Die Frau im Beton
Date: 2014-02-16T23:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Harry Boschs dritter Fall! Die Vergangenheit schläft nie. Das bekommt Detective Harry Bosch bei seinem dritten Fall zu spüren. Als in Los Angeles ein Haus abbrennt, wird eine Frauenleiche ans Tageslicht befördert, offenbar ein Opfer des berüchtigten "Puppenmörders". Doch genau diesen Mörder hatte Harry vier Jahre zuvor in Notwehr erschossen und war daraufhin vom Dienst suspendiert worden. Hat er womöglich den Falschen erschossen? Michael Connelly ist zurück - und das in Bestform!
Publisher: Knaur eBook

MICHAEL CONNELLY

Die Frau
im Beton

EIN HARRY-BOSCH-ROMAN

Aus dem Amerikanischen

Norbert Puszkar

HEYNE‹

Vollständige Taschenbuchausgabe 10/2005

Copyright © 1994 by Michael Connelly

Copyright © 1996 der deutschen Ausgabe by

Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co.KG, München

Copyright © dieser Ausgabe 2005 by

Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Printed in Germany 2005

Umschlagillustration: © SuperStock/ mauritius images

Umschlaggestaltung: Eisele Grafikdesign, München

Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 3-453-43182-0
http//www.heyne.de

Das Buch

Ein Serienmörder, der seine Opfer – stets Frauen – zunächst gequält und nach ihrem Tod mit Make-up bemalt hat, ist durch den Polizisten Harry Bosch getötet worden. In einer polizeiinternen Untersuchung hat sich bereits herausgestellt, dass Boschs Verhalten in Ordnung war. Daher hat er auch keine Angst vor dem Zivilprozess, den die Frau des getöteten Mörders gegen ihn anstrengt. Doch bei den Unruhen in Los Angeles brennt ein Gebäude nieder, in dem die Leiche einer Frau entdeckt wird. Die Tat scheint eindeutig die Handschrift des »Puppenmörders« zu tragen, und der Autopsie-Bericht ergibt zweifelsfrei, dass die Frau ermordet wurde, nachdem Harry den mutmaßlichen Mörder erschossen hat. Auf einmal sieht es vor Gericht schlecht aus für Harry Bosch. Er beginnt auf eigene Faust zu recherchieren, denn es drohen ihm die Suspendierung vom Polizeidienst und eine lange Gefängnisstrafe.

Der Autor

Michael Connelly studierte und arbeitete zunächst in Florida, wurde für eine seiner Reportagen für den »Pulitzer-Preis« nominiert und war danach einige Jahre Polizeireporter für die Los Angeles Times. Bereits für seinen Debütroman Schwarzes Echo (1992) wurde er mit dem Edgar Award ausgezeichnet. Neben seinen Romanen um Detective Harry Bosch wurde er vor allem durch seine Bestseller Der Poet, Das zweite Herz (verfilmt von und mit Clint Eastwood), Schwarze Engel, Dunkler als die Nacht, Im Schatten des Mondes und Kein Engel so rein bekannt. Michael Connelly lebt in Florida.

Inhaltsverzeichnis

Buch

Autor

Innentitel

Impressum

Vorwort

1

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4

5

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Vorwort

Das Haus in Silverlake war dunkel, seine Fenster so leer wie die Augen eines Toten. Es war ein altes kalifornisches Holzhaus mit einer breiten Veranda an der Vorderseite und zwei Mansardenfenstern, die aus der langen Dachschräge hervorragten. Kein Licht leuchtete jedoch hinter den Fensterscheiben, selbst nicht über dem Türeingang. Statt dessen verbreitete das Haus eine unheimliche Dunkelheit um sich, in die nicht einmal das Licht der Straßenbeleuchtung eindrang. Jemand könnte auf der Veranda stehen, ohne daß Bosch ihn sehen würde.

»Sind Sie sicher, das ist es?« fragte er sie.

»Nicht das Haus«, sagte sie. »Dahinter. Die Garage. Fahren Sie etwas vor, damit Sie in die Auffahrt sehen können.«

Bosch tippte das Gaspedal an, und der Caprice rollte vorwärts zur Einfahrt.

»Dort«, sagte sie.

Bosch stoppte den Wagen. Hinter dem Haus stand eine Garage, über der sich ein Apartment befand. An der Seite eine Holztreppe, die nach oben führte; über der Tür eine Lampe. Zwei Fenster, aus denen Licht drang.

»Okay«, sagte Bosch.

Sie starrten die Garage ein paar Momente an. Bosch war sich nicht klar, was er zu sehen erwartete. Vielleicht nichts. Das Parfum der Hure erfüllte den Wagen, und er kurbelte sein Fenster herunter. Er wußte nicht, ob er ihrer Behauptung glauben sollte oder nicht. Sicher war nur, daß er keine Verstärkung anfordern konnte. Er hatte kein Funkgerät dabei, und sein Auto war nicht mit einem Telefon ausgerüstet.

»Was werden Sie … Da ist er!« rief sie aufgeregt.

Bosch hatte es mitbekommen. Der Schatten einer Person hatte sich hinter dem kleineren Fenster vorbeibewegt. Das Badezimmer, nahm er an. »Er ist im Bad«, sagte sie. »Dort habe ich das ganze Zeug gesehen.«

Bosch wandte seinen Blick vom Fenster ab und sah sie an.

»Was für Zeug?«

»Ich, mh, habe das Schränkchen durchsucht. Als ich drin war. Nur um zu sehen, was er so alles hat. Als Frau muß man vorsichtig sein. Und dann sah ich das ganze Zeug. Make-up. Maskara, Lippenstifte, Puderdosen, der ganze Scheiß. Deshalb wußte ich, daß er es ist. Das benutzt er alles, um sie hinterher anzumalen – nachdem er sie umgebracht hat.«

»Warum haben Sie mir das nicht am Telefon gesagt?«

»Sie haben nicht gefragt.«

Er sah, wie die Gestalt hinter den Vorhängen des anderen Fensters vorbeiging. Seine Gedanken überstürzten sich jetzt, sein Herz lief auf Hochtouren.

»Wie lang ist das her, daß Sie dort rausgerannt sind.«

»Mann, ich weiß nicht. Ich mußte bis zur Franklin Avenue latschen, um ein Auto anzuhalten. Die Fahrt zum Hollywood Boulevard hat ungefähr zehn Minuten gedauert. Wie lang es insgesamt war, weiß ich nicht.«

»Schätzen Sie. Es ist wichtig.«

»Ich weiß nicht. Es ist mehr als eine Stunde her.«

Verdammt, dachte Bosch. Sie hatte unterwegs noch einen Kunden bedient, bevor sie die Nummer der Fahndungsgruppe angerufen hatte. Sie bewies wirklich, wie besorgt sie war. Inzwischen hat sich der Typ eventuell Ersatz geholt, und ich sitze hier und gaffe.

Er ließ den Wagen nach vorne schießen und fand einen Parkplatz vor einem Hydranten. Dann stellte er den Motor ab, ließ den Schlüssel jedoch in der Zündung. Nachdem er aus dem Wagen gesprungen war, steckte er seinen Kopf wieder durchs offene Fenster hinein.

»Passen Sie auf. Ich geh’ hin. Sie bleiben hier. Falls Sie Schüsse hören oder wenn ich in zehn Minuten nicht zurück bin, klopfen Sie hier an den Haustüren und holen Polizei her. Sagen Sie, daß ein Polizist Hilfe braucht. Auf dem Armaturenbrett ist eine Uhr. Zehn Minuten.«

»Zehn Minuten, Baby. Geh und spiel den Helden. Aber ich kriege die Belohnung.«

Bosch zog seine Waffe, während er die Auffahrt hinaufeilte. Die Treppe an der Seite der Garage war alt und das Holz verzogen. So leise wie möglich nahm er drei Stufen auf einmal. Trotzdem kam es ihm vor, als würde er sein Eintreffen mit Fanfaren ankündigen. Oben angekommen, zerschlug er mit dem Revolver die nackte Glühbirne über der Tür. Dann lehnte er sich in der Dunkelheit nach hinten gegen das Geländer. Er hob seinen linken Fuß, legte sein ganzes Gewicht hinter seinen Absatz und traf die Tür über dem Knauf.

Mit einem lauten Bersten schlug die Tür auf. Bosch nahm Kampfpositur ein und bewegte sich in der Hocke über die Schwelle. Sofort erblickte er den Mann, der am anderen Ende des Raums hinter einem Bett stand. Er war nackt, nicht nur sein Kopf war unbehaart, sondern sein ganzer Körper. Bosch sah, wie sich die Augen des Mannes mit Schrecken füllten, und schrie mit hoher, greller Stimme.

»POLIZEI! KEINE BEWEGUNG!«

Der Mann erstarrte, allerdings nur kurz, dann beugte er sich nach unten und griff mit dem rechten Arm nach dem Kissen. Er zögerte und streckte dann seinen Arm weiter aus. Bosch konnte es nicht glauben. Verdammt noch mal, was tat er? Die Zeit blieb stehen. Das Adrenalin, das ihm durch den Körper schoß, dehnte seine Wahrnehmung ins Zeitlupentempo. Bosch wußte, entweder griff der Mann zum Kissen, um sich damit zu bedecken, oder er …

Die Hand fuhr unters Kissen.

»TU’S NICHT!«

Unter dem Kissen hatte die Hand etwas gefunden. Seine Augen hatte der Mann die ganze Zeit nicht von ihm abgewendet. Jetzt begriff Bosch. Nicht Schrecken erfüllte seinen Blick. Es war etwas anderes. Zorn? Haß? Die Hand kam wieder unter dem Kissen hervor.

»NEIN!«

Bosch feuerte einen Schuß, die Waffe schlug in seinen Händen nach oben. Der nackte Mann wurde hochgeschleudert und fiel nach hinten. Er krachte gegen die holzgetäfelte Wand, prallte ab und fiel, um sich schlagend und würgend, quer übers Bett. Bosch bewegte sich schnell weiter ins Zimmer vor und zum Bett.

Die linke Hand des Mannes griff wieder nach dem Kissen. Bosch hob sein linkes Bein und drückte ihn mit dem Knie aufs Bett. Er nahm die Handschellen vom Gürtel und fesselte zuerst die ausgestreckte linke Hand, danach die rechte hinterm Rücken. Der nackte Mann würgte und stöhnte.

»Ich kann nicht … Ich kann nicht«, versuchte der Mann unter Husten und Würgen von Blut herauszubringen.

»Du kannst nicht tun, was ich dir gesagt habe«, sagte Bosch. »Ich hab’ dir gesagt, du sollst dich nicht bewegen.«

Gib einfach den Löffel ab, dachte Bosch, ohne es auszusprechen. Das wäre für uns alle am besten.

Er ging ums Bett herum und hob das Kissen auf. Ein paar Augenblicke starrte er auf das, was darunter gelegen hatte, dann ließ er es wieder fallen und schloß die Augen.

»Gott verdammt!« schrie er dem nackten Mann in den Rücken. »Was hast du bloß getan? Ich hatte eine verdammte Kanone und du, du greifst … Ich hab’ dir doch gesagt, du sollst dich nicht bewegen!«

Bosch ging wieder ums Bett, um das Gesicht des Mannes zu sehen. Blut floß aus dem Mund auf das schmuddelige weiße Bettlaken. Seine Kugel hatte die Lunge getroffen. Der nackte Mann war jetzt ein sterbender Mann.

»Du hättest nicht sterben müssen«, sagte Bosch zu ihm.

Dann war der Mann tot.

Bosch sah sich im Zimmer um. Es war niemand sonst da. Kein Ersatz für die Hure, die geflüchtet war. In der Hinsicht hatte er sich geirrt. Er ging ins Bad und öffnete das Schränkchen unter dem Waschbecken. Wie die Nutte erzählt hatte, befand sich Make-up darin. Bosch erkannte einige der Marken: Max Factor, L’Oreal, Cover Girl, Revlon. Es schien alles zusammenzupassen.

Durch die Badezimmertür sah er zurück zur Leiche auf dem Bett. Der Geruch von Schießpulver hing noch in der Luft. Er steckte sich eine Zigarette an. Um ihn herum war es so still, daß er das Knistern des brennenden Tabaks hören konnte, wenn er den beruhigenden Rauch in die Lungen sog.

Im Apartment gab es kein Telefon. Bosch saß auf einem Stuhl in der Kochnische und wartete. Er starrte quer durchs Zimmer auf die Leiche und bemerkte, daß er benommen war und daß sein Herz immer noch pochte. Er stellte auch fest, daß er nichts fühlte – weder Mitleid, noch Schuld, noch Trauer – angesichts des Mannes auf dem Bett. Rein gar nichts.

Statt dessen versuchte er, sich auf das Geräusch der Sirene zu konzentrieren, die jetzt in der Ferne zu vernehmen war. Nach einer Weile nahm er wahr, daß es mehr als eine Sirene war. Es waren viele.

1

In den Gängen des U. S.-District-Gerichts von Los Angeles in Downtown stehen keine Bänke. Keine Sitzgelegenheiten. Wer an der Wand herunterrutscht, um auf dem kühlen Marmorboden zu sitzen, wird von dem ersten Deputy Marshal, der vorbeikommt, wieder aufgescheucht. Und die Marshals sind ständig auf den Gängen, gehen hin und her.

Dieser Mangel an Gastfreundlichkeit existiert, weil die Bundesregierung nicht den Eindruck entstehen lassen will, daß die Mühlen des Gesetzes langsam mahlen oder gar nicht. Sie möchte nicht, daß Leute sich in den Korridoren auf Bänken oder auf dem Boden niederlassen und mit glasigen Augen darauf warten, daß sich die Türen der Gerichtssäle öffnen und ihre Verfahren, oder die ihrer eingekerkerten Familienangehörigen, aufgerufen werden. Dieses Schauspiel wird zur Genüge auf der anderen Seite der Spring Street im County-Gerichtsgebäude geboten. Tagaus, tagein zwängen sich dort die Wartenden in allen Etagen auf die Bänke, welche die Gänge säumen. Meisten sind es Frauen und Kinder, deren Ehemänner, Väter oder Lovers in Untersuchungshaft sitzen. Meistens sind es Schwarze oder Lateinamerikaner. Und meistens sehen die Bänke wie überfüllte Rettungsboote aus – Frauen und Kinder zuerst –, in denen die Menschen zusammengezwängt und verschollen umherdriften. Warten und warten, daß man gefunden wird. Boat People nennen die Witzbolde im Gericht sie.

Während Harry Bosch auf den Stufen vor dem U. S.-District-Gericht stand und rauchte, ging ihm dieser Kontrast durch den Kopf. Das war ein weiterer Unterschied. Hier war Rauchen in den Gängen verboten. Während der Verhandlungspausen mußte er mit dem Aufzug nach unten fahren und hinausgehen. Draußen war ein mit Sand gefüllter Kübel hinter dem Betonsockel plaziert, auf dem eine Frauenstatue mit verbundenen Augen die Waage der Gerechtigkeit in die Höhe hielt. Bosch sah zur Statue auf; er konnte nie ihren Namen behalten. Die Göttin der Justiz. Irgend etwas Griechisches, dachte er, war sich aber nicht sicher. Sein Blick kehrte wieder zu der gefalteten Zeitung in seinen Händen zurück, und er las den Artikel noch einmal.

In der letzten Zeit hatte er morgens nur den Sportteil gelesen und sich auf die Seiten mit den Tabellen und den Statistiken der Baseballspiele konzentriert. Irgendwie spendeten ihm die Spalten mit Zahlen und Prozenten etwas Trost. Sie waren klar und präzise, sie symbolisierten absolute Ordnung in einer ungeordneten Welt. Zu wissen, wer von den Dodgers die meisten Home Runs geschlagen hatte, gab ihm das Gefühl mit der Stadt und mit seinem Leben noch irgendeine Verbindung zu haben.

Aber heute hatte er den Sportteil zusammengefaltet in seiner Aktentasche gelassen, die unter seinem Stuhl im Gerichtssaal lag. In seinen Händen hielt er den Lokalteil der Los Angeles Times, den er fein säuberlich zweimal gefaltet hatte, so wie es die Pendler auf dem Freeway machten, damit sie die Zeitung beim Fahren lesen konnten. Der Artikel über den Prozeß war rechts unten auf der ersten Seite. Er las ihn wieder und wieder und fühlte, wie es ihm beim Lesen seiner Geschichte unter dem Kragen heiß wurde.

PROZESSBEGINN FÜR POLIZISTEN
IM TOUPET-FALL

Joel Bremmer, Los Angeles Times

In einem ungewöhnlichen Bürgerrechtsprozeß, der heute eröffnet wird, ist ein Detective der Polizei von Los Angeles angeklagt, unverhältnismäßig gehandelt zu haben, als er vor vier Jahren einen mutmaßlichen Serienmörder erschoß, von dem er annahm, daß er nach einer Pistole griff.

Tatsächlich hatte der Mann jedoch nach seinem Toupet gegriffen.

Detective Bosch, 43, wird vor dem U. S.-District-Gericht von der Witwe Norman Churchs verklagt, eines Angestellten der Luftfahrtindustrie, der auf dem Höhepunkt der Jagd nach dem sogenannten Puppenmacher-Mörder von Bosch erschossen wurde.

Die Polizei hatte zu diesem Zeitpunkt fast ein Jahr nach dem Serienmörder gefahndet, dem die Medien seinen Namen gaben, weil er die Gesichter seiner 11 Opfer mit Makeup bemalt hatte. Die von der Öffentlichkeit mit großem Interesse verfolgte Jagd zeichnete sich durch die Gedichte aus, die der Mörder an Bosch und die Times sandte.

Nachdem Church erschossen wurde, gab die Polizei bekannt, daß sie unwiderlegbare Beweise habe, daß der Maschinenbauingenieur der Mörder sei.

Bosch wurde vom Dienst suspendiert und später von der Einheit für spezielle Mordfälle beim Raub-Mord-Dezernat der Polizei von Los Angeles zur Mordkommission des Hollywood-Reviers versetzt. Die Polizei unterstrich, daß die Degradierung wegen Verstöße gegen die Dienstverordnung erfolgt sei – u. a. weil er unterlassen hatte, Unterstützung zum Apartment in Silverlake zu rufen, in dem Church erschossen wurde.

Die Polizeiführung stufte den Fall als »guten« Schußwaffengebrauch ein – was im polizeilichen Sprachgebrauch bedeutet, daß kein unkorrektes Handeln vorlag.

Da es wegen Churchs Tod nicht zu einem Prozeß kam, sind viele der von der Polizei gesammelten Beweise nie der Öffentlichkeit unter Eid präsentiert worden. Das wird sich wahrscheinlich mit diesem Prozeß ändern. Die seit einer Woche stattfindende Auswahl der Jurymitglieder sollte heute abgeschlossen werden, so daß mit den Eröffnungsplädoyers der Anwälte begonnen werden kann.

Um den Artikel auf einer Innenseite weiterlesen zu können, mußte Bosch die Zeitung wieder umfalten. Für einen Moment wurde er von seinem Foto abgelenkt, das dort abgedruckt war. Es war ein altes Bild von ihm, das aus einem Verbrecheralbum hätte stammen können. Das gleiche Foto zierte seinen Dienstausweis. Irgendwie ärgerte ihn das Bild mehr als der Artikel. Es war eine Verletzung seiner Privatsphäre, sein Foto zu veröffentlichen. Dann versuchte er sich wieder auf die Zeilen zu konzentrieren.

Die Rechtsabteilung der Stadt hat die Verteidigung von Bosch übernommen, da er in Ausübung seines Dienstes geschossen hat. Falls der Klägerseite ein Schadenersatz zuerkannt werden sollte, wird dies von den Steuerzahlern der Stadt getragen werden müssen, nicht von Bosch.

Churchs Gattin, Deborah, wird von der Bürgerrechtsanwältin Honey Chandler vertreten, die sich auf polizeilichen Amtsmißbrauch spezialisiert hat. Chandler erklärte, daß sie vor der Jury den Beweis dafür erbringen werde, daß Bosch derartig fahrlässig gehandelt habe, daß der tragische Tod Churchs unvermeidbar war.

»Detective Bosch hat sich wie ein Cowboy aufgeführt, und ein Mann mußte deshalb sterben«, sagte Chandler. »Ich bin mir noch nicht darüber im klaren, ob es nur Fahrlässigkeit war oder ob dahinter etwas Bösartigeres steckt; das wird sich im Prozeß herausstellen.«

Den letzten Satz hatte Bosch mindestens sechs Mal gelesen, seit er die Zeitung in der ersten Gerichtspause bekommen hatte. Bösartig. Was meinte sie damit? Er bemühte sich, sich nicht davon beunruhigen zu lassen. Es war klar, daß Chandler auch ein Zeitungsinterview dazu benutzen würde, um ihn psychologisch zu treffen. Trotzdem glaubte er, daß es ein Warnschuß war. Er wußte, es würde noch mehr kommen.

Chandler sagte weiterhin, sie würde die Stichhaltigkeit der von der Polizei gesammelten Beweise, daß Church der Puppenmacher war, widerlegen. Sie erklärte, Church, Vater von zwei Töchtern, sei nicht der von der Polizei gesuchte Serienmörder gewesen. Die Polizei habe ihn nur als solchen gebrandmarkt, um das Fehlverhalten von Bosch zu vertuschen.

»Detective Bosch tötete kaltblütig einen unschuldigen Menschen«, sagte Chandler. »Mit dieser Bürgerrechtsklage tun wir das, was die Polizei und die Staatsanwaltschaft unterließ: die Wahrheit ans Licht bringen und Norman Churchs Familie Gerechtigkeit widerfahren lassen.«

Bosch und der ihn verteidigende Anwalt der Stadt Rodney Belk verweigerten jeden Kommentar für diesen Artikel. Außer Bosch werden folgende Zeugen in dem ein bis zwei Wochen dauernden Prozeß aussagen …

»Kleingeld, Kumpel?«

Bosch blickte von der Zeitung auf und sah das verschmutzte, aber bekannte Gesicht des Obdachlosen, dessen Revier die Stufen vor dem Gericht waren. Jeden Tag während der Auswahl der Geschworenen hatte Bosch ihn hier beobachtet, wie er seine Runde machte und um Geld oder Zigaretten bettelte. Er trug ein abgewetztes Tweedjackett über zwei Pullovern und Kordhosen. In einem Plastiksack schleppte er seine Habseligkeiten mit sich und einen riesigen Pappbecher, den er bei der Kollekte den Leuten unter die Nase hielt. Außerdem hatte er einen Block mit gelbem Papier bei sich, wie sie von Anwälten benutzt werden, der voller Notizen war.

Instinktiv klopfte Bosch seine Taschen ab und zuckte mit den Schultern. Er hatte kein Kleingeld.

»Ich würde auch einen Dollar nehmen.«

»Ich hab’ keinen extra Dollar.«

Der Obdachlose wandte sich ab und schaute in die Tonne. Gelbe Zigarettenkippen bedeckten den Sand wie Krebsgewächse. Er klemmte den gelben Schreibblock unter den Arm und begann das Angebot zu sichten. Wenn die Kippen noch einen Zentimeter Tabak enthielten, steckte er sie ein. Ab und zu fand er noch fast ganze Zigaretten und machte ein klickendes Geräusch mit dem Mund, um seiner Freude über den Fund Ausdruck zu geben. Die Früchte der Kippenernte warf er dann in den Pappbecher.

Glücklich über seinen Fund, trat der Mann von dem Kübel zurück und blickte zur Statue hinauf. Dann schaute er zu Bosch hinüber, zwinkerte mit den Augen und begann seine Hüften in der obszönen Pantomime eines Geschlechtsakts zu wiegen.

»Wie findest du mein Mädchen?« fragte er. Dann küßte er seine Hand und streckte sie nach oben, um die Statue zu streicheln.

Bevor Bosch eine Antwort einfiel, meldete sich sein Piepser am Gürtel. Der Obdachlose machte zwei Schritte zurück und hob seine Hände, als wolle er etwas Böses abwehren. Ein entsetzter Ausdruck debiler Panik breitete sich über sein Gesicht aus. Er sah aus wie jemand, dessen Gehirnsynapsen Wackelkontakt hatten. Der Mann machte eine Kehrtwendung und hastete mit seinem Pappbecher Zigarettenkippen davon, nach unten zur Spring Street.

Bosch sah ihm nach, bis er verschwunden war, und zog dann den Piepser vom Gürtel. Er erkannte die Nummer auf dem Anzeigefeld. Es war die Direktleitung von Lieutenant Harvey »Achtundneunzig« Pounds vom Hollywood Revier. Nachdem er den Rest seiner Zigarette im Sand der Tonne ausgedrückt hatte, ging er ins Gericht. Wo die Rolltreppe im ersten Stock endete, befanden sich mehrere Münzfernsprecher.

»Harry, wie läuft’s im Gericht?« fragte Pounds.

»Das Übliche. Rumsitzen und Warten. Die Jury ist komplett, die Anwälte hocken jetzt beim Richter und besprechen die Eröffnung des Prozesses. Belk meinte, ich müßte nicht dabei sein, also häng’ ich hier rum.«

Er sah auf seine Uhr. Es war zehn vor zwölf.

»Sie werden wohl bald Mittagspause machen«, fügte er hinzu.

»Gut, ich brauche dich.«

Bosch antwortete nicht. Pounds hatte versprochen, ihm keine Fälle zuzuteilen, bis der Prozeß vorbei war. Noch eine Woche oder höchstens zwei. Im Grunde hatte Pounds keine andere Wahl. Er wußte sehr gut, daß Bosch keine Mordermittlungen durchführen konnte, solange er vier Tage die Woche vor einem Bundesgericht erscheinen mußte.

»Was ist los? Ich dachte, du hättest mich von der Einsatzliste genommen?«

»Habe ich. Aber wir haben möglicherweise ein Problem – dich betreffend.«

Bosch zögerte wieder. Bei Pounds mußte man sich vorsehen. Harry würde eher einem Spitzel trauen als Pounds. Hinter den erklärten Gründen steckte immer ein verborgenes Motiv. Pounds schien wieder eine seiner Lieblingsnummern abzuziehen: sich in vagen Andeutungen ergehen, um Bosch zu ködern.

»Ein Problem?« fragte Bosch schließlich. Ein cleverer Zug, der ihn nicht festlegte.

»Nun, ich nehme an, du hast heute die Zeitung gesehen – den Times-Artikel über deinen Fall.«

»Ja, ich war gerade beim Durchlesen.«

»Nun, wir haben einen neuen Brief bekommen.«

»Einen Brief? Wovon redest du?«

»Ich rede davon, daß jemand eine Nachricht am Eingangsschalter hinterlassen hat. Adressiert an dich. Und er ähnelt verdammt den Briefen, die du vom Puppenmacher bekommen hast, als die ganze Geschichte ablief.«

Bosch spürte, wie Pounds es genoß, das Ganze in die Länge zu ziehen.

»Wenn der Brief an mich adressiert war, wie kommt es, daß du ihn gelesen hast?«

»Er kam nicht per Post. Kein Umschlag. Einfach ein Blatt, einmal gefaltet. Mit deinem Namen drauf. Jemand hat es am Schalter abgegeben. Dort hat es jemand gelesen, den Rest kannst du dir selbst ausmalen.«

»Was steht drin?«

»Es wird dir nicht gefallen, Harry; der Brief kommt zu einem peinlichen Zeitpunkt. Kurz gesagt, er erklärt, du hättest den falschen Typ erwischt. Daß der Puppenmacher noch frei herumläuft. Der Schreiber behauptet, daß er der wahre Puppenmacher sei und daß das Leichenzählen weitergeht. Er sagt, du hättest den Falschen erschossen.«

»Quatsch. Die Briefe des Puppenmacher waren in der Zeitung und in Bremmers Buch über den Fall abgedruckt. Jeder kann den Stil imitieren und ein Briefchen schreiben. Du …«

»Hältst du mich für total blöde, Bosch? Ich weiß, daß jeder das hätte schreiben können. Und der Schreiber auch. Also hat er zum Beweis eine kleine – nennen wir’s mal – Schatzkarte beigelegt. Wo wir die Leiche eines weiteren Opfers finden können.«

Ein langes Schweigen trat ein, während Bosch nachdachte und Pounds wartete.

»Und dann?« sagte Bosch endlich.

»Und dann habe ich Edgar heute morgen zum angegebenen Ort geschickt. Erinnerst du dich an Bing’s auf der Western Avenue?«

»Bing’s? Klar, südlich vom Boulevard. Eine Billardhalle. War das nicht eines der Gebäude, die während der Rassenkrawalle abbrannten?«

»Genau«, sagte Pounds. »Total ausgebrannt. Sie haben den Laden geplündert und dann Feuer gelegt. Nur noch das Betonfundament und drei Wände sind übrig geblieben. Die Stadt hat eine Abrißverfügung erwirkt, aber der Besitzer hat noch nichts getan. Auf alle Fälle sagt der Brief, dort ist es. Sie sei unter der Bodenbetonplatte begraben. Edgar ist hin – mit ein paar Arbeitern von der Stadt, Preßlufthämmern, das ganze Arsenal …«

Pounds zog es in die Länge. Was für ein blödes Arschloch, dachte Bosch. Diesmal würde er länger warten. Als das Schweigen endlich nicht mehr auszuhalten war, sprach Pounds weiter.

»Er fand eine Leiche. Wie es in dem Brief stand. Unter dem Beton. Eine Leiche. Das ist …«

»Wie alt ist sie?«

»Wissen wir noch nicht. Aber sie ist alt. Deshalb rufe ich dich an. Du mußt in der Mittagspause hinfahren und sehen, was du davon hältst. Du weißt schon – ist es wirklich ein Opfer des Puppenmachers oder spielt irgendein anderer Perverser an unseren Eiern? Du bist der Fachmann. Du könntest rausfahren, wenn der Richter Mittagspause macht. Ich treffe dich dort. Zur Prozeßeröffnung bist du rechtzeitig zurück.«

Bosch war wie betäubt. Am liebsten hätte er sich wieder eine Zigarette angesteckt. Er versuchte logisch einzuordnen, was Pounds ihm erzählt hatte. Der Puppenmacher, Norman Church, war seit vier Jahren tot. Daran bestand kein Zweifel. Das wußte Bosch – im Kopf wie im Bauch. Church war der Puppenmacher.

»Und dieser Brief ist jetzt einfach so eingetroffen.«

»Der Sergeant vom Dienst hat ihn vor vier Stunden am Eingangsschalter gefunden. Niemand hat gesehen, wer ihn abgegeben hat. Du weißt, wieviele Leute morgens durch den Vordereingang kommen, außerdem hatten wir Schichtwechsel. Ich habe Meehan nach oben geschickt, damit er mit denen am Schalter spricht. Niemand kann sich an was erinnern, bevor sie ihn gefunden haben.«

»Scheiße. Lies ihn mal vor.«

»Geht nicht. Die Spurensicherung hat ihn. Ich kann mir nicht vorstellen, daß man Fingerabdrücke finden wird, aber wir dürfen nichts auslassen. Ich besorge eine Kopie und bringe sie mit, okay?«

Bosch antwortete nicht.

»Ich weiß, was du denkst«, sagte Pounds. »Aber am besten bewahren wir erstmal die Ruhe und sehen, was dort vergraben wurde. Es besteht noch keine Veranlassung zur Beunruhigung. Vielleicht ist es ein Streich, den sich die Anwältin, Chandler, ausgedacht hat. Ich würde ihr so etwas zutrauen. Die würde alles tun, um sich noch einen Polizistenskalp an die Wand zu nageln. Sie sieht ihren Namen gern in der Zeitung.«

»Was ist mit den Medien. Haben die schon davon gehört?«

»Wir hatten ein paar Anrufe wegen eines Leichenfundes. Sie müssen auf der Einsatzfrequenz der Gerichtsmedizin mitgehört haben. Wir haben in der Sache Funkstille eingehalten. Auf alle Fälle weiß niemand von dem Brief oder von der Verbindung zum Puppenmacher. Sie wissen nur von der Leiche. Ich nehme an, die Vorstellung, daß eine Leiche unter dem Fußboden eines der bei den Krawallen abgebrannten Gebäuden gefunden wurde, macht sie irgendwie an.

In jedem Fall müssen wir im Moment die Beziehung zum Puppenmacher geheim halten. Es sei denn, der Schreiber hat Kopien an die Medien verschickt. Wenn das der Fall ist, werden wir es sicher bis heute abend hören.«

»Wie konnte er sie unter der Betonplatte einer Billardhalle begraben?«

»Nicht das ganze Gebäude war ein Billardsaloon. Auf der Rückseite waren Lagerräume. Bevor Bing’s eingezogen ist, war das Gebäude der Requisitenfundus eines Filmstudios. Bing’s hat dann die hinteren Räume als Lager vermietet. Das habe ich alles von Edgar; er hat den Besitzer antanzen lassen. Der Mörder muß einen der Räume gemietet haben, die Betonplatte durchschlagen und die Leiche der Frau hineingelegt haben. Während der Krawalle brannte dann alles ab, aber der Beton wurde nicht zerstört. Die Leiche der armen Frau hat die ganze Zeit dort gelegen. Edgar sagt, sie sieht aus wie eine Mumie oder so was.«

Bosch sah, wie sich die Tür zum Gerichtssaal 4 öffnete und die Mitglieder der Familie Church, gefolgt von ihrer Anwältin, herauskamen. Sie machten Mittagspause. Deborah Church und ihre zwei Töchter im Teenager-Alter sahen ihn nicht an. Aber Honey Chandler, die bei vielen Polizisten und anderen Personen im Gericht unter dem Namen Money Chandler bekannt war, fixierte ihn im Vorbeigehen mit Killeraugen. Sie hatten die Farbe von dunklem Mahagoni und wurden von einem sonnengebräunten Gesicht und einer energischen Kinnlade eingerahmt. Sie war eine attraktive Frau mit glattem, goldenem Haar. Der konservative Schnitt ihres Kostüms verbarg ihre Figur. Bosch fühlte die feindseligen Gefühle der Gruppe wie eine Welle über sich zusammenschlagen.

»Bosch, bist du noch da?« fragte Pounds.

»Ja, sieht so aus, als ob die Mittagspause anfängt.«

»Gut. Dann mach dich auf, ich werde dich dort treffen. Ich kann ’s selbst nicht glauben; und ich hoffe, es ist irgendein anderes perverses Monster. Aber für dich wär’s das beste.«

»Ja.«

Als Bosch auflegen wollte, hörte er Pounds’ Stimme und nahm den Hörer wieder ans Ohr.

»Noch eins. Falls Reporter dort auftauchen, überlaß sie mir. Egal wie sich die Sache entwickelt, du solltest formell nichts mit dem neuen Fall zu tun haben. Wegen des schwebenden Verfahrens aufgrund des alten Falls. Du bist nur in deiner Rolle als Experte da.«

»Okay.«

»Bis gleich.«

2

Bosch verließ Downtown auf dem Wilshire Boulevard und fuhr dann zur Third Street hinauf, nachdem er die Überreste des MacArthur Parks durchquert hatte. Als er nördlich auf die Western Avenue abbog, sah er schon auf der linken Seite eine Ansammlung von Streifenwagen, Zivilfahrzeugen von Detectives, sowie die Transportwagen der Spurensicherung und der Gerichtsmedizin. In der Ferne war das HOLLYWOOD-Zeichen im Norden nur schwach durch den Smog zu erkennen.

Bing’s bestand aus drei verkohlten Wänden, die einen Haufen verbrannter Trümmer umgaben. Ein Dach war nicht mehr vorhanden, aber die Polizisten hatten eine blaue Plastikplane oben auf der Rückwand befestigt und sie bis zum Maschendrahtzaun an der Vorderseite des Grundstücks gespannt. Bosch begriff, daß dies nicht geschehen war, weil die Polizeikräfte im Schatten arbeiten wollten. Er beugte sich nach vorne und blickte durch die Windschutzscheibe nach oben. Dort oben kreisten sie. Die Aasgeier der Stadt: die Hubschrauber von Radio, Fernsehen und Zeitung.

Als Bosch am Bordstein parkte, bemerkte er einige städtische Arbeiter neben einem Lkw mit Arbeitsgeräten. Sie sahen ziemlich grün im Gesicht aus und inhalierten tief und angestrengt den Rauch ihrer Zigaretten. Ihre Preßlufthämmer lagen auf dem Boden am Ende des Lkws. Sie warteten und hofften, daß ihre Arbeit getan war.

Auf der anderen Seite des Lkws stand Pounds neben dem blauen Transportwagen der Gerichtsmedizin. Er sah aus, als bemühte er sich, seine Fassung wiederzugewinnen. Sein Gesichtsausdruck glich dem der Arbeiter. Obwohl Pounds Commander der Detectives-Abteilung von Hollywood war, einschließlich des Mord-Dezernats, hatte er selbst nie Morde untersucht. Wie viele Vorgesetzte bei der Polizei verdankte er seinen Aufstieg Examensresultaten und Arschkriecherei – nicht Erfahrung. Es machte Bosch immer Freude zu erleben, wenn jemand wie Pounds auch etwas davon abbekam, womit richtige Cops jeden Tag konfrontiert wurden.

Bosch sah auf die Uhr, bevor er aus dem Caprice stieg. Er hatte noch eine Stunde, bis er wieder im Gericht sein mußte.

»Harry«, begrüßte ihn Pounds und kam zu ihm. »Gut, daß du kommen konntest.«

»Es ist mir immer eine Ehre, eine Leiche zu untersuchen, Lieutenant.«

Bosch zog seine Anzugjacke aus und legte sie auf den Sitz im Wagen. Dann holte er aus dem Kofferraum einen weiten, blauen Overall und zog ihn über seine Kleidung. Ihm würde warm werden, aber er wollte nicht vor Gericht mit staubigen und schmutzigen Kleidern erscheinen.

»Gute Idee«, sagte Pounds. »Ich wünschte, ich hätte meine Sachen mitgebracht.«

Aber Bosch wußte, daß Pounds keine »Sachen« hatte. Pounds ließ sich nur dann an einem Tatort sehen, wenn das Fernsehen wahrscheinlich dort sein würde und er ein, zwei Sätze ins Mikrofon sprechen konnte. Nur das Fernsehen interessierte ihn. Keine Zeitungen. Man mußte mehr als zwei zusammenhängende und sinnvolle Sätze zusammenbringen, wenn man mit einem Zeitungsreporter sprach. Und danach waren die Sätze in Papierform den ganzen nächsten Tag und eventuell für ewige Zeiten präsent, um einen zu verfolgen. Es war einer Karriere bei der Polizei nicht sehr dienlich mit Zeitungsreportern zu sprechen. TV war dagegen ein flüchtiger und wenig gefährlicher Kitzel.

Bosch ging zur blauen Plane hinüber. Unter ihr entdeckte er die übliche Versammlung von Fahndungskräften. Sie standen neben einem Haufen Betonschutt und einem Graben, der in die Bodenplatte geschlagen worden war, die das Fundament des Gebäudes gebildet hatte. Als einer der Fernsehhelikopter im Tiefflug über sie hinwegging, richtete sich Bosch auf. Wegen der Plane würden sie sicher keine guten Aufnahmen machen können. Wahrscheinlich hatten sie inzwischen schon Bodenteams angefordert.

Innerhalb der Außenwände lag immer noch eine Menge Schutt. Verkohlte Deckenbalken und Bauholz, zerborstene Betonbrocken und andere Trümmer. Pounds hatte Bosch wieder eingeholt, und zusammen bewegten sie sich vorsichtig zur Gruppe unter der Plane hin.

»Das wird planiert, und dann gibt es einen Parkplatz mehr«, sagte Pounds. »Das ist das einzige, was die Krawalle für die Stadt erreicht haben. Ungefähr tausend neue Parkplätze. Wenn du heutzutage in South Central parken willst, kein Problem. Falls du aber eine Flasche Limonade willst oder Benzin für dein Auto, hast du ein Problem. Sie haben jeden Laden in Flammen aufgehen lassen. Bist du schon mal vor Weihnachten durch den Süden der Stadt gefahren? Auf jedem Block kann man Tannenbäume kaufen – jede Menge leerer Grundstücke dort unten. Ich begreif immer noch nicht, warum diese Menschen ihre eigenen Wohnbezirke in Brand setzen.«

Bosch wußte, der Umstand, daß so Leute wie Pounds nicht verstanden, warum »diese Menschen« taten, was sie taten, war ein Grund, warum sie es taten und irgendwann wieder tun würden. Es war eine Art Zyklus. Alle fünfundzwanzig Jahre wurde die Seele der Stadt von der Realität angesengt. Aber dann fuhr sie weiter. Schnell, ohne sich umzusehen, flüchtete man vom Unfallort.

Plötzlich fiel Pounds hin, nachdem er auf losem Schutt ausgerutscht war. Er fing seinen Fall mit den Händen ab und sprang schnell wieder auf. Es war ihm peinlich.

»Verdammt!« murmele er, und obwohl Bosch nicht gefragt hatte, fügte er hinzu. »Ich bin okay, ich bin okay.«

Mit der Hand schob er eilig die Haarsträhnen wieder nach oben, die von seinem halbkahlen Schädel gerutscht waren. Er merkte nicht, daß er sich dabei mit der Hand schwarze Striemen über die Stirn zog, und Bosch wies ihn nicht darauf hin.

Endlich hatten sie sich ihren Weg zu der Gruppe gebahnt. Bosch ging sofort zu seinem ehemaligen Partner Jerry Edgar, der mit einigen Leuten zusammenstand, die Harry kannte, und zwei Frauen, die ihm unbekannt waren. Die Frauen trugen grüne Overalls, die Uniform der Leichenträger von der Gerichtsmedizin. Sie verdienten den Minimallohn und wurden von einem Tatort zum anderen geschickt, um die Leichen abzuholen und ins Kühlhaus zu bringen.

»Wo stehste, Harry?« sagte Edgar.

»Genau hier.«

Edgar war gerade vom Blues Festival in New Orleans zurückgekommen und hatte dort diesen Gruß aufgeschnappt. Er verwandte ihn so oft, daß es einem allmählich auf die Nerven ging. Edgar war der einzige auf dem Revier, der das noch nicht gemerkt hatte.

Edgar stach aus der Gruppe hervor. Er trug keinen Overall wie Bosch – er trug nie einen, weil seine feinen Anzüge Falten bekommen könnten –, hatte es jedoch irgendwie geschafft, zum Fundort zu gelangen, ohne auch nur ein Staubkorn auf die Hosenaufschläge seines grauen Doppelreihers zu bekommen. Der Immobilienmarkt – Edgars ehemals lukrativer Nebenjob – war seit drei Jahren total im Eimer, aber er war immer noch der eleganteste Cop in Hollywood. Bosch sah sich Edgars blaßblaue Seidenkrawatte an, die unter der Kehle des schwarzen Detectives straff geknotet war, und schätzte, daß sie wohl mehr gekostet hatte als sein Hemd und seine Krawatte zusammen.

Bosch sah hinüber und nickte Art Donovan zu, dem Technischen Assistenten von der Spurensicherung, sagte aber nichts zu den anderen. Er hielt sich ans Protokoll. Wie bei jedem Mord gab es am Tatort ein kompliziertes und inzestuöses Kastensystem. Die Detectives sprachen meist nur miteinander oder mit den kriminalwissenschaftlichen Assistenten. Die Bullen sagten nichts, außer sie wurden angesprochen. Die Leichenträger, die den untersten Rang einnahmen, sprachen nur mit den MTAs von der Gerichtsmedizin. Die MTAs wechselten nur wenige Worte mit den Cops. Sie verachteten sie. Ihrer Ansicht nach waren sie nervtötend, weil sie ständig um etwas bettelten, eine Autopsie, ein toxikologischer Test – und alles spätestens bis gestern.

Bosch sah hinunter in den Graben, an dem sie standen. Die Arbeiter waren mit den Preßlufthämmern durch die Betonplatte gedrungen und hatten ein Loch gegraben, das zweieinhalb Meter lang und mehr als einen Meter tief war. Von dort hatten sie seitlich das Betonfundament ausgehöhlt, das sich von der Betonplatte aus einen Meter nach unten erstreckte. Im Fundament befand sich eine Öffnung. Bosch hockte sich nieder und sah, daß sie die Form einer Frauenleiche hatte. Als ob es eine Form wäre, in die man Gips gießen könnte, um einen Abguß zu machen – vielleicht, um eine Schaufensterpuppe herzustellen. Aber sie war leer.

»Wo ist die Leiche?« fragte Bosch.

»Was noch da war, haben sie rausgenommen«, sagte Edgar. »Es ist im Sack im Transporter. Wir überlegen gerade, wie wir den Betonklotz hier in einem Stück herauskriegen.«

Ein paar Augenblicke sah Bosch schweigend hinab zur ausgehöhlten Öffnung, dann stand er auf und verließ das Ruinengrundstück wieder. Larry Sakai, der gerichtsmedizinische Assistent folgte ihm zum blauen Transportwagen und schloß die Hecktür auf. Die Hitze im Inneren war drückend und Sakais Atem roch stärker als das Desinfektionsmittel.

»Ich hab’ mir gedacht, daß sie dich herholen«, sagte Sakai.

»So? Und warum?«

»Weil’s nach dem verdammten Puppenmacher aussieht.«

Bosch erwiderte nichts, um Sakai keinerlei Bestätigung zu geben. Sakai hatte vor vier Jahren an den Puppenmacher-Morden gearbeitet, und Bosch hatte ihn in Verdacht, für den Spitznamen des Serienmörders in den Medien verantwortlich zu sein. Jemand hatte Details, die das Anbringen von Make-up an den Leichen betrafen, an einen der Nachrichtensprecher von Kanal 4 durchsickern lassen, der dann den Mörder auf den Namen Puppenmacher taufte. Danach wurde er von allen so genannt, sogar von den Cops.

Bosch hatte den Namen allerdings immer gehaßt. Er stempelte nicht nur den Mörder ab, sondern auch die Opfer. Sie waren nicht mehr Menschen, die gelebt hatten. So konnte man die entsetzlichen Nachrichten als unterhaltende Puppenmacher-Stories unter die Leute bringen.

Bosch sah sich im Wagen um. Es gab zwei Bahren und zwei Leichen. Die eine füllte den schwarzen Sack ganz: entweder hatte sie zu Lebzeiten Übergewicht gehabt, oder war nach dem Tod aufgedunsen. Er wandte sich zum anderen Sack, der von den Überresten kaum gefüllt wurde. Dies mußte die Leiche sein, die man aus dem Beton befreit hatte.

»Ja, das ist sie«, sagte Sakai. »Die andere ist eine Messerstecherei auf dem Lankershim Boulevard. North Hollywood hat den Fall. Wir waren auf dem Rückweg, als wir hierhin beordert wurden.«

Das erklärte, warum die Medien so schnell Wind von der Sache bekommen hatten. Die Funkfrequenz der Gerichtsmedizin wurde in allen Redaktionen der Stadt abgehört.

Einen Moment lang betrachtete er den kleineren Leichensack und riß dann, ohne darauf zu warten, daß Sakai es tun würde, den Reißverschluß des schweren, schwarzen Plastikmaterials auf. Ein scharfer, modriger Geruch drang heraus, der wohl schlimmer gewesen wäre, hätte man die Leiche früher gefunden. Sakai schlug den Sack auf, und Bosch blickte auf die Überreste eines menschlichen Körpers. Die Haut war dunkel und spannte sich wie Leder über die Knochen. Bosch ekelte sich nicht, weil er sich an solche Anblicke gewöhnt hatte und sich davon innerlich lösen konnte. Manchmal glaubte er, sein Leben bestand darin, Leichen zu beschauen. Als er noch nicht einmal zwölf Jahre alt gewesen war, hatte er die Leiche seiner Mutter für die Polizei identifiziert. Während seiner Vietnamzeit hatte er unzählige Tote gesehen, und in seinen zwanzig Berufsjahren war die Anzahl der Leichen ins Unermeßliche gestiegen. Seine Anteilnahme hatte sich auf die Rolle einer Kamera reduziert. Er war so losgelöst wie ein Psychopath.

Es war zu erkennen, daß die Frau klein gewesen war, und der Verfall des Gewebes sowie der Schrumpfprozeß ließen sie noch kleiner erscheinen als im Leben. Was vom Haar übriggeblieben war, war schulterlang und blond gebleicht. Bosch konnte die staubförmigen Überreste des Make-ups auf ihrem Gesicht erkennen. Sein Blick wurde von den Brüsten angezogen, die im Vergleich zu dem geschrumpften Körper immens groß waren. Sie waren voll und rund, und die Haut war straff. Es war das Groteskeste an der Leiche, weil es anders war, als man erwartet hätte.

»Implantate«, erklärte Sakai. »Verwesen nicht. Wir könnten sie rausnehmen und an die nächste Tussi verkaufen, die sie haben will. Man könnte ein Recycling-Programm starten.«

Bosch sagte nichts. Der Gedanke an die Frau – wer immer sie war –, die das mit ihrem Körper angestellt hatte, um attraktiver zu sein, und die dann so geendet hatte, deprimierte ihn. War es ihr am Ende nur gelungen, ihrem Mörder zu gefallen?

Sakai unterbrach seine Gedanken.

»Wenn das der Puppenmacher war, heißt das, sie war wenigstens vier Jahre einbetoniert. Hab’ ich recht? In dem Fall ist die Verwesung gar nicht so weit fortgeschritten. Wir haben immer noch Haare, Augen, etwas inneres Gewebe. Damit läßt sich was anfangen. Letzte Woche habe ich vielleicht einen Kunden bekommen – einen Wanderer, der im Soledad Canyon gefunden wurde. Sie nehmen an, es war ein Typ, der im letzten Sommer vermißt gemeldet wurde. Der bestand nur aus Knochen. Natürlich gibt es da draußen Tiere. Du weißt, sie graben sich durchs Arschloch rein, dort ist es am weichsten, und die Tiere …«

»Ich weiß, Sakai. Bleiben wir bei der hier.«

»Okay, also bei dieser Frau hat der Beton anscheinend den Prozeß verlangsamt. Nicht aufgehalten, aber verlangsamt. Es war wie eine luftdichte Gruft.«

»Könnt ihr feststellen, wie lang sie schon tot ist?«

»Wahrscheinlich nicht anhand der Leiche. Wir finden heraus, wer sie war, und dann müßt ihr ermitteln, seit wann sie vermißt wird. So wird es wohl laufen.«

Bosch sah sich die Finger an. Sie ähnelten dunklen Stäbchen, fast so dünn wie Bleistifte.

»Wie steht’s mit Fingerabdrücken?«

»Werden wir kriegen, aber nicht von denen da.«

Bosch blickte auf und sah Sakai lächeln.

»Was? Sie hat welche im Beton zurückgelassen?«

Sakais besserwisserisches Lächeln platzte wie ein Luftballon. Bosch hatte ihm die Pointe ruiniert.

»Genau. Man könnte sagen, sie hat Eindruck gemacht. Wir werden Abdrücke sicherstellen und eventuell ihre Totenmaske, falls wir den Rest des Betonklotzes herausbekommen. Die Person, die den Beton gemischt hat, hat zuviel Wasser verwendet. Dadurch wurde die Masse sehr fein. Glück für uns. So kriegen wir Fingerabdrücke.«

Bosch beugte sich über die Bahre, um den Lederstreifen zu untersuchen, der um den Hals der Leiche geknotet war. Das Leder war dünn und schwarz, und Bosch entdeckte die Herstellungsnaht am Rand. Es war der Riemen einer Handtasche – wie die anderen vorher. Als er sich tiefer beugte, stach ihm der Geruch des Kadavers in die Nase. Der Umfang den Lederriemens am Hals war gering und entsprach ungefähr dem einer Weinflasche. Eng genug, um tödlich zu sein. Er sah, wo der Knoten in die jetzt dunkle Haut geschnitten und die Luft zum Leben abgewürgt hatte. Es war ein Schlingenknoten, der auf der rechten Seite mit der linken Hand zusammengezogen worden war. Wie bei den anderen. Church war Linkshänder gewesen.

Eine Sache war noch zu überprüfen. Die Signatur hatten sie es genannt.

»Keine Kleidung? Schuhe?«

»Nichts – wie bei den anderen. Erinnerst du dich?«

»Öffne den Sack ganz. Ich will den Rest sehen.« Sakai zog den Reißverschluß vollständig nach unten. Bosch war sich nicht sicher, ob Sakai von der Signatur wußte, wollte es aber nicht erwähnen. Er beugte sich über die Leiche, sah nach unten und tat so, als ob er alles genau studieren würde, obwohl er eigentlich nur an den Zehennägeln interessiert war. Die Zehen waren verschrumpelt, schwarz und hatten Risse. Die Nägel hatten ebenfalls Risse und einige fehlten. An den Zehen, die noch Nägel hatten, konnte Bosch die Farbe erkennen. Hot Pink, das durch die bei der Verwesung entstandenen Flüssigkeiten, durch Staub und Zeit matt geworden war. Auf dem rechten großen Zeh entdeckte er die Signatur – oder das, was noch übrig geblieben war. Ein winziges, weißes Kreuz war sorgfältig auf den Nagel gemalt worden. Das Zeichen des Puppenmachers. Alle Leichen hatten es an dieser Stelle getragen.

Bosch fühlte sein Herz laut pochen. Er sah sich im Transportwagen um und begann klaustrophobisch zu werden. Die ersten Anzeichen von Paranoia begannen sich in seinem Verstand einzunisten. Sein Gehirn überschlug die Möglichkeiten. Wenn diese Leiche in allen Merkmalen mit den Opfern des Puppenmachers übereinstimmte, dann war Church der Mörder. Falls Church der Mörder dieser Frau war und inzwischen selbst tot, wer hatte dann den Brief am Eingangsschalter des Hollywood-Reviers zurückgelassen?

Er richtete sich auf und betrachtete zum ersten Mal die Leiche im Ganzen. Nackt, zusammengeschrumpft und vergessen. Gab es andere dort im Beton, die darauf warteten, entdeckt zu werden?

»Mach zu«, sagte er zu Sakai.

»Er war’s, nicht wahr? Der Puppenmacher.«

Bosch antwortete nicht. Er stieg aus dem Wagen und zog den Reißschluß an seinem Overall etwas auf, um frische Luft zu bekommen.

»He, Bosch«, rief Sakai aus dem Wagen heraus. »Reine Neugier. Wie habt ihr die hier gefunden? Wenn der Puppenmacher tot ist, wer hat euch dann erzählt, wo man suchen muß?«

Bosch gab auch darauf keine Antwort. Langsam ging er zurück unter die Plane. Es sah so aus, als ob die anderen noch immer nicht geklärt hatten, wie man den Beton, der die Leiche umschlossen hatte, herausholen konnte. Edgar stand herum und bemühte sich, nicht dreckig zu werden. Bosch gab ihm und Pounds ein Zeichen, und sie gingen zu einer Stelle links vom Graben, wo sie sprechen konnten, ohne gehört zu werden.

»Nun?« fragte Pounds. »Was haben wir vor uns?«

»Es sieht nach Churchs Handschrift aus«, sagte Bosch.

»Scheiße«, fluchte Edgar.

»Weshalb bist du dir so sicher?« wollte Pounds wissen.

»Soweit ich sehen kann, stimmt es in jedem Detail mit der Vorgehensweise des Puppenmachers überein. Einschließlich der Signatur. Sie ist da.«

»Die Signatur?« fragte Edgar.

»Das weiße Kreuz auf dem Zehennagel. Dieses Detail haben wir während der Fahndung zurückgehalten, mit den Reportern konnten wir eine Vereinbarung treffen.«

»Könnte es ein Nachahmungstäter sein?« schlug Edgar vor.

»Möglicherweise. Die Öffentlichkeit erfuhr erst von dem weißen Kreuz, als wir die Akte schlossen. Danach hat Bremmer von der Times das Buch über den Fall geschrieben. Darin wurde es erwähnt.«

»Also haben wir es mit einem Nachahmungstäter zu tun.«

»Das hängt davon ab, wann sie starb«, erwiderte Bosch. »Das Buch erschien ein Jahr nach Churchs Tod. Wenn sie danach starb, ist jemand in seine Fußstapfen getreten. Wenn sie vorher einbetoniert wurde, dann weiß ich nicht …«

»Scheiße«, sagte Edgar.

Bosch dachte einen Moment nach, bevor er wieder sprach.

»Wir haben es mit verschiedenen Möglichkeiten zu tun. Vielleicht ist es ein Nachahmungstäter oder Church hatte einen Komplizen, und wir haben’s übersehen. Oder – möglicherweise habe ich den falschen Typ umgelegt. Egal wer den Brief geschrieben hat, vielleicht sagt er die Wahrheit.«

Die letzten Worte riefen in der folgenden Stille die gleiche Reaktion hervor wie Hundescheiße auf dem Bürgersteig. Jeder weicht ihr vorsichtig aus, ohne sie allzu genau zu betrachten.

»Wo hast du den Brief?« fragte Bosch endlich Pounds.

»In meinem Wagen. Ich hol’ ihn. Aber was meinst du damit, daß er eventuell einen Komplizen hatte?«

»Ich meine, falls Church für diese Leiche verantwortlich ist, von wem kommt dann der Brief? Er ist ja schließlich tot. Es kann nur jemand sein, der weiß, daß er der Täter war und wo er sie versteckte. In dem Fall ist die Frage, wer ist diese zweite Person? Ein Partner? Hatte Church bei seinen Morden einen Helfer, von dem wir nichts wußten?«

»Erinnerst du dich an den Hillside-Würger?« warf Edgar ein. »Am Ende stellte sich heraus, daß es zwei waren. Vettern mit dem gemeinsamen Hang, junge Frauen zu töten.«

Pounds machte einen Schritt zurück und schüttelte den Kopf, als wolle er einen Fall exerzieren, der seine Karriere gefährden könnte.

»Könnte es die Anwältin sein?« sagte Pounds. »Nehmen wir mal an, Churchs Frau weiß, wo er die Leichen vergraben hat. Sie sagt es Chandler, und Chandler denkt sich diesen Plan aus, schreibt einen Brief wie der Puppenmacher und läßt ihn im Revier liegen. Eine todsichere Methode, dir den Prozeß zu vermasseln.«

Bosch erwog die Möglichkeit. Sie schien plausibel zu sein. Doch dann entdeckte er die Brüche; sie zogen sich durch alle Hypothesen.

»Aber warum würde Church manche Leichen vergraben und andere nicht? Der Seelenklempner, der damals das Fahndungsteam beraten hat, vertrat die Ansicht, daß die Zurschaustellung der Opfer exhibitionistisch war. Gegen Ende, nach der siebten Leiche, begann er die Briefe an uns und die Zeitung zu schicken. Es ergibt keinen Sinn. Warum waren einige Leichen für jedermann zu finden und andere einbetoniert.«

»Da hast du recht«, sagte Pounds.

»Ich glaube an einen Nachahmungstäter«, meinte Edgar.

»Aber warum sollte man jemanden in allen Details nachahmen – einschließlich der Signatur – und dann die Leiche vergraben?« fragte Bosch.

In Wirklichkeit fragte er nicht seine Kollegen, sondern sich selbst. Eine Weile standen sie schweigend, bis jeder von ihnen einzusehen begann, daß die plausibelste Erklärung war, daß der Puppenmacher noch lebte.

»Egal, wer es war, warum hat er den Brief geschrieben?« sagte Pounds, er war sehr erregt. »Warum gibt er einen Brief für uns ab. Er war praktisch davongekommen.«

»Weil er beachtet werden will«, sagte Bosch. »Wie der Puppenmacher. Und wie dieser Prozeß.«

Das Schweigen schlug wieder über ihnen zusammen.

»Der Schlüssel …« sagte Bosch endlich, »… ist ihre Identität. Wir müssen herausfinden, wie lange sie einbetoniert war. Dann wissen wir, woran wir sind.«

»Also, was machen wir jetzt?« fragte Edgar.

»Ich werde dir sagen, was wir tun«, erklärte Pounds. »Wir sagen kein Sterbenswörtchen zu niemandem. Fürs erste. Nicht bevor wir absolut wissen, womit wir es zu tun haben. Wir warten die Autopsie ab und die Identifizierung. Wir stellen fest, wie lange das Mädchen tot ist und was sie tat, bevor sie verschwand. Dann entscheiden wir – entscheide ich, welche Taktik wir einschlagen. In der Zwischenzeit sagen wir nichts. Wenn das hier zu falschen Schlüssen führt, wird die Polizei schwer dafür bezahlen müssen. Wie ich sehe, sind einige Reporter schon hier. Ich werde mich um sie kümmern. Niemand sonst. Klar?«

Bosch und Edgar nickten. Pounds verließ sie und bewegte sich langsam durch die Trümmer zu den Reportern und Kameramännern, die sich hinter dem gelben Absperrband versammelt hatten.

Ein paar Momente schwiegen Bosch und Edgar und blickten ihm nach.

»Ich hoffe bloß, er weiß, was er da sagt«, fluchte Edgar.

»Er flößt einem wirklich Vertrauen ein, nicht wahr?«

»Und wie.«

Bosch ging hinüber zum Graben, und Edgar folgte.

»Was machst du mit dem Abdruck, den sie im Beton hinterließ?«

»Die Arbeiter meinen, man kann ihn nicht herausholen. Derjenige, der den Beton gemischt hat, hat sich nicht genau ans Rezept gehalten und zuviel Wasser und feinen Sand verwendet. Es ist wie Gips. Wenn wir den Klotz in einem Stück herausholen, zerbricht er unter dem eigenen Gewicht.«

»Also?«

»Donovan bereitet Gips vor. Er wird einen Abguß vom Gesicht nehmen. Für die Hand – nur die linke ist noch übrig, die rechte zerfiel, als wir gruben – wird Donovan Gummisilikon benutzen. Er sagt, damit haben wir die besten Aussichten, einen Abguß mit Fingerabdrücken zu erhalten.«

Bosch nickte. Ein paar Augenblicke beobachtete er Pounds und sah zum ersten Mal an diesem Tag etwas, was ihn erheiterte. Pounds sprach vor laufenden Kameras zu den Reportern – anscheinend hatte aber niemand ihn auf seine dreckverschmierte Stirn aufmerksam gemacht. Bosch steckte sich eine Zigarette an und wandte sich wieder Edgar zu.

»Hier waren also die Mietlagerräume?« fragte er.

»Genau. Der Grundstücksbesitzer war vor ein paar Minuten hier und hat uns gesagt, daß der hintere Bereich in individuelle Lagerräume unterteilt war. Der Puppenmacher … äh, der Mörder, wer immer das war … könnte einen dieser Räume gemietet haben und war hier ungestört. Sein einziges Problem war der Lärm beim Ausstemmen der Betonplatte. Möglicherweise hat er nachts gearbeitet. Der Besitzer sagt, fast niemand war nachts in den Lagerräumen. Die Mieter hatten einen Schlüssel zum Hintereingang. Der Täter könnte hergekommen sein und die ganze Arbeit in einer Nacht gemacht haben.«

Die nächste Frage war offensichtlich; also beantwortete Edgar sie, bevor Bosch sie stellen konnte.

»Der Eigentümer kann uns den Namen den Mieters nicht geben. Zumindest nicht mit letzter Sicherheit. Die Unterlagen sind bei dem Feuer mitverbrannt. Seine Versicherung hat sich mit den meisten Leuten verglichen, die Entschädigung beantragten. Deren Namen werden wir erhalten. Aber er sagte, einige Mieter hätten keine Ansprüche gestellt und er habe von ihnen nie wieder etwas gehört. Er kann sich nicht mehr an alle Namen erinnern. Falls unser Typ darunter war, hat er sicherlich ein Alias benutzt. Wenigstens würde ich das machen, wenn ich einen Raum mieten würde, um eine Leiche unterm Fußboden zu vergraben.«

Bosch nickte und sah auf die Uhr. Es wurde allmählich Zeit zurückzufahren. Er merkte, daß er hungrig war. Allerdings blieb ihm wohl nicht genug Zeit, um zu essen. Bosch sah in den Graben hinab und erkannte den Kontrast zwischen dem alten und dem neuen Beton. Die alte Platte war fast weiß. Der Beton, der die Leiche umgeben hatte, war dunkelgrau. Dann fiel ihm ein roter Papierfetzen ins Auge, der aus einem grauen Betonstück unten im Graben hervorkam. Er ließ sich in die Grube fallen und hob den Brocken auf der ungefähr die Größe eines Softballs hatte. Mit der Hand schlug er ihn auf die alte Betonplatte, bis er zerbrach. Das rote Papier gehörte zu einer zerdrückten und leeren Marlboro-Schachtel. Edgar holte einen Plastikbeutel für Beweisstücke aus seiner Jackentasche und hielt ihn für Bosch offen.

»Es muß mit der Leiche zusammen einbetoniert worden sein«, sagte er. »Guter Fang.«

Bosch kletterte wieder aus dem Graben und sah wieder auf die Uhr. Es war Zeit zu fahren.

»Verständige mich, wenn ihr sie identifiziert habt«, bat er Edgar.

Nachdem er den Overall in den Kofferraum geworfen hatte, steckte er sich wieder eine Zigarette an und beobachtete Pounds, der gerade seine kunstvoll geplante »improvisierte« Pressekonferenz beendete. An den Kameras und den teueren Klamotten erkannte Harry, daß die meisten Reporter vom Fernsehen waren. Bremmer von der Times stand am Rand des Rudels. Er hatte ihn seit einiger Zeit nicht gesehen und stellte fest, daß er zugenommen hatte und einen Vollbart trug. Bosch wußte, daß Bremmer am Rande des Geschehens wartete, bis die Fernsehfragen erledigt waren, so daß er Pounds mit Fragen konfrontieren konnte, die sich nicht so leicht beantworten ließen.

Bosch rauchte und wartete fünf Minuten, bis Pounds fertig war. Er lief Gefahr, zu spät ins Gericht zu kommen, aber er wollte den Brief sehen. Als Pounds endlich die Reporter abgefertigt hatte, gab er Bosch ein Zeichen, ihm zum Auto zu folgen. Bosch setzte sich auf den Beifahrersitz, und Pounds reichte ihm den Brief.

Harry nahm sich viel Zeit, den Brief zu untersuchen. Er war mit den bekannten krakeligen Druckbuchstaben geschrieben. Der Experte von der Abteilung für Dokumente hatte erklärt, bei den Druckbuchstaben handele es sich um Philadelphia-Stil. Die Neigung nach links komme dadurch zustande, daß ein Linkshänder etwas mit seiner ungeübten rechten Hand geschrieben habe.

In der Zeitung steht, der Prozeß, er hebt an

Ein Urteil zu fällen über den Puppenmachermann

Und die Kugel gefeuert von Bosch in Treu und Glaub

Doch die Puppen wissen, ich bin noch zugang mit Verlaub

An Western liegt die Stell, mein Herz zerspring’s

Denk ich ans Püppchen, das ruht unter Bing’s

Oh Graus, treuer Bosch, ein Schuß aufs falsche Ziel

Die Jahre vergingen, aber ich bin noch im Spiel

Bosch wußte, daß man Stil imitieren konnte. Aber irgend etwas an dem Gedicht fraß sich in sein Herz. Es war wie die anderen. Die gleichen miesen Schülerreime, der gleiche halbgebildete Versuch, sich poetisch auszudrücken. Verwirrung und Schmerz füllten seine Brust.

Er ist es, dachte er. Er ist es.

3

»Damen und Herren der Jury«, fing U. S.-District-Richter Alva Keyes an. »Wir beginnen den Prozeß mit den Eröffnungsplädoyers beider Seiten. Sie sind nicht als Beweis zu verstehen, sondern eher als Baupläne oder Straßenkarten, mit denen die Rechtsanwälte darlegen, welchen Weg sie einzuschlagen denken. Noch einmal, es sind keine Beweise. Sie werden einige erstaunliche Behauptungen hören. Nur weil sie aufgestellt werden, müssen sie aber nicht wahr sein; schließlich haben wir es mit Rechtsanwälten zu tun.«

Die Reaktion der Jury und der Zuschauer war höfliches Gelächter. Die Heiterkeit wurde noch dadurch erhöht, daß es sich im Südstaatenakzent des Richter angehört hatte, als habe er die Rechtsanwälte als Rechtsverdreher bezeichnet. Sogar Money Chandler lächelte. Bosch drehte sich auf seinem Platz am Tisch der Verteidigung um und sah, daß die Zuschauerbänke in dem holzgetäfelten, sechs Meter hohen Saal zur Hälfte besetzt waren. In der vordersten Reihe auf der Klägerseite saßen acht Personen, die zur Familie und zum Freundeskreis von Norman Church gehörten. Die Witwe selbst saß neben Chandler am Klägertisch.

Außerdem war ein halbes Dutzend Gerichtsratten anwesend, alte Männer, die nichts Besseres zu tun hatten, als die Lebensdramen anderer Menschen zu verfolgen. Des weiteren waren noch einige Referendare und Jurastudenten da, die die große Honey Chandler in Aktion sehen wollten, sowie eine Gruppe Reporter mit gezückten Bleistiften. Die Eröffnung lieferte immer eine gute Story, weil – wie der Richter erklärt hatte – die Anwälte sagen konnten, was sie wollten. Nach dem heutigen Tag würden die Reporter nur noch ab und zu vorbeikommen; bis zu den Abschlußplädoyers und dem Urteil würde es jedoch nicht mehr viel Berichtenswertes geben.

Außer es geschah etwas Ungewöhnliches.

Bosch sah direkt hinter sich. Dort saß niemand auf den Bänken Er wußte, Sylvia Moore würde nicht da sein; das hatten sie vorher besprochen. Sie sollte nicht Zeuge des Spektakels werden. Er hatte ihr gesagt, es sei eine reine Formalität und es würde zum Berufsrisiko eines Polizisten gehören, verklagt zu werden, weil man seine Arbeit tat. Aber der wahre Grund, warum er sie nicht hierhaben wollte, war, daß er keine Kontrolle über die Situation hatte. Er mußte am Tisch der Verteidigung sitzen und als Zielscheibe dienen. Alles mögliche könnte und würde wahrscheinlich zur Sprache kommen. Er wollte nicht, daß sie dabei war.

Er fragte sich jetzt, ob die Jury die leeren Plätze hinter ihm sah und daraus schließen würde, daß er schuldig war, weil niemand gekommen war, ihn moralisch zu unterstützen.

Als das Gelächter verebbt war, wandte sich sein Blick wieder dem Richter zu. Keyes sah in seiner Robe auf dem Richterstuhl beeindruckend aus. Er war groß und stattlich und hatte die kräftigen Unterarme und Hände vor dem weiten Brustkorb verschränkt, ein Bild selbstgewisser Macht. Sein kahl werdender und sonnengeröteter Schädel war groß und ebenmäßig geformt, an den Rändern eingefaßt von grauem Haar, und suggerierte ein immenses Rechtswissen sowie einen scharfen juristischen Verstand. Er stammte aus den Südstaaten. Als Anwalt hatte er sich auf Bürgerrechtsverletzungen spezialisiert und sich einen Namen gemacht, als er die Polizei von Los Angeles wegen der unverhältnismäßig hohen Anzahl von Schwarzen, die aufgrund von Würgegriffen gestorben waren, verklagt hatte. Er war von Präsident Jimmy Carter zum Bundesrichter ernannt worden, kurz bevor dieser wieder nach Georgia zurückgeschickt wurde. Er war seither der unumschränkte Herrscher von Gerichtssaal 4.

Harrys Anwalt von der städtischen Rechtsabteilung, Rod Belk, hatte verzweifelt versucht, den Richter aus formellen Gründen vom Verfahren auszuschließen und einen anderen Richter zu bekommen. Am besten jemanden ohne Vorgeschichte als Streiter für Bürgerrechte. Aber er war gescheitert.

Bosch nahm es allerdings nicht so tragisch wie Belk. Er wußte, daß Keyes aus dem gleichen Holz geschnitzt war wie die Anwältin der Klägerin, Honey Chandler: mißtrauisch und zuweilen sogar voller Zorn der Polizei gegenüber. Es war jedoch auch zu spüren, daß er letztendlich ein fairer Mann war. Und mehr glaubte Bosch nicht zu benötigen, um heil aus der Sache herauszukommen. Ein faires Verfahren. Schließlich wußte er im Innersten, daß er sich in dem Silverlake-Apartment korrekt verhalten hatte. Er hatte das Richtige getan.

»Es ist Ihre Aufgabe zu entscheiden, ob die Behauptungen der Rechtsanwälte im Prozeß dann bewiesen werden«, sagte der Richter. »Vergessen Sie das nicht. Nun, Ms. Chandler, Sie machen den Anfang.«

Honey Chandler nickte ihm zu und stand auf. Sie schritt zum Rednerpult, das zwischen den Tischen der Kläger- und Beklagtenseite stand. Richter Keyes hatte zuvor strikte Richtlinien festgelegt. In seinem Gerichtssaal gab es kein Herumlaufen, kein Herantreten an den Zeugenstand oder an die Jurybank. Alles, was von den Rechtsanwälten laut gesagt wurde, war vom Rednerpult aus zu tun. Chandler wußte, wie strikt der Richter seine Regeln befolgt haben wollte, und bat daher ausdrücklich, das Rednerpult etwas zur Seite drehen zu dürfen, damit sie die Jury beim Sprechen ansehen konnte. Der Richter gab ihr mit strenger Miene die Erlaubnis.

»Guten Tag«, begann sie. »Der Richter hat recht, wenn er Ihnen sagt, daß diese Erklärung nichts mehr als eine Straßenkarte ist.«

Ausgezeichnete Strategie, dachte Bosch vom zynischen Standpunkt aus, mit dem er den ganzen Fall verfolgte. Schmier dem Richter mit dem ersten Satz Honig ums Maul. Er beobachtete, wie sie ihre Notizen auf dem gelben Block konsultierte. Über dem obersten Knopf ihrer Bluse war eine Spange mit einem schwarzen Onyx angebracht. Der Stein war flach und wirkte tot – wie das Auge eines Hais. Sie hatte ihr Haar hinten in einem einfachen strengen Knoten zusammengebunden. Eine Strähne hatte sich jedoch gelöst und verlieh ihr das Image einer Frau, die nicht mit ihrem Aussehen beschäftigt ist, sondern sich ganz auf die Paragraphen, auf den Fall, auf die himmelschreiende Vergewaltigung von Recht und Gesetz durch den Beklagten konzentriert. Bosch glaubte, daß sie wahrscheinlich die Haarsträhne absichtlich herausgezogen hatte.

Während er sie anschaute, erinnerte sich Bosch an das mulmige Gefühl im Bauch, als er gehört hatte, daß sie die Anwältin von Churchs Frau war. Dieser Umstand war für ihn viel beunruhigender als die Leitung des Prozesses durch Richter Keyes. Sie war erschreckend erfolgreich. Sie hatte nicht ohne Grund den Vornamen Money.

»Ich möchte mit Ihnen ein Stück des Weges gehen«, sagte sie, und Bosch fragte sich, ob sie im Begriff war, sich einen Südstaatenakzent zuzulegen, »und kurz erklären, worum es in diesem Fall geht und was die Beweisstücke aussagen werden. Es geht in diesem Fall um Bürgerrechte, um den tragischen und durch die Polizei verschuldeten Tod von Norman Church.«

An dieser Stelle unterbrach sie, jedoch nicht um auf ihren gelben Block zu sehen, sondern um die gespannte Erwartung, was sie als nächstes sagen würde, auf sich zu ziehen. Bosch sah zur Jury hinüber. Fünf Frauen, sieben Männer. Drei Schwarze, drei Latinos, ein Asiate und fünf Weiße. Mit angehaltenem Atem folgten sie Chandlers Ausführungen.

»In diesem Fall«, fuhr sie fort, »geht es um einen Polizisten, der nicht mit seinem Job und der großen Macht, die er ihm gab, zufrieden war. Er wollte auch Ihren Job, den von Richter Keyes und den der Justizverwaltung, die die von Richter und Jury beschlossenen Urteile vollstreckt. Er wollte alles. Hier geht es um Detective Harry Bosch, der am Tisch des Beklagten sitzt.«

Dabei deutete sie auf Bosch und kostete jede Silbe des Worts »Beklagten« aus. Belk stand sofort auf und erhob Einspruch.

»Es besteht keinerlei Veranlassung für Miss Chandler der Jury meinen Klienten vorzuführen und sarkastische Stimmübungen zu machen. Es stimmt, daß wir am Tisch der Beklagtenseite sitzen. Aber nur, weil dies ein Zivilprozeß ist und in diesem Land jeder jeden verklagen kann, sogar die Familie eines …«

»Einspruch Euer Ehren«, rief Chandler. »Er benutzt seinen Einspruch, um den Ruf von Mr. Church, der nie eines Verbrechens für schuldig befunden wurde, weiter zu zerstören, weil …«

»Genug!« donnerte Richter Keyes. »Einspruch stattgegeben. Ms. Chandler, es gibt keinen Grund, mit dem Finger auf Leute zu zeigen. Wir wissen, wer wir sind. Ersparen Sie uns auch haßerfüllte Betonung von Wörtern. Wörter sind schön und häßlich. Lassen Sie sie für sich wirken. Was Sie angeht, Mr. Belk, werde ich sehr verärgert, wenn ein Anwalt das Eröffnungs- oder Abschlußplädoyer der Gegenseite unterbricht. Sie werden Ihre Gelegenheit zu sprechen bekommen. Ich würde Ihnen raten, nicht mehr gegen Ms. Chandlers Ausführungen Einspruch zu erheben, es sei denn, die Rechte Ihres Klienten werden in ungeheuerlicher Weise verletzt. Meiner Ansicht nach rechtfertigt ein Zeigefinger nicht einen Einspruch.«

»Vielen Dank, Euer Ehren«, sagten Belk und Chandler einstimmig.

»Fahren Sie fort, Ms. Chandler. Wie ich in meinen Räumen heute morgen sagte, wünsche ich, daß die Eröffnungsplädoyers heute abgeschlossen werden. Und um vier habe ich eine andere Verpflichtung.«

»Vielen Dank, Euer Ehren«, sagte sie erneut. Sie wandte sich wieder der Jury zu. »Meine Damen und Herren, wir alle benötigen die Polizei. Wir alle schätzen unsere Polizei. Die meisten, die weitaus meisten, haben einen undankbaren Job, aber sie erledigen ihre Aufgabe gut. Die Polizei ist ein unverzichtbarer Teil unserer Gesellschaft. Was würden wir tun, wenn wir nicht die Polizei hätten, die uns schützt und uns dient. Aber darum geht es hier nicht, und ich möchte, daß Sie das im Verlauf des Prozesses nicht vergessen. Hier geht es darum, was zu tun ist, wenn ein Mitglied der Polizei den Boden der Gesetze und der polizeilichen Vorschriften verläßt. So etwas nennt man einen wild gewordenen Polizisten. Und die Beweise werden zeigen, daß Harry Bosch so ein wild gewordener Polizist ist, der eines Nachts vor vier Jahren sich die Befugnisse von Richter, Jury und Henker anmaßte. Er erschoß einen Mann, von dem er annahm, daß er ein Mörder war. Ja sogar ein schrecklicher Serienmörder. Jedoch zu dem Zeitpunkt, als er seine Waffe zog und auf Mr. Norman Church schoß, gab es keinerlei Beweis dafür.

Sie werden nun hier von der Verteidigung alle möglichen angeblichen Beweise vorgelegt bekommen, von der die Polizei behauptet, daß sie Mr. Church mit den Morden verbinden. Aber vergessen Sie während der Verhandlung nie, woher diese Beweise kommen – von der Polizei selbst – und wann sie gefunden wurden – nachdem Mr. Church hingerichtet wurde. Wir werden zeigen, daß diese sogenannten Beweise bestenfalls fraglich, bestenfalls das Resultat von Schlamperei sind. Letztendlich werden Sie entscheiden müssen, ob Mr. Church, ein Ehemann und Vater zweier Kinder mit einem gut bezahlten Job in der Flugzeugindustrie, wirklich der Mörder war, der sogenannte Puppenmacher, oder ob die Polizei ihn zum Sündenbock machte, um das Vergehen eines der Ihren zu vertuschen. Die brutale, ungerechtfertigte und unnötige Hinrichtung eines unbewaffneten Mannes.«

Sie fuhr fort und sprach von der Verschwörung des Schweigens, die bekanntermaßen im Polizeiapparat existiere, von der langen Tradition, die Brutalität bei der Polizei hat, von Rodney King, der von Streifenpolizisten zusammengeschlagen wurde, und von den Krawallen, die es deswegen gab. All dies – falls man Honey Chandler Glauben schenken wollte – waren schwarze Blumen, deren Samen Harry Bosch ausgesät hatte, als er Norman Church tötete. Bosch hörte, wie sie weiterredete, folgte aber nicht mehr ihrem Vortrag. Er hielt die Augen offen und schaute ab und zu einem Geschworenen ins Gesicht. Ansonsten zog er sich in seine eigene Welt zurück. Das war seine Verteidigung. Die Geschworenen, die Anwälte und der Richter würden eine Woche oder mehr damit verbringen, das auseinanderzunehmen, was er in weniger als fünf Sekunden gedacht und getan hatte. Um das durchzustehen, mußte er ab und zu abschalten.

Er erinnerte sich an Churchs Gesicht. Zum Schluß, in dem Apartment über der Garage an der Hyperion Street. Ihre Blicke hatten sich ineinander verfangen. Die Augen, die Bosch sah, waren die eines Killers, finster wie der Stein an Chandlers Kehle.

»… selbst wenn er nach einer Pistole griff, würde das einen Unterschied machen?« sagte Chandler. »Ein Mann hatte die Tür eingetreten, ein Mann mit einem Revolver. Wer könnte ihm etwas vorwerfen, hätte er nach einer Waffe gegriffen, um sich zu verteidigen. Die Tatsache, daß er nach so etwas scheinbar Lächerlichem wie einem Haarteil griff, macht diesen Vorfall nur noch abscheulicher. Er wurde kaltblütig umgebracht. Das können wir als Gesellschaft nicht akzeptieren.«

Bosch schaltete wieder ab und dachte an das neue Opfer, das wahrscheinlich jahrelang in dem Betonsarkophag gelegen hatte. Er fragte sich, ob sie als vermißt gemeldet worden war, ob es eine Mutter, einen Vater, einen Mann oder ein Kind gab, die all die Jahre an sie gedacht hatten. Nachdem er ins Gericht zurückgekehrt war, hatte er Belk von der Entdeckung erzählt. Er hatte Belk gebeten, er solle bei Richter Keyes eine Aussetzung des Prozesses beantragen. Eine Verschiebung, bis man mehr über den neuen Fall wüßte. Aber Belk war ihm ins Wort gefallen und hatte gesagt, je weniger er wisse, desto besser. Die Implikationen des neuen Fundes schienen Belk so sehr zu ängstigen, daß er sich für die entgegengesetzte Strategie entschied. Er wollte den Prozeß durchziehen, bevor die Nachrichten von der Entdeckung und der möglichen Verbindung zum Puppenmacher publik wurden.

Chandler näherte sich jetzt dem Ende der für ihre Ausführungen vorgesehenen Stunde. Sie hatte sich endlos über die polizeilichen Vorschriften zum Schußwaffengebrauch ausgelassen, und Bosch dachte, daß sie die Aufmerksamkeit der Geschworenen verloren hatte. Zeitweilig hörte ihr sogar Belk nicht mehr zu, sondern blätterte in seinem eigenen gelben Block und probte in Gedanken seinen Auftritt.

Belk war korpulent – Bosch schätzte, er hatte siebzig Pfund Übergewicht – und schwitzte fast ständig, sogar in dem kühlen Gerichtssaal. Bosch hatte sich oft während der Auswahl der Geschworenen gefragt, ob Belk wegen der Last des eigenen Gewichts schwitzte oder wegen der Belastung, gegen Chandler und vor Keyes als Verteidiger anzutreten. Belk war unter Dreißig, schätzte Bosch, und hatte vor allerhöchstens fünf Jahren sein Jurastudium an einer mittelmäßigen Universität abgeschlossen. Chandler war ihm haushoch überlegen.

Das Wort »Gerechtigkeit« ließ Bosch auffahren. Er wußte, daß Chandler zum Endspurt angesetzt hatte und auf die Zielgerade einbog, als sie begann, das Wort in jedem Satz zu verwenden. In Zivilprozessen waren Gerechtigkeit und Geld austauschbar, weil sie das Gleiche bedeuteten.

»Die Gerechtigkeit, die Norman Church widerfuhr, war nicht von langer Dauer. Seine Gerechtigkeit hatte die kurze Zeitspanne, die Detective Bosch benötigte, die Tür einzutreten, seinen hochglänzenden 9mm Smith & Wesson auf ihn zu richten und abzudrücken. Seine Gerechtigkeit war ein Schuß. Die Kugel, die Detective Bosch für die Hinrichtung von Mr. Church gewählt hatte, hat den Namen XTP, eine Abkürzung für Extreme Terminal Performance. Beim Aufprall dehnt sie ihre Breite aufs Anderthalbfache aus und reißt große Fetzen aus dem Gewebe und den Organen in ihrer Bahn heraus. Sie hat Mr. Church das Herz zerrissen. Das war Gerechtigkeit.«

Bosch merkte, daß die meisten Geschworenen nicht zu Chandler schauten, sondern zum Tisch der Klägerpartei. Indem er sich etwas nach vorne beugte, konnte er an dem Pult vorbeiblicken und sehen, wie die Witwe, Deborah Church, sich mit einem Papiertaschentuch Tränen von der Wange tupfte. Sie hatte eine birnenförmige Figur, kurzes dunkles Haar und kleine, wässerig blaue Augen. Sie war der Inbegriff einer Hausfrau und Mutter aus den Vororten bis zu dem Morgen gewesen, als Bosch ihren Mann erschossen hatte und Polizisten mit einem Durchsuchungsbefehl sowie Reporter mit vielen Fragen vor ihrer Tür standen. Bosch hatte Mitgefühl für sie empfunden und sie sogar zu den Opfern gezählt, bis sie sich Money Chandler als Anwältin nahm und begann ihn als Mörder zu bezeichnen.

»Die Beweise werden zeigen, meine Damen und Herren, daß Detective Bosch ein Produkt dieses Polizeiapparats ist, eine gefühllose, arrogante Maschine, die Gerechtigkeit nach eigenem Gutdünken zuteil werden ließ. Sie werden entscheiden, ob die Polizei so handeln darf. Es ist Ihre Aufgabe, eine Ungerechtigkeit wieder gutzumachen und einer Familie, der der Vater und Ehemann genommen wurde, Gerechtigkeit zu verschaffen.

Zum Abschluß möchte ich einen deutschen Philosophen mit dem Namen Friedrich Nietzsche zitieren, der vor einem Jahrhundert etwas schrieb, was zu diesem Fall paßt. Er sagte: ›Wer mit Ungeheuern kämpft, mag zusehen, daß er nicht dabei zum Ungeheuer wird. Und wenn du lange in einen Abgrund blickst, blickt der Abgrund auch in dich hinein.‹

Meine Damen und Herren, genau darum geht es in diesem Fall. Detective Harry Bosch hat nicht nur in den Abgrund geblickt, sondern in der Nacht, in der Norman Church ermordet wurde, schaute der Abgrund in ihn hinein. Die Finsternis umfing ihn und Detective Bosch stürzte. Er verwandelte sich in das, was er bekämpfte. Ein Ungeheuer. Ich bin der festen Überzeugung, daß die Beweise Sie zu diesem Schluß führen werden. Vielen Dank.«

Chandler nahm wieder ihren Platz ein und legte tröstend ihre Hand auf Deborah Churchs Arm. Bosch wußte, daß diese Geste der Jury galt, nicht der Witwe.

Der Richter schaute auf die Messingzeiger der in der Mahagonitäfelung eingebauten Uhr über der Saaltür und kündigte eine fünfzehnminütige Pause an, nach der Belk das Wort hatte. Als Bosch für die Geschworenen aufstand, merkte er, daß ihn eine von Churchs Töchtern von ihrem Platz in der ersten Reihe aus anstarrte. Er schätzte, sie war dreizehn. Die ältere Tochter, Nancy. Schnell sah er weg und fühlte sich schuldig. Er fragte sich, ob irgend jemand von der Jury es mitbekommen hatte.

Belk erklärte, er würde die Pause benötigen, um seinen Vortrag an die Jury noch einmal durchzugehen. Bosch hätte am liebsten die Snack-Bar im fünften Stock aufgesucht, weil er immer noch nichts gegessen hatte, aber wahrscheinlich würden auch einige der Geschworenen dort sein, oder, was noch schlimmer war, Angehörige von Church. Statt dessen fuhr er mit der Rolltreppe hinunter zur Eingangshalle und ging hinaus zum Aschenkübel. Draußen steckte er sich eine Zigarette an und lehnte sich gegen den Sockel der Statue. Er fühlte, wie verschwitzt er unter seinem Anzug war. Chandlers einstündiges Plädoyer war ihm wie eine Ewigkeit vorgekommen – eine Ewigkeit im Auge der Öffentlichkeit. Der Anzug würde nicht für die ganze Woche reichen, er müßte nachsehen, ob sein anderer sauber war. Die Beschäftigung mit solchen Nebensächlichkeiten entspannte ihn schließlich.

Er hatte schon seine erste Zigarette im Sand ausgedrückt und war dabei, die zweite zu rauchen, als sich die Glastür des Gerichts öffnete. Honey Chandler hatte die schwere Tür mit ihrem Rücken aufgestoßen und ihn daher nicht gesehen. Draußen drehte sie sich um und beugte sich vor, um sich mit einem goldenen Feuerzeug eine Zigarette anzustecken. Als sie sich aufrichtete und ausatmete, bemerkte sie ihn. Sie kam herüber zur Tonne mit der Absicht, ihre gerade angezündete Zigarette wieder auszudrücken.

»Es ist okay«, sagte Bosch. »Soviel ich weiß, ist das die einzige weit und breit.«

»Das stimmt. Aber ich glaube, es ist für uns beide nicht erfreulich, uns außerhalb des Gerichtssaals zu sehen.«

Er zuckte die Schultern und erwiderte nichts. Es war ihre Entscheidung; sie konnte gehen, wenn sie wollte. Sie machte einen Zug an der Zigarette.

»Nur die halbe. Ich muß sowieso wieder rein.«

Er nickte und schaute zur Spring Street. Vor dem County-Gericht warteten Leute in einer Schlange, um durch den Metalldetektor zu gehen. Noch mehr Boat People. Er sah, wie der Obdachlose die Stufen heraufkam, um seine Nachmittagskollekte aus der Tonne zu klauben. Der Mann drehte sich plötzlich um und ging wieder hinunter zur Spring Street. Einmal sah er sich beim Gehen ängstlich um.

»Er kennt mich.«

Bosch schaute Chandler an.

»Er kennt Sie?«

»Er war früher einmal Rechtsanwalt. Tom Soundso. Ich kann mich nicht … Faraday, so hieß er. Wahrscheinlich wollte er nicht, daß ich ihn in diesem Zustand sehe. Aber jeder hier kennt ihn. Er erinnert die Leute ständig daran, was passieren kann, wenn alles falsch läuft.«

»Was ist passiert?«

»Das ist eine lange Geschichte. Vielleicht erzählt es Ihnen Ihr Anwalt. Darf ich Sie etwas fragen?«

Bosch antwortete nicht.

»Warum hat die Stadt sich nicht verglichen? Rodney King, die Krawalle. Es ist so ziemlich der schlechteste Zeitpunkt, einen Polizisten vor Gericht verteidigen zu müssen. Ich glaube nicht, daß Bulk – ich nenne ihn so, weil er fett ist: schließlich nennt er mich Money – weiß, was er überhaupt machen soll. Und Sie sind derjenige, den man den Wölfen zum Fraß vorwerfen wird.«

Bosch überlegte einen Moment, bevor er antwortete.

»Es bleibt unter uns, Detective Bosch. Ich unterhalte mich nur privat mit Ihnen.«

»Ich habe ihm untersagt, einem Vergleich zuzustimmen. Ich habe ihm gesagt, falls er einen Vergleich ausarbeitet, hole ich mir meinen eigenen Anwalt.«

»Sie sind sich so sicher?« Sie machte einen Zug an der Zigarette. »Nun, wir werden sehen, schätz’ ich.«

»Schätz’ ich.«

»Nehmen Sie es nicht persönlich.«

Er hatte gewußt, daß sie den Spruch einflechten würde. Die dickste Lüge im ganzen Spiel.

»Vielleicht können Sie das.«

»Oh, und Sie nicht. Sie erschießen einen unbewaffneten Mann und dann nehmen Sie’s persönlich, wenn die Witwe was dagegen hat und Sie verklagt?«

»Der Ehemann Ihrer Klientin hatte die Angewohnheit, den Schulterriemen von den Handtaschen seiner Opfer zu schneiden, ihnen als Schlinge um den Hals zu legen und dann langsam zuzuziehen, während er sie vergewaltigte. Was für Frauen es waren, war ihm gleichgültig. Nur das Leder nicht.«

Sie verzog keine Miene. Er hatte es nicht erwartet..

»Der verstorbene Ehemann. Der verstorbene Ehemann meiner Klientin. Und das einzige, was bei diesem Fall sicher und beweisbar ist, ist, daß Sie ihn getötet haben.«

»Genau, und ich würd’s wieder tun.«

»Das weiß ich, Detective Bosch. Deshalb sind wir hier.«

Sie schürzte ihre Lippen zu einem erstarrten Kuß und spannte ihren Unterkiefer. Ein Strahl der Nachmittagssonne, die in die Spring Street schien, fing sich in ihrem Haar. Wütend drückte sie ihre Zigarette aus und ging hinein. Die Türe flog beiseite, als wäre sie aus Balsaholz.

4

Kurz vor vier fuhr Bosch auf den Parkplatz hinter dem Polizeirevier an der Wilcox Avenue. Belk hatte nur zehn Minuten der ihm zur Verfügung stehenden Zeit für sein Eröffnungsplädoyer benutzt, und Richter Keyes hatte die Verhandlung früher beendet, weil er mit den Zeugenaussagen nicht am gleichen Tag beginnen wollte, damit die Geschworenen nicht beweiskräftige Aussagen und Anwaltsphrasen durcheinanderbrachten.

Bosch hatte sich während der kurzen Ansprache Belks nicht wohl gefühlt, aber Belk hatte ihm versichert, es gebe keinen Anlaß zur Sorge. Er nahm den Hintereingang neben der Ausnüchterungszelle und ging auf dem rückseitigen Flur zum Detective-Büro. Um vier war das Büro normalerweise leer. So war es auch jetzt, abgesehen von Jerry Edgar, der vor einer der Schreibmaschinen hockte und ein Formular ausfüllte. Wie Harry sah, war es ein 51, ein chronologisches Ermittlungsprotokoll. Edgar blickte auf und sah Bosch auf sich zukommen.

»Wo stehste, Harry?«

»Vor dir.«

»Früh fertig geworden. Ich weiß! Der Richter hat die Klage abgewiesen und Money Chandler einen Tritt in den Arsch versetzt.«

»Schön wär’s.«

»Ich kann dich verstehen.«

»Was hast du bis jetzt?«

Edgar erklärte, sie hätten bisher nichts. Noch keine Identifizierung. Bosch setzte sich an seinen Schreibtisch und lockerte seine Krawatte. Pounds Büro war dunkel, es war also ungefährlich zu rauchen. Seine Gedanken kehrten zum Prozeß und zu Money Chandler zurück. Während ihrer Ausführungen hatte sie so gut wie nie die Aufmerksamkeit der Geschworenen verloren. Sie hatte Bosch mehr oder weniger einen Mörder genannt, ihn mit emotional geladenen Vorwürfen attackiert. Belk hatte darauf mit einer akademischen Vorlesung über Gesetze und das Recht eines Polizisten bei Gefahr im Verzuge tödliche Gewalt anzuwenden geantwortet. Auch wenn es sich herausgestellt habe, daß keine Gefahr bestanden und keine Pistole unter dem Kissen gelegen habe, hatte Belk gesagt, habe Churchs Verhalten ein Klima der Gefahr geschaffen, daß es Bosch gestattet habe, so zu handeln.

Zum Schluß hatte Belk Chandlers Nietzsche-Zitat mit einem Begriff aus Sun Tsus Kunst des Krieges gekontert. Bosch habe die »Arena des Todes« betreten, als er die Tür von Churchs Apartment eintrat. Er habe die Wahl gehabt, zu kämpfen oder unterzugehen, zu schießen oder erschossen zu werden. Sein Verhalten im nachhinein zu hinterfragen sei ungerecht.

Bosch mußte sich eingestehen, daß es eine Pleite gewesen war. Belk war langweilig gewesen, Chandler interessant und überzeugend. Sie waren in den Startblöcken sitzengeblieben. Er merkte, daß Edgar aufgehört hatte zu reden und er nichts mitbekommen hatte.

»Was ist mit den Fingerabdrücken?« fragte er.

»Harry, hörst du mir überhaupt zu? Ich habe gerade gesagt, daß wir mit dem Gummisilikon vor einer Stunde fertig wurden. Donovan hat von der Hand Abdrücke abgezogen. Seiner Ansicht nach sind sie gut, sie zeichneten sich in dem Gummi erstklassig ab. Er wird sie heute abend in die Datenbank des Justizministeriums eingeben, morgen früh sollten alle ähnlichen Abdrücke vorliegen. Wahrscheinlich braucht er den Vormittag, um sie durchzusehen. Wenigstens lassen sie es nicht unter dem Arbeitsrückstand verschüttgehen. Pounds hat der Sache Priorität gegeben.«

»Gut, halt mich auf dem laufenden. Ich werde in dieser Woche kaum hier sein, schätze ich.«

»Harry, mach dich nicht verrückt. Ich werde dich über alles informieren. Aber versuch, die Ruhe zu bewahren. Du hast den richtigen Typen erwischt, nicht wahr? Oder hast du irgendwelche Zweifel?«

»Vor dem heutigen Tag nicht.«

»Dann mach dir keine Sorgen. Macht hat recht. Money Chandler kann dem Richter und der ganzen Jury einen blasen; das wird daran nichts ändern.«

»Recht hat Macht.«

»Was?«

»Nichts.«

Bosch dachte darüber nach, was Edgar gesagt hatte. Es war eigenartig, wie oft eine von einer Frau ausgehende Bedrohung von Polizisten als sexuelle Bedrohung aufgefaßt wurde, selbst bei einer Anwältin. Wahrscheinlich glaubten die meisten Cops wie Edgar, daß Chandlers Sexualität ihr irgendwie einen Vorteil verschaffte. Sie würden nie zugeben, daß sie verdammt gut in ihrem Beruf war und der fette Anwalt der Stadt, der ihn verteidigte, nicht.

Bosch stand auf und ging zum Karteischrank. Er schloß eine der Schubladen auf und zog zwei der blauen Hefter, die Mordbücher genannt wurden, heraus. Beide waren schwer und circa sieben Zentimeter dick. Auf dem Rücken des ersten stand BIOS, auf dem anderen DOKS. Es waren die Puppenmacher-Akten.

»Wer tritt morgen in den Zeugenstand?« rief Edgar vom anderen Ende des Raums.

»Ich kenn’ die Reihenfolge nicht. Der Richter hat sie nicht gefragt. Aber ich wurde vorgeladen, sowie Lloyd und Irving. Außerdem Amado von der Gerichtsmedizin und sogar Bremmer. Sie müssen alle morgen antanzen, und dann wird sie sagen, wer morgen drankommt und wer später.«

»Die Times wird Bremmer nicht aussagen lassen. Sie erheben dagegen immer Einspruch.«

»Stimmt, aber er wurde nicht als Times-Reporter vorgeladen, sondern als Buchautor. Richter Keyes hat schon entschieden, daß er in dieser Rolle nicht die gleichen Rechte wie ein Reporter genießt. Die Anwälte von der Times werden vielleicht morgen für ihre Auffassung plädieren, aber der Richter hat schon entschieden. Bremmer muß aussagen.«

»Siehst du, wie ich’s gesagt habe. Sie hat dem alten Knacker wohl einen Besuch in seinem Büro abgestattet. Na ja, ist sowieso egal, Bremmer kann dir nicht schaden. Er hat in dem Buch aus dir einen Held gemacht.«

»Wahrscheinlich hast du recht.«

»Harry, komm her und sieh dir das an.«

Edgar stand von der Schreibmaschine auf und kam herüber. Vorsichtig hob er einen Karton von einem der Karteischränke herunter und setzte ihn auf dem Mord-Tisch ab. Er war ungefähr so groß wie eine Hutschachtel.

»Vorsicht. Donovan sagt, es muß sich über Nacht setzen.« Er nahm den oberen Teil der Schachtel ab, und vor ihnen lag ein Frauengesicht aus Gips. Das Gesicht war leicht gedreht, so daß die rechte Seite sich ganz im Gips abgeformt hatte. Der größte Teil der linken Hälfte, der Kiefer, fehlte. Die Augen waren geschlossen, der Mund leicht geöffnet und unregelmäßig. Der Haaransatz war kaum zu sehen. Am rechten Auge schien es eine Schwellung zu geben. Es sah aus wie auf einem klassischen Fries, wie ihn Bosch auf dem Friedhof oder im Museum gesehen hatte. Aber es war nicht schön, es war eine Totenmaske.

»Sieht so aus, als hätte der Typ ihr eins aufs Auge gegeben. Es ist geschwollen.«

Bosch nickte, sagte jedoch nichts. Ein Gesicht in einer Schachtel anzusehen, beunruhigte ihn irgendwie – mehr als der Anblick einer Leiche. Er wußte nicht warum. Edgar deckte die Schachtel endlich wieder zu und legte sie vorsichtig wieder auf den Schrank.

»Was wirst du damit anfangen?«

»Ich weiß noch nicht. Falls die Fingerabdrücke nichts ergeben, ist das eventuell unsere einzige Chance, sie zu identifizieren. Es gibt einen Anthropologen an der Universität in Northridge, der ab und zu für die Gerichtsmedizin Gesichter nachbildet. Normalerweise benutzt er Skelette, Schädel. Ich werde ihm dies hier bringen und sehen, ob er das Gesicht zum Leben bringen kann. Vielleicht kann er ihr eine blonde Perücke aufsetzen, oder den Gips bemalen, ihm eine Hautfarbe geben. Was weiß ich, vielleicht piß ich nur in den Wind, aber man kann’s ja mal versuchen.«

Edgar kehrte zu seiner Schreibmaschine zurück und Bosch zu seinen Mordbüchern. Er öffnete den Hefter mit dem Etikett BIOS, saß jedoch da und beobachtete Edgar ein paar Augenblicke. Er wußte nicht, ob er Edgars Eifer bei dem Fall bewundern sollte oder nicht. Früher hatten sie als Partner gearbeitet, und Bosch hatte ein Jahr damit zugebracht, ihn als Mordfahnder auszubilden. Allerdings war er sich unsicher, wieviel hängengeblieben war. Edgar war andauernd unterwegs, um sich Immobilien anzusehen, oder legte zweistündige Mittagspausen ein, um Verträge abzuschließen. Er schien nicht zu verstehen, daß Mordfahndung kein Beruf, sondern eine Berufung war. Genau wie Mord von einigen Tätern als Kunst ausgeführt wurde, so war die Untersuchung eines Mordfalls die Ausübung einer Kunst. Man wählte sie nicht, sie wählte einen.

Deshalb konnte Bosch nicht so recht glauben, daß Edgar sich aus ehrenwerten Gründen dermaßen ins Zeug legte.

»Was guckst du so?« fragte Edgar, ohne von der Schreibmaschine aufzusehen oder mit dem Tippen aufzuhören.

»Ach, nichts. Ich denke nur nach.«

»Harry, keine Panik, es wird alles gut ausgehen.«

Bosch warf seine Zigarette in einen Styroporbecher mit kaltem Kaffee und steckte sich die nächste an.

»Hat Pounds mit der Prioritätseinstufung mögliche Überstunden abgezeichnet?«

»Du hast’s erfaßt«, grinste Edgar. »Vor dir siehst du einen Mann mit seinem Rüssel im Überstundentrog.«

Wenigstens war er ehrlich, dachte Bosch. Zufrieden, daß sein Bild von Edgar nicht revidiert werden mußte, wandte er sich wieder dem Mordbuch zu und fuhr mit dem Finger seitlich über die angehefteten Blätter. Die Seiten waren unterteilt durch elf Indexreiter, einer für jedes Opfer des Puppenmachers. Er blätterte von Sektion zu Sektion, sah sich die Tatortfotos an sowie die Lebensdaten der Opfer.

Die Frauen kamen alle aus der gleichen Branche: Straßenprostituierte, hochklassige Damen von Escort-Services, Stripperinnen und Pornoschauspielerinnen, die sich etwas nebenbei verdienten. Der Puppenmacher hatte sich in der Halbwelt der Stadt wie in seinem Element gefühlt. Er hatte seine Opfer mit Leichtigkeit gefunden und war dann mit ihnen in die schwarze Finsternis verschwunden. Es gab ein Muster in der ganzen Geschichte, hatte der Polizeipsychologe gesagt.

Während er die erstarrten Gesichter des Todes ansah, erinnerte sich Bosch daran, daß die Sonderfahndungsgruppe nie etwas Gemeinsames im Aussehen der Opfer hatte etablieren können. Es gab Blondinen und Brünette, Vollschlanke und dürre Junkies, sechs Weiße, zwei Latinos, zwei Asiatinnen und eine Schwarze. Kein Muster. In dieser Hinsicht zeigte der Puppenmacher keine Vorlieben. Sein einziges Muster war, daß er nur Frauen auswählte, die mit einem Fuß im Abgrund standen. Dort, wo man keine Alternativen hat und bereit ist, mit jedem Fremden zu gehen. Nach Ansicht des Psychologen war jede der Frauen ein verwundeter Fisch, der ein unsichtbares Signal abgab, das unvermeidlich den Hai anzog.

»Sie war weiß, nicht wahr?« fragte er Edgar.

Edgar hörte mit dem Tippen auf.

»Das hat der Gerichtsmediziner gesagt.«

»Sie haben sie schon aufgeschnitten? Wer?«

»Nein, die Autopsie ist morgen oder übermorgen, aber Corazón hat sie sich kurz angesehen, als sie eingeliefert wurde. Sie meint, daß die Mumie mal weiß war. Warum?«

»Nichts. Blond?«

»Zumindest als sie starb. Gebleicht. Aber frag mich nicht, ob ich die Vermißtenmeldungen nach einer weißen Blondine durchgegangen bin, die vor vier Jahren verschwand. Ich kann Überstunden gebrauchen, aber die Beschreibung trifft mindestens auf drei- oder vierhundert Fälle zu. Ich werde mich nicht durch den Papierberg kämpfen, wenn ich morgen wahrscheinlich über die Fingerabdrücke einen Namen bekomme. Zeitverschwendung.«

»Ich weiß, ich wünschte nur …«

»Du wünschtest, du hättest ein paar Antworten. Wir alle tun das. Aber manche Dinge brauchen ihre Zeit, Harry.«

Edgar begann wieder zu tippen, und Bosch sah erneut in den Hefter, konnte sich jedoch nicht das Bild der Totenmaske aus dem Kopf schlagen. Kein Name, kein Beruf. Sie wußten nichts von ihr. Aber irgend etwas an dem Gipsabdruck sagte ihm, daß sie in das Muster des Puppenmachers paßte. Ihr Gesicht wies eine Härte auf, die nichts mit dem Material zu tun. Sie hatte am Abgrund gestanden.

»Habt ihr noch etwas in dem Beton gefunden, nachdem ich ging?«

Edgar hörte wieder auf zu tippen und atmete hörbar aus. Er schüttelte den Kopf. »Was meinst du, so etwas wie die Zigarettenschachtel?«

»Bei den anderen hat er immer die Handtaschen liegen lassen. Den Riemen hat er vorher abgeschnitten, um sie zu erwürgen. Aber wenn er die Leichen irgendwo hingeschafft hat, haben wir in der Nähe immer Handtaschen und Kleider gefunden. Das einzige, was fehlte, war ihr Make-up. Das hat er behalten.«

»Diesmal nicht – wenigstens nicht im Beton. Ein Polizist hat auf Pounds Befehl hin den Rest des Aufstemmens überwacht. Es wurde nichts mehr gefunden. Vielleicht wurde das Zeug im Lagerraum aufbewahrt und verbrannte oder wurde geplündert. Glaubst du, es war ein Nachahmungstäter?«

»Wahrscheinlich.«

»Ja, ich auch.«

Bosch nickte und entschuldigte sich bei Edgar für die Unterbrechungen. Dann studierte er weiter die Berichte. Kurze Zeit später rollte Edgar das Formular aus der Maschine und kam zum Mord-Tisch herüber, wo er es mit ein paar anderen Blättern vom heutigen Tage in einem neuen Mordbuch abheftete. Nachdem der Hefter in einem Karteischrank verschwunden war, machte er den Routineanruf bei seiner Frau und richtete dabei seine Schreibunterlage, den Dorn für Nachrichtenzettel und seinen Nachrichtenblock aus. Er teilte seiner Frau mit, daß er auf dem Nachhauseweg noch irgendwo vorbeifahren müsse. Beim Zuhören mußte Bosch an Sylvia Moore denken und an die täglichen Rituale, die zwischen ihnen beiden entstanden waren.

»Ich geh’, Harry«, sagte Edgar nach dem Auflegen.

Bosch nickte.

»Warum hängst du hier noch herum?«

»Ich weiß nicht. Ich schau mir das Zeug hier an, damit ich weiß, was ich im Zeugenstand erzähle.«

Das war gelogen. Er benötigte nicht die Mordbücher, um sein Gedächtnis aufzufrischen.

»Mach Kleinholz aus ihr, Harry.«

»Money Chandler wird wahrscheinlich mich auseinandernehmen. Sie ist gut.«

»Nun, ich muß jetzt los. Bis dann.«

»He, vergiß nicht, falls du morgen den Namen weißt, verständige mich über den Piepser.«

Nachdem Edgar gegangen war, sah Bosch auf die Uhr – es war fünf – und schaltete den Fernseher an. Er stand auf dem Karteischrank neben der Schachtel mit dem Gesichtsabdruck. Während er auf die Story über den Leichenfund wartete, rief er Sylvia zu Hause an.

»Ich werde es nicht schaffen, heute abend rauszukommen.«

»Harry, was ist passiert? Wie ist es im Gericht gelaufen?«

»Es hat nichts mit dem Prozeß zu tun, es ist ein anderer Fall. Eine Leiche wurde heute gefunden. Sieht so aus, als wäre es der Puppenmacher gewesen. Wir haben auf dem Revier einen Brief erhalten, der behauptet, ich hätte den falschen getötet. Der wahre Puppenmacher würde noch frei herumlaufen.«

»Könnte das stimmen?«

»Ich weiß nicht. Bis heute bestanden keine Zweifel.«

»Wie könnte …«

»Wart mal, die Story kommt jetzt im Fernsehen. Kanal 2.«

»Ich schalt’s ein.«

Auf separaten Fernsehern, aber verbunden durchs Telefon, schauten sie den Bericht in den Frühnachrichten an. Der Nachrichtensprecher erwähnte nichts vom Puppenmacher. Eine Luftaufnahme war zu sehen und dann ein paar Sätze von Pounds, der erklärte, daß man im Moment wenig wisse und die Leiche aufgrund eines anonymen Hinweises gefunden worden sei. Harry und Sylvia lachten beide, als sie Pounds dreckverschmierte Stirn sahen. Das Lachen tat Bosch gut. Nach dem Bericht wurde Sylvia ernst.

»Er hat also den Reportern nichts gesagt.«

»Wir sind uns noch nicht ganz sicher. Zuerst müssen wir herausbekommen, womit wir es zu tun haben. Entweder er war es oder ein Nachahmungstäter … oder er hatte vielleicht einen Komplizen, von dem wir nichts wußten.«

»Wann wißt ihr, in welche Richtung ihr ermitteln müßt?«

Es war die indirekte Art zu fragen, wann er wüßte, ob er einen unschuldigen Menschen erschossen hatte.

»Ich weiß nicht, morgen wohl. Die Autopsie sollte uns weiterhelfen. Aber erst die Identifizierung wird ihren Tod zeitlich festlegen.«

»Harry, es war sicher nicht der Puppenmacher. Keine Sorge.«

»Danke, Sylvia.«

Ihre absolute Loyalität war etwas Schönes. Sogleich bekam er jedoch Schuldgefühle, weil er ihr gegenüber nie ganz offen gewesen war, was ihre Beziehung anbetraf. Er hatte einiges zurückgehalten.

»Du hast immer noch nicht gesagt, wie es heute im Gericht war oder warum du nicht herkommst wie versprochen.«

»Es ist dieser neue Fund. Es betrifft mich und ich muß darüber nachdenken.«

»Du kannst überall nachdenken, Harry.«

»Du weißt, was ich meine.«

»Okay, ich versteh’ dich. Und im Gericht?«

»Es ging ganz gut, glaube ich. Heute gab es nur die Eröffnungsplädoyers. Die Zeugen kommen erst morgen dran. Aber dieser neue Fall … Irgendwie hängt es über der ganzen Sache.«

Während er sprach, wechselte er die Kanäle, aber er hatte die Berichte über den Leichenfund in den anderen Nachrichtenprogrammen verpaßt.

»Was sagt dein Anwalt dazu?«

»Nichts. Er will nichts davon wissen.«

»Was für ein Arschloch.«

»Er will den Prozeß schnell durchziehen und hofft, falls der Puppenmacher oder ein Komplize noch frei herumlaufen sollten, daß nichts vor Ende des Verfahrens bestätigt wird.«

»Aber Harry, das ist unmoralisch. Selbst wenn es ein Beweis ist, der für die Klägerin günstig ist, muß er es nicht trotzdem offenlegen?«

»Ja, falls er davon weiß. Das ist der Punkt. Er will nichts davon wissen. Auf diese Weise ist er abgesichert.«

»Wann mußt du aussagen? Ich will kommen. Ich kann mir einen Tag frei nehmen und dort sein.«

»Nein. Mach dir keine Sorgen. Es ist eine reine Formalität. Ich will nicht, daß du von dieser Geschichte mehr mitbekommst, als du schon ohnehin weißt.«

»Warum? Es ist deine Geschichte.«

»Das ist es nicht. Es ist seine.«

Nachdem er ihr versichert hatte, er würde sie am nächsten Tag anrufen, legte er auf. Danach starrte er lange das Telefon vor ihm an. Er und Sylvia verbrachten seit fast einem Jahr drei, vier Abende und Nächte in der Woche zusammen. Sylvia war diejenige, die vorgeschlagen hatte, ihr Arrangement zu ändern, und hatte sogar ihr Haus zum Verkauf angeboten. Bosch hatte jedoch aus Angst, das zerbrechliche Gleichgewicht und die Vertrautheit ihrer Beziehung zu zerstören, nie darüber sprechen wollen.

Er fragte sich, ob er nicht ausgerechnet gerade das tat – das Gleichgewicht zerstören. Er hatte sie belogen. In gewisser Weise hatte man ihn bei dem neuen Fall hinzugezogen, aber er war jetzt fertig mit der Arbeit und würde nach Hause gehen. Er hatte sie angelogen, weil er allein sein mußte. Mit seinen Gedanken. Mit dem Puppenmacher.

Er blätterte den zweiten Hefter bis zum Ende durch, wo die Plastikhüllen mit den Beweisschriftstücken abgeheftet waren. Darunter waren drei frühere Briefe des Puppenmachers. Der Killer hatte angefangen sie zu schicken, als der Medienrummel im vollen Gange war und man ihn auf den Namen Puppenmacher getauft hatte. Einer war an Bosch geschickt worden – vor dem elften und letzten Mord. Die zwei anderen waren an Bremmer bei der Times gegangen – nach dem siebten, bzw. elften Mord. Harry studierte die Kopie des Umschlags, auf dem seine Adresse in Druckbuchstaben geschrieben war. Dann sah er sich das Gedicht auf dem gefalteten Blatt an. Es war ebenfalls mit den gleichen, eigenartig schiefen Druckbuchstaben geschrieben worden. Er las den Text, den er inzwischen auswendig kannte.

Es tönet der Ruf zu warnen und zu entsagen

Heut nacht will ich für meine Lust was jagen

Für mein Kabinett noch eine Puppe mit Ritze

Ihr brechet der Atem – grad wenn ich spritze

Ein bißchen Mammi und Pappi Geturn

Eine schöne Maid unter meinem Glockenturm

Reiß ich sie am Riemen, bevor ich’s vernosch

Vernehm ich den letzten Seufzer – es klinget wie Boschhhhh!

Bosch schloß die Hefter und legte sie in seine Aktentasche. Nachdem er den Fernseher abgestellt hatte, ging er nach draußen zum Parkplatz. Unterwegs hielt er die Tür auf für zwei Cops, die sich bemühten einen Betrunkenen in Handschellen, unter Kontrolle zu bringen. Der Betrunkene versuchte ihn zu treten, Harry gelangte jedoch mit einem Schritt außer Reichweite.

Er fuhr mit dem Caprice Richtung Norden und nahm dann die Outpost Road bis zum Mulholland Drive, auf dem er zum Woodrow Wilson Drive gelangte. Nachdem er seinen Wagen auf dem überdachten Einstellplatz geparkt hatte, blieb er lange mit den Händen am Steuer sitzen. Er dachte an die Briefe und das Zeichen, mit dem der Puppenmacher jede Leiche signiert hatte, das Kreuz auf dem Zehennagel. Nachdem Church tot war, waren sie darauf gekommen, was es bedeutete. Das Kreuz war der Glockenturm gewesen. Der Turm einer Kirche – Churchs Name.

5

Am nächsten Morgen saß Bosch auf der Terrasse hinter seinem Haus und beobachtete, wie die Sonne über dem Cahuenga Pass aufging. Der Frühnebel löste sich auf und fiel als Tau auf die Wildblumen, die auf dem Hang wuchsen, welcher im vorigen Winter abgebrannt war. Er genoß die Aussicht, rauchte und trank Kaffee, bis der Verkehrslärm auf dem Hollywood Freeway zu einem ununterbrochenen Zischen angeschwollen war.

Er zog seinen dunkelblauen Anzug und ein weißes Hemd mit geknöpften Kragenspitzen an. Während er sich eine rötlich braune Krawatte mit kleinen, goldenen Gladiatorenhelmen vor dem Badezimmerspiegel umband, fragte er sich, was für einen Eindruck er auf die Jury machte. Gestern hatte er bemerkt, daß jeder der Geschworenen weggesehen hatte, sobald Augenkontakt da war. Was bedeutete das? Er hätte gern Belk gefragt, aber er mochte Belk nicht und wußte, es würde ihm peinlich sein, ihn nach seiner Meinung zu irgend etwas zu fragen.

Nachdem er ein schon vorhandenes Loch in seiner Krawatte gefunden hatte, befestigte er dort eine silberne Krawattennadel, in die die Zahl 187 geprägt war – der Strafgesetzparagraph für Mord. Mit einem Plastikkamm scheitelte er sein braun-graues Haar, das noch feucht vom Duschen war, und kämmte dann seinen Schnurrbart. Danach träufelte er ein paar Visine-Tropfen in die Augen und beugte sich nach vorne, um sie zu mustern. Sie waren rot, weil er wenig geschlafen hatte, und die Iris so dunkel wie Eis auf dem Asphalt. Warum wandten sie ihre Blicke von ihm, fragte er sich erneut. Ihm fiel ein, wie ihn Chandler gestern beschrieben hatte. Und er begriff, warum.

Mit der Aktentasche in der Hand war er auf dem Weg zur Tür, als sie sich öffnete. Sylvia zog ihren Schlüssel aus dem Schloß und trat herein.

»Hallo«, sagte sie lächelnd, als sie ihn sah. »Ich habe gehofft, ich würde dich noch erwischen.«

Sie trug Khakihosen und ein rosa Hemd mit geknöpften Kragenspitzen. Er wußte, daß sie dienstags und donnerstags keine Kleider trug, weil sie Schulhofaufsicht hatte. Manchmal mußte sie Schülern hinterherrennen und manchmal mußte sie bei Prügeleien einschreiten. Die Sonne, die durch die Verandatür fiel, vergoldete ihr dunkles Haar.

»Wobei erwischen?«

Noch immer lächelnd trat sie auf ihn zu, und sie küßten sich.

»Ich weiß, ich halte dich auf. Ich werde mich auch verspäten. Aber ich wollte vorbeikommen und dir für den heutigen Tag Glück wünschen, auch wenn du es nicht brauchst.«

Er hielt sie fest und roch ihr Haar. Fast ein Jahr war vergangen, seitdem sie sich kennengelernt hatten, und Bosch klammerte sich manchmal immer noch an sie, als könne sie sich abrupt abwenden und ihn mit den Worten verlassen, daß sie sich in ihren Gefühlen für ihn getäuscht hätte. Vielleicht war er immer noch Ersatz für den Ehemann, den sie verloren hatte, einem Cop wie Harry, dessen scheinbaren Selbstmord Bosch untersucht hatte.

Ihre Beziehung hatte sich soweit entwickelt, daß sie ganz und gar vertraut miteinander waren. Seit ein paar Wochen hatten sie jedoch beide das Gefühl, daß sie einen toten Punkt erreicht hatten. Sie hatte gesagt, das Problem läge darin, daß er sich nicht ganz öffnen könne, und er wußte, daß sie recht hatte. Bosch hatte immer alleine gelebt, wenn auch nicht unbedingt einsam. Er hatte Geheimnisse, viele von ihnen zu tief verborgen, um sie ihr zu verraten. Nicht so bald.

»Danke, daß du vorbeigekommen bist«, sagte er. Er lehnte sich zurück, um das Licht auf ihrem Gesicht zu sehen. Ein winziges Stückchen Lippenstift klebte auf einem ihrer Vorderzähne. »Sei heute vorsichtig auf dem Schulhof, ja?«

»Ja.« Dann runzelte sie die Stirn. »Ich weiß, was du gesagt hast, aber ich möchte kommen und beim Prozeß zusehen – wenigstens an einem Tag. Ich möchte für dich dort sein, Harry.«

»Du mußt nicht kommen, um für mich da zu sein. Verstehst du mich?«

Sie nickte, doch er wußte, daß die Antwort sie nicht zufriedenstellte. Sie ließen das Thema fallen, sprachen über Nebensächliches und verabredeten sich fürs Abendessen. Bosch versprach, er würde zu ihrem Haus im Bouquet Canyon kommen. Sie küßten sich noch einmal und machten sich auf den Weg, er zum Gericht und sie in die Schule – beides gefährliche Orte.

Jeden Morgen vor der Eröffnung der Verhandlung, wenn es im Gerichtssaal still wurde und alle darauf warteten, daß der Richter durch die Tür kam und seinen Platz einnahm, fühlte er, wie sein Adrenalinspiegel stieg. Es war 9.10 Uhr, und vom Richter war noch nichts zu sehen, was eigenartig war, da er während der Woche der Geschworenenauswahl auf absolute Pünktlichkeit geachtet hatte. Bosch blickte sich um und sah einige Reporter, vielleicht mehr als gestern. Er wunderte sich, weil zu den Eröffnungsplädoyers normalerweise mehr kamen.

Belk lehnte sich zu Bosch und flüsterte: »Keyes liest wohl noch die Times-Story. Haben Sie sie gesehen?«

Weil es wegen Sylvia spät geworden war, hatte er keine Zeit gehabt, die Zeitung zu lesen, und sie auf der Fußmatte vor der Haustür liegen lassen.

»Was steht drin?«

In der holzgetäfelten Wand öffnete sich die Tür, und Richter Keyes kam heraus, bevor Belk antworten konnte »Lassen Sie die Jury noch nicht herein, Miss Rivera«, sagte der Richter zu der Gerichtsdienerin. Er ließ sich mit seinem ganzen Gewicht auf den gepolsterten Sessel fallen und musterte den Saal. »Gibt es seitens der Anwälte irgend etwas, worüber wir sprechen sollten, bevor die Jury kommt? Ms. Chandler?«

»Ja, Euer Ehren«, antwortete Chandler und ging zum Pult.

Heute trug sie ihr graues Kostüm. Seit dem Beginn der Juryauswahl hatte sie abwechselnd drei Kostüme getragen. Belk hatte Bosch erklärt, daß sie den Geschworenen nicht den Eindruck vermitteln wollte, daß sie reich sei. Wegen so etwas könnten Anwältinnen weibliche Geschworene gegen sich einnehmen.

»Euer Ehren, die Klägerseite beantragt, daß das Gericht Detective Bosch und Mr. Belk maßregelt.«

Sie hielt den gefalteten Lokalteil der Times hoch. Bosch sah, daß der Artikel unten rechts stand, wie am Tag zuvor. Die Schlagzeile lautete: BETON-BLONDINE, VERBINDUNG ZUM PUPPENMACHER. Belk stand auf, sagte jedoch nichts und hielt sich ausnahmsweise an das strenge Verbot des Richters, nicht zu unterbrechen.

»Maßregelungen wofür, Ms. Chandler?« fragte der Richter.

»Euer Ehren, der gestrige Fund einer Leiche hat eine außerordentliche Auswirkung auf die Beweislage in diesem Prozeß. Als Rechtsvertreter hatte Mr. Belk die Pflicht, diese Information mitzuteilen. Gemäß Paragraph 11 der Verfahrensordnung hat der Verteidiger des Beklagten …«

»Euer Ehren«, unterbrach Belk, »ich erhielt von dieser Entwicklung erst gestern abend Kenntnis. Es war meine Absicht, diese Sache heute zur Sprache zu bringen. Sie …«

»Ein Moment, Mr. Belk. Immer der Reihe nach in meinem Gerichtssaal. Anscheinend muß ich Sie täglich daran erinnern. Ms. Chandler, ich habe den Artikel gelesen, aber Detective Bosch wird nicht zitiert, obwohl sein Name wegen dieses Falls erwähnt wird. Und Mr. Belk hat auf unhöfliche Weise eingeworfen, daß er von der Sache erst nach der Verhandlung gestern erfuhr. Ehrlich gesagt, ich kann keinen Verstoß entdecken. Außer Sie haben noch etwas in der Rückhand.«

Sie hatte.

»Euer Ehren, Detective Bosch war sehr wohl darüber unterrichtet, ob zitiert oder nicht. Er war gestern während der Mittagspause am Fundort.«

»Euer Ehren?« versuchte Belk ängstlich.

Richter Keyes sah herüber, allerdings nicht zu ihm, sondern zu Bosch.

»Ist das wahr, was sie sagt, Detective Bosch?«

Einen Moment schaute Bosch Belk an, dann blickte er zum Richter. Scheiß Belk, dachte er. Mit seiner Lüge hatte er Bosch im Regen stehen lassen.

»Euer Ehren, ich war dort. Als ich zur Nachmittagssitzung zurückkam, war jedoch nicht genug Zeit mehr, Mr. Belk von dem Fund zu berichten. Ich habe ihn dann hinterher informiert. Was heute in der Zeitung steht, habe ich noch nicht gelesen, aber in bezug auf den Puppenmacher ist noch nichts bestätigt worden. Die Leiche ist noch nicht einmal identifiziert worden.«

»Euer Ehren«, sagte Chandler, »Detective Bosch hat wohl aus persönlichen Motiven die fünfzehnminütige Pause am Nachmittag vergessen, während der er wohl ausreichend Zeit hatte, seinem Anwalt diese wichtige Information mitzuteilen.«

Der Richter sah Bosch an.

»Ich wollte es ihm in der Pause berichten, aber Mr. Belk sagte, er brauche die Zeit, um sich auf sein Eröffnungsplädoyer vorzubereiten.«

Der Richter musterte ihn ein paar Sekunden lang kritisch, ohne etwas zu sagen. Bosch war klar, daß der Richter merkte, wie sehr er die Wahrheit zurechtgeschneidert hatte. Richter Keyes war dabei, eine Entscheidung zu fällen.

»Nun, Ms. Chandler«, sagte er endlich. »Ich kann hier keine Verschwörung entdecken und werde die Sache auf sich beruhen lassen mit der Warnung, daß das Zurückhalten von Beweisen das schlimmste Verbrechen ist, welches man vor Gericht begehen kann. Falls ich Sie dabei ertappe, werden Sie wünschen, Sie hätten nie die Aufnahmeprüfung fürs Jurastudium gemacht. Also, sprechen wir nun über diese neue Entwicklung?«

»Euer Ehren«, sagte Belk schnell und ging zum Rednerpult. »In Anbetracht dieses Fundes vor weniger als vierundzwanzig Stunden, beantrage ich eine Aussetzung des Prozesses, so daß diese Situation gründlich untersucht und exakt festgestellt werden kann, welche Bedeutung sie für diesen Prozeß hat.«

Endlich zeigt er Interesse dafür, dachte Bosch. Ihm war jedoch klar, daß es für eine Verfahrensaussetzung zu spät war.

»Oho!« sagte Richter Keyes. »Wie denken Sie darüber, Ms. Chandler?«

»Keine Aussetzung, Euer Ehren. Die Familie hat vier Jahre auf diesen Prozeß gewartet. Eine Aussetzung würde das Verbrechen nur noch länger ungesühnt lassen. Und wer soll nach Mr. Belks Meinung die Sache untersuchen, Detective Bosch?«

»Ich bin sicher, daß der Verteidiger mit einer Untersuchung durch die Polizei von Los Angeles einverstanden wäre«, sagte der Richter.

»Ich aber nicht.«

»Das dachte ich mir, Ms. Chandler. Aber darüber sollten Sie sich eigentlich keine Sorgen machen. Gestern sagten Sie selbst, daß die große Mehrheit der Polizisten in dieser Stadt gut und kompetent sei. Sie müssen sich halt einfach nach Ihren eigenen Worten richten … Aber ich werde den Antrag auf Verfahrensaussetzung ablehnen. Wir haben den Prozeß begonnen und wir werden ihn nicht unterbrechen. Die Polizei wird und kann diese Angelegenheit untersuchen und das Gericht informieren. Aber ich werde nicht warten. Der Prozeß wird bis zu dem Zeitpunkt weitergeführt, wo diese Angelegenheit eventuell erneut besprochen werden muß. Sonst noch etwas? Die Jury wartet.«

»Was ist mit dem Zeitungsartikel?« fragte Belk.

»Was soll damit sein?«

»Euer Ehren. Ich möchte, daß die Geschworenen befragt werden, ob sie ihn gelesen haben. Außerdem sollten sie noch einmal angewiesen werden, weder Zeitung zu lesen noch Nachrichten zu sehen. Die Fernsehstationen werden sicher die Times-Story weiterverfolgen.«

»Ich habe die Jury schon gestern dahingehend instruiert, werde sie aber trotzdem befragen. Je nachdem, was sie sagen, können wir sie wieder hinausschicken, und über Prozeßabbruch reden.«

»Ich will keinen Abbruch«, sagte Chandler. »Das will der Verteidiger. Uns würde das um zwei Monate zurückwerfen. Die Familie hat schon vier Jahre auf Gerechtigkeit gewartet. Sie …«

»Warten wir erst mal ab, was die Jury sagt. Entschuldigen Sie die Unterbrechung, Ms. Chandler.«

»Euer Ehren, dürfte ich etwas zu Maßregelungen sagen?«

»Das ist wohl nicht nötig, Mr. Belk. Ich habe den Antrag auf Maßregelung abgelehnt. Was gibt’s da noch zu sagen?« ’

»Ich weiß, Euer Ehren. Ich beantrage aber Maßregelung für Miss Chandler. Sie hat mich durch den Vorwurf der angeblichen Beweisunterdrückung verleumdet, und ich …«

»Mr. Belk, setzen Sie sich. Ich sage Ihnen jetzt beiden, unterlassen Sie Ihr kindisches Gezänk. Sie werden damit bei mir nichts erreichen. Beiderseits keine Maßregelung. Ein letztes Mal, weitere Punkte?«

»Ja, Euer Ehren«, sagte Chandler.

Sie hatte noch eine Trumpfkarte. Unter ihrem Block zog sie ein Dokument hervor und gab es der Gerichtsdienerin, die es dem Richter weiterreichte. Dann kehrte Chandler zum Pult zurück.

»Euer Ehren, das ist der Antrag auf Herausgabe eines Beweisstückes, den ich der Polizei gerichtlich zustellen werde und der ins Protokoll aufgenommen werden soll. Ich beantrage darin, die Überstellung einer Kopie des Briefes, der in der Times erwähnt wird, – des Briefes, der vom Puppenmacher geschrieben und gestern von der Polizei erhalten wurde – sowie seine Aufnahme als Beweisstück.«

Belk sprang auf.

»Geduld, Mr. Belk«, warnte ihn der Richter. »Lassen Sie sie zu Ende reden.«

»Euer Ehren, es ist ein Beweisstück in diesem Fall und sollte daher sofort herausgegeben werden.«

Keyes nickte Belk zu und der städtische Anwalt watschelte zum Pult, Chandler mußte einen Schritt zurücktreten, damit er vorbeikonnte.

»Euer Ehren, dieses Schreiben ist kein Beweisstück in diesem Fall. Bisher konnte nicht festgestellt werden, von wem es stammt. Es ist jedoch Beweis in einem Mordfall, der mit diesem Verfahren nichts zu tun hat. Die LAPD pflegt nicht, Beweisstücke in öffentlichen Gerichtsverfahren zur Schau zu stellen, wenn der Täter noch nicht gefaßt wurde. Ich bitte um Ablehnung des Antrags.«

Keyes faltete seine Hände und überlegte kurz.

»Wissen Sie was, Mr. Belk. Besorgen Sie uns eine Kopie des Schreibens. Ich werde es mir ansehen und dann entscheiden, ob es als Beweisstück zugelassen wird. Das wär’s dann wohl. Ms. Rivera, holen Sie bitte die Jury rein, wir haben schon viel Zeit vergeudet.«

Nachdem die Jury auf den Bänken saß und jeder im Gericht Platz genommen hatte, fragte Richter Keyes die Geschworenen, wer irgend etwas in der Zeitung gelesen hätte, das mit dem Prozeß zu tun hatte. Niemand hob die Hand. Bosch wußte, daß es sowieso niemand zugeben würde. Die Quittung dafür wäre eine Rückfahrkarte zum Warteraum für Geschworene, wo sie dann auf den nächsten Prozeß warten durften.

»Nun gut«, sagte der Richter. »Ms. Chandler, rufen Sie Ihren ersten Zeugen.«

Terry Lloyd nahm mit einer Routine auf dem Zeugenstuhl Platz, als sei es der Sessel, in dem er sich jeden Abend vor dem Fernseher besoff. Er schraubte sogar das Mikrofon vor sich ohne jede Hilfe auf die richtige Höhe. Lloyd hatte die rote Knollennase eines Trinkers und ungewöhnlich dunkelbraune Haare für einen Mann seines Alters, was circa Sechzig war. Der Grund war jedem klar, der ihn ansah, vielleicht ausgenommen ihm selbst. Sein Haupt schmückte ein Kunstrasen. Chandler spulte mit ihm die Fragen zur Person ab, wodurch protokolliert wurde, daß er Lieutenant bei der Elite-Abteilung Raub-Mord des LAPDs war.

»Wurden Sie vor viereinhalb Jahren als Vorgesetzter einer Sonderfahndungsgruppe vorangestellt, die die Identität eines Serienmörders ermitteln sollte.«

»Ja.«

»Könnten Sie der Jury erklären, wie es dazu kam und was die Aufgaben ihrer Gruppe waren?«

»Die Sonderfahndungsgruppe wurde geschaffen, nachdem feststand, daß ein Täter für fünf Morde verantwortlich war. In der Polizei hatten wir den inoffiziellen Namen Westside-Würger-Fahndungsgruppe. Als die Medien von dem Fall erfuhren, tauften sie den Killer auf den Namen ›der Puppenmacher‹, weil er die Gesichter der Opfer mit ihrem eigenen Make-up wie Puppen anzumalen pflegte. Für die Ermittlungsarbeiten waren mir achtzehn Detectives unterstellt. Wir teilten sie in zwei Teams, A und B. Team A arbeitete tagsüber, Team B abends. Wir untersuchten die Morde, die verübt wurden, und verfolgten die telefonischen Hinweise, die wir bekamen. Nachdem der Fall groß in den Medien rauskam, bekamen wir vielleicht hundert Anrufe pro Woche – von Leuten, die sagten, der oder der Typ sei der Puppenmacher. Wir mußten sie alle überprüfen.«

»Die Fahndungsgruppe, ganz egal wie sie hieß, hatte keinen Erfolg. Ist das korrekt?«

»Nein, das ist falsch. Wir waren erfolgreich. Wir haben den Killer geschnappt.«

»Und wer war es.«

»Norman Church war der Mörder.«

»Wurde er vor oder nach seinem Tod als Mörder identifiziert.«

»Danach. Sie gingen alle auf sein Konto.«

»Und damit war auch die Schuld der Polizei beglichen?«

»Ich kann Ihnen nicht folgen.«

»Es war günstig für die Polizei, daß Sie ihn mit den Morden in Verbindung bringen konnten. Andernfalls …«

»Beschränken Sie sich aufs Fragen, Ms. Chandler«, unterbrach der Richter.

»Entschuldigung, Euer Ehren. Lieutenant Lloyd, der Mann, den Sie als Mörder bezeichnen, Norman Church, wurde erst erschossen, nachdem sechs weitere Morde nach der Schaffung der Fahndungsgruppe passierten. Ist das korrekt?«

»Korrekt.«

»Sie ließen also zu, daß mindestens sechs weitere Frauen erwürgt werden konnten. Weshalb wird das von der Polizei als Erfolg angesehen?«

»Wir haben nichts zugelassen. Wir haben unser Bestes getan, den Täter zu finden. Und das haben wir letztendlich. Deshalb waren wir erfolgreich. Sehr erfolgreich, meiner Ansicht nach.«

»Ihrer Ansicht nach. Lieutenant Lloyd, sind Sie im Verlauf ihrer Ermittlungen auf den Namen Norman Church gestoßen, bevor er als Unbewaffneter von Detective Bosch erschossen wurde. Irgendeine Erwähnung?«

»Nein, das nicht. Aber es gab …«

»Beantworten Sie bitte nur meine Fragen, Lieutenant.«

Chandler konsultierte ihren gelben Block auf dem Pult. Bosch sah, wie Belk sich auf einem Schreibblock Notizen machte und auf einem anderen Fragen formulierte.

»Okay, Lieutenant«, fuhr Chandler fort, »Ihre Fahndungsgruppe hat den angeblichen Mörder erst gefaßt, als sechs weitere Morde geschehen waren. Wäre es fair zu sagen, daß Sie und Ihre Detectives unter enormen Druck standen, den Mörder zu fangen, diesen Fall abzuschließen?«

»Wir standen unter Druck, ja.«

»Wer übte Druck auf Sie aus, Lieutenant Lloyd?«

»Zeitungen, Fernsehen. Die Polizeiführung.«

»Wie war das? Ich mein’ in der Polizei. Hatten Sie Besprechungen mit Ihren Vorgesetzten?«

»Ich hatte tägliche Besprechungen mit dem Captain von RM und wöchentliche mit dem Police Chief.«

»Was waren Ihre Anweisungen hinsichtlich einer Lösung des Falls?«

»Sie sagten mir, ich sollte den Fall aufklären. Menschen starben. Das mußte mir nicht extra gesagt werden, aber sie taten es trotzdem.«

»Haben Sie das an die Fahndungsgruppe weitergegeben?«

»Natürlich. Aber ihnen mußte man es ebensowenig erklären. Meine Leute sahen jedesmal die Leiche mit eigenen Augen. Es war schlimm. Sie wollten den Kerl kriegen. Dazu brauchten sie keinen Anstoß von den Zeitungen oder dem Chief, geschweige denn von mir.«

Lloyd spielte seine Lieblingsplatte ab, der Cop als einsamer Jäger. Bosch war klar, daß ihm nicht bewußt war, daß er Chandler in die Falle gegangen war. Am Ende des Prozesses würde sie argumentieren, daß Bosch und die anderen Polizisten unter solch einem Druck gestanden hatten, einen Mörder zu finden, daß Bosch Church tötete und die Polizei dann Beweise fabrizierte, die Church inkriminierten. Die Sündenbock-Theorie. Harry wünschte, er könnte eine Auszeit beantragen und Lloyd sagen, daß er sein Maul nicht aufreißen sollte.

»Jedes Mitglied der Fahndungsgruppe wußte also, daß es Druck gab, einen Killer zu finden.«

»Nicht einen Killer. Den Killer. Ja, wir standen unter Druck, das gehört zum Job.«

»Was war Detective Bosch’ Rolle?«

»Er hatte Spätschicht und war der Leiter von Team B. Als Detective hatte er den dritten Grad und leitete daher die Ermittlungen, wenn ich nicht da war, was häufig vorkam. Ich hatte keine bestimmte Schicht, normalerweise habe ich jedoch tagsüber mit Team A zusammengearbeitet.«

»Erinnern Sie sich daran, daß Sie zu Detective Bosch gesagt haben ›Wir müssen den Kerl kriegen‹ oder an ähnliche Worte?«

»Nicht spezifisch. Aber ich habe so etwas Ähnliches bei Besprechungen der Fahndungsgruppe gesagt. Er war dabei. Schließlich war das unser Ziel und in keiner Weise inkorrekt. Wir mußten den Typen fangen. Ich würde das wieder so sagen.«

Bosch fühlte, daß Lloyd sich dafür rächte, daß er ihm die Show gestohlen hatte, indem er den Fall ohne ihn gelöst hatte. Seine Antworten schienen nicht mehr auf leutseliger Dummheit zu beruhen, sondern auf Bosheit. Bosch beugte sich zu Belk und flüsterte: »Er schiebt mir einen rein, weil er Church nicht selbst abknallen durfte.«

Belk legte seine Finger auf die Lippen und bedeutete ihm, ruhig zu sein. Dann fuhr er fort, auf seinen Blöcken Notizen zu machen.

»Haben Sie schon einmal von der Verhaltensforschungsabteilung des FBIs gehört?« fragte Chandler.

»Ja, habe ich.«

»Was tun sie?«

»Unter anderem untersuchen sie Serienmörder. Entwickeln psychologische Profile, Profile der Opfer, sind als Berater tätig – derartige Sachen.«

»Sie hatten elf Morde. Welchen Rat bekamen Sie von der FBI-Abteilung?«

»Keinen.«

»Warum. Waren sie überfragt?«

»Nein, wir haben uns nicht mit ihnen in Verbindung gesetzt.«

»Ach, und warum nicht?«

»Nun, wir waren der Ansicht, daß wir wußten, worum es in diesem Fall ging. Wir hatten selbst Profile entwickelt und glaubten nicht, daß uns das FBI groß helfen könnte. Der Kriminalpsychologe, der uns half, Dr. Locke von der University of Southern California, war früher selbst für den FBI als Gutachter bei Sexualverbrechen tätig. Wir konnten uns auf seine Erfahrung sowie die des Polizeipsychologen stützen. Wir glaubten, daß wir auf dem Gebiet ganz gut dastanden.«

»Bot das FBI Ihnen seine Hilfe an?«

Lloyd zögerte an diesem Punkt. Anscheinend begriff er endlich, worauf sie hinauswollte.

»Mh, ja, nachdem der Fall in allen Zeitungen war, hat jemand angerufen. Sie wollten mitmachen. Ich habe ihnen gesagt, daß wir keine Hilfe brauchten.«

»Bedauern Sie jetzt Ihre Entscheidung?«

»Nein. Ich glaube nicht, daß das FBI bessere Arbeit geleistet hätte. Sie helfen meistens bei Fällen in kleineren Städten, wo nicht genug Polizisten verfügbar sind, oder wenn es einen großen Medienrummel gibt.«

»Und Sie glauben, das ist unfair. Korrekt?«

»Was?«

»Sich groß aufspielen. Sie wollten nicht, daß das FBI kommt und die Fahndung übernimmt. Hab’ ich recht?«

»Nein, es war, wie ich sagte, wir kamen gut ohne sie aus.«

»Stimmt es nicht, daß es eine lange Tradition von Neid und Konkurrenzdenken zwischen dem LAPD und dem FBI gibt, was dazu geführt hat, daß es kaum Kommunikation oder Kooperation zwischen den beiden gibt?«

»Nein, dem stimme ich nicht zu.«

Es spielte keine Rolle, ob er zustimmte. Bosch wußte, daß es ihr um die Geschworenen ging. Ob sie dem zustimmten, war was zählte.

»Ihre Fahndungsgruppe entwickelte ein Täterprofil, korrekt?«

»Ja, ich glaube, das habe ich gerade erwähnt.«

Sie bat Richter Keyes, dem Zeugen ein Dokument zeigen zu dürfen, das Beweisstück 1A der Klägerseite sei. Sie gab es der Gerichtsdienerin, die es an Lloyd weiterreichte.

»Was ist das, Lieutenant?«

»Ein Phantombild und das psychologische Profil, das wir nach dem – ich glaube – siebten Mord entwickelten.«

»Wie waren Sie in der Lage, das Bild des Verdächtigen zu zeichnen?«

»Zwischen dem siebten und achten Mord, gab es ein Opfer, das überlebte. Sie war in der Lage, zu flüchten und die Polizei zu rufen. Mit ihrer Hilfe wurde das Phantombild erstellt.«

»Okay, ist Ihnen das Gesicht von Norman Church vertraut?«

»Nicht sehr. Ich sah ihn erst, als er tot war.«

Chandler bat, dem Zeugen Beweisstück 2A vorlegen zu dürfen, eine Collage verschiedener Fotos von Church, die auf ein Stück Pappe geklebt waren. Sie gab Lloyd etwas Zeit, sie anzusehen.

»Entdecken Sie eine Ähnlichkeit zwischen dem Phantombild und den Fotos von Mr. Church?«

Lloyd zögerte und sagte dann: »Es war bekannt, daß der Mörder Verkleidungsstücke benutzte und unsere Zeugin – das Opfer, das fliehen konnte – war drogensüchtig. Sie spielte in Pornofilmen. Sie war nicht verläßlich.«

»Euer Ehren, könnten Sie den Zeugen instruieren, nur die Fragen zu beantworten.«

Der Richter ermahnte ihn.

»Nein«, sagte Lloyd, den Kopf nach dem Rüffel gesenkt, »keine Ähnlichkeit.«

»Okay«, sagte Chandler. »Kehren wir zu dem Täterprofil zurück. Woher stammt es?«

»Hauptsächlich von Dr. Locke an der USC und von Dr. Shafer, dem LAPD-Psychologen. Soviel ich weiß, haben sie Kollegen konsultiert, bevor sie es verfaßten.«

»Können Sie den ersten Absatz lesen?«

»Ja. Hier steht: ›Der Täter ist wahrscheinlich ein Weißer, fünfundzwanzig bis dreißig Jahre alt, mit höchstens ein paar Universitätssemestern. Ein körperlich starker Mann, wenn auch nicht unbedingt von kräftiger Statur. Allein, ohne Freunde und ohne Kontakte zu seiner Familie. Er handelt aus tiefem Haß auf Frauen, was auf Mißhandlung durch seine Mutter oder eine weibliche Autoritätsperson schließen läßt. Das Bemalen der Gesichter der Opfer mit Make-up ist der Versuch, den Frauen eine freundliche Erscheinung zu geben, die ihn anlächelt. Sie werden zu Puppen und stellen keine Gefahr mehr dar.‹ Wollen Sie, daß ich den Teil vorlese, der die sich wiederholenden Merkmale der Morde beschreibt?«

»Nein, das ist nicht notwendig. Sie waren an den Ermittlungen zu Mr. Church beteiligt, nachdem er von Bosch getötet wurde. Korrekt?«

»Korrekt.«

»Listen Sie für die Jury die Merkmale des Täterprofils auf, bei denen Ihre Fahndungsgruppe Übereinstimmung mit Mr. Church feststellen konnte.«

Lloyd sah lange auf das Blatt in seiner Hand, ohne etwas zu sagen.

»Ich helfe Ihnen, Lieutenant«, sagte Chandler. »Er war ein weißer Mann, richtig?«

»Ja.«

»Was für Ähnlichkeiten gibt es noch? Lebte er allein?«

»Nein.«

»Er hatte eine Frau und zwei Töchter, richtig?«

»Ja.«

»War er zwischen fünfundzwanzig und fünfunddreißig?«

»Nein.«

»Tatsächlich war er neununddreißig Jahre alt, korrekt?«

»Ja.«

»Hatte er nur geringe Schulbildung?«

»Nein.«

»Mr. Church war Diplom-Ingenieur für Maschinenbau, nicht wahr?«

»Was hatte er dann in dem Raum zu suchen?« sagte Lloyd wütend. »Warum war das Make-up der Opfer dort? Warum …«

»Beantworten Sie die Fragen, die Ihnen gestellt werden, Lieutenant«, unterbrach ihn Richter Keyes. »Stellen Sie nicht selbst Fragen, das ist nicht Ihre Aufgabe hier.«

»Entschuldigung, Euer Ehren«, sagte Lloyd. »Ja, er war Diplom-Ingenieur. Ich weiß nicht genau auf welchem Gebiet.«

»Als Sie gerade vom Thema abwichen, erwähnten Sie Make-up. Wovon sprechen Sie?« fragte Chandler.

»In dem Apartment über der Garage, in dem Church getötet wurde, wurde Make-up im Toilettenschrank gefunden, das von neun der Opfer stammte. Das war eine direkte Verbindung zu diesen Morden. Neun von elf – das war überzeugend.«

»Wer fand das Make-up dort?«

»Harry Bosch.«

»Als er allein dorthin ging und ihn tötete.«

»Ist das eine Frage?«

»Nein, Lieutenant, ich ziehe Sie zurück.«

Sie machte eine Pause, um das auf die Jury einwirken zu lassen, und blätterte durch ihre gelben Seiten.

»Lieutenant Lloyd, berichten Sie uns von der Nacht. Was passierte?«

Lloyd erzählte die Geschichte, wie sie ein Dutzend Mal schon erzählt worden war. Im Fernsehen, in den Zeitungen, in Bremmers Buch. Es war Mitternacht, als Team B gerade die Schicht beendet hatte und das Telefon der Fahndungsgruppe klingelte. Bosch nahm den Anruf, den letzten in dieser Nacht, entgegen. Eine Straßenprostituierte namens Dixie McQueen sagte, sie sei gerade dem Puppenmacher entkommen. Bosch machte sich allein auf den Weg, weil die anderen schon nach Hause gegangen waren, und er dachte, es wäre wahrscheinlich eine weitere falsche Fährte. Er holte die Frau mit seinem Wagen an der Ecke Hollywood Boulevard und Western Avenue ab und ließ sich von ihr den Weg nach Silverlake zeigen. Auf der Hyperion Street überzeugte sie ihn, daß sie vor dem Puppenmacher geflüchtet war, und deutete auf die erleuchteten Fenster eines Apartments über einer Garage. Bosch ist allein hinaufgegangen. Kurze Zeit später war Norman Church tot.

»Er trat die Tür ein?« fragte Chandler.

»Ja. Es bestand die Befürchtung, daß der Verdächtige sich Ersatz für die geflüchtete Prostituierte besorgt hatte.«

»Rief er ›Polizei‹?«

»Ja.«

»Woher wissen Sie das?«

»Er hat es ausgesagt.«

»Haben es irgendwelche Zeugen gehört?«

»Nein.«

»Miss McQueen, die Prostituierte?«

»Nein. Bosch ließ sie im Wagen auf der Straße warten, falls es Trouble geben sollte.«

»Sie sagen also, wir haben nur das Wort von Detective Bosch, daß er befürchtete, es gäbe ein anderes Opfer, daß er sich als Polizist zu erkennen gab und daß Mr. Church eine bedrohliche Bewegung zum Kissen machte.«

»Ja«, sagte Lloyd widerwillig.

»Ich sehe, Lieutenant Lloyd, daß Sie selbst ein Toupet tragen.«

Es gab unterdrücktes Lachen auf den Zuschauerbänken. Bosch drehte sich um und bemerkte, daß noch mehr Reporter gekommen waren. Er entdeckte Bremmer unter ihnen.

»Ja«, sagte Lloyd. Sein Gesicht war so rot wie seine Nase geworden.

»Haben Sie je Ihr Toupet unters Kissen gelegt. Ist das ein geeigneter Aufbewahrungsort?«

»Nein.«

»Keine weiteren Fragen, Euer Ehren.«

Richter Keyes sah auf die Wanduhr und dann zu Belk.

»Was meinen Sie, Mr. Belk? Mittagspause, damit Sie nicht unterbrochen werden?«

»Ich habe nur eine einzige Frage?«

»Gut, meinetwegen, fragen Sie.«

Belk nahm seinen Block zum Pult mit und beugte sich zum Mikrofon vor.

»Lieutenant Lloyd, nach allem, was Sie über diesen Fall wissen, haben Sie irgendwelche Zweifel, daß Norman Church der Puppenmacher war?«

»Überhaupt keinen. Nicht den geringsten.«

Nachdem die Jury den Saal verlassen hatte, beugte sich Bosch zu Belk hinüber und flüsterte: »Was sollte das? Sie hat ihn auseinandergenommen, und Sie stellen bloß eine einzige Frage! Was ist mit all den anderen Beweisen, die Church mit den Morden in Verbindung bringen?«

Belk hob die Hand, um Bosch zu beruhigen, und sagte ruhig: »Weil Sie zu all dem aussagen werden. Es geht hier um Sie, Bosch. Von Ihnen hängt Gewinn oder Verlust ab.«

6

Das Restaurant im Code Seven war während der Rezession geschlossen worden. Die Bar war weiterhin geöffnet; in dem ehemaligen Eßsaal hatte man jedoch inzwischen ein Büffet für Salate und Pizza eingerichtet, das von den Angestellten der Kommunalverwaltung frequentiert wurde. Mit dem Restaurant war das letzte Lokal in der Nähe des Parker Centers verschwunden, in dem Bosch gern gegessen hatte. In der Mittagspause ging Bosch also zum Parkplatz des Polizeipräsidiums und fuhr mit seinem Wagen zum Textildistrikt, um im Gorky’s zu essen. Hier konnte man rund um die Uhr Frühstück bekommen. Bosch ließ sich einen Teller mit Eiern, Speck und Bratkartoffeln geben und ging damit zu einem Tisch, auf dem jemand eine Ausgabe der Times hatte liegen lassen.

Der Artikel über die Beton-Blondine trug Bremmers Namen und verband Zitate der Eröffnungsplädoyers mit der Entdeckung der Leiche und ihrer möglichen Beziehung zu dem Fall. Zusätzlich wurde erwähnt, daß laut polizeilicher Quellen Detective Bosch einen Brief von jemandem erhalten habe, der behauptete der wahre Puppenmacher zu sein.

Offensichtlich gab es eine undichte Stelle im Hollywood-Revier, aber Bosch wußte, daß es unmöglich war, den dafür Verantwortlichen dingfest zu machen. Der Brief war am Eingangsschalter gefunden worden, und es gab eine ganze Reihe Polizisten, die darüber Bescheid wußten und Bremmer informiert haben könnten. Bremmer war jemand, den man sich gerne warm hielt. Bosch hatte ihm auch schon Informationen insgeheim zukommen lassen und ihn einige Male für seine eigenen Zwecke ganz brauchbar gefunden.

Laut Quelle hätten die Ermittlungen der Polizei noch nicht zu einem Schluß geführt, ob der Brief ernst zu nehmen sei und ob es bei der entdeckten Leiche eine Verbindung zu dem Puppenmacher-Fall gebe, der vor vier Jahren endete.

Ansonsten war für Bosch nur noch interessant, was der Artikel über die Geschichte des Bing’s-Billards-Gebäudes zu sagen hatte. Es war während der zweiten Nacht der Krawalle abgebrannt, niemand war festgenommen worden. Die Brandinspektoren hatten erklärt, daß die Trennwände zwischen den einzelnen Lagerräumen nicht tragend gewesen seien und das Feuer ungefähr so lange eindämmten, wie man Wasser in einer Tüte aus Toilettenpapier halten kann. Die meisten Lagerräume waren von Filmgesellschaften gemietet worden, und wertvolle Studiorequisiten gingen durch Brand oder Plünderung verloren. Das Gebäude erlitt Totalschaden. Laut Ermittlungen hatte der Brand im Billardsaloon begonnen; ein Pool-Tisch war angezündet worden, und das Feuer hatte sich von dort ausgebreitet.

Bosch legte die Zeitung nieder und dachte an Lloyds Aussage vor Gericht. Er erinnerte sich, daß Belk ihm gesagt hatte, in dem Prozeß gehe es nur um seine eigene Person. Chandler war sich wahrscheinlich auch darüber im klaren und wartete sicher schon auf seinen Auftritt. Lloyds Zusammentreffen mit ihr würde im Vergleich dazu wie ein romantisches Rendezvous aussehen. Widerwillig stellte er fest, daß er ihrer Fähigkeit und Härte Respekt zollen mußte. Das erinnerte ihn an etwas, und er stand auf, um das Münztelefon zu benutzen. Er war überrascht, daß Edgar seine Mittagspause am Mord-Tisch verbrachte und sich am Telefon meldete.

»Schon Glück gehabt mit der Identifizierung?« fragte Bosch.

»Nein, die Abdrücke haben keine Ergebnisse gebracht. Keine Übereinstimmungen. Sie hatte keine Akte. Wir schöpfen im Moment noch andere Möglichkeiten aus, Beschäftigungslizenzen für Pornojobs und dergleichen.«

»Scheiße.«

»Außerdem haben wir noch ein Eisen im Feuer. Erinnerst du dich an den Anthropologieprofessor, von dem ich dir erzählt habe. Er war heute morgen hier und hat mit einem Studenten den Abdruck bemalt. Die Presse ist für drei Uhr eingeladen. Rojas war unterwegs und hat eine blonde Perücke besorgt. Wenn das Fernsehen die Story groß rausbringt, bekommen wir vielleicht einen Hinweis zur Identifizierung.«

»Hört sich gut an.«

»Ja. Wie läuft’s im Gericht? Der Artikel in der Times heute bringt die Kacke ganz schön zum Dampfen. Dieser Bremmer hat echt gute Quellen.«

»Im Gericht ist alles okay. Du, ich hab’ eine Frage. Als du gestern vom Fundort zum Revier gefahren bist, wo war Pounds?«

»Pounds? Er war … Wir sind zusammen zurückgekommen. Warum?«

»Wann ist er wieder weg?«

»Kurz darauf. Direkt bevor du gekommen bist.«

»Hat er in seinem Büro telefoniert?«

»Ich glaube, er hat ein paar Anrufe gemacht. Ich habe ihn nicht ständig beobachtet. Glaubst du etwa, daß er Bremmers Quelle ist?«

»Letzte Frage. War seine Tür zu, als er telefonierte?«

Bosch wußte, Pounds war paranoid. Er ließ seine Tür immer offen und die Jalousien hochgezogen, damit er sah und hörte, was in dem Großraumbüro vorging. Wenn eins oder beides zugezogen war, wußten seine Truppen, daß etwas im Busch war.

»Ja, jetzt, wo du’s erwähnst. Ich glaube, seine Tür war für kurze Zeit geschlossen. Was ist los?«

»Wegen Bremmer mach’ ich mir keine Sorgen. Aber jemand hat Money Chandler verständigt. Sie wußte heute morgen im Gericht, daß man mich zum Fundort gerufen hatte. Das stand nicht in der Times. Jemand muß es ihr gesagt haben.«

Edgar schwieg einen Moment, bevor er antwortete.

»Ja. Aber warum sollte Pounds mit ihr sprechen?«

»Das weiß ich nicht.«

»Vielleicht Bremmer. Er könnte es ihr gesagt haben, auch wenn er es nicht in seinem Artikel erwähnt hat.«

»In der Times steht, daß man sie nicht für einen Kommentar erreichen konnte. Es muß jemand anders gewesen sein. Eine undichte Stelle. Wahrscheinlich hat die gleiche Person Bremmer und Chandler informiert. Jemand, der mich kaputt machen will.«

Edgar sagte nichts, und Bosch ließ das Thema fallen.

»Ich muß jetzt zurück zum Gericht.«

»He, wie war Lloyd? Ich habe im Radio gehört, er war der erste Zeuge.«

»Ungefähr so, wie ich es erwartet habe.«

»Scheiße. Wer ist als nächster dran?«

»Ich weiß nicht. Irving und Locke, der Psychiater, sind für heute vorgeladen. Ich schätze, Irving ist der nächste. Er wird da weitermachen, wo Lloyd aufgehört hat.«

»Viel Glück. Übrigens, falls du Beschäftigung suchst, meine kleine Show für die Presse wird heute abend im Fernsehen sein. Ich werde hier auf Anrufe warten und könnte deine Hilfe gebrauchen.«

Bosch dachte kurz über seine Verabredung zum Abendessen mit Sylvia nach. Sie würde es sicher verstehen.

»Ja, ich werde kommen.«

Am Nachmittag lief die Verhandlung ohne größere Vorkommnisse ab. Bosch erkannte allmählich, daß Chandler eine Doppelstrategie verfolgte. Für die Beratung der Jury am Ende des Prozesses baute sie zwei Hypothesen auf und gab ihrer Klientin so zwei Chancen, das Preisgeld zu kassieren. Laut der ersten hatte Bosch ganz einfach einen unschuldigen Mann, den Falschen, erschossen. In der zweiten ging es um den Gebrauch tätlicher Gewalt. Selbst wenn die Jury entschied, daß der Familienvater Norman Church der Puppenmacher und Serienmörder war, mußten sie befinden, ob Bosch’ Verhalten korrekt und verhältnismäßig war.

Sofort nach der Mittagspause rief Chandler ihre Klientin, Deborah Church, in den Zeugenstand. Unter Tränen erzählte sie von einer wundervollen Ehe mit einem wundervollen Ehemann, der mit Herzensgüte seinen Kindern, seiner Frau, seiner Mutter und seiner Schwiegermutter zugetan war. Kein Frauenhaß. Keinerlei Anzeichen, daß er als Kind mißhandelt worden war. Die Witwe hielt eine Schachtel mit Papiertaschentüchern umklammert, während sie aussagte, und zog nach jeder Frage ein frisches heraus.

Sie trug ein klassisches schwarzes Witwenkleid. Bosch erinnerte sich, wie attraktiv Sylvia in Schwarz bei der Beerdigung ihres Mannes ausgesehen hatte. Deborah Church hingegen sah furchterregend aus. Sie schien ihre Rolle auszukosten. Die Witwe des unschuldig Gemeuchelten. Das wahre Opfer. Chandler hatte exzellente Regiearbeit geleistet.

Es war eine gute Show. Aber sie war zu gut, um wahr zu sein. Chandler wußte das und sprach selbst die negativen Aspekte an, um dem Kreuzverhör den Wind aus den Segeln zu nehmen. Sie fragte Deborah Church, warum ihr Mann unter falschen Namen das Apartment über der Garage gemietet habe, da ihre Ehe doch so wundervoll gewesen sei.

»Wir hatten Schwierigkeiten.« Sie brach ab, um sich mit einem Papiertaschentuch ein Auge zu tupfen. »Norman hatte viel Stress zuletzt; er trug große Verantwortung für die Flugzeugentwicklung. Er mußte die Abteilung vergrößern. Daher mietete er das Apartment – um allein zu sein und nachdenken zu können. Von der Frau, die er dorthin mitnahm, wußte ich nichts. Es war wahrscheinlich das erste Mal, daß er so was tat. Er war irgendwie naiv als Mensch, und ich glaube, daß sie das erkannte. Sie nahm sein Geld und hat ihn dann reingelegt, indem sie die Polizei anrief und diese verrückte Geschichte vom Puppenmacher erzählte. Schließlich war ja eine Belohnung ausgesetzt.«

Bosch machte eine Notiz auf seinem Block und schob ihn dann zu Belk hinüber, der sie las und dann etwas auf seinen eigenen Block schrieb.

»Was ist mit dem ganzen Make-up, das dort gefunden wurde, Mrs. Church?« fragte Chandler. »Haben Sie eine Erklärung dafür?«

»Ich kann nur sagen, daß ich es gewußt hätte, wenn mein Mann so ein Monster gewesen wäre. Ich hätte es gewußt. Wenn man dort Make-up gefunden hat, hat jemand anders es dort hingelegt. Vielleicht nachdem er schon tot war.«

Bosch glaubte zu fühlen, wie sich die Blicke der Zuschauer hinten in seinen Schädel bohrten, als die Witwe ihn beschuldigte, nach der Ermordung ihres Mannes Beweisstücke untergeschoben zu haben.

Nach diesen Fragen ging Chandler zu weniger heiklen Themen über und fragte nach Norman Churchs Verhältnis zu seinen Töchtern. Zum Abschluß drückte sie noch einmal kräftig auf die Tränendrüse.

»Liebte er seine Töchter?«

»Ja, sehr«, antwortete Mrs. Church und öffnete alle Schleusen. Diesmal wischte sie nicht die Tränen weg, die ihr die Wangen herunterströmten, sondern ließ die Jury sehen, wie sie ungehindert in die Falten ihres Doppelkinns rannen.

Belk gab ihr etwas Zeit, sich wieder zu fassen, und ging dann zum Pult.

»Euer Ehren, ich werde mich wieder kurz fassen. Mrs. Church, ich möchte, daß sich die Geschworenen über diesem Punkt im klaren sind. Sagten Sie gerade aus, daß Sie von dem Apartment wußten, aber nicht von irgendwelchen Frauen, die er möglicherweise dorthin mitnahm?«

»Ja, das ist korrekt.«

Belk schaute auf seinen Block.

»Sagten Sie nicht den Detectives in der Nacht, als Ihr Mann erschossen wurde, daß Sie noch nie etwas von einem Apartment gehört hätten. Haben Sie nicht vehement geleugnet, daß Ihr Mann je so ein Apartment gemietet hat?«

Deborah Church antwortete nicht.

»Ich könnte es einrichten, daß man im Gerichtssaal das Tonband der ersten Vernehmung vorspielt, um Ihre Erinnerung etwas …«

»Ja, ich hab’ das gesagt. Ich habe gelogen.«

»Sie haben gelogen? Warum sollten Sie die Polizei belügen?«

»Weil ein Polizist gerade meinen Mann getötet hatte. Ich habe nicht … Ich war überwältigt.«

»Die Wahrheit ist, daß Sie damals die Wahrheit sagten. Korrekt, Mrs. Church. Sie wußten nicht von dem Apartment.«

»Nein, das ist nicht wahr. Ich habe davon gewußt.«

»Haben Sie mit Ihrem Mann darüber geredet?«

»Ja, wir haben es besprochen.«

»Sie haben Ihre Zustimmung gegeben?«

»Ja, schweren Herzens. Ich hatte gehofft, er würde zu Hause bleiben, und wir könnten gemeinsam den Stress bewältigen.«

»Okay, Mrs. Church, wenn Sie von dem Apartment Kenntnis hatten, darüber gesprochen haben und Ihre Zustimmung gaben, warum hat Ihr Mann es dann unter falschem Namen gemietet?«

Sie antwortete nicht. Belk hatte sie festgenagelt. Bosch glaubte zu erkennen, daß die Witwe in die Richtung ihrer Anwältin schielte. Er blickte zu Chandler, aber sie bewegte sich nicht, verzog nicht die geringste Miene, um ihrer Klientin zu helfen.

»Ich denke«, ließ sich endlich die Witwe vernehmen, »das ist eine der Fragen, die Sie ihm hätten stellen können, wenn ihn nicht Mr. Bosch kaltblütig umgebracht hätte.«

Ohne von Belk aufgefordert zu werden, sagte Richter Keyes: »Die Geschworenen werden die letzte Behauptung nicht beachten. Mrs. Church, Sie wissen, daß das nicht zulässig ist.«

»Entschuldigen Sie, Euer Ehren.«

»Keine weiteren Fragen«, sagte Belk und verließ das Pult.

Der Richter beraumte eine zehnminütige Pause an.

In der Pause ging Bosch hinaus zum Aschenkübel. Money Chandler erschien nicht, aber der Obdachlose kam vorbei. Bosch bot ihm eine Zigarette an, die er annahm und sich in eine Brusttasche steckte. Er war wieder unrasiert, und in seinen Augen flackerte ab und zu schwach der Wahnsinn auf.

»Du heißt Faraday«, sagte Bosch, als spräche er zu einem Kind.

»Ja und, Lieutenant?«

Bosch lächelte. Sogar ein Penner konnte sehen, was er war. Er hatte sich nur im Dienstgrad geirrt.

»Nichts. Ich hab’s nur gehört. Ich habe auch gehört, daß du mal Anwalt warst.«

»Bin ich immer noch. Ich übe den Beruf nur nicht mehr aus.«

Er drehte sich um und sah dem Gefängnisbus nach, der auf der Spring Street vorbei zum Gericht fuhr. Er war voll wütender Gesichter, die durch die schwarzen Gitterfenster starrten. Hinter einem der Rückfenster hatte ihn ebenfalls jemand als Cop erkannt. Er streckte seinen Mittelfinger durch die Stäbe heraus. Bosch lächelte zurück.

»Ich hieß Thomas Faraday. Aber jetzt ziehe ich Tommy Faraway vor.«

»Was ist geschehen, daß du als Anwalt aufgehört hast?«

Tommy sah ihn mit trüben Augen an.

»Gerechtigkeit ist geschehen. Danke für den Glimmstengel.«

Mit dem Becher in der Hand ging er Richtung Rathaus davon. Vielleicht gehörte es auch zu seinen Fanggründen.

Nach der Pause rief Chandler Victor Amado, einen Labortechniker der Gerichtsmedizin, auf. Er war klein und sah aus wie ein Bücherwurm. Auf dem Weg zum Zeugenstand tanzten seine Augen zwischen Richter und Jury hin und her. Er hatte fast alle Haare verloren, obwohl er noch nicht einmal dreißig Jahre zu sein schien. Bosch erinnerte sich, daß er vor vier Jahren noch all seine Haare gehabt und von den Mitgliedern der Fahndungsgruppe den Spitznamen Kid bekommen hatte. Er wußte, daß Belk ihn aufgerufen hätte, falls Chandler es nicht getan hätte.

Belk beugte sich zu ihm und flüsterte ihm zu, daß Chandler ihre Zeugen nach dem Strickmuster Gut-Böse arrangierte und zwischen Polizisten und Zeugen wechselte, die ihre Sache unterstützten.

»Wahrscheinlich kommt nach Amado eine der Töchter dran«, sagte er. »Als Strategie ist das ziemlich unoriginell.«

Bosch verkniff sich die Bemerkung, daß seine Vertraut-uns-wir-sind-die-Polizei-Verteidigung schon so alt war wie das bürgerliche Recht.

Amado berichtete mit pedantischer Detailtreue, wie ihm die Fläschchen und Puderdosen mit Make-up, die man in Churchs Apartment gefunden hatte, übergeben wurden und wie er Verbindungen zu bestimmten Opfern des Puppenmachers zurückverfolgt hatte. Er habe im Endergebnis neun verschiedene Zusammenstellungen von Make-up festgestellt, Maskara, Rouge, Eyeliner, Lippenstift, etc. Jede Gruppierung konnte durch chemische Analyse mit Proben von den Gesichtern der Opfer in Beziehung gesetzt werden. Diese Übereinstimmungen konnten durch Ermittlungsergebnisse der Fahnder bestätigt werden, die Verwandte und Freunde über die von den Toten benutzten Kosmetika befragten. Es paßte alles zusammen, sagte Amado. Und in einem Fall, fügte er hinzu, konnte eine Wimper auf einem Maskarapinsel identifiziert werden, der in Churchs Bad gefunden wurde. Sie stammte von dem zweiten Opfer.

»Was ist mit den zwei Opfern, von denen das Make-up nicht gefunden wurde?« fragte Chandler.

»Das war uns ein Rätsel. Wir haben ihr Make-up nie gefunden.«

»Tatsächlich haben Sie also mit Ausnahme der Wimper, die angeblich gefunden und identifiziert wurde, nichts. Sie können hinsichtlich des Make-ups, das die Polizei anscheinend im Apartment fand, nicht hundertprozentig sicher sein, daß es von den Opfern stammt. Korrekt?«

»Es sind Massenprodukte, die weltweit vertrieben werden. Es ist also ziemlich viel davon im Umlauf, aber ich würde sagen, es ist extrem unwahrscheinlich, daß neun verschiedene Zusammenstellungen durch Zufall exakt übereinstimmen.«

»Ich habe Sie nicht gebeten zu schätzen, Mr. Amado. Bitte beschränken Sie sich auf die Beantwortung meiner Fragen.«

Die Schelte ließ Amado zusammenzucken. »Die Antwort ist, daß wir nicht hundertprozentig sicher sein können. Das ist korrekt.«

»Okay, berichten Sie nun der Jury von Ihren DNS-Tests, die Norman Church mit den elf Morden in Beziehung brachten.«

»Es wurden keine gemacht. Es …«

»Beantworten Sie nur meine Fragen, Mr. Amado. Wie steht es mit Blutuntersuchungen, die eine Verbindung herstellen.«

»Es gab keine.«

»Dann war also der Make-up-Vergleich entscheidend; er hat Mr. Church als Puppenmacher festgenagelt?«

»Nun, für mich war er das. Ich weiß nicht, welcher Meinung die Detectives sind. Mein Bericht sagt …«

»Ich bin sicher, die Detectives sind der Ansicht, daß er durch die tödliche Kugel festgenagelt wurde.«

»Einspruch«, schrie Belk wütend und sprang auf. »Euer Ehren, sie kann nicht …«

»Ms. Chandler«, dröhnte Richter Keyes, »ich habe Sie beide vor solchen Sachen gewarnt. Wie kommen Sie dazu, etwas zu behaupten, von dem Sie genau wissen, daß es als vorgreifendes Urteil nicht zulässig ist.«

»Ich bitte um Entschuldigung, Euer Ehren.«

»Nun, es ist etwas spät für Entschuldigungen. Wir werden über diese Angelegenheit sprechen, nachdem die Jury für heute entlassen wird.«

Der Richter instruierte dann die Geschworenen ihre Bemerkung nicht zu beachten. Bosch wußte jedoch, daß es ein exakt geplanter Zug seitens Chandlers gewesen war. In den Augen der Jury würde sie jetzt noch mehr als Underdog dastehen. Sogar der Richter schien gegen Sie zu sein – was er in Wirklichkeit nicht war. Und eventuell waren sie jetzt abgelenkt, mit ihren Gedanken bei der Auseinandersetzung, als Belk aufstand, um den Schaden zu beheben.

»Keine weiteren Fragen, Euer Ehren«, erklärte Chandler.

»Mr. Belk«, sagte der Richter.

Sag bloß nicht wieder »nur ein paar Fragen«, dachte Bosch, während Belk zum Pult schritt.

»Nur ein paar Fragen, Mr. Amado«, sagte Belk. »Die Klägerseite erwähnte DNS- und Blutuntersuchungen, und Sie sagten, daß keine unternommen wurden. Warum?«

»Nun, es gab nichts zu untersuchen. Wir fanden nie Samen in den Leichen. Der Mörder benutzte ein Kondom. Es gab kein Beweismaterial, das man mit Mr. Churchs DNS oder Blut hätte vergleichen können. Wir hatten nur das Blut der Opfer.«

Belk strich eine Frage auf seinem Block durch.

»Wenn kein Samen oder Sperma gefunden wurde, woher wissen Sie dann, daß die Frauen vergewaltigt wurden oder eventuell freiwilligen Geschlechtsverkehr hatten?«

»Wir fanden bei den Autopsien aller elf Opfer vaginale Verletzungen, viel mehr als üblich oder sogar möglich bei eingewilligtem Geschlechtsverkehr. Bei zwei der Opfer entdeckten wir sogar Risse in der Scheidenwand. Meines Erachtens wurden die Opfer brutal vergewaltigt.«

»Aber diese Frauen hatte Berufe, wo Geschlechtsverkehr häufig ist, sogar ›brutaler Sex‹. Zwei von ihnen haben in Pornovideos mitgewirkt. Wie können Sie sich sicher sein, daß sie gegen ihren Willen vergewaltigt wurden?«

»Die Verletzungen waren der Art, daß sie sehr schmerzhaft gewesen sein mußten, besonders bei den Frauen mit den vaginalen Rissen. Die Blutungen waren perimortem, das heißt zur Zeit des Todeseintritts. Die gerichtsmedizinischen Ärzte, die die Autopsien durchführten, kamen einstimmig zu dem Schluß, daß die Frauen vergewaltigt wurden.«

Belk machte einen weiteren Strich auf seinem Block, schlug das Blatt um und kam zur nächsten Frage. Er war ziemlich erfolgreich mit Amado, dachte Bosch. Erfolgreicher als Money. Vielleicht war es ein Fehler von ihr gewesen, ihn als Zeugen zu rufen.

»Woher wissen Sie, daß der Mörder ein Kondom benutzte?« fragte Belk. »Ist es nicht möglich, daß diese Frauen mit einem Gegenstand vergewaltigt wurden, was das Fehlen von Samen erklären würde?«

»Das könnte möglich und der Grund für einige der Verletzungen sein. Aber es gab eindeutige Beweise bei fünf der Opfer, daß sie Geschlechtsverkehr mit einem Mann hatten, der ein Kondom trug.«

»Was für Beweise?«

»Wir haben Vergewaltigungskästen angelegt. Es gab …«

»Ein Moment, Mr. Amado. Was sind Vergewaltigungskästen?«

»Wir sammeln darin standardisiert Beweismaterial bei Vergewaltigungsopfern. Bei einer Frau nehmen wir vaginal und anal Abstriche vor, kämmen das Schamhaar nach fremden Haaren durch und so weiter. Wir nehmen auch Blut- und Haarproben vom Opfer, falls wir es für Vergleiche mit Beweismaterial benötigen, das man eventuell bei einem Verdächtigen findet. Alle Proben werden dann in einem Kasten aufbewahrt.«

»Okay, bevor ich Sie unterbrach, wollten Sie uns gerade von Beweismaterial berichten, das man bei fünf Opfern fand und welches belegt, daß sie Sex mit einem Mann hatten, der ein Kondom trug.«

»Ja, wir haben Vergewaltigungskästen für jedes der Puppenmacher-Opfer angelegt. Und wir fanden eine fremde Substanz in den vaginalen Abstrichen von fünf Opfern. Es war die gleiche Substanz bei allen fünf Frauen.«

»Und was war es, Mr. Amado?«

»Wir identifizierten es als Gleitbeschichtung.«

»Konnte diese Substanz einer bestimmten Marke oder Art zugeordnet werden?«

Bosch konnte sehen, wie ungeduldig der dicke Mann war. Amado beantwortete jede Frage langsam, und es war Belk anzumerken, daß er kaum die Antwort abwarten konnte, um dann die nächste Frage abzufeuern. Belk war in Fahrt.

»Ja«, erwiderte Amado. »Wir identifizierten das Produkt. Die Substanz stammt von einem Trojan-Enz-Kondom mit Gleitbeschichtung und Reservoir.«

Amado sah zum Gerichtsstenographen hinüber und sagte: »Das buchstabiert man E-N-Z.«

»Und das war bei allen fünf Abstrichen gleich?« fragte Belk.

»Ja, das war’s.«

»Ich werde Ihnen jetzt eine hypothetische Frage stellen. Angenommen, der Vergewaltiger von elf Frauen benutzte die gleiche befeuchtete Kondommarke, wie erklären Sie dann, daß man die Gleitbeschichtung nur in den vaginalen Abstrichen von fünf Opfern fand?«

»Meiner Ansicht nach können verschiedene Faktoren dafür verantwortlich sein. Zum Beispiel, wie sehr sich das Opfer gewehrt hat. Aber letztendlich hängt es davon ab, wieviel Gleitfilm vom Kondom kam und in der Vagina blieb.«

»Als die Polizisten Ihnen die verschiedenen Behälter mit Make-up übergaben, die man in Norman Churchs Apartment auf der Hyperion Street fand, brachten Sie noch etwas anderes?«

»Ja, das taten sie.«

»Und was war das?«

»Eine Schachtel mit Trojan-Enz-Kondomen mit Gleitbeschichtung und Reservoir.«

»Wie viele Kondome enthielt die Schachtel ursprünglich?«

»Zwölf, einzeln verpackte Kondome.«

»Wie viele waren noch in der Schachtel, als Sie sie von der Polizei erhielten?«

»Es waren noch drei.«

»Keine weiteren Fragen.«

Belk kehrte beschwingten Schrittes zum Verteidigungstisch zurück.

»Ein Moment, Euer Ehren«, meldete sich Chandler.

Bosch sah, wie sie eine dicke Akte mit Polizeidokumenten öffnete. Sie blätterte sie durch und nahm mehrere Seiten, die zusammengeheftet waren, heraus. Sie überflog das oberste Blatt und hielt es dann hoch, um den Rest durchzusehen. Bosch konnte erkennen, daß das oberste Blatt die Inventarliste eines Vergewaltigungskastens war. Sie las die Inventarlisten von allen elf Opfern durch.

Belk beugte sich zu ihm und flüsterte: »Sie wird jetzt voll in die Scheiße treten. Ich hatte vor, es später bei Ihrer Aussage anzusprechen.«

»Ms. Chandler?« ließ sich der Richter vernehmen.

Sie sprang auf.

»Ja, Euer Ehren, ich bin bereit. Ich habe noch ein paar Fragen an Mr. Amado.«

Sie brachte die Seiten mit sich zum Pult, las die letzten zwei und sah dann den Labortechniker an.

»Mr. Amado, Sie erwähnten, daß man für den Vergewaltigungskasten nach fremden Schamhaaren sucht. Habe ich das richtig verstanden?«

»Ja.«

»Könnten Sie mir das Verfahren näher erklären?«

»Nun, man geht einfach mit einem Kamm durch die Schamhaare des Opfers und entfernt so lose Haare. Oft stammen diese von dem Vergewaltiger oder möglicherweise von einem anderen Geschlechtspartner.«

»Wie kommen die Haare dorthin?«

Amados Gesicht wurde krebsrot.

»Nun, mh, es … mh, während des Geschlechtsakts … gibt es zwischen den Körpern … ›Reibung‹?«

»Die Fragen stelle ich, Mr. Amado. Sie antworten.«

Von den Zuschauerbänken kam unterdrücktes Kichern. Bosch fühlte, wie peinlich es für Amado sein mußte, und glaubte selbst rot zu werden.

»Ja, mh, es gibt Reibung«, sagte Amado. »Und dadurch kommt es zur Übertragung. Lose Schamhaare können von einer Person auf die andere übertragen werden.«

»Ich verstehe«, sagte Chandler. »Und Sie waren als gerichtsmedizinischer Koordinator für Beweisstücke im Puppenmacher-Fall über alle Vergewaltigungskästen im Bilde. Korrekt?«

»Ja.«

»Bei wievielen Opfern wurden fremde Schamhaare gefunden?«

Bosch begriff, was sich abspielte. Belk hatte recht. Chandler war dabei, ins Messer zu laufen.

»Bei allen.«

Bosch merkte, wie Deborah Church ihren Kopf hob und Chandler einen scharfen Blick zuwarf. Dann sah sie zu Bosch hinüber, und ihre Augen trafen sich. Sie blickte schnell weg, aber Bosch wußte, daß auch ihr klar war, was passieren würde. Weil sie von ihrem verstorbenen Mann genauso viel wußte, wie Bosch in jener Nacht erfahren hatte. Sie wußte, wie er nackt aussah.

»Ach, bei allen«, sagte Chandler. »Nun, können Sie der Jury sagen, wie viele von den gefundenen Schamhaaren analysiert und als von Norman Church stammend identifiziert wurden?«

»Keins kam von Norman Church.«

»Vielen Dank.«

Belk war schon auf und unterwegs zum Pult, bevor Chandler ihren Block und die Dokumente abräumen konnte. Bosch sah, wie sie sich hinsetzte und wie sich Churchs Witwe zu ihr hinüberbeugte, um ihr etwas verzweifelt zuzuflüstern. Chandlers Blick wurde starr. Sie hob ihre Hand, um der Witwe zu bedeuten, daß sie genug gesagt hätte, lehnte sich zurück und atmete tief aus.

»Lassen Sie mich zuerst etwas klären«, begann Belk. »Mr. Amado, Sie sagten, man fand Schamhaare bei allen elf Opfern. Stammten sie alle vom gleichen Mann?«

»Nein. Wir fanden eine ganze Reihe verschiedener Proben. Bei den meisten Opfern kamen die Haare von zwei oder drei verschiedenen Männern.«

»Worauf führen Sie das zurück?«

»Ihren Lebensstil. Wir wußten, daß es sich um Frauen mit häufig wechselnden Geschlechtspartnern handelte.«

»Analysierten Sie die Proben, um zu sehen, ob es gemeinsame Haare gab? Mit anderen Worten, ob Haare von einem Mann bei allen Opfern gefunden wurden?«

»Nein, das taten wir nicht. Wir hatten immense Mengen von Beweismaterial bei diesen Fällen, und wegen der Zahl der Mitarbeiter mußten wir uns auf die Beweisstücke konzentrieren, die uns bei der Identifizierung des Mörders helfen könnten. Da wir so viele verschiedene Haarproben hatten, entschlossen wir uns, sie bis zur Festnahme eines Verdächtigen beiseitezulegen. Wir hätten sie dann als Be- beziehungsweise Entlastungsmaterial verwendet.«

»Ich verstehe. Haben Sie dann, nachdem Norman Church erschossen und als Puppenmacher identifiziert worden war, ihm irgendwelche Haare zuordnen können?«

»Nein, das konnten wir nicht.«

»Und warum nicht.«

»Weil Mr. Church sein Körperhaar rasiert hatte. Es waren keine Schamhaare vorhanden, die man hätte vergleichen können.«

»Warum hat er das getan?«

Chandler erhob Einspruch mit der Begründung, daß Amado nicht für Church antworten könne, und der Richter gab ihm statt. Aber Bosch wußte, daß das wirkungslos war. Jeder im Gerichtssaal wußte, warum Church sich rasiert hatte – um keine Schamhaare als Beweismaterial zurückzulassen.

Bosch sah zur Jury hinüber. Zwei Frauen schrieben in den Notizheften, die sie bekommen hatten, um wichtige Aussagen zu notieren. Er war in der Stimmung, Belk und Amado – zu einem Bier einzuladen.

7

Es sah aus wie eine Torte in einer Schachtel, wie eine dieser Gag-Kreationen, die Marylin Monroe darstellen sollten. Der Anthropologe hatte beige Hautfarbe sowie roten Lippenstift aufgetragen und ihr blaue Augen gegeben. Für Bosch sah alles wie Buttercreme aus. Zusätzlich hatte man ihr eine wellige, blonde Perücke aufgesetzt. Er sah auf die Gipsmaske hinunter und fragte sich, ob sie wirklich irgend jemandem ähnlich sah.

»Fünf Minuten bis Sendebeginn«, verkündete Edgar.

Er saß auf seinem Stuhl, den er zum Fernseher auf den Karteischränken gedreht hatte. In der Hand hielt er die Fernbedienung. Sein blaues Anzugjackett hing ordentlich auf einem Bügel am Garderobenständer am Ende des Tisches. Bosch zog seine Jacke aus und hängte sie an einen der Haken. Er sah in seinem Brieffach nach Nachrichten und setzte sich dann auf seinen Platz am Mord-Tisch. Sylvia hatte angerufen, sonst war nichts Wichtiges dabei. Er wählte ihre Nummer, als die Sendung auf Kanal 4 begann. Er kannte die Nachrichtenprioritäten in dieser Stadt gut genug, um zu wissen, daß der Report über die Beton-Blondine nicht an erster Stelle kam.

»Harry, die Leitung muß frei sein, sobald sie die Story bringen«, sagte Edgar.

»Es dauert nur eine Minute. Sie werden es nicht gleich zeigen. Falls sie es überhaupt zeigen.«

»Sie werden es bringen. Ich habe mit allen geheime Vereinbarungen. Die glauben alle, sie bekommen die Exklusivnachricht, falls wir sie identifizieren. Sie sind alle auf die Heulstory mit den Eltern scharf.«

»Du spielst mit dem Feuer, Mann, wenn du solche Versprechungen machst. Wenn Sie herausfinden, daß du sie an der Nase …«

Sylvia nahm ab.

»Hallo, ich bin’s.«

»Wo bist du?«

»Im Büro. Wir müssen hier eine Weile bei den Telefonen sitzen. Das Gesicht der Leiche von gestern wird heute abend im Fernsehen gezeigt.«

»Wie war’s im Gericht?«

»Die Klägerseite hat im Moment das Steuer in der Hand. Aber ich glaube, wir haben ein paar Treffer gelandet.«

»Ich habe die Times in der Mittagspause gelesen.«

»Ja, ich glaub’, ungefähr die Hälfte davon stimmt.«

»Kommst du heute abend, wie du versprochen hast?«

»Ja, irgendwann. Nicht sofort. Ich muß jetzt helfen, Anrufe zu beantworten, und dann kommt es darauf an, wie das Echo ist. Wenn es bloß Müll ist, komme ich bald.«

Er merkte, daß er seine Stimme gesenkt hatte, damit Edgar nichts von dem Gespräch mitbekam.

»Und falls ihr gute Hinweise bekommt?«

»Wir werden sehen.«

Sie atmete tief durch, dann Schweigen. Harry wartete.

»Harry, du sagst zu oft, wir werden sehen. Wir haben darüber gesprochen. Manchmal …«

»Ich weiß.«

»… glaube ich, daß du allein gelassen werden willst, dich in deinem kleinen Haus auf dem Berg verkriechen und die ganze Welt aussperren willst. Einschließlich meiner Person.«

»Nicht dich. Das weißt du.«

»Manchmal nicht. Im Moment bin ich mir nicht mehr sicher. Du stößt mich weg, gerade wenn du mich – jemanden – brauchst.«

Er hatte keine Antwort parat. Er stellte sich vor, wie sie am anderen Ende saß. Wahrscheinlich auf einem Stuhl in der Küche. Sicher hatte sie schon begonnen, das Essen für sie beide vorzubereiten. Oder vielleicht hatte sie sich schon an seine Marotten gewöhnt und auf den Anruf gewartet.

»Du, es tut mir leid«, sagte er. »Du weißt, wie es ist. Was machst du in bezug aufs Abendessen?«

»Nichts, und ich werde auch nichts tun.«

Edgar pfiff leise und kurz. Harry blickte zum Fernseher und sah das bemalte Gesicht des Opfers auf dem Bildschirm. Kanal 7 war eingeschaltet. Die Kamera zeigte eine lange Nahaufnahme des Gesichts. Das Ergebnis war nicht schlecht. Wenigstens sah es nicht wie eine Torte aus. Dann wurden die zwei für die Öffentlichkeit bestimmten Telefonnummern der Fahndungsabteilung eingeblendet.

»Sie zeigen sie gerade«, sagte Bosch zu Sylvia. »Ich muß die Leitung freimachen. Ich ruf dich später wieder an, wenn ich etwas weiß.«

»Sicher«, sagte sie kühl und legte auf.

Edgar hatte jetzt Kanal 4 eingestellt, wo gerade das Gesicht gezeigt wurde. Dann wechselte er zu 2 und erwischte noch die letzten Sekunden ihres Berichts. Sie hatten sogar den Anthropologen interviewt.

»Saure Gurkenzeit«, sagte Bosch.

»Mann«, sagte Edgar. »Alle Segel sind gesetzt. Alles, was wir …«

Das Telefon klingelte, und er nahm sofort ab.

»Nein, es ist eben erst gesendet worden«, sagte er, nachdem er einige Augenblicke zugehört hatte. »Ja, ja, mach’ ich. Okay.«

Er legte auf und schüttelte den Kopf.

»Pounds?« fragte Bosch.

»Jaja. Er glaubt, wir hätten ihren Namen zehn Sekunden nach der Sendung. Mein Gott, was für ein Idiot.«

Die nächsten drei Anrufe kamen von Scherzbolden und bewiesen, wie unoriginell und geisteskrank Fernsehzuschauer waren. Alle drei Anrufer riefen »deine Mutter« oder etwas Ähnliches und legten lachend auf. Ungefähr zwanzig Minuten später bekam Edgar einen neuen Anruf und begann Notizen zu machen. Das Telefon klingelte wieder und Bosch nahm ab.

»Detective Bosch hier, mit wem spreche ich?«

»Wird das auf Tonband aufgenommen?«

»Nein, das wird nicht gemacht. Wer sind Sie?«

»Nicht so wichtig. Ich dachte, Sie würden gern den Namen des Mädchens wissen. Sie heißt Maggie Soundso. Ein mexikanischer Name. Ich hab’ sie auf Videos gesehen.«

»Was für Videos? MTV?«

»Nein, Sherlock. Pornos. Sie fickt im Film. War gut. Konnte mit ihrem Mund ein Gummi über’n Schwanz ziehen.«

Es wurde aufgelegt. Bosch machte ein paar Notizen. Mexikanisch? Seiner Ansicht nach sah das Gesicht nach dem Anmalen nicht aus, als wäre das Opfer eine Latina gewesen.

Edgar legte auf und sagte, sein Anrufer meinte, sie hieße Becky und habe vor ein paar Jahren in Studio City gelebt.

»Was hast du?«

»Maggie. Kein Nachname. Wahrscheinlich ein lateinamerikanischer Familienname. Er hat sie angeblich in einem Porno gesehen.«

»Das würde passen, nur daß sie nicht mexikanisch aus sieht.«

»Hab’ ich mir auch gedacht.«

Das Telefon klingelte wieder. Edgar nahm ab und hörte kurz zu. Dann legte er auf.

»Wieder jemand, der meine Mutter erkannt hat.«

Bosch nahm den nächsten Anruf entgegen.

»Ich wollte nur sagen, daß das Mädchen, das sie im Fernsehen gezeigt haben, in einem Porno war«, sagte die Stimme.

»Woher wissen Sie, daß Sie in einem Porno war?«

»Ich habe sie nach dem Ding erkannt, das sie im Fernsehen gezeigt haben. Ich habe ein Pornovideo ausgeliehen. Nur einmal. Sie war drauf.«

Nur einmal, dachte Bosch, aber er konnte sich erinnern. Klar.

»Wissen Sie ihren Namen?«

Das andere Telefon läutete und Edgar nahm den Hörer ab.

»Namen weiß ich nicht«, sagte der Anrufer zu Bosch. »Haben ja doch alle Künstlernamen.«

»Wie hieß das Video?«

»Kann mich nicht erinnern. Ich war, mh, betrunken, als ich es sah. Wie gesagt, ich hab’s nur einmal gesehen.«

»Hören Sie, ich bin nicht Ihr Beichtvater. Wissen Sie sonst noch etwas?«

»Nein, du Klugscheißer.«

»Wie heißen Sie?«

»Das muß ich nicht sagen.«

»Hören Sie mal zu, wir versuchen, den Mörder zu finden. Wie hieß der Laden, wo Sie es ausgeliehen haben?«

»Das werde ich nicht sagen. Sie könnten meinen Namen von Ihnen bekommen. Ist sowieso egal, diese Videos gibt es überall, in jedem Pornoladen.«

»Woher wissen Sie das denn, wenn Sie nur einmal ein Video ausgeliehen haben?«

Der Anrufer hängte auf.

Bosch blieb noch eine Stunde. Am Ende hatte er fünf Anrufe, die behaupteten, das bemalte Gesicht gehöre einem Pornostarlet. Nur der eine Anrufer hatte angegeben, ihr Name sei Maggie, die vier anderen hatten erklärt, daß sie auf Namen nicht groß achteten. Ein Anrufer hatte sie als Becky von Studio City identifiziert, und ein anderer gab an, sie habe mal eine Zeitlang im Booby Trap auf der La Brea Avenue gestrippt. Ein Mann rief an und sagte, das Gesicht sei das seiner vermißten Frau. Im weiteren Gespräch erfuhr Bosch jedoch, daß sie erst vor zwei Monaten verschwunden war. Die Beton-Blondine war viel länger tot. Die Hoffnung und Verzweiflung in der Stimme des Mannes schienen echt zu sein, und Bosch war sich nicht sicher, ob es eine gute Nachricht für ihn war, daß es nicht seine Frau sein konnte, oder eine schlechte, weil er wieder ins Ungewisse gestoßen wurde.

Drei der Anrufer gaben vage Beschreibungen von Frauen, von denen sie dachten, daß es die Tote sein könnte, aber nach ein paar Fragen erkannten Bosch und Edgar schnell, daß es Polizeispanner waren, Leute, die geil darauf waren, mit der Polizei zu sprechen.

Der ungewöhnlichste Anruf kam von einem Medium aus Beverly Hills, die sagte, sie hätte ihre Hände während der Sendung auf den Bildschirm gelegt und gefühlt, wie der Geist der toten Frau gerufen hätte.

»Was hat er gerufen?« fragte Bosch geduldig.

»Lobet.«

»Lobet was?«

»Lobet den Herrn, nehme ich an, ich bin mir aber nicht sicher. Das ist alles, was ich gehört habe. Vielleicht empfange ich mehr, wenn ich meine Hände auf den Gipsabdruck …«

»Mh, hat sich dieser Geist identifiziert? Verstehen Sie, deshalb sind wir hier. Wir sind mehr an einem Namen interessiert als an Lobrufe.«

»Eines Tages werden Sie glauben, aber dann werden Sie verloren sein.«

Sie hängte abrupt auf.

Um halb acht erklärte Bosch, daß er abhauen würde.

»Was ist mit dir? Wartest du die Elf-Uhr-Nachrichten ab?«

»Ja, ich bleibe hier, aber ich werde zurechtkommen. Falls eine Menge Anrufe kommt, schnapp ich mir einen von den Schreibtischhengsten.«

Er stopft sich mit Überstunden voll, dachte Bosch.

»Was ist der nächste Schritt?«

»Keine Ahnung. Was meinst du?«

»Abgesehen von den Anrufen, die behaupten, es sei deine Mutter, scheint der Pornotip die einzige Fährte zu sein.«

»Laß meine liebe Mutter aus dem Spiel. Wie überprüf’ ich die Pornosache?«

»Sitte-Aufsicht. Ray Mora, Detective dritten Grades, bearbeitet Pornos. Er ist Spitze. Außerdem war er bei der Puppenmacher-Fahndungsgruppe. Frag ihn, ob er vorbeikommen und sich das Gesicht ansehen kann. Vielleicht hat er sie gekannt. Sag ihm, wir hatten einen Anrufer, der sie als Maggie identifiziert hat.«

»Wird gemacht. Das paßt zum Puppenmacher, nicht wahr? Pornodarstellerin, mein ich.«

»Ja, das paßt.« Er dachte einen Moment darüber nach, dann fügte er hinzu: »Zwei der anderen Opfer waren auch in der Branche. Und die, die flüchten konnte.«

»Die hatte Glück. Ist sie immer noch im Geschäft?«

»Nach dem, was ich zuletzt gehört habe. Was weiß ich, vielleicht ist sie inzwischen auch tot.«

»Das muß alles nichts heißen, Harry.«

»Was?«

»Die Pornosache. Das muß nicht bedeuten, daß es der Puppenmacher war. Der wahre, mein’ ich.«

Bosch nickte bloß. Er hatte eine Idee, was er auf dem Nachhauseweg tun konnte, und ging nach draußen. Aus dem Kofferraum seines Caprices holte er die Polaroidkamera und machte dann oben im Büro zwei Fotos von dem Gipsgesicht. Nachdem sie entwickelt waren, steckte er sie in seine Jackentasche.

Edgar hatte ihn beobachtet und fragte: »Was hast du vor?«

»Vielleicht halt ich auf dem Weg ins Valley zu Sylvia bei dem Porno-Supermarkt.«

»Laß dich nicht mit herausgeholtem Schwanz in einer dieser Kabinen erwischen.«

»Vielen Dank für den Rat. Laß mich wissen, was Mora sagt.«

Bosch fuhr auf Zubringerstraßen zum Hollywood Freeway und auf ihm in nördlicher Richtung bis zur Abfahrt Lankershim Boulevard, der ihn über North Hollywood ins San Fernando Valley brachte. Die Fenster im Wagen waren heruntergekurbelt, und kühle Luft schlug ihm aus allen Ecken um die Ohren. Er rauchte eine Zigarette und schnippte die Asche in den Wind. KAJZ spielte gerade Techno-Funk, also stellte er das Radio ab und fuhr so weiter.

Das Valley war das Schlafzimmer von Los Angeles in mehr als einer Beziehung. Hier hatte sich die Pornoindustrie angesiedelt. In den Gewerbegebieten von Van Nuys, Canoga Park, Northridge und Chatsworth befanden sich Hunderte von Pornoproduktionsgesellschaften, Verleihfirmen und Lagerhäusern. Modellagenturen in Sherman Oaks vermittelten neunzig Prozent der Frauen und Männer, die vor den Kameras agierten. Aus dem Grunde war das Valley auch der größte Verkaufstisch für das Endprodukt. Es wurde hier produziert und verkauft. Durch Versandfirmen, die sich mit den Produktionsgesellschaften die Lagerhäuser teilten, und durch Läden wie X Marks the Spot auf dem Lankershim Boulevard.

Nachdem er vor dem riesigen Geschäft geparkt hatte, musterte er es erst einmal. Vorher hatte Pic N Pay sich hier befunden, ein Supermarkt. Statt der riesigen Glasfenster hatte man an der Vorderseite eine Wand hochgezogen. Unter dem Namen des Geschäfts in roten Neonlettern war die weiße Fläche mit schwarzen Silhouetten nackter, vollbusiger Frauen bemalt. Sie erinnerten Bosch an die Aufkleber, die auf den Schmutzfängern von Trucks prangten. Die Männer, die so ihre Lkws verschönerten, waren wahrscheinlich auch hier Kunden.

X Marks the Spot gehörte einem Typen namens Harold Barnes, der als Strohmann für die Chicago Mafia fungierte. Mehr als eine Million Dollar wurde pro Jahr als Einnahme verbucht. Wahrscheinlich wurde eine weitere Million eingenommen, die nicht über die Registrierkasse lief. Bosch hatte das alles von Mora erfahren, der vor vier Jahren bei der Fahndungsgruppe ab und zu sein Partner gewesen war.

Bosch beobachtete einen Mann, Mitte Zwanzig, der aus seinem Toyota stieg, zur stabilen Holztür eilte und wie ein Geheimagent hineinschlüpfte. Er folgte ihm. Die vordere Hälfte des ehemaligen Supermarkts war als Verkaufsraum eingerichtet: zum Verkauf und Verleih von Videos, Heften und sonstigen Artikeln, meistenteils aus Gummi. Die hintere Hälfte war eingeteilt in Privaträume für »Begegnungen« und Videokabinen. Der Eingang zu diesem Teil befand sich hinter einem Vorhang. Bosch konnte Heavy-Metal-Musik hören, die aus den Videozellen kam, sowie blechern klingende Schreie vorgetäuschter Ekstase.

Links von ihm befand sich eine Glastheke, hinter der zwei Männer standen. Der eine war groß und hatte wohl hier für Ruhe und Ordnung zu sorgen, der andere war kleiner und älter und kassierte das Geld. Ihre Blicke und ihre starr werdenden Augen verrieten ihm, daß sie ihn sofort als Polizist erkannt hatten. Er ging hinüber und legte eines der Polaroidfotos auf die Theke.

»Ich versuch’, sie zu identifizieren. Hab’ gehört, sie war mal in einem Video. Erkennt ihr sie?«

Der Kleinere beugte sich vor und studierte das Foto, während der andere sich nicht bewegte.

»Sieht aus wie ’ne verdammte Torte, Mann«, sagte der kleine Typ. »Ich kenne keine Torten, ich esse sie.«

Er warf dem größeren Kerl einen Blick zu, und sie grinsten über die clevere Bemerkung.

»Also, du erkennst sie nicht. Was ist mit dir?«

»Ich sag, was er sagt. Ich esse auch Torten.«

Diesmal lachten sie laut und mußten sich wahrscheinlich zusammenreißen, um sich nicht gegenseitig auf die Schulter zu hauen. Die Augen des Kleinen glänzten hinter seiner rosa Brille.

»Okay«, sagte Bosch, »ich werd’ mich mal umsehen.«

Der Große machte einen Schritt vorwärts und sagte: »Laß deine Kanone nicht sehen, wir wollen die Kunden nicht aufregen.«

Seine Augen waren glanzlos und er verbreitete in einem Umkreis von anderthalb Metern seinen Körpergeruch. PCP-süchtig, dachte Bosch und fragte sich, warum der Kleine ihn noch nicht gefeuert hatte.

»Nicht mehr als sie schon sind«, sagte Bosch.

Er wandte sich von der Theke ab und ging zu den zwei Regalwänden, in denen Unmengen Videos zum Verkauf oder Verleih standen. Ein Dutzend Männer stand davor, einschließlich des »Geheimagenten«. Bosch überschaute die Szene und die Anzahl der Videos. Es erinnerte ihn an einen Fall, bei dem er alle Namen auf dem Vietnam War Memorial durchlesen mußte.

Er hatte mehrere Stunden dafür benötigt.

Für die Videowand brauchte er nicht ganz so viel Zeit. Er übersprang die Sektionen für Homosexuelle und für schwarze Darsteller und überflog die Verpackungsschachteln auf der Suche nach einem Gesicht, das wie die Beton-Blondine aussah, oder nach dem Namen Maggie. Die Videos waren alphabetisch geordnet und nach fast einer Stunde hatte er den Buchstaben T erreicht, als ihm ein Gesicht auf der Kassette für »Tails from the Crypt« ins Auge fiel. Eine Frau lag nackt auf einem Sarg. Sie war blond und hatte die gleiche Stupsnase wie der Gipsabdruck. Auf der Rückseite war noch ein Foto von der Darstellerin; sie war auf Händen und Knien, und ein Mann preßte sich von hinten an sie. Ihr Mund war leicht geöffnet und das Gesicht ihrem Sexpartner zugewandt.

Sie war es, daß wußte Bosch. Er las die Besetzungsliste und sah, daß der Name stimmte. Er nahm die leere Schachtel zur Theke mit.

»Wird auch Zeit«, sagte der Kleine. »Herumlungern ist hier nicht gestattet. Wir bekommen viel Druck von der Polizei deswegen.«

»Ich möchte das leihen.«

»Geht nicht, ist schon ausgeliehen. Siehste, die Schachtel ist leer.«

»Ist sie sonst noch in einem Video?«

Der Kleine nahm die Kassette und betrachtete die Fotos.

»Magna Cum Loudly, hm. Ich weiß nicht. Sie fing gerade erst an und verschwand dann. Wahrscheinlich hat sie einen reichen Kerl geheiratet. Das machen viele.«

Der Große kam herüber, um die Fotos anzusehen, und Bosch machte einen Schritt rückwärts, um der Geruchszone zu entfliehen.

»Sicher«, sagte er. »Wo war sie noch drin?«

»Nun«, sagte er Kleine, »sie hatte sich gerade erst von den Endlosschleifen hochgearbeitet und ›hui‹ war sie wieder weg. ›Tails‹ war ihre erste Hauptrolle. Sie hat eine fantastische Zwei-Weg-Nummer in ›Whore of the Roses‹ abgezogen. Das war ihr Durchbruch. Davor hat sie nur Loops gedreht.«

Bosch ging zu den Ws und fand die Schachtel für ›Whore of the Roses‹. Sie war ebenfalls leer, und es gab auf ihr keine Fotos von Magna Cum Loudly. Ihr Name war an letzter Stelle aufgeführt. Er kehrte zu dem Kleinen zurück und deutete auf die Kassette von ›Tails from the Crypt‹.

»Wie steht’s mit der Schachtel? Ich möchte sie kaufen.«

»Die Verpackung können wir nicht so einfach verkaufen. Wie sollen wir das Video ins Regal stellen, wenn es zurückkommt. Wir verkaufen keine Schachteln hier. Wenn Typen Fotos wollen, kaufen sie sich ein Magazin.«

»Was kostet es dann mit dem Video. Ich kauf’s. Wenn es zurückgebracht wird, leg es für mich beiseite. Ich werde es dann abholen. Wieviel?«

»Mh, ›Tails‹ ist ein ziemlicher Renner. Normalerweise kostet es $39,95. Aber sie bekommen Polizeirabatt. Fünfzig Dollar.«

Bosch sagte nichts. Er hatte das Bargeld und bezahlte.

»Ich möchte eine Quittung.«

Nachdem der Kauf vollzogen war, steckte der Kleine die Videoschachtel in eine braune Tüte.

»Weißt du«, sagte er, »Maggie Cum Loudly läuft hinten immer noch auf ein paar Wichsstreifen. Vielleicht willst du’s dir mal ansehen.«

Er grinste und deutete auf ein Schild hinter ihm.

»Übrigens, bei uns gibt’s kein Umtausch.«

Bosch grinste zurück.

»Ich werd’s mir ansehen.«

»Ach so, unter welchem Namen soll ich das Video aufbewahren, wenn es zurückkommt.«

»Carlo Pinzi.«

So hieß der Capo der Chicago Mafia in L. A.

»Verdammt witzig, Mr. Pinzi, wird gemacht.«

Bosch ging durch den Vorhang nach hinten und lief sogleich einer Frau in die Arme, die hohe Absätze, einen Mini-Tanga und eine Wechselgeldtasche trug – sonst nichts. Ihre großen, durch Silikon perfektionierten Brüste hatten winzige Brustwarzen. Das blondierte Haar war kurz, und sie hatte um ihre glasig braunen Augen zuviel Make-up aufgetragen. Sie sah aus wie neunzehn oder fünfunddreißig.

»Willst du eine Privatvorstellung oder Wechselgeld für die Videokabinen?«

Bosch zog seine Geldbörse heraus und ließ sich zwei Dollar wechseln.

»Kann ich einen Dollar für mich behalten? Ich bekomme kein Gehalt, nur Trinkgeld.«

Bosch gab ihr noch einen Dollar und nahm seine acht Quarters mit zu einer der kleinen Kabinen, wo das Besetztzeichen nicht angeschaltet war.

»Sag mir Bescheid, falls du dort drin irgend etwas brauchst«, rief die Frau im Tanga ihm hinterher.

Sie war entweder zu stoned, zu blöd oder beides, da sie nicht erkannt hatte, daß er Polizist war. Bosch winkte ab und zog den Vorhang der Kabine zu. Sie hatte ungefähr die Ausmaße einer Telefonzelle. Vor ihm war ein Glasfenster, durch das er den Bildschirm sehen konnte, der eine Auswahl von zwölf Videos auflistete. Heutzutage gab es nur noch Videos, aber sie wurden immer noch Loops genannt, nach den 16mm-Endlosschleifen, die in den ersten Peepmaschinen liefen.

Es gab keinen Stuhl, aber ein Abstellbrett mit einem Aschenbecher und einer Schachtel Papiertaschentücher, von denen einige benutzte auf dem Fußboden lagen. Die Zelle roch nach dem Desinfektionsmittel, das er von den Transportwagen der Gerichtsmedizin kannte. Er steckte alle acht Münzen in den Einwurf, und ein Video erschien auf der Bildfläche.

Zwei Frauen küßten und streichelten sich im Bett. Bosch brauchte nur ein paar Sekunden, um sie als die Gesuchte ausschließen zu können, dann begann er die Programmtaste zu bedienen, und die Bettszenen wechselten – heterosexuell, homosexuell, bisexuell. Er verharrte nur so lange, bis er feststellen konnte, ob sie zu sehen war.

Sie war auf dem neunten Loop. Er erkannte sie von dem Foto auf der Schachtel. Als er sie in Bewegung sah, war er überzeugt, daß die Frau, die sich Magna Cum Loudly nannte, die Beton-Blondine war. Sie lag auf einer Couch auf dem Rücken und biß in einen ihrer Finger, während ein Mann zwischen ihren Beinen kniete und sein Becken rhythmisch in ihres stieß.

Zu wissen, daß diese Frau tot, gewalttätig umgebracht worden war und zu beobachten, wie sie sich hier einer anderen Form von Gewalt unterwarf, berührte ihn auf eine Weise, die er wohl selbst nicht ganz verstand. Gefühle von Schuld und Trauer regten sich in ihm, während er zuschaute. Wie die meisten Cops hatte er auch sein Gastspiel bei der Sitte hinter sich. Er hatte auch einige der Filme gesehen, die die zwei anderen Pornodarstellerinnen gemacht hatten, die vom Puppenmacher ermordet worden waren. Aber dies war das erste Mal, daß er sich dermaßen unwohl fühlte.

Auf dem Bildschirm nahm die Schauspielerin ihren Finger aus dem Mund und fing an, laut zu stöhnen. Sie wurde ihrem Namen gerecht. Bosch drehte die Lautstärke herunter, aber er konnte sie immer noch hören, ihr Stöhnen verwandelte sich in Schreien, das von den anderen Kabinen herüberdrang. Andere Männer sahen das gleiche Video. Der Gedanke, daß andere Männer das Video aus anderen Gründen anschauten, ekelte ihn an.

Der Vorhang hinter ihm raschelte, und er hörte, wie jemand hinter ihm in die Zelle trat. Gleichzeitig fühlte er eine Hand, die ihm zwischen die Beine faßte. Er griff in seine Jacke nach dem Revolver und drehte sich um. Es war die Geldwechslerin.

»Was kann ich für dich tun, Darling?« säuselte sie.

Er stieß sie von sich.

»Wie wär’s mit Abhauen?«

»Komm, Süßer, warum willst du’s dir auf Video ansehen, wenn du’s selbst tun kannst? Zwanzig Dollar. Mehr kann ich nicht runtergehen. Ich muß es mit der Geschäftsführung teilen.«

Sie preßte sich an ihn, und Bosch wußte nicht, ob ihr Atem oder seiner nach Zigaretten stank. Ihre Brüste waren hart, und sie preßte sie gegen seine Brust. Plötzlich erstarrte sie. Sie hatte seinen Revolver gefühlt. Für einen kurzen Moment sahen sie sich gegenseitig in die Augen.

»Du hast’s erfaßt«, sagte Bosch. »Wenn du nicht eine Nacht im Käfig verbringen willst, geh raus.«

»Kein Problem, Lieutenant«, sagte sie.

Sie schob den Vorhang beiseite und war weg. In dem Moment schaltete das Bild wieder auf die Programmliste um. Seine zwei Dollar waren verbraucht.

Beim Hinausgehen hörte er Magna Cum Loudly in falscher Ekstase aus den anderen Kabinen schreien.

8

Unterwegs auf der Fahrt ins nächste Tal versuchte er sich dieses Leben vorzustellen. Er fragte sich, welche Hoffnungen sie noch gehegt und wie eine Kerze vor dem Regen geschützt hatte. Auch als sie dort auf dem Rücken lag, ihr abwesender Blick nach innen auf die Fremde in sich gerichtet. Hoffnung war wahrscheinlich das einzige, was ihr geblieben war. Hoffnung, wußte Bosch, ließ das Herz schlagen. Ohne Hoffnung gab es nur Finsternis.

Er überlegte, wo sich die Lebenspfade der beiden – Täter und Opfer – gekreuzt hatten. Vielleicht waren Lust und Mordgier durch den gleichen Streifen erregt worden, den er gerade gesehen hatte. Vielleicht hatte der Killer das Video ausgeliehen, für das er gerade fünfzig Dollar bezahlt hatte. Könnte es Church gewesen sein? Oder gab es noch jemanden dort draußen? Die Schachtel fiel ihm ein, und er nahm die nächste Abfahrt, Van Nuys Boulevard in Pacoima.

Er fuhr an den Straßenrand und holte sie aus der braunen Tüte. Nachdem er das Licht im Auto angeschaltet hatte, studierte er die Schachtel sorgfältig und las jedes Wort. Es gab jedoch kein Copyright-Datum, das ihm verraten hätte, wann das Video produziert worden war. Ob es vor oder nach Churchs Tod gewesen war.

Er fuhr wieder auf den Golden State Freeway, der ihn ins Santa Ciarita Valley brachte. Dort nahm er die Abfahrt an der Bouquet Canyon Road und steuerte den Wagen durch die verschlungenen Nebenstraßen, vorbei an endlosen Reihen kalifornischer Standardhäuser. In der Del Prado Street parkte er vor dem Haus mit dem Verkaufsschild von Ritenbaugh Realty auf dem Rasen.

Sylvia versuchte schon seit einem Jahr, das Haus zu verkaufen, bisher ohne Glück. Wenn er daran dachte, war Bosch erleichtert. So mußte er nicht zu einer Entscheidung kommen, was sie dann beide tun sollten.

Sylvia öffnete die Tür.

»Hey.«

»Hey.«

»Was hast du da?«

»Ach, es hat mit der Arbeit zu tun. Ich muß später ein paar Anrufe machen. Hast du gegessen?«

Er beugte sich zu ihr hinab und küßte sie. Dann trat er ein. Sie trug ihr graues T-shirt-Kleid, das sie so gerne nach der Arbeit zu Hause trug. Ihr Haar war offen und fiel auf ihre Schultern. Die blonden Strähnchen leuchteten im Licht, das vom Wohnzimmer kam.

»Einen Salat. Und du?«

»Noch nicht. Ich mach’ mir ein Sandwich. Es tut mir leid. Mit dem Prozeß und diesem neuen Fall ist es … Du weißt schon.«

»Es ist okay. Ich vermiß dich einfach. Es tut mir leid, wie ich mich am Telefon benommen habe.«

Sie küßte ihn und hielt ihn in ihren Armen. Er fühlte sich geborgen bei ihr. Das war das Beste von allem. Dieses Gefühl. Er hatte es vorher nie gekannt und manchmal vergaß er es, wenn sie nicht zusammen waren. Aber sobald er wieder bei ihr war, war es da.

Sie zog ihn an der Hand in die Küche und sagte ihm, er solle Platz nehmen, während sie das Sandwich machen würde. Er beobachtete, wie sie die Pfanne auf den Herd stellte und das Gas anzündete. Sie legte vier Speckstreifen hinein. Dann schnitt sie eine Tomate und eine Avocado in Scheiben und breitete Salatblätter aus. Er stand auf, holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank und küßte sie auf den Nacken. Unwillkürlich machte er einen Schritt zurück, verstört von der Erinnerung an die Frau, die ihm in der Kabine zwischen die Beine gefaßt hatte. Weshalb dachte er auf einmal daran?

»Was ist los?«

»Nichts.«

Sie steckte zwei Scheiben Sonnenblumenbrot in den Toaster und nahm den Speck aus der Pfanne. Ein paar Minuten später stellte sie das Sandwich vor ihm auf den Tisch und setzte sich.

»Wen mußt du anrufen?«

»Jerry Edgar und vielleicht jemanden von Sitte-Aufsicht.«

»Sitte-Aufsicht? War sie in Pornos? Das neue Opfer?«

Sylvia war einmal mit einem Cop verheiratet gewesen und machte daher selbst Gedankensprünge wie ein Polizist. Bosch mochte das an ihr.

»Ich glaube ja; ich habe eine Spur gefunden. Aber ich muß zum Prozeß. Also will ich es Ihnen mitteilen.«

Sie nickte. Er mußte sie nie bitten, nicht so viel zu fragen. Sie wußte genau, wo sie stoppen mußte.

»Wie war es heute in der Schule?«

»Okay. Iß dein Sandwich. Ich möchte, daß du dich beeilst und die Anrufe machst, damit wir dann den Prozeß, die Schule und die Ermittlungen vergessen können. Wir öffnen eine Flasche Wein, zünden Kerzen an und gehen ins Bett.«

Er lächelte sie an.

Ihr Zusammensein war immer so entspannt. Die Kerzen waren ihr Zeichen, ihm zu signalisieren, daß sie sich lieben sollten. Während er so dasaß, ging ihm auf, daß er keinerlei Signale hatte. Die Initiative ging meistens von ihr aus. Was sagte das über ihn aus? Er hatte Angst, daß ihre Beziehung vielleicht nur auf Geheimnissen beruhte und hoffte, daß es nicht so war.

»Bist du sicher, daß alles in Ordnung ist?« fragte sie ihn. »Du bist ganz weggetreten.«

»Es ist alles okay mit mir. Das Sandwich schmeckt gut. Danke.«

»Penny hat heute abend angerufen. Sie hat zwei Interessenten; sie will ihnen Sonntag das Haus zeigen.«

Er nickte und aß weiter.

»Vielleicht können wir den ganzen Tag wegfahren. Ich möchte nicht hier sein, wenn sie sie vorbeibringt. Wir könnten schon Samstag los und irgendwo übernachten. Du könntest mal alles hinter dir lassen. Lone Pine wäre vielleicht gut.«

»Hört sich gut an. Aber warten wir mal ab, was passiert.«

Nachdem sie ins Schlafzimmer gegangen war, rief Bosch das Revier an, und Edgar hob ab. Bosch verstellte seine Stimme: »Weißt du, das Ding, das ihr im Fernsehen gezeigt habt, das keinen Namen hat?«

»Ja, können Sie uns weiterhelfen?«

»Und ob.«

Bosch hielt sich den Mund mit der Hand zu, um das Lachen zu unterdrücken. Er stellte fest, daß er sich keine Pointe hatte einfallen lassen. Sein Gehirn arbeitete auf Hochtouren, eine zu finden.

»Ja, wer ist es?« fragte Edgar ungeduldig.

»Es … es ist …«

»Es ist wer?«

»Harve Pounds im Fummel!«

Bosch platzte lachend los, und Edgar konnte leicht erraten, wer es war. Es war blöd, noch nicht einmal witzig, aber sie lachten beide.

»Bosch, was willst du?«

Es dauerte eine Zeit, bis sie aufhörten zu lachen. Endlich sagte er: »Ich wollte mich nur melden. Hast du Ray Mora angerufen?«

»Nee, ich habe bei Sitte-Aufsicht angerufen, aber sie sagten, er arbeitet heute abend nicht. Ich habe vor, morgen mit ihm zu sprechen. Hast du irgend etwas erreicht?«

»Ich glaube, ich habe einen Namen. Deshalb werde ich Mora zu Hause anrufen, damit er morgen früh raussuchen kann, was sie über sie gesammelt haben.«

Er sagte Edgar den Namen und hörte wie sein Kollege lachte.

»Nun, wenigstens ist er originell. Wie … Weshalb glaubst du, daß sie es ist?«

Bosch senkte seine Stimme, damit er nicht im Schlafzimmer gehört werden konnte.

»Ich hab’ einen Loop gesehen und die Schachtel von einem Video mit ihrem Foto drauf. Es sieht aus wie das Gipsgesicht, das wir haben. Die Perücke stimmt nicht ganz. Aber ich glaube, daß sie es ist. Ich leg’ dir die Schachtel auf den Schreibtisch, wenn ich zum Gericht gehe.«

»Stark.«

»Vielleicht kann Mora als erstes dir ihren richtigen Namen und ihre Fingerabdrücke geben. Wahrscheinlich hatte sie eine Pornolizenz. Ist es okay, wenn ich ihn anrufe?«

»Geht in Ordnung. Du kennst ihn.«

Sie legten auf. Bosch hatte nicht die private Telefonnummer von Mora. Er rief Detective Services an, sagte seinen Namen sowie seine Dienstnummer und bat verbunden zu werden.

Es dauerte ungefähr fünf Minuten, dann hob Mora nach dem dritten Läuten den Hörer ab. Er schien außer Atem zu sein.

»Ich bin’s, Bosch. Hast du eine Minute Zeit?«

»Ach Bosch, ja, wie geht’s?«

»Wie ist das Geschäft?«

»Es geht mir auf den Sack.«

Er lachte über seinen Witz.

»Ehrlich gesagt, es ist eine einzige Wichserei – nicht nur im wörtlichen Sinn. Die Videos haben alles kaputt gemacht, Bosch. Die Industrie ist zu groß geworden. Das Wachstum steigt und die Qualität sinkt. Keiner interessiert sich mehr für Qualität.«

Mora hörte sich mehr wie ein Förderer der Pornoindustrie und weniger wie ein Aufsichtsbeamter an.

»Ich sehne mich zu den verrauchten Kinos auf dem Cahuenga Boulevard und der Highland Avenue zurück. Damals hatten wir die Sache im Griff – wenigstens ich. Wie läuft’s im Gericht? Ich hab’ gehört, ihr habt noch eine gefunden, die aussieht, als käme sie vom Puppenmacher. Was geht da vor? Wie …«

»Deshalb rufe ich an. Ich habe einen Namen. Das Opfer kommt aus eurem Revier, glaube ich.«

»Wie heißt sie?«

»Magna Cum Loudly, vielleicht auch unter dem Namen Maggie bekannt.«

»Ja, den habe ich gehört. Sie war vor einiger Zeit im Geschäft und dann – ja, du hast recht – ist sie verschwunden oder hat aufgehört.«

Bosch wartete auf mehr. Im Hintergrund glaubte er eine Stimme zu hören – eine Person oder der Fernseher. Mora bat ihn, einen Moment zu warten. Bosch konnte nicht verstehen, was gesagt wurde und ob es ein Mann oder eine Frau war. Bei der Polizei ging das Gerücht, daß Mora sich zu sehr mit der Halbwelt eingelassen hatte. Es war eine weitverbreitete Berufskrankheit. Er wußte, daß Mora sich in früheren Jahren erfolgreich Versetzungsversuchen widersetzt hatte. Inzwischen hatte er so viel Wissen gesammelt, daß es verrückt wäre, ihn zu versetzen. Fast so, als würde man versuchen, aus Michael Jordan einen Baseballspieler zu machen. Er war ausgezeichnet in seinem Fachgebiet, und dort ließ man ihn am besten.

»Mh, Harry, ich weiß nicht. Sie war vor ein paar Jahren in der Szene. Was ich sagen will … Falls sie es ist, kann es Church nicht gewesen sein. Du verstehst, was ich meine? Ich weiß nicht, ob dir das in den Kram paßt?«

»Mach dir keine Sorgen, Ray. Wenn Church es nicht war, war es jemand anders. Wir müssen ihn kriegen, so oder so.«

»Okay, ich werde mich drum kümmern. Übrigens, wie hast du sie identifiziert?«

Bosch erzählte ihm von seinem Besuch im X Marks the Spot.

»Ja, ich kenn’ die Jungs. Der große ist der Neffe vom Capo Carlo Pinzi, Jimmie Pinzi. Sie nennen ihn Jimmie Pins.

Er spielt vielleicht das Riesenbaby, aber tatsächlich ist er der Boss von dem Kleinen und macht für seinen Onkel den Aufseher. Der Kleine heißt Pinkie wegen der rosa Brille. Pinkie und Pins, eine Zirkusnummer. Auf alle Fälle haben sie dir für das Video circa vierzig Eier zuviel abgeknöpft.«

»Das habe ich mir gedacht. Oh, ich wollte dich noch etwas fragen. Auf der Schachtel steht kein Copyright-Datum. Ist das auf dem Video vermerkt, oder gibt es sonst eine Möglichkeit, das Herstellungsdatum herauszufinden?«

»Normalerweise wird das Copyright nicht auf die Verpackung gedruckt. Die Kunden verlangen frisches Fleisch. Die Industrie geht davon aus, daß jemand, der ein Copyright auf einer Schachtel sieht, das schon einige Jahre alt ist, ein anderes Video kauft. Sie handeln mit verderblichen Waren und müssen sie schnell absetzen. Also keine Daten. Manchmal stehen sie nicht einmal auf den Kassetten selbst. Aber ich habe im Büro Kataloge für die letzten zwölf Jahre. Ich finde das Datum – kein Problem.«

»Danke, Ray. Wahrscheinlich schaffe ich es nicht selbst. Eventuell kommt Jerry Edgar vorbei. Ich hab’ meinen Prozeß.«

»Geht in Ordnung, Harry.«

Bosch hatte keine weiteren Fragen und wollte gerade Goodbye sagen, als Mora sagte: »Weißt du, ich denke oft daran.«

»Woran?«

»Die Sonderfahndungsgruppe. Ich wünschte, ich hätte an dem Abend nicht früh Feierabend gemacht und wäre bei dir gewesen. Wer weiß, vielleicht hätten wir ihn lebendig bekommen.«

»Ja.«

»Dann hätte es keinen Prozeß gegeben – ich meine für dich.«

Bosch schwieg und betrachtete das Foto auf der Rückseite der Schachtel. Sie hatte das Gesicht zur Seite gedreht, genau wie die Totenmaske. Sie war es. Er war sich sicher.

»Ray, kannst du nur mit diesem Namen – Magna Cum Loudly – herausfinden, wie sie wirklich hieß, und Fingerabdrücke besorgen?«

»Und ob. Egal was die Leute von Pornos denken, es gibt eingetragene Produktionsfirmen und es gibt die Heimindustrie. Diese Maggie ist anscheinend in die Profiliga aufgestiegen und hat Loops und so’n Scheiß hinter sich gelassen. Das heißt, daß sie wahrscheinlich einen Agenten und eine Lizenz hatte. Sie müssen eine beantragen, um zu beweisen, daß sie achtzehn sind. Auf ihrer Lizenz wird ihr richtiger Name stehen. Ich kann die Lizenzen durchsehen – sie sind mit einem Foto versehen – und sie finden. Vielleicht dauert es ein paar Stunden, aber ich kann sie finden.«

»Okay, gut. Kannst du das morgen früh machen und die Fingerabdrücke zum Hollywood-Revier schicken, falls Edgar nicht vorbeikommt?«

»Jerry Edgar. Wird gemacht.«

Sie schwiegen beide und dachten über den neuen Fall nach.

»Harry?«

»Ja.«

»In der Zeitung stand, es gab einen neuen Brief. Ist das wahr?«

»Ja.«

»Ist er echt? Haben wir Scheiße gebaut?«

»Das weiß ich noch nicht, Ray. Aber ich weiß es zu schätzen, daß du ›wir‹ sagst. Viele Leute zeigen mit dem Finger nur auf mich.«

»Ja … Hör mal, du solltest wissen, daß ich heute eine Vorladung von dieser Hexe bekommen habe.«

Die Mitteilung überraschte Bosch nicht, da Mora bei dem Puppenmacher-Team mitgearbeitet hatte.

»Mach dir keine Sorgen deswegen. Sie hat wahrscheinlich die ganze ehemalige Fahndungsgruppe mit Vorladungen bepflastert.«

»Okay.«

»Aber behalt diese neuen Sachen für dich, wenn du kannst.«

»Solange es geht.«

»Erstmal muß sie wissen, was sie fragen soll, bevor sie fragen kann. Ich brauche nur etwas Zeit, um herauszufinden, was diese neue Sache bedeutet.«

»Kein Problem. Wir beide wissen, daß der Richtige übern Jordan ist. Ohne Zweifel, Harry.«

Aber wenn man es so aussprach, begann man es schon anzuzweifeln, wußte Bosch. Mora gingen sicher die gleichen Gedanken durch den Kopf wie ihm.

»Soll ich dir die Schachtel vorbeibringen, damit du weißt, wie sie aussieht, bevor du die Akten durchsiehst?«

»Nein, wie ich schon gesagt habe, wir haben alle möglichen Kataloge. Ich schlage einfach bei ›Tails from the Crypt‹ nach und mach’ von da weiter. Wenn das nichts bringt, sehe ich mir die Agenturbücher durch.«

Sie legten auf, und Bosch steckte sich eine Zigarette an, obwohl Sylvia es nicht gern sah. Nicht weil es sie persönlich störte, aber sie glaubte, daß potentielle Käufer eventuell ihr Interesse bei einem Raucher-Haus verlieren würden. Er blieb ein paar Minuten sitzen und knibbelte das Etikett von der Bierflasche. Wie schnell konnten Dinge sich ändern. Man glaubte etwas vier Jahre lang, um dann festzustellen, daß man eventuell falsch lag.

Er nahm eine Flasche Zinfandel und zwei Weingläser mit ins Schlafzimmer. Sylvia lag im Bett und hatte die Decke bis zu ihren nackten Schultern hochgezogen. Sie hatte das Licht angeschaltet und las ein Buch mit dem Titel »Zeige nie, daß du weinst«. Bosch ging zu ihrer Bettseite und setzte sich neben sie. Er schenkte zwei Gläser ein, sie stießen an und tranken einen Schluck.

»Auf einen Sieg im Prozeß«, sagte sie.

»Darauf trink ich.«

Sie küßten sich.

»Hast du wieder in der Küche geraucht?«

»Tut mir leid.«

»Schlechte Nachrichten. Die Gespräche?«

»Nein. Nur der übliche Kram.«

»Willst du darüber reden?«

»Nicht jetzt.«

Er nahm sein Weinglas mit ins Bad und duschte sich schnell. Der Wein, der vorher exzellent war, schmeckte nach dem Zähneputzen fürchterlich. Als er ins Schlafzimmer zurückkam, war die Leselampe ausgeschaltet und das Buch beiseitegelegt. Auf beiden Nachttischen und der Kommode brannten Kerzen, die in silbernen Gefäßen standen, deren Wände von Halbmonden und Sternen durchbrochen waren. Die flackernden Lichter warfen schemenhafte, sich bewegende Muster an Wände, Vorhänge und auf den Spiegel – ein lautloses Feuerwerk.

Sie hatte sich auf die Kissen zurückgelegt und die Bettdecke zurückgeschlagen. Nackt stand er ein paar Augenblicke am Fuß des Bettes, und sie lächelten sich an. Mit ihrem gebräunten und fast noch mädchenhaften Körper sah sie wunderschön in seinen Augen aus. Sie war schlank und hatte kleine Brüste und einen sanft gerundeten Bauch. Von den unzähligen Tagen, die sie in ihrer Jugend am Strand verbracht hatte, war ihre Brust mit Sommersprossen übersät.

Er war acht Jahre älter und wußte, daß man es ihm ansah. Aber er schämte sich nicht wegen seines Körpers. Mit dreiundvierzig hatte er immer noch keinen Bauch, und sein Körper war muskulös, nicht durch Übungen an irgendwelchen Kraftmaschinen, sondern durch die tägliche Last seines Lebens, seiner Arbeit. Eigenartigerweise ergrauten seine Körperhaare schneller als sein Haupthaar. Sylvia zog ihn oft deswegen auf und bezichtigte ihn scherzhaft, sich die Haare zu färben und in diesem Punkt eitel zu sein.

Als er sich neben sie ins Bett legte, fuhr sie mit den Fingern über seine Tätowierung aus Vietnam und die Narben auf seiner rechten Schulter, die eine Kugel vor ein paar Jahren verursacht hatte. Wie jedes Mal, wenn sie hier zusammenlagen, strich sie über den narbigen Reißverschluß.

»Ich liebe dich, Harry«, sagte sie.

Er rollte auf sie und gab ihr einen tiefen Kuß. Vom Geschmack des Rotweins und der Wärme ihrer Haut ließ er sich davontragen, weg von seinen Sorgen und den schrecklichen Todesszenen. Er war in den Tempel des Zuhauseseins eingetreten, dachte er, sagte es jedoch nicht. Ich liebe dich, dachte er, schwieg aber.

9

Nachdem am Dienstag alles so gut für Bosch abgelaufen war, wendete sich am nächsten Morgen das Blatt wieder. Den ersten Rückschlag mußte er in Keyes’ Büro einstecken, wo der Richter die Rechtsanwälte und ihre Klienten versammelt hatte, nachdem er den Brief von dem angeblichen Puppenmacher eine halbe Stunde lang allein studiert hatte. Er hatte sich dorthin zum Lesen des Schreibens zurückgezogen, nachdem Belk eine geschlagene Stunde lang gegen dessen Aufnahme als Beweisstück in diesem Prozeß argumentiert hatte.

»Ich habe den Brief gelesen und die verschiedenen Argumente überdacht«, sagte er. »Man kann diesen Brief, Wisch oder – meinetwegen – dieses Gedicht unmöglich der Jury vorenthalten. Das Schreiben ist derartig relevant für Ms. Chandlers Klage, daß es Teil der Verhandlung wird. Damit ist kein Urteil verbunden, ob es ernst zu nehmen ist oder von einem Verrückten stammt. Es ist Sache der Jury, das zu entscheiden – falls sie das können. Aber noch nicht abgeschlossene Ermittlungen sind kein Grund, es vom Verfahren auszuschließen. Ich gebe Ihrem Antrag zur Beweisaufnahme statt, Ms. Chandler, Sie können es zum gegebenen Zeitpunkt bei der Verhandlung einführen, vorausgesetzt, Sie legen das Fundament dafür – keine Zweideutigkeiten beabsichtigt. Mr. Belk, wir werden Ihren Widerspruch ins Protokoll aufnehmen.«

»Euer Ehren?« versuchte Belk.

»Nein, die Diskussion ist zu Ende. Begeben wir uns zurück in den Gerichtssaal.«

»Euer Ehren! Wir wissen nicht, wer das geschrieben hat. Wie können Sie es als Beweismittel zulassen, wenn wir nicht die geringste Ahnung haben, woher es kommt oder wer es geschrieben hat?«

»Ich weiß, daß diese Entscheidung eine Enttäuschung für Sie ist, daher werde ich gnädig sein und Ihnen keinen Verweis wegen fehlenden Respekts vor der Entscheidung des Gerichts erteilen. Die Diskussion ist zu Ende, Mr. Belk, ich werde es deshalb nur noch einmal zusammenfassen. Die Tatsache, daß dieses Schreiben unbekannter Herkunft direkt zur Entdeckung einer Leiche führte, die alle Merkmale eines Puppenmacher-Opfers trägt, stellt schon selbst eine gewisse Echtheit dar. Dies ist kein Streich oder Witz, Mr. Belk. Wir haben hier etwas Handfestes, und die Geschworenen werden es vorgelegt bekommen. Also, alle raus jetzt.«

Die Verhandlung war gerade erst einberufen worden, da ereignete sich das nächste Debakel. Belk war eventuell noch von seiner Niederlage im Büro des Richters benommen und tapste in eine Falle, die Chandler ihm geschickt gelegt hatte.

Ihr erster Zeuge an diesem Tag war ein Mann namens Wieczorek, der aussagte, Norman Church gut gekannt zu haben und sicher zu sein, daß er nicht die ihm vorgeworfenen elf Morde begangen habe. Wieczorek und Church hatten zwölf Jahre zusammen in der Entwicklungsabteilung gearbeitet. Wieczorek war über Fünfzig; sein weißes Haar war so kurz geschoren, daß die rosa Kopfhaut durchschimmerte.

»Weshalb sind Sie so sicher, daß Norman nicht der Mörder war?« fragte Chandler.

»Nun, zum einen weiß ich, daß er eines dieser Mädchen nicht tötete, die elfte, weil er die ganze Zeit mit mir zusammen war, als sie … was auch immer. Er war bei mir. Dann hat die Polizei ihn umgebracht und ihm elf Morde angehängt. Nun, wenn ich weiß, daß er eines dieser Mädchen nicht umbrachte, dann lügen sie wahrscheinlich auch bei den anderen. Die ganze Sache ist eine Vertuschungsaktion, weil sie ihn umgebracht …«

»Danke, Mr. Wieczorek«, sagte Chandler.

»Ich sage nur, was ich denke.«

Belk stand auf und erhob trotzdem Einspruch. Er ging zum Rednerpult und jammerte, daß die gesamte Antwort auf Spekulation beruhe. Der Richter stimmte ihm zu, aber der Schaden war nicht mehr zu beheben. Belk schritt zurück zu seinem Stuhl und begann ein dickes Protokoll einer Aussage durchzublättern, die Wieczorek vor einigen Monaten gemacht hatte.

Chandler fuhr fort und fragte, wo sich der Zeuge und Church an dem Abend, als das elfte Opfer ermordet wurde, aufgehalten hätten, und Wieczorek antwortete, daß sie mit sieben anderen Männern in seinem Apartment gewesen seien. Auf einer Junggesellenparty für einen Kollegen, der vor der Hochzeit stand.

»Wie lange war Norman Church in Ihrer Wohnung?«

»Während der ganzen Party. Ich würde sagen ab neun Uhr. Um zwei Uhr morgens ging sie zu Ende. Die Polizei sagte, dieses Mädchen, die elfte, ging um eins in ein Hotel und wurde ermordet. Norman war um ein Uhr morgens bei mir.«

»Ist es möglich, daß er für eine Stunde oder so verschwand, ohne daß Sie es bemerkten?«

»Auf keinen Fall. Wenn man in einem Raum mit acht Typen ist, merkt man, wenn einer für eine halbe Stunde verschwindet.«

Chandler bedankte sich bei ihm und setzte sich. Belk lehnte sich zu Bosch hinüber und flüsterte: »Mal sehen, was er mit dem neuen Arschloch macht, das ich ihm aufreißen werde.«

Bewaffnet mit dem Aussageprotokoll schleppte sich Belk zum Pult, als würde er eine Elefantenbüchse tragen. Wieczorek, dessen dicke Brillengläser seine Augen vergrößerten, beäugte ihn mißtrauisch.

»Mr. Wieczorek, erinnern Sie sich an mich? Erinnern Sie sich an die Aussage, die Sie vor ein paar Monaten bei mir gemacht haben?«

Belk hielt das Protokoll als Gedächtnisstütze hoch.

»Ich erinnere mich an Sie«, sagte Wieczorek.

»Fünfundneunzig Seiten, Mr. Wieczorek. An keiner Stelle erwähnen Sie eine Junggesellenparty. Warum?«

»Wahrscheinlich, weil Sie nicht gefragt haben.«

»Aber Sie haben es auch nicht von sich aus angesprochen, nicht wahr? Die Polizei behauptet, Ihr bester Kumpel hat elf Frauen umgebracht, und Sie wissen, daß das eine Lüge ist, aber halten den Mund. Richtig?«

»Ja, richtig.«

»Würde es Ihnen etwas ausmachen, uns den Grund zu nennen?«

»Wie ich die Sache sehe, waren Sie ein Grund. Ich habe nur geantwortet, was ich gefragt wurde. Von selbst hätte ich Ihnen einen Sch… hm, nichts.«

»Haben Sie je der Polizei etwas davon erzählt? Damals, als Church getötet wurde und die Schlagzeilen sagten, er habe elf Frauen umgebracht? Haben Sie je einen Anruf gemacht, um ihnen zu sagen, daß sie den Falschen erwischt haben?«

»Nein. Zu der Zeit wußte ich es nicht. Erst als ich ein Buch zu dem Fall las, das vor einigen Jahren erschien, erfuhr ich einige Details über das letzte Opfer. Da wußte ich, daß er die ganze Zeit bei mir war. Als ich die Polizei anrief und nach der Fahndungsgruppe fragte, wurde mir mitgeteilt, daß sie schon lange aufgelöst sei. Ich habe dem Typen, der im Buch als Leiter der Ermittlungen aufgeführt wurde, eine Nachricht hinterlassen. Sein Name war Lloyd, glaube ich. Er rief nie zurück.«

Belk stieß einen hörbaren Seufzer in das Mikrofon des Rednerpults aus, der zeigte, wie widerwillig er sich mit diesem Idioten abgab.

»Wenn ich also mal zusammenfassen darf, wollen Sie der Jury erzählen, daß Sie zwei Jahre nach diesen Morden ein spezielles Buch lasen und sofort merkten, daß Sie ein wasserdichtes Alibi für Ihren Freund hatten. Habe ich irgend etwas ausgelassen, Mr. Wieczorek?«

»Hm, ich habe es nicht sofort gemerkt.«

»Und wann haben Sie es bemerkt?«

»Nun, als ich das Datum las – 28. September –, fing ich an zu grübeln und erinnerte mich, daß in dem Jahr am 28. September die Junggesellenparty stattfand und daß Norman die ganze Zeit bei mir zu Hause war. Ich habe es überprüft und dann Norma angerufen, um ihr zu sagen, daß er es nicht war.«

»Sie haben es überprüft? Mit den anderen Partygästen?«

»Nein, das war nicht notwendig.«

»Warum nicht, Mr. Wieczorek?« fragte Belk verärgert.

»Ich habe mir das Video angesehen, das wir an dem Abend gemacht haben. In der Ecke sind Datum und Zeit eingeblendet.«

Bosch sah, wie Belk kreidebleich wurde. Der Anwalt sah zum Richter, dann auf seinen Block und wieder zum Richter. Bosch fühlte, wie seine Zuversicht dahinschwand. Belk hatte den gleichen Schnitzer begangen wie Chandler tags zuvor. Er hatte eine Frage gestellt, deren Antwort er noch nicht kannte.

Man mußte kein Anwalt sein, um zu wissen, daß Belk durch die Erwähnung des Videos Tür und Tor für Chandler geöffnet hatte, die jetzt weitere Fragen stellen und das Video als Beweismaterial anführen konnte. Sie hatte die Falle mit List aufgestellt. Da es eine Aussage war, die nicht im Vernehmungsprotokoll enthalten war, hätte sie Belk ansonsten im vorhinein unterrichten müssen, daß sie Wieczorek im Zeugenstand darüber befragen wollte. Statt dessen hatte sie Belk auf geschickte Weise dazu gebracht, selbst hineinzutappen. Jetzt stand er hilflos da. Wie die Geschworenen hatte er es selbst erst in diesem Moment erfahren.

»Keine weiteren Fragen«, sagte Belk und kehrte mit gesenktem Haupt zu seinem Platz zurück. Dort nahm er sich eins der juristischen Fachbücher und begann es durchzublättern.

Chandler ging zum Pult, um weitere Fragen zu stellen.

»Mr. Wieczorek, haben Sie das Band noch, das Sie gegenüber Mr. Belk erwähnten?«

»Sicher, ich habe es mitgebracht.«

Chandler beantragte dann, das Video der Jury zu zeigen. Richter Keyes schaute Belk an, der langsam zum Pult ging.

»Euer Ehren«, brachte Belk heraus, »die Verteidigung hätte gern zehn Minuten Pause, um Präzedenzfälle zu studieren.«

Der Richter sah zur Uhr.

»Ist es nicht ein bißchen früh, Mr. Belk? Wir haben gerade erst angefangen.«

»Euer Ehren«, warf Chandler ein, »die Klägerseite erhebt keinen Einspruch. Ich brauche etwas Zeit, um das Videogerät anzuschließen.«

»Nun gut«, sagte der Richter. »Zehn Minuten für die Anwälte. Die Jury hat in fünfzehn Minuten wieder im Wartezimmer zu sein.«

Während sie sich für die Jury erhoben, blätterte Belk das schwere Buch durch. Als sie sich wieder setzen konnten, zog Bosch seinen Stuhl zu ihm hinüber.

»Nicht jetzt«, sagte Belk. »Ich habe nur zehn Minuten Zeit.«

»Sie haben Scheiße gebaut.«

»Nein, wir haben Scheiße gebaut. Wir sind ein Team. Vergessen Sie das nicht.«

Bosch ließ ihn allein und ging hinaus, um zu rauchen. Als er zur Statue draußen kam, stand Chandler schon da und rauchte. Er steckte sich trotzdem eine Zigarette an und hielt Abstand. Sie sah ihn an und lächelte spöttisch.

»Sie haben ihn hereingelegt, nicht wahr?«

»Mit der Wahrheit hereingelegt.«

»Ist es wirklich die Wahrheit?«

»O ja.«

Sie steckte eine halbgerauchte Zigarette in den Sand des Aschekübels und sagte: »Ich muß rein und die Anlage aufbauen.«

Sie zog wieder die Mundwinkel spöttisch nach oben, und Bosch fragte sich, ob sie so gut war oder Belk so schlecht.

Belk verlor die halbstündige Debatte über die Aufnahme des Videobands als Beweisstück. Er argumentierte, es sei nicht während der außergerichtlichen Vernehmung erwähnt worden und sei daher neues Beweismaterial, das die Klägerseite zu diesem Zeitpunkt nicht mehr ins Verfahren einführen dürfe. Richter Keyes lehnte seine Behauptung ab, indem er darauf hinwies, daß es Belk selbst gewesen sei, der das Video ins Spiel gebracht habe.

Nachdem die Jury wieder hereingeführt worden war, stellte Chandler Wieczorek einige Fragen zum Videoband und dessen Aufbewahrungsort während der letzten vier Jahre. Belk erhob noch einen weiteren Einspruch, der wieder von Richter Keyes abgelehnt wurde, und dann rollte Chandler einen Tisch mit Fernseher und Videoanlage vor die Bänke der Jury. In den Recorder steckte sie die Kassette, die Wieczorek von einem Freund, der unter den Zuschauern saß, geholt hatte. Um sehen zu können, standen Bosch und Belk auf und begaben sich auf die Publikumsplätze.

Während er seinen Platz wechselte, sah Harry Bremmer von der Times auf einer der hinteren Bänke sitzen. Er nickte Bosch kurz zu. Harry fragte sich, ob er als Reporter oder vorgeladener Zeuge hier war.

Das Video war lang und langweilig. Es war allerdings keine kontinuierliche Aufnahme, sondern brach des öfteren ab, um später wieder neu einzusetzen. Aber die Digitalanzeige in der rechten unteren Ecke dokumentierte Zeit und Datum. Falls sie korrekt war, hatte Church ein Alibi für den letzten ihm zur Last gelegten Mord.

Für Bosch war es ein verwirrendes Schauspiel. Dort saß Church ohne Toupet, kahl wie ein Baby, trank Bier und lachte mit seinen Freunden. Der Mann, den er getötet hatte, stieß auf die Hochzeit eines Freundes an und sah aus wie ein langweiliger Kleinbürger. Bosch wußte, daß das nicht sein wahres Gesicht war.

Das Band dauerte neunzig Minuten und endete mit dem Auftritt einer Stripperin, die ein Lied auf den zukünftigen Ehemann sang und ihre Unterwäsche nach und nach auf dessen Kopf ablegte. Church schien das Ganze peinlich zu sein, er richtete seine Blicke mehr auf den Bräutigam als auf die Stripperin.

Bosch wandte seine Augen vom Bildschirm ab, um die Jury zu beobachten, und erkannte, wieviel Schaden das Band seiner Verteidigung zufügte. Er blickte weg.

Nach dem Vorspielen des Videos stellte Chandler noch einige Fragen an Wieczorek. Belk hätte sie wohl angesprochen, aber auf diese Weise nahm sie ihm den Wind aus den Segeln.

»Wie kommt das Datum und die Uhrzeit ins Bild.«

»Wenn man die Kamera kauft, stellt man es ein. Danach sorgt die Batterie für alles. Ich mußte mich nie mehr darum kümmern, nachdem ich das Gerät gekauft hatte.«

»Aber Sie könnten jederzeit ein anderes Datum einstellen, falls Sie wollten? Stimmt’s?«

»Das nehm’ ich an.«

»Sagen wir mal, Sie würden einen Freund auf Video aufnehmen, um ihm später ein Alibi zu verschaffen, könnten Sie das Datum ein Jahr zurückstellen und dann die Aufnahme machen?«

»Sicher.«

»Könnten Sie ein Datum in ein schon existierendes Video einblenden?«

»Nein. Man kann nicht ein altes Datum mit einem neuen überblenden. Das klappt nicht.«

»Wie könnten Sie es also in diesem Fall machen? Wie könnten Sie Norman Church ein falsches Alibi verschaffen?«

Belk erhob sich und legte Einspruch ein, da Wieczoreks Antwort auf Spekulation basieren würde, aber Richter Keyes lehnte ab, da der Zeuge Erfahrung mit seiner Kamera habe.

»Hm, man könnte es jetzt nicht tun, weil Norman tot ist«, sagte Wieczorek.

»Sie sagen also, daß Sie sich, um ein gefälschtes Video zu machen, mit Norman Church hätten verschwören müssen, bevor er von Mr. Bosch getötet wurde. Korrekt?«

»Ja, wir hätten irgendwann wissen müssen, daß er das Band brauchte, und er hätte mir das gewünschte Datum, et cetera sagen müssen. Das ist alles ziemlich an den Haaren herbeigezogen, weil Sie in den Zeitungen aus dem Jahr nachschlagen können, daß mein Freund am dreißigsten September geheiratet hat. Seine Junggesellenparty mußte also am achtundzwanzigsten oder so stattgefunden haben. Das Band ist keine Fälschung.«

Richter Keyes gab Belks Einspruch statt, daß der letzte Satz keine Antwort auf die Frage darstelle und daher von der Jury nicht zu beachten sei. Bosch wußte, daß sie ihn gar nicht hören mußten. Sie wußten alle, daß das Video echt war. Er eingeschlossen. Ihm war übel und er schwitzte. Etwas war falsch gelaufen, aber er wußte nicht was. Am liebsten wäre er aufgestanden und gegangen, das wäre jedoch ein so deutliches Eingeständnis seiner Schuld gewesen, daß die Wände wie bei einem Erdbeben gezittert hätten.

»Eine letzte Frage«, sagte Chandler. Ihre Wangen waren gerötet vom Erfolgsgefühl. »Haben Sie je gesehen, daß Norman Church ein Haarteil trug?«

»Nie. Ich kannte ihn viele Jahre, aber ich habe so etwas nie gesehen oder davon gehört.«

Keyes gab den Zeugen zum Kreuzverhör frei, und Belk trottete mit seinem gelben Block zum Pult. Anscheinend hatte er durch diese Wendung so sehr seine Fassung verloren, daß er seine Standardphrase »Nur ein paar Fragen« vergaß. Statt dessen machte er sich sofort daran, den Schaden einzudämmen.

»Sie sagten, daß Sie ein Buch über den Puppenmacher-Fall gelesen und dann entdeckt haben, daß das Datum auf dem Band mit dem von einem der Morde übereinstimmte. Ist das richtig?«

»Das ist richtig.«

»Haben Sie auch überprüft, ob es Alibis für die anderen zehn Morde gab?«

»Nein, das habe ich nicht.«

»Mr. Wieczorek, Sie haben also nichts, womit Sie Ihren langjährigen Freund in den anderen Fällen verteidigen können. Morden, die eine aus zahlreichen Polizisten bestehende Fahndungsgruppe ihm zur Last legte. Oder?«

»Das Band hat sie alle Lügen gestraft. Ihre Fahndungs…«

»Sie beantworten nicht meine Frage.«

»Doch, das tue ich. Wenn man in einem Fall eine Lüge aufdeckt, dann gilt das für alle, wenn Sie mich fragen.«

»Wir fragen Sie nicht, Mr. Wieczorek. Nun, Sie haben gesagt, Sie haben Norman Church nie mit einem Haarteil gesehen. Korrekt?«

»Das habe ich gesagt, ja.«

»Wußten Sie, daß er ein Apartment unter falschem Namen gemietet hatte?«

»Nein, das war mir nicht bekannt.«

»Es gab vieles, das Sie nicht von Ihrem Freund wußten, nicht wahr?«

»Das kann sein.«

»Kann es sein, daß er ebenso wie er eine Wohnung mietete, von der Sie keine Ahnung hatten, manchmal ein Haarteil trug, von dem Sie nichts wußten?«

»Kann sein.«

»Nun, wenn Mr. Church der Mörder war, wie es die Polizei behauptet, und wenn er sich wie der Mörder maskierte, sollte man dann nicht …«

»Einspruch«, rief Chandler.

»… erwarten, daß in der Wohnung …«

»Einspruch!«

»… ein Toupet wäre?«

Richter Keyes gab Chandlers Einspruch gegen Belks Frage statt, weil die Antwort Spekulation erfordern würde, und rügte Belk, da er seine Frage trotz des erhobenen Einspruchs weiter fortgesetzt hatte. Belk steckte den Rüffel ein und erklärte, er habe keine weiteren Fragen. Als er sich hinsetzte, lief ihm der Schweiß die Schläfen hinunter.

»Sie haben das Beste herausgeholt«, flüsterte ihm Bosch zu.

Belk ignorierte die Bemerkung und wischte sich den Schweiß mit einem Taschentuch ab.

Der Richter unterbrach die Verhandlung für die Mittagspause, nachdem er die Videokassette als Beweismaterial entgegengenommen hatte. Sowie die Geschworenen den Saal verlassen hatten, eilten einige der Reporter zu Chandler. Bosch beobachtete das Schauspiel. Es war die letzte Bestätigung, wie es um seine Sache stand. Die Journalisten umschwärmten immer den Sieger – den, der anscheinend die Oberhand hatte, den, der am Ende gewann. Es war immer leichter, den Sieger zu befragen.

»Lassen Sie sich mal was einfallen, Bosch«, sagte Belk. »Vor sechs Monaten hätten wir uns für fünfzig Riesen vergleichen können. So wie es jetzt läuft, wäre das ein Trinkgeld gewesen.«

Bosch drehte sich um und sah ihn an. Sie standen an dem Geländer hinter dem Tisch der Verteidigung.

»Sie glauben es, nicht wahr. Die ganze Geschichte. Daß ich ihn getötet habe und daß wir ihm danach die Beweisstücke untergejubelt haben, die ihn überführten.«

»Es kommt nicht darauf an, was ich glaube, Bosch.«

»Fuck you, Belk.«

»Wie ich schon gesagt habe, Sie sollten sich etwas einfallen lassen.«

Dann schob er seinen feisten Wanst durch die Schranke und ging nach draußen. Bremmer und ein anderer Reporter näherten sich ihm, aber er winkte ab. Bosch folgte nach ein paar Momenten und zeigte ihnen gleichfalls die kalte Schulter. Bremmer blieb ihm jedoch auf den Fersen, als er auf dem Flur zur Rolltreppe ging.

»Hör zu, es geht hier auch um meinen Arsch. Ich habe ein Buch über den Typen geschrieben, und falls es der falsche war, möchte ich das wissen.«

Bosch blieb stehen, und Bremmer lief ihm beinahe in den Rücken. Harry musterte den Reporter genau. Er war ungefähr fünfunddreißig, hatte Übergewicht und braunes, dünnes Haar. Wie viele andere Männer kompensierte er das durch einen Vollbart, der ihn nur älter aussehen ließ. Bosch bemerkte die Schweißflecken unter den Achseln seines Hemds. Körpergeruch war allerdings nicht sein Problem, sondern sein Atem, der nach Zigaretten stank.

»Paß auf, wenn du glaubst, es war der Falsche. Dann schreib’ ein neues Buch und kassier noch mal dreihunderttausend Vorschuß. Was kümmert’s dich, ob es der falsche Typ war oder nicht?«

»Ich habe einen gewissen Ruf in dieser Stadt, Harry.«

»Das hatte ich auch mal. Was wirst du morgen schreiben?«

»Ich muß schreiben, was hier abläuft.«

»Und du sagst auch als Zeuge aus? Ist das moralisch vereinbar, Bremmer?«

»Ich werde nicht in den Zeugenstand treten. Sie hat mich gestern von meiner Vorladung entbunden. Ich mußte nur einen Wisch unterschreiben.«

»Welchen Inhalts?«

»Daß das Buch nach meinem besten Wissen wahre und akkurate Information enthält. Und daß ich diese Information fast ausschließlich aus Polizeiquellen, aus Polizeiakten und anderen öffentlichen Dokumenten erhalten habe.«

»Da wir von Quellen sprechen … Wer hat dir von dem Brief erzählt?«

»Harry, das kann ich nicht preisgeben. Vergiß nicht, wie oft ich dich als vertrauliche Quelle geschützt habe. Du weißt, daß ich meine Informanten nicht identifizieren kann.«

»Ja, das weiß ich. Ich weiß auch, daß mir jemand eine Grube gräbt.«

Bosch betrat die Rolltreppe und fuhr nach unten.

10

Das Sittendezernat war im zweiten Stock des Downtown-Reviers untergebracht. Bosch erreichte es in zehn Minuten und fand Ray Mora an seinem Schreibtisch im großen Büro der Abteilung. Er telefonierte gerade. Vor ihm lag eine Zeitschrift, die ein Paar beim Geschlechtsverkehr zeigte. Das Mädchen auf den Fotos sah sehr jung aus. Mora überflog die Abbildungen, blätterte die Seiten um und hörte dem anderen Teilnehmer zu. Er nickte Bosch zu und deutete auf einen Stuhl vor seinem Schreibtisch.

»Okay, das ist alles, was ich wissen wollte«, erklärte Mora. »Ich strecke nur die Fühler aus. Hör dich um und berichte mir, was du erfährst.«

Nach diesen Sätzen hörte Mora weiter zu. Bosch betrachtete den Cop von der Sitte. Er hatte ungefähr seine Statur, bronzefarbene Haut und braune Augen. Sein glattes braunes Haar war kurzgeschoren, und er trug keinen Bart. Wie die meisten Cops im Sittendezernat war er lässig gekleidet. Blue Jeans und ein offenes, schwarzes Polohemd. Bosch wußte, daß unter dem Schreibtisch Cowboy-Stiefel steckten. Er trug ein goldenes Medaillon, in das eine Taube mit ausgebreiteten Flügeln eingraviert war, das Symbol des Heiligen Geistes.

»Meinst du, du kannst für mich den Drehort herausfinden?«

Schweigen. Mora war mit der Zeitschrift fertig, schrieb etwas auf die Vorderseite, griff nach der nächsten und begann sie durchzublättern.

Bosch entdeckte den Gewerkschaftskalender der Pornodarsteller an der Seite eines Aktenständers. Über den Wochentagen räkelte sich nackt ein Pornostar namens Delta Bush. Sie war in den letzten Jahren durch die Klatschblätter bekannt geworden, als sie mit einem Filmstar liiert war. Unter dem Kalender stand eine Heiligenstatue auf dem Schreibtisch, die Bosch als den Infanten von Prag identifiziert hatte.

Die Statue erkannte er, weil ihm als Junge eine seiner Pflegemütter eine ähnliche gegeben hatte, als sie ihn ins McClaren-Waisenhaus zurückschickte. Er hatte nicht den Vorstellungen seiner Pflegeeltern entsprochen. Die Frau hatte ihm die Statue zum Abschied geschenkt und erklärt, es sei der kleine König, der Schutzpatron der Kinder. Bosch fragte sich, ob Mora die Legende kannte oder ob er den Heiligen zum Scherz dort hingestellt hatte.

»Ich sage nur, versuch es«, sagte Mora ins Telefon. »Besorg mir den Drehort. Dann kommst du an den Spitzeltrog … ja, ja. Später.«

Er legte auf.

»Hallo, Harry, wo stehste?«

»Edgar war hier, hab’ ich recht?«

»Er ist gerade erst weg. Hast du mit ihm gesprochen?«

»Nein.«

Mora merkte, wie Bosch die Fotos in dem aufgeschlagenen Magazin betrachtete. Abgebildet waren zwei Frauen, die vor einem Mann knieten. Er klebte einen gelben Post-it-Zettel auf die Seite und schloß die Zeitschrift.

»O Gott, ich muß den ganzen Scheiß hier durchsehen. Ich habe einen Tip bekommen, daß der Verleger minderjährige Fotomodelle benutzt. Weißt du, wie ich das nachprüfe?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Weder Gesicht noch Titten. Fußgelenke, Harry.«

»Fußgelenke.«

»Ja, Fußgelenke. Man kann es sehen. Sie sind irgendwie glatter bei dem jungen Gemüse. Ich kann es meistens an den Fußgelenken sehen, ob sie über oder unter achtzehn sind. Danach muß ich es natürlich mit Geburtsurkunden, Führerscheinen und so weiter belegen. Es ist verrückt, aber funktioniert.«

»Meine Anerkennung. Was hast du Edgar gesagt?«

Das Telefon klingelte, Mora nahm ab und hörte einige Momente zu.

»Ich kann im Moment nicht sprechen. Ich ruf zurück. Wo stehste?«

Nachdem er etwas notiert hatte, legte er auf.

»Entschuldigung. Ich habe Edgar ihre Personalien gegeben. Maggie Cum Loudly. Fingerabdrücke, Fotos, der ganze Kram. Ich habe ein paar Standfotos von ihr in Aktion, falls du sie sehen willst.«

Er schob seinen Stuhl zum Karteischrank hinüber, aber Bosch lehnte das Angebot ab.

»Egal, Edgar hat das ganze Material. Die Fingerabdrücke hat er zur Gerichtsmedizin gebracht, glaube ich. Um die Identität zu bestätigen. Die Tussi hieß Rebecca Kaminski. Becky Kaminski. Wenn Sie noch leben würde, wäre sie dreiundzwanzig. Hat in Chicago gelebt, bevor sie auf der Suche nach Glück und Erfolg in diesen Sündenpfuhl kam. Was für eine Verschwendung, hm? Sie war ein süßes Ding. Gott segne sie.«

Bosch fühlte sich unbehaglich. Das war nichts Neues. Als sie in der Fahndungsgruppe zusammengearbeitet hatten, hatte Harry das Gefühl gehabt, daß Mora die Morde nichts ausmachten. Er riß einfach seine Stunden ab und half, wo er konnte. Auf seinem Fachgebiet war er ohne Zweifel gut, aber es schien ihm egal zu sein, ob man den Puppenmacher stoppte oder nicht.

Moras Sprache war eine eigenartige Mixtur aus Gossenjargon und religiösen Phrasen. Anfangs hatte Bosch gedacht, daß er auf den Religionstrip gegangen sei, der vor einigen Jahren so populär bei der Polizei gewesen war, aber er war sich nicht sicher. Einmal hatte er beobachtet, wie Mora sich an einem Tatort des Puppenmachers bekreuzigt und ein stilles Gebet gesprochen hatte. Dieses Unbehagen Mora gegenüber war der Grund dafür, daß sie nach dem Tod von Norman Church und der Auflösung der Fahndungsgruppe kaum mehr Kontakt miteinander hatten. Mora ging zum Sittendezernat zurück, und Bosch wurde nach Hollywood versetzt. Manchmal sahen sie sich im Gericht, im Seven oder im Red Wind. Aber selbst in den Bars saßen sie bei verschiedenen Gruppen und schickten nur manchmal dem anderen ein Bier hinüber.

»Harry, sie weilte vor zwei Jahren auf alle Fälle noch unter den Lebenden. Der Streifen, den du entdeckt hast, ›Tails from the Crypt‹ wurde vor zwei Jahren produziert. Was bedeutet, daß es nicht Church war, der sie … Wahrscheinlich derjenige, der diesen Brief geschrieben hat. Ich weiß nicht, ob das eine gute oder schlechte Nachricht für dich ist.«

»Ich auch nicht.«

Church hatte ein wasserdichtes Alibi für den Kaminski-Mord; er war tot. Das, in Verbindung mit dem Alibi für den elften Mord durch Wieczoreks Video, ließ Harrys Paranoia in Panik umschlagen. Vier Jahre lang hatte er seine Tat nicht in Zweifel gezogen.

»Also wie läuft der Prozeß?« fragte Mora.

»Frag nicht. Kann ich dein Telefon benutzen?«

Bosch wählte Edgars Piepsernummer, gab dann Moras Nummer ein. Nachdem er aufgelegt hatte, um auf den Rückruf zu warten, wußte er nicht, was er noch sagen sollte.

»Der Prozeß ist ein Prozeß. Sollst du immer noch aussagen?«

»Ich schätze. Meine Vorladung ist für morgen. Keine Ahnung, was sie von mir will. Ich war noch nicht einmal da in der Nacht, als du das Schwein umgelegt hast.«

»Du warst mit mir in der Fahndungsgruppe. Das reicht aus.«

»Nun, wir werden …«

Das Telefon klingelte. Mora nahm ab und reichte dann Bosch den Hörer.

»Wo stehste, Harry?«

»Ich bin hier bei Mora. Er hat mich auf den neuesten Stand gebracht. Gibt es schon Resultate bei den Fingerabdrücken?«

»Noch nicht. Ich habe den Typen von der kriminalwissenschaftlichen Abteilung verpaßt. Wahrscheinlich Mittagspause. Die Fingerabdrücke habe ich dort gelassen. Wir sollten heute noch die Bestätigung bekommen. Aber ich werde hier nicht drauf warten.«

»Wo bist du jetzt?«

»Vermißtenabteilung. Ich versuch’ herauszufinden, ob sie je als vermißt gemeldet wurde. – Jetzt, wo wir wissen, wie sie hieß.«

»Wirst du dort eine Zeitlang sein?«

»Ich habe gerade erst angefangen. Wir müssen die Formulare durchblättern. Sie haben erst seit achtzehn Monaten eine Computerkartei.«

»Ich komme vorbei.«

»Du hast deinen Prozeß, Mann.«

»Ich habe etwas Zeit.«

Bosch fühlte, er mußte in Bewegung bleiben, mußte weiter nachdenken. Nur so konnte er vermeiden, sich dem schrecklichen Gedanken zu stellen, daß er den falschen Mann getötet hatte. Er fuhr zum Parker Center zurück und ging die Treppe hinunter ins erste Kellergeschoß. Die Vermißtenabteilung hatte ein kleines Büro innerhalb der Abteilung für flüchtige Verbrecher. Edgar saß an einem Schreibtisch und ging einen Stoß weißer Formulare durch. Es handelte sich um die Fälle, bei denen nie Ermittlungen angestellt worden waren; andernfalls wären sie in Akten abgeheftet worden.

»Noch kein Glück, Harry«, sagte Edgar. Er stellte Bosch dann Detective Morgan Randolph vor, der in der Nähe an einem Tisch saß. Randolph gab ihm einen Stoß Meldungen, und Bosch verbrachte die nächste Viertelstunde damit, die Formulare durchzugehen. Jedes einzelne, eine schmerzvolle Geschichte, die bei der Polizei auf taube Ohren gestoßen war.

»Harry, achte bei der Beschreibung auf eine Tätowierung über dem Arsch«, sagte Edgar.

»Woher hast du das?«

»Mora hatte Fotos von Magna Cum Loudly. In voller Aktion, wie Mora sich ausdrückt. Links über dem Grübchen über der linken Pobacke ist Yosemite Sam – aus dem Cartoon.«

»Hast du das auch am Körper feststellen können?«

»Ich habe es wegen der starken Hautverfärbung nicht bemerkt. Aber ich habe mir auch ihren Hintern nicht so genau angesehen.«

»Was läuft damit überhaupt? Ich dachte, die Autopsie sollte gestern gemacht werden.«

»Jaja, das haben sie gesagt. Aber ich habe angerufen, und sie arbeiten immer noch die Rückstände vom Wochenende ab. Sie haben sie noch nicht mal präpariert. Ich habe Sakai vor kurzem angerufen. Er wird nach dem Mittagessen im Kühlhaus wegen der Tätowierung nachsehen.«

Bosch begann wieder seinen Stapel durchzuarbeiten. Der rote Faden, der sich durch alle Fälle zog, war das junge Alter der Vermißten. L. A. war ein Abfluß, der die Jugendlichen, die im ganzen Lande von zu Hause wegliefen, ansog. Aber es gab auch viele, die dann hier verschwinden.

Er sah den ganzen Stoß durch, ohne den Namen Rebecca Kaminski, ihr Alias oder jemanden, auf den ihre Beschreibung paßte, zu entdecken. Als er auf die Uhr sah, war es schon Zeit, zum Gericht zurückzugehen. Trotzdem holte er sich noch einen Stapel von Randolphs Schreibtisch und vertiefte sich darin. Während er suchte, hörte er zu, wie sich Edgar und Randolph gegenseitig aufzogen. Sie kannten sich offensichtlich. Edgar nannte ihn Morg. Bosch schätzte, daß sie sich beim Verband schwarzer Polizisten kennengelernt hatten.

Er fand nichts im zweiten Stapel.

»Ich muß los, ich werde mich verspäten.«

»Okay, Mann. Ich sag dir, was wir finden.«

»Auch die Resultate der Fingerabdrücke, okay?«

»Wird gemacht.«

Die Verhandlung war schon im Gange, als Bosch Saal 4 erreichte. Er öffnete leise die Schranke und nahm seinen Platz neben Belk ein. Der Richter sah ihn mißbilligend an, sagte jedoch nichts. Im Zeugenstand war jetzt Assistant Chief Irvin Irving, und Money Chandler stand am Pult.

»Guter Eindruck«, flüsterte Belk ihm zu. »Zu spät beim eigenen Prozeß.«

Bosch ignorierte ihn und schaute zu, wie Chandler Irving allgemeine Fragen zu seiner Person und seinen Dienstjahren bei der Polizei stellte. Es waren einleitende Fragen; er wußte, daß er nicht viel verpaßt hatte.

»Hören Sie«, wisperte Belk neben ihm, »wenn Ihnen das Ganze egal ist, dann tun Sie wenigstens für die Jury, als läge Ihnen etwas daran. Ich weiß, es geht nur um das Geld der Steuerzahler, aber verhalten Sie sich bitte so, als ginge es hier um Ihre eigene Brieftasche.«

»Ich hatte zu tun. Es wird nicht wieder vorkommen. Wissen Sie, ich versuche den Fall zu lösen. Vielleicht ist Ihnen das egal, da Sie sich schon Ihre Meinung gebildet haben.«

Er lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, um von Belk wegzukommen. Mit einem scharfen Schmerz erinnerte ihn sein Magen vorwurfsvoll daran, daß er nichts zu Mittag gegessen hatte. Er versuchte sich auf die Zeugenvernehmung zu konzentrieren.

»Was fällt in Ihren Verantwortungsbereich als Assistant Chief?« fragte Chandler Irving.

»Zur Zeit bin ich der kommandierende Offizier aller Detective-Abteilungen.«

»Zur Zeit der Puppenmacher-Fahndung waren Sie einen Rang tiefer, Deputy Chief. Korrekt?«

»Ja.«

»In dieser Funktion hatten Sie das Dezernat für interne Ermittlungen unter sich. Korrekt?«

»Ja. Das DIE sowie die Personalgeschäftsstelle, was bedeutet, daß ich für Verwaltung und Einsatz der Polizeikräfte zuständig war.«

»Was ist die Aufgabe vom DIE?«

»In Angelegenheiten, die die Polizei betreffen, zu ermitteln. Wir gehen Beschwerden von Bürgern nach und internen Vorwürfen.«

»Ermitteln Sie bei polizeilichem Schußwaffengebrauch?«

»Nicht automatisch. Es gibt dafür ein spezielles Untersuchungsgremium. Falls von ihm ein mögliches Vergehen oder eine Verfehlung festgestellt wird, wird die Sache dem DIE zur weiteren Untersuchung übergeben.«

»Okay. Woran erinnern Sie sich noch hinsichtlich der DIE-Untersuchung zur Erschießung von Norman Church durch Detective Harry Bosch?«

»Ich erinnere mich an alles.«

»Warum wurde der Fall dem DIE übergeben?«

»Das Untersuchungsgremium zum Schußwaffengebrauch war zu dem Ergebnis gekommen, daß Detective Bosch sich nicht an die Dienstvorschriften gehalten hatte. Der Schußwaffengebrauch selbst beinhaltete kein Vergehen, aber seine Aktionen, die dem vorausgingen, waren inkorrekt.«

»Könnten Sie sich etwas spezifischer ausdrücken?«

»Ja. Sein Hauptfehler war, daß er allein vorging. Er fuhr ohne Unterstützung zu der Wohnung des Mannes und setzte sich in Gefahr. Es endete mit dem tödlichen Schuß.«

»Das nennt man Cowboy spielen, nicht wahr?«

»Den Ausdruck kenne ich. Ich verwende ihn aber nicht.«

»Aber paßt er?«

»Das kann ich nicht sagen.«

»Das können Sie nicht sagen, Chief. Aber können Sie sagen, ob Mr. Church heute noch am Leben wäre, wenn Detective Bosch nicht diese Situation geschaffen hätte durch sein Cow…«

»Einspruch!« kreischte Belk.

Bevor er allerdings zur Begründung zum Pult gehen konnte, hatte Richter Keyes ihm stattgegeben und Chandler ermahnt, spekulative Fragen zu vermeiden.

»Ja, Euer Ehren«, antwortete sie freundlich. »Chief, Sie sagen also im Grunde, daß Detective Bosch eine Kettenreaktion in Gang gesetzt hat, die mit dem Tod eines unbewaffneten Mannes endete. Ist das richtig?«

»Das ist nicht korrekt. Die Untersuchung fand keine ernsthaften Verdachtsmomente oder Beweise, daß Detective Bosch diesen Ablauf der Dinge willentlich in Gang gesetzt hat. Es geschah spontan. Er überprüfte einen Hinweis. Als der sich als glaubhaft herausstellte, hätte er Unterstützung anfordern müssen. Aber er tat es nicht und ging hinein. Er identifizierte sich als Polizist und Mr. Church machte die verdächtige Bewegung. Und jetzt sind wir alle hier. Das heißt nicht, daß die Sache anders abgelaufen wäre, wäre Unterstützung dagewesen. Ich meine, jemand, der den Befehl eines bewaffneten Polizisten nicht beachtet, würde sich wahrscheinlich genauso bei zwei Polizisten verhalten.«

Chandler hatte Erfolg mit ihrem Antrag, den letzten Satz aus dem Protokoll zu streichen.

»Wurden von Ihren Leuten alle Aspekte des Schußwaffengebrauchs untersucht, bevor sie zu dem Schluß gelangten, daß Detective Bosch diesen Ablauf nicht absichtlich in Gang gesetzt hat?«

»Jawohl.«

»Was ist mit Detective Bosch, wurde seine Person untersucht?«

»Selbstverständlich. Er wurde rigoros zu seinen Aktionen vernommen.«

»Auch zu seinen Motiven?«

»Zu seinen Motiven?«

»Chief, war Ihnen oder Ihren Leuten bekannt, daß die Mutter von Detective Bosch vor dreißig Jahren in Hollywood ermordet wurde und daß man den Täter nie faßte. Und daß seine Mutter mehrfach wegen Herumlungerns verhaftet wurde?«

Bosch fühlte, wie seine Haut brannte, als ob starke Scheinwerfer sich auf ihn richteten. Jeder im Gerichtssaal starrte ihn an. Er war sich sicher, aber er schaute nur Irving an, der geradeaus starrte. Sein Blick war gelähmt, die Blutgefäße rechts und links seiner Nase schwollen an. Als er nicht antwortete, half ihm Chandler nach.

»Wußten Sie es, Chief. Es steht in Detective Bosch’ Personalakte. Als er sich bei der Polizei bewarb, mußte er angeben, ob er je Opfer eines Verbrechens war. Er schrieb, daß er dadurch seine Mutter verlor.«

Endlich sagte Irving: »Nein, das wußte ich nicht.«

»Ich glaube, Herumlungern war in den fünfziger Jahren der Euphemismus für Prostitution, als Los Angeles versuchte die Verbrechensprobleme einfach zu verdrängen, wie zum Beispiel die auf dem Hollywood Boulevard florierende Prostitution. Ist das richtig?«

»Daran kann ich mich nicht erinnern.«

Chandler bat, zum Zeugenstand treten zu dürfen, und reichte Irving einen dünnen Stoß Papiere. Sie ließ ihm fast eine Minute Zeit, sie durchzusehen. Seine Augenbrauen zogen sich beim Lesen zusammen, und unterhalb der Schläfen hatten sich die Kiefermuskeln verspannt. Bosch konnte seine Augen nicht sehen.

»Was liegt Ihnen vor, Chief?« fragte Chandler.

»Wir nennen es Erfolgsprognose. Es betrifft die Ermittlungen in einem Mordfall und ist datiert vom dritten November 1962.«

»Was ist eine Erfolgsprognose?«

»Jeder ungelöste Fall wird einmal im Jahr durchgesehen – bis zu dem Zeitpunkt, wo wir glauben, daß kaum noch Erfolgsaussichten bestehen, ihn zu lösen.«

»Wie ist der Name des Opfers und was sind die Todesumstände?«

»Marjorie Phillips Lowe. Sie wurde vergewaltigt und erwürgt. Am einunddreißigsten Oktober 1961. Ihre Leiche wurde in einem Gäßchen, parallel zum Hollywood Boulevard, zwischen Vista und Gower Street, gefunden.«

»Was entschied der Schreiber des Berichts?«

»Daß es zu diesem Zeitpunkt, also ein Jahr nach dem Verbrechen, keine Hinweise für Ermittlungen und keinerlei Erfolgsaussichten für die Lösung des Falls gebe.«

»Danke. Noch etwas. Gibt es ein Kästchen auf dem Deckblatt, wo der nächste Angehörige angeführt wird?«

»Ja, als nächster Angehöriger wird Hieronymus Bosch genannt. Daneben steht in Klammern ›Harry‹. Das Kästchen ›Sohn‹ wurde angekreuzt.«

Chandler vertiefte sich wieder für einige Momente in ihre Notizen, damit diese Information ihren Effekt auf die Geschworenen entfalten konnte. Es wurde so still, daß Bosch Chandlers Stift hören konnte, wie er auf dem Block kratzte.

»Nun«, fuhr sie fort, »Chief Irving, wenn Sie von seiner Mutter gewußt hätten, hätten Sie dann den Schußwaffengebrauch von Detective Bosch eingehender untersucht?«

Nach einem langen Moment des Schweigens sagte er: »Das kann ich nicht sagen.«

»Er erschoß einen Mann, der fast des gleichen Verbrechens verdächtigt wurde, dem seine Mutter zum Opfer fiel. Und der Mord an seiner Mutter wurde nie aufgeklärt. Sagen Sie etwa, daß Sie nicht wissen, ob das von der Untersuchung hätte berücksichtigt werden müssen?«

»Ich, ja … Im Moment weiß ich es nicht.«

Bosch hätte am liebsten seinen Kopf zwischen den Armen auf dem Tisch versteckt. Selbst Belk hatte aufgehört, Notizen zu machen und beobachtete nur den Schlagabtausch zwischen Irving und Chandler. Bosch versuchte, seiner Wut Herr zu werden und darüber nachzudenken, wie sie an die Information gekommen war. Seine Personalakte mußte sie als Beweismaterial angefordert haben. Aber darin standen keine Details über den Mord und nichts über ihre Person. Sie mußte auf der Gesetzesgrundlage der Informationsfreiheit Einsicht in die archivierte Mordakte beantragt haben.

Er merkte, daß er mehrere Fragen an Irving nicht mitbekommen hatte. Er begann wieder zuzuhören und wünschte, er hätte eine Anwältin wie Money Chandler.

»Chief, sind Sie oder einer der DIE-Detectives zum Tatort gegangen?«

»Nein.«

»Also stammt Ihre Information vom Untersuchungsgremium für polizeilichen Schußwaffengebrauch, das wiederum seine Information vom Schützen, Detective Bosch, erhielt. Korrekt?«

»Im wesentlichen, ja.«

»Sie haben nicht persönlich Kenntnis, von den Fundstellen der Beweise: das Toupet unter dem Kissen, die Kosmetika unter dem Waschbecken im Badezimmer?«

»Nein. Ich war nicht da.«

»Glauben Sie, daß alles dort war, wie ich es gerade sagte.«

»Ja.«

»Warum?«

»Es stand alles in den Berichten … Berichten von mehreren Polizisten.«

»Aber alles leitet sich von der von Detective Bosch gegebenen Information ab, stimmt das?«

»Zu einem gewissen Grad. Das Apartment war voll von Fahndern. Bosch hat ihnen nicht die Berichte diktiert.«

»Bevor das Apartment voll von Fahndern war … Wie lange war Bosch allein dort?«

»Das weiß ich nicht.«

»Steht diese Information in irgendeinem Bericht, den Sie kennen?«

»Ich bin mir nicht sicher.«

»Ist es nicht wahr, daß Sie Bosch feuern wollten und den Fall dem Bezirksstaatsanwalt zur Anklage übergeben wollten?«

»Nein, das ist falsch. Der Staatsanwalt hat sich die Akten angesehen, aber kein Verfahren eingeleitet. Das ist eine Routineangelegenheit. Sie waren auch der Ansicht, daß die Richtlinien nicht übertreten wurden.«

Gut, ein Punkt für mich, dachte Bosch. Es war der erste Fehler, den sie bei Irving begangen hatte.

»Was wurde aus der Frau, die Bosch den Tip gab? Ihr Name war McQueen. Ich glaube, sie war Prostituierte.«

»Sie starb ein Jahr danach. Hepatitis.«

»War sie vor ihrem Tod als Zeugin in der Untersuchung des Vorgehens von Detective Bosch vernommen worden?«

»Nicht, daß ich wüßte. – Und ich leitete zu der Zeit das DIE.«

»Was ist mit den zwei DIE-Detectives, die den Fall untersuchten, Lewis und Clarke. Führten sie nicht die Ermittlungen nach dem offiziellen Bescheid, daß kein Vergehen vorliege, fort?«

Irving ließ sich mit der Antwort Zeit. Wahrscheinlich scheute er sich davor, ihr wieder ins Messer zu laufen.

»Wenn sie weiter Ermittlungen durchführten, geschah das ohne mein Wissen oder meine Zustimmung.«

»Wo sind sie jetzt?«

»Sie sind auch beide tot. Sie wurden vor ein paar Jahren in Ausübung ihres Dienstes getötet.«

»Pflegten Sie nicht als Commander vom DIE verdeckte Ermittlungen von Polizisten einzuleiten, die Problemfälle waren und die Sie entlassen wollten? War Detective Bosch nicht einer dieser Problemfälle?«

»Die Antwort auf beide Fragen ist Nein. Ohne Wenn und Aber.«

»Was geschah mit Detective Bosch wegen seines Übertretens von Dienstvorschriften beim Erschießen des unbewaffneten Norman Church?«

»Er wurde für eine Dienstperiode suspendiert und als Detective zum Hollywood-Revier versetzt.«

»Im Klartext heißt das, er wurde für einen Monat vom Dienst suspendiert, von seiner Stelle in der Eliteabteilung Raub-Mord degradiert und nach Hollywood geschickt.«

»Wenn Sie es so ausdrücken wollen.«

Chandler schlug ein Blatt auf ihrem Block um.

»Chief, wenn man kein Make-up im Badezimmer gefunden hätte sowie keinen Beweis, der widerlegt hätte, daß Norman Church nichts weiter war als ein einsamer Mann, der eine Prostituierte in sein Apartment mitnahm, wäre Harry Bosch dann noch bei der Polizei? Wäre er wegen des Todes dieses Mannes angeklagt worden?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich Ihre Frage verstehe.«

»Ich frage Sie, ob die angeblichen Beweisstücke, die eine Beziehung zwischen Mr. Church und den Morden herstellten, Detective Bosch’ Rettung waren? Retteten sie nicht nur seinen Job, sondern bewahrten sie ihn nicht auch vor einem Strafverfahren?«

Belk stand auf, um Einspruch zu erheben, und begab sich dann zum Pult.

»Sie fordert wieder von ihm zu spekulieren, Euer Ehren. Er kann nicht sagen, was bei einem komplizierten Zusammentreffen von Umständen passiert wäre – Umständen, die nicht vorlagen.«

Richter Keyes faltete seine Hände und lehnte sich in seinem Sessel zum Nachdenken zurück. Abrupt beugte er sich dann wieder zum Mikrofon.

»Ms. Chandler ist dabei, die Grundlagen für die Behauptung zu legen, daß die Beweisstücke in dem Apartment fabriziert waren. Ich sage nicht, ob sie das überzeugend macht oder nicht. Aber da das ihre Intention ist, kann man die Frage beantworten. Ich lasse sie zu.«

Nach einigem Nachdenken sagte Irving schließlich: »Ich kann die Frage nicht beantworten. Ich weiß nicht, was passiert wäre.«

11

Während der zehnminütigen Pause, die auf Irvings Aussage folgte, schaffte Bosch es, zwei Zigaretten zu rauchen. Im Kreuzverhör hatte Belk nur einige Fragen gestellt, aber der Schaden, den Chandler angerichtet hatte, war irreparabel.

Chandler hatte den heutigen Tag dazu verwendet, bei den Geschworenen Zweifel hinsichtlich Church und Bosch zu erwecken. Das Alibi für den elften Mord eröffnete die Möglichkeit, daß Church unschuldig war. Und jetzt hatte sie ein Motiv für Bosch aufgedeckt: Rache für einen dreißig Jahre zurückliegenden Mord. Am Ende des Prozesses würde ihre Saat aufgehen.

Ihm ging durch den Kopf, was Chandler über seine Mutter gesagt hatte. Hatte sie etwa recht? Er hatte nie bewußt darüber nachgedacht. Er war da, der Gedanke an Rache. Irgendwo verborgen, zusammen mit den verblaßten Erinnerungen an seine Mutter. Aber er hatte ihn nie ins Bewußtsein geholt und untersucht. Warum war er in jener Nacht allein losgefahren? Warum hatte er nicht einen der anderen zur Unterstützung angefordert – Mora oder irgendeinen der ihm unterstellten Fahnder?

Bosch hatte sich selbst und allen anderen immer versichert, er hätte so gehandelt, weil er der Nutte nicht geglaubt hatte. Inzwischen war es seine eigene Story, die er bezweifelte.

Bosch war so tief in Gedanken versunken, daß er erst merkte, daß Chandler nach draußen gekommen war, als sie ihr Feuerzeug anmachte. Er drehte sich um und starrte sie an.

»Ich werde nicht lange bleiben«, sagte sie. »Nur eine halbe Zigarette.«

»Ist mir egal.«

Er hatte die zweite Zigarette fast aufgeraucht.

»Wer kommt als nächster?«

»Locke.«

Der Psychologe von der University of Southern California. Bosch nickte. Allerdings fiel ihm sofort auf, daß sie damit von ihrem Strickmuster abwich. Es sei denn, sie betrachtete Locke als freundlichen Zeugen.

»Nun, Sie sind ziemlich erfolgreich«, sagte Bosch. »Nicht, daß ich Ihnen das sagen müßte.«

»Nein, das ist nicht nötig.«

»Vielleicht gewinnen Sie sogar … Wahrscheinlich werden Sie gewinnen. Aber letztendlich täuschen Sie sich in mich.«

»Tu ich das? Und nicht Sie?«

»Nein. Ich kenne mich … Doch, ja.«

»Ich muß gehen.«

Sie drückte die Zigarette aus, die noch nicht einmal halb geraucht war. Tommy Faraway würde sich freuen.

Dr. John Locke war ein Mann mit grauem Vollbart, Glatze und Brille, dem nur noch eine Pfeife fehlte, um das gängige Klischee eines Universitätsprofessors und Sexualwissenschaftlers zu vervollständigen. Er sagte aus, daß er der Puppenmacher-Fahndungsgruppe seine Dienste als Experte angeboten habe, nachdem er in der Zeitung von den Morden gelesen hatte. Er habe einem Psychiater der Polizei dabei geholfen, ein Täterprofil zu entwerfen.

»Sagen Sie der Jury, was Ihr Fachgebiet ist«, forderte ihn Chandler auf.

»Nun, ich bin der Direktor des Psychohormonforschungslabors an der USC. Ich habe diese Einrichtung gegründet und weitreichende Untersuchungen zu Sexualverhalten, Paraphilie und psychosexuellen Wechselwirkungen durchgeführt.«

»Was ist Paraphilie, Doktor. Könnten Sie das bitte allgemeinverständlich ausdrücken?«

»Paraphilie ist, was der Laie generell unter sexueller Perversion versteht. Sexualverhalten, das im allgemeinen von der Gesellschaft nicht akzeptiert wird.«

»Wie zum Beispiel, seinen Sexualpartner zu erwürgen?«

»Ja, das ist ein wunderschönes Beispiel.«

Im Saal gab es amüsierten Getuschel, und Locke lächelte. Er schien sich im Zeugenstand wohl zu fühlen, dachte Bosch.

»Haben Sie wissenschaftliche Artikel oder Bücher über diese Themen geschrieben?«

»Ja, ich habe zahlreiche Artikel für wissenschaftliche Zeitschriften verfaßt und sieben Bücher über unterschiedliche Themengebiete geschrieben: sexuelle Entwicklung von Kindern, vorpubertäre Paraphilie, Sadomasochismus – alles übers Fesseln –, Pornographie, Prostitution. Mein letztes Buch behandelte die Kindheitsentwicklung von Triebmördern.«

»Sie kennen sich also gut aus.«

»Nur als Forscher.«

Locke lächelte wieder, und Bosch sah, wie ihm das Interesse der Jury zuflog. Alle vierundzwanzig Augen waren auf den Sex-Doktor gerichtet.

»Was war der Titel Ihres letzten Buches, das über die Mörder?«

»Schwarze Herzen: Das Auslegen der erotischen Form von Mord.«

Chandler sah kurz auf ihre Notizen.

»Was meinen Sie mit ›erotischer Form‹?«

»Nun, Ms. Chandler, ich glaube, ich sollte etwas weiter ausholen, um das Umfeld zu skizzieren.«

Sie nickte ihm zu, damit anzufangen.

»Es gibt generell zwei Forschungsgebiete oder Ansätze in Bezug auf sexuelle Paraphilie. Ich persönlich bin Psychoanalytiker, und Psychoanalytiker glauben, daß die Wurzel aller Paraphilie in Haßgefühlen liegt, die in der Kindheit eines Individuums entstanden sind. Mit anderen Worten, sexuelle Perversionen – und eigentlich auch normales Sexualverhalten – bilden sich im frühen Kindheitsstadium und manifestieren sich dann im Handeln des Erwachsenen.

Verhaltenswissenschaftler andererseits betrachten Paraphilie als erlerntes Verhalten. Zum Beispiel kann sexueller Mißbrauch eines Individuums als Kind im Elternhaus dazu führen, daß das Individuum sich als Erwachsener genauso verhält. Die zwei Forschungsansätze unterscheiden sich nicht sehr voneinander. Sie sind sich im Grunde näher, als Psychoanalytiker und Verhaltensforscher zugeben wollen.«

Er nickte und faltete seine Hände; anscheinend hatte er die ursprüngliche Frage vergessen.

»Sie wollten uns den Begriff ›erotische Form‹ erklären«, soufflierte ihm Chandler.

»O ja, Entschuldigung. Ich hatte den Faden verloren. Hm, die erotische Form vereinigt alle psychosexuellen Begierden, die in die erotische Idealszene eines Individuums eingehen. Sie müssen verstehen, daß jede Person eine erotische Idealszene hat. Dazugehören könnten die idealen körperlichen Attribute eines Geliebten, Ort sowie Art und Weise des Geschlechtsakts, Gerüche, taktile Wahrnehmungen, Musik und so weiter. Alle Zutaten, die für ein Individuum die ideale erotische Szene herstellen. Eine Autorität auf diesem Gebiet, ein Professor an der Johns Hopkins University, nennt dies den ›Liebesplan‹, eine Art Führer zur optimalen Erfahrung.«

»Gut. In Ihrem Buch haben Sie das nun auf Sexualmörder angewandt.«

»Ja, bei fünf Personen – alle wegen Mordes im Zusammenhang mit sexuellen Motiven oder Praktiken verurteilt – habe ich versucht, die erotische Form nachzuzeichnen, sie zu knacken und ihre einzelnen Komponenten auf die Kindheitsentwicklung zurückzuführen. Diese Männer hatten sozusagen schadhafte Formen. Ich versuchte herauszufinden, wo und wann sie den Schaden erlitten.«

»Wie wählten Sie Ihre Untersuchungspersonen aus?«

Belk stand auf, erhob Einspruch und ging zum Pult.

»Euer Ehren, dies mag alles faszinierend sein, aber ich glaube, es ist nicht relevant. Ich erkenne hiermit formell Dr. Lockes Fachkenntnis auf diesem Gebiet an. Es ist wohl nicht nötig, die Fallstudien von fünf Mördern durchzugehen. Dies ist ein Verfahren, das einen Mörder betrifft, der noch nicht einmal in Dr. Lockes Buch erwähnt wird. Ich kenne das Buch. Norman Church wird darin nicht erwähnt.«

»Ms. Chandler?« fragte Richter Keyes.

»Euer Ehren, Mr. Belk hat recht bezüglich des Buchs. Es handelt von sadistischen Sexualmördern. Norman Church kommt nicht darin vor. Die Bedeutung des Buchs für dieses Verfahren wird mit den nächsten Fragen klar werden. Meines Erachtens weiß Mr. Belk, worauf ich hinauswill, und erhebt deshalb Einspruch.«

»Nun, Mr. Belk, ich glaube, Sie hätten vor zehn Minuten Einspruch erheben sollen. Wir sind schon zu weit, um jetzt abzubrechen. Außerdem haben Sie recht, es ist wirklich faszinierend. Machen Sie weiter, Ms. Chandler. Der Einspruch wird abgelehnt.«

Belk ließ sich auf seinen Stuhl plumpsen und flüsterte Bosch zu: »Er bumst sie, eine andere Möglichkeit gibt es nicht.« Die Bemerkung war gerade laut genug, daß Chandler sie auch mitbekommen konnte, der Richter jedoch nicht. Falls die Anwältin es gehört hatte, ließ sie es sich nicht anmerken.

»Danke, Euer Ehren«, sagte sie. »Dr. Locke, es stimmt, was Mr. Belk und ich sagten, daß Norman Church nicht Teil Ihrer Studie war, nicht wahr?«

»Ja, das ist korrekt.«

»Wann erschien das Buch?«

»Erst im letzten Jahr.«

»Das war also drei Jahre nach Ende des Puppenmacher-Falls.«

»Ja.«

»Nun, Sie haben in der Fahndungsgruppe mitgearbeitet und waren offensichtlich mit den Verbrechen vertraut. Warum haben Sie Norman Church nicht in Ihre Untersuchung aufgenommen. Er würde sich dafür direkt anbieten, wie es scheint.«

»Das ist sicher der erste Eindruck. Aber erst einmal ist Norman Church tot, und ich wollte Leute, die lebten und kooperativ waren. Natürlich sollten sie sich im Gefängnis befinden. Ich brauchte Personen, die ich befragen konnte.«

»Aber von den fünf Individuen, über die Sie schreiben, lebten nur noch vier. War nicht der fünfte, ein Mann namens Alan Karps, in Texas hingerichtet worden, bevor Sie Ihr Buch begannen? Warum nahmen Sie nicht Norman Church?«

»Weil Karps als Erwachsener den größten Teil seines Lebens hinter Gittern verbrachte. Es gab Unmengen von öffentlich zugänglichem Material über seine Behandlung und psychiatrische Diagnose. Im Fall von Church war nichts vorhanden. Er war nie zuvor aufgefallen. Er war untypisch.«

Chandler schaute auf ihren gelben Anwaltsblock und blätterte eine Seite um. Ihr Treffer schwebte wie eine Rauchwolke im stillen Gerichtssaal.

»Aber Sie haben immerhin Voruntersuchungen über Church angestellt, nicht wahr.«

Locke zögerte, bevor er antwortete.

»Ja, ich habe erste Erkundigungen eingeholt. Das beschränkte sich darauf, daß ich mit der Familie Kontakt aufnahm und seine Frau fragte, ob ich sie befragen könnte. Sie lehnte ab. Da der Mann selbst tot war und keine relevanten Unterlagen über ihn existierten – außer dem Material über die Morde selbst, das ich schon kannte –, habe ich die Sache nicht weiterverfolgt und mich für Karps in Texas entschieden.«

Bosch sah, wie Chandler mehrere Fragen auf ihrem Block durchstrich und einige Seiten zu einer neuen Gruppe Fragen weiterblätterte. Er schätzte, daß sie sich ein anderes Ziel aufs Korn nahm.

Sie sagte: »Während Sie mit der Fahndungsgruppe zusammenarbeiteten, entwarfen Sie ein Täterprofil des Mörders. Korrekt.«

»Ja«, sagte Locke gedehnt und setzte sich auf dem Stuhl gerade. Er wußte, was jetzt kam.

»Worauf basierte es?«

»Wir analysierten die Tatorte sowie die Art und Weise, wie die Opfer umgebracht wurden, mit unseren – manchmal geringen – Kenntnissen der Triebtäterpsychologie. Ich filterte bestimmte Eigenschaften heraus, von denen ich glaubte, daß Sie den Täter beschrieben. Ungeschminkt.«

Niemand lachte. Bosch sah sich um. Die Zuschauerbänke füllten sich mehr und mehr. Wahrscheinlich lief hier die beste Show im Gebäude, vielleicht in der ganzen Stadt.

»Sie waren nicht gerade erfolgreich, oder? Das heißt, falls Norman Church der Puppenmacher ist.«

»Nein, nicht sehr erfolgreich. Aber das kann vorkommen. Man muß recht viel raten. Es zeigt allerdings nicht so sehr, daß ich mich geirrt habe, sondern eher, wie wenig wir von anderen Menschen wissen. Dieser Mann fiel niemandem – außer natürlich den Opfern – mit seinem Verhalten im geringsten auf bis zu der Nacht, als er erschossen wurde.«

»Sie drücken sich aus, als stehe es fest, daß Norman Church der Mörder war. Stützt sich Ihr Wissen auf unwiderlegbare Fakten?«

»Nun, ich weiß, daß es wahr ist, weil die Polizei mir das gesagt hat.«

»Lassen wir die Polizei sowie die angeblichen Beweise aus dem Spiel und gehen wir einmal zurück. Wenn Sie davon ausgehen, was Sie jetzt von Norman Church wissen, hätten Sie ihm je die ihm vorgeworfenen Verbrechen zugetraut?«

Belk war im Begriff aufzustehen und Einspruch zu erheben, aber Bosch hielt ihn am Arm fest. Er drehte sich um und sah ihn wütend an, Locke war jedoch schon dabei zu antworten.

»Ich wäre nicht in der Lage, ihn als Verdächtigen ein- oder auszuschließen. Wir wissen nicht genug von ihm. Wir wissen zu wenig über die menschlichen Psyche im allgemeinen.

Ich weiß nur, daß jeder dazu in der Lage sein könnte. Auch ich könnte ein Sexualmörder sein. Sogar Sie, Ms. Chandler.

Wir alle haben eine erotische Form, und bei den meisten von uns ist sie ziemlich normal. Am extremen Ende, bei denen, die erotische Erregung und Erfüllung nur dadurch erreichen, daß sie Schmerz zufügen oder sogar töten, ist die Form tief vergraben.«

Chandler machte gerade Notizen auf ihrem Block, als er seine Antwort beendete. Da sie nicht sofort eine weitere Frage stellte, fuhr er unaufgefordert fort.

»Unglücklicherweise kann man das dem Triebtäter nicht ansehen. Die Opfer, die diese Seite kennenlernen, überleben es meistens nicht.«

»Danke, Doktor«, sagte Chandler, »ich habe keine weiteren Fragen.«

Belk gab sich gar nicht erst mit einleitenden Idiotenfragen ab und kam gleich zur Sache. Sein breites, gerötetes Gesicht hatte einen entschlossenen Ausdruck, den Bosch noch nie gesehen hatte.

»Doktor, wie sehen diese sogenannten paraphilen Männer aus?«

»Wie jeder. Man sieht es ihnen nicht an.«

»Sind sie stets auf der Jagd? Das heißt, suchen sie ständig nach Gelegenheiten, ihre abartigen Phantasien auszuleben?«

»Nein, Untersuchungen haben festgestellt, daß diese Leute wissen, daß sie eine abartige Veranlagung haben und daß sie sich bemühen, sie unter Kontrolle zu halten. Diejenigen, die mutig genug sind, ihre Probleme zu offenbaren, führen oft mit Hilfe von pharmazeutischer und psychologischer Therapie ein ganz normales Leben. Die anderen können periodisch ihrem Triebdruck nicht mehr standhalten und begehen Verbrechen.

Psychosexuell motivierte Serienmörder zeigen oft sich wiederholende Verhaltensmuster, so daß die Polizei mit einigen Abweichungen voraussagen kann, wann sie wieder zuschlagen werden. Die Entstehung des Triebstaus und das zwanghafte Handeln folgen einem Muster. Oft treten abnehmende Intervalle auf – der überwältigende Drang zu handeln stellt sich immer schneller wieder ein.«

Belk hatte sich über das Pult gebeugt und lastete mit seinem ganzen Gewicht auf ihm.

»Ich verstehe. Aber lebt der Täter zwischen diesen Episoden, wo er dem Drang nachgiert, ein scheinbar normales Leben oder steht er in der Ecke und sabbert?«

»Nein, nichts dergleichen – zumindest nicht bis die Intervalle so kurz werden, daß sie quasi verschwinden. Dann haben Sie jemanden, der – wie Sie es ausdrückten – ständig auf der Jagd ist. Aber in den Intervallzeiträumen tritt Normalität ein. Der abartige Sexualakt – Vergewaltigung, Erwürgen, Voyerismus oder was Sie wollen – verschafft dem Individuum Erinnerungsmaterial, mit dem er seine Phantasien konstruieren kann. Er verwendet die Tat, um zu phantasieren und erregt zu werden – beim Masturbieren oder beim normalen Geschlechtsakt.«

»Wollen Sie damit sagen, daß er die Mordszenen sozusagen in seinem Kopf wieder abspult, so daß er sexuell erregt wird und normalen Geschlechtsverkehr zum Beispiel – mit seiner Ehefrau ausüben kann?«

Chandler erhob Einspruch gegen die Suggestivfrage, und Belk mußte sie neu formulieren, bevor Locke antworten konnte.

»Ja, er wiederholt die abartigen Szenen in seinem Kopf, damit er einen sozial akzeptierten Geschlechtsakt vollziehen kann.«

»Dadurch wüßte zum Beispiel die Frau nichts von den wahren Begierden ihres Mannes. Korrekt?«

»Das ist korrekt. Dafür gibt es viele Beispiele.«

»Und so eine Person könnte ihren Beruf ausüben, mit Freunden zusammen sein, und niemand würde etwas merken. Korrekt?«

»Das ist ebenfalls korrekt. Die Fallstudien von sadistischen Sexualmördern bieten viele Beweise dafür. Ted Bundy, der ein Doppelleben führte, über das wir viel Material haben. Randy Kraft, der Dutzende von Anhaltern hier in Südkalifornien umbrachte. Ich könnte noch viele Namen nennen. Verstehen Sie, das ist genau der Grund, warum sie so viele Opfer töten können, bevor sie gefaßt werden. Und das geschieht meistens nur wegen eines kleinen Fehlers.«

»Wie bei Norman Church.«

»Ja.«

»Wie Sie vorhin aussagten, konnten Sie nicht genug Informationen über Norman Churchs frühe Entwicklung und sein Verhalten sammeln, um ihn in Ihr Buch aufzunehmen. Bezweifeln Sie aus diesem Grunde, daß er – wie die Polizei sagt – der Mörder war?«

»Nicht im geringsten. Wie ich ausführte, können diese Begierden leicht durch normales Verhalten überdeckt werden. Diese Menschen wissen, daß ihre Triebe nicht von der Gesellschaft akzeptiert werden. Sie können mir glauben, diese Leute tun alles, um ihr ›schwarzes Herz‹ zu verbergen. Mr. Church war nicht der einzige Kandidat für mein Buch, den ich dann wegen fehlender Informationen fallenlassen mußte. Ich habe über mindestens drei andere Serienmörder, die entweder tot oder unkooperativ waren, vorläufige Studien angestellt, die ich dann abbrach, weil kein öffentlich zugängliches Material über sie vorhanden war.«

»Sie erwähnten zuvor, daß diese Probleme in der Kindheit entstehen. Wie?«

»Ich hätte ›eventuell‹ sagen sollen. Die Wurzeln könnten in der Kindheit liegen. Wir bewegen uns auf einem schwierigen Gebiet, über das wir nichts Sicheres wissen. Um auf Ihre Frage zu kommen, wenn ich eine endgültige Antwort hätte, gäbe es wohl keine Arbeit mehr für mich. Aber Psychoanalytiker wie ich nehmen an, daß Paraphilie aus emotionalen oder körperlichen Traumata entspringt – oder aus einer Kombination von ihnen. Sie entsteht als Synthese traumatischer Erfahrungen, beteiligt daran sind eventuell biologische Faktoren und angelerntes Sozialverhalten. Es ist schwierig, den Zeitpunkt genau zu bestimmen, an dem es stattfindet. Wir glauben jedoch, daß es früh passiert. Im allgemeinen zwischen dem fünften und achten Lebensjahr. Einer der Männer in meinem Buch wurde im Alter von drei Jahren von seinem Onkel sexuell mißbraucht. Ich vertrete die These – oder meinetwegen glaube –, daß dieses Trauma seine Entwicklung zum Mörder von Homosexuellen einleitete. Bei den meisten Morden entmannte er seine Opfer.«

Während Lockes Aussage war es im Gerichtssaal so leise geworden, daß Bosch hörte, wie hinten eine der Türen aufgestoßen wurde. Er schaute sich um und sah Jerry Edgar in der letzten Reihe Platz nehmen. Edgar nickte ihm zu, und Harry schaute auf die Wanduhr. Es war Viertel nach vier; die Verhandlung würde in fünfzehn Minuten für den Tag beendet werden. Edgar kam wahrscheinlich gerade von der Autopsie, schätzte Bosch.

»Muß das Kindheitstrauma, das dem kriminellen Verhalten einer Person zugrundeliegt, so offensichtlich sein? So offensichtlich sein wie sexueller Mißbrauch?«

»Nicht unbedingt. Es könnte auch auf konventionellerem emotionalem Stress beruhen, dem das Kind ausgesetzt wurde. Zum Beispiel der Druck, in den Augen der Eltern erfolgreich zu sein, verbunden mit anderen Faktoren. Es ist sehr schwierig, dies hypothetisch zu diskutieren, da es so viele Dimensionen der menschlichen Sexualität gibt.«

Bevor er abschloß, hängte Belk noch ein paar allgemeine Fragen über Lockes Untersuchungen an, und dann hakte Chandler noch einmal in einigen Punkten nach, aber Bosch hatte das Interesse verloren. Edgar mußte interessante Neuigkeiten haben, sonst wäre er nicht in den Gerichtssaal gekommen. Zweimal schielte er zur Wanduhr und zweimal schaute er auf seine Armbanduhr. Schließlich erklärte Belk, daß er keine weiteren Fragen fürs Kreuzverhör habe, und Richter Keyes schloß die Sitzung.

Locke verließ den Zeugenstand, und Bosch beobachtete, wie er durch die Schranke zur Ausgangstür schritt. Einige der Reporter folgten ihm. Dann erhob sich die Jury und ging im Gänsemarsch aus dem Saal.

Belk drehte sich zu Bosch um und sagte: »Bereiten Sie sich gut für morgen vor. Ich schätze, Sie kommen morgen dran.«

»Was gibt’s Neues, Jerry?« fragte Bosch, als er ihn auf dem Flur eingeholt hatte.

»Steht dein Auto am Parker Center?«

»Ja?«

»Ich habe auch da geparkt. Gehen wir zusammen rüber.«

Sie stiegen auf die Rolltreppe, sprachen jedoch nicht miteinander, da viele Zuschauer aus dem Gerichtssaal mit ihnen hinunterfuhren. Als sie draußen auf dem Bürgersteig allein waren, zog Edgar ein weißes Schriftstück aus der Tasche und reichte es Bosch.

»Also, wir haben die Bestätigung. Die Fingerabdrücke, die Mora von Rebecca Kaminski herausgesucht hat, stimmen mit dem Abdruck überein, den wir von der Hand der Beton-Blondine gemacht haben. Ich komme gerade von der Autopsie. Sie hat auch die Tätowierung über dem Po, Yosemite Sam.«

Bosch faltete das Blatt auf. Es war eine Fotokopie des Standardformulars für vermißte Personen.

»Das ist eine Kopie der Vermißtmeldung von Rebecca Kaminski, alias Magna Cum Loudly. Vermißt seit zweiundzwanzig Monaten und drei Tagen.«

Bosch studierte den Bericht.

»Sie scheint es zweifelsfrei zu sein«, sagte er.

»Ja, ohne Zweifel. Es ist sie. Die Autopsie bestätigt ebenfalls, daß jemand sie erwürgt hat. Der Knoten wurde auf der rechten Seite zugezogen. Wahrscheinlich ein Linkshänder.«

Einen halben Block gingen sie, ohne zu sprechen. Bosch war erstaunt, wie warm es so spät am Tag noch war. Schließlich sagte Edgar etwas.

»Also, wir haben offensichtlich die Bestätigung. Es sieht vielleicht aus wie eine von Churchs Puppen, aber er kann es unmöglich gewesen sein. Es sei denn, er ist von den Toten auferstanden …

Ich habe daher etwas recherchiert, in der Buchhandlung an der Union Station. Bremmers Buch, Der Puppenmacher, erschien als Hardcover siebzehn Monate, nachdem Church ins Gras biß. Becky Kaminski verschwindet vier Monate nach Veröffentlichung des Buchs. Unser Killer kann also das Buch gekauft haben und als Anleitung benutzt haben, so daß es nach dem Puppenmacher aussieht.«

Edgar sah ihn an und grinste.

»Du bist aus dem Schneider, Harry.«

Bosch nickte, lächelte aber nicht. Edgar hatte noch nicht von dem Video gehört.

Sie gingen die Temple Street zur Los Angeles Street hinunter. Bosch bemerkte nicht die vielen Leute um ihn herum oder die Obdachlosen, die an den Ecken mit den Bechern klapperten. Beinahe hätte er die Los Angeles Street bei Rot überquert, wenn Edgar ihn nicht am Arm festgehalten hätte. Während sie auf Grün warteten, überflog er noch einmal die Vermißtenmeldung. Viel stand nicht darin. Rebecca hatte ein »Rendezvous« gehabt und war nicht zurückgekehrt. Sie hatte den unbekannten Mann im Hyatt am Sunset Boulevard treffen wollen. Das war alles. Keine Recherchen, keine zusätzliche Information. Die Meldung war von einem Mann namens Tom Cerrone gemacht worden, der mit ihr ein Apartment in Studio City geteilt hatte. Die Ampel wechselte, und sie überquerten die Straße zum Parker Center.

»Sprichst du mit diesem Cerrone?« fragte er Edgar.

»Ich weiß noch nicht. Wahrscheinlich. Aber was hältst du von dem Ganzen, Harry? Wie machen wir weiter? Bremmers Buch war ein verdammter Bestseller. Jeder seiner Leser ist potentiell verdächtig.«

Bosch sagte nichts, bis sie den Parkplatz erreichten und vor dem Wächterhäuschen stehenblieben, um sich zu trennen.

Er schaute auf den Report in seinen Händen und dann zu Edgar.

»Kann ich das behalten? Vielleicht statte ich ihm eine Stippvisite ab.«

Edgar griff in seine Innentasche und holte ein anderes Stück Papier hervor. Es war gelb, und Harry wußte, es war eine Vorladung.

»Sie wurde mir in der Gerichtsmedizin übergeben. Ich habe keine Ahnung, woher sie wußte, daß ich da war.«

»Wann mußt du im Gericht sein?«

»Morgen um zehn. Ich hatte nichts mit der Puppenmacher-Fahndung zu tun. Wir können uns also ausrechnen, worüber sie fragen wird. Die Beton-Blondine.«

12

Bosch warf seine Zigarette in den Brunnen, der zu der Gedenkstätte für gefallene Polizisten gehörte, und trat durch die Glastüren ins Parker Center. Am Eingangsschalter zeigte er einem der Polizisten seine Dienstmarke und ging dann zu den Aufzügen. Eine rote Linie war auf den schwarzen Fliesen gemalt, die Besucher den Weg zur Police Commission zeigte. Es gab auch eine gelbe Linie für Interne Ermittlungen und eine blaue für Leute, die sich als Polizisten bewerben wollten. Cops, die vor den Aufzügen warteten, hatten die Angewohnheit, auf der gelben Linie zu stehen, so daß Bürger auf dem Weg zum DIE – meistens um Beschwerden einzureichen – um sie herumgehen mußten. Dieses Ausweichmanöver wurde dann meist von bösen Blicken seitens der Polizisten begleitet.

Jedesmal, wenn er vor den Aufzügen stand, mußte Bosch an den Streich denken, bei dem er mitgemacht hatte, als er noch zur Polizeischule ging. Er und ein anderer Kadett waren morgens um vier betrunken ins Parker Center gekommen. Unter ihren Windjacken trugen sie versteckt Pinsel sowie schwarze und gelbe Farbe. In einer schnellen und wagemutigen Aktion hatte sein Partner mit schwarzer Farbe die gelbe Linie auf den Fliesen überstrichen, während Bosch eine neue gelbe Linie zog, die an den Aufzügen vorbei zu einer Männertoilette führte und vor einem Pißbecken endete. Der Streich hatte ihnen in ihrem Jahrgang so etwas wie legendären Status verliehen, sogar bei den Ausbildern.

Im zweiten Stock verließ er den Aufzug und ging zur Raub-Mord-Abteilung. Die Etage war leer. Die meisten RM-Cops hielten sich strikt an ihre Schicht, die von sieben bis drei ging. So kam ihnen die Arbeit nicht bei ihren Nebentätigkeiten in die Quere. RM war die Eliteeinheit der Polizei, und sie bekamen die besten Jobs: Sie fuhren als Chauffeure saudi-arabische Prinzen herum, übernahmen Sicherheitsaufgaben für die Bosse der Filmstudios und spielten Bodyguard für Leute, die in Vegas mal ein paar Hunderttausend auf den Spieltisch legten – da die Polizei von Las Vegas keine Nebentätigkeiten zuließ, fielen ihnen die dicken Honorare in den Schoß.

Als Bosch bei RM angefangen hatte, gab es noch ein paar Detectives, die für Howard Hughes als Leibwächter gearbeitet hatten. Sie sprachen davon, als sei das der Sinn ihres Jobs, Mittel zum Zweck zu sein. Die Eintrittskarte für einen Job bei einem geistesgestörten Milliardär, der überhaupt keinen Bodyguard brauchte, weil er nie irgendwo hinging.

Bosch ging in den hinteren Teil des Großraumbüros und stellte einen der Computer an. Während der Bildschirm warmlief, steckte er sich eine Zigarette an und zog die Vermißtenmeldung aus seiner Jackentasche. Der Bericht war wertlos. Niemand hatte ihn je weiterverfolgt, nachgeforscht oder sich dafür interessiert.

Er sah, daß Tom Cerrone sich die Mühe gemacht hatte, aufs Revier von North Hollywood zu gehen und die Meldung am Eingangsschalter gemacht hatte. Das bedeutete, daß sie wahrscheinlich von einem Anfänger, der noch in der Probezeit war, aufgenommen wurde oder von einem ausgebrannten Veteranen, den es einen Scheiß interessierte. So oder so war der Fall nicht ernstgenommen worden. Der Bericht war eine reine Pflichtübung.

Cerrone hatte ausgesagt, daß er die Wohnung mit Kaminski teilte. Laut Bericht hatte sie ihm zwei Tage zuvor erzählt, daß sie ein Rendezvous mit einem Unbekannten im Hyatt am Sunset Strip habe und hoffe, der Kerl sei nicht pervers. Sie kam nie zurück. Cerrone begann sich Sorgen zu machen und ging zur Polizei. Die Meldung wurde aufgenommen, weitergereicht zu den Detectives des Reviers, denen nichts dazu einfiel, und landete dann bei der Vermißtenabteilung in Downtown, wo vier Detectives die Aufgabe haben, die durchschnittlich sechzig vermißten Personen pro Woche zu finden.

Die Wirklichkeit sah so aus, daß die Vermißtenmeldung mit ähnlichen Fällen zusammen abgelegt und nicht mehr angesehen wurde, bis Edgar und sein Kumpel Morg sie fanden. Das alles regte Bosch nicht besonders auf, obwohl jeder, der sich zwei Minuten Zeit genommen hätte, gemerkt hätte, daß Cerrone nicht die Wahrheit über sich gesagt hatte. Aber wahrscheinlich war Kaminski schon längst tot und einbetoniert, als der Bericht gemacht wurde. Man hätte also gar nichts mehr tun können.

Er gab den Namen Thomas Cerrone in die Datenbank des kalifornischen Justizministeriums ein. Wie erwartet hatte er Erfolg. Cerrones Computerakte zeigte, daß er neunmal in ebensovielen Jahren wegen Zuhälterei festgenommen worden war.

Er mußte Kaminskis Zuhälter gewesen sein. Harry sah, daß er vierzig Jahre alt war und wegen seiner letzten Verurteilung sechsunddreißig Monate Bewährungszeit hatte. Bosch zog sein schwarzes Adressbuch heraus und rollte auf dem Stuhl zu einem Schreibtisch mit Telefon. Er wählte die Nummer des Spätdiensts der County-Bewährungshelferabteilung und gab der Angestellten Cerrones Name und Strafnummer. Von ihr erhielt er Cerrones augenblickliche Adresse. Der Zuhälter war auf dem absteigenden Ast; er war von Studio City nach Van Nuys gezogen, nachdem Kaminski von ihrem Rendezvous im Hyatt nicht zurückgekehrt war.

Als er den Hörer aufgelegt hatte, überlegte er, ob er Sylvia anrufen und ihr sagen sollte, daß er wahrscheinlich morgen von Chandler in den Zeugenstand gerufen würde. Er war sich nicht sicher, ob er sie dabei haben wollte, wenn Money Chandler ihn in die Enge treiben würde. Er entschloß sich, nicht anzurufen.

Cerrones Adresse war ein Apartment auf dem Sepulveda Boulevard, einer Gegend, in der die Prostituierten offen auf Kundenfang gingen. Es war noch hell, und Bosch zählte vier junge Frauen, die über zwei Blocks verteilt standen. Sie trugen Bikini-Oberteile und Hot pants. Wie Anhalter hielten sie den Daumen nach oben, wenn Autos vorbeifuhren. Aber es war offensichtlich, daß sie nur um die Ecke auf den Parkplatz wollten, wo sie dann zum Geschäftlichen kämen.

Bosch parkte seinen Wagen gegenüber von den Van-Aire-Apartments, die Cerrone seinem Bewährungshelfer als Adresse angegeben hatte. Ein paar Zahlen der Hausnummer waren heruntergefallen. Sie waren jedoch noch zu erkennen, weil der Smog die Wand um sie herum schmuddelig beige verfärbt hatte. Das Gebäude brauchte einen neuen Anstrich, neue Jalousien, Verputz für die Risse in der Fassade und wahrscheinlich neue Mieter.

Am besten, man riß es gleich ganz ab und fing neu an, dachte Bosch, als er die Straße überquerte. Cerrones Name stand auf dem stummen Portier neben der Eingangstür, aber niemand in Apartment Sechs antwortete auf sein Klingeln.

Bosch steckte eine Zigarette an und entschied sich, eine Weile hier zu warten. Er zählte vierundzwanzig Wohnungen auf der Apartmentliste. Es war sechs Uhr. Die Mieter würden bald zum Abendessen nach Hause kommen. Irgend jemand würde erscheinen.

Er verließ seinen Platz an der Tür und ging zum Straßenrand. Der Bürgersteig war mit schwarzen Graffiti bemalt. Die Namen der Gangs aus der Nachbarschaft, außerdem in Druckbuchstaben die Frage BIST DU DER NECHSTE RODDY KING?. Wie konnte jemand einen Namen falsch schreiben, der so oft zu hören und zu lesen war?

Eine Frau und ihre zwei kleinen Kinder kamen von innen auf die vergitterte Tür zu. Bosch paßte es so ab, daß er den Eingang erreichte, als sie öffnete.

»Ist Tommy Cerrone zu Hause?« fragte er im Vorbeigehen.

Sie war zu sehr mit ihren Kindern beschäftigt, um zu antworten. Bosch ging in den Innenhof und sah sich nach der Tür mit der Sechs um, Cerrones Apartment. Auf dem Zementboden des Hofes waren ebenfalls Graffiti, der unleserliche Name einer Gang. Nummer Sechs lag hinten im Erdgeschoß. Ein rostiger Mini-Grill stand auf dem Boden neben der Tür und ein Kinderfahrrad mit Stützrädern stand unter dem Vorderfenster.

Das Fahrrad paßte nicht ins Bild. Bosch versuchte einen Blick zu erhaschen, aber die Vorhänge waren zugezogen. Alles was er sah, war die zehn Zentimeter breite Dunkelzone davor. Er klopfte an die Tür und trat aus Gewohnheit zur Seite. Eine Mexikanerin mit einem Achtmonatsbauch unter ihrem ausgebleichten, rosa Bademantel machte auf. Hinter der kleinen Frau sah Bosch einen Jungen auf dem Wohnzimmerboden vor einem Schwarzweißfernseher sitzen, der auf einen spanisch-sprachigen Sender eingestellt war.

»Hola«, sagte Bosch. »Señor Tom Cerrone aqui?«

Die Frau starrte ihn verängstigt an. Sie schien sich zusammenzuziehen, als ob sie vor seinen Augen kleiner würde. Sie hob die Arme und verschränkte sie über ihrem prallen Bauch.

»Ich bin nicht von der Einwanderungsbehörde«, sagte Bosch. »Policia. Tomas Cerrone. Aqui?«

Sie schüttelte den Kopf und wollte die Tür schließen. Bosch streckte seine Hand aus, um sie offenzuhalten. Mit seinen wenigen Spanischbrocken fragte er sie, ob sie Cerrone kenne und wo er sei. Sie erklärte, er komme nur einmal die Woche, um seine Post und die Miete abzuholen. Sie machte einen Schritt zurück und zeigte auf den Kartentisch mit einem kleinen Stapel Briefe. Bosch sah eine Rechnung von American Express, die oben lag. Gold Card.

»Telefono? Necesidad urgente?«

Sie schlug die Augen nieder, und ihr Zögern verriet ihm, daß sie eine Telefonnummer hatte.

»Por favor?«

Sie bat ihn zu warten und ging nach hinten. Während sie weg war, wandte sich der Junge vom Fernseher ab, in dem eine Quizsendung lief, sah ihn an. Bosch fühlte sich unwohl. Er schaute weg, zum Innenhof. Als er zurücksah, lächelte der Junge. Er hielt die Hand hoch und zielte mit einem Finger auf Bosch. Dann imitierte er ein Schußgeräusch und kicherte. Kurz darauf kam die Mutter mit einem Stück Papier zurück zur Tür. Eine örtliche Telefonnummer stand darauf; das war alles.

Bosch schrieb sie in sein kleines Notizheft, das er immer bei sich hatte, und sagte ihr, er würde die Post mitnehmen. Die Frau drehte sich zum Tisch um, als ob dort stände, was sie tun sollte. Bosch sagte ihr, es wäre okay, und endlich nahm sie den Stoß in die Hand und gab ihn ihm. Ihre Augen waren wieder von Furcht erfüllt.

Er machte einen Schritt zurück und wollte gehen, blieb aber noch einmal stehen und fragte sie, wie hoch die Miete sei. Sie antwortete, es seien hundert Dollar die Woche.

Bosch nickte und ging.

Draußen auf der Straße ging er zu einem Münzfernsprecher, der vor dem nächsten Apartmentgebäude stand. Er rief die Polizeizentrale an, gab der Telefonistin die Nummer und sagte, er brauche eine Adresse. Während er darauf wartete, dachte er an die schwangere Frau und fragte sich, warum sie hierblieb. Konnte es so viel schlimmer in ihrer mexikanischen Heimatstadt sein? Aber er wußte, daß es für einige so schwer gewesen war hierherzukommen, daß eine Rückkehr nicht in Frage kam.

Während er Cerrones Post durchsah, kam eine der Anhalterinnen auf ihn zu. Sie trug ein oranges Trägerhemd über ihre chirurgisch vergrößerten Brüste. Sie hatte die Beine von ihren Jeans so weit oben abgetrennt, daß die weißen Taschen unten heraushingen. In einer konnte Bosch die Form einer Kondomschachtel ausmachen. Sie hatte das ausgemergelte, müde Aussehen einer Strohpuppe – einer Frau, die alles jederzeit und an jedem Ort machen würden, um ihre Crackpfeife am Rauchen zu halten. Mit Rücksicht auf ihre heruntergekommene Erscheinung schätzte Bosch sie auf nicht mehr als Zwanzig. Zu seiner Überraschung sprach sie ihn an: »Hallo, Darling, suchst du ein Tête-á-tête?«

Er lächelte: »Du mußt ein bißchen vorsichtiger sein, wenn du nicht im Käfig landen willst.«

»Oh, Scheiße«, fluchte sie und drehte ab.

»Wart mal, kenn ich dich nicht? Ja … doch. Wie heißt du?«

»Paß auf, ich sprech’ nicht mit dir und ich blas’ dir auch keinen. Also, ich muß gehen.«

»Warte, warte. Ich will nichts. Ich dachte nur, ich kenne dich. Wir haben uns schon mal getroffen. Bist du nicht eins von Tommy Cerrones Mädchen? Genau, so haben wir uns kennengelernt.«

Der Name ließ sie etwas stolpern. Bosch ließ den Hörer am Kabel runterhängen und lief ihr nach. Sie blieb stehen.

»Hör zu, ich hab’ nichts mehr mit Tommy zu tun. Ich muß jetzt arbeiten.«

Sie wandte sich von ihm ab und hielt den Daumen raus, als mehrere Wagen in südlicher Richtung vorbeifuhren.

»Warte mal, sag mir nur, wo Tommy anzutreffen ist. Ich muß mit ihm wegen einer Sache sprechen.«

»Was für eine Sache. Ich weiß nicht, wo er ist.«

»Ein Mädchen. Erinnerst du dich an Becky? Schon ein paar Jahre her. Blondine mit Vorliebe für roten Lippenstift, hatte solche Dinger – wie du. Kann sein, daß sie sich Maggie nannte. Ich suche sie. Sie hat mal für Tom gearbeitet. Erinnerst du dich an sie?«

»Das war vor meiner Zeit. Tommy habe ich seit vier Monaten nicht gesehen, und du willst mich wohl verscheißern.«

Sie ging weg, und Bosch rief ihr hinterher: »Zwanzig Eier.«

Sie blieb stehen und kam dann zurück.

»Wofür?«

»Eine Adresse. Ich verscheißer’ dich nicht, ich will ihn sprechen.«

»Dann reich mal rüber.«

Er nahm das Geld aus seiner Brieftasche und gab es ihr.

Der Gedanke ging ihm durch den Kopf, daß die Sitte von Van Nuys das Viertel eventuell observierte und sich fragte, warum er einer Nutte einen Zwanziger gab.

»Versuch’s im Grandview«, sagte sie. »Ich weiß nicht die Apartmentnummer, aber es ist in der obersten Etage. Sag ihm nicht, daß ich dich geschickt habe. Ich kriege sonst Probleme.«

Sie steckte das Geld in eine der heraushängenden Taschen und ging. Bosch sah ihr nach, wie sie zwischen zwei Gebäuden verschwand, wahrscheinlich um einen Brocken Crack zu kaufen.

Er kannte das Grandview und fragte sich, ob sie die Wahrheit gesagt hatte – und warum er ihr Geld gegeben hatte, jedoch nicht der Frau in Apartment Sechs. Die Telefonistin der Polizeizentrale hatte aufgehängt, als er zum Telefon zurückgekommen war.

Bosch rief wieder an und fragte nach ihr. Sie gab ihm die Adresse, die zu der Telefonnummer gehörte. Suite P-1, Grandview Apartments auf dem Sepulveda Boulevard in Sherman Oaks.

Er hängte ein. Soeben hatte er zwanzig Dollar für Crack Kokain herausgeschmissen.

Im Auto sah er den Rest der Post durch. Es war zur Hälfte Werbung, der Rest waren Rechnungen für Kreditkarten und Wahlmaterial von republikanischen Kandidaten. Schließlich noch eine Einladung zu der Preisverleihung der Porno-Oscars in der folgenden Woche in Reseda.

Bosch öffnete die Rechnung von American Express. Daß er etwas Illegales tat, bereitete ihm kein Kopfzerbrechen. Cerrone war ein Verbrecher, der seinen Bewährungshelfer belog. Er würde keine Beschwerde einreichen. Die Rechnung betrug diesen Monat $1855,05 und umfaßte zwei Seiten. Bosch sah zwei Posten für Flüge nach Las Vegas und drei von Victoria’s Secret. Bosch kannte Victoria’s Secret, er hatte die Kataloge für Reizwäsche bei Sylvia gesehen. In einem Monat hatte Cerrone Mieder und Strapse im Wert von fast $400 bestellt. Das Geld, das die arme Frau ihm als Miete für die Wohnung zahlte, die er als Deckadresse benutzte, subventionierte die Spitzenhöschen von Cerrones Huren. Es machte ihn wütend, aber es brachte ihn auf eine Idee.

Die Grandview Apartments verwirklichten eine kalifornische Utopie. Das Gebäude war neben einem Einkaufszentrum errichtet worden, so daß die Mieter nur aus der Wohnungstür treten mußten, um alles mögliche einkaufen zu können. Weg fiel dadurch der zuvor unerläßliche Grundstein südkalifornischer Kultur und Interaktion: das Auto. Bosch parkte seinen Wagen in der Garage des Einkaufszentrums und betrat durch den Hintereingang das Vestibül des Apartmenthauses. Überall war italienischer Marmor, und in der Mitte stand ein mechanisches Klavier, das automatisch spielte. Bosch erkannte die Melodie, es war eine Nummer von Cab Calloway, »Everybody That Comes to My Place Has to Eat«.

Neben der verschlossenen Sicherheitstür hing eine Liste der Mieter und ein Haustelefon. Der Name für P-1 lautete Kuntz. Es sollte wohl ein privater Witz sein, dachte Bosch. Er nahm den Hörer ab und wählte. Eine Frau antwortete, und er sagte: »UPS. Ich habe ein Paket.«

»Oh, von wem?«

»Hm, ich kann die Schrift nicht lesen … Sieht aus wie Victoria’s Sekretärin oder so.«

»Oh«, sagte sie und kicherte, »muß ich unterschreiben?«

»Ja, Madam, ich brauche eine Unterschrift.«

Sie ließ ihn nicht herein, sondern sagte, sie würde selbst nach unten kommen. Bosch wartete schon zwei Minuten vor der Glastür, als ihm aufging, daß seine List keinen Erfolg haben würde. Er trug einen Anzug und hatte kein Paket dabei. Der Aufzug auf der anderen Seite der Tür öffnete sich schon, als er sich umdrehte.

Er ging zum Flügel und musterte ihn, als wäre er fasziniert und hätte nicht die Ankunft des Aufzugs bemerkt. Hinter sich hörte er, wie sich die Sicherheitstür öffnete, und er wandte sich um.

»Sind Sie von UPS?«

Sie war blond und sah umwerfend aus, sogar in Blue Jeans und hellblauem Herrenhemd. Sie sahen sich an, und Bosch war klar, sie wußte, daß er sie angeführt hatte. Sie versuchte, die Tür gleich wieder zu schließen, aber er war sofort da und drängte sich hinein.

»Was tun Sie? Ich …«

Bosch hielt ihr den Mund mit der Hand zu, weil er dachte, sie würde gleich schreien. Angst lag in ihren Augen. Sie wirkte auf Bosch nicht mehr so umwerfend.

»Es ist okay. Ich werde Ihnen nicht wehtun, ich will nur mit Tommy reden. Gehen wir nach oben.«

Langsam nahm er die Hand von ihrem Mund, und sie schrie nicht.

»Tommy ist nicht da«, sagte sie im Flüsterton, als wolle sie ihre Kooperationsbereitschaft signalisieren.

»Dann warten wir.«

Er schob sie sanft zum Aufzug und drückte auf den Knopf.

Es stimmte, Cerrone war nicht da. Aber Bosch mußte nicht lange warten. Er hatte sich kaum in dem luxuriösen Apartment mit zwei Schlafzimmern, zwei Badezimmern und privatem Dachgarten umgesehen, als sein Mann erschien.

Cerrone kam gerade mit einer Pferderennzeitung in der Hand durch die Wohnungstür, als Bosch vom Balkon, von dem aus man den Sepulveda Boulevard und den überfüllten Ventura Freeway sehen konnte, wieder ins Wohnzimmer trat.

Zuerst lächelte Cerrone, dann wurde sein Gesichtsausdruck leer. Das passierte Bosch oft bei Ganoven. Er glaubte, der Grund dafür war, daß sie dachten, sie würden ihn kennen. Und das stimmte wohl auch. Sein Bild war in den letzten Jahren mehrere Male in der Zeitung oder im Fernsehen gewesen. Einschließlich dieser Woche. Er war der Ansicht, daß die meisten Gauner Zeitung lasen oder Nachrichten sahen und sich die Fotos von Polizisten einprägten. Wahrscheinlich dachten sie, es würde ihnen einen Vorteil verschaffen, wenn sie wüßten, auf wen sie achten müßten. In Wirklichkeit gewöhnten sie sich an die Gesichter. Cerrone hatte ihm zugelächelt, als hielte er ihn für einen alten Freund, dann merkte er, daß es wahrscheinlich ein Cop war.

»Richtig geraten«, sagte Bosch.

»Tommy, er hat mich gezwungen, ihn mit nach oben zu nehmen«, sagte das Mädchen. »Er hat auf der …«

»Halt’s Maul«, fuhr Cerrone sie an. Dann sagte er zu Bosch: »Wenn du einen Durchsuchungsbefehl hättest, wärst du nicht allein hier. Also verpiß dich.«

»Gut kombiniert«, sagte Bosch. »Setz dich, ich habe ein paar Fragen.«

»Fick dich doch selbst und deine Fragen. Raus.«

Bosch setzte sich auf eine schwarze Ledercouch und holte seine Zigaretten heraus.

»Tom, wenn ich gehe, dann gehe ich zu deinem Bewährungshelfer und werde dafür sorgen, daß du wegen des Adressenschwindels den Rest der Strafe absitzen mußt. Diese Leute können es nicht leiden, wenn ihnen kleine Gauner erzählen, sie würden in einer bestimmten Wohnung leben, und in Wirklichkeit wohnen sie ganz woanders. Besonders wenn die eine Wohnung eine Bruchbude ist und Woanders das Grandview.«

Cerrone warf mit der Zeitung nach dem Mädchen.

»Siehst du?« sagte er. »Was du mir eingebrockt hast.«

Sie war schlau genug, den Mund zu halten. Cerrone verschränkte seine Arme, setzte sich aber nicht. Seine Statur war kräftig, hatte aber schon Fett angesetzt. Wahrscheinlich das Resultat von zu vielen Nachmittagen, die er auf den Pferderennbahnen von Hollywood und Del Mar verbracht hatte, indem er Cocktails schlürfte und die Pferdchen laufen sah.

»Also, was willst du?«

»Ich möchte etwas über Becky Kaminiski hören.«

Cerrone schaute verdutzt aus.

»Du erinnerst dich, Maggie Cum Loudly, die Blondine mit den Titten, die sie wahrscheinlich auf deine Anweisung vergrößern ließ. Du hast ihr geholfen, im Videogeschäft nach oben zu kommen, nebenbei hat sie ein paar Hausbesuche gemacht und dann verschwindet sie.«

»Was ist mit ihr? Das ist lange her.«

»Zweiundzwanzig Monate und drei Tage hat man mir gesagt.«

»Ja und? Jetzt taucht sie auf und erzählt irgendwelchen Scheiß über mich – das ist mir ganz egal. Du kannst mich ja vor Gericht bringen. Wir werden sehen …«

Bosch sprang von der Couch auf, schlug ihm übers Gesicht und schubste ihn dann über einen schwarzen Ledersessel zu Boden. Cerrones Blick ging sofort zu dem Mädchen, und Bosch wußte, daß er Herr der Lage war. Wenn man jemanden demütigte, hatte man mehr Gewalt über ihn, als hielte man ihm eine Pistole an den Kopf. Cerrones Gesicht war knallrot.

Harrys Trumpfkarte hatte gestochen. Er beugte sich über den gefallenen Mann und sagte: »Sie ist nicht aufgetaucht, und du weißt das. Sie ist tot. Das hast du schon gewußt, als du die Meldung machtest. Das hast du nur zur Rückversicherung getan. Ich will jetzt hören, wieso du es wußtest.«

»Hör zu, ich hatte keine …«

»Aber du wußtest, daß sie nicht mehr zurückkommen würde. Wieso?«

»Es war so ein Gefühl. Sie war ein paar Tage verschwunden.«

»Typen wie du haben keine Gefühle und gehen auch nicht zur Polizei. Typen wie du gehen noch nicht mal zur Polizei, wenn bei ihnen eingebrochen wird. Wie ich gesagt habe, du wolltest nur deinen eigenen Arsch retten. Du wolltest nicht verdächtigt werden, weil du wußtest, sie kommt nicht mehr lebendig zurück.«

»Okay, okay, es war mehr als ein Gefühl. Okay? Es war der Typ. Ich habe ihn nie gesehen. Aber seine Stimme, und was er sagte. Irgendwie kam es mir bekannt vor. Als ich sie dann losgeschickt hatte und sie nicht mehr zurückkam, dämmerte es bei mir. Ich erinnerte mich an ihn. Ich hatte ihm schon einmal jemanden geschickt, und sie tauchte auch als Leiche wieder auf.«

»Wer?«

»Holly Lere. Ich kann mich nicht mehr an ihren richtigen Namen erinnern.«

Bosch konnte. Holly Lere war der Pornoname von Nicole Knapp, das siebte Opfer des Puppenmachers. Er lehnte sich auf der Couch zurück und steckte eine Zigarette in den Mund.

»Tommy«, sagte das Mädchen, »er raucht.«

»Halt dein verdammtes Maul«, antwortete er ihr.

»Aber du hast gesagt, Rauchen ist nur auf dem Bal…«

»Halt’s Maul!«

»Nicole Knapp«, sagte Bosch.

»Ja, so hieß sie.«

»Wußtest du, daß die Polizei sagt, daß es der Puppenmacher war.«

»Ja, und ich hab’s geglaubt, bis Becky verschwand und ich mich an diesen Typen erinnerte und an seine Worte.«

»Aber du hast es niemandem erzählt. Du hast nicht die Cops angerufen.«

»Wie du gesagt hast, unsereins ruft nicht die Polizei an.«

Bosch nickte.

»Was hat er gesagt, der Anrufer?«

»Er sagte, ›ich habe heute abend ein besonderes Bedürfnis‹. Beide Male. Genau so. Er sagte beidesmal das Gleiche. Und die Stimme war eigenartig. Als würde er durch zusammengebissene Zähne sprechen.«

»Und du hast sie zu ihm geschickt.«

»Es ist mir erst eingefallen, als sie nicht zurückkam. Und ich habe sie als vermißt gemeldet, Mann. Ich habe den Cops das Hotel genannt, zu dem sie gegangen ist, aber sie haben nie etwas unternommen. Schieb nicht alles auf mich. Verdammt, die Bullen haben behauptet, sie hätten den Typen, er sei tot. Ich dachte, es wäre sicher.«

»Sicher für dich oder für die Mädchen, die du auf die Straße schickst?«

»Meinst du, ich hätte sie gehen lassen, wenn ich es gewußt hätte. Ich hatte viel in sie investiert.«

»Ich bin sicher, das hattest du.«

Bosch schaute zu dem Mädchen und fragte sich, wann sie so aussehen würde wie die, der er auf der Straße zwanzig Dollar gegeben hatte. Er schätzte, daß Cerrones Mädchen alle verbraucht und mit dem Daumen nach oben auf der Straße endeten oder umkamen. Er wandte seinen Blick wieder Cerrone zu.

»Rauchte Rebecca?«

»Was?«

»Rauchte sie. Du hast mit ihr zusammengelebt, du solltest es wissen.«

»Nein, sie rauchte nicht. Es ist eine widerliche Angewohnheit.«

Cerrone sah zur Blondine hinüber und warf ihr einen stechenden Blick zu. Bosch ließ seine Zigarette auf den weißen Teppich fallen und trat sie beim Aufstehen aus. Er steuerte auf die Tür zu, blieb aber noch einmal stehen, als er sie geöffnet hatte.

»Cerrone, die Frau in der Bruchbude, wo du deine Post bekommst?«

»Was ist mit ihr?«

»Sie zahlt keine Miete mehr.«

»Was soll das?«

Er erhob sich vom Boden, sein Stolz kehrte etwas zurück.

»Sie zahlt keine Miete mehr. Ich werde ab und zu mal vorbeifahren. Falls sie Miete bezahlt, erhält dein Bewährungshelfer einen Anruf und der ganze Schwindel fliegt auf. Du verlierst die Bewährung und sitzt deine Strafe ab. Es ist nicht leicht, einen Dienstleistungsbetrieb vom County-Gefängnis zu führen. Es gibt nur zwei Telefone pro Etage und die Schwarzen bestimmen, wer es benutzt und wie lange. Du müßtest sie dann am Umsatz beteiligen.«

Cerrone stand da und starrte ihn an, seine Schläfen schwollen vor Wut an.

»Und ich hoffe, daß sie noch da ist, wenn ich komme«, sagte Bosch. »Falls ich höre, sie ist zurück nach Mexiko, gebe ich dir die Schuld und rufe deinen Bewährungshelfer an. Wenn ich höre, sie hat eine Eigentumswohnung gekauft, mach ich den Anruf. Hoffen wir in deinem Interesse, daß sie da ist.«

»Das ist Erpressung«, sagte Cerrone.

»Nein, du Arschloch, das ist Gerechtigkeit.«

Er ließ die Tür offenstehen. Als er im Flur auf den Aufzug wartete, hörte er noch einmal Cerrone brüllen: »Halt’s Maul!«

13

Die Fahrt zu Sylvias Haus verlief langsam, da der abendliche Berufsverkehr noch nicht abgeebbt war. Als er ins Haus trat, saß sie in ausgebleichten Blue Jeans und einem T-Shirt von der Grant High-School am Eßzimmertisch und las Lektüreberichte. Einen der Englischkurse, die sie in der elften Klasse an der Grant High-School im Valley unterrichtete, hieß »Los Angeles in der Literatur«. Sie hatte ihm erzählt, daß sie diese Klasse entwickelt hatte, damit die Schüler ihre Stadt besser kennenlernen würden. Die meisten kamen aus anderen Städten, anderen Ländern. In einer ihrer Klassen hätten die Schüler elf verschiedene Muttersprachen.

Er legte die Hand auf ihren Nacken und beugte sich hinab, um sie zu küssen. Die Hausarbeiten, die vor ihr lagen, behandelten Nathanael Wests Roman »Der Tag der Heuschrecken«.

»Hast du’s mal gelesen?« fragte sie.

»Vor langer Zeit. Eine Englischlehrerin in der High-School hat es uns aufgegeben. Sie war verrückt.«

Sie stieß ihm mit dem Ellbogen ins Bein.

»Okay, du Witzbold. Wir wechseln schwierige und leichte Bücher. Davor haben sie ›Der große Schlaf‹ gelesen.«

»Wahrscheinlich dachten sie, so sollte dieses Buch heißen.«

»Du bist ja heute gut drauf. Ist etwas Positives passiert?«

»Eigentlich nicht. Da draußen läuft nur Scheiße ab. Aber hier – ist es anders.«

Sie stand auf, und sie umarmten sich. Mit seiner Hand fuhr er ihren Rücken hinauf und hinab, so wie sie es gern hatte.

»Was passiert in dem Fall?«

»Nichts. Alles. Vielleicht lande ich im Dreck. Ich frage mich, ob ich danach einen Job als Privatdetektiv bekommen kann. Wie Marlowe.«

Sie machte sich frei.

»Wovon redest du?«

»Ich weiß es nicht. Von irgendwas. Ich muß heute abend noch was tun, ich werde am Küchentisch arbeiten. Du kannst hier bei deinen Heuschrecken bleiben.«

»Du bist mit dem Kochen dran.«

»Dann geh ich zum Colonel, Kentucky Fried Chicken.«

»Scheiße.«

»He, eine Englischlehrerin sollte so etwas nicht in den Mund nehmen. Was ist mit dem Colonel?«

»Er ist schon ein paar Jahre tot. Es macht nichts, es ist okay.«

Sie lächelte ihn an. Sie kannten dieses Spiel schon. Wenn er mit dem Kochen dran war, führte er sie meistens zum Essen aus. Er konnte ihr ansehen, daß sie enttäuscht war, mit gebratenem Hähnchen vom Imbiß abgespeist zu werden. Aber es gab zu viel zu tun, zu viel, worüber er nachdenken mußte.

Wenn er ihr Gesicht ansah, wollte er ihr am liebsten alle Sünden beichten. Aber er wußte, daß er dazu nicht in der Lage war. Und sie wußte es auch.

»Ich habe heute einen Mann gedemütigt.«

»Was? Warum?«

»Weil er Frauen erniedrigt.«

»Alle Männer tun das, Harry. Was hast du getan?«

»Ich habe ihn zu Boden geschlagen, vor den Augen seiner Frau.«

»Er verdiente es sicher.«

»Ich möchte nicht, daß du morgen zum Gericht kommst. Ich werde wahrscheinlich von Chandler in den Zeugenstand gerufen, aber ich möchte nicht, daß du da bist. Es wird ziemlich schlimm werden.«

Sie schwieg einen Moment.

»Warum tust du das, Harry. Du erzählst mir all diese Dinge von deiner Arbeit, aber den Rest behältst du für dich. In mancher Hinsicht sind wir so intim und in anderer … Du erzählst mir von dem Mann, den du niedergeschlagen hast, aber nicht von dir. Was weiß ich von dir, von deiner Vergangenheit? Ich will, daß wir den Punkt erreichen, Harry. Wir müssen – oder wir erniedrigen uns am Ende gegenseitig. So ist es schon einmal für mich ausgegangen.«

Bosch nickte und sah auf den Boden. Er wußte nicht, was er sagen sollte. Ihn bedrückten zu viele andere Sachen, um jetzt noch darüber zu sprechen.

»Was für ein Hähnchen willst du? Extra knusprig?« fragte er schließlich.

»Okay.«

Sie kehrte zu ihren Hausarbeiten zurück, und er ging, um das Abendessen zu besorgen.

Nachdem sie mit dem Essen fertig waren, und sie zum Eßzimmertisch gegangen war, öffnete er seine Aktentasche auf dem Küchentisch und holte die blauen Mordbücher heraus. Auf dem Tisch war eine Flasche Henry Weinhard’s, aber keine Zigaretten. Er würde nicht im Haus rauchen. Wenigstens nicht, solange sie wach war.

Er öffnete den ersten Ordner und breitete die abgehefteten Berichte zu jedem der elf Opfer auf dem Tisch aus. Mit der Bierflasche in der Hand stand er auf, um einen besseren Überblick zu haben. Oben auf jedem Bericht war ein Foto der Leiche, wie sie gefunden worden war. Elf dieser Fotos lagen vor ihm auf dem Küchentisch. Er ließ sich die Fälle durch den Kopf gehen und begab sich dann ins Schlafzimmer. Er sah in dem Anzug nach, den er gestern getragen hatte. Das Polaroid-Bild der Beton-Blondine steckte noch in der Tasche.

Er nahm es mit in die Küche und legte es auf den Tisch zu den anderen. Nummer zwölf. Eine Schreckensgalerie zerstörter, mißhandelter Körper mit knalligem Make-up und geschminktem Lächeln unter toten Augen. Die Leichen waren nackt dem grellen Licht des Polizeifotografen ausgeliefert.

Bosch trank die Flasche aus und starrte weiter. Er las die Namen und Todesdaten, betrachtete ihre Gesichter – verlorene Engel in der Stadt der Nacht. Er merkte erst, daß Sylvia hereinkam, als es zu spät war.

»Mein Gott«, flüsterte sie, als sie die Fotos sah, und machte einen Schritt zurück. In der einen Hand hielt sie eine Hausarbeit, mit der anderen bedeckte sie ihren Mund.

»Es tut mir leid, Sylvia«, sagte Bosch. »Ich hätte dich warnen sollen, nicht hereinzukommen.«

»Das sind die Frauen?«

Er nickte.

»Was tust du?«

»Ich bin mir nicht sicher. Ich versuche irgendwie weiterzukommen. Vielleicht bringt es mich auf irgendeine Idee, wenn ich sie mir alle ansehe. Vielleicht verstehe ich dann, was passiert ist.«

»Aber wie kannst du dir das ansehen? Du warst ganz in ihrem Anblick versunken.«

»Weil ich muß.«

Sie sah auf das Blatt in ihrer Hand.

»Was ist das?« fragte er.

»Ach nichts. Einer meiner Schüler hat etwas geschrieben. Ich wollte es dir vorlesen.«

»Fang an.«

Er ging zur Wand und schaltete die Lampe über dem Tisch aus. Die Fotos und Bosch wurden von der Dunkelheit eingehüllt. Sylvia stand in dem Licht, das vom Eßzimmer in die Küche fiel.

»Fang an.«

Sie hielt das Blatt hoch und sagte: »Es ist von einem Mädchen. Sie schrieb: ›West präfigurierte das Ende der goldenen Jahre von Los Angeles. Er sah, daß die Stadt der Engel eine Stadt der Verzweifelten werden würde, ein Ort, an dem die Hoffnung der wütenden Meute zum Opfer fällt. Sein Buch war die Warnung.‹«

Sie sah auf.

»Sie schreibt noch mehr, aber das war der Teil, den ich dir vorlesen wollte. Sie ist erst im zehnten Schuljahr aber nimmt schon fortgeschrittenere Kurse. Irgendwie hat sie etwas ganz Bewegendes hier erfaßt.«

Er bewunderte sie, weil ihr alles Zynische fremd war. Sein erster Gedanke war gewesen, daß das Mädchen es abgeschrieben hatte. Woher sollte sie das Wort »präfigurieren« kennen. Aber Sylvia sah darüber hinweg. Sie sah das Schöne in den Dingen. Er sah die Dunkelheit.

»Es ist gut«, sagte er.

»Sie ist Afro-Amerikanerin. Sie kommt mit dem Bus – ich glaube aus dem Crenshaw-Bezirk. Sie ist eine meiner intelligentesten Schülerinnen, aber ich mache mir Sorgen, weil sie mit dem Bus fährt. Sie sagt, die Fahrt dauert fünfundsiebzig Minuten, und in der Zeit liest sie, was ich ihr aufgebe. Aber ich mache mir Sorgen. Sie wirkt so sensibel, vielleicht zu sensibel.«

»Mit der Zeit wird ihr schon eine Hornhaut übers Herz wachsen. Wie jedem.«

»Nein, nicht jedem, Harry. Deshalb mach ich mir Sorgen um sie.«

Sie schaute lange zu ihm in die Dunkelheit hinüber.

»Es tut mir leid, daß ich dich gestört habe.«

»Du störst mich nie, Sylvia. Entschuldige, daß ich das mitgebracht habe. Wenn du willst, kann ich gehen und es mit zu mir nehmen.«

»Nein, Harry, ich will dich hier haben. Soll ich Kaffee kochen?«

»Nein, ich brauche nichts.«

Sie ging zurück ins Wohnzimmer, und er schaltete das Licht wieder an. Er betrachtete wieder die Bilder. Obwohl sie sich wegen des vom Killer aufgetragenen Make-ups im Tod ähnelten, fielen sie in unterschiedliche Kategorien in bezug auf Rasse, Größe, Haarfarbe, etc.

Locke hatte der Fahndungsgruppe erklärt, dies bedeute, daß der Killer nicht wählerisch sei. Ihm ginge es nicht um einen bestimmten Typ, sondern nur darum, ein Opfer zu finden, daß er dann seinem erotischen Programm einverleiben könne. Es sei ihm ganz egal, ob sie schwarz oder weiß seien, solange er sie ohne große Gefahr töten könne. Er schwimme ganz unten im Menschenmeer, wo die Frauen schon Opfer waren, bevor sie in seine Hände fielen. Es waren Frauen, die ihre Körper schon lange an fremde Hände und Augen ausgeliefert hatten. Sie waren dort draußen und warteten auf ihn. Die entscheidende Frage war jetzt, ob der Puppenmacher auch noch dort draußen sein Unwesen trieb.

Er setzte sich und nahm aus einem Ordner eine Karte von West L. A. Die Faltstellen knisterten und rissen an einigen Stellen ein, als er sie öffnete und auf den Fotos ausbreitete. Die schwarzen Klebepunkte, die die Leichenfundstellen bezeichneten, waren noch an ihren Plätzen. Neben jedem schwarzen Punkt stand der Name des Opfers und wann sie gefunden wurden. Die Fahndungsgruppe hatte bis zum Tod von Church ihrer geographischen Verteilung keine Bedeutung zugemessen. Die Leichen hatte man an Orten zwischen Silverlake und Malibu gefunden. Der Puppenmacher hatte den ganzen Westteil der Stadt mit seinen Opfern übersät. Allerdings waren die meisten Leichen in Silverlake und Hollywood gefunden worden, nur je eine in Malibu und West Hollywood.

Der Fundort der Beton-Blondine lag viel weiter südlich als der der vorherigen Leichen. Sie war als einzige vergraben worden. Locke hatte gesagt, daß der Mörder die Leichen dort hinlegte, wo es für ihn am einfachsten war. Dies schien nach Churchs Tod bestätigt zu werden. Vier der Opfer hatte er nur eine Meile von seinem Apartment in Silverlake fortgeschafft. Die anderen vier waren im Osten von Hollywood gefunden worden, ebenfalls nur eine kurze Fahrtstrecke entfernt.

Die Daten hatten nichts für die Ermittlungen gebracht. Kein Muster. Zuerst schienen die Zeitabstände zwischen den Funden abzunehmen, aber dann gab es größere Abweichungen. Anfänglich waren die Intervalle zwischen den Morden fünf Wochen lang, dann zwei, dann drei. Es gab nichts her für die Untersuchung, und die Detectives beachteten es nicht mehr.

Bosch machte weiter. Er las das biographische Material durch, das man für jedes Opfer zusammengestellt hatte. Es war meistens spärlich – zwei bis drei Seiten über ihr trauriges Leben. Eine der Frauen, die nachts auf dem Hollywood Boulevard angeschafft hatte, hatte tagsüber eine Ausbildung als Kosmetikerin gemacht. Eine andere hatte regelmäßig Geld nach Chihuahua in Mexiko zu ihren Eltern geschickt, die glaubten, sie hätte einen tollen Job als Führerin im berühmten Disneyland. Es gab manchmal eigenartige Übereinstimmungspunkte zwischen den Opfern, aber nichts, womit man etwas anfangen konnte.

Drei der Huren vom Boulevard gingen zu dem gleichen Doktor, um ihre wöchentliche Tripperspritze zu bekommen. Daraufhin wurde er drei Wochen observiert. Eines Nachts, als der Arzt beobachtet wurde, gabelte dann der wirkliche Puppenmacher eine Prostituierte auf dem Sunset Boulevard auf, deren Leiche man am nächsten Morgen in Silverlake fand.

Zwei der anderen Frauen hatten auch den gleichen Arzt, einen Schönheitschirurgen aus Beverly Hills, der ihre Brüste vergrößert hatte. Die Fahndungsgruppe hatte diese Entdeckung gefeiert, weil ein kosmetischer Chirurg das Aussehen verändert, ähnlich dem Vorgehen des Puppenmachers, der Make-up benutzte. Der Kosmetiker, wie er von den Cops genannt wurde, wurde ebenfalls observiert. Aber er tat nichts Verdächtiges und schien eine Bilderbuchehe mit seiner Frau zu führen, deren Körper er nach seinem Geschmack geformt hatte. Er stand immer noch unter Beobachtung, als Bosch den Telefonanruf entgegennahm, der zum Tod von Norman Church führte.

Soweit Bosch wußte, hatte keiner der Ärzte je geahnt, daß er beobachtet wurde. Bremmer hatte ihre Namen in seinem Buch geändert.

Als er zwei Drittel des Hintergrundmaterials durchgesehen hatte und bei Nicole Knapp, dem siebten Opfer, angelangt war, erkannte Bosch das Muster im Muster. Irgendwie hatte er es vorher übersehen. Sie alle hatten es. Die Fahndungsgruppe, Locke, die Medien. Sie hatten die Opfer alle in die gleiche Kategorie eingeordnet. Eine Hure ist eine Hure ist eine Hure. Aber es gab Unterschiede. Es gab Straßendirnen und solche, die für Escort-Services tätig waren. Innerhalb dieser zwei Gruppen waren einige Striptease-Tänzerinnen und eine war eine Telegramm-Stripperin. Zwei arbeiteten im Pornogeschäft – wie auch das neueste Opfer: Becky Kaminski – und machten nebenbei Hausbesuche als Nutten.

Bosch nahm das Material und die Fotos von Nicole Knapp, dem siebten Opfer, und Shirleen Kemp, dem elften Opfer, vom Tisch. Unter den Namen Holly Lere beziehungsweise Heather Cumhither traten sie in Pornovideos auf.

Dann blätterte er einen der Ordner durch, bis er den Bericht zu der einzigen Überlebenden fand, der Frau, die entkommen war. Auch sie war Pornodarstellerin, die nebenbei als Callgirl arbeitete. Ihr Name war Georgia Stern, alias Velvet Box. Sie war zum Hollywood Star Motel gegangen, wo sie einen Kunden traf, der ihr durch den Callgirl-Service vermittelt worden war, der in den lokalen Sexblättern annoncierte. Dort angekommen hatte der Kunde sie gebeten, sich auszuziehen. Dazu drehte sie sich um, falls der Mann auf der schamhaften Tour stand. Als nächstes sah sie, wie der Lederriemen ihrer Handtasche ihr über den Kopf geworfen wurde. Dann begann der Mann sie von hinten zu würgen. Sie wehrte sich wie wahrscheinlich alle Opfer, aber sie war in der Lage, sich freizukämpfen, indem sie ihm den Ellbogen in die Rippen rammte, sich dann umdrehte und ihm einen Tritt in die Geschlechtsteile versetzte.

Alle Schamhaftigkeit vergessend, rannte sie nackt aus dem Zimmer. Als die Polizei eintraf, war der Täter geflohen. Es dauerte drei Tage, bis die Nachricht von dem Vorfall zur Fahndungsgruppe gelangt war. Zu dem Zeitpunkt war das Hotelzimmer schon dutzendemal benutzt worden – das Hollywood Star war ein Stundenhotel – und es hatte keinen Sinn mehr, noch Beweismaterial zu sammeln.

Beim Durchlesen des Berichts begriff Bosch, warum das Phantombild, bei dem Georgia Stern dem Porträtzeichner der Polizei geholfen hatte, so ganz anders als Norman Church aussah.

Es war ein anderer Mann gewesen.

Eine Stunde später schlug er in einem der Hefter die letzte Seite auf, wo er die Adressen und Telefonnummern der Hauptmitarbeiter der Fahndungsgruppe aufgelistet hatte. Er ging zum Telefon, das an der Wand hing, wählte Dr. John Lockes Privatnummer und hoffte, daß der Psychologe in den letzten vier Jahren seine Telefonnummer nicht geändert hatte.

Nach dem fünften Läuten nahm Locke den Hörer ab.

»Entschuldigen Sie, Dr. Locke, ich weiß, es ist schon spät. Hier spricht Harry Bosch.«

»Harry, wie geht es Ihnen? Es tut mir leid, daß wir heute nicht miteinander sprechen konnten. Die Situation ist sicher nicht sehr angenehm für Sie, aber …«

»Ja, Doktor. Hören Sie zu. Ich habe etwas entdeckt. Es hat mit dem Puppenmacher zu tun. Es gibt ein paar Sachen, die ich mit Ihnen ansehen und besprechen will. Wäre es möglich, daß ich vorbeikomme?«

Es gab eine lange Pause, bevor Locke antwortete.

»Geht es um den neuen Fall, über den ich in der Zeitung gelesen habe?«

»Ja, darum und um ein paar andere Sachen.«

»Nun es ist schon fast zehn. Sind Sie sicher, daß das nicht bis morgen Zeit hat?«

»Morgen bin ich im Gericht, Doktor, den ganzen Tag. Es ist wichtig, und ich wüßte es sehr zu schätzen, wenn Sie Zeit hätten. Ich bin bis elf Uhr bei Ihnen und gehe wieder vor zwölf.«

Als Locke nichts sagte, fragte Harry sich, ob der Doktor Angst vor ihm hatte oder ganz einfach keinen Killer-Cop in seinem Haus haben wollte.

»Außerdem«, beendete Bosch das Schweigen, »glaube ich, daß Sie es interessant finden werden.«

»Nun gut«, sagte Locke.

Nachdem er die Adresse aufgeschrieben hatte, legte Bosch den ganzen Papierkram wieder in die zwei Ordner. Sylvia kam in die Küche, nachdem sie an der Tür kurz innegehalten hatte, um sicher zu sein, daß die Fotos wieder verschwunden waren.

»Ich habe dich sprechen hören. Fährst du heute noch zu ihm?«

»Ja, jetzt gleich. Zum Laurel Canyon.«

»Was ist los?«

Er unterbrach sein überhastetes Zusammenpacken; die beiden Hefter hatte er sich unter den rechten Arm geklemmt.

»Ich – das heißt, wir haben etwas übersehen. In der Fahndungsgruppe. Wir haben Mist gebaut. Ich glaube, es waren von Anfang an zwei, aber mir ist es erst jetzt aufgegangen.«

»Zwei Mörder?«

»Ich glaube ja. Ich will Locke darüber ein paar Fragen stellen.«

»Kommst du heute nacht wieder zurück?«

»Ich weiß es nicht, es wird spät werden. Ich dachte, ich fahre zu mir nach Hause, seh’ nach, was für Nachrichten auf meinem Anrufbeantworter sind, und ziehe mir ein paar saubere Sachen an.«

»Sieht nicht gut aus mit dem Wochenende, oder?«

»Was … Ach ja, Lone Pine. Ja, mh, ich …«

»Das macht nichts. Aber ich werde vielleicht zu dir kommen wollen, wenn hier Hausbesichtigung ist.«

»Sicher.«

Sie begleitete ihn zur Tür und öffnete sie. Sie bat ihn, vorsichtig zu sein und sie am nächsten Tag anzurufen. Er versprach es. An der Schwelle zögerte er. Dann sagte er: »Weißt du, du hattest recht.«

»Womit.«

»Was du über Männer gesagt hast.«

14

Laurel Canyon windet sich durch die Santa Monica Mountains und verbindet Studio City mit Hollywood und dem Sunset Strip. In der südlichen Hälfte, wo die Straße vom Mulholland Drive nach unten abfällt und die vier Fahrbahnen sich auf zwei verengen, die geradewegs zu einem Frontalzusammenstoß zu führen scheinen, wird der Cañon zum Kaleidoskop von L. A. Vierzig Jahre alte Hollywood-Bungalows stehen neben mehrgeschossigen Glasgebäuden, die wiederum neben Lebkuchenhäusern aufragen. Harry Houdini baute sich ein Schloß an den steilen Hängen. Jim Morrison lebte in einem einfachen Haus aus Schindeln in der Nähe des kleinen Ladens, der noch immer der einzige Handelsposten des Cañons ist.

Der Cañon war ehemals ein Platz für die Neureichen: die Rockstars, Schriftsteller, Filmschauspieler und Drogenhändler. Sie hielten den Erdrutschen stand und blieben jeden Tag im Verkehr stecken, nur um Laurel Canyon ihr Zuhause nennen zu können. Locke wohnte am Lookout Mountain Drive, und Harrys Polizei-Caprice hatte seine Mühe, die steile Nebenstraße vom Laurel Canyon Boulevard hochzufahren. Die Hausnummer, nach der er Ausschau hielt, war nicht zu übersehen; sie leuchtete in blauem Neon an der Vorderseite des Hauses. Bosch parkte seinen Wagen am Straßenrand hinter einem bunten VW-Bus, der mindestens fünfundzwanzig Jahre alt war. Laurel Canyon war so; hier war die Zeit stehengeblieben.

Harry stieg aus, ließ seine Zigarette fallen und trat sie aus. Es war sehr still und dunkel. Er hörte, wie der heiße Motor tickte und roch den Dunst des verbrannten Öls, der unter der Karosserie hervorkam. Er griff durch das offene Seitenfenster und holte die zwei Ordner heraus.

Er hatte fast eine Stunde gebraucht, um zu Lockes Haus zu gelangen, und während dieser Zeit hatte er seine Gedanken über die Entdeckung des Musters ordnen können. Ihm war auch aufgegangen, daß es eine ausgezeichnete Möglichkeit gab, seine Theorie zu bestätigen.

Locke öffnete die Tür mit einem Glas Rotwein in der Hand. Er war barfuß und trug Blue Jeans sowie ein grünes Chirurgiehemd. Um den Hals hatte er ein Lederband mit einem großen, rosa Kristall.

»Guten Abend, Detective Bosch. Kommen Sie rein.«

Er führte ihn durch die Eingangshalle zu einem großen Wohn- und Eßzimmer, das an der Rückseite mit französischen Fenstertüren versehen war, die auf eine Terrasse aus Ziegelsteinen und einen Swimmingpool hinausgingen. Bosch bemerkte, daß der rosa Teppich dreckig und verschlissen war, aber ansonsten war es kein schlechtes Haus für einen Sex-Professor und Schriftsteller. Die Wasseroberfläche des Schwimmbeckens war noch bewegt, so als ob jemand vor kurzem noch darin geschwommen hätte. Er glaubte den kalt gewordenen Rauch von Marihuana zu riechen.

»Schönes Haus«, sagte Bosch. »Wissen Sie, wir sind beinahe Nachbarn. Ich wohne auf der anderen Seite des Hügels. Woodrow Wilson Drive.«

»Ach wirklich! Weshalb haben Sie dann so lange gebraucht, um herzukommen?«

»Nun, ich komme nicht von zu Hause. Ich war draußen bei einer Freundin in Bouquet Canyon.«

»Ah, bei einer Freundin, das erklärt die fünfundvierzigminütige Verzögerung.«

»Es tut mir leid, daß Sie warten mußten, Doktor. Warum fangen wir nicht gleich an, damit ich Sie nicht unnötig aufhalte.«

»Ja, bitte.«

Er bedeutete Bosch, die Mappen auf den Eßtisch zu legen, fragte ihn aber nicht, ob er ein Glas Wein, einen Aschenbecher oder eine Badehose wollte.

»Es tut mir leid, so hereinzuplatzen«, sagte Harry. »Ich mach’s kurz.«

»Ja, Sie sagten das schon. Mir tut es auch leid. Die Zeugenaussage hat mich bei meinen Forschungsarbeiten einen Tag zurückgeworfen und ich hoffte, heute abend das Versäumte nachzuholen.«

Bosch sah, daß seine Haare nicht naß waren. Vielleicht hatte er gearbeitet, während jemand anders im Pool war.

Locke nahm am Eßtisch Platz, und Bosch berichtete ihm chronologisch von den Ermittlungen zur Beton-Blondine, nachdem er ihm eine Kopie des Schreibens gezeigt hatte, das am Montag im Revier abgegeben worden war.

Während er ihm die Einzelheiten des letzten Mordes erzählte, sah Bosch wie Lockes Augen vor Interesse funkelten. Als er geendet hatte, verschränkte der Psychologe seine Arme, schloß die Augen und sagte: »Lassen Sie mich kurz darüber nachdenken, bevor wir weitermachen.«

Er saß total still da. Bosch wußte nicht, was er davon halten sollte. Nach zwanzig Sekunden sagte er: »Wenn Sie nachdenken wollen, möchte ich gern Ihr Telefon benutzen.«

»In der Küche«, sagte Locke, ohne die Augen zu öffnen.

Bosch sah Amados Nummer auf der Mitarbeiterliste nach und rief ihn an. Er konnte hören, daß er den gerichtsmedizinischen Gutachter aufgeweckt hatte.

Nachdem er sich gemeldet hatte, entschuldigte sich Bosch: »Tut mir leid, dich aufzuwecken. Aber es passiert alles so schnell in diesem neuen Puppenmacher-Fall. Hast du davon in der Zeitung gelesen?«

»Ja. Aber darin steht, es sei nicht sicher, ob es der Puppenmacher war.«

»Genau. Daran arbeite ich im Moment. Ich habe eine Frage.«

»Schieß los.«

»Du hast gestern im Zeugenstand über die Vergewaltigungskästen gesprochen. Wo sind sie jetzt? Ich meine das Beweismaterial.«

Es dauerte eine Weile, bis Amado antwortete: »Wahrscheinlich sind sie im Archiv. Nach unseren Richtlinien bewahren wir Beweismaterial nach Prozeßende sieben Jahre auf. Du verstehst, für Revisionen oder so. Da dein Täter tot ist, gibt es eigentlich keinen Grund, das Zeug so lange zu behalten. Aber um ein Fach im Archiv zu leeren, bedarf es eines Bescheids vom Direktor der Gerichtsmedizin. Wahrscheinlich dachte er nicht daran, als du Church – hm – getötet hast. Ich schätze, die Kästen sind noch da. Der Archivar wird erst nach Ablauf von sieben Jahren ihre Beseitigung beantragen.«

»Okay«, sagte Bosch, die Begeisterung war ihm anzuhören. »In welchem Zustand sind sie. Sind sie noch als Beweismaterial zu gebrauchen. Kann man Tests machen?«

»Es sollte keinen Verfall geben, würde ich sagen.«

»Hast du im Moment viel zu tun?«

»Ich habe immer viel zu tun. Aber du hast mein Interesse geweckt. Was ist los?«

»Jemand muß die Kästen von Opfer sieben und elf ansehen, Nicole Knapp und Shirleen Kemp. Hast du’s? Seven, eleven, wie die Ladenkette.«

»Okay. Seven eleven. Was dann?«

»Vergleich die Schamhaarkämme. Suche bei beiden nach gemeinsamen Fremdhaaren. Wie lange wird das dauern?«

»Drei, vier Tage. Wir müssen sie zum Labor des Justizministeriums schicken. Ich kann es als Eilsache deklarieren, vielleicht geht’s dann schneller. Kann ich dich etwas fragen? Wozu brauchst du das?«

»Ich glaube, daß es außer Church noch jemanden gab. Einen Nachahmungstäter. Und ich glaube, er war nicht so schlau wie Church, sich zu rasieren. Wenn du das gleiche Haar in beiden Kämmen findest, bestätigt das meine Theorie.«

»Ich kann dir schon jetzt etwas sagen, was bei den beiden interessant ist – Sieben und Elf.«

Bosch wartete.

»Ich habe mir alles noch mal angesehen, bevor ich in den Zeugenstand trat. Um meine Erinnerung aufzufrischen. Erinnerst du dich, daß ich gesagt habe, zwei der Opfer hatten starke Risse in der Vaginalwand? Das waren die zwei, sieben und elf.«

Bosch ließ sich das einige Augenblicke durch den Kopf gehen. Aus dem Eßzimmer hörte er Locke rufen: »Harry?«

»Bin gleich da«, rief er zurück, dann sagte er zu Amado: »Interessant.«

»Das heißt, der zweite Typ, wer es auch ist, ist brutaler als Church. Diese beiden wurden am schwersten verletzt.«

Bosch machte eine Verbindung. Er erinnerte sich an etwas in Amados gestriger Zeugenaussage, das nicht zu stimmen schien. Jetzt dämmerte es ihm.

»Die Kondome«, sagte er.

»Was ist damit?«

»Du hast ausgesagt, daß nur noch drei in der Zwölferschachtel waren.«

»Das stimmt! Neun waren aufgebraucht. Wenn du Opfer sieben und elf von der Liste abziehst, hast du neun Opfer. Es paßt, Harry. Okay, ich fange gleich morgen früh an. Gib mir drei Tage, maximal.«

Sie legten auf, und Bosch fragte sich, ob Amado heute nacht schlafen könnte.

Locke hatte sein Weinglas wieder aufgefüllt, fragte aber Bosch immer noch nicht, ob er eins wollte, als er zurückkam.

Bosch nahm ihm gegenüber am Tisch Platz.

»Ich bin bereit«, sagte Locke.

»Okay, fangen wir an.«

»Sie sagen, daß die in dieser Woche gefundene Leiche alle uns bekannten Kennzeichen des Puppenmachers trug?«

»Genau.«

»Außer daß wir jetzt eine neue Methode der Beseitigung haben. Eine private Bestattung statt einer öffentlichen Provokation wie bei den anderen. Das ist alles sehr interessant. Was noch?«

»Nun, laut einer Zeugenaussage beim Prozeß können wir Church als Täter beim elften Mord ausschließen. Auf dem Video …«

»Was für ein Video?«

»Der Zeuge, ein Freund von Church, brachte ein Videoband mit, das Church auf einer Party zeigte, als Opfer elf entführt wurde. Das Video ist glaubwürdig.«

Locke nickte und schwieg. Wenigstens schloß er nicht die Augen, dachte Bosch. Der Psychologe strich in Gedanken über seinen grau werdenden Bart am Kinn. Es war ansteckend; Bosch ahmte die Geste nach.

»Dann ist da noch Nummer sieben«, sagte Bosch.

Er berichtete Locke, was Cerrone ihm erzählt hatte. Daß der Zuhälter die Stimme wiedererkannt hatte.

»Identifizierung einer Stimme wird nicht als Beweis anerkannt. Aber nehmen wir mal an, er hat recht. Das verbindet die Beton-Blondine mit dem siebten Opfer. Das Video eliminiert Church als Täter für den elften Fall. Amado, der Typ von der Gerichtsmedizin – ich weiß nicht, ob Sie sich an ihn erinnern – sagte, sieben und elf tragen ähnliche Verletzungen. Verletzungen, die sich stark von denen der anderen unterscheiden.

Eine andere Sache, die mir gerade eingefallen ist, sind die Kosmetika. Nach Churchs Tod fand man das Make-up in seinem Apartment in der Hyperion Street. Erinnern Sie sich? Sie stimmten mit dem von neun der Opfer überein. Die zwei, für die man kein Make-up fand, waren …«

»Sieben und elf.«

»Genau. Wir haben also mehrere Verbindungen zwischen zwei der Fälle – sieben und elf. Dann gibt es noch eine schwächere Verbindung zum zwölften Fall, die Leiche in dieser Woche, die auf dem Wiedererkennen der Stimme durch den Zuhälter basiert. Die Beziehungen werden stärker, wenn wir uns das Leben der drei Frauen ansehen. Sie machten Pornos und arbeiten als Callgirls.«

»Ich sehe das Muster im Muster«, sagte Locke.

»Es kommt noch besser. Nehmen wir noch die einzige Überlebende hinzu. Auch sie war Pornodarstellerin und Callgirl.«

»Und sie beschrieb einen Angreifer, der keine Ähnlichkeit mit Church hatte.«

»Exakt. Deshalb glaube ich auch, daß es nicht Church war. Meiner Ansicht nach waren die drei plus die Überlebende Opfer eines anderen Killers. Die übrigen neun gehören zu einer anderen Gruppe, zu Church.«

Locke erhob sich und begann auf der anderen Seite des Tisches hin- und herzugehen. Mit der Hand hatte er sich ans Kinn gefaßt.

»Noch was?«

Bosch öffnete einen der Hefter und nahm die Straßenkarte heraus sowie ein Blatt, auf dem er vorher eine Reihe von Daten vermerkt hatte. Er faltete die Karte sorgfältig auf und legte sie auf den Tisch. Dann beugte er sich über sie.

»Okay, schauen Sie her. Nennen wir die neun Gruppe A und die drei Gruppe B. Auf der Karte habe ich die Fundorte von Leichen eingezeichnet, die zur Gruppe A gehören. Sie sehen, wenn wir die Opfer aus Gruppe B nicht berücksichtigen, ergibt sich eine wunderbare geographische Konzentration. Die Opfer von Gruppe B wurden in Malibu, West Hollywood, South Hollywood gefunden. Aber Gruppe A beschränkt sich auf das östliche Hollywood und Silverlake.«

Bosch beschrieb mit seinem Finger einen Kreis auf der Karte, indem er auf die Fundorte deutete.

»Und hier, fast in der Mitte dieser Zone, ist Hyperion Street – Churchs Mördergrube.«

Er richtete sich auf und ließ das gefaltete Papier auf die Karte fallen.

»Hier ist eine Liste der Zeitpunkte, an denen die elf Morde verübt wurden, die wir alle Church zugeschrieben hatten. Sie sehen, am Anfang tritt ein Intervallmuster auf: dreißig Tage, zweiunddreißig Tage, achtundzwanzig, einunddreißig, einunddreißig. Aber dann verschwindet es. Erinnern Sie sich, wie uns das verwirrte?«

»Ja, ich erinnere mich daran.«

»Wir haben zwölf Tage, dann sechzehn, dann siebenundzwanzig, dreißig, elf. Das Muster zerfällt total. Aber jetzt trennen wir mal Gruppe A und Gruppe B.«

Bosch faltete das Blatt auf. Es gab zwei Spalten mit Daten. Locke beugte sich über den Tisch und studierte die Zahlen im Licht. Oben auf seinem Kopf, auf der kahlen von Sommersprossen übersäten Haut, sah Bosch eine dünne Linie, eine Narbe.

»Bei Gruppe A ergibt sich ein Muster«, fuhr Bosch fort. »Ein deutlich erkennbares Intervallmuster. Wir haben dreißig Tage, zweiunddreißig Tage, achtundzwanzig, einunddreißig, einunddreißig, achtundzwanzig, siebenundzwanzig und dreißig. In Gruppe B haben wir vierundachtzig Tage zwischen den beiden Morden.«

»Er kann besser mit dem Stress umgehen.«

»Was?«

»Die Intervalle zwischen dem Ausagieren der Phantasien sind abhängig vom Ansteigen des Stresses. Ich habe das im Zeugenstand erklärt. Je besser der Täter mit dem Stress fertig wird, desto länger werden die Intervalle. Der zweite Mörder wird besser mit seinem Stress fertig. Oder, zumindest, wurde besser damit fertig.«

Bosch beobachtete ihn, wie er wieder auf und ab ging. Er holte eine Zigarette heraus und steckte sie an. Locke sagte nichts.

»Ich möchte wissen, ob das möglich ist?« fragte Bosch. »Ich meine, gibt es dafür Beispiele, die Sie kennen.«

»Natürlich ist das möglich. Das schwarze Herz schlägt nicht alleine. Sie müssen nicht einmal in der Ferne suchen, um Beispiele zu finden. Denken Sie an die Hillside Stranglers. Es gab sogar ein Buch über sie: ›Zwei vom gleichen Schlag‹.

Sehen Sie sich die Ähnlichkeiten der Vorgehensweisen vom Nightstalker und vom Sunset-Strip-Strangler in den frühen achtziger Jahren an. Kurz gesagt, ja, es ist möglich.«

»Ich kenne diese Fälle, aber das hier ist anders. Ich habe an ihnen teilweise mitgearbeitet und ich weiß, es ist anders. Die Hillside Strangler arbeiteten zusammen. Es waren Cousins. Die zwei anderen waren ähnlich, aber es gab große Unterschiede. Hier kommt einer daher und kopiert den anderen exakt. So genau, daß wir es übersehen haben und er davonkam.«

»Zwei Killer, die unabhängig voneinander aber nach der gleichen Methode morden.«

»Genau.«

»Ich würde noch einmal sagen, alles ist möglich. Ein anderes Beispiel: Erinnern Sie sich an den Freeway Killer in den achtziger Jahren in Orange und Los Angeles County?«

Bosch nickte. Da er nie an den Fällen mitgearbeitet hatte, wußte er nur wenig über sie.

»Nun, eines Tages hatte die Polizei Schwein und faßte einen Vietnam-Veteranen namens William Bonin. Sie konnten ihn mit einer Reihe der Fälle in Verbindung bringen und glaubten, er hätte auch die anderen auf dem Gewissen. Er wurde zum Tode verurteilt und eingekerkert, aber die Morde gingen weiter. Sie gingen weiter, bis ein Highway Patrol Officer einen Typen namens Randy Kraft stoppte, der mit einer Leiche im Wagen den Freeway lang fuhr. Kraft und Bonin kannten sich nicht, aber eine Weile teilten sie den Künstlernamen ›Freeway Killer‹. Sie agierten und mordeten unabhängig voneinander. Und sie wurden für die gleiche Person gehalten.«

Das kam der Theorie, an der Bosch arbeitete nahe. Locke sprach weiter; die Störung zu später Stunde schien ihm nichts mehr auszumachen.

»Wissen Sie, es gibt einen Wächter für die Todeszellen im San-Quentin-Gefängnis, den ich bei meinen Untersuchungen kennengelernt habe. Er erzählte mir, daß es dort vier Serienmörder – eingeschlossen Kraft und Bonin – gibt, die auf ihre Hinrichtung warten. Und die vier spielen jeden Tag Karten. Bridge. Am Tisch sitzen da neunundfünfzig Verurteilungen wegen Mordes. Und sie spielen Bridge. Egal, das Interessante an der Sache ist, daß Krafts und Bonins Gedankengänge so ähnlich sind, daß sie als Team fast nie geschlagen werden.«

Bosch begann die Karte wieder zusammenzufalten. Ohne aufzusehen, fragte er: »Töteten Kraft und Bonin ihre Opfer auf die gleiche Weise? Auf exakt die gleiche Weise?«

»Nicht exakt gleich. Aber es könnte so etwas geben, will ich damit sagen. Aber der Nachahmungstäter in diesem Fall ist schlauer. Er wußte genau, was er tun mußte, um die Polizei in die andere Richtung zu schicken und alles Church anzuhängen. Als Church dann tot war und ihm keine Tarnung mehr bot, ist er sozusagen in den Untergrund gegangen.«

Bosch schaute auf, und ein Gedanke durchzuckte ihn, der alles plötzlich in einem neuen Licht zeigte. Es war wie der Anfangsstoß beim Poolbillard: Die Farben explodierten in alle Richtungen. Aber er sagte nichts. Es war zu gefährlich, diesen Gedanken auszusprechen. Statt dessen stellte er Locke eine Frage.

»Aber selbst als er in den Untergrund ging, führte er die Methode des Puppenmachers fort«, sagte Bosch. »Warum, wo es doch niemand sehen würde? Erinnern Sie sich, wir glaubten, daß der Puppenmacher die geschminkten Leichen an öffentlichen Orten zurückließ, um ein erotisches Programm zu inszenieren. Um sich aufzugeilen. Aber warum hat der zweite Mörder ihn nachgeahmt, wenn die Leiche nie gefunden werden sollte.«

Locke stützte sich mit beiden Händen auf den Tisch und dachte einen Moment nach. Bosch glaubte ein Geräusch von der Terrasse zu hören. Er schaute durch die Fenstertüren nach draußen, konnte aber nur den dunklen Hang sehen, der hinter dem beleuchteten Swimmingpool steil anstieg. Die nierenförmige Oberfläche war jetzt ruhig. Er sah auf seine Uhr. Es war Mitternacht.

»Das ist eine gute Frage«, sagte Locke. »Ich weiß keine Antwort darauf. Vielleicht wußte der Nachahmer, daß die Leiche irgendwann entdeckt werden und daß er sie eventuell selbst einmal ans Licht bringen würde. Wir müssen wahrscheinlich davon ausgehen, daß es sein Jünger war, der Ihnen und der Zeitung die Briefe vor vier Jahren schickte. Damit haben wir den exhibitionistischen Teil seines Programms. Church hatte anscheinend nie das Bedürfnis, seine Jäger zu piesacken.«

»Dem Jünger machte es Spaß, uns in den Hintern zu kneifen?«

»Genau. Er hat es getan, um seinen Spaß zu haben. Er hat seine Verfolger verhöhnt, und gleichzeitig wurden seine Morde dem wahren Puppenmacher zur Last gelegt. Folgen Sie mir?«

»Ja.«

»Also, was ist passiert? Der wirkliche Puppenmacher, Mr. Church, wird von Ihnen getötet. Sein Jünger hat keinen Tarnungsschutz mehr. Er mordet zwar weiter, aber er vergräbt sein Opfer, verbirgt es unter dem Beton.«

»Sie sagen, er ahmt weiterhin das ganze erotische Programm nach, einschließlich des Make-ups, aber er begräbt sie, damit niemand sie sieht?«

»Damit es niemand erfährt. Er imitiert das Programm, weil es das war, was ihn erregte. Aber er kann es sich nicht mehr länger leisten, die Leichen offen liegenzulassen, weil dann sein Geheimnis gelüftet würde.«

»Aber warum dann das Schreiben? Warum schickt er der Polizei diese Woche den Brief, der zu seiner Entlarvung führen kann?«

Locke umkreiste den Tisch und überlegte.

»Selbstvertrauen«, sagte er schließlich. »Der Nachahmungstäter ist in den letzten vier Jahren stark geworden. Er glaubt, er ist unbesiegbar. Das ist ein allgemeiner Zug im Zerfallsstadium eines Psychopathen. Das Gefühl von Selbstvertrauen und Unverwundbarkeit steigt, während der Psychopath in Wirklichkeit mehr und mehr Fehler begeht. Persönlichkeitszerfall, der dazu führt, daß er sich der Gefahr der Entdeckung aussetzt.«

»Weil er also vier Jahre lang nicht gefaßt wurde, glaubt er jetzt, er ist so unantastbar, daß er uns wieder einen Brief schickt, um uns zu ärgern.«

»Richtig. Aber das ist nur ein Faktor. Ein anderer ist Stolz, Urheberschaft. Dieser große Prozeß über den Puppenmacher hat begonnen, und er möchte etwas von der Aufmerksamkeit auf sich lenken. Sie müssen verstehen, er hungert nach Aufmerksamkeit für seine Taten. Schließlich war es der Nachahmungstäter, nicht Church, der früher die Briefe schickte. Aus Stolz, und weil er glaubt, die Polizei könne ihn nicht fassen – er hält sich für einen Gott, unerreichbar –, verfaßt er das Schreiben in dieser Woche.«

»Fang mich doch!«

»Ja, eines der ältesten Spiele … Und vielleicht hat er vielleicht den Brief geschrieben, weil er noch immer auf Sie wütend ist.«

»Auf mich?«

Bosch war überrascht. Daran hatte er noch nie gedacht.

»Ja, Sie haben ihm Church weggenommen. Sie haben seine perfekte Tarnung zerstört. Ich nehme an, das Schreiben und seine Erwähnung in der Presse hat Ihnen im Prozeß nicht gerade geholfen, oder?«

»Nein. Eventuell bedeutet es meine Niederlage.«

»Nun, vielleicht zahlt der Jünger es Ihnen so heim. Vielleicht ist das seine Rache.«

Bosch ließ sich alles einen Moment durch den Kopf gehen. Er konnte fast fühlen, wie das Adrenalin durch seinen Körper gepumpt wurde. Es war nach Mitternacht, aber er war nicht im geringsten müde. Er hatte jetzt ein Ziel und irrte nicht mehr im Dunkeln herum.

»Sie glauben, es gibt noch mehr. Nicht wahr?« fragte er.

»Sie meinen Frauen im Beton oder in ähnlichen Gräbern? Leider ja. Vier Jahre ist eine lange Zeit. Ich fürchte, dort draußen liegen noch viele.«

»Wie finde ich ihn?«

»Ich bin mir nicht sicher. Meine Arbeit beginnt immer erst am Ende. Wenn sie gefaßt wurden. Wenn sie tot sind.«

Bosch nickte, schloß die Ordner und klemmte sie sich unter den Arm.

»Etwas gibt es jedoch«, sagte Locke. »Sehen sie sich an, aus welcher Gruppe seine Opfer kommen. Wer sind sie? Wie kommt er mit ihnen in Kontakt? Sie sagten, die drei Toten und die eine Überlebende waren alle im Pornogeschäft.«

Bosch legte die Ordner wieder auf den Tisch und steckte sich noch eine Zigarette an.

»Ja, außerdem machten sie Hausbesuche«, sagte er.

»Genau. Während Church als Mörder nahm, was er bekommen konnte, und nicht auf Größe, Alter oder Rasse achtete, hat der Jünger einen bestimmten Geschmack.«

Bosch rief die Porno-Opfer vor sein inneres Auge.

»Stimmt. Die Opfer des Nachahmungstäters waren weiß, jung, blond und großbusig.«

»Das ist ein deutliches Muster. Haben sie ihre Callgirl-Dienste in den Sexgazetten annonciert?«

»Von zweien weiß ich es, und von der Überlebenden. Das letzte Opfer hat als Callgirl gearbeitet, aber ich weiß nicht, wie sie geworben hat.«

»Waren die Anzeigen der drei, die annoncierten, mit Foto?«

Bosch konnte sich nur an Holly Leres Annonce genau erinnern. Sie war ohne Foto. Nur ihr Künstlername, die Nummer eines Auftragsdienstes und eine Garantie für geiles Vergnügen.

»Ich glaube nicht. Die, an die ich mich erinnern kann, hatte keins. Aber ihr Pornoname war angegeben. Jeder, der ihre Videos gesehen hatte, kannte also ihr Aussehen und ihre körperlichen Attribute.«

»Sehr gut. Wir entwerfen schon ein Täterprofil des Nachahmers: Er benutzt Pornovideos, um Frauen für sein erotisches Programm auszuwählen. Über die Anzeigen in den Sexblättern, die mit ihren Namen oder Fotos versehen sind, nimmt er dann Kontakt mit ihnen auf. Konnte ich Ihnen weiterhelfen, Detective Bosch?«

»Absolut. Vielen Dank für Ihre Zeit. Und behalten Sie das hier für sich. Ich glaube nicht, daß wir damit jetzt schon an die Öffentlichkeit sollten.«

Bosch griff sich wieder die Ordner und ging zur Tür, aber Locke stoppte ihn.

»Wir sind noch nicht fertig.«

Bosch drehte sich um.

»Was meinen Sie?« fragte er, obwohl er es wußte.

»Sie haben noch nicht den Aspekt angesprochen, der am beängstigendsten ist. Die Frage, wie der Jünger von der Vorgehensweise des Killers erfuhr. Die Fahndungsgruppe hat den Reportern nicht alle Details des Puppenmacher-Programms mitgeteilt. Nicht damals. Einzelheiten wurden zurückgehalten, damit die Verrückten, die sich als Täter stellten, nicht wußten, was sie exakt in ihrem Geständnis sagen mußten. Eine Sicherheitsmaßnahme. Man konnte so schnell erdichtete Geständnisse eliminieren.«

»Also?«

»Also stellt sich die Frage, woher wußte er es?«

»Ich weiß nicht …«

»Doch Sie wissen es. Bremmers Buch machte diese Details allseits bekannt. Das wäre natürlich eine Erklärung für die Beton-Blondine, aber nicht, wie Sie sicher gemerkt haben, für Opfer sieben und elf.«

Locke hatte recht. Es war der Punkt, der Bosch vorhin aufgegangen war. Er hatte es vermieden, darüber nachzudenken, weil er die Implikationen scheute.

Locke sagte: »Die Antwort ist, daß der Jünger in die Details eingeweiht war. Es waren die Einzelheiten, die seine Taten auslösten. Sie müssen sich vorstellen, daß wir es hier mit jemandem zu tun haben, der sich wahrscheinlich schon in einem großen inneren Kampf befand, als er über ein erotisches Programm stolperte, das seinen Bedürfnissen entsprach.

Dieser Mann hatte Probleme, egal ob sie sich schon in verbrecherischen Handlungen manifestierten oder nicht. Er war ein perverser Vogel, Harry, und er sah die erotische Form des Puppenmachers und erkannte, das bin ich. Das ist, was ich will, was ich zur Erfüllung brauche. Er hat dann das Programm des Puppenmachers übernommen und danach gehandelt – bis ins letzte Detail. Die Frage ist, wie konnte er darüber stolpern? Und die Antwort lautet, er hatte Zugang zu den Informationen.«

Einen Moment lang sahen sie sich nur an, dann sprach Bosch.

»Sie meinen, es ist ein Cop. Jemand von der Fahndungsgruppe. Das kann nicht sein. Ich war dabei. Wir alle wollten den Kerl schnappen. Niemand fand das – geil.«

»Möglicherweise ein Mitglied der Fahndungsgruppe, Harry, nur möglicherweise. Aber denken Sie nach, der Kreis derer, die das Programm kannten, war viel größer: Leute von der Gerichtsmedizin, Detectives, Streifenpolizisten, Fotografen, Reporter, Sanitäter, die Passanten, die die Leichen fanden. Es gibt viele Leute, die Zugang zu diesem Material hatten, über das der Nachahmungstäter offensichtlich Bescheid weiß.«

Bosch versuchte, im Kopf schnell ein Täterprofil zu entwerfen. Locke las seine Gedanken.

»Es muß jemand sein, der zum Kreis oder Umkreis des Ermittlungsteam gehört, Harry. Nicht unbedingt jemand, der eine Schlüsselrolle hatte oder ständig dabei war. Aber jemand, der zu irgendeinem Punkt mit den Untersuchungen zu tun hatte und so Kenntnis vom gesamten Programm erlangte. Mehr als zu dem Zeitpunkt in der Öffentlichkeit bekannt war.«

Bosch sagte nichts, bis Locke ihn ansprach.

»Was noch, Harry? Engen Sie es weiter ein.«

»Linkshänder.«

»Möglich, aber nicht unbedingt. Church war Linkshänder. Der Jünger könnte die linke Hand benutzt haben, um Churchs Verbrechen perfekt zu kopieren.«

»Das stimmt, aber es gibt die Briefe. Die Abteilung für Dokumentenanalyse glaubt, daß sie von einem Linkshänder geschrieben wurden. Sie sind sich nicht hundertprozentig sicher. Aber das sind sie nie.«

»Okay dann, möglicherweise Linkshänder. Was noch?«

Bosch überlegte einen Moment.

»Vielleicht ein Raucher. Wir fanden eine Schachtel im Beton. Kaminski, das Opfer, rauchte nicht.«

»Okay, gut. An solche Sachen müssen Sie denken, um den Kreis einzuengen. Die Lösung steckt in den Details, Harry, da bin ich mir sicher.«

Ein kühler Wind wehte den Hügel hinab und kam durch die Türen. Bosch fröstelte. Es war Zeit zu gehen und allein zu sein.

»Noch einmal, danke«, sagte er, als er zur Tür ging.

»Was werden Sie tun?« rief Locke ihm nach.

»Das weiß ich noch nicht.«

»Harry?«

Bosch hielt an der Schwelle inne und blickte zu Locke zurück. Hinter ihm glänzte der Swimmingpool unheimlich in der Dunkelheit.

»Wahrscheinlich war schon lange niemand so clever wie dieser Nachahmungstäter.«

»Weil er ein Polizist ist?«

»Weil er wahrscheinlich alles, was Sie über den Fall wissen, auch weiß.«

Es war kalt im Caprice. Nachts ging immer ein kühler Wind durch die Cañons. Bosch wendete den Wagen und ließ ihn ruhig den Lookout Mountain Drive zum Laurel Canyon Boulevard hinunterrollen. Unten bog er rechts ab und fuhr zum einzigen Laden des Cañons, wo er ein Sechserpack Anchor Steam kaufte. Mit dem Bier und seinen Fragen fuhr er dann wieder den Hügel zum Mulholland Drive hinauf.

Er fuhr bis zum Woodrow Wilson Drive und dann hinunter zu seinem Haus, das auf Pfeilern stand und auf den Cahuenga Pass hinaussah. Im Haus waren alle Lichter ausgeschaltet; wegen Sylvia wußte er nie, wie lange er wegbleiben würde.

Kaum daß er den Caprice auf der Straße vor dem Haus geparkt hatte, öffnete er die erste Flasche. Ein Wagen fuhr langsam vorbei und ließ ihn im Dunkeln zurück. Er beobachtete, wie einer der Scheinwerfer von Universal City über die Wolken im Himmel über dem Haus strich. Ein zweiter jagte ihm ein paar Sekunden später hinterher. Das Bier schmeckte gut, und es war ein angenehmes Gefühl, es die Kehle hinunterlaufen zu lassen. Es lag ihm jedoch schwer im Magen. Bosch hörte auf zu trinken und stellte die Flasche in den Karton zurück.

Aber er wußte, es war nicht das Bier, das sein Magendrücken verursachte. Es war Ray Mora. Von allen Leuten, die den Ermittlungen nah genug waren, um die Details zu kennen, war es Mora, der ihm Bauchschmerzen verursachte. Die drei Opfer des Jüngers waren im Pornogeschäft. Und das war Moras Domäne. Er kannte sie wahrscheinlich alle. Die Frage, die sich ihm immer mehr aufdrängte, war, ob er sie alle getötet hatte. Allein daran zu denken, war ihm zuwider. Er wußte jedoch, daß er es mußte. Mora war ein logischer Anfangspunkt, wenn er an Lockes Rat dachte. Bosch kam bei seinen Überlegungen deshalb immer wieder auf den Cop vom Sittendezernat zurück, weil er sich mit Leichtigkeit in beiden Welten bewegen konnte: der Pornoindustrie und dem Reich des Puppenmachers. War es nur Zufall, oder genügte es, Mora als Verdächtigen einzustufen? Bosch war sich nicht sicher. Er wußte, er mußte bei einem Unschuldigen ebenso vorsichtig vorgehen wie bei einem Schuldigen.

Sein Haus roch innen muffig. Er ging direkt nach hinten zur Schiebetür und öffnete sie. Einen Augenblick blieb er dort stehen und hörte dem Rauschen des Verkehrs zu, das von dem Freeway am Fuß des Passes heraufdrang. Das Geräusch erstarb nie. Ganz egal welche Zeit, welcher Tag, der Verkehr dort unten floß immer – wie Blut durch die Adern der Stadt.

Auf seinem Anrufbeantworter blinkte die Zahl Drei. Bosch drückte auf die Rücklauftaste und steckte sich eine Zigarette an. Die erste Stimme war Sylvias: »Ich wollte dir nur gute Nacht sagen, Schatz. Ich liebe dich. Sei vorsichtig.«

Jerry Edgar kam als nächster: »Harry, hier Edgar. Ich wollte dir nur sagen, ich habe nichts mehr damit zu tun. Irving hat mich zu Hause angerufen. Morgen früh soll ich alles, was ich habe, RM übergeben. Einem Lieutenant Rollenberger. Paß auf dich auf, Alter. Und achte auf die Sechs.«

Achte auf die Sechs, dachte Bosch. Halt dir den Rücken frei. Den Ausdruck hatte er seit Vietnam nicht mehr gehört. Und er wußte, daß Edgar nie dort gewesen war.

»Hier Ray«, sagte die letzte Stimme auf dem Band. »Ich habe über die Sache mit der Beton-Blondine nachgedacht und habe ein paar Ideen, die für dich interessant sein könnten. Ruf mich morgen früh an, dann können wir drüber reden.«

15

»Ich will eine Aussetzung des Prozesses.«

»Was?«

»Sie müssen das Verfahren aufschieben lassen. Sagen Sie es dem Richter.«

»Verdammt noch mal, wovon reden Sie, Bosch?«

Bosch und Belk saßen am Tisch der Verteidigung und warteten darauf, daß die Sitzung am Donnerstag morgen begann. Sie sprachen in lautem Flüsterton. Wenn Belk fluchte, kam es Bosch künstlich vor, als wollte einer aus der sechsten Klasse bei den Jungs aus der achten mitreden.

»Ich spreche von dem Zeugen gestern, Wieczorek. Er hatte recht.«

»Womit?«

»Das Alibi, Belk. Das Alibi für den elften Mord. Es ist echt. Church war nicht …«

»Einen Moment«, jaulte Belk auf. Dann flüsterte er leiser: »Wenn Sie mir jetzt beichten wollen, daß Sie den Falschen umgebracht haben, dann will ich nichts davon hören, Bosch. Dafür ist es jetzt zu spät.«

Er wandte sich wieder seinem gelben Block zu.

»Gott verdammt, Belk, hören Sie zu. Ich gestehe überhaupt nichts. Ich habe den Richtigen erwischt. Aber wir haben etwas übersehen – einen anderen Täter. Es gab zwei Mörder. Church trägt die Schuld für neun – die neun, die wir ihm durch Vergleich des Make-ups zur Last legen konnten. Die zwei anderen und die, die wir diese Woche einbetoniert gefunden haben, wurden von einem anderen umgebracht. Sie müssen den Prozeß stoppen, bis wir wissen, was genau los ist. Falls es im Prozeß herauskommt, wird der zweite Mörder, der Nachahmungstäter, gewarnt, wie nah wir ihm auf den Fersen sind.«

Belk warf seinen Stift auf den Block, der von dort vom Tisch rollte. Er stand nicht auf, um ihn zu holen.

»Ich werde Ihnen sagen, was los ist, Bosch. Wir werden nichts stoppen. Selbst wenn ich es wollte, könnte ich es nicht – der Richter hat seine Hand in ihrem Höschen. Sie braucht nur Einspruch zu erheben, und nichts geht. Keine Verschiebung. Ich werde es also nicht einmal ansprechen. Sie müssen eins verstehen, Bosch, dies ist ein Prozeß. Und der hat im Moment absolute Kontrolle über Ihr Leben – nicht umgekehrt. Sie können nicht erwarten, daß der Prozeß sich jedesmal vertagt, wenn Sie Ihre Geschichte ändern wollen …«

»Sind Sie fertig?«

»Ja, ich bin fertig.«

»Belk, ich verstehe alles, was Sie gerade gesagt haben. Aber wir müssen die Ermittlungen schützen. Dort draußen läuft ein Typ herum, der Leute umbringt. Und wenn Chandler mich oder Edgar in den Zeugenstand ruft und uns Fragen stellt, wird der Killer davon lesen und wissen, was wir in der Hand haben. Wir kriegen ihn dann nie. Wollen Sie das?«

»Bosch, meine Aufgabe ist es, diesen Fall zu gewinnen. Wenn ich Ihnen dabei in die Quere …«

»Ja, aber wollen Sie nicht die Wahrheit wissen, Belk. Ich glaube, wir sind nah dran. Lassen Sie bis nächste Woche vertagen. Bis dahin haben wir alle Fäden zusammen. Dann können wir Money Chandler in die Luft jagen.«

Bosch lehnte sich zurück, weg von ihm. Er hatte es satt, sich mit ihm zu streiten.

»Bosch, wie lange sind Sie schon Cop?« fragte Belk, ohne ihn anzusehen. »Zwanzig Jahre?«

Das war fast richtig. Aber Bosch antwortete nicht. Er wußte, was jetzt kommen würde.

»Und Sie sitzen hier und predigen über Wahrheit. Wann haben Sie das letzte Mal einen wahrhaften Polizeibericht gesehen? Wann haben Sie das letzte Mal einen Antrag auf Haussuchung vollkommen wahrheitsgemäß ausgefüllt? Halten Sie mir keine Vorträge über Wahrheit. Wenn Sie Wahrheit wollen, gehen Sie zu einem Priester, oder was weiß ich. Aber kommen Sie nicht hierher. Nach zwanzig Jahren im Dienst sollten Sie wissen, daß es hier nicht um Wahrheit geht. Auch nicht um Gerechtigkeit. Nur um die Buchstaben des Gesetzes, die ich in meinem vorigen Leben studiert habe.«

Belk wandte sich ab und nahm einen anderen Stift aus der Brusttasche seines Hemds.

»Okay, Belk, Sie sind der Boss. Aber ich sage Ihnen, wie es aussehen wird, wenn alles herauskommt. Es wird Stück für Stück herauskommen, und es wird keinen guten Eindruck machen. Das ist Chandlers Spezialität. Es wird aussehen, als hätte ich den Falschen umgenietet.«

Belk ignorierte ihn und schrieb etwas auf seinen Block.

»Stellen Sie sich doch nicht dumm an, sie wird uns das Ding so weit reinschieben, daß es am anderen Ende wieder herauskommt. Sie machen Sie herunter, indem Sie sagen, der Richter hätte seine Hände unter ihrem Rock. Aber wir wissen beide, Sie verdrängen damit nur, daß Sie ihr nicht das Wasser reichen können. Zum letzten Mal, beantragen Sie Aussetzung des Verfahrens.«

Belk stand auf und ging um den Tisch herum, um den gefallenen Stift aufzuheben. Nachdem er sich aufgerichtet hatte, rückte er seine Krawatte gerade, zog seine Manschetten hervor und setzte sich wieder. Er beugte sich über seinen Block und sagte zu Bosch: »Sie haben Schiß vor ihr, nicht wahr? Sie wollen nicht dort oben sitzen und der Votze Rede und Antwort stehen. Fragen beantworten, die ihr wahres Gesicht enthüllen werden: ein Cop, dem es Spaß macht, Menschen umzubringen.«

Jetzt drehte er sich um und sah Bosch an.

»Nun, es ist zu spät. Ihre Zeit ist gekommen und Sie können sich nicht mehr herauswinden. Keine Vertagung. Ihr Auftritt!«

Harry stand auf und beugte sich über den fetten Mann.

»Fuck you, Belk. Ich gehe nach draußen.«

»Das ist reizend«, sagte Belk. »Ihr Typen seid alle gleich. Sie knallen irgend jemand ab und kommen dann hierher und glauben, weil Sie eine Dienstmarke haben, hätten Sie das göttliche Recht zu tun, was Sie wollen. Die Dienstmarke ist der größte Power-Trip, den es gibt.«

Bosch ging nach draußen zu den Fernsprechern und rief Edgar auf dem Revier an. Er nahm den Hörer nach dem ersten Läuten ab.

»Ich habe deine Nachricht gestern abend erhalten.«

»Ja, mehr ist eigentlich nicht zu sagen. Ich bin weg vom Fenster. RM kam heute morgen vorbei und holte meine Akte ab. Die haben auch an deinem Platz rumgeschnüffelt, aber sie haben nichts mitgenommen.«

»Wer ist gekommen?«

»Sheehan und Opelt. Kennst du sie?«

»Ja, sie sind in Ordnung. Kommst du her wegen der Vorladung?«

»Ja, ich muß um zehn da sein.«

Bosch sah, wie sich die Tür zum Gerichtssaal 4 öffnete, und der Deputy Marshal sich herausbeugte, um ihm ein Zeichen zu geben.

»Ich muß gehen.«

Zurück im Gerichtssaal sah er Chandler am Pult stehen, und der Richter sprach gerade. Die Geschworenen saßen noch nicht auf ihren Plätzen.

»Was ist mit den anderen Vorladungen?« fragte der Richter.

»Euer Ehren, meine Kanzlei ist im Begriff, diese Leute heute morgen zu verständigen, sie zu entbinden.«

»Nun gut dann. Mr. Belk, können wir anfangen?«

Als Bosch durch die Schranke kam, schritt Belk an ihm vorbei zum Pult, ohne ihn eines Blickes zu würdigen.

»Euer Ehren, da dies unerwartet kommt, bitte ich um eine halbstündige Pause, um mich mit meinem Klienten zu beraten. Danach sind wir bereit fortzufahren.«

»Nun gut. Wir werden genau das tun. Halbe Stunde Pause. Danach sind beide Parteien wieder hier. Und Mr. Bosch? Ich erwarte, daß Sie auf Ihrem Platz sind, wenn ich das nächste Mal hereinkomme, um zu beginnen. Ich habe keine Lust, Marshals auf Suchexpeditionen durchs Gericht zu schicken, wenn der Beklagte weiß, wo und wann er da zu sein hat.«

Bosch sagte nichts.

»Entschuldigung, Euer Ehren«, sagte Belk für ihn.

Sie standen auf, als der Richter den Saal verließ, und Belk sagte: »Gehen wir den Gang hinunter zu den Besprechungszimmern für Anwälte.«

»Was ist passiert?«

»Gehen wir zu einem Beratungszimmer.«

Als sie durch die Tür nach draußen gingen, kam ihnen Bremmer mit Notizblock und Stift entgegen.

»He, was ist los?«

»Keine Ahnung«, sagte Bosch. »Halbe Stunde Pause.«

»Harry, ich muß dich sprechen.«

»Später.«

»Es ist wichtig.«

Am Ende des Flurs, in der Nähe der Toiletten, gab es mehrere kleine Besprechungszimmer, die alle ungefähr die Größe der Verhörzellen auf dem Hollywood-Revier hatten. Bosch und Belk betraten einen der Räume und setzten sich gegenüber voneinander an einen grauen Tisch.

»Was ist passiert?« fragt Bosch.

»Ihre Heldin hat Ihre Beweisführung abgeschlossen.«

»Sie hat abgeschlossen, ohne mich aufzurufen?«

Das schien für Bosch keinen Sinn zu ergeben.

»Was führt sie im Schilde?« fragte er.

»Sie ist extrem verschlagen. Es ist ein sehr cleverer Zug.«

»Warum?«

»Sehen Sie sich den Fall an. Sie steht erstklassig da. Wenn der Prozeß heute zu Ende ginge und die Jury entscheiden würde, wer würde gewinnen? Sie würde gewinnen. Und sie weiß, daß Sie in den Zeugenstand müssen, um zu verteidigen, was Sie getan haben. Es ist, wie ich es Ihnen vorige Tage gesagt habe, der Prozeß steht oder fällt mit Ihnen. Entweder fangen Sie den Ball und stopfen ihr damit das Maul, oder sie lassen ihn fallen. Das weiß sie und sie weiß auch, wenn sie Sie als Zeuge rufen und zuerst befragen würde, daß ich danach mit den Kullerbällen an der Reihe wäre, die Sie aus dem Stadion knallen könnten.

Jetzt dreht sie den Spieß um. Ich habe jetzt die Wahl, Sie nicht als Zeuge aufzurufen und den Fall zu verlieren, oder Sie in den Zeugenstand zu holen und ihr die Möglichkeit zu geben, abzuräumen. Ziemlich hinterlistig.«

»Also, was machen wir?«

»Sie aufrufen.«

»Was ist mit der Aussetzung?«

»Welche Aussetzung?«

Bosch nickte. Es war nicht mehr zu ändern, es würde keinen Aufschub geben. Er begriff, daß er es nicht richtig angefaßt und sich Belk von der falschen Seite genähert hatte. Er hätte ihm die Idee, den Prozeß zu vertagen, als seine eigene verkaufen sollen. Dann hätte es geklappt. Bosch fühlte, wie seine Nervosität anstieg. Das beklommene Gefühl, dem Unbekannten immer näher zu kommen. Als er das erste Mal in Vietnam in einen Vietcong-Tunnel gekrochen war, hatte er sich so gefühlt. Er wußte, es war Angst.

»Wir haben noch fünfundzwanzig Minuten«, sagte Belk, »vergessen wir die Vertagung und arbeiten wir eine Strategie für ihre Aussage aus. Ich werde Sie an der Hand führen und die Jury wird uns folgen. Aber denken Sie daran, lassen Sie sich Zeit, andernfalls kommen die Geschworenen nicht mit. Okay?«

»Wir haben noch zwanzig Minuten«, korrigierte Bosch ihn. »Ich muß nach draußen gehen, um zu rauchen, bevor ich mich auf den Stuhl setze.«

Belk machte weiter, als hätte er nichts gehört.

»Vergessen Sie nicht, Bosch, es kann hier um Millionen gehen. Vielleicht ist es nicht Ihr Geld, aber es könnte Ihnen die Karriere kosten.«

»Welche Karriere?«

Bremmer wartete in der Nähe des Besprechungszimmers, als Bosch zwanzig Minuten später herauskam.

»Alles mitbekommen?« fragte Harry.

Er ging an ihm vorbei auf die Rolltreppe zu. Bremmer folgte.

»Nein, ehrlich, ich hab’ nicht gehorcht. Ich habe nur auf dich gewartet. Hör mal, was läuft in dem neuen Fall? Edgar läßt keinen Furz raus. Habt ihr sie identifiziert oder nicht?«

»Ja, wir haben sie identifiziert.«

»Wer war es?«

»Es ist nicht mein Fall, Mann. Ich kann es dir nicht sagen. Außerdem, wenn ich es dir erzähle, rennst du damit gleich zu Money Chandler. Stimmt’s?«

Bremmer blieb stehen.

»Was? Was erzählst du da?«

Dann rannte er Bosch wieder hinterher und flüsterte.

»Hör zu, Harry, du bist eine meiner Hauptquellen. Ich würde dich nie in die Pfanne hauen. Falls sie Insider-Informationen bekommt, dann verdächtige jemand anders.«

Bosch tat es leid, daß er den Reporter beschuldigt hatte. Es gab keine Beweise dafür.

»Bist du sicher, daß ich mich irre.«

»Absolut. Du bist zu wertvoll für mich. Ich würde so was nicht tun.«

»Okay dann.«

Mehr würde er sich nicht entschuldigen.

»Also, was kannst du mir über sie erzählen?«

»Nichts. Es ist nicht mein Fall. Versuch’s bei RM.«

»RM hat den Fall? Sie haben ihn Edgar weggenommen?«

Bosch stieg auf die Rolltreppe und drehte sich zu ihm um. Er nickte beim Hinunterfahren. Bremmer folgte ihm nicht.

Money Chandler stand schon auf den Stufen und rauchte, als Bosch herauskam. Er steckte sich eine Zigarette an und sah zu ihr hinüber.

»Was für eine Überraschung«, sagte er.

»Was?«

»Sie schließen Ihre Beweisführung ab.«

»Das kann nur für Dickerchen überraschend gewesen sein«, sagte sie. »Jeder andere Rechtsanwalt hätte das kommen sehen. Sie tun mir fast leid. Aber nur fast. In einem Bürgerrechtsfall sind die Erfolgschancen immer sehr gering. Aber wenn man gegen einen Anwalt der städtischen Rechtsabteilung antritt, steigen sie auf fifty-fifty. Typen wie Belk hätten im wirklichen Leben keinen Erfolg … Wenn er Prozesse gewinnen müßte, um Brot auf den Tisch zu stellen, wäre Ihr Rechtsanwalt mager. Er braucht sein regelmäßiges Monatsgehalt von der Stadt, egal ob er gewinnt oder nicht.«

Was sie sagte, stimmte natürlich. Aber es waren alte Kamellen. Bosch lächelte. Er wußte nicht, wie er sich verhalten sollte. Ein Teil von ihm mochte sie. Sie irrte sich natürlich in bezug auf ihn, aber irgendwie gefiel sie ihm. Vielleicht war es ihre Verbissenheit, ihr Zorn, der sich zwar aufs falsche Ziel richtete, aber so echt war.

Vielleicht, weil sie keine Angst hatte, mit ihm außerhalb des Prozesses zu sprechen. Er hatte bemerkt, wie bemüht Belk jeden Kontakt mit Churchs Familie mied. Bevor er in den Pausen aufstand, blieb er solange am Tisch sitzen, bis er sicher war, daß sie alle über den Flur zur Rolltreppe gegangen waren. Chandler verzichtete auf solche Spielchen. Sie teilte direkt aus.

Wahrscheinlich herrschte die gleiche Atmosphäre, wenn zwei Boxer sich mit ihren Handschuhen berührten, bevor der Gong ertönte. Er wechselte das Thema.

»Ich habe vor ein paar Tagen mit Tommy Faraday hier draußen gesprochen. Er nennt sich jetzt Tommy Faraway. Ich habe ihn gefragt, was passiert ist, aber er hat nichts gesagt. Er sagte nur, Gerechtigkeit geschah – was immer das heißen soll.«

Sie blies eine lange, blaue Rauchwolke aus, sagte jedoch eine Weile nichts. Bosch sah auf seine Uhr. Sie hatten noch drei Minuten.

»Erinnern Sie sich an den Galton-Fall?« fragte sie. »Es war ein Bürgerrechtsfall, unverhältnismäßige Anwendung von Gewalt.«

Bosch überlegte. Der Name kam ihm bekannt vor, aber er konnte ihn nicht gleich unter den vielen Verfahren wegen unverhältnismäßiger Gewalt einordnen, von denen er in den letzten Jahren gehört hatte.

»Es hatte mit einem Hund zu tun, richtig?«

»Ja. Der Mann hieß André Galton. Das war vor dem Rodney-King-Fall, als die meisten Menschen in dieser Stadt noch keine Ahnung davon hatten, daß die Polizei routinemäßig brutal vorgeht. Galton war schwarz und fuhr mit einem abgelaufenen Nummernschild durch die Hügel von Studio City, als ein Polizist ihn dazu bringen wollte anzuhalten.

Er hatte nichts verbrochen, wurde nicht gesucht, nur das Nummernschild war einen Monat zuvor abgelaufen. Aber er gab Gas. – Es wird immer ein großes Rätsel bleiben. Er flüchtete. Er schaffte es bis zum Mulholland Drive hinauf und ließ den Wagen auf einem dieser Parkstreifen stehen, wo die Leute anhalten, um die Aussicht zu bewundern. Dann sprang er den Abhang hinunter. Unten gab es keinen Ausweg, aber er weigerte sich, wieder heraufzuklettem. Die Cops wollten nicht hinuntersteigen. Es sei zu gefährlich gewesen, behaupteten sie im Prozeß.«

Bosch erinnerte sich daran, aber er ließ sie die Geschichte weitererzählen. Ihre Entrüstung war echt und ganz ohne Advokatenpose, so daß er hören wollte, wie sie es erzählte.

»Also schickten sie einen Hund hinunter«, fuhr sie fort. »Galton verlor beide Hoden und hatte permanenten Nervenschaden am rechten Bein. Er konnte gehen, aber er zog sein Bein hinter sich her …«

»Auftritt: Tommy Faraday«, gab ihr Bosch das Stichwort.

»Ja, er übernahm den Fall. Es war eine todsichere Sache. Galtons einziges Vergehen bestand darin zu flüchten. Die von der Polizei ergriffene Maßnahme war unverhältnismäßig. Jede Jury würde das sehen. Und die städtische Rechtsabteilung wußte das. Übrigens, ich glaube, es war Belks Fall. Sie machten ein Vergleichsangebot über eine halbe Million, und Faraday nahm es nicht an. Er dachte, er könnte in einem Prozeß mindestens dreimal soviel rausschlagen. Also lehnte er ab.

Wie ich sagte, das alles passierte in der ›guten alten Zeit‹, in der Zeitrechnung von Bürgerrechtsanwälten, ›vor Rodney King‹. Eine Jury hörte sich vier Tage lang die Beweisführung an und entschied dann in dreißig Minuten zugunsten der Polizei. Galton blieb von der ganzen Sache nur ein kaputtes Bein und ein kaputter Schwanz. Nach dem Urteilsspruch ging er hinaus und zu der Hecke dort drüben. Er hatte eine Pistole in Plastik gewickelt und dort vergraben. Dann kam er hierher zur Statue und steckte sich die Waffe in den Mund. Faraday kam gerade durch die Tür und sah, wie es passierte. Die ganze Statue war voll Blut. Überall Blut.«

Bosch sagte nichts. Er erinnerte sich jetzt deutlich an den Fall. Sein Blick ging zum Rathausturm, über dem die Möwen kreisten. Er hatte sich immer gefragt, was sie anzog. Sie waren meilenweit vom Ozean entfernt, aber ständig zogen Seevögel ihre Kreise über dem Rathaus.

»Zwei Dinge wollte ich immer wissen«, sagte sie. »Erstens, warum flüchtete Galton? Und zweitens, warum hatte er die Pistole versteckt? Ich glaube, die Antwort auf beide Fragen ist die gleiche: Er glaubte nicht an Gerechtigkeit, an die Justiz. Keine Hoffnung. Er hatte nichts verbrochen, aber er flüchtete, weil er als Schwarzer in einer weißen Wohngegend war und er sein ganzes Leben lang gehört hatte, was weiße Polizisten mit Schwarzen in so einer Situation machten. Sein Anwalt hatte ihm gesagt, es sei eine todsichere Sache. Aber er hatte eine Waffe zum Gericht gebracht, weil er sein ganzes Leben gehört hatte, wie sich Geschworene entscheiden, wenn die Aussage eines schwarzen Mannes gegen das Wort von Polizisten steht.«

Bosch sah auf die Uhr. Es war Zeit hineinzugehen, aber er wollte sie nicht stehen lassen.

»Also deshalb hat Tommy gesagt, Gerechtigkeit geschah. Das war die Gerechtigkeit für André Galton. Danach übergab Faraday alle seine Fälle anderen Anwälten. Ich übernahm auch einige. Und er setzte nie wieder einen Fuß in einen Gerichtssaal.«

Sie drückte aus, was von ihrer Zigarette noch übrig war.

»Ende der Geschichte«, sagte sie.

»Ich schätze, Bürgerrechtsanwälte erzählen sie oft«, sagte Bosch. »Und jetzt setzen Sie Churchs und meinen Namen ein. Sehen Sie meinen Fall so? Ich bin der Typ, der den Hund auf Galton hetzte?«

»Es gibt Stufen, Detective Bosch. Selbst wenn Church ein Monster war, wie Sie behaupten, hätte er nicht sterben müssen. Wenn die Justiz das Unrecht übersieht, das an Schuldigen begangen wird, dann sind bald die Unschuldigen dran. Deshalb werde ich Sie dort drinnen anklagen – für die Unschuldigen.«

»Dann viel Glück«, sagte er.

Er drückte seine eigene Zigarette aus.

»Das werde ich nicht brauchen«, sagte sie.

Bosch folgte ihrem Blick zur Statue, zu der Stelle, wo Galton sich umgebracht hatte. Chandler schaute, als wäre das Blut noch da.

»Das ist die Gerechtigkeit«, sagte sie und nickte zur Statue. »Sie hört Sie nicht, sie sieht Sie nicht. Sie kann Sie nicht fühlen und wird Ihnen nichts sagen. Die Gerechtigkeit, Bosch, ist eine Beton-Blondine.«

16

Im Gerichtssaal herrschte Totenstille, als Bosch hinter den Tischen der beiden Parteien und dann vor den Geschworenen vorbei zum Zeugenstand schritt. Nachdem er seinen Eid abgelegt hatte, gab er seinen vollen Namen an, und der Gerichtsdiener bat ihn, ihn zu buchstabieren.

»H-I-E-R-O-N-Y-M-U-S B-O-S-C-H.«

Dann übergab der Richter ihn Belk zur Befragung.

»Erzählen Sie uns etwas von sich, Detective Bosch, über Ihre Laufbahn.«

»Ich bin seit fast zwanzig Jahren bei der Polizei. Zur Zeit bin ich dem Mord-Tisch des Hollywood-Reviers zugeteilt.

Davor …«

»Warum heißt es Tisch?«

O Gott, dachte Bosch.

»Weil es wie ein Tisch aussieht. Es sind sechs kleine Schreibtische, die man zu einem langen Tisch zusammengeschoben hat. Drei Detectives sitzen an jeder Seite. Man sagt üblicherweise Tisch dazu.«

»Okay, fahren Sie fort.«

»Bevor ich dorthin versetzt wurde, habe ich acht Jahre in der Einheit für besondere Mordfälle des Raub-Mord-Dezernats verbracht. Und davor war ich Detective am Mord-Tisch in North Hollywood und an den Raub- und Einbruch-Tischen in Van Nuys. Fünf Jahre lang war ich Streifenpolizist, hauptsächlich in den Revieren Hollywood und Wilshire.«

Belk ging mit ihm langsam die Stationen seiner Karriere bis zu dem Zeitpunkt durch, an dem er Mitglied der Puppenmacher-Fahndungsgruppe wurde. Die Befragung war langsam und langweilig – sogar für Bosch, und es war sein Leben. Ab und zu schaute er zu den Geschworenen hinüber, wenn er eine Frage beantwortete, aber nur wenige schienen ihn anzuschauen oder seine Antworten aufmerksam zu verfolgen. Bosch war nervös, und seine Handflächen waren klamm. Er hatte mindestens hundertmal vor Gericht ausgesagt, aber war noch nie in dieser Lage gewesen – zu seiner eigenen Verteidigung zu sprechen. Ihm war heiß, obwohl er wußte, daß es im Gerichtssaal sehr kühl war.

»Nun, wo hatte die Fahndungsgruppe ihr Quartier?«

»Wir benutzten einen Lagerraum im ersten Stock des Hollywood-Reviers. Dort wurden Beweisstücke und Akten aufbewahrt. Wir verstauten das Zeug vorübergehend in einem gemieteten Trailer und benutzten den Raum. Wir hatten auch ein Zimmer im Parker Center. Die Spätschicht, in der ich arbeitete, operierte gewöhnlich von Hollywood aus.«

»Sie waren näher am Ball, korrekt?«

»Das glaubten wir, ja. Die meisten Opfer verschwanden von Straßen in Hollywood. Viele wurden später in dieser Gegend aufgefunden.«

»Sie wollten also in der Lage sein, schnell auf Tips und Spuren zu reagieren. Und sozusagen mittendrin zu sein, half Ihnen dabei. Korrekt?«

»Korrekt.«

»In der Nacht als Dixie McQueen Sie anrief, wie erhielten Sie den Anruf?«

»Sie wählte die Notrufnummer, neun-eins-eins, und als der Dispatcher begriff, wovon sie sprach, verband er sie weiter zur Fahndungsgruppe in Hollywood.«

»Wer nahm den Anruf entgegen?«

»Ich.«

»Warum? Ich dachte, Sie hätten ausgesagt, Sie wären der leitende Detective der Spätschicht. Gab es keine Leute, die Telefondienst machten?«

»Ja, wir hatten Leute dafür, aber dieser Anruf kam spät. Alle waren schon gegangen. Ich war der einzige, der noch da war, weil ich den chronologischen Ermittlungsbericht auf den neuesten Stand brachte. Wir mußten ihn am Ende jeder Woche einreichen. Nur ich war noch da. Ich habe den Hörer abgenommen.«

»Als Sie losfuhren, um diese Frau zu treffen, warum haben Sie keine Unterstützung angefordert.«

»Was sie mir am Telefon gesagt hatte, reichte nicht aus, mich zu überzeugen, daß da etwas dran war. Wir erhielten Dutzende solcher Anrufe jeden Tag. Meistens kam nichts dabei heraus. Ich muß zugeben, ich fuhr los, um ihre Aussage aufzunehmen, ohne zu glauben, daß es zu etwas führen würde.«

»Wenn Sie das dachten, Detective, warum haben Sie sich dann mit ihr getroffen? Warum haben Sie sich nicht die Information übers Telefon geben lassen?«

»Der Hauptgrund war, daß sie sagte, sie wisse die Adresse der Wohnung nicht, zu der sie mit diesem Mann gegangen sei, aber sie könne mir das Haus zeigen, wenn ich mit ihr durch die Hyperion Street fahren würde. Außerdem klang ihr Anruf irgendwie echt; irgend etwas schien ihr wirklich große Angst eingejagt zu haben. Ich wollte sowieso gehen, also dachte ich mir, ich überpüf’ es auf dem Weg nach Hause.«

»Erzählen Sie uns, was passierte, nachdem Sie die Hyperion Street erreichten.«

»Als wir dort waren, sahen wir in dem Apartment über der Garage Licht brennen. Wir sahen sogar einen Schatten hinter einem der Fenster. Also wußten wir, daß der Typ noch da war. Zu dem Zeitpunkt erzählte mir Miss McQueen dann von dem Make-up, das sie in dem Schränkchen unter dem Waschbecken gesehen hatte.«

»Was für eine Bedeutung hatte das für Sie?«

»Es war von großer Bedeutung. Ich war sofort ganz Ohr; wir hatten in der Presse nie verlautbaren lassen, daß der Täter das Make-up der Opfer mitnahm. Es war durchgesickert, daß er ihre Gesichter bemalte, aber nicht, daß er außerdem ihr Make-up behielt. Als sie mir von dieser Ansammlung von Make-up erzählte, funkte es bei mir. Es gab ihrer Aussage mit einem Schlag Glaubwürdigkeit.«

Bosch trank etwas Wasser aus dem Pappbecher, den ihm der Marshal vorher gefüllt hatte.

»Okay, was taten Sie als nächstes?« sagte Belk.

»Mir kam der Gedanke, daß er wieder rausgegangen war und sich ein neues Opfer besorgt hatte, während sie mich angerufen hatte und ich mit ihr zur Hyperion Street gefahren war. Es war möglich, daß eine andere Frau sich dort oben in Gefahr befand. Ich ging hinauf, ich rannte hinauf.«

»Warum forderten Sie keine Unterstützung an?«

»Erstens glaubte ich nicht, daß es noch genug Zeit gab, um fünf Minuten auf Einsatzwagen zu warten. Wenn er da oben eine andere Frau hatte, könnten fünf Minuten ihren Tod bedeuten. Zweitens hatte ich keinen Rover dabei. Ich hätte also keinen Anruf machen können, selbst wenn ich es gewollt …«

»Ein Rover?«

»Ein tragbares Funkgerät. Detectives tragen sie bei Einsätzen bei sich. Das Problem ist, daß es nicht genug davon gibt. Da ich auf dem Weg nach Hause war, wollte ich keinen mitnehmen, da ich bis zur Spätschicht nicht zurückkommen würde. Dadurch wäre während des nächsten Tages einer weniger verfügbar gewesen.«

»Sie konnten also keine Unterstützung per Funk anfordern. Konnten Sie nicht telefonieren?«

»Es war eine Wohngegend. Ich hätte herausfahren und einen öffentlichen Fernsprecher suchen können oder bei jemandem anklopfen können. Aber es war ungefähr ein Uhr, und ich glaubte nicht, daß die Leute einem einzelnen Mann, der sich als Polizist ausgab, schnell die Tür öffnen würden. Ich stand unter Druck. Ich dachte, mir würde nicht mehr viel Zeit bleiben. Ich mußte alleine hinaufgehen.«

»Was geschah dann?«

»Ich ging davon aus, daß Gefahr im Verzuge war, und brach die Tür auf, ohne zu klopfen. Ich hielt die Waffe ausgestreckt.«

»So traten Sie ein?«

»Ja.«

»Was sahen Sie?«

»Erst einmal: Ich gab mich zu erkennen. Ich rief ›Polizei‹. Dann machte ich ein paar Schritte in den Raum – es war ein Studio-Apartment – und sah den Mann, der später als Mr. Church identifiziert wurde, neben dem Bett stehen. Es war eine geöffnete Bettcouch.«

»Was tat er?«

»Er stand nackt da, neben dem Bett.«

»Sahen Sie noch jemanden?«

»Nein.«

»Was dann?«

»Ich rief etwas wie ›Stehenbleiben!‹, ›Keine Bewegung!‹ und machte einen weiteren Schritt vorwärts. Zuerst bewegte er sich nicht. Plötzlich streckte er seinen Arm zum Bett aus, und seine Hand fuhr unters Kissen. Ich schrie ›Nein!‹, aber er stoppte nicht. Ich sah, wie sich sein Arm bewegte, als hätte er etwas mit der Hand ergriffen und zöge es hervor. Ich gab einen Schuß ab. Er tötete ihn.«

»Was schätzen Sie, wie weit waren Sie von ihm entfernt?«

»Es waren fast sieben Meter. Es war ein großer Raum, und wir standen an den gegenüberliegenden Seiten.«

»Starb er sofort?«

»Sehr schnell. Er fiel aufs Bett. Die Autopsie stellte fest, die Kugel trat unter dem rechten Arm ein – mit dem er unters Kissen gegriffen hatte – und durchquerte die Brust. Sie durchschlug sein Herz und beide Lungen.«

»Was taten Sie, nachdem er zusammengebrochen war?«

»Ich ging zum Bett und sah nach, ob er noch lebte. Zu dem Zeitpunkt war er noch lebendig, also legte ich ihm Handschellen an. Er starb einige Sekunden später. Ich hob das Kissen hoch. Dort lag keine Waffe.«

»Was war dort?«

Bosch sah Chandler direkt an und sagte: »Es wird immer ein großes Rätsel bleiben … Er hatte nach einem Toupet gegriffen.«

Chandler hatte ihren Kopf nach unten gebeugt und machte gerade Notizen.

Sie sah auf, und für einen Moment trafen sich ihre Blicke. Dann sagte sie: »Einspruch, Euer Ehren.«

Der Richter stimmte ihr zu, die Bemerkung aus dem Protokoll zu streichen. Belk stellte noch ein paar Fragen zum Schauplatz des Schußwaffengebrauchs und wechselte dann zu den Ermittlungen über Church.

»Sie arbeiteten nicht mehr daran mit?«

»Nein, den Vorschriften entsprechend wurde ich für Bürodienst eingeteilt, während mein Vorgehen untersucht wurde.«

»Teilte man Ihnen die Ergebnisse der Ermittlungen zu Churchs Person mit?«

»Im allgemeinen. Da für mich viel davon abhing, wurde ich informiert.«

»Was erfuhren Sie?«

»Daß das Make-up in dem Badezimmerschränkchen mit dem von neun der Opfer übereinstimmte.«

»Hatten Sie je Zweifel, oder kamen Ihnen je Äußerungen von anderen Ermittlern zu Ohren, die bezweifelten, daß Norman Church für den Tod dieser Frauen verantwortlich war?«

»Für den Tod dieser neun? Nein, nie.«

»Detective Bosch, Sie hörten, wie Mr. Wieczorek aussagte, daß er in der Nacht, als das elfte Opfer, Shirleen Kemp, getötet wurde, mit Mr. Church zusammen war. Sie sahen das Video, was hier als Beweisstück gezeigt wurde. Wurden dadurch irgendwelche Zweifel geweckt?«

»In bezug auf diesen Fall. Aber Shirleen Kemp war nicht unter den neun Opfern, deren Make-up in Churchs Apartment gefunden wurde. Es steht für mich und für jeden in der Fahndungsgruppe zweifelfrei fest, daß Church diese neun Frauen ermordete.«

Chandler erhob Einspruch dagegen, daß Bosch eine Erklärung für die anderen Mitarbeiter der Fahndungsgruppe abgab, und der Richter stimmte ihr zu. Danach wechselte Belk das Thema, um sich nicht zu weit in bezug auf Opfer Sieben und Elf hinauszuwagen. Seine Strategie war es, jede Erwähnung eines zweiten Mörders zu vermeiden. Er überließ diesen Punkt Chandler, falls sie ihn sich im Kreuzverhör aufs Korn nehmen wollte.

»Sie wurden gemaßregelt, weil Sie ohne Unterstützung ins Apartment gingen. Glauben Sie, daß das polizeiliche Disziplinarverfahren korrekt war?«

»Nein.«

»Wieso?«

»Wie ich schon sagte, ich glaube nicht, daß ich eine andere Wahl hatte. Wenn ich wieder in der gleichen Lage wäre – selbst wenn ich wüßte, daß man mich deswegen versetzen würde –, würde ich genauso handeln. Ich müßte so handeln. Wenn eine andere Frau in der Wohnung gewesen wäre, ein anderes Opfer, und ich sie gerettet hätte, hätte man mich wahrscheinlich befördert.«

Als Belk nicht sofort die nächste Frage stellte, fuhr Bosch fort.

»Ich glaube, die Versetzung war aus PR-Gründen notwendig. Schließlich hatte ich einen unbewaffneten Mann erschossen. Es spielte keine Rolle, daß es ein Serienmörder, ein Monster, war. Außerdem hatte ich einige Auseinandersetzungen …«

»Danke, das reicht.«

»… mit Vorgesetzten …«

»Detective Bosch.« Bosch stoppte. Er hatte ausgesprochen, was er wollte.

»Sie sagen also, Sie würden nicht bedauern, was in dem Apartment geschah. Richtig?«

»Nein, das ist nicht richtig.«

Anscheinend überraschte Belk die Antwort. Er schaute auf seine Notizen. Auf diese Frage hatte er eine andere Antwort erwartet. Aber er begriff, daß er nachfragen mußte.

»Was bedauern Sie?«

»Daß Church die Bewegung machte und so den Schuß verursachte – ich mußte reagieren. Ich wollte die Morde stoppen, aber ich wollte ihn nicht töten, um das zu erreichen. Aber so ist es ausgegangen. Es war sein Zug.«

Belk atmete sichtlich erleichtert und hörbar ins Mikrofon aus und sagte dann, er habe keine weiteren Fragen.

Richter Keyes erklärte, es werde vor dem Kreuzverhör eine zehnminütige Pause geben. Bosch kehrte zum Tisch der Verteidigung zurück, und Belk flüsterte ihm zu, sie hätten sich seines Erachtens gut geschlagen. Aber Bosch antwortete nichts darauf.

»Ich schätze, alles hängt vom Kreuzverhör ab. Wenn Sie das ohne großen Schaden durchstehen, denke ich, daß wir gewonnen haben.«

»Was ist, wenn sie den Nachahmungstäter anspricht und das Schreiben ins Spiel bringt.«

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Wenn Sie das tut, würde sie blind fliegen.«

»Nein, das würde sie nicht. Sie hat eine Quelle bei der Polizei, von der sie Information über das Schreiben bekommen hat.«

»Wenn Sie das Thema anschneidet, werde ich um eine Besprechung am Richtertisch bitten.«

Das war nicht gerade sehr ermutigend. Bosch sah auf die Uhr, ob er noch Zeit für eine Zigarette hatte. Es sah nicht so aus. Auf dem Weg zum Zeugenstand kam er hinter Chandlers Stuhl vorbei, die auf ihrem gelben Anwaltsblock Notizen machte.

»Es wird immer ein großes Rätsel bleiben«, sagte sie, ohne aufzuschauen.

»Jawohl«, sagte Bosch, ohne sich umzudrehen.

Während er saß und wartete, sah er Bremmer hereinkommen, gefolgt von einem Typen von der Daily News und ein paar Reportern von Nachrichtenagenturen. Anscheinend hatte sich herumgesprochen, daß gleich die große Nummer beginnen würde. Da Kameras in Bundesgerichten nicht erlaubt sind, hatte einer der Fernsehsender einen Zeichner hergeschickt.

Vom Zeugenstand aus beobachtete Bosch Chandler bei der Arbeit. Er nahm an, daß sie die Fragen an ihn formulierte. Deborah Church saß neben ihr. Ihre Hände lagen gefaltet auf dem Tisch, ihre Augen waren von Bosch abgewandt. Nach einer Minute öffnete sich die Tür vom Jury-Raum, und die Geschworenen nahmen wieder ihre Plätze ein. Dann erschien der Richter. Bosch atmete tief ein und bereitete sich vor, als Chandler mit ihrem gelben Block zum Pult ging.

»Mr. Bosch«, begann sie, »wie viele Leute haben Sie getötet?«

Belk erhob sofort Einspruch und bat um eine Besprechung am Richtertisch. Die Anwälte und die Stenografin traten nach vorne und flüsterten fünf Minuten lang. Bosch hörte nur einzelne Wortfetzen und Sätze, meistens von Belk, der am lautesten war. An einer Stelle argumentierte er, daß es hier nur um einen Schuß ginge – der, der Church tötete – und daß alles andere irrelevant sei. Chandler hielt dagegen, daß die Information relevant sei, da sie die Geisteshaltung des Beklagten veranschauliche. Bosch konnte die Antwort des Richters nicht verstehen, aber, nachdem die Anwälte und die Stenografin wieder ihre Plätze eingenommen hatten, sagte er: »Der Beklagte hat die Frage zu beantworten.«

»Ich kann nicht«, antwortete Bosch.

»Detective Bosch, das Gericht verfügt, daß Sie antworten.«

»Ich kann nicht antworten, Richter. Ich weiß nicht, wie viele Leute ich getötet habe.«

»Sie hatten Gefechtseinsatz in Vietnam?« fragte Chandler.

»Ja.«

»Wie wurden Sie eingesetzt?«

»Als Tunnelratte. Ich stieg in die Tunnel des Feindes hinunter. Manchmal gab es direkte Kampfhandlungen. Manchmal benutzte ich Sprengstoff, um die Tunnelsysteme des Feindes zu zerstören. Ich konnte unmöglich wissen, wie viele Leute unten waren.«

»Okay, Detective. Wie viele Leute töteten Sie, nachdem Sie Ihren Militärdienst beendeten und als Polizist anfingen?«

»Drei, einschließlich Norman Church.«

»Können Sie uns von den zwei Fällen erzählen, die nicht Mr. Church betrafen? – Kurz gefaßt.«

»Ja, der eine war vor Church, der andere danach. Das erste Mal, daß ich jemanden tötete, geschah im Verlaufe einer Mordermittlung. Ich wollte einen Mann vernehmen, von dem ich dachte, er sei ein Zeuge. Es stellte sich heraus, er war der Mörder. Als ich klopfte, schoß er durch die Tür, aber traf nicht. Ich trat die Tür auf und ging hinein. Dann hörte ich, daß er in den hinteren Teil den Hauses lief. Ich folgte ihm zum Hof, wo er über einen Zaun kletterte. Als er gerade oben drüberstieg, drehte er sich um, um wieder auf mich zu schießen. Ich schoß zuerst, und er fiel hinunter.

Das zweite Mal, das war nach Church. Ich arbeitete mit dem FBI zusammen in einem Raubmordfall. Es kam zu einer Schießerei zwischen zwei Verdächtigen und meinem Partner, einem FBI-Agenten, und mir. Ich erschoß einen der Verdächtigen.«

»In diesen beiden Fällen waren also die Männer, die Sie töteten, bewaffnet?«

»Ja, das ist korrekt.«

»Drei Tote infolge Schußwaffengebrauchs ist ziemlich viel, selbst für jemanden, der zwanzig Jahre bei der Polizei ist. Nicht wahr?«

Bosch wartete einen Moment darauf, daß Belk Einspruch erheben würde, aber der fette Anwalt war mit seinem Block beschäftigt. Er hatte es nicht mitbekommen.

»Ich kenne Cops mit zwanzig Dienstjahren, die nie ihre Waffe gezogen haben, und andere, die bis zu sieben Personen erschossen haben. Es hängt von den Fällen ab, die man bekommt. Es ist Glückssache.«

»Gutes oder schlechtes Glück?«

Diesmal erhob Belk Einspruch, der vom Richter angenommen wurde. Chandler fuhr prompt fort.

»Bedauerten Sie es hinterher, daß Sie Mr. Church töteten, der unbewaffnet war?«

»Nicht wirklich. Nicht bis ich verklagt wurde und hörte, daß Sie die Anwältin sein würden.«

Es gab Gelächter im Gerichtssaal, und sogar Honey Chandler lächelte. Nachdem er im Saal mit dem Hammer wieder energisch Ruhe hergestellt hatte, wies der Richter Bosch an, nur die Fragen zu beantworten und sich persönlicher Spitzen zu enthalten.

»Nein, es tat mir nicht leid«, sagte Bosch. »Wie ich schon vorhin erklärt habe, ich hätte Church lieber lebend als tot gehabt. Aber ich wollte ihm das Handwerk legen, so oder so.«

»Aber Sie fädelten die ganze Sache ein, taktisch gesehen. Es mußte mit seinem Tod enden, nicht wahr?«

»Nein, ich habe nichts eingefädelt. Es ist einfach so passiert.«

Bosch vermied die Falle, sich ihr gegenüber zu wütenden Ausbrüchen hinreißen zu lassen. Statt dessen war es besser, jede Frage so zu beantworten, als spräche man mit einer Person, die sich schlicht irrte.

»Sie waren jedoch befriedigt, daß Mr. Church getötet wurde, während er unbewaffnet, nackt und schutzlos war.«

»Befriedigung hat mit der Sache nichts zu tun.«

»Euer Ehren«, sagte Chandler. »Dürfte ich mit einem Beweisstück zum Zeugenstand treten. Es ist gekennzeichnet ›Klägerseite 3A‹.«

Sie händigte Kopien eines Schreibens an Belk und den Gerichtsdiener, der es zum Richtertisch brachte. Während der Richter es durchlas, trat Belk zum Pult und erhob Einspruch.

»Euer Ehren, ich kann nicht sehen, wie damit die Glaubwürdigkeit des Zeugens angefochten werden soll. Es ist nicht zulässig. Dies sind die Worte eines Psychiaters, nicht die meines Klienten.«

Chandler trat zum Mikrofon und sagte: »Euer Ehren, wenn Sie sich bitte den Abschnitt ›Zusammenfassung‹ ansehen würde. Ich möchte den Zeugen den letzten Absatz vorlesen lassen. Sie können auch sehen, daß der Beklagte die Erklärung am Ende unterschrieben hat.«

Richter Keyes las noch etwas weiter, wischte sich dann den Mund mit dem Handrücken ab und sagte: »Ich akzeptiere es. Sie können es dem Zeugen zeigen.«

Chandler kam mit einer weiteren Kopie zum Zeugenstand und legte sie vor Bosch hin, ohne ihn anzublicken. Dann kehrte sie zum Pult zurück.

»Könnten Sie uns sagen, was Ihnen vorliegt, Detective Bosch?«

»Es ist ein vertrauliches psychologisches Entlastungsformular. Angeblich vertraulich sollte ich wohl sagen.«

»Okay. Und worauf bezieht es sich?«

»Meine Entlastung, die es mir erlaubt nach der Church-Erschießung in den Dienst zurückzukehren. Es ist eine Routineangelegenheit, daß man vom Polizeipsychiater begutachtet wird, wenn man von seiner Schußwaffe Gebrauch gemacht hat. Er entlastet einen dann, und man kehrt zum Dienst zurück.«

»Sie müssen ihn gut kennen.«

»Wie bitte?«

»Ms. Chandler, das war nicht nötig«, sagte der Richter, bevor Belk aufstehen konnte.

»Nein, Euer Ehren. Streichen Sie das aus dem Protokoll. Sie erhielten die Erlaubnis, Ihren Dienst – an Ihrem neuen Arbeitsplatz in Hollywood – nach dem Gespräch wieder anzutreten. Korrekt?«

»Korrekt.«

»Entspricht es nicht der Wahrheit, daß die psychologische Beurteilung nur eine Formalie ist? Daß der Psychiater nie einen Polizisten aus psychiatrischen Gründen vom Dienst ausschließt?«

»Nein in bezug auf die erste Frage. Die zweite kann ich nicht beantworten.«

»Nun, dann lassen Sie mich die Frage anders formulieren. Haben Sie je von einem Polizisten gehört, der nach einem Gespräch mit dem Psychiater vom Dienst ausgeschlossen wurde.«

»Nein, das habe ich nicht. Sie sollen vertraulich sein. Daher glaube ich nicht, daß ich überhaupt etwas hören würde.«

»Würden Sie bitte den letzten Abschnitt der Zusammenfassung in dem vorliegenden Gutachten lesen.«

»Ja.«

Er griff nach der Kopie und begann zu lesen – für sich.

»Laut vorlesen, Detective Bosch«, sagte sie verärgert. »Ich dachte, das wäre aus meiner Bitte ersichtlich.«

»Entschuldigung. Hier steht: ›Durch seine Erfahrungen während des Krieges und bei der Polizei, besonders durch den vorstehend angeführten Schußwaffengebrauch mit Todesfolge, wurde die Untersuchungsperson im hohen Grade in bezug auf Gewalt entsensibilisiert. Er äußert sich über Gewalt als einen von ihm akzeptierten Element, das zeitlebens zu seinem Alltag gehört hat. Es ist daher unwahrscheinlich, daß die vorgehenden Ereignisse ihn in einer Situation psychologisch handlungsunfähig machen, in der er sich oder andere mit tödlicher Gewalt verteidigen muß. Meines Erachtens wird er ohne zu zögern handeln. Er wird in der Lage sein, auf den Abzug zu drücken. In der Tat wurden in diesem Gespräch keinerlei negative Auswirkungen des Schußwaffengebrauchs sichtbar, es sei denn, man würde seine Befriedigung über den Ausgang des Geschehens, den Tod des Verdächtigen, als unangebracht ansehen‹.«

Bosch legte das Papier hin. Er merkte, daß die gesamte Jury ihn jetzt ansah. Er konnte nicht einschätzen, ob der Bericht ihm großen Schaden zufügte oder hilfreich war.

»Sie sind der Gegenstand des Gutachtens, nicht wahr?«

»Ja, das bin ich.«

»Sie sagten gerade aus, daß Sie keine Befriedigung verspürten, aber der Bericht des Psychiaters sagt, daß es bei Ihnen ein Gefühl der Befriedigung hinsichtlich des Ausgang den Geschehens gab. Was ist nun wahr?«

»Das sind seine Worte, nicht meine. Ich hätte es nicht so ausgedrückt.«

»Was hätten Sie gesagt?«

»Ich weiß es nicht. Aber nicht das.«

»Warum haben Sie dann das Entlastungsformular unterzeichnet?«

»Ich habe es unterzeichnet, weil ich wieder arbeiten wollte. Wenn ich mich mit ihm über Formulierungen gestritten hätte, wäre ich nie wieder in den Dienst zurückgekehrt.«

»Sagen Sie, Detective, wußte der Psychiater, der Sie untersuchte und das Gutachten schrieb, von Ihrer Mutter?«

Bosch zögerte.

»Ich weiß es nicht«, sagte er schließlich. »Ich habe es ihm nicht gesagt. Ich weiß nicht, ob ihm das im vorhinein bekannt war.«

Er konnte sich kaum auf seine Worte konzentrieren, seine Gedanken rasten.

»Was passierte mit Ihrer Mutter?«

Einen langen Moment sah er Chandler direkt an, bevor er antwortete. Sie blickte nicht weg.

»Wie vorher ausgesagt wurde, sie wurde getötet. Ich war elf. Es geschah in Hollywood.«

»Und niemand wurde je verhaftet, korrekt?«

»Das ist korrekt. Können wir zum nächsten Punkt kommen. Darüber wurde schon ausgesagt.«

Bosch sah zu Belk hinüber, der den Wink verstand und aufstand, um gegen Chandlers Wiederholung von Fragen zu protestieren.

»Detective Bosch, brauchen Sie eine Pause?« fragte Richter Keyes. »Um sich wieder etwas zu beruhigen?«

»Nein danke, ich bin okay.«

»Nun, ich bedaure, aber im Kreuzverhör kann ich korrekte Fragen nicht beschränken. Der Einspruch wird abgelehnt.«

Der Richter nickte Chandler zu.

»Es tut mir leid, Ihnen eine so persönliche Frage zu stellen, aber wuchsen Sie bei Ihrem Vater auf, nachdem sie tot war?«

»Es tut Ihnen nicht leid. Sie …«

»Detective Bosch!« tönte der Richter. »So geht es nicht. Sie müssen die Fragen, die Ihnen gestellt werden, beantworten. Sonst nichts. Beantworten Sie allein die Fragen.«

»Nein. Ich kannte meinen Vater nicht. Ich kam in ein Waisenhaus und dann zu Pflegefamilien.«

»Haben Sie Brüder oder Schwestern.«

»Nein.«

»Der Mann, der Ihre Mutter erdrosselte, nahm Ihnen nicht nur den Menschen, der Ihnen am nächsten stand, er zerstörte mehr oder weniger auch Ihr Leben zu diesem Zeitpunkt?«

»Das könnte man sagen.«

»Hatte das Verbrechen irgend etwas mit Ihrer Entscheidung, Polizist zu werden, zu tun?«

Bosch merkte, er war nicht mehr in der Lage, die Geschworenen anzusehen. Sein Gesicht war rot angelaufen, und er fühlte sich, als ob er unter einem Mikroskop stürbe.

»Ich weiß es nicht. Ich habe es eigentlich nie so genau analysiert.«

»Hatte es etwas mit der Befriedigung zu tun, die Sie beim Erschießen von Mr. Church fühlten?«

»Ich habe schon vorhin gesagt, falls es so etwas wie ein Gefühl der Befriedigung gab – und Sie sind diejenige, die das Wort immer wieder benutzt –, dann hatte es damit zu tun, daß ich den Fall schließen konnte. Um Ihre Wortwahl zu benutzen, der Mann war ein Monster, ein Killer. Ich fühlte Befriedigung, daß wir ihn stoppten. Würden Sie nicht das gleiche fühlen?«

»Ich stelle die Fragen, Detective Bosch«, sagte Chandler. »Die Frage, die ich Ihnen jetzt stellen möchte, ist: Haben Sie die Morde gestoppt? Alle?«

Belk sprang auf und beantragte eine Besprechung am Richtertisch. Der Richter sagte zu den Geschworenen: »Wir machen jetzt doch eine Pause. Wir werden Sie zurückrufen, wenn wir bereit sind.«

17

Belk bat darum, daß man seinen Einspruch außer Hörweite der Presse berate, und der Richter berief eine Anhörung in seinem Büro ein. Daran nahmen der Richter, Chandler, Belk, Bosch, die Stenografin und der Gerichtsdiener teil. Sie mußten einige Stühle aus dem Gerichtssaal mitbringen und versammelten sich dann alle um den riesigen Schreibtisch des Richters. Der Tisch war aus dunklem Mahagoni und hatte die Ausmaße einer Transportkiste, in denen kleine Sportwagen aus dem Ausland importiert wurden.

Als erstes steckte sich der Richter eine Zigarette an. Als Bosch sah, daß sich Chandler anschloß, tat er das gleiche. Der Richter schob den Aschenbecher zur Ecke, so daß sie ihn alle benutzen konnten.

»Also, Mr. Belk, das ist Ihre Beerdigung«, sagte der Richter.

»Euer Ehren, ich habe Bedenken hinsichtlich der Richtung, in die Miss Chandlers Fragen gehen.«

»Nennen Sie sie Ms. Chandler, Mr. Belk. Sie wissen, daß sie das vorzieht. Was die Richtung Ihrer Fragen betrifft, wie können Sie die nach einer einzigen Frage erkennen?«

Es war offensichtlich für Bosch, daß Belk zu früh Einspruch erhoben hatte. Es war nicht erkennbar, wieviel Chandler wußte, abgesehen von dem neuen Brief. Belks Um-den-heißen-Brei-Herumreden war in Bosch’ Augen Zeitverschwendung.

»Richter«, sagte er, »wenn ich die letzte Frage beantworte, gefährde ich laufende Ermittlungen.«

Der Richter lehnte sich in seinem gepolsterten Ledersessel zurück.

»In welcher Hinsicht?«

»Wir glauben, es gibt noch einen anderen Killer«, sagte Bosch. »Die Leiche, die diese Woche gefunden wurde, wurde gestern identifiziert, und man ist zu dem Schluß gekommen, daß Church sie nicht hätte ermorden können. Sie war noch vor zwei Jahren am Leben. Die …«

»Die Vorgehensweise des Mörders stimmt mit der des wahren Puppenmachers überein«, unterbrach ihn Belk. »Die Polizei glaubt, daß sie es mit einem Nachahmungstäter zu tun hat, der wußte, wie Church tötete, ihn in allen Einzelheiten imitierte. Es gibt Beweisstücke, die es nahelegen, daß der Jünger für das siebte und elfte Opfer verantwortlich ist, welche vorher Church zur Last gelegt wurden.«

Bosch sagte: »Der Jünger muß aus dem Umfeld der damaligen Ermittlungsarbeiten kommen. Es muß jemand sein, der Einzelheiten kennt.«

Belk sagte: »Wenn Sie ihr gestatten, diese Fragen aufs Tapet zu bringen, wird es von den Medien berichtet werden, und der Jünger ist gewarnt. Er wird erkennen, wie nah ihm die Polizei auf der Spur ist.«

Der Richter schwieg einen Moment und ließ sich alles durch den Kopf gehen.

»Das hört sich alles sehr interessant an, und ich wünsche Ihnen viel Glück bei der Jagd nach dem Jünger, wie Sie ihn nennen«, sagte er endlich. »Aber Sie haben das Problem, Mr. Belk, daß Sie mir keinen juristischen Grund gegeben haben, weshalb Ihr Klient diese Frage nicht beantworten sollte. Niemand will laufende Ermittlungen gefährden, aber Sie waren es, der Ihren Klienten als Zeugen aufgerufen hat.«

»Das heißt, falls es überhaupt einen zweiten Mörder gibt«, warf Chandler ein. »Es ist offensichtlich, daß es immer nur einen Mörder gab und daß es nicht Church war. Sie haben sich diese Geschichte …«

»Ms. Chandler«, unterbrach sie der Richter, »das entscheidet die Jury. Sparen Sie sich Ihre Argumente für die Geschworenen auf. Mr. Belk, das Problem ist, es handelt sich um Ihren Zeugen. Sie haben ihn aufgerufen und ihn dadurch diesen Fragen ausgesetzt. Ich weiß nicht, was ich Ihnen sagen soll. Auf alle Fälle werde ich nicht die Reporter aus dem Saal schicken. Was ich jetzt sage, ist inoffiziell, Miss Penny.«

Der Richter wartete, bis sie ihre Finger von der Stenografiermaschine genommen hatte.

»Mr. Belk, Sie sitzen in der Scheiße – entschuldigen Sie den Ausdruck, meine Damen. Er wird die Frage beantworten und die folgende und die danach. Okay, wir gehen zurück.«

Die Stenografin legte ihre Finger wieder auf die Tasten.

»Euer Ehren, das kann nicht …«

»Mr. Belk, ich habe entschieden. Sonst noch was?«

Dann überraschte Belk Bosch.

»Wir beantragen Aussetzung des Verfahrens.«

»Was?«

»Euer Ehren, die Klägerseite ist gegen den Antrag.«

»Das weiß ich«, sagte der Richter. »Was reden Sie da, Mr. Belk?«

»Euer Ehren, Sie müssen diesen Prozeß ein paar Tage aussetzen. Mindestens bis nächste Woche. Das gibt den Ermittlungen eventuell genug Zeit, Früchte zu tragen.«

»Früchte zu tragen? Vergessen Sie es, Belk. Wir sind mitten im Prozeß, mein Freund.«

Belk stand auf und beugte sich über den riesigen, breiten Tisch.

»Euer Ehren, ich beantrage eine einstweilige Aussetzung des Prozesses, während wir die Sache vors Berufungsgericht des neunten Bundesbezirks bringen.«

»Sie können Berufung einlegen, soviel Sie wollen, Mr. Belk. Aber es wird keine Vertagung geben. Wir befinden uns mitten im Prozeß.«

Alle schwiegen und schauten Belk an.

»Was wäre, wenn ich mich weigerte zu antworten?« fragte Bosch.

Richter Keyes blickte ihn lange an und sagte dann: »Ich rüge Sie dann wegen Mißachtung des Gerichts. Danach werde ich Ihnen die Frage noch einmal stellen, und wenn Sie sich wieder weigern, werden Sie inhaftiert. Falls Ihr Anwalt dann beantragt, Sie auf Kaution freizulassen, während das Berufungsverfahren läuft, werde ich es ablehnen. All dies wird sich vor den Augen und Ohren der Geschworenen und der Journalisten abspielen. Und ich werde Ms. Chandler keinerlei Beschränkungen auferlegen, was sie den Reportern draußen auf dem Gang erzählen darf und was nicht. Sie sehen also, Sie können den Helden spielen und nicht antworten, aber die Story wird so oder so an die Medien gelangen. Wie ich vorhin inoffiziell zu Mr. Belk gesagt …«

»Sie können das nicht tun«, platzte Belk plötzlich dazwischen. »Es, es – es ist nicht rechtens. Sie müssen die Ermittlungen schützen. Sie …«

»Mein Sohn, sagen Sie mir nie wieder, was ich tun muß«, sagte der Richter langsam und mit strenger Miene. Er schien mehr Statur zu gewinnen, während Belk in sich zusammenschrumpfte. »Das einzige, was ich tun muß, ist, für einen fairen Prozeß zu sorgen. Sie bitten mich darum, die Information, die für die Sache der Klägerseite entscheidend sein könnte, zurückzuhalten. Sie versuchen auch, mich einzuschüchtern, und das ist etwas, was ich überhaupt nicht ausstehen kann. Ich bin kein County-Richter, der Ihre Unterstützung braucht, wenn er wiedergewählt werden will. Ich bin auf Lebenszeit ernannt. Was ich jetzt sagen werde, lassen wir wieder aus dem Protokoll.«

Miss Penny hörte auf zu tippen. Bosch hätte sich lieber verdrückt, statt bei Belks Hinrichtung dabei zu sein. Er hatte die Haltung eines Verdammten eingenommen. Sein Nacken war nach oben gebeugt und bereit für den Hieb des Richtschwerts.

»Ich würde Ihnen also raten, Ihren fetten Arsch in Bewegung zu setzen und draußen darüber nachzudenken, wie Sie die Sache noch beim Nachfragen retten können, weil Detective Bosch in fünf Minuten diese Frage beantworten oder seine Waffe, seine Dienstmarke, Gürtel und Schuhriemen dem Marshal im Bundesgefängnis übergeben wird. Wieder fürs Protokoll. Die Anhörung ist damit beendet.«

Richter Keyes ließ den Arm fallen und drückte seine Zigarette im Aschenbecher aus, ohne dabei seinen Blick von Belk abzuwenden.

Als die Prozession wieder den Gerichtssaal betreten hatte, näherte sich Bosch Chandler. Er drehte sich um, um sich zu versichern, daß der Richter auf dem Weg zum Richtertisch war, und sagte dann mit leiser Stimme: »Falls Sie einen Informanten innerhalb der Polizeikräfte haben, werde ich ihn vernichten, wenn ich ihn finde.«

Es brachte sie nicht aus dem Tritt, sie drehte sich noch nicht einmal um, als sie sagte: »Das heißt, falls Sie dann nicht selbst erledigt sind.«

Bosch nahm seinen Platz im Zeugenstand ein und die Geschworenen wurden hereingelassen. Der Richter wies Chandler an, fortzufahren.

»Um der Stenografin zu ersparen, die letzte Frage im Protokoll zu finden, möchte ich sie neu formulieren: Stoppten die Puppenmacher-Morde, nachdem Sie Mr. Church töteten?«

Bosch zögerte und überlegte. Er sah auf die Zuschauerbänke. Inzwischen saßen noch mehr Reporter dort – oder zumindest Leute, die er für Reporter hielt. Sie saßen alle zusammen.

Er sah auch Sylvia. Sie saß alleine in der letzten Reihe und schenkte ihm ein kleines Lächeln, das er nicht erwiderte. Er fragte sich, wie lange sie schon da saß.

»Detective Bosch?« mahnte der Richter.

»Ich kann die Frage nicht beantworten, ohne laufende Ermittlungen zu gefährden«, sagte Bosch endlich.

»Detective Bosch, wir haben das alles gerade besprochen«, sagte der Richter zornig. »Beantworten Sie die Frage.«

Bosch wußte, daß seine Weigerung und Inhaftierung nicht verhindern würden, daß die Story an die Öffentlichkeit gelänge. Chandler würde sie allen Reportern erzählen, da sie vom Richter die Erlaubnis dazu erhalten hatte. Wenn er ins Gefängnis gehen würde, würde ihn das nur daran hindern, den Jünger zu jagen. Er entschloß sich zu antworten. Um etwas Zeit zu gewinnen, nahm er einen großen und langsamen Schluck Wasser aus dem Pappbecher und formulierte sorgfältig in Gedanken eine Antwort.

»Es ist evident, daß Norman Church keine Menschen mehr tötete, nachdem er starb. Aber es gab noch jemanden – es gibt noch jemanden, einen Mörder, der Norman Churchs Vorgehensweise kopiert.«

»Vielen Dank, Mr. Bosch. Und wann kamen Sie zu diesem Schluß?«

»In dieser Woche, als eine weitere Leiche gefunden wurde.«

»Wer war das Opfer?«

»Eine Frau namens Rebecca Kaminski. Sie wurde seit zwei Jahren vermißt.«

»Die Einzelheiten ihres Todes stimmten mit denen der anderen Puppenmacher-Opfer überein?«

»Exakt, bis auf eine Sache.«

»Und worum handelt es sich dabei?«

»Sie wurde in Beton begraben. Versteckt. Norman Church ließ seine Opfer immer an öffentlichen Orten zurück.«

»Keine anderen Unterschiede?«

»Keine, die mir im Moment bekannt wären.«

»Aber da sie zwei Jahre, nachdem Norman Church von Ihnen erschossen wurde, starb, kann er unmöglich dafür verantwortlich sein.«

»Korrekt.«

»Weil er tot war, hat er ein perfektes Alibi. Nicht wahr?«

»Korrekt.«

»Wie wurde die Leiche gefunden?«

»Wie ich sagte, sie war einbetoniert.«

»Was führte die Polizei zu der Stelle, an der sie begraben war?«

»Wir erhielten einen Brief, der die Stelle beschrieb.«

Chandler beantragte dann, eine Kopie des Schreibens als Beweisstück 4A der Klägerseite aufzunehmen, und Richter Keyes gab dem Antrag statt, nachdem er Belks Einspruch abgelehnt hatte. Chandler überreichte Bosch eine Kopie und bat ihn, den Brief zu identifizieren und vorzulesen.

»Bitte laut diesmal«, sagte sie, bevor er anfangen konnte. »Für die Jury.«

Es war ein gespenstisches Gefühl für ihn, die Worte des Jüngers in der Stille des Gerichtssaals vorzulesen. Nach einer Sekunde des Schweigens, als er geendet hatte, begann Chandler wieder mit ihren Fragen.

»Er schreibt: ›aber ich bin noch im Spiel‹. Was bedeutet das?«

»Es bedeutet, daß er sich mit allen Morden schmücken will. Er möchte beachtet werden.«

»Könnte der Grund dafür sein, daß er alle Morde verübte?«

»Nein, Norman Church ist für neun der Morde verantwortlich. Die Beweise, die in seiner Wohnung gefunden wurden, stellen eine nicht widerlegbare Verbindung zwischen ihm und den Opfern her. Daran besteht kein Zweifel.«

»Wer fand diese Beweisstücke?«

»Ich.«

»Gibt es dann nicht viele Zweifel, Detective Bosch? Ist nicht die Idee lächerlich, daß es einen zweiten Mörder mit der exakt gleichen Methode geben soll?«

»Nein, es ist nicht lächerlich. Es ist die Realität. Ich habe nicht den falschen Mann getötet.«

»Ist nicht all das Gerede von einem Nachahmungstäter in Wahrheit nur ein groß angelegtes Manöver, um zu vertuschen, daß Sie gerade das getan haben, den Falschen getötet. Einen unschuldigen, unbewaffneten Mann, der nichts Schlimmeres getan hat, als sich mit der unausgesprochenen Einwilligung seiner Frau der Dienste einer Prostituierten zu bedienen.«

»Nein, das ist es nicht. Norman Church ermordete …«

»Danke, Mr. Bosch.«

»… viele Frauen. Er war ein Ungeheuer.«

»Wie der Mann, der Ihre Mutter tötete?«

Unbewußt blickte er zum Publikum, sah Sylvia und schaute weg. Er versuchte sich wieder zu fassen und ruhiger zu atmen. Chandler sollte es nicht gelingen, ihn aus der Fassung zu bringen.

»Ich würde sagen, ja. Sie waren sich wahrscheinlich ähnlich. Sie waren beide Ungeheuer.«

»Deshalb haben Sie ihn getötet, war es nicht so? Das Toupet lag gar nicht unterm Kissen. Sie töteten ihn kaltblütig, weil Sie in ihm den Mörder Ihrer Mutter sahen.«

»Nein, Sie irren sich. Glauben Sie etwa, wenn ich eine Geschichte erfinden würde, fiele mir nichts Besseres ein als ein Toupet? Dort war eine Kochnische mit Messern in der Schublade. Warum würde ich ein Toupet …«

»Halt, halt, halt«, schnauzte der Richter. »Wir kommen hier vom rechten Pfade ab. Ms. Chandler, Sie machen Aussagen, statt Fragen zu stellen. Und, Detective Bosch, Sie taten das gleiche, anstatt zu antworten.«

»Ja, Euer Ehren«, sagte Chandler. »Ist es nicht wahr, Detective Bosch, daß die ganze Sache – Norman Church alle Morde in die Schuhe zu schieben – ein großangelegtes Vertuschungsmanöver war, das jetzt mit der Entdeckung der Frauenleiche im Beton auffliegt?«

»Nein, das ist nicht wahr. Nichts fliegt auf. Church war der Mörder und er verdiente sein Ende.«

Bosch zuckte innerlich zusammen und schloß die Augen, sowie die Worte aus seinem Mund waren. Sie hatte es geschafft. Er öffnete die Augen und sah die Anwältin an. Ihre Augen schienen flach und leer zu sein, ausdruckslos.

Mit sanfter Stimme sagte sie: »Sie sagen, er verdiente sein Ende. Wann wurden Sie zum Richter, Geschworenen und Henker ernannt?«

Bosch trank noch einen Schluck aus dem Becher.

»Ich meinte, es war sein Zug. Was auch immer mit ihm passierte, er war letztendlich dafür verantwortlich. Wenn man so reagiert, muß man auch die Folgen akzeptieren.«

»Verdiente Rodney King auch, was man ihm antat?«

»Einspruch!« rief Belk.

»Verdiente André Galton, was man ihm antat?«

»Einspruch!«

»Stattgegeben, Stattgegeben«, sagte der Richter. »Nun passen Sie mal auf, Ms. Chandler, Sie …«

»Die Fälle sind nicht gleich.«

»Detective Bosch, ich habe den Einsprüchen stattgegeben. Das heißt, Sie antworten nicht.«

»Keine weiteren Fragen zu diesem Zeitpunkt, Euer Ehren«, sagte Chandler.

Bosch beobachtete, wie sie zum Klägertisch ging und ihren Block auf die Holzplatte fallen ließ. In ihrem Nacken war wieder die lose Strähne. Er war sich jetzt sicher, daß selbst dieses Detail Teil ihrer sorgfältig geplanten und orchestrierten Vorstellung während des Prozesses war. Als sie sich hingesetzt hatte, beugte sich Deborah Church zu ihr und drückte ihr den Arm. Von Chandler kam weder ein Lächeln noch eine Geste als Antwort.

Belk tat, was er konnte, um den Schaden mit Nachfragen zu beheben, und fragte detailliert über den fürchterlichen Charakter der Verbrechen, über den Schuß und über die Ermittlungen zu Church. Aber niemand schien zuzuhören. Der Gerichtssaal war durch Chandlers Kreuzverhör in eine andere Dimension abgedriftet.

Belks Fragen waren anscheinend so wirkungslos, daß Chandler sich noch nicht einmal die Mühe machte, mit einem zweiten Kreuzverhör zu kontern, und Bosch durfte den Zeugenstand verlassen. Er hatte das Gefühl, als würde der Weg bis zum Tisch der Verteidigung mindestens eine Meile betragen.

»Nächster Zeuge, Mr. Belk?« fragte der Richter.

»Euer Ehren, könnten Sie mir ein paar Minuten Zeit geben?«

»Sicher.«

Belk wandte sich zu Bosch und flüsterte: »Wir schließen unsere Beweisführung ab. Haben Sie etwas dagegen?«

»Ich weiß nicht.«

»Es gibt niemanden, den wir noch aufrufen könnten. Es sei denn, Sie wollten noch andere Mitarbeiter der Fahndungsgruppe vorladen. Aber sie werden mehr oder weniger das sagen, was Sie gesagt haben, und von Chandler auf gleiche Weise behandelt werden. Das möchte ich eher vermeiden.«

»Warum rufen wir nicht Locke in den Zeugenstand zurück? Er wird alles bestätigen, was ich über den Nachahmungstäter gesagt habe.«

»Zu riskant. Er ist Psychologe. Bei allen Fragen, die er uns mit ›ist möglich‹ beantwortet, wird er ihr gegenüber zugeben, daß es möglicherweise auch nicht so ist. Wir haben in der Sache keine Zeugenaussage von ihm aufgenommen und können nicht wissen, was er sagen wird. Außerdem glaube ich, daß wir nicht den zweiten Mörder in den Fall hineinziehen sollen, es verwirrt nur die Jury und wir …«

»Mr. Belk«, sagte der Richter. »Wir warten.«

Belk stand auf und sagte: »Euer Ehren, die Verteidigung schließt die Beweisführung ab.«

Der Richter starrte Belk lange an. Dann wandte er sich den Geschworenen zu und sagte ihnen, daß sie den Rest des Tages frei hätten, weil die Anwälte den Nachmittag bräuchten, um ihre Plädoyers vorzubereiten, und er, um die Instruktionen für die Jury zu verfassen.

Nachdem die Geschworenen den Saal verlassen hatten, ging Chandler zum Pult. Sie stellte einen Antrag auf richterlichen Urteilsspruch zugunsten der Klägerin, den der Richter ablehnte. Belk tat das gleiche und beantragte ein richterliches Urteil zugunsten des Beklagten. Der Richter sagte ihm in sarkastischem Ton, er solle sich hinsetzen.

Bosch traf Sylvia draußen im Gang, nachdem es mehrere Minuten gedauerte hatte, bis sich der überfüllte Gerichtssaal geleert hatte. Ein Schwarm von Reportern hatte sich um die zwei Anwälte versammelt, und Bosch faßte sie am Arm und ging mit ihr den Gang hinunter.

»Ich habe dir doch gesagt, du sollst nicht herkommen, Sylvia.«

»Ich weiß, aber ich dachte, daß ich kommen müßte. Du solltest wissen, daß ich dich unterstütze, was auch geschieht, Harry. Ich weiß Sachen über dich, die die Jury nie wissen wird. Ganz egal wie sie dich darstellt, ich kenne dich. Vergiß das nicht.«

Sie trug ein schwarzes Kleid mit einem silbrig weißen Muster, das Bosch gefiel. Sie sah wunderschön aus.

»Ich, hm, ich … Wie lang warst du hier?«

»Fast von Anfang an. Ich bin froh, daß ich gekommen bin. Ich weiß, es war ziemlich schwer für dich, aber ich konnte sehen, wie das Gute in dir zum Vorschein kam und durch deine Härte, die mit deinem Job zusammenhängt, hindurchbrach.«

Er sah sie einen Augenblick nur an.

»Sei optimistisch, Harry.«

»Das Zeug über meine Mutter …«

»Ja, ich hab’ es gehört. Es tat mir weh, daß ich es hier erfahren mußte. Harry, was ist mit uns los, wenn es solche Geheimnisse zwischen uns gibt? Wie oft soll ich dir noch sagen, daß das unsere Beziehung gefährdet.«

»Hör zu«, sagte er, »ich kann nicht im Moment. Mich hiermit auseinandersetzen und mit dir, uns – es ist zuviel für mich. Es ist nicht der richtige Platz. Laß uns später darüber sprechen. Du hast recht, Sylvia, aber ich kann einfach nicht sprechen. Ich …«

Sie griff nach oben, rückte seine Krawatte zurecht und strich sie dann über der Brust glatt.

»Ist schon gut«, sagte sie. »Was wirst du jetzt tun?«

»Den Fall weiterverfolgen. Offiziell oder nicht, ich muß weitermachen. Ich muß den zweiten Mann, den zweiten Mörder finden.«

Sie sah ihn ein paar Sekunden an, und er begriff, daß sie eine andere Antwort erhofft hatte.

»Es tut mir leid. Aber ich kann es nicht aufschieben. Alles kommt jetzt ins Rollen.«

»Ich fahre dann zur Schule. Damit ich nicht den ganzen Tag verliere. Wirst du heute abend kommen?«

»Ich versuch’s.«

»Okay, Harry, bis dann. Sei optimistisch.«

Er lächelte, und sie schmiegte sich an und küßte ihn auf die Wange. Dann ging sie zur Rolltreppe.

Bosch beobachtete sie, als Bremmer auf ihn zutrat.

»Willst du darüber sprechen? Das war eine verdammt interessante Zeugenaussage dort drinnen.«

»Ich habe im Zeugenstand alles gesagt, was ich sagen will.«

»Nichts Zusätzliches?«

»Nee.«

»Was hältst du von ihrer Theorie? Daß der zweite Mörder in Wahrheit der erste ist und daß Church niemanden umgebracht hat?«

»Was erwartest du von ihr? Das ist doch Quatsch. Vergiß eins nicht, was ich im Gerichtssaal gesagt habe, war unter Eid – was sie hier draußen erklärt, nicht. Es ist Quatsch, Bremmer. Fall nicht darauf rein.«

»Du mußt mich verstehen, Harry. Ich muß darüber schreiben, weißt du. Es ist mein Job. Nimm’s mir nicht übel.«

»Ich werde es dir nicht krumm nehmen, Bremmer. Jeder muß seine Arbeit tun. Jetzt werde ich meine tun. Okay?«

Er ließ ihn stehen und ging zur Rolltreppe. Draußen unter der Statue steckte er sich eine Zigarette an und gab Tommy Faraway, der den Aschenkübel durchsuchte, eine andere.

»Was geschieht, Lieutenant?« fragte der Obdachlose.

»Gerechtigkeit geschieht.«

18

Bosch fuhr zum Central-Revier und fand einen freien Parkplatz auf der Straße. Eine Weile saß er in seinem Wagen und beobachtete zwei Wärter vom Zellentrakt, die die Emailmalerei an der Vorderfront der bunkerartigen Revierwache abwuschen. Das Bild zeigte ein Paradies, in dem schwarze, weiße und braune Kinder miteinander spielten und freundlichen Polizisten zulächelten – ein Ort, wo Kinder noch Hoffnung hatten. Mit einer Sprühdose hatte jemand wütend darübergeschrieben: »Das ist eine verdammte Lüge!«

Bosch fragte sich, ob es jemand aus dieser Gegend gewesen war oder ein Cop. Er rauchte zwei Zigaretten und versuchte zu vergessen, was im Gericht passiert war. Eigenartigerweise fühlte er sich erleichtert, daß jemand einige seiner Geheimnisse ans Licht gebracht hatte. Aber er hatte wenig Hoffnung, was den Ausgang des Prozesses betraf. Er begann sich allmählich damit abzufinden, daß die Jury wahrscheinlich gegen ihn entscheiden würde. Das Zerrbild der Beweisstücke und Aussagen würde sie davon überzeugen, daß er in unkorrekter und fahrlässiger Weise gehandelt hatte – wenn er auch nicht das Monster war, als das Chandler ihn hingestellt hatte. Sie würden nie wissen, was es heißt, Entscheidungen in wenigen Augenblicken treffen zu müssen.

Es war das alte Lied, und jeder Polizist kannte es. Die Bürger wollen, daß die Polizei sie beschützt und ihnen die Pest vom Halse schafft. Aber der gleiche John Q. ist der erste, der entsetzt und entrüstet mit dem Finger auf einen Polizisten zeigt, wenn er mal näher mitbekommt, was Cops in ihrem Job tun müssen. Bosch war kein Reaktionär. Er billigte nicht, wie sich Polizisten gegenüber André Galton und Rodney King verhalten hatten. Aber er verstand dieses Vorgehen und wußte, daß sein eigenes Handeln letztendlich aus der gleichen Quelle entsprang.

Aus politischem Opportunismus und Unvermögen hatte die Stadt die Polizei jahrelang verkümmern lassen. Sie war eine unterbesetzte und schlecht ausgerüstete, paramilitärische Organisation geworden. Der Polizeiapparat war selbst von politischen Bazillen befallen und kopflastig mit leitenden Verwaltungsposten, während die unteren Ränge so schwach besetzt waren, daß die Fronttruppen auf der Straße weder Zeit noch Lust hatten, ihre schützenden Streifenwagen zu verlassen und mit den Bürgern, denen sie dienten, in Kontakt zu kommen. Sie stiegen nur aus, um sich mit dem Abschaum der Menschheit herumzuschlagen. Die Folge davon war, daß innerhalb der Polizei eine Atmosphäre herrschte, in der jeder, der nicht Blau trug, als Abschaum angesehen und ebenso behandelt wurde. Jeder. Das Endresultat waren Fälle wie André Galton und Rodney King, waren Krawalle, die von den Fronttruppen nicht mehr unter Kontrolle gebracht werden konnten. Auch Folge davon war ein Wandgemälde an einer Polizeiwache, das eine verdammte Lüge war.

Er wies sich am Eingangsschalter mit seiner Dienstmarke aus und ging die Treppe hinauf zum Sittendezernat. An der Eingangstür zum Großraumbüro blieb er eine halbe Minute stehen und beobachtete Ray Mora an seinem Schreibtisch am anderen Ende des Raums. Mora schien einen Bericht mit der Hand zu schreiben, nicht zu tippen. Das bedeutete wahrscheinlich, daß er einen Tagesreport schrieb, was wenig Aufmerksamkeit erforderte – nur ein paar Zeilen – und wofür es sich nicht lohnte, extra aufzustehen und eine funktionierende Schreibmaschine aufzutreiben.

Bosch sah, daß Mora mit der rechten Hand schrieb. Das schloß den Cop vom Sittendezernat jedoch nicht aus. Der Jünger kannte sich in den Details aus und würde wissen, daß er die Schlinge um den Hals des Opfers von der linken Seite zuziehen mußte, um den Puppenmacher nachzuahmen. Er wußte auch von dem weißen Kreuz, das auf den Zeh gemalt werden mußte.

Mora blickte auf und sah ihn.

»Was stehst du da rum, Harry.«

»Ich wollte dich nicht stören.«

Bosch ging zu ihm hinüber.

»Was, beim Tagesreport stören? Du machst Witze.«

»Ich dachte, vielleicht ist es etwas Wichtiges.«

»Es ist wichtig für meine Gehaltsabrechnung. Sonst nicht.«

Bosch zog einen Stuhl von einem leeren Schreibtisch herüber und setzte sich. Er stellte fest, daß die Statue des Infanten von Prag verschoben worden war, genauer gesagt, umgedreht. Sein Gesicht schaute nicht mehr auf die Blößen der Schauspielerin auf dem Pornokalender. Bosch sah Mora an und wußte nicht, wie er die Sache angehen sollte.

»Du hast gestern eine Nachricht hinterlassen.«

»Ja, ich habe nachgedacht …«

»Worüber?«

»Nun, wir wissen, daß Church Maggie Cum Loudly nicht umgebracht hat – wegen des Zeitpunkts. Er war schon tot, als sie mit ihrem Arsch im Beton landete.«

»Das stimmt.«

»Also haben wir es mit einem Nachahmungstäter zu tun.«

»Stimmt auch.«

»Also hab’ ich mich gefragt: was wäre, wenn er schon früher angefangen hat?«

Bosch fühlte, wie sich seine Kehle zuschnürte. Er bemühte sich, sich nichts anmerken zu lassend und machte ein Pokergesicht.

»Früher?«

»Ja. Was wäre, wenn er auch die zwei anderen Pornobräute umgebracht hätte? Wer sagt, daß er erst nach Churchs Tod anfing?«

Bosch bekam eine Gänsehaut. Wenn Mora der Jünger war, war er sich seiner Sache so sicher, daß er es riskieren würde, Bosch das ganze Muster zu erklären? Oder war sein inneres Gefühl – und es war nicht mehr als eine wilde Vermutung – total absurd? Egal was die Wahrheit war, es war ein unheimliches Gefühl, hier mit Mora zu sitzen. Sein Schreibtisch war bedeckt mit Magazinen, die Geschlechtsverkehr auf der Titelseite abbildeten, ein Pornokalender hing vom Aktenständer – und das tönerne Gesicht der Statue abgewandt. Bosch stellte fest, daß Delta Bush, die Schauspielerin auf dem Kalender, blond und vollbusig war. Sie paßte ins Muster. Hatte Mora deshalb den Kalender aufgehängt?

»Weißt du, Ray«, sagte er, nachdem er sich gefaßt hatte, »mir ist das auch durch den Kopf gegangen. Dann paßt alles besser zusammen mit den Beweisstücken und so … Ich meine, wenn der Nachahmungstäter alle drei umgebracht hat. Was hat dich auf die Idee gebracht?«

Mora legte den Bericht, an dem er gearbeitet hatte, in eine Schublade, lehnte sich vor und stützte die Arme auf den Schreibtisch. Unbewußt fuhr er mit der rechten Hand nach oben und zog das Medaillon mit dem Heiligen Geist aus dem offenen Kragen. Er rieb es zwischen Daumen und Zeigefinger, lehnte sich wieder in seinem Sessel zurück und legte die Ellbogen auf die Armlehnen.

Er ließ das Medaillon los und sagte: »Nun, ich habe mich an etwas erinnert. An einen Tip, den ich erhielt, kurz bevor du Church erschossen hast. Ich kümmerte mich nicht mehr darum, nachdem Church tot war.«

»Das war also vor vier Jahren.«

»Ja. Wir dachten alle, das war’s, als du Church erwischt hast.«

»Zum Thema, Ray. Woran hast du dich erinnert?«

»Ja, richtig. Nun, ein paar Tage, vielleicht eine Woche vor Churchs Tod erhielt ich einen Tip übers Telefon. Man hatte den Anruf zu mir durchgestellt, weil ich der Pornoexperte der Truppe war und eine Pornodarstellerin anrief. Sie benutzte den Namen Gallery. Das war alles, Gallery. Sie arbeitete ganz unten im Pornogeschäft: Loops, Live Shows, Peep-Shows, Telefon-Sex. Sie war auf dem Sprung nach oben, Videos mit Namensnennung und so weiter.

Na ja, sie rief die Fahndungsgruppe an und berichtete, es gäbe einen Tom, der im Valley rumkurvt und bei Dreharbeiten zuschaut. Du verstehst, er guckte beim Ficken zu und quatschte mit den Produzenten. Aber er war nicht wie die anderen Toms.«

»Ich versteh nicht, was du meinst. Toms?«

»Abkürzung für Peeping Tom, Spanner. So nennen die Mädchen die Typen, die an den Drehorten rumhängen. Meistens sind es Freunde der Produzenten oder sie finanzieren einen Teil des Budgets. Sie geben dem Produzenten einen Riesen, und er läßt sie zuschauen. Kommt ziemlich häufig vor. Diese Dreharbeiten ziehen eine Menge Leute an, denen es nicht reicht, es auf Video zu sehen. Sie wollen direkt dabei sein und es live sehen.«

»Okay, also was hat sie über den Typ gesagt?«

»Harry, du mußt wissen, es gibt eigentlich nur einen Grund, warum diese Männer zu den Dreharbeiten kommen. Zwischen den einzelnen Szenen machen Sie die Frauen an. Ich meine, sie wollen mit denen ins Bett. Oder sie wollen selbst Videos machen, ins Geschäft kommen. Und das war es, was an dem Typen komisch war, er quatschte keins von den Mädchen an. Er hing nur an den Drehorten herum. Sie – das heißt Gallery – hat gesagt, sie hat nie gesehen, daß er sich an jemanden rangemacht hat. Er hat mal mit einigen der Mädchen geredet, aber nie eine abgeschleppt.«

»Und deshalb war er eigenartig? Weil er nicht bumsen wollte?«

Mora hob die Arme und zuckte mit den Schultern, als wolle er zugeben, daß es nicht beeindruckend klang.

»Im Grunde schon. Aber hör zu, Gallery hat sowohl mit Heather Cumhither als auch Holly Lere, den zwei Puppenmacher-Opfern, zusammen gedreht. Und sie sagt, sie hat bei beiden Dreharbeiten diesen Tom gesehen. Deshalb hat sie angerufen.«

Jetzt erwachte Bosch’ Interesse. Er wußte jedoch nicht, was er davon halten sollte. Vielleicht war es nur ein Ablenkungsmanöver von Mora, vielleicht wollte er ihn auf den Holzweg schicken.

»Sie wußte nicht den Namen von dem Typen?«

»Nein, das war das Problem. Deshalb habe ich mich nicht gleich draufgestürzt. Ich hatte noch eine ganze Reihe von Tips, die man mir zur Überprüfung gegeben hatte, und sie kannte den Namen nicht. Wahrscheinlich wäre ich irgendwann dazu gekommen, aber ein paar Tage später hast du Church flachgelegt, und das war’s dann.«

»Du hast die Sache fallenlassen.«

»Ja, wie einen Eimer Scheiße.«

Bosch wartete. Er wußte, Mora würde weiterreden. Er hatte noch mehr. Es mußte noch mehr geben.

»Als ich mir gestern Magna Cum Loudlys Karteikarte ansah, erkannte ich einige ihrer frühen Videotitel. Sie hat am Anfang mit Gallery einige Male zusammengearbeitet. Deswegen fiel mir wieder der Tip ein. Ich folgte meiner Spürnase und versuchte, Gallery zu finden. Also habe ich mich umgehört bei Leuten, die ich in der Branche kenne, und es stellt sich heraus, daß Gallery vor drei Jahren von der Bildfläche verschwunden ist. Ganz einfach so. Ich meine, ich kenne einen Top-Produzenten, der zum Erwachsenenfilmverband gehört, und er hat mir erzählt, daß sie mitten bei den Dreharbeiten zu einem seiner Streifen verschwand. Ohne irgend jemand etwas zu sagen. Und niemand hat je wieder von ihr gehört. Der Produzent erinnerte sich sehr gut daran, weil es ihn eine Stange Geld kostete. Er mußte viele Szenen noch mal drehen. Wenn er sie einfach mit einer anderen ersetzt hätte, hätte es keine Kontinuität gegeben.«

Bosch war erstaunt, daß Kontinuität in diesen Filmen überhaupt eine Rolle spielte. Mora und er schwiegen einen Moment und dachten über die Geschichte nach.

»Du glaubst also, daß sie irgendwo in der Erde liegt? Ich meine Gallery. Einbetoniert wie die, die wir diese Woche gefunden haben?«

»Ja genau, das ist mir durch den Kopf gegangen. Leute in der Industrie … Ich meine, wenn man in der Branche arbeitet, wird man gesellschaftlich nicht akzeptiert. Also lösen sich manche Personen in Luft auf. Mir fällt diese eine Braut ein: Sie verschwindet auf einmal, und als nächstes sehe ich sie in dieser Zeitschrift wieder, People, in einem Bericht über eine Wohltätigkeitsveranstaltung. Sie hängt am Arm von diesem Macker, der seine eigene Fernsehserie hat, über einen Typen, der einen Hundezwinger hat, Arko Noah. Ich kann mich nicht …«

»Ray, es ist mir …«

»Okay, okay. Was ich sagen will, diese Tussis verschwinden meistens so schnell von der Bildfläche, wie sie aufgetaucht sind. Das ist nicht ungewöhnlich. Sie sind sowieso nicht gerade clever. Irgendwann fällt ihnen ein, mal etwas anderes zu versuchen. Vielleicht treffen sie einen Macker, von dem sie glauben, er versorgt sie für ewige Zeiten mit Kokain und Kaviar. Einen lieben Onkel, wie dieses Arko-Noah-Arschloch. Sie erscheinen dann einfach nicht mehr zur Arbeit, bis sie herausfinden, daß sie sich getäuscht hatten. Ihre Weitsicht reicht mal gerade bis zum Ende der Kokainspur auf ihrem Taschenspiegel.

Sie suchen alle nach ihrem Pappi, wenn du mich fragst. Als Kinder haben sie Schläge einstecken müssen, und die Pornos sind ein perverser Beweis, mit dem sie Paps zeigen wollen, daß sie etwas wert sind. Wenigstens habe ich das irgendwo gelesen. Wahrscheinlich ist das Quatsch wie alles andere.«

Bosch hatte keinen Bedarf an Psychologievorlesungen.

»Ray, mein Prozeß läuft, und ich versuche, den Fall zu lösen. Komm endlich zur Sache. Was ist mit Gallery los?«

»Was ich sagen will, an Gallerys Geschichte ist ungewöhnlich, daß sie vor fast drei Jahren verschwand und nicht wieder aufgetaucht ist. Sie kommen nämlich immer zurück. Selbst wenn sie einem Produzenten den Film total vermasselt haben, so daß er neu gedreht werden mußte. Sie fangen dann wieder unten an – Loops, Steharbeit – und arbeiten sich wieder hoch.«

»Steharbeit?«

»Steharbeit wird hinter der Kamera gemacht. Von Mädchen, die die männlichen Darsteller in Form und auf Touren bringen, während Kamera und Beleuchtung eingestellt werden. Du verstehst, was ich meine.«

»Ja, ich verstehe, was du meinst.«

Nach zehn Minuten Vortrag über die Pornoindustrie war Bosch allmählich deprimiert.

»Was ist mit der Überlebenden? Hast du je mit ihr über den Tip gesprochen?«

»Ich bin nie dazu gekommen. Ich dachte, der Fall wäre abgeschlossen.«

»Ja, das habe ich auch geglaubt.«

Bosch zog ein kleines Notizheft hervor und machte sich ein paar Notizen über das Gespräch.

»Hast du irgendwelche Aufzeichnungen von damals behalten?«

»Nein, ich habe sie nicht mehr. Das Originalblatt über den Hinweis liegt sicher irgendwo bei den Fahndungsakten. Aber es steht nicht mehr drauf, als ich dir erzählt habe.«

Bosch nickte. Mora hatte wahrscheinlich recht.

»Wie sah sie aus, diese Gallery?«

»Blond, toller Busen – eindeutig Beverly-Hills-Chirurgie. Ich glaube, ich habe ein Bild hier.«

Er rollte seinen Stuhl zum Karteischrank, suchte in einer der Schubladen nach und kam mit einem Aktendeckel zurück, dem er ein großformatiges, farbiges Künstlerfoto entnahm. Es zeigte eine blonde Frau, die am Strand des Ozeans posierte. Sie war nackt und hatte ihre Schamhaare rasiert. Bosch gab Mora das Foto zurück. Es war ihm peinlich. Die ganze Sache kam ihm vor, als seien sie Schuljungen, die sich Geheimnisse über eine Mitschülerin verrieten. Er glaubte, ein flüchtiges Lächeln auf Moras Gesicht zu sehen und fragte sich, ob seine Schamhaftigkeit ihn erheiterte oder ob es etwas anderes war.

»Du hast ja einen schönen Job.«

»Nun, jemand muß es ja machen.«

Bosch musterte ihn einen Moment. Er entschied sich, die Frage zu riskieren, warum Mora so an diesem Job hing.

»Aber warum du, Ray. Du hast es schon so lange gemacht.«

»Wahrscheinlich bin ich ein Wachhund, Bosch. Der Höchste Gerichtshof hat entschieden, daß das Zeug bis zu einem gewissen Punkt legal ist, und ich bin der Fleischbeschauer. Es muß beaufsichtigt und sauber gehalten werden – das soll kein Witz sein. Das heißt, die Leute müssen eine Lizenz erhalten, mündig sein, und alles muß auf freiwilliger Basis passieren. Ich verbringe viele Tage damit, durch diesen Dreck zu waten. Ich sehe mir Zeug an, das sogar für den Höchsten Gerichtshof zu starker Tobak wäre. Das Problem ist, alles hängt von dem örtlichen Standard ab. L. A. hat keinen. Hier gab es seit Jahren keinen erfolgreichen Prozeß. Ich habe ein paar Fälle mit Minderjährigen gewonnen. Aber ich warte immer noch auf meinen ersten Sieg in einem Obszönitätsverfahren.«

Er machte eine Pause, bevor er sagte: »Die meisten Cops machen das hier ein Jahr und lassen sich dann versetzen. Länger halten sie es nicht aus. Das ist mein siebtes Jahr, und ich weiß nicht, warum ich bleibe. Vielleicht weil es hier nie an Überraschungen mangelt.«

»Aber Jahr für Jahr diese Scheiße. Wie stehst du das durch?«

Moras Blick wandte sich zur Statue auf dem Schreibtisch.

»Ich komme schon zurecht. Mach dir keine Sorgen wegen mir.« Er schwieg einen Moment und sagte dann: »Ich habe keine Familie. Keine Frau mehr. Wen kratzt’s, was ich tue?«

Bosch wußte von ihrer gemeinsamen Zeit bei der Fahndungsgruppe, daß sich Mora freiwillig für den B-Trupp, für die Spätschicht, gemeldet hatte, weil seine Frau ihn gerade verlassen hatte. Er hatte Bosch gesagt, daß die Nächte für ihn am schwersten seien. Bosch fragte sich, ob Moras Ex-Frau blond war und, falls ja, was das bedeuten würde.

»Hör zu, Ray, ich hatte die gleichen Ideen, was diesen Nachahmungstäter anbelangt. Und sie ist der richtige Typ, Gallery. Die drei Opfer und die, die überlebt hat, waren alle Blondinen. Church war nicht wählerisch, aber sein Jünger ist es anscheinend.«

»He, du hast recht«, sagte Mora und schaute das Foto von Gallery an. »Daran hatte ich noch nicht gedacht.«

»Dieser vier Jahre alte Hinweis ist wahrscheinlich so gut wie andere Ausgangspunkte. Vielleicht gibt es andere Frauen, andere Opfer. Hast du irgend etwas auf der Pfanne?«

Mora lächelte und sagte: »Harry, das ist doch egal. Verglichen mit diesem Fall ist doch alles Kleinkram. Nächste Woche habe ich Urlaub, aber ich fahre nicht vor Montag. Bis dahin bleibe ich am Ball.«

»Du erwähntest den Erwachsenenverband. Ist das …«

»Erwachsenenfilmverband, ja. Er wird von einer Anwaltskanzlei in Sherman Oaks aus geleitet.«

»Kennst du dort jemanden gut?«

»Ich kenne den leitenden Rechtsanwalt. Er hat ein Interesse daran, daß die Branche sauber bleibt. Also kooperiert er bereitwillig.«

»Kannst du mit ihm sprechen und dich umhören, ob noch jemand wie Gallery verschwunden ist. Blond und gut ausgestattet.«

»Du willst wissen, wie viele Opfer es noch geben könnte?«

»Genau.«

»Ich werde mich darum kümmern.«

»Was ist mit den Agenten und der Gewerkschaft.«

Bosch deutete mit dem Kinn auf den Kalender mit Delta Bush.

»Ich werde sie auch befragen. Zwei der Agenten sind zu neunzig Prozent für die Besetzungen in der Industrie verantwortlich. Am besten fange ich bei ihnen an.«

»Was ist mit dem Callgirl-Geschäft. Machen das alle Frauen?«

»Nicht die Stars. Aber die, die eine Stufe darunter sind, machen das so ziemlich alle. Das Geschäft läuft so: Die Stars verbringen zehn Prozent ihrer Zeit mit Dreharbeiten und in der übrigen Zeit gehen sie als Stripperinnen auf Tournee. Sie gehen von Club zu Club und sahnen ab. Die meisten glauben, daß das große Geld mit den dreckigen Sachen auf den Videos zu verdienen ist. Aber das ist falsch. Strippen bringt’s. Unter dieser Oberschicht findest du Darstellerinnen, die nach oben wollen oder von oben kommen. Die machen neben den Filmen und Strippen auch Prostitution. Da gibt’s auch ’ne Menge zu verdienen. Diese Bräute verdienen einen Riesen pro Nacht als Callgirls.«

»Haben sie Zuhälter?«

»Ja, manche lassen sich managen, aber es ist nicht nötig. Es ist nicht wie auf der Straße, wo sie Schutz brauchen vor miesen Kunden und den anderen Huren. Alles, was sie brauchen, ist ein Telefondienst. Sie geben ihre Anzeige mit Foto bei den Sexblättern ab, und schon klingelt das Telefon. Die meisten haben Regeln. Sie gehen nicht zu Privatwohnungen, nur Hotels. Sie regulieren die Qualität ihrer Kunden über die Qualität der Hotels. Auf die Weise halten sie sich den Pöbel vom Leib.«

Bosch dachte an Rebecca Kaminski, die zum Hyatt am Sunset Boulevard gegangen war. Gute Adresse, aber der Pöbel hatte sich nicht abschrecken lassen.

Anscheinend hatte Mora den gleichen Gedanken: »Leider funktioniert es nicht immer.«

»Offensichtlich.«

»Also, ich werde sehen, was ich herausfinden kann. Okay? Aber ich glaube nicht, daß es viele sind. Wenn viele die gleiche Nummer wie Gallery abgezogen hätten und verschwunden wären, hätte ich davon gehört.«

»Du hast die Nummer von meinem Piepser?«

Mora schrieb sie sich auf, und Bosch begab sich auf den Weg nach draußen.

Bosch ging durch die Eingangshalle am Schalter vorbei, als sich der Piepser an seinem Gürtel meldete.

Die angezeigte Telefonnummer begann mit »485«. Er nahm an, daß Mora irgend etwas vergessen hatte und lief wieder die Treppe hinauf in den ersten Stock zum Sittendezernat.

Mora saß da, im Anblick von Gallerys Foto versunken, das er vor sich hatte. Er blickte auf und sah Bosch.

»Hast du mich gerade angepiept?«

»Ich? Nein.«

»Ach, ich dachte, du wolltest mich noch erwischen, bevor ich das Gebäude verlasse. Ich benutz’ dann eins von den Telefonen.«

»Sei so frei, Harry.«

Bosch ging zu einem leeren Schreibtisch und wählte die Nummer auf dem Piepser. Er sah, wie Mora das Foto wieder in die Akte legte und dann alles in seiner Tasche auf dem Boden verstaute.

Eine männliche Stimme meldete sich nach dem zweiten Klingeln.

»Büro von Chief Irvin Irving. Lieutenant Felder am Apparat. Was wünschen Sie bitte?«

19

Wie die zwei anderen Assistant Chiefs der Polizei hatte Irving einen privaten Konferenzraum im Parker Center. Darin befanden sich ein großer, runder Tisch mit Resopalplatte, sechs Stühle, eine Topfpflanze und eine Arbeitsfläche an der Rückwand. Fenster gab es keine. Der Raum war durch eine Tür vom Büro des Adjutanten Irvings oder vom Hauptflur des fünften Stocks zu erreichen. Bosch traf als letzter zum Gipfeltreffen ein, das Irving einberufen hatte, und setzte sich auf den übriggebliebenen freien Stuhl. Auf den anderen saßen im umgekehrten Uhrzeigersinn der Assistant Chief, dann Edgar und drei Männer vom Raub-Mord-Dezernat. Zwei von ihnen kannte Bosch, die Detectives Frankie Sheehan und Mike Opelt. Sie waren ebenfalls Teil der Puppenmacher-Fahndungsgruppe vor vier Jahren gewesen.

Den dritten Mann von RM kannte Bosch nur dem Namen und Ruf nach. Lieutenant Hans Rollenberger. Er war zu RM versetzt worden, nachdem man Bosch hinausgeworfen hatte. Aber Freunde wie Sheehan hielten ihn auf dem laufenden. Von ihnen hatte er gehört, daß Rollenberger wie so viele Vorgesetzte ein gesichtsloser Bürokrat war, der riskanten, die Karriere gefährdenden Entscheidungen aus dem Weg ging wie andere Leute Bettlern auf der Straße – er tat so, als höre und sehe er nichts. Sein weiterer Aufstieg nach oben bedeutete ihm alles, und ihm war daher nicht zu trauen. Bei den RM-Detectives hatte er für seinen Führungsstil schon den Spitznamen »Hans Guck-in-die-Luft« erhalten. Die Moral bei RM, der Einheit, der jeder Detective in der Stadt angehören wollte, war auf einem neuen Tiefpunkt – nur vergleichbar mit dem Tag, als das Rodney-King-Video vom Fernsehen ausgestrahlt wurde.

»Setzen Sie sich, Detective Bosch«, sagte Irving freundlich. »Ich glaube, Sie kennen alle.«

Bevor Bosch antworten konnte, sprang Rollenberger von seinem Stuhl auf und streckte seine Hand aus.

»Lieutenant Hans Rollenberger.«

Bosch schüttelte sie, dann setzten sie sich beide. Auf dem Tisch lag ein großer Stoß Akten, die, wie er gleich erkannte, von den Puppenmacher-Ermittlungen stammten. Die Mordbücher, die er hatte, waren seine persönlichen Unterlagen. Auf dem Tisch waren die gesamten Hauptakten gestapelt, die man wahrscheinlich aus dem Archivlager angekarrt hatte.

»Wir haben uns hier zusammengesetzt, um zu sehen, was wir in bezug auf diese neue Verwicklung im Puppenmacher-Fall tun können«, sagte Irving. »Wie Detective Edgar Ihnen sicher schon gesagt hat, habe ich den Fall RM übertragen. Ich bin willens, Lieutenant Rollenberger so viele Leute wie nötig auf den Fall ansetzen zu lassen. Außerdem habe ich Detective Edgar und Sie – sobald Sie vom Prozeß frei sind – für die Dauer der Ermittlungen vom Hollywood-Revier ausgeliehen. Ich will Resultate sehen, und zwar schnell. Mit dem, was heute im Prozeß enthüllt wurde, wächst sich das Ganze zu einem PR-Alptraum aus.«

»Ja, ich bedauere es. – Ich stand unter Eid.«

»Das verstehe ich. Das Problem ist, daß sie Dinge aussagten, die nur Ihnen bekannt waren. Ich hatte meinen Adjutanten zum Gericht rübergeschickt, und er informierte uns über Ihre, hm, Theorie, die neuesten Entwicklungen betreffend. Gestern abend habe ich die Entscheidung getroffen, daß RM die Sache übernimmt. Nach dem, was ich heute gehört habe, bin ich für eine Sonderfahndungsgruppe, die Dampf macht.

Jetzt möchte ich, daß Sie uns auf den neuesten Stand darüber bringen, was abläuft, was Sie denken, was Sie wissen. Von da ausgehend planen wir dann.«

Sie schauten alle einen Moment lang auf Bosch. Er wußte jedoch nicht, wo er anfangen sollte. Dann stellte Sheehan eine Frage und signalisierte ihm damit, daß er glaubte, daß Irving nichts im Schilde führte und Bosch sich sicher fühlen konnte.

»Edgar sagt, daß es sich um einen Nachahmungstäter handelt und es kein Problem mit Church gibt?«

»Das stimmt«, sagte Bosch. »Church war unser Mann. Aber er hat nur neun Opfer auf seinem Konto, nicht elf. Mitten in seiner Mordserie fand er einen Jünger, und wir haben es nicht bemerkt.«

»Erzählen Sie«, sagte Irving.

Bosch brauchte fünfundvierzig Minuten, bis er fertig war. Zwischendurch stellten Sheehan und Opelt einige Fragen. Das einzige, was er nicht erwähnte, war Mora.

Am Ende fragte Irving: »Als Sie Locke von Ihrer Theorie erzählt haben, hat er gemeint, daß es möglich ist?«

»Ja. Aber ich glaube, er hält alles für möglich. Er hat mir jedoch geholfen. Es ist mir vieles klarer geworden. Ich will ihn weiterhin informieren. Sein Feedback hilft.«

»Ich habe gehört, es gibt eine undichte Stelle. Könnte Locke es sein?«

Bosch schüttelte den Kopf: »Ich bin erst gestern abend zu ihm gegangen, und Chandler wußte bestimmte Sachen von Anfang an. Zum Beispiel, daß ich am ersten Prozeßtag am Fundort der Leiche war. Heute schien sie zu wissen, in welche Richtung wir ermitteln – daß es einen Nachahmungstäter gibt. Sie muß eine gute Quelle haben. Bremmer von der Times weiß auch Bescheid. Er hat viele Informanten.«

»Okay«, sagte Irving. »Alles was in diesem Raum gesagt wird, bleibt in diesem Kreis – mit Ausnahme von Dr. Locke. Niemand sagt niemandem etwas. Sie beide«, er sah Bosch und Edgar an, »sagen noch nicht einmal Ihrem Vorgesetzten in Hollywood, was Sie tun.«

Ohne Pounds namentlich zu nennen, hatte Irving unterstellt, daß er die undichte Stelle sein könnte. Edgar und Bosch stimmten zu und nickten.

»Nun«, Irving sah Bosch an, »welche Richtung schlagen wir ein?«

Ohne zu zögern, sagte Bosch: »Wir müssen die Ermittlungsarbeiten von damals unter die Lupe nehmen. Wie ich schon sagte, Locke ist der Ansicht, daß es jemand ist, der mit dem Fall aufs beste vertraut ist, der jedes Detail kennt und kopiert. Es war eine perfekte Tarnung – eine Zeitlang wenigstens.«

»Sie nehmen an, es ist ein Polizist.« Rollenberger meldete sich das erste Mal seit Beginn der Besprechung zu Wort.

»Vielleicht. Aber es gibt andere Möglichkeiten. Der Kreis der Verdächtigen ist ziemlich groß: Cops, die Personen, die die Leichen fanden, Passanten, Mitarbeiter der Gerichtsmedizin, Reporter und so weiter.«

»Scheiße«, sagte Opelt, »wir werden mehr Leute brauchen.«

»Machen Sie sich deswegen keine Sorgen«, sagte Irving. »Ich stelle mehr Leute ab. Wie engen wir den Kreis ein?«

Bosch antwortete: »Wenn wir uns die Opfer ansehen, lernen wir einiges über den Mörder. Die Opfer und die Frau, die flüchten konnte, fallen in die gleiche Kategorie. Blond, großer Busen, in der Pornobranche und nebenbei als Callgirl tätig. Locke glaubt, daß er so seine Opfer gefunden hat. Er hat sie in Videos gesehen und dann über Anzeigen in den Sexpostillen Kontakt mit ihnen aufgenommen.«

»Als ob er sich die Opfer aus einem Katalog bestellt hätte«, sagte Sheehan.

»Ja.«

»Was noch?«

»Nicht viel. Locke ist der Ansicht, daß der Jünger extrem clever ist, viel cleverer als Church. Aber eventuell zerfallen seine Maske und seine Persönlichkeit allmählich. Deshalb hat er uns den Brief geschickt. Niemand hätte sonst je etwas geahnt. Er befindet sich in einer Phase, wo er nach der Aufmerksamkeit lechzt, die der Puppenmacher hatte. Der Prozeß hat ihn neidisch auf Church gemacht.«

»Was ist mit anderen Opfern?« fragte Sheehan. »Die, von denen wir noch nicht wissen? Es sind inzwischen vier Jahre vergangen.«

»Scheiße«, sagte Opelt. »Wir brauchen mehr Leute.«

Alle dachten schweigend darüber nach.

»Was ist mit dem FBI? Sollten wir ihre Verhaltenswissenschaftler einschalten?« fragte Rollenberger.

Alle sahen Hans Guck-in-die-Luft an, als wolle er im Sonntagsanzug Fußball spielen.

»Ich scheiß’ auf sie«, sagte Sheehan.

»Wir scheinen einen guten Ansatzpunkt zu haben – wenigstens für den Anfang«, sagte Irving.

»Was wissen wir noch über den zweiten Mörder?« fragte Rollenberger in der Hoffnung, von seinem Fehler abzulenken. »Haben wir irgendwelche Beweisstücke, die uns mehr über seine Person verraten?«

»Nun, wir müssen die Überlebende finden«, sagte Bosch. »Sie hat uns ein Phantombild gegeben, das wir dann alle ignorierten, als ich Church erschoß. Aber wir wissen, daß es wahrscheinlich den Jünger darstellt. Wir müssen sehen, ob sie sich noch an etwas erinnern kann, das uns hilft.«

Während er das sagte, schaute Sheehan die Akten auf dem Tisch durch und fand die Zeichnung. Sie wirkte sehr unspezifisch und ähnelte niemanden, den Bosch kannte, Mora am wenigsten.

»Wir müssen annehmen, daß er sich maskierte, genau wie Church, und daß das Phantombild eventuell nicht hilft. Aber vielleicht erinnert sie sich an etwas anderes, irgend etwas an seinem Verhalten, das uns Aufschluß gibt, ob es ein Cop ist.

Außerdem habe ich Amado von der Gerichtsmedizin gebeten, die Vergewaltigungskästen der zwei Opfer des Nachahmungstäters zu vergleichen. Es ist gut möglich, daß er einen Fehler begangen hat.«

»Erklären Sie uns das«, sagte Irving.

»Der Jünger tat alles, was der Puppenmacher tat, richtig?«

»Richtig«, sagte Rollenberger.

»Falsch. Er kopierte nur das, was zu der Zeit vom Puppenmacher bekannt war. Was wir wußten. Und wir wußten nicht, daß Church so clever war, seine Körperhaare zu rasieren, damit er keine Haarspuren hinterließ. Das war uns bis zu seinem Tod unbekannt – uns und seinem Nachahmer. Und zu dem Zeitpunkt hatte er schon zwei Opfer umgebracht.«

»Es besteht also die Chance, daß die Kästen Beweise enthalten, die zu dem zweiten Mörder führen«, sagte Irving.

»Richtig. Amado macht einen Vergleich zwischen den beiden Kästen. Bis Montag weiß er mehr.«

»Das ist sehr gut, Detective Bosch.«

Irving sah Bosch an, und ihre Blicke trafen sich. Es war, als ob der Assistant Chief ihm eine Nachricht übermitteln und gleichzeitig eine empfangen würde.

»Wir werden sehen«, sagte Bosch.

»Das ist alles, was wir haben, nicht wahr?« sagte Rollenberger.

»Ja.«

»Nein«, sagte Edgar, der bis jetzt geschwiegen hatte. Alle schauten ihn an.

»Im Beton fanden wir – das heißt, Harry fand – eine Zigarettenschachtel. Sie fiel hinein, als der Beton noch weich war. Höchstwahrscheinlich gehörte sie dem Mörder. Marlboro, normal, Softpack.«

»Sie könnte aber auch dem Opfer gehört haben, nicht wahr?« fragte Rollenberger.

»Nein«, sagte Bosch. »Ich habe gestern abend mit ihrem Manager gesprochen. Seiner Aussage nach hat sie nicht geraucht. Die Glimmstengel haben mit ziemlicher Sicherheit dem Nachahmungstäter gehört.«

Sheehan grinste Bosch an und Bosch grinste zurück. Sheehan hielt seine Hände zusammen, als ob man ihm Handschellen anlegte.

»Ihr habt mich, Jungs«, sagte er. »Das ist meine Marke.«

»Meine auch«, sagte Bosch. »Aber ich steche dich aus, ich bin auch Linkshänder. Ich sollte mir ein Alibi besorgen.«

Die Männer am Tisch lächelten. Boschs Grinsen verflog, als ihm plötzlich etwas einfiel, was er jedoch noch nicht sagen konnte. Er schaute auf den Stapel Akten in der Mitte des Tisches.

»Scheiße, jeder Cop raucht Marlboro oder Camel«, sagte Opelt.

»Eine dreckige Angewohnheit«, sagte Irving.

»Dem stimme ich zu«, sagte Rollenberger etwas zu eilfertig. Am Tisch trat wieder Schweigen ein.

»Wer ist Ihr Verdächtiger?«

Es war Irving, der die Frage stellte. Er sah Bosch wieder mit diesem Blick an, den er nicht deuten konnte. Die Frage schockte ihn. Irving wußte Bescheid. Irgendwie wußte er es. Harry antwortete nicht.

»Detective, es ist klar, daß Sie schon seit gestern eine Theorie haben. Außerdem haben Sie an dem Fall von Anfang an mitgearbeitet. Ich glaube, daß Sie an eine bestimmte Person denken. Raus damit. Irgendwo müssen wir anfangen.«

Bosch zögerte zuerst, sagte dann aber: »Ich bin mir nicht sicher – und ich will nicht …«

»Jemandem die Karriere zerstören, falls Sie sich irren? Nicht einem Unschuldigen die Hunde auf den Hals hetzen? Das versteht sich von selbst. Aber wir können nicht zulassen, daß Sie die Spur alleine verfolgen. Haben Sie nichts aus dem Prozeß gelernt? ›Cowboy Spielen‹ hat es Money Chandler wohl genannt.«

Alle Blicke waren auf ihn gerichtet. Er dachte an Mora. Der Bulle von der Sitte war eigenartig, aber war er so eigenartig? Über die Jahre war er selbst oft der Gegenstand von polizeiinternen Untersuchungen gewesen und wollte nicht den Falschen diesem Druck aussetzen.

»Detective?« sagte Irving noch einmal. »Selbst wenn es nur ein vages Gefühl ist, müssen Sie es uns sagen. Ermittlungen beginnen mit vagen Gefühlen. Sie wollen eine Person beschützen. Aber was machen wir? Wir haben vor, hier rauszugehen und gegen Polizisten zu ermitteln. Macht es einen Unterschied, ob wir mit ihm anfangen oder ob er später an die Reihe kommt? Er kommt dran, so oder so. Nennen Sie uns seinen Namen.«

Bosch dachte darüber nach, was Irving gesagt hatte. Er fragte sich, was sein Motiv war. Wollte er Mora beschützen oder ihn für sich behalten. Er überlegte ein paar Momente und sagte dann endlich: »Lassen Sie mich fünf Minuten mit den Akten hier allein. Wenn ich das finde, von dem ich glaube, daß es da drin steht, sage ich Ihnen den Namen.«

»Gentlemen«, sagte Irving, »gehen wir Kaffee trinken.«

Nachdem sich der Raum geleert hatte, starrte Bosch fast eine Minute auf die Akten, ohne sich zu rühren. Er wußte nicht, was er wollte. Wollte er etwas finden, was ihn überzeugte, daß Mora der Nachahmungstäter war, oder etwas, das das Gegenteil bewies. Ihm ging durch den Kopf, was Chandler den Geschworenen über Ungeheuer und den schwarzen Abgrund, wo sie hausten, gesagt hatte. Wer Ungeheuer bekämpft, dachte er, sollte nicht zu viel darüber nachdenken.

Er steckte sich eine Zigarette an und zog den Stapel zu sich herüber. Dann begann er nach zwei Akten zu suchen. Die Akte der Ermittlungschronologie war ziemlich weit oben und dünn. Es war im Grunde eine Schnellreferenz für wichtige Daten der Untersuchungsarbeiten. Unten im Stapel fand er die Personalakte der Fahndungsgruppe. Sie war dicker als die erste, weil sie die wöchentlichen Schichtpläne der Detectives enthielt sowie die Überstundenscheine. Als Detective dritten Grades und Leiter des B-Trupps hatte Bosch die Personalakte geführt.

In der Ermittlungschronologie sah Bosch schnell nach, zu welcher Zeit und an welchem Tag die beiden ersten Pornodarstellerinnen ermordet worden waren, sowie relevante Information über die Art und Weise, wie sie in den Tod gelockt wurden. Dann schlug er die gleiche Information über die einzige Überlebende nach und notierte alles auf einer Seite seines Notizblocks.

- 17. Juni, 23.00 Uhr
Georgia Stern alias Velvet Box
Überlebende

- 6. Juli, 23.30 Uhr
Nicole Knapp alias Holly Lere
West Hollywood

- 28. September, 4.00 Uhr
Shirleen Kemp alias Heather Cumhither
Malibu

Bosch schlug die Personalakte auf und zog die Schichtpläne für die Wochen, in denen die Frauen ermordet oder angegriffen wurden, heraus. Der siebzehnte Juni, die Nacht, in der Georgia Stern angegriffen wurde, war ein Sonntag gewesen, der freie Tag des B-Trupps. Mora könnte es getan haben, allerdings auch jeder andere in der Schicht.

Beim Knapp-Fall traf Bosch ins Schwarze. Seine Finger zitterten leicht, während er den Schichtplan für die Woche des ersten Julis in der Hand hielt. Er fühlte, wie Adrenalin durch seine Adern jagte. Der sechste Juli, der Tag, an dem Knapp auf einen Anruf eines Kunden hin um 21.00 Uhr das Haus verließ und um 23.30 auf dem Bürgersteig von Sweetzer Avenue in West Hollywood tot aufgefunden wurde, war ein Freitag. Mora war für die Schicht von drei bis Mitternacht eingeteilt, aber neben seinem Namen hatte Bosch mit eigener Hand das Wort »krank« geschrieben.

Schnell zog Bosch den Wochenplan für den achtundzwanzigsten September heraus. Der nackte Körper von Shirleen Kemp war neben dem Pacific Coast Highway in Malibu gefunden worden, um vier Uhr morgens an einem Freitag. Er merkte, daß die Information nicht ausreichend war und schaute nach der Akte, die die Ermittlungen zu ihrem Mord enthielt.

Er überflog die Akte und sah, daß Kemps Telefondienst um 0.55 Uhr einen Anruf erhalten hatte, der ihre Dienste im Malibu Inn anforderte. Als Detectives sich dorthin begaben, stellten sie anhand von Telefonunterlagen fest, daß um 0.55 Uhr ein Gast von Zimmer 311 einen Anruf gemacht hatte. Die Leute an der Rezeption waren nicht in der Lage, den Mann zu beschreiben, und seine Personalangaben erwiesen sich als falsch. Er hatte bar bezahlt. Das einzige, was das Rezeptionspersonal mit Sicherheit sagen konnte, war, daß er sich um 0.35 Uhr angemeldet hatte. Auf jedes Anmeldungsformular wurde die Zeit gestempelt. Der Mann hatte Heather Cumhither zwanzig Minuten nach seinem Eintreffen dorthinbestellt.

Bosch sah sich wieder den Arbeitsplan an. Donnerstag abend, bevor Kemp ermordet worden war, hatte Mora gearbeitet. Anscheinend war er jedoch früh zur Arbeit erschienen und auch wieder früh gegangen. Er hatte sich um 14.40 Uhr eingeschrieben und um 23.45 Uhr sein Schichtende abgezeichnet.

Das gab ihm fünfzig Minuten, um vom Hollywood-Revier zum Malibu Inn zu fahren und sich um 0.35 Uhr für Zimmer 311 anzumelden. Bosch wußte, daß das möglich war. Der Verkehr auf dem PCH war zu dieser Nachtzeit gering.

Mora könnte es sein.

Er merkte, daß die Zigarette, die er an der Tischkante abgelegt hatte, bis zum Filter abgebrannt war und das Resopal am Rand verfärbt hatte. Die Kippe beförderte er schnell in den Topf eines Feigenbaums, der in der Ecke stand, und drehte den Tisch so, daß der Brandfleck sich vor Rollenbergers Stuhl befand. Dann wedelte er mit einer Akte in der Luft, um den Rauch zu vertreiben, und öffnete die Tür zu Irvings Büro.

»Raymond Mora.«

Irving hatte den Namen laut ausgesprochen, anscheinend um zu sehen, wie er klang. Sonst sagte er nichts, als Bosch alles erzählt hatte, was er wußte. Bosch beobachtete ihn und wartete auf mehr, aber der Assistant Chief schnüffelte nur die Luft, nahm den Zigarettenrauch wahr und runzelte die Stirn.

»Noch eins«, sagte Bosch. »Locke ist nicht der einzige, mit dem ich über den Nachahmungstäter gesprochen habe. Mora weiß so gut wie alles, was ich Ihnen gerade berichtet habe. Er war Mitglied der Fahndungsgruppe, und ich bin diese Woche zu ihm gegangen, damit er mir bei der Identifizierung der Beton-Blondine hilft. Ich war im Sittendezernat, als Sie mich anpiepten. Er rief mich gestern abend an.«

»Was wollte er?« fragte Irving.

»Mich wissen lassen, daß seiner Ansicht nach der Nachahmungstäter die beiden Pornoschicksen unter den ursprünglichen elf Opfern ermordet hat. Es sei ihm gerade der Gedanke gekommen, daß der Jünger eventuell schon damals angefangen hatte.«

»Scheiße«, sagte Sheehan. »Der Typ spielt mit uns. Wenn er …«

»Was haben Sie ihm gesagt?« unterbrach Irving ihn.

»Daß ich auch schon daran gedacht hätte. Außerdem bat ich ihn, über seine Quellen herauszufinden, ob noch andere Frauen so plötzlich wie Becky Kaminski von der Bildfläche verschwunden sind.«

»Sie baten ihn, in dieser Sache zu ermitteln?« fragte Rollenberger mit hochgezogenen Augenbrauen.

»Ich mußte. Es war eine selbstverständliche Bitte. Hätte ich es nicht getan, hätte er gewußt, daß ich ihm nicht traue.«

»Er hat recht«, sagte Irving.

Rollenbergers Brust schien sich zu senken. Er traf immer daneben.

»Ja, ich verstehe«, antwortete er eilfertig. »Gute Arbeit.«

»Wir werden mehr Leute brauchen«, sagte Opelt, da so viel Verständnis in der Runde zu herrschen schien.

»Ich will, daß mit seiner Überwachung morgen früh begonnen wird«, sagte Irving. »Wir brauchen wenigstens drei Teams. Sheehan und Opelt bilden eins. Bosch, Sie sind im Gericht, und Edgar, Sie machen sich daran, die Überlebende zu finden. Damit fallen Sie beide aus. Lieutenant Rollenberger, wen können Sie noch entbehren?«

»Nun, vielleicht Yde, weil Buchert in Urlaub ist. Mayfield und Rutherford müssen im selben Prozeß aussagen. Ich kann einen loseisen und mit Yde arbeiten lassen. Mehr habe ich nicht; es sei denn, sie wollen Leute von laufenden Ermittlungen …«

»Nein, das will ich nicht. Stellen Sie Yde und Mayfield ab. Ich werde Lieutenant Hilliard fragen, wen sie im Valley freistellen kann. Sie hat seit einem Monat drei Teams auf den Catering-Service-Fall angesetzt, und sie kommen nicht weiter. Ich ziehe ein Team ab.«

»Gute Idee, Sir«, sagte Rollenberger.

Sheehan schaute Harry an und machte ein Gesicht, als wolle er kotzen bei so einem Vorgesetzten. Bosch verkniff sich ein Lächeln. Detectives kannten dieses Gefühl der Ausgelassenheit, wenn sie ihre Befehle erhielten und auf die Jagd geschickt wurden.

»Opelt, Sheehan, Sie hängen sich Mora morgen um acht Uhr an die Fersen«, sagte Irving. »Lieutenant, setzen Sie eine Besprechung für die neuen Leute morgen früh an. Bringen Sie sie auf den Stand der Ermittlungen und teilen Sie ein Team als Ablösung für Opelt und Sheehan um sechzehn Uhr ein. Sie sollen an ihm dranbleiben, bis das Licht bei ihm ausgeht. Falls Überstunden notwendig sind, genehmige ich sie. Das dritte Team nimmt dann wieder um acht Uhr morgens am Samstag die Observierung auf. Sheehan und Opelt lösen wieder um sechzehn Uhr ab und so weiter. Die Leute von der Spätschicht bleiben an ihm dran, bis sie sicher sind, daß er zu Hause im Bett liegt. Ich will keine Fehler sehen. Wenn der Typ was anstellt, während wir ihn überwachen, sind unsere Karrieren alle im Arsch.«

»Chief?«

»Ja, Bosch.«

»Es gibt keine Garantie, daß er irgend etwas tun wird. Locke meint, der Jünger besitzt viel Selbstkontrolle und geht nicht jede Nacht auf Jagd. Seiner Ansicht nach hat er seinen Trieb unter Kontrolle, lebt ein normales Leben und schlägt in unregelmäßigen Abständen zu.«

»Es ist noch nicht einmal sicher, daß wir überhaupt den Richtigen beobachten, Detective Bosch, aber ich bin trotzdem dafür. Im Grunde hoffe ich, daß wir uns in bezug auf Detective Mora fürchterlich irren. Aber es gibt genügend Indizien für ihre Theorie, um sie für möglich zu halten. Allerdings nichts, was man vor Gericht verwenden könnte. Deshalb observieren wir ihn, um rechtzeitig gewarnt zu werden, bevor er noch jemandem etwas zuleide tut. Meine …«

»Dem stimme ich zu, Sir«, sagte Rollenberger.

»Unterbrechen Sie mich nicht, Lieutenant. Weder Ermittlungsarbeiten noch Psychoanalyse gehören zu meinen Stärken, aber ich habe das starke Gefühl, daß Churchs Jünger, wer es auch ist, Druck spürt. Er hat es ja selbst verursacht mit dem Brief. Vielleicht denkt er, er kann mit uns Katz und Maus spielen. Aber trotzdem wird er jetzt Druck spüren. Und als Cop weiß ich eins, wenn diese Typen, diese Risiko-Junkies, unter Druck stehen, reagieren sie. Manchmal brechen sie zusammen, manchmal schlagen sie los. Nach dem, was ich jetzt über den Fall weiß, möchte ich, daß Mora beschattet wird, selbst wenn er nur seine Post von draußen reinholt.«

Alle saßen schweigend da. Auch Rollenberger, der wegen seines letzten Fauxpas eingeschüchtert schien.

»Okay dann. Sie haben Ihre Aufgaben. Sheehan, Opelt, Observierung. Bosch, Sie werden erst fest eingeteilt, wenn der Prozeß vorbei ist. Edgar, Sie suchen nach der Überlebenden und überprüfen Mora, wenn Sie Zeit haben. Aber nicht so, daß er davon erfährt.«

»Er ist geschieden«, sagte Bosch. »Er wurde geschieden, kurz bevor die Fahndungsgruppe zusammengestellt wurde.«

»Gut, fangen Sie da an. Gehen Sie zum Gericht und lassen Sie sich die Scheidungspapiere geben. Wer weiß, vielleicht haben wir Glück und seine Frau hat ihn verlassen, weil er sie als Puppe bemalt hat. Der Fall war bisher schwierig genug; wir könnten einen Glückstreffer gebrauchen.«

Irving blickte jedem Mann in der Runde nacheinander ins Gesicht.

»Die Polizei kann sich bei diesem Fall enorm blamieren. Aber ich will nicht, daß jemand falsche Rücksicht nimmt. Stellen Sie sich den Ermittlungen nicht in den Weg … Okay, jeder hat seine Aufgabe. Machen Sie sich an die Arbeit. Bis auf Detective Bosch können alle gehen.«

Als die anderen den Raum verließen, glaubte Bosch auf Rollenbergers Gesicht Enttäuschung zu erkennen, daß er nicht in einer Privataudienz Irving den Arsch küssen durfte.

Nachdem die Tür wieder geschlossen war, schwieg Bosch einen Moment, während er sich im Kopf zurechtlegte, was er sagen wollte. Während seiner Dienstzeit war ihm Irving immer wieder in einer disziplinierenden Rolle begegnet, hatte versucht, ihn unter Kontrolle zu bringen und ihn zur Herde zurückzuführen. Bosch hatte sich immer gesträubt. Es war nichts Persönliches. Es war einfach nicht sein Stil.

Er hätte Bosch im Regen stehen lassen können, hatte es aber nicht getan. Allerdings könnte und würde Bosch sich nicht dafür bedanken. Also saßen sie schweigend da und warteten.

»Gute Arbeit, Detective. Obwohl sie den Prozeß und noch mehr am Hals haben.«

Bosch nickte, aber verstand nicht, worauf Irving hinauswollte.

»Hm, deswegen habe ich Sie hierbehalten. Der Prozeß. Ich wollte – wie soll ich’s ausdrücken – Ihnen sagen, bitte entschuldigen Sie den Ausdruck, daß es mich einen Scheiß interessiert, was die Jury beschließt oder wieviel Geld sie den Leuten geben. Die Geschworenen haben keine Ahnung, was es heißt, da draußen am Rande den Abgrunds zu operieren, Entscheidungen zu treffen, die Leben kosten oder retten. Sie konnten sich nicht eine Woche Zeit nehmen für eine Entscheidung, die Sie in einer Sekunde fällen mußten.«

Bosch überlegte, was er sagen könnte, und das Schweigen zog sich zu sehr in die Länge.

»Egal«, sagte Irving endlich. »Ich habe vier Jahre gebraucht, um zu diesem Schluß zu kommen. Aber besser spät als nie.«

»Vielleicht könnten Sie mein Plädoyer übernehmen.«

Irvings Gesicht verzog sich, die muskulösen Kiefer verspannten sich, als würde er gerade eine kalte Portion Sauerkraut herunterschlingen.

»Fangen Sie nicht damit an. Ich meine, was macht die Stadt bloß. Die städtische Rechtsabteilung ist ein Trainingslager für angehende Anwälte, und der Steuerzahler zahlt die Kosten. Wir bekommen diese Greenhorns, diese blutigen Anfänger, die überhaupt nichts von Prozeßführung verstehen. Sie lernen aus den Fehlern, die sie auf unsere Kosten machen. Wenn sie endlich wissen, wo der Hase langläuft, kündigen sie und führen dann Prozesse gegen uns.«

Bosch hatte Irving noch nie so erregt gesehen. Es war, als hätte er seine unbewegliche dienstliche Maske abgelegt. Harry war wie gebannt.

»Entschuldigen Sie«, sagte Irving, »ich kann mich manchmal nicht bremsen. Trotzdem viel Glück mit der Jury, aber machen Sie sich deswegen keine Sorgen.«

Bosch sagte nichts.

»Wissen Sie, Bosch, nach einer halben Stunde mit Lieutenant Rollenberger in einem Raum, kann ich mich kaum noch selbst im Spiegel ansehen. Ich frage mich, was aus der Polizei wird. Er repräsentiert nicht das Los Angeles Police Department, bei dem ich oder Sie angefangen haben. Er ist ein guter Manager, das bin ich auch. Aber wir dürfen nicht vergessen, daß wir Cops sind …«

Bosch wußte nicht, was oder ob er etwas sagen sollte. Irving schwafelte geradezu, als ob er etwas sagen wollte, aber es dann doch lieber vermied.

»Hans Rollenberger. Was für ein Name, hm? Wahrscheinlich nennen ihn seine Untergebenen Hans Guck-in-die-Luft. Stimmt’s?«

»Manchmal.«

»Nun, was kann man anderes erwarten. Er … hm, wissen Sie, Harry, ich bin schon achtunddreißig Jahre dabei.«

Bosch nickte bloß. Die Situation wurde immer eigenartiger. Irving hatte ihn noch nie beim Vornamen genannt.

»Und, hm, ich bin in Hollywood Streife gegangen, als ich gerade von der Polizeischule kam. Die Frage, die mir Money Chandler gestellt hat, über Ihre Mutter, ich hätte sie nicht erwartet. Es tut mir leid, Harry – leid wegen Ihres Verlusts.«

»Es ist lange her.« Bosch wartete einen Moment. Irving schaute auf seine gefalteten Hände auf dem Tisch. »Wenn das alles ist, dann werde ich …«

»Ja, das ist wohl alles … Aber wissen Sie, ich wollte Ihnen sagen, daß ich an dem Tag dort war.«

»An welchem Tag?«

»An dem Tag, als Ihre Mutter … Ich war der MP.«

»Der meldende Polizist?«

»Ja, ich war es, der sie gefunden hat. Ich ging Streife auf dem Boulevard und schaute in dieses Gäßchen, das von der Gower Street abgeht. Einmal am Tag bin ich dort vorbeigegangen und ich, hm, habe sie gefunden … Als Chandler mir die Berichte zeigte, erinnerte ich mich sofort an den Fall. Sie kannte meine Dienstnummer nicht – sie stand auf dem Formular –, sie hätte sonst gewußt, daß ich es war und es breitgetreten, schätze ich …«

Bosch fühlte sich kaum in der Lage, sich das alles anzuhören. Er war jetzt froh, daß Irving ihn nicht ansah. Er wußte oder glaubte zu wissen, was Irving ihm nicht erzählte.

Wenn er auf dem Boulevard Streife gegangen war, hatte er seine Mutter gekannt, bevor sie gestorben war.

Irving sah zu ihm auf und dann wieder weg zur Ecke. Sein Blick fiel auf den Feigenbaum.

»Jemand hat eine Kippe in den Topf geworfen«, sagte er. »Ist das Ihre, Harry?«

20

Bosch steckte sich eine Zigarette an und drückte mit der Schulter eine der gläsernen Eingangstüren des Parker Centers auf. Irving hatte ihn mit seiner Die-Welt-ist-ein-Dorf-Geschichte geschockt. Bosch hatte immer damit gerechnet, irgendwann einmal jemanden zu treffen, der sie oder ihren Fall gekannt hatte. Es wäre ihm nie eingefallen, daß es Irving sein würde.

Während er auf dem südlichen Parkplatz zu seinem Caprice ging, sah er Edgar an der Kreuzung von First und Los Angeles Street auf Grün warten. Bosch schaute auf die Uhr und sah, daß es 17.10 Uhr war, Feierabend. Wahrscheinlich war Edgar auf dem Weg zum Code Seven oder zum Red Wind, um ein Bier zu trinken, bevor er sich durch den Verkehr auf dem Freeway kämpfte. Keine schlechte Idee. Sheehan und Opelt saßen sicher auch schon in einer der Bars.

Als er die Ecke erreichte, hatte Edgar schon anderthalb Block Vorsprung und ging auf der First Street in Richtung des Sevens. Bosch beschleunigte seine Schritte. Zum ersten Mal seit langem hatte er ein richtiges Verlangen nach Alkohol. Für eine Stunde wollte er mal nicht an Church, Mora und Chandler denken, auch nicht an das, was ihm Irving gerade im Konferenzraum erzählt hatte.

Edgar ging jedoch an dem Schlagstock vorbei, der als Türgriff des Sevens diente, ohne ihn eines Blickes zu würdigen. Er überquerte Spring Street und ging am Times-Gebäude vorbei, Richtung Broadway. Dann also zum Red Wind, dachte Bosch.

Das Red Wind war passabel als Kneipe. Sie hatten Weinhard’s nur als Flaschenbier und nicht vom Faß, was Punkteabzug bedeutete. Weitere Minuspunkte gab es für die Yuppies von der Times-Redaktion, die es zu ihrer Stammkneipe erkoren hatten. Oft traten sich hier mehr Reporter als Cops gegenseitig auf die Füße. Ein großer Pluspunkt jedoch war das Jazzquartett, das hier donnerstags und freitags von sechs bis zehn spielte. Es waren Musiker im Ruhestand, die früher in Clubs gespielt hatten, aber es war nicht die schlechteste Art und Weise, den Berufsverkehr zu vermeiden.

Er beobachtete, wie Edgar den Broadway überquerte und auf der First Street blieb, statt links zum Wind hinunterzugehen. Bosch verminderte sein Tempo wieder, damit Edgar seinen anderthalb Block Vorsprung wiedererlangte, und steckte sich eine neue Zigarette an. Er fühlte sich nicht wohl dabei, einen Kollegen zu beschatten, tat es aber trotzdem. Ein schlimmer Verdacht regte sich in ihm.

Edgar ging nach links in die Hill Street und verschwand in der ersten Tür auf der Ostseite, gegenüber dem neuen U-Bahn-Eingang. Es war der Straßeneingang der Hung Jury, einer Bar in der Eingangshalle des Fuentes Legal Centers, einem achtstöckigen Bürogebäude, in dem sich ausschließlich Anwaltskanzleien befanden. Die meisten Mieter waren Strafverteidiger oder Anwälte, die häufig im Gerichtssaal zu tun hatten. Sie hatten sich in diesem unauffälligen, wenn nicht ja häßlichen Gebäude niedergelassen, weil es nur einen Block vom Kriminalgericht und nur anderthalb Block vom Bundesgericht entfernt war.

Bosch wußte das alles, weil Belk es ihm an dem Tag erzählt hatte, als sie zu Honey Chandlers Büro im Fuentes Legal Center gegangen waren. Sie hatte Bosch zu einer anwaltlichen Zeugenvernehmung im Church-Fall vorgeladen.

Sein unwohles Gefühl schlug ihm jetzt voll auf den Magen, als er an der Tür des Hung Jurys vorbei in die Lobby des Fuentes Center ging. Er kannte den Grundriß der Bar; nach der Vernehmung durch Chandler hatte er hier noch ein Bier und einen Schnaps getrunken. Man konnte auch von der Eingangshalle in die Bar gelangen. Er stieß die Eingangstüre des Gebäudes auf und begab sich in eine Nische, in der sich zwei Münzfernsprecher und die Türen zu den Toiletten befanden. Er näherte sich der Ecke und sah vorsichtig zur Bar.

Eine Musikbox, die Bosch nicht sehen konnte, spielte Sinatras »Summer Wind«, und eine Bardame mit hochaufgetürmter Perücke und Geldscheinen zwischen den Fingern – Zehner, Fünfer, Einer – brachte vier Anwälten, die vorne saßen, eine Runde Martinis. Der Barkeeper war im schummrigen Licht über die Theke gebeugt, rauchte und las den Hollywood Reporter. Wahrscheinlich ein Schauspieler, Drehbuchschreibers oder Agent, wenn er nicht an der Bar arbeitete. Wer hatte in dieser Stadt nichts mit dem Film zu tun?

Als der Barkeeper sich weiter nach vorne lehnte, um seine Zigarette in einem Aschenbecher auszudrücken, sah Bosch Edgar am anderen Ende der Bar vor einem Bier sitzen. Ein Streichholz leuchtete auf und Bosch beobachtete, wie Honey Chandler sich eine Zigarette ansteckte und das Streichholz in einen Aschenbecher fallen ließ, der neben einem Drink stand, der nach einer Bloody Mary aussah.

Bosch zog sich in die Nische zurück, außer Sicht.

Er wartete neben einem Zeitungsstand aus Sperrholz, der an der Ecke von Hill und First Street auf dem Bürgersteig stand und für die Nacht verschlossen und verriegelt war. Allmählich wurde es dunkel, und die Laternen gingen an. Bosch verbrachte seine Zeit damit, Bettler und vorbeikommende Prostituierte abzuwimmeln, die noch einen Geschäftsmann beglücken wollten, bevor sie sich nach Hollywood zur härteren Nachtschicht aufmachten.

Als Edgar aus dem Hung Jury herauskam, hatte Bosch zu seinen Füßen einen beträchtlichen Haufen Kippen angesammelt. Er schnippte die Zigarette, die er gerade rauchte, auf die Straße und versteckte sich an der Seite des Kiosks, um nicht von Edgar gesehen zu werden. Von Chandler keine Spur. Er nahm jedoch an, daß sie die Bar durch die Lobby verlassen hatte und in die Garage zu ihrem Auto gegangen war. Edgar hatte wohl aus guten Gründen abgelehnt, von ihr am Parkplatz des Parker Centers abgesetzt zu werden.

Als Edgar vorbeiging, trat Bosch hinter ihm hervor.

»Jerry, wo stehste?«

Edgar zuckte zusammen, als hätte ihm jemand einen Eiswürfel in den Nacken gedrückt, und fuhr herum.

»Harry? Was machst du … He, willst du einen trinken gehen. Das hatte ich gerade vor.«

Bosch ließ ihn einen Moment dastehen und zappeln, bevor er sagte: »Du hattest schon einen Drink.«

»Was meinst du?«

Bosch ging einen Schritt auf ihn zu. Edgar schien wirklich Angst zu haben.

»Du weißt, was ich meine. Ein Bier für dich, stimmt’s? Und eine Bloody Mary für die Lady.«

»Hör zu, Harry, ich …«

»Nenn mich nicht so. Nenn mich nie wieder Harry. Verstanden? Wenn du mit mir sprechen willst, nenn mich Bosch. So nennen mich die Leute, die nicht meine Freunde sind, die Leute, denen ich nicht traue.«

»Dürfte ich es erklären? Har… äh, gib mir die Gelegenheit.«

»Was gibt’s da zu erklären? Du hast mich gefickt. Da gibt’s nichts zu erklären. Was hast du ihr heute abend erzählt? Einen vollständigen Bericht über unsere Besprechung in Irvings Büro? Ich glaube nicht, daß sie das noch braucht, Kollege. Der Schaden ist schon angerichtet.«

»Nein, sie ist schon lange weg. Ich bin noch alleine dort geblieben und habe darüber nachgedacht, wie ich aus der Situation wieder rauskomme. Ich habe ihr nicht das Geringste von dem heutigen Treffen gesagt. Harry, ich …«

Bosch machte noch einen Schritt nach vorne, hob in einer schnellen Bewegung seine Hand und schlug Edgar mit der Handfläche vor die Brust, so daß er rückwärts taumelte.

»Ich hab’ dir gesagt, du sollst mich nicht so nennen!« schrie er. »Du Schwein! Du – wir haben zusammen gearbeitet. Ich habe dich angelernt – und ich werde im Gerichtssaal in den Arsch gefickt und finde dann heraus, daß du es warst, der alles verraten hat.«

»Es tut mir leid. Ich …«

»Was ist mit Bremmer? Hast du ihm von dem Brief erzählt? Willst du jetzt mit ihm einen trinken gehen? Mit Bremmer? Nun, dann will ich dich nicht aufhalten.«

»Nein, Mann, ich habe nicht mit Bremmer gesprochen. Du, ich habe einen Fehler gemacht, okay? Es tut mir leid. Sie hat mich auch gefickt. Es war so etwas wie Erpressung. Ich konnte nicht … Ich hab’s versucht, aber sie hatte mich bei den Eiern. Du mußt mir glauben.«

Bosch sah ihn lange an. Inzwischen war es ganz dunkel, aber er glaubte Edgars Augen im Straßenlicht glänzen zu sehen. Vielleicht hielt er Tränen zurück. Tränen worüber? Über den Verlust ihrer Beziehung? Oder waren es Angsttränen. Bosch spürte die Macht, die er über Edgar hatte. Und Edgar wußte, daß er sie besaß.

Leise sagte Bosch: »Ich will alles wissen. Du wirst mir erzählen, was du getan hast.«

Das Quartett im Red Wind machte gerade Pause. Sie saßen hinten an einem Tisch. Es war ein dunkler, holzgetäfelter Raum wie hundert andere in der Stadt. Eine rote Kunstlederpolsterung lief die von Zigaretten mit Brandmalen verunzierte Bar entlang. Die Kellnerinnen trugen schwarze Kleider mit weißen Schürzen und hatten alle zuviel Rot auf ihren schmalen Lippen. Bosch bestellte einen doppelten Jack Black, eine Flasche Weinhard’s und gab der Bedienung Geld für eine Schachtel Zigaretten. Edgar, der jetzt ein Gesicht machte, als wäre sein Leben zerstört, bestellte Jack Black pur und ein Glas Wasser.

»Es ist die verdammte Rezession«, sagte Edgar, bevor Bosch etwas fragte. »Der Immobilienmarkt ist im Arsch. Es zahlte sich nicht mehr aus, und wir hatten die Hypothek, und du weißt, Brenda hat sich an einen gewissen …«

»Das interessiert mich ’en Scheiß. Glaubst du, ich will hören, du hast mich verkauft, weil deine Frau einen Chevy statt eines BMWs fahren muß. Fuck you. Du …«

»So war es nicht. Ich …«

»Halt die Klappe. Ich rede jetzt. Du wirst …«

Sie schwiegen beide, während die Kellnerin die Drinks und die Zigaretten auf den Tisch stellte. Bosch legte einen Zwanziger auf ihr Tablett, ohne seine dunklen, wütenden Augen von Edgar abzuwenden.

»Also, spar dir das Gesabbere und erzähl mir, was du getan hast.«

Edgar stürzte seinen Drink hinunter und spülte mit Wasser nach, bevor er anfing.

»Hm, also, es war Montag am späten Nachmittag, nachdem wir von dem Fundort bei Bing’s zurück waren. Ich saß im Büro und bekam einen Anruf von Chandler. Sie wußte, daß sich etwas ereignet hatte. Wie weiß ich nicht, aber sie hatte von dem Brief und der Leiche gehört. Sie muß von Bremmer oder jemandem einen Tip bekommen haben. Sie fing an, Fragen zu stellen. ›Wurde es bestätigt, daß es der Puppenmacher war?‹ Solche Fragen. Ich ließ nichts raus. Kein Kommentar …«

»Und dann?«

»Dann, nun, sie machte mir ein Angebot. Ich habe zwei Hypothekenzahlungen versäumt. Brenda weiß es nicht einmal.«

»Was habe ich dir gesagt? Deine traurige Geschichte will ich nicht hören. Ich habe kein Mitleid mit dir. Wenn du’s mir erzählst, machst du mich nur noch wütender.«

»Okay, okay. Sie bot mir Geld an. Ich hab’ gesagt, ich würde es mir überlegen. Falls ich mit ihr ins Geschäft kommen wollte, sollte ich sie an dem Abend im Hung Jury treffen … Du willst es ja nicht hören, aber ich hatte Gründe. Also bin ich hin, okay.«

»Ja, und du hast dir selbst ans Bein gepinkelt«, sagte Bosch und hoffte, damit Edgar den Trotz, der in seiner Stimme aufkam, wieder auszutreiben.

Er hatte seinen Jack Black ausgetrunken und signalisierte der Kellnerin, aber sie bemerkte ihn nicht. Die Musiker nahmen ihre Plätze hinter den Instrumenten ein. Der Solist war ein Saxophonspieler, und Bosch wünschte, er wäre aus anderen Gründen hier.

»Was hast du ihr gegeben?«

»Nur, was wir an dem Tag wußten. Aber sie wußte schon über das meiste Bescheid. Ich sagte ihr, es sähe nach dem Puppenmacher aus. Es war nicht viel. Ha … das meiste stand sowieso am nächsten Morgen in der Zeitung. Und ich war nicht Bremmers Informant. Du mußt mir glauben.«

»Du hast ihr gesagt, ich wäre rausgekommen? Zum Fundort?«

»Ja, ich hab’s ihr gesagt. Warum sollte das ein großes Geheimnis sein.«

Bosch dachte ein paar Minuten über alles nach und hörte der Band zu, die mit einer Billy-Strayhorn-Nummer anfing, »Lush Life«. Ihr Tisch war weit genug entfernt, so daß es nicht zu laut war. Harry ließ seinen Blick durchs Lokal schweifen, ob noch jemand auf die Musik abfuhr, und sah Bremmer an der Bar sitzen und Bier trinken. Er war mit anderen Leuten zusammen, Journalisten anscheinend. Einer der Männer hatte einen dieser langen, dünnen Notizblöcke in der Gesäßtasche, wie sie Reporter immer dabei haben.

»Da wir gerade von Bremmer reden, dort sitzt er. Vielleicht will er ein Detail mit dir besprechen, wenn wir beide fertig sind.«

»Harry, er hat es nicht von mir.«

Bosch wies ihn diesmal nicht wegen des »Harry« zurecht. Das Ganze kotzte ihn allmählich an und deprimierte ihn. Er wollte das Gespräch hinter sich bringen und dann zu Sylvia fahren.

»Wie oft hast du mit ihr gesprochen?«

»Jeden Abend.«

»Sie hat dich damit unter Druck gesetzt, nicht wahr? Du mußtest.«

»Ich war dumm. Ich brauchte das Geld. Nachdem ich mich einmal mit ihr getroffen hatte, hatte sie mich an den Eiern. Sie wollte immer auf den neuesten Stand gebracht werden, sonst hätte sie es dir und dem DIE erzählt. Verdammt, sie hat mir noch nicht einmal das Geld gegeben.«

»Warum ist sie heute abend so früh gegangen?«

»Sie sagte, das Verfahren sei abgeschlossen, morgen begännen die Plädoyers. Es wäre also egal, was sich noch in dem Fall ereigne. Sie wollte nichts mehr von mir.«

»Aber damit hört es nicht auf. Das weißt du doch, oder? Wenn sie mal Informationen über ein Nummernschild braucht, eine Adresse vom Führerscheinbüro, die nicht öffentliche Telefonnummer eines Zeugen, wird sie dich anrufen. Sie hat dich in der Hand, Edgar.«

»Ich weiß. Damit muß ich fertigwerden.«

»Und wofür? Welchen Preis hattet ihr am ersten Abend verabredet?«

»Eine gottverdammte Hypothekenzahlung … Ich kann das Scheißhaus nicht verkaufen und schaffe auch nicht die Raten. Ich weiß nicht, was ich tun werde.«

»Was ist mit mir? Machst du dir keine Sorgen, was ich tun werde?«

»Ja, doch.«

Bosch wandte seinen Blick wieder zur Band. Sie waren bei Strayhorn geblieben und spielten gerade »Blood Count«. Der Saxophonist spielte wie ein routinierter Profi, exakt und sauber phrasiert.

»Was wirst du tun?« fragte Edgar.

Bosch mußte nicht überlegen, er wußte es schon. Er wandte seine Augen nicht vom Saxophon ab, als er sprach.

»Nichts.«

»Nichts?«

»Wichtiger ist, was du tun wirst. Ich kann mit dir nicht mehr arbeiten. Wir haben noch diese Sache mit Irving zusammen, aber dann ist Schluß. Danach gehst du zu Pounds und bittest ihn, in ein anderes Revier versetzt zu werden.«

»Aber es gibt woanders keine freien Stellen für Mord. Ich habe mir die Ausschreibungen angesehen. Du weißt, wie selten sie sind.«

»Von Mord-Tisch habe ich nichts gesagt, nur von Versetzung. Du bewirbst dich um die erste freie Stelle, verstanden. Es ist mir egal, ob du Autodiebstahl in der Seventyseventh Street bekommst. Du nimmst das Erstbeste.«

Jetzt sah er Edgar an, dessen Mund leicht geöffnet war, und sagte: »Das ist der Preis, den du bezahlst.«

»Aber ich arbeite bei Mord. Dort ist die Action.«

»Und du bist nicht mehr dort, wo die Action ist. Schluß, aus. Es sei denn, du willst alles dem Dezernat für interne Ermittlungen erklären. Entweder gehst du zu Pounds, oder ich gehe zum DIE. Ich kann mit dir nicht mehr arbeiten. Das war’s.«

Er schaute der Band zu. Edgar schwieg, und nach einigen Augenblicken sagte Bosch ihm, er solle gehen.

»Du gehst zuerst. Ich kann nicht mit dir zurück zum Parker Center gehen.«

Edgar stand auf und wartete zögernd am Tisch. Dann sagte er: »Eines Tages wirst du viele Freunde brauchen. Dann wirst du daran denken, was du mir angetan hast.«

Ohne ihn anzusehen, sagte Bosch: »Ich weiß.«

Nachdem Edgar gegangen war, konnte Bosch die Kellnerin auf sich aufmerksam machen und noch eine Lage bestellen. Das Quartett spielte »Rain Check« mit improvisierten Riffs, die Bosch gefielen. Die Wärme des Whiskeys breitete sich in seinem Magen aus, er lehnte sich zurück, rauchte und hörte zu und versuchte mal nicht an Cops und Killer zu denken.

Kurz darauf bemerkte er, daß jemand hinter ihm stand, drehte sich um und entdeckte Bremmer mit einer Bierflasche in der Hand.

»Ich habe Edgars Gesichtsausdruck gesehen, als er ging. Er kommt wohl nicht zurück. Darf ich mich setzen?«

»Nein, er wird nicht zurückkommen, und was du tust, ist mir egal. Aber ich habe keinen Dienst, keinen Kommentar und kein Ziel.«

»Mit anderen Worten, du wirst mir einen Scheiß erzählen.«

»Du hast’s erfaßt.«

Der Reporter setzte sich und zündete sich eine Zigarette an.

Seine kleinen, aber scharfen grünen Augen blinzelten durch den Qualm.

»Das macht nichts. Ich habe Feierabend.«

»Bremmer, du arbeitest immer. Sogar jetzt. Falls mir irgendein Wort herausschlüpft, wirst du es nicht vergessen.«

»Wahrscheinlich. Aber du vergißt die Zeiten, als wir zusammengearbeitet haben. Die Artikel, die dir geholfen haben, Harry. Und mit einer Geschichte, die dir nicht in den Kram paßt, ist alles vergessen. Jetzt bin ich bloß ›dieser verdammte Reporter‹, der …«

»Ich hab’ einen Scheiß vergessen. Du sitzt immerhin hier, oder? Ich weiß, was du für und was du gegen mich getan hast. Am Ende gleicht sich alles aus.«

Sie saßen eine Weile schweigend da und hörten der Musik zu.

Die Musiker beendeten gerade den Set, als die Kellnerin Bosch den dritten doppelten Jack Black hinstellte.

»Nicht, daß ich dir den Namen verraten würde«, sagte Bremmer, »aber weshalb glaubst du, daß mein Informant so wichtig ist?«

»Es ist nicht mehr wichtig. Ich hatte wissen wollen, wer mich ans Kreuz nageln will.«

»Das hast du schon vorher gesagt. Daß dich jemand reinlegen will. Glaubst du das wirklich?«

»Es ist nicht mehr relevant. Was für eine Story schreibst du für morgen?«

Der Reporter setzte sich gerade, seine Augen leuchteten.

»Du wirst es sehen. Ein Prozeßbericht ohne Schnörkel. Über deine Aussage, daß jemand anders die Morde fortsetzt. Es wird auf der ersten Seite stehen. Wird groß herausgebracht. Deshalb bin ich hier. Ich genehmige mir immer einen, wenn ich es auf die erste Seite geschafft habe.«

»Große Party, hm? Was ist mit meiner Mutter. Hast du ihre Geschichte erwähnt?«

»Harry, mach dir keine Sorgen deswegen. Ich habe es mit keinem Wort erwähnt. Ehrlich gesagt, für dich mag es von großer Bedeutung sein, aber als Zeitungsstory ist es meiner Ansicht nach Inside-Baseball. Ich habe es rausgelassen.«

»Inside-Baseball?«

»Zu obskur. Wie diese Statistiken, mit denen die Sportkommentatoren um sich werfen. Zum Beispiel, wie viele Schnellwürfe hat Lefty Soundso im dritten Inning des fünften Spiels der World Series 1956 geworfen. Ich fand, die Geschichte mit deiner Mutter – das heißt, Chandlers Versuch, nach einem Motiv für dich zu fischen – ging unter die Gürtellinie.«

Bosch nickte bloß. Er war froh, daß dieser Teil seines Lebens nicht morgen früh in den Händen einer Million Zeitungskäufer war, aber er reagierte nonchalant.

»Aber«, sagte Bremmer, »ich muß dir schon jetzt sagen, falls die Geschworenen gegen dich entscheiden und sagen, sie glauben, daß du deine Mutter hättest rächen wollen, dann ist es relevant, und ich habe keine Wahl.«, Bosch nickte wieder. Es schien fair zu sein. Er sah auf seine Uhr; es war fast zehn. Er sollte Sylvia anrufen und gehen, bevor der nächste Set begann und die Musik ihn wieder in Trance versetzte.

Er trank aus und sagte: »Ich hau ab.«

»Ja, ich auch«, sagte Bremmer. »Ich komme mit raus.«

Draußen riß ihn die kühle Nachtluft aus seiner Benebelung. Er verabschiedete sich von Bremmer, steckte die Hände in die Tasche und marschierte los.

»Harry, mußt du zum Parker Center? Steig ein, mein Wagen steht hier.«

Bosch sah zu, wie Bremmer die Beifahrertür seines Le Sabres aufschloß, der direkt vor dem Red Wind stand. Bosch stieg ein, ohne sich zu bedanken, und lehnte sich hinüber, um die Fahrertür zu öffnen. Wenn er betrunken war, hatte er immer eine Phase, wo er fast nichts sagte, nur vor sich hinbrütete und zuhörte.

Bremmer begann wieder das Gespräch.

»Diese Money Chandler ist ’ne starke Frau, hm? Sie weiß, auf welche Knöpfe man bei den Geschworenen drücken muß.«

»Du glaubst, sie hat den Sieg in der Tasche?«

»Es wird knapp werden, Harry. Aber selbst, wenn es eines dieser Urteile gegen das LAPD ist, die nur ›ein moralisches Zeichen setzen‹ und die zur Zeit ziemlich populär sind, wird sie reich.«

»Was meinste?«

»Du warst wohl noch nie in einem Bundesgericht?«

»Nein, ich halte es für eine schlechte Angewohnheit.«

»Nun, wenn in einem Bürgerrechtsfall die Klägerseite – also Chandler – gewinnt, dann muß der Beklagte, die Stadt, alle Anwaltskosten tragen. Ich garantiere dir, Harry, sie wird morgen in ihrem Plädoyer der Jury sagen, daß ›ein moralisches Zeichen‹ schon ausreicht. Und ein Dollar ist dafür schon genug. Sie macht es so den Geschworenen leichter. Sie können sagen, daß du falsch gehandelt hast, und als Schadenersatz einen Dollar festsetzen. Sie wissen jedoch nicht – weil Belk es ihnen nicht sagen darf –, daß Chandler der Stadt die Anwaltskosten berechnen darf, selbst wenn die Klägerin nur einen Dollar gewinnt. Und ihre Rechnung wird mehr als einen Dollar betragen, wahrscheinlich ein paar Hunderttausend. Es ist Trickbetrug.«

»Scheiße.«

»Ja, das ist das Justizsystem.«

Bremmer fuhr auf den Parkplatz und Bosch zeigte auf seinen Caprice, der gleich vorne stand.

»Bist du in der Lage zu fahren?« fragte Bremmer.

»Kein Problem.«

Bosch wollte gerade die Tür zuschlagen, als Bremmer ihn stoppte.

»Harry, wir beide wissen, ich kann dir meine Quelle nicht verraten. Aber ich kann dir sagen, wer es nicht ist. Und ich sag’ dir, es ist nicht jemand, von dem du es erwarten würdest. Verstehst du? Wenn du Edgar und Pounds verdächtigst, bist du auf dem Holzweg. Du errätst es nie, also zerbrich dir nicht den Kopf. Okay?«

Bosch nickte einfach und schloß die Tür.

21

Nach einigem Herumfummeln fand Bosch den richtigen Schlüssel und steckte ihn ins Zündschloß, drehte aber nicht um. Er überlegte kurz, ob er gleich fahren oder vorher einen Kaffee in der Cafeteria trinken sollte. Durch die Windschutzscheibe sah er am Parker Center hoch, das wie ein grauer Monolith aufragte. Die meisten Lichter waren noch an, aber er wußte, daß die Büros leer waren. Die Beleuchtung in den Großraumbüros blieben immer an, um den Eindruck zu erwecken, daß die Polizei im Kampf gegen das Verbrechen nie schlief. Es war eine Lüge.

Ihm fiel die Couch ein, die in einer der Vernehmungszimmer von Raub-Mord stand. Das wäre auch eine Alternative zum Fahren. Es sei denn, sie war schon besetzt. Dann dachte er jedoch an Sylvia, die ins Gericht gekommen war, obwohl er gesagt hatte, daß er sie nicht da haben wolle. Er wollte zu ihr nach Hause fahren. Ja, dachte er, nach Hause.

Er griff nach dem Schlüssel, ließ jedoch wieder los und rieb sich die Augen. Sie waren müde, und so viele Gedanken schwammen im Whiskey. In seinem Kopf ertönte der Sound des Tenorsaxophons mit einem von ihm improvisierten Riff.

Er versuchte, sich an Bremmers Worte zu erinnern. Daß er nie erraten würde, wer die Quelle war. Warum hatte er sich so ausgedrückt? Die Antwort darauf interessierte ihn mehr, als herauszufinden, wer der Informant war.

Es spielte keine Rolle mehr, sagte er sich. Bald war alles vorüber. Er lehnte seinen Kopf gegen die Seitenscheibe und dachte an den Prozeß und seine Aussage. Was für einen Eindruck hatte er im Zeugenstand gemacht, aller Augen auf sich gerichtet? Er hoffte, nie mehr in diese Lage zu geraten. Nie wieder. Von Honey Chandler mit Worten in die Ecke gedrängt zu werden.

Wer mit Ungeheuern kämpft, dachte er. Was hatte sie der Jury erzählt? Über den Abgrund? Wo die Ungeheuer hausen? Hausen sie dort? Am dunklen Ort? Das schwarze Herz fiel ihm ein. So hatte Locke es genannt. Das schwarze Herz schlägt nicht allein. In seinem Kopf spielte sich wieder die Szene ab, wie Norman Church von der Kugel hochgeschleudert wurde und dann wie ein nasser Sack nackt aufs Bett krachte. Er konnte nicht den Blick des sterbenden Mannes vergessen. Vier Jahre danach war das Bild so klar und deutlich wie gestern. Warum, fragte er sich. Warum erinnerte er sich an Norman Churchs Gesicht, aber nicht an seine Mutter? Schlägt in mir ein schwarzes Herz?

Die Dunkelheit schlug wie eine Welle über ihm zusammen und zog ihn hinunter. Zu den Ungeheuern.

Jemand schlug aufs Glas. Bosch öffnete abrupt die Augen und sah den Polizisten mit Schlagstock und Taschenlampe neben dem Wagen stehen. Harry fuhr herum, griff nach dem Steuer und trat auf die Bremse. Er hatte nicht gedacht, daß er so schlecht gefahren war, dann merkte er, daß er überhaupt nicht gefahren war. Er war immer noch auf dem Parkplatz. Er griff hinüber und kurbelte das Fenster herunter.

Der Junge in der Uniform war der Parkplatzpolizist. Der schlechteste Polizeischüler jedes Jahrgangs wurde für den nächtlichen Wachdienst auf dem Parkplatz des Parker Centers eingeteilt. Das war Tradition, aber es hatte auch einen Sinn. Falls ein Polizist nicht auf dem Parkplatz des Polizeipräsidiums Autoeinbrüche und andere Verbrechen bekämpfen konnte, stellte sich die berechtigte Frage, wo er es dann könnte.

»Detective, alles in Ordnung?« fragte er und steckte den Stock wieder in den Ring an seinem Gürtel. »Ich sah, wie Sie abgesetzt wurden und in Ihr Auto stiegen. Als Sie dann nicht wegfuhren, wollte ich nachsehen.«

»Ja«, brachte Bosch heraus. »Ich, hm, bin okay. Danke. Ich muß wohl eingeschlafen sein. War ein langer Tag.«

»Ja, das sind sie alle. Seien Sie vorsichtig.«

»Ja.«

»Können Sie fahren?«

»Jaja. Danke.«

»Sind Sie sicher?«

»Sicher.«

Er wartete, bis der Cop weggegangen war, und startete dann seinen Wagen. Bosch sah auf die Uhr und schätzte, daß er höchstens dreißig Minuten geschlafen hatte. Aber das Nickerchen und das plötzliche Aufwachen hatten ihn erfrischt. Er zündete eine Zigarette an und fuhr auf die Los Angeles Street, die ihn zur Auffahrt des Hollywood Freeways brachte.

Als er in nördlicher Richtung auf dem Freeway fuhr, kurbelte er das Fenster herunter, damit ihn die frische Luft wachhielt. Die Nacht war klar. Vor ihm stiegen die Lichter der Hollywood-Hügel auf, wo Scheinwerfer von zwei verschiedenen Standorten hinter den Bergen den dunklen Himmel durchschnitten. Die Szenerie war schön, aber sie stimmte ihn melancholisch.

Los Angeles hatte sich in den letzten Jahren verändert, allerdings war das nichts Neues. Die Stadt veränderte sich ständig, deshalb liebte er sie. Aber Krawalle und Rezession hatten ihre Spuren in der Landschaft hinterlassen, in der Landschaft der Erinnerung. Bosch glaubte nicht, daß er die Rauchwolke, die wie ein Leichentuch über der Stadt gehangen und die auch der Abendwind nicht vertrieben hatte, je würde vergessen können. Ebenso die Fernsehbilder von brennenden Gebäuden und Plünderern, die Herr der Straße waren. Es waren die dunkelsten Stunden der Polizei, und sie hatte sich immer noch nicht davon erholt.

Und die Stadt ebenfalls nicht. Viele der Mißstände, die zu dem wütenden Ausbruch geführt hatten, waren immer noch nicht behoben. Die Stadt bot so viel Schönheit und auch so viel Gefahr und Haß. Es war eine Stadt, deren Selbstvertrauen erschüttert war und die von den Notrationen der Hoffnung zehrte. Bosch stellte sich die Polarisierung von Arm und Reich als Gleichnis vor: Eine Fähre, die dabei war abzulegen. Eine überfüllte Fähre an einem überfüllten Pier; einige Leute standen mit einem Fuß auf dem Schiff und mit dem anderen an Land. Die Fähre entfernte sich mehr und mehr vom Ufer und bald würden die, die den Abstand überbrückten, ins Wasser fallen. Aber die Fähre war immer noch überladen und würde bei der ersten Welle kentern. Die, die man am Pier zurückgelassen hatte, würden dann jubeln. Sie beteten um die Welle.

Er dachte an Edgar und was er getan hatte. Er war einer von denen, die hineinfallen würden. Dagegen konnte man nichts tun. Edgar und seine Frau, der er nicht sagen konnte, wie kritisch ihre Lage war. Bosch fragte sich, ob er richtig gehandelt hatte. Edgar hatte ihn vor dem Zeitpunkt gewarnt, wo er jeden Freund gebrauchen könnte. Wäre es klüger gewesen, die Sache aufs Sparkonto zu bringen und Edgar laufen zu lassen? Kein Schaden, kein Vergehen? Er war sich nicht sicher, aber er hatte noch Zeit. Er würde sich entscheiden müssen.

Als er durch den Cahuenga Pass fuhr, kurbelte er das Fenster wieder nach oben. Es wurde allmählich kalt. Er sah nach Westen in die Hügel und versuchte, die unbeleuchtete Stelle zu finden, wo sein dunkles Haus stand, und war froh, daß er nicht dorthin fuhr, sondern zu Sylvia.

Er war um 11.30 Uhr dort und öffnete mit seinem Schlüssel die Tür. In der Küche brannte Licht, sonst war es jedoch dunkel im Haus. Sylvia schlief. Es war zu spät für die Nachrichten, und Talk-Show-Sendungen hatten ihn noch nie interessiert. Im Wohnzimmer zog er die Schuhe aus, um nicht zu laut zu sein, und ging dann durch den Flur zu ihrem Schlafzimmer.

Er verharrte in der totalen Dunkelheit, damit sich seine Augen daran gewöhnten.

»Hallo«, sagte sie vom Bett her.

»Hallo.«

»Wo warst du, Harry?«

Sie sagte es liebevoll, mit Schlaf in ihrer Stimme. Es klang nicht enttäuscht oder kritisierend.

»Ich mußte noch ein paar Sachen erledigen, dann habe ich noch was getrunken.«

»Gute Musik gehört?«

»Ja, sie hatten ein Quartett. Nicht schlecht. Haben viel Billy Strayhorn gespielt.«

»Soll ich dir etwas zu essen machen?«

»Nee, Schlaf weiter. Du hast morgen Schule. Ich bin sowieso nicht so hungrig. Ich mach mir selbst was, wenn ich hungrig bin.«

»Komm her.«

Er trat ans Bett und kroch über die Daunendecke. Ihre Hand reichte hoch und legte sich um seinen Hals. Sie zog ihn herunter und küßte ihn.

»Ja, du hattest wirklich ein paar Drinks.«

Er lachte, und dann lachte sie auch.

»Ich werde mir die Zähne putzen gehen.«

»Einen Moment.«

Wieder zog sie ihn herunter, und er küßte ihren Mund und ihren Nacken. Sie strömte den milchig süßen Geruch von Schlaf und Parfüm aus, der ihm so gefiel. Er bemerkte, daß sie ausnahmsweise kein Nachthemd trug, steckte die Hand unter die Decke und streichelte ihren flachen Bauch. Dann fuhr er mit der Hand nach oben und liebkoste ihre Brüste und dann ihren Hals. Er küßte sie wieder und verbarg sein Gesicht in ihren Haaren, an ihrem Hals.

»Sylvia, danke«, flüsterte er.

»Wofür?«

»Daß du heute gekommen bist und da warst. Ich weiß, was ich vorher gesagt habe, aber es hat etwas für mich bedeutet, dich dort zu sehen. Es hat mir viel bedeutet.«

Das war alles, was er darüber sagen konnte. Er stand auf und ging ins Bad. Dort zog er seine Kleidung aus und hängte sie sorgfältig an die Haken an der Tür. Morgen würde er sie wieder tragen müssen.

Er duschte schnell, rasierte sich und putzte seine Zähne mit den Utensilien, die er in ihrem Badezimmer aufbewahrte. Er schaute in den Spiegel, als er seine feuchten Haare mit den Händen nach hinten strich. Und er lächelte. Es konnte sein, daß es noch von dem Whiskey und Bier herrührte. Aber er bezweifelte es. Der Grund war, er hatte Glück. Er war weder auf der Fähre mit der von Panik ergriffenen Menge, noch am Ufer mit der wütenden Meute. Er war in seinem eigenen Boot. Allein mit Sylvia.

Sie liebten sich, wie es einsame Menschen tun. Schweigend und zu sehr im Dunklen bemüht, den anderen zu befriedigen. Am Ende waren sie fast tolpatschig. Trotzdem hatte es eine heilende Wirkung auf Bosch. Hinterher lag sie auf ihm, ihren Kopf auf seiner Brust, mit den Fingern zeichnete sie seine Tätowierung nach.

»Woran denkst du?« fragte sie.

»Nichts Besonderes. Nur so.«

»Erzähl es mir.«

Er wartete ein paar Momente, bevor er antwortete.

»Heute abend habe ich herausgefunden, daß mich jemand verraten hat. Jemand, der mir nahesteht. Und ich dachte gerade, vielleicht sehe ich es falsch. Daß er nicht mich betrogen hat, sondern sich selbst. Und damit leben zu müssen, ist Strafe genug. Ich glaube nicht, daß ich noch etwas drauflegen muß.«

Er dachte an das, was er Edgar im Red Wind gesagt hatte, und entschied sich, ihn davon abzuhalten, bei Pounds um Versetzung zu bitten.

»Verraten, wie?«

»Hm, Verbrüderung mit dem Feind, könnte man es wohl nennen.«

»Honey Chandler?«

»Ja.«

»Schlimm?«

»Nicht zu sehr. Nur daß er es überhaupt getan hat. Das tut weh.«

»Kannst du irgend etwas tun? Nicht gegen ihn, meine ich. Um den Schaden zu begrenzen.«

»Nein. Der Schaden läßt sich nicht mehr beheben. Ich habe es erst heute abend herausbekommen, daß er es war. Durch Zufall. Sonst hätte ich nie an ihn gedacht. Aber mach dir keine Sorgen.«

Sie streichelte seine Brust mit ihren Fingernägeln.

»Wenn du dir keine Sorgen machst, mach ich mir keine.«

Er liebte sie, weil sie wußte, wieviel sie fragen konnte, und nicht einmal daran denken würde, ihn nach dem Namen der Person zu fragen. Er fühlte sich wohl bei ihr. Keine Sorgen, keine Ängste. Hier war sein Zuhause.

Er war schon beim Einschlafen, als sie wieder sprach.

»Harry?«

»Mh, hm.«

»Machst du dir Sorgen wegen des Prozesses, wie die Plädoyers ablaufen werden?«

»Nicht wirklich. Mir gefällt es nicht, im Glaskasten zu sitzen. Dazusitzen und zuzuhören, wie jeder erklärt, warum ich getan habe, was ich getan habe. Aber ich mache mir keine Sorgen wegen des Ausgangs, wenn du das meinst. Es hat keine Bedeutung. Ich wünsche mir nur, daß es vorbei ist, und mir ist es inzwischen egal, was sie entscheiden. Keine Jury kann ein Urteil darüber fällen, was ich getan und was ich nicht getan habe. Sie können mir nicht sagen, ob ich richtig oder falsch gehandelt habe. Dieser Prozeß könnte ein Jahr dauern, und sie würden immer noch nicht alles über die Nacht wissen.«

»Was ist mit der Polizei. Ist es ihnen egal?«

Er erzählte ihr, was Irving ihm am Nachmittag über die Folgen des Prozeßausgangs gesagt hatte, verschwieg aber, daß der Assistant Chief seine Mutter gekannt hatte. Irvings Geschichte ging ihm durch den Kopf, und zum erstenmal, seit er ins Bett gekommen war, fühlte er ein Verlangen nach einer Zigarette.

Aber er stand nicht auf. Er verdrängte das Bedürfnis, und sie lagen danach eine Weile still. Bosch hielt seine Augen in der Dunkelheit offen. Seine Gedanken befaßten sich mit Edgar und sprangen dann zu Mora. Er fragte sich, was er jetzt im Moment tat. War er alleine im Dunklen? War er draußen auf der Suche?

»Ich meine wirklich, was ich heute gesagt habe, Harry«, sagte Sylvia.

»Was?«

»Daß ich alles über dich wissen will, deine Vergangenheit, das Gute und das Schlechte. Und ich möchte, daß du mich kennst … Ignorier das nicht. Es könnte uns weh tun.«

Ihre Stimme hatte etwas von der schläfrigen Süße verloren. Er schwieg und schloß die Augen. Diese Sache war ihr wichtiger als alles andere. Sie war in einer früheren Beziehung gescheitert, weil die Geschichten der Vergangenheit nicht als Bausteine für eine gemeinsam Zukunft verwendet wurden. Er führte seine Hand nach oben und rieb mit dem Daumen ihren Nacken. Sie roch immer nach Puder hinterher, dachte er, obwohl sie noch nicht ins Badezimmer gegangen war. Es war ihm ein Rätsel. Nach einer Weile antwortete er ihr.

»Du mußt mich ohne Vergangenheit nehmen … Ich habe mich davon gelöst und will nicht wieder zurück, um sie zu analysieren, von ihr zu erzählen. Ich will noch nicht einmal daran denken. Ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, es hinter mich zu bringen. Verstehst du? Nur weil eine Anwältin es mir im Gerichtssaal um die Ohren hauen kann, bedeutet es nicht, daß ich …«

»Was? Sprich.«

Er antwortete nicht. Er schmiegte sich an sie, küßte und umarmte sie. Nur halten wollte er sie und nicht in den Abgrund schauen.

»Ich liebe dich« sagte sie.

»Ich liebe dich auch«, sagte er.

Sie schmiegte sich enger an ihn und legte ihr Gesicht an seinen Hals. Ihre Arme hielten ihn fest, so als ob sie Angst hätte.

Es war das erste Mal, daß er das zu ihr gesagt hatte. Es war das erste Mal, soweit er sich erinnern konnte, daß er es überhaupt zu jemandem gesagt hatte. Vielleicht hatte er es nie gesagt. Es war ein gutes Gefühl, fast greifbar – wie eine warme Blume, die sich tiefrot in seiner Brust öffnete. Und er merkte, daß er es war, der ein bißchen Angst hatte. Als ob er durch seine Worte eine große Verantwortung auf sich geladen hätte. Es war beängstigend und gleichzeitig aufregend. Er dachte daran, wie er im Spiegel gelächelt hatte.

Sie umarmte ihn, und er spürte ihren Atem im Nacken. Kurze Zeit später wurde ihr Atmen regelmäßiger, und sie schlief ein.

Bosch lag wach da und hielt sie lange in seinen Armen. Er konnte nicht einschlafen, und mit der Schlaflosigkeit kamen alte Zweifel hoch, die ihm das gute Gefühl raubten, das er noch vor ein paar Minuten hatte. Er hatte darüber nachgedacht, was sie über Verrat und Vertrauen gesagt hatte. Und er wußte, daß ihre Liebe, die sie sich in dieser Nacht versprochen hatten, scheitern würde, wenn sie auf Täuschung basierte. Was sie gesagt hatte, war wahr. Er würde ihr sagen müssen, wer er war und was er war, wenn seine Worte nicht nur Worte bleiben sollten. Ihm fiel ein, daß Richter Keyes gesagt hatte, daß Worte an sich schön und häßlich sein können. Bosch hatte das Wort Liebe ausgesprochen. Jetzt lag es an ihm, ob es häßlich oder schön war.

Die Fenster des Schlafzimmers waren an der Ostseite des Hauses, und als das erste Licht der Morgenröte auf die Jalousien fiel, schloß Bosch endlich die Augen und schlief ein.

22

Bosch sah zerknittert und unausgeschlafen aus, als er am Freitag morgen den Gerichtssaal betrat. Belk war schon dort und schrieb eifrig auf seinem gelben Block. Er sah auf und betrachtete ihn mit abschätzigem Blick, während Bosch sich hinsetzte.

»Sie sehen aus wie ein Stück Scheiße und stinken wie ein Aschenbecher. Die Jury wird sofort merken, daß das der Anzug und die Krawatte von gestern sind.«

»Ein klares Zeichen, daß ich schuldig bin.«

»Lassen Sie die Witze. Man kann nie wissen, was bei einem Geschworenen letztendlich den Ausschlag gibt.«

»Es ist mir egal. Außerdem sind Sie es, der heute eine gute Figur machen muß, Belk.«

Es war nicht das Ermunterndste, was man einem Mann sagen konnte, der mindestens siebzig Pfund Übergewicht hatte und jedesmal, wenn der Richter ihn ansah, in Schweiß ausbrach.

»Was zum Teufel soll das heißen, es ist Ihnen egal. Heute steht alles auf dem Spiel, und sie tanzen hier an, als ob Sie in Ihrem Auto geschlafen hätten, und erklären, es ist Ihnen egal.«

»Ich bin entspannt. Ich nenne es ›Zen und die Kunst, auf alles zu scheißen‹.«

»Warum erst jetzt, Bosch? Vor zwei Wochen hätte ich einen fünfstelligen Vergleich aushandeln können.«

»Weil ich inzwischen weiß, daß es wichtigere Sachen gibt, als was zwölf meiner sogenannten Mitbürger denken. Selbst wenn sie mich als Mitbürger auf den Straßen nicht grüßen würden.«

Belk sah auf seine Uhr. »Lassen Sie mich in Frieden, Bosch. In zehn Minuten fangen wir an, und ich will fertig sein. Ich arbeite immer noch am Plädoyer. Es wird noch kürzer sein, als Keyes verlangte.«

Der Richter hatte vorher während des Prozesses entschieden, daß die Schlußplädoyers jeder Seite nicht länger als eine halbe Stunde sein sollten. Dies sollte so aufgeteilt sein, daß die Klägerseite, vertreten durch Chandler, zwanzig Minuten plädieren sollte, gefolgt vom Anwalt des Beklagten, Belk, der dreißig Minuten hatte. Danach hatte die Klägerseite noch einmal zehn Minuten für ihre Argumente. Chandler würde das erste und das letzte Wort haben. Noch ein Beweis, dachte Bosch, daß die Justiz ihm die schlechteren Karten gab.

Bosch blickte hinüber zum Tisch der Klägerin und sah Deborah Church allein dort sitzen, ihr Blick starr nach vorne gerichtet. Die beiden Töchter saßen hinter ihr in der ersten Reihe der Zuschauerbänke. Chandler war nicht da, aber ihre Akten und Schreibblöcke lagen auf dem Tisch. Sie war in der Nähe.

»Schreiben Sie an Ihrer Rede«, sagte er zu Belk. »Ich lasse sie allein.«

»Kommen Sie nicht zu spät zurück. Nicht schon wieder.«

Wie er gehofft hatte, stand Chandler mit einer Zigarette draußen bei der Statue. Sie warf ihm einen eiskalten Blick zu, sagte nichts und entfernte sich ein paar Schritte von dem Aschenkübel, um ihn zu ignorieren. Sie trug ihr blaues Kostüm – wahrscheinlich ihr Glücksbringer –, und die einzelne blonde Strähne hatte sich wieder im Nacken aus dem geflochtenen Haar gelöst.

»Generalprobe?« fragte Bosch.

»Ich brauche nicht zu proben. Jetzt kommt der leichteste Teil.«

»Das ist anzunehmen.«

»Was soll das heißen.«

»Ich weiß nicht. Wahrscheinlich müssen Sie sich beim Plädoyer nicht ganz so strikt an Gesetze halten. Es gibt nicht so viele Regeln, die Ihnen vorschreiben, was Sie sagen dürfen und was nicht. Sie können in Ihrem Element sein.«

»Scharf beobachtet.«

Das war alles, was sie sagte. Es gab kein Anzeichen, daß sie wußte, daß ihr Arrangement mit Edgar entdeckt worden war. Bosch hatte das erwartet, als er in Gedanken durchgegangen war, was er zu ihr sagen würde. Nachdem er von seinem kurzen Schlaf aufgewacht war, hatte er die Ereignisse des gestrigen Abends noch einmal mit klarem Verstand durchdacht und etwas entdeckt, das ihm vorher entgangen war. Er hatte sich entschlossen, sie für sein Spiel einzusetzen. Als erstes hatte er ihr einen leichten Ball zugeworfen, jetzt kam einer mit Topspin.

»Wenn das alles vorbei ist«, sagte er, »hätte ich gerne den Brief.«

»Welchen Brief?«

»Den Brief, den Ihnen der Nachahmungstäter geschickt hat.«

Der Schock stand ihr in den Augen, und wurde aber gleich wieder durch den unbeteiligten Blick, den sie ihm normalerweise zeigte, überdeckt. Aber sie war nicht schnell genug gewesen. Ihre Augen hatten ihm verraten, daß sie Gefahr witterte. Jetzt wußte er, daß er sie in der Hand hatte.

»Es ist ein Beweisstück«, sagte er.

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden, Detective Bosch. Ich muß wieder hinein.«

Sie drückte ihre halbgerauchte Zigarette mit Lippenstiftspuren in dem Kübel aus und machte dann zwei Schritte auf die Tür zu.

»Ich weiß über Edgar Bescheid. Ich sah sie gestern abend zusammen.«

Das ließ sie innehalten. Sie drehte sich um und sah ihn an.

»Im Hung Jury. Eine Bloody Mary an der Bar.«

Sie überlegte sich ihre Antwort sorgfältig und sagte dann: »Ich bin sicher, daß er es so dargestellt hat, daß es ihn im besten Licht zeigt. An Ihrer Stelle würde ich mich davor hüten, damit an die Öffentlichkeit zu gehen.«

»Ich werde mit nichts an die Öffentlichkeit gehen … Es sei denn, Sie geben mir nicht das Schreiben. Unterschlagung von Beweisstücken ist auch ein Verbrechen. Aber das muß ich Ihnen sicher nicht sagen.«

»Was Edgar Ihnen über einen Brief erzählt hat, ist gelogen. Ich habe ihm nichts …«

»Und er hat mir auch nichts von einem Brief erzählt. Das war nicht nötig. Ich bin von selbst drauf gekommen. Sie riefen ihn Montag an, nachdem die Leiche gefunden worden war, weil Sie schon davon gehört hatten und auch wußten, daß es in Beziehung zu dem Puppenmacher stand. Ich fragte mich wie, und dann war es klar. Wir erhielten ein Schreiben, aber das war bis zum nächsten Tag geheim. Der einzige, der davon wußte, war Bremmer. In seinem Artikel stand jedoch, daß er Sie nicht erreichen konnte, um einen Kommentar zu bekommen. Sie trafen sich nämlich zu der Zeit mit Edgar. Er sagte mir, Sie hätten ihn an dem Nachmittag wegen der Leiche angerufen. Sie wollten wissen, ob wir einen Brief erhalten hatten. Weil Sie einen bekommen hatten. Ich muß ihn sehen. Wenn er anders als unserer ist, könnte uns das helfen.«

Sie sah auf die Uhr und steckte sich schnell eine neue Zigarette an.

»Ich kann einen Durchsuchungsbefehl kriegen«, sagte er.

Sie brachte ein künstliches Lachen heraus.

»Das möchte ich sehen, wie Sie einen Durchsuchungsbefehl erhalten. Den Richter möchte ich sehen, der einen Durchsuchungsbefehl unterschreibt, der es dem LAPD erlaubt, mein Haus zu durchsuchen, wo ich mit diesem Prozeß jeden Tag in der Zeitung stehe. Richter haben eine Nase für Politik, Detective. Niemand wird einen Durchsuchungsbefehl unterzeichnen und am Ende möglicherweise dumm dastehen.«

»Ich dachte eigentlich eher an Ihr Büro. Aber vielen Dank, daß Sie mir wenigstens verraten, wo er ist.«. Für den Bruchteil einer Sekunde hatte sie wieder den Blick in ihren Augen. Sie hatte sich verplappert, und das war wahrscheinlich der größte Schock für sie. Sie drückte die Zigarette nach zwei Zügen in den Sand. Tommy Faraway würde sich darüber freuen, wenn er sie später fand.

»Die Sitzung wird in einer Minute eröffnet, Detective. Ich weiß nichts von einem Schreiben. Verstehen Sie? Überhaupt nichts. Es gibt keinen Brief. Wenn Sie mir deswegen Probleme machen wollen, mache ich Ihnen noch mehr.«

»Ich habe Belk nichts gesagt und werde es auch nicht. Mich interessiert nur der Brief. Es hat nichts mit dem Prozeß zu tun.«

»Sie denken, das ist so leicht …«

»Ich denke, das ist so leicht, weil ich ihn nicht gelesen habe. Sie haben sich schon wieder versprochen. Passen Sie besser auf in Zukunft.«

Sie ignorierte die Bemerkung und schnitt einen anderen Aspekt an.

»Eine andere Sache … Wenn Sie daran denken, mein Arrangement mit Edgar als Begründung für eine Urteilsaufhebung oder eine Beschwerde wegen Berufsvergehen vorzubringen, sind Sie auf dem Holzweg. Edgar hat sich ohne Druck darauf eingelassen. Er hat es sogar von sich aus vorgeschlagen. Wenn Sie die Beschwerde einreichen, werde ich Sie wegen übler Nachrede verklagen und dazu eine Presseerklärung abgeben.«

Er bezweifelte, daß irgend etwas auf Edgars Vorschlag hin geschehen war, widersprach jedoch nicht. Sie warf ihm ihren kaltblütigsten Killer-Blick zu, öffnete die Tür und war verschwunden.

Bosch rauchte seine Zigarette zu Ende. Er hoffte, er hatte sie vor dem Plädoyer ein bißchen aus dem Gleichgewicht gebracht. Am meisten freute es ihn jedoch, daß er eine unausgesprochene Bestätigung seiner Theorie erhalten hatte. Der Nachahmer hatte ihr einen Brief geschickt.

Das Schweigen, das sich im Gerichtssaal ausbreitete, während Chandler zum Pult schritt, war von der spannungsgeladenen Stille, die vor Urteilsverkündungen entsteht. Bosch glaubte, viele im Saal waren der Ansicht, daß das Urteil schon eine beschlossene Sache war und Chandlers Worte ihm nur noch den Gnadenstoß versetzen würden. Den letzten, tödlichen Schlag.

Sie begann damit, den Geschworenen formell für ihre Geduld und Aufmerksamkeit zu danken, und sagte, sie hätte Vertrauen, daß sie zu einer gerechten Entscheidung gelangen würden.

In den Prozessen, an denen Bosch als Ermittler teilgenommen hatte, wurde dies immer von den Vertretern beider Seiten gesagt, und er hielt es für ziemlichen Quark. Die meisten Geschworenen bestehen aus Leuten, die ganz einfach ein paar Tage nicht in die Fabrik oder ins Büro gehen wollen. Wenn sie dann dort sitzen, sind die Fälle zu kompliziert, zu furchtbar oder zu langweilig, und sie verbringen die Zeit damit, bis zur nächsten Pause wach zu bleiben, um sich wieder mit Zucker, Koffein und Nikotin aufputschen zu können.

Nach den eröffnenden Worten kam Chandler schnell zum Kern der Sache: »Sie werden sich erinnern, daß ich am Montag hier stand und Ihnen den Weg der Beweisführung skizzierte. Ich habe Ihnen gesagt, was ich beweisen würde, und nun ist es an Ihnen zu entscheiden, ob ich das getan habe. Wenn Sie die Zeugenaussagen in dieser Woche in Betracht ziehen, werden Sie keine Zweifel haben, daß ich recht habe.

Da wir von Zweifel sprechen: Der Richter wird Ihnen Instruktionen geben, aber ich möchte Ihnen noch einmal kurz erklären, daß dies ein Zivilprozeß ist. Es ist kein Strafprozeß. Es ist nicht wie Perry Mason, oder was Sie sonst im Fernsehen oder im Film gesehen haben. In einem Zivilverfahren reicht es aus, wenn die Beweise der Klägerseite überwiegen. Das heißt, die Beweise für die Klägerseite haben mehr Gewicht als die Beweise gegen sie. Eine einfache Mehrheit, nur einundfünfzig Prozent reichen.«

Sie verweilte noch länger bei diesem Gegenstand, weil dies über Gewinn und Verlust entschied. Ihr Ziel war es, zwölf juristisch unerfahrene Geschworene – die Jury-Auswahl garantierte das – die ihnen von den Medien eingepflanzten Vorstellungen auszutreiben, daß Fälle danach entschieden wurden, ob etwas ohne jeglichen Zweifel feststand. Das galt für Strafrechtsverfahren. Dies war Zivilrecht, und der Beklagte hatte nicht den Vorteil, den ein Angeklagter in einem Strafprozeß hatte.

»Stellen Sie sich zwei Waagschalen vor. Die Waage der Gerechtigkeit. Jedes Beweisstück, jede Aussage hat ein bestimmtes Gewicht, das Sie ihnen zumessen. Auf einer Seite ist die Waagschale der Klägerin, auf der anderen die des Beklagten. Ich glaube fest, wenn Sie sich zur Beratung zurückziehen und die Beweise gewogen haben, werden Sie ohne Zweifel sehen, daß die Waage zugunsten der Klägerin ausgeschlagen hat. Wenn Sie dies feststellen, müssen sie zugunsten von Mrs. Church entscheiden.«

Nachdem sie ihre Eröffnungszüge gemacht hatte, mußte sie, wie Bosch wußte, jetzt den Rest klug einfädeln. Denn die Klägerseite hatte eine Parallelstrategie verfolgt, in der Hoffnung, auf die eine oder andere Weise zu gewinnen. Die erste behauptete, daß Norman Church möglicherweise der Puppenmacher war, aber selbst dann hatte Bosch mit seinem Handeln als Polizist ein fürchterliches Verbrechen begangen, das geahndet werden mußte. Die zweite Darstellung vertrat die Behauptung, daß Norman Church unschuldig war und Bosch ihn kaltblütig getötet hatte, so daß ein liebender Vater und Gatte aus dem Kreis seiner Familie gerissen wurde. Falls die Jury dieser Version zustimmte, würde die Klägerseite eine riesige Geldsumme erhalten.

»Die in dieser Woche vorgelegten Beweise führen zu zwei möglichen Urteilssprüchen«, sagte Chandler zur Jury. »Und Ihre schwierigste Aufgabe wird es sein zu entscheiden, in welchem Maße Detective Bosch Schuld trägt. Es ist ohne Zweifel klar, daß er übereilt, fahrlässig und ohne gebührende Rücksicht auf Leben und Sicherheit von Norman Church handelte. Es gibt keine Entschuldigung für sein Handeln. Ein Mensch mußte es mit seinem Leben bezahlen. Eine Familie verlor den Vater und Ehegatten.

Aber das ist nicht alles. Sehen Sie sich den Mann an, der getötet wurde. Das Video liefert nicht nur ein eindeutiges Alibi für zumindest einen der Norman Church zur Last gelegten Morde – in den Augen derer, die ihn lieben, entlastet es ihn total –, es sollte Sie auch davon überzeugen, daß die Polizei den Falschen hatte. Falls nicht, sollte Detective Bosch’ eigenes Zugeständnis im Zeugenstand klarstellen, daß die Morde nicht aufhörten, daß er den falschen Mann tötete.«

Bosch sah, wie Belk auf seinem Block schrieb. Hoffentlich notierte er sich auch die Teile der Zeugenaussagen von Bosch und anderen, die Chandler passenderweise ausließ.

»Und schließlich«, sagte sie, »betrachten Sie nicht nur den Mann, der getötet wurde, sondern auch seinen Killer.«

Killer, dachte Bosch. Es hörte sich fürchterlich an, wenn man ihn damit meinte. In Gedanken wiederholte er das Wort, wieder und wieder. Ja, er hatte getötet. Er hatte vor und nach Church getötet. Aber ohne weitere Erklärung einfach Killer genannt zu werden, war schrecklich. In diesem Moment merkte er, daß ihm der Prozeß doch nicht egal war. Es spielte keine Rolle, was er vorher zu Belk gesagt hatte; er wollte, daß die Jury sein Handeln guthieß. Er wollte hören, daß er das Richtige getan hatte.

»Vor sich sehen Sie einen Mann«, sagte sie, »der schon mehrmals seinen Blutdurst offenbart hat. Ein Cowboy, der vor und nach dem Tod des unbewaffneten Mr. Church tötete. Ein Mann, der zuerst schießt und später nach Beweisen sucht. Ein Mann, der ein tief verwurzeltes Motiv hatte, einen Mann umzubringen, den er für einen Serienmörder von Frauen hielt, von Prostituierten – wie seine eigene Mutter.«

Sie ließ den letzten Satz eine Weile in der Luft hängen, während sie so tat, als sähe sie ihre Notizen durch.

»Wenn Sie in das Beratungszimmer gehen, werden Sie entscheiden müssen, ob Sie solche Polizisten in Ihrer Stadt wollen. Die Polizei sollte ein Spiegel der Gesellschaft sein, die sie beschützt. Die Polizisten sollten ein Beispiel für das Beste in uns sein. Stellen Sie sich die Frage, wofür ist Harry Bosch ein Beispiel? Welchen Teil unserer Gesellschaft repräsentiert er? Wenn die Antworten auf diese Fragen Sie nicht beunruhigen, dann entscheiden Sie zugunsten des Beklagten. Wenn Sie Ihre Besorgnis erwecken, wenn Sie glauben, unsere Gesellschaft verdient etwas Besseres, als das kaltblütige Erschießen eines möglichen Verdächtigen, dann haben Sie keine Wahl, Sie müssen ein Urteil zugunsten der Klägerin fällen.«

Chandler machte eine Pause und ging zu ihrem Tisch, um sich ein Glas Wasser einzugießen. Belk lehnte sich zu Bosch hinüber und flüsterte: »Nicht schlecht, aber ich hab’ sie schon mal besser erlebt … auch schon mal schlechter.«

»Als sie schlechter war«, flüsterte Bosch zurück, »hat sie da gewonnen?«

Belk schaute auf seinen Block und gab so die Antwort. Als Chandler wieder zum Pult zurückkehrte, wandte er sich wieder zu Bosch.

»Das ist ihre Routine. Jetzt wird sie aufs Geld zu sprechen kommen. Nach dem Glas Wasser spricht Money über Geld.«

Chandler räusperte sich und fuhr fort.

»Sie zwölf haben eine seltene Gelegenheit. Sie sind in der Lage, etwas in der Gesellschaft zu verändern. Nicht viele Menschen bekommen diese Chance. Wenn Sie der Ansicht sind, daß Detective Bosch falsch handelte und für die Klägerin entscheiden, werden Sie etwas ändern, weil Sie ein Zeichen setzen, eine Botschaft für jeden Polizisten in der Stadt. Vom Chief und der Polizeileitung im Parker Center, zwei Block von hier, bis zum letzten Polizeianwärter auf der Straße. Sie werden ihnen erklären, daß Sie so etwas nicht dulden und akzeptieren. Wenn Sie zu diesem Urteil gekommen sind, müssen Sie die finanzielle Entschädigung festsetzen. Das ist keine schwierige Aufgabe. Schwierig war der erste Teil – zu entscheiden, ob Detective Bosch richtig oder falsch handelte. Der Schadensersatz kann einen Dollar betragen, eine Million oder mehr. Das ist nicht das Wichtigste. Das Wichtigste ist das moralische Zeichen. Mit diesem Zeichen lassen Sie Norman Church Gerechtigkeit widerfahren. Und seiner Familie.«

Bosch drehte sich um und sah Bremmer auf den Zuschauerbänken bei den anderen Reportern. Bremmer grinste verschlagen, und Bosch schaute wieder nach vorne. Der Reporter hatte exakt vorausgesagt, wie Money an ihr eigenes Geld dachte.

Chandler ging wieder zum Tisch der Klägerseite, hob ein Buch auf und kehrte zum Pult zurück. Es war alt und ohne Schutzumschlag, sein grüner Rücken rissig. Bosch glaubte, ein Mal auf dem Papier der Seiten zu erkennen, wahrscheinlich ein Bibliotheksstempel.

»Abschließend«, sagte sie, »möchte ich eine Frage ansprechen, die Sie vielleicht haben. Es ist eine Frage, die ich sicher hätte, wäre ich an Ihrer Stelle: Wie konnte es dazu kommen, daß wir Menschen wie Detective Bosch als Polizisten haben? Nun, ich glaube nicht, daß wir die Frage beantworten können, und darum geht es auch nicht in diesem Prozeß. Wie Sie sich erinnern werden, zitierte ich den Philosophen Nietzsche am Anfang der Woche. Ich las Ihnen seine Worte über den dunklen Ort, den er den Abgrund nannte, vor. Paraphrasiert sagte er, wir müssen acht geben, daß die Leute, die die Ungeheuer bekämpfen, nicht selbst zu Ungeheuern werden. In der heutigen Gesellschaft hat man sich daran gewöhnt, daß es Monster gibt. Und daher ist es nicht schwer zu glauben, daß auch ein Polizist zu einem Monster wird. Nachdem wir gestern hier fertig waren, verbrachte ich den Abend in der Bücherei.«

Bei diesen Worten sah sie dreist zu Bosch hinüber. Er hielt dem Blick stand und unterdrückte den Impuls wegzuschauen.

»Und ich möchte Ihnen zum Abschluß etwas vorlesen. Ich entdeckte, daß Nathaniel Hawthorne über das schrieb, womit wir uns heute befassen. Die dunkle Kluft, wo es leicht ist, zur Seite des Bösen überzuwechseln. In seinem Roman Der Marmorfaun schreibt Hawthorne: ›Die Spalte ist nur eine der Öffnungen der schwarzen Gruft, die sich unter uns ausdehnt – überall.‹

Meine Damen und Herren, beraten Sie sich gewissenhaft und bleiben Sie Ihrem Moralgefühl treu. Ich danke Ihnen.«

Es war so still, daß Bosch ihre Absätze auf dem Teppich hören konnte, als sie zu ihrem Platz ging.

»Liebe Leute«, sagte Richter Keyes, »wir machen fünfzehn Minuten Pause, und dann hat Mr. Belk das Wort.«

Als sie sich für die Jury erhoben hatten, flüsterte Belk: »Ich kann’s kaum glauben, daß sie das Wort Spalte in ihrem Schlußplädoyer verwendet hat.«

Bosch sah ihn an. Belk schien sich hämisch zu freuen, aber Bosch begriff, es war der Versuch, irgendeinen Fehler zu finden, um sich überlegen zu fühlen, um sich für seinen Auftritt aufzupeitschen. Bosch wußte, egal was für Wörter sie benutzt hatte, Chandler war verdammt gut gewesen. Er musterte den schwitzenden, fetten Mann neben sich und fühlte kein bißchen Zuversicht.

Während der Pause begab sich Bosch nach draußen zur Statue der Gerechtigkeit und rauchte zwei Zigaretten, aber Honey Chandler erschien nicht. Tommy Faraway kam jedoch vorbei und schnalzte anerkennend mit der Zunge, als er die fast vollständige Zigarette entdeckte, die sie in den Sand des Kübels gesteckt hatte. Dann ging er weiter, ohne etwas zu sagen. Bosch fiel ein, daß er nie gesehen hatte, wie Tommy Faraway eine der gesammelten Kippen rauchte.

Belk überraschte Bosch mit seinem Plädoyer. Es war gar nicht mal so schlecht. Das Problem war nur, daß er nicht die gleiche Klasse wie Chandler hatte. Er bezog sich hauptsächlich auf Chandlers Argumente, statt unabhängig von ihrem Plädoyer die Unschuld seines Mandanten und die Ungerechtigkeit der Anschuldigungen zu beteuern. Er sagte zum Beispiel: »Ms. Chandler vergaß bei Ihren Ausführungen zu zwei möglichen Urteilsentscheidungen ganz, daß es noch eine dritte Möglichkeit gibt. Nämlich, daß Detective Bosch richtig, intelligent und korrekt handelte.«

Das erzielte Punkte für die Verteidigung, war jedoch auch zweischneidig, da damit zugestanden wurde, daß die beiden anderen Urteile möglich waren. Belk bemerkte das nicht, aber Bosch. Der städtische Anwalt gab der Jury damit drei Entscheidungsmöglichkeiten statt zwei, und nur eine sprach Bosch frei. An manchen Stellen hätte er Belk am liebsten wieder an den Tisch gezerrt und sein Plädoyer neu formuliert. Aber er konnte nicht. Er mußte sich zusammenkauern wie in den Tunnels in Vietnam, wenn Bomben oben einschlugen, und hoffen, daß sie standhielten.

In der Mitte seines Plädoyers konzentrierte sich Belk auf die Beweise, die Church mit den neun Morden in Verbindung brachten. Er betonte wieder und wieder, daß Church das Ungeheuer in dieser Geschichte sei, nicht Bosch, und daß die Beweislage dies deutlich unterstütze. Er wies die Geschworenen darauf hin, daß der Umstand, daß ähnliche Morde weiter geschehen waren, nichts damit zu hatte, was Church getan und wie Bosch gehandelt hatte.

Am Ende seiner Ausführungen lief Belk zu seiner besten Form auf. Unverfälschter Zorn schwang in seiner Stimme mit, als er Chandlers Charakterisierung, daß Bosch fahrlässig und ohne Rücksicht auf Menschenleben gehandelt hätte, kritisierte.

»Die Wahrheit ist, daß Detective Bosch nur in Sorge um Menschenleben handelte, als er die Tür eintrat. Sein Handeln entsprang aus der Sorge, daß eine andere Frau, ein anderes Opfer, sich dort befände. Detective Bosch hatte nur eine Wahl. Er mußte in die Wohnung, die Situation unter Kontrolle bringen und die Konsequenzen auf sich nehmen. Norman Church wurde getötet, als er den wiederholten Befehlen eines Polizisten zuwiderhandelte und unter das Kissen griff. Er machte den Zug, nicht Bosch, und er mußte dafür mit seinem Leben bezahlen.

Aber versetzen Sie sich in Bosch’ Lage. Können Sie sich vorstellen, dort zu sein? Allein? In Furcht? Nur wenige Menschen bestehen in dieser Situation, ohne mit der Wimper zu zucken. Unsere Gesellschaft hat für sie einen Namen: Helden. Ich glaube, wenn Sie ins Beratungszimmer gehen und die Fakten, nicht die Anschuldigungen, sorgfältig erwägen, werden Sie zu dem gleichen Urteil kommen. Vielen Dank.«

Bosch konnte es kaum fassen, daß Belk das Wort Held in seinem Plädoyer benutzt hatte, entschied aber, dem beleibten Anwalt nichts zu sagen, der sich jetzt wieder an den Tisch setzte.

Statt dessen flüsterte er: »Gut gemacht. Danke.«

Chandler begab sich zum Pult, um ihren letzten Schuß abzufeuern, und versprach, sich kurz zu fassen. Sie tat es.

»Es ist leicht zu erkennen, wie sehr die Anwälte bei diesem Prozeß unterschiedlicher Meinung sind. Die gleiche Disparität besteht zwischen den Wörtern Held und Ungeheuer. Wahrscheinlich liegt die Wahrheit über diesen Fall und Detective Bosch irgendwo in der Mitte.

Noch zwei Dinge, bevor Sie mit Ihrer Beratung beginnen: Erstens möchte ich Sie daran erinnern, daß beide Parteien Gelegenheit hatten, den Fall von ihrer Seite aus vollständig und komplett zu präsentieren. Für Norman Church traten seine Ehefrau und ein Kollege und Freund in den Zeugenstand und sagten aus, wie er tatsächlich war. Die Verteidigung jedoch entschied sich, nur einen Zeugen zu berufen, Detective Bosch. Niemand sonst unterstützte Detective …«

»Einspruch!« schrie Belk.

»… Bosch.«

»Schluß damit, Ms. Chandler«, rief Richter Keyes.

Das Gesicht des Richters lief rot an, während er darüber nachdachte, wie er fortfahren sollte.

»Ich sollte die Jury bitten, den Saal zu verlassen. Aber ich bin der Ansicht, Ms. Chandler, wenn Sie mit dem Feuer spielen, dürfen Sie sich nicht über Verbrennungen beklagen. Ich werde Sie wegen Mißachtung des Gerichts durch schwerwiegendes Fehlverhalten bestrafen. Über das Strafmaß werden wir später sprechen. Aber ich garantiere Ihnen, es wird nicht erfreulich für Sie sein.«

Der Richter drehte dann seinen Stuhl zur Jury und beugte sich hier vor.

»Meine Damen und Herren, Ms. Chandler hätte diese Äußerung nie machen dürfen. Die Verteidigung ist nämlich nicht verpflichtet, Zeugen zu berufen. Ob sie das tut oder nicht, es darf nicht als Beweis für Schuld oder Unschuld erachtet werden. Ms. Chandler weiß dies verdammt gut. Sie hat als Anwältin viel Prozeßerfahrung, und Sie können mir glauben, sie wußte es. Daß sie es trotzdem sagte, wohlwissend, daß Mr. Belk und ich an die Decke gehen würden, ist meiner Ansicht nach Ausdruck einer Hinterlistigkeit, die ich in einem Gerichtssaal widerlich und besorgniserregend finde. Ich werde eine Beschwerde an die kalifornische Anwaltskammer schreiben, aber …«

»Euer Ehren«, warf Chandler ein, »ich erhebe Einspruch gegen Ihre …«

»Unterbrechen Sie mich nicht. Sie bleiben da stehen und sind still, bis ich fertig bin.«

»Ja, Euer Ehren.«

»Ich sagte, still sein.« Er wandte sich wieder den Geschworenen zu. »Ms. Chandler setzt darauf, daß Sie – ganz egal, was ich Ihnen sage – daran denken werden, daß Detective Bosch keine Zeugen zu seiner Verteidigung berief. Ich ermahne Sie nun strengstens, denken Sie nicht daran. Was Sie gesagt hat, ist ohne Bedeutung. Ich nehme sogar an, daß Detective Bosch und Mr. Belk – wenn sie wollten – genügend Polizisten als Zeugen auf die Beine stellen könnten, daß die Schlange von hier bis zum Parker Center reichen würde. Aber sie haben es nicht getan. Sie haben sich für eine andere Strategie entschieden, und es ist nicht Ihre Aufgabe, sich darüber den Kopf zu zerbrechen. Überhaupt nicht. Irgendwelche Fragen?«

Die Geschworenen rührten sich nicht einmal. Der Richter drehte seinen Stuhl zurück und schaute Belk an.

»Wollen Sie etwas sagen, Mr. Belk?«

»Einen Moment, Euer Ehren.«

Belk wandte sich zu Bosch und flüsterte: »Was denken Sie? Ich glaube, er ist bereit, den Prozeß wegen Verfahrensmängel für gescheitert zu erklären. Ich habe ihn noch nie so wütend gesehen. Wir bekommen einen neuen Prozeß, und bis dahin wird der Nachahmungstäter vielleicht geschnappt sein.«

Bosch dachte einen Moment nach. Er wollte die Sache hinter sich bringen und nicht noch einmal in einem Prozeß gegen Chandler antreten.

»Mr. Belk?« sagte der Richter.

»Nehmen wir, was wir haben«, flüsterte Bosch. »Was meinen Sie?«

Belk nickte und sagte: »Ich glaube, er hat gerade das Urteil zu unseren Gunsten entschieden.«

Dann stand er auf und sagte: »Zu diesem Zeitpunkt nichts, Euer Ehren.«

»Sind Sie sicher.«

»Ja, Euer Ehren.«

»Okay, Ms. Chandler, wie ich schon sagte, wir werden später hierauf zurückkommen. Sie können jetzt fortfahren, aber seien Sie vorsichtig.«

»Euer Ehren, danke. Bevor ich fortfahre, möchte ich mich für meine Äußerung entschuldigen. Es geschah nicht aus Respektlosigkeit. Ich, hm, sprach frei und vergaß mich einen Moment.«

»In der Tat. Ich nehme Ihre Entschuldigung an, aber wir werden trotzdem später Ihre Mißachtung des Gerichts behandeln. Fahren wir fort. Ich möchte, daß die Jury nach dem Mittagessen mit der Arbeit beginnt.«

Chandler stellte sich am Pult wieder so hin, daß sie zu den Geschworenen schaute.

»Meine Damen und Herren, Sie haben Detective Bosch im Zeugenstand gehört. Erinnern Sie sich bitte an das, was er sagte. Er sagte, Norman Church verdiente sein Ende. Überlegen Sie, was es heißt, wenn ein solcher Satz von einem Polizisten kommt. ›Norman Church verdiente sein Ende‹. Wir haben in diesem Gerichtssaal gesehen, wie das Justizsystem funktioniert. Kontrolle und Gleichgewicht. Der Richter achtet auf die Einhaltung der Regeln, und die Jury entscheidet. Detective Bosch hat selber zugegeben, daß er das nicht für nötig hielt. Er entschied, daß kein Richter nötig war und keine Jury. Er nahm Norman Church das Recht auf Gerechtigkeit. Und damit nahm er auch Ihnen etwas. Denken Sie daran.« Sie ergriff ihren gelben Block und setzte sich.

23

Die Geschworenen zogen sich um 11.15 Uhr zur Beratung zurück, und Richter Keyes ordnete an, daß die Federal Marshals dafür sorgen sollten, daß sie Mittagessen bekamen. Ansonsten seien sie bis 16.30 Uhr nicht zu stören, es sei denn, sie würden vorher zu einem Urteil gelangen.

Nachdem die Geschworenen den Saal verlassen hatten, teilte der Richter den Parteien mit, daß sie innerhalb von fünfzehn Minuten nach Benachrichtigung durch den Gerichtsdiener zur Urteilsverkündigung zu erscheinen hätten. Das bedeutete, daß Chandler und Belk in ihren Büros warten konnten. Norman Churchs Familie wohnte in Burbank, also entschieden sie sich, zu Chandlers Kanzlei zu gehen. Das Hollywood-Revier war mehr als fünfzehn Minuten vom Gericht entfernt, aber zum Parker Center waren es nur fünf Minuten Fußweg. Also gab Bosch der Gerichtsdienerin seine Piepsernummer und sagte ihr, er würde dort sein.

Als letztes mußte noch das weitere Vorgehen wegen Chandlers Mißachtung des Gerichts geregelt werden. Der Richter setzte eine Anhörung in zwei Wochen an und schlug dann mit dem Hammer auf den Tisch.

Bevor sie den Gerichtssaal verließen, nahm Belk Bosch beiseite und sagte: »Ich glaube, wir stehen ganz gut da, aber ich bin nervös. Sollen wir noch einmal würfeln?«

»Wovon reden Sie?«

»Ich könnte noch einmal versuchen, Chandler zu ködern.«

»Vergleichsangebot?«

»Ja. Die Rechtsabteilung hat mir bis fünfzig freie Hand gegeben. Darüber muß ich die Zustimmung einholen. Aber ich könnte ihr die fünfzig vor die Nase halten und sehen, ob sie es annimmt.«

»Was ist mit den Anwaltskosten?«

»Bei einem Vergleich kriegt sie wohl einen Anteil von den fünfzig. Jemand wie sie bekommt wahrscheinlich vierzig Prozent. Das wären zwanzig Riesen für eine Woche Prozeß und eine Woche Juryauswahl. Nicht schlecht.«

»Glauben Sie, wir werden verlieren?«

»Ich weiß es nicht. Ich denke nur an alle Eventualitäten. Bei einer Jury weiß man nie. Fünfzig Riesen wären kein zu hoher Preis. Vielleicht beißt sie an, nachdem der Richter sie am Ende so fertig gemacht hat. Wahrscheinlich ist sie diejenige, die Angst hat zu verlieren.«

Bosch begriff, daß Belk nichts kapiert hatte. Möglicherweise war es zu subtil für ihn. Die ganze Mißachtungsszene war Chandlers letzter Trick. Sie hatte das Vergehen bewußt begangen, damit die Geschworenen sahen, wie streng der Richter sie behandelte. Sie hatte ihnen das Rechtssystem in Aktion vorgeführt: Eine schlechte Tat wurde strikt unterbunden und bestraft. Ihre Botschaft war: Sehen Sie, dieser Behandlung konnte Bosch sich entziehen. Dieser Situation hätte Norman Church sich stellen müssen, hätte Bosch sich nicht zum Richter und Henker gemacht.

Es war clever, vielleicht zu clever. Je mehr Bosch darüber nachdachte, fragte er sich, ob der Richter dabei mitgespielt hatte. Er schaute Belk an. Der junge Anwalt der städtischen Rechtsabteilung hatte anscheinend keinen Verdacht. Statt dessen betrachtete er das als dicken Punkt für seine Seite. Vielleicht würde er es in zwei Wochen kapieren, wenn der Richter sie mit einer Strafe von hundert Dollar laufen ließ, nachdem er ihr in der Anhörung die Leviten gelesen hatte.

»Tun Sie, was Sie wollen«, sagte er zu Bosch. »Aber sie wird nicht zugreifen. Bei diesem Fall wird sie nicht vorher aussteigen.«

Im Parker Center ging Bosch vom Flur aus direkt in Irvings Konferenzzimmer. Irving hatte tags zuvor entschieden, daß die Jünger-Fahndungsgruppe von hier aus operieren sollte, damit er ständig auf dem laufenden sei. Nicht ausgesprochen wurde, daß dadurch die Ermittlungen geheim blieben – wenigstens für ein paar Tage.

Als Bosch den Raum betrat, saßen nur Rollenberger und Edgar da. Vier Telefone waren installiert worden und standen auf dem Konferenztisch. Vorhanden und betriebsbereit waren außerdem sechs Rover-Funkgeräte und ein Steuerungspult für den Funkverkehr. Als Edgar aufsah und Bosch erkannte, blickte er sofort wieder weg und griff nach einem Hörer, um zu telefonieren.

»Bosch«, sagte Rollenberger, »Willkommen in unserer Operationszentrale. Müssen Sie nicht beim Prozeß sein? Übrigens, Rauchen ist hier verboten.«

»Ich bin frei bis zum Urteil, dann muß ich innerhalb fünfzehn Minuten dort sein. Irgendwas los? Was macht Mora?«

»Nicht viel los. Ziemlich ruhig. Mora war vormittags im Valley. In einer Anwaltskanzlei in Sherman Oaks und bei ein paar Besetzungsbüros, ebenfalls in Sherman Oaks.«

Rollenberger hatte ein Logbuch vor sich, aus dem er vorlas.

»Danach hat er ein paar Häuser in Studio City aufgesucht. Draußen standen Lieferwagen. Sheehan und Opelt meinten, dort würden eventuell Filme gedreht. In keinem der Häuser blieb er lang. Jetzt ist er wieder im Sittendezernat. Sheehan hat vor kurzem angerufen.«

»Haben wir die zusätzlichen Leute bekommen?«

»Ja, Mayfield und Yde übernehmen die Observierung um vier. Danach haben wir zwei weitere Teams.«

»Zwei.«

»Chief Irving hat seine Meinung geändert und will ihn rund um die Uhr beschatten lassen. Wir werden ihn also auch nachts überwachen, selbst wenn er zu Hause bleibt und schläft. Persönlich halte ich das für eine gute Idee.«

Klar, besonders wenn sie von Irving kommt, dachte Bosch, behielt es aber für sich. Er sah zu den Funkgeräten.

»Welche Frequenz benutzen wir?«

»Äh, wir sind auf … Frequenz, Frequenz … ach ja, Fünf. Symplex Fünf. Wird von den städtischen Wasser- und Elektrizitätswerken benutzt, bei generellem Notstand: Erdbeben, Überschwemmungen und so weiter. Der Chief hielt es für das beste, nicht die eigenen Frequenzen zu benutzen. Wenn Mora unser Mann ist, hört er vielleicht mit.«

Bosch dachte sich, daß Rollenberger es für eine gute Idee hielt, aber fragte ihn nicht.

»Ich halte es für eine gute Idee, auf Nummer Sicher zu gehen«, sagte der Lieutenant.

»Richtig. Sonst noch etwas, was ich wissen sollte?« Er schaute zu Edgar hinüber, der noch am Telefon war. »Was macht Edgar?«

»Er versucht immer noch die Überlebende von vor vier Jahren zu finden. Er hat schon eine Kopie von Moras Scheidungspapieren besorgt. Beiderseitiges Einvernehmen.«

Edgar legte auf, schrieb etwas auf einen Notizblock und stand auf, ohne Bosch anzusehen. Er sagte: »Ich geh’ runter und hol’ mir einen Kaffee.«

»Okay«, sagte Rollenberger. »Heute nachmittag sollten wir eine Kaffeemaschine hier haben. Ich habe es mit dem Chief besprochen, er wird eine auftreiben.«

Bosch sagte: »Gute Idee. Ich werde mal mit Edgar runtergehen.«

Edgar ging mit schnellen Schritten den Gang entlang, um vor Bosch zu bleiben. Am Aufzug drückte er auf den Knopf, ging jedoch, ohne stehenzubleiben, weiter zur Treppe, um nach unten zu gehen. Bosch folgte ihm. Eine Etage tiefer blieb Edgar stehen und fuhr herum.

»Weshalb folgst du mir?«

»Kaffee.«

»Quatsch.«

»Hast …«

»Nein, ich habe noch nicht mit Pounds gesprochen. Ich hab’ viel zu tun. Hast du das vergessen?«

»Gut. Tu’s nicht.«

»Wovon redest du?«

»Wenn du mit Pounds noch nicht darüber gesprochen hast, tu’s nicht. Laß es.«

»Ist das dein Ernst?«

»Ja.«

Er stand da und schaute Bosch an, immer noch skeptisch.

»Lern was daraus. Ich habe schon was daraus gelernt. Okay?«

»Danke, Harry.«

»Sag nicht ›danke, Harry‹. Sag einfach ›okay‹.«

»Okay.«

Sie gingen zur nächsten Etage hinunter und dann zur Cafeteria. Bosch schlug vor, den Kaffee hier an einem der Tische zu trinken, statt oben bei Rollenberger.

»Hans Guck-in-die-Luft ist eine Nummer für sich«, sagte Edgar. »Ich stelle mir ständig eine Kuckucksuhr vor, nur anstelle des Vogels kommt er raus: ›Großartige Idee, Chief! Großartige Idee, Chief!‹«

Bosch grinste, und Edgar lachte. Harry sah, daß ihm ein Stein vom Herzen gefallen war, und war froh, daß er so gehandelt hatte.

»Also noch keine Spur von der Überlebenden?« fragte er.

»Sie läuft irgendwo da draußen herum. Aber in den letzten vier Jahren, seit sie dem Jünger entkommen konnte, hatte Georgie Stern nicht viel Glück.«

»Was ist passiert?«

»Nach ihrer Akte zu urteilen, und was ich von unseren Leuten auf Nuttenpatrouille gehört habe, hat sie mit Heroin angefangen. Seitdem sieht sie wahrscheinlich zu heruntergekommen aus, um Filme zu machen. Wer will schon einen Film – sehen mit einem Mädchen, das überall Einstichmale hat. Das ist das Problem, wenn du ein Fixer in dem Geschäft bist. Du bist nackt und kannst nichts verbergen.

Ich hab’ auch mit Mora gesprochen. Routinegespräch, um ihn wissen zu lassen, daß ich sie suche. Von ihm habe ich den Tip, daß die Nadel der schnellste Weg ist, sich aus dem Geschäft zu katapultieren. Aber sonst wußte er nichts. Meinst du, es war richtig, mit ihm zu sprechen?«

Bosch dachte einen Augenblick nach und sagte dann: »Ja, doch. Er darf keinen Verdacht schöpfen. Die beste Methode ist, so zu tun, als wisse er so viel wie wir. Wenn du ihn nicht gefragt hättest und er hätte von einem seiner Informanten oder von einem Kollegen gehört, daß du nach ihr suchst, würde er uns auf die Schliche kommen.«

»Ja, das habe ich mir auch gedacht. Also habe ich ihn heute morgen angerufen und kurz ein paar Fragen gestellt. Soweit er weiß, sind wir beiden die einzigen, die an dem Fall arbeiten. Von der Fahndungsgruppe weiß er nichts. Bis jetzt.«

»Das einzige Problem, das sich daraus ergeben könnte, ist, daß er jetzt eventuell selbst nach ihr sucht. In der Hinsicht müssen wir vorsichtig sein. Sag den Observierungsleuten Bescheid.«

»Ja, mach ich. Das wäre eine Aufgabe für Hans. Du solltest ihn am Funkgerät erleben. Er hört sich an wie ein Oberpfadfinder.«

Bosch lächelte. Er konnte sich gut vorstellen, daß Rollenberger sich strikt an den Funkcode hielt.

»Auf alle Fälle ist sie aus dem Grund nicht mehr im Pornogeschäft«, sagte Edgar. »In den letzten drei Jahren hat sie einige ungedeckte Schecks geschrieben, ist wegen Drogenbesitz und einigemal wegen Prostitution verhaftet worden, außerdem wegen Einnahme von Rauschgift. Rein und raus aus dem Knast. Sie hat immer ihre Strafe abgesessen, nie sehr viel. Zwei oder drei Tage. Nicht genug, um ihr beim Entzug zu helfen.«

»Also, wo arbeitet sie?«

»Im Valley. Ich habe den ganzen Morgen am Telefon mit der Sitte vom Valley verbracht. Angeblich ist sie meistens mit den anderen Straßenprofis auf dem Sepulveda Boulevard.«

Bosch erinnerte sich an die Frauen, die er an dem Nachmittag gesehen hatte, als er auf der Suche nach Cerrone, Rebecca Kaminskis Manager und Zuhälter war. Er fragte sich, ob er Georgia Stern gesehen oder sogar mit ihr gesprochen hatte, ohne es zu wissen.

»Was ist?«

»Nichts. Ich war vor ein paar Tagen dort und frage mich, ob ich sie gesehen habe. Verstehst du? Ohne zu wissen, wer sie ist. Wußten die im Sittendezernat, ob sie Schutz hat?«

»Nee, sie haben von keinem Zuhälter gehört. Sie muß ziemlich heruntergekommen sein. Die meisten Zuhälter haben bessere Pferdchen.«

»Hält die Sitte nach ihr Ausschau?«

»Noch nicht«, sagte Edgar. »Sie haben heute Schulung, aber sie werden morgen abend auf dem Sepulveda Boulevard sein.«

»Neuere Fotos?«

»Ja.«

Edgar griff in seine Jackentasche und holte ein Stapel Fotos heraus. Es waren Abzüge eines Polizeifotos. Georgia Stern sah wirklich verbraucht aus. Ihr blond gebleichtes Haar war an den Wurzeln einige Zentimeter dunkel. Die Ringe unter ihren Augen waren so tief, als wären sie mit einem Messer eingekerbt. Ihre Wangen waren hohl und ihr Blick gläsern. Sie hatte Schwein gehabt und sich eine Spritze gesetzt, bevor sie verhaftet wurde. Der Schmerz und das Warten auf die nächste Dosis würden so kürzer sein.

»Das ist drei Monate alt. Einnahme von Rauschgift. Zwei Tage in Sybil und wieder raus.«

Sybil-Brand-Institut war das County-Gefängnis für Frauen. Die Hälfte der Zellen waren so eingerichtet, daß Rauschgiftsüchtige dort untergebracht werden konnten.

»Das mußt du hören«, sagte Edgar. »Ich hatte es vergessen. Ein Dean vom Sittendezernat im Valley sagt, er hätte sie festgenommen, und als er sie aufs Revier brachte, fand er bei ihr eine Flasche mit Puder. Es war ein legal verschriebenes Medikament. AZT, du weißt, gegen Aids. Sie hat den Virus und arbeitet auf dem Strich. Auf dem Sepulveda Boulevard. Er hat sie gefragt, ob sie auf Kondomen besteht, und sie hat geantwortet: ›Nicht, wenn sie nicht wollen.‹«

Bosch nickte bloß. Die Story war nicht außergewöhnlich. Seiner Erfahrung nach verachteten die meisten Prostituierten die Männer, denen sie für Geld zu Diensten waren. Krank wurden sie entweder durch ihre Kunden oder mittels schmutziger Spritzen, die manchmal auch von den Kunden kamen. So oder so gehörte es zu ihrer Einstellung, daß es ihnen egal war, ob sie den Personenkreis ansteckten, von dem sie es bekommen hatten. Es war der Glaube, daß alles wieder zum Ausgangspunkt zurückkehrt.

»Nicht, wenn sie nicht wollen«, sagte Edgar und schüttelte den Kopf. »Ich mein’, das ist ziemlich hart.«

Bosch trank seinen Kaffee aus und schob den Stuhl zurück. Rauchen war in der Cafeteria nicht erlaubt, also wollte er nach draußen zur Gedenkstätte für gefallene Polizisten gehen. Solange Rollenberger im Konferenzzimmer kampierte, war dort nicht an Rauchen zu denken.

»Also …«

Bosch’ Piepser meldete sich, und er zuckte sichtbar zusammen. Er war immer der Ansicht gewesen, daß ein schnelles Urteil ein schlechtes Urteil ist und ein idiotisches Urteil. Hatten sie sich nicht sorgfältig über die Beweislage beraten? Er zog den Piepser vom Gürtel und erkannte die angezeigte Nummer. Er atmete erleichtert auf. Es war eine Polizeinummer.

»Ich glaube, Mora versucht mich zu erreichen.«

»Sei vorsichtig. Was wolltest du gerade sagen.«

»Hm, ach ja, ich frage mich, ob uns Stern überhaupt helfen kann, wenn wir sie finden. Es ist schon vier Jahre her. Sie ist krank und hängt an der Nadel. Wer weiß, ob sie sich noch an den Nachahmungstäter erinnert.«

»Ja, ich dachte auch daran. Aber meine einzige Alternative ist, mich in Hollywood bei Pounds zurückzumelden oder bei der Observierung von Mora mitzumachen. Ich mach’ damit weiter. Heute abend fahr’ ich zum Sepulveda Boulevard.«

Bosch nickte.

»Du hast die Scheidungspapiere. Nichts drin?«

»Nicht wirklich. Sie hat die Scheidung eingereicht. Mora hat sie nicht angefochten. Es sind zehn Seiten. Es steht nur eine Sache drin, die bemerkenswert ist, und ich weiß nicht, ob es etwas zu bedeuten hat.«

»Was?«

»Als sie die Scheidung einreichte, hat sie das mit den üblichen Gründen getan, unüberbrückbare Gegensätze, seelische Grausamkeit …, aber auch Fehlen von ehelichem Beisammensein. Weißt du, was das ist?«

»Kein Sex.«

»Ja. Was meinst du, was das bedeutet?«

Bosch überlegte eine Weile und sagte dann: »Ich weiß nicht. Sie trennten sich kurz vor dem Puppenmacher-Fall. Vielleicht hat er irgendwelche eigenartige Vorlieben entwickelt, was dann zu den Morden führte. Ich kann Locke fragen.«

»Ja, das dachte ich auch. Auf alle Fälle habe ich die Führerscheinstelle nach ihr suchen lassen; sie lebt noch. Aber meiner Ansicht nach sollten wir sie nicht ansprechen. Sie könnte ihn warnen.«

»Ja, komm ihr nicht nahe. Haben sie dir den Führerschein gefaxt?«

»Ja. Sie ist blond. Ein Meter sechzig, hundert Pfund. Auf dem Führerschein ist nur ihr Gesicht, aber ich würde sagen, sie paßt ins Profil.«

Bosch nickte und stand auf.

Nachdem er sich einen der Rover genommen hatte, fuhr Bosch zum Central-Revier und parkte hinter dem Gebäude. Er befand sich immer noch im fünfzehn Minuten Radius vom Bundesgerichtsgebäude. Das Funkgerät ließ er im Wagen und ging zum Eingang für den Publikumsverkehr, um zu schauen, ob er Sheehan und Opelt entdecken konnte. Er nahm an, daß sie eine Stellung bezogen hatten, von der sie die Ausfahrt überblicken konnten, falls Mora wegfahren sollte, konnte jedoch weder sie noch ihr Auto entdecken.

Zwei Scheinwerfer leuchteten hinter einer ehemaligen Tankstelle kurz auf, die jetzt als Taco-Stand diente, an dem ein Schild angebracht war: KOSCHERE BURRITOS – PASTRAMI! Er konnte zwei Personen in einem grauen Eldorado ausmachen und schaute weg.

Mora saß an seinem Schreibtisch und aß einen Burrito, der widerlich aussah; Bosch sah, daß er mit Pastrami gefüllt war. Es war abartig.

»Harry«, sagte er mit vollem Mund.

»Wie ist er?«

»Okay, aber ich bleibe wohl in Zukunft bei einfachem Rindfleisch. Ich hab’s nur mal versucht, weil ich ein paar Typen von RM dort drüben sah. Einer von ihnen sagte, sie kämen wegen dieser koscheren Dinger extra vom Parker Center her. Also hab’ ich’s mal versucht.«

»Ja, ich glaube, ich habe von dem Stand schon gehört.«

»Wenn du mich fragst, es lohnt sich nicht, deswegen vom Parker Center extra herzukommen.«

Er wickelte den Rest in das ölverschmierte Papier ein, stand auf und verließ das Großraumbüro. Bosch hörte, wie das Päckchen auf den Boden des Abfalleimers im Flur aufschlug. Dann kam Mora zurück.

»Ich will nicht, daß mein Papierkorb danach stinkt.«

»Du hast mich angepiepst?«

»Ja. Wie läuft’s im Prozeß?«

»Ich warte aufs Urteil.«

»Scheiße, da kann einem angst werden.«

Bosch wußte aus Erfahrung, daß man Mora Zeit lassen mußte. Es hätte keinen Sinn, ihn direkt zu fragen, warum er ihn verständigt hatte.

Mora drehte sich auf seinem Stuhl zu den Karteischränken hinter ihm um und begann Schubladen zu öffnen. Über die Schulter sagte er: »Gedulde dich, Harry, ich muß ein paar Sachen für dich zusammensuchen.«

Bosch beobachtete ihn zwei Minuten dabei, wie er mehrere Aktendeckel öffnete, Fotos herausnahm und auf einen Stapel legte. Dann drehte Mora sich um.

»Vier«, sagte er. »Vier Schauspielerinnen, die sozusagen unter verdächtigen Umständen von der Bildfläche verschwanden.«

»Nur vier.«

»Ja. Tatsächlich wurden noch andere Namen genannt. Aber nur vier passen in das Opferprofil. Blond und volle Bluse. Gallery, von der wir schon wissen, und deine Beton-Blondine ist auch dabei. Alles in allem sechs. Hier sind die neuen.«

Er reichte ihm den Stoß Fotos über den Schreibtisch. Harry sah sie langsam durch. Es waren Hochglanzfotos für Besetzungsbüros, und die Namen standen auf dem weißen Rand unten. Zwei der Frauen waren nackt und posierten drinnen auf einem Stuhl mit geöffneten Beinen. Die zwei anderen waren am Meer in Bikinis fotografiert worden, die an den meisten öffentlichen Stränden sicher illegal waren. Die Frauen auf den Fotos erschienen ihm fast austauschbar. Ihre Körper waren ähnlich. Die Gesichter zeigten dieselben Schmollmünder, die wohl gleichzeitig sexuelle Ekstase ausdrücken und mysteriös sein sollten. Das Haar der Frauen war so blond, daß es schon fast weiß war.

»Alle Schneeweißchen«, kommentierte Mora unnötigerweise, so daß Bosch aufsah. Der Polizist vom Sittendezernat sah ihn an und sagte: »Das Haar. So nennen die Produzenten sie, wenn sie Filme besetzen. Sie rufen an und sagen, sie brauchen ein Schneeweißchen für die oder die Rolle, weil sie schon einen Fuchs oder was anderes haben. Schneeweiß. Es ist eine Modellbezeichnung. Diese Hühner sind alle austauschbar.«

Bosch sah wieder auf die Fotos. Er hatte Angst, daß sein Verdacht von seinen Augen abzulesen war.

Er merkte jedoch, daß Mora recht hatte. Der größte körperliche Unterschied bestand in Art und Ort der Tätowierungen. Jede der Frauen trug ein Herz, eine Rose oder eine Comicfigur. Candi Cummings hatte ein Herz links neben dem sauber geschnittenen Haardreieck. Mood Indigo hatte irgendeine Comicfigur über ihrem linken Fußgelenk tätowiert. Was es genau war, konnte Bosch wegen der Perspektive des Fotos nicht erkennen. Fünfzehn Zentimeter über der linken Brustwarze, an der ein goldener Ring hing, hatte Dee Anne Dozit ein Herz, um das sich Stacheldraht rankte. Und Texas Rose hatte zwischen Daumen und Zeigefinger auf der rechten Hand eine rote Rose tätowiert.

Bosch ging der Gedanke durch den Kopf, daß sie eventuell alle tot waren.

»Niemand hat von ihnen gehört?«

»Wenigstens niemand im Geschäft.«

»Du hast recht, körperlich stimmen sie mit dem Profil überein.«

»Ja.«

»Sie haben als Callgirls gearbeitet?«

»Ich nehme an, aber ich bin mir nicht sicher. Die Leute, mit denen ich gesprochen habe, kannten sie nur vom Filmen. Was sie nach dem Drehen machten, wußten sie nicht. Das haben sie mir wenigstens gesagt. Ich wollte als nächstes ein paar alte Ausgaben von Sexzeitungen nach Anzeigen durchsehen.«

»Weißt du, wann sie verschwanden? Irgendein Datum?«

»Nichts Genaues. Die Agenten und Filmemacher führen keine Kalender. Wir haben es hier mit vagen Erinnerungen und größeren Zeitspannen zu tun. Wenn ich herausfinde, daß sie annonciert hatten, kann man den Zeitpunkt ziemlich genau bestimmen. Aber ich sage dir mal, was ich herausgefunden habe. Hast du dein Notizbuch?«

Mora gab ihm, was er hatte. Keine genauen Daten, nur Monate und Jahre. Wenn man die Zeitpunkte, als Rebecca Kaminski, die Beton-Blondine, und Constance Calvin alias Gallery verschwanden, zu den anderen, ungenauen Daten hinzunahm, ergab sich ein Abstand von sechs oder sieben Monaten zwischen dem Verschwinden der Pornostarlets. Als letzte war vor ungefähr acht Monaten Mood Indigo verschwunden.

»Siehst du das Muster. Er ist fällig. Er ist wieder auf der Jagd.«

Bosch nickte und schaute von seinem Notizbuch auf. Er glaubte Moras dunkle Augen aufleuchten zu sehen. Es war, als könnte er durch sie hindurch die schwarze Leere erblicken. Dieser schaurige Augenblick schien Bosch zu bestätigen, daß der andere Mann vom Bösen besessen war. Es war, als ob Mora ihn herausforderte, ihm tiefer in die Finsternis zu folgen.

24

Bosch war sich bewußt, daß er seine Fünfzehn-Minuten-Leine bis aufs Äußerste spannte, wenn er zur University of Southern California fuhr. Aber es war zwei Uhr, und er hatte die Wahl, mit Rollenberger im Konferenzzimmer zu sitzen oder etwas Nützliches zu tun. Er entschied sich für das letztere und fuhr auf dem Harbor Freeway Richtung Süden. Je nach Verkehr, könnte er in fünfzehn Minuten wieder zurück in Downtown sein. Natürlich mußte er dann noch einen Parkplatz am Parker Center finden und zum Gericht hinübergehen.

Die University of Southern California befand sich in einer ziemlich gefährlichen Gegend in der Nähe des Olympiastadions. Sobald man einmal durchs Eingangstor auf den Campus gefahren war, schien es jedoch so idyllisch zu sein, wie auf Catalina Island. Allerdings war Bosch bekannt, daß dieser Frieden in den letzten Jahren immer öfter gebrochen worden war. Sogar das Footballtraining des Universitätsteams konnte gefährlich sein. Vor ein paar Jahren war ein junger, talentierter Linebacker durch eine verirrte Kugel, die von einem Auto aus gefeuert worden war, verletzt worden, während er am Spielfeldrand stand. Wegen solcher Vorfälle beschwerte sich die Universitätsverwaltung ständig bei dem LAPD, und die Studenten schauten sehnsüchtig nach der UCLA, die billiger war und sich im relativ sicheren Vorortmilieu von Westwood befand.

Mit der Karte, die ihm am Eingangstor ausgehändigt wurde, fand Bosch leicht das Psychologiegebäude. Als er sich aber in dem viergeschossigen Backsteingebäude befand, gab es kein Hinweisschild, das ihm den Weg zu Dr. John Locke oder dem Labor für Psychohormonstudien gezeigt hätte. Er ging einen langen Flur entlang und dann über die Treppe in den ersten Stock. Die erste Studentin, die er nach dem Weg fragte, lachte, und ging einfach weiter; anscheinend hielt sie die Frage für Anmache. Schließlich schickte ihn jemand in den Keller des Gebäudes.

Er las die Türschilder, während er den schlecht beleuchteten Korridor entlangging, und fand schließlich das Labor hinter der vorletzten Tür. Eine blonde Studentin saß hinter einem Schreibtisch am Eingang und las ein dickes Fachbuch. Sie sah auf und lächelte, und Bosch fragte nach Locke.

»Ich rufe an. Erwartet er Sie?«

»Das weiß man nie bei einem Psychiater.«

Er lächelte, aber sie kapierte es nicht. Dann fragte er sich selbst, ob es wirklich witzig war.

»Nein, ich hatte nicht gesagt, daß ich komme.«

»Dr. Locke führt mit Studenten den ganzen Tag Laborübungen durch. Ich sollte ihn nicht stören, wenn …«

Sie blickte endlich nach oben und sah seine Dienstmarke.

»Ich rufe sofort an.«

»Mein Name ist Bosch. Sagen Sie ihm, ich möchte ein paar Minuten mit ihm sprechen, wenn’s möglich ist.«

Sie sprach mit jemandem kurz am Telefon, wiederholte, was Bosch gerade gesagt hatte, und wartete ein paar Momente schweigend. Dann sagte sie »okay« und legte auf.

»Der Forschungsassistent sagte, Dr. Locke würde Sie abholen. Es wird nur ein paar Minuten dauern.«

Er dankte ihr und setzte sich auf einen der Stühle neben der Tür. Dann sah er sich in dem leeren Raum um. Es gab eine Korktafel, auf der handgeschriebene Zettel befestigt waren. Meistens ging es darum, daß andere Studenten gesucht wurden, mit denen man eine Wohnung teilen konnte. Ein Zettel kündigte eine Party für Psychologiestudenten am kommenden Samstag an.

Außerdem stand in dem Raum ein zweiter Schreibtisch, der aber im Moment nicht besetzt war.

»Gehört das zum Studium?« fragte er. »Daß Sie hier als Empfangsdame arbeiten müssen?«

Sie sah von ihrem Fachbuch auf.

»Nein, das ist nur ein Job. Ich studiere Kinderpsychologie, aber in dem Labor ist es schwer einen Job zu kriegen. Hier unten arbeitet niemand gern. Die Stelle war daher frei.«

»Wieso?«

»Die psychologischen Fachgebiete hier unten sind ziemlich widerlich. Psychohormonstudien hier, dann gibt es …«

Die Tür öffnete sich auf der anderen Seite des Raums und Locke trat ein. Er trug Blue Jeans und ein selbstgefärbtes Batik-T-Shirt. Als er seine Hand ausstreckte, sah Bosch den Lederriemen am Handgelenk.

»Harry, wie geht’s?«

»Okay, alles in Ordnung. Wie geht es Ihnen? Tut mir leid, daß ich hier so reinplatze, aber ich wollte sehen, ob Sie eventuell ein paar Minuten Zeit haben. Ich habe neue Informationen über die Sache, mit der ich Sie letztens belästigte.«

»Sie stören mich überhaupt nicht. Ich freue mich, wenn ich mal einen richtigen Fall in die Hände kriege. Laborübungen können verdammt langweilig sein.«

Er sagte Bosch, er solle ihm folgen, und sie gingen durch die Tür, einen Flur entlang, zu einigen Büroräumen. Locke führte ihn zu dem hintersten, in dem sich sein Büro befand. Auf dem Regal hinter dem Schreibtisch standen Unmengen von Fachbüchern und eine Reihe von Examensarbeiten. Locke ließ sich auf seinen gepolsterten Stuhl fallen und legte einen Fuß auf den Tisch.

Eine Tischlampe mit einem grünem Glasschirm erleuchtete den Schreibtisch. Sonst kam nur noch Licht von einem kleinen Kellerfenster hoch oben an der Wand. Ab und zu verdunkelte es sich kurz, wenn jemand draußen vorbeiging – eine menschliche Eklipse.

Locke sah zum Fenster hinauf und sagte: »Manchmal glaube ich, ich arbeite hier unten in einem Verlies.«

»Ich glaube, die Studentin, die dort unten sitzt, ist auch der Ansicht.«

»Melissa? Was erwarten Sie? Sie hat sich für Kinderpsychologie entschieden, und ich kann sie anscheinend nicht dazu bringen, auf die andere Straßenseite zu kommen. Nun ja, ich glaube nicht, daß Sie hergekommen sind, um sich Geschichten über hübsche, junge Studentinnen anzuhören. Obwohl es nicht schaden kann.«

»Vielleicht ein anderes Mal.«

Bosch konnte riechen, daß jemand in diesem Raum geraucht hatte, obwohl er keinen Aschenbecher sah. Er holte seine Zigaretten heraus, ohne zu fragen.

»Wissen Sie, Harry, ich könnte Sie hypnotisieren und Sie von dem Problem erlösen.«

»Nein danke, Doc. Ich habe mal selbst hypnotisiert, und es hat nicht geklappt.«

»Wirklich, sind Sie einer der letzten Hypnotiseure bei dem LAPD? Ich habe von dem Experiment gehört. Die Gerichte haben es aber abgeschossen, nicht wahr?«

»Ja, sie haben Zeugen, die unter Hypnose stehen, nicht vor Gericht akzeptiert. Ich glaube, ich bin der letzte, der darin ausgebildet wurde und noch bei der Polizei ist.«

»Interessant.«

»Also, es gab einige Entwicklungen seit unserem letzten Gespräch, und ich dachte, ich sollte mal wieder mit Ihnen sprechen. Mal sehen, was Sie davon halten. Die Verbindung zur Pornographie, auf die Sie hinwiesen, hat uns weitergeholfen. Vielleicht fällt Ihnen auch diesmal was ein.«

»Was gibt’s Neues?«

»Wir haben …«

»Entschuldigung, wollen Sie Kaffee?«

»Trinken Sie welchen?«

»Nie.«

»Dann brauche ich auch keinen. – Wir haben einen Verdächtigen.«

»Wirklich?«

Er nahm den Fuß vom Schreibtisch und beugte sich vor. Bosch hatte sein Interesse geweckt.

»Wie Sie sagten, bewegt er sich in beiden Welten. Er war Mitglied der Fahndungsgruppe und seine Spezialität … Hm, als Polizist hat er mit dem Pornographiegeschäft zu tun. Ich glaube, ich sollte ihn zu diesem Zeitpunkt noch nicht identifizieren, weil …«

»Natürlich nicht. Ich verstehe. Er steht unter Verdacht, ist aber noch nicht verhaftet worden. Machen Sie sich keine Sorgen, Detective. Alles wird unter uns bleiben. Sie brauchen kein Blatt vor den Mund zu nehmen.«

Bosch benutzte den Papierkorb neben Lockes Schreibtisch als Aschenbecher.

»Vielen Dank. Wir beobachten ihn, sehen, was er tut. Aber es ist ziemlich kompliziert. Er ist nämlich der Experte für die Pornoindustrie bei der Polizei. Also ist es normal, Rat und Information bei ihm einzuholen.«

»Und wenn Sie es nicht täten, würde er Verdacht schöpfen, daß Sie ihn verdächtigen. Oh, was für ein gespenstisches Gespinst wir spinnen, Harry.«

»Ein verstricktes Netz.«

»Was?«

»Nichts.«

Locke stand auf und ging im Raum auf und ab. Er steckte die Hände in die Taschen und zog sie wieder heraus. Sein Blick richtete sich auf nichts, er dachte nach.

»Reden Sie weiter, das ist großartig. Was habe ich Ihnen gesagt. Zwei Schauspieler spielen die gleiche Rolle. Das schwarze Herz schlägt nicht allein. Machen Sie weiter.«

»Wie ich gesagt habe, ist es selbstverständlich, daß wir uns an ihn wenden, und das haben wir getan. Wegen des Leichenfundes diese Woche und aufgrund Ihrer Theorien nahmen wir an, daß es noch mehr gibt. Andere Frauen, die verschwunden sind und Pornos gedreht haben.«

»Also baten Sie ihn, das zu überprüfen. Exzellent.«

»Ja, ich habe ihn gestern gefragt. Und heute nannte er mir vier Namen. Wir hatten schon den Namen der Beton-Blondine und einen anderen, den der Verdächtige uns diese Woche nannte. Dazu die ersten zwei – Puppenmacher-Opfer sieben und elf –, macht alles in allem acht. Der Verdächtige wurde den ganzen Tag observiert. Wir wissen also, daß er sich überall danach erkundigt hat. Er hat mir nicht einfach vier Namen gegeben. Er hat sich an die Ermittlungsroutine gehalten.«

»Natürlich. Er hält die Fassade eines ganz normalen Alltagslebens aufrecht, egal ob er weiß, daß man ihn beschattet oder nicht. Die Namen weiß er natürlich schon, aber er wird sie durch Routinemethoden ermitteln. Das ist ein Zeichen, wie clever er …«.

Er brach ab, steckte eine Hand in die Tasche und runzelte die Stirn, während er auf den Boden starrte.

»Sie sagten sechs neue Namen plus die ersten zwei?«

»Richtig.«

»Acht Morde in fast fünf Jahren. Ist es möglich, daß es noch mehr gab?«

»Das wollte ich Sie fragen. Diese Information kommt von dem Verdächtigen. Lügt er? Würde er uns weniger Namen nennen, als es tatsächlich Opfer gibt, um unsere Ermittlungen zu sabotieren?«

»Ah.« Er begann wieder auf und ab zu gehen, sagte aber erst nach einer Weile wieder etwas. »Mein Gefühl sagt mir nein. Nein, er würde die Ermittlungen nicht sabotieren. Er würde weiterhin seine Aufgaben ernsthaft erfüllen. Wenn er Ihnen nur fünf neue Namen gegeben hat, dann gibt es nicht mehr. Sie dürfen nicht vergessen, daß er sich der Polizei gegenüber in jeder Hinsicht überlegen fühlt. Es wäre nicht ungewöhnlich, wenn er über bestimmte Aspekte des Falles ganz ehrlich Ihnen gegenüber wäre.«

»Wir haben eine ungefähre Vorstellung, wann die einzelnen Morde passiert sind. Es sieht so aus, als hätte sich die Frequenz nach dem Tod des Puppenmachers verringert. Als er sie verbergen, vergraben mußte, weil er sie nicht mehr dem Puppenmacher unterschieben konnte, verlängerten sich die Intervalle. Es sieht so aus, als wäre er von zwei Monaten zu Abständen von sieben Monaten übergegangen. Vielleicht sogar länger. Das letzte Verschwinden liegt fast acht Monate zurück.«

Locke sah vom Boden auf und schaute Bosch an.

»Bei allem, was jetzt abläuft«, sagte er, »dem Prozeß in der Zeitung, seinem Schreiben und seiner Mitarbeit an dem Fall, wird das Ende des Intervalls noch schneller kommen. Verlieren Sie ihn nicht aus den Augen, Harry. Der Zeitpunkt könnte nah sein.«

Er drehte sich um und blickte zum Kalender, der neben der Tür hing. Über den Wochentagen war ein labyrinthartiges Gebilde. Locke begann zu lachen. Bosch verstand nicht weshalb.

»Was?« fragte er.

»O Gott, diese Woche ist auch noch Vollmond.« Er fuhr herum und sah Bosch an. »Können Sie mich bei der Observierung mitnehmen?«

»Was?«

»Mich mitnehmen. Es wäre eine seltene Gelegenheit auf dem Gebiet psychosexueller Untersuchungen. Zu observieren, wie ein sexueller Sadist sich seine Opfer sucht. Unglaublich, Harry. Ich könnte einen Forschungsauftrag von der Johns Hopkins University bekommen. Ich könnte – könnte«, seine Augen leuchteten auf, als er zum Kellerfenster sah, »endlich aus diesem verdammten Verlies rauskommen.«

Bosch stand auf. Er hatte das Gefühl, einen Fehler gemacht zu haben. Er war hierhergekommen, um Hilfe zu erhalten, nicht um Locke zum Starpsychiater zu machen.

»Hören Sie zu, wir haben es mit einem Mörder zu tun. Ich werde nichts tun, was die Ermittlungen gefährden könnte. Observieren ist eine ziemlich delikate Angelegenheit. Wenn Sie dabei berücksichtigen, daß wir es mit einem Cop zu tun haben, ist es noch schwieriger. Ich kann Sie nicht mitnehmen. Vergessen Sie’s. Ich kann Sie hier ab und zu auf den neuesten Stand bringen, wenn ich Zeit habe, aber es ist ganz und gar ausgeschlossen, daß ich oder mein Commander einen Zivilisten mitfahren lassen würden.«

Lockes Blick senkte sich, und er sah aus wie ein gescholtener Junge. Er schaute noch einmal kurz zum Fenster und ging wieder hinter seinen Schreibtisch. Als er sich hingesetzt hatte, ließ er die Schultern hängen.

»Ja, natürlich«, sagte er leise, »ich verstehe vollkommen, Harry. Ich habe mich gerade von meinen Ideen mitreißen lassen. Das Wichtigste ist, daß wir den Mann stoppen. Später können wir ihn analysieren. Nun, ein Intervall von sieben Monaten, das ist beeindruckend.«

Bosch schnippte die Asche weg und setzte sich wieder.

»Nun, wir können nicht sicher sein in Anbetracht der Quelle. Es könnte noch mehr geben.«

»Ich bezweifle es.«

Locke kniff sich in den Nasenrücken und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Er schloß die Augen und bewegte sich einige Sekunden nicht.

»Harry, ich schlafe nicht. Ich konzentriere mich nur.«

Bosch beobachtete ihn eine Weile. Dann sah er auf dem Regal, direkt über Lackes Kopf, die Bücher, die der Psychologe geschrieben hatte. Es waren mehrere, auf den Buchrücken stand sein Name. Von manchen gab es ein paar Exemplare. Er sah fünf Kopien von »Schwarze Herzen«, das Buch, das Locke im Prozeß erwähnt hatte, und dreimal »Das private Sexleben einer öffentlichen Pornoprinzessin«.

»Sie haben über die Pornoindustrie geschrieben?«

Er öffnete die Augen.

»Warum, ja. Das war das Buch, das ich vor ›Schwarze Herzen‹ geschrieben habe. Haben Sie es gelesen?«

»Oh, nein.«

Er schloß wieder die Augen.

»Natürlich nicht. Trotz des geilen Titels ist es tatsächlich ein Fachbuch für Studenten. Nach letzter Information von meinem Verleger wird es in Buchläden an hundertsechsundvierzig Universitäten verkauft, einschließlich der John Hopkins University. Es ist vor zwei Jahren erschienen, vierte Auflage, aber ich habe immer noch kein Geld dafür bekommen. Möchten Sie es lesen?«

»Ja, sicher.«

»Gehen Sie hinterher beim Campus-Center vorbei. Sie verkaufen es dort. Ich sollte Sie warnen, saftiger Preis. Dreißig Dollar. Aber Sie können es sicher absetzen. Ich sollte Sie auch warnen, daß es ziemlich explizit ist.«

Bosch ärgerte sich, daß ihm Locke keins der Extra-Exemplare aus dem Regal gab. Vielleicht war es seine kindische Art, sich dafür zu rächen, daß er nicht beim Observieren dabei sein durfte. Harry überlegte sich, was Melissa, die angehende Kinderpsychologin, davon halten würde.

»Es gibt noch etwas bei diesem Verdächtigen, und ich weiß nicht, was es bedeutet.«

Locke öffnete die Augen, bewegte sich jedoch nicht.

»Er wurde ein Jahr vor dem Beginn der Puppenmacher-Morde geschieden. Seine Frau reichte die Scheidung ein. Einer der angeführten Gründe war Fehlen von ehelichem Beisammensein. Paßt das zum Ganzen?«

»Sie haben aufgehört, es zu treiben, hm?«

»Das nehme ich an. Es stand so in den Scheidungspapieren.«

»Es könnte passen. Aber um ehrlich zu sein, wir Psychiater können jedes Verhalten in eine Prognose einfügen. Das liegt am Gegenstand. Wir könnten es jedoch mit einem Fall zu tun haben, wo der Verdächtige bei seiner Frau impotent wurde. Er bildete seine erotische Form aus, und sie paßte nicht hinein. Er ließ sie also zurück.«

»Dieser Umstand veranlaßt Sie nicht, unseren Verdacht neu zu überdenken?«

»Im Gegenteil. Ich sehe es als einen weiteren Beweis dafür, daß er tiefgehende psychologische Veränderungen durchmachte. Seine sexuelle Persona entwickelt sich.«

Bosch ließ es sich durch den Kopf gehen und versuchte sich Mora dabei vorzustellen. Der Cop verbrachte jeden Tag im schmutzigen Pornomilieu. Nach einer Weile kriegte er einfach keinen mehr bei seiner Frau hoch.

»Gibt es noch etwas, was uns helfen könnte? Wir haben gegen ihn nichts in der Hand. Keinen begründeten Verdacht. Wir können ihn nicht verhaften, nur beobachten, und das wird gefährlich. Wenn wir ihn verlieren …«

»Könnte er töten.«

»Richtig.«

»Und dann haben Sie immer noch keinen begründeten Verdacht, keine Beweise.«

»Was ist mit Trophäen? Wonach sollte ich Ausschau halten?«

»Wo?«

»Bei ihm zu Hause.«

»Ach so. Sie führen Ihre berufliche Zusammenarbeit mit ihm fort und besuchen ihn. Unter einem Vorwand möglicherweise. Aber Sie werden keine Gelegenheit haben, sich frei zu bewegen.«

»Vielleicht doch, wenn ihn jemand beschäftigt. Ich bringe jemanden mit.«

Locke lehnte sich vor. Er wirkte wieder ganz aufgeregt.

»Wie wäre es, wenn Sie ihn beschäftigten und ich mich umschaute. Ich bin der Experte auf diesem Gebiet, Harry. Sie könnten ihn sicher besser ablenken. Sie fachsimpeln mit ihm, und ich frage nach der Toilette. Ich wüßte besser …«

»Vergessen Sie es, Dr. Locke. Das ist völlig ausgeschlossen. Okay? Es ist zu gefährlich. Also, helfen Sie mir oder nicht?«

»Okay, okay. Es tut mir leid. Der Gedanke, in dem Haus – und in der Psyche – dieses Mannes zu sein, ist für mich so aufregend, weil ich glaube, daß dieser Mann, der einen Zyklus von sieben Monaten hat, mit Sicherheit Trophäen besitzt, die ihm helfen, die Morde in seiner Phantasie nachzuspielen. Auf diese Weise mindert er den Triebdruck, seine Phantasien physisch auszuagieren.«

»Ich verstehe.«

»Wir haben es mit einem Mann zu tun, dessen Intervalle ungewöhnlich lang sind. Glauben Sie mir, während dieser sieben Monate ist der Impuls, rauszugehen und zu töten, nicht eingeschlafen. Er ist da. Er ist immer da. Erinnern Sie sich an die erotische Form? Ich sagte darüber aus.«

»Ich erinnere mich.«

»Also, er muß seine erotische Form befriedigen. Erfüllen. Wie tut er das? Wie übersteht er sechs, sieben oder acht Monate? Er hat Trophäen! Erinnerungsstücke vergangener Eroberungen. Mit Eroberungen meine ich Morde. Er besitzt Gegenstände, die seiner Erinnerung dienen und seine Phantasien am Leben halten. Es kommt bei weitem nicht der Wirklichkeit nahe, aber er kann die Erinnerungsstücke verwenden, um den Zyklus zu verlängern, den Impuls zu handeln, kann er damit unterdrücken. Er weiß, je weniger er tötet, desto geringer ist die Chance, daß man ihn faßt.

Wenn Sie recht haben, dauert der jetzige Zyklus schon acht Monate. Das heißt, er nähert sich seiner Grenze, wobei er noch ständig versucht, seinen Trieb unter Kontrolle zu halten. Gleichzeitig haben wir dieses Schreiben und seinen eigenartigen Zwang, beachtet zu werden. Als ob er aufstehen und sich melden würde: ›Ich bin besser als der Puppenmacher. Ich mache weiter! Wenn ihr mir nicht glaubt, seht nach, was ich im Beton versteckt habe.‹ Das Schreiben ist ein Anzeichen für einen starken Persönlichkeitszerfall. Gleichzeitig bekämpft er verzweifelt seinen Trieb. Es sind schon mehr als sieben Monate.«

Bosch drückte seine Zigarette an der Wand des Papierkorbs aus und ließ sie hineinfallen. Er holte sein Notizbuch hervor. »Die Kleider der Opfer, sowohl vom Puppenmacher als auch vom Nachahmungstäter wurden nie gefunden. Könnten sie ihm als Trophäen dienen?«

»Das ist möglich, aber stecken Sie Ihren Notizblock weg, Harry. Die Antwort ist leichter. Denken Sie daran, daß dieser Mann seine Opfer von den Videos auswählt, die er sieht. Wie könnte er seine Phantasien besser am Leben halten, als durch Videos. Wenn Sie ihn im Haus loswerden können, suchen Sie nach Videos, Harry. Und nach einer Kamera.«

»Er nahm die Morde auf Video auf«, sagte Bosch.

Es war keine Frage. Er wiederholte nur, was Locke gesagt hatte, und stellte sich innerlich darauf ein, was ihn in bezug auf Mora erwartete.

»Natürlich können wir es nicht mit Sicherheit sagen«, meinte Locke. »Wer weiß? Aber ich würde darauf wetten. Erinnern Sie sich an Westley Dodd?«

Bosch schüttelte seinen Kopf.

»Er wurde vor ein paar Jahren in Washington hingerichtet. Gehängt. Eine passende Strafe. Ein Kindermörder. Er hängte sie in seine Kleiderschränke auf Kleiderbügel. Und er hatte eine Polaroidkamera, die er benutzte. Nachdem die Polizei ihn verhaftete, fand sie ein sorgfältig geführtes Fotoalbum mit Aufnahmen der kleinen Jungen, die er getötet hatte, wie sie im Kleiderschrank hingen. Ekelhaftes Zeug. Aber so pervers und ekelhaft es war, kann ich Ihnen doch garantieren, daß dieses Album das Leben anderer Jungen gerettet hat. Weil es ihm bei seinen Phantasien half, ohne daß er seinen Trieb ausagieren mußte.«

Bosch nickte, er verstand. Irgendwo in Moras Haus würde er ein Video oder eine Bildergalerie finden, bei deren Anblick die meisten Leuten sich übergeben würden. Aber Mora half es, die Finsternis fernzuhalten – manchmal bis zu acht Monaten.

»Erinnern Sie sich an Jeffrey Dahmer?« sagte Locke. »Aus Milwaukee. Er war auch ein Kameramann. Er machte Aufnahmen von Leichen, Leichenteilen. Es half ihm, der Aufmerksamkeit der Polizei für Jahre zu entgehen. Dann begann er die Leichen aufzubewahren. Das war ein Fehler.«

Sie schwiegen danach eine Weile. Bosch gingen die schrecklichen Bilder von den Toten, die er gesehen hatte, durch den Kopf. Er rieb sich die Augen, als könnte er die Eindrücke wegwischen.

»Wie lautet der Werbeslogan für Fotos?« sagte Locke. »›Das Geschenk, das einen immer wieder beschenkt‹ oder so ähnlich. Was würde dann erst ein Video für einen Serienmörder bedeuten?«

Bevor er das Universitätsgelände verließ, ging Bosch zum Campus-Center in den Buchladen. In der Abteilung für Psychologie und Soziologie fand er einen Stapel von Lockes Buch über Pornographie. Das oberste Buch war an den Rändern abgegriffen, und Bosch nahm das, was darunter lag.

Als das Mädchen an der Kasse das Buch aufschlug, um nach dem Preis zu sehen, öffnete sich eine Seite mit einem Schwarzweißfoto, das eine Frau und einen Mann bei Fellatio zeigte. Das Gesicht des Mädchens wurde rot, wenn auch nicht so knallrot wie Bosch’.

»Entschuldigung«, war alles, was er herausbrachte.

»Es ist okay. Ich habe es schon mal gesehen. – Ich meine, das Buch.«

»Ja?«

»Unterrichten Sie das im nächsten Semester?«

Bosch begriff, daß er für einen Studenten zu alt aussah und daß der einzige Grund für seinen Kauf nur sein konnte, daß er Dozent war. Wenn er erklären würde, daß er sich als Polizist dafür interessierte, würde es unglaubhaft klingen und mehr Aufmerksamkeit erregen, als ihm lieb war.

»Ja«, log er.

»Wirklich, wie heißt der Kurs? Vielleicht belege ich ihn.«

»Hm, ich habe mir noch keinen Titel überlegt. Ich …«

»Wie heißen Sie? Ich werde es im Vorlesungsverzeichnis nachsehen.«

»Oh … Locke. Dr. John Locke, Psychologie.«

»Ach, Sie haben das Buch geschrieben. Ich habe schon von Ihnen gehört. Ich werde auf die Klasse achten. Danke und einen schönen Tag.«

Sie gab ihm sein Wechselgeld. Er dankte ihr und ging mit dem Buch – in einer Tüte verpackt hinaus.

25

Bosch war kurz nach vier wieder im Bundesgericht. Während sie darauf warteten, daß Richter Keyes erschien und die Jury fürs Wochenende entließ, flüsterte Belk ihm zu, daß er am Nachmittag Chandlers Büro angerufen und der Klägerpartei fünfzig Riesen als Vergleich angeboten hatte.

»Sie hat Ihnen bestimmt gesagt, Sie könnten es sich irgendwo hinstecken.«

»Tatsächlich hat sie sich nicht so höflich ausgedrückt.«

Bosch lächelte und sah zu Chandler hinüber. Sie flüsterte Churchs Frau etwas zu, aber sie mußte seinen Blick gespürt haben. Eine halbe Minute lang lieferten sie sich einen pubertären Kampf, wer zuerst weggucken würde, ohne daß einer von ihnen aufgab, bis sich schließlich die Tür zu den Räumen des Richters öffnete und Keyes herauskam, um seinen Platz einzunehmen.

Er ließ durch den Gerichtsdiener die Jury hereinkommen und fragte sie, ob es irgend etwas zu besprechen gäbe. Als das nicht der Fall war, instruierte er die Geschworenen, keine Zeitungsartikel über den Fall zu lesen und die Lokalnachrichten im Fernsehen nicht anzuschauen. Dann wies er die Jury und die anderen Beteiligten an, Montag morgen um 9.30 Uhr zu erscheinen, wenn die Beratungen fortgesetzt würden.

Bosch trat direkt hinter Chandler auf die Rolltreppe, um nach unten zum Ausgang zu fahren. Sie stand zwei Stufen über Deborah Church.

»Frau Anwältin«, sagte er so leise, daß es die Witwe nicht hören konnte. Chandler drehte sich auf der Stufe um und hielt sich an dem schwarzen Band fest.

»Die Jury hat mit den Beratungen angefangen. Es gibt nichts, was den Prozeß noch beeinflussen könnte«, sagte er. »Selbst wenn Norman Church unten stehen würde, könnten wir es nicht den Geschworenen mitteilen. Warum geben Sie mir also nicht das Schreiben? Der Fall hier ist abgeschlossen, aber es läuft immer noch eine Fahndung.«

Chandler erwiderte nichts, während sie hinunterfuhren. In der Eingangshalle sagte sie jedoch zu Deborah Church, sie solle schon einmal nach draußen vorausgehen, sie käme gleich nach. Dann drehte sie sich zu Bosch um.

»Noch einmal, ich streite ab, daß es ein Schreiben gibt. Okay?«

Bosch lächelte.

»Das ist doch inzwischen abgehakt. Sie haben sich gestern verplappert. Sie sagten …«

»Es ist mir egal, was ich gesagt habe oder Sie. Wenn der Typ mir einen Brief geschickt hätte, wäre es nur eine Kopie von dem, den Sie haben. Er würde sicherlich nicht seine Zeit damit verschwenden, mir einen neuen zu schreiben.«

»Ich weiß es zu schätzen, daß Sie mir wenigstens das sagen. Aber selbst eine Kopie wäre hilfreich. Es könnte Fingerabdrücke geben. Man könnte anhand des Papiers feststellen, wo es kopiert wurde.«

»Detective Bosch, wie oft haben Sie auf den anderen Briefen Fingerabdrücke sichergestellt?«

Bosch antwortete nicht.

»Das dachte ich mir«, sagte sie. »Schönes Wochenende.«

Sie drehte sich um und stieß die Ausgangstür auf. Bosch wartete ein paar Sekunden, steckte sich eine Zigarette in den Mund und ging auch hinaus.

Sheehan und Opelt saßen mit Rollenberger im Konferenzzimmer und statteten ihm Bericht ab. Edgar saß dabei und hörte zu. Bosch bemerkte, daß ein Foto von Mora vor ihm auf dem Tisch lag.

Es zeigte sein Gesicht und sah aus wie die Fotos, die jedes Jahr für die Dienstausweise gemacht wurden.

»Wenn sich etwas ereignet, wird es sowieso nicht am Tag sein«, sagte Sheehan. »Also haben sie vielleicht heute nacht Glück.«

»Okay«, sagte Rollenberger. »Schreiben Sie irgend etwas fürs Logbuch und machen Sie dann Feierabend. Ich brauche den Bericht, um fünf habe ich eine Besprechung mit Chief Irving. Aber vergessen Sie nicht, Sie haben beide heute nacht Bereitschaft. Alle Leute müssen zur Verfügung stehen. Wenn Mora sich verdächtig benimmt, will ich, daß Sie Mayfield und Yde verstärken.«

»Okay«, sagte Opelt.

Während Opelt an der einsamen Schreibmaschine saß, die Rollenberger requiriert hatte, schenkte Sheehan für sich und seinen Partner Kaffee aus der Maschine ein, die am Nachmittag auf der Anrichte hinter dem Tisch aufgetaucht war. Hans Guck-in-die-Luft war nicht der beste Cop, aber er wußte, wie man eine Kommandozentrale einrichtete, dachte Bosch.

Er goß sich selbst einen Becher ein und setzte sich zu Sheehan und Edgar an den Tisch.

»Ich hab’ das meiste verpaßt«, sagte er zu Sheehan. »Hört sich an, als sei nicht viel passiert.«

»Richtig. Nachdem du vorbeigeschaut hast, fuhr er nachmittags wieder ins Valley und suchte eine Reihe Büros und Lagerhäuser in Conoga Park und Northridge auf. Wir haben die Adressen, falls sie dich interessieren. Es waren alle Vertriebsfirmen für Pornos. Er hielt sich nirgendwo länger als eine halbe Stunde auf, aber wir wissen nicht, was er dort gemacht hat. Dann kam er zurück, erledigte etwas Bürokram und fuhr nach Hause.«

Bosch nahm an, daß Mora bei anderen Produzenten nachgefragt hatte, um zu sehen, ob es noch mehr Opfer gab. Vielleicht fragte er nach dem mysteriösen Mann, den Gallery vor vier Jahren beschrieben hatte. Er fragte Sheehan, wo Mora wohnte, und schrieb die Adresse auf der Sierra Bonita Avenue in sein Notizbuch. Da Rollenberger im Raum war, sagte er Sheehan nicht, daß die Observierung am Taco-Stand beinahe aufgeflogen wäre. Er würde es später erwähnen.

»Gibt’s was Neues?« fragte er Edgar.

»Nichts die Überlebende betreffend«, antwortete Edgar. »Ich fahre in fünf Minuten zum Sepulveda Boulevard. Die Mädchen sind im Berufsverkehr ziemlich betriebsam; vielleicht seh’ ich sie und nehme sie mit.«

Nachdem Bosch über alles informiert worden war, erzählte er ihnen von den Ermittlungen, die Mora gemacht hatte, und was Locke davon hielt. Am Ende pfiff Rollenberger, als wäre die Nachricht eine schöne Frau.

»Mann, der Chief sollte das sofort hören. Es könnte sein, daß er die Observierungsteams verdoppeln will.«

»Mora ist Polizist«, sagte Bosch. »Je mehr Gestalten ihn beschatten, desto größer ist die Gefahr, daß er sie bemerkt. Wenn er einmal weiß, daß wir ihn beobachten, können wir die ganze Sache vergessen.«

Rollenberger dachte nach und nickte, sagte jedoch: »Trotzdem, wir müssen ihn über die Entwicklungen unterrichten. Hören Sie zu, Sie bleiben alle hier, und ich werde sehen, ob ich heute etwas früher mit ihm sprechen kann. Dann werden wir wissen, wie’s weitergeht.«

Er stand auf, mit ein paar Papieren in der Hand, und klopfte an Irvings Bürotür. Dann öffnete er sie und verschwand dahinter.

»Arschloch«, sagte Sheehan, nachdem die Tür zu war. »Er tritt wohl wieder zur Mund-zu-Arsch-Beatmung an.«

Alle lachten.

»Eh, ihr zwei«, sagte Bosch zu Sheehan und Opelt. »Mora erwähnte euer kleines Treffen am Taco-Stand.«

»Scheiße!« sagte Opelt.

»Ich glaube, er hat euch die Ausrede mit den koscheren Burritos abgenommen«, sagte Bosch und begann zu lachen, »bis er selbst einen probiert hat. Er konnte echt nicht begreifen, warum ihr extra für diese Scheißdinger vom Parker Center hergekommen wart. Die Hälfte hat er weggeschmissen. Wenn er euch wieder dort draußen sieht, reimt er’s sich zusammen. Also paßt auf.«

»Werden wir«, sagte Sheehan. »Das war Opelts Idee mit dem koscheren Burrito. Er …«

»Was? Was hätte ich denn sagen sollen? Unser Observierungsziel klopft an den Wagen und sagt: ›Was ist los, Jungs?‹ Ich mußte mir etwas …«

Die Tür öffnete sich, und Rollenberger kam herein. Er ging an seinen Platz, setzte sich aber nicht. Statt dessen stützte er sich mit beiden Armen auf den Tisch und schaute mit ernster Miene nach vorne, als hätte er gerade Weisungen von Gott empfangen.

»Ich habe den Chief auf den neuesten Stand gebracht. Er ist mit den Resultaten der letzten vierundzwanzig Stunden sehr zufrieden. Er ist besorgt, daß Mora uns entwischen könnte – besonders in Anbetracht dessen, was der Psychiater über das Zyklusende sagte –, aber er will nichts an der Überwachung ändern. Wenn wir die Kräfte verstärken, verdoppeln wir die Chance, daß Mora etwas merkt. Ich glaube, er hat recht. Es ist eine sehr gute Idee, beim Status quo zu bleiben. Wir …«

Edgar versuchte sein Lachen zu unterdrücken, aber war nicht ganz erfolgreich. Es klang, als müßte er niesen.

»Ist irgend etwas witzig, Detective Edgar?«

»Nein, ich glaube, ich habe mich erkältet. Bitte, reden Sie weiter.«

»Nun, das wär’s. Setzen Sie Ihre Arbeit wie geplant fort. Ich werde die anderen Überwachungsteams über die neuen Erkenntnisse unterrichten, die Bosch uns mitgeteilt hat. Rector und Heikes übernehmen die Mitternachtsschicht, morgen um acht Uhr sind die Präsidenten an der Reihe.«

Die Präsidenten waren ein Team von RM namens Johnson und Nixon. Sie hörten den Spitznamen nicht gerne, besonders Nixon.

»Sheehan und Opelt, Sie machen morgen um sechzehn Uhr weiter mit der Samstagabendschicht. Seien Sie also ausgeruht. Bosch, Edgar, Sie sind freigestellt für Sonderaufgaben. Sehen Sie, was Sie herausfinden können. Nehmen Sie Ihre Piepser und Rover mit. Alle Leute müssen kurzfristig einsatzbereit sein.«

»Überstunden genehmigt?« fragte Edgar.

»Fürs ganze Wochenende. Aber wenn Sie Stunden schreiben, möchte ich Arbeit sehen. Also bitte Einsatz und keinen bezahlten Urlaub. Okay, das wär’s.«

Rollenberger setzte sich hin und rückte den Stuhl nah an den Tisch. Bosch schätzte, er wollte seine Erektion verbergen, die er anscheinend als Sklavenantreiber bekam. Alle bis auf Hans Guck-in-die-Luft verließen den Raum und gingen zum Aufzug.

»Wer geht heute abend einen trinken?« fragte Sheehan.

»Frag besser, wer geht nicht«, antwortete Opelt.

Bosch kam um sieben Uhr zu Hause an, nachdem er nur ein Bier im Code Seven getrunken hatte. Es hatte ihm nach dem Exzeß der vorigen Nacht nicht geschmeckt. Er rief Sylvia an und sagte ihr, daß das Urteil noch nicht entschieden sei. Nachdem er sich geduscht und umgezogen hätte, würde er um acht Uhr bei ihr sein.

Seine Haare waren noch feucht, als sie ihm die Tür öffnete. Sie umarmte ihn, sowie er hereinkam, und sie hielten sich umschlungen und küßten sich lange an der Haustür. Erst als sie einen Schritt zurücktrat, sah er, daß sie ein schwarzes Kleid trug, das tief zwischen ihren Brüsten ausgeschnitten war und zehn Zentimeter über ihren Knien endete.

»Wie war es heute, die Plädoyers und so?«

»Okay. Wofür hast du dich so schick angezogen?«

»Weil ich mit dir zum Dinner ausgehen werde. Ich habe einen Tisch reserviert.«

Sie schmiegte sich an ihn und küßte ihn auf den Mund.

»Harry, die letzte Nacht war die beste, die wir zusammen verbracht haben. Die beste, die ich je mit jemandem hatte. Und nicht wegen dem Sex. Da hatten wir schon bessere Nächte.«

»Man kann sich immer noch verbessern. Wie wär’s mit einer Übungsstunde vor dem Abendessen?«

Sie lächelte und sagte, dafür bliebe keine Zeit.

Sie fuhren durchs Valley und in den Malibu Canyon zum Saddle Peak Lodge. Es war eine alte Jagdhütte, und das Menü wäre für jeden Vegetarier ein Alptraum gewesen. Es gab nur Fleisch, von Wild bis Buffalo. Sie aßen beide Steaks, und Sylvia bestellte eine Flasche Merlot. Bosch trank seinen Wein langsam. Das Essen und der Abend waren wunderbar. Sie sprachen kaum über den Prozeß oder andere Sachen. Sie sahen sich oft an.

Als sie zu ihrem Haus zurückkamen, stellte Sylvia die Klimaanlage auf kalt und bereitete ein Feuer im Kamin vor.

Er beobachtete sie nur; es gelang ihm nie so recht, Feuer anzufachen, das lange brannte. Obwohl die Klimaanlage auf fünfzehn Grad heruntergestellt war, wurde es sehr warm. Sie liebten sich auf einer Decke, die sie vor dem offenen Kamin ausgebreitet hatte. Sie waren total entspannt und bewegten sich langsam miteinander.

Hinterher beobachtete er, wie sich das Feuer auf dem leichten Schweißfilm auf ihrer Brust reflektierte. Er küßte sie dort und legte seinen Kopf auf die Stelle, um ihr Herz zu hören. Es schlug kräftig und abwechselnd mit seinem. Er schloß die Augen und begann darüber nachzudenken, was er tun müsse, um diese Frau nicht zu verlieren.

Vom Feuer waren nur ein paar glühende Stellen übriggeblieben, als er in der Dunkelheit aufwachte. Ihm war sehr kalt, und er hörte einen schrillen Laut.

»Dein Piepser«, sagte Sylvia.

Er kroch zu dem Haufen Kleider neben der Couch, fand die Quelle des Geräusches und stellte sie ab.

»O Gott, wie spät ist es?« fragte sie.

»Ich weiß es nicht.«

»Das ist ein beängstigendes Geräusch. Ich erinnere mich …«

Sie brach ab. Bosch ahnte, daß sie im Begriff gewesen war, eine Geschichte von ihrem ehemaligen Ehemann zu erzählen. Sie hatte sich anscheinend entschieden, die Erinnerung an ihn nicht zwischen sie treten zu lassen. Aber es war zu spät. Bosch stellte fest, daß er sich fragte, ob Sylvia und ihr Mann jemals in einer Sommernacht den Thermostat heruntergestellt und sich vor dem Kaminfeuer auf dieser Decke geliebt hatten.

»Rufst du nicht an?«

»Äh? Ach ja. Ich … hm … versuch’ nur aufzuwachen.«

Er zog seine Hosen an und ging in die Küche. Er schob die Tür zu, damit das Licht sie nicht störte. Nachdem er es angeschaltet hatte, warf er einen Blick auf die Wanduhr. Sie sah wie ein Teller aus, und anstelle der Ziffern gab es verschiedene Gemüse. Es war halb Tomate, also ein Uhr dreißig. Sylvia und er hatten nur eine Stunde geschlafen, obwohl es ihm wie eine Ewigkeit vorkam.

Die Nummer hatte eine 818-Vorwahl und war ihm unbekannt.

Jerry Edgar nahm beim ersten Klingeln schon ab.

»Harry?«

»Ja.«

»Entschuldige die Störung, Harry.«

»Ist okay. Was ist los?«

»Ich bin auf dem Sepulveda Boulevard, direkt südlich von Roscoe Boulevard. Ich hab’ sie, Mann.«

Bosch wußte, er sprach von der Überlebenden.

»Was sagt sie? Hat sie sich Moras Bild angesehen?«

»Nein, ich habe sie nicht wirklich. Ich beobachte sie nur. Sie flaniert hier die Straße lang.«

»Warum schnappst du sie dir nicht?«

»Weil ich allein bin. Ich könnte Unterstützung brauchen. Wenn ich sie allein mitzunehmen versuche, beißt sie mich oder so. Du weißt, sie hat Aids.«

Bosch schwieg. Durchs Telefon konnte er hören, wie Autos an Edgar vorbeifuhren.

»He, tut mir leid. Ich hätte nicht anrufen sollen; ich dachte nur, du wolltest dabei sein. Ich ruf den Wachhabenden in Van Nuys an und laß’ mir ein paar Cops herschicken. Also gute …«

»Vergiß es. Ich komme. Gib mir eine halbe Stunde. Bist du schon die ganze Nacht unterwegs?«

»Ja. Ich bin nur zum Abendessen nach Hause. Ich habe sie überall gesucht, aber jetzt erst entdeckt.«

Bosch legte auf und fragte sich, ob Edgar sie wirklich den ganzen Abend nicht finden konnte oder ob er Überstunden rausschinden wollte. Er ging zurück zum Wohnzimmer. Das Licht war an, und Sylvia lag nicht mehr auf der Decke.

Sie lag zugedeckt im Bett.

»Ich muß weg«, sagte er.

»Das dachte ich mir schon beim Mithören, darum bin ich ins Bett gegangen. Es ist nicht sehr romantisch, allein vor einem ausgebrannten Kaminfeuer auf dem Boden zu liegen.«

»Bist du sauer?«

»Natürlich nicht, Harry.«

Er beugte sich über das Bett und küßte sie, und sie legte ihm ihre Hand in den Nacken.

»Ich werde versuchen, wieder zurückzukommen.«

»Okay. Kannst du den Thermostat wieder hochstellen, bevor du gehst. Ich hab’s vergessen.«

Edgar parkte vor einer Winchell’s-Donuts-Bäckerei, anscheinend war ihm die implizite Komik nicht bewußt. Bosch hielt hinter ihm an und stieg aus.

»Wo stehste, Harry?«

»Wo steht sie?«

Edgar deutete mit dem Finger auf die andere Straßenseite, anderthalb Block weiter. An der Kreuzung von Roscoe und Sepulveda stand an einer Bushaltestelle eine Bank, auf der zwei Frauen saßen. Drei weitere standen in der Nähe.

»Sie ist die mit den roten Shorts.«

»Bist du sicher?«

»Ja, ich bin an die Ampel rangefahren und habe sie angegafft. Sie ist es. Das einzige Problem ist, daß wir in einen Ringkampf geraten könnten. Die Mädchen da schaffen alle an. Der Sepulveda-Bus fährt seit eins nicht mehr.«

Bosch beobachtete, wie die in den roten Shorts ihr Trägerhemd hochhob, als ein Auto vorbeifuhr. Der Wagen bremste, aber nach kurzem Zögern fuhr der Fahrer weiter.

»Hatte sie Kunden?«

»Vor ein paar Stunden einen Typen. Sie ist mit ihm in das Gäßchen hinter den Geschäften gegangen und hat ihn dort bedient. Ansonsten tote Hose. Sie sieht zu heruntergekommen aus für anspruchsvolle Kunden.«

Edgar lachte. Bosch dachte, daß sich Edgar gerade verraten hatte, indem er zugab, daß er sie schon einige Stunden beobachtete. Wenigstens hat er mich nicht angepiept, als das Feuer brannte.

»Also, wenn du kein Interesse an Catchen hast, was für einen Plan hast du dann?«

»Ich dachte, du biegst nach links zum Roscoe Boulevard ab und fährst von hinten in das Gäßchen. Du wartest dort und versteckst dich. Ich geh’ rüber und lach’ sie mir an. Sie wird dann mit mir nach hinten gehen. Dort schnappen wir sie uns. Aber paß auf ihren Mund auf. Vielleicht spuckt sie.«

»Okay, bringen wir’s hinter uns.«

Zehn Minuten später parkte Bosch in dem Gäßchen und war auf seinem Sitz heruntergerutscht, als Edgar die Straße entlang kam. Allein.

»Was ist passiert?«

»Sie hat gemerkt, was ich bin.«

»Scheiße, Mann, warum hast du sie nicht einfach mitgenommen. Wenn sie dich als Polizisten erkannt hat, können wir nichts tun. Sie wird es mir auch ansehen, wenn ich es fünf Minuten später versuche.«

»Okay, sie hat mich nicht als Polizisten erkannt.«

»Was ist hier eigentlich los?«

»Sie wollte nicht mitkommen. Sie fragte mich, ob ich braunen Zucker hätte. Als ich sagte, ich hätte keine Drogen, antwortete sie, sie gibt sich nicht mit farbigen Schwänzen ab. Hältst du das für möglich? Seit meiner Kindheit in Chicago bin ich nicht mehr Farbiger genannt worden.«

»Reg dich nicht auf. Warte hier, ich gehe.«

»Gottverdammte Hure.«

Bosch stieg aus und sagte über das Wagendach hinweg: »Edgar, reg dich ab. Um Gottes willen, es ist eine Hure und ein Junkie. Gibst du vielleicht was auf ihre Meinung?«

»Harry, du weißt nicht, wie es ist. Hast du gemerkt, wie Rollenberger mich ansieht. Ich wette, er zählt jedesmal die Rover, wenn ich den Raum verlasse. Deutsches Arschloch.«

»Okay, du hast recht. Ich weiß nicht, wie’s ist.«

Er zog seine Jacke aus und warf sie ins Auto. Dann machte er die oberen drei Knöpfe auf und ging zur Straße.

»Ich bin gleich zurück. Besser, du versteckst dich. Wenn sie einen Farbigen sieht, kommt sie vielleicht nicht mit.«

Auf dem Revier in Van Nuys ließen sie sich einen Vernehmungsraum geben. Bosch kannte sich in dem Gebäude aus, weil er hier am Raub-Tisch gearbeitet hatte, nachdem er seine Dienstmarke als Detective bekommen hatte.

Gleich am Anfang wurde ihnen klar, daß der Mann, mit dem Georgia Stern vor ein paar Stunden ins Gäßchen gegangen war, kein Kunde gewesen war. Er war ein Dealer gewesen, und sie hatte sich wahrscheinlich einen Schuß gesetzt. Vielleicht hatte sie dafür mit Sex bezahlt, aber es war trotzdem ein Dealer und kein Kunde.

Abgesehen davon, wer er gewesen war und was sie getan hatte, war sie beim Einnicken, als Bosch und Edgar sie hierherbrachten, und daher fast unbrauchbar. Ihre Pupillen waren erweitert und ihr Blick weggetreten. Ab und zu fixierten ihre Augen irgend etwas in der Distanz. Sogar in dem zehn Quadratmeter kleinen Zimmer sah es aus, als würde sie etwas anstarren, das eine Meile entfernt war.

Ihr Haar war ungekämmt und der schwarze Haaransatz war breiter als auf dem Foto, das Edgar hatte. Unter dem linken Ohr war ihre Haut wund wie bei vielen Süchtigen, die ständig nervös an der gleichen Stelle rieben. Die Oberarme waren so dünn wie die Beine des Stuhls, auf dem sie saß. Ihr heruntergekommener Zustand wurde durch ihr Hemd, das mehrere Nummern zu groß war, betont. Der Ausschnitt gab oben ihre Brüste frei und Bosch sah, daß sie die Venen an ihrem Hals benutzte, wenn sie sich Heroin spritzte. Trotz ihres abgemagerten Zustands waren ihre Brüste groß und voll. Brustimplantate, riet er, und für einen Moment sah er vor seinem inneren Auge den vertrockneten Körper der Beton-Blondine.

»Miss Stern«, begann Bosch. »Georgia? Wissen Sie, warum Sie hier sind? Erinnern Sie sich, was ich Ihnen im Auto gesagt habe.«

»Ischernimmermisch.«

»Okay, erinnern Sie sich an die Nacht, als der Mann versuchte, Sie umzubringen? Mehr als vier Jahre her? In so einer Nacht? Am siebzehnten Juni. Erinnern Sie sich?«

Sie nickte wie in Trance, und Bosch fragte sich, ob sie begriff, wovon er sprach.

»Der Puppenmacher, erinnern Sie sich?«

»Er’st tot.«

»Das ist richtig, aber wir müssen Ihnen trotzdem über den Mann noch ein paar Fragen stellen. Sie haben uns bei einem Bild geholfen, erinnern Sie sich?«

Bosch faltete das Phantombild auf, das er aus den Puppenmacher-Akten genommen hatte. Die Zeichnung ähnelte weder Church noch Mora; vom Puppenmacher war jedoch bekannt, daß er sich maskierte. Es konnte also sein, daß der Nachahmungstäter es auch tat. Trotzdem war es möglich, daß sie sich an irgendein Detail, wie zum Beispiel Moras durchdringenden Blick, erinnern konnte.

Sie studierte das Phantombild lange.

»Er wurde von den Cops getötet«, sagte sie. »Er verdiente es.«

Bosch fühlte sich bestätigt, daß der Puppenmacher sein Ende verdient hatte – auch wenn es von jemandem wie ihr kam. Aber er wußte etwas, das sie nicht wußte, daß sie es hier nicht mit dem Puppenmacher zu tun hatten.

»Wir zeigen Ihnen jetzt ein paar Bilder. Hast du das Sechserpack, Jerry?«

Sie sah abrupt auf, und Bosch begriff seinen Fehler. Sie dachte, er spräche von Bier. Aber Cops meinen mit Sechserpack sechs Polizeifotos, die Opfern und Zeugen vorgelegt werden. Normalerweise zeigen sie fünf Polizisten und einen Verdächtigen; wobei man hofft, daß der Zeuge auf den Verdächtigen deutet. Diesmal enthielt das Sechserpack sechs Fotos von Polizisten. Moras war das zweite.

Bosch breitete sie vor ihr auf dem Tisch aus, und sie betrachtete sie lange. Dann lachte sie.

»Was?« fragte Bosch.

Sie zeigte auf das vierte Foto.

»Ich glaube, ich habe ihn einmal gefickt. Aber ich dachte, er ist ein Cop.«

Bosch sah Edgar den Kopf schütteln. Sie hatte auf einen verdeckten Drogenfahnder vom Hollywood-Revier namens Arb Danforth gezeigt. Falls sie sich korrekt erinnerte, dann wilderte Danforth manchmal im Valley und zwang Prostituierte zum Geschlechtsverkehr. Bosch nahm an, daß er ihnen dafür Heroin gab, das er aus den Plastiktüten für Beweismaterial stahl oder das er direkt Verdächtigen abnahm. Was sie gerade gesagt hatte, war eigentlich in einem Bericht an Interne Ermittlungen weiterzugegeben. Aber ohne ein Wort zu wechseln, wußten Edgar und Bosch, daß sie es nicht tun würden. Es wäre gleichbedeutend mit Selbstmord. Kein Polizist auf der Straße würde ihnen je wieder trauen. Bosch wußte jedoch, daß Danforth verheiratet war und daß die Prostituierte AIDS hatte. Er beschloß, Danforth einen anonymen Brief zu schicken, damit er sich einem Bluttest unterzog.

»Was ist mit den anderen, Georgia?« sagte Bosch. »Sehen Sie sich die Augen an. Augen verändern sich nicht, auch wenn sich jemand maskiert. Sehen Sie sich die Augen an.«

Während sie sich tiefer hinabbeugte, um die Bilder von nahem zu sehen, schaute Bosch Edgar an, der den Kopf schüttelte. Das hier würde nichts bringen, Bosch nickte. Nach einer Minute fuhr ihr Kopf ruckartig nach oben; sie wäre beinahe eingeschlafen.

»Okay, Georgia, nichts da, oder?«

»Nein.«

»Sie sehen ihn nicht.«

»Nein. Er ist tot.«

»Okay, er ist tot. Sie bleiben hier. Wir gehen mal eben raus und besprechen was. Wir sind gleich zurück.«

Draußen beschlossen sie, daß es sich lohnen könnte, sie wegen Rauschmittelgebrauchs ins Sybil-Brand einzuweisen und es morgen noch einmal zu versuchen, wenn sie nicht mehr high war. Bosch merkte, wie sehr Edgar darauf erpicht war, sie nach Downtown ins Sybil zu bringen. Bosch wußte, daß es Edgar dabei um die Überstunden ging. Er meldete sich nicht etwa freiwillig dafür, weil ihm daran gelegen war, daß die Frau in den Entzugstrakt kam und eine Weile ohne Drogen lebte. Mitgefühl hatte nichts damit zu tun.

26

Sylvia hatte die schweren Vorhänge vor den Jalousien im Schlafzimmer zugezogen, und es blieb dunkel, lange nachdem die Sonne am Samstagmorgen aufgegangen war. Als Bosch allein in ihrem Bett aufwachte, griff er nach seiner Uhr auf dem Nachttisch und sah, daß es schon elf war. Er hatte geträumt, aber als er aufwachte, glitt der Traum wieder in die Finsternis zurück und war nicht mehr zu fassen. Fast fünfzehn Minuten lag er noch da und versuchte, sich zu erinnern, vergeblich.

Alle paar Minuten hörte er, wie Sylvia irgendwelche Geräusche in der Küche machte. Sie fegte den Boden, räumte die Geschirrspülmaschine aus. Er merkte, daß sie sich bemühte, leise zu sein, aber er hörte sie trotzdem. Die Hintertür wurde geöffnet und die Topfpflanzen auf der Veranda gegossen. Seit mindestens sieben Wochen hatte es nicht mehr geregnet.

Um 11.20 Uhr klingelte das Telefon, und Sylvia nahm den Hörer nach dem ersten Läuten ab. Seine Muskeln spannten sich an, während er darauf wartete, daß sich die Schlafzimmertür öffnete und er zum Telefon gerufen wurde. Als sie vor sieben Stunden das Revier in Van Nuys verlassen hatten, hatte er Edgar Sylvias Telefonnummer gegeben.

Aber Sylvia erschien nicht, und als er sich wieder entspannte, konnte er Teile des Gesprächs mitbekommen. Sie schien einem Schüler Rat zu geben. Nach einer Weile hörte es sich an, als ob sie weinte.

Bosch stand auf, zog seine Sachen an, strich sich die Haare glatt und verließ das Schlafzimmer. Sie saß am Küchentisch und hielt das drahtlose Telefon in der Hand. Mit dem Finger zeichnete sie Kreise auf den Tisch. Er hatte sich nicht geirrt, sie weinte.

»Was ist?« flüsterte er.

Sie hielt die Hand hoch, er sollte sie nicht unterbrechen. Er tat es nicht, er beobachtete sie nur am Telefon.

»Ich werde da sein, Mrs. Fontenot. Sie müssen mir nur Bescheid sagen, wo und wann es ist … Ja … Ja, ich werde es tun. Noch einmal, mein tiefstes Beileid, es tut mir so weh. Beatrice war ein wundervolles Mädchen und eine hervorragende Schülerin. Ich war sehr stolz auf sie. Mein Gott …«

Tränen schossen ihr in die Augen, als sie auflegte. Bosch ging zu ihr und legte ihr die Hand in den Nacken.

»Eine Schülerin?«

»Beatrice Fontenot.«

»Was ist passiert?«

»Sie ist tot.«

Er beugte sich zu ihr hinab und hielt sie in den Armen. Sie weinte.

»Diese Stadt …« begann sie und brach ab. »Sie hat die Hausarbeit geschrieben, die ich dir vor ein paar Tagen vorgelesen habe. Über Der Tag der Heuschrecke.«

Bosch erinnerte sich. Sylvia hatte gesagt, daß sie sich wegen des Mädchens Sorgen machte. Er wollte etwas sagen, aber er wußte, daß es nichts zu sagen gab. Diese Stadt. Das schien alles zu sagen.

Sie verbrachten den Tag mit Hausarbeiten und Saubermachen. Bosch holte die verkohlten Holzscheite aus dem Kamin und ging dann zu Sylvia in den Garten, die dort Unkraut jätete und Blumen für einen Strauß abschnitt, den sie Mrs. Fontenot bringen wollte.

Sie arbeiteten nebeneinander, Sylvia sprach jedoch wenig. Ab und zu brachte sie einen Satz heraus. Sie sagte, ein paar Leute wären auf der Normandie Avenue vorbeigefahren und hätten aus dem Auto geschossen. Es sei gestern abend passiert, und man habe das Mädchen ins Martin-Luther-King-Hospital gebracht, wo man festgestellt hätte, daß sie gehirntot sei. Am Morgen habe man die Maschinen abgestellt und dann die Organe für Verpflanzungen freigegeben.

Später am Nachmittag ging sie in die Küche und machte ein Sandwich mit Eiersalat und eins mit Thunfisch. Sie schnitt sie in der Mitte durch und sie aßen von jedem eine Hälfte. Er machte Eistee und legte Orangenscheiben in die Gläser. Sie erklärte, daß sie nach den riesigen Steaks am gestrigen Abend nie mehr Fleisch essen wolle. Es war der einzige Versuch an diesem Tag, etwas Witziges zu sagen, aber niemand lächelte. Sie stellte die Teller danach ins Becken, aber spülte sie nicht ab. Statt dessen drehte sie sich um, lehnte sich gegen die Arbeitsfläche und starrte auf den Boden.

»Mrs. Fontenot sagte, die Beerdigung sei irgendwann in der nächsten Woche, wahrscheinlich Mittwoch. Ich glaube, ich werde die Klasse mitbringen. Mit einem Bus.«

»Das wäre sehr schön. Die Familie wird das zu schätzen wissen.«

»Ihre zwei älteren Brüder sind Dealer. Sie hat mir erzählt, daß sie mit Crack handeln.«

Er sagte nichts. Wahrscheinlich war das der Grund für ihren Tod. Seit dem Waffenstillstand zwischen den Bloods und den Crips war der Straßenhandel in South Central nicht mehr so straff organisiert, und die Verkaufsterritorien waren ständig umkämpft. Es kam fast jeden Tag vor, daß jemand aus dem Auto auf unschuldige Passanten schoß.

»Ich glaube, ich frage ihre Mutter, ob ich Beatrices Buchreport vorlesen kann. Bei der Totenmesse oder hinterher. Vielleicht begreifen sie dann, wen sie verloren haben.«

»Wahrscheinlich wissen sie es schon.«

»Ja.«

»Willst du dich nicht etwas hinlegen, versuchen zu schlafen?«

»Ja, ich glaube, das werde ich tun. Was wirst du machen?«

»Ich habe ein paar Sachen zu erledigen. Einige Anrufe. Sylvia, ich werde heute abend weg müssen. Hoffentlich nicht für lange. Ich werde so schnell wie möglich zurückkommen.«

»Ich werde schon zurechtkommen, Harry.«

»Gut.«

Bosch schaute um vier ins Schlafzimmer, und sie schlief fest.

Er sah, daß das Kissen an einer Stelle feucht vom Weinen war.

Dann ging er über den Flur zu ihrem Arbeitszimmer, in dem auch ein Telefon war. Er schloß die Tür, damit sie nicht gestört wurde.

Als erstes rief er das Revier an der siebenundsiebzigsten Straße an. Er ließ sich mit dem Mord-Tisch verbinden, und ein Detective Hanks nahm ab. Er nannte keinen Vornamen, und Bosch kannte ihn nicht. Bosch stellte sich vor und fragte nach dem Fontenot-Fall.

»Hast du irgend was damit zu tun, Bosch? Hollywood hast du gesagt?«

»Ja, Hollywood. Aber ich habe beruflich nichts mit dem Fall zu tun. Es ist privat. Mrs. Fontenot hat die Lehrerin des Mädchens heute morgen informiert. Es ist eine Freundin von mir. Es hat sie ziemlich mitgenommen, verstehst du, und ich wollte rausfinden, was passiert ist.«

»Hör zu, ich habe keine Zeit zum Händchenhalten. Ich arbeite an einem Fall.«

»Mit anderen Worten, du hast nichts.«

»Du hast nie an der siebenundsiebzigsten gearbeitet, oder?«

»Nein. Wirst du mir jetzt erzählen, wie schwer es ist?«

»Fuck you, Bosch. Aber ich kann dich darüber aufklären, daß es so etwas wie Zeugen südlich vom Pico Boulevard nicht gibt. Wir lösen einen Fall nur, wenn wir Glück haben und Fingerabdrücke sicherstellen können. Oder wenn wir ganz viel Glück haben, kommt der Macker hier rein und sagt: ›Ich ist leid, ich tut.‹ Willst du raten, wie oft das passiert?«

Bosch sagte nichts.

»Hör zu, die Lehrerin ist nicht die einzige, der das an die Nieren geht. Okay? Dieser Mord ist ziemlich hart. Sie sind alle hart, aber manche sind härter als hart. Dies ist so einer. Sechzehnjähriges Mädchen sitzt zu Hause, liest ein Buch und paßt auf ihren kleinen Bruder auf.«

»Vom Auto aus?«

»Ja, zwölf Löcher in der Wand. Ein AK-Gewehr. Zwölf Löcher in der Wand und eine Kugel in ihrem Hinterkopf.«

»Sie hat nichts gefühlt, oder?«

»Nein, sie hat nicht gemerkt, was passiert ist. Die erste Kugel muß sie getroffen haben. Sie hat sich nicht geduckt.«

»Die Kugeln waren für einen der älteren Brüder bestimmt, oder?«

Hanks schwieg ein paar Momente. Bosch konnte im Hintergrund den Funkverkehr aus der Einsatzzentrale hören.

»Woher hast du das? Von der Lehrerin?«

»Das Mädchen hat ihr erzählt, ihre Brüder verkaufen Crack.«

»Wirklich? Sie liefen heute morgen heulend im MLK herum, als wären sie Meßdiener. Ich werd’ der Sache nachgehen, Bosch. Kann ich noch was für dich tun?«

»Ja, das Buch. Was hat sie gelesen?«

»Das Buch?«

»Ja.«

»Es hieß Der große Schlaf. Den hat sie jetzt.«

»Du kannst mir einen Gefallen tun, Hanks.«

»Was?«

»Wenn du mit irgendwelchen Reportern über den Fall sprichst, erwähn das Buch nicht.«

»Was meinst du damit?«

»Behalt es einfach für dich.«

Bosch legte auf. Er saß am Schreibtisch und schämte sich jetzt, daß er ihre Leistung angezweifelt hatte, als Sylvia das erste Mal von ihr erzählt hatte.

Nachdem er ein paar Minuten darüber nachgedacht hatte, griff er wieder zum Telefon und rief Irvings Büro an.

»Hallo, hier ist das Büro vom Assistant Chief des Los Angeles Police Department, Irvin Irving, Lieutenant Hans Rollenberger am Apparat. Was wünschen Sie?«

Bosch nahm an, daß Hans Guck-in-die-Luft einen Anruf von Irving selbst erwartete und daher die vollständige Telefonlitanei herunterbetete, wie sie im Polizeihandbuch stand, an die sich die meisten Polizisten jedoch nicht hielten.

Bosch legte auf, ohne etwas zu sagen, und wählte dann wieder die Nummer, damit der Lieutenant noch einmal seinen Spruch aufsagen konnte.

»Hier Bosch. Ich wollte mich mal melden.«

»Bosch, haben Sie vor ein paar Sekunden angerufen?«

»Nein, warum?«

»Ach, nichts. Ich sitze hier mit Nixon und Johnson. Sie sind gerade zurückgekehrt. Sheehan und Opelt beschatten Mora im Moment.«

Bosch stellte fest, daß Rollenberger nicht wagte, sie die Präsidenten zu nennen, wenn sie im gleichen Raum waren.

»Ist heute irgend etwas passiert?«

»Nein. Die Verdachtsperson verbrachte den Morgen zu Hause und fuhr vor einiger Zeit ins Valley und hat ein paar Lagerhäuser aufgesucht. Nichts Verdächtiges.«

»Wo befindet er sich zur Zeit?«

»Zu Hause.«

»Was ist mit Edgar?«

»Edgar war hier. Er ist rüber zum Sybil, um die Überlebende zu vernehmen. Er hat sie gestern gefunden, aber anscheinend war sie voll im Rausch und nicht ansprechbar. Er wollte es noch mal versuchen.«

Dann sagte er leiser: »Wenn sie Mora identifiziert, schlagen wir los?«

»Das halte ich nicht für eine gute Idee. Es reicht nicht, und wir legen damit unsere Karten auf den Tisch.«

»Das entspricht genau meinen Gedanken«, sagte er wieder lauter, damit die Präsidenten mitbekamen, daß er hier das Steuer fest in der Hand hatte. »Wir kleben an ihm wie Kaugummi und sind zur Stelle, wenn er etwas unternimmt.«

»Hoffentlich. Wie ist der Kontakt mit den Observierungsteams? Erstatten Sie Ihnen Schritt für Schritt Bericht?«

»Absolut. Sie benutzen die Rover, und ich höre hier zu. Ich bin über jede Bewegung der Verdachtsperson unterrichtet. Heute nacht werde ich länger bleiben. Ich habe so ein Gefühl.«

»Was für ein Gefühl?«

»Heute nacht geht’s los, Bosch.«

Bosch weckte Sylvia um fünf auf und massierte ihr sanft eine halbe Stunde lang den Rücken und den Hals. Danach stand sie auf und duschte. Ihre Augen sahen immer noch verschlafen aus, als sie ins Wohnzimmer kam. Sie trug ihr graues T-shirt-Kleid aus Baumwolle. Ihre blonden Haare hatte sie hinten zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden.

»Wann mußt du gehen?«

»Bald.«

Sie fragte ihn nicht, wohin er fuhr oder weswegen. Und er sagte es ihr nicht von sich aus.

»Soll ich dir Suppe machen oder etwas anderes?« fragte er.

»Nein, ich brauche nichts. Ich hab keinen Hunger.«

Das Telefon klingelte und Harry ging zum Apparat in der Küche. Es war eine Reporterin von der Times, die die Nummer von Mrs. Fontenot erhalten hatte. Sie wollte mit Sylvia über Beatrice sprechen.

»Worüber?« fragte Bosch.

»Nun, Mrs. Fontenot hat mir erzählt, daß Mrs. Moore so gut von ihrer Tochter gesprochen hätte. Wir wollen einen größeren Artikel bringen, weil Beatrice so ein nettes Mädchen war. Ich dachte, Mrs. Moore würde etwas beisteuern wollen.«

Bosch sagte ihr, sie solle warten, und ging zu Sylvia. Er erzählte ihr von der Journalistin, und Sylvia sagte sofort, daß sie über das Mädchen sprechen wollte.

Sie blieb fünfzehn Minuten am Telefon. Während sie sprach, ging Bosch nach draußen zu seinem Wagen und schaltete den Rover auf Symplex Fünf, der Frequenz der Stadtwerke ein. Er hörte nichts.

Er drückte auf die Sendetaste und sagte: »Team Eins?«

Ein paar Sekunden vergingen, und er wollte es gerade wieder versuchen, als Sheehans Stimme zu vernehmen war.

»Wer ist da?«

»Bosch.«

»Worum geht’s?«

»Was macht der Verdächtige?«

Als nächstes kam Rollenbergers Stimme, die Sheehans überdeckte.

»Hier Team Leiter. Bitte benutzen Sie Ihre Codenamen, wenn Sie auf Sendung sind.«

Bosch grinste. Der Typ war ein Arschloch.

»Leiter des Teams, was ist mein Codename?«

»Sie sind Team Sechs, hier Team Leiter, Ende.«

»Roger, Traum-Leiter.«

»Wiederholen Sie.«

»Wiederholen Sie.«

»Ihr letzter Funkspruch, Team Fünf, wie lautete er?«

Rollenbergers Stimme klang frustriert. Bosch lächelte. Er hörte ein klickendes Geräusch über Funk und wußte, es war Sheehan, der vor Freude auf die Sendetaste hämmerte.

»Ich habe gefragt, wer in meinem Team ist.«

»Team Sechs, Sie sind im Moment solo.«.

»Sollte ich dann nicht eine andere Bezeichnung haben, Team Leiter. Vielleicht Solo Sechs.«

»Bo … hm, Team Sechs, bitte gehen Sie nur auf Sendung, wenn Sie Information benötigen oder etwas mitteilen wollen.«

»Roger!«

Bosch legte das Funkgerät einen Moment hin und lachte. Er hatte Tränen in den Augen, als ihm aufging, daß er viel zu laut über etwas lachte, das allenfalls leicht amüsant war. Wahrscheinlich entlud sich die im Laufe den Tages angestaute Spannung. Er griff wieder nach dem Rover und rief Sheehan.

»Team Eins, ist die Verdachtsperson unterwegs?«

»Ich bestätige, Solo … ich meine, Team Sechs.«

»Wo ist er?«

»Er ist Code Sieben im Ling’s Wings Ecke Hollywood Boulevard und Cherokee Avenue.«

Mora aß in einem Fast-Food-Restaurant. Bosch wußte, daß ihm das nicht genug Zeit für das ließ, was er geplant hatte, – besonders da es eine halbe Stunde mit dem Auto nach Hollywood war.

»Team Eins, wie sieht’s aus? Bleibt er heute abend draußen?«

»Sieht gut aus. Sieht nach einem Zug durch die Gemeinde aus.«

»Bis später.«

»Roger.«

Er bemerkte, daß Sylvia wieder geweint hatte, als er hineinging. Aber ihre Verfassung schien besser geworden zu sein. Vielleicht hatte sie es hinter sich, den anfänglichen Schmerz und die erste Wut. Sie saß am Küchentisch und trank heißen Tee.

»Willst du eine Tasse, Harry?«

»Nein, danke. Ich muß jetzt gehen.«

»Okay.«

»Was hast du ihr erzählt, der Reporterin?«

»Ich habe ihr alles erzählt, was mir einfiel. Ich hoffe, sie schreibt einen guten Artikel.«

»Meistens tun sie das.«

Anscheinend hatte Hanks der Journalistin nichts von dem Buch gesagt, das das Mädchen gelesen hatte. Hätte er es erwähnt, hätte sie sicher Sylvia um einen Kommentar gebeten. Er begriff, daß Sylvias Stärke zurückkehrte, weil sie über das Mädchen gesprochen hatte. Es hatte ihn immer fasziniert, wie sehr Frauen sprechen wollten, um ein wahres Bild von der Person zu geben, die sie gekannt oder geliebt hatten und die gestorben war. Er hatte es oft erlebt, wenn er den nächsten Verwandten hatte verständigen müssen. Die Frauen fühlten tiefen Schmerz, aber sie wollten darüber sprechen. Dann fiel ihm ein, daß er sie in solch einer Situation kennengelernt hatte. Er hatte ihr den Tod ihres Mannes mitgeteilt. Sie hatten in dem gleichen Raum gestanden wie jetzt, und sie hatten gleich über ihren Mann gesprochen. Fast sofort war sie tief in sein Herz gedrungen.

»Du wirst allein zurechtkommen, wenn ich weg bin?«

»Es ist in Ordnung, Harry. Ich fühle mich besser.«

»Ich werde so früh wie möglich zurück sein. Aber ich weiß nicht wann. Iß was.«

»Okay.«

An der Tür umarmten und küßten sie sich, und Bosch wollte sie nicht loslassen, er wollte bei ihr bleiben und sie in den Armen halten. Schließlich riß er sich los.

»Du bist eine wunderbare Frau, Sylvia. Besser als ich es verdiene.«

Sie hob ihre Hand und hielt seinen Mund zu.

»Sag das nicht, Harry.«

27

Moras Haus befand sich auf der Sierra Bonita Avenue, in der Nähe des Sunset Boulevards. Bosch parkte einen halben Block vom Haus entfernt am Straßenrand und beobachtete das Haus, während es draußen dunkel wurde. Die Gebäude in der Straße waren altmodische, flache Holzhäuser mit großen Veranden und Mansardenfenstern. Es war sicher mehr als ein Jahrzehnt her, daß die Straße so schön wie ihr Name gewesen war. Viele der Häuser waren verfallen. Das Haus neben Moras stand leer, Fenster und Türen waren mit Brettern vernagelt. Die Eigentümer anderer Grundstücke hatten sich für einen Maschendrahtzaun und nicht für einen neuen Anstrich entschieden, als sie das letzte Mal etwas Geld hatten. Fast alle hatten die Fenster vergittert, sogar die auf dem Dach. In einer Auffahrt ruhte ein Auto auf Hohlbausteinen. Es war eine Gegend, in der jedes Wochenende irgend jemand seinen Trödel im Vorgarten verkaufte.

Bosch hatte die Lautstärke des Rovers auf dem Beifahrersitz niedrig gestellt. Laut der letzten Meldung saß Mora in einer Bar am Boulevard, dem Bullet. Bosch war schon einmal dort gewesen und stellte sich vor, wie Mora an der Theke saß. Es war ein dunkler Laden mit einigen Neonreklamezeichen für Bier, zwei Billardtischen und einem Fernseher, der über der Bar an der Decke befestigt war. Man ging dort nicht für einen schnellen Drink hin. Im Bullet blieb es nicht bei einem. Bosch schätzte, daß Mora einen langen Abend vor sich hatte.

Während der Himmel sich dunkelviolett verfärbte, behielt er die Fenster von Moras Haus im Auge. Aber kein Licht wurde hinter ihnen sichtbar. Bosch wußte, daß Mora geschieden war, jedoch nicht, ob jemand bei ihm wohnte. Er betrachtete das dunkle Haus von seinem Caprice aus und bezweifelte es.

»Team Eins?« sprach Bosch in den Rover.

»Team Eins.«

»Hier ist Sechs. Was macht unser Junge?«

»Er beugt noch immer die Ellbogen. Was hast du heute abend vor, Sechs.«

»Ich hab’ im Haus zu tun. Sagt mir Bescheid, wenn ihr etwas braucht, oder falls er sich bewegt.«

»Wird gemacht.«

Er fragte sich, ob Sheehan und Opelt seine Andeutung verstanden und hoffte, daß Rollenberger nichts kapierte. Dann holte er aus dem Handschuhfach den Beutel mit seinen Dietrichen und steckte ihn links in die Tasche seiner blauen Razziajacke aus Plastik. Er drehte den Lautstärkeregler des Rovers ganz nach unten und verstaute das Funkgerät in die andere Tasche der Jacke. Da hinten in großen gelben Buchstaben die Aufschrift LAPD stand, trug er sie auf links.

Er stieg aus, schloß das Auto ab und wollte gerade die Straße überqueren, als er Funkverkehr hörte. Nachdem er die Schlüssel wieder herausgeholt und aufgeschlossen hatte, drehte er im Wagen die Lautstärke wieder auf.

»Was ist los, Eins? Ich habe es nicht mitbekommen.«

»Die Verdachtsperson bewegt sich in westlicher Richtung auf den Hollywood Boulevard zu.«

»Zu Fuß?«

»Negativ.«

Scheiße, dachte Bosch. Dann saß er weitere fünfundvierzig Minuten im Auto und lauschte Sheehans Funkberichten über Moras anscheinend zielloses Hin- und Herfahren auf dem Boulevard. Er fragte sich, was Mora tat. Diese Fahrerei gehörte nicht zum Profil des zweiten Mörders. Soweit sie wußten, operierte der Jünger nur von Hotels aus. Dorthin lockte er die Opfer. Das Hin- und Herfahren paßte nicht ins Bild.

Nach einer Funkstille von zehn Minuten meldete sich Sheehan wieder.

»Er fährt zum Sunset Strip runter.«

Der Sunset Strip war ein Problem für sich. Der Boulevard selbst war in L. A.; direkt südlich davon begann jedoch West Hollywood, Revier des Sheriffs. Wenn Mora nach Süden fuhr und dort irgend etwas tat, verließen sie ihren Zuständigkeitsbereich. Ein Typ wie Hans Guck-in-die-Luft hatte vor solchen Problemen Schiß.

»Er ist jetzt auf dem Santa Monica Boulevard.«

Das war schon West Hollywood. Bosch erwartete, daß sich Rollenberger gleich melden würde. Er hatte sich nicht geirrt.

»Team Eins, hier Team Leiter. Was macht der Verdächtige?«

»Wenn ich seine Vorlieben nicht kennen würde, würde ich sagen, er hält nach hübschen Jungs Ausschau.«

»Okay, Team Eins, behalten Sie ihn im Auge, aber treten Sie nicht in Kontakt. Wir befinden uns außerhalb unseres Zuständigkeitsbereichs. Ich werde das Büro des Sheriffs telefonisch informieren.«

»Wir planen keine Kontaktaufnahme.«

Fünf Minuten vergingen. Bosch beobachtete einen Mann, der mit seinem Wachhund Gassi ging. Vor dem verlassenen Haus stoppte er und ließ das Tier sein Geschäft auf dem verdorrten Rasen verrichten.

»Alles wieder okay«, meldete Sheehan sich. »Wir sind wieder im Land.«

Das bedeutete, daß sie wieder auf dem Stadtgebiet von Los Angeles waren.

»Eins, was ist eure Zwanzig?« fragte Bosch.

»Immer noch Santa Monica, Richtung Osten. Wir haben La Brea … nein, er fährt jetzt auf der La Brea Avenue nach Norden. Vielleicht fährt er nach Hause.«

Bosch rutschte auf seinem Sitz nach unten, falls Mora die Straße entlangkommen sollte. Er hörte, wie Sheehan meldete, daß er jetzt in östlicher Richtung auf dem Sunset Boulevard fuhr.

»Jetzt an Sierra Bonita vorbei.«

Mora fuhr noch nicht nach Hause. Bosch setzte sich wieder gerade und hörte fünf Minuten der Funkstille zu.

»Er fährt zum Dome«, meldete sich Sheehan endlich.

»Das Dome?« fragte Bosch.

»Kino auf dem Sunset Boulevard, kurz hinter Wilcox Avenue. Er hat geparkt und eine Karte gekauft. Er geht jetzt hinein. Wahrscheinlich ist er bis zum Vorstellungsbeginn herumgefahren.«

Bosch versuchte sich die Gegend innerlich vorzustellen. Die riesige geodätische Kuppel war eines der bekannten Hollywood-Kinos.

»Team Eins, hier Team Leiter. Trennen Sie sich, einer geht mit ihm hinein, der andere wartet draußen im Auto.«

»Roger. Team Eins, Ende.«

Das Dome war zehn Minuten von der Sierra Bonita Avenue entfernt. Bosch schätzte, er hatte maximal anderthalb Stunden Zeit fürs Haus.

Er stieg schnell aus dem Wagen, überquerte die Straße und ging die Straße hinauf zu Moras Haus. Die breite Veranda hüllte die Vordertür in Dunkelheit. Bosch klopfte an und sah zum Haus auf der anderen Straßenseite, während er wartete.

Im Erdgeschoß brannte Licht, und er konnte das bläuliche Licht eines Fernsehers durch die Vorhänge eines Zimmers im ersten Stock wahrnehmen.

Niemand meldete sich. Er trat zurück und musterte die Fenster vorne. Es gab keine Anzeichen einer Sicherheitsanlage, keine Metallstreifen auf dem Glas. Er blickte durch das Fenster ins Wohnzimmer und suchte die Ecke der Decke nach dem schwachen Glühen eines Bewegungsdetektors ab. Wie er erwartet hatte, gab es keinen. Jeder Cop wußte, der beste Schutz war ein gutes Schloß oder ein bösartiger Hund. Oder beides.

Er ging zur Tür zurück, öffnete den Beutel und holte die Mini-Taschenlampe heraus. Vorne über das Glas hatte er schwarzes Isolierband geklebt, damit nur ein schmaler Lichtstrahl durchdrang. Er kniete sich hin und untersuchte die Schlösser an der Tür. Mora hatte ein Riegelschloß und einen normalen Türknopf mit Schlüsselloch. Bosch steckte sich die Taschenlampe in den Mund und richtete den Strahl auf das Riegelschloß. Mit zwei Dietrichen, einem Spannschlüssel und einem Haken machte er sich an die Arbeit. Es war ein gutes Schloß mit zwölf Zähnen – allerdings kein Medeco, sondern eine billigere Imitation –, und Bosch brauchte zehn Minuten, um es zu öffnen. Mittlerweile lief ihm der Schweiß die Stirn herunter und brannte in seinen Augen.

Er zog sein Hemd aus der Hose und wischte sich das Gesicht ab, ebenso die Dietriche, die vom Schweiß glitschig geworden waren, und sah kurz zum gegenüberliegenden Haus. Keine Veränderung, nichts Auffälliges. Der Fernseher lief oben immer noch. Er drehte sich um und richtete gerade den Lichtstrahl auf den Türknopf, als er ein Auto kommen hörte. Er machte die Taschenlampe aus und verbarg sich hinter den Verandastufen, bis es vorbeigefahren war.

Dann kehrte er zur Tür zurück und begann mit dem Haken am zweiten Schloß zu arbeiten, als er merkte, daß sich der Türknopf bewegen ließ. Er drehte ihn und die Tür öffnete sich. Der Türknopf war nicht abgeschlossen worden. Es ergab Sinn. Der Türriegel diente als Abschreckung. Falls ein Einbrecher ihn öffnen konnte, war das Knopfschloß nur noch ein Kinderspiel. Warum sollte man es also abschließen?

Er stand in der Dunkelheit des Eingangs, ohne sich zu rühren, und wartete, daß sich seine Augen darauf einstellten. Als er in Vietnam war und sich in einen der Tunnel des Vietcong fallen ließ, bekam er innerhalb von fünfzehn Sekunden Nachtaugen. Jetzt dauerte es länger. Außer Übung. Oder es war das Alter, dachte er. Fast eine Minute stand er in der Tür. Als die Schatten und Formen Gestalt annahmen, rief er: »He, Ray? Bist du da? Du hast die Türe nicht abgeschlossen. Hallo?«

Keine Antwort. Mora würde keinen Hund haben. Er lebte allein und hatte als Polizist unregelmäßige Arbeitszeiten.

Bosch machte ein paar Schritte ins Haus und musterte die dunklen Formen der Wohnzimmermöbel. Er war schon vorher unbefugt in Wohnungen eingedrungen, auch in das Haus eines Cops, aber das Gefühl schien immer wieder neu zu sein – ein berauschendes Gefühl, begleitet von eiskalter Furcht und panischer Angst. Als ob sein Körperschwerpunkt ihm zwischen die Beine gerutscht wäre. Er fühlte eine Macht in sich, die er niemandem hätte beschreiben können.

Einen kurzen Moment lang wuchs das Gefühl der Panik und schien das labile Gleichgewicht seiner Gedanken und Gefühle umzukippen. Eine Schlagzeile leuchtete in seinem Gehirn auf, COP UNTER ANKLAGE BEI EINBRUCH GEFASST, dann faßte er sich wieder. Wenn man an Scheitern dachte, beschwor man es herauf. Als er die Treppe entdeckte, ging er sofort auf sie zu. Er glaubte, daß Mora seine Trophäen entweder in seinem Schlafzimmer oder in der Nähe eines Fernsehers aufbewahrte. Statt sich zum Schlafzimmer vorzuarbeiten, würde er dort beginnen. Vielleicht gab es ja dort einen Fernseher.

Die erste Etage war unterteilt in zwei Schlafzimmer, zwischen denen ein Badezimmer lag. Das Schlafzimmer auf der rechten Seite war in einen Übungsraum verwandelt worden. Mehrere verchromte Geräte standen dort herum: eine Rudermaschine, ein Standfahrrad und ein Gerät, das Bosch nicht kannte. Außerdem gab es ein Gestell für Gewichtsscheiben und eine Bank zum Gewichtheben, über der eine Stange lag. An einer Wand des Raums war ein Spiegel angebracht, der von der Decke bis zum Boden reichte. Von einem Punkt in Augenhöhe gingen Sprünge in alle Richtungen aus. Einen Moment lang betrachtete Bosch sich und musterte sein zersprungenes Ebenbild. Er dachte darüber nach, wie Mora hier sein Gesicht studierte.

Bosch sah auf die Uhr. Es war schon dreißig Minuten her, daß Mora ins Kino gegangen war. Er holte das Radio heraus.

»Eins, was macht er?«

»Er ist immer noch drinnen. Was machst du?«

»Immer noch Hausarbeit. Melde dich, wenn du mich brauchst.«

»Etwas Interessantes im Fernsehen?«

»Noch nicht.«

Dann war Rollenbergers Stimme zu hören.

»Team Eins und Sechs, lassen Sie die Privatgespräche und benutzen sie das Funkgerät nur für zweckdienliche Meldungen. Team Leiter, Ende.«

Weder Bosch noch Sheehan bestätigten seinen Funkspruch.

Bosch ging über den Flur zum anderen Zimmer. Hier war Moras Schlafzimmer. Das Bett war nicht gemacht und Kleidung hing über einem Stuhl am Fenster. Bosch entfernte etwas Isolierband von der Taschenlampe, um einen größeren Blickwinkel zu haben.

An der Wand über dem Bett hing ein Bild von Jesus, seine Augen nach unten gerichtet, sein heiliges Herz sichtbar auf der Brust. Bosch ging zum Nachtschränkchen und leuchtete auf ein eingerahmtes Foto neben dem Wecker. Es zeigte eine junge, blonde Frau und Mora. Wahrscheinlich seine Ex-Frau. Ihre Haare waren hellblond gefärbt, und Bosch registrierte, daß sie den Opfern körperlich sehr ähnlich war. Ermordete Mora seine Ex-Frau wieder und wieder? Aber das war eher eine Frage für Locke und die anderen Psychiaterhäuptlinge. Hinter dem Foto stand ein Heiligenbild. Bosch nahm es in die Hand und leuchtete es an. Es war der Infant von Prag, über dem Kopf des kleinen Königs schwebte ein goldener Heiligenschein.

Die Schublade des Nachtschränkchens enthielt alltäglichen Krimskram: Spielkarten, Aspirin, eine Lesebrille, Kondome – nicht die Lieblingsmarke des Puppenmachers – und ein kleines Adressbuch. Bosch setzte sich aufs Bett und blätterte es durch. Mehrere Frauen standen unter ihrem Vornamen drin. Er war jedoch nicht überrascht, keinen der Namen zu finden, die mit dem Jünger oder dem Puppenmacher zu tun hatten.

Er schloß die Schublade und richtete das Licht auf die Ablage darunter. Dort befand sich ein dreißig Zentimeter hoher Stapel Pornohefte, auf deren Hochglanztitelseiten alle Arten von Paarungen abgebildet waren: Mann-Frau, Mann-Mann, Frau-Frau, Mann-Frau-Mann und so weiter. Er blätterte einige durch und sah ein mit Magic Marker gemachtes Häkchen oben rechts auf der Titelseite jedes Magazins, wie er es bei Mora im Büro beobachtet hatte. Mora nahm sich Arbeit mit nach Hause. Oder gab es einen anderen Grund dafür?

Während er die Hefte ansah, merkte Bosch, wie ihm die Hose im Schritt eng und er von einem eigenartigen Schuldgefühl befallen wurde. Und ich, fragte er sich. Tu ich nur meine Arbeit hier oder bin ich der Voyeur? Er legte den Stapel wieder zurück. Es waren zu viele Hefte, um sie nach den Opfern durchzusehen. Und selbst wenn er eins fand, was bewies es?

An der Wand gegenüber dem Bett stand ein großer Eichenschrank. Bosch öffnete ihn und entdeckte einen Fernseher und einen Videorecorder. Auf dem Fernseher lagen drei Videokassetten. 120-Minuten-Bänder. In der oberen Schublade fand er eine weitere Kassette. Die untere Schublade enthielt eine Reihe gekaufter Pornovideos. Er sah die Sammlung kurz durch – zu viele und nicht genug Zeit. Seine Aufmerksamkeit richtete sich auf die vier Bänder, die für eigene Aufnahmen benutzt worden waren.

Er schaltete den Fernseher und den VCR an und sah nach, ob sich schon ein Video in der Maschine befand. Sie war leer. Er schob eine der Kassetten, die auf dem Fernseher gelegen hatten, hinein. Auf dem Bildschirm erschien Schnee. Er drückte auf die Schnellspieltaste und sah bis ans Ende des Bands Schnee flimmern. Er brauchte fünfzehn Minuten, um sich alle drei Kassetten, die auf dem Fernseher gelegen hatten, anzusehen.

Eigenartig, dachte Bosch. Es war anzunehmen, daß sie verwendet worden waren, da sie nicht mehr in den plastikverschweißten Schachteln steckten, in denen sie verkauft wurden. Obwohl er selbst keinen Videorecorder hatte, war er mit ihnen vertraut. Ihm kam der Gedanke, daß Leute ihre Aufnahmen nicht löschten, sie nahmen einfach neue Programme auf.

Warum hatte Mora sich die Mühe gemacht, die Aufnahmen auf diesen Bändern zu löschen? Er fühlte sich versucht, eine der Kassetten zur Analyse mitzunehmen. Aber er entschied, das Risiko war zu groß. Mora würde merken, daß eine fehlte.

Auf dem letzten Band, dem in der oberen Schublade, waren Aufnahmen. Zu sehen waren Szenen, die sich in einem Haus abspielten. Ein Kind spielte mit einem Plüschtier auf dem Boden. Durch das Fenster hinter dem Mädchen sah Bosch einen verschneiten Garten. Dann erschien ein Mann und umarmte das Mädchen. Zuerst dachte Bosch, daß es Mora war. Aber dann sagte der Mann: »Gabrielle, zeig Onkel Ray, wie sehr du das Pferdchen magst.«

Das Mädchen drückte das Stofftier und schrie: »Dankeseen Ontel Re.«

Bosch stoppte das Band und legte es wieder in die obere Schublade zurück. Er zog beide Schubladen heraus und sah unter ihnen nach. Nichts. Dann stellte er sich aufs Bett, um oben auf den Schrank zu sehen. Dort war jedoch ebenfalls nichts. Er schaltete die Anlage ab, stellte im Schrank alles wieder an seinen Platz und sah auf die Uhr. Fast eine Stunde war vergangen.

Im begehbaren Wandschrank hingen auf beiden Seiten sauber aufgereiht Kleider. Auf dem Boden standen acht Paar Schuhe, mit den Spitzen zur Wand. Er fand nichts von Interesse und ging wieder ins Schlafzimmer. Dort sah er schnell unters Bett und durchsuchte die Schubladen der Kommode – ohne Ergebnis. Er ging nach unten und schaute kurz ins Wohnzimmer, aber dort war kein Fernseher. Ebenfalls nicht in der Küche und im Eßzimmer.

Von der Küche aus ging Bosch durch einen Flur zur Rückseite des Hauses. Von hier gingen drei Türen ab; dieser Teil war entweder eine umgebaute Garage oder ein neuer Anbau. In der Flurdecke befanden sich die Öffnungen einer Klimaanlage, und der helle Fichtenboden war neuer und weniger verkratzt als die braunen Eichendielen im übrigen Erdgeschoß.

Die erste Tür führte in eine Waschküche. Bosch öffnete schnell die Hängeschränkchen über der Waschmaschine und dem Trockner, fand jedoch nichts von Interesse. Hinter der nächsten Tür befand sich ein Badezimmer mit neueren Armaturen als im ersten Stock.

Als er die letzte Tür öffnete, sah er ein Schlafzimmer, in dessen Mitte ein Bett mit vier Eckpfosten stand. Die Bettdecke war rosa, und es schien das Zimmer einer Frau zu sein. Es lag am Parfum, stellte Bosch fest. Trotzdem machte der Raum nicht den Eindruck, als ob hier jemand lebte. Der Raum schien eher auf die Rückkehr seiner Bewohnerin zu warten. Bosch fragte sich, ob Mora eine Tochter hatte, die irgendwo aufs College ging, oder ob es der Raum seiner Ex-Frau gewesen war, bevor sie endgültig die Ehe beendet hatte und gegangen war?

Auf einem Rollwagen in der Ecke standen ein Fernseher und ein Videorecorder. Er ging hinüber und öffnete die Schublade unter dem Videogerät, aber sie war leer, mit Ausnahme eines runden Metallstücks von der Größe eines Hockeypucks. Bosch nahm es in die Hand und sah es an, konnte aber nicht feststellen, was es war. Vielleicht hatte es etwas mit den Hanteln im ersten Stock zu tun. Er legte es zurück und schloß die Schublade.

In der obersten Schublade der weißen Kommode, die er öffnete, fand er Damenunterwäsche. Die zweite Schublade enthielt eine Palette mit verschiedenen Farben und Pinseln für Augen-Make-up, außerdem eine runde Plastikdose mit beigem Gesichtspuder. Die Make-up-Behälter waren für den Hausgebrauch, sie waren zu groß, um sie in der Handtasche mitzunehmen, und konnten nicht von den Opfern des Jüngers stammen. Sie gehörten der Bewohnerin dieses Zimmers.

Die drei unteren Schubläden waren vollständig leer. Er betrachtete sich selbst im Spiegel über der Kommode und stellte fest, daß er wieder schwitzte. Er war sich bewußt, daß er zuviel Zeit brauchte. Seine Uhr zeigte ihm, daß inzwischen sechzig Minuten vergangen waren.

Bosch öffnete den Wandschrank und sprang vor Schreck im nächsten Moment zurück. Er ging neben der Tür in Deckung und zog seine Waffe.

»Ray! Bist du das?«

Niemand antwortete. Er merkte, daß er gegen den Lichtschalter des weiträumigen, begehbaren Wandschranks lehnte, und schaltete das Licht ein. In der Hocke trat er in die Türöffnung und richtete seine Waffe auf den Mann, den er gesehen hatte, als er die Tür öffnete.

Schnell griff er um den Türrahmen und machte das Licht aus. Auf der Ablage über der Kleiderstange stand ein Styroporball, über den eine Perücke mit langen, schwarzen Haaren gestülpt war. Bosch atmete tief durch und ging in den Wandschrank hinein. Er musterte die Perücke, ohne sie zu berühren. Wie paßte das ins Puzzle? Er wandte sich nach rechts und sah mehrere Teile hauchdünner Unterwäsche und ein paar dünne Seidenkleider auf Bügeln. Auf dem Boden stand mit den Schuhspitzen zur Wand ein Paar roter hochhackiger Pumps.

Hinter einigen Kleidern, die noch in der Plastikverpackung von der Reinigung hingen, stand ein Kamerastativ.

Sein Adrenalinausstoß verstärkte sich. Er sah die Kartons auf dem Regal über der Kleiderstange durch. Einer war mit japanischen Schriftzeichen versehen. Er zog ihn vorsichtig herunter – er war unerwartet schwer –, öffnete ihn und fand eine Videokamera und einen Recorder.

Die Kamera war groß. Bosch sah ihr an, daß sie nicht in einem Kaufhaus gekauft worden war. Sie ähnelte eher den Geräten, wie sie von Fernsehnachrichtenteams benutzt wurden. Die Kamera hatte einen Scheinwerfer, und die große Batterie ließ sich herausnehmen. Verbunden war sie mit dem Recorder, der einen Kontrollbildschirm und Mischregler hatte, über ein drei Meter langes Koaxialkabel.

Es war merkwürdig, daß Mora ein so teures Gerät besaß. Er wußte jedoch nicht, was es zu bedeuten hatte. Vielleicht hatte er es bei einem Pornofilmer beschlagnahmt und nicht in der Asservatenkammer abgegeben. Er drückte auf die Ausgabetaste des Recorders, aber es kam keine Kassette zum Vorschein. Er packte die Anlage wieder ein und stellte sie ins Regal zurück und überlegte immer noch, warum jemand mit einer solchen Kamera nur leere Bänder hatte. Während er sich noch einmal schnell im Wandschrank umsah, begriff er, daß die Videokassetten, die er bis jetzt entdeckt hatte, eventuell erst vor kurzem gelöscht worden waren. Wenn das der Fall war, hatte Mora vielleicht bemerkt, daß er beschattet wurde.

Er schaute auf die Uhr. Siebzig Minuten. Er ging bis an die äußerste Grenze.

Als er die Wandschranktür schloß und sich umdrehte, sah er sich im Spiegel über der Kommode. Dann wandte er sich zur Tür, um zu gehen. In dem Moment fielen ihm die Spotlights auf einer Lichtschiene über der Tür ins Auge. Es waren fünf, und er mußte sie nicht einschalten, um zu wissen, daß sie alle aufs Bett gerichtet waren.

Einen Moment lang schaute er aufs Bett und begann zu begreifen, was er hier vor sich hatte. Er schaute noch einmal auf die Uhr, obwohl er schon wußte, daß es Zeit war, und ging zur Tür.

Bevor er sie erreichte, sah er sich zum Fernseher und Videorecorder um und merkte, daß er etwas vergessen hatte. Er kniete sich schnell hin und schaltete die Videoanlage ein. Er drückte auf die Ausgabetaste, und eine Kassette fuhr heraus. Nachdem er sie wieder hineingeschoben hatte, betätigte er die Rücklauftaste und stellte den Fernseher an. Dann holte er den Rover aus der Tasche.

»Eins, wie läuft’s?«

»Film zu Ende. Ich halte nach ihm Ausschau.«

Das konnte nicht stimmen, wußte Bosch. Kein Spielfilm war so kurz. Und im Dome gab es nur ein Kino, nur ein Film wurde gezeigt. Also mußte Mora hineingegangen sein, als die Vorstellung schon begonnen hatte. Wenn er hineingegangen war. Ein Adrenalinstoß läutete höchste Alarmstufe ein.

»Bist du sicher, Eins? Er ist noch nicht einmal eine Stunde drinnen?«

»Wir gehen rein.«

Man konnte die Panik in Sheehans Stimme hören. Dann begriff Bosch. Wir gehen rein. Opelt war Mora nicht ins Kino gefolgt. Sie hatten Rollenbergers Befehl bestätigt, aber nicht befolgt. Sie konnten nicht. Mora hatte Sheehan und Opelt gestern beim Burrito-Stand gesehen. Sie konnten unmöglich in den dunklen Saal gehen und nach Mora suchen. Das Risiko war zu groß. Wenn der Cop vom Sittendezernat sie entdeckt hätte, würde er Bescheid wissen. Sheehan hatte Rollenberger sein »Roger« gefunkt, weil er ihm sonst hätte gestehen müssen, daß sie am vorigen Tage Mist gebaut hatten.

Der Rücklauf klickte ein. Bosch saß regungslos da, seine Finger vor den Bedienungstasten. Er wußte, daß ihre Operation aufgeflogen war. Mora war Cop, er hatte seine Beschatter bemerkt. Der Kinobesuch war eine List gewesen.

Er drückte auf die Abspieltaste.

Dieses Band war nicht gelöscht worden. Die Bildqualität war besser als die in der Videokabine von X Marks the Spot. Das Video war genauso gut produziert wie ein Porno in Spielfilmlänge. Auf dem Bildschirm war das Bett mit den vier Eckpfosten zu sehen, auf dem zwei Männer Geschlechtsverkehr mit einer Frau hatten. Bosch schaute einen Moment zu und drückte dann auf die Schnellspieltaste. Das Bild blieb weiterhin sichtbar, und die Akteure bewegten sich so überdreht, daß es fast komisch war. Bosch sah, wie sich die Stellungen und Paarungen änderten. Jede mögliche Kombination in Hochgeschwindigkeit. Schließlich ging er zur normalen Geschwindigkeit zurück und schaute sich die Mitwirkenden genauer an.

Die Frau paßte nicht ins Opferprofil des Nachahmungstäters. Sie trug die schwarze Perücke. Sie war gertenschlank und jung. Tatsächlich war es keine Frau, wenigstens nicht dem Gesetz nach. Bosch bezweifelte, daß sie älter als sechzehn war. Einer ihrer Partner war ebenfalls jung, vielleicht genauso alt wie sie. Bosch war sich nicht sicher. Sicher war er aber, daß der Dritte Ray Mora war. Sein Gesicht war abgewandt, aber Bosch erkannte ihn. Und er sah das Goldmedaillon mit dem Heiligen Geist, das auf seiner Brust auf und ab sprang. Er schaltete das Video aus.

»Das Band habe ich vergessen, nicht wahr?«

Immer noch auf den Knien vor dem Fernseher, drehte sich Bosch um. Mora stand da und richtete eine Pistole auf sein Gesicht.

»Hallo, Ray.«

»Danke, daß du mich darauf hingewiesen hast.«

»Mach dir deswegen keine Sorgen. Hör zu, Ray, warum legst du nicht …«

»Schau mich nicht an.«

»Was?«

»Du sollst mich nicht anschauen! Dreh dich zum Fernseher um.«

Bosch gehorchte und schaute auf den leeren Bildschirm.

»Du bist Linkshänder, nicht? Nimm deinen Revolver mit der rechten Hand und rutsch ihn über den Boden hierher.«

Bosch führte vorsichtig die Anweisungen aus. Er glaubte zu hören, wie Mora die Waffe vom Boden aufhob.

»Ihr Arschlöcher glaubt, ich bin der Nachahmungstäter.«

»Paß auf, ich werde dich nicht anlügen, Ray. Wir haben dich überprüft, das ist alles … Ich weiß jetzt, daß wir uns geirrt haben. Du …«

»Die koscheren Burrito-Jungs. Jemand sollte ihnen mal beibringen, wie man eine Verdachtsperson observiert. Sie wissen einen Scheiß … Ich hab’s nicht gleich gecheckt, aber ich wußte, irgendwas war im Busch, als ich sie sah.«

»Also haben wir uns über dich geirrt, Ray, nicht wahr?«

»Mußt du extra fragen, Bosch? Nach dem, was du gerade gesehen hast? Wer hatte die Idee, mich zu überprüfen? Eyman? Leiby?«

Eyman und Leiby waren die Commander des Sittendezernats.

»Nein, ich. Es war meine Idee.«

Dem Geständnis folgte ein langer Moment der Stille.

»Dann sollte ich vielleicht gleich hier deinen Kopf wegpusten. Ich habe hier das Recht. Stimmt’s?«

»Hör zu, Ray.«

»Nicht umdrehen!«

Bosch drehte sich wieder zurück zum Fernseher.

»Wenn du’s tust, Ray, ändert sich dein Leben für immer. Das weißt du.«

»Mein Leben hat sich in dem Moment geändert, als du hier eingebrochen bist. Warum nicht den nächsten logischen Schritt tun? Dich umlegen und verschwinden.«

»Weil du Cop bist, Ray.«

»Bin ich das? Werde ich das weiter sein, wenn ich dich gehen lasse. Willst du mir etwa auf Knien versprechen, daß du alles für mich in Ordnung bringen wirst?«

»Ray, ich weiß nicht, was ich dir sagen soll. Die Kids auf dem Video sind minderjährig. Aber ich weiß davon nur aufgrund einer illegalen Hausdurchsuchung. Wenn du die Waffe wegsteckst, können wir sicher eine Lösung finden.«

»Wirklich, Harry? Kann alles so wie vorher sein. Meine Dienstmarke ist alles, was ich habe. Ich kann nicht …«

»Ray. Ich …«

»Halt’s Maul! Halt einfach dein Maul! Ich versuche nachzudenken.«

Moras Wut überschüttete ihn wie ein Regenguß.

Bosch wußte keine Antwort. Seine Gedanken überschlugen sich, suchten nach dem nächsten Satz, dem nächsten Zug, als Sheehans Stimme über Funk kam. Harry zuckte zusammen.

»Er ist uns entwischt. Er ist nicht im Kino.«

Sheehans Stimme schien sich fast zu überschlagen. Bosch und Mora hörten schweigend zu.

»Was soll das heißen, Team Eins?« war Rollenberger zu hören.

»Wer ist das?« fragte Mora.

»Rollenberger, RM«, antwortete Bosch.

Sheehans Stimme meldete sich: »Der Film war vor zehn Minuten zu Ende. Die Zuschauer kamen heraus, er jedoch nicht. Ich bin rein, aber er ist verschwunden. Sein Auto steht noch hier, aber er ist weg.«

»Ich dachte, einer von euch war drinnen«, keuchte Rollenberger, auch ihm schien Panik die Kehle zuzuschnüren.

»Haben wir ja auch getan, aber wir haben ihn verloren«, sagte Sheehan.

»Lügner«, sagte Mora. Er schwieg lange, bevor er fortfuhr: »Jetzt werden sie wahrscheinlich alle Hotels nach mir abklappern, weil ich für sie der Killer bin.«

»Ja«, sagte Bosch, »aber sie wissen, daß ich hier bin, Ray. Ich sollte mich melden.«

Wie auf Stichwort ertönte Sheehans Stimme auf dem Rover.

»Team Sechs?«

»Das ist Sheehan, Ray. Ich bin Sechs.«

»Melde dich. Sei vorsichtig, Harry.«

Bosch zog langsam mit der rechten Hand das Funkgerät aus der Tasche und legte es an den Mund. Er drückte auf die Sendetaste.

»Eins, habt ihr ihn gefunden?«

»Negativ. Über alle Berge. Was gibt’s im Fernsehen?«

»Nichts. Es läuft heute abend nichts Interessantes.«

»Dann solltest du aus dem Haus gehen und uns helfen.«

»Schon auf dem Weg«, sagte Bosch schnell. »Wo seid ihr?«

»Bo … öh, Team Sechs, hier Team Leiter, Sie müssen rauskommen, wir brauchen Sie. Wir setzen die gesamte Fahndungsgruppe ein, um den Verdächtigen zu finden. Alle Kräfte treffen sich auf dem Parkplatz des Domes.«

»Bin in zehn Minuten da. Ende.«

Er senkte den Arm wieder.

»Eine ganze Fahndungsgruppe, was?« fragte Mora.

Bosch schaute auf den Boden und nickte.

»Hör zu, Ray, das war alles Code. Sie wissen, daß ich in deinem Haus bin. Wenn ich in zehn Minuten nicht am Dome bin, werden sie hierher kommen. Was willst du tun?«

»Ich weiß nicht … Aber ich denke, mir bleiben fünfzehn Minuten, das zu überlegen. Nicht wahr?«

»Klar, Ray. Laß dir Zeit, mach keinen Fehler.«

»Dafür ist es zu spät«, sagte er fast wehmütig. Dann setzte er hinzu: »Paß auf, nimm mal das Band aus der Maschine.«

Bosch ließ die Kassette herauskommen und hielt sie dann über die Schulter.

»Nein, nein, ich will, daß du das für mich tust, Harry. Öffne die untere Schublade und hol den Magneten raus.«

Das war der Hockeypuck in Wirklichkeit. Bosch legte die Kassette neben den Fernseher oben auf den Rollwagen und griff nach dem Magneten. Er fühlte, wie schwer er war, und fragte sich, ob er eine Chance hätte, wenn er sich umdrehen und damit nach Mora werfen würde, bevor dieser schießen konnte.

»Du wärst tot, bevor du es versuchen könntest«, sagte Mora, der seine Gedanken gelesen hatte. »Du weißt, was du tun sollst.«

Bosch fuhr mit dem Magneten über die Oberkante des Videobandes.

»Steck es rein, damit wir das Ergebnis sehen«, befahl ihm Mora.

»Okay, Ray. Was du willst.«

Bosch steckte die Kassette in den Videorecorder und drückte auf die Abspieltaste. Auf dem Bildschirm flimmerte Schnee, und Bosch wurde von dem grauen, matten Licht eingehüllt. Er drückte auf die Schnellspieltaste, und das Flimmern setzte sich fort. Das Band war gelöscht.

»Gut«, sagte Mora, »das sollte alles sein. Das war das letzte Band.«

»Keine Beweisstücke, Ray. Du bist aus allem raus.«

»Aber du wirst es wissen, Harry. Und du wirst es ihnen sagen, nicht wahr? Ich werde es nie hinter mich bringen. Also sag verdammt noch mal nicht, daß ich aus allem raus bin. Jeder wird es wissen.«

Bosch erwiderte nichts. Einen Moment später glaubte er den Fußboden knarren zu hören. Als Mora wieder sprach, stand er dicht hinter ihm.

»Ich geb dir mal einen Tip, Harry … Niemand auf dieser Welt ist, was er vorgibt zu sein. Niemand. Nicht, wenn er hinter verschlossener Tür in seinen eigenen vier Wänden ist. Und niemand kennt den anderen, ganz egal was die Leute denken … Man kann allenfalls hoffen, sich selbst zu kennen. Und manchmal, wenn man das tut und sein wahres Selbst sieht, muß man sich abwenden.«

Bosch hörte mehrere Sekunden nichts. Er schaute weiter auf den Bildschirm und glaubte im Schnee Schemen zu erkennen, die sich bildeten und wieder auflösten. Das graublaue Flimmern verursachte ein Brennen in seinen Augen und irgendwo in seinem Schädel entwickelten sich Kopfschmerzen. Er hoffte, er würde noch lange genug leben, um sie zu bekommen.

»Du warst immer ein guter Kumpel, Harry. Ich …«

Vom Flur her kam ein Geräusch, dann ein Ruf.

»Mora!«

Es war Sheehans Stimme. Gleich darauf war das Zimmer voll erleuchtet. Bosch konnte das Geräusch mehrerer Füße auf dem Holzfußboden hören, ein Schrei von Mora und dann das Krachen, wie dieser zu Boden ging, als sich jemand auf ihn warf. Bosch ließ die Sendetaste des Rovers los und warf sich zur Seite, außer Gefahr. In diesem Moment explodierte ein Schuß, der in dem Raum lauter zu hallen schien als alles, was er je gehört hatte.

28

Sowie Bosch den Funkkanal freigegeben hatte, meldete sich Rollenberger.

»Bosch! Sheehan … Team Eins! Was ist dort los. Was ist … melden Sie sich sofort.«

Nachdem ein langer Augenblick vergangen war, antwortete Bosch ruhig: »Hier ist Sechs. Team Leiter, begeben Sie sich bitte zur Zwanzig der Verdachtsperson.«

»Sein Haus? Was … Hat es einen Schußwechsel gegeben?«

»Team Leiter, geben Sie bitte den Funkkanal frei. An alle Einsatzkräfte der Fahndungsgruppe, der Befehl, sich am Dome zu sammeln, ist aufgehoben. Alle Einheiten sind bis auf weiteres Zehn-Sieben. Team Fünf, bist du da?«

»Fünf«, meldete sich Edgar.

»Fünf, könntest du mich an der Zwanzig der Verdachtsperson treffen?«

»Bin schon auf dem Wege.«

»Sechs, Ende.«

Bosch schaltete sein Funkgerät ab, bevor sich Rollenberger wieder melden konnte.

Der Lieutenant brauchte eine halbe Stunde, um von der Kommandozentrale im Parker Center zur Sierra Bonita Avenue zu fahren. Als er eintraf, befand Edgar sich schon dort, und man hatte einen Plan gemacht. Bosch öffnete die Tür in dem Moment, als Rollenberger den Eingang erreichte. Sein Gesicht war gerötet.

»Okay, Bosch, was zum Teufel geht hier vor? Sie hatten nicht die Erlaubnis meinen Einsatzbefehl zu widerrufen.«

»Ich dachte, je weniger Leute im Bilde sind, desto besser. Ich habe Edgar angefordert. Das reicht meines Erachtens aus, um mit der Situation fertig zu werden. Auf diese Weise würden nicht so viele …«

»Was wissen, Bosch? Mit welcher Situation fertig werden? Was geht hier vor?«

Bosch schaute ihn einen Moment an, bevor er ihm mit ruhiger Stimme antwortete. »Einer der Männer unter Ihrem Kommando hat eine illegale Hausdurchsuchung bei dem Verdächtigen durchgeführt. Er wurde dabei überrascht, als die Verdachtsperson sich der von Ihnen geleiteten Observierung entziehen konnte. Das geht hier vor.«

Seine Worte trafen Rollenberger wie ein Schlag ins Gesicht.

»Sind Sie verrückt, Bosch? Wo ist das Telefon? Ich will …«

»Wenn Sie Chief Irving anrufen, werden Sie nie wieder eine Fahndungsgruppe leiten. Sie werden eine ganze Menge Dinge nicht mehr tun.«

»Bullshit! Ich hatte nichts damit zu tun. Sie haben Ihre Extratouren gemacht und wurden mit dem Finger im Honigtopf erwischt. Wo ist Mora?«

»Er ist oben in dem rechten Zimmer und mit Handschellen an die Gewichtsmaschine gefesselt.«

Rollenberger sah die anderen an, die im Wohnzimmer standen. Sheehan, Opelt, Edgar. Sie alle hatten ihr Pokergesicht aufgesetzt. Bosch sagte: »Wenn Sie nichts davon wußten, Lieutenant, werden Sie das beweisen müssen. Alles, was heute abend über Symplex Fünf ging, wurde in der städtischen Funkzentrale auf Band aufgezeichnet. Ich sagte, daß ich im Haus zu tun hatte. Sie haben zugehört. Sie haben sogar einige Male mit mir gesprochen.«

»Bosch, Sie haben verschlüsselt gesprochen, ich wußte nicht …«

Rollenberger sprang plötzlich auf und wollte Bosch an die Gurgel gehen. Bosch war darauf vorbereitet und schleuderte ihn mit seinen Handflächen gegen die Wand. Ein Bild, das einen halben Meter daneben hing, fiel vom Nagel und knallte auf den Boden.

»Bosch, Sie Idiot, die Verhaftung können Sie jetzt vergessen«, sagte er, halb an der Wand zusammengesunken. »Es war alles ill…«

»Es gibt keine Verhaftung. Ich glaube, er ist der Falsche. Aber wir müssen sichergehen. Wollen Sie uns bei der Durchsuchung helfen und sich dabei überlegen, wie wir sicherstellen, daß nichts nach draußen dringt? Oder wollen Sie den Chief anrufen und ihm mitteilen, wie miserabel Sie die Operation geleitet haben?«

Bosch trat beiseite und setzte hinzu: »Das Telefon ist in der Küche.«

Die Hausdurchsuchung dauerte mehr als vier Stunden. Methodisch und ohne viel Worte durchsuchten sie zu fünft jeden Raum, jede Schublade und jeden Schrank. Die wenigen Zeugnisse von Detective Ray Moras Geheimleben, die sie fanden, sammelten Sie auf dem Eßzimmertisch. Während der ganzen Zeit war ihr Gastgeber im Übungsraum an eine der verchromten Stangen der Gewichtsmaschine gekettet. Sie hatten ihm weniger Rechte zugestattet als jemandem, den man wegen Mordes in seinem eigenen Haus verhaftet hätte. Kein Anruf, kein Rechtsanwalt, keine Rechtsbelehrung. So war es immer, wenn Polizisten gegen Polizisten ermittelten. Jeder Cop wußte, die schlimmsten Fälle von Amtsmißbrauch ereigneten sich, wenn die Polizei gegen einen der Ihren vorging.

Anfänglich hörten sie Mora ab und zu. Meistens rief er nach Bosch, manchmal nach Rollenberger. Aber niemand reagierte darauf, bis endlich Sheehan und Opelt – aus Sorge, daß Nachbarn etwas hörten und die Polizei anriefen – zu ihm gingen und ihn mit einem Handtuch und Isolierband knebelten.

Daß sie das Haus still durchsuchten, geschah jedoch nicht aus Rücksicht auf die Nachbarn, sondern wegen der Spannung, die zwischen ihnen bestand. Rollenberger war immer noch sichtlich wütend auf Bosch, aber die größte Spannung ergab sich dadurch, daß Sheehan und Opelt schlampig beschattet hatten, was dazu führte, daß Mora Bosch in seinem Haus überraschte. Außer Rollenberger regte sich niemand über das illegale Betreten des Hauses auf. Bosch waren mindestens zwei Fälle bekannt, in denen sein Haus auf gleiche Weise im Rahmen interner Ermittlungen durchsucht worden war. Es gehörte wie die Dienstmarke zum Beruf.

Als sie fertig waren, lagen auf dem Tisch die Pornomagazine, die im Laden gekauften Videos, die Videogeräte, die Perücke, die Frauenkleider und Moras Adressbuch. Der Fernseher, den Moras verirrter Schuß getroffen hatte, stand auch da. Mittlerweile hatte sich Rollenberger etwas beruhigt. Anscheinend hatte er die Zeit nicht nur für die Durchsuchung genutzt, sondern auch, um über seine Situation nachzudenken.

»Okay«, sagte er, als die anderen sich um den Tisch versammelten und die Gegenstände darauf betrachteten. »Wo stehen wir mit unserer Untersuchung? Als erstes, sind wir sicher, daß Mora nicht unser Mann ist?«

Rollenberger ließ seinen Blick kreisen und stoppte bei Bosch.

»Was denken Sie, Bosch?«

»Sie haben meine Geschichte gehört. Er wies den Verdacht zurück, und was auf dem letzten Band war, bevor er mich zwang, es zu löschen, paßt nicht zum Nachahmungstäter. Sie schienen aus freiem Willen teilzunehmen, auch wenn der Junge und das Mädchen offensichtlich minderjährig waren. Er ist nicht der Jünger.«

»Was ist er dann?«

»Ein Mensch mit Problemen. Meiner Ansicht nach ist er zu lange bei der Sitte geblieben und begann irgendwann, seine eigenen Filme zu drehen.«

»Hat er sie verkauft?«

»Das weiß ich nicht, bezweifle es aber. Es gibt keine Beweise dafür. Auf dem Band, das ich sah, hat er sich nicht allzusehr bemüht, seine Identität zu verbergen. Es war wohl rein privat. Er hat es nicht des Geldes wegen getan. Die Gründe liegen tiefer.«

Niemand sagte etwas, also fuhr Bosch fort.

»Ich schätze, er hat ziemlich früh bemerkt, daß er beschattet wurde, und hat angefangen, belastendes Material zu vernichten. Heute abend hat er uns an der Nase herumgeführt, um herauszufinden, weshalb wir hinter ihm her waren. Die meisten Beweisstücke hat er vernichtet, aber wenn sich jemand das Adressbuch vornehmen würde, könnte man den Rest herausfinden. Meistens ist nur der Vorname aufgeführt. Wenn man alle Leute abklappert, wird man sicher auf die Kids in den Videos stoßen.«

Sheehan griff nach dem Adressbuch.

»Lassen Sie es liegen«, sagte Rollenberger. »Wenn das jemand weiterverfolgt, dann ›Interne Ermittlungen‹.«

»Und wie sollen die das tun?« fragte Bosch.

»Was meinen Sie?«

»Das sind alles verbotene Früchte. Die Durchsuchung und alles ist illegal. Wir können nichts gegen Mora unternehmen.«

»Und wir können ihn auch nicht weiter mit der Dienstmarke rumlaufen lassen«, sagte Rollenberger. »Der Mann sollte im Gefängnis sein.«

Die folgende Stille wurde von Moras heiserer, aber lauter Stimme unterbrochen. Irgendwie hatte er sich vom Knebel befreit.

»Bosch! Bosch! Machen wir einen Deal, Bosch. Ich werde dir den Namen …« Er begann zu husten. »… ich gebe ihn dir, Bosch. Hörst du mich? Hörst du mich?«

Sheehan ging zur Treppe, die sich außerhalb des Eßzimmers befand, und sagte: »Diesmal werde ich ihn so fest knebeln, daß das Arschloch erstickt.«

»Ein Moment«, befahl Rollenberger.

Sheehan blieb im Türbogen stehen.

»Was sagt er?« sagte Rollenberger. »Was will er geben?«

Er schaute Bosch an, der mit den Schultern zuckte. Sie warteten. Rollenberger sah zur Decke, aber Mora war still.

Bosch trat zum Tisch und nahm sich das Adressbuch. »Ich glaube, ich habe eine Idee.«

Moras Schweißgeruch erfüllte den Raum. Er saß auf dem Boden, die Hände auf dem Rücken in Handschellen, die an der Übungsmaschine befestigt waren. Das Handtuch, das man ihn um den Mund gewickelt und geklebt hatte, war nach unten gerutscht und sah aus wie eine Halsstütze. Vorne war es feucht vom Speichel.

»Bosch, schließ die Handschellen auf.«

»Noch nicht.«

Rollenberger machte einen Schritt nach vorne.

»Detective Mora, Sie haben Probleme. Sie …«

»Sie haben Probleme. Niemand anders. Dies ist alles illegal. Wie werden Sie das erklären? Wissen Sie, was ich tun werde? Ich werde mir dieses Biest Money Chandler als Anwältin nehmen und die Polizei um eine Million Dollar verklagen. Ja, das werde ich …«

»Du kannst die Million nicht im Gefängnis ausgeben.«

Er hielt das Adressbuch hoch, so daß Mora es sehen konnte.

»Wir geben das hier bei ›Interne Ermittlungen‹ ab, und sie werden dich festnageln. Mit all den Namen und Telefonnummern. Es wird sicher jemanden geben, der über dich redet. Wahrscheinlich ein Minderjähriger. Wenn du glaubst, wir nehmen dich in die Mangel, dann warte, bis das DIE den Fall übernimmt. Sie werden Beweise finden, Ray. Und zwar ohne diese Hausdurchsuchung. Was die anbetrifft, steht deine Aussage gegen unsere.«

Bosch bemerkte eine schnelle Bewegung in Moras Augen und wußte, daß er ihn an der Kandare hatte. Mora hatte Angst vor den Namen im Buch.

»Also«, sagte Bosch, »an was für einen Deal hattest du gedacht, Ray.«

Mora wandte seinen Blick vom Adressbuch ab und schaute von Rollenberger zu Bosch und zurück zu Rollenberger.

»Sie können einen Deal machen?«

»Ich muß es zuerst hören«, sagte Rollenberger.

»Okay, gegen mich wird kein Verfahren eingeleitet, und ich gebe euch den Nachahmungstäter. Ich weiß, wer es ist.«

Bosch war sofort skeptisch, sagte jedoch nichts. Rollenberger sah ihn an, und Bosch schüttelte einmal den Kopf.

»Ich kenne ihn«, sagte Mora. »Der Spanner, der Tom, von dem ich dir erzählt habe. Das war nicht erlogen. Heute habe ich seinen Namen herausgefunden. Er paßt. Ich weiß, wer es ist.«

Die Sache klang jetzt für Bosch glaubhafter. Er verschränkte die Arme und warf Rollenberger einen Blick zu.

»Wer?«

»Zuerst, wie lautet die Vereinbarung?«

Rollenberger trat ans Fenster und schob die Vorhänge beiseite. Er überließ das Verhandeln Bosch, der einen Schritt auf Mora zu machte und in die Hocke ging.

»Hier ist der Deal. Entweder schlägst du jetzt ein, oder du nimmst die Konsequenzen auf dich. Du gibst mir den Namen und Lieutenant Rollenberger deine Dienstmarke. Du reichst sofort deine Kündigung bei der Polizei ein. Du willigst ein, weder die Polizei noch uns individuell zu verklagen. Als Gegenleistung lassen wir dich laufen.«

»Wie kann ich sicher sein, daß ihr …«

»Es gibt keine Garantie. Und wie können wir sicherstellen, daß du dich an die Abmachung hältst? Ich behalte das Adressbuch, Ray. Wenn du uns reinlegst, geht es zum DIE. Schlägst du ein?«

Mora starrte ihn lange an, ohne etwas zu sagen. Schließlich stand Bosch auf und drehte sich zur Tür. Rollenberger begab sich schon dorthin und sagte: »Machen Sie ihn los, Bosch, bringen Sie ihn zum Parker Center und füllen Sie einen Haftbefehl aus wegen Angriffs auf einen Polizisten, Geschlechtsverkehr mit Minderjährigen, Kuppelei und was Ihnen sonst noch einfallen …«

»Ich bin einverstanden«, platzte Mora heraus. »Aber ich habe keine Versicherung.«

Bosch drehte sich wieder zu ihm um.

»Das ist richtig. Der Name?«

Mora sah von Bosch zu Rollenberger.

»Machen Sie mich los.«

»Der Name, Mora«, verlangte Rollenberger, »Und zwar jetzt.«

»Es ist Locke. Der verdammte Psychiater. Ihr Arschlöcher, ihr seid hinter mir her, und die ganze Zeit zieht er die Fäden.«

Der Name versetzte Bosch einen Schlag, aber im gleichen Moment begann er zu begreifen, daß es möglich sein konnte. Locke kannte das Programm des Puppenmachers und er paßte in das Täterprofil den zweiten Killers.

»Er war der Tom?«

»Ja, er war’s. Ein Produzent hat ihn heute identifiziert. Er hat überall erzählt, er würde ein Buch schreiben, damit er in die Nähe der Mädchen kam. Dann tötete er sie, Bosch. Die ganze Zeit, als er mit dir seine Doktorspielchen veranstaltet hat, war er auf der Jagd nach Opfern.«

Rollenberger wandte sich an Bosch und sagte: »Was meinen Sie?«

Bosch ging ohne zu antworten aus dem Raum, die Treppe hinunter und zur Haustür hinaus. Lockes Buch lag noch immer auf dem Rücksitz seines Wagens, wo er es gestern nach dem Kauf hingelegt hatte. Als er wieder zum Haus zurückkehrte, bemerkte er die ersten Zeichen des Morgenrots am Himmel.

Bosch öffnete das Buch auf Moras Eßtisch und begann es durchzublättern, bis er zum Vorwort des Autors kam. Im zweiten Absatz schrieb Locke: »Das Material für dieses Buch wurde im Verlauf von drei Jahren in Gesprächen mit zahlreichen Pornodarstellern gesammelt. Viele von ihnen wollten anonym bleiben oder nur durch ihren Künstlernamen identifiziert werden. Ihnen und den Filmproduzenten, die mir den Zutritt zu den Drehorten und den Produktionsbüros gestatteten, wo die Interviews stattfanden, möchte ich hier meinen Dank aussprechen.«

Der mysteriöse Mann. Bosch begriff, daß Mora recht haben könnte. Locke war eventuell der Mann, den die Pornodarstellerin Gallery vor vier Jahren der Fahndungsgruppe als Verdächtigen gemeldet hatte. Bosch schlug das Register auf und fuhr mit dem Finger die Spalten entlang. Velvet Box war aufgeführt, außerdem Holly Lere und Magna Cum Loudly.

Bosch überdachte Lockes Mitarbeit an dem Fall. Er käme als Täter aus den gleichen Gründen wie Mora in Frage.

Auch Locke stand mit je einem Fuß in beiden Welten, wie er es selbst formuliert hatte. Er hatte Zugang zu allen Informationen über die Puppenmacher-Morde und gleichzeitig sammelte er Material für ein Buch über die Psychologie weiblicher Pornodarstellerinnen.

Bosch wurde ganz aufgeregt, aber gleichzeitig auch wütend. Mora hatte recht gehabt, Locke hatte ihn wie eine Marionette benutzt und die Polizei dadurch auf die falsche Fährte gesetzt. Wenn Locke der Jünger war, hatte er Bosch virtuos an den Fäden tanzen lassen.

Rollenberger schickte Sheehan und Opelt zu Lockes Haus, um ihn ab sofort zu observieren. »Baut diesmal keine Scheiße«, sagte er und fühlte sich wieder als Kommandeur.

Als nächstes kündigte er eine Besprechung der Fahndungsgruppe für Sonntag um zwölf Uhr an – in weniger als sechs Stunden. Sie würden dann Durchsuchungsbefehle für Lockes Haus und Büro sowie das weitere Vorgehen besprechen. Als er zur Tür ging, sagte er zu Bosch: »Machen Sie ihn los, Bosch. Und dann sollten Sie etwas schlafen. Sie werden es brauchen.«

»Was ist mit Ihnen? Wie werden Sie das Ganze Irving erzählen?«

Rollenberger schaute auf Moras goldene Detective-Dienstmarke in seiner Hand. Er schloß sie und steckte die Marke in seine Jackentasche.

»Das ist mein Problem, Bosch. Zerbrechen Sie sich deswegen nicht den Kopf.«

Nachdem die anderen gegangen waren, stiegen Bosch und Edgar die Treppe hinauf zum Übungsraum. Mora schwieg und wandte seinen Blick ab, als sie ihn losmachten. Sie sagten nichts und ließen ihn dort sitzen, mit dem Handtuch um den Hals wie eine Schlinge und in sein zersprungenes Spiegelbild starrend.

Bosch steckte sich eine Zigarette an und schaute auf die Uhr, als er zu seinem Auto ging. Es war 6.20 Uhr, und er war zu aufgedreht, um nach Hause zu fahren und zu schlafen. Er stieg in den Wagen und zog den Rover aus der Tasche.

»Frankie, bist du wach?«

»Yo«, antwortete Sheehan.

»Gibt’s was?«

»Wir sind gerade erst angekommen. Niemand zu sehen. Wir wissen nicht, ob er hier ist oder nicht. Das Garagentor ist zu.«

»Okay, dann.«

Bosch hatte eine Idee. Er griff nach Lockes Buch, nahm den Schutzumschlag herunter, faltete ihn und steckte ihn dann in seine Tasche. Dann startete er den Wagen.

Nachdem er bei Winchell’s angehalten und einen Becher Kaffee gekauft hatte, kam Bosch um sieben Uhr am Sybil-Brand-Institut an. Wegen der frühen Stunde, mußte er sich bei dem wachhabenden Beamten die Erlaubnis einholen, mit Georgia Stern zu sprechen.

Er sah sofort, als sie in das Gesprächszimmer gebracht wurde, daß sie krank war. Sie hing vornübergebeugt auf dem Stuhl und hatte ihre Arme verschränkt, als würde sie eine aufgeplatzte Papiertüte mit Lebensmitteln tragen und verhindern wollen, daß etwas hinausfiel.

»Erinnern Sie sich an mich?« fragte er.

»Mann, du mußt mich hier rausholen.«

»Das geht nicht. Aber ich kann veranlassen, daß Sie in eine Klinik verlegt werden. Dort bekommen Sie Methadon im Orangensaft.«

»Ich will raus.«

»Ich bringe Sie in die Klinik.«

Sie ließ ihren Kopf resigniert fallen und begann leicht vor und zurückzuschaukeln. Sie sah erbärmlich aus. Aber Bosch wußte, daß er sich nicht darum kümmern konnte. Es gab wichtigere Sachen, und sie war nicht mehr zu retten.

»Erinnern Sie sich an mich?« fragte er wieder. »Von vorgestern Nacht?«

Sie nickte.

»Wir zeigten Ihnen Bilder? Ich habe noch eins.«

Er legte den Schutzumschlag auf den Tisch. Sie betrachtete Lockes Foto lang.

»Nun?«

»Was? Ich habe ihn schon einmal gesehen. Er hat mit mir gesprochen.«

»Worüber?«

»Filme machen. Er war … Ich glaube, er ist ein Interviewer.«

»Interviewer?«

»Ich meine wie ein Autor. Er sagte, es ist für ein Buch. Ich habe ihm gesagt, er soll nicht irgendeinen meiner Namen benutzen. Aber ich hab’ nie nachgesehen.«

»Georgia, versuchen Sie sich gut zu erinnern. Das ist sehr wichtig. Könnte er der Mann sein, der Sie ermorden wollte?«

»Du meinst den Puppenmacher? Der Puppenmacher ist tot.«

»Das weiß ich. Ich glaube aber, daß jemand anders Sie angegriffen hat. Sehen Sie sich das Foto an. War er es?«

Sie sah das Foto an und schüttelte den Kopf.

»Ich weiß nicht. Man hat mir gesagt, es war der Puppenmacher, also habe ich vergessen, wie er aussah, nachdem er getötet wurde.«

Bosch lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Es war sinnlos.

»Werden Sie mich immer noch in die Klinik bringen?« fragte sie zaghaft, als sie sah, daß sich seine Stimmung änderte.

»Ja. Soll ich Ihnen sagen, daß Sie den Virus haben.«

»Was für einen Virus?«

»Aids.«

»Weshalb?«

»Damit Sie die nötigen Medikamente kriegen.«

»Ich habe nicht Aids.«

»Hören Sie, ich weiß, daß man bei Ihrer letzten Festnahme in Van Nuys AZT in Ihrer Handtasche gefunden hat.«

»Das ist zum Schutz. Ein Freund von mir ist krank. Von ihm habe ich die Flasche. Ich habe Stärke reingetan.«

»Schutz?«

»Ich will nicht für einen Zuhälter arbeiten. Wenn irgend ein Arschloch kommt und sagt, er ist mein Mann, zeige ich ihm die Flasche. Sie verpissen sich dann, sie wollen kein Mädchen mit Aids. Schlecht fürs Geschäft.«

Sie lächelte ihn verschmitzt an, und Bosch korrigierte seine Meinung. Vielleicht war sie doch noch zu retten. Sie wußte, wie man überlebte.

Das Büro der Detective-Abteilung im Hollywood-Revier war vollkommen verlassen, was für Sonntag morgens neun Uhr nicht ungewöhnlich war. Nachdem er sich im Einsatzbüro heimlich einen Kaffeebecher eingeschenkt hatte, während der Sergeant gerade an der Wandkarte beschäftigt war, ging Bosch zum Mord-Tisch und rief Sylvia an, aber der Hörer wurde nicht abgenommen. Er fragte sich, ob sie hinten im Garten arbeitete und das Telefon nicht gehört hatte oder weggegangen war – vielleicht um sich die Sonntagszeitung mit dem Artikel über Beatrice Fontenot zu besorgen.

Bosch lehnte sich im Stuhl zurück. Er wußte nicht, was er als nächstes tun sollte. Über Funk kontaktierte er Sheehan und hörte wieder, daß sich bei Lockes Haus nichts bewegt hatte.

»Glaubst du, wir sollten hingehen und anklopfen?« fragte Sheehan.

Er erwartete keine Antwort, und Bosch gab ihm auch keine. Aber Harry begann darüber nachzudenken. Es brachte ihn auf eine Idee. Er entschloß sich zu Locke zu fahren und ein neues Blatt auszuteilen, Moras geheimes Leben. Dann wollte er sehen, wie Locke reagierte.

Nachdem er den leeren Pappbecher in den Papierkorb geworfen hatte, sah er zu seinem Postfach an der Wand und merkte, daß etwas darin lag. Er stand auf und holte drei rosa Telefonnachrichtenzettel heraus sowie einen weißen Umschlag. Er schaute die Telefonnachrichten durch. Sie waren alle unwichtig, und er spießte sie auf seinen Nagel, um sich später darum zu kümmern. Zwei kamen von Fernsehreportern und eine von einem Staatsanwalt, der nach Beweismaterial in einem seiner anderen Fälle fragte. Alle Nachrichten waren Freitag hinterlassen worden.

Dann sah er das Kuvert an, und es lief ihm eiskalt den Rücken hinunter. Nur sein Name stand darauf, aber die unverkennbare Schrift ließ keinen Zweifel, daß es von ihm kam. Er ließ den Umschlag auf den Tisch fallen, öffnete die Schublade und kramte zwischen Notizblöcken, Stiften und Büroklammern herum, bis er ein Paar Gummihandschuhe fand. Dann öffnete er vorsichtig den Brief des Jüngers.

Wenn die Leichen auch nicht lange stänken

An mich wirst du doch denken

Da ich die Blondine, ach so heiß
aus deinen Armen heute reiß

Ich mach sie zu meiner Puppe

Verspritz meine milchige Suppe

Um dann vielleicht zu wandern

Zu anderen saftigen Weiden

Keine Luft für sie zu schlucken

Untersteh dich, nach mir zu gucken

Das letzte Wort vom süßen Frosch

Es klänget wie Boschhhhhhhhhh

Auf dem Weg nach draußen rannte er durch das Büro des wachhabenden Commanders, warf fast den aufgeschreckten Sergeant um und schrie: »Finde Detective Jerry Edgar! Sag ihm, er soll sich auf dem Rover melden. Er weiß, was es bedeutet.«

29

Auf den Freeway zu gelangen, war so nervenaufreibend, daß Bosch förmlich zu fühlen glaubte, wie sein Blutdruck stieg. Seine Haut spannte sich um die Augen, sein Gesicht erhitzte sich. In der Hollywood Bowl gab es irgendein Vormittagskonzert, und der Verkehr auf der Highland Avenue hatte sich bis zur Fountain Avenue zurückgestaut. Bosch versuchte es über die Seitenstraßen, aber viele Konzertbesucher taten das gleiche. Er steckte so tief im Verkehrssumpf, daß es ihm erst nach einiger Zeit fluchend einfiel, daß er eine Sirene und ein Blaulicht dabei hatte.

Nachdem er die kleine Blaulichtkuppel aufs Dach geschoben und die Sirene eingeschaltet hatte, fuhren die Autos vor ihm zur Seite und er erlebte wieder, welche Macht er hatte. Er war gerade auf den Hollywood Freeway gefahren und raste Richtung Norden durch den Cahuenga Pass, als Jerry Edgars Stimme aus dem Rover auf dem Beifahrersitz erklang. »Harry Bosch?«

»Ja, Edgar, hör zu. Setz dich mit den Leuten vom Sheriff in Verbindung, das Revier in Valencia, und sag ihnen, sie sollen einen Wagen zu Sylvias Haus rausschicken, Code 3. Sie sollen überprüfen, ob mit ihr alles in Ordnung ist.«

Code 3 bedeutet Blaulicht und Sirene, ein Notfall. Er gab Edgar ihre Adresse.

»Ruf sofort an und melde dich wieder über Funk.«

»Okay, Harry. Was ist los?«

»Ruf an, jetzt!«

Drei Minuten später meldete sich Edgar wieder.

»Sie sind unterwegs. Was hast du herausgefunden?«

»Ich bin ebenfalls unterwegs und möchte, daß du zum Revier fährst. Auf meinem Tisch liegt ein Schreiben. Vom Jünger. Stell es sicher und ruf dann Rollenberger und Irving an. Sag Ihnen, was los ist.«

»Was ist los?«

Bosch mußte auf den Mittelstreifen ausweichen. Ein Auto war vor ihm in seine Spur gewechselt. Der Fahrer hatte ihn nicht kommen sehen. Bosch wußte, daß sein Tempo – über neunzig Meilen – zu schnell war, um die Autos vor ihm mit der Sirene zu warnen.

»Das Schreiben ist ein neues Gedicht. Er sagt, er wird mir die Blondine, Sylvia, wegnehmen. Sie nimmt das Telefon nicht ab, aber vielleicht ist es noch nicht zu spät. Ich glaube, ich sollte den Brief erst am Montag bei Dienstantritt vorfinden.«

»Ich fahr los. Sei vorsichtig, Harry. Bleib ruhig.«

Bleib ruhig, dachte Bosch. Klar. Ihm fiel ein, daß Locke gesagt hatte, daß der Jünger wütend war und sich rächen wollte, weil er den Puppenmacher getötet hatte. Nicht Sylvia, hoffte er. Er würde es nicht überleben.

Er nahm wieder das Funkgerät in die Hand.

»Team Eins?«

»Ja«, antwortete Sheehan.

»Schnappt ihn euch. Wenn er da ist, bringt ihn aufs Revier.«

»Bist du sicher?«

»Nehmt ihn fest.«

Vor Sylvias Haus stand ein einziger Sheriffwagen. Als Bosch anhielt, sah er einen Deputy in Uniform, der mit dem Rücken zur Tür auf den Eingangsstufen stand. Es sah aus, als würde er das Haus bewachen, als würde er einen Tatort abriegeln.

Bosch wollte aussteigen, fühlte aber plötzlich einen stechenden Schmerz in der linken Brustseite. Er blieb einen Moment ruhig sitzen, und der Schmerz wurde schwächer. Dann rannte er ums Auto herum und über den Rasen und holte beim Laufen seine Dienstmarke heraus.

»LAPD, wie ist die Lage?«

»Es ist abgeschlossen. Ich bin ums Haus gegangen, alle Fenster und Türen sind zu. Niemand hat sich gemeldet. Sieht so aus, als ob niemand …«

Bosch schob sich an ihm vorbei und öffnete mit seinem Schlüssel die Tür. Er rannte von Zimmer zu Zimmer und schaute sich schnell nach offensichtlichen Spuren eines Verbrechens um. Er entdeckte keine. Der Deputy hatte recht. Niemand war zu Hause. Bosch sah in der Garage nach, Sylvias Cherokee war nicht da.

Trotzdem ging er noch einmal durchs ganze Haus, öffnete die Kleiderschränke, schaute unter die Betten und suchte nach Anzeichen, daß irgend etwas nicht stimmte. Der Deputy stand im Wohnzimmer, als Bosch aus dem Schlafzimmerflügel kam.

»Kann ich jetzt gehen? Ich wurde von einem Einsatz abberufen, der wichtiger zu sein scheint, als das hier.«

Bosch hörte die Verärgerung aus der Stimme des Deputys heraus und nickte, daß er gehen könne. Er folgte ihm nach draußen und holte den Rover aus dem Caprice.

»Edgar, bist du da?«

»Was gibt es bei dir, Harry?«

Es war ihm anzuhören, wie sehr er sich vor der Antwort fürchtete.

»Nichts. Kein Anzeichen von ihr oder von irgend etwas.«

»Ich bin auf dem Revier. Soll ich ein BOLO rausschicken?«

Bosch beschrieb Sylvia und ihren Cherokee für einen Funkspruch an alle Streifenwagen, um nach ihr Ausschau zu halten.

»Ich schick’s raus. Wir haben die Besprechung für die Fahndungsgruppe, Irving kommt auch. Wir treffen uns hier. Es bleibt uns nichts anderes übrig, als zu warten.«

»Ich warte hier noch ein bißchen. Halt mich auf dem laufenden … Team Eins, seid ihr da?«

»Team Eins«, sagte Sheehan. »Wir waren an der Haustür. Niemand zu Hause. Wir bleiben hier. Wenn er auftaucht, bringen wir ihn mit.«

Bosch saß mehr als eine Stunde mit verschränkten Armen im Wohnzimmer. Ihm war jetzt klar, warum Georgia Stern diese Haltung im Sybil-Brand eingenommen hatte. Es beruhigte. Trotzdem war die Stille des Hauses nervenzerrüttelnd. Er starrte gerade auf das drahtlose Telefon, das er auf den Couchtisch gelegt hatte, und hoffte, daß es läuten würde, als er hörte, wie ein Schlüssel ins Schloß an der Haustür gesteckt wurde. Er sprang auf und war fast an der Eingangstür, als sie sich öffnete und ein Mann eintrat. Es war nicht Locke. Es war überhaupt niemand, den Bosch kannte, aber er hatte einen Schlüssel.

Ohne zu zögern, machte er noch zwei, drei Schritte und schleuderte den Mann, der sich gerade umgedreht hatte, um die Tür zu schließen, gegen die Wand.

»Wo ist sie?« schrie er.

»Was? Was?« rief der Mann.

»Wo ist sie?«

»Sie konnte nicht kommen. Ich werde für sie hier bleiben. Sie hat noch eine andere Hausbesichtigung in Newhall. Bitte!«

Bosch begriff endlich, wen er vor sich hatte, als der Piepser an seinem Gürtel summte. Er trat einen Schritt zurück.

»Sie sind der Makler?«

»Ich arbeite für sie. Was machen Sie hier. Es sollte niemand hier sein.«

Bosch nahm den Piepser vom Gürtel und sah auf der Anzeige die Nummer seines Telefons zu Hause.

»Ich muß telefonieren.«

Er ging zurück ins Wohnzimmer und hörte noch den Mann von der Immobilienfirma: »Ja, tun Sie das. Was zum Teufel geht hier eigentlich vor?«

Bosch tippte die Nummer ein, und Sylvia nahm das Telefon nach dem ersten Klingeln ab.

»Bist du okay?«

»Ja, Harry, wo bist du?«

»Bei dir. Wo bist du gewesen?«

»Ich habe einen Kuchen bei Marie Callendar’s gekauft und habe ihn dann mit den Blumen zu den Fontenots gebracht. Ich wollte einfach …«

»Sylvia, hör mir gut zu. Ist die Tür abgeschlossen?«

»Was? Ich weiß nicht.«

»Leg den Hörer hin und sieh nach. Überprüf auch, ob die Schiebetür zur Veranda abgeschlossen ist. Und die Tür zum überdachten Parkplatz. Ich warte.«

»Harry, was ist …«

»Geh, sieh sofort nach!«

Nach einer Minute kam sie zurück. Ihre Stimme klang ängstlich.

»Okay, alles ist abgeschlossen.«

»Okay, gut. Hör zu. Ich komme gleich dorthin, es dauert nur eine halbe Stunde. Egal, wer in der Zwischenzeit kommt, öffne nicht die Tür und mach kein Geräusch. Hast du mich verstanden?«

»Du machst mir Angst, Harry.«

»Ich weiß. Hast du verstanden, was ich gesagt habe?«

»Ja.«

»Gut.«

Bosch überlegte einen Moment. Was konnte er ihr noch sagen.

»Sylvia, sobald wir das Gespräch beenden, will ich, daß du zum Kleiderschrank an der Vordertür gehst. Auf der Ablage liegt eine weiße Schachtel. Hol sie herunter und nimm den Revolver heraus. Im Hängeschrank überm Spülbecken ist eine rote Schachtel mit Kugeln. Die rote Schachtel, nicht die blaue. Lade ihn damit.«

»Ich kann nicht … Ich begreife nicht, was du sagst.«

»Du kannst es, Sylvia. Lade die Waffe und warte auf mich. Wenn jemand durch die Tür kommt und ich es nicht bin, verteidige dich.«

Sie sagte nichts.

»Ich bin unterwegs. Ich liebe dich.«

Während Bosch auf dem Freeway nach Süden fuhr, meldete sich Edgar über Funk und teilte ihm mit, daß Sheehan und Opelt immer noch nichts von Locke gesehen hätten. Die Präsidenten wären zur University of Southern California geschickt worden, aber Locke sei auch nicht in seinem Büro.

»Sie werden beide Orte überwachen. Ich arbeite gerade an einem Durchsuchungsbefehl für das Haus, aber meiner Ansicht nach gibt es noch keinen Grund.«

Bosch mußte ihm recht geben. Die Tatsache, daß Mora ihn als den Mann identifiziert hatte, der öfters an Drehorten von Pornofilmen gesehen wurde, sowie die Namen von drei Opfern im Register seines Buchs ergaben noch keinen begründeten Verdacht, der eine Hausdurchsuchung rechtfertigen würde.

Er erzählte Edgar, daß er Sylvia gefunden hatte und auf dem Weg zu ihr war. Nachdem er sich verabschiedet hatte, ging ihm plötzlich auf, daß ihr Besuch bei den Fontenots ihr das Leben gerettet hatte. Er betrachtete es als ausgleichende Gerechtigkeit. Ein Leben genommen, ein Leben gerettet.

Bevor er seine Haustür öffnete, rief er laut, daß er da sei. Dann drehte er den Schlüssel um und lief in Sylvias zitternde Arme. Er drückte sie an seine Brust, sprach dann ins Funkgerät »Wir sind in Sicherheit« und schaltete es ab.

Sie setzten sich auf die Couch, und Bosch erzählte ihr, was alles seit ihrem letzten Zusammensein passiert war. An ihren Augen konnte er sehen, daß ihr das noch mehr Angst machte.

Sie erklärte ihm dann, daß sie ihr Haus verlassen hatte, weil die Maklerin heute einen Besichtigungstag veranstaltete. Deshalb war sie zu ihm gefahren, nachdem sie die Fontenots besucht hatte. Er sagte ihr dann, daß er die Hausbesichtigung ganz vergessen hatte.

»Vielleicht mußt du dir einen neuen Makler nehmen«, sagte er.

Sie lachten zusammen, um die Anspannung zu mindern.

»Es tut mir leid«, sagte er. »Du hättest nicht hineingezogen werden sollen.«

Danach saßen sie eine Weile schweigend da. Sie lehnte sich an ihn, als ob sie der ganzen Sache überdrüssig wäre.

»Warum tust du das, Harry? Du hast so viel mit den widerlichsten Menschen zu tun und mit ihren Taten. Warum machst du weiter?«

Er dachte darüber nach, wußte jedoch, daß es keine gute Antwort darauf gab und daß sie keine erwartete.

»Ich will nicht hierbleiben«, sagte er nach einer Weile.

»Wir können nach vier zu mir zurückfahren.«

»Nein, laß uns jetzt hier verschwinden.«

Von der Zweizimmersuite im Loews Hotel in Santa Monica aus konnten sie den Ozean und den gesamten breiten Strand überblicken. Es war die Art Suite, wo lange Bademäntel aus Frottee in den Badezimmern hingen und in Goldfolie gehüllte Pralinen auf den Kopfkissen lagen. Die Tür der Suite ging auf den Laubengang des dritten Stocks eines fünfstöckigen Atriums hinaus, das zum Ozean hin eine Glasfassade hatte, die den gesamten Sonnenuntergang einfangen würde.

Es gab eine Loggia mit zwei gepolsterten Liegen und einem Tisch, und sie ließen sich hier vom Zimmerservice das Mittagessen servieren. Bosch hatte den Rover mitgebracht, ihn jedoch abgeschaltet. Er würde sich ab und zu über die Fahndung nach Locke informieren, aber er hatte sich für den Rest des Tages freigenommen.

Zwischendurch hatte er angerufen, mit Edgar und dann mit Irving gesprochen. Er sagte ihnen, daß er bei Sylvia bleiben würde, obwohl es unwahrscheinlich schien, daß der Jünger jetzt etwas unternehmen würde. Man brauchte ihn zur Zeit ohnehin nicht, da die Fahndungsgruppe sich in Wartestellung befand, bis Locke auftauchen oder sich etwas anderes ereignen würde.

Irving hatte ihm mitgeteilt, daß die Präsidenten mit dem Dekan der psychologischen Fakultät gesprochen hatten, der wiederum eine von Lockes Assistentinnen angerufen hatte. Sie habe gesagt, Locke hätte am Freitag erwähnt, daß er übers Wochenende nach Las Vegas fahren und im Stardust übernachten würde. Da er Montag keine Seminare hatte, würde er erst am Dienstag wieder in die Universität kommen.

»Wir haben im Stardust angerufen«, sagte Irving. »Locke hatte ein Zimmer reserviert, ist aber nicht erschienen.«

»Was ist mit dem Durchsuchungsbefehl?«

»Wir hatten drei Absagen von drei Richtern. Man muß schon schlechte Karten haben, wenn mal ein Richter einen Durchsuchungsbefehl nicht unterschreiben will. Wir müssen das Ganze noch etwas kochen lassen. In der Zeit observieren wir sein Haus und sein Büro. Ich bin dafür, es dabei zu belassen, bis er auftaucht und wir mit ihm sprechen können.«

Bosch hörte, daß Irving nicht ganz davon überzeugt war. Er fragte sich, wie Rollenberger ihm den Kurswechsel von Mora zu Locke erklärt hatte.

»Meinen Sie, daß wir uns irren?«

Er merkte, daß in seiner Stimme gleichfalls Zweifel mitklangen.

»Ich weiß es nicht. Wir sind dem Schreiben nachgegangen, jedenfalls ein Stück weit. Es wurde irgendwann Samstag abend am Eingangsschalter hingelegt. Um neun Uhr ging der Schalterbeamte nach hinten, um Kaffee zu holen, und wurde vom Wachhabenden aufgehalten. Als er zurückkam, lag der Brief da. Er ließ ihn dann von einem der Pfadfinder in Ihr Fach legen. Die einzige Erkenntnis, die wir daraus ziehen können, ist, daß wir uns mit Mora geirrt haben. Und wir könnten uns wieder irren. Im Moment haben wir alle irgendwelche vagen Verdächtigungen, die vielleicht gut sind, aber mehr nicht. Ich möchte jetzt etwas vorsichtiger vorgehen.«

Irving sagte ihm damit durch die Blume, daß Bosch die Fahndung mit Mora auf die falsche Fährte gesetzt hatte und daß er in Zukunft skeptischer sein würde. Bosch verstand ihn.

»Und wenn der Vegas-Trip eine Finte ist. Im Brief stand etwas von Weiterwandern. Vielleicht ist Locke geflüchtet.«

»Vielleicht.«

»Sollten wir ein BOLO rausschicken, einen Haftbefehl beantragen?«

»Ich denke, daß wir mindestens bis Dienstag warten sollten, Detective. Wir geben ihm die Möglichkeit zurückzukommen. Es sind nur noch zwei Tage.«

Es war klar, daß Irving im Moment nichts unternehmen wollte. Er würde abwarten, was sich als nächstes ereignete und dann entscheiden.

»Okay, ich melde mich später wieder.«

Sie schliefen auf dem großen Bett, bis es dunkel war. Bosch schaltete die Nachrichten ein, um zu sehen, ob von den Ereignissen der letzten vierundzwanzig Stunden etwas nach draußen gedrungen war.

Das war nicht der Fall. Aber mitten in den Nachrichten hörte Bosch auf mit der Fernbedienung die Kanäle zu wechseln. Kanal 2 brachte eine Meldung über den Mord an Beatrice Fontenot. Auf der rechten Bildschirmseite erschien ein Foto des Mädchens.

Die blonde Nachrichtensprecherin sagte: »Die Polizei hat heute bekanntgegeben, daß sie ermitteln konnte, wer der mutmaßliche Mörder der sechzehn Jahre alten Beatrice Fontenot ist. Wie Detective Stanley Hanks uns mitteilte, fahnden Sie nach einem Mann, der des Drogenhandels beschuldigt wird und ein Konkurrent von Beatrices älteren Brüdern ist. Die Schüsse, die auf das Haus der Fontenots abgegeben wurden, sollten höchstwahrscheinlich die Brüder treffen. Statt dessen wurde Beatrice, eine der besten Schülerinnen an der Grant High-School im Valley, getroffen. Ihre Beerdigung wird später in dieser Woche stattfinden.«

Bosch schaltete den Fernseher aus und sah zu Sylvia hinüber, die mit zwei Kissen im Rücken auf dem Bett saß. Sie sagten beide nichts.

Nach einem Abendessen in ihrer Suite, das sie schweigend in dem vorderen Zimmer einnahmen, duschten sie nacheinander. Als das harte Wasser auf Bosch’s Kopfhaut prasselte, beschloß er, endlich seinen seelischen Ballast loszuwerden und reinen Tisch zu machen. Er hatte festes Vertrauen in sie und in ihr Verlangen, alle Seiten von ihm zu kennen. Wenn er nichts tun und die Geheimnisse seines Lebens für sich behalten würde, würde er mit jedem weiteren Tag ihre Beziehung aufs Spiel setzen. Irgendwie war ihm bewußt, sich ihr zu offenbaren, bedeutete auch, sich selbst ins Gesicht zu sehen. Er mußte akzeptieren, was er war, woher er kam und was er geworden war, wenn er von ihr akzeptiert werden wollte.

Sie trugen ihre weißen Bademäntel – sie saß in dem Sessel an der Schiebetür, er stand am Bett. Jenseits der Glastür konnte er sehen, wie der Vollmond sein Licht auf die unruhige Oberfläche des Pazifiks warf. Er wußte nicht, wie er anfangen sollte.

Sie hatte durch ein Hotelmagazin geblättert, das mit Vorschlägen gefüllt war, was Touristen in der Stadt unternehmen konnten. Nichts, was Leute, die hier lebten, je taten. Sie schloß es und legte es auf den Tisch. Sie sah ihn an und schaute dann wieder weg. Bevor er ein Wort sagen konnte, begann sie.

»Harry, ich möchte, daß du nach Hause gehst.«

Er setzte sich auf die Bettkante, stützte die Ellbogen auf die Knie und fuhr sich mit den Händen durch die Haare. Bosch wußte nicht, was hier vorging.

»Was meinst du?«

»Zuviel Tod.«

»Sylvia?«

»Harry, ich habe dieses Wochenende viel nachgedacht, und ich kann jetzt nicht mehr denken. Aber mir ist klar, daß wir uns für eine Weile nicht sehen sollten. Ich muß mir vieles überlegen. Dein Leben, es ist …«

»Vor zwei Tagen sagtest du, unser Problem sei, daß ich Sachen für mich behalten würde. Jetzt sagst du, du willst nicht über mich Bescheid wissen. Dein …«

»Ich spreche nicht von dir, sondern von dem, was du tust.«

Er schüttelte den Kopf.

»Ein und dieselbe Sache, Sylvia. Das solltest du wissen.«

»Hör zu, es waren einige sehr schwierige Tage für uns. Ich brauche einfach Zeit, um zu entscheiden, ob es für mich gut ist. Für uns. Glaub mir, ich denke auch an dich. Ich bin mir nicht sicher, ob ich die Richtige für dich bin.«

»Ich aber, Sylvia.«

»Bitte, sag das nicht. Mach es nicht noch schwerer. Ich …«

»Ich möchte nicht wieder ohne dich leben, Sylvia. Das ist alles, was ich weiß. Ich möchte nicht allein sein.«

»Harry, ich möchte dir nicht weh tun und ich würde von dir nie verlangen, daß du dich änderst. Ich kenne dich und glaube, selbst wenn du wolltest, könntest du dich nicht ändern. Also muß ich entscheiden, ob ich damit und mit dir leben kann … Ich liebe dich wirklich, Harry, aber ich brauche etwas Zeit …«

Sie weinte jetzt. Bosch konnte es im Spiegel sehen. Er wollte aufstehen und sie in die Arme nehmen, wußte jedoch, daß das falsch war. Er war der Grund für ihre Tränen. Dann schwiegen sie lange und saßen da mit ihrem individuellen Schmerz. Sie schaute auf die gefalteten Hände in ihrem Schoß und er auf den Ozean, wo ein Fischerboot mit Treibnetz auf dem Weg zu den Channel Islands den silbernen Streifen des Mondlichts durchschnitt.

»Sag etwas«, brachte sie endlich hervor.

»Ich tu, was immer du willst«, sagte er. »Das weißt du.«

»Ich werde ins Badezimmer gehen, bis du dich angezogen hast und gehst.«

»Sylvia, ich muß wissen, daß du in Sicherheit bist. Ich bitte dich, laß mich in dem anderen Zimmer schlafen. Morgen früh können wir uns etwas überlegen. Dann werde ich gehen.«

»Nein. Wir wissen beide, daß nichts passieren wird. Dieser Mann, Locke, ist wahrscheinlich weit weg, auf der Flucht vor dir, Harry. Ich werde sicher sein. Und morgen früh nehme ich ein Taxi zur Schule. Gib mir einfach etwas Zeit.«

»Zeit zum Entscheiden?«

»Ja. Zum Entscheiden.«

Sie stand auf und ging schnell an ihm vorbei zum Bad. Er streckte seinen Arm aus, aber sie ignorierte ihn. Nachdem sie die Tür geschlossen hatte, hörte er, wie sie Papiertaschentücher aus der Vorrichtung zog. Dann vernahm er ihr Weinen.

»Bitte, geh, Harry«, sagte sie nach einer Weile. »Bitte.«

Er hörte, wie sie das Wasser anstellte, damit sie nichts verstehen konnte, falls er etwas sagte. Bosch fühlte sich wie ein Idiot, in dem luxuriösen Bademantel hier zu sitzen.

Als er ihn auszog, zerriß er.

Die Nacht verbrachte er am Strand, hundert Meter vom Hotel auf einer Decke, die er aus dem Kofferraum seines Caprices geholt hatte. Aber er schlief nicht. Er saß mit dem Rücken zum Ozean und schaute auf die Vorhänge und die Schiebetür des Balkons, der sich im dritten Stock neben dem Atrium befand. Durch die Glasfassade des Atriums hatte er auch ihre Vordertür im Blick und würde sehen, falls sich jemand näherte. Es war kalt am Strand, allerdings hätte er nicht die kühle Seeluft benötigt, um wach zu bleiben.

30

Bosch kam am Montagmorgen zehn Minuten zu spät in den Gerichtssaal. Er hatte gewartet, um sicher zu sein, daß Sylvia mit dem Taxi auf dem Weg zur Schule und außer Gefahr war. Dann war er nach Hause gefahren und hatte den gleichen Anzug angezogen, den er schon Freitag getragen hatte. Als er in den Gerichtssaal eilte, sah er, daß Richter Keyes nicht auf seinem Sessel saß und Chandler nicht am Klägertisch. Churchs Witwe saß allein dort, den Blick in andächtiger Haltung nach vorne gerichtet.

Harry setzte sich neben Belk und sagte: »Was gibt’s?«

»Wir haben auf Sie und Chandler gewartet. Jetzt warten wir bloß noch auf sie. Der Richter war nicht gerade erfreut.«

Bosch sah, wie die Gerichtsdienerin von ihrem Platz aufstand und an seiner Bürotür klopfte. Dann steckte sie ihren Kopf hinein, und man konnte hören, wie sie sagte: »Detective Bosch ist hier. Ms. Chandlers Sekretärin hat sie immer noch nicht gefunden.«

Bosch fühlte, wie sein Brustkorb eingeschnürt wurde, und er begann zu schwitzen. Wie hatte er das außer acht lassen können? Er beugte sich vor und bedeckte sein Gesicht mit den Händen.

»Ich muß telefonieren«, sagte er und stand auf.

Belk drehte sich um, wahrscheinlich um ihm zu sagen, daß er nicht weggehen solle, sagte jedoch nichts, da sich die Tür zu den richterlichen Räumen öffnete und Richter Keyes heraustrat und erklärte: »Bleiben Sie sitzen.«

Er nahm seinen Platz ein und bat die Gerichtsdienerin, die Geschworenen hereinzulassen.

»Wir werden anfangen und die Jury ihre Beratung fortsetzen lassen, ohne daß Ms. Chandler anwesend ist. Wir werden uns zu einem anderen Zeitpunkt mit ihrer Verspätung befassen.«

Die Geschworenen kamen herein, und der Richter fragte sie, ob es etwas zu besprechen gebe oder ob jemand wegen des Terminplans Probleme habe. Niemand sagte ein Wort.

»Gut, dann schicken wir Sie wieder weg, damit Sie Ihre Beratung fortsetzen können. Der Marshal wird mit Ihnen später das Mittagessen besprechen. Übrigens, Ms. Chandler hatte heute morgen Terminschwierigkeiten. Deshalb sitzt sie nicht am Klägertisch. Beachten Sie den Umstand nicht weiter. Vielen Dank.«

Die Jury marschierte wieder hinaus. Danach instruierte der Richter die anwesenden Parteien, sich wieder im Umkreis von fünfzehn Minuten aufzuhalten, und bat die Gerichtsdienerin, sich weiterhin zu bemühen, Chandler ausfindig zu machen. Nachdem er das erledigt hatte, stand er auf und kehrte in seine Räume zurück.

Bosch stand sofort auf und verließ den Gerichtssaal. Er ging zu den Münzfernsprechern und wählte die Nummer der Polizeizentrale. Nachdem er seinen Namen und seine Dienstnummer angegeben hatte, bat er die Angestellte eine Alarmstufensuche nach der Adresse Honey Chandlers beim Kraftfahrzeugverkehrsamt durchzuführen. Er würde solange in der Leitung bleiben.

Der Rover funktionierte erst, als er die Untergrundgarage des Gerichtsgebäudes verließ. Sobald er auf der Los Angeles Street war, versuchte er es wieder und erreichte Edgar, der sein Funkgerät eingeschaltet hatte. Er gab ihm Chandlers Adresse auf der Carmelina Street in Brentwood.

»Triff mich dort.«

»Schon unterwegs.«

Er fuhr zur Third Street, auf ihr weiter bis zum Tunnel und dann auf den Harbor Freeway. Gerade als er den Santa Monica Freeway erreichte, ertönte sein Piepser. Er schaute auf die Nummer, erkannte sie aber nicht. An der nächsten Ausfahrt verließ er den Freeway und hielt in Korea Town vor einem Gemüseladen an, an dessen Front ein Münzfernsprecher angebracht war.

»Gerichtssaal Vier«, antwortete eine Frau.

»Hier Detective Bosch, hat mich jemand angepiept?«

»Ja, wir. Wir haben eine Urteilsentscheidung. Sie müssen sofort zurückkommen.«

»Was soll das heißen? Ich war gerade dort. Wie haben sie …«

»Es ist nicht ungewöhnlich, Detective Bosch. Wahrscheinlich haben sich die Geschworenen schon am Freitag entschieden, wollten aber das Wochenende noch dazunehmen. So können sie einen weiteren Tag der Arbeit fernbleiben.«

Als er wieder im Auto saß, griff er zum Rover.

»Edgar, bist du dort?«

»Hm, nicht ganz. Du?«

»Ich muß zurückfahren. Es gibt ein Urteil. Kannst du die Sache überprüfen?«

»Kein Problem. Was soll ich nachsehen?«

»Es ist Chandlers Haus. Sie ist blond. Heute morgen erschien sie nicht vor Gericht.«

»Ich verstehe.«

Bosch hätte nie gedacht, daß er einmal hoffen würde, Honey Chandler am Tisch der gegnerischen Partei zu sehen, aber er tat es. Sie war jedoch nicht da. Ein Mann, den Harry nicht kannte, saß neben der Klägerin.

Als er zu dem Tisch des Beklagten ging, sah Bosch einige Reporter, darunter Bremmer, die schon im Gerichtssaal saßen.

»Wer ist das?« fragte er Belk, und deutete zu dem Mann am Klägertisch.

»Dan Daly. Keyes hat ihn sich auf dem Flur geschnappt, damit jemand während der Urteilsverkündigung bei ihr sitzt. Chandler ist anscheinend immer noch spurlos verschwunden. Sie können sie nicht finden.«

»Ist jemand zu ihrem Haus gefahren?«

»Ich weiß nicht. Ich nehme an, sie haben angerufen. Was kümmert Sie’s. Sie sollten sich wegen des Urteils Sorgen machen.«

Richter Keyes kam in diesem Moment und nahm seinen Platz ein. Er nickte der Gerichtsdienerin zu, und sie ließ die Geschworenen herein. Während die zwölf hereinkamen, sah keiner von ihnen Bosch an, aber fast alle schauten zu dem Mann, der neben Deborah Church saß.

»Meine lieben Leute«, begann der Richter, »Ms. Chandler ist weiterhin wegen Terminüberschneidungen verhindert. Mr. Daly, ein ausgezeichneter Rechtsanwalt, hat sich bereit erklärt, sie zu vertreten. Wie mir der Marshal gesagt hat, sind Sie zu einem Urteil gekommen.«

Mehrere Köpfe nickten. Endlich bemerkte Bosch einen Geschworenen, der ihn ansah. Aber dann schaute er wieder weg. Bosch fühlte, wie sein Herz pochte. Er war sich nicht sicher, ob es wegen der bevorstehenden Urteilsverkündigung war oder wegen Honey Chandlers Verschwinden. Oder aus beiden Gründen.

»Kann ich die Urteilsformulare bitte haben?«

Der Vorsitzende der Jury gab dem Marshal einige Blätter, der sie der Gerichtsdienerin überreichte, die sie wiederum dem Richter aushändigte. Es war ein nervenaufreibendes Schauspiel. Der Richter setzte sich eine Lesebrille auf und nahm sich dann Zeit beim Durchlesen der Formulare. Endlich überreichte er die Blätter der Gerichtsdienerin und sagte: »Verkünden Sie das Urteil.«

Die Gerichtsdienerin las es zur Probe erst einmal für sich durch und begann dann.

»In dem oben bezeichneten Rechtsstreit, ob der Beklagte, Hieronymus Bosch, Norman Church seiner Bürgerrechte beraubte, die ihn vor unberechtigter Durchsuchung und Festnahme schützen, entscheiden wir für die Klägerin.«

Bosch rührte sich nicht. Er sah hinüber und stellte fest, daß alle Geschworenen jetzt ihn anschauten. Dann wandte er seinen Blick Deborah Church zu und sah, wie sie nach dem Arm des Mannes griff, der neben ihr saß und lächelte. Sie drehte sich um und schaute ihn triumphierend an. Belk faßte ihn am Arm.

»Machen Sie sich keine Sorgen«, flüsterte er. »Die Höhe des Schadensersatzes ist das Entscheidende.«

Die Gerichtsdienerin fuhr fort.

»Die Jury erkennt hiermit der Klägerin einen Schadensersatz in Höhe eines Dollars zu.«

Bosch hörte wie Belk jubilierend »Ja!« flüsterte.

»Der Klägerin ist vom Beklagten außerdem ein Strafgeld in Höhe eines Dollars zu zahlen.«

Belk flüsterte wieder »Ja!«, aber diesmal laut genug, um auf den Zuschauerbänken gehört zu werden. Bosch blickte zu Deborah Church hinüber und sah, wie ihr triumphierendes Lächeln erstarb und ihr Blick starr wurde. Es kam Bosch alles so unwirklich vor, als würde er einem Schauspiel beiwohnen, aber selbst mit auf der Bühne stehen. Das Urteil hatte keine Bedeutung für ihn. Er beobachtete nur alle anderen.

Richter Keyes begann der Jury seinen Dank auszusprechen und sagte ihnen, daß sie ihre sich aus der Verfassung ergebenden Pflichten erfüllt hätten und daß sie stolz sein sollten, gedient zu haben und Amerikaner zu sein. Bosch schaltete ab und saß einfach da. Er dachte an Sylvia und wünschte, er könnte sie benachrichtigen.

Der Richter schlug mit dem Hammer auf den Tisch, und die Jury verließ zum letzten Mal den Saal. Dann ging der Richter selbst, und Bosch schien es, als ob er einen verärgerten Gesichtsausdruck hatte.

»Harry«, sagte Belk. »Das ist ein verdammt gutes Urteil.«

»Ist es das? Ich weiß nicht.«

»Nun, es ist gemischt. Aber im wesentlichen haben die Geschworenen festgestellt, was wir schon zugegeben hatten. Daß es ein Fehler war, einfach in die Wohnung zu gehen, aber daß Sie schon von der Polizei deswegen gerügt wurden. Die Jury hat entschieden, daß Sie von Rechts wegen nicht die Tür so einfach hätten eintreten dürfen. Indem sie der Klägerin jedoch nur die Gesamtsumme von zwei Dollar zusprachen, haben sie ausgedrückt, daß sie Ihnen Glauben schenkt. Daß Church die verdächtige Bewegung machte und daß er der Puppenmacher war.«

Er klopfte Bosch auf den Rücken. Wahrscheinlich wartete er auf Harrys Dankeschön. Aber es kam nichts.

»Was ist mit Chandler?«

»Nun das ist sozusagen der Haken bei der Sache. Da die Jury für die Klägerin entschieden hat, müssen wir ihre Rechnung bezahlen. Wahrscheinlich verlangt sie hundertachtzig oder zweihundert. Wir werden uns wohl auf neunzigtausend einigen. Nicht schlecht, Harry. Wirklich nicht.«

»Ich muß weg.«

Bosch stand auf und schob sich durch die Ansammlung von Zuschauern und Reportern, um nach draußen zu gelangen. Eilig begab er sich zur Rolltreppe und fischte nach der letzten Zigarette in der Schachtel. Bremmer stellte sich mit gezücktem Notizblock auf die Stufe über ihn.

»Gratuliere, Harry«, sagte er.

Bosch sah ihn an. Der Reporter schien es ernst zu meinen.

»Wozu? Sie haben mich eine Art verfassungsmäßigen Schläger genannt.«

»Ja, aber sie haben dich nur um zwei Dollar erleichtert. Das ist nicht schlecht.«

»Ja, hm …«

»Irgendein Kommentar für die Presse? Ich nehme an, ›verfassungsmäßiger Schläger‹ war nicht für die Öffentlichkeit bestimmt. Richtig?«

»Ja, behalt das für dich. Hm, paß auf, laß mich erst mal nachdenken. Ich muß jetzt gehen, aber ich werde dich später anrufen. Warum gehst du nicht zurück und sprichst mit Belk. Er möchte gern seinen Namen in der Zeitung sehen.«

Draußen steckte er sich die Zigarette an und holte den Rover hervor.

»Edgar, bist du da?«

»Hier.«

»Wie sieht’s aus?«

»Du kommst besser her, Harry. Hier wimmelt es schon.«

Bosch warf die Zigarette in den Aschenkübel.

Die Bemühungen, die Sache geheimzuhalten, waren erfolglos gewesen. Als Bosch die Carmelina Street erreichte, kreiste schon ein TV-Hubschrauber über dem Haus und zwei andere Fernsehstationen waren mit Wagen da. Es würde nicht lange dauern, bis sich das Ganze in einen Zirkus verwandelte. Der Fall hatte zwei Attraktionen: der Jünger und Honey Chandler.

Bosch mußte wegen der vielen Polizeifahrzeuge, die auf beiden Straßenseiten standen, zwei Häuser weiter parken. Verkehrspolizisten waren gerade dabei, die Straße mit Leuchtfackeln abzusperren.

Das Grundstück war durch gelbe, polizeiliche Plastikbänder abgesperrt. Bosch trug sich in die Anwesenheitsliste ein, die ein uniformierter Polizist bereithielt, und schlüpfte unter die Absperrung. Es war ein zweistöckiges Haus im Bauhausstil, das an einem Abhang errichtet worden war. Bosch sah sich das Haus von draußen an; die wandhohen Fenster im oberen Stock würden eine großartige Aussicht auf die tiefer gelegene Umgegend bieten. Er zählte zwei Kamine.

Ein nettes Haus in einer netten Nachbarschaft, in der nette Rechtsanwälte und Professoren wohnten. Nicht mehr, dachte er. Als er hineinging, wünschte er, er hätte eine Zigarette.

Edgar stand direkt hinter der Tür im Eingangsflur. Er sprach in ein mobiles Telefon, und es hörte sich an, als forderte er von der Presseabteilung Leute an, die sich um den Rummel kümmern sollten. Als er Bosch sah, deutete er die Treppe hinauf.

Die Treppe ging gleich vom Eingangsflur hoch, und Bosch begab sich nach oben. Im ersten Stock gab es einen breiten Flur, von dem vier Türen abgingen. Eine Gruppe Detectives stand vor der hintersten Tür, ab und zu sahen sie hinein. Bosch ging zu ihnen.

Bosch wußte, daß er sich in gewisser Weise die Sichtweise eines Psychopathen angeeignet hatte. An einem Tatort übte er sich in der Psychologie der Verdinglichung. Tote Menschen waren keine Menschen, sondern Objekte. Er betrachtete Körper als Leichen, als Beweisstücke. Nur so wurde er damit fertig und konnte seine Arbeit machen. Nur so konnte er es durchstehen. Aber das war leichter gesagt oder gedacht als getan. Manchmal kam er ins Stolpern.

Als Mitglied der Fahndungsgruppe im Puppenmacher-Fall hatte er mindestens sechs der Opfer des Serienmörders gesehen. Er hatte sie »in situ«, wie es hieß, gesehen. In der Lage, wie sie gefunden wurden. Ihr Anblick war schwer zu ertragen. Die Opfer schienen eine Hilflosigkeit auszudrücken, die seine Versuche, sie als Objekte zu betrachten, scheitern ließen. Zu wissen, daß sie als Prostituierte gearbeitet hatten, machte das Ganze noch schlimmer. Es war, als ob die Tortur, die ihnen durch den Killer widerfahren war, nur die letzte Schmach in einem Leben voller Erniedrigung war.

Jetzt schaute er hinunter auf den nackten und gefolterten Körper Honey Chandlers, und keinerlei Tricks oder Kopfspielchen konnten ihn vor dem fürchterlichen Anblick schützen, der sich ihm in die Seele brannte. Zum ersten Mal in all seinen Jahren als Ermittler bei Mordfällen wollte er seine Augen schließen und einfach weggehen.

Aber er tat es nicht. Statt dessen blieb er bei den anderen Männern stehen, die mit toten Augen und nonchalanter Pose nach unten schauten. Wie eine Versammlung von Serienmördern. Er mußte plötzlich an die Bridgepartien im San Quentin denken, von denen Locke ihm erzählt hatte. Ein Quartett von Psychopathen, das um einen Tisch saß, auf dem weniger Karten lagen, als sie Menschen umgebracht hatten.

Chandler lag mit dem Gesicht nach oben, ihre Arme an der Seite ausgestreckt. Ihr Antlitz war grell mit Make-up bemalt, das viel von der bläulich-roten Verfärbung überdeckte, die sich vom Hals nach oben ausdehnte. Ein Lederriemen, der von einer Handtasche, die halb ausgeleert auf dem Fußboden lag, geschnitten worden war, war straff um ihren Hals geschnürt und an der rechten Seite verknotet. Als wäre er von einem Linkshänder zusammengezogen worden. Wie bei den vorherigen Fällen hatte der Mörder alle Fesseln und Knebel, die er benutzt hatte, wieder mitgenommen.

Aber es gab etwas, was nicht ins Programm paßte. Bosch merkte, daß der Nachahmungstäter improvisierte, da er nicht mehr unter der Tarnung des Puppenmachers operierte. Chandlers Körper war übersät mit Brandmalen von Zigaretten und Bißwunden. Einige von ihnen hatten geblutet und andere zeigten veilchenblaue Blutergüsse, was bedeutete, daß die Tortur stattgefunden hatte, als sie noch am Leben war.

Rollenberger befand sich im Zimmer und gab Anweisungen; er sagte sogar dem Fotografen, aus welchen Winkeln er Aufnahmen machen sollte. Nixon und Johnson standen ebenfalls dort. Bosch ging der Gedanke durch den Kopf, den auch Chandler wohl noch gehabt hatte, daß die letzte Schmach darin bestand, daß ihr unbedeckter Körper hier stundenlang vor den Augen der Männer lag, die sie im Leben verachtet hatten. Nixon sah auf und entdeckte Bosch im Flur, dann kam er heraus.

»Harry, wie bist du darauf gekommen?«

»Sie erschien heute nicht im Gericht. Ich dachte, man sollte es überprüfen. Anscheinend war sie die Blondine. Es tut mir leid, daß ich es nicht gleich gemerkt habe.«

»Ja.«

»Haben wir die TZ?«

»Ja, eine Schätzung. Der technische Assistent von der Gerichtsmedizin meint, sie ist vor mindestens achtundvierzig Stunden gestorben.«

Bosch nickte. Das bedeutete, daß sie bereits tot war, bevor er das Schreiben gefunden hatte. Der Gedanke erleichterte ihn etwas.

»Etwas von Locke gehört?«

»Nichts.«

»Bist du und Johnson für den Fall zuständig?«

»Ja. Hans Guck-in-die-Luft hat uns darauf angesetzt. Edgar hat sie gefunden, aber er ist zuständig für die Beton-Blondine. Ich weiß, du bist als erster darauf gekommen, aber Hans dachte wohl wegen des Prozesses und …«

»Ist schon gut. Was soll ich tun?«

»Das kannst du dir aussuchen. Was willst du tun?«

»Ich will da nicht rein. Ich mochte sie nicht, aber ich mochte sie – wenn du verstehst, was ich meine.«

»Ich glaub’ schon. Ja, sie sieht ziemlich übel aus. Hast du gesehen, er ändert sein Verhalten. Er beißt jetzt und hat dem Opfer Brandwunden zugefügt.«

»Ja, ich hab’s bemerkt. Gibt’s noch was Neues?«

»Wir konnten nichts anderes feststellen.«

»Ich werde mich im Haus umsehen. Ist es sauber?«

»Wir hatten noch keine Zeit, nach Fingerabdrücken zu sehen. Benutz Handschuhe und sag mir, was du findest.«

Bosch ging zu einer der Ausrüstungskisten, die an der Wand im Flur standen, und zog ein Paar Handschuhe aus einer Schachtel, die wie ein Papierhandtuchautomat aussah.

Auf der Treppe ging Irving wortlos an ihm vorbei. Sie schauten sich nur für den Bruchteil einer Sekunde an. Als er unten war, sah er zwei Deputy Chiefs, die auf den Eingangsstufen standen. Sie taten nichts, sie standen nur da und hofften, daß sie mit ihrem ernsten und besorgten Gesichtsausdruck für die Fernsehnachrichten gefilmt würden. Bosch stellte fest, daß die Zahl der Reporter und Kameraleute hinter dem Absperrungsband größer geworden war.

Er schaute sich um und fand Chandlers kleines Büro, das vom Wohnzimmer abging. An zwei Wänden waren eingebaute Regale angebracht, die voller Bücher standen. Der Raum hatte ein Fenster, von dem aus man den ganzen Rummel jenseits des Rasens im Vorgarten überblicken konnte. Er zog sich die Handschuhe an und begann, die Schreibtischschubladen zu durchsuchen. Er fand nicht, was er suchte, merkte aber, daß sie schon jemand durchstöbert hatte. Sachen lagen durcheinander in den Schubladen, Aktenseiten lagen lose herum. Es sah nicht so ordentlich aus wie Chandlers Sachen auf dem Klägertisch.

Er sah unter der Schreibunterlage nach, aber das Schreiben des Jüngers lag nicht dort. Auf dem Tisch lagen zwei Bücher, Black’s Rechtswörterbuch und Kalifornisches Strafrecht. Er blätterte beide Bücher durch, fand jedoch den Brief nicht. Dann lehnte er sich auf dem ledernen Schreibtischstuhl zurück und sah sich die zwei Bücherwände an.

Nach seiner Schätzung würde es zwei Stunden dauern, alle Bücher durchzusehen, und vielleicht würde er den Brief trotzdem nicht finden. Dann entdeckte er einen rissigen grünen Buchrücken auf dem zweithöchsten Regalbrett in der Nähe des Fensters. Er erkannte das Buch wieder. Chandler hatte während ihres Plädoyers daraus vorgelesen. Es war Der Marmorfaun. Er stand auf und zog das Buch heraus.

Das Schreiben befand sich zusammengefaltet in der Mitte des Buches. Und der Umschlag. Bosch bemerkte, daß er sich in bezug auf sie nicht geirrt hatte. Das Schreiben war eine Fotokopie des Briefes, der im Polizeirevier am letzten Montag, dem Tag der Eröffnungsplädoyers, abgegeben worden war. Anders war jedoch das Kuvert, es war nicht abgegeben, sondern mit der Post geschickt worden. Der Brief war in Van Nuys am Samstag vor der Prozeßeröffnung abgestempelt worden.

Bosch besah sich den Stempel und wußte, es war unmöglich, den Weg des Briefs zurückzuverfolgen. Auf dem Umschlag waren sicher auch zahlreiche Fingerabdrücke von Postangestellten. Der Brief hatte wahrscheinlich geringen Wert als Beweisstück.

Er verließ das Büro und nahm das Schreiben und das Kuvert mit den Handschuhen an den Ecken haltend mit, um oben jemanden von der Spurensicherung zu finden, der eine Plastiktüte hatte. Als er durch die Tür ins Schlafzimmer schaute, sah er, wie der Assistent der Gerichtsmedizin und zwei Leichenschlepper einen Plastiksack auf einer Trage ausbreiteten. Die öffentliche Zurschaustellung von Honey Chandler würde gleich vorüber sein. Bosch machte einen Schritt zurück, um nicht zusehen zu müssen. Edgar trat zu ihm, nachdem er das Schreiben gelesen hatte, das der Techniker etikettierte.

»Er hat ihr den gleichen Brief geschickt? Wieso?«

»Ich schätze, er wollte sicherstellen, daß wir das Schreiben nicht für uns behielten. Dann hätte sie es zur Sprache gebracht.«

»Wenn sie den Brief sowieso hatte, warum hat sie dann für unser Exemplar Beweismittelaufnahme beantragt? Sie hätte den hier zum Gericht bringen können.«

»Wahrscheinlich dachte sie, sie könnte mehr Kapital aus unserem schlagen. Dadurch, daß es die Polizei übergab, wurde es in den Augen der Geschworenen glaubwürdiger. Wenn sie nur ihr Exemplar vorgelegt hätte, hätte mein Anwalt es eventuell torpedieren können.«

Edgar nickte.

»Übrigens«, sagte Bosch, »wie bist du hier reingekommen?«

»Die Vordertür war unverschlossen. Keine Kratzspuren am Schloß oder sonst etwas, was auf Einbruch schließen läßt.«

»Der Jünger kam und wurde hereingelassen … Er hat sie nicht irgendwohin gelockt. Irgend etwas geht hier vor sich. Er ändert seine Masche, beißt und fügt Brandwunden zu. Er macht Fehler. Irgend etwas scheint ihn aufzuregen. Warum hat er sie ausgewählt, statt sich wie bisher seine Opfer aus den Sexblättern zu bestellen?«

»Schade, daß Locke der Verdächtige ist. Es wäre gut wenn wir ihn fragen könnten, was das alles bedeutet.«

»Detective Harry Bosch!« rief eine Stimme von unten. »Harry Bosch!«

Bosch ging zum Treppenabsatz und schaute nach unten. Der junge Streifenpolizist, der mit der Anwesenheitsliste hinter der Absperrung gestanden hatte, sah nach oben.

»Ein Typ an der Absperrung will rein. Sagt, er ist Psychiater und arbeitet mit Ihnen zusammen.«

Bosch sah zu Edgar hinüber. Ihre Augen trafen sich. Er schaute wieder hinunter zum Streifenpolizisten.

»Wie heißt er?«

Der Polizist sah auf sein Klemmbrett und las vor: »John Locke, von der USC.«

»Schicken Sie ihn rein.«

Bosch ging die Treppe hinunter und winkte dann Edgar zu sich. »Ich gehe mit ihm in ihr Büro. Sag Rollenberger Bescheid und komm dann runter.«

Bosch forderte Locke auf, sich auf den Stuhl hinter dem Schreibtisch zu setzen, und blieb selbst stehen. Durch das Fenster hinter dem Psychologen sah er, wie sich die Reporter draußen zusammenstellten, um von jemandem aus der Presseabteilung informiert zu werden.

»Berühren Sie nichts«, sagte Bosch. »Weshalb sind Sie hier?«

»Ich bin gekommen, als ich davon gehört habe«, sagte Locke. »Aber ich dachte, Sie würden den Verdächtigen ständig beschatten.«

»Haben wir auch. War aber der Falsche. Wie haben Sie von dieser Sache gehört?«

»Es wird auf allen Radiostationen gebracht. Ich hab’s gehört, als ich in die Stadt fuhr. Sie gaben nicht die genaue Adresse an, aber als ich auf der Carmelina Street war, war es nicht mehr schwer zu finden. Man muß nur den Hubschraubern folgen.«

Edgar kam in den Raum und schloß die Tür.

»Detective Jerry Edgar, darf ich vorstellen, Dr. John Locke.«

Edgar nickte, machte aber keine Anstalten, seine Hand zu schütteln. Er lehnte sich gegen die Tür.

»Wo sind Sie gewesen? Wir haben seit gestern versucht, Sie ausfindig zu machen.«

»Vegas.«

»Vegas? Warum sind Sie nach Vegas gefahren?«

»Warum schon? Um zu spielen. Außerdem denke ich gerade über ein Buch nach, das ich eventuell über die legale Prostitution nördlich von … Hören Sie mal, verschwenden wir hier nicht Zeit? Ich möchte gern die Leiche in situ sehen. Dann kann ich Ihnen sagen, was ich davon halte.«

»Die Leiche wurde schon abtransportiert, Doc«, sagte Edgar.

»Wirklich? Scheiße. Vielleicht könnte ich den Tatort …«

»Es springen schon zu viele Leute da oben rum«, sagte Bosch. »Vielleicht später. Wie würden Sie Bißwunden interpretieren? Verbrennungen durch Zigaretten?«

»Soll das heißen, daß Sie diesmal so etwas gefunden haben?«

»Und es war keine Nutte aus der Sexpresse«, fügte Edgar hinzu. »Er kam hierher, sie kam nicht zu ihm.«

»Er verändert sich schnell. Es scheint, er fällt total auseinander. Oder irgendein unbekannter Grund oder Zwang diktiert ihm sein Verhalten.«

»Was zum Beispiel?« fragte Bosch.

»Ich weiß es nicht.«

»Wir haben versucht, Sie in Vegas anzurufen. Sie sind nicht im Hotel eingetroffen.«

»Ach, im Stardust? Nun, sie haben das neue MGM eröffnet und ich habe dort ein Zimmer genommen.«

»War jemand bei Ihnen?« fragte Bosch.

»Die ganze Zeit?« hakte Edgar nach.

Locke schaute verdutzt.

»Was geht hier …«

Er begriff. Dann schüttelte er den Kopf.

»Harry, Sie machen Witze.«

»Nein. Aber vielleicht machen Sie welche, so herzukommen.«

»Ich glaube, Sie …«

»Nein, sagen Sie nichts. Passen Sie auf, das beste ist, wir belehren Sie jetzt über Ihre Rechte, bevor wir weiterreden. Jerry, hast du eine Karte.«

Edgar zog seine Brieftasche heraus und entnahm ihr eine weiße Plastikkarte, auf der die Miranda-Warnung gedruckt war. Er begann sie Locke vorzulesen. Bosch und Edgar kannten den Text auswendig, aber in dem Polizeirundschreiben, das mit der Karte ausgehändigt worden war, stand, die beste Vorgehensweise sei, direkt von der Karte abzulesen. Dies machte es den Verteidigern später vor Gericht schwerer, die Polizei hinsichtlich der Rechtsbelehrung anzugreifen. Während Edgar vorlas, sah Bosch aus dem Fenster auf ein Häufchen Reporter, das sich um einen der Deputy Chiefs gebildet hatte. Er entdeckte Bremmer. Aber die Worte des Deputy Chiefs schienen für ihn bedeutungslos zu sein, er schrieb nichts auf. Er stand am Rand der Gruppe und rauchte. Wahrscheinlich wartete er auf Handfesteres von Irving und Rollenberger, die näher am Fall dran waren.

»Bin ich verhaftet?« fragte Locke, als Edgar fertig war.

»Noch nicht«, erwiderte Edgar.

»Wir müssen nur einige Sachen klären«, sagte Bosch.

»Ich nehme Ihnen das Ganze unheimlich übel.«

»Das kann ich verstehen. Nun, können wir über Ihre Fahrt nach Vegas sprechen? Waren Sie mit irgend jemand zusammen?«

»Von Freitag sechs Uhr bis vor zehn Minuten, als ich an der Ecke aus meinem Wagen stieg, war jemand ständig bei mir. Außer wenn ich auf der Toilette war. Das Ganze ist läch…«

»Und wer ist diese Person?«

»Eine Freundin von mir, Melissa Mencken.«

Bosch erinnerte sich an die junge Frau, die in Lockes Vorzimmer saß und Melissa hieß.

»Die angehende Kinderpsychologin? Aus Ihrem Büro? Die Blondine?«

»Ja, die«, sagte Locke widerwillig.

»Und sie wird uns sagen, daß Sie die ganze Zeit zusammen waren? Gleiches Zimmer, gleiches Hotel, alles zusammen.«

»Ja, sie wird es bestätigen. Wir kamen gerade in die Stadt zurück, als wir die Nachricht im Radio hörten. Sie sitzt da draußen im Wagen und wartet auf mich. Sprechen Sie mit ihr.«

»Was für ein Auto?«

»Ein blauer Jaguar. Harry, sprechen Sie mit ihr und klären Sie die Sache. Wenn Sie es nicht an die große Glocke hängen, daß ich mit einer Studentin zusammen war, werde ich kein Theater wegen – dieses Verhör machen.«

»Dies ist kein Verhör, Doktor. Glauben Sie mir, wenn wir sie verhören, werden Sie’s merken.«

Er nickte Edgar zu, der aus dem Raum ging, um nach dem Jaguar zu suchen. Als sie allein waren, zog Bosch einen Stuhl mit hoher Lehne von der Wand und setzte sich vor den Schreibtisch, um zu warten.

»Was ist mit dem Verdächtigen passiert, Harry?«

»Haben wir.«

»Was soll das –«

»Vergessen Sie’s.«

Sie saßen fast fünf Minuten schweigend da, bis Edgar seinen Kopf hereinsteckte und Bosch ein Zeichen gab, herauszukommen.

»Stimmt alles, Harry. Ich hab’ mit dem Mädchen gesprochene und sie erzählt die gleiche Geschichte. Im Auto sind auch Kreditkartenquittungen. Sie sind am Samstag um drei Uhr im MGM abgestiegen. Es gibt eine Quittung von einer Tankstelle in Victorville mit der Zeit drauf: Samstagmorgen neun Uhr. Victorville ist ca. eine Stunde entfernt. Sieht so aus, als wären sie unterwegs gewesen, als Chandler umgebracht wurde. Außerdem sagt das Mädchen, daß sie die Nacht von Freitag auf Samstag in seinem Haus in den Hügeln verbracht haben. Wir können es weiter überprüfen, aber ich glaube, er sagt die Wahrheit.«

»Nun …« begann Bosch und brach dann ab. »Warum gehst du nicht rauf und sagst allen, daß er anscheinend sauber ist. Ich will ihn mit nach oben nehmen und rumführen, falls er noch will.«

»Wird erledigt.«

Bosch ging zurück ins Arbeitszimmer. Er setzte sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch. Locke musterte ihn.

»Nun?«

»Sie hat zuviel Angst, Locke. Sie will nicht mehr mitspielen. Sie hat uns die Wahrheit gesagt.«

»Was sagen Sie, verdammt noch mal?« schrie Locke.

Jetzt betrachtete Bosch ihn genauer. Die Überraschung auf seinem Gesicht, die schiere Angst waren nicht gespielt. Es tat ihm leid, genoß jedoch auf perverse Art die Macht, Locke angeführt zu haben.

»Sie sind sauber, Dr. Locke. Ich wollte nur sichergehen. Anscheinend kehrt der Verbrecher nur in Filmen zum Tatort zurück.«

Locke atmete tief durch und ließ den Kopf hängen. Er erinnerte Bosch an einen Autofahrer, der gerade um Haaresbreite einen Frontalzusammenstoß mit einem Truck vermieden hatte und am Straßenrand anhielt, um seine Fassung wiederzugewinnen.

»Verdammt, Bosch, für einen Moment hatte ich einen Alptraum.«

Bosch nickte. Er kannte sich mit Alpträumen aus.

»Edgar ist nach oben gegangen. Er fragt den Lieutenant, ob Sie hochgehen und Ihre Meinung zu der Szene oben abgeben können. Falls Sie immer noch wollen.«

»Ausgezeichnet«, sagte er, aber seine Begeisterung schien nachgelassen zu haben.

Dann saßen sie wieder schweigend da. Bosch holte seine Zigaretten hervor und merkte, daß die Schachtel leer war. Er steckte sie aber wieder in die Tasche, um nicht ein falsches Beweisstück im Papierkorb zurückzulassen.

Er hatte keine Lust mehr, mit Locke zu reden. Statt dessen sah er an ihm vorbei durchs Fenster und beobachtete das Geschehen auf der Straße. Nach der Pressekonferenz hatte sich die Meute der Journalisten zerstreut. Nur einige Fernsehreporter standen noch herum. Bosch sah, wie Bremmer einen Nachbarn von der gegenüberliegenden Straßenseite interviewte und fieberhaft Notizen machte.

Edgar kam herein und sagte: »Wir sind bereit. Er kann nach oben kommen.«

Bosch starrte immer noch zum Fenster hinaus und sagte: »Jerry, kannst du ihn nach oben bringen? Mir ist gerade etwas eingefallen, was ich erledigen muß.«

Locke stand auf und sah die zwei Detectives an.

»Fuck you«, sagte er. »Alle beide, fuck you … So, es mußte heraus, Schwamm drüber. Gehen wir an die Arbeit.«

Er ging zur Tür. Bevor er hinausging, hielt Bosch ihn an.

»Dr. Locke?«

Er drehte sich zu Bosch um.

»Wenn wir den Typ kriegen, wird er sich seiner Taten brüsten wollen, nicht wahr?«

Locke dachte einen Moment nach und sagte dann: »Ja, er wird sehr mit sich zufrieden sein, mit seinen Erfolgen. Das wird wahrscheinlich das schwierigste für ihn sein, den Mund zu halten. Er wird mit seinen Taten angeben wollen.«

Sie gingen, und Bosch sah noch einige Minuten zum Fenster hinaus, bevor er aufstand.

Einige der Reporter, die ihn kannten, drängten sich an die Absperrung, als er herauskam, und riefen ihm Fragen zu. Er schlüpfte unter dem Plastikband hindurch und erklärte, daß er keinen Kommentar zu machen habe und daß Chief Irving bald herauskomme. Das schien sie für den Augenblick zu besänftigen, und er ging die Straße zu seinem Auto hinunter. Er wußte, Bremmer hatte es zu einer Kunst entwickelt, sich unabhängig von der Meute zu bewegen. Er ließ sie immer zuerst an den Schauplatz und näherte sich erst hinterher, um sich zu holen, was er wollte. Bosch hatte sich nicht geirrt. Bremmer tauchte an seinem Wagen auf.

»Schon fertig, Harry?«

»Nein, ich muß nur etwas besorgen.«

»Ziemliche Horrorszene da drinnen?«

»Zitierst du mich?«

»Wie du willst.«

Bosch öffnete die Wagentür.

»Unter uns, ja, es sieht ziemlich übel aus. Für deinen Artikel: kein Kommentar.«

Er beugte sich in den Wagen und tat so, als fände er nicht, was er im Handschuhfach suchte.

»Habt ihr schon einen Namen für ihn. Ich meine, ›Puppenmacher‹ ist schon vergeben.«

Bosch zog wieder seinen Kopf hervor.

»Der Jünger. Aber das ist nicht für die Öffentlichkeit bestimmt. Frag Irving.«

»Guter Name.«

»Ja, ich dachte mir, daß er euch Reportern gefallen würde.«

Bosch holte die leere Zigarettenschachtel aus der Tasche, zerknüllte sie, warf sie ins Auto und schloß die Tür.

»Gib mir eine Zigarette.«

»Sicher.«

Bremmer holte ein Softpack Marlboro aus seiner Jacke und schüttelte für Bosch eine Zigarette heraus. Dann zündete er sie ihm mit seinem Zippo-Feuerzeug an. Mit der linken Hand.

»Eine verfluchte Stadt, in der wir leben, Harry. Nicht, wahr?«

»Ja. Diese Stadt …«

31

Abends um halb acht saß Bosch in seinem Caprice, der auf dem Parkplatz hinter St. Vibinia in der Innenstadt geparkt war. Von hier konnte er die Second Street bis zur Spring Street überblicken. Was er nicht sehen konnte, war das Gebäude der Times. Das war auch unwichtig. Ihm war bekannt, daß jeder Mitarbeiter der Zeitung, der nicht die Garage für leitende Angestellte benutzen durfte, die Kreuzung von Spring und Second Street überqueren mußte, um einen halben Block weiter zu einer der Firmengaragen auf der Spring Street zu gehen.

Er wartete auf Bremmer.

Nachdem er den Tatort, Honey Chandlers Haus, verlassen hatte, war Bosch nach Hause gefahren und hatte zwei Stunden geschlafen. Dann war er nervös in seinem Haus am Hügel auf und ab gegangen, hatte über Bremmer nachgedacht und festgestellt, wie perfekt er ins Täterprofil paßte. Er rief Locke an und stellte einige generelle Fragen über die Psychologie des Jüngers. Aber er erzählte ihm nichts von Bremmer. Er erzählte niemandem von ihm. Drei Versuche, mehr gibt es nicht, dachte er. Er entwarf einen Plan und fuhr zum Hollywood-Revier, um seinen Caprice zu tanken und sich die nötige Ausrüstung zu besorgen.

Und jetzt wartete er. Er beobachtete, wie eine ständige Prozession Obdachloser auf der Second Street vorbeizog. Wie von Sirenengesang angezogen, begaben sie sich zur Los Angeles Mission, ein paar Blocks weiter, wo es Essen und ein Bett gab. Viele schleppten ihre Habseligkeiten mit sich oder schoben sie in Einkaufswagen vor sich her.

Bosch wandte seinen Blick nicht von der Ecke ab, aber seine Gedanken wanderten. Er dachte an Sylvia und fragte sich, was sie in diesem Moment tat und ob sie an ihn dachte. Hoffentlich würde sie sich bald entscheiden. Seine instinktiven Schutzmechanismen hatten sich schon in Gang gesetzt. Er dachte schon über die Vorteile nach, die sich ergeben würden, wenn sie nicht zurückkäme. Er sagte sich, daß sie ihn schwach machte. Hatte er nicht sofort an sie gedacht, als er das Schreiben des Jüngers gefunden hatte? Ja, sie machte ihn verwundbar. Er sagte sich, daß sie nicht gut für seinen Beruf und für sein Leben war. Er sollte sie gehen lassen.

Sein Puls erhöhte sich schlagartig, als er Bremmer an die Ecke kommen und in Richtung der Garagen gehen sah. Dann versperrte ihm ein Gebäude den Blick. Er startete schnell den Wagen und fuhr auf der Second bis zur Spring Street.

Am Ende des Blocks öffnete Bremmer den Eingang zur neueren Garage mit einer Magnetkarte. Bosch beobachtete das automatische Tor und wartete. Fünf Minuten später kam ein blauer Toyota Celica aus der Garage und verlangsamte die Fahrt. Der Fahrer schaute auf die Straße und fuhr dann auf die Spring Street. Bosch sah, daß es eindeutig Bremmer war, und folgte ihm.

Bremmer fuhr auf dem Beverly Boulevard Richtung Westen nach Hollywood. Unterwegs hielt er bei einem Vons-Supermarkt an und kam eine Viertelstunde später mit einer großen Tüte Lebensmittel heraus. Dann ging es weiter in eine Gegend nördlich des Paramount-Studios, in der Einfamilienhäuser standen. Bei einem kleinen, verputzten Haus fuhr er an der Seitenwand vorbei zur Garage, die sich hinter dem Haus befand. Bosch parkte ein Haus weiter am Straßenrand und wartete.

Die Häuser in der Nachbarschaft waren alle Variationen von drei Grundmodellen. Es war eine der Wohngegenden, die nach dem Zweiten Weltkrieg für die zurückkehrenden Soldaten am Fließband produziert wurden. Jetzt brauchte man wahrscheinlich ein Generalsgehalt, um sich eins kaufen zu können. Das war das Ergebnis der achtziger Jahre. Die Besatzungsarmee der Yuppies hatte inzwischen Stellung bezogen.

Auf dem Rasen vor den Häusern standen kleine Schilder, die von drei oder vier verschiedenen Wachgesellschaften stammten. Aber auf allen stand das gleiche. BEI ALARM BEWAFFNETER EINSATZ. Es war die Grabinschrift der Stadt. Manchmal dachte Bosch, daß man das Hollywood-Zeichen mit diesen Worten ersetzen sollte.

Bosch wartete darauf, daß Bremmer zur Haustür kam, um nach Post zu sehen, oder daß er Licht im Haus anschaltete. Als beides nach fünf Minuten nicht geschehen war, stieg er aus und näherte sich der Auffahrt. Mit der Hand strich er sich unbewußt an der Seite auf die Jacke, um sich zu vergewissern, daß er seinen Smith & Wesson dabei hatte. Der Revolver war da, aber er ließ ihn im Halfter stecken.

Die Auffahrt war unbeleuchtet, und in dem dunklen Raum der offenen Garage konnte Bosch nur schwache Lichtreflexe auf den roten Bremslichtern des Wagens ausmachen – von Bremmer keine Spur.

Ein fast zwei Meter hoher Lattenzaun stand rechts von der Auffahrt und trennte Bremmers Grundstück von dem seines Nachbarn. Blühende Bougainvilleazweige hingen über den Holzzaun, und Bosch hörte schwach einen Fernseher von nebenan.

Während er zwischen dem Zaun und Bremmers Haus auf die Garage zuging, war er sich seiner Schutzlosigkeit bewußt.

Aber er wußte, daß es nutzlos wäre, seine Waffe zu ziehen. Er ging die Auffahrt auf der Hausseite entlang und blieb vor der dunklen Garage stehen: »Bremmer?«

Außer dem Ticken des noch warmen Automotors war nichts zu vernehmen. Dann hörte Bosch hinter sich das leichte Schürfen von Schuhen auf Zementboden. Er drehte sich um. Bremmer stand da, mit der Tüte Lebensmittel in der Hand.

»Was machst du?« fragte Bosch.

»Das sollte ich dich fragen.«

Bosch beobachtete seine Hände, während er sprach.

»Du hast nie angerufen. Also bin ich vorbeigekommen.«

»Anrufen? Weswegen?«

»Du wolltest einen Kommentar über das Urteil.«

»Du solltest mich anrufen. Erinnerst du dich? Aber es ist egal, der Artikel ist geschrieben. Außerdem wurde er aufgrund neuer Entwicklungen sowieso auf die hinteren Seiten verbannt. Die Story über den Jünger – Irving hat den Namen offiziell verwendet – kommt auf die erste Seite.«

Bosch machte ein paar Schritte auf ihn zu.

»Weshalb bist du dann nicht im Red Wind? Du hast doch gesagt, daß du dir dort immer einen Drink genehmigst, wenn du aufs Titelblatt kommst.«

Bremmer hielt die große Tüte im rechten Arm und griff mit der anderen Hand in seine Jackentasche. Bosch hörte das Geräusch von Schlüsseln.

»Ich war heute abend nicht in der Stimmung. Irgendwie mochte ich Honey Chandler, verstehst du? Was tust du eigentlich hier, Harry? Ich hab’ gesehen, wie du mir gefolgt bist.«

»Bittest du mich nicht ins Haus? Vielleicht können wir ein Bier trinken und auf deinen Artikel auf der ersten Seite anstoßen. Eins-A, so nennt ihr Reporter sie doch?«

»Ja. Dieser wird über dem Falz abgedruckt.«

»Über dem Falz, ausgezeichnet.«

Sie starrten sich in der Dunkelheit an.

»Also, was ist mit einem Bier?«

»Okay«, sagte Bremmer. Er drehte sich um und ging zur Hintertür des Hauses und schloß sie auf. Er griff um den Türrahmen und schaltete das Licht über der Tür und in der Küche an. Dann trat er zurück und streckte den Arm aus, um Bosch vorgehen zu lassen.

»Nach dir. Geh ins Wohnzimmer und setz dich. Ich hol’ ein paar Flaschen und bin gleich zurück.«

Bosch ging durch die Küche und einen kleinen Flur zum Wohn- und Eßzimmer. Er setzte sich nicht, sondern stellte sich hinter den Vorhang, der vor einem der Vorderfenster zugezogen war. Er öffnete ihn etwas und sah auf die Straße und die Häuser gegenüber. Niemand war dort. Niemand hatte ihn kommen sehen. Er fragte sich, ob er einen Fehler gemacht hatte. Bosch sah nach unten auf den altmodischen Heizkörper unter dem Fenster und berührte ihn. Er war kalt. Seine Eisenwindungen waren schwarz gestrichen.

Er stand noch einige Augenblicke da, dann drehte er sich um und sah sich den Rest des Zimmers an. Es war geschmackvoll in Schwarz- und Grautönen möbliert. Bosch setzte sich auf eine schwarze Ledercouch. Falls er Bremmer in seinem Haus verhaften würde, könnte er die Räume schnell durchsuchen. Wenn er etwas Belastendes entdecken würde, brauchte er nur mit einem Durchsuchungsbefehl zurückkommen. Als Polizei- und Gerichtsreporter würde Bremmer das auch wissen. Warum hat er mich hereingelassen, fragte Bosch sich. Habe ich einen Fehler gemacht? Er hatte nicht mehr so viel Vertrauen in seinem Plan.

Bremmer brachte zwei Flaschen ohne Gläser und setzte sich rechts von ihm in einen Ledersessel. Bosch betrachtete seine Flasche einen langen Augenblick. Eine Blase stieg im Hals nach oben und zerbarst. Er hielt die Bierflasche hoch und sagte: »Über dem Falz.«

»Über dem Falz«, erwiderte Bremmer den Trinkspruch. Er lächelte nicht. Nachdem er einen Schluck getrunken hatte, stellte er die Flasche auf den Couchtisch.

Bosch nahm einen großen Schluck und hielt ihn im Mund. Das Bier war kalt, und einige seiner Zähne schmerzten. Man hatte nie festgestellt, daß der Puppenmacher oder der Jünger ihren Opfern Drogen gegeben hatten. Er sah Bremmer an, und sie schauten sich in die Augen. Dann schluckte er das Bier herunter. Es war ein angenehmes Gefühl.

Vorgebeugt, die Ellbogen auf die Knie gestützt, hielt er die Flasche in der rechten Hand und sah Bremmer an, der ihn ebenfalls ansah. Aus den Gesprächen mit Locke wußte er, daß der Jünger nicht aus Gewissensbissen etwas zugeben würde. Er hatte kein Gewissen. Man konnte ihn nur überlisten, seinen Stolz ausnutzen. Bosch fühlte, wie sein Selbstvertrauen zurückkehrte. Er starrte Bremmer mit einem stechenden, durchdringenden Blick an.

»Was ist?« fragte der Reporter ruhig.

»Sag mir, du hast es für die Artikel, für das Buch getan. Um über den Falz zu kommen, einen Bestseller zu haben, was auch immer. Aber erzähl mir nicht, du bist das perverse Arschloch, für den dich der Psychologe hält.«

»Wovon redest du?«

»Erspar uns die Lügen, Bremmer. Du bist es, und ich weiß, daß du es bist. Warum würde ich sonst meine Zeit hier verschwenden?«

»Der Pupp… der Jünger? Du behauptest, ich bin der Jünger? Bist du verrückt?«

»Bist du’s? Das möchte ich gern wissen.«

Bremmer schwieg lange. Er schien sich in sich selbst zurückzuziehen, wie ein Computer der eine lange Gleichung zu lösen hat und das Bitte-Warten-Signal aufleuchten läßt. Das Ergebnis erschien endlich, und seine Augen richteten sich wieder auf Bosch.

»Ich glaube, du solltest gehen, Harry«, er stand auf. »Es ist offensichtlich, daß du unter enormen Druck bei diesem Fall standest, und ich denke …«

»Du bist derjenige, der vor dem Zusammenbruch steht, Bremmer. Du hast Fehler gemacht. Eine Menge Fehler.«

Bremmer stürzte sich plötzlich auf Bosch, so daß er mit seiner linken Schulter Bosch’ Oberkörper gegen die Rückenlehne drückte. Bosch fühlte, wie ihm die Luft aus der Lunge gepreßt wurde, und saß hilflos da, während Bremmer unter seiner Jacke nach dem Revolver griff. Als er ihn hatte, ließ Bremmer ihn los, entsicherte die Waffe und richtete sie auf das Gesicht von Bosch.

Nach fast einer Minute Schweigen, während der sich die Männer anstarrten, sagte Bremmer: »Ich gebe nur eins zu: Du hast meine Neugier geweckt. Aber bevor wir weiterreden, muß ich etwas tun.«

Ein Gefühl der Erleichterung und Erwartung durchströmte Bosch. Er versuchte es zu verbergen und machte eine Miene, als wäre er in Todesangst. Er starrte mit weitaufgerissenen Augen auf die Kanone. Bremmer beugte sich über ihn und fuhr mit seiner schweren Hand über seine Brust und hinab zwischen die Beine. Dann untersuchte er die Seiten. Er fand kein Kabel.

»Tut mir leid, so intim zu werden«, sagte er. »Aber du traust mir nicht und ich traue dir nicht. Nicht wahr?«

Bremmer richtete sich auf, trat zurück und setzte sich.

»Ich brauche dich sicher nicht darauf hinzuweisen, aber ich bin hier im Vorteil. Also beantworte meine Fragen. Was für Fehler habe ich gemacht? Sag mir, was ich falsch gemacht habe, Harry, oder ich schieße dir die erste Kugel ins Knie.«

Bosch spannte ihn einige Momente auf die Folter und überlegte sich, wie er vorgehen sollte.

»Nun«, sagte er, »laß mich erst mal zu den Anfängen kommen. Vor vier Jahren schwirrtest du ständig beim Puppenmacher-Fall herum. Als Reporter. Von Anfang an. Aufgrund deiner Artikel über die ersten Morde rief die Polizei eine Fahndungsgruppe ins Leben. Als Reporter hattest du Zugang zu den gesammelten Beweisen, und wahrscheinlich kanntest du auch die Autopsieberichte. Du bekamst Informationen von mir und noch von anderen auf der Fahndungsgruppe sowie von Angestellten der Gerichtsmedizin. Du wußtest also, was der Puppenmacher tat. Jedes Detail, einschließlich des Zehennagels. Nachdem der Puppenmacher tot war, hast du es in deinem Buch verwendet.«

»Ja, ich wußte davon. Aber das bedeutet nichts, Bosch. Viele Leute hatten diese Informationen.«

»Ach, du nennst mich jetzt Bosch und nicht mehr Harry? Verachtest du mich? Oder meinst du, mit der Waffe in der Hand bist du mir überlegen?«

»Fuck you, Bosch. Du bist ein Idiot. Du hast nichts. Was hast du noch? Weißt du, das hier ist großartig. Es ist ein Kapitel für sich wert in dem Buch über den Jünger, das ich schreibe.«

»Was habe ich noch? Ich habe die Beton-Blondine. Und ich habe den Beton. Wußtest du, daß deine Zigaretten mit hineinfielen, als du den Beton gegossen hast? Vielleicht erinnerst du dich. Du fuhrst mit dem Auto nach Hause und wolltest eine Zigarette. Als du jedoch in die Tasche griffst, war sie leer.«

»Viele Leute rauchen sie. Viel Glück damit beim Staatsanwalt.«

»Viele Leute sind auch Linkshänder wie du und der Jünger. Und wie ich. Aber es gibt noch mehr. Willst du’s hören?«

Bremmer schaute weg, zum Fenster, und sagte nichts. Vielleicht war es ein Trick, dachte Bosch, damit ich nach der Waffe greife.

»He, Bremmer!« schrie er fast. »Es gibt mehr.«

Bremmer zuckte zusammen und starrte Bosch wieder an.

»Nach dem Urteil heute, hast du mir gesagt, ich soll glücklich sein, weil es die Stadt nur um zwei Dollar erleichtern würde. Aber als wir vor ein paar Tagen einen Drink zusammen hatten, hast du mir groß und breit erklärt, wie Chandler der Stadt hunderttausend in Rechnung stellen könnte, selbst wenn die Jury der Klägerpartei nur einen Dollar zuerkennen würde. Erinnerst du dich? Das läßt mich darauf schließen, daß dir heute morgen, als du die zwei Dollar erwähntest, schon bekannt war, daß es nur zwei Dollar kosten würde, weil du wußtest, daß Chandler tot war und nicht mehr kassieren konnte. Du wußtest es, weil du sie getötet hast. Fehler Nummer zwei.«

Bremmer schüttelte den Kopf, als hätte er es mit einem Kind zu tun. Der Lauf der Waffe senkte sich und zielte auf Bosch’ Bauch.

»Hör zu, ich wollte dich nur aufmuntern, als ich das heute sagte, okay? Ich wußte nicht, ob sie tot oder lebendig war. Keine Jury wird dir deine Hypothese abkaufen.«

Bosch lächelte ihn mit leuchtenden Augen an.

»Wenigstens hast du den Fall von der Staatsanwaltschaft an ein Geschworenengericht weitergereicht. Meine Story wird anscheinend besser, oder?«

Bremmer lächelte kühl zurück und hob die Waffe.

»Das war’s, Bosch? Ist das alles, was du hast?«

»Ich habe mir das Beste für zuletzt aufgehoben.«

Er steckte sich eine Zigarette an, ohne den Blick von Bremmer abzuwenden.

»Erinnerst du dich, wie du Chandler gefoltert hast, bevor du sie umgebracht hast? Du mußt dich daran erinnern. Du hast sie gebissen und ihr mit einer Zigarette Brandwunden zugefügt. Alle standen herum und kratzten sich am Kopf, warum der Jünger seine Methode änderte, neue Sachen anfing – die Form änderte. Locke, der Psychologe, war am meisten verdutzt. Du hast ihm ins Hirn gefickt, Mann. Das gefällt mir irgendwie an dir, Bremmer. Allerdings wußte er nicht, was ich wußte.« Er ließ den Satz im Raum hängen. Bremmer würde anbeißen. »Und was wußtest du, Sherlock?«

Bosch lächelte. Er hatte das Gespräch vollkommen unter Kontrolle.

»Ich wußte, warum du ihr das angetan hast. Ganz einfach. Du wolltest deinen Brief zurück, stimmt’s? Aber sie wollte dir nicht sagen, wo er war. Sie wußte nämlich, daß sie sterben würde, ob sie ihn dir gab oder nicht. Also hat sie alles ertragen und es dir nicht gesagt. Die Frau hatte viel Mumm, und sie hat dich letztendlich geschlagen, Bremmer. Sie hat dich geschnappt, nicht ich.«

»Was für ein Brief?« sagte Bremmer nach einer Weile schwach.

»Der, mit dem du alles vermasselt hast. Du hast ihn nicht entdeckt. Es ist ein großes Haus, und man hat nicht genug Zeit, es zu durchsuchen – besonders wenn eine tote Frau im Schlafzimmer liegt. Das kann man nicht so leicht erklären, falls jemand vorbeikommt. Mach dir keine Sorgen, ich hab’ ihn gefunden. Schade, daß du nicht Hawthorne liest. Der Brief steckte im Buch. Schade. Aber wie ich sagte, sie hat dich geschlagen. Vielleicht gibt es doch manchmal Gerechtigkeit.«

Bremmer hatte keine schlagfertige Antwort. Bosch sah ihn an und fand, daß alles gut lief. Er war fast am Ziel.

»Sie hatte auch das Kuvert aufbewahrt, falls du dich das fragen solltest. Ich fand es ebenfalls. Also habe ich mir überlegt, warum hat er sie wegen dieses Briefs gefoltert, wenn es der gleiche war, den er mir zukommen ließ? Es war bloß eine Fotokopie. Dann kam ich drauf. Du warst nicht an dem Schreiben interessiert. Du wolltest das Kuvert.«

Bremmer schaute auf seine Hände herab.

»Kannst du mir noch folgen?«

»Keine Ahnung«, sagte Bremmer und sah wieder auf. »Meiner Ansicht nach faselst du total im Delirium.«

»Nun, ich muß mir nur Sorgen machen, daß es für den Staatsanwalt einen Sinn ergibt. Oder? Und ich werde ihm erklären, daß das Gedicht eine Reaktion auf deinen Artikel ist, der am Montag, dem ersten Prozeßtag, in der Zeitung stand. Aber der Stempel auf dem Kuvert ist vom Samstag davor, und das ist rätselhaft. Wie konnte der Jünger in seinem Gedicht einen Zeitungsartikel erwähnen, bevor der Artikel in der Zeitung stand? Die Lösung ist natürlich, daß der Jünger schon vorher Kenntnis von dem Artikel hatte. Er schrieb ihn. Das erklärt auch, wie du über den Brief am nächsten Tag berichten konntest. Du warst deine eigene Quelle, Bremmer. Und das ist Fehler Nummer drei. Drei Fehler, und du bist raus.«

Die Stille, die danach eintrat, war so groß, daß Bosch das leise Zischen von Bremmers Bierflasche hören konnte.

»Du vergißt etwas, Bosch«, sagte Bremmer endlich. »Ich habe die Waffe. Nun, wem hast du diese verrückte Geschichte noch erzählt?«

»Ich bin mit dem Abwasch noch nicht fertig«, sagte Bosch. »Das Gedicht, das du für mich am Wochenende abgegeben hast, war nur ein Tarnungsmanöver. Der Seelenklempner und alle anderen sollten glauben, daß du Chandler umgebracht hast, um mir einen Gefallen zu tun oder wegen irgendwelcher Psychoscheiße. Stimmt’s?«

Bremmer sagte nichts.

»Auf die Weise würde niemand den wahren Grund erkennen. Daß du das Schreiben und das Kuvert zurückwolltest … Scheiße, sie hat dich wahrscheinlich selbst ins Haus gebeten, als du angeklingelt hast. Sie kennt dich schließlich als Reporter. Ungefähr so, wie du mich ins Haus gelassen hast. Die Gefahr trägt meistens ein bekanntes Gesicht, Bremmer.«

Bremmer sagte nichts.

»Beantworte mir eine Frage, Bremmer. Ich würde gern wissen, warum du den einen Brief abgegeben und den anderen per Post geschickt hast. Als Reporter fielst du natürlich nicht besonders auf dem Revier auf; du konntest ihn am Schalter hinlegen, und niemand würde sich an dich erinnern. Aber warum hast du ihr den Brief geschickt? Offensichtlich war das ein Fehler – deshalb bist du zurück und hast sie umgebracht. Warum?«

Der Reporter schaute Bosch lange an. Dann schielte er auf die Waffe, wie um sich zu vergewissern, daß er Herr der Lage war und aus dieser Situation herauskommen würde. Die Waffe war ein unwiderstehlicher Köder. Bosch wußte, er hatte ihn an der Angel.

»Die Story sollte am Samstag gedruckt werden, aber so ein saudummer Redakteur hielt sie zurück und ließ sie erst montags erscheinen. Ich hatte den Brief abgeschickt, bevor ich die Zeitung vom Samstag gelesen habe. Das war mein einziger Fehler. Aber du hast einen großen Fehler begangen.«

»Ach ja? Und was für einen?«

»Alleine hierherzukommen …«

Jetzt war es Bosch, der schwieg.

»Warum bist du alleine hierhergekommen, Bosch? Hast du es so beim Puppenmacher gemacht. Du gingst allein, damit du ihn kaltblütig umbringen konntest?«

Bosch dachte einen Moment nach.

»Das ist eine gute Frage.«

»Nun, das war dein zweiter Fehler. Zu denken, daß ich gleichfalls kein ebenbürtiger Gegner sei. Der Puppenmacher war ein Nichts. Du hast ihn getötet, und daher verdiente er es zu sterben. Aber jetzt bist du es, der zu sterben verdient.«

»Gib mir die Waffe, Bremmer.«

Er lachte, als hätte Bosch eine verrückte Frage gestellt.

»Du denkst …«

»Wie viele gab es? Wie viele Frauen hast du vergraben?«

Bremmers Augen füllten sich mit Stolz.

»Genug. Genug, um meine speziellen Bedürfnisse zu befriedigen.«

»Wie viele? Wo sind Sie?«

»Du wirst es nie erfahren! Bosch. Das wird dein letzter Schmerz sein. Es nicht zu wissen und zu verlieren.«

Bremmer hob die Waffe, so daß die Mündung auf Bosch’ Herz gerichtet war. Er drückte auf den Abzug.

Bosch beobachtete seine Augen, als es metallisch klickte. Bremmer betätigte wieder und wieder den Abzug. Das gleiche Resultat. Der Schrecken in seinen Augen wuchs.

Bosch griff in einen seiner Socken und holte das Reservemagazin heraus. Das mit den fünfzehn XTP-Kugeln. Er ballte seine Hand um das Magazin zur Faust, und in einer einzigen Bewegung stand er von der Couch auf und knallte ihm die Faust unter den Kiefer. Die Wucht des Schlages warf den Reporter nach hinten. Sein Gewicht ließ den Sessel umstürzen, und er landete auf dem Boden. Er ließ den Revolver fallen, Bosch hob ihn schnell auf und ersetzte das leere Magazin mit der scharfen Munition.

»Steh auf! Steh auf du Schwein!«

Bremmer tat wie ihm befohlen.

»Bringst du mich jetzt um? Noch eine Kerbe für den Pistolenhelden?«

»Das hängt von dir ab, Bremmer.«

»Was meinst du?«

»Ich meine, daß ich dir gern den Kopf wegpusten würde, aber dafür mußt du die erste Bewegung machen. Wie beim Puppenmacher. Es war sein Zug. Jetzt bist du am Zug.«

»Hör zu, Bosch, ich will nicht sterben. Alles, was ich gesagt habe … Es war nur ein Spiel. Du begehst einen Fehler. Ich will die Sache erklären. Bitte, bring mich zum County-Gefängnis, und es wird sich alles klären. Bitte.«

»Haben die Frauen dich so angefleht, als sie den Riemen um den Hals hatten. Haben sie? Haben sie um ihr Leben gefleht, oder wollten sie sterben? Wie war es bei Chandler? Hat sie dich am Ende angefleht, sie zu töten?«

»Bring mich zum County. Verhafte mich und bring mich dorthin.«

»Dann stell dich an die Wand, du fettes Arschloch, und leg die Hände auf den Rücken.«

Bremmer gehorchte. Bosch ließ seine Zigarette in einen Aschenbecher auf dem Tisch fallen und ging zu Bremmer hinüber. Als er ihm die Handschellen angelegt hatte, ließ Bremmer seine Schultern herunterfallen. Anscheinend fühlte er sich jetzt sicher. Er begann seine Arme fieberhaft zu bewegen und sich die Handgelenke an den Handschellen zu scheuern.

»Siehst du das?« sagte er. »Siehst du das, Bosch? Ich füge mir Kratzwunden an den Handgelenken zu. Wenn du mich jetzt umbringst, sehen sie die Wunden und wissen, daß du mich hingerichtet hast. Ich bin nicht so ein blödes Arschloch wie Church.«

»Nein, das stimmt. Du kennst alle Tricks, nicht wahr?«

»Ich kenn’ sie alle. Und jetzt bring mich ins County. Bevor du morgen aufwachst, bin ich schon wieder draußen. Weißt du, was du in der Hand hast? Die wilden Spekulationen eines wild gewordenen Cops. Sogar eine Jury hat entschieden, daß du zu weit gegangen bist, Bosch. Du wirst keinen Erfolg haben, du hast keine Beweise.«

Bosch drehte ihn um, so daß ihre Gesichter nur einen halben Meter voneinander entfernt waren – ihre Bierfahnen vermischten sich.

»Du hast es getan, nicht wahr? Und du glaubst, du’ kommst frei, stimmt’s?«

Bremmer starrte ihn an, und Bosch sah, wie der Stolz in seinen Augen wieder aufleuchtete. Locke hatte sich nicht geirrt. Er freute sich hämisch. Und er konnte nicht den Mund halten, auch wenn er wußte, daß er damit alles aufs Spiel setzte.

»Ja«, sagte er mit leiser, eigenartiger Stimme. »Ich hab’s getan. Ich bin es. Und, ja, ich werde freikommen. Wart’s ab. Und wenn ich wieder draußen bin, wirst du an mich denken – jede Nacht, für den Rest deines Lebens.«

Bosch nickte.

»Aber ich habe das nie gesagt, Bosch. Es ist deine Aussage gegen meine. Ein wildgewordener Cop … Es wird nie zu einem Prozeß kommen. Sie würden es nicht riskieren, dich als Zeugen aufzurufen.«

Bosch beugte sich näher zu ihm und lächelte.

»Dann war es eine gute Idee, daß ich alles auf Tonband aufgenommen habe.«

Bosch ging zum Heizkörper und zog den Microrecorder zwischen zwei Windungen hervor. Er hielt ihn in der Hand hoch, damit Bremmer ihn sehen konnte. Bremmers Augen barsten schier vor Wut. Er war hereingelegt worden. Er war betrogen worden.

»Bosch, das Band ist als Beweismittel nicht zulässig. Du hast mich nicht über meine Rechte belehrt. Du hast mich nicht belehrt.«

»Ich werde dich jetzt auf deine Rechte hinweisen. Bis jetzt warst du nicht verhaftet. Ich werde dich doch nicht vor der Verhaftung belehren. Du kennst doch die Polizeivorschriften.«

Bosch lächelte ihn an, er hatte sich den letzten Satz nicht verkneifen können.

»Gehen wir, Bremmer«, sagte er, als er den Sieg ausgekostet hatte.

32

Als Bosch am Dienstag morgen Bremmers Artikel über die Ermordung Honey Chandlers oben auf der ersten Seite las, genoß er die Ironie des Schicksals. Kurz vor Mitternacht hatte er den Reporter ohne Kautionsmöglichkeit im County-Gefängnis inhaftieren lassen und nicht die Presseabteilung verständigt. Nichts war bis Redaktionsschluß nach draußen gedrungen und jetzt prangte auf der Titelseite der Zeitung ein Artikel über den Mord, den der Mörder selbst geschrieben hatte. Es gefiel ihm. Er lächelte beim Lesen.

Die einzige Person, der Bosch Bescheid gesagt hatte, war Irving. Die Kommunikationszentrale hatte eine Telefonverbindung hergestellt, und in einem halbstündigen Gespräch hatte er dem Assistant Chief jeden Schritt beschrieben, den er unternommen hatte, und alle Beweisstücke, die zu der Verhaftung geführt hatten. Irving gratulierte ihm nicht, tadelte ihn jedoch auch nicht, die Verhaftung allein vorgenommen zu haben. Das eine oder das andere oder beides würde kommen, nachdem klar war, ob die Verhaftung aufrechterhalten würde. Das war beiden Männern klar.

Um neun Uhr morgens saß Bosch im Kriminalgerichtsgebäude vor dem Schreibtisch eines jungen Staatsanwaltes, der für die Verfahrenseinleitung zuständig war. Zum zweiten Mal innerhalb von acht Stunden berichtete er sorgfältig und in Einzelheiten, was sich ereignet hatte, und spielte dann das Tonband vor. Der Staatsanwalt namens Chap Newell machte sich Notizen auf einem gelben Block. Er runzelte ab und zu die Stirn oder schüttelte den Kopf, weil die Tonqualität nicht gut war. Die Stimmen in Bremmers Wohnzimmer wurden von den Eisenwindungen des Heizkörpers zurückgeworfen, und es entstand ein blechernes Echo. Die wichtigsten Worte waren jedoch verständlich.

Bosch schaute zu, ohne ein Wort zu sagen. Newell hatte vor höchstens drei Jahren sein Examen gemacht. Da nichts von der Verhaftung in den Zeitungen stand oder vom Fernsehen berichtet worden war, hatte sie noch nicht das Interesse eines der älteren Staatsanwälte auf sich gezogen. Newell hatte den Fall bekommen, weil er gerade an der Reihe war.

Als das Band zu Ende war, machte sich Newell noch ein paar Notizen, um zu demonstrieren, daß er verstanden hatte, und schaute dann zu Bosch auf.

»Sie haben noch nicht gesagt, was Sie in seinem Haus gefunden haben.«

»Ich fand nichts, als ich es gestern schnell durchsuchte. Im Moment sind Kollegen mit einem Durchsuchungsbefehl dort und suchen gründlicher.«

»Ich hoffe, sie finden etwas.«

»Warum, Sie haben den Fall sauber aufgeklärt dort liegen.«

»Und es ist wirklich sehr gute Arbeit, Bosch.«

»Es bedeutet mir viel, das von Ihnen zu hören.«

Newell sah ihn an und zog die Augenbrauen zusammen. Er war sich nicht sicher, wie er das verstehen sollte.

»Aber, hm …«

»Aber was?«

»Nun, es steht außer Frage, daß wir ein Strafverfahren einleiten können. Es gibt viel Material.«

»Aber was?«

»Ich versuche mich in die Position des Verteidigers zu versetzen. Was haben wir wirklich. Eine Menge Zufälle. Er ist Linkshänder, raucht, kennt Einzelheiten über den Puppenmacher. Aber das sind keine zwingenden Beweise. Sie treffen auf viele Leute zu.«

Bosch steckte sich eine Zigarette an.

»Bitte, nicht …«

Er atmete aus und blies den Rauch über den Tisch.

»Was ist mit dem Brief und dem Stempel?«

»Das ist gut, aber kompliziert und schwer zu begreifen. Ein guter Rechtsanwalt würde die Geschworenen überzeugen, daß es ein weiterer Zufall ist. Er würde alles verwirren, will ich damit sagen.«

»Was ist mit dem Tonband, Newell? Wir haben sein Geständnis. Was wollen Sie …«

»Aber während des Geständnisses, leugnet er das Geständnis ab.«

»Nicht am Ende.«

»Passen Sie auf, ich habe nicht vor, das Tonband zu verwenden.«

»Was reden Sie da?«

»Sie wissen, wovon ich rede. Er gestand, bevor Sie ihn über seine Rechte belehrten. Das könnte als illegale List betrachtet werden.«

»Es gibt keine Spur von illegaler List. Er wußte, daß ich Polizist bin, und er kannte seine Rechte, ob ich sie ihm vorgelesen habe oder nicht. Er hatte einen Revolver auf mich gerichtet. Alle seine Aussagen waren freiwillig. Als er formal verhaftet war, belehrte ich ihn.«

»Aber er durchsuchte Sie nach einem Kabel. Das ist ein klares Anzeichen dafür, daß er nicht aufgenommen werden wollte. Außerdem machte er seine belastende Aussage, nachdem Sie ihm Handschellen anlegten, aber bevor Sie ihn belehrten. Das ist eine ziemlich wacklige Sache.«

»Sie werden das Tonband verwenden.«

Newell schaute ihn lange an, rote Flecken erschienen auf seinen Wangen.

»Es steht Ihnen nicht an, mir zu sagen, was ich verwenden werde, Bosch. Außerdem, falls wir nur das in der Hand haben, wird das kalifornische Berufungsgericht entscheiden, ob es zulässig ist. Wenn Bremmer einen halbwegs guten Anwalt hat, wird er die Angelegenheit vors Berufungsgericht bringen. Am Gericht hier werden wir in dieser Sache erfolgreich sein, weil die Hälfte der Richter früher mal Staatsanwälte waren. Aber wie es vor dem Berufungsgericht oder dem Obersten Staatsgericht in San Francisco ausgehen wird, steht in den Sternen. Wollen Sie das? Ein paar Jahre warten und dann zusehen, wie zusammen mit dem Band der Fall zum Fenster rausgeht? Oder wollen Sie es gleich richtig machen?«

Bosch beugte sich vor und sah den jungen Staatsanwalt wütend an.

»Hören Sie zu, wir sind mit unseren Ermittlungen noch nicht fertig. Es werden noch mehr Beweise ans Tageslicht kommen. Aber wir müssen ihn unter Anklage stellen oder ihn laufen lassen. Wir haben achtundvierzig Stunden, beginnend gestern abend, um ein Verfahren einzuleiten. Aber wenn wir es nicht sofort tun, schnappt er sich einen Anwalt und beantragt Kaution. Der Richter wird die Inhaftierung ohne Kautionsmöglichkeit nicht aufrecht erhalten, falls Sie ihn in keinem Punkt angeklagt haben. Also leiten Sie jetzt das Strafverfahren ein. Wir werden Ihnen später die Beweise liefern, die Sie brauchen.«

Newell nickte, als ob er zustimmte, sagte jedoch: »Es ist so, daß ich gern das ganze Paket hätte, wenn ich das Verfahren einleite. Damit von Anfang an unsere Strategie klar ist. So wissen wir, ob wir etwas mit ihm aushandeln sollten oder ob wir ihn voll an die Wand klatschen können.«

Bosch stand auf und ging zu der offenen Bürotür. Er trat in den Flur und betrachtete das Plastikschild, das an der Wand draußen befestigt war. Dann kam er zurück.

»Was tun Sie, Bosch?«

»Komisch, ich dachte, Sie sind für die Anklageerhebung zuständig. Ich wußte nicht, daß Sie auch Prozeß führen.«

Newell ließ seinen Bleistift auf den Block fallen. Sein Gesicht wurde roter und die Flecken dehnten sich auf die Stirn aus.

»Hören Sie, ich bin als Staatsanwalt für die Verfahrenseinleitung zuständig. Aber ich muß auch überprüfen, ob wir von Anfang an alles Belastungsmaterial haben. Bei jedem Fall, der mir hier vorgelegt wird, könnte ich Anklage erheben. Aber darum geht es nicht. Es geht darum, gutes und glaubwürdiges Beweismaterial zu haben, und zwar so viel wie möglich. Fälle, die nicht in die Hose gehen. Also mach ich Druck, Bosch. Ich …«

»Wie alt sind Sie?«

»Was?«

»Wie alt?«

»Sechsundzwanzig. Was hat das mit …«

»Hören Sie mir gut zu, Sie arroganter Wicht. Nennen Sie mich nie wieder beim Nachnamen. Ich haben an Fällen wie diesem gearbeitet, bevor Sie Ihre erste Juravorlesung gehört haben, und ich werde diese Arbeit noch machen, wenn Sie mit Ihrem Saab-Cabrio und Ihrem kleinbürgerlichen Egotrip zu einer Anwaltskanzlei in Century City gewechselt sind. Sie können mich Detective nennen oder Detective Bosch, Sie dürfen mich sogar Harry nennen. Aber nennen Sie mich ja nicht Bosch. Kapiert?«

Newells Kiefer war heruntergefallen.

»Haben sie mich verstanden?«

»Sicher.«

»Noch eine Sache: Wir werden mehr Beweise sammeln, und zwar so schnell wie möglich. In der Zwischenzeit werden Sie gegen Bremmer Anklage wegen Mordes in einem Fall erheben, ohne Kautionsmöglichkeit. Wir werden nämlich von Anfang an sicherstellen, Mr. Newell, daß dieses Schwein nie wieder freie Luft schnuppern wird.

Wenn wir dann weitere Beweise haben, und falls Sie noch für diesen Fall zuständig sind, werden Sie wegen mehrfachen Mordes mit Verdacht auf Serienmord Anklage erheben. Zu keinem Zeitpunkt werden Sie sich den Kopf zerbrechen über ein sogenanntes Paket für den Prozeß führenden Staatsanwalt. Das ist seine Sache. Wir beide wissen ganz genau, daß Sie nicht mehr als ein kleiner Angestellter sind, der die Akten abheftet, die ihm gebracht werden. Wenn Sie wenigstens genug wüßten, um neben einem leitenden Staatsanwalt im Gerichtssaal zu sitzen, wären Sie nicht hier. Irgendwelche Fragen?«

»Nein«, sagte er schnell.

»Nein, was?«

»Keine Fra… Nein, Detective Bosch.«

Bosch ging zu Irvings Konferenzraum zurück und verbrachte den Rest des Morgens damit, einen gerichtlichen Antrag zu formulieren, damit man von Bremmer Haar-, Blut- und Speichelproben nehmen und einen Abdruck seines Gebisses machen konnte.

Bevor er ihn zum Gericht brachte, nahm er an einer kurzen Besprechung der Fahndungsgruppe teil, in der jeder über seine Ergebnisse berichtete.

Edgar sagte, daß er im Sybil-Brand gewesen sei und Georgia Stern, die dort noch inhaftiert war, Bremmers Foto gezeigt hatte. Sie habe ihn nicht als den Angreifer identifizieren, ihn jedoch auch nicht ausschließen können.

Sheehan berichtete, daß er und Opelt dem Lagerhausverwalter von Bing’s das Polizeifoto von Bremmer gezeigt hatten. Er habe erklärt, daß Bremmer eventuell vor zwei Jahren einen der Lagerräume gemietet hätte, aber er sei sich nicht sicher. Es sei zu lange her, um sich mit Sicherheit daran erinnern zu können und einen Mann in die Gaskammer zu schicken.

»Der Typ ist ein Waschlappen«, sagte Sheehan. »Ich glaube, er hat Bremmer erkannt, hatte aber Schiß vor den Konsequenzen. Wir werden ihm morgen wieder einen Besuch abstatten.«

Rollenberger rief die Präsidenten über Funk, und sie teilten mit, daß sie noch nichts in Bremmers Haus gefunden hätten. Keine Bänder, keine Leichen, nichts.

»Ich würde vorschlagen, wir beantragen einen Durchsuchungsbefehl, um hinterm Haus unter dem Zementboden zu graben«, sagte Nixon.

»Eventuell werden wir das tun«, antwortete Rollenberger über Funk. »Bis dahin, sucht weiter.«

Zuletzt meldete sich Yde über den Rover und sagte, daß er und Mayfield von der Anwälten der Times hingehalten würden und noch nicht einmal in die Nähe von Bremmers Redaktionsschreibtisch gekommen seien.

Rollenberger berichtete, daß Heikes und Rector außer Funkreichweite seien, sie würden im Moment Hintergrundinformationen zu Bremmer sammeln. Danach erklärte er, daß Irving für fünf Uhr eine Pressekonferenz einberufen hätte, um die Medien über den Fall zu informieren. Falls es bis dahin neue Erkenntnisse gäbe, sollte man ihn davon in Kenntnis setzen.

»Das wär’s«, sagte Rollenberger.

Bosch stand auf und ging.

Die Krankenstation auf der Hochsicherheitsetage im County-Gefängnis erinnerte Bosch an Frankensteins Labor. Auf jedem Bett lagen Ketten, und in die verkachelten Wände waren Ringe eingelassen, um die Patienten anzuketten. Die verstellbaren Lampen über jedem Bett waren in Stahlgittern eingeschlossen, damit die Gefangenen die Glühbirnen nicht als Waffen benutzen konnten. Die Kacheln sollten weiß sein, hatten sich aber über die Jahre in ein depressives, schmuddeliges Gelb verfärbt.

Bosch und Edgar standen in der Tür zu einem Krankenzimmer, in dem sechs Betten standen, und sahen zu, wie Bremmer, der im sechsten Bett lag, eine Sodiumpentothalspritze bekam, die ihn gefügiger und kooperativer machen sollte. Er hatte sich geweigert, die vom Gericht angeordneten Blut-, Speichel- und Haarproben sowie den Gebißabdruck abnehmen zu lassen.

Nachdem die Spritze zu wirken begann, öffnete der Doktor den Mund des Reporters und brachte zwei Klemmen an, um ihn offenzuhalten. Dann drückte er eine kleine Tontafel auf die oberen Vorderzähne und eine weitere auf die unteren Zähne. Als er fertig war, löste er die Klemmen, und Bremmer schien zu schlafen.

»Wenn wir ihn jetzt etwas fragen würden, würde er die Wahrheit sagen, oder?« fragte Edgar. »Sie haben ihm das Wahrheitsserum gespritzt, nicht wahr?«

»Wahrscheinlich«, sagte Bosch. »Aber dann würde die Anklage wahrscheinlich vom Gericht zurückgewiesen werden.«

Die kleinen, grauen Tafeln mit den Zahnabdrücken wurden in Plastiketuis geschoben. Der Doktor schloß sie und übergab sie Edgar. Dann nahm er Blut ab, führte ein Wattestäbchen in Bremmers Mund und schnitt dem Verdächtigen Kopf-, Brust- und Schamhaare ab. Er steckte sie in Umschläge, die wiederum in einen kleinen Karton kamen, ähnlich der Verpackung von Hühner-Nuggets in Fast-Food-Restaurants.

Bosch nahm die Schachtel, und sie gingen – Bosch in die Gerichtsmedizin zu Amado, und Edgar zur Universität in Northridge, um den forensischen Anthropologen zu treffen, der ihnen mit der Rekonstruktion der Beton-Blondine geholfen hatte.

Um Viertel vor fünf waren alle außer Edgar wieder im Konferenzraum versammelt. Sie standen herum und warteten auf Irvings Pressekonferenz. Seit Mittag hatte es keine weiteren Fortschritte gegeben.

»Wo, glaubst du, hat er alles versteckt, Harry?« fragte Nixon, während er sich Kaffee eingoß.

»Ich weiß nicht. Wahrscheinlich hat er irgendwo einen Lagerraum gemietet. Wenn er Videos aufgenommen hat, bezweifle ich, daß er sich davon trennen würde. Wahrscheinlich hat er irgendwo ein Depot. Wir werden es finden.«

»Was ist mit den anderen Frauen?«

»Sie sind irgendwo in der Stadt vergraben. Sie werden nur durch Zufall gefunden werden, wenn überhaupt.«

»Oder falls Bremmer singt«, sagte Irving. Er war gerade hereingekommen.

Es herrschte eine gute Atmosphäre im Zimmer. Obwohl sie an diesem Tag nur wenig Fortschritte gemacht hatten, war doch jeder davon überzeugt, daß sie den Richtigen hatten. Und das gab ihnen als Polizisten ein Gefühl der Bestätigung. Also wollten sie Kaffee trinken und quatschen. Sogar Irving.

Fünf Minuten vor fünf, als Irving einige der Tagesberichte durchlas, bevor er sich den Reportern stellte, meldete sich Edgar über den Rover. Rollenberger griff schnell zu einem Funkgerät und antwortete.

»Was haben Sie, Team Fünf?«

»Ist Harry da?«

»Ja, Team Fünf, Team Sechs ist anwesend. Was haben Sie?«

»Ich hab’ das Paket. Eindeutige Übereinstimmung zwischen den Zähnen des Verdächtigen und den Bißwunden des Opfers.«

»Roger, Team Fünf.«

Im Konferenzzimmer schrien alle auf und schlugen sich auf den Rücken. »Jetzt haben wir ihn«, rief Nixon.

Irving sammelte seine Papiere auf und ging zum Flur. Er wollte pünktlich sein. Vor der Tür kam er an Bosch vorbei. »Wir stehen glänzend da, Bosch. Danke.« Bosch nickte bloß.

Einige Stunden später war Bosch wieder im County-Gefängnis. Da es nach dem allgemeinen Zellenschließen war, brachten die Wärter Bremmer nicht heraus. Statt dessen mußte Bosch in den Hochsicherheitstrakt gehen, nur begleitet von den Überwachungskameras. Er schritt an den Zellen vorbei bis zu 6-36 und sah durch die kleine, vergitterte Öffnung in der Stahltür.

Bremmer sollte keinen Kontakt mit anderen Insassen haben und war daher allein in der Zelle. Er lag auf dem unteren Bett auf dem Rücken, die Hände hinter dem Kopf gefaltet, und bemerkte nicht, daß Bosch ihn beobachtete. Seine Augen waren geöffnet und starrten nach oben. Bosch erkannte das Entzugssyndrom wieder, das er am vorigen Abend für einen Moment wahrgenommen hatte. Es war, als wäre er nicht da. Bosch ging mit dem Mund näher ans Drahtgitter.

»Bremmer, spielst du Bridge?«

Bremmer bewegte nur seine Augen und sah zu ihm hinüber.

»Was?«

»Ich habe gefragt, ob du Bridge spielst. Das Kartenspiel.«

»Was zum Teufel willst du, Bosch?«

»Ich bin nur vorbeigekommen, um dir zu sagen, daß wir in drei weiteren Punkten Anklage erheben werden. Dadurch wird es Serienmord. Die Beton-Blondine und die zwei davor, die wir dem Puppenmacher zugerechnet hatten. Außerdem versuchter Mord bei der Frau, die flüchten konnte.«

»Na und, was macht’s. Eine oder alle. Ich muß nur im Chandler-Fall freigesprochen werden, dann fallen die anderen Anklagen wie Dominosteine um.«

»Das wird aber nicht passieren. Wir haben deine Zahnspuren, Bremmer, die sind so gut wie Fingerabdrücke. Und wir haben den Rest. Ich komme gerade von der Gerichtsmedizin. Dein Schamhaar stimmt mit Haaren überein, die bei Opfer Sieben und Elf gefunden wurden, von denen wir zuerst dachten, daß sie auf das Konto des Puppenmachers gingen. Du solltest ans Verhandeln denken, Bremmer. Sag uns, wo die anderen sind, und sie werden dich wahrscheinlich leben lassen. Deshalb meine Frage, ob du Bridge spielst.«

»Was ist damit?«

»Nun, ich habe gehört, ein paar Typen im Q spielen verdammt gut Bridge. Sie suchen immer nach frischem Blut. Sie werden dir wahrscheinlich gefallen, ihr habt viel gemeinsam.«

»Warum läßt du mich nicht allein, Bosch?«

»Werde ich. Aber ich wollte dir vorher noch sagen, daß sie in den Todeszellen sitzen. Aber mach dir keine Sorgen, du wirst noch viel Bridge spielen können. Was ist die durchschnittliche Wartezeit? Acht, zehn Jahre, bevor sie jemanden vergasen? Nicht schlecht. Es sei denn, du kannst was aushandeln.«

»Es wird nichts ausgehandelt werden, Bosch. Verschwinde.«

»Ich gehe. Du kannst mir glauben, es ist schön, diesen Ort zu verlassen. Wir sehen uns dann, okay? In acht oder zehn Jahren. Ich werde da sein, Bremmer, wenn sie dich anschnallen, und durchs Glas zuschauen, wenn das Gas einströmt. Hinterher werde ich rausgehen und den Reportern berichten, wie du gestorben bist. Ich werde ihnen erzählen, daß du am Ende geschrieen hast, daß du kein richtiger Mann warst.«

»Fuck you, Bosch.«

»Ja, fick mich. Bis dann, Bremmer.«

33

Nachdem Bremmer am Dienstag morgen dem Richter zur Anklageerhebung vorgeführt worden war, erhielt Bosch die Erlaubnis, sich den Rest der Woche freizunehmen, statt für alle angefallenen Überstunden Geld zu erhalten.

Die Zeit verbrachte er bei sich, erledigte ein paar aufgeschobene Arbeiten im Haus und entspannte sich. Er ersetzte das Holzgeländer an der hinteren Veranda mit ein paar neuen Balken aus wetterfester Eiche. Als er das Holz im Home Depot besorgte, kaufte er auch neue Kissen für die Stühle und die Liege auf der Veranda.

Er fing nach zweiwöchiger Pause wieder an, den Sportteil der Times zu lesen und studierte den geänderten Tabellenstand und die neuesten Statistiken der einzelnen Spieler.

Und ab und zu las er einen der vielen Artikel im Lokalteil der Times über den inzwischen im ganzen Land bekannten Jünger-Fall. Aber es interessierte ihn nicht wirklich. Er wußte schon zu viel darüber. Das einzige, was ihn an den Artikeln interessierte, waren die Details über Bremmers Leben. Die Times hatte einen Reporter nach Texas geschickt, wo Bremmer in einem Vorort von Austin aufgewachsen war. Der Journalist war mit einer Story zurückgekehrt, die er aus Familiengerichtsakten und dem Klatsch ehemaliger Nachbarn zusammengeschrieben hatte. Bremmer war allein von seiner Mutter großgezogen worden. Seinen Vater, einen Bluesmusiker, der ständig unterwegs gewesen war, hatte er höchstens ein- oder zweimal im Jahr gesehen. Die Mutter wurde von den Nachbarn als strikt und geradezu bösartig in bezug auf ihren Sohn beschrieben.

Mit dreizehn Jahren wurde er verdächtigt, jedoch nicht angeklagt, den Geräteschuppen eines Nachbarn in Brand gesteckt zu haben. Die Nachbarn hatten erzählt, daß seine Mutter ihn bestraft hätte, als wäre er es gewesen, und ihn für den Rest des Sommers nicht aus dem kleinen Haus gelassen hätte. Zu der Zeit habe es auch angefangen, daß in der Gegend des öfteren Haustiere verschwanden, allerdings habe man nie den jungen Bremmer deswegen in Verdacht gehabt. Wenigstens bis jetzt. Jetzt schienen die ehemaligen Nachbarn Bremmer für jedes Unglück, das sich in jenem Jahr ereignet hatte, verantwortlich machen zu wollen.

Ein Jahr nach dem Brand starb Bremmers Mutter an Alkoholismus, und der Junge wuchs auf einer Staatsfarm für Waisen auf, wo die Zöglinge weiße Hemden, blaue Krawatten und blaue Blazer zur Schule tragen mußten, selbst wenn die Temperaturen unerträglich waren. In dem Artikel stand, daß er für die Schülerzeitung der Farm schrieb und so seine Karriere als Journalist begann, die ihn nach Los Angeles bringen würde.

Seine Geschichte war Wasser auf die Mühle von Leuten wie Locke, die darüber nachdenken konnten, um zu spekulieren, wie das Kind Bremmer den Erwachsenen Bremmer zu seinen Taten getrieben hatte. Bosch machte es nur traurig. Allerdings starrte auch er lange das Foto der Mutter an, das die Times irgendwo ausgegraben hatte. Sie stand vor der Tür zu einem Haus im Ranchstil, das von der Sonne verwittert war. Eine Hand lag auf der Schulter des jungen Bremmers. Sie hatte hellblond gefärbtes Haar, eine provozierende Figur und einen großen Busen. Sie trug zuviel Make-up, dachte Bosch beim Betrachten.

Außer den Artikeln über Bremmer las er immer wieder eine Geschichte, die am Donnerstag im Lokalteil erschienen war. Es war der Bericht von Beatrice Fontenots Beerdigung. Sylvia wurde in dem Artikel zitiert, und es wurde beschrieben, wie die Lehrerin der Grant High-School aus einem Schulaufsatz des Mädchens bei der Gedenkfeier vorgelesen hatte. Ein Foto war abgedruckt, aber Sylvia war nicht drauf. Es zeigte das stoische, tränenüberströmte Gesicht von Beatrices Mutter bei der Beerdigung. Bosch legte die Seite des Lokalteils auf den Tisch neben der Liege und las sie jedesmal, wenn er sich hinsetzte.

Wenn er im Haus ruhelos wurde, fuhr er mit dem Auto – die Hügel hinunter und dann quer durchs Valley, ohne ein bestimmtes Ziel. Manchmal fuhr er vierzig Minuten, um an einem »In ›N‹ Out« einen Hamburger zu essen. Er war hier aufgewachsen, und es machte ihm Spaß, durch die Stadt zu fahren. Er kannte alle Straßen und Ecken. Am Donnerstag und am Freitag morgen kam er bei seinen Fahrten an der Grant High-School vorbei, aber er sah Sylvia nicht durch die Fenster der Klassenzimmer. Es wurde ihm schwer ums Herz, wenn er an sie dachte, wußte jedoch, daß er ihr nicht näher kommen würde, als an ihrer Schule vorbeizufahren. Es war ihre Entscheidung, und er mußte sie abwarten.

Am Freitag nachmittag, als er von einer Fahrt zurückkam, leuchtete das Licht auf seinem Anrufbeantworter auf, und sein Herz sprang ihm in die Kehle. Er dachte, daß sie vielleicht seinen Wagen gesehen hatte und ihn anrief, weil sie wußte, wie er litt. Als er aber die Nachricht abspielte, war es nur Edgar, der sagte, er solle zurückrufen.

Nach einiger Zeit tat er es.

»Harry, du verpaßt alles.«

»Ja? Was?«

»Nun wir hatten Leute vom People-Magazin gestern hier.«

»Ich werde auf dem Titelblatt nach dir Ausschau halten.«

»Das war nur ein Scherz. Aber wir machen wirklich große Fortschritte.«

»Ja, was?«

»Die ganze Publicity konnte nur nützlich sein. Eine Frau aus Culver City rief an und sagte, sie würde Bremmer kennen, er hätte ein Lagerschließfach bei ihr unter dem Namen Woodward gemietet. Wir haben uns einen Durchsuchungsbefehl besorgt und es gleich heute morgen aufgeschlossen.«

»Ja.«

»Locke hatte recht. Er hat Videos gemacht. Wir fanden die Bänder. Seine Trophäen.«

»O Gott.«

»Ja. Falls es noch Zweifel gegeben haben sollte, jetzt sind sie ausgeräumt. Anscheinend hat er die ersten beiden nicht aufgenommen, die, von denen wir dachten, es sei der Puppenmacher. Aber wir haben Aufnahmen von sieben anderen, einschließlich Chandler und Maggie Cum Loudly. Das Schwein hat alles gefilmt. Entsetzlich. Sie sind dabei, formell die Identität der anderen fünf Opfer zu finden, aber es sieht so aus, als wären es die auf Moras Liste. Gallery und die vier anderen Pornobräute.«

»Was war noch in dem Schließfach?«

»Alles. Wir haben alles. Handschellen, Gurte, Knebel, ein Messer und eine Glock 9mm. Seine ganze Mordausrüstung. Er muß die Waffe benutzt haben, um sie unter Kontrolle zu halten. Deshalb gab es keine Kampfspuren in Chandlers Haus. Er hatte die Waffe. Wir nehmen an, daß er sie auf sie richtete, bis er sie gefesselt und geknebelt hatte. Auf den Videos sieht es so aus, als hätte er sie in seinem Haus, im hinteren Schlafzimmer, umgebracht. Mit Ausnahme von Chandler natürlich. Sie starb zu Hause … Diese Bänder, Harry, ich konnte es nicht ansehen.«

Bosch konnte es sich denken. Er stellte sich die Szenen vor, und plötzlich begann sein Herz wild zu schlagen, als hätte es sich losgerissen und flatterte gegen seinen Brustkorb wie ein Vogel, der aus seinem Käfig will.

»Na ja, der Staatsanwalt hat sie, und es gibt einen Durchbruch: Bremmer wird aussagen.«

»Wird er?«

»Ja, er weiß, daß wir die Bänder haben und alles andere. Ich schätze, er hat seinen Rechtsanwalt angewiesen zu verhandeln. Er bekommt lebenslänglich, ohne die Möglichkeit, auf Bewährung freigelassen zu werden. Im Austausch dafür führt er uns zu den Leichen und läßt von den Psychiatern sein Innenleben untersuchen. Meiner Ansicht nach, sollte man ihn wie einen Mistkäfer zertreten, aber man denkt wohl an die Familien und die Wissenschaft.«

Bosch schwieg. Bremmer würde leben. Im ersten Moment wußte er nicht, was er davon halten sollte. Dann sah er, daß es akzeptabel war. Der Gedanke, daß die anderen Frauen nie gefunden würden, hatte ihm keine Ruhe gelassen. Deswegen hatte er Bremmer im Gefängnis aufgesucht, nachdem die ersten Anklagepunkte eingereicht worden waren. Ob es den Familien der Opfer am Herzen lag oder nicht, er wollte nicht, daß sie für immer verschwunden waren.

»Nun«, sagte Edgar, »ich dachte, es würde dich interessieren.«

»Ja.«

»Weißt du, irgendwie ist es total verrückt. Daß es Bremmer ist. Noch verrückter, als wäre Mora es gewesen. Ein Reporter! Und ich kannte den Typ sogar.«

»Ja, viele von uns kannten ihn. Ich schätze, niemand kennt jemanden richtig.«

»Ja. Bis dann, Harry.«

Später am Nachmittag, stand er hinten auf der Veranda und beugte sich über sein neues Eichenholzgeländer. Er schaute zum Paß hinüber und dachte an das schwarze Herz. Sein Rhythmus war so mächtig, daß es den Puls der ganzen Stadt bestimmen konnte. Er wußte, er würde immer im Hintergrund schlagen als Beat seines Lebens. Bremmer würde nun verbannt werden, für immer verborgen, aber er wußte, jemand würde nach ihm kommen. Und ein nächster danach. Das schwarze Herz schlägt nicht allein.

Er steckte sich eine Zigarette an und dachte an Honey Chandler. Das Bild ihrer Leiche verdrängte er durch seine Erinnerungen an sie im Gerichtssaal. So würde er immer an sie denken. Ihr Zorn loderte so rein und intensiv wie die blaue Flamme eines Streichholzes, bevor es erlöscht. Auch wenn er gegen ihn gerichtet war, bewunderte er ihren Zorn.

Seine Gedanken schweiften ab, zur Statue vor dem Gericht. Ihr Name fiel ihm immer noch nicht ein. Eine Beton-Blondine hatte Chandler sie genannt. Bosch fragte sich, was Chandler am Ende über Gerechtigkeit gedacht hatte. An ihrem Ende. Er wußte, es gab keine Gerechtigkeit ohne Hoffnung. Hatte sie am Ende noch Hoffnung gehabt? Er glaubte es. Wie die reine blaue Flamme, die ins Nichts verbrennt, war sie noch dagewesen. Hatte noch gebrannt. Sie hatte ihr die Kraft gegeben, Bremmer zu besiegen.

Erst als Sylvia auf die Veranda trat, hörte er sie. Er sah auf und sah sie und wollte sofort zu ihr gehen, hielt sich jedoch zurück. Sie trug Blue Jeans und ein dunkles Jeanshemd. Er hatte es ihr zum Geburtstag gekauft und nahm es als ein gutes Zeichen. Wahrscheinlich war sie direkt von der Schule gekommen, die vor dem Wochenende eine Stunde eher endete.

»Ich habe bei dir im Büro angerufen, und sie sagten mir, daß du frei hättest. Ich dachte, ich komme vorbei, um zu sehen, wie es dir geht. In der Zeitung habe ich alles über den Fall gelesen.«

»Ich bin okay, Sylvia. Wie geht es dir?«

»Mir geht’s gut.«

»Wie geht es uns?«

Sie lächelte ein bißchen über die Frage.

»Das hört sich an wie die Autoaufkleber ›Wie fahre ich?‹ Harry, ich weiß nicht, wie es uns geht. Ich glaube, deswegen bin ich hier.«

Dann trat beklemmendes Schweigen ein, als sie sich auf der Veranda umsah und dann zum Paß blickte. Bosch drückte seine Zigarette aus und warf sie in die alte Kaffeedose, die neben der Tür stand.

»Hey, neue Kissen.«

»Ja.«

»Harry, du mußt verstehen, warum ich etwas Zeit brauchte. Es ist …«

»Ich verstehe es.«

»Laß mich zu Ende reden. Ich habe es oft genug geprobt, also möchte ich es dir auch wirklich sagen. Ich wollte einfach sagen, daß es sehr schwer für mich, für uns sein wird, wenn wir unsere Beziehung fortsetzen. Es wird sehr schwer sein, mit deiner und meiner Vergangenheit und mit unseren Geheimnissen fertigzuwerden – und vor allem mit dem, was du von der Arbeit mit nach Hause schleppst …«

Bosch wartete darauf, daß sie weiterredete. Er wußte, sie war noch nicht fertig.

»Ich weiß, daß ich dich nicht daran erinnern muß, aber ich habe das schon einmal mit einem Mann, den ich liebte, durchgemacht. Und dann zerbrach alles … Du weißt, wie es ausgegangen ist. Es hat uns beiden sehr viel Schmerz zugefügt. Deshalb mußt du verstehen, warum ich Distanz brauchte, um darüber nachzudenken. Über uns.«

Er nickte, sie sah ihn jedoch nicht an. Das beunruhigte ihn mehr als ihre Worte. Trotzdem konnte er nichts herausbringen. Er wußte nicht, was er sagen sollte.

»Du befindest dich ständig in einem schweren Kampf, Harry. Ich meine, dein Leben … Du bist Cop. Aber auch bei allem Ballast, trägst du doch viel Gutes in dir. Ich sehe das.«

Jetzt sah sie ihn an.

»Ich liebe dich wirklich, Harry. Und ich möchte diese Liebe erhalten, weil sie das beste in meinem Leben ist. Ich weiß, es wird schwer sein. Aber vielleicht wird sie dadurch nur besser. Wer weiß?«

Er ging jetzt zu ihr.

»Wer weiß?« sagte er.

Sie hielten einander lange, sein Gesicht neben ihrem. Er roch ihr Haar und ihre Haut. Er hielt sie am Nacken, als sei ihr Hals so zerbrechlich wie Porzellan.

Nach einer Weile ließen sie sich los, aber nur, um sich auf die Liege zu setzen. Sie saßen still und hielten sich in den Armen, unendlich lang – bis der Himmel dunkler wurde und sich über den San Gabriel Mountains rot und violett färbte. Bosch wußte, daß er immer noch Geheimnisse mit sich trug, aber das mußte noch warten. Er würde dem finsteren Ort der Einsamkeit noch eine Weile fernbleiben.

»Willst du am Wochenende wegfahren?« fragte er. »Raus aus der Stadt? Wir könnten den Trip nach Lone Pine machen und morgen in einer Hütte übernachten.«

»Das wäre wundervoll. Das könnte ich – könnten wir gut brauchen.«

Ein paar Minuten später fügte sie an: »Eventuell bekommen wir aber keine Hütte, Harry. Es gibt so wenige, und sie sind freitags normalerweise schon reserviert.«

»Ich habe eine gebucht, für alle Fälle.«

Sie drehte sich um, damit sie ihn ansehen konnte. Sie lächelte verschmitzt und sagte: »Ach so, du wußtest es schon die ganze Zeit und hast nur abgewartet, bis ich zurückkomme. Keine schlaflosen Nächte, keine Überraschung.«

Er lächelte nicht. Er schüttelte den Kopf und schaute einen Augenblick zur Westwand der San Gabriel Mountains, die von der untergehenden Sonne beleuchtet wurde.

»Ich wußte es nicht, Sylvia«, sagte er. »Ich hoffte es.«