tat Bosch nicht. »Was soll das, Lieutenant? Endlich sehe ich beim Jespersen-Fall Licht. Und jetzt wollen Sie mir auf einmal das hier aufdrücken?«

»Erst gestern haben Sie mir erzählt, dass Sie bei Jespersen nicht vorankommen.«

»Dass ich nicht vorankomme, habe ich nicht gesagt. Nur, dass es kein CBO-Fall ist.«

Plötzlich wurde Bosch klar, was hinter all dem steckte. Etwas, das Jordy Gant gesagt hatte, verknüpfte sich mit dem, was der Lieutenant beabsichtigte. Außerdem wusste er, dass O’Toole am Tag zuvor im zehnten Stock an der wöchentlichen Besprechung des Führungsstabs teilgenommen hatte. Bosch wendete sich ab und ging zur Tür.

»Harry, Sie können hier nicht einfach so rausgehen. Wo wollen Sie hin?«

Ohne sich zu O’Toole umzudrehen, sagte Bosch: »Geben Sie ihn Jackson. Er braucht einen Fall.«

»Ich gebe ihn aber Ihnen. He!«

Bosch ging den Mittelgang hinunter und zur Tür hinaus zu den Aufzügen.

O’Toole folgte ihm nicht, und das war gut. Es gab zwei Dinge, die Bosch total gegen den Strich gingen: Politik und Bürokratie. Und er glaubte, dass es O’Toole um beides ging – wenn auch nicht unbedingt aus eigenem Antrieb.

Er fuhr mit dem Lift in den zehnten Stock hinauf und marschierte durch die offene Tür des Büros des Polizeichefs. Im Vorzimmer waren vier Schreibtische. An dreien saßen Polizisten in Uniform. Am vierten arbeitete Alta Rose, wahrscheinlich die mächtigste Zivilperson, die es bei der Polizei gab. Halb Drache, halb die Nettigkeit in Person, bewachte sie seit fast drei Jahrzehnten den Eingang zum Büro des Chief. Wer eine gewöhnliche Sekretärin in ihr sah, täuschte sich gewaltig. Sie verwaltete den Terminkalender des Polizeichefs, und meistens war sie es, die ihm sagte, wo er wann zu sein hatte.

Bosch war im Laufe der Jahre oft genug zum Polizeichef zitiert worden, um für Rose kein Unbekannter zu sein. Sie lächelte zuckersüß, als er sich ihrem Schreibtisch näherte.

»Detective Bosch, wie geht es Ihnen?«, fragte sie.

»Danke, gut, Ms. Rose. Wie läuft’s hier oben?«

»Meines Wissens könnte es nicht besser laufen. Aber so leid es mir tut, ich habe Sie heute nicht im Terminkalender des Chief stehen. Ist mir da ein Fehler unterlaufen?«

»Nein, kein Fehler, Ms. Rose. Ich hatte nur gehofft, dass Marty – ich meine der Polizeichef – vielleicht fünf Minuten Zeit für mich hat.«

Ihr Blick huschte ganz kurz zu der Sprechanlage auf ihrem Schreibtisch. Einer der Knöpfe darauf leuchtete rot.

»Leider telefoniert er gerade.«

Doch Bosch wusste, dass dieses Lämpchen immer leuchtete, damit Alta Rose bei Bedarf Besucher abwimmeln konnte. Dieses Geheimnis hatte ihm seine ehemalige Partnerin Kiz Rider verraten, die einige Zeit im Büro des Chief gearbeitet hatte. »Außerdem hat er heute Abend einen Termin, zu dem er spätestens um …«

»Drei Minuten, Ms. Rose. Fragen Sie ihn einfach. Würde mich nicht wundern, wenn er mich sogar erwartet.«

Alta Rose runzelte die Stirn, stand aber von ihrem Schreibtisch auf und verschwand durch die große Tür ins Allerheiligste. Bosch blieb stehen und wartete.

Chief Martin Maycock hatte sich von ganz unten hochgedient. Fünfundzwanzig Jahre zuvor war er ein RHD-Detective gewesen, der in die Abteilung Homicide Special versetzt worden war. Wie Bosch. Sie waren nie Partner gewesen, aber sie hatten gemeinsam an Task-Force-Fällen gearbeitet, insbesondere bei den Puppenmacher-Ermittlungen, die damit endeten, dass Bosch den berüchtigten Serienmörder in seinem Mörderbau in Silver Lake erschoss. Maycock war gutaussehend und hochkompetent und hatte einen einprägsamen, wenn auch etwas peinlichen Namen. Er hatte sich das Medieninteresse und die Berühmtheit, die ihm diese aufsehenerregenden Fälle eintrugen, für seinen Aufstieg in der Polizeihierarchie zunutze gemacht und es bis zum Polizeichef gebracht.

Die Polizeibasis hatte zunächst enormen Auftrieb dadurch bekommen, dass einer der Ihren in den zehnten Stock befördert worden war.

Doch drei Jahre nach Maycocks Ernennung war die Schonfrist abgelaufen. Der Chief leitete eine Polizei, die gelähmt wurde von einem Einstellungsstopp, verheerenden Budgetkürzungen und allerlei kleinen und großen Skandalen, die fast im Monatsabstand aufeinander folgten. Die Kriminalität war zurückgegangen, aber das trug ihm keinerlei Meriten oder politisches Gewicht ein. Schlimmer noch, die einfachen Polizisten hatten begonnen, ihn als einen Politiker zu betrachten, der mehr daran interessiert war, in den Sechs-Uhr-Nachrichten zu erscheinen als bei Einsatzbesprechungen oder an den Tatorten von Anschlägen auf Polizisten. An den Orten, an denen Cops im Dienst und danach zusammenkamen – Parkplätze, Umkleideräume und Bars – erfuhr ein alter Spitzname des Chief eine Renaissance: Marty MyCock.

Bosch hatte sich den Glauben an ihn lange bewahrt, aber ein Jahr zuvor hatte er dem Chief bei einer hinterhältigen politischen Auseinandersetzung mit einem Stadtrat, der der heftigste Kritiker des LAPD war, unabsichtlich geholfen. Eingespannt worden war Bosch für diese Intrige von Kiz Rider, für die dabei eine Beförderung zum Captain herausgesprungen war – sie leitete inzwischen die West Valley Division. Bosch hatte seitdem nicht mehr mit ihr oder dem Chief gesprochen.

Alta Rose kam durch die Tür des Allerheiligsten zurück und hielt sie Bosch auf. »Fünf Minuten, Detective Bosch.«

»Danke, Ms. Rose.«

Bosch ging hinein, wo Maycock an einem riesigen mit Polizei- und Sportschnickschnack dekorierten Schreibtisch saß. Das geräumige Büro verfügte über einen großen Balkon, ein angeschlossenes Besprechungszimmer mit einem vier Meter langen Konferenztisch und einen unverstellten Panoramablick auf das Civic Center.

»Harry Bosch, mir hat bereits geschwant, dass du heute hier auftauchen würdest.«

Sie schüttelten sich die Hände. Bosch blieb vor dem großen, breiten Schreibtisch stehen. Er konnte nicht leugnen, dass er seinen alten Kollegen mochte. Er mochte nur nicht, was er machte und was aus ihm geworden war.

»Warum hast du dann O’Toole vorgeschaltet? Warum hast du mich nicht selbst heraufbestellt? Bei der Irving-Geschichte letztes Jahr hast du mich doch auch hoch kommen lassen.«

»Ja, aber das wurde eine ziemlich unschöne Sache. Ich habe O’Toole zwischengeschaltet, und jetzt ist es wieder eine unschöne Geschichte.«

»Was willst du, Marty?«

»Muss ich das wirklich sagen?«

»Sie wurde regelrecht hingerichtet, Marty. An die Wand gestellt und ins Auge geschossen. Und weil sie weiß war, möchtest du nicht, dass ich die Sache aufkläre?«

»Unsinn, ganz und gar nicht. Natürlich will ich, dass du den Fall löst. Die Sache ist nur etwas heikel. Wenn nämlich herauskommt, dass der einzige Mord während der Unruhen, den wir zum zwanzigsten Jahrestag aufklären, eine Weiße ist, die von irgendeinem Gang-Mitglied erschossen wurde, ist der Ärger vorprogrammiert. Das alles liegt jetzt zwar schon zwanzig Jahre zurück, Harry, aber so viele Fortschritte haben wir seitdem auch nicht gemacht. Man kann nie wissen, was dieses Streichholz wieder anzünden könnte.«

Bosch drehte sich zum Fenster und schaute auf die City Hall hinaus.

»Dir geht es um PR«, sagte er. »Mir geht es um einen Mord. Was ist aus unserem Motto geworden ›Jeder zählt, egal wer es ist‹? Beziehungsweise war? Erinnerst du dich aus deiner Zeit bei Homicide Special überhaupt noch daran?«

»Natürlich, Harry, und es gilt auch weiterhin. Ich bitte dich keineswegs, den Fall zu den Akten zu legen. Lass dir nur ein bisschen Zeit damit. Warte einen Monat, bis nach dem Ersten, kläre ihn dann auf und das in aller Stille. Und wir verständigen die Angehörigen und belassen es dabei. Mit ein bisschen Glück ist der Verdächtige bereits tot, und wir brauchen uns wegen eines Prozesses keine Sorgen mehr zu machen. Na ja, und in dieser Situation hat mir O’Toole dann von einem aussichtsreichen Fall von der Death Squad erzählt, den du übernehmen könntest. Vielleicht verhilft der uns zu der Art von Aufmerksamkeit, die wir gern hätten.«

Bosch schüttelte den Kopf. »Ich habe einen Fall, mit dem ich im Moment voll ausgelastet bin.«

Maycock verlor die Geduld mit Bosch. Seine gesunde Gesichtsfarbe wurde dunkler.

»Leg ihn auf Eis und mach erst mal den Death-Squad-Fall.«

»Hat dir O’Toole nicht erzählt, dass ich möglicherweise fünf oder sechs andere Fälle aufkläre, wenn ich diesen löse?«

Maycock nickte, wischte den Hinweis jedoch mit einer knappen Handbewegung beiseite.

»Klar, lauter Gangster, und keiner während der Unruhen.«

»Es war deine Idee, diese Fälle aufzuarbeiten.«

»Woher hätte ich wissen sollen, dass du der Einzige bist, der bei seinem Fall vorankommt, und dass es ausgerechnet Schneewittchen ist? Mein Gott, Harry, schon allein der Name. Übrigens, egal, was passiert, hör auf, sie so zu nennen.«

Bosch machte ein paar Schritte durch das Zimmer, bis er einen Blickwinkel gefunden hatte, bei dem sich der Turm der City Hall in der Glasfassade des Nordflügels des PAB spiegelte. Egal ob frische Morde oder kalte Fälle, die Jagd auf einen Mörder musste unerbittlich sein. Es war die einzige Möglichkeit, so etwas anzugehen, und es war die einzige Möglichkeit, auf die es Bosch anzugehen wusste. Wenn dabei politische und gesellschaftliche Erwägungen hereinspielten, hatte er dafür grundsätzlich wenig Verständnis.

»Herrgott noch mal, Marty«, sagte er.

»Ich weiß, wie dir zumute ist«, sagte der Chief.

Endlich wandte sich Bosch wieder ihm zu.

»Nein, weißt du nicht. Nicht mehr.«

»Jeder hat ein Recht auf seine eigene Meinung.«

»Aber nicht, an seinem Fall zu arbeiten.«

»Ich kann nur wiederholen: Das ist nicht, was ich sage. Du drehst es hartnäckig so hin, als ob …«

»Es ist zu spät, Marty. Die Sache steht kurz davor, an die Öffentlichkeit zu dringen.«

»Inwiefern?«

»Ich habe Informationen über mein Opfer gebraucht. Deshalb habe ich mich an die Zeitung gewandt, für die sie gearbeitet hat, und Informationen eingetauscht. Ich arbeite mit einem Journalisten zusammen. Wenn ich das Ganze jetzt abblase, riecht er den Braten, und der Fall sorgt für mehr Aufsehen, als wenn ich ihn aufkläre.«

»Verfluchte Scheiße. Welche Zeitung? In Schweden?«

»Dänemark. Sie war aus Dänemark. Aber bilde dir bloß nicht ein, es bleibt auf Dänemark beschränkt. Die Medien sind global vernetzt. Selbst wenn es zunächst nur dort drüben an die Öffentlichkeit dringt, wird es – irgendwann – zu uns rüberschwappen. Und dann darfst du erklären, warum du die Ermittlungen hast einstellen lassen.«

Maycock nahm einen Baseball von seinem Schreibtisch und begann ihn zu kneten wie ein Pitcher, der einen neuen Ball einwirft.

»Du kannst jetzt gehen«, sagte er.

»Okay. Und?«

»Verschwinde einfach. Wir sind fertig miteinander.«

Bosch zögerte kurz, dann ging er in Richtung Tür.

»Ich werde bei meinem weiteren Vorgehen alle PR-Aspekte berücksichtigen«, sagte er.

Es war sein mageres Angebot.

»Ja, sehr freundlich, Detective«, sagte der Chief.

Als er durch das Vorzimmer nach draußen ging, dankte Bosch Alta Rose, dass sie ihn vorgelassen hatte.

11

Es war sechs Uhr abends, als Bosch an die Tür des Hauses am 73rd Place klopfte. Um in der Nachbarschaft möglichst wenig Aufsehen zu erregen, wurden Durchsuchungsbeschlüsse für Wohnräume normalerweise in den frühen Morgenstunden durchgeführt. Dann waren die Nachbarn auf der Arbeit, in der Schule oder schliefen noch.

Aber darauf nahm Bosch diesmal keine Rücksicht. Er wollte nicht warten. Die Ermittlungen waren in Fahrt gekommen, und er wollte den Schwung nicht wieder verlieren.

Nach dem dritten Klopfen kam eine kleine Frau in einem Schürzenkleid und einem bunten Kopftuch an die Tür. Tattoos schlangen sich wie ein Schal um ihren Hals und ihre Kieferpartie hinauf. Sie stand hinter einem Türgitter, wie es die meisten Häuser in diesem Viertel hatten.

Bosch hatte sich ganz bewusst direkt vor der Tür aufgepflanzt. Hinter ihm standen zwei weiße Polizisten vom Gang Enforcement Detail. Ein Stück weiter hinten, auf der linken Seite des Vorgartens, warteten Jordy Gant und David Chu. Bosch wollte der Frau unmissverständlich klarmachen, dass sie sich auf eine größere Aktion gefasst machen musste – weiße Polizisten in Uniform, die ihr Haus durchsuchten.

»Gail Briscoe? Ich bin Detective Bosch vom LAPD. Ich habe hier ein Schreiben, das mich ermächtigt, Ihr Haus zu durchsuchen.«

»Mein Haus durchsuchen? Wieso?«

»Hier steht, dass wir nach einer Handfeuerwaffe suchen sollen, einer Beretta 92, die sich bekanntermaßen im Besitz von Trumont Story befand, der hier bis zu seinem Tod am 1. Dezember 2009 gewohnt hat.«

Bosch hielt ihr das Dokument hin, aber wegen des Gitters konnte sie nicht danach greifen. Außerdem hoffte er, dass sie es gar nicht erst versuchen würde.

Stattdessen keifte sie los.

»Wollen Sie mich hier verarschen, oder was? Sie kommen mir nicht ins Haus. Ich lasse mir hier nicht von irgendwelchen Pissern die Bude auf den Kopf stellen. Ich wohne hier.«

»Ma’am«, sagte Bosch ruhig. »Sind Sie Gail Briscoe?«

»Ja, bin ich, und das hier ist mein Haus.«

»Würden Sie bitte die Tür öffnen, damit Sie das Dokument lesen können? Dieser Beschluss wird auf jeden Fall durchgesetzt, egal, ob Sie mit uns kooperieren oder nicht.«

»Einen Scheiß werde ich hier lesen. Ich kenne meine Rechte, und glauben Sie bloß nicht, nur weil Sie mir hier irgend so einen blöden Wisch unter die Nase halten, lasse ich Sie in mein Haus.«

»Ma’am, Sie …«

»Harry, soll ich mal mit der Dame reden?«

Es war Gant, der genau im richtigen Moment und wie zuvor abgesprochen die Stufen der Eingangstreppe heraufkam.

»Klar, nur zu«, sagte Bosch mürrisch, als ärgerte er sich über Gants Einmischung mehr als über Briscoes Halsstarrigkeit. Er machte einen Schritt zur Seite, und Gant blieb vor der Tür stehen.

»Sie hat fünf Minuten Zeit, um uns aufzumachen. Andernfalls legen wir ihr Handschellen an, setzen sie in ein Auto und liefern sie ein. Ich fordere schon mal Verstärkung an.«

Bosch zog sein Handy heraus und stellte sich auf den vertrockneten Rasen vor dem Haus, damit Briscoe ihn telefonieren sehen konnte.

Gant begann, leise auf die Frau hinter dem Sicherheitsgitter einzureden. Er zog die Louis-Gossett-Jr.-Nummer ab und raspelte jede Menge Süßholz, um sie herumzukriegen.

»Erinnern Sie sich noch an mich, Momma? Ich war vor ein paar Monaten schon mal hier. Heute haben sie mich mitgenommen, damit es keinen Zoff gibt, aber sie werden das hier auf jeden Fall durchziehen. Sie werden in Ihr Haus kommen und dort alles durchsuchen. Sie werden alles aufmachen, in Ihren privaten Sachen rumschnüffeln, sich alles ansehen, was da drinnen sonst noch jemand hat. Wollen Sie das?«

»Was soll dieser Scheiß? Tru ist schon drei Jahre tot, und sie haben noch nicht mal seinen Tod aufgeklärt. Und jetzt kommen sie plötzlich daher und halten mir einen Durchsuchungsbeschluss unter die Nase.«

»Ich weiß, Momma, ich weiß, aber Sie müssen hier auch an sich selbst denken. Oder wollen Sie, dass diese Leute Ihr ganzes Haus auf den Kopf stellen? Wo ist die Pistole? Wir wissen, dass Tru sie hatte. Rücken Sie sie einfach raus, und diese Leute lassen Sie in Frieden.«

Bosch beendete seinen vorgetäuschten Anruf und kam wieder auf das Haus zu.

»Alles klar, Jordy. Verstärkung ist im Anmarsch. Die Zeit ist um.«

Gant hielt ihm seine erhobene Handfläche entgegen.

»Augenblick noch, Detective. Wir reden hier noch.«

Dann sah er wieder Briscoe an und nahm einen letzten Anlauf.

»Wir reden doch miteinander? Oder wollen Sie sich das wirklich antun? Sie möchten doch sicher nicht, dass Ihre Nachbarn mitbekommen, wie Sie in Handschellen abgeführt und in einem Polizeiauto weggebracht werden?«

Er hielt inne, Bosch hielt ebenfalls inne. Alle warteten.

»Nur Sie«, sagte Briscoe schließlich.

Sie deutete durch das Gitter auf Gant.

»Kein Problem«, sagte er. »Wollen Sie sie mir zeigen?«

Sie schloss das Gitter auf und schob es auf ihn zu.

»Nur Sie kommen nach drinnen.«

Gant drehte sich zu Bosch um und zwinkerte. Geschafft. Er betrat das Haus, und Briscoe zog das Gitter hinter ihm zu und schloss es wieder ab.

Letzteres gefiel Bosch gar nicht. Er stieg die Treppenstufen hinauf und spähte durch das Gitter nach drinnen. Briscoe führte Gant einen Gang hinunter in den hinteren Teil des Hauses. Erst jetzt bemerkte Bosch einen etwa zehnjährigen Jungen, der auf der Couch mit einem Gameboy spielte.

»Alles klar, Jordy?«, rief er.

Als Gant sich umdrehte, rüttelte Bosch kurz am Gitter, um ihn daran zu erinnern, dass er eingeschlossen und seine Verstärkung ausgeschlossen war.

»Keine Sorge«, rief Gant zurück. »Momma gibt sie mir. Sie will nicht, dass du ihr mit deinen Berserkern das ganze Haus auf den Kopf stellst.«

Er grinste, als er aus Boschs Blickfeld verschwand. Bosch blieb dicht an der Tür, um sofort mitzubekommen, wenn es Probleme gab. Er steckte den gefälschten Durchsuchungsbeschluss – es war die Kopie eines alten – in die Innentasche seines Sakkos zurück, um ihn bei der nächsten Gelegenheit wieder benutzen zu können.

Er wartete fünf Minuten, in denen er nichts hörte als das elektronische Piepsen des Gameboy, mit dem der Junge spielte. Er nahm an, dass der Kleine Trumont Storys Sohn war.

»Alles klar, Jordy?«, rief er nach einer Weile.

Der Junge schaute nicht von seinem Videospiel auf. Es kam keine Antwort.

»Jordy?«

Wieder keine Antwort. Obwohl er wusste, dass abgeschlossen war, versuchte Bosch den Türgriff. Er drehte sich zu den zwei GED-Kollegen um und bedeutete ihnen, auf die Rückseite des Hauses zu gehen und nachzusehen, ob es dort eine offene Tür gab. Chu sprang die Eingangstreppe hoch.

Dann sah Bosch Gant am Ende des Flurs auftauchen. Er grinste und hielt einen großen Ziploc-Beutel mit einer schwarzen Pistole hoch.

»Ich hab sie, Harry. Alles klar.«

Bosch bat Chu, die zwei GED-Typen zurückzupfeifen, und atmete zum ersten Mal seit zehn Minuten wieder richtig aus. Es war die einzige Möglichkeit gewesen, die Sache anzugehen. O’Toole hätte ihn auf keinen Fall einen Durchsuchungsbeschluss beantragen lassen. Es gab für einen Richter keinen hinreichenden Grund, drei Jahre nach dem Tod der betreffenden Person eine Hausdurchsuchung zu genehmigen. Deshalb war der Trick mit dem falschen Durchsuchungsbeschluss ihre beste Option gewesen. Und Gants Szenario hatte perfekt funktioniert. Briscoe hatte ihnen die Pistole freiwillig gegeben, ohne dass sie das Haus widerrechtlich danach hatten durchsuchen müssen.

Als Gant auf die Tür zukam, konnte Bosch erkennen, dass der Ziploc-Beutel nass war.

»Spülkasten?«

Ein naheliegendes Versteck. Eine der fünf beliebtesten Stellen. Im Lauf ihres Reifeprozesses sahen sich alle Kriminellen mal Der Pate an.

»Nein. Die Auffangwanne unter der Waschmaschine.«

Bosch nickte anerkennend. Dieses Versteck war nicht einmal unter den Top fünfundzwanzig. Briscoe langte um Gant herum und schloss das Gitter auf. Bosch zog es auf, um seinen Kollegen nach draußen zu lassen.

»Danke für Ihre Kooperation, Ms. Briscoe«, sagte er.

»Verschwinden Sie von meinem Grundstück«, sagte sie. »Und dann will ich Sie nie mehr hier sehen.«

»Ja, Ma’am. Gern.«

Bosch salutierte sarkastisch und folgte Gant die Stufen hinunter. Gant reichte ihm den Beutel, und Bosch untersuchte die Pistole im Gehen. Der Plastikbeutel war von langjährigem Gebrauch zerkratzt und von schwarzem Schimmel überzogen, aber er konnte erkennen, dass die Pistole darin eine Beretta 92 war.

Am Kofferraum seines Wagens streifte sich Bosch ein Paar Gummihandschuhe über und nahm die Pistole aus dem Beutel, um sie gründlich zu untersuchen. Als Erstes fiel ihm auf, dass auf der linken Seite von Lauf und Verschlussgehäuse ein tiefer Kratzer war, der übermalt oder ausgespachtelt worden war. Allem Anschein nach war es die Waffe, die Charles 2-Small Washburn seinen eigenen Aussagen zufolge nach dem Jespersen-Mord in seinem Garten gefunden hatte.

Als Nächstes suchte Bosch nach der Seriennummer auf der linken Seite des Verschlussgehäuses. Aber die maschinell eingestanzte Nummer schien zu fehlen. Als er die Pistole höher hielt und im Licht drehte, konnte er sehen, dass das Metall an einer bestimmten Stelle von zahlreichen Kratzspuren überzogen war. Er bezweifelte, dass sie von den Klingen des Rasenmähers herrührten. Eher sahen sie nach einem gezielten Versuch aus, die Seriennummer unkenntlich zu machen. Je genauer er sich die Kratzer auf dem Metall ansah, umso sicherer wurde er sich seiner Sache. Entweder Trumont Story oder ein früherer Besitzer der Pistole hatte absichtlich die Seriennummer entfernt.

»Ist sie das?«, fragte Gant.

»Sieht ganz so aus.«

»Kannst du die Seriennummer sehen?«

»Nein, sie wurde entfernt.«

Bosch warf das vollständig geladene Magazin und die Kugel im Patronenlager aus. Dann steckte er die Waffe in einen neuen Beweismittelbeutel. Dass die Pistole tatsächlich beim Jespersen-Mord und den darauf folgenden verwendet worden war, musste durch die ballistischen Untersuchungen erst noch bestätigt werden, aber Bosch war sich sehr sicher, nach zwanzig Jahren den ersten konkreten Beweis in Händen zu halten, der in dem Fall aufgetaucht war. Er brachte ihn Anneke Jespersens Mörder keinen Schritt näher, aber es war besser als nichts. Es war ein Anhaltspunkt.

»Habe ich Ihnen nicht gesagt, Sie sollen sich verziehen!«, keifte Briscoe hinter dem Gitter hervor. »Lassen Sie mich endlich in Ruhe, oder ich verklage Sie wegen Belästigung! Machen Sie sich lieber ein bisschen nützlich und finden Sie raus, wer Tru Story umgebracht hat.«

Bosch legte die Pistole in eine offene Pappschachtel, die er immer im Kofferraum hatte, und warf den Deckel zu. Dann schaute er die Frau über das Autodach hinweg an. Er hielt seine Zunge im Zaum, während er zur Fahrertür ging.

Sie hatten Glück. Charles Washburn hatte nicht nur keine Kaution stellen können, sondern war auch noch nicht von der Arrestzelle der 77th Street Station ins städtische Gefängnis in Downtown gebracht worden. Er wurde aus seiner Zelle geholt und erneut in das Vernehmungszimmer des Detective Bureau gebracht und wartete dort, als Bosch, Chu und Gant eintraten.

»Na super, rücken Sie jetzt schon zu dritt an, um mich auszuquetschen?«, begrüßte er sie.

»Nein, Charlie, wir sind nicht hier, um Sie auszuquetschen«, sagte Gant. »Wir sind hier, um für Sie wieder alles geradezurücken.«

»Ach, und wie wollen Sie das anstellen?«

Bosch zog sich einen Stuhl heraus und setzte sich Washburn gegenüber. Er stellte eine geschlossene Pappschachtel auf den Tisch. Gant und Chu blieben in dem winzigen Zimmer stehen.

»Wir schlagen Ihnen einen Deal vor«, sagte Gant. »Sie begleiten uns zu dem Haus, in dem Sie aufgewachsen sind, und zeigen uns, wo Sie damals eine Kugel in den Zaunpfosten geschossen haben, und dafür werden wir sehen, was wir tun können, um einige der Anklagepunkte fallenzulassen, die wir gegen Sie haben. Sie wissen schon, kooperationsbereiter Zeuge. Eine Hand wäscht die andere.«

»Was, jetzt? Draußen ist es dunkel, Mann.«

»Wir haben Taschenlampen, 2-Small«, sagte Bosch.

»Ich bin aber kein kooperationsbereiter Zeuge, Mann, und da wäscht auch keine Hand die andere. Das können Sie sich sonst wohin stecken. Das von Story hab ich Ihnen nur erzählt, weil er tot ist. Und jetzt können Sie mich wieder in die Zelle zurückbringen.«

Er wollte aufstehen, aber Gant legte ihm auf eine Art, die freundlich schien, ihn aber auf den Stuhl niederdrückte, die Hand auf die Schulter.

»Sie sollen ja nicht gegen jemanden kooperieren. Verlangt kein Mensch von Ihnen. Sie führen uns nur zu dieser Kugel. Mehr wollen wir nicht.«

»Und damit hat es sich?«

Sein Blick wanderte zu der Schachtel auf dem Tisch. Gant sah Bosch an, woraufhin dieser übernahm.

»Wir möchten nur noch, dass Sie sich ein paar Pistolen ansehen, die wir mitgebracht haben, und uns sagen, ob Sie die, die Sie vor zwanzig Jahren gefunden haben, identifizieren können. Die Pistole, die Sie Trumont Story gegeben haben.«

Bosch beugte sich vor und öffnete die Schachtel. Sie hatten neben der Waffe, die ihnen Gail Briscoe ausgehändigt hatte, zwei ungeladene Neun-Millimeter-Pistolen in Beweismitteltüten dabei. Bosch nahm sie heraus und legte sie auf den Tisch, dann stellte er die Schachtel auf den Boden. Gant nahm Washburn die Handschellen ab, damit er jede in die Hand nehmen und ansehen konnte, ohne sie aus der Plastiktüte holen zu müssen.

Die Beretta aus Trumont Storys Haus inspizierte 2-Small als letzte. Er sah sich beide Seiten an, dann nickte er.

»Die da.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Bosch.

Washburn strich mit dem Finger über die linke Seite der Beretta. »Ja, ich glaube schon. Außer dass jemand die Kratzer ausgefüllt hat. Aber ich kann sie noch spüren. Sie sind vom Rasenmäher.«

»Glauben heißt nicht wissen. Ist das die Waffe, die Sie gefunden haben, oder nicht?«

»Ja, Mann, das ist sie.«

Bosch nahm sie wieder an sich und spannte das Plastik der Tüte über der Stelle des Verschlussgehäuses, wo die Seriennummer eingestanzt gewesen war.

»Sehen Sie sich das an. War sie schon so, als Sie sie gefunden haben?«

»Was soll ich mir ansehen?«

»Jetzt stellen Sie sich mal nicht dümmer, als Sie sind, Charles. Die Seriennummer fehlt. War das schon so, als Sie die Pistole gefunden haben.«

»Meinen Sie diese Kratzer? Ja, ich glaube schon. Sie sind vom Rasenmäher.«

»Das war kein Rasenmäher. Das war jemand mit einer Feile. Und Sie sagen, Sie sind sicher, dass sie schon so war, als Sie sie gefunden haben?«

»Also echt, Mann, wie soll ich das nach zwanzig Jahren noch so genau wissen? Was wollen Sie eigentlich von mir? Ich weiß es nicht mehr.«

Bosch wurde langsam sauer wegen dieses Theaters.

»Haben Sie das gemacht, Charles? Um die Pistole für jemanden wie Tru Story wertvoller zu machen?«

»Nein, Mann, das war nicht ich.«

»Dann sagen Sie doch mal, Charles, wie viele Pistolen haben Sie in Ihrem Leben gefunden?«

»Nur diese eine.«

»Aha, und sobald Sie sie gefunden haben, war Ihnen sofort klar, dass sie einen gewissen Wert hat, richtig? Sie wussten, Sie könnten Sie dem Boss im Viertel geben und bekämen irgendeine Gegenleistung dafür. Zum Beispiel Ihre Aufnahme in den Club, richtig? Machen Sie mir hier also nichts vor, und erzählen Sie mir nicht, Sie können sich nicht mehr erinnern. Wenn die Seriennummer weg war, als Sie sie gefunden haben, dann hätten Sie Trumont Story erzählt, dass sie weg war, weil Ihnen klar war, dass das für ihn ein Plus wäre. Also was jetzt, Charles?«

»Ja, Mann, sie hat gefehlt. Zufrieden jetzt? Jemand hatte sie weggemacht. Die Seriennummer hat gefehlt, als ich sie gefunden habe, und das habe ich auch Tru gesagt, und jetzt nehmen Sie endlich Ihre blöde Visage aus meinem Gesicht.«

Bosch merkte, dass er sich so weit über den Tisch gebeugt hatte, dass er zu weit in Washburns Sphäre eingedrungen war. Er lehnte sich zurück.

»Okay, Charles. Danke.«

Es war ein wichtiges Geständnis, weil es ein Detail des Ablaufs des Mordes an Anneke Jespersen bestätigte. Bosch hatte sich schon die ganze Zeit den Kopf darüber zerbrochen, warum der Mörder die Pistole über den Zaun geworfen hatte. War in der Durchfahrt etwas passiert, was ihn dazu veranlasst hatte, sich der Waffe zu entledigen? Hatte der Schuss Neugierige angelockt? Der Umstand, dass der Täter geglaubt hatte, die Tatwaffe ließe sich nicht zu ihrem Besitzer zurückverfolgen, ließ sein Vorgehen stimmiger erscheinen. Wegen der unkenntlich gemachten Seriennummer dürfte der Täter geglaubt haben, er könnte mit dem Mord nur dann in Verbindung gebracht werden, wenn er mit der Tatwaffe in seinem Besitz gefasst würde. Um das zu vermeiden, war es das Beste gewesen, sich ihrer schnell zu entledigen. Das erklärte, warum die Tatwaffe über den Zaun geworfen worden war.

Bosch legte immer großen Wert darauf, den Ablauf einer Tat in einen sinnvollen Zusammenhang zu bringen.

»Lassen Sie jetzt die Anklage gegen mich fallen, oder was?«, fragte Washburn.

Bosch riss sich von seinen Gedanken los und sah 2-Small an.

»Nein. Erst müssen wir noch diese Kugel finden.«

»Wozu brauchen Sie die noch? Sie haben doch jetzt die Waffe.«

»Weil sie uns hilft, das Ganze glaubhaft zu machen. Geschworene stehen auf solche kleinen Details. Kommen Sie.«

Bosch stand auf und begann, die drei Pistolen in die Schachtel zurückzulegen. Gant hielt Washburn die Handschellen entgegen und signalisierte ihm damit, aufzustehen. Washburn blieb sitzen und meuterte weiter.

»Ich habe Ihnen doch gesagt, wo sie ist, Mann. Sie brauchen mich jetzt nicht mehr.«

Plötzlich wurde Bosch etwas klar, und er winkte Gant zurück. »Wissen Sie was, Charles. Wenn Sie uns versprechen, zu kooperieren, werden wir auf die Handschellen verzichten. Und wir werden auch dafür sorgen, dass Sie Ihrer Ex nicht zu nahe kommen. Wäre das okay für Sie?«

Washburn sah Bosch an und nickte. Bosch sah die plötzliche Veränderung. Der kleine Mann hatte Angst gehabt, von seinem Sohn in Handschellen gesehen zu werden.

»Aber wenn Sie auszubüxen versuchen«, sagte Gant, »kriege ich Sie, und was dann mit Ihnen passiert, wird Ihnen nicht gefallen. So, und jetzt kommen Sie endlich.«

Diesmal half er Washburn vom Stuhl hoch.

Eine halbe Stunde später standen Bosch und Chu mit Washburn im Garten des Hauses, in dem er aufgewachsen war. Gant hielt vor dem Haus Wache, damit sich der Ärger von Washburns Ex nicht in Handgreiflichkeiten gegen den Vater ihres Kinds entlud.

Washburn brauchte nicht lang, um ihnen den Zaunpfosten zu zeigen, in den er vor zwanzig Jahren eine Kugel geballert hatte. Das Einschussloch war immer noch zu sehen, vor allem im schräg einfallenden Licht der Taschenlampen. Es war die Stelle, wo der Witterungsschutz auf dem Holz durchbrochen und das Wasser eingedrungen war. Zuerst hielt Bosch zum Größenvergleich eine Visitenkarte neben das Loch, und Chu machte mit seinem Handy ein Foto davon. Dann klappte Bosch die Klinge seines Taschenmessers aus und puhlte das Bleigeschoss aus dem morschen Holz. Um es zu säubern, rollte er es kurz zwischen den Fingern und hielt es dann hoch. Die Kugel, die davor in der Pistole gewesen war, hatte Anneke Jespersen getötet.

Er ließ das Projektil in eine kleine Beweismitteltüte fallen, die Chu ihm aufhielt.

»Kann ich jetzt endlich gehen?«, fragte Washburn, dessen Blick immer wieder nervös zur Hintertür des Hauses zuckte.

»Noch nicht ganz«, sagte Bosch. »Wir müssen noch mal ins 77th zurück und etwas Schreibkram erledigen.«

»Sie haben aber gesagt, dass Sie die Anklage fallenlassen, wenn ich Ihnen helfe. Kooperationsbereiter Zeuge und so.«

»Sie haben kooperiert, Charles, und das wissen wir zu schätzen. Aber wir haben nie gesagt, dass wir alle Anklagepunkte fallenlassen. Wir haben gesagt, wenn Sie uns helfen, helfen wir Ihnen. Deshalb fahren wir jetzt zurück, und dann werde ich ein bisschen herumtelefonieren und sehen, wie wir Ihre Situation verbessern können. Was die Anklage wegen Drogenbesitzes angeht, können wir sicher etwas für Sie tun. Aber um die Unterhaltszahlungen für Ihren Sohn werden Sie nicht rumkommen. Deswegen hat ein Richter einen Haftbefehl gegen Sie ausgestellt. Um das zu regeln, müssen Sie vor ihm erscheinen.«

»Das war eine Sie, und wie soll ich das regeln, wenn ich in den Knast komme?«

Bosch drehte sich so, dass er Washburn direkt gegenüberstand, und stellte die Beine etwas aus. Wenn 2-Small abzuhauen versuchte, würde er es jetzt tun. Chu bekam es mit und nahm ebenfalls eine andere Haltung ein.

»Tja«, sagte Bosch, »das ist etwas, was Sie vielleicht Ihren Anwalt fragen sollten.«

»Mein Anwalt taugt nichts. Ich hab ihn noch nicht mal gesehen.«

»Dann sollten Sie sich vielleicht einen neuen nehmen. Kommen Sie.«

Als sie auf das kaputte Gartentor zugingen, erschien unter dem Vorhang eines der hinteren Fenster des Hauses das Gesicht eines Jungen. Washburn reckte ihm seinen erhobenen Daumen entgegen.

Bis sie in der 77th Street Station fertig waren und Washburn in die Arrestzelle gebracht hatten, war es zu spät, um die Pistole und die Kugel, die sie gerade gefunden hatten, direkt beim Regional Crime Lab in der Cal State abzuliefern. Deshalb fuhren Bosch und Chu ins PAB zurück und schlossen alles im Beweismittelsafe der Einheit Offen-Ungelöst ein.

Bevor sich Bosch auf den Heimweg machte, schaute er nach, ob auf seinem Schreibtisch irgendwelche Nachrichten auf ihn warteten. An der Rückenlehne seines Stuhls klebte eine Haftnotiz. Noch bevor er sie las, wusste er, dass sie von Lieutenant O’Toole war. Haftzettel waren eins von O’Tooles bevorzugten Kommunikationsmitteln. Es stand nur »WIR MÜSSEN REDEN« drauf.

»Sieht ganz so aus, als hättest du morgen früh mit O’Fool eine Unterredung unter vier Augen, Harry«, sagte Chu.

»Ja, ich kann’s kaum erwarten.«

Er zerknüllte den Zettel und warf ihn in den Papierkorb. Er würde sich nicht beeilen, am nächsten Morgen mit O’Toole zu sprechen. Er hatte anderes zu tun.

12

Es war Teamwork. Madeline bestellte das Essen online, und Bosch fuhr im Bird’s in der Franklin vorbei, um es abzuholen. Es war noch heiß, als er nach Hause kam. Sie öffneten die Schachteln und schoben sie sich gegenseitig über den Tisch zu, weil sie falsch geraten hatten. Beide hatten sich für das gegrillte Hühnchen nach Art des Hauses entschieden, aber Bosch hatte Baked Beans, Krautsalat und Barbecuesoße als Beilagen bestellt, seine Tochter Mac and Cheese und den malaysischen Süßsauer-Dip. Das Lavash-Fladenbrot war in Alufolie eingepackt, und ein kleinerer dritter Behälter enthielt die Portion Fried Pickles, die sie sich teilen wollten.

Das Essen war köstlich. Nicht so gut, wie wenn sie im Bird’s selbst gegessen hätten, aber es kam dem sehr nahe. Obwohl sie beim Essen einander gegenübersaßen, redeten sie nicht viel. Bosch war in Gedanken ganz bei seinem Fall und vor allem bei der Frage, wie er mit der Waffe, die er vor kurzem gefunden hatte, weiter verfahren sollte. Seine Tochter las ein Buch, während sie aß. Bosch machte ihr keine Vorhaltungen, weil er es wesentlich besser fand, wenn sie beim Essen las, als zu simsen oder sich auf Facebook herumzutreiben, wie sie das normalerweise tat.

Bosch war ein ungeduldiger Ermittler. Für ihn war alles eine Frage des Schwungs. Wie man ihn bei einem Fall aufnahm, wie man ihn beibehielt und wie man sich nicht ablenken ließ. Er wusste, dass er die Pistole zur Analyse in die Abteilung Schusswaffen bringen konnte, um dort möglicherweise auch die Seriennummer wieder sichtbar machen zu lassen. Aber aller Wahrscheinlichkeit nach würde er Wochen, wenn nicht sogar Monate nichts von ihnen hören. Er musste einen Weg finden, diesen Prozess zu beschleunigen und die bürokratischen und arbeitslastbedingten Hürden zu umgehen. Nach einer Weile glaubte er, eine praktikable Lösung gefunden zu haben.

Bosch war bald mit dem Essen fertig. Er schaute über den Tisch und sah, dass er mit etwas Glück vielleicht noch etwas Mac and Cheese bekäme.

»Willst du noch was von den Pickles?«, fragte er.

»Nein, du kannst alles haben«, sagte sie.

Er verputzte die restlichen Pickles mit einem Bissen. Er schielte nach dem Buch, das sie für den Englischunterricht las. Es war Der Fänger im Roggen. Sie war fast fertig damit. Bosch schätzte, sie musste nur noch ein paar Seiten lesen.

»Dieses Buch verschlingst du ja regelrecht«, sagte er. »Wirst du heute noch fertig damit?«

»Eigentlich sollten wir das letzte Kapitel noch gar nicht lesen, aber ich kann nicht aufhören. Es ist richtig traurig.«

»Weil der Held stirbt?«

»Nein … das heißt, das weiß ich noch nicht. Aber ich glaube eigentlich nicht. Nein, traurig bin ich, weil es dann zu Ende ist.«

Bosch nickte. Er war alles andere als ein großer Leser, aber er wusste, was sie meinte. Ihm war es so gegangen, als er mit Straight Life fertig geworden war, das durchaus das letzte Buch gewesen sein könnte, das er von Anfang bis Ende gelesen hatte.

Sie legte das Buch beiseite, um endlich fertig zu essen. Jetzt wurde Bosch klar, dass vom Mac and Cheese nichts übrig bliebe.

»Irgendwie erinnerst du mich übrigens an ihn«, sagte sie.

»Tatsächlich? An den Jungen in dem Buch?«

»Mr. Moll hat gesagt, es geht darin um Unschuld. Er möchte kleine Kinder auffangen, bevor sie in den Abgrund stürzen. Das ist die Metapher für den Verlust der Unschuld. Er kennt die Realitäten des Lebens und möchte die unschuldigen Kinder davor bewahren, sich ihnen stellen zu müssen.«

Mr. Moll war Maddies Lehrer. Sie hatte Bosch erzählt, dass er bei Klausuren, die sie im Klassenzimmer schrieben, auf sein Pult stieg, um die Schüler besser im Blick zu haben und sie am Abschreiben zu hindern. Die Kids nannten ihn deshalb den »Fänger auf dem Pult«.

Bosch wusste nicht, was er dazu sagen sollte, weil er das Buch nicht gelesen hatte. Er war in Heimen und gelegentlich bei Pflegefamilien aufgewachsen. Irgendwie hatte er nie aufbekommen, es zu lesen. Und selbst wenn, hätte er es wahrscheinlich auch nicht getan. Er war kein guter Schüler gewesen.

»Tja«, sagte er. »Aber ich komme eigentlich erst ins Spiel, wenn sie schon abgestürzt sind, findest du nicht? Ich kläre Morde auf.«

»Nein, ich meine damit, weshalb du das tun willst«, sagte sie. »Dir ist früh vieles genommen worden. Deshalb wolltest du, glaube ich, Polizist werden.«

Dazu fiel Bosch erst einmal nichts ein. Seine Tochter hatte ein sehr feines Gespür, und jedes Mal, wenn sie in ihrer Einschätzung seiner Person den Nagel auf den Kopf traf, war er halb verlegen, halb beeindruckt. Außerdem wusste er, dass auch ihr viel zu früh viel zu viel genommen worden war und dass es ihr in diesem Punkt ähnlich ging wie ihm. Und sie hatte gesagt, dass auch sie tun wollte, was ihr Vater tat. Einerseits ehrte das Bosch, andererseits machte es ihm Angst. Insgeheim hoffte er, es würde etwas anderes – Pferde, Jungs, Musik, egal was – auftauchen und ihre Begeisterungsfähigkeit und ihre Interessen binden und sie auf einen neuen Kurs bringen.

Bisher hatte sich aber noch nichts ergeben, weshalb er sie bestmöglich auf diese Mission vorzubereiten versuchte.

Maddie aß ihren dreifach unterteilten Essensbehälter leer und ließ nur Hühnchenknochen übrig. Sie war ein energiegeladener Teenager, und die Tage, an denen Bosch darauf zählen konnte, ihre Reste aufessen zu können, gehörten der Vergangenheit an. Er sammelte alle Abfälle ein und trug sie in die Küche, um sie in den Müll zu geben. Dann öffnete er den Kühlschrank und nahm eine von seinem Geburtstag übrig gebliebene Flasche Fat Tire heraus.

Als er ins Wohnzimmer zurückkam, lag Maddie mit ihrem Buch auf der Couch.

»Morgen muss ich übrigens extrem früh los«, sagte er. »Kannst du allein aufstehen und dir was zum Mittagessen machen und alles?«

»Klar.«

»Was machst du dir?«

»Das Übliche. Ramen. Und ich hole mir einen Joghurt aus dem Automaten.«

Nudeln und bakterienfermentierte Milch. Das war nichts, was Bosch jemals als Mittagessen betrachten würde.

»Hast du noch genügend Geld für die Automaten?«

»Ja, reicht locker noch bis zum Wochenende.«

»Was ist eigentlich mit dem Jungen, der dich immer dumm anredet, weil du dich noch nicht schminkst?«

»Ich gehe ihm aus dem Weg. Ist aber nur halb so wild, und außerdem ist es keine Frage von ›noch nicht‹, Dad. Ich werde mich nie schminken.«

»Sorry, hab ich ja auch gemeint.«

Er wartete, aber damit schien das Thema für sie erledigt. Er fragte sich, ob der Umstand, dass sie die Hänseleien als harmlos bezeichnete, in Wirklichkeit bedeutete, dass sie es keineswegs waren. Er wünschte sich, sie würde von ihrem Buch aufschauen, wenn sie miteinander redeten, aber sie war beim letzten Kapitel. Er drang nicht weiter in sie.

Er ging mit seinem Bier auf die Terrasse, um auf die Stadt hinabzuschauen. Die Luft war kalt und frisch. Sie machte die Lichter im Canyon und unten auf dem Freeway schärfer und klarer. In kalten Nächten fühlte sich Bosch immer einsam. Die Kühle drang ihm bis ins Mark und setzte sich dort fest; sie ließ ihn an die Dinge denken, die er im Lauf der Zeit verloren hatte.

Er drehte sich um und schaute durch die Glasscheibe zu seiner Tochter hinein. Er sah, wie sie auf der Couch das Buch zu Ende las. Er sah, wie sie weinte, als sie zur letzten Seite kam.

13

Am Donnerstag war Bosch bereits um sechs Uhr auf dem Parkplatz des Regional Crime Lab. Über East L.A. begann gerade das erste Tageslicht in den Himmel zu sickern. So früh am Morgen war auf dem Campus um das Laborgebäude noch nichts los. Bosch suchte sich einen Parkplatz, von dem er alle Laborangestellten sehen konnte, wenn sie ihr Auto abstellten und auf das Gebäude zugingen. Er trank einen Kaffee und wartete.

Um 6:25 Uhr entdeckte er die Person, auf die er es abgesehen hatte. Er ließ seinen Kaffee im Auto, stieg mit der Schachtel mit den Pistolen unter dem Arm aus und schlängelte sich zwischen Fahrzeugen und Fahrstreifen hindurch, um sein Opfer abzufangen. Er holte den Mann ein, bevor dieser den Eingang des modernen Glasbaus erreichte.

»Pistol Pete, genau der, den ich gesucht habe. Ich komme sogar in den zweiten Stock mit hoch.«

Bosch streckte die Hand nach der Tür aus und hielt sie auf.

Peter Sargent war ein altgedienter Labortechniker der Firearm Analysis Unit, der Abteilung für Schusswaffenanalyse. Sie hatten in mehreren Ermittlungsverfahren zusammengearbeitet. Sargent benutzte einen Kartenschlüssel, um durch die automatische Tür zu kommen. Bosch hielt für den Sicherheitsbeamten an der Rezeption seine Dienstmarke hoch und ging hinter Sargent nach drinnen. Er folgte ihm in den Aufzug.

»Was steht an, Harry? Hat fast so ausgesehen, als hättest du da draußen auf mich gewartet.«

Bosch grinste, als wollte er sagen: »Bin ich so leicht zu durchschauen?«, und nickte. »So könnte man es durchaus nennen. Denn du bist der Mann, den ich im Moment brauche. Ich brauche Pistol Pete.«

Diesen Spitznamen hatte Sargent vor Jahren von der L.A. Times verpasst bekommen in der Überschrift eines Artikels über seine unermüdlichen Bemühungen, eine Kahr P9 mit den Kugeln von vier scheinbar nicht miteinander zusammenhängenden Morden in Verbindung zu bringen. Er hatte das entscheidende Gutachten für die Verurteilung eines Mafia-Killers erstellt.

»Und worum geht es?«, fragte Sargent.

»Um einen zwanzig Jahre zurückliegenden Mord. Gestern haben wir endlich die Pistole gefunden, bei der es sich mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit um die Tatwaffe handelt. Ich brauche die Projektilübereinstimmung, aber vor allem wüsste ich gern, ob sich die Seriennummer noch sichtbar machen lässt. Das ist der entscheidende Punkt. Wenn wir die Nummer bekommen, führt sie uns wahrscheinlich auf die Spur des Täters. Dann lösen wir den Fall.«

»So einfach ist die Sache also?«

Sargent griff nach der Schachtel, als im zweiten Stock die Lifttür aufging.

»Du weißt genauso gut wie ich, Pete, dass so einfach natürlich leider nichts ist. Aber die Ermittlungen kommen langsam in Fahrt, und ich möchte nicht, dass alles wieder ins Stocken gerät.«

»Wurde die Nummer weggefeilt oder mit Säure weggeätzt?«

Sie gingen den Flur zum Eingang der Firearms Unit hinunter.

»Soweit ich das beurteilen kann, wurde sie weggefeilt. Aber ihr könnt sie doch wieder sichtbar machen?«

»Manchmal ja – zumindest teilweise. Aber dir ist schon klar, dass dieser Vorgang vier Stunden dauert? Einen halben Tag. Und du weißt auch, dass wir die Fälle schön der Reihe nach bearbeiten sollen. Momentan beträgt die Wartezeit fünf Wochen, vordrängeln gibt’s nicht.«

Darauf war Bosch gefasst gewesen.

»Ich will mich nicht vordrängeln. Ich dachte nur, ob du dir die Pistole vielleicht mal in der Mittagspause ansehen könntest, und wenn du glaubst, da ist noch was zu machen, schmierst du deine Wunderpaste drauf und siehst am Abend nach, ob was dabei herausgekommen ist. Dauert zwar vier Stunden, aber nichts davon geht von deiner tatsächlichen Arbeitszeit ab.«

Bosch breitete die Arme aus, als erklärte er etwas, was fast zu schön war, um wahr zu sein.

»An der Reihenfolge ändert sich nicht das Geringste, und niemand muss sich benachteiligt fühlen.«

Sargent grinste, als er die Zahlenkombination in das Schloss am Eingang der Firearm Unit eingab. Er tippte 1-8-5-2, das Gründungsjahr von Smith & Wesson.

Er drückte die Tür auf.

»Ich weiß nicht, Harry. Wir haben nur fünfzig Minuten Mittagspause, und ich muss irgendwohin gehen. Ich bringe mein Essen nicht wie ein paar der Kollegen mit.«

»Genau deshalb will ich wissen, was du zum Mittagessen möchtest, damit ich es dir Viertel nach elf vorbeibringen kann.«

»Im Ernst?«

»Im Ernst.«

Sargent führte ihn zu einem Arbeitsplatz, der im Wesentlichen aus einem gepolsterten Hocker und einem hohen Tisch bestand, auf dem Waffenteile und Läufe und mehrere Beweismitteltüten mit Projektilen oder Handfeuerwaffen herumlagen. An der Wand über dem Tisch war mit Klebeband folgende Times-Schlagzeile befestigt:

»PISTOL PETE« ENTSCHEIDET PROZESS GEGEN MUTMASSLICHEN MAFIAKILLER

Sargent stellte die Schachtel mit den Pistolen mitten auf den Tisch, was Bosch als gutes Zeichen auffasste. Bosch blickte sich um, um sich zu vergewissern, dass niemand mitbekam, wie er Sargent herumzukriegen versuchte. Bisher waren sie die einzigen in der Abteilung.

»Was hältst du davon?«, sagte Bosch. »Du hast doch sicher kein Pfeffersteak von Giamela’s mehr gehabt, seit ihr hierher umgezogen seid, oder täusche ich mich da?«

Sargent nickte nachdenklich. Es war erst ein paar Jahre her, dass die kriminaltechnischen Labors des LAPD und des L.A. County Sheriff’s Office im neuen Bezirkslabor zusammengelegt worden waren. Davor hatte sich die Schusswaffenabteilung des LAPD in der Northeast Station oben bei Atwater befunden. Und dort war ein Besuch im Giamela’s, wo man die besten Submarine Sandwiches überhaupt bekam, ein absolutes Muss gewesen. Bosch hatte keine Gelegenheit ausgelassen, mit seinem jeweiligen Partner im Giamela’s vorbeizuschauen, und nicht selten hatten sie ihre »gun runs«, die »Pistolenfahrten«, ganz bewusst auf die Mittagszeit gelegt, um dann mit ihren Subs in den nahen Forest Lawn Memorial Park zu fahren und sie dort zu essen. Bosch hatte einmal einen Partner gehabt, der ein eingefleischter Baseballfan war und bei jedem ihrer Gun Runs darauf bestand, Casey Stengels Grab einen Besuch abzustatten. Wenn es nicht ordentlich in Schuss war, machte er die Friedhofswärter persönlich auf diesen Missstand aufmerksam.

»Weißt du, wem ich wirklich nachtrauere?«, sagte Sargent. »Dem Meatball-Sub. Die Soße war einfach einsame Spitze.«

»Meatball-Sub ist bereits unterwegs«, sagte Bosch. »Willst du ihn mit Käse drauf?«

»Nein, keinen Käse. Aber kannst du dir die Soße extra geben lassen? In einem Becher oder so? Damit nicht alles so durchgeweicht ist.«

»Gute Idee. Dann also bis Viertel nach elf.«

Sobald dieser Punkt geklärt war, drehte sich Bosch um, um das Labor zu verlassen, bevor es sich Sargent noch einmal anders überlegte.

»Moment, Harry, warte kurz«, sagte Sargent rasch. »Was ist mit der ballistischen Übereinstimmung? Die brauchst du doch auch, oder?«

Bosch war nicht ganz klar, ob Sargent auf ein zweites Sandwich spekulierte.

»Sicher, aber zuerst möchte ich die Seriennummer, weil ich mich damit schon mal an die Arbeit machen kann, während der Ballistikkram gemacht wird. Außerdem bin ich mir, was die Übereinstimmung angeht, meiner Sache ziemlich sicher. Ich habe einen Zeugen, der die Waffe identifiziert hat.«

Sargent nickte, und Bosch wandte sich erneut zum Gehen.

»Bis später, Pistol Pete.«

Zurück an seinem Schreibtisch, setzte sich Bosch an den Computer. Um nachzusehen, ob eine Mail aus Dänemark eingegangen war, hatte er sich zu Hause den Wecker auf vier Uhr morgens gestellt. Aber er hatte keine erhalten. Als er jedoch jetzt sein E-Mail-Programm öffnete, sah er eine Nachricht Mikkel Bonns, des dänischen Journalisten, mit dem er telefoniert hatte.

Detective Bosch, ich habe mit Jannik Frej gesprochen, und ich habe die Antworten auf Ihre Fragen fett gedruckt.

Wissen Sie, ob Anneke Jespersen in die USA geflogen ist, um an einer Reportage zu arbeiten? Wenn ja, worum ging es in dieser Reportage? Was hat sie in den Staaten gemacht?

Frej meinte, sie hätte für eine Reportage über Kriegsverbrechen in Zusammenhang mit Desert Storm recherchiert, aber sie hat sich hinsichtlich ihrer Arbeit grundsätzlich immer sehr bedeckt gehalten, solange sie sich ihrer Sache nicht ganz sicher war. Frej weiß nicht genau, wen sie in den USA getroffen hat oder wo genau sie dort war. Das Letzte, was er von ihr gehört hat, war, dass sie wegen der Reportage nach L.A. fahren und bei dieser Gelegenheit auch über die Unruhen berichten wollte, wenn die BT sie dafür gesondert bezahlte. An dieser Stelle habe ich Frej viele Fragen gestellt, aber er blieb bei seiner Darstellung, dass sie ihm gesagt hatte, sie müsste wegen der Desert-Storm-Reportage ohnehin nach L.A., würde aber auch über die Unruhen berichten, wenn die Zeitung sie dafür bezahlte. Hilft Ihnen das?

Was können Sie mir über ihre Reiseziele in den USA sagen? Sie war in Atlanta und San Francisco, bevor sie nach L.A. kam. Warum? Wissen Sie, ob sie auch in anderen amerikanischen Städten war?

Darüber weiß Frej nichts.

Vor ihrer USA-Reise war sie in Stuttgart und wohnte in einem Hotel in der Nähe des dortigen amerikanischen Militärstützpunkts. Wissen Sie, warum?

Das war die erste Station ihrer Recherchen, aber Frej weiß nicht, wen Anneke dort treffen wollte. Er vermutet, dass es auf dem Militärstützpunkt eine Stelle gab, die Ermittlungen über Kriegsverbrechen angestellt hat.

Die Mail erschien Bosch wenig hilfreich. Frustriert lehnte er sich zurück und starrte auf den Bildschirm. Die Barrieren von Entfernung und Sprache waren ärgerlich.

Frejs Auskünfte waren interessant, aber unvollständig. Bosch musste sich eine Antwort einfallen lassen, die ihm zu mehr Informationen verhalf. Er beugte sich vor und begann zu tippen.

Mr. Bonn, herzlichen Dank für Ihre Bemühungen. Wäre es möglich, direkt mit Jannik Frej zu sprechen? Oder spricht er überhaupt kein Englisch? Die Ermittlungen kommen in Gang, aber gerade der Austausch mit Ihnen nimmt zu viel Zeit in Anspruch. Es dauert einen ganzen Tag, bis ich Antworten auf meine Fragen erhalte. Wenn es nicht möglich ist, direkt mit Mr. Frej zu sprechen, könnten wir dann vielleicht eine Konferenzschaltung einrichten, damit Sie übersetzen können? Bitte antworten Sie so bald wie …

Das Telefon auf Boschs Schreibtisch läutete, und er griff danach, ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden.

»Bosch.«

»Lieutenant O’Toole.«

Bosch drehte sich zu O’Tooles Eckbüro um. Durch die offenen Jalousien konnte er sehen, dass der Lieutenant an seinem Schreibtisch saß und zu ihm schaute.

»Was gibt’s, LT?«

»Haben Sie meinen Zettel nicht gesehen, dass ich Sie umgehend sprechen möchte?«

»Ja, ich habe ihn gestern Abend bekommen, aber Sie waren schon weg. Und heute habe ich nicht mitbekommen, dass Sie schon da sind. Ich musste eine wichtige Mail nach Dänemark schicken. Es ist …«

»Ich möchte Sie in meinem Büro sprechen. Sofort.«

»Bin schon unterwegs.«

Hastig tippte Bosch die Mail zu Ende und schickte sie ab. Dann stand er auf und ging zum Büro des Lieutenant. Auf dem Weg dorthin schaute er sich im Bereitschaftsraum um. Außer O’Toole und ihm war noch niemand da. Es gäbe also für das, was jetzt passieren würde, keine unparteiischen Zeugen.

Als Bosch O’Tooles Büro betrat, forderte ihn dieser auf, sich zu setzen. Das tat er.

»Geht es um den Death-Squad-Fall? Ich bin nämlich …«

»Wer ist Shawn Stone?«

»Wie bitte?«

»Ich habe gefragt, wer Shawn Stone ist.«

Bosch zögerte. Er versuchte zu erahnen, was O’Toole im Schilde führte. Ihm wurde instinktiv klar, dass es das Beste war, ganz offen und ehrlich an die Sache heranzugehen.

»Jemand, der in San Quentin eine Haftstrafe wegen Vergewaltigung verbüßt.«

»Und was haben Sie dienstlich mit ihm zu tun?«

»Dienstlich habe ich nichts mit ihm zu tun.«

»Haben Sie mit ihm gesprochen, als Sie am Montag in San Quentin waren?«

O’Toole blickte auf ein einseitiges Schreiben, das er, die Ellbogen auf den Schreibtisch gestützt, mit beiden Händen hielt.

»Ja, habe ich.«

»Haben Sie einhundert Dollar auf sein Gefängniskantinenkonto eingezahlt?«

»Ja, auch das ist richtig. Was hat das …«

»Wenn Sie sagen, Sie haben dienstlich nichts mit ihm zu tun, welcher Art ist dann Ihre Beziehung zu ihm?«

»Er ist der Sohn einer Freundin von mir. Weil ich noch etwas Zeit hatte, habe ich gefragt, ob ich ihn sehen könnte. Ich bin ihm nie zuvor begegnet.«

O’Toole runzelte die Stirn. Sein Blick war weiter auf das Blatt Papier in seinen Händen gerichtet.

»Demnach haben Sie auf Kosten des Steuerzahlers den Sohn einer Freundin besucht und hundert Dollar auf sein Kantinenkonto eingezahlt. Habe ich das richtig verstanden?«

Bosch machte eine Pause und dachte nach. Ihm wurde klar, was O’Toole vorhatte.

»Nein, das haben Sie nicht richtig verstanden, Lieutenant. Ich bin – auf Kosten des Steuerzahlers – nach San Quentin hochgeflogen, um mit einem Häftling zu sprechen, der wichtige Informationen zum Fall Anneke Jespersen hatte. Diese Informationen habe ich erhalten, und da noch etwas Zeit blieb, bevor ich wieder zum Flughafen musste, habe ich mich mit Shawn Stone getroffen. Außerdem habe ich etwas auf sein Konto eingezahlt. Das Ganze hat weniger als eine halbe Stunde gedauert und meine Rückkehr nach Los Angeles in keiner Weise verzögert. Wenn Sie mir am Zeug flicken wollen, Lieutenant, müssen Sie sich schon was Besseres einfallen lassen.«

O’Toole nickte nachdenklich.

»Lassen wir das doch das PSB entscheiden.«

Am liebsten hätte Bosch O’Toole an seiner Krawatte gepackt und über den Schreibtisch gezogen. Das PSB war das Professional Standards Bureau, wie die Dienstaufsicht neuerdings hieß. Man konnte eine schwarze Rose anders nennen, aber besser roch sie deshalb keineswegs. Bosch stand auf.

»Sie wollen einen Eins-Achtundzwanziger gegen mich einreichen?«

»Ja.«

Bosch schüttelte den Kopf. Er konnte die Kurzsichtigkeit dieses Schritts nicht begreifen.

»Ist Ihnen eigentlich klar, dass Sie den ganzen Raum gegen sich aufbringen, wenn Sie das tatsächlich tun?«

Damit meinte er den Bereitschaftsraum. Sobald die anderen Ermittler erfuhren, dass O’Toole Bosch wegen etwas so Belanglosem wie einem fünfzehnminütigen Gespräch in San Quentin anschwärzte, würde das wenige an Achtung, das O’Toole entgegengebracht wurde, einstürzen wie ein Kartenhaus. Seltsamerweise machte sich Bosch mehr Sorgen um O’Toole und seine Stellung in der Einheit als um die PSB-Untersuchung, die sein ungeschicktes Vorgehen nach sich zog.

»Das interessiert mich nicht«, sagte O’Toole. »Mich interessiert nur die Integrität der Einheit.«

»Sie machen einen Fehler, Lieutenant. Und vor allem wozu? Etwa deswegen? Weil ich mir meine Ermittlungen nicht von Ihnen abwürgen lassen wollte?«

»Ich kann Ihnen versichern, das eine hat mit dem anderen nichts zu tun.«

Bosch schüttelte wieder den Kopf.

»Ich kann Ihnen versichern, dass dieser Schritt für mich keine Konsequenzen haben wird, aber für Sie sehr wohl.«

»Soll das eine Drohung sein?«

Bosch fand das einer Antwort nicht würdig. Er drehte sich um und verließ das Büro.

»Wo wollen Sie hin, Bosch?«

»Ich habe einen Fall, um den ich mich kümmern muss.«

»Nicht mehr lange.«

Bosch kehrte an seinen Schreibtisch zurück. O’Toole war nicht befugt, ihn zu suspendieren. Da waren die Bestimmungen der Police Protective League unmissverständlich. Bevor es dazu kommen konnte, musste eine PSB-Untersuchung zu einem offiziellen Ergebnis und einer Dienstaufsichtsbeschwerde führen. Was O’Toole hier versuchte, erhöhte allerdings den Zeitdruck. Bosch durfte weniger denn je den Schwung verlieren.

Als er in das Abteil zurückkam, saß Chu mit seinem Kaffee bereits an seinem Schreibtisch. »Wie geht’s, Harry?«

»Es geht so.«

Bosch ließ sich in seinen Schreibtischstuhl plumpsen. Er drückte auf die Leertaste seiner Tastatur, und der Bildschirm ging wieder an. Er sah, dass er bereits eine Antwort von Bonn bekommen hatte. Er öffnete die Mail.

Detective Bosch, ich werde mich mit Frej in Verbindung setzen und ein Telefonat arrangieren. Über die näheren Einzelheiten werde ich Sie baldmöglichst informieren. Ich glaube, dass wir an dem Punkt angekommen sind, an dem wir unsere Absichten offenlegen sollten. Ich sichere Ihnen in dieser Angelegenheit Vertraulichkeit zu, solange Sie mir die Exklusivrechte für die erste Meldung garantieren, wenn Sie eine Festnahme vornehmen oder sich mit der Bitte um Hilfe an die Öffentlichkeit wenden wollen, je nachdem, was als Erstes der Fall ist.

Können wir uns darauf einigen?

Bosch hatte gewusst, dass seine Zusammenarbeit mit dem dänischen Journalisten irgendwann darauf hinauslaufen würde. Er klickte auf Antwort und schrieb Bonn, er sei bereit, ihm die Exklusivrechte einzuräumen, wenn es in dem Fall etwas Berichtenswertes gäbe.

Er feuerte die Mail mit einem energischen Klick auf Senden ab, dann drehte er sich mit seinem Stuhl und schaute zum Büro des Lieutenant. O’Toole saß immer noch an seinem Schreibtisch.

»Was ist los, Harry?«, fragte Chu. »Was wollte The Tool jetzt schon wieder?«

»Nichts«, sagte Bosch. »Kein Grund zur Aufregung. Aber ich muss jetzt los.«

»Wohin?«

»Bei Casey Stengel vorbeischauen.«

»Brauchst du Verstärkung?«

Bosch sah seinen Partner kurz an. Chu war Sino-Amerikaner und hatte, soweit Bosch wusste, von Sport keine Ahnung. Er war lange nach Casey Stengels Tod geboren. Deshalb schien durchaus glaubhaft, dass er den Namen des Hall-of-Fame-Baseballspielers und -managers nicht kannte.

»Nein, ich glaube nicht, dass ich Verstärkung brauche. Ich melde mich später bei dir.«

»Du weißt ja, wo ich zu finden bin, Harry.«

»Ja, weiß ich.«

14

Bosch verbrachte eine ganze Stunde in Forest Lawn, bevor er im Giamela’s die Sandwiches abholte. Aus Respekt vor seinem ehemaligen Partner Frankie Sheehan suchte er zuerst Casey Stengels letzte Ruhestätte auf, bevor er zur Prominenten-Tour aufbrach und auf dem Weg zum Good-Shepherd-Teil des riesigen Friedhofs an Grabsteinen vorbeikam, auf denen Namen standen wie Gable und Lombard, Disney, Flynn, Ladd und Nat King Cole. Dort angekommen, erwies er dem Vater, den er nie gekannt hatte, die Ehre. Auf dem Grabstein stand »J. Michael Haller, Vater und Ehemann«, doch Bosch wusste, dass in keiner dieser Funktionen groß Verlass auf ihn gewesen war.

Nach einer Weile ging er ein Stück den Hügel hinunter, wo das Gelände flacher war und die Gräber näher beieinanderlagen. Weil er sich nur auf eine zwölf Jahre zurückliegende Erinnerung stützen konnte, brauchte er eine Weile, aber schließlich fand er das Grab von Arthur Delacroix, einem Jungen, für dessen Fall er zuständig gewesen war. Neben dem Grabstein stand eine billige Plastikvase mit den vertrockneten Stengeln lange verwelkter Blumen. Sie schienen widerzuspiegeln, dass der Junge schon im Leben vergessen worden war.

Bosch nahm die Vase und warf sie auf dem Weg aus dem Friedhof in einen Abfallkorb.

Um elf Uhr traf er mit einer Tüte mit zwei noch warmen Submarine Sandwiches von Giamela’s und einem Becher Soße in der Firearm Analysis Unit ein. Mit Pistol Pete ging er zum Essen in einen Aufenthaltsraum, und nach dem ersten Bissen von seinem Meatball-Sub seufzte Pete – so laut, dass zwei andere Schusswaffentechniker in den Raum kamen, um nachzusehen, was dort los war. Zähneknirschend teilten Sargent und Bosch ihre Sandwiches mit ihnen, und Bosch gewann Freunde fürs Leben.

Als sie nach dem Essen an Sargents Arbeitsplatz zurückkehrten, war die Beretta, die Bosch ihm gebracht hatte, bereits mit der linken Seite nach oben in einen Schraubstock eingespannt, und das Verschlussgehäuse war an der Stelle, an der sich die Seriennummer befunden hatte, mit Stahlwolle poliert worden.

»Es kann losgehen«, sagte Sargent.

Er legte ein Paar dicker Gummihandschuhe und ein Plexiglasvisier an und setzte sich auf den Hocker vor dem Schraubstock. Dann zog er die Lupe an ihrem Arm zu sich heran und schaltete das Licht ein.

Jede legal hergestellte Schusswaffe der Welt hat eine unverwechselbare Seriennummer, mit deren Hilfe sich ihre Besitzer feststellen lassen. Deshalb feilen Leute, die verhindern wollen, dass ihnen eine Waffe zugeordnet werden kann, diese Nummer häufig mit allen möglichen Werkzeugen ab oder versuchen, sie mit Säure wegzuätzen.

Durch den Vorgang, mittels dessen die Seriennummer einer Waffe bei der Herstellung angebracht wird, stehen für die Ermittlungsbehörden die Chancen jedoch relativ gut, die Nummer zu rekonstruieren. Bei dem Arbeitsgang, bei dem die Seriennummer in die Oberfläche der Waffe gestanzt wird, wird auch das Metall unter den Buchstaben und Ziffern gequetscht. Selbst wenn diese also später weggefeilt oder -geätzt werden, bleiben die Kompressionsspuren darunter erhalten. Um die Seriennummer wieder sichtbar zu machen, gibt es verschiedene Methoden. Bei einer davon wird eine Mixtur aus Säuren und Kupfersalzen aufgetragen, die mit dem komprimierten Metall reagiert und die Nummer zum Vorschein bringt. Eine andere Möglichkeit besteht darin, mit Magneten und Eisenrückständen zu arbeiten.

»Ich fange mal mit Magnaflux an, weil das, wenn es funktioniert, schneller geht und die Waffe nicht beschädigt«, sagte Sargent. »Wir müssen ja auch noch die ballistischen Untersuchungen an unserem Baby hier durchführen, und dafür sollte es möglichst noch funktionieren.«

»Ganz, wie du meinst«, sagte Bosch. »Und was mich angeht, je schneller, desto besser.«

»Dann sehen wir mal, was dabei herauskommt.«

Sargent brachte an der Unterseite der Pistole, direkt unter dem Verschluss, einen großen, runden Magneten an.

»Zuerst magnetisieren wir sie …«

Er nahm eine Spraydose von einem über dem Tisch angebrachten Bord, schüttelte sie und richtete sie auf die Beretta.

»Und jetzt kommt Pistol Petes Spezialrezeptur. Eine Mischung aus Eisen und Öl …«

Bosch beugte sich vor, als Sargent die Waffe besprühte.

»Eisen und Öl?«

»Das Öl ist so zähflüssig, dass sich die magnetisierten Eisenpartikel darin nicht absetzen. Wenn man es auf das Metall sprüht, zieht der Magnet das Eisen an die Oberfläche der Waffe. Wo die Seriennummer eingestanzt wurde, ist das Metall dichter und damit auch die magnetische Anziehungskraft stärker. Deshalb müsste sich das Eisen in Form der Ziffern anordnen. Zumindest theoretisch.«

»Wie lange dauert das?«

»Nicht lange. Wenn es funktioniert, funktioniert es sofort. Wenn nicht, versuchen wir es mit Säure, aber davon wird die Waffe höchstwahrscheinlich beschädigt. Deshalb machen wir das erst, wenn wir mit den ballistischen Untersuchungen fertig sind. Hast du dafür schon jemanden?«

»Bisher noch nicht.«

Mit den ballistischen Untersuchungen meinte Sargent die Analyse des Projektils, die bestätigen würde, dass die Kugel, die Anneke Jespersen getötet hatte, tatsächlich aus der Beretta abgefeuert worden war. Davon war Bosch zwar fest überzeugt, aber ein kriminaltechnischer Nachweis war unerlässlich. Um den Schwung nicht zu verlieren, zäumte Bosch den Gaul ganz bewusst von hinten auf. Er wollte die Seriennummer haben, um klären zu können, wem die Pistole gehört hatte. Ihm war jedoch auch klar, dass er sich in Geduld üben und in der vorgeschriebenen Reihenfolge vorgehen musste, wenn bei Sargents Öl-und-Eisen-Methode nichts herauskam. Da O’Toole vorhatte, ihn beim PSB hinzuhängen, konnte diese Verzögerung den Fortgang der Ermittlungen empfindlich bremsen – was O’Toole zu bewerkstelligen hoffte, um sich in der Anerkennung des Polizeichefs sonnen zu können.

»Na, dann hoffen wir mal, dass es funktioniert«, sagte Sargent und riss Bosch aus seinen Gedanken.

»Allerdings. Kann ich so lange warten, oder rufst du mich an?«

»Es dürfte maximal vierzig Minuten dauern. Wenn du willst, kannst du warten.«

»Nein, ruf mich lieber an, sobald du ein Ergebnis hast.«

»Wie du meinst, Harry. Und danke noch mal für das Sub.«

»Danke für deine Hilfe, Pete.«

Es hatte Zeiten in Boschs Polizeilaufbahn gegeben, in denen er die Telefonnummer des Rechtshilfebüros der Police Protective League im Kopf hatte. Doch als er jetzt in seinem Auto sein Handy aufklappte, um wegen der Sache mit O’Toole mit einem Rechtsberater zu sprechen, merkte er, dass er die Nummer vergessen hatte. Er dachte kurz nach und hoffte, sie würde ihm wieder einfallen. Zwei jungen Kriminaltechnikern, die über den Parkplatz gingen, lüpfte der Wind die weißen Kittel. Weil er sie nicht kannte, nahm er an, dass sie Tatortspezialisten waren. Er hatte inzwischen kaum mehr an aktuellen Tatorten zu tun.

Bevor ihm die Nummer der League wieder einfallen konnte, begann das Handy in seiner Hand zu summen. Die Anruferkennung zeigte eine lange Zahlenreihe mit einem Pluszeichen davor. Der Anruf kam aus dem Ausland.

»Harry Bosch.«

»Ja, Detective, hier Bonn. Ich habe Mr. Frej am Telefon. Wollen Sie mit ihm sprechen? Dann übersetze ich.«

»Ja, einen Augenblick bitte.«

Bosch legte das Handy auf den Sitz und holte Block und Bleistift heraus.

»Okay, da bin ich wieder. Mr. Frej, können Sie mich hören?«

Darauf folgte, was er für eine Wiederholung seiner Frage auf Dänisch hielt, und eine neue Stimme antwortete.

»Ja, guten Abend, Inspector.«

Frej hatte einen starken Akzent, aber er war zu verstehen.

»Sie müssen meine Wörter entschuldigen. Mein Englisch ist sehr schlecht.«

»Besser als mein Dänisch. Danke, dass Sie sich bereit erklärt haben, mit mir zu sprechen, Sir.«

Damit begann ein dreißigminütiges Gespräch, bei dem Bonn dolmetschte und Bosch wenig erfuhr, was Licht in die Gründe von Anneke Jespersens Los-Angeles-Aufenthalt brachte. Frej ließ sich vor allem über den Charakter und die Befähigung der Fotojournalistin aus sowie über ihre Entschlossenheit, allen Risiken und Widerständen zum Trotz über ein brisantes Thema zu berichten. Als Bosch jedoch Näheres über die Kriegsverbrechen zu erfahren versuchte, über die sie Nachforschungen angestellt hatte, konnte ihm Frej nicht sagen, worum genau es sich handelte, wer sie begangen hatte oder was den Anstoß für die Reportage gegeben hatte. Er erklärte Bosch, dass Anneke Jespersen freie Journalistin gewesen war und deshalb einem Zeitungsredakteur nie mehr als unbedingt nötig über ihre Projekte verraten hatte. Zu oft war sie von Redakteuren hereingelegt worden, die sich ihre Vorschläge für eine Reportage angehört hatten, um dann dankend abzulehnen und die Story ihren eigenen fest angestellten Reportern und Fotografen zuzuschanzen.

Neben Boschs Frustration über den zeitraubenden Übersetzungsprozess nahm auch seine Enttäuschung darüber zu, wie wenig er erfuhr, wenn Frejs Antworten ins Englische übertragen wurden. Ihm gingen die Fragen aus, und er merkte, dass nichts auf seinem Notizblock stand. Während er überlegte, was er noch fragen könnte, unterhielten sich die zwei anderen Männer weiter in ihrer Muttersprache.

»Was sagt er?«, fragte Bosch schließlich. »Worüber sprechen Sie gerade?«

»Er ist frustriert, Detective Bosch«, sagte Bonn. »Er mochte Anneke sehr und würde Ihnen gern helfen. Aber er weiß nichts über die Dinge, die Sie wissen möchten. Er ist frustriert, weil er weiß, dass auch Sie frustriert sind.«

»Dann sagen Sie ihm doch, er soll es nicht persönlich nehmen.«

Bonn übersetzte, und Frej gab ihm eine lange Antwort.

»Zäumen wir das Pferd doch mal von hinten auf«, unterbrach Bosch die zwei dänischen Journalisten. »Ich kenne hier einige Reporter. Sie sind zwar keine Kriegsberichterstatter, aber ich bin sicher, dass Reporter ganz ähnlich vorgehen. Normalerweise führt eine Reportage zur nächsten und immer so weiter. Oder, wenn ein Journalist jemanden auftut, dem er vertraut, greift er immer wieder auf diese Quelle zurück. Sprich, er wendet sich auf der Suche nach neuen Themen an diese Person. Deshalb, fragen Sie Mr. Frej, ob er sich an die letzten Reportagen erinnern kann, die Anneke für ihn gemacht hat. Ich weiß, dass sie das Jahr zuvor in Kuwait war, aber fragen Sie ihn … fragen Sie ihn, ob er sich erinnern kann, an welchen Reportagen sie davor gearbeitet hat.«

Darauf ging es zwischen Bonn und Frej längere Zeit hin und her. Bosch konnte einen von ihnen tippen hören und nahm an, dass es Bonn war. Während er auf die englische Übersetzung wartete, ertönte das Klopfzeichen eines eingehenden Anrufs. Er schaute auf die Anruferkennung und sah, dass der Anruf aus der Firearm Analysis Unit kam. Pistol Pete. Bosch wäre am liebsten sofort drangegangen, beschloss aber, zuerst das Gespräch mit Frej zu Ende zu bringen.

»So, jetzt habe ich es«, sagte Bonn. »Ich habe es in unserem digitalen Archiv nachgesehen. Im Jahr vor ihrem Tod hat Anneke, wie Sie bereits ganz richtig gesagt haben, aus Kuwait über den Zweiten Golfkrieg, Operation Desert Storm, berichtet. Die BT hat mehrere Reportagen und Fotos von ihr gekauft.«

»Aha. War darunter irgendetwas über Kriegsverbrechen oder sonstige Greuel?«

»Ähm … nein, jedenfalls steht hier nichts, was darauf hindeutet. Sie schrieb Reportagen aus der Sicht der Menschen dort, aus der Sicht der Bewohner von Kuwait-Stadt. Sie hatte drei Fotoreportagen …«

»Was meinen Sie mit ›aus der Sicht der Menschen dort‹?«

»Über das Leben in Kriegszeiten. Über Familien, die Angehörige verloren hatten. Dinge in dieser Richtung.«

Bosch dachte kurz nach. Familien, die Angehörige verloren hatten … Kriegsverbrechen waren oft Abscheulichkeiten, die an Unschuldigen verübt wurden, die zwischen die Fronten gerieten. »Wissen Sie was?«, sagte er schließlich. »Können Sie mir die Links zu den Beiträgen schicken, die Sie sich gerade ansehen?«

»Klar, kann ich gerne machen. Aber Sie werden sie übersetzen lassen müssen.«

»Ja, weiß ich.«

»Wie weit soll ich zeitlich zurückgehen?«

»Ein Jahr vielleicht?«

»Ein Jahr. Gut. Das werden aber einige Beiträge.«

»Das macht nichts. Fällt Mr. Frej sonst noch etwas dazu ein? Kann er sich an sonst irgendetwas erinnern?«

Bosch wartete auf die Übersetzung seiner letzten Frage. Er wollte Schluss machen. Er wollte mit Pistol Pete reden.

»Mr. Frej wird der Sache weiter nachgehen«, sagte Bonn. »Er will auf der Website nachsehen, ob ihm vielleicht noch etwas dazu einfällt.«

»Auf welcher Website?«

»Für Anneke.«

»Heißt das, es gibt eine Website?«

»Ja, natürlich. Sie wurde von ihrem Bruder eingerichtet, sozusagen als Erinnerung an Anneke. Er hat viele ihrer Fotos und Reportagen reingestellt.«

Eine Weile blieb Bosch einfach still, weil es ihm peinlich war. Er konnte die Schuld auf Annekes Bruder schieben, dass er ihm nichts von der Website erzählt hatte, aber damit hätte er nur den Schwarzen Peter weitergereicht. Er hätte so vorausschauend sein müssen, danach zu fragen.

»Was hat sie für eine Internetadresse?«, fragte er.

Bonn nannte und buchstabierte sie ihm. Jetzt konnte sich Bosch endlich etwas notieren.

Anzurufen ging schneller, als zum Regional Crime Lab zurückzufahren und durch die Sicherheitskontrollen zu kommen. Pistol Pete nahm nach dem zweiten Läuten ab.

»Hier Bosch. Ist was dabei herausgekommen?«

»Hab ich dir doch in der Nachricht gesagt«, antwortete Sargent.

Sein Ton war sachlich. Das fasste Bosch als schlechtes Zeichen auf.

»Hab ich noch nicht abgehört. Ich hab dich einfach zurückgerufen. Was war?«

Bosch hielt den Atem an.

»Eigentlich besser als gedacht. Bis auf eine habe ich alle Ziffern. Das schränkt es auf zehn Möglichkeiten ein.«

Bosch hatte schon einige Schusswaffenfälle gehabt, in denen er mit wesentlich weniger hatte vorliebnehmen müssen. Er hatte seinen Notizblock noch im Schoß liegen und bat Sargent, ihm durchzugeben, was von der Seriennummer abzulesen war. Er notierte es sich und wiederholte es zur Bestätigung.

BER0060_5Z

»Nur die achte Ziffer wollte nicht so recht, Harry«, sagte Sargent. »Sie lässt sich nicht ablesen. Allerdings ist oben ein Stück eines Bogens zu erkennen. Deshalb tendiere ich dazu, dass es entweder eine weitere Null oder eine Drei, Acht oder Neun ist. Eine Zahl mit einem Bogen oben.«

»Alles klar. Ich bin gerade auf dem Weg ins PAB und werde die Nummer gleich mal eingeben. Auf Pistol Pete ist eben Verlass. Danke, Mann.«

»Gern geschehen, Harry. Und wenn du was aus dem Giamela’s mitbringst, kannst du jederzeit wieder vorbeikommen!«

Bosch beendete das Gespräch und startete den Wagen. Dann rief er seinen Partner an, der den Anruf an seinem Schreibtisch entgegennahm. Bosch gab ihm die Seriennummer der Beretta durch und bat ihn, alle zehn Möglichkeiten zu überprüfen. Zuerst würde es Chu in der Datenbank des kalifornischen Justizministeriums probieren, zu der er Zugang hatte und in der alle in Kalifornien gekauften Schusswaffen gespeichert waren. Wenn er dort nicht fündig wurde, mussten sie eine Suche beim Federal Bureau of Alcohol, Tobacco and Firearms beantragen. Das würde eine Weile dauern. Die Bundesbehörden waren nicht gerade von der schnellen Post. Außerdem war das ATF von einer Reihe von Skandalen und Pannen heimgesucht worden, was zur Folge hatte, dass es bei Anfragen lokaler Ermittlungsbehörden zu zusätzlichen Verzögerungen kam.

Aber Bosch war zuversichtlich. Er hatte mit Pistol Pete und der Seriennummer Glück gehabt. Es bestand kein Grund, anzunehmen, es könnte nicht anhalten.

Er bog in die San Fernando Road, wo ihn dichter Verkehr erwartete, und fuhr in Richtung Süden. Er konnte nicht abschätzen, wie lange er ins PAB brauchen würde.

»Übrigens, Harry.« Chus Stimme wurde deutlich leiser.

»Ja, was?«

»Jemand von der Dienstaufsicht war hier, um mit dir zu reden.«

So viel zu seiner anhaltenden Glückssträhne. O’Toole musste seine Beschwerde persönlich beim PSB eingereicht haben – das die meisten Cops trotz der offiziellen Umbenennung immer noch Dienstaufsicht nannten.

»Wie hieß der Typ? Ist er noch da?«

»Es war eine Sie. Eine Detective Mendenhall. Sie war eine Weile bei O’Toole drin und hat die Tür zugemacht, und dann ist sie, glaube ich, gegangen.«

»Okay, das kriege ich schon geregelt. Gib mal diese Nummer ein.«

»Alles klar.«

Bosch drückte die Trenntaste. Auf seiner Spur ging nichts voran, und weil ihm der Humvee vor ihm die Sicht versperrte, konnte er nicht nach vorn sehen. Er atmete geräuschvoll aus und drückte frustriert auf die Hupe. Er hatte das Gefühl, dass ihn mehr als nur sein Glück verließ. Sein Schwung und seine Zuversicht verflogen. Es war, als würde es draußen dunkel.

15

Chu war nicht in ihrem Abteil, als Bosch ins PAB zurückkam. Er schaute auf die Wanduhr und sah, dass es erst drei Uhr war. Falls sein Partner, um die Überstunden vom Vortag einzulösen, früher Schluss gemacht hatte, ohne die Seriennummern in die DOJ-Datenbank einzugeben, hätte er ihm das sehr übelgenommen. Er ging zu Chus Schreibtisch und drückte auf die Leertaste seines Keyboards. Der Bildschirm leuchtete auf, aber es kam nur das Passwortfenster. Er suchte nach einem Ausdruck einer DOJ-Waffenregistrierung auf Chus Schreibtisch, fand aber keinen. Auf der anderen Seite der einen Meter zwanzig hohen Trennwand war Rick Jacksons Abteil.

»Hast du Chu gesehen?«, fragte ihn Bosch.

Jackson richtete sich in seinem Stuhl auf und schaute sich im Bereitschaftsraum um, als ob er Chu dort im Gegensatz zu Bosch entdecken könnte. »Nein … eben war er noch hier. Vielleicht ist er zum LT rein, keine Ahnung.«

Bosch schaute zum Büro des Lieutenant, ob Chu vielleicht bei O’Toole war. War er aber nicht. O’Toole saß über seinen Schreibtisch gebeugt und schrieb etwas.

Bosch ging zu seinem eigenen Schreibtisch. Dort lagen zwar keine Ausdrucke, aber eine Visitenkarte von Detective III Nancy Mendenhall vom Professional Standards Bureau.

»Übrigens, Harry …«, sagte Jackson leise. »Ich habe gehört, The Tool hat eine Beschwerde gegen dich eingereicht.«

»Da hast du richtig gehört.«

»Ist da was dran?«

»Nein.«

Jackson schüttelte den Kopf.

»Sieht ihm ähnlich, diesem blöden Saftsack.«

Nur Bosch war länger als Jackson bei der Polizei als alle anderen der Einheit. Jackson wusste, dass O’Tooles Machenschaften dem Lieutenant letzten Endes selbst mehr schaden würden als Bosch. Jetzt würde ihm niemand mehr in der Einheit trauen. Niemand würde ihm in Zukunft mehr erzählen, als unbedingt nötig war. Manche Vorgesetzte holten das Beste aus ihren Leuten heraus. Die Ermittler der Einheit Offen-Ungelöst würden von jetzt an trotz ihres Chefs ihr Bestes geben.

Bosch zog seinen Stuhl heraus und setzte sich. Er schaute auf Mendenhalls Visitenkarte und überlegte, ob er sie anrufen sollte, um ganz direkt auf die kleinliche Beschwerde zu reagieren und die Sache zu klären. Er öffnete die mittlere Schreibtischschublade und nahm das alte ledergebundene Adressbuch heraus, das er schon dreißig Jahre hatte. Er fand die Nummer, an die er sich nicht mehr erinnern konnte, und rief die Hotline der Rechtsabteilung der League an. Er nannte Namen, Dienstgrad und Dienststelle und verlangte, einen Rechtsberater zu sprechen. Der Sachbearbeiter sagte ihm, es sei gerade keiner verfügbar, aber der nächste freie Mitarbeiter werde ihn umgehend zurückrufen. Bosch bedankte sich und legte auf.

Fast im selben Moment legte sich ein Schatten über seinen Schreibtisch, und als er aufblickte, stand O’Toole da. Er hatte seine Anzugjacke an, woraus Bosch schloss, dass er auf dem Weg in den zehnten Stock war.

»Wo waren Sie, Detective?«

»Im Schusswaffenlabor. Wegen einer ballistischen Untersuchung.«

O’Toole zögerte, als wollte er sich Boschs Antwort einprägen, um sie später auf ihren Wahrheitsgehalt zu überprüfen.

»Bei Pete Sargent«, sagte Bosch. »Rufen Sie ihn an. Wir haben auch zusammen Mittag gegessen. Ich hoffe, das war nicht gegen die Vorschriften.«

O’Toole tat die Spitze achselzuckend ab, beugte sich vor und tippte mit dem Finger auf Mendenhalls Visitenkarte.

»Rufen Sie sie an. Sie muss einen Gesprächstermin festlegen.«

»Klar. Sobald ich dazu komme.«

Bosch sah Chu über den Gang herankommen. Als er O’Toole in ihrem Abteil sah, blieb er stehen, tat so, als fiele ihm plötzlich ein, dass er etwas vergessen hatte, machte kehrt und ging wieder nach draußen.

O’Toole bekam es nicht mit.

»Es war ganz und gar nicht meine Absicht, es so weit kommen zu lassen«, sagte er. »Eigentlich hatte ich gehofft, ein gutes und vertrauensvolles Verhältnis zu den Ermittlern meiner Einheit aufzubauen.«

Bosch antwortete, ohne zu O’Toole aufzublicken.

»Wie es scheint, hat das aber nicht geklappt. Und es ist nicht Ihre Einheit, Lieutenant. Es ist nur die Einheit. Sie war schon da, bevor Sie gekommen sind, und sie wird noch da sein, wenn Sie weg sind. Vielleicht ist gerade deshalb so manches schiefgelaufen, weil Sie das nicht kapiert haben.«

Das sagte er so laut, dass es einige der anderen im Bereitschaftsraum hören konnten.

»Käme diese Einschätzung von jemandem, über den es nicht einen ganzen Aktenschub voller Dienstaufsichtsbeschwerden und interner Untersuchungen gibt, hätte ich das als Beleidigung aufgefasst.«

Bosch lehnte sich zurück, und jetzt schaute er endlich zu O’Toole hoch.

»Tja, so viele Beschwerden, und trotzdem sitze ich immer noch hier. Und ich werde auch noch hier sitzen, wenn Ihre vom Tisch ist.«

»Das werden wir ja sehen.«

O’Toole wollte schon gehen, aber er konnte einfach nicht anders. Er legte seine Hand auf Boschs Schreibtisch und sagte mit leiser, giftiger Stimme: »Sie sind die schlimmste Sorte Polizist, die es gibt, Bosch. Sie sind arrogant, Sie sind rücksichtslos, und Sie glauben, für Sie gelten Gesetze und Vorschriften nicht. Ich bin nicht der Erste, der versucht, das LAPD von Ihnen zu befreien. Aber ich werde der Letzte sein.«

Nachdem er das losgeworden war, nahm O’Toole seine Hand vom Schreibtisch und richtete sich zu voller Größe auf. Er korrigierte den Sitz seines Jacketts, indem er es am Saum energisch nach unten zog.

»Sie haben nur eins vergessen, Lieutenant«, konterte Bosch.

»Und das wäre?«, fragte O’Toole.

»Sie haben vergessen, dass ich Fälle zum Abschluss bringe. Aber nicht für die Statistiken, die Sie für Ihre PowerPoint-Präsentationen im zehnten Stock brauchen, sondern für die Opfer. Und für ihre Angehörigen. Und das ist etwas, was Sie nie begreifen werden, weil Sie nicht wie der Rest von uns in der Welt da draußen unterwegs sind.«

Bosch deutete auf den Bereitschaftsraum. Jackson verfolgte das Gespräch unverhohlen und sah O’Toole an, ohne eine Miene zu verziehen.

»Wir machen die Arbeit, wir lösen die Fälle, und Sie fahren im Lift nach oben, um sich auf die Schultern klopfen zu lassen.«

Bosch stand auf, so dass er sich auf Augenhöhe mit O’Toole befand.

»Und deshalb habe ich keine Zeit für Sie und Ihren Scheiß.«

Damit verließ er das Abteil und ging zu der Tür, durch die Chu verschwunden war, während O’Toole auf die Tür zusteuerte, die zu den Aufzügen führte.

Bosch ging durch die Tür und auf den Gang hinaus, dessen eine Seite aus Glas bestand, durch das man auf den Platz vor dem PAB und das Herz des Civic Center hinaussah. Chu stand an der Glasscheibe und blickte auf den vertrauten Turm der City Hall.

»Chu, was gibt’s?«

Sein Partner erschrak wegen seines unvermuteten Erscheinens. »Hallo, Harry, sorry, ich habe was vergessen und … dann habe ich … äh …«

»Was hast du vergessen? Dir den Arsch abzuwischen? Ich warte auf dich. Was gibt’s vom DOJ?«

»Keine Treffer, Harry. Leider.«

»Keine Treffer? Hast du alle zehn Möglichkeiten eingegeben?«

»Natürlich, aber keine in Kalifornien registrierten Transaktionen. Die Waffe wurde nicht in Kalifornien verkauft. Jemand hat sie von woanders hierhergebracht, und sie wurde hier nie registriert.«

Bosch legte die Hand auf das Geländer und ließ die Stirn gegen die Glasscheibe sinken. Er konnte die City Hall in der langen Glaswand des rechtwinklig geknickten Gangs gespiegelt sehen. Er war der festen Überzeugung, nicht noch mehr vom Glück verlassen sein zu können.

»Kennst du jemanden beim ATF?«, fragte er.

»Nicht wirklich«, sagte Chu. »Du?«

»Nicht wirklich. Jedenfalls niemanden, der die Sache etwas beschleunigen könnte. Ich musste vier Monate warten, damit sie endlich die Patronenhülse durch ihren Computer haben laufen lassen.«

Bosch erwähnte nicht, dass sich sein Verhältnis zu bundespolizeilichen Behörden in der Vergangenheit eher durchwachsen gestaltet hatte. Er konnte nicht darauf zählen, dass ihm irgendjemand beim ATF oder sonst wo einen Gefallen tat. Er wusste, dass er frühestens in sechs Wochen eine Rückmeldung erhielte, wenn er vorschriftsmäßig vorging und die erforderlichen Formulare ausfüllte.

Aber es gab eine Möglichkeit, die er ausprobieren konnte. Er trat von der Glaswand zurück und ging zum Bereitschaftsraums zurück.

»Harry, wo willst du hin?«, rief ihm Chu nach.

»Wieder an die Arbeit.«

Chu folgte ihm.

»Ich wollte über einen meiner Fälle mit dir reden. Wir müssen in Minnesota jemanden abholen.«

Bosch blieb an der Tür des Bereitschaftsraums stehen. »Jemanden abholen« hieß in ihrem Jargon, dass sie in einen anderen Bundesstaat fahren mussten, um dort einen Verdächtigen in einem kalten Fall zu stellen und festzunehmen. Normalerweise war ein solcher Verdächtiger mittels DNA- oder Fingerabdruckbeweisen mit einem alten Mord in Verbindung gebracht worden. An der Wand des Bereitschaftsraums hing eine Landkarte, auf der rote Steckstifte alle Orte anzeigten, wo die Einheit in den zehn Jahren ihres Bestehens Verdächtige »abgeholt« hatte. Über die Karte waren Dutzende von Stiften verteilt.

»Welcher Fall?«, fragte Bosch.

»Stilwell. Endlich habe ich ihn in Minneapolis aufgespürt. Wann kannst du los?«

»Apropos kalter Fall. Dort oben werden wir uns tatsächlich den Arsch abfrieren.«

»Ich weiß. Was meinst du? Ich habe schon einen Reiseantrag gestellt.«

»Ich muss erst sehen, wohin mich der Jespersen-Fall in den nächsten Tagen führt. Und dann ist da noch diese Geschichte mit der Dienstaufsicht – könnte sein, dass ich suspendiert werde.«

Chu nickte, aber Bosch entging nicht, dass sein Partner erwartet hatte, er würde wegen der Aussicht, Stilwell abzuholen, mehr Begeisterung zeigen. Und wegen des Zeitpunkts eine konkretere Zusage machen. Niemand in der Einheit wartete gern, wenn er einen Verdächtigen einmal identifiziert und aufgespürt hatte.

»Wie es im Moment aussieht, wird O’Toole in nächster Zeit wahrscheinlich sowieso keine Reisen für mich genehmigen. Deshalb solltest du vielleicht lieber sehen, ob jemand anders mitkommt. Frag Trish the Dish. Dann bekommst du sogar ein Zimmer für dich allein.«

Um Kosten zu sparen, sahen die Reisebestimmungen des LAPD vor, dass Ermittler nur Doppelzimmer buchen durften. Das waren die Nachteile von Reisen, denn niemand wollte das Bad mit jemandem teilen und einer der beiden Partner schnarchte unweigerlich. Tim Marcia hatte einmal das durchdringende Schnarchen seines Partners mit einem Rekorder aufnehmen müssen, um seine Vorgesetzten überreden zu können, ihm ein Einzelzimmer zu genehmigen. Völlig problemlos ließ sich diese Regelung jedoch umgehen, wenn die Partner unterschiedlichen Geschlechts waren. Trish Allmand war eine äußerst begehrte Partnerin bei Offen-Ungelöst. Abgesehen davon, dass sie – wie der Spitzname schon sagte – gut aussah und eine fähige Ermittlerin war, bedeutete eine Reise mit ihr auch, dass man als ihr Partner ein Einzelzimmer bekam.

»Aber es ist unser Fall, Harry«, monierte Chu.

»Schon, aber dann musst du warten. Da lässt sich nichts machen.«

Bosch ging in den Bereitschaftsraum und in ihr Abteil. Er nahm sein Handy und sein Notizbuch vom Schreibtisch. Für den Anruf, den er machen wollte, wollte er jedoch weder sein Handy noch seinen Schreibtischapparat benutzen.

Er blickte sich in der weitläufigen Robbery-Homicide-Etage um. Offen-Ungelöst befand sich am Südende eines Raums von der Länge eines Footballfelds. Wegen eines allgemeinen Beförderungs- und Einstellungsstopps gab es in den Räumlichkeiten der verschiedenen Einheiten jeweils mehrere unbesetzte Abteile. Bosch ging zu einem leeren Schreibtisch bei Homicide Special und setzte sich, um über den dortigen Festnetzanschluss anzurufen. Er sah die Nummer, die er brauchte, auf seinem Handy nach und wählte sie. Es ging sofort jemand dran.

»Tactical.«

Er glaubte, die Stimme zu erkennen, aber nach so langer Zeit war er sich nicht sicher.

»Bist du’s, Rachel?«

Eine Pause.

»Hallo, Harry. Wie geht’s?«

»Gut. Und dir?«

»Ich kann nicht klagen. Hast du eine neue Nummer?«

»Nein, ich borge mir nur gerade einen Schreibtisch. Wie geht’s Jack?«

Er versuchte, rasch davon abzulenken, dass er nur deshalb keines seiner Telefone benutzt hatte, weil er befürchtet hatte, sie würde nicht drangehen, wenn sie seinen Namen auf ihrer Anruferkennung sah. Er und FBI-Agentin Rachel Walling blickten auf eine lange gemeinsame Geschichte zurück, die nicht nur erfreulich gewesen war.

»Du kennst doch Jack. Es geht ihm gut. Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass du extra von einem fremden Telefon anrufst, um dich nach Jack zu erkundigen.«

Obwohl sie es nicht sehen konnte, nickte Bosch.

»Allerdings. Wie du dir sicher denken kannst, möchte ich dich um einen Gefallen bitten.«

»Was ist das für ein Gefallen?«

»Ich habe da einen Fall. Eine Frau aus Dänemark, Anneke Jespersen. Sie war sehr couragiert. Sie war Kriegsberichterstatterin und hat einige der …«

»Harry, du brauchst mir dein Opfer nicht schmackhaft zu machen. Das hat keinen Einfluss darauf, ob ich dir diesen Gefallen tue oder nicht. Sag mir einfach, was du willst.«

Er nickte wieder. Rachel Walling schaffte es immer wieder, ihn zu verunsichern. Sie waren einmal ein Liebespaar gewesen, aber das intensive Verhältnis hatte nicht gut geendet. Es lag zwar weit zurück, aber jedes Mal, wenn er mit ihr redete, rumorte immer noch in ihm, was hätte sein können.

»Okay, schon gut, es geht um Folgendes. Ich habe einen Teil der Seriennummer einer Beretta 92, mit der bei den Unruhen vor zwanzig Jahren eine Frau erschossen wurde. Wir haben die Tatwaffe gerade gefunden, die aber nur eine unvollständige Seriennummer aufweist. Uns fehlt nur eine einzige Ziffer. Es gibt also nur zehn Möglichkeiten. Wir haben alle zehn durch die Datenbank des kalifornischen Justizministeriums laufen lassen und keinen Treffer erzielt. Ich brauche jemanden beim …«

»ATF. Dafür sind sie zuständig.«

»Ich weiß. Aber ich kenne dort niemanden, und wenn ich es bei denen auf regulärem Weg versuche, bekomme ich frühestens in zwei, drei Monaten eine Antwort, und so viel Zeit habe ich nicht, Rachel.«

»Du hast dich nicht verändert. Immer noch der alte ›Schnell-schnell-Harry‹. Deshalb möchtest du wissen, ob ich beim ATF jemanden kenne – um den Ablauf ein wenig zu beschleunigen.«

»Ja, so könnte man es ausdrücken.«

Darauf trat eine lange Pause ein. Bosch wusste nicht, ob Rachel von etwas abgelenkt worden war oder ob sie zögerte, ihm zu helfen. Er füllte die Lücke mit einem weiteren Versuch.

»Sollte es zu einer Festnahme kommen, würde ich die Lorbeeren uneingeschränkt mit ihnen teilen. Sie haben ohnehin den Anhaltspunkt geliefert, der den Anstoß für die Wiederaufnahme gegeben hat: Sie haben eine Patronenhülse vom Tatort mit zwei anderen Morden in Verbindung gebracht. Damit könnten sie ausnahmsweise mal Staat machen.«

Das ATF hatte in letzter Zeit vor allem für Schlagzeilen gesorgt, weil es eine verdeckte Operation gesponsert hatte, die sich als Schuss in den Ofen erwies und Hunderte von Schusswaffen in die Hände von Narco-Terroristen fallenließ. Die Entrüstung darüber hatte solche Ausmaße angenommen, dass das Fiasko sogar im Präsidentschaftswahlkampf zum Thema wurde.

»Ich weiß, was du meinst«, pflichtete ihm Walling bei. »Also, ich habe dort eine Freundin, mit der ich reden könnte. Am liebsten würde ich es so machen: Du gibst mir die Seriennummer und ich leite sie an sie weiter. Wenn ich dir einfach ihre Handynummer gebe, wird das nichts.«

»Kein Problem«, sagte Bosch rasch. »Was du für das Beste hältst. Wahrscheinlich braucht sie die Nummer nur in den Computer einzugeben und hat nach zehn Minuten die Transaktionsliste vorliegen.«

»So einfach ist es auch wieder nicht. Der Zugang zu solchen Suchen wird registriert und mit einer Fallnummer versehen. Sie muss es sich auf jeden Fall genehmigen lassen.«

»Mist. Nur schade, dass sie es bei den Waffen, die sie letztes Jahr über die Grenze haben kommen lassen, nicht so genau genommen haben.«

»Sehr witzig, Harry. Ich werde ihr erzählen, dass du das gesagt hast.«

»Äh, ich glaube, es wäre besser, wenn du das nicht tätest.«

Dann fragte ihn Walling nach der Seriennummer der Beretta, worauf er sie ihr vorlas und sie darauf hinwies, dass die achte Ziffer fehlte. Sie sagte, dass entweder sie sich wieder bei ihm melden oder ihre Freundin, Agent Suzanne Wingo, sich direkt mit ihm in Verbindung setzen würde. Sie beendete das Gespräch mit einer persönlichen Frage.

»Und wie lange willst du das jetzt noch machen, Harry?«

»Wie lange ich was machen will?«, fragte er, obwohl er zu wissen glaubte, was sie meinte.

»Deine Gesetzeshüternummer. Du müsstest doch längst pensioniert sein, ob nun freiwillig oder nicht.«

Er grinste.

»Solange sie mich lassen, Rachel. Was laut meinem DROP-Vertrag noch ungefähr vier Jahre sind.«

»Na, hoffentlich laufen wir uns noch mal über den Weg, bevor deine Zeit um ist.«

»Ja, das hoffe ich auch.«

»Pass gut auf dich auf.«

»Danke, dass du das für mich tust.«

»Dank mir mal lieber nicht zu früh, sondern warte erst mal ab.«

Bosch legte das Telefon in die Station zurück. Als er aufstand, um in sein Abteil zurückzukehren, begann sein Handy zu summen. Die Nummer war blockiert, aber er ging trotzdem dran. Vielleicht war es Rachel, die ihn zurückzurufen versuchte.

Aber es war Detective Mendenhall vom PSB.

»Detective Bosch, wir müssen einen Termin für ein Gespräch festsetzen. Wie sieht es mit Ihrem Zeitplan aus?«

Bosch ging in die Einheit Offen-Ungelöst zurück. Mendenhalls Stimme klang nicht bedrohlich. Sie war ruhig und sachlich. Vielleicht wusste sie bereits, dass O’Tooles Beschwerde Unsinn war. Bosch beschloss, ganz direkt auf die interne Untersuchung zu reagieren.

»Mendenhall, das Ganze ist total idiotisch. Ich möchte die Sache so schnell wie möglich vom Tisch haben. Wie wär’s also gleich morgen früh?«

Wenn es sie überraschte, dass Bosch lieber früher als später vorbeikommen wollte, war es ihrer Stimme nicht anzumerken.

»Ich hätte um acht Uhr noch was frei. Ginge das?«

»Klar. Bei Ihnen oder bei mir?«

»Mir wäre lieber, wenn Sie hierherkommen könnten. Es sei denn, das ist ein Problem für Sie.«

Sie meinte das Bradbury Building, in dem der größte Teil des PSB untergebracht war.

»Kein Problem, Mendenhall. Ich komme mit einem Rechtsbeistand.«

»Sehr gut. Dann sehen wir, ob wir die Sache geregelt kriegen. Noch eine letzte Bitte, Detective.«

»Ja?«

»Sprechen Sie mich mit Detective oder Detective Mendenhall an. Mich nur mit dem Nachnamen anzusprechen, ist respektlos. Es wäre mir lieber, wenn unser Verhältnis von Anfang an sachlich und respektvoll wäre.«

Bosch erreichte gerade sein Abteil und sah Chu an seinem Schreibtisch sitzen. Ihm wurde bewusst, dass er Chu nie mit seinem Vornamen oder Dienstgrad ansprach. War er deshalb die ganze Zeit respektlos?

»Selbstverständlich, Detective«, sagte er. »Dann bis morgen um acht.«

Er beendete das Gespräch. Bevor er sich setzte, beugte er sich über die Trennwand zu Rick Jacksons Abteil.

»Ich habe morgen um acht einen Termin im Bradbury. Dürfte nicht allzu lange dauern. Die League hat noch nicht zurückgerufen. Möchtest du als mein Rechtsbeistand mitkommen?«

Auch wenn die League jedem Polizisten einen Rechtsbeistand für eine PSB-Vorladung zur Verfügung stellte, konnte jeder Cop diese Funktion übernehmen, solange er nicht an der aktuellen Untersuchung beteiligt war.

Bosch entschied sich für Jackson, weil er schon lange bei der Polizei war und sein Gesicht von Natur aus eine Lass-dir-nichts-gefallen-Ausstrahlung hatte. Bei der Vernehmung eines Verdächtigen war es immer ein einschüchterndes Element. Bosch hatte ihn schon bei mehreren Gelegenheiten gebeten, an einer Vernehmung teilzunehmen. Jacksons durchdringender Blick brachte die Verdächtigen oft ins Schwitzen. Bosch glaubte, Jacksons Anwesenheit könnte sich vorteilhaft auswirken, wenn er Detective Mendenhall gegenübersaß.

»Klar, gern«, sagte Jackson. »Was soll ich tun?«

»Am besten, wir treffen uns um sieben im Dining Car. Wir frühstücken, und ich spreche alles mit dir durch.«

»Okay.«

Bosch setzte sich an seinen Schreibtisch und merkte, dass er Chu gekränkt haben könnte, weil er ihn nicht gefragt hatte, ob er sein Rechtsbeistand sein wollte. Er drehte sich zu seinem Partner um:

»Ach, übrigens, Chu … äh, David.«

Chu drehte sich um.

»Du kommst als Rechtsbeistand nicht in Frage, weil Mendenhall wahrscheinlich über den Fall mit dir sprechen muss. Sie wird dich als Zeugen brauchen.«

Chu nickte.

»Das verstehst du doch, oder?«

»Klar, Harry. Verstehe ich.«

»Und dass ich dich die ganze Zeit mit dem Nachnamen angesprochen habe, war keine Respektlosigkeit. Das mache ich immer.«

Jetzt schien Chu etwas verwirrt über Boschs halbherzige Entschuldigung.

»Klar, Harry«, sagte er noch einmal.

»Sind wir uns also wieder gut?«

»Klar sind wir uns gut.«

»Gut.«

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Teil 2

Texte und Bilder

16

Bosch hatte begonnen, sich durch die Art-Pepper-Aufnahmen zu hören, die seine Tochter ihm zum Geburtstag geschenkt hatte. Inzwischen war er bei der dritten CD angelangt, und es lief gerade eine fantastische Version von »Patricia«, die dreißig Jahre zuvor in einem englischen Club in Croydon aufgenommen worden war. Sie stammte aus der Zeit von Peppers Comeback nach den Jahren der Drogenabhängigkeit und Haft. An diesem Abend des Jahres 1981 hatte alles gepasst. Allein mit dieser Nummer bewies Pepper in Boschs Augen, dass niemand je besser spielen würde. Bosch war sich der Bedeutung des Wortes »ätherisch« nicht ganz sicher, aber es war das Wort, das ihm in den Sinn kam. Die Nummer war perfekt, das Saxophon war perfekt, und das Zusammenspiel und das aufeinander Eingehen zwischen Pepper und seinen drei Mitspielern war so perfekt und exakt abgestimmt, wie die Bewegungen der Finger einer Hand. Um Jazzmusik zu beschreiben, wurden viele Wörter verwendet. Bosch hatte sie im Lauf der Jahre in einschlägigen Zeitschriften und auf CD- und Plattencovern gelesen. Er hatte sie nicht immer verstanden. Er wusste nur, was ihm gefiel, und das traf hier zu. Kompromisslos und voller Power, und manchmal traurig.

Es fiel ihm schwer, sich auf den Computermonitor zu konzentrieren, während die fast zwanzig Minuten lange Nummer lief. Er hatte »Patricia« auch auf anderen Platten und CDs. Es war eine von Peppers Standardnummern. Aber nirgendwo sonst hatte er es mit derselben kraftvollen Leidenschaft gespielt. Bosch schaute zu seiner Tochter, die auf der Couch lag und ein Buch las. Eine weitere Hausaufgabe. Dieses hieß Das Schicksal ist ein mieser Verräter.

»Das ist über seine Tochter«, sagte er.

Maddie sah ihn über das Buch hinweg an.

»Was ist über seine Tochter?«

»Das Stück, das gerade läuft. ›Patricia‹. Er hat es für seine Tochter geschrieben. Er war immer wieder lange von ihr getrennt, aber er hat sie geliebt, und sie hat ihm gefehlt. Das hört man doch, oder?«

Sie dachte kurz nach, dann nickte sie.

»Ich glaube schon. Es klingt fast so, als würde das Saxophon weinen.«

Bosch nickte ebenfalls.

»Ja, du hörst es.«

Er wandte sich wieder seiner Arbeit zu. Er ging die zahlreichen Links zu Anneke Jespersens Reportagen durch, die Bonn ihm gemailt hatte. Darunter waren sowohl ihre letzten vierzehn Fotoreportagen für die Berlingske Tidende als auch der 2002, also zehn Jahre nach ihrem Tod erschienene Zeitungsartikel über sie. Es war ziemlich mühsam, denn die Artikel waren auf Dänisch, und er musste sie ständig, zwei oder drei Abschnitte gleichzeitig, von einem Internet-Übersetzungsprogramm ins Englische übertragen lassen.

Anneke Jespersen hatte in Wort und Bild und aus allen möglichen Blickwinkeln über den kurzen Zweiten Golfkrieg berichtet. Ihre Texte und Fotos kamen aus Kampfzonen, Kommandozentralen, von Rollfeldern und sogar von dem Kreuzfahrtschiff, das die Alliierten als schwimmende Fronturlaubseinrichtung genutzt hatten. In ihren Reportagen für die BT schilderte die Journalistin eine neue Art von Kriegsführung, blitzschnelle, aus dem Himmel erfolgende Hightech-Einsätze. Das tat Jespersen jedoch nicht aus sicherer Entfernung. Als sich bei Operation Desert Sabre das Kampfgeschehen auf den Boden verlagerte, fand sie ihren Weg direkt an die alliierte Front und berichtete über die Kämpfe bei der Rückeroberung von Kuwait-Stadt und al-Chafdschi.

Ihre Reportagen führten die Fakten auf, ihre Fotografien zeigten die Kosten. Sie fotografierte die US-Kasernen in Dhahran, wo bei einem SCUD-Raketenangriff achtundzwanzig Soldaten ums Leben gekommen waren. Es waren zwar keine Fotos von Leichen darunter, aber auch die qualmenden Überreste zerstörter Humvees vermittelten das Ausmaß der menschlichen Verluste. Sie fotografierte die Kriegsgefangenenlager in der saudi-arabischen Wüste, wo beständige Erschöpfung und Angst aus den Blicken der irakischen Gefangenen sprach. Ihre Kamera fing die gewaltigen Rauchwolken über den kuwaitischen Ölfeldern ein, die die irakischen Truppen auf dem Rückzug in Brand gesteckt hatten. Die bedrückendsten Bilder stammten jedoch vom Highway of Death, dem langen Konvoi feindlicher Truppen und irakischer und palästinensischer Zivilisten Ende Februar 1991, den die alliierten Streitkräfte erbarmungslos bombardiert hatten.

Bosch war im Krieg gewesen. Sein Krieg war ein Krieg mit Schlamm und Blut und Chaos gewesen. Aber er hatte die Menschen, die sie, die er getötet hatte, aus nächster Nähe gesehen. Einige dieser Erinnerungen hatte er noch so deutlich vor Augen wie die Fotos, die jetzt auf seinem Monitor waren. Sie kamen meistens nachts, wenn er nicht schlafen konnte, oder unerwartet, wenn irgendein Alltagseindruck ein Bild aus den Dschungeln und unterirdischen Gängen heraufbeschwor, in denen er gewesen war. Er kannte den Krieg aus erster Hand, und er fand, Anneke Jespersens Texte und Bilder schilderten ihn authentischer und glaubhafter, als er ihn je aus Sicht eines Journalisten vermittelt bekommen hatte.

Nach dem Waffenstillstand war Jespersen nicht sofort nach Hause zurückgekehrt. Sie blieb noch mehrere Monate in der Region und berichtete über die Flüchtlingslager und die zerstörten Dörfer sowie über die Wiederaufbaubemühungen der Alliierten, die sogenannte Operation Provide Comfort.

Wenn es möglich war, die unsichtbare Person hinter der Kamera und dem Text kennenzulernen, dann mittels dieser Nachkriegsberichte und -bilder. Jespersen suchte die Mütter und Kinder auf und diejenigen, denen der Krieg am meisten genommen und den größten Schaden zugefügt hatte. Mochten es auch nur Texte und Bilder sein, schilderten sie in ihrer Kombination dennoch die menschlichen Aspekte und die Kosten eines Hightech-Krieges und seiner Folgen.

Vielleicht lag es an der Untermalung mit Art Peppers berührendem Saxophon; jedenfalls hatte Bosch das Gefühl, Anneke Jespersen näherzukommen, als er die Reportagen mühsam übersetzte und las und die Fotos ansah. Es war, als streckte sie mit ihren Arbeiten über die vergangenen zwanzig Jahre hinweg die Hand nach ihm aus und zupfte an ihm, und das stärkte seine Entschlossenheit. Vor zwanzig Jahren hatte er sich nur bei ihr entschuldigt. Jetzt versprach er ihr etwas. Er würde herausfinden, wer ihr alles genommen hatte.

Die letzte Station auf Boschs virtueller Tour durch Anneke Jespersens Leben und Arbeit war die Website, die ihr Bruder zu ihrem Gedenken eingerichtet hatte. Um auf die Seite zu kommen, musste er sich mit seiner E-Mail-Adresse registrieren, das digitale Äquivalent zu einer Unterschrift in einem Kondolenzbuch. Die Website war in zwei Bereiche unterteilt: Fotos, die Jespersen selbst gemacht hatte, und Fotos, die andere von ihr gemacht hatten.

Viele der Aufnahmen im ersten Teil stammten aus den Reportagen, die sich Bosch gerade angesehen hatte. Es waren zahlreiche zusätzliche Fotos dabei, und einige davon fand Bosch besser als die für die Veröffentlichung ausgewählten Aufnahmen.

Der zweite Teil war mehr wie ein Familienfotoalbum, mit Schnappschüssen von Anneke, die in der Zeit begannen, als sie noch ein schmächtiges kleines Mädchen mit weißblondem Haar gewesen war. Mit diesen Aufnahmen hielt sich Bosch nicht lange auf, doch dann kam er zu einer Serie von Fotos, die Anneke selbst gemacht hatte. Alle waren über mehrere Jahre hinweg vor unterschiedlichen Spiegeln aufgenommen worden. Jespersen hatte die Kamera um den Hals hängen und hielt sie beim Fotografieren auf Brusthöhe, ohne durch den Sucher zu schauen. Auf diesen Aufnahmen konnte Bosch das Vergehen der Zeit in ihrem Gesicht sehen. Sie blieb von Bild zu Bild schön, aber die sich vertiefende Lebenserfahrung war in ihren Augen deutlich zu erkennen.

Auf den letzten Fotos war es, als sähe sie Bosch an, ganz direkt und nur ihn allein. Es fiel ihm schwer, sich von ihrem Blick loszureißen.

Die Seite hatte einen Bereich für Kommentare. Bosch klickte ihn an und stieß auf eine Flut von Einträgen, die 1996, als die Website eingerichtet wurde, einsetzte und im Lauf der Zeit immer mehr versiegte, bis im vergangenen Jahr nur noch ein einziger einging. Eingerichtet hatte die Seite ihr Bruder, der sie auch betreute. Um seinen Kommentar auf Englisch lesen zu können, kopierte ihn Bosch in das von ihm benutzte Übersetzungsprogramm.

Anneke, auch die Zeit lässt uns nicht vergessen, was wir an dir verloren haben. Du fehlst uns als Schwester, Künstlerin und Freundin. Immer.

Unter dem Eindruck dieser Gefühle loggte sich Bosch aus und klappte seinen Laptop zu. Mehr gab es an diesem Abend nicht zu tun. Seine Bemühungen hatten ihn Anneke Jespersen zwar nähergebracht, ihm aber letztlich zu keinerlei Einsichten verholfen, weswegen sie ein Jahr nach Operation Desert Storm in die Vereinigten Staaten gereist war. Er war auf keinen einzigen Hinweis gestoßen, warum sie nach Los Angeles gekommen war. Es gab keine Reportage über Kriegsverbrechen, nichts, was weitere Recherchen, geschweige denn eine Reise nach Los Angeles gerechtfertigt erscheinen ließ. Woran Anneke Jespersen gearbeitet haben könnte, blieb ihm weiterhin verborgen.

Bosch sah auf die Uhr. Die Zeit war wie im Flug vergangen. Es war schon nach elf, und er musste am nächsten Morgen früh aus dem Bett. Die CD war zu Ende, und die Musik war verstummt, aber er hatte nicht mitbekommen, wann. Seine Tochter war mit ihrem Buch auf der Couch eingeschlafen, und er überlegte, ob er sie wecken sollte, damit sie ins Bett gehen konnte, oder ob er sie einfach mit einer Decke zudecken und weiterschlafen lassen sollte.

Er stand auf, und seine Oberschenkelmuskulatur protestierte, als er sich streckte. Er nahm den Pizzakarton vom Couchtisch und schlurfte damit in die Küche, wo er ihn auf den Mülleimer stellte, um ihn später nach draußen zu bringen. Er blickte auf den Karton hinab und machte sich wieder einmal stumme Vorhaltungen, dass er seine Arbeit über die vernünftige Ernährung seiner Tochter stellte.

Als er ins Wohnzimmer zurückkam, saß Madeline, immer noch halb im Schlaf, auf der Couch und gähnte.

»Schon ganz schön spät«, sagte er. »Zeit, ins Bett zu gehen.«

»Neieiein.«

»Komm schon, ich bringe dich in dein Zimmer.«

Sie stand auf und lehnte sich an ihn. Er legte den Arm um ihre Schultern und führte sie den Flur hinunter in ihr Zimmer. »Morgen früh musst du wieder allein aufstehen. Ist das okay für dich?«

»Klar, Dad. Du musst mich nicht jedes Mal fragen.«

»Ich habe um sieben eine Verabredung zum Frühstück, und dann …«

»Du musst es mir nicht groß erklären.«

An der Tür ließ er sie los. Er küsste sie auf den Scheitel und roch den Granatapfelduft ihres Shampoos.

»Doch, muss ich schon. Du hast jemanden verdient, der öfter zu Hause ist. Der mehr für dich da ist.«

»Dad, dafür bin ich viel zu müde. Über so was will ich jetzt nicht reden.«

Bosch deutete in Richtung Wohnzimmer.

»Wenn ich diese Nummer so spielen könnte wie er, wäre ich das. Dann wüsstest du es.«

Er trieb es auf die Spitze und kippte ihr seine Schuldgefühle über.

»Ich weiß es!«, stieß sie verärgert hervor. »Und jetzt gute Nacht.«

Sie ging in ihr Zimmer und schloss die Tür hinter sich.

»Gute Nacht, Schatz«, sagte er.

Bosch ging in die Küche und trug den Pizzakarton zur Mülltonne hinaus. Wegen der Kojoten und anderer Nachtgeschöpfe vergewisserte er sich, dass der Deckel richtig zu war.

Bevor er wieder nach drinnen ging, schloss er das Vorhängeschloss an der Tür des Lagerraums hinter dem Carport auf. Er zog an der Schnur der Deckenlampe und ließ den Blick über die Regale wandern. Auf den staubigen Borden reihten sich Schachteln mit Dingen, die er fast sein ganzes Leben lang aufgehoben hatte. Er nahm eine Schachtel herunter und stellte sie auf die Werkbank. Dann griff er nach dem, was dahinter auf dem Bord lag.

Es war der weiße Schutzhelm, den er in der Nacht der Unruhen getragen hatte, in der er Anneke Jespersen begegnet war. Er betrachtete die schmutzige, zerkratzte Oberfläche und wischte mit der Handfläche den Staub von dem Aufkleber auf der Vorderseite. Die geflügelte Dienstmarke. Er studierte den Helm und dachte an die Nächte, in denen die Stadt aus den Fugen geraten war. Seitdem waren zwanzig Jahre vergangen. Er dachte an all diese Jahre, an all das, was zu ihm gekommen war, und an all das, was geblieben oder wieder fortgegangen war.

Nach einer Weile packte er den Helm wieder ins Regal zurück und hob die Schachtel, die ihn verborgen hatte, an ihren Platz. Er schloss den Lagerraum ab und ging ins Haus, um sich schlafen zu legen.

17

Detective Mendenhall war eine zierliche Frau mit einem offenen, um nicht zu sagen entwaffnenden Lächeln. Sie sah in keiner Weise bedrohlich aus, was Bosch sofort alarmierte. Nicht, dass er nicht auf der Hut und auf alles gefasst gewesen wäre, als er mit Rick Jackson das Bradbury Building betreten hatte. Seine lange Erfahrung mit Ermittlern der Dienstaufsicht, mit denen er sich hatte auseinandersetzen müssen, gebot ihm, Mendenhalls Lächeln nicht zu erwidern und sich nicht von ihrer Behauptung einlullen zu lassen, sie suche lediglich nach der Wahrheit und dies völlig unvoreingenommen und ohne jegliche Maßgaben von oben.

Sie hatte ein eigenes Büro. Es war klein, aber die Stühle vor ihrem Schreibtisch waren bequem. Wie viele Büros in dem alten Gebäude hatte es sogar einen Kamin. Die Fenster hinter ihr öffneten sich auf den Broadway und das Haus, in dem sich das alte Million Dollar Theater befand. Sie stellte ein Aufnahmegerät auf den Schreibtisch, Jackson fügte ihm sein eigenes hinzu, und sie fingen an. Nach namentlicher Nennung aller Anwesenden und nach den Standardermahnungen über Polizisten, die erzwungene Aussagen machten, sagte Mendenhall einfach: »Erzählen Sie mir von der Dienstreise, die Sie am Montag zur Haftanstalt in San Quentin gemacht haben.«

In den nächsten zwanzig Minuten schilderte Bosch die Fakten seiner Reise nach San Quentin, die er unternommen hatte, um Rufus Coleman zu der Waffe zu befragen, mit der Anneke Jespersen erschossen worden war. Er nannte Mendenhall jedes Detail, das ihm einfiel, darunter auch, wie lange er hatte warten müssen, bis der Häftling zu ihm gebracht wurde. Bosch und Jackson hatten bereits bei ihrem gemeinsamen Frühstück beschlossen, dass Bosch nichts verschweigen sollte. Dahinter stand die Hoffnung, dass Mendenhall über genügend gesunden Menschenverstand verfügte, um zu merken, dass O’Tooles Beschwerde kleinlich und nicht gerechtfertigt war.

Bosch ergänzte seine Darstellung mit Kopien von Dokumenten aus dem Mordbuch, damit Mendenhall sehen konnte, dass es unerlässlich gewesen war, nach San Quentin zu fahren, um mit Coleman zu sprechen, und dass die Reise kein Vorwand gewesen war, um sich mit Shawn Stone treffen zu können.

Das Gespräch schien gut zu laufen, und Mendenhall stellte nur allgemein gehaltene Fragen, die es Bosch gestatteten, ausführlich zu antworten. Als er fertig war, engte sie ihr Augenmerk auf bestimmte Punkte ein.

»Wusste Shawn Stone, dass Sie ihn besuchen wollten?«, fragte sie.

»Nein, er hatte keine Ahnung«, antwortete Bosch.

»Haben Sie seiner Mutter vorher erzählt, dass Sie ihn besuchen würden?«

»Nein, auch sie wusste nichts davon. Es war ein spontaner Entschluss. Wie bereits gesagt, war mein Rückflug fest gebucht. Ich hatte noch Zeit für einen kurzen Besuch, und deshalb habe ich gefragt, ob ich ihn sprechen könnte.«

»Aber man hat ihn in das ermittlungsbehördliche Vernehmungszimmer zu Ihnen gebracht, richtig?«

»Das ist richtig. Sie haben mich nicht ins Besucherzimmer für Freunde und Verwandte geschickt. Sie wollten ihn zu mir bringen.«

Das war der einzige Punkt, an dem Bosch sich angreifbar fühlte. Er hatte nicht wie ein normaler Bürger darum gebeten, Shawn Stone sprechen zu dürfen. Er war in dem Raum geblieben, in den sie Rufus Coleman gebracht hatten, und hatte nur darum gebeten, einen anderen Häftling – Stone – sprechen zu dürfen. Er wusste, dass ihm das dahingehend ausgelegt werden konnte, dass er sich mit seiner Dienstmarke einen Vorteil verschafft hatte.

Mendenhall bohrte weiter.

»Gut, und als Sie Ihre Reise nach San Quentin geplant haben, haben Sie da Ihre Aufenthaltszeit zwischen den Flügen so berechnet, dass Ihnen genügend Zeit für ein Treffen mit Shawn Stone blieb?«

»In keiner Weise, nein. Wenn man nach San Quentin rauffliegt, kann man vorher nie sagen, wie lange es dauert, bis sie einem den Häftling bringen und wie lange der Häftling mit einem redet. Ich bin dort oben schon wegen Gesprächen gewesen, die nach einer Minute zu Ende waren, und manchmal hat ein Gespräch, für das eine Stunde veranschlagt war, vier Stunden gedauert. Jedenfalls lässt sich das nie im Voraus sagen, deshalb sieht man immer zu, dass man zeitlich etwas Spielraum hat.«

»Sie haben für das Gefängnis vier Stunden eingeplant.«

»In etwa. Dazu kommen noch die Unwägbarkeiten der Anreise. Man muss nach San Francisco hochfliegen, den Zug zur Mietwagenzentrale nehmen, sein Auto abholen und in die Stadt fahren, dann quer durch die ganze Stadt und über die Golden Gate Bridge und auf dem Rückweg zum Flughafen das Gleiche noch mal in der anderen Richtung. Da braucht man einen gewissen zeitlichen Spielraum. Mir sind etwas mehr als vier Stunden im Gefängnis geblieben, und davon sind zwei dafür draufgegangen, zu warten und mit Coleman zu reden. Sie können es selbst nachrechnen. Ich hatte noch etwas Zeit übrig und habe sie dafür verwendet, mit dem Jungen zu sprechen.«

»Wann genau haben Sie den Wärtern gesagt, dass Sie Stone sehen wollen?«

»Ich erinnere mich noch, auf die Uhr gesehen zu haben, als sie Coleman weggebracht haben. Das war um halb drei, und ich wusste, mein Flug ging um sechs. Das hieß, mir blieb, Staus und die Rückgabe des Mietwagens eingerechnet, noch mindestens eine Stunde Zeit. Ich hatte also die Wahl, früher am Flughafen zu sein oder noch kurz mit einem Häftling zu sprechen. Ich habe mich für Letzteres entschieden.«

»Haben Sie in Erwägung gezogen, wenn möglich, einen früheren Flug zu nehmen?«

»Nein, denn es hätte keinen Unterschied gemacht. Mein Dienst wäre bei meiner Rückkehr nach L.A. so oder so um gewesen. Ich wäre nicht mehr ins PAB gefahren. Deshalb hat es keine Rolle gespielt, ob ich um fünf oder um sieben in L.A. angekommen wäre. Mein Arbeitstag wäre beendet gewesen. Überstunden gibt es nicht mehr. Das wissen Sie doch, Detective.«

An dieser Stelle meldete sich Jackson zu Wort. Es war das erste Mal, dass er etwas sagte.

»Außerdem muss man häufig Aufschlag zahlen, wenn man einen anderen Flug nimmt. Das können zwischen fünfundzwanzig und hundert Dollar sein, und wenn er den Flug umgebucht hätte, hätte er sich deswegen in der Reisebudgetstelle rechtfertigen müssen.«

Bosch nickte. Jackson hatte aus dem Stegreif ein gutes Argument vorgebracht.

Obwohl Mendenhall nichts Schriftliches vor sich liegen hatte, schien sie eine Liste zu haben, die sie Punkt für Punkt abarbeitete. Sie hakte die Reisefrage in Gedanken ab und ging zur nächsten über.

»Haben Sie bei dem Justizvollzugsbeamten in San Quentin in irgendeiner Weise den Eindruck erweckt, dass Sie Shawn Stone im Zuge eines Ermittlungsverfahrens sprechen wollten?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nein, habe ich nicht. Und ich glaube, dass von dem Moment an, als ich gefragt habe, ob ich etwas auf sein Kantinenkonto einzahlen könnte, klar war, dass er nicht Teil eines Ermittlungsverfahrens war.«

»Aber diese Frage haben Sie erst gestellt, nachdem Sie mit Stone gesprochen hatten, richtig?«

»Richtig.«

Darauf kam es zu einer Pause, in der Mendenhall die von Bosch mitgebrachten Unterlagen durchsah.

»Ich glaube, das wär’s fürs Erste, meine Herren.«

»Keine weiteren Fragen?«, fragte Bosch.

»Vorerst nicht. Vielleicht habe ich später noch welche.«

»Darf jetzt ich ein paar Fragen stellen?«

»Dürfen Sie, und wenn ich kann, beantworte ich sie.«

Bosch nickte. Ein faires Angebot.

»Wie lange wird das Ganze in etwa dauern?«

Mendenhall runzelte die Stirn.

»Also, was den konkreten Ermittlungsaufwand angeht, dürfte es sich nicht lange hinziehen. Außer ich bekomme nicht telefonisch, was ich von San Quentin brauche, und muss extra hochfahren.«

»Dann kostet es also unter Umständen zusätzliches Geld, dass Sie nach San Francisco fliegen und nachprüfen, was ich mit einer Extrastunde meiner Zeit angefangen habe.«

»Das hat mein Captain zu entscheiden. Aber er wird sicher die entstehenden Kosten und die Dringlichkeit der Ermittlungen gegeneinander abwägen. Außerdem weiß er, dass ich im Moment mehrere andere Verfahren bearbeite. Er könnte also zu der Einschätzung gelangen, dass die Sache den finanziellen und zeitlichen Aufwand nicht wert ist.«

Bosch zweifelte nicht daran, dass man Mendenhall nötigenfalls nach San Quentin hochschicken würde. Denn auch wenn sie sich vielleicht in einer Blase befand, in der kein Druck von oben herrschte, galt dies für ihren Captain sicher nicht.

»Sonst noch etwas?«, fragte sie. »Ich habe um neun einen Termin, auf den ich mich noch vorbereiten muss.«

»Ja«, sagte Bosch. »Von wo kommt diese Beschwerde?«

Die Frage schien Mendenhall zu überraschen.

»Darüber darf ich nicht sprechen, aber ich dachte, das wüssten Sie. Ist das nicht außerdem offensichtlich?«

»Nein. Ich weiß natürlich, dass sie von O’Toole kommt. Aber mein Besuch bei Shawn Stone – wie hat er davon überhaupt etwas erfahren? Woher weiß er das?«

»Darüber darf ich nicht mit Ihnen reden, Detective. Aber wenn meine Ermittlungen abgeschlossen sind und ich eine Empfehlung ausspreche, werden Sie diese Fakten vielleicht erfahren.«

Bosch nickte, aber die offene Frage ließ ihm keine Ruhe. Hatte jemand aus San Quentin O’Toole angerufen, um ihm zu stecken, dass Bosch sich eventuell nicht korrekt verhalten hatte, oder war alles von O’Toole ausgegangen? Sollte er sich nicht entblödet haben, sich im Gefängnis zu erkundigen, was Bosch dort gemacht hatte? So oder so, diese Frage beunruhigte Bosch. Er war in dem Glauben zu dem Gespräch erschienen, die 128er Beschwerde wäre vom Tisch, sobald er Mendenhall alles erklärt hatte. Jetzt merkte er, dass die Sache vielleicht doch nicht so einfach war.

Jackson und Bosch verließen das PSB-Büro und fuhren in einem der kunstvoll gestalteten Fahrstühle ins Foyer hinunter. In Boschs Augen war das hundert Jahre alte Bradbury Building das mit Abstand schönste Gebäude der Stadt. Sein einziger Makel war, dass es das Professional Standards Bureau beherbergte. Als sie unter dem Glasdach des Foyers zum Ausgang Richtung West Third Street gingen, konnte Bosch das frische Brot riechen, das in dem Sandwich-Laden neben dem Haupteingang für den Mittagsansturm gebacken wurde. Das war ein weiterer Punkt, der ihn störte. Nicht genug, dass in diesem architektonischen Kleinod der Stadt das PSB war und es in einigen der Büros sogar Kamine gab, roch es auch noch jedes Mal so unverschämt gut, wenn Bosch hierher kam.

Jackson sagte kein Wort, während sie das Foyer durchquerten und dann nach links in das schwach beleuchtete Seitenausgangsfoyer bogen. Dort stand eine Bank, auf der eine Bronzestatue Charlie Chaplins saß. Jackson setzte sich neben die Figur und bedeutete Bosch, auf der anderen Seite Platz zu nehmen.

»Was ist?«, fragte Bosch, als er sich setzte. »Wir müssen ins PAB zurück.«

Jackson machte einen besorgten Eindruck. Er schüttelte den Kopf und beugte sich über Charlie Chaplins Schoß, um sich im Flüsterton unterhalten zu können.

»Harry, ich glaube, du steckst ganz schön in der Scheiße.«

Bosch verstand weder Jacksons Besorgnis noch dessen Verwunderung, dass das LAPD wegen eines fünfzehnminütigen Gesprächs in San Quentin so viel Gewese machte. Für Bosch war das nichts Neues.

Das erste Mal war er vor fünfunddreißig Jahren von der Dienstaufsicht in die Mangel genommen worden. Er hatte sich wegen eines Besuchs in einer Reinigung – die in seinem Revier lag – rechtfertigen müssen, weil er dort kurz vor Ende seiner Schicht auf dem Weg zur Polizeistation seine gebügelten Uniformen abgeholt hatte. Seitdem wunderte ihn nichts mehr, was die Frage anging, wie die Polizei ihre eigenen Leute überwachte.

»Und wenn schon«, sagte er unbeeindruckt. »Soll sie doch an der Beschwerde festhalten. Was können sie mir schlimmstenfalls aufbrummen? Drei Tage? Eine Woche? Dann fliege ich eben mit meiner Tochter nach Hawaii.«

Jackson schüttelte erneut den Kopf.

»Du kapierst es echt nicht, wie?«

Jetzt verstand Bosch gar nichts mehr.

»Was soll ich nicht kapieren? Das ist die Dienstaufsicht, egal, wie sie inzwischen heißt. Was soll ich da nicht kapieren?«

»Hier geht es nicht bloß um eine einwöchige Suspendierung. Du bist nur noch unter dem DROP dabei, Harry. Das ist ein Zeitvertrag, und du genießt nicht mehr die gleichen Rechte – das ist wahrscheinlich auch der Grund, warum von der League niemand zurückgerufen hat. Ein Zeitvertrag kann aufgrund eines CUBO aufgelöst werden.«

Jetzt verstand Bosch. Im vergangenen Jahr hatte Bosch einen Fünfjahresvertrag unter den Bedingungen des Deferred Retirement Option Plan unterschrieben. Das hieß, er hatte sich pensionieren lassen, um dann seine Pension einfrieren zu lassen und unter dem Zeitvertrag wieder in den Polizeidienst einzutreten. Dieser Vertrag enthielt eine Klausel, die es dem LAPD ermöglichte, ihn zu entlassen, wenn er schuldig befunden wurde, eine Straftat begangen zu haben, oder wenn einer internen Anklage wegen Conduct Unbecoming an Officer, eines Polizisten unangemessenen Verhaltens, kurz CUBO, gegen ihn stattgegeben wurde.

»Siehst du denn nicht, was O’Toole vorhat?«, fragte Jackson. »Er will die Einheit umgestalten und zu seiner Einheit machen. Und wenn ihm jemand nicht passt oder nicht den gewünschten Respekt entgegenbringt oder sonst irgendwie Ärger macht, zieht er eine Nummer wie diese ab, um ihn loszuwerden.«

Bosch nickte, als er die Intrige zu durchschauen begann. Er wusste etwas, was Jackson nicht wusste: dass O’Toole möglicherweise nicht nur in eigenem Interesse handelte, sondern im Auftrag des Mannes im zehnten Stock.

»Da ist etwas, was ich dir noch nicht erzählt habe«, sagte Bosch.

»Na, großartig«, brummte Jackson. »Was?«

»Nicht hier. Komm.«

Sie ließen Charlie Chaplin allein zurück und machten sich zu Fuß auf den Weg ins PAB. Unterwegs erzählte Bosch Jackson zwei Geschichten, eine alte und eine neue. Die erste betraf die Hintergründe eines Falls, in dem Bosch ein Jahr zuvor wegen des Todes des Sohns von Irvin Irving ermittelt hatte, der damals noch Stadtrat gewesen war. Bosch schilderte Jackson, wie er vom Polizeichef und einer ehemaligen Partnerin, der er vertraut hatte, für einen erfolgreichen politischen Coup eingespannt worden war, der zur Folge hatte, dass Irving nicht mehr in den Stadtrat gewählt wurde. Seinen Sitz errang ein Sympathisant des LAPD.

»Deshalb bin ich damals auf Kollisionskurs mit Marty geraten«, sagte Bosch. »Und wegen des Falls, an dem ich jetzt arbeite, bin ich tatsächlich mit ihm kollidiert.«

Dann erklärte er seinem Kollegen, wie ihn der Mann im zehnten Stock über O’Toole dazu zu bringen versuchte, die Ermittlungen im Fall Anneke Jespersen nur noch auf Sparflamme zu betreiben. Als Bosch mit seinen Ausführungen zu Ende war, vermutete er, dass Jackson inzwischen bitter bereute, sich ihm als Rechtsbeistand zur Verfügung gestellt zu haben.

»Um die Sache auf den Punkt zu bringen«, sagte Jackson, als sie den Platz vor dem PAB erreichten, »du bist nicht bereit, die Sache etwas gemächlicher anzugehen oder zumindest in aller Stille aufs nächste Jahr zu verschieben?«

Bosch nickte.

»Sie hat zu lange gewartet«, sagte er. »Und wer sie umgebracht hat, war zu lange auf freiem Fuß. Mich bringt nichts dazu, zurückzustecken.«

Jackson nickte, als sie durch die automatische Tür gingen.

»Hätte mich auch gewundert.«

18

Kaum war Bosch an seinem Schreibtisch in der Abteilung Offen-Ungelöst zurück, wurde er von seinem neuen Intimfeind, Lieutenant O’Toole, heimgesucht.

»Bosch, haben Sie mit dem PSB-Ermittler schon einen Termin vereinbart?«

Bosch drehte sich mit seinem Stuhl, damit er zu seinem Vorgesetzten hinaufschauen konnte. O’Toole hatte seine Anzugjacke abgelegt und trug Hosenträger mit einem Muster aus kleinen Golfschlägern. Seine Krawattennadel war eine kleine LAPD-Dienstmarke. Man konnte diese Dinger im Geschenkeladen der Police Academy kaufen.

»Ist bereits erledigt«, antwortete Bosch.

»Gut. Ich möchte das so bald wie möglich geklärt haben.«

»Kann ich mir gut vorstellen.«

»Das ist nicht persönlich gemeint, Bosch.«

Darüber musste Bosch grinsen.

»Mich würde nur eins interessieren, Lieutenant. Haben Sie sich das alles selbst ausgedacht, oder haben Sie dabei Hilfe von oben bekommen?«

»Harry«, sagte Jackson hinter der Trennwand des Abteils. »Auf so eine Diskussion würde ich mich an deiner Stelle lieber nicht …«

Um Jackson daran zu hindern, sich einzuschalten, hob Bosch die Hand.

»Schon gut, Rick. War eine rein rhetorische Frage. Der Lieutenant muss sie ja nicht beantworten.«

»Ich weiß nicht, was Sie mit ›oben‹ meinen«, sagte O’Toole trotzdem. »Aber es wäre typisch für Sie, wenn Sie sich statt auf die Beschwerde selbst und Ihr eigenes Verhalten auf die Frage konzentrieren würden, woher die Beschwerde kommt.«

Boschs Handy begann zu summen. Er zog es aus seiner Tasche und wandte sich von O’Toole ab, um auf das Display zu schauen. Die Rufnummer war unterdrückt.

»Die Frage ist ganz einfach«, fuhr O’Toole fort. »Haben Sie sich korrekt verhalten, als Sie in San Quentin waren, oder haben Sie …«

»Ich muss da eben mal drangehen«, schnitt ihm Bosch das Wort ab. »Ich arbeite an einem Fall, LT.«

O’Toole schickte sich zum Gehen an. Bosch nahm den Anruf entgegen, bat den Anrufer aber, kurz zu warten. Dann hielt er das Handy an seine Brust, damit die Person am anderen Ende nicht hören konnte, was er sagte.

»Lieutenant.«

Er rief seinem Vorgesetzten so laut hinterher, dass es die Detectives in den umliegenden Abteilen hören konnten. O’Toole drehte sich zu ihm um.

»Wenn Sie mich weiter belästigen«, sagte Bosch, »lege ich Beschwerde gegen Sie ein.«

Eine Weile hielt er den Blickkontakt mit O’Toole, dann hob er das Telefon an sein Ohr.

»Hier Detective Bosch, was kann ich für Sie tun?«

»Hier spricht Suzanne Wingo, ATF. Sind Sie gerade im PAB?«

Es war Rachel Wallings Bekannte. Bosch spürte das Prickeln von Adrenalin in seinem Blut. Möglicherweise hatte sie bereits geklärt, wem die Pistole gehörte, mit der Anneke Jespersen erschossen worden war.

»Ja, bin ich. Haben Sie …«

»Ich sitze auf einer Bank vor dem PAB. Können Sie kurz runterkommen? Ich habe was für Sie.«

»Ähm, klar. Aber wollen Sie nicht lieber raufkommen? Ich könnte …«

»Nein. Mir wäre lieber, wenn Sie runterkommen.«

»Gut. In zwei Minuten bin ich da.«

»Und kommen Sie allein, Detective.«

Sie unterbrach die Verbindung. Bosch blieb noch eine Weile sitzen und überlegte, warum sie ihn gebeten hatte, allein zu kommen. Rasch wählte er Rachel Wallings Nummer.

»Harry?«

»Ich bin’s. Diese Suzanne Wingo – was ist mit ihr?«

»Was soll mit ihr sein? Sie hat gesagt, sie überprüft die Nummern. Ich habe ihr deine Handynummer gegeben.«

»Ich weiß. Aber sie hat mich gerade angerufen und gebeten, mich vor dem PAB mit ihr zu treffen. Und sie hat gesagt, ich soll allein kommen. Was soll das werden, Rachel?«

Walling lachte, bevor sie antwortete.

»Nichts, Harry. So ist sie einfach. Sehr geheimnistuerisch, sehr vorsichtig. Sie will nur nicht, dass jemand mitbekommt, dass sie dir einen Gefallen tut.«

»Mehr nicht?«

»Nein. Aber wahrscheinlich will sie was für den Gefallen. Eine Gegenleistung.«

»Was zum Beispiel?«

»Keine Ahnung, Harry. Es muss ja auch nicht jetzt gleich sein. Vielleicht will sie nur klarstellen, dass du ihr einen Gefallen schuldig bist. Jedenfalls, wenn du wissen möchtest, wem diese Pistole gehört, musst du zu ihr runtergehen.«

»Verstehe. Danke, Rachel.«

Bosch drückte die Trenntaste und stand auf. Er blickte hinter sich. Chu war immer noch nicht an seinem Schreibtisch. Bosch hatte ihn an diesem Morgen noch nicht gesehen. Er merkte, dass Jackson ihn ansah, und signalisierte ihm, nach draußen mitzukommen.

Erst als sie draußen auf dem Flur waren, fragte Bosch: »Hast du kurz Zeit?«

»Schätze schon«, sagte Jackson. »Was gibt’s?«

»Komm mal hierher.«

Bosch stellte sich an die Glaswand, von der man auf den Platz vor dem PAB hinunterschauen konnte. Sein Blick wanderte über die Betonbänke, bis er eine Frau entdeckte, die mit einer Akte allein dasaß. Sie trug eine Hose und ein Golfhemd und darüber einen Blazer. Bosch konnte erkennen, dass der Blazer hinter der rechten Tasche einen deutlichen Knick machte. Die Frau trug ein Holster unter ihrer Jacke. Es war Wingo. Bosch deutete auf sie.

»Siehst du die Frau auf der Bank dort? Die mit dem blauen Blazer?«

»Ja.«

»Ich gehe jetzt kurz zu ihr runter. Könntest du uns im Auge behalten, vielleicht mit deinem Handy ein Foto von uns machen. Ginge das?«

»Klar. Aber warum?«

»Ach, wahrscheinlich nichts. Sie ist vom ATF und will mir was geben.«

»Und?«

»Ich kenne sie nicht. Sie wollte nicht raufkommen, sondern will, dass ich runterkomme. Allein.«

»Okay.«

»Wahrscheinlich bin ich nur paranoid. Ist vermutlich aber kein Wunder, wenn O’Toole jeden meiner Schritte strengstens überwacht …«

»Allerdings. War wahrscheinlich nicht sonderlich schlau, dass du ihn gerade so provoziert hast. Als dein Rechtsbeistand kann ich dir nur raten, nicht …«

»O’Toole kann mich mal. Ich gehe da jetzt runter. Passt du auf?«

»Ich bleibe solange hier.«

»Danke.«

Bosch klapste ihn auf den Arm und entfernte sich. Jackson rief ihm hinterher. »Du weißt schon, du bist echt der paranoideste Typ, den ich kenne.«

Bosch kniff in gespieltem Argwohn die Augen zusammen. »Wer hat dir denn das erzählt?«

Jackson lachte. Bosch nahm den Lift nach unten und ging über den Vorplatz auf die Frau zu, die er von oben entdeckt hatte. Aus der Nähe sah er, dass sie Mitte dreißig war, mit einer sportlichen Figur, rotbraunem Haar und einem nüchternen Kurzhaarschnitt. Boschs erster Eindruck war, dass sie eine gestandene FBI-Agentin sein musste.

»Agent Wingo?«

»Sie haben gesagt, zwei Minuten.«

»Sorry, mein Vorgesetzter hat mich aufgehalten. Ziemlich nervig der Mann.«

»Sind sie das nicht alle.«

Bosch gefiel, dass das wie eine Feststellung klang, nicht wie eine Frage. Den Blick auf den Ordner in ihrer Hand gerichtet, setzte er sich neben sie.

»Was soll eigentlich dieses Geheimagentengetue und das Treffen hier unten? Ich kann mich noch gut erinnern, dass uns im alten Präsidium niemand besuchen wollte, weil die Hütte bei der nächsten Sechs auf der Richterskala eingestürzt wäre. Aber inzwischen haben wir ein neues Quartier. Garantiert erdbebensicher. Sie könnten mit reinkommen, und ich könnte Sie rumführen und Ihnen alles zeigen.«

»Rachel Walling hat mich gebeten, Ihnen diesen Gefallen zu tun, aber sie konnte nur bis zu einem bestimmten Punkt für Sie bürgen, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Nein, was hat sie Ihnen über mich erzählt?«

»Dass Sie häufig Ärger bekommen und dass ich vorsichtig sein soll. Allerdings nicht mit genau denselben Worten.«

Bosch nickte. Vermutlich hatte Walling gesagt, dass er Scheiße anzog wie ein Magnet. Es wäre nicht das erste Mal.

»Ihr Mädels haltet zusammen.«

»Müssen wir. In einem Jungsverein.«

»Dann haben Sie also die Seriennummern überprüft?«

»Ja, habe ich. Und ich weiß nicht, ob ich Ihnen groß weiterhelfen kann.«

»Wieso?«

»Weil ich glaube, dass die Pistole, die Sie aufgetan haben, seit einundzwanzig Jahren verschwunden ist.«

Bosch spürte, wie der Adrenalinstoß abrupt verebbte. Er bereute, so große Hoffnungen darauf gesetzt zu haben, dass die Seriennummer der Pistole die Black Box des Falls öffnen würde.

»Interessant ist allerdings, wo sie verschwunden ist«, fügte Wingo hinzu.

Boschs Frustration wurde schlagartig von Neugier verdrängt.

»Und wo ist sie verschwunden?«

»Im Irak. Während Desert Storm.«

19

Wingo öffnete den Ordner und überflog ihre Notizen, bevor sie fortfuhr.

»Fangen wir am besten ganz am Anfang an.«

»Soll ich mir Notizen machen, oder geben Sie mir diese Akte hinterher?«, fragte Bosch.

»Sie können sie gern haben. Aber vorerst brauche ich sie noch, um Ihnen alles erzählen zu können.«

»Gut, dann mal los.«

Bosch versuchte, sich zu erinnern, was genau er Rachel Walling über den Fall erzählt hatte. Hatte er ihr gesagt, dass Anneke Jespersen über Desert Storm berichtet hatte? Hatte sie es Wingo erzählt? Selbst wenn es Wingo gewusst hatte, änderte es nichts an der Rückverfolgung des Wegs, den die Waffe genommen hatte, zumal sie nicht gewusst haben konnte, dass dieses eine Detail – dass die Pistole im Irak verschwunden war – Boschs Ermittlungen eine neue Richtung gab.

»Fangen wir ganz am Anfang an«, sagte Wingo. »Die zehn Seriennummern, die Sie mir gegeben haben, stammen von einer 1988 in Italien gefertigten Charge. Diese zehn Waffen gehörten zu dreitausend Pistolen, die dort hergestellt und an das Verteidigungsministerium der irakischen Regierung verkauft wurden. Die Lieferung dieser Waffen erfolgte am ersten Februar 1989.«

»Jetzt sagen Sie bloß, danach reißt die Spur ab.«

»Nein, noch nicht ganz. Das irakische Militär hat ein begrenztes Maß an Unterlagen aufbewahrt, und es bringt durchaus Vorteile mit sich, dass wir seit dem Zweiten Golfkrieg Zugang zu den Dokumenten haben, die in Saddam Husseins Palästen und Militärstützpunkten konfisziert wurden. Erinnern Sie sich an die Suche nach Massenvernichtungswaffen? Dabei mögen vielleicht keine CBRN-Waffen gefunden worden sein, aber dafür ein ganzer Haufen Unterlagen über weniger brisante Waffen. Dazu haben wir nun endlich Zugang erhalten.«

»Schön für Sie. Was haben sie Ihnen über meine Waffe verraten?«

»Die gesamte Pistolenlieferung aus Italien ging an die Republikanische Garde, die Elitetruppe Saddam Husseins. Kennen Sie die geschichtlichen Hintergründe? Was damals passiert ist?«

Bosch nickte.

»Grob. Saddam fiel in Kuwait ein, und als die Greuel losgingen, schritten die Alliierten ein.«

»Richtig, Saddam besetzte Kuwait 1990, unmittelbar nach Lieferung dieser Pistolen. Das legt in meinen Augen den Schluss nahe, dass er seine Leute für die Invasion ausgerüstet hat.«

»Die Pistole ist also nach Kuwait gelangt.«

Wingo nickte.

»Höchstwahrscheinlich. Aber mit Sicherheit können wir das nicht sagen. Ab diesem Punkt lassen uns die Unterlagen im Stich.«

Bosch lehnte sich zurück und blickte zum Himmel hoch. Dabei fiel ihm plötzlich ein, dass er Rick Jackson gebeten hatte, auf ihn aufzupassen.

Inzwischen hielt er das nicht mehr für nötig, und er ließ den Blick über die gläserne Fassade des PAB wandern. Wegen seines ungünstigen Blickwinkels und der im Glas gespiegelten Sonne konnte er jedoch nichts dahinter erkennen. Er hob die Hand und machte das Okay-Zeichen. Er hoffte, Jackson bekäme es mit und vergeudete nicht mehr länger seine Zeit.

»Moment«, sagte Wingo. »Was machen Sie da?«

»Nichts. Ich hatte nur jemanden gebeten, uns zu beobachten, weil ich Ihre Bitte, allein zu kommen und so, schon etwas eigenartig fand. Ich habe ihm nur ein Zeichen gegeben, dass alles in Ordnung ist.«

»Vielen Dank.«

Bosch lächelte über ihren Sarkasmus. Sie reichte ihm die Akte. Ihr Bericht war abgeschlossen.

»Ich bin nun mal ziemlich paranoid«, sagte Bosch. »Und Sie haben genau die richtigen Knöpfe bei mir gedrückt.«

»Manchmal kann ein bisschen Paranoia nicht schaden«, erwiderte Wingo.

»Manchmal ja. Und was ist Ihrer Meinung nach mit der Pistole passiert? Wie ist sie hierhergekommen?«

Bosch beschäftigte sich bereits mit seinen eigenen Antworten auf diese Frage, wollte aber noch Wingos Meinung hören, bevor sie ging. Immerhin arbeitete sie für die Bundesbehörde, die für die Überwachung von Feuerwaffen zuständig war.

»Was bei Desert Storm in Kuwait passiert ist, ist sattsam bekannt.«

»Ja, wir sind da rüber und haben Saddams Soldaten zur Sau gemacht.«

»Genau, der eigentliche Krieg hat nicht mal zwei Monate gedauert. Das irakische Militär hat sich zuerst nach Kuwait-Stadt zurückgezogen, und von dort haben sie dann über die Grenze nach Basra zu fliehen versucht. Dabei sind viele umgekommen und noch mehr wurden gefangen genommen.«

»Dieser Fluchtweg wurde Highway of Death genannt, glaube ich.« Bosch musste an Anneke Jespersens Fotoreportage denken.

»Richtig. Ich habe das alles gestern gegoogelt. Allein auf der Straße nach Basra gab es Hunderte von Toten und Tausende von Gefangenen. Sie luden die Gefangenen in Busse und ihre Waffen auf Lkws und verfrachteten alles nach Saudi-Arabien, wo sie bereits Kriegsgefangenenlager eingerichtet hatten.«

»Meine Pistole könnte also auf einem dieser Lkws gewesen sein.«

»Genau. Oder sie könnte einem Soldaten gehört haben, der das Ganze nicht überlebt hat oder es aber nach Basra geschafft hat. Aber das lässt sich nicht feststellen.«

Darüber dachte Bosch eine Weile nach. Irgendwie war eine Pistole aus dem Besitz der irakischen Republikanischen Garde ein Jahr später in Los Angeles aufgetaucht.

»Was geschah mit den konfiszierten Waffen?«, fragte er.

»Die Waffen wurden alle auf einen Haufen geworfen und vernichtet.«

»Und die Seriennummern hat niemand registriert?«

Wingo schüttelte den Kopf.

»Es war Krieg. Es waren zu viele Waffen, und es war einfach keine Zeit, um die Seriennummern zu registrieren oder sonst etwas in der Art. Wir haben es hier mit ganzen Lkw-Ladungen Waffen zu tun. Sie wurden einfach nur zerstört. Tausende von Waffen gleichzeitig. Sie karrten sie irgendwo raus in die Wüste, kippten sie in ein Loch und sprengten dann alles in die Luft. Anschließend ließen sie das Ganze ein, zwei Tage brennen und schütteten das Loch dann mit Sand zu. Fall erledigt.«

Bosch nickte.

»Fall erledigt.«

Er dachte weiter nach. Irgendetwas schlich an der Peripherie seiner Gedanken herum.

Etwas, das zu allem passte und alles in ein klareres Licht rückte. Dessen war er sich ganz sicher, aber er konnte es noch nicht deutlich erkennen.

»Dürfte ich Sie noch was fragen?«, sagte er schließlich. »Hatten Sie schon mal so einen Fall? Ich meine, eine Waffe von dort drüben, die hier in Zusammenhang mit einer Straftat aufgetaucht ist? Eine Waffe, die angeblich konfisziert und zerstört worden ist?«

»Genau dieser Frage bin ich heute Morgen nachgegangen, und die Antwort lautet: Ja, so etwas ist bereits vorgekommen. Zumindest in einem Fall. Nur nicht unter den gleichen Umständen.«

»Unter welchen Umständen dann?«

»1996 kam es in Fort Bragg, North Carolina, zu einem Mord. Ein Soldat, der nach einem Streit um eine Frau im Suff einen anderen Soldaten erschossen hat. Die Tatwaffe war ebenfalls eine Beretta 92 aus den Beständen von Saddams Streitkräften. Der fragliche Soldat war während Desert Storm in Kuwait stationiert. Er hat im Zug seiner Vernehmung gestanden, die Pistole einem toten irakischen Soldaten abgenommen und später als Souvenir nach Hause geschmuggelt zu haben. Allerdings konnte ich in den mir vorliegenden Unterlagen nichts darüber finden, wie er das angestellt hat. Jedenfalls ist es ihm irgendwie gelungen, sie in die Staaten zu schaffen.«

Bosch wusste, dass es viele verschiedene Möglichkeiten gab, Souvenirwaffen in die Heimat zu schmuggeln. Dieser Brauch war so alt wie die Army selbst. Während seiner Dienstzeit in Vietnam war die einfachste Methode gewesen, die Waffe zu zerlegen und die einzelnen Teile nach und nach mit der Post nach Hause zu schicken.

»Was denken Sie gerade, Detective?«

Bosch lachte leise.

»Ich denke … ich denke, dass ich herausfinden muss, wer die Pistole hierhergebracht hat. Mein Opfer war Fotoreporterin. Sie hat über diesen Krieg berichtet. Ich habe eine Reportage gelesen, die sie über den Highway of Death geschrieben hat. Ich habe die Fotos gesehen, die sie gemacht hat …«

Bosch musste die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass Anneke Jespersen die Pistole, mit der sie ermordet worden war, selbst nach Los Angeles mitgebracht hatte. Es schien zwar unwahrscheinlich, aber er durfte nicht unberücksichtigt lassen, dass sie an dem Ort gewesen war, an dem sich die Waffe zum letzten Mal nachweisen ließ.

»Seit wann gibt es eigentlich auf Flughäfen Metalldetektoren?«, fragte er.

»Oh, schon einige Zeit«, sagte Wingo. »Angefangen hat das nach den ganzen Flugzeugentführungen in den siebziger Jahren. Dass allerdings auch das eingecheckte Gepäck kontrolliert wird, wurde erst wesentlich später eingeführt, und das auch nicht einheitlich.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Sie ist mit leichtem Gepäck gereist. Sie war, glaube ich, nicht der Typ, der beim Einchecken seinen Koffer aufgibt.«

Er konnte es sich nicht vorstellen. Es schien ihm äußerst unwahrscheinlich, dass Anneke Jespersen an die Pistole eines toten oder gefangenen irakischen Soldaten gekommen war und sie zuerst nach Hause und dann in die Vereinigten Staaten geschmuggelt hatte, um schließlich damit erschossen zu werden.

»Hört sich nicht sehr vielversprechend an«, bemerkte Wingo. »Aber wenn Sie eine Liste der Bewohner des Viertels zusammenstellen, in dem Ihr Opfer getötet wurde, wüssten Sie zumindest schon mal, wer beim Militär war und im Golfkrieg gedient hat. Wenn in der unmittelbaren Umgebung des Tatorts jemand gewohnt hat, der gerade aus der Golfregion zurückgekommen ist … Sie wissen ja, dass damals das Golfkriegssyndrom ein großes Thema war, die Hitze und die Chemikalien, denen die Soldaten ausgesetzt waren. Viele Gewaltverbrechen in der Heimat wurden auf diesen Krieg zurückgeführt. Der Soldat aus Fort Bragg – er hat es zu seiner Verteidigung vorgebracht.«

Bosch nickte zwar, aber er hörte Wingo schon nicht mehr zu.

Plötzlich fügte sich alles zusammen, Texte und Bilder und Erinnerungen … Eindrücke von besagter Nacht in der Durchfahrt am Crenshaw Boulevard. Von Soldaten an der Straße. Von Schwarzweißfotos von Soldaten auf dem Highway of Death … von den gesprengten Kasernen in Dhahran und den rauchenden Überresten eines Army-Humvees … von den Lichtern auf dem Humvee, mit dem sie in die Durchfahrt gefahren waren …

Die Ellbogen auf die Knie gestützt, beugte sich Bosch vor und fuhr sich mit den Händen durchs Haar.

»Ist irgendwas, Detective Bosch?«, fragte Wingo.

»Nein, nein. Alles okay.«

»Den Eindruck machen Sie aber nicht.«

»Ich glaube, sie waren da …«

»Wer war wo?«

Bosch, die Hände immer noch oben auf seinem Kopf, merkte, dass er laut gesprochen hatte.

Er drehte den Kopf zur Seite und sah Wingo an. Aber ihre Frage beantwortete er nicht.

»Sie haben es geschafft, Agent Wingo. Ich glaube, Sie haben die Black Box aufbekommen.«

Er stand auf und blickte zu ihr hinab.

»Danke und danke auch an Rachel Walling. Ich muss jetzt gehen.«

Er drehte sich um und ging auf den Eingang des PAB zu. Wingo rief ihm hinterher.

»Was ist die Black Box?«

Er antworte nicht. Er ging einfach weiter.

20

Bosch eilte durch den Bereitschaftsraum zu seinem Schreibtisch. Er sah Chu auf seinen Monitor starren. Bosch betrat das Abteil, zog sich seinen Schreibtischstuhl heran und rollte ihn neben den von Chu. Er setzte sich verkehrt herum darauf und begann mit eindringlicher Stimme zu sprechen. »Woran arbeitest du gerade, David?«

»Ähm, ich schaue, wie ich am besten nach Minnesota komme.«

»Fährst du jetzt doch ohne mich? Ist aber völlig okay, hab ich dir ja gesagt.«

»Ich glaube, ich muss da hin – oder mit was anderem anfangen, während ich warte.«

»Dann ist es sicher richtig, wenn du fährst. Hast du dich schon umgehört, wer sonst noch mitkommen könnte?«

»Ja, Trish the Dish ist dabei. Sie hat Verwandte in St. Paul. Deshalb ist sie richtig scharf drauf, trotz der Kälte dort oben und allem.«

»Ja, aber sag ihr, sie soll bloß vorsichtig sein. O’Toole wird jede Spesenrechnung genau prüfen.«

»Hab ich bereits. Aber, was steht bei dir an, Harry? Ich seh’s dir richtig an, du bist total heiß auf was. Wieder eine deiner Ahnungen?«

»Ja. Ich bräuchte dich für Folgendes: Kannst du dich mal eben an den Computer setzen und für mich rausfinden, welche Einheiten der California National Guard bei den Unruhen 1992 nach Los Angeles geschickt wurden?«

»Das dürfte kein Problem sein.«

»Und dann versuche rauszufinden, welche dieser Einheiten im Jahr davor bei Desert Storm in der Golfregion dabei waren. Weißt du, was ich meine?«

»Klar, du möchtest wissen, welche Einheiten an beiden Orten waren.«

»Genau. Und sobald du eine entsprechende Liste zusammengestellt hast, möchte ich wissen, wo sie in Kalifornien stationiert waren und was sie bei Desert Storm gemacht haben. Wo sie eingesetzt wurden und so. Ginge das?«

»Klar, bin schon dabei.«

»Gut. Und ich schätze mal, die meisten dieser Einheiten haben wahrscheinlich Online-Archive, Websites, digitale Scrapbooks, Dinge in der Art. Mich interessieren vor allem Namen. Namen von Soldaten, die 1991 bei Desert Storm und ein Jahr später in L.A. dabei waren.«

»Alles klar.«

»Gut. Danke, David.«

»Du brauchst mich übrigens nicht mit dem Vornamen anzusprechen, wenn dir das unangenehm ist, Harry. Ich habe mich längst daran gewöhnt, mit dem Nachnamen angesprochen zu werden.«

Chu schaute auf seinen Monitor, als er das sagte.

»Ist das so offensichtlich?«, fragte Bosch.

»Irgendwie schon«, sagte Chu. »Ich meine, nachdem du mich so lange immer nur Chu genannt hast.«

»Wie findest du das: Wenn du rausbekommst, was ich wissen will, nenne ich dich von jetzt an nur noch Mr. Chu.«

»Das kannst du dir sparen. Aber sagst du mir vielleicht, warum wir diese Suchen machen? Was hat das mit Jespersen zu tun?«

»Hoffentlich alles.«

Darauf erklärte Bosch seinem Partner die neue Theorie, die er in dem Fall verfolgte: dass Anneke Jespersen an einer Reportage gearbeitet hatte und nicht wegen der Unruhen nach L.A. gekommen war, sondern weil sie hinter einem Angehörigen der California-National-Guard-Einheiten her war, die im Jahr zuvor in der Golfregion gewesen waren.

»Was ist dort drüben passiert, dass sie sich für diesen Typen interessiert hat?«, fragte Chu.

»Das weiß ich noch nicht«, sagte Bosch.

»Was wirst du machen, solange ich das rauszufinden versuche?«

»Ich werde anderen Anhaltspunkten nachgehen. Einige dieser Typen stehen bereits im Mordbuch. Die werde ich mir als Erstes vornehmen.«

Bosch stand auf und schob seinen Stuhl an seinen Schreibtisch zurück. Er setzte sich und schlug das Originalmordbuch des Jespersen-Falls auf. Bevor er damit beginnen konnte, die Zeugenaussagen durchzusehen, läutete sein Telefon.

Er schaute auf das Display und sah, dass es Hannah Stone war. Bosch hatte zu tun und kam gerade in Schwung. Normalerweise hätte er den Anruf auf die Mailbox gehen lassen, aber irgendetwas sagte ihm, dass es besser war, dranzugehen. Hannah rief ihn selten im Dienst an. Wenn sie mit ihm reden wollte, schickte sie ihm normalerweise immer erst eine SMS, um zu sehen, ob es ihm gerade passte.

Er nahm ab.

»Hannah? Was gibt’s?«

Ihre Stimme war ein aufgeregtes Flüstern.

»Im Wartezimmer ist eine Frau von der Polizei. Sie sagt, sie möchte über dich und meinen Sohn mit mir sprechen.«

Ihre Stimme war gepresst vor Angst; sie schien einer Panik nahe. Sie hatte keine Ahnung, worum es ging, und Bosch wurde bewusst, dass er damit hätte rechnen müssen, dass sie mit ihr würden sprechen wollen. Er hätte sie warnen sollen.

»Nur keine Aufregung, Hannah, alles nur halb so wild. Hat sie dir ihre Karte gegeben? Heißt sie zufällig Mendenhall?«

»Ja, sie hat gesagt, sie wäre Detective bei Polizeistandards oder so was Ähnlichem. Aber Karte hat sie mir keine gegeben. Sie ist einfach aufgetaucht, ohne vorher anzurufen.«

»Trotzdem, mach dir ihretwegen keine Sorgen. Sie ist vom Professional Standards Bureau und wird nur von dir wissen wollen, was du über mein Treffen mit Shawn weißt.«

»Was? Warum?«

»Weil mein Lieutenant deswegen Ärger macht. Im Grunde genommen läuft es darauf hinaus, dass ich im Dienst persönliche Interessen verfolgt habe. Wirklich, Hannah, das Ganze ist nur halb so wild. Erzähl ihr einfach, was du weißt. Sag ihr die Wahrheit.«

»Meinst du wirklich? Findest du tatsächlich, ich soll mit ihr reden? Sie hat gesagt, das muss ich nicht.«

»Du kannst ohne weiteres mit ihr reden, aber sag ihr nur die Wahrheit. Sag auf keinen Fall etwas, von dem du glaubst, es könnte mir helfen. Sag ihr nur die Wahrheit, soweit du sie kennst. Alles klar, Hannah? Es ist wirklich vollkommen harmlos.«

»Und was ist mit Shawn?«

»Was soll mit ihm sein?«

»Können ihm daraus irgendwelche Nachteile erwachsen?«

»Nein, Hannah, mit ihm hat das alles nichts zu tun. Es geht dabei nur um mich, nicht um Shawn. Lass sie also in dein Büro kommen und beantworte ihre Fragen. Und sag ihr nichts als die Wahrheit. Okay?«

»Wenn du meinst, das ist okay so.«

»Ist es. Und mach dir deswegen keine Sorgen. Aber ruf mich noch mal kurz an, wenn sie weg ist.«

»Das geht nicht. Ich habe Termine. Und wenn ich mit ihr rede, komme ich noch mehr unter Zeitdruck.«

»Mach einfach schnell mit ihr und ruf mich an, wenn du die Verzögerung aufgearbeitet hast.«

»Könnten wir nicht einfach heute Abend zusammen essen gehen?«

»Klar, fände ich prima. Ruf mich an, oder ich rufe dich an, und dann überlegen wir, wo wir hingehen.«

»Alles klar. Jetzt geht es mir schon wieder wesentlich besser, Harry.«

»Na, siehst du, Hannah. Wir reden später.«

Er legte auf und wandte sich wieder dem Mordbuch zu. Chu, der die Hälfte von Boschs Gespräch mit Hannah Stone mitbekommen hatte, fragte: »Sie geben also wegen dieser Geschichte keine Ruhe?«

»Nein. Hat Mendenhall dich auch für eine Gespräch einbestellt?«

»Nein, bisher habe ich noch nichts von ihr gehört.«

»Keine Angst, wirst du noch. Wenn überhaupt irgendwas, dann wirkt sie wie eine ziemlich gründliche Ermittlerin.«

Bosch blätterte zum Beginn des Mordbuchs, um noch einmal die Aussage Francis John Dowlers zu lesen, des Nationalgardisten, der Anneke Jespersens Leiche in der vom Crenshaw Boulevard abgehenden Durchfahrt gefunden hatte. Das Protokoll war eine Mitschrift des Telefongesprächs, das Gary Harrod von der Riot Crimes Task Force mit ihm geführt hatte. Bosch und Edgar hatten keine Gelegenheit erhalten, Dowler am ersten Abend der Ermittlungen zu vernehmen. Harrod hatte sich erst fünf Wochen nach dem Mord telefonisch mit ihm in Verbindung gesetzt. Zu diesem Zeitpunkt war er in seinem Heimatort Manteca bereits wieder ins normale Berufsleben zurückgekehrt.

Dem Protokoll zufolge war Dowler damals siebenundzwanzig Jahre alt und von Beruf Fahrer eines Sattelzugs. Er war sechs Jahre bei der California National Guard und dort der in Modesto stationierten 237th Transportation Company zugeteilt gewesen.

Ein Adrenalinstoß schoss durch Boschs Körper. Modesto. Aus Modesto hatte zehn Jahre nach dem Mord an Anneke Jespersen ein Mann angerufen, der sich als Alex White ausgegeben hatte.

Bosch drehte sich auf seinem Stuhl zu Chu herum und zeigte ihm die Info über die 237th, woraufhin Chu sagte, dass seine Internetsuche ergeben hatte, dass die 237th eine der drei Nationalgardeeinheiten war, die sowohl am Golf bei Desert Storm als auch in Los Angeles bei den Unruhen zum Einsatz gekommen waren.

Chu las von seinem Bildschirm ab. »Da wären die 237th aus Modesto und die 26-68th aus Fresno. Beides Logistikkompanien – hauptsächlich Fernfahrer. Die dritte Einheit war die 72th aus Sacramento. Das war Militärpolizei.«

Fernfahrer war das entscheidende Stichwort. Bosch dachte an die Lkws, die die konfiszierten Waffen zur Vernichtung in die saudische Wüste gekarrt hatten.

»Konzentrieren wir uns erst mal auf die 237th. Der Typ, der die Leiche gefunden hat, war von der 237th. Was hast du sonst noch rausgefunden?«

»Bisher nicht viel. Hier steht, dass die Einheit zwölf Tage in Los Angeles war. Die Männer hatten nur einen einzigen Verletzten zu verzeichnen – ein Typ hat mit einer Flasche eine übergezogen bekommen und musste wegen einer Gehirnerschütterung eine Nacht ins Krankenhaus.«

»Und was gibt’s von Desert Storm?«

Chu deutete auf den Bildschirm.

»Das habe ich gerade hier. Ich lese dir den Bericht über ihren Einsatz bei Desert Storm vor. ›Die Soldaten der 237th wurden am 20. September 1990 mit zweiundsechzig Mann mobilisiert. Die Kompanie traf am 3. November in Saudi-Arabien ein. Bei den Operationen Desert Shield und Desert Storm transportierte die Einheit einundzwanzigtausend Tonnen Fracht sowie fünfzehntausend Mann Personal und Kriegsgefangene und legte dabei achthundertsiebenunddreißigtausend Meilen unfallfrei zurück. Am 23. April 1991 kehrte die Einheit ohne einen einzigen Todesfall nach Modesto zurück.‹ Weißt du jetzt, was ich meine? Das waren lauter Bus- und Lkw-Fahrer.«

Bosch dachte eine Weile über die Angaben und Statistiken nach.

»Wir brauchen unbedingt diese zweiundsechzig Namen«, sagte er schließlich.

»Da bin ich bereits dran. Du hattest übrigens recht. Jede Einheit hat eine Amateur-Website und ein Archiv. Du weißt schon, Zeitungsmeldungen und lauter solchen Kram. Namenslisten von 1991 oder 1992 habe ich allerdings noch keine gefunden. Nur alle möglichen Leute, die mal hier, mal da erwähnt werden. Wie zum Beispiel ein Typ von damals, der inzwischen Sheriff von Stanislaus County ist. Und für den Kongress kandidiert er auch.«

Bosch rollte mit seinem Stuhl neben seinen Partner, um sehen zu können, was Chu auf seinem Bildschirm hatte. Es war ein Foto von einem Mann in einer grünen Sheriffuniform, der ein Schild mit der Aufschrift »Drummond in den Kongress!« hochhielt.

»Ist das die Homepage der 237th?«

»Ja. Hier steht, er hat von ’90 bis ’98 gedient. Demnach wäre er …«

»Augenblick … Drummond, der Name kommt mir irgendwie bekannt vor.«

Bosch versuchte ihn einzuordnen und richtete seine Gedanken auf die Nacht in der Durchfahrt. Die vielen Nationalgardisten, die herumgestanden und zugeschaut hatten. Er schnippte mit den Fingern, als eine flüchtige Erinnerung an ein Gesicht und einen Namen durchkam.

»Drummer. Das muss der Typ sein, den sie Drummer genannt haben. Er war in dieser Nacht da.«

»Tja, und jetzt ist J.J. Drummond dort oben Sheriff«, sagte Chu. »Vielleicht kann er uns mit den Namen weiterhelfen.«

Bosch nickte.

»Könnte er. Aber warten wir erst mal ab, bis wir klarer sehen.«

21

Bosch ging zu seinem Computer und rief eine Karte der Region um Modesto auf, um zu sehen, wo Francis Dowlers Heimatort Manteca genau lag.

Beide Städte befanden sich im Herzen des San Joaquin Valley, das besser als Central Valley und Kornkammer des Bundesstaats bekannt war. Nutztiere, Früchte, Nüsse, Gemüse – alles, was auf den Küchen- und Restauranttischen Los Angeles’ und weiterer Teile Kaliforniens aufgetragen wurde, kam aus dem Central Valley. Und dazu gehörten auch einige der Weine auf diesen Tischen.

Während Modesto das Verwaltungszentrum von Stanislaus County war, lag Manteca bereits ein Stück nördlich der Grenze und gehörte zu San Joaquin County. Der Verwaltungssitz dieses County befand sich in Stockton, der größten Stadt des Valley.

Bosch war nie in diesen Städten gewesen, und auch das Valley kannte er nur von der Durchreise, wenn er nach San Francisco oder Oakland unterwegs gewesen war. Aber er wusste, dass man auf dem Interstate 5 die Viehhöfe an der Peripherie von Stockton schon lange riechen konnte, bevor man an ihnen vorbeikam. Man konnte auch an fast jeder Ausfahrt abfahren und in kürzester Zeit einen Obst- oder Gemüsestand finden, dessen Angebot einen in dem Glauben bestätigte, am richtigen Ort zu leben. Das Central Valley war ein wichtiges Element dessen, was Kalifornien zum Golden State machte.

Bosch wandte sich wieder Francis Dowlers Aussage zu. Obwohl er das Protokoll seit der Wiederaufnahme des Falls schon mindestens zweimal gelesen hatte, ging er es jetzt ein weiteres Mal durch und hielt Ausschau nach Details, die er übersehen haben könnte.

Ich, der Unterzeichnete, Francis John Dowler (21.07.1964), befand mich am Freitag, dem 1. Mai 1992, mit der 237th Company der California National Guard in Los Angeles im Einsatz. Die Aufgabe meiner Einheit bestand darin, während der Unruhen, die nach den Urteilsverkündungen im Fall Rodney King ausgebrochen waren, wichtige Durchgangsstraßen zu sichern und für den Verkehr passierbar zu machen. Am Abend des 1. Mai war meine Einheit in dem Abschnitt des Crenshaw Boulevard stationiert, der zwischen der Florence Avenue im Norden und der Slauson Avenue liegt. Als wir in der Nacht davor in diesem Teil der Stadt eintrafen, war er bereits schwer von Brandstiftern und Plünderern heimgesucht worden. Mein Standort war an der Ecke Crenshaw Boulevard und 77th Street. Gegen 22 Uhr zog ich mich in eine Durchfahrt zurück, um hinter einem Reifengeschäft Wasser zu lassen. Dabei sah ich an der Wand eines ausgebrannten Gebäudes die Leiche einer Frau liegen. Sonst sah ich zu diesem Zeitpunkt niemanden in der Durchfahrt. Die tote Frau war mir unbekannt. Mir schien, dass sie erschossen worden war. Um mich zu vergewissern, dass sie tot war, suchte ich an ihrem Handgelenk den Puls. Dann zog ich mich aus der Durchfahrt zurück. Ich ging zu Funker Arthur Fogle und bat ihn, unseren Vorgesetzten, Sergeant Eugene Burstin, zu verständigen, dass in der Durchfahrt eine Tote lag. Daraufhin kam Sergeant Burstin und inspizierte die Durchfahrt und die Leiche. Dann wurde über Funk das Morddezernat des LAPD verständigt. Ich kehrte an meinen Posten zurück und wurde später zur Ecke Florence Avenue abgezogen, weil dort eine Menge aufgebrachter Anwohner in Schach gehalten werden musste. Dies ist eine vollständige, wahrheitsgemäße und genaue Schilderung meiner Aktivitäten in der Nacht von Freitag, dem 1. Mai 1992. Ich bezeuge dies durch meine Unterschrift.

Bosch schrieb in seinem Notizbuch die Namen Francis Dowler, Arthur Fogle und Eugene Burstin unter den Namen J.J. Drummond. Immerhin kannte er jetzt schon vier der zweiundsechzig Soldaten, die am Einsatz der 237th Company in L.A. beteiligt gewesen waren. Bosch blickte auf Dowlers Aussage, während er überlegte, was er als Nächstes tun sollte. Dabei fiel sein Blick auf das Gedruckte am unteren Rand der Seite. Es war eine Faxadresse. Offensichtlich hatte Gary Harrod die Aussage getippt und an Dowler gefaxt, damit dieser sie mit seiner Unterschrift bestätigte. Anschließend war das Dokument zurückgefaxt worden. In der Faxidentifizierung am unteren Seitenrand standen eine Nummer und ein Firmenname: Cosgrove Agriculture, Manteca, Kalifornien. Bosch nahm an, dass es sich dabei um Dowlers Arbeitgeber handelte.

»Cosgrove«, sagte er laut.

Derselbe Name war in Zusammenhang mit der John-Deere-Niederlassung aufgetaucht, aus der zehn Jahre zuvor der Alex-White-Anruf gekommen war.

»Ja, den habe ich hier«, sagte Chu hinter ihm.

Bosch drehte sich um.

»Wen hast du?«

»Cosgrove. Carl Cosgrove. Er war auch in der Einheit. Ich habe ihn auf einigen der Fotos hier. Er scheint dort oben ein ziemlich hohes Tier zu sein.«

Bosch merkte, dass sie über einen Zusammenhang gestolpert waren.

»Könntest du mir diesen Link schicken?«

»Klar.«

Bosch drehte sich wieder zu seinem Computer und wartete auf den Eingang der E-Mail.

»Ist das die Homepage der 237th?«, fragte er.

»Ja. Da ist alles Mögliche drauf, was bis zu den Unruhen und Desert Storm zurückreicht.«

»Auch eine Namensliste?«

»Nein, eine Liste nicht, aber in den Berichten und unter den Fotos stehen alle möglichen Namen. Darunter auch der von Cosgrove.«

Die E-Mail ging ein. Bosch öffnete sie rasch und klickte auf den Link.

Chu hatte recht. Die Website war, gelinde gesagt, ziemlich dilettantisch gemacht. Seine Tochter hatte mit ihren sechzehn Jahren schon bessere Internetseiten für Schulaufgaben eingerichtet. Die der 237th war offensichtlich in einer Zeit entstanden, als Homepages noch ein neues kulturelles Phänomen waren. Niemand hatte es für nötig befunden, sie mit zeitgemäßer Graphik und entsprechendem Design zu aktualisieren.

Die Hauptüberschrift charakterisierte die Seite als »Anlaufstelle der Fighting 237th«. Darunter waren, was vermutlich Motto und Abzeichen der Kompanie waren: die Wörter Keep on Truckin’ und eine Abwandlung des Truckin’ Man des Comiczeichners Robert Crumb, der einen grotesk vergrößerten Fuß weit nach vorn streckte. In der 237th-Version trug der Mann eine Uniform und ein Gewehr über der Schulter.

Darunter waren Textblöcke mit Informationen über die aktuellen Trainingslager und Freizeitaktivitäten der Einheit. Es gab Links, um sich mit dem Administrator der Seite in Verbindung zu setzen oder an Gruppendiskussionen teilzunehmen. Einer trug den Zusatz »Geschichte«, und Bosch klickte darauf.

Der Link leitete ihn weiter zu einem Blog, in dem er durch Beiträge über die Meriten der Kompanie in den letzten zwanzig Jahren scrollen musste. Zum Glück war die Einheit nicht allzu oft zum Einsatz gekommen, und so dauerte es nicht lange, um in die frühen neunziger Jahre zu gelangen. Allem Anschein nach waren diese Meldungen 1996, als die Seite eingerichtet wurde, nachträglich eingestellt worden.

Es gab einen kurzen Beitrag über den Einsatz bei den Unruhen in Los Angeles, der jedoch keine Angaben enthielt, die Bosch nicht schon bekannt waren. Allerdings waren dem Text mehrere Fotos beigefügt, auf denen Angehörige der 237th an verschiedenen Stellen von South L.A. zu sehen waren. Des Weiteren waren darin mehrere Namen aufgeführt, die Bosch noch nicht kannte. Er notierte sich jeden dieser Namen, bevor er weiterscrollte.

Als er zu den Großtaten der 237th während Desert Shield und Desert Storm kam, begann sein Puls rascher zu gehen, denn er fand dort mehrere Fotos ähnlich denen, die Anneke Jespersen gemacht hatte, als sie in Wort und Bild über den Golfkrieg berichtet hatte.

Die 237th hatte ihr Lager in Dhahran aufgeschlagen, wo sie sich in unmittelbarer Nähe der Kaserne befand, die von den Irakern mit SCUD-Raketen beschossen worden war. Die Logistiktruppe hatte auf den Hauptverbindungswegen zwischen Kuwait und Saudi-Arabien Soldaten, Zivilisten und Kriegsgefangene befördert. Auf einigen Fotos waren Angehörige der 237th während ihres Fronturlaubs auf einem Kreuzfahrtschiff zu sehen, das im Persischen Golf vor Anker lag.

Hier standen weitere Namen, und Bosch notierte sie sich alle in der Hoffnung, dass es in der 237th zwischen dem Golfkrieg und den Unruhen in Los Angeles keine allzu großen personellen Veränderungen gegeben hatte. Höchstwahrscheinlich hatten die auf den Golfkriegsfotos abgebildeten Männer auch der Einheit angehört, die ein Jahr später in L.A. eingesetzt worden war.

Er kam zu einer Gruppe von Fotos, auf denen mehrere Angehörige der 237th während ihres Urlaubs auf dem Kreuzfahrtschiff Saudi Princess zu sehen waren. Einige Aufnahmen zeigten eine Volleyball-Mannschaft, die an einem Turnier teilnahm, aber auf den meisten Fotos waren unübersehbar betrunkene Männer abgebildet, die ihre Bierflaschen in die Kamera reckten.

Die Namen unter einem der Fotos ließen Bosch aufmerken. Es war ein Schnappschuss von vier Männern, die auf dem Holzdeck am Rand eines Swimmingpools mit nacktem Oberkörper ihre Bierflaschen in die Höhe hielten und die zum Peace-Zeichen gespreizten Finger in die Kamera reckten. Als Badehosen trugen sie abgeschnittene Tarnhosen. Alle hatten einen starken Sonnenbrand und sahen ziemlich betrunken aus. Ihre Namen waren mit Carl Cosgrove, Frank Dowler, Chris Henderson und Reggie Banks angegeben.

Jetzt hatte Bosch einen weiteren Zusammenhang. Reggie Banks war der Verkäufer, der Alex White vor zehn Jahren einen Rasentraktor verkauft hatte. Bosch fügte die neuen Namen seiner Liste hinzu und unterstrich Banks’ Namen dreimal.

Dann vergrößerte er das Foto auf seinem Bildschirm und studierte es erneut. Drei der Männer – alle außer Cosgrove – hatten das gleiche Tattoo auf ihrer rechten Schulter. Bosch konnte erkennen, dass es der »Keep on Truckin’«-Mann im Kampfanzug war – das Abzeichen der Einheit. Rechts hinter ihnen war ein umgekippter Abfallkübel zu sehen, aus dem Flaschen und Dosen über das Deck gerollt waren. Bosch wurde bewusst, dass er dieses Foto schon einmal gesehen hatte. Dieselbe Szene, aber aus einem anderen Blickwinkel aufgenommen.

Er öffnete rasch ein neues Fenster auf seinem Bildschirm und ging auf Anneke Jespersens Gedenkseite. Er klickte auf den Ordner, der ihre Fotos von Desert Storm enthielt, und sah sie hastig durch. Auf der dritten von sechs Aufnahmen, die sie auf dem Pooldeck des Kreuzfahrtschiffs gemacht hatte, war ein Boy zu sehen, der einen umgestürzten Abfalleimer aufstellte.

Bosch wechselte mehrmals zwischen den beiden Fenstern und den beiden Fotos hin und her und stellte fest, dass es sich um dieselben Flaschen und Dosen handelte und dass ihre Verteilung auf dem Deck exakt übereinstimmte. Daraus ging zweifelsfrei hervor, dass Anneke Jespersen zur selben Zeit auf dem Kreuzfahrtschiff gewesen war wie einige Angehörige der 237th Company. Zur Bestätigung verglich Bosch andere markante Details auf den Fotos. Auf beiden war derselbe Bademeister zu sehen, der auf einem Hochsitz am Beckenrand saß; er trug auf jedem Foto denselben Schlapphut und hatte sich die Nase mit Zinkpaste eingeschmiert. Am Beckenrand lag eine Frau im Bikini, die ihre rechte Hand ins Wasser hängen ließ. Und der Barkeeper hinter der Theke der Poolbar hatte dieselbe geknickte Zigarette hinters Ohr geklemmt.

Es stand völlig außer Frage. Der zeitliche Abstand, in dem Anneke Jespersens Foto und der Schnappschuss auf der Homepage der 237th gemacht worden waren, konnte nur wenige Minuten betragen haben. Sie war mit diesen Männern auf dem Kreuzfahrtschiff gewesen.

Es heißt, Polizeiarbeit besteht zu neunundneunzig Prozent aus Langeweile und zu einem Prozent aus purem Adrenalin – extrem intensiven Momenten, in denen es um Leben und Tod geht.

Bosch hätte nicht sagen können, ob es bei seiner Entdeckung um Leben und Tod ging, aber es war eindeutig ein sehr intensiver Augenblick. Rasch öffnete er seine Schreibtischschublade und nahm sein Vergrößerungsglas heraus. Dann blätterte er im Mordbuch zu der Klarsichthülle mit den Kontaktabzügen und den Vergrößerungen, die von den vier in Anneke Jespersens Weste gefundenen Filmen gemacht worden waren.

Es waren nur sechzehn Fotos, und jedes hatte auf der Rückseite die Nummer des Films vermerkt, von dem es stammte. Bosch vermutete, dass die Ermittler von jedem Film aufs Geratewohl vier Aufnahmen ausgesucht und vergrößert hatten. Diese Fotos sah er sich jetzt an und verglich die darauf abgebildeten Nationalgardisten mit den vier Männern auf dem Schnappschuss von der Saudi Princess. Fündig wurde er erst, als er zu den vier Fotos vom dritten Film kam. Auf allen vier Aufnahmen waren Nationalgardisten zu sehen, die vor dem Coliseum eine Schlange bildeten und darauf warteten, in einen Lkw zu steigen. Im Mittelpunkt jedes dieser Fotos stand ein großer, kräftig gebauter Mann, der aussah wie der Mann auf dem Kreuzfahrtschiff-Schnappschuss, dessen Name mit Carl Cosgrove angegeben war.

Bosch verglich die Fotos noch einmal mit dem Vergrößerungsglas, war sich aber nicht hundertprozentig sicher. Der Nationalgardist auf Jespersens Fotos trug einen Helm und blickte nicht direkt in die Kamera.

Bosch wusste, dass er die Fotos, Kontaktabzüge und Negative in die Fotoabteilung schicken musste, damit sie dort mit Hilfe besserer Techniken als eines simplen Vergrößerungsglases verglichen wurden. Als Bosch einen letzten Blick auf das Foto von der Homepage der 237th warf, fiel ihm auf, dass an seinem rechten Rand ganz klein der Fotograf aufgeführt war.

FOTO VON J.J. DRUMMOND

Daraufhin unterstrich Bosch Drummonds Namen auf seiner Liste und dachte über die Übereinstimmung nach, mit der er es zu tun hatte. Drei der Namen, die er bereits von seinen Ermittlungen kannte – Banks, Dowler und Drummond –, gehörten Männern, die am selben Tag und zur selben Zeit wie die Fotojournalistin Anneke Jespersen auf dem Pooldeck der Saudi Princess gewesen waren. Ein Jahr später hatte einer von ihnen in einer Durchfahrt des von Unruhen heimgesuchten Los Angeles ihre Leiche gefunden. Ein anderer hatte Bosch zu der Leiche geführt, und der dritte hatte wahrscheinlich zehn Jahre später bei der Polizei angerufen, um sich nach dem Stand der Ermittlungen in dem Fall zu erkundigen.

Auch zu Carl Cosgrove gab es eine Verbindung. Er war 1991 auf dem Kreuzfahrtschiff und allem Anschein nach ein Jahr später in Los Angeles gewesen. Sein Name stand in der Faxadresse von Francis Dowlers Aussage und im Firmennamen der John-Deere-Niederlassung, in der Reggie Banks arbeitete.

In jedem Ermittlungsverfahren kommt ein Moment, in dem sich alles zu einem sinnvollen Ganzen zusammenzufügen scheint und die gebündelten Ermittlungsstränge einen glühend heißen Brennpunkt bilden. An diesem Punkt war Bosch jetzt angelangt. Er wusste, was er zu tun hatte und welche Richtung er einschlagen musste.

»David?« Sein Blick war immer noch auf das Bild auf seinem Monitor gerichtet. Vier Männer, betrunken und gut gelaunt im strahlenden Sonnenschein und weit fort von den Ängsten und Ungewissheiten des Krieges.

»Ja, Harry.«

»Lass es.«

»Was soll ich lassen?«

»Was du gerade machst.«

»Wieso? Warum?«

Bosch drehte seinen Bildschirm, damit sein Partner das Foto sehen konnte. Dann schaute er Chu an.

»Diese vier Männer«, sagte er. »Fang mit ihnen an. Finde sie. Spür sie auf. Versuche, alles über sie rauszufinden, was du kannst.«

»Okay. Und was ist mit Sheriff Drummond, Harry? Sollen wir uns wegen dieser Typen in Verbindung mit ihm setzen?«

Bosch dachte eine Weile nach, bevor er antwortete.

»Nein«, sagte er schließlich. »Setz ihn auch auf die Liste.«

Chu schien überrascht.

»Du willst, dass ich auch ihn überprüfe?«

Bosch nickte.

»Ja, und zwar so unauffällig wie möglich.«

Bosch stand auf und verließ das Abteil. Er ging den Mittelgang hinunter zum Büro des Lieutenant. Die Tür stand offen, und er sah O’Toole mit gesenktem Kopf an seinem Schreibtisch sitzen und etwas in eine offene Akte schreiben. Bosch klopfte an den Türrahmen, und O’Toole schaute auf. Nach kurzem Zögern winkte er Bosch herein.

»Nur dass es da keine Missverständnisse gibt: Sie sind aus freien Stücken hereingekommen«, sagte er, als Bosch das Büro betrat. »Keine Belästigung, kein Zwang.«

»Zur Kenntnis genommen.«

»Was kann ich für Sie tun, Detective?«

»Ich möchte ein paar Tage Urlaub nehmen. Ich brauche, glaube ich, eine kurze Auszeit, um über Verschiedenes nachzudenken.«

O’Toole stutzte, als überlegte er, ob er in eine Falle tappte.

»Wann möchten Sie sich freinehmen?«, fragte er schließlich.

»Schon nächste Woche, wenn es geht«, antwortete Bosch. »Ich weiß, heute ist Freitag, und ich komme etwas kurzfristig damit an, aber mein Partner kann alles übernehmen, was momentan ansteht, und er plant bereits eine Abholung mit Trish Allmand.«

»Was ist mit dem Schneewittchen-Fall? Haben Sie nicht erst vor zwei Tagen gesagt, dass Sie nichts davon abbringen kann, der Sache weiter nachzugehen?«

Bosch nickte zerknirscht.

»Schon, aber im Moment ist gerade etwas die Luft raus. Ich warte verschiedene Entwicklungen ab.«

O’Toole nickte, als hätte er schon die ganze Zeit gewusst, dass Bosch in diesem Fall nicht weiterkäme.

»Sie wissen aber, dass das nichts an den internen Ermittlungen ändert«, sagte er.

»Ja, weiß ich«, sagte Bosch. »Ich muss einfach Abstand von allem gewinnen, ein bisschen über meine Prioritäten nachdenken.«

Bosch konnte sehen, wie sich O’Toole ein selbstgefälliges Grinsen verkniff. Er konnte es kaum erwarten, im zehnten Stock anzurufen und zu melden, dass Bosch keinen Ärger mehr machen würde, dass der widerspenstige Detective endlich Vernunft angenommen hatte und in den Schoß der Polizei zurückgekehrt war.

»Dann wollen Sie sich also nächste Woche freinehmen?«, fragte er.

»Ja, nur eine Woche«, antwortete Bosch. »Ich habe etwa zwei Monate angehäuft.«

»Normalerweise wüsste ich gern früher Bescheid, aber ich will mal eine Ausnahme machen. Geht in Ordnung, Detective. Ich werde es eintragen.«

»Danke, LT.«

»Würden Sie bitte die Tür schließen, wenn Sie gehen?«

»Gern.«

Bosch ließ O’Toole allein, damit er mit dem Polizeichef ungestört telefonieren konnte. Noch bevor er in seinem Abteil zurück war, hatte er bereits einen Plan, wie er die Sache privat weiterverfolgen konnte, während er im Urlaub war.

22

Das Ca’ Del Sole war inzwischen ihr Lieblingslokal. Dort trafen sie sich häufiger als sonst irgendwo in der Stadt. Ausschlaggebend dafür waren eine gewisse Sentimentalität, geschmackliche Vorlieben – beide mochten italienisches Essen – und Kostenerwägungen, aber vor allem hatte diese Wahl praktische Gründe. Mit geringfügigen Vorteilen für Hannah Stone war das in North Hollywood gelegene Restaurant sowohl zeitlich als auch verkehrstechnisch gleich weit von ihren Wohnungen und Arbeitsstellen entfernt.

Vorteile hin oder her, Bosch traf als Erster ein und wurde zu dem Tisch geführt, der ihr Stammplatz geworden war. Hannah hatte ihn vorgewarnt, dass sie vielleicht etwas später käme, weil sich die Termine in ihrem Rehabilitationszentrum infolge des unvorhergesehenen Gesprächs mit Mendenhall nach hinten verschoben hatten. Bosch hatte eine Akte mitgebracht und nutzte die Zeit zum Arbeiten.

David Chu hatte bis Dienstschluss kurze vorläufige Lebensläufe der fünf Männer zusammengestellt, auf die Bosch seine Ermittlungen konzentrieren wollte. Unter Zuhilfenahme öffentlicher und polizeilicher Datenbanken hatte sein Partner in zwei Stunden geschafft, wofür Bosch vor zwanzig Jahren zwei Wochen gebraucht hätte.

Chu hatte über jeden der fünf Männer mehrere Seiten an Daten ausgedruckt. Diese Ausdrucke waren ebenso in Boschs Akte wie die von Drummond und Jespersen auf der Saudi Princess aufgenommenen Fotos sowie eine Übersetzung der Reportage, die Anneke Jespersen zusammen mit ihren Bildern bei der BT veröffentlicht hatte.

Bosch schlug den Ordner auf und las die Reportage noch einmal. Sie datierte vom 11. März 1991, fast zwei Wochen nach Kriegsende, als die Truppen nur noch eine Friedensmission erfüllten. Der Text war kurz, und Bosch vermutete, dass es sich dabei lediglich um sogenannte Copy Blocks, also ausführlichere Bildunterschriften, handelte. Das Internet-Übersetzungsprogramm, das er verwendete, war mangelhaft. Es bewältigte keine grammatikalischen und stilistischen Nuancen, und entsprechend abgehackt und stümperhaft las sich die englische Übersetzung.

Es heißt »Traumschiff«, aber keine Missverständnisse, es ist ein Kriegsschiff. Luxusdampfer Saudi Princess läuft nie aus dem Hafen, aber hat immer maximale Sicherheit und Auslastung. Das englische Schiff wurde gechartert von U.S. Pentagon und vorübergehend genutzt als Freizeit- und Erholungszentrum für amerikanische Soldaten von Operation Desert Storm.

Männer und Frauen mit Dienst in Saudi-Arabien erhalten gelegentlich drei Tage Erholungsurlaub, und seit dem Waffenstillstand ist die Nachfrage nach ihm sehr groß. Die Saudi Princess ist einziges Reiseziel in der konservativen Golfregion, wo Soldaten Alkohol können trinken, Freunde machen und nicht Tarnausrüstung bringen.

Das Schiff bleibt im Hafen und ist von Marines in Uniform streng bewacht. (Das Pentagon bittet Journalisten, die besuchen kommen, nicht bekannt geben den genauen Standort des Schiffs.) Aber an Bord sind keine Uniformen, und das Leben ist eine Party. Hat zwei Diskos, zehn Vierundzwanzig-Stunden-Bars und drei Swimmingpools. Soldaten, die seit Wochen und Monaten in der Region stationiert sind und SCUD-Raketen und Kugeln der Iraker entgangen, haben zweiundsiebzig Stunden für Vergnügen, ihren Alkohol trinken und mit anderen Geschlecht flirten – lauter Dinge, die im Lager verboten sind.

»Drei Tage lang sind wir wieder Zivilisten«, sagt Beau Bentley, ein zweiundzwanzigjähriger Soldat aus Fort Lauderdale, Florida. »Letzte Woche war ich in einem Feuergefecht in Kuwait-Stadt. Heute trinke ich ein Kaltes mit meinen Freunden. Das ist unschlagbar.«

Der Alkohol fließt in Strömen in den Bars und am Pool. Feiern des Siegs der Alliierten sind viele. Die Männer an Bord sind fünfzehn zu eins mehr als Frauen – spiegelnd die Zusammensetzung der amerikanischen Truppen am Golf. Es sind nicht nur Männer auf der Saudi Princess, die gern hätten eine gleichere Verteilung.

»Ich musste keinen Drink mehr bezahlen, seit ich hier bin«, sagt Charlotte Jackson, eine Soldatin aus Atlanta, Georgia. »Aber die Jungen einen ständig anbaggern wird anstrengend. Ich bereue, kein gutes Buch zum Lesen mitgenommen haben. Dann wäre ich jetzt in meiner Kabine.«

Aus Beau Bentleys Bemerkung, erst eine Woche zuvor in ein Feuergefecht verwickelt gewesen zu sein, schloss Bosch, dass die Reportage eine Woche, nachdem sie geschrieben worden war, in der BT veröffentlicht wurde. Das hieß, dass Anneke Jespersen wahrscheinlich irgendwann während der ersten Märzwoche an Bord des Schiffs gewesen war.

Zunächst hatte Bosch der Saudi-Princess-Reportage keine weitere Bedeutung beigemessen. Seit jedoch feststand, dass Jespersen zur gleichen Zeit wie die Angehörigen der 237th Company auf dem Schiff gewesen war, sah er die Sache anders. Ihm wurde bewusst, dass er die Namen zweier potenzieller Zeugen hatte. Er holte sein Handy heraus und rief Chu an. Er wurde zu dessen Mailbox durchgestellt. Chu war nicht mehr im Dienst und ging vermutlich nicht mehr ans Telefon. Um die anderen Gäste im Lokal nicht zu stören, sprach Bosch sehr leise auf die Mailbox.

»Dave, ich bin’s. Du müsstest noch mal zwei Namen für mich überprüfen. Ich habe sie aus einer Reportage von 1991, aber trotzdem, versuch’s einfach mal. Der erste Name ist Beau Bentley; er ist aus Fort Lauderdale, Florida. Der zweite ist Charlotte Jackson. Als ihr Wohnsitz ist Atlanta angegeben. Beide waren Soldaten bei Desert Storm. Die Waffengattung weiß ich nicht. Das stand nicht in dem Bericht. Bentley war damals zweiundzwanzig, das heißt, er ist jetzt zwei- oder dreiundvierzig. Für Jackson habe ich kein Alter, aber sie könnte alles zwischen, sagen wir mal, neununddreißig und zirka fünfzig sein. Sieh mal, was du machen kannst, und gib mir dann Bescheid. Danke, Partner.«

Bosch drückte die Trenntaste und schaute zum Eingang des Restaurants. Immer noch keine Spur von Hannah Stone. Er wandte sich wieder dem Handy zu und schickte seiner Tochter eine kurze SMS, in der er sich erkundigte, ob sie etwas gegessen hatte. Dann nahm er sich wieder seine Akte vor.

Er blätterte durch das biographische Material, das sein Partner über die fünf Männer zusammengetragen hatte. Vier der Berichte enthielten ein Führerscheinfoto. Nur das von Drummond war nicht dabei, da er aufgrund seines Status als Sheriff nicht in der Datenbank der Kfz-Zulassungsstelle gespeichert war. Bei den Unterlagen für Christopher Henderson hielt Bosch inne. Chu hatte von Hand in Großbuchstaben VERSTORBEN neben das Foto geschrieben.

Henderson hatte als Angehöriger der Fighting 237th den Zweiten Golfkrieg und die Unruhen in L.A. überlebt, aber nicht die Begegnung mit einem bewaffneten Räuber in einem von ihm geleiteten Restaurant in Stockton. Chu hatte eine Zeitungsmeldung von 1998 beigefügt, der zufolge Henderson überfallen worden war, als er allein das beliebte Steakhouse »Steers« abgeschlossen hatte. Ein bewaffneter Mann in einer Skimaske und einem langen Mantel zwang ihn, in das Lokal zurückzugehen. Ein vorbeikommender Autofahrer beobachtete den Vorfall und verständigte die Polizei, doch als diese kurz nach dem Notruf eintraf, fand sie die Eingangstür unverschlossen und Henderson tot vor. Er war im Kühlraum der Küche wie bei einer Hinrichtung kniend erschossen worden. Der Safe im Büro des Geschäftsführers, in dem die Betriebseinnahmen des Restaurants über Nacht aufbewahrt wurden, war offen und leer.

In der Zeitungsmeldung hieß es, dass Henderson vorgehabt hatte, seine Stelle bei Steers aufzugeben, um in Manteca ein eigenes Restaurant zu eröffnen. Dazu sollte es nicht mehr kommen. So weit Chu hatte feststellen können, wurde der Mord nie aufgeklärt, und die Polizei von Stockton hatte keine Verdächtigen ermittelt.

Die biographischen Daten, die Chu über John James Drummond gesammelt hatte, waren umfangreich, weil Drummond eine Gestalt des öffentlichen Lebens war. Er kam 1990 zum Stanislaus County Sheriff’s Department und machte dort rasch Karriere. 2006 trat er gegen den amtierenden Sheriff an und gewann die heiß umkämpfte Wahl. 2010 kandidierte er erfolgreich für seine Wiederwahl und fasste seitdem gezielt ein Amt in der Bundeshauptstadt Washington, DC ins Auge. Er kandidierte für den Kongress und hoffte, den Wahlkreis repräsentieren zu können, zu dem Stanislaus und San Joaquin County zusammengeschlossen waren.

Eine Schilderung von Drummonds politischem Werdegang, die während seiner ersten Kandidatur für das Amt des Sheriffs im Internet kursierte, stellte ihn als einen ehrgeizigen Jungen aus der Gegend dar, der sich zu Höherem berufen fühlte. Er war in Graceada Park in Modesto bei seiner alleinerziehenden Mutter aufgewachsen. Als Deputy durchlief er alle Stationen des Sheriff’s Department und flog unter anderem auch dessen einzigen Hubschrauber. Vor allem war es jedoch sein verwaltungstechnisches Geschick, das seinen Aufstieg beschleunigte. Des weiteren stellte ihn die Biographie als Kriegshelden dar, der als Nationalgardist am Zweiten Golfkrieg teilgenommen hatte; außerdem wurde darauf hingewiesen, dass er verletzt worden war, als er während der Unruhen von 1992 zu verhindern versuchte, dass ein Kleidergeschäft geplündert wurde.

Bosch wurde bewusst, dass Drummond der bereits erwähnte einzige Verletzte der 237th Company war, den die Einheit während der Unruhen in Los Angeles zu beklagen gehabt hatte. Eine damals geworfene Flasche war möglicherweise jetzt eine dieser Kleinigkeiten, die ihm den Weg nach Washington ebneten. Er registrierte auch, dass Drummond bereits beim Sheriff’s Department gewesen war, als er mit der Nationalgarde in die Golfregion und dann nach Los Angeles entsandt worden war.

Es wurde außerdem in Drummonds Wahlkampflebenslauf nicht vergessen zu erwähnen, dass die Kriminalitätsrate in Stanislaus County im Lauf seiner Amtszeit kontinuierlich gesunken war. Es war eindeutig PR-Material, und Bosch wandte sich den Daten von Reginald Banks zu, der heute sechsundvierzig Jahre alt war und zeit seines Lebens in Manteca gelebt hatte.

Banks arbeitete seit achtzehn Jahren bei der John-Deere-Vertretung in Modesto als Verkäufer. Er war verheiratet und Vater von drei Kindern. Er hatte einen Abschluss am Modesto Junior College.

Im Zuge seiner gründlicheren Nachforschungen hatte Chu herausgefunden, dass Banks neben seiner Verurteilung wegen Alkohols am Steuer zwei weitere Male wegen desselben Vergehens festgenommen worden war, ohne dass dies zu einer Verurteilung geführt hatte. Bosch fiel auf, dass die Verurteilung erfolgt war, nachdem Banks in San Joaquin County festgenommen worden war – im gleichen County, in dem Manteca lag. Als Banks dagegen im benachbarten Stanislaus County wegen Alkohols am Steuer festgenommen wurde, war in beiden Fällen keine Anklage gegen ihn erhoben worden. Bosch fragte sich, ob vielleicht die Tatsache, dass der Sheriff von Stanislaus County ein alter Kumpel von Banks war, dabei eine Rolle spielte.

Er machte mit Francis John Dowler weiter und las einen Lebenslauf, der sich nicht sonderlich von dem seines Spezis Banks unterschied. In Manteca geboren und aufgewachsen und immer noch dort ansässig, hatte er das San Joaquin Valley College in Stockton besucht, ohne jedoch die für einen Abschluss erforderlichen zwei Jahre durchzuhalten.

Bosch hörte ein leises Kichern und blickte auf. Vor ihm stand sein und Hannahs Stammkellner Pino und grinste.

»Was ist?«, fragte Bosch.

»Entschuldigung, aber ich habe das da gelesen.«

Bosch blickte auf das Dowler-Datenblatt hinab und dann wieder zu Pino hoch. Er stammte zwar aus Mexiko, machte aber, seit er in einem italienischen Restaurant arbeitete, auf Italiener.

»Macht doch nichts, Pino. Aber was ist daran so komisch?«

Der Kellner deutete auf die oberste Zeile des Datenblatts.

»Da steht, dass er in Manteca geboren wurde. Das ist komisch.«

»Warum?«

»Sprechen Sie denn kein Spanisch, Mr. Bosch?«

»Nur ein bisschen. Was bedeutet Manteca?«

»Es bedeutet Schmalz. Fett.«

»Tatsächlich?«

»Sì.«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Wahrscheinlich dachten sie, es würde irgendwie ganz gut klingen, als sie einen Namen für den Ort gesucht haben«, sagte er. »Wahrscheinlich hatten sie keine Ahnung, was es bedeutet.«

»Wo liegt die Stadt, die Schmalz heißt?«, fragte Pino.

»Nördlich von hier. Etwa fünf Stunden mit dem Auto.«

»Bitte machen Sie ein Foto für mich, wenn Sie hinfahren. ›Willkommen in Schmalz.‹«

Er lachte und entfernte sich, um Gäste an einem anderen Tisch zu bedienen. Bosch sah auf die Uhr. Hannah war jetzt eine halbe Stunde überfällig. Er überlegte, ob er sie anrufen sollte. Als er sein Handy herausholte, sah er, dass seine Tochter seine SMS mit einem kurzen Hab mir eine Pizza bestellt beantwortet hatte. Das war schon der zweite Abend hintereinander, an dem sie Pizza gegessen hatte, während er sich mit Hannah zu einem vermutlich romantischen Abendessen mit Salat, Pasta und Wein traf. Wieder überkamen ihn heftige Gewissensbisse. Er schien außerstande, der Vater zu sein, der er sein sollte. Die Schuldgefühle steigerten sich zu gegen ihn selbst gerichtetem Ärger, der ihm die nötige Entschlossenheit verlieh, um Hannah zu fragen, was er sie fragen wollte – falls sie überhaupt noch auftauchte.

Er beschloss, ihr noch zehn Minuten Zeit zu lassen, bevor er sie mit einem Anruf nervte, und wandte sich wieder seiner Arbeit zu.

Dowler war achtundvierzig Jahre alt und genau die Hälfte seines Lebens bei Cosgrove Agriculture angestellt. Auf dem Datenblatt war sein Beruf mit Vertragsspediteur angegeben, und Bosch fragte sich, ob das hieß, dass er nach wie vor Fernfahrer war.

Wie Banks war auch er einmal wegen Alkohols am Steuer festgenommen worden, ohne dass deshalb in Stanislaus County Anklage gegen ihn erhoben worden war. Außerdem lauerte in Modesto seit vier Jahren ein Haftbefehl wegen mehrerer unbezahlter Strafzettel im Computer. Das wäre nicht weiter ungewöhnlich gewesen, wenn er in L.A. County gewohnt hätte, wo Tausende Haftbefehle wegen geringfügiger Vergehen im Computer schlummerten, um erst vollstreckt zu werden, wenn zufällig ein Polizist den Gesuchten kontrollierte und seinen Ausweis auf bestehende Haftbefehle überprüfte. Aber ein County von der Größe von Stanislaus musste sehr wohl über das Personal und die Zeit verfügen, um per Haftbefehl gesuchte Gesetzesbrecher in seinem Zuständigkeitsbereich zur Rechenschaft zu ziehen, dachte Bosch. Die Aufgabe, einen Haftbefehl zu vollstrecken, fiel natürlich dem Sheriff’s Department des jeweiligen County zu. Wieder einmal gewann Bosch den Eindruck, dass die bei Desert Storm und anderen Einsätzen geknüpften Bande einen ehemaligen Nationalgardisten der 237th Company schützten – zumindest in Stanislaus County.

Aber das Muster, das sich allmählich abzuzeichnen begann, löste sich bereits wieder auf, als Bosch zu Carl Cosgroves Datenblatt kam. Auch Cosgrove war zwar in Manteca geboren und gehörte mit achtundvierzig der gleichen Altersgruppe an, aber mit dem Alter und dem Dienst in der 237th Company endeten die Ähnlichkeiten mit den anderen Männern in der Akte. Cosgrove war nie festgenommen worden, hatte an der UC Davis einen Abschluss in Agrarmanagement gemacht und firmierte als Präsident und geschäftsführender Direktor von Cosgrove Agriculture. In einem 2005 in der Zeitschrift California Grower veröffentlichten Profil war zu lesen, dass die Firma beinahe achtzigtausend Hektar Farm- und Ranchland in Kalifornien besaß. Das Unternehmen hielt Nutzvieh, baute aber auch Obst und Gemüse an; es war einer von Kaliforniens größten Lieferanten für Rindfleisch, Mandeln und Weintrauben. Darüber hinaus nutzte Cosgrove Agriculture auch die Windkraft. Dem Artikel zufolge hatte Cosgrove große Teile seines Weidelands in Windparks umgewandelt, um darauf nicht nur Fleisch, sondern auch Elektrizität zu produzieren.

Was Cosgroves Privatleben anging, schilderte ihn die Zeitschrift als einen seit langem geschiedenen Mann mit einem Faible für schnelle Autos, erlesene Weine und noch erlesenere Frauen. Er lebte auf einem Gut in der Nähe von Salida am Nordrand von Stanislaus County. Es lag in einer riesigen Mandelpflanzung und verfügte über einen eigenen Hubschrauberlandeplatz, der es Cosgrove ermöglichte, jederzeit zu einem seiner anderen Wohnsitze zu fliegen, zu denen ein Penthouse in San Francisco und eine Skihütte in Mammoth gehörten.

Bei dieser Vita drängte sich einem fast zwangsläufig der Gedanke auf, dass Cosgrove mit dem sprichwörtlichen goldenen Löffel im Mund geboren worden war. Er leitete eine Firma, die sein Vater Carl Cosgrove senior 1955 aus einer fünfundzwanzig Hektar großen Erdbeerplantage mit zugehörigem Verkaufsstand aufgebaut hatte. Mit sechsundsiebzig firmierte der Vater zwar nach wie vor als Aufsichtsratsvorsitzender, aber die Firmenleitung hatte er schon zehn Jahre zuvor an seinen Sohn übergeben. Der Artikel schilderte in aller Ausführlichkeit, wie Carl senior seinen Sohn auf das Geschäftsleben vorbereitet und darauf gedrungen hatte, dass er sich auch mit allen praktischen Aspekten des Unternehmens vertraut machte, die von Viehzucht über Bewässerungstechnik bis Weinanbau reichten. Außerdem hatte der Seniorchef darauf bestanden, dass der Sohn der Gesellschaft etwas zurückgab, unter anderem durch seine zwölf Jahre bei der California National Guard.

Carl junior erntete lobende Anerkennung dafür, dass er das fünfzig Jahre bestehende Familienunternehmen zu neuen Höhen und in kühne Richtungen führte, dies insbesondere mit den Windparks, die grünen Strom produzierten, und mit der Expansion der im Familienbesitz befindlichen Steakhouse-Kette Steers, die inzwischen mit sechs Lokalen im Central Valley vertreten war. Der letzte Satz des Artikels lautete: »Besonders stolz ist Cosgrove darauf, dass es praktisch unmöglich ist, in einem der Steers-Restaurants eine Mahlzeit zu sich zu nehmen, ohne dabei etwas zu essen oder zu trinken, was sein umfangreiches Unternehmen nicht selbst produziert hat.«

Diese letzten Zeilen las Bosch zweimal. Sie bestätigten eine weitere Verbindung zwischen den Männern auf dem Foto von der Saudi Princess. Christopher Henderson war Geschäftsführer eines von Carl Cosgroves Restaurants gewesen – bis er dort ermordet worden war.

Chu hatte am unteren Rand des California-Grower-Artikels handschriftlich hinzugefügt: »Habe Suche über Dad durchgeführt. 2010 gestorben – eines natürlichen Todes. Jetzt schmeißt Junior den Laden ganz allein.«

Bosch fasste das dahingehend auf, dass Carl Cosgrove junior die Alleinherrschaft über Cosgrove Agriculture und seine zahlreichen Beteiligungen und Anteile geerbt hatte. Das machte ihn zum König des San Joaquin Valley.

»Hallo. Entschuldige bitte, aber es ging leider nicht früher.«

Bosch blickte auf, als Hannah Stone neben ihm auf die Sitzbank rutschte. Sie drückte ihm einen kurzen Kuss auf die Wange und seufzte, sie käme fast um vor Hunger.

23

Beide tranken ein halbes Glas Rotwein, bevor sie begannen, über Mendenhall und die anderen Vorkommnisse des Tages zu sprechen. Hannah sagte, sie müsse erst ein paar Minuten abschalten, bevor sie eine ernsthafte Unterhaltung führen konnte.

»Mmm, gut«, lobte sie den Wein, den Bosch bestellt hatte.

Sie langte über den Tisch und drehte die Flasche, um das Etikett lesen zu können. Sie lächelte.

»›Modus Operandi‹ – den musstest du ja natürlich bestellen.«

»Du hast mich wieder mal durchschaut.«

Sie nahm einen weiteren Schluck, dann fasste sie nach der Serviette in ihrem Schoß und zupfte sie unnötigerweise zurecht. Ein deutliches Zeichen ihrer Nervosität. Es war Bosch schon öfter aufgefallen, wenn sie in einem Restaurant waren und die Rede auf ihren Sohn kam.

»Detective Mendenhall hat mir erzählt, sie würde am Montag zu Shawn hochfahren, um mit ihm zu reden«, sagte sie schließlich.

Bosch nickte. Es überraschte ihn nicht, dass Mendenhall nach San Quentin fahren wollte. Es überraschte ihn nur ein wenig, dass sie es Hannah erzählt hatte. Es war taktisch ungeschickt, einer befragten Person Pläne zu verraten, die einen anderen Beteiligten betrafen, selbst wenn es sich dabei um Mutter und Sohn handelte.

»Es macht nichts, wenn sie zu ihm fährt«, sagte Bosch. »Wenn er nicht will, muss Shawn nicht mit ihr reden. Und wenn er es doch möchte, muss er ihr nur die …«

Bosch verstummte, als ihm plötzlich klar wurde, was Mendenhall möglicherweise vorhatte.

»Was ist?«, fragte Hannah.

»Die Vertuschung ist immer schlimmer als das eigentliche Vergehen.«

»Wie meinst du das?«

»Warum hat sie dir erzählt, dass sie am Montag zu ihm fährt? Vielleicht hat sie das bloß getan, weil sie wusste, dass du es mir erzählen würdest. Und dann kann sie sehen, ob ich versuche, mit Shawn Kontakt aufzunehmen, um ihm einzuimpfen, was er sagen soll, oder um ihm zu sagen, dass er sich weigern soll, mit ihr zu reden.«

Hannah runzelte die Stirn. »So hinterhältig und durchtrieben hat sie eigentlich nicht auf mich gewirkt. Eher ausgesprochen offen und direkt. Ich hatte sogar den Eindruck, dass sie keineswegs froh darüber war, an etwas beteiligt zu sein, was vor allem politische Hintergründe hat.«

»Hat sie das so gesagt oder du?«

Hannah dachte erst nach, bevor sie antwortete.

»Kann durchaus sein, dass ich es als Erste ausgesprochen oder angedeutet habe, aber es war offenbar nichts Neues für sie. Sie hat gesagt, das Motiv, das hinter der ursprünglichen Beschwerde steckt, hätte ihr zu denken gegeben. Daran erinnere ich mich noch. Das kam von ihr, nicht von mir.«

Bosch nickte. Er nahm an, dass sie sich damit auf O’Toole als den Urheber der Beschwerde bezog. Vielleicht sollte er Vertrauen in Mendenhall haben, dass sie die Dinge so sah, wie sie waren.

Pino brachte ihre Caesar Salads, und sie wechselten das Thema. Nach einer Weile lenkte Bosch die Unterhaltung in eine andere Richtung.

»Ich habe nächste Woche Urlaub«, sagte er.

»Wirklich? Warum hast du mir davon nichts erzählt? Ich hätte mir auch freinehmen können. Außer … ach so, jetzt verstehe ich … du willst allein sein.«

Er wusste, dass sie diesen Schluss ziehen oder zumindest in Betracht ziehen würde.

»Ich werde die Zeit zum Arbeiten nutzen. Ich werde nach Modesto hochfahren. Nach Stockton und in einen Ort, der sich Manteca nennt.«

»Wegen des Schneewittchen-Falls?«

»Ja. O’Toole würde mir auf keinen Fall eine Reisegenehmigung erteilen. Er will nicht, dass dieser Fall gelöst wird. Deshalb fahre ich da auf eigene Faust und auf eigene Kosten rauf.«

»Und ohne Partner? Harry, das ist nicht …«

Er schüttelte den Kopf.

»Ich werde nichts Gefährliches tun. Nur mit ein paar Leuten reden und ein paar andere beobachten. Aus der Ferne.«

Sie runzelte erneut die Stirn. Das gefiel ihr nicht. Er fuhr fort, bevor sie weitere Einwände vorbringen konnte.

»Was würdest du davon halten, so lange bei mir zu wohnen und ein bisschen auf Maddie aufzupassen, während ich weg bin?«

Er konnte die Überraschung in ihrer Miene deutlich sehen.

»Früher ist sie bei solchen Gelegenheiten immer bei einer Freundin untergekommen, deren Mutter sich bereit erklärt hat, sie für ein paar Tage aufzunehmen, aber inzwischen ist sie nicht mehr mit diesem Mädchen befreundet. Deshalb geht das jetzt nicht mehr. Maddie behauptet zwar immer, es sei völlig okay für sie, allein zu Hause zu bleiben, aber ich habe kein gutes Gefühl bei der Sache.«

»Hätte ich auch nicht. Aber das ist nicht mein Problem, Harry. Hast du Maddie überhaupt schon gefragt?«

»Noch nicht. Ich sag’s ihr heute Abend.«

»Du kannst es ihr doch nicht einfach ›sagen‹. Das ist etwas, das sie entscheiden muss. Du musst sie schon fragen.«

»Aber ich weiß, dass sie dich mag, und ich weiß, dass ihr beide Kontakt miteinander habt.«

»Wir haben nicht wirklich Kontakt. Wir sind Facebook-Freunde.«

»Das ist für sie dasselbe. Diese Kids unterhalten sich praktisch nur noch per SMS und Facebook. Du hast ihr das Bier für meinen Geburtstag besorgt. Sie hat sich deswegen an dich gewandt.«

»Das kannst du doch nicht vergleichen. Das ist etwas völlig anderes, als bei euch zu Hause mit ihr zu wohnen.«

»Ich weiß, aber ich glaube, für sie wäre es okay. Wenn dir wohler dabei ist, frage ich sie, wenn ich heute Abend nach Hause komme. Wirst du es machen, wenn sie ja sagt?«

Pino kam und nahm ihre Salatteller weg. Sobald sich der Kellner entfernt hatte, stellte Bosch die Frage noch einmal.

»Ja, ich würd’s tun«, sagte Hannah. »Sogar gern. Ich würde auch sehr gern mal bleiben, wenn du zu Hause bist.«

Sie war schon früher darauf zu sprechen gekommen, mit ihm zusammenzuziehen. Bosch fühlte sich zwar wohl in der Beziehung, aber er war nicht sicher, ob er diesen Schritt machen wollte. Warum, konnte er nicht sagen. Er war nicht mehr der Jüngste. Worauf wartete er noch?

»Das wäre jedenfalls schon mal ein erster Schritt in diese Richtung, oder?« Er versuchte, dem Thema auszuweichen.

»Mir erscheint es eher wie ein etwas eigenartiger Test. Wenn ich vor dem strengen Urteil deiner Tochter bestehe, bin ich akzeptiert.«

»Ach was, überhaupt nicht, Hannah. Trotzdem, das ist ein Thema, mit dem ich mich jetzt nicht länger befassen möchte. Ich stecke gerade mitten in einem Fall, ich muss Sonntag oder Montag verreisen, und ich habe eine Professional-Standards-Ermittlerin am Hals. Das soll nicht heißen, dass ich nicht darüber reden will. Es ist ein wichtiger Punkt. Aber kann das nicht warten, bis der ganze andere Kram vom Tisch ist?«

»Klar.«

Das sagte sie auf eine Weise, die zum Ausdruck brachte, dass sie nicht froh war, dass er das Thema ausblendete.

»Jetzt sei doch nicht gleich sauer.«

»Bin ich doch gar nicht.«

»Und ob du sauer bist.«

»Ich möchte nur klarstellen, dass ich nicht mit dir zusammen bin, um deine Babysitterin zu spielen.«

Bosch schüttelte den Kopf. Die Unterhaltung begann aus dem Ruder zu laufen. Er lächelte reflexhaft. Das tat er immer, wenn er sich in die Enge getrieben fühlte.

»Schau, ich habe dich lediglich gebeten, mir diesen Gefallen zu tun. Wenn du das nicht willst oder wenn es alle möglichen unguten Gefühle bei dir auslöst, wenn du es tust, dann sollten wir …«

»Ich habe doch gesagt, dass ich nicht sauer bin. Können wir diese Diskussion jetzt einfach sein lassen?«

Bosch griff nach seinem Glas Wein und trank es mit einem langen Schluck leer. Dann griff er nach der Flasche, um sich nachzuschenken.

»Klar«, sagte er.

24

Den Samstag teilte Bosch zwischen Arbeit und Familie auf. Er hatte Chu breitschlagen können, sich am Morgen im Bereitschaftsraum mit ihm zu treffen, um unbeobachtet von Lieutenant OToole und anderen Ermittlern der Einheit zu arbeiten. Nicht nur der Bereitschaftsraum von Offen-Ungelöst war verlassen, auch die beiden ausgedehnten Flügel der Robbery-Homicide Division waren wie ausgestorben. Seit bezahlte Überstunden der Vergangenheit angehörten, war in den Räumlichkeiten der Elite-Ermittlungseinheiten am Wochenende nur dann etwas los, wenn ein Fall kurz vor der Aufklärung stand. Zu Boschs und Chus Glück war das an diesem Samstag nicht der Fall. Sie blieben den ganzen Vormittag allein in ihrem Abteil und konnten ungestört ihrer Arbeit nachgehen.

Nachdem Chu genug hatte, dass er ohne Bezahlung einen halben Samstag opferte, klemmte er sich hinter den Rechner und führte eine intensive Suche nach den Angehörigen der 237th Transportation Company der California National Guard durch. Obwohl sich Boschs Interesse auf die vier Männer auf dem Foto von der Saudi Princess und den fünften Mann, der es aufgenommen hatte, konzentrierte, mussten sie, wenn sie bei ihren Ermittlungen mit der erforderlichen Gründlichkeit vorgehen wollten, die Namen aller Nationalgardisten der 237th überprüfen und hier besonders diejenigen, die zur gleichen Zeit wie Anneke Jespersen auf dem Kreuzfahrtschiff gewesen waren.

Bosch wusste, dass sich dieser Aufwand zumindest dann bezahlt machen würde, wenn ihre Ermittlungen zu einer Anklageerhebung führten. Strafverteidiger waren immer schnell mit dem Vorwurf zur Hand, die Polizei hätte Scheuklappen getragen und sich nur auf ihren Mandanten konzentriert und währenddessen den wahren Schuldigen entkommen lassen. Um eine solche Argumentation zu entkräften, bevor sie von der Verteidigung überhaupt vorgebracht werden konnte, erweiterte Bosch den Blickwinkel ihrer Ermittlungen und nahm alle Nationalgardisten unter die Lupe, die 1991 und 1992 bei der 237th Company gewesen waren.

Während Chu am Computer zugange war, druckte Bosch alles aus, was sie über die fünf Männer, auf die sich ihr Hauptaugenmerk richtete, zusammengetragen hatten. Am Ende kamen sechsundzwanzig Seiten Fakten und Daten zusammen, von denen zwei Drittel Sheriff J.J. Drummond und Carl Cosgrove betrafen, die beiden Männer, die in den wirtschaftlichen, politischen und polizeilichen Kreisen des Central Valley Macht und Einfluss hatten.

Als Nächstes druckte Bosch Stadtpläne aller Orte im Central Valley aus, die er in der kommenden Woche aufsuchen wollte. Aus diesen Karten wurde auch die geographische Lage der Orte ersichtlich, an denen die fünf Männer lebten und arbeiteten. Das alles war Teil der Vorbereitungen, die er routinemäßig traf, wenn er wegen eines Falls verreiste.

Während Bosch beschäftigt war, ging eine E-Mail von Henrik Jespersen ein. Er war endlich in seinem Lager gewesen und hatte die Unterlagen der Reisen herausgesucht, die seine Schwester in ihren letzten Lebensmonaten unternommen hatte. Die darin enthaltenen Angaben bestätigten lediglich vieles von dem, was er Bosch bereits über Annekes Amerikareise erzählt hatte, außerdem auch ihren kurzen Aufenthalt in Stuttgart.

Henrik Jespersens Unterlagen zufolge war seine Schwester in den zwei Tagen, die sie in der letzten Märzwoche des Jahres 1992 in Deutschland verbracht hatte, im Hotel Schwäbischer Hof abgestiegen, das in unmittelbarer Nähe der Patch Barracks des dortigen amerikanischen Militärstützpunktes lag. Sonst konnte ihm Jespersen nichts über den Zweck ihres Besuchs sagen, aber durch eigene Internetrecherchen fand Bosch heraus, dass in den Patch Barracks die Criminal Investigation Division der US Army untergebracht war und dass die Stuttgarter CID-Dienststelle für alle strafrechtlichen Ermittlungen über mutmaßliche Kriegsverbrechen in Zusammenhang mit Desert Storm zuständig war.

Daraus schloss Bosch, dass Anneke Jespersen mit hoher Wahrscheinlichkeit in Stuttgart gewesen war, um dort Nachforschungen über ein während Desert Storm begangenes Kriegsverbrechen anzustellen. Unklar war aber, ob sie anschließend wegen der dabei gewonnenen Erkenntnisse nach Amerika geflogen war. Aus Erfahrung wusste Bosch, dass auch sein Status als Polizist wenig dazu beigetragen hätte, ihm seitens der CID Unterstützung zukommen zu lassen. Umso schwieriger musste es deshalb für eine ausländische Journalistin gewesen sein, dort Informationen über eine Straftat zu erhalten, die höchstwahrscheinlich noch Gegenstand laufender Ermittlungen gewesen war.

Gegen Mittag war Bosch mit seinen Reisevorbereitungen fertig und wollte gehen. Es schien ihn sogar stärker nach Hause zu ziehen als Chu. In seinem Fall hatte das nichts damit zu tun, dass sie keine Überstunden mehr bezahlt bekamen. Er hatte einfach schon Pläne für den Rest des Tages. Er wusste, seine Tochter würde demnächst wach, und er wollte im Henry’s Tacos in North Hollywood mit ihr essen gehen. Für ihn wäre es Mittagessen, für sie Frühstück. Hinterher hatten sie Karten für einen 3-D-Film, den Maddie gern sehen wollte. Und danach wollten sie sich im Craig’s, einem Restaurant in der Melrose Avenue, mit Hannah zum Abendessen treffen.

»Meinetwegen können wir gehen«, sagte Bosch zu Chu.

»Okay, dann lass uns für heute Schluss machen«, antwortete sein Partner.

»Irgendwas gefunden, worüber wir reden sollten?«

Damit meinte er Chus Recherchen über die anderen Angehörigen der 237th. Chu schüttelte den Kopf.

»Nichts, was der Rede wert wäre.«

»Hast du eigentlich die Suche schon gemacht, wegen der ich dir gestern Abend auf die Mailbox gesprochen habe?«

»Nein, welche?«

»Die Soldaten, die Jespersen für ihre Saudi-Princess-Reportage interviewt hat.«

Chu schnippte mit den Fingern.

»Hab ich vollkommen verschwitzt. Ich habe die Nachricht gestern Abend abgehört, aber heute habe ich einfach nicht mehr daran gedacht. Das mache ich noch gleich.«

Er drehte sich wieder zu seinem Computer.

»Nein, fahr lieber nach Hause«, sagte Bosch. »Das kannst du auch morgen von zu Hause machen, oder wenn du am Montag wieder hier bist. Dass dabei was herauskommt, ist sehr unwahrscheinlich.«

Chu lachte.

»Was ist?«, fragte Bosch.

»Nichts, Harry. Es ist nur, dass bei dir immer sehr unwahrscheinlich ist, dass was dabei herauskommt.«

Bosch nickte.

»Schon möglich. Aber wenn dann doch mal was dabei herauskommt …«

Jetzt nickte Chu. Er hatte oft genug erlebt, dass etwas herausgekommen war.

»Dann bis bald, Harry. Und pass gut auf dich auf da oben.«

Bosch hatte sich Chu anvertraut und ihm erzählt, welche Hintergedanken er mit seinem »Urlaub« verfolgte.

»Du hörst von mir.«

Am Sonntag stand Bosch früh auf. Er machte Kaffee und ging mit einer frischen Tasse und dem Telefon auf die Terrasse, um den Morgen zu genießen. Im Freien war es kalt und feucht, aber Bosch mochte die Sonntagmorgen. Sie waren die friedlichste Zeit der Woche im Cahuenga Pass. Wenig Verkehrsrauschen vom Freeway, kein hallender Baustellenlärm aus dem Canyon, kein Kojotengebell.

Er sah auf die Uhr. Er musste telefonieren, wollte damit aber bis acht Uhr warten. Er legte das Telefon auf den Beistelltisch, ließ sich in den Liegestuhl sinken und spürte, wie der Morgentau durch seinen Hemdrücken drang. Das machte ihm nichts. Es fühlte sich gut an.

Normalerweise war er hungrig, wenn er aufwachte. Nicht so heute. Am Abend zuvor hatte er im Craig’s bereits einen halben Korb Knoblauchbrot verdrückt, bevor er sich über einen Green-Goddess-Salat und das New-York-Strip-Steak hergemacht hatte. Dazu war schließlich noch die Hälfte des Brotpuddings gekommen, den seine Tochter zum Nachtisch bestellt hatte. Das Essen und die Unterhaltung hatten zum Besten gehört, was er seit langem erlebt hatte, und der Abend war rundum gelungen. Maddie und Hannah waren der gleichen Meinung, obwohl sie nicht mehr im Geringsten interessierte, wie das Essen schmeckte, sobald sie den Schauspieler Ryan Phillippe entdeckt hatten, der ein paar Tische weiter mit ein paar Freunden aß.

Als Bosch jetzt in aller Ruhe seinen Kaffee trank, wusste er, dass es sein ganzes Frühstück war. Um acht Uhr schob er die Terrassentür zu und rief seinen Freund Bill Holodnak an, um sich zu vergewissern, dass ihre – schon vor einiger Zeit getroffene – Vormittagsverabredung noch stand. Um nicht belauscht zu werden oder seine Tochter frühzeitig zu wecken, sprach er sehr leise. Aus leidvoller Erfahrung wusste er, dass es kaum etwas Schlimmeres gab als ein pubertierendes Mädchen, das an einem schulfreien Tag zu früh geweckt wurde.

»Meinetwegen können wir, Harry«, sagte Holodnak. »Ich habe die Laser schon gestern eingestellt, und seitdem war niemand mehr in der Anlage. Eine Frage hätte ich allerdings noch. Willst du es mit Bumerang machen? Dann müssten wir sie nämlich in eine Schutzausrüstung stecken, aber eigentlich sollte sie auf jeden Fall in alten Klamotten herkommen.«

Holodnak war der LAPD-Ausbilder, der für den Force Options Simulator in der Akademie in Elysian Park zuständig war.

»Ich würde sagen, den Bumerangmodus lassen wir lieber noch mal, Bill.«

»Dann muss ich auch weniger saubermachen. Wann wollt ihr herkommen?«

»Sobald ich sie aus dem Bett kriege.«

»Ah, kenne ich von meiner eigenen Kleinen. Aber einen Zeitpunkt solltest du mir schon sagen, damit ich auch da bin.«

»Wäre zehn okay?«

»Klar.«

»Gut. Dann …«

»Nicht so schnell, Harry, was hörst du zur Zeit so an Musik?«

»Ein paar alte Live-Aufnahmen von Art Pepper. Hat meine Tochter als Geburtstagsgeschenk für mich aufgestöbert. Wieso, hast du irgendwas für mich?«

Holodnak war ein ausgewiesener Jazz-Kenner. Und seine Tipps waren in der Regel Gold wert.

»Danny Grissett.«

Bosch hatte den Namen schon gehört, konnte ihn aber nicht einordnen. Es war ein Spiel, das er und Holodnak häufig spielten.

»Ein Pianist«, sagte Bosch schließlich. »Spielt in Tom Harrell’s Band, oder? Ein Typ von hier.«

Bosch war stolz auf sich.

»Richtig und falsch. Er ist zwar von hier, lebt aber schon seit einiger Zeit in New York. Hab ihn letzte Woche, als ich Lili besuchen war, mit Harrell im Standard gesehen.«

Holodnaks Tochter war Schriftstellerin und lebte in New York. Er flog oft an die Ostküste und machte zahlreiche Jazz-Entdeckungen in den Clubs, in denen er sich nachts herumtrieb, wenn ihn seine Tochter aus der Wohnung warf, damit sie ungestört schreiben konnte.

»Inzwischen spielt Grissett auch eigene Sachen ein«, fuhr Holodnak fort. »Ich würde dir Form empfehlen. Ist zwar nicht seine neueste CD, solltest du dir aber unbedingt mal anhören. Neo-Bop. Er hat einen fantastischen Tenorsaxophonisten, der dir bestimmt gefällt. Seamus Blake. Zum Beispiel das Solo in ›Let’s Face the Music and Dance‹. Echt stark.«

»Okay, ich werde mal reinhören«, sagte Bosch. »Dann also bis zehn.«

»Moment, Moment. Nicht so schnell, mein Lieber«, sagte Holodnak prompt. »Jetzt bist du dran. Rück was raus.«

So lief das Spiel. Nachdem Bosch etwas bekommen hatte, war er an der Reihe, etwas zu geben. Er musste Holodnak etwas nennen, was dieser möglichst noch nicht auf seinem Jazz-Radar hatte. Er dachte angestrengt nach. Er war in den letzten Tagen ganz in die Pepper-CDs abgetaucht, die Maddie ihm zum Geburtstag geschenkt hatte, doch davor hatte er versucht, seinen Jazzhorizont ein wenig zu erweitern und sich in jugendlichere Gefilde vorzutasten, um so vielleicht das Interesse seiner Tochter zu wecken.

»Grace Kelly«, sagte er schließlich. »Nicht die Fürstin.«

Holodnak musste lachen. »Nicht die Fürstin, sondern die Göre. Kenne ich. Die junge Alt-Sensation. Sie hat schon mit Woods und Konitz Einspielungen gemacht. Wobei ich die mit Konitz besser finde. Mehr?«

Bosch fühlte sich auf verlorenem Posten.

»Na schön, mal sehen. Wie wär’s mit … Gary Smulyan?«

»Hidden Treasures«, kam es wie aus der Pistole geschossen. Und es war auch noch genau die CD, an die Bosch gedacht hatte. »Smulyan am Baritonsax und dann nur eine Rhythmusgruppe mit Bass und Schlagzeug. Klasse Nummern. Aber nächstes Mal musst du dir schon was Besseres einfallen lassen.«

»Irgendwann bekomm ich dich schon noch dran.«

»Da kannst du lange warten. Dann also bis um zehn.«

Bosch drückte die Trenntaste und sah auf die Uhr auf dem Telefon. Er konnte seine Tochter noch eine Stunde schlafen lassen, sie dann mit dem Duft einer frischen Kanne Kaffee wecken und so die Chancen verringern, dass sie sauer wurde, weil sie an einem Sonntag, wie es ihr erscheinen musste, derart früh geweckt wurde. Er wusste, dass sie sich, selbst wenn sie sich zunächst ärgerte, irgendwann einkriegen und Gefallen an seinem Vorschlag finden würde.

Er ging nach drinnen, um sich den Namen Danny Grissett aufzuschreiben.

Der Force Options Simulator war eine in der Polizeiakademie installierte Trainingsanlage, die aus einem wandfüllenden Bildschirm bestand, auf dem alle möglichen interaktiven Situationen abgespielt wurden, bei denen es blitzschnell zu entscheiden galt, ob man von der Schusswaffe Gebrauch machen sollte oder nicht. Diese Filmszenen waren nicht computergeneriert. Vielmehr stellten darin reale Schauspieler die verschiedenen möglichen Verläufe einer bestimmten Ausgangssituation nach, wobei automatisch jeweils diejenige in HD gefilmte Sequenz abgespielt wurde, die zu der Maßnahme passte, die der an dem Gerät trainierende Polizist wählte. Die Testperson erhielt eine Pistole, die anstelle von Kugeln einen Laserstrahl abschoss und auf elektronischem Weg mit dem Geschehen auf dem Bildschirm gekoppelt war. Traf der Laser eine der Personen auf dem Bildschirm – egal, ob gut oder böse –, ging diese zu Boden. Jede Situation entwickelte sich so lange weiter, bis der Polizist entweder aktiv eingriff oder entschied, dass sein Einschreiten nicht erforderlich war.

Die Anlage verfügte über einen Bumerangmodus, zu dem eine über dem Bildschirm angebrachte Paintball-Waffe gehörte, die immer dann auf den Trainierenden schoss, wenn dies auch eine Figur in der Simulation tat.

Auf der Fahrt in die Akademie erklärte Bosch seiner Tochter, was sie erwartete, und Maddie war sofort Feuer und Flamme. Sie hatte sich schon bei einigen lokalen Schießwettbewerben in ihrer Altersgruppe als hervorragende Schützin bewiesen, aber bei diesen Wettkämpfen wurde nur auf Zielscheiben aus Papier geschossen. Die lebensnahen Simulationen kannte sie bisher nur aus einem Buch von Malcolm Gladwell, und jetzt würde sie zum ersten Mal mit einer Waffe in der Hand mit lebensbedrohlichen Situationen konfrontiert, in denen es in Sekundenbruchteilen eine Entscheidung zu treffen galt.

Der Parkplatz vor der Akademie war fast leer. Sonntagmorgens fanden keine Schulungen oder Veranstaltungen statt. Außerdem waren die Kadettenklassen klein und die Auslastung gering, weil das LAPD wegen des stadtweiten Einstellungsstopps nur noch dann Akademieabsolventen übernehmen durfte, wenn Polizisten in Rente gingen und ersetzt werden mussten.

Sie betraten die Sporthalle und gingen über das Basketballfeld in den Raum, in dem sich der FO-Simulator befand. Holodnak, ein umgänglicher Mann mit grauweißer Mähne, erwartete sie bereits. Bosch stellte ihm seine Tochter vor, und der Ausbilder händigte ihnen zwei Pistolen aus, die beide mit einem Laser ausgestattet und über eine elektronische Fessel an den Rechner des Simulators angeschlossen waren.

Nachdem er ihnen den Ablauf erklärt hatte, nahm Holodnak an einem Computer im hinteren Teil des Raums Platz. Er dimmte die Beleuchtung und startete die erste Situation. Die Szene begann mit dem Blick durch die Windschutzscheibe eines Streifenwagens, der hinter einem Pkw stoppte, der am Straßenrand hielt. Eine von oben kommende elektronische Stimme erklärte, worum es ging.

»Sie und Ihr Partner haben ein Fahrzeug angehalten, das durch seinen unkontrollierten Fahrstil aufgefallen ist.«

Fast sofort stiegen auf beiden Seiten des Autos vor ihnen zwei junge Männer aus. Beide begannen, die Polizisten lauthals zu beschimpfen.

»Was soll der Scheiß, Mann?«, schrie der Fahrer.

»Wir haben nichts gemacht«, fiel der Beifahrer mit ein. »Das ist doch wieder mal reine Schikane!«

Danach eskalierte die Situation. Bosch forderte die Männer laut auf, sich umzudrehen und ihre Hände auf das Autodach zu legen. Aber die zwei Männer kamen der Aufforderung nicht nach. Bosch registrierte Tattoos, tiefsitzende Hosen und verkehrt herum getragene Baseballkappen. Er sagte, sie sollten sich erst mal abregen. Das taten sie aber nicht, und dann schaltete sich Boschs Tochter ein.

»Ruhe jetzt! Legen Sie die Hände aufs Auto. Versuchen Sie nicht …«

Die zwei Männer fassten gleichzeitig an ihren Hosenbund. Auch Bosch zog seine Pistole, und sobald er die Waffenhand des Fahrers hochschnellen sah, eröffnete er das Feuer. Er hörte auch seine Tochter rechts neben ihm schießen.

Beide Männer auf dem Bildschirm sanken zu Boden.

Die Lichter gingen an.

»So«, sagte Holodnak, der hinter ihnen saß. »Was haben wir gesehen?«

»Sie hatten Schusswaffen«, sagte Maddie.

»Bist du sicher?«, fragte Holodnak.

»Meiner hatte eine. Ich habe sie deutlich gesehen.«

»Harry, und du? Was hast du gesehen?«

»Ich habe ebenfalls eine Schusswaffe gesehen«, sagte Bosch.

Er schaute zu seiner Tochter hinüber und nickte.

»Okay«, sagte Holodnak. »Sehen wir es uns noch mal an.«

Er spielte die Szene in Zeitlupe ab. Beide Männer hatten eindeutig nach ihren Pistolen gegriffen, um das Feuer zu eröffnen, aber Bosch und seine Tochter hatten schneller reagiert. Treffer waren auf dem Bildschirm mit roten Kreuzen markiert, Fehlschüsse mit schwarzen. Maddie hatte den Beifahrer dreimal am Oberkörper getroffen und kein einziges Mal verfehlt. Bosch hatte den Fahrer zweimal in die Brust geschossen, der dritte Schuss war hoch über den Mann hinweg gegangen, weil er bereits rücklings zu Boden fiel.

Holodnak sagte, sie hätten beide gut reagiert.

»Denkt dran, wir sind immer im Nachteil«, fügte er hinzu. »Es dauert eineinhalb Sekunden, um die Waffe zu erkennen, und weitere eineinhalb Sekunden, um eine Entscheidung zu treffen und zu schießen. Drei Sekunden. Das ist der Vorsprung, den ein potenzieller Schütze hat. Das ist, was wir wettmachen müssen. Drei Sekunden sind zu lang. In drei Sekunden kann man sterben.«

Als Nächstes wurden sie zu einem Bankraub gerufen. Wie in der ersten Szene eröffneten sie beide das Feuer und schossen einen Mann nieder, der durch die Glastür der Bank kam und auf die Polizisten zielte.

Danach wurden die Situationen schwieriger. Sie klingelten an einer Wohnungstür, und der Mann, der ihnen öffnete, gestikulierte wütend mit einem schwarzen Handy in seiner Hand. Dann kam es zu einem Einsatz wegen häuslicher Gewalt, bei dem sich die streitenden Eheleute gegen die einschreitenden Polizisten verbündeten.

Holodnak bestätigte ihnen, dass es in beiden Situationen richtig gewesen war, nicht von der Waffe Gebrauch zu machen. Danach ließ er Madeline mehrere Solo-Situationen durchspielen, bei denen sie ohne einen Partner in eine Konfliktsituation geriet.

Bei der ersten Übung traf sie auf einen geistesgestörten Mann mit einem Messer und überredete ihn, die Waffe fallen zu lassen. Bei der zweiten handelte es sich wieder um einen häuslichen Streit, aber diesmal fuchtelte der Mann drei Meter von ihr entfernt mit einem Messer herum, worauf sie völlig zu Recht das Feuer eröffnete.

»Um drei Meter zu überbrücken, sind zwei Schritte nötig«, sagte Holodnak. »Hättest du abgewartet, ob er das versucht, hätte er dich in dem Moment erreicht, in dem du abgedrückt hättest. Es wäre ein Unentschieden gewesen. Wer verliert bei einem Unentschieden?«

»Ich«, antwortete Madeline.

»Ganz genau. Du hast richtig reagiert.«

Als Nächstes kam eine Situation, in der sie ein Schulgebäude betrat, in dem angeblich Schüsse gefallen waren. Sie ging einen menschenleeren Flur hinunter und hörte ein Stockwerk höher Kinder schreien. Als sie sich umdrehte, sah sie vor der Tür eines Klassenzimmers einen Mann stehen und eine Pistole auf eine auf dem Boden kauernde Frau richten, die schützend die Arme um den Kopf geschlungen hatte.

»Bitte nicht«, flehte die Frau.

Der Schütze hatte Madeline den Rücken zugekehrt. Sie schoss sofort und traf den Mann in Kopf und Rücken, so dass er zu Boden stürzte, bevor er die Frau erschießen konnte. Obwohl sie sich nicht als Polizistin zu erkennen gegeben oder den Angreifer aufgefordert hatte, die Waffe fallen zu lassen, sagte ihr Holodnak, sie habe richtig und vorschriftsmäßig gehandelt. Er deutete auf ein Whiteboard an der Wand, auf dem verschiedene Schussdiagramme abgebildet waren. Aber an seinem oberen Rand stand in großen Großbuchstaben nur ein Wort: IDOL.

»Immediate defense of life: sofortiger Schutz von Leben«, sagte Holodnak. »Du handelst also vorschriftsmäßig, wenn das Ziel deines Eingreifens sofortiger Schutz von Leben ist. Das kann dein Leben sein oder das einer anderen Person. Das spielt keine Rolle.«

»Okay.«

»Eine Frage habe ich allerdings noch. Wie hast du eingeschätzt, was du gesehen hast? Was ich damit meine, ist: Wieso bist du zu der Ansicht gelangt, dass hier eine Lehrerin von einem Kriminellen bedroht wurde? Woher wusstest du, dass nicht die Frau die Böse war, die gerade von einem Lehrer entwaffnet worden war?«

Bosch hatte denselben spontanen Schluss gezogen wie seine Tochter. Es war rein instinktiv geschehen. Er hätte genau wie sie sofort geschossen.

»Hm«, sagte Maddie. »Wegen ihrer Kleidung. Er hatte sein Hemd raushängen, und das hätte ein Lehrer, glaube ich, nicht. Und sie hatte eine Brille und die Haare hochgesteckt wie eine Lehrerin. Ich habe gesehen, dass sie ein Gummiband um ihr Handgelenk hatte, und ich hatte mal eine Lehrerin, bei der das auch so war.«

Holodnak nickte.

»Das hast du alles völlig richtig gesehen. Mich hat nur interessiert, wie du zu dieser Einschätzung gelangt bist. Wirklich erstaunlich, wie viel der menschliche Verstand in so kurzer Zeit verarbeiten kann.«

Sie machten weiter, und Holodnak versetzte Madeline in eine ungewöhnliche Situation, in der sie, was bei Ermittlern häufig der Fall ist, in einem Passagierflugzeug unterwegs war. Sie war bewaffnet und saß auf ihrem Platz, als plötzlich zwei Reihen vor ihr ein Passagier aufsprang, einer Flugbegleiterin den Arm um den Hals schlang und sie mit einem Messer bedrohte.

Madeline stand auf, hob ihre Waffe, gab sich als Polizistin zu erkennen und forderte den Mann auf, die schreiende Frau loszulassen. Der Mann drückte seine Geisel jedoch nur fester an sich, um sie als Schutzschild zu benutzen, und drohte, sie mit dem Messer zu verletzen. Andere Passagiere gingen schreiend in Deckung. Schließlich versuchte sich die Stewardess loszureißen und löste sich ein Stück von dem Mann mit dem Messer. Madeline schoss.

Und die Flugbegleiterin sank zu Boden.

»Scheiße!«

Bestürzt ließ sich Madeline vornüber sinken. Der Mann auf dem Bildschirm brüllte: »Na, was ist, noch jemand?«

»Madeline!«, rief Holodnak. »Ist es schon vorbei? Ist die Gefahr gebannt?«

Maddie merkte, dass sie einfach abgeschaltet hatte. Sie richtete sich auf und gab fünf Schüsse auf den Mann mit dem Messer ab. Er stürzte zu Boden.

Die Lichter gingen an, und Holodnak stand von seinem Computer auf.

»Ich hab sie umgebracht«, stieß Maddie hervor.

»Darüber werden wir jetzt reden«, sagte Holodnak. »Warum hast du geschossen?«

»Weil er sie umgebracht hätte.«

»Richtig. Es fällt unter IDOL – sofortiger Schutz von Leben. Hättest du dich anders verhalten können?«

»Keine Ahnung. Er hätte sie umgebracht.«

»Musstest du aufstehen und deine Waffe zeigen und dich zu erkennen geben?«

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich nicht.«

»Das war dein Vorteil. Er wusste nicht, dass du Polizistin bist. Er wusste nicht, dass du bewaffnet bist. Dadurch, dass du aufgestanden bist, hast du das Ganze forciert, und sobald du deine Waffe gezogen hast, gab es kein Zurück mehr.«

Maggie nickte und ließ den Kopf sinken, und plötzlich bereute Bosch, ihr das Simulatortraining ermöglicht zu haben.

»Nur zu deiner Beruhigung, Mädchen«, fuhr Holodnak fort. »Du hast besser abgeschnitten als die meisten Polizisten, die hier trainieren. Deshalb machen wir jetzt noch eine Situation und beenden die Stunde mit einem positiven Ergebnis. Vergiss mal alles schnell wieder und mach dich bereit.«

Er kehrte an den Computer zurück, und Maddie absolvierte eine weitere Übung, einen Zwischenfall nach Dienstschluss, bei dem sie von einem bewaffneten Autodieb angegriffen wurde. Als er seine Pistole zog, streckte sie ihn mit einem gezielten Schuss nieder. Keinen Gebrauch von der Schusswaffe machte sie dagegen, als plötzlich ein Passant auf sie zugerannt kam und, wild mit seinem Handy fuchtelnd, zu schreien begann: »Sind Sie verrückt geworden? Was machen Sie da?«

Holodnak sagte, sie hätte die Situation bravourös gemeistert, und das schien Madeline wieder aufzubauen. Außerdem versicherte er ihr noch einmal, wie beeindruckt er von ihren Schießkünsten und ihrer raschen Entscheidungsfindung war.

Bosch und Maddie bedankten sich bei Holodnak für das Training und gingen. Sie überquerten gerade das Basketballfeld, als ihnen Holodnak aus der Tür des Simulatorraums nachrief: »Michael Formanek. The Rub and Spare Change.«

Dazu deutete er mit einer »Hab ich dich erwischt«-Geste auf Bosch. Maddie lachte, obwohl sie nicht wusste, dass Holodnak über Jazz redete. Bosch hob kapitulierend die Hände.

»Ein Bassist aus San Francisco«, sagte Holodnak. »Klasse Inside-Outside-Improvisationen. Du musst wirklich deinen Horizont erweitern, Harry. Nicht jeder, den zu hören sich lohnt, ist tot. Madeline, wenn dein Dad nächstes Mal Geburtstag hat, kommst du vorher zu mir.«

Bosch machte eine abwinkende Handbewegung und drehte sich wieder um.

25

Zum Mittagessen gingen sie in den Academy Grill, wo die Wände mit LAPD-Erinnerungsstücken dekoriert und die Sandwiches nach ehemaligen Polizeichefs und berühmten Polizisten – realen wie imaginären – benannt waren.

Kurz nachdem Maddie einen Bratton Burger und Bosch einen Joe Friday bestellt hatten, ließ die besänftigende Wirkung des Humors, den Holodnak am Ende des Schießtrainings injiziert hatte, schlagartig nach. Boschs Tochter ließ plötzlich den Kopf hängen und wurde sehr still.

»Nimm’s nicht so schwer, Schatz«, versuchte Bosch, sie zu trösten. »War doch nur eine Simulation. Alles in allem warst du extrem gut. Du hast doch gehört, was Bill gesagt hat. Man hat drei Sekunden Zeit, um eine Entscheidung zu treffen und zu schießen … ich finde, du hast dich wacker geschlagen.«

»Dad, ich habe eine Stewardess erschossen.«

»Aber du hast eine Lehrerin gerettet. Außerdem war es keine reale Situation. Du hast einen Schuss abgegeben, den du im richtigen Leben wahrscheinlich nie abgegeben hättest. Beim Simulator hat man immer das Gefühl, ganz schnell reagieren zu müssen. Aber wenn man im richtigen Leben in so eine Situation kommt, scheint alles viel langsamer abzulaufen. Da sieht man alles – wie soll ich sagen? – klarer.«

Das schien keine Wirkung auf sie zu haben. Er versuchte es noch einmal.

»Außerdem war die Pistole wahrscheinlich nicht optimal justiert.«

»Vielen Dank, Dad. Das heißt, alle Schüsse, mit denen ich getroffen habe, sind in Wirklichkeit danebengegangen, weil die Pistole nicht richtig justiert war.«

»Nein, damit …«

»Ich geh mir mal die Hände waschen.«

Sie rutschte hastig von ihrem Platz und entfernte sich in Richtung Toilette. Bosch wurde sich der Idiotie bewusst, einen schlechten Schuss damit zu rechtfertigen, dass die Pistole nicht richtig auf den Bildschirm eingestellt gewesen war.

Während er auf Madeline wartete, schaute er auf eine gerahmte Titelseite der Los Angeles Times, die über ihrem Tisch an der Wand hing. Die ganze obere Hälfte der Seite aus dem Jahr 1974 befasste sich mit dem Polizeieinsatz gegen die Symbionese Liberation Army in der 54th, Ecke Compton, an dem Bosch als junger Streifenpolizist teilgenommen hatte. Während des tödlichen Patts selbst war er zur Verkehrs- und Schaulustigenkontrolle eingeteilt gewesen, und am Tag danach hatte er auf der Straße Wache gehalten, als ein Team die Trümmer des ausgebrannten Hauses nach den sterblichen Überresten Patty Hearsts durchsuchte.

Zu ihrem Glück war sie nicht dort gewesen.

Boschs Tochter rutschte wieder auf ihren Platz.

»Kommt vielleicht endlich mal unser Essen?«, maulte sie.

»Nur keine Hektik«, sagte Bosch. »Wir haben doch erst vor fünf Minuten bestellt.«

»Warum bist du Polizist geworden, Dad?«

Kurz fühlte sich Bosch von der aus heiterem Himmel kommenden Frage überrumpelt.

»Das hatte alle möglichen Gründe.«

»Wie zum Beispiel?«

Er ließ sich Zeit, um seine Gedanken zu ordnen. Es war schon das zweite Mal in einer Woche, dass sie ihm diese Frage stellte. Er wusste, es war ihr wichtig.

»Die Standardantwort ist, ich wollte schützen und dienen. Aber weil du es bist, die fragt, will ich dir die Wahrheit sagen. Es war nicht, weil ich den Wunsch verspürt habe, zu schützen und zu dienen oder so eine Art Gutmensch im Staatsdienst zu werden. Im Nachhinein betrachtet, wollte ich eigentlich nur mich schützen und mir dienen.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Na ja, ich war damals gerade aus Vietnam zurück, und Leute wie ich – ehemalige Kriegsteilnehmer – waren zu Hause nicht wirklich gut gelitten. Vor allem nicht unter Gleichaltrigen.«

Bosch blickte auf, um zu sehen, ob endlich ihr Essen kam. Jetzt war er derjenige, der ungeduldig wurde, weil es so lange dauerte. Er sah wieder seine Tochter an.

»Ich weiß noch, dass ich zurückkam und nicht wusste, was ich tun sollte. Deshalb bin ich wieder aufs L.A. City College drüben in Vermont gegangen. Dort habe ich ein Mädchen kennengelernt und wir haben uns ein bisschen angefreundet, aber ich habe ihr nicht erzählt, was ich davor gemacht habe – du weißt schon, dass ich in Vietnam war. Mir war nämlich klar, dass das vielleicht nicht gut bei ihr ankommen würde.«

»Hat sie denn dein Tattoo nicht gesehen?«

Die Tunnelratte auf seiner Schulter hätte ihn sofort verraten.

»Nein, so nah waren wir uns nicht gekommen. Ich habe in ihrer Gegenwart nie mein Hemd ausgezogen. Aber dann sind wir nach dem Unterricht mal in die Mensa gegangen, und sie hat mich mehr oder weniger aus heiterem Himmel gefragt, warum ich so still wäre … na ja, und ich weiß auch nicht, jedenfalls fand ich, das wäre der passende Einstieg, um endlich die Katze aus dem Sack zu lassen. Ich dachte, es wäre okay für sie.«

»War es aber nicht.«

»Nein, ganz und gar nicht. Ich habe irgendwas gesagt wie: ›Ich war die letzten Jahre beim Militär‹, und darauf wollte sie sofort wissen, ob das hieße, dass ich in Vietnam gewesen war, und ich habe es ihr gesagt … ich habe gesagt, ja.«

»Und was hat sie darauf gesagt?«

»Gar nichts hat sie gesagt. Sie hat nur so eine Pirouette gemacht, wie eine Balletttänzerin, und ist weggegangen. Ohne ein Wort zu sagen.«

»Krass! Ganz schön fies!«

»Das war, als mir endgültig klar wurde, wohin ich zurückgekommen war.«

»Und was war, als du sie am nächsten Tag im College wieder getroffen hast? Hast du irgendwas zu ihr gesagt?«

»Nein, weil ich nicht mehr hingegangen bin. Ich bin nie mehr in dieses College gegangen, weil ich wusste, dass mich genau das dort erwartet. Deshalb hat dieses Erlebnis entscheidend dazu beigetragen, dass ich eine Woche später zur Polizei gegangen bin. Dort waren jede Menge ehemaliger Soldaten, und viele von ihnen waren in Südostasien gewesen. Ich wusste, dass es dort Leute wie mich gab und dass ich akzeptiert werden würde. Es war wie bei einem Häftling, der erst mal in ein Rehabilitationszentrum geht, wenn er aus dem Gefängnis entlassen wird. Ich habe nicht mehr dazugehört, aber dort war ich mit Leuten zusammen, die waren wie ich.«

Seine Tochter schien vergessen zu haben, dass sie eine Stewardess erschossen hatte.

Das freute Bosch. Nicht so froh war er allerdings, seine Erinnerungen hervorzukramen.

Plötzlich lächelte er.

»Was ist?«, fragte Maddie.

»Ach, nichts. Ich bin nur über eine andere Erinnerung von damals gestolpert. Ziemlich verrückte Geschichte.«

»Erzähl. Gerade hast du eine supertraurige Geschichte erzählt. Jetzt erzähl mir die verrückte.«

Er wartete, bis die Bedienung ihr Essen auf den Tisch gestellt hatte. Sie hatte schon im Academy Grill gearbeitet, als Bosch vor beinahe vierzig Jahren noch Kadett gewesen war.

»Danke, Margie«, sagte er.

»Gern doch, Harry.«

Madeline machte Ketchup auf ihren Bratton Burger, und sie aßen erst ein paar Bissen, bevor Bosch mit seiner Geschichte begann.

»Also, als ich mit der Akademie fertig war und meine Dienstmarke bekam und mit dem Streifendienst anfing, war eigentlich wieder alles wie gehabt. Du weißt schon, die Gegenkultur, die Proteste gegen den Krieg, dieser ganze Irrsinn.«

Er deutete auf die gerahmte Zeitungsseite an der Wand.

»Von vielen Leuten wurde die Polizei bestenfalls ein bisschen weniger schlimm angesehen als die Babykiller, die aus Vietnam zurückgekehrt sind. Weißt du, was ich meine?«

»Ich glaube schon.«

»Mein erster Job als Blankärmel war also, Streife zu gehen …«

»Was ist das, ein ›Blankärmel‹?«

»Ein Neuer, ein Berufsanfänger. Jemand, der noch keine Streifen am Ärmel hat.«

»Okay.«

»Zunächst bin ich nach der Akademie auf dem Hollywood Boulevard Streife gegangen. Und das war damals eine richtig üble Gegend. Total heruntergekommen.«

»Teilweise herrschen dort ja immer noch ganz schöne Zustände.«

»Allerdings. Jedenfalls, ich wurde einem Partner zugeteilt, einem alten Typen, er hieß Pepin, und er war mein Ausbildungsleiter. Alle nannten ihn French Dip, weil er sich auf seinem Rundgang durchs Revier jeden Tag im Dips, einem Laden nicht weit von der Ecke Hollywood und Vine, ein Eis holte. Man hätte die Uhr danach stellen können. Jeden Tag. Jedenfalls, Pepin war schon ewig bei der Polizei, und ich ging mit ihm Streife. Immer die gleiche Strecke. Von der Wache die Wilcox rauf, dann nach rechts in den Hollywood Boulevard, bis zur Bronson, dann den ganzen Weg wieder zurück bis zur La Brea und von dort zurück zur Wache. French Dip hatte eine innere Uhr, und er wusste genau, wie schnell er gehen musste, damit wir bei Dienstschluss wieder zurück auf der Wache waren.«

»Hört sich ziemlich langweilig an.«

»War es auch, außer wenn wir irgendwohin gerufen wurden. Aber auch das war nur irgendwelcher popliger Scheiß … Kram, meine ich natürlich. Ladendiebstähle, Prostitution, Drogendeals – Kleinkram eben. Wie dem auch sei, wir wurden fast jeden Tag aus vorbeifahrenden Autos blöd angemacht. Du weißt schon, als Faschisten und Schweine und was weiß ich noch alles angepöbelt. Und French Dip konnte es absolut nicht ab, wenn ihn jemand als Schwein beschimpfte. Man konnte ihn einen Faschisten oder Nazi und fast alles andere nennen, aber wenn er als Schwein beschimpft wurde, sah er rot. Wenn deshalb ein Auto vorbeifuhr und jemand darin uns ›Schwein‹ hinterherrief, machte er Folgendes: Er merkte sich Fabrikat und Modell und Kennzeichen des Autos, holte seinen Block heraus und stellte einen Strafzettel wegen Falschparkens aus. Dann riss er den Durchschlag, den er eigentlich unter den Scheibenwischer hätte klemmen müssen, heraus, zerknüllte ihn und warf ihn einfach weg.«

Bosch nahm einen Bissen von seinem gegrillten Käse mit Tomate und Zwiebel und lachte erneut.

»Das verstehe ich nicht«, sagte Maddie. »Was soll daran so witzig sein?«

»Na ja, er reichte seinen Beleg des Strafzettels ein, wovon der Wagenhalter natürlich nichts mitbekam. Der Strafzettel wurde nicht bezahlt, und auf den Fahrzeughalter wurde ein Haftbefehl ausgestellt. Wenn jetzt der Typ, der uns als Schweine beschimpft hatte, irgendwann angehalten wurde, wurde er per Haftbefehl gesucht, und French Dip war derjenige, der zuletzt gelacht hat.«

Bosch aß eine Fritte, bevor er fortfuhr.

»Als ich vorhin gelacht habe, musste ich nur an das erste Mal denken, als ich mit ihm Streife gegangen bin und er diese Nummer gebracht hat. Ich fragte ein bisschen erstaunt: ›Was machst du denn da?‹ Er erklärte es mir. Und darauf ich: ›Aber ist das nicht gegen die Vorschriften?‹ Und er nur: ›Gegen meine nicht!‹«

Bosch lachte wieder, aber seine Tochter schüttelte nur den Kopf. Er beließ es dabei, dass die Geschichte nur für ihn witzig war, und aß sein Sandwich zu Ende. Schließlich kam er auf das zu sprechen, was er schon das ganze Wochenende vor sich herschob.

»Ach übrigens, ich muss ein paar Tage verreisen. Morgen früh.«

»Wohin?«

»Nur ins Central Valley, nach Modesto, wegen eines Falls mit ein paar Leuten reden. Entweder komme ich Dienstagnacht schon wieder zurück, oder ich muss noch bis Mittwoch bleiben. Genauer sagen kann ich das aber erst, wenn ich vor Ort bin.«

»Okay.«

Er gab sich einen Schubs.

»Und deshalb möchte ich, dass Hannah auf dich aufpasst.«

»Dad, ich brauche niemanden, der auf mich aufpasst. Ich bin sechzehn, und ich habe eine Pistole. Ich komme auch allein klar.«

»Ich weiß, aber trotzdem möchte ich, dass sie solange bei uns wohnt. Damit ich ein besseres Gefühl habe. Würdest du das mir zuliebe tun?«

Sie schüttelte den Kopf, erklärte sich aber halbherzig einverstanden.

»Na schön, meinetwegen. Aber ich …«

»Sie würde es sehr gern machen. Und sie wird dich nicht stören oder dir Vorschriften machen, wann du ins Bett musst oder sonst was. Ich habe bereits mit ihr darüber gesprochen.«

Madeline legte ihren halbgegessenen Hamburger auf eine Art nieder, die Bosch dahingehend zu deuten gelernt hatte, dass für sie das Essen beendet war.

»Wieso bleibt sie eigentlich nie bei uns, wenn du da bist?«

»Keine Ahnung. Aber darum geht es hier nicht.«

»Gestern Abend zum Beispiel. Es war doch richtig schön, und dann setzt du sie bei ihr zu Hause ab.«

»Maddie … das ist meine Sache.«

»Wenn du meinst.«

Alle derartigen Gespräche endeten unweigerlich mit »wenn du meinst«. Bosch blickte sich im Lokal um und überlegte angespannt, worüber sie sich sonst unterhalten könnten. Er hatte das Gefühl, die Sache mit Hannah verbockt zu haben.

»Warum hast du mich vorhin plötzlich gefragt, warum ich Polizist geworden bin?«

Sie zuckte mit den Achseln.

»Keine Ahnung. Es hat mich einfach interessiert.«

Darüber dachte er eine Weile nach, bevor er antwortete.

»Wenn du noch nicht sicher bist, ob das für dich das Richtige ist, ist das in Ordnung, du hast noch eine Menge Zeit.«

»Ich weiß. Aber das war’s nicht, warum ich gefragt habe.«

»Und du weißt hoffentlich, dass ich möchte, dass du in deinem Leben nur das tust, was du wirklich tun willst. Ich möchte, dass du glücklich wirst, und das wird auch mich glücklich machen. Denk bitte nicht, dass du in meine Fußstapfen treten oder meinetwegen irgendetwas Bestimmtes tun solltest. Das möchte ich auf keinen Fall.«

»Ich weiß, Dad. Ich habe dir ja nur eine Frage gestellt, mehr nicht.«

Er nickte.

»Na schön. Auf jeden Fall weiß ich jetzt schon, dass du ein richtig guter Cop und eine richtig gute Ermittlerin wärst. Das hat nichts damit zu tun, wie gut du schießt, sondern mit deiner Art zu denken und mit deinem Gerechtigkeitsempfinden. Du hast, was man dafür braucht, Mads. Jetzt musst du nur noch für dich herausfinden, ob es auch wirklich das ist, was du willst. Egal, wie du dich entscheidest, ich stehe voll hinter dir.«

»Danke, Dad.«

»Und um noch mal ganz kurz auf den Simulator zurückzukommen, ich bin richtig stolz auf dich. Nicht nur, weil du so gut schießt. Auch weil du so überlegt reagiert hast und weil deine Kommandos so bestimmt und selbstsicher waren. Du warst richtig gut.«

Sie schien das Lob gut aufzunehmen, doch dann sah er, wie ihre Mundwinkel nach unten sackten.

»Erzähl das mal der Stewardess«, sagte sie.

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Teil 3

Der verlorene Ermittler

26

Es war noch dunkel, als Bosch am Montagmorgen losfuhr. Mit dem Auto waren es mindestens fünf Stunden nach Modesto, und er wollte nicht, dass der ganze Tag dafür draufging, bloß dorthin zu kommen. Weil er seinen Dienstwagen laut LAPD-Vorschriften im Urlaub nicht benutzen durfte, hatte er sich am Abend zuvor am Flughafen in Burbank bei Hertz einen Crown Victoria gemietet. Die Dienstwagennutzung war zwar eines der Dinge, mit denen es Bosch sonst nicht so genau nahm, aber da O’Toole neuerdings jeden seiner Schritte strengstens überwachte, hielt er es für besser, auf Nummer sicher zu gehen. Das mobile Blaulicht und die Ausrüstungskisten aus dem Dienstwagen nahm er allerdings mit. Das war seines Wissens nicht durch Bestimmungen geregelt. Und nötigenfalls würde er mit dem gemieteten Crown Vic zumindest den seiner Rolle entsprechenden Eindruck erwecken.

Modesto lag ziemlich genau nördlich von Los Angeles. Bosch nahm die Interstate 5, um aus der Stadt und über den Grapevine zu kommen, dann wechselte er auf den California 99, der an Bakersfield und Fresno vorbeiführte. Er hörte beim Fahren die Art-Pepper-Anthologie, die Maddie ihm geschenkt hatte. Inzwischen war er bei der fünften CD angelangt, bei der es sich um ein Konzert handelte, das zufällig 1981 in Stuttgart aufgenommen worden war. Auf der CD war eine mitreißende Version von Peppers Erkennungsnummer »Straight Life«, aber es war das beseelte »Over the Rainbow«, dessentwegen Bosch auf die Replaytaste am Armaturenbrett drückte.

Er erreichte Bakersfield auf dem Höhepunkt der morgendlichen Rushhour und fuhr zum ersten Mal unter Tempo hundert. Er beschloss, im Knotty Pine Cafe zu frühstücken, bis der Berufsverkehr abgeflaut war. Er kannte das Lokal, weil es nur ein paar Straßen vom Kern County Sheriff’s Office lag, in dem er im Lauf der Jahre gelegentlich zu tun gehabt hatte.

Nachdem er Kaffee und Eier mit Speck bestellt hatte, entfaltete er die Landkarte, die er am Samstag auf zwei Blatt Papier ausgedruckt und mit Klebstreifen zusammengeklebt hatte. Darauf war der sechzig Kilometer lange Abschnitt des Central Valley zu sehen, der für die Anneke-Jespersen-Ermittlungen wichtig war. Alle Orte, die er darauf eingezeichnet hatte, lagen am CA-99: Modesto im Süden, dann Ripon und Manteca und ganz im Norden Stockton.

Besonders beachtenswert fand Bosch dabei, dass sich die zusammengestückelte Landkarte über zwei Countys erstreckte: Stanislaus im Süden und San Joaquin im Norden. Modesto und Salida lagen in Stanislaus County, wo Sheriff Drummond für Recht und Ordnung sorgte. Manteca und Stockton dagegen befanden sich im Zuständigkeitsbereich des Sheriffs von San Joaquin County. Deshalb wunderte es Bosch nicht, dass Reggie Banks, der in Manteca wohnte, zum Trinken lieber nach Modesto fuhr. Das Gleiche galt für Francis Dowler.

Bosch kreiste die Punkte ein, die er noch vor Ende des Tages aufsuchen wollte. Die John-Deere-Vertretung, in der Reggie Banks arbeitete, das Stanislaus County Sheriff’s Department, die Cosgrove-Ag-Hauptverwaltung in Manteca und die Wohnsitze der Männer, die er in Augenschein nehmen wollte. Dahinter stand die Absicht, so weit wie möglich in die Welt einzutauchen, in der diese Männer jetzt lebten. Erst dann würde er sich über seinen nächsten Schritt Gedanken machen – falls ein nächster Schritt erforderlich war.

Sobald er wieder auf dem CA-99 war und weiter nach Norden fuhr, legte er einen Ausdruck der Mail, die ihm Dave Chu am Sonntagabend geschickt hatte, auf seinen rechten Oberschenkel. Sein Partner hatte im Internet nach Beau Bentley und Charlotte Jackson gesucht, den beiden Soldaten, die Anneke Jespersen in ihrer Reportage von der Saudi Princess zitiert hatte.

Bentley entpuppte sich rasch als Sackgasse. In einer Ausgabe des Fort Lauderdale Sun-Sentinel aus dem Jahr 2003 hatte Chu eine Todesanzeige für einen Brian »Beau« Bentley gefunden, der zufolge der Golfkriegsveteran im Alter von vierunddreißig Jahren einem Krebsleiden erlegen war.

Nur geringfügig mehr Glück hatte Chu mit der Soldatin gehabt. Unter Berücksichtigung der Altersparameter, die Bosch ihm genannt hatte, war er auf sieben Charlotte Jacksons gestoßen, die in Georgia lebten. Fünf davon waren in Atlanta oder einem seiner Vororte gemeldet. Unter Zuhilfenahme des TLO-Accounts des LAPD und verschiedener Internetdatenbanken war es Chu gelungen, die Telefonnummern von sechs dieser sieben Frauen herauszufinden. Bosch begann, sie während des Fahrens anzurufen.

In Georgia war es früher Nachmittag. Bei den beiden ersten Versuchen erreichte Bosch jemanden. Jedes Mal meldete sich eine Charlotte Jackson, aber keine von ihnen war die Charlotte Jackson, die er sprechen wollte. Der dritte und der vierte Anruf blieben unbeantwortet, und er sprach auf den jeweiligen Anrufbeantworter, er sei Detective des LAPD und ermittle in einem Mordfall und bitte dringend um Rückruf.

Bei den nächsten zwei Anrufen kam er wieder durch, aber keine der beiden Frauen, mit denen er telefonierte, war die Charlotte Jackson, die ihrem Land im Zweiten Golfkrieg gedient hatte.

Bosch beendete den letzten Anruf und führte sich vor Augen, dass er seine Zeit vermutlich nicht optimal nutzte, wenn er Charlotte Jackson ausfindig zu machen versuchte. Es war ein weitverbreiteter Name, und das Ganze lag einundzwanzig Jahre zurück. Es gab keine Garantie, dass sie noch in Atlanta oder Georgia war oder überhaupt noch lebte. Außerdem war nicht auszuschließen, dass sie geheiratet und ihren Namen geändert hatte. Er wusste, er konnte sich an das Militärarchiv in St. Louis wenden und dort eine Suche beantragen, aber das konnte, wie das mit bürokratischen Abläufen so war, eine Ewigkeit dauern.

Er faltete den Ausdruck zusammen und steckte ihn in die Tasche seines Sakkos zurück.

Hinter Fresno weitete sich die Landschaft. Wegen der sengenden Sonne war es extrem trocken und wegen der ausgedörrten Felder staubig. Auch der Highway war holprig. Sein Asphaltbelag war dünn, und infolge von Alter und Vernachlässigung klafften die Betonsäume weit auseinander. Die Oberflächen bröckelten, und die Reifen des Crown Vic schlugen so stark auf, dass die CD hin und wieder sprang. Das war nicht unbedingt in Art Peppers Sinn.

Der Staat Kalifornien hatte sechzehn Milliarden Dollar Schulden, und in den Nachrichten war ständig von den Auswirkungen dieses Defizits auf die Infrastruktur die Rede. Auf den Straßen Kaliforniens war dieses Defizit eine Tatsache.

Gegen Mittag erreichte Bosch Modesto. Der erste Punkt auf seiner Agenda war, ganz beiläufig am Public Safety Center vorbeizufahren, wo Sheriff J.J. Drummond amtierte. Der Bau mit dem angrenzenden Gefängnis sah relativ neu aus. Davor war die Statue eines im Dienst gefallenen Polizeihunds, und Bosch fragte sich, warum es keinen Menschen zu geben schien, der eine solche Würdigung verdiente.

Wenn Bosch außerhalb von Los Angeles ermittelte, meldete er sich normalerweise bei der Polizei oder beim Sheriff’s Department des betreffenden Orts. Zum einen war das eine Frage des Anstands, zum anderen versuchte er damit für den Fall, dass etwas schiefging, so etwas wie eine Brotkrumenspur zu legen. Diesmal tat er das nicht. Er wusste zwar nicht, ob Sheriff J.J. Drummond irgendetwas mit Anneke Jespersens Tod zu tun hatte, aber es gab in dieser Sache zu viel Rauch und auch zu viele Zufälle und Zusammenhänge, um das Risiko einzugehen, Drummond auf die Ermittlungen aufmerksam zu machen.

Wie um diese Zufälle zu unterstreichen, war Cosgrove Tractor, die John-Deere-Vertretung, in der Reginald Banks arbeitete, nur fünf Straßen vom Sitz des Sheriff’s Department entfernt. Bosch fuhr daran vorbei, wendete, fuhr zurück und hielt am Straßenrand.

Vor der Niederlassung stand eine Reihe der Größe nach angeordneter grüner Traktoren. Dahinter kam eine Reihe Parkplätze und dann die verglaste Fassade des Gebäudes. Bosch stieg aus und holte ein kleines, aber starkes Fernglas aus einer der Ausrüstungsboxen im Kofferraum. Nachdem er wieder auf dem Vordersitz Platz genommen hatte, schaute er mit dem Fernglas ins Innere der John-Deere-Vertretung. In den beiden vorderen Ecken stand jeweils ein Schreibtisch, an dem ein Verkäufer saß. Dazwischen waren weitere grasgrüne Traktoren und Quads aufgereiht.

Bosch schlug seine Akte auf und studierte das Führerscheinfoto von Banks, das Chu ihm beschafft hatte. Als er danach wieder in die John-Deere-Vertretung schaute, konnte er Banks mühelos als den Mann mit dem schütteren Haar und dem hängenden Schnurrbart identifizieren, der an dem Schreibtisch in der ihm am nächsten liegenden Ecke saß. Wegen der Ausrichtung seines Schreibtischs konnte er den Mann nur im Profil sehen. Banks tat zwar so, als sei er intensiv mit etwas auf seinem Bildschirm beschäftigt, aber Bosch sah, dass er Solitär spielte. Banks hatte den Monitor so gedreht, dass niemand im Showroom, vor allem nicht sein Chef, darauf schauen konnte.

Nach einer Weile fand Bosch, dass er Banks lange genug beobachtet hatte, und startete den Wagen. Als er sich in den Verkehr einordnete, sah er im Rückspiegel einen blauen Kleinwagen losfahren, der fünf Autos hinter ihm am Straßenrand gestanden hatte. Bosch schaute immer wieder in den Rückspiegel, als er auf der Crows Landing Road zum California-99 fuhr. Der blaue Pkw war immer noch hinter ihm, aber Bosch machte sich deswegen keine Gedanken. Er war auf einer Hauptverkehrsstraße unterwegs, und viele Autos fuhren in dieselbe Richtung wie er. Als er jedoch vom Gas ging und sich von mehreren Autos überholen ließ, fuhr auch der blaue Kleinwagen langsamer und ließ sich entsprechend zurückfallen. Schließlich fuhr Bosch vor einer Ersatzteilhandlung an den Straßenrand und schaute in den Rückspiegel. Der einen halben Block hinter ihm fahrende blaue Kleinwagen bog rechts ab und verschwand. Inzwischen begann sich Bosch zu fragen, ob er vielleicht beschattet wurde.

Er ordnete sich wieder in den Verkehr ein und behielt auf der Fahrt zum CA-99 weiterhin den Rückspiegel im Auge. Die Straße führte an einer scheinbar endlosen Reihe mexikanischer Imbisse und Gebrauchtwagenhändler vorbei, zwischen die sich nur hin und wieder Reifengeschäfte, Reparaturwerkstätten und Ersatzteilhandlungen zwängten. Die Straße war wie ein einziger großer Laden, in dem man alles aus einer Hand bekam. Hier eine Schrottkiste kaufen und dort drüben reparieren lassen. Und während man wartete, bis der Wagen fertig war, verdrückte man am Mariscos-Stand einen Fisch-Taco. Es deprimierte Bosch, wenn er an den ganzen Verkehrsstaub auf diesen Tacos dachte.

Gerade als er die Auffahrt zum CA-99 vor sich auftauchen sah, entdeckte er das erste »Drummond in den Kongress«-Plakat. Es war ungefähr vier mal sechs Meter groß und hing am Geländer der Überführung. Das Plakat mit Drummonds lächelndem Gesicht war für alle sichtbar, die auf dem Freeway darunter nach Norden fuhren. Bosch fiel auf, dass jemand einen Hitlerschnurrbart auf die Oberlippe des Kandidaten gemalt hatte.

Als er auf der Auffahrt zum Freeway in den Rückspiegel schaute, glaubte er, den blauen Kleinwagen wieder hinter sich zu sehen. Sobald er sich in den Verkehr auf dem Freeway eingeordnet hatte, hielt er erneut nach ihm Ausschau, aber jetzt verdeckten ihm andere Autos die Sicht. Er schrieb die Sichtung seiner Paranoia zu.

Wenige Kilometer nördlich von Modesto kam die Ausfahrt zur Hammett Road. Bosch fuhr wieder vom Freeway ab und folgte der Hammett nach Westen, bis er eine riesige überflutete Mandelpflanzung erreichte. Das Wasser, aus dem die dunklen Stämme der in exakten Reihen angepflanzten Mandelbäume ragten, war so still, dass der Eindruck entstand, als wüchsen die Bäume aus einem riesigen Spiegel.

Die Einfahrt zum Cosgrove-Besitz war nicht zu übersehen. Die breite Abzweigung war von einer Ziegelmauer und einem schwarzen Eisentor bewacht. Für diejenigen, die auf das Gelände kommen wollten, gab es eine erhöht angebrachte Überwachungskamera und eine Sprechanlage. Auf dem Tor prangten die Buchstaben CC.

Bosch nutzte die große Asphaltfläche vor dem Tor, um zu wenden – so, als hätte er sich verfahren. Als er auf der Hammett Road zum CA-99 zurückfuhr, stellte er fest, dass sich die Sicherheitsvorkehrungen auf die Zufahrt des Anwesens beschränkten. Mit einem Fahrzeug kam man nur auf das Gelände, wenn man die Erlaubnis dafür erhielt und das Tor geöffnet bekam. Zu Fuß auf das Grundstück zu gelangen, war eine andere Sache. Es gab keine Mauer und keinen Zaun, die einen am Betreten hinderten. Wenn es einem nichts ausmachte, nasse Füße zu bekommen, brauchte man nur durch die Mandelpflanzung zu waten. Falls es dort keine versteckten Kameras und Bewegungsmelder gab, war es ein typischer Fall von mangelhaften Sicherheitsvorkehrungen. Alles nur Show und nichts dahinter.

Sobald Bosch den CA-99 wieder erreichte und weiter nach Norden fuhr, kam er an einem Schild vorbei, das ihn in San Joaquin County willkommen hieß. Die nächsten drei Ausfahrten führten in die Stadt Ripon, und Bosch sah ein Motelschild über die dichten rosa und weiß blühenden Büsche entlang der Straße spitzen. Er nahm die nächste Ausfahrt und fuhr zum Blu-Lite Motel and Liquor Market zurück. Es war ein altes, im Ranchstil erbautes Motel aus den fünfziger Jahren. Bosch suchte eine ruhige Unterkunft, wo sein Kommen und Gehen nicht Gegenstand ständiger Beobachtung war. Da vor den zahlreichen Zimmern nur ein einziges Auto stand, erschien ihm das Motel geradezu ideal.

Er bezahlte das Zimmer an der Theke des Getränkemarkts. Er schaute nicht aufs Geld und gönnte sich ein 49-Dollar-Zimmer mit einer Kochnische.

»Sie haben hier nicht zufällig Wi-Fi?«, fragte er den Mann an der Kasse.

»Offiziell nicht«, sagte der Mann. »Aber für fünf Dollar kriegen Sie von mir das Passwort für das Wi-Fi des Hauses hinter dem Motel. Sie können das Signal in Ihrem Zimmer empfangen.«

»An wen gehen die fünf Dollar?«

»Ich teile sie mir mit dem Mann, der hinter dem Motel wohnt.«

Bosch dachte kurz nach.

»Es ist privat und sicher«, fügte der Verkäufer hinzu.

»Okay«, sagte Bosch. »Ich nehme es.«

Er fuhr zu Zimmer sieben und parkte vor der Tür. Er brachte seine Reisetasche nach drinnen, stellte sie aufs Bett und schaute sich um. In der Kochnische war ein kleiner Tisch mit zwei Stühlen. Das Zimmer würde seinen Zweck erfüllen.

Bevor er wieder ging, zog Bosch sein blaues Hemd aus und hängte es für den Fall, dass er bis Mittwoch bleiben und es noch einmal anziehen musste, in den Schrank. Dann nahm er ein schwarzes Polohemd aus seiner Tasche. Er schlüpfte hinein, verließ das Zimmer und ging zu seinem Wagen. Als er vom Parkplatz des Motels fuhr, lief wieder »Over the Rainbow«.

Boschs nächstes Ziel war Manteca, und lange bevor er dort ankam, konnte er den Wasserturm mit der Aufschrift »Cosgrove Ag« sehen. Das Familienunternehmen lag an einer parallel zum Freeway verlaufenden Straße. Es bestand aus einem Verwaltungsgebäude sowie riesigen Lagerhallen und einem weitläufigen Areal, auf dem Dutzende ordentlich aufgereihter Sattelzüge und Tankwagen auf ihren Einsatz warteten. Das Firmengelände war von scheinbar endlosen Weinanbauflächen umgeben, die sich bis zu den aschfarbenen Bergen im Westen zogen. Die naturbelassene Landschaft am fernen Horizont war nur von stählernen Riesen durchsetzt, die wie Eindringlinge aus einer anderen Welt die Hänge herabkamen: die hohen Windkrafttürme, die Carl Cosgrove ins Valley gebracht hatte.

Nachdem Bosch sich vom Umfang des Cosgrove-Imperiums gebührend beeindruckt gezeigt hatte, mischte er sich unters gemeine Volk. Mit Hilfe der Karten, die er sich am Samstag ausgedruckt hatte, fuhr er zu den Adressen, die der Kfz-Zulassungsstelle DMV für Francis John Dowler und Reginald Banks vorlagen. Sah man einmal davon ab, dass sie auf Cosgrove-Land zu liegen schienen, hinterließen die beiden Behausungen keinen bleibenden Eindruck auf Bosch.

Banks wohnte in einem kleinen frei stehenden Haus, das an die Mandelpflanzungen entlang der Brunswick Road grenzte. Ein Blick auf die Karte und das Fehlen öffentlicher Straßen zwischen der Brunswick im Norden und der Hammett im Süden legten den Schluss nahe, dass es zu Fuß möglich sein musste, hinter Banks’ Haus auf die Pflanzung zu gelangen und – einige Stunden später – an der Hammett Road wieder herauszukommen.

Banks’ Haus hätte ein frischer Anstrich nicht geschadet, und die Fenster hätten geputzt werden können. Falls er dort mit seiner Familie lebte, deutete nichts darauf hin. Der Platz vor dem Haus war mit Bierflaschen übersät, alle in Wurfentfernung von einer alten Couch mit geplatzten Nähten, die auf der Veranda stand. Banks hatte nach dem Wochenende nicht aufgeräumt.

Boschs letzte Station vor dem Abendessen war Dowlers Doppelwohnwagen, auf dessen Dachfirst eine Satellitenschüssel montiert war. Er stand in einem Trailerpark an der parallel zum Freeway verlaufenden Straße. Jedes mobile Heim hatte einen Parkplatz, der genauso lang war wie das Haus selbst und zum Abstellen einer Sattelzugmaschine diente. Hier im Trailerpark wohnten die Cosgrove-Fahrer.

Während Bosch aus seinem Mietwagen heraus Dowlers Zuhause beobachtete, ging auf der Seite unter dem Carport eine Tür auf, und eine Frau kam nach draußen und schaute argwöhnisch in seine Richtung. Bosch winkte, als wäre er ein alter Freund, und entwaffnete sie damit ein wenig. Sie wischte sich an einem Geschirrtuch die Hände ab, als sie über die Zufahrt auf ihn zukam. Sie war, was Boschs alter Partner Jerry Edgar fünfzig-fünfzig genannt hätte – fünfzig Jahre alt und fünfzig Pfund zu schwer.

»Suchen Sie jemanden?«, fragte sie.

»Eigentlich hatte ich gehofft, Frank zu Hause anzutreffen, aber wie ich sehe, ist sein Laster nicht da.«

Bosch deutete auf den leeren Stellplatz.

»Kommt er in absehbarer Zeit zurück?«

»Er bringt gerade eine Fuhre Saft nach American Canyon. Könnte sein, dass er dort warten muss, bis sie was haben, was er mit zurücknehmen kann. Aber an sich müsste er bis morgen Abend zurück sein. Wer sind Sie?«

»Nur ein Freund auf der Durchreise. Ich war vor zwanzig Jahren mit ihm am Golf. Bestellen Sie ihm einfach schöne Grüße von John Bagnall.«

»Mache ich.«

Bosch konnte sich nicht erinnern, ob in dem von Chu zusammengestellten Material stand, wie Dowlers Frau hieß. Hätte er den Namen gewusst, hätte er ihn benutzt, als er sich von ihr verabschiedete. Sie drehte sich um und steuerte wieder auf die Tür zu, die sie offen gelassen hatte. Unter einer der Markisen stand ein Motorrad, dessen Tank wie eine Schmeißfliege lackiert war. Daraus schloss Bosch, dass Dowler wahrscheinlich viel mit seiner Harley spazieren fuhr, wenn er mit seinem Sattelzug keinen Grapefruitsaft durch die Gegend karrte.

Als Bosch aus dem Trailerpark fuhr, hoffte er, außer einer gewissen Neugier keinen Verdacht in Dowlers Frau erregt zu haben. Und er hoffte, dass Dowler nicht zu der Sorte Ehemänner gehörte, die jeden Abend zu Hause anriefen, wenn sie unterwegs waren.

Boschs vorletzte Station auf seiner Tour durchs Central Valley war Stockton, wo er auf den Parkplatz des Steakhouse der Steers-Kette fuhr, in dessen Kühlraum Christopher Henderson das Zeitliche gesegnet hatte.

Bosch musste sich allerdings eingestehen, dass sein Besuch nicht nur dem Zweck diente, sich für seine Ermittlungen einen Eindruck von dem Lokal zu verschaffen. Er kam fast um vor Hunger und träumte schon fast den ganzen Tag von einem saftigen Steak. Ihm war zwar klar, dass das Steak, das er Samstagabend im Craig’s gegessen hatte, schwer zu toppen wäre, aber er war hungrig genug, um es auf einen Versuch ankommen zu lassen.

Bosch war noch nie jemand gewesen, der Probleme damit hatte, allein in einem Restaurant zu essen. Deshalb gab er der jungen Frau am Empfang zu verstehen, dass ihm ein Tisch lieber sei als ein Platz an der Bar. Er bekam einen Zweiertisch neben dem verglasten Weinkühlschrank zugewiesen und setzte sich auf den Platz, von dem er das ganze Restaurant im Blick hatte. Zum einen tat er das gewohnheitsmäßig aus Sicherheitsgründen, zum anderen wollte er für den Fall, dass er Glück hatte, vorbereitet sein. Vielleicht kam ja der Big Boss, Carl Cosgrove, höchstpersönlich vorbei, um in seinem Restaurant zu speisen.

In den nächsten zwei Stunden sah Bosch niemanden, den er kannte, das Lokal betreten, aber trotzdem war das Ganze nicht umsonst. Sein New York Strip Steak mit Kartoffelbrei schmeckte hervorragend. Außerdem genehmigte er sich dazu ein Glas von einem Cosgrove-Merlot, der sehr gut mit dem Rindfleisch harmonierte.

Der einzige Misston war, dass sein Handy plötzlich laut zu läuten begann. Um es beim Autofahren nicht zu überhören, hatte er es extra laut eingestellt, dann aber vergessen, wieder das übliche dezente Summen zu aktivieren. Die anderen Gäste sahen ihn stirnrunzelnd an. Eine Frau schüttelte sogar empört den Kopf; wahrscheinlich hielt sie ihn für einen wichtigtuerischen Großstadtgroßkotz.

Großkotz hin oder her, Bosch ging dran, weil er auf dem Display sah, dass die Nummer des Anrufers die Vorwahl 404 hatte – Atlanta. Wie erwartet, war es eine der Charlotte Jacksons, der er eine Nachricht hinterlassen hatte. Es waren nur wenige Fragen nötig, um festzustellen, dass sie die falsche Charlotte Jackson war. Er bedankte sich bei ihr und beendete das Gespräch. Er lächelte und nickte der Dame zu, die wegen seiner Ungezogenheit den Kopf geschüttelt hatte.

Er schlug den Ordner auf, den er in das Restaurant mitgenommen hatte, und strich Charlotte Jackson Nummer vier durch. Jetzt gab es nur noch zwei Möglichkeiten – Nummer drei und sieben –, und für eine der beiden hatte er keine Telefonnummer.

Als Bosch das Lokal verließ, war es schon dunkel, und er war müde von der langen Autofahrt. Er überlegte, ob er eine Stunde im Auto schlafen sollte, entschied sich dann aber dagegen. Er durfte den Schwung nicht verlieren.

Er blieb am Kofferraum seines Leihwagens stehen und schaute zum Himmel hoch. Es war eine mond- und wolkenlose Nacht, aber die Sterne über dem Central Valley strahlten in vollem Glanz. Das gefiel Bosch nicht. Er wollte es dunkler haben. Er öffnete den Kofferraum.

27

Bosch schaltete das Licht aus, als er am Eingangstor des Cosgrove-Besitzes vorbeifuhr. Sonst war kein Fahrzeug auf der Hammett Road unterwegs. Er fuhr zweihundert Meter weiter, wo die Straße eine leichte Rechtskurve machte, und hielt auf dem unbefestigten Bankett.

Da er die Innenbeleuchtung ausgeschaltet hatte, blieb es im Wageninnern dunkel, als er die Tür öffnete. Er stieg in die kühle Luft hinaus und schaute sich um und lauschte. Die Nacht war still.

Er fasste in die Gesäßtasche seiner Jeans, zog ein gefaltetes Blatt Papier heraus und klemmte es unter den Scheibenwischer. Zuvor hatte er daraufgeschrieben:

TANK LEER – BIN GLEICH WIEDER ZURÜCK

Bosch trug die Gummistiefel aus einer der Boxen im Kofferraum und hatte eine kleine Maglite dabei, die er aber nicht zu benötigen hoffte. Er stieg das einen Meter hohe Bankett hinunter und setzte vorsichtig einen Fuß in das Wasser der Mandelpflanzung, woraufhin sich ein schimmerndes Kräuseln darin ausbreitete.

Boschs Plan war, sich quer durch die Pflanzung zur Zufahrtsstraße durchzuschlagen und dieser dann zu Cosgroves Haus zu folgen. Was genau er damit bezweckte oder wonach er suchte, konnte er nicht sagen. Er ließ sich von seinem Instinkt leiten, der ihm sagte, dass Cosgrove mit seinem Geld und seinem Einfluss eine entscheidende Rolle in dieser Sache spielte. Deshalb hatte Bosch das starke Bedürfnis, sich ein Bild zu machen, wo und wie dieser Mann lebte.

Das Wasser war zwar nur wenige Zentimeter tief, aber der Schlamm sog so stark an Boschs Stiefeln, dass er nur langsam vorankam. Mehrere Male wollte ihn die durchweichte Erde nicht mehr loslassen, und es zog ihm fast den Stiefel vom Fuß.

Die riesige glatte Wasserfläche spiegelte den Sternenhimmel wider und vermittelte Bosch das Gefühl, bei seinem Hausfriedensbruch total exponiert zu sein. Deshalb stellte er sich alle zwanzig Meter unter einen Baum, um kurz zu rasten und zu lauschen. In der Pflanzung herrschte Totenstille, nicht einmal Insektensummen war zu hören. Das einzige Geräusch war ein stetes leises Flapsen, das Bosch nicht zuordnen konnte. Er vermutete, dass es von einer Pumpe kam, mit der die Bäume bewässert wurden.

Nach einer Weile kam ihm die Pflanzung wie ein Irrgarten vor. Die etwa zehn Meter hohen, voll ausgewachsenen Bäume schienen sich aufs Haar zu gleichen. Da sie zudem in erstaunlich geraden Reihen gepflanzt waren, sah es in jeder Richtung, in die Bosch schaute, genau gleich aus. Er fürchtete, sich zu verirren, und bereute, nichts mitgenommen zu haben, um seinen Weg zu markieren.

Nach einer halben Stunde erreichte er endlich die Zufahrtsstraße. Er fühlte sich schon so erschöpft, als wären seine Stiefel aus Beton. Aber er war nicht bereit, aufzugeben. Direkt neben der Straße ging er von Baum zu Baum weiter.

Fast eine Stunde später sah Bosch die Lichter des Hauses durch die Zweige der letzten Baumreihen blinken. Er stapfte weiter, und je näher er den Lichtern kam, umso lauter erschien ihm das stete Flapsen.

Am Ende der Mandelpflanzung ging er an der Straßenböschung in die Hocke und betrachtete, was vor ihm lag. Das Haus war die exotische Version eines französischen Châteaus. Es war zwar nur zweistöckig, hatte aber steile Dächer und mit Türmchen versehene Ecken. Irgendetwas daran erinnerte Bosch an eine kleinere Ausgabe des Château Marmont in L.A.

Das Haus wurde von Bodenscheinwerfern angestrahlt. Vor dem Eingang war eine große Wendeschleife, und eine Straße führte hinter das Gebäude, wo Bosch die Garagen vermutete. Ein Fahrzeug war nirgendwo zu sehen, und Bosch merkte, dass alle Lichter, die er zwischen den Bäumen hindurch gesehen hatte, außen waren. Im Haus selbst war es dunkel. Es schien niemand da zu sein.

Bosch richtete sich auf, stieg die Böschung hinauf und begann, auf das Haus zuzugehen. Schon nach wenigen Metern erreichte er eine leicht erhöhte Plattform. Das große H in ihrer Mitte deutete darauf hin, dass es sich um einen Hubschrauberlandeplatz handelte. Er ging weiter auf das Haus zu, als ihm vom Rande seines Blickfelds etwas in die Augen stach. Er blieb stehen und schaute nach links zu einer niedrigen Bodenerhebung.

Zuerst konnte er nichts erkennen. Das Haus war so hell angestrahlt, dass die Sterne am Himmel kaum zu sehen waren und die Umgebung des Hauses tiefschwarz erschien. Doch dann sah er es. Hoch über der Bodenerhebung bewegte sich etwas. Es waren die langsam kreisenden Rotorblätter eines Windrads, die flüchtig den schwachen Schein der Sterne verdeckten und den Himmel in ständig neue Segmente unterteilten.

Das unidentifizierbare Geräusch, das Bosch auf seinem Weg durch die Pflanzung begleitet hatte, kam von der Windkraftturbine. Cosgrove glaubte so sehr an die Kraft des Windes, dass er sich einen seiner Eisenriesen in den eigenen Garten gestellt hatte. Bosch vermutete, dass die Scheinwerfer, die das Château in helles Licht tauchten, von den unablässig über das Valley streichenden Winden mit Strom versorgt wurden.

Bosch richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf das angestrahlte Haus, und fast im selben Moment begann er aus einem Gefühl der Verunsicherung heraus sein Vorgehen zu hinterfragen. Der Mann, der hinter diesen Mauern lebte, war klug und mächtig genug, um den Wind für seine Zwecke einzuspannen. Er lebte hinter einer Mauer aus Geld und einer Phalanx – nein, man konnte ruhig von einer Armee sprechen – aus Bäumen. Er hatte es nicht nötig, einen Zaun um seinen riesigen Besitz zu ziehen, weil er wusste, dass bereits die riesige Pflanzung jeden Eindringling einschüchterte, der sich auf sein Land wagen wollte. Er lebte in einer Burg, die von einem tiefen Graben umgeben war, und wer war Bosch schon, dass er sich einbildete, den Burgherrn zur Strecke bringen zu können? Bosch wusste nicht einmal, was genau er verbrochen hatte. Anneke Jespersen war tot, und Bosch ließ sich lediglich von einer Ahnung leiten. Er hatte keinerlei Beweise. Alles, was er hatte, war eine zwanzig Jahre zurückliegende Übereinstimmung, sonst nichts.

Plötzlich brach ein Schwall aus maschinell erzeugtem Lärm und Wind über ihn herein. Ein Hubschrauber kam über die Mandelbäume geflogen und ging über ihm in den Schwebeflug. Bosch rannte zu der Pflanzung zurück und rutschte die Böschung hinab in den Schlamm und das Wasser. Als er sich umdrehte, sah er, wie sich der Hubschrauber – eine schwarze Silhouette vor dem dunklen Himmel – über dem Landeplatz in Stellung brachte. Ein Scheinwerfer auf seiner Unterseite ging an und richtete sich auf das H in der Mitte der Plattform. Bosch duckte sich tiefer und beobachtete, wie der Hubschrauber gegen den Wind ankämpfte, damit seine Kufen die richtige Position beibehielten. Dann sank er langsam tiefer und setzte behutsam auf. Das Licht ging aus, und die schrille Antriebsturbine wurde abgeschaltet.

Die Rotoren drehten sich noch eine Weile im Leerlauf und kamen schließlich zum Stillstand. Die Tür auf der Pilotenseite ging auf, und eine Gestalt kletterte aus der Kanzel. Bosch war mindestens dreißig Meter entfernt und konnte nur ihre Umrisse erkennen, identifizierte sie aber als einen Mann. Der Pilot ging zur hinteren Tür und öffnete sie. Bosch erwartete, dass eine weitere Person ausstiege, aber heraus sprang ein Hund. Der Pilot nahm einen Rucksack aus der Kabine, schloss die Tür und ging auf das Haus zu.

Ein paar Meter trottete der Hund dem Piloten hinterher, doch dann blieb er abrupt stehen und drehte sich genau in die Richtung, wo Bosch sich versteckte. Es war ein großer Hund, um jedoch seine Rasse erkennen zu können, war es zu dunkel. Bosch hörte ihn knurren, und dann sah er ihn direkt auf sich zustürmen.

Bosch erstarrte, als das Tier auf ihn zuschoss. Er wusste, er konnte sich nirgendwohin zurückziehen. Hinter ihm war der Schlamm. Er käme keine zwei Schritte weit. In der Hoffnung, der wütende Hund würde über ihn hinwegspringen und im Schlamm landen, duckte er sich noch tiefer gegen die Böschung.

Und zog die Pistole aus seinem Gürtel. Wenn der Hund nicht stehen blieb, brächte ihn Bosch zum Stehen.

»Cosmo!«

Der Mann hatte vom Weg zum Haus gerufen. Der Hund gehorchte prompt und bremste so abrupt, dass seine Hinterläufe unter seinem Körper nach vorn rutschten.

»Hierher!«

Der Hund schaute zu Bosch zurück, der sich kurz einbildete, seine Augen rot aufleuchten zu sehen. Dann rannte er los und kehrte zu seinem Herrn zurück. Trotzdem wurde er streng zurechtgewiesen.

»Was soll denn das? Nicht einfach wegrennen! Und vor allem nicht bellen!«

Der Mann gab dem Hund einen Klaps auf das Hinterteil, als er an ihm vorbeirannte. Der Hund lief seinem Herrn auf dem Weg ein Stück voran und nahm dann eine unterwürfige Haltung ein. Eben noch wäre er Bosch beinahe an die Gurgel gegangen. Jetzt tat er Bosch leid.

Bosch wartete, bis der Mann und sein Hund im Château verschwunden waren, dann zog er sich in der Hoffnung, sich auf dem Weg zu seinem Auto nicht zu verlaufen, unter die Mandelbäume zurück.

Gegen dreiundzwanzig Uhr war Bosch im Blu-Lite Motel zurück. Er ging sofort ins Bad, zog seine schmutzigen und durchnässten Kleider aus und warf sie in die Badewanne. Er wollte gerade in die Dusche steigen, als er sein Handy summen hörte – nach dem Zwischenfall im Steers hatte er den Klingelton wieder umgestellt.

Ein Handtuch, so steif wie Pappe, um die Hüfte geschlungen, verließ er das Bad. Die Nummer des Anrufers war unterdrückt. Bosch setzte sich aufs Bett und ging dran. »Bosch.«

»Harry, ich bin’s. Bei dir alles okay?«

Chu.

»Ja. Was gibt’s?«

»Es ist nur, dass ich nichts von dir gehört habe. Und auf meine Mails hast du auch nicht reagiert.«

»Ich war den ganzen Tag unterwegs und habe noch nicht nach den Mails gesehen. Ich bin eben erst ins Motel gekommen und weiß nicht mal, ob das Wi-Fi funktioniert.«

»Harry, du kannst deine Mails auch mit dem Handy abrufen.«

»Ja, ich weiß, aber mich nervt das mit dem Passwort und überhaupt. Es ist zu klein, und ich mag das einfach nicht. Ich simse.«

»Klar, ist natürlich deine Sache. Möchtest du wissen, was ich dir geschickt habe?«

Bosch war todmüde. Der anstrengende Tag und die Schlickwanderung durch die Mandelpflanzung und wieder zurück steckten ihm tief in den Knochen. Seine Oberschenkelmuskulatur schmerzte von den, wie es ihm vorkam, zehntausend Schritten durch den schmatzenden Schlamm. Er wollte nur noch duschen und sich schlafen legen, aber er sagte Chu, er solle loslegen.

»Im Wesentlichen zwei Dinge«, begann sein Partner. »Erstens habe ich einen ziemlich konkreten Zusammenhang zwischen zwei Namen auf der Liste hergestellt, die du mir gegeben hast.«

Bosch blickte sich nach seinem Notizbuch um und merkte, dass er es im Auto gelassen hatte. Im Moment konnte er es nicht holen gehen.

»Okay, was?«

»Du weißt doch, dass Drummond für den Kongress kandidiert?«

»Ja, ich habe heute ein Wahlplakat gesehen, aber sonst nichts.«

»Das liegt daran, dass die Wahl erst nächstes Jahr ist. Deshalb ist das Ganze noch nicht sonderlich aktuell. Er hat noch nicht einmal einen Gegenkandidaten. Der gegenwärtige Amtsinhaber tritt nicht mehr an, und um Konkurrenten abzuschrecken, hat Drummond seine Kandidatur wahrscheinlich sehr früh bekanntgegeben.«

»Okay, verstehe. Und worin besteht der Zusammenhang?«

»Cosgrove. Sowohl Cosgrove persönlich als auch Cosgrove Agriculture gehören zu den wichtigsten Unterstützern seines Wahlkampfs. Ich habe den Antrag gefunden, den er bei Bekanntgabe seiner Kandidatur eingereicht hat.«

Bosch nickte. Chu hatte recht, das war eine konkrete Verbindung zwischen zwei an dem Komplott beteiligten Personen. Alles, was er jetzt noch brauchte, war der Anlass des Komplotts.

»Harry, bist du noch dran? Du schläfst mir doch nicht ein?«

»Viel fehlt allerdings nicht. Jedenfalls war das gute Arbeit, Dave. Wenn Cosgrove ihn jetzt unterstützt, hat er wahrscheinlich auch seine zwei Kandidaturen für das Amt des Sheriffs unterstützt.«

»Das war auch mein Gedanke. Diese Unterlagen sind allerdings online nicht zugänglich. Aber vielleicht kannst du sie dort oben in der County-Verwaltung einsehen.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nein. Das ist hier eine Kleinstadt. Wenn ich das tue, erfahren es die beiden umgehend. Das möchte ich im Moment noch nicht.«

»Ach so, klar. Und wie läuft’s sonst dort oben?«

»Es geht so. Heute habe ich mich nur ein bisschen umgesehen. Aber morgen fange ich an, den Leuten auf den Zahn zu fühlen. Was war das andere? Du hast gesagt, zwei Dinge.«

Bevor Chu mit der Sprache herausrückte, machte er eine Pause, die Bosch verriet, dass die zweite Neuigkeit keine gute war.

»The Tool hat mich heute in sein Büro gerufen.«

Klar, dachte Bosch. O’Toole.

»Was wollte er?«

»Er wollte wissen, woran ich gerade arbeite, aber es war nicht zu übersehen, dass er fürchtet, du würdest gar keinen Urlaub machen. Er wollte wissen, ob ich weiß, wohin du gefahren bist, solche Dinge. Ich habe ihm gesagt, soviel ich wüsste, wärst du zu Hause, das Haus streichen.«

»Das Haus streichen. Okay, werde ich mir merken. Hast du mich davor in einer Mail gewarnt?«

»Ja, gleich nach dem Mittagessen.«

»Mach so was nicht per Mail. Ruf mich nur an. Wer weiß, wie weit O’Toole geht, um jemanden loszuwerden.«

»Okay, Harry. Ich werde es mir merken. Sorry.«

Bosch hörte das Anklopfsignal. Er schaute auf das Display und sah, dass es seine Tochter war.

»Ach was, alles nur halb so wild, Dave, aber ich muss jetzt Schluss machen. Meine Tochter ruft gerade an. Wir telefonieren morgen.«

»Alles klar, Harry, schlaf gut.«

Bosch nahm den Anruf seiner Tochter entgegen. Sie sprach sehr leise, fast im Flüsterton.

»Und, wie war’s bei dir heute, Dad?«

Bosch überlegte kurz, was er sagen sollte. »Eigentlich ziemlich langweilig. Gab’s bei dir irgendwas Besonderes?«

»Bei mir war’s auch eher langweilig. Wann kommst du nach Hause?«

»Hm … ich bin gerade am Überlegen. Ich muss morgen noch Verschiedenes erledigen. Ein paar Vernehmungen. Deshalb wahrscheinlich nicht vor Mittwoch. Bist du gerade in deinem Zimmer?«

»Mhm.«

Das hieß, sie war allein, und Hannah konnte sie vermutlich nicht hören. Bosch ließ sich aufs Bett zurücksinken. Die Kissen waren dünn und hart, aber er kam sich vor wie im Ritz-Carlton.

»Und wie läuft’s mit Hannah?«, fragte er.

»Ganz okay, glaube ich«, antwortete sie.

»Wirklich?«

»Sie hat versucht, mich früh ins Bett zu schicken. Schon so um zehn.«

Bosch grinste. Er kannte das. Das Äquivalent dazu, ein pubertierendes Mädchen früh zu wecken, war, ihm nahezulegen, früh zu Bett zu gehen.

»Ich habe ihr gesagt, dir nicht groß reinzureden. Ich kann ja noch mal mit ihr sprechen, ihr sagen, dass du deine innere Uhr lesen kannst.«

Das war das Argument, das sie ihm gegenüber vorgebracht hatte, als er den gleichen Fehler gemacht hatte wie Hannah.

»Nein, nicht nötig. Ich komme schon klar.«

»Was gab’s zum Essen? Erzähl jetzt bloß nicht, ihr habt euch eine Pizza kommen lassen.«

»Nein, sie hat was gekocht. War richtig gut.«

»Was hat sie gemacht?«

»Hühnchen mit so ’ner Joghurtsoße. Und Mac and Cheese.«

»Ohne Mac and Cheese geht’s wohl nicht.«

»Sie hat sie anders gemacht als ich.«

Sollte heißen, ihre eigenen schmeckten Maddie besser. Bosch spürte, wie er abbaute. Er riss sich zusammen.

»Tja, wer kocht, bestimmt, wie’s wird. Wenn du selbst kochst, kannst du sie so machen, wie du sie haben willst.«

»Ich weiß. Ich hab ihr gesagt, morgen koche ich, wenn ich nicht zu viel Hausaufgaben aufhabe.«

»Gut, und am Mittwoch koche ich vielleicht.«

Das entlockte ihm ein Grinsen, und er vermutete, sie musste ebenfalls grinsen.

»Klar, Ramen-Nudeln. Super, ich kann’s kaum erwarten.«

»Ich auch nicht. Aber jetzt muss ich dringend schlafen, Schatz. Wir telefonieren morgen, ja?«

»Klar, Dad. Schlaf schön.«

»Du auch.«

Sie legte auf, und Bosch hörte das dreimalige Piepsen, als die Verbindung unterbrochen wurde. Er lag da und schaffte es nicht, noch einmal aufzustehen. Das Licht brannte noch, aber er schloss einfach die Augen. Wenige Sekunden später war er eingeschlafen.

Bosch träumte von einer endlosen Wanderung durch den Schlamm. Aber die Mandelbäume waren nicht mehr da. An ihrer Stelle standen dort verkohlte Stümpfe mit kahlen schwarzen Zweigen, die wie Hände nach ihm griffen. In der Ferne war das Bellen eines wütenden Hundes zu hören. Bosch versuchte, so schnell wie möglich voranzukommen, doch der Hund kam immer näher.

28

Bosch wurde vom Summen des auf seiner Brust liegenden Handys aus tiefem Schlaf gerissen. Sein erster Gedanke war, dass es seine Tochter war, die entweder irgendein Problem hatte oder sich über Hannah ärgerte. Der Wecker auf dem Nachttisch zeigte 4:22 Uhr an.

Er griff nach dem Handy, sah aber nicht das Foto Maddies mit herausgestreckter Zunge, das bei ihren Anrufen auf seinem Display erschien. Er schaute nach der Nummer und sah, dass sie die Vorwahl 404 hatte. Atlanta.

»Hier Detective Bosch.«

Er richtete sich auf und blickte sich nach seinem Notizbuch um. Doch dann fiel ihm ein, dass es im Auto war. Er merkte, dass er bis auf das Handtuch um seine Hüften nackt war.

»Hallo, hier spricht Charlotte Jackson. Sie haben mir gestern eine Nachricht aufs Band gesprochen. Ich habe sie erst gestern Abend abgehört. Ist es bei Ihnen noch zu früh?«

Bosch kam langsam zu sich. Er erinnerte sich an den Anruf, den er im Steakhouse von Charlotte Jackson Nummer vier bekommen hatte. Demnach musste das Charlotte Jackson Nummer drei sein. Es war der einzige ausstehende Rückruf. Er erinnerte sich, dass sie in der Ora Avenue in East Atlanta wohnte. »Das macht nichts, Ms. Jackson«, sagte er. »Schön, dass Sie zurückrufen. Wie bereits in meiner Nachricht erwähnt, bin ich Detective beim Los Angeles Police Department. Ich bin in der Einheit Offen-Ungelöst, in der wir kalte Fälle bearbeiten, falls Ihnen das etwas sagt.«

»Ich habe im Fernsehen immer Cold Case geschaut. Klasse Serie.«

»Aha. Also, ich habe hier einen alten Mordfall und versuche, eine Charlotte Jackson zu erreichen, die 1991 im Zweiten Golfkrieg beim Militär war.«

Darauf wurde es erst einmal still, und Bosch wartete auf eine Antwort.

»Ja … war ich. Ich war am Golf, aber ich kenne niemanden in Los Angeles, erst recht niemanden, der ermordet wurde. Ich verstehe das nicht.«

»Ja, natürlich. Mir ist durchaus bewusst, dass Ihnen das alles etwas verwirrend erscheinen muss. Aber wenn Sie bereit wären, mir ein paar Fragen zu beantworten, könnte mir das unter Umständen helfen, verschiedene Dinge besser zu verstehen.«

Er wartete wieder auf eine Reaktion. Es kam keine.

»Ms. Jackson? Sind Sie noch dran?«

»Ja, natürlich. Stellen Sie mir Ihre Fragen. Aber ich habe nicht viel Zeit. Ich muss gleich los. Zur Arbeit.«

»Okay, dann werde ich versuchen, mich zu beeilen. Rufen Sie von Ihrem Festnetzanschluss an oder von Ihrem Handy?«

»Von meinem Handy. Sonst habe ich kein Telefon.«

»Okay, und Sie sagen, Sie waren beim Militär und haben bei Desert Storm gedient. Bei welcher Waffengattung waren Sie?«

»Bei der U.S. Army.«

»Sind Sie immer noch bei der Army?«

»Nein.«

Das sagte sie, als hätte Bosch eine dumme Frage gestellt.

»Wo waren Sie hier in den Staaten stationiert, Ms. Jackson?«

»In Benning.«

Auch Bosch war während seiner Militärzeit eine Weile in Fort Benning gewesen. Es war seine letzte Stationierung vor Vietnam gewesen. Deshalb wusste er, dass es zwei Stunden Fahrt von Atlanta entfernt war, Anneke Jespersens erster Station nach ihrer Ankunft in den Vereinigten Staaten. Er hatte das Gefühl, auf eine Spur gestoßen zu sein. Irgendeine verborgene Wahrheit stand kurz davor, an den Tag zu kommen. Er gab sich Mühe, einen gleichbleibend unaufgeregten Ton beizubehalten.

»Wie lange waren Sie am Persischen Golf?«

»Insgesamt etwa sieben Monate. Zuerst bei Desert Shield in Saudi-Arabien, und dann sind wir zum Bodenkrieg nach Kuwait verlegt worden. Desert Storm. Im Irak selbst war ich nie.«

»Hatten Sie in dieser Zeit mal Fronturlaub, und waren Sie auf dem Kreuzfahrtschiff Saudi Princess?«

»Klar«, antwortete Jackson. »Irgendwann war das praktisch jeder mal. Aber was hat das mit einem Mord in L.A. zu tun? Ich verstehe wirklich nicht, warum Sie angerufen haben, und wie gesagt, ich muss gleich zur Arbeit, deshalb …«

»Ms. Jackson, ich versichere Ihnen, es gibt berechtigte Gründe für meinen Anruf, und vielleicht können Sie uns helfen, einen Mord aufzuklären. Darf ich fragen, was Sie zur Zeit beruflich machen?«

»Ich arbeite im Justice Center von Atlanta. Das ist in Inman Park.«

»Aha. Sind Sie Anwältin?«

»Nein. Sie sind echt witzig, nein.«

Wieder derselbe Ton, so, als hätte ihr Bosch eine dumme oder überflüssige Frage zu ihrer Person gestellt, obwohl er nie zuvor mit ihr gesprochen hatte.

»Was machen Sie dann im Justice Center?«

»Ich arbeite in der Mediation, und mein Chef mag es nicht, wenn ich zu spät komme. Ich müsste jetzt los.«

Irgendwie hatte sich Bosch weit vom eigentlichen Thema des Gesprächs abbringen lassen. Es ärgerte ihn, wenn eine Vernehmung die Richtung verlor. Er führte es darauf zurück, dass er aus dem Schlaf gerissen und unvorbereitet in das Gespräch geworfen worden war.

»Nur noch ein paar Fragen. Die Sache ist sehr wichtig. Noch mal zurück zur Saudi Princess. Wissen Sie noch, wann Sie auf dem Schiff waren?«

»Im März, unmittelbar bevor meine Einheit nach Hause geschickt wurde. Ich weiß noch, dass ich damals dachte, dass ich den Urlaub nicht genommen hätte, wenn ich gewusst hätte, dass ich einen Monat später bereits wieder zu Hause in Georgia wäre. Aber das hat mir die Army nicht gesagt, deshalb habe ich dort zweiundsiebzig Stunden Urlaub gemacht.«

Bosch nickte. Er war wieder in der Spur. Jetzt musste er nur noch dort bleiben.

»Können Sie sich erinnern, von einer Journalistin interviewt worden zu sein? Sie hieß Anneke Jespersen.«

Jackson machte nur eine kurze Pause, bevor sie antwortete.

»Diese Holländerin? Ja, ich erinnere mich an sie.«

»Anneke Jespersen war aus Dänemark. Meinen wir dieselbe Frau? Eine blonde Weiße, hübsch, um die dreißig?«

»Ja, bestimmt. Ich habe nur ein einziges Interview gegeben. Holländerin, Dänin, egal – jedenfalls erinnere ich mich an den Namen, und ich erinnere mich an sie.«

»Gut. Wo hat sie Sie interviewt, wissen Sie das noch?«

»In einer Bar. In welcher, weiß ich zwar nicht mehr, aber sie war nicht weit vom Pool. Das war, wo ich die meiste Zeit war.«

»Können Sie sich darüber hinaus an sonst etwas in Zusammenhang mit diesem Interview erinnern?«

»An das Interview? Eigentlich nicht. Sie hat mir nur kurz ein paar Fragen gestellt. Sie hat eine ganze Reihe von uns interviewt. Es war dort ziemlich laut, und die Leute waren betrunken, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Klar.«

Jetzt kam der entscheidende Moment. Die einzige Frage, die er wirklich stellen musste.

»Haben Sie Anneke Jespersen nach diesem Tag auf dem Schiff noch einmal gesehen?«

»Also, zuerst habe ich sie am nächsten Abend noch mal in der Bar gesehen. Nur hat sie da nicht gearbeitet. Sie hat erzählt, sie hätte ihre Reportage und ihre Fotos oder was eingeschickt, und jetzt hätte sie auch Urlaub. Sie hatte noch zwei Tage auf dem Schiff, und sie hatte nichts mehr zu tun.«

Bosch hielt inne. Das war nicht, was er zu hören erwartet hatte. Er hatte Jespersens Aufenthalt in Atlanta im Sinn gehabt.

»Warum fragen Sie nach ihr?«, wollte Jackson wissen. »Ist sie’s, die tot ist?«

»Ja, sie ist leider tot. Sie wurde vor zwanzig Jahren in L.A. ermordet.«

»Das ist ja furchtbar.«

»Es ist während der Unruhen von ’92 passiert. Ein Jahr nach Desert Storm.«

Bosch wartete, ob sie darauf reagierte, aber es kam nur Schweigen.

»Ich glaube, dass ihr Tod etwas mit diesem Schiff zu tun hatte«, fuhr er deshalb fort. »Können Sie sich an sonst noch etwas in Zusammenhang mit ihr und dem Schiff erinnern? War sie betrunken, als Sie sie am nächsten Tag wiedergesehen haben?«

»Ob sie betrunken war, könnte ich nicht sagen. Aber sie hatte eine Flasche in der Hand. Wie ich. Das war, was man auf diesem Schiff gemacht hat. Trinken.«

»Verstehe. Sonst noch etwas, an das Sie sich erinnern?«

»Ich weiß nur noch, dass sie, blond und hübsch wie sie war, noch mehr Mühe hatte als der Rest von uns, sich die Jungs vom Leib zu halten.«

Mit »uns« waren die Frauen in der Bar und auf dem Schiff gemeint.

»Das war auch, was sie mich gefragt hat, als sie mich in Benning besuchen kam.«

Bosch erstarrte. Er gab keinen Laut von sich, holte nicht einmal Atem. Er wartete auf mehr. Als nichts kam, versuchte er es ihr behutsam aus der Nase zu ziehen.

»Wann war das?«, fragte er.

»Ungefähr ein Jahr nach Storm. Ich weiß noch, dass ich damals nicht mehr lange bei der Army hatte. Es war etwa zwei Wochen vor meiner Entlassung, würde ich sagen. Irgendwie hat sie mich ausfindig gemacht und ist auf den Stützpunkt gekommen, um mir diese ganzen Fragen zu stellen.«

»Was genau wollte sie wissen, erinnern Sie sich daran noch?«

»Sie hat mich nach dem zweiten Tag auf dem Schiff gefragt, nach dem, als sie schon Urlaub hatte. Zuerst wollte sie wissen, ob ich sie an diesem Tag gesehen hätte, und ich habe zu ihr gesagt, erinnern Sie sich daran denn nicht mehr? Dann hat sie mich gefragt, mit wem sie damals zusammen war und wann ich sie zum letzten Mal gesehen habe.«

»Und was haben Sie ihr gesagt?«

»Ich konnte mich erinnern, dass sie mit einem der Jungs abgezogen ist. Sie wollten in die Disco, aber ich hatte keine Lust, mitzukommen. Deshalb sind sie allein gegangen. Danach habe ich sie erst wieder gesehen, als sie nach Benning kam.«

»Haben Sie sie gefragt, warum sie das alles wissen wollte?«

»Nicht wirklich. Irgendwie konnte ich es mir ja denken.«

Bosch nickte. Es war wahrscheinlich der Grund, warum sie sich nach zwanzig Jahren noch so gut an dieses letzte Gespräch erinnern konnte.

»Ihr ist auf dem Schiff irgendetwas passiert«, sagte er.

»Das glaube ich auch«, sagte Jackson. »Aber ich habe sie nicht genauer danach gefragt. Ich hatte auch nicht den Eindruck, dass sie es mir erzählt hätte. Sie wollte nur Antworten auf ihre Fragen. Sie wollte wissen, mit wem sie damals in die Disco gegangen ist.«

Bosch glaubte, inzwischen viele Rätsel des Falls zu durchblicken. Was das Kriegsverbrechen war, das Anneke Jespersen recherchiert hatte, und warum sie niemandem erzählt hatte, was sie vorhatte. Er verspürte noch tieferes Mitgefühl für die Frau, die er nie kennengelernt hatte.

»Was können Sie mir über die Männer sagen, mit denen sie auf dem Schiff losgezogen ist. Wie viele waren es?«

»Genau weiß ich das nicht mehr. Drei oder vier.«

»Können Sie sich sonst noch an etwas in Zusammenhang mit ihnen erinnern? Egal was?«

»Sie waren aus Kalifornien.«

Jacksons Antwort schrillte wie eine Alarmglocke durch Boschs Kopf.

»War’s das, Detective? Ich muss nämlich jetzt wirklich los.«

»Nur noch ein paar Fragen, Ms. Jackson. Sie helfen mir sehr. Woher wussten Sie, dass die Männer aus Kalifornien waren?«

»Keine Ahnung. Ich wusste es einfach. Wahrscheinlich haben sie es uns mal erzählt. Jedenfalls wusste ich, dass sie aus Kalifornien waren. Das habe ich auch ihr erzählt, als sie mich auf dem Stützpunkt aufgesucht hat.«

»Können Sie sich noch an irgendwelche Namen oder sonst etwas erinnern?«

»Nein, inzwischen nicht mehr. Ist ja auch schon eine Ewigkeit her. Was ich Ihnen jetzt erzähle, weiß ich nur deshalb noch, weil sie damals zu mir kam.«

»Und damals? Haben Sie ihr damals vielleicht die Namen dieser Typen gesagt?«

Darauf trat eine lange Pause ein, während der Jackson nachdachte.

»Ich weiß nicht mehr, ob ich mich noch an irgendwelche Namen erinnern konnte. Als wir auf dem Schiff waren, könnte ich durchaus ihre Vornamen gewusst haben, aber ein Jahr danach konnte ich mich nicht mehr an sie erinnern. Auf diesem Schiff waren so viele Typen. Ich weiß nur noch, dass sie aus Kalifornien waren und wir sie die Trucker nannten.«

»Die Trucker?«

»Ja.«

»Warum haben Sie sie so genannt? Haben sie erzählt, dass sie Lkw-Fahrer waren?«

»Kann schon sein, aber woran ich mich noch erinnere, ist, dass sie alle Tattoos von diesem ›Keep on trucking‹-Typen mit diesen riesigen Schuhen hatten. Kennen Sie den Comic, den ich meine?«

Bosch nickte, aber nicht in Beantwortung ihrer Frage, sondern in Bestätigung seines Verdachts.

»Ja, kenne ich. Und diese Typen hatten also alle so ein Tattoo? Wo?«

»Auf der Schulter. Auf diesem Schiff war es unglaublich heiß, und wir waren in der Poolbar, deshalb hatten sie entweder gar keine Hemden an oder nur Achselhemden. Zumindest zwei von ihnen hatten so ein Tattoo, und deshalb waren sie für uns – die Mädchen in der Bar – irgendwann einfach die Trucker. An weitere Einzelheiten kann ich mich nicht mehr erinnern, und außerdem komme ich jetzt zu spät zur Arbeit.«

»Sie haben mir sehr geholfen, Ms. Jackson. Ich kann Ihnen nicht genug danken.«

»Haben diese Typen sie umgebracht?«

»Das weiß ich noch nicht. Haben Sie E-Mail?«

»Klar.«

»Darf ich Ihnen einen Link schicken? Es ist ein Foto von einer Internetseite, auf dem ein paar Typen von damals auf der Saudi Princess zu sehen sind. Können Sie es sich ansehen und mir sagen, ob Sie einen von ihnen erkennen?«

»Geht das auch, wenn ich auf der Arbeit bin? Ich muss jetzt los.«

»Ja, natürlich. Ich schicke Ihnen das Foto, sobald wir hier fertig sind.«

»Okay.«

Sie gab ihm ihre E-Mail-Adresse, und er notierte sie sich auf einem Block, der auf dem Nachttisch lag.

»Danke, Ms. Jackson. Geben Sie mir wegen des Links bitte so bald wie möglich Bescheid.«

Bosch beendete das Gespräch. Er ging zum Esstisch, fuhr seinen Laptop hoch und stellte die Verbindung zum Wi-Fi-Anschluss des Hauses hinter dem Motel her. Mit Hilfe des Know-hows, das er sich mit Unterstützung seines Partners und seiner Tochter angeeignet hatte, suchte er dann den Link zu dem Saudi-Princess-Foto auf der Homepage der 237th Company und schickte ihn an Charlotte Jackson.

Er ging zum Fenster und spähte durch den Vorhang. Draußen war es dunkel, der neue Tag ließ noch auf sich warten. Der Parkplatz hatte sich über Nacht fast zur Hälfte gefüllt. Bosch beschloss, zu duschen und sich für den Tag fertig zu machen, während er auf die Antwort auf das Foto wartete.

Zwanzig Minuten später trocknete er sich mit einem mindestens tausendmal gewaschenen Handtuch ab. Er hörte das E-Mail-Pling seines Computers und ging in die Kochnische, um nachzusehen. Charlotte Jackson hatte geantwortet.

Ich glaube, das sind sie. Sicher bin ich nicht, aber ich glaube schon. Die Tattoos stimmen, und das Schiff ist es auch. Aber es ist schon lange her, und ich hatte einiges intus. Aber doch, ja, ich glaube, das sind sie.

Bosch setzte sich an den Tisch und las die Mail noch einmal. Er spürte Aufregung und Besorgnis in sich aufsteigen. Was er von Charlotte Jackson bekommen hatte, war zwar keine bombenfeste Identifizierung, aber es kam dem sehr nahe. Er wusste, dass sich jetzt Vorfälle, die sich vor zwanzig Jahren oder noch längerer Zeit ereignet hatten, mit großer Geschwindigkeit ineinanderfügten. Die Hand der Vergangenheit begann sich unter dem Erdboden zu regen, aber noch ließ sich nicht sagen, wen oder was sie packen und in die Tiefe ziehen würde, wenn sie schließlich durch die Erdoberfläche brach.

29

Bosch verbrachte den Morgen in seinem Zimmer und verließ es nur kurz, um über den Parkplatz zum Getränkemarkt zu gehen und sich dort zum Frühstück eine Tüte Milch und ein paar Doughnuts zu kaufen. Er ließ das »Bitte nicht stören«-Schild am Türgriff hängen und machte das Bett selbst. Dann rief er seine Tochter an, bevor sie in die Schule musste, und redete auch mit Hannah. Beide Gespräche waren kurz und von der »Ich denke an dich«-Sorte. Dann machte er sich an die Arbeit und verbrachte die nächsten zwei Stunden an seinem Laptop, wo er die Ermittlungsergebnisse in aller Ausführlichkeit auf den neuesten Stand brachte. Sobald er damit fertig war, packte er den Computer und alle verwendeten Dokumente wieder in seinen Rucksack.

Bevor er das Zimmer verließ, schob er das Bett an die Wand, so dass in der Mitte unter der Deckenlampe eine freie Fläche entstand. Dann stellte er den Tisch aus der Kochnische unter die Lampe. Zum Schluss entfernte er die Schirme der zwei Nachttischlampen und richtete diese so aus, dass sie direkt auf das Gesicht einer Person gerichtet waren, die auf der linken Seite des Tischs säße.

Um sich zu vergewissern, dass er den Zimmerschlüssel einstecken hatte, fasste er in die Gesäßtasche seiner Hose. Dabei ertastete er außer dem Plastikanhänger des Schlüssels einen zweiten Gegenstand. Er zog Detective Mendenhalls Visitenkarte heraus und merkte, dass sie in seiner Hosentasche gewesen war, seit er sie auf seinem Schreibtisch liegen sehen und eingesteckt hatte.

Für einen Moment überlegte er, ob er sie anrufen und fragen sollte, ob sie tatsächlich nach San Quentin gefahren war, wie sie Hannah erzählt hatte. Er entschied sich dagegen und beschloss, sich ganz darauf zu konzentrieren, sich von der durch Charlotte Jacksons Anruf ausgelösten Welle weitertragen zu lassen. Er steckte die Visitenkarte wieder ein und öffnete die Tür. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass das »Nicht stören«-Schild noch am Griff hing, zog er die Tür hinter sich zu.

Es war ermittlungstechnisches Standardvorgehen. Die beste und schnellste Möglichkeit, eine Verschwörung zu zerschlagen, war, das schwächste Glied der Kette zu finden und es sich zunutze zu machen. Brach ein Glied, löste sich die ganze Kette auf.

Meistens war das schwächste Glied eine Person. Bosch glaubte es mit einem zwanzig Jahre zurückreichenden Komplott zu tun zu haben, an dem mindestens vier, möglicherweise sogar fünf Personen beteiligt waren. Eine davon war tot, zwei standen unter dem Schutz von Macht, Geld und Gesetz. Blieben John Francis Dowler und Reginald Banks.

Dowler war mit seinem Lkw unterwegs, und Bosch wollte nicht warten, bis er zurückkam. Er wollte den Schwung nicht verlieren. Blieb also nur Banks, nicht nur mangels eines besseren Kandidaten, sondern auch weil Bosch glaubte, dass er der Mann war, der vor zehn Jahren in Los Angeles angerufen hatte, um sich nach dem Stand der Ermittlungen zu erkundigen. Darin sah Bosch ein Zeichen von Besorgnis. Und von Angst. Und das wiederum waren Zeichen von Schwäche, die Bosch für sich nutzen konnte.

Nach einem frühen Mittagessen in einem In-N-Out Burger in der Yosemite Avenue und einem Halt bei einem Starbucks in der Nähe, fuhr Bosch wieder zur Crows Landing Road und parkte an derselben Stelle am Straßenrand, von der er Reginald Banks schon einmal bei der Arbeit beobachtet hatte.

Zuerst sah er Banks nicht an dem Schreibtisch, an dem er am Tag zuvor gesessen hatte. Der andere Verkäufer war an seinem Platz, aber von Banks fehlte jede Spur. Bosch wartete geduldig, und zwanzig Minuten später tauchte Banks auf. Er kam mit einer Tasse Kaffee aus einem Zimmer im hinteren Teil der John-Deere-Vertretung. Er setzte sich an seinen Schreibtisch, tippte auf die Leertaste seiner Tastatur und erledigte eine Reihe von Telefonaten. Da er vor jedem Anruf mit dem Finger über den Monitor fuhr, nahm Bosch an, dass er ehemalige Kunden anrief, um sich zu erkundigen, ob sie ihren alten Traktor gegen einen neuen eintauschen wollten.

Bosch wartete eine weitere halbe Stunde und legte sich währenddessen einen Vorwand zurecht. Als der andere Verkäufer mit einem Kunden beschäftigt war, der in die Vertretung gekommen war, sah Bosch seine Chance gekommen. Er stieg aus, überquerte die Straße, betrat den Showroom und ging zu dem Quad, das Banks’ Schreibtisch am nächsten stand.

Bosch umkreiste das Vehikel, einen vierrädrigen Zweisitzer mit einem kleinen Flachbett und einem Überrollbügel. Das Preisschild hing an einem Plastikständer direkt neben dem Gefährt. Wie Bosch erwartet hatte, legte Banks rasch auf.

»Interessieren Sie sich für einen Gator?«, rief er von seinem Platz am Schreibtisch.

Bosch drehte sich zu ihm und sah Banks an, als bemerkte er ihn zum ersten Mal.

»Unter Umständen«, antwortete er. »Einen Gebrauchten haben Sie aber nicht zufällig?«

Banks stand auf und kam zu ihm. Er trug ein Sportsakko und hatte seine Krawatte gelockert. Er stellte sich neben Bosch und betrachtete das Quad, als sähe er es zum ersten Mal.

»Das ist das Spitzenmodell der XUV-Serie. Allradantrieb, Einspritzpumpe, Viertaktmotor – läuft also extrem ruhig und leise … und denken Sie bloß nicht, das wäre schon alles: verstellbare Stoßdämpfer, Scheibenbremsen und die besten Garantiebedingungen, die Sie für so ein Geschoss bekommen können. Da bleiben keine Wünsche offen. Das Ding hat die Durchschlagskraft eines Panzers und dazu den gewohnten John-Deere-Standard in Sachen Komfort und Zuverlässigkeit. Übrigens, ich bin Reggie Banks.«

Er reichte Bosch die Hand, und dieser schüttelte sie.

»Harry.«

»Also, Harry, freut mich, Sie kennenzulernen. Möchten Sie sich das alles aufschreiben?«

Bosch lachte verlegen wie ein unschlüssiger Kunde.

»Ich weiß, dieses Modell hat alles, was ich will. Ich weiß nur nicht, ob es unbedingt nagelneu sein muss. Mir war nicht bewusst, dass diese Dinger so teuer sind. Dafür bekomme ich ja fast ein Auto.«

»Es ist aber, keine Frage, sein Geld wert. Außerdem können wir Ihnen einen Finanzierungsrabatt anbieten, der etwas den Druck herausnimmt.«

»Und wie viel Druck genau?«

»Fünfhundert bar auf die Hand zurück und zweihundertfünfzig in Form von Service-Gutscheinen. Ich könnte auch mit dem Chef reden, ob er noch den einen oder anderen Preisnachlass gewährt. Aber viel würde ich mir da nicht mehr erwarten. Wir verkaufen ziemlich viele von diesen Dingern.«

»Schon, aber wozu brauche ich diese ganzen Service-Gutscheine, wenn Sie sagen, die Kiste ist robust wie ein Panzer?«

»Wartung und Pflege, kann ich da nur sagen. Diese Gutscheine bringen Sie mindestens zwei Jahre über die Runden, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Bosch nickte und starrte auf das Quad, als ließe er sich das alles durch den Kopf gehen.

»Irgendwas Gebrauchtes haben Sie aber nicht?«, fragte er schließlich.

»Wir können ja mal nach draußen gehen und nachsehen.«

»Dann machen wir das doch. Ich möchte meiner Frau zumindest erzählen können, dass ich mir das gesamte Angebot angesehen habe.«

»Klar, kein Problem. Wenn Sie mich nur schnell die Schlüssel holen lassen.«

Banks ging in das Büro des Geschäftsführers an der Rückwand des Showrooms und kam wenig später mit einem großen Schlüsselbund wieder heraus. Er lotste Bosch in einen Gang, der zu einer Tür auf der Rückseite des Gebäudes führte. Sie betraten ein eingezäuntes Gelände, auf dem die gebrauchten Fahrzeuge standen. An der Rückwand des Gebäudes waren mehrere Quads aufgereiht.

»Das wäre alles, was ich im Moment habe«, sagte Banks und ging auf die Gefährte zu. »Freizeit oder gewerblich?«

Bosch war nicht sicher, was er damit meinte, und antwortete deshalb nicht. Er tat so, als wäre er so fasziniert von den blitzenden Quads, dass er die Frage überhört hatte.

»Haben Sie eine Farm oder Ranch, oder wollen Sie nur ein bisschen im Gelände rumräubern?«, fragte Banks, um es Bosch verständlicher zu machen.

»Ich habe mir gerade bei Lodi oben einen Weingarten gekauft. Deshalb hätte ich gern was, mit dem ich schnell vorankomme und das zwischen die Reihen passt. Um solche Strecken zu Fuß zu gehen, bin ich inzwischen zu alt.«

Banks nickte, als wäre das nichts Neues für ihn.

»Sozusagen ein Hobbywinzer?«

»So könnte man es nennen.«

»Neuerdings kaufen alle Weinberge, weil es in ist, seinen eigenen Wein anzubauen. Mein Chef – der Inhaber der Firma – hat eine Menge Weingärten oben in Lodi. Kennen Sie das Cosgrove-Weingut?«

Bosch nickte. »Ist schwer zu übersehen. Die Cosgroves selbst kenne ich allerdings nicht. Im Vergleich zu denen bin ich ein ganz kleiner Fisch.«

»Klar, aber irgendwann hat jeder mal angefangen, wenn Sie wissen, was ich meine. Vielleicht können wir uns ja einig werden. Welcher würde Ihnen denn gefallen?«

Banks deutete auf die sechs Flachbett-Quads, die für Bosch alle gleich aussahen. Alle waren grün, und der einzige für ihn erkennbare Unterschied bestand darin, ob sie Überrollbügel oder geschlossene Käfige hatten und wie stark verbeult und zerkratzt die Pritschen waren. Einen schicken Plastikständer mit Preisschildern gab es hier draußen nicht.

»Es gibt sie nur in Grün, oder?«, fragte Bosch.

»Ja, Gebrauchte haben wir im Moment nur grüne«, antwortete Banks. »Das ist eben John Deere. Wir sind stolz, grün zu sein. Aber wenn Sie sich doch für einen neuen entscheiden sollten, könnten wir Ihnen einen mit Tarnlackierung bestellen.«

Bosch nickte nachdenklich.

»Ich hätte gern einen Käfig.«

»Klar, Sicherheit geht vor«, sagte Banks. »Vernünftige Entscheidung.«

»Ja«, sagte Bosch. »Sicherheit geht vor. Schauen wir uns doch noch mal das Quad drinnen an.«

»Gern.«

Eine Stunde später kehrte Bosch zu seinem Auto zurück. Er hatte scheinbar kurz davor gestanden, das Quad im Showroom zu kaufen, hatte aber im letzten Moment doch noch einen Rückzieher gemacht und vorgebracht, er müsse es sich noch einmal überlegen. Banks war frustriert, einem Abschluss schon so nah gekommen zu sein, wollte sich aber einen zweiten Anlauf nicht verscherzen. Er gab Bosch seine Visitenkarte und ermutigte ihn, sich jederzeit bei ihm zu melden. Er sagte, er werde sich gegebenenfalls über den Kopf des Geschäftsführers hinweg direkt an den Chef wenden, um vielleicht doch einen höheren Preisnachlass herauszuschinden. Er erzählte Bosch, er und der Chef seien befreundet und würden sich schon fünfundzwanzig Jahre kennen.

Für Bosch hatte die Begegnung keinen anderen Zweck gehabt, als näher an Banks heranzukommen und sich ein besseres Bild von ihm machen zu können, ihn vielleicht sogar ein bisschen aus seiner Komfortzone zu schubsen. Richtig ernst würde es erst später, wenn er Teil zwei seines Plans umsetzte.

Bosch startete den Mietwagen und fuhr los für den Fall, dass Banks ihn beobachtete. Zwei Straßen weiter wendete er auf der Crows Landing und fuhr zur John-Deere-Vertretung zurück. Diesmal parkte er einen halben Block davor auf der anderen Straßenseite, aber so, dass er Banks an seinem Schreibtisch sehen konnte.

Es kam den ganzen Tag kein Kunde mehr zu Banks. Er war gelegentlich an den Telefonen und am Computer zugange, aber ohne großen Erfolg, wie es Bosch schien. Der Verkäufer rutschte nervös auf seinem Stuhl herum, trommelte mit den Fingern auf dem Schreibtisch und stand in regelmäßigen Abständen auf, um sich einen Kaffee zu holen. Zweimal sah Bosch, wie er verstohlen eine Flasche aus seiner Schreibtischschublade holte und einen Schuss in seinen Kaffee schenkte.

Um sechs Uhr abends machten Banks und der Rest der Belegschaft Feierabend und verließen das Gebäude. Da Bosch wusste, dass Banks nördlich von Modesto in Manteca wohnte, startete er den Wagen, fuhr an der John-Deere-Vertretung vorbei und wendete, um ihm nach Hause folgen zu können.

Banks tauchte in einem silbernen Toyota auf und fuhr wie erwartet nach Norden. Doch dann bog er zu Boschs Überraschung vom CA-99 nach links in die Hatch Road. Zuerst dachte Bosch, Banks nähme eine Abkürzung, aber dass dem nicht so war, wurde bald klar. Er wäre längst zu Hause angekommen, hätte er einfach den Freeway genommen.

Bosch folgte ihm in ein Viertel, das halb Gewerbegebiet, halb Wohngegend war. Eine Seite war eng mit Unter- und Mittelschichtshäusern bebaut, auf der anderen reihten sich Schrottplätze und Autoverwertungsfirmen nahtlos aneinander.

Um nicht entdeckt zu werden, musste sich Bosch zurückfallen lassen, weshalb er Banks aus den Augen verlor, als die Hatch Road den Windungen des nahen Tuolumne River zu folgen begann.

Er beschleunigte wieder und bog um eine Kurve, aber der Toyota war verschwunden. Bosch fuhr schneller weiter und merkte zu spät, dass er an einem VFW-Zentrum für Kriegsveteranen vorbeigefahren war. Aus einer spontanen Eingebung heraus bremste er und wendete. Er fuhr zurück und auf den Parkplatz des VFW-Zentrums, wo er sofort den silbernen Toyota sah, der wie versteckt hinter dem Gebäude stand. Er vermutete, dass sich Banks auf dem Heimweg einen Drink genehmigte und nicht wollte, dass es jemand mitbekam.

Die Bar war schwach beleuchtet, und Boschs Augen brauchten einen Moment, um sich an die Dunkelheit zu gewöhnen. Er blieb am Eingang stehen und hielt nach Banks Ausschau. Das erübrigte sich aber.

»Wen haben wir denn da?«

Bosch drehte sich nach links, und da saß Banks auf einem Barhocker, allein und ohne Sakko, und auch die Krawatte hatte er inzwischen abgenommen. Eine junge Barfrau stellte ihm weit vorgebeugt einen Drink hin. Bosch spielte den Überraschten.

»Oh, hallo, was machen Sie denn … ich wollte nur noch schnell was trinken, bevor ich nach Hause fahre.«

Banks winkte ihn zu dem Hocker neben seinem.

»Willkommen im Club.«

Bosch ging zu ihm und holte seine Geldbörse heraus.

»Ich bin bereits im Club.«

Er zog seinen Veteranenausweis heraus und warf ihn auf den Tresen. Bevor ihn die Barfrau ansehen konnte, schnappte ihn sich Banks von der zerschrammten Theke und studierte ihn.

»Haben Sie nicht gesagt, Sie heißen Harry?«

»Ja. Alle nennen mich Harry.«

»Hi-er … was ist denn das für ein komischer Name?«

»Hieronymus. So hieß ein Maler, der schon lange tot ist.«

»Kein Wunder, dass Sie sich für Harry entschieden haben.«

Banks reichte den Ausweis der Barfrau.

»Ich kann für diesen Typen bürgen, Lori. Er ist in Ordnung.«

Lori interessierte sich nicht sonderlich für den Ausweis und gab ihn Bosch zurück.

»Harry, darf ich vorstellen, die Drei L«, fuhr Banks fort. »Lori Lynn Lukas, die beste Barkeeperin weit und breit.«

Bosch nickte zum Gruß und rutschte auf den Hocker neben Banks. Er hatte den Eindruck, überzeugend gewirkt zu haben. Banks schien wegen der zufälligen Begegnung keinen Verdacht zu schöpfen. Und wenn er weiter trank, würde er auch den letzten Rest Misstrauen ablegen.

»Lori, setz ihn auf meine Rechnung«, erklärte Banks.

Bosch bedankte sich und bestellte ein Bier. Bald stand eine eiskalte Flasche vor ihm, und Banks prostete ihm mit seinem Glas zu.

»Auf uns Krieger.«

Banks stieß mit Bosch an und trank mit einem Zug ein Drittel seines Drinks, der nach einem Scotch on the rocks aussah. Beim Anstoßen hatte Bosch gesehen, dass Banks eine große Militäruhr mit mehreren Zifferblättern und einer Lünette trug. Unwillkürlich fragte er sich, wie das mit dem Verkauf von Traktoren zusammenpasste.

Banks musterte Bosch mit zusammengekniffenen Augen.

»Ich rate einfach mal. Vietnam?«

Bosch nickte.

»Und Sie?«

»Desert Storm. Zweiter Golfkrieg.«

Sie stießen, Glas gegen Flasche, erneut an.

»Desert Storm«, bemerkte Bosch anerkennend. »Das ist einer, den ich nicht habe.«

Banks kniff die Augen zusammen.

»Inwiefern einer, den Sie nicht haben?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Ich habe da so einen Sammeltick. Aus jedem Krieg etwas, verstehen Sie? Hauptsächlich feindliche Waffen. Meine Frau hält mich für verrückt.«

Banks sagte nichts, deshalb ritt Bosch weiter auf dieser Masche.

»Mein Prunkstück ist ein Tanto. Wurde in einer Höhle auf Iwo Jima einem toten Japse abgenommen – nachdem er es vorher benutzt hat.«

»Was ist ein Tanto, eine Schusswaffe?«

»Nein, ein Kampfmesser.«

Bosch vollführte eine Pantomime, als zöge er sich von links nach rechts ein Messer durch die Bauchdecke. Lori Lynn gab einen Laut des Ekels von sich und verdrückte sich ans andere Ende der Bar.

»Hat mich zwei Riesen gekostet«, fuhr Bosch fort. »Wenn es der Typ nicht benutzt hätte, wäre es allerdings deutlich billiger gewesen. Haben Sie was Interessantes aus dem Irak mitgebracht?«

»Im Irak selbst war ich, ehrlich gestanden, nie. Ich war in Saudi-Arabien stationiert und bin ein paar Touren nach Kuwait gefahren. Ich war bei einer Logistiktruppe.«

Er trank sein Glas leer, während Bosch nickte.

»Dann haben Sie wohl gar keine richtige Action mitgekriegt, hm?«

Banks klopfte mit dem leeren Glas auf den Tresen.

»Lori, arbeitest du heute Abend eigentlich oder was?«

Dann sah er Bosch direkt an.

»Von wegen keine Action, Mann. Wir haben jede Menge davon mitgekriegt. Fast wäre unsere ganze Einheit von einer SCUD geschrottet worden. Und ausgeteilt haben wir auch ganz ordentlich. Und wie gesagt, ich war bei der Logistik. Wir hatten zu allem Zugang und wussten, wie man das Zeug zurück nach Hause schafft.«

Bosch wandte sich Banks zu, als hätte das sein Interesse geweckt. Aber er wartete, bis Lori Lynn Banks’ Glas nachgefüllt und sich wieder entfernt hatte. Dann sagte Bosch in ruhigem, verschwörerischem Ton:

»Was mich vor allem reizt, ist irgendwas von der Republikanischen Garde. Kennen Sie jemand, der so was hat? Deshalb schaue ich auch immer im VFW vorbei, wenn ich in eine neue Stadt komme. Dort findet man so was am ehesten. Das Tanto habe ich von einem alten Typen, den ich in der Post Bar drüben in Tempe kennengelernt habe. Dürfte jetzt aber auch schon zwanzig Jahre her sein.«

Banks nickte, während er Boschs Ausführungen in seinem dichter werdenden Alkoholnebel zu folgen versuchte.

»Na ja … ich kenne da schon Leute. Sie haben jede Menge Zeug. Waffen, Uniformen, alles Mögliche. Aber dafür müssen Sie mir was abdrücken, und am besten fangen Sie damit schon mal an, indem Sie diesen blöden Gator kaufen, den Sie sich heute den ganzen Tag angesehen haben.«

Bosch nickte.

»Jetzt kommen wir uns schon näher. Darüber ließe sich reden. Ich komme morgen noch mal in der Firma vorbei. Einverstanden?«

»So gefallen Sie mir gleich viel besser, Mann.«

30

Bosch schaffte es, aus dem VFW zu kommen, ohne Banks einen Drink auszugeben, und offensichtlich auch, ohne dass Banks merkte, dass Bosch sein Bier nicht einmal zur Hälfte leer getrunken hatte. Zurück in seinem Wagen, fuhr Bosch ans Ende des Parkplatzes, wo eine Bootsrampe zum Fluss hinunterführte. Er parkte neben einer Reihe von Pick-ups mit leeren Bootsanhängern und wartete dort, bis Banks zwanzig Minuten später endlich aus der Bar kam und in sein Auto stieg.

Bosch hatte ihn in der Bar drei Drinks wegschlucken sehen. Er nahm an, dass er sich schon einen genehmigt hatte, bevor er dort aufgekreuzt war, und mindestens noch einmal einen, nachdem er gegangen war. Seine größte Sorge war, Banks könnte zu eindeutige Zeichen mangelnder Fahrtüchtigkeit zeigen, so dass er ihn zu früh anhalten musste, damit er sich oder anderen keinen Schaden zufügte.

Doch Banks war ein versierter betrunkener Fahrer. Er startete den Wagen und fuhr auf der Hatch nach Osten, zurück in die Richtung, aus der er gekommen war. Ohne seine Hecklichter aus dem Auge zu lassen, folgte ihm Bosch in einigem Abstand. Er bemerkte keine Schlenker, keine Geschwindigkeitsüberschreitungen, keine willkürlichen Bremsmanöver. Banks schien alles im Griff zu haben.

Dennoch waren es stressige zehn Minuten, während derer Bosch dem silbernen Toyota zur Auffahrt auf den CA-99 folgte. Sobald sie auf dem Freeway waren, verringerte Bosch den Abstand. Fünf Minuten später passierten sie die Hammett-Road-Ausfahrt und kamen zu einem Schild, das die Reisenden im San Joaquin County begrüßte. Bosch stellte die Blitzleuchte aufs Armaturenbrett und schaltete sie ein. Er verringerte den Abstand zwischen den beiden Autos noch mehr und machte das Fernlicht an, so dass das Innere von Banks’ Auto hell beleuchtet wurde. Bosch hatte zwar keine Sirene, aber Banks konnte die Lightshow hinter ihm unmöglich übersehen. Ein paar Sekunden später begann Banks rechts zu blinken.

Bosch setzte darauf, dass Banks nicht auf dem Seitenstreifen des Freeway anhalten würde, und behielt recht. Die nächste Ausfahrt kam in knapp einem Kilometer. Banks ging vom Gas, fuhr vom Freeway ab und hielt auf der gekiesten Fläche vor einem geschlossenen Obststand. Er machte den Motor aus. Es war dunkel und verlassen. Für Bosch ideale Bedingungen.

Im Gegensatz zu vielen protestierenden Betrunkenen stieg Banks nicht aus. Auch das Fenster öffnete er nicht. Als Bosch auf seinen Wagen zuging, hatte er die große Maglite so auf seiner Schulter liegen, dass sie Banks blendete, falls er in sein Gesicht zu schauen versuchte. Er klopfte mit den Knöcheln gegen das Seitenfenster, und Banks ließ es widerstrebend nach unten.

»Es besteht kein Grund, mich anzuhalten«, maulte er, bevor Bosch etwas sagen konnte.

»Sir, Sie fahren schon die ganze Zeit, seit ich hinter Ihnen bin, in Schlangenlinien. Haben Sie etwas getrunken?«

»Unsinn!«

»Steigen Sie bitte aus, Sir.«

»Hier.« Banks reichte seinen Führerschein aus dem Fenster. Bosch nahm ihn und hielt ihn ins Licht, als sähe er ihn an. Aber er ließ Banks keine Sekunde aus den Augen.

»Melden Sie es ruhig«, sagte Banks mit einem herausfordernden Unterton. »Nur zu, melden Sie es Sheriff Drummond, dann wird er Ihnen nämlich sagen, dass Sie sich schön brav wieder in Ihre blöde Zivilstreife setzen und gefälligst verpissen sollen.«

»Ich muss Sheriff Drummond nicht anrufen«, sagte Bosch.

»Sollten Sie aber lieber, weil nämlich hier Ihr Job auf dem Spiel steht. Hören Sie also auf meinen Rat und rufen Sie ihn an.«

»Nein, Sie haben es leider immer noch nicht verstanden, Mr. Banks. Sheriff Drummond brauche ich aus dem Grund nicht anzurufen, weil wir nicht mehr in Stanislaus County sind. Das hier ist San Joaquin County, und unser Sheriff heißt Bruce Ely. Ich könnte natürlich ihn anrufen, aber wegen einer Lappalie wie einem mutmaßlich betrunkenen Verkehrsteilnehmer möchte ich ihn eigentlich lieber nicht behelligen.«

Bosch sah, wie Banks den Kopf sinken ließ, als ihm bewusst wurde, dass er die Countygrenze überquert und sich in ungeschütztes Terrain begeben hatte.

»Steigen Sie aus Ihrem Wagen«, sagte Bosch. »Ich fordere Sie kein zweites Mal auf.«

Banks’ rechte Hand zuckte zum Zündschloss, und er versuchte, den Wagen zu starten. Aber darauf war Bosch gefasst. Er ließ die Maglite fallen, langte rasch durch das Wagenfenster und riss Banks’ Hand vom Zündschloss, bevor er den Motor starten konnte. Dann hielt er ihn mit einer Hand am Handgelenk fest und öffnete mit der anderen die Tür. Er zog ihn aus dem Auto, drehte ihn herum und drückte seinen Oberkörper gegen die Seite des Wagens.

»Sie sind verhaftet, Mr. Banks. Wegen Widerstands gegen die Staatsgewalt und des Verdachts auf Fahren unter Alkoholeinfluss.«

Banks wehrte sich, als ihm Bosch die Arme auf den Rücken zog, um ihm Handschellen anzulegen. Es gelang ihm, sich umzudrehen und hinter sich zu schauen. Die Fahrertür war offen, und die Innenbeleuchtung war an. Das Licht genügte ihm, um Bosch zu erkennen.

»Sie?«

»Ja, ich.«

Bosch schaffte es, Banks’ Handgelenke aneinanderzuketten.

»Was soll der Scheiß?«

»Der Scheiß soll, dass Sie verhaftet sind. Und jetzt gehen Sie zur Hintertür meines Wagens, und wenn Sie sich noch mal wehren, werden Sie stolpern und voll aufs Gesicht fallen, ist das klar? Sie werden Kies fressen, Banks. Wollen Sie das?«

»Nein, ich will nur einen Anwalt.«

»Einen Anwalt bekommen Sie, sobald ich Sie eingeliefert habe. Los.«

Bosch riss den Mann vom Toyota weg und führte ihn zu seinem Crown Vic. Die Blitzleuchte war immer noch an. Er schob Banks zur hinteren Tür, setzte ihn auf den Rücksitz und legte ihm den Sicherheitsgurt an.

»Wenn Sie sich während der Fahrt von der Stelle bewegen, kriegen Sie meine Taschenlampe zwischen die Zähne. Dann werden Sie außer Ihrem Anwalt auch noch einen Zahnarzt brauchen. Ist das klar?«

»Ja. Ich leiste keinen Widerstand. Liefern Sie mich einfach ein und besorgen Sie mir einen Anwalt.«

Bosch warf die Tür zu. Dann ging er zu Banks’ Toyota, zog den Zündschlüssel ab und schloss das Auto ab. Zum Schluss holte er das »TANK LEER«-Schild, das er in der Nacht zuvor benutzt hatte, aus seinem Auto und klemmte es unter den Scheibenwischer von Banks’ Wagen.

Als er zu seinem Auto zurückging, sah Bosch die Silhouette eines Pkws, die sich gegen die Lichter des Freeway abzeichnete. Der Wagen war nicht beleuchtet und stand auf dem Seitenstreifen der Ausfahrt. Bosch konnte sich nicht erinnern, dass an dieser Stelle ein Auto gestanden hatte, als er hinter Banks vom Freeway gefahren war.

Das Innere des Wagens war zu dunkel, um erkennen zu können, ob jemand darin saß. Bosch öffnete die Fahrertür seines Autos, stieg ein, schaltete das Blaulicht aus und fuhr von der gekiesten Fläche rasch auf die parallel zum Freeway verlaufende Straße. Während der Fahrt schaute er ständig in den Rückspiegel, teils um Banks im Auge zu behalten, teils um nach dem geheimnisvollen Pkw Ausschau zu halten.

Als Bosch auf den Parkplatz des Blu-Lite Motel fuhr, waren dort nur zwei andere Autos, und beide standen weit von Boschs Zimmer entfernt. Er parkte rückwärts in eine Lücke ein, so dass sich die Beifahrerseite in größtmöglicher Nähe zur Zimmertür befand.

»Was haben Sie vor?«, fragte Banks.

Bosch antwortete nicht. Er stieg aus und schloss mit seinem Schlüssel die Zimmertür auf. Dann ging er zum Auto zurück und schaute sich auf dem Parkplatz um, bevor er Banks vom Rücksitz zog und rasch zur Tür seines Zimmers führte. Er legte ihm dabei den Arm um die Schultern, als begleitete er einen Betrunkenen in sein Zimmer.

Im Zimmer machte er das Licht an, stieß mit dem Fuß die Tür hinter sich zu und führte Banks zu demjenigen der beiden Stühle am Tisch, von dem aus er ins Licht schauen musste.

»Wie stellen Sie sich das eigentlich vor?«, protestierte Banks. »Sie müssen mich einliefern und mit einem Anwalt telefonieren lassen.«

Bosch sagte immer noch nichts. Er stellte sich hinter Banks, nahm ihm eine Handschelle ab und schob die Kette durch die zwei Streben der Rückenlehne des Stuhls. Dann legte er Banks die Handschelle wieder an, so dass dieser an den Stuhl gekettet war.

»Das werden Sie noch bitter bereuen«, zischte Banks. »Mir ist scheißegal, in welchem County wir hier sind. Das geht eindeutig zu weit, Sie blöder Arsch! Nehmen Sie mir sofort die Handschellen ab!«

Bosch antwortete nicht. Er ging in die Kochnische und füllte an der Spüle einen Becher mit Leitungswasser. Damit kehrte er zum Tisch zurück und setzte sich. Er nahm einen Schluck Wasser und stellte den Becher auf den Tisch.

»Hören Sie mir eigentlich zu? Ich kenne Leute. Mächtige Leute im Valley. Sie können jetzt schon Ihr Testament machen.«

Bosch sah Banks wortlos an. Die Sekunden verstrichen. Banks spannte seine Muskeln an, und Bosch hörte die Handschellen gegen die Streben der Rückenlehne klirren. Aber es nutzte nichts. Resigniert ließ sich Banks nach vorn sinken.

»Sagen Sie vielleicht endlich mal was?«, brüllte er.

Bosch holte sein Handy heraus und legte es auf den Tisch. Er nahm einen weiteren Schluck Wasser und räusperte sich. Schließlich begann er in ruhigem, sachlichem Ton zu sprechen. Er griff auf eine Variante der Eröffnung zurück, die er eine Woche zuvor bei Rufus Coleman eingesetzt hatte.

»Dieser Moment ist der wichtigste Moment Ihres ganzen Lebens. Die Entscheidung, die Sie jetzt treffen werden, ist die wichtigste Entscheidung Ihres Lebens.«

»Ich weiß nicht, was Sie eigentlich wollen.«

»Das wissen Sie sehr wohl. Ganz genau sogar. Und wenn Sie Ihren Kopf aus der Schlinge ziehen wollen, erzählen Sie mir alles. Das ist die Entscheidung, die Sie treffen müssen. Ob Sie Ihren Kopf aus der Schlinge ziehen wollen oder nicht.«

Banks schüttelte den Kopf, als versuchte er, einen Traum zu verscheuchen.

»O Mann … was für ein Wahnsinn, total irre. Sie sind gar kein Cop, habe ich recht? Das ist es. Sie sind irgendein durchgeknallter Irrer, der auf so was abfährt. Wenn Sie ein Cop sind, zeigen Sie mir Ihre Dienstmarke. Ich will sie sehen, Sie blöder Arsch.«

Bosch rührte sich nicht, außer dass er wieder etwas Wasser trank. Er wartete. Autoscheinwerfer vom Parkplatz schwenkten über das Fenster, und Banks begann zu schreien.

»He! Hilfe! Ich werde …«

Bosch nahm den Becher und schüttete Banks das restliche Wasser ins Gesicht, um ihn zum Schweigen zu bringen. Dann ging er rasch ins Bad und holte ein Handtuch. Als er zurückkam, hustete und spuckte Banks, und Bosch knebelte ihn mit dem Handtuch und band es an seinem Hinterkopf fest. Dann packte er ihn an den Haaren, riss seinen Kopf herum und sagte ihm ins Ohr. »Versuchen Sie hier noch mal rumzuschreien, und ich bin nicht mehr so nett.«

Bosch ging zum Fenster und teilte mit einem Finger die Jalousie. Er konnte nur die beiden Autos sehen, die schon bei ihrer Ankunft da gewesen waren. Wer gerade auf den Parkplatz gefahren war, hatte offensichtlich gewendet und war wieder weggefahren. Bosch drehte sich um, um nach Banks zu sehen, dann zog er sein Sakko aus und warf es aufs Bett, so dass die in einem Hüftholster steckende Pistole zum Vorschein kam. Er setzte sich wieder Banks gegenüber.

»So, wo waren wir stehengeblieben? Richtig, dass es ganz allein Ihre Entscheidung ist. Sie müssen heute Abend eine Entscheidung treffen, Reggie. Die unmittelbar anstehende ist, ob Sie mit mir reden oder nicht. Diese Entscheidung hat allerdings enorme Konsequenzen für Sie. Es geht dabei tatsächlich um die Frage, ob Sie den Rest Ihres Lebens im Gefängnis verbringen wollen oder ob Sie Ihre Situation verbessern wollen und mit mir kooperieren.«

Banks schüttelte den Kopf, aber nicht, um Boschs Frage zu verneinen. Eher war es ein Kopfschütteln, das zum Ausdruck bringen sollte, dass er nicht verstehen konnte, wie ihm gerade geschah.

»Ich werde Ihnen jetzt den Knebel abnehmen, aber wenn Sie noch mal versuchen, zu schreien, dann … tja, dann wird das Konsequenzen haben. Aber bevor ich das tue, möchte ich, dass Sie sich voll und ganz auf das konzentrieren, was ich Ihnen in den nächsten Minuten erzählen werde. Mir liegt nämlich viel daran, dass Sie sich des Ernsts der Lage bewusst sind. Haben Sie das verstanden?«

Banks nickte artig und versuchte trotz des Knebels, sein Einverständnis zu artikulieren. Aber es kam nur als undefinierbarer Laut heraus.

»Gut«, fuhr Bosch fort. »Sie sind an einer Verschwörung beteiligt, die jetzt schon mehr als zwanzig Jahre Bestand hat. Ihren Anfang genommen hat diese Verschwörung an Bord des Kreuzfahrtschiffs Saudi Princess, und sie dauert bis zu diesem Moment an.«

Bosch konnte sehen, wie wachsendes Entsetzen in Banks’ immer größer werdende Augen schlich, als er das Gesagte verarbeitete.

»Sie wandern entweder sehr lange ins Gefängnis, oder Sie kooperieren und helfen uns, diese Verschwörung aufzudecken. Falls Sie mit uns kooperieren, haben Sie Aussicht auf eine gewisse Milde, auf eine Chance, nicht den Rest Ihres Lebens im Gefängnis verbringen zu müssen. Kann ich Ihnen den Knebel jetzt abnehmen?«

Banks nickte mit Nachdruck. Bosch fasste über den Tisch und zog das Handtuch grob von seinem Kopf.

»So«, sagte er.

Bosch und Banks sahen sich lange an. Als Banks schließlich zu sprechen begann, war blanke Verzweiflung in seiner Stimme.

»Was wollen Sie eigentlich, Mister, ich habe keine Ahnung, was Sie eigentlich meinen mit Ihrer Verschwörung und dieser ganzen Scheiße. Ich verkaufe Traktoren. Das wissen Sie. Sie haben mich in der Firma gesehen, Mann. Das ist, was ich mache. Wenn Sie irgendwelche Fragen zu einem John Deere …«

Bosch schlug mit der Handfläche auf den Tisch.

»Das reicht!«

Banks sagte nichts mehr, und Bosch stand auf. Er ging zu seinem Rucksack, nahm die Akte heraus und kam damit an den Tisch zurück. Er hatte ihren Inhalt am Morgen so geordnet, dass er die Fotos und Dokumente darin in einer ganz bestimmten Reihenfolge präsentieren konnte. Bosch schlug die Akte auf, und da war eins der Fotos von Anneke Jespersen auf dem Boden der Durchfahrt. Er schob es über den Tisch, so dass es direkt vor Banks zu liegen kam.

»Das ist die Frau, die Sie und Ihre vier Freunde umgebracht haben, und dann haben Sie es vertuscht.«

»Sie spinnen ja. Das ist kompletter …«

Bosch schob das nächste Foto über den Tisch – eine Aufnahme der Tatwaffe.

»Und das ist die irakische Militärpistole, mit der sie erschossen wurde. Eine der Waffen, von denen Sie mir erzählt haben, dass Sie sie vom Golf nach Hause geschmuggelt haben.«

Banks zuckte mit den Achseln.

»Na und? Was können sie mir deswegen schon groß anhaben? Meinen VFW-Ausweis einziehen? Sollen sie doch. Nehmen Sie endlich diese dämlichen Fotos weg.«

Bosch schob ihm das nächste hin. Banks, Dowler, Cosgrove und Henderson auf dem Pooldeck der Saudi Princess.

»Und hier sind Sie vier auf der Princess, an dem Abend, bevor Sie sich alle einen angesoffen und Anneke Jespersen vergewaltigt haben.«

Banks schüttelte den Kopf, aber Bosch war nicht entgangen, dass das letzte Foto ins Schwarze getroffen hatte. Banks hatte die Hosen voll, denn sogar ihm war bewusst, dass er das schwächste Glied in der Kette war. Seinen Platz hätte auch Dowler einnehmen können, aber Dowler war nicht mit Handschellen an einen Stuhl gekettet. Er schon.

Banks’ schlimmste Ängste und Befürchtungen kochten hoch, und er machte einen kolossalen Fehler.

»Bei Vergewaltigung beträgt die Verjährungsfrist sieben Jahre, und Sie können mir absolut nichts nachweisen. Mit der ganzen anderen Scheiße hatte ich nichts zu tun.«

Das war ein beträchtliches Eingeständnis seinerseits. Alles, was Bosch hatte, war eine Verschwörungstheorie, aber keinerlei Beweise, um sie zu stützen. Der Auftritt mit Banks diente nur einem einzigen Zweck. Ihn gegen die anderen auszuspielen. Ihn zum Beweismaterial gegen sie zu machen.

Aber Banks schien nicht zu begreifen, was er gerade gesagt, was er preisgegeben hatte. Bosch schwamm weiter auf seiner Welle.

»Hat das Henderson gesagt? Dass Sie wegen der Vergewaltigung nichts mehr zu befürchten hätten? Hat er deshalb Cosgrove zu erpressen versucht? Wollte er deshalb Geld für sein eigenes Restaurant?«

Banks antwortete nicht. Er schien erstaunt, wie viel Bosch über die Sache wusste. Bosch hatte zwar nur geraten, aber nicht ohne ein gewisses Vertrauen in die Richtigkeit seiner Vermutungen, was die Verhältnisses der Männer auf dem Kreuzfahrtschiff anging.

»Nur dumm, dass dieser Schuss nach hinten losgegangen ist.«

Bosch nickte, wie um seine Aussage zu bestätigen. Er sah so etwas wie Begreifen in Banks’ Augen kriechen. Genau darauf hatte er gewartet.

»Nur zu Ihrer Information«, fuhr Bosch fort. »Dowler haben wir uns auch schon gekauft. Er will nicht für den Rest seines Lebens ins Gefängnis wandern. Deshalb kooperiert er.«

Banks schüttelte den Kopf.

»Vollkommen ausgeschlossen. Ich habe eben erst mit ihm geredet. Am Telefon. Unmittelbar nachdem Sie aus dem Zentrum gegangen sind.«

Das war der Haken beim Improvisieren. Man konnte nie vorhersagen, wann die Geschichte, die man jemandem auftischte, mit unwiderlegbaren Fakten kollidierte. Bosch versuchte es durch ein wissendes Grinsen zu überspielen und nickte.

»Natürlich haben Sie mit ihm telefoniert. Aber er war bei uns, als Sie ihn angerufen haben. Er hat genau das gesagt, was wir ihm gesagt haben, das er Ihnen sagen soll. Und danach hat er uns brav weiter alles Mögliche über Sie und Cosgrove und Drummond erzählt … beziehungsweise Drummer, wie Sie ihn damals genannt haben.«

Bosch sah wachsende Gewissheit in Banks’ Augen sickern. Jetzt waren seine letzten Zweifel verflogen, dass irgendjemand Bosch von Drummer erzählt haben musste. Das konnte er sich nicht einfach aus den Fingern gesogen haben.

Bosch schaute ostentativ in die Akte, die vor ihm lag, als wollte er sich vergewissern, dass er nichts vergessen hatte.

»Also, ich weiß nicht, Reg. Wenn das alles vor eine Grand Jury kommt und Sie alle wegen Mordes, Vergewaltigung und Verschwörung und was weiß ich noch allem angeklagt werden, was für Anwälte, glauben Sie, werden sich dann wohl Cosgrove und Drummond nehmen? Und wen werden Sie sich leisten können? Und wenn die beiden zum Beispiel auf die Idee kommen, Sie mal eben vor einen Bus zu stoßen und zu behaupten, dass Sie, Dowler und Henderson es waren, die das Komplott geschmiedet haben, wem, glauben Sie, wird die Jury dann glauben? Cosgrove und Drummond oder Ihnen?«

Obwohl seine Arme hinter der Stuhllehne festgekettet waren, versuchte Banks sich vorzubeugen, aber das gelang ihm nur wenige Zentimeter. Deshalb blieb ihm nichts, als in bitterer Angst und Enttäuschung den Kopf hängen zu lassen.

»Die Sache ist längst verjährt«, sagte er. »Wegen des Schiffs kann ich nicht mehr angeklagt werden, und das ist das Einzige, was ich getan habe.«

Bosch schüttelte langsam den Kopf. Kriminelle erstaunten ihn immer wieder von neuem mit ihrer Fähigkeit, sich von ihren Taten zu distanzieren und sie zu rationalisieren.

»Sie können ja nicht mal beim Namen nennen, was Sie getan haben. Sie sprechen nur vom ›Schiff‹. Es war Vergewaltigung. Sie und die anderen haben Anneke Jespersen vergewaltigt. Und was Ihre rechtliche Situation angeht, sind Sie ebenfalls auf dem Holzweg. Eine kriminelle Verschwörung zur Vertuschung einer Straftat lässt diese Straftat weiter fortbestehen. Sie können wegen dieser Sache nach wie vor belangt werden, Banks, und das werden Sie auch.«

Bosch improvisierte und schaffte es, Banks zu überzeugen, obwohl er sich alles aus dem Stegreif einfallen ließ.

Das musste er auch, denn es gab nur einen einzigen Ausgang der Sache, der etwas brachte. Er musste Banks drehen, ihn zum Reden bringen und breitschlagen, vor Gericht gegen die anderen auszusagen. Alle seine Drohungen mit Strafverfolgung und Gefängnis waren letztlich leer. Er hatte nur den Hauch eines Indizienbeweises, um Banks und die anderen mit dem Mord an Anneke Jespersen in Verbindung zu bringen. Er hatte keine Zeugen und keine Sachbeweise, um einen Zusammenhang herzustellen. Er hatte die Tatwaffe, konnte sie aber keinem seiner Verdächtigen in die Hand drücken. Natürlich konnte er belegen, dass sich die Tatverdächtigen zunächst am Persischen Golf und ein Jahr später in South L.A. in großer räumlicher Nähe zum Opfer befunden hatten. Aber ein Mord ließ sich ihnen damit nicht nachweisen. Bosch wusste, dass das nicht ausreichte und dass sich nicht einmal der blauäugigste und unerfahrenste stellvertretende Bezirksstaatsanwalt von ganz L.A. dafür hergäbe, sich daran die Finger zu verbrennen. Deshalb hatte Bosch nur eine Chance, und sie bestand darin, einen der Beteiligten gegen die anderen zu wenden. Er musste Banks mit einem Trick oder einer List oder sonst irgendetwas so weit bringen, dass er einknickte und mit der Wahrheit herausrückte.

Banks schüttelte den Kopf, aber es sah so aus, als wollte er damit einen Gedanken oder ein Bild von sich fernhalten. Als glaubte er, wenn er seinen Kopf immer nur weiter bewegte, könnte die Realität dessen, was ihm blühte, nicht in ihn eindringen.

»Nein, Mann, nein, das können Sie nicht tun – Sie müssen mir helfen«, sagte er schließlich. »Ich erzähle Ihnen alles, aber Sie müssen mir helfen. Versprechen Sie mir das?«

»Versprechen kann ich Ihnen gar nichts, Reggie. Aber ich kann mich bei der Staatsanwaltschaft für Sie einsetzen, und zumindest so viel steht fest: Staatsanwälte haben immer ein Auge auf ihre Kronzeugen. Wenn Sie das möchten, müssen Sie Ihr Schweigen brechen und mir alles erzählen. Alles. Und Sie dürfen mir keine Lügen erzählen. Eine einzige Lüge, und alles ist umsonst. Und Sie bekommen lebenslänglich.«

Damit überließ er Banks eine Weile sich selbst, bevor er fortfuhr. Wenn er die anderen schnappen wollte, musste er sie hier und jetzt überführen, sonst war seine Chance verspielt, und er konnte ihnen nichts mehr anhaben.

»Und? Sind Sie bereit, mit mir zu reden?«, fragte er schließlich.

Banks nickte widerstrebend.

»Ja«, sagte er. »Ich werde reden.«

31

Bosch gab den Code in sein Handy ein und aktivierte die Aufnahme-App. Dann begann er mit der Vernehmung. Zuerst wies er sich und das Ermittlungsverfahren aus, um das es bei der Vernehmung ging, dann gab er Reginald Banks’ Namen, Alter und Adresse an. Er las Banks von einer Karte, die in seinem Dienstmarkenetui steckte, seine Rechte vor, und Banks erklärte, er sei sich über seine Rechte im Klaren und bereit, mit Bosch zu kooperieren; außerdem brachte er unmissverständlich zum Ausdruck, dass er vorher keinen Anwalt konsultieren wolle.

In den folgenden anderthalb Stunden erzählte Banks eine Geschichte, die sich über einen Zeitraum von zwanzig Jahren erstreckte und auf der Saudi Princess begann. Auch wenn er kein einziges Mal das Wort Vergewaltigung in den Mund nahm, bestätigte er, dass vier von ihnen – er selbst, Dowler, Henderson und Cosgrove – in einer Kabine des Schiffs Sex mit Anneke Jespersen gehabt hatten, als diese infolge der K.o.-Tropfen, die ihr Cosgrove heimlich in einen Drink geträufelt hatte, nicht mehr zurechnungsfähig war. Banks sagte, Cosgrove habe das Mittel Romp and Stomp genannt, aber er habe nicht gewusst, warum. Es sei ein Medikament gewesen, das Rinder vor dem Transport verabreicht bekamen, um sie ruhigzustellen.

Bosch vermutete, dass Banks Rompun meinte, ein in der Tiermedizin gebräuchliches Beruhigungsmittel. Es hatte in anderen seiner Ermittlungsverfahren eine Rolle gespielt.

Banks betonte, dass vor allem Cosgrove es auf Jespersen abgesehen hatte; er hatte den anderen gegenüber erklärt, dass sie wahrscheinlich naturblond sei und dass er mit so einer Frau noch nie etwas gehabt habe.

Als Bosch fragte, ob J.J. Drummond während der Vergewaltigung in der Kabine gewesen sei, verneinte Banks das mit Nachdruck. Drummond habe zwar hinterher erfahren, was passiert sei, aber dabei mitgemacht habe er nicht. Banks erklärte, die fünf Männer seien zu diesem Zeitpunkt zwar nicht die einzigen Angehörigen der 237th Company auf dem Schiff gewesen, aber niemand sonst habe etwas mit der Sache zu tun gehabt.

Banks weinte, als er die Geschichte erzählte, und betonte immer wieder, wie leid es ihm tue, an dem Vorfall in der Kabine beteiligt gewesen zu sein. »Es war der Krieg, Mann. Er hat bei jedem seine Spuren hinterlassen.«

Diese Ausrede hörte Bosch nicht zum ersten Mal – der Gedanke, die ständige Lebensgefahr und die Ängste des Krieges stellten einem Soldaten einen Freibrief für zutiefst verwerfliche Straftaten aus, die er im normalen Leben niemals beginge oder auch nur in Erwägung zöge. Sie musste als Entschuldigung für alle möglichen Verbrechen herhalten, die von der Auslöschung ganzer Dörfer bis zur Gruppenvergewaltigung einer betäubten Frau reichen konnten. Bosch nahm sie Banks nicht ab und fand, dass Jespersen recht gehabt hatte. Bei dieser Tat handelte es sich um ein durch nichts zu entschuldigendes Kriegsverbrechen. Fest überzeugt war er allerdings davon, dass der Krieg den wahren Charakter eines Menschen zum Vorschein brachte, ob nun gut oder schlecht. Er hatte kein Verständnis für Banks oder die anderen.

»War das der Grund, warum Cosgrove das Romp and Stomp an den Golf mitgenommen hat? Für den Fall, dass der Krieg seine Spuren an ihm hinterlassen würde? Bei wie viel anderen Frauen hat er es dort drüben noch ausprobiert? Oder zuvor an der Highschool? Sie sind doch sicher alle auf dieselbe Schule gegangen. Es würde mich sehr wundern, wenn Sie diese K.-o.-Tropfen auf dem Schiff zum ersten Mal ausprobiert hätten.«

»Nein, Mann, ich habe dieses Zeug nie benutzt. Ich wusste nicht einmal, dass er es ihr damals gegeben hat. Ich dachte, sie wäre einfach, na ja, betrunken. Das mit dem Romp and Stomp hat mir Drummond erst später erzählt.«

»Wie bitte? Sie haben doch eben erst behauptet, Drummond war gar nicht dabei.«

»War er auch nicht. Ich rede von später. Als wir wieder zu Hause waren. Er wusste genau, was in dieser Kabine passiert ist. Er wusste alles.«

Um sich ein besseres Bild machen zu können, welche Rolle Drummond bei den Straftaten gegen Anneke Jespersen gespielt hatte, musste Bosch mehr wissen. Er machte einen unvermittelten Zeitsprung zu den Unruhen von 1992 in L.A.

»Dann erzählen Sie mal, was im Crenshaw Boulevard passiert ist.«

Banks schüttelte den Kopf.

»Dazu kann ich Ihnen nichts erzählen.«

»Was heißt hier, dazu können Sie mir nichts erzählen? Sie waren doch dort.«

»Ich war zwar dort, aber nicht wirklich dort, wenn Sie wissen, was ich meine?«

»Nein, weiß ich nicht. Erklären Sie es mir.«

»Ich meine, ich war natürlich dort. Wir wurden schließlich hingeschickt. Aber als dieses Mädchen erschossen wurde, war ich nicht mal in der Nähe dieser Durchfahrt. Ich war zusammen mit Henderson an der Sperre am anderen Ende. Ausweise kontrollieren.«

»Sie sagen also aus – und das habe ich auf Band –, dass Sie ›das Mädchen‹, Anneke Jespersen, weder lebend noch tot gesehen haben, als Sie in L.A. waren?«

Die Förmlichkeit der Frage gab Banks zu denken. Er merkte, dass es Bosch darauf angelegt hatte, ihn auf seine Aussage festzunageln.

Bosch hatte ihn zu Beginn der Vernehmung ausdrücklich darauf hingewiesen, dass nur dann Hoffnung für ihn bestand, wenn er die Wahrheit sagte. Zugleich hatte er ihn gewarnt, dass er all seine Aussichten auf Milde zunichte machte, wenn er auch nur ein einziges Mal log, und dass sich Bosch dann nicht mehr für ihn einsetzen würde.

Als kooperationswilliger Zeuge war Banks nicht mehr angekettet. Er hob die Hände und strich sich mit den Fingern durchs Haar. Zwei Stunden zuvor hatte er noch auf einem Hocker der VFW-Bar gesessen. Jetzt kämpfte er im übertragenen Sinn um sein Leben, um ein Leben, das nach diesem Abend mit Sicherheit anders aussehen würde.

»Halt, warten Sie, das ist nicht ganz richtig. Ich habe sie gesehen. Ja, ich habe sie gesehen, aber ich habe nicht gewusst, dass sie in dieser Durchfahrt erschossen wurde. Ich war nicht in der Nähe. Dass sie es war, habe ich erst erfahren, als wir etwa zwei Wochen später wieder zu Hause zurück waren. Wirklich.«

»Gut. Dann erzählen Sie, wo Sie sie gesehen haben.«

Banks sagte, dass, kurz nachdem die 237th zur Bekämpfung der Unruhen in Los Angeles eingetroffen war, Henderson den anderen erzählt hatte, dass er »die Blonde« vom Schiff unter den Journalisten vor dem Coliseum gesehen hatte, wo auch die Einheiten der California National Guard zusammengezogen wurden, nachdem sie in einem langen Lkw-Konvoi vom Central Valley heruntergekommen waren.

Zunächst hatten die anderen Henderson nicht geglaubt, aber dann hatte Cosgrove Drummond losgeschickt, um einen genaueren Blick auf die Journalisten zu werfen. Drummond war nämlich auf der Saudi Princess nicht in der Kabine dabei gewesen und hätte somit von Jespersen nicht erkannt werden können.

»Schon, aber wie hätte er sie dann erkennen sollen?«, fragte Bosch.

»Weil er sie auf dem Schiff gesehen hat. Deshalb wusste er, wie sie aussah. Er ist nur nicht in die Kabine mitgekommen. Er hat damals gesagt, bei vieren wäre es eine Gruppenvergewaltigung.«

Das verarbeitete Bosch und forderte Banks auf, mit seiner Geschichte fortzufahren. Daraufhin erzählte Banks, dass Drummond von den Journalisten am Coliseum zurückkam und bestätigte, dass es sich tatsächlich um die Frau handelte.

»Ich erinnere mich noch, dass wir uns gefragt haben: ›Was will sie hier?‹ und ›Wie hat sie uns gefunden?‹. Aber Cosgrove ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. Er meinte, sie hätte keine Beweise. Als es passiert ist, gab es ja diesen ganzen DNA- und CSI-Kram noch nicht, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Ja, weiß ich. Und wann haben Sie sie persönlich gesehen?«

Banks sagte, dass er Jespersen sah, als seine Einheit ihren Einsatzbefehl erhielt und zum Crenshaw Boulevard vorrückte. Sie folgte dem Konvoi und fotografierte die Nationalgardisten, als sie sich entlang der Straße postierten.

»Sie war wie ein Gespenst, das uns überallhin gefolgt ist und Fotos von uns gemacht hat. Richtig unheimlich. Henderson hat es auch so empfunden. Wir dachten, sie würde eine Reportage über uns machen oder so was Ähnliches.«

»Hat sie mit Ihnen gesprochen?«

»Nein, mit mir nicht. Ganz bestimmt nicht.«

»Und mit Henderson?«

»Nicht, dass ich wüsste. Er war die meiste Zeit mit mir zusammen.«

»Wer hat sie erschossen, Reggie? Wer hat sie in diese Durchfahrt gelockt und erschossen?«

»Das wüsste ich auch gern, Mann, und wenn ich es wüsste, würde ich es Ihnen auch sagen. Aber ich war nicht dabei, als es passiert ist.«

»Und Sie fünf haben auch später nie darüber gesprochen?«

»Na ja, darüber gesprochen haben wir schon, aber es kam nie die Rede darauf, wer jetzt was getan hat. Drummer hat die Sache in die Hand genommen und vorgeschlagen, dass wir so eine Art Pakt schließen und nie wieder darüber reden. Er hat gesagt, Carl hätte viel Geld und würde sich um jeden von uns kümmern, solange wir den Mund halten. Und wenn nicht, hat er damit gedroht, uns alle hinzuhängen.«

»Wie?«

»Er hat gesagt, er hätte die nötigen Beweise. Er hat gesagt, was auf dem Schiff passiert ist, wäre das Motiv, und wir würden alle angeklagt. Wegen Beteiligung an einem Mordkomplott.«

Bosch nickte. Das alles passte zu seiner Verschwörungstheorie. »Und wer hat die Frau nun tatsächlich erschossen? War es Carl Cosgrove? Ist das der Schluss, zu dem Sie damals gelangt sind?«

Banks zuckte mit den Achseln.

»Na ja, das dachte ich jedenfalls immer. Dass er sie in diese Durchfahrt geschleppt oder irgendwie hingelockt hat und dass die anderen Schmiere gestanden haben. Sie waren nämlich alle drei dort oben. Carl, Frank und Drummer. Aber ich und Henderson, wir waren nicht dabei. Das müssen Sie mir glauben.«

»Und hinterher geht Frank Dowler in diese Durchfahrt, um Wasser zu lassen, und ›entdeckt‹ zufällig die Leiche.«

Banks nickte nur.

»Warum? Warum hat er das getan? Warum haben sie die Leiche nicht einfach dort liegen lassen? Wahrscheinlich wäre sie erst ein paar Tage später gefunden worden.«

»Das dürfen Sie mich nicht fragen. Aber vermutlich dachten sie, dass die Ermittlungen nicht sehr gründlich wären, wenn sie während der Unruhen gefunden würde. Sie wissen schon, wegen des Zeitdrucks und allem. Drummer war hier oben Deputy und kannte sich mit diesem ganzen Polizeikram aus. Wir haben alle möglichen Geschichten gehört, dass eigentlich wegen nichts groß passiert ist. Das reinste Chaos überall.«

Bosch sah Banks durchdringend an.

»Tja, da hatten Sie allerdings vollkommen recht.«

Danach schwieg Bosch eine Weile und überlegte, was er Banks noch fragen musste. Wenn ein Zeuge auspackte, gab es manchmal so viele Aspekte eines Falls abzudecken, dass man leicht den Faden verlor. Ihm fiel ein, dass es die Pistole war, die ihn an diesen Punkt gebracht hatte. Folge der Pistole, schärfte er sich deshalb ein.

»Wem gehörte die Pistole, mit der sie erschossen wurde?«, fragte er.

»Keine Ahnung. Mir jedenfalls nicht. Meine Pistole ist zu Hause im Safe.«

»Hatten Sie alle Berettas aus dem Irak?«

Banks nickte und erzählte, wie ihre Einheit Lkw-Ladungen konfiszierter irakischer Waffen zu einem in der saudi-arabischen Wüste ausgehobenen Loch transportiert hatte, damit sie dort gesprengt und vergraben werden konnten. Fast alle Angehörigen der damit beauftragten Einheit hatten von diesen Lkws heimlich Handfeuerwaffen abgezweigt, darunter auch die fünf Männer, die später zur gleichen Zeit wie Anneke Jespersen auf der Saudi Princess waren.

Für den Transport in die Heimat wurden die Waffen von Banks – dem Inventory Officer oder Zeugmeister der 237th Company – im Ausrüstungscontainer der Einheit versteckt.

»Da wurde buchstäblich der Bock zum Gärtner gemacht«, sagte Banks. »Wir waren eine Logistiktruppe, und ich war einer von denen, die dafür zuständig waren, alles zu zerlegen und in Kartons zu packen. Diese Pistolen nach Hause zu schaffen war total einfach.«

»Und zu Hause haben Sie die geschmuggelten Waffen dann wieder verteilt.«

»Richtig. Und alles, was ich dazu sagen kann, ist, dass ich meine Pistole noch zu Hause im Safe liegen habe, und das ist der Beweis, dass ich nicht derjenige war, der sie erschossen hat.«

»Hatten Sie in L.A. alle Ihre Waffen dabei?«

»Das weiß ich nicht. Ich jedenfalls nicht. Man hätte sie ja die ganze Zeit verstecken müssen.«

»Aber Sie wurden in eine Stadt geschickt, in der, wie Sie im Fernsehen sehen konnten, das totale Chaos ausgebrochen war. Und trotzdem haben Sie nicht sicherheitshalber Ihre eigene Waffe mitgenommen?«

»Dazu kann ich nur sagen: Ich hatte meine Beretta nicht dabei.«

»Und wer hatte seine dabei?«

»Das weiß ich nicht, Mann. Wir waren damals schon nicht mehr so speziell miteinander. Als wir nach Desert Storm nach Hause gekommen sind, haben sich unsere Wege getrennt. Wir hatten erst wieder Kontakt miteinander, als wir nach L.A. geschickt worden sind. Aber keiner hat den anderen gefragt, ob er seine eigene Pistole dabeihat.«

»Okay. Noch eine Frage zu den Pistolen. Wer hat die Seriennummer von seiner entfernt?«

Banks sah Bosch verständnislos an.

»Wie meinen Sie das? Niemand, soviel ich weiß.«

»Sind Sie da sicher? Die Seriennummer der Pistole, mit der Anneke Jespersen in der Durchfahrt erschossen wurde, war unkenntlich gemacht worden. Hat das keiner von Ihnen gemacht? Hat keiner von Ihnen die Nummer weggefeilt?«

»Nein, warum auch? Jedenfalls habe ich es bei meiner nicht gemacht. Die Pistolen waren so eine Art Erinnerung: dass wir dort drüben waren. Souvenirs sozusagen.«

Über die Konsequenzen dieser Antwort musste sich Bosch noch Gedanken machen. Charles Washburn hatte steif und fest behauptet, dass die Seriennummer der Pistole, die er in seinem Garten gefunden hatte, bereits entfernt worden war. Das passte dazu, dass der Todesschütze die Waffe nach dem Mord einfach über den Zaun geworfen hatte. Es deutete nämlich darauf hin, dass sich der Täter ganz sicher gewesen war, dass die Pistole nicht mehr mit ihm in Verbindung gebracht werden könnte. Wenn er Banks Glauben schenken durfte, hatten nicht alle Mitglieder der Saudi-Princess-Five nach der Heimkehr aus dem Golfkrieg die Seriennummern von ihren Pistolen entfernt. Mindestens einer von ihnen hatte es aber getan. Dem haftete ein unguter Beigeschmack an. Für mindestens einen der fünf war die Pistole mehr als ein Souvenir gewesen. Er hatte gewusst, dass er sie eines Tages benutzen würde.

Bosch überlegte, was der nächste Punkt war. Es war ihm wichtig, alle Aspekte der Geschichte zu dokumentieren, darunter auch die veränderten, aber weiterhin bestehenden Beziehungen der fünf Männer von der Saudi Princess.

»Was können Sie mir über Henderson erzählen? Was ist Ihrer Meinung nach mit ihm passiert?«

»Er ist umgebracht worden, das ist mit ihm passiert.«

»Von wem?«

»Woher soll ich das wissen? Ich weiß nur, dass er mir gesagt hat, wegen der Geschichte auf dem Schiff wären wir aus dem Schneider, weil inzwischen genügend Zeit verstrichen wäre. Und mit dem, was in L.A. passiert ist, hatten wir nichts zu tun, so dass wir auch deswegen nichts mehr zu befürchten hatten.«

Banks beteuerte, dass er danach nicht noch einmal mit Henderson gesprochen hatte. Einen Monat später wurde er bei dem Raubüberfall auf das Restaurant, das er leitete, umgebracht.

»Und das Cosgrove gehörte«, ergänzte Bosch.

»Ja, stimmt.«

»In einer Zeitungsmeldung von damals stand, dass er selbst ein Restaurant eröffnen wollte. Wissen Sie darüber irgendetwas?«

»Das habe ich auch gelesen, aber gewusst habe ich davon nichts.«

»Hielten Sie den Überfall für reinen Zufall?«

»Nein, ich dachte, es sollte eine Botschaft sein. Wissen Sie, ich glaube, dass Chris dachte, er wäre aus dem Schneider und hätte jetzt etwas, womit er Carl unter Druck setzen konnte. Wahrscheinlich ist er zu ihm gegangen und hat ihm das Messer auf die Brust gesetzt und gesagt: du finanzierst mir jetzt dieses Lokal oder … und dann kam es zu diesem Raubüberfall, und er wurde umgelegt. Nicht umsonst hat die Polizei wegen dieser Sache nie jemanden ins Visier genommen und wird das auch nicht mehr.«

»Wer war es dann also?«

»Woher soll ich das wissen, Mann? Carl hat jede Menge Geld. Wenn er irgendwas erledigt haben will, wird es auch erledigt, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Bosch nickte. Er verstand es. Er griff nach der Akte und begann darin zu blättern in der Hoffnung, etwas zu finden, das ihn auf die nächste Frage brachte. Er kam zu einer Reihe von Fotos von Kameras, wie Anneke Jespersen sie bei sich gehabt hatte. Die RCTF hatte die Fotos nach den Unruhen in den lokalen Leihhäusern verteilt, allerdings ohne Erfolg.

»Was ist aus ihren Kameras geworden? Sie wurden gestohlen. Haben Sie jemanden mit den Kameras gesehen?«

Banks schüttelte den Kopf. Bosch ließ nicht locker.

»Was ist mit den Filmen passiert? Hat Cosgrove irgendetwas erzählt, dass er die Filme aus ihren Kameras genommen hat?«

»Mir jedenfalls nicht. Ich weiß absolut nichts über das, was in dieser Durchfahrt passiert ist. Wie oft soll ich Ihnen das noch sagen? Ich war nicht dabei.«

Plötzlich fiel Bosch ein wichtiges Thema ein, das er noch nicht angeschnitten hatte, und er machte sich insgeheim Vorhaltungen, es beinahe vergessen zu haben. Er war sicher, dass er keine zweite Gelegenheit mehr bekäme, Banks auf den Zahn zu fühlen. Sobald die Ermittlungen weiter voranschritten, würde sich Banks einen Anwalt nehmen. Selbst wenn er mit Einverständnis seines Anwalts weiterhin kooperierte, war es unwahrscheinlich, dass Bosch eine zweite Chance erhielt, sich ohne den Rechtsbeistand mit ihm zusammensetzen und ganz allein den Ablauf des Gesprächs bestimmen zu können. Er musste jetzt versuchen, so viel wie möglich aus Banks herauszubekommen.

»Wie war das mit dem Hotelzimmer des Mädchens? Jemand hat sich nach ihrem Tod Zutritt dazu verschafft, und der Betreffende hatte ihren Schlüssel. Jemand hat ihn aus ihrer Tasche genommen, als sie ermordet wurde.«

Bosch hatte seine Frage noch nicht annähernd zu Ende gestellt, als Banks bereits den Kopf zu schütteln begann. Bosch fasste das als ein verräterisches Zeichen auf.

»Darüber weiß ich nichts«, sagte Banks.

»Wirklich nicht? Wenn Sie mir etwas verheimlichen, ist das gleichbedeutend mit einer Lüge. Sollte ich das herausfinden, gilt unsere Abmachung nicht mehr, und ich verwende alles, was Sie sagen, um Sie fertigzumachen. Ist das klar?«

Banks knickte ein.

»Na ja, ich weiß jedenfalls so gut wie nichts darüber. Aber als wir damals in L.A. waren, bekam ich mit, dass Drummer wegen einer Verletzung ins Krankenhaus musste. Er hatte, glaube ich, eine Gehirnerschütterung und musste über Nacht im Krankenhaus bleiben. Später hat mir Drummer allerdings erzählt, das hätte gar nicht gestimmt. Er und Carl hätten sich das nur ausgedacht, um sich von der Einheit entfernen zu können. Und dann sind sie mit ihrem Schlüssel in ihr Hotel gefahren und haben in ihrem Zimmer nachgesehen, ob sie dort irgendwas hatte, was uns wegen des Schiffs belasten könnte.«

Die offizielle Version dieser Geschichte kannte Bosch bereits. Kriegsheld Drummond war der einzige Angehörige der 237th gewesen, der bei dem Einsatz in Los Angeles verletzt worden war. Das war jedoch nur Schwindel gewesen, Teil eines Plans, um eine Gruppenvergewaltigung und einen Mord zu vertuschen. Und jetzt kandidierte er nach zwei Amtszeiten als Sheriff mit der finanziellen Unterstützung eines der Männer, die er gedeckt hatte, für den Kongress.

»Was haben Sie sonst noch gehört?«, fragte Bosch. »Was hat er in dem Zimmer gefunden?«

»Ich habe nur gehört, dass er ihre Aufzeichnungen mitgenommen hat. Es war eine Art Tagebuch ihrer Suche nach uns und wie sie herauszufinden versucht hat, wer wir sind. Anscheinend wollte sie ein Buch darüber schreiben.«

»Hat er diese Aufzeichnungen noch?«

»Keine Ahnung. Ich habe sie nie gesehen.«

Bosch nahm an, dass Drummond dieses Tagebuch noch hatte. Zusammen mit seinem Wissen von den Vorfällen auf der Saudi Princess verschaffte es ihm die Möglichkeit, die anderen vier Verschwörer unter Druck zu setzen. Vor allem Carl Cosgrove, der reich und mächtig war und Drummond bei der Verwirklichung seiner ehrgeizigen Pläne helfen konnte.

Bosch schaute auf sein Handy. Es nahm weiterhin auf und zeigte einundneunzig Minuten an. Einen Themenbereich musste er noch mit Banks klären.

»Was können Sie mir über Alex White erzählen?«

Banks schüttelte verständnislos den Kopf.

»Wer soll Alex White sein?«

»Einer Ihrer Kunden. Sie haben ihm vor zehn Jahren einen Traktor verkauft.«

»Aha. Und was soll das …«

»An dem Tag, als er den Traktor geliefert bekam, haben Sie beim LAPD angerufen und sich unter seinem Namen nach dem Jespersen-Fall erkundigt.«

Bosch sah, wie endlich Begreifen in Banks’ Augen aufflackerte.

»Ach so, jetzt weiß ich, was Sie meinen. Klar, das war ich.«

»Warum? Warum haben Sie angerufen?«

»Weil ich wissen wollte, ob bei den Ermittlungen zu dem Fall etwas herausgekommen ist. In einer Zeitung, die jemand im Aufenthaltsraum hat liegen lassen, habe ich zufällig einen Artikel darüber gelesen, was in den zehn Jahren seit den Unruhen alles passiert ist. Deshalb habe ich in L.A. angerufen und mich erkundigt. Zunächst wurde ich ständig weiter durchgestellt, aber dann hat endlich jemand mit mir geredet. Allerdings wollte er gleich als Erstes meinen Namen wissen, weil er mir sonst nichts sagen dürfte. Na ja, und dann habe ich wahrscheinlich auf einem Blatt Papier oder sonst wo diesen Namen stehen sehen und mich einfach als Alex White ausgegeben. Meine Telefonnummer oder sonst was musste ich ja nicht angeben, und deshalb bestand auch keine Gefahr, dass jemand der Sache weiter nachgehen würde.«

Bosch nickte. Ihm wurde klar, dass er den Zusammenhang zu Modesto vermutlich nie hergestellt hätte und der Fall immer noch kalt wäre, wenn Banks diesen Anruf nicht gemacht hätte.

»Ihre Telefonnummer wurde aber registriert«, sagte er Banks. »Nur aus diesem Grund bin ich hier.«

Banks nickte niedergeschlagen.

»Eines verstehe ich allerdings immer noch nicht«, fuhr Bosch fort. »Warum haben Sie damals bei uns angerufen? Sie hatten doch nichts mehr zu befürchten. Warum haben Sie riskiert, Verdacht zu erregen?«

Banks zuckte mit den Achseln und schüttelte den Kopf.

»Keine Ahnung. Einfach so, nehme ich an. Wahrscheinlich hat der Zeitungsartikel Erinnerungen an das Mädchen und diese ganze Geschichte in mir wachgerufen. Ich war neugierig, ob sie noch, na ja, nach einem Täter suchten.«

Bosch sah auf die Uhr. Es war zehn Uhr. Es war spät, aber er wollte nicht bis zum Morgen warten, um Banks nach Los Angeles zu bringen. Er wollte den Schwung nicht verlieren.

Er stoppte die Aufnahme und speicherte sie. Und dann tat Bosch, der modernen Technologien grundsätzlich misstraute, etwas Ungewöhnliches. Für den Fall, dass sein Handy kaputt ging oder versehentlich ins Klo fiel oder die Datei beschädigt wurde, mailte er die Audiodatei seinem Partner. Er wollte sichergehen, dass Banks’ Aussage nicht verlorenging.

Er wartete auf das leise Geräusch, das anzeigte, dass das Handy die Datei gesendet hatte, dann stand er auf.

»So«, sagte er. »Das wär’s fürs Erste.«

»Bringen Sie mich jetzt zu meinem Auto?«

»Nein, Banks, Sie kommen mit mir.«

»Wohin?«

»Nach Los Angeles.«

»Jetzt?«

»Ja, jetzt. Stehen Sie auf.«

Banks rührte sich nicht.

»Ich will aber nicht nach L.A. Ich will nach Hause. Ich habe Kinder.«

»Aha, und wann haben Sie Ihre Kinder zum letzten Mal gesehen?«

Banks machte ein dummes Gesicht. Darauf wusste er keine Antwort.

»Sehen Sie? Deshalb, los jetzt. Stehen Sie auf.«

»Warum jetzt? Lassen Sie mich nach Hause fahren.«

»Nur damit das klar ist, Banks. Sie kommen jetzt mit mir nach L.A., und dort führe ich Sie morgen früh einem Deputy DA vor, der Ihre offizielle Aussage aufnehmen und Sie dann wahrscheinlich vor die Grand Jury bringen wird. Wann Sie nach Hause können, wird dann er entscheiden.«

Banks machte immer noch keine Anstalten, aufzustehen. Er war ein Gefangener seiner Vergangenheit. Selbst wenn er einer strafrechtlichen Verfolgung entging, war sein bisheriges Leben zu Ende. Jeder von Modesto bis Manteca würde erfahren, welche Rolle er gespielt hatte – damals und jetzt.

Bosch begann, die Fotos und Dokumente zusammenzupacken und in den Ordner zurückzustecken.

»Wenn wir jetzt nach L.A. fahren, kann ich Ihnen Folgendes anbieten«, sagte er. »Sie können während der Fahrt entweder vorne neben mir sitzen, oder ich verhafte Sie und lege Ihnen Handschellen an, und Sie kommen auf den Rücksitz. Dann müssen Sie die ganze Fahrt vornübergebeugt sitzen und können hinterher wahrscheinlich nicht mehr aufrecht gehen. Also, was ist Ihnen lieber?«

»Ist ja gut, ich komme mit. Aber erst mal muss ich pinkeln. Sie haben ja selbst gesehen, wie viel ich getrunken habe, und ich war nicht mehr auf dem Klo, seit ich vom Zentrum losgefahren bin.«

Bosch runzelte die Stirn. Die Bitte war nicht unberechtigt. Bosch hatte sogar selbst schon überlegt, wie er die Toilette benutzen könnte, ohne Banks eine Gelegenheit zu bieten, sich die Sache noch einmal anders zu überlegen und abzuhauen. »Meinetwegen«, sagte er deshalb. »Kommen Sie.«

Bosch ging als Erster ins Bad und sah sich das Fenster über der Kloschüssel an. Es war ein altes Lamellenfenster mit einem Hebelgriff. Der Griff ließ sich mühelos abziehen. Um Banks zu zeigen, dass er nicht weit käme, hielt Bosch ihn hoch.

»Dann mal zu«, sagte er.

Er verließ das Bad, ließ aber die Tür offen, um hören zu können, falls Banks versuchte, das Fenster zu öffnen oder kaputt zu schlagen. Während Banks urinierte, blickte sich Bosch nach einer Stelle um, an der er ihn anketten konnte, um vor der fünfstündigen Fahrt auch selbst auf die Toilette gehen zu können. Er entschied sich für die Stangen im Kopfteil des Betts.

Bosch begann hastig zu packen und warf seine Sachen achtlos in den Koffer. Als Banks die Spülung betätigte und aus dem Bad kam, führte ihn Bosch zum Bett und forderte ihn auf, darauf Platz zu nehmen, damit er ihn ans Kopfteil ketten konnte.

»Was soll das jetzt schon wieder?«, protestierte Banks.

»Das ist nur, damit Sie es sich nicht noch mal anders überlegen, solange ich auf der Toilette bin.«

Bosch stand über der Kloschüssel und wurde gerade fertig, als er die Zimmertür auffliegen hörte. Er zog rasch den Reißverschluss hoch und stürmte aus der Toilette, um Banks hinterherzurennen. Doch Banks war noch ans Bett gekettet.

Boschs Blick schoss zur offenen Tür, in der ein Mann mit einer Pistole stand. Auch ohne die Uniform und den Hitlerbart, der auf das Wahlplakat gekritzelt worden war, erkannte Bosch sofort J.J. Drummond, Sheriff von Stanislaus County. Er war groß und kräftig und gut aussehend, mit einem kantigen Kinn. Der Traum eines jeden Wahlkampfleiters.

Die Pistole unablässig auf Boschs Brust gerichtet, kam Drummond in das Motelzimmer. Er war allein.

»Detective Bosch«, sagte er. »Sie überschreiten hier Ihre Befugnisse aber schon ein bisschen, oder täusche ich mich da?«

32

Drummond forderte Bosch auf, die Hände zu heben. Dann ging er auf ihn zu, zog Boschs Pistole aus ihrem Holster und steckte sie in die Tasche seiner grünen Jagdjacke. Dann deutete er mit seiner eigenen Waffe auf Banks.

»Nehmen Sie ihm die Handschellen ab.«

Bosch holte die Schlüssel aus seiner Hosentasche und kettete Banks vom Kopfteil des Betts los.

»Nehmen Sie ihm die Handschellen ab und legen Sie eine um Ihr linkes Handgelenk.«

Das tat Bosch, dann steckte er die Schlüssel wieder ein.

»So, Reggie, und jetzt leg ihm die Handschellen an. Am Rücken.«

Bosch hielt die Hände hinter den Rücken und ließ sich von Banks mit den Handschellen fesseln. Dann kam Drummond auf ihn zu, nahe genug, um ihn, wenn er wollte, mit dem Lauf seiner Pistole berühren zu können.

»Wo ist Ihr Handy, Detective?«

»In meiner rechten Hosentasche.«

Als Drummond das Telefon herausholte, sah er Bosch aus dreißig Zentimeter Entfernung in die Augen.

»Sie hätten sich da lieber raushalten sollen, Detective.«

»Schon möglich«, erwiderte Bosch.

Drummond fasste in Boschs andere Tasche und zog die Schlüssel heraus. Um sich zu vergewissern, dass Bosch sonst nichts einstecken hatte, klopfte der Sheriff anschließend alle anderen Taschen Boschs ab. Dann ging er zum Bett, nahm Boschs Sakko und durchsuchte dessen Taschen, bis er das Dienstmarkenetui und die Schlüssel seines Leihwagens fand. Er steckte alles, was er konfiszierte, in die andere Tasche seiner Jacke. Dann fasste er unter seiner Jacke an seinen Rücken, zog eine weitere Pistole hervor und reichte sie Banks.

»Pass auf ihn auf, Reggie.«

Damit ging Drummond zum Tisch und schlug mit dem Fingernagel die Akte auf. Er beugte sich über den Ordner und studierte die Fotos der Kameramodelle, die Anneke Jespersen bei sich gehabt hatte.

»Und was ist hier nun eigentlich los, meine Herren?«, fragte er schließlich.

Als müsste er Bosch mit seiner Antwort zuvorkommen, platzte Banks los:

»Er hat versucht, mich zum Reden zu bringen, Drummer. Über L.A. und das Schiff. Er weiß über das Schiff Bescheid. Er hat mich einfach entführt, ohne Scheiß. Aber ich habe ihm kein Wort gesagt.«

Drummond nickte.

»Das ist gut, Reggie. Sehr gut.«

Er studierte weiter die Akte und blätterte, wieder mit dem Fingernagel, ein paar Seiten vor. Bosch wusste, dass er sich die Akte gar nicht ansah. Er überlegte lediglich, in was er da hineingeplatzt war und wie er im Weiteren vorgehen sollte. Schließlich klappte er den Ordner zu und klemmte ihn sich unter den Arm.

»Ich glaube, am besten machen wir erst mal eine kleine Spritztour.«

An dieser Stelle meldete sich zum ersten Mal Bosch zu Wort, obwohl er bereits wusste, dass ihm alles Argumentieren nichts helfen würde.

»Ihnen ist doch klar, dass das nicht nötig ist, Sheriff. Ich habe nichts als meine Vermutungen, und wir wissen beide, dass ich mir damit nichts kaufen kann.«

Drummond lächelte ohne jeden Humor.

»Ich weiß nicht. Andererseits stützt sich jemand wie Sie wahrscheinlich nicht nur auf bloße Vermutungen.«

Bosch erwiderte das grimmige Lächeln.

»Wenn Sie sich da mal nicht täuschen.«

Um sich zu vergewissern, dass er nichts übersehen hatte, drehte sich Drummond einmal um seine Achse und blickte sich um.

»Okay, Reg, nimm Detective Boschs Sakko. Wir machen jetzt unsere kleine Spritztour. Wir nehmen das Auto des Detective.«

Der Parkplatz war verlassen, als sie Bosch zu seinem gemieteten Crown Vic führten. Er musste hinten einsteigen. Drummond reichte Banks die Schlüssel und forderte ihn auf, sich ans Steuer zu setzen. Dann stieg auch er hinten ein, hinter Banks und neben Bosch.

»Wo soll’s hingehen?«, fragte Banks.

»In die Hammett Road«, sagte Drummond.

Banks fuhr vom Parkplatz des Motels und zur Auffahrt des CA-99. Bosch schaute zu Drummond hinüber, der immer noch die Pistole in der Hand hielt.

»Wie haben Sie das Ganze überhaupt mitbekommen?«, fragte er.

Er konnte Drummond im Dunkeln zufrieden grinsen sehen.

»Meinen Sie, wie ich erfahren habe, dass Sie hier oben rumschnüffeln? Tja, Sie haben ein paar Fehler gemacht, Detective. Zuallererst haben Sie gestern Abend ein paar Schmutzspuren auf Carl Cosgroves Helipad hinterlassen. Er hat sie heute Morgen gesehen und mich angerufen. Er meinte, jemand würde ihm nachspionieren, und darauf habe ich zwei meiner Leute losgeschickt, um mal nachzusehen.

Dann ruft mich heute Abend Frank Dowler an und erzählt mir, unser Freund Reggie hat im Veteranenzentrum mit einem Kerl gequatscht, der eine IRG-Pistole kaufen will. Und dieses seltsame Aufeinandertreffen hat mir natürlich schon etwas zu denken gegeben …«

»Das war alles nur vorgeschoben, Drummer«, sagte Banks vom Vordersitz und sah dabei Drummond im Rückspiegel an. »Wie hätte ich das schon ahnen sollen, Mann. Ich habe es für bare Münze genommen. Deshalb habe ich Frank angerufen, ob er seine Knarre verkaufen will. Als ich das letzte Mal mit ihm geredet habe, hat er dringend Geld gebraucht.«

»Ist mir alles klar, Reggie. Bloß weiß Frank ein paar Dinge, die du nicht weißt – außerdem war er ein bisschen nervös, weil ihm seine Frau erzählt hat, dass gestern Abend jemand bei ihnen zu Hause vorbeigekommen ist und nach ihm gefragt hat.«

Er sah Bosch an und nickte ihm zu, als wollte er sagen, er wüsste, dass dieser Besucher er war.

»Frank hat sofort geschaltet und war auch so schlau, mich anzurufen. Daraufhin habe ich ein bisschen rumtelefoniert, und dabei hat sich ziemlich schnell herausgestellt, dass ein Name, den ich von einer sehr, sehr lange zurückliegenden Nacht kenne, im Gästebuch des Blu-Lite steht. Das war ein weiterer Fehler, Detective Bosch. Das Zimmer unter Ihrem richtigen Namen zu mieten.«

Bosch antwortete nicht. Er schaute aus dem Fenster in das Dunkel hinaus und versuchte, sich mit dem Wissen zu beruhigen, dass er die Audiodatei von Banks’ Vernehmung an seinen Partner geschickt hatte. Chu würde sie erhalten, wenn er am Morgen seine Mails checkte.

Er wusste, dass er sich mit diesem Wissen unter Umständen seine Freiheit erkaufen konnte, hielt es aber im Moment noch für zu riskant. Er hatte keine Ahnung, wen Drummond in L.A. kannte und wie weit seine Beziehungen reichten. Bosch durfte seinen Partner oder die Aufnahme von Banks’ Vernehmung nicht gefährden. Er musste sich mit dem Wissen zufriedengeben, dass seine Mail, egal was in dieser Nacht mit ihm geschah, zu Chu gelangte und Anneke Jespersen gerächt würde. Die Gerechtigkeit würde siegen. Darauf wollte Bosch zählen.

Sie fuhren nach Süden und hatten bald die Grenze zu Stanislaus County überquert. Banks fragte, wann er sein Auto wiederbekäme, und Drummond sagte ihm, er solle sich deswegen keine Sorgen machen, sie würden es später holen. Als die Ausfahrt zur Hammett Road vor ihnen auftauchte, betätigte Banks den Blinker.

»Jetzt geht’s wohl zum Chef?«, sagte Bosch.

»So was Ähnliches«, sagte Drummond.

Sie verließen den Freeway und fuhren durch die Mandelpflanzung zur pompösen Einfahrt des Cosgrove-Anwesens. Am Tor forderte Drummond Banks auf, ein Stück vorzufahren, damit er vom Rücksitz auf den Knopf der Sprechanlage drücken konnte.

»Ja?«

»Ich bin’s.«

»Alles klar?«

»Alles paletti. Mach uns auf.«

Das Tor öffnete sich automatisch, und Banks fuhr durch. Sie folgten der Zufahrtstraße durch die Mandelbäume und legten die Strecke zum Château, für die Bosch am Abend zuvor eine Stunde gebraucht hatte, in zwei Minuten zurück. Bosch lehnte sich gegen das Seitenfenster und schaute nach oben. Es schien dunkler zu sein als in der Nacht zuvor. Wolken verdeckten den Sternenhimmel.

Sie erreichten das Ende der Pflanzung, und Bosch sah, dass die Außenbeleuchtung des Hauses aus war. Vielleicht war der Wind zu schwach, um das Windrad hinter dem Haus zu drehen. Oder Cosgrove wollte es für die anstehende Angelegenheit lieber dunkel haben. Die Autoscheinwerfer schwenkten über den schwarzen Hubschrauber, der startbereit auf dem Helipad stand.

Auf der Wendeschleife vor dem Château wartete ein Mann. Banks hielt neben ihm an, und der Mann setzte sich auf den Beifahrersitz. Im Schein der Innenbeleuchtung sah Bosch, dass es Carl Cosgrove war. Groß, mit mächtigem Oberkörper und dichtem grauem gelocktem Haar. Er erkannte ihn von den Fotos. Drummond sagte nichts zu ihm, aber Banks war begeistert, seinen alten Kumpel von der Nationalgarde zu sehen.

»Carl, lange nicht gesehen, Mann.«

Cosgrove war nicht annähernd so erfreut über das Wiedersehen. Er schaute zu ihm hinüber.

»Reggie.«

Mehr sagte er nicht. Drummond forderte Banks auf, die Straße zu nehmen, die am Château und einer frei stehenden Garage vorbei in die Hügel hinter dem Haupthaus hinaufführte. Nach wenigen Minuten erreichten sie eine alte Nurdachscheune, die von Rinderpferchen umgeben war, aber unbenutzt und stillgelegt aussah.

»Was machen wir hier eigentlich?«, fragte Banks.

»Wir?«, sagte Drummond. »Wir kümmern uns um Detective Bosch, weil Detective Bosch die Geister der Vergangenheit nicht ruhen lassen wollte. Halt vor der Scheune an.«

Banks blieb so stehen, dass die Scheinwerfer das große Doppeltor anstrahlten. An den linken Torflügel war ein »Zutritt verboten«-Schild genagelt. Das Tor war mit einem großen Schieber verriegelt, und um die zwei Griffe war eine Kette mit einem Vorhängeschloss geschlungen.

»Das ist wegen der Kids, die ständig in die Scheune schleichen und ihre Bierdosen und allen möglichen anderen Müll herumliegen lassen«, sagte Cosgrove, als wäre er eine Erklärung schuldig, warum das Tor abgeschlossen war.

»Schließ auf«, sagte Drummond.

Cosgrove stieg aus und ging mit einem Schlüssel in der Hand auf das Scheunentor zu.

»Hältst du das wirklich für nötig, Drummer?«, fragte Banks.

»Hör endlich auf, mich so zu nennen, Reggie. So nennt mich schon lange niemand mehr.«

»Sorry, soll nicht wieder vorkommen. Aber findest du wirklich, dass wir das tun müssen?«

»Fängst du jetzt schon wieder mit deinem blöden Wir an. Wann war es denn jemals wir, Reg? Meinst du nicht mich? Oder bin etwa nicht ich derjenige, der ständig die Scheiße ausbügeln darf, die ihr baut?«

Banks antwortete nicht. Cosgrove hatte das Vorhängeschloss entfernt und schob den rechten Torflügel auf.

»Wir ziehen das jetzt durch«, sagte Drummond.

Er stieg aus und warf die Tür hinter sich zu. Banks folgte ihm nicht sofort, und diese Gelegenheit nutzte Bosch, um ihm im Rückspiegel in die Augen zu sehen.

»Sie müssen da nicht mitmachen, Reggie. Er hat Ihnen eine Pistole gegeben, Sie können es verhindern.«

In diesem Moment ging Boschs Tür auf, und Drummond zerrte ihn aus dem Auto.

»Worauf wartest du noch, Reggie? Komm endlich, Mann.«

»Ach so. Ich wusste ja nicht, dass ihr mich dabeihaben wollt.«

Banks stieg aus.

»In die Scheune, Bosch«, sagte Drummond.

Bosch blickte wieder in den schwarzen Himmel hinauf, als er auf das offene Scheunentor zu geschoben wurde. Sobald sie in der Scheune waren, schaltete Cosgrove eine Lampe ein, die so hoch oben zwischen den Deckenbalken angebracht war, dass sie nur sehr schwaches Licht auf die Stelle warf, wo sie standen.

Drummond ging zu einem Holzpfeiler in der Mitte, der den Heuboden stützte, und drückte dagegen, um seine Festigkeit zu testen. Er fühlte sich stabil an.

»Hier«, sagte er dann. »Bring ihn her.«

Banks stieß Bosch nach vorn, und Drummond packte ihn wieder am Arm und drehte ihn herum, so dass er mit dem Rücken zu dem Pfeiler stand. Er hob die Pistole und richtete sie auf Boschs Gesicht.

»Schön stillhalten«, befahl er, und an Banks gewandt: »Kette ihn an den Pfeiler, Reggie.«

Banks zog die Schlüssel aus seiner Hosentasche und schloss eine von Boschs Handschellen auf. Dann zog er seine Arme hinter seinem Rücken um den Holzbalken. Bosch fasste das als ein Zeichen auf, dass sie ihn nicht umbringen würden. Jedenfalls nicht sofort. Aus irgendeinem Grund brauchten sie ihn noch lebend.

Sobald Bosch festgekettet war, wurde Cosgrove mutig und stellte sich dicht vor ihn.

»Wissen Sie, was ich hätte tun sollen? Ich hätte Sie schon damals in dieser Durchfahrt mit meiner Sechzehner abknallen sollen. Dann wäre mir das alles erspart geblieben. Aber dummerweise habe ich zu hoch gezielt.«

»Das reicht jetzt, Carl«, sagte Drummond. »Geh schon mal ins Haus runter und warte dort auf Frank. Das hier erledigen wir, und ich komme gleich nach.«

Cosgrove bedachte Bosch mit einem langen Blick, der in einem fiesen Grinsen endete.

»Setzen Sie sich doch, Detective.«

Damit trat er von hinten gegen Boschs linken Fuß und drückte ihn an der Schulter nach unten. Bosch rutschte am Pfeiler hinab und landete unsanft auf dem Steiß.

»Carl! Lass das, Mann. Wir machen das schon.«

In dem Moment, als Cosgrove endlich abzog, wurde Bosch klar, was er mit »zu hoch gezielt« gemeint hatte. Cosgrove war der Nationalgardist gewesen, der in besagter Nacht am Tatort die Schüsse abgegeben hatte, deretwegen sich alle auf den Boden geworfen hatten, um in Deckung zu gehen. Und jetzt wurde Bosch auch klar, dass er gar keine verdächtige Person auf einem der umliegenden Dächer gesehen hatte. Ihm war es nur darum gegangen, Aufregung und Hektik zu verbreiten und von der Untersuchung des von ihm begangenen Mords abzulenken.

»Ich nehme das Auto«, sagte Cosgrove.

»Nein, der Wagen bleibt hier. Ich möchte nicht, dass Frank es sieht, wenn er aufkreuzt. Das könnte ihn misstrauisch machen. Er weiß von seiner Frau, dass Bosch bei ihm vorbeigeschaut hat.«

»Wenn du meinst. Dann gehe ich eben zu Fuß zurück.«

Cosgrove verließ die Scheune, und Drummond stellte sich vor Bosch und blickte im schwachen Licht zu ihm hinab. Er fasste in seine Jackentasche und holte die Pistole heraus, die er Bosch abgenommen hatte.

»Drummer«, sagte Banks nervös. »Warum willst du nicht, dass Frank das Auto sieht? Wieso ist Frank …«

»Wie oft soll ich es dir noch sagen, Reggie? Du sollst mich nicht so nennen.«

Drummond hob den Arm und drückte den Lauf von Boschs Pistole an die Seite von Reggie Banks’ Kopf. Er blickte weiter auf Bosch hinab, als er abdrückte. Der Knall war ohrenbetäubend, und Blut und Hirnmasse spritzten auf Bosch, als Banks neben ihm auf den heubestreuten Boden sank.

Drummond blickte auf den Toten hinab. Die letzten Kontraktionen von Banks’ Herz pumpten Blut aus der Eintrittswunde in das schmutzige Stroh. Drummond steckte Boschs Waffe wieder ein und griff nach der Pistole, die er kurz zuvor Banks gegeben hatte.

»Vorhin im Auto, als Sie allein mit ihm waren, da haben Sie ihm doch sicher gesagt, dass er mich umlegen soll.«

Bosch antwortete nicht, und ohne lange zu warten, fuhr Drummond fort.

»Eigentlich hätte er nachsehen müssen, ob sie überhaupt geladen ist.«

Er nahm das Magazin heraus und bewegte es vor Bosch hin und her. Es war leer.

»Sie haben es vollkommen richtig angepackt, Detective«, sagte er. »Sie haben beim schwächsten Glied der Kette angesetzt, und Reggie war das schwächste Glied. Gratuliere.«

Bosch merkte, dass er sich getäuscht hatte. Es war aus. Er zog die Knie an den Körper und presste den Rücken gegen den Pfeiler. Er wappnete sich.

Dann ließ er den Kopf sinken und schloss die Augen. Er versuchte, ein Bild seiner Tochter heraufzubeschwören.

Es war von einem guten Tag, einem Sonntag. Er hatte ihr auf dem leeren Parkplatz einer nahen Highschool das Autofahren beigebracht. Zunächst war es eine ziemlich ruckelige Angelegenheit gewesen, und sie war immer viel zu fest auf die Bremse gestiegen. Aber am Ende hatte sie das Auto besser im Griff als die meisten Fahrer, denen Bosch auf den Straßen von L.A. begegnet war.

Er war stolz auf sie, und was noch wichtiger war, sie war stolz auf sich.

Als sie am Ende der Fahrstunde wieder die Plätze tauschten und Bosch nach Hause fuhr, erzählte sie ihm, dass sie Polizistin werden und in seine Fußstapfen treten wolle. Diese Ankündigung war aus heiterem Himmel gekommen, etwas, was ihrer Nähe an diesem Tag entsprungen war.

Als Bosch jetzt daran dachte, spürte er eine tiefe Ruhe über sich kommen. Es war seine letzte Erinnerung, das, was er in seine Black Box mitnehmen würde.

»Dass Sie mir schön hier bleiben, Detective. Ich brauche Sie später noch.«

Drummond klang geradezu freundlich. Bosch öffnete die Augen und blickte zu ihm auf. Der Sheriff nickte und entfernte sich in Richtung Tor. Bosch sah, wie er die Pistole, die er Banks gegeben hatte, in seinen rückwärtigen Hosenbund schob. Die Beiläufigkeit, mit der er Banks erschossen hatte, und die unübersehbare Übung, mit der er die Pistole einsteckte, führten Bosch schlagartig etwas vor Augen. So kaltblütig brachte niemand einen Menschen um, wenn er es nicht vorher schon einmal getan hatte. Und 1992 hatte nur einer der fünf Verschwörer einen Job gehabt, in dem sich eine Wegwerfwaffe – eine Pistole ohne Seriennummer – als nützlich erweisen konnte. Für Drummond war die Beretta kein Desert-Storm-Souvenir gewesen, sondern ein Gebrauchsgegenstand. Deshalb hatte er sie damals nach L.A. mitgenommen.

»Sie waren es«, sagte Bosch.

Drummond blieb stehen und schaute zu ihm zurück.

»Haben Sie was gesagt?«

Bosch sah ihn an.

»Ich habe gesagt, ich weiß, dass Sie es waren. Nicht Cosgrove. Sie haben sie erschossen.«

Drummond ging wieder auf Bosch zu. Sein Blick glitt über die dunklen Ränder der Scheune, dann zuckte er mit den Achseln. Er wusste, dass er alle Trümpfe in der Hand hatte. Er redete mit einem Toten, und Tote erzählten keine Geschichten.

»Tja«, sagte er. »Sie wurde ein bisschen lästig.«

Er grinste. Es schien ihm Genugtuung zu bereiten, Bosch nach zwanzig Jahren von seiner Tat zu erzählen.

Das machte sich Bosch zunutze. »Wie haben Sie sie in die Durchfahrt gelockt?«

»Das war ganz einfach. Ich bin zu ihr gegangen und habe ihr gesagt, dass ich weiß, wen und was sie sucht. Ich habe ihr gesagt, dass ich auf dem Schiff war und von dieser Geschichte gehört hatte. Ich habe gesagt, ich würde mich ihr als Quelle zur Verfügung stellen, aber im Moment wäre es zu gefährlich, mit ihr zu reden. Ich habe ihr vorgeschlagen, mich um fünf Uhr in der Durchfahrt mit ihr zu treffen. Und sie war tatsächlich so blöd, hinzukommen.«

Er nickte, wie um zu sagen, dass damit die Sache geritzt gewesen war.

»Was haben Sie mit ihren Kameras gemacht?«

»Das Gleiche wie mit der Pistole. Ich habe ihre Sachen in einen der Gärten dort hinten geworfen. Die Filme habe ich natürlich vorher rausgenommen.«

Bosch stellte es sich vor. Eine Kamera, die in einem Garten landete und die der Finder behielt oder versetzte, statt sie der Polizei zu übergeben.

»Sonst noch Fragen, Detective?« Drummond genoss es sichtlich, Bosch seine Cleverness demonstrieren zu können.

»Ja«, sagte Bosch. »Wenn Sie derjenige waren, der es getan hat, wie haben Sie es dann geschafft, Cosgrove und die anderen zwanzig Jahre lang nach Ihrer Pfeife tanzen zu lassen?«

»Ganz einfach. Carl junior wäre enterbt worden, wenn sein alter Herr erfahren hätte, dass er in so etwas verwickelt war. Die anderen haben einfach gekuscht, und wenn nicht, wurden sie aus dem Weg geräumt.«

Damit drehte er sich um und ging zum Tor. Er drückte es auf, doch dann hielt er inne. Er schaute mit einem finsteren Lächeln zu Bosch zurück, als er die Hand ausstreckte und die Deckenlampe ausschaltete.

»Schlafen Sie ein bisschen, Detective.«

Dann ging er nach draußen und schloss das Tor hinter sich. Bosch hörte, wie der Stahlschieber einrastete, als Drummond ihn einschloss.

Er blieb in vollkommener Dunkelheit zurück.

Aber er lebte noch – vorerst.

33

Bosch war nicht zum ersten Mal in völliger Dunkelheit sich selbst überlassen. Und bei vielen dieser Gelegenheiten hatte er Angst gehabt und gewusst, dass er dem Tod nahe war. Aber zugleich wusste er, dass er, wenn er wartete, irgendwann feststellen würde, dass es an allen finsteren Orten ein verirrtes Licht gab und dass es ihn retten würde, wenn er es fand.

Er musste vor allem versuchen, sich darüber klarzuwerden, was gerade passiert war und warum. Eigentlich hätte er nicht mehr am Leben sein dürfen. Alle seine Theorien liefen darauf hinaus, dass er in einer Kiste endete. Dass ihm Drummond mit derselben Kaltschnäuzigkeit, mit der er Reggie Banks erschossen hatte, eine Kugel durch den Kopf jagte. Drummond war der Mann fürs Grobe, der Ausputzer, und Bosch war Teil der Sauerei. Dass er verschont wurde, und sei es auch nur vorläufig, ergab keinen Sinn. Aber wenn er überleben wollte, musste er zu verstehen versuchen, warum das so war.

Der erste Schritt war, sich zu befreien. Er stellte alle den Fall betreffenden Fragen hintan und konzentrierte sich ganz auf seine Flucht. Um sich von seiner Umgebung und seinen Möglichkeiten einen besseren Eindruck verschaffen zu können, zog er die Füße unter seinen Körper und schob sich langsam hoch, bis er wieder aufrecht stand.

Den Anfang machte er mit dem Stützpfeiler. Der etwa fünfzehn Zentimeter dicke Holzbalken ließ sich weder erschüttern noch verrücken, wenn er mit dem Rücken dagegen schlug. Das Einzige, was er damit erreichte, war, dass er sich selbst weh tat. Da sich der Balken nicht von der Stelle bewegen ließ, musste er ihn bei allen weiteren Erwägungen als feste Größe einkalkulieren.

Als er in das Dunkel hinaufspähte, konnte er gerade noch die Umrisse der Querbalken erkennen. Bevor das Licht ausgegangen war, hatte er gesehen, dass es keine Möglichkeit gab, ganz nach oben zu kommen, keine Möglichkeit, dort hinaufzuklettern und sich zu befreien.

Er blickte an sich hinab, aber seine Füße blieben im Dunkeln verborgen. Er wusste, dass der heubedeckte Boden aus gestampfter Erde war, und er begann, mit der Ferse gegen das untere Ende des Balkens zu treten. Der Stützpfeiler fühlte sich an, als wäre er fest im Boden verankert, wie genau, konnte Bosch jedoch nicht erkennen.

Er wusste, er hatte nur eine Wahl. Entweder er wartete, bis Drummond zurückkam, oder er versuchte zu entkommen. Er rief sich das Bild seiner Tochter, das er kurz zuvor heraufbeschworen hatte, wieder vor Augen und beschloss, nicht klein beizugeben. Er würde bis zum letzten Atemzug kämpfen. Nachdem er mit den Füßen das Stroh beiseitegefegt hatte, begann er, mit dem Absatz auf die gestampfte Erde einzutreten und sie an der Oberfläche langsam abzutragen.

In dem Bewusstsein, dass das seine letzte verzweifelte Chance war, rammte er wie wild seine Hacken in den Boden, fast so, als kämpfte er gegen alles an, was ihn jemals eingeschränkt hatte. Rasch begannen seine Fersen unerträglich zu schmerzen, und seine Handgelenke wurden so fest in die Handschellen gezogen, dass seine Finger taub wurden. Aber es war ihm egal. Er wollte gegen alles treten, was ihn im Leben jemals behindert hatte.

Seine Anstrengungen waren vergeblich. Irgendwann stieß er auf das, was er für das Betonfundament der Stütze hielt. Der Balken war fest darin verankert und ließ sich ebenso wenig von der Stelle bewegen wie er selbst. Schließlich gab Bosch auf und ließ sich mit hängendem Kopf nach vorn sinken. Er war erschöpft und nahe daran, zu resignieren.

Er fand sich damit ab, dass seine einzige Gelegenheit, sich zu befreien, käme, wenn Drummond zurückkehrte. Falls ihm etwas einfiel, wie er Drummond dazu bringen konnte, ihn loszuketten, hatte er vielleicht noch eine Chance. Vielleicht konnte er ihm die Pistole entreißen oder einfach weglaufen. Auf jeden Fall war es seine einzige Chance.

Aber was konnte er vorbringen, was konnte er sagen, um Drummond dazu zu bewegen, auf seinen einzigen strategischen Vorteil zu verzichten? Bosch straffte die Schultern und drückte sich mit dem Rücken an den Balken. Seine Konzentration durfte nicht nachlassen. Er musste auf alles vorbereitet sein. Er begann zu rekapitulieren, was ihm Banks in seinem Motelzimmer erzählt hatte, und suchte nach einem Element seiner Geschichte, das er sich zunutze machen konnte. Er brauchte etwas, womit er Drummond drohen konnte, ein verstecktes Risiko, irgendetwas, was nur er, Bosch, ihm verraten konnte.

Er war nach wie vor der Überzeugung, dass er die E-Mail, die er Chu geschickt hatte, nicht preisgeben sollte. Weder durfte er seinen Partner in potenzielle Gefahr bringen, noch durfte er Drummond die Möglichkeit in die Hand spielen, den Schlüssel zur Lösung des Falls zu vernichten. Banks’ Geständnis war zu wichtig, um damit Tauschhandel zu treiben.

Für Bosch stand außer Zweifel, dass sich Drummond bereits an seinem Handy zu schaffen gemacht hatte, aber es war mit einem Code geschützt und so eingestellt, dass es nach dreimaliger Eingabe eines falschen Codes automatisch gesperrt wurde. Wenn es Drummond danach weiter probierte, würde er irgendwann eine Datenbereinigung auslösen. Das bestärkte Bosch in der Gewissheit, dass Chu die Aufnahme erhalten würde, ohne dass Drummond es mitbekam. Deshalb beschloss er, nichts zu tun, was daran etwas ändern konnte.

Er brauchte ein anderes Druckmittel. Er brauchte ein Drehbuch, ein Skript, etwas, womit er arbeiten konnte.

Aber was?

Er zermarterte sich den Kopf. Irgendetwas musste es doch geben. Er begann damit, dass Drummond Banks erschossen hatte, weil er wusste, dass er mit Bosch geredet hatte. Vielleicht konnte er sich darauf beziehen und behaupten, dass Banks ihm etwas verraten hatte, eine Art Beweis, den er in der Hinterhand behalten hatte. Etwas, mit dem er das Blatt gegen Cosgrove und Drummond wenden konnte, wenn sich ihm eine Gelegenheit bot.

Was?

Plötzlich glaubte Bosch, etwas zu haben. Wieder die Pistole. Folge der Pistole. Das war das Motto seiner bisherigen Ermittlungen gewesen. Es gab keinen Grund, jetzt davon abzurücken. Banks hatte ihm erzählt, dass er der Zeugmeister seiner Nationalgardeeinheit gewesen war. Er war es gewesen, der die Souvenirwaffen für den Versand in die Heimat in die Ausrüstungskartons gepackt hatte. Er war der Bock, der zum Gärtner gemacht worden war. Bosch würde Drummond erzählen, dass der Bock Buch geführt hatte. Dass Banks eine Liste mit den Seriennummern der Pistolen zusammengestellt hatte, aus der hervorging, wer welche Waffe erhalten hatte, und in der auch der Name des Nationalgardisten stand, dem die Pistole gehört hatte, mit der Anneke Jespersen erschossen worden war. Diese Liste war sicher verwahrt, aber nach Banks’ Tod würde sie rasch zum Vorschein kommen, und nur Bosch konnte Drummond sagen, wo sie war.

Bosch schöpfte wieder Hoffnung. Er konnte sich sogar vorstellen, dass der Trick funktionierte. Ganz sicher war er sich seiner Sache noch nicht, aber es konnte klappen. Der Plan war noch ausbaufähig. Vor allem brauchte er etwas, was Drummond ernsthaft zu denken gab, eine begründete Angst, dass die Liste nach Banks’ Tod auftauchte und ihn überführte.

Bosch begann zu glauben, dass er eine Chance hatte. Er musste alles nur noch ein wenig ausschmücken und glaubwürdiger machen. Er musste nur …

Er hielt in seinen Überlegungen inne. Da war ein Licht. Er merkte, dass er die ganze Zeit die Augen offen gehabt hatte, als er über sein weiteres Vorgehen nachgedacht hatte. Doch erst jetzt wurde er auf den winzigen grünlich weißen Lichtschein neben seinen Füßen aufmerksam. Es war ein verschwommener, aus winzigen Punkten bestehender Kreis, der nicht größer war als ein Fünfzig-Cent-Stück. Außerdem bewegte sich in dem Kreis etwas. Wie ein ferner Stern wanderte an seinem Rand ein winziges Licht von einem Punkt zum nächsten.

Bosch merkte, dass er auf Reggie Banks’ Uhr hinabblickte. Und im selben Moment wurde ihm klar, wie er sich befreien konnte.

Rasch nahm in seinem Kopf ein Plan Gestalt an. Er rutschte wieder so weit an dem Balken hinab, dass er, ohne einen Stuhl unter sich zu haben, eine sitzende Haltung einnahm. Trotz seiner schmerzenden Schenkel und des Muskelkaters von seiner nächtlichen Wanderung durch die Mandelpflanzung stemmte er sich mit dem rechten Bein gegen den Stützbalken. Dann streckte er in dieser Haltung seinen linken Fuß aus und versuchte, mit der Ferse das Handgelenk des Toten zu sich heranzuziehen. Erst nach mehreren Versuchen fand er den erforderlichen Halt, um den Arm des Toten bewegen zu können. Sobald er ihn so weit, wie ihm dies mit dem Fuß möglich war, zu sich herangezogen hatte, richtete er sich wieder auf und drehte sich um hundertachtzig Grad auf die andere Seite des Pfeilers. Dann ließ er sich ganz zu Boden gleiten und tastete hinter sich nach Banks’ Hand. Er hatte Mühe, sie zu erreichen.

Als er die Hand des Toten schließlich mit beiden Händen zu fassen bekam, beugte er sich, so weit es ging, vor und zog Banks noch näher zu sich heran. Dann tastete er nach seinem Handgelenk, öffnete den Verschluss des Uhrarmbands und klappte, während er mit der linken Hand die Uhr hielt, die Schnalle so weit zurück, dass der Dorn senkrecht in die Höhe stand. Er verdrehte sein Handgelenk so, dass er den kleinen Stahldorn in das Schlüsselloch der rechten Handschelle stecken konnte.

Bosch versuchte sich den Vorgang bildlich vorzustellen, während er sich damit abmühte. Ein Handschellenschloss gehört zu den Schlössern, die am leichtesten zu knacken sind, vorausgesetzt, man versucht es nicht im Dunkeln und mit den Händen hinter dem Rücken. Im Prinzip ist der Schlüssel lediglich ein einkerbiger Stift, der überall passt, weil im Polizeidienst Handschellen häufig mit dem Gefangenen von Polizist zu Polizist oder von Sitzgelegenheit zu Sitzgelegenheit wandern. Wäre für jedes Paar Handschellen ein individueller Schlüssel nötig, würde ein ohnehin schon zeitraubendes System noch umständlicher. Darauf zählte Bosch, als er sich mit dem Dorn der Armbandschnalle an seiner Handschelle zu schaffen machte. Er war sehr geschickt im Umgang mit den Picks, die er in dem Etui hinter seiner Dienstmarke versteckt hatte, doch das hatte Drummond ihm abgenommen. Die eigentliche Herausforderung jetzt war, den Dorn einer Verschlussschnalle in einen Pick umzufunktionieren.

Er brauchte nicht einmal eine Minute, um die Handschelle aufzubekommen. Er zog die Arme nach vorn und entfernte die zweite Handschelle noch schneller. Er war frei. Er stand auf und ging sofort in Richtung Scheunentor los, stolperte aber prompt über Banks’ Leiche und landete mit dem Gesicht voran in der Strohstreu. Er stand wieder auf, orientierte sich und versuchte es erneut. Diesmal streckte er beim Gehen die Arme geradeaus nach vorn. Als er das Tor erreichte, fasste er nach links und tastete mit beiden Händen nach dem Lichtschalter.

Endlich wurde es in der Scheune hell. Rasch wandte sich Bosch wieder den beiden Torflügeln zu. Er hatte gehört, wie Drummond draußen den Riegel vorgeschoben hatte. Trotzdem versuchte er das Tor aufzubekommen und drückte mit aller Kraft dagegen. Vergeblich. Er versuchte es zwei weitere Male. Mit dem gleichen Ergebnis.

Er machte ein paar Schritte zurück und blickte sich um. Er hatte keine Ahnung, ob Drummond und Cosgrove in einer Minute oder einem Tag zurückkommen würden, aber er durfte keine Zeit verlieren. Er ging um den Toten herum in den dunkleren Bereich der Scheune. In der Rückwand befand sich ein weiteres zweiflügeliges Tor, das jedoch ebenfalls abgeschlossen war. Er drehte sich im Kreis und blickte sich nach anderen Türen oder Fenstern um, sah aber keine. Er begann, laut zu fluchen.

Aber er hatte sich rasch wieder im Griff und dachte nach. Er versuchte sich zu erinnern, wie die Scheune im Scheinwerferlicht des Autos von außen ausgesehen hatte. Sie hatte die Form eines Nurdachhauses, und ihm fiel ein, dass unter dem Dachfirst eine Tür zum Be- und Entladen des Heubodens war.

Rasch ging Bosch zu einer Holzleiter, die an einer der Hauptstützen befestigt war, und kletterte nach oben. Auf dem Heuboden türmten sich noch immer die Ballen, die dort bei der Stilllegung der Scheune zurückgelassen worden waren. Bosch ging an ihnen vorbei zu der kleinen zweiflügeligen Tür. Auch sie war abgeschlossen, aber von innen.

Es war ein simpler Klappriegel mit einem massiven Vorhängeschloss. Mit den Picks hätte Bosch das Schloss problemlos aufbekommen. Mit dem Schnallendorn käme er hier nicht weit. Wieder war ihm der Fluchtweg versperrt.

Er beugte sich vor, um den Riegel, so gut es in dem schwachen Licht ging, zu untersuchen. Er überlegte, ob er die Tür auftreten sollte, aber das Holz machte einen stabilen Eindruck, und der Riegel war mit acht Schrauben befestigt. Sie aufzubrechen war das lauteste und letzte Mittel seiner Wahl.

Bevor er wieder nach unten kletterte, schaute er sich auf dem Heuboden nach einem Gegenstand um, den er für seine Flucht oder zu seiner Verteidigung verwenden konnte. Ein Werkzeug, um den Riegel abzustemmen, oder ein massives Stück Holz, das ihm als Knüppel dienen konnte. Was er fand, war möglicherweise noch besser. Hinter einer Reihe sich auflösender Heuballen war eine rostige Heugabel.

Vorsichtig warf Bosch die Heugabel so nach unten, dass sie nicht auf Banks’ Leiche landete, und kletterte die Leiter hinunter. Dann hielt er mit der Heugabel in der Hand erneut nach einer Möglichkeit Ausschau, aus der Scheune zu kommen. Als er keine fand, kehrte er zu dem Lichtkreis auf dem Boden der Scheune zurück und durchsuchte für den unwahrscheinlichen Fall, dass Banks ein Taschenmesser oder sonst etwas Brauchbares einstecken hatte, dessen Taschen.

Er fand dort zwar keine Waffe, aber die Schlüssel seines Mietwagens. Drummond hatte vergessen, sie an sich zu nehmen, nachdem er Banks erschossen hatte.

Bosch ging zum vorderen Scheunentor, und obwohl er wusste, dass es nicht nachgäbe, drückte er erneut dagegen. Er war keine fünf Meter von seinem Auto entfernt, konnte es aber nicht erreichen. Er wusste, dass seine zweite Pistole in einer der Ausrüstungsboxen war, die er aus dem Kofferraum seines Autos in den Leihwagen umgeladen hatte. Das Magazin der Kimber Ultra Carry .45 war mit sieben Kugeln geladen, und eine achte befand sich für alle Fälle bereits im Patronenlager.

»Scheiße«, zischte er.

Ihm blieb keine andere Wahl, als zu warten. Er musste zwei bewaffnete Männer überrumpeln und überwältigen, wenn sie zurückkamen. Er streckte die Hand nach dem Lichtschalter aus und löschte das Licht, so dass das Innere der Scheune wieder in tiefes Dunkel getaucht wurde. Jetzt hatte er die Heugabel und die Dunkelheit und das Überraschungsmoment auf seiner Seite. Seine Chancen, fand er, standen nicht schlecht.

34

Bosch musste nicht lange warten. Keine zehn Minuten, nachdem er das Licht ausgeschaltet hatte, hörte er das Scharren von Metall auf Metall. Der Riegel an der Außenseite des Tors wurde bewegt. Weil es sehr behutsam geschah, vermutete Bosch, dass ihn Drummond zu überrumpeln versuchte.

Langsam ging das Tor auf. Von da, wo er stand, konnte Bosch die Dunkelheit im Freien sehen. Er konnte die kühlere Luft in die Scheune strömen spüren. Und er konnte ganz schwach die Umrisse einer einzelnen Gestalt erkennen, die in die Scheune trat.

Bosch spannte seine Muskeln und hob die Heugabel. Er stand neben dem Lichtschalter. Dorthin würde einer von ihnen zuerst gehen. Um das Licht einzuschalten. Bosch hatte vor, in Schulterhöhe zuzustechen und ihm die Zinken durch den Körper zu treiben. Den ersten von ihnen ausschalten und sich seine Pistole schnappen. Dann wäre es nur noch einer gegen einen.

Die einsame Gestalt bewegte sich jedoch nicht in Richtung Lichtschalter. Sie blieb vollkommen reglos in der Öffnung stehen, als wartete sie, bis sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Dann machte sie drei Schritte in die Scheune hinein. Darauf war Bosch nicht vorbereitet. Seine Angriffspläne waren auf den Lichtschalter ausgerichtet. Jetzt war er zu weit von seinem Ziel entfernt.

Plötzlich ging in der Scheune ein Licht an, aber es kam nicht von oben. Die Person, die hereingekommen war, hatte eine Taschenlampe. Außerdem gewann Bosch jetzt den Eindruck, dass es eine Frau war.

Sie war inzwischen an ihm vorbeigegangen und richtete die Taschenlampe nach vorn und fort von ihm. Von seinem Standpunkt konnte Bosch das Gesicht der Gestalt zwar nicht sehen, aber ihre Größe und ihre Bewegungen ließen keinen Zweifel daran, dass es sich weder um Drummond noch um Cosgrove handelte. Es war eindeutig eine Frau.

Der Lichtstrahl wanderte durch die Scheune und schnellte dann zu der Leiche auf dem Boden. Die Frau eilte darauf zu und richtete die Taschenlampe auf das Gesicht des Toten. Banks lag mit weit offenen Augen auf dem Rücken. In seiner rechten Schläfe klaffte eine hässliche Eintrittswunde. Seine linke Hand streckte sich in einem eigenartigen Winkel zum Stützbalken. Daneben lag seine Uhr im Stroh.

Die Frau kauerte neben Banks nieder und ließ das Licht über seinen Körper wandern. Dabei wurde zuerst die Pistole in ihrer anderen Hand sichtbar, dann ihr Gesicht. Bosch ließ die Heugabel sinken und verließ seine Deckung.

»Detective Mendenhall.«

Mendenhall wirbelte herum und richtete die Pistole auf Bosch. Er hob die Hände, ließ aber die Heugabel nicht los.

»Ich bin’s.«

Er merkte, dass er ihr vorkommen musste wie eine Parodie des berühmten Gemäldes American Gothic, auf dem ein alter Farmer mit einer Heugabel und seine Frau abgebildet waren – nur ohne die Frau. Jetzt erst ließ er die Heugabel fallen. Sie landete auf dem Stroh.

Mendenhall ließ die Pistole sinken und richtete sich auf.

»Bosch, was ist hier los?«

Bosch entging nicht, dass auch sie Hierarchie und Dienstgrad außer Acht ließ. Statt ihr zu antworten, ging er zum Tor und spähte nach draußen. Die Lichter des Château waren durch die Bäume zu sehen, aber von Cosgrove oder Drummond fehlte jede Spur. Er ging zu seinem Leihwagen und öffnete den Kofferraum.

Mendenhall folgte ihm.

»Ich habe Sie was gefragt, Detective Bosch. Was ist hier los?«

Bosch hob eine der Boxen aus dem Kofferraum und stellte sie auf den Boden.

»Nicht so laut«, flüsterte er. »Was machen Sie hier? Sind Sie mir wegen O’Tooles Beschwerde bis hier rauf gefolgt?«

Bosch fand die Box mit der Pistole und öffnete sie.

»Eigentlich nicht.«

»Warum dann?«

Er nahm die Kimber heraus und lud sie durch.

»Ich wollte etwas wissen.«

»Was wollten Sie wissen?«

Er schob die Pistole in sein Holster. Dann nahm er das Ersatzmagazin aus der Box und steckte es ein.

»Zum einen, was Sie vorhatten. Irgendwie hatte ich den Eindruck, dass Sie nicht Urlaub machen wollten.«

Leise schloss Bosch den Kofferraum und blickte sich um. Dann sah er wieder Mendenhall an.

»Wo ist Ihr Auto? Wie sind Sie hier hergekommen?«

»Ich habe da geparkt, wo Sie gestern Abend geparkt haben. Und dann bin ich auf demselben Weg reingegangen wie Sie.«

Er blickte auf ihre Schuhe hinab. Sie waren vom Schlamm der Mandelpflanzung überzogen.

»Sie sind mir gefolgt, und Sie sind allein. Weiß überhaupt jemand, wo Sie sind?«

Sie wandte den Blick ab, und ihm wurde klar, dass die Antwort nein war. Sie ermittelte genauso auf eigene Faust in Sachen Bosch, wie er auf eigene Faust in Sachen Anneke Jespersen ermittelte. Irgendwie fand er das sympathisch.

»Machen Sie die Taschenlampe aus«, sagte er. »Sonst sehen sie uns sofort.«

Sie kam seiner Aufforderung nach.

»Aber jetzt, was machen Sie hier, Detective Mendenhall?«

»Ich arbeite an meinem Fall.«

»Das weiß ich inzwischen. Sie ermitteln auf eigene Faust gegen mich, und ich möchte wissen, warum.«

»Sagen wir doch einfach, ich bin Ihnen über die Grenzen des Reviers hinaus gefolgt, und belassen es dabei. Wer hat den Mann dort drinnen erschossen?«

Bosch wusste, dass jetzt keine Zeit war, um lange über Mendenhalls Motive zu diskutieren. Aber wenn Sie dieses Abenteuer heil überstanden, würde er zum gegebenen Zeitpunkt darauf zurückkommen.

»Sheriff J.J. Drummond«, antwortete er. »Kaltblütig. Vor meinen Augen und ohne Zögern. Haben Sie ihn auf dem Weg hierher irgendwo gesehen?«

»Ich habe zwei Männer gesehen. Sie sind ins Haus gegangen.«

»Sonst niemanden? Ist nicht noch ein dritter aufgetaucht?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Nein, nur diese beiden. Aber würden Sie mir vielleicht endlich mal sagen, was hier los ist? Ich habe gesehen, wie sie Sie hierhergebracht haben. Und jetzt liegt ein Toter da drinnen, und Sie haben sie eingesperrt wie …«

»Uns bleibt nicht viel Zeit, und wenn wir uns nicht beeilen, wird es zu weiteren Morden kommen. Um es kurz zu machen: Ich bin wegen meines kalten Falls hier. Der Fall, von dem ich Ihnen erzählt habe und dessentwegen ich in San Quentin war. Alle Spuren führen hierher. Hier läuft alles zusammen. Steigen Sie ein.«

Bosch ging zur Fahrertür und fuhr im Flüsterton fort.

»Mein Opfer war Anneke Jespersen, eine dänische Kriegsberichterstatterin. Sie wurde 1991 während Desert Storm von vier Nationalgardisten auf Fronturlaub betäubt und vergewaltigt und kam ein Jahr danach in die Staaten, um nach ihnen zu suchen. Ich weiß nicht, ob sie eine Reportage oder ein Buch oder sonst was über das Ganze schreiben wollte, jedenfalls ist sie ihnen während der Unruhen nach L.A. gefolgt. Und dann haben diese Männer sie im Schutz des Chaos, das in der Stadt herrschte, ermordet.«

Bosch stieg ein, steckte den Schlüssel ins Zündschloss und startete den Wagen. Mendenhall stieg auf der Beifahrerseite ein.

»Meine Ermittlungen haben das Komplott, das sie verbindet, an den Tag gebracht. Banks war ein Schwachpunkt, deshalb haben sie ihn umgebracht. Sie haben darüber gesprochen, dass ein weiterer Mann herkommen wird, und ich glaube, dass sie auch ihn umbringen werden.«

»Wer ist das?«

»Ein gewisser Frank Dowler.«

Bosch legte den Rückwärtsgang ein und stieß mit ausgeschalteten Lichtern zurück.

»Aber warum haben sie Sie nicht umgebracht?«, fragte Mendenhall. »Warum nur Banks?«

»Weil sie mich lebend brauchen – vorerst. Drummond hat einen Plan.«

»Was für einen Plan? Das ist doch Irrsinn.«

Bosch hatte alles durch seine Hirndatenbanken laufen lassen, während er im Dunkeln mit der Heugabel auf der Lauer gelegen hatte. Schließlich war er darauf gekommen, was J.J. Drummonds Plan war.

»Der TZP«, sagte er. »Er braucht mich wegen des Todeszeitpunkts noch lebend. Sein Plan ist, alles mir in die Schuhe zu schieben. Sie werden behaupten, ich hätte mich total in die Sache hineingesteigert und das Opfer mit allen Mitteln rächen wollen. Ich hätte zuerst Banks und dann Dowler umgebracht, aber bevor ich Cosgrove erschießen konnte, hätte der Sheriff mich erschossen. Sobald Drummond mit Dowler fertig ist, wird er mich erledigen. Ich bin sicher, er wird den Tathergang so darstellen, dass er als furchtloser Gesetzeshüter dasteht, der es mit diesem durchgeknallten Cop aus Los Angeles aufgenommen hat, um einen der verdientesten Bürger des Valley zu retten – Carl Cosgrove. Danach wird Drummond als strahlender Held in den Kongress einziehen. Habe ich Ihnen eigentlich schon erzählt, dass er für den Kongress kandidiert?«

Bosch fuhr den Hang zum Château hinunter. Die Außenbeleuchtung war weiterhin aus, und der Dunst, der von der Pflanzung hereinzog, hüllte das Haus in noch tieferes Dunkel.

»Ich kann nicht recht glauben, dass Drummond in so eine Geschichte verwickelt ist. Immerhin ist er Sheriff des County.«

»Sheriff ist er, weil ihn Cosgrove zum Sheriff gemacht hat. Genauso, wie ihn Cosgrove in den Kongress hieven wird. Drummond kennt alle ihre Geheimnisse. Er war mit ihnen in derselben Nationalgardeeinheit. Er war bei Desert Storm auf dem Schiff dabei, und er war während der Unruhen in L.A. Er hat Anneke Jespersen erschossen. Und deshalb konnte er Cosgrove die ganze Zeit unter Druck …«

Plötzlich kam Bosch ein Gedanke. Er hielt an und spielte im Kopf noch einmal eins der letzten Dinge ab, die Drummond vor dem Verlassen der Scheune gesagt hatte. Carl junior wäre enterbt worden, wenn sein alter Herr erfahren hätte, dass er in so etwas verwickelt war.

»Er wird auch Cosgrove umbringen.«

»Warum?«

»Weil Cosgroves Vater tot ist. Deshalb kann ihn Drummond nicht mehr erpressen.«

Wie um Boschs Schlussfolgerung zu unterstreichen, drang aus dem Château das Krachen eines Schusses. Bosch stieg aufs Gas, und sie fuhren rasch um das Haus herum und auf die Wendeschleife.

Fünf Meter vom Eingang entfernt stand ein Motorrad. Bosch erkannte seinen metallicblauen Tank.

»Das ist Dowlers Maschine«, sagte er.

Im Haus fiel ein weiterer Schuss. Und dann noch einer.

»Wir kommen zu spät.«

35

Die Haustür war nicht abgeschlossen. Sich gegenseitig Deckung gebend, drückten sich Bosch und Mendenhall in einen runden Vorraum. Darin befand sich ein etwa einen Meter hoher Zypressenstumpf mit einer dicken ovalen Glasscheibe darauf. Sonst war nichts in dem Raum, nur der Tisch für Schlüssel, Post und Pakete. Von dort huschten sie in einen breiten Flur und schauten zuerst in ein Speisezimmer mit einem langen Tisch für zwölf Personen, dann in ein mindestens zweihundert Quadratmeter großes Wohnzimmer mit einem Kamin an beiden Seitenwänden. Zurück im Flur, gingen sie an einer breiten Treppe vorbei in einen schmaleren Gang, der zur Küche führte. Hier lag der Hund, der am Abend zuvor auf Bosch zugestürmt war. Cosmo. Jemand hatte ihm hinter dem linken Ohr in den Kopf geschossen.

Sie blieben vor dem Hund stehen, und fast im selben Moment ging in der Küche das Licht aus. Bosch wusste, was jetzt käme. »Deckung!«

Er warf sich auf den Boden des Flurs und kam hinter dem Hund zu liegen. Im Dunkel der offenen Küchentür erschien eine Gestalt, und Bosch sah die Mündungsblitze, bevor er die Schüsse hörte. Er spürte, wie der Körper des Hunds von den ihm geltenden Kugeln zuckte, und erwiderte das Feuer mit vier Schüssen, die er auf das Dunkel hinter der Küchentür abgab. Er hörte das Klirren von Glas und das Splittern von Holz, gefolgt vom Geräusch einer sich öffnenden Tür und sich rasch entfernender Schritte. Nach Boschs Salve fielen keine weiteren Schüsse mehr. Er blickte sich nach Mendenhall um. Sie hatte sich hinter einem Regal mit Kochbüchern an die Wand gedrückt.

»Alles okay?«, flüsterte er.

»Ja«, antwortete sie.

Er drehte sich um und schaute in den breiten Hauptgang. Sie hatten die Haustür an seinem Ende offen gelassen. Der Schütze konnte um das Haus herumlaufen und sich ihnen von hinten nähern. Sie durften keine Zeit verlieren. Aber zuerst mussten sie nachsehen, ob noch jemand in der Küche war.

Bosch richtete sich in die Hocke auf, setzte über den toten Hund hinweg und bewegte sich rasch auf das Dunkel hinter dem Durchgang zur Küche zu.

Er huschte durch die Tür, strich mit der Hand über die Wand rechts daneben und drückte vier Schalter. Die Küche wurde in grelles Licht getaucht. Links führte eine offene Tür zu einem Pool hinaus.

Bosch schwenkte die Pistole durch den Raum, aber es war niemand zu sehen.

»Er ist weg!«

Bosch lief zu der offenen Tür und drückte sich, damit sich seine Silhouette nicht gegen das Licht abzeichnete, um den Türrahmen ins Freie. Das dunkle Wasser des rechteckigen Pools schimmerte im Licht aus der Küche, aber dahinter war nur undurchdringliches Dunkel. Bosch konnte nichts erkennen.

»Ist er weg?«

Bosch drehte sich um. Mendenhall stand hinter ihm.

»Er ist irgendwo da draußen.«

Bosch ging wieder hinein, um den Rest des Hauses zu durchsuchen. Das Erste, was er dort sah, war eine wie Blut aussehende Flüssigkeit, die unter einer Tür neben dem riesigen Edelstahlkühlschrank hervorsickerte. Er zeigte mit dem Finger darauf, als Mendenhall in die Küche kam. Sie brachte ihre Waffe in Anschlag, als Bosch nach dem Türknauf griff.

Die Tür öffnete sich auf eine Speisekammer, in der zwei tote Männer lagen. In einem von ihnen erkannte Bosch sofort Carl Cosgrove wieder. Der andere war Frank Dowler, vermutete er. Wie der Hund hatten beide eine Einschusswunde hinter dem linken Ohr. Der Umstand, dass Cosgroves Leiche auf der Dowlers lag, ließ Rückschlüsse auf die Reihenfolge der Morde zu.

»Drummond sagt Cosgrove, er solle Dowler ins Haus bitten. Daraufhin erschießt er Dowler hier drinnen – das war der erste Schuss –, dann den Hund und zum Schluss sein Herrchen.«

Bosch war sich zwar im Klaren darüber, dass er sich hinsichtlich der Abfolge täuschen konnte, aber keinerlei Zweifel hatte er, dass es seine Pistole war, die Drummond benutzt hatte. Auffällig waren auch die Ähnlichkeiten zu dem Mord an Christopher Henderson vierzehn Jahre zuvor. Er war in eine kleine Küchenkammer gestoßen und mit einem Schuss in den Hinterkopf hingerichtet worden.

Mendenhall ging neben den beiden Toten in die Hocke und tastete nach ihrem Puls. Bosch wusste, es war aussichtslos. Mendenhall schüttelte den Kopf und wollte etwas sagen, wurde aber von einem hohen metallischen Pfeifen unterbrochen, das den Flur herunterkam.

»Was ist das?« Mendenhall hatte Mühe, den anschwellenden Lärm zu übertönen.

Bosch blickte durch die offene Küchentür den Flur hinunter, der das ganze Haus durchzog.

»Das ist Cosgroves Hubschrauber.« Bosch war bereits losgerannt. »Drummond hat einen Pilotenschein.«

Er stürmte den Flur hinunter und durch die offene Haustür. Mendenhall war nur wenige Schritte hinter ihm. Fast im selben Moment krachte eine Salve in den Holzrahmen der Eingangstür. Wieder warf sich Bosch zu Boden und rollte hinter einen der Pflanzkübel aus Beton, die den Aufgang und die Wendeschleife säumten.

Er spähte über den Rand des Kübels. Der Hubschrauber stand noch auf der betonierten Plattform, aber seine Rotoren drehten sich immer schneller, und er war kurz vor dem Abheben. Als Bosch sich zu der von innen erhellten Eingangstür umdrehte, sah er, dass sich Mendenhall direkt hinter dem Eingang auf dem Boden wälzte. Sie hielt eine Hand auf ihr linkes Auge.

»Mendenhall!«, schrie er. »Bleiben Sie im Haus! Sind Sie verletzt?«

Mendenhall antwortete nicht. Sie robbte weiter nach drinnen und suchte Deckung.

Bosch spähte wieder über den Pflanzkübel. Der Motor des Hubschraubers heulte immer lauter, und die Rotoren hatten fast ihre Startgeschwindigkeit erreicht. Obwohl die Tür der Kanzel noch offen war, konnte Bosch nicht nach drinnen sehen. Aber es konnte nur Drummond sein. Nachdem Boschs Flucht seine Pläne durchkreuzt hatte, versuchte der Sheriff nur noch, seinerseits zu entkommen.

Bosch sprang hinter dem Pflanzkübel hervor und feuerte mehrere Male auf den Hubschrauber. Nach vier Schüssen war sein Magazin leer, und er rannte ins Haus zurück. Er ging neben Mendenhall in die Hocke und warf das Magazin seiner Pistole aus.

»Hat es Sie erwischt, Detective?«

Er drückte das zweite Magazin in die Pistole und beförderte eine Kugel in die Kammer.

»Mendenhall! Sind Sie verletzt?«

»Nein! Das heißt, ich weiß nicht. Mir ist was ins Auge geflogen.«

Er packte ihren Arm, um ihre Hand von ihrem Auge wegzuziehen. Sie wehrte sich.

»Lassen Sie schon sehen.«

Sie gab nach, und er zog ihre Hand zurück. Er untersuchte sorgfältig ihr Auge, konnte aber nichts erkennen.

»Getroffen sind Sie jedenfalls nicht, Mendenhall. Wahrscheinlich ist Ihnen ein Splitter oder ein Putzbrocken ins Auge gekommen.«

Sie hielt die Hand wieder auf ihr Auge. Vor dem Haus erreichte die Turbine die kritische Geschwindigkeit. Der Hubschrauber hob ab. Bosch sprang hoch und rannte zur Eingangstür zurück.

»Lassen Sie ihn doch«, rief ihm Mendenhall nach. »Wo soll er denn hin?«

Bosch schenkte ihr keine Beachtung und rannte ins Freie, in die Mitte der Wendeschleife.

Im selben Moment begann sich der Hubschrauber von der Plattform zu heben.

Bosch war etwa fünfzig Meter von ihm entfernt, als er an den Bäumen entlang in die Höhe stieg. Die Pistole mit beiden Armen von sich gestreckt, zielte Bosch auf das Turbinengehäuse. Er hatte sieben Schuss, um den Hubschrauber zum Absturz zu bringen.

»Sie können doch nicht auf ihn schießen, Bosch.«

Mendenhall war ihm aus dem Haus gefolgt und stand jetzt hinter ihm.

»Und ob ich das kann! Er hat auf uns geschossen!«

»Das ist gegen die Vorschriften!«

Jetzt war sie neben ihm. Sie hielt immer noch eine Hand auf ihr verletztes Auge.

»Aber nicht gegen meine!«

»Lassen Sie das! Es besteht keine Gefahr mehr für Sie! Er fliegt weg! Sie müssen kein Leben schützen.«

»Unsinn!«

Aber Bosch zielte zu hoch und schoss in der Hoffnung, Drummond würde die Schüsse hören oder die Mündungsblitze sehen, dreimal kurz hintereinander in den Himmel.

»Sind Sie verrückt geworden?«

»Er soll nur denken, dass ich auf ihn schieße.«

Bosch hob die Pistole und schoss drei weitere Male in die Luft. Eine Kugel sparte er sich sicherheitshalber auf. Die Sache erfüllte ihren Zweck. Der Hubschrauber änderte die Flugrichtung und drehte abrupt von Bosch weg. Um das Haus als Schutzschild zu benutzen, flog Drummond hinter das Château.

Bosch blieb einfach stehen und wartete, und dann hörte er es. Ein lautes metallisches Schnalzen, gefolgt vom Schnarren eines gebrochenen Rotors, der wie eine Sichel wild durch die Zweige der Mandelbäume senste.

Eine Tausendstelsekunde lang schien die Zeit stillzustehen, und es war, als verstummten plötzlich die Turbine und jeder andere Laut auf der Welt. Doch dann hörten sie den Hubschrauber in den Hang hinter dem Château krachen. Sie sahen einen wirbelnden Feuerball über das Dach emporschießen und sich im Himmel verflüchtigen.

»Wie ist das möglich?«, schrie Mendenhall. »Sie haben doch gar nicht auf ihn gezielt!«

Bosch begann, auf den Absturzlärm zuzulaufen.

»Das Windrad«, schrie er.

»Welches Windrad?«, schrie Mendenhall.

Bosch bog um das Haus und sah Rauch und mehrere kleine Feuer auf dem Hang dahinter. Die Luft war von beißendem Treibstoffgeruch erfüllt. Mendenhall holte Bosch ein und leuchtete mit ihrer Taschenlampe.

Der Hubschrauber war aus höchstens fünfzig Meter Höhe abgestürzt, aber beim Aufprall vollständig auseinandergebrochen. Auf der rechten Seite des Hangs brannte ein größeres Feuer; offensichtlich war dort der abgerissene Treibstofftank gelandet und explodiert. Drummond lag unter der zertrümmerten Hubschrauberkanzel; seine gebrochenen Gliedmaßen standen in unnatürlichen Winkeln von seinem Körper ab, seine Stirn war beim Absturz von verbogenen Metallteilen tief zerschnitten worden. Als Mendenhall den Lichtstrahl ihrer Taschenlampe auf sein Gesicht richtete, öffnete er langsam die Augen.

»Mein Gott, er lebt noch«, hauchte sie.

Als sie Drummond aus den Trümmern befreite, folgten zwar seine Augen ihren Bewegungen, aber sein Kopf drehte sich nicht. Seine Lippen bewegten sich, aber sein Atem war zu schwach, um einen Laut hervorzubringen.

Bosch ging in die Hocke und fasste in die linke Tasche von Drummonds Jacke, um sein Handy und seine Dienstmarke herauszuholen.

»Was machen Sie da?«, wies ihn Mendenhall zurecht. »Wir müssen Hilfe holen. Außerdem dürfen Sie von einem Tatort keine Gegenstände entfernen.«

Bosch schenkte ihr keine Beachtung. Es war sein Eigentum, und er holte es sich zurück. Mendenhall zog ihr Handy aus der Tasche und forderte einen Rettungswagen und ein Ermittlerteam an. Währenddessen klopfte Bosch die Tasche auf der anderen Seite von Drummonds Jacke ab und ertastete die Konturen einer Pistole. Seiner Pistole. Er sah Drummond in die Augen.

»Die dürfen Sie behalten, Sheriff. Sollen sie sie ruhig an Ihnen finden.«

Er hörte Mendenhall schimpfen und drehte sich zu ihr um.

»Kein Empfang.«

Bosch fuhr mit dem Daumen über das Display seines Handys, und es ging an. Allem Anschein nach hatte es den Absturz unbeschadet überstanden und funktionierte noch. Das Empfangssignal zeigte drei Balken an.

»Ich habe auch keinen«, sagte er.

Er steckte das Handy ein.

»Mist!«, sagte Mendenhall. »Wir müssen etwas tun.«

»Wirklich?«

»Ja«, sagte Mendenhall mit Nachdruck. »Unbedingt.«

Bosch sah Drummond in die Augen, als er zu Mendenhall sagte: »Gehen Sie ins Haus. In der Küche ist ein Telefon.«

»Ah, gut. Ich bin gleich wieder zurück.«

Bosch drehte sich um und sah Mendenhall nach, als sie den Hang hinunterging. Dann wandte er sich wieder Drummond zu.

»Jetzt sind nur noch wir beide hier, Sheriff«, sagte er leise. »Sie und ich.«

Drummond versuchte schon die ganze Zeit, etwas zu sagen. Bosch ließ sich auf alle viere nieder und hielt sein Ohr an Drummonds Lippen. Drummond sprach mit schwacher, stockender Stimme.

»Ich … spüre … nichts mehr.«

Bosch ließ sich auf die Hacken nieder und blickte auf Drummond hinab, als betrachtete er seine Verletzungen. Drummond versuchte mühsam, ein Lächeln aufzusetzen. Auf seinen Zähnen schimmerte rubinrotes Blut. Beim Absturz war ein Lungenflügel punktiert worden. Er sagte etwas, aber Bosch konnte es nicht verstehen.

Er beugte sich wieder über Drummond.

»Was haben Sie gesagt?«

»Ich wollte Ihnen noch sagen … in dieser Durchfahrt, ich habe sie niederknien … und um ihr Leben betteln lassen …«

Bosch fuhr zusammen. Durch seinen Körper peitschte eine unbändige Wut. Er stand auf und wandte sich von Drummond ab und schaute zum Château hinunter. Mendenhall war nirgendwo zu sehen.

Boschs Gesicht war eine wütende Grimasse, als er sich wieder Drummond zuwandte. Jede Faser seines Körpers schrie nach Rache.

Er kniete nieder und packte Drummonds Hemd. Dann beugte er sich vor und stieß mit zusammengebissenen Zähnen hervor: »Ich weiß genau, was Sie wollen, Drummond, aber da können Sie lange warten. Ich hoffe, Sie haben noch ein langes, schmerzensreiches Leben. In einem Gefängnis. In einem Bett. An einem Ort, wo es nach Pisse und Scheiße stinkt. Wo Sie mit einem Schlauch beatmet werden. Und mit einem Schlauch ernährt. Und ich hoffe, dass Sie sich jeden Tag wünschen, zu sterben, ohne etwas dazu tun zu können.«

Bosch ließ Drummonds Hemd los und richtete sich auf. Drummond lächelte nicht mehr. Er starrte in seine trostlose Zukunft.

Bosch stand auf und klopfte sich den Schmutz von den Knien, dann drehte er sich um und ging den Hang hinunter.

Mendenhall kam ihm mit der Taschenlampe in der Hand entgegen.

»Sie sind schon unterwegs. Lebt er noch …?«

»Er atmet noch. Was macht Ihr Auge?«

»Inzwischen habe ich diesen Splitter oder was es war herausbekommen. Es brennt nur noch ein bisschen.«

»Aber zeigen Sie es den Sanitätern, wenn sie kommen.«

Bosch ging an ihr vorbei und weiter den Hang hinunter. Er holte sein Handy heraus, um zu Hause anzurufen.

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Schneewittchen

2012

In Kopenhagen war es sieben Uhr abends, als Bosch anrief. Henrik Jespersen war zu Hause und ging sofort ans Telefon. »Hallo, Mr. Jespersen, hier Harry Bosch aus L.A.«

»Detective Bosch, guten Abend. Gibt es irgendetwas Neues von Anneke?«

Bosch zögerte. Die Frage schien ihm etwas eigenartig formuliert. Jespersen wirkte außer Atem, so, als wüsste er, dass das der Anruf war, auf den er zwanzig Jahre gewartet hatte. Bosch ließ ihn nicht noch länger warten.

»Mr. Jespersen, es ist wegen des Mordes an Ihrer Schwester zu einer Festnahme gekommen. Wir haben den Mörder, und ich wollte …«

»Endelig!«

Bosch wusste nicht, was das dänische Wort bedeutete, aber aus Jespersens Ausruf sprachen sowohl Überraschung als auch Erleichterung. Danach trat langes Schweigen ein, und Bosch vermutete, dass der Mann am anderen Ende der Leitung und am anderen Ende der Welt zu weinen begonnen hatte. Bosch hatte diese Reaktion schon des Öfteren erlebt, wenn er eine solche Nachricht persönlich überbrachte. Auch in diesem Fall hatte er einen Antrag gestellt, nach Dänemark fliegen zu dürfen, um Henrik Jespersen persönlich zu benachrichtigen, aber Lieutenant O’Toole, der wegen der Zurückweisung seiner 128er Beschwerde gegen Bosch seitens Mendenhalls und des PSB immer noch sauer war, hatte seinen Antrag abgelehnt.

»Entschuldigen Sie bitte meine emotionale Reaktion, Detective«, sagte Jespersen schließlich. »Wer ist der Mörder meiner Schwester?«

»Ein gewisser John James Drummond. Sie hat ihn nicht gekannt.«

Da nicht sofort eine Reaktion kam, füllte Bosch die Lücke.

»Mr. Jespersen, es ist gut möglich, dass sich wegen der Festnahme in nächster Zeit einige Journalisten bei Ihnen melden werden. Ich habe mit einem Reporter der BT in Kopenhagen eine Abmachung getroffen. Er hat mir bei den Ermittlungen geholfen. Deshalb muss ich als Nächstes ihn anrufen.«

Wieder kam keine Reaktion.

»Mr. Jespersen, sind Sie …«

»Dieser Drummond, warum hat er sie umgebracht?«

»Weil er glaubte, er könnte sich damit bei einem extrem mächtigen Mann und dessen Familie lieb Kind machen. Durch den Mord sollte ein anderes Verbrechen an Ihrer Schwester vertuscht werden.«

»Ist dieser Mann jetzt im Gefängnis?«

»Noch nicht. Er liegt im Krankenhaus, aber er wird bald auf die Gefängnisstation verlegt.«

»Im Krankenhaus? Haben Sie auf ihn geschossen?«

Bosch nickte. Er begriff die Emotion, die hinter dieser Frage stand. Die darin mitschwingende Hoffnung.

»Nein, Mr. Jespersen. Er hat zu fliehen versucht. In einem Hubschrauber. Und er ist abgestürzt. Er wird nie wieder gehen können. Seine Wirbelsäule wurde gequetscht. Die Ärzte glauben, er wird vom Hals abwärts gelähmt bleiben.«

»Das finde ich gut. Sie auch?«

Bosch zögerte nicht.

»Ja, Mr. Jespersen, ich auch.«

»Sie sagen, er hat sich von der Ermordung Annekes Vorteile erhofft. Inwiefern?«

In den nächsten fünfzehn Minuten erzählte Bosch die ganze Geschichte aus der Sicht der an dem Komplott beteiligten Männer.

Wer sie waren und was sie getan hatten. Das Kriegsverbrechen, das Anneke aufzudecken versucht hatte. Schließlich kam er zur letzten Phase des Ermittlungsverfahrens, zum Tod von Banks, Dowler und Cosgrove und zur Vollstreckung der Durchsuchungsbeschlüsse für zwei Häuser und einen Lagerraum, den Drummond in Stanislaus County angemietet hatte.

»Wir haben das Tagebuch gefunden, das Ihre Schwester über ihre Recherchen geführt hat. Eine Art Notizbuch. Drummond hat es schon vor langem übersetzen lassen. Damit keiner die ganze Geschichte erfuhr, hat er allem Anschein nach mehrere Übersetzer damit beauftragt. Er war Polizist und hat ihnen vermutlich erzählt, es ginge dabei um einen Fall, an dem er gerade arbeitete. Die Übersetzung liegt uns vor, und sie reicht bis zu dem Vorfall auf dem Schiff zurück – zumindest, soweit sich Ihre Schwester daran erinnern konnte. Wir glauben, dass sie das Tagebuch in ihrem Hotelzimmer aufbewahrt hat und dass es Drummond von dort gestohlen hat, nachdem er sie umgebracht hatte. Es war eins der Dinge, mit denen er die Männer vom Schiff erpresst hat.«

»Kann ich dieses Tagebuch haben?«

»Noch nicht, Mr. Jespersen. Aber ich werde eine Kopie davon anfertigen lassen und Ihnen schicken. Es ist Teil unseres Beweismaterials, wenn wir vor Gericht gehen. Das ist mit ein Grund, weshalb ich anrufe. Um das Tagebuch authentifizieren zu können, brauche ich Handschriftproben. Haben Sie Briefe Ihrer Schwester oder sonst etwas mit Ihrer Handschrift darauf?«

»Ja, ich habe mehrere Briefe. Genügen Ihnen auch Kopien? Mir liegt nämlich sehr viel an ihnen. Sie sind das Letzte, was mir von meiner Schwester geblieben ist. Und ihre Fotos.«

Das war der Hauptgrund, weshalb Bosch Anneke Jespersens Bruder persönlich hatte aufsuchen wollen. Um direkt mit ihm verhandeln zu können. O’Toole hatte seinen Antrag als Geld- und Zeitverschwendung bezeichnet, als einen Versuch Boschs, auf Kosten des Steuerzahlers Urlaub zu machen.

»Mr. Jespersen, ich kann Sie nur bitten, mir in diesem Punkt zu vertrauen. Aber wir brauchen die Originale, weil sich der Gutachter bei seiner Analyse auch darauf stützt, wie fest der Schreiber bei manchen Buchstaben und Interpunktionszeichen aufdrückt, lauter solche Dinge. Wäre das okay für Sie? Ich verspreche Ihnen, dass Sie die Briefe unbeschädigt zurückbekommen.«

»Ja, selbstverständlich. Da habe ich volles Vertrauen in Sie, Detective.«

»Danke, Mr. Jespersen. Und könnten Sie sie mir so bald wie möglich schicken? Zuerst kommt der Fall vor eine sogenannte Grand Jury, und bevor wir diesem Gremium das Tagebuch vorlegen, wollen wir es authentifizieren. Außerdem haben wir den Fall einem fähigen Staatsanwalt übertragen, Mr. Jespersen, und er hat mich gebeten, Sie zu fragen, ob Sie bereit wären, zum Prozess nach L.A. zu kommen.«

Darauf trat langes Schweigen ein, bevor Henrik Jespersen antwortete.

»Ich werde auf jeden Fall kommen, Detective. Das bin ich meiner Schwester schuldig.«

»Ich habe mir gedacht, dass Sie das sagen würden.«

»Wann soll ich kommen?«

»Es wird wahrscheinlich noch etwas dauern. Wie gesagt, kommt es zuerst vor die Grand Jury, und dann wird sich die Sache erst einmal ziehen.«

»Wie lange etwa?«

»Also, zum einen wird wahrscheinlich Drummonds Gesundheitszustand für einige Verzögerungen sorgen, und dann wird sein Anwalt … in unserem Rechtssystem erhalten Schuldige zahlreiche Gelegenheiten, das Unvermeidliche hinauszuschieben. Es tut mir wirklich leid, Mr. Jespersen. Ich weiß, wie lange Sie gewartet haben. Aber ich werde Sie auf dem Laufenden halten, wie sich …«

»Hätten Sie ihn doch erschossen. Besser, er wäre tot.«

Bosch nickte.

»Das kann ich gut verstehen.«

»Er sollte tot sein. Genau wie die anderen.«

Bosch dachte an die Chance, die er gehabt hatte, als ihn Mendenhall auf dem Hang hinter dem Château mit Drummond allein gelassen hatte.

»Das kann ich gut verstehen«, sagte er noch einmal.

Die einzige Antwort darauf war Schweigen.

»Mr. Jespersen? Sind Sie noch dran?«

»Entschuldigung. Warten Sie bitte kurz.«

Die Verbindung wurde unterbrochen, und Bosch konnte nicht antworten. Wieder wünschte er sich, persönlich mit diesem Mann sprechen zu können, der so viel verloren hatte.

O’Toole hatte Bosch erklärt, dass Anneke Jespersen zwanzig Jahre tot war. Er hatte vorgebracht, das Leben der Betroffenen gehe weiter und es bestehe kein Grund, die weite Reise nach Kopenhagen zu genehmigen, bloß um den nächsten Angehörigen die Nachricht von der Festnahme des Täters persönlich zu überbringen.

Während Bosch wartete, dass Jespersen wieder ans Telefon kam, spähte er wie ein Soldat im Schützengraben über die Trennwand seines Abteils.

O’Toole stand in der Tür seines Büros und blickte sich im Bereitschaftsraum um wie ein Feudalfürst in seinem Lehen. Der Lieutenant glaubte, es ginge um Zahlen und Statistiken. Er hatte keinen blassen Schimmer, was sie hier wirklich machten. Er hatte keine Ahnung von der Mission.

Schließlich fiel O’Tooles Blick auf Bosch, und die beiden Männer starrten sich kurz an, bis der schwächere wegschaute. O’Toole ging in sein Büro zurück und schloss die Tür.

Als Mendenhall und Bosch hinter dem Château auf das Eintreffen der Einsatzkräfte gewartet hatten, hatte sie ihn in aller Stille über die Hintergründe ihrer Ermittlungen aufgeklärt. Sie hatte ihm Dinge erzählt, die ihn überrascht und gekränkt hatten. O’Toole hatte sich zwar auf die Gelegenheit gestürzt, Bosch unter Druck setzen zu können, aber von ihm war die Beschwerde nicht gekommen. Es war Shawn Stone gewesen, der sie aus San Quentin eingereicht hatte; er hatte angeführt, Bosch habe ihn in Gefahr gebracht, als er ihn in ein Zimmer für polizeiliche Vernehmungen habe bringen lassen, da er deswegen für einen Spitzel gehalten werden könne. Mendenhall sagte, nach Einvernahme aller Beteiligten sei sie zu der Ansicht gelangt, hinter Stones Beschwerde habe weniger die Befürchtung gestanden, von seinen Mitgefangenen als Spitzel abgestempelt zu werden, als die Angst, die Zuwendung seiner Mutter an Bosch zu verlieren. Er hatte gehofft, mit seinen Anschuldigungen die Beziehung zwischen Hannah Stone und Bosch zerstören zu können.

Darüber musste Bosch noch mit Hannah sprechen, aber er wusste nicht, wann er das tun sollte. Er fürchtete, auf lange Sicht könnte ihr Sohn mit seinem Vorhaben sogar Erfolg haben.

Das Einzige, womit Mendenhall nicht herausrücken wollte, waren ihre persönlichen Motive für ihr Vorgehen. Sie weigerte sich, Bosch zu sagen, warum sie ihm über die Grenzen des Reviers hinaus gefolgt war.

Er musste sich damit zufrieden geben, ihr dankbar zu sein, dass sie es getan hatte.

»Detective Bosch?«

»Ja, Mr. Jespersen.«

Es kam erneut zu einem langen Moment der Stille, in dem Jespersen seine Gedanken sammelte.

»Ich weiß nicht«, sagte er schließlich. »Irgendwie habe ich mir diesen Moment anders vorgestellt.«

Seine Stimme war gepresst vor Emotionalität.

»Inwiefern?«

Eine weitere Pause.

»Ich habe zwanzig Jahre auf diesen Anruf gewartet … und ich habe die ganze Zeit gedacht, danach würde es weggehen. Mir war zwar klar, dass ich wegen meiner Schwester immer traurig bleiben würde. Aber das andere, dachte ich, würde weggehen.«

»Welches andere, Mr. Jespersen?«, fragte Bosch.

Obwohl er die Antwort wusste.

»Die Wut … ich bin immer noch wütend, Detective Bosch.«

Bosch nickte. Er blickte auf seinen Schreibtisch, auf die Fotos der Opfer unter der Glasplatte. Fälle und Gesichter. Sein Blick wanderte vom Foto Anneke Jespersens zu einigen der anderen. Zu denen, für die er sich nicht eingesetzt hatte.

»Das bin ich auch, Mr. Jespersen«, sagte er. »Das bin ich auch.«

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Danke

Der Autor möchte all jenen danken, die ihm bei den Recherchen und beim Schreiben dieses Buchs geholfen haben. Zu ihnen gehören die Detectives Rick Jackson, Tim Marcia, David Lambkin und Richard Bengtson sowie Dennis Wojciechowski, John Houghton, Carl Seibert, Terrill Lee Lankford, Laurie Pepper, Bill Holodnak, Henrik Bastin, Linda Connelly, Asya Muchnick, Bill Massey, Pamela Marshall, Jane Davis, Heather Rizzo und Don Pierce.

Dank auch an die Autorin Sara Blædel, die mir bei den Übersetzungen ins Dänische geholfen hat.

Auch die Musik von Frank Morgan und Art Pepper war eine wertvolle Inspirationsquelle. Vielen Dank an alle.

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Über Michael Connelly

Michael Connelly, geboren 1956 in Philadelphia, studierte zunächst Journalismus und Kreatives Schreiben in Florida. Anschließend (ab 1980) arbeitete er für verschiedene Zeitungen in Fort Lauderdale und Daytona Beach, wo er sich auf Polizeireportagen spezialisierte. Nachdem 1986 eine seiner Reportagen für den Pulitzer Preis nominiert worden war, wechselte er als Polizeireporter zur Los Angeles Times. Für sein Thrillerdebüt, Schwarzes Echo, den ersten Band der Harry-Bosch-Serie, erhielt er 1992 auf Anhieb den Edgar Award, den renommiertesten amerikanischen Krimipreis. Zahlreiche Bestseller folgten, die ihn zum gegenwärtig erfolgreichsten Thrillerautor der USA machten. Heute lebt er mit seiner Familie wieder in Florida.

Weitere Informationen über den Autor unter www.michaelconnelly.com

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Impressum

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2012 unter dem Titel
»The Black Box« bei Little, Brown and Company, New York.

eBook-Ausgabe 2014

Knaur eBook

© 2012 by Hieronymus, Inc.

This edition published published by arrangement with
Little, Brown and Company, New York, USA. All rights reserved.

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2014 Droemer Verlag

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt

Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit
Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Kirsten Reimers

Covergestaltung: Zero Werbeagentur, München

Coverabbildung: FinePic®, München

ISBN 978-3-426-42321-9

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