Scharfschuss:
Date: 2016-11-24T23:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Der neue, packende Thriller um den legendären Ermittler Harry Bosch von Bestsellerautor Michael Connelly, dem erfolgreichsten Thrillerautor der USA. In seinem 19. Fall ermittelt Harry Bosch zusammen mit seiner neuen Partnerin Lucia Soto vom Los Angeles Police Department in einem rätselhaften Mordfall, der weit in die Vergangenheit zurückreicht.. Vor zehn Jahren wurde der mexikanische Mariachi-Musiker Orlando Merced bei einem Live-Auftritt von einer angeblich verirrten Kugel schwer verletzt. Doch Harry Bosch glaubt nicht an diese offizielle Version. Wem galt die Kugel, die schließlich zu Merced
Publisher: Droemer eBook

Michael Connelly

Scharfschuss

Thriller

Aus dem Amerikanischen
von Sepp Leeb

Knaur e-books

Über dieses Buch

Orlando Mercer, ein mexikanischer Musiker, ist vor zehn Jahren bei einem Open-Air-Auftritt angeschossen worden; angeblich versehentlich. Jetzt ist Mercer tot – von der Kugel in seinem Körper über die Jahre schleichend zu Tode gebracht. Harry Bosch und seine neue Partnerin Lucia Soto vom LAPD glauben nicht, dass es nur ein dummer Zufall war. Da sich alles auf einem großen Platz direkt vor einem Hotel abspielte, gibt es genügend Aufnahmen von Überwachungskameras. Eine Auswertung zeigt, dass die Kugel aus einem Hotelfenster abgefeuert wurde und eigentlich dem Trompetenspieler aus Mercers Mariachi-Band galt. Dieser war in direkter Schusslinie, bewegte sich aber Sekundenbruchteile vorher weg, so dass es Mercer traf. Bosch ist vollkommen klar, dass es ein gezielter Mordversuch war. Aber wer tötet einen einfachen Musiker?

Inhaltsübersicht

- Widmung
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- Dank

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Für Detective Rick Jackson,
mit einem Dankeschön für deine Dienste
an der Stadt der Engel
und in der Hoffnung, dass es diesmal
mit der Pensionierung klappt.

Und immer schön gerade halten!

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1

Es erschien Bosch wie eine Form von Folter, bei der noch eins draufgesetzt wurde. Die blutigen, von Handschuhen geschützten Hände tief in den ausgeweideten Torso gesteckt, stand Corazon über den Edelstahltisch gebeugt und hantierte mit einer Pinzette und einem langen Skalpell, das sie das »Buttermesser« nannte. Corazon war nicht groß, und um mit ihrem Operationsbesteck in der Bauchhöhle arbeiten zu können, hatte sie sich auf die Zehenspitzen gestellt und um des besseren Halts willen mit der Hüfte am Obduktionstisch abgestützt.

Besonders bedrückend fand Bosch an dem grausigen Tableau, dass der Körper über einen so langen Zeitraum so übel zugerichtet worden war. Beide Beine weg, ein Arm an der Schulter abgetrennt, die Operationsnarben alt, aber trotzdem wund und rot. Der Mund des Mannes war zu einem stummen Schrei aufgerissen. Seine Augen waren nach oben gerichtet, als bäten sie seinen Gott um Gnade. In seinem tiefsten Innern wusste Bosch, dass die Toten tot waren und nicht mehr an den Grausamkeiten des Lebens litten. Trotzdem hätte er am liebsten gesagt: Genug ist genug. Und gefragt: Wann ist endlich Schluss? Sollte der Tod nicht die Erlösung von den Foltern des Lebens sein?

Aber er sagte nichts. Er stand nur stumm da und schaute zu, wie er es schon Hunderte Male zuvor getan hatte. Wichtiger als seine Entrüstung und sein Wunsch, gegen Orlando Merceds weitere Misshandlung zu protestieren, war die Notwendigkeit, die Kugel zu bekommen, die Corazon gerade aus der Wirbelsäule des Toten zu lösen versuchte.

Um sich auszuruhen, ließ sich die Rechtsmedizinerin auf die Fersen zurücksinken und atmete pustend aus. Davon beschlug kurz ihr Schutzvisier, und sie sah Bosch durch die trübe Plastikscheibe an.

»Gleich hab ich’s. Und es war übrigens richtig, dass sie damals nicht versucht haben, das Projektil zu entfernen. Die hätten den Th 12 vollständig durchsägen müssen.«

Bosch nickte nur. Er wusste, dass damit der zwölfte Brustwirbel gemeint war.

Corazon wandte sich dem Tisch zu, auf dem ihr Operationsbesteck ausgebreitet war.

»Jetzt brauche ich was anderes …«

Sie legte das Buttermesser in eine Edelstahlspüle, in der ein laufender Hahn den Wasserspiegel konstant auf Höhe des Ablaufs hielt. Dann führte sie die Hand über das sterilisierte Operationsbesteck, das links neben der Spüle aufgereiht lag, griff nach einer langen, spitzen Picke und machte sich damit wieder in der leeren Bauchhöhle des Opfers zu schaffen. Alle Organe und Eingeweide waren herausgenommen, gewogen und in Beutel verpackt, so dass nur die von den Rippen umspannte Höhlung übrig war.

Corazon stellte sich wieder auf die Zehenspitzen und entfernte die Kugel mit Hilfe des spitzen Instruments endgültig aus der Wirbelsäule. Bosch hörte ein Klimpern in der Bauchhöhle.

»Na endlich!«

Corazon zog die Arme aus dem Torso und legte die Picke beiseite. Dann reinigte sie die Pinzette mit dem am Tisch angebrachten Wasserschlauch und hielt sie hoch, um ihren Fund zu begutachten. Sie trat mit dem Fuß auf den am Boden angebrachten Einschaltknopf des Diktiergeräts und begann zu sprechen: »Aus dem vorderen Th-12-Wirbel wurde ein Projektil entfernt. Es ist in beschädigtem Zustand und hat starke Abplattungen. Ich werde es fotografieren und mit meinen Initialen versehen, bevor ich es Detective Hieronymus Bosch von der Einheit Offen-Ungelöst des Los Angeles Police Department aushändige.«

Sie trat erneut auf den Knopf des Diktiergeräts, und die Aufnahme wurde beendet. Sie lächelte Bosch durch das Plastikvisier an.

»Sorry, Harry, du kennst mich ja. Was den formalen Kram angeht, nehme ich es sehr genau.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass du das noch weißt.«

Er und Corazon hatten einmal eine kurze Affäre gehabt, aber das war lange her, und nur wenige kannten seinen richtigen Namen.

»Also hör mal«, sagte sie mit gespielter Entrüstung.

Teresa Corazon umgab fast so etwas wie eine Aura von Bescheidenheit, die sie früher nicht gehabt hatte. Sie hatte Karriere gemacht und schließlich erreicht, was sie gewollt hatte – die Leitung der Rechtsmedizin mit allem, was dazugehörte, einschließlich einer Reality-TV-Sendung. Aber wenn man es an die Spitze einer Behörde schafft, wird man Politiker, und Politiker fallen in Ungnade. Teresa landete irgendwann ziemlich unsanft, und jetzt war sie wieder da, wo sie angefangen hatte, eine stinknormale Rechtsmedizinerin mit dem gleichen Arbeitspensum wie alle anderen. Wenigstens ihren eigenen Obduktionsraum hatten sie ihr gelassen. Vorerst.

Sie ging mit dem Projektil zur Arbeitstheke, wo sie es fotografierte und mit einem schwarzen Kopierstift kennzeichnete. Bosch hielt ihr einen kleinen Beweismittelbeutel hin, und sie ließ es hineinfallen. Dann schrieb er, wie zur Dokumentierung der Überwachungskette üblich, ihre und seine Initialen auf die Tüte. Er betrachtete das verformte Projektil durch das Plastik. Trotz der Beschädigung glaubte er erkennen zu können, dass es ein Geschoss vom Kaliber .308 war. Demzufolge wäre es mit einem Gewehr abgefeuert worden. Wenn das zutraf, war es eine wichtige neue Erkenntnis in dem Fall.

»Bleibst du, bis ich fertig bin, oder war das alles, was du wolltest?«

Sie stellte die Frage so, als liefe noch etwas anderes zwischen ihnen. Er hielt die Beweismitteltüte hoch.

»Besser, ich mache mich schon mal an die Arbeit. Wir stehen bei diesem Fall von allen Seiten unter Beobachtung.«

»Na schön. Dann bringe ich das hier eben allein zu Ende. Wo ist übrigens deine Partnerin? Vorhin war sie doch noch draußen im Flur mit dir?«

»Sie musste telefonieren.«

»Ach so, ich dachte, sie wollte uns vielleicht eine Weile allein lassen. Hast du ihr von uns erzählt?«

Sie klimperte lächelnd mit den Wimpern, und Bosch schaute verlegen weg.

»Nein, Teresa. Du weißt doch, über solche Dinge rede ich nicht.«

Sie lächelte.

»Hast du noch nie. Du bist jemand, der seine Geheimnisse für sich behält.«

Er schaute sie wieder an.

»Das versuche ich zumindest. Außerdem ist das schon lange her.«

»Und die Flamme ist erloschen, hm?«

Er versuchte, wieder zum Thema zu kommen.

»Zur Todesursache. Du hast nichts entdeckt, was vom Befund der Klinik abweicht?«

Corazon schüttelte den Kopf. Auch sie kehrte rasch wieder auf die sachliche Ebene zurück.

»Nein, keine Abweichungen. Eine Sepsis. Oder – allgemeinverständlicher – eine Blutvergiftung. Setz das in die Presseerklärung.«

»Und du hast kein Problem damit, das Ganze auf den Schuss zurückzuführen? Würdest du das auch in einem Gutachten bestätigen?«

Sie begann schon zu nicken, bevor Bosch zu sprechen aufgehört hatte.

»Gestorben ist Mr. Merced zwar an einer Blutvergiftung, aber als Todesursache gebe ich Mord an. Es ist ein Zehnjahremord, Harry, und so werde ich das auch in meinem Gutachten schreiben. Ich hoffe, die Kugel hilft dir, den Mörder zu finden.«

Bosch nickte und schloss die Hand um die Plastiktüte mit dem Projektil.

»Das hoffe ich auch.«

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2

Bosch fuhr mit dem Lift ins Erdgeschoss hoch. In den letzten Jahren hatte die Bezirksverwaltung dreißig Millionen für die Renovierung der Rechtsmedizin ausgegeben, aber die Aufzüge waren noch genauso langsam wie früher. Er fand Lucia Soto an der Laderampe. Sie lehnte an einer leeren Fahrtrage und schaute auf ihr Handy. Boschs Partnerin war klein und gut proportioniert und wog höchstens fünfzig Kilo. Sie trug einen dieser modischen Hosenanzüge, die bei den weiblichen Detectives gerade in waren. Er ermöglichte ihr, die Dienstwaffe an der Hüfte griffbereit zu haben statt in einer Handtasche. Außerdem vermittelte der Anzug Durchsetzungsvermögen und Autorität, wie es ein Kleid nie vermocht hätte. Er war dunkelbraun, und sie trug dazu eine cremefarbene Bluse. Das passte gut zu ihrer glatten braunen Haut.

Als Bosch sich ihr näherte, hob sie den Kopf und richtete sich überstürzt auf wie ein Kind, das bei etwas Verbotenem ertappt worden war.

»Ich hab sie«, sagte Bosch.

Er hielt die Beweismitteltüte mit der Kugel hoch. Soto griff danach und betrachtete das Projektil durch das Plastik. Hinter ihnen näherten sich zwei Leichenträger, die eine leere Bahre auf den Eingang der sogenannten Großen Gruft zuschoben. In dem neuen Anbau, einer Kühlhalle von der Größe eines Supermarkts, wurden alle eingelieferten Leichen gelagert, bis sie zur Obduktion an die Reihe kamen.

»Ganz schön fett«, bemerkte Soto.

Bosch nickte.

»Und lang. Ich glaube, wir müssen nach einem Gewehr suchen.«

»In bestem Zustand ist sie auch nicht mehr gerade«, sagte Soto. »Ziemlich verknautscht.«

Sie gab Bosch die Tüte zurück, und er steckte sie in seine Jackentasche.

»Für einen Vergleich müsste es trotzdem reichen«, sagte er. »Vielleicht haben wir ja Glück.«

Die Männer hinter Soto öffneten das Tor der Großen Gruft, um die Bahre hineinzuschieben. Der kalte Luftzug, der über die Laderampe streifte, war von einem unangenehmen Geruch durchsetzt. Soto drehte sich um und erhaschte noch einen Blick ins Innere der riesigen Kühlhalle. Endlose Regalreihen mit Leichen, jeweils vier übereinander, alle in Planen aus mattem Plastik gehüllt. Nur ihre Füße standen heraus, und die Etiketten an ihren Zehen flatterten im Luftzug der Kühlschächte.

Soto drehte sich rasch weg, und ihr Gesicht wurde weiß.

»Ist was?«, fragte Bosch.

»Nein, nein«, antwortete sie rasch. »Nur ganz schön krass, findest du nicht?«

»Eigentlich ist es ein enormer Fortschritt. Früher lagen die Leichen in den Gängen rum. Manchmal, wenn am Wochenende viel los war, sogar übereinandergestapelt. Und gestunken hat es hier.«

Um ihn von weiteren Schilderungen abzuhalten, hob Soto die Hand.

»Schon verstanden. Sind wir hier jetzt fertig?«

»Ja, wir sind fertig.«

Er ging los, und Soto folgte ihm in einem Meter Abstand. Sie ging immer hinter Bosch. Er wusste nicht, ob das Ausdruck ihres Respekts vor seinem Alter und Dienstgrad war oder irgendetwas anderes, Unsicherheit zum Beispiel. Er steuerte auf die Treppe am Ende der Rampe zu. Es war eine Abkürzung zum Besucherparkplatz.

»Wohin fahren wir jetzt?«, fragte sie.

»Wir bringen die Kugel zu den Schusswaffen rüber«, sagte Bosch. »Apropos Glück – mittwochs kommt man auch ohne Voranmeldung dran. Anschließend holen wir in der Hollenbeck das Mordbuch und die Beweise ab. Dann sehen wir weiter.«

»Okay.«

Sie stiegen die Treppe hinunter und gingen über den Angestelltenparkplatz zum Besucherparkplatz an der Seite des Gebäudes.

»Hast du deinen Anruf gemacht?«, fragte Bosch.

»Was?«, fragte Soto verständnislos.

»Hast du nicht gesagt, du müsstest telefonieren?«

»Ach so, klar. Sorry auch.«

»Kein Problem. Und? Was dabei herausgekommen?«

»Ja, schon.«

Bosch vermutete, dass sie gar nicht telefoniert hatte. Er glaubte, sie hatte sich vor der Obduktion drücken wollen, weil sie noch nie einen ausgeweideten menschlichen Körper gesehen hatte. Soto war nicht nur in der Einheit Offen-Ungelöst neu, sondern auch im Morddezernat. Dies war erst der dritte Fall, den sie zusammen mit Bosch bearbeitete, und der einzige mit einer Leiche, die frisch genug war für eine Autopsie. Als sich Soto dafür entschieden hatte, kalte Fälle zu bearbeiten, hatte sie wahrscheinlich nicht mit Live-Obduktionen gerechnet. Was man dabei zu sehen und zu riechen bekam, war in der Regel das, woran man sich als Mordermittler am schwersten gewöhnte. Bei kalten Fällen blieb einem in der Regel beides erspart.

In jüngster Vergangenheit war die Kriminalitätsrate in Los Angeles deutlich zurückgegangen, am stärksten die Zahl der Morde. Das hatte beim LAPD zu einer neuen Gewichtung der Ermittlungsbemühungen geführt. Die Polizei konzentrierte sich nun verstärkt auf die Aufklärung sogenannter kalter Fälle. Und bei über zehntausend ungelösten Morden aus den letzten fünfzig Jahren gab es noch jede Menge zu tun. Die Einheit Offen-Ungelöst hatte sich im Laufe des vergangenen Jahres beinahe auf das Dreifache vergrößert und verfügte inzwischen über einen eigenen Führungsstab mit einem Captain und zwei Lieutenants. Neben vielen alten Hasen aus der Homicide Special und anderen Eliteeinheiten der Robbery-Homicide Division waren auch einige junge Detectives mit wenig, wenn nicht sogar keinerlei Erfahrung als Ermittler zu Offen-Ungelöst versetzt worden. Die neue Philosophie, die das OCP, das Büro des Polizeichefs im zehnten Stock, ausgegeben hatte, lautete: Es ist eine neue Welt da draußen, mit neuen Technologien und neuen Sichtweisen, und selbst wenn nichts über ermittlerische Erfahrung geht, kann es nicht schaden, sie mit neuen Ansichten und unterschiedlichen Lebenserfahrungen zu kombinieren.

Die neuen Ermittler – die »Mod Squad«, wie sie von manchen geringschätzig genannt wurden – erhielten die begehrten Stellen bei der Einheit Offen-Ungelöst aus einer Vielzahl von Gründen, die von politischen Beziehungen über besondere Motivation und Aussicht auf Auszeichnungen für aufopferungsvollen Einsatz im Dienst reichten. Einer der neuen Detectives hatte in der IT-Abteilung einer Krankenhauskette gearbeitet, bevor er zur Polizei gegangen war, und maßgeblich zur Aufklärung eines Mordes an einem Patienten beigetragen, der mittels eines computergesteuerten Medikamentenzuteilungssystems verübt worden war. Ein anderer hatte als Rhodes-Stipendiat Chemie studiert. Es gab sogar einen Detective, der Ermittler bei der Police Nationale d’Haïti gewesen war.

Soto war erst achtundzwanzig Jahre alt und noch keine fünf Jahre bei der Polizei. Sie war ein sogenannter »Nacktärmel« – ohne einen Streifen an ihrer Uniform – und hatte den Sprung von einer normalen Streifenpolizistin zum Detective geschafft, weil sie zwei wichtige Eigenschaften in sich vereinte. Sie war eine mexikanischstämmige Amerikanerin und sprach fließend Englisch und Spanisch. Aber sie hatte auch ein traditionelleres Argument für ihre Beförderung vorzuweisen gehabt: Sie hatte für Schlagzeilen gesorgt wegen eines Einsatzes bei einem Überfall auf einen Getränkemarkt in Pico-Union, bei dem sie und ihr Partner es mit vier bewaffneten Männern aufgenommen hatten. Sotos Partner war bei dem Schusswechsel ums Leben gekommen, aber sie hatte zwei der Räuber erschossen und die restlichen zwei so lange in Schach gehalten, bis ein SWAT-Team eingetroffen war und die Männer festgenommen hatte. Die Angreifer gehörten zur 13th Street, einer der brutalsten Gangs der Stadt, und entsprechend ausgiebig berichteten Zeitungen, Internet und Fernsehen über Sotos Heldentat. Später verlieh ihr Polizeichef Gregory Malins die Tapferkeitsmedaille des LAPD. Ihr Partner erhielt sie ebenfalls, posthum.

Captain George Crowder, der neue Leiter der Einheit Offen-Ungelöst, glaubte die Neuzugänge am besten integrieren zu können, indem er alle bestehenden Zweierteams auflöste und jedem Detective, der OU-Erfahrung hatte, einen »Neuen« zuteilte, der keine hatte. Bosch war der Älteste der Einheit und hatte die meisten Dienstjahre vorzuweisen. Infolgedessen bekam er den jüngsten Neuzugang – Soto.

»Harry«, hatte ihm Crowder erklärt, »ich möchte, dass Sie als alter Hase die Anfängerin unter Ihre Fittiche nehmen.«

Bosch ließ sich nur ungern an sein Alter und seinen Status erinnern, war aber trotzdem froh über die Zuteilung. Er stand kurz vor seinem letzten Dienstjahr, und sein DROP-Vertrag lief unaufhaltsam aus. Die Tage, die ihm noch im Polizeidienst blieben, waren unbezahlbar. Jede Stunde war wie ein Diamant – so kostbar wie nur irgendetwas auf der Welt. Er hielt das nicht für die schlechteste Art, seine Zeit bei der Polizei zu Ende zu bringen: einen unerfahrenen Detective auszubilden und an ihn weiterzugeben, was er weiterzugeben hatte. Als ihm Crowder mitteilte, sein neuer Partner sei Lucia Soto, freute sich Bosch. Wie jeder andere beim LAPD hatte er von Sotos Bravourtat bei dem Schusswechsel gehört. Er wusste, wie es war, bei einem Einsatz jemanden zu töten oder einen Partner zu verlieren. Er kannte die Mischung aus Trauer und Schuldgefühlen, die Soto vermutlich plagte. Er war zuversichtlich, gut mit ihr zusammenzuarbeiten und sie vielleicht zu einer guten Ermittlerin auszubilden.

Außerdem brachte die Partnerschaft mit ihr einen Vorteil mit sich. Weil sie eine Frau war, brauchte er kein Hotelzimmer mit ihr zu teilen, wenn sie wegen eines Falls verreisen mussten. Jeder bekam ein eigenes Zimmer. Das war ein großes Plus. Die Aufklärung kalter Fälle ist mit zahlreichen Reisen verbunden. Oft lassen sich diejenigen, die mit einem Mord davongekommen zu sein glauben, woanders nieder, weil sie sich dem Zugriff der Polizei zu entziehen hoffen, wenn sie möglichst großen räumlichen Abstand zwischen sich und ihre Taten bringen.

Jetzt freute sich Bosch darauf, seine letzten Ermittlungen bei der Polizei führen zu können, ohne mit jemandem das Bad teilen oder sich in einem engen Holiday-Inn-Doppelzimmer dem Geschnarche und sonstigen Emissionen eines Partners aussetzen zu müssen.

Soto mochte vielleicht nicht zimperlich gewesen sein, als sie im Barrio trotz zahlenmäßiger Unterlegenheit von ihrer Pistole Gebrauch gemacht hatte, aber beim Sezieren einer Leiche zuzusehen war eine andere Sache. Soto hatte nicht gerade begeistert gewirkt, als ihr Bosch am Morgen erzählt hatte, sie müssten zu einer Obduktion in die Rechtsmedizin fahren.

Sotos erste Frage war gewesen, ob bei einer Autopsie beide Partner eines Ermittlerteams anwesend sein mussten. In den meisten kalten Fällen befindet sich die Leiche längst unter der Erde, und die Untersuchungen, die durchgeführt werden müssen, beschränken sich auf die Auswertung alter Unterlagen und Beweise. Deshalb war es Soto bei Offen-Ungelöst möglich, die wichtigsten Fälle – die Morde – zu bearbeiten, ohne an einer Obduktion teilnehmen oder sich den Tatort eines Mords ansehen zu müssen.

So hatte es zumindest bis zu dem Morgen ausgesehen, an dem Crowder Bosch zu Hause angerufen hatte.

Der Captain hatte Bosch gefragt, ob er diesen Morgen schon die Los Angeles Times gelesen hätte, und Bosch hatte geantwortet, er hätte die Zeitung nicht abonniert, ganz im Sinne der traditionellen gegenseitigen Abneigung der beiden Institutionen Polizei und Presse.

Darauf erzählte ihm der Captain von der Meldung auf der ersten Seite, die der Anlass für Boschs und Sotos neuen Auftrag war. Während Bosch zuhörte, öffnete er seinen Laptop und ging auf die Homepage der Zeitung, wo der Meldung von Orlando Merceds Tod ebenfalls viel Platz eingeräumt wurde.

Berühmt geworden war Merced in Los Angeles zehn Jahre zuvor als Opfer eines Verbrechens, als er bei einer Schießerei auf der Mariachi Plaza in Boyle Heights versehentlich in den Bauch getroffen wurde. Die Kugel kam von der Boyle Avenue über die Plaza und wurde auf einen verirrten Schuss bei einem Bandenkrieg zurückgeführt.

Der Zwischenfall ereignete sich an einem Samstagnachmittag um sechzehn Uhr. Merced war damals einunddreißig Jahre alt und Mitglied einer Mariachi-Gruppe, in der er die vihuela spielte, eine fünfsaitige Gitarre, deren Klang für die traditionelle mexikanische Volksmusik charakteristisch ist. Zusammen mit seinen drei Mitmusikern hatte er auf der Plaza neben mehreren anderen Mariachis auf ein Engagement gewartet – einen Auftritt in einem Restaurant, eine quinceañera-Feier oder eine Blitzhochzeit. Merced war ein großer Mann mit einem mächtigen Bauch; die wie aus dem Nichts kommende Kugel durchschlug den Korpus seiner Gitarre, drang in seinen Bauch ein und blieb in seiner Wirbelsäule stecken.

Unter normalen Umständen wäre Merced nur ein weiteres von vielen Verbrechensopfern in einer Stadt geblieben, in der die Aufmerksamkeitsspanne der Medien sehr kurz ist – eine Dreißig-Sekunden-Meldung in den englischsprachigen Nachrichtensendern, ein vier Absätze langer Bericht in der Times, eine geringfügig längere Lebensdauer in den spanischsprachigen Medien.

Aber das sollte eine simple Wendung des Schicksals ändern. Drei Monate vor dem Zwischenfall hatten Merced und seine Gruppe, Los Reyes Jalisco, bei der Hochzeitsfeier des Stadtrats Armando Zeyas gespielt, der inzwischen für das Amt des Bürgermeisters kandidierte.

Merced überlebte. Die Kugel beschädigte seine Wirbelsäule und machte ihn nicht nur zum Querschnittsgelähmten, sondern auch zum Aushängeschild einer politischen Kampagne. Als der Wahlkampf begann, schob ihn Zeyas bei allen Wahlveranstaltungen in seinem Rollstuhl aufs Podest. Er benutzte Merced als Symbol der Vernachlässigung, unter der East Los Angeles litt. Die Kriminalität war hoch, das polizeiliche Engagement gering – der Mann, der auf Merced geschossen hatte, musste erst noch gefasst werden. Die Gangs trieben ungehindert ihr Unwesen, elementare städtische Dienstleistungen sowie seit langem geplante Projekte wie die Erweiterung der Metro Gold Line waren auf Eis gelegt. Zeyas präsentierte sich als der Bürgermeister, der das ändern würde, und benutzte Merced und East L.A. dazu, sich eine Basis zu schaffen und eine Strategie zu schmieden, die ihn aus dem dicht gedrängten Feld der Mitbewerber heraushob. Er schaffte es in die Stichwahl, die er dann mühelos gewann. Und Merced war die ganze Zeit an seiner Seite, saß in seinem Rollstuhl und trug seinen charro-Anzug, manchmal sogar mit dem blutigen Hemd, das er während des Schusses angehabt hatte.

Zeyas regierte zwei Amtszeiten. East L.A. wurde vonseiten der Stadt und der Polizei neue Aufmerksamkeit zuteil. Die Gold Line wurde erweitert – einschließlich einer unterirdischen Station an der Mariachi Plaza –, und der Bürgermeister sonnte sich im Glanz seiner Erfolge. Die Person, die auf Orlando Merced geschossen hatte, wurde jedoch nie gefasst, und die Kugel in seinem Körper zehrte mehr und mehr an seiner Gesundheit. Infektionen zogen zahlreiche Krankenhausaufenthalte und Operationen nach sich. Zuerst verlor er das erste Bein, dann das zweite. Um das Maß voll zu machen, wurde ihm auch noch der Arm abgenommen, der einst im Takt der mexikanischen Volksmusik die Saiten angeschlagen hatte.

Und schließlich war Orlando Merced gestorben.

»Jetzt sind wir gefragt«, hatte Crowder zu Bosch gesagt. »Soll doch die Scheißzeitung schreiben, was sie will. Die Entscheidung, ob es sich hier um einen Mord handelt, treffen wir. Wenn sein Tod medizinisch auf diesen Schuss vor zehn Jahren zurückgeführt werden kann, eröffnen wir ein Verfahren gegen Unbekannt, und Sie und Lucky Lucy rollen den Fall wieder auf.«

»Alles klar.«

»Die Obduktion muss auf einen Mord hinauslaufen, sonst ist die Sache zusammen mit Merced gestorben.«

»Alles klar.«

Bosch lehnte nie einen Fall ab, denn er wusste, dass ihm die Fälle ausgingen. Allerdings fragte er sich, warum Crowder die Merced-Ermittlungen ihm und Soto zuteilte. Er wusste, man hatte von Anfang an vermutet, dass die Kugel, die Merced getroffen hatte, von einem Mitglied einer Gang abgefeuert worden war. Das hieß, das neue Ermittlungsverfahren würde sich fast ganz auf White Fence und die anderen Gangs von East L.A. konzentrieren, die Boyle Heights unsicher machten. Es würde vorwiegend ein Spanisch-Fall werden, und während Soto die Sprache fließend beherrschte, verfügte Bosch nur über begrenzte Spanischkenntnisse. Er konnte sich an einem Taco-Truck etwas bestellen und einen Verdächtigen auffordern, niederzuknien und die Hände an den Hinterkopf zu legen. Aber ausführliche Befragungen oder gar Verhöre auf Spanisch überstiegen seine Fähigkeiten bei weitem. Das müsste Soto übernehmen, aber er glaubte, sie hatte noch nicht das Zeug dazu. In der Einheit gab es mindestens zwei andere Teams mit Spanisch sprechenden Ermittlern, die mehr Erfahrung hatten. Crowder hätte auf eins von ihnen zurückgreifen sollen.

Der Umstand, dass Crowder nicht die naheliegende und korrekte Wahl getroffen hatte, wunderte Bosch. Allerdings könnte die Anweisung, ihn und Soto auf den Fall anzusetzen, aus dem OCP gekommen sein. Bestimmt wurden die Ermittlungen von den Medien aufmerksam verfolgt, und dass eine verdiente Polizistin wie Soto an ihnen beteiligt war, zog möglicherweise ein positiveres Medienecho nach sich. Eine weniger schöne Erklärungsmöglichkeit war, dass Crowder wollte, dass Bosch und Soto scheiterten und sehr öffentlichkeitswirksam die Entscheidung des Polizeichefs untergruben, beim Umbau der Einheit Offen-Ungelöst mit Tradition und Erfahrung zu brechen. Die Maßnahme des Polizeichefs, junge und unerfahrene Polizisten altgedienten Ermittlern vorzuziehen, die auf frei werdende Stellen in RHD-Einheiten warteten, kam bei der Polizeibasis nicht gut an. Vielleicht hatte es Crowder darauf angelegt, den Chief zu blamieren.

Bosch bog um die Ecke zum Besucherparkplatz und beschloss, sich nicht weiter mit solchen Spekulationen aufzuhalten. Stattdessen überlegte er, wie sie im Weiteren vorgehen sollten. Dabei wurde ihm bewusst, dass sie wahrscheinlich nur etwa einen Kilometer von der Hollenbeck Station entfernt waren. Die Mariachi Plaza lag sogar noch näher. Sie konnten die Mission zur First Street hinunter nehmen und dann unter dem Freeway 101 durchfahren. Höchstens zehn Minuten. Er beschloss, die mit Soto besprochene Reihenfolge ihrer Fahrtziele umzukehren.

Auf halbem Weg zu ihrem Auto hörte Bosch hinter ihnen jemanden Sotos Namen rufen. Er drehte sich um und sah eine Frau mit einem Funkmikrophon über den Angestelltenparkplatz kommen. Hinter ihr mühte sich ein Kameramann damit ab, seine Kamera hochzuhalten, während er sich zwischen den geparkten Autos hindurchschlängelte.

»Scheiße«, zischte Bosch.

Er blickte sich um, ob noch andere da waren. Irgendjemand – Corazon vielleicht – hatte die Medien benachrichtigt.

Die Reporterin kam Bosch bekannt vor, aber er konnte sich nicht erinnern, von welcher Nachrichtensendung oder Pressekonferenz. Jedenfalls kannte er sie nicht und sie ihn nicht. Sie steuerte mit dem Mikrophon direkt auf Soto zu. In Medienkreisen war Sotos Bekanntheitsgrad höher. Zumindest in letzter Zeit.

»Detective Soto, Katie Ashton von Channel Five, erinnern Sie sich noch an mich?«

»Äh, ich glaube …«

»Wird Orlando Merceds Tod offiziell als Mord eingestuft?«

»Noch nicht«, sagte Bosch rasch, obwohl die Kamera nicht auf ihn gerichtet war.

Kamera und Reporterin wandten sich ihm zu. Das war nicht, was er wollte: in die Nachrichten kommen. Aber er wollte den Medien in diesem Ermittlungsverfahren ein paar Schritte voraus sein.

»In der Rechtsmedizin ist man noch dabei, Mr. Merceds medizinische Befunde auszuwerten. Erst danach wird man zu einer entsprechenden Entscheidung kommen. Wir hoffen, Ihnen schon bald Genaueres sagen zu können.«

»Werden die Ermittlungen zu dem Schuss auf Mr. Merced wiederaufgenommen?«

»Der Fall ist noch nicht zu den Akten gelegt, aber das ist alles, was wir Ihnen im Moment dazu sagen können.«

Ohne ein weiteres Wort drehte sich Ashton um neunzig Grad nach rechts und hielt das Mikrophon unter Sotos Kinn.

»Detective Soto, Sie haben für den Pico-Union-Überfall die Tapferkeitsmedaille des LAPD verliehen bekommen. Setzen Sie jetzt den Mörder von Orlando Merced auf Ihre Abschussliste?«

Einen Augenblick lang schienen Soto die Worte zu fehlen, dann antwortete sie: »Ich führe keine Abschussliste.«

Bosch schob sich am Kameramann vorbei, der inzwischen über Ashtons linke Schulter filmte, und drehte Soto zu ihrem Wagen.

»Das war alles«, sagte er. »Keine weiteren Kommentare. Wenn Sie mehr wissen wollen, rufen Sie in der Presseabteilung an.«

Damit ließen sie die Reporterin und den Kameramann stehen und gingen rasch zu ihrem Auto. Bosch setzte sich ans Steuer.

»Gute Antwort«, sagte er, als er den Zündschlüssel drehte.

»Welche?«, fragte Soto.

»Na, die auf den Spruch mit der Abschussliste.«

»Ach so.«

Sie fuhren auf die Mission Street und dann nach Süden. Sobald sie ein Stück von der Rechtsmedizin entfernt waren, hielt Bosch am Straßenrand und streckte Soto die Hand entgegen.

»Lass mich kurz dein Handy sehen.«

»Wieso?«, fragte Soto.

»Lass mich einfach dein Handy sehen. Als ich zur Obduktion reingegangen bin, hast du gesagt, du müsstest telefonieren. Ich möchte sehen, ob du die Reporterin angerufen hast. Auf einen Partner, der mit den Medien zusammenarbeitet, kann ich nämlich verzichten.«

»Ich habe sie nicht angerufen, Harry.«

»Gut, lass mich dein Handy trotzdem sehen.«

Ungehalten reichte ihm Soto ihr Telefon. Es war ein iPhone, das gleiche Modell, das Bosch hatte. Er rief die Anrufliste auf. Seit dem vorigen Abend hatte Soto niemanden mehr angerufen. Und der letzte Anruf, den sie bekommen hatte, war der von Bosch gewesen, als er ihr am Morgen von dem Fall erzählt hatte, der ihnen zugeteilt worden war.

»Hast du ihr eine SMS geschickt?«

Er öffnete die App und sah, dass die letzte SMS an eine Adriana gegangen war. Sie war auf Spanisch. Er hielt das Handy hoch, so dass seine Partnerin auf das Display schauen konnte.

»Wer ist das? Was steht da?«

»Eine SMS an meine Freundin. Also schön, ich wollte einfach nicht da mit reingehen, zufrieden jetzt?«

Bosch sah sie an. »Wo rein? Das verstehe ich …«

»Zu der Obduktion. Ich wollte nicht dabei zusehen.«

»Du hast mich also belogen?«

»Tut mir leid, Harry. Es ist mir echt peinlich. Aber ich glaube, das hätte ich nicht gepackt.«

Bosch gab ihr das Handy zurück.

»Lüg mich auf keinen Fall an, Lucia.«

Er schaute in den Außenspiegel und fuhr vom Straßenrand los. Sie schwiegen, bis sie zur First Street kamen und Bosch sich auf die Linksabbiegerspur einordnete. Soto merkte, dass sie nicht zum forensischen Labor fuhren.

»Wo willst du hin?«

»Weil wir gerade in der Gegend sind, dachte ich, sehen wir uns kurz auf der Mariachi Plaza um. Anschließend fahren wir in die Hollenbeck, das Mordbuch holen.«

»Okay. Und was ist mit Schusswaffen?«

»Bei denen schauen wir später vorbei. Hat das was mit der Schießerei damals zu tun – dass du nicht zu der Obduktion mitkommen wolltest?«

»Nein. Das heißt, keine Ahnung. Ich will mir so was einfach nicht ansehen.«

Dabei beließ es Bosch fürs Erste. Zwei Minuten später erreichten sie die Mariachi Plaza, und Bosch sah zwei Übertragungswagen am Straßenrand stehen, die für eine Live-Schaltung ihre Satellitenschüsseln ausgefahren hatten.

»Die stürzen sich ja regelrecht auf diese Geschichte«, sagte er. »Wir kommen später noch mal her.«

Er fuhr an den Fernsehteams vorbei. Einen knappen Kilometer weiter kamen sie zum Revier Hollenbeck. Der Bau war nagelneu und modern, mit einer Fassade aus versetzt angeordneten Glasflächen, die die Sonne in den unterschiedlichsten Winkeln reflektierten. Er sah mehr wie eine Firmenzentrale aus als wie eine Polizeiwache. Bosch fuhr auf den Besucherparkplatz und stellte den Motor ab.

»Jetzt mach dich auf was gefasst«, sagte er.

»Wieso?«, fragte Soto.

»Das wirst du gleich sehen.«

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3

Bosch war grundsätzlich nicht gern an einem Ermittlungsverfahren beteiligt, das von einem Team auf ein anderes übertragen wurde, egal, auf welcher Seite er dabei war. Als er noch bei Hollywood Homicide gearbeitet hatte, hatte ihnen oft die Elitetruppe der Robbery-Homicide Division einen Fall weggeschnappt. Als er dann selbst zur RHD kam, lief es andersherum, und häufig war er es, der einem kleineren Dezernat einen Fall weggenommen hatte. Bei Offen-Ungelöst kam so etwas selten vor, denn die Fälle waren alt und eingestaubt. Die Merced-Akte, obwohl schon zehn Jahre alt, war jedoch nicht im Archiv seiner Dienststelle gelagert. Sie befand sich immer noch im Besitz der zwei Ermittler, die den Fall am Tag des verhängnisvollen Schusses zugeteilt bekommen hatten. Bis jetzt.

Bosch und Soto betraten die Wache durch die Arbeitstür, wie der Eingang vom Streifenwagenparkplatz hieß. Sie gingen einen Gang entlang, der zum Bereitschaftsraum der Ermittler führte, und Bosch klopfte an die offene Tür des Büros des Lieutenant.

»Lieutenant Garcia?«

»Ja, der bin ich.«

Bosch betrat das winzige Büro, und Soto folgte ihm.

»Ich bin Bosch, und das ist Soto. Wir sind von Offen-Ungelöst und möchten die Merced-Akte abholen. Wir würden gern Rodriguez und Rojas sprechen.«

Garcia nickte. Er sah aus wie ein typischer LAPD-Bürohengst. Weißes Hemd, unauffällige Krawatte, das Sakko über die Stuhllehne gehängt. Seine Manschettenknöpfe hatten die Form winziger Dienstmarken. Kein Cop im Außeneinsatz trug Manschettenknöpfe. Zu protzig, und bei einem Handgemenge konnte man sie leicht verlieren.

»Ja, die Zentrale hat uns Bescheid gesagt. Sie wissen, dass Sie kommen. Der CAP-Raum ist gleich um die Ecke, hinter dem Melkzimmer.«

»Danke, Lieutenant.«

Bosch wandte sich zum Gehen und stieß fast mit Soto zusammen, die nicht gemerkt hatte, dass sie mit dem Lieutenant fertig waren. Verlegen machte sie einen Schritt zur Seite.

»Noch eines, Detectives«, sagte Garcia.

Bosch drehte sich zu ihm um.

»Seien Sie so nett und vergessen Sie meine Jungs nicht, wenn Sie den Fall gelöst haben.«

Damit meinte er die Lorbeeren, die man mit der Aufklärung eines aufsehenerregenden Falls ernten konnte. Das Problem mit entzogenen Fällen war, dass die Bezirksermittler den größten Teil der Vorarbeit leisteten, und dann kamen die tollen Hechte aus Downtown und rissen sich den Fall und mit ihm auch den mit einer Festnahme einhergehenden Ruhm unter den Nagel. Bosch hatte so etwas auf beiden Seiten erlebt und konnte Garcias Bitte deshalb gut verstehen.

»Keine Angst«, sagte er. »Wir werden sie sogar brauchen, wenn es so weit ist – falls Sie auf sie verzichten können.«

Damit spielte Bosch auf eine Festnahme an. Falls sie an den Punkt kamen, dass sie einen Verdächtigen hatten und Bosch einen Haftbefehl beantragte sowie ein Team für die Festnahme zusammenstellte, würde er auf Rodriguez und Rojas zurückkommen.

»Das lässt sich hören«, sagte Garcia.

Sie verließen das Büro und fanden den CAP-Bereich hinter dem Stillzimmer der Wache, dem sogenannten Melkraum. Die Stadt hatte vor kurzem verordnet, dass alle öffentlichen Einrichtungen ein »Familienzimmer« einzurichten hatten, in das sich Mitarbeiterinnen oder Besucherinnen aus der Bevölkerung zurückziehen konnten, um ungestört ihre Babys zu stillen. Da in keiner der neunzehn Polizeiwachen der Stadt ein solches Stillzimmer eingeplant war, wurde in jeder Station ein Vernehmungsraum so umgewandelt, dass er den Anforderungen entsprach. Die Zimmer wurden in freundlichen Pastelltönen gestrichen und mit Cartoon-Aufklebern aufgeheitert. Bei Engpässen wurden diese Zimmer jedoch weiterhin für Ermittlungen verwendet, so dass sich nichtsahnende Verdächtige im Beisein von SpongeBob und Kermit dem Frosch verhören lassen mussten.

Der CAP-Bereich der Hollenbeck Station bestand aus fünf Schreibtischen, die so aneinandergeschoben waren, dass jeweils zwei Ermittler einander gegenübersaßen, während der Platz des Leiters am oberen Ende war. Unter dem Schild mit der Aufschrift »Crime Against Persons«, personenbezogene Straftaten, saßen nur zwei Männer. Bosch nahm an, dass es sich um Oscar Rodriguez und Benito Rojas handelte.

Auf dem Schreibtisch eines der Männer lagen drei blaue Ordner gestapelt. Auf den Rücken von zweien konnte Bosch den Namen MERCED lesen. Auf dem dritten stand nur HINWEISE. Außerdem lag dort eine mit rotem Beweismitteltape verschlossene Schachtel. Daneben lehnte ein schwarzer Gitarrenkoffer, in dem sich, wie Bosch vermutete, Orlando Merceds Instrument befand. Der Koffer war übersät von Autoaufklebern, die von Merceds Reisen durch zahlreiche Städte und Regionen des Südwestens der USA und Mexikos zeugten.

»Tag, Leute«, sagte Bosch. »Wir sind von Offen-Ungelöst.«

»Was Sie nicht sagen«, murrte einer der beiden Männer. »Die Profis sind da.«

Bosch nickte. Er war früher genauso gewesen, wenn ihm ein Fall entzogen wurde. Er reichte dem verärgerten Mann die Hand.

»Harry Bosch. Und das ist Lucia Soto. Sind Sie Oscar oder Benito?«

Widerwillig schüttelte der Mann Bosch die Hand.

»Ben.«

»Freut mich. Tut mir wirklich leid wegen dieser Geschichte. Uns beiden. So etwas ist für keine Seite erfreulich – wenn einem ein Fall entzogen wird. Ich weiß, Sie haben viel Zeit und Arbeit in die Sache investiert, und das ist nicht fair. Aber so ist es nun mal. Wir alle tun nur, was uns die Geistesgrößen in der Chefetage sagen.«

Die kurze Ansprache schien Rojas zu besänftigen. Rodriguez machte einen neutralen Eindruck.

»Nehmen Sie den ganzen Kram einfach mit«, sagte Rodriguez. »Und viel Glück, Mann.«

»Eigentlich will ich nicht bloß den ganzen Kram mitnehmen«, sagte Bosch. »Wir bräuchten auch Ihre Hilfe. Ich würde Ihnen gern ein paar Fragen zu dem Fall stellen. Jetzt gleich und auch später, wenn wir uns eingearbeitet haben. Sie beide sind die Denkfabrik. Seit dem ersten Tag. Ich müsste schön blöd sein, Sie nicht um Hilfe zu bitten.«

»Hat man die Kugel inzwischen rausgeholt?«, fragte Rodriguez.

»Ja«, antwortete Bosch. »Wir kommen gerade von der Obduktion.«

Bosch fasste in seine Tasche und holte die Kugel heraus. Er reichte Rodriguez die Tüte und achtete sehr genau auf seine Reaktion. Rodriguez drehte sich zur Seite und reichte sie seinem Partner.

»Wer hätte das gedacht?«, sagte Rojas. »Sieht nach einer 308er aus.«

Bosch nickte, als er die Tüte wieder an sich nahm.

»Das glaube ich auch. Wir werden gleich ins Bezirkslabor damit fahren. An ein Gewehr haben Sie doch sicher nie gedacht, oder?«

»Wie auch?«, sagte Rodriguez. »Wir hatten ja die blöde Kugel nicht.«

»Haben Sie sich die Röntgenbilder aus dem Krankenhaus angesehen?«, fragte Soto.

Die zwei Hollenbeck-Ermittler sahen sie an, als stünde es ihr nicht zu, ihr Vorgehen in Frage zu stellen. Bosch durfte nachhaken, weil er Erfahrung hatte. Sie nicht.

»Ja, wir haben uns die Röntgenaufnahmen angesehen«, sagte Rodriguez hörbar verärgert. »Der Blickwinkel war ungünstig. Zu sehen war nur, dass sie stark gestaucht war. Aber mehr war nicht zu erkennen.«

Soto nickte. Bosch versuchte, sie aus dem Schussfeld zu nehmen. »Leute, was haltet ihr davon, wenn wir euch einen Kaffee spendieren – falls ihr gerade nicht zu stark beschäftigt seid? Dann unterhalten wir uns über das, was in diesen Akten steht.«

Rodriguez’ Gesichtsausdruck verriet Bosch, dass sein Vorschlag nicht gut ankam.

»Da sitzen wir zehn Jahre an einem Fall und bekommen was dafür?«, knurrte er. »Eine poplige Tasse Kaffee. Nein danke, Mann, die können Sie sich sonstwo hinkippen.«

Rodriguez deutete mit dem Kinn auf Soto.

»Außerdem haben Sie doch die heroina con la pistola. Lucky Lucy. Was brauchen Sie da uns?«

Bosch merkte, dass es Rodriguez nicht nur wurmte, den Fall entzogen zu bekommen. Ihn ärgerte auch, dass er immer noch in einem Bezirksdezernat arbeitete, während Soto ohne jede Erfahrung zu Offen-Ungelöst befördert worden war. Im Moment ließ sich an der verfahrenen Situation nichts ändern, deshalb beschloss Bosch, zu verschwinden, bevor alles noch schlimmer wurde. Ihm entging nicht, dass Rojas nicht ins gleiche Horn geblasen hatte, als sein Partner Soto heruntergemacht und sich über den entzogenen Fall beklagt hatte. Wenn es so weit war, würde sich Bosch an ihn wenden.

»Na schön, dann nehmen wir nur den Kram mit.«

Bosch legte die drei Ordner auf die Beweismittelbox und hob alles hoch.

»Kannst du den Gitarrenkoffer nehmen, Lucia?«

»Das ist eine vihuela, Kollege«, sagte Rodriguez. »Merken Sie sich das für die Pressekonferenz.«

»Werde ich«, sagte Bosch. »Danke.«

Er richtete sich auf mit seiner Last und blickte sich auf den Schreibtischen um, ob er auch nichts übersehen hatte.

»Also dann, Leute, vielen Dank für die Hilfe. Ihr hört von uns.«

Damit verließ er, gefolgt von Soto, den CAP-Bereich.

»Wir können’s kaum erwarten«, brummte Rodriguez ihren Rückansichten hinterher. »Und vergesst den Kaffee nicht.«

Schweigend verließen Bosch und Soto die Polizeistation. Erst draußen auf dem Parkplatz sagte Soto: »Es tut mir wirklich leid, Harry. Ich habe bei diesem Fall nichts verloren. Und in dieser Einheit auch nicht.«

»Lass sie doch reden, Lucia. Du machst dich richtig gut, und ich bin in diesem Fall auf dich angewiesen. Du wirst sehr wichtig werden.«

»Als was, als Dolmetscherin? Als Ermittlerin jedenfalls sicher nicht. Ich habe das Gefühl, etwas bekommen zu haben, was ich nicht verdiene. So ist es mir schon gegangen, als ich unter den verschiedenen Dezernaten auswählen durfte. Ich hätte zu Einbrüche gehen sollen.«

Um die Schlüssel herausholen zu können, stellte Bosch die Schachtel und die Ordner auf die Motorhaube des Autos. Er drückte den Entriegelungsknopf des Kofferraums, und sie gingen zum Heck des Wagens. Der Gitarrenkoffer, die Schachtel und die Ordner passten gerade so hinein. Sobald alles verstaut war, öffnete Bosch die Verschlüsse des Gitarrenkoffers und klappte den Deckel hoch. Er betrachtete die vihuela, ohne sie herauszunehmen. Das Projektil hatte den lackierten Korpus des Instruments zersplittert. Er schloss den Koffer wieder. Erst dann drehte er sich um und antwortete seiner Partnerin.

»Jetzt hör mal gut zu, Lucia. Bei Einbrüche hättest du nur deine Zeit vergeudet. Ich arbeite zwar erst ein paar Wochen mit dir zusammen, aber ich weiß, du bist eine gute Polizistin, und du wirst eine richtig gute Ermittlerin werden. Hör also auf, dich selbst runterzumachen. Wie du gerade gesehen hast, gibt es genügend Leute, die das für dich erledigen. Am besten, du stellst die Ohren einfach auf Durchzug. Sie wollen haben, was du hast, aber dafür kannst du nichts.«

Soto nickte.

»Danke. Und sag bitte Lucy zu mir. Wenn du mich weiter Lucia nennst, habe ich das Gefühl, wir werden nie richtige Partner.«

»Okay, dann also Lucy. Und vergiss vor allem eins nicht. Das ist ein entzogener Fall. Er wird den bisherigen Ermittlern einfach weggenommen. Niemand sieht es gern, wenn die RHD anrückt und sich einen Fall unter den Nagel reißt. Da fällt schon mal das eine oder andere böse Wort, aber sie werden drüber wegkommen. Diese zwei Typen? Sie werden uns noch sehr nützlich werden. Warte nur ab.«

Soto schien nicht überzeugt.

»Bei Rodriguez wäre ich mir da nicht so sicher«, sagte sie. »Er war ganz schön angefressen.«

»Aber letztlich ist er eben doch Ermittler und wird sich deshalb auch richtig verhalten. Aber jetzt lass uns fahren.«

»Okay.«

Sie stiegen ein und fuhren auf die First, vorbei am Chinese Cemetry und rüber zum Freeway 10. Von dort waren es zwei Minuten zur Ausfahrt zur Cal State, wo sich das Regional Crime Laboratory befand.

Das forensische Labor war ein fünfgeschossiger Bau, der in der Mitte des Campus stand. Es war von LAPD und L.A. County Sheriff’s Department gemeinsam gebaut worden, was nur logisch war, weil diese beiden Polizeibehörden zusammen über ein Drittel der Straftaten bearbeiteten, die im Bundesstaat Kalifornien begangen wurden, und weil viele dieser Straftaten unter beider Zuständigkeit fielen.

Allerdings unterhielten diese zwei Behörden im Crime Lab auch zahlreiche separate eigene Abteilungen. Eine davon war die Firearms Analysis Unit des LAPD, zu der auch das sogenannte Kugellabor gehörte. In ihm versuchten Techniker in einer Dunkelkammer mit Hilfe von Lasern und Computern, Projektile aus einem bestimmten Verfahren mit solchen von anderen Fällen in Verbindung zu bringen.

Darauf ruhten auch ihre Hoffnungen im Fall Merced. Vor zehn Jahren mochten Rodriguez’ und Rojas’ Ermittlungen durchaus gründlich gewesen sein, aber sie hatten die zu dem Geschoss gehörende Patronenhülse nicht gefunden, und die Kugel selbst hatte bis vor kurzem in Merceds Körper gesteckt. Die Chancen waren zwar nicht hoch, aber wenn das Geschoss aus der Wirbelsäule des Opfers mit einer anderen Straftat in Verbindung gebracht werden konnte, eröffneten sich Bosch und Soto bei ihren Ermittlungen völlig neue Perspektiven.

Der normale Ablauf im Labor war, dass man ein Projektil oder eine Patronenhülse zur Untersuchung einreichte, um dann wegen des Arbeitsüberhangs manchmal wochenlang zu warten, bis man eine Antwort und einen Befund bekam. Mittwochs konnte man jedoch seine Kugeln einfach so vorbeibringen, und man wurde nach dem Prinzip »Wer zuerst kommt, mahlt zuerst« abgefertigt.

Bosch meldete sich beim Leiter des Kugellabors und wurde einem Techniker mit dem treffenden Namen Gun Chung zugeteilt. Bosch hatte schon öfter mit Chung zusammengearbeitet und wusste, dass Gun kein Spitzname war, sondern der Name, der in seiner Geburtsurkunde stand.

»Wie geht’s, wie steht’s, Gun?«

»Ich kann nicht klagen, Harry. Was hast du heute Schönes für mich?«

»Zuallererst, das ist meine neue Partnerin, Lucy Soto. Und zweitens habe ich dir heute eine richtig harte Nuss mitgebracht.«

Chung schüttelte Soto die Hand, und Bosch reichte ihm die Beweismitteltüte mit der Kugel. Chung öffnete die Tüte mit einer Schere und nahm das Projektil heraus. Er wog es in seiner Hand und hielt es unter eine Leuchtlupe, die er an einem Schwenkarm zu sich herangezogen hatte.

»Das ist eine 308er Remington. Ein Soft-Point-Geschoss – deshalb die starke Verformung. So eine Munition wird hauptsächlich verwendet, wenn man bei großen Entfernungen hohe Zielgenauigkeit haben will.«

»Zum Beispiel für ein Scharfschützengewehr?«

»Eher für Jagdgewehre.«

Bosch nickte.

»Kannst du was damit anfangen?«

Damit meinte Bosch, ob der Zustand der Kugel einen Vergleich mit anderen Geschossen zuließ. Das Projektil hatte den Korpus von Orlando Merceds vihuela durchschlagen und war in seinen Bauch eingedrungen, bevor sie im zwölften Brustwirbel steckengeblieben war. Bei diesen Kontakten war die Kugel stark gestaucht worden, so dass nur wenig von ihrem Schaft intakt geblieben war. Doch es war der Schaft, auf dem die Riefen des Laufs der Schusswaffe, mit der eine Kugel abgefeuert wurde, ein unverkennbares Muster hinterließen, das es ermöglichte, sie mit anderen Projektilen in der BulletTrax-Datenbank zu vergleichen.

Auf der Kugel, die Bosch Chung gerade gegeben hatte, waren höchstens fünf Millimeter unbeschädigt. Chung untersuchte das Projektil mit der Lupe sorgfältig und ließ sich Zeit mit der Entscheidung, ob es für eine ballistische Analyse in Frage kam. Bosch tat sein Bestes, Chung die Sache schmackhaft zu machen, während dieser die Kugel in Augenschein nahm.

»Ein zehn Jahre alter Fall«, sagte er. »Die Kugel wurde in der Rechtsmedizin eben erst aus der Wirbelsäule des Opfers entfernt. Wahrscheinlich ist sie unsere einzige Chance, bei den Ermittlungen weiterzukommen.«

Chung nickte.

»Das Ganze läuft in zwei Schritten ab, Harry. Zuerst muss ich feststellen, ob es überhaupt genügend gibt, womit ich arbeiten kann. Und selbst wenn wir dann etwas in die Datenbank eingeben können, ist nicht gesagt, dass dort die dazu passende Waffe gespeichert ist. Die Datenbank für Gewehrkugeln ist nicht sehr umfangreich. Die meisten unserer Schusswaffenstraftaten werden mit Handfeuerwaffen begangen.«

»Schon klar«, sagte Bosch. »Und was meinst du? Ist genügend da?«

Chung zog den Kopf von der Lupe zurück und schaute auf.

»Es müsste eigentlich reichen.«

»Na, wunderbar«, sagte Bosch. »Wie lang wird das etwa dauern?«

»Heute ist nicht viel los. Ich mache mich gleich an die Arbeit, und dann sehen wir, was dabei herauskommt.«

»Danke, Gun. Sollen wir dich dabei allein lassen oder hier bleiben?«

»Was euch lieber ist. Wenn ihr Lust auf einen Kaffee habt – im Erdgeschoss ist eine Cafeteria.«

»Hört sich schon mal ganz gut an.«

Bosch und Soto hatten kaum in der Cafeteria Platz genommen, Bosch mit einem schwarzen Kaffee, Soto mit einer Cola Light, als Boschs Handy zu summen begann. Es war Crowder aus dem PAB.

»Harry, wo sind Sie gerade?«

»Im Crime Lab, mit der Kugel.«

»Irgendwas Brauchbares?«

»Bisher nicht. Sie lassen sie gerade durch die Datenbank laufen.«

»Aha. Sie müssen jedenfalls sofort herkommen.«

»Wieso, was ist?«

»Merceds Familie und die Medien sind hier. In fünfundzwanzig Minuten beginnt die Pressekonferenz.«

»Welche Pressekonferenz? Wir haben keine …«

»Das spielt jetzt keine Rolle, Harry. Die Zahl der Reporter hat einen kritischen Punkt erreicht, und der Chief hat eine Pressekonferenz einberufen. Die Rechtsmedizin hat bereits bekanntgegeben, dass sie es als Mord einstuft.«

Fast hätte Bosch laut Corazons Namen hinausgeflucht.

»Der Chief möchte Sie und Soto dabeihaben«, fuhr Crowder fort. »Kommen Sie also schnell her. Auf der Stelle.«

Bosch antwortete nicht sofort.

»Haben Sie gehört, Harry?«, fragte Crowder.

»Ja«, sagte Bosch. »Wir kommen.«

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4

Hinter der Presseabteilung im ersten Stock war ein Saal für Pressekonferenzen. Bosch und Soto wurden in ein kleines Zimmer daneben geschickt, wo ihnen ein Lieutenant DeSimone von der PR-Abteilung den Ablauf der Pressekonferenz erklärte. Zuerst würde Chief Malins ein paar einleitende Worte sagen und Orlando Merceds Angehörige vorstellen. Danach sollten Bosch und Soto ans Mikrophon treten. Weil die meisten anwesenden Journalisten für spanischsprachige Medien arbeiteten, sollte sich Soto nach der Pressekonferenz für Interviews auf Spanisch zur Verfügung stellen. Bosch unterbrach DeSimone mitten in seinen Ausführungen, um ihn zu fragen, was genau bei der Pressekonferenz bekanntgegeben würde.

»Wir werden über den Fall sprechen und wie Mr. Merceds Tod gestern die Ermittlungen wieder hochgefahren hat«, sagte DeSimone.

Bosch hasste Wörter wie hochgefahren.

»Das dauert vielleicht fünf Sekunden«, führte er an. »Muss man dafür wirklich eine Pressekonfer…«

»Detective«, schnitt ihm DeSimone das Wort ab, »bis heute Vormittag zehn Uhr lagen meiner Abteilung bereits achtzehn Anfragen zu dem Fall vor. Das mag daran liegen, dass es für die Medien gerade sonst nicht viel zu berichten gibt. Sie haben sich nun mal auf diese Sache eingeschossen. Und zwar in einem Maß, dass es uns angebracht schien, eine Pressekonferenz abzuhalten. Sie fassen den gegenwärtigen Kenntnisstand zusammen, schildern die Ergebnisse der Obduktion – dass es als Mord eingestuft wird, wissen sie bereits – und machen entsprechend weiter. Sie sagen, die Kugel, die zehn Jahre im Körper des Opfers gesteckt hat, wird jetzt in den nationalen Datenbanken mit Tausenden anderen verglichen. Dann beantworten Sie ein paar Fragen. In fünfzehn Minuten ist alles vorbei, und Sie können sich wieder Ihren Ermittlungen zuwenden.«

»Ich mag keine Pressekonferenzen«, sagte Bosch. »Wenn Sie mich fragen, bringen sie nichts. Sie machen alles nur komplizierter.«

DeSimone sah ihn an und lächelte.

»Soll ich Ihnen was sagen? Ich frage Sie aber nicht. Ich sage Ihnen, wir machen eine Pressekonferenz.«

Bosch sah Soto an. Er hoffte, sie lernte etwas.

»Und wann geht es los?«

»Die Medien sind bereits hier und warten. Wir gehen zusammen mit dem Chief rein. Sobald er runterkommt, kann es losgehen.«

Bosch spürte, wie das Handy in seiner Tasche zu vibrieren begann. Er machte ein paar Schritte weg von DeSimone und ging dran. Es war Gun Chung.

»Ich hoffe, du hast gute Nachrichten, Gun«, sagte er.

»Sorry, Harry, da muss ich dich leider enttäuschen. Keine Übereinstimmung im BulletTrax.«

Bosch suchte noch einmal Sotos Blick und schüttelte den Kopf.

»Bist du noch dran, Harry?«

»Ja, Gun, ich bin noch dran. Sonst irgendwas?«

»Ja, ich glaube, ich habe das Modell deiner Waffe identifiziert.«

Das milderte Boschs Enttäuschung ein wenig.

»Ich höre.«

»Sechs Rillen, Rechtsdrehung bei zwölf eins – wenn mich nicht alles täuscht, haben wir es hier mit einem Kimber Model 84 zu tun. Im Katalog war es als Montana aufgeführt – ein Jagdgewehr.«

Die Rillen und die Drehung waren charakteristische Merkmale der Innenseite eines Gewehrlaufs. Sie ermöglichten Chung, das Modell zu identifizieren, mit dem die Kugel abgefeuert worden war. Aber einem bestimmten Gewehr ließ sie sich damit nicht zuordnen. Trotzdem war es besser als nichts, und Bosch war froh, dass die Obduktion zu neuen Erkenntnissen geführt hatte.

»Hilft dir das?«, fragte Chung.

»Jede Info ist hilfreich«, sagte Bosch. »Ist es ein teures Gewehr?«

»Nicht gerade billig. Aber sie sind auch gebraucht zu haben.«

Bosch nickte.

»Danke, Gun.«

»Gern geschehen. Willst du die Kugel wieder abholen, oder soll ich sie hierbehalten?«

»Ich muss sie abholen und in die Asservatenkammer bringen.«

»Alles klar. Und vergiss nicht, Harry, wenn du mir eine Patronenhülse bringst, sieht die Sache gleich ganz anders aus. In der Datenbank sind mehr Hülsen als Kugeln. Wenn du mir eine Hülse bringst, könnten wir ins Geschäft kommen.«

Bosch wusste, dass daraus nichts werden würde. Es war nicht damit zu rechnen, dass die Hülse von einer zehn Jahre zurückliegenden Schießerei auftauchte.

»Alles klar, Gun, danke.«

Bosch steckte das Handy ein und ging zu DeSimone zurück.

»Das war gerade das Kugellabor«, sagte er. »Für die Kugel, die wir aus Merceds Wirbelsäule geholt haben, gibt es im Computer keine Entsprechung. Wir sind also genauso weit wie zuvor. Sagen Sie die Pressekonferenz ab – es gibt nichts zu erzählen.«

DeSimone schüttelte den Kopf.

»Nein, wir sagen sie nicht ab. Sie erwähnen die Kugel einfach nicht. Bitten Sie die Öffentlichkeit um ihre Mitwirkung bei dem Fall. Vor zehn Jahren haben wir enorm viel Unterstützung erhalten, und die brauchen wir auch jetzt wieder. Sie bekommen das schon hin, Bosch. Außerdem möchten Sie doch sicher nicht bekanntgeben, dass Sie die Kugel nicht weiterbringt. Sie möchten, dass der Täter glaubt, Sie hätten eine Spur.«

Es gefiel Bosch nicht, dass ihm der PR-Typ des LAPD erzählte, was er zu tun hatte – aus diesem Grund hatte er auch nicht erwähnt, dass Gun Chung festgestellt hatte, mit welchem Gewehrmodell der Schuss auf Merced abgegeben worden war. Am liebsten wäre er einfach gegangen, statt für diese Farce von einer Pressekonferenz herhalten zu müssen. Aber damit hätte er Soto sich selbst überlassen und in etwas hineingedrängt, was sie wahrscheinlich nicht durchblickte. Und es hätte vermutlich dazu geführt, dass ihm der Fall entzogen würde.

In diesem Moment krächzte DeSimones Funkgerät los, und er bekam mitgeteilt, dass der Chief im Lift nach unten kam.

»Okay, dann wollen wir mal.«

Sie gingen auf den Flur hinaus und warteten auf den vom zehnten Stock herunterkommenden Lift. Als die Tür aufging, trat der Polizeichef heraus. In dem Mann, der ihm folgte, erkannte Bosch sofort Armando Zeyas, den ehemaligen Bürgermeister, der sich vor zehn Jahren für Orlando Merced eingesetzt hatte. Der Chief hatte ihn für die Pressekonferenz zurückgeholt. Oder Zeyas hatte sich dafür angedient. Es hieß, dass er für das Amt des Gouverneurs kandidieren wollte. Merceds Fall hatte ihm politisch schon einmal geholfen. Warum nicht auch ein zweites Mal?

Bosch kamen solche zynischen Gedanken schnell. Er war schon lange in diesem Geschäft. Aber er merkte, dass Sotos Augen aufleuchteten, als sie Zeyas sah. Für die Latinos war er ein Held. Ein Pionier.

Zeyas und der Polizeichef wurden von einem Mann begleitet, den Bosch ebenfalls kannte. Connor Spivak, der politische Chefstratege des ehemaligen Bürgermeisters. Wie es aussah, war er Teil von Zeyas’ nicht allzu geheimem Plan, nach den nächsten Wahlen in die Residenz des Gouverneurs einzuziehen.

DeSimone ging zum Chief und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Malins nickte einmal und kam auf Bosch zu. Die beiden kannten sich schon mehrere Jahrzehnte. Ungefähr gleich alt, hatten sie beim LAPD eine ähnliche Karriere durchlaufen: Streifendienst, Ermittler bei der Hollywood Division, Robbery-Homicide Division. Während Bosch seine Heimat bei der RHD fand, verfolgte Malins ehrgeizigere Pläne, als Morde aufzuklären. Er ging in die Verwaltung und stieg dort rasch auf, bis er schließlich von der Police Commission zum Polizeichef ernannt wurde. Er näherte sich dem Ende seiner ersten fünfjährigen Amtszeit und stand kurz vor seiner Neuberufung. Die gängige Meinung war, dass seine zweite Amtszeit bereits beschlossene Sache war.

»Harry Bosch«, sagte er freundlich. »Ich höre, die Pressekonferenz bereitet dir Magenschmerzen.«

Bosch nickte leicht verlegen. Die Gruppe stand eng beisammen, und die anderen konnten die Unterhaltung hören. Trotzdem äußerte er noch einmal seine Bedenken, im Beisein der Medien über den Fall zu sprechen.

»Der einzige Anhaltspunkt, den wir hatten – die Kugel –, bringt uns nicht weiter, Chief«, sagte er. »Ich weiß nicht, was ich denen erzählen soll.«

Malins nickte, ohne jedoch Boschs Einschätzung zu teilen.

»Es gibt jede Menge zu sagen. Wir müssen den Bewohnern dieser Stadt klarmachen, dass Orlando Merced nicht in Vergessenheit geraten ist. Dass wir noch immer nach dem oder den Tätern suchen und dass wir sie finden werden. Diese Botschaft ist wichtiger als alles andere, ein Stück Blei nicht ausgenommen.«

Was er wirklich dachte, behielt Bosch für sich und sagte nur: »Wenn du meinst.«

Der Chief nickte.

»Ja, das meine ich. Entweder zählt jeder oder keiner – hast du doch selbst mal gesagt, oder nicht?«

Bosch nickte.

»Klasse Spruch!«, sagte Zeyas. »Entweder zählt jeder oder keiner. Gefällt mir.«

Bosch konnte seine Bestürzung nicht verbergen. Aus Zeyas’ Mund hörte es sich an wie ein Wahlkampfslogan.

Der Polizeichef sah Soto an, die wie üblich zwei Schritte hinter Bosch stand. Er reichte ihr an Bosch vorbei die Hand.

»Detective Soto, wie gefällt es Ihnen bei Robbery-Homicide?«

Soto schüttelte dem Chief die Hand.

»Sehr gut, Sir. Ich lerne von den Besten.«

Sie nickte in Richtung Bosch. Der Chief lächelte. Sie hatte ihm einen Anknüpfungspunkt geliefert.

»Dieser alte Silberrücken da, Soto?«, sagte er. »Sehen Sie zu, dass Sie von ihm so viel wie möglich mitnehmen, solange er noch da ist.«

»Ja, Sir«, sagte Soto beflissen. »Ich lerne jeden Tag etwas Neues.«

Sie strahlte. Der Chief strahlte. Alle waren glücklich. Und Bosch wurde klar, dass er Soto auf Anordnung des Chief als Partnerin zugeteilt bekommen hatte. Crowder hatte nur seine Anweisungen befolgt.

»Okay«, sagte DeSimone. »Dann wollen wir mal. Merceds Angehörige sind bereits im Saal. Sie sitzen in der ersten Reihe. Als Erster wird Chief Malins ans Pult treten und sie vorstellen. Dann wird der ehemalige Bürgermeister ein paar Worte sagen, und nach ihm wird Detective Bosch …«

»Das kann doch Detective Soto übernehmen«, sagte der Polizeichef. »Sie weiß alles, was Detective Bosch über den Fall weiß, oder nicht? Genauso machen wir es. Du hast doch sicher nichts dagegen, Harry, oder?«

Der Chief sah Bosch an. Der schüttelte den Kopf.

»Natürlich nicht. Ist schließlich deine Show.«

Die Gruppe ging den Flur hinunter. Einer von DeSimones Leuten stand vor der offenen Tür des Mediensaals. Er ging nach drinnen, um den Wartenden zu signalisieren, dass es losgehen konnte. Scheinwerfer, Kameras und Aufnahmegeräte wurden eingeschaltet.

Soto kam an Boschs Seite und flüsterte. »So was habe ich noch nie gemacht, Harry. Was soll ich denen erzählen?«

»Du hast doch gehört, was DeSimone gesagt hat. Fass dich kurz und sag, dass wir den Fall wieder aufrollen und auf die Unterstützung der Allgemeinheit angewiesen sind. Jeder, der sich an irgendetwas erinnert oder etwas über den Fall weiß, soll unter der Nummer für Hinweise oder bei Offen-Ungelöst direkt anrufen. Das Gewehr erwähnst du nicht. Das behalten wir für uns.«

»Okay.«

»Und denk dran, fass dich kurz. Die Politiker werden lang genug reden. Sei nicht wie sie.«

»Alles klar.«

Die Gruppe betrat den Saal. Dort gab es ein Podest mit einem Rednerpult in der Mitte, und davor waren drei Tischreihen für die Reporter aufgestellt. Dahinter befand sich ein weiteres Podest, auf dem Videokameras aufgebaut waren, um über die Köpfe der Journalisten hinweg filmen zu können. Bosch und Soto folgten dem Polizeichef und dem ehemaligen Bürgermeister auf das vordere Podest und stellten sich in den Hintergrund. Bosch schaute zur ersten Reihe, wo vor den Reportern vier Personen saßen, drei Frauen und ein Mann. Er wusste nicht, wie sie mit Orlando Merced verwandt waren. Der Fall war so frisch für ihn, dass er noch keine Angehörigen des Opfers kennengelernt hatte. Das war ein weiterer Punkt, der ihn an der ganzen Sache störte.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, sagte DeSimone in das Mikrophon auf dem Rednerpult. »Als Erstes möchte ich Ihnen Polizeichef Gregory Malins vorstellen. Anschließend wird Ex-Bürgermeister Armando Zeyas zu Ihnen sprechen und dann Detective Lucia Soto. Chief?«

Der Polizeichef nahm den Platz vor dem Mikrophon ein und begann frei zu sprechen. Er war es gewohnt, vor Reportern und Kameras aufzutreten.

»Orlando Merced wurde vor zehn Jahren auf der Mariachi Plaza von einer verirrten Kugel getroffen. Seitdem war Mr. Merced gelähmt und hatte schwer zu kämpfen, um wieder auf die Beine zu kommen und ein normales Leben führen zu können. Gestern Vormittag hat er diesen Kampf jedoch verloren, und wir sind heute hier, um klarzustellen, dass wir ihn nicht vergessen werden. Von heute an wird die Einheit Offen-Ungelöst des LAPD den Fall übernehmen und die Ermittlungen so lange mit allem Nachdruck vorantreiben, bis wir wissen, wer Orlando Merced erschossen hat. Wie Sie wissen, wird sein Tod als Mord eingestuft, und wir werden dieses Ermittlungsverfahren nicht eher beenden, als die hierfür verantwortliche Person festgenommen und wegen Mordes angeklagt wird.«

An dieser Stelle machte er eine kurze Pause, vielleicht um den fieberhaft mitschreibenden Vertretern der Printmedien Zeit zu lassen, Schritt zu halten.

»Mit uns sind heute auch Angehörige Orlando Merceds hier. Sein Vater Hector und seine Mutter Irma. Seine Schwester Adelita und seine Frau Candelaria. Wir versichern ihnen, dass wir Orlando nicht vergessen werden und dass unsere Ermittlungen gründlich und mit Nachdruck erfolgen werden. Und jetzt wird Ex-Bürgermeister Armando Zeyas, ein Freund Mr. Merceds und seiner Familie, ein paar Worte sagen.«

Der Polizeichef trat zurück, und Zeyas nahm seinen Platz ein.

»Es war Orlando Merced, durch den ich ganz konkret erfahren habe, welches Leid Kriminalität und Gewalt über unsere Stadt bringen«, begann er. »Aber ich habe noch viel mehr gelernt von diesem Mann, der mir ein Freund wurde. Ich habe gelernt, was Beharrlichkeit ist. Ich habe gelernt, was Mitgefühl ist. Ich habe gelernt, was es heißt, sich mit dem abzufinden, was einem vom Schicksal zugeteilt worden ist. Ich konnte mir aus erster Hand ein Bild von der Anpassungsfähigkeit des menschlichen Geistes machen. Orlando hat nie gefragt: ›Warum ausgerechnet ich?‹ Er hat nur gefragt: ›Wie geht es weiter?‹ Er war ein Held für mich, denn er hat angenommen, was ihm das Leben gegeben hat, und das Beste daraus gemacht. Das war in vieler Hinsicht schöner als die Musik, die er früher mit seinem Instrument gemacht hat. Ich verpflichte mich, bei diesem Ermittlungsverfahren in jeder mir möglichen Weise behilflich zu sein. Ich mag vielleicht nicht mehr Bürgermeister sein, aber ich liebe diese Stadt und ihre Bewohner. Es sind Gelegenheiten wie diese, bei denen wir uns zusammentun und wirklich eine Stadt der Engel werden können. Es sind Gelegenheiten wie diese, bei denen wir begreifen, dass in unserer Stadt und in unserer Gesellschaft entweder jeder zählt oder keiner. Ich danke Ihnen.«

DeSimone kehrte ans Mikrophon zurück und teilte den Anwesenden mit, dass der Fall nun in den Händen von Bosch und Soto lag. Er kündigte an, Soto werde sie über den neuesten Stand der Ermittlungen in Kenntnis setzen und anschließend alles auf Spanisch wiederholen. Zaghaft trat Soto ans Mikrophon und bog es auf Höhe ihres Mundes herab.

»Ähm, wir ermitteln gegenwärtig in allen Richtungen und bitten die Bevölkerung um ihre Unterstützung. Vor zehn Jahren ist es seitens der Öffentlichkeit zu einer Welle der Hilfsbereitschaft gekommen. Viele Menschen haben angerufen, um uns ihre Hilfe anzubieten oder mit Hinweisen zu unterstützen. Wir bitten jeden, der etwas über den Schuss auf Mr. Merced weiß, mit uns Kontakt aufzunehmen. Sie können anonym unter der LAPD-Hotline für Hinweise aus der Bevölkerung anrufen oder sich direkt an die Einheit Offen-Ungelöst wenden. Selbst wenn Sie Informationen haben, von denen Sie glauben, dass sie uns bereits vorliegen, rufen Sie uns bitte trotzdem an.«

Soto drehte sich zu Bosch um, als wolle sie ihn fragen, ob sie sonst noch etwas sagen solle. Diese Gelegenheit nutzte Zeyas, um ans Rednerpult zurückzukehren. Behutsam legte er eine Hand auf Sotos Rücken und zog mit der anderen das Mikrophon zu sich heran.

»Ich möchte nur sagen, dass ich vor zehn Jahren vor die Medien getreten bin und persönlich eine Belohnung von fünfundzwanzigtausend Dollar für jegliche Hinweise ausgesetzt habe, die zur Aufklärung dieses Verbrechens führen. Niemand hat diese Belohnung eingefordert, und mein Angebot bleibt bestehen, außer dass ich es hiermit auf fünfzigtausend Dollar erhöhe. Darüber hinaus werde ich mich mit meinen ehemaligen Kollegen im Stadtrat zusammenschließen und dafür einsetzen, dass auch die Stadt einen vergleichbaren Betrag zur Verfügung stellt. Vielen Dank.«

Fast hätte Bosch laut aufgestöhnt. Eine Belohnung würde den Charakter der eingehenden Anrufe verändern. Der finanzielle Anreiz würde mit ziemlicher Sicherheit dafür sorgen, dass er und Soto Dutzende unbrauchbarer Anrufe aussieben mussten, Anrufe von Leuten, die in der Hoffnung auf das schnelle Geld, aufs Geratewohl anriefen. Die vom Ex-Bürgermeister ausgesetzte Belohnung änderte einiges.

DeSimone kam an Sotos Seite und forderte die Reporter auf, Fragen zu stellen. Viele von ihnen platzten gleichzeitig los, und DeSimone musste eine Auswahl treffen. Der erste Journalist – Bosch kannte ihn von der Times – wollte wissen, was die genaue Todesursache war und wie Merceds Tod zehn Jahre nach dem verhängnisvollen Schuss als Mord eingestuft werden konnte. Unschlüssig, wie sie antworten sollte, schaute Soto zu Bosch. Bosch trat ans Pult und zog das Mikrophon zu sich heran.

»Die Obduktion wurde erst heute Vormittag durchgeführt, weshalb offiziell noch nichts bekanntgegeben werden kann. In der Rechtsmedizin ist man jedoch der Ansicht, dass Mr. Merceds Tod direkt auf den Schuss, der ihn vor zehn Jahren getroffen hat, zurückzuführen ist. Die inoffizielle Todesursache ist eine Blutvergiftung, die in direkten Zusammenhang mit den Verletzungen gebracht werden kann, die Mr. Merced infolge des Schusses erlitten hat. Deshalb behandeln wir das Ermittlungsverfahren als einen Mord.«

Der Reporter setzte sofort nach und fragte, ob die Kugel aus der Leiche entfernt worden sei und ob sie bei den Ermittlungen von Nutzen sei. Bosch behielt das Mikrophon. Er war sich bewusst, dass der Reporter mit klinischer Sachlichkeit über die Leiche eines Mannes sprach, der den vier Personen in der vordersten Reihe des Saals sehr nahe gestanden hatte.

»Ja, die Kugel wurde entfernt und zur Untersuchung und Identifikation ins forensische Labor gebracht. Wir glauben, dass die Kugel bei unseren Ermittlungen sehr hilfreich sein wird.«

»Konnte die Waffe, aus der sie abgefeuert wurde, bereits ermittelt werden?«, rief ein anderer Reporter.

DeSimone kam von der anderen Seite rasch ans Rednerpult und zog das Mikrophon von Bosch fort.

»Darauf können wir jetzt noch nicht eingehen«, erklärte er. »Die Ermittlungen laufen noch, und deshalb muss das fürs Erste genügen.«

»Warum ist eine so unerfahrene Ermittlerin für den Fall zuständig?«, rief der Typ von der Times.

Darauf wurde es erst einmal still, weil unklar war, wer darauf antworten sollte oder ob überhaupt jemand darauf eingehen sollte, denn DeSimone hatte die Pressekonferenz gerade für beendet erklärt. Schließlich ergriff DeSimone das Wort.

»Wie bereits gesagt, muss das fürs Erste …«

Der Polizeichef kam von hinten auf ihn zu und tippte ihm auf die Schulter. DeSimone machte einen Schritt zur Seite, und der Chief stellte sich ans Pult.

»Detective Soto mag es vielleicht an quantitativer zeitlicher Erfahrung als Ermitttlerin mangeln, aber sie verfügt über langjährige Erfahrung als Streifenpolizistin und weiß, was es heißt, in dieser Stadt im Polizeidienst zu sein. Wir haben sie einem der erfahrensten Detectives, die gegenwärtig in den Diensten des LAPD stehen, als Partnerin zur Seite gestellt. Niemand hat in dieser Stadt in mehr Mordfällen ermittelt als Detective Bosch. Deshalb habe ich, was unsere Ermittler in diesem Verfahren angeht, absolut keine Bedenken. Wir werden diesen Fall lösen.«

Darauf entfernte sich der Polizeichef vom Pult, und DeSimone erklärte noch einmal, dass keine weiteren Fragen mehr beantwortet würden. Diesmal kam die Botschaft im Saal an. Die Reporter standen auf, und die Kameraleute machten sich daran, ihre Ausrüstung abzubauen. Bosch stieg vom Podest und ging zur vordersten Sitzreihe, um den vier Angehörigen Merceds die Hände zu schütteln und sich vorzustellen. Ihm wurde rasch klar, dass sie sehr wenig von dem verstanden, was er sagte. Er winkte Soto zu sich und bat sie, einen Termin für ein Treffen mit ihnen zu vereinbaren, sobald es sich für sie machen ließ. Bosch wollte mit ihnen sprechen, aber nicht im Beisein der Medien.

Bosch machte Soto Platz und überließ alles Weitere ihr. Daraufhin kam DeSimone zu ihm und sagte, der Polizeichef wolle ihn in seinem Büro sprechen. Bosch verließ den Mediensaal und machte sich auf den Weg zu den Liften in der Hoffnung, den Chief und sein Gefolge noch einholen zu können. Er kam zu spät. Er nahm den nächsten Aufzug in den zehnten Stock und betrat das OCP, wo er rasch in das Allerheiligste geführt wurde. Malins erwartete ihn hinter seinem Schreibtisch. Von Zeyas und seinem Wahlkampfmanager war nichts zu sehen.

»Tut mir leid wegen eben, Harry. Ich weiß, du hattest noch nie was für derlei Zirkusnummern übrig.«

»Schon gut. Wahrscheinlich musste das einfach sein.«

»Diesen Fall müssen wir wirklich aufklären. Tu dein Bestes.«

»Tu ich immer.«

»Deshalb habe ich auch Crowder gebeten, den Fall dir zu geben.«

Bosch nickte. Er wusste nicht, ob er sich bedanken sollte, dass ihm in einem Fall mit politischen Implikationen und einem unsicheren Ausgang eine Anfängerin in Sachen Mordermittlungen zugeteilt worden war.

»Sonst noch etwas, was ich wissen sollte, Chief?«

Malins schaute kurz weg und betrachtete seine Schreibunterlage. Dann griff er nach einer Visitenkarte und hielt sie Bosch hin. Bosch nahm sie an sich und las sie. Es standen Connor Spivaks Name und Telefonnummer darauf.

»Er ist die rechte Hand des Bürgermeisters. Halte die beiden über den Fortgang der Ermittlungen auf dem Laufenden.«

»Du meinst aber schon den ehemaligen Bürgermeister, oder?«

Malins bedachte ihn mit einem »Fang jetzt bloß nicht damit an«-Blick und sagte: »Halte sie einfach auf dem Laufenden.«

Bosch steckte die Karte in seine Hemdtasche. Ihm war schon jetzt klar, dass er Spivak so wenig wie möglich über die Ermittlungen erzählen würde. Wahrscheinlich wusste das auch der Chief.

»Du findest also, ich bin ein alter Gorilla«, sagte er.

Der Polizeichef grinste.

»Du fasst das doch hoffentlich als Kompliment auf, Harry. Der Silberrücken ist derjenige in der Truppe, der am meisten weiß. Der am meisten Erfahrung hat. Ich habe da auf National Geographic mal eine Sendung gesehen – deshalb weiß ich, dass man eine Gruppe Gorillas eine Truppe nennt.«

Bosch nickte.

»Gut zu wissen.«

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5

Nach der Pressekonferenz kamen sie in Captain Crowders Büro zusammen. Bosch, Soto, Crowder und Lieutenant Winslow Samuels, der stellvertretende Leiter der Einheit Offen-Ungelöst. Bosch berichtete ihnen von den Erkenntnissen aus dem Kugellabor, insbesondere dass der Schuss auf Merced mit einem Gewehr abgegeben worden war – ein Umstand, der erst jetzt nach zehn Jahren an den Tag kam. Bosch erklärte, dieses Detail wolle er den Medien vorerst vorenthalten. Crowder und Samuels stimmten ihm zu.

»Und wie soll es jetzt weitergehen?«, fragte Crowder.

»Mit einem Gewehr als Tatwaffe sieht die Sache völlig anders aus«, sagte Bosch. »Ein Drive-by-Shooting mit einem Gewehr? Wohl kaum. Äußerst unwahrscheinlich. Eine verirrte Kugel von einer Schießerei zwischen zwei verfeindeten Gangs? Vielleicht. Trotzdem wirft das Gewehr ein völlig neues Licht auf die Sache.«

»Jedenfalls fällt der Fall eindeutig nicht unter unsere Zuständigkeit«, sagte Samuels. »Keine Wunderwaffe, kein Fall. Wir sollten die Sache lieber Homicide Special überlassen. Sollen die sich damit herumschlagen.«

Ob in einem kalten Fall die Ermittlungen wieder aufgenommen wurden, richtete sich bei Offen-Ungelöst nach bestimmten Vorgaben. Hauptkriterium für die Wiederaufnahme eines Verfahrens war das Auftauchen neuer Beweise. Geschuldet waren diese neuen Beweise normalerweise der Anwendung neuer forensischer Verfahren bei alten Fällen sowie der Einrichtung nationaler Datenbanken, mit deren Hilfe mittels DNA, Ballistik und Fingerabdrücken nach Straftätern gefahndet werden konnte. Das waren die drei wichtigsten Elemente: die Wunderwaffen. Ohne einen Treffer in einer dieser Datenbanken wurde ein Verfahren als unergiebig eingestuft und routinemäßig ins Archiv zurückgeschickt.

Hätten sie sich an diese Maßgaben gehalten, hätte dieses Schicksal auch den Fall Merced ereilt. Für das aus der Leiche des Opfers geborgene Projektil hatte sich in der nationalen Ballistikdatenbank keine Entsprechung gefunden. Zwar hatten Waffentyp und –modell bestimmt werden können, aber normalerweise reichte das nicht aus, um der Sache weiter nachzugehen. Infolge des starken Medieninteresses und der politischen Bedeutung des Falls, nicht zu reden von dem daraus erwachsenden Druck auf die Polizeiführung, stand jedoch außer Frage, dass die Ermittlungen wieder aufgenommen würden. Was also Samuels damit sagen wollte, war, dass das jemand anders tun sollte als Bosch und Soto und die Einheit Offen-Ungelöst. Der Lieutenant war der Manager der Einheit und als solcher zuständig dafür, ergebnisorientierte Statistiken vorzulegen und die Kosten mit gelösten Fällen zu rechtfertigen. Er wollte nicht, dass sich eines seiner Ermittlerteams in ein Verfahren verbiss, bei dem nichts herauskam.

»Ich möchte den Fall behalten.« Bosch sah Crowder an. »Der Chief hat ihn uns gegeben, also behalten wir ihn.«

»Meiner letzten Zählung zufolge haben Sie sechzehn offene Akten, Bosch«, sagte Samuels.

»Die alle auf die Laborbefunde warten. Aber in diesem Fall tut sich etwas. Das Gewehr ist seit zehn Jahren der erste neue Anhaltspunkt. Gehen wir ihm also nach. Falls wir aus dem Labor etwas Brauchbares zu einem der anderen Fälle bekommen, kümmern wir uns darum.«

»Außerdem haben wir gerade die Pressekonferenz abgehalten«, fügte Soto rasch hinzu. »Wie sähe es aus, wenn wir das Verfahren heute neu aufnehmen und morgen schon wieder abblasen?«

Crowder nickte nachdenklich. Bosch gefiel Sotos Argument, aber wahrscheinlich war sie sich nicht bewusst, dass sie sich damit ziemlich weit aus dem Fenster lehnte – und Samuels voll vor die Flinte lief. Dafür würde sie später vielleicht büßen müssen.

»Vorerst lassen wir alles so, wie es ist«, erklärte Crowder. »Sie beide klemmen sich weiter dahinter, und in achtundvierzig Stunden setzen wir uns noch einmal zusammen. Dann informiere ich das OCP über den neuesten Stand der Dinge, und wir sehen, ob wir weitermachen oder nicht.«

»Es ist aber kein kalter Fall«, sagte Samuels. »Der Typ ist gestern gestorben.«

»Darüber reden wir in achtundvierzig Stunden«, sagte Crowder und erklärte damit die Diskussion für beendet.

Bosch nickte. Das war, was er vor allem hatte hören wollen – dass er und Soto den Fall behielten, zumindest für zwei weitere Tage. Aber es war nicht alles, was er wollte.

»Was ist mit den Anrufen, die wegen der Belohnung des Ex-Bürgermeisters wahrscheinlich bald massenhaft eingehen werden?«, fragte Bosch. »Bekommen wir dafür Hilfe?«

»Das war nur ein PR-Gag«, sagte Crowder. »Er will Gouverneur werden.«

»Trotzdem«, sagte Bosch. »Es ändert nichts daran, dass wir Anrufe bekommen werden und uns nicht den ganzen Tag ans Telefon hängen können.«

Crowder sah Samuels an, der den Kopf schüttelte.

»Alle haben aktuelle Verfahren«, sagte Samuels mit Blick auf die anderen Teams der Einheit. »Und jetzt fallen Sie beide auch noch aus. Ich weiß nicht, woher ich dafür jemanden abstellen soll.«

Bosch und Soto auf unbestimmte Zeit zu verlieren war für Samuels schwer zu schlucken. Aber auf weitere Ermittler zu verzichten, damit sie telefonische Hinweise aus der Bevölkerung entgegennahmen, kam für ihn noch weniger in Frage.

Bosch hatte damit gerechnet, dass seine Bitte abgelehnt würde, aber möglicherweise konnte diese Absage ins Spiel gebracht werden, wenn er und Soto etwas anderes beantragten. Crowders Führungsstil war stark von Geben und Nehmen geprägt, und ihn daran zu erinnern, dass er ihren letzten Antrag abgelehnt hatte, konnte für sie das Zünglein an der Waage werden.

»Und noch etwas«, fügte Samuels hinzu. »War dieser Merced überhaupt amerikanischer Staatsbürger?«

Bosch sah ihn kurz an, bevor er antwortete. Soto kam ihm zuvor.

»Wieso?«, fragte sie. »Spielt das denn eine Rolle?«

Sie brachte es auf den Punkt. Wenn Samuels darauf hinauswollte, dass keine zusätzlichen Kräfte für den Fall zur Verfügung gestellt wurden, weil das Opfer kein amerikanischer Staatsbürger war, dann wollte sie das offen ausgesprochen wissen. Bosch gefiel, dass sie die Frage gestellt hatte. Doch bevor Samuels antworten konnte, erklärte Crowder die Diskussion für beendet.

»Ich sehe, was ich tun kann. Vielleicht kann eine der Damen aus dem OCP zu uns runterkommen und ein paar Tage lang Anrufe entgegennehmen. Ich wollte den Chief wegen der vielen Anrufe, die täglich bei uns eingehen, sowieso um Hilfe bitten. Ich gebe Ihnen dann Bescheid. Außerdem muss ich sagen: Nach dem Ärger, den Zeyas dem LAPD gemacht hat, hätte ich nichts dagegen, wenn er die fünfzigtausend für die Belohnung tatsächlich berappen müsste.«

»Allerdings«, sagte Bosch.

Es stimmte. Als Bürgermeister war Zeyas kein Freund der Polizei gewesen. Er hatte sich im Stadtrat auf eine Mehrheit stützen können, die seine Politik befürwortete und seine Anträge genehmigte. Im Laufe der acht Jahre, in denen er die Geschicke der Stadt geleitet hatte, hatte er das Überstundenbudget der Polizei wiederholte Male gekürzt und bei minimalen Gehaltserhöhungen für die neuntausend Polizeibeamten der Stadt einen harten Kurs gefahren.

Bosch wusste, die Besprechung war beendet. Er stand auf, und Soto folgte seinem Beispiel. Samuels blieb sitzen. Wenn sie weg waren, würde er mit dem Captain noch einmal allein über alles sprechen.

»In achtundvierzig Stunden reden wir weiter, Harry«, sagte Crowder.

»Alles klar.«

Bosch und Soto kehrten in ihr Abteil zurück, in dem ihre Schreibtische so an die halbhohen seitlichen Trennwände geschoben waren, dass sie mit dem Rücken zueinander saßen. Diese Anordnung war ein Relikt aus der Zeit mit seinem vorherigen Partner David Chu. Sie hatte sich gut bewährt, weil Chu ein erfahrener Ermittler gewesen war und es nicht nötig gehabt hatte, dass ihm Bosch von der anderen Seite seines Schreibtisches ständig auf die Finger sah. Soto dagegen war alles andere als erfahren, weshalb Bosch darum gebeten hatte, jemanden von City Services vorbeizuschicken, der die zwei Schreibtische so aufstellte, dass sie einander zugewandt saßen. Er hatte den Antrag in der ersten Woche gestellt, in der Soto zur Einheit gekommen war, und er wartete immer noch darauf, dass jemand vorbeikam.

Auf Boschs Schreibtisch lagen der Gitarrenkoffer, die Beweismittelbox und die Ordner, die sie dort abgelegt hatten, bevor sie zur Pressekonferenz gegangen waren. Bosch hatte bis jetzt gewartet, die Schachtel zu öffnen und somit die Sache richtig in die Hand zu nehmen. Er blieb stehen und durchtrennte mit einem Taschenmesser das rote Klebeband der Schachtel. Weil kein Beweismittelkettenaufkleber auf der Box war, konnte er nicht feststellen, wie lange es her war, dass Rojas und Rodriguez sie verschlossen hatten.

»Hat mir gefallen, was du vorhin gesagt hast«, sagte Bosch. »Du weißt schon, dass wir den Fall behalten sollen.«

»Das versteht sich doch von selbst«, antwortete Soto. »Warum, glaubst du, hat Samuels gefragt, ob Merced amerikanischer Staatsbürger war?«

»Weil er ein Korinthenkacker ist. Ihm geht es nur um die Statistik und dass möglichst viele Leute möglichst viele Fälle bearbeiten, weil das in den Statistiken besser aussieht. Am liebsten wäre ihm, wir würden Merced einfach vergessen und uns was Leichteres vornehmen.«

»Heißt das, wenn Merced kein amerikanischer Staatsbürger war, zählt er nicht, und wir können zum nächsten Fall übergehen?«

Bosch schaute zu ihr hoch.

»Das ist Politik. Willkommen im Morddezernat.«

Er öffnete die Schachtel und stellte zu seiner Überraschung fest, dass sie sehr wenig enthielt. Er nahm zwei von Gummis zusammengehaltene Packen DVDs heraus, legte sie beiseite und hob dann ein paar einzeln verpackte blutige Kleidungsstücke heraus. Es war das Mariachi-Kostüm, das Merced getragen hatte, als ihn der Schuss traf.

»Das ist ja interessant«, sagte Bosch.

»Was denn?«, fragte Soto.

Er hielt eine braune Papiertüte hoch, die ein weißes Hemd voller getrockneter Blutflecken enthielt.

»Das ist Merceds Hemd. Dieses Hemd hatte er an, als er von dem Schuss getroffen wurde.«

Er reichte die Tüte Soto. Sie nahm sie mit beiden Händen und schaute hinein.

»Aha. Und?«

»Weil wir die Mordbücher noch nicht gesehen haben, weiß ich bisher kaum etwas über den Fall, aber ich erinnere mich, dass Zeyas, als er als Bürgermeister kandidiert hat, bei allen Wahlveranstaltungen Merced in einem Rollstuhl auf die Bühne geschoben hat. Und manchmal hat Merced dabei angeblich das blutige Hemd getragen, das er damals auf der Plaza anhatte.«

Sotos Miene spiegelte ihre Bestürzung darüber, dass sich ihr Heroe Zeyas in aller Öffentlichkeit zu so einem billigen Trick herabgelassen hatte, um Sympathien und Stimmen zu gewinnen.

»Ich finde es richtig traurig, dass er so etwas gemacht hat.«

Bosch hatte schon seit langem keine hohe Meinung mehr von Politikern. Trotzdem hatte er ein schlechtes Gefühl dabei, Sotos Illusionen zu zerstören.

»Wer weiß, vielleicht wusste er es nicht mal«, sagte er. »Du hast doch diesen Spivak gesehen, diesen Typen, der bei der Pressekonferenz dabei war, der für ihn den Wahlkampf organisiert? Der mischt schon seit ewigen Zeiten in der Stadtpolitik mit. So jemandem ist durchaus zuzutrauen, dass er sich eine derart billige Nummer einfallen lässt und es nicht nötig findet, seinen Kandidaten einzuweihen. Ein typischer Söldner.«

Soto gab Bosch die Tüte mit dem Hemd wortlos zurück. Er legte sie zu den anderen Kleidungsstücken auf seinem Schreibtisch und schaute wieder in die Schachtel. Auf ihrem Boden lag ein Packen Vergrößerungen von Tatortfotos, und damit hatte es sich. Er war enttäuscht, dass die Ermittlungen so wenig an konkreten Beweisen erbracht hatten.

»Das ist alles«, sagte er. »Mehr haben sie nicht gefunden.«

»Das tut mir leid«, sagte Soto.

»Das braucht dir nicht leidzutun. Ist doch nicht deine Schuld.«

Er griff nach einem der Packen mit DVDs und entfernte das Gummiband. Es waren sechs Plastikhüllen, und sie waren mit Namen, Daten und Ereignissen beschriftet – bis auf eine waren alle auf Zeitpunkte vor dem Tag des Schusses auf der Mariachi Plaza datiert. Vier DVDs waren von Hochzeiten, zwei von Geburtstagsfeiern.

»Das müssen Aufnahmen von Auftritten von Merceds Gruppe sein«, sagte Bosch.

Er entfernte das Gummi vom nächsten Packen. Diese drei DVD-Hüllen hatten andere Aufschriften.

1st STREET BRIDGE

MARIACHI SUPPLIES & MUSIC

POQUITO PEDRO’S

»Poquito Pedro’s«, las Bosch laut ab.

»Little Peter’s«, sagte Soto.

Bosch sah sie an.

»Sorry«, sagte sie. »Weißt du wahrscheinlich selbst.«

»Hör endlich auf, dich ständig zu entschuldigen. Ich glaube, das sind verschiedene Ansichten der Plaza. Das Poquito Pedro’s ist ein Restaurant an der Plaza – es ist mir aufgefallen, als wir dort vorbeigefahren sind –, und auf der First Street Bridge waren damals Kameras installiert, um die Selbstmorde zu unterbinden.«

»Welche Selbstmorde?«

»Vor etwa zehn oder zwölf Jahren ist ein Mädchen von der Brücke in das betonierte Flussbett gesprungen. Und das haben ihr ein paar nachgemacht. Andere Kids. Fast so, als ob Selbstmord ansteckend wäre. Daraufhin hat CalTrans dort Kameras installiert, um die Brücke zusammen mit den anderen beliebten Selbstmordstellen, an denen sie bereits Kameras hatten, in der Kommunikationszentrale überwachen zu können. Du weißt schon, damit sie wen hinschicken können, wenn jemand den Eindruck macht, als könnte er jeden Augenblick springen.«

Soto nickte.

»Diese Aufnahmen müssen wir uns auf jeden Fall ansehen«, sagte Bosch.

»Jetzt?«, fragte Soto.

»Sobald wir dazukommen. Zuerst sind die Bücher dran. Das ist immer der erste Schritt.«

»Wie sollen wir sie unter uns aufteilen?«

»Gar nicht. Wir müssen uns beide mit sämtlichen Aspekten des Falls vertraut machen. Wir lesen beide alles durch – sogar den Ordner mit den Hinweisen. Wenn wir uns das alles kopieren lassen, dauert das mindestens eine Woche. Deshalb schlage ich vor, du fängst schon mal mit dem Lesen an, und ich fahre ins Labor und hole die Kugel und Chungs Befund ab. Bis ich zurück bin, bist du wahrscheinlich schon beim zweiten Buch, und ich kann mit dem ersten anfangen.«

»Nein, vielleicht sollten wir es umgekehrt machen. Ich habe um eins meinen Termin. Also könnte ich ins Labor fahren und anschließend kurz was essen, bevor ich nach Chinatown fahre. Bis ich zurück bin, bist du schon beim zweiten Buch.«

Bosch nickte. Ihm gefiel die Vorstellung, sich die Mordbücher auf der Stelle vornehmen zu können. Mit »meinem Termin« meinte Soto ihren wöchentlichen Besuch bei einer Polizeipsychologin im Behavioral Sciences Center in Chinatown. Weil sie an einem Schusswechsel mit Todesopfern beteiligt gewesen war, musste sie sich nach dem Zwischenfall ein Jahr lang einer regelmäßigen psychologischen Evaluation und einer Therapie für eine posttraumatische Belastungsstörung unterziehen.

»Auch gut.«

Er schob die zwei DVD-Stapel auf die Seite seines Schreibtisches und legte die Tüten mit den Kleidern in die Beweismittelbox zurück. Dann stellte er die Schachtel hinter seinem Stuhl auf den Boden und konzentrierte sich auf den Gitarrenkoffer. Bevor er ihn öffnete, sah er sich die Aufkleber auf dem Deckel an. Aus ihnen ging hervor, dass Merced im gesamten Central Valley bis rauf nach Sacramento und in ganz Mexiko unterwegs gewesen war. Es gab Aufkleber von amerikanischen Grenzstädten in Arizona, New Mexico und sogar Texas.

Bosch öffnete den mit violettem Samt ausgekleideten Koffer und betrachtete die vihuela. Dann hob er das Instrument heraus, hielt es am Hals hoch und drehte es so, dass er das Loch sehen konnte, das die Kugel in die Rückseite des Korpus geschlagen hatte. Weil die Kugel beim Auftreffen gestaucht worden war, war es größer als das Einschussloch.

Schließlich hielt er das Instrument wie ein Musiker an seinen Körper, um zu sehen, mit welcher Körperstelle sich die Austrittsöffnung deckte.

»›Stairway to Heaven‹, Harry.«

Bosch schaute in das angrenzende Abteil. Der Musikwunsch war von Tim Marcia gekommen, dem Witzbold der Einheit.

»Nicht meine Geschmacksrichtung«, sagte Bosch.

Der Times-Meldung zufolge, die er am Morgen gelesen hatte, hatte Merced auf einem Picknicktisch gesessen, als er von der Kugel getroffen worden war. Bosch setzte sich auf seinen Schreibtischstuhl und hob das Instrument auf seinen Oberschenkel. Er schlug die fünf Saiten an und studierte erneut die Ausrichtung des Austrittslochs.

»Kannst du, wenn du die Sachen bei Chung abgeholt hast, zur Ballistik rübergehen und fragen, ob sich morgen einer ihrer Leute mit einem Flugbahnkoffer auf der Mariachi Plaza mit uns treffen kann?«

Soto nickte.

»Klar. Was ist ein Flugbahnkoffer?«

»Elektronik und Laser und Zeugs.«

Bosch schlug wieder die Saiten der vihuela an.

»Wir haben zwei Löcher in dem Ding hier, und wir wissen, wo die Kugel in Merceds Körper steckengeblieben ist. Wenn wir seinen Standort und seine Haltung bestimmen können, lässt sich vielleicht berechnen, von wo die Kugel in etwa gekommen ist. Da wir jetzt wissen, dass es ein Gewehr war, müssen wir nach der Stelle suchen, wo der Schütze auf der Lauer gelegen hat.«

»Glaubst du nicht, dass Rojas und Rodriguez das bereits getan haben?«

»Nicht, wenn sie von einer Faustfeuerwaffe oder einem Drive-by-Shooting ausgegangen sind. Wie ich schon zum Captain gesagt habe, das Gewehr rückt die Sache in ein völlig anderes Licht. Es bedeutet, dass es höchstwahrscheinlich kein Versehen war. Es war vermutlich kein Drive-by, und es steckt auch nicht unbedingt eine Gang dahinter. Wir fangen noch einmal ganz von vorne an, und das Erste, was wir herausfinden müssen, ist, von wo der Schuss abgefeuert wurde.«

»Verstehe.«

»Gut. Dann sehen wir uns, wenn du aus Chinatown zurück bist.«

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6

Anhand der Art, wie Ermittler ihre Akten führten, konnte Bosch immer einiges über sie und ihre Vorgehensweise erkennen. Vollständige Zusammenfassungen, lesbare Notizen und eine logische Aneinanderreihung der Protokolle, das waren Merkmale solider Ermittlungen. Bosch wusste auch, dass bei den meisten Ermittlerteams Arbeitsteilung herrschte. Den Schreibkram übernahm häufig nur einer der beiden Partner, weil er oder sie zum Beispiel gut formulieren konnte oder weil es ihm oder ihr einfach lag. Es war so simpel wie die Aufteilung in Hirn und Muskelkraft. In seinen eigenen Partnerschaften hatte Bosch den Schreibkram lieber abgegeben. Aber das war nicht immer möglich gewesen, und er hatte immer großen Wert auf Genauigkeit gelegt, wenn er ein Protokoll schreiben musste.

Für Bosch hatte es den Anschein, dass im Team Rojas und Rodriguez Letzterer für das Schriftliche zuständig war. Fast auf allen Dokumenten war seine Unterschrift; das machte seinen Ärger darüber, dass ihm der Fall entzogen wurde, verständlicher. Seine Zusammenfassungen waren knapp und vollständig. Kein Polizeijargon und keine »Nur die Fakten, Ma’am«-Kürzelsprache im Stil Joe Fridays. In seinen Zusammenfassungen der Zeugenaussagen gelang Rodriguez das Kunststück, sowohl die Persönlichkeit der Befragten zu umreißen als auch den Inhalt ihrer Aussagen wiederzugeben, was für Bosch sehr hilfreich war. Außerdem wurde ihm klar, dass er Rodriguez und Rojas bei ihrer Begegnung in der Hollenbeck Station falsch eingeschätzt hatte. Rodriguez war sauer, weil ihm etwas an dem Fall lag, während sein Partner Rojas nicht dieselbe persönliche Beziehung dazu hatte. Das hieß, Bosch musste eine Möglichkeit finden, an Rodriguez heranzukommen und seine Sperrigkeit zu durchbrechen. Er war derjenige, an den er sich halten musste.

Die wesentlichen Aspekte des Falls wurden auf den ersten Seiten eines blauen Ordners erläutert, den man erst jetzt als Mordbuch bezeichnen konnte. Das Tatprotokoll vom 10. April 2004 befasste sich mit dem Wer, Was, Wann und Wo und dokumentierte die Ausgangssituation der Ermittlungen.

Orlando Merced und seine drei Mitmusiker hatten an diesem Tag schon früh einen Auftritt gehabt; sie hatten auf der Insel im See des Echo Park auf einer Geburtstagsfeier gespielt, die ein Mädchen von seinen Eltern zum fünfzehnten Geburtstag geschenkt bekommen hatte. Weil es ein Samstag war – der Tag der Woche mit den größten Aussichten auf einen weiteren Auftritt –, waren die vier Musiker in ihrem Van zur Mariachi Plaza zurückgefahren, um vielleicht für den Abend ein zweites Engagement an Land zu ziehen. Auf der Plaza wimmelte es von anderen Mariachis, die auf Arbeit hofften. Die vier Musiker von Los Reyes Jalisco setzten sich mit ihren Instrumenten an einen Picknicktisch auf der Ostseite der Plaza und lieferten sich, wie es dort Tradition war, mit anderen Gruppen musikalische Duelle. Deswegen herrschte dort solcher Lärm, dass kaum jemand auf der Plaza den Schuss hörte. Diejenigen, die ihn hörten, sagten aus, dass er von der Westseite des dreieckigen Platzes gekommen war, aus Richtung der Boyle Avenue. Dem Bericht zufolge, den Rodriguez nach Auswertung der Zeugenaussagen geschrieben hatte, saß Merced auf einem der Gussbetontische und hatte die Füße auf die Sitzbank gestellt. Seine Mitmusiker hörten den Schuss nicht und merkten erst, dass er getroffen worden war, als er vom Picknicktisch auf den Boden fiel. Um 16:11 Uhr rief einer der Musiker in der Notrufzentrale an.

Weil nur einige Menschen auf der Plaza den Schuss gehört hatten, kam es den Augenzeugenberichten zufolge zu chaotischen Szenen. Diejenigen, die den Schuss gehört hatten oder Merced vom Tisch hatten fallen sehen, gerieten in Panik und suchten hektisch Deckung. Diejenigen, die nichts davon mitbekommen hatten, reagierten verwirrt. Zum Teil rannten sie den Fliehenden hinterher, zum Teil drehten sie sich hilflos im Kreis und versuchten herauszubekommen, was passiert war. Unter den vernommenen Zeugen war niemand, der jemanden gesehen hatte, der aus einem vorbeifahrenden Auto oder im Vorbeigehen einen Schuss abgegeben hatte. Auch war weder von einem Zeugen gesehen noch von einer Überwachungskamera aufgezeichnet worden, wie sich jemand auf verdächtige Weise vom Tatort entfernte. Viele Ohrenzeugen bestätigten jedoch, dass der Schuss von der an die Boyle Avenue grenzenden Seite der Plaza gekommen sei.

Die North Boyle Avenue war die Hauptgeschäftsstraße von Boyle Heights; außerdem verlief sie mitten durch das Territorium, das White Fence für sich beanspruchte, eine große und wegen ihrer Brutalität gefürchtete Gang. Ihr Name kam von dem weißen Lattenzaun, der die La-Purisma-Kirche umgab. Die Anfänge der Gang reichten auf einen Männerclub zurück, der sich in den dreißiger Jahren des 20. Jahrhunderts in der Kirche getroffen hatte. Im Laufe der Jahrzehnte entwickelte sich der Name White Fence zu einem Symbol für die Trennlinie zwischen der weißen angloamerikanischen Machtelite der Stadt und der Latino-Bevölkerung von East Los Angeles. Die Linie zwischen denen mit Geld und denen, die deren Häuser putzten und Rasen mähten. Die Gang wurde zu einer der brutalsten und gefürchtetsten der Stadt und machte mit ihren Übergriffen schließlich auch vor der Latino-Bevölkerung nicht halt. Fast alle Wände und Oberflächen der Mariachi Plaza waren mit WF-Graffiti übersät. Bei der Gang Intelligence Unit, einer LAPD-Einheit zur Bekämpfung der Bandenkriminalität, ging man davon aus, dass WF-Mitglieder regelmäßig »Steuern« von den Musikern eintrieben, die dort auf Aufträge warteten.

Zunächst richtete sich das Hauptaugenmerk der Detectives Rodriguez und Rojas auf White Fence. Von der Boyle Avenue zweigte die Pleasant Avenue ab, die an der Rückseite der Plaza verlief und in der, wie man wusste, mehrere Mitglieder des harten Kerns von White Fence wohnten. Obwohl Orlando Merceds Mitmusiker den Ermittlern versicherten, in keinerlei Streitigkeiten mit White Fence verwickelt und auch nicht zu Schutzgeldzahlungen erpresst worden zu sein, konzentrierten sich Rojas und Rodriguez in der Anfangsphase des Verfahrens auf die Pleasant-Avenue-Gangster. In den Tagen nach dem Schuss auf Merced wurden mehrere Bandenmitglieder festgenommen und vernommen. Keiner von ihnen rückte etwas heraus, was die Gang belastete oder auf andere Hintergründe der Tat hindeutete.

Weder auf der Boyle noch auf der Pleasant Avenue wurde eine Patronenhülse gefunden, und von wo genau der Schuss abgegeben worden war, konnte nie festgestellt werden. Bosch kam es eigenartig vor, dass es für einen Schuss über einen Platz, auf dem sich über fünfzig Personen aufhielten, keinen einzigen brauchbaren Zeugen gab. So groß waren die Macht und die Einschüchterungskraft von White Fence.

Um festzustellen, ob Orlando Merced tatsächlich das Ziel des Schusses gewesen war, befassten sich Rojas und Rodriguez auch mit seiner Vergangenheit. Nichts in ihren Erkenntnissen deutete darauf hin, dass dies der Fall war. Sie gelangten zu der – später auch in der Öffentlichkeit verbreiteten – Ansicht, dass er ein unschuldiges Zufallsopfer war.

Bald blieb den Ermittlern nichts anderes übrig, als telefonischen Hinweisen aus der Bevölkerung nachzugehen. Keiner davon führte zu neuen Ergebnissen. Nicht einmal eine Liste Verdächtiger wurde erstellt. Aus der Anzahl der Berichte ging jedoch eindeutig hervor, dass sich die Ermittler vor allem auf einen White-Fence-Boss der zweiten Generation konzentriert hatten, der unter dem Namen C.B. Gallardo bekannt war. Die Initialen standen für Cerco Blanca. Er war von seinem Vater nach der Gang benannt worden, der er die Treue geschworen hatte.

Rojas und Rodriguez gingen bei Gallardo nach bewährtem Muster vor: Nimm ihn wegen eines geringfügigen Vergehens fest und quetsche ihn über das größere aus. Sie waren überzeugt, dass Gallardo wusste, wer den Schuss auf der Mariachi Plaza abgegeben hatte, selbst wenn nicht er selbst den Auftrag dafür erteilt hatte. Sie wussten, dass Gallardo eine Autolackiererei betrieb, in der jedoch in Wirklichkeit vor allem gestohlene Fahrzeuge zerlegt und anschließend in ganz Amerika und Mexiko als Ersatzteile und Altmetall verkauft wurden. Deshalb führten sie zehn Tage nach dem Schuss auf Merced zusammen mit Ermittlern einer Einheit für Autodiebstähle bei El Puente Autos in der First Street eine Hausdurchsuchung durch. Weil die Fabrikationsnummern einer Vielzahl von Ersatzteilen zu Fahrzeugen gehörten, die in der Westside und im San Fernando Valley als gestohlen gemeldet worden waren, wurde Gallardo wegen Autodiebstahls und Besitzes von Diebesgut festgenommen.

Aber der Mann, der nach der Gang benannt war, der er angehörte, rückte nichts raus. Obwohl Gallardo mehrere Stunden lang zu dem Schuss auf Merced verhört wurde, gab er keinerlei Beteiligung zu und weigerte sich schließlich sogar, überhaupt noch mit den Ermittlern zu sprechen. Schlussendlich bekannte er sich eines einzigen Falls von Autodiebstahl schuldig und kam für sechs Monate nach Wayside Honor Rancho.

Aus Rodriguez’ Fallzusammenfassung zu C.B. Gallardo ging hervor, dass dieser der Tat weiterhin verdächtigt wurde. In seinem schriftlichen Bericht deutete der Detective den Anschlag auf Merced als einen Versuch, die Musiker einzuschüchtern, die auf der Mariachi Plaza Arbeit suchten, damit sie eher bereit waren, an White Fence Schutzgeld zu zahlen. Dieser Theorie zufolge war Merced ein Zufallsopfer, das nichtsahnend von einem Schuss getroffen wurde, der ziellos auf die Plaza abgefeuert wurde. Zum letzten Mal hatten die Hollenbeck-Detectives mit Gallardo zwei Jahre zuvor gesprochen, als dieser wegen versuchten Mordes in San Quentin inhaftiert war. Wie schon zuvor machte Gallardo keinerlei Angaben zu dem Schuss auf Merced.

Bosch hatte die Durchsicht der zwei Ordner beendet, bevor Soto von ihrem Termin in Chinatown zurückkam. Er holte die DVDs aus der Beweismittelbox und spielte sie auf seinem Laptop ab. Den Anfang machte er mit den Aufnahmen von den Auftritten der Mariachis. Dabei konzentrierte er sich vor allem auf Orlando Merced und beobachtete, wie dieser beim Spielen sein Instrument hielt. Merced spielte auf allen Aufnahmen im Stehen, nur in dem Video von einer Hochzeitsfeier saßen alle vier Musiker auf Stühlen. Bosch fiel auf, dass Merced sein Instrument beim Spielen nicht auf dem Oberschenkel aufstützte, sondern höher hielt und an seinen ausladenden Bauch drückte. Das galt es in Rechnung zu ziehen, wenn sie die Flugbahn der Kugel, die Merced getroffen hatte, zu rekonstruieren versuchten.

Eines der Videos stammte von dem Tag, an dem der Schuss Merced getroffen hatte; es war bei der Geburtstagsfeier im Echo Park aufgenommen worden. Während sich Bosch die meisten anderen Videos im Schnelldurchlauf angesehen hatte, spielte er dieses in seiner ganzen Länge in Normalgeschwindigkeit ab. Er hoffte, darin irgendetwas zu entdecken, was ihm die späteren Ereignisse dieses Tages besser zu verstehen half. Ihm war selbstverständlich klar, dass das auch Rojas und Rodriguez getan hatten, aber das hielt ihn nicht davon ab. Wenn man etwas von Bosch sagen konnte, dann das: Er war fest davon überzeugt, sich auf seine Fähigkeiten als Ermittler verlassen zu können und Dinge zu bemerken, die anderen nicht auffielen. Er wusste, das hatte etwas Überhebliches, aber man musste von sich überzeugt sein, um diesen Job machen zu können. Man musste glauben, dass man klüger, mutiger, abgebrühter und kaltschnäuziger war als die unbekannte Person, nach der man suchte. Und wenn man kalte Fälle bearbeitete, musste man das Gleiche von den Ermittlern glauben, die vor einem an dem Fall gearbeitet hatten. Tat man das nicht, stand man auf verlorenem Posten. Es war dieses Gefühl, sich für eine gute Sache einzusetzen, das er Soto im letzten Jahr seines Berufslebens vermitteln zu können hoffte.

In dem Echo-Park-Video war eine glückliche Familie zu sehen, die die quinceañera ihrer Tochter feierte. Es waren viele Freunde und Angehörige anwesend, und die Picknicktische waren voll mit traditionellen Gerichten und Geschenken. Das Mädchen, um das sich alles drehte, trug ein weißes Kleid und ein Krönchen mit der Zahl Fünfzehn und war umgeben von einer Ehrengarde aus sechs anderen Mädchen. Es wurde getanzt, und die Mariachis spielten Lieder, die, vermutete Bosch, traditionell zu einer solchen Feier gehörten. Nach altem Brauch schenkte die Mutter ihrer Tochter die »letzte Puppe«, was das Ende der Kindheit symbolisierte, und der Vater zog ihr zum Zeichen dafür, dass sie jetzt eine Frau war, statt ihrer flachen Schuhe hochhackige an.

Das Video strahlte viel Liebe und Wehmut aus. Es lenkte Boschs Gedanken von dem Fall fort zu seiner Tochter. Er hatte ihretwegen ständig Schuldgefühle, denn als alleinerziehender Vater war er wegen seines zeitaufwendigen Jobs meistens ein abwesender Vater. Inzwischen war seine Tochter siebzehn, und sie hatte zu ihrem sechzehnten Geburtstag keine »Sweet Sixteen Party« bekommen. Er hatte ihren Geburtstag immer nur allein mit ihr gefeiert und nie eine Party für sie organisiert. Als er jetzt die Feier im Echo Park sah, bekam er angesichts seiner zahlreichen Versäumnisse als Vater einen Kloß im Hals.

Bosch schloss das Video. Ihm war nichts aufgefallen, was ihn hatte aufmerken lassen oder einen Hinweis auf den Schuss gegeben hätte, von dem Merced wenige Stunden später getroffen wurde. Wie es sich für echte Profis gehörte, mischten sich Merced und seine Mitmusiker nicht unter die Gäste der Feier. Die Kamera war nur selten gezielt auf sie gerichtet, aber im Hintergrund waren sie immer wieder zu sehen. Bosch warf die Disc aus und nahm sich den zweiten Stapel DVDs vor.

Auf diesen DVDs waren Aufnahmen von den Überwachungskameras in der Nähe der Plaza. Sie waren nicht direkt auf die Plaza gerichtet und hatten nur Ausschnitte dessen aufgezeichnet, was am fraglichen Tag passiert war. Zu Boschs Überraschung war auf der ersten DVD eine körnige, aus großer Entfernung gemachte Aufnahme von Merced, wie er von dem Schuss getroffen wurde. Seines Wissens war dies nie an die Öffentlichkeit gedrungen. Das Video stammte aus dem Musikgeschäft für Mariachi-Bedarf in der First Street, die an der Mariachi Plaza vorbeiführte. Die Kamera war in einer hinteren Ecke des Ladens angebracht und diente dazu, Ladendiebstähle aufzuzeichnen und potenzielle Diebe abzuschrecken. Sie war auf das Schaufenster des Geschäfts gerichtet und erfasste dabei auch die First Street und die dahinter liegende Plaza.

Bosch spulte zurück und spielte den Teil, in dem der Schuss fiel, mehrere Male ab. Er sah, wie Merced sein Instrument spielte, bis ihn die Wucht der Kugel vom Tisch rückwärts auf den Boden schleuderte.

Schließlich ließ Bosch die Aufnahme weiterlaufen und beobachtete aufmerksam, was nach dem Schuss geschah. Wegen der großen Entfernung und der Schrift auf dem Schaufenster des Musikgeschäfts war das Geschehen auf der Plaza verschwommen und unscharf. Außerdem war das Kameraobjektiv eindeutig auf das Ladeninnere scharf gestellt und nicht auf die Straße und die Plaza.

In dem Moment, in dem ihn der Schuss traf, war Merced von seinen Mitmusikern umgeben. Er saß, die Füße auf der Bank, auf dem Tisch. Rechts von ihm hockte der Akkordeonspieler, und schräg links hinter ihm stand der Gitarrist. Der Trompeter hatte sich hinter dem Tisch postiert. Er hielt sein Instrument mit beiden Händen und hob es an den Mund, um gleich zu spielen.

Wieder sah Bosch zu, wie der Schuss Merced rückwärts vom Tisch schleuderte. Der Trompeter rannte sofort nach rechts und aus dem Bild, während der Gitarrist unter dem Tisch in Deckung ging und die Gitarre schützend vor sich hielt. Der Akkordeonspieler schien noch nicht recht begriffen zu haben, was gerade passiert war. Seine Körpersprache vermittelte den Eindruck, dass ihm nicht bewusst war, dass Merced von einem Schuss getroffen worden war. Erst als er sah, wie sich der Gitarrist unter den Tisch verkroch, suchte auch er dort Deckung. Nach einer Weile wagten sich die beiden Männer wieder unter dem Tisch hervor, um Merced zu Hilfe zu kommen. Der Trompeter kam in den Bildausschnitt zurück und kniete ebenfalls neben seinem auf dem Boden liegenden Kameraden nieder.

Bosch sah sich das Video weiter an. Nach und nach kamen Leute zum Picknicktisch gerannt und drängten sich um den getroffenen Musiker. Wegen der vielen Menschen und der allgemeinen Hektik war bald kaum mehr etwas von Merced zu sehen.

In den nächsten dreißig Minuten beobachtete Bosch, wie Rettungssanitäter und Polizei eintrafen. Merced wurde zunächst auf dem Boden behandelt, bevor er auf eine Fahrtrage gehoben und aus dem Bildausschnitt geschoben wurde. Der Picknicktisch und seine unmittelbare Umgebung wurden mit gelbem Tatortband abgesperrt, und ein paar Streifenpolizisten begannen für die Ermittler Augenzeugen zusammenzutreiben. An diesem Punkt endete die Aufnahme, und Bosch fragte sich, ob Rodriguez und Roja das Video geschnitten hatten und ob es aus dem Musikgeschäft noch mehr Filmmaterial gab.

Bosch sah sich die zwei anderen DVDs an, aber keine von ihnen war so aufschlussreich wie die erste. Beide waren mit Zeitstempeln versehen, was ihm ermöglichte, den Moment des Schusses auf den verschiedenen Discs zu vergleichen, aber das verhalf ihm zu wenig neuen Erkenntnissen. Auf einer DVD waren die Aufnahmen einer Überwachungskamera auf dem Parkplatz des Poquito Pedro’s, der sich eine Straße weiter befand. Sie erfasste kaum etwas von der Mariachi Plaza, sondern hauptsächlich die Kreuzung Boyle Avenue und First Street. Auf dem Video war kein offensichtliches Drive-by-Fahrzeug zu sehen, keine Gangster-Schrottmühle, die in den Sekunden nach dem Schuss über die Kreuzung raste.

Das dritte Überwachungsvideo kam von der Selbstmörderkamera auf der First Street Bridge. Sie war mehrere Blocks von der Plaza entfernt, und ihr Blick auf den Zwischenfall wurde von dem alten Hotel an der Ecke Boyle und First verdeckt. Bosch sah es sich einmal an und befand es für unbrauchbar.

Er dachte eine Weile nach. Eigentlich wäre es besser, mit Rodriguez und Rojas einen Termin auszumachen, um sich mit ihnen zusammenzusetzen und die vielen Aspekte des Falls in einem Aufwasch durchzusprechen, statt jetzt einzelne Punkte zu klären. Trotzdem griff er nach dem Telefon und rief in der Hollenbeck Station an. Obwohl Rojas vermutlich entgegenkommender gewesen wäre, verlangte er ausdrücklich nach Rodriguez.

»Detective Rodriguez.«

»Hier Bosch. Hallo.«

Keine Antwort. Bosch wartete kurz, dann fuhr er fort.

»Ich habe mir gerade Ihre Akten zu Merced angesehen.«

Eine kurze Pause. Immer noch nichts.

»Ich will Ihnen nicht schöntun, wenn ich Ihnen sage, wie gründlich Sie waren. Das wissen Sie sicher selbst. Aber ich habe ein paar Fragen. Ich hätte mich an Rojas wenden können, weil er heute nicht so stinkig war wie Sie, aber ich will mit Ihnen reden. Das ist Ihr Buch, Rodriguez. Das spürt man. Ich habe das Gefühl, dass Sie derjenige sind, mit dem ich reden muss. Würden Sie mir helfen?«

Wieder keine Antwort, aber diesmal wartete Bosch. Schließlich antwortete Rodriguez.

»Was wollen Sie wissen, Bosch?«

Bosch nickte. Sein Gefühl hatte ihn nicht getrogen. Die Guten hatten alle diesen Raum in ihrem Innern. Diese Stelle, an der das Feuer immer brennt. Für etwas. Nennen Sie es meinetwegen Gerechtigkeit. Nennen Sie es den Drang, Bescheid zu wissen. Oder den Drang zu glauben, dass sich die Bösen nicht für immer im Dunkeln verstecken können. Letzten Endes war Rodriguez ein guter Polizist und wollte dasselbe, was Bosch wollte. Er konnte nicht wütend und stumm bleiben, wenn sein Verhalten auf Kosten dessen ging, was Orlando Merced zustand.

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7

Nach dem Telefonat mit Rodriguez setzte sich Bosch an den Computer und begann, seinen ersten Bericht zum Fall Merced zu schreiben. Es war in erster Linie eine Aktualisierung, die unter anderem auch den Befund zur Todesursache und eine Analyse der vorhandenen Beweise und Anhaltspunkte enthielt.

Nach zwanzig Minuten klingelte das Telefon auf seinem Schreibtisch. In der Annahme, es wäre Soto, die nach ihrer Therapiesitzung anrief, nahm er ab, ohne auf das Display zu schauen.

»Bosch.«

»Hallo, ich möchte mich für die Belohnung anmelden.«

Das war offenbar ein Anruf, der auf die Ankündigung des Ex-Bürgermeisters zurückzuführen war. Bosch ging ins Internet und rief die Homepage der Los Angeles Times auf.

»Was meinen Sie mit ›anmelden‹, Sir? Wir führen hier keine Warteliste für irgendwelche Geldgeschenke. Haben Sie sachdienliche Informationen?«

Tatsächlich, auf der ersten Seite des Nachrichtenportals war bereits eine Meldung. Auf dem beigefügten Foto war Zeyas zu sehen, wie er auf der Pressekonferenz die Belohnung aussetzte.

»Ja, ich habe Informationen«, sagte der Anrufer. »Der Täter heißt José. Schreiben Sie sich das schon mal auf.«

»José und wie weiter?«

»Keine Ahnung. Ich weiß nur, dass er José heißt.«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich weiß es einfach.«

»Und er hat den Schuss abgegeben?«

»Richtig.«

»Kennen Sie diesen Mann? Wissen Sie, warum er es getan hat?«

»Nein, aber das wird er Ihnen sicher alles selber erzählen, wenn Sie ihn verhaften.«

»Und wo soll ich ihn verhaften?«

Der Mann am anderen Ende der Leitung schien verärgert über die Frage.

»Woher soll ich das wissen? Sie sind doch der Detective.«

»Also gut, Sir, Sie meinen, ich soll losgehen und einen gewissen José finden und festnehmen. Kein Nachname, keine Adresse. Wissen Sie, wie er aussieht?«

»Wie ein Mexikaner.«

»Verstehe, Sir, danke.«

Bosch legte den Hörer geräuschvoll in die Feststation zurück und brummte: »Arschloch.«

Seine Hand war noch am Hörer, als das Telefon erneut klingelte. Er meldete sich mit einem genervten Unterton.

»Bosch.«

»Hallo, ich habe eine Frage zu der Belohnung.«

Es war die Stimme eines anderen Mannes.

»Was genau wollen Sie wissen?«

»Wenn ich mich stelle, bekomme ich dann die Belohnung?«

Bosch zögerte kurz. Sein Gefühl sagte ihm, dass dieser Anruf genauso wenig ernst zu nehmen war wie der erste.

»Gute Frage«, antwortete er. »Ich wüsste nicht, warum nicht. Die Belohnung ist für Angaben, die zur Verurteilung des Täters führen. Ein Geständnis käme dafür also in Frage. Wollen Sie denn ein Geständnis ablegen?«

»Ja, will ich.«

»Aber wir müssten den Nachweis erbringen können, dass Sie es auch tatsächlich waren. Nur auf Ihr Wort können wir uns dabei nicht verlassen, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Schon klar.«

»Und warum haben Sie es getan?«

»Weil ich dieses Mariachi-Gedudle zum Kotzen finde. Wir sind hier in Amerika. Wer hierher kommt, sollte amerikanische Musik spielen.«

»Verstehe. Und was für eine Schusswaffe haben Sie verwendet?«

»Meine Smith and Wesson. Ich bin ein guter Schütze.«

Bosch nickte sich selbst zu, erster Eindruck bestätigt.

»Glaube ich Ihnen gern. Vielen Dank für Ihren Anruf.«

Er legte auf und sah das Telefon noch eine Weile an, weil er damit rechnete, dass es gleich wieder läuten würde. Das tat es auch, aber er konnte auf dem Display sehen, dass es ein interner Anruf war. Er ging dran.

»Bosch.«

»Detective, hier ist Gwen von PBX.«

Eine der Telefonistinnen im Haus. Bosch war nicht sicher, wo genau im Gebäude sie saß. Die PBX-Telefonistinnen nahmen sämtliche auf den Hauptleitungen eingehenden Anrufe entgegen – auch die unter der Nummer der Robbery-Homicide Division, die in dem Times-Artikel angegeben war – und leiteten sie entsprechend weiter.

»Was gibt’s, Gwen?«

»Ich habe wegen der Merced-Belohnung gerade eine Frau dran, die nur Spanisch spricht. Wollen Sie mit ihr reden?«

Bosch schüttelte den Kopf. Der Ansturm, vor dem er Crowder und Samuels gewarnt hatte, setzte bereits ein.

»Im Moment habe ich niemanden hier, der Spanisch kann. Lassen Sie sich Namen und Telefonnummer geben, dann ruft jemand zurück.«

»Alles klar.«

Diesmal legte Bosch etwas behutsamer auf. Er ging auf die Homepage von La Opinión und klickte auf die Locales-Seite. Wie nicht anders zu erwarten, waren dort ein weiteres Foto von Zeyas und eine Meldung über den Fall Merced und die Belohnung. Er staunte, wie schnell die Medien reagierten.

Er wandte sich wieder dem Bericht zu, den er zu schreiben begonnen hatte, und machte da weiter, wo er unterbrochen worden war. Er wollte nicht länger im Bereitschaftsraum bleiben, egal, ob Soto bald zurückkam oder nicht. Sein Gefühl sagte ihm, dass das Telefon bald zu einem um seinen Hals geschlungenen Anker werden würde. Er würde in diesen Anrufen ertrinken. Bevor er zu Ende getippt hatte, klingelte das Telefon erneut, und es war noch einmal der erste Anrufer.

»Sie haben sich übrigens meinen Namen nicht für die Belohnung notiert.«

»Vollkommen richtig, Sir. Und ich will ihn auch gar nicht wissen.«

»Aber was ist dann mit der Belohnung?«

»Es gibt keine Belohnung. Nicht für Sie.«

»Ich sage Ihnen doch, es war ein Typ, der José heißt. Er war’s.«

»Wenn wir einen José festnehmen, rufen Sie einfach noch mal an, okay?«

Diesmal knallte Bosch das Telefon mit solcher Wucht in die Feststation, dass die Ermittler in den anderen Abteilen aufschauten. Er gab keine Erklärung für sein Verhalten. Seine Hand lag noch auf dem Telefon, als es erneut läutete. Er nahm ab und knurrte barsch: »Was ist?«

»Hier noch mal Gwen von PBX.«

»Ach so. Ja, Gwen, was gibt’s?«

»Ich wollte Ihnen nur sagen, dass die Spanisch sprechende Frau mir weder Namen noch Telefonnummer sagen wollte.«

»Kein Problem, Gwen. Das ist höchstwahrscheinlich auch so ein Anruf, über den ich mir keine Gedanken zu machen brauche. Danke.«

Danach schrieb Bosch seinen Bericht rasch zu Ende, druckte ihn auf gelochtem Papier aus und heftete ihn im Mordbuch ein. Dann griff er nach dem Telefon, wählte die PBX-Nummer und verlangte nach Gwen.

»Gwen, hier Detective Bosch. Ich muss jetzt zu einem Außeneinsatz, und meine Partnerin ist gerade nicht hier. Können Sie alle Anrufe, die wegen des Merced-Falls und der Belohnung eingehen, zu Lieutenant Samuels durchstellen?«

»Zu Lieutenant Samuels. Ja, kann ich.«

»Gut. Danke. Und bitte leiten Sie alle diese Anrufe an den Lieutenant weiter, solange Sie von mir nichts Gegenteiliges hören.«

»Alles klar, Detective. Einen schönen Tag noch.«

»Ihnen auch, Gwen.«

Bosch stand auf und schaute auf die Wanduhr über dem Eingang des Bereitschaftsraums. Sotos Therapiesitzungen dauerten normalerweise eine Stunde plus jeweils eine halbe Stunde für Hin- und Rückfahrt. Selbst wenn sie hinterher noch zum Forensiklabor gefahren war, um bei Gun Chung die Kugel abzuholen, hätte sie längst zurück sein müssen. Das ärgerte ihn, weil Soto dazu neigte, einfach zu verschwinden oder die Zeit aus den Augen zu verlieren. Er wollte loslegen, aber sie war abgetaucht. Weil sie vielleicht noch bei Dr. Hinojos, der leitenden Psychologin des LAPD, war, wollte er sie nicht auf dem Handy anrufen. Aber er war genervt, dass ihm Soto nicht einmal eine SMS geschickt hatte, dass sie aufgehalten worden war. Eigentlich sollte nicht er derjenige sein, der Textnachrichten schickte und Wo-steckst-du-Anrufe machte.

Er griff nach seinen Schlüsseln und den Discs. Dann schrieb er an der Abwesenheitstafel neben der Tür Labor hinter seinen Namen und ging nach draußen.

Rodriguez hatte ihm erzählt, dass er und Rojas die Aufnahmen der Überwachungskameras nicht ins Labor gebracht hatten, um zu sehen, ob sich dort mehr aus ihnen herausholen ließe. Er hatte es damit begründet, dass sie gedacht hatten, es wäre die Mühe nicht wert, weil der Schütze auf den Videos nicht zu sehen gewesen war. Dazu kam noch, dass vor zehn Jahren die Videoforensik auf wenig mehr hinauslief, als dass sich ein Techniker das Bildmaterial, das die Ermittler bereits aufmerksam studiert hatten, noch einmal ansah.

Das war inzwischen anders. Es gab eine hochmotivierte Bildgebungsabteilung, die Audio- und Videosignale so verstärken konnte, dass Dinge an den Tag kamen, die beim normalen Ansehen oder -hören nicht erkennbar waren. In den letzten zehn Jahren war die Analyse von Videos bei Ermittlungen explosionsartig angestiegen. L.A. war eine Stadt der Kameras, öffentlicher wie privater, und bei Ermittlungen war es inzwischen ebenso selbstverständlich, in der Umgebung eines Tatorts nach Kameras zu suchen, wie die Ermittler früher Klinken putzen gegangen waren, um Zeugen zu finden. Daraus hatte sich die Notwendigkeit ergeben, die Video Forensics Unit, kurz VFU, einzurichten – die Einheit für Videoforensik. Nicht alle Kameras waren gleich gebaut, und es erforderte einiges an Fachkenntnis, um aus Bildern und Geräuschen, die in der Umgebung eines Tatorts aufgezeichnet worden waren, das Bestmögliche herauszuholen.

Bosch brauchte zwanzig Minuten, um zum Labor zu fahren. Unterwegs erhielt er einen Anruf von Soto, die gerade aus der Therapie kam.

»Wegen neuer Patienten haben sich alle Sprechstunden nach hinten verschoben, Harry. Aber jetzt fahre ich ins Labor, um die Kugel zu holen.«

»Nicht mehr nötig«, sagte Bosch. »Ich bin bereits mit den Videos unterwegs. Anschließend schaue ich bei Gun vorbei und hole die Kugel ab.«

»Aber ich dachte …«

Sie sprach den Satz nicht zu Ende, aber Bosch wusste, was sie sagen wollte.

»Schon klar, aber ich habe sie mir alle angesehen«, sagte er, »und es war eigentlich nichts drauf. Die Kamera im Musikgeschäft hat Merced zwar aufgenommen, als er getroffen wurde, aber die Aufnahme ist ziemlich verschwommen. Deshalb hoffe ich, dass die Videoeinheit was damit anfangen kann.«

»Ach so.«

Sie klang nicht besänftigt.

»Wenn du möchtest, warte ich damit und lasse dich alles ansehen, bevor ich es rüberbringe.«

»Nein, nein, mach nur. Schon okay. Kommst du anschließend noch mal her?«

»Eigentlich möchte ich mich im Moment so wenig wie möglich im Büro blicken lassen. Die Belohnung des Altbürgermeisters kursiert bereits im Internet, und es gehen ständig Anrufe ein. Ich will mit den Ermittlungen vorankommen und nicht ständig am Telefon hängen.«

Bosch fuhr auf den Parkplatz des Labors und hielt nach einer Lücke Ausschau.

»Und wenn der richtige Anruf darunter ist?«

»Die Chancen dafür stehen eins zu einer Million. Außerdem, wenn jemand wirklich weiß, wer es war, wird er uns schon erreichen. Vorerst habe ich jedenfalls alle Anrufe an Samuels weiterleiten lassen. Vielleicht zeigt das ja Wirkung, und er stellt jemanden für die Anrufe ab, damit wir unseren Ermittlungen nachgehen können.«

»Okay, und wann sollen wir morgen die Flugbahnberechnung machen?«

Das hatte Bosch ganz vergessen. Inzwischen glaubte er, es könnte zu früh dafür sein.

»Das hat im Moment noch Zeit. Warten wir erst ab, ob bei der Videoanalyse was herauskommt. Das könnte uns helfen, die Flugbahn zu bestimmen.«

»Okay. Und wohin soll ich jetzt kommen?«

»Wir treffen uns in dreißig Minuten auf der Mariachi Plaza. Mal sehen, ob sich die Medien dort noch rumtreiben.«

»Dann reicht die Zeit, um vorher noch bei einem Starbucks vorbeizuschauen. Soll ich dir irgendwas mitbringen?«

Bosch dachte kurz über seinen Koffeinspiegel nach.

»Nein, danke. Bis gleich.«

Bosch parkte und stieg aus. Als er auf die Glastür des Labors zuging, begann sein Handy erneut zu summen. Es war Lieutenant Samuels.

»Bosch, wo stecken Sie?«

»Ich stehe gerade vor dem Labor – hab ich doch an die Tafel geschrieben. Was gibt’s?«

»Was es gibt? Wegen der ganzen Hinweise läuft hier das Telefon heiß.«

»Was schlagen Sie vor, dass ich dagegen tun soll, L-T? Ich bin mit den Ermittlungen beschäftigt. Zuerst muss ich hier im Labor Verschiedenes erledigen, und dann treffe ich mich mit meiner Partnerin am Tatort. Ich habe Ihnen doch gesagt, dass es so kommen wird.«

»Wo ist Lucky Lucy gerade?«

»Mittwochnachmittags muss sie immer zur Therapie. Ist schon was Brauchbares reingekommen?«

»Woher soll ich das wissen? Das haben Sie so eingefädelt, Bosch!«

»Ich habe gar nichts eingefädelt. Ich habe nie gewollt, dass eine Belohnung ausgesetzt wird. Mir war von Anfang an klar …«

»Egal. Ich stelle jemanden für die Telefone ab. Ab morgen früh.«

Samuels legte auf, bevor Bosch antworten konnte. Aber er grinste, als er die Tür des Forensiklabors aufzog.

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8

Lucia Soto war bereits auf der Mariachi Plaza, als Bosch eintraf. Auf den ersten Blick deutete nichts darauf hin, dass Presseleute da waren. Bosch überquerte den Platz, und blickte sich aufmerksam um. Langsam füllte sich die Plaza mit Musikern, die auf einen abendlichen Auftritt hofften. Die Parkplätze entlang der Boyle Avenue waren lückenlos mit Kleinbussen zugestellt, auf denen in knallbunten Farben Namen und Telefonnummern der Bands standen. Die Bänke und Tische auf der Plaza waren alle besetzt.

Soto redete mit drei Männern, die sich auf eine Bank gequetscht hatten. Ihre Instrumentenkoffer lagen zu ihren Füßen. Sie trugen alle die gleichen kurzen schwarzen Jacken mit Goldbrokatbesatz und darunter weiße Hemden mit Boloties. Bosch nickte ihnen zu und stellte sich neben seine Partnerin. Soto hatte einen Pappbecher mit einem Eiskaffee mit Sahne in der Hand.

»Harry«, sagte Soto aufgeregt. »Diese Männer waren an dem Tag, als Merced von dem Schuss getroffen wurde, hier.«

»Woran können sie sich erinnern?«, fragte Bosch.

»Sie haben genau hier gesessen. Als sie den Schuss gehört haben, sind sie aufgesprungen und hinter die Statue gerannt.«

Bosch schaute zu der Bronzestatue einer Frau, die hinter der Bank stand. Sie hatte die Hände gegen die Hüften gestützt und trug ein geblümtes Kleid mit einem Schultertuch darüber. Die Figur stand auf einem großen Sockel aus Beton und Holz.

Einer Plakette am Sockel der Statue zufolge war es Lucha Reyes, die Königin der Mariachis, die in den 1920er Jahren in Los Angeles gelebt und gesungen hatte. Sie war aus Guadalajara.

»Sind sie damals vernommen worden?«

Soto fragte die Männern etwas auf Spanisch und übersetzte Bosch dann ihre Antworten, obwohl er viel von dem, was gesprochen wurde, verstand.

»Ja, sie haben alle eine Aussage gemacht.«

Bosch nickte, aber er konnte sich nicht erinnern, im Mordbuch Aussagen von Zeugen gesehen zu haben, die angaben, hinter der Statue in Deckung gegangen zu sein. Vermutlich waren sie für unwichtig erachtet und deshalb nicht eingetragen worden.

»Bitte sie, uns zu zeigen, wo sie sich hinter der Statue versteckt haben.«

Soto wandte sich auf Spanisch an die Männer, woraufhin einer von ihnen aufstand und zur Statue ging. Er ging in die Hocke, legte die Hände auf den Sockel und tat so, als spähte er um die Beine der Figur, um zu sehen, woher der Schuss gekommen war. Er schaute zur Boyle Avenue.

Bosch nickte erneut und versuchte sich vorzustellen, wie es damals gewesen war.

»Weshalb dachten sie, der Schuss sei von dort drüben gekommen?« Er deutete in Richtung Boyle Avenue.

Soto übersetzte, und zuerst zuckte der Mann nur mit den Achseln. Doch dann antwortete einer der Männer auf der Bank in einem Wortschwall, der für Bosch zu schnell war.

»Er sagt, er hat den Schuss gehört und ist losgerannt, um in Deckung zu gehen. Die anderen beiden sind ihm gefolgt, haben aber eigentlich gar nichts gehört. Sie haben nur mitbekommen, dass alle anderen losgelaufen sind.«

»Was hat er gesehen?«

Zwei Männer schüttelten den Kopf, und der dritte sagte: »Nada.«

»Kannten sie Merced?«

Wieder übersetzte Soto und hörte dann zu.

»Eigentlich nicht«, sagte sie schließlich zu Bosch. »Sie kannten ihn nur vom Sehen, weil auch er auf der Plaza auf Auftritte gewartet hat.«

Bosch ging zu den Aufzügen, die zur Metro-Station hinabführten. Das Glasdach über dem Eingang war in aztekischem Stil wie eine Adlerschwinge gestaltet. Die einzelnen Federn des Flügels bestanden aus bunten Glasplatten, die das Sonnenlicht in vielen verschiedenen Farben auf den Boden der Plaza warfen.

Zwischen den Aufzügen verlief eine breite gekachelte Treppe. An deren oberen Ende drehte sich Bosch um und schaute über die Plaza. Dann ließ er den Blick nach links über die First Street zu dem Musikgeschäft wandern, in dem die Kamera den Moment festgehalten hatte, in dem Merced von dem Schuss getroffen worden war. Bosch machte einen kleinen Schritt nach rechts. Er vermutete, dass er sich fast genau an der Stelle befand, wo der Picknicktisch damals gewesen war. Ihm war klar, dass diese Annahme keine forensische Relevanz hatte. Damit würde sich später ein Ballistikteam befassen. Aber er war sich sicher, dass er nicht weit von der Stelle stand, an der Merced gesessen hatte, als ihn der Schuss traf.

Er schaute zur Boyle Avenue, in die Richtung, aus der die Kugel gekommen war. Da Bosch inzwischen nicht mehr davon ausging, dass der Schuss aus einem vorbeifahrenden Auto oder auch nur auf Straßenniveau abgegeben worden war, richtete er den Blick über die Straße hinweg auf das Haus an der Ecke gegenüber der Plaza. Früher war Bosch mit dem Boyle Hotel gut vertraut gewesen. Vor mehr als hundert Jahren im Queen-Anne-Stil errichtet, war der, wenn auch nur inoffiziell, besser als Hotel Mariachi bekannte dreigeschossige Steinbau eines der ältesten erhaltenen Bauwerke von ganz Los Angeles. Im Laufe der Jahre war er jedoch immer mehr heruntergekommen und zeitweilig nur noch eine kakerlakenverseuchte Absteige für Mariachis und Menschen auf der Durchreise gewesen. Bosch war einige Male mit einem Verbrecherfoto in der Hand ins Hotel Mariachi gegangen, um nach einem Verdächtigen zu suchen, dessen Spur ihn von einem Tatort dorthin geführt hatte.

Inzwischen hatte sich jedoch einiges geändert. Im Zug des Baus der Metro-Station Mariachi Plaza war das Boyle Hotel für mehrere Millionen Dollar von Grund auf renoviert und in einen Mischkomplex mit erschwinglichen Wohnungen und Geschäftsräumen umgewandelt worden. Die Backsteinfassade und die charakteristische Dachkuppel des ehemaligen Hotels waren bei der Renovierung erhalten geblieben, aber trotz der angeblich erschwinglichen Mieten waren die Zimmerpreise für die meisten Mariachis auf der Durchreise zu hoch. Sie mussten sich anderswo eine Unterkunft suchen.

Soto kam zu Bosch und folgte seinem Blick.

»Glaubst du, der Schuss kam von dort?«, fragte sie.

»Durchaus möglich«, sagte Bosch. »Sehen wir es uns einfach mal an.«

Als sie über die Plaza gingen, fiel Bosch auf, dass sich immer mehr Musiker um die Bänke und Tische zu scharen begannen. Es war beinahe fünf Uhr – Zeit, sich nach Auftritten umzutun. Hinter einer Gruppe von Musikern sah Bosch einen kleinen Laden. Libros Schmibros. Dem Schild an der Tür zufolge war es eine Buchhandlung und Leihbibliothek. Ohne stehen zu bleiben, deutete er darauf.

»Vor den Latinos haben hier vor allem Juden gelebt«, sagte er zu Soto. »In den zwanziger und dreißiger Jahren. In den Fünfzigern sind dann alle nach Fairfax rausgezogen.«

»Typischer Fall von ›White Flight‹«, sagte Soto. »Alle Weißen sind weggezogen.«

»Sozusagen. Wenn mich nicht alles täuscht, haben meine Großeltern hier gewohnt. Jedenfalls habe ich vage Erinnerungen an diese Gegend. An die alte Hollenbeck Station und wie ich mit meiner Mutter in den fünfziger Jahren hierhergekommen bin …«

Da war eine verschwommene, etwas unangenehme Erinnerung, die Bosch nicht zu fassen bekam. Die ersten elf Lebensjahre hatte er bei seiner Mutter gelebt, und phasenweise hatten sie ein ähnliches Nomadenleben geführt wie die Bewohner des alten Hotels Mariachi. Es gab zu viele Orte in seiner Erinnerung, und alles lag fünfzig Jahre zurück. Er versuchte, das Thema zu wechseln.

»Wo bist du aufgewachsen, Lucy?«

»An vielen verschiedenen Orten. Die Familie meiner Mutter ist aus Orange County unten bei El Toro und die meines Vaters kommt von hier oben. Seine Eltern wurden in den vierziger Jahren aus Chavez Ravine vertrieben, und darauf hat es sie nach Westlake verschlagen, wo ich geboren wurde. Aber aufgewachsen bin ich hauptsächlich im Valley. In Pacoima.«

Bosch nickte.

»Dann bist du wahrscheinlich kein Dodgers-Fan.«

»Ich war noch bei keinem einzigen Spiel und werde auch nie zu einem gehen«, sagte sie. »Mein Vater brächte mich um, wenn er mitbekäme, dass ich bei einem war.«

Es war eine der größten Landnahmen in der Geschichte der Stadt gewesen, und Bosch kannte die Hintergründe gut, weil er sein ganzes Leben lang versucht hatte, seine Begeisterung für Baseball und für die Dodgers mit der hässlichen Geschichte zu vereinbaren, die unter dem Spielfeld begraben lag, auf dem er als kleiner Junge Sandy Koufax und Don Drysdale hatte spielen sehen.

Er hatte den Eindruck, als besäße in dieser Stadt jede Erfolgsgeschichte eine Kehrseite, die meistens dem Blick entzogen blieb.

Jahrzehntelang war Chavez Ravine eine arme Enklave mexikanischer Einwanderer gewesen, die unter sehr beengten Verhältnissen in zwischen die Hügel gedrängten Hütten wohnten und sich in einer Stadt durchzuschlagen versuchten, in der sie zwar gebraucht wurden, aber nicht unbedingt erwünscht waren. Das Ende des Zweiten Weltkriegs brachte der Stadt neuen Wohlstand und Geld aus Bundesmitteln, mit dem Wohnraum für die Armen geschaffen werden sollte. Vorgesehen war, sämtliche Bewohner aus Chavez Ravine herauszuholen, alles plattzumachen und eine Hochhaussiedlung für einkommensschwache Bevölkerungsschichten hochzuziehen, in der die ehemaligen Bewohner des kleinen Tals eine neues Zuhause finden sollten. Das soziale Wohnungsbauprojekt bekam sogar einen Namen, der den amerikanischen Traum von einer glücklichen Zukunft widerspiegelte: Elysian Park Heights.

Einige verließen Chavez Ravine freiwillig, andere mussten vertrieben werden. Wohnhäuser, Kirchen und Schulen wurden dem Erdboden gleichgemacht. Aber Hochhäuser wurden nie gebaut. Während der Planungszeit hatte sich die Welt verändert. Wohnsilos für die Armen zu bauen wurde als Sozialismus abgestempelt. Der neue Bürgermeister bezeichnete das Projekt als unamerikanische Investition. Stattdessen beschloss die Stadt der Zukunft, sie bräuchte eine hochklassige Profimannschaft, um sich ein seriöseres Image zuzulegen und mehr darzustellen als eine Kinokolonie und einen diesigen Außenposten an der Westgrenze des Landes. Die Brooklyn Dodgers zogen an die Westküste um, und wo Wohnraum für Arme hätte entstehen sollen, wurde ein spektakuläres Baseballstadion gebaut. Die Bewohner von Chavez Ravine wurden endgültig in alle Winde verstreut, ihre Nachkommen hegten bis zum heutigen Tag einen tief sitzenden Groll, und Elysian Park Heights war ein schöner Name, der es nie über die Planungsphase hinaus geschafft hatte.

Bosch schwieg, bis sie die Boyle Avenue überquert und den Eingang des ehemaligen Hotels Mariachi erreicht hatten. Die Tür war abgeschlossen, aber daneben war eine kleine Tastatur, mit der man sich mit den Bewohnern und der Hausverwaltung in Verbindung setzen konnte. Soto sah Bosch an.

»Sollen wir reingehen?«

»Wenn wir schon mal hier sind.«

Sie drückte auf den Knopf neben einem Aufkleber, auf dem »Oficina« stand. Die Tür wurde entriegelt, ohne dass über die Sprechanlage eine Anfrage kam, wer sie seien. Bosch hob den Blick und entdeckte in der oberen Ecke der Türlaibung eine Kamera.

Soto öffnete die Tür, und sie betraten einen Vorraum, in dem zwei Glasrahmen mit einem Bewohnerverzeichnis und einem Gebäudeplan hingen. Bosch sah sich zuerst den Gebäudeplan an und stellte fest, dass im Zuge der Renovierungsmaßnahmen drei Gebäude zusammengelegt worden waren. Das Vordergebäude – das ursprüngliche Boyle Hotel, auf Flurkarten aus dem 19. Jahrhundert als Cummings Block bezeichnet – wurde inzwischen gewerblich genutzt, während die zwei dahinterliegenden Bauten Wohnungen enthielten. Als Nächstes studierte Bosch den Belegungsplan, in dem zahlreiche kleine Büros, meistens von Anwälten/Abogados, eingetragen waren.

Rechts vom Eingang war eine Treppe, und Bosch begann, nach oben zu gehen.

»Das Büro des Hausverwalters ist hier unten, Harry«, sagte Soto.

»Ich weiß«, sagte er. »Bei ihm können wir vorbeischauen, wenn wir uns ein bisschen umgesehen haben.«

Im ersten Stock gab es drei Glastüren, die in separate Büros führten. Zwei davon waren Anwaltskanzleien, und die Schilder auf beiden versprachen Se Habla Español. Das dritte Büro – Zimmer 211 – schien leer zu stehen.

Bosch machte einen Schritt zurück und blickte sich im Flur um. Er war hell und sauber, nicht so, wie er das Haus von früheren Besuchen in Erinnerung hatte. Er erinnerte sich an winzige Zimmer mit einer Gemeinschaftstoilette am Ende des Flurs, die gestunken hatte wie eine Kloake. Er war froh, dass das Gebäude vor solcher Geringschätzung und Vernachlässigung gerettet worden war.

Bosch stieg die Treppe zur nächsten Etage hinauf, und Soto folgte ihm. Im zweiten Stock gab es weitere Büros, von denen die Hälfte leer zu stehen schien. Er versuchte den Griff einer Tür mit der Aufschrift »Dach«, sie war nicht abgeschlossen. Er nahm die Treppe, die in die Kuppel hinaufführte, und Soto folgte ihm.

In der Kuppel hatte man einen Rundumblick, der unter anderem über die Brücke hinweg bis nach Downtown reichte. Bosch konnte das betonierte Flussbett und die Bahngleise sehen, die sich wie ein Band um Downtown legten. Er drehte sich nach Osten und schaute auf die Plaza hinab. Dort packten gerade die Mitglieder einer Mariachi-Gruppe ihre Instrumente in einen Minivan – sie hatten offenbar einen Auftritt ergattert.

»Glaubst du, der Schuss kam von hier oben?«, fragte Soto.

Bosch schüttelte den Kopf.

»Eigentlich nicht. Zu exponiert. Und wahrscheinlich ist der Winkel zu steil.«

Er hob die Arme, als zielte er mit einem Gewehr, und richtete die imaginäre Waffe auf den Eingang der Treppe zur Metro-Station. Er nickte sich selbst zu. Von so weit oben hätte die Kugel nicht so durch Merceds Instrument und Körper dringen können, wie sie das allem Anschein nach getan hatte.

»Außerdem glaube ich, dass die Kuppel erst vor kurzem renoviert worden ist. Vor zehn Jahren war hier wahrscheinlich überhaupt nichts.«

Bosch fiel ein Mann auf, der auf der Plaza allein auf einer Bank saß. Er schaute zu Bosch herauf. Die Tür am Fuß der Treppe zur Kuppel ging auf, und eine unglaublich schnell Spanisch sprechende Frau kam zu ihnen hochgehastet. Soto ging ihr entgegen, und um ihr zu zeigen, dass sie von der Polizei waren, zückte sie ihre Dienstmarke. Die Frau sprach so rasch, dass Bosch kein Wort verstand, aber das war auch nicht nötig. Er wusste, dass sie ihnen klarmachen wollte, dass sie auf dem Dach nichts zu suchen hatten.

Schließlich übersetzte Soto.

»Das ist Mrs. Blanca. Sie sagt, wir dürfen hier nicht rauf, und wir hätten erst bei der Hausverwaltung fragen sollen. Ich habe mich bei ihr entschuldigt.«

»Frag sie, ob sie schon vor der Renovierung hier gearbeitet hat.«

Blanca schüttelte den Kopf und sagte nein, bevor Soto die Frage übersetzte.

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte Bosch.

»Ein bisschen, ja«, sagte Blanca.

»Dann antworten Sie einfach, wie es Ihnen lieber ist. Dieses Haus – es steht doch unter Denkmalschutz? Von der Historical Society?«

»Ja, ist historisches Wahrzeichen. Gebaut wurde 1889.«

»Was ist aus den Hotelunterlagen geworden, als mit der Renovierung begonnen wurde?«

Die Frau sah Bosch verständnislos an, worauf Soto Frage und Antwort übersetzte.

»Sie sagt, die alten Hotelunterlagen und die Rezeption sind in den Besitz der Historical Society übergegangen. Im Moment werden sie bei der Stadt eingelagert, aber sie möchten sie hier ausstellen.«

Bosch nickte. In Rodriguez’ und Rojas’ Ermittlungsprotokollen hatte nichts davon gestanden, dass sie Bewohner des Hotels Mariachi befragt hatten, ob sie etwas gesehen oder gehört hatten, als der Schuss auf der Plaza gefallen war.

Er fand, das war ein Versäumnis.

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9

Bosch machte Überstunden. Er las noch einmal die Berichte und Zusammenfassungen im Mordbuch und notierte sich neue Beobachtungen und Fragestellungen. Mittwochabends war seine Tochter immer bei der Police-Explorer-Einheit der Hollywood Station, der sie beigetreten war. Das war ein Schnupperkurs für Highschool-Kids, die eine Laufbahn bei der Polizei ins Auge fassten. Um die Polizeiarbeit aus erster Hand kennenzulernen, durften sie in Streifenwagen mitfahren oder an Einsätzen teilnehmen. Da Madeline dann normalerweise den ganzen Abend weg war, bestand für Bosch kein Grund, nach Hause zu fahren, obwohl der Tag mit Captain Crowders Anruf schon vor dem Morgengrauen begonnen hatte.

Der fußballplatzgroße Bereitschaftsraum hatte sich nach Dienstschluss geleert, und Bosch genoss die vollkommene Stille ebenso wie die Dunkelheit hinter den Fenstern. Hin und wieder verließ er seinen Platz, wanderte an den Abteilen entlang durch den Bereitschaftsraum und sah sich an, wie die Kollegen ihre Arbeitsplätze eingerichtet hatten. Ihm fiel auf, dass mehrere Detectives die vom LAPD gestellten Einheitsschreibtischstühle durch hochwertigere Modelle mit verstellbaren Armstützen und Rückenlehnen ersetzt hatten. Und natürlich, es war ja schließlich das LAPD, ketteten ihre Besitzer sie mit Fahrradschlössern an ihre Schreibtische, wenn sie abends nach Hause gingen.

Bosch fand das ziemlich traurig. Nicht, dass persönliches Eigentum im Police Administration Building nicht sicher war, sondern dass das LAPD immer mehr zu einer schreibtischgebundenen Behörde wurde. Die wichtigsten Hilfsmittel des modernen Ermittlers waren Tastaturen und Handys. Detectives saßen auf Schreibtischstühlen, die zwölfhundert Dollar kosteten, und trugen schicke Designerschuhe mit Quasten. Vergangen waren die Zeiten von dicken Gummisohlen und Funktion vor Form, als das Motto eines Ermittlers noch gelautet hatte: Mach dich auf die Socken und geh Klinken putzen. Boschs Rundgang durch den Bereitschaftsraum stimmte ihn melancholisch – als ob es langsam an der Zeit wäre, ans Aufhören zu denken.

Er arbeitete bis acht. Dann packte er alles in seinen Aktenkoffer, verließ das Gebäude und ging die Main Street hinunter zum Nickel Diner. Er setzte sich allein an einen Tisch und bestellte das Flat Iron Steak und eine Flasche Newcastle. Allmählich gewöhnte er sich wieder daran, allein zu essen. Seine Beziehung mit Hannah Stone war vor kurzem zu Ende gegangen, die Folge waren viele Abende allein. Er wollte erst ein paar Unterlagen aus seinem Aktenkoffer nehmen, beschloss dann aber, die Arbeit beim Essen sein zu lassen. Er vertrieb sich die Zeit mit einem Gespräch mit Monica, der Inhaberin des Lokals, und sie spendierte ihm als krönenden Abschluss seines Essens einen Doughnut mit in Ahornsirup glasiertem Speck. Das brachte seinen Kreislauf wieder auf Touren, und er fand, dass es noch zu früh war, um in sein leeres Haus heimzukehren.

Auf dem Weg zurück ins PAB machte er kurz vor dem Blue Whale halt, um zu sehen, wer dort gerade spielte und im Laufe des Monats noch auftreten würde. Zu seiner freudigen Überraschung stellte er fest, dass gerade Grace Kelly mit einem Quartett auf der Bühne stand. Grace war eine junge Saxophonistin mit einem gewaltigen Ton, die auch sang. Bosch hatte einiges von ihr auf dem Handy, und manchmal fand er, sie war stark von dem großen verstorbenen Frank Morgan beeinflusst, einem seiner Lieblingssaxophonisten. Da er sie nie live hatte spielen sehen, bezahlte er den Eintritt, bestellte sich ein Bier und nahm, den Aktenkoffer zwischen seinen Beinen auf den Boden gestellt, im hinteren Teil des Clubs Platz.

Der Set und ganz besonders das Zusammenspiel von Grace und der Rhythmusgruppe gefielen ihm sehr. Das letzte Stück spielte sie jedoch allein, und ihr Solo traf Bosch mitten ins Herz. Es war »Somewhere Over the Rainbow«, und sie entlockte ihrem Instrument dabei Töne, wie sie keine menschliche Stimme hätte hervorbringen können. Die Nummer war schwermütig und traurig, aber gleichzeitig schwang verhaltene Hoffnung darin mit. Sie bestärkte Bosch in dem Glauben, dass, wie wenig Zeit ihm auch blieb, nach wie vor eine Chance bestand, das zu finden, was er suchte – was immer das war.

Nach dem ersten Set verließ Bosch den Club und ging zum zwei Straßen weiter liegenden PAB zurück. Um zu sehen, ob seine Tochter noch bei den Explorers war, schickte er ihr unterwegs eine SMS. Sie schrieb sofort zurück, dass sie bereits zu Hause war und sich schlafen legen wollte, denn der Schultag und die Unternehmungen mit den Explorers waren anstrengend gewesen. Bosch schaute auf die Uhr und merkte, wie rasch die Zeit vergangen war. Es war fast elf Uhr. Er rief Maddie an, um ihr eine gute Nacht zu wünschen.

»Ist es okay für dich, wenn ich erst später nach Hause komme?«

»Klar, Dad. Arbeitest du noch?«

»Ja, ich war gerade essen und bin jetzt auf dem Weg zurück ins PAB. Ich will noch Verschiedenes durchsehen.«

»Du hörst dich aber an, als hättest du was getrunken.«

»Bloß ein Bier zum Essen. Keine Sorge. Nur noch zwei Stunden.«

»Pass gut auf dich auf.«

»Mach ich. Was haben sie euch heute alles machen lassen?«

»Wir waren bei einer Alkoholkontrolle dabei. Hauptsächlich nur zugesehen. Aber da war ein Typ. Betrunken war er zwar nicht, aber total nackt. Echt krass.«

»Tja, willkommen bei der Hollyweird Division. Ich hoffe nur, du hast keinen Schock fürs Leben bekommen.«

»Ich hab’s überlebt. Sie haben ihm eine Decke übergeworfen und ihn dann verhaftet.«

»Gut. Aber jetzt leg dich schlafen. Wir sehen uns morgen früh vor der Schule.«

Bosch drückte die Trenntaste und fragte sich wieder einmal, ob seine Tochter wirklich Polizistin werden wollte oder ob sie das alles nur tat, um ihm eine Freude zu machen. Vielleicht sollte er mal mit Dr. Hinojos darüber sprechen. Maddie ging jeden Monat einmal inoffiziell eine Stunde zu der Polizeipsychologin. Das war eine Gefälligkeit, zu der sich Hinojos von sich aus bereit erklärt hatte, als Maddie nach dem Tod ihrer Mutter bei Bosch eingezogen war.

Der Bereitschaftsraum war noch immer leer, als Bosch zurückkam, doch sein Blick ging sofort zum Schreibtisch seiner Partnerin. Auf Sotos Stuhl lag ihre Handtasche. Normalerweise legte sie sie dort ab, wenn sie morgens zum Dienst kam und Kaffee holen ging. Sie nahm dann nur das Geld mit, das sie brauchte, und ließ die Tasche zurück. Aber jetzt war es elf Uhr abends, und da lag ihre Handtasche. Zuerst dachte er, sie hätte sie vielleicht vergessen, als sie vorhin nach Hause gefahren war, aber das schien schwer möglich, weil sie in der großen Ledertasche ihre Schlüssel und, wenn sie nicht im Dienst war, ihre Pistole aufbewahrte.

Er drehte sich einmal um seine Achse und blickte sich im Bereitschaftsraum um. Keine Spur von ihr. Aber auf einmal glaubte er, schwachen Kaffeeduft zu riechen. Soto war hier. Irgendwo.

Er holte sein Handy heraus und schickte ihr eine SMS, um sie zu fragen, wo sie war. Ihre Antwort verwirrte ihn noch mehr.

Zu Hause. Hau mich gerade in die Falle. Wieso?

Bosch wusste nicht, was er tun sollte. Er schrieb zurück.

Nichts. Nur so.

Als er die zweite SMS abschickte, meinte er, irgendwo in der Nähe einen leisen Glockenton zu hören. Bosch hatte seine SMS-Benachrichtigung auf Vibrationsmodus gestellt, weil er die meisten Textnachrichten von seiner Tochter bekam und bei der Arbeit nicht gestört werden wollte. Bei Soto war das anders. Sie hatte ihr Handy auf ein akustisches Signal gestellt, und Bosch war sicher, dass er es gerade gehört hatte. Er schrieb noch eine SMS.

Bis morgen.

Als er diesmal auf Senden drückte, blieb er vollkommen reglos stehen und lauschte. Fast sofort hörte er den Glockenton. Er folgte ihm zur offenen Tür der Aktenkammer auf der anderen Seite des Bereitschaftsraums.

Die Aktenkammer war in Wirklichkeit ein großer Abstellraum, in dem alle Mordbücher und Beweismittelboxen von Fällen, mit denen sich die Einheit Offen-Ungelöst beschäftigte, gelagert waren. Dort gab es zwar viel Platz, aber die Zahl der Fälle war so groß, dass im Jahr zuvor ein Rollregalsystem eingebaut worden war, wie man es aus Collegebibliotheken und großen Anwaltskanzleien kannte: Die Regalreihen waren auf Schienen montiert, um sie dicht aneinanderschieben zu können. So ließ sich zusätzlich Platz gewinnen. Wenn ein Ermittler ein bestimmtes Mordbuch brauchte, musste er oder sie die Regalreihe, in der sich das Buch befand, aufkurbeln. Jedem OU-Ermittlerteam standen für seine Fälle beide Seiten einer ganzen Regalreihe zur Verfügung.

Leise näherte sich Bosch der offenen Tür der Aktenkammer und schaute hinein. Der Kaffeegeruch war jetzt intensiver. Die Reihe, in der Soto und er ihre Fälle gelagert hatten, war geschlossen. Aber drei Meter die wandhohen Regale hinunter war eine Reihe, die einem anderen Ermittlerteam gehörte, aufgekurbelt worden.

Bosch betrat den Raum und ging lautlos auf die offene Reihe zu. Als er sie erreichte, beugte er sich nach kurzem Zögern vor und spähte um die Ecke in den knapp einen Meter breiten Gang zwischen den Regalen.

Es war niemand zu sehen.

Verwirrt schaute Bosch an den Regalreihen entlang. An ihrem Ende war eine Nische, in der ein Kopiergerät stand. Auf diese Nische ging er jetzt zu, und als er noch etwa einen Meter davon entfernt war, hörte er, wie das Kopiergerät anging.

Es übertönte alle Geräusche, die er verursachte. Er machte einen raschen Schritt nach vorn und schaute in die Nische. Dort stand Lucia Soto mit dem Rücken zu ihm am Kopiergerät. Auf der Arbeitstheke rechts von ihr lag ein aufgeschlagenes Mordbuch mit auseinandergeklappten Laufringen. Daneben waren ein Stapel mit drei weiteren Mordbüchern und ein dampfender Kaffeebecher von LA Café, einem rund um die Uhr geöffneten Coffeeshop um die Ecke.

Bosch sah schweigend zu, wie Soto die Unterlagen und Berichte aus dem Mordbuch kopierte. Das Sammelfach des Kopiergeräts füllte sich mit Papier.

Bosch wusste nicht, was er tun sollte. Er hatte keine Ahnung, warum, aber allem Anschein nach kopierte Soto die Unterlagen eines Mordfalls, der nicht ihnen zugeteilt war. Er zog sich in die Lücke zwischen den Regalreihen zurück. Jedes Team der Einheit bekam mehrere Jahrgänge zugeteilt, für die es zuständig war. Alle Ermittler steckten ihre Visitenkarten in die Halterungen, die auf beiden Seiten ihrer jeweiligen Reihe angebracht waren. Bosch sah, dass die offene Regalreihe Whittaker und Dubose gehörte. Aus dem Kopf konnte er zwar nicht sagen, welche Jahre Whittaker und Dubose zugeteilt bekommen hatten, aber die vier Mordbücher, die Soto zum Kopiergerät mitgenommen hatte, sahen alt aus. Das blaue Plastik der Ordner hatte rissig und verblichen gewirkt, die Seiten in ihrem Innern vergilbt.

Bosch schaute zur Kopiernische und wollte die Aktenkammer bereits so still und leise, wie er sie betreten hatte, wieder verlassen. Doch die Flut von Gedanken, die auf ihn einstürmte, ließ ihn zögern. Sein erster Gedanke war, wie dumm es von Soto war, die Akten zu kopieren. Jeder Ermittler der Einheit hatte einen Kopiercode, den man vor Inbetriebnahme des Geräts eingeben musste. Das hieß, Soto hinterließ eine Spur, anhand derer sich feststellen ließ, was sie kopiert hatte und wann. Der zweite Gedanke, der Bosch kam, war, dass das LAPD in den letzten Jahren die Voraussetzungen für die Zulassung zum Polizeidienst deutlich herabgesetzt hatte. Deshalb waren sogar Leute mit geringfügigen Drogenvergehen und Gangkontakten aufgenommen worden. Manche glaubten, das organisierte Verbrechen und selbst Terrororganisationen hätten die Polizei unterwandert. Bosch fragte sich, ob Soto gewissermaßen als Doppelagentin für jemanden außerhalb des LAPD tätig war: tags Ermittlerin für kalte Fälle, nachts Lieferantin von Ermittlungsdaten.

Er vermutete, dass wahrscheinlich seine Phantasie mit ihm durchging, andererseits hatte sie ihn in ihren Textnachrichten gerade belogen. Was war es, von dem sie nicht wollte, dass er es mitbekam?

Bosch war noch nie jemand gewesen, der einem Problem stillschweigend den Rücken zugekehrt hatte. Er traf umgehend eine Entscheidung und ging zurück zur Kopiernische. Lucia nahm gerade einen dicken Packen Kopien aus dem Gerät. Sie war so in ihre Arbeit vertieft, dass sie ihn nicht bemerkte.

»Hast du gefunden, was du suchst?«

Soto fiel fast in Ohnmacht. Nur mit Mühe konnte sie einen Schrei unterdrücken, als sie zu Bosch herumwirbelte. Es dauerte eine Weile, bis sie sich so weit gefangen hatte, dass sie antworten konnte.

»Harry! Hast du mich vielleicht erschreckt. Was machst du hier?«

»Das wollte ich eigentlich dich fragen, Lucia.«

Sie machte eine fahrige Bewegung mit ihren Händen, als versuchte sie nach dem Schreck, den er ihr eben versetzt hatte, wieder zu Atem zu kommen. Das verschaffte ihr Zeit, um sich eine Antwort zurechtzulegen.

»Ich sehe mir nur ein paar alte Fälle an, mehr nicht.«

»Ach ja? Fälle, die dir … die uns nicht zugeteilt sind?«

»Ich möchte bei Mordermittlungen etwas dazulernen, Harry. Deshalb studiere ich alte Fälle. Manchmal kopiere ich sie auch, damit ich sie mit nach Hause nehmen kann. Ich weiß, das ist nicht erlaubt, aber … ich dachte, es wäre nicht weiter tragisch. Weil ich nicht schlafen konnte, bin ich noch mal hergekommen, um mir ein paar Unterlagen rauszusuchen.«

Sotos Begründung und die Art, wie sie sie vorbrachte, waren fast peinlich in ihrer Fadenscheinigkeit. Bosch ging zur Arbeitstheke. Er blätterte in dem Ordner, aus dem sie gerade Dokumente kopiert hatte, und überflog die erste Seite, auf der immer die ursprüngliche Meldung und eine kurze Zusammenfassung des Falls standen. Er wusste sofort, worum es sich handelte.

»Dann suchst du dir also irgendwelche Fälle raus und siehst sie dir an?«

»Ja, so in etwa.«

Bosch schaute auf die Rücken der anderen Ordner und merkte rasch, dass alle vier zum selben Fall gehörten. Es war der Brand im Wohnblock Bonnie Brae. Dabei waren 1993 in Westlake neun Menschen – die meisten von ihnen Kinder – ums Leben gekommen. Die Opfer waren in einer privaten Kindertagesstätte im Souterrain des Wohnblocks mit Sozialwohnungen von Flammen und Rauch eingeschlossen worden. Die Hälfte der auf engem Raum zusammengepferchten Kinder starb an Rauchvergiftung. Als Ursache des Feuers wurde Brandstiftung angegeben, aber es kam nie zu einer Festnahme, obwohl eine Sonderkommission aus Brandermittlern der Feuerwehr und LAPD-Detectives ins Leben gerufen worden war.

Bosch steckte die losen Seiten, die Soto kopiert hatte, in einen der Ordner zurück und stapelte alle vier aufeinander, bevor er sie hochhob. Dann drehte er sich um, ging an Soto vorbei und sagte: »Vergiss deinen Kaffee nicht.«

Er trug die Ordner in ihr Abteil und legte sie auf seinen Schreibtisch. Er winkte Soto zu ihrem Schreibtisch und forderte sie auf, sich zu setzen. Sie nahm ihre Handtasche von ihrem Stuhl und ließ sich darauf nieder.

Bosch blieb stehen. Er begann, auf dem engen Raum hinter ihr auf und ab zu gehen, und sprach zu ihrem Rücken. Sie saß mit gesenktem Kopf und niedergeschlagenem Blick da wie ein Verdächtiger, der bereits weiß, welche Anschuldigungen gegen ihn erhoben werden.

»Ich sage dir das nur einmal«, begann Bosch. »Wenn du mich belügst, und ich finde es heraus, bist du für mich als Partnerin gestorben, und ich werde auch dafür sorgen, dass du als Polizistin einpacken kannst – Tapferkeitsmedaille hin oder her.«

Er blieb stehen und schaute auf ihren Nacken. Er wusste, sie konnte es spüren. Sie nickte.

»Der Bonnie-Brae-Brand«, fuhr er fort und begann wieder auf und ab zu gehen. »Ich war nicht dafür zuständig, aber ich war damals hier, und ich kann mich daran erinnern. Neun Todesfälle, nie aufgeklärt. Es gab damals Gerüchte, dass Pico-Union La Raza den Brand gelegt hat, weil sie der Hausverwalter in der Anlage nicht hatte dealen lassen. Mehr weiß ich nicht. Wie gesagt, es war nicht mein Fall, aber er hat damals für einiges Aufsehen gesorgt, und es waren alle möglichen Geschichten und Gerüchte in Umlauf.«

Er blieb stehen, packte die Rückenlehne von Sotos Stuhl und drehte sie zu sich herum.

»Du tauchst also hier auf, nachdem du zwei Thirteenth-Street-Gangster ausgeschaltet hast und zur Heldin geworden bist, und wie es der Zufall will, sind Thirteenth- und Pico-Union-Gang bis aufs Blut miteinander verfeindet.«

Bosch deutete auf seine Schläfe.

»Und jetzt erwische ich dich dabei, wie du dir Akten zum Bonnie-Brae-Brand kopierst, und frage mich fast zwangsläufig: Hat dir dieses Mädchen nicht erzählt, dass sie in Westlake geboren wurde, bevor ihre Eltern ins Valley gezogen sind? Und genauso zwangsläufig stellt sich mir dann natürlich die nächste Frage: Für wen sucht sie diese Akten raus?«

»Es ist nicht, wie du denkst, Harry. Ich …«

»Lass mich einfach ausreden. Du brauchst vorerst noch nichts zu sagen.«

Er wandte sich von ihr ab und schaute auf die Ordner hinab, die auf dem Schreibtisch lagen. Inzwischen war er richtig in Fahrt. Er drehte sich wieder zu ihr um.

»Es ist ein offenes Geheimnis, dass man es beim LAPD mit den Neuzugängen nicht mehr so genau nimmt, seit die Ränge aufgefüllt werden müssen, und dass wir deshalb unterwandert werden: von Leuten, die an erster Stelle etwas anderes sind und erst an zweiter Polizisten. Aber ich sage dir: mit mir nicht. Glaubst du etwa, ich bin irgendein alter Trottel, den du nach Lust und Laune verarschen kannst, ohne dass er es merkt? Irgendwas an dir ist mir von Anfang an komisch vorgekommen. Du willst keine Polizistin sein. Du willst was anderes sein.«

»Nein, da täuschst du dich.«

Sie wollte aufstehen, aber Bosch legte ihr die Hand auf die Schulter und drückte sie nach unten.

»Nein, ich täusche mich nicht. Und du bleibst erst mal schön brav sitzen und erzählst mir, was du machst und für wen du es machst, oder wir sind noch hier, wenn die Sonne aufgeht und die ersten Kollegen eintrudeln und wissen wollen, was hier los ist.«

Sie fasste mit der Hand quer über ihren Körper, und Bosch spannte sich an. Doch ihre Hand ging zu ihrem linken Handgelenk. Sie knöpfte die Manschette auf und zog aufgebracht den Ärmel hoch. Dann drehte sie den Unterarm so, dass das Tattoo auf seiner Innenseite zu sehen war. Es war ein Grabstein mit fünf Namen darauf. José, Elsa, Marlena, Juanito, Carlos.

»Ich war in diesem Keller, als der Brand ausgebrochen ist, zufrieden jetzt? Das sind meine Freunde. Sie sind gestorben.«

Langsam ging Bosch zu seinem Schreibtisch und zog seinen Stuhl heraus, um sich zu setzen. Er schaute kurz auf die Ordner und dann wieder zu seiner Partnerin.

»Du versuchst diese Geschichte aufzuklären«, sagte er. »Auf eigene Faust.«

Soto nickte und zog ihren Ärmel wieder nach unten.

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10

Am Morgen trafen sich Bosch und Soto im Bereitschaftsraum, trugen sich auf der Tafel ein und gingen dann sofort wieder zu Boschs Auto, um ins Labor zu fahren. Bosch hatte von Bailey Copeland, der Videoanalystin, der er am Tag zuvor die Discs gebracht hatte, bereits eine Nachricht erhalten. Ursprünglich hatte sie gemeint, dass sie mehrere Tage für die Auswertung der drei Discs bräuchte, selbst wenn sie den Fall wegen seiner Bedeutung und des großen Medieninteresses vorzog und ganz oben auf ihre Warteliste setzte. Aber dann hatte sie Bosch schon am Morgen auf der Fahrt zum Dienst angerufen und ihm gesagt, dass sie etwas entdeckt hatte, was er sich möglichst bald ansehen sollte.

Auf der Fahrt zum Labor sprachen Bosch und Soto wenig über den vorigen Abend und die Aufdeckung von Sotos geheimen Ermittlungen.

Bosch konnte ihre Beweggründe gut nachvollziehen. Auch er hatte sich einmal in einen Fall aus seiner Vergangenheit verbissen. Deshalb hatte er ihr angeboten, ihr zu helfen, allerdings nur unter der Bedingung, dass sie die Sache gescheit anpackten. Da er schon in weniger als einem Jahr endgültig aus dem Polizeidienst ausscheiden und sich seine Rente in Form einer Pauschalabfindung auszahlen lassen würde, war er nicht sicher, ob sich das LAPD nicht jeden Verstoß zunutzemachen würde, um ihn vorzeitig zu entlassen und sich auf diese Weise um die Pensionsauszahlung zu drücken. Er sagte Soto, er werde mit ihr an dem Bonnie-Brae-Fall arbeiten, wenn ihnen eine Möglichkeit einfiele, ihn sich offiziell zuteilen zu lassen. Zugleich warnte er sie, dass es beim LAPD nicht ungefährlich war, an einem Fall zu arbeiten, der einem nicht gehörte – sowohl für sie als auch für ihn.

Die Video-und-Daten-Bildgebungseinheit war im zweiten Stock des Bezirkslabors. Copeland erwartete sie in einem Videoabteil, wo auf einem Labortisch vor einem Mehrfachbildschirm eine Audio-Video-Anlage aufgebaut war. Der kleine Raum war schwach beleuchtet, und Copeland hatte für Bosch und Soto zusätzliche Hocker geholt.

»Danke, dass Sie so früh gekommen sind«, sagte Copeland. »Ich werde Ihnen jetzt zeigen, was ich habe, und dann fahre ich nach Hause.«

»Sie haben durchgemacht?«, fragte Bosch.

»Ja. Ich fand das alles so spannend, dass ich nicht mehr aufhören konnte.«

»Das ist ja großartig, vielen Dank. Dann zeigen Sie uns mal, was Sie haben.«

Der Labortisch wurde hochgefahren. Copeland war eine kleine Frau, und obwohl sie während der Vorführung stand, konnten Bosch und Soto, die hinter ihr saßen, problemlos auf den Bildschirm sehen.

»Also, dann lassen wir es erst mal ohne Unterbrechung durchlaufen, und anschließend gehen wir es Stück für Stück in aller Ruhe durch. Als Erstes habe ich ein Triangulationsprogramm für unsere drei Videos geschrieben. Auf mindestens einem von ihnen waren die Zeitzähler aus, deshalb habe ich mich bei der Bestimmung der Zeit auf die eine Sache gestützt, die auf jedem Video zu sehen ist.«

Copeland drückte auf eine Taste ihrer Tastatur, und drei der Bildschirme vor ihnen gingen an. Auf jedem waren die Mariachi Plaza oder die angrenzenden Straßen aus einem anderen Blickwinkel zu sehen. Fast sofort drückte Copeland auf eine weitere Taste, und die Aufnahmen wurden angehalten. Sie deutete auf den mittleren Bildschirm, auf dem das Video aus dem Musikgeschäft abgespielt wurde.

»Sehen Sie den Ford Taurus da, der am Musikgeschäft vorbeifährt? Dieses Auto ist auf allen drei Videos.«

Sie deutete auf jedem der drei Bildschirme auf das Auto. Bosch konnte bereits jetzt sehen, dass die Bildqualität aller drei Videos deutlich besser war als am Tag zuvor. Copeland hatte sie so bearbeitet, dass die Aufnahmen wesentlich schärfer waren.

»Wir haben die Videos mit Hilfe dieses Autos zeitlich aufeinander abgestimmt und können sie deshalb alle drei synchron abspielen. Und jetzt schauen Sie.«

Sie drückte auf eine Taste, und die Videos liefen weiter. Da die drei Bildschirme nebeneinander waren, konnte Bosch sie mühelos alle gleichzeitig im Auge behalten. Copeland hatte den Triangulationspunkt – den Ford – eine Minute vor dem Schuss gefunden, weshalb sie gespannt auf den Moment warteten, in dem Merced vom Tisch fiel und seine Mitmusiker sich in Sicherheit brachten.

»So, und jetzt sehen wir uns das Ganze noch mal in Zeitlupe an«, sagte Copeland. »Schildern Sie mir, was Sie sehen.«

Sie startete die Aufnahme wieder. Boschs Augen waren vor allem auf den mittleren Bildschirm gerichtet, auf dem man Merced auf dem Tisch sitzen sah. Es war das qualitativ beste Video und das einzige, auf dem das Opfer zu sehen war. Es hatte etwas Gespenstisches, es in Zeitlupe anzusehen und zu wissen, was passieren würde. Soto, die die Videos noch nicht gesehen hatte, beugte sich fasziniert vor.

In dem Moment, in dem Merced von dem Schuss getroffen wurde, versuchte Bosch, sein Blickfeld auf alle drei Bildschirme auszuweiten. Trotzdem fiel ihm zum Zeitpunkt des Schusses nichts Ungewöhnliches auf.

Copeland hielt die Videos an.

»Haben Sie es gesehen?«, fragte sie.

»Was?«, fragte Bosch.

Copeland grinste.

»Dann verschieben wir sie mal.«

Sie gab etwas ein, und die drei Kamerastandpunkte tauschten die Positionen. In der Mitte war jetzt das Video, das die Überwachungskamera auf dem Parkplatz des Poquito Pedro’s aufgenommen hatte.

»So, und jetzt schauen Sie noch mal.«

Copeland spielte die Aufnahmen wieder in Zeitlupe ab, und Bosch hielt den Blick auf den mittleren Bildschirm gerichtet. Die Aufnahme war zwar schärfer als gestern, aber es war nach wie vor eine grobkörnige, aus mehreren hundert Metern Entfernung aufgenommene Ansicht der Straße und eines Teils der Mariachi Plaza.

»Ja«, sagte Soto. »Jetzt hab ich’s gesehen.«

»Was hast du gesehen?«, fragte Bosch.

»Hier, in dem Fenster.«

Sie deutete auf ein Fenster im ersten Stock des Boyle Hotel. Das Zimmer dahinter war abgedunkelt.

»Sie haben ein gutes Auge«, sagte Copeland. »Schauen wir es uns noch mal an.«

Sie spielte die Aufnahme erneut ab, und diesmal achtete Bosch nur auf das Fenster, auf das seine Partnerin gedeutet hatte. Er wartete, und im Moment des Schusses sah er im Dunkeln einen winzigen Lichtpunkt aufblitzen. Copeland hielt die Aufnahme an.

»Das?«, fragte Bosch.

»Ja, das«, sagte Copeland. »Dabei müssen Sie berücksichtigen, dass die meistens Überwachungsvideos, vor allem vor zehn Jahren, wegen der begrenzten Speicherkapazitäten mit sehr langsamer Geschwindigkeit aufgenommen werden. Die Bildfrequenz dieser Kamera ist zehn.«

»Sie meinen also, dieser kleine Lichtpunkt ist der Mündungsblitz?«

»Richtig. Mehr hat die Kamera nicht erfasst, aber es genügt. Der Schuss kam aus diesem Fenster.«

Bosch schaute auf das Standbild auf dem Bildschirm. Er wusste, eine Flugbahnberechnung war jetzt nicht mehr nötig. Der Schuss war aus einem Zimmer im ersten Stock des Mariachi Hotel abgefeuert worden.

»Und jetzt kommt, was ich habe«, sagte Copeland.

Sie gab verschiedene Befehle ein, die das Bild auf dem mittleren Bildschirm vergrößerten. Sie rückte das Fenster in den Bildmittelpunkt, und sie betrachteten den weißen Punkt in der schwarzen Fläche.

»Wir müssen uns unbedingt die Hotelunterlagen besorgen, Harry«, sagte Soto.

»Das ist Zimmer 211«, sagte er.

»Per Durchsuchungsbeschluss?«, fragte sie. »Ganz nach Vorschrift?«

Bosch nickte wieder.

»Das war noch nicht alles«, sagte Copeland.

Sie ordnete die Videos auf dem Bildschirm wieder so an, dass sich das mit Merced in der Mitte befand. Dann zog sie einen Kreis um einen der Musiker. Es war nicht Merced, sondern einer der stehenden Männer. Der Trompeter. Sie drückte auf die Abspieltaste, und der Mann war weiter von dem Kreis umgeben. Während das restliche Bild jetzt leicht verschwommen war, blieb das Innere des Kreises scharf.

»Achten Sie auf diesen Mann«, sagte Copeland.

Das tat Bosch, und wieder wartete er, bis der Schuss fiel. Diesmal achtete er jedoch nur auf den Trompeter und seine Reaktion auf den Schuss. Er entfernte sich rasch von Merced und rannte aus dem Bildausschnitt.

»Aha«, sagte Bosch, »und worauf sollen wir achten?« Offensichtlich sah er nicht, worauf Copeland hinauswollte.

»Zwei Dinge«, sagte Copeland. »Zuerst seine Reaktion. Das hängt nicht mit der verbesserten Aufnahmequalität zusammen. Es geht nur um seine Reaktion. Achten Sie auf die anderen.«

Sie zog den Kreis auf einen der anderen Männer und spielte die Aufnahme noch einmal ab. Nun war der Akkordeonspieler im Fokus, der rechts neben Merced auf dem Tisch saß. Der Mann sah Merced vom Tisch fallen und grinste, weil er es vermutlich für einen Jux hielt. Doch als er sah, dass der Gitarrist unter dem Tisch in Deckung ging, ließ er sich ebenfalls auf den Boden fallen und kroch, so gut es ging, darunter.

»Und jetzt der Gitarrist«, sagte Copeland.

Der Kreis bewegte sich zu dem Mann, der an der hinteren Ecke des Tisches stand und Gitarre spielte. Auch er schien die Situation zuerst nicht zu begreifen, als Merced von dem Schuss getroffen wurde, doch dann schaltete er und duckte sich, um hinter dem Tisch und hinter seiner Gitarre Deckung zu suchen.

»Lassen Sie uns den Trompeter noch mal sehen«, sagte Bosch.

Sie schauten stumm auf den Bildschirm.

»Noch mal«, sagte Bosch.

Sie sahen sich das Video ein weiteres Mal an.

»Okay«, sagte er, »und jetzt das Ganze noch mal ohne Hervorhebung durch die Kreise.«

Als die Aufnahme endete, starrte er stumm auf den Bildschirm.

»Sehen Sie, was ich meine?«, fragte Copeland. »Nicht, dass er wegläuft. Das ist normal.«

»Glauben Sie, er wusste, dass der Schuss kommt?«, fragte Soto.

»Dazu kann ich nichts sagen«, antwortete Copeland. »Aber Tatsache ist, dass er keinerlei Anzeichen von Verwirrung zeigt. Nur der Fluchtreflex. Es sieht so aus, als wäre ihm sofort klar gewesen, dass Merced von einem Schuss getroffen wurde. Bei den anderen beiden hat das etwas länger gedauert.«

Bosch nickte. Es war eine gute Beobachtung – ihm war dieses Detail entgangen, als er das Video am Tag zuvor mehrere Male angesehen hatte. Er hatte sich nur auf Merced konzentriert und nicht genügend auf die anderen Musiker geachtet.

»Welcher von ihnen war das?«, fragte er.

»Der Trompeter«, sagte Soto. »Er hieß, glaube ich, Ojeda. Angel Ojeda. Das ist derjenige, der in seiner Zeugenaussage angegeben hat, dass er weggelaufen ist.«

»Okay«, sagte Copeland, »dann sehen wir uns jetzt an, wo Mr. Ojeda gestanden hat. Mit Hilfe einer Triangulation konnte ich ein digitales Modell des Schusses erstellen. Es ist ein bisschen primitiv, aber im Moment, dachte ich, ist Schnelligkeit wichtiger als die Bildqualität.«

Sie gab ein paar Befehle ein und schaltete alle Bildschirme bis auf den mittleren aus. Dann spielte sie eine simpel animierte Version des Tatverlaufs aus der Perspektive des Musikgeschäfts ab. Die Musiker waren kaum mehr als mit Buchstaben versehene Strichmännchen. Merced war mit A gekennzeichnet, Ojeda war Figur B.

»Dieses Programm misst räumliche Gradationen und entwirft eine exakte mehrdimensionale Animation, die sich beliebig verändern lässt.«

Mit Tastatur und Maus steuerte sie das Bild auf dem Monitor so, dass sich der Blick aus dem Schaufenster des Musikgeschäfts auf die vier Männer am Picknicktisch zubewegte. Dann löste sie mit einem Mausklick den Schuss aus. Die Kugel, deren Flugbahn auf dem Bildschirm in Gestalt einer roten Linie zu sehen war, flog in Zeitlupe über die Mariachi Plaza und traf die auf dem Tisch sitzende Figur – Merced.

»So, und jetzt das Ganze noch einmal, aber diesmal aus der Vogelperspektive«, sagte Copeland.

Der Blickwinkel veränderte sich, und sie schauten von oben auf den Tisch hinab. Copeland startete die Simulation, und wieder durchquerte die Kugel das Bild als rote Linie, die auf Merced traf. Im Moment des Einschlags bewegte sich die Figur, die Ojeda, der Trompeter, war, hinter dem Tisch ein Stück zur Seite. Es war deutlich zu erkennen, dass die Kugel Ojeda getroffen hätte, wenn Merced nicht in ihrer Bahn gesessen hätte.

»Interessant!«, sagte Soto.

Copeland spielte zwei weitere Simulationen ab. Die erste bildete die Situation ebenfalls aus der Vogelperspektive ab, aber aus größerer Höhe, so dass die gesamte Plaza sowie die angrenzenden Straßen und das Boyle Hotel zu sehen waren. Aus der rot eingezeichneten Flugbahn des Projektils ging eindeutig hervor, dass Merced die Kugel abfing, bevor sie Ojeda treffen konnte.

Die letzte Simulation war eine Bodenansicht der Flugbahn des Schusses. Copeland hielt sie in dem Moment an, als die Kugel Merced traf. Darauf spielte sie die Simulation zwei weitere Male ab, bevor sie sie bis zum Ende weiterlaufen ließ.

»Sie werden natürlich mit den Jungs von der Waffenabteilung über Flugbahn und Vorhalt und das alles reden müssen«, sagte Copeland. »Aber wenn man sich das hier ansieht, ist durchaus vorstellbar, dass der Schütze, falls er mit einem Zielfernrohr auf Figur B gezielt hat, erst gemerkt hat, dass sich Figur A – Ihr Opfer – in der Schusslinie befand, als er bereits abgedrückt hatte.«

Bosch nickte.

»Typischer Fall von Tunnelblick. Manche nennen es auch ›Zielfernrohrblindheit‹ – wenn man nur noch das Ziel sieht.«

Bosch stand auf. Er war viel zu aufgeregt, um sitzen zu bleiben.

»Der Trompeter«, sagte er. »Wir müssen ihn unbedingt finden.«

Copeland nahm eine Plastikhülle mit einer Disc vom Arbeitstisch und reichte sie Soto.

»Ich habe eine Kopie von der Animation gemacht. Hoffentlich hilft sie Ihnen weiter. Falls Sie sie für einen Prozess brauchen sollten, können wir eine detailliertere Simulation anfertigen.«

Soto nickte und nahm die Disc an sich.

»Alles klar. Danke.«

»Aber jetzt legen Sie sich erst mal schlafen, Bailey«, sagte Bosch. »Das haben Sie sich verdient.«

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11

Bosch und Soto fuhren rasch ins PAB zurück und teilten die Arbeit unter sich auf. Bosch wollte den Durchsuchungsbeschluss für die Unterlagen des Boyle Hotel aufsetzen und ins Criminal Courts Building bringen, um ihn von einem Richter unterzeichnen zu lassen. Soto sollte währenddessen die drei überlebenden Mitglieder von Los Reyes Jalisco ausfindig machen – vor allem Angel Ojeda, den Trompeter.

Während sich Soto schnell einen Kaffee holte, ging Bosch zum Büro des Captain und klopfte an die Tür. Er wollte Crowder kurz über die jüngsten Entwicklungen in Kenntnis setzen. Normalerweise informierte Bosch seinen Vorgesetzten nicht so ausführlich über seine Ermittlungen, aber diesmal wollte er verhindern, dass sich Crowder von Lieutenant Samuels überreden ließ und den Fall Merced von Offen-Ungelöst an Robbery-Homicide weiterleitete. Wenn Crowder hörte, dass sich etwas tat, wäre er nicht so leicht bereit, das Verfahren abzugeben. Wenn es Bosch und Soto tatsächlich gelang, den Fall zu lösen, würde auch er als ihr Vorgesetzter von dem Renommee profitieren, das mit einer Verhaftung einherging.

Zu Boschs Ärger griff Crowder nach dem Telefon und bestellte Samuels hinzu, damit auch er Boschs Bericht zu hören bekam. Bosch hatte gehofft, Samuels vorerst aus dem Spiel lassen zu können.

Bosch informierte die beiden Männer rasch über die neuesten Erkenntnisse aus der Video-und-Daten-Bildgebungseinheit – dass sie inzwischen wussten, von wo der Schuss abgegeben worden war –, und dass sie herauszufinden versuchten, wer zum Zeitpunkt der Tat im Hotel Mariachi das fragliche Zimmer gemietet hatte. Von Bailey Copelands Animation, aus der hervorging, dass die Kugel, die Merced getroffen hatte, für Angel Ojeda, den Trompeter, bestimmt gewesen sein könnte, erzählte er ihnen nichts. Mit diesem Punkt wollte sich Bosch erst noch ausführlicher befassen, bevor er Crowder und Samuels einweihte. Aber er erzählte seinen beiden Vorgesetzten, dass Soto die drei anderen Musiker ausfindig zu machen versuchte, um sie noch einmal vernehmen zu können.

»Okay, Harry«, sagte Crowder. »Das hört sich ja schon mal ganz gut an. Machen Sie weiter so.«

»Okay, Cap.«

»Wir setzen Holcomb ans Telefon, damit sie die eingehenden Hinweise entgegennimmt«, sagte Samuels. »Ab heute. Quarles ist im Gericht.«

Sarah Holcomb und Eddie Quarles waren ein anderes Ermittlerteam der Einheit. Quarles war der Veteran, und Holcomb war eine der Neuzugänge. Sie hatten einen Fall, der gerade vor Gericht verhandelt wurde, und als dem dienstälteren Partner fiel es Quarles zu, dort zu erscheinen und auszusagen. Holcomb hätte zwar ebenfalls am Prozess teilnehmen können, hätte aber wenig zu tun gehabt. Statt sie im Gericht nur als Zuschauerin herumsitzen zu lassen, war es sinnvoller, sie damit zu beauftragen, die telefonischen Hinweise zu bearbeiten, die wegen der Belohnung im Fall Merced eingingen.

Normalerweise hätte sich Bosch dafür einen erfahreneren Ermittler gewünscht, aber in diesem Fall kam es seinen Plänen sogar entgegen, dass das Telefon mit einem der Neuzugänge besetzt war.

Als Bosch an seinen Schreibtisch zurückkam, stand ein Becher Kaffee aus dem Automaten im Erdgeschoss darauf. Aus diesem Automaten kam zwar nie guter Kaffee, aber seinen Zweck erfüllte er immer, und Bosch war dankbar, dass Soto ihm einen mitgebracht hatte.

»Der nächste geht auf mich«, sagte er zu seiner Partnerin, die bereits an ihrem Computer saß.

»Kein Problem«, sagte sie, ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden. »Das kommt schon irgendwie hin.«

Bosch öffnete seinen Laptop und machte sich daran, den Durchsuchungsbeschluss aufzusetzen. Zunächst verwendete er das Standardformular und trug darin nur ein, worauf er Zugriff haben wollte und was er suchte. Schwierig wurde es erst, als er angeben musste, wo die alten Unterlagen des Boyle Hotel gegenwärtig gelagert wurden. Die Firma, von der die Renovierungsarbeiten durchgeführt worden waren, hatte das Material, das Bosch haben wollte, der Historical Society überstellt, die es irgendwo eingelagert hatte. Neben der Angabe des aktuellen Standorts der fraglichen Unterlagen kam es in dem Beschlussantrag aber vor allem auf die Begründung der Einsichtnahme an, und dafür gab es kein Formular. Bosch musste einen Richter dazu bringen, ihn zu ermächtigen, die vorübergehende Herausgabe der Unterlagen des inzwischen stillgelegten Hotels anzufordern. Dazu musste er begründen, warum diese Unterlagen für sein Ermittlungsverfahren relevant waren.

Er brauchte den ganzen restlichen Vormittag, um den Durchsuchungsbeschluss aufzusetzen. Kurz vor der Mittagspause druckte er ihn aus und bat Soto, ihn gegenzulesen. Das war eine Möglichkeit, die Partnerschaft zu festigen und ihr das nötige Rüstzeug zu vermitteln. Ein Durchsuchungsbeschluss gehörte zu den nützlichsten Instrumenten eines Ermittlers. Sobald Soto den Antrag zu Ende gelesen hatte, sagte er ihr, dass er ihn ins Gericht bringen würde und sie währenddessen weiter herauszufinden versuchen sollte, wo Merceds Bandkollegen zurzeit lebten. Zwei Mitglieder von Los Reyes Jalisco hatte sie bereits aufgespürt. Beide waren in Los Angeles ansässig. Die Suche nach Angel Ojeda, mit dem sie am dringendsten sprechen wollten, gestaltete sich jedoch schwierig. Er war kurz nach dem Schuss auf Merced aus der Band ausgestiegen und anscheinend sogar in eine andere Stadt gezogen. In den Datenbanken der Polizei war nichts über ihn zu finden, und den Unterlagen des Immigration and Naturalization Service zufolge war seine Permanent Resident Card vor drei Jahren abgelaufen und nicht verlängert worden.

»Vielleicht wissen ja die anderen beiden, wo er ist«, sagte Bosch.

»An diese Möglichkeit habe ich auch gedacht. Und wenn nicht, können sie uns vielleicht wenigstens einen Tipp geben, wer uns weiterhelfen könnte. Hättest du heute Nachmittag Zeit, um das anzugehen?«

»Klar, wir dürfen auf keinen Fall den Schwung verlieren. Unterwegs können wir auch gleich mit dem Durchsuchungsbeschluss in der Historical Society vorbeischauen.«

»Super.«

Bosch musste ins Clara Shortridge Foltz Criminal Justice Center, das aber kein Mensch so nannte. Dafür war der Name zu lang und zu ungeeignet für die flapsige Kürzelsprache, die unter Cops geläufig war. Die meisten Polizisten und Juristen nannten es entweder das CCB, kurz für Criminal Courts Buildung, oder wegen seiner Adresse in der West Temple Street das Two Ten. Es lag an einem etwas höher gelegenen Straßenabschnitt hinter dem PAB. Bosch machte sich zu Fuß auf den Weg, denn den Wagen zu nehmen und einen Parkplatz zu finden hätte länger gedauert.

Bosch hatte Glück. Die diensthabende Richterin, die für Verwaltungsaufgaben wie die Ausstellung von Durchsuchungsbeschlüssen zuständig war, war Sherma Barthlett, die Bosch seit ihrer Zeit als Staatsanwältin kannte. Sie hatten immer ein professionelles, aber entspanntes Verhältnis miteinander gehabt, und wenn ihr Bosch durch die Sekretärin ausrichten ließ, dass er einen Durchsuchungsbeschluss unterschrieben haben wollte, ließ sie ihn immer sofort nach hinten ins Richterzimmer kommen. Normalerweise kamen nur die Durchsuchungsbeschlüsse ins Richterzimmer, während sich die Detectives im leeren Gerichtssaal die Beine in den Bauch stehen durften.

»Sagen Sie bloß, Sie sind immer noch dabei, Harry«, begrüßte ihn die Richterin, als er eintrat.

Sie stand auf und kam hinter ihrem Schreibtisch hervor, um ihm die Hand zu schütteln.

»Aber nicht mehr lang«, sagte Bosch. »Laut meinem DROP-Vertrag habe ich noch ein Jahr, aber es gibt Tage, an denen ich mir nicht sicher bin, ob ich noch so lange durchhalte.«

»Sie? Wahrscheinlich müssen sie Sie mit Gewalt rauswerfen. Setzen Sie sich doch.«

Sie deutete auf einen Stuhl vor dem Schreibtisch und kehrte an ihren Platz zurück. Sie war eine sympathische Frau, deren umgängliches Wesen ihre Unerbittlichkeit als Anklägerin und jetzt als Richterin Lügen strafte. Als sie noch Staatsanwältin gewesen war, hatte sie den Spitznamen »die Buchhalterin« gehabt, weil sie sich nicht nur auf Wirtschaftsvergehen spezialisiert, sondern auch ein erstaunliches Gedächtnis für alles Numerische hatte – von Strafgesetzparagraphen über Telefonnummern bis hin zu den Strafmaßen von Verurteilten aus früheren Prozessen. Bosch hatte in den neunziger Jahren in zwei Mordfällen, bei denen das Motiv finanzielle Bereicherung war, mit ihr zusammengearbeitet. Sie war anspruchsvoll und fordernd gewesen, aber es hatte sich gelohnt. Sie bekamen beide Male Verurteilungen ersten Grades. Er reichte ihr den Durchsuchungsbeschluss.

»Worum geht es?«, fragte die Richterin, als sie in der Zusammenfassung zu blättern begann. »Unterlageneinsicht?«

»Richtig«, sagte Bosch. »Ein Name, den wir im Gästebuch eines Hotels suchen.«

»Die Historical Society …«

Bosch äußerte sich nicht dazu. Sie las nur laut. Er wartete.

»An den Fall Merced erinnere ich mich. Ich war damals zwar schon nicht mehr bei der Staatsanwaltschaft, aber trotzdem erinnere ich mich daran. Dann ist er also jetzt gestorben.«

»Ja. Es stand in der Zeitung.«

»Bei meinem Job und dann noch mein Mann und die Kinder … ich komme kaum noch dazu, Zeitung zu lesen. Irgendwie hinke ich immer hinterher.«

Bosch nickte, obwohl der Blick der Richterin auf den Antrag gerichtet war, den er ihr vorgelegt hatte.

Barthlett griff nach einem kleinen Hammer, der auf ihrem Schreibtisch lag, und Bosch merkte, dass es in Wirklichkeit ein Stift war. Sie unterschrieb die erste Signaturseite des Beschlusses und gab ihn ihm lächelnd zurück.

»Ich hoffe, das bringt Sie weiter, Detective.«

»Ich auch. Danke, Frau Richterin.«

Er stand auf und wandte sich zum Gehen.

»Wann genau gehen Sie in Rente?«, fragte sie.

Er schaute zu ihr zurück.

»Vermutlich Ende nächsten Jahres.«

»Vermutlich?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Man kann nie wissen.«

»So lange halten Sie bestimmt noch durch, Harry. Zur Feier werden Jerry und ich doch hoffentlich eingeladen.«

Bosch nahm an, dass Jerry ihr Mann war. Er lächelte.

»Sie stehen auf der Gästeliste.«

Vom Gericht ging er über den El Pueblo zur Alameda Street. Zuerst machte er im Philippe’s auf ein French-Dip-Sandwich halt. Wie man sich hier etwas zu essen holte, hatte sich seit über hundert Jahren nicht verändert. Die Kunden standen an der Theke vor den Fleischzuschneidern Schlange und warteten geduldig darauf, ihre Sandwiches bestellen zu können. Der Trick dabei war, sich die schnellste Schlange auszusuchen. Zuschneider, die mit den Kunden quatschten, waren langsam. Bosch entschied sich für eine Frau, die etwas sehr Geschäftsmäßiges an sich hatte, und er sollte sich nicht täuschen. In seiner Schlange ging es zügig voran, und bald saß er mit seinem Sandwich, einem Kartoffelsalat und einer Cola an einem der Tische.

Das Essen war wie gewohnt hervorragend, und Bosch war versucht, sich noch einmal anzustellen, entschied sich dann aber dafür, hungrig zu bleiben. Das French Dip war nicht der einzige Grund, warum er ins Philippe’s gegangen war. Das Lokal lag direkt gegenüber der Union Station. Als er fertig gegessen hatte, überquerte er die Alameda und betrat die große Bahnhofshalle. Nicht weit vom Eingang gab es eine Reihe altmodischer Telefonzellen. Er betrat eine davon und führte ein kurzes Telefongespräch, bei dem er, um seine Stimme zu dämpfen, seine Krawatte um die Sprechmuschel schlang.

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12

Als Bosch ins PAB zurückkam, war Soto bereits da und wartete auf ihn. Die beiden Mitglieder von Los Reyes Jalisco, die sie ausfindig gemacht hatte, lebten nur ein paar Straßen voneinander entfernt in North Hollywood. Das hieß vermutlich, dass sie immer noch in Kontakt miteinander standen und Musik machten. Sie mussten sie vernehmen, um zu klären, ob sie vielleicht neue Ideen oder Erinnerungen im Zusammenhang mit dem Fall hatten. Mit etwas Glück wussten sie auch etwas über Angel Ojeda, über dessen Verbleib sie bisher noch nichts herausgefunden hatten.

»Wollten wir nicht erst zur Historical Society fahren?«, fragte Soto. »Den Durchsuchungsbeschluss vorbeibringen und dann weiter ins Valley. Bevor der Verkehr richtig schlimm wird.«

»Der Verkehr ist immer schlimm«, erwiderte Bosch.

Der erste Mann, den sie vernehmen wollten, hieß Esteban Hernandez. Er war der Gitarrist der Gruppe und wohnte in einem großen Wohnblock am North Lankershim Boulevard, in dem es einen zentralen Innenhof mit einem ehemaligen Swimmingpool gab, der den Bewohnern tagsüber als Treffpunkt diente. Als Bosch und Soto den Außengang zu Apartment 3-K entlanggingen, schauten die Männer, die sich auf der betonierten Oberfläche des ehemaligen Pools versammelt hatten, zu ihnen hoch und redeten ganz unverhohlen über sie. Bosch schnappte die Wörter policia, heroina und la tiradora auf, woraus er schloss, dass sie Soto erkannt hatten.

Als sie Apartment 3-K erreicht hatten, klopfte Bosch laut an die Tür. Sie warteten.

»Diese Typen da unten, die haben dich erkannt«, sagte Bosch. »Ich habe sie über dich reden gehört.«

»Aus dem Fernsehen«, sagte Soto.

»Macht dir das was aus? Hat Thirteenth Street nicht sogar eine Belohnung auf dich ausgesetzt?«

»Angeblich. Aber dann haben sie es wohl kapiert.«

»Was haben sie kapiert?«

Bevor sie antworten konnte, öffnete ein stämmiger Mann die Tür. Bosch erkannte ihn vom Überwachungsvideo wieder. Breite Schultern, schmale Hüften, ausladender Bauch, dichter, buschiger Schnurrbart.

»Mr. Hernandez?«, sagte Bosch. »LAPD.«

Er zeigte seine Dienstmarke und stellte Soto vor. Sie sprach Hernandez auf Spanisch an, und er antwortete entsprechend. Sie wurden in die kleine, aber ordentliche Einzimmerwohnung gebeten. Hernandez setzte sich auf eine Liege, die mit mehreren gegen die Wand gelehnten Kissen wie eine Couch zurechtgemacht war. Bosch blieb neben der Tür stehen und überließ alles Weitere Soto. Es war ihre Vernehmung. Auch sie blieb stehen und positionierte sich direkt vor Hernandez.

Das meiste von dem, was Soto im Folgenden sagte, verstand Bosch. Zunächst erklärte sie Hernandez, dass der Schuss auf Merced jetzt als Mord eingestuft wurde und dass sie und Bosch in der Sache ermittelten. Sie stellte ein paar allgemein gehaltene Fragen, um herauszufinden, ob Hernandez zehn Jahre nach dem Vorfall neue Einzelheiten oder Erklärungen eingefallen waren.

Hernandez zu verstehen, bereitete Bosch mehr Mühe. Seine Stimme war heiser, und möglicherweise hatte er getrunken, bevor sie bei ihm aufgetaucht waren. Manche Wörter schien er zu vernuscheln, andere zu verschlucken. Trotzdem wurde klar, dass er dem, was er damals zu Protokoll gegeben hatte und was im Mordbuch stand, nichts Neues hinzuzufügen hatte.

Schließlich fragte ihn Soto, ob er wusste, wo sie die beiden anderen noch lebenden Bandmitglieder, Angel Ojeda und Alberto Cabral, finden konnten. Bosch gefiel, dass sie ihn auch nach Cabral fragte, obwohl sie seine Adresse bereits hatten. Das war ein Trick, dessen sich erfahrene Ermittler bedienten, um die Glaubwürdigkeit eines Zeugen zu testen. Er rechnete es Soto hoch an, dass er ihr nicht ausdrücklich sagen musste, so etwas zu tun.

Was Ojeda anging, schüttelte Hernandez nur den Kopf, aber für Cabral nannte er ihnen eine Adresse und deutete mit dem Daumen über seine Schulter. Soto stellte ihm ein paar weitere allgemeine Fragen, und dann, als die Vernehmung beendet zu sein schien, fragte sie ihn, wie er es sich erklärte, dass Ojeda damals sofort weggelaufen war. Hernandez schien die Frage nicht zu verstehen.

»¿Qué?«

Sie stellte sie ihm noch einmal und erklärte ihm, dass es eine Videoaufnahme vom Moment des Schusses gab und dass Ojeda sofort weggerannt war, als ob er gewusst hätte, was mit Merced passiert war.

Hernandez sagte, dass er damals nicht auf Ojeda geachtet hatte; nachdem er gemerkt hatte, dass Merced von einem Schuss getroffen worden war, hatte er sich vor allem darauf konzentriert, sich selbst in Sicherheit zu bringen. Das schien Soto gelten zu lassen, doch dann stellte sie ihm ein weitere Fragen zu Ojeda: ob er damals Feinde gehabt hatte oder sonst irgendwelchen Ärger.

Hernandez half ihnen nicht weiter. Entweder wusste er nicht viel über Ojeda, oder er gab vor, nichts zu wissen. Immerhin erzählte er ihnen, dass Ojeda erst neun Monate vor dem Schuss auf Merced zu ihnen gestoßen und unmittelbar danach ausgestiegen war. Daraufhin hatten sich Hernandez und Cabral mit zwei anderen Musikern zusammengetan und waren weiter als Los Reyes Jalisco aufgetreten.

Als Soto fragte, woher Ojeda gekommen war, als er damals zu ihnen stieß, zuckte Hernandez nur mit den Achseln. Er wusste nur, dass er ursprünglich aus Chihuahua war, aber an die näheren Umstände seines Eintritts in die Band konnte er sich nicht erinnern. Seines Wissens hatte ihn Cabral auf der Mariachi Plaza kennengelernt und für die Band angeworben, weil er glaubte, dass ein Trompeter die Chancen erhöhte, an mehr und bessere Auftritte zu kommen. Je länger Hernandez darüber sprach, umso mehr schien ihm wieder einzufallen, unter anderem auch, dass Ojeda sehr gut ausgesehen hatte und dass das mit ein Grund gewesen war, ihn in die Band aufzunehmen. Er hatte in der Mariachi-Szene eine kleine Fangemeinde gehabt, und sie hatten gehofft, sein gutes Aussehen würde ihnen zu mehr Jobs verhelfen. Wegen des harten Konkurrenzkampfs auf der Plaza war jedes Plus von Vorteil gewesen.

Schließlich bedankte sich Soto bei Hernandez, und Bosch nickte. Danach fuhren die beiden ein Stück den Lankershim Boulevard hinauf zu einer ähnlichen Wohnanlage, in der Cabral wohnte. Allerdings war Cabral weder in seiner Wohnung noch im Innenhof, wo sich mehrere Männer um einen Grill geschart hatten. Als Soto sie nach Cabral fragte und wo sie ihn finden könnten, schüttelten sie nur die Köpfe. Sie waren keine Hilfe.

Bosch und Soto waren so weit nördlich von Downtown und vom PAB, dass sie beschlossen, eine Weile im Auto sitzen zu bleiben und zu warten, ob Cabral vielleicht noch auftauchte. Um ihn nicht zu übersehen, wenn er nach Hause kam, parkte Bosch in einer rot markierten Halteverbotszone in der Nähe des verschlossenen Tors der Anlage.

»Und? Was denkst du?«, fragte Soto, sobald sie ihren neuen Beobachtungsposten eingenommen hatten.

»Ich denke, dass du dich bei der Vernehmung sehr geschickt angestellt hast«, sagte Bosch.

»Danke.«

»Und ich denke, was ich vorher schon gedacht habe. Dass wir unbedingt Ojeda finden müssen. Ich hoffe nur, dass er nicht zurück nach Chihuahua ist. Das würde nämlich eine Suche nach der Nadel im Heuhaufen.«

»Ich weiß nicht. Seine Greencard ist abgelaufen. Da ist es gut möglich, dass er nach Mexiko zurück ist.«

»Dann wäre die Frage, warum.«

Soto stimmte zu.

»Hast du Hernandez abgenommen, dass er nicht weiß, was aus ihm geworden ist?«

Bosch dachte eine Weile nach, schließlich nickte er.

»Ich glaube schon. Musiker sind normalerweise nicht von der sesshaften Sorte. Sie sind ständig auf Achse, immer unterwegs.«

Soto nickte, und eine Weile saßen sie schweigend da. Dann fiel Bosch die Geschichte ein, die Soto nicht zu Ende erzählt hatte.

»Noch mal zurück zu dieser Geschichte mit dem Kopfgeld und Thirteenth Street. Was hast du eigentlich damit gemeint, dass sie es ›kapiert‹ haben?«

»Ach so.« Soto erinnerte sich. »Die Jungs von Gang Intelligence haben sich ein paar der Unterbosse zur Brust genommen und ihnen klargemacht, dass ihnen das LAPD gewaltig auf die Zehen steigt, wenn mir irgendetwas zustößt, und dass Thirteenth Street dann einpacken kann.«

»Und dann? Haben sie versprochen, dich in Ruhe zu lassen?«

»Das haben sie jedenfalls gesagt.«

Bosch nickte und dachte weiter über Soto und ihre Laufbahn nach. Dann wandte er sich dem Bonnie-Brae-Fall zu.

»Woran kannst du dich von damals noch erinnern?«, fragte er. »Vom Brand, meine ich. Du warst damals – wie alt? – sechs oder sieben?«

Soto dachte eine Weile nach, bevor sie antwortete.

»Ich war sieben, und am besten kann ich mich an den Rauch erinnern, der unter der Tür durchkam. Wir haben versucht, ins Freie zu gelangen, aber wir mussten wieder umkehren. Die Treppe am Ende des Flurs konnten wir nicht nehmen, weil das Feuer im Treppenhaus war. Deshalb rannten wir zurück und schlossen die Tür. Einen anderen Weg nach draußen gab es nicht.«

»War eine Lehrerin bei euch?«

»Ja, Mrs. Gonzalez … sie ist ums Leben gekommen. Wir waren eingeschlossen, und niemand kam uns zu Hilfe, und dann drang immer mehr Rauch ein. Wir hatten so Schürzen, die wir immer zum Malen anzogen, und Mrs. Gonzalez und ihre Helferin, sie hieß Adele, sie haben sie mit Scheren zerschnitten, damit wir sie ins Aquarium tauchen und nass machen konnten, und dann haben wir sie uns vors Gesicht gebunden, um Nase und Mund.«

»Das war eine gute Idee.«

»Aber es kam immer mehr Rauch rein, und wir fingen an, zu husten und zu würgen. Deshalb haben wir uns alle in die Lehrmittelkammer zurückgezogen und die Tür zugemacht. Nur für Mrs. Gonzalez war kein Platz mehr. Deshalb ist sie draußen geblieben und hat weiter um Hilfe gerufen. Um Hilfe geschrien.«

»Aber es kam niemand?«

»Jedenfalls lange nicht. Und schon ziemlich bald haben wir sie nicht mehr gehört, und dann kam der Rauch auch in die Kammer.«

Bosch stellte sich vor, welche Angst sie gehabt haben mussten. Alle diese kleinen Kinder und nur noch eine Erwachsene.

»Dann wurde der Rauch so dicht, dass wir alle ohnmächtig wurden. Ein paar von uns sind allerdings nicht mehr zu sich gekommen. Mich hat ein Feuerwehrmann gerettet. Mit Mund-zu-Mund-Beatmung. Dann bekam ich eine Sauerstoffmaske aufgesetzt. Ich weiß noch, wie ich im Sanka war und sah, wie sie versuchten, Elsa, meine beste Freundin, wiederzubeleben. Aber für sie kam jede Hilfe zu spät. Ich wurde gerettet, aber sie nicht. Das konnte ich nicht verstehen.«

Bosch wusste nicht, was er sagen sollte, und sagte deshalb lange nichts. Als er schließlich zu sprechen begann, griff er einen der positiven Aspekte der Geschichte auf.

»Weißt du, wer dieser Feuerwehrmann war?«

»Nein, das habe ich nie erfahren. Ich dachte, sein Name müsste in einem der Berichte stehen, aber bisher bin ich noch nicht auf ihn gestoßen.«

Bosch nickte, aber seine Aufmerksamkeit war auf den Außenspiegel gerichtet. Ein Auto fuhr langsam an den am Straßenrand geparkten Fahrzeugen entlang. Es war eine alte Schrottmühle mit heruntergelassenen Fenstern. Sie sah aus wie eine Drive-by-Karre.

Bosch zog seine Pistole vom Gürtel und hielt sie, den Lauf auf seine Tür gerichtet, im Schoß.

»Was ist?«, fragte Soto.

»Hoffentlich nichts.«

Soto drehte sich mit dem Rücken zur Tür, zog ebenfalls ihre Pistole und hielt sie mit beiden Händen in ihrem Schoß.

»Aber pass auf, dass du mich nicht erschießt«, sagte Bosch.

Seine Stimme klang gepresst. Adrenalin schoss in seinen Blutkreislauf ein. Das Auto war jetzt noch zehn Meter hinter ihnen, und er konnte mindestens drei Gestalten darin sitzen sehen. Zwei vorne, einer hinten in der Mitte.

Sie fuhren langsam vorbei, und Bosch stellte mit dem Beifahrer Blickkontakt her, dann mit dem Mann auf dem Rücksitz. Beide waren am Hals vollständig tätowiert. Sie erwiderten Boschs Blick, aber keiner machte eine Bewegung, und das Auto fuhr einfach weiter. Sobald es an ihnen vorbei war, lockerte sich Boschs Griff um die Pistole, und er schaute auf das Nummernschild des Autos.

Die Spiralen des Kabels, an dem das Mikrophon des Funkgeräts hing, waren so ausgeleiert, dass es um den Rückspiegel geschlungen werden musste. Bosch griff danach und setzte sich mit der Zentrale in Verbindung, um das Kennzeichen durchzugeben und den Wagenhalter ermitteln zu lassen.

»Kommen dir diese Typen bekannt vor?«, fragte er Soto, während er wartete. »Sind sie von Thirteenth?«

»Nein. Sie sehen zwar aus wie Gangster, aber keine Ahnung. Und außerdem, was sollte Thirteenth hier oben wollen?«

»Dich. Die Männer im Innenhof von Hernandez’ Haus, sie haben dich erkannt. Sie wussten, dass du bei dieser Pico-Union-Schießerei zwei Typen ausgeschaltet hast. Wenn also einer von ihnen jemanden von Thirteenth kennt … vielleicht glauben sie, wenn sie dich außerhalb ihres Territoriums umlegen, kriegen sie keinen Ärger.«

Soto sagte nichts. Bosch fuhr fort.

»Außerdem waren die cholos in dieser Schrottkiste ganz junge Spunde. Die hören nicht immer auf das, was die Unterbosse mit den Cops abmachen. Die versuchen sich oft auf eigene Faust zu profilieren.«

Dann gab ihm die Zentrale die Daten zu dem Kfz-Kennzeichen durch. Der Wagen war auf einen Halter mit einer Adresse in San Fernando angemeldet, der winzigen Stadt im Valley, die von allen Seiten von Los Angeles umgeben war.

»Kein Thirteenth-Territorium«, sagte Soto, als Bosch das Mikrophon zurück über den Rückspiegel hängte.

»Trotzdem, gehen wir lieber auf Nummer sicher.«

Das Auto war an der nächsten Kreuzung rechts abgebogen. Das hieß, die drei Jungs konnten erneut vorbeikommen, um sie noch mal abzuchecken oder Schlimmeres.

Bosch ließ den Motor an und fuhr vom Straßenrand los. An der Ecke, an der das andere Auto abgebogen war, bog auch er ab. Er fuhr einmal um den Block, sah den Wagen aber nicht mehr. Er kam zur alten Parklücke zurück und parkte wieder ein.

»Vielleicht hatte es ja auch gar nichts zu bedeuten«, sagte Soto.

In ihrer Stimme schwang falsche Zuversicht mit.

»Vielleicht«, sagte Bosch.

Eine halbe Stunde später war Cabral immer noch nicht aufgetaucht. Bosch schlug vor, noch zehn Minuten zu warten. Fünf Minuten später hielt an der Haltestelle an der Ecke ein Bus, und mehrere Personen stiegen aus, darunter auch ein Mann, bei dem sich Bosch ziemlich sicher war, dass es der Akkordeonspieler von dem Video war.

»Was meinst du, ist er das?«

Soto beobachtete den Mann eine Weile, dann nickte sie.

»Ich glaube schon.«

Sie stiegen gleichzeitig aus. Bosch war auf der Straßenseite und blickte sich um. Er war immer noch auf der Hut vor den jungen Gangstern, die an ihnen vorbeigefahren waren. Als keine Spur von ihrem Auto zu sehen war, trat er zu seiner Partnerin auf den Gehsteig.

Der Mann, den sie für Alberto Cabral hielten, trug zwei Einkaufsbeutel aus Stoff, die voll mit Dosen und anderen Lebensmitteln zu sein schienen.

Bosch und Soto stellten sich ihm in den Weg, und Soto zückte ihre Dienstmarke und vergewisserte sich, dass er der Gesuchte war.

»Wir hätten ein paar Fragen an Sie«, begann sie auf Englisch. »Es geht um den Schuss auf Orlando Merced.«

Cabral versuchte, mit den Achseln zu zucken, aber das Gewicht der Einkaufstüten, die er in den Händen hielt, behinderte ihn.

»Darüber weiß ich nichts«, sagte er mit einem schweren Akzent.

»Haben Sie mitbekommen, dass Mr. Merced gestorben ist?«, fragte Soto.

»Ja, ich habe davon gehört«, antwortete Cabral.

»Wissen Sie, wo Angel Ojeda ist?«, fragte Bosch.

»Ja, ich kenne ihn.«

»Wissen Sie, wo er ist? Wir müssen mit ihm sprechen.«

Soto wiederholte die Frage auf Spanisch, und Cabral antwortete auf Englisch.

»Ja, er ist nach Tulsa gezogen.«

»Nach Tulsa, Oklahoma?«, fragte Soto.

Cabral nickte. Um seine Arme zu entlasten, stellte er die Einkaufstüten auf den Gehsteig. Bosch merkte, dass das kein geeigneter Ort war, um mit Cabral zu reden, zumal es so aussah, als könnte er ihnen etwas über Ojeda sagen. Er bückte sich und griff nach einer der Tüten.

»Darf ich Ihnen tragen helfen? Wir könnten Ihre Einkäufe reinbringen und dann drinnen weiterreden.«

Fünf Minuten später waren sie in Cabrals bescheidener Wohnung, in der er, wie sein Musikerkollege Hernandez, allein und sehr einfach lebte. Die viele Nachtarbeit und die Unregelmäßigkeit der Auftritte hatten zu einem einsamen Leben geführt. Keine Hinweise auf eine Frau oder Kinder. Keine gerahmten Fotos, keine Kinderzeichnungen an der Kühlschranktür. Bosch musste an einen Autoaufkleber denken, den er einmal gesehen hatte: »Spiel Akkordeon – wandere ins Gefängnis.« In vielerlei Hinsicht schien es so, dass Cabrals Leben als Mariachi-Musiker eine eigene Form von Gefangenschaft war.

»Woher wissen Sie, dass Angel Ojeda in Tulsa ist?«, fragte Soto.

Da die Einkaufstüten seine Arme nicht mehr belasteten, konnte Cabral inzwischen ungehindert mit den Achseln zucken, was er auch tat.

»Keine Ahnung. Als er bei uns ausgestiegen ist, hat er gesagt, er würde nach Oklahoma gehen, um die Bar seines Onkels zu übernehmen.«

»Und das war vor zehn Jahren?«, fuhr sie fort. »Unmittelbar nach dem Schuss auf Orlando Merced?«

Cabral nickte.

»Relativ kurz danach, ja.«

Cabral stand in der winzigen Küche und räumte seine Einkäufe weg, während Bosch und Soto auf der anderen Seite der Theke standen. Der Musiker öffnete den Kühlschrank, um einen kleinen Karton Milch hineinzustellen. Durch den Raum zog der muffige Geruch von Essen, das trotz kühler Lagerung zu verderben begann.

»Haben Sie seitdem noch mal von ihm gehört?«

»Nein.«

»Aber Sie sind sicher, dass er nach Tulsa gezogen ist?«, hakte Bosch nach.

»Ja, nach Tulsa«, bestätigte Cabral. »Das weiß ich deshalb, weil ich ihm einen Scheck mit dem letzten Geld schicken musste, das er mit uns verdient hat.«

Bosch betrat die Küche und trieb Cabral in die Enge. Die nächsten Fragen waren wichtig.

»Erinnern Sie sich noch, wohin Sie den Scheck geschickt haben?«

»Habe ich Ihnen doch gesagt, nach Tulsa.«

»Nein, die genaue Adresse. Wohin in Tulsa?«

»In die Bar, in der er gearbeitet hat. Aber die Adresse weiß ich nicht mehr.«

»Wissen Sie noch, wie die Bar hieß?«

»Ja, weil sie El Chihuahua hieß.«

»So hieß die Bar in Tulsa? El Chihuahua?«

»Ja, daran erinnere ich mich noch. Denn von dort war er ursprünglich. Chihuahua, die Stadt, nicht der Hund.«

Bosch nickte. Der Name der Bar war eine nützliche Information. Er beschloss, einen anderen Kurs mit Cabral einzuschlagen.

»Warum haben Sie ihn in die Band aufgenommen?«, fragte er. »Er war doch gar nicht aus Jalisco.«

Wieder antwortete Cabral mit einem Achselzucken.

»Wir wollten einen Trompeter, und er war immer auf der Plaza und hatte keinen Job. Er konnte spielen. Deshalb habe ich gesagt: ›Warum nicht?‹«

»Hatte er mit irgendjemandem Ärger?«

»Das weiß ich nicht. Erzählt hat er jedenfalls nichts.«

»Hat er mal über den Schuss auf Orlando Merced mit Ihnen gesprochen? Danach, meine ich. Bevor er nach Tulsa gezogen ist.«

Statt mit den Achseln zu zucken, runzelte Cabral die Stirn und schüttelte den Kopf.

»Eigentlich nicht. Er hat nur gesagt, wir hätten Glück gehabt und Orlando nicht.«

»Aber er hat nie gesagt, dass er etwas über die Hintergründe der Sache wusste? Er hat nie gesagt, dass er vielleicht wusste, wer geschossen hat und warum?«

Cabral schien von der Frage überrascht und sah Bosch scharf an. Bosch fasste das als eine glaubwürdige Reaktion auf.

»Nein, nie«, antwortete Cabral.

Bosch glaubte ihm. Er blickte sich in der Wohnung um und überlegte, was er ihn sonst noch fragen könnte. In einer Ecke stand ein winziger Schreibtisch mit einem Stapel Geschäftsbüchern und einem Rolodex darauf.

»Sie sind wohl der Manager der Band?«, sagte Bosch.

»Ja«, antwortete Cabral.

»Kümmern Sie sich um die Auftritte?«

»Ja. Wenn wir Auftritte bekommen. Heutzutage sind Mariachis nicht mehr sonderlich gefragt. Die Leute haben keinen Sinn mehr für Tradition.«

Bosch nickte wieder. Dieser Meinung war auch er.

Es war eine ergiebige Vernehmung gewesen. Jetzt hatten sie etwas, dem sie nachgehen konnten. Aber statt die Sache damit auf sich beruhen zu lassen, beschloss Bosch, Cabral auf die Probe zu stellen. Manchmal kam etwas dabei heraus, wenn man einen Zeugen überrumpelte.

»Wie war das mit den Drogen?«, fragte er.

Cabral kniff die Augen zusammen.

»Was für Drogen?«

»Wir haben gehört, dass Ojeda welche genommen hat.«

Cabral schüttelte den Kopf.

»Nicht wenn ich dabei war. Da waren wir strikt. Keine Drogen.«

»Okay«, sagte Bosch. »Keine Drogen.«

Einen Versuch war es wert gewesen.

Nach Beendigung der Vernehmung kehrten sie zu ihrem Auto zurück. Als Bosch um die hintere Stoßstange herum zur Fahrertür ging, sah er, dass die Schrottmühle von vorhin vierzig Meter weiter auf der anderen Seite der vierspurigen Straße stand. Mit einem beiläufigen Blick stellte er fest, dass immer noch drei Gestalten darin saßen.

Er schloss den Ford auf, öffnete dann die hintere Tür und zog sein Jackett aus, damit die Pistole und die Dienstmarke an seinem Gürtel deutlich sichtbar wurden. Er ließ sich Zeit beim Zusammenlegen der Jacke und beugte sich dann ins Wageninnere, um sie auf den Rücksitz zu legen. Soto war bereits vorn auf der Beifahrerseite eingestiegen.

»Deine Freunde sind zurück«, sagte Bosch ruhig zu ihr.

»Meine Freunde?«

»Die aus San Fernando.«

»Wo?«

»Auf der anderen Straßenseite.«

Sie entdeckte den Wagen, und über ihre Züge legte sich Besorgnis.

»Was sollen wir jetzt tun?«

»Du bleibst im Auto sitzen und forderst Verstärkung an. Ich werde ihnen einen kurzen Besuch abstatten.«

»Harry, warte lieber, bis …«

Er schloss die Tür und ging zum Heck des Ford. Er öffnete den Kofferraum, bückte sich hinein und löste die Klemmen der Flintenhalterung. Im Sichtschutz des Kofferraumdeckels beobachtete er den Verkehr und wartete auf einen Moment, in dem keine Autos vorbeikamen. Er konnte hören, wie Soto einen »Officer benötigt Unterstützung«-Funkspruch absetzte – das war der offizielle Wortlaut, wenn Verstärkung angefordert wurde, ohne dass ein Notfall gegeben war. Sobald im Verkehr eine Lücke entstand, trat er mit der Remington 870 vom Heck ihres Wagens zurück und ging quer über die Straße auf die Gangsterkarre zu. Fast im selben Moment hörte er deren Motor anspringen.

Er lud die Flinte durch und beförderte eine Patrone in die Kammer. Als er den Mittelstreifen erreichte, schoss das Auto vom gegenüberliegenden Straßenrand los, wendete unter lautem Reifenquietschen und brauste davon.

»Wo wollt ihr denn hin?«, rief er dem Auto nach.

Soto kam über die Straße gerannt. Sie hatte ihre Waffe gezogen und hielt sie an ihrer Seite.

»Was soll das, Harry?«, schrie sie.

Zuerst antwortete er nicht. Er sah dem Auto hinterher, bis es an der nächsten Kreuzung rechts abbog und verschwand.

»Ich wollte denen nur was klarmachen«, sagte er nach einer Weile.

»Was wolltest du ihnen klarmachen?«, fragte sie. »Wir wissen doch nicht mal, ob sie Thirteenth sind.«

»Ist doch egal, wer sie sind. Unsere Gang ist größer als ihre. Das ist, was ich ihnen klarmachen wollte.«

Hinter ihnen kam ein Streifenwagen mit eingeschaltetem Blaulicht, aber ohne Sirene die Straße herunter. Bosch hielt die Flinte quer über seine Oberschenkel und beugte sich zum Fenster der Streife hinab, um mit dem Fahrer zu sprechen.

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13

An seiner Entscheidung, sich die Flinte zu schnappen und den Gangstern einen kleinen Schreck einzujagen, bereute Bosch nur, dass es sie fast eine Stunde kostete, Erklärungen abzugeben und zu warten, während von überallher Streifenwagen angefahren kamen und das Fahrzeug zu finden versuchten. Sobald klar war, dass die Kiste GOA war – was im Polizeijargon »gone on arrival« hieß: bei Eintreffen verschwunden –, konnten Bosch und Soto endlich los. Doch weder der zähe Nachmittagsverkehr, der ihre Fahrt zurück nach Downtown verzögerte, noch der Nebenkriegsschauplatz, den Bosch mit seiner Showeinlage eröffnet hatte, konnten seinen Schwung bremsen.

Vor dem Hintergrund der Videoanalyse brachte der Hinweis auf Ojedas Umzug nach Tulsa – selbst wenn es eine zehn Jahre alte Information war – die Ermittlungen spürbar auf Touren. Falls sich der Trompeter nach dem Schuss auf Merced nach Oklahoma abgesetzt hatte, war Bosch zuversichtlich, ihn aufspüren zu können. Er hatte vor, seinen aktuellen Wohnsitz herauszufinden und dann hinzufahren, um ihn persönlich zu vernehmen. Auch wenn Ojeda nicht als Tatverdächtiger in Frage kam, schien inzwischen klar, dass er mehr wusste, als er damals gesagt hatte. Er hatte zugelassen, dass die ursprünglichen Ermittlungen eine falsche Richtung eingeschlagen hatten und Merced für das Zufallsopfer eines Bandenkriegs gehalten wurde, obwohl der Schuss ganz andere Hintergründe gehabt haben konnte. Falls Ojeda dieses Geheimnis kannte, ließe sich diese Frage nicht mit einem Anruf oder einem Gefallen seitens der Polizei von Oklahoma klären. Bosch erklärte Soto, dass sie Crowder überzeugen mussten, sie nach Tulsa zu schicken, damit sie sich der Sache persönlich annehmen konnten.

»Warst du mal da?«, fragte Soto.

»In Tulsa? Ich kenne nur den Flughafen. Vor fünf Jahren hatte ich mal einen Fall, bei dem wir neue Daten über einen Kerl bekommen hatten, der in einer Kleinstadt nördlich von Tulsa gelebt hat. Eins dieser Käffer, die später von einem Tornado plattgemacht wurden. Eine komische Geschichte. Ich meine, im Nachhinein. Damals fand ich das Ganze gar nicht lustig, und wir haben deswegen danach unser Verhalten anderen Polizeibehörden gegenüber von Grund auf geändert.«

»Wieso? Was war?«

Er erzählte ihr die Geschichte. Begonnen hatte alles mit einem kalten Treffer für die DNA von einem Einbruch in Verbindung mit Raub, Vergewaltigung und Mord aus dem Jahr 1990. Die DNA stammte von einem achtundfünfzigjährigen ehemaligen Sträfling namens Frank Tomlinson, dessen kriminelle Vorgeschichte bis zu wiederholten Aufenthalten in Jugendhaftanstalten zurückreichte. Tomlinson war damals schon eine ganze Weile von der Bildfläche verschwunden; seit er sich 2006 einer Überprüfung durch das Bewährungsamt entzogen hatte, war sein Aufenthaltsort unbekannt gewesen. Aber weil er noch Angehörige in L.A. hatte, ließen sich Bosch und sein damaliger Partner Dave Chu etwas einfallen. Zuerst beantragten und erhielten sie einen Gerichtsbeschluss, der es ihnen ermöglichte, die Telefone von Tomlinsons Mutter und Bruder abzuhören. Dann suchte Bosch die beiden zu Hause auf und erkundigte sich nach dem Verdächtigen. Dabei deutete er unter anderem an, dass er wegen eines Mordes aus dem Jahr 1990 mit Tomlinson sprechen müsste. Währenddessen hielt sich Chu im Abhörraum bereit, um alle Telefongespräche abzuhören, die nach Boschs Besuch aus den Wohnungen der beiden abgehen würden.

Wie erwartet, rief der Bruder Tomlinson an und erzählte ihm vom Besuch der Polizei. Der Anruf konnte zu einem Sendemast in dem kleinen Ort Beacon in Oklahoma verfolgt werden. Bosch setzte sich mit dem Beacon Police Department in Verbindung und sprach mit einem Sergeant Haden, der Tomlinson anhand eines per Mail übersandten Fotos als einen Tom Frazier identifizierte, der als einer der beiden Taxifahrer des Orts arbeitete. Bosch erkundigte sich, ob die Polizei genügend Personal hätte, um Frazier/Tomlinson im Auge zu behalten, bis Bosch und Chu am folgenden Tag in Beacon einträfen. Sie befürchteten nämlich, der Verdächtige könnte infolge der Warnung seines Bruders erneut untertauchen. Haden meinte, eine Observierung sei kein Problem, bot Bosch aber an, Tomlinson sofort zu verhaften und in einer Arrestzelle festzuhalten. Das lehnte Bosch ab, weil er den Verdächtigen zunächst formlos vernehmen wollte, bevor er offiziell verhaftet wurde und sein Recht auf einen Anwalt geltend machen konnte.

Haden war damit einverstanden, Tomlinson auf freiem Fuß zu lassen, und bat Bosch, ihm die Ankunftszeit seiner Maschine in Tulsa zu mailen, damit er ihn und Chu am Flughafen abholen und dann mit ihnen direkt zum Haus des Verdächtigen fahren konnte, wo sie ihn, wie er ihnen versicherte, bestimmt antreffen würden, weil er nachts arbeitete.

Wie Bosch jedoch erst bei seiner Ankunft in Beacon erfuhr, war der Ort so klein, dass die Polizeitruppe aus lediglich vier Mann bestand, was darauf hinauslief, dass immer nur ein Polizist Dienst hatte. Als Haden zum Flughafen von Tulsa fuhr, um die beiden Detectives aus L.A. abzuholen, wurde Tomlinson deshalb nicht observiert, und diese Gelegenheit nutzte er, um sich abzusetzen. Als Bosch und Chu auf der Ranch eintrafen, auf der Tomlinson gewohnt hatte – und wo ihn Haden observiert hatte, bis er zum Flughafen gefahren war –, war er längst über alle Berge.

»Nicht dein Ernst«, sagte Soto.

»Leider schon«, sagte Bosch.

»Habt ihr diesen Typen je geschnappt – Tomlinson?«

»Ja, aber erst wesentlich später. Er hat es noch mal auf dieselbe Tour versucht und in einem Dreckskaff in Minnesota mit einer ähnlich popeligen Polizeitruppe neu angefangen. Bloß war der dortige Polizeichef früher mal in L.A. und hat sich die Steckbriefe, die auf seinem Schreibtisch gelandet sind, immer sehr genau angesehen. Er hat Tomlinson erkannt und festgenommen. Das war letztes Jahr.«

»Na, wenigstens haben sie ihn doch noch gefasst.«

»Schon, aber dieser Schnitzer in Oklahoma hat ihm zu vier Jahren mehr in Freiheit verholfen. Davon mal abgesehen, ist es eine ganz witzige Geschichte.«

Boschs Handy begann zu vibrieren, und er schaute auf das Display. Weil der Anruf von der Historical Society war, ging er ran. Die Sekretärin des Direktors teilte Bosch mit, das Material, das er per Durchsuchungsbeschluss angefordert hatte, sei aus dem Archiv geholt worden und liege zur Abholung bereit. Bosch sagte, er würde sofort vorbeikommen.

Bei ihrer Rückkehr war der Bereitschaftsraum fast leer. Das Gästebuch des Hotels, das sie gerade in der Historical Society abgeholt hatten, trug Soto, denn sie hatten unterwegs beschlossen, dass sie die Namen darin überprüfen würde. Sie hatte bereits nachgesehen, wer für das damalige Zimmer 211 eingetragen war, aus dem vermutlich der Schuss auf Merced abgegeben worden war. Der Name des Hotelgasts lautete Rodolfo Martin. Sie würde jedoch alle Namen aus dem Gästebuch in die verschiedenen Polizeidatenbanken eingeben und auf Vorstrafen, Decknamen und sonstige Auffälligkeiten abklopfen.

Sie machte sich unverzüglich an die Arbeit, während Bosch den Captain zu erwischen versuchte, bevor er Feierabend machte. Er hoffte, eine Reisegenehmigung von ihm zu erhalten, damit er einen Flug nach Tulsa buchen konnte. Crowder war bereits von seinem Schreibtisch aufgestanden und schlüpfte in seine Anzugjacke, als Bosch sein Büro betrat.

»Harry, machen Sie mich glücklich«, begrüßte er ihn.

Das war sein Standardspruch, wenn ein Detective unaufgefordert bei ihm auftauchte.

»Ich arbeite dran, Cap. Sieht ganz so aus, als hätten wir eine wichtige Spur zu einem Schlüsselzeugen in Tulsa und …«

»Was ist das für ein Zeuge?«

»Er war einer der Bandkollegen des Opfers. Wir sind auf Verschiedenes gestoßen und müssen unbedingt mit ihm reden. Persönlich.«

»Wieso geht das nicht telefonisch?«

»Weil er kein auskunftsbereiter Zeuge ist. Wir glauben, er weiß etwas, womit er damals nicht herausgerückt ist. Bei den ursprünglichen Ermittlungen. Außerdem ist er unmittelbar nach dem Vorfall aus L.A. weggezogen.«

»Sind diese Mariachi-Typen nicht sowieso ständig auf Achse? Immer dorthin unterwegs, wo es Arbeit gibt?«

»Schon. Aber man zieht nicht von Los Angeles nach Tulsa, wenn man ein Mariachi ist. Arbeit gibt es für so jemanden am ehesten hier.«

Crowder zupfte sein Jackett zurecht und setzte sich wieder hinter seinen Schreibtisch, um das Gespräch fortzuführen.

»Vielleicht ist er in Tulsa der einzige Mariachi.«

Bosch sah ihn kurz ausdruckslos an.

»Heißt das, wir dürfen nicht hinfliegen, Captain?«

»Gilt er als gefährlich?«

Bosch nickte. Nicht, weil er Ojeda für gefährlich hielt, sondern weil er begriff, warum sich Crowder gegen den Flug nach Tulsa sperrte. Er machte sich wegen des Reisebudgets Sorgen. Erst vor wenigen Wochen hatte er ein Rundschreiben rausgeschickt, dass in den letzten zwei Monaten des Jahres Reiseanträge nach Dringlichkeitskriterien bearbeitet und genehmigt würden, weil das Reisebudget der Einheit – ohnehin das höchste aller Einheiten des LAPD – früher als erwartet aufgebraucht worden war. Solche Kurzmitteilungen – die der Ergreifung von Mördern einen neuen Stellenwert beimaßen – frustrierten Bosch ungemein.

Ob Ojedas Vernehmung gefährlich werden könnte, fragte Crowder, weil er wusste, dass er die Reisekosten halbieren konnte, wenn er nur einen Ermittler nach Tulsa schickte.

»Das geht aber nicht«, sagte Bosch.

»Was geht nicht?«, wollte Crowder wissen.

»Nur einen von uns hinzuschicken. Falls nur einer fliegt, müsste es Soto sein, weil wir nicht wissen, ob dieser Typ Englisch spricht. Sie ist gut – so viel kann ich inzwischen sagen. Aber ich weiß nicht, ob Sie ihr so etwas schon nach nur einem Monat bei uns allein zutrauen.«

»Da haben Sie natürlich recht, aber …«

»Sie muss hinfliegen, und ich muss hinfliegen. Wir glauben, dass der Schuss eigentlich diesen Typen treffen sollte.«

Dass Crowder darauf nicht antwortete und auch sonst nichts sagte, deutete Bosch als Zeichen, dass der Captain nicht vorhatte, die Reise zu genehmigen, sondern ihn anweisen würde, die Sache am Telefon zu regeln.

»Sie haben gehört, was ich gerade gesagt habe, oder? Wir glauben, die Kugel hat diesem Typen in Tulsa gegolten.«

»Ja, ich habe gehört, was Sie gesagt haben. Was Sie aber nicht erwähnt haben, ist, dass Sie nur glauben, dass er in Tulsa ist. Soviel Sie wissen, könnte er auch in Timbuktu sein.«

»Richtig. Aber wenn er das ist, werden wir von Tulsa aus seiner Spur weiterfolgen.«

Das wurde mit einer weiteren Dosis Schweigen quittiert.

»Captain«, setzte Bosch schließlich nach. »Es muss doch oben im zehnten Stock so was wie einen außerordentlichen Fonds für Notfälle geben. Malins liegt sehr viel an diesem Fall. Also soll er auch etwas Geld dafür lockermachen … oder wir gehen zum Ex-Bürgermeister; der wirft doch mit Belohnungen nur so um sich.«

Crowder machte eine beschwichtigende Geste.

»Den Ex-Bürgermeister lassen wir lieber aus dem Spiel. Er hat uns schon genug Ärger gemacht.«

Und dann traf er eine Entscheidung und schwenkte blitzartig von einer Vollbremsung auf Vollgas um.

»Also schön, dann machen Sie sich wegen des Geldes mal keine Gedanken. Darum kümmere ich mich. Wann wollen Sie los?«

Bosch antwortete prompt. Er wollte die Sache unter Dach und Fach bringen und aus Crowders Büro verschwinden, bevor es sich der Captain noch einmal anders überlegte.

»Je früher, desto besser. Wir haben einen Hinweis bekommen, dass er in einer Bar arbeitet. Am liebsten würde ich schon morgen fliegen. Falls er immer noch in der Bar arbeitet, wird er wahrscheinlich da sein – Freitag, wenn alle ihr Geld kriegen, Wochenende.«

»Gut, dann buchen Sie schon mal den Flug. Morgen früh weiß ich dann auch, woher ich das Geld bekomme.«

»Danke, Captain.«

Bosch ging zum Abteil zurück. Als er es erreichte, sah er, dass sein Stuhl zu Sotos Schreibtisch rübergeschoben und von Sarah Holcomb besetzt war, der Ermittlerin, die von Samuels damit beauftragt worden war, die eingehenden telefonischen Hinweise zu bearbeiten.

»Irgendwas Brauchbares bei den Anrufen dabei?«, fragte er, als er das enge Abteil betrat.

Holcomb wollte sofort von dem entwendeten Schreibtischstuhl aufstehen. Bosch legte ihr beschwichtigend die Hand auf die Schulter.

»Nein, nein, schon okay. Ich gehe mir sowieso erst mal einen Kaffee holen.«

»Wirklich?«

»Klar, kein Problem. Soll ich jemandem einen Kaffee mitbringen?«

Beide Frauen sagten nein.

»Und, hast du den Fall für uns gelöst, Holcomb? Ein Geständnis gekriegt?«

»Nicht ganz.«

Soto reichte ihm ein Hinweisformular und sagte: »Das hier ist allerdings interessant.«

Bosch nahm das Blatt Papier und las die Zusammenfassung, die Holcomb geschrieben hatte:

Anrufer sagt, Schuss auf Merced hängt mit Bonnie-Brae-Brand von 1993 zusammen. Anrufer sagt, Merced wusste, wer Brand gelegt hat, deshalb war er eine Bedrohung.

Bosch schaute auf die Rückseite des Blatts, ob dort mehr stand. Sie war leer. Soto drehte sich auf ihrem Stuhl. Der Blick, mit dem sie zu ihm aufschaute, verriet ihm, dass sie wusste, dass der Anruf von ihm gekommen war.

»Wahrscheinlich ein anonymer Anruf, oder?«, sagte er.

»Ja«, antwortete Holcomb. »Er kam von einem Münztelefon in der Union Station. Ich habe die Nummer überprüft.«

Bosch sah sie über den oberen Rand des Blatt Papiers hinweg an. Es überraschte ihn, dass sie sich die Mühe gemacht hatte, die Nummer zu überprüfen. Aus diesem Grund hatte er sich allerdings für das Münztelefon entschieden.

»Dem sollten wir auf jeden Fall nachgehen«, sagte er. »Dreiundneunzig – dieses Jahr gehört, glaube ich, Whittaker und Dubose. Wir sollten mit ihnen reden, ob ihnen was dazu einfällt. Erscheint mir zwar sehr unwahrscheinlich, aber vielleicht können wir ja mal einen Blick in das Buch über Bonnie Brae werfen. Nach Namensüberschneidungen suchen.«

»Soll ich das machen?«, fragte Holcomb beflissen.

»Nein, mit den beiden reden wir«, sagte Bosch. »Erwarte dir lieber nicht zu viel von diesen Anrufen. Du weißt ja, wie die Leute sind.«

»Allerdings«, sagte Holcomb. »Und meistens sind sie auch sehr leicht zu durchschauen.«

»Sonst irgendwas halbwegs Ernstzunehmendes?«

Auf dem Schreibtisch lag ein ganzer Stapel von Hinweisformularen.

»Eigentlich nicht«, sagte Holcomb. »Ich habe Lucy gerade die ›Highlights‹ gebracht.«

Sie deutete auf ein Klemmbrett, auf dem sie die Anrufe zu Einzeilern verdichtet hatte.

»Mal sehen, was wir hier haben«, fuhr sie fort. »Anrufer sagt, reden Sie mit ›Sleepy‹, der in der Gegend dort drüben wohnt und alles über die White-Fence-Schießereien weiß.«

»Aha«, brummte Bosch. »›Sleepy‹.«

Holcomb ging zum nächsten Anruf auf ihrer Liste.

»Anruferin sagt, der Bürgermeister weiß, wer geschossen hat. Ich nehme mal an, damit meint sie den Ex-Bürgermeister. Aber ich habe nicht mit ihr geredet. Der Anruf ging nachts ein. Auf den Anrufbeantworter. Anonym. Eine Frau mit einem starken spanischen Akzent.«

»Interessant«, bemerkte Soto. »Man beschuldigt den Typen, der die Belohnung ausgesetzt hat.«

Bosch grinste.

»Ihr müsst zugeben, ein Motiv, das von echtem Einfallsreichtum zeugt. Zeyas lässt Merced so niederschießen, dass er hinterher gelähmt ist und er ihn bei seinen Wahlkampfveranstaltungen im Rollstuhl neben sich ans Rednerpult schieben kann, um mit seiner Hilfe die Wahl zu gewinnen.«

»Klasse Plan«, sagte Soto. »Und perfekt geklappt hat er auch.«

»Sonst noch was?«, fragte Bosch.

»Also, wir haben verschiedene Hinweise bekommen, dass eine White-Supremacy-Gruppe dahintersteckt«, sagte Holcomb. »Einige Anrufer meinten auch, das Ganze ginge auf das Konto eines Drogenkartells. Und einer hat behauptet, der Täter wäre ein gewisser Felix, der ein paar Mariachis von der Plaza engagiert hatte und sauer war, weil sie so schlecht gespielt hatten. Ach, und dann hat auch noch ein Typ angerufen, der sich ganz sicher war, dass es die mexikanische Mafia war. Aber warum sie es getan haben, konnte er nicht sagen.«

»Alles in allem also sehr hilfreich«, sagte Bosch.

»Das kannst du laut sagen.« Holcomb nickte. »Und dann noch die Anrufe von irgendwelchen Rassisten, die meinten, es wäre Merced recht geschehen – einfach, weil er Mexikaner war.«

Mit all dem war zu rechnen, wenn eine Belohnung ausgesetzt wurde. Dann kamen die ganzen Spinner aus ihren Löchern. Nichts davon überraschte Bosch, und nichts davon war eines weiteren Gedankens wert – bis auf den Bonnie-Brae-Tipp natürlich. Er dankte Holcomb für ihren Einsatz und ging los, um sich am Automaten im Erdgeschoss einen Kaffee zu holen.

Als er zurückkam, war Holcomb nicht mehr da. Er bat Soto, am nächsten Morgen eine gepackte Reisetasche zum Dienst mitzubringen, weil sie wahrscheinlich nach Tulsa fliegen würden, um Ojeda zu suchen und zu vernehmen.

»Da ist nur ein Problem«, sagte sie.

»Ah?«

»Ich war gerade im Internet und habe eine Bar gefunden, die El Chihuahua heißt, aber als ich dort angerufen habe und …«

»Du hast angerufen?«

»Ja, du hast doch selbst gesagt, wir müssten uns vergewissern, dass er auch dort ist.«

»Ja, aber nicht, indem wir ihn direkt anrufen. Das könnte ihn warnen.«

»Ich habe sowieso nicht direkt oder indirekt mit ihm gesprochen. Ich habe angerufen und gefragt, ob er da wäre, und der Mann am Telefon meinte, bei ihnen gäbe es keinen Ojeda.«

»Vielleicht hat er gekündigt. Ist immerhin zehn Jahre her.«

»Auch das habe ich ihn gefragt. Du weißt schon, ob er früher mal dort gearbeitet hat. Aber der Mann am Telefon hat gesagt, nein, der Name würde ihm nichts sagen. Und er hat versichert, er arbeitet schon zehn Jahre in der Bar.«

Darüber dachte Bosch eine Weile nach und hielt Cabrals Aussagen dagegen. Cabral hatte aufrichtig und seiner Sache sehr sicher gewirkt.

»Wir fliegen trotzdem«, sagte er schließlich. »Morgen. Ich hoffe, du hast nicht schon was anderes vor.«

Sie schüttelte den Kopf. Bosch wusste bereits, dass sie keinen Freund hatte, und inzwischen war ihm auch klar, dass sie einen Großteil ihrer Freizeit vermutlich für den Bonnie-Brae-Fall opferte.

»Soll ich bei der Polizei von Tulsa anrufen und fragen, ob ihnen Ojeda bekannt ist?«

»Nein, so etwas macht man auf keinen Fall. Weißt du noch, was ich dir über Beacon erzählt habe? Wenn es nicht unbedingt sein muss, weiht man die Polizei vor Ort nicht ein.«

Gehörig zurechtgewiesen, wechselte Soto das Thema.

»Wie willst du das mit Whittaker und Dubose regeln?«, fragte sie.

»Das übernimmst du – wenn ich damit ankomme, werden sie vielleicht hellhörig. Sieh einfach zu, dass sie sich nicht einmischen. Sag ihnen, wir haben einen Hinweis bekommen und würden gern einen Blick in die Bücher werfen.«

»Und wenn sie meinen Namen in den Protokollen gesehen haben? Auf der Zeugenliste. Ich wurde damals vernommen.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»So arbeiten die beiden nicht. Sie haben die Protokolle nicht gelesen. Sie sehen nur nach, ob es forensisch verwertbares Beweismaterial gibt, und solange sie nicht fündig werden, rühren sie keinen Finger.«

Soto nickte, aber ihre Miene war besorgt.

»Was ist?«, fragte Bosch.

»Hast du darauf geachtet, dass in der Nähe der Telefonzelle, aus der du angerufen hast, keine Kameras waren?«, fragte sie.

Bosch stutzte. So vorsichtig war er nicht gewesen.

»Ich habe nicht nachgesehen«, sagte er nach einer Weile. »Aber dieser Tipp wird ja sowieso zu nichts führen. Deshalb bestand auch kein Grund, nach Kameras Ausschau zu halten.«

»Andererseits haben wir auch nicht damit gerechnet, dass Holcomb die Telefonnummern überprüfen würde«, sagte Soto. »Und trotzdem hat sie es gemacht. Ich möchte nicht, dass du Ärger bekommst.«

»Keine Angst, bekomme ich schon nicht.«

»Es ist nur so, dass alle möglichen Gerüchte in Umlauf sind, dass es inzwischen so viele DROP-Verträge gibt, dass das LAPD nach Möglichkeiten sucht, diese Leute vor Ablauf ihrer Verträge loszuwerden, um Geld zu sparen.«

»Wie kommst du dazu, dich mit so etwas zu befassen? Du bist noch mindestens zwanzig Jahre davon entfernt, dir über einen DROP-Vertrag Gedanken machen zu müssen.«

»Die Blue Line. Im letzten Heft waren mehrere Leserbriefe von Kollegen. Und sie gingen alle in diese Richtung.«

Bosch nickte. Er hatte diese Leserbriefe auch gelesen. Ursprünglich war der Deferred Retirement Option Plan, die optionale Dienstzeitverlängerung, eine rundum gute Sache gewesen. Damit sollten erfahrene Polizisten dafür gewonnen werden, auch im Rentenalter für das LAPD zu arbeiten, anstatt ihre Erfahrung und ihr Know-how anderen zur Verfügung zu stellen. In der Praxis ermöglichte diese Regelung den Polizisten, ihre Pension auf die hohe Kante zu legen und mit vollem Gehalt weiterzuarbeiten und bei hoher Verzinsung eine zweite Rente anzusparen. Doch dann schalteten sich Politik und Bürokratie ein, und die Weiterbeschäftigung musste jedem angeboten werden, der fünfundzwanzig Jahre bei der Polizei war, egal, was er machte oder wie qualifiziert er war. Deshalb wurden inzwischen zu viele Menschen unter der DROP-Regelung weiterbeschäftigt, und das große Interesse an diesem Angebot drohte die ganze Sache zum Scheitern zu bringen. Das LAPD suchte nach Möglichkeiten, diesen finanziellen Aderlass zu stoppen, und dazu gehörte auch, Polizisten zu einer vorzeitigen Beendigung ihrer Fünfjahresverträge zu zwingen.

»Deswegen mache ich mir keine Sorgen«, sagte Bosch. »Das Einzige, worüber ich mir im Moment Gedanken mache, bist du und dass du in der Lage sein wirst, die Fackel weiterzutragen, wenn ich hier aufhöre.«

Soto sah ihn an und versuchte, sich ein Grinsen zu verkneifen.

»Das werde ich«, sagte sie.

»Gut«, sagte er.

Es war einer der seltenen Abende, an denen Boschs Tochter zu Hause war. Wegen ihrer Explorer-Treffen und einer ehrenamtlichen Tätigkeit, bei der sie für bettlägerige Menschen Essen ausfuhr, schien sie neuerdings nur noch zum Schlafen nach Hause zu kommen. Das bedrückte Bosch, weil er wusste, dass ihm nur noch wenig Zeit mit ihr blieb. Er wusste aber auch, dass sie die Dinge tat, die sie tun wollte. Außerdem zählten alle diese Aktivitäten an ihrer Schule als gemeinnützige Tätigkeiten und würden sich in ihrer Bewerbung fürs College positiv niederschlagen. Sie liebäugelte mit dem Cal State in Los Angeles, das hochrangige Studiengänge für Strafrecht und Forensik anbot. Bosch war froh über ihre Wahl, denn so bliebe sie in der Stadt. Da sich das College außerdem auf demselben Gelände befand wie das forensische Labor, konnte er sie dort in seinen letzten Dienstmonaten ab und zu besuchen.

Sie machten sich Schwertfischsteaks zum Abendessen und sprachen über den Explorer-Einsatz am kommenden Dienstag. Zusammen mit anderen aus ihrer Gruppe würde Maddie an einer verdeckten Operation teilnehmen, bei der sie mit versteckten Abhörgeräten in verschiedene Supermärkte Hollywoods gingen, um stichprobenartig festzustellen, ob dort Alkohol an sie verkauft wurde. Maddie freute sich schon darauf, und wie es verdeckte Operationen so an sich haben, war das Ganze relativ ungefährlich. Trotzdem schärfte ihr Bosch ein, dass bei jedem Einsatz etwas schiefgehen konnte und sie sich nicht einfach auf den Einsatzleiter verlassen durfte, der vor ihr in den Laden ging, und auch nicht auf die Streifenpolizisten, die in der Nähe bereitstanden. Sie musste ständig auf der Hut sein.

»Werde ich, Dad, keine Angst«, sagte sie.

In den letzten Monaten hatte sie den herablassenden »Weiß ich doch längst«-Ton, mit dem sie über fast jedes Thema mit ihm sprach, zur Perfektion gebracht.

»Schadet trotzdem nicht, dich noch mal daran zu erinnern«, sagte Bosch. »Soll ich mitkommen?«

»Bloß nicht, das wäre so was von peinlich!«

Das sagte sie in einem Ton, als hätte er vorgeschlagen, sie zu einer Verabredung zu begleiten.

»War ja nur eine Frage.«

Sie waren auf der Terrasse hinter dem Haus, wo Bosch auf einem kleinen Gasgrill den Fisch zubereitete. Er wendete die Steaks und wechselte das Thema.

»Ich hoffe, Sonntagnachmittag wieder zurück zu sein. Vielleicht können wir dann gemeinsam zu Abend essen.«

Er hatte ihr bereits von der Reise nach Tulsa erzählt. Sie war an seine häufigen Dienstreisen gewöhnt und kam bestens allein zurecht.

»Geht leider nicht«, sagte sie. »Am Sonntag habe ich nämlich M-O-W.«

Ihre ehrenamtliche Tätigkeit für Meals on Wheels, Essen auf Rädern, hatte die Momente, die Bosch am meisten mit ihr genoss – die gemeinsamen Abendessen, bei denen sie sich in Ruhe unterhalten konnten –, drastisch reduziert.

»Vielleicht sollte ich auch Essen auf Rädern beantragen«, sagte Bosch. »Damit ich dich auch hin und wieder abends zu sehen bekomme.«

»Dad, du weißt doch, dass ich das machen muss. Ich möchte auf die Cal State und ein Stipendium bekommen. Das ist dafür echt hilfreich.«

»Ich weiß, Schatz, ich weiß. Was beschwere ich mich hier? Ich bin derjenige, der nach Tulsa fliegt.«

Er schob den Fisch mit einer Zange auf eine Platte. Das Essen war fertig.

»Du musst auf jeden Fall fliegen«, sagte sie. »Viele Fälle wirst du nicht mehr haben.«

Bosch nickte. Da hatte sie recht.

Als sie zum Essen nach drinnen gingen, erzählte sie ihm, dass sie vorhatte, sich am Wochenende einen Nasenring stechen zu lassen, damit sie bei der verdeckten Operation noch überzeugender aussah.

Um ein Haar hätte Bosch den Teller fallen lassen.

»Heißt das, du willst dir ein Loch in die Nase machen lassen, wo eigentlich keines sein sollte?«

»Ja, das wäre echt cool, finde ich. Ist ja auch nicht für immer. Nicht so endgültig wie ein Tattoo.«

Das Essen roch phantastisch, aber irgendwie war Bosch der Appetit vergangen.

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14

Bosch und Soto nahmen den Elf-Uhr-Flug nach Tulsa. Bis zur Zwischenlandung in Dallas hatten sie Glück, denn der Platz zwischen ihren Economy-Class-Plätzen blieb frei. Er wurde zur Ablage für die Merced- und Bonnie-Brae-Mordbücher. Bosch hatte sich vorgenommen, auf der Reise jede freie Minute zu nutzen, um sich mit dem Bonnie-Brae-Fall zu befassen und die Protokolle der ursprünglichen Merced-Ermittlungen gründlich zu studieren. Er war der festen – sich auch immer wieder bewahrheitenden – Überzeugung, dass in den meisten Fällen die Antworten in den Details versteckt waren. In beiden Fällen gab es jede Menge Details.

Bosch beschloss, während des ersten Flugabschnitts die Bonnie-Brae-Bücher durchzusehen. Nach der Zwischenlandung in Dallas wollte er sich wieder mit Merced beschäftigen.

Die Bonnie-Brae-Mordbücher waren im Gegensatz zum Fall Merced nicht chronologisch geordnet. In der Regel waren lange oder breitgefächerte Ermittlungen, für die mehrere Ordner erforderlich waren, nach wie vor chronologisch angelegt. Die Detectives füllten im Laufe ihrer Ermittlungen ein Buch nach dem anderen; das ermöglichte eine lineare Betrachtung des Falls. Für die Bonnie-Brae-Ermittlungen war ursprünglich die Criminal Conspiracy Section des LAPD zuständig gewesen. Diese Einheit für kriminelle Verschwörung befasste sich mit Brandstiftungen und arbeitete mit Ermittlern der Feuerwehr zusammen. Wegen der neun Opfer war der Fall von Anfang an in verschiedene Ermittlungsstränge aufgegliedert worden. Das erste Mordbuch war ein Sammelsurium aus Fallchronologie und Ermittlungsprotokollen. Buch zwei befasste sich ausschließlich mit der Identifizierung und dem Hintergrund der Opfer. Der nächste Ordner enthielt die Ergebnisse der Ermittlungen gegen die Pico-Union-Straßengang La Raza. Der vierte war voll mit den Untersuchungsberichten zu Ausbruch und Ausbreitung des Feuers in der Wohnanlage Bonnie Brae Arms. Im letzten Ordner waren unter anderem sämtliche Pressemeldungen zu dem Fall. Da sich der Brand vor dem Aufkommen des Internets ereignet hatte, waren die Zeitungen von Los Angeles die wichtigste Quelle für die öffentliche Berichterstattung gewesen. Wegen der Fülle an großen, mit Zeitungsausschnitten gefüllten Umschlägen war der letzte Ordner der dickste von allen.

Wenn auch nicht durchgehend linear angelegt, war Mordbuch eins dennoch derjenige Ordner, der am ehesten einem gängigen Mordbuch entsprach, und deshalb begann Bosch mit ihm. Während er ihn durcharbeitete, schrieb Soto auf ihrem Laptop den ersten Bericht über die Ermittlungsschritte, die zu ihrer Reise nach Tulsa geführt hatten. Um die Inanspruchnahme des Reisebudgets der Einheit zu rechtfertigen, mussten Dienstreisen umfassend dokumentiert werden. In diesem Fall hatte Captain Crowder das Reisegeld aus einem Fonds für Ausnahmesituationen beschafft, der dem Budget des OCP angegliedert war. Aus diesem Grund war eine gründliche Dokumentation unerlässlich.

Die meisten Protokolle in dem Ordner, den Bosch gerade durchsah, waren von einem Detective dritten Grades namens Jack Harris verfasst. Sein Dienstgrad entsprach dem eines Sergeant, und er hatte die fünf Mann starke CCS-Sondereinheit geleitet, die für den Fall zuständig war. Bosch kannte keinen dieser Ermittler, hatte aber von Harris gehört. Er glaubte, dass Harris inzwischen in Rente war, aber in den achtziger und neunziger Jahren war er für eine Reihe von CCS-Fällen zuständig gewesen, die entweder für Schlagzeilen gesorgt oder polizeiintern Gesprächsstoff geliefert hatten.

Es gab keinen Grund, an seiner Kompetenz zu zweifeln, und das hatte Bosch im Hinterkopf, als er sich in den Fall einarbeitete, der einundzwanzig Jahre ungelöst geblieben war. Ihm war klar, dass wenig Aussicht bestand, dass er und Soto daran etwas ändern könnten. Bereits Whittaker und Dubose hatten ihnen bei der Übergabe der Ordner gesagt, dass sie sich im vorangegangenen Jahr gründlich mit dem Fall beschäftigt und ihn auf Voraussetzungen für eine Wiederaufnahme des Verfahrens abgeklopft hatten, ohne auf etwas Brauchbares gestoßen zu sein. Aufgabe der Einheit Offen-Ungelöst war es, alte Fälle nach neuen Angriffspunkten zu durchsuchen – die häufig in Bereichen zu finden waren, in denen neue wissenschaftliche Erkenntnisse zur Anwendung gelangten. Von besonderer Bedeutung waren forensische Methoden, die bei der Auswertung von DNA-Spuren und Fingerabdrücken zum Einsatz kamen. Solche Beweise gab es aber im Bonnie-Brae-Fall nicht.

Wegen Sotos persönlicher Verwicklung in den Fall hatte Bosch diese Bedenken seiner Partnerin gegenüber nicht geäußert. Er versprach ihr, die umfangreichen Akten vollständig durchzusehen, ohne darüber jedoch die Merced-Ermittlungen zu vernachlässigen. Der Flug war die erste Gelegenheit, um damit zu beginnen.

Den größten Schaden richtete beim Bonnie-Brae-Brand der Rauch an. Das Feuer selbst beschränkte sich im Wesentlichen auf einen einzigen Flur und einen Kellerraum, in dem zwei Müllcontainer unter zwei Müllentsorgungsschächten standen, in denen die Abfälle der fünf darüberliegenden Wohnetagen entsorgt wurden. Das Feuer zerstörte den Müllraum und drang von dort nur noch bis in den angrenzenden Kellergang vor. Der dabei entstandene Rauch breitete sich jedoch über Treppenhäuser, Flure und Müllschluckerschächte rasch im ganzen Gebäude aus. Feuer und Rauch schnitten Kindern und Betreuern in der provisorischen und nicht behördlich genehmigten Kindertagesstätte in einem der Kellerräume den Fluchtweg ins Freie ab.

Der Fall blieb nicht zuletzt deshalb so lang ungelöst, weil kostbare zwei Wochen vergingen, bis Brandstiftung als Brandursache festgestellt wurde. Eine solche Verzögerung war bei Mordermittlungen normalerweise schwer wettzumachen. Die meisten Fälle, die nicht binnen achtundvierzig Stunden gelöst wurden, wurden nie aufgeklärt. Eine zweiwöchige Verzögerung verringerte bei einem Ermittlungsverfahren die Erfolgsaussichten erheblich.

Zurückzuführen war diese Verzögerung darauf, dass die Brandermittler der Feuerwehr das Feuer ursprünglich als einen Unfall eingestuft hatten. Als Ausgangspunkt des Brands wurde einer der Müllcontainer im Müllraum ermittelt. Die Ermittler erklärten sich den Ausbruch des Feuers damit, dass leicht entflammbare Materialien mit einer brennenden Zigarettenkippe in Berührung gekommen waren, die in einem der Stockwerke in den Müllschlucker geworfen worden war. Es war einen Tag vor der Abholung des Mülls gewesen, und laut Aussagen des Hausmeisters waren die großen Container im Keller voll gewesen. Die Flammen griffen rasch auf die hölzernen Deckenbalken über und breiteten sich im ganzen Müllraum aus. Das Feuer brannte so stark, dass im Container nichts als nasse Asche übrig blieb, als es schließlich gelöscht wurde.

Die Feuerwehr vermutete zwar ein Versehen, aber zugleich schnappten Streifenpolizisten der Rampart Division über ihr Informantennetz Gerüchte auf, dass das Feuer absichtlich gelegt worden war. Der Grundtenor dieser Geschichten war, dass die Pico-Union-La-Raza-Gang den Hausverwalter von Bonnie Brae auf dem Kieker hatte, weil er sie in der Anlage nicht in aller Offenheit Drogen verkaufen lassen wollte. Der Brand hatte dem Mann als Warnung dienen sollen, sich den Drogengeschäften der Gang nicht weiter in den Weg zu stellen. Die Todesopfer waren nicht beabsichtigt gewesen.

Das galt so lange lediglich als Gerede, bis aus dem staatlichen Brandlabor in Sacramento die Untersuchungsbefunde für die verkohlten Abfälle aus dem Müllcontainer zurückkamen. Mittels einer gaschromatographischen Analyse waren in allen untersuchten Proben mindestens je zwei Brandbeschleuniger festgestellt worden: Schmierfett und Varsol. Dem Befund zufolge gab es keine plausible Erklärung, weshalb sich in dem Müllcontainer so große Mengen dieser leicht entflammbaren Chemikalien befunden haben könnten, und von diesem Punkt an ging man bei den Ermittlungen von Brandstiftung aus.

Bosch schaute zu Soto hinüber, die auf ihrem Computer tippte.

»Bist du gerade online?«

»Ja, was brauchst du?«

»Könntest du was für mich googeln? Als einer der Brandbeschleuniger ist hier Varsol aufgeführt. Was ist …«

»Das ist eine Universalverdünnung. Ziemlich teuer. Wird vor allem in Reparatur- und Autowerkstätten zum Reinigen von Motorenteilen verwendet.«

Beeindruckt von ihrer Sachkenntnis, bedachte Bosch seine Partnerin mit einem anerkennenden Blick.

»Habe ich alles gegoogelt, als ich die Akten zum ersten Mal gelesen habe«, sagte sie. »Sobald die Brandbeschleuniger entdeckt waren, schlugen die Ermittlungen eine ganz bestimmte Richtung ein. Weil Varsol teuer ist, nahmen die Ermittler an, dass der Brandstifter problemlosen Zugang dazu hatte und es nicht eigens kaufen musste. Sie gingen davon aus, dass der Täter irgendwo arbeitete, wo dieses Zeug frei verfügbar war. Der Brandstifter verwendete ein Abfallprodukt, das beim Reinigen öliger Maschinenteile anfällt – deshalb das Varsol und das Schmierfett. Wahrscheinlich hat er das Gemisch in einen Behälter gefüllt, angezündet und in den Müllschlucker geworfen.«

»Ein Molotowcocktail.«

»Genau.«

»Hätte es dann nicht eine Explosion geben müssen? Einen Knall? Hätten das die Leute nicht hören müssen?«

Bosch merkte, dass er damit auch sie meinte, die damals – als Kind – zu diesen Leuten gehört hatte.

»Das ist eines der Dinge, an die ich mich am besten erinnern kann: dass ich das gefragt wurde. Der Müllraum war zwar im Keller, aber am anderen Ende des Flurs, wo wir Kinder waren. Und wir waren ganz schön laut, kann ich dir sagen. Zehn Kinder auf engstem Raum. Ich habe jedenfalls nichts gehört. Hätte ich bloß.«

Bosch nickte. Er fragte sich, ob Soto vielleicht Schuldgefühle hatte, weil sie die Brandbombe damals nicht hatte explodieren hören – als sie sieben Jahre alt war und mit ihren Kameraden spielte. Es war nicht ihre Schuld, aber er wusste, dass jemand, der so etwas zwanzig Jahre lang mit sich herumtrug, unmöglich vom Gegenteil zu überzeugen war.

Er wandte sich wieder den Ermittlungsprotokollen zu.

»Sag mir Bescheid, wenn du zur Tamponversicherung kommst«, sagte Soto.

Bosch glaubte, nicht recht gehört zu haben, und blickte zu ihr auf.

»Zur was?«

»Zu der eidesstattlichen Versicherung wegen des Tampons. Ein absoluter Witz.«

Bosch nickte und wandte sich wieder der Ermittlungschronologie zu. Nach Entdeckung der Brandbeschleuniger wurde die Criminal Conspiracy Section des LAPD zu den Brandermittlungen der Feuerwehr hinzugezogen, aber in den inzwischen vergangenen Wochen war die Sache längst ins Stocken geraten.

Die Ermittler konzentrierten sich auf die aus dem Viertel eingehenden Informationen, die darauf hindeuteten, dass der Brand ein aus dem Ruder gelaufener Einschüchterungsversuch einer Gang war. Ein Schlüsselzeuge dafür war der Verwalter der Wohnanlage, der von fortwährenden Drohungen durch die Pico-Union-Gang berichtete. Die CCS beantragte und erhielt einen weit reichenden Durchsuchungsbeschluss, der vier Wochen nach dem verhängnisvollen Brand in den Wohnungen und an den Arbeitsplätzen von neunundzwanzig Gangmitgliedern durchgesetzt wurde. Eine Sondereinheit aus CCS-Ermittlern und Angehörigen der Gang Intelligence Unit schlug vor Tagesanbruch an allen betreffenden Orten gleichzeitig zu. Die Durchsuchung führte zur Sicherstellung von Drogen, Waffen und potenziellem Beweismaterial für die Brandstiftung sowie zur Festnahme von zweiundzwanzig Gangmitgliedern wegen illegalen Drogen- und Waffenbesitzes.

Aus einer Kopie des Dokuments, das nach der Durchsetzung des Durchsuchungsbeschlusses bei Gericht eingereicht wurde, ging hervor, dass kaum etwas beschlagnahmt worden war, was in direkten Zusammenhang mit der Brandstiftung gebracht werden konnte. Das Einzige war ein eine Gallone fassender Behälter Varsol aus einer Autowerkstatt, in der eines der Gangmitglieder, ein gewisser Victor Chapa, als Azubi arbeitete. Alles, was sonst in dem Dokument aufgeführt war, war bloß Schaufensterdekoration – Drogen und Waffen, die, auf einem Tisch ausgebreitet, gutes Bildmaterial für die Medien abgaben, aber als Beweismittel für den Bonnie-Brae-Fall von keinerlei Wert waren.

Allerdings reichten die Beschlagnahmungen und Festnahmen aus, um der Pico-Union La Raza einen empfindlichen Schlag zu versetzen. Da die meisten Gangmitglieder vorbestraft waren, drohte ihnen bereits bei einer Verurteilung wegen eines geringfügigen Vergehens eine Haftstrafe. Das verhalf Jack Harris und seiner Truppe zu einem wirksamen Druckmittel, um die Gangmitglieder dazu zu bringen, mit ihnen zu kooperieren und sich gegenseitig zu belasten.

Der Mann, der diesen Druck ganz besonders zu spüren bekam, war Victor Chapa. Unter den Gangmitgliedern, die der Polizei ins Netz gegangen waren, war er derjenige, der direkten Zugang zu dem Brandbeschleuniger gehabt hatte, der in der Asche des Feuers gefunden worden war. Obwohl ihn der Verwalter des Bonnie Brae Arms nicht als einen der Gangster identifizieren konnte, die ihm gedroht hatten, und obwohl er ein bombenfestes Alibi hatte, galt Chapa als der Mann, der mit hoher Wahrscheinlichkeit den Brandbeschleuniger beschafft und die Brandbombe gebaut hatte. Letztere Annahme gründete auf dem Umstand, dass bei der Durchsuchung seiner Wohnung eine Packung Tampons in seinem Badezimmerschrank gefunden worden war, obwohl er nicht mit einer Frau zusammenlebte. Den CCS-Brandstiftungsexperten war bekannt, dass beim Bau von Molotowcocktails häufig Tampons als Dochte verwendet wurden.

Chapa wurde bei der Durchsuchung seiner Wohnung wegen Kokainbesitzes festgenommen. Als Grund hierfür dienten Rückstände in einer Pfeife, die aus einer Autoantenne gebastelt war. Sie wurde im Wohnzimmer der von vier Männern bewohnten Wohnung in einem Aschenbecher gefunden. Das alles war höchst fadenscheinig und hätte vor Gericht keinen Bestand gehabt, aber es reichte aus, um Chapa achtundvierzig Stunden lang festzuhalten und auszuquetschen. Er wurde ausführlich vernommen und dann zu einem verdeckten Ermittler, der sich als Häftling ausgab, in eine Zelle gesperrt. Abgesehen davon, dass er Angaben zu seinem Alibi machte, rückte Chapa jedoch weder bei seiner Vernehmung noch gegenüber seinem Zellengenossen irgendetwas heraus. Er war damals achtundzwanzig Jahre alt, seit langem Pico-Union-Mitglied und hatte in einem Staatsgefängnis eine Haftstrafe wegen Hehlerei verbüßt. Er knickte nicht ein und wurde nach der Anklageerhebung gegen Kaution freigelassen, nachdem sein Anwalt eine eidesstattliche Erklärung einer Ex-Freundin vorgelegt hatte, in der diese bezeugte, dass die Packung Tampons, die in Chapas Wohnung gefunden worden war, von ihr stammte.

»Die alte Tamponnummer«, sagte Bosch.

»Funktioniert immer«, sagte Soto.

Bosch schaute zu ihrem Bildschirm hinüber und sah einen Stadtplan darauf.

»Was ist das denn?«

»Ich habe das El Chihuahua gefunden. In Tulsa gibt es ein Viertel, das Little Mexico heißt. Dort ist die Bar.«

»Gut. Dann schauen wir heute Abend gleich mal dort vorbei.«

»Sieht aber ganz nach einer Kneipe aus, in der du ziemlich auffallen dürftest, Harry.«

»Das werden wir ja sehen.«

Er wandte sich wieder dem Mordbuch zu. Der Ermittlungschronologie zufolge gab keines der verhafteten Gangmitglieder zu, irgendetwas über den Bonnie-Brae-Brand zu wissen. Sie leugneten jede Beteiligung daran und betrachteten es als Beleidigung, dass ihrer Gang unterstellt wurde, irgendetwas mit dem Tod von neun Menschen zu tun zu haben, von denen die meisten Kinder waren und alle aus La Raza stammten – dem Territorium der Gang.

So gesehen war die ganze Aktion ein Flop, was den Druck auf Harris und sein Team weiter erhöhte. Es war der Fall des Jahres, und die Presse stürzte sich darauf – und die Presseabteilung des LAPD wollte täglich neue Ermittlungsergebnisse sehen.

Diese hohen Erwartungen verleiteten Harris zu einem Bluff, der fatale Folgen hatte. Er entschied sich dafür, Chapa weiter unter Druck zu setzen, indem er über das Informantennetz das Gerücht in Umlauf bringen ließ, dass der Polizei bei der großangelegten Durchsuchung ein kooperationsbereiter Zeuge ins Netz gegangen sei, der in Kürze einer Grand Jury vorgeführt werden sollte.

Harris hoffte, dass Chapa unter dem verstärkten Druck einknicken würde: dass ihm keine andere Wahl bliebe, als nach dem Rettungsring, den ihm die Polizei zuwarf, zu greifen, seine Beteiligung an der Herstellung der Brandbombe zuzugeben und den Namen des Mannes zu nennen, der sie in den Müllschlucker geworfen hatte.

Chapa wurde zu seinem Schutz überwacht, und Harris wartete auf Ergebnisse, als für den Mechaniker das Verhängnis seinen Lauf nahm.

Lange musste Harris nicht warten. Am zweiten Tag der Observierung – nachdem ganz Pico-Union ausgiebig mit der Geschichte von dem kooperationsbereiten Zeugen geimpft worden war – mussten Harris und seine Männer mit ansehen, wie ihr Bluff mit für Chapa höchstwahrscheinlich tödlichen Folgen nach hinten losging.

Das Observierungsteam hatte sich in der Umgebung der Autowerkstatt in der Sixth Street postiert, in der Chapa eine Lehre als Kfz-Mechatroniker machte. Ein Team beobachtete von einem Dach alle Kunden und Autos, die in der Werkstatt aus und ein fuhren. Weitere Teams hielten sich um die nächste Ecke bereit, um Chapa zu folgen, wenn er am Abend nach Hause fuhr.

Chapa fuhr aber nicht nach Hause. Als die Werkstatt schloss und die Garagentore heruntergezogen wurden, war Chapa nicht unter den Angestellten, die sich auf den Heimweg machten. Unter Berufung auf Gefahr im Verzug brachen die Polizisten ohne Durchsuchungsbeschluss in die Werkstatt ein, fanden Chapa dort aber nicht vor. Interne Ermittlungen legten den Schluss nahe, dass Chapa und Mitglieder seiner Gang von dem CCS-Bluff und der Observierung Wind bekommen hatten. Chapa war entweder freiwillig oder gewaltsam im Kofferraum eines Autos aus der Werkstatt weggebracht worden, und obwohl er wegen Nichterscheinens zu einer Gerichtsverhandlung wegen Drogenbesitzes per Haftbefehl gesucht wurde, tauchte er nie wieder auf.

Wegen Chapas Verschwinden und wegen der internen Untersuchung gegen Harris und sein Team, die ihr Vorgehen nach sich zog, gerieten die Ermittlungen ins Stocken. Die Sondereinheit wurde aufgelöst, und der Fall wurde im Laufe der Jahre so lange von einem CCS-Ermittlerteam zum nächsten weitergereicht, bis er schließlich immer mehr reaktiven als proaktiven Charakter annahm. Jedes Mal, wenn ein Mitglied von Pico-Union La Raza verhaftet wurde, vernahm ihn der CCS-Ermittler, der aktuell für den Fall zuständig war, zum Bonnie-Brae-Brand. Dabei kam nie etwas heraus, und der Fall wurde allmählich kalt.

Im hinteren Teil des Ordners, den Bosch gerade durchsah, befand sich ein großes gefaltetes Diagramm, in dem der hierarchische Aufbau von Pico-Union La Raza im Jahr 1993 dargestellt war. Weil es nach Jahren zum ersten Mal wieder entfaltet wurde, brachen und rissen seine Kanten an mehreren Stellen. Soto beugte sich von ihrem Platz zu Bosch, um es mit ihm zu studieren.

»Hast du das schon mal gesehen?«, fragte Bosch.

»Nein, so weit bin ich noch nicht gekommen«, sagte sie.

Das Diagramm enthielt die Namen und Fotos der Anführer der Gang. Bei den meisten Aufnahmen handelte es sich um Karteifotos von früheren Festnahmen. In dem Diagramm war auch vermerkt, ob das jeweilige Gangmitglied 1993 inhaftiert war und was sein Aufgabenbereich in der Gang war, wie zum Beispiel Verkauf, Transport und Herstellung von Drogen, Waffen, Einschüchterungsmaßnahmen und so weiter.

»An diesem Punkt könnten wir vielleicht ansetzen«, sagte Bosch.

»Wie?«, fragte Soto.

»Wir geben die Namen ein. Einige werden schon tot sein, aber ein paar sind bestimmt im Gefängnis. Das können wir uns vielleicht zunutze machen. Wir besuchen sie und bieten ihnen eine frühzeitige Entlassung an. Vielleicht knickt einer von ihnen ein. Falls hinter dem Brand jemand aus dieser Gang steckt, muss jemand darüber Bescheid wissen. Wenn wir also auf den Richtigen stoßen und der außerdem aus dem Knast kommen möchte, haben wir vielleicht Glück.«

»Warum haben das nicht schon Whittaker und Dubose getan?«

»Weil sie faul sind. Wenn es in einem Fall keine wissenschaftlich verwertbaren Ansatzpunkte gibt, gehen sie zum nächsten über. Damit sie bloß nicht das Büro verlassen müssen.«

Vorsichtig machte sich Bosch daran, das Diagramm wieder zusammenzufalten, ohne es weiter zu beschädigen.

»Sieh bloß zu, dass du nicht so wirst«, fügte er hinzu. »Wenn du eine gute Ermittlerin sein willst, musst du losziehen und Klinken putzen.«

»Das werde ich, Harry«, sagte Soto. »Versprochen.«

Der Pilot sagte durch, dass sie sich im Anflug auf Dallas befanden. Bosch beschloss, die Ordner beiseitezulegen und seinen Augen eine Pause zu gönnen. Er musste noch viel durchsehen, darunter auch die Umschläge mit den Zeitungsmeldungen zu dem Fall. Das alles musste warten, bis er das nächste Mal wieder Zeit für den Bonnie-Brae-Fall hatte.

»Was meinst du?«, fragte er Soto. »Ist Chapa tot oder noch am Leben?«

»Garantiert tot«, sagte Soto. »Sonst wäre er längst irgendwo aufgetaucht. Wahrscheinlich haben sie ihn irgendwo in der Wüste verscharrt.«

Bosch nickte nur. Wahrscheinlich hatte sie recht. Chapa war nicht aus freien Stücken aus dieser Werkstatt verschwunden. Sobald der Geruch von Informantenblut im Wasser war, kannte eine Gang keine Loyalität mehr.

Das Flugzeug setzte zum Landeanflug auf Dallas an, und Bosch wechselte das Thema.

»Magst du Barbecue?«, fragte er.

»Na ja«, sagte sie. »Ab und zu.«

Das hörte sich nicht begeistert an. Bosch nickte nur.

»Warum?«, fragte sie.

»Im DFW-Terminal gibt es ein richtig gutes Lokal, das Cousin’s. Dort würde ich gern was essen, bevor wir weiterfliegen.«

»Dann schlage ich vor, wir treffen uns am Gate. Ist das okay für dich?«

»Klar. Hast du vor unserer Abreise einen Blick in die ›Bibel‹ geworfen? Stand irgendwas über Tulsa drin?«

Damit meinte er eine Art allgemeines Tagebuch, das die Ermittler der Einheit über ihre Dienstreisen in andere Städte führten. Sie verzeichneten darin gute Essenslokale und Übernachtungsmöglichkeiten, die im Rahmen des Spesenbudgets lagen. Außerdem enthielt die »Bibel« Tipps für den Umgang mit den lokalen Polizei- und Justizbehörden. Die Einheit bestand beinahe zehn Jahre, und es gab keinen Bundesstaat, über den nichts darin stand. Die Bibel war voll mit Reisetipps, und es gab sogar Pläne, sie in Buchform zu veröffentlichen. Auch einen Titel hatten sie schon dafür: Blue Plate Special: Wo Cops günstig schlemmen, schlafen und schlucken.

»Klar«, sagte Soto und schlug ihr Notizbuch auf. »Frühstück im Jimmy’s Egg, Abendessen im Mahogany – obwohl sich das nach einem Stripclub anhört. In einem anderen Laden, im Brownie’s, soll es gute Pies geben.«

Bosch grinste.

»Gute Pies – dieser Eintrag muss von Rick Jackson stammen, bevor er in Rente gegangen ist. Er stand total auf Pies.«

»Richtig. Er ist von Jackson.«

»Steht auch was über das Tulsa PD drin?«

»Ja. Jackson hat einen Ermittler empfohlen, mit dem er zusammengearbeitet hat. Ricky Childers. Er leitet die Nachtschicht bei den Detectives – zumindest war das vor zwei Jahren so. Jackson hat ›schwer in Ordnung‹ geschrieben.«

»Gut, dann wenden wir uns an ihn.«

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15

Zu den ungeschriebenen Gesetzen der Einheit Offen-Ungelöst gehörte, sich bei einer Dienstreise bei der örtlichen Polizeibehörde zu melden und sie darüber in Kenntnis zu setzen, weshalb man in der Stadt war und was man vorhatte. Normalerweise war das nur eine höfliche Geste, und die Ermittler aus Los Angeles erhielten anstandslos die Erlaubnis, sich an die Arbeit zu machen. Häufig sah es die lokale Polizei gern oder drang sogar darauf, dass dabei jemand aus ihren Reihen mitkam. Und manchmal war der Besuch aus L.A. sogar auf lokale Unterstützung angewiesen, um jemanden zu finden oder festzunehmen. Wie er Soto bereits erklärt hatte, hatte Bosch jedoch die Erfahrung gemacht, dass es zu Problemen führen konnte, wenn man seinen Besuch telefonisch ankündigte.

Manchmal handelte die Polizei vor Ort vorschnell und spähte die Zielpersonen allein aus, was diese nicht selten warnte oder aufscheuchte. In einigen Fällen waren die Kollegen auch einfach losgezogen und hatten den Verdächtigen verhaftet, bevor Bosch eintraf, wodurch sie ihn der Möglichkeit beraubten, den Verdächtigen zu vernehmen, bevor er offiziell festgenommen war und sich hinter seinem Anwalt verschanzen konnte. Es war nicht einmal auszuschließen, dass der Polizist, mit dem Bosch telefonierte, den Verdächtigen persönlich kannte.

Einmal hatte Bosch einen Detective in St. Louis angerufen, um anzukündigen, dass er dort einen Mordverdächtigen verhaften wollte. Was er dabei nicht wissen konnte, war, dass der Kollege, mit dem er telefonierte, mit dem Mann, den Bosch zu verhaften beabsichtigte, verschwägert war. Von diesem Verwandtschaftsverhältnis erfuhr Bosch erst, als er in St. Louis ankam und feststellen musste, dass der Verdächtige in der Nacht zuvor untergetaucht war.

»Seitdem mache ich das nicht mehr«, sagte Bosch. »Jetzt rücke ich immer unangemeldet an.«

Es war kurz vor acht Uhr abends, als sie die Polizeizentrale in Downtown betraten. Weil der weitere Verlauf des Abends nicht abzusehen war und Bosch ihre Reservierung nicht ablaufen lassen wollte, falls sie es bis Mitternacht nicht in ihr Hotel schafften, hatten sie ihre Zimmer bereits davor bezogen.

Der uniformierte Polizist am Empfang schien von ihren LAPD-Dienstmarken nicht sonderlich beeindruckt, erklärte sich aber bereit, im Bereitschaftsraum der Ermittler anzurufen und sich zu erkundigen, ob Detective Childers gerade Zeit hatte.

Sie hatten Glück. Childers war da und bat den Polizisten, Bosch und Soto zu ihm hochzuschicken.

Sie nahmen den Lift in den ersten Stock, wo sich vor dem Eingang zu den Büros der Detectives ein weiterer Schalter befand. Er war nicht besetzt, und sie mussten eine Minute warten, bis ein Mann durch die Tür hinter dem Schalter kam.

»Wie geht’s Rick Jackson?«, fragte er.

»Gerade in Rente gegangen«, sagte Bosch. »Und egal, wo er sich gerade rumtreibt, ist er wahrscheinlich golfen.«

»Hoffentlich.«

Der Detective streckte seine Hand über den Schalter.

»Ricky Childers. Ich bin nachts für den Laden hier zuständig.«

Sie schüttelten sich die Hände, und Bosch reichte Childers seine Dienstmarke, statt sie nur hochzuhalten, wie er das unten getan hatte. Soto machte es genauso. Es war ein Zeichen des Respekts.

»Haben Sie vorher angerufen?«, fragte Childers. »Vom Captain habe ich nämlich nichts gehört.«

»Nein, wir kommen unangemeldet«, sagte Bosch. »Wir haben heute Morgen einen Hinweis auf einen Kerl bekommen, mit dem wir reden müssen, und sind sofort zum Flughafen gefahren. Wir sind nicht mehr dazu gekommen, vorher anzurufen.«

Childers nickte zwar, aber Bosch war nicht sicher, ob er ihm die Ausrede abnahm. Childers machte einen erfahrenen und kompetenten Eindruck. Er war Mitte vierzig und gut in Form. Er hatte einen Südstaatenakzent und einen langen Schnurrbart, dessen Enden an den Mundwinkeln nach unten hingen. Das alles verlieh ihm etwas von der Aura eines Revolverhelden aus dem Wilden Westen, und Bosch vermutete, dass er das durchaus wusste und auch pflegte. Er trug kein Jackett und hatte seine Dienstwaffe in einem Schulterholster. Auch das passte ins Bild.

»Um wen geht es denn?«, fragte er.

»Ein Zeuge in einem Fall, an dem wir gerade arbeiten«, sagte Bosch. »Ein Mordfall. Wir müssen noch mal mit ihm reden, weil Verschiedenes darauf hindeutet, dass er uns nicht alles erzählt hat, was er weiß.«

»Er hat Ihnen also was verheimlicht, hm?«, sagte Childers. »Nicht gut. Hat dieser Bursche auch einen Namen?«

»Angel Ojeda«, sagte Soto. »Er ist neununddreißig, und wir glauben, dass er schon neun oder zehn Jahre hier lebt.«

Sie reichte Childers eine Kopie von Ojedas letztem kalifornischem Führerschein.

»Neun oder zehn Jahre«, sagte Childers. »Dann ist das also ein kalter Fall?«

»Etwas in der Art«, sagte Bosch. »Unser Mann soll nach Tulsa gekommen sein, um hier in einer Bar zu arbeiten. Im El Chihuahua. Sagt Ihnen der Name was?«

»Aber klar kennen wir den Schuppen. Er ist in der Garnet in East Tulsa. In Little Mexico.«

»Was ist das für ein Laden?«

»Ziemlich übles Loch, mit einem Billardtisch. Meistens muss mehrmals die Woche eine Streife vorbeischauen, um einen Streit zu schlichten. Und dieser Typ arbeitet dort, sagen Sie?«

»Unsere Information ist fast zehn Jahre alt. Es ist nur ein Ausgangspunkt.«

»Wenn Sie möchten, kann ich Sie hinbringen. Aber sehen wir erst nach, ob wir irgendwas über diesen Mr. Ojeda haben. Spreche ich das richtig aus, Detective Soto? Das J wie ein H?«

»Ja, genau so«, sagte Soto.

Childers deutete auf eine Klappe am Ende des Schalters und winkte seine Besucher nach hinten. Im Zuge seiner Ermittlungen hatte Bosch Bereitschaftsräume im ganzen Land zu sehen bekommen. Irgendwie sahen sie alle gleich aus. Der Bereitschaftsraum in Tulsa hätte auch in Seattle oder Baltimore oder Tampa sein können. Mit Papieren übersäte Schreibtische, Wände aus Aktenschränken, Steckbriefe an allen Wänden und Türen. Wegen der späten Stunde war der Raum fast leer. An einem der Schreibtische sah Bosch einen Polizisten in Uniform, an einem anderen einen Detective. Childers führte sie zu seinem Abteil.

»Schnappen Sie sich zwei Stühle«, sagte er.

Bosch und Soto zogen sich von leeren Schreibtischen Stühle heran. Als alle saßen, stellte Childers das kleine Radio aus, das auf seinem Schreibtisch leise Countrymusik dudelte. Es hörte sich nach Hank Williams jr. an.

»Dann wollen wir mal sehen, was wir über diesen Burschen haben.«

Childers schaute auf die Kopie von Ojedas Führerschein und tippte die Angaben in seinen Computer ein. Bosch vermutete, dass er eine interne Datenbank abfragte, ob Ojeda jemals mit der Polizei von Tulsa zu tun gehabt hatte. Soto hatte bereits vor ihrer Abreise aus L.A. in den nationalen Datenbanken nachgesehen, aber nichts gefunden.

Childers drückte die Eingabetaste und hob die Hände, als hätte er gerade einen Zaubertrick vorgeführt. Wenige Sekunden später erschienen drei Wörter auf dem Bildschirm.

Keine Übereinstimmung gefunden

»Mist«, meinte Childers. »Wenn er im Chihuahua gearbeitet hat, müsste er eigentlich mal als Zeuge, Opfer, Anzeigenerstatter oder sonst was aufgetaucht sein. Sind Sie sicher, Ihre Info ist richtig?«

»Sie war richtig«, sagte Bosch. »Vor zehn Jahren. Vielleicht hat er sich einen anderen Namen zugelegt. Was spuckt der Computer aus, wenn Sie bloß El Chihuahua eingeben?«

»Haben Sie die ganze Nacht lang Zeit?«

Childers gab den Namen der Bar ein, und diesmal zeigte der Bildschirm 792 Treffer an.

»Und diese Daten reichen nur sieben Jahre zurück«, fügte er hinzu. »Davor hatten wir noch alles auf Papier. Wollen Sie sich an den Computer setzen und das alles durchsehen? Können Sie gern, wenn Sie möchten.«

Bosch überlegte kurz, wie sie ihre Zeit am sinnvollsten nutzen und die Computersuche einengen könnten. Soto kam ihm zuvor.

»Ich würde sagen, wir sehen uns den Laden einfach mal an«, schlug sie vor. »Vielleicht ist er ja da. Deshalb sind wir doch hergekommen.«

»Einen Versuch wäre es jedenfalls wert«, sagte Childers.

Bosch nickte.

Childers fuhr. Little Mexico lag etwa zwanzig Minuten östlich von Downtown. Es war dunkel, aber die Straßen waren gut beleuchtet, und Bosch bot sich nicht das Bild, das er erwartet hatte. Die Straßen waren breit mit grasbewachsenen Mittelstreifen. Es gab Häuser und Kirchen und Betriebe mit Freiflächen drumherum. Auch stillgelegte Betriebe gab es. An einer geschlossenen Tankstelle stand ein Streifenwagen. Bosch musste sehr lang und genau schauen, bis er irgendwelche Graffiti entdeckte.

»Das ist also Ihr Barrio«, sagte er.

»Ja, das ist es«, sagte Childers.

Bosch hatte Soto vorne einsteigen lassen und saß auf dem Rücksitz. So konnte er neben Ojeda sitzen, falls sie ihn fanden und zur Vernehmung in die Zentrale brachten.

Zuerst fuhr Childers langsam am El Chihuahua vorbei. Für Bosch sah die Bar so aus, als wäre sie ursprünglich ein Pizza-Hut-Restaurant gewesen. Das rote Dach war immer noch da, nur die Fenster waren übermalt, und an der Fassade waren alle möglichen handbemalten Sperrholzschilder angebracht, die cervezas, chicharones und desportes anpriesen. Auf einem an einer Stange befestigten Leuchtschild war neben dem Namen der Bar eine Cartoondarstellung des gleichnamigen Hundes, der seinerseits nach dem mexikanischen Bundesstaat benannt war. Kampflustig die Zähne fletschend, trug er Boxhandschuhe an seinen erhobenen Vorderpfoten.

Es war fast zehn Uhr, und der Parkplatz war voll. Mehrere Männer standen Bier trinkend und rauchend vor den Türen des Gebäudes herum.

»Das ist schon mal der erste Verstoß«, sagte Childers. »Gegen das Offene-Behälter-Gesetz – sie dürfen im Freien nicht trinken.«

»Gut«, sagte Bosch. »Das können wir uns zunutze machen.«

Sobald sie an der Bar vorbeigefahren waren, hielt Childers am Straßenrand. Er sah im Rückspiegel Bosch an, weil er wusste, dass er im Team mit Soto das Sagen hatte.

»Wie soll’s jetzt weitergehen?«, fragte er.

Bosch dachte kurz nach.

»Wir sind an der stillgelegten Tankstelle an einem Shamu vorbeigefahren«, sagte er. »Können wir den zur Verstärkung mitnehmen?«

»Ein Shamu?«, fragte Childers.

»Der Schwarzweiße, der Streifenwagen. Hat so ausgesehen, als hätte er ein paar Strafzettel verteilt.«

»Shamu – wie der Orca aus der Sea-World-Show. Witzig. Ja, ich kann ihn herrufen.«

»Gut, dann soll er mit uns kommen. Wir gehen alle rein und schauen uns in dem Laden um. Ist unser Mann da, fordern ihn die Uniformierten auf, nach draußen zu kommen, weil wir wegen des Trinkens in der Öffentlichkeit ein Wörtchen mit ihm reden müssen. Wenn das klappt, setzen wir ihn ins Auto, und dann übernehmen Lucy und ich. Wir sagen ihm nicht, dass wir aus L.A. kommen, und verwenden Ihre Dienstmarken.«

Childers nickte.

»Alles klar.«

Er nahm das Funkgerät zur Hand und forderte die Streife über die Zentrale auf, zum Chihuahua zu kommen. Dann meldete er sich ab und legte das Mikrophon beiseite.

»Kann es mit der Klientel in dem Schuppen schnell Zoff geben?«, fragte Bosch.

»Da rechne ich eigentlich nicht mit Problemen«, sagte Childers. »Aber viele Frauen sind in dem Laden sicher nicht. Detective Soto könnte sie vielleicht … auf dumme Ideen bringen, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Machen Sie sich um mich mal keine Gedanken«, sagte Soto. »Ich bin nicht mitgekommen, um im Auto zu warten.«

Der Ton, in dem sie das sagte, lud nicht zu weiteren Diskussionen ein.

»Na, dann gut«, sagte Childers.

Sie warteten ein paar Minuten, bis der Streifenwagen auftauchte. Childers blendete kurz auf, und die Streife überquerte die Gegenfahrbahn, um Fahrerseite an Fahrerseite neben Childers’ Auto anzuhalten. Es war typisch für finanziell klamme Kommunen, eine Ein-Mann-Streife. Childers kannte den Streifenpolizisten, aber er stellte ihm Bosch und Soto nicht vor, sondern beließ es bei dem Hinweis, dass sie aus Los Angeles waren. Er erklärte ihm Boschs Plan, und der Streifenpolizist sagte, seinetwegen könnte es losgehen.

Childers wendete und folgte dem Streifenwagen zurück zur Bar. Auf dem Parkplatz gab es keine freien Plätze. Sie fuhren einmal um das Gebäude und hielten an der Tür, vor der eine Gruppe trinkender und rauchender Männer stand. Als diese den Streifenwagen sahen, verdrückten sie sich nach drinnen.

Die Polizisten stiegen aus ihren Autos und gingen auf den Eingang zu. Aus der Bar kam stampfende Musik. Bosch ging links von Soto. Das machten sie immer so, wenn sie sich einer Tür näherten und nicht wussten, was sie dahinter erwartete. Er war Linkshänder und sie Rechtshänderin. Das war die sicherste Aufstellung.

Der Streifenpolizist war knapp eins neunzig groß und kräftig gebaut. Wegen der kugelsicheren Weste unter seiner Uniform wirkte seine Statur noch imposanter. Er betrat die Bar als Erster und bahnte ihnen einen Weg durch die Menge. Wie erwartet, zog Soto viele Blicke auf sich, was Bosch entgegenkam. Er ließ den Blick über die Gesichter wandern und hielt nach einem Ausschau, das Ähnlichkeit mit dem zehn Jahre alten Foto des Musikers in seinem kalifornischen Führerschein hatte.

Er hatte Glück. Fast sofort entdeckte er auf der rechten Seite hinter dem Tresen einen Mann, der wie Ojeda aussah. Er schien einer von drei Barkeepern zu sein, nahm aber keine Bestellungen entgegen und öffnete keine Bierflaschen. Er lehnte hinter dem Tresen neben der Registrierkasse an der Theke und beobachtete das volle Lokal. Es dauerte nicht lang, bis sein Blick auf Bosch traf und in dem Meer brauner Gesichter das weiße registrierte. Bosch war sofort klar, dass er ihn wahrscheinlich als Cop ausgemacht hatte. Aber er bezweifelte, dass Ojeda – wenn es Ojeda war – in ihm einen Cop aus L.A. erkannt hatte.

Inzwischen waren Bosch und Soto nicht mehr nebeneinander. Der Pfad durch die Menge war so schmal, dass sie hintereinander gingen.

Soto war wesentlich kleiner als Bosch, und die Gäste der Bar verstellten ihr den Blick. Aus den Lautsprechern dröhnte elektronische Tanzmusik mit lateinamerikanischem Rhythmus. Über der Bar und oben an den Wänden waren Flachbildschirme angebracht, auf denen Fußball und Boxen lief. In der Luft hing der unverkennbare Geruch von Marihuana.

Bosch beugte sich über Sotos Schulter und sagte ihr laut ins Ohr: »Er ist hier. Hinter der Bar. Sag Childers Bescheid.«

Die Nachricht wurde weitergeleitet, und als der kleine Trupp die Seite des Tresens erreichte, hatte auch der Streifenpolizist seine Anweisungen erhalten. Er winkte den Mann neben der Registrierkasse zu sich und forderte ihn auf, mit ihm nach draußen zu kommen. Nach kurzem Zögern machte der Mann eine Handbewegung in Richtung Publikum, als wolle er zum Ausdruck bringen, er müsse bleiben, um in der Bar nach dem Rechten zu sehen. Der große Streifenpolizist beugte sich weiter über den Tresen und sagte etwas, das den Mann überzeugte. Er hob die Klappe in der Theke an und kam hinter dem Tresen hervor. Er gab einem der Barkeeper ein Handzeichen und steuerte auf die nächste Tür zu. Der Streifenpolizist lotste ihn jedoch zu der Tür, durch die Bosch und seine Mannschaft hereingekommen waren, und sie durchquerten die Bar erneut und traten nach draußen.

Sobald sie im Freien waren, ging der Mann, auf den sich Bosch eingeschossen hatte, sofort in die Offensive. Seine Entrüstung richtete sich gegen den uniformierten Streifenpolizisten, obwohl er hätte wissen müssen, dass immer die Typen in Zivil das Sagen hatten.

»Was wollen Sie eigentlich von mir? Ich führe hier ein Lokal.«

»Beruhigen Sie sich erst mal, Sir«, sagte der Uniformierte. »Es gibt da ein Problem, das wir …«

»Ein Problem? Es gibt kein Problem.«

Bosch war sicher, dass der Mann Ojeda war, und er war froh, dass er Englisch sprach.

»Kevin, lassen Sie mich mit dem Mann reden«, sagte Childers.

Der Streifenpolizist trat zurück, und Childers pflanzte sich vor dem Barkeeper auf.

»Wie heißen Sie, Sir?«

»Wieso? Was geht Sie mein Name an?«

»Weil wir hier ein großes Problem haben, Sir, und wenn Sie nicht mit uns kooperieren, wird es noch größer. Also, wie heißen Sie!«

»Francisco Bernal. Zufrieden jetzt?«

»Haben Sie einen Ausweis einstecken, Francisco Bernal? Einen Führerschein?«

»Ich fahre nicht Auto. Ich lebe hinter dem Tresen.«

»Schön für Sie. Dann vielleicht eine Greencard? Einen Pass?«

Der Mann sah Soto an. Sein Blick war voller Verachtung, dass sie bei so etwas mitmachte. Er fischte seine Geldbörse aus der Tasche, nahm ein gefaltetes Blatt Papier heraus und reichte es Childers. Der Streifenpolizist entfaltete es und warf einen kurzen Blick darauf, bevor er es an Bosch weitergab. Dann trat er ein wenig zur Seite.

Bosch studierte das Dokument, während der Streifenpolizist es mit seiner Taschenlampe beleuchtete. Es war eine Fotokopie einer Permanent Resident Card, die den Mann als Francisco Bernal auswies. Offiziell war jeder Inhaber einer Greencard verpflichtet, sie ständig bei sich zu tragen. Tatsache war allerdings, dass eine Permanent Resident Card kostbar war und nur schwer zu ersetzen, wenn sie verloren ging oder gestohlen wurde. Deshalb schlossen die meisten Leute die Originale weg und hatten nur Kopien einstecken. Bei routinemäßigen Polizeikontrollen wurden diese Kopien in der Regel akzeptiert. Bosch war sich jedoch darüber im Klaren, dass es einfacher war, die Kopie einer Greencard zu fälschen als das Original.

Während Bosch das Dokument in Augenschein nahm, kamen ein paar Gäste nach draußen, um zu sehen, was los war. Childers ging entschlossen auf sie zu, deutete auf die Tür und forderte sie auf, wieder nach drinnen zu gehen. Sie gehorchten sofort.

Bosch blickte von dem Dokument auf und betrachtete den Mann, den er nach wie vor für Angel Ojeda hielt.

»Sie wissen doch, dass Sie immer das Original dabeihaben müssen.«

Der Mann schüttelte frustriert den Kopf.

»Quatsch.«

Bosch stellte sich ganz dicht vor ihn und hielt ein gefaltetes Blatt Papier hoch, das er dabeihatte.

»Ist das auch Quatsch?«, fragte er.

Der Mann riss Bosch das Papier aus der Hand und entfaltete es. Es war die Kopie des kalifornischen Führerscheins mit seinem alten Foto darauf. Bosch sah Wiedererkennen in den Augen des Barkeepers aufblitzen. Es bestätigte ihm, dass er Ojeda vor sich hatte.

»Sie haben gerade einen Polizisten belogen«, sagte Bosch. »Sie haben gerade, glaube ich, ein gefälschtes Ausweis- und Einwanderungsdokument vorgelegt. Ist Ihnen klar, was das bedeutet?«

Bosch machte einen Schritt zurück und nickte dem Streifenpolizisten zu.

»Nehmen Sie ihn fest, Kevin.«

Der Streifenpolizist knipste seine Taschenlampe aus und machte sich an die Arbeit.

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16

Genauso wie für Bosch alle Bereitschaftsräume gleich aussahen, ähnelten sich auch die Verhörzimmer: ausnahmslos nüchterne, hell beleuchtete Kabuffs, die in denen, die dort auf ihre Vernehmung warteten, ein Gefühl von Aussichtslosigkeit wecken sollten. Sie ließen Ojeda fast eine Stunde schmoren, bevor Bosch das Zimmer betrat. Zuerst wollte Bosch ihn sich allein vornehmen, und wenn dabei nichts herauskam, sollte Soto ihn ablösen und versuchen, dem Zeugen auf anderem Weg beizukommen. Bis dahin würde sie Boschs Vorgehen in einem anderen Zimmer auf Video verfolgen.

Ojeda saß an einem kleinen Tisch. Im kalten Licht des Vernehmungszimmers sah Bosch, dass er ein gutaussehender Mann mit vollem schwarzem Haar, glatter Haut und einer schlanken Figur war. Aus seinen dunklen Augen sprach eine Mischung aus Überdruss und Traurigkeit. Bosch ließ sich auf dem Stuhl ihm gegenüber nieder und warf die Kopie von Ojedas vorgeblicher Greencard auf den Tisch.

»Wie soll ich Sie ansprechen?«, fragte er. »Angel oder Francisco?«

»Ich möchte, dass Sie mir einen Anwalt holen«, sagte Ojeda. »Ich kenne meine Rechte.«

Bosch nickte.

»Sie haben das Recht auf einen Anwalt. Aber wissen Sie auch, was passiert, wenn Sie sich einen Anwalt nehmen? Sie kommen ins Gefängnis, und wir drücken Ihnen eine Einwanderungsverwahrung auf, und für die gibt es keine Kaution.«

Über Ojedas Gesicht huschte ein gequälter Ausdruck.

»So ist das nun mal«, fuhr Bosch fort. »Wir haben uns bei der Einwanderungsbehörde erkundigt und wissen, dass Ihre Papiere gefälscht sind. Damit können Sie sich höchstens den Arsch abwischen, zu mehr taugen die nämlich nicht.«

Das war vor allem ein Bluff. Die Chance, von der Einwanderungsbehörde an einem Freitagabend kurz vor Mitternacht eine Auskunft über eine bestimmte Person zu erhalten, war gleich null. Aber Bosch war sicher, dass Ojeda auf den Namen Francisco Bernal keine gültige Greencard hatte. Dazu hätten seine Fingerabdrücke von der Einwanderungsbehörde überprüft werden müssen, und dann wäre sein richtiger Name an den Tag gekommen.

»Es wird also Folgendes passieren«, fuhr Bosch fort. »Nachdem Sie ungefähr einen Monat im Gefängnis gesessen haben, bekommen Sie eine Verhandlung vor einem Richter. Dabei werden Sie allerdings herzlich wenig tun können, was Ihnen weiterhilft. Denn Ihre Papiere sind nun mal gefälscht, und dafür gibt es kein Pardon, mein Freund. Das heißt, Sie werden zurück nach Chihuahua verfrachtet.«

Das ließ er kurz wirken, bevor er weitersprach.

»Wollen Sie das wirklich? Wenn ja, brauchen Sie bloß zu nicken, dann bringe ich Sie ins Gefängnis und gebe Ihnen sogar noch fünfundzwanzig Cent, damit Sie diesen Anwalt anrufen können, der Ihnen sowieso nicht helfen kann.«

Ojeda verschränkte die Arme über der Brust. Sie hatten ihm die Handschellen abgenommen, bevor sie ihn in das Vernehmungszimmer gesetzt hatten. Das war ein kleiner Wink gewesen, dass sie etwas von ihm wollten und vielleicht mit sich reden ließen. Offensichtlich war er zu versteckt gewesen, wenn Ojeda jetzt sofort einen Anwalt verlangte.

»Nur ich kann Ihnen helfen«, sagte Bosch.

Jetzt begann Ojeda das Spiel zu durchschauen.

»Was wollen Sie?«, fragte er.

Bosch fasste an seinen Gürtel und zog seine Dienstmarke ab. Er legte sie so auf den Tisch, dass Ojeda sie lesen konnte. Die Arme immer noch über der Brust verschränkt, beugte sich Ojeda vor und tat genau das.

»L.A.? Warum sind Sie hier?«

»Das wissen Sie ganz genau, Angel.«

»Nein, weiß ich nicht. Ich war nicht mehr in L.A., seit …«

»Orlando Merced ist tot.«

Ojeda schaute zu Bosch auf. Er wusste es nicht, hatte es nicht mitbekommen.

»Er ist vor drei Tagen gestorben. Wegen der Kugel, die in seiner Wirbelsäule steckte. Wegen der Kugel, die eigentlich Ihnen gegolten hatte.«

Ojeda setzte sich kerzengerade auf und sah Bosch scharf an.

»Sie haben uns vor zehn Jahren belogen, Angel. Sie haben durch Unterlassung gelogen. Wissen Sie, was das bedeutet? Dass Sie nicht die ganze Wahrheit sagen, dass Sie uns nicht alles sagen, was Sie wissen.«

»Ich habe nichts gewusst.«

»O doch, das haben Sie sehr wohl. Sie haben alles gewusst. Sie haben es uns nicht gesagt, und …«

»Nein!«

»… das ist Strafvereitelung. Aber das war damals. Inzwischen geht es um einen Mord, und wenn Sie uns jetzt nicht helfen, helfen Sie dem Mörder, und das ist ein ganz anderes Kaliber. Das nennt man Beihilfe nach der Tat. Beihilfe zum Mord. Und das heißt, dass Sie erst nach Chihuahua zurückgeschickt werden, nachdem Sie Ihre Strafe in einem kalifornischen Gefängnis abgesessen haben.«

»Das ist doch kompletter Schwachsinn.«

»Wer hat damals auf Sie geschossen, Angel? Wer hat Sie dazu gebracht, sich nach Oklahoma abzusetzen und sich einen anderen Namen zuzulegen?«

Ojeda schüttelte den Kopf, als wollte er Boschs Worte daran hindern, in seine Ohren zu gelangen.

»Niemand hat mich dazu gebracht, irgendetwas zu tun. Das sehen Sie völlig falsch. Ich hab meinen Namen geändert, weil die Bar meinem Onkel gehört hat und er wollte, dass ich nach Tulsa komme und mich als sein Sohn ausgebe. Deshalb habe ich seinen Namen angenommen, das ist alles.«

Bosch langte über den Tisch, nahm seine Dienstmarke wieder an sich und befestigte sie an seinem Gürtel. Das verschaffte ihm Zeit, um sich zu überlegen, wie er weiter vorgehen sollte. Ihm fiel der Name aus dem Gästebuch des Mariachi Hotel ein, und er vermutete, dass er damit Zeit gewinnen konnte.

»Wer ist Rodolfo Martin?«, fragte er.

Ojeda schüttelte verständnislos den Kopf.

»Keine Ahnung. Ich habe den Namen nie gehört.«

»Er war in dem Hotel an der Plaza. Er hat den Schuss abgegeben, und Sie haben ihn gesehen. Das haben wir auf Video, Angel. Deshalb sind Sie weggerannt. Sie haben den Mann mit dem Gewehr gesehen, und Sie haben gesehen, dass er auf Sie gezielt hat. Die Kugel, die Merced getroffen hat, hat Ihnen gegolten.«

»Nein. Ich habe niemand gesehen. Ich …«

»Wer ist Rodolfo Martin?«

»Das weiß ich nicht!«

Bosch beruhigte sich wieder und fuhr in normalem Ton fort.

»Sie müssen mir schon die ganze Geschichte erzählen, sonst kann ich Ihnen nicht helfen. Erzählen Sie mir, was passiert ist.«

Zum ersten Mal nickte Ojeda, statt den Kopf zu schütteln. Jetzt wusste Bosch, dass er es geschafft hatte. Ojeda würde mit der Sprache herausrücken. Er wartete, und schließlich begann Ojeda mit gesenktem Kopf zu sprechen.

»Als ich noch Musiker war, kam ich ziemlich gut bei den Frauen an. Bei netten Frauen. Jetzt, in der Bar, komme ich auch noch gut bei Frauen an, aber bei anderen.«

Das war nicht, was Bosch zu hören erwartet hatte, aber er nickte. Er konnte es gut verstehen. Ojeda war ein auffallend gutaussehender Mann und Musiker – zumindest war er das früher gewesen.

Boschs Tochter hatte ihm vor kurzem von einer Studie erzählt, auf die sie im Internet gestoßen war und der zufolge Frauen, die von einem Mann angesprochen werden, eher einem Mann mit einem Musikinstrument ihre Telefonnummer geben als einem Mann mit Aktentasche.

»Mhm.«

»Und dann bin ich an die Falsche geraten, und so ist alles losgegangen.«

Bosch hatte angenommen, es ginge um Drogen. Nicht um eine Frau.

»Dann erzählen Sie mir von dieser Frau. Wer war sie? Wo haben Sie sie kennengelernt?«

Ojeda kratzte sich beim Sprechen am Nacken.

»Wir hatten einen Auftritt. In einer Villa. Wie eine Burg, oben auf dem Berg, es gab ein großes Bankett, für einen Promi, mit vielen Gästen. Dort habe ich sie kennengelernt. Nach unserem Auftritt, als wir unsere Instrumente zusammengepackt haben, bin ich nach draußen gegangen, um eine zu rauchen. Sie war auch da, und wir haben zusammen geraucht. Sie hat mir ihre Telefonnummer gegeben und gesagt, ich soll sie anrufen.«

»Und? Haben Sie das?«

»Sie sah sehr gut aus. Ich habe sie angerufen.«

»War sie verheiratet?«

Ojeda nickte.

»Sie war mit dem Mann verheiratet, dem die Villa gehörte. Ein sehr einflussreicher Mann. Sehr reich. Die Leute nannten ihn den Betonkönig. Es war ihre Villa.«

»Da war also die Frau dieses Königs mit seiner Burg, und sie wollte, dass Sie sie anrufen.«

Das war keine Frage, sondern Bosch brachte Ojedas Geschichte auf den Punkt und unterstrich so ihre Absurdität.

»Sie hat mir erzählt – aber das war erst später –, sie hat gesagt, sie würde sich sehr einsam fühlen, könnte ihn aber nicht verlassen, weil er gefährlich wäre. Sehr mächtig, und das ganze Geld hat ihm gehört. Er hat sie einen entsprechenden Vertrag unterschreiben lassen.«

»Einen Ehevertrag. Wann genau war dieser Auftritt, bei dem Sie sie kennengelernt haben?«

»Keine Ahnung. Das weiß ich nicht mehr.«

»Wie lang etwa vor dem Schuss auf Merced.«

»Schwer zu sagen. Aber jedenfalls davor. Klar.«

»Waren Sie damals schon bei Ihrer neuen Gruppe? Bei Los Reyes Jalisco?«

»Ja, bei ihnen.«

»Aha. Und? Ein halbes Jahr vor dem Schuss? Einen Monat?«

»Drei Monate vielleicht. So ungefähr.«

»Und Sie sagen, Sie hatten ein Verhältnis mit dieser Frau?«

Ojeda nickte.

»Wie lange?«

»Hm, mehrere Wochen.«

»Und dann hat ihr Mann was gemerkt?«

Ein weiteres Nicken.

»Er ist zu mir gekommen, in meine Wohnung, und hat mir gedroht. Er hat gesagt, er bringt mich um, wenn ich nicht Schluss mache. Mit seiner Frau.«

»Haben Sie Schluss mit ihr gemacht?«

Ojeda wandte den Blick ab, dann schüttelte er den Kopf.

»Nein. Ich habe sie sehr geliebt.«

Letzteres hörte sich nicht wirklich glaubhaft an, eher wie ein Teil einer Rechtfertigung, die sich Ojeda irgendwann zurechtgelegt und dann zehn Jahre lang aufrechterhalten hatte. Es sei Liebe gewesen, redete er sich ein, nicht der Sexualtrieb, nicht der Wunsch eines jeden Mannes, sich im obersten Regal zu bedienen. Seine Triebsteuerung hatte schließlich das Leben eines anderen Mannes zerstört. Dafür musste es einen triftigen Grund geben.

»Und sie? Hat ihr Mann auch sie aufgefordert, mit Ihnen Schluss zu machen?«

»Hat er, aber wir haben uns weiter getroffen.«

Ojeda senkte den Kopf, als gestünde er sich ein, dass seine Entscheidung tödliche Folgen gehabt hatte.

»Wie viel Zeit verging in etwa zwischen der Warnung des Ehemanns und dem Schuss auf der Plaza?«

»Nicht viel. Ein Monat?«

»Mich dürfen Sie das nicht fragen. Sagen Sie es mir. Wie viel Zeit?«

»Ein Monat.«

Bosch lehnte sich zurück und sah Ojeda an.

Er versuchte abzuschätzen, wie viel von all dem der Wahrheit entsprach.

»Wie hieß sie?«

»Maria.«

»Mit ganzem Namen.«

»Maria Broussard. Aber sie war Mexikanerin. Vor ihrer Heirat hieß sie Fuentes.«

»Und wie hieß ihr Mann?«

»Bruce.«

»Bruce Broussard. Im Ernst?«

»Hat sie jedenfalls gesagt.«

»Okay, und wo war diese Villa, in der die Party war? Diese Burg.«

»Oben in den Bergen. Sie hat an einem Hang gelegen.«

»Und die Adresse?«

»Keine Ahnung. Ich war nur einmal dort. Und ich habe hinten in unserem Bus gesessen, als wir hochgefahren sind.«

»Haben Sie sich die anderen Male – wenn Sie mit ihr zusammen waren – woanders getroffen?«

»Meistens in Hotels. Einmal ist sie auch zu mir gekommen.«

»Welche Hotels waren das?«

»Viele, alle möglichen. Einmal haben wir uns im Universal getroffen. Und in diesem Hotel in Downtown, mit den gläsernen Aufzügen an der Außenseite.«

»Wussten Sie von Anfang an, wer sie war? Ich meine, dass sie verheiratet war und dass das ihr Haus war?«

Ojeda zögerte.

»Machen Sie mir nichts vor«, sagte Bosch. »Wenn Sie mich in dieser Sache auch nur ein einziges Mal belügen, bekommen wir ein Riesenproblem.«

»Ja, ich hab es gewusst«, sagte Ojeda.

»Wussten Ihre Bandkollegen von Ihnen und ihr?«

»Nein, das ist unter uns geblieben. Nur sie und ich haben davon gewusst.«

»Wie hat es dann ihr Mann herausgefunden?«

»Das weiß ich nicht.«

»Hat sie es ihm erzählt?«

»Nein. Ich glaube, er ist ihr gefolgt. Oder er hat sie von jemandem beschatten lassen.«

»Wer ist Rodolfo Martin?«

»Das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Das weiß ich nicht.«

Bosch war klar, dass es höchstwahrscheinlich ein falscher Name war. Man gibt nicht seinen richtigen Namen an, wenn man sich ein Hotelzimmer nimmt, um von dort jemanden zu erschießen.

Er ging zum nächsten Punkt über.

»Wann haben Sie zum letzten Mal mit Maria Broussard gesprochen?«

»Vor zehn Jahren. Einen Tag nachdem Orlando von dem Schuss getroffen worden war, hab ich sie angerufen und ihr gesagt, dass ich weiß, was Sache ist. Danach habe ich sie nie mehr gesehen.«

»Haben Sie ihr gesagt, dass Ihnen klar war, dass die Kugel, von der Merced getroffen wurde, für Sie bestimmt war?«

»Ja.«

»Wie hat sie reagiert?«

»Sie hat mir nicht geglaubt. Sie hat gesagt, ich lüge. Und damit hatte sich die Sache.«

Bosch hatte sich keine Notizen gemacht. Er wusste, dass Soto zusah und mitschrieb und dass Childers alles mit einer Kamera aufnahm.

Aber eine wichtige Frage hatte er noch.

»Sie haben gesagt, die Party, auf der Sie sich kennengelernt haben, war für einen Prominenten. Wer war das?«

»An seinen Namen erinnere ich mich nicht mehr. Er wollte Bürgermeister werden, und bei der Feier wurden Spenden für seinen Wahlkampf gesammelt.«

Bosch saß reglos da und sah Ojeda an. Jetzt konnte er besser verstehen, warum er untergetaucht war und sich einen anderen Namen zugelegt hatte. Ob nun aus Liebe oder simpler Triebhaftigkeit, war er in einen gefährlichen Strudel aus Politik und Mord geraten.

»War dieses Essen für Armando Zeyas? War er der Ehrengast?«

Ojeda schüttelte den Kopf.

»Nein, er nicht.«

»Wirklich nicht? Ihnen ist schon klar, dass Sie mich lieber nicht belügen sollten?«

»Nein, ich bin ganz sicher. Für Zeyas war die Party nicht. Wer er ist, weiß ich. Wir haben bei seiner Hochzeit gespielt. Es war ein anderer Mann, der Bürgermeister werden wollte. Ein Weißer.«

Einer von Zeyas Gegenspielern. Das war kein so direkter Zusammenhang. Trotzdem spürte Bosch, wie es unter der Wasseroberfläche zu brodeln begann.

Bosch fand Soto im Videozimmer, wo sie Ojedas Vernehmung mit angesehen hatte. Sie war allein. Sie hatte eine offene Tüte Kartoffelchips aus einem Automaten vor sich liegen. Das erinnerte Bosch daran, dass er seit dem Ochsenbrust-Sandwich in Dallas nichts mehr gegessen hatte.

»Wo ist Ricky?«

»Er ist etwa in der Mitte gegangen. Irgendwelcher Kram, um den er sich kümmern musste. Aber wir sollen ihm Bescheid sagen, wenn wir ihn brauchen. Echt clever eben von dir.«

Bosch griff nach der Tüte und fischte ein paar Chips heraus. Soto protestierte nicht.

»Danke.«

»Ricky ist erst gegangen, nachdem Ojeda eingeknickt ist. Er meinte, du wärst ein echter ›Gator‹ und bräuchtest keine Hilfe von ihm. Was bedeutet das?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Keine Ahnung. Eigentlich sieht er zu jung aus, um in Vietnam gewesen zu sein.«

»Was hat es in Vietnam bedeutet? Mein Großvater war in Vietnam.«

»Dein Großvater? Da fühle ich mich gleich noch jünger.«

Sie schnappte ihm die Chipstüte weg und tat so, als ärgere es sie, dass er sie nicht zurückgegeben hatte.

»Hol dir selbst eine – im Flur sind mehrere Automaten. Mein Großvater war deutlich älter als du, und ob du’s glaubst oder nicht, er war sein Leben lang bei den Marines. Was hat es bedeutet?«

»Es gab da CIA-Typen, die Gators genannt wurden – das war eine Abkürzung für interrogators, Verhörspezialisten. Allerdings verwendeten diese Typen, wie sie es nannten, ›erweiterte‹ Verhörmethoden und -hilfsmittel.«

»Meinst du, Hubschrauber zum Beispiel? Ja, davon hat mein Großvater so einige Geschichten erzählt.«

Ihre Bemerkung drohte, Boschs eigene Erinnerungen wachzurufen, aber das konnte er jetzt nicht brauchen. Er kam zum Thema zurück.

»Wie viel vom letzten Teil der Vernehmung hast du mitgeschrieben?«

»Bisher noch nichts.«

»Gut. Dann lassen wir das auch erst mal so.«

»Warum?«

»Weil das eine heiße Tür ist und weil wir vorsichtig sein müssen. Man öffnet nie die Tür eines Zimmers, in dem es brennt. Man nähert sich ihm vorsichtig, und man …«

Er verstummte, als er merkte, was zu sagen er im Begriff war.

»Sorry, das war nicht der richtige …«

»Nein, schon okay«, sagte sie. »Hab schon verstanden. Aus dem Protokoll können wir es rauslassen, aber was ist mit dem Video? Du willst es doch nicht etwa löschen?«

»Nein, wir nehmen das Video mit, aber der Captain wird es nicht zu sehen bekommen. Er wird nur unser Protokoll erhalten, und ich möchte nicht, dass er schon etwas vom letzten Teil erfährt.«

»Alles klar.«

»Gut. Was ist mit dem Namen? Bruce Broussard. Sagt der dir was?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Irgendwie kommt er mir zwar bekannt vor, aber ich weiß nicht, woher. Dir?«

»Nein.«

»Hört sich nach einem richtig dicken Fisch an – der ›Betonkönig‹. Glaubst du Ojeda? Diese Geschichte von seiner Affäre mit der Frau eines stinkreichen Mannes.«

Bosch dachte kurz nach, dann nickte er.

»Bisher ja. Was ihn angeht, könnte er sie wirklich geliebt haben. Aber die Frau? Dazu kann ich noch nichts sagen. Jedenfalls sprechen wir mit niemandem drüber. Wir lassen es aus unseren Berichten raus, erwähnen nichts davon gegenüber unseren Freunden, auch nicht gegenüber denen mit einer Dienstmarke. Zuerst müssen wir mehr über Maria Broussard herausfinden.«

»Aber was wirst du dem Captain erzählen? Er wird doch wissen wollen, was er für sein Geld bekommen hat – dafür dass er uns hierhergeschickt hat.«

»Ich schreibe die Zusammenfassungen und lasse den Namen Broussard vorerst raus. Ich weiß schon, wie ich es so hindrehen kann, dass er glaubt, für sein Geld auch was erhalten zu haben. Aber jetzt müssen wir sehen, dass wir morgen möglichst früh einen Rückflug bekommen.«

»Ich werde gleich mal im Internet nachsehen. Was machen wir mit Ojeda?«

Bosch dachte eine Weile nach. Wenn sie Ojeda laufen ließen, bestand immer die Möglichkeit, dass er untertauchte. Aber dieses Risiko mussten sie eingehen. Ihn aufgrund seiner gefälschten Papiere festzuhalten konnte schnell dazu führen, dass aus dem potenziellen Zeugen jemand wurde, der sich gegen die Anklage wendete. Bosch deutete auf die Aufnahmegeräte, die auf einer Seite des Zimmers aufgereiht waren.

»Wir haben die Vernehmung auf Video. Das nehmen wir und setzen eine Aussage auf. Eine mit der vollständigen Geschichte. Und wenn er sie unterschrieben hat, lassen wir ihn frei. Aber ins Mordbuch kommt vorerst nichts davon. Zur Sicherheit.«

»Wieso? Was soll schon passieren?«

»Hast du eine Ahnung.«

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17

Am Samstagmorgen bekamen Bosch und Soto Plätze in der ersten Maschine nach Dallas, und für die nächsten drei Flüge von dort nach L.A. wurden sie auf Standby gesetzt. Sie waren nur etwas mehr als zwölf Stunden in Tulsa gewesen und hatten weniger als tausend Dollar an öffentlichen Geldern ausgegeben. Angesichts dessen, was sie von Ojeda erfahren hatten, hatte sich das in Boschs Augen auf jeden Fall rentiert.

In Dallas hatten sie Glück und bekamen Plätze in der ersten Maschine. Ihre Glückssträhne hielt an, denn der Pilot, der routinemäßig informiert worden war, dass sich zwei bewaffnete Polizisten an Bord befanden, setzte sie ganz oben auf die Upgrade-Liste, woraufhin sie Plätze in der ersten Klasse bekamen – allerdings in verschiedenen Reihen. Bosch war es peinlich, seine Cousin’s-Tüte in dieses luxuriöse Ambiente mitgebracht zu haben, in dem ihm die Flugbegleiterin mitteilte, dass ihm ein kostenloses Mittagessen serviert würde. Als er einen Soldaten im Tarnanzug den Gang herunterkommen sah, um nach hinten zu gehen, hielt er ihm die Tüte entgegen und sagte, sie enthielte das beste gehackte Ochsenbrust-Sandwich, das er jemals essen würde. Der Soldat nahm die Tüte.

»Na, das wollen wir erst mal sehen, Sir«, sagte er. »Ich bin aus Memphis.«

Bosch nickte. Einmal war er wegen eines Falls eine ganze Woche in Memphis gewesen, und einer der dortigen Ermittler war mit ihm jeden Tag in ein anderes Barbecue-Lokal gegangen.

»Saftig oder trocken?«, fragte er den Soldaten.

»Trocken, Sir.«

»The Rendezvous?«

»Genau, Sir.«

Bosch nickte, und der Soldat ging weiter. Die Frau hinter Bosch fragte ihn, ob er sonst noch etwas zu verschenken hätte, und er wurde rot.

Bosch saß in der dritten Reihe und Soto in der ersten. Der Pilot hatte ihnen ganz bewusst Sitze am Mittelgang zuteilen lassen, damit sie schnell eingreifen konnten, wenn es zu einem Zwischenfall kam. Es war nicht das erste Mal, dass Bosch in den Genuss einer solchen Vergünstigung kam. Die meisten Flugbesatzungen, mit denen er zu tun gehabt hatte, sahen es gern, wenn sich eine bewaffnete Amtsperson in Cockpitnähe aufhielt.

Um das Warten auf den leicht verzögerten Start zu verkürzen, steckte sich Bosch seine Kopfhörer in die Ohren und hörte Musik aus einem Film über den Saxophonisten Frank Morgan, die er sich heruntergeladen hatte. Es war eine Doku über ein Gedenkkonzert in San Quentin, wo Morgan jahrelang inhaftiert gewesen war, bevor er sein Comeback in der Jazzwelt schaffte. Die Band, die bei diesem Konzert auftrat, setzte sich aus Musikern zusammen, die mit Morgan gespielt hatten oder von ihm beeinflusst waren, und diese enge Beziehung fand ihren Niederschlag in einem intensiven Auftritt. Den Dizzy-Gillespie-Standard »The Champ« hörte sich Bosch zweimal hintereinander an, seine Lieblingsstelle war der Teil, in dem sich Delfeayo Marsalis und Mark »the Preacher man« Gross an der Posaune und am Saxophon abwechselten.

Sobald die Maschine in der Luft war, schaltete Bosch die Musik aus und machte sich an die Arbeit. Er hatte immer noch die Akten von den Bonnie-Brae-Brandermittlungen bei sich. Weil er neben einer Frau saß, die aussah wie eine junge Führungskraft aus einem Hollywood-Studio, wollte Bosch keine Ordner öffnen, die möglicherweise Fotos von Opfern am Tatort oder nach der Autopsie enthielten. Deshalb entschied er sich für den dicksten Medienumschlag aus einem der Ordner.

Der Umschlag war voll mit gefalteten vergilbten Zeitungsausschnitten, die so brüchig waren wie das Organigramm der Gang, das er sich am Tag zuvor angesehen hatte. Die Knickstellen brachen, obwohl er sie ganz langsam und behutsam entfaltete. Das passierte häufig, wenn er Akten zu alten Fällen studierte, und um der Auflösung Einhalt zu gebieten und die Dokumente wieder falten zu können, war er dazu übergegangen, die einzelnen Teile mit Klebeband auf Packpapier zu befestigen, von dem sie im Bereitschaftsraum eine ganze Rolle hatten.

Wie nicht anders zu erwarten, berichtete die Los Angeles Times ausgiebig über den Bonnie-Brae-Brand. Der Inhalt dieses Medienpakets war grob in zwei Hälften unterteilt. Die erste bestand aus Meldungen über das Feuer und seine unmittelbaren Auswirkungen, die zweite enthielt die in immer größerem zeitlichem Abstand erschienenen Berichte über die Ermittlungen – sechs Monate, ein Jahr, fünf Jahre und zehn Jahre nach dem Brand. Anscheinend hatten die Redakteure der Zeitung die Chance auf eine Meldung zum zwanzigsten Jahrestag verpasst oder eine solche für zu uninteressant gehalten. Der letzte Artikel in dem Paket war die Meldung anlässlich des zehnten Jahrestags.

Nachdem er sich einen Eindruck von dem Material verschafft hatte, begann Bosch am Anfang. Am ersten Tag war fast die ganze Times dem Brand gewidmet. Er entfaltete eine Titelseite, auf der drei Fotos und die Anfänge von drei Artikeln waren. Auf einem der zwei kleineren Fotos waren Hausbewohner zu sehen, die aus dem qualmenden Wohnblock rannten, auf dem anderen zwei Frauen mit angstverzerrten, ruß- und tränenverschmierten Gesichtern, die sich auf der Straße umarmt hielten. Auf dem größeren Hauptbild rechts daneben war ein Feuerwehrmann, der ein kleines Mädchen mit leblos herabhängenden Gliedern in den Armen hielt. Er kam gerade aus dem brennenden Gebäude und blies dem Mädchen zur Wiederbelebung Luft in den Mund. In der Bildunterschrift stand weder der Name des Feuerwehrmanns noch der des Mädchens, und es ging auch nicht daraus hervor, ob das Mädchen überlebt hatte. Bosch sah sich das Foto noch einmal genau an, bevor er den Mittelgang hinaufschaute, wo zwei Reihen weiter nur ein Stück von Sotos Kopf über die Rückenlehne ihres Sitzes ragte. Er fragte sich, ob sie das Mädchen auf dem Foto war.

Ihm war aufgefallen, dass er häufig Glück gehabt hatte, seit er mit ihr zusammenarbeitete. Das hatte sich allein in den letzten achtundvierzig Stunden mehrere Male gezeigt: Die für die Ausstellung der Durchsuchungsbeschlüsse zuständige Richterin war die polizistenfreundliche Sherma Barthlett gewesen; Ricky Childers hatte Dienst gehabt, als sie sich beim Tulsa PD vorstellten; und nicht zuletzt hatten sie auf dem Heimflug die Plätze in der ersten Klasse bekommen. Er hatte das Gefühl, in verschiedener Hinsicht eine Glückssträhne zu haben, und das war gegen alle Gesetze der Wahrscheinlichkeit, die besagten, dass man hin und wieder Glück und dann wieder Pech hatte. Dies führte ihn zu einigen grundsätzlichen Überlegungen über Glück – ob es etwas Willkürliches war oder etwas, das manchen Menschen ihr ganzes Leben lang zufiel, so dass sie zum Beispiel ein tödliches Feuer und einen tödlichen Schusswechsel vor einem Getränkemarkt überlebten. Vielleicht war Lucky Lucy mehr als ein Spitzname. Und vielleicht war das Glück, das sie begleitete, ansteckend.

»Das sind ja vielleicht alte Nachrichten!«

Bosch blickte zur Seite. Die Frau neben ihm schaute auf die brüchige, vergilbte Zeitungsseite, die er in den Händen hielt. Er lächelte und nickte verlegen.

»Kann man wohl sagen«, antwortete er.

»Was machen Sie da eigentlich?«, fragte die Frau.

Bosch sah sie an.

»Entschuldigung«, sagte sie. »Ich bin bloß neugierig. Sieht irgendwie interessant aus.«

»Ich beschäftige mich mit etwas, das vor langer Zeit passiert ist.«

»Dieser Brand.«

Sie deutete auf die Fotos auf der Titelseite der Zeitung.

»Ja«, sagte Bosch. »Aber darüber möchte ich nicht reden. Eine Privatsache.«

»Können Sie mir wenigstens eines sagen?« Die Frau ließ nicht locker. »Hat dieses Mädchen überlebt?«

Bosch sah kurz auf das Foto, bevor er antwortete.

»Ja, hat sie. Sie hatte Glück.«

»Das würde ich auch sagen.«

Bosch nickte, und die Frau las in ihrem Drehbuch weiter. Bosch wandte sich den Artikeln auf der ersten Seite zu. In der rechten oberen Ecke war die Hauptmeldung, in der geschildert wurde, was passiert war – zumindest so viel, wie am Tag des Brandes bekannt war. Darunter war eine einspaltige Zusatzmeldung mit der Überschrift:

Immer mehr
illegale Kindertagesstätten

Bosch vermutete, dass der Zweck der Meldung war, einen kausalen Zusammenhang zwischen dem Brand und den Todesfällen in der Kindertagesstätte im Keller des Hauses herzustellen. Eine behördlich zugelassene Einrichtung hätte vermutlich über mehrere Fluchtwege verfügt, so dass sich die Kinder ins Freie hätten retten können. Jedenfalls schien der Ton des Artikels suggerieren zu wollen, dass die Kinder selbst schuld an ihrem Tod waren, weil sie in einer illegalen Tagesstätte betreut worden waren.

Der dritte Artikel befasste sich mit den Ergebnissen der Hygiene- und Sicherheitsinspektionen, die in der zweihundertzehn Wohneinheiten umfassenden Anlage in den vorangegangenen zehn Jahren durchgeführt worden waren und zahlreiche Verstöße an den Tag gebracht hatten. Des Weiteren ging es um die Immobiliengesellschaft, der neben dem Bonnie Brae Arms zahlreiche andere Wohnanlagen in der Gegend gehörten, in denen ebenfalls die Mieten niedrig und die Zahl der Verstöße gegen die Hygiene- und Sicherheitsbestimmungen hoch waren. Der Artikel war verfasst worden, bevor bekannt wurde, dass die Ursache des Feuers Brandstiftung war, und schien den Lesern die Schlussfolgerung nahelegen zu wollen, dass der Brand wegen eines Verstoßes gegen die Bestimmungen ausgebrochen war.

Die Artikel setzten sich im Innenteil der Zeitung fort, wo es weitere Zusatzmeldungen und zwei Seiten mit Fotos vom Ort des Geschehens gab. In einem Kästchen waren die Namen aller Reporter aufgeführt, die für die Zeitung über den Brand berichtet hatten. Bosch konnte nicht umhin, der alten Los Angeles Times nachzutrauern, als er dort zweiundzwanzig Namen zählte. 1993 war die Zeitung noch groß und stark und jede Ausgabe voll mit Anzeigen und Meldungen gewesen, die von einigen der besten und fähigsten Journalisten ihres Fachs verfasst waren. Jetzt sah die Times aus wie jemand, der sich einer Chemotherapie unterzogen hatte – ausgemergelt, angeschlagen und wohl wissend, dass sein Ableben nur noch eine Frage der Zeit war.

Allein um die Meldungen zu lesen und die Fotos im vorderen Teil anzusehen, brauchte Bosch fast eine Stunde. Nichts, was er las, brachte ihn auf eine neue Idee, wie er bei den Ermittlungen vorgehen könnte. Der einzige Beitrag, mit dem die Berichterstattung der Times dem nahekam, was schließlich in den Mittelpunkt der ursprünglichen Ermittlungen rückte, war ein Artikel, der sich mit den Zuständen im Viertel befasste und Pico-Union La Raza als die tonangebende Gang darstellte. Darin wurde eine namentlich nicht genannte Quelle aus Polizeikreisen zitiert, der zufolge man in der Bonnie Brae Street an jeder Straßenecke Crack und Black-Tar-Heroin aus Mexiko kaufen konnte.

Bosch merkte, dass Soto aufstand und ihren offenen Laptop von ihrem Platz nahm. Für den Fall, dass sie die Fotos lieber nicht sehen wollte, faltete er die Zeitung rasch zusammen und schob sie unter die restlichen Zeitungsausschnitte.

Soto kam mit ihrem aufgeklappten Laptop zu ihm. Ihr Blick fiel auf die vergilbten Zeitungsausschnitte.

»Liest du das alles?«, fragte sie.

»Klar«, sagte er. »Man kann nie wissen, manchmal bringt einen das auf neue Ideen. Man liest eine Aussage von jemandem oder sonst irgendwas. Ich habe mir die Namen von ein paar Leuten aufgeschrieben, die damals vor Ort waren – Reporter und Hausbewohner. Ein kurzer Anruf kann nie schaden, vielleicht erinnert sich jemand an was.«

»Okay.«

Bosch deutete mit dem Kopf auf Sotos Laptop.

»Was gibt’s bei dir?«

Sie stellte den Laptop so auf die Zeitungsausschnitte, dass Bosch auf den Bildschirm sehen konnte.

»Ich bin über Wi-Fi ins Internet und habe, glaube ich, Broussard gefunden.«

Bosch drehte sich so in seinem Sitz, dass er den Bildschirm gegen die möglicherweise spionierenden Blicke seiner Sitznachbarin abschirmte, und schaute auf das Display, auf dem eine digitale Version der Los Angeles Times war. In einer neun Jahre zurückliegenden Meldung wurde berichtet, dass Charles »Brouss« Broussard vom neu gewählten Bürgermeister Armando Zeyas in die Parks and Recreation Commission berufen worden war. Es war ein kurzer Artikel, weil der Ausschuss, der die städtischen Parks beaufsichtigte, keinen großen Nachrichtenwert besaß. Broussard wurde darin als erfolgreicher Geschäftsmann beschrieben, der seit vielen Jahren im großen Stil Fundraising für Lokalpolitiker betrieb. Das dazugehörige Foto zeigte ihn am Abend der Bürgermeisterwahl zusammen mit Zeyas, der den Arm um seine Schultern gelegt hatte. Bei der lächelnden Frau, die daneben stand, handelte es sich laut Bildunterschrift um Maria Broussard. Sie war wesentlich jünger als ihr Mann.

»Gute Arbeit«, sagte Bosch, ohne zu Soto aufzuschauen.

Er neigte den Bildschirm so, dass er das Foto besser sehen konnte, und betrachtete Broussard aufmerksam. Er war ein korpulenter Mann in einem teuer aussehenden Anzug. Zum Zeitpunkt der Aufnahme war er schätzungsweise vierzig Jahre alt gewesen. Er hatte einen Vollbart mit eigenartigen grauen Verfärbungen, die aussahen, als ob ihm Bleiche aus den Mundwinkeln gelaufen wäre und eine Spur aus weißen Haaren auf seinem Kinn hinterlassen hätte.

Um nicht so laut sprechen zu müssen, beugte sich Soto zu Bosch herab.

»Hat Ojeda nicht gesagt, dass die Feier, bei der er Broussards Frau kennengelernt hat, nicht für Zeyas war?«

Bosch nickte. Das war ein Widerspruch in Ojedas Darstellung.

»Entweder hat Ojeda gelogen, oder Broussard hat die Seiten gewechselt«, sagte er. »Wir müssen herausfinden, was genau der Fall war.«

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18

Weil sie nicht gewusst hatten, unter welchen Umständen sie aus Tulsa zurückkommen würden, war am Tag zuvor jeder von ihnen allein zum LAX gefahren. Außerdem wohnte Soto südlich vom Flughafen in Redondo Beach und Bosch in der entgegengesetzten Richtung in den Hügeln über dem Cahuenga-Pass.

Sie landeten um halb zehn am Vormittag und sprachen auf dem Weg zum Ausgang von Terminal vier ihr weiteres Vorgehen ab. Sie einigten sich darauf, sich am nächsten Morgen um acht im Büro zu treffen und einen halben Tag lang zu arbeiten. Bosch kam das sehr entgegen, weil seiner Tochter die Sonntage heilig waren, um ihr Schlafdefizit nachzuholen. Wenn er sie ließ, schlief sie bis Mittag und wollte dann Frühstück. So konnte er ganze vier Stunden an ihren Fällen arbeiten, bevor er etwas mit Maddie unternahm.

Sie überquerten die Zufahrt vor dem Terminal und betraten das Parkhaus, dann trennten sich ihre Wege. Bosch war guter Dinge. Dank der neu gewonnenen Erkenntnisse und der dadurch in Schwung kommenden Ermittlungen war die kurze Reise extrem ergiebig gewesen. Sogar der Rückflug hatte sie weitergebracht. Soto hatte den nächsten Gegenstand ihrer Ermittlungen ausgemacht, Charles Broussard.

Bosch fuhr vom Flughafengelände auf den Century Boulevard, als ihm etwas einfiel, was er auf keinen Fall aufschieben wollte – nicht einmal bis zum nächsten Morgen. Er holte das Handy heraus und rief seine Tochter an. Sie ging sofort dran.

»Was steht bei dir an?«, fragte er.

»Grade aufgestanden«, sagte sie.

»Hast du für heute schon was vor?«

»Hausaufgaben.«

»An so einem schönen Tag? Unternimm doch was.«

»Heißt das, du bist schon zurück?«

»Gerade gelandet. Kann sein, dass ich noch kurz ins Büro fahren muss. Aber zum Abendessen bin ich zu Hause.«

»Dad, du hast doch gesagt, du kommst erst am Sonntag zurück.«

»Ich habe gesagt, vielleicht. Was stört dich daran, dass ich einen Tag früher nach Hause komme?«

»Ich habe heute Abend ein Date, weil ich dachte, du wärst nicht hier.«

»Eine Date? Zu Hause?«

Es gelang ihm nicht, die Besorgnis aus seiner Stimme zu verbannen.

»Nein«, sagte sie rasch. »Ich habe mit diesem Jungen nur deshalb was ausgemacht, weil ich dachte, du wärst nicht hier. Ich rufe ihn an und sage ihm, ich hab’s mir anders überlegt.«

»Nein, Quatsch, das ist doch nicht nötig. Geh ruhig weg. Amüsier dich. Wer ist er? Wie heißt er?«

»Du kennst ihn nicht. Er heißt Jonathan Pace, ich kenne ihn von den Explorers.«

»Er ist aber nicht der Sergeant, der die Gruppe leitet, oder?«

Es war einmal zu einem Skandal gekommen, und er hatte sie gewarnt.

»Nein, Dad, was denkst du eigentlich? Er ist siebzehn, wie ich.«

»Aber er weiß, dass dein Dad bei der Polizei ist?«

Es war nicht ihr erstes Date, aber viele hatte sie noch nicht gehabt.

Bosch hatte darauf gedrungen, dass sie allen ihren Verehrern klarmachte, dass ihr Vater Ermittler war und immer eine Waffe trug. Das erfüllte jedes Mal seinen Zweck.

»Ja, er weiß genau, wer du bist und was du machst. Er möchte auch Detective werden.«

»Wirklich? Vielleicht solltest du ihn dir warmhalten. Wann musst du los?«

»Wir treffen uns um sieben im Grove und sehen uns einen Film an.«

»Nur ihr zwei?«

»Nein, mit anderen Explorers.«

»Jungen und Mädchen?«

»Ja.«

»Okay, ich komme auf jeden Fall nach Hause, bevor du losmusst. Ach, und noch was.«

»Ja?«

»Direkt neben den Kinos ist eine Buchhandlung. Schaut doch auch da mal rein.«

»Dad.«

Sie waren inzwischen an einem Punkt, wo sie nur Dad zu sagen brauchte und Bosch sofort Stop hörte. Das war einer dieser Momente.

»Sorry, aber macht lesen denn keinen Spaß?«

»Aber doch nicht an einem Samstagabend. Sollen wir uns etwa in einen Buchladen setzen und dort lesen? Wir wollen einen draufmachen. Bücher lesen wir schon die ganze Woche in der Schule genug. Gerade muss ich auch eins als Hausaufgabe lesen.«

»Okay, schon klar. Macht Jonathan Pace auch bei dieser Alkoholkontrolle am Dienstag mit?«

»Klar, das machen wir alle.«

»Gut. Vielleicht lerne ich ihn ja dann kennen.«

»Dad, du hast bereits versprochen, dass du nicht kommst! Das wäre so was von peinlich – mein Vater, der nach uns sieht, als ob wir kleine Kinder wären.«

»Okay, okay, hab schon verstanden. Wenn du das nicht möchtest, komme ich nicht dazu. Aber pass auf dich auf. Auch heute Abend. Bis später.«

Nachdem er das Gespräch beendet hatte, rief Bosch die Auskunft an und ließ sich die Nummer der Nachrichtenredaktion der Times geben. Er wurde sofort weiterverbunden, und während er wartete, dass jemand dranging, fuhr er auf die kreisförmige Auffahrt des Freeway 405 in Richtung Norden. Je nachdem, was bei seinem Anruf herauskam, würde er entweder den Freeway den Sepulveda-Pass hinauf zum Mulholland Drive nehmen oder in Richtung Osten auf den Freeway 10 und zum PAB in Downtown fahren.

Schließlich meldete sich jemand, der seinen Namen nicht nannte, sondern lediglich »Nachrichtenredaktion« sagte.

»Hallo«, sagte Bosch. »Könnte ich bitte Virginia Skinner sprechen?«

»Sie hat heute frei. Soll ich ihr eine Nachricht hinterlassen?«

»Können Sie ihr eine Nachricht weiterleiten? Ich habe ihre Nummer nicht bei mir. Aber ich muss heute noch mit ihr reden, und bestimmt will sie auch mit mir reden.«

Darauf trat kurzes Schweigen ein, dann kam die Antwort.

»Ich kann es versuchen, aber versprechen kann ich Ihnen nichts. Was soll ich ihr ausrichten?«

Bosch gab dem Mann nur seinen Vornamen und seine Telefonnummer, und seine Nachricht lautete, dass Skinner ihn noch an diesem Tag anrufen müsste, sonst entginge ihr die Story.

»Mehr nicht?«

»Mehr nicht.«

Bosch beendete das Gespräch. Virginia Skinner war eine der wenigen altgedienten Reporterinnen, die die Times noch in der Redaktion in Downtown gelassen hatte. Bosch kannte sie, weil sie zunächst als Polizeireporterin tätig gewesen war, als sie vor zwanzig Jahren eine Stelle bei der Times bekommen hatte. Die meiste Zeit davor hatte sie sich in den unteren Ligen des Journalismus herumgeschlagen. Eigentlich hatte sie keine Lust gehabt, über Polizeiaktivitäten und Kriminalität zu berichten, aber es war ihr Einstieg, und sie war schlau genug gewesen, um zu begreifen, dass sie sich umso schneller hocharbeiten würde, je besser sie diese Aufgabe erledigte.

Das hatte sie völlig richtig gesehen, und weil sie gut war, gelang ihr schon zwei Jahre später der Sprung in die Redaktion für Kommunalpolitik. Über Politik zu berichten, ob nun auf lokaler, bundesstaatlicher oder nationaler Ebene, war von Anfang an ihr erklärtes Ziel gewesen, und genau das tat sie bis zum heutigen Tag. Sie hatte sich auf Persönlichkeitsprofile von Politikern spezialisiert und sezierte die Kandidaten in der Regel so gründlich, dass deren Wahlchancen nicht selten zunichtegemacht wurden.

Wegen ihrer objektiven und genauen Berichterstattung hatte Bosch während ihrer ersten zwei Jahre bei der Times durchaus Sympathien für sie entwickelt. Er hatte bei einigen Ermittlungsverfahren mit ihr zu tun gehabt und immer sehr offen mit ihr gesprochen, ohne dass sie seine Auskunftsbereitschaft jemals missbraucht hatte.

In den Jahren danach hatten sie kaum mehr Kontakt miteinander, aber es gab immer wieder Fälle, bei denen sich Polizei und Politik überschnitten. Dann meldete sie sich bei ihm, und er gab ihr, was er wusste und was er sagen durfte. Bosch gefiel es zwar gar nicht, den Medien als Quelle zu dienen, aber zumindest hatte er nie Anlass gehabt, Virginia Skinner zu misstrauen.

Er hatte ihre Telefonnummer, aber sie war irgendwo in seinem Schreibtisch versteckt. Er war nicht so dumm, sie in der Kontaktliste seines Handys mit sich herumzutragen. Wenn sein Telefon in die falschen Hände fiel und herauskam, dass er in direktem Kontakt mit ihr stand, konnte das bei der Polizei karriereschädigende Folgen haben. In der Führungsetage hegte man Mediensympathisanten gegenüber starke Vorbehalte – und ganz besonders, wenn es sich bei dem Medium um die L.A. Times handelte.

Bosch versuchte sich zu erinnern, wann er das letzte Mal mit Skinner gesprochen hatte und um welche Story es dabei gegangen war. Aber es fiel ihm nicht mehr ein. Es war bestimmt schon zwei oder drei Jahre her.

Virginia Skinner hatte noch nicht zurückgerufen, als er die Stelle auf dem Freeway erreichte, an der er eine Entscheidung treffen musste. Weil seine Tochter am Abend ausgehen wollte, konnte er umplanen und jetzt schon nach Hause fahren, um etwas Zeit mit ihr zu verbringen und erst später ins PAB zu fahren und abends dort zu arbeiten. Die Abzweigung kam näher, und er war noch unschlüssig, doch dann rettete ihn das Telefon. Der Anruf kam von einer unterdrückten Nummer. Er ging ran und schaltete die Freisprechanlage ein.

»Harry, hier Ginny Skinner. Was gibt es an einem Samstagnachmittag so Wichtiges?«

»Danke, dass Sie zurückrufen. Fangen wir am besten damit an: Das Ganze muss vorerst unter uns bleiben. Sie dürfen nichts darüber schreiben.«

»Da ich nicht weiß, worum es geht, fällt es mir schwer, mich darauf einzulassen.«

Das war meistens der Haken an der Sache, wenn man mit Reportern redete. Sie erklärten sich erst bereit, nicht über eine Sache zu berichten, wenn sie wussten, worum es ging. Aber was war, wenn sie, sobald sie das wussten, damit kamen, dass die Öffentlichkeit Anspruch auf diese Information hätte? Entsprechend vorsichtig war Bosch jetzt mit seiner Wortwahl.

»Sie wissen doch, dass ich kalte Mordfälle bearbeite?«

»Natürlich, und ich lese auch meine eigene Zeitung. Ich weiß, dass Sie gerade am Mariachi-Fall dran sind.«

Bosch runzelte die Stirn. Er hatte gehofft, sie wüsste nicht, an welchem Fall er gerade arbeitete.

»Ich arbeite immer an mehreren Fällen gleichzeitig, Ginny. Das wissen Sie doch.«

»Rücken Sie endlich raus damit, Harry. Es ist Samstag und ein wunderschöner Tag. Ich werde morgen fünfzig und möchte mir davor noch eine letzte Margarita gönnen. Was wollen Sie?«

»Wirklich? Sie? Fünfzig?«

»Ja, wirklich, und das ist alles, was ich dazu sagen will. Ich hätte es erst gar nicht erwähnen sollen. Was brauchen Sie?«

»Na ja, Sie schreiben doch über diese ganzen Wahlkampffinanzierungen und so. Bewahren Sie die Unterlagen von vergangenen Wahlen auf?«

»Das hängt davon ab, wie weit sie zurückliegen und um welche Wahl es sich handelt. Worum genau geht es?«

»Ich hätte gern Einblick in die Spendenlisten für die letzten drei Bürgermeisterwahlen.«

Er glaubte, dass sie, wenn er ein relativ breites Netz auswarf, nicht so leicht daraufkäme, wen er konkret im Visier hatte.

»Ooh«, sagte sie. »Das sind aber nicht gerade wenige. Wir haben diesen ganzen Kram zwar digital gespeichert, aber Sie wollen ja nicht bloß die Nadel im Heuhaufen, Harry, Sie wollen den ganzen Heuhaufen. Sie müssen mir schon genauer sagen, was Sie wollen.«

Bosch überlegte, ob er das Gespräch beenden und bis Montag warten sollte, um sich die Informationen, die er brauchte, über die korrekten Kanäle zu beschaffen. Aber sein Bedürfnis, mit den Ermittlungen voranzukommen, war stärker, und er unternahm einen neuen Anlauf.

»Solange Sie mir nicht zusichern, dass das Ganze unter uns bleibt, kann ich Ihnen nicht mehr über die Sache erzählen. Jedenfalls vorerst nicht. Aber wenn etwas dabei herauskommt, erfahren Sie es selbstverständlich als Erste.«

»Ist es was Politisches? Mein Ressort ist Politik, nicht Kriminalität.«

Als Bosch zu der Abzweigung zum Freeway 110 kam, geriet der Verkehr auf sämtlichen acht Spuren des Freeway ins Stocken. Vielleicht war im Kongresszentrum eine Großveranstaltung. Für ein Spiel oder ein Konzert im Staples Center war es noch zu früh.

»Es fällt unter beides«, sagte er.

»Politik und Mord – das gibt immer eine gute Story«, sagte sie. »Also gut, meinetwegen. Die Sache bleibt unter uns, gut verborgen im Hintergrund. Ich verwende so lange nichts von dem, was Sie mir geben, bis ich von Ihnen grünes Licht erhalte.«

Gut verborgen im Hintergrund bedeutete, dass sie nichts veröffentlichen würde, solange Bosch nicht sein Einverständnis erklärte. Er war fast zufrieden.

»Und Sie erzählen nicht mal Ihrem Redakteur etwas davon«, sagte er. »Sie erzählen niemandem was davon.«

»Meinem Redakteur traue ich sowieso nicht«, sagte sie. »Er würde es bei der Redaktionskonferenz allen erzählen und so tun, als wäre es auf seinem Mist gewachsen. Damit habe ich kein Problem.«

Bosch zögerte. Das war der Punkt, an dem es bei einem Journalisten kein Zurück mehr gab. Er glaubte, sich auf Skinner verlassen zu können, aber die Hallen des PAB waren gepflastert mit den Leichen von Polizisten, die geglaubt hatten, sie könnten einem Reporter trauen.

Langsam ordnete er sich für den Freeway 110 ein. Die Abzweigung war nur noch einen Kilometer entfernt, aber wegen des Staus würde er möglicherweise fünfzehn Minuten brauchen.

»Sind Sie noch dran, Harry?«

»Ja, natürlich. Also gut, ich brauche Folgendes. Sagt Ihnen der Name Charles Broussard was?«

»Klar. Besser bekannt als Brouss, wie Bruce. Stinkreich. Ihm gehört eine Firma, die diese Betonsperren auf den Freeways aufbaut, wenn Reparaturarbeiten nötig werden, was praktisch immer der Fall ist. Was soll mit ihm sein?«

»Kennen Sie ihn persönlich?«

»Nein, aber es könnte sein, dass ich ein-, zweimal wegen einer kurzen Stellungnahme mit ihm gesprochen habe. Als Zeyas Bürgermeister war, hatte er engen Kontakt zu ihm. Im Moment ist er aber in der City Hall nicht mehr so angesagt, weil er bei den letzten Wahlen aufs falsche Pferd gesetzt hat. Habe ich jedenfalls gehört. Broussard stand in engem Kontakt zu Zeyas, und Zeyas hatte engen Kontakt zu diesem Mariachi-Typen, der von dem Schuss getroffen wurde. Ich habe bei seinem ersten Wahlkampf über ihn geschrieben. Vielleicht wissen Sie ja noch, ich war damals für Zeyas zuständig.«

»Lassen Sie sich bitte nicht zu voreiligen Schlüssen verleiten. Könnten Sie sich jetzt gleich mit mir treffen? Ich will wissen, wem Broussard bei den letzten Wahlkämpfen Geld gegeben hat. Und ich will alles über Broussard wissen. Alles, was Sie mir sagen können.«

»Jetzt gleich? Hat das nicht bis Montag Zeit?«

»Wenn ich bis Montag warte, brauche ich Sie nicht, Ginny. Dann kann ich mir diese Informationen auch allein beschaffen.«

Jetzt war es Skinner, die zögerte.

»Nun stellen Sie sich nicht so an«, drängte Bosch. »Ich gebe Ihnen zur Feier Ihres letzten Tages als Neunundvierzigjährige sogar eine Margarita aus. Irgendwo am Pueblo drüben wird es doch gescheite Margaritas geben.«

»Wenn das so ist«, sagte sie schließlich. »Okay, ich warte um eins am Eingang zur Spring Street.«

Bosch sah auf die Uhr. Bis dahin waren es noch fast zwei Stunden.

»Alles klar«, sagte er.

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19

Die Times war direkt gegenüber dem PAB in der Spring Street. Die beiden Gebäude standen so nahe beieinander, dass einer von Boschs früheren Vorgesetzten immer die Jalousie seines Büros heruntergelassen hatte, weil er fürchtete, dass ihn Times-Reporter von gegenüber beobachteten. Bosch parkte in der Tiefgarage neben dem PAB, fuhr aber nicht mit dem Lift zum Bereitschaftsraum hoch. Stattdessen entschied er sich für ein bisschen Bewegung und ging die First Street hinunter zur Mariachi Plaza. Damit verfolgte er keine ermittlerischen Absichten. Er suchte während eines Verfahrens einfach gern den Schauplatz des Verbrechens auf. Er nannte das »Tatortschnuppern«. Es gab Nuancen und kleine Details, die sich einem selbst Jahre nach einer Tat noch erschließen konnten. Außerdem hatte er so etwas wie ein Gespür für Geister, für die Präsenz von Ermordeten. Bosch nahm sie immer wahr, egal, ob das sonst jemand tat oder nicht.

Im Vergleich zum Flughafen LAX, der direkt am kühlen Pazifik lag, war es in Downtown angenehm warm. Wohlig wärmte die Sonne Boschs Schultern, als er auf der First Street durch Little Tokyo ging. Auf der First-Street-Brücke fiel ihm ein Blumenstrauß auf, den jemand an einen der Lichtmasten in ihrer Mitte gebunden hatte. Auf dem Herz aus Pappe, das daran angebracht war, stand »RIP Vanessa«. Aus irgendeinem Grund holte Bosch sein Handy heraus und machte ein Foto von der traurigen kleinen Gedenkstätte für die Frau oder, wahrscheinlicher, das Mädchen, das hier in den Tod gesprungen war. Offensichtlich hielten die Kameras, die auf der Brücke angebracht waren, nicht alle Selbstmörder von ihrem Vorhaben ab.

Er blieb stehen und beugte sich über das Geländer, um nach unten zu schauen. Ob Vanessa ihre Entscheidung während ihres Sturzes bereut hatte?

Er schaute auf die Uhr und ging weiter. Nach ein paar hundert Metern kam er zur Mariachi Plaza. Weil Samstag war, wimmelte es auf dem kleinen dreieckigen Platz von Mariachis, Einheimischen und Straßenhändlern, die Essen und Blumen verkauften. Ihm wurde klar, dass die Plaza auch an dem Tag, an dem Orlando Merced von dem Schuss getroffen wurde, so belebt gewesen sein musste. Das dürfte der Schütze eingeplant haben. Es bedeutete mehr Tarnung, mehr Panik, mehr Menschen, die in alle Richtungen davonrannten. War das ein Teil seines Plans gewesen?

Bosch überquerte die First Street und begann, sich einen Weg durch die Menge zu bahnen. Mindestens zwei der Musikgruppen spielten, aber es sah nicht nach einem Wettstreit aus. Sie schienen sich für die Auftritte aufzuwärmen, die sie sich für den Nachmittag und den Abend erhofften.

Die Tür der Buchhandlung war offen, und Bosch konnte sehen, dass viele Menschen darin waren. Neben dem Eingang hing ein Transparent.

LOS ANGELES IST WIE IHR HIRN.

SIE NUTZEN NUR 20 Prozent DAVON.

STELLEN SIE SICH VOR,

WIR WÜRDEN ES VOLLSTÄNDIG NUTZEN.

Weil sein Spaziergang länger als erwartet gedauert hatte und er sich zu seiner Verabredung mit Skinner nicht verspäten wollte, steuerte Bosch auf den Eingang der Metro-Station zu. Er hatte vor, mit der Gold Line wieder zurück über die Brücke zu fahren, an der Haltestelle Little Tokyo auszusteigen und das restliche Stück zu Fuß zu gehen. So würde er fünfzehn Minuten gewinnen.

Doch als er auf den Aufzug zuging, rief hinter ihm jemand seinen Namen. Er drehte sich um. Es war Lucy Soto.

»Was machst du denn hier?«, fragte er.

»Das Gleiche wollte ich dich gerade fragen«, antwortete sie.

Bosch zuckte mit den Achseln und legte sich eine Ausrede zurecht. Er wollte Soto noch nicht sagen, dass er mit einer Journalistin über Broussard reden würde. Noch nicht.

»Ich wollte mir die Plaza mal an einem Samstag ansehen. Du weißt schon, am gleichen Tag, an dem Merced von dem Schuss getroffen wurde. Einen Eindruck von der Atmosphäre hier gewinnen. Ein bisschen schnuppern.«

»Ich auch.«

Bosch nickte. In diesem Augenblick wurde ihm klar, dass sie eine gute Ermittlerin werden würde.

»Wolltest du gerade zur Metro runter?«, fragte sie.

»Ja. Ich habe das Auto beim PAB abgestellt und bin zu Fuß hergegangen. Aber zurück wollte ich die U-Bahn nehmen.«

»Sag bloß, Harry Bosch hat eine TAP-Karte.«

Das war ironisch gemeint und eine Anspielung darauf, dass er so altmodisch und wenig anpassungsfähig war. Die Metro war neu in der Evolution der Stadt, und lebenslangen Autofahrern fiel es schwer, sich darauf umzustellen.

»Auch wenn du es nicht glaubst, ja«, antwortete er. »Man weiß nie, wann man sie mal brauchen kann.«

»Soll ich dich mitnehmen? Ich stehe gleich dort drüben.«

Sie deutete auf die Reihe von Band-Bussen, auf deren Seiten Namen und Telefonnummern der jeweiligen Gruppe standen. Am Ende der Reihe war ein rotes zweisitziges Cabrio mit offenem Verdeck.

»Hört sich gut an. Glaube ich jedenfalls.«

Ihr Auto war klein und niedrig. Bosch musste sich zur Seite drehen und langsam auf den Beifahrersitz hinablassen.

»Fast wie in einem Kajak«, sagte er.

»Ach was«, sagte Soto. »Du wirst sehen, macht richtig Spaß, so ein Ding zu fahren. Deine Tochter hätte sicher auch gern so eines.«

»Da hätte ich aber ein ernstes Wörtchen mitzureden. Außerdem müsste es einen Überrollbügel haben.«

»Jetzt schnall dich einfach an. In fünf Minuten sind wir da.«

»Unangeschnallt würde ich in so einem Ding auch keinen Meter fahren.«

Sie fuhr so rasant vom Straßenrand los, dass Bosch gegen Rückenlehne und Kopfstütze rutschte. Sie schaffte es noch bei Grün über die Boyle und fegte über den Anstieg der First-Street-Brücke. Bosch konnte sich nur mit Mühe ein Grinsen verkneifen.

»Du hast noch nichts über Bonnie Brae gesagt«, schrie sie.

Bosch sah zu ihr hinüber. Ihre Augen waren von einer Sonnenbrille verdeckt, die an den Seiten einen Windschutz hatte.

»Das ist, weil ich noch nicht alles durchgesehen habe«, schrie er zurück. »Heute im Flieger habe ich zwar schon mal mit den Zeitungsausschnitten angefangen, aber ich muss noch wesentlich mehr lesen.«

Sie nickte.

»Okay. Dann eben, wenn du so weit bist.«

An der Alameda stand die Ampel auf Rot, und Bosch musste nicht mehr brüllen, sobald Soto angehalten hatte.

»Es gibt keine Garantie, dass in den Akten was ist, womit sich was anfangen lässt«, sagte er. »Deshalb mein Vorschlag, ein paar dieser Typen im Gefängnis zu besuchen; könnte ja sein, dass sie inzwischen einsichtiger geworden sind. Aber allzu viel würde ich mir davon nicht versprechen. Sie wissen, dass sie auf dem Gefängnishof schnellstens kaltgemacht werden, wenn nach draußen dringt, dass sie kooperieren. Dürfte schwer werden, jemanden zu finden, der bereit ist, dieses Risiko einzugehen.«

»Ich weiß«, sagte sie mit einem Anflug von Resignation in der Stimme.

»Wir werden ja sehen«, meinte Bosch.

Darauf fuhren sie schweigend weiter, und nach zwei Minuten bog Soto nach links in die Spring Street und hielt vor dem PAB am Straßenrand. Ihr war nicht bewusst, dass sie ihn ganz nah an seinem wahren Ziel – der Times – absetzte. Mühsam stemmte er sich aus seinem Sitz hoch und stieg aus.

»Danke fürs Mitnehmen. Fährst du jetzt nach Hause?«

Sie nickte und lächelte.

»Ja, nach Hause.«

»Dann bis morgen.«

»Jo. Bis morgen.«

Sie fuhr los, und Bosch schaute ihr nach, bis sie ein paar Straßen weiter abbog. Dann überquerte er die Spring Street Richtung Times Building.

Bosch nahm den Eingang an der Ecke von Spring und Second Street und betrat den Vorraum, in dem Virginia Skinner stand und etwas in ihr Handy tippte. Sie sah anders aus als vor zwei Jahren, als Bosch ihr das letzte Mal begegnet war. Es lag an ihrer Frisur und der Brille. Beides war anders, aber beides stand ihr besser.

»Ginny.«

Sie schaute auf und lächelte.

»Harry.«

»Entschuldigung, dass ich Sie habe warten lassen.«

»Nein, überhaupt nicht. Sie kommen genau rechtzeitig. Ihr Anruf hat mich nur so neugierig gemacht, dass ich früher hergekommen bin, um ein paar Sachen herauszusuchen. Und sobald ich damit fertig war, bin ich nach hier unten gekommen. Möchten Sie mit raufkommen?«

»Klar.«

Bosch war ein wenig nervös. In all den Jahren, in denen er mit Reportern der Times zu tun gehabt hatte, war er nie in den Redaktionsräumen gewesen. Es gab eine Abmachung, der zufolge Angestellte aus dem PAB unter Vorlage ihres Ausweises das Times Building betreten und die Cafeteria im Erdgeschoss benutzen durften. Weil es im PAB nur Automaten gab, hatte Bosch von dieser Möglichkeit häufig Gebrauch gemacht, aber die Redaktionsräume in den oberen Etagen waren Neuland für ihn. Er war froh, dass Samstag war und sowohl im PAB als auch im Times Building wenig Betrieb herrschte. Je weniger Leute ihn die graue Linie überqueren sahen, umso besser.

Die Redaktion im dritten Stock war fast so groß wie der Bereitschaftsraum auf der anderen Straßenseite. Und genauso verlassen. Skinner führte Bosch zu ihrem Abteil, das seinem sehr ähnlich war. Er blickte sich um und sah die gleiche Sorte von Schreibtischschmuck, auf Stuhllehnen geschriebenen Namen und ungeordneten Papier- und Aktenstapeln.

»Was ist?«, fragte Skinner.

»Nichts«, sagte Bosch. »Ich war nur noch nie hier oben.«

»Ist doch nur eine Zeitungsredaktion. Und meistens wie ausgestorben. Nehmen Sie sich den Stuhl dort drüben. Niemand arbeitet mehr hier.«

Damit spielte sie auf den Zustand der Zeitungsbranche im Allgemeinen und der Times speziell an. Bosch hatte davon gehört, dass die Redaktion neuerdings halb leer war und die Zeitung immer verzweifelter gegen die sinkenden Auflagenzahlen und die Abwanderung ihrer Leser ins Internet ankämpfte.

Er holte sich den Stuhl und setzte sich neben Skinner, die bereits Zahlen auf ihrem Bildschirm aufrief.

»Sie interessieren sich also für die letzten drei Wahlen. Wo möchten Sie anfangen?«

»Bei der frühesten von den dreien.«

»Habe ich mir fast gedacht, und die habe ich hier auch aufgerufen. Sie interessieren sich speziell für Charles Broussard, und hier können Sie sehen, dass er als Privatperson, als Firmenchef und bei Spenden in Form von Sachleistungen auf Nummer sicher ging.«

Bosch beugte sich zum Bildschirm vor, doch er wurde nicht wirklich schlau aus dem, was er darauf sah.

»Inwiefern?«, fragte er.

»Er hat zwei Kandidaten gleichzeitig unterstützt«, sagte Skinner. »Zeyas, der am Ende gewonnen hat, und Robert Inglin, der vor der Stichwahl rausgeflogen ist.«

Wer Robert Inglin war, wusste Bosch. Der ehemalige Stadtrat, der sich ständig für lokalpolitische Ämter bewarb, stammte aus Woodland Hills und konnte bei jeder Kandidatur auf die nachhaltige Unterstützung des Valley zählen.

»Was waren das für Sachleistungsspenden?«, fragte er.

»Um das herauszubekommen, müssten wir am Montag im Archiv nachsehen«, sagte Skinner. »Aber normalerweise heißt es, dass ein Event gesponsert wird, bei dem Spenden für den Kandidaten gesammelt werden.«

»Ein Galadiner zum Beispiel.«

»Genau. Broussard stellt Räumlichkeiten, Personal und Essen zur Verfügung und weist das als Spende aus. Lässt sich alles aus den Zahlen herauslesen. Hier hat Broussard am 12. Januar 2004 eine Sachleistungsspende an Inglin angegeben. Dann schaut man sich andere Spender an und stößt am selben Tag auf jede Menge Spenden in Höhe von jeweils zweihundertfünfzig Dollar. Es war offensichtlich ein Festbankett zugunsten Inglins, und die Teilnahme daran hat zweihundertfünfzig Dollar gekostet.«

Bosch holte sein Notizbuch heraus und notierte sich das Datum. Er vermutete, dass das der Tag war, an dem Los Reyes Jalisco in Broussards Villa gespielt hatten und Angel Ojeda Maria Broussard kennengelernt hatte. Falls sich das bestätigte, untermauerte es Ojedas Glaubwürdigkeit enorm. Das konnte wichtig werden, wenn Bosch und Soto jemals an den Punkt kamen, dass sie mit ihren Ermittlungsergebnissen zur Staatsanwaltschaft gehen und den Antrag stellen konnten, Anklage gegen jemanden zu erheben.

»Okay«, sagte er. »Und wann hat Broussard Zeyas Geld gegeben?«

Skinner scrollte weiter nach unten.

»Zeyas hat er erst später unterstützt«, sagte sie. »Die erste Spende ist im Mai erfolgt, unmittelbar vor der Stichwahl.«

Sie fuhr mit dem Finger über eine Zeile auf dem Bildschirm. Bosch beugte sich vor, um besser sehen zu können. Dann notierte er sich Datum und Betrag in seinem Notizbuch.

»Das war alles?«, fragte er.

»Bis zu diesem Zeitpunkt, ja«, sagte Skinner. »Mehr konnte er nicht aufbringen.«

Bosch lehnte sich zurück und schaute auf seine Notizen. Der Schuss auf Orlando Merced war am 10. April gefallen. Das lag zwischen dem Zeitpunkt im Januar, als Broussard noch ausschließlich auf Inglin gesetzt hatte, und seinem Umschwenken auf Zeyas im Mai. Das warf einige Fragen auf. Hatte Broussard wirklich beide Kandidaten unterstützt, oder war er von Inglin zu Zeyas übergelaufen? Und wenn ja, warum?

»Was sonst noch, Harry?«, fragte Skinner.

»Was ist bei der nächsten Wahl passiert?«

Skinner wandte sich wieder dem Computer zu und rief die Zahlen der Wahlen von 2008 auf. Sie tippte eine Suche nach Broussards Spenden ein und studierte die Ergebnisse eine Weile.

»Er hat wieder Zeyas unterstützt«, sagte sie schließlich. »Mit dem Höchstbetrag.«

»Hat er seine Spenden gestreut?«, fragte Bosch.

»Meinen Sie, ob er auch andere Kandidaten unterstützt hat?«

Bosch nickte. Sie studierte die Tabellen eine Weile, bevor sie ihre Schlüsse daraus zog.

»Er hat bei vielen anderen Wahlkämpfen gespendet«, sagte sie. »Manchmal hat er dabei zwei Kandidaten unterstützt, die gegeneinander angetreten sind. Aber in Zeyas’ Fall hat er nach dessen ersten Kandidatur nie auf jemand anderen gesetzt. Er hat immer nur ausschließlich ihn unterstützt.«

»Okay«, sagte Bosch. »Inzwischen kandidiert Zeyas bei den Gouverneurswahlen. Hat er schon Spenden erhalten? Können Sie nachsehen, ob ihn Broussard immer noch unterstützt?«

»Das läuft unter Staat. Da müsste ich also …«

Sie rief eine andere Seite mit Zahlen auf und studierte sie.

»Ja«, sagte sie schließlich. »Er ist immer noch einer seiner Hauptgeldgeber – er unterstützt Zeyas auch bei den Gouverneursvorwahlen.«

Bosch nickte und machte sich ein paar Notizen.

»Sonst noch was?«, fragte Skinner.

»Ich glaube, das genügt fürs Erste«, sagte Bosch. »Vielen Dank.«

»Sie schulden mir eine Margarita. Aber ich würde sie dafür eintauschen, dass Sie mir sagen, worum es hier geht.«

Bosch schwieg eine Weile und überlegte, wie er darauf antworten sollte. Irgendetwas musste er preisgeben, sonst zog sie womöglich auf eigene Faust los, und wenn Charles Broussard hellhörig wurde, konnte das katastrophale Folgen haben.

»Wissen Sie was?«, sagte er schließlich. »Lassen Sie mir einen Tag Zeit, um mit Ihren Informationen zu arbeiten, dann melde ich mich wieder bei Ihnen. Ich möchte nicht, dass Sie auf eigene Faust etwas unternehmen. Das könnte gefährlich werden.«

Skinner verkniff sich ein Grinsen.

»Jetzt machen Sie mich aber wirklich neugierig. Irgendwas müssen Sie mir erzählen, Harry. Unbedingt.«

»Das geht leider wirklich nicht. Sie haben mir sehr geholfen, und dafür bin ich Ihnen auf jeden Fall was schuldig, aber erst muss ich Verschiedenes klären. Was machen Sie morgen? Ich könnte … ach, Sie haben ja Geburtstag. Habe ich ganz vergessen.«

»Morgen mache ich überhaupt nichts. Glauben Sie etwa, ich möchte, dass die Leute wissen, dass ich fünfzig werde? In meiner Branche bettelt man damit geradezu um seine Kündigung. Ich hätte es nicht mal Ihnen erzählen sollen.«

Jetzt musste sich Bosch ein Grinsen verkneifen. Er merkte, dass er sie anziehend fand. Sie hatte so etwas Direktes. Das gefiel ihm an ihr.

»Was halten Sie davon?«, sagte er. »Wir gehen morgen Abend zusammen essen und erwähnen dabei mit keinem Wort, dass Sie Geburtstag haben. Bis dahin kann ich Ihnen höchstwahrscheinlich wesentlich mehr zu diesem Thema erzählen – solange die Sache weiterhin unter uns bleibt.«

Sie sah ihn argwöhnisch an.

»Das Essen, der Geburtstag, das bleibt alles unter uns?«

»Ja, alles. Aber bei mir geht es nur relativ früh. Ich habe eine Tochter, und sie arbeitet bis halb neun. Deshalb würde ich vorschlagen, wir treffen uns um halb sieben, spätestens sieben. Einverstanden?«

Sie zögerte nicht.

»Einverstanden.«

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20

Am Samstagabend nahm Bosch alle Bonnie-Brae-Ordner mit nach Hause. Er fand, die Fortschritte, die sie im Fall Merced gerade machten, erforderten seine ungeteilte Aufmerksamkeit. Kein Hin-und-her-Springen zwischen den Fällen. Er würde die Brandstiftungsermittlungen vollständig an diesem Abend durcharbeiten und Lucy Soto am Morgen sagen, was ihm dazu einfiel. Dann würden sie sich wieder dem Fall Merced zuwenden und auf Charles Broussard konzentrieren. Nachdem sich inzwischen eine klare Zielrichtung abzeichnete, erforderte das der Merced-Fall.

Bevor er sich an die Arbeit machte, verabschiedete er sich von seiner Tochter, die zu ihrem Date aufbrach – nicht ohne ihr zu verstehen zu geben, dass er den jungen Mann, mit dem sie sich im Grove-Einkaufszentrum treffen wollte, lieber vorher kennengelernt hätte. Dagegen brachte sie vor, dass das heutzutage nun mal so gehandhabt würde; außerdem sei es keine Verabredung zu zweit, weil sie sich mit mehreren Explorers der Hollywood Division treffen wollten, um zusammen zu essen und ins Kino zu gehen. Das beruhigte Bosch ein wenig, aber er ließ sie nicht ohne eine Umarmung und das Versprechen gehen, ihn per SMS regelmäßig auf dem Laufenden zu halten – außer während des Films, eines Science-Fiction-Abenteuers mit Matthew McConaughey.

Als sie weg war, begann Bosch mit der Arbeit. Er machte sich ein Sandwich mit Erdnussbutter und Marmelade, baute die Bonnie-Brae-Mordbücher auf dem Esszimmertisch auf und legte eine Ron-Carter-CD ein, die er schon eine Weile nicht mehr gehört hatte. Sie hieß Dear Miles, und Bosch nahm an, dass die Aufnahme von 2007 von der Zeit des Bassisten bei Miles Davis in den sechziger Jahren inspiriert war. Bosch hatte sie nicht wegen dieses Konzepts oder wegen der Miles-Davis-Standards darauf ausgesucht. Ihm war nach Drive, und den hatten die knackigen Bassläufe, mit denen Carter sein Quartett antrieb. Er musste diese Nacht mit dem Bonnie-Brae-Material fertig werden, um sich dann wieder mit unvermindertem Schwung dem Fall Merced widmen zu können. Dabei würde ihm Ron Carter helfen.

Er machte da weiter, wo er aufgehört hatte. Er zog den Packen Zeitungsausschnitte heraus, aber da er diesmal nicht mit den beengten Verhältnissen eines Flugzeugsitzes zu kämpfen hatte, breitete er die Meldungen, die er gelesen hatte, auf dem großen rechteckigen Tisch aus. Er hoffte, die vor ihm liegenden Fotos und Überschriften würden ihn auf eine Idee bringen. Ein Bilddetail vielleicht, das er übersehen hatte, oder ein Wort in einer Überschrift, das einen unbemerkten Zusammenhang aufscheinen ließ.

Er war immer noch beim ersten Tag der Berichterstattung und las die Meldungen im vorderen Teil der Times. Die Nummer »Seven Steps to Heaven« brachte ihn auf Touren. Bald war sein Sandwich zur Hälfte verdrückt, und er kam zu den Meldungen im hinteren Teil. Sie befassten sich mit dem menschlichen Faktor der Tragödie. Neben kurzen Beschreibungen der Kinder, die bei dem Brand umgekommen waren, war dort auch ein längerer Artikel über Esther »Esi« Gonzalez, die Betreuerin, die bei dem Versuch, ihre Schützlinge vor Rauch und Flammen zu retten, ums Leben gekommen war. Das Foto, das ein Jahr vor dem Brand aufgenommen worden war, zeigte die Frau, wie sie in der Tagesstätte ein Kind umarmte. Der dazugehörige Artikel beschrieb sie als eine kompetente Betreuerin, die ihr Leben für die Kinder geopfert hatte, und widersprach dem Kommentar auf der ersten Seite, der an der zunehmenden Zahl illegaler Kindertagesstätten Kritik übte. Bosch gewann den Eindruck, dass die Reporter, die diese Artikel verfasst hatten, nicht miteinander gesprochen hatten. Einer schrieb über einen tragischen Makel des Systems und ein anderer über eine Heldin, die aus diesem System hervorging. Vielleicht war das als Zeichen dafür zu sehen, dass die Zeitung um eine ausgewogene Berichterstattung bemüht war.

Der Artikel sollte auf der nächsten Seite weitergehen, aber Bosch konnte sie unter den restlichen zerfallenden Zeitungsausschnitten nicht finden. Als er die erste Seite des hinteren Teils der Zeitung, die er gerade gelesen hatte, schließlich umdrehte, fand er die Fortsetzung des Artikels auf ihrer Rückseite. Sie passte genau in den Ausschnitt.

Er las den Artikel zu Ende und verspürte ein verstärktes Bedürfnis, den Fall zu lösen. Der Tod der Kinder war eine schreckliche Tragödie, keine Frage. Aber es war der Artikel über Esi Gonzalez, der Bosch die ganze Abscheulichkeit der Tat vor Augen führte.

Er drehte den Zeitungsausschnitt um und betrachtete noch einmal das Foto der Betreuerin, bevor er den Artikel ein zweites Mal las. Als er ihn wieder umdrehte, um die Fortsetzung auf der nächsten Seite zu lesen, stach ihm eine andere Meldung ins Auge. Sie befand sich in einer Spalte mit Polizeiberichten und hatte nichts mit dem Bonnie-Brae-Brand zu tun. Es war die erste Meldung, die seine Aufmerksamkeit auf sich lenkte.

Bewaffneter Raubüberfall auf Scheckeinlösestelle in Mid-City

Zwei schwer bewaffnete, maskierte Männer drangen am Freitagvormittag in eine Scheckeinlösestelle im Wilshire Boulevard ein und bedrohten deren Mitarbeiter, bevor sie mit den Bargeldvorräten der Filiale verschwanden, teilte die Polizei von Los Angeles mit.

Der dreiste Überfall ereignete sich in der EZBank-Zweigstelle an der belebten Ecke von Wilshire und Burlington Boulevard. Laut Aussagen des LAPD-Ermittlers Augustus Braley trafen die Täter um 10:30 Uhr in einer dunklen Limousine vor der Scheckeinlösestelle ein. Die zwei bewaffneten Räuber stiegen aus, ließen die Türen offen und betraten die Filiale.

Laut Braley, der der Major Crimes Unit angehört, trugen die Räuber zwar Skimasken, feuerten aber dennoch auf die Überwachungskameras in den Geschäftsräumen und setzten sie außer Betrieb. Aufgrund von Zeugenaussagen geht die Polizei davon aus, dass die Täter mit Sturmgewehren vom Typ AR-15 bewaffnet waren. Sie überraschten den Wachmann im Foyer der Scheckeinlösestelle. Einer der beiden Räuber schlug mehrere Male mit dem Kolben seiner Waffe auf den Mann ein, bis dieser zu Boden ging. Dann richtete der andere Räuber seine Waffe auf den Kopf des Wachmanns und drohte damit, ihn zu erschießen, wenn die anderen Mitarbeiter der Filiale nicht eine verschlossene Stahltür öffneten, die in den Bereich hinter dem mit kugelsicherem Glas geschützten Schalter führten. Sobald sie sich dazu Zugang verschafft hatten, zwangen die bewaffneten Räuber zwei Angestellte, den Safe und die drei Geldschubladen der Filiale zu öffnen. Mit den darin enthaltenen Bargeldvorräten in unbekannter Höhe flüchteten die Täter zu ihrem Auto und fuhren weg.

Laut Aussagen Braleys hatte ein Mitarbeiter der Filiale einen lautlosen Alarm ausgelöst, sobald die Räuber die Geschäftsräume betraten, aber es ging alles so schnell, dass sie bereits wieder weg waren, als die Polizei am Tatort eintraf.

Die Ermittler gehen der Frage nach, ob die Tat im Zusammenhang mit ähnlichen Überfällen steht, die in den letzten Monaten in Los Angeles verübt wurden. Sechs Wochen zuvor raubten zwei Männer mit Skimasken und ähnlichen Waffen eine Scheckeinlösestelle in Paramount aus. Detective Braley wollte sich jedoch nicht dazu äußern, ob zwischen diesem Überfall und der Tat vom Freitag ein Zusammenhang bestehen könnte.

Der von der Polizei nicht namentlich genannte Wachmann wurde am Tatort von Rettungssanitätern behandelt.

Joel Bremmer, Redaktionsmitglied der Times

Bosch las die Meldung ein zweites Mal und stellte fest, dass der Feueralarm und der Raubüberfall am Freitag, dem 1. Oktober 1993, innerhalb eines Zeitraums von fünfzehn Minuten erfolgt waren.

»Muttertag«, sagte Bosch zu sich selbst.

Er stand auf und ging zu der Regalwand im Wohnzimmer. Sie enthielt hauptsächlich seine Schallplatten und CDs sowie einige der DVDs, die seine Tochter im Laufe der Jahre bekommen hatte. Dort stand aber auch ein alter Thomas-Brothers-Stadtplan von Los Angeles in Buchform, der im Laufe der Jahre wahrscheinlich einige hunderttausend Kilometer in Boschs Autos zurückgelegt hatte. Inzwischen hatte er eine aktualisierte Version in seinem Wagen, aber wenn nötig, stützte er sich mit Unterstützung seines jeweiligen Partners auch auf die Angaben eines Navi.

Er kehrte mit dem Stadtplan zum Esstisch zurück und blätterte zu der Seite mit dem Pico-Union-Viertel und dem Beginn des Wilshire-Korridors, der bis zum Pazifik hinunterreichte. Dann markierte er mit Bleistift die Lage des Bonnie Brae Arms zwischen Seventh und Eighth Street und die überfallene EZBank-Filiale an der Ecke Wilshire und Burlington.

Wie vermutet, waren sie nicht weit voneinander entfernt. Der Raubüberfall war zweieinhalb Häuserblocks nördlich und einen Block westlich von der Brandstelle verübt worden. Mit dem Auto ließ sich diese Entfernung in weniger als zwei Minuten zurücklegen.

Bosch setzte sich zurück, schaute auf den Stadtplan und dachte über mögliche Zusammenhänge nach. »Muttertag« war der Slangausdruck für den Tag, an dem die Schecks mit der Sozialhilfe in den Briefkästen lagen. Normalerweise war das der Monatserste. Der Name stammte daher, dass Kleinkriminelle ihre Mütter häufig an dem Tag besuchen kamen, an dem diese vom Staat ihre monatliche Beihilfezahlung erhielten.

Straßenslang einmal beiseite, wusste Bosch natürlich, dass Scheckeinlösestellen wie die EZBank ihre Safes und Bargeldschubladen auffüllten, um die erhöhte Anzahl von Auszahlungen bewältigen zu können, mit denen am Muttertag und unmittelbar danach zu rechnen war. In dem Times-Artikel stand zwar nicht, wie viel Geld bei dem Überfall erbeutet wurde, aber allein aufgrund der Tatsache, dass sich die Major Crimes Unit der Sache annahm, war Bosch klar, dass es sich um einen Betrag im sechsstelligen Bereich handeln musste.

Er hatte in den neunziger Jahren von Gus Braley gehört, aber nie mit ihm zusammengearbeitet. Inzwischen war die Major Crimes Unit aufgelöst worden, und er war ziemlich sicher, dass Braley noch vor der Jahrtausendwende in Pension gegangen war.

Er stellte die Musik stumm, bevor er sein Handy herausholte und die Kontaktliste durchscrollte. Der einzige Ermittler, der damals bei Major Crimes gewesen war und den er persönlich kannte, war der inzwischen pensionierte Rick Jackson. Er hatte Jacksons Handynummer und hoffte, dass dieser sich keine neue zugelegt hatte – denn das taten viele Cops, wenn sie den Job an den Nagel hängten. Er wählte die Nummer, und Jackson ging nach dem zweiten Läuten dran.

»Hier Rick.«

»Hier Harry Bosch. Erinnerst du dich noch an mich?«

Jackson lachte und fragte: »Wassup, Brother?«

Jetzt musste Bosch lachen.

»Wie lange bist du schon in Rente? Seit den neunziger Jahren? Wenn ich so was im Beisein meiner Partnerin sage, denkt sie, ich bin gerade aus einer Zeitmaschine gestiegen.«

»Sag bloß einer was gegen die Neunziger. Was treibst du gerade, Harry?«

»Was ich treibe? Es ist Samstagabend, und ich sitze hier und arbeite und frage mich, ob du damals Gus Braley gekannt hast.«

»Klar. Der alte Gus – verdammt zäher Hund. Nicht totzukriegen.«

»Lebt er noch?«

»Und wie. Ich bin da in einer Gruppe von pensionierten Ermittlern, die sich einmal im Monat zum Mittagessen trifft. Jedes Mal gehe ich zwar nicht hin, aber er taucht hin und wieder auf. Ich glaube, er fährt extra von Palm Springs hoch. Was ist mit ihm?«

»Ich habe hier gerade einen seiner alten Fälle und würde ihn gern Verschiedenes dazu fragen. Hast du vielleicht seine Telefonnummer?«

»Ja, warte kurz. Ich sehe nur mal schnell in meiner Kontaktliste nach. Ich lese sie laut ab und dann hebe ich das Telefon wieder hoch, okay?«

»Alles klar. Was ist nur aus dem guten, alten Rolodex geworden?«

»Tja.«

Bosch wartete, während Jackson seine Kontaktliste aufrief und dann die Nummer laut vorlas. Bosch notierte sie sich am Rand der Stadtplanseite, die Pico-Union zeigte.

»Hast du sie?« Inzwischen hatte Jackson das Handy wieder am Mund.

»Ja. Danke. Und, wie triffst du die Kugel?«

Bosch hatte wenig Ahnung von Golf, wusste aber, dass das eine häufig gestellte Frage war.

»Immer besser«, sagte Jackson. »Ich spiele viel, und Übung macht einen … na ja, fast perfekt. Inzwischen bin ich im Singlebereich.«

Bosch hatte keine Ahnung, was das bedeutete. Deshalb wusste er nicht, was er sagen sollte.

»Fehlen wir dir?«, fragte er stattdessen, um dem Gespräch eine andere Richtung zu geben. »Fehlt dir die Arbeit?«

»Bisher noch nicht. Und das wird sich, glaube ich, auch nicht ändern. Wie lange hast du noch, Harry?«

»Keine Ahnung. Etwas mehr als ein Jahr, glaube ich. Ich versuche, nicht daran zu denken.«

»Du solltest mit Golf anfangen, Mann. Ich nehme dich mal mit.«

»Klar, Golf. Ich sag dir Bescheid.«

Bosch konnte sich das nicht vorstellen, vor allem nicht die Shorts, in denen er Golfer gesehen hatte. Er trug keine Shorts.

»Übrigens«, sagte er, um das Thema zu wechseln. »Wir haben uns mit Ricky Childers kurzgeschlossen, deinem Mann in Tulsa. Sympathischer Typ. Ich soll dich von ihm grüßen.«

»Das Buch!«, rief Jackson aus. »Es bringt also was. Habt ihr auch einen Pie gegessen, als ihr in Tulsa wart?«

»Nein, dafür hat die Zeit nicht gereicht.«

»Trotzdem, ich finde, man sollte das Buch bei einem Verlag unterbringen. Aber dass ihr mich bei den Tantiemen nicht vergesst.«

»Keine Angst. Du kriegst dein Stück vom Pie.«

Beide lachten. Dann bedankte sich Bosch bei Jackson und versprach, sich mal bei ihm zu melden. Nachdem er die Trenntaste gedrückt hatte, rief Bosch sofort die Nummer an, die Jackson ihm gegeben hatte.

Braley ging nicht ran, und der Anruf wurde auf einen Anrufbeantworter weitergeleitet. Bosch hinterließ seinen Namen und seine Nummer und sagte, er müsse mit Braley über einen Fall reden, in dem er 1993 ermittelt hatte. Dann nannte er seine Nummer noch einmal und beendete das Gespräch.

Er griff nach dem Bleistift und trommelte damit auf den Tisch. Das Aktenstudium verlief nicht wie erwartet. Er hatte hier was. Die Sache hatte einen Wackelzahn, und der ließ ihm keine Ruhe. Er hoffte, Braley würde bald zurückrufen.

Er stellte die Musik rechtzeitig wieder laut, um »Stella by Starlight« zu hören, und kehrte zu seiner Arbeit zurück. Die restlichen Zeitungsausschnitte waren rasch gelesen. Nach den ersten zehn Tagen täglicher Berichterstattung ging die Zahl der Meldungen zurück und beschränkte sich bald auf routinemäßige Berichte über den jeweils neuesten Stand der ins Leere laufenden Ermittlungen. Er nahm sich die anderen Mordbücher vor und sah rasch die Obduktionsbefunde und die Fotos der toten Kinder und der zwei Erwachsenen durch. Die Fotos waren genauso fürchterlich, wie sie sich auf bedrückende Weise ähnelten, aber Bosch wusste, dass er nicht wegsehen durfte. Er dachte an die Namen, die auf Lucy Sotos Arm tätowiert waren, und ordnete sie den Kindern auf den Fotos zu. Er brauchte kein Tattoo, um sich an sie zu erinnern.

Eine Stunde später versuchte Bosch noch einmal, Braley zu erreichen, obwohl er wusste, dass dieser zurückrufen würde, wenn er seinen Anrufbeantworter abgehört hatte. Aber zu seiner Überraschung meldete sich jemand.

»Ja?«

Wieder drückte Bosch auf die Stummschalttaste der Fernbedienung.

»Gus? Gus Braley?«

»Ja, wer ist da?«

»Hier Harry Bosch. Ich war mal bei Robbery-Homicide. Ich habe dir vor einer Stunde eine Nachricht hinterlassen.«

»Hab ich gekriegt, ja.«

Bosch zögerte.

»Und? Hättest du zurückgerufen?«

»Klar hätte ich zurückgerufen. Im Moment sitze ich noch da und denke über 1993 nach und überlege, was für ein Fall das gewesen sein könnte. Das war ein Jahr, in dem einiges los war.«

»Der Überfall auf die EZBank-Filiale im Wilshire Boulevard. Erinnerst du dich noch?«

»EZBank … ja, jetzt fällt es mir wieder ein. Am Muttertag. Zwei Typen mit AR-15.«

»Genau. Ich arbeite heute Abend ein bisschen zu Hause und habe deshalb keinen Zugang zu den Polizeidatenbanken. Allerdings wüsste ich gern mehr über diese Geschichte. Hast du deswegen mal jemanden verhaftet?«

Darauf trat eine Pause ein.

»Bosch, ich erinnere mich an dich. Du bist doch Mordermittler? Wieso interessierst du dich für einen popligen Raubüberfall von vor einundzwanzig Jahren?«

»Stimmt, ich bin Mordermittler. Inzwischen mache ich kalte Fälle, und im Moment arbeite ich an einem, an dem deine damaligen Täter beteiligt sein könnten. Hast du also mal jemanden verhaftet, Gus? Oder wenigstens als Verdächtigen im Visier gehabt?«

Es wurde wieder eine Weile still, als Braley nachdachte.

»Wie bist du an meine Nummer gekommen, wenn du am Samstagabend zu Hause arbeitest?«

»Rick Jackson hat sie mir gegeben. Ruf ihn an, wenn dir dann wohler ist. Er wird dir sagen, dass ich in Ordnung bin.«

»Also, ich weiß nicht, Mann. Samstagabend. Du musst doch zugeben, dass das ein bisschen seltsam ist. Wer arbeitet schon am Samstagabend an einem kalten Fall?«

»Ob seltsam oder nicht. Rick wird für mich bürgen. Kannst du mir helfen, Gus?«

Bosch wartete. Ihm war klar, dass kaum Aussicht bestand, an digitale oder analoge Akten für einen einundzwanzig Jahre zurückliegenden Raubüberfall zu kommen. Raubüberfälle aus dieser Zeit waren längst verjährt, und es war unwahrscheinlich, dass die Polizei eine Akte auf Papier aufbewahrt hatte. Nur Fälle mit Aussicht auf eine erfolgreiche Strafverfolgung waren eingescannt und gespeichert worden, als das LAPD auf digitalisierte Archivierung umstieg. Bosch war darauf angewiesen, dass Braley ihm half.

»Den haben wir nie geklärt«, sagte Braley schließlich.

»Kannst du dich noch an irgendwas erinnern?«, fragte Bosch.

»An die, die du nicht gelöst hast, erinnerst du dich doch bestimmt auch am besten, oder? Bei mir ist es jedenfalls so. Ich habe Überfälle gemacht, und du machst Morde, aber die offenen Fälle lassen einen einfach nicht mehr los.«

»Kann ich voll unterschreiben. Wie viel haben sie bei dem Überfall abgestaubt?«

»Weiß ich noch auf den Cent genau. 266.300 Dollar.«

Bosch stieß einen leisen Pfiff aus.

»Ohne Scheiß? In dieser Gegend?«

»Am Muttertag haben die gut und gern drei-, vierhundert Schecks ausbezahlt. Da kommt einiges zusammen.«

»Und das wussten die Typen mit den AR-15.«

»Man musste jedenfalls kein Genie sein, um sich das auszurechnen. Trotzdem dachten wir, dass vielleicht jemand aus der Filiale unter einer Decke mit ihnen gesteckt hat. Nachweisen konnten wir es allerdings nie. Der Typ, den wir deswegen im Visier hatten, hat sich schneller hinter seinem Anwalt verschanzt, als du ›Sie haben das Recht, die Aussage zu verweigern‹ sagen kannst.«

»Der Wachmann?«

»Wie bist du darauf gekommen?«

»Keine Ahnung. Irgendwas an den Zeitungsmeldungen.«

»Hast du nicht gesagt, du hättest keine Akte?«

»Habe ich auch nicht. Das ist eine lange Geschichte, Gus. Alles, was ich habe, sind die Zeitungsausschnitte vom ersten Tag, und als ich die gelesen habe, war mein erster Gedanke, dass ich dem Wachmann auf den Zahn fühlen würde, wenn ich mir jemanden aus der Filiale vorknüpfen müsste. Weißt du noch, wie der Kerl hieß?«

»Nee. Rodney irgendwas – an mehr erinnere ich mich nicht. Er war ein weißer Amerikaner, und die beiden Räuber waren auch Weiße, und der, der das Reden übernommen hat, hatte keinen Akzent. Außerdem hat dieser Rodney Dingsbums das Mädchen im Käfig gevögelt. Das haben wir rausgefunden. Und sie war es, die ihnen die Tür geöffnet hat.«

»Glaubst du, sie war auch daran beteiligt?«

»Nein, weil sie diejenige war, die den stummen Alarm ausgelöst hat, bevor sie sie gezwungen haben, die Tür nach hinten zu öffnen. Sobald sie draußen auf der Straße zwei Männer in Skimasken aus dem Auto hat steigen sehen, hat sie den Alarm ausgelöst. Deshalb kam sie für uns nicht ernsthaft in Frage. Trotzdem haben wir sie gründlich durchleuchtet. Als Verdächtige haben wir sie allerdings nicht eingestuft. Sie hat den Räubern nur aufgemacht, weil sie ihrem Freund eine Knarre an den Kopf gehalten haben. Deshalb haben wir ihn ins Visier genommen. Wir dachten, dass er sie vielleicht gezielt manipuliert hat. Er hat vielleicht darauf gebaut, dass sie die Tür öffnen würde, wenn sie mitbekam, wie er zusammengeschlagen und mit einer Knarre bedroht wurde. Aber es ist nichts dabei herausgekommen. Vielleicht war Rodney daran beteiligt, vielleicht aber auch nicht.«

»Und andere Verdächtige hattet ihr nicht?«

»Damals nicht. Aber als diese beiden Typen ein paar Jahre später vor laufenden Kameras in North Hollywood rumgeballert haben, haben wir sie uns genauer angesehen. Es waren Weiße, und sie sind immer zu zweit aufgetreten, mit Skimasken und AR-15.«

Braley spielte auf die berüchtigte Schießerei an, zu der es 1997 vor einer Bank-of-America-Zweigstelle in North Hollywood gekommen war. Zwei schwer bewaffnete Männer hatten sich mit der Polizei fast eine Stunde lang das erbittertste Feuergefecht geliefert, zu dem es auf amerikanischem Boden mit Polizeikräften jemals gekommen war. Es wurde im Fernsehen live in alle Welt übertragen. Als es vorbei war, waren dreitausend Schuss abgefeuert worden, achtzehn Polizisten und Bürger von Schüssen verletzt und die zwei Täter tot. Der blutige Nachmittag wurde mit allen Rekruten, die danach die Polizeiakademie absolvierten, bis ins Kleinste analysiert. Und er hatte zur Folge, dass die Polizisten des LAPD leistungsstärkere Schusswaffen tragen und in ihren Dienstfahrzeugen mitführen durften. An diesem Tag entstand der Eindruck, als hätten zwei Bankräuber die ganze Polizei besiegt.

Bosch war damals dabei gewesen. Wegen der anhaltenden Schießerei waren aus der ganzen Stadt Hunderte von Streifenpolizisten und Detectives zusammengezogen worden. Bosch und sein damaliger Partner Jerry Edgar hatten auf einen Notruf drei aus der Hollywood Station reagiert und waren in dem Moment an der Straßensperre im Laurel Canyon Boulevard eingetroffen, als die letzten Schüsse fielen und das Situation-bereinigt-Signal gegeben wurde. Daraufhin erhielten sie den Auftrag, den Tatort abzusperren und sich an den umfangreichen Ermittlungen zu beteiligen.

»Was ist dabei herausgekommen?«, fragte Bosch.

»Wir konnten keinen Zusammenhang herstellen«, sagte Braley. »Aber nicht, weil wir es nicht versucht hätten. Vielleicht sollte ich dir hier eine Geschichte über diese zwei Typen erzählen. Im Oktober ’93 – nur wenige Wochen nach dem EZBank-Überfall – wurden die beiden oben in Glendale verhaftet. Sie wurden von einer Streife in ihrem Auto aufgehalten, weil sie sich in der Nähe einer Bank verdächtig verhalten hatten, und die Streifenpolizisten haben auf dem Rücksitz unter einer Decke mehrere Knarren liegen sehen. Die beiden hatten ein richtiges Waffenarsenal in ihrem Auto – darunter auch zwei AR-15 –, und sie hatten vor, die Bank zu überfallen. Sie wurden wegen versuchten Raubüberfalls angeklagt und sind für zwei Jahre in den Knast gekommen.«

Bosch konnte sich bereits denken, wie die Geschichte weiterging.

»Aber davon habt ihr damals nichts mitbekommen?«, sagte er.

»Nicht ein Wort«, sagte Braley. »In Glendale haben sie den Vorfall nicht weitergeleitet, und wir haben erst ’97 davon erfahren, als es zu dieser Schießerei vor der Bank of America in North Hollywood kam. Erst bei dieser Gelegenheit haben wir von der Geschichte in Glendale erfahren, bei der sie keinen Monat nach unserem Muttertagsüberfall mit zwei AR-15 erwischt wurden, und unsere erste Reaktion natürlich: Moment mal, da könnte doch ein Zusammenhang bestehen. Aber jetzt rate mal.«

»Keine AR-15.«

»Richtig. 1997 haben sie in Glendale mit sämtlichen konfiszierten Waffen ein kleines Freudenfeuer veranstaltet, und bei dieser Gelegenheit sind auch die zwei AR-15 im Schmelzofen gelandet. Wir konnten also nicht mehr nachprüfen, ob sie zu unserem Fall passten.«

Bosch konnte die Bitterkeit, die dabei in Braleys Stimme mitschwang, gut verstehen. Er wusste, es war nicht das erste Mal und bliebe auch nicht das letzte Mal, dass ein Straftäter wegen der mangelnden Kommunikation unter den einzelnen Polizeidienststellen durchs Netz schlüpfte. 1993 hatte es noch so gut wie keine digitale Erfassung von Waffen oder Ermittlungsverfahren gegeben. Die digitale Revolution, mit der sich rascher und wirksamer Zusammenhänge herstellen ließen, hatte damals bei der Polizei gerade erst begonnen.

»Deshalb haben wir den Fall nie gelöst«, fuhr Braley fort. »Dann ist mein Partner Jimmy Corbin in Rente gegangen, und ein halbes Jahr später habe auch ich aufgehört. Es ist niemand nachgekommen, der die Fackel weitergetragen hätte, denn bei Major Crimes hat sich vieles geändert, und kein Mensch hat sich mehr einen Dreck um was gekümmert. Aber du weißt ja, wie es war.«

»Allerdings.«

Major Crimes wurde als Eliteeinheit für Raubüberfälle aufgelöst, und ihren Namen bekam später die Einheit, die für Ermittlungen und Nachrichtenbeschaffung im Zusammenhang mit terroristischen Aktivitäten zuständig war. Abgesehen von den historischen Aspekten ließ Bosch an der Geschichte mit den North-Hollywood-Bankräubern auch noch etwas anderes keine Ruhe. Etwas, das er nicht richtig zu fassen bekam.

Doch fürs Erste ließ er es auf sich beruhen.

»Hättest du noch Zeit für ein paar Fragen mehr, Gus?«, fragte er.

»Klar, nur zu«, sagte Braley. »Irgendwie macht mir das Spaß, Bosch. Du weißt schon, über Fälle nachzudenken. Zuerst hat es mir nach meiner Pensionierung nicht gefehlt, aber irgendwann schon. Jetzt hocke ich hier draußen und lasse mir den ganzen Tag die Sonne auf den Pelz scheinen.«

Diesen Hinweis merkte sich Bosch im Hinblick auf seine eigene Zukunftsplanung, bevor er fortfuhr.

»Weißt du noch, wie das Mädchen hieß, das den beiden die Tür geöffnet hat? Oder kannst du dich sonst an irgendwelche Namen erinnern?«

»Nein, leider nicht. Nur an Rodney erinnere ich mich. Das Mädchen war eine Mexikanerin aus dem Viertel. Sie hat gedolmetscht. Der andere Typ, der in dem Laden gearbeitet hat, war aus der Ukraine. Wie hieß er gleich wieder? Irgendwas mit B. Genau, Boiko. Max Boiko.«

»Es waren also nur der Wachmann, das Mädchen und der Ukrainer. Sonst niemand?«

»Genau. Es war noch früh am Tag, und richtig hektisch wurde es dort erst später, nach Mittag, wenn die Post ausgetragen worden war. Nachmittags waren immer mehr Mitarbeiter in der Filiale.«

»Aha. Und was war mit dem Ukrainer? Habt ihr den genauer durchleuchtet?«

»Wir haben jeden unter die Lupe genommen, Bosch. Wir waren gründlich. Aber der Ukrainer war an der Firma beteiligt. Neben der überfallenen Filiale haben ihm noch ein paar weitere Scheckeinlösestellen in der Stadt gehört. Irgendwie ist er nicht dafür in Frage gekommen. Ich meine, wieso hätte er sein eigenes Geld stehlen sollen? Wegen des Muttertags war es auch deutlich mehr, als durch die Versicherung abgedeckt war. Er hat einen ziemlichen Verlust gemacht, und es ist uns sehr unplausibel erschienen.«

»Klar.«

»Aber jetzt kommt’s, er ist ebenfalls mit dem Mädchen ins Bett gegangen.«

»Du meinst, mit der Dolmetscherin?«

»Ja, mit der Mexikanerin. Sie hat beide gevögelt. Ich weiß noch, dass der Ukrainer verheiratet war und sich deswegen mehr in die Hosen gemacht hat als wegen des gestohlenen Gelds. Er wollte auf keinen Fall, dass es herauskam, und er hat mir erzählt, dass ihn eine Scheidung wesentlich mehr kosten würde, als er bei dem Überfall verloren hat.«

Bosch fragte sich, ob irgendetwas davon bei dem Überfall eine Rolle gespielt haben könnte. Aber nach einundzwanzig Jahren und ohne eine Akte war es schwer, zu den Feinheiten des Falls vorzudringen.

»Okay«, sagte er. »Dann noch mal zurück zum Überfall selbst. In der Zeitung stand, sie haben mit dem Fluchtfahrzeug direkt vor dem Eingang angehalten.«

»Ja. Sie mussten nur aussteigen und waren sofort drinnen.«

»Ich weiß zwar, dass die beiden Räuber die Kameras kaputt geschossen haben, aber es muss doch Videomaterial von den Momenten davor gegeben haben.«

»Ja, wir hatten Bildmaterial. Fünf, zehn Sekunden vielleicht. Deshalb wussten wir, was für ein Automodell es war. Aber das war auch schon alles. Außerdem sind wir davon ausgegangen, dass der Wagen gestohlen war.«

»Klar. Weißt du denn noch, aus welcher Richtung sie gekommen sind? Die Filiale war an der Nordwestecke von Burlington und Wilshire. Sind sie vom Wilshire oder vom Burlington gekommen?«

Braley antwortete nicht sofort. Er musste erst seine Gedächtnisdatenbanken durchsuchen.

»Also, nagle mich da jetzt bitte auf nichts fest«, sagte er schließlich. »Aber soweit ich mich erinnere, sind sie den Burlington runtergekommen und haben direkt vor dem Eingang angehalten. Deswegen war die Beifahrerseite des Autos nur gut einen Meter von der Tür der Scheckeinlösestelle entfernt. Ein Typ ist auf der Beifahrerseite ausgestiegen und nach drinnen gegangen und hat sofort die Kameras kaputt geschossen. Der Fahrer ist auf der anderen Seite aus dem Auto gesprungen und ist ihm gefolgt, und dann wurde alles schwarz.«

»Dann sind sie also auf dem Burlington aus Richtung Sixth gekommen?«

»Richtig.«

Darüber dachte Bosch kurz nach. Falls sie vorher im Bonnie Brae Arms gewesen waren, könnten sie von der Sixth Street auf dem Burlington nach Süden zur EZBank gefahren sein.

»Okay, dann zum nächsten Punkt«, sagte Bosch. »Kannst du dich erinnern, wie lang der Überfall etwa gedauert hat? Zuerst schießen sie die Kameras kaputt, dann kommt es, ob nun echt oder nicht, zu der Rangelei mit dem Wachmann, und schließlich zwingen sie laut Zeitungsmeldungen die Mitarbeiter, einen Safe und drei Geldschubladen zu öffnen. Wie lang hat das alles gedauert?«

»Am längsten hat der Safe gedauert«, sagte Braley. »Zuerst haben sie den Manager verprügelt, denn nur er kannte die Kombination. Dann haben sie das Mädchen mit dem Gewehr bedroht und den Manager damit erpresst, sie zu erschießen, wenn er nicht sofort den Safe aufmacht. Das hat er dann auch getan, aber er hat mehrere Versuche gebraucht, weil er vor lauter Aufregung die Kombination nicht mehr zusammenbekommen hat.«

»Und dann noch die Geldschubladen. Wie lang also insgesamt?«

Wieder trat Stille ein, als Braley sein Gedächtnis durchforstete.

»Ich würde sagen, nicht mehr als sechs Minuten – aber das ist ziemlich lang für so eine Nummer.«

»Allerdings. Und du sagst, das Mädchen hat sofort den Alarmknopf gedrückt.«

»Ja, sie hat blitzschnell reagiert. Sobald sie in dem Auto vor dem Eingang die Typen mit den Skimasken gesehen hat, hat sie gedrückt. Das ist aus dem Teil des Videos hervorgegangen, das aufgenommen wurde, bevor sie die Kameras kaputt geschossen haben. Sie hat die Situation sofort durchblickt und den Alarm ausgelöst. Ohne lang zu überlegen, ohne Verzögerung. Deshalb waren wir ziemlich sicher, dass sie nichts damit zu tun hatte.«

Bosch nickte. Die Logik von Braleys Schlussfolgerung leuchtete ihm ein.

»Wie lang hat es gedauert, bis die erste Streife eingetroffen ist?«

»Lang. Irgendwas zwischen acht und neun Minuten. Alle Einsatzkräfte waren wegen eines Brands in Pico-Union gebunden. Du erinnerst dich doch sicher noch an den Bonnie … Moment, ach, stimmt. Das ist der Fall, an dem du gerade sitzt.«

»Hast du dich jemals damit beschäftigt, Gus?«

»Meinst du, ob das Feuer von dem Überfall ablenken sollte? Ja, diese Möglichkeit haben wir in Betracht gezogen, Jimmy und ich. Aber es hat nicht ins Bild gepasst. Sogar als es hieß, dass es Brandstiftung war, haben wir uns noch mal damit befasst, aber der Brand ging auf das Konto einer Gang aus dem Viertel. Drogen natürlich. Wir haben nach zwei Weißen gesucht. Es hat nicht zusammengepasst.«

»Ist mal jemand von Criminal Conspiracy zu euch gekommen, um in euren Fall reinzuschauen?«

»Nicht, dass ich wüsste, nein.«

Jetzt war Bosch derjenige, der nichts mehr sagte. Er dachte über die beiden Fälle nach. Die Brandstiftung und der bewaffnete Raubüberfall hatten sich fast gleichzeitig, nur etwa dreieinhalb Häuserblocks voneinander entfernt, ereignet. Manchmal ermöglichte es der zeitliche Abstand, bestimmte Dinge klarer zu sehen. Im Bonnie-Brae-Fall gab es keinerlei konkrete Beweise, dass eine Gang hinter der Brandstiftung steckte oder dass es dabei um Drogen ging. Diese Auffassung basierte lediglich auf Gerüchten, die von den Medien und den Bewohnern des Viertels als bare Münze verkauft worden waren. Doch was sich vor einundzwanzig Jahren problemlos hatte abtun lassen, ließ sich heute nicht mehr so einfach von der Hand weisen.

»Gerade fällt mir noch was über den Typen aus der Filiale ein, von dem wir dachten, er würde mit ihnen unter einer Decke stecken«, sagte Braley.

»Ja, was?«, fragte Bosch.

»Wie die meisten Wachleute wollte auch er ursprünglich zur Polizei, aber er wurde nicht genommen. Zuerst hat er sich beim Sheriff’s Bureau beworben und dann bei uns. In die Akademie hat er es zwar geschafft, aber dann ist er rausgeflogen.«

»Hast du rausgefunden, warum?«

»Ja, ich weiß noch, dass wir das ein bisschen eigenartig fanden. Er hat das Mädchen am Schalter gevögelt, obwohl sie richtig braun war, wie halt eine Mexikanerin, und er ist wegen so einer rassistischen Geschichte mit einem Typen aus seiner Klasse rausgeflogen. Auch ein Mexikaner.«

»Wie lang vor dem Überfall war das?«

»Also echt, soll ich eigentlich die ganze Arbeit für dich machen? Das weiß ich nicht mehr. Bestimmt mehrere Jahre.«

Bosch dachte über diese letzte Information nach. Er fragte sich, ob es in der Polizeiakademie oder im städtischen Personalbüro noch irgendwelche Unterlagen über den Wachmann namens Rodney gab. Um das herauszufinden, brauchte er allerdings seinen vollständigen Namen. Ebenfalls zu denken gab ihm der Widerspruch, dass Rodney auf der Polizeiakademie durch sein rassistisches Verhalten aufgefallen war und sich später mit einer Mexikanerin eingelassen hatte.

»Vielen Dank, Gus«, sagte Bosch schließlich. »Du hast mir sehr geholfen.«

»Ruf mich an, wenn irgendwas bei der Sache rauskommt«, sagte Braley. »Würde mich interessieren.«

»Auf jeden Fall, Gus.«

[home]

21

Als Bosch am Sonntagmorgen um acht in den Bereitschaftsraum kam, saß Soto bereits an ihrem Schreibtisch. Bevor er ihr von seiner Theorie erzählen konnte, die sich am Abend zuvor zum Bonnie-Brae-Fall herauskristallisiert hatte, drehte sie sich auf ihrem Stuhl herum und begann aufgeregt, von ihren eigenen Entdeckungen im Fall Merced zu berichten.

»Nach unserer Begegnung gestern auf der Mariachi Plaza bin ich zu Alberto Cabral ins Valley hochgefahren. Er hat mir den Terminkalender der Gruppe von 2004 gezeigt, und ich habe den Auftritt bei Broussard gefunden. Es war eine Fundraising-Veranstaltung …«

»… für Robert Inglin.«

Sie sah Bosch erstaunt an.

»Das weißt du?«

»Ja, das weiß ich.«

Bosch wusste nicht, ob er sauer auf sie sein sollte, weil sie ohne ihn mit einem potenziellen Zeugen gesprochen hatte, oder ob er sie für ihren Einsatz und ihr Engagement bewundern sollte – immerhin opferte sie viel von ihrer Freizeit für die Ermittlungen.

»Das hättest du mir sagen sollen, Lucy. Wenn man mit so einem Zeugen redet, kann alles Mögliche schiefgehen. Manchmal stellt sich heraus, dass ein Zeuge ein Verdächtiger ist, und manchmal ist er mit dem Verdächtigen befreundet und rennt sofort zu ihm, um ihm alles unter die Nase zu reiben, was du ihm gerade erzählt hast. Da muss man wirklich vorsichtig sein. Und wenigstens hättest du mir sagen sollen, wohin du fährst, damit ich hätte entscheiden können, ob ich mit dir komme oder nicht.«

»Es war besser, dass ich allein bei ihm war. Ohne dich war er zugänglicher. Und weil wir Spanisch gesprochen haben.«

»Das ist nicht der Punkt. Der Punkt ist, dass ich hätte wissen sollen, was du vorhast und wo du bist. Nächstes Mal schreibst du mir eine SMS, okay?«

Sie senkte den Blick und nickte.

»Alles klar.« Und nach einer kurzen Pause fragte sie: »Woher weißt du das von Inglin?« Er legte den Stapel Ordner, den er dabeihatte, auf seinen Schreibtisch, zog seinen Stuhl heraus und drehte ihn so, dass er ihr gegenübersitzen konnte.

»Jedenfalls weiß ich es nicht von einem potenziellen Zeugen, sondern aus den Unterlagen über Wahlkampffinanzierungen.«

»An einem Samstag?«

»Ich kenne jemanden, der zu so was Zugang hat.«

Sie sah ihn argwöhnisch an, aber dann hellte sich ihre Miene wieder auf.

»Hast du sonst noch was rausgefunden?«

»Ja, hab ich. Im Januar des fraglichen Wahljahrs hat Broussard noch Inglin unterstützt, aber im Mai hat er sich dann plötzlich für Zeyas entschieden. Und seitdem ist er bei Zeyas geblieben. Er unterstützt ihn zurzeit auch bei den Vorwahlen für den Gouverneursposten.«

»Wieso hat er plötzlich auf ein anderes Pferd gesetzt? Der Schuss auf Merced liegt genau zwischen diesen beiden Zeitpunkten.«

Bosch deutete auf Soto.

»Das ist die große Frage.«

Soto richtete sich kerzengerade auf.

»Moment, da fällt mir was ein. Einer der telefonischen Hinweise aus der Bevölkerung, die Sarah entgegengenommen hat.«

Sie drehte sich zu ihrem Schreibtisch zurück und griff nach dem Packen mit den Notizen, die Holcomb vorbeigebracht hatte. Soto sah die Zettel durch, bis sie fand, was sie suchte.

»Hier«, sagte sie. »Der Hinweis ist Freitagmittag zwölf Uhr neun eingegangen. ›Anruferin sagt, Bürgermeister weiß, wer Orlando Merced erschossen hat.‹ Das ist der Anruf, den ich gemeint habe. Er war anonym, aber die Nummer wurde aufgezeichnet. Möchtest du gleich mal anrufen? Sehen, wer drangeht?«

»Kannst du dir ernsthaft vorstellen, dass Zeyas einen Anschlag auf einen Mariachi-Musiker in Auftrag gegeben hat?«

Das ließ Soto stutzen. Laut ausgesprochen, hörte es sich tatsächlich verrückt an.

»Ich möchte diese Frau einfach anrufen, um zu sehen, was sie zu sagen hat«, antwortete sie schließlich.

»Nur zu. Aber dann ist sie deine Irre. Ich will mit so jemandem nichts zu tun haben.«

»Keine Angst, musst du ja auch nicht.«

Sie holte ihr Handy heraus.

»Hast du deine Nummer geblockt?«, fragte Bosch rasch.

»Ja, sie ist geblockt.«

Sie tippte die Nummer auf dem Notizzettel ein und wartete ab. Bosch beobachtete sie währenddessen.

»Geht niemand dran«, sagte sie nach einer Weile. »Ich hinterlasse ihr eine Nachricht.«

»Aber gib ihr die Nummer für die Hinweise. Auf keinen Fall deine eigene.«

Soto nickte.

»Hallo, hier ist Detective Soto vom Los Angeles Police Department, und diese Nachricht ist für die Frau, die wegen des Schusses auf Orlando Merced angerufen hat. Könnten Sie uns bitte zurückrufen? Wir möchten Ihrem Hinweis nachgehen.«

Soto nannte die Nummer der Hotline, dankte der anonymen Anruferin und drückte die Trenntaste.

»Rechne mal nicht mit einem Rückruf«, sagte Bosch. »Fälle werden mit Geduld und kleinen Schritten gelöst, Lucy. Nicht mit blitzartigen Erleuchtungen.«

»Ich weiß.«

»Lass uns mal kurz die Spur wechseln. Da ist etwas, was ich dir gern zeigen würde.«

Er lehnte sich zu seinem Schreibtisch rüber, zog einen Zeitungsausschnitt aus dem obersten Ordner des Bonnie-Brae-Falls und reichte ihn ihr.

»Es ist ein Times-Artikel über Mrs. Gonzalez. Du erinnerst dich doch sicher an sie?«

»Ja, natürlich.«

Bosch sah, dass ihr Blick auf dem Foto von Esther Gonzalez haftenblieb.

»Eins weiter«, sagte er.

Sie sah ihn verständnislos an.

»Auf der nächsten Seite. Dreh das Blatt um.«

Das tat sie, und er rollte mit seinem Stuhl näher heran und tippte mit dem Finger auf die Meldung über den EZBank-Überfall.

»Lies das.«

Er ließ ihr Zeit, und als sie zu ihm aufschaute, begann er.

»Ich habe gestern Abend mit Gus Braley gesprochen, und er hat mir alles erzählt, woran er sich im Zusammenhang mit dem Fall erinnern kann. Er …«

»Wir können uns die Akte besorgen. Aber wonach sollen wir suchen?«

»Die Akte wird nicht mehr existieren. Der Fall müsste im Zuge der digitalen Säuberungen geschreddert worden sein. Verjährt. Es wurde nie gegen jemanden Anklage erhoben. Aber die alten Raubüberfallbücher von Major Crimes sind jetzt im Büro des Captain von Robbery Special. Dort sehen wir nach. Normalerweise sind die Namen der Opfer in den Einträgen. Das ist es, wo wir anfangen müssen.«

»Womit anfangen?«

»Laut Braley dachten sie damals, ein Mitarbeiter der Scheckeinlösestelle wäre an dem Überfall beteiligt gewesen, aber beweisen konnten sie es nicht. Das bedeutet, eine der Personen, die im Überfallbuch unter den Opfern aufgeführt sind, könnte dieser Mitarbeiter sein. Wir machen ihn ausfindig und befragen ihn zu Bonnie Brae. Mord verjährt nicht.«

»Augenblick. Bonnie Brae? Was soll … das verstehe ich nicht.«

Bosch nickte. Ihm wurde klar, dass er zu schnell voranging und Kenntnisse voraussetzte, über die Soto nicht verfügte.

»Der Raubüberfall erfolgte lediglich fünfzehn Minuten nach dem Zeitpunkt, zu dem der Brand gemeldet wurde«, sagte er. »Und nur dreieinhalb Häuserblocks vom Bonnie Brae entfernt. Die Täter haben alles sehr sorgfältig geplant, denn sie mussten sich Zutritt zu einem kugelsicheren Schalter verschaffen und dann einen Mitarbeiter der Filiale zwingen, einen Safe und drei Geldschubladen zu öffnen. So etwas dauert. Und die dafür nötige Zeit haben sie sich mit etwas verschafft, das die Polizei abgelenkt hat.«

»Das Feuer.«

»Genau. Im Moment habe ich allerdings noch nichts, worauf ich diese Theorie stützen kann – Braley sagt, diese Möglichkeit hätten sie auch damals schon in Erwägung gezogen, wären aber wieder davon abgekommen. Das war allerdings, als sie noch dachten, das Feuer wäre infolge eines Versehens ausgebrochen, und danach haben sie es auf die Gang und die Drogensachen zurückgeführt. Außerdem haben den Überfall Weiße begangen, weshalb für sie kein Zusammenhang mit einem tödlichen Brand in Pico-Union erkennbar war, wo nur Latinos leben. Deshalb sind sie dieser Möglichkeit nicht mehr weiter nachgegangen, aber ich würde sagen, wir greifen sie wieder auf.«

Soto saß stumm da und nickte leicht. Offensichtlich ließ sie sich das Ganze durch den Kopf gehen. Sie sah, was Bosch sah, und schaute zu ihm auf.

»Und was machen wir jetzt?«

Bosch stand auf.

»Also, zuerst sehen wir uns die Raubüberfallbücher an.«

Sie gingen zu der Tür, die in den angrenzenden Bereitschaftsraum von Robbery Special führte. Auch er war leer, und das Büro des Captain war abgeschlossen. Bosch spähte durch die Glasscheibe neben der Tür in das dunkle Büro. Er konnte die Regale mit den Raubbüchern mit ihren brüchigen und abgenutzten Lederrücken sehen.

»Sollen wir den Hausmeister rufen, damit er uns aufschließt?«, fragte Soto.

»Wird er nicht«, sagte Bosch.

Er betrachtete den Türknauf. Er wusste, das Schloss wäre leicht aufzubekommen. In einer Polizeistation wurde kein großer Wert auf Sicherheit gelegt.

»Geh auf den Flur raus«, sagte Bosch. »Und warne mich, wenn jemand aus dem Lift kommt.«

»Was hast du vor?«

»Geh einfach.«

Als sie sich entfernte, ging Bosch den Gang zwischen den Ermittlerabteilen entlang und ließ den Blick über die Schreibtische wandern. Auf einem von ihnen entdeckte er einen Magneten, an dem verschiedene Büroklammern hingen.

Er nahm zwei Klammern, ging zum Büro des Captain zurück und bog eine von ihnen so auf, dass sie nur noch an einem Ende eine leichte Krümmung hatte. Er hatte die Picks, die immer in seiner Anzugjacke waren, nicht dabei, weil er an diesem Sonntagvormittag ursprünglich nur vorgehabt hatte, Akten durchzusehen, und deshalb nur Freizeitkleidung trug.

Er ging vor dem Türknauf in die Hocke und machte sich an die Arbeit. In weniger als einer Minute hatte er die Tür auf. Er ging nach drinnen, warf die Büroklammern in den Abfallkorb neben dem Schreibtisch und blieb vor den Regalen stehen. Auf den Rücken der Raubbücher standen die Jahrgänge, die sie enthielten. In den letzten vierzig Jahren war für jedes Jahr ein eigenes Buch nötig gewesen. Bosch hatte den Band für 1993 rasch gefunden. Er nahm ihn aus dem Regal und ging damit aus dem Büro und zu der Nische, in der das Kopiergerät des Robbery-Bereitschaftsraums stand. Er blätterte zum Datum des EZBank-Überfalls und fand den Eintrag – er nahm nur ein Drittel der Seite ein.

Nachdem er ihn kopiert hatte, ging er in das Büro des Captain, stellte das Buch an seinen Platz zurück und schloss die Tür hinter sich. Er las den Eintrag, während er zur Tür zum Flur ging. Die Angaben beschränkten sich auf das Wesentliche, enthielten aber die Namen und Geburtsdaten dreier Opfer, darunter auch eines Wachmanns namens Rodney Burrows.

Mehr brauchte Bosch nicht.

Soto stand an der Glaswand des Flurs und schaute auf das Civic Center hinaus. Weil es Sonntagmorgen war, war dort kaum etwas los. Die Silhouette der City Hall zeichnete sich gegen die in den Himmel aufsteigende Sonne ab. Wegen ihrer wuchtig-monumentalen Architektur war sie immer noch das markanteste Bauwerk der Stadt – und das mit den meisten Geheimnissen.

»Fertig«, sagte Bosch und reichte Soto die Fotokopie, als er an ihr vorbei zum Bereitschaftsraum von Offen-Ungelöst zurückging. Sie folgte ihm und las den kurzen Eintrag im Gehen.

Als sie zu ihrem Abteil kamen, hatte sie bereits einen Vorschlag, aber es war der falsche.

»Ich checke schon mal die Namen, und dann schauen wir bei ihnen vorbei«, sagte sie. »Mit wem willst du anfangen, mit dem Wachmann? Hier steht, er heißt Rodney Burrows.«

Bosch schüttelte den Kopf und setzte sich.

»Wir suchen sie erst auf, wenn wir mehr über sie und die ganze Sache wissen. Burrows hat schon nichts erzählt, als sie ihn 1993 in die Mangel genommen haben. Deshalb ist nicht zu erwarten, dass er das jetzt tun wird. Wir müssen etwas finden, was die Robbery-Ermittler damals nicht hatten. Etwas, womit wir ihn unter Druck setzen können. Wir rücken bei keinem von ihnen an, bevor wir nichts in dieser Richtung haben.«

»Okay«, sagte Soto. »Dann mache ich mich gleich mal ans Recherchieren. Was noch?«

»Burrows ist offenbar von der Akademie geflogen, bevor er den Job als Wachmann bekommen hat. Sie könnten noch eine Akte über ihn haben – wenn wir Glück haben.«

»Okay, werde ich nachprüfen.«

Bosch schaute auf die Ordner auf seinem Schreibtisch, suchte einen heraus und reichte ihn Soto.

»Und noch etwas«, fügte er hinzu. »Hier drinnen ist auch die Liste der Hausbewohner des Bonnie Brae. Sie wurden alle vernommen. Du siehst dir jeden Namen auf dieser Liste an. Dann nimmst du die drei Leute, die zum Zeitpunkt des Überfalls in der EZBank waren, und hältst nach einer Verbindung zu Bonnie Brae Ausschau.«

Sotos Augenbrauen signalisierten Verständnislosigkeit.

»Falls der Brand ein Ablenkungsmanöver war, haben sie ihn ganz bewusst im Bonnie Brae gelegt«, erklärte Bosch. »Sie wussten nämlich, wie sie reinkommen, und sie wussten von dem Müllschlucker. Sie wussten, dass sie nur eine Brandbombe in den Müllschlucker werfen mussten, um im Keller ein Feuer zu legen und für die nötige Ablenkung zu sorgen. Ich glaube nicht, dass das Zufall war. Sie wussten Bescheid. Zumindest einer von ihnen kannte sich dort aus. Einer von ihnen muss mal im Bonnie Brae gewesen sein. Irgendeinen Zusammenhang gibt es, und den musst du finden. Sonst haben wir nichts, womit wir einen von ihnen unter Druck setzen können.«

Sie nickte.

»Jetzt verstehe ich. Glaubst du, sie wussten, dass im Keller eine Kindertagesstätte war?«

»Keine Ahnung. Aber das werden wir herausfinden.«

Er wollte sich gerade wieder zu seinem Schreibtisch drehen, als ihm noch etwas einfiel.

»Du warst damals zwar noch klein, aber erinnerst du dich noch an diesen Banküberfall in North Hollywood?«, fragte er. »Den von ’97.«

»Nicht wirklich«, sagte sie. »Ich war damals tatsächlich noch zu klein, aber auf der Akademie haben wir uns ausführlich damit befasst. Jeder kennt diese Geschichte. Warum?«

»Na ja, weil Gus Braley gesagt hat, dass sie eine Weile herauszufinden versucht haben, ob diese zwei Typen auch die EZBank überfallen haben. Aber sie konnten keine Verbindung herstellen.«

»Interessant.«

»Allerdings.«

Bosch bemerkte ein kurzes Zucken in Sotos Gesicht, das er als Enttäuschung deutete.

Die North-Hollywood-Bankräuber waren tot, und plötzlich musste sie damit rechnen, dass ihre Suche nach dem Bonnie-Brae-Brandstifter zu folgendem Ergebnis führte: kein Prozess und keine Bestrafung, nur die Erkenntnis, dass die Täter nicht mehr lebten und dem Zugriff des Gesetzes entzogen waren.

»Glaubst du, du könntest dich damit abfinden, wenn es so wäre?«, fragte er.

»Was bliebe mir anderes übrig«, sagte sie.

Bosch nickte, und Soto schien die Enttäuschung abzuschütteln.

»Warst du damals dabei? Bei der Schießerei? Soviel ich gehört habe, ist jeder, der irgendwie konnte, hingekommen.«

Bosch nickte.

»Ich bin von Hollywood hochgefahren. Aber als ich angekommen bin, war der Spuk bereits vorbei. Ich sage immer gern, ich bin gerade rechtzeitig eingetroffen, um verklagt zu werden.«

»Wieso das?«

»Die Familie eines dieser beiden Typen hat die Polizei und ein paar von uns verklagt, weil wir ihn angeblich auf der Straße haben verbluten lassen. In der Klageschrift hieß es, die Ermittler hätten die Rettungssanitäter über eine Stunde lang daran gehindert, ihn zu behandeln, und wegen dieser Verzögerung wäre er verblutet.«

»Sind sie damit durchgekommen?«

»Nein, das Verfahren wurde wegen Fehlerhaftigkeit eingestellt, und damit hatte sich die Sache. Es wurde nicht wiederaufgenommen.«

»Und?«

»Was und?«

»Wurden die Sanitäter daran gehindert, ihm zu helfen? Dieser Punkt ist in der Akademie nie zur Sprache gekommen.«

»Es war weiterhin eine unklare und gefährliche Situation. Wir wussten nicht, ob es noch andere potenzielle Schützen gab. Wir haben die Sanis erst rangelassen, als wir sicher waren, dass es für sie nicht mehr gefährlich war. Könnte natürlich schon sein, dass ein paar von uns eine Bemerkung haben fallenlassen in der Richtung, dass es für alle Beteiligten das Beste wäre, wenn der Typ einfach verbluten würde. Es gab ja auch einige verletzte Kollegen. Deshalb glaube ich nicht, dass jemand allzu viel Verständnis für diesen Bankräuber hatte. Sie haben auf jeden Fall dafür gesorgt, dass erst ein Sani in die Nähe dieses Kerls gelassen wurde, als auch der letzte Cop behandelt worden war.«

Soto spitzte die Lippen und nickte. Sie hatte verstanden.

»Von uns ist zwar keiner gestorben«, sagte Bosch, »aber vier von den Cops, die damals einen Treffer abbekommen haben, waren hinterher dienstuntauglich. Es hat sie ziemlich übel erwischt – entweder körperlich oder psychisch.«

»Ich weiß. Das wurde uns in der Akademie erzählt.«

Sie schien über etwas nachzudenken, und Bosch nahm an, es war der Schusswechsel, bei dem ihr Partner ums Leben gekommen war.

Er merkte, die Erinnerung daran drängte sich förmlich auf. Auch sie hatte einmal unter Beschuss gestanden. Die Erinnerung war angesichts des Feuergefechts in North Hollywood unausweichlich, selbst wenn es vor ihrer Zeit stattgefunden hatte.

»Wie auch immer«, sagte Bosch. »Am besten, du übernimmst die EZBank, und ich mache Merced. Wir arbeiten beide gleichzeitig. So wird der Captain nicht hektisch, und niemand bekommt etwas davon mit.«

Soto nickte.

»Danke, Harry.«

»Dafür ist es noch zu früh. Wir sind noch weit von einer Lösung entfernt – in beiden Fällen.«

»Trotzdem, du hättest das nicht tun müssen.«

»Aber du musstest es. Und ich weiß, wie das ist.«

»Das musst du mir irgendwann erzählen.«

»Werde ich.«

Sie drehten sich zu ihren Schreibtischen und machten sich an die Arbeit.

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22

Bosch richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf das Merced-Verfahren. Als Erstes gab er Charles Broussard in die einschlägigen Datenbanken ein, um zu sehen, ob er schon einmal mit dem Gesetz in Konflikt geraten war. Das war jedoch nicht anzunehmen, weil sonst jeder Politiker zumindest in der Öffentlichkeit einen weiten Bogen um ihn und sein Geld gemacht hätte. Bei der Suche kam nichts heraus – Broussard hatte eine weiße Weste, nicht einmal einen Strafzettel wegen Geschwindigkeitsüberschreitung.

Bosch notierte sich den Wohnsitz, der auf Broussards Führerschein angegeben war, vermutlich die Villa am Mulholland Drive, in der sich Angel Ojeda und Maria Broussard kennengelernt hatten.

Als Nächstes suchte Bosch im Grundbuch des Los Angeles County nach Einträgen auf Broussards Namen und stieß neben dem Haus am Mulholland Drive auf mehrere Grundstücke, die ihm gehörten. Von den Gewerbeflächen in Pacoima und City of Industry, die dort auf den Mann eingetragen waren, nahm Bosch an, dass sie zu der Betonfirma gehörten, die Virginia Skinner und Ojeda erwähnt hatten. Eine weitere Wohnimmobilie, ein Strandhaus, besaß er am Pacific Coast Highway in Malibu. Insgesamt belief sich der Wert der Immobilien, die Broussard allein in Los Angeles County gehörten, schätzungsweise auf über zwanzig Millionen Dollar.

Bosch loggte sich aus den Katasterarchiven aus und verlagerte seine Computerschnüffelei auf das kalifornische Handelsregister. Nach Eingabe von Broussards Namen fand er dort mehrere Firmen, die auf ihn eingetragen waren. Einige waren bereits wieder aufgelöst, aber die meisten bestanden noch. Eine Firma, als deren Präsident und leitender Direktor Broussard aufgeführt war, hieß Broussard Concrete Design. Das war vermutlich die Firma, die für Straßenbaustellen Betonsperren bereitstellte. Solange er zurückdenken konnte, hatte Bosch B-C-D auf Freeway-Abgrenzungen stehen sehen.

Auch für zahlreiche andere in Kalifornien registrierte Firmen war Broussard als Geschäftsführer oder Vorstandsmitglied eingetragen. Keine von ihnen ließ Bosch aufmerken, aber er notierte sich alle, Adressen inklusive.

Eine der aufgelösten Firmen erregte allerdings Boschs Aufmerksamkeit. Broussard war als Präsident einer inzwischen nicht mehr existierenden Firma namens White Tail Hunting Ranch and Range in Riverside County genannt, die direkt hinter der Ostgrenze von Los Angeles County und nicht weit von Broussards Unternehmen in City of Industry lag.

Bosch kopierte diese Angaben, obwohl die Jagd und der dazugehörige Schießstand Broussard laut Registereintrag nur vier Jahre gehört hatten und 2006 verkauft worden waren. Daraus schloss Bosch, dass Broussard entweder selbst Jäger war oder zumindest Jäger kannte. Laut Gun Chung war die Schusswaffe, mit der auf Orlando Merced geschossen worden war, ein Jagdgewehr.

Es war elf Uhr, und Bosch wollte zu Hause sein, wenn seine Tochter aufwachte. Er fuhr seinen Computer herunter und schaute hinter sich zu Soto. Sie war ganz in ihre eigenen Recherchen vertieft.

»Ich muss jetzt los«, sagte er. »Ich möchte heute noch was mit meiner Tochter unternehmen.«

»Klar«, sagte sie. »Ich bleibe noch ein bisschen.«

»Schon was gefunden?«

»Bisher nicht. Du?«

»Ja, ich glaube schon. Zu der Zeit, als Merced von dem Schuss getroffen wurde, hatte Broussard draußen in Riverside eine Jagd und einen Schießstand.«

Soto wandte sich von ihrem Bildschirm ab und sah Bosch direkt an.

»Dann kannte er wahrscheinlich hundert Typen, die diesen Schuss hätten abgeben können.«

»Genau mein Gedanke«, sagte Bosch.

»Das ist schon mal gut. Du hast gesagt ›er hatte eine Jagd‹. Jetzt nicht mehr?«

»Er hat sie achtzehn Monate nach der Merced-Geschichte verkauft.«

»Und nachdem er von Inglin zu Zeyas übergelaufen ist.«

Bosch nickte. Die Möglichkeiten wurden gleichzeitig zahlreicher und düsterer.

»Bis morgen«, sagte er.

»Alles klar, Harry«, sagte sie. »Bis morgen.«

Auf dem Freeway 101 herrschte wenig Verkehr, und Bosch kam gut voran. Er nahm die Ausfahrt Barham und fuhr auf dem Cahuenga zu der Abzweigung, die den Hügel hinaufführte. Es gab zwei Möglichkeiten, nach oben zu kommen. Links ging es zum Mulholland Drive und rechts zum Woodrow Wilson Drive, wo er wohnte. Er nahm die linke Abzweigung, denn er wollte die Zeit, die er auf dem Freeway gewonnen hatte, dazu nutzen, einen Blick auf Broussards Haus zu werfen.

Der Mulholland Drive verlief auf dem Bergkamm, der die Stadt in zwei Hälften teilte. Broussards Villa befand sich auf der Nordseite der Straße, mit Blick auf das San Fernando Valley. Doch als Bosch an der Adresse vorbeifuhr, war kein Haus zu sehen, sondern nur ein Eingangstor. Die Einfahrt führte von der Kante des Mulholland Drive steil nach unten und entzog sich bald seinem Blick. Ein paar hundert Meter weiter fuhr Bosch auf einen Aussichtspunkt der städtischen Parkverwaltung.

Er ließ den Wagen stehen und ging auf dem Mulholland Drive zu Fuß zu Broussards Grundstück zurück. Am Eingangstor schaute er die Gussbetoneinfahrt hinunter, die sich hinabwand zu einem großen Gebäude mit drei Doppelgaragen, deren Tore aus Aluminiumrahmen mit getönten Glasscheiben bestanden. Erst nach einer Weile merkte Bosch, dass die Sechsergarage die oberste Etage eines terrassenförmigen, in den Abhang hineingebauten Hauses war, das ganz bewusst vollständig in Rohbeton gehalten war. Das nannte man Industrial Chic, wusste Bosch.

Bosch setzte seinen Fuß auf die Leitplanke am Straßenrand und tat so, als beugte er sich vor, um sich den Schuh zu binden. Als er dabei das Haus in Augenschein nahm, entdeckte er an den Garagenecken und oben auf dem Tor mehrere Überwachungskameras. Broussards Villa war eine Festung. Ungebeten kam da niemand hinein. Nicht einmal unbemerkt nähern konnte man sich ihr. Bosch fragte sich, wogegen sich Broussard abschottete.

Er nahm den Fuß von der Leitplanke und ging zu seinem Auto zurück.

Maddie war schon wach, als Bosch das Haus betrat. Sie saß auf der Couch im Wohnzimmer und aß vor laufendem Fernseher eine Schale Müsli. Es war fünfzehn Minuten nach zwölf.

»Hallo, Schatz.«

»Dad.«

»Wir wollten doch gemeinsam zu Mittag essen oder frühstücken.«

»Ich weiß, aber ich hatte so einen Hunger. Ist nur ’ne Vorspeise.«

Er setzte sich in den Sessel gegenüber der Couch. Sie war noch im Schlafanzug – eine karierte Trainingshose und ein T-Shirt mit der Aufschrift »The 1975«. Bosch wusste, dass das eine Band war, auf die sie stand. Ein Jahr zuvor hatte er ihr und ihren Freundinnen Karten für ein Konzert im Fonda Theatre gekauft.

»Worauf hättest du denn Lust?«, fragte er.

»Keine Ahnung. Irgendwas im Freien.«

Bosch nickte.

»Wann musst du heute Abend anfangen?«

»Um halb sechs.«

Bosch sah auf die Uhr. Was er im Sinn hatte, würde zeitlich eng werden. Trotzdem ließ er sich nicht davon abbringen.

»Was hältst du davon: In Riverside gibt es einen Schießstand, den ich gern mal ausprobieren würde. Ist schon eine Weile her, dass du das letzte Mal geschossen hast.«

Wenige Jahre zuvor hatte Madeline regelmäßig an Schießwettbewerben teilgenommen und mehrere Preise gewonnen. Als sich jedoch in ihrem Terminkalender schulische und ehrenamtliche Aktivitäten zu häufen begannen, ließ ihr Eifer nach. Dazu kam ihr wachsendes Interesse an Jungen.

»Oh ja, cool«, sagte sie. »Wo ist Riverside?«

»Das ist das Problem. Es liegt östlich von hier, im nächsten County. Wir müssten relativ schnell los, damit du für Meals on Wheels rechtzeitig zurück bist.«

»Ich ziehe mich nur schnell an. Okay, wenn ich im Auto Hausaufgaben mache?«

»Klar. Während du dich anziehst, hole ich die Pistolen.«

Fünfzehn Minuten später saßen sie im Auto. Bosch hatte Maddies Wettkampfpistole eingepackt, außerdem die Glock Model 30, die er zurzeit im Dienst trug, und die Kimber Ultra, die er davor verwendet hatte. Weil der White-Tail-Schießstand Teil einer Jagd war, vermutete er, dass er vor allem für Langwaffen ausgelegt war, aber er hatte weder ein Gewehr noch eine Flinte. Notfalls würde er auf dem Schießstand fragen, ob er eine passende Waffe leihen konnte.

Der Sonntagsverkehr war relativ schwach, und sie kamen gut voran. Trotzdem brauchten sie fast eine Stunde, einschließlich eines kurzen Halts in West Covina, wo sie eine Kleinigkeit aßen. Maddie machte während der Fahrt Hausaufgaben und sagte wenig – außer als sie mit Hilfe ihres Handys ein Fastfood-Lokal an der Strecke suchte. Inzwischen war das gar nicht mehr so einfach, weil sie seit Jahresbeginn kein rotes Fleisch mehr aß. Davor war Fastfood fast immer auf einen In-N-Out-Burger hinausgelaufen. Sie entschied sich für ein Lokal, das Johnny’s Shrimp Boat hieß und gleich am Freeway 10 in der Glendora Avenue lag. Maddie bestellte frittierte Shrimps und Bosch Chili-Reis. Das Essen war hervorragend, und Maddie legte die Schulbücher beiseite, als sie auf dem Parkplatz im Auto aßen.

»Und wie war’s gestern Abend?«, fragte Bosch.

»Gut«, sagte sie. »Lustig. Und der Film war echt klasse.«

»Hat sich dieser Jonathan Pace anständig benommen?«

»Ja, Dad. Er ist sehr nett.«

»Wie viele wart ihr?«

»Am Schluss nur noch ich und Jon.«

»Hast du nicht gesagt, ihr wärt mehrere.«

»War ja auch so geplant, aber du weißt doch, wie es ist. Ein paar sind nicht aufgetaucht. Deshalb waren es nur ich und Jon, und es war absolut okay, zufrieden jetzt?«

»Solange es für dich okay war, ist es auch okay für mich.«

Er packte die Essenskartons zusammen und brachte sie zu einem Abfalleimer auf dem Parkplatz. Als er wieder einstieg, waren alle Diskussionen beendet. Sie machte wieder ihre Hausaufgaben, und er fuhr nach Riverside weiter.

Auch wenn die ursprüngliche Firma nicht mehr existierte, bestand die White Tail Hunting Ranch and Range weiterhin unter demselben Namen am Rand des Städtchens Hemet. Der Schießstand befand sich in einem privaten Wildgehege in den Ausläufern des San Jacinto Peak. Am Eingang waren mehrere Bauten: das Büro, eine Schlafbaracke und eine Scheune zum Häuten und Ausnehmen des Wilds. Bosch ging mit seiner Tochter ins Büro, wo sie eine Wand voller Fotos von Jägern und dem von ihnen erlegten Wild begrüßte, darunter Rotwild, Bergziegen und viele auf dem Boden liegende Wildschweine, über denen die Jäger mit ihren Gewehren posierten.

»Wahnsinn«, hauchte Maddie. Sie starrte auf ein Foto von den riesigen gekrümmten Zähnen eines Razorback-Keilers.

Bosch stieß sie mahnend an, als ein Mann durch eine Tür hinter dem Schalter kam. Er war in Arbeitskleidung und trug eine Mütze mit einem ausgefransten Schild und einem Smith-&-Wesson-Logo darauf.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte er.

»Meine Tochter und ich sind gerade hier durchgefahren und haben den Schießstand gesehen«, sagte Bosch. »Muss man Mitglied sein, um bei Ihnen schießen zu können?«

»Ja, aber wir haben auch Tagesmitgliedschaften. Für fünfundzwanzig Dollar.«

»Haben Sie einen Kurzschießstand? Wir haben nämlich nur Pistolen.«

»Aber sicher.«

»Dann nehmen wir einen Tag.«

Bosch bezahlte und unterschrieb die Schießstandordnung, danach holten sie ihre Waffen und Munitionsboxen. Die Schützenstände des Kurzschießstands waren überdacht. Bosch und Maddie wählten eine Distanz von zwölf Metern und steckten sich Gehörschutzstöpsel in die Ohren. Bosch ließ seine Tochter anfangen und lud ihre Pistole. Zuerst hatte sie Probleme, aber beim zweiten Magazin traf sie immer besser und näherte sich ihrer alten Form. Bosch hatte das Fernglas dabei, das immer im Handschuhfach lag. Damit schaute er auf die Zielscheibe, wenn sie schoss, und sagte ihr die Ringe an. Ihre Schießkünste waren bald wieder auf dem alten Stand.

Maddie benutzte alle drei Pistolen und schoss fast allein. Schließlich setzte sich Bosch auf eine Bank hinter dem Schießstand und ließ sie machen. Gleichzeitig schaute er sich auf dem Gelände um.

»Willst du nicht mehr schießen, Dad?«

»Nein, mir reicht’s. Ich schaue dir einfach nur zu.«

»Gibt es noch einen anderen Grund, warum wir hierhergefahren sind?«

»Ja. Erzähle ich dir später.«

Es waren noch drei weitere Schützen auf der Anlage, aber sie waren alle auf den Gewehrschützenständen, die ein Stück abseits vom Kurzschießstand lagen und nicht überdacht waren. Bosch beobachtete die Männer. Zwei gehörten eindeutig zusammen, einer war allein. Er schoss mit einem Zielfernrohr. Alle drei schienen mit der Umgebung vertraut, woraus Bosch schloss, dass sie keine Tagesmitglieder waren, sondern regelmäßig herkamen.

Nach vierzig Minuten hatte Maddie ihre gesamte Munition verschossen.

Bosch nahm einen Besen von einem Gerätegestell und bat sie, die leeren Hülsen damit zusammenzufegen, damit sie recycelt werden konnten; er würde an der Rezeption auf sie warten, weil er noch mit dem Mann hinter dem Schalter reden wollte.

An der Rezeption sah sich Bosch die Fotos mit den Jagdtrophäen genauer an, ob vielleicht eines von einem Jäger mit einem Kimber-Gewehr darunter war. Wieder kam der Mann aus dem Hinterzimmer.

»Und? Hat’s Spaß gemacht?«, fragte er.

»Auf jeden Fall«, sagte Bosch. »Vielen Dank. Ich wollte nur noch fragen, ob man bei Ihnen mit einem Tagespass auch richtig jagen kann.«

»Zum Jagen brauchen Sie einen Zweitagespass, selbst wenn Sie nur einen Tag herkommen. Außerdem müssen Sie Ihre Wildschwein- und Rotwildscheine vorlegen.«

»Verstehe.«

Bosch wandte sich wieder den Fotos zu und sagte, ohne den Mann anzusehen: »Meine Tochter sammelt nur noch unser Messing ein, dann sind Sie uns los.«

»Sie haben einen Tagespass. Sie können bleiben, so lange Sie wollen.«

»Ich war schon mal hier, wissen Sie. Vor etwa zehn, zwölf Jahren. Das war mit Brouss, als er die Anlage hier aufgemacht hat. Ich hab damals ein Wildschwein geschossen, deshalb dachte ich, es könnte vielleicht noch irgendwo ein Foto von mir hängen.«

»Das ist schon ziemlich lange her. Diese Fotos – falls es noch welche gibt – sind dort drüben, auf der anderen Seite der Tür.«

»Ach so.«

Bosch stellte sich vor die Wand rechts von der Tür und begann, die Fotos dort zu studieren.

»Allzu viel ist von damals allerdings nicht mehr übrig«, sagte der Mann. »Mr. Broussard hat viele Fotos mitgenommen, als er die Anlage verkauft hat. Vor allem jedes Foto von Dave. Wahrscheinlich wollte er nichts hierlassen, was an diese Geschichte erinnerte.«

Bosch wandte den Blick nicht von den Fotos ab und fragte betont beiläufig: »Was für eine Geschichte?«

»Ach, dieser Unfall. Deshalb hat er die Anlage ja verkauft. Er wollte nicht dran erinnert werden.«

Erst jetzt wandte sich Bosch von der Wand mit den Fotos ab und sah den Mann an.

»Was war das für ein Unfall?«

Der Mann musterte ihn eine Weile, bevor er antwortete.

»Wieso alte Wunden wieder aufreißen? Mr. Broussard hat den Laden an mich verkauft, und seit ich ihn übernommen habe, hat es keine Probleme gegeben. Mehr gibt es dazu nicht zu sagen.«

»Sorry. Meine Tochter sagt immer, ich soll nicht so neugierig sein.«

»Ein kluges Mädchen, wenn Sie mich fragen. Und eine verdammt gute Schützin ist sie auch – ich habe sie beobachtet.«

»Allerdings.«

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23

Als Bosch am Montagmorgen um sieben in den Bereitschaftsraum kam, war Soto bereits an ihrem Schreibtisch. Ihm fiel auf, dass sie dieselben Sachen trug wie am Tag zuvor.

»Warst du etwa die ganze Nacht hier?«

»Ich habe an der Verknüpfung gearbeitet und darüber jedes Zeitgefühl verloren. Ich hab unten ein paar Stunden geschlafen. Erst nach Hause zu fahren und dann wieder zurück zum Dienst, das hätte sich nicht gelohnt.«

Bosch nickte. In der Garagenetage gab es einen Schlafraum, in dem man sich nach dem Prinzip »Wer zuerst kommt …« schlafen legen konnte. Das Zimmer war männlichen wie weiblichen Polizisten zugänglich, aber er glaubte nicht, jemals gehört zu haben, dass eine Kollegin von dieser Möglichkeit Gebrauch gemacht hatte. Sotos Engagement für ihre Fälle und die Polizeiarbeit erstaunte ihn immer wieder von neuem.

»Was für eine ›Verknüpfung‹?«, fragte er.

»So nenne ich die Suche nach einer Verbindung zwischen dem EZBank-Trio und dem Bonnie Brae Arms«, sagte sie.

»Und? Irgendwas gefunden?«

»Noch nicht. Aber ich habe die Bewohnerliste erst zur Hälfte durch. Ich hoffe, heute damit fertig zu werden.«

Bosch warf die Ordner auf den Schreibtisch und ließ sich auf seinen Stuhl fallen.

Soto bemerkte seine Körpersprache.

»Was hast du denn?«

Bosch schüttelte den Kopf. Er zog ein gefaltetes Blatt Papier aus einem der Ordner und reichte es ihr. Es war ein Ausdruck einer Meldung aus der Riverside Press-Enterprise vom 23. März 2005. Der Artikel war kurz, und Soto hatte ihn schnell durchgelesen.

»Was bedeutet das?«, fragte sie.

»Ich glaube, es bedeutet, dass Broussard seine Spuren verwischt hat«, sagte Bosch. »Wir werden ihm nichts nachweisen können.«

»Das verstehe ich nicht. Hier stehen doch gar keine Namen. Dieser Schuss war doch ein Versehen?«

»Der Meldung zufolge, ja. Aber ich werde mir heute mal die Akte aus Riverside anschauen.«

»Woher hast du das?«

»Gestern war ich auf dem Schießstand, der früher Broussard gehört hat. Mit meiner Tochter, ein bisschen schießen. Der Mann, dem die Anlage inzwischen gehört, hat erzählt, dass er sie Broussard nach dem Unfall abgekauft hat.«

Bosch deutete mit dem Kopf auf den Ausdruck in Sotos Hand.

»Das hat meine Tochter im Internetarchiv der Zeitung gefunden. Es werden zwar keine Namen genannt, aber der Typ, der den Schießstand für Broussard gemanagt hat, ist bei einem Jagdunfall umgekommen. Die Schlagzeile war: ›Jäger erschießt versehentlich besten Freund.‹ Wetten, dass sich herausstellt, dass dieser Jäger Broussard war?«

»Und danach keine Meldungen mehr?«

»Das ist noch so ein Punkt. Nur diese kurze Meldung und dann absolut nichts mehr. Wenn du mich fragst, hat da jemand mit dem nötigen Einfluss einen Riegel vorgeschoben.«

Soto nickte, während sie diese Informationen verarbeitete.

»Und warum bist du so sicher, dass wir Broussard nichts anhaben können?«

Bosch breitete die Arme aus.

»Na ja, wenn wir davon ausgehen, dass der Mann, der den Schuss auf der Mariachi Plaza abgegeben hat, von diesem Schießstand in Riverside kam, dann hat entweder der Typ, der die Anlage verwaltet hat, jemandem den Auftrag dazu erteilt, oder er war selbst derjenige, der geschossen hat. Egal, was nun davon der Fall ist, er war die Verbindung zu Broussard, und die besteht jetzt nicht mehr. Er ist schon neun Jahre tot.«

Er deutete wieder auf den Ausdruck, als beweise der seine Theorie.

»Aber es muss doch …«, begann Soto. »Da ist noch Ojeda.«

»Er reicht nicht aus«, sagte Bosch. »Kein Staatsanwalt würde sich nur anhand dessen, was wir haben, an die Sache ranwagen. Im CCB würden sie uns nur auslachen. Wir haben keinerlei Beweise. Keine Tatwaffe, keine direkten Zeugen, kein …«

Bosch fiel etwas ein, und er verstummte.

»Was?«, fragte Soto.

»Die Chance ist zwar nur gering«, sagte er. »Aber wenn ich rausbekomme, wie der Kerl hieß, der damals den Schießstand geführt hat – der Typ, der gestern dort gearbeitet hat, hat ihn Dave genannt –, dann könnte ich ihn in die ATF-Datenbank eingeben. Vielleicht haben wir Glück, und es stellt sich heraus, dass er ein Kimber Montana hatte. Das würde zwar immer noch nicht ausreichen, um bei der Staatsanwaltschaft den Fuß in die Tür zu bekommen, aber es brächte uns unserem Ziel ein Stückchen näher.«

Er nahm den Ausdruck wieder an sich und drehte sich zu seinem Schreibtisch. Er dachte über sein weiteres Vorgehen nach.

An eine andere Ermittlungsbehörde eine Anfrage zu richten war immer eine haarige Sache, vor allem, wenn es eine war, die nicht weit von L.A. entfernt lag. Es bestanden fast notgedrungen Verbindungen und Beziehungen zwischen den beiden – eine Kreuzbestäubung von Mitarbeitern, die für den nichts ahnenden Anrufer zu Problemen führen konnte. Es war immer besser, sich über eine bekannte Größe Zugang zu verschaffen – eine Herangehensweise über Bande statt einer direkten.

Bosch konnte unter mehreren Kontaktpersonen auswählen. In den letzten Jahren bei Offen-Ungelöst hatte er in mehreren Fällen ermittelt, bei denen sich Querverbindungen zum Riverside County ergeben hatten, und nach und nach hatten sich in seinem Rolodex die Einträge unter R gehäuft. Er beschloss, es mit Steve Bennett zu versuchen, der beim Riverside County Sheriff’s Department für vermisste Personen zuständig war. Bosch rief zwar nicht wegen eines Vermissten an, aber er wusste, dass Bennett schon lange bei der Polizei war, in verschiedenen Ressorts als Ermittler gearbeitet hatte und deshalb am ehesten wusste, wo und wie Bosch nach dem suchen musste, was er brauchte.

Nach dem Austausch der üblichen »Lange nicht mehr gesehen«-Floskeln fragte Bosch Bennett, ob er etwas über den tödlichen Unfall, der sich vor neun Jahren auf der White Tail Hunting Ranch ereignet hatte, für ihn herausfinden könnte. Nachdem ihm Bosch das genaue Datum des Zwischenfalls genannt hatte, meinte Bennett, es dürfte nicht lange dauern, die entsprechenden Unterlagen herauszusuchen und sich ein Bild von dem Vorfall zu machen. Er versprach Bosch, zurückzurufen, sobald er ihm Näheres dazu sagen konnte. Bosch bat ihn, seine Nachforschungen nicht an die große Glocke zu hängen; außer ihm bräuchte niemand etwas davon zu wissen.

Bosch beendete das Gespräch und sagte Soto, er wolle kurz zu Starbucks in der First Street gehen. Es war Montag, und er wollte die Woche mit etwas anderem beginnen als dem Gebräu, das aus dem Automaten im Foyer des PAB kam.

»Kommt doch alles aus einem Automaten, Harry«, sagte Soto. »Aus einer Kaffeemaschine. Nur manche Läden sind etwas schicker als andere.«

»Stimmt«, sagte Bosch. »Aber hin und wieder ist mir einfach nach der menschelnden Note von selbstgebrühtem Kaffee.«

Das war ein Spruch, den er von seiner Tochter aufgeschnappt hatte. Soto zeigte keine Reaktion.

»Soll ich dir jetzt was mitbringen oder nicht?«

»Nein, danke. Ich war erst vor einer Stunde am Automaten unten, wegen der menschelnden Note.«

»Aha.«

Bosch verließ das Gebäude, und auf halbem Weg zu dem Coffeeshop begann sein Handy zu summen. Es war Bennett aus Riverside County.

»Viel habe ich nicht, Harry. Der Fall wurde ziemlich schnell zu den Akten gelegt. Eine echte Tragödie, wie es scheint. Ein Typ erschießt seinen besten Freund, weil er ihn im Unterholz mit einem Hirsch oder Wildschwein oder was weiß ich was verwechselt.«

Bosch ging zu einer Bank an einer Bushaltestelle, damit er sich setzen, das Handy in seine Halsbeuge klemmen und sich Notizen machen konnte.

»Okay«, sagte er. »Hast du die Namen von Schütze und Opfer?«

»Der Schütze war Charles Andrew Broussard. Berta, Richard …«

»Ich weiß, wie man das schreibt. Wie hieß das Opfer?«

»David Alexander Willman. Alles geschrieben wie üblich, wenn du das nicht auch schon weißt. Zweiundvierzig Jahre alt. Er war der Geschäftsführer der Ranch und Broussard der Besitzer. Hier steht, dass sie beide in Hemet aufgewachsen sind und seit der Highschool eng miteinander befreundet waren. Sie waren jagen und haben sich in der sogenannten ›hog chute‹ – C-H-U-T-E geschrieben – verloren. Das ist eine enge Schlucht auf dem Ranchgelände, steht hier. Jedenfalls ist Willman plötzlich an einer Stelle aufgetaucht, wo Broussard nicht mit ihm gerechnet hat. Broussard hat ihn für das Wildschwein gehalten, dem sie gefolgt sind, und hat aus dreißig Meter Entfernung auf ihn geschossen. Glatter Durchschuss am Hals. Willman ist an Ort und Stelle gestorben. Verblutet.«

Als Gedächtnisstütze notierte sich Bosch ein paar Stichwörter.

»Womit hat Broussard geschossen?«, fragte er.

»Ähm, mal sehen … mit einem Encore Pro Hunter«, sagte Bennett. »Kaliber .308.«

»Und Willman? Steht da auch, was er für ein Gewehr hatte?«

»Moment … nein, über seine Waffe steht hier nichts, Harry.«

»Okay, gibt’s in der Akte eine Inventarliste?«

»In der ist nur Broussards Gewehr aufgeführt.«

Es war ein schwacher Hoffnungsschimmer gewesen – dass Willmans Gewehr in der Liste stand oder sogar in der Asservatenkammer aufbewahrt wurde.

»Wer war der damalige Ermittler?«, fragte Bosch.

»Bill Templeton«, sagte Bennett. »Er ist immer noch bei uns. Inzwischen ist er Captain.«

»Kennst du ihn?«

»Ja, ich kenne ihn, aber irgendwie auch nicht, wenn du weißt, was ich meine.«

»Ja.«

Bosch überlegte eine Weile, bevor er die nächste Frage stellte. Ein Bus hielt, und er musste aufstehen und sich von der Haltestelle entfernen, um dem Lärm zu entgehen.

»Bist du irgendwo auf der Straße, Harry?«, fragte Bennett.

»Ja, Kaffee holen«, sagte Bosch. »Folgendes, Steve. Kanntest du Templeton als Ermittler? Ich wüsste nämlich gern, ob er zu denen gehört hat, die ein Verfahren aus Faulheit schnell zu den Akten legen, oder ob er sich dazu auch mal hat überreden lassen.«

Es folgte ein längeres Schweigen, bevor Bennett antwortete.

»Anhand dieser Akte lässt sich das schwer sagen, und direkt habe ich nie mit ihm zusammengearbeitet. Aber ich habe gehört, dass Templeton Golf spielt, und er soll vor jedem Schlag ein bisschen Gras in die Luft werfen, um zu sehen, woher der Wind weht.«

Bosch verstand, was damit gemeint war. Es war möglich, dass Templeton sich nicht gesträubt hatte, die Unfallermittlungen rasch abzuschließen, vor allem dann nicht, wenn er dazu von höherer Stelle angehalten worden war.

»Harry, möchtest du die Nummer des OSHA-Berichts?«, fragte Bennett. »Die Akte ist nicht hier, aber sie müssen sie abgezeichnet haben. Die Nummer habe ich.«

Um sie sich notieren zu können, kehrte Bosch zu der Bank zurück. Außerdem fragte er Bennett nach Willmans Geburtsdatum und Adresse und nach den Personaldaten seiner Frau Audrey. Dann bedankte er sich für die schnelle Hilfe.

»Aber das mit dem Golfen bleibt unter uns, ja?«, sagte Bennett. »Ich möchte keinen Ärger mit Templeton.«

»Klar«, sagte Bosch. »Dafür hast du was gut bei mir.«

Nachdem er das Gespräch beendet hatte, drehte sich Bosch um und ging zum PAB zurück, ohne die Mission menschelnder Kaffee zu beenden. Er brauchte keinen Koffeinschub mehr.

Zurück an seinem Computer, gab er David Alexander Willman in die einschlägigen Datenbanken ein, erzielte aber keinen Treffer. Soweit er das nachprüfen konnte, hatte Willman eine weiße Weste.

Als Nächstes ging er auf die ATF-Seite, auf der alle Schusswaffen registriert waren, und startete eine Suche für Willman. Selbst wenn Willman nicht mehr lebte, mussten in der Datenbank sämtliche legal von ihm getätigten Schusswaffentransaktionen gespeichert sein. Diesmal wurde Bosch fündig. Willman war als Waffenhändler registriert, aber seine Bundeslizenz war vor sechs Jahren abgelaufen, weil sie nach seinem Tod nicht erneuert worden war.

Bosch vermutete, dass man fast unausweichlich Waffenhändler sein musste, wenn man eine Jagd und einen Schießstand betrieb. Entsprechend stieß er bei seiner ATF-Suche in den acht Jahren vor Willmans Tod auch auf einige Transaktionen. Willman hatte Dutzende von Schusswaffen gekauft und verkauft. Unter anderem fand Bosch bei der Durchsicht der Liste zwei Gewehre vom Typ Kimber Model 84, die Willman 2000 und 2002 gekauft hatte, lange bevor Orlando Merced mit einer solchen Waffe erschossen wurde.

Dann ging Bosch Willmans Verkäufe durch und stellte fest, dass nur eines der beiden Gewehre wieder verkauft worden war. Das hieß, dass Willman zum Zeitpunkt seines Todes ein Kimber Montana besessen hatte. Es bedeutete nicht, dass sich das Gewehr in seinem Besitz befunden hatte, aber es war auf seinen Namen registriert.

Trotzdem fühlte sich Bosch dadurch ermutigt. Er glaubte, einen Anhaltspunkt für die Mordwaffe zu haben. Seit Willmans Tod waren neun Jahre vergangen. Das Gewehr war vielleicht längst verschwunden. Wenn Willman es nicht unmittelbar nach dem Schuss auf Merced entsorgt hatte, hatte wahrscheinlich Broussard es verschwinden lassen, nachdem er Willman umgebracht hatte.

Das waren alles nur Spekulationen, wusste Bosch, aber es war nicht auszuschließen, dass Willman so klug gewesen war, das Gewehr zu behalten, um es nötigenfalls als Druckmittel gegen seinen Freund Broussard einzusetzen. Er könnte ihm erzählt haben, dass er es entsorgt hatte, während er es in Wirklichkeit irgendwo versteckt hatte für den Fall, dass etwas schieflief.

Bosch notierte sich die Seriennummer des Gewehrs in seinem Notizbuch und begann eine neue Internetrecherche, diesmal im Grundbuch von Riverside County. Als er fand, was er brauchte, drehte er sich zu Soto um und sagte: »Ich fahre noch mal nach Riverside raus.«

Sie wandte sich von ihrem Bildschirm ab und sah ihn an.

»Was gibt’s da draußen?«

»Ich habe einen Anruf bekommen. Es war Broussard, der damals seinen Freund David Willman erschossen hat. Es wurde als Unfall deklariert. Allerdings war Willman Waffenhändler und hat einmal ein Kimber Montana gekauft, das er nie weiterverkauft hat. Das Gewehr könnte noch irgendwo da draußen sein.«

»Wo?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe die Adresse des Hauses, in dem Willman gewohnt hat. Seine Frau hat es allerdings zwei Jahre nach seinem Tod verkauft und sich was Besseres zugelegt. Sie lebt jetzt in Rancho Mirage. Wahrscheinlich ist es das Beste, dort anzufangen. Vielleicht habe ich ja Glück, und sie hat das Gewehr noch.«

Soto dachte kurz nach, dann sagte sie: »Ich komme mit.«

»Und was ist mit deiner Verknüpfung?«

»Das hat Zeit. Jedenfalls fährst du nicht ohne deinen Partner da raus, um nach einem Gewehr zu suchen.«

Bosch nickte und fragte: »Magst du Chili-Reis? Ich kenne da auf halbem Weg ein gutes Lokal.«

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24

Dieses Mal dauerte die Fahrt nach Riverside wesentlich länger als bei Boschs Sonntagsausflug. Zum einen herrschte jetzt auf den Freeways wesentlich mehr Verkehr, zum anderen lag Rancho Mirage fast eine Stunde weiter östlich im Coachella Valley. Bosch und Soto sprachen über ihre aktuellen Fälle und was sie dafür unternehmen wollten. Boschs Vermutung, dass sich das Gewehr, mit dem auf Orlando Merced geschossen worden war, noch im Besitz von David Willmans Familie befand, war zwar eine Spur, die zu verfolgen sich lohnte, aber sie reichte nicht aus, um einen Durchsuchungsbeschluss für das Haus der Willmans zu beantragen. Ihnen blieb nichts anderes übrig, als bei Willmans Witwe zu klingeln und zu hoffen, dass sie entweder kooperierte oder dass sie etwas fanden, was einen berechtigten Grund für einen Durchsuchungsbeschluss darstellte.

Als sie nach einem frühen Chili-Reis-Mittagessen in West Covina die Fahrt fortsetzten, kam ihre Unterhaltung zum Erliegen. Boschs Gedanken wanderten von ihrem Fall zu seinem Essen mit Virginia Skinner am Abend zuvor. Ihre Unterhaltung war interessant und anregend gewesen. Sogar die Tür zu einem Flirt hatte sich – zumindest aus Boschs Sicht – einen Spaltbreit geöffnet, und sich vorzustellen, wohin das Ganze führen könnte, hatte einen gewissen Reiz. Das lag nicht nur an der Aussicht, wieder mit jemandem zusammen zu sein. Bosch musste sich eingestehen, dass seine Chancen auf eine Liebesbeziehung mit zunehmendem Alter schwanden. Seine Hoffnungen, mit Hannah Stone den Lebensabend zu verbringen, hatte sich vergangenes Jahr zerschlagen. Ihr Sohn saß wegen Vergewaltigung im Gefängnis. Als Bosch sich weigerte, bei einer Verhandlung des Bewährungsausschusses ein gutes Wort für ihn einzulegen, hatte Hannah die Beziehung abrupt beendet, was für Bosch die Frage aufwarf, ob für sie nicht von Anfang an die Situation ihres Sohnes eine wichtige Rolle gespielt hatte.

Bei dem Gedanken an Virginia Skinner wurde Bosch bewusst, dass die Aussicht auf eine Beziehung mit ihr mit einem zusätzlichen Kitzel verbunden war, weil sie von der Presse war. Eine Affäre mit einer Journalistin war mit einigen Komplikationen behaftet und deshalb nicht unbedingt ratsam, aber genau das machte ihren besonderen Reiz aus. Egal, was sie taten, sie müssten es geheim halten. In Polizistenkreisen würde es als Fraternisieren mit dem Feind angesehen werden. Das PAB und die Los Angeles Times waren zwar nur durch die vier Fahrspuren der Spring Street voneinander getrennt, aber zwischen den beiden Institutionen gab es eine unsichtbare Mauer, die doppelt so hoch war wie die City Hall. Bosch musste sehr vorsichtig sein, wenn er sich darauf einließ. Nicht weniger galt das für Virginia Skinner.

»Du hast deiner Tochter das Schießen beigebracht?«

Sotos Frage riss Bosch aus seinen Gedanken. Allem Anschein nach hatte sie über die Sonntagnachmittagsunternehmungen nachgedacht, von denen er ihr erzählt hatte.

»Äh, ja, hab ich.«

»Ziemlich ungewöhnlich, findest du nicht?«

»Na ja, du weißt ja, wenn man Schusswaffen im Haus hat und überhaupt. Ich wollte schon aus Gründen der Sicherheit, dass sie damit umgehen kann. Ich habe sie ein paar Mal zum Schießen mitgenommen, und sie hat sich sehr geschickt angestellt. Ein Naturtalent. Sie hat einige Medaillen und Pokale gewonnen. Und jetzt, du wirst es nicht glauben, möchte sie zur Polizei gehen.«

Soto nickte. Bosch fragte sich, ob sie irgendwelche Zusammenhänge herstellte zwischen der Tatsache, dass seine Tochter schießen lernte, und ihren eigenen Erfahrungen bei dem Schusswechsel, bei dem ihr Partner ums Leben gekommen war.

»Ich würde sie gern mal kennenlernen«, sagte Soto.

Bosch nickte.

»Fände ich auch gut.«

»Was ist mit ihrer Mutter?«, fragte sie.

»Sie ist vor ein paar Jahren gestorben«, sagte er. »Seitdem lebt sie bei mir.«

»Und hat angefangen zu schießen.«

»Ja.«

Das war alles, was gesprochen wurde, bis sie Rancho Mirage erreichten.

Das Haus, in das Audrey Willman nach dem Tod ihres Mannes eingezogen war, befand sich in einer bewachten Siedlung, die sich Desert View Estates nannte. Bosch zeigte dem Wachmann am Eingang seine Dienstmarke, und zwei Minuten später hatte er das Haus gefunden. Es war dreistöckig und stand umgeben von ähnlich großen Häusern und Anwesen auf einem zweitausend Quadratmeter großen Grundstück. Es hatte einen Wendekreis mit einem Steingarten in der Mitte, der um einen Joshua Tree angelegt war. Bosch und Soto stiegen aus und klingelten an der Tür.

»Weißt du eigentlich, warum diese Dinger Joshua Trees heißen?«, fragte Soto.

Bosch drehte sich zu dem Baum um, dessen Äste sich wie ein Leuchter verzweigten.

»Nein.«

»Diesen Namen haben ihnen die Mormonen gegeben«, sagte Soto. »Sie haben sie an die Szene in der Bibel erinnert, in der Josua die Hände in den Himmel reckt, um zu beten.«

Während Bosch nachdenklich nickte, ging die schwere Eichentür hinter ihnen auf. Als er sich umdrehte, stand eine Frau in Dienstmädchenuniform vor ihnen, die sie erst einmal warten ließ und die Tür wieder schloss, um Mrs. Willman zu fragen, ob sie mit ihnen zu sprechen bereit wäre. Das ärgerte Bosch, weil er wusste, dass der Wachmann am Tor angerufen hatte, um ihre Ankunft zu melden. Mrs. Willman hätte bereit sein müssen, sie zu empfangen.

Wenigstens standen sie im Schatten. Die trockene Wüstenhitze machte Bosch zu schaffen. Er spürte, wie seine Lippen trocken und rissig wurden. Nachdem er eine Weile die Verarbeitung der Eingangstür in Augenschein genommen hatte, wanderte sein Blick zu der Nut-und-Feder-Holzverschalung an der Unterseite des Portikus, unter dem sie standen. Das führte ihm den nicht zu übersehenden Unterschied zwischen dem Haus vor Augen, in dem Willman bis zu seinem Tod gewohnt hatte, und dem, in dem seine Witwe jetzt lebte.

»Eines steht jetzt schon fest«, sagte er zu Soto. »Entweder hatte Willman eine extrem hohe Lebensversicherung, oder seine Frau hat irgendeine Form von Entschädigung erhalten. So ein Haus kann sich ein stinknormaler Jagdaufseher sicher nicht leisten.«

»Wahrscheinlich hat sie Broussard verklagt«, sagte Soto. »Wegen fahrlässiger Tötung oder so was.«

Noch während Bosch zustimmend nickte, wurde die Tür erneut geöffnet, diesmal von einer Frau um die fünfzig, die sich als Audrey Willman vorstellte. Sie war groß und schlank und trug viel Goldschmuck.

»Was kann ich für Sie tun, Detectives?«, fragte sie.

Bosch beschloss, sofort zur Sache zu kommen.

»Wir ermitteln in einem Mordfall in Los Angeles, der mit dem Tod Ihres Mannes zusammenhängen könnte. Dürften wir reinkommen?«

»Er ist schon fast zehn Jahre tot. Wie sollte das etwas mit einem Mord in L.A. zu tun haben?«

»Das werden wir Ihnen gern erklären, wenn wir nach drinnen kommen dürfen.«

Sie hielt ihnen die Tür auf und führte sie ins Wohnzimmer, wo Bosch und Soto auf einer Couch Platz nahmen. Ihre Gastgeberin setzte sich ihnen gegenüber in einen antiken Ledersessel.

»So«, sagte sie. »Ich höre.«

»Als Ihr Mann starb«, begann Bosch, »besaß er mehrere Schusswaffen.«

»Natürlich«, antwortete Willman. »Er hatte eine Lizenz als Händler. Er hat Schusswaffen gekauft und verkauft.«

»Das wissen wir. Was uns interessiert, ist, was aus einem der Gewehre geworden ist, die er damals besessen hat.«

Audrey Willman beugte sich leicht vor und zog argwöhnisch die Augenbrauen zusammen.

»Soll das ein Witz sein?«

»Nein, Ma’am«, sagte Bosch und rief bei seiner trockenen Antwort den Geist Joe Fridays um Hilfe an. »Das ist kein Witz. Das ist etwas, was wir herausfinden müssen. Was wurde nach dem Tod Ihres Mannes aus seinen Waffen?«

Sie hob die Hände mit nach vorn gewandten Handflächen, als wollte sie damit sagen, das sei so offensichtlich, dass es wohl kaum die zweieinhalb Stunden Fahrt von L.A. wert sei.

»Verkauft habe ich sie. Ich habe alle verkauft – vollkommen legal. Glauben Sie, nach allem, was passiert war, wollte ich noch eine Schusswaffe um mich herum haben?«

Das war die Bresche, nach der Bosch gesucht hatte.

»Was ist damals eigentlich genau passiert?«, fragte er. »Ich bin vom Riverside Sheriff’s Office nur sehr oberflächlich in die Sache eingeweiht worden. Wie kam es dazu, dass Ihr Mann von seinem besten Freund erschossen wurde?«

Willman machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Der Sheriff von Riverside ist so ziemlich der Letzte, bei dem ich mich erkundigen würde, wenn ich wissen wollte, was damals passiert ist.«

Bosch wartete, aber mehr sagte sie nicht.

»Würden Sie uns denn erzählen, was Ihrer Meinung nach damals passiert ist?«, fragte er.

»Das würde ich nur zu gern«, antwortete Willman. »Es kam zu einem Zivilprozess. Ich habe ihn verklagt, aber ich darf nicht darüber reden.«

Sie benutzte wieder ihre Hände, um auf die Zimmerdecke und ihre luxuriöse Umgebung zu deuten. Was sie meinte, war klar. Sie hatte eine hohe Abfindung bekommen, aber eine der Bedingungen dafür war ihr Stillschweigen.

»Heißt das, der Vergleich beinhaltete eine Verschwiegenheitsverpflichtung?«

»So ist es.«

»Okay, verstehe. Dürfen Sie mir sagen, welche Vorwürfe Sie bei dem Zivilprozess erhoben haben, bevor es zu dem Vergleich und der Verschwiegenheitsverpflichtung kam?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich darf kein Wort über die Sache sagen.«

Um zu verdeutlichen, dass ihr Standpunkt in dieser Frage unverrückbar sei, durchschnitt sie mit einer Hand die Luft.

Bosch nickte. Was den Prozess anging, schien es keine Einstiegsmöglichkeit zu geben, deshalb wandte er sich wieder den Gewehren zu.

»Okay, das habe ich inzwischen verstanden. Aber noch einmal zurück zu den Waffen, die Sie, wie Sie sagen, verkauft haben. Der Verkauf des fraglichen Gewehrs wurde nicht registriert. In der ATF-Datenbank für Alkohol, Tabak und Schusswaffen ist es nach wie vor auf Ihren Mann eingetragen.«

»Das kann nicht sein. Ich habe alles korrekt abgewickelt. Über Ted Sampson. Er hat die Ranch gekauft und mit seiner Waffenhändlerlizenz alles verkauft.«

Bosch nahm an, dass Ted Sampson der Mann war, mit dem er am Tag zuvor im Büro von White Tail gesprochen hatte.

»Jedenfalls existieren für dieses Gewehr keine offiziellen Unterlagen, dass es von jemandem gekauft wurde. Es war ein Kimber-Jagdgewehr. Das Montana-Modell. Sagt Ihnen das vielleicht etwas?«

»Nein, weil ich mit Schusswaffen nichts am Hut habe. Ich finde sie schrecklich. Ich habe keine Schusswaffe im Haus. Als ich hierhergezogen bin, habe ich das alles hinter mir gelassen. Aber ich habe alles genau inventarisiert, denn vor dieser ganzen Geschichte …«

Sie machte wieder eine Handbewegung, die besagte, dass es um den gerichtlichen Vergleich ging.

»… dachte ich, das Geld, das der Verkauf dieser Waffen einbrachte, könnte alles sein, was mir bleiben würde. Das und die fünfundzwanzigtausend Dollar von der Lebensversicherung.«

»Okay«, sagte Bosch. »Wenn Ted Sampson das fragliche Gewehr nicht verkauft hat, wo könnte es dann sein?«

Sie schüttelte den Kopf, als fühlte sie sich überfragt.

»Woher soll ich das wissen! Er hat die Garage des alten Hauses als Waffenlager benutzt, aber wir haben sie komplett leer geräumt. Da bin ich ganz sicher. Als Ted fertig war, war dort nichts mehr, und ich habe eine Liste von allen Waffen gemacht, die wir aus der Garage geholt haben.«

»Haben Sie diese Liste noch?«

Sie dachte kurz nach.

»Ich glaube schon.«

»Dürften wir sie vielleicht sehen, Mrs. Willman? Sie könnte wichtig für uns sein.«

»Warten Sie kurz. Sie müsste eigentlich bei meinen Steuerunterlagen sein. Einen Augenblick.«

Sie stand auf und ging zu einer Flügeltür, deren Glasscheiben mit Vorhängen versehen waren. Sie führte in ein Arbeitszimmer, in dem Bosch einen Schreibtisch, Bücherregale und ein Fahrradergometer erkennen konnte, das vor einem Flachbildfernseher stand. Willman schloss die Tür hinter sich.

Sie blieb fünf Minuten weg. Bosch und Soto sahen sich an, sagten aber kein Wort. Beiden war klar, dass die Bestandsliste, wenn Willman sie noch hatte, ein wichtiger Beweis sein konnte, falls die Ermittlungen auf eine Anklageerhebung ohne die Mordwaffe hinausliefen.

Als Willman aus dem Arbeitszimmer zurückkam, hatte sie einen von einem Gummiband zusammengehaltenen Notizblock bei sich, von dem mehrere Seiten zurückgeklappt waren.

»Da ist sie.«

Im Näherkommen zog sie das Gummi ab, aber es war im Laufe der Zeit spröde geworden und riss in ihrer Hand. Sie setzte sich und begann, die Seiten nach hinten zu klappen und der Reihe nach durchzusehen. Bei der vierten Seite hielt sie an.

»Hier stehen die Waffen.«

Sie reichte den Block Bosch. Der holte das Notizbuch heraus, in dem er die Seriennummer des Kimber Model 84 notiert hatte, das der ATF-Datenbank zufolge David Willman gehört hatte. Soto beugte sich zu ihm herüber, um ebenfalls auf den Block sehen zu können. Gemeinsam gingen sie die Liste durch. Es waren achtzehn Gewehre und Faustfeuerwaffen sowie die jeweiligen Verkaufspreise aufgeführt. Ein Modell der Firma Kimber war nicht darunter, und keine der Seriennummern stimmte mit der Nummer in Boschs Notizbuch überein. Willmans Kimber war nicht verkauft worden. Bosch sah, dass in der Liste auch zwei Patronengurte standen, aber die Munition passte zu keiner der Schusswaffen auf der Liste.

»Könnten wir uns diesen Block ausleihen, Mrs. Willman?«, fragte Bosch.

»Eigentlich würde ich ihn lieber behalten«, antwortete sie. »Aber ich kann Ihnen die Liste kopieren. Ich habe einen Kopierer.«

»Es wäre aber besser, wenn wir das Original hätten. Wir können Ihnen eine Empfangsbestätigung ausstellen und Ihnen den Block zurückgeben, wenn er nicht mehr benötigt wird.«

»Das verstehe ich nicht. Warum wollen Sie diese Liste unbedingt haben?«

»Sie könnte ein wichtiger Bestandteil unserer Ermittlungen sein. Falls dieses Gewehr bei dem Mord verwendet wurde, mit dem wir uns befassen, müssen wir seine Herkunft dokumentieren. Diese Bestandsliste hilft uns zu beweisen, dass das Gewehr seit mindestens neun Jahren verschwunden ist, denn damals haben Sie darin festgehalten, welche Schusswaffen sich zum Zeitpunkt des Todes Ihres Manns in seinem Besitz befunden haben.«

»Na schön«, sagte sie widerstrebend. »Sie können die Liste haben, aber ich will sie mir kopieren, und ich möchte das Original zurückhaben.«

»Sie bekommen es bestimmt zurück«, sagte Bosch. »Das verspreche ich Ihnen.«

»Ich bestätige Ihnen den Erhalt«, sagte Soto.

Während sich Soto daranmachte, die Empfangsbestätigung zu schreiben, stellte Bosch Audrey Willman eine Frage, die er sich bis zum Ende des Gesprächs aufgespart hatte.

»Welche Waffe hatte Ihr Mann am Tag des Unfalls dabei?«

Willman gab einen Laut der Fassungslosigkeit von sich, bevor sie antwortete. Er schien nicht Bosch zu gelten, sondern war eher eine emotionale Reaktion auf seine Frage. Für Bosch war dies eine kleine Bestätigung für seinen Verdacht, dass die Zivilklage, die sie eingereicht hatte und über die sie jetzt Stillschweigen bewahren musste, keine routinemäßige Klage wegen fahrlässiger Tötung gewesen war. Er vermutete, dass Audrey Willman geltend gemacht hatte, dass David Willmans Tod alles andere als ein Unfall gewesen war.

»Er hatte wie immer seine Flinte Kaliber .20 dabei«, sagte sie.

»Eine Schrotflinte zum Keilerjagen? War das üblich?«

»Er wollte ja keine Keiler jagen. Das wollte der andere Mann. Dave war der Jagdführer. Der andere Mann hatte ihn gebeten, ihn zu begleiten. Er hatte nur für den Fall, dass ein Keiler aus dem Unterholz brach und sie angriff, eine Flinte dabei. Damit hätte er das Wildschwein erschossen.«

Sie sagte den Namen Broussard nicht. Bosch fragte sich, ob das Teil der Vergleichsvereinbarungen war oder ob sie es einfach nicht über sich brachte, den Namen des Mannes in den Mund zu nehmen, der ihren Mann umgebracht hatte. Er unternahm einen weiteren Versuch, die Verschwiegenheitsklausel zu umgehen.

»Wenn Sie etwas über Ihren Mann und Charles Broussard wissen, was nicht unter Ihre Schweigepflicht fällt, wüssten wir das gern.«

Audrey Willman sah Bosch lange an, bevor sie den Kopf schüttelte.

»Ich darf in keinerlei Hinsicht über ihn sprechen«, sagte sie. »Ich darf nicht einmal seinen Namen sagen. Würden Sie mir jetzt bitte den Beleg geben und gehen? Ich habe zu tun.«

Fast, dachte Bosch. Fast hätte sie geredet.

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25

Wenige Minuten später verließen sie das Haus, und Bosch verstaute den Notizblock in seinem Aktenkoffer. Statt den Freeway 10 zu nehmen, der sie am schnellsten nach L.A. gebracht hätte, fuhr Bosch in Richtung Hemet.

»Wo willst du hin?«, fragte Soto.

»Zu dem Haus, in dem Willman gewohnt hat, als er noch gelebt hat«, sagte Bosch.

»Wegen des Gewehrs?«

Bosch nickte.

»Nur so eine Ahnung von mir. Es muss noch irgendwo sein. Ich möchte mich in der Garage umsehen, die Audrey Willmans Mann als Waffenlager gedient hat.«

»Meinst du nicht, Broussard hat es? Dann hätte er nichts mehr zu befürchten gehabt, sobald Willman zum Schweigen gebracht war.«

»Vielleicht. Es könnte aber auch sein, dass Willman ihm nach dem Schuss auf Merced erzählt hat, er hätte es verschwinden lassen. Vielleicht glaubt Broussard nur, aus dem Schneider zu sein.«

»Weil Willman es in Wirklichkeit noch hatte? Irgendwo versteckt?«

Bosch nickte.

»Möglicherweise. Sozusagen als Lebensversicherung. Vielleicht hat er es irgendwo versteckt, wo seine Frau nicht nachgesehen hat.«

Soto nickte. Boschs Argumente leuchteten ihr ein.

»Okay. Brauchen wir einen Durchsuchungsbeschluss?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nicht, wenn wir reingebeten werden.«

Darauf fuhren sie eine Weile schweigend weiter, bis Soto eine Frage stellte.

»Was hattest du für einen Eindruck von Audrey Willman? Sie hätte uns doch liebend gern von diesem Prozess erzählt.«

»Allerdings. Ich glaube, sie hat ein schlechtes Gewissen.«

»Weswegen?«

»Weil sie das Geld genommen und den Mund gehalten hat. Sie weiß, dass sich Broussard mit dem Geld – egal, wie viel es war – freigekauft hat. Mit so etwas zu leben muss mit der Zeit immer schwerer werden. Egal, wie schön man wohnt. Alles mit Schweigegeld bezahlt. Aber wie auch immer, wir müssen eine andere Möglichkeit finden, etwas über diesen Prozess herauszufinden. Vielleicht sollten wir mit der Staatsanwaltschaft reden, vielleicht können die irgendetwas tun, damit wir einen Blick in die Prozessakte werfen dürfen.«

»Das wäre sicher hochinteressant.«

Die Fahrt nach Hemet dauerte eine halbe Stunde. Unterwegs bekam Bosch einen Anruf von Captain Crowder, der wissen wollte, ob sich bei den Ermittlungen etwas Neues ergeben hatte. Bosch erzählte ihm, dass sie einer Spur zur Tatwaffe folgten und hofften, am Abend oder am nächsten Morgen etwas Konkretes vorweisen zu können. Vorerst besänftigte das den Captain, und er beendete das Gespräch, ohne weitere Fragen zu stellen.

Das bescheidene Haus im Ranchstil, in dem Willman bis zu seinem Tod mit seiner Frau gewohnt hatte, lag in einer Mittelschichtgegend. Es war frisch gestrichen und hatte einen gepflegten Garten und eine Doppelgarage. Laut Grundbucheintrag gehörte es einem Bernard Contreras.

Auf Boschs Klopfen öffnete eine Frau um die dreißig die Tür. Sie sah aus, als wäre sie mindestens im siebten Monat schwanger.

»Mrs. Contreras?«

»Ja?«

Bosch zeigte ihr seine Dienstmarke und stellte sich und Soto vor.

»Wir sind Mordermittler und sind hier, um nach einem Gewehr zu suchen, das in einem Fall, in dem wir ermitteln, eine wichtige Rolle gespielt hat.«

Erschrocken legte die Frau eine Hand auf ihren gewölbten Bauch, als wollte sie ihr Kind vor dem Wort Gewehr beschützen.

»Das verstehe ich nicht«, sagte sie. »Wir haben keine Schusswaffen im Haus.«

»Wir meinen ja auch nicht Sie oder Ihren Mann«, sagte Bosch. »Wir sind hier, weil der Mann, der hier vor Ihnen gewohnt hat, Schusswaffen hatte.«

»Der Mann, der erschossen wurde?«

»Richtig, der Mann, der erschossen wurde. Er war Waffenhändler, und wir suchen nach einem seiner Gewehre.«

»Das ist doch schon ewig her. Mein Mann und ich haben dieses Haus gekauft …«

»Das ist uns vollkommen klar. Deshalb möchten wir Sie um einen Gefallen bitten. Wir hoffen, Sie werden uns bei den Ermittlungen helfen.«

Die Frau sah Bosch misstrauisch an und behielt ihre reservierte Haltung bei.

»Und wie?«

»Wir würden uns gern in Ihrer Garage umsehen.«

»Warum wollen Sie sich in meiner Garage umsehen?«

»Weil der Vorbesitzer – der Mann, der erschossen wurde – zumindest einen Teil seines Schusswaffenbestands in der Garage gelagert hat. Wir möchten uns darin umsehen und uns vergewissern, dass sich das Gewehr, das wir suchen, nicht mehr dort befindet.«

»Wir wohnen schon sechs Jahre hier. Wenn es hier noch ein Gewehr gäbe, hätten wir es, glaube ich, gefunden.«

»Höchstwahrscheinlich haben Sie recht, Mrs. Contreras. Aber wir sind Polizisten und müssen uns selbst überzeugen, damit wir diese Möglichkeit ausschließen können. Außerdem wäre dieses Gewehr – falls es noch hier ist – irgendwo versteckt.«

Die Frau ließ die Hand von ihrem Bauch sinken und schien sich etwas zu entspannen. Bosch vermutete, dass sie inzwischen sogar selbst neugierig geworden war.

»Brauchen Sie dafür einen Durchsuchungsbeschluss oder so etwas?«, fragte sie.

»Nicht, wenn Sie uns in die Garage lassen«, sagte Bosch.

Sie dachte kurz nach, bevor sie ihnen die Erlaubnis erteilte.

»Ich mache Ihnen das Tor auf«, sagte sie. »Aber da drinnen sind eine Menge Kartons. Dinge, die wir einlagern wollen, und ich möchte nicht, dass Sie das alles durchwühlen.«

»Keine Angst, Mrs. Contreras. Ihre Sachen werden wir nicht durchsuchen.«

Sie machte einen Schritt zurück und schloss die Tür. Bosch und Soto gingen auf einem gepflasterten Weg zur Einfahrt und warteten vor der Garage. Das Tor hatte keine Fenster, und Bosch nahm an, dass es sich dabei um eine Sicherheitsmaßnahme handelte, die auf Willman zurückging.

Das Tor ging langsam auf. Mrs. Contreras wartete in der Garage, und ihre Hand war wieder auf dem gewohnten Platz auf ihrem Bauch.

Bosch ging nach drinnen und schaute sich um. Es war eine typische Doppelgarage mit einer Werkbank auf einer der beiden Stellflächen und Regalen und einem Heißwasserboiler an der Rückwand. Keine der Wände war verputzt, so dass das hölzerne Tragwerk und die Isolierung zu sehen waren. Für diese kostensparende Maßnahme hatte sich der Bauherr oder der Hauskäufer beim Bau des Hauses entschieden.

Auf der Stellfläche neben der Werkbank stand ein Kleinwagen, und daraus schloss Bosch, dass Mrs. Contreras ihr Auto in der Garage abstellte, während ihr Mann das seine in der Einfahrt oder am Straßenrand parkte.

Unter den offenliegenden Deckenbalken war eine große Ablagefläche angebracht, auf der mehrere Schachteln standen. Bosch deutete nach oben.

»Sind das Ihre Kartons?«

»Ja, unsere. Die Garage war vollkommen leer, als wir eingezogen sind. Wenn irgendwo ein Gewehr gewesen wäre, hätten wir es gesehen.«

An den Stützbalken der Wand hinter der Werkbank waren massive Stahlschränke mit Schlössern und Überwurffallen für Vorhängeschlösser.

»Das sind Waffenschränke«, sagte Bosch. »Waren sie schon hier, als Sie eingezogen sind?«

»Ja, Mrs. Willman hat sie dagelassen, als wir das Haus gekauft haben.«

»Sind sie abgeschlossen?«

»Nein, wir verschließen sie nicht«, sagte Contreras. »Sie können gern reinsehen.«

Bosch öffnete die Schränke und sah, dass sie zur Aufbewahrung von Alltagsgegenständen dienten. Keine Schusswaffen. Er stieg auf eine Trittleiter neben der Werkbank, um auf die Schränke zu schauen. Dort lagen Staub und tote Insekten, aber keine Schusswaffen.

Bosch ging zur Werkbank. An ihrem einen Ende war ein Schraubstock mit gepolsterten Backen angebracht, ein zweiter, kleinerer Schraubstock befand sich etwa in der Mitte der knapp zwei Meter langen Bank. Als Bosch davor stehen blieb, stieg ihm der schwache Geruch von Kriechöl und Rostlöser in die Nase, zwei Mittel, die jeder Waffenhändler auf Lager hat.

»Haben Sie die Werkbank ebenfalls vom Vorbesitzer übernommen? Die Schraubstöcke – sie sind nämlich so angebracht, dass man ein Gewehr einspannen kann, wenn man etwas an der Bohrung verändern oder ein Zielfernrohr anbringen will.«

»Ja, die Werkbank ist auch vom Vorbesitzer, und wir haben beschlossen, sie stehen zu lassen, obwohl sie viel Platz wegnimmt. Mein Mann muss in der Einfahrt parken, aber das nimmt er gern in Kauf. Es macht ihm Spaß, am Wochenende hier rumzuwerkeln.«

Bosch nickte nur. Er betrachtete die Werkbank, deren Arbeitsplatte von Ölflecken übersät war. Sie war offensichtlich aus Kanthölzern und Sperrholzplatten selbst gebaut worden. Unter der Arbeitsfläche befand sich eine Ablage. Beide Platten waren aus zwei Zentimeter dickem Sperrholz, das an den Rändern mit Kanthölzern unterlegt war. Es war eine klobige, stabile Konstruktion, auf der im Moment alle möglichen elektrischen Geräte und Werkzeug lagen.

Bosch stützte sich mit einer Hand auf der Werkbank ab und ging in die Hocke, um unter die Arbeitsplatte zu schauen. An der Unterseite einer Ecke des massiven Rahmens war eine Pistole mit Kabelbindern befestigt.

»Hier drunter ist eine Waffe«, sagte er. »Eine Kurzwaffe.«

»Nein!«, entfuhr es Mrs. Contreras.

Bosch nahm ein Paar Gummihandschuhe aus seiner Jackentasche und zog sie über. Dann holte er sein Handy heraus und ging in die Hocke, um die Pistole in ihrem Versteck zu fotografieren. Weil es unter der Arbeitsplatte sehr dunkel war, benutzte er den Blitz. Dann nahm er ein Teppichmesser von dem Werkzeug auf der Bank und durchtrennte die Kabelbinder.

Er löste die Pistole und richtete sich auf, damit er und Soto sie ansehen konnten. Es war eine Glock P17. Mrs. Contreras beugte sich zu ihnen, um sie ebenfalls in Augenschein zu nehmen. Über ihr Gesicht legte sich ein beklommener Ausdruck.

Nach einer Weile reichte Bosch die Pistole Soto, die sich ebenfalls Gummihandschuhe übergestreift hatte, und zog sein Sakko aus. Um unter die Ablage unter der Werkbank schauen zu können, musste er sich auf den ölverschmutzten Fußboden legen. Mr. Contreras merkte, was er vorhatte, und zog eine Plane von einem der Borde an der Rückwand der Garage. Sie entfaltete sie und breitete sie auf dem Boden aus.

»Damit Sie sich Ihre Kleidung nicht schmutzig machen«, sagte sie.

Bosch legte sich auf den Boden und leuchtete mit seinem Handy die Unterseite der Ablage aus. Dort war eine weitere Schusswaffe – in diesem Fall eine Langwaffe –, und auch diesmal machte er mehrere Fotos, bevor er um das Teppichmesser bat, um die Kabelbinder zu durchtrennen.

Er reichte die schwere Waffe zu Soto hoch und richtete sich auf.

»Das wird ja immer schöner«, sagte Mrs. Contreras.

Die Waffe war kein Kimber Model 84, sondern ein M60, ein Maschinengewehr aus der Zeit des Vietnamkriegs. Die Munitionszufuhr erfolgte über Gurte, die von den Männern, die sie durch den Dschungel geschleppt hatten, wie Bandeliers getragen worden waren.

Auf der Bestandsliste der Waffen und der Munition, die Willmans Frau nach dem Tod ihres Mannes verkauft hatte, waren zwei Munitionsgurte gewesen. Das hier war die Waffe, zu der sie gehört hatten. Bosch fragte sich, ob Willman das Maschinengewehr und die Glock versteckt hatte, weil sie gestohlen waren oder weil sie wertvolle Erinnerungsstücke waren.

»Ist es das, wonach Sie gesucht haben?«, fragte Mrs. Contreras.

»Nein«, sagte Bosch.

Er konnte sehen, dass Soto das Gewicht des Maschinengewehrs zu schaffen machte, und ließ es sich wieder von ihr geben. Was die Männer, die das M60 durch den Dschungel geschleppt hatten, für ihre Waffe empfunden hatten, war Hassliebe gewesen. Sie nannten das schwere Gewehr »das Schwein«, wenn sie es auf Patrouille mitnehmen mussten. Aber ungeachtet seines Gewichts war es die beste Waffe, die man bei einem Feuergefecht in den Händen halten konnte. Vorsichtig legte es Bosch zwischen die Backen der beiden Schraubstöcke.

Dann trat er von der Werkbank zurück und sah sich noch einmal in der Garage um. Die Entdeckung der zwei Waffen machte ihm Mut. Das Jagdgewehr, nach dem er suchte, hatte er zwar noch nicht entdeckt, aber die beiden Funde bewiesen, dass Willman Waffen versteckt hatte. Das bestärkte Bosch in der Hoffnung, dass das Kimber Montana noch auftauchen würde.

Sein Blick wanderte zu den Deckenbalken hinauf.

»Wenn Sie möchten, können Sie gern da raufsteigen«, sagte Mrs. Contreras.

Inzwischen unterstützte sie die Suche nach Waffen in ihrem Haus, in dem sie bald ein Kind aufziehen würde. Auf der anderen Seite der Garage hing eine Teleskopleiter aus Fiberglas. Sorgsam darauf bedacht, nicht gegen das Auto zu stoßen, nahm Bosch sie aus ihrer Halterung und trug sie zur Werkbank. Er zog sie aus, lehnte sie an einen der Deckenbalken und hielt sie fest, damit Soto als Erste hinaufsteigen konnte. Dann folgte er ihr, und sie standen geduckt auf einer provisorischen Plattform aus Brettern, die über die Querbalken gelegt waren.

Bosch hielt nach einem Versteck Ausschau, aber es gab nirgendwo im Dachstuhl eine Stelle, wo man ein Gewehr oder eine andere Schusswaffe hätte verbergen können. Als er die Suche schon aufgeben wollte, rief ihn Soto an den Rand der Plattform. Sich mit der Hand an einem der Dachsparren abstützend, tastete er sich zu ihr vor.

Soto deutete durch die Öffnung zwischen zwei Querbalken auf einen der Waffenschränke aus Stahl hinab. Bosch sah nicht sofort, was sie ihm zeigen wollte.

»Was soll da sein?«

»Hinter dem Waffenschrank«, sagte Soto. »Er ist an den Kanthölzern festgemacht, aber dahinter ist ein Zwischenraum.«

Sie hatte recht. Zwischen den Kanthölzern, die senkrecht an der Wand angebracht waren, war jeweils mehr als dreißig Zentimeter Platz. Diese Zwischenräume waren mit Isoliermaterial ausgefüllt, aber hinter den Waffenschränken hätte es ohne weiteres entfernt worden sein können, um so ein Versteck für ein Gewehr zu schaffen. An diese Möglichkeit hatte Bosch nicht gedacht, als er kurz zuvor die Oberseite der Waffenschränke inspiziert hatte.

»Wir müssen die Waffenschränke abnehmen«, sagte er.

Es dauerte eine halbe Stunde, bis sie die beiden Schränke ausgeräumt hatten und Bosch – mit Bernard Contreras’ Werkzeug – die Schrauben gelockert hatte, mit denen der erste Schrank an den Kanthölzern befestigt war. Um die Schrauben vollends zu lösen, gab Bosch den Schraubenschlüssel Soto, während er selbst den schweren Metallschrank zu halten versuchte.

Soto stieg auf die Leiter und drehte die Schrauben ganz heraus, so dass Bosch plötzlich das komplette Gewicht spürte. Es war zu groß.

»Vorsicht!«

Der Schrank rutschte die Kanthölzer hinunter und krachte auf den Betonboden.

»Jemand verletzt?«

Als beide Frauen bestätigten, dass ihnen nichts passiert war, schaute Bosch auf die Stelle an der Wand, wo der Schrank befestigt gewesen war. Zwischen zwei Kanthölzern war tatsächlich ein zehn Zentimeter tiefer Zwischenraum, an dessen Rückwand eine Holzplatte angebracht war. In dem Versteck war jedoch kein Gewehr, sondern ein in einer Scheide steckendes Schwert. Bosch nahm es heraus und untersuchte es. Es war von einer dicken Staubschicht überzogen. Es sah aus wie ein Samuraischwert und hatte eine leicht gekrümmte Klinge, die in der Scheide blank und sauber geblieben war.

Bosch lehnte das Schwert an die Werkbank und ging zum zweiten Waffenschrank.

Er hatte aus seinem ersten Versuch gelernt und brauchte nur wenige Minuten, um die Schrauben des zweiten Schranks zu lösen. Soto stieg wieder auf die Leiter, und weil er diesmal wusste, was ihn erwartete, stemmte er sich mit seinem ganzen Gewicht gegen den Schrank, so dass dieser langsam die Wand hinunterglitt. Noch bevor er sich aufrichten konnte, hörte er Soto sagen, dass in dem zweiten Versteck eine Schusswaffe war.

Es war ein Gewehr. Bosch bekam einen Adrenalinstoß. Am liebsten hätte er sofort danach gegriffen und nachgesehen, ob es ein Kimber war. Aber er wartete, bis Soto es mit ihrem Handy fotografiert hatte. Dann nahm er es heraus und hielt es quer vor seinen Körper. Soto beugte sich darüber, um mit ihm nach der Markenbezeichnung zu suchen.

»Dafür brauche ich meine Brille«, sagte Bosch.

»Da!«, rief Soto und deutete aufgeregt auf die linke Seite des Verschlussgehäuses. »›Kimber Model 84‹. Das muss es sein.«

Sie fand die Seriennummer links vom Markenzeichen und fragte Bosch, wo er sich die Nummer notiert hatte. Bosch gab ihr das Gewehr und ging zu Mrs. Contreras, die sein Sakko hielt. Er nahm Lesebrille und Notizbuch heraus, schlug Letzteres auf der Seite mit der Seriennummer auf und las sie Soto vor.

»Stimmt genau«, sagte sie mit einem leichten Zittern in der Stimme.

Sie hatten David Willmans verschollenes Gewehr gefunden. Als Nächstes mussten sie versuchen festzustellen, ob damit auf Orlando Merced geschossen worden war.

Bosch schlüpfte in sein Jackett und schaute auf die zwei Waffenschränke auf dem Boden der Garage. Allein hätte er sie unmöglich wieder anbringen können.

»Mrs. Contreras, wir werden diese Waffen mitnehmen müssen«, sagte er.

»Bitte tun Sie das«, sagte sie. »Da wird mein Mann Augen machen.«

»Ich weiß nicht, ob Ihr Mann so begeistert sein wird. Allein ist es mir leider nicht möglich, die Schränke hochzuheben und wieder festzuschrauben.«

»Machen Sie sich da mal keine Gedanken. Das kann er mit seinen Freunden machen. Sie sind sowieso die ganze Zeit hier drinnen, und vor allem hat er jetzt eine tolle Geschichte zu erzählen.«

»Dann muss ich wohl kein so schlechtes Gewissen haben. Wir stellen Ihnen jetzt einen Beleg aus.«

Sie brachten die Waffen zum Auto, breiteten eine Decke aus Boschs Oberservierungskoffer im Kofferraum aus und legten sie darauf. Dann bedankten sie sich bei Mrs. Contreras und gaben ihr den Beleg.

Auf der Rückfahrt nach Los Angeles war die Aufregung im Auto fast greifbar.

Bei Tagesbeginn hatte Bosch noch das Gefühl gehabt, in eine Sackgasse geraten zu sein, weil Broussard die ultimative Maßnahme zu seiner Absicherung ergriffen hatte. Inzwischen sah die Sache jedoch anders aus. Sie hatten ein Gewehr im Kofferraum, das sich aller Wahrscheinlichkeit nach als die Tatwaffe erweisen würde. In ihrem Fall war es zu einer abrupten Wende gekommen.

Bosch sah auf die Uhr. Bis fünf müssten sie wieder zurück in L.A. sein. Er holte sein Handy heraus und rief in der Schusswaffenabteilung des forensischen Labors an. Er ließ sich zu Gun Chung durchstellen.

»Wie lange bist du heute noch da?«, fragte Bosch.

»Offiziell habe ich bis vier Dienst«, sagte Chung. »Was steht an?«

»Wir haben das Gewehr von der Mariachi-Sache. Glauben wir zumindest. Aber wir schaffen es nicht rechtzeitig in die Stadt. Wir sind gerade auf der Rückfahrt von Riverside.«

»Wie lang werdet ihr ungefähr brauchen?«

»Fünf könnte es schon werden.«

»Kein Problem. Ich warte so lange. Bring es gleich her, dann mache ich den Abgleich.«

»Wir müssen uns nicht hinten anstellen?«

»Ich bin dann nicht mehr im Dienst. Da kann ich machen, was ich will.«

»Womit habe ich das bloß verdient, Mann? Wir werden uns auf jeden Fall beeilen. Könntest du mir noch einen Gefallen tun?«

»Was?«

»Ruf oben bei Fingerabdrücke an, ob von denen jemand für uns Zeit hat. Ich wüsste gern, ob sich noch Abdrücke davon abnehmen lassen.«

»Ich sehe, was ich machen kann.«

Bosch beendete das Gespräch und sagte Soto, sie würden direkt ins Labor fahren, wo Gun Chung auf sie wartete, um sofort einen Vergleich zwischen dem Projektil aus Orlando Merceds Wirbelsäule und einer mit dem Gewehr im Kofferraum abgeschossenen Kugel vorzunehmen.

»Gehen wir mal davon aus«, sagte sie, »dass es dasselbe Gewehr ist. Die Tatwaffe.«

»Okay«, sagte Bosch.

»Dann spielen wir es doch mal durch. Ich würde gern sehen, ob das Szenario funktioniert.«

Bosch nickte. Bis zu einem gewissen Maß war das eine gute Übung. Aber ein guter Ermittler vermeidet es, ein Szenario zu entwerfen, dem er dann die Beweise anzupassen versucht. Wenn sie jedoch ihren Überlegungen zugrunde legten, dass sie gerade die Tatwaffe entdeckt hatten, mussten sie einige unabweisbare Schlüsse ziehen können.

»Gut«, schlug er vor, »dann würde ich mit unserer ursprünglichen Theorie beginnen, die wir anhand der Ballistik und der Videobeweise aufgestellt haben.«

»Dass die Kugel, die Merced getroffen hat, für Ojeda gedacht war«, sagte Soto.

»Genau. Inzwischen wissen wir auch, dass die Tatwaffe David Willman gehört hat. Hat er geschossen? Das wissen wir nicht. Konnte er so gut schießen, dass er als Täter in Betracht kommt? Ja. Kannte er jemanden, dem er sein Gewehr zur Verfügung gestellt haben könnte, damit der den Anschlag ausführte? Das, glaube ich, lässt sich ebenfalls mit einem Ja beantworten.«

Er fuhr ein paar Minuten schweigend weiter und spann die Geschichte im Kopf weiter, bevor er fortfuhr.

»Okay, wenn man jetzt zwischen Ojeda und Willman eine Linie zieht, wer schneidet sie sonst noch?«

»Broussard.«

»Broussard. Er und Willman waren Jugendfreunde und geschäftlich miteinander verbandelt.«

»Und seine Frau hatte ein Verhältnis mit Ojeda.«

Bosch nickte.

»Von Broussards Standpunkt betrachtet, sieht die Sache so aus: Er warnt Ojeda, die Finger von seiner Frau zu lassen, aber Ojeda will nicht hören. Also geht Broussard zu Willman und sagt: ›Könntest du da was für mich erledigen?‹ Willman erklärt sich dazu bereit und sieht sich nach einem Schützen um – oder nimmt die Sache selbst in die Hand. Wobei ich auf Letzteres tippe – Regel Nummer eins bei einem Komplott: je weniger Beteiligte, desto besser.«

»Ganz meine Meinung. Ich tippe auch auf Willman.«

»Willman führt den Anschlag aus, trifft aber nicht Ojeda, sondern Merced. Damit wird die Sache kompliziert. Ihnen ist natürlich klar, dass es erst recht brenzlig für sie wird, wenn sie jetzt auch noch Ojeda aus dem Weg räumen, weil dann die Polizei sicher nicht mehr von einem Versehen oder einem Gang-Hintergrund ausgeht. Dann würde klarwerden, dass etwas anderes dahintersteckt. Broussard bleibt also nichts anderes übrig, als Willman zu sagen, nichts weiter zu unternehmen – zumindest vorerst.«

»In der Zwischenzeit bleibt Ojeda gerade noch so lange in der Stadt, um bei der Polizei seine nichtssagende Aussage zu machen, bevor er untertaucht.«

»Insofern hat der Anschlag seinen Zweck erfüllt. Sie erwischen zwar den Falschen, aber der Richtige verschwindet trotzdem.«

»Und Willman wird für Broussard zum Risikofaktor. Ein Mitwisser.«

»Da fragt man sich natürlich schon, warum Willman damals mit Broussard auf die Jagd gegangen ist. Er muss ihm klargemacht haben, dass er eine Lebensversicherung hatte.«

»Er hat das Gewehr behalten.«

»Aber aus irgendeinem Grund muss Broussard geglaubt haben, dass er nichts zu befürchten hatte: dass das Gewehr, das die Verbindung zu ihm herstellen konnte, nicht auftauchen würde.«

Soto drehte sich ganz zur Seite, um Bosch anzusehen, als er den nächsten Schluss zog.

»Die Kugel! Weil sie in Merced war. Offensichtlich fand Broussard, dass Willmans Ass im Ärmel nicht so viel taugte, wie dieser glaubte, solange Merced am Leben war und man die Kugel nicht aus ihm rausholen konnte. Das Gewehr konnte Willman aus seiner Sicht ruhig behalten, weil es kein Projektil gab, solange die Kugel nicht aus Merced entfernt werden konnte. So konnte kein Abgleich gemacht werden. Es ließ sich nicht beweisen, dass der Schuss mit diesem Gewehr abgefeuert worden war.«

Bosch nickte.

»Willman glaubte, sich ausreichend abgesichert zu haben, um Broussard ein Gewehr in die Hand drücken und im Wald mit ihm jagen gehen zu können. Aber das war nicht der Fall.«

Daraufhin saßen sie eine Weile schweigend da. Bosch ging alles noch einmal durch, ohne irgendwo eine Schwachstelle zu finden. Es war nur eine Theorie, aber sie hatte Hand und Fuß. Sie war plausibel, aber das hieß nicht, dass es so abgelaufen war. In jedem Ermittlungsverfahren gab es, was Motive und Handlungen anging, offene Fragen und Ungereimtheiten. Wenn man davon ausging, dass ein Mord eine unvernünftige Handlung war – und das tat Bosch –, wie sollte es dann eine vollkommen vernünftige Erklärung dafür geben? Aus diesem Grund konnte er auch Kino- und Fernsehfilmen mit Ermittlern wenig abgewinnen. Er fand sie insofern unrealistisch, weil sie immer genau das boten, was das Publikum wollte: umfassende Antworten.

Er schaute zu den Hinweisschildern über dem Freeway hinauf. Sie näherten sich der Ausfahrt zur Cal State, wo Gun Chung im Labor auf sie wartete.

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26

Ihre Theorie gewann an Wahrscheinlichkeit, als Gun Chung das Kimber-Gewehr, das sie ihm gebracht hatten, als diejenige Waffe identifizierte, mit der die Kugel abgefeuert worden war, die zehn Jahre lang in Orlando Merceds Wirbelsäule gesteckt hatte.

Nachdem das Gewehr auf Fingerabdrücke hin untersucht worden war, schoss Chung damit eine Kugel in den Geschosstank des Labors, fischte sie mit einem Netz heraus und verglich sie dann im Doppelmikroskop mit dem Projektil aus Merceds Wirbelsäule. Das Originalgeschoss war stark beschädigt. Trotzdem brauchte Chung keine zehn Minuten, um die Übereinstimmung festzustellen, die er jederzeit auch vor Gericht bezeugen würde.

Bosch ließ Chung auch Projektile aus dem M60 und der Pistole in den Tank schießen. Außerdem bat er ihn, digitale Profile der Kugeln in die Projektil-Datenbank einzugeben, sobald er dazukäme. Auch wenn die beiden anderen Waffen vermutlich nichts mit dem Fall Merced zu tun hatten, konnte es nicht schaden, sie zu überprüfen. Willman hatte sie nicht ohne Grund versteckt. Die beiden zusätzlichen Waffen warfen Fragen auf, die beantwortet werden mussten.

Auch das Samuraischwert sollte untersucht und, wenn möglich, zu seinen früheren Besitzern zurückverfolgt werden. Aber das war nicht Chungs Spezialgebiet. Bosch nahm sich vor, die Datenbanken nach Schwertdiebstählen und anderen Straftaten, bei denen eine solche Waffe Verwendung gefunden hatte, zu durchforsten, sobald die aktuellen Ermittlungen abgeschlossen waren und er Zeit dafür fand.

Als Bosch und Soto ins PAB kamen, war niemand im Bereitschaftsraum, dem sie ihre Neuigkeiten erzählen konnten. Crowder und Samuels waren längst gegangen. Auch fast alle anderen Ermittler hatten schon Feierabend gemacht. Bosch schloss das Schwert und die drei Schusswaffen, die sie aus Hemet mitgebracht hatten, in den Waffensafe im Aktenzimmer. Für das M60 und die Glock wollte er gleich am nächsten Morgen in den ATF-Datenbanken Suchen starten.

Als er ihr Abteil betrat, las Soto bereits die letzten Zettel mit telefonischen Hinweisen, die ihr Sarah Holcomb auf den Schreibtisch gelegt hatte.

»Hat jemand angerufen und gesagt, dass Dave Willman auf Merced geschossen hat?«, fragte Bosch. »Und dass er den Auftrag dazu von Charles Broussard erhalten hat?«

»Schön wär’s«, sagte Soto.

Bosch setzte sich an seinen Schreibtisch. Er war müde. Autofahren strengte ihn neuerdings an.

»Irgendwas Brauchbares dabei?«, fragte er.

»Nicht viel. Unsere anonyme Anruferin, die glaubt, der Ex-Bürgermeister könnte alle Fragen beantworten, hat zurückgerufen, aber Sarah war gerade nicht da, und die Frau hat nur die gleiche Nachricht wie vorher hinterlassen – wir sollen mit Zeyas reden. Diesmal hat Sarah versucht, mehr über die Nummer herauszubekommen. Sie gehört zu einem Prepaid-Handy – eins von diesen Dingern, die man hinterher einfach wegwirft.«

»Das war fast zu erwarten. Wenn sie nicht eingebürgert ist, hat sie keinen Ausweis und kein Bankkonto, um sich ein Vertragshandy zuzulegen. Die meisten Illegalen in L.A. haben Prepaid-Handys. Sie sind billig, und du bekommst sie in jeder Bodega um die Ecke.«

Soto rief erneut unter der Nummer an und hielt ihren Schreibtischapparat an ihr Ohr, während sie weiter mit Bosch sprach.

»Ich muss allerdings sagen, ihre Hartnäckigkeit gibt mir zu denken.«

»Inwiefern? Ob der Ex-Bürgermeister etwas mit dem Schuss auf Merced zu tun hatte?«

»Nein, das nicht gerade. Das halte ich für ziemlich weit hergeholt. Aber vielleicht weiß er was darüber.«

»Dann darfst du Ihro Ehren dazu befragen – einzig und allein auf der Basis eines anonymen telefonischen Hinweises. Wundere dich aber dann nicht, wenn sie dir deine Tapferkeitsmedaille wieder aberkennen.«

»Ich weiß. Es ist verrückt.«

»Verrückt ist es nicht. Nur gewagt, solange nicht mehr auftaucht, um es zu stützen, und ich kann mir nicht vorstellen, dass es dazu kommt.«

Soto legte auf.

»Wieder nur die Mailbox.«

Bosch zog seinen Stuhl zu ihrem Schreibtisch hinüber und schlug vor, das Thema zu wechseln und über ihre nächsten Schritte zu sprechen. Vor allem galt es jetzt, umfassende Persönlichkeitsprofile von Broussard und Willman zu erstellen. Weil er der Seniorpartner war, entschied Bosch, dass er Broussard übernehmen würde und Soto Willman. Außerdem, sagte er, sei es Zeit, zur Staatsanwaltschaft zu gehen, um dort mit jemandem über das zu reden, was sie aktuell hatten und was sie noch brauchten, um strafrechtliche Schritte einleiten zu können. Er wollte versuchen, am nächsten Tag einen Termin zu bekommen, und hoffte, an John Lewin oder einen anderen Staatsanwalt zu kommen, der dieser Aufgabe gewachsen war. Lewin war jemand, der immer nach einer Möglichkeit suchte, mit Ermittlern zusammenzuarbeiten, damit ein erfolgversprechendes Verfahren eingeleitet werden konnte. Andere waren da anders: Einige seiner Amtskollegen im sechzehnten Stock des CCB schienen lieber nach Gründen zu suchen, einen Fall nicht einreichen zu müssen.

»Wie sieht es mit Bonnie Brae aus?«, fragte Soto, als Bosch fertig war.

»Das muss, glaube ich, erst mal warten«, sagte Bosch. »Zumindest vorerst. Im Moment sollten wir den Schwung nutzen, den wir in der Sache Merced aufgenommen haben. Außerdem müssen wir davon ausgehen, dass Broussard versuchen wird, uns auszubremsen. Er muss mitbekommen haben, dass Merced gestorben ist und dass wir jetzt die Kugel haben. Möglicherweise beobachtet er uns sogar schon. Deshalb dürfen wir keine Zeit verlieren; bei Merced ist sie bestimmt am nutzbringendsten angewendet.«

Soto machte ein enttäuschtes Gesicht, aber sie akzeptierte seine Entscheidung.

»Und wenn ich in meiner Freizeit daran arbeite?«, fragte sie.

Bosch überlegte kurz.

»Ich würde dir nie sagen, nicht auf eigene Faust an etwas zu arbeiten. Hier nennt man so etwas ›Hobbyfälle‹. Aber angesichts der speziellen Bedeutung, die diese Sache für dich hat, scheint mir diese Bezeichnung in deinem Fall nicht ganz zutreffend. Ich kann gut verstehen, dass du weitermachen willst. Die Verknüpfung vervollständigen und so. Ich möchte nur, dass du dich trotzdem richtig auf Merced konzentrierst.«

»Das werde ich, Harry. Keine Angst.«

»Gut, dann tu, was du tun musst.«

Um an Charles Broussards Villa vorbeifahren zu können, nahm Bosch auf dem Heimweg wieder den Mulholland Drive und nicht den Woodrow Wilson. Er war sich nicht sicher, was er zu entdecken hoffte. Die Chancen, den Verdächtigen zu sehen zu bekommen – denn inzwischen war Bosch an dem Punkt, dass er Broussard als Verdächtigen betrachtete –, waren gleich null. Trotzdem fühlte sich Bosch von der Betonfestung angezogen, in der sich Broussard so lange dem Blick der Öffentlichkeit und dem Zugriff des Gesetzes entzogen hatte.

Diesmal war es dunkel, als Bosch die Abzweigung zum nördlichen Aussichtspunkt erreichte. Auf den Schildern stand, dass der Park von Einbruch der Dunkelheit bis Tagesanbruch geschlossen war, aber überall parkten Autos, und auf dem Felsvorsprung waren Leute, die auf das Lichtermeer im Valley hinabblickten.

Bosch ging auf den Aussichtspunkt und schaute rechts den Bergkamm entlang. Er konnte sehen, dass der vordere Teil des Betonbaus weiter vorragte als die Häuser zwischen ihm und dem Aussichtspunkt. Hinter den deckenhohen Fenstern brannte Licht, und auf der untersten Ebene, ein gutes Stück den steilen Abhang hinunter, war ein beleuchteter blauer Swimmingpool in Nierenform. Menschen waren nirgendwo zu sehen.

Bosch setzte sich auf eine Bank und genoss wie die anderen Ausflügler die Aussicht. Aber seine Gedanken kreisten um Mord und Menschen, die andere dafür bezahlen, ihre Rivalen und Feinde zu töten. Die ultimativen Narzissten, die glaubten, dass sich die Welt nur um sie drehte. Er fragte sich, wie viele von dieser Sorte es dort unten gab, unter den Milliarden von Lichtern, die durch den Dunst zu ihm hochblinkten.

Bosch hörte eine herrische Stimme und drehte sich um. Ein städtischer Parkaufseher leuchtete den Besuchern des Aussichtspunkts mit einer Taschenlampe in die Gesichter und forderte sie auf, den Ort zu verlassen, wenn sie keine Anzeige wegen unerlaubten Betretens des geschlossenen Parks bekommen wollten. Er war ein ungehobelter Klotz und trug einen breitkrempigen Rangerhut, der seine amtliche Funktion unterstreichen sollte. Als er zu Bosch kam, der als Einziger nicht die Flucht ergriffen hatte, hielt dieser seine Dienstmarke hoch und sagte, er sei dienstlich hier.

»Trotzdem müssen Sie den Aussichtspunkt verlassen«, sagte der Ranger. »Der Park ist geschlossen.«

Sein Namensschild wies den Mann als Bender aus.

»Zuallererst hören Sie auf, mir ins Gesicht zu leuchten. Und zweitens bin ich mitten in einer Ermittlung und beobachte eines der Häuser dort drüben, und das ist die einzige Stelle, von der ich es sehen kann. In zehn Minuten bin ich weg.«

Bender senkte die Taschenlampe. Er machte den Eindruck, als sei er es nicht gewohnt, dass sich ihm jemand widersetzte.

»Müssen Sie diesen Hut eigentlich tragen?«, fragte Bosch.

Bender musterte ihn kurz, und Bosch hielt seinem Blick stand. Im Schein der Lichter, der von unten heraufdrang, konnte Bosch seine Schläfen pochen sehen.

»Haben Sie außer Ihrer Dienstmarke auch einen Namen?«

»Klar. Bosch. Robbery-Homicide Division. Danke der Nachfrage.«

Bosch wartete. Jetzt war er an der Reihe.

»Zehn Minuten«, sagte Bender. »Ich komme zurück, um nachzusehen.«

Bosch nickte.

»Wie beruhigend.«

Der Ranger ging zu der Treppe, die zum Parkplatz führte, und Bosch wandte seine Aufmerksamkeit wieder der Betonfestung zu. Er sah, dass die Poolbeleuchtung jetzt aus war. Er stand auf und stellte sich an das hüfthohe Geländer am Rand des Aussichtspunkts. Um einen besseren Blick auf die Villa zu bekommen, stützte er sich mit den Händen darauf ab und beugte sich vor. Er nahm sein Fernglas aus der Jackentasche und hob es an seine Augen. Jetzt konnte er durch einige der beleuchteten Fenster sehen. An den fünf Meter hohen Wänden des Wohnzimmers hingen riesige abstrakte Gemälde, und in der Küche hantierte hinter der Theke eine Frau. Es sah so aus, als räumte sie eine Geschirrspülmaschine aus. Sie hatte dunkles Haar, aber sonst war nicht viel von ihr zu sehen. Bosch vermutete, sie war Maria Broussard, die Frau, deren Untreue alles ins Rollen gebracht hatte.

Bosch wurde vom Summen seines Handys erschreckt. Er zog sich vom Geländer zurück und steckte das Fernglas ein. Dann nahm er den Anruf entgegen. Es war Virginia Skinner.

»Zuallererst, vielen Dank für das Essen gestern«, sagte sie. »War wirklich ein netter Abend. Ich habe mich gut amüsiert.«

»Ich mich auch. Meinetwegen können wir das gern mal wieder machen.«

Es folgte eine kurze Pause, in der sie das verarbeitete, bevor sie fortfuhr.

»Die andere Sache ist: Interessierst du dich immer noch für Charles Broussard?«

Bosch schaute eine Weile zur Broussard-Villa, bevor er antwortete.

»Warum fragst du das?«

»Na ja, weil heute Montag ist und nicht viel los war. Deshalb habe ich den ganzen Mist durchgesehen, der sich auf meinem Schreibtisch ansammelt. Du weißt schon, Presseerklärungen, Einladungen zu politischen Veranstaltungen, das alles. Eigentlich wollte ich nur sehen, was ich alles wegwerfen kann, um auf dem Schreibtisch Platz zu schaffen, und dann stoße ich auf eine Pressemeldung für ein Fundraising, das Broussard morgen für Zeyas’ Wahlkampf veranstaltet.«

»Morgen? In seinem Haus?«

»Nein, im Beverly Hilton. Soviel hier steht, wird Zeyas nicht mal unbedingt anwesend sein, aber ich nehme stark an, dass er zumindest kurz vorbeischaut, um ein paar Worte zu sagen.«

»Braucht man für so eine Veranstaltung eine Eintrittskarte oder eine Einladung?«

»Ich nicht. Ich bin Journalistin. Ansonsten kostet der Spaß fünfhundert Dollar pro Gedeck.«

»Gehst du hin?«

»Eigentlich wollte ich nicht …, außer … du kommst mit. Dann würde ich es mir überlegen.«

Bosch dachte nach. Seine Tochter machte am nächsten Abend die Alkoholstichproben. Sie wollte zwar auf keinen Fall, dass er mitkam, aber er hatte vor, hinzufahren und sie zu beobachten, ohne dass sie es bemerkte. Er hatte das Gefühl, dass der zuständige Sergeant nicht so wachsam wäre wie er – selbst aus der Ferne.

»Wann fängt das Ganze an?«

»Um sieben im Merv Griffin Room.«

»Vielleicht bin ich morgen in der Gegend, dann würde ich kurz vorbeischauen, um mir einen ersten Eindruck von ihm zu verschaffen. Ist es für dich okay, wenn ich dir morgen Bescheid gebe?«

»Klar. Dann interessierst du dich also noch für ihn?«

»Ich darf nicht über den Fall sprechen. Wir haben eine Abmachung, schon wieder vergessen?«

»Natürlich nicht. Solange ich kein grünes Licht von dir bekomme, schreibe ich nichts. So kannst du mir alles erzählen, ohne fürchten zu müssen, dass ich es verwende.«

Bosch begann zur Treppe zurückzugehen, die zum Parkplatz hinunterführte. Das Gespräch hatte plötzlich einen unguten Beigeschmack bekommen. Schuld daran war Skinners detaillierte Schilderung der Abmachung, die sie am Vorabend vor ihrem gemeinsamen Essen getroffen hatten. Danach hatten sie nämlich mit keinem Wort mehr davon gesprochen.

»Harry? Bist du noch dran?«

»Ja, natürlich. Ich stecke gerade mitten in der Arbeit. Ich rufe dich morgen an und gebe dir Bescheid, ob ich zu dieser Veranstaltung gehe, ja?«

»Okay, gut. Dann also bis morgen.«

Bosch drückte die Trenntaste und steckte das Handy ein. Er wollte gerade die Treppe zu seinem Auto hinuntergehen, schaute aber noch einmal zu Broussards Haus zurück. Jetzt konnte er auf einem der Balkone eine Gestalt stehen sehen. Er ging zur Spitze des Felsvorsprungs und holte sein Fernglas heraus.

Auf dem Balkon stand ein Mann in einem offenen Bademantel, unter dem er Shorts und ein T-Shirt trug. An einer Hand war das schwache Glimmen einer Zigarette zu erkennen. Er war stämmig und hatte einen Vollbart.

Und es sah so aus, als schaute er genau in Boschs Richtung.

Maddie war im Esszimmer und saß an dem Platz am Tisch, an dem Bosch normalerweise arbeitete. Sie hatte ihren Laptop vor sich stehen, und es sah so aus, als schriebe sie gerade einen Aufsatz.

»Hallo, Mads, was gibt’s zum Essen?«, fragte er.

Er beugte sich zu ihr hinab und küsste sie auf den Scheitel.

»Weiß ich doch nicht«, antwortete sie. »Damit bist heute du dran.«

»Nein, gestern Abend wärst du dran gewesen, und weil du bei Essen auf Rädern warst, hat es sich auf heute verschoben.«

»Von wegen, so war das nicht abgemacht. Zu kompliziert. Jeder hat feste Tage, und Montag ist deiner.«

Bosch wusste, dass sie im Recht war, denn diesen Punkt hatten sie schon früher ausdiskutiert. Aber er ärgerte sich immer noch über den Ausgang des scheinbaren Blickduells mit dem Mann, bei dem es sich vermutlich um Charles Broussard gehandelt hatte.

Bosch hatte sich als Erster abgewendet und war zu seinem Auto gegangen.

»Tja, wenn das so ist«, sagte er. »Ich habe aber nichts vorbereitet. Wo willst du was bestellen, oder von wo soll ich was holen?«

»Poquito Más?«

»Meinetwegen gern. Für dich das Übliche?«

»Ja, bitte.«

»Dann bis gleich.«

Das Poquito Más war buchstäblich direkt unter ihrem Haus am Fuß des Hügels. Mit einem weiten Steinwurf von der Terrasse hätte Bosch das Dach des Restaurants treffen können. Manchmal konnte er auch die Essensdüfte riechen, die von dem mexikanischen Restaurant heraufstiegen. Zum Poquito Más zu kommen war jedoch eine andere Sache. Bosch musste auf dem kurvenreichen Woodrow Wilson Drive den Hügel hinunter- und dann fast eine Meile wieder den Cahuenga Boulevard hinauffahren, um zu dem Restaurant zu kommen. Das war eine der seltsamen Paradoxien dieser Stadt. Egal, wie nah etwas erschien, war es dennoch weit entfernt. Während er darauf wartete, dass seine Bestellung fertiggemacht wurde, bekam er einen Anruf von Captain Crowder.

»Kennen Sie einen Parkaufseher, der Bender heißt?«

Bosch runzelte die Stirn.

»Den habe ich erst heute Abend kennengelernt.«

»Ja, er war von der Begegnung nicht gerade begeistert.«

»Das meinen Sie doch jetzt nicht ernst. Dieser Clown mit seinem Rangerhut hat sich über mich beschwert?«

»Ich muss Sie bitten, mir morgen eine Stellungnahme zum Inhalt Ihres Gesprächs zu schreiben.«

»Wenn Sie meinen.«

»Haben Sie sich wirklich über den Hut dieses Kerls lustig gemacht?«

»Ja, Captain, so könnte man es wahrscheinlich nennen.«

»Harry, Harry, Harry … ich bitte Sie. Sie wissen doch, dass diese Typen keinen Humor haben.«

»Man lernt nie aus, Captain.«

»Was haben Sie dort oben übrigens gemacht?«

»Nur die Aussicht genossen.«

»Na schön … ich glaube zwar nicht, dass die Sache weitere Kreise zieht, aber schreiben Sie diese Stellungnahme, ja?«

»Mach ich.«

»Irgendwas Neues über Merced, seit wir das letzte Mal geredet haben?«

Auf Führungsebene wollte Bosch den Namen Broussard noch nicht ins Spiel bringen. Deshalb entschied er sich dagegen.

»Wir haben die Tatwaffe gefunden«, sagte er.

»Was?!«, entfuhr es Crowder. »Warum haben Sie mir das nicht erzählt?«

»Sie waren nicht mehr da, als wir zurückgekommen sind. Ich wollte es Ihnen morgen sagen.«

»Wo war sie?«

»Im Haus eines Toten versteckt.«

»Heißt das, unser Täter ist tot?«

»So sieht es aus.«

»Ist doch super. Das heißt: kein Prozess. Wir können den Fall noch diese Woche als gelöst abhaken.«

»Nicht ganz, Captain. Wenn dieser Mann der Täter war, hat ihn jemand dazu angestiftet. Und diesen Jemand müssen wir uns kaufen.«

Die Frau hinter der Theke rief Boschs Nummer auf. Sein Essen war fertig.

»Wissen wir, wer das ist?«, fragte Crowder.

»Daran arbeiten wir«, sagte Bosch. »Morgen weiß ich mehr.«

Bosch hatte den Eindruck, dass Crowder mehr erfahren wollte, aber Bosch war klar, dass der Captain eine Direktverbindung zum zehnten Stock des PAB hatte. Bosch konnte es sich nicht leisten, Broussards Namen in der Chefetage, wo es mehr um Politik als um Polizeiarbeit ging, in Umlauf zu bringen. Crowder gab klein bei.

»Also gut, Harry«, sagte er. »Bis morgen. Aber dann will ich wissen, was Sie wissen.«

»Aber sicher, Captain.«

Bosch hängte auf und nahm die Tüte mit dem Essen von der Theke.

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27

Am Dienstagnachmittag saßen Bosch und Soto zwanzig Minuten im Wartezimmer des District Attorney’s Office im sechzehnten Stock, bevor sie zu einem Staatsanwalt vorgelassen wurden, der prüfen konnte, ob ihr Verfahren strafrechtlich Aussicht auf Erfolg hatte. Bosch nahm an, die lange Wartezeit war dem Umstand geschuldet, dass er ausdrücklich darum gebeten hatte, dass ihr Fall von John Lewin begutachtet würde. Aber sie bekamen Lewin nicht. Sie bekamen Jake Boland, einen jungen Wichtigtuer, der stolz sein Harvard-Diplom an die Wand seines winzigen Büros gehängt hatte. Nachdem er den ganzen Vormittag Fälle auf ihre Prozesstauglichkeit geprüft hatte, war er in Hemdsärmeln, und seine Anzugjacke hing auf einem Kleiderbügel an der Tür.

Bosch und Soto nahmen auf zwei Stühlen vor seinem Schreibtisch Platz.

»Wir sind nicht in offizieller Funktion hier«, sagte Bosch.

»Wie soll ich das verstehen?«, fragte Boland. »Ich reiche Fälle ein. Also tun wir das auch.«

»Wir wissen nicht, ob wir schon so weit sind. Deshalb hätte ich gern Ihre Meinung zu unserem Fall gehört. Ich möchte ihn aber nicht ins Register eintragen oder als offiziellen Einreichungsantrag behandelt haben, denn wenn er abgelehnt wird und wir ihn später noch mal einreichen, wird ein Strafverteidiger den Geschworenen als Erstes unter die Nase reiben, dass der Fall von der Staatsanwaltschaft ursprünglich abgelehnt worden ist. Deshalb, sagen wir doch einfach, wir sind nur hier, um Ihren Rat einzuholen.«

Boland lehnte sich zurück, als wolle er sich von den Ermittlern und ihrem Fall distanzieren.

»Dann müssen wir aber schnell machen. Ich muss Fälle einreichen. Das ist alles, was die hier interessiert. Wenn ich keine Fälle einreiche, bekomme ich den Job im Gericht nicht, für den ich mich beworben habe.«

»Aber Sie müssen doch aussichtsreiche Fälle einreichen. Wenn Sie Ihre Zeit an irgendwelche Rohrkrepierer verschwenden, lassen die Sie nie in einen Gerichtssaal.«

»Erzählen Sie mir doch einfach, was Sie mir erzählen wollen, damit ich mir den Nächsten vornehmen kann. Das Wartezimmer ist voll von Ermittlern, die wirklich Fälle einreichen wollen. Ich weiß, für Sie beide mag das vielleicht neu sein, aber ob Sie’s glauben oder nicht, so etwas kommt tatsächlich vor.«

Am liebsten hätte Bosch Boland in diesem Moment an seiner schmalen violetten Krawatte gepackt und über den Schreibtisch gezogen, aber er riss sich zusammen. Im Wechsel mit Soto schilderte er dem jungen Staatsanwalt, was sie hatten – einschließlich der wichtigen neuen Erkenntnisse dieses Morgens, insbesondere des Umstands, dass die zwei anderen Waffen, die sie unter David Willmans Werkbank gefunden hatte, von Gun Chung mit Morden in Las Vegas und San Diego in Verbindung gebracht worden waren, von denen einer vor dem Schuss auf Merced, der andere danach verübt worden war. Außerdem hatte sich am Abend zuvor gezeigt, dass Fingerabdrücke, die von der Tatwaffe im Fall Merced abgenommen worden waren, mit denen David Willmans identisch waren.

Als sie ihre Ausführungen beendet hatten, lehnte sich Boland erneut zurück, und diesmal trommelte er mit einem Stift gegen sein hochgerecktes Kinn, als er über die Geschichte nachdachte, die sie ihm gerade erzählt hatten.

»Sie haben also einen Auftragskiller auf dieser Jagdranch und Waffen, die ihn mit drei Morden in Verbindung bringen«, sagte er. »Aber zwischen den einzelnen Morden besteht kein Zusammenhang?«

Bosch nickte.

»Sieht man davon ab, dass er sich im Besitz aller Tatwaffen befunden hat, ist das so weit richtig. Der Auftrag in Vegas war ein Rap-DJ, der ähnlich wie Tupac Shakur in seinem Auto erschossen wurde. Aus diesem Grund hat die Polizei einen Ganghintergrund vermutet, obwohl es wahrscheinlich das Ende eines nicht planmäßig verlaufenen Deals war. In San Diego haben wir es wahrscheinlich mit einem Ehemann zu tun, der seine Frau wegen ihrer Lebensversicherung aus dem Weg geräumt hat. Das wurde jedenfalls damals vermutet, aber er hatte ein Alibi, und weitere Anhaltspunkte hatte die Polizei nicht – bis wir sie heute angerufen haben.«

Boland hörte kurz zu trommeln auf.

»Und das Schwert?«

»Darüber haben wir bisher noch nichts.«

»Irgendeine Idee, wie diese Leute darauf gekommen sind, sich wegen so was an Willman zu wenden? Er hat seine Dienste doch wohl kaum im Internet angeboten, oder?«

»Das wissen wir noch nicht, aber die beteiligten Behörden nehmen sich der Sache bereits an.«

Boland nickte.

»Hatten Sie übrigens einen Durchsuchungsbeschluss, um nach diesen Waffen zu suchen?«, fragte er.

»Nein«, sagte Bosch. »Einer der gegenwärtigen Eigentümer des Anwesens hat uns erlaubt, uns umzusehen.«

Boland runzelte die Stirn.

»Trotzdem hätten Sie es sich zur Sicherheit auf Papier bestätigen lassen sollen.«

»Da wird es keine Probleme geben«, sagte Bosch. »Die Frau des Hauses hatte nichts mit der ganzen Sache zu tun. Sie haben das Haus vor sechs Jahren aus Willmans Nachlass gekauft. Wozu sollten wir die Unterschrift eines Richters benötigen, um ihre Garage zu durchsuchen, wenn sie uns geradezu darum bittet und die Waffen offensichtlich vom Vorbesitzer zurückgelassen worden sind?«

»Weil man im Zweifelsfall immer einen vorlegt – man hat immer einen Durchsuchungsbeschluss. Ich bitte Sie, Detective, das weiß doch wirklich jeder.«

»Aber es gab keinerlei Zweifel. Bei der Durchsuchung ist alles korrekt verlaufen. Waren Sie wirklich in Harvard?«

Boland lief rot an.

»Da ist noch etwas, was wirklich jeder weiß, Detective«, versuchte er zu kontern. »Den Staatsanwalt, bei dem man seinen Fall einreichen will, beleidigt man nicht.«

»Wenn Sie auftreten würden wie ein Staatsanwalt, bestünde dafür kein Anlass. Außerdem habe ich Sie nicht gebeten, den Fall einzureichen. Ich wollte von Ihnen wissen, was fehlt und was wir noch brauchen. Ich habe Sie nicht gebeten, auf das, was wir bereits haben, zu pinkeln.«

Um Bosch zur Raison zu bringen, legte Soto ihre Hand auf seinen Arm.

Boland hob beschwichtigend die Hand.

»Noch einmal ganz von vorn. Egal, wie die Durchsuchung im Einzelnen vonstattengegangen ist, wir können damit leben, und was Sie im Moment haben, reicht für eine Anklage gegen einen toten Auftragskiller. Aber es reicht nicht für eine Anklage gegen Broussard oder sonst jemanden. Nicht mal annähernd.«

»Broussards Frau hatte eine Affäre mit dem eigentlichen Ziel des Anschlags«, sagte Soto.

»Sagt wer?«, fragte Boland.

»Wir haben einen Zeugen, dessen Aussagen genau ins Bild passen«, antwortete sie. »Außerdem war der Mann, der auf Merced geschossen hat, Broussards Geschäftspartner. Sie waren seit der Highschool eng befreundet. Sie meinen, das genügt nicht?«

Boland legte den Stift weg und beugte sich vor.

»So leid es mir tut, Leute, aber das reicht nicht. Wenn Sie mit dem, was Sie haben, weitermachen, können Sie sicher sein, dass eine Reihe von Dingen passieren wird. Zuallererst wird Broussard ein bombenfestes Alibi haben. Jede Wette, dass er in Begleitung von mindestens zehn Zeugen in einem anderen Bundesstaat war. So handhaben das solche Typen. Zweitens können Sie jetzt schon darauf zählen, dass seine Frau alles abstreiten wird – die Affäre, diesen Ojeda, dass ihr Mann so etwas getan haben könnte. Sie wird eine hervorragende Zeugin für die Verteidigung abgeben. Und drittens können Sie darauf zählen, dass Ihr Zeuge – Ojeda – einknickt, bevor er überhaupt in den Zeugenstand gerufen wird. Man wird ihn vorher ausfindig machen und ihn bestechen oder einschüchtern. Eins von beidem.«

Soto schüttelte frustriert den Kopf. Boland zerpflückte ihren Fall weiter.

»Sie haben nichts, woraus hervorgeht, dass Broussard Willman darum gebeten oder dafür bezahlt hat, das alles zu tun. Wie gesagt, Sie könnten vielleicht erreichen, dass Willman verurteilt wird, aber er ist tot. Sie brauchen eine direkte Verbindung zwischen Broussard und der Straftat, und dafür genügt es nicht, dass Broussard und Willman sich schon aus der Highschool kannten. Das beweist vor Gericht überhaupt nichts.«

»Und was ist mit dem tödlichen Schuss auf Willman?«, fragte Bosch.

Boland zuckte mit den Achseln.

»Das wurde vom Riverside County als Unfall eingestuft. Das bescheuerte OSHA hat gesagt, es war ein Unfall. Solange Sie nicht das Gegenteil beweisen können, wird Ihnen das nicht weiterhelfen. Wahrscheinlich ist es vor Gericht nicht mal zulässig.«

»Und der Vergleich, den Broussard in einem Zivilprozess mit Willmans Witwe geschlossen hat? Besteht Aussicht, dass wir in dieses Verfahren Einblick erhalten?«

»Eher nicht. Die Waffen, die Sie gefunden haben, haben doch nichts mit diesem Rechtsstreit zu tun, oder?«

Widerstrebend schüttelte Bosch den Kopf. Niemand lässt sich gern sagen, dass er nicht genügend vorzuweisen hat – schon gar nicht von einem aufgeblasenen Arschloch. Aber endlich gelang es Bosch, Bolands unsympathische Art von dem, was er sagte, zu trennen. Er begriff, dass der junge Staatsanwalt vermutlich recht hatte. Noch hatten sie nicht genug, um vor Gericht gehen zu können. Soto wollte gegen die Ablehnung protestieren, aber diesmal legte Bosch ihr die Hand auf den Arm, um sie zurückzuhalten.

»Was brauchen wir also?«, fragte er.

»Na ja, ein unterschriebenes Geständnis ist nie schlecht«, sagte Boland. »Aber um realistisch zu bleiben: Ich hätte gern jemanden oder etwas, das es uns ermöglicht, dieses Komplott aufzubrechen. Wirklich schade, dass Willman tot ist. Wäre er nämlich noch am Leben, könnten wir die beiden Hauptbeteiligten gegeneinander ausspielen und schauen, wer als Erster redet. Aber das geht natürlich nicht mehr.«

Bosch musste zugeben, dass Boland mit dieser Einschätzung vollkommen richtiglag. Es war deprimierend, wie gut sich Broussard im Fall Merced gegen eine Strafverfolgung abgesichert hatte.

»Na schön«, sagte er. »Wir sehen, was wir tun können.«

»Dann viel Glück, Leute. Und glauben Sie mir, es macht mir keineswegs Spaß, Fälle zu zerpflücken. Viel lieber würde ich sie einreichen. Aber wie Sie zu Beginn ganz richtig gesagt haben, muss ich aussichtsreiche, erfolgversprechende Fälle einreichen, sonst versauere ich bis an mein Lebensende in diesem Kabuff hier.«

Bosch stand auf, um zu gehen. So wenig er Boland als Menschen ausstehen konnte, so wusste er doch, dass ihn genau diese Mischung aus Selbstvertrauen, Schleimerei und der Fähigkeit, einen Fall zu analysieren und richtig einzuschätzen, zu einem guten Ankläger machen würde, wenn er irgendwann diesen Job im Gericht bekam.

Bosch und Soto gingen über die Spring Street zum PAB zurück. Ihr nächstes Ziel war das Büro des Captain, den sie zusammen mit seinem Lieutenant, wie schon lange versprochen, auf den neuesten Stand bringen mussten. Angesichts von Bolands Reaktion auf ihre bisherigen Ermittlungsergebnisse gab sich Bosch wegen des Verlaufs der nächsten Besprechung keinen Illusionen hin. Captain Crowder hatte ihm am Morgen erklärt, dass der zehnte Stock mächtig Druck machte und Ergebnisse sehen wollte. Bosch hatte sich den Rest des Tages ausgebeten, und jetzt waren sie an dem Punkt, an dem Crowder etwas von ihnen erwartete, weil der zehnte Stock etwas von ihm erwartete.

»Soll ich mitkommen?«, fragte Soto.

»Ich glaube, ich werde auch allein mit ihnen fertig«, sagte Bosch.

»Was meinst du, was kommt als Nächstes?«

»Das weiß ich noch nicht. Was hältst du davon, wenn ich ihnen sage, wir werden Broussard ein bisschen unter Druck setzen – sehen, wie er reagiert?«

»Wie soll dieser Druck aussehen?«

»Da überlege ich noch. Vielleicht einfach bei ihm vorbeischauen, oder eine getürkte Meldung in die Zeitung setzen.«

»Wenn du bei dem vorbeischaust, verschanzt er sich wahrscheinlich sofort hinter seinem Anwalt.«

»Wenn er das tut, sagt das doch schon mal einiges.«

»Und was würde in so einer Zeitungsmeldung stehen?«

»Keine Ahnung. Vielleicht, dass wir uns auf einen Verdächtigen eingeschossen haben. Ohne irgendwelche Namen zu nennen. Vielleicht bringen wir in Umlauf, dass wir die Tatwaffe haben.«

»Dann müsste Broussard eigentlich klarwerden, dass wir ihm auf den Fersen sind.«

»Und das ist das Riskante an der Sache. Wollen wir uns so weit in die Karten schauen lassen? Es wäre eine ziemlich verzweifelte Maßnahme. Haben wir das jetzt schon nötig? Also, ich weiß nicht.«

Bosch sträubte sich dagegen, verzweifelte Maßnahmen zu ergreifen. Ein solcher Schritt hatte immer zur Folge, dass über den nächsten Schritt jemand anders entschied. Es hieß, die Kontrolle über die Ermittlungen aufzugeben: die Medien einzubeziehen, was immer riskant war, und darauf zu warten, dass der Verdächtige reagierte, wofür es einerseits keine Garantie gab und was andererseits nie ganz vorhersehbar war.

Bosch hatte schon erlebt, wie so etwas hervorragend klappte, und er hatte erlebt, wie es fürchterlich schiefging. Einmal hatte er einen Fall gehabt, bei dem das leitende Team eine Meldung in die Zeitung hatte setzen lassen, dass eine Sondereinheit kurz davor stand, einen Serienvergewaltiger und -mörder festzunehmen. Sie ließen in den Bericht einen Beweis einfließen, aus dem für den Verdächtigen zweifelsfrei hervorgehen musste, dass sie es speziell auf ihn abgesehen hatten – dass der Mann, den sie im Visier hatten, ein angesehener Ehemann und Familienvater in gehobener Position war. Kurz darauf gingen die ersten Notrufe ein. Der Verdächtige hatte seinen Chef in seine Gewalt gebracht, sich mit ihm in einer Besenkammer verschanzt und seiner Geisel eine Schere an den Hals gehalten. Die Polizei rückte an, kam aber zu spät, um den Mord mit anschließendem Selbstmord, zu dem es in der Besenkammer kam, zu verhindern. Es war einfach nicht vorhersehbar, was passieren würde, wenn Broussard merkte, dass die Merced-Ermittlungen auf seine Spur geführt hatten.

Bosch dachte an die Fundraising-Veranstaltung, die am Abend im Beverly Hilton stattfinden sollte. Möglicherweise konnten sie dort Druck auf Broussard ausüben – ohne die Medien einbeziehen zu müssen. Zumindest konnten sie sich aus nächster Nähe einen Eindruck von dem Mann verschaffen, der ihrer Meinung nach hinter dem Schuss auf Merced steckte.

»Egal, was du machen willst, Harry«, sagte Soto. »Ich bin dabei.«

»Was hast du heute Abend vor?«

»Heute Abend? Weiß ich noch nicht. Willst du zu Broussards Haus hochfahren?«

»Nein, aber er veranstaltet heute in einem Hotel ein Fundraising-Event. Dort wollte ich hingehen, einfach um mir einen Eindruck von ihm zu verschaffen und ihm vielleicht auch einen Eindruck von uns zu geben. Vielleicht kann ich Crowder damit noch einen Tag länger hinhalten. Ich sage ihm, wir treffen uns morgen mit ihm.«

»Das hört sich schon mal nicht schlecht an. Ich bin dabei.«

»Na dann.«

Den Rest des Weges legten sie schweigend zurück.

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28

Das Beverly Hilton war eine weitläufige Hotelanlage mit mehreren Eingängen und vielen unterschiedlich großen Räumlichkeiten für Hochzeiten, Kongresse und andere Veranstaltungen. Bosch war im Laufe der Jahre aus beruflichen wie privaten Gründen schon mehrmals hier gewesen. Er und Soto parkten in der Garage und gingen ins Hauptfoyer, wo sie sich einen Weg durch die Menschenmassen bahnten, die wegen verschiedener Events in das Hotel gekommen waren. Sie folgten den Hinweisschildern zu den Liften, die zu den Bankettsälen hinaufführten. Auf dem Weg durch das Foyer fielen Bosch mehrere Wachmänner in blauen Blazern auf. Sie trugen Ohrmikros und beobachteten die Menge aufmerksam. Vermutlich hatte Zeyas Prominente und Wirtschaftsgrößen zu seinem Fünfhundert-Dollar-Bankett eingeladen.

Im ersten Stock gingen sie einen langen Gang entlang, der zu den einzelnen Sälen führte. Der Merv Griffin Room war ein großer Ballsaal am Ende dieses Flurs. Seine beiden Flügeltüren standen erwartungsvoll offen. An der Wand zwischen den beiden Türen hing ein drei Meter hohes Plakat in Schwarzweiß mit einem von lächelnden Unterstützern umgebenen, Hände schüttelnden Armando Zeyas. Die Aufnahme war mit einem Fischaugenobjektiv gemacht, was den Eindruck verstärkte, dass Zeyas im Mittelpunkt der Gruppe stand. Bosch versetzte es einen Stich, als er den Slogan über der Ansammlung von Menschen jedes Alters, jedes Geschlechts und jeder Rasse sah, die den Kandidaten umringte:

Entweder zählt jeder, oder es zählt keiner!

ZEYAS 2016

Unter dem Plakat stand ein Tisch, an dem drei Frauen saßen, um die Veranstaltungsteilnehmer zu begrüßen und ihre Spenden für Zeyas’ Wahlkampf entgegenzunehmen. Neben den Flügeltüren standen je zwei breitschultrige Männer in blauen Blazern.

Um sich nicht sofort zu verraten, zog Bosch Soto in einen kurzen Flur links vom Empfangstisch. Von früheren Besuchen wusste er, dass die Glastür an seinem Ende auf einen Raucherbalkon führte.

»Wo willst du hin?«, fragte Soto, als sie durch die Tür gingen.

»Strategischer Vorteil«, antwortete Bosch. »Man versucht immer, möglichst lang daran festzuhalten.«

Sie traten auf den zugigen Balkon hinaus, von dem man auf den dicht befahrenen Wilshire Boulevard hinabsah. Das Hotel lag an der Schnittstelle von zwei Hauptverkehrsadern – auf der Kreuzung von Wilshire und Santa Monica Boulevard herrschte immer dichter Verkehr.

Bosch stützte sich mit den Ellbogen auf das Balkongeländer und blickte auf die Autos hinab. Früher hätte er sich jetzt eine Zigarette angezündet.

»Worin besteht unser Vorteil?«, fragte Soto.

»Dass sie nicht wissen, wer wir sind«, sagte Bosch. »Ich wollte nicht gleich auf sie zugehen und meine Dienstmarke zücken. Dann hätten wir uns nicht mehr so ungehindert bewegen können.«

»Wollten wir nicht einen ersten Eindruck von Broussard gewinnen und ihm auch einen Eindruck von uns ermöglichen?«

»Natürlich. Aber nicht auf die plumpe Tour. Soll er ruhig ein bisschen ins Grübeln kommen, wenn du weißt, was ich meine.«

»Ich glaube schon.«

Soto kehrte der Straße den Rücken zu und studierte die imposante Hotelfassade.

»Hier ist also Whitney Houston gestorben«, bemerkte sie.

»Mhm«, sagte Bosch. »In einer Badewanne.«

»Bei meiner Highschool-Abschlussfeier wurde einer ihrer Songs gespielt.«

»Welcher?«

»›Greatest Love of All.‹«

Bosch nickte.

»An welcher warst du? Der Garfield?«

»Nein, damals haben wir bereits im Valley gewohnt. Meinen Abschluss habe ich an der San Fernando High in Pacoima gemacht.«

»Hab ich ganz vergessen, dass du von dort oben kommst.«

»Und du?«

»Ich war auf der Hollywood High, habe aber keinen Abschluss gemacht. Ich habe mich früh freiwillig gemeldet und musste einen GED beantragen, als ich zurückgekommen bin.«

»Ach ja, stimmt. Vietnam. Warst du auf dem College?«

»Ja, auf dem City College, zwei Jahre. Dann bin ich zur Polizei gegangen. Was hast du nach der Highschool gemacht?«

Sie lächelte und schüttelte den Kopf. Die Antwort war ihr peinlich.

»Ich war auf dem Mills. Das ist ein Mädchencollege in Oakland.«

Bosch stieß einen leisen Pfiff aus.

»Nicht übel.«

Weil seine Tochter nur noch ein Jahr bis zum College hatte, wusste er gut über die verschiedenen Ausbildungsmöglichkeiten Bescheid, vor allem in Kalifornien. Am Mills aufgenommen zu werden, war nicht leicht, und noch schwerer war es, die Studiengebühren aufzubringen.

»Ich weiß, ich weiß«, sagte sie. »Wie kommt ein Mädchen aus Pacoima ans Mills?«

»Die Frage ist wohl eher, wie kommt ein Mills-Mädchen zum LAPD?«

Sie nickte. Eine gute Frage.

»Na ja, ich habe ein Stipendium bekommen, und ans Mills bin ich gegangen, weil ich damals Anwältin werden wollte. Du weißt schon, Bürgerrechte. Rechtsberatung, Mietrecht und so. Aber dann, als ich weg aus L.A. war und mir zum ersten Mal so richtig Gedanken zu machen begann, wurde mir klar, dass ich zur Polizei gehen sollte, weil ich so meinen Leuten wahrscheinlich am besten helfen konnte, verstehst du?«

Bosch nickte, aber er wusste, dass sie etwas unerwähnt ließ.

»Und dann war da noch der Bonnie-Brae-Fall«, sagte er.

Sie nickte.

»Ja, der auch«, sagte sie.

An diesem Punkt schien sie die Unterhaltung beenden zu wollen.

Bosch begann wieder darüber nachzudenken, was er sich von seinem Erscheinen bei dem Fundraising erhofft hatte. Einmal abgesehen davon, dass er sich einen Eindruck von Broussard zu verschaffen hoffte, hatte er keinen konkreten Plan. Es war so ähnlich, wie wenn ein Trainer das gegnerische Team studierte. Vielleicht bekam er so eine Idee, mit wem er es zu tun hatte. Erst jetzt, wo sie hier waren, machte er sich Gedanken darüber, wie sie es anstellen sollten, um in den Merv Griffin Room zu kommen und einen Blick auf Broussard zu werfen.

Bosch wurde allmählich klar, dass das Ganze eine Schnapsidee war. Auf diesem politischen Level war mit strengen Sicherheitsvorkehrungen zu rechnen. Seine ursprüngliche Idee, sich unter die Leute zu mischen und mit der Menge in den Saal zu strömen, erwies sich als unrealistisch. Er überlegte, ob er das Ganze abblasen und lieber nach Hollywood fahren sollte, um – aus der Ferne – nach seiner Tochter zu sehen.

»Ähm, Harry?« Soto riss ihn aus seinen Gedanken.

»Was ist?«

»Ich glaube, wir sind gerade dabei, unseren strategischen Vorteil zu verlieren.«

Bosch wandte sich vom Wilshire Boulevard ab und sah, dass Soto den Balkon hinunterschaute, der um das ganze Gebäude herumlief. Er folgte ihrem Blick und sah zwanzig Meter weiter zwei Männer in Smokings, die durch eine Tür nach draußen gekommen waren. Sie beugten sich gegen den Wind weit vornüber, um sich eine Zigarette anzuzünden. Als sie sich aufrichteten, erkannte Bosch in einem von ihnen Connor Spivak, Zeyas’ rechte Hand. Auch der andere Mann kam Bosch bekannt vor. Er war groß und kräftig und hatte einen Vollbart.

»Ist das …?«, fragte Soto.

»Broussard«, sagte Bosch. »Ziemlich sicher.«

Bosch hatte nur Fotos von Broussard gesehen und am Abend zuvor einen Blick auf eine dunkle Gestalt auf dem Balkon seines Hauses erhascht.

»Wir sind aufgeflogen«, sagte er.

Spivak hatte sie entdeckt, und jetzt kamen er und der andere Mann auf sie zu.

»Aus welchem Grund sind wir hier?«, flüsterte Soto.

»Keine Angst«, sagte Bosch. »Lass mich nur machen.«

Spivak kam ihnen lächelnd entgegen. Der andere Mann ging etwas langsamer und blieb ein paar Schritte hinter ihm.

»Detectives?«, sagte Spivak. »Dachte ich mir’s doch, dass Sie das sind. Das nenne ich eine Überraschung!«

Er schüttelte beiden die Hände.

»Was führt Sie hierher?«, fragte er.

»Tja«, sagte Bosch, »wir haben von dem Bankett heute Abend gehört und dachten, wir schauen einfach mal vorbei, vielleicht können wir kurz mit dem Kandidaten sprechen. Sie wissen schon, ihn über die Ermittlungen auf dem Laufenden halten, da er ja aus eigener Tasche eine Belohnung ausgesetzt hat.«

»Das wird er bestimmt zu schätzen wissen. Im Moment ist er allerdings noch nicht hier. Er musste noch in einer Synagoge in Westwood vorbeischauen, aber danach wird er hierher kommen und nach dem Essen ein paar Worte sagen.«

Er sah auf die Uhr.

»Das wird allerdings bestimmt noch eine Stunde dauern«, fügte er hinzu. »Aber ich werde ihm gern weiterleiten, was Sie ihm sagen möchten.«

Bosch sah Broussard an und dann wieder Spivak.

»Ach so, natürlich«, sagte Spivak. »Es soll unter uns bleiben. Das ist übrigens Charles Broussard, einer der großzügigen Gastgeber der heutigen Veranstaltung.«

Broussard reichte zuerst Bosch die Hand. Bosch schüttelte sie und sah dabei dem Mann, den er für den Schuss auf Orlando Merced verantwortlich machte, in die Augen.

»Meine Freunde nennen mich Brouss.«

Dann begrüßte er Soto.

»Unsere Polizei leistet hervorragende Arbeit«, sagte Broussard. »Und das unter äußerst schwierigen Umständen. Ich wünsche Ihnen alles Gute. Viel Erfolg.«

»Danke«, sagte Soto.

»Könnten Sie vielleicht drinnen auf mich warten, Brouss?«, schlug Spivak vor.

»Selbstverständlich«, sagte Broussard. »Nur noch ein letzter Zug an meiner Zigarette, dann gehe ich wieder rein, zurück zur guten alten Politik.«

Bosch lächelte ihn an, und Spivak lachte eine Spur zu laut.

Broussard legte den Kopf in den Nacken und blies Rauch in die Luft. Dann ließ er seine Zigarette fallen und trat sie aus. Er knuffte Spivak in den Arm.

»Bis gleich, Sparky.« Dann wandte er sich Bosch und Soto zu. »Hat mich gefreut.«

Broussard ging zu der Tür, durch die er und Spivak auf den Balkon gekommen waren.

»Das ist gewissermaßen der Backstagebereich«, erklärte Spivak. »Wir haben uns nur kurz nach draußen verdrückt.«

»Wie viel muss man springen lassen, um bei so einer Veranstaltung den Gastgeber spielen zu dürfen?«, fragte Bosch.

»Hunderttausend«, antwortete Spivak ohne Zögern.

Bosch stieß einen leisen Pfiff aus.

»Aber das kann er sich leisten«, fügte Spivak hinzu. »Sagten Sie nicht, es gäbe Neuigkeiten im Fall Merced, Detective?«

»Ja, aber nur für den Kandidaten«, sagte Bosch. »Wie stehen die Chancen, fünf Minuten mit ihm sprechen zu können, wenn er herkommt?«

»Um ganz ehrlich zu sein: nicht gut. Sobald er ankommt, muss er aufs Podium. Und sobald ich ihn wieder von dort runterbekomme, fahren wir zum Flughafen, wo ich ihn in einen Flieger nach San Francisco setze. Dort spricht er morgen früh auf einem Prayer Breakfast.«

»Was ist plötzlich aus ›Entweder zählt jeder, oder es zählt keiner‹ geworden? Er hat nicht mal fünf Minuten Zeit für uns?«

Spivak schüttelte den Kopf, als wünschte er, eine bessere Antwort geben zu können.

»So leid es mir tut, Detectives, aber heute ist es einfach ungünstig. Ich kann ihm allerdings gern weiterleiten, was es Neues gibt. Streng vertraulich selbstverständlich. Nur er wird es erfahren.«

Bosch bewegte den Kopf hin und her, als überlegte er, ob er den Umweg über Spivak nehmen sollte.

»Das hat noch Zeit«, sagte er schließlich. »Sagen Sie dem Kandidaten, er soll schon mal sein Scheckbuch bereit halten.«

Bosch wandte sich zum Gehen.

»Dann ist also eine Lösung in Sicht?«, fragte Spivak.

Bosch entging die Aufregung in seiner Stimme nicht, als er ihn ansah.

»Das geht nur den Kandidaten etwas an«, sagte er. »Nicht die Öffentlichkeit. Verstehen Sie? Ich möchte nicht, dass es heute Abend in einer Rede landet oder morgen in der Zeitung.«

»Natürlich, natürlich«, sagte Spivak. »Streng vertraulich.«

Damit drehten sich Bosch und Soto um und steuerten auf die Tür zu, durch die sie gekommen waren. Spivak entfernte sich in Richtung der seinen.

»Glaubst du, dass er es Broussard erzählt?«, fragte Soto, sobald sie wieder im Innern des Gebäudes waren.

»Keine Ahnung«, sagte Bosch. »Vielleicht.«

»Da wäre ich zu gern Mäuschen.«

»Gehen wir. Ich möchte zur Hollywood Station rüberfahren.«

Sie gingen den kurzen Flur hinunter und sahen, dass der Tisch zwischen den Ballsaaltüren nicht mehr besetzt war. Das Festbankett hatte begonnen, und die Empfangsdamen waren nach drinnen gegangen. Auch die Wachmänner waren verschwunden. Wahrscheinlich bezogen sie für die Dauer der Veranstaltung im Saal Stellung.

Bosch blickte sich um und sah, dass im Moment außer ihm und Soto niemand da war. Er ging rasch hinter den Empfangstisch, zog das Plakat von der Wand und rollte es zusammen.

»Harry, was soll das?«, zischte Soto aufgeregt.

»Er hat meinen Spruch geklaut«, sagte Bosch. »Ich hole ihn mir nur zurück.«

Als er fertig war, drehte er sich um und ging den Gang hinunter. Sie hatten fast die Aufzüge erreicht, als Virginia Skinner um die Ecke bog.

Sie hatte den Kopf gesenkt und versuchte, etwas Sperriges aus ihrer Handtasche zu ziehen.

»Ginny?«

Sie schaute gerade noch rechtzeitig auf, um nicht in Bosch hineinzulaufen.

»Harry, was machst du hier?«

Bosch reichte Soto das zusammengerollte Plakat, holte seinen Autoschlüssel aus der Tasche und hielt ihn ihr hin.

»Da, geh schon mal zum Auto. Warte vor dem Eingang auf mich.«

»Okay«, sagte Soto.

Nachdem sie in den Lift gestiegen war, wandte sich Bosch wieder Skinner zu.

»Hast du nicht gesagt, über solche Veranstaltungen schreibst du nicht?«

»Und du wolltest mir Bescheid sagen, wenn du herkommst«, konterte Skinner.

»Es hat sich kurzfristig so ergeben, und ich hatte auch nicht vor, länger zu bleiben. Deshalb habe ich nicht angerufen.«

»Auch bei mir hat es sich kurzfristig ergeben«, sagte Skinner. »Du hast vollkommen recht, ich schreibe nicht über solche Veranstaltungen. Normalerweise jedenfalls nicht. Aber in diesem Fall, dachte ich mir, schaue ich mal vorbei und verwerte das eine oder andere in meiner Kolumne. Ich meine, was Zeyas angeht, ist doch die Katze aus dem Sack. Er kandidiert, und alles Übrige ist nur noch eine Frage der Spendenbeschaffungssemantik.«

»Es hat also nichts mit mir oder mit dem zu tun, worüber wir gesprochen haben?«

»Nein, nichts. Unsere Abmachung steht, und ich halte mich daran. Ehrenwort.«

»Okay, gut.«

»Was war das für eine Papierrolle, die du der Frau gegeben hast? Ist das deine Partnerin? Sie ist ja blutjung.«

Bosch wusste nicht, welche Frage er zuerst beantworten sollte.

»Ja, das war meine Partnerin. Beim LAPD spannen sie immer einen Alten mit einem Jungen zusammen. Und die Papierrolle war nur ein Andenken.«

»Ein Andenken woran?«

»Ach nichts. Vergiss es.«

»Hast du Broussard hier gesehen?«

»Ja, hab ich. Ich habe sogar kurz mit ihm gesprochen. Er war mit Spivak zusammen, und es hat sich so ergeben.«

»Uuuh, Spivak. Der Einzige in Zeyas’ Mannschaft, den ich nicht ausstehen kann. Zu schmierig. Ich glaube, Zeyas wäre gut beraten, ihn loszuwerden – vor allem jetzt, wo er in ganz Kalifornien Wahlkampf führt. Für Spivak ist das eine Nummer zu groß. Er ist ein popliger kleiner Gernegroß, dessen Fähigkeiten eindeutig überschätzt werden – wenn du mich fragst.«

»Broussard hat ihn Sparky genannt.«

»Ja, von früher. Er hat mal ein Positionspapier für einen Kandidaten geschrieben, in dem er dafür plädiert hat, die Todesspritze durch den elektrischen Stuhl zu ersetzen. Sein Argument war, es würde abschreckender wirken. Durchsetzen konnte sich die Idee nicht, aber danach begannen die Leute, ihn ›Sparky‹ Spivak zu nennen.«

Bosch nickte.

»Tja, ich muss jetzt los.«

»Und ich sollte da reingehen«, sagte Skinner.

»Wir hören voneinander.«

»Hoffentlich. Denn vergiss nicht, Harry, unsere Abmachung gilt für beide Seiten. Ich würde gern etwas von dir hören, bevor es jemand anders tut.«

»Keine Angst. Wenn es so weit ist, wirst du das.«

Bosch nahm auf dem Weg nach unten zwei Stufen auf einmal. Als er durch die automatische Tür ins Freie trat, wartete Soto im Auto auf ihn. Er stieg rasch ein, und sie fuhr los.

»Wer war diese Frau eben vor dem Lift?«, fragte Soto.

»Ach, nur eine Freundin«, sagte Bosch. »Eine Journalistin übrigens.«

»Sie hat aber den Eindruck gemacht, als wäre sie gern mehr als nur mit dir befreundet.«

»Tatsächlich? Ist mir gar nicht aufgefallen.«

Nachdem er Soto am PAB bei ihrem Auto abgesetzt hatte, fuhr Bosch nach Hollywood zurück. Er stellte den Scanner seines Wagens auf den Funkkanal der Hollywood Station und fand rasch heraus, wo die Alkoholstichproben durchgeführt wurden, an denen die Explorers beteiligt waren. Das aktuelle Ziel war ein kleiner Supermarkt im La Brea südlich vom Sunset. Bosch fuhr ziemlich nah ran, aber nicht zu nah. Sein Ford war leicht als Polizeiauto zu erkennen. Nichts wäre für seine Tochter peinlicher gewesen, als wenn er den Einsatz torpediert hätte.

Während der nächsten zwei Stunden hörte Bosch meistens zu, wie an mehreren Stellen Hollywoods Stichproben vorgenommen wurden. Es kam zu keinen Festnahmen. Sie würden später erfolgen, wenn die Ergebnisse des Einsatzes dem City Attorney’s Office vorgelegt wurden, damit gegen Einzelpersonen oder die Lizenzinhaber der Geschäfte Anklage erhoben werden konnte.

Als er den Einsatzleiter den Code durchgeben hörte, der den Einsatz beendete, machte sich Bosch auf den Heimweg. Er fuhr den Laurel Canyon hinauf zum Mulholland Drive und dann nach Osten. So konnte er wieder an Broussards Haus vorbeifahren. Erneut hielt er am Aussichtspunkt und sah zur Betonvilla. Aber es brannte nirgendwo Licht, und auf keinem der rückwärtigen Balkone stand jemand. Sogar die Poolbeleuchtung war aus.

Bosch schaffte es, den Aussichtspunkt zu verlassen, ohne Bender, dem Parkaufseher, zu begegnen, und kam vor seiner Tochter nach Hause. Er schickte ihr eine SMS, wann er mit ihr rechnen könnte, aber fünf Minuten später kam sie bereits zur Tür herein. Er fragte, wie es bei ihr gelaufen war, und ließ nicht durchblicken, dass er die Antwort bereits wusste, weil er ihren Einsatz heimlich beobachtet hatte.

»Es war richtig klasse«, sagte sie. »Ich habe mir einen falschen Nasenring reingemacht. Das hat echt Spaß gemacht.«

»Wie viele Geschäfte haben euch Alkohol verkauft?«, fragte er.

»So ziemlich alle. Nicht nur ein paar. Jeder Laden ist entweder früher schon mal auffällig geworden, oder es hat Beschwerden gegeben. In einem war ein Typ, ein richtiger Asi, sage ich dir. Er wollte mir nur dann einen Sechserpack verkaufen, wenn ich hinter den Ladentisch komme und Oralsex mit ihm habe. Ganz schön krass, was?«

»Allerdings.«

Das hatte Bosch nicht mitbekommen, als er den Funkverkehr mitgehört hatte. An diesem Punkt beschloss er, keine weiteren Fragen mehr zu stellen. Er drückte seine Tochter nur und sagte: »Ich bin stolz auf dich.«

»Danke, Dad«, sagte sie. »Aber jetzt bin ich ganz schön müde, und morgen habe ich wieder Schule.«

»Dann geh schlafen.«

»Ja. Gute Nacht.«

»Gute Nacht.«

Er sah ihr nach, als sie zum Flur ging, der zu ihrem Zimmer führte.

»Ach, noch was, Mads.«

Sie drehte sich zu ihm um.

»Was bedeutet eigentlich ›Asi‹ genau?«

»Keine Ahnung. So ein schmieriger alter Typ eben.«

Er nickte.

»Hab ich mir fast gedacht. Schlaf schön.«

»Du auch.«

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29

Wieder einmal war Soto vor Bosch im Bereitschaftsraum. Allmählich bekam er das Gefühl, dass es zu einer Art Wettbewerb zwischen ihnen ausartete, wer sich mehr engagierte, wer früher kam und am längsten blieb. Bisher war keiner seiner Partner so gewesen. Entsprechend beeindruckt war er.

Sie wurde erst auf ihn aufmerksam, als sie hörte, wie er seinen Aktenkoffer auf seinen Schreibtisch stellte. Sie drehte sich auf ihrem Stuhl um und sah ihn mit großen Augen und einem strahlenden Lächeln an.

»Harry! Ich habe die Verknüpfung gefunden!«

»Bei Bonnie Brae?«

»Ja, bei Bonnie Brae. Ich bin schon früh hergekommen und habe mir noch mal die Liste mit den Hausbewohnern vorgenommen. Du hattest recht. Es gibt einen Zusammenhang zwischen Bonnie Brae und der EZBank. Einen wichtigen.«

Bosch zog seinen Stuhl heran und setzte sich ihr gegenüber.

»Okay, dann lass mal hören.«

Sie deutete auf den aufgeschlagenen Ordner auf ihrem Schreibtisch.

»Also, ich habe die Liste der Hausbewohner von 1993 durchgesehen. Ich habe im Erdgeschoss angefangen, und im zweiten Stock bin ich schließlich auf Folgendes gestoßen. Apartment 3-G, eine Dreizimmerwohnung, in der eine Stephanie Perez gewohnt hat.«

»Erinnerst du dich von damals noch an sie? Kanntest du sie?«

»Nein, das Haus war viel zu groß und ich noch sehr klein. Außer meinen Eltern und den Betreuerinnen wie Miss Esi habe ich die Erwachsenen kaum beachtet.«

Bosch nickte.

»Schon klar. Entschuldige, dass ich dich unterbrochen habe.«

»Jedenfalls, diese Stephanie Perez wurde vernommen. Alle wurden von der Feuerwehr und von der CCS vernommen – die Zusammenfassungen sind im dritten Ordner hier. Die Beamten haben jeden Zeugen und den Wert seiner Aussage nach einer Skala von eins bis fünf bewertet – wobei fünf der Höchstwert war. Stephanie Perez war eins-eins. Folglich wurde sie rasch vergessen, denn sie wusste ja nichts. Sie war damals vierundzwanzig, ledig und Kassiererin in einem Ralphs-Supermarkt. Keine Verbindung zu irgendwelchen Gangs, und am Vormittag des Brands war sie arbeiten.«

»Okay.«

»Aber sie hat in einer Dreizimmerwohnung gewohnt, und als sie auf das überschüssige Zimmer angesprochen wurde, sagte sie, ihre Mitbewohnerin sei vor einem Monat ausgezogen und sie sei gerade auf der Suche nach jemand Neuem.«

Bosch machte einen Gedankensprung.

»Jemand von unseren EZBank-Mitarbeitern hat sich für die Wohnung interessiert.«

»Nein, aber ich dachte auch, das wäre zumindest eine Möglichkeit. Deshalb habe ich Stephanie Perez ausfindig gemacht, um zu sehen, ob sie sich vielleicht noch an etwas erinnern kann. Die Vernehmungen der Hausbewohner waren nach einem festen Schema durchgeführt worden, und dazu gehörte auch, Führerscheinnummer und Geburtsdatum zu vermerken. Deshalb war es nicht schwer, sie zu finden.«

»Wo ist sie jetzt?«

»Sie wohnt immer noch in der Gegend, aber in einem Haus unten am Wilshire. Sie arbeitet auch immer noch im selben Ralphs, ist aber inzwischen stellvertretende Marktleiterin. Sie war verheiratet, hat zwei Kinder und ist jetzt geschieden.«

»Und wann hast du sie angerufen?«

»Vor einer halben Stunde. Ich habe bis sieben gewartet.«

Bosch bedachte sie mit einem vielsagenden Blick. So früh jemanden anzurufen war riskant. Man konnte die Person gegen sich aufbringen, wenn man sie weckte, um über etwas zu sprechen, das vor über zwanzig Jahren passiert war. Soto spürte seine Bedenken.

»Keine Angst, sie hat es total locker genommen. Sie war schon wach und hat sich für die Arbeit fertig gemacht.«

»Da hast du aber Glück gehabt«, sagte Bosch. »Was hat sie dir erzählt?«

»Sie ist unmittelbar nach dem Brand ausgezogen. Deshalb hat sie das freie Zimmer nicht mehr untervermietet. Und sie hatte vor dem Brand noch mit keinen Interessenten gesprochen. Sie hatte nur in La Opinión eine Annonce aufgegeben.«

»Dann ist also die Mitbewohnerin, die ausgezogen ist, die Verbindung?«

»Richtig. Ihre alte Mitbewohnerin war Ana Acevedo, die in der EZBank-Filiale gearbeitet hat – die Mitarbeiterin, die den Räubern die Tür geöffnet hat.«

Bosch nickte. Das war eine gute Spur und eine wichtige Verbindung. Ihm wurde sofort klar, dass sich das Hauptgewicht vom Fall Merced auf die Bonnie-Brae-Ermittlungen verlagert hatte. Sie mussten sich auf Letztere konzentrieren, und das hieß, dass sie Captain Crowder etwas vormachen mussten, was wahrscheinlich nicht einfach würde.

»Hat sie dir sonst noch was erzählt?«, fragte er.

»Das Beste kommt erst noch, Harry. Weil es Verschiedenes bestätigt, was wir bereits wissen. Stephanie Perez war die Hauptmieterin der Wohnung. Sie hat erzählt, dass sie Ana vor allem deshalb gebeten hatte auszuziehen, weil sie gleichzeitig zwei Lover hatte, und einer von ihnen war ein Weißer, der ziemlich übel drauf war. Er hat immer wieder rassistische Bemerkungen gemacht, obwohl er mit Ana zusammen war. Stephanie war alles andere als glücklich mit dieser Situation und fürchtete vor allem, dieser weiße Typ könnte herausfinden, dass Ana einen zweiten Freund hatte. Sie hielt ihn für einen von der Sorte, die schnell handgreiflich wird. Sie hat Ana mehrere Male vor den möglichen Folgen gewarnt, aber Ana hat einfach weitergemacht. Deshalb hat Stephanie sie schließlich gebeten, auszuziehen, was Ana auch getan hat – einen Monat vor dem Brand.«

Bosch erinnerte sich an den Namen des Mannes. Er hatte in der Überfallakte gestanden, die er sich aus dem Büro des Captain von Robbery Special geborgt hatte.

»Rodney Burrows?«

»Nehme ich mal an. An die Namen konnte sich Stephanie nicht mehr erinnern, aber als ich Rodney vorschlug, meinte sie, ja, einer von ihnen hätte Rodney geheißen. Darauf ich: ›Rodney Burrows?‹, aber an seinen Nachnamen konnte sie sich nicht mehr erinnern. Sie hat sich bereit erklärt, sich ein Sechserset anzusehen, das ich ihr heute im Supermarkt vorbeibringen werde.«

»Okay, und der andere Lover?«

»Das Gleiche. Als ich fragte: ›Maxim Boiko?‹, konnte sie sich an Max erinnern, aber nicht an den Nachnamen. Auch ein Sechserset mit ihm wird sie sich ansehen.«

»Hat sie irgendwas gesagt, wie lang diese Typen in die Wohnung gekommen sind? Sind sie über Nacht geblieben, haben sie den Müll rausgebracht, Dinge in der Art?«

»So genau habe ich sie das nicht gefragt – das mit dem Müll ist übrigens eine gute Frage. Aber ich hatte den Eindruck, dass diese Typen über Nacht geblieben sind und dass das auch der Punkt war, weswegen ihr nicht wohl bei der Sache war. Sie hatte Angst, einer von beiden könnte unangemeldet vorbeikommen und Ana mit dem anderen überraschen.«

»Kann ich gut verstehen.«

Bosch dachte kurz über alles nach. Es schien die Verbindung zu sein, nach der sie gesucht hatten.

»Ich glaube, jetzt wird es ernst, Harry«, sagte Soto.

Bosch nickte. Aber in Gedanken schlug er sich noch mit anderen Möglichkeiten herum.

»Ist ihr mal der Gedanke gekommen, dass Ana den Brand gelegt haben könnte? Du weißt schon, um sich dafür zu rächen, dass sie aus der Wohnung geworfen wurde?«

»Das habe ich sie nicht gefragt. Sollten wir aber nachholen.«

Bosch nickte wieder.

»Okay, dann stellen wir gleich mal die drei Sechsersets zusammen und fahren zu Stephanie Perez in den Supermarkt. Aber lass uns schnell machen, damit wir weg sind, bevor der Captain anrückt und das Neueste über Merced hören will.«

»Alles klar.«

»Übrigens, hast du nachgesehen, ob einer der EZBank-Mitarbeiter vorbestraft ist?«

Soto nickte.

»Nachdem wir am Sonntag die Namen aus der Überfallakte hatten, habe ich nach ihren Adressen und sonstigen Daten zu suchen begonnen. Acevedo und Boiko sind nicht vorbestraft, aber Burrows ist 2006 wegen Steuerhinterziehung in ein Bundesgefängnis gekommen.«

»Wegen Steuerhinterziehung?«

»Ja. Er hat in den neunziger Jahren sechs Jahre, glaube ich, keine Steuererklärung eingereicht, und die Steuerfahndung ist ihm auf die Schliche gekommen. Um nicht so lang einsitzen zu müssen, hat er sich auf einen Deal eingelassen. Er ist nach Lompoc gekommen und hat dort zweiundzwanzig Monate gesessen.«

»Interessant. Sonst irgendwas?«

»Das ist alles, was ich gefunden habe.«

»Wo lebt er jetzt?«

»Er ist anscheinend komplett ausgestiegen. Lebt jetzt in Adelanto, einem kleinen Kaff irgendwo draußen in der Wüste. Ich habe mir sein Haus auf Street View angesehen. Die letzte Bruchbude, ringsum eingezäunt, am Arsch der Welt.«

Bosch nickte. Sehr ländliche Gegend, Steuerhinterziehung, wegen rassistischer Tendenzen von der Polizeiakademie ausgeschlossen – allmählich begann sich ein Bild von Rodney Burrows abzuzeichnen.

»Hast du die Akte für diese Steuersache angefordert?«, fragte er.

»Nein, dazu bin ich noch nicht gekommen«, antwortete sie schuldbewusst. »Gestern haben wir uns ganz auf Merced konzentriert.«

»Ich weiß, schon klar. War ja nur eine Frage. Wie sieht’s mit einem Karteifoto von der Steuerfahndung aus?«

»Da gibt es eins im Internet. Ich müsste es nur ausdrucken.«

»Okay, was Acevedo und Boiko angeht, müssen Führerscheinfotos genügen, weil sie nicht vorbestraft sind.«

»Schon klar, aber das sind doch bestimmt aktuelle Fotos. Was ist, wenn sie sie nach einundzwanzig Jahren nicht mehr erkennt? Stephanie sagt, sie hat keinen von den dreien seit damals wiedergesehen.«

Bosch dachte kurz über die Risiken nach. Jede Ermittlungsbemühung, die zu nichts führte, konnte bei einem Prozess unter Umständen gegen sie verwendet werden.

»Ich finde, Perez soll sich die Fotos trotzdem ansehen. Stell die Sechsersets zusammen, und ich rufe im Federal Building jemanden an, den ich kenne. Vielleicht dürfen wir ja einen Blick in Burrows’ Akte oder den vorgerichtlichen Untersuchungsbericht werfen. Ich möchte mir ein genaueres Bild von seiner Vorgeschichte machen.«

»Alles klar.«

»Der Captain kommt um acht. Dann lass uns mal loslegen.«

»Schon dabei.«

»Und, Lucy, gutes Material, das du da gefunden hast.«

»Danke.«

Bosch begann, mit seinem Stuhl an seinen Schreibtisch zurückzurutschen, hielt dann aber inne und sah sie an.

»Ich muss übrigens gestehen, dass ich dich unterschätzt habe. Vor zwei Wochen wusste ich noch nicht so recht, ob du in diese Einheit passt. Inzwischen habe ich da keine Zweifel mehr.«

Sie sagte nichts. Er nickte und rutschte an seinen Schreibtisch heran.

Er öffnete die Kontaktliste seines Telefons und rief die Handynummer an, die er für Rachel Walling vom FBI hatte. Es musste mindestens zwei Jahre her sein, dass er sie das letzte Mal unter dieser Nummer zu erreichen versucht hatte. Er hoffte, dass sie noch stimmte und dass Rachel dranging. Er hoffte auch, dass sie noch bei der Dienststelle Los Angeles war. Beim FBI konnte man nie wissen. Heute hier, morgen in Miami, Dallas oder Philadelphia. Vor L.A., das wusste er, war Walling in Minot, North Dakota, stationiert gewesen.

Walling nahm ab.

»Sieh mal einer an. Harry Bosch. Der Mann, der nur anruft, wenn er was braucht.«

Bosch grinste. Er verdiente die Rüge.

»Rachel, wie geht’s?«

»Gut. Und dir?«

»Ich kann nicht klagen, außer dass sie mich in Kürze auf die Straße setzen werden. Ich bin nur noch dank der DROP-Regelung dabei.«

»Wenigstens kannst du dabeibleiben, bis du – wie alt? – fünfundsechzig wirst.«

»Jetzt pass aber auf. So alt bin ich nun auch wieder nicht!«

»Weiß ich doch, aber was ich damit sagen will, ist, dass sie uns hier mit siebenundfünfzig rauswerfen. So was wie einen freiwilligen Berentungsaufschub wie euren Deferred Retirement Option Plan gibt es bei uns nicht.«

»Finde ich ganz schön ungerecht. Aber andererseits, deswegen musst du dir doch erst in zwanzig Jahren Sorgen machen, oder nicht?«

Fast konnte er sie grinsen hören.

»Du sprühst heute ja geradezu vor Charme, Harry. Du brauchst wohl sehr, sehr dringend was von mir.«

»Na ja, eigentlich rufe ich nur an, um zu sehen, wie’s dir so geht, aber wenn du so darauf bestehst, dass ich was von dir will, dann wüsste ich gern, ob du im Finanzamt irgendjemanden kennst, der einen alten Fall für mich raussuchen könnte.«

Darauf trat Stille ein, die aber nicht sehr lang anhielt.

»Du weißt doch, dass der IRS nichts rausrückt, nicht einmal an uns. Was für eine Sorte Fall ist es?«

»Eine Steuerhinterziehung von 2006. Der Typ saß zwei Jahre ein. Im Moment lebt er irgendwo in der Wüste, und es sieht ganz so aus, als wäre er einer dieser ›isten‹. Du weißt schon: Extremisten, Separatisten, Rassisten, Survivalisten – such dir was aus. Keine Ahnung, vielleicht ist er sogar Polygamist. Und dazu hat er noch sechs Jahre lang keine Steuern gezahlt. Das war kein Versehen, wenn du mich fragst. Das war eine bewusste Entscheidung.«

»Also, wenn er das alles wirklich ist, dann waren wir höchstwahrscheinlich in seinen Fall involviert. Warum interessiert dich die Sache? Bearbeitest du immer noch kalte Fälle?«

»Ja. Und ich glaube, dieser Typ war an einem Drei-Mann-Raubüberfall beteiligt, bei dem 1993 in einer Scheckeinlösestelle eine Viertelmillion Dollar erbeutet wurden. Er hat in der Einlösestelle gearbeitet, und ich möchte mehr über ihn wissen. Außerdem würde mich interessieren, wer damals seine Komplizen waren.«

»Wer ist gestorben?«

»Bei dem Überfall niemand, aber es gab einen Brand, der ein paar Straßen weiter zur Ablenkung gelegt wurde. Dabei sind neun Menschen ums Leben gekommen, die meisten davon Kinder. Das war, glaube ich, bevor du nach L.A. gekommen bist, Rachel. Damals hast du noch North Dakota unsicher gemacht.«

»Erinnere mich bloß nicht daran. Gib mir, was du hast, dann sehe ich, was ich tun kann.«

An dieser Stelle zögerte Bosch, aber nur ganz kurz. Das war der Punkt, an dem er verletzlich war. Er hatte ihr gerade in groben Zügen seine Ermittlung geschildert. Wenn er ihr jetzt Namen und Details nannte, konnte sie sich jederzeit einschalten und den Vorgang dem LAPD wegschnappen. Aber es war Rachel Walling. Sie kannten sich schon sehr lang. Bosch vertraute ihr.

»Rodney Burrows«, sagte er.

»Hast du auch eine Fallnummer, ein Geburtsdatum, sonst irgendwas?«

»Augenblick.«

Bosch drehte sich mit seinem Stuhl herum und bat Soto um die Informationen, die sie über Burrows hatten. Sie hielt ihm einen Block hin, auf dem die Daten standen, und Bosch begann, sie Walling vorzulesen.

»Und bekannte Komplizen hast du keine?«

»Keine BKs, nein. Ich hatte eigentlich gehofft, die bekäme ich von dir.«

Er drehte sich wieder zu seinem Schreibtisch und sah auf die Wanduhr. Er wusste, sie mussten bald aus dem Bereitschaftsraum verschwinden, wenn sie von Crowder nicht wegen der Merced-Geschichte gelöchert werden wollten.

»So weit alles okay?«, sagte er ins Telefon. »Brauchst du sonst noch was?«

»Ja«, antwortete Walling. »Ich brauche ein gescheites Frühstück, und du bist mir was schuldig. Was hältst du davon? Um neun im Dining Car?«

Bosch dachte an das, was sie mit Stephanie Perez in dem Ralphs vorhatten. Der Supermarkt war nicht weit vom Pacific Dining Car entfernt. Dazu kam, dass er sein Frühstück hatte ausfallen lassen, um an diesem Morgen vor Soto in den Bereitschaftsraum zu kommen, was ihm allerdings nicht gelungen war.

»Ginge zehn auch?«

»Zu spät. Halb zehn.«

»Das müsste sich machen lassen. Macht es dir was aus, wenn ich jemanden …«

»Komm allein, Bosch. Auf einen weiteren Cop kann ich verzichten.«

»Äh, okay. Klar.«

Aber er merkte, dass sie bereits aufgelegt hatte.

Auf dem Weg zum Ralphs-Supermarkt fuhr wie üblich Bosch.

Er war wortkarg und überlegte, wie sie vorgehen sollten. Er fürchtete, dass sie nur eine Chance hatten und diese nicht verspielen durften.

Immer mehr deutete darauf hin, dass sie sich Rodney Burrows kaufen und ihn zum Reden bringen mussten. Im Moment hatten sie wenig, womit ihnen das gelingen würde. Keine Zeugen, keine Beweise. Alles, was sie hatten, war die zeitliche und räumliche Nähe der beiden Straftaten. Und ein Bauchgefühl.

»Fassen wir noch mal kurz zusammen, bevor wir zu ihr reingehen«, sagte er.

»Okay«, sagte Soto.

»Inzwischen wissen wir, dass Ana Acevedo, eine EZBank-Mitarbeiterin, bis einen Monat vor dem Brand im Bonnie Brae Arms gewohnt hat.«

»Richtig.«

»Und sie hatte gleichzeitig ein Verhältnis mit Maxim Boiko und Rodney Burrows, beide in derselben EZBank-Filiale beschäftigt.«

»Richtig.«

»Dann ist das der erste Punkt, den wir mit Perez klären müssen. Wir müssen von ihr bestätigt bekommen, dass das tatsächlich die drei Leute sind, um die es hier geht, und wir müssen bestätigt bekommen, dass Anas zwei Lover regelmäßig in ihrer Wohnung waren. Und wir brauchen eine Bestätigung, dass dieser Rodney Burrows im Bonnie Brae war.«

»Aber das haben wir doch bereits alles geklärt. Er war der Grund, warum Stephanie Ana vor die Tür gesetzt hat. Sie hat ihr erklärt, dass diese Geschichte kein gutes Ende nehmen würde und dass sie nicht wollte, dass es in ihrer Wohnung dazu kam.«

»Schon klar. Trotzdem müssen wir sie noch mal darauf ansprechen. Und mehr ins Detail gehen. Wir brauchen eine Bestätigung, dass er den Müll rausgebracht hat. Wir brauchen einen Nachweis, dass er sich im Bonnie Brae ausgekannt hat.«

»Alles klar.«

»Außerdem müssen wir mehr über Ana herausfinden, und wir müssen der Frage nachgehen, ob sie vielleicht den Brand gelegt hat.«

»Aus Rache. Das ist keineswegs auszuschließen.«

»Und ich möchte, dass du mit Stephanie redest. Du kennst sie schon von eurem Telefonat und hast eine Beziehung zu ihr aufgebaut. Außerdem habt ihr beide in diesem Haus gewohnt. Das kannst du dir unter Umständen zunutze machen.«

»Okay. Wir haben uns vorhin auf Spanisch unterhalten.«

»Siehst du, da hast du es schon. Ich halte mich im Hintergrund, und wenn mir was einfällt, was du sie fragen sollst, nehme ich dich kurz beiseite.«

»Alles klar.«

»Noch zwei Dinge. Frag sie, woher sie Ana Acevedo ursprünglich kannte. Du weißt schon, wie ist es dazu gekommen, dass sie bei ihr eingezogen ist. Und außerdem ist wichtig, ob sie in den folgenden zwanzig Jahren noch in irgendeiner Form Kontakt mit diesen drei Leuten hatte.«

»Was den letzten Punkt angeht, hat sie das bereits verneint, aber ich werde sie trotzdem noch mal fragen.«

Bosch schaute zu Soto hinüber und sah, dass sie sich seine Fragen in einem Notizbuch wie seinem aufschrieb. Das Notizbuch war neu. Es war ihm bisher nicht aufgefallen.

Fünf Minuten später fuhren sie auf den Parkplatz des Ralphs. Der Supermarkt befand sich in der Third Street in Vermont und war für die Uhrzeit erstaunlich voll. Bosch nahm an, dass dort viele Schichtarbeiter auf der Heimfahrt von der Arbeit einkauften.

Als sie in dem Büro im Eingangsbereich des Markts nach Stephanie Perez fragten, wurden sie in die Obst-und-Gemüse-Abteilung geschickt, die sie leitete. Perez war sehr klein und rundlich und trug einen viel zu großen weißen Kittel. Obwohl sie bereits mit Soto gesprochen hatte, schien es ihr unangenehm zu sein, dass die Ermittler an ihrem Arbeitsplatz auftauchten.

Soto fragte sie, ob sie sich irgendwo ungestört unterhalten könnten, worauf Perez sie in einen Aufenthaltsraum im hinteren Teil des Supermarkts führte. Da um diese Zeit noch niemand Pause machte, hatten sie den Raum für sich allein.

Perez fragte, ob es möglich sei, die Vernehmung auf Spanisch zu führen, und Bosch nickte Soto zustimmend zu. Ein Zeuge, das war oberstes Gebot, sollte sich immer so wohl wie möglich fühlen.

Umgekehrt fragte Soto, ob Perez einverstanden sei, wenn sie das Gespräch aufzeichneten, und Perez hatte nichts dagegen. Soto legte ihr Handy auf den Tisch und aktivierte die Aufnahmefunktion. Bosch nahm sich vor, Soto nach der Vernehmung darauf hinzuweisen, dass sie einen Zeugen nicht um Erlaubnis bitten musste, ein Gespräch aufzeichnen zu dürfen.

Dann begann Stephanie Perez zu sprechen, und Bosch versuchte, dem Gespräch zu folgen. Er verstand Spanisch wesentlich besser, als er es sprach. Aber er verlor rasch den Faden und erkannte nur noch vereinzelte Wörter wieder. Dann wurde er vom Vibrieren seines Handys abgelenkt. Er holte es aus der Tasche, um auf das Display zu schauen. Der Anruf war von Captain Crowder. Er ließ ihn auf die Mailbox gehen und konzentrierte sich wieder so weit wie möglich auf die Vernehmung.

Nach zwanzig Minuten sagte Soto zu Bosch: »Jetzt würde sie sich gern die Fotos ansehen.«

Bosch überlegte kurz. Das war die große Frage. Wenn Perez die EZBank-Mitarbeiter nicht identifizieren konnte, konnte das ein ernstes Problem werden. Es wurde Zeit, eine Entscheidung zu treffen, und Soto überließ sie ihm.

»Okay«, sagte er schließlich. »Zeigen wir sie ihr.«

Soto hatte mehrere Aktenordner mitgebracht. Sie enthielten drei verschiedene Sechsersets für eine Fotogegenüberstellung. In jedem Sechserset war neben fünf Aufnahmen von willkürlich ausgewählten Menschen ähnlichen Alters und ähnlicher Rasse ein Foto eines der fraglichen EZBank-Mitarbeiter. Die Fotos steckten in Passepartouts aus Karton. Den Anfang machten sie mit dem einfachsten Set. Ana Acevedo. Soto hatte für Acevedo weder in Kalifornien noch in einem der Nachbarstaaten ein aktuelles Führerscheinfoto finden können. Das war insofern ärgerlich, als es bedeutete, dass Acevedos gegenwärtiger Aufenthaltsort nicht bekannt war. Zugleich bedeutete es, dass Soto in diesem Sechserset ein Führerscheinfoto aus der Zeit des Überfalls auf die EZBank hatte verwenden müssen. Höchstwahrscheinlich handelte es sich hierbei um die problemloseste Identifikation, die Perez vornehmen musste.

Soto öffnete den Ordner mit den Fotos von sechs Frauen lateinamerikanischer Herkunft. Es dauerte keine zwei Sekunden, bis Perez den Finger auf Acevedos Foto legte.

»Das ist Ana.«

»Gut«, sagte Soto.

Sie nahm das Foto aus dem Papprahmen und bat Perez, es zur Bestätigung auf der Rückseite zu unterschreiben. Dann steckte sie es in den Ordner zurück und legte ihn auf die Seite des Tisches. Der Ordner, den Soto anschließend aufschlug, enthielt Fotos von sechs Männern osteuropäischer Herkunft. Perez beugte sich darüber und studierte alle sechs Fotos, bevor sie auf das von Maxim Boiko deutete.

»Das hier ist Max.«

Auch dieses Foto ließ Soto Perez auf der Rückseite unterschreiben.

Jetzt kam die härteste Nuss. Soto holte das letzte Sechserset heraus und legte es wortlos vor Perez. Sie wusste, dass es jetzt darauf ankam, nichts zu sagen und durch ihre Körpersprache nichts zu übermitteln, was die Zeugin ermutigte oder bestätigte. Das konnte die Identifizierung in den Augen eines Richters oder einer Jury fragwürdig erscheinen lassen.

Wieder beugte sich Perez vor und sah sich die Fotos an – diesmal zeigten sie sechs Weiße Mitte vierzig. Lauter waschechte Amerikaner. Bosch wusste, dass es, was interethnische Identifizierungen anging, alle möglichen Theorien gab und dass die Zuverlässigkeit des Verfahrens, das sie gerade anwendeten, umstritten war. Das Beste, was sie tun konnten, war, der Zeugin die Fotos vorzulegen, nichts zu sagen und nichts zu tun, was eine Identifizierung beeinflussen konnte, und einfach zu warten. Falls sie eine Identifizierung vornahm, konnten sich die Anwälte später darüber streiten.

Perez betrachtete die Fotos fast eine Minute lang, dann legte sie den Finger langsam unter eines von ihnen.

»Er«, sagte sie. »Das ist Rodney.«

Bosch und Soto tauschten einen Blick, dann ließ Soto Perez das ausgewählte Foto auf der Rückseite unterschreiben. Es war das Foto von Rodney Burrows.

»Ich muss den Captain zurückrufen«, sagte Bosch zu Soto. »Mach du hier alles fertig, ich warte im Auto auf dich.«

Bosch dankte Perez für ihre Unterstützung und machte sich auf den Weg zurück durch den Supermarkt und nach draußen zum Auto. Unterwegs hörte er die Nachricht ab, die ihm Crowder aufs Handy gesprochen hatte.

»Harry, hier Captain Crowder. Ich will wissen, was sich bei Ihnen tut, und das meine ich ernst. Rufen Sie mich an. Sofort.«

Bosch setzte sich ans Steuer und startete den Motor. Es war ein kühler Morgen, und ihm war nach Wärme. Er rief die Durchwahl des Captain an.

»Wo sind Sie, Harry?«, fragte Crowder statt einer Begrüßung.

»Im Außeneinsatz«, sagte Bosch. »Es hat sich was ergeben.«

»Das interessiert mich nicht. Mich interessiert, was es im Merced-Fall Neues gibt. Was haben Sie für mich? Hoffentlich was Brauchbares.«

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30

Sobald Soto zum Auto kam, fuhr Bosch los zum PAB. Unterwegs tauschten sie ihre Neuigkeiten aus. Zuerst war Soto an der Reihe, dann berichtete er ihr von seinem Telefonat mit Crowder: dass der Captain zunächst ungehalten gewesen war, dass die Merced-Ermittlungen vorübergehend ins Stocken geraten waren, sich dann aber durch den Verweis auf wichtige Fortschritte im Bonnie-Brae-Fall hatte besänftigen lassen – Fortschritte, die auf einen anonymen Hinweis infolge der auf die Ergreifung von Merceds Mörder ausgesetzten Belohnung zurückzuführen waren.

»Apropos Crowder«, sagte Bosch. »Ich soll dich im PAB absetzen, bevor ich frühstücken gehe. Crowder hat gesagt, die Presseabteilung hat einem Reporter von La Opinión ein Interview mit dir genehmigt. Orlando Merced ist inzwischen über eine Woche tot, und sie wollen eine neue Meldung bringen. Ich habe ihm gesagt, sie sollen das Interview jetzt gleich machen, damit wir den Rest des Tages für uns haben. Am besten, du machst das, während ich mich mit meinem FBI-Kontakt treffe.«

»Okay«, sagte Soto. »Wie viel soll ich dem Reporter erzählen?«

Sie waren gerade auf der Überführung über den Freeway 110, und Bosch sah nach unten, während er über Sotos Frage nachdachte. Auf keiner der zehn Spuren ging etwas voran.

»Na ja, auf keinen Fall erwähnst du Broussard namentlich.«

»Klar. Und was ist mit dem Gewehr?«

Bosch überlegte.

»Frag Crowder«, sagte er schließlich. »Soll er entscheiden. Wenn es publik wird, bringt es vielleicht Bewegung in die Sache. Es setzt Broussard unter Druck.«

»Gut, ich frage ihn. Weiß Crowder von Broussard?«

»Das habe ich ausgeklammert, als ich ihn auf den neuesten Stand gebracht habe.«

»Weiß er, dass wir jemanden im Visier haben?«

»Auch das habe ich nicht erwähnt.«

»Alles klar.«

»Gut. Falls ich noch nicht zurück sein sollte, wenn du fertig bist, versuchst du am besten Ana Acevedos aktuellen Wohnort rauszufinden. Selbst wenn uns Burrows am meisten interessiert – damit die Sache Hand und Fuß bekommt, müssen wir auch mit Acevedo reden. Und mit Boiko.«

»Okay.«

»Hast du Perez übrigens gefragt, ob ihr mal der Gedanke gekommen ist, Ana könnte den Brand gelegt haben?«

»Habe ich, und sie hat gesagt, nein. Sie meinte, Ana wäre keine gute Mitbewohnerin gewesen, aber sie war ein guter Mensch. Sie ist überzeugt, so etwas hätte sie nie getan.«

Über diese Antwort dachte Bosch eine Weile nach. Trotz allem bestand die Möglichkeit, dass Ana Acevedo, ob sie nun ein guter Mensch war oder nicht, direkt mit dem Ausbruch des Feuers oder zumindest mit den Männern, die es gelegt hatten, zu tun gehabt hatte – und mit dem Banküberfall, der damit zusammenhing.

»Harry«, fragte Soto, »möchtest du, dass ich heute meine Therapie verschiebe?«

Bosch wurde aus seinen Gedanken gerissen und sah zu ihr hinüber. Daran hatte er nicht gedacht. Es war Mittwoch, und Soto hatte ihre wöchentliche Sitzung bei Dr. Hinojos von Behavioral Sciences.

»Ja, bitte«, sagte er. »Frag Hinojos, ob du die Stunde heute ausfallen lassen kannst. Wir sind gerade so schön in Fahrt, und wir wollen doch den Schwung nicht verlieren, oder?«

»Ich rufe sie an.«

»Und ich bin in einer Stunde wieder zurück. Vielleicht wissen wir dann mehr über Burrows.«

»Was ist das für ein Agent, mit dem du dich triffst?«

»Sie arbeitet in einer nachrichtendienstlichen Einheit. Sie werfen ihre Netze aus, weißt du. Dann analysieren sie den Fang.«

»Hab ich mir schon gedacht, dass es eine Frau ist. Deine Stimme klang völlig anders, als du vorhin mit ihr telefoniert hast. So, wie wenn du mit deiner Tochter redest. Plötzlich richtig nett.«

Bosch schaute zu ihr hinüber. Er wusste nicht, ob er sie wegen ihrer Wahrnehmungsgabe loben oder ihr sagen sollte, sich um ihren eigenen Kram zu kümmern.

»Na ja, was soll ich sagen. Wir hatten mal was miteinander.«

»Und sie will sich nur mit dir allein treffen.«

»So ist sie nun mal. Sie rückt mehr raus, wenn nur ich da bin.«

»Wie es am besten ist, Harry.«

Bosch nickte. Er war froh, das Thema Rachel Walling abschließen zu können.

»Okay, dann noch mal kurz zurück zu Stephanie Perez, bevor ich dich rauslasse. Mit ihrer Hilfe haben wir alle drei EZBank-Mitarbeiter im Bonnie Brae verortet.«

»Da gibt es keine Diskussionen mehr. Wir haben ihre Identifizierungen und ihre Aussagen über Burrows, die seine rassistische Einstellung belegen.«

»Okay, und was ist mit Ana Acevedo? Wie hängen sie und Perez zusammen? Wie lange haben sie zusammengewohnt, bis Perez sie vor die Tür gesetzt hat?«

»Laut Stephanie Perez haben sie ein Jahr zusammengewohnt, und kennengelernt hat sie Acevedo, nachdem sie am Schwarzen Brett im Waschraum der Anlage einen Zettel aufgehängt hatte, dass sie eine Mitbewohnerin sucht.«

»Acevedo hat bereits im Bonnie Brae gewohnt?«

»Nein, aber sie hat als Kind dort gelebt. Sie war alte Freunde besuchen, hat die Annonce gesehen und sich bei Perez gemeldet. Sie wollte im Bonnie Brae wohnen, weil sie das Haus kannte und zu Fuß zur Arbeit gehen konnte. Sie hatte nämlich kein Auto.«

Bosch nickte. Das war alles gut. In ihrer vorherigen Zusammenfassung des Gesprächs mit Perez hatte ihm Soto außerdem erzählt, dass Burrows drei Monate lang mindestens zwei Nächte pro Woche bei Acevedo verbracht hatte, bis ihr von Perez gekündigt worden war. Boiko war nicht so oft zu ihr gekommen, war aber ebenfalls gelegentlich über Nacht geblieben. Als sich Perez über die Situation zu beschweren begann, bestand Acevedos Reaktion darin, beide Männer im Haushalt einzuspannen. Dazu gehörte auch, den Müll rauszubringen.

Das alles basierte auf Stephanie Perez’ einundzwanzig Jahre alten Erinnerungen, aber es brachte die Ermittlungen voran. Was Bosch und Soto jetzt brauchten, war eine zusätzliche Bestätigung dieser Aussagen durch Acevedo, Burrows und Boiko.

»Wir müssen Ana Acevedo unbedingt finden«, sagte Bosch.

»Ich kümmere mich drum«, antwortete Soto. »Hab ich doch gesagt.«

Kurz vor dem PAB mussten sie an der Ampel an der Ecke First Street und Hill halten.

»Gus Braley hat gesagt, auf dem Video war zu sehen, dass sie den Alarm ausgelöst hat, als die Räuber in die Filiale gekommen sind«, sagte Bosch. »Deswegen sind sie damals davon ausgegangen, dass sie nichts mit dem Überfall zu tun hatte.«

»Glaubst du das denn nicht?«

»Nicht unbedingt. Aber ich sehe das Video jetzt mit anderen Augen.«

»Soll heißen?«

»Soll heißen, dass ihr, wenn sie wusste, dass eine Kamera auf sie gerichtet war, klar gewesen sein muss, dass sie automatisch verdächtigt würde, wenn sie keinen Alarm auslöste.«

Darüber dachte Soto kurz nach, bevor sie nickte.

»Allerdings.«

»Deshalb müssen wir sie finden und mit ihr reden«, fuhr Bosch fort. »Du sagst, sie ist verschwunden. Kein Führerschein, keine amtlichen Unterlagen, Wohnsitz unbekannt. Das gefällt mir gar nicht.«

»Mir auch nicht. Glaubst du, sie ist tot? Vielleicht haben sie sie in der Wüste verscharrt, nachdem sie ihren Zweck erfüllt hat.«

Bosch nickte. Das war eine Möglichkeit.

»Der andere Punkt ist, dass wir keine Ahnung haben, was aus den zwei Räubern geworden ist«, sagte Bosch. »Die drei Leute, von denen wir hier reden, haben alle in der EZBank gearbeitet. Am eigentlichen Überfall war keiner von ihnen beteiligt.«

»Und sie haben auch den Brand nicht gelegt.«

»Wenn einer von den dreien mit den beiden Räubern unter einer Decke gesteckt hat, wird er uns auf ihre Spur führen.«

»Können wir noch mal an den Anfang zurückgehen und zusammenfassen, wie das Ganze abgelaufen ist?«

Die Ampel schaltete auf Grün, und Bosch fuhr los.

»Wir haben die zwei Typen im Auto«, begann er. »Zuerst fahren sie zum Bonnie Brae. Einer von ihnen geht nach drinnen und wirft den Molotow-Cocktail in den Müllschlucker.«

»Sie legen den Brand und fahren dann zu der Scheckeinlösestelle«, nahm Soto den Faden auf.

»Richtig. Sie haben einen Funkscanner und warten irgendwo in der Nähe der EZBank-Filiale, bis sie die Reaktionen auf den Brand hören. Als es heißt, ›alle Einheiten zum Einsatzort‹, gehen sie in die Filiale rein. Vielleicht sind sie auch nicht ganz so raffiniert, sondern warten lediglich, bis sie Sirenen hören. Sobald ihnen klar ist, dass alle zur Brandstelle rasen, überfallen sie die EZBank-Filiale und haben so genügend Zeit, um wieder zu verschwinden, bevor die Polizei reagieren kann.«

Bosch hielt auf dem freien Platz vor dem PAB. Soto stieg aus und schaute zu ihm nach drinnen.

»Das müsste eigentlich aufgehen.«

Bosch nickte.

»Bis in einer Stunde.«

Rachel Walling saß in einer Sitznische eines Hinterzimmers des Restaurants in der Sixth Street und wartete auf Bosch. Es war der Raum, der für Prominente und Stammgäste reserviert war.

Die drei Tische für große Runden und die drei Sitznischen für kleinere Gruppen waren fast vollständig besetzt, und die Hälfte der Gesichter kam Bosch aus der City Hall bekannt vor. Er wusste zwar nicht genau, wer sie waren, aber sie mussten zumindest mittelwichtig sein, sonst hätten sie an einem Werktag um halb zehn nicht beim Frühstück gesessen.

Rachel Walling sah nicht so aus, als wäre sie auch nur einen Tag gealtert, seit Bosch sie das letzte Mal gesehen hatte. Die Kieferpartie markant, der Hals straff, das braune Haar mit Anflügen von Rabenschwarz darin. Besonders ihre Augen hatten es Bosch angetan, schon immer. Dunkel, durchdringend, unergründlich.

Ihn durchlief ein leichter Schauer, als er auf sie zuging, eine Erinnerung daran, was hätte sein können. Es hatte eine Zeit gegeben, in der er mit dieser Frau zusammen gewesen war, und dann war etwas schiefgelaufen. Was die Frauen in seinem Leben anging, empfand er nur bei wenigen Bedauern. Sie war eine davon.

Sie lächelte und legte die Zeitung, die sie gelesen hatte, beiseite, als er in die Sitznische rutschte.

»Hallo, Harry.«

»Entschuldige bitte die Verspätung.«

»So spät kommst du doch gar nicht. Beginnt sich was zu tun?«

»Langsam.«

Walling deutete auf die Zeitung neben sich.

»Letzte Woche warst du wegen des Todes dieses Mariachi-Musikers in der Zeitung. Darf ich fragen, ob du dich im Zusammenhang mit dieser Geschichte nach Rodney Burrows erkundigt hast?«

»Nicht wirklich, nein. Ich habe mehrere Fälle. Du kennst das doch.«

»Klar. Ich habe mich auch gewundert, wie das zusammenpassen könnte.«

»Nein, wie ich dir schon am Telefon gesagt habe, geht es mir um den Brand, bei dem diese Kinder ums Leben gekommen sind. Konntest du darüber was für mich herausfinden? Du hast die Zeitung dabei, aber keine Akte oder sonst etwas in der Art.«

Sie lächelte, als parierte sie eine Beleidigung.

»Du weißt doch, wir rücken keine Akten heraus. Teilen ist bekanntlich nicht so unser Ding.«

Der Kellner kam mit einer Kaffeekanne, und Bosch signalisierte ihm, dass er eine Tasse wollte. Der Kellner fragte, ob sie schon wüssten, was sie bestellen wollten, oder ob sie eine Speisekarte bräuchten. Bosch brauchte im Pacific Dining Car schon seit fünfundzwanzig Jahren keine Karte. Er sah Rachel an.

»Essen wir was, oder willst du es schnell hinter dich bringen?«, fragte er.

»Wir essen was«, antwortete sie. »Ich hab doch gesagt, dass ich Hunger habe.«

Sie bestellten ohne Karte, und der Kellner entfernte sich. Bosch nahm einen Schluck heißen Kaffee und sah dann Walling mit einem Blick an, der besagte, dass es Zeit wurde, zu liefern.

»Also«, sagte er. »Rodney Burrows …«

Sie nickte.

»Zuerst sollten wir noch was klarstellen«, begann sie. »Du hast Rodney Burrows richtig eingeschätzt. Wir hatten ihn schon lange auf dem Schirm, aber dann kam er wegen Steuerhinterziehung hinter Gitter, und seitdem ist er nicht mehr auffällig geworden. Glauben wir zumindest. Deshalb muss ich mich vergewissern, dass das FBI nicht wegen irgendetwas, was du tust, blamiert werden kann.«

Bosch schüttelte nachdrücklich den Kopf.

»Nicht, wenn das FBI 1993 keinen Scheiß gebaut hat. Diese Ermittlungen beziehen sich ausschließlich auf einen kalten Fall. Dieser Typ lebt inzwischen draußen in Adelanto, und soviel ich weiß, hat er seit seinem Knastaufenthalt keinen Mucks mehr getan.«

»Gut, dann nehme ich dich beim Wort.«

»Jetzt erzähl bitte, was du hast. Wann ist das FBI auf ihn aufmerksam geworden?«

»Also, Mitte der neunziger Jahre haben wir begonnen, auf eine ganze Menge solcher Typen ein Auge zu werfen. Du weißt schon, Bürgerwehrsympathisanten, Posse Comitatus, Christian Identity – diese ganzen extrem gegen den Staat eingestellten ›Trampelt nicht auf mir rum‹-Hassgruppen. In einem Zeitraum von nur zwei Jahren kam es zu Waco und Ruby Ridge, und wenn du dann noch die Unruhen von 1992 hier in L.A. dazunimmst, hast du gewissermaßen einen Ruf zu den Waffen, der viele dieser Randexistenzen erreicht hat. Manche von ihnen, wie dein spezieller Freund, hielten die Unruhen für die ersten Vorboten eines bevorstehenden Rassenkriegs. Wenn du dazu jetzt noch die übliche staatsfeindliche Einstellung nimmst, das ›Wir lassen uns nicht unterkriegen‹-Horten von Waffen und jede Menge dieser anderen ›isten‹-Gruppierungen, die du vorhin erwähnt hast, hast du im weitesten Sinn schon so etwas wie eine Bewegung. Wir mussten feststellen, dass sich in vielen Teilen des Landes einiges tat. Aber offensichtlich haben unsere Gegenmaßnahmen nicht wirklich gefruchtet – 1995 kam es zu dem Bombenanschlag in Oklahoma City.«

»Und was ist jetzt mit Burrows?«

»Er und ein paar andere Hinterwäldler schlossen sich zu einer Gruppe zusammen, die sich WAVE nannte. Das ist eine harmlos klingende Abkürzung für White American Voices Everywhere, weiße amerikanische Stimmen überall. Sie schlossen sich dem nationalen Dachverband von Gruppen an, die alle Grenzen dichtmachen und sich auf die Verteidigung des weißen Amerika vorbereiten wollten, wenn der Rassenkrieg ausbrach.«

»Hat Charlie Manson seinerzeit nicht schon den gleichen Unsinn verzapft?«

»Klar. Aber genauso wie seinerzeit jemand Manson im Auge hätte behalten sollen, haben wir uns darangemacht, Burrows und seinen Verein zu überwachen.«

»Wann?«

»Aufmerksam geworden sind wir auf sie erst 1994, als sie begannen, von L.A. bis San Diego – das bei ihnen übrigens Ban Diego hieß – überall Flugblätter unter Scheibenwischer zu klemmen.«

»Alles schön und gut. Mein Fall fällt in das Jahr davor.«

»Ich weiß. Da kann ich dir nicht direkt helfen. Du wolltest von mir wissen, was wir über Burrows haben, und das ist alles von ’94 und später.«

»Was haben sie noch gemacht, außer Flugblätter zu verteilen.«

»Nicht viel. Sie hatten ein Grundstück in der Nähe von Castaic. Dort haben sie mit ihren Knarren rumgeballert, Rekruten ausgebildet und Speed Metal gehört. Die typische Hassgruppierung also – viel Lärm, aber nichts dahinter. Das Gewagteste, was sie jemals getan haben, war, ein rassistisches Manifest zu drucken und Flugblätter zu verteilen, auf denen sie Interessierte zu einem Tag der offenen Tür in ihr Ausbildungscamp einluden. Wir behielten sie im Auge und hatten ein Ohr im Clubhaus, aber nach unserer Einschätzung war das alles nur eine Menge heißer Luft, ohne dass wirklich was dahintersteckte. Einen Krieg hätten diese Typen sicher nicht begonnen, sie hätten nur die Cheerleader gemacht, wenn er ausgebrochen wäre.«

»Ihr hattet ein Ohr im Clubhaus? Habt ihr den Laden verwanzt?«

»Nein, wir hatten einen Informanten. Einer dieser WAVE-Leute hatte wegen was anderem Dreck am Stecken und erklärte sich bereit, für uns zu arbeiten.«

»Woher kam das Geld für diesen Verein? Hatten diese Typen einen Job? Was haben sie gearbeitet?«

»Den Dossiers zufolge, die ich mir angesehen habe, stand ihnen relativ viel Geld zur Verfügung. Woher sie es hatten, ging allerdings nicht daraus hervor. Gearbeitet haben diese Typen als Wachmänner und Fernfahrer. Aber damit hätten sie auf keinen Fall genügend verdient, um etwas in dieser Größenordnung aufzuziehen.«

»Der Raubüberfall, um den es hier geht, hat zweihundertsechzigtausend Dollar abgeworfen. Ein paar Monate davor gab es einen weiteren, der auf das Konto derselben Täter gegangen sein könnte.«

»Das wäre eine Erklärung, aber darüber stand in den Dossiers nichts.«

»War Burrows der Anführer?«

»Nein, er war nur Fußvolk. Gegründet wurde WAVE von einem gewissen Garret Henley, einem Fernfahrer. Er hat die ersten Anhänger um sich geschart.«

Bosch holte sein Notizbuch heraus, um sich den Namen aufzuschreiben.

»Du wirst nicht mehr mit ihm reden können«, sagte Walling. »Er ist vor zwölf Jahren gestorben. Selbstmord, nachdem er wegen Steuerhinterziehung angeklagt worden war. Er wusste, dass er würde einsitzen müssen. So haben wir übrigens die meisten dieser Typen geschnappt – sie hatten alle aufgehört, Steuern zu zahlen.«

»Sonst noch jemand?«, fragte Bosch. »Wer waren Burrows’ Komplizen? In meinem Fall hat er mit zwei bewaffneten Männern zusammengearbeitet.«

Walling griff nach der Zeitung, die sie beiseitegelegt hatte, und entfaltete sie. Jetzt sah Bosch zum ersten Mal, dass sie sich am Rand Notizen gemacht hatte. Walling las sie, dann faltete sie die Zeitung wieder zusammen.

»Im Dossier steht, dass es zwei Brüder gab, die eng mit Burrows verbandelt waren. Matt und Mike Pollard. Und falls du nach einem Fluchtwagenfahrer suchst: Es gab in der Gruppe einen verhinderten Stockcarpiloten, einen Stanley Nance. Spitzname ›Nascar Nance‹. Vielleicht war er dein Fahrer.«

Das alles gefiel Bosch gut. Es passte ins Bild. Walling schien seine Freude zu spüren.

»Aber bevor du jetzt einen Luftsprung machst und einen Freudentanz aufführst – ich habe eine kurze Recherche wegen dieser drei Typen gemacht, und was dabei herausgekommen ist, wird dir nicht gefallen.«

»Wieso?«, fragte Bosch.

»Also, Nascar Nance dreht seine Runden inzwischen im Himmel. Er ist ’96 ums Leben gekommen, als er, du wirst es nicht glauben, mit hundertsechzig gegen einen Brückenpfeiler gerast ist. Und die beiden Pollards sind wegen Steuerhinterziehung in einem Bundesgefängnis gelandet. Rausgekommen ist aber nur einer. Mike Pollard kam nach Coleman in Florida, wo er 2006 in der Gefängnisbibliothek erstochen wurde. Die Sache wurde nie aufgeklärt, aber es wird vermutet, dass die Tat rassistisch motiviert war.«

»Und der andere?«

»Matt Pollard hat seine Strafe in Lewisburg abgesessen und kam 2009 auf Bewährung raus. Er musste sich fünf Jahre beim Bundesbewährungsamt in Philadelphia melden, aber seine Zeit ist vor zwei Monaten abgelaufen, und wo er sich gegenwärtig aufhält, ist nicht bekannt. Diese eingefleischten Staatsgegner tauchen gern unter. Sie machen einen weiten Bogen um Dinge wie Führerschein, Sozialversicherung, Steuern und so weiter.«

Bosch runzelte die Stirn, denn er musste daran denken, dass Ana Acevedo auf ähnliche Weise von der Bildfläche verschwunden war. Doch dann fiel ihm eine gewisse Widersprüchlichkeit in den Lebensläufen der WAVE-Mitglieder auf.

»Burrows kam erst 2006 ins Gefängnis«, sagte er, »und war nach zweiundzwanzig Monaten wieder draußen.«

»Was soll ich dazu sagen?«, antwortete Walling. »So etwas dauert immer seine Zeit. Über die Details der einzelnen Fälle bin ich nicht im Bild, aber sie haben sich diese Typen einen nach dem anderen vorgenommen, und Burrows war wahrscheinlich als Letzter an der Reihe.«

Für Bosch hörte sich das nicht wirklich schlüssig an.

»Schon, aber Burrows ist in den Country Club in Lompoc gekommen«, führte er an. »Wieso kommt er nach Lompoc, und die Pollards müssen nach Lewisburg und Coleman? Dort sind die Haftbedingungen wesentlich schärfer. Hört sich ganz so an, als hätte man bei Burrows ein Auge zugedrückt.«

Walling nickte.

»Dazu müsste man sich mit allen drei Fälle genauer befassen und sehen, was jeweils gegen die drei vorlag. Aber darum hast du mich nicht gebeten. Du hast dich nur nach Burrows erkundigt. Vielleicht waren seine Vergehen ja nicht so gravierend. Außerdem hat er sich auf einen Deal eingelassen, während es die anderen beiden vielleicht auf einen Prozess haben ankommen lassen. Für diesen Unterschied könnte es alle möglichen Erklärungen geben.«

»Schon klar. Ich frage mich nur, ob er eine Vergünstigung dafür bekommen hat, dass er sich die Jahre davor als Informant zur Verfügung gestellt hat.«

Walling schüttelte den Kopf.

»In der Akte, die ich mir angesehen habe, stand nichts davon, dass der Angeklagte irgendwelche nennenswerten Beiträge geleistet hätte.«

»Das heißt nicht, dass es sie nicht gegeben hat«, sagte Bosch.

»Wie auch immer, jetzt willst du Dinge wissen, die außerhalb meiner Besoldungsgruppe liegen. Zu Informantenlisten habe ich keinen Zugang. Aus verständlichen Gründen befinden sie sich unter strengem Verschluss.«

»Hast du dir irgendwelche Fallnummern notiert? Ich könnte mit dem Staatsanwalt reden.«

»Hab ich.«

»Was ist mit dem Agenten, der den Fall bearbeitet hat? Wer war das?«

»Nick Yardley. Er ist immer noch bei der Dienststelle L.A.«

»Glaubst du, er würde mit mir reden?«

»Vielleicht, aber vergiss nicht, Burrows kam wegen einer Steuersache hinter Gitter. Rein technisch gesehen haben wir der Steuerfahndung nur assistiert. Vielleicht verweist dich Nick an sie weiter, aber dann kannst du das Ganze vergessen. Mit normalen Cops reden Steuerfahnder nicht.«

»Ich weiß.«

»Und wenn du mit Nick redest, sag ihm nicht, dass du mit mir gesprochen hast. Erzähl ihm, du weißt das alles aus der Prozessakte.«

»Klar.«

Der Kellner kam mit dem Essen. Am liebsten wäre Bosch sofort gegangen, um weiterarbeiten zu können, aber ihm war klar, dass ihm Rachel dann vielleicht nie mehr helfen würde. Das wollte er nicht riskieren.

Sie begannen zu essen, und er versuchte es mit Smalltalk.

»Und was treibt Jack so in letzter Zeit?«, fragte er.

Jack war Jack McEvoy, ein ehemaliger Times-Reporter, mit dem Rachel seit ein paar Jahren zusammen war. Auch Bosch kannte McEvoy.

»Es geht ihm gut«, sagte sie. »Er ist zufrieden – angesichts der aktuellen Situation für Journalisten kann er nicht klagen.«

»Arbeitet er immer noch für diese investigative Website?«

»Er ist kürzlich zu einer anderen gewechselt. Sie heißt Fair Warning. Recherchen und Meldungen in Sachen Verbraucherschutz. Schau da ruhig mal rein. Der Staat, die Presse – niemand kümmert sich mehr so richtig um Otto Normalverbraucher. Zum Teil gibt es auf dieser Seite richtig interessante Sachen. Und die Arbeit macht ihm wieder Spaß.«

»Na, ist doch prima. Ich werde mal reinschauen. Fair Warning dot com?«

»Dot org. Es ist eine gemeinnützige Organisation.«

»Alles klar, ich sehe mir die Seite mal an.«

Bosch überlegte, ob er sie wegen des Drahtseilakts fragen sollte, den es für sie als FBI-Agentin bedeutete, mit einem Journalisten liiert zu sein, aber bevor er dazu kam, begann das Handy in seiner Hosentasche zu vibrieren. Er legte die Gabel beiseite und holte es heraus. Es war eine SMS von Soto.

Kann losgehen.

Eine nicht gerade dezente Erinnerung daran, dass die Ermittlungen warteten. Er sah Walling an, die in aller Ruhe einen Bagel mit Creamcheese bestrich.

»Du musst los, stimmt’s?«, sagte sie, ohne von ihrer Beschäftigung aufzublicken.

»An sich schon.«

»Dann mach dir meinetwegen keine Gedanken. Geh ruhig.«

»Danke, Rachel. Für alles. Ich zahle beim Rausgehen.«

»Danke, Harry.«

Bosch nahm den English Muffin von seinem Teller und rutschte aus der Sitznische.

»Vergiss das hier nicht.«

Rachel reichte ihm die Zeitung. Bosch nahm sie und stand auf.

»Sag Jack, dass er sich wirklich glücklich schätzen kann.«

»Wieso? Wegen seines Jobs?«

»Nein, Rachel, wegen dir.«

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31

Um Crowder oder Samuels nicht zu begegnen, wollte Bosch nicht in den Bereitschaftsraum gehen. Deshalb schickte er Soto eine SMS und wartete an derselben Stelle, an der er sie eine Stunde zuvor abgesetzt hatte. Sie brauchte keine zehn Minuten, um aus dem PAB und über den Platz zu kommen. Sie hatte ihr iPad dabei.

Sie stieg ein, aber Bosch fuhr nicht los. Zuerst wollte er das weitere Vorgehen mit ihr besprechen. Außerdem wollte er wissen, was sie Crowder über ihre beiden aktuellen Fälle erzählt hatte.

»Und? Wie sieht’s aus?«, fragte er.

»Das Interview war total easy«, sagte sie. »Der Reporter hat keine wirklich brenzligen Fragen gestellt, und das Einzige, wovon ich erzählt habe, war das Gewehr. Er war richtig begeistert. Der Captain und der Lieutenant übrigens auch, und jetzt können wir mit Bonnie Brae weitermachen.«

»Was hast du Crowder davon erzählt?«

»Nur, dass wir glauben, dass der Brand als Ablenkungsmanöver für den EZBank-Überfall gedient hat und die ursprünglichen Ermittler dieser Möglichkeit nicht nachgegangen sind. Ich habe ihm gesagt, dass wir eine solide Verbindung zwischen den beiden Tatorten haben und jetzt losmüssen, um alles unter Dach und Fach zu bringen.«

»Sehr gut. Also, Burrows und Boiko haben wir geortet. Aber wo Ana Acevedo ist, wissen wir immer noch nicht, oder?«

Soto schüttelte enttäuscht den Kopf.

»Ich kann sie nicht finden. Ich habe es mit allen Programmen und Datenbanken probiert. AutoTrack, DMV, Lexis/Nexis, Versorgungsbetriebe, Wählerverzeichnisse, Kfz-Darlehen, was du dir nur denken kannst.«

»Glaubst du, sie ist tot?«

»Wenn ja, wurde es an keiner Stelle erfasst, zu der ich Zugang habe.«

»Vielleicht hat sie sich nur einen neuen Namen zugelegt.«

Das sagte er voller Hoffnung, obwohl er mehr und mehr zu der Überzeugung gelangte, dass Ana Acevedo umgebracht und an einem Ort, an dem sie nie gefunden würde, begraben worden war. Falls sie von Burrows und den beiden anderen Räubern für ihre Zwecke eingespannt worden war, war sie unmittelbar nach dem Überfall zu einem Risiko für sie geworden. Und das angesichts der zahlreichen Todesopfer beim Bonnie-Brae-Brand umso mehr.

»An den üblichen Stellen ist nichts aufgetaucht«, sagte Soto. »Eheschließungen, Anträge auf Namensänderungen. Wenn sie sich einen anderen Namen zugelegt hat, hat sie es nicht auf legalem Weg getan oder irgendwo sehr weit weg.«

»Vielleicht in Mexiko.«

»Dann ist sie nie zurückgekommen und hat sich weder einen Führerschein noch ein Bankkonto noch einen Kabelanschluss zugelegt. Sie ist einfach verschwunden, und soweit ich das sagen kann, hat sie niemand vermisst gemeldet. Zumindest nicht in Kalifornien.«

Angesichts des Engagements, das Soto in der vergangenen Woche gezeigt hatte, bestand für Bosch kein Grund, an der Gründlichkeit ihrer Suche nach Ana Acevedo zu zweifeln.

»Na schön«, sagte er. »Vielleicht können wir das sogar zu unserem Vorteil nutzen. Wir gehen zu Burrows und Boiko und sagen, dass wir nach ihr suchen. Das wird unser Einstieg bei den beiden.«

Soto nickte.

»Einverstanden. Welchen nehmen wir uns zuerst vor?«

»Mir gefällt Burrows am besten«, sagte Bosch. »Nach allem, was ich gerade beim Frühstück erfahren habe, ist er unser Mann. Bei dem EZBank-Überfall könnte es in erster Linie darum gegangen sein, das nötige Startkapital für eine rechtsradikale Gruppe zu beschaffen, der er damals angehört hat.«

»Hört sich interessant an. Bin schon richtig gespannt auf den Kerl.«

»Ja. Ein Musterbild von einem Mitbürger.«

Bosch fuhr los und nahm die First Street zur Los Angeles Street hinunter, um zum Freeway zu kommen. In zwei Stunden würden sie es locker nach Adelanto draußen in der Mojavewüste schaffen. Das war mehr als genug Zeit, um Soto alles zu erzählen, was er von Walling über Rodney Burrows erfahren hatte.

Adelanto lag etwa auf halber Strecke nach Las Vegas am Freeway 15. Bosch war während der Fahrt still und nachdenklich, Soto setzte auf dem Tablet ihre Suche nach Ana Acevedo fort.

In den letzten zehn Jahren war die Zahl der digitalen Suchportale, mit denen man Leute finden konnte, explosionsartig gestiegen. Obwohl sich fast alle der gängigen Identifizierungsangaben wie Name, Geburtsdatum und Sozialversicherungsnummer bedienten, wurden diese Daten dennoch auf sehr unterschiedliche Art verwertet. Manche Seiten orientierten sich stärker an Immobilien, andere stützten sich hauptsächlich auf Bankdaten oder rechtliche Aspekte. Wieder andere zogen Daten zu Autokäufen und Kreditvergaben heran. Letztlich lief es darauf hinaus, dass sich ein umsichtiger Ermittler nicht nur auf eine oder zwei Suchmaschinen verlassen durfte, um zu verlässlichen Ergebnissen zu kommen. Es gab immer eine Datenbank mehr, die man zu Rate ziehen konnte.

Während Soto hin und wieder schimpfte oder Dinge murmelte wie »Das ist sie doch gar nicht!« oder »Was soll der Scheiß?«, wurde Bosch allmählich der Ernst der Lage bewusst, in die er sich gebracht hatte. Vor diesem Morgen hatte er die Erfolgsaussichten im Bonnie-Brae-Fall als extrem niedrig eingestuft, und indem er Soto in ihrem Engagement bestärkte und bei ihren Ermittlungen unterstützte, festigte er ihre Beziehung als Partner. Jetzt standen sie infolge Sotos hervorragender Arbeit kurz davor, den Mann zur Rede zu stellen, der möglicherweise für den Tod von neun Menschen, unter ihnen Sotos Kindheitsfreunde, verantwortlich war. Ihm wurde klar, dass er Soto auf keinen Fall in die Nähe dieses Mannes lassen durfte, aber die Umstände, die er herbeigeführt hatte, machten es unvermeidlich. Er musste, was Soto anging, genauso vorsichtig sein, wie er es Burrows’ wegen sein musste – sollten die beiden aufeinandertreffen.

»Wie fühlst du dich, Lucy?«, fragte er.

Soto, die auf den Bildschirm ihres Tablets hinabschaute, blickte zu ihm herüber, und er richtete den Blick wieder auf die Straße.

»Wir sind doch praktisch schon den ganzen Morgen zusammen«, sagte sie. »Warum fragst du das ausgerechnet jetzt?«

»Es ist nur, dass … dir ist schon klar, dass Burrows der Mann sein könnte, den wir suchen? Ich meine, nur damit du auch cool bleibst.«

»Ich bleibe cool, Harry. Keine Angst.«

Bosch wandte den Blick wieder von der Straße ab, um sie lange anzusehen.

»Was ist?«, fragte sie.

»Ich will nur sicher sein, dass ich mir deinetwegen keine Gedanken machen muss.«

»Harry, ich bin ein Cop, und ich werde mich wie ein Cop verhalten. Absolut professionell. Ich werde wegen dieses Kerls nicht ausrasten. Hier geht es um Gerechtigkeit, nicht um Rache.«

»Zwischen diesen beiden Dingen ist nur ein schmaler Grat. Damit will ich bloß sagen, dass ich sofort einschreite, falls du dich irgendwie komisch verhältst. Verstanden?«

»Ja, verstanden. Kann ich jetzt wieder arbeiten?«

Als Teil ihrer Frage hielt sie das Tablet hoch.

»Klar. Aber du richtest dich nach mir, wenn wir mit diesem Kerl reden, okay? Ich möchte die Vermisstennummer bei ihm abziehen. Vielleicht kann ich ihn dazu bringen, über Ana mit uns zu reden. Dann sehen wir weiter.«

»Hört sich schon mal nach einem Plan an.«

»Gut.«

Rodney Burrows wohnte in einem Viertel mit kleinen Häusern auf schmalen, aber langen Grundstücken. Nirgendwo waren Bäume oder Sträucher oder auch nur ein Rasen zu sehen. Alles war staubig und kahl, von der Wüstensonne ausgedörrt.

Burrows’ Grundstück war von einem Maschendrahtzaun mit NATO-Draht obendrauf umgeben, der sich wahrscheinlich nicht groß von dem Zaun um das Bundesgefängnis unterschied, in dem er eingesessen hatte. Bosch fragte sich, ob Burrows die Ähnlichkeit bewusst war.

Ihm blieb diese Ironie nicht verborgen, als er das eingezäunte Grundstück des Mannes betrachtete.

Wie viele andere mit seiner Einstellung und seinen Überzeugungen war Burrows höchstwahrscheinlich deshalb hundertdreißig Kilometer aus der Stadt in dieses Wüstenkaff gezogen, um von all dem wegzukommen, was er an der modernen Gesellschaft und ihren riesigen städtischen Ballungszentren falsch fand. Seiner Meinung nach beruhten diese Probleme auf Phänomenen wie der Einwanderung und wachsenden Minderheitenpopulationen, die die Infrastruktur auslaugten und von Sozialhilfe lebten. Aus diesem Grund zogen er und seinesgleichen in Gegenden mit viel Platz und weißen Gesichtern.

Burrows hatte sich für Adelanto entschieden und dort niedergelassen, um freilich rasch feststellen zu müssen, dass sich die Kleinstadt nicht von der Großstadt unterschied. Sie war ein Mikrokosmos – ein in den Schmelztiegel getauchter Schöpflöffel, der mit derselben Zutatenmischung wieder herauskam. Adelanto war ein Ort, in dem die Minderheiten in der Mehrzahl waren, weshalb es Bosch nicht überraschte, dass sich Burrows in einem letzten verzweifelten Versuch, sich die Welt vom Leib zu halten, hinter zwei Meter hohem Maschendraht verschanzt hatte. Und um die Ironie auf die Spitze zu treiben, war Adelanto das spanische Wort für »Fortschritt«.

Burrows’ Zaun bildete einen auf das Eingangstor zuführenden Trichter, in den Bosch so hineinfuhr, dass er durch das Seitenfenster zu einer Sprechanlage fassen konnte, die aus einer Tastatur, einem Kameraobjektiv und einem Rufknopf bestand. Sie war an einem Pfosten befestigt, an den zwei Schilder genagelt waren. Auf dem unteren stand »Vorsicht! Bissiger Hund«, auf dem oberen war die schwarze Silhouette einer Pistole und darunter der Hinweis »Wir rufen nicht die Polizei«.

Bosch hatte angesichts all dessen von Anfang an kein gutes Gefühl, denn auf diese Weise hatte Burrows bei ihrer ersten Begegnung die komplette Kontrolle über die Situation. Auch Soto war nicht wohl bei der Sache.

»Was machen wir jetzt?«, fragte sie.

»Es gibt nicht viel, was wir tun können«, sagte Bosch. »Mal sehen, ob wir ihn dazu bringen können, uns zu öffnen.«

Bosch fasste aus dem Autofenster und drückte auf den Rufknopf der Sprechanlage.

Er musste ihn ein zweites Mal drücken, um eine Antwort zu bekommen. Die Männerstimme, die aus dem Lautsprecher kam, war unwirsch.

»Was gibt’s?«

Bosch hielt seine Dienstmarke in die Kamera, tat dies aber ganz bewusst so, dass einer seiner Finger den geprägten Schriftzug Los Angeles verdeckte.

»Polizei, Sir. Würden Sie bitte ans Tor kommen?«

»Warum sollte ich das?«

»Wir stellen Ermittlungen an und brauchen dabei Ihre Hilfe, Sir.«

»Was für Ermittlungen?«

»Sir, würden Sie bitte ans Tor kommen?«

»Erst, wenn ich weiß, worum es geht.«

»Um eine vermisste Person, Sir. Es dauert nicht lang.«

»Wer ist vermisst? Ich kenne hier in der Gegend niemanden. Was mich angeht, können die alle vermisst sein.«

So wurde das nichts. Bosch beschloss, eine härtere Gangart einzuschlagen.

»Sir, Sie müssen aber ans Tor kommen. Wenn Sie sich weigern, bekommen wir ein Problem.«

Darauf trat eine längere Pause ein, bis sich die Stimme wieder über die Sprechanlage meldete.

»Na schön, wenn Sie unbedingt meinen. Wird aber ein paar Minuten dauern.«

»Danke, Sir.«

Bosch fuhr genügend weit von der Sprechanlage zurück, um die Tür öffnen und aussteigen zu können. Er stellte die Automatik auf Parken und sah Soto an. Ihm war immer noch nicht klar, wie sie auf den Mann reagieren würde, der möglicherweise an der Tragödie ihrer Kindheit, wenn nicht sogar ihres Lebens, schuld war.

»Also, ich steige aus, mache einen auf locker und warte auf ihn«, sagte Bosch. »Du bleibst im Auto sitzen. Wenn ich dich brauche, gebe ich dir ein Zeichen.«

»Alles klar«, sagte Soto. »Was hast du vor?«

»Weiß ich noch nicht. Hängt ganz davon ab.«

»Aha.«

Bosch schnallte sich ab und stieg aus. Er ging nach vorn und lehnte sich, die Hände auf die Motorhaube gestützt, betont lässig an den Kühlergrill. Das Haus war etwa fünfzig Meter weiter am Ende der Einfahrt. Wenig später ging das Garagentor auf, und ein rückwärts darin eingeparkter Pick-up fuhr auf der Einfahrt zum Tor. Als er näher kam, ging das Tor vor Bosch automatisch auf. Er konnte einen Mann am Steuer und neben ihm einen Hund sitzen sehen. Dann sah er ein Gewehr in einer Halterung hinter dem Kopf des Fahrers. Bosch kamen erste Bedenken, aber er versuchte es sich nicht anmerken zu lassen. Der Pick-up hielt fünf Meter vor dem Tor an, und der Fahrer ließ den Motor laufen, als er ausstieg. Bosch hörte, wie er dem Hund befahl, sitzen zu bleiben.

Das Erste, was Bosch sah, als der Mann die Autotür schloss, war das um seinen rechten Oberschenkel geschnallte Cowboyholster an seinem Gürtel, in dem eine Pistole steckte. Dadurch spitzte sich die Situation deutlich zu. Bosch legte seine entspannte Haltung ab und richtete sich von der Motorhaube auf. Er deutete auf den Mann und befahl: »Stehen bleiben, Sir!«

Der Mann kam Boschs Aufforderung nach und blickte um sich, als verstünde er das alles nicht. Er war kleiner, als Bosch erwartet hatte. Aus irgendeinem Grund sahen seine Gegenspieler in seiner Vorstellung immer riesengroß aus, aber dann wurden sie in den meisten Fällen seinen Erwartungen nicht gerecht. Burrows hatte eine gedrungene Statur und einen buschigen roten Bart und trug Jeans, ein kariertes Hemd und eine alte John-Deere-Mütze.

»Wieso?«, fragte er.

»Sir, warum tragen Sie ein Holster mit einer Waffe?«, rief Bosch zurück.

»Weil ich das immer tue und weil ich das Recht habe, auf meinem Grundstück eine Waffe zu tragen.«

»Wie heißen Sie, Sir?«

»Rodney Burrows, und würden Sie endlich mit diesem ständigen ›Sir‹ aufhören?«

»Okay, Mr. Burrows, ich möchte, dass Sie mit Ihrer linken Hand auf Ihre andere Körperseite fassen, die Schusswaffe aus dem Holster nehmen und auf die Motorhaube des Pick-up legen.«

Vielleicht hatte etwas in Boschs Tonfall den Hund hellhörig werden lassen. Er rutschte auf den Fahrersitz, näher zu seinem Herrn, und begann zu bellen.

»Warum sollte ich das?«, fragte Burrows. »Ich befinde mich auf meinem Grundstück.«

»Zu meiner Sicherheit, Sir … Mr. Burrows«, antwortete Bosch. »Ich möchte die Pistole auf der Motorhaube des Pick-up liegen sehen.«

Als er auf den Pick-up deutete, löste Bosch erneut heftiges Gebell aus. Der Hund begann, im Führerhaus von einem Sitz auf den anderen zu springen. Bosch hörte die Beifahrertür des Ford hinter sich aufgehen und wusste, dass Soto ausstieg. Er wollte jedoch den Blick nicht von dem bewaffneten Mann vor ihm abwenden.

Als er Burrows mit nach vorn zeigenden Handflächen die Hände heben sah, wusste er, dass Soto ihre Waffe gezogen hatte.

»Sir!«, rief sie mit hoher und gepresster Stimme. »Legen Sie die Waffe auf die Motorhaube!«

»Ich kriege das schon geregelt, Soto«, sagte Bosch. »Halt dich da raus.«

»Sir!«, rief sie noch einmal, ohne von Bosch Notiz zu nehmen. »Die Waffe!«

»Okay, okay«, sagte Burrows. »Wenn Sie unbedingt meinen.«

Er begann mit der rechten Hand nach dem Holster zu fassen.

»Linke Hand!«, brüllte Bosch. »Linke Hand!«

»Sorry«, sagte Burrows beiläufig. »Dann eben mit der Linken. Meine Güte!«

Er zog die Pistole mit der linken Hand aus dem Holster und warf sie beiläufig auf die Motorhaube des Pick-up. Sie landete scheppernd auf dem Blech und erhöhte Lautstärke und Aufregung des Hundes noch mehr.

»Lola, still!«, brüllte Burrows.

Der Hund gehorchte nicht. Da die Pistole jetzt auf der Motorhaube lag, hielt es Bosch für unbedenklich, sich zu Soto umzublicken.

Sie hatte hinter der offenen Beifahrertür ihres Wagens Kampfhaltung eingenommen und richtete ihre Pistole, die sie, die Arme auf den Fensterholm gestützt, mit beiden Händen hielt, weiter auf Burrows’ Bauch.

»Immer mit der Ruhe, Soto«, sagte Bosch. »Ich habe alles im Griff.«

»Ich gebe dir Deckung, Partner«, sagte sie.

»Nicht nötig«, sagte Bosch ruhig. »Steck deine Waffe weg.«

Er wartete, bis Soto seiner Aufforderung nachkam. Dann drehte er sich wieder zu Burrows um und machte einen Schritt nach vorn, um sich zwischen Burrows und Soto zu stellen.

Bosch zog Burrows von seinem Pick-up weg zu ihrem Auto. Er beugte ihn über die Motorhaube und begann ihn nach anderen Waffen abzusuchen. Er sah Soto über seinen Rücken hinweg finster an.

»Nur ein kleiner Rat«, sagte er zu Burrows. »Wenn die Polizei an Ihre Tür klopft, öffnen Sie nicht mit einer Pistole am Gürtel und einem Gewehr im Auto.«

»Was wollen Sie eigentlich?«, protestierte Burrows. »Ich befinde mich auf meinem eigenen Grund und Boden. Ich habe das Recht …«

»Sie befinden sich als verurteilter Straftäter im Besitz einer Schusswaffe«, sagte Bosch. »Sparen Sie sich also Ihren Scheiß.«

»Ich erkenne Ihr Gesetz nicht an.«

»Wenn Sie meinen. Aber das Gesetz erkennt Sie an. Haben Sie noch andere Waffen?«

»Ein Messer«, sagte Burrows. »In der Gesäßtasche. Was soll dieser Scheiß? Das ist pure Behördenschikane. Außerdem ist diese Scheißmotorhaube brutal heiß!«

Bosch antwortete nicht. Ihm war egal, wie heißt die Motorhaube war. Er zog das Messer heraus. Es war ein Springmesser. Er drückte auf die Entriegelung, und eine zehn Zentimeter lange Klinge schnellte heraus. Er hielt das Messer hoch, so dass Soto es sehen und jegliche Unterstellungen entkräften konnte, Bosch habe es Burrows untergeschoben. Er klappte die Klinge wieder ein, legte das Messer auf die Motorhaube und schob es außer Burrows’ Reichweite.

Bosch legte sich mit seinem Gewicht auf Burrows und drückte seinen Brustkorb auf die Motorhaube. Er konnte die Hitze spüren, über die sich Burrows beklagt hatte. Um Burrows zu fixieren, drückte er mit einer geübten Bewegung einen Unterarm auf Burrows’ Wirbelsäule, zog gleichzeitig die Handschellen von seinem Gürtel und hakte eine um Burrows’ linkes Handgelenk.

»He, was machen Sie da?«, protestierte Burrows.

Bosch zog Burrows den linken Arm auf den Rücken und verlagerte sein Gewicht auf den anderen Unterarm, um Burrows’ rechtes Handgelenk nach hinten zu ziehen und ihm die zweite Handschelle anzulegen. Dann riss er Burrows hoch und drehte ihn herum.

»Das können Sie nicht machen«, schimpfte Burrows. »Mich auf meinem Grundstück verhaften.«

»Falsch«, sagte Bosch. »Jetzt gehören Sie mir, Burrows. Ist sonst noch jemand im Haus?«

»Was? Nein, niemand.«

»Irgendwelche anderen Hunde außer dem in Ihrem Pick-up?«

»Nein. Was soll das? Was wollen Sie?«

»Habe ich Ihnen doch gesagt. Wir wollen über eine vermisste Person mit Ihnen reden.«

»Über wen?«

»Ana Acevedo.«

Bosch achtete genau auf Burrows’ Reaktion und wie lang er brauchte, um sich an den Namen zu erinnern. Es dauerte ein paar Sekunden, bis der Groschen fiel.

»Die habe ich schon – keine Ahnung – Jahre nicht mehr gesehen.«

»Gut. Darüber werden wir gleich reden. Aber erst mal müssen Sie eine wichtige Entscheidung treffen, Rodney. Möchten Sie mit uns nach drinnen gehen und hier mit uns reden? Oder möchten Sie mit uns nach L.A. fahren und es dort auf der Wache tun?«

»Aus L.A. sind Sie?«

»Richtig. Hab ich wohl zu sagen vergessen. Wollen Sie unsere Fragen hier beantworten oder dort?«

»Wie wär’s, wenn ich nach meinem Anwalt verlange und Sie mich einen Dreck fragen?«

»Das wäre auch eine Möglichkeit. Wir bringen Sie nach L.A. und geben Ihnen ein Telefon, sobald wir da sind. Ehrenwort.«

»Nein, jetzt gleich. Hier. Mein Anwalt ist hier. L.A. ist das Allerletzte. Ich will dort nie mehr hin.«

»Dann entscheiden Sie sich. Sie reden entweder hier mit uns, oder Sie rufen Ihren Anwalt aus L.A. an. Ich bin sicher, er holt Sie bis morgen früh raus – nach einer Nacht im Zoo.«

Burrows schüttelte den Kopf und sagte nichts. Bosch war klar, dass sie gerade haarscharf um die Frage herumschlingerten, ob er eben einen Anwalt verlangt hatte oder nicht.

»Na schön.«

Bosch zog Burrows von der Motorhaube hoch und führte ihn ums Auto herum.

»Um den Hund kann sich Animal Control kümmern.«

Burrows fuhr zusammen und versuchte stehen zu bleiben.

»Okay, gut«, sagte er. »Gehen wir meinetwegen nach drinnen, aber ich weiß nichts über Ana Acevedo.«

»Das werden wir ja sehen«, sagte Bosch.

»Was ist mit meinem Hund? Und dem Pick-up?«

Bosch schaute zum Pick-up zurück. Der Motor lief noch. Der Hund hatte die Vorderpfoten gegen das Armaturenbrett gestemmt und beobachtete Bosch aufmerksam.

»Die kommen schon klar«, sagte er.

Er drehte Burrows zum Haus. Eine Hand behielt er an dessen Oberarm. Mit der anderen bedeutete er Soto, die Pistole und das Messer zu holen.

»Sie müssen das Tor schließen«, verlangte Burrows. »Sonst kommen sie rein.«

»Wer kommt rein?«, fragte Bosch.

»Na, wer wohl? Die Leute. Die Kids, die auf der Straße rumhängen.«

»Wie schließt man es?«

»Im Pick-up ist eine Fernbedienung.«

»Den Pick-up öffnen wir aber nicht.«

»Der Hund ist harmlos. Sie bellt nur viel.«

»Okay, dann öffne ich den Wagen. Aber nur damit Sie’s wissen, wenn mich der Hund angreift, erschieße ich ihn.«

»Das wird sie nicht.«

Bosch winkte Soto zu sich, damit sie auf Burrows aufpasste. Dann ging er zum Pick-up. Er zog seine Pistole, ließ sie aber sinken.

Als er die Tür öffnete, wurde er von wildem Gekläff begrüßt. Aber der Hund zog sich an die Beifahrertür zurück. Bosch fasste ins Führerhaus und drückte auf den Knopf der an die Sonnenblende geklemmten Fernbedienung. Das Tor zu Burrows’ Grundstück schloss sich.

»Lola, Fuß«, schrie Burrows.

Wie ein grauer Blitz sprang der Hund an Bosch vorbei aus dem Pick-up.

Bis Bosch die Pistole hochgerissen hatte, war der Hund bereits auf dem Boden und an Burrows’ Seite.

»Braves Mädchen«, sagte Burrows, und an Bosch gewandt. »Können Sie den Motor abstellen? Benzin ist hier draußen nicht billig.«

»Das ist es nirgends«, sagte Bosch.

Er fasste ins Führerhaus und stellte den Motor ab, dann nahm er das Gewehr aus der Halterung.

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32

Nachdem Bosch im Haus in alle Zimmer geschaut und sich vergewissert hatte, dass sich sonst niemand dort aufhielt, setzte er Burrows vor einer mit einer Hakenkreuzfahne dekorierten Wand an den Küchentisch und legte die beiden Waffen auf eine der Arbeitsplatten. Dann ging er zu Burrows zurück, nahm ihm die Handschellen ab und setzte sich ihm gegenüber an den Tisch. Soto blieb rechts von ihm an der Arbeitsplatte mit den Waffen stehen. Die Spüle war voll mit schmutzigem Geschirr. Soto holte ihr Handy heraus, aktivierte die Aufnahme-App und legte es auf die Arbeitsplatte. Burrows rieb sich demonstrativ die Handgelenke, um wieder Gefühl in ihnen zu bekommen.

Der Hund trottete zu einer Schale neben der Hintertür und begann, geräuschvoll Wasser zu schlabbern. Sie warteten, bis das Geräusch verstummte.

»Was ist sie für eine Mischung?«, fragte Bosch.

»Halb Pitbull, halb Rottweiler«, sagte Burrows.

Bosch deutete mit dem Kopf auf die Flagge.

»Passend zur Fahne, hm?«

Burrows antwortete nicht. Der Hund fand einen Platz neben der Tür, drehte sich zweimal im Kreis und legte sich auf den Boden.

»Leben Sie allein hier?«, fragte Bosch.

»Ja«, sagte Burrows. »Können wir den Smalltalk vielleicht überspringen? Ich würde das gern hinter mich bringen.«

»Gern. Woher haben Sie die Waffen?«

»Ich habe sie auf einer Messe in Tucson gekauft. Alles ganz legal. Ich habe damals dort gewohnt.«

»Außer dass Sie damals vergessen haben anzugeben, dass Sie ein verurteilter Straftäter sind.«

»Ich habe sie von einem Privatmann gekauft, und der war nicht verpflichtet, mich danach zu fragen. Außerdem hat mein Anwalt vor Gericht einen Antrag gestellt, diese Verurteilung aus meinem Vorstrafenregister zu streichen. Ich habe meine Strafe verbüßt, und die Bewährungsphase ist abgelaufen.«

»Na, dann mal viel Erfolg. Haben Sie noch andere Schusswaffen im Haus?«

Burrows antwortete nicht sofort.

»Machen Sie uns nichts vor«, warnte Bosch. »Sonst stellen wir Ihnen nur die Bude auf den Kopf.«

»Neben dem Bett habe ich eine Flinte«, sagte Burrows. »Wundert mich, ehrlich gesagt, dass Sie sie nicht gesehen haben, als Sie vorhin durchs ganze Haus gelatscht sind. Gezögert habe ich eben nur deshalb, weil Sie nach Schusswaffen im Haus gefragt haben. Im Handschuhfach des Pick-up habe ich auch noch einen 45er Colt, aber nach dem Wagen haben Sie nicht gefragt.«

Bosch nickte Soto zu, worauf sie die Küche verließ, um die Waffen zu holen. Bosch vergewisserte sich, dass ihr Handy auf der Arbeitsplatte weiterhin aufnahm, dann wandte er sich wieder Burrows zu.

»So, ich lese Ihnen jetzt Ihre Rechte vor.«

»Wozu das denn? Ich dachte, Sie wollten bloß mit mir reden.«

»Ganz richtig. Nur bin ich noch unschlüssig, wie wir wegen der Schusswaffen verfahren sollen. Auch das Springmesser ist nicht zulässig. Schauen wir doch erst mal, wie hier alles läuft, und wickeln alles korrekt ab.«

Ohne den Blick von Burrows abzuwenden, zog Bosch sein Dienstmarkenetui heraus. Dann blickte er darauf hinab und las Burrows von einer Karte, die er darin stecken hatte, den korrekten Text ab.

»Haben Sie Ihre Rechte verstanden, so wie ich sie Ihnen vorgelesen habe?«, fragte er schließlich.

»Ich erkenne diese Rechte nicht an«, sagte Burrows.

»Ob Sie sie anerkennen, interessiert mich nicht. Haben Sie verstanden, was ich Ihnen vorgelesen habe?«

»Ja, aber ich …«

»Inzwischen zahlen Sie doch sicher Steuern, oder?«

»Unter Protest.«

»Egal, das läuft auf dasselbe hinaus. Das sind Ihre Rechte unter der Regierung dieses Landes. Sie können gegen diese Regierung sein, aber das sind die Bestimmungen. Wollen Sie mit der Vernehmung fortfahren, oder wollen Sie zu uns ins Auto steigen und uns nach L.A. begleiten?«

»Ich habe meine Rechte verstanden. Ich werde mit Ihnen reden, ohne dass mein Anwalt dabei ist.«

»Na also, geht doch. Wo ist Ana Acevedo?«

Burrows rutschte auf seinem Stuhl zurück, als wäre Boschs Direktheit ein schwerer Gegenstand, mit dem er geschlagen worden war.

»Das versuche ich Ihnen doch schon die ganze Zeit klarzumachen«, maulte er. »Ich habe keine Ahnung, wo sie ist. Ich habe diese Frau schon zwanzig Jahre nicht mehr gesehen.«

»Wann und unter welchen Umständen haben Sie sie zum letzten Mal gesehen?«

Bevor Burrows antworten konnte, kam Soto in die Küche zurück. Sie legte die beiden Waffen, die sie geholt hatte, zu den anderen, dann kehrte sie an ihren Platz an der Arbeitsplatte zurück.

Bosch wandte sich wieder Burrows zu und wiederholte seine Frage.

»Erzählen Sie uns von Ihrer letzten Begegnung mit Ana Acevedo.«

»Keine Ahnung … das war in den neunziger Jahren. Woher soll ich noch wissen, was …«

»Sie haben mit ihr zusammengelebt. Da werden Sie sich wohl noch erinnern, wann Sie …«

»Nein, habe ich nicht. Wer hat das gesagt? Ich würde nie …«

Seine Stimme erstarb.

»Was würden Sie nie?«, hakte Soto nach. »Mit einer dunkelhäutigen Frau zusammenleben?«

Bosch warf Soto einen »Halt dich da raus«-Blick zu. Er wollte Burrows in einen Zustand ständiger Verunsicherung versetzen, und das ging am besten, wenn nur eine Person die Vernehmung führte.

»Wenn Sie nicht mit ihr zusammengelebt haben, haben Sie sie zumindest regelmäßig im Bonnie Brae besucht«, sagte er. »Dafür haben wir Zeugen.«

»Ja, ja, das stimmt natürlich«, sagte Burrows. »Besucht habe ich sie dort. Aber gewohnt habe ich dort nicht. Ich habe nie dort gewohnt, und ich habe nie mit ihr zusammengelebt.«

Bosch wollte Burrows mit Hilfe Ana Acevedos dazu bringen, Dinge zu gestehen, die für die Ermittlungen hilfreich waren und in einem Strafverfahren wegen des Bonnie-Brae-Brands gegen ihn verwendet werden konnten.

Den ersten und wichtigsten Punkt hatte Bosch gerade abhaken können. Burrows hatte zugegeben, dass er im Bonnie Brae Arms gewesen war, um Acevedo zu besuchen. Damit waren sie dem Nachweis, dass er mit den dortigen Räumlichkeiten vertraut gewesen war, schon ein gutes Stück nähergekommen. Wenn sie beweisen konnten, dass Burrows gewusst hatte, wo sich der Müllschlucker befand, konnten sie den Sack zumachen.

»Was war das für eine Beziehung, die Sie mit ihr hatten?«

»Sie und ich, wir haben zusammengearbeitet, und sie war es, die mich angebaggert hat. Das war gegen die Regeln, aber sie hat mich angegraben, und deshalb hatten wir was miteinander. Aber das ging nicht mal ein halbes Jahr lang.«

Soto gab einen geringschätzigen Laut von sich. Bosch überhörte ihn.

»Meinen Sie die Scheckeinlösestelle?«, fragte er. »War es gegen die Regeln dort?«

»Ja, wir haben beide dort gearbeitet«, sagte Burrows. »Ein Jahr lang. Ich war für die Sicherheit zuständig. Dann hat sie gekündigt und mit mir Schluss gemacht, und ich habe sie nie wieder gesehen. Ehrenwort, das ist alles.«

»Warum hat sie gekündigt?«

»Es hat einen Überfall gegeben. Dabei wurde ich verletzt und sie bedroht. Sie haben ihr ein Gewehr an den Kopf gehalten. Ein AR-15. Sie hat Schiss gekriegt und wollte nicht mehr dort arbeiten – so eine Art posttraumatische Belastungsstörung. So hat es damals aber noch niemand genannt. Danach habe ich sie nicht mehr gesehen. Einmal hat sie mich nach dem Überfall im Krankenhaus besucht, aber damit hatte es sich.«

»Wohin ist sie dann gezogen?«

»Ich habe Ihnen doch gerade gesagt, dass ich das nicht weiß.«

»Und Sie haben nie versucht, sie zu finden.«

»Nein. Ich war nicht … es war was rein Sexuelles, verstehen Sie. Wir waren nicht verliebt. Es war nichts Festes.«

»Wussten Ihre WAVE-Kumpel von ihr?«

In Burrows’ Augen blitzte Überraschung auf. Bosch wusste von WAVE. Burrows antwortete nicht, aber Bosch ließ nicht locker.

»Haben Sie es ihnen erzählt?«, fragte er. »Haben Sie in Ihrem Vereinstreff damit angegeben, dass Sie eine Mexikanerin vögeln? Wie haben Leute wie Sie die Mexikaner genannt? ›Grenzaffen‹?«

»Nein, ich habe ihnen nichts davon erzählt«, sagte Burrows. »Ich habe keinem von ihnen etwas erzählt, und ich habe sie auch nicht so genannt.«

Bosch musterte ihn eine Weile und überlegte, wie er weiter vorgehen sollte.

»Wie oft sind Sie im Bonnie Brae über Nacht geblieben?«, fragte er schließlich.

»Keine Ahnung«, sagte Burrows. »Dreißig-, vierzigmal. Ich war oft dort. Wir waren …«

»Sie waren was? Verliebt?«

»Nein, absolut nicht. Mit Liebe hatte das überhaupt nichts zu tun.«

»Haben Sie Kleidung in ihrer Wohnung gelassen?«

»Ja, meine Uniformen, damit ich sie gleich parat hatte.«

»Haben Sie sich um die Wäsche gekümmert, den Müll rausgebracht?«

»Ja, ich habe im Haushalt geholfen. Das heißt aber nicht, dass wir …«

»Sie haben den Müll einer Frau rausgebracht, die Sie nicht geliebt haben?«

»Hören Sie, Mann, Sie versuchen mir da was zu unterstellen, was …«

»Wieso? Haben Sie den Müll rausgebracht oder nicht?«

»Ich habe den Müll rausgebracht, aber bedeutet hat das überhaupt nichts, und es spielt auch keine Rolle, weil ich zwanzig Jahre nichts von ihr gehört habe und nicht die leiseste Ahnung habe, wo sie ist, verdammte Scheiße noch mal.«

Bosch schwieg und trieb es nicht weiter auf die Spitze. Innerlich triumphierte er allerdings, weil er von Burrows alles bekommen hatte, was er brauchte.

»Was machen Sie jetzt beruflich, Rodney?«, fragte er nach einer kurzen Pause.

»Ich fahre einen Laster. Ersatzteile.«

»Was für Ersatzteile?«

»Amerikanische Autoersatzteile.«

»Wo ist Ana Acevedo? Was haben Sie mit ihr gemacht?«

»Was? Nichts habe ich mit ihr gemacht! Ich weiß nicht, wo sie ist!«

Das Letzte schrie er, und der Hund hob den Kopf vom Boden.

»Wissen Sie was?«, sagte Burrows. »Inzwischen ist mir alles egal. Bringen Sie mich einfach nach L.A. Ich will einen Anwalt.«

Er begann aufzustehen, aber darauf hatte Bosch gewartet. Er sprang auf, legte Burrows eine Hand auf die Schulter und drückte ihn auf seinen Sitz nieder.

»Bleiben Sie sitzen. Sie stehen erst auf, wenn ich es Ihnen sage.«

Bosch hörte das tiefe Knurren des Hundes.

»Sie verstoßen gegen meine Rechte«, protestierte Burrows. »Sie können nicht einfach auf meinem Grundstück in mein Haus kommen und mir sagen, was ich tun soll.«

Bosch schaute zu Soto und deutete mit dem Kopf auf ihr Handy. Burrows hatte einen Anwalt verlangt, womit die Vernehmung streng genommen beendet war. Sie schaltete die Aufzeichnungs-App aus.

Bosch wandte sich wieder Burrows zu.

»Schon komisch, wie es bei Typen wie Ihnen immer auf das Gleiche hinausläuft. Sie möchten zwar nichts mit diesem Land und seinen Gesetzen zu tun haben, aber von uns erwarten Sie, dass wir uns an die Regeln halten, die Sie ablehnen.«

»Ich will meinen Anwalt.«

»Sie haben uns in Ihr Haus gebeten, Mr. Burrows. Sie hatten die Wahl, und Sie haben uns reingebeten. Wenn Sie sagen, Sie wollen einen Anwalt, dann machen wir hier auf der Stelle Schluss, bringen Sie nach L.A. und buchten Sie ein.«

Burrows stützte die Ellbogen auf den Tisch und fuhr mit den Händen über sein Gesicht.

»Oder«, fuhr Bosch fort, »Sie erzählen uns einfach von dem Überfall auf die EZBank.«

Burrows schüttelte den Kopf, als hätte er keine Wahl.

»Es waren zwei Typen«, begann er. »Sie sind reingekommen, haben rumgeballert und mir mit einer Knarre eins übergezogen. Ich hatte einen Schädelbruch und eine Gehirnerschütterung und konnte mich hinterher eigentlich kaum mehr an was erinnern. Aber soviel man mir erzählt hat, habe ich auf dem Boden gelegen, und einer hat mir seine Kanone an den Kopf gedrückt und gedroht, mich zu erschießen, wenn niemand die Sicherheitstür öffnet.«

»Und was ist dann passiert?«

»Ana hat ihnen die Tür aufgemacht. Sie hatte bereits den stummen Alarm ausgelöst. Sie wusste, dass die Polizei schon unterwegs war, deshalb hat sie die Tür geöffnet. Dann sind die Bankräuber nach hinten und haben sie gezwungen, den Tresor und die Schubladen mit dem Bargeld zu öffnen.«

»Wer genau hat den Tresor geöffnet?«

»Der Filialleiter. Er war mit ihr hinter dem Schalter. Er hat ihn geöffnet.«

»Wer war das?«

»Warten Sie mal, er hieß … nein, ich kann mich nicht mehr erinnern. Aber sein Name klang irgendwie russisch.«

»Ukrainisch vielleicht?«

»So genau kenne ich mich da nicht aus.«

»Maxim vielleicht?«

»Ja, genau. Wir nannten ihn Max.«

»Er hat Ana auch gevögelt, stimmt’s?«

Wieder huschte Überraschung über Burrows’ Gesicht.

»Quatsch. Wie kommen Sie denn darauf?«

»Sind Sie sicher?«

»Das hätte ich gemerkt.«

»Wirklich? Sie haben gesagt, Sie hätten nicht mit ihr zusammengelebt. Sie waren nicht jede Nacht zusammen. Haben Sie jedenfalls gerade erzählt.«

»Trotzdem hätte ich es mitbekommen.«

»Wie viele Tage die Woche waren Sie bei ihr?«

»Drei-, viermal. Ich wäre öfter gekommen, aber ihre Mitbewohnerin mochte mich nicht. Aber sonst hatte sie mit niemandem was.«

»Sie sagen also, dass Ana Acevedo nach dem Überfall gekündigt und gleichzeitig mit Ihnen Schluss gemacht hat?«

»Genau so war es. Sie hatte eine posttraumatische Belastungsstörung.«

»Dass sie gekündigt hat, kann ich verstehen. Aber wieso hat sie auch mit Ihnen Schluss gemacht?«

»Sie hat gemeint, ich würde sie an das erinnern, was im Laden passiert ist.«

»In welchem Laden?«

»Na, in dem wir gearbeitet haben. Die EZBank-Filiale. Wir haben sie immer ›den Laden‹ genannt.«

»Wann haben Sie Ana das nächste Mal gesehen, nachdem sie gekündigt hatte?«

»Wie oft soll ich Ihnen noch sagen, sie hat mich im Krankenhaus besucht, um sich von mir zu verabschieden. Danach habe ich sie nie wieder gesehen.«

»Sie hat also Schluss mit Ihnen gemacht. Wie hat Sie die Polizei nach dem Überfall behandelt?«

»Genau, gegen die sollten Sie ermitteln. Diese Schweine, sie haben versucht, das Ganze mir anzuhängen. Sie haben behauptet, ich hätte alles geplant. Als ob ich so blöd wäre, einen Plan auszuhecken, bei dem mir der Schädel eingeschlagen wird.«

»Haben sie Sie verhaftet?«

»Es ist nie Anklage gegen mich erhoben worden. Und wissen Sie, warum? Weil ich nichts damit zu tun hatte. Ich hatte eine Riesengehirnerschütterung, und diese Vollpfosten erzählen mir – und da habe ich noch im Krankenhaus gelegen –, ich hätte das Ganze geplant. Wie blöd kann man eigentlich noch sein?«

Bosch antwortete nicht. Er wertete alles aus. Alle Fragen, die er gehabt hatte, waren geklärt. Dank Burrows’ eigenen Aussagen hatten sie jetzt den Nachweis, dass er im Bonnie Brae gewesen war und vom Müllschlucker gewusst hatte – er hatte den Müll rausgebracht. Es wurde Zeit, die Gangart zu verschärfen und Burrows richtig auf den Zahn zu fühlen. Bosch warf Soto einen kurzen Blick zu, und sie nickte kaum merklich. Das Handy nahm wieder auf. Die rechtliche Gültigkeit der Aufzeichnung war anfechtbar, aber Bosch wollte diese Phase der Vernehmung unbedingt dokumentieren.

»Erzählen Sie mir, was Sie über den Brand wissen«, sagte er.

Burrows sah ihn verständnislos an.

»Welchen Brand?«

»Den im Bonnie Brae.«

»Dieses Feuer am selben Tag? Darüber weiß ich nichts. Ana hat dort nicht mehr gewohnt. Ihre Mitbewohnerin hatte sie rausgeworfen. Das Feuer wurde von der Gang gelegt, die im Viertel das Sagen hatte. Genau wie im Jahr zuvor bei den Unruhen. Da fackeln diese Typen echt ihre Viertel ab und bringen ihre eigenen Kinder um. Ich meine, geht’s noch?! Genau das war es doch, was wir die ganze Zeit gesagt haben.«

Aus dem Augenwinkel sah Bosch, dass sich Soto von der Arbeitsplatte löste, an der sie bis dahin ganz entspannt gelehnt hatte. Er wandte sich ihr zu und pfiff sie mit einem warnenden Blick zurück.

Das war nicht der Moment, um ihrer Wut Luft zu machen und sich mit einem Rassisten anzulegen. Sie verfolgten ein ganz bestimmtes Ziel, und je mehr sie Burrows reden ließen, desto näher kamen sie ihm.

»Können Sie das genauer erklären«, sagte Bosch zu Burrows. »Wen meinen Sie? Was haben Sie die ganze Zeit gesagt?«

»WAVE, Mann«, antwortete Burrows. »Wir haben das kommen sehen. Es ist nur eine Frage der Zeit.«

»Bis es zum Rassenkrieg kommt?«

»Wenn Sie es so nennen wollen. Aber egal, wie man es nennt, es wird kommen.«

»Welcher von den Pollard-Brüdern hat den Molotowcocktail gebaut?«

»Welchen Molotowcocktail?«

»Der in den Müllschlucker des Bonnie Brae geworfen wurde.«

Burrows schienen die Worte zu fehlen.

»Bevor sie die EZBank überfallen haben«, fügte Bosch hinzu.

»Sie haben sie ja nicht alle«, sagte Burrows. »Wir waren total gewaltfrei. Wir haben nie jemanden verletzt. Das können Sie uns nicht anhängen. Außerdem kannte ich die beiden damals noch gar nicht. Das war erst später.«

Bosch beugte sich über den Tisch.

»Erzählen Sie mir doch nichts. Man geht nicht einfach los und sagt: ›Ich melde mich mal eben freiwillig für einen Rassenkrieg.‹ Sie kannten die beiden, und Sie wussten alle ganz genau, was Sie wollten. Und Sie haben Geld gebraucht, um Ihr Clubhaus draußen in Castaic zu bauen.«

»Nein! Sie haben sie ja nicht alle. Mir reicht’s, ich sage kein Wort mehr. Entweder Sie nehmen mich mit und buchten mich ein, oder Sie verschwinden aus meinem Haus und von meinem Grundstück. Jetzt sofort!«

Bosch stand auf und bedeutete Burrows, ebenfalls aufzustehen.

»Dann stehen Sie auf.«

»Warum? Was haben Sie vor?«

»Wir fahren nach L.A.«

»Also wirklich, das kann doch nicht Ihr Ernst sein.«

»Stehen Sie bitte auf.«

»Wir haben geredet! Ich habe Ihnen geholfen! Was wollen Sie eigentlich noch? Ich weiß nichts über Ana Acevedo! Und mit diesem Feuer hatte ich auch nichts zu tun, dafür haben Sie keinerlei Beweise. Die Pollards habe ich erst ein Jahr danach in Castaic kennengelernt.«

Bosch ging um den Tisch und auf Burrows zu. Soto schloss sich ihm an, und die physische Botschaft war klar.

»Schon gut, schon gut.« Burrows hob die Hände. »Hab schon verstanden. Die Wahrheit interessiert Sie einen Dreck. Sie brauchen einen Sündenbock, und der bin ich. Es ist immer wieder das Gleiche: alle auf mich.«

»Ganz genau«, sagte Bosch. »Das sehen Sie völlig richtig.«

Burrows stand auf, und Soto stellte sich hinter ihn, um ihm Handschellen anzulegen.

Bosch führte ihn aus dem Haus, Soto trug die Waffen. Sie ließen den Hund im Haus und gingen die Zufahrt hinunter. Als sie am Pick-up vorbeikamen, fasste Bosch ins Führerhaus und öffnete mit der Fernbedienung das Tor.

Burrows setzten sie auf den Rücksitz, die Waffen kamen auf die Decke im Kofferraum. Anschließend winkte Bosch Soto zum Pick-up zurück, damit sie reden konnten, ohne dass Burrows sie hörte.

»Und, was denkst du?«, fragte er.

»Ein mieser Rassistenarsch«, sagte sie. »Genau wie wir schon die ganze Zeit vermutet haben. Was meinst du?«

»Das auf jeden Fall. Aber ich glaube nicht, dass er den Brand gelegt hat.«

»Warum? Er hat zugegeben, dass er regelmäßig im Bonnie Brae war und wusste, wo der Müllschlucker war. Er hatte Zugang. Er hatte ein Motiv. Und ihm war vollkommen egal, ob im Bonnie Brae jemand zu Schaden kommt.«

Bosch blieb lange still und schaute über ihren Kopf hinweg zu ihrem Auto. Burrows schien den Kopf gesenkt zu haben. Bosch konnte ihn nicht sehen.

»Es ist weniger das, was ich gehört habe«, sagte er schließlich. »Es ist mehr, was ich gesehen habe. Die Hinweise, die ich erhalten habe. Die verräterischen Zeichen. Er hat nicht mitbekommen, dass Ana was mit Boiko hatte. Er hat vieles nicht mitbekommen.«

»Soll das heißen, du glaubst ihm?«

»Lucy, ich versuche seit fast vierzig Jahren, Leute zu durchschauen. Irgendwann kommt man an den Punkt, wo man seinem Riecher vertraut. Und in diesem Fall sagt er mir, dass das nicht unser Mann ist.«

Sie verschränkte die Arme fest über der Brust.

»So gut im Leutedurchschauen wäre ich auch gern. Hast du auch mal falschgelegen?«

»Klar habe ich mich auch getäuscht. Niemand ist unfehlbar. Aber das ändert nichts an dem Gefühl, das ich bei ihm habe.«

»Und was willst du jetzt machen, ihn einfach laufenlassen? Er hatte eine Waffe an der Hüfte, wie so ein beknackter Cowboy.«

»Nein, laufenlassen will ich ihn keineswegs. Ich will ihn wegen der Waffenverstöße dem Sheriff von San Berdoo ausliefern, damit die das klären. Aber dann fahren wir los und knöpfen uns den Nächsten vor.«

»Boiko.«

»Ja. Und dann Ana. Wir müssen sie nach wie vor finden. Und außerdem, ich sage ja nicht, dass wir Burrows ganz abhaken. Wir haben unser Netz weiter ausgeworfen. Vielleicht stoßen wir noch auf was, das ihn in ein anderes Licht rückt. Aber vorerst …«

Er schaute wieder zu ihrem Auto. Inzwischen hatte sich Burrows wieder aufgerichtet und beobachtete sie durch die Windschutzscheibe.

»Soll ich den Sheriff anrufen?«

»Ja, mach das. Sag ihm, jemand sollte auch gleich Animal Control verständigen.«

Soto nickte verdrossen.

»Wie du meinst, Harry.«

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33

Sie mussten fast eine Stunde auf den Streifenwagen des San Bernardino County Sheriff’s Department warten. Eine weitere halbe Stunde dauerte es, den Polizisten den Sachverhalt zu erklären und Burrows in den Gewahrsam der widerstrebenden Deputys zu geben. Als sie wieder auf dem Freeway waren, war nicht mehr viel vom Nachmittag übrig, und Bosch spürte die Unrast, die ihn meistens überkam, wenn er das Gefühl hatte, Zeit verschwendet zu haben.

Soto schwieg beharrlich. Sie hielt den Blick auf den Bildschirm ihres Tablets gerichtet und sagte nichts.

»Wie sieht’s mit Essen aus?«, fragte Bosch. »Sollen wir irgendwo anhalten?«

»Nein, inzwischen nicht mehr«, antwortete sie. »Lass uns einfach zu Boiko fahren.«

»Okay, wohin? Nach North Hollywood?«

»Ja, aber nicht zu ihm nach Hause. Wahrscheinlich ist er noch bei der Arbeit. Er ist inzwischen leitender Geschäftsführer der EZBank, und ihre Zentrale ist zurzeit in North Hollywood, an der Ecke Lankershim und Oxnard.«

»Alles klar.«

Die EZBank-Zentrale entpuppte sich als ein unauffälliger Bau in einem Abschnitt der Oxnard Street, in dem hauptsächlich kleine Industriebetriebe angesiedelt waren. Die Fahrt hatte fast zwei Stunden gedauert, und wieder musste Bosch vor einem Tor halten und seine Dienstmarke in eine Kamera halten.

Diesmal ging das Tor anstandslos auf, und Bosch fuhr auf das Gelände dahinter und parkte. Bevor er ausstieg, bat er Soto, die Aufzeichnungs-App ihres Handys zu aktivieren und dafür zu sorgen, dass alles aufgenommen wurde, wenn sie dazu kamen, mit Boiko zu sprechen. Dann stiegen sie aus und gingen durch eine Tür, auf der nur Eingang stand. Die EZBank verkaufte in einer Kette von Einlösestellen hauptsächlich Bargeld.

Es gab ein kleines Wartezimmer mit stereotypen Landschaften an den Wänden, einer hinter einem Schreibtisch sitzenden Empfangsdame und einem uniformierten Wachmann, der neben einer Tür stand, die, stellte Bosch fest, weder eine Klinke noch einen Knauf hatte.

»Wir würden gern Maxim Boiko sprechen«, sagte Bosch.

Die Empfangsdame blickte auf einen Terminkalender auf ihrem Schreibtisch und runzelte die Stirn.

»Haben Sie einen Termin?«, fragte sie.

Bosch hörte einen leichten Akzent heraus. Osteuropäisch. Er zog wieder seine Dienstmarke heraus und zeigte sie ihr.

»Das ist mein Termin«, sagte er. »Sagen Sie Max, es geht um den Raubüberfall.«

Die Falten auf ihrer Stirn blieben, als sie nach einem Telefon griff und einen Anruf machte. Sie sagte ein paar Worte in einer Sprache, von der Bosch annahm, dass es Ukrainisch war. Nachdem sie einige Anweisungen erhalten hatte, legte sie auf und sah den Wachmann an.

»Bring sie in Mr. Boikos Büro.«

Der Wachmann drehte sich um und schaute hoch zu einem über der Tür angebrachten Kameraobjektiv. Er nickte, worauf ein leises Klicken ertönte und die Tür aufging. Er hielt sie Bosch und Soto auf, und gemeinsam betraten sie eine Schleuse, in der sie warteten, bis sich die Tür hinter ihnen schloss und die Tür vor ihnen aufging. Der Wachmann führte sie an mehreren geschlossenen Türen vorbei ans Ende eines Gangs und in ein Büro, in dem vor einer Wand aus Videobildschirmen zwei Schreibtische standen. Auf den Monitoren war neben den Vorgängen in der Firmenzentrale das Innere verschiedener EZBank-Filialen zu sehen. Bosch fiel auf, dass auf einem der Bildschirme CNN International lief. Über der Monitorwand hingen ein rot-weißes Transparent mit der Aufschrift »HÄNDE WEG VON DER UKRAINE!« und eine Collage von Fotos, auf denen Straßenkämpfe zwischen russischen Truppen und maskierten ukrainischen Aufständischen zu sehen waren. Auf einem Foto zielte ein Mann mit einer Schleuder auf schwer bewaffnete Soldaten.

Ein Schreibtisch war nicht besetzt, am anderen saß ein etwa fünfzigjähriger Mann mit sich lichtendem pechschwarzem Haar, das mit Gel nach hinten gestrichen war. Er gab dem Wachmann mit einem Nicken zu verstehen, dass er nicht mehr gebraucht wurde.

»Maxim Boiko?«, fragte Bosch.

»Ja, der bin ich«, antwortete der Mann. »Sind Sie wegen Van Nuys oder Whittier hier?«

Trotz mehrerer Jahrzehnte in Los Angeles hatte Boiko noch einen starken Akzent. Bosch vermutete, dass Van Nuys und Whittier die zuletzt überfallenen EZBank-Filialen waren. Auf der Rückfahrt hatte ihm Soto von ihren Recherchen zu Boiko und der Firma erzählt. Mittlerweile hatte die EZBank in der Tri-County-Region achtunddreißig Scheckeinlösestellen, von denen mehr als zwei Drittel über den Großraum Los Angeles verteilt waren.

»Weder noch«, sagte Bosch. »Wir wollen über Westlake reden. 1993. Erinnern Sie sich noch?«

»Ach, diese Geschichte«, sagte Boiko. »Ja, ich erinnere mich. Ich war dabei. Haben Sie gefasst diese Dreckskerle, die mich haben ausgeraubt?«

Bosch antwortete nicht. Er blickte sich auf eine übertriebene Art in dem kleinen Zimmer um, als suchte er nach einer Sitzgelegenheit. Außer den zwei Schreibtischstühlen gab es aber keine, und auf einem davon saß Boiko.

»Gibt es hier ein Zimmer, wo wir uns setzen und miteinander reden können?«, fragte Bosch.

»Ja«, sagte Boiko. »Natürlich. Kommen Sie.«

Boiko führte sie aus dem Büro und den Gang entlang zu einer Tür, die auf eine Verladefläche führte. Dort standen drei weiße Kastenwagen, auf deren Seiten für einen 24-Stunden-Rohrreinigungsservice geworben wurde.

»Wir tarnen unsere Fahrzeuge«, sagte Boiko. »Damit niemand merkt, dass wir mit dem Geld kommen, wissen Sie? Und der Installateur, er zahlt uns was für die kostenlose Werbung auf den Autos.«

Bosch nickte. Er hielt das für eine gute Idee. Er hatte nie verstehen können, warum Geldtransporter so leicht als solche erkennbar sein mussten; sie posaunten geradezu hinaus: Hier ist das Geld. Dass die Werbung nicht kostenlos war, wenn der Rohrreinigungsdienst dafür bezahlte, erwähnte er nicht.

Sie gingen über den Verladebereich, und Boiko öffnete die Tür eines Raumes, in dem ein Esstisch mit vier Stühlen stand.

»Bitte nehmen Sie Platz«, forderte er sie auf. »Möchten Sie Kaffee?«

Bosch und Soto lehnten dankend ab. Sie setzten sich, und Bosch stellte sich und Soto förmlich vor. Bosch hatte beschlossen, bei Boiko mehr oder weniger genauso vorzugehen wie bei Burrows: Ana Acevedo dafür zu verwenden, ihm Informationen über den Bonnie-Brae-Brand zu entlocken. Da Boiko nicht vorbestraft war, hatte Bosch ihm gegenüber nicht so viele Druckmittel und musste deshalb raffinierter agieren. Boschs einziger Ansatzpunkt war die Info von Gus Braley, dass sich Boiko damals mehr Sorgen gemacht hatte, sein Verhältnis mit seiner Angestellten könnte an den Tag kommen, als über den Überfall selbst. Das war nicht gerade eine Brechstange, aber besser als nichts.

»Wie gesagt, wir befassen uns mit dem Raubüberfall von ’93«, begann er, »und hoffen, dass Sie uns helfen können.«

»Selbstverständlich«, sagte Boiko. »Wir haben sehr viel Geld verloren. Aber warum kommen Sie jetzt? Nach einundzwanzig Jahren?«

»Weil der Überfall in einem anderen Ermittlungsverfahren eine Rolle spielt. Ein aktueller Fall, über den ich Ihnen nichts sagen darf.«

»Klar, ich kann verstehen. Aber bekomme ich das Geld?«

Bosch konnte sich nicht erinnern, dass in dem Fall eine Belohnung ausgesetzt worden war.

»Welches Geld?«, fragte er.

»Das die Räuber haben gestohlen«, sagte Boiko.

»Ach so. Tja, wie Sie gerade selbst gesagt haben, ist das Ganze einundzwanzig Jahre her. Ich würde nicht darauf zählen, dass von dem Geld noch etwas übrig ist. Aber wissen kann man natürlich nie.«

»Okay.«

»Sie haben den Verlust doch sowieso von der Versicherung ersetzt bekommen, oder nicht?«

»Nicht alles. Wir mussten ausbaden. Wir haben allerdings gelernt über Versicherung. Wir haben nie mehr Bargeld, als ist versichert, verstehen Sie? Wir bekommen dieses Problem nicht noch einmal.«

»Das ist doch schon mal etwas. Und Sie, Sie haben es doch weit gebracht. Damals hatten Sie nur zwei Filialen, aber jetzt sind Sie überall.«

»Ja, ich habe großen Erfolg mit der Firma.«

»Herzlichen Glückwunsch. Ihre Frau und Ihre Kinder sind sicher sehr stolz.«

»Frau, ja. Keine Kinder. Zu viel zu tun. Arbeit, Arbeit, Arbeit.«

»Tja, deshalb möchten wir Sie auch nicht länger als nötig aufhalten. Wir sind hier, weil wir jemanden suchen und man uns gesagt hat, dass Sie uns vielleicht helfen können.«

»Aha. Wer ist das?«

»Ana Acevedo.«

Boiko runzelte die Stirn, dann versuchte er mehr schlecht als recht den Ahnungslosen zu spielen.

»Wer ist das?«, fragte er.

»Sie erinnern sich an Ana«, sagte Bosch. »Sie hat in der Filiale mit Ihnen gearbeitet. Sie war am Tag des Überfalls da. Sie haben den Safe geöffnet, als ihr die Räuber ein Gewehr an den Kopf gehalten haben.«

Boiko nickte mit Nachdruck.

»Ach so, Ana, klar, sicher. Ich habe ganz vergessen, ist ja auch sehr lang her. Sie arbeitet nicht mehr hier. Seit damals nicht.«

»Ja, wir haben gehört, dass sie gekündigt hat.«

»Ja, gekündigt. Sie hat gesagt, zu viel Stress, Sie wissen schon. Sie hatte Angst, dass die Räuber noch mal kommen.«

»Wir haben auch gehört, dass sie Ihre Geliebte war, deshalb dachten wir …«

»Nein, nein, nein, nein. Sie ist nicht meine Geliebte.«

Boiko hob die Hände, als wollte er einen Angriff abwehren.

»Na ja, vielleicht jetzt nicht mehr«, sagte Bosch. »Aber damals. Sie haben sie im Bonnie Brae Arms besucht, wo sie damals gewohnt hat. Daran erinnern Sie sich doch.«

Boiko zog wieder seine Amnesienummer ab.

»Nein, ihr Freund war der Wachmann, der uns hat beschützt«, sagte er. »Sie waren zusammen, ja.«

Bosch beugte sich wie zu einem vertraulichen Gespräch von Mann zu Mann über den Tisch und senkte die Stimme.

»Aber es steht in der Akte, Mr. Boiko. Das mit Ihnen und Ana. Dass Sie deshalb den Safe geöffnet haben.«

»Nein, bitte nicht«, antwortete Boiko. »Nehmen Sie das aus der Akte. Es ist keine wahre Sache. Meine Frau ist, die ich liebe.«

Er deutete auf die Tür, als stünde seine Frau dahinter. Bosch kam plötzlich der Gedanke, dass die Empfangsdame, die am Telefon eine andere Sprache gesprochen hatte, seine Frau sein könnte.

»Verstehen Sie uns nicht falsch, Mr. Boiko«, sagte Bosch. »Wir sind nicht hier, um Sie bloßzustellen oder Ihnen Ärger zu machen. Seien Sie also unbesorgt. Wir haben allerdings diese Akte, und darin wird von Zeugen bestätigt, dass Sie Ana im Bonnie Brae regelmäßig besucht und das damals gegenüber Detective Braley auch zugegeben haben.«

»Na schön.« Boikos Stimme war nur noch ein Flüstern. »Damals, aber nicht jetzt.«

»Okay, damals«, gestand ihm Bosch zu. »Ist ja auch keine große Sache. Es ist lange her, also, was soll’s? So was kommt vor. Sie sagen, Sie haben von dem anderen gewusst, dem Wachmann?«

Boiko schüttelte den Kopf. Ihm wurde bewusst, dass das Geständnis seiner Affäre möglicherweise einem ganzen Schwall von Fragen die Tür öffnete.

»Erst habe ich nicht gewusst, aber dann schon«, sagte er. »Und deshalb habe ich gemacht Schluss.«

»Sie sind nicht mehr zu Ana ins Bonnie Brae gekommen?«, fragte Bosch.

»Ja, das stimmt.«

»Warum haben Sie ihr nicht gesagt, dass sie mit dem Wachmann Schluss machen soll? Immerhin waren Sie doch Ihr Chef. Warum waren Sie derjenige, der Schluss gemacht hat?«

»Wissen Sie, ich hatte meine Frau. Ich wollte sowieso aufhören. Sie – Ana – hat mit alles angefangen, und es war großer Fehler von mir.«

»Sie meinen, sie hat den ersten Schritt getan?«

»Ja, genau, wie Sie sagen.«

Bosch nickte, als könnte er gut verstehen, dass Boiko benutzt worden war.

»Okay, wie oft waren Sie in ihrer Wohnung, bevor Sie Schluss gemacht haben?«

»Nicht so oft.«

»Wo ist Ana Acevedo jetzt, Mr. Boiko?«

Boiko hob fast flehentlich die Hände.

»Das weiß ich nicht. Ich sage Ihnen. Nicht, seit sie hat gekündigt.«

»Sie haben sie seitdem nicht mehr gesehen? Wir haben Zeugen, die …«

»Nein! Das ist eine Lüge. Welche Zeugen? Hat das dieser Wachmann behauptet? Burrow?«

Bosch fand es eigenartig, dass sich Boiko, wenn auch leicht fehlerhaft, an den Namen des Wachmanns erinnern konnte, mit dem er vor einundzwanzig Jahren zusammengearbeitet hatte.

»Wer der Zeuge ist, darf ich Ihnen nicht sagen«, antwortete Bosch. »Aber Sie sagen, Sie haben sie seitdem nicht mehr gesehen, richtig?«

»Das ist richtig«, sagte Boiko.

»Haben Sie seitdem auch nicht mit ihr telefoniert? Keinerlei Kontakt mehr mit ihr?«

»Nur für ihre Steuer.«

»Wie meinen Sie das, für ihre Steuer?«

»Als sie wollte beantragen Steuererstattung, hatte sie neue Adresse und wollte, dass ich ihr Steuern schicke.«

»Meinen Sie ein W-2- oder 1099-Formular?«

»Ja, genau.«

»Dann ist sie also nach dem Überfall umgezogen, hat Ihnen aber ihre neue Adresse zukommen lassen?«

»Ja, so war es, ja.«

Bosch versuchte, so ruhig wie bisher weiterzusprechen. Aber es fiel ihm schwer. Boikos Antwort weckte neue Hoffnungen, Ana Acevedo finden zu können.

»Sie haben doch die Personalunterlagen Ihrer Angestellten hier?«, fragte Bosch.

»Natürlich«, sagte Boiko.

»Und haben Sie Ana Acevedos Unterlagen noch? Mit der neuen Adresse?«

»Aber das ist zwanzig Jahre her.«

»Ich weiß, aber sie war hier angestellt. Sie könnten ihre Personalunterlagen noch haben.«

»Gut, natürlich.«

»Wo? Sind die Akten in diesem Gebäude?«

»Ja. Ich kann nachsehen, wenn Sie …«

»Ja, ich möchte, dass Sie nachsehen. Und zwar jetzt gleich. Wir warten so lange.«

Boiko stand auf und verließ das Zimmer. Bosch sah auf die Uhr. Es war fast fünf. Sein Gefühl sagte ihm, dass ihnen diese letzten Minuten doch noch zu einem Erfolgserlebnis verhelfen würden.

»Was denkst du?«, fragte er Soto.

Sie spitzte kurz die Lippen und dachte nach, bevor sie antwortete.

»Wahrscheinlich das Gleiche wie du«, sagte sie schließlich. »Jeder von diesen beiden hat heute behauptet, dass Ana sich an ihn rangemacht hat. Kommt mir zwar etwas ungewöhnlich vor – als ob sie eine Nymphomanin wäre –, aber vielleicht hat sie auch was im Schild geführt.«

Bosch deutete mit dem Finger auf sie. Genau das hatte auch er gedacht.

»Wenn du jetzt noch dazunimmst, dass sie spurlos verschwunden ist – was kommt dann dabei heraus?«, fragte er. »Ich meine, sie ist ja nicht einfach aus L.A. weggezogen. Sie ist richtig untergetaucht.«

»Es kommt jemand dabei heraus, der auf unserer Liste ganz nach oben rückt«, sagte Soto.

Bosch nickte in Richtung Tür.

»Wenn er zurückkommt, müssen wir ihm noch ein paar Fragen zum Tag des Überfalls stellen. Über die Verdächtigen und dass sie als Weiße identifiziert wurden. Wenn sich das weiterhin bestätigt, müssen wir uns mit ihrer Vergangenheit befassen und die Schnittstellen finden. Die Verknüpfung, wie du es nennst.«

Bevor Soto antworten konnte, ging die Tür auf, und Boiko kam zurück. Er hatte ein Blatt Papier in der Hand.

»Ich habe eine Adresse für Sie«, verkündete er stolz.

Er legte das Blatt zwischen Bosch und Soto auf den Tisch und ging zu seinem Stuhl. Bosch beugte sich über den Tisch, um auf den Zettel schauen zu können. Es war eine Fotokopie eines W-2-Formulars des Internal Revenue Service für Einkünfte des Jahres 1993. Es war auf den Namen Ana Maria Acevedo ausgestellt; die Adresse war in Calexico, Kalifornien.

»In Calexico?«, fragte Soto. »Was ist in Calexico?«

»Dorthin ist sie gezogen.« Hilfsbereit sprach Boiko das Offensichtliche aus.

Soto hob ihre Tasche vom Boden hoch und holte ihr Tablet heraus.

Bosch sah Boiko an.

»Können Sie sich erinnern, ob sie mal über Calexico gesprochen hat?«, fragte er.

»Nein, ich kann mich nicht erinnern«, antwortete Boiko.

»Und ihre Familie? Hatte sie dort vielleicht Verwandte?«

»Nein, sie war hier geboren. Hat sie mir erzählt. Und sie hatte Familie in Mexiko.«

»Wissen Sie noch, wo in Mexiko?«

»Nein, ich glaube nicht …«

»Harry«, unterbrach ihn Soto. »Schau mal.«

Sie reichte ihm das Tablet, und er schaute auf den Bildschirm. Soto hatte die Adresse aus dem Steuerformular in Google Street View eingegeben.

Bosch hatte ein Foto der Adresse vor sich, an die das Steuerformular Anfang 1994 geschickt worden war. Es war ein großes Gebäude im Mission-Revival-Stil, das wie eine Schule aussah. Aber bei genauerem Hinsehen entdeckte Bosch neben dem gepflasterten Zugang zum Eingang ein Schild, auf dem stand:

SCHWESTERN VON DER HEILIGEN VERHEISSUNG

Klostergründung 1909

Erzdiözese San Diego

Schlagartig fügten sich für Bosch die Fakten zu einem Bild zusammen. Der Überfall auf die EZBank-Filiale und der Bonnie-Brae-Brand hatten sich im Oktober 1993 ereignet. Als Ana Acevedo sechs Monate später eine Steuererklärung für 1993 einreichte, lebte sie allem Anschein nach in einem Nonnenkloster in einer Stadt an der mexikanischen Grenze.

Bosch wurde sofort klar, warum sie sich dorthin zurückgezogen hatte.

Vergebung, Erlösung und Zuflucht waren die ersten Begriffe, die ihm in den Sinn kamen.

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34

Jetzt hatten sie zu viel Schwung, um anzuhalten. Nachdem sie vollgetankt und sich etwas zu essen für unterwegs gekauft hatten, machten sie sich noch am selben Abend auf den Weg ins dreihundertfünfzig Kilometer entfernte Calexico. Bosch nahm den Freeway 10 nach Osten und in Indio die State Road 86 nach Süden. Die Strecke führte an Borrego Springs vorbei und am Ufer des Saltonsees entlang. Es war eine trostlose, verlassene Landschaft mit den fernen Chocolate Mountains im Osten.

»Warst du schon mal hier unten?«, fragte Soto.

»Ja, aber das ist schon lange her«, sagte Bosch.

»Wegen eines Falls?«

Zufällig hatte er gerade daran gedacht, als sie die Frage stellte.

»In gewisser Weise«, antwortete er. »Ich habe nach meinem Partner gesucht.«

»Nach deinem Partner? Wieso das?«

»Das ist eine lange Geschichte. Eigentlich ein ganzer Roman. Er hat sich auf verbotenes Terrain gewagt und ist – na ja – nicht mehr zurückgekommen.«

»Heißt das, er ist verschwunden?«

»Nein, er ist ums Leben gekommen.«

Bosch schaute zu ihr hinüber.

»Du wusstest doch über mich Bescheid, als du mir zugeteilt wurdest, oder?«

»Nicht wirklich«, sagte sie. »Man hat mir nur gesagt, dass ich jetzt mit dir zusammenarbeite.«

»Also, nur damit du’s weißt, ich habe zwei Partner verloren. Einer wurde angeschossen, hat aber überlebt, und dann hatte ich einen, der Selbstmord begangen hat. Das war allerdings lange nach der Zeit, als wir Partner waren.«

Das füllte das Wageninnere ein paar Meilen lang mit Schweigen. Schließlich wandte sich Soto wieder dem Display ihres Tablets zu, statt in die violett verfärbte Wüstenluft hinauszustarren.

»Eine eigenartige Gegend ist das hier«, sagte Bosch nach einer Weile. »Diese zwei Städte auf beiden Seiten der Grenze. Calexico auf unserer, Mexicali auf ihrer. Schwer zu durchblicken, was hier läuft. Ich kann mich noch gut erinnern, wie ich zum ersten Mal hierhergekommen bin – das muss, glaube ich, sogar noch vor dem Fall mit meinem Partner gewesen sein. Ich habe mich brav, wie es sich gehört, bei der örtlichen Polizei gemeldet. Aber von denen war keine Hilfe zu erwarten. Und dann bin ich über die Grenze, und da war ein Typ … ein Ermittler …, und es schien, als ob er weit und breit der Einzige wäre, der nicht korrupt war und etwas bewirken wollte … auf beiden Seiten der Grenze.«

Soto sagte nichts. Er vermutete, sie war in Gedanken noch bei den Partnern, die er gehabt hatte und die gestorben waren.

»Jedenfalls, eine komische Gegend«, fuhr er fort. »Sei vorsichtig hier unten.«

»Ich werde es mir merken«, sagte sie schließlich. »Melden wir uns bei den Kollegen vor Ort?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Dafür sehe ich keine Notwendigkeit.«

»Okay«, sagte sie.

»Was hast du über diese Sache herausgefunden?«

»Nicht viel. Hier draußen gibt es kein Netz – weder Wi-Fi noch Handy. Aber als wir noch in der Nähe der Stadt waren, habe ich eine Suche für die Schwestern der heiligen Verheißung gestartet und Verschiedenes runtergeladen. Sie haben Klöster in Kalifornien, Arizona und Texas. Fünf davon sind an der Grenze, und dann haben sie noch zwei in Mexiko. In Oaxaca und Guerrero.«

»Was sind ihre Ziele? Verbreitung des Glaubens? Taufen und Missionieren?«

»Ja, aber sie nehmen die Sache wohl richtig ernst. Sie legen ein Gelübde ab, weißt du? Jede von ihnen. Armut, Keuschheit, Gehorsam und was sonst noch dazugehört. Die heilige Verheißung ist ewiges Leben im Himmel als Lohn für das ganze Leid und die Opfer auf Erden. Sie missionieren und verkünden das Wort Gottes in einigen ziemlich üblen Gegenden. In Gebieten, die von den Kartellen kontrolliert werden, in den Mohnfeldern von Montana in Guerrero. Es gibt immer wieder welche, die nicht mehr zurückkommen, Harry. In jedem Kloster gibt es eine Gedenktafel mit den Namen derer, die ums Leben gekommen sind. So ähnlich wie die Gedenkstätten in unseren Polizeistationen.«

»Lassen sie nicht mal die Nonnen in Frieden?«

»Offensichtlich nicht. Dort unten ist niemand sicher.«

Bosch dachte kurz nach. Seine einzige Erinnerung an eine Ordensfrau war an die Nonne, die ihm mitgeteilt hatte, dass seine Mutter tot war. Er war damals elf Jahre alt gewesen, und sie war die Leiterin des Kinderheims, in das er gekommen war, nachdem seiner Mutter vom Jugendamt das Sorgerecht entzogen worden war. Er hätte dort nur vorübergehend untergebracht werden sollen, aber an diesem Tag hatte sich sein Leben von Grund auf geändert. Irgendwie brachte er Nonnen seitdem immer mit dem Tod in Verbindung.

»Was sollen wir Ana sagen?«, fragte Soto. »Das heißt natürlich nur, wenn sie nach so langer Zeit überhaupt noch dort ist.«

»Es spielt keine Rolle, ob sie eine einfache Schwester oder die Oberin ist«, sagte Bosch. »Sie ist eine Verdächtige, und entsprechend werden wir sie behandeln. Vergiss nicht, es sind immer noch zwei Menschen auf freiem Fuß, die daran beteiligt waren, dass dieser Molotowcocktail in den Müllschlucker des Bonnie Brae geworfen worden ist. Meinetwegen könnte einer von denen auch der Papst sein, trotzdem werden wir ihn uns vorknöpfen. Ana Acevedo ist unsere Verbindung zu diesen beiden. Möglicherweise hat sie nicht gewusst, was sie vorhatten – ich vermute sogar, dass sie es nicht gewusst hat. Vielleicht ist sie deshalb ins Kloster gegangen.«

»Genau.«

Danach fuhren sie schweigend weiter, und Bosch kehrte in Gedanken zu der Nonne und dem Hallenbad zurück, das es in MacLaren Hall gegeben hatte. Als er die Nachricht erhielt, riss er sich von der Nonne los und sprang auf den Grund des Beckens. Er schrie sich die Lunge aus dem Leib, aber kein Laut drang an die Oberfläche.

Sie kamen kurz nach neun in Calexico an. Soto hatte die Adresse in die Navi-App ihres Handys eingegeben und lotste Bosch in den Westteil der Stadt. Das Kloster lag in einem Abschnitt der Nosotros Street, in dem es vorwiegend Wohnhäuser gab. Bosch parkte direkt davor am Straßenrand und öffnete die Tür.

»Nimm das Foto von Ana mit«, sagte er zu Soto. »Für alle Fälle.«

»Alles klar.«

Das abendliche Dunkel wurde vom schrillen Zirpen einer Zikade durchbohrt, die in einem der Bäume entlang der Rasenfläche vor dem Kloster saß.

»Ich hasse diese Viecher«, sagte Soto.

»Warum?«, fragte Bosch.

»Keine Ahnung. In der Bibel und im Kino sind sie immer Vorboten von Unheil.«

»Du meinst Heuschrecken. Das ist eine Zikade.«

»Wo soll da der Unterschied sein? Es bedeutet trotzdem das Gleiche. Wart nur ab.«

Das Tor des Klosters war nicht abgeschlossen. Sie gingen hindurch und weiter zum Eingang. Durch ein Seitenfenster war zu sehen, dass es im Innern dunkel war. Es gab einen leuchtenden Klingelknopf; Bosch drückte lang darauf.

»Und wenn sie ein Schweigegelübde abgelegt hat und nicht auf unsere Fragen antworten darf?«, fragte er, als sie warteten.

»Von einem Schweigegelübde stand nichts in dem, was ich über den Orden gelesen habe«, sagte Soto.

»War doch nur ein Witz. Da kommt jemand.«

Er konnte hinter der Glasscheibe eine schemenhafte Gestalt näher kommen sehen. Die Tür ging auf, und eine erstaunlich junge Frau in Nonnentracht stand vor ihnen. Sie hatte ein hübsches Gesicht und dunkle Augen. Sie öffnete die Tür kaum einen halben Meter.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie.

»Schwester, es tut uns leid, dass wir noch so spät stören«, begann Bosch. »Wir sind aus Los Angeles, von der dortigen Polizei.«

Er zeigte ihr seine Dienstmarke und Soto ebenfalls.

»Wir suchen eine Frau, die hier im Kloster sein könnte«, fuhr Bosch fort. »Wir müssen mir ihr reden.«

Die Nonne sah sie verständnislos an.

»Meinen Sie heute?«, fragte sie. »Heute ist aber niemand zu uns …«

»Sie ist schon vor zwanzig Jahren zu Ihnen gekommen«, sagte Bosch.

Die Nonne musterte ihn lange. Bosch schätzte, dass sie etwa drei Jahre alt gewesen sein musste, als Ana Acevedo ins Kloster gekommen war – falls es sie tatsächlich hierhin verschlagen hatte.

»Das verstehe ich nicht ganz«, sagte die Nonne.

Bosch nickte und versuchte es mit einem verständnisvollen Lächeln.

»Sie müssen entschuldigen, aber die Sache ist ein bisschen kompliziert. Wir müssen mit einer Frau über etwas sprechen, was vor langer Zeit in Los Angeles passiert ist. Über einen sogenannten kalten Fall. Wir sind Detectives, die kalte Fälle bearbeiten, und die letzte Adresse, die wir von dieser Frau haben, ist dieses Kloster. Sie hat sich 1994 ihre Post hierher weiterleiten lassen. Sie heißt Ana Maria Acevedo. Sagt Ihnen dieser Name etwas? Ist sie hier?«

Für Bosch ging aus der Reaktion der jungen Nonne eindeutig hervor, dass ihr der Name nichts sagte.

»Ich weiß, das war lange vor der Zeit, als Sie ins Kloster eingetreten sind, aber gibt es hier noch jemanden, der …«

»Das ist Ana«, sagte Soto.

Sie hielt der Nonne das Foto von Ana Acevedos letztem Führerschein hin. Die Nonne beugte sich vor, um es sich im schwachen Schein der Deckenlampe anzusehen.

»Sie sieht aus wie Schwester Esi«, sagte sie. »Aber sie ist nicht hier.«

Bosch und Soto konnten nicht umhin, sich einen vielsagenden Blick zuzuwerfen. Ana Acevedo hatte den Namen der geliebten Frau angenommen, die bei dem Versuch, die Kinder aus dem brennenden Bonnie Brae zu retten, ums Leben gekommen war.

»Sind Sie sicher?«, fragte Bosch.

»Ähm, nein, aber sie sieht ihr sehr ähnlich«, sagte die Nonne.

»Ist das ihr vollständiger Name?«, fragte Soto. »Schwester Esi?«

»Nein, eigentlich heißt sie Esther«, erklärte die Nonne. »Schwester Esther Gonzalez. Aber normalerweise geht es bei uns nicht so förmlich zu.«

»Wie heißen Sie?«, fragte Bosch.

»Ich bin Schwester Theresa.«

Bosch bat sie, sich das Foto noch einmal anzusehen und die Identifizierung zu bestätigen. Das tat sie und nickte.

»Natürlich ist sie jetzt älter«, sagte sie. »Schwester Geraldine ist hier. Sie ist diejenige, die am längsten im Kloster ist. Sie kann Ihnen bestimmt sagen, ob es Schwester Esi ist.«

»Können wir mit Schwester Geraldine sprechen? Es ist sehr wichtig.«

»Wenn Sie kurz warten. Ich sehe nach, ob sie noch wach ist.«

»Das wäre nett. Aber bevor Sie gehen – können Sie uns sagen, wo Schwester Esther zurzeit ist? Sie haben gesagt, sie ist nicht hier.«

»Lassen Sie mich einfach nachsehen, ob Schwester Geraldine noch wach ist. Eigentlich sollte nicht ausgerechnet ich für das Kloster sprechen. Kann ich das Foto so lange haben?«

Soto gab ihr das Foto, und Schwester Theresa schloss die Tür.

Bosch und Soto sahen einander an. Allmählich begann sich ein klareres Bild abzuzeichnen.

»Sie hat Esis Namen angenommen«, sagte Soto. »Wenn das kein Zeichen von schlechtem Gewissen ist, weiß ich auch nicht.«

Bosch nickte nur und versuchte, seine Aufregung zu zügeln. Schwester Esther war nicht im Kloster. Selbst wenn sie Ana Maria Acevedo war, mussten sie sie finden und hoffen, dass sie sie auf die Spur der Männer führen konnte, die den Brand gelegt hatten.

Fünf Minuten vergingen, bis die Tür wieder geöffnet wurde. Die junge Nonne gab Soto das Foto zurück und sagte, Schwester Geraldine erwarte sie.

Sie wurden nach drinnen und einen Flur entlanggeführt. Auf einer Seite war die Gedenktafel für die Nonnen, die ums Leben gekommen waren. Neun Namen und Fotos von Frauen in Nonnentracht waren darauf. Sie sahen alle gleich aus.

Die Detectives betraten einen karg möblierten Aufenthaltsraum mit einem alten Röhrenfernseher in der Ecke. Dort wartete eine Nonne auf sie. Sie war Mitte sechzig, trug eine rahmenlose Brille und hatte durchdringende Augen, die Dinge gesehen zu haben schienen, die dem, was er gesehen hatte, in nichts nachstanden, vermutete Bosch.

»Detectives, bitte nehmen Sie Platz«, forderte sie die Besucher auf. »Ich bin Schwester Geraldine Turner, aber hier nennt man mich nur Schwester G. Ich glaube, die Frau auf dem Foto, das Sie Schwester Theresa gegeben haben, ist unsere Schwester Esther. Ihr ist doch hoffentlich nichts zugestoßen? Worum geht es?«

Bosch ließ sich der Nonne gegenüber auf einer gepolsterten Bank nieder, die vor einem Couchtisch stand. Soto nahm neben ihm Platz.

»Schwester G«, sagte Bosch, »wir haben nichts über Schwester Esther zu berichten. Wir suchen nach ihr, weil wir in einem Fall, an dem wir gerade arbeiten, ihre Hilfe brauchen.«

Schwester G legte eine Hand auf ihre Brust, als wolle sie ihr klopfendes Herz beruhigen.

»Gott sei Dank«, sagte sie. »Ich habe schon das Schlimmste befürchtet.«

»Wo genau ist Schwester Esther zurzeit?«, fragte Bosch.

»Sie missioniert im Estado de Guerrero in Mexiko. Sie ist in das Dorf Ayutla gefahren, und verschiedenen Meldungen zufolge kommt es dort gerade zu erbitterten Kämpfen zwischen Bürgerwehren und Narcos. Wir haben schon über eine Woche nichts mehr von ihr gehört.«

»Warum ist sie dort?«

»Wir haben alle eine Berufung, Detective. Wir versorgen die Menschen dort mit Büchern und Medikamenten, und den Kindern bringen wir das Wort Gottes. Das ist unsere Lebensaufgabe.«

»Wann sollte sich Schwester Esther im Kloster melden oder zurückkommen? Oder sollte sie schon längst zurück sein?«

»Nein, das nicht. Wir erwarten sie erst in zwei Wochen zurück. Aber wenn es sich machen lässt, setzen wir uns wöchentlich mit dem Kloster in Verbindung. Und in diesem Fall, Detective, ist es zehn Tage her, dass wir zum letzten Mal etwas von ihr gehört haben.«

Bosch nickte. Schwester G schlug ein Kreuzzeichen und schickte ein kurzes Gebet für Schwester Esther zum Himmel.

»Waren Sie schon hier, als Schwester Esther vor zwanzig Jahren in das Kloster eingetreten ist?«

»Ja«, antwortete Schwester G. »Ich glaube, inzwischen bin ich die Einzige von uns, die damals schon hier war. Viele sind bereits zum Herrn eingegangen.«

»Erinnern Sie sich, unter welchen Umständen sie hierhergekommen ist?«, fragte Soto.

»Das ist schon lange her«, antwortete die Nonne. »Ich weiß nur noch, dass sie aus Los Angeles kam – daran erinnere ich mich deshalb, weil es war, als hätten wir einen Engel aus der Stadt der Engel aufgenommen.«

»Inwiefern?«, fragte Bosch.

»Na ja, wir haben damals in großen finanziellen Schwierigkeiten gesteckt«, sagte Schwester G. »Wir hatten das Kloster noch nicht abbezahlt, und die nächste Rate war überfällig. Wir fürchteten, diesen wundervollen Ort, den wir unser irdisches Zuhause nennen, zu verlieren, und dann kam sie zu uns. Sie hat die ganze Hypothek abbezahlt. Und sie wollte sich uns anschließen. Wir haben sie unter unsere Fittiche genommen und zur Profess begleitet.«

Bosch nickte.

»Möchten Sie Schwester Esthers Arbeit sehen?«, fragte Schwester G.

»Wie meinen Sie das?«, fragte Bosch.

Sie deutete auf das alte Fernsehgerät neben ihr.

»Wir machen Videos von unseren Missionierungsbemühungen. Das ist sehr hilfreich beim Sammeln von Spenden. Wenn ich mich recht entsinne, haben wir eine DVD von Schwester Esthers letztem Einsatz. Sie war in einer Schule in Chiapas. Haben Sie schon von den cinturones de miseria gehört?«

Bosch sah Soto fragend an.

»Das barrio«, übersetzte sie. »Slums.«

»In Chiapas ist die Armut noch schlimmer als im Rest Mexikos«, sagte Schwester G.

Die Nonne nahm eine Fernbedienung von dem Tisch neben ihrem Stuhl und schaltete Fernseher und DVD-Player ein. Wenig später erschien auf dem Bildschirm ein ärmlich eingerichtetes Klassenzimmer, in dem zwei Nonnen in weißen Ordenstrachten Essen an Schulkinder verteilten. Die Kleidung der Kinder war schmutzig, und viele hatten aufgedunsene Bäuche. Bosch musste nicht fragen, welche der beiden Nonnen Schwester Esther war. Er erkannte sie anhand der Fotos von Ana Acevedo.

Schwester G ging im Schnellvorlauf zu einer Stelle, in der die Nonnen die Kinder unterrichteten. Schwester Esther las aus einer Bibel mit einem goldverzierten Ledereinband vor. Die Kinder, die zwischen sechs und zwölf Jahre alt waren, hörten aufmerksam zu.

Schwester G sprang zu einer anderen Szene auf dem Hauptplatz des Dorfes, in dem es keine asphaltierten Straßen und Stromleitungen zu geben schien. Die Nonnen stiegen in einen farbenprächtigen, aber alten Bus. Über der Windschutzscheibe stand das Fahrtziel. Cristobal de las Casas. Bosch hatte nie von dem Ort gehört.

Ein kleiner etwa achtjähriger Junge wollte Schwester Esther nicht abfahren lassen. Er klammerte sich weinend an ihre weiße Kutte. Sie streichelte tröstend seinen Hinterkopf.

Schwester G schaltete den Fernseher aus.

»Das ist Schwester Esther.«

»Danke, dass Sie uns das gezeigt haben«, sagte Bosch.

Er fragte sich, ob Schwester G ahnte, warum sie Schwester Esther wirklich sprechen wollten, und ob sie ihnen die DVD nur gezeigt hatte, um Sympathien für sie zu wecken. Soto wollte etwas sagen, aber Bosch legte ihr die Hand auf den Unterarm. Vorerst hatten sie, was sie brauchten. Er fürchtete, zu viele weitere Fragen könnten – wenn sie das nicht sowieso schon getan hatten – den Verdacht der Nonne erregen, und Schwester Esther könnte von ihrem Besuch erfahren. Er wollte sie nicht scheu machen, bevor er nicht selbst mit ihr gesprochen hatte.

»Gut, Schwester«, sagte er. »Wenn wir dürfen, werden wir uns später noch einmal bei Ihnen melden, sobald Schwester Esther wohlbehalten zurückgekehrt ist. Dann kommen wir noch einmal her, um mit ihr zu reden. Entschuldigen Sie bitte die Störung, und vielen Dank für Ihr Entgegenkommen.«

Er machte sich daran, aufzustehen.

»Können Sie mir sagen, worum es eigentlich geht?«, fragte Schwester G.

»Natürlich«, sagte Bosch freundlich. »Ich weiß nicht, ob es Ihnen Schwester Theresa gesagt hat, aber wir sind in einer Einheit für kalte Fälle und versuchen, alte Straftaten aufzuklären. Schwester Esther wurde – als sie noch Ana Acevedo war – Zeugin einer Straftat, die wir jetzt unter neuen Gesichtspunkten betrachten. Wir würden gern mit ihr reden und sehen, ob sie sich an etwas erinnert, was sie damals der Polizei möglicherweise nicht gesagt hat. Sie würden sich wundern, wie viele Dinge einem im Gedächtnis haftenbleiben und erst im Laufe der Zeit an die Oberfläche dringen.«

Die Nonne schaute auf die Uhr und sah Bosch skeptisch an.

»Das kann ich mir durchaus vorstellen«, sagte sie schließlich. »Wenn Sie eine Visitenkarte hätten, werde ich Schwester Esther bitten, Sie anzurufen, sobald sie zurückkommt, so Gott will.«

»Das ist nicht nötig, Schwester«, sagte Bosch. »Wir melden uns wieder bei Ihnen.«

Es war zwei Uhr nachts, als Bosch nach Hause kam. In mehreren Zimmern brannte Licht, aber alles war still. Die Tür des Zimmers seiner Tochter war zu. Sie hatte sich schon lange schlafen gelegt. Er hatte auf der Fahrt von Calexico mit ihr telefoniert.

Trotz des langen Tages, den er die meiste Zeit im Auto verbracht hatte, war Bosch putzmunter. Er ging auf die Terrasse und stellte sich ans Geländer, um auf die Stadt hinabzublicken und über die nächsten Schritte im Bonnie-Brae-Fall nachzudenken. Am Morgen würde er Captain Crowder auf den neuesten Stand bringen, und dann mussten sie sich entscheiden, ob sie nach Mexiko fahren und versuchen sollten, in den von Drogenkartellen kontrollierten Bergen von Guerrero Ana Acevedo, alias Schwester Esther, zu finden, oder ob sie sich damit zufriedengeben sollten, ihre Rückkehr auf amerikanischen Boden abzuwarten. Beides war mit Risiken verbunden, und Bosch würde die Entscheidung dem Captain überlassen.

Er nahm sich vor, am Morgen herauszufinden zu versuchen, ob Ana Acevedo ihren Namen auf legalem Weg in Schwester Esther Gonzalez geändert hatte und wenn ja, warum Soto bei ihren Bemühungen, sie aufzuspüren, keinerlei Hinweise darauf entdeckt hatte. Er nahm an, dass sie mit einem gültigen Pass nach Mexiko gereist war. Daher hätte die Namensänderung irgendwo auftauchen müssen.

Seine Gedanken an Sotos Bemühungen schienen sie heraufzubeschwören. Sein Handy begann zu summen, und er zog es aus der Tasche. Auf dem Display war ihr Name.

»Lucy?«

»Harry, hast du schon geschlafen?«

»Nein, noch nicht. Wo bist du gerade?«

Bosch hatte sie in der Tiefgarage des PAB bei ihrem Auto abgesetzt.

»Im Bereitschaftsraum. Ich hatte meine Schlüssel hier oben gelassen.«

Er war nicht sicher, ob das die Wahrheit war.

»Und?«

»Und dann bin ich nicht gleich wieder zum Auto runter, sondern habe noch Verschiedenes nachgesehen. Ich habe den Artikel zum Merced-Fall in La Opinión aufgerufen, um zu sehen, was sie geschrieben haben.«

»Aha.«

»Der Beitrag ist völlig okay. Er wurde oft aufgerufen, und sie haben mich nicht falsch zitiert. Es stand auch drin, dass wir die Tatwaffe gefunden haben. Anschließend habe ich mir die Kommentare angesehen. Kannst du mir folgen?«

»Nicht wirklich … ich lese kaum Zeitung, weder im Internet noch sonst. Aber erzähl ruhig weiter.«

»Also, im Internet können die Leser zu jedem Artikel auf der Website ihre Meinung äußern. Folglich gab es einige Kommentare, darunter auch einen, der garantiert von unserer anonymen Anruferin ist. Sie lässt nicht locker, und deshalb finde ich, dass wir mit ihr sprechen sollten.«

»Was hat sie geschrieben?«

»Es war auf Spanisch, aber im Wesentlichen läuft es darauf hinaus, dass die Polizei lügt. Sie wissen, wer es war, weil es ihnen jemand gesagt hat, aber sie kehren alles unter den Teppich, um den Bürgermeister und den Mann zu decken, der eigentlich dahintersteckt.«

Bosch überlegte eine Weile.

»Wir glauben doch nach wie vor, dass sie Zeyas meint, oder nicht?«

»Natürlich.«

»Wer wäre dann der Mann, der eigentlich dahintersteckt? Broussard?«

»Wahrscheinlich.«

»Aber ihren Namen hat sie nicht angegeben?«

»Nein, du kannst jeden Namen oder einfach irgendwelche Wörter angeben. Sie hat ›Lo sé‹ – ›ich weiß es‹ – geschrieben.«

»Lässt sich so was zurückverfolgen?«

»Mit einem Gerichtsbeschluss wahrscheinlich schon. Aber ohne einen wird uns die Zeitung höchstwahrscheinlich nicht helfen. Ich habe schon überlegt, ob ich weiter versuchen soll, diese Frau zu erreichen. Vielleicht bekomme ich sie ja doch ans Telefon. Dann könnten wir ein Treffen verabreden.«

»Nein, wir rufen sie nicht weiter an. Wenn sie es mit der Angst zu tun bekommt, wirft sie ihr Handy weg. Sie will nicht ohne Grund anonym bleiben.«

»Was sollen wir dann machen?«

»Wir pingen sie an.«

»Okay.«

»Aber jetzt fahr erst mal nach Hause, Lucy. Und leg dich schlafen. Darum kümmern wir uns morgen früh. Ich kenne einen Richter, der uns einen Beschluss unterschreibt.«

»Okay, Harry.«

»Das hast du übrigens wirklich gut gemacht. Wird allmählich richtig schwer, mit dir mitzuhalten.«

»Danke, Harry.«

Bosch drückte die Trenntaste. Er war sich nicht so sicher, ob er es wie ein Kompliment gesagt hatte.

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35

Donnerstagmorgen schaffte es Bosch endlich vor Soto zum Dienst. Noch vor Tagesanbruch traf er mit einem Kaffee von einem durchgehend geöffneten Starbucks im Bereitschaftsraum ein. Er holte sich die Zettel mit den telefonischen Hinweisen von Sotos Schreibtisch und machte sich sofort daran, einen Antrag für einen Durchsuchungsbeschluss aufzusetzen, um das Handy der anonymen Anruferin orten lassen zu können, die mehrmals angedeutet hatte, bei dem Schuss auf Orlando Merced werde etwas vertuscht.

Das Aufkommen von Handys hatte in den letzten zwanzig Jahren bei der Polizeiarbeit zu einschneidenden Veränderungen geführt. Um mit den rapiden Fortschritten im Telekommunikationssektor und den vielfältigen neuen Möglichkeiten, die sich dadurch Kriminellen boten, Schritt halten zu können, war der Communications Assistance for Law Enforcement Act von 1994 fast jährlich aktualisiert und erweitert worden. Gerätehersteller und Dienstleister waren gesetzlich verpflichtet, in allen Modellen und Systemen Überwachungsmöglichkeiten einzubauen.

Das war der Punkt, an dem Verfahren wie das Pingen ins Spiel kamen. Mochte ein nicht registriertes Wegwerfhandy auch als ideales Hilfsmittel für jede Form von anonymer Kommunikation, ob nun legal oder nicht, erscheinen, konnte ein solches Gerät infolge seiner ständigen Verbindung mit Sendemasten und dem Mobilfunknetz dennoch verfolgt und geortet werden. Mit einem richterlichen Durchsuchungsbeschluss war es der technischen Abteilung des LAPD möglich, mit Hilfe eines als »Pingen« bezeichneten Verfahrens ein elektronisches Signal an das betreffende Handy zu senden und seinen Standort mit Hilfe der geografischen Koordinaten auf fünfzig Meter genau zu bestimmen. Die technische Abteilung war fix. Sobald ihnen ein entsprechender Auftrag vorlag, konnte sie zwei Stunden später beginnen.

Aus diesem Grund war Bosch früh zum Dienst gekommen. Er wollte, dass der Antrag für den Durchsuchungsbeschluss auf Richterin Sherma Barthletts Schreibtisch lag, bevor sie die an diesem Tag anstehenden Gerichtsverhandlungen eröffnete.

Für Bosch war das Pingen von Handys nichts Neues. Bei kalten Mordfällen war es ein hilfreiches Verfahren zum Aufspüren Verdächtiger geworden. Wenn eine Straftat lange zurücklag, war es oft schwieriger, den Verdächtigen zu finden, als ihn zu identifizieren. Der erste Schritt war die Abfrage einer Datenbank, in der alle Mobilfunknummern und deren jeweilige Anbieter gespeichert waren. Nach dem CALEA-Gesetz mussten darin auch die Netzprovider von Wegwerfhandys erfasst sein. Bosch brauchte keine fünf Minuten, um den Provider für die Nummer der anonymen Anruferin zu finden. Dann begann er, auf seinem Computer das Antragsformular für einen Durchsuchungsbeschluss auszufüllen.

Sobald er den Durchsuchungsbeschluss ausgedruckt hatte, rief er in der technischen Abteilung an, um dem diensthabenden Sergeant mitzuteilen, dass er am späten Vormittag mit einem Ping-Auftrag höchster Priorität vorbeikommen würde. Mordermittler durften sich in der vorwiegend aus Drogenfällen bestehenden Warteschlange immer vordrängen. Wegwerfhandys waren weltweit das bevorzugte Kommunikationsmittel von Drogendealern.

Als Nächstes wollte Bosch in einem Starbucks einen Becher Kaffee und ein süßes Teilchen besorgen und der Richterin zusammen mit dem Durchsuchungsbeschluss vorbeibringen. Er legte Soto einen Zettel mit einer kurzen Nachricht auf ihren Schreibtisch. Aber als er den Bereitschaftsraum verließ, stieß er in der Tür fast mit ihr zusammen.

»Harry, heute bist du aber früh dran.«

»Ja, ich wollte mit dem Pingen keine Zeit verlieren. Ich habe dir eine Nachricht auf den Schreibtisch gelegt und fahre jetzt gleich zu meiner Richterin. Mit ein bisschen Glück können wir schon vor Mittag loslegen.«

»Super.«

»Wir sollten uns schon mal Gedanken machen, was wir dem Captain über Acevedo und Bonnie Brae erzählen. Ich würde sagen, wir reden mit ihm, wenn die technische Abteilung hiermit angefangen hat.«

Er hielt die Mappe mit dem Durchsuchungsbeschluss, den er gerade ausgefüllt hatte, hoch.

»Gut, einverstanden.«

»Bei dir alles okay, Lucy?«

Sie machte einen müden und lustlosen Eindruck, als ob die vielen Überstunden der vergangenen eineinhalb Wochen endlich ihren Tribut gefordert hätten.

»Sicher. Ich brauche nur einen Kaffee.«

»Ich wollte gerade zu Starbucks, um der Richterin was mitzubringen, damit ich eher vorgelassen werde. Willst du mitkommen?«

»Nein, danke, nicht nötig. Ich stelle nur kurz meine Sachen hier ab und gehe dann runter.«

»Zum Automaten. Wirklich?«

»Ja, fahr ruhig. Hol dir diesen Beschluss.«

»Okay, dann bis später.«

Bosch betrat den vollen Lift des Gerichtsgebäudes mit einem Latte macchiato und einem normalen Kaffee, die beide, um nicht überzuschwappen, in einem Papptablett steckten. Er war sich nicht sicher, wie die Richterin ihren Kaffee trank. Außerdem hatte er eine Tüte mit einer Scheibe Bananennussbrot und einem Heidelbeermuffin dabei. Die Richterin hatte die Wahl.

Richterin Barthlett war in Department 111, denn im Gericht hielt man nach wie vor an der Tradition fest, die Gerichtssäle als Departments zu bezeichnen. Bis auf die Sekretärin, die in ihrem Abteil rechts von der Richterbank saß, war der Saal leer. Sie arbeitete mit gesenktem Kopf am Terminplan des Tages und bemerkte Bosch nicht.

»Meme?«

Sie sprang fast von ihrem Stuhl hoch.

»Entschuldigung«, sagte Bosch rasch. »Ich wollte Sie nicht erschrecken. Glauben Sie, ich könnte schnell mal zur Richterin rein? Ich hätte einen Kaffee oder einen Latte für sie dabei.«

»Ähm, die Richterin trinkt nur Tee, und sie macht ihn sich immer selbst«, sagte Meme.

»Ach so.«

»Aber ich hätte nichts gegen den Latte.«

»Klar, gern.«

Bosch zog den Becher aus seiner Halterung und stellte ihn auf Memes Schreibtisch.

»Glauben Sie, sie mag vielleicht einen Muffin oder etwas Bananennussbrot?«, fragte er.

»Sie macht gerade eine Diät«, sagte Meme.

Wortlos legte Bosch die Tüte auf den Schreibtisch.

»Ich frage sie mal, ob sie Zeit für Sie hat«, sagte Meme.

»Danke«, sagte Bosch.

Boschs Ping-Auftrag wurde einem Marshall Flowers von der technischen Abteilung zugeteilt. Seine Aufgabe bestand darin, sich mit dem Mobilfunkprovider des Handys in Verbindung zu setzen und den Ping-Vorgang zu veranlassen. Diese Dienstleistung wurde dem LAPD in Rechnung gestellt, aber dafür hatte die technische Abteilung ein Budget. Das Handy wurde in regelmäßigen Abständen, normalerweise zweimal stündlich, angepingt, um festzustellen, ob es sich in Bewegung befand und in kürzeren Zeitabständen geortet werden musste.

Flowers sagte Bosch, dass mit ersten Ergebnissen in zwei Stunden zu rechnen sei und dass er in den Bereitschaftsraum zurückfahren und dort warten solle. Sobald die Koordinaten des Handys bestimmt wären, würden sie ihm zusammen mit einem Link zur Lage auf Google Maps zugemailt. Dafür gab Bosch die E-Mail-Adresse seiner Partnerin an, weil Soto sich mit Google Maps besser auskannte als er. Außerdem ging er davon aus, dass er am Steuer sitzen würde, wenn sie loslegten, das Handy ausfindig zu machen.

Als Bosch in den Bereitschaftsraum zurückkehrte, saß Soto an ihrem Schreibtisch. Sie sagte ihm, dass Captain Crowder sie beide sprechen wollte, sobald er zurück sei. Als sie in das Büro des Captain gingen, wartete dort auch Lieutenant Samuels auf sie.

»Dann lassen Sie mal hören«, sagte Samuels. »Sie beide waren in den letzten Tagen in ganz Kalifornien unterwegs. Was haben Sie dafür vorzuweisen?«

Samuels war Crowders Kläffer, und offensichtlich war er von der Leine gelassen worden. Die Tatsache, dass der Lieutenant die Besprechung eröffnete, deutete darauf hin, dass Crowder die Aufsicht über das Team Bosch/Soto dem Kläffer abgetreten hatte, weil er es satthatte, auf Resultate zu warten.

Auf dem Weg ins Büro des Captain hatten Bosch und Soto die Zuständigkeiten bei ihrer Berichterstattung aufgeteilt. Soto übernahm Bonnie Brae, und Bosch war für Merced zuständig.

Captain Crowder sagte, er wolle mit Bonnie Brae anfangen; es sei schließlich der wichtigere Fall.

»Das übernehme ich«, erklärte Soto. »Gestern haben wir, glaube ich, eine Person identifiziert, die eine Komplizin bei dem EZBank-Überfall war, der fast zeitgleich mit dem Brand erfolgt ist. Wie Sie von unserer letzten Besprechung wissen, gehen wir davon aus, dass der Brand von den Bankräubern als Ablenkungsmanöver gelegt wurde. Jetzt müssen wir nur noch diese Frau finden.«

»Ist es das, was Sie gestern gemacht haben?«, fragte Samuels. »Planlos durch die Gegend gefahren, um sie zu suchen?«

»Nicht den ganzen Tag, Lieutenant. Aber wir haben herausgefunden, dass sie sich zurzeit außer Landes befindet, und jetzt warten wir auf ihre Rückkehr.«

Als sich weder Samuels noch Crowder dazu äußerte, schaltete sich rasch Bosch ein.

»Es sei denn, Sie genehmigen uns eine Reise nach Acapulco, Captain. Wir glauben, sie ist dort unten im Bundesstaat Guerrero. In den Bergen. Wir könnten nach Acapulco fliegen und dort einen Führer und einen Jeep mieten.«

Am Gesichtsausdruck des Captain konnte Bosch erkennen, dass er nicht die Absicht hatte, ein Ermittlerteam nach Acapulco zu entsenden, selbst wenn ihr eigentliches Ziel das unwirtliche Bergland von Guerrero war. Allein der Gedanke, diesen Posten in eine Budgetabrechnung zu setzen, die im zehnten Stock geprüft wurde, trieb ihm den Schweiß auf die Stirn.

»Wird diese Person bald zurückerwartet?«, fragte Samuels.

»In zwei Wochen«, sagte Soto.

»Dann können wir, glaube ich, so lange warten«, sagte Crowder. »Sie haben in der Zwischenzeit mehr als genug zu tun. Deshalb, befassen wir uns jetzt lieber mit dem Fall Merced. Wo stehen wir da?«

Jetzt übernahm Bosch. »Wir gehen heute einer Spur nach«, begann er. »Es gibt jemanden, der unserer Meinung nach etwas über die Sache weiß. Eine Frau. Sie hat mehrere Male anonym – dachte sie jedenfalls – unter der Nummer für die telefonischen Hinweise angerufen, und sie hat einen ziemlich aberwitzigen Kommentar zu dem Artikel hinterlassen, der gestern in La Opinión erschienen ist. Wir haben uns vor einer Stunde eine Ping-Genehmigung beschafft und hoffen, die Frau damit noch heute ausfindig zu machen und persönlich mit ihr zu sprechen.«

»Was weiß sie Ihrer Meinung nach?«, fragte Crowder.

»Sie scheint zu glauben, dass der Ex-Bürgermeister hinter dem Schuss auf Merced steckt und dass die wahren Hintergründe der Tat vertuscht werden sollen«, sagte Bosch.

»Meinen Sie Armando Zeyas?«, fragte Crowder. »Das hört sich doch nach einer durchgeknallten Irren an. Jetzt erzählen Sie mir bloß nicht, Sie beide jagen hinter irgendwelchen Spinnern her.«

»Sie ist in ihren Aussagen aber sehr bestimmt«, sagte Bosch. »Das rechtfertigt in unseren Augen durchaus, sie aufzuspüren und mit ihr zu reden. Es ist vielleicht ein bisschen weit hergeholt, aber hin und wieder kann sich so etwas auszahlen.«

»Es ist vielleicht ein bisschen weit hergeholt?«, sagte Samuels. »Nachdem Sie sich eine Woche lang mit diesem Fall befasst haben, erzählen Sie uns hier, alles, was Sie bisher haben, ist ziemlich weit hergeholt? Irgendeine Irre, die sich wahrscheinlich nur wichtigmachen will und auf die Belohnung aus ist? Was denken Sie sich eigentlich, Bosch?«

»Wir haben andere Anhaltspunkte und schießen uns auf einen Verdächtigen ein«, antwortete Bosch ruhig. »Aber die Ermittlungen erfordern, dass wir diese Frau identifizieren und mit ihr reden. Das ist, was wir …«

»Sie vergeuden finanzielle Mittel, das ist, was Sie tun«, fiel ihm Samuels ins Wort. »Wer ist dieser Verdächtige, von dem Sie uns hier zum ersten Mal etwas erzählen?«

»Willman, der Mann, dem die Tatwaffe gehört hat«, sagte Bosch. »Steht im Bericht.«

»In Ihrem Bericht steht, er ist tot«, sagte Samuels.

»Ist er«, entgegnete Bosch. »Trotzdem glauben wir, dass er den Schuss abgegeben hat.«

»Warum hat er geschossen? In wessen Auftrag?«

»Daran arbeiten wir«, sagte Bosch. »Die anderen Schusswaffen, die wir in seinem Haus gefunden haben, konnten inzwischen mit anderen Morden in San Diego und Las Vegas in Verbindung gebracht werden. Wie es aussieht, war dieser Mann ein Auftragskiller.«

»Und wer hat ihn mit dem Schuss auf der Mariachi Plaza beauftragt?«, fragte Crowder.

»Daran arbeiten wir zurzeit«, antwortete Bosch. »Wir versuchen, offene Fragen zu klären, und eine davon ist diese anonyme Anruferin.«

Das besänftigte Samuels nicht. Er schüttelte geringschätzig den Kopf.

»Sie haben bis Freitag zum Schichtende Zeit. Bis dahin möchte ich etwas von Ihnen sehen, oder ich gebe den Fall einem anderen Team, das liefert.«

»Gut«, sagte Bosch. »Wenn Sie meinen.«

»Und ob ich das meine«, sagte Samuels. »Sie können jetzt gehen.«

Wortlos kehrten Bosch und Soto in ihr Abteil zurück. Bosch merkte, dass er die Zähne so fest aufeinandergebissen hatte, dass sein Kiefer zu schmerzen begann.

Er versuchte, sich zu entspannen, aber es gelang ihm nicht. Am liebsten hätte er kehrtgemacht, um in das Büro des Captain zurückzugehen und Samuels durch das Fenster neben der Tür zu werfen. Der Kerl war kein Ermittler. Er hatte nie Fälle bearbeitet. Er war ein Bürohengst, der glaubte, Mitarbeiter ließen sich am besten motivieren, indem man ihre Bemühungen herabsetzte und bei schwierigen Fällen keinerlei Geduld zeigte. Er war genau die Sorte Bürokrat, die Bosch keine Sekunde vermissen würde, wenn er in Rente ging.

Als sie zu ihren Schreibtischen kamen, setzte sich Bosch und legte die Hände flach auf die Schreibunterlage. Er begann mit den Fingern darauf zu trommeln und hoffte, auf diese Weise etwas von der negativen Energie abzubauen, die in ihm brodelte.

»Von den Schusswaffen wolltest du ihnen doch noch gar nichts erzählen«, sagte Soto zu seinem Rücken.

Bosch antwortete, ohne sich zu ihr umzudrehen.

»Irgendwas musste ich ihnen geben«, sagte er. »Nur um da rauszukommen.«

Er schaute zum Büro des Captain. Samuels war immer noch bei Crowder und redete mit beiden Händen gestikulierend auf ihn ein.

»Harry!«, sagte Soto. »Die Technische hat uns den ersten Ping geschickt.«

Bosch drehte sich um und rollte mit seinem Stuhl an ihren Schreibtisch. Soto hatte den Link in der Mail von Marschall Flowers angeklickt. Er führte auf Google Maps, und Bosch sah, dass es eine Adresse am Mulholland Drive zwischen Laurel Canyon Boulevard und Cahuenga-Pass war.

»Geh auf Street View«, sagte er.

Soto klickte mit ihrer drahtlosen Maus die entsprechende Option an, und wenig später erschien auf ihrem Bildschirm ein Foto der Adresse, von der das erste Ping-Signal vom Handy der anonymen Anruferin zurückgekommen war. Auf dem Bild war ein Stück Straße mit einer Leitplanke zu sehen und dahinter eine Weitwinkelansicht der darunterliegenden Stadt.

»Hier ist ja gar nichts«, sagte Soto.

Sie wollte das Bild bereits mit ihrer Maus verändern, aber Bosch legte ihr die Hand auf den Arm.

»Nein, warte«, sagte er. »Das ist Broussards Haus.«

»Was? Da ist aber nirgendwo ein Haus. Woher weißt du das?«

»Weil ich dort war. Ich bin daran vorbeigefahren. Das ist seine Villa. Sie liegt ein Stück unterhalb vom Mulholland und ist von der Straße nicht zu sehen.«

»O Mann. Das heißt, das Handy ist in seinem Haus. Die anonymen Anrufe waren von … es ist seine Frau! Sie versucht schon die ganze Zeit, ihn hinzuhängen.«

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36

Direkt zur Villa zu fahren schien ihnen zu riskant. Vielleicht war Broussard zu Hause, und selbst wenn er nicht da war, deuteten die außen angebrachten Überwachungskameras darauf hin, dass auch das Innere und seine Frau überwacht wurden. Deshalb beobachteten Bosch und Soto die Villa vom Aussichtspunkt. Sie wollten warten, bis Maria Broussard das Haus verließ, und dann einen geeigneten Moment abpassen, um sie auf die anonymen Anrufe anzusprechen und sie zu fragen, was sie über den Schuss auf Merced wusste.

Sie trennten sich für die Observierung. Einer blieb im Auto, der andere setzte sich auf eine der Bänke des Aussichtspunkts. So konnten sie Vorder- und Rückseite der fünfzig Meter entfernten Villa Broussard einsehen. Um gegen die Langeweile anzukämpfen, tauschten sie alle dreißig Minuten die Plätze und sprachen während dieser Wechsel über den Fall oder was ihnen sonst an Ideen gekommen war.

Bei einer dieser Gelegenheiten erzählte Bosch Soto von einer früheren Observierung im Mulholland Drive. Der Fall lag beinahe zwanzig Jahre zurück, und er hatte damals zusammen mit seinem Partner Jerry Edgar für die Hollywood Division gearbeitet. Edgar war sehr modebewusst gewesen und hatte meistens maßgeschneiderte Anzüge und Schuhe mit Quasten getragen. Sie observierten damals ein Haus, ohne zu wissen, ob sich ihre Zielperson, ein Mann, der mehrerer Vergewaltigungen und Morde verdächtigt wurde, überhaupt darin aufhielt. Es war Winter und kalt, aber im Auto war es stickig warm, weil die Fenster geschlossen waren. Beide Ermittler hatten ihre Anzugjacken abgelegt. Die Sonne ging unter, und in dem observierten Haus brannte kein Licht. Eine Stunde verstrich, und es wurde vollkommen dunkel. Im Haus ging noch immer kein Licht an. Frustriert sagte Bosch schließlich, er wolle den Hügel hinuntersteigen und einen Blick auf die Rückseite des Hauses werfen. Edgar versuchte, ihn davon abzubringen. Er warnte ihn, dass er im Dunkeln leicht ausrutschen und hinfallen konnte, sich vielleicht sogar verletzte, nicht zu reden davon, dass seine Kleidung schmutzig werden würde. Bosch sagte ihm, er solle sich keine Sorgen machen, und griff über den Sitz nach seinem Sakko.

Prompt stürzte Bosch auf dem steilen Abhang, verletzte sich aber mit Ausnahme einiger harmloser Kratzer und Schrammen nicht. Er verdreckte sich lediglich seine Kleidung und riss die Ärmelnaht seiner Anzugjacke auf. Außerdem stellte er fest, dass das fragliche Haus leer war.

Da die Observierung nichts brachte, fuhren Bosch und Edgar zur Hollywood Station zurück, wo sich im grellen Neonlicht des Bereitschaftsraums herausstellte, dass das verdreckte und zerrissene Sakko, das Bosch trug, Edgars Jackett gewesen war.

Über diese Geschichte musste Soto so lachen, dass sie nicht hörte, wie Bosch »Auto!« rief.

Er musste sie am Arm packen und es ihr noch einmal sagen.

»Da fährt ein Auto los«, sagte er und zog sie zu ihrem Ford. »Komm.«

»Bist du sicher, dass sie es ist?«, fragte Soto.

»Den Fahrer kann ich nicht sehen, aber es ist ein Frauenauto.«

»Ach ja, wirklich? Was macht es zu einem Frauenauto?«

»Keine Ahnung. Jedenfalls kann ich mir keinen Mann vorstellen, der so was fährt.«

Sie sprangen in den Ford, und Bosch startete den Motor. Das Auto, das von Broussards Villa losgefahren war, kam auf sie zu. Bosch wartete, bis es den Aussichtspunkt passiert hatte, dann bog er in den Mulholland Drive. Das Auto war ein silberner zweisitziger Mercedes. Die Fenster waren getönt, und man konnte nicht ins Innere sehen, geschweige denn feststellen, ob eine Frau am Steuer saß. Er merkte, dass seine Bemerkung wahrscheinlich sexistisch gewesen war, aber sein Gefühl sagte ihm, dass dieses Auto eine Frau fuhr. Ob es nun am Wagentyp lag oder nicht, musste er dahingestellt lassen.

»Das muss sie sein«, sagte er.

»Hoffen wir mal«, sagte sie.

Der Klärung der Frage nach der Fahreridentität kamen sie auch nicht dadurch näher, dass Soto in der Zentrale anrief und die Nummer des Mercedes durchgab. Das Auto war auf Broussard Concrete Design zugelassen, und das bedeutete, dass es von beiden Broussards gefahren werden konnte.

Bosch ließ sich ein Stück zurückfallen und folgte dem Mercedes auf dem Mulholland in Richtung Westen. An der Ampel am Laurel Canyon Boulevard fuhr er geradeaus weiter, und Bosch kam der paranoide Gedanke, dass sie an der Nase herumgeführt wurden. Vielleicht waren sie auf dem Aussichtspunkt entdeckt worden, und jemand war in dem Mercedes zu einer Spritztour auf dem Bergkamm aufgebrochen, um sie von der Villa fortzulocken.

Doch endlich bog der Wagen rechts ab und fuhr auf dem Coldwater Canyon Boulevard den Berg hinunter. Er schien in Richtung Sherman Oaks oder Van Nuys unterwegs zu sein, aber dann fuhr er unmittelbar vor dem Ventura Boulevard auf den Parkplatz eines Gelson’s Supermarkts. Bosch verringerte rasch den Abstand und bog ebenfalls ab. Er hatte den Mercedes bald entdeckt und parkte eine Reihe weiter.

Als die Fahrertür des Mercedes aufging, stieg tatsächlich eine Frau aus. Sie war klein und trug eine silberne Hose, eine helle Bluse und darüber einen offenen knielangen Mantel. Ihr Haar war blond, was Bosch in Verwirrung stürzte, weil er eine Brünette erwartet hatte.

»Ist sie das?«, fragte er Soto. »Ist sie blond? Hatte sie auf dem Foto von der Bürgermeisterwahl nicht dunkles Haar?«

»Schon«, sagte Soto. »Auf dem Führerschein, der vor drei Jahren ausgestellt wurde, hat sie auch dunkles Haar.«

Bosch öffnete die Tür.

»Komm.«

Sie folgten der Frau in den Supermarkt, wo sie sich einen Einkaufswagen nahm und an der ersten Regalreihe entlangging. Gelson’s war eine hochpreisige Kette, deren Kunden mehr auf die Qualität als auf den Preis achteten. Bosch sah die Frau kein einziges Mal auf ein Preisschild schauen, als sie ihren Einkaufswagen zu füllen begann. Das bestätigte ihn in seiner Annahme, dass sie Maria Broussard folgten. Trotzdem, die blonden Haare verunsicherten ihn, ohne dass er sagen konnte, warum.

»Sie sind gefärbt«, flüsterte ihm Soto zu, als sie sich in der Obst-und-Gemüse-Abteilung unauffällig näher an sie heranmachten.

»Woher weißt du das?«, flüsterte Bosch.

Sie hielt ihm ihr Handy hin. Auf dem Display war ein Foto von Charles und Maria Broussard, das sie gegoogelt hatte. Die beiden umarmten sich für die Kamera. Maria Broussard hatte darauf dunkelbraunes Haar.

Soto ging zum nächsten Foto, und auf dem Display war dieselbe Frau mit blonden Haaren zu sehen.

»Sie hat sie gefärbt«, sagte sie. »Den Datumsangaben nach zu schließen würde ich sagen, irgendwann letztes Jahr.«

»Okay«, sagte Bosch. »Sprechen wir sie an.«

Sie näherten sich ihr von beiden Seiten einer Auslage mit Bananen.

»Mrs. Broussard?«, sprach Bosch sie an.

Die Frau blickte von dem Bananenbüschel auf, das sie gerade mit einem entspannten Lächeln begutachtet hatte. Sie erstarrte, als sie in ein fremdes Gesicht blickte. Und als sie die Dienstmarke in Boschs Hand sah, fiel ihr Lächeln aus ihrem Gesicht wie ein Gegenstand.

»Ja?«, sagte sie. »Was ist? Stimmt irgendetwas nicht?«

»Wir würden mit Ihnen gern über Ihren Mann und Ihre anonymen Anrufe bei uns sprechen.«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen. Meinem Mann fehlt nichts. Noch vor fünfzehn Minuten war ich mit ihm zu Hause.«

»Wir meinen die anonymen Anrufe unter der Nummer für Hinweise aus der Bevölkerung, die aus Ihrem Haus gekommen sind«, sagte Soto.

Maria Broussard hatte bis dahin nicht gemerkt, dass Soto hinter ihr stand, und wirbelte herum.

»Was wollen Sie eigentlich?«, stieß sie gepresst hervor. »Ich habe nicht bei der Polizei angerufen, weder anonym noch sonst irgendwie. Worum soll es denn gegangen sein?«

Bosch musterte sie kurz und versuchte zu durchschauen, was in ihr vorging. Irgendetwas passte nicht ins Bild.

»Um den Schuss auf Orlando Merced«, sagte er.

Jetzt sah er etwas in ihren Augen aufleuchten. Etwas wie plötzliches Begreifen. Aber er war nicht sicher, ob es sich auf den Namen oder etwas anderes bezog.

»Lassen Sie mich in Ruhe«, sagte sie.

Sie nahm ihre Handtasche aus dem Einkaufswagen und ging zwischen Bosch und Soto durch.

Sie entfernte sich so rasch, wie es ihre hochhackigen Schuhe zuließen.

Soto machte sich daran, ihr zu folgen.

»Mrs. Broussard …«

Bosch packte sie am Arm.

»Nein. Irgendetwas stimmt nicht. Sie …«

Er sprach nicht weiter. Er holte sein Handy heraus und ging auf die Anrufliste. Er tippte auf die Nummer, unter der er am Morgen in der technischen Abteilung angerufen hatte. Er ließ sich zu Marshall Flowers durchstellen und ging zum Ausgang des Supermarkts.

»Gehen wir«, sagte er zu Soto.

»Wohin?«, fragte sie. »Was hast du vor?«

Flowers kam ans Telefon.

»Marshall«, sagte Bosch aufgeregt. »Sie müssen dieses Handy noch mal anpingen.«

»Wieso? Was ist?«, fragte Flowers verständnislos.

»Pingen Sie das Handy an. Sofort.«

»Wir haben es vor zwanzig Minuten geortet. Es hat sich den ganzen Morgen nicht von der Stelle bewegt, Detective.«

»Pingen Sie es noch mal an und rufen Sie mich zurück. Sofort.«

Er unterbrach die Verbindung, bevor Flowers protestieren konnte. Sie verließen den Supermarkt und sahen Maria Broussard zu ihrem Auto gehen. Sie sprach in ihr Handy.

»Wir haben Scheiße gebaut«, sagte Bosch.

Er ging los und begann dann, zu ihrem Ford zu laufen. Soto rannte ihm hinterher. Als sie das Auto erreichte, rief sie ihm über das Wagendach zu: »Harry, was ist?«

»Die Frau, die ich gesehen habe, hatte braunes Haar. Steig ein.«

Bosch fuhr auf den Ventura Boulevard und stieg aufs Gas. Er hatte nicht vor, auf demselben Weg zur Broussard-Villa zurückzufahren, auf dem er gekommen war. Es hätte zu lang gedauert, und er glaubte nicht, dass sie über den Mulholland am schnellsten hinkämen. Er klappte die roten Lichter an der Windschutzscheibe herunter, aber die Sirene sparte er sich für die Kreuzungen auf.

»Welche Frau, Harry?«, fragte Soto aufgeregt. »Sag endlich, was los ist.«

»Gleich«, knurrte Bosch zurück.

Er hatte sein Handy herausgeholt und Flowers noch einmal angerufen. Immer wieder ertönte das Wählzeichen, während er wartete, dass Flowers endlich abnahm.

»Und, was ist?«

»Gerade geortet, Detective. Alles beim Alten. Immer noch dieselben Koordinaten.«

Bosch drückte die Trenntaste und ließ das Handy in die Mittelkonsole fallen. Er war wütend auf sich und schaute zu Soto hinüber, aber nur kurz. Inzwischen fuhr er auf dem dicht befahrenen Ventura Boulevard fast hundert und musste sich auf den Verkehr konzentrieren.

»Ich hätte vorhin sagen sollen: ›Ich habe Scheiße gebaut.‹ Du kannst nichts dafür, Lucy. Es ist meine Schuld.«

»Was ist denn los, Harry? Wovon redest du die ganze Zeit?«

»Ich war schon mal auf dem Aussichtspunkt oben am Mulholland und habe Broussards Villa beobachtet.«

»Warum?«

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich wollte ich ihn mir einfach mal anschauen. Ich dachte, ich bekomme ihn vielleicht zu sehen oder so was.«

»Okay. Und was war?«

»Nichts war. Aber im Haus hat Licht gebrannt, und ich konnte nach drinnen sehen. Ich hatte mein Fernglas dabei. Ich habe in der Küche eine Frau gesehen. Sie hat den Geschirrspüler ausgeräumt. Und sie hatte braune Haare, keine blonden. Daran … daran habe ich nicht mehr gedacht, bis eben im Supermarkt.«

»Das … wer war sie?«

»Das Hausmädchen. Die Anruferin ist nicht Broussards Frau, sondern das Hausmädchen, und jetzt weiß Broussard Bescheid. Seine Frau hat ihn gerade angerufen.«

Zunächst sagte Soto nichts. Sie folgte der Fährte und gelangte an ihrem Ende zum selben Schluss wie Bosch.

»Scheiße.«

»Allerdings«, sagte Bosch. »Halt dich fest und schau, ob rechts frei ist.«

Er schaltete die Sirene ein, als sie sich der roten Ampel an der Kreuzung mit dem Laurel Canyon Boulevard näherten. Bosch schaute nach links und Soto nach rechts.

»Frei!«, schrie sie.

Bosch schaute nicht. Er vertraute seiner Partnerin. Er sah, dass links frei war, und raste ohne abzubremsen über die Kreuzung.

»Hast du dein iPad dabei?«, fragte er dann.

»Ja, in meiner Handtasche«, sagte Soto. »Was brauchst du?«

»Einen Stadtplan, auf dem Broussards Haus ist.«

Sie zog das Tablet aus ihrer Tasche.

»Wonach genau soll ich suchen?«

»Oben am Mulholland ist das Haus wie eine Festung, ein Betonbunker. Aber unten ist ein Swimmingpool.«

»Stimmt. Den habe ich heute gesehen.«

»Es muss auch von unten einen Zugang geben. Versuche rauszufinden, wie der Typ, der sich um den Pool kümmert, reinkommt. Welche Straße führt unten an dem Grundstück vorbei?«

»Moment.«

Soto machte sich an die Arbeit, und Bosch konzentrierte sich aufs Fahren. Der Ventura Boulevard war vierspurig. Bosch hatte Platz zum Ausweichen und konnte sein Tempo beibehalten.

»So«, rief Soto. »An der Vineland rechts. Dort geht es dann nach oben.«

Dreißig Sekunden später kamen sie zur Vineland Avenue. Bosch bog rechts ab und fuhr auf einer steilen zweispurigen Straße durch eine Wohngegend. Wegen der scharfen Kurven und der am Straßenrand geparkten Autos war die Fahrbahn schmal, und Bosch musste vom Gas gehen. Zum Glück waren wenige andere Autos unterwegs.

»Wann kommt die nächste Abzweigung?«, fragte Bosch.

»Am Wrightwood Drive rechts«, sagte Soto. »Dann links in die Wrightwood Lane. Auf ihr kommen wir von unten an das Haus ran. Dort muss es irgendwo einen Zugang geben.«

Bosch bog ab und kam fast sofort zur zweiten Abzweigung.

»Hier«, sagte Soto.

»Alles klar.«

Sie fuhren jetzt parallel zum Mulholland Drive, der ein Stück über ihnen verlief. Bosch beugte sich über das Lenkrad, um durch die Windschutzscheibe nach oben zu schauen. Der Blickwinkel war ungünstig.

»Schau du mal, ob du dort oben das Haus sehen kannst«, sagte er zu Soto.

Soto ließ das Seitenfenster herunter und streckte den Kopf nach draußen, um nach oben zu schauen.

»Nein, halt … warte, doch, wir sind da. Gleich dort vorn.«

In ihrer Stimme schwang ein Anflug von Panik mit. Sie wollte beim Navigieren keinen Fehler machen. Bosch hielt an einer betonierten Stellfläche, die zwischen zwei Grundstücken in den Hang hineingebaut war. Sie war mit einem Eisentor versehen, hinter dem Bosch auf der rechten Seite drei Müllcontainer stehen sah. Ein blauer für Recyclingstoffe, ein grüner für Gartenabfälle und ein schwarzer für den Restmüll, wie in L.A. üblich. Dahinter verlor sich die Fläche im Dunkeln. Das Tor war mit einer Kette verschlossen. An der Betonwand darüber war eine Überwachungskamera angebracht, wie Bosch auch an Broussards Villa mehrere gesehen hatte.

»Das ist es«, sagte er. »Auf der Innenseite ist ein Vorhängeschloss an der Kette. Das muss der Hintereingang der Villa sein.«

»Was machen wir jetzt?«, fragte Soto.

»Ich sprenge die Kette«, sagte Bosch. »Mit dem Montiereisen.«

»Aber da ist eine Kamera.«

»Wir können nur hoffen, dass er gerade nicht schaut. Komm.«

Nachdem er das Montiereisen aus dem Kofferraum des Autos geholt hatte, ging er rasch zum Tor und schob das lange Eisen in eins der Kettenglieder. Er wollte gerade anfangen, die Kette damit zu verdrehen, als sein Blick auf Soto fiel. Für sie war das Neuland.

»Gefahr im Verzug«, erklärte er ihr. »Wir müssen unbedingt rein.«

Damit legte er die rechtlichen Grundlagen für einen Einbruch in das Haus eines Verdächtigen in einem Mordermittlungsverfahren.

Die Gefahr, die einer Person drohte, schuf die Voraussetzungen, die ein Eindringen und Eingreifen ohne Durchsuchungsbeschluss rechtfertigten.

»Klar«, sagte Soto. »Natürlich. Unmittelbare Lebensgefahr. Unsere Zeugin ist da drinnen, und es besteht berechtigter Grund zur Annahme, dass der Verdächtige Bescheid weiß.«

Bosch nickte.

»Und jetzt mach dich auf was gefasst.«

»Worauf?«

»Auf alles.«

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37

Die Kette war kein Hindernis. Mühelos sprengte Bosch eins der Glieder, und sie waren drinnen. An den Müllcontainern vorbei kamen sie zu einer Metalltür auf der Rückseite der Stellfläche. Bosch drückte die Klinke herunter. Die Tür war nicht abgeschlossen. Er blickte sich zu Soto um und flüsterte: »Bereit?«

Sie nickte.

Bosch zog seine Pistole aus dem Holster und hielt sie an seinem Oberschenkel. Soto folgte seinem Beispiel. Bosch öffnete die Tür, und sie traten auf das Deck hinaus, das den nierenförmigen Pool umgab, den Bosch vom Aussichtspunkt gesehen hatte. Es war niemand zu sehen, aber auf einem Tisch neben einer Liege stand ein Glas mit einem Drink und Eiswürfeln darin. Daneben waren ein Aschenbecher, eine Packung Zigaretten und ein Einwegfeuerzeug.

Auf dieser Ebene gab es keinen direkten Zugang zum Haus. Eine Betontreppe führte zur ersten von drei stufenförmig an den steilen Hang gebauten Terrassen hinauf. Auf keiner davon war jemand zu sehen. Bosch deutete mit seiner Pistole die Treppe hinauf, und sie gingen los.

Auf der ersten Terrasse war ein Tisch mit einem Sonnenschirm. Dahinter befanden sich eine Reihe von Glastüren sowie eine zweite Außentreppe, die zur mittleren Terrasse hinaufführte. Die Vorhänge hinter den Glastüren waren offen, und Bosch konnte in ein großes Schlafzimmer sehen, das leer zu sein schien. Er ging an den Türen entlang und versuchte ihre Griffe, bis er eine fand, die nicht abgeschlossen war. Halb rechnete er damit, dass ein Alarm losging, als er die Tür öffnete.

Aber es ertönte kein Alarm. Nur das Geräusch von Stimmen im Innern des Hauses.

Bosch ging nach drinnen. Soto folgte ihm. Die Stimmen wurden lauter, als sie durch das Schlafzimmer gingen. Eine von ihnen hörte sich wütend an. Aber was sie sagten, war nicht zu verstehen. Der unverputzte Sichtbeton auf der Außenseite des Hauses setzte sich im Innern fort, und die nackten Betonwände erzeugten ein Durcheinander von Echos, das jedes Wort unverständlich machte. Alles, was Bosch mitbekam, war, dass ein Mann eine Frau anbrüllte und die Frau kaum etwas zu ihrer Verteidigung vorbrachte.

Sie hatten das Schlafzimmer rasch durchquert und betraten einen Flur, der zu einem weiteren Schlafzimmer, einem Lift und einer Treppe führte. Die Stimmen kamen von oben. Deshalb nahm Bosch die Treppe, und Soto folgte ihm.

Die Treppe führte in die mittlere Ebene des Hauses, auf einen Flur mit drei Türen. Die Stimmen kamen aus einem Zimmer, dessen Tür offen stand, und jetzt war besser zu verstehen, was gesprochen wurde.

»WAS HABEN SIE IHNEN ERZÄHLT?«, dröhnte die Stimme des Mannes.

»Nichts«, antwortete die Frau. »Ich habe …«

Es ertönte das Geräusch von Haut auf Haut. Mehr ein Klatschen als ein Boxen. Bosch begann zu laufen und stürmte mit vorgehaltener Waffe in das Zimmer.

Eine dunkelhaarige Frau hielt sich mit einer Hand das Gesicht, mit der anderen zog sie sich an einem Schreibtisch vom Boden hoch. Sie trug keine Arbeitskleidung, hatte aber eine Schürze umgebunden. Ein Mann stand mit dem Rücken zur Tür drohend über ihr. Er war mindestens doppelt so kräftig gebaut wie sie. Seinen breiten Rücken kreuzten Hosenträger. Es war Broussard. Als sich die Frau aufrichtete, hob er die rechte Hand, um sie erneut zu schlagen. Bosch sah, dass die Hand um einen schwarzen Gegenstand gelegt war.

»Bitte nicht«, flehte die Frau.

»SAGEN SIE!«, fuhr der Mann sie an.

»Polizei!«, schrie Bosch. »Halt!«

Von den Betonwänden hallten zwei krachende Schüsse. Die Kugeln schlugen direkt über dem Y der Hosenträger in Broussards Rücken. Er krümmte sich kurz unter der Wucht des Einschlags, doch dann sank sein Arm leblos herab, und er sackte zu Boden. Die Kugeln hatten seine Wirbelsäule zerschmettert, und schlagartig war jede Spannung aus seinem Körper gewichen. Der Gegenstand, den Broussard in der Hand gehalten hatte, war neben ihm auf den Boden gefallen. Es war ein Tacker, den er in seiner Wut vom Schreibtisch genommen hatte.

Unsicher, ob er es war, der geschossen hatte, schaute Bosch auf seine Pistole hinab. Dann drehte er sich zu Soto um, die ihre Dienstwaffe mit gestreckten Armen, einen Finger am Abzug, in Schussposition hielt. Sie hatte die Schüsse abgegeben.

Ein Geräusch aus der Richtung der Frau ließ ihn abrupt herumfahren. Die Hände vors Gesicht gepresst, hatte sie sich rücklings an den Schreibtisch gedrückt. Sie starrte zwischen ihren Fingern hindurch auf Broussard, und aus ihrer Kehle drang ein tiefer, leiser Laut, der sich zu einem schrillen Kreischen steigerte.

»Lucy!«, schrie Bosch. »Steck deine Waffe ein und schaff sie hier raus.«

Soto schob die Pistole in ihr Holster zurück und eilte um Bosch herum. Dann stieg sie über Broussard, nahm die Frau behutsam an Arm und Schulter und führte sie an Bosch vorbei aus dem Zimmer. Bosch ließ Broussard keinen Moment aus den Augen.

»Kümmere dich erst um sie, und dann wartest du auf seine Frau«, sagte er. »Sie muss jeden Augenblick hier sein.«

»Alles klar«, sagte Soto.

Bosch ging zu Broussard und kauerte neben ihm nieder. Broussards Augen waren offen und bewegten sich.

Bosch steckte seine Pistole ebenfalls ins Holster zurück und beugte sich vor.

»Jetzt hören Sie gut zu, Broussard. Sie haben nicht mehr viel Zeit. Sie werden nicht überleben. Möchten Sie noch eine letzte Erklärung abgeben? Möchten Sie mir noch irgendetwas sagen?«

Broussard öffnete den Mund, brachte aber nichts heraus. Er blinzelte nur. Bosch wartete kurz, dann versuchte er es noch einmal.

»Sie haben Willman damit beauftragt, auf Merced zu schießen, richtig? Und dann haben Sie Willman erschossen. Geben Sie es zu, Broussard. Es geht zu Ende mit Ihnen. Erleichtern Sie Ihr Gewissen und scheiden Sie in Frieden.«

Broussards Mund begann sich zu bewegen, und Bosch hörte Luft aus seiner Lunge entweichen. Sie versagte ihm den Dienst. Bosch beugte sich über ihn und hörte ein Rasseln.

»Leck mich.«

Bosch wich zurück und sah Broussard an. Er versuchte es noch einmal.

»Zeyas wusste Bescheid, stimmt’s? Ihr Hausmädchen hat es ihm erzählt. Sie dachte, sie bekäme die Belohnung. Aber Zeyas hat sein Wissen dazu benutzt, Sie zu erpressen. Nicken Sie einfach, wenn ich recht habe.«

Broussards Gesicht sah aus, als wollte er lächeln. Dann begann er wieder zu flüstern. Bosch beugte sich über ihn und brachte sein Ohr zum Mund des Sterbenden.

»Einen Dreck wissen Sie. Sie …«

Bosch wartete reglos, aber es kam nichts mehr. Schließlich drehte er den Kopf wieder Broussard zu und sah, dass dessen Augen starr waren. Broussard war tot.

Bosch richtete sich auf und blickte sich um. Den gerahmten Fotos an den Wänden nach zu schließen, auf denen Broussard mit allen möglichen Politikern und Prominenten zu sehen war, befand er sich im Arbeitszimmer. Er ging zum Schreibtisch und blickte sich darauf um. Auf einem Stapel Papiere lag ein iPhone. Er zog einen Gummihandschuh aus seiner Jackentasche und streifte ihn sich über.

Das Handy war nicht passwortgeschützt. Er rief die Anrufliste auf und sah, dass Broussard fünfzehn Minuten zuvor einen Anruf von einem Kontakt erhalten hatte, der nur als »Maria« bezeichnet war. Wie vermutet, hatte Broussards Frau nach der Begegnung im Supermarkt sofort ihren Mann angerufen. Boschs Fehler hatte alles ins Rollen gebracht. Broussard hatte das Hausmädchen zur Rede gestellt, um herauszufinden, was sie wusste und mit wem sie gesprochen hatte.

Den Rest hatten Bosch und Soto erledigt. Weil sie sich irrtümlich auf die Ehefrau konzentriert hatten statt auf das Hausmädchen, hatten sie sich selbst der Möglichkeit beraubt, Broussard festzunehmen und ihm vielleicht ein Geständnis zu entlocken, das Zeyas’ Beteiligung an den Tag brachte.

Bosch legte das Handy auf den Schreibtisch zurück, verließ das Zimmer und schloss die Tür. Er wusste, dass er die Schüsse melden sollte, aber er ließ sich Zeit.

»Lucy?«

»Ja, hier.«

Ihre Stimme kam aus einem der anderen Zimmer auf der mittleren Ebene. Zuerst öffnete Bosch eine Tür zu einem Bad und dann eine, die in ein Heimkino mit zwei Reihen Plüschsesseln führte. Soto stand vor dem Hausmädchen, das in der ersten Reihe saß. Sie machte einen Schritt von ihr fort und winkte Bosch nach draußen.

Zum Hausmädchen sagte sie: »Bleiben Sie bitte hier, Alicia. Ich gehe nur kurz auf den Flur raus.«

Um sich ungestört mit Bosch unterhalten zu können, schloss sie die Tür hinter sich. Sie sah ihn besorgt an.

»Ist er tot?«

Bosch nickte. Soto erbleichte.

»Keine Sorge«, sagte Bosch. »Dein Vorgehen war richtig. Er wollte sie gerade schlagen. Was du getan hast, war völlig berechtigt, Lucia. Bei dir so weit alles okay?«

»Was war das eigentlich, was er in der Hand hatte?«

»Ein Tacker.«

»Ein Tacker? Ach du meine …«

»Was es war, spielt keine Rolle. Er wollte sie schlagen, und er hätte sie damit umbringen können. Glaubst du, du kommst so weit klar?«

»Ich glaube schon. Es ging nur alles so schnell. Nicht wie letztes Mal.«

»Du packst das schon. Was ist mit dem Hausmädchen? Wie geht es ihr?«

»Sie heißt Alicia Navarro. Sie hat zugegeben, dass sie unsere anonyme Anruferin ist. Sie sagt, Broussard hat einen Anruf bekommen – wahrscheinlich von seiner Frau –, und daraufhin ist er durchgedreht, hat sie rumgeschubst und geschlagen und wollte von ihr wissen, mit wem sie geredet hat.«

»Hat sie gesagt, dass sie um ihr Leben gefürchtet hat?«

»Ja, sie hatte richtige Todesangst.«

»Okay. Hast du sie wegen des Bürgermeisters gefragt, wegen Zeyas?«

»Zu diesem Punkt sind wir eben erst gekommen. Aber sie sagt, sie hat nie mit dem Bürgermeister gesprochen und ist ihm nie begegnet. Sie sagt, es war Spivak. Es war Spivak, mit dem sie vor zehn Jahren wegen der Belohnung gesprochen hat. Sie hat ihm erzählt, dass sie mitbekommen hat, wie Broussard und sein Freund Willman hier im Haus über den Schuss auf der Mariachi Plaza gesprochen haben. Deshalb wusste sie, dass er dahintersteckte. Weil Zeyas die Belohnung ausgesetzt hatte, war sie zunächst unschlüssig, beschloss dann aber, ihm alles zu erzählen und nicht der Polizei. Am Telefon war dann allerdings Spivak. Sie sagt, sie hat ihm alles erzählt, aber von der Belohnung hat sie nie etwas gesehen. Spivak hat ihr sogar gedroht, es könnte gefährlich für sie werden, wenn sie darüber redete. Dass er jeden aus ihrer Familie abschieben ließe, wenn sie auch nur ein Wort sagte.«

»Dieses Schwein«, sagte Bosch. »Er hat es nicht weitergeleitet, weil es ihren Plänen zuwidergelaufen wäre, wenn die Polizei den Fall gelöst hätte. Sie haben Merced als Opfer gebraucht. Er war geradezu ideal für ihre Zwecke, zum Krüppel geschossen und in einem Teil der Stadt, der von der Polizei vernachlässigt wurde. Wenn wir den Fall gelöst hätten, wäre das alles nicht gegangen.«

»Nicht nur das. Da war auch noch das Geld. Spivak wurde klar, dass er Broussard nach Belieben melken konnte.«

»Bei jeder Wahl, wahrscheinlich sogar jedes Jahr.«

»Und wie machen wir jetzt weiter?«

»Du nimmst ihre Aussage zu Protokoll. Dann …«

»Hab ich bereits. Ich habe alles mit meinem Handy aufgenommen. Seit wir hier sind.«

Sie fasste in die Außentasche ihrer Handtasche und zog das Handy ein Stück heraus.

»Sind da auch die Schüsse drauf?«, fragte Bosch.

»Ja.«

Bosch wusste nicht, ob das gut oder schlecht war. Darüber musste er noch nachdenken. Im Moment galt es jedoch, dringendere Fragen zu klären. Gerade hatte er in der obersten Etage eine Tür gehört. Über ihnen eilte jemand in High Heels durch die Räume. Sotos Blick wanderte zur Decke hoch.

»Geh wieder zu Alicia rein und bleib bei ihr«, flüsterte Bosch. »Ich gehe zu Maria Broussard rauf. Sobald ich mit ihr fertig bin, müssen wir das Waffeneinsatzteam verständigen.«

»Alles klar.«

»Du wirst bei ihnen bleiben müssen. Ich verschwinde hier, sobald ich kann.«

»Wo willst du hin?«

Bevor er antworten konnte, ertönten von oben Rufe.

»Brouss? Bist du da? Alicia?«

Bosch wandte sich von Soto ab und ging die Treppe hinauf. Bevor er oben ankam, erschien Maria Broussard auf dem Treppenabsatz, sah ihn und begann zu schreien.

»Was machen Sie hier? Wo ist mein Mann?«

Bosch eilte die restlichen Stufen hinauf und hob beschwichtigend die Hände. Dann legte er sie ihr auf die Schultern und drehte sie von der Treppe fort. Sie versuchte, sich loszureißen.

»Fassen Sie mich nicht an! Wo ist Charles? Brouss, was ist passiert?«

Um sie unter Kontrolle zu bekommen, drängte Bosch sie an die Wand, als sie sich an ihm vorbei zur Treppe zu schieben versuchte. Er lehnte sich gegen sie und wollte ihr sicherheitshalber schon Handschellen anlegen, überlegte es sich dann aber anders.

»Mrs. Broussard, beruhigen Sie sich.«

»Nein, ich werde mich nicht beruhigen. Erst wenn ich meinen Mann gesehen habe. Brouss!«

Sie versuchte erneut, an Bosch vorbeizukommen, aber er drückte sie fest an die Wand. Er schnappte kurz nach Luft, dann sagte er ihr leise ins Ohr: »Tut mir leid, Mrs. Broussard, aber Ihr Mann ist tot.«

Zum zweiten Mal in zehn Minuten hallte ein gellender Schrei durch das Haus.

Bosch spürte, wie Maria Broussards Körper erschlaffte. Er musste sie stützen, als er sie von der Wand fortzog und zu einer Couch im Wohnzimmer führte. Sobald sie widerstandslos darauf sitzen blieb, holte er sein Handy heraus und machte sich ans Telefonieren.

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38

Zeyas’ Wahlkampfteam war dabei, in der Olvera Street nicht weit vom Avila Adobe, dem ältesten erhaltenen Haus von Los Angeles, sein neues Büro einzurichten. Sie wollten den Wahlkampf an eben der Stelle beginnen, an der die Stadt gegründet worden war: Ein Neubeginn stand bevor, schien dies zu implizieren – nicht nur für Los Angeles, sondern für ganz Kalifornien. In dem Drei-Zimmer-Ladenbüro herrschte hektisches Treiben. Schreibtische wurden aufgestellt, Telefonanlagen installiert. Eine Assistentin mit einem Bleistift hinter dem Ohr erteilte den freiwilligen Helfern des Mannes, der Gouverneur werden wollte, Anweisungen.

Bosch ging in den größten Raum und fragte die Frau mit dem Bleistift, ob Connor Spivak zu sprechen sei. Sie musterte Bosch und die beiden Männer in seiner Begleitung kurz und beschloss dann, sie nicht zu fragen, worum es ging, sondern rief: »Connor. Besuch.«

»Ich bin hier hinten«, antwortete eine Männerstimme.

Die Assistentin nahm den Bleistift hinter dem Ohr hervor und deutete auf eine der beiden nebeneinanderliegenden Türen auf der Rückseite des Raums. Bosch ging darauf zu und betrat ein kleineres Zimmer, in dem bereits ein Schreibtisch stand. Dahinter hatte es sich Spivak bequem gemacht. An der Wand hinter ihm hing ein Duplikat des »Jeder zählt«-Plakats, das Bosch zu Beginn der Woche im Beverly Hilton entfernt hatte. Der Mann, der als Letzter hinter Bosch hereinkam, schloss die Tür.

»Detective Bosch«, sagte Spivak. »Das ist aber eine Überraschung.«

»Wirklich?«, fragte Bosch.

»Aber wieso denn nicht? Und was haben Sie denn da für zwei nette Herren mitgebracht?«

Bosch drehte sich nach links und nach rechts, um die Detectives Rodriguez und Rojas vorzustellen.

»Vielleicht erinnern Sie sich an sie«, fuhr Bosch fort. »Sie haben ursprünglich im Fall Merced ermittelt.«

»Ach ja, jetzt fällt es mir wieder ein«, sagte Spivak. »Gibt es Neuigkeiten, die ich dem Bürgermeister weiterleiten kann?«

Bosch nickte.

»Zum Beispiel, dass er sich nach neuen Geldquellen für seinen Wahlkampf umsehen muss.«

Spivak sah ihn verständnislos an.

»Tatsächlich? Und warum?«

»Weil Charles Broussard seinen letzten Scheck ausgestellt hat«, sagte Bosch.

Aus der Verständnislosigkeit in Spivaks Miene wurde Vorsicht.

»Mir ist zwar nicht ganz klar, was Sie damit meinen, aber …«

»Damit meine ich, er ist tot.«

Bosch wartete auf eine Reaktion, aber Spivak schaffte es, mit keiner Wimper zu zucken. Darauf rückte Bosch die nächste Neuigkeit heraus, die das mit Sicherheit ändern würde.

»Und abgesehen von einem neuen Geldgeber wird sich der Bürgermeister auch nach einem neuen Stabschef umsehen müssen. Sie sind verhaftet, Spivak. Wegen Beihilfe zum Mord.«

Spivak lachte los, aber dann verstummte er abrupt.

»Sehr witzig, Detective«, sagte er.

Bosch lachte nicht, sondern sagte nur: »Stehen Sie bitte auf.«

»Jetzt mal ohne Scheiß«, sagte Spivak. »Meinen Sie das ernst?«

»Allerdings. Stehen Sie auf.«

»Das kann doch wohl nicht sein. Weswegen wollen Sie mich verhaften?«

»Weil Sie vor zehn Jahren von einer Angestellten Charles Broussards darauf hingewiesen worden sind, dass sie Broussard mit einem gewissen David Willman über den Anschlag auf Orlando Merced hat sprechen hören, mit dem Broussard Willman beauftragt hatte.«

Bosch deutete auf die beiden Männer, die neben ihm standen.

»Statt diese Information an die Ermittler im Fall Merced weiterzuleiten, haben Sie sie für sich behalten und Broussard damit erpresst, mehrmals hohe Beträge für Armando Zeyas’ Wahlkampf zu spenden.«

Wieder lachte Spivak laut auf, aber diesmal schwang ein Anflug von Nervosität darin mit.

»Das ist doch kompletter Schwachsinn. Vollkommen verrückt. Und selbst wenn es stimmen würde, wäre es keine Beihilfe. Das weiß sogar ich, obwohl ich kein Anwalt bin. Vor Gericht lacht man Sie damit nur aus.«

»Durchaus möglich«, sagte Bosch. »Wenn ich mich auf den Fall Merced bezöge. Was ich aber nicht tue. Ihnen lagen Informationen vor, die zur Festnahme Broussards und Willmans hätten führen können. Wäre es damals zu einer solchen gekommen, wäre es Willman sieben Monate nach dem Schuss auf Merced nicht möglich gewesen, in San Diego eine achtunddreißigjährige Hausfrau umzubringen. Sie haben die Ausführung dieses Auftragsmords ermöglicht, und deshalb müssen wir Sie wegen Beihilfe zum Mord festnehmen. Stehen Sie also auf. Ich fordere Sie kein weiteres Mal auf.«

Bosch ging auf der einen Seite um den Schreibtisch herum, Rodriguez auf der anderen. Spivak stand rasch auf und hob die Hände, als könnte er das Problem wegschieben. Jeder Detective packte einen von Spivaks Armen und zog ihn unsanft auf seinen Rücken. Auf ein Nicken Boschs legte Rodriguez Spivak Handschellen an. Rojas zog eine Mirandakarte aus seiner Jackentasche und begann, Spivak seine Rechte vorzulesen.

»Haben Sie Ihre Rechte verstanden, wie ich sie Ihnen vorgelesen habe?«, fragte Rojas zum Schluss.

Spivak antwortete nicht. Er schien sich ganz in sich zurückgezogen zu haben und über seine Lage nachzudenken.

»Haben Sie sie verstanden?«, knurrte Rojas.

»Ja, ich habe sie verstanden«, antwortete Spivak. »Kommen Sie, Bosch. Irgendwie können wir uns hier doch einigen.«

»Ich weiß nicht«, sagte Bosch. »Können wir das?«

»Ich meine, derjenige, auf den Sie es wirklich abgesehen haben, bin doch nicht ich, oder?«

»Ich weiß nicht. Jedenfalls sind Sie schon mal nicht schlecht. Broussard ist tot. Willman ist tot. Bleiben nur noch Sie.«

Spivak ließ den Blick durchs Zimmer wandern, von Bosch zu Rodriguez zu Rojas und wieder zurück zu Bosch.

»Ich kann Zeyas hinhängen«, sagte er verzweifelt. »Er wusste Bescheid. Er wusste alles und war einverstanden.«

»Haben Sie dafür Beweise«, fragte Rojas, »oder behaupten Sie das nur?«

»Ich habe Mails und Notizen«, sagte Spivak rasch. »Sicherheitshalber habe ich mir alles notiert.«

»Wie sieht es mit Tonaufnahmen aus?«, fragte Rodriguez. »Haben Sie etwas auf Band?«

»Nein, aber ich könnte Ihnen welche beschaffen. Ich könnte ein Mikro tragen. Sie lassen mich damit zu ihm gehen, und ich erzähle ihm, dass Broussard tot ist und wir deshalb auffliegen könnten. Ich beschaffe Ihnen alles auf Band, auf Video, was Sie haben wollen. Er ist gerade in seinem Haus in Hancock Park – ich habe eben mit ihm telefoniert. Wir können alles regeln, bevor die Medien davon Wind bekommen. Was meinen Sie? Sie haben es doch auf ihn abgesehen, nicht auf mich.«

Bosch nickte Rodriguez zu, worauf dieser zu Spivak ging, um ihm die Handschellen abzunehmen. Alles lief so, wie er es erhofft und erwartet hatte. Die Festnahme war ein Bluff gewesen. Spivak hatte sich zwar unter moralischen Gesichtspunkten schuldig gemacht, aber die Aussichten, ihn wegen Beihilfe zum Mord strafrechtlich belangen zu können, waren sehr gering. Boschs Ziel war gewesen, sich seiner Kooperation zu versichern.

Sobald Rodriguez Spivak die Handschellen abgenommen hatte, legte ihm Bosch die Hand auf die Schulter und drückte ihn behutsam auf seinen Schreibtischstuhl nieder. Er selbst setzte sich auf die Schreibtischkante und blickte auf Spivak hinab.

»Wir geben Ihnen nur eine Chance.«

»Ich werde es nicht verbocken«, sagte Spivak. »Glauben Sie mir.«

»Wenn doch, hängen wir alles Ihnen an. Ist das klar?«

»Glauben Sie mir, ich liefere ihn Ihnen ans Messer.«

»Wir machen jetzt Folgendes: Wir gehen hier raus, als hätten wir uns gerade nett mit Ihnen unterhalten und als wäre alles in bester Ordnung. Niemand da draußen soll irgendeinen Verdacht schöpfen. Wir gehen zum Parkplatz vor der Union Station und warten dort auf Sie. Sie haben fünfzehn Minuten Zeit, um Ihren Leuten zu sagen, dass Sie kurz wegmüssen, um sich mit dem Kandidaten zu treffen, und dann kommen Sie zu uns auf den Parkplatz. Wenn Sie nicht auftauchen, sollten Sie lieber einen vollgetankten Learjet bereitstehen haben. Denn wir werden nach Ihnen suchen.«

»Alles vollkommen klar. Ich komme, verlassen Sie sich darauf.«

»Gut. Wir werden Sie in die Staatsanwaltschaft bringen, wo schon jemand wartet, um unseren Deal in feste Formen zu gießen und die Rahmenbedingungen festzulegen: was wir von Ihnen erwarten und was Sie bekommen, wenn Sie liefern.«

»Heißt das, Sie haben es schon gewusst? Sie haben bereits gewusst, dass ich mich auf einen Deal einlassen würde?«

»Sagen wir einfach, wir hatten einen Plan. Man fängt mit dem kleinen Fisch an, wenn man den dicken Fisch fangen will. Machen Sie noch mit, Spivak?«

»Ich bin dabei. Sie können auf mich zählen.«

»Also dann, in fünfzehn Minuten. Und keine Sekunde später.«

Bosch erhob sich von der Schreibtischkante und schaute über Spivaks Kopf. Dann ging er um ihn herum und riss das Plakat von der Wand. Er ließ es zerrissen auf dem Boden liegen.

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39

Am Freitag, zwei Wochen nach den Schüssen auf Broussard, wartete Bosch bis Mittag, um Lucy Soto an ihrem neuen Schreibtisch aufzusuchen. Wegen der Vier-Arbeitstage-Option war der Bereitschaftsraum freitags immer halb leer. Die übrigen Detectives waren zu Mittag essen. Soto musste »auf der Bank sitzen« – sprich: sie hatte Schreibtischdienst – und wartete auf den Ausgang des internen Ermittlungsverfahrens wegen ihrer Schüsse auf Broussard und auf ihr psychologisches Gutachten. Bis sie wieder im regulären Dienst eingesetzt werden durfte, hatte sie den Schreibtisch vor dem Büro des Captain zugeteilt bekommen. Ihre Aufgabe bestand darin, telefonische Hinweise entgegenzunehmen. Holcomb arbeitete wieder mit ihrem Partner zusammen.

»Und?«, fragte Bosch. »Irgendwas Neues?«

»Doktor Hinojos hat mir gestern den RTD-Stempel auf das psychologische Gutachten gesetzt. Von unseren internen OIS-Ermittlungen liegen noch keine Ergebnisse vor, aber der Captain meint, am Montag kann ich an meinen Schreibtisch zurück. Er findet es, glaube ich, nicht so toll, dass ich direkt vor seinem Büro sitze und alles Mögliche mitbekomme.«

Bosch nickte. Ihm gefiel, dass sie von der Officer-Involved-Shooting-Truppe gesprochen und nicht die neue Bezeichnung der Einheit verwendet hatte – Force Investigation Division, kurz FID. Es zeigte, dass sie sich zur alten Schule rechnete.

»Gut«, sagte er. »Die OIS dürfte dir keinen Ärger machen. Die brauchen nur wegen des ganzen Schreibkrams so lang.«

»Ich weiß nicht«, sagte Soto. »Zwei Zwischenfälle in weniger als einem Jahr … gut möglich, dass sie da ein Muster erkennen.«

Bosch runzelte die Stirn.

»Vor fünfundzwanzig Jahren hättest du für ein solches Muster einen Orden und eine Beförderung bekommen«, sagte er.

»Die Zeiten ändern sich, Harry.«

Er nickte und beschloss, das Thema zu wechseln, obwohl er den nächsten Punkt nur ungern anschnitt.

»Ähm … es gibt Neuigkeiten von Schwester Esther.«

»Ja, was?« Soto konnte ihre Neugier nicht verbergen. »Ist sie zurück im Kloster?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nein. Und sie wird auch nicht zurückkommen. Ich habe gestern mit Schwester Geraldine telefoniert. Sie hat gesagt, sie wurde unten in Mexiko umgebracht.«

»O Gott! Nein!«

»Die Narcos sind in das Dorf gekommen, in dem sie war, und haben sie mitgenommen. Sie haben gesagt, sie wäre ein Polizeispitzel. Sie haben ihr alles Mögliche angetan und sie dann umgebracht und am Straßenrand liegenlassen, damit sie gefunden wird.«

Soto rollte mit ihrem Stuhl ein Stück zurück und starrte ins Leere, als sie über das Schicksal von Ana Acevedo alias Schwester Esther Gonzalez nachdachte.

»Ich kann es einfach nicht glauben«, sagte sie schließlich.

»Ich auch noch nicht so recht«, sagte Bosch. »Deshalb werde ich noch mal runterfahren. Nach Calexico. Die Leiche soll heute aus Mexiko überführt werden, damit sie auf dem Friedhof hinter dem Kloster bestattet werden kann. Sicherheitshalber werde ich noch mal alles überprüfen. Schwester Geraldine hat außerdem gesagt, ich darf mir Schwester Esthers Zimmer und ihre Sachen ansehen. Hast du vielleicht Lust, mitzukommen?«

»Harry, ich bin an diesen Schreibtisch verbannt. Der Captain wird mich sicher nicht …«

»Deshalb fahre ich ja auch erst morgen. Ich schätze mal, samstags kannst du selbst über deine Zeit verfügen. Da kann dir der Captain nicht dreinreden. Sie beerdigen sie am Sonntag. Deshalb morgen oder nie.«

Soto begann schon zu nicken, bevor er zu Ende gesprochen hatte.

»Ich komme mit.«

»Gut«, sagte Bosch. »Ich möchte allerdings früh los.«

»Kein Problem.«

Bosch lächelte und nickte.

»Hab ich mir fast gedacht. Dann treffen wir uns um sieben hier.«

Soto bekam wieder diesen abwesenden Blick.

»Was ist?«, fragte Bosch.

»Nur so ein Gedanke«, sagte sie. »Glaubst du, Schwester Geraldine hat ihr erzählt, dass wir im Kloster waren und uns nach ihr erkundigt haben?«

»Ja«, sagte Bosch. »Ich habe sie gefragt, und sie hat gesagt, sie hat Schwester Esther erzählt, dass wir da waren und mit ihr sprechen wollten. Sie hat sich ein paar Tage nach unserem Besuch bei ihr gemeldet, und bei dieser Gelegenheit hat ihr Schwester Geraldine von uns erzählt.«

»Hm«, sagte Soto. »Glaubst du, sie …«

Soto sprach den Satz nicht zu Ende, aber Bosch wusste, was sie dachte und was sie fragen wollte.

Könnte Schwester Esther sich selbst hingehängt haben, weil klar war, dass die Narcos das erfahren und sofort reagieren würden, auch wenn sie eine Nonne war, die in der Gegend missionierte?

»Ja«, sagte Bosch. »Genau das glaube ich.«

Samstagmittag erreichten sie das Kloster der Schwestern von der heiligen Verheißung. Zuvor waren sie im Bestattungsinstitut in der Innenstadt von Calexico gewesen, um sich Schwester Esthers Leiche anzusehen und sowohl ihren Tod als auch ihre Identifizierung zu bestätigen.

Bosch hatte sich von Flowers von der technischen Abteilung einen mobilen Fingerabdruckscanner geborgt. Damit nahm er der Leiche den rechten Daumenabdruck ab und gab ihn in die Datenbank des Department of Motor Vehicles, der Kfz-Zulassungsbehörde, ein. Er stimmte mit dem Abdruck überein, der Ana Maria Acevedo abgenommen worden war, als sie 1992 einen Führerschein beantragt hatte – den letzten vor ihrem Verschwinden.

An der Klosterpforte nahm sie wieder die junge Schwester Theresa in Empfang. Schwester Geraldine hatte ihr vom Besuch der Detectives aus Los Angeles erzählt und ihr aufgetragen, sie in Schwester Esthers Zelle zu bringen. Sie führte sie eine Treppe hinauf und einen langen Flur entlang, der mit Ausnahme der religiösen Bilder und Bibelzitate an den Schwarzen Brettern zwischen den Türen an ein Studentenheim erinnerte.

»Bleiben Sie morgen zur Beerdigung?«, fragte Schwester Theresa.

»Nein, wir fahren heute Abend wieder zurück«, sagte Bosch.

»Das ist aber schade. Da entgeht Ihnen etwas. Schwester Esi geht zu Gott heim.«

Bosch nickte nur. Er wusste nicht, was er darauf sagen sollte.

An der letzten Tür auf der rechten Seite des Flurs blieb Schwester Theresa stehen. Zwischen Tür und Rahmen waren verschiedene Andachtsbildchen gesteckt, die sie entfernte, bevor sie die Tür öffnete. Sie war nicht abgeschlossen.

»Die Zelle ist sehr klein«, sagte die Nonne. »Ich komme lieber nicht mit nach drinnen, sonst nehme ich Ihnen nur Platz weg.«

»Wir kommen schon zurecht«, sagte Bosch. »Es dürfte auch nicht lang dauern.«

Schwester Theresa schaute den Gang hinunter, als wollte sie sich vergewissern, dass sie allein waren und Schwester Geraldine sie nicht beobachtete.

»Darf ich Sie was fragen?«, sagte sie dann. »Wonach suchen Sie? Was soll Schwester Esi getan haben? Ich glaube nicht, dass ich je einen so guten Menschen kennengelernt habe wie sie.«

Bosch überlegte kurz. Er hielt nichts davon, das Bild zu korrigieren, das jemand von einem anderen Menschen hatte – vor allem wenn dieser Mensch tot war. Außerdem würde es die junge Nonne früh genug erfahren, wenn die Medien darüber berichteten.

»Wir versuchen nur herauszufinden, ob sie eine Frau ist, die vor langer Zeit in Los Angeles verschwunden ist«, sagte er schließlich.

»Ach so, klar«, sagte Schwester Theresa. »Ich dachte schon, es wäre was richtig Schlimmes und wir könnten vielleicht morgen gar nicht ihre Einswerdung mit Jesus feiern. Haben Sie gesehen, was wir auf den Grabstein setzen wollen?«

»Nein, was?«

»Das heißt, eigentlich wollte sie es so haben. Es stand in den Anweisungen für ihre Beerdigung. Auf dem Stein soll stehen: ›Schwester Esther Gonzalez – mit den Kindern fand sie Erlösung für die Kinder.‹ Schön, nicht?«

Bosch nickte.

»›Mit den Kindern Erlösung für die Kinder‹«, wiederholte er.

»Ja«, sagte Schwester Theresa. »Das hat sie schon vor langem geschrieben. Ihr Letzter Wille war in dieser alten Schachtel dort auf ihrem Bett.«

Sie deutete durch die offene Tür in das Zimmer.

»Gut, danke, Schwester«, sagte Bosch. »Wir werden, wie gesagt, nicht lange brauchen.«

»Meine Zelle ist die letzte links am Ende des Gangs«, sagte sie. »Das ist, weil ich als Letzte ins Kloster gekommen bin.«

Sie wippte stolz auf den Zehenspitzen.

»Okay, wir sagen Ihnen dann Bescheid.«

Bosch drehte sich um und betrat das Zimmer. Soto folgte ihm. Wie erwartet, war die Zelle spärlich möbliert. Die Einrichtung bestand aus einem Einzelbett mit einem Kruzifix an der Wand über dem hölzernen Kopfteil, einem Nachttisch, einer Kommode und einem Schreibtisch mit einem Bücherbord darüber. Außerdem gab es einen türlosen Wandschrank, der nicht größer war als eine der alten Telefonzellen in der Union Station. Mehr Platz war für die wenigen Kleider, die darin hingen, auch nicht nötig.

Bosch und Soto begannen, Schubladen zu öffnen. Viele waren leer oder enthielten die spärlichen Kleidungsstücke und Habseligkeiten eines Menschen, der das Armutsgelübde ernst nahm. Bosch schaute in die Schachtel, auf die Schwester Theresa gedeutet hatte. Sie enthielt hauptsächlich lose Seiten mit Notizen, darunter handschriftliche Predigten, Gebete und Bibelstellen, in denen oft das Wort Erlösung unterstrichen war. Epheserbrief, Galater, Römer … die Bibelstellen waren auf halbe Seiten, Umschläge und Papierfetzen geschrieben.

Bosch wählte zwei beschriftete Umschläge aus und steckte sie in die Innentasche seiner Jacke.

So sollen sagen, die erlöst sind durch den Herrn,
die er aus der Not erlöst hat.

– Psalm 107,2

Der sich selbst für uns gegeben hat,
auf dass er uns erlöste von aller Ungerechtigkeit
und reinigte sich selbst ein Volk zum Eigentum,
das fleißig wäre zu guten Werken.

– Titus 2,14

Bosch kramte weiter in der Schachtel und zog ein gefaltetes Dokument heraus, das sich als die Geburtsurkunde Esther Maria Gonzalez’ entpuppte. Sie war 1972 in Hyde County, North Carolina, ausgestellt worden. Sie war auf kräftigem Papier gedruckt und sah echt aus, aber Bosch hatte keinen Zweifel, dass sie gefälscht war. Er wusste, die einfachste Möglichkeit, sich eine neue Identität zuzulegen, war, mit einer gefälschten Geburtsurkunde aus einem kleinen ländlichen County in einem Bundesstaat zu beginnen, der weit von dem Bundesstaat entfernt war, in dem die Straftat begangen werden sollte. In Kalifornien brauchte man nur eine Geburtsurkunde, um sich einen Führerschein ausstellen zu lassen. Das Problem war, dass es keine landesweit einheitliche Vorlage für Geburtsurkunden gab. Tausende von Countys stellten solche Dokumente aus, jedes nach seinem eigenen Muster. Für einen Sachbearbeiter der kalifornischen Kfz-Zulassungsstelle war schwer zu erkennen, ob eine in Hyde County, North Carolina, ausgestellte Geburtsurkunde gefälscht war, wenn das ihm vorgelegte Dokument einen echten und offiziellen Eindruck machte.

Ein Führerschein war nur eine Zwischenstation auf dem Weg zu einer komplett neuen Identität mit Sozialversicherungsnummer und Pass. Das Dokument, das Bosch in der Hand hielt, erklärte einiges.

Er schob die Geburtsurkunde zusammen mit den anderen Papieren in seine Jackentasche und setzte sich auf das Bett. Dann legte er den Deckel wieder auf die Schachtel und sah Soto an, die den Kleiderschrank durchsuchte.

»Ärgert dich das?«, fragte er.

Sie drehte sich um und sah ihn an.

»Ob mich was ärgert?«

»Na ja«, sagte Bosch. »Dass sie sich ihre eigene Buße ausgesucht hat. Dass sie ins Kloster eingetreten ist und missioniert und sich um Kinder gekümmert hat und das alles. Armutsgelübde, Abbezahlen die Schuld oder wie du es sonst nennen willst. Jedenfalls hat sie sich nicht gestellt und gesagt: ›Ich war daran beteiligt.‹ Sie hat diesen Eltern nicht gesagt, wie es dazu kam, dass ihre Kinder sterben mussten.«

Er deutete auf die Schachtel.

»Sie redet zwar ständig von Erlösung, aber sie hat selbst über alles bestimmt. Ihr wurde nichts genommen. Weißt du, was ich meine?«

Soto nickte.

»Ich glaube schon. Aber ich werde wohl eine Weile brauchen, um das alles zu verarbeiten. Aber ich sag’s dir, sobald ich weiß, wie es mir damit geht. Okay?«

»Klar«, sagte er. »Völlig okay.«

Soto machte sich wieder daran, den Kleiderschrank zu durchsuchen, und Bosch nahm sich den Schreibtisch vor. Auf der Platte war nichts, was persönlichen Charakter hatte, und die einzige Schublade enthielt mehr von demselben – mit Bleistift geschriebene Notizen zum Thema Erlösung mit zahlreichen Verweisen auf Kinder.

Bosch schloss die Schublade und blickte zum Bücherbord hoch. Dort standen neben vier verschiedenen Bibelausgaben ein Spanisch-Wörterbuch und Bücher über Sakramente, Katechese und didaktische Methoden.

Er griff nach der ersten Bibel und fächerte in der Hoffnung, aus dem Buch möchte ein sauber gefaltetes handschriftliches Geständnis in seinen Schoß fallen, ihre Seiten auf.

Stattdessen fand er ein Andachtsbild von der Himmelfahrt Christi. Damit war eine Seite der Apostelgeschichte markiert, auf der mehrere einzelne Wörter unterstrichen waren, die hintereinander gelesen folgenden Satz ergaben: Bereut … und … eure Sünden werden getilgt werden.

»Harry.«

Bosch drehte sich zu Soto um. Sie war in die Hocke gegangen und hatte ein offenes Fotoalbum vor sich liegen, aus dem sie ein Bild genommen hatte. Es sah aus, als wäre es aus einer Zeitung ausgeschnitten worden.

»Das hat lose in dem Album gelegen«, sagte sie. »Das sind sie doch, oder?«

Bosch griff nach dem Zeitungsausschnitt und betrachtete ihn. Es waren zwei nebeneinander gedruckte Fotos von zwei Männern.

Bosch erkannte die zwei Bankräuber aus North Hollywood sofort. Es gab in ganz L.A. keinen Polizisten, der sie nicht erkannt hätte.

Er nickte.

»Das sind sie.«

»Gus Braley hatte also recht?«

Bosch schaute weiter auf das Foto. Und dachte an diesen Tag zurück.

»Wahrscheinlich«, sagte er schließlich. »Aber er konnte damals die einzelnen Punkte nicht miteinander verbinden.«

Soto kam zu ihm und setzte sich neben seinem Stuhl aufs Bett, um ebenfalls auf den Zeitungsausschnitt sehen zu können.

»Es ist kein Foto von ihr mit ihnen«, sagte sie. »Es beweist nichts.«

»Vielleicht nicht vor Gericht«, sagte Bosch. »Aber für mich ist der Fall jetzt eigentlich klar.«

»Aber wo sind sie sich alle begegnet?«

»Gute Frage. Wenn ich mich recht erinnere, haben sich die beiden Typen in einem Fitnessstudio kennengelernt. In Venice, glaube ich.«

»Ana hat sehr weit von Venice entfernt gelebt. Ihre Wege müssen sich irgendwo anders gekreuzt haben.«

»Jedenfalls müssen wir herausfinden, wo das war. Sonst erteilt uns die Staatsanwaltschaft nie grünes Licht, die Sache weiterzuverfolgen.«

»Und wenn wir uns damit an die Medien wenden? Vielleicht meldet sich jemand, der uns in dieser Frage weiterhelfen kann.«

Bosch überlegte kurz. Das alles war einundzwanzig Jahre her. Es war sehr unwahrscheinlich, aber er wollte Soto gegenüber nicht pessimistisch erscheinen.

Doch sie ließ sich nichts vormachen.

»Alle diese Familien, die Kinder verloren haben«, sagte sie. »Sie sollten es erfahren. Auch die Familie von Esi Gonzalez. Der richtigen Esi.«

Sie nahm Bosch den Zeitungsausschnitt aus der Hand und betrachtete ihn.

Bosch fiel etwas ein, und er schnippte mit den Fingern. Es war der Punkt, der ihn schon die ganze Zeit beschäftigte, seit er mit Gus Braley gesprochen hatte.

»Das Varsol«, sagte er.

»Was?«, sagte Soto.

»Mir ist gerade was eingefallen. An dem Tag, als es zu der Schießerei kam … ich bin erst am Ende dazugestoßen und wurde der Spurensicherung zugeteilt. Ich war sogar für ihr Auto zuständig.«

Er deutete auf die Männer auf dem Zeitungsfoto, das Soto in der Hand hielt.

»Eigentlich sollte ich nur darauf aufpassen, bis ein Spurensicherungsteam dazukam, es zu untersuchen. Das hat ein paar Stunden gedauert, weil sie an diesem Tag ein riesiges Areal abdecken mussten – fünf Häuserblocks, würde ich sagen. Jedenfalls, während ich gewartet habe, habe ich mir Handschuhe angezogen und mich in ihrem Auto umgesehen. Auf dem Rücksitz war eine Army-Decke, mit der etwas zugedeckt war. Ich habe sie weggenommen, und da waren ein paar weitere Schusswaffen auf dem Sitz – und ein Molotowcocktail, der mit dem Sicherheitsgurt fixiert war.«

»War er mit Varsol gemacht?«

»Das weiß ich nicht. Ich weiß auch nicht, ob er je auf seine Bestandteile untersucht wurde, aber das ließe sich herausfinden. Jedenfalls ist die Verwendung von Molotowcocktails eine weitere Verbindung zwischen diesen Typen und Bonnie Brae.«

Soto nickte.

»Und, was glaubst du? War Ana aktiv an der Planung beteiligt oder nur eine Mitläuferin?«

Bosch dachte kurz nach, dann schüttelte er den Kopf.

»Schwer zu sagen. Wie es aussieht, hat sie Burrows und Boiko sehr raffiniert manipuliert. Sie hat sich auf eine Beziehung mit beiden eingelassen und konnte deshalb damit rechnen, dass sie den Safe öffnen würden, wenn sie bedroht würde. Aber sie könnte auch von einem dieser beiden Typen dazu angestiftet worden sein. Das werden wir allerdings nicht mehr herausfinden, fürchte ich.«

Darauf saßen sie eine Weile schweigend da. Bosch spürte, dass Soto etwas sagen wollte. Schließlich rückte sie damit heraus.

»Das habe ich mir schon etwas anders vorgestellt.«

»Was hast du dir anders vorgestellt?«, fragte Bosch.

»Seit ich Polizistin werden wollte, wünsche ich mir, diesen Fall zu lösen. Das war die ganze Zeit meine Antriebsfeder. Kannst du das verstehen?«

»Ja.«

Er dachte an das, was er über das Öffnen der Tür eines brennenden Zimmers gesagt hatte.

»Und jetzt …«, sagte sie.

»Hast du den Fall gelöst«, sagte er.

»Aber es hat nichts … es ist ganz anders, als ich es mir immer vorgestellt habe.«

Bosch nickte. Es gab nichts, was er sagen konnte.

Nach einer Weile schien Soto ihre Ernüchterung fürs Erste beiseitezuschieben, und sie sagte, wieder zuversichtlicher: »So. Dann sind wir hier wohl fertig. Ich will nach Hause, Harry.«

Bosch nickte noch einmal.

»Okay. Fahren wir.«

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40

Als Bosch in den Bereitschaftsraum kam, war Soto bereits an ihrem Platz. Sie gestand ihm, dass sie schon seit Sonntag hier war. Sie war ins PAB gekommen, um den abschließenden Bonnie-Brae-Ermittlungsbericht zu schreiben, der, sobald ihn Captain Crowder abgesegnet hatte, an die Staatsanwaltschaft weitergeleitet würde, die ebenfalls bestätigen musste, dass das Verfahren auf einem anderen Weg als mit einer Festnahme und Verurteilung offiziell zum Abschluss gebracht worden war. Bosch hatte diese Aufgabe Soto überlassen, weil es in mehr als einer Hinsicht ihr Fall war.

Der Abschlussbericht war zwölf Seiten lang. Er war gründlich und vollständig, und Bosch ertappte sich dabei, wie er beim Lesen immer wieder unbewusst nickte. Soto hatte die von ihnen zusammengetragenen Fakten so angeordnet, dass der Bericht schlüssig war. Allerdings fehlte noch die genaue Verknüpfung, wo Ana Acevedo die beiden Männer, die den Brand im Bonnie Brae gelegt und dann die EZBank-Filiale überfallen hatten, kennengelernt hatte.

Seitens Crowders rechnete er nicht mit Gegenwind, weil dem Captain kein Nachteil aus der Sache erwuchs. Er konnte bekannt geben, dass er einen wichtigen Fall gelöst hatte, und es gab kein Gerichtsverfahren, in dem er hätte widerlegt werden können. Besser konnte es für ihn nicht laufen. Umso schwieriger war der nächste Schritt. Die Staatsanwaltschaft würde nicht so ohne weiteres ihre Unterschrift unter den Bericht setzen, da er weder ein Geständnis noch konkrete Beweise noch einen direkten Zusammenhang zwischen allen Beteiligten enthielt.

Wie Bosch wusste, gab es jedoch Möglichkeiten, die Staatsanwaltschaft herumzukriegen.

In den Medien würde die Lösung des Falls nicht nur wegen der Zahl der Opfer und der besonderen Bewandtnis, die es mit den toten Tätern hatte, für einiges Aufsehen sorgen, sondern auch wegen der Ermittlerin, die alles an den Tag gebracht hatte. Aus Sotos Abschlussbericht ging ihr persönlicher Bezug zu dem Brand hervor. Das alles konnte dazu herangezogen werden, das Verfahren offiziell für abgeschlossen erklären zu lassen.

Als er den Bericht zum zweiten Mal durchgelesen hatte, hatte Bosch nur noch eine Frage an Soto.

»Willst du wirklich, dass deine persönliche Verstrickung in den Fall bekannt wird, Lucy?«

»Ja, weil es meine Geschichte ist. Und weil es Zeit dafür wird, selbst wenn ich deswegen Ärger bekomme.«

Bosch nickte. Er hatte nicht vor, es ihr auszureden. Sie hatte recht. Es war ihre Geschichte, und es wurde Zeit, sie zu erzählen. Allerdings käme dabei auch heraus, dass sie, als sie sich für den Polizeidienst beworben hatte, mit keinem Wort erwähnt hatte, dass der Bonnie-Brae-Brand bei ihrer Entscheidung, Polizistin zu werden, eine wichtige Rolle gespielt hatte.

Das Telefon auf Boschs Schreibtisch begann zu summen, und er nahm ab. Es war Crowder.

»Harry, kann ich Sie kurz sprechen?«

»Das trifft sich gut«, sagte Bosch. »Wir wollten sowieso gerade zu Ihnen kommen.«

»Nein, nur Sie. Jetzt gleich.«

»Aber Soto hat …«

»Nur Sie.«

Bevor Bosch weitere Einwände vorbringen konnte, hatte Crowder aufgelegt. Bosch legte das Telefon beiseite und sagte Soto, dass sie Crowder den Abschlussbericht später vorlegen würden. Er durchquerte den Bereitschaftsraum und trat durch die offene Tür des Büros des Captain. Auf einem der Stühle vor dem Schreibtisch saß Lieutenant Samuels.

»Setzen Sie sich, Harry«, sagte Crowder.

»Danke, aber ich stehe lieber«, sagte Bosch.

»Na ja, aber dass Sie mir nicht an die Decke gehen, wenn Sie das hören.«

»Wenn ich was höre?«

»Eben habe ich einen Anruf von der Staatsanwaltschaft erhalten. Sie werden nicht gegen Zeyas vorgehen.«

Bosch brauchte eine Weile, um das zu verarbeiten und darauf zu antworten.

»Diese Angsthasen. Nicht zu fassen.«

»Die Sache ist folgende«, fuhr Crowder fort. »Der Mann, der mich angerufen hat – Boland –, hat gesagt, die Beweise reichen für eine Verurteilung nicht aus. Es gibt keine unabhängigen unterstützenden Beweise. Zeyas hat auf dem Band nichts auch nur annähernd Belastendes gesagt – er hat sich von Spivak nicht aufs Glatteis locken lassen –, und Spivaks sogenannte Beweise sind nichts als Behauptungen, die seinen eigenen Interessen dienen und die jeder Strafverteidiger nach allen Regeln der Kunst zerpflücken wird. Wenn es also hart auf hart geht, gewinnt Zeyas, vor allem, wenn er eine East-Side-Jury bekommt.«

Bosch zuckte mit den Achseln, als wäre das ein belangloser Störfaktor.

»Ich reiche das Ganze noch mal bei jemand anders ein. Boland ist doch nur ein kleiner Bubi, der sich im Dunkeln fürchtet. Oder er wurde geschmiert.«

»Nein, Harry, Sie werden den Fall nicht noch mal einreichen«, sagte Crowder. »Das war nicht Bolands Entscheidung. Sie kommt von oben. Es ist vorbei. Lucky Lucy hat Broussard erschossen, und das war’s. Fall erledigt. Sie können sich damit trösten, dass Zeyas die Gouverneurswahl vergessen kann und kein anderer Kandidat Spivak jemals wieder beschäftigen wird. Nicht nach dem, wie die Times diese Geschichte in den letzten zwei Wochen aufgebauscht hat.«

Die Kampagne der Times wurde von Virginia Skinner angeführt – weil Bosch sein Versprechen gehalten hatte. Aber das alles zählte im Moment nicht. Plötzlich hatte Bosch die Nase gestrichen voll.

»War’s das?«, fragte er. »Sind wir fertig?«

»Nein, wir sind noch nicht fertig«, sagte Crowder. »Lieutenant?«

Samuels stand auf und baute sich vor Bosch auf. Er erweckte den Eindruck, als freute er sich auf das, was er gleich sagen würde. Und das hieß nichts Gutes für Bosch.

»Detective, ich muss Sie bitten, Ihre Waffe und Ihre Dienstmarke auf den Schreibtisch des Captain zu legen«, erklärte er.

»Wie bitte?«, sagte Bosch.

»Waffe und Dienstmarke auf den Tisch. Sofort. Sie sind für die Dauer eines anhängigen internen Ermittlungsverfahrens suspendiert, Detective.«

Bosch schaute zu Crowder und sah, dass ihn der Captain teilnahmslos beobachtete. Von ihm war keine Hilfe zu erwarten.

Samuels stand weiter angespannt da und deutete auf den Schreibtisch, als würde er notfalls handgreiflich werden. Er war wesentlich größer, breiter und jünger. Bosch hätte keine Chance gehabt.

Langsam zog er seine Dienstwaffe aus dem Holster und legte sie auf den Schreibtisch. Dann gab er die Dienstmarke ab. Crowder nahm beides sofort an sich und verstaute es in einer Schreibtischschublade.

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung, worum es hier geht oder was ich getan haben soll«, sagte Bosch. »Aber Soto und ich stehen kurz davor, den größten Fall, der hier in den letzten zwanzig Jahren gelöst wurde, zum Abschluss zu bringen, und Sie werden dastehen wie die größten …«

»Sie möchten wissen, worum es hier geht?«, unterbrach ihn Samuels. »Ich werde Ihnen gleich zeigen, worum es hier geht. Eben habe ich es dem Captain vorgespielt.«

Samuels ging zu dem Fernseher, der auf einem Aktenschrank mit vier Schüben stand. Er griff nach der Fernbedienung, die darunterlag, und drückte auf PLAY. Auf dem Bildschirm erschien ein abgedunkeltes Zimmer. Im Hintergrund waren ein deckenhohes Fenster und daneben eine geschlossene Tür zu sehen. Durch das Fenster kam etwas Licht aus dem dahinterliegenden Raum.

»Captain Gandle von Robbery Special sammelt Stifte«, begann Samuels. »Wussten Sie das?«

»Nein«, sagte Bosch. »Und wen soll das interessieren?«

»Captain Gandle auf jeden Fall. Es kommen nämlich immer wieder Leute in sein Büro und stehlen seine Stifte, von denen einige, na ja, ziemlich teuer sind. Also hat sich der Captain eine Minikamera besorgt und auf dem Bücherbord in seinem Büro angebracht. Und jetzt schauen Sie, was er damit aufgenommen hat.«

Auf dem Bildschirm ging die Tür auf und die Deckenbeleuchtung an. Dann betrat Bosch den Raum. Er warf etwas in den Abfallkorb und ging zu den Regalen mit den Raubüberfallprotokollen.

»Das ist Einbruch, Bosch«, sagte Samuels. »Sie sollten sich mit Ihrem Rechtsvertreter von der Gewerkschaft in Verbindung setzen, denn Sie werden ihn brauchen.«

»Was soll der Quatsch?«, sagte Bosch. »Ich musste nur was in den Überfallprotokollen nachsehen. Ich habe absolut nichts aus diesem Büro entwendet.«

»So sind die Regeln nun mal«, sagte Samuels. »Die Tür war abgeschlossen, und Sie haben das Schloss geknackt. Captain Gandle hat die aufgebogenen Büroklammern im Abfallkorb gefunden. Egal, ob Sie was entwendet haben oder nicht, es handelt sich um unerlaubtes Eindringen. Sie können von Glück reden, dass Sie nicht schon unter Arrest stehen, aber der Captain meint, das wäre nicht nötig.«

Bosch sah Crowder an und fragte: »Ist das in Ihrem Sinn?«

»Was denken Sie sich eigentlich, Harry?«, antwortete Crowder. »Sie sind in das Büro eines Captain eingebrochen. War das wirklich nötig? Erfordert das irgendein Fall?«

»Gehen Sie nach Hause, Bosch«, sagte Samuels. »Sie sind für die Dauer der Ermittlungen suspendiert. Sie erhalten Bescheid, wenn die Ermittlungen abgeschlossen sind und ob Sie dann vor dem Board of Rights erscheinen müssen.«

Bosch war so perplex, er schien außerstande, sich zu bewegen.

»Gehen Sie nach Hause«, sagte Samuels noch einmal. »Und ich hoffe nur, dass Sie Ihre Partnerin nicht in diese Sache reingezogen haben. So eine vielversprechende junge Kollegin würde ich nur sehr ungern verlieren.«

Bosch brachte die Willenskraft auf, seine Füße zu bewegen. Er drehte sich um und ging zur Tür. Samuels hielt ihn zurück.

»Wissen Sie, Bosch, ein Auslaufmodell wie Sie, Sie sollten sich wirklich überlegen, ob Sie den Job nicht lieber an den Nagel hängen. Sie sind jetzt schon so lange dabei. Wollen Sie sich das alles wirklich weiter antun?«

Bosch schaute zu Samuels zurück, und der Lieutenant tat pantomimisch so, als zöge er eine Dienstmarke von der linken Brust eines Uniformhemds.

»Das ist so was von billig, Samuels«, sagte er. »Genau wie Sie.«

Er verließ langsam das Büro und ging zu seinem Abteil. Er spürte, dass mehrere Augenpaare auf ihn gerichtet waren. Durch die Glasscheibe hatten Kollegen mitbekommen, wie er Dienstmarke und Waffe abgegeben hatte. Es sprach sich herum. In einem Raum voller Ermittler ließ sich so etwas nicht verbergen.

Soto saß an ihrem Schreibtisch und drehte sich um, als er das Abteil betrat und zu seinem Schreibtisch ging.

»Harry, was war da eben?«, fragte sie. »Es heißt, sie haben dir gerade deine Waffe und die Dienstmarke abgenommen.«

Bosch zog seinen Stuhl neben ihren. Er setzte sich und beugte sich zu ihr vor.

»Ich bin suspendiert.«

»Was?«, entfuhr es ihr. »Weswegen?«

»Hör zu. Wenn sie zu dir kommen und wissen wollen, wie das an dem Abend war, als ich in das Büro von Captain Gandle eingebrochen bin, sagst du ihnen, du warst nicht dabei. Du sagst, du bist hiergeblieben, und ich bin allein rübergegangen. Hast du verstanden?«

»Nein, Harry, ich werde auf keinen Fall …«

»Du musst es aber tun, Lucia. Ich werde das Gleiche sagen. Du warst nicht dabei. Und ob du’s glaubst oder nicht, du warst auch nicht dabei. Du hast draußen auf dem Flur gestanden. Aber egal, wer von der Dienstaufsicht anrückt, du erzählst jedem, du bist einfach an deinem Schreibtisch geblieben. Okay?«

»Okay.«

Bosch schaute zum Büro des Captain. Samuels stand in der offenen Tür und beobachtete ihn. Bosch schätzte, ihm blieben noch fünf Minuten, bis Samuels zwei Streifenpolizisten holte, um ihn nach draußen zu begleiten.

»Ist nicht das erste Mal, dass mir so etwas passiert«, sagte Bosch zu Soto. »Sichere dich ab, dann hast du nichts zu befürchten. Ich übrigens auch nicht. Ich bekomm das schon hin.«

Und dann, fast tonlos, fügte er hinzu: »Wenn ich will.«

Er schob den Stuhl an seinen Schreibtisch zurück und packte ein paar Sachen zusammen. Am wichtigsten waren die Fotos von seiner Tochter. Er wusste nicht, ob er jemals wieder an seinen Schreibtisch zurückkommen würde.

Tim Marcia spähte über die Trennwand seines Abteils.

»Harry, kann ich deinen Parkplatz haben, bis du zurückkommst?«

Bosch musste grinsen. »Blöder Hund.«

Als er alles in seinen Aktenkoffer gepackt hatte und bereit war, zu gehen, schaute er zu Soto zurück, die auf ihrem Schreibtischstuhl saß und ihn ansah.

»Ich finde das nicht richtig«, sagte sie.

Bosch ging zu ihr und legte ihr die Hand auf die Schulter.

»Es geht nicht darum, was richtig ist. Ich komme schon klar. Und vergiss vor allem eins nicht. Du bist eine richtig gute Ermittlerin. Du weißt, worauf es ankommt. Lass dich von diesen Idioten hier nicht unterkriegen. Du hast noch viel vor dir, Lucy.«

Sie nickte. »Wenn du meinst. Ich glaube, ich fange gleich zu heulen an.«

»Nein, das lass mal lieber«, sagte Bosch. »Bring ihnen stattdessen den Abschlussbericht und schließ den Fall ab. Gönn dir ein, zwei Tage, den Erfolg zu genießen, und dann machst du dich wieder an die Arbeit. Es warten ja bloß zehntausend weitere Fälle auf dich.«

Sie nickte wieder und versuchte vergeblich, zu lächeln. Sprechen wäre ihr jetzt schwergefallen.

Bosch drückte noch einmal ihre Schulter und wandte sich dann ab. Er nahm seinen Aktenkoffer von seinem Stuhl und ging zum Ausgang. Bevor er die Tür erreichte, hörte er hinter sich jemanden klatschen. Dann fielen Mitzi Roberts ein und mit ihr die anderen Detectives. Bosch drehte den Rücken zur Tür, um sie aufzudrücken. Er nickte zum Dank, hob die Faust auf Brusthöhe und schüttelte sie. Dann ging er durch die Tür und war weg.

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Dank

Ich möchte mehreren Leuten danken, die in vielerlei Hinsicht zu diesem Roman beigetragen haben.

Den Detectives: Rick Jackson, Tim Marcia, Mitzi Roberts.

Den Lektoren: Asya Muchnick, Bill Massey, Pamela Marshall.

Dem Rechercheur: Dennis »Cisco« Wojciechowski.

Der Familie: Linda Connelly, McCaleb Connelly, überhaupt allen Connellys.

Den Lesern: Terrill Lee Lankford, Henrik Bastin, John Houghton.

Dem Unterstützerteam: Heather Rizzo, Jane Davis, Mary Mercer, Sue Lillich.

Dem Verlag: den vielen Leuten von der Hachette Book Group, die so schwer an diesem und den vielen anderen Büchern davor gearbeitet haben.

Ohne euch hätte ich es nie geschafft.

Ein Hoch auf euch alle.

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Über Michael Connelly

Michael Connelly, geboren 1956 in Philadelphia, studierte zunächst Journalismus und Kreatives Schreiben in Florida. Anschließend (ab 1980) arbeitete er für verschiedene Zeitungen in Fort Lauderdale und Daytona Beach, wo er sich auf Polizeireportagen spezialisierte. Nachdem 1986 eine seiner Reportagen für den Pulitzer Preis nominiert worden war, wechselte er als Polizeireporter zur Los Angeles Times. Für sein Thrillerdebüt, Schwarzes Echo, den ersten Band der Harry-Bosch-Serie, erhielt er 1992 auf Anhieb den Edgar Award, den renommiertesten amerikanischen Krimipreis. Zahlreiche Bestseller folgten, die ihn zu einem der erfolgreichsten Thrillerautoren der USA machten. Heute lebt er mit seiner Familie wieder in Florida.

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Impressum

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel
»The Burning Room« bei Little, Brown and Company, New York.

© 2016 der eBook-Ausgabe Droemer eBook

© 2014 by Hieronymus, Inc.

This edition published by arrangement with Little, Brown and Company, New York, New York, USA. All rights reserved.

© 2016 der deutschsprachigen Ausgabe Droemer Verlag

Ein Imprint der Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit

Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Kirsten Reimers

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur GmbH, München

Coverabbildung: Arcangel / Jill Battaglia;
FinePic®, München / shutterstock

ISBN 978-3-426-44009-4

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