Date: 2018-01-02T23:00:00+00:00
Keywords: Roman; Thriller; Detektiv
Description: Eine Ikone der modernen Kriminalliteratur: Der 20. Fall für Detective Harry Bosch - von Amerikas Top-Thriller-Autor Michael Connelly Detective Harry Bosch ist in Rente gegangen und nicht mehr beim Los Angeles Police Department (LAPD), aber sein Halbbruder, der Anwalt Mickey Haller, braucht die Hilfe des erfahrenen Ermittlers. Eine Frau ist im Schlafzimmer ihres Hauses brutal ermordet worden, und alle Indizien deuten auf einen von Hallers Klienten, einen früheren Gangster, mittlerweile bürgerlicher Familienvater. Obwohl die Mordanklage wasserdicht scheint, hält Mickey sie für vorgeschoben. Offe
Publisher: Droemer eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Michael Connelly

Ehrensache

Thriller

Aus dem Amerikanischen von Sepp Leeb

Knaur e-books

Über dieses Buch

Detective Harry Bosch ist in Rente gegangen und nicht mehr beim Los Angeles Police Department (LAPD), aber sein Halbbruder, der Anwalt Mickey Haller, braucht die Hilfe des erfahrenen Ermittlers. Eine Frau ist im Schlafzimmer ihres Hauses brutal ermordet worden, und alle Indizien deuten auf einen von Hallers Klienten, einen früheren Gangster, mittlerweile bürgerlicher Familienvater. Obwohl die Mordanklage wasserdicht scheint, hält Mickey sie für vorgeschoben. Offenbar soll seinem unschuldigen Klienten etwas angehängt werden. Zuerst will Bosch damit nichts zu tun haben, aber dann nimmt er sich der Sache an und betreibt mit der ihm eigenen Hartnäckigkeit Nachforschungen, um den Fall aufzuklären. Doch je näher er der Wahrheit kommt, umso mehr gerät er in das Visier des Täters …

Inhaltsübersicht

- Widmung
- 1. April
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel
- 48. Kapitel
- 49. Kapitel
- 50. Kapitel
- 51. Kapitel
- 52. Kapitel
- 53. Kapitel
- 54. Kapitel
- 55. Kapitel
- Danke

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Zur Erinnerung an Simon Christenson

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1. April

Ellis und Long waren vier Wagenlängen hinter dem Motorrad auf dem Ventura Boulevard. Sie fuhren Richtung Osten und näherten sich der langen Kurve, in der sich die Straße nach Süden krümmt und über den Pass nach Hollywood hinunterführt.

Am Steuer saß Ellis. Das war ihm lieber, obwohl als dienstälterer Partner er bestimmen konnte, wer fuhr und wer auf dem Beifahrersitz saß. Long schaute auf den Video-Feed auf dem Display seines Handys und verfolgte, was ihre »Investitionen« machten.

Zu fahren war ein gutes Gefühl. Der Wagen fühlte sich stark an. Die Lenkung hatte kaum Spiel. Ellis hatte den Eindruck, alles im Griff zu haben. Als sich auf der rechten Spur eine Lücke auftat, stieg er aufs Gas. Der Wagen schoss nach vorn.

Long schaute auf.

»Was machst du da?«

»Ein Problem beseitigen.«

»Häh?«

»Bevor es ein Problem wird.«

Er hatte das Motorrad eingeholt und fuhr jetzt neben ihm. Er schaute zu ihm hinüber und sah die schwarzen Stiefel des Fahrers und die orangefarbenen Flammen auf dem Tank. Die Flammen hatten den gleichen Farbton wie der Camaro.

Er setzte sich knapp vor das Motorrad, und als sich die Straße nach rechts krümmte, ließ er den Wagen den Gesetzen der Fliehkraft folgen, um auf die linke Spur zu driften.

Der Motorradfahrer brüllte. Er trat gegen die Seite des Camaro, und dann gab er Gas, um vor ihn zu kommen. Das war sein Fehler. Er hätte nachgeben und abbremsen sollen, aber er ergriff die Flucht nach vorn. Darauf war Ellis vorbereitet. Er trat aufs Gas. Der Camaro schoss auf die linke Spur und schnitt dem Motorrad vollends den Weg ab.

Ellis hörte Bremsenquietschen und das lang anhaltende Hupen eines Autos, als das Motorrad auf die Gegenfahrbahn geriet. Dann ertönten das durchdringende Knirschen von Blech und der unvermeidliche Zusammenprall von Metall und Metall.

Ellis grinste und fuhr weiter.

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1

Es war ein Freitagmorgen, und die Cleveren waren bereits ins Wochenende aufgebrochen. Deshalb herrschte auf dem Weg nach Downtown kaum Verkehr, und Harry Bosch traf früh im Gericht ein. Statt wie verabredet auf der Eingangstreppe auf Mickey Haller zu warten, beschloss er, seinen Anwalt im Innern des riesigen Baus zu suchen, der mit seinen neunzehn Stockwerken einen halben Häuserblock einnahm. Die Suche nach Haller war jedoch nicht so schwer, wie die Größe des Gebäudes vermuten ließ. Nachdem Bosch den Metalldetektor im Foyer passiert hatte – eine neue Erfahrung für ihn –, fuhr er mit dem Lift in den vierzehnten Stock. Und nachdem er dort in alle Gerichtssäle geschaut hatte, arbeitete er sich über das Treppenhaus Etage für Etage nach unten vor. Die meisten Gerichtssäle, in denen Strafsachen verhandelt wurden, befanden sich in den Stockwerken acht bis vierzehn. Das wusste Bosch wegen der vielen Stunden, die er in den letzten dreißig Jahren in diesen Gerichtssälen verbracht hatte.

Er fand Haller in Saal 120 im zwölften Stock. An der Verhandlung, die dort stattfand, nahmen keine Geschworenen teil. Haller hatte Bosch gesagt, er hätte einen Termin bei Gericht, der bis zu ihrer Verabredung zum Mittagessen zu Ende wäre. Bosch rutschte auf eine Bank im hinteren Teil der Zuschauergalerie und verfolgte, wie Haller einen uniformierten LAPD-Officer im Zeugenstand befragte. Das Vorgeplänkel hatte Bosch verpasst, aber nicht die entscheidende Phase der Befragung des Polizisten.

»Officer Sanchez«, sagte Haller, »ich möchte Sie jetzt bitten, noch einmal Schritt für Schritt mit mir durchzugehen, wie es dazu gekommen ist, dass Sie am 11. Dezember vergangenen Jahres Mr. Hennegan festgenommen haben. Fangen wir doch am besten damit an, wie an besagtem Tag Ihr dienstlicher Auftrag lautete.«

Sanchez brauchte eine Weile, um sich eine Antwort auf diese scheinbar harmlose Frage zurechtzulegen. Er hatte drei Streifen an seinem Ärmel, von denen jeder für fünf Jahre Polizeidienst stand. Fünfzehn Jahre bedeuteten einiges an Erfahrung, und daraus schloss Bosch, dass Sanchez nicht nur auf der Hut vor Haller war, sondern sich auch gut darauf verstand, ihm Antworten zu geben, die mehr der Anklage halfen als der Verteidigung.

»Mein Partner und ich hatten Patrouillendienst im Seventy-Seventh-Street-Revier«, antwortete Sanchez schließlich. »Als es zu dem Vorfall kam, fuhren wir gerade auf der Florence Avenue in Richtung Westen.«

»Und Mr. Hennegan war ebenfalls auf der Florence Avenue unterwegs?«

»Ja, das ist richtig.«

»In welche Richtung fuhr er?«

»Er fuhr ebenfalls nach Westen. Sein Auto war direkt vor unserem.«

»Gut, und was ist dann passiert?«

»Die Ampel an der Normandie Avenue war rot. Mr. Hennegan hielt an, und wir hielten hinter ihm an. Dann betätigte Mr. Hennegan den rechten Fahrtrichtungsanzeiger und bog nach rechts in die Normandie, um in nördlicher Richtung weiterzufahren.«

»Beging er eine Verkehrswidrigkeit, als er an der roten Ampel rechts abbog?«

»Nein. Er brachte das Fahrzeug vollständig zum Stillstand, und als die Straße frei war, bog er rechts ab.«

Haller nickte und hakte etwas auf seinem Block ab. Sein Mandant saß in einem blauen County-Jail-Overall neben ihm – ein sicheres Zeichen dafür, dass es in der Verhandlung um eine schwere Straftat ging. Bosch tippte auf ein Drogenvergehen, und vermutlich wollte Haller verhindern, dass irgendetwas von dem, was im Auto seines Mandanten gefunden worden war, beim Prozess als Beweismittel zugelassen wurde, indem er geltend machte, er sei unrechtmäßig angehalten und durchsucht worden.

Haller befragte den Zeugen von seinem Platz am Tisch der Verteidigung. Wenn keine Geschworenen anwesend waren, entband der Richter die Anwälte davon, einen Zeugen im Stehen anzusprechen.

»Und Sie sind ebenfalls abgebogen und Mr. Hennegans Wagen gefolgt, richtig?«, fragte er.

»Das ist richtig«, antwortete Sanchez.

»Wann genau haben Sie beschlossen, Mr. Hennegans Fahrzeug anzuhalten?«

»Sofort. Wir haben ihn angeblinkt, und er ist rechts rangefahren.«

»Und was ist dann passiert?«

»Er hat angehalten, und im selben Moment ist die Beifahrertür aufgeflogen, und der Beifahrer ist geflüchtet.«

»Er ist weggelaufen?«

»Ja, Sir.«

»Wohin ist er gelaufen?«

»Es gibt dort ein Einkaufszentrum mit einer Durchfahrt dahinter. Und auf dieser Durchfahrt ist er in östlicher Richtung weggelaufen.«

»Haben Sie oder Ihr Partner seine Verfolgung aufgenommen?«

»Nein, Sir. Es wäre zu gefährlich und gegen die Vorschriften gewesen, uns zu trennen. Mein Partner hat über Funk Verstärkung und ein Luftschiff angefordert. Außerdem hat er eine Beschreibung des fliehenden Mannes durchgegeben.«

»Ein Luftschiff?«

»Einen Polizeihubschrauber.«

»Verstehe. Was haben Sie gemacht, Officer Sanchez, während Ihr Partner das alles über Funk durchgegeben hat?«

»Ich stieg aus dem Streifenwagen und ging an die Fahrerseite des Fahrzeugs und forderte den Fahrer auf, seine Hände aus dem Fenster zu strecken, damit ich sie sehen konnte.«

»Hatten Sie dabei Ihre Waffe gezogen?«

»Ja, hatte ich.«

»Was ist dann passiert?«

»Ich forderte den Fahrer – Mr. Hennegan – auf, aus dem Fahrzeug zu steigen und sich auf den Boden zu legen. Dem kam er nach, woraufhin ich ihm Handschellen anlegte.«

»Haben Sie ihm erklärt, weshalb er festgenommen wurde?«

»Zu diesem Zeitpunkt war er noch nicht festgenommen.«

»Er lag in Handschellen mit dem Gesicht nach unten auf der Straße, und Sie sagen, er war nicht verhaftet?«

»Wir wussten noch nicht, worum es ging, und meine Sorge galt zunächst nur meiner Sicherheit und der meines Partners. Wir hatten es mit einem Beifahrer zu tun, der die Flucht ergriffen hatte. Deshalb hielten wir es für angeraten, vorsichtig zu sein.«

»Es war also der Mann, der weggerannt ist, der alles in Gang gesetzt hat?«

»Ja, Sir.«

Haller blätterte in seinem Block ein paar Seiten weiter, um seine Notizen zu Rate zu ziehen, dann sah er etwas in seinem Laptop nach, der offen auf dem Tisch der Verteidigung stand. Der Kopf seines Mandanten war weit nach vorn geneigt, und von hinten sah es aus, als schliefe er.

Der Richter war so tief in seinen Sitz gesunken, dass Bosch nur den oberen Teil seines grauhaarigen Kopfs sehen konnte. Jetzt räusperte er sich und beugte sich vor, so dass er für die Anwesenden sichtbar wurde. Ein Schild an der Richterbank wies ihn als Honorable Steve Yerrid aus. Bosch kannte ihn weder persönlich noch namentlich, aber das hatte nicht viel zu besagen, denn in diesem Gebäude gab es mehr als fünfzig Gerichtssäle und Richter.

»Ist das alles, Mr. Haller?«, fragte Yerrid.

»Entschuldigen Sie bitte, Euer Ehren«, sagte Haller. »Ich muss nur kurz etwas nachsehen.«

»Aber beeilen Sie sich bitte.«

»Ja, Euer Ehren.«

Anscheinend fand Haller in seinen Notizen, was er suchte, und fuhr fort:

»Wie lang haben Sie Mr. Hennegan in Handschellen auf der Straße liegen lassen, Officer Sanchez?«

»Ich habe in seinem Auto nachgesehen, und sobald ich mich vergewissert hatte, dass dort sonst niemand war, ging ich zu Mr. Hennegan zurück und tastete ihn nach Waffen ab. Dann half ich ihm auf und setzte ihn zu seiner und unserer Sicherheit auf den Rücksitz des Streifenwagens.«

»Warum stand seine Sicherheit zur Debatte?«

»Wie bereits gesagt, wussten wir nicht, womit wir es zu tun hatten. Ein Mann läuft weg, der andere verhält sich nervös. Da war es das Beste, die Person erst einmal zu sichern und dann festzustellen, worum es bei der Sache ging.«

»Wann ist Ihnen zum ersten Mal aufgefallen, dass sich Mr. Hennegan, wie Sie es nennen, nervös verhielt?«

»Sofort. Als ich ihn aufforderte, die Hände aus dem Fenster zu strecken.«

»Sie hatten Ihre Dienstwaffe auf ihn gerichtet, als Sie diese Anweisung erteilten, ist das richtig?«

»Ja.«

»Gut, Mr. Hennegan sitzt jetzt also auf dem Rücksitz Ihres Streifenwagens. Haben Sie ihn gefragt, ob Sie sein Auto durchsuchen dürfen?«

»Das habe ich, und er hat es abgelehnt.«

»Was haben Sie getan, nachdem er es abgelehnt hat?«

»Ich habe über Funk einen Drogenhund angefordert.«

»Und was macht ein Drogenhund?«

»Er ist darauf abgerichtet, Laut zu geben, wenn er Drogen riecht.«

»Gut, und wie lang hat es gedauert, den Hund an die Kreuzung Florence und Normandie zu bringen?«

»Ungefähr eine Stunde. Er musste von der Academy geholt werden, wo gerade zu Ausbildungszwecken eine Vorführung stattfand.«

»Mein Mandant war also eine Stunde auf dem Rücksitz Ihres Autos eingesperrt, während Sie auf den Hund gewartet haben.«

»Richtig.«

»Zu seiner Sicherheit und Ihrer.«

»Richtig.«

»Wie oft sind Sie zu Ihrem Wagen gegangen, haben die Tür geöffnet und ihn erneut gefragt, ob Sie sein Auto durchsuchen dürfen?«

»Zwei- oder dreimal.«

»Und wie hat er darauf reagiert?«

»Er hat es weiter abgelehnt.«

»Haben Sie oder andere Polizisten den Beifahrer, der weggelaufen ist, jemals gefunden?«

»Meines Wissens nicht. Am Tag danach wurde die Angelegenheit der South Bureau Narcotics Unit übergeben.«

»Und was geschah, als der Drogenhund endlich eintraf?«

»Der K-9 Officer hat ihn um das Fahrzeug des Angeklagten geführt, und am Kofferraum hat der Hund Laut gegeben.«

»Wie hieß der Hund?«

»Cosmo, glaube ich.«

»Was für ein Fahrzeug fuhr Mr. Hennegan?«

»Einen alten Toyota Camry.«

»Und Cosmo hat Ihnen angezeigt, dass Drogen im Kofferraum waren?«

»Ja, Sir.«

»Deshalb haben Sie den Kofferraum geöffnet.«

»Wir haben das Bellen des Hundes als berechtigten Grund für die Durchsuchung des Kofferraums angesehen.«

»Haben Sie Drogen gefunden, Officer Sanchez?«

»Wir haben einen Beutel mit einer Substanz gefunden, bei der es sich um Crystal Meth zu handeln schien, außerdem eine Tüte mit Geld.«

»Wie viel Crystal Meth?«

»Eins Komma eins Kilo, wie sich später herausgestellt hat.«

»Und wie viel Geld?«

»Achtundsechzigtausend Dollar.«

»In bar?«

»Lauter Scheine.«

»Daraufhin haben Sie Mr. Hennegan wegen Drogenbesitz mit der Absicht des Verkaufs festgenommen, richtig?«

»Ja, das war der Punkt, an dem wir ihn festnahmen, ihm seine Rechte vorlasen und ihn zur Einlieferung ins South Bureau brachten.«

Haller nickte. Und schaute wieder auf seinen Notizblock. Bosch wusste, dass er noch etwas in petto haben musste. Das bestätigte sich, als der Richter Haller aufforderte fortzufahren.

»Lassen Sie uns noch mal zu dem Punkt zurückgehen, als Sie das Fahrzeug angehalten haben, Officer. Sie haben vorhin zu Protokoll gegeben, dass Mr. Hennegan an einer roten Ampel rechts abgebogen ist, nachdem er vorher angehalten und gewartet hat, bis die Straße frei war und er gefahrlos abbiegen konnte. Habe ich das richtig verstanden?«

»Ja, das ist richtig.«

»Und daran war rechtlich nichts auszusetzen, richtig?«

»Ja.«

»Wenn er also alles richtig gemacht hat, warum haben Sie dann die Lichter Ihres Streifenwagens eingeschaltet und ihn aufgefordert anzuhalten?«

Sanchez warf einen kurzen Blick zum Staatsanwalt, der an dem Tisch saß, der Haller gegenüberstand. Bisher hatte er nichts gesagt, aber Bosch war nicht entgangen, dass er sich während der Aussage des Polizisten Notizen gemacht hatte.

Dieser Blick verriet Bosch, dass das die Schwachstelle des Falls sein musste, die sich Haller zunutze zu machen versuchte.

»Euer Ehren, können Sie bitte den Zeugen ersuchen, die Frage zu beantworten, statt beim Ankläger Hilfe zu suchen?«, sagte Haller.

Richter Yerrid beugte sich wieder vor und forderte Sanchez auf zu antworten. Sanchez bat Haller, die Frage zu wiederholen, und Haller kam seiner Bitte nach.

»Es war kurz vor Weihnachten«, sagte Sanchez. »Um diese Zeit verteilen wir immer Putengutscheine, und ich habe die beiden angehalten, um ihnen Putengutscheine zu geben.«

»Truthahngutscheine?«, fragte Haller. »Was ist denn ein Truthahngutschein?«

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2

Bosch hatte seinen Spaß an der Lincoln-Lawyer-Show. Geschickt hatte Haller alle Einzelheiten der Festnahme zu Protokoll nehmen lassen, war dann auf die Achillesferse des Falls zurückgekommen und war jetzt im Begriff, sie für seine Zwecke auszuschlachten. Bosch ahnte bereits, warum der Staatsanwalt die ganze Zeit kein Wort gesagt hatte. An den Fakten des Falls gab es für ihn nichts zu rütteln. Es kam einzig und allein darauf an, wie er sie später dem Richter verkaufte.

»Was sind Truthahngutscheine, Officer Sanchez?«, fragte Haller ein zweites Mal.

»Na ja, in South L. A. gibt es die Supermarktkette Little John’s, und in der Zeit zwischen Thanksgiving und Weihnachten geben sie uns jedes Jahr Geschenkgutscheine für Truthähne. Und die verteilen wir an die Leute.«

»Als Geschenk sozusagen?«, fragte Haller.

»Ja, als Geschenk«, sagte Sanchez.

»Nach welchen Kriterien verteilen Sie diese Truthahngutscheine?«

»Wir geben sie Leuten, die sich korrekt verhalten. Leuten, die tun, was sie tun sollten.«

»Also zum Beispiel Autofahrern, die sich an die Verkehrsregeln halten?«

»Genau.«

»In diesem Fall haben Sie also Mr. Hennegan angehalten, weil er sich an der roten Ampel korrekt verhalten hat?«

»Ja.«

»Anders ausgedrückt, Sie haben Mr. Hennegan angehalten, weil er sich an die Gesetze gehalten hat, richtig?«

Sanchez schaute wieder Hilfe suchend zum Staatsanwalt. Er bekam jedoch keine und musste die Frage allein parieren.

»Dass er etwas Gesetzwidriges getan hatte, wurde uns erst klar, als sein Partner die Flucht ergriff und wir die Drogen und das Geld fanden.«

Selbst Bosch sah, wie kläglich dieses Argument war. Und Haller ließ es nicht durchgehen.

»Officer Sanchez«, sagte er. »Ich möchte diesen Punkt jetzt ganz unmissverständlich klarstellen: In dem Moment, als Sie die Lichter und die Sirene Ihres Streifenwagens eingeschaltet haben, um Mr. Hennegan zum Anhalten aufzufordern, haben Sie Mr. Hennegan nichts tun sehen, was Sie für falsch oder gesetzwidrig gehalten haben. Ist das richtig?«

»Ja«, murmelte Sanchez.

»Bitte geben Sie Ihre Antwort laut und deutlich, damit sie zu Protokoll genommen werden kann«, sagte Haller.

»Ja, das ist richtig«, sagte Sanchez in lautem, verärgertem Ton.

»Ich habe keine weiteren Fragen, Euer Ehren.«

Der Richter fragte den Ankläger, den er mit Mr. Wright ansprach, ob er den Zeugen ins Kreuzverhör nehmen wolle, und Wright verzichtete darauf. Die Fakten waren unumstößlich, und keine Frage, die er stellte, würde etwas daran ändern. Der Richter entließ Officer Sanchez aus dem Zeugenstand und richtete sich an die Anwälte.

»Es ist Ihr Antrag, Mr. Haller«, sagte er. »Sind Sie bereit für die Plädoyers?«

Darauf folgte eine kurze Diskussion, da Haller die Sache weiter mündlich verhandeln wollte, während Wright vorschlug, Schriftsätze einzureichen. Richter Yerrid entschied sich zu Hallers Gunsten und erklärte, er wolle die Argumente mündlich vorgetragen hören, um dann zu entscheiden, ob es nötig sei, sie auch in schriftlicher Form vorzulegen.

Haller stand auf und trat an das Pult zwischen den Tischen von Anklage und Verteidigung.

»Ich werde mich kurz fassen, Euer Ehren, denn ich finde, die Faktenlage ist eindeutig. Unter Berücksichtigung der gegebenen Umstände ist der berechtigte Grund für diese Verkehrskontrolle nicht nur nicht zureichend, sondern nicht einmal vorhanden. Mr. Hennegan hat sich an alle Verkehrsregeln gehalten und in keiner Weise auffällig verhalten, als Officer Sanchez und sein Partner ihre Lichter und die Sirene eingeschaltet haben und ihn dadurch gezwungen haben, am Straßenrand anzuhalten.«

Haller hatte einen dicken Gesetzestext ans Pult mitgenommen. Jetzt blickte er auf eine angestrichene Textstelle hinab und fuhr fort.

»Euer Ehren, laut Viertem Amendment ist für eine Durchsuchung und Festsetzung eine durch einen berechtigten Grund gestützte Ermächtigung erforderlich. Allerdings gibt es unter Terry Ausnahmen von der Erfordernis einer Ermächtigung, von denen eine ist, dass ein Fahrzeug angehalten werden darf, wenn berechtigter Grund zu der Annahme besteht, dass ein Verstoß begangen wurde, oder ein hinreichender Verdacht besteht, dass die Insassen des Fahrzeugs an einer Straftat beteiligt waren. Im vorliegenden Fall ist jedoch keine der Erfordernisse für eine Terry-Kontrolle erfüllt. Das Vierte Amendment erlegt dem Staat bei der Ausübung seiner Machtbefugnisse strenge Beschränkungen auf. Truthahngutscheine zu verteilen ist keine zulässige Ausübung verfassungsmäßiger Machtbefugnisse. Mr. Hennegan hat gegen keine Verkehrsregel verstoßen. Im Gegenteil, laut Aussage des die Festnahme vornehmenden Officers war sein Verkehrsverhalten sogar vollkommen korrekt und rechtskonform, als er dazu aufgefordert wurde, am Straßenrand anzuhalten. Was später im Kofferraum des Fahrzeugs gefunden wurde, spielt keine Rolle. Der Staat hat gröblich gegen das Recht auf Schutz vor unrechtmäßiger Durchsuchung und Festsetzung verstoßen.«

Haller machte eine Pause. Er schien zu überlegen, ob er dem noch etwas hinzufügen sollte.

»Hinzu kommt«, fuhr er schließlich fort, »dass die Stunde, in der Mr. Hennegan auf dem Rücksitz von Officer Sanchez’ Streifenwagen festgehalten wurde, eine Festnahme ohne entsprechenden Beschluss oder berechtigten Grund darstellt und somit eine weitere Verletzung seines Schutzes vor unrechtmäßiger Durchsuchung und Festsetzung ist. Früchte des vergifteten Baums, Euer Ehren. Die Kontrolle war unzulässig. Alles, was daraus hervorgeht, ist deshalb vor Gericht nicht verwertbar. Ich danke Ihnen.«

Haller ging zu seinem Stuhl zurück und setzte sich. Seinem Mandanten war nicht anzusehen, ob er das Plädoyer verfolgt oder verstanden hatte.

»Mr. Wright?«, sagte der Richter.

Der Staatsanwalt stand auf und trat zögernd ans Pult. Bosch hatte nicht Jura studiert, kannte sich aber mit praktischen Belangen der Rechtsprechung aus. Er wusste, dass die Anklage gegen Hennegan auf wackligen Beinen stand.

»Euer Ehren«, begann Wright. »Tag für Tag haben Polizeibeamte sogenannte Bürgerbegegnungen, von denen manche zu einer Festnahme führen. Wie der Oberste Gerichtshof in Terry sagt, ›führt nicht jede persönliche Begegnung von Polizeibeamten und Bürgern zur Festnahme von Personen‹. In diesem Fall handelt es sich um eine solche Bürgerbegegnung – hinter der die Absicht stand, korrektes Verhalten zu belohnen. Was der Sache einen gänzlich anderen Charakter verlieh und einen berechtigten Grund für das Vorgehen der Officer lieferte, war der Umstand, dass der Beifahrer des angehaltenen Fahrzeugs sofort die Flucht ergriff. Das hat die Situation von Grund auf verändert.«

Wright überflog die Notizen auf dem Block, den er ans Pult mitgebracht hatte. Er fand den roten Faden und fuhr fort.

»Der Angeklagte ist Drogendealer. Die ursprünglich guten Absichten der beiden Streifenpolizisten sollten der Weiterverfolgung des Falls nicht entgegenstehen. Das Gericht hat diesbezüglich großen Ermessensspielraum, und Officer Sanchez und sein Partner sollten nicht dafür bestraft werden, dass sie vollumfänglich ihrer Pflicht nachgekommen sind.«

Wright setzte sich. Bosch wusste, dass sich der Ankläger mit seinem Plädoyer der Gnade des Gerichts ausgeliefert hatte. Haller stand auf, um seine Entgegnung vorzubringen.

»Euer Ehren, wenn ich dazu noch etwas sagen dürfte. Mr. Wright ist in diesem Fall leider Mr. Wrong. Er zitiert Terry, erwähnt dabei aber nicht, dass eine Festsetzung stattfindet, wenn ein Polizist einen Bürger mittels physischen Zwangs oder eines Hinweises auf seine amtliche Befugnis festhält. Er versucht hier, den Zeitpunkt der Festsetzung willkürlich in unmittelbare Nähe eines berechtigten Grunds zu schieben. Er sagt, eine Festsetzung erfolgte erst, als der Beifahrer aus Mr. Hennegans Auto sprang und damit einen berechtigten Grund lieferte. Diese Logik geht aber nicht auf, Euer Ehren. Officer Sanchez hat Mr. Hennegan mit der Sirene und den Lichtern seines Streifenwagens dazu veranlasst, am Straßenrand anzuhalten. Und für diese Maßnahme musste ein berechtigter Grund vorliegen, damit es anschließend zu einer Festnahme gleich welcher Art kommen konnte. Es steht den Bürgern dieses Landes zu, sich frei und ungehindert zu bewegen. Einen Bürger anzuhalten, um sich nett mit ihm zu unterhalten, ist eine Festsetzung und ein Verstoß gegen das Recht, ungehindert seinen rechtmäßigen Unternehmungen nachzugehen. Anders ausgedrückt: Ein Truthahngutschein ist kein berechtigter Grund. Und damit erübrigt sich dieses Verfahren von selbst, Euer Ehren. Ich danke Ihnen.«

Haller kehrte an seinen Platz zurück, und Wright stand nicht noch einmal auf, um das letzte Wort zu behalten. Er hatte seine Argumente, soweit man sie als solche bezeichnen konnte, bereits vorgebracht.

Richter Yerrid beugte sich wieder vor und räusperte sich in das auf der Bank angebrachte Mikrofon, worauf ein lautes Rasseln durch den Saal ging. Hennegan setzte sich abrupt auf und verriet damit, dass er in der Verhandlung, in der über seine Freiheit entschieden wurde, tatsächlich geschlafen hatte.

»Entschuldigung«, sagte Yerrid, nachdem das Geräusch verklungen war. »Nachdem das Gericht die Aussagen und die Plädoyers gehört hat, gibt es dem Antrag auf Nichtzulassung statt. Das Beweismaterial, das im Kofferraum …«

»Euer Ehren!«, rief Wright und sprang von seinem Sitz auf. »Präzisierung.«

Er breitete die Arme aus, als überraschte ihn der Entscheid, mit dem er zweifellos gerechnet hatte.

»Euer Ehren, ohne das Beweismaterial aus dem Kofferraum dieses Fahrzeugs ist der Anklage jede Grundlage für ein Verfahren entzogen. Sagen Sie damit, die Drogen und das Geld sind als Beweise nicht zugelassen?«

»Genau das sage ich damit, Mr. Wright. Es bestand kein berechtigter Grund, das Auto des Angeklagten anzuhalten. Wie Mr. Haller ganz richtig bemerkt hat: Früchte des vergifteten Baums.«

Wright deutete auf Hennegan.

»Euer Ehren, dieser Mann ist ein Drogendealer. Er ist Teil der Plage, die unsere Stadt und unsere Gesellschaft heimsucht. Sie lassen ihn wieder auf die Menschheit …«

»Mr. Wright«, bellte der Richter ins Mikrofon. »Machen Sie nicht das Gericht für die Mängel Ihrer Falldarstellung verantwortlich.«

»Die Anklage wird innerhalb der nächsten vierundzwanzig Stunden Berufung einlegen.«

»Das steht der Anklage jederzeit frei. Ich würde allerdings gern sehen, wie Sie dabei das Vierte Amendment zum Verschwinden bringen wollen.«

Wright ließ sein Kinn auf die Brust sinken. Diese Gelegenheit ergriff Haller, um aufzustehen und weiter Salz in die Wunden des Staatsanwalts zu streuen.

»Euer Ehren, ich möchte den Antrag stellen, die Anklagepunkte gegen meinen Mandanten abzuweisen. Es gibt keine Beweise, die die Anklage stützen.«

Yerrid nickte. Er wusste, dass es so kommen würde. Er beschloss, Wright ein Quentchen Gnade zu gewähren.

»Ich werde darüber nachdenken, Mr. Haller, und abwarten, ob die Anklage tatsächlich Berufung einlegt. Sonst noch etwas vonseiten der Anwälte?«

»Nein, Euer Ehren«, sagte Wright.

»Ja, Euer Ehren«, sagte Haller. »Mein Mandant befindet sich gegenwärtig in Haft, weil er die vom Gericht festgesetzte Kaution in Höhe von einer halben Million Dollar nicht zu stellen imstande ist. Ich beantrage, ihn angesichts der anhängigen Berufung oder Einstellung des Verfahrens aus der Haft zu entlassen.«

»Die Anklage erhebt Einspruch«, sagte Wright. »Der Partner dieses Manns ist geflohen. Nichts deutet darauf hin, dass Hennegan nicht dasselbe tun wird. Wie bereits gesagt, werden wir diese Entscheidung anfechten und den Fall weiterverfolgen.«

»Das sagen Sie«, entgegnete der Richter. »Ich werde über die Möglichkeit einer Kaution nachdenken. Warten wir ab, was die Anklage unternimmt, wenn sie sich weiter mit dem Fall befasst hat. Mr. Haller, Sie können jederzeit eine Neuverhandlung Ihrer Anträge verlangen, falls sich die Staatsanwaltschaft zu viel Zeit lässt.«

Damit gab der Richter Wright zu verstehen, dass er einschreiten würde, wenn er die Sache auszusitzen versuchte.

»So«, erklärte der Richter. »Und wenn es sonst nichts mehr gibt, vertagen wir uns jetzt.«

Er wartete kurz, um zu sehen, ob noch etwas von den Anwälten kam, dann stand er auf und verließ die Bank. Er verschwand durch die Tür hinter dem Schreibtisch des Protokollführers.

Bosch beobachtete, wie Haller seinem Mandanten auf die Schulter klopfte und sich zu ihm hinabbeugte, um ihm zu erklären, was für einen großen Sieg er gerade errungen hatte. Bosch wusste, die Entscheidung des Richters hieß nicht, dass Hennegan auf der Stelle als freier Mann aus dem Gerichtssaal oder dem Bezirksgefängnis marschieren konnte. Nicht annähernd. Jetzt ging es erst richtig los. Zweifellos war der Fall ein Rohrkrepierer. Aber solange Hennegan im Gefängnis saß, verfügte der Staatsanwalt über ein Druckmittel, wenn über die Einstellung des Verfahrens verhandelt werden sollte. Wright konnte ihm als Gegenleistung für ein Schuldgeständnis eine Anklage wegen eines geringfügigeren Vergehens anbieten. Dann kam Hennegan am Ende mit ein paar Monaten statt Jahren davon, und die Staatsanwaltschaft konnte wenigstens eine Verurteilung verbuchen.

So lief das, wusste Bosch. Das Gesetz ließ sich biegen. Wenn Anwälte beteiligt waren, ließ sich immer eine Einigung erzielen. Das wusste auch der Richter. Er war mit einer unhaltbaren Situation konfrontiert worden. Jeder im Saal wusste, dass Hennegan ein Drogendealer war. Aber seine Festnahme war unberechtigt gewesen, und deshalb war das dabei gewonnene Beweismaterial nicht verwertbar. Indem der Richter Hennegan nicht aus der Haft entließ, ermöglichte er den Anwälten, sich auf eine Lösung zu einigen, die verhinderte, dass ein Drogendealer ungestraft davonkam. Wright packte rasch seine Sachen zusammen und wandte sich zum Gehen. Als er auf die Schranke zusteuerte, schaute er kurz zu Haller und sagte, er werde sich bei ihm melden.

Haller nickte zur Antwort, und in diesem Moment erst bemerkte er Bosch. Er beendete die Unterredung mit seinem Mandanten rasch, als der Gerichtsdeputy auf sie zukam, um Hennegan in seine Zelle zurückzubringen.

Wenig später kam Haller durch die Schranke in die Zuschauergalerie, wo Bosch auf ihn wartete.

»Wie viel hast du mitbekommen?«, fragte er.

»Genug«, sagte Bosch. »Und vor allem ›Mr. Wright ist Mr. Wrong‹.«

Hallers Grinsen wurde noch breiter.

»Ich warte schon seit Jahren darauf, endlich mal bei einer Verhandlung auf Wright zu treffen, um diesen Spruch anbringen zu können.«

»Wahrscheinlich sollte ich dir gratulieren.«

Haller nickte.

»Du wirst es vielleicht nicht glauben, aber oft kommt so etwas nicht vor. Wahrscheinlich kann ich an meinen zwei Händen abzählen, wie oft ich einen Antrag auf Nichtzulassung durchbekommen habe.«

»Hast du das auch deinem Mandanten erzählt?«

»Mit den Feinheiten des Rechts hat er’s eher nicht so. Ihn interessiert nur, wann er freikommt.«

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3

Sie aßen im Traxx in der Union Station. Es war ein nettes Lokal, das in der Nähe des Gerichts lag und mittags bei Richtern und Anwälten sehr beliebt war. Die Bedienung kannte Haller und brachte ihm erst gar keine Speisekarte. Er bestellte das Übliche. Bosch entschied sich nach einem kurzen Blick auf die Karte für einen Hamburger mit Pommes, was Haller zu enttäuschen schien.

Auf dem Weg ins Traxx hatten sie über Familienangelegenheiten gesprochen. Bosch und Haller waren Halbbrüder und hatten Töchter im gleichen Alter. Die Mädchen hatten sogar vor, sich ein Zimmer zu teilen, wenn sie im September an der Chapman University in Orange County zu studieren begannen. Jede von ihnen hatte sich ohne das Wissen der anderen für die Universität beworben und erst davon erfahren, als sie die Benachrichtigung über ihre Zulassung am selben Tag auf Facebook feierten. Daraufhin hatten sie rasch beschlossen zusammenzuwohnen. Den Vätern kam das sehr gelegen, weil sie so gemeinsam im Auge behalten konnten, wie sich die Mädchen beim Studium zurechtfanden.

Doch als sie jetzt an ihrem Fenstertisch saßen, von dem man in den höhlenartigen Wartesaal des Bahnhofs hinausblickte, wurde es Zeit, zum eigentlichen Grund ihres Treffens zu kommen. Bosch rechnete damit, dass Haller ihn über die neuesten Entwicklungen in dem Rechtsstreit, in dem er ihn vertrat, informieren würde. Bosch war im vergangenen Jahr wegen eines künstlich aufgebauschten Problems vom LAPD suspendiert worden, weil er sich mit einem Dietrich Zutritt zum Büro eines Captains verschafft hatte, um dort einen Blick in alte Polizeiakten zu werfen, die mit Mordermittlungen in Zusammenhang standen, an denen er gerade gearbeitet hatte. Es war an einem Sonntag gewesen, und Bosch hatte nicht warten wollen, bis der Captain am nächsten Tag zum Dienst kam. Der Verstoß war nicht der Rede wert, hätte aber der erste Schritt zu seiner Entlassung werden können.

Noch schwerer wog für Bosch, dass es eine unbezahlte Suspendierung war, infolge deren auch die Einzahlungen in seinen Deferred Retirement Option Plan ausgesetzt wurden. Das hieß, dass er kein Gehalt bekam und auch keinen Zugriff auf seinen DROP-Pensionsfonds hatte, während er die Suspendierung anfocht und vor einen Rechtsausschuss brachte – ein Verfahren, das mindestens sechs Monate dauerte und über den Zeitpunkt seiner endgültigen Pensionierung hinausreichte. In Ermangelung anderer Einkünfte, mit denen er für seinen Lebensunterhalt und das bevorstehende Studium seiner Tochter aufkommen konnte, hatte sich Bosch pensionieren lassen müssen, um Zugriff auf seine Rente und seinen DROP-Fonds zu erhalten. Anschließend hatte er Haller damit beauftragt, eine Zivilklage gegen die Stadt einzureichen und geltend zu machen, das LAPD habe zu gesetzwidrigen Maßnahmen gegriffen, um ihn zur Kündigung zu zwingen.

Da ihn Haller um ein persönliches Treffen gebeten hatte, rechnete Bosch damit, dass er keine guten Nachrichten für ihn hatte. Bisher hatte ihn Haller nämlich immer telefonisch über die jüngsten Entwicklungen informiert. Bosch wusste, es war etwas im Busch.

Er beschloss, das Gespräch über seine Zivilklage hinauszuschieben und noch einmal auf die eben zu Ende gegangene Verhandlung zu sprechen zu kommen.

»Du bist wahrscheinlich mächtig stolz, diesen Dealer rausgehauen zu haben«, sagte er.

»Du weißt genauso gut wie ich, dass er nicht weit kommen wird«, antwortete Haller. »Der Richter hatte gar keine andere Wahl. Jetzt wird mir der Staatsanwalt einen Deal vorschlagen, bei dem mein Mandant zwar besser wegkommt, aber einsitzen wird er trotzdem.«

Bosch nickte.

»Aber das Geld aus dem Kofferraum, das bekommt er doch sicher wieder, oder? Und wie viel davon erhältst du, wenn diese Frage gestattet ist?«

»Fünfzigtausend, und dazu noch das Auto«, sagte Haller. »Das wird er im Gefängnis nicht brauchen. Ich habe jemanden, der sich um das alles kümmert. Ein Insolvenzverwalter. Für das Auto bekomme ich dann noch mal zweitausend.«

»Nicht schlecht.«

»Aber nur, wenn ich das Geld auch tatsächlich bekomme. Ich habe schließlich auch meine Kosten. Hennegan hat mich angeheuert, weil er meinen Namen auf einer Bank an einer Bushaltestelle Ecke Florence und Normandie gesehen hat. Er hat die Werbung vom Rücksitz des Streifenwagens aus gesehen, in den sie ihn gesetzt haben, und sich die Telefonnummer gemerkt. Es gibt im ganzen Stadtgebiet sechzig solcher Bänke mit meiner Annonce drauf. Das kostet alles Geld, Harry. Da muss ich sehen, dass auch was reinkommt.«

Bosch hatte darauf bestanden, Haller für die Arbeit an seiner Zivilklage zu bezahlen, aber das war nicht annähernd so viel wie das potenzielle Hennegan-Honorar. Haller hatte die Kosten für den Rechtsstreit senken können, indem er den größten Teil der außerhalb des Gerichtssaals anfallenden Arbeit einer Mitarbeiterin überlassen hatte. Das nannte er seinen Polizistenrabatt.

»Apropos Geld«, fragte Haller. »Ist dir eigentlich klar, wie viel uns die Uni kosten wird?«

Bosch nickte.

»Ganz ordentlich. Auf jeden Fall mehr, als ich in meinen ersten zehn Jahren als Cop verdient habe. Aber Maddie bekommt zwei Stipendien. Wie sieht es da bei Hayley aus?«

»Auch nicht schlecht. Das macht es natürlich etwas leichter.«

Bosch nickte, und es sah so aus, als hätten sie jetzt bis auf den eigentlichen Grund ihres Treffens alles abgehakt.

»Dann wird es jetzt wohl Zeit für deine schlechte Nachricht«, sagte Bosch. »Bevor das Essen kommt.«

»Was für eine schlechte Nachricht?«, fragte Haller.

»Na ja, das ist das erste Mal, dass du mich persönlich treffen willst, um mir von den neuesten Entwicklungen in unserem Rechtsstreit zu erzählen. Deshalb nehme ich an, es sieht nicht gut aus.«

Haller schüttelte den Kopf.

»Nein, nein, ich will doch nicht über diese LAPD-Geschichte mit dir reden. Das Verfahren dümpelt so vor sich hin, aber wir sind weiter am Drücker. Ich will über etwas ganz anderes mit dir reden, Harry. Ich möchte, dass du für mich arbeitest.«

»Ich für dich arbeiten? Als was?«

»Du weißt doch, ich habe den Lexi-Parks-Fall übernommen. Ich verteidige Da’Quan Foster.«

Die unerwartete Wendung des Gesprächs hatte Bosch aus dem Konzept gebracht.

»Ach ja, stimmt, du vertrittst Foster. Aber was soll ich dabei …«

»Die Sache ist die, Harry. In sechs Wochen soll der Prozess beginnen, und ich habe noch absolut nichts für seine Verteidigung. Er ist es nicht gewesen, Harry, aber er ist auf dem besten Weg, von unserer großartigen Justiz komplett verheizt zu werden. Wenn ich nichts dagegen unternehme, wird er für den Mord an ihr verurteilt. Ich möchte dich engagieren, damit du für mich die Nachforschungen übernimmst.«

Um seinen Worten mehr Nachdruck zu verleihen, beugte sich Haller über den Tisch. Bosch wich unwillkürlich vor ihm zurück. Er kam sich so vor, als wäre er der Einzige im ganzen Restaurant, der nicht wusste, worum es eigentlich ging. Seit seiner Pensionierung hielt er sich kaum mehr auf dem Laufenden, was in der Stadt passierte. Er hatte die Namen Lexi Parks und Da’Quan Foster nur am Rand mitbekommen. Er wusste, dass es ein Strafverfahren war, und er wusste, dass es für einiges Aufsehen sorgte. Aber in den vergangenen sechs Monaten hatte er versucht, alle Pressemeldungen und Fernsehberichte auszublenden, die ihn an die Mission erinnerten, die er fast dreißig Jahre lang verfolgt hatte – Mörder zu fassen. Das war sogar so weit gegangen, dass er sich an das lang geplante, aber nie umgesetzte Vorhaben gewagt hatte, eine alte Harley-Davidson zu restaurieren, die seit fast zwanzig Jahren in seinem Carport vor sich hin gammelte.

»Aber du hast doch bereits einen Ermittler«, sagte er. »Diesen Kleiderschrank aus der Muckibude. Den Biker.«

»Ja, Cisco.« Haller nickte. »Aber zum einen fällt Cisco im Moment aus, und zum anderen wäre dieser Fall eine Nummer zu groß für ihn. Einen Mordfall bekomme ich nur alle paar Jahre mal rein, und diesen habe ich nur übernommen, weil Foster ein alter Mandant von mir ist. Dafür brauche ich dich, Harry.«

»Dein Ermittler fällt aus? Wieso, was ist mit ihm?«

Haller schüttelte gequält den Kopf.

»Cisco ist tagtäglich mit seiner Harley unterwegs, wechselt ständig die Spur, wie es ihm gerade passt, und trägt einen dieser neuartigen Helme, die du komplett vergessen kannst, wenn du deinen Nacken schützen willst. Ich habe ihm immer wieder gesagt, es ist nur eine Frage der Zeit, bis es ihn erwischt. Ich habe ihn auch schon gefragt, ob ich mir seine Leber reservieren lassen kann. Nicht ohne Grund spricht man neuerdings von Spenderrädern. Und egal, was für ein guter Fahrer man ist, schuld ist immer der andere.«

»Und was ist jetzt genau passiert?«

»Es ist schon eine Weile her. Er war abends auf dem Ventura Boulevard unterwegs, und dann schneidet ihn so ein Trottel und drängt ihn auf die Gegenfahrbahn. Dem ersten Auto kann er noch ausweichen, aber dann zerlegt es ihn – es ist eine alte Maschine, eine ohne Vorderbremsen – und er rutscht auf der Hüfte über die ganze Fahrbahn. Zum Glück hatte er seine Ledermontur an, so dass die Aufschürfungen nicht so schlimm waren. Aber er hat sich das Kreuzband gerissen. Ziemlich üble Sache. Sie überlegen, ob sie ihm ein künstliches Kniegelenk einsetzen sollen. Aber das ist nicht der Punkt. Was ich damit sagen will, ist: Cisco ist zwar ein super Ermittler und hat sich auch schon ein bisschen mit der Sache befasst, aber was ich brauche, ist ein erfahrener Mordermittler, Harry. Ich würde es mir nie verzeihen, wenn mein Mann dafür verurteilt wird. Unschuldige Mandanten hinterlassen Narben, wenn du weißt, was ich meine.«

Bosch sah Haller eine Weile ausdruckslos an.

»Ich habe bereits ein Projekt«, sagte er schließlich.

»Ein Projekt? Meinst du, einen Fall?«, fragte Haller.

»Nein, ein Motorrad. Ich will es restaurieren.«

»Sag bloß. Du auch?«

»Es ist eine Harley, Baujahr fünfzig, wie Lee Marvin in Der Wilde eine gefahren hat. Ich hab sie von einem Typen geerbt, den ich vom Militär kannte. Er hat mir vor zwanzig Jahren in seinem Testament das Motorrad vermacht und ist dann oben in Oregon von einer Klippe gesprungen. Seitdem habe ich die Maschine bei mir eingelagert.«

Haller machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Wenn sie schon so lang gewartet hat, dann kann sie auch noch etwas länger warten. Hier geht es um einen Unschuldigen, und ich weiß nicht, was ich tun soll. Ich bin vollkommen ratlos. Niemand hört auf mich, und …«

»Es würde alles zunichtemachen.«

»Was?«

»Wenn ich für dich arbeite – nicht für dich speziell, für irgendeinen Strafverteidiger –, dann entwertet das alles, was ich mit der Dienstmarke getan habe.«

Haller sah ihn verständnislos an.

»Jetzt hör aber mal. Das ist ein Fall. Es ist kein …«

»Wirklich alles. Weißt du, wie sie jemanden nennen, der bei Mordermittlungen die Seiten wechselt? Sie nennen ihn eine Jane Fonda, weil sie damals für die Nordvietnamesen war. Verstehst du? Es heißt, dass man zur Gegenseite überläuft.«

Haller schaute aus dem Fenster in den Wartesaal. Dort wimmelte es von Menschen, die von den Metrolink-Bahnsteigen auf dem Dach herunterkamen.

Bevor Haller etwas erwidern konnte, brachte die Bedienung das Essen. Er sah Bosch die ganze Zeit an, während die Kellnerin die Teller auf den Tisch stellte und ihnen Eistee nachschenkte. Als sie sich entfernte, begann Bosch als Erster zu sprechen.

»Nimm das bitte nicht persönlich – wenn ich so etwas für jemanden machen würde, dann wahrscheinlich am ehesten für dich.«

Haller glaubte ihm; sie waren die Söhne eines bekannten Strafverteidigers aus L. A., aber aufgewachsen waren sie Meilen und Generationen voneinander getrennt. Sie hatten sich erst vor wenigen Jahren kennengelernt. Ungeachtet der Tatsache, dass Haller sozusagen für die Gegenseite arbeitete, mochte und schätzte ihn Bosch.

»Du musst das verstehen«, fuhr Bosch fort, »aber so ist es nun mal. Nicht dass du glaubst, darüber hätte ich nicht schon nachgedacht. Aber es gibt da eine Grenze, die möchte ich einfach nicht überschreiten. Und du bist nicht der Erste, der mich um so etwas bittet.«

Haller nickte.

»Schon klar. Aber was ich dir hier anbiete, ist was anderes. In diesem Fall vertrete ich einen Typen, dem ein Mord angehängt worden ist, davon bin ich felsenfest überzeugt. Und es gibt DNA-Spuren, die ich nicht entkräften kann. Das heißt, er wird garantiert verknackt, wenn ich nicht jemanden wie dich dazu bewegen kann, mir zu helfen …«

»Jetzt mach dich doch nicht lächerlich, Haller. Es vergeht kein Tag, an dem nicht jeder Strafverteidiger in jedem Gericht genau den gleichen Spruch runterbetet. Jeder Mandant ist unschuldig. Jeder Mandant ist hereingelegt worden, jedem wird was angehängt. Das höre ich jetzt schon dreißig Jahre lang jedes Mal, wenn ich in einem Gerichtssaal sitze. Aber soll ich dir mal was sagen? Ich habe noch wegen keinem, den ich hinter Gitter gebracht habe, nachträglich ein schlechtes Gewissen gehabt. Und an irgendeinem Punkt hat jeder von denen behauptet, dass er’s nicht war.«

Haller erwiderte nichts, und Bosch ergriff die Gelegenheit, den ersten Bissen von seinem Essen zu nehmen. Es schmeckte gut, aber das Gesprächsthema hatte ihm den Appetit verdorben. Haller stocherte mit der Gabel in seinem Salat herum, aß aber nichts.

»Ich sage ja nur, wirf mal einen Blick in die Sache rein, mach dir selbst ein Bild. Rede mit ihm, und du wirst sehen, dass ich recht habe.«

»Ich werde mit niemandem reden.«

Bosch wischte sich mit der Serviette den Mund ab und legte sie neben seinen Teller.

»Möchtest du noch über was anderes reden, Mick? Oder soll ich mir das Essen einpacken lassen?«

Haller antwortete nicht. Er blickte auf seinen eigenen unangetasteten Teller hinab. Bosch konnte die Angst in seinen Augen sehen. Angst, zu versagen, Angst, mit etwas Schlimmem leben zu müssen.

Haller legte seine Gabel auf den Tisch.

»Was hältst du hiervon, Harry: Du ermittelst in dem Fall, und wenn du Beweise gegen meinen Mann findest, gehst du damit zur Staatsanwaltschaft. Wir teilen alles, was du findest, mit der Anklage, egal, in welche Richtung es zeigt. Wir gewähren ihnen uneingeschränkte Akteneinsicht – in alles, was nicht direkt der anwaltlichen Schweigepflicht unterliegt.«

»Alles schön und gut, aber was wird dein Mandant dazu sagen?«

»Er wird einverstanden sein, weil er unschuldig ist.«

»Ach ja, richtig.«

»Denk einfach mal darüber nach. Und dann gibst du mir Bescheid.«

Bosch schob seinen Teller von sich. Er hatte nur einen Bissen genommen, aber für ihn war das Mittagessen beendet. Er wischte sich die Hände an der Stoffserviette ab.

»Darüber muss ich nicht nachdenken«, sagte er. »Und Bescheid geben kann ich dir jetzt schon. Ich kann dir nicht helfen.«

Bosch stand auf und ließ die Serviette auf sein Essen fallen. Er fasste in seine Hosentasche, zählte genügend Scheine ab, um für die gesamte Rechnung aufzukommen, und legte das Geld unter den Salzstreuer. Haller schaute währenddessen die ganze Zeit in den Wartesaal hinaus.

»Also dann«, sagte Bosch. »Ich gehe jetzt.«

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4

Es gelang Bosch, fast das ganze Wochenende nicht an Hallers Angebot zu denken. Am Samstag fuhr er mit seiner Tochter nach Orange County, damit sie sich schon einmal einen Eindruck von ihrer künftigen Universität und der Stadt, in der sie lag, verschaffen konnte. Nach einem späten Mittagessen in einem Restaurant am Rand des Campus, in dem es alles auf Waffeln gab, sahen sie sich im nahen Anaheim ein Spiel der Angels an.

Den Sonntag hielt er sich für die Arbeit an seinem Motorrad frei. Die anstehende Aufgabe war einer der wichtigsten Schritte seines Vorhabens. Am Vormittag baute er den Vergaser der Harley auseinander, reinigte die einzelnen Teile und legte sie zum Trocknen auf ein paar alten Zeitungen auf dem Esszimmertisch aus. Er hatte sich bei Glendale Harley bereits einen Reparatursatz besorgt und verfügte über alle nötigen Dichtungen und O-Ringe. In der Clymer-Reparaturanleitung wurde davor gewarnt, dass die ganze Mühe umsonst wäre, wenn er eine Dichtung falsch einsetzte, die Hauptdüse nicht gründlich säuberte oder ein Dutzend anderer Dinge beim Wiederzusammenbau nicht beachtete.

Nach dem Mittagessen auf der Terrasse legte er eine Jazz-CD ein und kehrte mit einem Phillips-Schraubendreher an den Tisch zurück. Er studierte noch einmal gründlich das Clymer-Handbuch, bevor er mit dem Zusammenbau begann, bei dem er in umgekehrter Reihenfolge vorging wie beim Zerlegen des Vergasers. Dazu lief »Naima« vom John Handy Quintet, Handys Hommage an John Coltrane. Bosch hielt die Aufnahme von 1967 für eine der besten Saxophonnummern, die jemals live aufgezeichnet worden waren.

Bosch folgte der Anleitung Schritt für Schritt, und der Vergaser begann rasch, Gestalt anzunehmen. Als er nach der Hauptdüse griff, bemerkte er, dass sie auf einem Zeitungsfoto lag, auf dem der ehemalige Gouverneur Kaliforniens mit einer Zigarre zwischen den Zähnen und einem breiten Grinsen im Gesicht den Arm um die Schulter eines Mannes gelegt hatte, in dem Bosch einen ehemaligen Abgeordneten der California-State-Assembly aus East L.A. erkannte.

Eigentlich hatte Bosch die alte Ausgabe der Times aufheben wollen, weil er den Artikel symptomatisch fand. Ein paar Jahre zuvor hatte der Gouverneur in seinen letzten Stunden im Amt von seinem Begnadigungsrecht Gebrauch gemacht und das Strafmaß eines wegen Mord verurteilten Mannes herabgesetzt. Zufällig hatte es sich dabei um den Sohn seines Abgeordnetenfreundes gehandelt. Dieser war zusammen mit anderen an einer Schlägerei und Messerstecherei mit tödlichem Ausgang beteiligt gewesen und hatte sich mit der Staatsanwaltschaft auf einen Deal verständigt und schuldig bekannt. Als ihm der Richter daraufhin trotzdem noch fünfzehn bis dreißig Jahre Haft in einem Staatsgefängnis aufbrummte, war er darüber nicht gerade glücklich gewesen. Doch dann hatte der Gouverneur am Ende seiner Amtszeit, praktisch schon auf dem Weg zur Tür hinaus, das Strafmaß auf sieben Jahre heruntergesetzt.

Falls der Gouverneur damals geglaubt haben sollte, niemand habe von seiner letzten Amtshandlung Notiz genommen, täuschte er sich. Es wurden heftige Vorwürfe wegen Klüngelei, Vetternwirtschaft und übelster politischer Mauschelei gegen ihn erhoben. In der Times erschien ein umfangreicher Bericht über die leidige Affäre. Bosch war die Meldung beim Lesen so sauer aufgestoßen, dass er die Zeitung aufgehoben hatte, um sie immer wieder zu lesen und sich an die unselige Verflechtung von Politik und Justiz erinnern zu lassen. Bevor er für das Gouverneursamt kandidiert hatte, war der Gouverneur ein Filmstar gewesen, der mit Vorliebe überlebensgroße Heldenfiguren verkörperte – Männer, die im Kampf für das Gute alles zu opfern bereit waren. Jetzt war er nach Hollywood zurückgekehrt und versuchte, wieder ein Filmstar zu werden. Bosch war jedoch fest entschlossen, sich nie wieder einen seiner Filme anzusehen – nicht einmal im Free-TV.

Die von dem Zeitungsartikel angestoßenen Gedanken über die Ungerechtigkeit der Welt lenkten Boschs Aufmerksamkeit vom Zusammenbau des Vergasers ab. Er stand auf und wischte sich an dem Lappen, den er mit dem Werkzeug aufbewahrte, die Hände ab. Als er ihn auf den Tisch zurückwarf, wurde ihm bewusst, dass er dort sonst Mordbücher ausgebreitet hatte und keine Motorradteile. Er ging ins Wohnzimmer, schob die Glastür auf und trat auf die Terrasse hinaus, um auf die Stadt hinabzuschauen. Sein Haus stand am steilen Westhang des Cahuenga Pass, und man konnte von dort über den Freeway 101 bis nach Hollywood Heights und Universal City sehen.

Auf dem Freeway 101 herrschte in beiden Richtungen dichter Verkehr. Sogar an einem Sonntagnachmittag. Bosch war froh, dass ihn das alles seit seiner Pensionierung nicht mehr tangierte: der Verkehr, der Arbeitsalltag, der Stress und die ganze Verantwortung.

Richtig genießen konnte er diese neue Freiheit allerdings nicht. So stressig es auch sein mochte, sich in diesem trägen Strom aus Blech und Lichtern dort unten zu befinden, war ihm dennoch klar, dass dort sein Platz war. Dass er in gewisser Weise dort unten gebraucht wurde.

Bei ihrem gemeinsamen Mittagessen am Freitag hatte Mickey Haller an ihn appelliert, indem er darauf beharrte, dass sein Mandant unschuldig sei, was es selbstverständlich erst noch zu beweisen galt. Dabei hatte Haller jedoch noch gar nicht einen zweiten, nicht minder wichtigen Aspekt ins Feld geführt. Wenn sein Mandant wirklich unschuldig war, hieß das, dass sich der wahre Mörder noch immer auf freiem Fuß befand und niemand nach ihm suchte. Trotz aller Einwände, die Bosch bei ihrer Unterredung vorgebracht hatte, ließ ihm dieser Punkt keine Ruhe. Er ging ihm schon das ganze Wochenende durch den Kopf. Das war etwas, was er nicht so ohne weiteres von sich fernhalten konnte.

Er nahm das Handy aus der Hosentasche und wählte eine Nummer seiner Favoritenliste. Nach dem fünften Läuten meldete sich eine gestresst klingende Virginia Skinner.

»Harry, ich habe gerade eine extrem knappe Abgabefrist, was gibt’s?«

»Am Sonntagabend? Worum geht …«

»Ich wurde in die Redaktion gerufen.«

»Was gibt’s?«

»Sandy Milton war gestern Abend in eine Fahrerflucht in Woodland Hills verwickelt.«

Milton war ein konservativer Stadtrat. Skinner war Reporterin im politischen Ressort der Times. Jetzt verstand Bosch, warum sie an einem Sonntag in die Redaktion gerufen worden war. Nicht verstand er dagegen, warum sie ihn nicht angerufen hatte, um ihm davon zu erzählen und ihn vielleicht zu fragen, wen sie beim LAPD anrufen sollte, um Näheres über die Sache zu erfahren. Es verdeutlichte ihm, wie gut – beziehungsweise schlecht – es seit etwa einem Monat um ihre Beziehung bestellt war.

»Ich muss jetzt Schluss machen, Harry.«

»Klar, entschuldige. Ich melde mich später noch mal.«

»Nein, ich rufe dich an.«

»Okay. Bleibt es bei unserem Abendessen?«

»Klar, natürlich, aber jetzt muss ich wirklich Schluss machen.«

Sie legte auf. Bosch ging ins Haus zurück, um sich ein Bier aus dem Kühlschrank zu holen und nach seinen Beständen zu sehen. Er gelangte zu der Einsicht, dass er nichts hatte, womit er Virginia zu sich auf den Berg locken konnte. Außerdem kam seine Tochter gegen acht von ihrem Police-Explorer-Einsatz zurück, und das konnte peinlich werden, wenn Virginia zu Besuch war. Sie und Maddie befanden sich noch im Anfangsstadium des mühsamen Prozesses, sich gegenseitig abzutasten.

Er beschloss, Virginia vorzuschlagen, sich irgendwo in Downtown zum Abendessen zu treffen, wenn sie zurückrief.

Er hatte sich gerade eine Flasche aufgemacht und eine im Blue Note Tokyo aufgenommene Import-CD von Ron Carter eingelegt, als sein Handy zu summen begann.

»Hey, das ging aber schnell.«

»Ich habe die Meldung gerade abgegeben. Es ist nur ein Begleitartikel über die politischen Konsequenzen für Milton. Richie Bed-wetter ruft mich in zehn, fünfzehn Minuten an, um den redigierten Text noch mal mit mir durchzugehen. Reicht das, um zu reden?«

Richie Bed-wetter war ihr Redakteur Richard Ledbetter. Sie nannte ihn so, weil er unerfahren und mehr als zwanzig Jahre jünger als sie war, ihr aber ständig dreinredete, wie sie ihr Ressort handhaben und ihre Artikel und die einmal pro Woche erscheinende lokalpolitische Kolumne, die er lieber ein Blog nennen wollte, abfassen sollte. Es war nur eine Frage der Zeit, bis ihr Konflikt offen zum Ausbruch käme, und Bosch fürchtete, dass Virginia dabei den Kürzeren ziehen würde: Weil sie wegen ihrer langen Berufserfahrung ein höheres Gehalt bekam, gab sie für die Geschäftsleitung ein lohnenderes Ziel ab.

»Wo würdest du gern essen gehen?«, fragte sie. »Irgendwo in Downtown?«

»Meinetwegen auch bei dir in der Nähe. Das überlasse ich dir. Bloß nicht indisch.«

»Klar, auf keinen Fall indisch. Ich werde mir was einfallen lassen. Ruf mich einfach noch mal an, bevor du nach Echo Park kommst.«

»Okay. Aber hör zu, könntest du mir einen Gefallen tun und ein paar Artikel über einen Fall raussuchen?«

»Welchen?«

»Ein Typ, der wegen Mord verhaftet wurde. Ein LAPD-Fall, glaube ich. Er heißt Da’Quan Foster. Ich möchte wissen …«

»Klar, Da’Quan Foster. Der Typ, der Lexi Parks umgebracht hat.«

»Genau.«

»Harry, das ist eine richtig große Sache.«

»Wie groß?«

»Dafür brauche ich dir keine Meldungen rauszusuchen. Geh einfach auf die Seite der Zeitung und gib ihren Namen ein. Weil sie relativ bekannt war und der Täter erst einen Monat nach der Tat verhaftet worden ist, gibt es jede Menge Berichte über sie. Und die Ermittlungen hat übrigens nicht das LAPD geführt, sondern das Sheriff’s Department. Es ist in West Hollywood passiert. Aber jetzt muss ich Schluss machen. Richie hat mir gerade ein Zeichen gemacht.«

»Okay, ich werde …«

Sie hatte bereits aufgelegt. Bosch steckte das Handy ein und ging zum Esszimmertisch zurück. Er nahm die Zeitung mit dem Vergaser darauf vorsichtig an zwei Ecken und zog sie zur Seite. Dann nahm er seinen Laptop aus dem Regal und schaltete ihn ein. Während er wartete, dass er hochfuhr, betrachtete er den Vergaser auf der Zeitung. Ihm wurde klar, dass es eine Illusion war zu glauben, die Instandsetzung des alten Motorrads könnte ihm irgendetwas ersetzen.

Auf der Stereoanlage lief gerade »Bags’ Groove«, eine Milt-Jackson-Nummer, die Ron Carter mit zwei Gitarristen spielte. Das warf in Bosch die Frage auf, wie es um seinen eigenen Groove bestellt war und was ihm fehlte.

Als der Laptop betriebsbereit war, rief er die Homepage der Times auf und startete eine Suche nach dem Namen Lexi Parks. Es gab 333 Meldungen, in denen Lexi Parks erwähnt wurde. Sie reichten sechs Jahre zurück, lange vor dem Mord an ihr. Bosch engte die Suche auf das laufende Jahr ein und fand 26 nach Datum und Überschrift aufgelistete Einträge. Der erste war vom 10. Februar 2015: Beliebte West-Hollywood-Verwaltungsdirektorin ermordet im Bett aufgefunden.

Bosch überflog die Einträge, bis er zu einer Schlagzeile vom 19. März 2015 kam: Gangmitglied wegen Parks-Mord verhaftet.

Bosch ging an den Anfang zurück und klickte den ersten Eintrag an. Er hoffte, zumindest die erste Meldung über den Mord und die erste über die Festnahme lesen zu können, bevor er losmusste.

Weil das Sheriff’s Department kaum Einzelheiten über den Mord an Lexi Parks herausgerückt hatte, ging es im ersten Zeitungsbericht mehr um das Opfer als um die Tat. Im Grund genommen ließen sich die in dem Artikel enthaltenen konkreten Angaben in einem Satz zusammenfassen: Parks war in ihrem Bett erschlagen und dort von ihrem Mann, einem Sheriff’s Deputy, aufgefunden worden, als dieser nach der Spätschicht nach Hause kam.

Bosch stieß einen lauten Fluch aus, als er las, dass der Ehemann des Opfers ein Deputy war. Das machte es in Polizeikreisen zu einem noch größeren Affront, wenn Bosch in diesem Strafverfahren der Verteidigung zuarbeitete – ein Punkt, den ihm Haller wohlweislich verschwiegen hatte, als er ihn dazu gedrängt hatte, sich einfach einmal einen Eindruck von dem Fall zu verschaffen.

Trotzdem las Bosch weiter und erfuhr, dass Lexi Parks eine von vier Ressortleiterinnen der Stadtverwaltung von West Hollywood war. Sie war zuständig für die Abteilungen Öffentliche Sicherheit, Verbraucherschutz und Medienarbeit. Ihrer Stellung als Sprecherin der Stadtverwaltung und Ansprechpartnerin der Medien war es geschuldet, dass sie in der Schlagzeile als »beliebt« bezeichnet wurde. Zum Zeitpunkt ihres Todes war sie achtunddreißig Jahre alt gewesen und hatte zwölf Jahre für die Stadt gearbeitet, zunächst als Code Inspector, dann jedoch im Zug rascher Beförderungen in ständig höheren Positionen.

Als Parks ihren Mann, Deputy Vincent Harrick, kennenlernte, standen beide in den Diensten der Stadtverwaltung von West Hollywood, für die sämtliche polizeilichen Aufgaben das Sheriff’s Department übernahm. Um einen Interessenkonflikt erst gar nicht aufkommen zu lassen, bat Harrick, der in der Wache im San Vicente Boulevard stationiert war, nach seiner Verlobung mit der ebenfalls bei der Stadt angestellten Parks um eine Versetzung in ein Revier außerhalb West Hollywoods. Daraufhin wurde er zunächst in die Lynwood Station im South County und schließlich nach Malibu versetzt.

Bosch öffnete den nächsten Zeitungsbericht in der digitalen Warteschlange und hoffte, darin mehr über den Fall zu erfahren. Das versprach bereits die Schlagzeile: Mord an Lexi Parks ein Sexualverbrechen. In der dazugehörigen Meldung, die einen Tag nach der ersten erschienen war, hieß es, die Ermittler des Sheriff’s Department gingen davon aus, dass der Mörder in Parks’ Haus eingedrungen war, sie dort im Schlaf überrascht, vergewaltigt und anschließend mit einem stumpfen Gegenstand erschlagen hatte. Aus der Meldung ging nicht hervor, was für ein Gegenstand das gewesen war, ob er gefunden worden war oder ob am Tatort sonst irgendwelche Spuren entdeckt worden waren. Nach diesen spärlichen Enthüllungen über den Stand der Ermittlungen befasste sich der Artikel mit den Reaktionen derer, die Parks und ihren Mann gekannt hatten, sowie mit der tiefen Bestürzung, die diese brutale Tat in West Hollywood hervorgerufen hatte. Außerdem fand darin Erwähnung, dass sich Vincent Harrick vom Dienst hatte freistellen lassen, um über den Tod seiner Frau hinwegzukommen.

Nachdem Bosch die zweite Meldung gelesen hatte, wandte er sich wieder der Liste der Zeitungsberichte zu und überflog die Schlagzeilen. Das nächste Dutzend versprach wenig neue Erkenntnisse. Zunächst wurde über den Fall täglich, dann nur noch wöchentlich berichtet, aber die Überschriften blieben weiter von negativen Formulierungen geprägt. Keine Verdächtigen im Parks-Mord, Ermittler tappen im Fall Parks im Dunkeln, West Hollywood setzt im Parks-Fall 100000 Dollar Belohnung aus. Eine Belohnung auszusetzen, wusste Bosch, war im Grund gleichbedeutend mit dem Eingeständnis, dass man keine konkreten Anhaltspunkte hatte und nach jedem Strohhalm griff.

Doch dann hatten die Ermittler Glück. In der fünfzehnten Meldung – achtunddreißig Tage nach dem Mord erschienen – hieß es, dass der einundvierzigjährige Da’Quan Foster wegen des Mordes an Lexi Parks festgenommen worden war. Bosch öffnete den Zeitungsbericht und erfuhr, dass sich die Verbindung zu Foster anscheinend vollkommen unerwartet ergeben hatte und infolge eines DNA-Abgleichs am Tatort gefundener Spuren hergestellt worden war. Daraufhin war Foster mit Unterstützung eines LAPD-Teams in den Künstlerateliers im Leimert Park verhaftet worden, wo er gerade einer Gruppe von Kindern in der Nachmittagsbetreuung Malunterricht erteilt hatte.

Letzteres Detail ließ Bosch stutzen. Es passte nicht zu seiner Vorstellung von einem Bandenmitglied. Oder war Foster in einem Gerichtsverfahren zu gemeinnütziger Arbeit verurteilt worden? Bosch las weiter. Dem Zeitungsbericht zufolge war die am Tatort des Parks-Mordes gefundene DNA in eine Datenbank eingegeben worden, und dabei hatte sich eine Übereinstimmung mit einer Probe ergeben, die Foster 2004 nach einer Festnahme wegen Vergewaltigungsverdachts abgenommen worden war. Auch wenn in dieser Sache anschließend keine Anklage gegen ihn erhoben wurde, blieb seine DNA in der Datenbank des kalifornischen Justizministeriums gespeichert.

Bosch hätte gern noch die restlichen Zeitungsberichte gelesen, aber wenn er sich mit Virginia Skinner treffen wollte, reichte die Zeit dafür nicht mehr. Sein Blick fiel auf eine Schlagzeile, die einen Tag nach Fosters Festnahme erschienen war: Parks-Verdächtiger hatte neues Leben begonnen. Er öffnete den dazu gehörigen Beitrag und überflog ihn rasch. Es war eine User-generated-content-Meldung, derzufolge Da’Quan Foster ein ehemaliges Mitglied der Rollin’ 40s Crips war, der auf den rechten Weg zurückgefunden hatte und der Allgemeinheit etwas zurückzugeben versuchte. Er hatte mit Erfolg zu malen begonnen, und einige seiner Bilder hingen in einem Museum in Washington DC. In seinem Atelier im Degnan Boulevard hielt er für Kinder aus dem Viertel an den Wochenenden und nach der Schule Malkurse ab. Er war verheiratet und hatte selbst zwei kleine Kinder. Daneben berichtete die Times aber auch, dass er in den neunziger Jahren mehrmals wegen Drogenvergehen verhaftet worden war und eine vierjährige Haftstrafe verbüßt hatte. 2001 kam er auf Bewährung frei, und seitdem war er mit Ausnahme eines Vergewaltigungsfalls, in dem nie Anklage gegen ihn erhoben worden war, mehr als zehn Jahre lang nicht mehr mit dem Gesetz in Konflikt geraten.

Die Meldung enthielt zahlreiche Aussagen von Bewohnern des Viertels, die entweder die gegen Foster erhobenen Vorwürfe nicht glauben konnten oder sogar den Verdacht äußerten, der Mord sei Foster angehängt worden. Keine der in dem Artikel zitierten Stimmen konnte sich vorstellen, dass er Lexi Parks ermordet hatte oder in der fraglichen Nacht in West Hollywood gewesen war.

Aus den Zeitungsmeldungen ging für Bosch weder hervor, ob Foster das Opfer überhaupt gekannt hatte, noch, weshalb er es umgebracht haben sollte.

Bosch klappte den Laptop zu. Die restlichen Meldungen würde er später lesen. Er wollte Virginia Skinner auf keinen Fall warten lassen – egal, wo sie sich mit ihm treffen wollte. Sie mussten miteinander reden. In ihrer Beziehung hatte es in letzter Zeit etwas geknirscht, hauptsächlich, weil sie viel zu tun gehabt hatte und Bosch mit nichts anderem beschäftigt gewesen war als mit der Restaurierung eines Motorrads, das genauso alt war wie er selbst.

Er stand vom Tisch auf und ging ins Schlafzimmer, um ein frisches Hemd und schönere Socken anzuziehen. Zehn Minuten später fuhr er den Berg hinunter zum Freeway. Sobald er sich der Blechlawine angeschlossen und den Pass hinter sich gelassen hatte, holte er das Handy heraus und steckte sich den Ohrstöpsel rein. Als er noch mit einer Dienstmarke unterwegs gewesen war, hatte er es damit nicht so genau genommen, aber jetzt schnallte er sich immer brav an und verwendete eine Freisprechanlage.

Den Hintergrundgeräuschen nach zu schließen, hatte er Haller auf dem Rücksitz seines Lincoln erreicht. Sie waren beide im Auto unterwegs.

»Ich habe ein paar Fragen zu Foster«, sagte Bosch.

»Schieß los«, sagte Haller.

»Woher stammt die DNA – Blut, Speichel, Sperma?«

»Sperma. Eine Ablagerung am Opfer.«

»Am oder im?«

»Beides. In der Vagina. Auf der Haut, am rechten Oberschenkel. Auch auf dem Bettzeug.«

Eine Weile fuhr Bosch schweigend weiter. Er war inzwischen in Hollywood, wo der Freeway als Hochstraße verlief, und kam gerade am Capitol Records Building vorbei, das einem Stapel Schallplatten nachempfunden war. Aber das waren andere Zeiten gewesen. Heute hörte kaum mehr jemand Platten.

»Sonst noch was?«, fragte Haller. »Freut mich, dass du dich mit dem Fall beschäftigst.«

»Wie lang kennst du diesen Typen schon?«, fragte Bosch.

»Fast zwanzig Jahre. Er war ein Mandant von mir. Er war kein Engel, aber er hatte immer schon was Sympathisches. Er war kein Killer. Dafür war er entweder zu clever oder zu soft. Vielleicht beides. Jedenfalls hat er die Kurve gekriegt und ist ausgestiegen. Deshalb bin ich mir ganz sicher.«

»Was weißt du ganz sicher?«

»Dass er es nicht war.«

»Ich habe gerade im Internet ein paar Meldungen gelesen. Was war mit dieser Festnahme wegen Vergewaltigung?«

»Das war kompletter Blödsinn. Ich zeige dir die Akte. Sie haben ihn zusammen mit ungefähr zwanzig anderen Typen verhaftet, aber nicht mal einen Tag später schon wieder laufengelassen.«

»Wie weit hast du bereits Akteneinsicht? Hast du das Mordbuch schon bekommen?«

»Ja, das habe ich bereits. Aber wenn du wirklich Interesse an der Sache hast, solltest du erst mit meinem Mandanten reden. Wenn du das Mordbuch liest, bekommst du nur die Sicht der Gegenseite mit. Aber du wirst nicht …«

»Das ist mir egal. Die ganze Sache steht und fällt mit dem Buch. Bis wann kann ich eine Kopie davon bekommen?«

»Ich kann dir bis morgen eine machen lassen.«

»Gut. Ruf mich einfach an, und ich komme sie mir holen.«

»Heißt das, du bist dabei?«

»Ruf mich einfach an, wenn du das Buch fertig hast.«

Bosch beendete das Gespräch. Er dachte über das Telefonat mit Haller und seine Eindrücke bei der Lektüre der Pressemeldungen nach. Noch hatte er keine Zusagen gemacht. Noch hatte er keine Grenze überschritten. Allerdings konnte er nicht leugnen, dass er sich der Grenze näherte. Ebenso wenig konnte er leugnen, dass er mehr und mehr das Gefühl bekam, seine Mission wieder aufzugreifen.

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5

Bosch und Skinner trafen sich in der Factory Kitchen, einem angesagten Italiener im Arts District in Downtown. Das Lokal war ihr Stil und ihre Wahl. Seine Vorschläge waren abgeschmettert worden.

Das Restaurant war brechend voll, und die Stimmen wurden von den Ziegelwänden der ehemaligen Fabrik verstärkt zurückgeworfen. Es war eindeutig der falsche Ort, um über die Beendigung einer Beziehung zu sprechen, aber genau das taten sie.

Bei einem geteilten Teller Tagliatelle mit Entenragout eröffnete ihm Skinner, ihre Zeit als Paar sei vorbei. Sie war Journalistin und fast dreißig Jahre lang in den Ressorts Polizei und Politik tätig. Entsprechend direkt und manchmal auch schroff war ihre Art, Dinge anzusprechen, selbst wenn es dabei um eine Liebesaffäre oder ihre Wünsche und Erwartungen ging. Sie sagte Bosch, er habe sich verändert. Er sei zu sehr mit dem Verlust seines Berufs und der Suche nach seiner neuen Rolle als Mann ohne Dienstmarke beschäftigt, um sich wirklich auf die Beziehung einzulassen.

»Ich glaube, wir sollten erst mal ein bisschen auf Abstand gehen, Harry«, sagte sie, »damit du dich auf die veränderte Situation einstellen kannst.«

Bosch nickte. Weder ihre Ankündigung noch die Begründung dafür überraschten ihn. Irgendwie hatte er immer schon geahnt, dass ihre Beziehung – die nicht einmal ein Jahr alt war – keine Zukunft hatte. Zustande gekommen war sie im Überschwang und Elan eines seiner Ermittlungsverfahren und eines politischen Skandals, über den sie berichtete. Diese beiden Dinge waren die verbindenden Elemente ihrer Liebschaft gewesen. Sobald sie nicht mehr bestanden, sahen sich beide vor die Frage gestellt, was sie noch miteinander gemeinsam hatten.

Sie streckte die Hand aus und berührte wehmütig seine Wange.

»Ich habe nur noch ein paar Jahre mehr als du«, sagte sie. »Dann wird es mir genauso gehen.«

»Nein, du bekommst das bestimmt hin«, sagte Bosch. »Dein Job ist es, Geschichten zu erzählen. Geschichten müssen immer erzählt werden.«

Als sie nach dem Essen am Valet-Stand auf ihre Autos warteten, umarmten sie sich. Sie versprachen sich, in Verbindung zu bleiben, aber beide wussten, dass daraus nichts werden würde.

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6

Montagvormittag um elf trafen sich Bosch und Haller auf einem Parkplatz in Downtown, direkt unter den ausgebreiteten Armen Anthony Quinns, der auf die Seitenwand eines Hauses in der Third Street gemalt war. Bosch hielt mit seinem alten Cherokee neben der hinteren Beifahrertür von Hallers Lincoln, und das Fenster ging auf. Wegen des ungünstigen Winkels und der getönten Scheiben des Lincoln konnte Bosch nicht sehen, wer am Steuer saß.

Haller reichte ihm vom Rücksitz eine dicke, mit einem Gummiband zusammengehaltene Akte durch das Fenster. Eigentlich hatte Bosch erwartet, sie wäre in einem blauen Ordner, wie es Mordbücher sonst immer waren. Die aus Fotokopien bestehende Akte führte ihm schmerzhaft deutlich vor Augen, dass das, was er jetzt vorhatte, nicht annähernd damit zu vergleichen war, einen Fall für die Polizei zu bearbeiten. Diesmal war er ganz auf sich allein gestellt.

»Was wirst du jetzt machen?«, fragte Haller.

»Na, was wohl?«, antwortete Bosch. »Mich irgendwo verkriechen und alles durchlesen.«

»Schon klar, aber wonach wirst du suchen?«

»Nach den Dingen, die fehlen. Deshalb, mach dir mal lieber keine allzu großen Hoffnungen. Ich habe heute Morgen die ganze Presseberichterstattung gelesen. Ich sehe die Sache anders als du. Dieser Typ ist ein Krimineller. Du kennst ihn, weil er ein Krimineller ist. Deshalb kann ich dir vorerst nur eins versprechen. Ich werde mir alles ansehen und dir dann sagen, was ich davon halte. Mehr nicht.«

Bosch hielt die unhandliche Akte hoch, damit Haller sie noch einmal sehen konnte.

»Wenn ich nichts finde, was fehlt, oder wenn nichts auf meinem Radarschirm aufleuchtet, bekommst du alles zurück, und damit hat sich die Sache. Comprende, hermano?«

»Comprende. Aber ist es nicht ganz schön hart, so zu sein?«

»Wie zu sein?«

»Nicht an Besserung und Wiedergutmachung zu glauben. Nicht zu glauben, dass sich Menschen ändern können. Für dich gilt nur: einmal ein Verbrecher, immer ein Verbrecher.«

Bosch ging nicht auf den Vorwurf ein.

»In der Times steht, dein Mandant hat kein Alibi. Was willst du dagegen tun?«

»Er hat ein Alibi. Er war in seinem Atelier malen. Wir können es bloß nicht beweisen – noch nicht. Aber das bekommen wir schon noch hin. Sie sagen, er hat kein Alibi, aber sie haben kein Motiv. Er hat diese Frau nicht gekannt, er hat sie nie gesehen und war nie in der Gegend, in der sie gewohnt hat, geschweige denn in ihrem Haus. Es ist völlig verrückt anzunehmen, dass er es war. Sie haben versucht, irgendeine Verbindung zu ihrem Mann herzustellen, als der noch unten in Lynwood gearbeitet hat – so was wie ein Racheakt einer Gang, aber das ist alles komplett aus der Luft gegriffen. Da’Quan war ein Crip, und der Ehemann war für die Bloods zuständig. Ein Motiv gibt es deshalb nicht, weil er es nicht war.«

»Sie brauchen kein Motiv. Bei einem Sexualverbrechen genügt Sex als Motiv. Was willst du wegen der DNA unternehmen?«

»Ich werde sie anfechten.«

»Ich meine hier nicht irgendwelchen O.-J.-Simpson-Scheiß. Gibt es irgendwelche Anzeichen, dass die Probe nicht korrekt analysiert wurde, oder ist am Untersuchungsergebnis irgendwas auszusetzen?«

»Bisher nicht.«

»›Bisher nicht‹ – was soll das heißen?«

»Ich habe beim Richter einen Antrag gestellt, die Probe noch einmal untersuchen lassen zu dürfen. Der Staatsanwalt hat Einspruch erhoben, mit der Begründung, dass es dafür nicht genügend Material gibt, aber das war nur vorgeschoben, und der Richter hat sich auf meine Seite gestellt. Jetzt lasse ich die Probe von einem unabhängigen Labor analysieren.«

»Wann kannst du mit einem Ergebnis rechnen?«

»Der Hickhack vor Gericht hat sich zwei Monate hingezogen. Deshalb habe ich die Proben eben erst eingeschickt. Aber ich hoffe, in den nächsten Tagen von ihnen zu hören. Jedenfalls sind sie schneller als das Labor des Sheriff’s Department.«

Davon versprach Bosch sich wenig. Er nahm an, die zweite Analyse würde zum selben Ergebnis gelangen wie die des Sheriff’s Department: dass die DNA von Da’Quan Foster stammte. Der nächste Schritt war, den Leuten auf die Finger zu sehen, die mit der DNA zu tun gehabt hatten. Das war eine Taktik, auf die Strafverteidiger ständig zurückgriffen. Sprechen die Beweise gegen einen, versucht man sie mit allen Mitteln in Frage zu stellen.

»Aber mal abgesehen davon«, sagte Bosch. »Wie sieht deine Theorie aus? Wie soll die DNA deines Mandanten in das Opfer gekommen sein?«

Haller schüttelte den Kopf.

»Ich glaube nicht, dass er etwas damit zu tun hatte. Selbst wenn mein Labor sagt, es ist seine DNA, glaube ich nicht, dass er es war. Der Mord soll ihm angehängt werden.«

Jetzt schüttelte Bosch den Kopf.

»Also wirklich. Mit deiner Erfahrung als Anwalt macht dir doch keiner mehr was vor. Wie kannst du so etwas glauben?«

Haller sah Bosch an. Er hielt seinem Blick stand.

»Vielleicht gerade, weil ich schon einiges gesehen habe«, antwortete er. »Wenn man so lang im Geschäft ist wie ich, spürt man, wer einem was vormacht. Wenn auch sonst vielleicht nichts, Harry, habe ich zumindest meinen Riecher, und der sagt mir, dass an der Sache was faul ist. Irgendwas wurde da gedreht, irgendwas soll meinem Mann angehängt werden, irgendwo gibt es irgendwas. Jedenfalls war er es nicht. Warum redest du nicht mal selbst mit ihm und schaust, was dein Riecher dir sagt?«

»Dafür ist es noch zu früh«, sagte Bosch. »Lass mich erst das Buch lesen. Ich möchte alles wissen, was es über die Ermittlungen zu wissen gibt, bevor ich mit ihm rede. Falls ich mit ihm rede.«

Haller nickte, und sie verabschiedeten sich voneinander, Bosch mit dem Versprechen, sich zu melden. Dann fuhr jeder zu einer anderen Parkplatzausfahrt. Während Bosch an der Third Street auf eine Lücke im Verkehr wartete, schaute er zu Anthony Quinn hinauf, der die Arme ausgebreitet hatte, als wollte er zeigen, dass er nichts in der Hand hatte.

»Mir geht’s genauso«, murmelte Bosch.

Er fuhr auf die Third, bog nach rechts in den Broadway und fuhr durch das Civic Center nach Chinatown. Dort parkte er am Straßenrand und ging auf ein frühes Mittagessen ins Chinese Friends. Das Lokal war noch leer. Damit ihm beim Lesen niemand über die Schulter schauen konnte, setzte er sich mit der Akte, die Haller ihm gegeben hatte, mit dem Rücken zur Wand an einen Ecktisch. Er wollte niemandem den Appetit verderben.

Bosch bestellte, ohne einen Blick in die Speisekarte zu werfen. Dann entfernte er die Gummibänder von der Akte und schlug sie auf dem Tisch auf. Über zwanzig Jahre lang hatte er zur Akteneinsicht Ermittlungsunterlagen für Anwälte zusammengestellt, die Männer und Frauen verteidigt hatten, die wegen Mord von ihm festgenommen worden waren. Er kannte sämtliche Tricks und Schliche, mit denen man Verschleierungen und falsche Spuren in ein Mordbuch einbauen konnte. Er hätte einen Leitfaden schreiben können, wie man die Akteneinsicht für einen Strafverteidiger zum Albtraum machte. Früher war es gängige Praxis für ihn gewesen, Wörter in Berichten ohne ersichtlichen Grund zu redigieren, immer wieder die Tonerkassette aus dem Kopiergerät im Bereitschaftsraum zu entfernen, so dass die Dokumente, die er der Verteidigung zur Verfügung stellte, seitenweise so schwach ausgedruckt waren, dass sie entweder überhaupt nicht zu entziffern waren oder zumindest beim Lesen massive Kopfschmerzen verursachten.

Jetzt musste er seine ganze Erfahrung in die Auswertung dieses Mordbuchs einbringen. Und die sagte ihm, dass er es zuallererst in die richtige Reihenfolge bringen musste. Es war gängige Praxis, die einzelnen Berichte wie Spielkarten durchzumischen oder die eine oder andere Lieferservice-Speisekarte beizulegen, nur um den Strafverteidiger und seinen Ermittler ordentlich zu nerven. Jede zur Akteneinsicht übergebene Seite war mit einer Seitennummer und einem Datum abgestempelt. Damit sollte gewährleistet werden, dass sich die gegnerischen Anwälte beim Prozess auf die gleichen Seiten beziehen konnten. Deshalb machte es nichts, dass Bosch die Seiten neu anordnete. Er konnte sie nach eigenem Gutdünken aneinanderreihen, da Haller nur die aufgestempelte Seitennummer angeben musste, wenn er sich bei der Verhandlung auf ein Dokument bezog.

Zwischen den Berichten der Ermittler des Sheriff’s Department und denen, die Bosch einmal für das LAPD verfasst hatte, bestand kein großer Unterschied. Manche Überschriften und auch einige Berichtnummern waren anders. Aber bis seine geschnetzelten Schweinekoteletts kamen, hatte Bosch das Mordbuch ohne große Mühe neu durchgemischt und in die richtige Reihenfolge gebracht. Er hatte die Unterlagen direkt vor sich liegen und den Teller daneben, so dass er beim Essen weiterarbeiten konnte.

Ganz oben auf dem Aktenstapel war der Vorfallsbericht, der nach der Inhaltsangabe immer die erste Seite eines Mordbuchs einnahm. In diesem Fall gab es jedoch keine Inhaltsangabe – ein weiteres »Ihr könnt uns mal« seitens der Anklage an die Verteidigung –, weshalb der Bericht ganz oben lag. Bosch warf einen kurzen Blick darauf, erwartete aber nicht, etwas daraus zu erfahren. Es waren lauter Informationen vom ersten Tag. Wenn sie nicht ohnehin falsch waren, waren sie zumindest unvollständig.

Das Fleisch war dünn und knusprig und lag auf dem gebratenen Reis auf dem Teller. Bosch aß es wie Kartoffelchips mit den Fingern. Dann wischte er sich die Finger an der Papierserviette ab, damit er die Seiten des Mordbuchs umblättern konnte, ohne Fettflecken darauf zu hinterlassen. Er überflog mehrere ergänzende und unwichtige Berichte, bis er zum chronologischen Protokoll kam. Das war die Bibel, das Kernstück jedes Mordermittlungsverfahrens. Darin waren alle Maßnahmen der zuständigen Ermittler eingetragen, und darin spiegelte sich die Falltheorie wider. Es war das Dokument, das Bosch von Da’Quan Fosters Schuld überzeugen oder dieselben Zweifel in ihm wecken würde, die Mickey Haller befallen hatten.

Bei den meisten Ermittlerteams bildete sich im Lauf der Zeit eine feste Arbeitsteilung heraus. Einem der beiden Partner fiel normalerweise die Aufgabe zu, Berichte zu schreiben und das Mordbuch zu führen. Die einzige Ausnahme war das chronologische Protokoll. Es wurde als digitale Datei geführt, auf die im Computer beide Ermittler Zugriff hatten, damit jeder seine oder ihre Ermittlungsschritte eintragen konnte. Es wurde regelmäßig ausgedruckt und in einen Ordner eingeheftet – oder in diesem Fall den Dokumenten beigefügt, die der Verteidigung zur Akteneinsicht vorgelegt wurden. Die aktuellste Version war jedoch immer eine Computerdatei, und sie war ein lebendiges Dokument, das ständig wuchs und sich veränderte.

Der Ausdruck des chronologischen Protokolls umfasste 129 Seiten und stammte von den Ermittlern Lazlo Cornell und Tara Schmidt. Obwohl Bosch im Lauf der Jahre mit zahlreichen Ermittlern des Sheriff’s Department zu tun gehabt hatte, kannte er keinen von beiden. Das war insofern von Nachteil, als er keinerlei Vorstellungen von ihrer Kompetenz und ihrer Persönlichkeit hatte, als er sich an das Studium ihrer schriftlichen Aufzeichnungen machte. Obwohl sich ihm einiges davon erschließen würde, wenn er sich mit ihren Ermittlungsschritten und Schlussfolgerungen vertraut machte, fühlte er sich dennoch benachteiligt. Er hätte sich auch bei anderen SD-Mordermittlern nach den beiden erkundigen können, aber dann kam möglicherweise heraus, dass er gegen sie arbeitete, und das wollte er unbedingt vermeiden. Die Kunde von seinem Verrat würde sich rasch verbreiten und in Stunden, wenn nicht sogar Minuten vom Sheriff’s Department auf das LAPD überspringen. Das wollte Bosch nicht. Noch nicht.

Die ersten fünfundsiebzig Seiten der Chronologie dokumentierten die Ermittlungsschritte, die unternommen worden waren, bevor die Übereinstimmung der DNA-Spuren mit Da’Quan Fosters Erbgut an den Tag gekommen war. Trotzdem las Bosch diese Seiten aufmerksam, denn sie vermittelten ihm wichtige Aufschlüsse über die ursprüngliche Falltheorie der Ermittler sowie über ihre Sorgfalt und ihr Engagement. Lexi Parks’ Mann war gründlich auf den Zahn gefühlt worden, bevor er als Tatverdächtiger abgehakt wurde, und die einzelnen Schritte waren in der Chronologie gut dokumentiert. Obwohl Harrick für die Zeit des Mordes an seiner Frau ein bombenfestes Alibi hatte – er hatte an der Verfolgung und Festnahme eines Autodiebs teilgenommen –, zogen die Ermittler auch die Möglichkeit in Erwägung, dass er andere mit der Ermordung seiner Frau beauftragt hatte. Mehrere Aspekte der Tat – die Vergewaltigung und die Brutalität der tödlichen Schläge – deuteten zwar auf etwas anderes hin, aber die Ermittler ließen sich dadurch ihren Blick auf den Ehemann nicht trüben. Bosch arbeitete sich mit wachsendem Respekt durch diesen Abschnitt der Chronologie.

Die anfänglichen Ermittlungen zielten auch in viele andere Richtungen. Die Detectives vernahmen zahlreiche Sexualstraftäter, die in West Hollywood lebten, suchten nach Feinden im persönlichen Umfeld Lexi Parks’ und hielten nach Personen Ausschau, die sie beruflich oder privat gegen sich aufgebracht haben könnte.

Alle diese Bemühungen führten zu nichts. Sobald die Detectives jedoch die DNA des Mörders hatten, wurden die Ermittlungen gegen jeden, der auch nur ansatzweise als verdächtig galt, unverzüglich eingestellt. Die Durchleuchtung des persönlichen Hintergrunds von Lexi Parks erbrachte keine ernsthaften Konflikte, keine verschmähten Liebhaber und keine außerehelichen Affären des Opfers oder des Ehemanns. Als städtische Verwaltungsdirektorin hatte sie zwar einigen Einfluss auf Bürokratie und Politik der Stadt gehabt, aber nur in wenigen Fällen, von denen keiner sonderlich kontrovers war, hatte die endgültige Entscheidung in ihrer Hand gelegen.

Es war schließlich ein anhand der Tatortdetails erstelltes Täterprofil, das die Ermittlungen in eine neue Richtung lenkte, fort vom Berufs- und Privatleben des Opfers. Das von der Behavioral Science Unit des Sheriff’s Department erstellte Psychogramm gelangte zu dem Schluss, dass der Täter ein Psychopath war, der mit der Ermordung Lexi Parks’ eine komplexe psychologische Bedürfnislage befriedigt hatte. Das kannst du laut sagen, dachte Bosch, als er das Schlussresümee las.

Dem Täterprofil zufolge hatte der Mörder Lexi Parks höchstwahrscheinlich nicht gekannt, und es ließ sich nicht feststellen, wo sich ihre Wege gekreuzt hatten und ob das kurz oder lange vor der Tat gewesen war. Der Umstand, dass sie eine Gestalt des öffentlichen Lebens gewesen war, die regelmäßig im Lokalfernsehen West Hollywoods sowie bei öffentlichen Anlässen in Erscheinung getreten war, erweiterte den Kreis der Möglichkeiten zusätzlich. Ihr Mörder könnte sie in den Lokalnachrichten oder in einer im Fernsehen übertragenen Stadtratssitzung gesehen haben. Sie könnten sich weiß Gott wo begegnet sein.

Der Mord schien einerseits sorgfältig geplant, angesichts der extremen Gewalttätigkeit und der hinterlassenen DNA-Spuren aber zugleich auffallend unbeherrscht und leichtsinnig. Zu den Besonderheiten des Tatorts, die maßgeblichen Einfluss auf das Täterprofil gehabt hatten, zählte der Umstand, dass das Opfer nicht gefesselt worden war – was darauf hindeutete, dass der Mörder keine Fesseln benötigt hatte, um es zu überwältigen und unter seine Kontrolle zu bringen. Außerdem hatte auf dem Kopf des Opfers, als es von seinem Ehemann gefunden wurde, ein Kissen gelegen, das vermutlich die massiven Verletzungen verbergen sollte, die ihm durch die tödlichen Schläge beigebracht worden waren. Dies wiederum ließ sich dahingehend deuten, dass der Mörder angesichts seiner Tat Reue empfunden hatte.

Weil der Ehemann Polizist war, waren im Haus zahlreiche Sicherheitsvorkehrungen getroffen worden, darunter eine Alarmanlage und an jeder Tür mehrere Schlösser. Zutritt zum Haus hatte sich der Mörder durch das Fenster eines Arbeitszimmers verschafft. Nachdem er das Fliegengitter entfernt hatte, das später an der Rückwand des Hauses lehnend gefunden wurde, hebelte er das Fensterschloss auf. Allem Anschein nach hatte das Opfer die Alarmanlage nicht eingeschaltet, und ihr Mann erklärte, dass sie das selten getan hatte, obwohl er sie immer wieder darum gebeten hatte, wenn er nachts Dienst hatte und sie allein zu Hause war.

All diese und weitere Details summierten sich zum Profil eines Täters, der eine Gelegenheit beim Schopf ergriffen und gnadenlos zugeschlagen hatte. Am Abend ihres Todes war Parks im Pavilions-Supermarkt am Santa Monica Boulevard einkaufen gewesen. Die Ermittler hatten mehrere Tage lang die Überwachungsvideos des Supermarkts und des Einkaufszentrums, in dem er sich befand, gesichtet, um den Verlauf von Parks’ Aufenthalt dort zu rekonstruieren und so vielleicht die Schnittstelle zu finden, an der sich die Wege von Opfer und Täter gekreuzt hatten. Allerdings ohne Erfolg. Im Supermarkt begegnete Parks mehreren Personen, die sie privat oder berufsbedingt kannte. Alle von ihnen wurden überprüft und schließlich von der Liste der Verdächtigen gestrichen, entweder nach einem freiwilligen DNA-Test oder auf anderen Wegen.

Auch wenn sich alle diese Anstrengungen als vergeblich erwiesen, waren es dennoch Anstrengungen, die unternommen werden mussten. Boschs Durchsicht der ersten achtzig Seiten des chronologischen Protokolls bestärkte ihn in der Überzeugung, dass Lazlo Cornell und Tara Schmidt sehr gründliche Ermittlungen geführt hatten – Ermittlungen, unter die er ohne Abstriche auch seinen Namen gesetzt hätte.

Doch die ganze Mühe war umsonst gewesen. Zumindest bis zum siebenundzwanzigsten Tag des Ermittlungsverfahrens, als den beiden Detectives in einem Schreiben des kalifornischen Justizministeriums mitgeteilt wurde, dass die DNA-Probe, die sie bei der staatlichen CODIS-Datenbank eingereicht hatten, eine Übereinstimmung mit einem verurteilten Straftäter namens Da’Quan Foster ergeben hatte.

Bis zu diesem Moment hatten weder Cornell noch Schmidt jemals etwas von Da’Quan Foster gehört, weder in Zusammenhang mit Parks noch mit sonst einem Verfahren. Aber sie begannen umgehend Vorkehrungen für den Moment zu treffen, in dem sie ihm schließlich begegnen würden. Um zu sehen, ob er irgendwelche Schritte unternahm, die sich bei seiner Strafverfolgung als nützlich erweisen konnten oder eine Bedrohung für eine weitere Frau darstellten, wurde er rund um die Uhr observiert. Gleichzeitig wurde sein Hintergrund überprüft. Das alles geschah unter strengster Geheimhaltung, damit nichts von alldem an die Medien oder den Ehemann des Opfers durchdrang.

Elf Tage nach dem Eingang der DNA-Übereinstimmung erschienen die beiden Ermittler in Fosters Atelier im Leimert Park, wo sich der Verdächtige gerade allein aufhielt, nachdem er zuvor eine kleine Gruppe von Kindern in der Verwendung der Grundfarben unterrichtet hatte. Die Ermittler wurden von zwei uniformierten Officers der South Bureau Gang Unit begleitet. Cornell und Schmidt fragten Foster, ob er bereit sei, sie auf die Wache zu begleiten und ihnen dort eine Reihe von Fragen zu beantworten.

Da’Quan Foster erklärte sich einverstanden.

Bosch blickte auf und merkte, dass er während des ganzen Mittagsansturms im Restaurant gearbeitet hatte. Seine Rechnung lag am Rand des Tischs, aber er hatte sie nicht bemerkt. Es war ihm peinlich, den Tisch nicht freigemacht zu haben. Deshalb legte er dreißig Dollar für die zehn Dollar betragende Rechnung auf den Tisch, bevor er seine Unterlagen zusammenpackte und das Lokal verließ. Um das Maß voll zu machen, steckte auch noch ein Strafzettel unter dem Scheibenwischer seines Cherokee. Er hatte die Parkuhr für zwei Stunden gefüttert, war aber zweieinhalb in dem Lokal geblieben. Er zog den Strafzettel unter dem Wischerblatt hervor und schob ihn in seine Hosentasche. Als er noch eine Dienstmarke gehabt hatte, hatte er sich wegen Falschparkens keine Gedanken machen müssen – eine weitere Erinnerung daran, wie sich sein Leben in den letzten sechs Monaten verändert hatte. Er hatte sich immer gefühlt wie ein Außenseiter mit dem Job eines Insiders. Von jetzt an war er nur noch ein Außenseiter.

Aus irgendeinem Grund wollte Bosch nicht nach Hause fahren und die Chronologie und die restlichen Berichte dort zu Ende lesen. Er hätte es als eine Art von Verrat empfunden, den Fall an eben dem Esszimmertisch zu studieren, an dem er als LAPD-Mordermittler so viele Fälle bearbeitet hatte. Er nahm die Third Street, um von Downtown nach West Hollywood zu kommen. Bevor er die Chronologie zu Ende las, wollte er an dem Haus vorbeifahren, in dem Lexi Parks ermordet worden war. Er glaubte, es könnte nicht schaden, Abstand von den schriftlichen Aufzeichnungen zu gewinnen und sich einige der konkreten Eckpunkte des Falls anzusehen.

Das Haus lag südlich der Melrose in der Orlando Avenue, in einer Wohngegend mit einfachen Bungalows. Bosch hielt auf der gegenüberliegenden Straßenseite an und betrachtete das Haus. Es war fast vollständig hinter einer hohen Hecke verborgen, in die ein bogenförmiger Durchgang geschnitten war. Dahinter, am Ende des Gartenwegs, war die Haustür zu sehen. Vor der Hecke steckte ein »Zu verkaufen«-Schild im Boden. Bosch fragte sich, wie schwer es wohl war, ein Haus zu verkaufen, in dem sich vor kurzem ein brutaler Mord ereignet hatte. Noch schwerer war es vermutlich, in dem Haus zu wohnen, in dem die eigene Frau ermordet worden war.

Sein Handy begann zu summen, und ohne den Blick vom Haus abzuwenden, ging er dran.

»Bosch.«

»Ich bin’s«, sagte Haller. »Wie geht’s?«

»Geht so.«

»Liest du noch die Akte?«

»Ich habe sie etwa zur Hälfte durch.«

»Und?«

»Nichts ›und‹. Ich lese noch.«

»Ich dachte nur, du hättest dich vielleicht …«

»Hör zu, Mick, mach mir bitte keinen Druck. Im Moment tue ich, was ich tun muss. Falls ich weitermachen will, wenn ich damit fertig bin, sage ich dir Bescheid. Wenn nicht, bringe ich dir den ganzen Kram wieder vorbei.«

»Okay, okay.«

»Also dann. Ich melde mich.«

Bosch beendete das Gespräch. Er schaute weiter auf das Haus. Ihm fiel auf, dass in einem Pflanzgefäß neben der Eingangstür ein Schild mit der Aufschrift »Vorsicht – bissiger Hund!« steckte. Bisher war er in den Ermittlungsunterlagen auf keinen Hinweis gestoßen, dass Parks und ihr Mann einen Hund gehabt hatten. Er trommelte mit den Fingern auf dem Lenkrad, während er darüber nachdachte. Er war ziemlich sicher, dass es bereits in den ersten Ermittlungsprotokollen erwähnt worden wäre, wenn das Paar einen Hund gehabt hätte. Haustiere hinterlassen immer Spurenmaterial in einer Wohnung. Das war etwas, was bei Ermittlungen berücksichtigt werden musste.

Daraus schloss Bosch, dass Parks und ihr Mann keinen Hund gehabt hatten und das Schild nur der Abschreckung diente. So zu tun, als hätte man einen Hund, war nicht viel schlechter, als tatsächlich einen Hund zu haben. Die Frage war allerdings, ob der Mörder gewusst hatte, dass es keinen Hund gab. Und wenn ja, woher?

Schließlich startete Bosch den Motor. Er nahm die Orlando, bog in Richtung Osten auf den Santa Monica Boulevard und fuhr nach Hause. Doch dann kam er in der Fairfax an einem Starbucks vorbei und hielt noch einmal an. Diesmal warf er genügend Geld für vier Stunden in die Parkuhr ein und ging mit der Akte nach drinnen.

Mit einer dampfenden Tasse schwarzem Kaffee setzte er sich in einer Ecke an einen kleinen runden Tisch. Weil darauf nicht genügend Platz für den ganzen Inhalt der Akte war, nahm er nur die Chronologie heraus, um an der Stelle weiterzulesen, an der er aufgehört hatte. Bevor er jedoch damit begann, nahm er einen Stift aus seiner Hemdtasche und machte sich auf dem Deckel des Ordners eine kurze Notiz.

HUND?

Er musste herausfinden, ob seine Vermutung bezüglich des Hunds richtig war. Die Ein-Wort-Frage zu notieren war eine fast zwangsläufige Reaktion auf das, was er gesehen hatte, als er vor dem Mordhaus im Auto gesessen hatte. Doch kaum hatte er sie geschrieben, wurde ihm klar, dass etwas so Belangloses, wie ein einziges Wort auf die Akte zu schreiben, ein großer Schritt in Richtung Übernahme des Falls war. Er musste sich der Frage stellen. Fehlte ihm die Arbeit so sehr, dass er tatsächlich bereit war, die Seiten zu wechseln und für einen angeklagten Mörder zu arbeiten? Denn darauf lief es hinaus. Der Prozessbevollmächtigte war zwar Haller, aber der Mandant saß in Untersuchungshaft und wurde beschuldigt, eine Frau vergewaltigt und erschlagen zu haben. Wenn Bosch den Auftrag annahm, arbeitete er für ihn.

Er spürte die Scham in seinem Nacken brennen. Er musste an all die anderen Polizisten vor ihm denken, die in Rente gegangen waren und von einem Tag auf den anderen für einen Strafverteidiger gearbeitet hatten oder, noch schlimmer, für das Public Defender’s Office, das Amt für Pflichtverteidiger. Er hatte jeden Kontakt zu diesen Kollegen abgebrochen, als ob sie selbst Kriminelle wären. Sobald er von jemandem erfuhr, dass er die Seiten gewechselt hatte, betrachtete er ihn als Persona non grata.

Und jetzt …

Er nahm einen Schluck brühendheißen Kaffee und versuchte, sein Unbehagen zu verdrängen. Dann nahm er sein Aktenstudium dort wieder auf, wo er es unterbrochen hatte.

Nachdem die Ermittler des Sheriff’s Department Foster in seinem Atelier aufgesucht hatten, brachten sie ihn in die Lynnwood Station, wo sie sich ein Zimmer zuteilen ließen. Die Vernehmung war sehr kurz, und die Chronologie enthielt das vollständige Protokoll. Schon nach wenigen Fragen merkte Foster, wie tief er in der Klemme steckte, und verlangte ausdrücklich nach Mickey Haller.

Cornell und Schmidt sagten ihm nicht, dass seine DNA mit den Spuren vom Tatort eines Mordes übereinstimmte. Stattdessen versuchten sie, Foster zur Untermauerung ihrer Beweisführung ein Geständnis zu entlocken. Das gelang ihnen jedoch nicht. Zu Beginn der Vernehmung las Cornell Foster seine verfassungsmäßigen Rechte vor – seit jeher die beste Methode, um einen kooperationswilligen Menschen schlagartig in höchste Alarmbereitschaft zu versetzen.

Cornell: So, Mr. Foster. Sind Sie bereit, mit uns zu reden, uns vielleicht ein paar Fragen zu beantworten und verschiedene Unklarheiten auszuräumen?

Foster: Klar, ich denke schon. Aber worum geht es überhaupt? Was soll ich getan haben?

Cornell: Also, es geht hier um Lexi Parks. Sie kennen sie doch, oder?

Foster: Der Name, irgendwie kommt er mir bekannt vor, aber eine bestimmte Person kann ich damit nicht verbinden. Vielleicht habe ich ihr mal ein Bild verkauft, oder sie ist die Mutter eines der Kinder in meinen Malkursen.

Cornell: Nein, Sir, Lexi Parks hat kein Bild von Ihnen gekauft. Sie ist diese Frau oben in West Hollywood. Erinnern Sie sich, wie Sie sie in ihrem Haus besucht haben?

Foster: In West Hollywood? Ich war nie in West Hollywood.

Cornell: Und was ist mit Vince Harrick, kennen Sie ihn?

Foster: Nein, auch einen Vince Harrick kenne ich nicht. Wer soll das sein?

Cornell: Er ist Lexi Parks’ Mann. Deputy Harrick. Kannten Sie ihn, als er in dieser Polizeistation hier gearbeitet hat.

Foster: Wie bitte? Nein, ich kenne den Mann nicht. Ich war noch nie hier. Das ist heute das erste Mal.

Schmidt: Können Sie uns sagen, wo Sie in der Nacht des 8. Februar und in den frühen Morgenstunden des 9. Februar dieses Jahres waren? Das war die Nacht von Sonntag auf Montag. Wo waren Sie in dieser Nacht, Mr. Foster?

Foster: Woher soll ich das jetzt noch wissen? Das ist zwei Monate her. Aber grundsätzlich bin ich jeden Abend entweder zu Hause bei meiner Familie und bringe meine Jungs ins Bett, oder ich arbeite in meinem Atelier. Oft bleibe ich dort über Nacht. Ich muss dann keinen Unterricht geben und habe Zeit für meine eigenen Sachen, wissen Sie? Es gibt Leute, die wollen ein Bild von mir und bezahlen mich dafür. Deshalb male ich dann immer. Sie können es sich also aussuchen. Entweder bin ich zu Hause, oder ich bin im Atelier malen. Aber sonst gehe ich nirgendwohin. Und ich kenne meine Rechte, und langsam glaube ich, dass Sie hier nichts Gutes im Schilde führen. Ich will jetzt lieber einen Anwalt, und zwar Mickey Haller. Ja, ich möchte mich in dieser Angelegenheit von ihm vertreten lassen – egal, worum es sich dreht.

Cornell: Dann lassen Sie uns das gleich zu Protokoll nehmen, Mr. Foster. Erzählen Sie uns, warum Sie Lexi Parks ausgesucht haben.

Foster: Wie bitte? Wieso sollte ich sie ausgesucht haben? Und für was überhaupt? Ich kenne diese Frau nicht. Ich weiß nicht, was Sie meinen.

Cornell: Sie haben sie doch umgebracht, oder nicht? Sie haben auf sie eingeschlagen und sie getötet, und dann haben Sie sie vergewaltigt.

Foster: Sie haben sie ja nicht mehr alle. Spinnen Sie jetzt komplett, oder was? Holen Sie mir meinen Anwalt. Auf der Stelle.

Cornell: Klar, können Sie gern haben. Gleich wird ein Anwalt da sein.

Schmidt: Möchten Sie das nicht lieber jetzt gleich klarstellen? Jetzt ist doch die beste Gelegenheit. Sobald Sie einen Anwalt einschalten, wird uns die Sache aus den Händen genommen.

Foster: Ich will meinen Anwalt, verdammte Scheiße noch mal.

Schmidt: Können Sie jederzeit haben. Aber auch er wird nicht erklären können, wieso wir Ihre DNA in Lexi Parks gefunden haben. Das können nur Sie …

Foster: DNA? Welche DNA? Jetzt aber wirklich, was soll dieser Scheiß? Was … wollen Sie mich hier verarschen, oder was? Ich habe niemand umgebracht. Ich will meinen Anwalt, und ab sofort sage ich kein Wort mehr.

Cornell: In diesem Fall muss ich Sie bitten, aufzustehen, Sir. Sie sind wegen Mord an Lexi Parks verhaftet.

Ende der Vernehmung.

Bosch las den Eintrag zweimal, dann machte er sich eine Notiz, Haller daran zu erinnern, sich eine Videoaufzeichnung der Vernehmung zu beschaffen. Höchstwahrscheinlich war das Verhörzimmer mit einer Kamera ausgestattet. Falls er den Fall übernahm, wollte er Fosters Körpersprache sehen und den Tonfall der einzelnen Stimmen hören. Das war aufschlussreicher als die Wörter des schriftlichen Protokolls. Ungeachtet dessen gewann er aus der Niederschrift der kurzen Vernehmung den Eindruck, dass Foster nicht auf die Fragen zu Lexi Parks gefasst gewesen war. Aus seinen Antworten sprach zunächst echte Überraschung, dann Panik. Bosch war jedoch klar, dass das nicht wirklich etwas zu bedeuten hatte. Sexualmorde waren üblicherweise das Werk von Psychopathen, und mit diesem psychischen Defekt ging die angeborene Fähigkeit einher, überzeugend zu lügen, sich zu verstellen und, wenn nötig, Überraschung oder Entsetzen vorzutäuschen. Psychopathen waren hervorragende Schauspieler.

Besonders eine Passage des Protokolls war Bosch aufgefallen. Cornell hatte Foster beschuldigt, Lexi Parks erschlagen und dann vergewaltigt zu haben. Bosch hatte zwar den Obduktionsbefund noch nicht gelesen, aber Cornells Frage war der erste Hinweis darauf, dass die Vergewaltigung post mortem erfolgt war. Falls das aus den Beweisen hervorging, brachte es völlig neue psychologische Faktoren ins Spiel.

Bosch las weiter. Der Rest der Chronologie schilderte Cornells und Schmidts Bemühungen, eine Verbindung zwischen Da’Quan Foster und Lexi Parks zu finden, entweder auf dem Weg über ihren Ehemann und seine Arbeit, die das Motiv im Bereich Rache angesiedelt hätte, oder durch eine zufällige Begegnung von Jäger und Beute, die besser zum Täterprofil und den Besonderheiten der Tat gepasst hätte. Aber alle Bemühungen blieben erfolglos. Wie Foster bei der kurzen Vernehmung gesagt hatte, war er nie in der Wache des Lynnwood Sheriff’s Department gewesen, in der Vincent Harrick bis fünf Jahre vor dem Mord stationiert gewesen war. Die Ermittler konnten keine Beweise finden, die dem widersprachen, und es war auch nicht zu leugnen, dass es keinen vernünftigen Grund gab, weshalb ein Rollin’ 40s Crip aus Leimert Park so weit im Osten wie in Lynnwood irgendwelche Ganginteressen hätte verfolgen sollen. Das ergab keinen Sinn, es war Bloods-Terrain.

Cornell konzentrierte sich auf die Verbindung Lynnwood/Harrick und Fosters persönlichen Hintergrund, während Schmidt dem Sexualtäteraspekt nachging. Letzterer war schwieriger zu ermitteln und zu beweisen, weil er voraussetzte, dass Lexi Parks irgendwo und irgendwie die Aufmerksamkeit eines Sexualverbrechers auf der Pirsch auf sich gezogen hatte. Wie Cornell und Schmidt hatte Bosch bereits genug gelesen und gesehen, um zu wissen, dass der Mord keine Gelegenheitstat war. Es gab mehr als genug Beweise dafür, dass der Täter das Opfer beobachtet und die Tat sorgfältig geplant hatte. Ausgangspunkt dieser Annahme war das Schild, das vor einem bissigen Hund warnte. Den Ermittlungsakten zufolge hatte es im Haus aber keinen Hund gegeben, und das schien der Täter gewusst zu haben. Und das wiederum deutete darauf hin, dass er das Haus in der Orlando Avenue ausgekundschaftet hatte. Diese Theorie stützte unter anderem auch der Umstand, dass die Alarmanlage nicht eingeschaltet gewesen war und der Ehemann Spätschicht gehabt hatte.

Schmidt rekonstruierte die Aktivitäten des Opfers in den sechs Wochen vor ihrem Tod gründlich und versuchte die Schnittstelle zu finden, an der sich Fosters und Parks’ Wege gekreuzt hatten. Sie sah sich Hunderte Stunden Videoaufnahmen von Überwachungskameras entlang Lexi Parks’ üblichen Wegen an, aber Foster tauchte nirgendwo darauf auf. Das war der Punkt, wusste Bosch, an dem Ermittlungen nicht selten einseitig wurden. Die Ermittler hatten einen Verdächtigen in Gewahrsam und eine DNA-Übereinstimmung. Für manche wäre der Fall damit erledigt gewesen. Aber Schmidt und Cornell waren gründlich. Sie suchten nach mehr, und dabei gerieten sie in den Tunnel. Der Tunnel ist der Ort, an dem sich das Blickfeld immer mehr verengt und der Ermittler nur noch den Spatz in der Hand sieht. Bosch musste sich fragen, ob Schmidt in diesen Videos auch nach anderen Gesichtern Ausschau gehalten hatte als nach dem von Foster.

Bosch machte sich eine weitere Notiz auf dem Aktendeckel, Haller darum zu bitten, dass er einen Antrag stellte, im Zug der Akteneinsicht Zugang zu allen Überwachungsvideos zu erhalten, die Schmidt angesehen hatte.

Die Chronologie enthielt einen versteckten Hinweis auf einen von Cornell vernommenen Zeugen, der immer nur als AZ bezeichnet wurde – worin Bosch die Abkürzung für Alibizeuge erkannte. Nicht selten wurden in Protokollen kodierte Abkürzungen verwendet, um Zeugen zu schützen, die keinen offiziellen V-Mann-Status hatten. Bosch wusste auch, dass ein AZ das Alibi eines Verdächtigen sowohl bestätigen als auch widerlegen konnte. In diesem Fall stand in der Chronologie, dass Cornells Gespräch mit dem AZ sieben Tage nach Fosters Festnahme stattgefunden und eine Stunde gedauert hatte.

Bosch arbeitete sich durch die restlichen Seiten der Chronologie, ohne dass irgendetwas seine besondere Aufmerksamkeit erregte. Es gab routinemäßige Einträge über die Vorbereitungen für die Einleitung eines Gerichtsverfahrens. Cornell und Schmidt fanden nichts, was Foster direkt mit dem Opfer in Verbindung brachte, aber sie hatten seine DNA, und sah man einmal von dem zwanzig Jahre zurückliegenden Fall O. J. Simpson ab, gab es für den erfolgreichen Abschluss eines Prozesses nichts Besseres als einen DNA-Beweis. Cornell, Schmidt und der Staatsanwalt, der den Fall zugeteilt bekommen hatte, waren bestens gerüstet. Im April hatten sie eine vierstündige Vorverhandlung mühelos hinter sich gebracht, und jetzt waren sie bereit für den Prozess.

Die Anklage wurde von einer Frau vertreten – immer ein Plus, wenn es um ein Sexualverbrechen ging. Sie hieß Ellen Tasker. Bosch hatte zu Beginn ihrer Karriere in einigen wichtigen Fällen mit ihr zusammengearbeitet. Sie verstand etwas von ihrem Geschäft und wurde ihrem Namen bestens gerecht, wenn es galt, die Anklage angemessen auf ein Verfahren vorzubereiten. Sie war Staatsanwältin aus Überzeugung und verfolgte keinerlei politische Ambitionen, sondern machte einfach ihren Job. Und das gut. Bosch konnte sich nicht erinnern, dass Tasker jemals einen Prozess verloren hatte.

Bevor er weitermachte, rief er Haller an.

»Du hast gesagt, dein Mandant hat ein Alibi, aber du kannst es nicht beweisen.«

»So ist es. Er war in seinem Atelier und malte. Das hat er oft gemacht – die ganze Nacht gearbeitet. Allerdings immer allein. Wie soll ich das beweisen?«

»Hatte er ein Handy?«

»Nein, kein Handy. Deshalb keine Ping-Aufzeichnungen. Nur Festnetzanschluss in seinem Atelier. Warum?«

»In der Chronologie gibt es einen Eintrag, dem zufolge einer der Ermittler mit einem Alibizeugen gesprochen hat. Weißt du darüber irgendwas?«

»Nein. Und wenn sie jemand gefunden haben, der DQs Alibi bestätigt, müssen sie ihn benennen.«

»DQ?«

»Da’Quan. Er signiert seine Bilder mit DQ. So werde ich übrigens bezahlt. In Gemälden. Ich schätze mal, sie werden im Wert ordentlich steigen, wenn wir einen Freispruch bekommen.«

Bosch war egal, wie Haller bezahlt wurde.

»Hör zu. Ich sage nicht, dass dieser Zeuge sein Alibi bestätigt. Wahrscheinlich ist das Gegenteil der Fall. Aber es steht in der Chronologie, und ich wollte wissen, ob du dir dessen bewusst bist.«

»Nein, das habe ich nicht bemerkt.«

»Es war ein kurzer kodierter Vermerk – was darauf hindeutet, dass er wichtig sein könnte. Ich werde die Zeugenprotokolle durchgehen und sehen, ob ich was finde.«

»Wenn du nichts findest, bekommen sie Ärger. Verstoß gegen die Akteneinsicht.«

»Meinetwegen. Ich melde mich später wieder.«

Als er das Handy einsteckte, wurde Bosch klar, dass er mit Haller vorsichtiger sein musste und ihm nicht einfach alles auf die Nase binden durfte. Sonst verwendete er es vielleicht vor Gericht und zog ihn mit in die Sache hinein.

Bosch sah die Ausdrucke durch, bis er den Packen mit den Zeugenaussagen fand. Er blätterte sie durch und sah in den Zusammenfassungen nach, von wem sie waren und was aus ihnen hervorging. Die überwiegende Mehrheit der Zeugen gehörte zu Lexi Parks’ Seite der Ermittlungen: Freunde, Arbeitskollegen, Berufsbekanntschaften, die vernommen worden waren, als die Ermittlungen Gestalt annahmen. Darunter waren auch Aussagen ihres Mannes und verschiedener Sheriff’s Deputies, die Parks über ihn gekannt hatten. Die zweite Hälfte bestand aus Vernehmungen von Leuten, die Da’Quan Foster kannten. Viele davon waren LAPD-Officer, die in seinen Gangzeiten mit ihm zu tun gehabt hatten. Außerdem gab es Aussagen von ehemaligen Bewährungshelfern, Nachbarn, Ladenbesitzern und seiner Frau Marta.

Was er suchte, fand Bosch schließlich auf einem Blatt, auf dem zwei Zeugenaussagen zusammengefasst waren. Das war ein alter Trick. Man händigt der Gegenseite bei der Akteneinsicht Unmengen von Papier aus, um auf diese Weise die eine Sache zu verstecken, auf die der Strafverteidiger nicht aufmerksam werden soll. Die Anklage hatte nicht gegen die Regeln der Akteneinsicht verstoßen, aber sie hatte das Auffinden der wichtigen Information für die Verteidigung zu einer Suche nach der Nadel im Heuhaufen gemacht.

Die obere Hälfte des Zeugenprotokolls enthielt die Zusammenfassung der Einvernahme eines Nachbarn Da’Quan Fosters, der sagte, Fosters Auto in der Mordnacht nicht vor dessen Haus stehen gesehen zu haben. Das war eine relativ harmlose Aussage, weil Foster nicht behauptet hatte, zu Hause gewesen zu sein. Er hatte gesagt, in der fraglichen Nacht in seinem Atelier gemalt zu haben.

Aber direkt unter der Aussage des Nachbarn begann die Aussage einer weiteren Person, die nur als M. White bezeichnet wurde. Darin hieß es, M. White habe in der Mordnacht im Atelier des Malers vorbeigeschaut, um mit diesem zu sprechen, aber Foster sei nicht da gewesen. Mehr stand in dem Protokoll nicht. Trotzdem war Bosch klar, dass Cornell und Schmidt jemandem gefunden hatten, der Fosters Behauptung, die ganze Nacht in seinem Atelier gemalt zu haben, widerlegen konnte.

Der Trick, auf den die Ermittler zurückgegriffen hatten, um Identität und Bedeutung des als M. White bezeichneten Zeugen zu verschleiern, störte Bosch nicht weiter. Er nahm an, dass »M. White« nicht der Name des Zeugen war, sondern ein Kürzel für sein Geschlecht und seine Rasse. Vermutlich musste Haller nur unzureichende Akteneinsicht geltend machen und einen entsprechenden Antrag stellen, damit die Sheriffs mit der wahren Identität des Zeugen herausrückten. Das war alles Teil des Spiels, und als Polizist hatte Bosch diese Nadel-im-Heuhaufen-Nummer selbst einige Male abgezogen. Was ihm Sorgen bereitete, war, dass jetzt auch noch ein Alibiproblem zu der DNA-Übereinstimmung kam, die Foster am Tatort verortete.

Das genügte, um den Wunsch in ihm zu wecken, auf der Stelle hinzuwerfen.

Während er darüber nachdachte, trank er seinen Kaffee und gönnte seinen Augen eine Ruhepause. Er nahm seine Lesebrille ab und schaute aus dem Fenster auf die belebte Kreuzung von Fairfax und Santa Monica hinaus. Um das Mordbuch vollständig durchzuarbeiten, musste er sich noch den Obduktionsbefund und die Tatortfotos ansehen. Die Fotos hatte er sich bis zum Schluss aufgespart, weil sie anzusehen das Schwierigste war – und weil er das lieber nicht an einem öffentlichen Ort wie einem Coffeeshop tun wollte.

Plötzlich fiel sein Blick auf ein bekanntes Gesicht. Auf der anderen Seite der Kreuzung lächelte ihm vom Heck eines Busses, der auf der Fairfax in Richtung Süden fuhr, Mickey Haller entgegen. Wegen des dazugehörigen Werbeslogans hätte Bosch am liebsten die ganze Akte in den nächsten Mülleimer geworfen.

Berechtigte Zweifel für ein berechtigtes Honorar.

Der Lincoln Lawyer ist immer für Sie da.

Bosch stand vom Tisch auf und ging zum Mülleimer. Er warf seinen leeren Kaffeebecher hinein und verließ das Lokal.

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7

Als Bosch sein Haus betrat und den leeren Esszimmertisch sah, war er versucht, sich an ihn zu setzen und die Ausdrucke und Fotos des Falls darauf auszubreiten. Allerdings konnte seine Tochter jeden Moment nach Hause kommen, und er wollte nicht, dass sie eins der grässlichen Bilder zu sehen bekam. Er ging den Flur hinunter in sein Schlafzimmer, schloss die Tür und begann, alles auf seinem Bett auszubreiten – nachdem er es vorher noch schnell gemacht und die Tagesdecke glatt gestrichen hatte.

Was er darauf ausbreitete, waren Farbkopien der großformatigen Tatortfotos aus Lexi Parks’ Haus. Darunter waren mehrere Dutzend Aufnahmen, auf denen die Leiche des Opfers so zu sehen war, wie sie auf dem Bett gefunden worden war. Die Fotos waren aus vielen verschiedenen Blickwinkeln und Entfernungen aufgenommen und reichten von Totalen, auf denen das ganze Zimmer zu sehen war, bis zu extremen Nahaufnahmen bestimmter Verletzungen und Körperteile.

Auch von den anderen Zimmern des Hauses gab es viele Aufnahmen aus den unterschiedlichsten Blickwinkeln. Sie wollte sich Bosch als Nächstes ansehen.

Die Tatortfotos bildeten ein grässliches Tableau auf dem Bett. Der Mord an Lexi Parks war extrem brutal gewesen, und der Umstand, dass Bosch die Verletzungen nicht direkt, sondern nur auf Fotos betrachtete, machte sie nicht weniger drastisch. Solche Bilder, mit denen Bosch nur zu vertraut war, hatten etwas schonungslos Direktes. Polizeifotografen waren keine Künstler. Ihre Aufgabe war, alles ungeschönt festzuhalten, und im Parks-Fall hatte der Fotograf genau das getan.

Bosch hatte die Fotos in acht Achterreihen ausgelegt und stand jetzt am Fußende des Bettes, um das gesamte Mordmosaik auf sich wirken zu lassen. Nach einer Weile griff er einzelne Fotos heraus und betrachtete sie. Um bestimmte Details noch besser sehen zu können, holte er ein Vergrößerungsglas aus der Kommode.

Die Arbeit fiel Bosch nicht leicht. Er hatte sich nie daran gewöhnen können, Tatorte anzusehen. Er war schon an Hunderten gewesen und hatte zu viele Male die Folgen menschlicher Unmenschlichkeit gesehen, um sie noch zählen zu können. Er war der festen Überzeugung, dass ihm, wenn er sich einmal daran gewöhnte, in seinem Innern etwas abhandenkommen würde, was er benötigte, um seine Arbeit gut zu machen. Man brauchte einen emotionalen Bezug. Dieser Bezug war es, der das Streichholz entzündete, das das Feuer der Unerbittlichkeit entfachte.

In diesem Fall waren es Lexi Parks’ Hände, die das Streichholz anrissen. Offensichtlich hatte sie sich gegen den Angreifer zu wehren versucht. Sie hatte ihm die Arme entgegengereckt, um den Angriff abzuwehren. Aber sie wurde mit mehreren Schlägen ins Gesicht rasch überwältigt. Ihre Hände fielen mit den Handflächen nach oben auf das Bett zurück, fast so, als ob sie sie zum Zeichen ihrer Kapitulation hatte heben wollen. Das ging Bosch nahe. Es machte ihn wütend und weckte den Wunsch in ihm, denjenigen, der das getan hatte, zu finden und ihm weh zu tun.

Wie konnte Haller den Mann, der das getan hatte, verteidigen?

Bosch ging ins Bad und ließ sich ein Glas Wasser einlaufen. Er trank es, während er in der Tür stand und von der Seite auf die Fotos schaute. Um die Tatortfotos wieder mit professioneller Objektivität analysieren zu können, musste er sich erst wieder beruhigen.

Er ging zum Bett zurück und betrachtete die Fotos erneut. Schon bald gelangte er zu den ersten Schlüssen über die Tat. Er glaubte, dass das Opfer im Bett geschlafen hatte. Sie hatte auf der rechten Seite des Doppelbetts geschlafen und die linke für ihren Mann freigelassen. Bosch hatte den Eindruck, dass sie der Mörder im Schlaf überrascht, sich rittlings auf sie gesetzt und dann, als sie wach wurde, sofort unter seine Kontrolle gebracht hatte. Eine Hand hatte er ihr wahrscheinlich auf den Mund gedrückt, in der anderen hielt er möglicherweise eine Waffe. Als sie ihre Hände losriss, um sich zu wehren, begann er, auf sie einzuschlagen.

Und hörte nicht mehr auf. Lange nachdem ihre Gegenwehr erlahmt war und sie dem Mörder nichts mehr entgegenzusetzen hatte, wurde immer wieder mit einem harten Gegenstand auf sie eingeschlagen. Das Gesicht des Opfers auf den Fotos wies keine Ähnlichkeit mehr mit dem Gesicht auf, das Bosch in den zahlreichen Zeitungsartikeln in Zusammenhang mit dem Mord gesehen hatte. Das Gesicht des Opfers auf den Fotos hatte überhaupt keine Ähnlichkeit mehr mit einem Gesicht. Die Nase war buchstäblich verschwunden, eingebettet in den Matsch aus Blut und Gewebe, der einmal ihr Gesicht gewesen war. Beide Augenhöhlen waren zertrümmert und missgestaltet, und aus dem vielen Blut traten hell schimmernd Stücke zerbrochener Zähne und Knochen hervor. Die Augenlider waren halb geschlossen, die Augen selbst hatten keine einheitliche Blickrichtung mehr. Eines starrte geradeaus nach vorn, das andere nach links unten.

Bosch setzte sich auf den Stuhl in der Ecke und blickte aus der Ferne auf die Fotos auf seinem Bett. Schlimmer wäre nur noch gewesen, am realen Tatort zu sein, denn der hätte seinem Abscheu eine zusätzliche sensorische Dimension hinzugefügt. An keinem Mordtatort roch es angenehm. Egal, wie frisch die Tat und wie sauber das Drumherum war.

Sein Blick wanderte immer wieder zu den Händen des Opfers, und aus dem neuen Blickwinkel bemerkte er am linken Handgelenk eine leichte Verfärbung der Haut. Er stand auf und ging zum Bett zurück. Auf dem Foto war der ganze Körper in seiner ursprünglichen Lage zu sehen. Er beugte sich mit dem Vergrößerungsglas über das Foto und sah, dass die Haut des Opfers einen etwas helleren Streifen aufwies, der von einem breiten Armreifen oder, wahrscheinlicher, einer Armbanduhr herrührte.

Da er nirgendwo in den Resümees und Protokollen auf einen Hinweis gestoßen war, dass der Tat auch ein Raubmotiv zugrunde gelegen hatte, fand es Bosch eigenartig, dass die Armbanduhr fehlte. Hatte das Opfer sie zum Zeitpunkt des Angriffs getragen? Hatte es sie zum Schlafen abgenommen? War sie während des verzweifelten Kampfs abgestreift worden oder heruntergefallen? Hatte sie der Täter als Andenken mitgenommen?

Bosch betrachtete den Nachttisch neben der Leiche. Eine Flasche Wasser, ein Medikamentenfläschchen, ein Taschenbuch. Keine Uhr. Er griff nach der Akte und blätterte zur Eigentumsliste. Weil das Opfer in seinen eigenen vier Wänden ermordet worden war, befasste sich dieses Protokoll hauptsächlich mit denjenigen Gegenständen am Tatort und im Haus, die von den Ermittlern und der Spurensicherung eingehender untersucht worden waren. Eine Uhr tauchte in diesem Dokument nicht auf. Offensichtlich hatte sie sich nicht vom Handgelenk des Opfers gelöst, als sich dieses zur Wehr gesetzt hatte. Es gab auch keinen Hinweis, dass die Uhr im Bett, auf dem Fußboden oder sonst irgendwo gefunden worden war.

Als Nächstes blätterte Bosch zur Chronologie zurück, um zu sehen, ob ihm im Anfangsstadium der Ermittlungen ein Hinweis auf die Uhr entgangen war – bevor der Verdacht auf Da’Quan Foster gefallen war. Auch hier fand er nichts, und er machte sich unter seinen anderen Vermerken auf dem Aktendeckel eine Notiz zu der Uhr.

Für den Fall, dass seine Tochter nach Hause kam, nahm er die Tatortfotos vom Bett und packte sie weg. Dann legte er den zweiten Packen Fotos aus. Dabei handelte es sich um die Aufnahmen, die im Zuge der ersten Ermittlungen von den Zimmern im Haus des Opfers gemacht worden waren. Das war ein Zeichen für die Gründlichkeit der Ermittlungen. Bosch war klar, dass die Fotos von den anderen Zimmern des Hauses auf Betreiben der leitenden Ermittler gemacht worden waren. Es zeigte, dass sie es sich nicht einfach gemacht hatten.

Von jedem Zimmer des Hauses gab es mehrere Fotos, und Bosch brauchte über eine halbe Stunde, um sich alle anzusehen. Ihm fiel nichts auf, was nicht ins Bild eines ordentlich geführten Haushalts passte, in dem keine Kinder lebten und beide Partner berufstätig waren und auch in ihrer Freizeit viel unternahmen. Ein Zimmer wurde als Fitnessraum, ein anderes als Büro genutzt. In der Einzelgarage waren Fahrräder, Surfbretter und Campingausrüstung untergebracht. Platz für ein Auto gab es dort nicht mehr.

Am längsten beschäftigte sich Bosch mit dem Arbeitszimmer. Es sah so aus, als wäre es hauptsächlich von Lexi Parks genutzt worden. Den Krimskrams und die Souvenirs auf dem Schreibtisch und im Bücherregal dahinter hatte sie vermutlich während ihrer Zeit im städtischen Dienst gesammelt. Darunter waren ein Briefbeschwerer vom West Hollywood Rotary Club und gerahmte Dankesurkunden verschiedener Schwulen- und Lesbengruppen, die Parks’ Einsatz für die Genehmigung der jährlich stattfindenden Gay Pride Parade, die Teilnehmer und Zuschauer aus der ganzen Welt anzog, lobend hervorhoben. An der Wand neben dem Schreibtisch hing ein Diplom der Pepperdine University, das auf den Namen Alexandra Abbott Parks ausgestellt war. In seinem Rahmen steckten mehrere Namensschilder von Veranstaltungen, an denen sie berufsbedingt teilgenommen hatte. Bosch wurde klar, dass Lexi Parks’ berufliche Tätigkeit zahlreiche soziale Kontakte mit sich gebracht hatte, was es zusätzlich erschwerte, die Schnittstelle zu finden, an der sie ihrem Mörder begegnet war – ob das nun Foster war oder jemand anders.

Boschs Blick blieb an einem im Rahmen des Diploms steckenden Namensschild hängen, das nicht wie die anderen war. Es war ein rot-weißer vom County ausgestellter Ausweis, den Parks vermutlich getragen hatte, als sie zum Geschworenendienst verpflichtet worden war. Alles, was auf diesem Ausweis außer dem Foto zu sehen war, war ein Strichcode, der dazu diente, die Anonymität der Geschworenen zu wahren. Wann oder für welchen Prozess Parks als Geschworene eingeteilt worden war, ging daraus nicht hervor.

Der Geschworenenausweis beschäftigte Bosch mehr als alles andere, was er bisher gesehen hatte. Weder in der Chronologie noch in den anderen Berichten war ihm etwas aufgefallen, das darauf hindeutete, dass dieser Punkt Gegenstand der Ermittlungen gewesen wäre. Obwohl er keineswegs abgestritten hätte, dass Ermittlungen grundsätzlich eine sehr subjektive Angelegenheit waren und deshalb immer hinterfragt werden konnten – sei es von Anwälten, Richtern, Geschworenen oder anderen Ermittlern –, erschien ihm das als ein Punkt, der entweder übersehen oder unter den Tisch gekehrt worden war. Falls Lexi Parks als Geschworene an einem Strafprozess beteiligt gewesen war, hätten die Ermittler dem unbedingt nachgehen müssen. Es bedeutete, dass sie sich an einem Ort aufgehalten hatte, an dem naturgemäß zahlreiche Straftäter und Angeklagte verkehrten. In einem Fall wie diesem, in dem der Täter das Opfer allem Anschein nach zufällig ausgewählt hatte, gab es immer eine Schnittstelle, einen Ort, an dem der Räuber seiner Beute zum ersten Mal begegnet war. Aufgabe der Ermittler war es, den Punkt zu finden, an dem sich die Lebenskreise von Opfer und Täter überschnitten.

Bosch fragte sich, ob die Detectives Lazlo Cornell und Tara Schmidt diesen möglichen Schnittpunkt übersehen hatten oder ob es sich dabei um etwas handelte, was sie der Verteidigung bei der Akteneinsicht absichtlich vorenthalten hatten, um die Prozessstrategie der Anklage zu verschleiern.

Mit dieser Frage wollte sich Bosch jedoch später beschäftigen. Fürs Erste wandte er sich wieder den Fotos zu. Im Arbeitszimmer gab es zwei begehbare Schränke. Beide waren aus mehreren verschiedenen Blickwinkeln fotografiert worden. In einem davon hingen Sommerkleider und Blusen, die Fächer darüber waren mit Schuhschachteln vollgestellt. Allem Anschein nach hatte Parks ihre Kleidung der Jahreszeit entsprechend umgeordnet. Im Februar, als sie ermordet worden war, hatten niedrige Temperaturen geherrscht.

Im zweiten Schrank waren Schachteln von Computern, Druckern und Haushaltsgegenständen gelagert. Auf dem obersten Bord bemerkte Bosch eine kleine quadratische Box, die aus braunem Leder zu sein schien. Es war kein Markenname oder Logo darauf, aber sie hätte zur Aufbewahrung einer Uhr dienen können. Bosch betrachtete das Foto mit dem Vergrößerungsglas. Ob die Box leer und ob sie für eine Herren- oder Damenuhr gedacht war, ließ sich nicht feststellen. Wegen des braunen Lederbezugs schien sie eher für eine Herrenuhr in Frage zu kommen.

Bosch hörte die Haustür aufgehen. Seine Tochter kam nach Hause. Als er den zweiten Satz Fotos zusammenschob, hörte er sie nach ihm rufen.

»Ich bin im Schlafzimmer«, rief er zurück. »Komme gleich.«

Er packte alle Unterlagen und Fotos zusammen und legte sie auf seinen Sekretär. Dann holte er das Handy heraus und rief Mickey Haller an. Der Strafverteidiger ging sofort dran, und an den Hintergrundgeräuschen konnte Bosch erkennen, dass er wieder im Auto unterwegs war.

»So«, sagte Bosch. »Jetzt können wir reden.«

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8

Sie trafen sich an der Bar des Musso’s und bestellten beide einen Wodka Martini. Es war noch so früh, dass sie kein Problem hatten, zwei der begehrten Hocker zu ergattern. Um keine Aufmerksamkeit zu erregen, hatte Bosch nicht die dicke Ermittlungsakte mitgenommen, sondern nur den leeren Ordner, auf dessen Deckel er sich seine Notizen gemacht hatte.

Haller trug einen seriösen Gerichtsanzug, nur die Krawatte hatte er längst abgenommen. Als er sah, dass Bosch den leeren Ordner auf den alten Holztresen legte, sagte er:

»Du gibst mir also nicht alles zurück. Das will ich mal als gutes Zeichen auffassen.«

»Noch nicht jedenfalls«, sagte Bosch.

»Aha. Und worüber willst du dann sprechen?«

»Ich bin bereit, mit deinem Mandanten zu reden. Kannst du mir einen Besuchstermin mit ihm verschaffen?«

»Die einfachste und schnellste Möglichkeit wäre, wenn wir ihn morgen beide gemeinsam besuchen. Ein Gespräch zwischen Anwalt und Mandant mit einem Ermittler im Schlepptau. So können wir uns das ganze Getrickse sparen. Oder hast du damit ein Problem?«

Bosch dachte kurz nach, bevor er antwortete.

»Muss ich eine Privatdetektivlizenz vorlegen? Kann ich nämlich nicht. Ich habe zwar eine, aber die ist schon zwölf Jahre alt und längst abgelaufen.«

»Nein, brauchst du nicht. Ich drucke dir ein Mandatierungsschreiben aus. Darauf steht, dass du unter mir und Dennis Wojciechowski, einem staatlich anerkannten Privatermittler, arbeitest. Das genügt.«

»Wer ist Dennis Woitschi-Dingsbums?«

»Cisco, mein Ermittler.«

»Jetzt weiß ich wenigstens, warum ihn alle Cisco nennen.«

»Und noch einiges andere. Morgen Vormittag habe ich noch nichts vor, nur nach dem Mittagessen muss ich im CCB zwei Dinge erledigen. Wie sieht es bei dir morgen aus?«

»Ich habe keine Termine.«

»Dann treffen wir uns morgen um neun am Anwältefenster.«

Bosch nickte und sagte nichts weiter.

»Und, hast du schon irgendwas?«, fragte Haller.

Bosch zog den Ordner zu sich heran und schaute auf das wenige hinab, das er sich bei der Durchsicht der Akte notiert hatte.

»Aus dem Kontext gerissen, ergibt eigentlich nichts davon viel Sinn«, sagte er. »Nur ein paar Punkte, denen die Ermittler hätten weiter nachgehen sollen. Vielleicht sind sie ihnen auch nachgegangen, und wir wissen nur nichts davon.«

»Meinst du etwa, sie haben was vor uns versteckt?« Hallers Tonfall schaukelte sich zu unüberhörbarer Entrüstung hoch.

»Jetzt reg dich erst mal wieder ab. Wir sind hier nicht vor Gericht, und du brauchst nicht auf entrüstet zu machen. Ich sage nicht, dass etwas versteckt worden ist. Ich sage nur, dass mir an den Ermittlungen ein paar Dinge aufgefallen sind. Damit meine ich nichts, was deinen Mandanten direkt betrifft, nur verschiedene Punkte, denen ich nachgegangen wäre. Vielleicht haben das auch sie getan, vielleicht aber auch nicht. Und vielleicht …«

»Was vielleicht?«

»Vielleicht sind sie nachlässig geworden. Sie haben eine DNA-Übereinstimmung und glauben deshalb vielleicht, nicht noch mal unter jedem Stein nachsehen zu müssen, bevor sie vor Gericht gehen. Außerdem haben sie einen Zeugen, der das Alibi deines Mandanten erschüttert. In den meisten Fällen würden diese zwei Dinge reichen. Locker.«

Haller beugte sich zu Bosch vor.

»Dieser Alibizeuge – ist das eine Frau?«

»Nein, ich glaube, es ist ein männlicher Weißer. Wegen des Namens im Protokoll. M. White. Ich glaube, sie verstecken ihn und seine Identität, um dich mit ihm zu überrumpeln. Es ist ein Typ, der behauptet, dass Foster nicht in seinem Atelier war, als er ihn in der Mordnacht dort besuchen wollte. Das ist der Grund, weshalb ich mit Foster reden möchte. Um zu sehen, ob er lügt.«

»Wenn er lügt, kann er ohne mich weitermachen. Das mache ich allen meinen Mandanten klar.«

Haller goss den letzten Rest Wodka aus seinem Shaker in sein Glas. Er schwenkte ihn zusammen mit der an einem Zahnstocher steckenden Olive, bevor er die Olive aß.

»Mein Abendessen. Willst du auch noch einen?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Ich muss los. Maddie ist heute Abend zu Hause, und ich möchte Zeit mit ihr verbringen. Sie fährt bald weg.«

»Sie fährt weg? Wohin?«

»Sie fährt von der Schule aus eine Woche ins Zeltlager, oben in Big Bear, die ganzen Abschlussklassen gemeinsam, um drüber zu reden, wie es jetzt in ihrem Leben weitergeht, solche Sachen. Ich will einfach so viel wie möglich zu Hause sein, wenn sie da ist. Außerdem muss ich mich auf morgen vorbereiten. Verschiedenes noch mal abklären, bevor ich mit diesem Typen rede.«

»Dann steht deine Entscheidung also bereits fest – schuldig im Sinn der Anklage?«

»Nein. Die Wahrscheinlichkeit ist zwar hoch, aber wie gesagt gibt es Verschiedenes, was sie nicht getan haben, was ich aber getan hätte. Ich will mich hier nicht aufspielen und im Nachhinein schlauer sein als alle anderen, aber es ist mir einfach aufgefallen.«

»Und jetzt kannst du es nicht einfach wieder vergessen.«

»So ähnlich vielleicht, ja.«

»Was ist für die Anklage das größte Problem bei der Sache?«

»Im Moment?«

»Unter Berücksichtigung dessen, was du bisher gelesen hast.«

Bosch nahm einen Schluck von seinem Drink, während er über seine Antwort nachdachte und sie sorgfältig formulierte.

»Die Verschränkung.«

»Soll heißen?«

»Motiv und Gelegenheit. Sie haben DNA-Spuren, die deinen Mann in diesem Haus und am Tatort verorten. Bloß, wie ist er dorthin gekommen? Warum ist er dorthin gekommen? Diese Frau war sehr stark in der Öffentlichkeit präsent. City-Hall-Hearings, Stadtratssitzungen, öffentliche Veranstaltungen und was es da sonst alles gibt. Den Unterlagen zufolge haben sich die Ermittler mehrere hundert Stunden Videomaterial angesehen, und sie haben nicht eine Sekunde gefunden, auf der Lexi Parks und Da’Quan Foster gemeinsam zu sehen sind.«

Haller nickte, denn er sah bereits vor sich, wie er sich das zunutze machen konnte.

»Dazu kommt noch das Täterprofil, das sie anhand des Tatorts erstellt haben«, fuhr Bosch fort. »Ihm zufolge spielt bei diesem Mord ein Haufen verquerer psychologischer Scheiß mit herein. Wie passt das zu Foster, einem geläuterten Gangsta aus South L. A., in dessen Vorgeschichte nichts auf eine derartige Brutalität hindeutet? Er mag ja einer der Obermacker bei den Rollin’ 40s gewesen sein, aber das hier ist eine vollkommen andere Kiste.«

»Damit lässt sich was anfangen«, sagte Haller. »Mit allem. Die werden sich noch wundern.«

»Vorsicht. Das sind nur Dinge, die mich stören. Das heißt nicht, dass sie auch die Geschworenen oder einen Richter stören. Wie gesagt, ich halte die Wahrscheinlichkeit, dass es dein Mann getan hat, für höher, als dass er’s nicht war. Ich weise dich nur auf das hin, was mir aufgefallen ist. Und ich habe eine Frage.«

»Ja, was?«

»Fosters DNA war wegen einer Vergewaltigungsfestnahme, bei der nichts herausgekommen ist, in der staatlichen Datenbank.«

»Herausgekommen ist deshalb nichts, weil es kompletter Quatsch war.«

»Was weißt du darüber?«

»Letztlich war es ein Rundumschlag. Das Opfer wurde unter Drogen gesetzt und zwei Tage lang vergewaltigt im Hinterzimmer einer Mexikanerabsteige, also so einer vorübergehenden Unterkunft für illegale Einwanderer. Der Typ, der es war, hat ihr auch noch ein ›Eigentum der Rollin’ Forties‹-Tattoo verpasst. Aber irgendwann konnte sie fliehen, und das war dann ihr Anhaltspunkt. Sie haben sich jeden geschnappt, den sie in ihren Rollin’-40s-Akten hatten, und von jedem einen Abstrich gemacht. Da’Quan ist deshalb nie wegen dieser Sache angeklagt worden, weil er es nicht war.«

»Trotzdem keine schöne Geschichte. Wird sie beim Prozess zur Sprache kommen?«

»Nicht, wenn ich es irgendwie verhindern kann. Hier handelt es sich um eine völlig andere Sachlage. Es hat keinerlei Relevanz.«

Bosch nickte und fragte sich wieder einmal, warum er sich auf diesen Fall und auf diesen Mandanten einließ.

»Dann reden wir also morgen mit ihm«, sagte Haller. »Und danach? Was brauchst du von mir?«

Bosch trank sein Glas leer. Er griff nicht nach dem Shaker. Er wollte auf keinen Fall alkoholisiert erscheinen, wenn er nach Hause kam. In diesem Punkt war seine Tochter strenger als jede Ehefrau.

»Wir sehen einfach, ob ich nach diesem Gespräch weiterhin dabei bin. Wenn ja, solltest du dem Richter vielleicht schon mal sagen, dass du Zugang zum gesamten Videomaterial haben möchtest, das sich Cornell und Schmidt angesehen haben. Sie haben darin nach Da’Quan Ausschau gehalten. Mich würde allerdings interessieren, wer sonst noch an den Orten war, an denen Lexi Parks war.«

Haller deutete auf ihn und nickte.

»Genau. Eine Alternativtheorie für die Tat. Ein Alternativverdächtiger. Das ist gut.«

»Nein, es ist nicht gut. Noch nicht jedenfalls. Und ich warne dich. Ich werde morgen zu deinem Mandanten nicht nett sein. Er ist ein angeklagter Mörder, und genau so werde ich ihn behandeln. Gut möglich, dass er hinterher nicht mehr will, dass ich für dich oder ihn arbeite.«

Bosch schob sein Glas dem Barkeeper zu und rutschte von seinem Hocker. Er sah eine Frau nach einem Sitzplatz Ausschau halten und gab ihr ein Zeichen.

»Dann bis morgen«, sagte er zu Haller. »Und verschlaf nicht.«

»Keine Angst«, sagte Haller. »Punkt neun bin ich da.«

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9

Ellis und Long beobachteten das Musso’s aus einem Auto, das westlich vom hinteren Parkplatz des Lokals in der Las Palmas Avenue stand. Das unverkrampfte Schweigen zwischen ihnen war den vielen Jahren geschuldet, die sie gemeinsam in Autos wie diesem gesessen und Leute beobachtet hatten. Long war vor einer Weile ins Musso’s gegangen und hatte vom anderen Ende der Bar beobachtet, wie sich der Anwalt mit einem Mann traf – einem Mann, den Long nicht kannte. Deshalb setzte er sich jetzt auf dem Beifahrersitz kerzengerade auf, als er den Blick über den Parkplatz wandern ließ und den Unbekannten unter dem Licht neben dem Parkwächterhäuschen stehen sah.

»Das ist er«, sagte er. »Der Typ, mit dem er sich getroffen hat.«

»Bist du sicher?«, fragte Ellis.

Er hob ein Fernglas an seine Augen und beobachtete den Unbekannten.

»Ja«, sagte Long. »Besser, du gehst. Nur falls.«

Nur falls der Mann neben dem Parkwächterhäuschen Long im Musso’s gesehen hatte. Aber solche Sätze mussten sie nicht zu Ende sprechen.

Ellis legte das Fernglas auf das Armaturenbrett und stieg aus. Long rutschte auf den Fahrersitz. Nur falls. Ellis ging auf den Parkplatz und stellte sich zwischen zwei Autos, damit es so aussah, als hätte er gerade geparkt und wollte jetzt in das Lokal gehen. Er wartete, bis der Mann am Parkwächterhäuschen seine Schlüssel ausgehändigt bekam und zu seinem Auto ging. Die Hände in den Hosentaschen, kam Ellis zwischen den zwei Autos hervor und ging die Fahrspur hinunter, auf der ihm der Unbekannte entgegenkam. Der Mann war glatt rasiert und hatte dichtes graues Haar und eine schlanke Figur. Ellis schätzte ihn auf Mitte fünfzig, aber er hätte einer dieser Glückspilze sein können, die jünger aussahen, als sie waren.

Kurz bevor sie aneinander vorbeikamen, bog der Unbekannte links ab. Er blieb zwischen zwei Autos stehen und schloss mit seinem Schlüssel einen alten Jeep Cherokee auf. Ellis warf einen beiläufigen Blick auf das hintere Nummernschild und ging weiter auf die Treppe zu, die zum Hintereingang des Musso’s hinabführte. Er drückte die Schnellwahl für Long. Als sich sein Partner meldete, gab ihm Ellis Fahrzeugmodell und Kennzeichen durch. Dann sagte er ihm, er ginge jetzt nach drinnen, sehen, was der Anwalt machte.

»Meinst du, ich soll dem Jeep folgen?«, fragte Long.

Ellis überlegte kurz. Grundsätzlich war er dagegen, sich aufzuteilen. Aber wenn dieser Typ etwas mit der Sache zu tun hatte, war es vielleicht eine verpasste Gelegenheit.

»Ich weiß nicht«, sagte er. »Was meinst du?«

»Zieh dir ein Bier rein«, sagte Long. »Ich sehe mal, wo der Typ hinfährt.«

»Mit der Schrottmühle, die der Kerl fährt, wahrscheinlich nicht weit.«

»Diese alten Cherokees? Bei Sammlern sind die sehr beliebt.«

»Eine Schrottmühle.«

»Geh mal auf Craigslist, zehntausend für einen guten, locker. Zweihunderttausend Meilen auf dem Tacho? Trotzdem zehntausend.«

»Meinetwegen. Ich gehe jetzt rein. Haller ist hinten an der Bar, oder?«

»Ja, hinten. Und denk dran: keine Namen.«

»Klar.«

Ellis konnte den Cherokee hinter sich anspringen hören. Dann rief eine Stimme von hinten nach ihm.

»Haben Sie geparkt, Sir?«

Er drehte sich um und sah den Parkwächter in der Tür seines Häuschens.

»Nein, ich stehe draußen an der Straße.«

Er deutete in Richtung Las Palmas, bevor er sich wieder umdrehte und die Treppe zu dem Gang hinter der Küche des Restaurants hinunterstieg. Er ging an den alten hölzernen Telefonzellen vorbei in den neuen Gastraum. Das Musso’s war fast hundert Jahre alt. Es gab einen alten Gastraum und einen neuen, aber selbst diese Unterscheidung reichte fünfzig Jahre zurück. Er folgte einem nicht mehr ganz jungen Kellner in einer kurzen roten Jacke in den alten Gastraum und steuerte auf den Barbereich zu. Dort standen die Gäste zwei Reihen tief hinter den Glücklichen, die einen Barhocker ergattert hatten.

Haller saß auf einem Hocker am hinteren Ende. Er war in ein Gespräch mit einer Frau vertieft, die links von ihm saß. Für Ellis sah es nach einer Zufallsbekanntschaft aus, aber ihm war sofort klar, dass Haller keinen Stich bei ihr machen würde. Trotzdem stellte der Barkeeper zwei frische Martinis mit eisgekühlten Shakern vor die beiden.

Haller würde auf jeden Fall noch eine Weile bleiben. Ellis machte kehrt und betrat eine der alten Telefonzellen am Hintereingang. In den Zellen waren zwar keine Telefone mehr, aber man war dort ungestört. Er zog die Tür hinter sich zu, nahm sein Handy heraus und rief Long an.

»Folgst du ihm?«

»Ja, wir fahren gerade die Highland rauf.«

»Das Kennzeichen?«

»Ist geblockt. LAPD.«

»Ein Cop.«

»Ja. Vielleicht auch schon pensioniert. So, wie der Typ aussieht, ist er schon mindestens fünfundzwanzig Jahre dabei.«

»So oder so, wieso redet er mit dem Anwalt?«

»Keine Ahnung. Sehen wir erst mal, wohin er fährt.«

»Ich bleibe hier. Wie es aussieht, baggert der Anwalt an der Bar gerade eine Tussi an.«

»Ich melde mich dann.«

Egal, was Ellis dachte, Long fand, der blaue Cherokee war ein klasse Auto. Klassisch kantiges Design, praktisch und solide. Long konnte nicht verstehen, warum sie es geändert hatten. Jetzt sahen die Cherokees wie alle anderen SUVs aus. Aufgedunsen, wie ein fetter Typ, dem der Ranzen über den Gürtel hing. Seine Ex-Frau nannte sie Rettungsringe.

Inzwischen war der Unbekannte auf dem Cahuenga unterwegs, immer noch in Richtung Norden. Long sah das linke Blinklicht des Cherokee aufleuchten. Er wollte den Berg hinauffahren. Das erschwerte Long die Sache.

Während der Cherokee zum Abbiegen auf eine Lücke im Gegenverkehr wartete, fuhr Long rechts an ihm vorbei. Er schaute kurz nach links und sah, dass sich die abgehende Straße unmittelbar nach der Abzweigung gabelte. In den Mulholland Drive links und den Woodrow Wilson rechts.

Er schaute in den Außenspiegel, und sobald er den Cherokee abbiegen sah, schaltete er das Blaulicht ein und wendete direkt vor dem entgegenkommenden Verkehr, der zum Stehen gekommen war. Er machte die Lichter wieder aus, stieg aufs Gas und fuhr zur Abzweigung zurück. Die Hecklichter des Cherokee waren nirgendwo zu sehen.

Ohne lange zu überlegen, nahm Long den Mulholland Drive, der stärker befahren war und weiter führte. Er fuhr die kurvenreiche Straße zum Bergkamm hinauf, merkte aber bald, dass er die falsche Entscheidung getroffen hatte. Die Straße wand sich in Serpentinen den Berg hinauf. Er konnte nicht so weit hinter dem Cherokee sein, dass er seine Lichter nicht in einer der Haarnadelkurven vor ihm hätte sehen müssen.

Er wendete erneut, und als er wieder zum Woodrow Wilson hinunterfuhr, ging er auf der kurvenreichen Straße an die Grenzen der Limousine. Er hatte keine Lust, sich von Ellis zusammenstauchen zu lassen, bloß weil ihn dieser Typ abgehängt hatte. Da war eben ein bisschen Risiko angesagt.

Der Woodrow Wilson Drive war eine schmale Straße, die sich an dem Hang gegenüber vom Mulholland den Berg hinaufwand. Nach einigen scharfen Kurven sah Long endlich die Lichter des Cherokee vor sich. Er fuhr langsamer und hielt ausreichend Abstand. Als er wenig später um eine weitere scharfe Kurve kam, sah er den Cherokee in einen beleuchteten Carport biegen, in dem bereits ein taubenblauer VW-Käfer stand. Er fuhr mit unverminderter Geschwindigkeit daran vorbei.

Long folgte der Straße weiter den Berg hinauf, aber nach der zweiten Kurve fuhr er an den Straßenrand und stellte die Automatik auf Parken. Er sah nach, ob auf seinem Handy Anrufe oder Textnachrichten von Ellis eingegangen waren. Nichts. Er ließ drei Minuten verstreichen, dann stieß er rückwärts in den leeren Carport eines Hauses und wendete. Er schaltete die Lichter seines Autos aus und rollte an dem Haus vorbei, wo der Cherokee geparkt hatte. Es war ein kleiner, auf Stelzen an den Hang gebauter Bungalow, hinter dem die flimmernden Lichter der Stadt zu sehen waren.

Im Vorbeifahren schaute Long auf das Nummernschild des Volkswagens. Außerdem sah er, dass eine Mülltonne am Straßenrand stand.

Haller konnte bei der Frau neben ihm nicht landen und spülte seine Niederlage mit Wodka hinunter. Ellis beobachtete ihn im Schutz der dicht gedrängt stehenden Gäste in dem Spiegel hinter der Bar. Um nicht aufzufallen, hatte er inzwischen eine Flasche Bier in der Hand, trank aber nicht daraus. Er rührte keinen Alkohol an.

Die Frau, die Haller anbaggerte, war mindestens fünfzehn Jahre jünger, und er hatte gegen eine Grundregel verstoßen, die man unbedingt beachten musste, wenn man eine jüngere Frau anmachte: Alles vermeiden, was den Altersunterschied betont – ganz besonders Spiegel hinter der Bar.

Als Ellis’ Handy in seiner Tasche zu vibrieren begann, zog er sich in eine der Telefonzellen am Hintereingang zurück. Er stellte die Bierflasche auf den Boden und schloss die Tür, bevor er dranging.

»Ich glaube, er bleibt für den Rest des Abends zu Hause«, sagte Long.

»Wo?«, fragte Ellis.

»Er hat ein Haus über dem Cahuenga Pass. Nicht schlecht für einen Polizisten.«

»Bist du sicher, dass er nicht mehr wegfährt?«

»Nein. Aber wenn du willst, kann ich noch bleiben. Es ist ja nicht weit. Wenn nötig, bin ich sofort wieder zurück.«

Ellis dachte nach. Ein Plan zeichnete sich ab. Ein kurzfristiger Plan. Besser, Long kam zurück. Während er noch überlegte, sagte Long:

»Ich weiß, wer er ist.«

»Woher? Wer ist er?«

»Im Carport stand noch ein anderes Auto. Auf dessen Kennzeichen ist ebenfalls eine Polizeisperre. Aber morgen kommt hier die Müllabfuhr. Sie haben die Tonne schon rausgestellt, und ich habe schnell ein paar Mülltüten rausgefischt. Dann habe ich ein Stück weiter angehalten und alles durchwühlt und ein paar Briefe gefunden. Der Typ – wie man seinen Namen richtig ausspricht, weiß ich nicht –, er heißt Hermonius Bosch oder so ähnlich. Die ganze Post war an ihn adressiert.«

»Buchstabier das mal. Vor- und Nachnamen.«

»H-I-E-R-O-N-Y-M-U-S und B-O-S-C-H.«

»Hieronymus, wie der Maler.«

»Welcher Maler?«

»Nicht so wichtig. Aber komm einfach wieder her. Ich weiß inzwischen, wie wir unseren Anwaltsfreund hier eine Weile aus dem Verkehr ziehen können.«

»In fünfzehn Minuten bin ich da.«

»In zehn wäre besser. Ich glaube, er will langsam los.«

Ellis legte auf, griff nach seinem Bier und kehrte an die Bar im alten Teil des Musso’s zurück. Haller war noch da, aber die Frau, die er angegraben hatte, war gegangen. Ihren Platz nahm jetzt ein Mann in einer Lederjacke und einem weißen T-Shirt ein. Haller hielt eine silberne Kreditkarte hoch und versuchte, den Barkeeper damit auf sich aufmerksam zu machen. Er wollte gehen.

Ellis zwängte sich zwischen zwei Gästen durch und stellte seine Flasche auf den Tresen. Dann ging er die Treppe hinauf und verließ das Lokal. Auf dem Weg zur Las Palmas sah er neben dem Fußgängereingang eines Parkhauses eine dunkle Nische. Von dort hatte er einen guten Blick auf den Parkplatz des Musso’s, während er auf Long wartete.

Als er sich in die dunkle Nische drückte, stolperte er fast über etwas. Ein Rascheln, gefolgt von einem Stöhnen und Gemeckere.

»He, Mann, was soll der Scheiß? Das ist mein Platz.«

Ellis holte sein Handy heraus. Er aktivierte das Display und hielt es so, dass sein schwacher Lichtschein auf den Betonboden fiel. Ein Mann fummelte sich aus seinem schmutzigen Schlafsack, seine Habseligkeiten waren in Plastiktüten an der Wand aufgereiht. Ellis blickte sich um. Auf der Straße war niemand zu sehen, und auch der Parkplatz war verlassen. Haller war noch nicht aus dem Musso’s gekommen. Ellis wandte sich wieder dem Obdachlosen zu, der inzwischen auf allen vieren über den Boden kroch, und trat ihm in die Rippen. Er spürte die Wucht des Tritts sein Bein hinaufschießen und wusste, dass einige Knochen zu Bruch gegangen waren. Der Mann fiel auf den Rücken und gab einen Laut von sich wie ein verwundetes Tier. Bevor er einen Schrei ausstoßen konnte, trat Ellis mit seinem ganzen Gewicht auf den Hals des Obdachlosen und zerquetschte seinen Adamsapfel. Dann machte er einen Schritt zurück und zertrümmerte dem Mann mit der Ferse die Nase. Danach war der Obdachlose still und bewegte sich nicht mehr.

Ellis steckte das Handy wieder ein und bezog so in der Nische Stellung, dass er nach Haller Ausschau halten konnte. Wenig später sah er den Anwalt die Treppe auf der Rückseite des Lokals hochkommen.

»Scheiße«, zischte Ellis.

Haller zeigte keinerlei Anzeichen von Alkoholisierung, als er beim Parkwächter seine Schlüssel abholte und zahlte. Ellis rief Long an.

»Wo bist du, Scheiße noch mal?«

»In zwei Minuten bin ich da. Bin schon auf dem Hollywood.«

»Ich warte an der alten Stelle. Mach den Funk an.«

»Okay. Warum?«

Ellis unterbrach die Verbindung, ohne zu antworten. Er sah, dass Haller telefonierte, als er zu seinem Lincoln ging. Ellis fasste in eine andere Tasche, zog ein zweites Handy heraus und machte es an. Er hatte immer ein Wegwerfhandy einstecken. Während er wartete, dass es hochfuhr, hörte er hinter sich ein gurgelndes Geräusch, das von den Betonwänden der Nische widerhallte. Er drehte sich um und trat mit der Ferse in das Dunkel, dorthin, wo er den Obdachlosen vermutete. Er traf etwas Kompaktes. Das gurgelnde Geräusch verstummte.

Sobald das Wegwerfhandy betriebsbereit war, wählte er die 911 und zog den Jackenärmel über seine Hand, um seine Stimme zu dämpfen. Die Frau, die den Anruf entgegennahm, hörte sich wie eine Schwarze an. Sie machte einen ruhigen und kompetenten Eindruck.

»Neun-eins-eins, was ist Ihr Notfall?«

»Da ist ein Mann. Er fährt betrunken Auto, und er wird jemand totfahren.«

»Wo befinden Sie sich, Sir?«

»An der Ecke Hollywood Boulevard und Las Palmas. Er ist gerade vor meiner Nase auf den Hollywood gefahren.«

»In östlicher oder westlicher Richtung?«

»Im Moment in westlicher.«

»Und können Sie das Fahrzeug beschreiben?«

»Ein schwarzer Lincoln Town Car. Das Kennzeichen ist I WALK ’EM.«

»Wie bitte, Sir?«

»Es ist ein Wunschkennzeichen. I-W-A-L-K-E-M. I walk ’em, ich boxe sie raus – er muss Anwalt sein oder so was.«

»Bleiben Sie bitte noch dran, Sir.«

Ellis wusste, dass die Telefonistin jetzt die Einsatzzentrale verständigte. Dann würde sie wieder zu ihm zurückkommen und ihn um seinen Namen und seine Personaldaten bitten. Er klappte das Handy zu und beendete das Gespräch. In der Zwischenzeit war Haller vom Parkplatz in den Hollywood Boulevard gebogen und fuhr das kurze Stück zur Las Palmas hinauf. Longs Challenger kam dem Lincoln auf der anderen Seite entgegen.

Damit Long ihn sehen konnte, trat Ellis aus der Nische auf die Straße hinaus. Als der Challenger neben ihm hielt, bückte er sich und legte das Wegwerfhandy vor den hinteren Reifen, damit es zerdrückt wurde. Dann öffnete er die Tür, setzte sich auf den Beifahrersitz und wies Long an zu wenden. Aus dem Funk kam bereits die Meldung über den alkoholisierten Lincolnfahrer.

»An eine Hollywood-Einheit in der Nähe: Bürger meldet betrunkenen Fahrer, der auf dem Hollywood Boulevard auf Höhe der Las Palmas in Richtung Westen fährt. Verdächtiger fährt schwarzen Lincoln Town Car, neuestes Modell, kalifornisches Kennzeichen Ida-Wilhelm-Anton-Ludwig-Kaufmann-Emil-Martha.«

Das Mikrofonkabel, dessen ehemals stramme Spiralen im Lauf der Zeit ausgeleiert waren, war um den Rückspiegel geschlungen. Ellis wickelte es ab und hielt das Mikrofon an seine Lippen.

»Sechs-Viktor-fünfundfünfzig, fahren auf dem Hollywood Boulevard nach Westen. Eine Minute von der Stelle entfernt.«

Er nahm den Finger vom Übertragungsknopf und wandte sich Long zu.

»Nimm den Hollywood nach Westen. Wahrscheinlich fährt er nach Hause.«

Long stieg aufs Gas. An der nächsten Kreuzung wendete er und fuhr zum Hollywood Boulevard zurück. Ellis schaute zum dunklen Eingang des Parkhauses, als sie daran vorbeifuhren.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Long.

»Wir halten ihn an und verhaften ihn wegen Alkohol am Steuer. Das wird ihm erst mal den Wind aus den Segeln nehmen.«

»Und wenn er nichts getrunken hat?«

»Das macht nichts, er ist Anwalt. Er wird sich weigern, zu blasen, und dann muss er eine Blutprobe machen. Wir werden ihn also auf jeden Fall verhaften. Ich möchte in seinen Kofferraum schauen.«

Long nickte und fuhr schweigend weiter. An einer roten Ampel an der La Brea Avenue holten sie Haller ein.

»Jetzt?«, fragte Long.

»Nein«, sagte Ellis. »Aber bleib hinter ihm. Warte, bis er über die La Brea rüber ist und wir in eine Wohngegend kommen. Mit weniger Leuten auf der Straße. Und weniger Kameras.«

Ellis hielt das Mikrofon an seinen Mund.

»Sechs-Victor-fünfundfünfzig, machen gerade Ecke Hollywood, Camino Palmero eine Verkehrskontrolle, Fahrer vermutlich unter Alkoholeinfluss, Kennzeichen Ida-Wilhelm-Anton-Ludwig-Kaufmann-Emil-Martha. Fordern Verstärkung an, irgendeine A-Einheit in der Nähe.«

Als die Ampel auf Grün schaltete, wechselte Long mehrmals die Spur, bis er direkt hinter dem Lincoln war. Er schaltete den Lichtbalken ein, und Haller fuhr vor einem zweistöckigen Wohnhaus an den Straßenrand.

»Okay, dann lass jetzt mal mich machen«, sagte Ellis.

Er öffnete das Handschuhfach und nahm einen Kabelbinder heraus. Er wollte nicht seine Handschellen verwenden, weil er vorhatte, Haller den Streifenpolizisten zu übergeben, damit er und Long den Lincoln durchsuchen konnten.

»Er steigt aus«, sagte Long.

Ellis hob den Kopf und schaute durch die Windschutzscheibe. Haller war bereits aus dem Lincoln gestiegen. Er sprach in sein Handy. Nachdem er das Gespräch beendet hatte, warf er das Handy ins Auto, drückte den Verriegelungsknopf und schloss die Tür. Dann legte er die Hände aufs Dach seines Autos und wartete.

»Er hat den Wagen gerade abgeschlossen«, sagte Long. »Die Schlüssel sind wahrscheinlich im Auto.«

»Dieser blöde Arsch«, sagte Ellis. »Bildet sich wohl ein, er könnte uns aussperren.«

Er stieg aus und ging auf Haller zu.

»Hallo, Detective«, sagte der Anwalt.

»Haben Sie heute Abend Alkohol getrunken, Sir?«, fragte Ellis.

»Ja, habe ich«, sagte Haller. »Aber nicht so viel, dass Sie mich deshalb anhalten müssten.«

»Wir haben einen Neun-eins-eins-Anruf mit einer Beschreibung Ihres Wagens einschließlich Ihres Wunschkennzeichens erhalten. Dabei war von einer unberechenbaren, gefährlichen Fahrweise die Rede. Wir sind Ihnen etwa fünf Kreuzungen weit gefolgt, und Sie sind die ganze Zeit Schlangenlinien gefahren.«

»Erzählen Sie mir doch nichts. Ich habe Sie gesehen. Sie haben ständig die Spur gewechselt, um mich einzuholen.«

»Wen haben Sie angerufen? Sie wissen doch, dass es verboten ist, beim Fahren zu telefonieren.«

»Was Ihre erste Frage betrifft, geht Sie das nichts an. Und zu Ihrer zweiten: Ich habe erst zu telefonieren begonnen, nachdem ich angehalten habe. Das ist nicht verboten. Aber tun Sie, was Sie tun müssen, Detective.«

»Ich bin Officer. Woher kommen Sie gerade?«

»Vom Musso and Frank’s.«

»Haben Sie dort etwas gegessen oder nur getrunken?«

»Ein paar Oliven habe ich gegessen, das auf jeden Fall.«

»Dürfte ich bitte Ihren Führerschein sehen?«

»Aber sicher. Darf ich in die Innentasche meines Sakkos greifen, Officer?«

»Aber langsam.«

Haller holte seine Brieftasche heraus und reichte Ellis seinen Führerschein. Ellis warf einen kurzen Blick darauf, dann steckte er ihn in seine Gesäßtasche.

»Wir stellen uns jetzt auf den Gehsteig und machen gleich hier einen Alkoholtest«, sagte er.

»Das werden wir nicht. Hier handelt es sich um eine unberechtigte Kontrolle, und nachdem ich angehalten und Ihnen meinen Führerschein ausgehändigt habe, ist meine Kooperation beendet.«

»Ist Ihnen bewusst, dass Sie Anlass zur Festnahme und zur Einziehung Ihres Führerscheins geben, wenn Sie sich keinem Alkoholtest unterziehen? Dann müssen wir Sie in ein Krankenhaus bringen und eine Blutprobe entnehmen lassen.«

»Das ist mir durchaus klar, aber wie bereits gesagt: Tun Sie, was Sie tun müssen. Ich bin nicht betrunken, meine Fahrtauglichkeit ist nicht eingeschränkt, und ich habe Ihnen keinen Anlass geliefert, mich anzuhalten. Das ist alles an den Haaren herbeigezogen. Haben Sie eine Dashcam in Ihrem Wagen?«

»Nein, Sir.«

»Das macht nichts. Am Hollywood Boulevard gibt es genügend andere Kameras.«

»Da wünsche ich Ihnen mal viel Glück.«

»Dafür brauche ich kein Glück.«

»Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie Anwalt sind, Sir?«

»Ganz recht. Aber das wussten Sie bereits.«

Ellis sah, dass hinter ihrer Zivillimousine ein Streifenwagen angehalten hatte. Er nahm den Kabelbinder aus der Tasche seiner Windjacke.

»Würden Sie bitte Ihre rechte Hand vom Auto nehmen und an Ihren Rücken legen?«

»Selbstverständlich.«

Ellis fesselte Haller die Hände auf den Rücken. Er zog den Kabelbinder fest zu, aber Haller beschwerte sich nicht.

Während Haller von den uniformierten Streifenpolizisten zur Blutentnahme ins Krankenhaus gebracht wurde, streifte sich Ellis Tatorthandschuhe über, holte den Luftkeil-Türöffner und einen Slim-Jim-Bügel aus dem Kofferraum seines Autos und ging zu Hallers Lincoln.

Haller war sich vermutlich besonders schlau vorgekommen, als er die Schlüssel im Auto eingeschlossen hatte, aber Ellis wusste, er war schlauer. Er wartete, bis ein größerer Autopulk vorbeigefahren war, dann klemmte er den Luftkeil in den Spalt zwischen der Karosserie und dem Fensterrahmen der Vordertür. Er begann, die Handpumpe zu betätigen, und der Keil dehnte sich langsam aus. Er schob den dünnen Metallbügel durch den zwei Zentimeter breiten Spalt, der so entstanden war, und drückte damit auf die elektronische Entriegelungstaste in der Armstütze der Tür. Er hörte, wie die Schlösser aller vier Türen aufgingen. Die Alarmanlage war jetzt ausgeschaltet, und er öffnete die Vordertür. Er streckte den Arm ins Wageninnere und ließ den Kofferraum aufschnappen. Von früheren Observierungen Hallers wusste er, dass der Anwalt das Auto als Kanzlei benutzte und seine Akten im Kofferraum aufbewahrte. Die Streifenpolizisten hatten die Polizeigarage benachrichtigt, damit sie den Lincoln abschleppten. Ellis schätzte, dass er bis zum Eintreffen des Abschleppwagens mindestens eine halbe Stunde Zeit hatte, um sich die Akten anzusehen.

Er sah das Handy des Anwalts auf dem Sitz liegen. Er beugte sich nach drinnen, griff danach und aktivierte das Display. Es war jedoch passwortgeschützt und nutzte ihm nichts. Er wollte es schon auf den Sitz zurückwerfen, als er sah, dass ein Anruf darauf einging. Der Anrufererkennung zufolge war er von einer Jennifer Aronson. Der Name sagte ihm nichts, aber er merkte ihn sich und warf das Handy auf den Sitz zurück.

Er schloss die Vordertür und öffnete die hintere. Er beugte sich ins Wageninnere und schaute sich im Fond um. Hinter dem Fahrersitz lag ein Aktenkoffer auf dem Boden. Ellis legte ihn auf den Rücksitz und sah seinen Inhalt durch. Er enthielt drei Blöcke mit unleserlichen Notizen. Für jeden Fall ein eigener Block. Außerdem enthielt er einen mit einem Gummi zusammengehaltenen Packen Visitenkarten. Sonst nichts von Bedeutung. Ellis schloss den Koffer und legte ihn wieder auf den Boden. Er richtete sich auf und schloss die Tür.

Als er zum Kofferraum ging, schaute er zu seinem Partner, der in ihrem Auto den Polizeifunk abhörte. Long reckte den Daumen in die Höhe. Alles in Ordnung. Ellis nickte.

Im Kofferraum lagen drei Aktenbehälter aus Pappe. Das war, was er suchte. Rasch fuhr er mit seinem in einem Gummihandschuh steckenden Finger über die Reiter, bis er zu einem kam, auf dem Foster stand.

»Na, wer sagt’s denn?«, murmelte er.

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10

Die Tür zum Zimmer seiner Tochter war geschlossen, aber Bosch sah Licht unter dem Türspalt. Er klopfte vorsichtig.

»Hallo, ich bin zu Hause.«

»Hi, Dad«, kam es zurück.

Er wartete auf eine Einladung. Nichts. Er klopfte noch einmal.

»Kann ich reinkommen?«

»Klar. Ist nicht abgeschlossen.«

Er öffnete die Tür. Sie stand gebückt am Fußende des Betts und stopfte einen Schlafsack in einen großen Seesack. Sie fuhr erst in ein paar Tagen ins Zeltlager, aber sie packte bereits alles, was auf der Liste stand, die sie von der Schule bekommen hatte.

»Hast du schon gegessen?«, fragte er. »Ich habe uns was aus dem Panera mitgebracht.«

»Ja«, antwortete sie. »Du hast dich nicht gemeldet, deshalb habe ich mir ein Thunfischsandwich gemacht.«

»Du hättest mir eine SMS schicken können.«

»Hättest du auch.«

Bosch beschloss, nicht weiter auf ihre Kommunikationsgewohnheiten einzugehen. Er hatte keine Lust auf lange Diskussionen. Stattdessen deutete er auf den Seesack und die Campingutensilien, die auf dem Boden ausgebreitet waren.

»Und? Freust du dich schon?«, fragte er.

»Nicht besonders«, sagte sie. »Ich war noch nie zelten.«

Er fragte sich, ob das eine Kritik an ihm war. Sie waren nie campen gewesen. Auch er selbst hatte nie gezeltet, außer man zählte dazu, dass er in Vietnam in irgendwelchen Zelten und Erdlöchern geschlafen hatte.

»Na«, sagte er, »dann lernst du es eben jetzt. Du bist mit deinen Freundinnen zusammen. Es macht euch bestimmt Spaß.«

»Lauter Leute, die ich wahrscheinlich nie mehr sehen werde, wenn ich mit der Schule fertig bin. Ich weiß echt nicht, warum wir … was ich damit sagen will, das Zeltlager sollte freiwillig sein. Nicht Pflicht.«

Bosch nickte. So wie sie gerade drauf war, würde ihre Laune nur schlechter, je mehr er sie aufzumuntern versuchte. Kannte er zur Genüge.

»Na schön, ich muss noch was lesen«, sagte er. »Gute Nacht, Schatz.«

»Gute Nacht, Dad.«

Er ging zu ihr und küsste sie auf den Scheitel. Dann deutete er auf den großen grauen Seesack auf dem Boden.

»Vielleicht solltest du den Schlafsack lieber gesondert mitnehmen. Im Seesack nimmt er zu viel Platz weg.«

»Nein«, sagte sie kurz angebunden. »Sie haben gesagt, alles muss in einem Gepäckstück sein, und das ist das größte, das ich gefunden habe.«

»Ach so, sorry.«

»Wie viel hast du übrigens getrunken, Dad?«

»Einen Martini. Mit deinem Onkel. Dann bin ich nach Hause gefahren, er noch nicht.«

»Wirklich?«

»Ja, ich bin früher gegangen. Ich muss noch was arbeiten. Aber jetzt, gute Nacht. Okay?«

»Gute Nacht.«

Bosch verließ das Zimmer und schloss die Tür. Er rief sich in Erinnerung, dass sich seine Tochter in einer Phase ihres Lebens befand, in dem sie mit vielen Stressfaktoren zu kämpfen hatte. Sie lernte, damit umzugehen, aber oft ließ sie ihren Frust an ihm aus. Das durfte er weder ihr noch sich selbst zum Vorwurf machen. Doch das war leichter gesagt als getan.

Vorwürfe machte er sich allerdings, dass er Onkel Mickey angeschwärzt hatte. Er ging in die Küche, um allein zu essen.

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11

Bosch fand sich Punkt neun Uhr in der Eingangshalle des Männergefängnisses ein, aber Mickey Haller war nirgendwo zu sehen. Neben dem Anmeldeschalter für Anwälte stand eine junge Frau mit einem Aktenkoffer, die Bosch beobachtete, als er auf das Schalterfenster zuging.

»Mr. Bosch?«, sprach sie ihn an.

Bosch stutzte und antwortete zunächst nicht. Er hatte sich immer noch nicht daran gewöhnt, mit »Mister« angesprochen zu werden.

»Ja«, sagte er schließlich.

Die Frau reichte ihm die Hand. Bosch nahm den Ordner, den er dabeihatte, in die andere Hand, um sie zu schütteln.

»Ich bin Jennifer Aronson. Ich arbeite für Mr. Haller.«

Falls Bosch ihr schon einmal begegnet war, konnte er sich nicht an sie erinnern.

»Eigentlich wollte doch er herkommen«, sagte er.

»Ja, ich weiß. Aber er ist im Moment verhindert. Deshalb werde ich Sie zu Mr. Foster begleiten.«

»Muss dafür denn kein Anwalt mitkommen?«

»Ich bin Anwältin, Mr. Bosch. Ich arbeite mit Mr. Haller an diesem Fall, und ich habe mehrere Schriftsätze für Ihre Zivilklage verfasst.«

Bosch merkte, dass er sie beleidigt hatte. Wegen ihres Alters – er schätzte sie unter dreißig – hatte er sie für Hallers Sekretärin gehalten, nicht für seine Partnerin.

»Das tut mir leid«, sagte er. »Aber ich dachte, er würde herkommen. Wo ist er?«

»Er musste dringend etwas erledigen und wurde deshalb aufgehalten. Aber er wird versuchen, so bald wie möglich zu uns zu stoßen.«

»Das reicht mir als Erklärung nicht aus. Ich werde ihn anrufen.«

Bosch entfernte sich vom Schalterfenster und holte sein Handy heraus. Aronson folgte ihm.

»Sie werden ihn nicht erreichen«, sagte sie. »Melden wir uns doch einfach schon mal an und beginnen wir ohne ihn. Mr. Haller wird nachkommen, sobald er kann.«

Als sich Hallers Stimme vom Band meldete und ihn aufforderte, eine Nachricht zu hinterlassen, drückte Bosch die Trenntaste. Er sah die Frau an. Ihm war klar, dass sie ihm entweder etwas verschwieg oder log.

»Was ist passiert?«, fragte er.

»Wie bitte?«

»Wo ist er? Sie verschweigen mir doch was.«

Sie schien enttäuscht von sich, dass es ihr nicht gelungen war, Bosch etwas vorzumachen.

»Na schön«, sagte sie. »Er ist drüben im städtischen Gefängnis. Er wurde gestern Abend festgenommen. Ihm wird fälschlicherweise angelastet, unter Alkoholeinfluss gefahren zu sein. Ich habe die Kaution für ihn gestellt, und jetzt wartet er auf seine Entlassung.«

»Ich war gestern Abend mit ihm zusammen«, sagte Bosch. »Wann war das?«

»Gegen zehn.«

»Warum sagen Sie fälschlicherweise?«

»Weil er mich angerufen hat, als er angehalten wurde, und mir alles erzählt hat. Er sagt, sie haben vor dem Musso’s auf ihn gewartet. Das kommt häufig vor. Zielgerichtete Strafverfolgung. Leuten wird etwas angehängt.«

»War er denn betrunken? Ich bin zwischen halb acht und acht gegangen. Demnach ist er noch zwei Stunden geblieben.«

»Mir hat er gesagt, nein. Außerdem ist er bestimmt nicht begeistert, dass ich Ihnen das alles erzähle. Können wir uns jetzt bitte anmelden und mit Foster reden.«

Bosch schüttelte den Kopf. Die ganze Sache nahm immer unschönere Züge an.

»Na gut, bringen wir es hinter uns«, sagte er.

»Hier, das werden Sie brauchen.« Sie fasste in ihren Aktenkoffer und reichte ihm ein gefaltetes Blatt Papier. »In diesem Schreiben steht, dass Sie in diesem Verfahren für Mr. Haller arbeiten. Offiziell unterstehen Sie dabei Dennis Wojciechowski.«

Sie sprach den Namen aus, als sagte sie »watch your house key«. Bosch entfaltete das Schreiben und überflog es. Das war der Punkt ohne Wiederkehr. Wenn er sich darauf einließ und sich mit diesem Schreiben Zutritt zum Gefängnis verschaffte, war es amtlich. Dann arbeitete er als Ermittler eines Strafverteidigers.

»Ist das wirklich nötig?«, fragte er.

»Wenn Sie da jetzt rein wollen, um mit Mr. Foster zu sprechen, geht das nur in offizieller Funktion«, sagte sie.

Bosch steckte das Schreiben in die Innentasche seines Sakkos.

»Na schön. Wenn es unbedingt sein muss.«

Da’Quan Foster war völlig anders, als Bosch ihn sich vorgestellt hatte. Wegen der Brutalität des Mordes an Lexi Parks hatte er mit einem großen, kräftigen Mann gerechnet. Foster war weder das eine noch das andere. Er war schmächtig, und sein Gefängnisoverall war ihm zwei Nummern zu groß. Bosch merkte, dass das falsche Bild, das er sich von Hallers Mandanten gemacht hatte, darauf zurückzuführen war, dass er von vorneherein von seiner Schuld ausgegangen war.

Ein Deputy führte Foster zu einem Stuhl auf der anderen Seite des Tisches, an dem Bosch und Aronson saßen, und ließ ihn darauf Platz nehmen. Dann nahm er ihm die Handschellen ab und verließ das kleine Zimmer. Fosters Haar war zu schmalen Cornrows geflochten. Auf die linke Seite seines Halses war ein Kussmund tätowiert, ein weiteres Tattoo auf der anderen Seite konnte Bosch wegen Fosters dunkelbrauner Haut nicht richtig erkennen. Foster schien verwundert über die zwei Besucher, die ihm gegenübersaßen. Aronson stellte sich rasch vor.

»Mr. Foster, ich weiß nicht, ob Sie sich an mich erinnern können. Ich bin Jennifer Aronson und arbeite für Mr. Haller. Ich habe ihn bei Ihrer Anklageerhebung begleitet und dann bei der Vorverhandlung.«

Foster nickte, als er sich an sie erinnerte.

»Sind Sie Anwältin?«

»Ja. Ich bin einer Ihrer Anwälte«, sagte sie. »Außerdem möchte ich Ihnen Mr. Bosch vorstellen, der in Ihrem Verfahren als Ermittler tätig werden wird. Er hat verschiedene Fragen an Sie.«

Bosch hielt es nicht für nötig, sie zu korrigieren. Er hatte sich noch nicht offiziell bereit erklärt, für Haller zu arbeiten – egal, was in dem Schreiben stand.

»Wo ist Haller?«, fragte Foster.

»Er ist im Moment wegen eines anderen Falls verhindert«, sagte Aronson. »Aber er wird bald nachkommen – noch bevor Mr. Bosch fertig ist.«

Wegen eines anderen Falls verhindert, dachte Bosch. So konnte man es auch ausdrücken.

Foster wandte sich Bosch zu, und offensichtlich gefiel ihm nicht, was er sah.

»Für mich sehen Sie wie ein Fünf-null aus«, sagte er.

Bosch nickte.

»War ich mal.«

»LAPD?«

Bosch nickte wieder.

»Kommt überhaupt nicht in Frage«, sagte Foster. »Ich will jemand anders. Auf das LAPD kann ich verzichten.«

»Mr. Foster«, sagte Aronson. »Erstens ist das nicht Ihre Entscheidung. Und zweitens ist Mr. Bosch auf Mordermittlungen spezialisiert und einer der Besten seines Fachs.«

»Trotzdem will ich ihn nicht«, sagte Foster. »Die Cops unten in der South Side, keinen Finger haben die für uns gerührt. Wir haben in fünf Jahren neun Jungs verloren, als ich noch dabei war, und das LAPD hat nicht eine Festnahme gemacht und einen Prozess schon gar nicht.«

»Ich war nicht in der South Side«, sagte Bosch.

Foster verschränkte die Arme und drehte den Kopf zur Seite, um Bosch zu ignorieren und auf die Wand zu starren. Jetzt konnte Bosch das Tattoo auf seiner rechten Halsseite deutlich sehen. Das gängige Crips-Zeichen, eine Sechs in der Mitte eines aus zwei Dreiecken gebildeten sechszackigen Sterns. Bosch wusste, dass die Zacken des Sterns für die Dinge standen, denen sich die Gang angeblich verpflichtet fühlte – Leben, Loyalität, Liebe, Wissen, Weisheit und Verständnis. Neben dem Stern stand in stilisierter Schrift Tookie RIP. Bosch wusste auch, dass damit Stanley »Tookie« Williams gemeint war, der bekannte Gründer der Gang, der in San Quentin hingerichtet worden war.

»Sie sagen, Sie haben den Mord, der Ihnen zur Last gelegt wird, nicht begangen«, fuhr Bosch fort. »Wenn das stimmt, kann ich Ihnen helfen. Wenn Sie lügen, werde ich Ihnen schaden. So einfach ist das. Wenn Sie wollen, dass ich gehe, gehe ich. Es ist nicht mein Arsch, um den es hier geht.«

Foster richtete den Blick rasch wieder auf Bosch.

»Sie können mich mal, Mann. Wenn Sie vom LAPD sind, ist Ihnen scheißegal, ob ich es war oder nicht. Hauptsache, jemand zahlt Sie dafür. Alles andere interessiert jemand wie Sie doch nicht. Sie denken, wenn ich das hier nicht getan habe, habe ich eben was anderes getan. Wo soll da bitte der Unterschied sein?«

Bosch sah Aronson an und sagte:

»Wir kommen hier auch allein zurecht. Sehen Sie doch schon mal, ob Sie Mickey finden und herbringen können, ja?«

»Ich glaube, ich sollte bei dem Gespräch lieber dabei bleiben«, sagte sie.

»Nein, wir bekommen das schon geregelt. Ich führe das Gespräch, und Sie können gehen.«

Er bedachte sie mit einem strengen Blick, und sie verstand, was er meinte. Sie stand, erneut beleidigt, auf, ging zur Tür und klopfte. Sobald der Wärter sie öffnete, verließ sie den Raum. Bosch sah ihr nach, dann wandte er sich wieder Foster zu.

»Mr. Foster, ich bin nicht hier, weil ich möchte, dass Sie mein Freund werden. Und Sie sind nicht darauf angewiesen, dass ich Ihrer werde. Aber ich kann Ihnen Folgendes sagen. Wenn Sie diese Tat nicht begangen haben, wollen Sie bestimmt nicht, dass sich irgendjemand anderer als ich der Sache annimmt. Wenn Sie nämlich unschuldig sind, heißt das, dass da draußen ein anderer ist, der das getan hat, und dass er weiter frei herumläuft. Und diesen Mann werde ich finden.«

Bosch öffnete den Ordner und schob eins der Tatortfotos über den Tisch. Es war eine farbige Nahaufnahme von Alexandra Parks’ brutal verunstaltetem, nicht mehr zu erkennendem Gesicht. In den Protokollen im Mordbuch stand, dass ein Kopfkissen auf ihrem Gesicht gelegen hatte, als ihr Mann sie fand. Im psychologischen Profil des Mordbuchs hieß es, der Mörder hätte das getan, weil er sich seiner Tat schämte und ihre Folgen verbergen wollte. Wenn das der Fall war, rechnete Bosch damit, dass Foster eine Reaktion zeigte, wenn er mit der Brutalität der Tat konfrontiert wurde.

Das war auch der Fall. Foster schaute auf das Foto und riss sofort den Kopf zurück, um an die Decke zu schauen.

»O nein! Nein!«

Bosch achtete sehr genau auf Fosters Reaktion. Er glaubte, schon in den nächsten Sekunden zu einer Entscheidung zu kommen, ob Foster Alexandra Parks ermordet hatte. Er war wie eine Ein-Mann-Jury, die jede Nuance von Fosters Mienenspiel registrierte, bevor sie ihr Urteil fällte.

»Nehmen Sie das weg«, sagte Foster.

»Nein, ich möchte, dass Sie es sich ansehen«, sagte Bosch.

»Das kann ich nicht.«

Ohne den Blick von der Decke abzuwenden, deutete Foster auf das Foto auf dem Tisch.

»Das ist doch Wahnsinn. Sie behaupten, ich soll das getan haben, ich soll das Gesicht einer Frau so zugerichtet haben.«

»So ist es.«

»Meine Mutter wird zum Prozess kommen, und dann wollen Sie diese Bilder zeigen?«

»Wahrscheinlich. Außer der Richter entscheidet, die Fotos sind zu nachteilig für Sie – was mich aber wundern würde.«

Ganz hinten aus Fosters Kehle kam ein gequälter Laut. Wie von einem verwundeten Tier.

»Sehen Sie mich an, Da’Quan«, sagte Bosch. »Sehen Sie mich an.«

Ganz langsam senkte Foster den Kopf und den Blick und schaute Bosch an. Aber er tat es so, dass das Foto auf dem Tisch außerhalb seines Blickfelds blieb. Bosch sah Schmerz und Mitgefühl in seinem Blick. Als Ermittler hatte er vielen Mördern an einem Tisch gegenübergesessen. Die meisten von ihnen, vor allem die Psychopathen, waren extrem gute Lügner. Aber am Ende waren es immer die Augen, die sie verrieten. Psychopathen sind eiskalt. Sie können Mitgefühl sprachlich zum Ausdruck bringen, aber in ihren Augen können sie es nicht zeigen. Deshalb schaute ihnen Bosch immer in die Augen.

»Haben Sie das getan, Da’Quan?«, fragte er.

»Nein«, sagte Foster.

Was Bosch jetzt in Da’Quan Fosters Augen zu sehen glaubte, war die Wahrheit. Er streckte die Hand aus und drehte das Foto um, so dass es keine Bedrohung mehr war.

»Okay«, sagte Bosch. »Sie brauchen das jetzt nicht mehr anzusehen.«

Foster saß mit hängenden Schultern da. Er wirkte ausgelaugt. Ihm wurde wahrscheinlich zum ersten Mal bewusst, dass er eines Verbrechens übelster Art angeklagt war.

»Ich würde sagen, ich glaube Ihnen, Da’Quan. Das ist schon mal gut. Schlecht ist allerdings, dass Ihre DNA im Opfer gefunden wurde, und dafür müssen wir eine Erklärung finden.«

»Meine kann das nicht gewesen sein.«

»Das wird als Erklärung nicht ausreichen. Bisher sprechen die Spuren gegen Sie. Für die Anklage ist der Fall wegen der DNA längst klar, Da’Quan. Wenn wir das nicht erklären können, landen Sie in der Todeszelle.«

»Ich kann es aber nicht erklären. Ich weiß nur, dass sie nicht von mir sein kann. Ganz einfach.«

»Wie ist sie dann dorthin gekommen, Da’Quan?«

»Woher soll ich das wissen! Das muss mir untergeschoben worden sein.«

»Von wem untergeschoben?«

»Keine Ahnung!«

»Von den Cops?«

»Von irgendjemand.«

»Wo waren Sie in dieser Nacht? Im Haus dieser Frau?«

»Natürlich nicht!«

»Wo dann?«

»Im Atelier. Malen.«

»Nein, waren Sie nicht. Das stimmt nicht. Das Sheriff’s Department hat einen Zeugen. Er sagt, er wollte Sie im Atelier besuchen. Aber Sie waren nicht da.«

»War ich aber.«

»Dieser Zeuge wird bei Ihrem Prozess in den Zeugenstand treten und zu Protokoll geben, dass er Sie in Ihrem Atelier besuchen wollte, Sie aber nicht da waren. Wenn der Staatsanwalt dann noch die DNA auffährt, können Sie endgültig einpacken. Ist Ihnen das klar?«

Bosch deutete auf das umgedrehte Foto.

»Bei so einer Tat wird kein Richter und keine Jury zögern, Sie zum Tod zu verurteilen. Sie werden den Weg gehen, den auch Tookie gegangen ist.«

Das ließ Bosch kurz wirken, bevor er in milderem Ton fortfuhr.

»Sie wollen, dass ich Ihnen helfe, Da’Quan? Dann muss ich alles wissen. Vorteilhaftes genauso wie Nachteiliges. Ihren Anwalt können Sie belügen, aber mich nicht. Ich merke das. Deshalb noch einmal: Wo waren Sie? Wenn Sie es mir nicht sagen, stehe ich auf und gehe. Es liegt ganz an Ihnen.«

Foster senkte den Blick auf den Tisch. Bosch wartete. Er merkte, dass Foster kurz davor stand, mit der Sprache herauszurücken.

»Also gut«, begann er schließlich. »Es war so. Ich war hier oben in Hollywood. Und ich war mit jemand zusammen, aber es war nicht meine Frau.«

»Okay«, sagte Bosch. »Wer ist sie?«

»Es war keine Sie«, sagte Foster.

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12

Haller verpasste das ganze Gespräch mit Foster. Je nachdem, wie man die Sache sah, war er entweder ein berühmter oder ein berüchtigter Anwalt. Er hatte den ultimativen Ritterschlag eines L.A.-Promis erhalten – einen Film über einen seiner Fälle, in dem kein Geringerer als Matthew McConaughey ihn spielte. Andererseits hatte er bei den letzten Wahlen für das Amt des Bezirksstaatsanwalts kandidiert und verloren, weil publik wurde, dass ein wegen Alkohol am Steuer angeklagter Mandant, dessen Freispruch er erwirkt hatte, kurz darauf wieder betrunken Auto gefahren war und dabei den Tod zweier Menschen sowie seinen eigenen verursacht hatte. Haller war also in jedem Fall für eine Meldung gut, und entsprechend zögerten die zuständigen Stellen im städtischen Gefängnis seine Entlassung hilfreicherweise so lang hinaus, bis wirklich alle Medien über seine Festnahme informiert waren, sein Karteifoto ins Internet gestellt und ein Großaufgebot von Reportern, Fotografen und Kameramännern vor dem Gefängnis versammelt war, um seine Schmach für die Öffentlichkeit festzuhalten.

Um Haller zu warnen, was ihn draußen erwartete, begleitete Bosch Jennifer Aronson, die als Hallers Anwältin auftrat, ins Gefängnis. Sie schlug vor, Bosch solle in seinem Cherokee vor dem Ausgang warten, Haller hinten einsteigen lassen und dann sofort wegfahren. Von einer solch feigen Flucht wollte Haller jedoch nichts wissen. Sobald er seine Sachen zurückbekommen hatte, zog er seine Krawatte aus der Jackentasche, klemmte sie am Hemdkragen fest und strich sie auf der Brust glatt. Dann trat er mit gerecktem Kinn ins Freie. Er ging direkt auf die Traube von Journalisten zu und wartete einen Moment, bis alle Kameraobjektive scharf gestellt und alle Mikrofone auf ihn gerichtet waren.

»Ich möchte nur sagen«, begann er schließlich, »dass ich das Opfer eines Einschüchterungsversuchs seitens der Vollzugsbehörden geworden bin. Aber ich lasse mich nicht einschüchtern. Die gegen mich erhobenen Vorwürfe sind völlig aus der Luft gegriffen. Ich bin nicht unter Alkoholeinfluss Auto gefahren, und dafür gibt es auch keinerlei Beweise. Ich werde diese Anschuldigungen anfechten, und irgendwann wird sich meine Unschuld erweisen. Die Behörden können mich nicht davon abschrecken, die sozial Benachteiligten unserer Gesellschaft vor Gericht zu verteidigen. Vielen Dank.«

Das laute Stimmengewirr, in dem er daraufhin mit Fragen bombardiert wurde, wurde von einer tiefen Frauenstimme übertönt.

»Warum versucht man, Sie einzuschüchtern?«

»Das weiß ich noch nicht«, antwortete Haller. »Ich habe mehrere Fälle, in denen ich zur Verteidigung meines jeweiligen Mandanten schwere Vorwürfe gegen die Polizei erhebe. Das wissen sie. Insofern könnte dieser Angriff von allen möglichen Seiten erfolgt sein.«

Die Frau schickte sofort ihre nächste Frage hinterher.

»Könnte es etwas mit dem Fall Lexi Parks zu tun haben?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Haller. »Ich kann nur sagen, dass nicht rechtens war, wie mit mir verfahren wurde. Und das wird richtiggestellt werden.«

Ein anderer Reporter meldete sich zu Wort. Bosch wusste, dass er von der Times war, konnte sich aber nicht an seinen Namen erinnern. Er hatte seine Quellen bei der Polizei und verfügte normalerweise über zuverlässige Informationen.

»Als Ihnen im Queen of Angels Blut abgenommen wurde«, sagte der Journalist, »wurde laut LAPD ein Alkoholgehalt von eins Komma eins Promille gemessen. Das ist über dem zulässigen Höchstwert.«

Haller nickte, als wüsste er, was jetzt käme, und als freute er sich über die Gelegenheit, die Anschuldigung richtigzustellen.

»Das Messergebnis war null Komma sechs – haken Sie noch mal bei Ihrer Quelle nach, Tyler. Daraufhin hat das LAPD eine fragwürdige Formel zur Bestimmung des Blutalkoholgehalts herangezogen, um dieses Ergebnis für den Zeitpunkt der Festnahme über den Grenzwert von null Komma acht hochzurechnen. Einer Überprüfung vor Gericht wird diese Rechnung nicht standhalten, und ich werde entlastet werden.«

Bosch hätte eigentlich den Wagen holen sollen, aber er wollte Haller in Aktion sehen. Er hatte die vielen Journalisten mit erstaunlicher Leichtigkeit im Griff. Unerschrocken, unerschütterlich. Kein Wunder, dass er vor Gericht kaum unterzukriegen war.

»Aber Sie sind früher schon mal wegen Alkohol am Steuer festgenommen worden?«

Diese Frage kam von einem anderen Reporter. Haller schüttelte den Kopf.

»Hier geht es nicht um die Vergangenheit. Hier geht es um heute und um die Frage, ob wir wollen, dass unsere Polizei gesetzestreue Bürger behelligt. Die Einmischung des Staats in unsere Privatsphäre greift immer mehr um sich. Wo wollen wir uns dagegen wehren? Ich tue das an dieser Stelle.«

Die Fragen begannen sich zu wiederholen oder wurden immer abseitiger. Es war klar, dass Haller eher die Antworten ausgehen würden als den Reportern die Fragen. Ihr Aufgebot setzte sich aus Vertretern seriöser lokaler Nachrichtenmedien und Klatschreportern zusammen. Haller war einer der wenigen, die in beiden Lagern einen Fuß hatten. Die letzte Frage, die Bosch mitbekam, bevor er auf dem Weg zum Parkhaus um die Ecke bog, kam von einem Journalisten, der wissen wollte, ob Haller Kontakt zu Matthew McConaughey habe und ob eine Fortsetzung des Lincoln-Lawyer-Films geplant sei.

Haller sagte, das wisse er nicht.

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13

Da er das aus einem Fleischwurstsandwich und einem Apfel bestehende Gefängnisfrühstück abgelehnt hatte, knurrte Haller der Magen. Aber er wollte erst sein Auto und sein Handy zurückbekommen, bevor er etwas aß.

Aronson verabschiedete sich von ihnen, um sich um ihre eigenen Fälle zu kümmern, und Bosch fuhr Haller zur Official Police Garage in Hollywood, damit er seinen Lincoln Town Car abholen konnte. Unterwegs erzählte ihm Haller von der Festnahme und seinem Verdacht, dass ihm die Zivilbeamten, die ihn festgenommen hatten, aufgelauert hatten. Bosch sah diese Annahme durch nichts gestützt und hielt sie für einen klassischen Fall von Verfolgungswahn. Eigenartig fand er nur, dass Haller von Zivilbeamten angehalten worden war. War er vielleicht in eine Operation der Sitte geraten?

Der von der Polizei beauftragte Abschleppdienst war Hollywood Tow in der Mansfield Avenue. Widerspruchslos zahlte Haller die fälligen Gebühren, und der zuständige Mitarbeiter händigte ihm den Autoschlüssel aus. Haller blickte auf den Schlüssel in seiner Handfläche hinab und sah den Mann an.

»Sind Ihre Leute in meinen Wagen eingebrochen?«, fragte er.

Der Mann schaute auf das Formular, das Haller gerade unterschrieben hatte.

»Nein, Sir«, sagte er dann. »Wir haben keine Schlösser geknackt. Hier steht, das Fahrzeug war BAO – bei Ankunft offen. Wir halten so was immer fest, Sir. Wenn Sie es anfechten oder Beschwerde einlegen wollen, kann ich Ihnen die Formulare geben, die Sie ausfüllen müssen.«

»Ach ja? Ich kann mir gut vorstellen, wie schnell so ein Antrag bearbeitet würde. Wissen Sie was? Sagen Sie mir einfach, wo der Wagen steht.«

»Stellplatz dreiundzwanzig. Den Hauptweg runter und dann links.«

Bosch folgte Haller zum Auto. Als Erstes nahm Haller das Handy vom Fahrersitz und sah nach, ob sich jemand daran zu schaffen gemacht hatte. Es war passwortgeschützt, und allem Anschein nach hatte es niemand angerührt. Dann öffnete er den Kofferraum und sah die drei Aktenboxen durch, tickte die Reiter mit dem Finger ab, als wollte er sich vergewissern, dass noch alle Akten da waren. Dann nahm er den Aktenkoffer vom Rücksitz. Er öffnete ihn auf dem Dach des Lincoln und untersuchte seinen Inhalt.

»Jedenfalls hatten sie ausreichend Zeit, um alles, was sie brauchen, zu kopieren«, sagte er.

»Wer sind ›sie‹?«, fragte Bosch.

»Keine Ahnung. Die Cops, die mich angehalten haben. Wer auch immer sie auf mich gehetzt hat.«

»Willst du es wirklich so angehen?«

»Wie sollte ich es denn sonst angehen?«

»Ich glaube, du bist ein bisschen paranoid. Wenn ich mich nicht irre, warst du drei Stunden im Musso’s.«

»Ich habe mir die Drinks gut eingeteilt und war nicht betrunken – und fahruntauglich schon gar nicht. Als sie mich angehalten haben, bin ich ausgestiegen und habe den Wagen abgeschlossen – nachdem ich den Schlüssel auf den Fahrersitz geworfen habe. Und jetzt erzählt mir dieser Typ da eben, er war offen, als der Abschleppwagen eingetroffen ist. Kannst du mir das erklären?«

Bosch sagte nichts. Haller klappte den Aktenkoffer zu und sah ihn an.

»Willkommen auf der anderen Seite, Harry. Lass uns was essen gehen. Ich komme fast um vor Hunger.«

Er ging nach hinten und schloss den Kofferraum. Bosch sah, dass auf dem Nummernschild IWALKEM stand.

Er nahm sich vor, sich nie mit Haller in diesem Auto sehen zu lassen.

Sie fuhren getrennt zum Pink’s in der La Brea und setzten sich an einen der Tische im Hinterzimmer, nachdem sie sich ihr Essen geholt hatten. Es war noch früh fürs Mittagessen, und die Schlange an der Ausgabe hielt sich in Grenzen. Während Haller gierig seinen One-Foot-Hotdog hinunterschlang, berichtete ihm Bosch von seinem Besuch bei Da’Quan Foster und was ihm Foster über sein geplatztes Alibi erzählt hatte. Haller wischte sich den Senf erst dann von den Lippen, als er den ganzen Hotdog verputzt hatte.

»Kaum zu glauben, dass er bereit ist, für so ein Geheimnis ins Gefängnis zu gehen«, sagte Bosch.

»Er ist eben stolz und genießt in der Community großes Ansehen. Außerdem hat er Frau und Kinder. Das will er nicht aufs Spiel setzen. Und wenn man unschuldig ist, glaubt man wahrscheinlich immer, dass man gerettet wird und die Wahrheit an den Tag kommt und diesen ganzen Scheiß. Sogar ein ehemaliger Gangsta wie er sitzt dieser Illusion auf.«

Bosch schob seinen unangetasteten Hotdog Haller zu und schüttelte den Kopf.

»Alles ausgemachter Blödsinn.«

»Wem sagst du das.«

»Nein, damit meine ich nicht, dass einem die Wahrheit zur Freiheit verhilft. Ich meine den Blödsinn, den du mir schon die ganze Zeit erzählst.«

»Ich? Welchen Blödsinn?«

»Mach mir doch nichts vor. Es ist alles ein abgekartetes Spiel. Du hast mir von Anfang an was vorgemacht.«

»So sehe ich das aber gar nicht.«

»Du hast alles eingefädelt, Mick. Mich auf den Geschmack gebracht, weil du genau wusstest, dass ich irgendwann ins Bezirksgefängnis gehen und mit Da’Quan reden würde. Du wusstest, dass sie einen Zeugen haben, der sein Alibi aushebelt. Aber vor allem kanntest du die wahren Hintergründe. Du hast schon die ganze Zeit Bescheid gewusst.«

Nach einem Bissen vom zweiten Hotdog hielt Haller inne. Er versuchte, mit vollem Mund zu grinsen. Dann schluckte er und wischte sich mit der Serviette den Senf vom Mund.

»Könntest du vielleicht nächstes Mal etwas weniger Senf drauf machen, wenn du mir deinen Hotdog gibst?«

»Ich werde es mir merken. Aber weich jetzt nicht vom Thema ab. Was ich nicht verstehe, ist: Wenn dir Da’Quan die Wahrheit über sein Alibi gesagt hat, warum hat er dann mir erst etwas vorzumachen versucht?«

»Vielleicht hat er dir erst nicht getraut. Vielleicht konnte er dich noch nicht richtig einschätzen.«

»Erzähl mir doch nichts. Aber ich muss mich schon fragen, warum du mir ebenfalls nichts davon gesagt hast. Konntest du mich auch noch nicht richtig einschätzen?«

»Nein, nein, ganz und gar nicht. Das habe ich getan, damit du dich auch wirklich reinhängst.«

»Ach, erzähl mir doch nichts. Du hast mich benutzt.«

»Vielleicht. Aber vielleicht habe ich dich auch gerettet.«

»Gerettet? Wovor?«

»Du bist Mordermittler. Das Los Angeles Police Department hat beschlossen, dass es dich nicht mehr braucht. Aber es gibt Stellen – Leute –, die das noch tun.«

Bosch schüttelte den Kopf und legte die Hände auf den Tisch.

»Warum hast du mir nicht einfach reinen Wein eingeschenkt und mich dann selbst entscheiden lassen?«

»Du meinst, dir gleich als Erstes sagen, dass ich einen Typen vertrete, der des widerlichsten Mords angeklagt ist, seit Nicole Simpson abgeschlachtet wurde, und dass ganz zufällig seine DNA im Opfer gefunden wurde und er mich auch noch wegen seines Alibis belogen hat, weil nämlich sein Alibi ist, dass er sich in einem Motelzimmer mit einem Transvestiten mit dem schönen Namen Sindy verlustiert hat? Klar, hätte höchstwahrscheinlich funktioniert, wenn ich es so angegangen wäre.«

Bosch blieb still, denn er spürte, dass das noch nicht alles war. Er sollte sich nicht täuschen.

»Und es kommt noch schöner. Dieses Alibi, so bescheuert es ist, lässt sich unmöglich beweisen, weil Sindy in einer kleinen Seitenstraße in Hollywood ermordet wurde, bevor ich mit ihm Kontakt aufnehmen konnte.«

Bosch beugte sich ruckartig vor. Das hatte ihm Foster nicht erzählt.

»Wann war das?«, fragte er.

»Im März«, sagte Haller.

»Bevor oder nachdem Foster wegen Parks festgenommen wurde?«

»Danach.«

»Wie lang danach?«

»Ein paar Tage, glaube ich.«

Darüber dachte Bosch kurz nach, bevor er die nächste Frage stellte.

»Wurde deswegen jemand festgenommen?«

»Das weiß ich nicht. Als ich mich das letzte Mal erkundigt habe, jedenfalls noch nicht. Genau deshalb brauche ich einen Ermittler, Harry. Einen Mordermittler. Cisco wollte sich gerade in die Sache einarbeiten, aber dann hat er mit seiner Harley einen Unfall gebaut und sich selbst aus dem Verkehr gezogen.«

»Das hättest du mir alles sagen sollen.«

»Hab ich doch gerade.«

»Ich hätte es früher wissen sollen.«

»Jetzt weißt du jedenfalls alles. Und? Steigst du nun ein, oder steigst du aus?«

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14

Bosch war überzeugt, dass er bald sterben würde. Es gab keine körperlichen oder gesundheitlichen Anzeichen, die darauf hindeuteten. Im Gegenteil, für einen Mann seines Alters war er in guter Verfassung. Er hatte vor Jahren in einem Mordfall ermittelt, bei dem es um den Diebstahl von radioaktivem Material ging. Er war wegen der Strahlung, die er damals abbekommen hatte, behandelt worden und musste sich seit ein paar Jahren nur noch jährlich und nicht mehr halbjährlich einer Röntgenuntersuchung unterziehen. Aber jedes Mal lief derselbe Film wieder vor ihm ab. Es lag jedoch nicht an diesem Vorfall oder an sonst etwas aus seinen mehr als dreißig Jahren im Polizeidienst.

Es lag an seiner Tochter, dass ihm diese Gedanken kamen. Bosch war als Vater ein Quereinsteiger. Dass er überhaupt ein Kind hatte, erfuhr er, als sie schon fast vier war, und bei ihm zu leben begonnen hatte sie, als sie dreizehn war. Seitdem waren lediglich fünf Jahre vergangen, aber er war zu der Überzeugung gelangt, dass Eltern ihre Kinder nicht nur so sehen, wie sie sind, sondern auch so, wie sie hoffen, dass sie in der Zukunft sein werden. Glücklich, zufrieden, frei von Angst. Als Maddie bei ihm einzog, sah er die Dinge noch nicht so, übernahm diese Sichtweise aber bald. Wenn er nachts die Augen schloss, sah er sie älter vor sich: schön und selbstbewusst, glücklich und unversehrt. Ohne Furcht, egal wovor.

Es war einige Zeit vergangen, und seine Tochter hatte das Alter der jungen Frau in seiner Zukunftsvision erreicht. Aber die Zukunftsvision entwickelte sich nicht weiter. Sie wurde nicht älter, und das lag daran, glaubte er, dass dann einer von ihnen nicht mehr da wäre, um sie zu sehen. Er wollte nicht, dass sie diejenige wäre, weshalb er glaubte, er sei es, der vorher abtreten musste.

Als Bosch an diesem Abend nach Hause kam, wurde ihm bewusst, dass er seiner Tochter erzählen musste, was er tat. Ihre Zimmertür war zu. Er schickte ihr eine SMS, ob sie ein paar Minuten rauskommen und mit ihm reden könnte.

Sie war bereits im Schlafanzug, als sie aus ihrem Zimmer kam.

»Bei dir alles okay?«, fragte er.

»Klar«, sagte sie. »Warum?«

»Ich weiß auch nicht. Du siehst aus, als wolltest du gerade schlafen gehen.«

»Ja. Ich will heute früh ins Bett, um schon ein bisschen vorzuschlafen.«

»Was meinst du damit?«

»Na, wie beim Winterschlaf eben. Ich glaube nicht, dass ich im Zeltlager viel zum Schlafen komme.«

»Hast du schon alles gepackt?«

»Ein paar Sachen fehlen noch. Aber was willst du eigentlich?«

»Willst du noch zu Abend essen?«

»Nein, ich versuche, gesund zu leben.«

Bosch wusste, das hieß wahrscheinlich, dass sie sich im Spiegel betrachtet und dabei etwas gesehen hatte, was sonst niemand sehen konnte, und deshalb fest entschlossen war, abzunehmen.

»Mahlzeiten ausfallen zu lassen ist aber nicht gesund, Maddie«, sagte Bosch.

»Du musst gerade reden«, konterte sie. »Wie oft hast du schon wegen irgendwelcher Fälle das Essen ausfallen lassen?«

»Das war, weil ich gerade nichts zu essen bekommen konnte oder keine Zeit hatte. Du könntest zu Abend essen und gesund leben.«

Das Gesicht, das sie machte, sagte: Diskussion beendet.

»Dad, lass das mal meine Sorge sein. Ist das alles, was du wolltest?«

Bosch runzelte die Stirn.

»Nein, eigentlich nicht. Ich wollte dir erzählen, was ich gerade tue, aber das kann ich dir auch später erzählen.«

»Nein, ich will es jetzt gleich wissen«, sagte sie, sichtlich froh über den Themenwechsel.

Bosch nickte.

»Okay. Du erinnerst dich doch sicher, wie wir mal über meine Arbeit gesprochen haben und dass ich glaube, dass mein Job – die Mordermittlungen – so was wie eine Berufung ist und dass ich nie für einen Strafverteidiger wie deinen Onkel arbeiten könnte.«

»Sicher«, sagte sie. »Warum?«

»Na ja, ich wollte dir sagen, dass Mickey mit einem Fall zu mir gekommen ist. Einem Mordfall. Einem Fall, bei dem er sicher ist, dass sein Mandant unschuldig ist und dass ihm das Ganze nur angehängt werden soll.«

An dieser Stelle verstummte er, aber als sie nichts sagte, fuhr er fort:

»Er hat mich gebeten, mal in die Sache reinzuschauen. Einfach sehen, ob es Hinweise gibt, dass ihm der Mord angehängt wurde, weißt du? Und deshalb … habe ich mich bereit erklärt, das zu tun.«

Maddie sah ihn lange an, bevor sie zu sprechen begann.

»Wer ist ermordet worden?«

»Eine Frau«, sagte Bosch. »Unglaublich brutal, richtig übel.«

»Du hast gesagt, so etwas könntest du nie tun.«

»Ich weiß, was ich gesagt habe. Aber bei diesem Fall dachte ich, wenn es dieser Mann tatsächlich nicht war, muss derjenige, der es getan hat, noch irgendwo da draußen rumlaufen. Und das lässt mir keine Ruhe – dass so jemand auf freiem Fuß ist und sich ungehindert zwischen uns und allen anderen bewegen kann. Deshalb habe ich Mickey heute gesagt, ich schaue mal in die Sache rein. Und ich finde, das solltest du wissen.«

Sie nickte und ließ den Blick von Boschs Augen sinken. Das traf ihn mehr als das, was sie danach sagte.

»Ist er im Gefängnis?«

»Ja«, sagte Bosch. »Seit zwei Monaten.«

»Das Gegenteil von dem, was du sagst, ist also, dass du dich dafür einsetzt, dass ein richtig schlechter Mensch wieder auf mich und die Menschheit losgelassen wird.«

»Nein, Mads, das würde ich nicht tun. Wenn es darauf hinauslaufen sollte, steige ich aus.«

»Aber wie willst du das so sicher wissen?«

»Sicher weiß man wahrscheinlich nie etwas.«

Über diese Antwort schüttelte sie nur den Kopf und sagte:

»Ich gehe jetzt schlafen.«

Damit wandte sie sich von ihm ab und bog um die Ecke zum Flur.

»Jetzt komm schon, Mads. Sei doch nicht so. Lass uns drüber reden.«

Er hörte, wie ihre Tür zuging und abgeschlossen wurde. Er stand reglos da und dachte über ihre Reaktion nach. Dass seine ehemaligen Kollegen bei der Polizei äußerst ablehnend auf seine Entscheidung reagieren würden, war ihm klar. Aber bei seiner Tochter hatte er nicht mit einer solchen Reaktion gerechnet.

Er merkte, dass auch er keine Lust mehr auf Abendessen hatte.

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15

Bosch stand früh auf, um seine Notizen und die Protokolle im Mordbuch durchzusehen. Mit dem Anruf bei Lucia Soto wartete er bis Punkt zwanzig nach acht. Wenn sie ihre Gewohnheiten aus der Zeit, als sie in seinen letzten Monaten beim LAPD seine Partnerin war, beibehalten hatte, ging sie gerade zu dem Starbucks in der First Street, einen Block vom PAB entfernt.

Sie nahm sofort ab.

»Soto.«

»Lucia.«

»Harry, was gibt’s?«

Da Bosch seine Handynummer unterdrückt hatte, erkannte sie ihn entweder an seiner Stimme oder sie erinnerte sich daran, dass er sie als Einziger Lucia genannt hatte. Alle anderen nannten sie Lucy oder Lucky oder Lucky Lucy, was ihr alles herzlich egal war.

»Gehst du dir gerade einen Kaffee holen?«

»Du kennst mich doch. Schön, von dir zu hören. Was macht das Rentnerleben?«

»Nicht so easy, wie ich dachte. Könntest du mir vielleicht einen Gefallen tun, wenn du mit deinem Latte wieder im Bereitschaftsraum zurück bist?«

»Klar, was brauchst du, Harry?«

»Bevor ich dir das sage, möchte ich dir reinen Wein einschenken. Ich befasse mich für meinen Halbbruder mit einem Fall.«

»Der Strafverteidiger?«

»Ja, der Strafverteidiger.«

»Und er vertritt dich auch in deiner Klage gegen das LAPD.«

»Richtig.«

Bosch wartete, und es trat eine lange Pause ein, bevor Soto antwortete.

»Okay. Und was brauchst du?«

Bosch grinste. Er wusste, er konnte auf sie zählen.

»Für den Fall, an dem ich arbeite, brauche ich deine Hilfe nicht. Aber ich habe von einem anderen Fall gehört, der etwas damit zu tun haben könnte. Ich möchte mir einen Eindruck verschaffen, worum es dabei geht.«

Er wartete, um ihr die Möglichkeit zu geben, doch noch abzuspringen, aber sie sagte nichts. So weit, so gut, dachte Bosch. Er zweifelte nicht daran, dass sie ihm den Gefallen tun würde, aber er wollte nicht, dass sie es mit einem unguten Gefühl tat oder fürchtete, deswegen in Schwierigkeiten zu geraten. Sie hatten nur ein paarmal miteinander gesprochen, seit er im vergangenen Jahr zur Tür der Einheit Offen-Ungelöst hinausgegangen und nie mehr zurückgekommen war. Als er sich zu Beginn des Jahres bei ihr gemeldet hatte, um zu sehen, wie es ihr ging, erfuhr er, dass sie bereits die Folgen seines Ausscheidens zu spüren bekam.

Der Captain der Einheit hatte sie einem altgedienten Ermittler namens Stanley O’Shaughnessy als Partnerin zugeteilt. O’Shaughnessy, von den meisten anderen Detectives der Robbery-Homicide Division nur Stanley the Steamer genannt, war die schlimmste Sorte von Partner, mit der man zusammengespannt werden konnte. Wenn es galt, Morde aufzuklären, war er nicht sonderlich engagiert, umso eifriger war er dagegen, wenn es galt, Mängel bei der Polizei anzuprangern und Beschwerden gegen andere Ermittler oder Vorgesetzte einzureichen, von denen er sich ungerecht behandelt fühlte. Er war jemand, der sich von den Frustrationen und Enttäuschungen seines Berufs- und Privatlebens lähmen ließ. Folglich blieb keiner seiner Partner lange bei ihm, außer er hatte keine andere Wahl. Da Soto ganz unten in der Hierarchie der RHD stand, musste sie wahrscheinlich mit Stanley the Steamer zusammenbleiben, bis die nächsten Beförderungen frisches Blut in die Abteilung brachten, was aber nur der Fall wäre, wenn ein Detective dazu kam, der rangniedriger war als sie. Weil Soto noch keine acht Jahre bei der Polizei war, waren die Chancen dafür gleich null. Sie steckte mit O’Shaughnessy fest und wusste das auch. Sie bearbeitete Fälle hauptsächlich allein und zog O’Shaughnessy nur hinzu, wenn bei einer Dienstreise laut Vorschriften zwei Partner erforderlich waren.

Das alles hatte sie dem Umstand zu verdanken, dass sie in den letzten vier Monaten von Harry Boschs Dienstzeit seine Partnerin gewesen war und sich geweigert hatte, ihn bei einem Dienstaufsichtsverfahren zu verpfeifen, das derselbe Captain eingeleitet hatte, der auch die Zusammensetzung der Ermittlerteams bestimmte. Als sie Bosch erzählt hatte, bei wem sie gelandet war, hatte er ihr lediglich den Rat geben können, sich nicht weiter um O’Shaughnessy zu kümmern und auf eigene Faust Fälle zu bearbeiten und Ermittlungen anzustellen. Genau das tat sie, und hin und wieder rief sie Bosch an, um seinen reichen Erfahrungsschatz anzuzapfen und ihn um Rat zu fragen. Den hatte er ihr jedes Mal gern gegeben. Bisher war dieser Austausch immer nur in einer Richtung verlaufen.

»Du kennst doch die Mordjahrbücher im Büro des Captains?«, sagte er.

»Klar.«

»Mich interessiert ein bestimmter Fall. Ich habe weder einen Namen noch das genaue Datum, nur, dass es in Hollywood war und wahrscheinlich in der Woche nach dem 19. März dieses Jahres passiert ist.«

»Okay, aber viel schneller ginge es doch, wenn ich einfach im CTS nachsehe.«

Das CTS war das interne Crime Tracking System des LAPD, in das sie sich mit ihrem Computer einloggen konnte und das ihr ermöglichte, in sämtliche Straftaten im Zuständigkeitsbereich des LAPD Einsicht zu nehmen. Um sich dazu Zugang zu verschaffen, musste sie sich allerdings mit ihrem Benutzerkennwort anmelden.

»Nein, ins CTS würde ich lieber nicht gehen«, sagte Bosch. »Ich habe keine Ahnung, wohin das alles führt. Deshalb solltest du möglichst keine digitalen Fingerabdrücke hinterlassen.«

»Okay, verstehe. Sonst noch was?«

»Ich weiß nicht, ob es im Jahrbuch steht, aber das Opfer war eine Prostituierte. Könnte als Transvestit oder Transe oder so was aufgeführt sein. Bekannt war sie unter dem Namen Sindy, S-I-N-D-Y geschrieben, aber das ist auch schon alles, was ich weiß.«

Auch in den Zeiten elektronischer Datensammlung und -speicherung hielt das LAPD weiterhin an der Tradition fest, jeden Mord in ein ledergebundenes Jahrbuch einzutragen. Diese Jahrbücher wurden mit ungebrochenem Pflichtbewusstsein geführt, seit am 9. September 1899 auf einer Eisenbahnbrücke in Downtown die Leiche eines gewissen Simon Christenson gefunden wurde – der erste offiziell registrierte Mord in der Geschichte von Los Angeles. Die damaligen Ermittler glaubten, Christenson sei totgeprügelt und dann auf die Gleise gelegt worden, um seine Leiche von einem Zug überfahren zu lassen und den Mord als Suizid hinzustellen. Dieses plumpe Täuschungsmanöver wurde zwar durchschaut, doch konnte niemand der Tat überführt werden.

In der Zeit, als er bei der RHD war, hatte Bosch regelmäßig in diesen Jahrbüchern geschmökert. Es war eine Art Hobby für ihn gewesen, die kurzen Zusammenfassungen zu lesen, die dort zu jedem offiziell registrierten Mord abgelegt waren. Christensons Namen hatte er sich gemerkt. Nicht weil es der erste Mord war, sondern weil es der erste war und weil er nie aufgeklärt worden war. Es hatte Bosch schon immer gestört, dass Simon Christenson keine Gerechtigkeit widerfahren war.

»Was soll ich dem Captain sagen?«, fragte Soto. »Wahrscheinlich wird er wissen wollen, warum ich mich mit diesem Fall beschäftige.«

Mit dieser Frage hatte Bosch gerechnet.

»Sag ihm unter keinen Umständen, dass du einen bestimmten Fall suchst. Hol dir das letzte Jahrbuch und sag ihm, du willst dir nur ein Bild machen, was zurzeit alles ansteht. Viele von uns schauen in die Bücher rein. Ich habe jedes mindestens einmal gelesen.«

»Alles klar. Ich hole noch meinen Kaffee, aber sobald ich zurück bin, werde ich das als Erstes erledigen.«

»Danke, Lucia.«

Bosch legte auf und dachte über seine nächsten Schritte nach. Wenn Lucia fündig wurde, hatte er einen Ansatzpunkt im Fall Sindy. Vielleicht zeigte sich dann, ob es irgendeine Verbindung zu Lexi Parks gab und ob Da’Quan Fosters Alibi stimmte.

Während Bosch auf Sotos Rückruf wartete, kam seine Tochter aus ihrem Zimmer. Sie war für die Schule angezogen und hatte ihren Rucksack über der Schulter hängen.

»Hallo«, sagte sie. »Ich bin spät dran.«

Sie nahm ihren Autoschlüssel vom Tischchen an der Eingangstür. Bosch stand vom Esstisch auf, um ihr zu folgen.

»Willst du schon wieder nichts essen?«, fragte er.

»Keine Zeit.« Sie ging zur Tür.

»Maddie, langsam fange ich an, mir Gedanken zu machen.«

»Quatsch. Mach dir lieber Gedanken über diesen Killertypen, für den du arbeitest.«

»Jetzt hör mal, Mads. Du übertreibst wieder maßlos. Wenn der Typ ein Mörder ist, kommt das auch heraus. Das kannst du mir glauben.«

»Gut. Ciao.«

Sie ging nach draußen und ließ die Tür laut hinter sich zuknallen. Bosch stand bloß da.

Nachdem er eine Stunde auf Sotos Anruf gewartet hatte, begann er sich Sorgen zu machen. Hatte sie vielleicht Ärger mit dem Captain bekommen, als sie sich in seinem Büro das Mordjahrbuch angesehen hatte? Er begann, auf und ab zu gehen, und überlegte, ob er sie anrufen sollte. Allerdings war ihm klar, dass ein Anruf von ihm die Sache nur schlimmer machen würde, wenn es mit dem Captain Probleme gab. Außerdem gab es nichts, was er tun konnte, wenn dem tatsächlich so war. Inzwischen war er nicht mehr dabei.

Nach weiteren zwanzig Minuten begann endlich sein Telefon zu summen, und er sah auf dem Display, dass sie von ihrem Schreibtischapparat anrief. Er hatte erwartet, sie würde mit ihrem Handy von außerhalb des PAB anrufen oder zumindest aus einer Kabine der Damentoilette.

»Lucia?«

»Hi, Harry. Ich habe was für dich.«

»Du rufst vom Schreibtisch an. Wo ist der Steamer?«

»Keine Ahnung, wahrscheinlich reicht er gerade wieder eine Beschwerde ein. Er ist vorhin kurz aufgetaucht und ohne ein Wort sofort wieder verschwunden. Das macht er oft.«

»Na ja, wenigstens hast du ihn vom Hals. Du hast also ins Jahrbuch geschaut.«

Bosch setzte sich an den Esszimmertisch, schlug sein Notizbuch auf und holte einen Stift heraus, um mitzuschreiben.

»Ja, hab ich. Und ich bin ziemlich sicher, dass ich deinen Fall gefunden habe.«

»Gab’s mit dem Captain irgendwelche Probleme?«

»Nein. Ich habe gesagt, was du mir geraten hast, aber er hat sofort abgewunken und gemeint, ich soll es mir einfach nehmen. Kein Problem also. Damit es nicht so auffällig war, habe ich noch ein paar von den anderen Jahrbüchern mitgenommen. Das erste ist von achtzehnhundertneunundneunzig.«

»Simon Christenson.«

»Ja. Wie kannst du dir so was bloß merken?«

»Keine Ahnung. Es bleibt einfach hängen. Auf einer Brücke umgebracht, aber es wurde nie jemand angeklagt.«

»Kein guter Start für die Mordkommission des LAPD, hm?«

»Nein, weiß Gott nicht. Aber jetzt, was hast du für mich rausgefunden?«

»Am 21. März wurde hinter dem El Centro Theatre in einer parallel zum Santa Monica Boulevard verlaufenden Durchfahrt die Leiche von James Allen, weiß, männlich, sechsundzwanzig Jahre alt, gefunden. Hinter einer Autowerkstatt. Das Opfer war ein Stricher mit mehreren Festnahmen wegen Prostitution, Drogenbesitz, das Übliche eben. Sonst steht im Jahrbuch nichts, außer dass der Fall dem RHD und den Detectives Stotter und Karim zugeteilt wurde.«

Bosch hörte zu schreiben auf. Zur Robbery-Homicide Division gehörten die Eliteermittlungseinheiten, die vom PAB aus operierten und in der Regel Fälle übernahmen, die politisch oder medial brisant waren oder wegen des erwarteten Zeitaufwands als zu kompliziert für die Ermittlungsabteilungen der anderen Polizeireviere galten. Mike Stotter und Ali Karim waren bei Homicide Special, der Crème de la Crème der Mordermittler. Bosch fand es ungewöhnlich, dass der Mord an einem Stricher aus Hollywood der RHD zugeteilt wurde. In einer perfekten Welt wurden alle Mordopfer gleich behandelt. Entweder zählte jeder, oder es zählte keiner. Die Welt war aber nicht perfekt, und manche Morde waren wichtig, andere nicht.

»Die RHD?«, fragte Bosch.

»Ja, fand ich auch eigenartig«, sagte Soto. »Deshalb bin ich in ihren Teil des Bereitschaftsraums rübergegangen, und weil Ali gerade an seinem Schreibtisch war, habe ich ihn gefragt, was es damit auf sich hat. Er …«

»Lucia, das hättest du nicht tun dürfen. Niemand darf mitbekommen, dass du dich für diesen Fall interessierst. Sonst fällt es auf dich zurück, wenn die Sache Wellen schlägt. Ali wird sich bestimmt denken, dass ich dich zu ihm geschickt habe.«

»Jetzt reg dich erst mal wieder ab, Harry. Ich bin doch nicht blöd. Ein bisschen mehr könntest du mir ruhig schon zutrauen. Ich bin nicht einfach zu Homicide Special rübergegangen und habe mich nach dem Fall erkundigt. Außerdem sind Ali und ich befreundet. Er wurde bei dieser Geschichte damals in der Rampart Division an den Tatort gerufen und hat sich bis zum Eintreffen der Sonderermittler um alles gekümmert. Er war damals sehr nett zu mir. Er hat mich beruhigt und mir Tipps gegeben, wie ich mich den Sonderermittlern gegenüber verhalten soll. Und als ich dann hierher versetzt worden bin, war er einer der wenigen, die mich nicht von oben herab behandelt haben, verstehst du? Eigentlich waren Ali und du die Einzigen, die nicht so waren.«

Damit spielte sie auf ihre Versetzung zur RHD und zur Einheit Offen-Ungelöst an. Vor nicht einmal zwei Jahren war sie noch eine ganz normale Streifenpolizistin der Rampart Division gewesen. Aufgrund der Unerschrockenheit und der unerschütterlichen Ruhe, mit der sie einen Schusswechsel mit vier bewaffneten Räubern überlebt hatte, bei dem ihr Partner ums Leben gekommen war, wurde sie schlagartig in den Mittelpunkt des öffentlichen Interesses gerückt. In einem Feature der Times bekam sie den Spitznamen Lucky Lucy verpasst, und das LAPD machte sich diese seltene Gelegenheit, einmal positive Aufmerksamkeit zu erfahren, umgehend zunutze. Der Polizeichef bot ihr eine Beförderung an und stellte ihr die Auswahl ihrer neuen Stelle frei. Sie entschied sich für die RHD-Einheit Offen-Ungelöst und wurde Mordermittlerin, obwohl sie noch nicht einmal fünf Jahre bei der Polizei war.

Die Medien waren begeistert, aber bei den Kollegen, die schon Jahre, wenn nicht Jahrzehnte auf eine freiwerdende Stelle in irgendeiner Mordkommission und erst recht in der Robbery-Homicide Division warteten, kam diese Entscheidung nicht so gut an. Entsprechende Ressentiments schlugen Soto bei ihrem Einstand in der RHD entgegen, und sie musste sich in einem Kreis von Kollegen bewähren, von denen mehr als die Hälfte fanden, dass sie in ihrer Abteilung nichts zu suchen und ihre Stelle nicht verdient hatte. Während sie in den Medien als Lucky Lucy bekannt war, hieß sie in der RHD bei nicht wenigen FasTrak – nach der elektronischen Ausweiskarte, mit der man als Autofahrer auf Expressspuren an den Staus auf den städtischen Freeways vorbeirauschen konnte.

»Ich bin es richtig raffiniert angegangen«, sagte Soto. »Ich habe in seinem Abteil vorbeigeschaut, um ein bisschen mit ihm zu tratschen, und tatsächlich hatte er das Mordbuch auf seinem Schreibtisch liegen. Ich habe ihn gefragt, woran er gerade arbeitet, und darauf hat er gleich zu erzählen angefangen. Ich habe ihn auch gefragt, was an dem Fall so besonders ist, dass ihn Homicide Special bekommen hat, aber anscheinend wurde Mike und ihm der Fall nur deshalb zugeteilt, weil an dem Morgen, an dem die Leiche gefunden wurde, das West Bureau wegen irgendeiner Fortbildung keine Kapazitäten frei hatte.«

Bosch nickte. Das passte ins Bild. In jüngster Vergangenheit war die Mordrate in Los Angeles so stark zurückgegangen, dass viele Mordkommissionen zusammengelegt wurden. So existierte zum Beispiel Hollywood Homicide nicht mehr, und die wenigen Morde, die in diesem Revier passierten, wurden jetzt Mordermittlern des West Bureau zugeteilt. Aufgrund dieser Situation erhöhte sich die Wahrscheinlichkeit, dass Fälle infolge von Arbeitsüberlastung oder anderen Problemen an die RHD weitergereicht wurden. Nachdem für Bosch jetzt feststand, dass dem Fall seitens der Polizei keine besondere Bedeutung beigemessen wurde, wollte er wissen, was Soto darüber hinaus erfahren hatte.

»Du hast ihn also nach dem Fall gefragt?«

»Ja, habe ich, und du kennst ja Ali. Er redet gern, und er hat mir die ganze Geschichte erzählt. Das Opfer war ein Transvestit, der seine Freier normalerweise in einem Zimmer im Haven House nicht weit von der Gower abgefertigt hat. Hollywood Vice hat eine richtig dicke Akte über ihn.«

»Hat er gesagt, welches Zimmer das war?«

»Nein. Aber ich habe die Fotos gesehen. Zimmer sechs im Erdgeschoss.«

»Und was haben sie für eine Theorie?«

»Laut Ali gehen sie davon aus, dass er einfach Pech hatte und dass ihn wahrscheinlich ein Freier umgebracht hat, den er am selben Abend aufgegabelt hatte. Verdächtige haben sie keine, aber sie glauben, es könnte ein Serientäter sein.«

»Hat er gesagt, wie sie darauf kommen?«

»Ja, weil in derselben Durchfahrt vierzehn Monate davor schon mal ein ermordeter Stricher gefunden wurde.«

»Welche Ähnlichkeiten gibt es zwischen den beiden Fällen?«

»Das habe ich ihn nicht gefragt.«

»Hast du ihn nach der Todesursache gefragt?«

»Das war nicht nötig. Wie gesagt, Ali hat mir die Bilder gezeigt. Der Typ wurde von hinten mit einem Draht erdrosselt. Ein dünner Strich quer über der Kehle. Der Draht ist durch die Haut gedrungen. Ali sagt, als sie das Zimmer durchsucht haben, hat ein gerahmtes Bild von Marilyn Monroe an der Wand gelehnt. Es war zwar ein Nagel in der Wand, aber als sie sich die Rückseite des Bildes angesehen haben, fehlte der Draht zum Aufhängen. Sie glauben, dass ihn der Mörder benutzt hat.«

»Wurde er dort auch umgebracht? In dem Motelzimmer?«

»Das ist jedenfalls ihre Theorie. Laut Ali gab es im Zimmer keine Spuren eines Kampfs, aber dass der Draht auf der Rückseite des Bilderrahmens gefehlt hat, deutet stark darauf hin, verstehst du? Er glaubt, der Freier ist zum Opfer ins Motel gekommen, dann ist die Sache irgendwie aus dem Ruder gelaufen, und er hat ihn umgebracht. Anschließend hat er die Leiche in ein Auto gepackt, in diese Durchfahrt gebracht und dort abgeladen. Wegen der Geschichte vierzehn Monate zuvor haben sie von der psychologischen Abteilung ein Täterprofil bekommen, dem zufolge der Mörder wahrscheinlich ein Typ ist, der zu Hause Frau und Kinder hat und irgendwie dem Opfer die Schuld daran gibt, dass er sich zu solchen sexuellen Aktivitäten hat hinreißen lassen. Deshalb hat er Allen umgebracht und seine Leiche entsorgt, und danach ist er wieder zu seinem normalen Leben im Valley oder wo auch immer zurückgekehrt. Ein lupenreiner Psychopath.«

Bosch korrigierte sie nicht, aber seiner Meinung nach enthielten das Täterprofil und das Fallresümee nicht genügend Anhaltspunkte, um den Verdächtigen als Psychopathen einzustufen. Das war nur die verständliche Einschätzung eines jungen Ermittlers. Die Faktenlage deutete auf einen spontanen Mord hin. Der Täter hatte keine Waffe mitgebracht, und auch sonst gab es keine Anzeichen, dass er die Tat geplant hatte. Der einzige konkrete Hinweis auf einen psychopathischen Täter war, dass der Mord an Allen möglicherweise mit einem früheren Mord zusammenhing.

»Haben sie denn offiziell schon einen Zusammenhang zwischen diesem Mord und dem vor vierzehn Monaten hergestellt?«, fragte er.

»Noch nicht«, sagte Soto. »Den ersten hat noch das West Bureau. Ali sagt, dass es deswegen zu einigem Tauziehen gekommen ist. Es gibt aber auch Aspekte der beiden Fälle, die nicht zusammenpassen.«

Es kam häufig vor, dass sich die regionalen Mordkommissionen dagegen wehrten, Ermittlungsverfahren an die Cracks in Downtown abzutreten. Mordermittler hatten ein gesundes Selbstvertrauen und waren fest davon überzeugt, jeden Fall lösen zu können, wenn sie nur genügend Zeit und Unterstützung erhielten.

»Hat Ali gesagt, ob sie DNA von der Leiche haben?«, fragte Bosch.

»Nein, direkt an der Leiche haben sie keine DNA gefunden. Das Opfer hielt es wohl mit Safer Sex – ich habe Fotos von dem Zimmer gesehen, und dieser Typ hatte eine riesige Vorratspackung Kondome. Wie einer dieser Behälter, in denen sie in Krankenhauswartezimmern immer Lakritze und Süßigkeiten vorrätig haben. Sie haben das Zimmer gründlich abgesucht und nur gefunden, womit man in so einem Zimmer eben rechnet, jede Menge Haare und Fasern. Nichts davon hat zu irgendwas geführt.«

Bosch überlegte kurz, was er sonst noch fragen könnte. Er hatte das Gefühl, etwas übersehen zu haben, vielleicht eine ergänzende Frage zu den Informationen, die sie ihm gerade gegeben hatte. Er kam nicht darauf und beschloss deshalb, es dabei zu belassen. Sie hatte ihm schon genug geholfen.

»Danke, Lucia«, sagte er schließlich. »Dafür bin ich dir was schuldig.«

»Überhaupt nicht. Hilft es dir weiter?«

Obwohl sie ihn nicht sehen konnte, nickte Bosch.

»Ich glaube schon.«

»Dann lass uns doch mal zusammen mittagessen gehen.«

»Möchtest du wirklich mit mir gesehen werden? Hast du schon wieder vergessen, ich bin Persona non grata.«

»Die sollen uns mal, Harry. Ruf mich einfach an.«

Bosch lachte.

»Na, wenn das so ist.«

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16

Bosch las die Notizen, die er sich während des Telefonats mit Soto gemacht hatte, und versuchte die einzelnen Punkte in einen sinnvollen Zusammenhang zu bringen. Zwei Tage nachdem Da’Quan Foster wegen des Mordes an Lexi Parks in West Hollywood festgenommen worden war, wurde der Mann, der ihm seinen Aussagen zufolge für den Zeitpunkt des Mordes ein Alibi geben konnte, ebenfalls in Hollywood ermordet, möglicherweise von einem Serienmörder. Es gab keinerlei Beweise oder auch nur Hinweise dafür, dass es sich dabei um mehr als einen unglücklichen Zufall handelte – in Allens Gewerbe war die Wahrscheinlichkeit, einem Mord zum Opfer zu fallen, höher als in den meisten anderen Berufen. Aber Bosch akzeptierte Zufälle nur zähneknirschend als Erklärung.

Angefangen beim Opferprofil über den Tatort bis hin zur Mordmethode unterschieden sich die beiden Taten deutlich voneinander, zumindest soweit Bosch dies anhand der Fotos, die er von einem der Morde gesehen hatte, und einer mündlichen Beschreibung des anderen beurteilen konnte. Dennoch musste er diesem Aspekt weiter nachgehen. Er dachte darüber nach, was ihm Lucia Soto über die Ermittlungen im Fall Allen erzählt hatte. Das Motelzimmer war von einem Team der Spurensicherung durchsucht worden. Bosch überlegte, wie hoch die Chancen standen, dass bei der Durchsuchung des Zimmers Haare und Fasern gefunden worden waren, die Foster dort sechs Wochen zuvor hinterlassen hatte. Wie sah es mit DNA-Spuren aus? Mit Fingerabdrücken?

Selbst wenn, war ihm klar, dass alle derartigen Beweise wegen des sechswöchigen Zeitabstands zwischen Allens Tod und Lexi Parks’ Ermordung juristisch nicht mehr verwertbar waren. Sie konnten nicht dazu herangezogen werden, ein Alibi zu bestätigen, und kein Richter würde sie bei einem Prozess zulassen. Es ließ sich nicht mehr nachweisen, wann das Beweismaterial in das Motelzimmer gelangt war. Doch Bosch war kein Gerichtshof. Er verließ sich auf seinen Riecher. Falls Da’Quan Foster irgendwelche mikroskopisch kleinen Spuren in Allens Zimmer hinterlassen hatte, war das für Bosch ein deutlicher Hinweis darauf, dass sich Foster in der Nacht von Lexi Parks’ Tod tatsächlich mit Allen getroffen hatte.

Bosch stand vom Esszimmertisch auf und ging auf die Terrasse hinaus. Als er die Glastür aufschob, wurde er vom allgegenwärtigen Verkehrsrauschen des Freeways im Cahuenga Pass begrüßt. Er stützte die Ellbogen auf das Holzgeländer und schaute nach unten, ohne das Schauspiel auf dem stark befahrenen Freeway unter ihm wirklich wahrzunehmen. Er dachte nach. Lucia hatte gesagt, dass Mike Stotter und Ali Karim ein Tatprofil hatten erstellen lassen. Um zu sehen, ob es irgendwelche psychologische Gemeinsamkeiten zwischen den zwei Morden gab, hätte er dieses Profil gern gelesen und mit dem für Lexi Parks verglichen. Wenn er sich jedoch direkt an Stotter und Karim wandte, würden sie sofort merken, was er vorhatte. Und wenn er Soto noch einmal für seine Zwecke einspannte, brachte er sie möglicherweise in Gefahr.

Bosch versuchte, sich den riesigen Bereitschaftsraum der RHD zu vergegenwärtigen. Er ging in Gedanken an den Abteilen entlang, rief sich in Erinnerung, wer wo saß, versuchte ein Gesicht von jemandem heraufzubeschwören, den er um Hilfe bitten konnte. Plötzlich merkte er, dass er am falschen Ort suchte. Er ging wieder nach drinnen, zurück zum Esszimmertisch, auf dem er sein Handy hatte liegen lassen.

Er scrollte durch seine Kontaktliste, bis er zum gesuchten Namen kam, und rief ihn an. Er rechnete damit, eine Nachricht hinterlassen zu müssen, aber zu seiner Überraschung nahm sofort jemand ab.

»Dr. Hinojos.«

»Frau Doktor, hier ist Harry Bosch.«

»Oh, Harry … wie geht’s? Wie lebt sich’s so als Rentner?«

»Gar nicht so schlecht. Wie geht es Ihnen?«

»Mir geht’s gut, aber Sie wissen schon, dass ich richtig böse auf Sie bin, oder?«

»Auf mich? Wieso?«

»Weil ich keine Einladung zu Ihrer Abschiedsparty bekommen habe. Eigentlich war ich sicher, Sie würden …«

»Zu meiner Abschiedsparty wurde niemand eingeladen. Weil es nämlich keine gab.«

»Was? Warum nicht? Jeder Detective gibt eine Abschiedsparty.«

»Und auf jeder stehen Leute rum und erzählen Geschichten, die jeder andere schon hundertmal gehört hat. Darauf hatte ich keine Lust. Außerdem bin ich nicht im Guten geschieden. Ich wollte niemand in Verlegenheit bringen, indem ich ihn frage, ob er zu meiner Abschiedsparty kommt.«

»Ich bin sicher, dass alle gekommen wären. Wie geht’s Ihrer Tochter?«

»Gut. Ihretwegen rufe ich übrigens auch an.«

Bosch und Hinojos kannten sich schon seit zwanzig Jahren. Sie war inzwischen die Leiterin der Behavioral Science Unit, aber als sie sich kennengelernt hatten, war sie die Psychotherapeutin des LAPD gewesen, die feststellen sollte, ob Bosch tauglich war, den Dienst wieder aufzunehmen. Er war damals suspendiert worden, weil er einen Vorgesetzten, der ihm bei der Vernehmung eines Mordverdächtigen dazwischengefunkt hatte, durch ein Glasfenster gestoßen hatte. Es war nicht das letzte Mal gewesen, dass Hinojos hatte entscheiden müssen, ob Bosch wieder diensttauglich war.

Eine neue Dimension hatte ihre Beziehung vor fünf Jahren bekommen, als Maddie nach Los Angeles gezogen war, um bei Bosch zu leben, und über die Ermordung ihrer Mutter hinwegzukommen versuchte. Hinojos hatte sich von sich aus und unentgeltlich bereit erklärt, ihr dabei zu helfen, und es waren die Therapiesitzungen mit ihr gewesen, die Maddie dieses Trauma schließlich überwinden halfen. Bosch war Hinojos in vieler Hinsicht verpflichtet, und jetzt versuchte er, sie unter einem Vorwand für seine Zwecke einzuspannen. Er hatte schon ein schlechtes Gewissen, bevor er überhaupt mit seiner Bitte herausrückte.

»Möchte sie wieder mal herkommen und reden?«, fragte Hinojos. »Ich sehe gleich mal in meinem Kalender nach.«

»Nein, eigentlich nicht«, sagte Bosch. »Da besteht eigentlich kein Bedarf. Sie geht ab September aufs Chapman unten in Orange.«

»Gutes College. Was will sie studieren?«

»Psychologie. Sie möchte wie Sie Profilerin werden.«

»In meinem Fall ist das nur Teil meines Jobs, aber ich muss gestehen, ich fühle mich geschmeichelt.«

Bisher hatte Bosch noch nicht gelogen. Und bis zu einem gewissen Grad konnte er sogar vor sich rechtfertigen, was er sie zu fragen beabsichtigte. Er würde tatsächlich tun, was er vorzuhaben vorgab – falls Hinojos seiner Bitte nachkam.

»Mir ist da so eine Idee gekommen«, begann er. »Das meiste was sie über diese Dinge weiß, hat sie aus Büchern und aus dem Fernsehen. Aber ein Profil von einem richtigen Fall hat sie noch nie zu sehen bekommen. Das ist der Grund, weshalb ich anrufe. Ich wollte Sie fragen, ob Sie vielleicht ein paar Profile von neuen Fällen haben, die Sie mir geben könnten, damit ich sie ihr zeigen kann. Sie können natürlich die Namen unkenntlich machen oder was Sie sonst in so einem Fall tun müssen. Ich fände es nur gut, wenn sie mal ein richtiges Profil in der Hand hätte, damit sie sich eine bessere Vorstellung machen kann, worum es bei diesem Job geht.«

Hinojos ließ sich mit ihrer Antwort Zeit.

»Also«, sagte sie schließlich, »ich denke schon, dass ich ihr da was zusammenstellen kann. Aber glauben Sie wirklich, dass sie für so etwas schon weit genug ist, Harry? Wie Sie wissen, gehen diese Profile sehr stark ins Detail und beschreiben meistens gerade die widerwärtigsten Aspekte dieser Fälle in aller Ausführlichkeit. Vor allem die sexuellen Übergriffe. Was nicht heißt, dass diese drastischen Schilderungen nicht ihren Grund hätten, denn es sind gerade die Einzelheiten, die wichtig sind.«

»Das ist mir durchaus klar«, sagte Bosch. »Ich mache mir nur Sorgen, dass sie sich vielleicht ein völlig falsches Bild macht, worum es dabei geht. Madeline hat sich alle sechzehn Staffeln von Law & Order: SVU und ähnliche Serien reingezogen, und jetzt will sie Profilerin werden. Ich möchte, dass sie sich einen Eindruck verschafft, wie es dort wirklich zugeht, und nicht denkt, es ist wie im Fernsehen.«

Bosch wartete.

»Ich sehe mal, was ich Ihnen zusammenstellen kann«, sagte Hinojos schließlich. »Lassen Sie mir bis heute Abend Zeit. In Sachen Profiling war in letzter Zeit zwar nicht viel geboten, aber ein paar Fälle hatten wir dieses Jahr trotzdem. Ich könnte auch im Archiv nachsehen. Vielleicht wäre es sogar besser, auf abgeschlossene Fälle zurückzugreifen.«

Das wollte Bosch nicht.

»Ganz, wie Sie meinen, Frau Doktor«, sagte er. »Aber je frischer, desto besser, finde ich. Sie wissen schon, damit sie sieht, wie so etwas funktioniert und aktuell erstellt wird. Aber das überlasse ich ganz Ihnen. Sie wird Ihnen auf jeden Fall sehr dankbar sein für alles, was Sie ihr beschaffen können. Ich werde sie auch bitten, Sie anzurufen und Ihnen zu erzählen, was sie davon hält.«

»Ich hoffe, es hilft ihr, die richtige Entscheidung zu treffen«, sagte Hinojos.

»Soll ich Sie später noch mal anrufen?«

»Das wäre gut, Harry.«

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17

Bosch war zu spät für seinen Termin, als er vor dem Haus in der Orlando Avenue am Straßenrand hielt. Er wollte sich mit der Maklerin treffen, die das Haus verkaufte, in dem Lexi Parks ermordet worden war, aber er sah weder ein Auto in der Einfahrt stehen noch jemanden in der Nähe des Eingangs warten. Vielleicht war sie hier gewesen und wieder gefahren, als er nicht pünktlich erschienen war.

Er stieg aus und rief die Nummer an, die auf dem »Zu verkaufen«-Schild unter dem Namen der Maklerin stand. Sie meldete sich sofort.

»Taylor Mitchell.«

»Ms. Mitchell? Hier Harry Bosch. Ich stehe vor dem Haus in der Orlando. Vermutlich habe ich Sie gerade verpasst. Tut mir leid, dass ich zu spät komme. Ich habe den ganzen Morgen im …«

Bosch hatte nicht wirklich eine angemessene Entschuldigung und hatte sich nicht die Zeit genommen, sich eine auszudenken. Deshalb griff er auf die alte Standardausrede zurück.

»… Stau gestanden.«

»Das macht doch nichts«, sagte sie aufgekratzt. »Außerdem haben Sie mich nicht verpasst. Ich warte hier im Haus auf Sie.«

Bosch ging über die Straße zum Haus.

»Ach so, umso besser. Ich bin jetzt auch hier, aber ich habe kein Auto oder sonst jemand gesehen. Deshalb dachte ich, ich hätte Sie verpasst.«

»Ich wohne ganz in der Nähe und bin zu Fuß hergekommen. Ich hole Sie an der Tür ab.«

»Bis gleich.«

Bosch beendete das Gespräch und ging durch den Bogen in der hohen Hecke, die das Haus umgab. Als er die drei Stufen zur Veranda hinaufstieg, ging die Haustür auf, und dahinter erschien eine junge Frau mit rotblondem Haar. Sie war attraktiv und hatte ein sympathisches Lächeln. Sie reichte ihm die Hand und bat ihn herein.

»Danke, dass Sie mich so kurzfristig noch dazwischengeschoben haben«, sagte Bosch.

»Kein Problem«, sagte sie. »Wie gesagt, ich wohne ganz in der Nähe. An den meisten Tage arbeite ich zu Hause, und bei einer Immobilie wie dieser kann ich kurz zu Fuß herkommen.«

Bosch sah sich um, um sich einen ersten Eindruck vom Innern des Hauses zu verschaffen, soweit es von der Haustür zu sehen war.

»Ich zeige Ihnen einfach erst mal alles«, sagte Mitchell.

Sie begannen im Wohnzimmer und arbeiteten sich zu den Zimmern im hinteren Teil des Hauses vor. Das Haus war möbliert, sah aber unbewohnt aus. Nirgendwo waren Hinweise zu sehen, dass es täglich genutzt wurde. Keine Fotos auf dem Kaminsims, keine mit Magneten befestigten Einkaufszettel an der Kühlschranktür. Bosch fragte sich, ob Vincent Harrick, Lexi Parks’ Ehemann, bereits ausgezogen war.

Schließlich führte Mitchell Bosch in den Flur, von dem die übrigen Zimmer abgingen. Zuerst betraten sie das Arbeitszimmer. Bosch tat so, als interessierte er sich dafür, wie viel Stauraum es in dem begehbaren Schrank dort gab, und öffnete die Falttür. Alles schien unverändert, seit die Tatortfotos aufgenommen worden waren. Sogar die lederbezogene braune Uhrenbox lag noch an ihrem Platz auf dem obersten Bord. Für den Fall, dass sich eine Gelegenheit bot, Mitchell loszuwerden und sich genauer in dem Schrank umzusehen, ließ Bosch die Tür offen, als er wieder nach draußen trat.

Er begann, im Arbeitszimmer herumzugehen, als ob er sich wie ein Kaufinteressent einen Eindruck von seiner Atmosphäre verschaffen wollte. Als er zu dem gerahmten Diplom kam, das neben dem Schreibtisch an der Wand hing, tat er so, als läse er beiläufig die Einzelheiten von Alexandra Parks’ Abschluss. In Wirklichkeit interessierte ihn jedoch nur der Geschworenenausweis und ob sich vielleicht irgendwelche Hinweise auf den Prozess darauf befanden.

Bei genauerem Hinsehen merkte er, dass es kein richtiger Ausweis war, sondern nur eine Fotokopie. Wahrscheinlich war er bei einem Jux oder vielleicht auch bei einer Arbeitspräsentation oder einem Theaterstück verwendet worden, und Parks hatte ihn zur Erinnerung aufbewahrt. In verblichener Schrift, die auf dem Tatortfoto nicht zu erkennen war, hatte jemand mit Bleistift darauf geschrieben:

ALEXANDRA PARKS

RICHTERIN UND GESCHWORENE

Bosch war nicht sicher, wozu der Ausweis gedient hatte, aber er glaubte nicht, dass er für die Ermittlungen irgendeine Bedeutung hatte. Außerdem wurde ihm klar, dass er Cornell und Schmidt, den Ermittlern des Sheriff’s Bureau, eine stille Entschuldigung dafür schuldig war, dass er beim Studium der Tatortfotos ihre Kompetenz angezweifelt hatte.

Als Nächstes führte ihn Mitchell ins Gästezimmer, und hier sah Bosch Lebenszeichen. Das Bett war gemacht, aber nicht besonders ordentlich, wie in großer Eile. Darunter spitzte ein Paar Badeschlappen hervor. Auf der Kommode waren eine Haarbürste und eine Schale mit Münzen. Bosch vermutete, dass Harrick das Gästezimmer benutzte, weil der Mord im Schlafzimmer passiert war.

Er sah sich auch hier den begehbaren Schrank an, obwohl ihn sein Inhalt nicht interessierte.

Als sie wieder in den Gang hinaustraten, kam Mitchell endlich darauf zu sprechen, was in dem Zimmer am Ende des Flurs passiert war.

»Was das nächste Zimmer angeht, muss ich Sie auf etwas hinweisen«, begann sie. »Dort wurde ein Verbrechen verübt – in diesem Zimmer ist eine Frau gestorben.«

Sie betraten den Raum, den Bosch bereits auf den Tatortfotos gesehen hatte. Er war jedoch vollkommen leer. Jedes Möbelstück war entfernt worden, und durch die offene Flügeltür des Kleiderschranks war zu sehen, dass auch er leer war. Bosch war enttäuscht. Er hatte den Tatort vor allem deshalb aufgesucht, um sich einen unmittelbaren Eindruck davon zu verschaffen und sich räumlich besser darin orientieren zu können. Das war nun jedoch kaum möglich, weil er in einem leeren Zimmer stand.

»Tatsächlich?«, sagte er. »Ein Verbrechen? Was ist passiert?«

»Na ja, die Frau, die hier gelebt hat, hat geschlafen, und ein Mann ist reingekommen und hat sie umgebracht«, sagte Mitchell. »Aber er wurde gefasst und ist jetzt im Gefängnis. In dieser Hinsicht gibt es also nichts zu befürchten.«

Bosch fiel auf, dass es nach frischer Farbe roch. Die Blutspritzer an der Wand hinter dem Bett und an der Decke waren übertüncht worden.

»Hat er sie gekannt?«, fragte Bosch. »Wer war dieser Mann?«

»Nein, es war wohl eher ein Zufall. Der Täter war Mitglied einer Gang in Downtown, heißt es. Das ändert nichts daran, dass eine solche Tat in ihrer Willkürlichkeit etwas zutiefst Beunruhigendes hat. Deshalb ist der Kaufpreis auch so niedrig. Es wäre unvertretbar, den Käufer nicht auf die Geschichte des Hauses hinzuweisen.«

»Wie lang ist das her?«

»Es ist zu Beginn dieses Jahres passiert.«

»Vor so kurzem erst? Haben Sie die Frau gekannt? Sie wohnen doch ganz in der Nähe.«

»Ja, ich kannte sie. Ich habe ihr und ihrem Mann vor vier Jahren das Haus verkauft. Lexi war eine ausgesprochen nette Frau. Einfach furchtbar, was ihr da passiert ist. Grauenhaft. Es hätte auch mich treffen können! Ich wohne nur eine Straße weiter.«

»Ja, bloß weil es als eine willkürliche Gewalttat eingestuft wird, hat man nicht unbedingt ein besseres Gefühl bei der Sache.«

»Wahrscheinlich nicht. Aber glauben Sie mir, das war hier immer eine sehr sichere Gegend. Meine Kinder spielen mit ihren Freunden im Garten vor dem Haus. Was hier passiert ist, war wirklich eine Ausnahme.«

»Mhm.«

»Möchten Sie die Terrasse auf der Rückseite sehen? Der Einbaugrill dort wird Ihnen bestimmt gefallen.«

»Ja, gern. Aber vorher möchte ich noch gern die einzelnen Zimmer abmessen. Ob auch alle unsere Sachen reinpassen.«

Bosch ging zu der Stelle, wo das Bett gestanden hatte. Er orientierte sich an seinen Erinnerungen an die Tatortfotos und blieb dort stehen, wo rechts neben dem Bett das Opfer gefunden worden war. Er ließ den Blick durch das Zimmer wandern und schaute auf das, was Lexi Parks gesehen hatte. In der gegenüberliegenden Wand waren zwei Fenster, durch die Teile des seitlichen Gartens und der Hecke zu sehen waren. Um sich besser konzentrieren zu können und sich alles einzuprägen, schloss er kurz die Augen.

»Ist irgendwas, Mr. Bosch?«

Bosch öffnete die Augen. Die Maklerin sah ihn besorgt an.

»Nein, nein. Aber haben Sie vielleicht ein Maßband?«

»Im Kofferraum vielleicht – was sage ich denn, ich bin ja nicht mit dem Auto hier. Tut mir leid. Aber ich habe eine Beschreibung des Hauses ausgedruckt; darin stehen auch die Abmessungen der einzelnen Zimmer. Sie liegen in der Küche aus.«

»Dann muss das genügen.«

Sie ging zur Tür und bedeutete Bosch mit ausgestrecktem Arm, dass sie ihm den Vortritt ließ. Als Bosch im Flur auf dem Weg zur Küche an der Tür des Arbeitszimmers vorbeikam, blieb er stehen und ließ Mitchell vorbeigehen.

»Ich würde mir dieses Zimmer noch mal gern ansehen«, sagte er. »Ich habe zwei Töchter, und wenn eine ein größeres Zimmer bekommt als die andere, gibt es bestimmt Ärger.«

»Aber natürlich«, sagte sie. »Ich hole Ihnen die Beschreibung.«

Sie ging weiter in Richtung Küche, und er betrat das Arbeitszimmer. Er ging rasch zum offenen Schrank und griff nach der Uhrenbox. Ihm wurde bewusst, dass er wie ein Dieb dastünde, wenn Mitchell zurückkam und ihn damit sah. Er versuchte, sie rasch zu öffnen, aber wegen des raffinierten Designs der Box gelang ihm das nicht auf Anhieb. Schließlich merkte er, dass sich die Vorderseite wie eine Schublade herausziehen ließ.

Er hörte Mitchells Stimme aus der Küche. Sie redete aufgeregt mit jemandem. Bosch dachte, sie telefonierte, doch dann hörte er eine tiefe Männerstimme antworten. Außer ihnen war noch jemand im Haus.

Sobald er die Box aufbekam, sah er, dass sie leer war. Auf dem braunen Samtkissen, das als Unterlage für die Uhr diente, lagen nur eine Bedienungsanleitung und ein kleiner quadratischer Umschlag, auf den jemand mit einem Füller geschrieben hatte:

QUITTUNG. NICHT REINSCHAUEN! (AUSSER DU WILLST SIE UMTAUSCHEN. ☹)

Rasch klemmte sich Bosch die Box unter den Arm. Er öffnete den Umschlag, nahm die Quittung heraus und entfaltete sie. Die Audemars-Piguet-Uhr war im Dezember 2014 bei Nelson Grant & Sons gekauft worden, einem Juweliergeschäft im Sunset Boulevard. Das Modell hieß Royal Oak Offshore und hatte 6322 Dollar gekostet. Als Käufer war auf dem Beleg Vincent Harrick eingetragen.

Bosch vermutete, dass Harrick die Uhr als Weihnachtsgeschenk für seine Frau gekauft hatte. Er fragte sich zwar kurz, wie sich ein Sheriff’s Deputy eine so teure Uhr leisten konnte, aber die Frage nahm nicht den Charakter eines Verdachts an. Menschen machen alle möglichen Zugeständnisse an die Liebe – finanzielle Erwägungen spielen dabei häufig die geringste Rolle.

Hastig steckte Bosch den Beleg in den Umschlag zurück und legte diesen wieder in das Schubfach der Box. Als er es zuschob, hörte er die Luft entweichen. Er stellte die Box an ihren Platz auf dem Bord zurück und verließ den Schrank. Als Mitchell mit der Beschreibung zurückkam, stand er in der Mitte des Zimmers.

»Hier steht, beide Zimmer sind gleich groß«, sagte sie. »Vier Komma zwei auf drei Komma sechs Meter. Dieses hier wirkt wahrscheinlich nur wegen des Bücherregals etwas kleiner.«

Bosch schaute auf das Regal hinter dem Schreibtisch und nickte.

»Ach so, klar.«

Sie reichte ihm den Ausdruck mit den Angaben zum Haus. Er schaute darauf, als wäre er ernsthaft interessiert.

»Möchten Sie sich vielleicht jetzt den Grill ansehen?«, fragte sie.

»Gern«, sagte er. »Ist eigentlich noch jemand hier? Ich habe Sie mit jemand reden hören.«

»Das war der Besitzer. Er dachte, wir wären inzwischen fertig, aber ich habe ihm gesagt, dass wir erst später angefangen haben.«

»Ach so, ich kann sonst auch gehen.«

»Nein, nein, kein Problem. Kommen Sie mit nach hinten auf die Terrasse.«

Bosch folgte ihr durchs Haus zu einer Schiebetür in der Küche. Harrick war nirgendwo zu sehen. Sie traten hinaus auf eine mit Holzbohlen ausgelegte Terrasse mit einem weinbewachsenen Sichtschutz und einem gemauerten Grill. Alles war gut in Schuss, sah aber wie lange nicht benutzt aus. Der Garten dahinter war winzig, aber abgeschieden. Das Grundstück war auf allen vier Seiten von einer hohen Hecke umgeben, so dass der Garten und die Rückseite des Hauses von außen nicht einsehbar waren.

»Für einen Whirlpool wäre auf jeden Fall noch genügend Platz, wenn das für Sie eine Option sein sollte«, sagte Mitchell.

»Die Frage ist nur, wie man ihn nach hier hinten brächte«, sagte Bosch. »Wahrscheinlich müsste man die Hecke entfernen.«

»Nein, er würde mit einem Kran übers Haus gehievt. Das wird ständig gemacht.«

Bosch hörte, wie hinter ihm die gläserne Schiebetür aufging.

»Taylor?«, sagte ein Mann. »Könnte ich Sie kurz sprechen?«

»Klar«, antwortete Mitchell.

Als Bosch sich umdrehte, sah er Vincent Harrick in der Tür stehen. Bosch nickte ihm zu, und er nickte zurück.

»Entschuldigung, aber es dauert nicht lang«, sagte Harrick.

»Kein Problem«, sagte Bosch.

Mitchell ging ins Haus zurück, und Harrick schloss die Tür, damit Bosch nicht hören konnte, was sie sagten. Bosch spürte, wie ihm der Schweiß auf der Kopfhaut ausbrach. Hatte er die Uhrenbox an die falsche Stelle gestellt oder war er dabei beobachtet worden?

Bevor er sich weitere Sorgen machen konnte, ging die Schiebetür wieder auf, und Mitchell kam nach draußen.

»Und, was meinen Sie?«, fragte sie.

Bosch nickte.

»Sehr schön. Das Haus gefällt mir gut. Ich werde drüber nachdenken und mit meinen Töchtern reden.«

Er schaute durch die Glastür in die Küche, konnte Harrick aber nicht sehen.

»Ich melde mich morgen bei Ihnen«, fügte er hinzu.

»Sagen Sie mir einfach Bescheid, wenn es sich die Mädchen auch ansehen möchten«, sagte Mitchell munter. »Ich wohne ja ganz in der Nähe. Deshalb wäre das für mich überhaupt kein Problem.«

»Gern, danke.«

Bosch ging auf die Tür zu. Er faltete die Hausbeschreibung, die er noch in der Hand hatte, der Länge nach und steckte sie in die Innentasche seines Sportsakkos. Er zögerte, bevor er ins Haus zurückging.

»Soll ich vielleicht besser außen rum gehen?«, fragte er. »Damit ich den Besitzer nicht störe?«

»Der ist schon wieder gegangen«, sagte Mitchell. »Als ich ihm gesagt habe, dass wir noch nicht ganz fertig sind, hat er gemeint, er würde in dem Gelson’s ein Stück die Straße rauf noch kurz was einkaufen.«

Sie kam an Boschs Seite und öffnete die Schiebetür. Er ging nach drinnen und durch das Haus zur Eingangstür. Dort bedankte er sich bei der Maklerin und verabschiedete sich.

Als Bosch durch den Bogen in der Hecke auf den Gehsteig hinaustrat, sah er auf der anderen Straßenseite einen Mann an seinem Cherokee lehnen. Es war Harrick, der mit verschränkten Armen auf ihn wartete.

Bosch ging über die Straße zu seinem Wagen. Er wusste nicht, wie er sich verhalten sollte, wenn diese Begegnung unerfreuliche Züge annahm.

»Sie sind Bosch, oder?«, sprach ihn Harrick an.

»Ja«, antwortete Bosch. »Tut mir leid, dass wir so lang gebraucht …«

»Sparen Sie sich den Scheiß.«

Bosch blieb vor Harrick stehen. Es hatte keinen Sinn, mit dem Theater weiterzumachen, weil es ihm Harrick nicht abnahm. Bosch hob die Hände, als wollte er sagen: durchschaut.

»Erst dachte ich, Sie wären irgend so ein Scheißjournalist«, sagte Harrick. »Mit einer Schrottmühle wie Ihrer können Sie sich doch nie so ein Haus leisten. Deshalb habe ich Ihre Autonummer eingegeben, aber es war eine LAPD-Sperre drauf. Also telefoniere ich ein bisschen rum, und was erfahre ich da? Sie sind ein pensionierter Ermittler. Ein pensionierter Mordermittler. Also, Detective Bosch, was haben Sie in meinem Haus zu suchen?«

Bosch war klar, dass das jede Menge Ärger geben konnte. Er war an Hallers Verteidigung von Da’Quan Foster beteiligt. Wenn bei Gericht wegen seines fragwürdigen Schwindels mit der Maklerin Beschwerde eingelegt wurde, konnte sich das für Haller nachteilig auswirken. Irgendwie musste er versuchen, die Situation zu retten.

»Ich will Ihnen nichts vormachen«, begann er. »Jemand, der Grund zu der Annahme hat, dass Da’Quan Foster der Mord an Ihrer Frau angehängt werden soll, hat mich privat darum gebeten, einen Blick in die Sache reinzuwerfen.«

Harrick kniff die Augen so fest zusammen, dass sie nicht mehr zu sehen waren. Seine gesunde Gesichtsfarbe wurde noch dunkler.

»Wollen Sie mich hier verarschen, oder was? Wer hat Grund zu einer solchen Annahme?«

»Das darf ich Ihnen nicht sagen«, antwortete Bosch. »Es unterliegt der Schweigepflicht. Ich habe mich bereit erklärt, einen Blick auf die Sache zu werfen, und deshalb wollte ich mir den Tatort ansehen. Ich muss Sie um Entschuldigung bitten. Ich habe nicht damit gerechnet, dass Sie hier sein könnten und mit der Sache konfrontiert würden. Das war nicht richtig von mir.«

Bevor Harrick etwas erwidern konnte, rief Mitchell, die sich auf den Heimweg machte, von der anderen Straßenseite:

»Brauchen Sie mich noch, meine Herren?«

Bosch und Harrick drehten sich zu ihr.

»Nein, alles bestens, Taylor«, rief Harrick zurück. »Danke.«

Damit sie wirklich ging, winkte er auch noch. Die Maklerin war nur noch ein Haus von der nächsten Straßenecke entfernt. Sie bog links ab und verschwand.

»Legen Sie die Hände auf die Motorhaube«, sagte Harrick.

»Wie bitte?«, sagte Bosch.

»Auf die Motorhaube. Sie wissen, wie das geht.«

»Nein, das werde ich nicht tun.«

»Wollen Sie lieber ins Gefängnis, Bosch?«

»Sie können mich ins Gefängnis bringen, aber ich glaube nicht, dass ich dort lange bleiben werde. Ich habe keine Straftat begangen.«

»Sie haben die Wahl. Entweder legen Sie jetzt die Hände auf die Motorhaube, damit ich Sie nach Waffen durchsuchen kann. Oder Sie landen in einer Zelle.«

Er holte sein Handy aus der Tasche und machte sich bereit für einen Anruf.

»Ich bin unbewaffnet.« Bosch machte einen Schritt nach vorn, legte die Hände auf die Motorhaube und spreizte die Beine.

Harrick filzte ihn rasch und fand keine Waffen. Bosch gefiel nicht, in welche Richtung sich das entwickelte. Er musste einen anderen Kurs einschlagen.

»Was ist aus ihrer Uhr geworden?«, fragte er.

Harricks Hände hielten kurz inne, als er Boschs vordere Taschen abtastete. Dann richtete er sich auf, legte die Hand auf Boschs Arm und drehte ihn von der Motorhaube weg.

»Was haben Sie gesagt?«

»Ihre Uhr«, sagte Bosch ruhig. »Die, die Sie Ihrer Frau geschenkt haben. Die Audemars Piguet – wenn man das so ausspricht. Sie war nicht an ihrem Handgelenk, und sie war in keiner Besitztümerliste vom Tatort. Auch bei der Durchsuchung von Da’Quan Fosters Haus, Atelier oder Auto ist sie nicht aufgetaucht. Was ist aus ihr geworden?«

Harrick machte einen halben Schritt zurück, als er darüber nachdachte, was Bosch gesagt hatte. Bosch merkte, dass dieses Manöver mehr Platz zwischen ihnen schaffen sollte und ein potenzielles Vorspiel für einen Fausthieb war. Er machte sich bereit, einen solchen abzuwehren, aber Harrick bekam sich wieder in den Griff, und der Schlag blieb aus.

»Hauen Sie ab«, zischte Harrick. »Sie wissen doch gar nicht, was Sie da reden. Verschwinden Sie einfach.«

Bosch holte den Autoschlüssel aus seiner Tasche und ging vorn um den Wagen herum. Als er die Fahrertür erreichte, schaute er zu Harrick zurück, der sich nicht von der Stelle gerührt hatte.

»Wenn ich die Wahrheit herauszufinden versuche, spielt es keine Rolle, für wen ich arbeite«, sagte er. »Wenn es Foster nicht war, muss es jemand anders gewesen sein. Und dann ist er noch auf freiem Fuß. Denken Sie darüber mal nach.«

Harrick schüttelte den Kopf.

»Was glauben Sie eigentlich, wer Sie sind? Batman oder was? Sie haben doch keine Ahnung. Die Uhr war kaputt. Sie war bei der Reparatur. Sie hat nichts mit der ganzen Sache zu tun.«

»Wo ist sie dann? Haben Sie sie zurückbekommen?«

Harrick öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber dann überlegte er es sich anders und schüttelte den Kopf.

»Mit Ihnen rede ich nicht mehr.«

Damit drehte er sich um, schaute nach links und rechts und ging über die Straße zu seinem Haus.

Bosch sah ihm nach, bis er durch den Bogen in der Hecke verschwand, dann stieg er in den Cherokee und fuhr los. Wütend schlug er mit der Handfläche auf das Lenkrad. Mit seiner Anonymität bei den Ermittlungen war jetzt Schluss. Harrick wusste zwar nicht, für wen er arbeitete, aber er würde es schnell herausfinden. Möglicherweise legte er Beschwerde gegen ihn ein. Unabhängig davon, ob er das tat oder nicht, musste sich Bosch darauf gefasst machen, dass ihm jetzt massive Ablehnung entgegenschlagen würde.

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18

Das Haven House war ein altes zweigeschossiges Motel, das in buntem Neon kostenloses HBO und Wi-Fi versprach. Es war die Sorte von Absteige, die wahrscheinlich schon an ihrem Eröffnungstag in den 1940er Jahren schäbig ausgesehen hatte und mit der es danach nur weiter abwärts gegangen war. Die Sorte, die als letzte Behausung diente, bevor das Auto zum Hauptwohnsitz wurde. Bosch bog vom Santa Monica Boulevard auf den Parkplatz. Das Motel lag auf einem sogenannten »Fahnengrundstück«. Der schmale vordere Bereich, der am Santa Monica Boulevard lag, führte zu einem größeren, breiteren Teil auf der Rückseite, an den verschiedene andere Gewerbebauten grenzten. Das verhalf dem rückwärtigen Parkplatz und den dort gelegenen Motelzimmern zu einer gewissen Abgeschiedenheit. Kein Wunder also, dass das Motel bei Leuten, die verbotenen sexuellen Aktivitäten nachgingen, sehr beliebt war.

Bosch sah eine Tür, auf die eine Sechs gemalt war, und parkte davor. Er merkte, dass er genauso vorging wie in der Zeit, als er noch kalte Fälle bearbeitet hatte: den Tatort aufsuchen, obwohl die Tat schon lange zurücklag. Was er »nach Geistern suchen« nannte. Er war der festen Überzeugung, dass jeder Mord, egal, wie alt, Spuren an der Umgebung hinterließ.

In diesem Fall waren seit der Tat nur ein paar Monate vergangen, aber trotzdem war es ein kalter Fall.

Bosch stieg aus und schaute sich um. Auf dem Parkplatz standen mehrere Autos. An eine Seite grenzten die fensterlosen Rückseiten der Betriebe am Santa Monica Boulevard, an die zwei anderen ein L-förmiger Wohnblock. Den Streifen zwischen Parkplatz und Wohnblock pufferte eine Reihe hoher, alter Zypressen ab. Entlang der vierten Seite verlief der hölzerne Gartenzaun eines freistehenden Wohnhauses.

Bosch ließ sich noch einmal durch den Kopf gehen, was ihm Lucia Soto über den Fall James Allen erzählt hatte. Die Ermittler vermuteten, dass Allen in Zimmer sechs ermordet und seine Leiche anschließend in die Durchfahrt hinter dem El Centro gebracht worden war. Unabhängig von der Frage, warum die Leiche überhaupt bewegt worden war, wurde Bosch jetzt klar, dass dies mit geringen Risiken verbunden gewesen war. Mitten in der Nacht dürfte der von außen nicht einsehbare hintere Parkplatz menschenleer gewesen sein. Er hielt nach Überwachungskameras Ausschau, entdeckte aber keine. Das war kein Ort, an dem Kunden fotografiert werden wollten.

Bosch ging um die Ecke zu dem auf der Vorderseite gelegenen Büro. Es war nicht besetzt. Unter einem Schiebefenster in der Tür war eine Ablage und darauf eine Klingel, auf deren Knopf Bosch dreimal kurz hintereinander mit der Handfläche drückte. Er wartete und wollte bereits noch einmal klingeln, als ein Asiate das Schiebefenster öffnete und Bosch triefäugig ansah.

»Ich brauche ein Zimmer«, sagte Bosch. »Ich möchte Zimmer sechs.«

»Ab drei«, sagte der Mann.

Das war in vier Stunden. Bosch drehte sich um. Einschließlich seines eigenen standen sechs Autos auf dem Parkplatz. Er sah wieder den Mann an.

»Ich brauche es aber sofort. Wie viel?«

»Einchecken drei Uhr, auschecken zwölf Uhr Mittag. Vorschrift.«

»Und wenn ich gestern um drei einchecke und heute Mittag auschecke?«

Der Mann musterte ihn. Bosch sah nicht wie seine übliche Klientel aus.

»Sie Cop?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Nein, kein Cop. Ich will mir nur Zimmer sechs ansehen. Wie viel? Um zwölf bin ich wieder weg. Nicht mal eine Stunde.«

»Vierzig Dollar.«

»Okay.«

Bosch holte sein Bargeld heraus.

»Sechzig«, sagte der Mann.

Bosch schaute von den Geldscheinen zu ihm auf und gab ihm mit seinem Blick zu verstehen, dass er hier dem Falschen dumm kam.

»Okay, vierzig«, lenkte der Mann rasch ein.

Bosch legte zwei Zwanziger auf die Ablage. Der Mann schob ihm ein Anmeldeformular hin, wollte aber zur Bestätigung dessen, was Bosch rasch darauf eintrug, keinen Ausweis sehen.

Dann händigte ihm der Mann einen Schlüssel mit einem rautenförmigen Plastikanhänger aus, auf dem eine Sechs stand.

»Eine Stunde«, sagte er.

Bosch nickte und nahm den Schlüssel.

»Ja, ja.«

Er ging wieder um die Ecke des Motels und schloss die Tür von Zimmer sechs auf. Er betrat das Zimmer und zog die Tür hinter sich zu. Dann stand er eine Weile bloß da und schaute sich um. Das Erste, was ihm auffiel, war die rechteckige Verfärbung an der Wand, wo offensichtlich das Bild von Marilyn Monroe gehangen hatte. Jetzt fehlte es, wahrscheinlich war es als Beweismittel mitgenommen worden.

Er drehte den Kopf und ließ den Blick durch das Zimmer wandern, hielt nach irgendetwas Ungewöhnlichem Ausschau und prägte sich die stark abgenutzte Einrichtung und die tristen Vorhänge ein. Alles, was James Allen gehört haben könnte, war längst weg. Es war nur ein schäbiges Motelzimmer mit seiner heruntergekommenen Einrichtung. Der Gedanke, dass hier jemand gelebt hatte, war deprimierend. Noch deprimierender war, dass hier jemand gestorben sein könnte.

Boschs Handy begann zu summen, und er sah, dass es Haller war.

»Ja?«

»Wo sind wir?«

»Wir? Wir sind in einem absolut trostlosen Zimmer eines Stundenhotels in Hollywood. In dem Da’Quan Foster angeblich war, als Lexi Parks ermordet wurde.«

»Und?«

»Nichts ›und‹. Ein dickes, fettes Nichts. Wäre besser gewesen, er hätte seine Initialen in den Nachttisch geritzt oder irgendein Gang-Graffito auf den Duschvorhang gesprüht. Einfach um zu zeigen, dass er hier war.«

»Ich habe gemeint: ›Und was machst du dort?‹«

»Meinen Job. Jeder Möglichkeit nachgehen. Mich umschauen, nachdenken. Nach Geistern suchen.«

Bosch war kurz angebunden. Die Störung ärgerte ihn. Er befand sich mitten in einem altbewährten Ablauf. Außerdem war ihm unangenehm, was er als Nächstes sagen musste.

»Übrigens, ich habe möglicherweise Mist gebaut.«

»Inwiefern?«

»Ich habe mich als Kaufinteressent ausgegeben, um in das Haus des Opfers zu kommen. Ich wollte mich dort umsehen.«

»Und nach Geistern suchen? Was war?«

»Ihr Mann, der Deputy Sheriff, ist aufgetaucht und hat mein Kennzeichen überprüft, weil er dachte, ich wäre vielleicht ein Reporter. Dabei hat er rausgefunden, dass ich ein pensionierter Cop bin und an dem Fall arbeite.«

»Du hast keinen Mist gebaut. Du hast komplette Scheiße gebaut, Mann. Dir ist doch hoffentlich klar, dass das alles auf mich zurückfällt, wenn der Typ Beschwerde einlegt?«

»Ja, weiß ich. Ich habe Mist … Scheiße gebaut. Ich wollte bloß sehen …«

»Allerdings. Aber daran lässt sich jetzt nichts mehr ändern. Was steht als Nächstes an? Warum bist du in dem Motel?«

»Aus dem gleichen Grund.«

»Geister. Echt?«

»Wenn ich in einem Mordfall ermittle, möchte ich an dem Ort sein, an dem der Mord passiert ist – oder passiert sein könnte.«

Haller antwortete erst nach einer kurzen Pause.

»Dann will ich dich nicht weiter stören.«

»Ich melde mich später«, sagte Bosch.

Bosch legte auf und sah sich weiter im Zimmer um, bevor er schließlich zum Bett ging.

Als er eine halbe Stunde später das Zimmer verließ, war er keinen Deut schlauer als zuvor. Wenn es darin etwas gegeben hatte, womit sich beweisen ließ, dass Da’Quan in der Nacht von Lexi Parks’ Ermordung hier gewesen war, hatte es die Spurensicherung des LAPD mitgenommen. Auf dem Weg zu seinem Wagen überlegte Bosch, ob außer forensischen Spuren etwas anderes in dem Zimmer gewesen sein könnte, was Foster entlastete. Immerhin war James Allen ein Stricher gewesen. Und viele Stricher und Prostituierte führten Buch. Im digitalen Zeitalter war das kleine schwarze Büchlein eines Strichers allerdings eher sein kleines schwarzes Handy. Soto hatte nach ihrem Plausch mit Ali Karim jedoch nichts von einem Mobiltelefon erwähnt, das an der Leiche oder in Zimmer sechs gefunden worden war.

Bosch drehte um und ging zur Rezeption des Motels zurück. Er klingelte, und derselbe Mann schob das Fenster auf. Bosch legte den Zimmerschlüssel auf die Ablage.

»Ich gehe jetzt. Sie müssen nicht mal das Bett machen.«

»Okay, sehr gut, danke«, sagte der Mann.

Er begann, das Fenster zuzuschieben, aber Bosch hielt es mit der Hand fest.

»Eine Frage noch. Der Mann, der im März in diesem Zimmer gewohnt hat, wurde ermordet. Erinnern Sie sich noch?«

»Niemand hier wird mordet.«

»Nicht hier. Oder vielleicht nicht hier. Seine Leiche wurde ein Stück weiter in einer Durchfahrt gefunden. Aber er hatte Zimmer sechs. Die Polizei war hier und hat es durchsucht. James Allen. Erinnern Sie sich jetzt an ihn?«

»Nein, nicht hier.«

»Doch, hier. Ich will doch nur wissen, was aus seinen Sachen geworden ist. Aus seinem Besitz. Die Polizei hat alles Mögliche mitgenommen, das weiß ich. Haben sie alles mitgenommen?«

»Nein, seine Freunde kommen. Nehmen Kleider und Sachen.«

»Freunde? Wissen Sie, wie sie heißen?«

»Nein, hier niemand Namen.«

»Machen sie das Gleiche, was er gemacht hat? Wohnen sie hier?«

»Manchmal sie hier wohnen.«

»Ist gerade einer von ihnen hier?«

»Nein, nicht jetzt. Niemand hier.«

Bosch holte seinen Notizblock heraus, und schrieb seinen Namen und seine Telefonnummer darauf. Er riss die Seite ab und hielt sie durch das Fenster.

»Wenn einer seiner Freunde zurückkommt, rufen Sie mich an, dann bekommen Sie Geld von mir.«

»Wie viel?«

»Fünfzig Dollar.«

»Sie jetzt zahlen.«

»Nein, ich zahle, wenn Sie mir sagen, dass sie hier sind.«

Bosch klopfte mit den Knöcheln auf die Ablage unter dem Fenster und drehte sich um. Er ging um die Ecke des Motels und stieg in sein Auto. Bevor er den Motor startete, rief er Haller an, der sofort dranging.

»Wir müssen reden.«

»Komisch. Ich habe dich erst vor einer halben Stunde angerufen, und da hast du nicht den Eindruck gemacht, als wolltest du mit mir sprechen.«

»Richtig. Aber inzwischen hat sich das geändert. Wir müssen über unser weiteres Vorgehen reden. Bei dieser Sache hast du das Sagen, und ich will nichts tun, was dir am Ende vor Gericht schaden könnte.«

»Wie zum Beispiel, dich erwischen zu lassen, wie du dir den Zugang zum Haus des Opfers erschleichst.«

»Wie oft soll ich dir noch sagen, das war ein Fehler. Es wird nicht wieder vorkommen. Deshalb rufe ich ja auch an.«

»Hast du was gefunden?«

»Nein, nichts. Ich muss mich noch in der Durchfahrt umsehen, aber bisher bin ich auf nichts Brauchbares gestoßen. Nein, ich meine was anderes. Den nächsten Schritt – ob du ihn vor Gericht machst oder ich hier.«

»Hört sich ja richtig geheimnisvoll an. Wo bist du? Soll ich kommen.«

»Auf dem Santa Monica Boulevard, auf Höhe der Gower Street. Ich werde mich hier jetzt ein bisschen umsehen.«

»Ich fahre in diese Richtung. Bist du mit dem Cherokee unterwegs? Von dem du behauptest, er ist ein Oldtimer?«

»Bin ich. Und ist er auch.«

Bosch beendete das Gespräch und ließ den Motor an. Er fuhr zur Ausfahrt zum Santa Monica Boulevard und blieb kurz stehen, um einen Blick auf die kleinen Gewerbebauten an der vierspurigen Straße zu werfen, eine Mischung aus Industriebetrieben und Handelsfirmen. Auch einige große Studios waren in der Nähe – hinter den Geschäften im Santa Monica Boulevard war der Wasserturm von Paramount zu sehen. Entsprechend gab es hier alle möglichen Zulieferer – Requisitenhersteller, Kostümläden, Kameraverleihe –, die von den Brosamen der Giganten lebten, und dazwischen die üblichen Fastfood-Klitschen und eine Autowaschanlage. Ein Stück weiter, auf der anderen Straßenseite, war der Eingang von Hollywood Forever, dem ehemaligen Friedhof der Stars.

Bosch nickte. Der Friedhof war sein bester Anhaltspunkt. Er wusste, dass dort neben vielen anderen Hollywoodgrößen und Filmpionieren wie Douglas Fairbanks jr., Cecil B. DeMille und John Huston auch Rudolph Valentino begraben lag. Vor vielen Jahren war Bosch zu Ermittlungen in einem Selbstmord hier gewesen. Das Opfer, eine Frau, hatte sich auf Tyrone Powers Grab gelegt und sich die Pulsadern aufgeschnitten. Bevor sie starb, hatte sie es noch geschafft, ihren Namen mit ihrem Blut unter den seinen auf die Grabplatte zu schreiben. Bosch rechnete nach und kam zu dem Ergebnis, dass die Frau erst fünf Jahre nach Powers Tod geboren war. Der Fall schien zu bestätigen, was viele Mordermittler wussten: Der menschlichen Verrücktheit sind keine Grenzen gesetzt.

Bosch wusste, dass Friedhöfe, egal in welcher Stadt, Orte waren, die eine ganz spezielle Sorte Spinner anzogen. In Hollywood steigerte sich diese Anziehungskraft noch einmal enorm, weil hier so viele berühmte Namen auf den Grabsteinen standen. Das hieß, es waren Sicherheitsvorkehrungen nötig. Und das wiederum hieß, es gab Überwachungskameras. Die Frau, die sich auf Tyrone Powers Grab umgebracht hatte, hatte es unter einer Kamera getan. Das Problem war, dass diese niemand überwachte, als die Frau verblutete.

Als sich im Verkehr kurz eine Lücke auftat, bog Bosch vom Parkplatz des Motels nach links in den Santa Monica Boulevard, in Richtung Hollywood Forever. Der Friedhof war von einer zweieinhalb Meter hohen Steinmauer umgeben, und als Bosch durch eins der Zufahrtstore fuhr, sah er die daran angebrachten Überwachungskameras, die auf die Fahrstraßen des Friedhofs gerichtet waren. Im Fahren konnte er nicht erkennen, ob sie so angebracht waren, dass sie auch aufzeichneten, was auf der anderen Seite der Mauer auf dem Santa Monica Boulevard geschah. Die Kameras befanden sich jedoch eindeutig an exponierten Stellen. Sie dienten sowohl der Abschreckung als auch der Überwachung des Friedhofsgeländes. Noch mehr als diese gut sichtbaren Kameras interessierten ihn jedoch diejenigen, die niemand sehen konnte.

Direkt hinter der Friedhofsmauer befanden sich ein Parkplatz und mehrere Gebäude, darunter die Friedhofsverwaltung, eine Aussegnungshalle und ein Showroom für Särge und Grabsteine. Hier gab es alles rund um Trauer und Tod. Dahinter lag der Friedhof, der von zahlreichen Fahrstraßen und zusätzlichen kleineren Parkplätzen durchzogen war. Über der Mauer auf der Rückseite konnte Bosch die riesigen Hallen der Paramount Studios und den Wasserturm aufragen sehen. An Letzterem waren mehrere Kameras angebracht.

Überall auf dem Friedhofsgelände waren Autos geparkt, und zahlreiche Besucher waren zu Fuß zwischen den Gräbern unterwegs. Es herrschte reger Betrieb. An einem der großen Grabmäler fuhr gerade langsam ein knallbunter Kleinbus für Hollywoodrundfahrten vorbei. Sein Dach war entfernt worden, so dass die Touristen in den sechs voll besetzten Sitzreihen hinter dem Fahrer unter freiem Himmel saßen. Als Bosch das Fenster öffnete, konnte er die lautsprecherverstärkte Stimme des Guides über die Mausoleen und Grabreihen hinweghallen hören.

»Mickey Rooney war der letzte Star, der hier unter all den anderen Hollywoodgrößen seine letzte Ruhe gefunden hat …«

Bosch schloss das Fenster wieder und stieg aus. Auf dem Weg ins Büro der Friedhofsverwaltung rief er Haller an und sagte ihm, wo er ihn finden konnte.

Der Sicherheitsbeauftragte von Hollywood Forever hieß Oscar Gascon. Er war früher beim LAPD gewesen, aber schon so lange pensioniert, dass es keinen Sinn gehabt hätte, sich über Namen auszutauschen, um herauszufinden, wer wen kannte. Bosch war einfach froh über diese gemeinsame Basis und hoffte, einen Vorteil daraus schlagen zu können. Er kam sofort zur Sache.

»Ich arbeite an einem Fall und versuche, das Alibi von jemandem zu bestätigen, der einer Straftat beschuldigt wird.«

»Was, hier?«

»Nein, ein Stück weiter im Haven House.«

»In dieser Klitsche? Diese Bruchbude gehört längst abgerissen.«

»Allerdings.«

»Und was hat damit jetzt HoFo zu tun?«

Bosch brauchte einen Moment, um HoFo in Hollywood Forever zu übersetzen. Sie saßen sich in Gascons winzigem Büro an einem kleinen Tisch gegenüber, der dem Sicherheitsbeamten als Schreibtisch diente und auf dem ein Packen Prospekte für Grabsteine und Statuen lag. Bosch gewann den Eindruck, dass Gascon nicht nur der Sicherheitschef des Friedhofs, sondern auch im Verkauf tätig war.

»Mit dem Friedhof hat die Sache an sich gar nichts zu tun«, sagte Bosch. »Es sind nur Ihre Kameras, die mich interessieren. Erfasst eine von ihnen vielleicht die Vorderseite des Haven House?«

Gascon stieß einen leisen Pfiff aus, als wäre das nicht gerade wenig verlangt.

»Und welches Datum?«

»Der 9. Februar«, sagte Bosch. »Speichern Sie Ihre Videos überhaupt so lang?«

Gascon nickte und tippte gegen den Bildschirm eines nicht mehr ganz neuen Computers, der auf einem zweiten Tisch neben ihm stand.

»Ja, wir haben alles in der Cloud gespeichert. Aus versicherungstechnischen Gründen dürfen wir die Aufnahmen erst nach einem Jahr löschen. Aber ich weiß nicht. Das Motel ist ganz schön weit weg von hier. Ich kann mir nicht vorstellen, dass aus dieser Entfernung noch viel zu erkennen ist.«

An dieser Stelle sprach er nicht mehr weiter und wartete. Bosch wusste, was das hieß. Er griff nach einem der Prospekte und blickte darauf.

»Verkaufen Sie die hier auch?«, fragte er.

»Ja, nebenher«, sagte Gascon.

»Was bekommen Sie für eins dieser Dinger – als Provision?«

»Hängt ganz vom Grabstein ab. An der Johnny-Ramone-Figur habe ich einen Tausender verdient. Das war allerdings ein Einzelstück. Eine Sonderanfertigung.«

Bosch legte den Prospekt auf den Tisch zurück.

»Wissen Sie was«, sagte er. »Mein Auftraggeber kommt gleich her, um sich mit mir zu treffen. Er wäre bestimmt bereit, einen Grabstein zu kaufen, wenn auf den Videos was ist, was uns weiterbringt.«

Die zwei Männer musterten einander. Gascon schien nicht abgeneigt, sich etwas dazuzuverdienen.

»Haben Sie Zugriff auf die Kamera am Paramount-Turm?«, fragte Bosch. »Sie sieht so aus, als wäre sie hier rüber gerichtet.«

»Ja, die gehört uns«, sagte Gascon. »Weil wir eine Vogelperspektive brauchen. Wir nutzen sie gemeinsam. Sie haben auch Zugriff darauf.«

Bosch nickte.

»Könnten wir uns das Material mal ansehen?«, fragte Bosch.

»Klar, warum nicht?«, sagte Gascon. »Im Moment ist sowieso nichts los hier. Wie ausgestorben.«

Bosch erwiderte nichts.

»Haben Sie aber schon mitgekriegt, oder?«, fragte Gascon.

Bosch nickte. Vermutlich ließ Gascon keine Gelegenheit aus, dieses Wortspiel anzubringen.

»Klar«, sagte er.

Gascon wandte sich dem Computer zu und machte sich an die Arbeit. Während er seine Befehle eingab, stellte Bosch in möglichst beiläufigem Ton die nächste Frage.

»Haben Sie eigentlich mitbekommen, dass es im Haven House im März einen Mord gegeben hat?«

»Nur vielleicht«, sagte Gascon. »Die Cops, die bei mir vorbeigekommen sind, meinten, sie wären nicht sicher, wo es passiert ist. Nur, dass der Typ, der umgebracht wurde, dort gewohnt hat. Soll ein Dragon gewesen sein.«

Das war ein alter LAPD-Ausdruck für eine »Drag Queen«, einen Transvestiten. Es war der Oberbegriff für das gesamte Spektrum von Klassifizierungen, die von Transvestit bis Transgender reichten. Früher war er nicht selten sogar in Protokollen verwendet worden, aber heutzutage hätte das heftige Proteste nach sich gezogen. Gascons Bemerkung erinnerte Bosch daran, dass der Begriff »Drag Queen« in offiziellen Polizeiprotokollen oft mit DQ abgekürzt worden war. Deshalb fragte er sich jetzt, ob das Da’Quan Foster bekannt gewesen war und etwas mit seiner Signatur und seinem Spitznamen zu tun hatte.

»Dann waren sie also auch hier und haben sich das Videomaterial angesehen?«, fragte Bosch.

»Ja, sie waren hier«, sagte Gascon. »Aber wie Sie gleich selbst sehen werden, ist auf unseren Kameras nicht viel von dem Motel zu erkennen.«

Bosch wartete auf dem Parkplatz auf Haller. Er wollte erst allein mit ihm sprechen, bevor sie wieder nach drinnen gingen, um mit Gascon zu reden und sich das Video noch mal anzusehen.

Als der Lincoln schließlich neben ihm anhielt, sah Bosch, dass Haller auf dem Rücksitz saß. Er stieg mit seinem Aktenkoffer aus.

»Hast du inzwischen wieder einen Fahrer?«, fragte Bosch.

»Ging nicht anders«, sagte Haller. »Wegen der Nummer, die die Cops neulich mit mir abgezogen haben, wurde mir der Führerschein entzogen. Warum treffen wir uns auf einem Friedhof?«

Bosch deutete auf die Mauer am hinteren Ende des weitläufigen Geländes. Der Wasserturm der Paramount Studios war das höchste Bauwerk hinter der Mauer.

»Wegen der Kameras«, sagte Bosch. »Sie haben ein Security-Abkommen mit Paramount. Ihr passt auf uns auf und wir auf euch. Ganz oben auf dem Turm ist eine Kamera angebracht. Sie erfasst den ganzen Friedhof – und noch einiges mehr.«

Sie gingen auf die Tür von Gascons Büro zu.

»Dieser Typ, du musst ihm einen Grabstein abkaufen«, flüsterte Bosch.

Haller blieb abrupt stehen.

»Was?«

»Damit er uns hilft. Wie du weißt, habe ich keine Dienstmarke mehr. Er verkauft nebenher Grabsteine, und ich habe ihm versprochen, dass du einen kaufst, wenn er uns hilft.«

»Zuallererst, was soll ich mit einem Grabstein? Wessen Namen soll ich drauf setzen lassen? Und zweitens, und das ist der wichtigere Punkt, wir können es uns nicht leisten, potenzielle Zeugen zu schmieren. Du weißt doch selbst, wie das vor Gericht aussähe.«

»Ihn werden wir nicht brauchen. Was zählt, ist nur das Video.«

»Möglicherweise brauche ich ihn aber, um es vor Gericht hinzuziehen zu können. Um es zu authentifizieren. Verstehst du? Und ich möchte nicht, dass ihn der Staatsanwalt fragt, wie viel wir ihm dafür bezahlt haben. Das kommt bei den Geschworenen nicht gut an.«

»Wenn du keinen Grabstein willst, kaufst du eben keinen. Aber dieser Typ will etwas dafür, dass er uns hilft. Was er hat, ist wichtig. Dadurch wird sich einiges ändern.«

Fünf Minuten später standen Bosch und Haller hinter Gascon, der an seinem Computer saß und ihnen das Video der Überwachungskamera auf dem Paramount-Wasserturm vorspielte.

Auf dem Bildschirm war der ganze Friedhof zu sehen. Es war eine Makroüberwachungseinstellung. An den Bildrändern war der Santa Monica Boulevard zu erkennen. In der linken oberen Bildecke war die Einfahrt zum Haven House Motel. Das Motel selbst und der Parkplatz dahinter waren nicht mehr im Bild. Aber man konnte alle ankommenden und wegfahrenden Fahrzeuge sehen. Die Zeitanzeige am unteren Bildrand stand auf 9. Februar 2015, 21:44 Uhr.

»Okay, und was genau ist darauf jetzt zu sehen?«, fragte Haller.

Bosch erklärte ihm die Einzelheiten.

»Das ist der Santa Monica Boulevard, und das ist die Einfahrt zum Haven House – wo DQ am Abend des 9. Februar gewesen zu sein behauptet.«

»Okay.«

»Das Haven House steht auf einem sogenannten Fahnengrundstück. Weißt du, was das ist?«

»Ja.«

»Okay. Das ist also die einzige Ein- und Ausfahrt des Motels. Man fährt auf das Gelände, kommt am Büro vorbei und parkt auf der Rückseite vor den Zimmern. Sehr diskret.«

»Mhm.«

»So, und jetzt sieh dir mal diesen Van an. Sie sind dran, Oscar.«

Gascon startete das Video. Bosch streckte den Arm über Gascons Schulter und deutete auf einen weißen Van, der auf dem Santa Monica Boulevard in westlicher Richtung am Friedhof vorbeifuhr. Dazu erklärte er:

»In den Protokollen, die du mir gegeben hast, steht, dass das Sheriff’s Department Fosters weißen Ford Econoline, Baujahr 1993, beschlagnahmt und durchsucht hat. Dabei haben sie jedoch keinerlei Spuren gefunden, die in dem Verfahren als Beweise herangezogen werden können. Das Fahrzeug auf diesem Video ist ein weißer Ford Econoline. Das kann ich an den Lichtern erkennen. Über das Baujahr kann ich im Moment noch nichts sagen, aber es ist auf jeden Fall keins der neueren Modelle. Es fährt am 9. Februar um 21:45 Uhr auf den Parkplatz des Haven House.«

»Das ist auf jeden Fall gut.«

»Jetzt können Sie weiterspringen, Oscar.«

Gascon drückte auf die Schnellvorlauftaste, und sie sahen den Verkehr auf dem Santa Monica vorbeisausen. Die Minuten auf dem Zeitzähler vergingen wie Sekunden, bis Gascon das Video um 23:40 Uhr wieder mit normaler Geschwindigkeit abspielte.

»Jetzt pass auf«, sagte Bosch.

Um 23:43 Uhr erschien der weiße Van wieder im Bildausschnitt. Er wartete an der Motelausfahrt, um nach links in den Santa Monica Boulevard zu biegen. Als sich eine Lücke im Verkehr auftat, fuhr der Van vom Motelgelände auf den Boulevard und entfernte sich in Richtung Osten, von wo er gekommen war.

»Falls dein Mandant von seinem Atelier ins Haven House gekommen ist«, sagte Bosch, »müsste er den Freeway 110 zum 101 und dann die Ausfahrt Santa Monica genommen haben. Er müsste also in westlicher Richtung zum Motel gekommen und in östlicher wieder zurückgefahren sein.«

»Hat das Sheriff’s Department dieses Video?«, fragte Haller.

»Noch nicht«, sagte Bosch.

»Wir müssen verifizieren, dass es Fosters Van ist«, sagte Haller.

»Können Sie mir das Video kopieren, Oscar? Und du musst es von jemand vergrößern und bearbeiten lassen, Mickey.«

»Ich habe da jemanden.«

»Und was ist mit mir?«, fragte Gascon, ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden.

»Was mit Ihnen ist, Oscar?«, sagte Haller. »Mr. Bosch war ein bisschen vorschnell mit seinen Zusagen. Ich will keinen Grabstein kaufen. Was soll ich mit so einem Ding auch anfangen? Aber ich habe einen USB-Stick an meinem Schlüsselbund, und wenn Sie mir das Video darauf überspielen, bezahle ich Sie für Ihren Zeitaufwand. Und ich werde Sie gut bezahlen.«

Bosch nickte. So ließ sich die Sache am besten regeln.

»Klar, das müsste gehen«, sagte Gascon.

Haller sah Bosch an, als er seinen Schlüsselbund herausholte.

»Ich werde draußen warten, bis ihr euch hier einig geworden seid«, sagte Bosch.

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19

Bosch stand am Rand einer der Rasenflächen des Friedhofs und betrachtete das Grab von Mel Blanc, dem bekannten Sprecher in mehr als tausend Zeichentrickfilmen. Auf dem Grabstein stand der Schweinchen-Dick-Spruch: »That’s all, Folks!« »Das war’s dann, Leute!«

Als Haller vom Eingang des Büros auf ihn zukam, drehte er sich um.

»Damit lässt sich was anfangen«, sagte Haller.

»Wie viel hast du ihm dafür gezahlt?«, fragte Bosch.

»Zweihundert. Richtig günstig – wenn ich einen Mandanten hätte, der mich bezahlt.«

»Vielleicht hättest du ihm ein Gemälde anbieten sollen.«

»Gascon sieht mir nicht unbedingt nach einem großen Förderer der Künste aus.«

Sie begannen ziellos über den Friedhof zu gehen und achteten nur darauf, möglichst zwischen den Gräbern zu bleiben.

»Laut Obduktionsbefund liegt der Todeszeitpunkt zwischen zehn und zwölf Uhr nachts«, sagte Haller. »Sie werden geltend machen, dass das ein ungenaues Zeitfenster ist und Foster genügend Zeit hatte, um noch rechtzeitig ins Motel zu kommen.«

»Aber die Geschworenen werden sicher merken, dass sie es in dem Punkt auf die Spitze treiben«, sagte Bosch. »Außerdem, aus welchem Grund soll er in seinen Van gesprungen und nach West Hollywood gerast sein, um Lexi Parks zu vergewaltigen und umzubringen, wenn er vorher zwei Stunden mit dem Stricher verbracht hat? Dazu kommt noch, dass er auf dem Video in die falsche Richtung fährt – weg von West Hollywood –, als er vom Parkplatz des Motels abbiegt.«

»Ich weiß, ich weiß. Ich nehme ja nur die Argumente vorweg, die der Staatsanwalt vorbringen könnte. In dem Video sind jede Menge ankommende und wegfahrende Autos zu sehen. Sie werden anführen, er könnte in einem anderen Auto weggefahren sein, um die Tat zu begehen.«

Darauf ging Bosch nicht weiter ein. Er fand, dass er mit dem Video einen wichtigen Fund gemacht hatte. Jetzt begann die Freude darüber nachzulassen.

»Damit will ich nur sagen, dass wir auf alles gefasst sein müssen«, fuhr Haller fort. »Es ist auf jeden Fall besser, dieses Video zu haben als nicht.«

Bosch nickte.

»Wie lang wird deine Videospezialistin für die Auswertung brauchen?«

»Keine Ahnung, aber ich sehe zu, dass sie sofort damit anfängt.«

»Gut.«

Eine Weile gingen sie schweigend weiter. Bosch las die Namen auf den Grabsteinen, ohne sie wirklich wahrzunehmen.

»Worüber denkst du gerade nach?«, fragte Haller.

»Über alles Mögliche«, sagte Bosch. »Über die verschiedenen Möglichkeiten und Szenarien. Ich muss mir unbedingt die James-Allen-Akte ansehen.«

Haller nickte.

»Sie haben das Zimmer genau untersucht. Haare und Fasern, Fingerabdrücke. Sie könnten Beweise haben, dass Da’Quan in diesem Zimmer war.«

»Genau. Und mit Hilfe des Vans in dem Video kannst du’s auf den fraglichen Tag datieren – auf den 9. Februar.«

»Sehr gut. Genau das ist der Grund, weshalb ich mit dieser Sache zu dir gekommen bin, Harry.«

»Ich glaube eher, du bist zu mir gekommen, weil du wusstest, dass ich umsonst arbeiten würde.«

»Quatsch. Du wirst bezahlt. Du bist ein Förderer der Künste.«

»Ach was, erzähl mir doch nichts. Früher oder später wäre dein Ermittler auch an diesen Punkt gekommen.«

»Vielleicht.«

»Aber wie willst du das jetzt anstellen? Wenn du vor Gericht gehst und Zugang zu den forensischen Beweisen im Fall Allen verlangst, verrätst du der Anklage, was du vorhast. Willst du das wirklich?«

»Ich will mir von der Anklage nie in die Karten schauen lassen. Deshalb warten wir erst mal ab, was meine Videotante über den Van rausfindet. Dann können wir es immer noch auf diesem Weg versuchen, selbst wenn wir ihnen damit verraten, was wir vorhaben.«

Bosch nickte.

»Das musst du entscheiden. Allerdings halte ich es für ziemlich unwahrscheinlich, dass etwas dabei herauskommt – vor allem, was die Fingerabdrücke angeht. Wenn Allen in diesem Zimmer umgebracht wurde, könnte der Täter alles abgewischt haben. Das hat er sogar ziemlich sicher getan. Wenn sie in diesem Zimmer Fosters Fingerabdrücke gefunden hätten, wären sie zu ihm ins Gefängnis gekommen und hätten ihn gefragt, was er über Allen weiß.«

»Oder sie haben sich zuerst mit dem Sheriff’s Department in Verbindung gesetzt und beschlossen, sich nicht einzuschalten. DQ kann es jedenfalls unmöglich gewesen sein. Er war zu dem Zeitpunkt im Gefängnis.«

»Typisch Strafverteidiger. Immer auf der Suche nach einer Verschwörung.«

»Könnte vielleicht nicht schaden, wenn du mal anfingst, auch so zu denken.«

»Na ja.«

Damit schien ihr Gespräch beendet, aber sie gingen weiter und kamen an einer Grabstätte mit einem knienden Engel vorbei. Seine Flügel wiesen Bruchspuren auf und waren angeschlagen. Wahrscheinlich war er einmal umgestürzt worden – von Vandalen oder einem Erdbeben.

Es war Bosch, der schließlich das Schweigen brach. »Ich kann erst mal versuchen, hintenherum an Allens Mordbuch zu kommen. Ohne dass jemand etwas davon mitbekommt.«

»Okay. Aber sei vorsichtig.«

»Da ist noch etwas, was du tun solltest, finde ich.«

»Was?«

»Die Firma, die deine DNA-Analyse macht. Frag sie, ob sie die Probe auf KS untersuchen können.«

»Was sind KS?«

»Kondomspuren.«

»Das musst du mir genauer erklären.«

»Wenn es an der ursprünglichen DNA-Analyse nichts zu rütteln gibt und dein privates Labor den Befund des staatlichen bestätigt, musst du erklären, wie Fosters DNA an den Tatort gelangt ist. Du musst eine Erklärung liefern, was hinter den Kulissen abgelaufen sein könnte. Falls dein Mandant unschuldig ist, stellt sich zuallererst die Frage, wie der wahre Täter an seine DNA gekommen ist und wie er sie an den Tatort gebracht hat.«

Haller blieb stehen, um darüber nachzudenken.

»Aber klar doch«, sagte er schließlich. »Gute Idee. Damit lässt sich vor Gericht vielleicht einiges anfangen. Klasse, Harry.«

»Erwarte dir mal lieber nicht zu viel davon«, warnte Bosch. »Bisher sind das alles nur fehlende Teile. Eine Menge fehlende Teile. Aber ich bleibe am Ball.«

»Achtet denn das Labor des Sheriff’s Department nicht auf diese KS?«

»Nein. Die Labors des LAPD und des Sheriff’s Department befinden sich im selben Gebäude. Ich weiß sicher, dass beide die KS bei ihren DNA-Analysen nicht berücksichtigen. Zu teuer. Deshalb werden solche Untersuchungen nur auf ausdrücklichen Wunsch vorgenommen, und selbst dann macht es jemand anders für sie. In meinem einzigen Fall, in dem ich KS gebraucht habe, wurde die Probe an ein Labor in San Diego geschickt. An einen Experten auf diesem Gebiet, einen gewissen Blackledge. Aber soviel ich weiß, ist er inzwischen in Rente.«

»Viele im öffentlichen Dienst arbeiten nach ihrer Pensionierung in der Privatwirtschaft weiter.«

»Vielleicht er auch.«

Haller nickte. Er hatte Blut geleckt und war fest entschlossen, der neuen Spur zu folgen.

»Was machst du jetzt als Nächstes?«, fragte er. »Siehst du dich in der Durchfahrt um, in der Allen gefunden wurde?«

Bosch schüttelte den Kopf. Er merkte, dass ihnen ein Pfau über den Friedhof folgte.

»Erst möchte ich mir die Tatortfotos ansehen«, sagte er. »Solange ich nichts über die örtlichen Gegebenheiten weiß, bringt es nichts, hinzufahren. Aber mach dir deswegen mal keine Sorgen, ich habe genügend anderes zu tun. Was Lexi Parks angeht, gibt es noch einiges abzuklären.«

Flüchtig dachte er an die leere Uhrenbox. Harricks Erklärung ließ ihm keine Ruhe. Wenn die Uhr kaputt war und repariert wurde, warum war dann die leere Box noch im Haus?

»Ich mache mir keine Sorgen«, sagte Haller.

Er blickte auf eine Gedenkplatte hinab, die vor ihm in den Rasen eingelassen war.

»Schau mal. Carl Switzer. Alfalfa aus Die kleinen Strolche. Als kleiner Junge habe ich alle Wiederholungen gesehen.«

»Ich auch«, sagte Bosch.

Haller deutete mit seiner blank geputzten Schuhspitze auf Switzers Geburts- und Sterbedatum.

»Er ist sehr jung gestorben. Mit einunddreißig.«

»Er wurde oben im Valley erschossen, bei einem Streit um einen Hund.«

Haller blickte von der Grabplatte zu Bosch.

»Im Ernst?«

»Doch, wirklich. Und niemand wurde deswegen vor Gericht gestellt – es war Notwehr.«

»Nein, ich meine, woher weißt du das?«

»Steht alles in den Mordjahrbüchern, die sie im PAB aufbewahren. Ich habe sie alle gelesen – wenn ich auf einen Fall gewartet habe.«

»Soll das heißen, du hast sämtliche Mordjahrbücher gelesen und dir die Einzelheiten eines Mordes aus dem Jahr 1955 gemerkt?«

»An alle kann ich mich natürlich nicht erinnern, aber an einige schon. Wenn es Alfalfa ist, merkt man sich das doch.«

»Also wirklich, Bosch, ich weiß nicht, ob diese Pensionierung wirklich das Wahre für dich ist.«

»Das wird sich ja zeigen.«

Sie machten kehrt und gingen zu ihren Autos zurück.

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20

Ellis und Long hatten auf der Nordseite des Santa Monica Boulevard geparkt und beobachteten den Friedhof. Long schrieb eine SMS auf seinem Handy, aber Ellis war aufmerksam. Er hatte das Fernglas im Schoß liegen, und hin und wieder hob er es an seine Augen, um Bosch und Haller genauer zu beobachten.

Ellis war fasziniert von Bosch und dem, was er tat. Sie hatten Erkundigungen über ihn eingezogen und bei dieser Gelegenheit erfahren, dass er in Polizistenkreisen fast so etwas wie eine Legende war. Und jetzt, sieh ihn dir an, arbeitete er doch tatsächlich für so einen Wichser von Strafverteidiger. Es gab einfach keine Loyalität mehr. Offensichtlich hatte heute niemand mehr ein gesundes Moralempfinden.

»Was, glaubst du, machen die beiden gerade?«, fragte Long, ohne vom Display seines Handys aufzuschauen.

»Sie reden über das, was sie im Büro gefunden haben«, sagte Ellis.

»Und was ist das?«

»Ein Video, schätze ich. Oben am Paramount-Wasserturm ist eine Überwachungskamera.«

»Scheiße. Glaubst du …«

»Keine Ahnung. Rausfinden ließe sich das nur, wenn wir auch in dieses Büro gehen und die gleichen Fragen stellen wie sie. Aber das geht nicht. Deshalb bleibt uns nichts anderes übrig, als sie zu beobachten.«

»Ganz schön scheiße, Mann.«

»Allerdings.«

»Jetzt gehen sie.«

»Das sehe ich auch.«

»Hängen wir uns wieder an den Maler?«

Long nannte Bosch wegen seines Namens nur noch den Maler. Ellis nervte das.

»Wir hängen uns an Bosch«, sagte er.

»Ich glaube, ich weiß bereits, wo er hinfährt«, sagte Long.

»Wohin?«

»In diese Durchfahrt. Liegt doch auf der Hand.«

»Ich weiß nicht. Dieser Typ tickt irgendwie anders.«

»Wann machen wir uns endlich Gedanken darüber, wie wir ihn ausschalten?«

»Überhaupt nicht. Wir haben schon den ersten Typen ausgeschaltet. Wenn wir in ein und demselben Fall zwei Ermittler aus dem Verkehr ziehen, sieht es nicht mehr wie ein Zufall aus. Wir müssen uns was anderes einfallen lassen.«

Long hatte sich getäuscht. Bosch bog vom Friedhof nach Osten auf den Santa Monica Boulevard. Ellis hatte ihre Zivilstreife in die andere Richtung geparkt, so dass er erst wenden musste, um ihm zu folgen.

Sie fuhren auf dem Santa Monica in östlicher Richtung hinter Bosch her, bis er die Normandie Avenue nach Süden nahm. Der Verkehr war wie üblich eine Katastrophe. Sie sagten zwanzig Minuten lang nichts – bis Bosch am Wilshire Boulevard links abbog und fast sofort in das Parkhaus eines unscheinbaren Bürogebäudes in Koreatown fuhr.

»Was ist das jetzt wieder für eine Scheiße?«, schimpfte Long.

»Er geht zur Psychologie rauf«, sagte Ellis.

»Schon, aber er ist doch in Rente.«

»Wahrscheinlich irgendeine Ruhestandsnachsorge. Er hat einige Leute um die Ecke gebracht. Im Lauf der Zeit.«

»Sozusagen der amtierende Weltmeister, bis er hingeschmissen hat.«

»Offiziell zumindest.«

Beide grinsten gleichzeitig. Ellis fuhr am Parkhaus vorbei und hielt ein paar hundert Meter weiter an einem rot markierten Randstein an. Er richtete die Rückspiegel so aus, dass er Boschs Cherokee im Auge behalten konnte.

»Soll ich ihm folgen?«, fragte Long.

»Nein, bleib ruhig hier«, sagte Ellis. »Es wird nicht lang dauern.«

»Woher willst du das wissen?«

»Weil er nichts in die Parkuhr geworfen hat. Er ist inzwischen ein stinknormaler Bürger und muss zahlen. Deshalb holt er sich wahrscheinlich nur ein Rezept oder so was.«

»Für Viagra.«

Ellis’ Diensthandy begann zu vibrieren. Er schaute auf das Display. Es war Lieutenant Gonzalez.

»Es ist Gonzo«, sagte er zu Long und bedeutete ihm, still zu sein.

Er stellte den Motor ab und ging dran.

»Hallo, LT.«

»Wo sind Sie gerade, Ellis?«

»Den verdächtigen Ort observieren. Auftragsgemäß.«

»Irgendwas Interessantes?«

»Noch nicht.«

»Sind sie überhaupt zu Hause? Oft arbeiten sie doch tagelang oben im Valley.«

»Das hat sich bisher noch nicht bestätigt, LT. In der Beschwerde ist von ›Tag und Nacht‹ die Rede. Wenn wir also nicht bald ein Lebenszeichen sehen, lassen wir uns was einfallen und klingeln mal bei ihnen.«

»Aber dass Sie mir keinen Scheiß bauen. Wenn es nichts gibt, müssen wir zum Nächsten gehen. Ich würde sagen, noch einen Tag, dann jagen Sie ihnen einen gehörigen Schreck ein und scheuchen sie nach West Hollywood. Dort kann sich dann der Sheriff mit ihnen rumschlagen.«

»Ja, Sir. Ist ja schon mal ein Plan.«

»Und melden Sie sich ab und zu, Ellis. Ich möchte Ihnen nicht ständig hinterherlaufen müssen.«

»Ja, Sir. Unbedingt.«

»Und sagen Sie Ihrem Partner, er soll gefälligst nicht so dämlich grinsen.«

Gonzalez legte auf. Als Ellis die Hand mit dem Telefon sinken ließ und zu Long hinüberschaute, sah er, dass dieser tatsächlich grinste.

»Gonzo hat dich auf dem Kieker, Partner. Sei lieber vorsichtig.«

»Unbedingt.«

Long lachte, während Ellis den Kopf schüttelte. Dann sah Ellis, wie Bosch durch die Glastür der Liftnische kam.

»Da ist er wieder.«

Im Rückspiegel beobachtete er, wie Bosch in sein Auto stieg.

»Er hat einen Aktenordner in der Hand«, sagte er. »Kein Rezept.«

»Welche Farbe?«, fragte Long.

»Ganz normal.«

»Was heißt ganz normal.«

»Braun.«

»Keine Psycho-Akte also. Die haben blaue Ordner.«

Ellis beobachtete, wie Bosch losfuhr, an der Hill Street wendete und in Richtung Freeway zurückfuhr. Ellis startete den Motor.

Nachdem sie Bosch bis zur Abzweigung zum Woodrow Wilson Drive gefolgt waren, fuhren sie geradeaus weiter, um ihn nicht auf sich aufmerksam zu machen. Weil sie am Abend zuvor seinen Cherokee mit einem Peilsender versehen hatten, brauchten sie ihm nicht die ganze Zeit auf den Fersen zu bleiben. Long war auf einem Rollbrett unter Boschs Wagen gerutscht und hatte einen GPS-Sender am Unterboden befestigt. Die dazugehörige App in seinem Handy hatte er so eingestellt, dass sie ihn benachrichtigte, wenn sich das Fahrzeug in Bewegung setzte.

Da Bosch vermutlich ein paar Stunden zu Hause bleiben würde, beschlossen sie, zum Crescent Arms hinunterzufahren, wo sie eigentlich eine Observierung durchführen sollten.

Ellis und Long nannten die Objekte ihrer angeblichen Observierung die Bobbsey Twins. Dieser Spitzname rührte daher, wie sich ihre Köpfe bei einer Zweierfellatio in einem ihrer Internetvideos im selben Takt auf und ab bewegten. Sie waren zwei Pornodarstellerinnen, die vor zwei Monaten in eine Zweizimmerwohnung ins Crescent Arms gezogen waren. Davor hatten sie auf kostenlosen Pornoseiten eine Reihe kurzer Videos von sich ins Internet gestellt, um damit ihre Qualifikation unter Beweis zu stellen und Viewer auf ihre Homepage zu locken, auf der Fans gegen Bezahlung direkt mit ihnen in Kontakt treten konnten. Bevor es dazu kam, mussten sich die Kunden einer persönlichen Überprüfung unterziehen, die dem Zweck diente, Anfragen seitens polizeilicher Stellen auszusortieren. Erst dann wurden Einladungen ausgesprochen, und die unerschrockensten Fans gelangten schließlich gegen entsprechende Bezahlung in den Genuss eines persönlichen Treffens mit einer oder auch beiden Damen und der von ihnen angebotenen Liebesdienste. Einige Kunden flogen für ein Tête-à-Tête mit den Bobbsey Twins sogar aus dem fernen Japan ein. Die meisten von ihnen ahnten nicht, dass sie von dem Moment an, in dem sie die Wohnung betraten, bis zu deren Verlassen heimlich gefilmt wurden.

Das Problem bei diesem Arrangement war, dass das Geschäft sehr gut lief und zu allen Tages- und Nachtzeiten zu viele Männer in der Wohnung ein und aus gingen. Der rege Besucherverkehr fiel den anderen Mietern der Wohnanlage schon nach wenigen Tagen auf. Nach ein paar Wochen gingen bei der Hausverwaltung die ersten Beschwerden ein, und etwa nach einem Monat hatte die Sache die Aufmerksamkeit des LAPD erregt. Es war ein ununterbrochener Kreislauf. Im vergangenen Jahr waren die beiden Mädchen mit den schönen Namen Ashley Juggs und Annie Minx durchschnittlich alle acht Wochen umgezogen. Entsprechend waren Ellis und Long ständig damit beschäftigt, neue Wohnungen für sie zu finden. Mit nicht viel weniger Aufwand war es verbunden, dafür zu sorgen, dass die Beschwerden, die wegen der Mädchen bei der Sitte eingingen, auf ihrem Schreibtisch landeten. Aber das Geschäftsmodell war zu einträglich, um es einzustellen.

Das Crescent Arms war eine zweistöckige Wohnanlage mit Außentreppen und -gängen, die um einen Innenhof angeordnet war. Als Ellis und Long vor der Tür von Apartment 2B ankamen, schloss Ellis sie mit einem Schlüssel auf, ohne vorher anzuklopfen. Eins der Mädchen saß auf der Couch und schaute auf dem Flachbildschirm das Home Shopping Network. Sie schien nicht überrascht über den Besuch. Sie schaute weiter auf den Bildschirm, wo gerade der Countdown für den Verkauf eines Powermixers lief, der in drei bequemen Monatsraten abgezahlt werden konnte.

»Wo ist Ashley?«, fragte Ellis.

»Ich bin Ashley«, sagte die Frau.

»Sorry. Wo ist Annie?«

»In ihrem Zimmer.«

»Hat sie ein Date? Ich hab den Bären nicht gesehen.«

Sie hatten abgemacht, einen kleinen Teddybären in das Fenster neben der Tür zu stellen, wenn die Wohnung wegen eines Kunden nicht betretbar war.

»Nein«, sagte Ashley. »Ich glaube, sie schläft nur.«

»Dann hol sie«, sagte Ellis.

»Aber dalli!«, sagte Long.

Ashley stand von der Couch auf. Sie hatte nur ein pinkfarbenes T-Shirt an, das kaum lang genug war, ihren enthaarten Schritt zu bedecken. Die Buchstaben der Wörter »Porn Star«, die darauf standen, wurden von ihren unnatürlich großen Brüsten gedehnt. Sie verschwand rasch im Flur, der zu den zwei Schlafzimmern führte. Ellis und Long sprachen nicht miteinander, während sie warteten. Ellis ging zu dem IKEA-Tisch vor der Couch und schaltete mit der Fernbedienung den Fernseher aus. Dann schloss er den Kleiderschrank neben der Wohnungstür auf, in dem ein Metallrack mit der Videoüberwachungsanlage stand. Ganz oben stand ein Bildschirm, auf dem man die Überwachungsvideos von den letzten Dates der Bobbsey Twins ansehen konnte. Ihre Schlafzimmer waren jeweils mit zwei Lochkameras ausgestattet – eine im Deckenventilator, die andere in einer Thermostatattrappe an der Wand neben der Tür. Zwei weitere Kameras waren im Wohnzimmer versteckt.

Ellis spielte die Aufnahmen im Schnelldurchlauf ab. Hin und wieder hielt er sie an und betrachtete den jeweiligen Kunden genauer. Um sich ein besseres Bild von der finanziellen Situation und möglicherweise auch dem Beruf der Freier machen zu können, tat er das in der Regel, wenn sie noch angezogen waren. Sobald die Typen nackt waren, ging es nicht mehr. Die mit richtig viel Geld waren normalerweise fett und hässlich. Ellis musste sie sehen, wenn sie noch ihre Kleider und ihr Selbstbewusstsein anhatten. Außerdem hielt er Ausschau nach Eheringen oder Vertiefungen an den Stellen ihrer Finger, wo kurz zuvor Ringe gewesen waren.

Long kam zu ihm und schaute über seine Schulter, sagte aber nichts. Ellis ließ fünf Dates durchlaufen. Jeweils zwei Single-Nummern der Mädchen und dann ein Dreier auf der Couch im Wohnzimmer. Keiner der Freier sah nach einem geeigneten Kandidaten aus.

»Irgendwas Brauchbares dabei?«, fragte Long.

Ellis schüttelte den Kopf. »Sieht nicht so aus.«

Er stellte die Anlage wieder auf Aufnahme und schloss die Schranktür ab. Als er sich umdrehte, saßen Ashley und Annie nebeneinander auf der Couch. Annie trug einen neonpinken Slip und einen schwarzen BH. Es war, als teilten sie sich die Teile eines einzigen Outfits. Beide waren wasserstoffblond und hatten künstlich vergrößerte Brüste und stark aufgespritzte Lippen. Ihre Bräune kam aus der Spraydose. Nichts an ihnen sah echt aus, und in letzter Zeit hatte sich etwas Kaufreue bei Long und Ellis eingestellt. Die Clips auf den kostenlosen Pornoseiten waren inzwischen etwa fünf Jahre alt und stammten aus einer Zeit, bevor die Twins einige der vermeintlichen Verbesserungen an ihren Körpern hatten vornehmen lassen. Aktuellere Videos ins Netz zu stellen war keine Lösung, weil in der Pornobranche fünf Jahre eine ganze Generation waren. Alles, was in diesem Geschäft zählte, war Jugend. Ehrlichkeit in der Werbung ging hier nach hinten los.

»Ihr müsst wieder umziehen, Mädels«, sagte Ellis. »Deshalb heißt es morgen Koffer packen. Um zwei kommen wir euch abholen.«

»Wo bringt ihr uns hin?«, fragte Annie in weinerlichem Tonfall.

»In eine Wohnanlage beim Farmer’s Market, hinter dem Beverly Boulevard. Richtig groß, mit jeder Menge Wohnungen. Vielleicht können wir diesmal länger bleiben. Dort gibt es auch einen Starbucks.«

Er machte eine Pause, um zu sehen, ob sie sich beschwerten. Taten sie nicht. Sie wussten, was ihnen das gebracht hätte.

»Gut«, fuhr er fort. »Und was steht heute noch an?«

»Um zehn haben wir einen Dreier«, sagte Annie. »Sonst bisher noch nichts.«

»Wie viel?«

»Zwei.«

Ellis brachte seine Enttäuschung mit Schweigen zum Ausdruck. Eigentlich war das Minimum für einen Dreier dreitausend.

»Besser als nichts«, sagte Long.

Ellis bedachte ihn mit einem finsteren Blick. Er hatte ihm gerade die Gelegenheit versaut, den Twins etwas klarzumachen.

Stattdessen sagte er: »Gehen wir.«

Er wandte sich zur Tür. Bevor er sie öffnete, drehte er sich noch einmal zu den Twins um. »Und nicht vergessen, morgen um zwei.«

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21

Dr. Hinojos hatte Bosch drei Profile in einen Umschlag gesteckt. Sah man davon ab, dass die Namen von Opfern und Zeugen mit schwarzem Marker unkenntlich gemacht und keine Tatortfotos beigefügt waren, befanden sie sich im Originalzustand.

Das zweite Profil betraf den Fall James Allen. Das ging für Bosch aus dem Datum des Mordes hervor und weil in der Zusammenfassung das Haven House erwähnt wurde. Er legte die beiden anderen Profile beiseite und vertiefte sich in die Akte. Die Profile, mit denen er als Ermittler zu tun gehabt hatte, waren ihm immer sehr ähnlich vorgekommen – egal, ob sie von der Behavioral Science Unit des LAPD oder von FBI-Profilern in Quantico erstellt worden waren. Die Möglichkeiten, einen Psychopathen und die ungebremsten Triebe eines Sexualtäters zu beschreiben, waren begrenzt. Doch nachdem er das Profil für den Allen-Mord gelesen hatte, nahm er sich noch einmal das Profil des Sheriff’s Department zum Mörder von Lexi Parks vor, das erstellt worden war, bevor die an und im Opfer gefundene DNA als die von Da’Quan Foster identifiziert worden war. Die beiden Profile wiesen einige grundlegende Ähnlichkeiten auf, doch die Rückschlüsse, die sie auf die Täter in den beiden Fällen zogen, waren sehr unterschiedlich.

Die Zusammenfassung des Parks-Falls schilderte den Mörder als einen angehenden Sexualtäter, der Parks wahrscheinlich längere Zeit beobachtet und den tödlichen Angriff sorgfältig geplant hatte. Bei der Ausführung unterliefen ihm dann allerdings einige Fehler, von denen der gravierendste war, seine DNA am Tatort zurückzulassen. Der Umstand, dass sein Plan in einem Mord gegipfelt hatte, weckte im Täter solche Schuldgefühle, dass er seine Tat psychologisch zu vertuschen versuchte, indem er das Gesicht des Opfers mit einem Kissen bedeckte. Das deutete auf einen Sexualtäter hin, der bis dahin noch niemanden getötet und sich über andere, eher geringfügige Sexualstraftaten wahrscheinlich zum ersten Mal bis zu einem Mord hochgearbeitet hatte.

Ganz anders das Profil von James Allens Mörder. Wegen der beruflichen Tätigkeit des Opfers ging man davon aus, dass die Tat aus einer Prostitutionssituation hervorgegangen und nicht von einem zwanghaften psychosexuellen Drang ausgelöst worden war. Wie beim Parks-Mord gab es jedoch Hinweise, dass bei der Tat Schuldgefühle eine Rolle gespielt hatten, in diesem Fall in Gestalt einer Übertragung: Der Täter macht das Opfer für seine Handlungen verantwortlich und bestraft es dafür. Das Profil sah in Allens Mörder einen verkappten Homosexuellen, der seine sexuelle Orientierung hinter einer heterosexuellen Fassade verbarg. Weiter wurde vermutet, dass der Mörder verheiratet war, Kinder hatte und beruflich erfolgreich war, lauter Dinge, die durch seine sexuellen Kontakte mit Allen gefährdet waren. Das dadurch hervorgerufene Gefühl von Bedrohung schlug in Aggressivität um und richtete sich gegen Allen, weil er »sich die Verletzlichkeit des Tatverdächtigen zunutze machte«. Der Täter gab Allen die Schuld an allem und versuchte, die Gefahr für seine Familie und seine berufliche Existenz zu bannen, indem er ihn unschädlich machte. Der Umstand, dass der Täter die Leiche in einer Durchfahrt entsorgt hatte, wurde als Hinweis darauf gedeutet, dass er das Opfer nur als Abfall betrachtete. Menschlicher Müll, der zur Entsorgung am Straßenrand abgelegt wurde.

In diesem Profil wurde auch angedeutet, dass dieser Täter schon vorher einmal so etwas getan haben könnte. Die Details des früheren Mordes, von dem Ali Soto erzählt hatte, waren zwar in dem Profil enthalten, aber sie waren unkenntlich gemacht worden. Der Name des Opfers war nicht angegeben, aber eine Zusammenfassung der Fakten des Falls ergab sowohl gespenstische Ähnlichkeiten als auch starke Unterschiede.

Die wichtigsten Ähnlichkeiten waren, dass beide Opfer männliche Prostituierte waren, die anderswo getötet und dann an fast derselben Stelle der Durchfahrt und in der gleichen Haltung »zur Schau gestellt« worden waren. Der auffälligste Unterschied lag im äußeren Erscheinungsbild der Opfer. Beide waren zwar Stricher, aber der eine war ein schmächtiger Weißer, der andere ein korpulenter Schwarzer. Dem Profil zufolge hatten die Opfer unterschiedliche »penetrative« Rollen. Während Allen die untere Position einnahm, war das andere Opfer oben. Diese Rollen deuteten auf einen unterschiedlichen Kundenstamm und somit auf verschiedene Täter hin.

Im ersten Fall hatten die Ermittler den Tatort nicht ausfindig machen können. Das Opfer hatte zusammen mit anderen in einer Wohnung in East Hollywood gelebt, war dort aber nicht getötet worden. Das deutete auf einen unbekannten Treffpunkt mit dem Mörder hin. Dagegen gab es im Fall Allen Beweise dafür, dass er in seinem Motelzimmer umgebracht und anschließend in die Durchfahrt gebracht worden war.

Die Profilerin – Dr. Hinojos – gelangte zu dem Schluss, dass die zwei Morde von zwei verschiedenen Tätern begangen worden waren. Außerdem führte sie an, Allens Mörder könnte, entweder aus den Medien oder vom Hörensagen oder vielleicht sogar aus Polizeikreisen, vom ersten Mord gewusst und deshalb versucht haben, Elemente der Tat zu kopieren, um die Ermittlungen in eine falsche Richtung zu lenken.

Das Profil wies auch auf verschiedene andere Aspekte der Tat hin, die es bei den Ermittlungen zu berücksichtigen galt. An Allens Körper wurden keinerlei DNA-Spuren gefunden, und bei der Obduktion zeigten sich keine Hinweise, dass es zu einer Vergewaltigung oder zu einvernehmlichem Sex gekommen war. Dies schien darauf hinzudeuten, dass der Mordimpuls erfolgte, bevor es zu einem Sexualakt kam. Das Profil schloss auch die Möglichkeit aus, dass es wesentlich früher zu einem Sexualakt gekommen und der Täter noch einmal in das Motelzimmer zurückgekehrt war, um Allen zu ermorden. Der Umstand, dass der Täter das Opfer mit einem Stück Draht vom Bilderrahmen erdrosselt hatte, legte nahe, dass der Mörder nicht mit der Absicht zu töten in das Motelzimmer gekommen war, sondern das Opfer aus einem erst dort gefassten spontanen Entschluss heraus umgebracht hatte. Der zur Tötung Allens verwendete Draht wurde vom Bilderrahmen entfernt, als sich dieser im Bad aufhielt oder anderweitig abgelenkt oder außer Gefecht gesetzt war.

Bosch schob die beiden Profile in den Ordner zurück, den ihm Hinojos gegeben hatte, und stand auf. Er begann im Wohnzimmer auf und ab zu gehen und darüber nachzudenken, was er gelesen hatte und was er wusste. Es wurde Zeit, die Fälle selbständig durchzuarbeiten und seine eigenen Theorien aufzustellen.

Zwei Morde, zwei verschiedene Täter. Die Profile deuteten auf zwei unterschiedliche psychologische Motivationen hin. Da’Quan Foster wurde des Mordes an Lexi Parks beschuldigt, obwohl das Täterprofil, das schon vor der Entdeckung der DNA-Übereinstimmung erstellt worden war, weder zu seiner Persönlichkeitsstruktur noch zur Beweislage passte. Ironischerweise stimmten jedoch verschiedene Aspekte seines Lebens mit dem Profil im James-Allen-Fall überein. Doch für diesen Mord hatte er ein bombenfestes Alibi – er war zum Tatzeitpunkt im Gefängnis.

Bosch blieb an der Schiebetür stehen und blickte auf den Canyon hinaus. Was er jedoch sah, war sein eigenes Spiegelbild in der Glasscheibe. Er schüttelte den Kopf über die verschlungene Verbindung, die er zwischen den zwei Fällen hergestellt hatte. Allen war Fosters Alibi für den Mord an Parks, und Allens Tod hatte Fosters Verteidigung empfindlich geschwächt.

Und dann war da noch die DNA. Falls Foster, wie er widerstrebend zugegeben hatte und das Hollywood-Forever-Überwachungsvideo mit hoher Wahrscheinlichkeit bestätigte, zum Zeitpunkt von Parks’ Ermordung mit Allen zusammen gewesen war, war seine DNA von einem Dritten an Parks angebracht worden, um die Ermittler in die Irre zu führen und die Tat möglicherweise Foster anzuhängen.

Bosch trat von der Glasscheibe zurück und begann wieder im Wohnzimmer auf und ab zu gehen. Er spürte, wie sein Verstand auf Touren kam. Er war etwas auf der Spur, war aber nicht sicher, was es war. Er war immer noch zu wenig mit dem Fall vertraut und benötigte dringend mehr Informationen, aber er kam der Sache näher. Seiner Ansicht nach war des Rätsels Lösung in beiden Fällen bei Lexi Parks zu suchen. Warum war sie getötet worden? Wenn er diese Frage beantworten konnte, ergab sich alles andere wie von selbst.

Ungelöste Probleme und Ungereimtheiten hatten Bosch schon immer gestört. Unbeantwortete Fragen. Sie waren der Fluch eines jeden Mordermittlers. Manchmal waren es wichtige Fragen, manchmal nicht, aber sie waren immer wie ein Steinchen im Schuh. Die verschwundene Uhr beschäftigte Bosch noch immer. Die Erklärung des Ehemanns beantwortete eine Frage nur mit einer anderen. Warum hatte sie die Uhr nicht in der Box zur Reparatur gebracht? Hatte sie die teure Uhr einfach so im Geschäft abgegeben?

Das leuchtete Bosch nicht wirklich ein, und deshalb konnte er diesen Punkt nicht einfach abhaken.

Auch der Fall Allen und die Notwendigkeit, den Schwung beizubehalten, ließen ihm keine Ruhe. Gerieten Ermittlungen ins Stocken, war es oft schwierig, wieder in Fahrt zu kommen. Manchmal war es, als versuchte man ein Auto mit einer leeren Batterie anzulassen.

Er rief Lucia Soto auf ihrem Handy an.

»Bist du noch im PAB?«

»Ja. Aber ich wollte gerade den roten Magneten verschieben.«

Bosch erinnerte sich an die Tafel, die der Captain im Bereitschaftsraum hatte anbringen lassen. Jeder Detective musste einen roten Magneten in ein entsprechendes Feld schieben, wenn er Feierabend machte. Eine idiotische Maßnahme, die dem Captain das Gefühl vermitteln sollte, alles unter Kontrolle zu haben. Wahrscheinlich hatte er die Idee aus einem Ratgeber für Unternehmensführung. Als Bosch noch beim LAPD gewesen war, hatte er die Magneten bewusst ignoriert. Er hatte sich immer im Dienst gefühlt.

»Hättest du vielleicht heute Abend Lust auf den Drink, den ich dir versprochen habe?«, fragte er.

»Heute? Hm …«

»Ich würde dich gern ein bisschen ausquetschen, was du in der Allen-Akte alles gesehen hast.«

»Ach so, klar, das müsste gehen. Wann?«

»Wann du willst und wo du willst.«

»Im Ernst? Du willst dich in meine Szene wagen?« Sie hörte sich erstaunt an.

»Deine Szene ist meine Szene. Sag einfach, wann und wo.«

»Wenn das so ist. Um acht? In meiner Stammkneipe in Boyle Heights?«

»Und die wäre?«

»Das Eastside Luv in der First, in der Nähe der Hollenbeck Station.«

Bosch hörte, wie die Verbindungstür zwischen Carport und Küche aufging. Seine Tochter kam nach Hause. Er hatte sich so auf das Telefonat konzentriert, dass er das Auto nicht gehört hatte.

»Gut, dann bis gleich«, sagte er ins Telefon.

»Alles klar«, sagte Soto. »Bis gleich.«

Er legte auf. Er hörte, wie Maddie etwas aus dem Kühlschrank holte, bevor sie, eine Saftflasche in der Hand, den Rucksack über der Schulter, aus der Küche kam.

»Hallo, Dad.«

»Hallo, Mads.«

»Was machst du gerade?«

»Nur kurz telefonieren. Wie war’s in der Schule?«

»Gut.«

»Hausaufgaben?«

»Jede Menge.«

»Blöd. Leider muss ich gleich für ein paar Stunden weg. Okay, wenn du dir selbst was zu essen machst oder was kommen lässt?«

»Klar.«

»Aber du isst doch was, oder?«

»Sicher, Ehrenwort.«

»Gut.«

Er war darüber froh, und er war auch froh, dass sie sich bisher noch nicht wieder dazu geäußert hatte, dass er für Mickey Haller arbeitete.

»Mit wem triffst du dich? Mit Virginia?«

»Nein. Mit meiner ehemaligen Partnerin. Auf einen Drink.«

»Welche alte Partnerin?«

»Lucia.«

»Ach so, cool.«

»Übrigens, vielleicht sollte ich dir auch noch was zu Virginia sagen. Wir werden uns in Zukunft nicht mehr sehen.«

»Echt? Wieso nicht?«

»Ähm, na ja, ich weiß auch nicht. Wir haben uns sowieso nicht so oft gesehen, und …«

»Sie hat dich abserviert.«

Bosch hasste diesen Ausdruck.

»So einfach ist die Sache nicht. Wir haben vor kurzem beim Abendessen geredet und beschlossen, erst mal ein bisschen auf Abstand zu gehen.«

»Sie hat dich abserviert.«

»Na ja, meinetwegen, wenn du es so nennen willst.«

»Wie geht’s dir damit?«

»Eigentlich ganz okay. Ich hab es schon kommen sehen. Irgendwie bin ich sogar erleichtert.«

»Na gut, wenn du es so siehst. Ich mache mich dann mal an die Arbeit.«

»Nein, wirklich. Ich komme schon klar.«

»Okay. Ich find’s jedenfalls schade, Dad.«

»Ach was, alles nur halb so wild.«

»Okay.«

Bosch war froh, das peinliche Gespräch hinter sich gebracht zu haben. Sie wandte sich zum Gehen. Für die Hausaufgaben zog sie sich immer in ihr Zimmer zurück. Aber dann fiel ihm noch etwas ein.

»Halt, warte. Sieh dir das mal an.«

Er ging zum Tisch und holte den Ordner mit den Profilen.

»Erinnerst du dich noch an Dr. Hinojos? Ich habe sie heute zufällig getroffen, und bei dieser Gelegenheit habe ich sie gefragt, ob sie ein paar Fallprofile hätte, die ich dir zeigen kann. Ich habe ihr erzählt, dass du Psychologie studieren willst und dich für so was interessierst. Du weißt schon, Profiling.«

»Dad, erzähl das bitte nicht überall herum.«

Ihrem Tonfall nach zu schließen hatte er sie tief verletzt. Er verstand nicht, was er falsch gemacht haben sollte.

»Aber wieso? Das willst du doch, oder etwa nicht?«

»Schon, aber deswegen brauchst du es nicht gleich überall rumzuerzählen.«

»Heißt das, es ist ein Geheimnis? Ich habe nicht …«

»Geheimnis ist es keins, aber ich möchte nicht, dass alle wissen, was ich werden möchte.«

»Ich hab’s ja auch nicht überall rumerzählt. Nur einer Profilerin, die dir auf deinem Werdegang vielleicht mal nützlich werden könnte.«

»Trotzdem.«

Bosch hielt ihr den Ordner hin. Er hatte aufgegeben, aus Maddie schlau zu werden und herauszufinden, worauf sie allergisch reagierte und warum. Es gelang ihm nie, und er sagte immer das falsche Wort oder lobte die falsche Leistung oder fand die falsche Sache gut.

Sie nahm die Akte ohne ein Wort des Dankes und ging in den Flur, der zu ihrem Zimmer führte. Von ihrer Schulter hing ein schwerer Rucksack. Auch im Zeitalter von Laptops und iPads und allen möglichen digitalen Medien schleppte sie immer noch jede Menge Bücher mit sich herum.

Das war noch etwas, was Bosch nicht verstand.

»Warum hast du eigentlich mit Hinojos geredet?«, fragte sie, ohne sich umzublicken. »Wegen dieses perversen Mörders, den du freizubekommen versuchst?«

Bosch schaute ihr nach. Er antwortete nicht, und sie blieb nicht stehen, um auf seine Antwort zu warten.

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22

Das Eastside Luv war eine Eckkneipe, deren Fassade die Wandmalerei eines alten Mariachi mit einem weißen Schnurrbart und einem breitkrempigen Hut zierte. Bosch war im Lauf der Jahre hunderte Male daran vorbeigefahren, aber nie reingegangen. Es war ein In-Treff der Chicano-Hipster, die Boyle Heights Straße für Straße gentrifizierten.

An der Bar, die den Mittelpunkt des Lokals bildete, standen die Gäste bis zu drei Reihen tief, und die meisten von ihnen drehten sich um und musterten Bosch, als er zur Tür hereinkam. Aus der Anlage dröhnte »Wicked rain« von Los Lobos. Bosch blickte sich um und hatte Soto rasch entdeckt. Sie saß allein an einem Tisch in der hintersten Ecke. Bosch ging zu ihr und zog sich den Stuhl ihr gegenüber heraus.

»Für einen Chipster hätte ich dich eigentlich nicht gehalten«, sagte er. »Eher für ein Las-Palomas-Girl.«

Das Las Palomas war die nächste Bar in der Straße, eine Arbeiterkneipe mit brutaler Beleuchtung und noch brutaleren Drinks. Dort war Bosch im Lauf der Jahre gelegentlich gewesen, um irgendwelche Leute zu suchen.

Soto lachte über seine Bemerkung.

»Manchmal stürze ich dort ab, aber nicht allzu oft.«

Sie hatte bereits zwei Flaschen Modelo bestellt. Sie griffen danach und stießen an.

»Danke fürs Kommen«, brüllte er, als die Musik gerade aussetzte.

Das trug ihm erneute Aufmerksamkeit ein, und er und Soto mussten lachen.

Soto schien gut drauf zu sein. Sie trug das Haar offen und hatte ein ärmelloses schwarzes Shirt und eine ausgewaschene Jeans an. Auf ihren glatten braunen Armen waren die Tattoos zu sehen, die sie im Dienst nicht zeigen durfte. Auf der Innenseite ihres linken Unterarms war eine RIP-Liste mit den Namen von Freunden, die in ihrer Kindheit in Westlake ums Leben gekommen waren, und um ihren rechten Oberarm wand sich in einer Schrift, die aussah wie Stacheldraht, eine Spirale aus spanischen Wörtern.

»Nicht gerade einfach, hier einen Parkplatz zu finden«, sagte Bosch. »Ich hab dein Auto nirgendwo gesehen.«

»Ich bin ja auch nicht selbst gefahren, sondern mit Uber«, sagte sie. »Wenn man mich mit Alkohol am Steuer erwischt, werd ich sofort wieder zur Streife versetzt.«

Darauf stießen sie an und tranken mehr Bier.

»Uber – das sind doch diese neuen Taxis?«, fragte Bosch.

»Ja, es ist eine App«, sagte sie. »Solltest du mal ausprobieren, Harry.«

»Aha. Und was ist eine App?«

Sie grinste, denn sie wusste, dass er sehr wohl wusste, was eine App war. Aber sie wusste auch, dass er weder Uber noch irgendeine andere verwenden würde.

»Du willst mich also ausquetschen, hm?«

»Ja, ich habe noch ein paar Fragen über …«

»Gar nicht nötig. Schau dir am besten das Buch an.«

Damit nahm sie einen roten Stoffbeutel von dem freien Stuhl neben ihr, legte ihn auf den Tisch und schälte einen dicken blauen Ordner heraus, in dem Bosch sofort ein LAPD-Mordbuch erkannte. Allerdings konnte er sich nicht erklären, wie sie daran gekommen war.

»Ist das vom Allen-Fall?«, fragte er.

»Richtig«, sagte sie. »Ich habe es mir sozusagen von Alis Schreibtisch ausgeliehen, als er heute Feierabend gemacht hat.«

Bosch verschlug es die Sprache. Das war ein wesentlich schwererer Verstoß gegen die Vorschriften als der, dessentwegen er suspendiert und aus dem LAPD entlassen worden war.

»Aber, Lucia«, sagte er. »Du darfst auf keinen Fall etwas für mich tun, was deiner Karriere noch erheblich mehr schaden kann, als wenn sie dich mit Alkohol am Steuer erwischen. Du …«

»Nur keine Aufregung, Harry«, sagte sie. »Er wird es bestimmt nicht merken. Du kannst es dir jetzt gleich ansehen, und dann bringe ich es noch heute Abend wieder zurück. Außerdem ist er derjenige, der gegen die Vorschriften verstoßen hat. Er hätte es über Nacht im Schrank einschließen müssen.«

»Um Ali mache ich mir keine Sorgen. Aber willst du etwa nachher mit ein paar Bier intus in den Bereitschaftsraum marschieren und es wieder auf seinen Platz zurücklegen?«

»Klar, warum nicht?«

»Das ist aber sehr riskant, Lucia. Ich möchte nicht schuld daran sein, wenn du Ärger bekommst. Du hast doch sowieso schon sehr viel für mich getan. Ich wollte dir nur noch ein paar Fragen stellen, mehr nicht.«

Sie nickte genauso, wie es seine Tochter immer tat, wenn er ihr ins Gewissen redete. Soto war zwar zehn Jahre älter als Maddie, aber das merkte man nicht immer. Das war eine total hirnrissige Aktion.

»Harry, du bist doch letztes Jahr auch ein großes Risiko für mich eingegangen, als wir noch Partner waren. Ich finde, das bin ich dir schuldig, und ich bin froh, dass ich das für dich tun kann. Deshalb schlage ich vor, wir hören auf, weiter zu streiten, und du suchst stattdessen, was du brauchst. Ich vertraue dir. Ich weiß, du arbeitest für einen Strafverteidiger, aber ich glaube dir, wenn du sagst, dass du die Wahrheit herausfinden willst, egal, wie sie am Ende aussieht.«

Jetzt war es an Bosch zu nicken. Er fasste über den Tisch und zog den Ordner zu sich heran. Inzwischen kam wieder laute Musik aus den Lautsprechern, diesmal ein Song auf Spanisch, mit schrillen Trompeten im Hintergrund.

»Sollen wir uns vielleicht in mein Auto setzen?«, fragte er. »Bei dem Lärm hier drinnen kann ich keinen klaren Gedanken fassen.«

Sie schüttelte grinsend den Kopf.

»Du wirst doch nicht etwa alt, Harry? Komm, lass uns gehen.«

Bosch nahm einen letzten Schluck Bier aus seiner Flasche und stand auf.

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23

Zuerst sah sich Bosch die Fotos vom Tatort an. Das war am ehesten damit vergleichbar, selbst an einen Tatort gerufen zu werden, sich alles genau anzusehen und vor Ort mit den Ermittlungen zu beginnen.

James Allens Leiche wurde vollständig bekleidet in einer Durchfahrt hinter dem El Centro südlich vom Santa Monica Boulevard gefunden. Sie war an die Rückwand der Reparaturwerkstatt eines Autohauses gelehnt. Die Durchfahrt unterschied sich kaum von irgendeiner anderen Durchfahrt in einer Stadt mit maroder Infrastruktur in einem Bundesstaat mit maroder Infrastruktur. Sie war ein Flickwerk aus Asphaltausbesserungen und losem Kies auf einer bröckelnden Grundlage aus jahrzehntealtem Beton.

Aus den Fotos von der Fundstelle der Leiche ging hervor, dass dieser Teil der Durchfahrt wegen der Reparaturwerkstatt auf der einen Seite und eines Wohnblocks auf der anderen kaum einzusehen war. Die einzigen Fenster des Wohnblocks, die sich auf die Durchfahrt öffneten, waren Badezimmerfenster mit Milchglasscheiben. Wenn man aus Richtung El Centro kam, weitete sich die Durchfahrt nach etwa fünfzehn Metern zu einem großen Parkplatz, der hinter einem vierstöckigen Backsteinbau mit mehreren Lofts lag. Boschs erster Eindruck beim Betrachten der Fotos war, dass sich Allens Mörder in der Durchfahrt ausgekannt und deshalb gewusst haben musste, dass er die Leiche in dem Abschnitt hinter der Autowerkstatt abladen konnte, ohne dabei gesehen zu werden. Möglicherweise hatte er sogar gewusst, dass die Leiche am nächsten Morgen entdeckt werden würde, wenn die Arbeiter durch die Durchfahrt zu ihrem Parkplatz fuhren.

Als Nächstes sah sich Bosch die Nahaufnahmen der Leiche an. Das Opfer trug eine graue Jogginghose und ein Hemd mit rosafarbenem Kragen. Keine Schuhe, aber seine Füße steckten in Füßlingen, wie man sie zum Schutz gegen Blasen trägt, wenn über den Schuhen keine Socken oder Strümpfe zu sehen sein sollen. Auf seinem Kopf war ein Haarnetz, über dem er eine Perücke getragen haben dürfte. Der um seinen Hals geschlungene Draht wurde vom Hemdkragen verdeckt. Er war so fest angezogen, dass er in die Haut einschnitt. Weil das Herz schon zu schlagen aufgehört hatte, kurz nachdem der Draht die Haut durchdrungen hatte, war die Blutung minimal.

Die enthaarten Beine des Opfers ragten in die Durchfahrt hinaus, die Hände lagen in seinem Schoß. Nahaufnahmen der Hände zeigten keine abgebrochenen Fingernägel und kein Blut. Deshalb fragte sich Bosch, ob Allen irgendwie daran gehindert worden war, sich zu wehren, als der Draht um seinen Hals immer fester zusammengezogen wurde.

»Was ist?«, fragte Soto.

Sie hatte die ganze Zeit schweigend neben Bosch auf dem Beifahrersitz gesessen und nur hin und wieder einen Schluck aus ihrer aus der Bar geschmuggelten Bierflasche genommen, während er die Fotos studierte.

»Wieso? Was soll sein?«, fragte Bosch.

»Ist doch nicht das erste Mal, dass ich dich ein Mordbuch lesen sehe«, sagte sie. »Ich merke genau, wenn dir was auffällt, was nicht richtig ins Bild passt.«

Bosch nickte.

»Na ja, an den Händen sind keine Verletzungen zu erkennen. Kein Blut, keine abgebrochenen Fingernägel. Wenn einem jemand einen Draht um den Hals schlingt, möchte man doch meinen, dass man die Hände an den Hals reißt und sich gegen den Draht zu wehren versucht.«

»Und was schließt du daraus?«

»Dass er entweder nicht bei Bewusstsein war, als er erdrosselt wurde, oder dass etwas oder jemand seine Hände festgehalten hat. An den Handgelenken sind keine Fesselungsspuren zu sehen, deshalb …«

Er sprach nicht weiter.

»Was? Keine Fesselungsspuren bedeuten was?«

»Dass sie vielleicht zu zweit waren?«

»Zwei Täter?«

»Einer, der Allen festhält, und einer, der ihm den Draht um den Hals schlingt. Es gibt auch noch andere Hinweise.«

»Ich glaube nicht, dass Karim und Stotter das aufgefallen ist. Was für andere Hinweise?«

Bosch zuckte mit den Achseln.

»Die Füße des Opfers. Keine Schuhe, aber diese Füßlinge.«

»Sneakersocken nennt man das.«

»Okay, dann eben Sneakersocken. Ich sehe weder an den Beinen noch an anderen Körperstellen irgendwelche Abschürfungen, die darauf hindeuten, dass er gezogen wurde.«

Soto beugte sich über die Mittelkonsole, um die Fotos, die Bosch betrachtete, besser sehen zu können.

»Okay«, sagte sie.

»Die Leiche lehnt an der Wand«, sagte er. »Vermutlich wurde sie aus einem Auto gehoben und an diese Stelle gesetzt. Sie wurde getragen. Das Opfer ist nicht groß. Klar, es könnte auch nur eine Person gewesen sein, aber trotzdem. Eine Person, die ihn allein von einem Auto zu dieser Stelle trägt? Also, ich weiß nicht, Lucia.«

Soto nickte nur, nachdem sie sich wieder in ihren Sitz zurückgelehnt und einen Schluck Bier genommen hatte.

Die Fotos befanden sich in gelochten Klarsichthüllen, die in den Ordner eingeheftet waren. Um seine Beobachtungen noch einmal zu überprüfen, blätterte Bosch kurz zwischen den Fotos hin und her. Dann holte er sein Handy heraus und fotografierte eins der Fotos – eine Halbtotale, auf der die ganze Leiche zu sehen war, wie sie an der von Graffiti überzogenen Rückwand der Autowerkstatt lehnte.

»Harry, das geht aber nicht«, sagte Soto.

Er wusste, was sie meinte. Wenn ein Foto von einem Tatortfoto vor Gericht oder sonst irgendwo auftauchte, ging daraus hervor, dass Bosch Zugang zum Mordbuch gehabt hatte. Das konnte Anlass zu einem Ermittlungsverfahren geben, das auf Sotos Spur führte.

»Ich weiß«, sagte Bosch. »Ich mache das Foto nur wegen der Stelle, an der die Leiche an der Wand gelehnt hat. Dann kann ich sie mit Hilfe der Graffiti genau bestimmen, wenn ich mich in der Durchfahrt umsehe. Ich werde das Foto sofort löschen, wenn ich dort war und mir alles genau angesehen habe. Ist das für dich okay?«

»Ich denke schon, klar.«

Bosch wandte sich den nächsten Fotos zu. Sie waren in Zimmer sechs des Haven House aufgenommen worden, bevor James Allens Habseligkeiten daraus entfernt worden waren. Im Schrank hingen verschiedene Kleider, auf dem Boden standen mehrere Paar Schuhe und High Heels. Auf der Kommode waren zwei Ständer mit einer blonden und einer brünetten Perücke. An verschiedenen Stellen des Zimmers befanden sich Kerzen – auf der Kommode, auf beiden Nachttischen und auf einem Bord über dem Kopfteil des Bettes. Außerdem stand auf dem Bord eine Box aus durchsichtigem Plastik. Sie war halb voll mit Kondomen. Ihrem Etikett zufolge enthielt sie dreihundert befeuchtete Kondome der Marke Rainbow Pride in sechs verschiedenen Farben. Das bestätigte die Richtigkeit von Sotos Beobachtungen, als sie ihm am Tag zuvor die Fotos beschrieben hatte. Die Kondombox ähnelte den Süßigkeitenbehältern, wie er sie von Arztpraxen und Supermarktkassen kannte. Er holte sein Notizbuch heraus und notierte sich die Einzelheiten, um später alles an Haller weiterleiten zu können.

Obwohl Bosch auf den Fotos des Motelzimmers aufmerksam nach einem Handy Ausschau hielt, konnte er keines entdecken. Irgendwo musste jedoch eines sein, weil ihm Da’Quan Foster bei ihrem Gespräch im Bezirksgefängnis erzählt hatte, dass er Allen am Abend von Lexi Parks’ Ermordung angerufen hatte, um ein Treffen mit ihm zu vereinbaren.

Bosch blätterte zum fünften Teil des Mordbuchs, der die Liste mit dem persönlichen Besitz des Opfers enthielt. Er ging die einzelnen Gegenstände durch, die die Ermittler an den beiden Tatorten gefunden hatten – in der Durchfahrt und in dem Motelzimmer, in dem Allen gelebt hatte. In keiner der beiden Listen war ein Handy aufgeführt.

Das legte den Schluss nahe, dass der Täter Allens Handy an sich genommen hatte, weil darauf seine Telefongespräche mit ihm gespeichert waren.

Bosch durchsuchte das Mordbuch nach Hinweisen, dass Karim und Stotter irgendwelche Unterlagen der Telefongesellschaft angefordert hatten. Er fand keine, ebenso wenig wie einen Antrag auf einen entsprechenden Durchsuchungsbeschluss. Daraus schloss Bosch, dass Allen entweder ein reguläres Handy benutzt hatte, das auf eine andere Person registriert war, oder ein Prepaid-Handy, für das sich ohne das Handy oder seine Nummer oder den Provider keine Telefonunterlagen beschaffen ließen.

Bosch machte sich einen Vermerk, Da’Quan Foster noch einmal aufzusuchen und ihn nach der Nummer zu fragen, unter der er Allen angerufen hatte. Das war ein erster Schritt zur Rekonstruktion von Allens Telefonaten.

»Entschuldigung übrigens«, sagte Bosch unvermittelt.

»Weswegen?«, fragte Soto.

»Du hast sicher nicht damit gerechnet, den Abend mit mir in meinem Auto zu verbringen.«

»Ach was, das macht doch nichts. Im Moment ist in dem Laden sowieso noch nicht viel los. Bis sie anfangen, auf dem Tresen zu tanzen und sich auszuziehen, dauert es noch eine Weile.«

»Ach so.«

»Nein, im Ernst.«

»Oh, dann werde ich mich aber beeilen. Damit du nichts versäumst.«

»Nein, Harry, bleib doch noch. Das solltest du dir nicht entgehen lassen. Damit du vielleicht ein bisschen lockerer wirst.«

Bosch sah sie kurz an, wandte sich aber sofort wieder dem Mordbuch zu. Er suchte den Obduktionsbefund.

»Du findest mich also steif, hm?«

»Mir gegenüber jedenfalls. Ich glaube, du hast immer gedacht, ich wäre für diesen Job nicht robust genug. Wenn du ganz ehrlich bist, findest du wahrscheinlich, das ist nur was für Männer.«

»Nein, das stimmt nicht. Meine Tochter wollte lange werden, was du bist. Was ich bin. Ich habe es ihr nicht auszureden versucht.«

»Aber jetzt möchte sie Profilerin werden, oder nicht?«

»Glaube ich zumindest, aber man weiß ja nie.«

»Vielleicht hast du ihr unterschwellig das Gleiche gesendet wie mir. ›Das ist nichts für dich.‹«

»Na ja, vielleicht bin ich wirklich ein bisschen altmodisch. Irgendwie finde ich es jedenfalls furchtbar, wenn Frauen die schrecklichen Dinge zu sehen bekommen, die Menschen tun. Irgendwas in der Art wahrscheinlich.«

Er fand den Obduktionsbefund. Im Lauf der Jahre hatte er bestimmt tausend Obduktionsbefunde gelesen. Er kannte die Formulare in- und auswendig, und ihr Aussehen hatte sich in den letzten vierzig Jahren kaum verändert. Rasch blätterte er zu den Größenangaben. Die Schlussfolgerungen interessierten ihn nicht. Er wollte nur wissen, wie viel das Opfer gewogen hatte.

»Da haben wir’s«, sagte er. »Der Typ wog knapp siebzig Kilo. Das ist zwar nicht besonders viel, aber trotzdem, ein solches Gewicht trägt ein Einzeltäter nicht. Er schleift es hinter sich her.«

»Ich werde es Ali und Mike sagen«, sagte Soto.

»Nein, auf gar keinen Fall. Du hast dieses Gespräch nie geführt.«

»Ach ja, stimmt.«

Bosch schaute auf die Uhr. Sie saßen schon eine Stunde im Auto. Am liebsten hätte er das Mordbuch ein paar Stunden lang studiert. Er musste sich noch die Eintragungen über den anderen Mordfall ansehen, in dem das Opfer in derselben Durchfahrt gefunden worden war. Ihm war jedoch klar, dass er Soto bald gehen lassen musste. Sie hatte schon wesentlich mehr für ihn getan, als er als ihr ehemaliger Partner von ihr erwarten konnte. Vor allem als einer, der kein Cop mehr war.

»Wenn ich den Rest noch kurz durchsehen dürfte«, sagte er. »Dann lasse ich dich endlich in Ruhe.«

»Nein, nein, schon gut, Harry. Weißt du, als du damals aus dem Bereitschaftsraum gegangen bist, dachte ich, ich würde dir nie mehr bei der Arbeit zusehen können. Ich finde das richtig klasse. Ich lerne was von dir.«

»Wie bitte? Bloß weil du neben mir sitzt, während ich ein Mordbuch lese?«

»Ja. Ich lerne, was du für wichtig hältst und wie du Zusammenhänge herstellst, Schlüsse ziehst. Weißt du noch, wie du mir mal gesagt hast, dass in der Regel alle Antworten im Mordbuch zu finden sind? Wir sehen sie bloß nicht.«

Bosch nickte.

»Ja, weiß ich noch.«

Er schaute auf James Allens umfangreiches Vorstrafenregister. Es nahm sechs Seiten des Mordbuchs ein. Er überflog sie rasch, denn sie enthielten für die letzten sieben Jahre immer wieder die gleichen Festnahmegründe wie Prostitution und Drogenbesitz. Das typische Vorstrafenregister eines Strichers. Zunächst wurden diese Festnahmen ausgesetzt oder nicht verfolgt, weil Allen in Rehabilitationsprogramme für Prostituierte und Drogenabhängige eingewiesen wurde. Sobald jedoch diese Nummer einmal ausgereizt war, führten seine Festnahmen zu Gerichtsverfahren und Haftstrafen, die er allerdings nie in einer staatlichen Vollzugsanstalt verbüßen musste, sondern immer nur für kurze Zeit in einem Bezirksgefängnis. Dreißig Tage hier, fünfundvierzig da, und entsprechend war das Gefängnis weniger Abschreckung als Drehtür – traurige Normalität für einen rückfälligen Sexarbeiter.

Das einzige Ungewöhnliche an Allens Vorstrafenregister war seine letzte Festnahme, zu der es wegen Streunerei mit der Absicht, Prostitution zu begehen, gekommen war. Was daran Boschs Aufmerksamkeit erregte, war der Umstand, dass die Festnahme vierzehn Monate vor Allens Tod erfolgt war und das Verfahren mit einer Einstellung geendet hatte – das hieß, es war keine Anklage erhoben worden. Allen wurde einfach freigelassen.

»Augenblick mal.«

Bosch blätterte an den Anfang des Mordbuchs und überflog das Tatprotokoll und dann Karims und Stotters erste Zusammenfassung.

»Was ist?«, fragte Soto.

»Dieser Typ ist vor seiner Ermordung über ein Jahr lang nicht verhaftet worden«, sagte Bosch, während er weiterlas.

»Na und?«

»Der Santa Monica Boulevard war gewissermaßen sein zweites Wohnzimmer und …«

»Na und?«

Bosch blätterte zum Vorstrafenregister zurück und drehte das Mordbuch so herum, dass Soto es sehen konnte. Er begann, Seite für Seite umzuschlagen.

»Dieser Typ wird fünf Jahre lang drei- bis viermal jährlich festgenommen, und dann die letzten vierzehn Monate vor seiner Ermordung plötzlich kein einziges Mal mehr. Da stellt sich einem doch fast zwangsläufig die Frage, ob er einen Schutzengel hatte.«

»Wie meinst du das? Dass jemand vom LAPD seine schützende Hand über ihn gehalten hat?«

»Ja, dass er für jemanden gearbeitet hat. Allerdings steht hier nichts davon, dass er ein Spitzel war. Keine V-Nummer, keine Berichte.«

Über den Informationsaustausch mit V-Leuten wurde genauestens Protokoll geführt. Dies geschah unter anderem auch für den Fall, dass ein Informant ermordet wurde. Im Mordbuch gab es jedoch nichts, aus dem konkret hervorging, dass James Allen ein V-Mann gewesen war.

»Vielleicht hat er auch nur Glück gehabt und ist im letzten Jahr nie festgenommen worden«, sagte Soto. »Schließlich sind die Verhaftungen letztes Jahr generell zurückgegangen. Wegen dieses übertriebenen Schusswaffengebrauchs von Cops und wegen Ferguson und Baltimore und allem. Neuerdings halten sich die Streifen sehr zurück. Niemand wird mehr proaktiv.«

»Jetzt rechne doch mal nach«, sagte Bosch. »Diese vierzehn Monate reichen weit vor Baltimore zurück, weit vor Ferguson.«

Er schüttelte den Kopf. Inzwischen hatte er in Allens Vorstrafenregister siebzehn Festnahmen in fünf Jahren gezählt, bevor er offenbar über ein Jahr lang nicht mehr vom Pfad der Tugend abgewichen war.

»Ich glaube, er hat für jemanden gearbeitet«, sagte er. »Inoffiziell.«

Es verstieß gegen die Vorschriften, wenn ein Polizist mit einem Informanten zusammenarbeitete, ohne diesen bei einem Vorgesetzten zu melden und seinen Namen in die CI-Tracking-System-Datenbank einzugeben. Bosch wusste aber auch, dass es ständig vorkam. Informanten wurden Schritt für Schritt herangezogen und anfänglich oft nur zu Testzwecken eingesetzt. Vierzehn Monate erschienen ihm allerdings als eine lange Testphase, um herauszufinden, ob Allen ein verlässlicher Informant war.

Stotter und Karim hatten alle Festnahmeprotokolle herausgesucht, und Bosch begann sie durchzusehen. In den kurzen Zusammenfassungen waren zwar nicht die Namen der festnehmenden Polizisten aufgeführt, aber die Rufzeichen ihrer Einheiten. Bosch stellte fest, dass an drei von Allens fünf letzten Festnahmen vor der vierzehnmonatigen Pause dasselbe Team beteiligt war. 6-Victor-55. Die 6 stand für die Hollywood Division, Victor für Vice, die Sitte, und die 55 bedeutete, dass es sich um ein Zweierteam verdeckter Ermittler handelte. Bosch notierte sich das Rufzeichen auf einer Seite seines Notizbuchs, dann schrieb er es noch einmal auf die nächste. Die zweite Seite riss er heraus und reichte sie Soto.

»Das sind wahrscheinlich die Typen, für die Allen gearbeitet hat. Sie sind von Hollywood Vice. Kannst du ihre Namen für mich rausfinden, wenn du das nächste Mal am Computer sitzt? Ich würde gern mit ihnen reden.«

Soto schaute auf die Nummer, dann faltete sie den Zettel und steckte ihn in die Tasche ihrer Jeans.

»Klar.«

Bosch klappte das Mordbuch zu und reichte es ihr. Sie steckte es in den roten Stoffbeutel.

»Und wird es auch wirklich niemand merken, wenn du es zurückbringst?«, fragte er.

»Keine Angst, niemand bekommt was mit.«

»Gut. Und vielen Dank, Lucia. Du hast mir sehr geholfen.«

»Hab ich gern gemacht, Harry. Möchtest du noch auf ein zweites Bier mit reinkommen?«

Bosch überlegte kurz, dann schüttelte er den Kopf.

»Nein, ich bin gerade so schön in Fahrt. Da möchte ich lieber am Ball bleiben.«

»Den Schwung nicht verlieren, hm?«

»Genau – und alles nur dank deiner Hilfe.«

»Dann will ich dich nicht länger aufhalten, Harry. Pass gut auf dich auf.«

»Du auch.«

Sie öffnete die Tür und stieg aus. Bosch startete den Motor, fuhr aber erst los, als sie durch den Hintereingang in die Bar zurückgekehrt war.

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24

Bosch bog in die Durchfahrt hinter dem El Centro und sah auf die Uhr. Es war 22:40 Uhr, und er wusste, dass er sich in dem Zeitfenster befand, in dem James Allen in der Nacht des 21. März ermordet und anschließend an die Rückwand der Reparaturwerkstatt gelehnt worden war. Obwohl der Todeszeitpunkt laut Obduktionsbefund zwischen 22 Uhr und 1 Uhr gelegen hatte, war Bosch klar, dass er es grundsätzlich mit den gleichen Verhältnissen zu tun hatte wie in der Mordnacht. Zwischen März und Mai änderten sich in L.A. die abendlichen Temperaturen nicht nennenswert. Mehr als die klimatischen Bedingungen interessierten ihn jedoch die Lichtverhältnisse und ihre Quellen sowie die Frage, wie sich der Schall in der schmalen Straße fortpflanzte und welche Faktoren in der Nacht, in der James Allens Leiche hierhergebracht worden war, sonst noch eine Rolle gespielt haben könnten.

Bosch fuhr an der Reparaturwerkstatt vorbei und hielt auf dem Parkplatz hinter dem Gebäude an. Der Parkplatz war verlassen. Er stellte den Motor ab, nahm eine Taschenlampe aus dem Handschuhfach und stieg aus.

Als er zu der Reparaturwerkstatt zurückging, blieb er kurz stehen, um mit dem Handy eine Aufnahme von der Straße und vom Tatort zu machen. Dann ging er zur Rückwand der Werkstatt weiter. Zu seiner Enttäuschung waren die Graffiti an der Wand in der Zwischenzeit übermalt worden. Es gab nur einen neuen Tag auf der frisch gestrichenen Wand, eine Schlange, die die Zahl achtzehn bildete – das Erkennungszeichen der berüchtigten 18th Street Gang aus dem Rampart-Revier, die aber überall in der Stadt einschließlich Hollywood Ableger hatte.

Er rief das Foto von der Wand auf, das er aus dem Mordbuch abfotografiert hatte, und mit Hilfe des maroden Straßenbelags, der auf dem Bild zu sehen war, gelang es ihm schließlich doch noch, die Stelle zu finden, wo James Allens Leiche sitzend an die Wand gelehnt worden war.

Er ging dorthin und stellte sich mit dem Rücken zur Wand. Er schaute links und rechts die Durchfahrt hinunter und dann an dem gegenüberliegenden Wohnblock hinauf. Hinter einem kleinen Badezimmerfenster im ersten Stock brannte Licht. Es war gekippt. Bosch ärgerte sich über sich selbst. Er war so darauf bedacht gewesen, Soto nicht den ganzen Abend zu stehlen, dass er sich nicht die angemessene Zeit genommen hatte – oder zumindest nicht so viel Zeit, wie sie ihm gelassen hätte –, um alle Teile des Mordbuchs durchzulesen. Er hatte keinen Bericht über Ermittlungen in der Umgebung der Fundstelle gesehen. Und jetzt blickte er auf ein beleuchtetes, offenes Fenster, von dem aus der Tatort zu sehen war. War der Bewohner dieser Wohnung von der Polizei vernommen worden? Das war anzunehmen, aber sicher war er sich da nicht.

Er überlegte, ob er Soto anrufen und sie bitten sollte, für ihn im Mordbuch nachzusehen, aber er fand, er hatte schon zu viel von ihr verlangt. Mit jedem Anruf und jeder Bitte wuchs die Gefahr, dass herauskam, dass sie mit dem Feind gemeinsame Sache machte. Er dachte an das Schild, das an der Trennwand seines Abteils hing, als er noch bei der Polizei war: Beweg deinen Arsch und geh Klinken putzen.

Bosch stieß sich von der Wand ab und ging auf das Gelände des El Centro. Der an die Durchfahrt grenzende Wohnblock war ein rosa gestrichener Bau, der während eines wirtschaftlichen Booms in den achtziger Jahren rasch und billig hochgezogen worden war. Sah man vom filigranen Muster des Eingangstors ab, hatte er wenig architektonisches Beiwerk zu bieten. Bosch musste ein Stück zurücktreten, um erkennen zu können, zu welcher Wohnung des zweigeschossigen Baus das beleuchtete Badezimmerfenster gehörte und welche Nummer sie haben könnte.

Auf dem Lageplan neben der Sprechanlage am Tor waren acht Wohnungen – 101 bis 104 und 201 bis 204. Er hielt sich an die mit einer Zwei davor und entschied sich für Apartment 203. Er griff nach dem Hörer der Sprechanlage und befolgte die Bedienerhinweise, aber es meldete sich niemand. Darauf versuchte er es mit 204, und diesmal hatte er Glück.

»Qué?«

»Hola«, sagte Bosch zögernd. »Policia. Abierto por favor.«

Er merkte, dass ihm nur sein Polizistenspanisch zur Verfügung stand. Er wusste nicht, wie er erklären sollte, dass er Privatdetektiv war.

Die Person am anderen Ende – eine Frau – sagte etwas, aber sie sprach so schnell, dass er es nicht verstand. Er antwortete mit dem üblichen Spruch, diesmal allerdings mit mehr Nachdruck.

»Policia. Abierto.«

Ein Summen erklang. Er drückte die Metalltür auf und ging nach drinnen. An beiden Enden des Hauses war eine Treppe. Er nahm die auf der rechten Seite. Sie führte zu einem Außengang hinauf, von dem auf der an die Durchfahrt grenzenden Seite zwei Türen abgingen. Obwohl ihm die Bewohnerin von 204 geöffnet hatte, konnte Bosch jetzt sehen, dass die Wohnung mit dem offenen und beleuchteten Badezimmerfenster Apartment 203 war. Er ging zuerst zu dieser Tür und klopfte. Während er wartete, dass jemand öffnete, ging die Tür von 204 auf, und eine alte Frau streckte den Kopf nach draußen. Bosch klopfte noch einmal lauter an die Tür von 203, dann ging er zu der Frau, die in der offenen Tür ihrer Wohnung wartete.

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte er.

»Poquito«, sagte sie.

»Der Mord in der Durchfahrt? Vor zwei Monaten? El asasinato?«

»Si.«

Bosch deutete auf sein Ohr und dann auf sein Auge.

»Haben Sie etwas gehört? Haben Sie etwas gesehen?«

»O nein. Sie sehr leise. Ich nichts hören.«

»Sie?«

»Los matadores.«

Bosch hielt zwei Finger hoch.

»Matadores? Zwei?«

Die alte Frau zuckte mit den Achseln.

»Ich nicht weiß.«

»Warum haben Sie gesagt ›sie‹?«

Sie deutete auf die Tür, an die Bosch gerade geklopft hatte.

»Sie sagen.«

Bosch schaute zur Tür von 203, dann sah er wieder die alte Frau an.

»Wo ist sie?«

»Sie jetzt arbeiten.«

»Wissen Sie, wo?«

Die Frau legte die Unterarme aneinander und machte eine wiegende Bewegung damit.

»Babysitten?«, fragte Bosch. »Passt sie auf ein Kind auf?«

»Si, si, si.«

»Wissen Sie, wann sie nach Hause kommt?«

Die alte Frau sah ihn an, und er merkte, dass sie ihn nicht verstanden hatte.

»Ähm, finito?«

Er machte mit zwei Fingern eine Gehbewegung auf seiner Handfläche und deutete dann auf die Tür von 203. Die Frau schüttelte den Kopf. Entweder wusste sie es nicht, oder sie verstand immer noch nicht, was er meinte. Bosch nickte. Mehr konnte er im Moment nicht tun.

»Gracias.«

Er ging zur Treppe zurück und nach unten. Bevor er das Tor erreichte, hörte er hinter sich eine Stimme.

»He, policia.«

Bosch drehte sich um. In der Nische neben der Tür von Apartment 103 stand ein Mann. Er rauchte unter dem Licht über der Tür eine Zigarette. Bosch ging auf ihn zu.

»Sind Sie von der Polizei?«, fragte der Mann.

Aus der Nähe konnte Bosch sehen, dass der Mann Latino war, etwa dreißig Jahre alt und kräftig gebaut. Er trug ein weißes T-Shirt, das so oft gewaschen war, dass es im Schein der Lampe glänzte. Da Bosch keine Tattoos an ihm entdecken konnte, nahm er an, dass er keiner Gang angehörte.

»Ich bin Privatdetektiv«, sagte Bosch. »Ich befasse mich mit dem Mord, der sich hier im März ereignet hat. Wissen Sie etwas darüber?«

»Nur, dass irgend so eine Schwuchtel abgemurkst worden ist.«

»Waren Sie an diesem Abend zu Hause?«

»Klar.«

»Haben Sie was gesehen?«

»Nee, Mann, gesehen habe ich nichts. Ich war im Bett.«

»Und gehört?«

»Das schon. Gehört hab ich sie, aber ich habe mir nichts dabei gedacht. Deshalb bin ich auch nicht aufgestanden.«

»Was haben Sie gehört?«

»Wie sie diesen Typen abgeladen haben.«

»Wie hat sich das angehört?«

»Na ja, ich habe einen Kofferraum gehört. Wie es eben klingt, wenn man einen Kofferraum zudrückt. Es ist aus der Durchfahrt gekommen.«

»Sie haben einen Kofferraum zugehen gehört.«

»Ja, einen Kofferraum. Sie wissen doch, eine Autotür klingt anders als ein Kofferraum. Es war ein Kofferraum.«

»Haben Sie auch eine Autotür gehört?«

»Ja, hab ich auch. Erst habe ich den Kofferraum gehört, dann die Türen.«

»Die Türen?«

»Ja, zwei Türen.«

»Sie haben zwei Autotüren zugehen gehört? Sind Sie sicher?«

Der Mann zuckte mit den Achseln.

»In der Durchfahrt ist alles Mögliche zu hören. In manchen Nächten die ganze Nacht lang.«

»Okay. Haben Sie das, was Sie mir gerade erzählt haben, auch der Polizei erzählt?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Keine Ahnung, sie haben mir eine Karte an die Tür gesteckt. Darauf stand, dass ich mich melden soll. Irgendwie bin ich aber nie dazu gekommen anzurufen. Ich habe meine Zeit nicht gestohlen, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»War das eine Visitenkarte? Haben Sie sie noch?«

»Ja, auf dem Kühlschrank. Wahrscheinlich könnte ich immer noch anrufen, aber jetzt rede ich ja mit Ihnen, oder?«

»Natürlich. Könnte ich sie mal sehen? Mich würde der Name interessieren.«

»Klar, kein Problem. Warten Sie kurz.«

Der Mann öffnete die Tür seiner Wohnung und ging nach drinnen. Er ließ die Tür offen, und Bosch konnte in ein spärlich möbliertes Wohnzimmer blicken. An der Wand hing ein Kruzifix, und über die Couch waren mehrere mexikanische Decken gebreitet. Bei dem großen Flachbildfernseher an der Wand waren keine Kosten gescheut worden. Es lief gerade ein Fußballspiel.

Der Mann kam aus der Küche und schloss die Tür hinter sich, als er wieder nach draußen trat. Er reichte Bosch eine LAPD-Visitenkarte mit dem Namen Edward Montez darauf. Auf der Rückseite stand von Hand auf Englisch und Spanisch geschrieben: »Rufen Sie bitte an.«

Bosch kannte Montez vom Namen, aber nicht persönlich. Wahrscheinlich waren er und sein Partner von Stotter und Karim damit beauftragt worden, sich in der Nachbarschaft umzuhören. Montez hatte die Sache ein wenig zu sehr auf die leichte Schulter genommen, wenn er nur Visitenkarten an Türen gesteckt und nicht nachgehakt hatte. Überraschend war es jedoch nicht. In Minderheitenvierteln wollte kaum jemand als Zeuge in ein Ermittlungsverfahren verwickelt werden, weshalb sich die Ermittler meistens auf die Suche nach nichtmenschlichen Zeugen konzentrierten – nach Überwachungskameras.

»Sie haben also mit der Polizei nie über diese Nacht gesprochen«, sagte Bosch.

»Natürlich nicht, Mann. In der Nacht, als es passiert ist, ist niemand gekommen, und tagsüber arbeite ich. Das war, als sie die Karte an die Tür gesteckt haben.«

»Wissen Sie, ob irgendjemand aus diesem Haus mit der Polizei gesprochen hat?«

»Ja, Mrs. Jiminez. Sie wohnt im ersten Stock. Aber sie hat nichts gesehen, und hören tut sie auch nicht besonders gut.«

»Haben Sie außer dem Kofferraum und den Autotüren sonst noch was gehört?«

»Nein, das war alles.«

»Sie haben auch nicht aus dem Fenster geschaut, um zu sehen, was da los war?«

»Nein, Mann, ich war müde. Ich hatte keine Lust, aufzustehen. Außerdem …«

»Was außerdem?«

»Wenn man seine Nase in so was steckt, bekommt man schnell mal Ärger.«

»Mit einer Gang, meinen Sie?«

»Ja, zum Beispiel.«

Bosch nickte. Die 18th Street Gang war in den Vierteln, die sie als ihr Territorium betrachtete, nicht für friedliche Koexistenz bekannt. Er konnte es niemandem verübeln, dass er nicht ans Fenster stürzte, um zu sehen, was auf der Straße gerade passierte.

»Wissen Sie noch, wie spät es war, als Sie den Kofferraum und die Autotüren gehört haben?«

»Nein, eigentlich nicht mehr. Aber es war auf jeden Fall in der Nacht, in der der Mord passiert ist, weil am nächsten Morgen jede Menge Polizisten in der Durchfahrt waren. Ich habe sie gesehen, als ich zur Arbeit gefahren bin.«

»Wo arbeiten Sie?«

»Am LAX.«

»Bei der Airport Security?«

Er lachte, als ob Bosch einen Witz gemacht hätte.

»Nee, Mann, Gepäckabfertigung. Bei Delta.«

Bosch nickte.

»Okay. Wie heißen Sie?«

»Ricardo.«

»Mit Nachnamen?«

»Sie sind doch wirklich kein Cop, oder?«

»Ich war mal einer.«

»Sie waren mal einer. Was heißt das?«

»Weiß ich auch nicht so recht.«

»Nur Ricardo also, okay?«

»Klar. Danke, Ricardo.«

Ricardo warf seine Zigarette auf den Boden, trat sie mit dem Fuß aus und kickte sie dann in ein Blumenbeet in der Nähe.

»Gute Nacht, Mr. Ich-war-mal-ein-Cop.«

»Ja, gute Nacht.«

Bosch ging durch das Tor und blieb stehen, um noch einmal auf den Lageplan zu schauen. Neben Apartment 203 stand Jiminez, neben 103 R. Benitez. Er ging zu seinem Auto zurück.

Er stieg ein und steckte den Schlüssel ins Zündschloss, drehte ihn aber nicht, sondern saß eine Weile nur da. Er schaute durch die Windschutzscheibe auf die Stelle, wo James Allens Leiche gefunden worden war, und dachte darüber nach, was Ricardo Benitez ihm gerade erzählt hatte. Er hatte gehört, wie ein Kofferraum und dann zwei Autotüren geschlossen wurden. Bosch stellte sich vor, wie ein Auto mit ausgeschalteten Lichtern in die Durchfahrt fuhr. Zwei Personen steigen aus, lassen die Türen offen und gehen nach hinten zum Kofferraum. Sie heben die Leiche heraus, lehnen sie an die Wand, gehen zum Auto zurück. Einer schließt den Kofferraum, als er hinten um den Wagen herumgeht. Sie steigen ein, schließen die Türen, und das Auto fährt los. Und wie lange dauert der ganze Spaß? Dreißig Sekunden vielleicht?

Bosch nickte.

Zwei Personen, dachte er.

Er drehte den Zündschlüssel und startete den Motor.

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25

Unter der Zimmertür seiner Tochter war ein schmaler Lichtstreifen zu sehen, als Bosch nach Hause kam. Er zögerte kurz, dann klopfte er leise. Da sie normalerweise Ohrstöpsel trug und Musik hörte, rechnete er nicht mit einer Antwort. Doch zu seiner Überraschung rief sie:

»Komm ruhig rein.«

Bosch öffnete die Tür und betrat das Zimmer. Maddie lag bereits im Bett und hatte den offenen Laptop vor sich. In ihren Ohren steckten Stöpsel.

»Hallo, ich bin gerade nach Hause gekommen«, sagte er.

Sie zog die Ohrstöpsel heraus.

»Ich weiß.«

»Was machst du gerade?«

»Musik hören.«

Bosch setzte sich auf die Bettkante und versuchte, sich seine Frustration über ihre Ein-und-Zweiwort-Antworten nicht anmerken zu lassen.

»Was genau hörst du?«

»Death Cab.«

»Ist das der Song oder die Band?«

»Die Band heißt Death Cab for Cutie. Die Nummer, die ich gut finde, heißt ›Black Sun‹.«

»Hört sich ja richtig aufbauend an.«

»Der Song ist echt stark, Dad. Er erinnert mich an dich.«

»Inwiefern?«

»Keine Ahnung. Einfach so.«

»Hast du dir diese Profile angesehen?«

»Ja.«

»Und?«

»Also, zuallererst waren sie alle erstaunlich ähnlich. Als ob für jeden Fall das Gleiche gelten würde, obwohl es verschiedene Fälle und ganz unterschiedliche Morde waren.«

»Nicht umsonst spricht man hier von einer weichen Wissenschaft.«

Sie verschränkte die Arme über der Brust.

»Was soll das jetzt bitte heißen?«, fragte sie.

»Na ja, dass sie sich bei ihren Diagnosen wahrscheinlich nach allen Richtungen abzusichern versuchen«, sagte er. »Damit sie nicht völlig daneben liegen, wenn jemand gefasst wird.«

»Was mich interessieren würde, Dad: Hat dir so ein Täter- oder Tatortprofil schon mal geholfen, einen Fall zu lösen? Jetzt mal ganz ehrlich.«

Bosch musste eine Weile nachdenken, weil er keine Antwort darauf wusste.

»Damit hast du meine Frage wahrscheinlich schon beantwortet«, sagte Maddie.

»Nein, nicht so schnell«, sagte Bosch. »Ich habe nur nachgedacht. Ich hatte noch nie einen Fall, in dem ich ein Profil bekommen habe, das praktisch mit dem Finger auf den Täter gezeigt hat. Aber viele waren sehr hilfreich. Deine Mutter war …«

Sie wartete, aber er sprach nicht weiter.

»Meine Mutter war was?«

»Na ja, ich wollte gerade sagen, dass sie zwar keine Profilerin war, aber trotzdem war sie der beste Profiler, den ich kenne. Sie hatte ein sehr feines Gespür dafür, was in anderen Menschen vorgeht. Ich glaube, sie konnte sich wegen der Erfahrungen, die sie in ihrem Leben gemacht hat, so gut in andere hineinversetzen. Sie hatte immer einen guten Riecher für einen Tatort und die Motive des Täters. Ich habe ihr oft Bilder von meinen Fällen gezeigt, und dann hat sie mir gesagt, was sie davon hielt.«

»Davon hat sie mir nie was erzählt.«

»Na ja, du warst damals ja auch noch sehr klein. Wahrscheinlich wollte sie mit dir nicht über Morde sprechen.«

Bosch schwieg eine Weile, als ihm bewusst wurde, wie lange er schon nicht mehr an Eleanor Wish gedacht hatte. Er bekam deswegen ein schlechtes Gewissen.

»Sie hatte da so eine Theorie«, fuhr er schließlich fort. »Sie war der Ansicht, dass das Motiv für jeden Mord auf Scham zurückgeführt werden kann.«

»Nur Scham, sonst nichts?«

»Ja, nur Scham. Die Leute wollen ihre Scham vertuschen, und dafür lassen sie sich alles Mögliche einfallen. Irgendwie finde ich das durchaus einleuchtend.«

Maddie nickte.

»Sie fehlt mir«, sagte sie.

Bosch nickte.

»Ja«, sagte er. »Kann ich gut verstehen. Das wird wahrscheinlich immer so bleiben.«

»Ich frage mich oft«, sagte sie, »wie es wäre, wenn sie noch leben würde. Vor allem, wenn ich irgendwelche Entscheidungen treffen muss, wünsche ich mir sehr, sie wäre da.«

»Du kannst immer mit mir reden«, sagte Bosch. »Das weißt du doch, oder?«

»Ich meine mehr so Frauensachen.«

»Ach so.«

Bosch wusste nicht, was er sagen sollte. Er war froh, dass sich ihm Maddie nach langem endlich wieder einmal öffnete, aber er fühlte sich schlecht gerüstet, diese Gelegenheit zu nutzen. Es unterstrich seine Schwächen als Vater.

»Ist es wegen der Schule?«, fragte er. »Hast du da irgendwelche Probleme?«

»Ach was, Schule ist Schule. Es ist mehr, dass alle Mädchen darüber reden, wie doof ihre Mütter sind und ihnen bei allem dreinreden und sich ständig einmischen, was College und Studium und das alles angeht. Irgendwie hätte ich das auch manchmal gern, weißt du. Eine Mutter, die mir was sagt.«

Bosch nickte.

»Aber was sage ich denn«, fuhr sie fort. »Du hattest ja weder eine Mutter noch einen Vater.«

»Das war was anderes«, sagte Bosch. »Aber ein Mädchen braucht wirklich eine Mutter, glaube ich.«

»Na ja, daraus wird bei mir aber nichts mehr.«

Bosch beugte sich vor und küsste sie auf den Scheitel. Dabei hatte er seit langem wieder einmal das Gefühl, dass sie sich nicht dagegen sträubte. Er stand vom Bett auf und sah ihren großen grauen Seesack fertig gepackt auf dem Boden liegen. Ihm wurde klar, dass sie am nächsten Tag ins Zeltlager fahren würde.

»So was Blödes«, sagte er.

»Was?«, fragte sie.

»Ich habe ganz vergessen, dass du morgen schon fährst. Ich hätte nicht so spät nach Hause kommen sollen.«

»Ach was. Ich musste sowieso noch packen. Außerdem bin ich nur drei Nächte weg.«

Bosch setzte sich wieder aufs Bett.

»Es tut mir leid.«

»Quatsch, das macht doch nichts«, sagte Maddie.

»Hoffentlich gefällt es dir im Zeltlager.«

»Na, ich weiß nicht.«

»Versuch’s wenigstens. Ja?«

»Okay.«

»Und schick mir ab und zu eine SMS.«

»Das Netz dort soll miserabel sein, haben sie uns gesagt.«

»Na ja, dann sag mir wenigstens Bescheid, dass alles okay ist, wenn du mal eins hast.«

Er beugte sich vor und küsste sie noch einmal auf den Kopf. Diesmal achtete er darauf, nicht auszuatmen, damit sie das Bier in seinem Atem nicht roch.

Er stand auf und ging zur Tür.

»Ich hab dich lieb, meine Große«, sagte er. »Wir sehen uns morgen noch, bevor du fährst.«

»Ich hab dich auch lieb, Dad«, sagte sie.

Er glaubte, sie meinte es auch so.

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26

Am nächsten Morgen erlaubte ihm Maddie widerwillig, den Seesack zu ihrem Auto zu tragen. Dann fuhr sie zur Schule, von wo sie ein Bus zu ihrem Zeltlager in den Bergen bringen würde.

Er sah ihr traurig nach, als sie wegfuhr; an den nächsten drei Abenden würde sie nicht zu Hause sein. Er ging wieder ins Haus, machte sich Kaffee und setzte sich mit einer Tasse an den zum Arbeitsplatz umfunktionierten Esszimmertisch. Er tat, was er immer getan hatte, als er noch bei der Polizei war. Er nahm sich das Mordbuch vor.

Für Bosch war das Mordbuch ein Hilfsmittel, das sich beständig weiterentwickelte. In diesem Fall hatte er allerdings nur eine Kopie des Buches, der er nichts von seinen eigenen Ermittlungsergebnissen hinzufügen würde. Egal, wie oft er hineinschaute, die Zahl der Seiten änderte sich nicht, und jedes Wort blieb gleich. Aber das machte nichts. Im Lauf der Ermittlungen änderte sich die Bedeutung der Dinge. Es war schlicht und einfach so, dass er inzwischen mehr über den Fall wusste als bei der letzten Durchsicht des Lexi-Parks-Mordbuchs. Das hieß, die Bedeutung der Dinge konnte sich ändern, wenn er sie im Lichte seines zunehmenden Wissens über den Fall betrachtete.

Er begann, die Einträge noch einmal von Seite eins an zu lesen, und kam schließlich zu den Telefonunterlagen. Die Ermittler hatten die Liste der privaten und dienstlichen Gespräche durchgesehen, die Lexi Parks in den drei Monaten vor ihrem Tod geführt hatte. Sie waren gerade dabei gewesen, ihre Gesprächspartner zu identifizieren und zu befragen, als das Ergebnis der DNA-Analyse aus dem Labor eintraf und den Verdacht auf Da’Quan Foster lenkte. Das verschob die Ermittlungen in eine völlig neue Richtung, und Bosch gewann den Eindruck, dass die Anruflisten damit uninteressant geworden waren und das Augenmerk der Ermittler sich plötzlich ganz auf Foster richtete. Dennoch war die Arbeit an den Telefonunterlagen zu diesem Zeitpunkt fast abgeschlossen gewesen, und die meisten Nummern waren in einer Tabelle entweder mit ein oder zwei erklärenden Sätzen oder mit einem »NV« versehen – der Abkürzung für nicht verdächtig.

Bosch hatte sich die Tabelle vorher schon angesehen, doch als er sie diesmal durchging, blieb ein Name in seinen Filtern hängen. Vier Tage vor ihrem Tod hatte Alexandra Parks in dem Uhrengeschäft Nelson Grant & Sons Jewelers angerufen. Der Anruf hatte von den Ermittlern das Prädikat »NV« erhalten.

Allem Anschein nach war es dabei um ihre kaputte Uhr gegangen, und er hatte bei den Ermittlern des Sheriff’s Department keinen Verdacht erregt. Doch wegen der leeren Box in Lexi Parks’ Schrank war die Uhr auf Boschs Radar aufgetaucht. Er fragte sich, ob Parks angerufen hatte, um sich nach ihrer Uhr zu erkundigen. Er überflog den Rest der Liste mit den Privatgesprächen, dann nahm er sich die Tabelle mit den Telefonaten vor, die sie auf ihrem Büroanschluss geführt hatte. Er fand keine weiteren Anrufe im Uhrengeschäft.

Die Liste für den Büroanschluss hatten die Ermittler noch nicht ganz durchbekommen. Da Parks von diesem Apparat in den Monaten vor ihrem Tod Hunderte von Gesprächen geführt hatte, war das mit einigem Aufwand verbunden. Wahrscheinlich waren Cornell und Schmidt froh gewesen, sich nicht weiter damit befassen zu müssen, als sich wegen der DNA-Übereinstimmung alles auf Da’Quan Foster konzentrierte. Von diesem Punkt an mussten sie die Anruflisten nur noch daraufhin durchsehen, ob es zu einem Kontakt zwischen Opfer und Verdächtigem gekommen war. Das war nicht der Fall, und die Anruflisten wurden nicht mehr bis zu Ende aufgearbeitet. Es war eine unterschwellige Form von Tunnelblick. Da sie plötzlich den Spatz – Foster – in der Hand hatten, bestand für sie keine Notwendigkeit mehr, Hunderte von Telefongesprächen und Nummern durchzugehen, die in keinem direkten Zusammenhang zu ihrem Tatverdächtigen standen.

Bosch klappte seinen Laptop auf und suchte nach Nelson Grant & Sons Jewelers. Mit Hilfe von Google Maps fand er heraus, dass das Uhrengeschäft im exklusiven Einkaufsviertel Sunset Plaza am Sunset Boulevard lag und um zehn Uhr morgens öffnete.

Am liebsten wäre er sofort hingefahren, aber noch war es zu früh, sie öffneten erst in einer knappen Stunde. Er ging auf die Homepage des Geschäfts und erfuhr, dass dort neben Schmuck und Uhren auch Immobilien verkauft wurden. Einen ausdrücklichen Verweis auf Audemars-Piguet-Uhren fand er jedoch nicht.

Daraufhin googelte er den Uhrenhersteller und fand mehrere Internethändler. Er klickte auf einen davon und bekam eine Reihe von Uhren der Schweizer Firma zu sehen. Er engte seine Suche auf das Modell Royal Oak Offshore ein und erfuhr, dass es den stolzen Preis von vierzehntausend Dollar hatte.

Bosch stieß einen leisen Pfiff aus. Der Unterschied zwischen dem aktuellen Verkaufspreis und dem, was Harrick ein Jahr zuvor für das gleiche Modell gezahlt hatte, betrug fast zehntausend Dollar.

Er ging wieder auf die Homepage des Herstellers und klickte auf die Liste der zertifizierten Audemars-Piguet-Händler. In den USA gab es nur drei Geschäfte und Servicezentren. Das nächstgelegene befand sich in Las Vegas. Bosch notierte sich die zwei Nummern für das Servicezentrum und wandte sich wieder den Anruflisten aus dem Mordbuch zu. Wegen der 702er Vorwahl von Las Vegas waren sie schnell nach Übereinstimmungen durchsucht. Bosch entdeckte zwei Telefongespräche mit dem Servicezentrum. Am 5. Februar, einem Donnerstag, demselben Tag, an dem Lexi Parks bei Nelson Grant & Sons angerufen hatte, hatte sie auf ihrem Büroanschluss ein Telefonat mit dem Audemars-Piguet-Servicezentrum geführt. Es dauerte fast sechs Minuten. Vier Stunden später ging auf Parks’ Büroanschluss ein Anruf des Servicezentrums ein. Dieses Gespräch dauerte zwei Minuten.

Bosch nahm an, dass es bei allen diesen Telefonaten um Lexi Parks’ Uhr und deren Reparatur ging. Er holte sein Handy heraus und wollte gerade die erste Nummer wählen, überlegte es sich dann aber anders. Bevor er im Servicezentrum anrief, musste er mehr über die Sache wissen.

Er notierte sich auf der Innenseite des Aktendeckels den zeitlichen Ablauf von Parks’ Telefonaten. Der erste Anruf ging an das Servicezentrum in Las Vegas. Er vermutete, dass sich Parks über den Stand der Reparatur ihrer Uhr erkundigt hatte.

Nur vierzehn Minuten später rief sie jedoch bei Nelson Grant & Sons an, dem Uhrengeschäft, in dem ihr Mann die Uhr gekauft hatte. Dieser Anruf dauerte nur siebenundzwanzig Sekunden.

Dann rief vier Stunden später jemand aus dem Servicezentrum in Las Vegas Parks auf ihrem Büroanschluss an. Dieser Anruf dauerte zwei Minuten und zwei Sekunden.

Bosch hatte keine Ahnung, was das alles bedeutete und ob es etwas mit dem Mord zu tun hatte, der sich vier Tage später ereignete. Aber es war auf jeden Fall eine Ungereimtheit, und er würde der Sache so lange nachgehen, bis er sie aufgeschlüsselt hatte. Auf dem Radar der Ermittler des Sheriff’s Department war die Uhr nie aufgetaucht. Sie hatten schon zu tief im Tunnel gesteckt. Damit war es an Bosch, in diesem Punkt Klarheit zu schaffen. Er beschloss, mit dem Juweliergeschäft zu beginnen, in dem der Ehemann des Opfers die Uhr zu einem, wie es schien, extrem günstigen Preis gekauft hatte. Anschließend wollte er sich an das Servicezentrum des Herstellers wenden.

Er legte die Protokolle aufeinander, klopfte ihre Kanten gerade und beschwerte den Stapel mit seinem Laptop. Dann füllte er in der Küche einen Thermobecher mit Kaffee und griff nach dem Schlüsselbund. Als er gerade von der Küche in den Carport gehen wollte, ertönte die Türglocke. Er stellte den Kaffee auf die Arbeitsplatte und ging öffnen.

Vor der Tür standen ein Mann und eine Frau. Beide waren untersetzt und trugen Anzüge, der Mann auch eine Krawatte. Sie lächelten nicht, und die Kälte in ihrem Blick gab sie Bosch schon als Polizisten zu erkennen, bevor sie sich vorstellten.

»Mr. Bosch?«, fragte der Mann.

»Ja, der bin ich«, sagte Bosch. »Was kann ich für Sie tun?«

»Wir sind Ermittler des Sheriff’s Department. Das ist Detective Schmidt, und ich bin Cornell. Wir würden gern mit Ihnen reden, wenn Sie gerade Zeit hätten.«

»Klar. Ein bisschen Zeit habe ich.«

Als Bosch keine Anstalten machte, sie nach drinnen zu bitten, entstand eine peinliche Pause.

»Möchten Sie es hier an der Tür tun?«, fragte Cornell.

»Warum nicht?«, sagte Bosch. »Es wird doch wahrscheinlich nicht lange dauern. Vermutlich geht es darum, dass ich mir gestern das Haus angesehen habe, oder?«

»Arbeiten Sie im Fall Parks für die Verteidigung?«

»Ja.«

»Haben Sie eine Zulassung als Privatermittler, Sir?«

»Vor mehr als zehn Jahren hatte ich mal eine Lizenz, aber sie ist inzwischen abgelaufen. Deshalb arbeite ich unter einem lizenzierten Privatermittler, bis ich sie erneuert bekomme. Er hat mir ein entsprechendes Schreiben ausgestellt, in dem alle rechtlichen Fragen geklärt werden.«

»Könnten wir dieses Schreiben sehen, Mr. Bosch?«

»Selbstverständlich. Augenblick.«

Bosch schloss die Tür und ließ Cornell und Schmidt davor stehen. Er holte das Schreiben, das ihm Haller ausgestellt hatte, und kehrte damit an die Tür zurück. Schmidt, die bisher nichts gesagt hatte, nahm es an sich und las es, während ihr Partner Bosch die Leviten las.

»War ziemlich uncool, was Sie da gestern gemacht haben«, sagte Cornell.

»Was war es?«, fragte Bosch.

»Sie wissen ganz genau, was es war. Um sich Zutritt zu einem Tatort zu verschaffen, haben Sie sich in einem falschen Licht dargestellt.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden. Ich habe mir ein zum Verkauf stehendes Haus angesehen. Ich spiele mit dem Gedanken, dieses Haus hier zu verkaufen. Ich habe eine Tochter, die demnächst aufs College geht, und deshalb könnte ich das Eigenkapital, das ich darin stecken habe, gut gebrauchen.«

»Nur damit wir uns hier richtig verstehen, Bosch. Noch so eine Nummer, und Sie kriegen gewaltigen Ärger. Dieses eine Mal will ich noch ein Auge zudrücken. Wir haben uns über Sie erkundigt, und Sie waren sauber. Waren, wohlgemerkt. Inzwischen nicht mehr.«

»Sie können mich mal, Cornell. Ich habe gesehen, was Sie in dieser Sache unternommen haben. Das war nichts Berühmtes.«

Schmidt wollte Bosch Hallers Schreiben zurückgeben, aber Cornell riss es ihr aus der Hand, bevor Bosch danach griff.

»Das ist, was ich von diesem Wisch halte.« Cornell hielt das Schreiben an seinen Hosenboden und tat so, als wischte er sich damit den Hintern ab. Dann hielt er es Bosch hin, der es aber nicht nahm.

»Nicht schlecht«, sagte er. »Echt originell.«

Um ihnen die Tür vor der Nase zuzumachen, trat Bosch einen Schritt zurück. Cornell zerknüllte das Schreiben mit beiden Händen und warf es nach Bosch, als dieser die Tür schloss. Es prallte von seiner Brust zurück und fiel auf den Boden.

Bosch blieb an der Tür stehen und lauschte Cornells und Schmidts Schritten. Sein Gesicht brannte vor Scham. Wenn sie Erkundigungen über ihn eingezogen hatten, wusste inzwischen wahrscheinlich das ganze LAPD, dass er die Seiten gewechselt hatte. Für seine ehemaligen Kollegen spielte es keine Rolle, dass er glaubte, dass der Mann, dem die Tat zur Last gelegt wurde, mit hoher Wahrscheinlichkeit unschuldig war. Für sie zählte nur, dass er jetzt für einen Strafverteidiger arbeitete.

Er ließ den Kopf gegen die Tür sinken. Vor einer Woche war er noch ein pensionierter LAPD-Detective gewesen. Jetzt schien er eine völlig neue Identität zu haben. Er hörte den Motor von Cornells und Schmidts Auto anspringen. Die Stirn immer noch gegen die Tür gedrückt, wartete er, bis sie weg waren. Dann fuhr auch er los.

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27

Als Bosch vor dem Eingang von Nelson Grant & Sons parkte, hatte das Juweliergeschäft noch nicht geöffnet. Nach einer Weile sah er im Laden die Lichter angehen, und um 10:05 Uhr kam ein junger Asiate von innen an die Tür des Ladens. Er bückte sich und entsperrte das Schloss in Bodennähe. Dann trug er ein zusammenklappbares Stellschild, auf dem »Nachlassverkäufe« stand, nach draußen, stellte es auf den Gehsteig und kehrte in den Laden zurück. Nelson Grant & Sons hatte geöffnet. Bosch trank seinen Kaffee aus und stieg aus dem Cherokee. Auf dem Sunset Boulevard herrschte dichter Vormittagsverkehr, aber die Gehsteige und Geschäfte von Sunset Plaza waren verlassen. Es waren vor allem Touristen aus Europa, die zum Einkaufen und Essen hierherkamen. Deshalb erwachte die Gegend erst mittags oder noch später zum Leben.

Als Bosch das Geschäft betrat und dabei im hinteren Teil einen leisen Glockenton auslöste, schien sich niemand im Laden aufzuhalten. Wenige Sekunden später kam der Mann, der die Tür aufgeschlossen hatte, mit vollem Mund kauend aus einem Hinterzimmer. Er stellte sich hinter den mittleren Teil einer U-förmigen Glasvitrine und hob den Finger, um Bosch um einen Moment Geduld zu bitten. Als er hinuntergeschluckt hatte, was er im Mund hatte, lächelte er und fragte Bosch, ob er etwas für ihn tun könne.

»Das hoffe ich«, sagte Bosch und stellte sich dem Mann gegenüber an die Verkaufstheke. »Verkaufen Sie Uhren von Audemars Piguet?«

»Audemars Piguet.« Der Mann sprach es ganz anders aus als Bosch. »Wir sind kein Vertragshändler. Aber gelegentlich bekommen wir bei Nachlassauflösungen AP-Uhren herein. Letztes Jahr hatten wir zwei, aber sie sind bereits verkauft. Es sind begehrte Sammlerstücke, und sie gehen immer sehr schnell weg.«

»Das sind dann also gebrauchte Uhren?«

»Wir nennen sie lieber Nachlassobjekte.«

»Verstehe. Nachlassobjekte. Da fällt mir ein, jetzt, wo Sie es erwähnen, ich war, glaube ich, letztes Jahr mal hier und habe eine gesehen. Eine Damenuhr. Könnte das im Dezember gewesen sein?«

»Ähm, ja, könnte sein. Das war die letzte, die wir hatten.«

»Eine Royal Oak, richtig?«

»Um ganz genau zu sein, es war eine Royal Oak Offshore. Sind Sie Sammler, Sir?«

»Sammler? In gewisser Weise, ja. Ich habe einen Bekannten. Vincent Harrick. Kennen Sie ihn vielleicht? Er hat doch diese AP-Uhr im Dezember gekauft?«

Der Mann sah Bosch gleichzeitig misstrauisch und verständnislos an.

»Es steht mir nicht zu, über unsere Kunden zu sprechen, Sir. Haben Sie eine bestimmte Uhr ins Auge gefasst, die ich Ihnen zeigen kann?«

Er bewegte den Arm über die Glasplatte des Ladentisches. Bosch sah ihn an, ohne zu antworten. Irgendetwas war eigenartig. Sobald er Harrick und die im Dezember gekaufte Uhr erwähnt hatte, war der Verkäufer nervös geworden. Er hatte einen verstohlenen Blick zur Tür des Hinterzimmers geworfen.

Bosch beschloss, die Sache zu forcieren und sehr genau auf die Reaktionen des Verkäufers zu achten.

»Wer ist damals gestorben?«, fragte er.

»Wie bitte?« Die Stimme des Manns bekam etwas Schrilles.

»Wenn man ein Stück aus einem Nachlass verkauft, muss doch jemand gestorben sein, oder nicht?«

»Nein, das ist nicht immer der Fall. Es gibt auch Leute, die aus anderen Gründen ihren Schmuck verkaufen. Ihre Uhren zum Beispiel. Auch solche Stücke gelten als Nachlassobjekte.«

Der Mann drehte sich ein wenig zur Seite und schaute wieder zur Tür des Hinterzimmers.

»Ist dort hinten Mr. Grant?«, fragte Bosch.

»Wer?«

»Nelson Grant. Ist er dort hinten?«

»Einen Nelson Grant gibt es nicht. Das ist nur ein Phantasiename für das Geschäft. Mein Vater hat ihn sich ausgedacht, als er es eröffnet hat. Unseren Namen auszusprechen wäre den Leuten zu schwer gefallen.«

»Ist Ihr Vater dort hinten?«

»Nein, dort hinten ist niemand, und mein Vater hat sich schon lange aus dem Geschäft zurückgezogen. Es wird jetzt von meinem Bruder und mir geführt. Worum geht es hier eigentlich?«

»Um einen Mord. Wie heißen Sie, Sir?«

»Ich bin nicht verpflichtet, Ihnen meinen Namen zu sagen. Und wenn Sie nicht die Absicht haben, etwas zu kaufen, muss ich Sie jetzt bitten, das Geschäft zu verlassen, Sir.«

Bosch grinste.

»Wirklich?«

»Ja, wirklich. Bitte gehen Sie.«

Bosch sah einen Visitenkartenspender aus Plastik auf dem Ladentisch rechts von ihm stehen. Er ging seelenruhig darauf zu und griff nach der obersten Karte. Es standen zwei Namen darauf. Die Brüder. Er las sie laut ab.

»Peter und Paul Nguyen. Habe ich das richtig ausgesprochen? Wie win?«

»Ja. Aber jetzt gehen Sie bitte.«

»Jetzt verstehe ich, warum sich Ihr alter Herr für Grant entschieden hat. Sind Sie Peter oder Paul?«

»Warum wollen Sie das wissen?«

»Ganz einfach. Weil ich Ermittlungen anstelle.«

Bosch nahm seine Brieftasche mit seinem LAPD-Ausweis heraus. Als er sie dem Mann zeigte, hielt er sie so zwischen zwei Fingern, dass der vordere den Zusatz »a. D.« verdeckte. Diese Bewegung hatte er vor dem Spiegel auf seiner Schlafzimmerkommode geübt.

»Haben Sie auch eine Dienstmarke?«, fragte der Mann.

»Um Ihnen ein paar einfache Fragen zu stellen, brauche ich keine Dienstmarke – falls Sie bereit sind, mir Auskunft zu geben.«

»Na schön, Hauptsache, wir bringen das hier möglichst schnell hinter uns.«

»Gut. Also, wer jetzt? Peter oder Paul?«

»Peter.«

»Okay, Peter, dann sehen Sie sich das mal an.«

Bosch öffnete das Fotoarchiv seines Handys und rief rasch ein Bild von Lexi Parks auf, das er in einer der Times-Meldungen über den Mord aufgenommen hatte. Er hielt es Nguyen hin.

»Erinnern Sie sich an diese Frau? War sie Anfang dieses Jahres mal bei Ihnen?«

Nguyen schüttelte verständnislos den Kopf.

»Können Sie sich vielleicht eine Vorstellung machen, wie viele Kunden seit Jahresbeginn hier im Laden waren?«, fragte er. »Außerdem bin ich nicht jeden Tag die ganze Zeit hier. Mein Bruder und ich haben Angestellte. Ihre Frage ist unmöglich zu beantworten.«

»Sie wurde ermordet.«

»Bedaure, aber das hat nichts mit unserem Geschäft zu tun.«

»Sie hat vier Tage vor ihrem Tod hier angerufen. Im Februar.«

Der Mann schien zu erstarren, und sein Mund formte ein O, als ihm etwas einfiel.

»Was?«, fragte Bosch.

»Jetzt erinnere ich mich wieder«, sagte Nguyen. »Das Sheriff’s Department hat deswegen angerufen. Eine Ermittlerin. Sie hat sich nach der ermordeten Frau und ihrem Anruf erkundigt.«

»War das Detective Schmidt? Was haben Sie ihr erzählt?«

»An den Namen der Ermittlerin kann ich mich nicht mehr erinnern. Ich musste meinen Bruder fragen, weil am fraglichen Tag er im Geschäft war. Er meinte, die Frau, die bei uns angerufen hat, wollte wissen, wo sie ihre Uhr reparieren lassen könnte, und er hat ihr geraten, auf der Homepage des Herstellers nachzusehen. Wir reparieren keine Uhren. Wir verkaufen sie nur.«

Bosch sah den Mann an. Er glaubte, dass er entweder log oder von seinem Bruder belogen worden war. Als Lexi Parks im Laden anrief, hatte sie bereits mit dem Audemars-Piguet-Vertragshändler in Las Vegas telefoniert. Deshalb hielt es Bosch für unwahrscheinlich, dass sie angerufen hatte, um zu fragen, wo sie die Uhr reparieren lassen konnte. Sie hatte aus einem anderen Grund angerufen, und dieser Mann und sein Bruder verheimlichten ihn ihm.

»Wo ist Ihr Bruder?«, fragte er. »Ich muss mit ihm reden.«

»Im Urlaub«, sagte Nguyen.

»Bis wann?«

»Bis er zurückkommt. Hören Sie, wir haben hier nichts Unrechtes getan. Paul hat ihr am Telefon gesagt, was sie tun kann.«

»Das stimmt nicht, Mr. Nguyen, das wissen Sie ganz genau. Ich werde noch mal herkommen, sobald ich herausgefunden habe, warum Sie mich belügen. Es sei denn, Sie wollen sich einigen Ärger ersparen und erzählen mir die ganze Geschichte jetzt sofort.«

Nguyen sah Bosch an, ohne etwas zu sagen. Bosch versuchte es auf eine andere Tour.

»Und wenn ich Ihren Vater in die Sache hineinziehen muss, werde ich auch das tun.«

»Mein Vater ist tot. Bei seinem Tod war sein Geschäft nichts wert. Was Sie hier sehen, haben alles mein Bruder und ich aufgebaut.«

Er machte eine Armbewegung, als wollte er auf alle Auslagen und den blitzenden Schmuck darin deuten. In diesem Moment kam ein Kunde in den Laden und schlenderte zu den Vitrinen auf der rechten Seite. Er trug einen breitkrempigen Hut und beugte sich über eine der Auslagen, um die Schmuckstücke besser sehen zu können.

Bosch schaute zu ihm hinüber und dann wieder zu Nguyen.

»Ich habe Kundschaft«, sagte Nguyen. »Ich muss Sie jetzt bitten zu gehen.«

Bosch holte eine Visitenkarte aus seiner Hosentasche. Es war eine Karte aus der Zeit, als er noch beim LAPD war. Er hatte die Nummer der Einheit Offen-Ungelöst durchgestrichen und seine Handynummer daraufgeschrieben. Außerdem hatte er für den Fall, dass die Karte in falsche Hände geriet und gegen ihn verwendet wurde, in kaum leserlicher Schrift »a.D.« hinter seinen Namen gekritzelt.

Er legte sie vor Nguyen auf den Ladentisch.

»Überlegen Sie es sich noch mal. Sagen Sie Ihrem Bruder, er soll mich anrufen, bevor es zu spät ist.«

Bosch ging zu seinem Wagen zurück. Er hatte bei Grant & Sons keine zuverlässigen Informationen bekommen, aber er hatte die Pferde scheu gemacht und möglicherweise etwas Wichtigeres bewirkt. Er hatte das Gefühl, der Schnittstelle näher zu kommen, dem Punkt, an dem Lexi Parks den Stolperdraht berührt hatte, der zu ihrem Tod führte.

Ohne den Motor anzulassen, setzte er sich ans Steuer und dachte über seine nächsten Schritte nach. Er griff nach seinem Kaffeebecher, doch dann fiel ihm ein, dass der schon leer war. Ihm wurde zum ersten Mal bewusst, wie frei er war; er konnte sich ganz von seinem Riecher leiten lassen und sein Netz auswerfen, wo es ihm passte. Auch bei der Polizei hatte er sich von seinem Riecher leiten lassen. Aber dort gab es immer einen Lieutenant und manchmal auch einen Captain, dessen Genehmigung er für die geplanten Schritte einholen musste. Es gab Regeln für das ermittlungstechnische Vorgehen und Regeln für die Beweisaufnahme. Es gab einen Partner und eine Arbeitsteilung. Es gab ein Budget und das ständige, nie nachlassende Wissen, dass jede Maßnahme, die er ergriff, jedes Wort, das er tippte, begutachtet wurde und gegen ihn gerichtet werden konnte.

Das alles schränkte Bosch jetzt nicht mehr ein, und zum ersten Mal wurde er sich dieser Veränderung bewusst. Seine innere Stimme sagte ihm, dass Lexi Parks’ Uhr, deren Namen er nicht einmal richtig aussprechen konnte, bei der Lösung dieses Rätsels eine entscheidende Rolle spielte. Nguyen hatte sich in seinem Geschäft – seinem heimischen Terrain und seiner Komfortzone – so verdächtig verhalten, dass diese Spur nicht unberücksichtigt bleiben durfte. Bosch überlegte, ob er warten sollte, bis der Kunde den Laden verließ, um dann noch einmal hineinzugehen und Nguyen weiter auf den Zahn zu fühlen, oder ob er sich im Auto auf die Lauer legen und abwarten sollte, ob vielleicht der Bruder auftauchte. Doch dann beschloss er, sich die Freiheit zunutze zu machen, die ihm erlaubte, sich von seinem Riecher leiten zu lassen, ohne irgendjemandes Erlaubnis oder Zustimmung einholen zu müssen.

Er startete den Motor und fuhr los.

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28

Long stieg wieder ein und schaute sich auf dem Sunset Boulevard um.

»Wohin ist er gefahren?«, fragte er.

Ellis, der am Steuer des Wagens saß, deutete mit mit unbestimmter Miene in Richtung Osten.

»Wahrscheinlich wieder nach Hause. Was hat Nguyen gesagt?«

»Bosch hat sich nach der Uhr erkundigt und wollte wissen, weshalb Parks bei ihnen angerufen hat. Nguyen hat sich dumm gestellt und gesagt, sein Bruder hätte mit ihr gesprochen. Aber Bosch wird auf jeden Fall zurückkommen. Langsam wird es brenzlig, Partner. Er kommt uns auf die Spur.«

Ellis dachte eine Weile nach. Er hatte den Motor noch immer nicht angelassen.

»Sonst noch was?«, fragte er.

»Er sagt, das war alles«, sagte Long. »Er hatte Angst vor mir. Wenn da noch mehr gewesen wäre, wäre er damit herausgerückt.«

Ellis streckte die Hand nach dem Zündschlüssel aus, ließ sie aber wieder sinken.

»Wo ist eigentlich sein Bruder?«

»Das weiß er nicht – behauptet er jedenfalls. Er glaubt, in Mexiko.«

»Was hast du mitbekommen, als du in den Laden gegangen bist?«

»Nur noch das Ende ihrer Unterhaltung. Jedenfalls hat Bosch ihm nicht abgenommen, was er ihm erzählt hat, so viel steht fest. Wir müssen jetzt Nägel mit Köpfen machen, finde ich. Für klare Verhältnisse sorgen. Nicht nur so eine Vorsichtsmaßnahme wie mit diesem Motorradtypen. Bosch kann uns jeden Moment auf die Spur kommen.«

»Wir müssen warten, bis die Brüder zusammen sind. Das mit Mexiko ist Quatsch.«

»Hab ich mir auch gedacht. Willst du warten?«

Im Auto wurde es still, als Ellis nichts sagte. Schließlich drängte Long.

»Wann jetzt?«

»Schau mal auf dein Handy. Wohin fährt Bosch gerade?«

»Wahrscheinlich nach Hause. Hast du doch selbst gesagt.«

»Schon, aber schau sicherheitshalber nach.«

Long öffnete die App auf seinem Handy. Er brauchte eine Weile, um Bosch zu orten.

»Er fährt gerade den La Cienaga runter. In Richtung Interstate.«

»Er könnte weiß Gott wohin fahren.«

Ellis drehte den Zündschlüssel und startete den Motor.

»Und was machen wir jetzt mit ihm?«, fragte Long. »Lass uns das Problem bereinigen und ihn erledigen.«

Ellis schüttelte den Kopf.

»So einfach ist es nicht. Er hat Freunde. Und wenn Haller in diesem Fall seinen zweiten Ermittler verliert, wirft das Fragen auf. So viel Aufmerksamkeit wollen wir nicht.«

Ellis schaute in den Rückspiegel, um loszufahren.

»Irgendwann kommt der Punkt«, sagte Long, »an dem wir keine Wahl mehr haben.«

»Schon möglich«, sagte Ellis. »Aber so weit sind wir noch nicht.«

Er sah im Rückspiegel jemanden den Sunset Boulevard überqueren, den er kannte.

»Wer sagt’s denn, das Warten hat sich gelohnt. Da ist der Bruder.«

»Wo?«, fragte Long.

»Hinter uns. Er geht in den Laden. Ich wusste doch, der Kerl lügt.«

Ellis schaltete die Zündung wieder aus. Mit den beiden Brüdern zusammen sah die Sache gleich ganz anders aus.

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29

Bosch fuhr vom Sunset auf den La Cienaga Boulevard und dann in südlicher Richtung zur I-10. Nachdem er unterwegs getankt hatte, kämpfte er sich auf dem Freeway in östlicher Richtung auf die Skyline von Downtown zu. Zügig kam er erst wieder voran, als er das Stadtzentrum hinter sich gelassen hatte und die I-15 erreichte, auf der er sich in nördlicher Richtung auf den Weg nach Las Vegas machte. Er wollte der Spur der Uhr persönlich und nicht nur auf telefonischem Weg folgen. Ob nun mit oder ohne Dienstmarke, an Informationen kam man am ehesten, wenn man sich persönlich erkundigte. Den Hörer aufzulegen war wesentlich einfacher, als jemandem die Tür vor der Nase zuzuknallen.

Außerdem wollte er nachdenken und seine Gedanken ordnen. Die Weite der Wüste zwischen Los Angeles und Las Vegas würde ihm helfen, die Nuancen und Möglichkeiten der Ermittlungen auszuloten. Aus diesem Grund fuhr er lieber mit dem Auto in das Spielerparadies in der Wüste Nevadas, als einen Flieger zu nehmen.

Auf halber Strecke beschloss er, Haller anzurufen. Seit ihrem gemeinsamen Spaziergang auf dem Friedhof hatte er nichts mehr von ihm gehört oder gesehen. Der Anruf wurde auf Hallers Mailbox geleitet, und Bosch sprach ihm darauf, dass er auf dem Weg nach Las Vegas war und Zeit zum Reden hatte.

Zwanzig Minuten später rief Haller zurück und sagte, dass er gerade aus einer Verhandlung für einen anderen Fall kam.

»Nach Las Vegas fährst du?«, sagte er. »Was willst du in Las Vegas?«

»Das weiß ich selbst noch nicht so recht«, sagte Bosch. »Nur so eine Ahnung. Wenn etwas dabei herauskommt, erfährst du’s als Erster.«

»Kannst du das nicht telefonisch regeln? Das sind immerhin vier Stunden Fahrt.«

»Man kann es sich immer einfach machen und bloß anrufen – wenn man weiß, wen man anrufen soll. Aber manchmal sagt einem sein Gefühl, dass es besser ist, hinzufahren.«

»Hört sich ziemlich Zen-mäßig an, Harry.«

»Nein, mehr wie Homicide.«

Bosch kam gerade durch Primm an der Grenze zu Nevada. Noch eine Stunde bis Las Vegas.

»Was ist mit dem Video vom Friedhof?«, fragte er.

»Ich habe da jemanden, der es sich heute ansieht«, sagte Haller. »Falls was dabei herauskommt, gebe ich dir sofort Bescheid.«

»Okay.«

»Dein Auftritt in Parks’ Haus schlägt bereits Wellen. Die Sheriffs haben sich beim DA beschwert, und der DA hat sich beim Richter beschwert. Ich muss heute noch ins Gericht, um mein Vorgehen zu erklären.«

»Scheiße. Tut mir leid. Möchtest du, dass ich mitkomme? Ich kann jederzeit umkehren.«

»Bloß nicht. Je weiter weg du bist, umso besser. Ich bin sogar froh, dass du in Las Vegas bist. Irgendwie kriege ich das schon geregelt. Ich kenne den Richter. Er war selbst mal Strafverteidiger. Deshalb hat er bestimmt Verständnis für mich. Ich werde ihm sagen, dass man heutzutage einfach keine guten Leute mehr bekommt.«

Bosch musste grinsen. Er war sicher, dass auch Haller grinste.

»Ja, sag ihm, es war pure Unerfahrenheit. Dass ich noch neu bin in diesem Geschäft.«

»Allerdings.«

Danach wechselten sie das Thema und sprachen über ihre Töchter und deren Zukunftspläne. Haller schlug vor, den Mädchen eine gemeinsame Fahrt entlang der kanadischen Westküste hinauf nach Alaska zu schenken, wo sie vielleicht eine Hundeschlittenfahrt auf einem Gletscher machen konnten, um sich etwas besser kennenzulernen, bevor sie im Herbst im Chapman College gemeinsam ein Zimmer bezogen. Das traf Bosch vollkommen unvorbereitet. Er hatte sich noch keine Gedanken über ein Geschenk zum Schulabschluss gemacht. Ihm war nicht einmal bewusst gewesen, dass man so etwas tat.

Aber er fand die Idee gut, und Haller sagte, er würde die Sache in die Hand nehmen. Er kannte ein Reisebüro, mit dem er gute Erfahrungen gemacht hatte. Nachdem sie das Gespräch beendet hatten, machte sich Bosch wieder Gedanken über den Fall und sein Vorgehen in Las Vegas.

Es war lange her, dass Bosch wegen eines Ermittlungsverfahrens nach Las Vegas gekommen war, und ihm schien, dass sich die Stadt mit neuen Casinos, Verkehrskonzepten und Einkaufsparadiesen schon wieder ein anderes Image verpasst hatte. Der Audemars-Piguet-Laden und das Servicezentrum befanden sich in einem neuen Einkaufszentrum am Strip. Es war Teil eines riesigen gläsernen Komplexes aus Casinos, Hotels, Gewerbe- und Wohngebäuden, der alles um sich herum in den Schatten stellte. Die gigantische Anlage war hochgezogen worden, seit Bosch zum letzten Mal in der Stadt gewesen war. Bis er die Einfahrt zu einem Parkhaus fand, fuhr er zweimal um den ganzen Komplex herum – was wegen des Verkehrs fünfzehn Minuten dauerte. Wenig später ging er durch ein Einkaufszentrum mit den exklusivsten Shops, die er je an einem Ort vereint gesehen hatte, den Rodeo Drive in Beverly Hills eingeschlossen.

Der Audemars-Piguet-Laden war mit Verkaufstischen aus dunklem Holz und Glas eingerichtet, in denen die Uhren auf einzelnen Sockeln ausgestellt waren. Am Eingang war ein Sicherheitsbeamter postiert. Er hatte, ganz Secret-Service-Mann, einen Ohrstöpsel, und sein Anzug war schicker als jeder, den Bosch je gehabt hatte. Hinter einem Rezeptionsschreibtisch saß eine Frau, die wie für die Oper zurechtgemacht war und Bosch mit einem freundlichen Lächeln begrüßte. Sie war nicht so naiv, Bosch nach seiner Jeans und seinem Cordsakko zu beurteilen. In Las Vegas versteckten viele Spieler ihren Reichtum hinter einer abgerissenen Fassade. Zumindest die Fassade stimmte bei Bosch. Er war froh, dass der Ärmel seines Sakkos lang genug war, um die Timex an seinem rechten Handgelenk zu verdecken.

»Hat das Servicezentrum einen eigenen Eingang?«, fragte Bosch.

»Nein, das ist sowohl unser Showroom als auch das Servicezentrum«, sagte die Frau gut gelaunt. »Möchten Sie eine Uhr abholen?«

»Nein. Aber könnte ich vielleicht mit dem Leiter des Servicezentrums sprechen? Es geht um eine Uhr, die zu Beginn des Jahres zur Reparatur eingeschickt wurde.«

Die Augenbrauen der Frau hoben sich zu einem spitzen Winkel, als sie die Stirn runzelte.

»Da sprechen Sie am besten mit Mr. Gerard.«

Sie stand auf und verschwand durch einen Durchgang hinter ihrem Schreibtisch. Während Bosch die verschiedenen Auslagen betrachtete, spürte er die ganze Zeit die Blicke des Wachmanns in seinem Nacken.

»Sir?«

Bosch drehte sich um und sah einen Mann, der an einem der Ladentische stand. Er trug Anzug und Krawatte und einen Vollbart – vielleicht zum Ausgleich für den Haarschwund auf seinem Kopf. Am linken Glas seiner Brille war eine herunterklappbare Lupe angebracht.

»Kann ich etwas für Sie tun?«, fragte er.

»Ja«, sagte Bosch. »Ich hätte ein paar Fragen zu einer Uhr. Ich glaube, sie wurde zu Jahresbeginn zur Reparatur an Sie geschickt.«

»Ich weiß nicht, ob ich Sie richtig verstehe. Sind Sie der Besitzer?«

Er sprach mit einem Akzent, den Bosch nicht zweifelsfrei zuordnen konnte. Irgendeine europäische Sprache. Vielleicht war er Schweizer oder Deutscher.

»Nein, ich bin nicht der Besitzer. Ich bin ein Ermittler aus Los Angeles und versuche, die Uhr ausfindig zu machen und verschiedene Dinge in Zusammenhang mit ihr zu klären.«

»Das ist sehr ungewöhnlich. Sind Sie von der Polizei?«

»Ich war beim Los Angeles Police Department und bin seit kurzem im Ruhestand. Ich bin gebeten worden, mich mit dieser Angelegenheit zu befassen. Es geht dabei um einen Mord.«

Beim letzten Wort überschattete sich die Miene des Mannes mit Argwohn.

»Um einen Mord?«

»Ja. Ich war Detective der Mordkommission. Wenn Sie Bedenken haben, mit mir zu sprechen, kann ich Ihnen die Namen und Telefonnummern von ehemaligen Kollegen nennen, die das bestätigen und für mich bürgen.«

»Dürfte ich vielleicht Ihren Ausweis sehen?«

»Selbstverständlich.«

Bosch zog seine Brieftasche hervor und entnahm ihr seinen LAPD-Ausweis. Diesmal war es nicht nötig, das »a. D.« zu verbergen.

»Um welche Uhr geht es?«, fragte der Mann, als er Bosch den Ausweis zurückgab.

»Sind Sie Mr. Gerard?«, fragte Bosch.

»Ja, Bertrand Gerard. Ich bin der Geschäftsführer unserer Verkaufs- und Serviceabteilung. Wer wurde ermordet?«

»Eine gewisse Alexandra Parks. Im Februar. Haben Sie hier etwas davon mitbekommen?«

Der Mann schüttelte den Kopf, als wäre er nicht ganz sicher, was er gerade gehört hatte. Bosch hatte den Eindruck, dass ihm Parks’ Name nichts sagte.

»Bei uns in L. A. hat der Fall einiges Aufsehen erregt«, fuhr Bosch fort. »Allerdings könnte sie bei Ihnen den Namen ihres Mannes angegeben haben. Der wäre Harrick.«

Jetzt zeigte Gerard eine Reaktion. Kein Erschrecken oder sonst etwas dergleichen, aber ein Wiedererkennen.

»Kennen Sie sie?«, fragte Bosch.

»Ja, der Name sagt mir etwas«, antwortete Gerard. »Aber ich habe von alldem nichts gewusst. Die Dame war unter der angegebenen Telefonnummer nicht mehr zu erreichen, und der ursprüngliche Besitzer wollte die Uhr nicht zurückhaben. Deshalb … ist sie noch hier bei uns.«

Bosch überlegte. Gerard hatte ihm gerade etwas gesagt, was er noch nicht wusste und einordnen konnte. Einerseits wollte er, dass der Mann weiterredete, andererseits wollte er auf keinen Fall etwas tun, womit er sich dessen Auskunftsbereitschaft verscherzte.

»Die ursprüngliche Besitzerin«, begann er vorsichtig. »Warum wollte sie die Uhr nicht zurückhaben?«

»Genau genommen war es keine Sie«, sagte Gerard. »Der Käufer war ein Mann, aber er hat sie für seine Frau gekauft. Wer hat Sie gebeten, sich der Sache anzunehmen?«

Das war bereits der erste kritische Moment. Bosch blickte sich suchend um.

»Mr. Gerard, haben Sie vielleicht ein Büro oder sonst einen Raum, wo wir uns ungestört unterhalten können?«

Jetzt war es Gerard, der kurz überlegen musste. Vermutlich versuchte er eine Entscheidung zu treffen, wie weit er sich in die Sache hineinziehen lassen sollte.

»Ja, kommen Sie bitte mit«, sagte er schließlich.

Zum Zeichen, dass alles in Ordnung war, nickte Gerard dem Wachmann kurz zu, bevor er Bosch durch eine Tür hinter den Auslagen führte.

Gerards Büro war klein und grenzte an ein größeres Zimmer mit einer Werkbank und einer Halterung mit allem möglichen Werkzeug. An der Rückwand stand ein bis zur Decke reichender Safe, in dem vermutlich Uhren aufbewahrt wurden. In der Werkstatt hielt sich niemand auf. Zusammen mit der Lupe an Gerards Brille deutete das darauf hin, dass Gerard das Geschäft leitete und zugleich der für Reparatur und Wartung zuständige Uhrmacher war.

Gerard setzte sich an einen extrem ordentlichen Schreibtisch und schlug einen At-A-Glance-Kalender auf. Darin blätterte er so weit zurück, bis er den gesuchten Namen oder Eintrag fand. Dann öffnete er eine Schublade und nahm einen Ordner heraus, an dem ein gepolsterter Beutel mit einer Uhr befestigt war. Er nahm den Beutel ab, zog die Uhr heraus und legte sie vorsichtig auf den Schreibtisch. Dann öffnete er den Ordner.

»Die Uhr wurde von Alexandra Harrick zur Reparatur eingeschickt«, sagte er. »Sie kam aus West Hollywood, Kalifornien, aber das wissen Sie bereits.«

»Ja«, sagte Bosch.

Bosch sagte so wenig wie möglich, um bloß kein Thema anzuschneiden, das Gerards Redefluss zum Versiegen bringen konnte.

»Auf unserer Homepage finden Sie die genauen Angaben, wie man vorgehen sollte, wenn man eine Uhr reparieren oder warten lassen möchte.«

»Was war mit der Uhr los?«, fragte Bosch und bereute sofort, etwas gesagt zu haben.

Gerard griff nach der Uhr und fuhr mit dem Finger im Kreis über das Zifferblatt.

»Das Uhrenglas hatte einen Sprung«, sagte er. »Der Grund dafür wurde nicht angegeben. Aber es war eine einfache Reparatur. Das einzige Problem war, das Ersatzglas zu bekommen. Ich musste es in der Schweiz bestellen, und das hat zirka zehn Tage gedauert.«

Gerard blickte von der Uhr zu Bosch auf und wartete auf die nächste Frage. Bosch hatte den Gesprächsfluss zum Stocken gebracht und musste ihn wieder in Gang setzen.

»Wann wurde Ihnen die Uhr zugeschickt?«, fragte er.

Gerard zog die Angaben auf dem Ordner zu Rate.

»Eingang am zweiten Februar, steht hier. Per FedEx.«

Bosch rechnete kurz nach – eine Woche vor Lexi Parks’ Ermordung.

»An diesem Tag ist die Uhr, wie hier vermerkt, bei uns eingegangen«, fuhr Gerard fort. »Geöffnet habe ich die Sendung allerdings erst drei Tage später, am fünften.«

»Und dann?«, fragte Bosch.

»Alle unsere Uhren werden beim Verkauf registriert«, begann Gerard. »Im Fall eines Weiterverkaufs kann sich der neue Besitzer die Uhr auf seinen Namen umschreiben lassen, um weiterhin den Kundenservice in Anspruch nehmen zu können. In diesem Fall war die Uhr allerdings noch auf den ursprünglichen Besitzer eingetragen und nicht auf den Namen Harrick.«

»Sie wurde gebraucht gekauft«, sagte Bosch. »Aus einem Nachlass. Als Geschenk.«

»Das Problem war, dass ich diese spezielle Uhr kannte«, fuhr Gerard fort. »Ursprünglich hatte nämlich ich sie verkauft.«

Mehr sagte er nicht, und Bosch war unschlüssig, was er als Nächstes fragen sollte. Offensichtlich verwirrte oder verunsicherte die Geschichte der Uhr Gerard, ohne dass er jedoch den Grund nannte. Was das genau war, musste Bosch aus ihm herausbekommen.

»Sie haben die Uhr zwar ursprünglich verkauft, aber von dem Besitzerwechsel haben Sie nichts erfahren?«

»Richtig.«

»Wem haben Sie sie ursprünglich verkauft?«

»Das darf ich Ihnen nicht sagen. Wir haben strenge Datenschutzrichtlinien und dürfen die Namen unserer Kunden nicht herausgeben. Leute, die solche Uhren kaufen, erwarten ein hohes Maß an Diskretion und bekommen es auch.«

»Verstehe. Und was haben Sie dann getan?«

»Der ursprüngliche Käufer hat in den vergangenen drei Jahren zwei Uhren bei mir gekauft. Er hat wertvolle Chronometer gesammelt und sie für sich und seine Frau gekauft. Soweit ich wusste, befanden sich beide noch in seinem Besitz. Doch dann wurde diese Uhr von jemand anderem eingeschickt. Deshalb rief ich den ursprünglichen Käufer an, um mich zu vergewissern, dass bei der Transaktion alles korrekt gelaufen war.«

Inzwischen war Gerard dazu übergegangen, nur stockend mit Informationen herauszurücken und sich jeden Wurm einzeln aus der Nase ziehen zu lassen. Aus Erfahrung wusste Bosch, dass das oft der Fall war, wenn jemand – eine vollkommen unschuldige oder unbeteiligte Person – zu Dingen in Zusammenhang mit einem Mord befragt wurde.

»Was hat er Ihnen erzählt?«

»Zuerst habe ich nicht mit ihm gesprochen. Es war seine Frau, die ans Telefon kam. Ich fragte sie, ob ich ihren Mann sprechen könnte, aber er war nicht zu Hause.«

»Deshalb haben Sie mit ihr gesprochen.«

»Nein, ich wollte nicht unnötig die Pferde scheu machen. Ich stellte mich vor und sagte, ich riefe nur an, um mich zu erkundigen, ob sie mit ihren Chronometern zufrieden seien und ob ich etwas für sie tun könne. Wir bieten unseren Kunden einen kostenlosen Wartungs- und Reinigungsservice. Sie zahlen nur die Versandkosten und die Versicherung.«

»Das war sehr geschickt von Ihnen. Was hat sie darauf gesagt?«

»Sie hat mir erzählt, beide bei mir gekaufte Uhren seien gestohlen worden.«

»Gestohlen?«

»Ja, bei ihnen war eingebrochen worden. Sie war damals gerade in Paris, und weil sie aus Angst, beraubt zu werden, ihre Uhr auf Reisen nie mitnahm, hatte sie sie zu Hause gelassen. Ihr Mann hatte sich nicht von der Arbeit freimachen können und war deshalb nicht auf die Reise mitgekommen. Und als er einmal nicht zu Hause war, wurde bei ihnen eingebrochen und ihr gesamter Schmuck gestohlen.«

»Hat sie Ihnen gesagt, wann das war?«

»Nur wenige Monate zuvor. Das genaue Datum hat sie mir nicht genannt.«

»Wohnt dieses Ehepaar hier in Las Vegas?«

Nach kurzem Zögern entschied Gerard, dass es kein Verstoß gegen die Datenschutzbestimmungen der Firma war, wenn er den Wohnort seines Kunden herausrückte.

»Sie leben in Beverly Hills«, sagte er.

»Aha«, sagte Bosch. »Haben Sie der Frau gesagt, dass Sie die gestohlene Uhr zur Reparatur zugeschickt bekommen haben?«

Wieder zögerte Gerard, und Bosch glaubte inzwischen zu ahnen, worauf das Unbehagen des Mannes zurückzuführen war.

»Nicht direkt«, sagte er schließlich. »Streng genommen war ihr Mann der Kunde. Deshalb wollte ich mit ihm reden. Ich habe sie gebeten, ihm zu bestellen, mich zurückzurufen. Ich habe ihr nur gesagt, dass ich möglicherweise etwas über den Verbleib einer ihrer Uhren wüsste.«

»War das der genaue Wortlaut?«, fragte Bosch.

»Ja. Ich habe ihr nicht gesagt, dass sich die Uhr in meinen Händen befindet.«

»Und hat Sie der Ehemann dann angerufen?«

»Ja, noch am selben Nachmittag. Er hat mir eine vollkommen andere Geschichte erzählt. Er sagte, die Uhren seien nicht gestohlen worden. Das hatte er nur seiner Frau erzählt, weil er die Uhren und den Schmuck in Wirklichkeit ohne ihr Wissen verkauft hatte. Es war ihm spürbar peinlich, aber er gab zu, im Moment nicht liquide zu sein und die Uhren verkauft zu haben, um Spielschulden zu begleichen, von denen seine Frau nichts erfahren sollte.«

»Er hat die Geschichte mit dem Einbruch also nur erfunden.«

»Richtig.«

»Wussten Sie, dass er ein Spieler war?«

»Mir ist über das rein Geschäftliche hinaus nichts über ihn bekannt, aber er lebt in Beverly Hills, und wir sind hier in Las Vegas. Er hat immer bar bezahlt. Insofern war für mich eigentlich klar, dass er nicht nur hierherkam, um Uhren zu kaufen.«

»Was macht er beruflich?«

»Er ist Arzt, aber welche Fachrichtung, weiß ich nicht.«

Bosch dachte kurz nach. Wenn die Geschichte stimmte, war diese Ungereimtheit im Fall Parks geklärt und hatte allem Anschein nach nichts mit dem Mord zu tun. Sie war lediglich eine seltsame Nebenerscheinung, mit der er Zeit vergeudet hatte. Er fragte sich, ob ihm die Enttäuschung anzusehen war.

»Hat er gesagt, wo er die Uhren verkauft hat oder an wen?«

»Nein, und ich habe ihn auch nicht danach gefragt. Wir haben nur kurz miteinander gesprochen. Es ging ihm nur darum, dass ich wusste, dass die Geschichte, die seine Frau mir erzählt hatte, nicht stimmte. Er wollte wissen, ob ich schon die Polizei verständigt hätte, und ich sagte nein, erst hätte ich mit ihm sprechen wollen.«

Bosch nickte und musterte Gerard, dem immer noch nicht wohl bei der Sache zu sein schien, als ob er mit dem Erzählen der Geschichte nicht hätte bannen können, was ihn daran belastete.

»Ist da noch mehr, Mr. Gerard?«, fragte er.

»Mehr?«

»Ist das die ganze Geschichte? Oder gibt es etwas, was Sie mir noch nicht gesagt haben?«

»Nein, das ist alles, was er mir erzählt hat.«

»Hatten Sie denn bei der Polizei angerufen?«

»Nein, natürlich nicht. Es war genau so, wie ich ihm gesagt habe.«

»Und Mrs. Harrick? Haben Sie mit ihr über diese Geschichte gesprochen?«

Als Gerard den Blick abwandte und auf seine Hände auf dem Schreibtisch hinabschaute, wurde Bosch klar, dass er etwas auf der Spur war.

»Sie haben also mit ihr gesprochen«, sagte er.

Gerard sagte nichts.

»Haben Sie ihr gesagt, dass sie vermutlich eine gestohlene Uhr gekauft hat?«

Gerard nickte, ohne aufzublicken.

»Zufällig hat sie mich kurz nach dem Telefonat mit der Frau des ursprünglichen Besitzers angerufen, noch bevor er – der Arzt – mich zurückgerufen hat. Mrs. Harrick rief an, weil sie wissen wollte, ob die Uhr schon fertig sei. Ich sagte ihr, dass sie eingegangen sei und dass ich das Ersatzglas bestellt hätte. Bei dieser Gelegenheit fragte ich sie, wo sie die Uhr gekauft hatte. Sie nannte mir den Namen eines Juweliergeschäfts in Los Angeles und sagte, die Uhr habe aus einer Nachlassauflösung gestammt.«

»War das Nelson Grant & Sons?«

»An den Namen des Juweliers erinnere ich mich nicht mehr.«

»Und was haben Sie ihr genau erzählt?«

»Ich habe ihr reinen Wein eingeschenkt. Ich habe ihr gesagt, die Reparatur sei an sich ganz einfach, sobald das Ersatzglas eingetroffen sei, aber ich wüsste nicht, ob ich die Reparatur vornehmen könnte, weil es hinsichtlich der Besitzverhältnisse ein paar Fragen gäbe.«

»Wie hat sie darauf reagiert?«

»Na ja, sie war schon etwas schockiert. Sie meinte, sie hätte die Uhr rechtmäßig erworben; ihr Mann hätte sie gekauft und er wäre Polizist. Sie sagte, sie würde unter keinen Umständen Diebesgut kaufen, das könnte sie ihren Job und ihren Ruf kosten, und sie war sehr beunruhigt, dass ich etwas Derartiges angedeutet hatte. Ich habe sie zu beruhigen versucht. Ich habe mich entschuldigt und ihr gesagt, dass ich noch auf weitere Informationen wartete und dass sie mich bitte in ein, zwei Tagen zurückrufen sollte, weil ich dann Genaueres wüsste.«

Jetzt erst sah Gerard zu Bosch auf. Seine Miene war voller Bedauern über den Anruf.

»Und dann hat Sie der Arzt angerufen«, sagte Bosch.

»Ja, der Arzt rief an und erzählte mir seine Geschichte und dass er die fragliche Uhr verkauft hatte.«

Gerard schüttelte den Kopf über die Verwirrung, die er gestiftet hatte.

»Haben Sie Mrs. Harrick noch mal angerufen und ihr davon erzählt?«, fragte Bosch.

»Ja, ich habe sie noch mal angerufen, und verständlicherweise war sie sehr wütend, aber was hätte ich tun sollen? Manche Leute lassen sich durch nichts besänftigen. Wenn man wie ich im Einzelhandel tätig ist, hat man mit so etwas ständig zu tun.«

Bosch nickte. Die Sache schien zu nichts zu führen. Er deutete auf die Uhr auf dem Schreibtisch und stellte seine letzte Frage.

»Warum haben Sie die Uhr immer noch?«

Gerard griff danach und betrachtete sie. Als er das tat, sah Bosch, dass an dem Ordner eine gelbe Haftnotiz befestigt war. Obwohl der Name, der darauf stand, auf dem Kopf stand, konnte er ihn deutlich lesen. Dr. Schubert. Außerdem war darunter eine Telefonnummer notiert mit der Vorwahl 310, und darunter fiel auch Beverly Hills, wusste Bosch.

»Sie hatte in ihrem Reparaturauftrag keine Zahlungsmethode angegeben«, sagte Gerard. »Nachdem ich das Ersatzglas erhalten und eingesetzt hatte, habe ich sie unter der angegebenen Nummer zu erreichen versucht, aber der Anschluss existierte nicht mehr. Deshalb habe ich die Uhr behalten und darauf gewartet, dass sie sich meldet. Und dann, muss ich gestehen, habe ich das Ganze schlicht und einfach vergessen. Ich musste mich um andere Dinge kümmern und habe nicht mehr daran gedacht. Und jetzt kommen Sie und sagen, dass sie tot ist, ermordet.«

Bosch nickte. Parks hatte bei der Einsendung der Uhr ihre Handynummer angegeben. Als Gerard sie anzurufen versuchte, hatte Harrick den Vertrag seiner ermordeten Frau bereits gekündigt.

»Eine furchtbare Geschichte«, sagte Gerard.

»Ja, furchtbar«, sagte Bosch.

Gerard nickte, und als er die Uhr wieder auf den Schreibtisch legte, fragte er bedrückt:

»Ist sie wegen dieser Uhr ermordet worden?«

Das fragte er so, als fürchtete er die Antwort.

»Nein, ich glaube nicht«, sagte Bosch.

Gerard griff wieder nach der Uhr, und als er sie in den gepolsterten Beutel zurückstecken wollte, fiel Bosch auf ihrer Rückseite etwas auf.

»Dürfte ich mir die Uhr kurz ansehen?«

Gerard reichte sie ihm. Bosch drehte sie um und betrachtete die Inschrift.

Vince und Lexi

Für immer und einen Tag

Bosch drehte die Uhr wieder um und legte sie auf den Schreibtisch.

»Eine letzte Frage hätte ich noch. Dann lasse ich Sie in Ruhe.«

»Bitte, nur zu«, sagte Gerard.

»Warum, glauben Sie, hat sie Ihnen die Uhr so zugeschickt – in dem gepolsterten Beutel? Warum hat sie dafür nicht die Originalbox verwendet?«

Gerard zuckte mit den Achseln. »Hatte sie denn eine Box?«

Bosch nickte.

»In ihrem Kleiderschrank. Zusammen mit einem Kaufbeleg des Geschäfts, in dem ihr Mann sie gekauft hat. Sie hätte sie Ihnen in der Box schicken können, aber sie hat es nicht getan.«

Gerard zuckte erneut mit den Achseln.

»Die Box ist sperrig«, führte er als mögliche Erklärung an. »Vielleicht fand sie es einfacher, sie in einen Beutel zu packen und in einer FedEx-Schachtel zu verschicken. Ich erinnere mich noch, dass wir sie so bekommen haben. Es ist jedenfalls nicht ungewöhnlich, dass Kunden ihre Uhren so verschicken.«

Es konnte alle möglichen Gründe gegeben haben, wusste Bosch. Es gab keine Antwort auf diese Frage, weil der einzige Mensch, der sie wusste, tot war.

»Und was sagen Sie zum Preis der Uhr?«, fragte er. »Der Ehemann hat sie gebraucht für sechstausend Dollar gekauft. War das günstig?«

Gerard runzelte die Stirn.

»Unsere Uhren sind in aller Welt begehrte Sammlerstücke. Sie verlieren nicht an Wert, bei manchen Modellen steigt er sogar. Ja, das war ein guter Preis. Ein sehr guter sogar. Ein richtiges Schnäppchen.«

Bosch nickte.

»Danke, Mr. Gerard.«

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30

Aus den Lautsprechern kam Kamasi Washingtons Tenorsax, und auf beiden Seiten des Freeway flirrte die sonnenversengte Wüste vorbei, als Bosch auf der Rückfahrt nach Los Angeles über den Fall nachdachte.

Er genoss diese einsamen Momente der Konzentration, wenn er sich ungestört in einen Fall vertiefen konnte. Er ordnete seine Gedanken nach drei Kategorien: Dinge, die er wusste; Dinge, die er annahm; und Dinge, die er wissen wollte. Die letzte Kategorie war immer die umfangreichste.

Oberflächlich betrachtet hatte sich die Fahrt nach Las Vegas, die er wegen der verschwundenen Uhr unternommen hatte, als Flop erwiesen. Die Frage nach dem Verbleib der Uhr war geklärt, und Bertrand Gerards Darstellung des Sachverhalts war einleuchtend. Wegen Peter Nguyens ausweichenden und unkooperativen Verhaltens ließ Bosch Parks’ Anruf bei Nelson Grant & Sons jedoch immer noch keine Ruhe. Deshalb beschloss er, bei Nguyen – und wenn möglich auch seinem Bruder – einen neuen Anlauf zu nehmen. Außerdem wollte er mit Dr. Schubert sprechen, um seine Darstellung des Sachverhalts mit der Gerards abzugleichen. Wenn er alle Möglichkeiten abdecken wollte, war das unerlässlich.

Während er die Wüste durchquerte, kehrten seine Gedanken zum Opfer zurück. Alexandra Parks war im öffentlichen Dienst gewesen. Unter anderem hatte sie die Verbraucherschutzabteilung von West Hollywood geleitet. Wäre herausgekommen, dass sie eine gestohlene Uhr trug, wäre das nicht nur peinlich, sondern auch karriereschädigend gewesen. Bosch fragte sich, was sie getan hatte in den Stunden zwischen dem ersten Telefonat mit Gerard, in dem er dies andeutete, und seinem zweiten Anruf, in dem er Entwarnung gab. Dass sie bei Nelson Grant & Sons angerufen hatte, wusste er. Doch wen hatte sie sonst noch angerufen? Ihren Mann, den Sheriff’s Deputy, der ihr die Uhr geschenkt hatte?

Bosch nahm sich vor, die Telefonunterlagen im Mordbuch ein zweites Mal durchzusehen, wenn er nach Los Angeles kam. Bevor er ausschließen konnte, dass die Uhr etwas mit dem Fall zu tun hatte, gab es noch verschiedene Punkte zu klären.

Als Bosch durch Primm fuhr, die letzte Gelegenheit vor der kalifornischen Grenze, dem Glücksspiel zu frönen, bekam er einen Anruf. Obwohl auf dem Display Nummer unterdrückt stand, ging er dran, weil es in der Regel bedeutete, dass es ein Cop war.

»Harry, sag mir bitte, dass das nicht wahr ist.«

»Mit wem spreche ich?«

»Tim Marcia. Es heißt, du hast die Seiten gewechselt.«

Marcia war mit Bosch bei der Einheit Offen-Ungelöst gewesen. Er kämpfte immer noch auf der richtigen Seite für das Gute, und wenn jemand eine Erklärung von Bosch verdient hatte, dann er.

»Nur vorübergehend«, sagte Bosch. »Und es ist ein Sheriff’s-Fall, keiner vom LAPD.«

»Ich weiß zwar nicht, ob das einen großen Unterschied macht«, sagte Marcia. »Aber ich habe damit keine Probleme. Vor allem, wenn es nur vorübergehend ist.«

»Danke, Tim. Und wie ist das Ganze publik geworden?«

»Ich habe mitbekommen, dass das Sheriff’s Department Erkundigungen über dich eingezogen hat. Irgendjemand von denen hat den Captain angerufen, und natürlich hat er sich diese Gelegenheit nicht entgehen lassen, ihm zu stecken, dass du jetzt für die Gegenseite arbeitest.«

»Damit habe ich gerechnet. Aber, wie gesagt, es soll kein Dauerzustand werden. Und zu deiner Beruhigung, ich glaube, das Sheriff’s Department hat Scheiße gebaut und den falschen Mann gefasst.«

»Gut zu wissen. Aber lehn dich mal lieber nicht zu weit aus dem Fenster, Mann.«

»Klar, keine Angst.«

Bosch beendete das Gespräch und beschäftigte sich wieder mit dem Fall, aber wenig später bekam er einen weiteren Anruf von einer unterdrückten Nummer. Auch diesmal ging er dran, und wieder erkannte er die Männerstimme nicht.

»Hier Kim.«

»Okay. Was gibt’s, Kim?«

Bosch fiel niemand ein, den er kannte, der Kim hieß.

»Ich habe Telefonnummer von Freund von Toten«, sagte Kim.

Bosch merkte, dass er den Geschäftsführer des Haven House am Telefon hatte.

»Sehr gut«, sagte er. »Ich bin allerdings gerade auf dem Freeway unterwegs und kann mir nichts aufschreiben. Kann ich Sie zurückrufen, sobald es geht?«

»Sie kaufen Nummer«, sagte Kim. »Fünfzig Dollar.«

Bosch fiel ein, dass er Kim eine Belohnung versprochen hatte, wenn er ihm Adressen oder Telefonnummern von Freunden oder Bekannten James Allens beschaffte.

»Stimmt, ich schulde Ihnen einen Fünfziger«, sagte Bosch.

»Sie mich erst zahlen«, sagte Kim.

»Klar, schon gut. Ich bin gerade nicht in der Stadt. Sobald ich zurück bin, komme ich bei Ihnen vorbei, okay?«

»Sie zahlen. Ich gebe Nummer.«

»Ja, ja.«

Eine weitere Stunde verging, und er merkte, dass er schon den ganzen Tag auf nichts anderem als Kaffee und Adrenalin lief und dringend etwas essen musste. Er nahm die Route-66-Ausfahrt nach Victorville und bestellte sich in einem Diner am Straßenrand einen Hamburger.

Der Hamburger kam zwischen zwei Scheiben Sauerteigtoast, genau das, was er jetzt brauchte. Danach brach er wieder auf. Als er an einer Raststätte an der Auffahrt zur Interstate 15 tankte, begann sein Handy zu summen. Das Display zeigte wieder Nummer unterdrückt an, aber er ging dran. Er kannte die Stimme nicht, die ihn zu beschimpfen begann.

»Wenn ich mal dienstlich mit dir zu tun kriege, kannst du was erleben, Bosch, du blödes Arschloch.«

»Mit wem spreche ich?«

»Mit deinem Gewissen. Dir ist hoffentlich klar, dass du hier eine Menge Leute verarschst. Du …«

»Leck mich doch.«

Bosch legte auf. Er wusste, nicht alle seiner ehemaligen Brüder und Schwestern in Blau waren so verständnisvoll wie Tim Marcia und Lucia Soto. Als der Tank voll war, ging er, eine alte Gewohnheit, um den Cherokee herum und kontrollierte die Reifen. Dann fuhr er los.

Fünf Minuten nachdem er wieder auf dem Freeway war, begann sein Handy erneut zu summen, und wieder war es eine unterdrückte Nummer. Bosch hatte keine Lust auf weitere Beschimpfungen und Ablenkungen. Er ging nicht dran, aber zu seiner Überraschung ertönte das Signal für den Eingang einer Nachricht. Beschimpfungen oder Drohungen auf Band zu sprechen war nicht ratsam. Aus Neugier, wer so dumm sein könnte, spielte Bosch die Nachricht ab.

»Harry Bosch, hier Dick Sutton vom Sheriff’s Department. Ruf mich umgehend zurück, wenn du diese Nachricht erhältst. Wir haben ein Problem. Es ist dringend.«

Sutton hinterließ seine Handynummer und forderte Bosch am Ende seiner Nachricht ein zweites Mal auf, rasch zurückzurufen.

Bosch erwiderte den Anruf nicht sofort. Zuerst dachte er in Ruhe nach. Er kannte Dick Sutton. Sie hatten in mehreren behördenübergreifenden Sondereinheiten zusammengearbeitet, und obwohl sie sich darüber hinaus nicht nähergekommen waren, hatte Bosch einen guten Eindruck von Sutton gewonnen. Er kam aus Oklahoma, hatte eine sehr direkte Art und spielte keine Spielchen. Er war ein hochrangiger Ermittler der Sheriff’s Homicide Unit, und Bosch fragte sich, ob er vielleicht in den Fall Parks involviert war.

Bosch hörte sich die Nachricht noch einmal an, um sich die Nummer einzuprägen, dann rief er zurück. Sutton ging sofort dran.

»Hier Harry Bosch.«

»Aaah, gut, Harry, wo bist du gerade?«

»Auf dem Freeway 15. Auf der Rückfahrt von Las Vegas.«

»Du warst heute in Las Vegas?«

»Ja. Was gibt’s?«

»Harry, du musst unbedingt herkommen und mit uns reden. Wie lang wirst du noch brauchen?«

»Maximal zwei Stunden, je nach Verkehr. Worüber soll ich mit dir reden, Dick?«

»Wir hatten heute in West Hollywood einen Doppelmord. Zwei Typen, die in der Sunset Plaza ein Juweliergeschäft haben. Der Laden heißt Nelson Grant & Sons. Kennst du ihn?«

»Das weißt du doch längst, Dick. Ihr habt meine Visitenkarte gefunden, oder?«

»Ähm, ja. Wann warst du dort?«

»Heute morgen, als einer von ihnen den Laden aufgeschlossen hat.«

Darauf trat eine längere Pause ein, bevor Sutton sagte:

»Du hast jedenfalls eine Menge Glück gehabt, Harry.«

»Inwiefern?«

»Das erzähle ich dir, wenn du hier bist. Komm sofort her, ja?«

»Kann ich gerne machen. Aber eins würde ich trotzdem gern wissen, Dick. Gelte ich als Verdächtiger?«

»Jetzt hör aber mal, Harry, wir beide, wir kennen uns doch schon seit ewigen Zeiten. Du bist natürlich kein Verdächtiger. Wir brauchen deine Hilfe. Wir haben keinerlei Anhaltspunkte und sind auf jede Hilfe angewiesen, die wir kriegen können.«

»Bist du am Tatort?«

»Im Moment ja. Aber ich werde in Kürze zur West Hollywood Station fahren, um mit verschiedenen Leuten zu reden.«

Das hieß, dass auch andere zur Vernehmung einbestellt worden waren, wusste Bosch.

»Wo die ist, weißt du doch, oder?«, fragte Sutton.

»Im San Vicente Boulevard«, sagte Bosch.

»Genau.«

»Dann sehen wir uns dort.«

Nachdem Bosch aufgelegt hatte, dachte er über das Gespräch nach. Sutton hatte gesagt, er gelte nicht als Verdächtiger. Das widersprach seiner Bemerkung, dass sie noch keinerlei Anhaltspunkte hatten. Wenn man bei Ermittlungen im Dunkeln tappt, gilt grundsätzlich jeder als verdächtig.

Bosch mochte und schätzte Sutton, aber er durfte sich hinsichtlich seiner Situation keine Illusionen machen. Er arbeitete jetzt für die Gegenpartei, für die dunkle Seite, und Sutton würde ihn bestimmt mit anderen Augen sehen als zu der Zeit, als sie beide Mordermittler bei verschiedenen Polizeibehörden gewesen waren.

Bosch beschloss, Mickey Haller anzurufen und ihm zu erzählen, was passiert war. Haller ging nicht dran, deshalb hinterließ er ihm eine Nachricht.

»Hier Bosch. Könntest du dich bitte heute Abend um sieben vor der West Hollywood Station mit mir treffen? Ich werde dort mit Dick Sutton, einem Mordermittler, reden und könnte mir vorstellen, dass ich vielleicht einen Anwalt brauche.«

An dieser Stelle wollte Bosch seine Nachricht eigentlich beenden, doch dann fügte er noch etwas hinzu.

»Und, Haller, Vorsicht. Ich weiß nicht, was hier gespielt wird, aber … sei auf der Hut.«

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31

Haller stand an der Eingangstreppe des Sheriff’s Department im San Vicente Boulevard neben dem Pacific Design Center und wartete auf Bosch. Bevor sie nach drinnen gingen, erzählte ihm Bosch, was er wusste und was vermutlich gleich passieren würde. Haller versprach ihm, aufzupassen, dass er nichts Falsches tat, bat ihn aber auch, immer zu berücksichtigen, was das Beste für ihren Mandanten war, bevor er eine Frage beantwortete.

»Vergiss nicht, dass du keine Dienstmarke mehr hast«, sagte Haller, als er die Tür der Station öffnete.

Dick Sutton wartete im Bereitschaftsraum der Detectives auf Bosch. Weil Haller ein bekannter Strafverteidiger war und einmal für das Amt des District Attorney kandidiert hatte, erkannte ihn Sutton sofort.

»Ich bitte dich, Harry, wir sind doch alte Freunde«, begrüßte er Bosch. »Einen Strafverteidiger? Findest du das nicht ein bisschen übertrieben?«

»Ich halte es nicht für übertrieben, sich rechtlich abzusichern«, sagte Haller.

»Sorry, Dick«, sagte Bosch. »Aber ich habe eine Tochter und keine Frau und wäre heute Abend gern wieder zu Hause.«

Dass seine Tochter die nächsten drei Nächte in Big Bear zelten war, erwähnte er nicht.

»Also, ich habe hier einen Doppelmord, Harry, und ich glaube, dass du möglicherweise der Einzige bist, der mir helfen kann, etwas Licht ins Dunkel zu bringen. Lass uns doch ins Konferenzzimmer gehen und sehen, was wir bisher über die Sache wissen.«

Er führte Bosch und Haller in ein geräumiges Besprechungszimmer mit einem ovalen Tisch, der groß genug war, um den gesamten Vorstand eines mittleren Unternehmens daran unterzubringen. Es war ein geschickter Schachzug Suttons, Bosch nicht in ein Vernehmungszimmer zu führen. Das hätte seine Auskunftsbereitschaft nicht erhöht. Stattdessen versuchte er, Bosch das Gefühl zu geben, Teil der Ermittlungen zu sein und nicht ihr Gegenstand.

Am Konferenztisch saßen Cornell und Schmidt, mit denen Bosch bereits am Morgen zu tun gehabt hatte, sowie ein Mann, den Bosch nicht kannte und von dem er annahm, dass er Suttons Partner war.

»Die Detectives Cornell und Schmidt kennst du ja bereits«, sagte Sutton. »Und das ist Gil Contreras, der mit mir zusammenarbeitet.«

Sutton deutete auf die Neuankömmlinge und stellte Bosch und seinen Anwalt vor. Wegen des Anwalts kam es zu leisem Gemurre, das Haller zu beschwichtigen versuchte, indem er die Hände hob und erklärte:

»Ich bin nur hier, um meinen Mandanten zu schützen und einen Informationsaustausch zu gewährleisten, der hoffentlich für uns alle ergiebig sein wird.«

Haller und Bosch zogen zwei nebeneinanderstehende Stühle heraus und nahmen Platz. Sutton ging um den Tisch herum und setzte sich neben seinen Partner, Bosch direkt gegenüber.

»Besteht hier kein Interessenkonflikt?«, sagte Schmidt.

Haller verschränkte die Hände auf dem Tisch und beugte sich vor, so dass er an Bosch vorbei zu Schmidt hinuntersehen konnte.

»Wieso das denn, Detective?«

»Er ist im Fall Parks Ihr Ermittler, und jetzt sagen Sie, er ist Ihr Mandant«, erklärte sie.

»Das sehe ich nicht so«, sagte Haller. »Aber wenn Sie dieses Treffen verschieben wollen, bis wir für Mr. Bosch einen Anwalt gefunden haben, der Ihren hohen Ansprüchen in puncto Interessenkonflikten genügt, können wir das gerne tun. Kein Problem.«

»Das wollen wir nicht«, schaltete sich Sutton rasch ein. »Wir wollen hier lediglich ein Gespräch unter Freunden führen.«

Er warf Schmidt einen Blick zu, der zu sagen schien: Halt dich da raus.

»Wo sollen wir anfangen?«, fragte Haller.

Sutton nickte, sichtlich froh, das potenzielle Hindernis, das Schmidt gerade aufgeworfen hatte, umgangen zu haben. Er schlug einen Ordner auf, der vor ihm auf dem Tisch lag. Bosch konnte auf einem Zettel, der an seiner linken Seite befestigt war, mehrere Notizen sehen. Auf der rechten Seite war eine Klarsichthülle, wie sie für Dokumente verwendet wird, die bei einem Ermittlungsverfahren Beweischarakter haben.

»Fangen wir doch damit an«, sagte Sutton.

Er griff nach der Klarsichthülle und schob sie so über den Tisch, dass Bosch und Haller sie sehen konnten. Sie enthielt eine Visitenkarte. Bosch vermutete, dass es diejenige war, die er Peter Nguyen am Morgen im Juweliergeschäft gegeben hatte.

»Ist das deine Visitenkarte, Harry?«, fragte Sutton.

»Sieht ganz so aus«, antwortete Bosch.

Haller legte Bosch die Hand auf den Arm, eine Warnung, keine Fragen zu beantworten, bevor er sie rechtlich geprüft hatte. Bosch hatte Haller zwar hinzugezogen, aber nur fürs große Ganze. Bloß um der Spielchen willen wollte er keine Spielchen mit Sutton spielen. Er hatte zur Genüge mit solchen Typen zu tun gehabt und wollte auf keinen Fall einer von ihnen werden.

»Kannst du uns sagen, wem du sie gegeben hast?«, fragte Sutton.

»Wir würden gern kurz nach draußen gehen«, sagte Haller rasch. »Es wird nicht lange dauern.«

»Das sind doch nur ein paar simple Fragen«, protestierte Sutton.

»Nur für eine kurze Unterredung«, sagte Haller.

Er stand auf, und Bosch folgte ihm widerstrebend. Es war ihm peinlich, sich genau so zu verhalten, wie sich in seiner Zeit als Ermittler viele Verdächtige mit ihren Anwälten aufgeführt hatten.

Sie gingen auf den Flur hinaus, und Haller zog die Tür hinter sich zu.

»Ich muss ihnen erzählen, was ich weiß«, begann Bosch. »Vielleicht hilft das Foster sogar. Ich habe dich nicht dazugeholt, damit du bei jedem Wort, das ich sage, Widerspruch …«

»Ich mache mir nicht wegen Foster Sorgen«, sagte Haller. »Wenn du glaubst, sie haben dich wegen dieser Sache nicht auf dem Kieker, bist du nicht annähernd so clever, wie ich gedacht habe, mein Lieber.«

»Sie haben noch absolut nichts. Und wenn man nichts hat, ist jeder verdächtig. So weit ist mir das natürlich klar. Aber sie werden sehr bald merken, dass ich nicht dafür in Frage komme.«

Bosch drehte sich zur Tür.

»Warum bin ich dann hier?«, fragte Haller.

Bosch hatte die Hand bereits am Türgriff. Er hielt inne und drehte sich zu Haller um.

»Keine Sorge, ich werde dich schon noch brauchen. Aber erst, wenn die grundlegenden Fragen geklärt sind.«

»Lass mich wenigstens eins versuchen, wenn wir jetzt wieder reingehen«, sagte Haller. »Nichts Großartiges. Lass einfach zuerst mich reden.«

»Was willst du sagen?«

»Das wirst du schon sehen.«

Bosch runzelte die Stirn, aber er öffnete die Tür, und sie kehrten an ihre Plätze zurück.

»Wir alle sind doch um Fairplay bemüht, Detectives«, richtete sich Haller an die Ermittler. »Wir alle wollen einen fairen Austausch von Informationen.«

»Bei einem Doppelmord tauschen wir keine Informationen aus«, erklärte Sutton. »Wir stellen Fragen, und Harry beantwortet sie. So läuft das.«

»Und wenn für jede Frage, die Sie stellen, auch wir eine stellen?«, schlug Haller vor. »Was machen zum Beispiel Cornell und Schmidt hier? Hat dieser Doppelmord, in dem Sie ermitteln, etwas mit dem Fall Parks zu tun?«

Sutton wirkte verärgert, und Bosch wusste, warum. Im Raum war nur ein einziger Anwalt, und der versuchte, die Vernehmung an sich zu reißen.

»Wir wissen nicht, womit dieser Fall etwas zu tun hat«, erwiderte Sutton unwirsch. »Harrys Visitenkarte wurde am Tatort gefunden, und ich habe zufällig mitbekommen, dass diese beiden Ermittler heute mit ihm gesprochen haben. Deshalb habe ich sie dazugeholt. Ist damit Ihre Frage beantwortet? Kann ich jetzt meine stellen?«

»Selbstverständlich«, sagte Haller. »Das ist hier keine Einbahnstraße.«

Sutton richtete seine Aufmerksamkeit auf Bosch.

»Harry, diese Visitenkarte wurde in der Jackentasche eines der beiden Männer gefunden, die heute Vormittag im Hinterzimmer des Juweliergeschäfts Nelson Grant & Sons erschossen wurden. Was kannst du mir dazu sagen?«

»Ich nehme an, dass Peter Nguyen sie einstecken hatte«, sagte Bosch. »Ich habe sie ihm gegeben, als ich heute Vormittag im Geschäft war.«

»Wann genau war das?«

»Ich war da, als er um zehn den Laden aufgeschlossen hat. Spätestens Viertel nach zehn bin ich wieder gegangen. Wer ist das andere Opfer?«

Sutton zögerte, bevor er antwortete, aber nicht lange.

»Sein Bruder Paul.«

»Ich glaube nicht, dass er im Laden war, als ich dort war, aber sein Bruder könnte auf ihn gewartet haben. Peter Nguyen hat immer wieder zur Tür des Hinterzimmers geschaut – als hätte er damit gerechnet, dass dort gleich jemand herauskäme. Wann ist das passiert?«

»Das können wir noch nicht mit Sicherheit sagen. Sie wurden gegen Mittag von einem Kunden entdeckt. Sie lagen im Hinterzimmer auf dem Boden. Der Kunde wird es später zeitlich noch weiter eingrenzen.«

»Kein Video?«

Cornell hob frustriert die Hände.

»Der Einzige, der hier Fragen stellt, ist dieser Arsch«, maulte er. »Frag ihn einfach nur, was er dort gemacht hat.«

Sutton sah Cornell durchdringend an und wies ihn sowohl für die Unterbrechung als auch seine Wortwahl stumm zurecht. Sein finsterer Blick rief Cornell und Schmidt in Erinnerung, dass sie nur Beobachter waren. Dieser Fall gehörte Sutton und seinem Partner.

»Nein, kein Video«, sagte Sutton. »Der Täter hat die Disc aus dem Recorder genommen. Es ist ein altes System, ohne Online-Datensicherung. Die Ladeninhaberin nebenan meint, sie hätte gegen zehn Uhr fünfundvierzig zwei Männer vom hinteren Parkplatz durch die Hintertür in den Laden gehen sehen. Sie hatten weiße Overalls an. Sie hielt sie für Fensterputzer. Schüsse hat sie keine gehört.«

»Zwei Männer …«

»Ja, zwei Männer. Wir suchen nach Überwachungskameras in der Umgebung, bisher aber ohne Erfolg. Aber jetzt, was hast du eigentlich in dem Laden gemacht, Harry?«

Bosch spürte, wie sich seine Brust zusammenkrampfte. Irgendwie fühlte er sich mitverantwortlich für den Tod der Nguyen-Brüder. Sein Gefühl sagte ihm, dass er die Mörder zu ihnen geführt oder zumindest die Notwendigkeit geschaffen hatte, sie umzubringen.

»Was haben die Täter mitgenommen?«, fragte er.

»Harry, dein Anwalt hat gesagt, das ist keine Einbahnstraße«, rief ihm Sutton in Erinnerung. »Du rückst keine Informationen heraus und stellst nur Fragen.«

»Beantworte mir nur noch eine Frage. War es ein Raubüberfall oder eine Hinrichtung?«

Sutton schüttelte den Kopf. Die Vernehmung war ihm entglitten. Bosch hatte sie an sich gerissen.

»Es war eindeutig ein Überfall«, sagte er. »Oder zumindest sollte dieser Eindruck erweckt werden. Eine der Auslagen wurde ausgeräumt.«

»Nur eine?«, fragte Bosch. »Welche?«

»Der Tisch rechts, wenn man zur Tür reinkommt.«

»Der mit den Nachlassstücken, oder?«

Sutton schüttelte den Kopf.

»Das reicht, Harry. Jetzt beantwortest du unsere Fragen. Warum bist du heute Morgen in diesem Laden gewesen?«

Haller beugte sich zu Bosch hinüber und flüsterte:

»Wenn ich dich vielleicht daran erinnern dürfte, dass du für mich arbeitest und dass sich die Schweigepflicht meinem Mandanten gegenüber auch auf dich erstreckt. Pass also auf, was du sagst.«

Bosch sah Sutton an.

»Hier kommt meine Schweigepflicht ins Spiel. Ich arbeite als Ermittler der Verteidigung und darf deshalb ohne Erlaubnis meines Mandanten oder seines Anwalts über nichts sprechen, was mit diesem Fall in Zusammenhang steht.«

»Und die wirst du nicht bekommen«, fügte Haller hinzu.

Bosch hielt ihn mit erhobener Hand zurück und fuhr fort:

»An dieser Stelle genügt es, zu sagen, dass ich nicht weiß, wer die Nguyen-Brüder umgebracht hat. Wenn ich es wüsste, würde ich es dir sagen, egal, wie mein Mandant dazu steht.«

»Was hast du dort gemacht?«, fragte Sutton.

Bosch sah Cornell direkt an, als er antwortete.

»Ich habe mich nach einer Armbanduhr erkundigt, die dort vor etwa sechs Monaten dem Ehemann einer gewissen Alexandra Parks verkauft wurde. Wie du weißt, wurde sie ermordet. In den Ermittlungsunterlagen stand nichts über die Uhr. Und da ich solche ungeklärte Fragen nicht mag, habe ich eine Antwort darauf zu finden versucht.«

»Ist dir Peter Nguyen dabei entgegengekommen?«

»Nein.«

»Wurde die Uhr im Geschäft der Brüder gekauft?«

»Das nehme ich an.«

»Und wie gelangst du zu dieser Annahme?«

Haller antwortete, bevor Bosch dazu kam.

»Das wird er nicht beantworten«, erklärte er. »Ich glaube, wir müssen jetzt Schluss machen, meine Herren.«

Cornell brummte etwas in seinen Bart, und Haller stürzte sich sofort darauf.

»Was haben Sie gesagt? Passt Ihnen etwa nicht, dass Ihnen Harry Bosch Ihre Arbeit abnimmt?«

»Sie können mich mal, Sie blöder Anwaltsarsch«, knurrte Cornell. »Das alles dient nur der Verschleierung – Sie wollen bloß das Wasser trüben, das Ihrem Mandanten bis zum Hals steht. Trotzdem wird er darin ersaufen.«

»Wenn Sie weiter mit so einer Einstellung an die Sache herangehen«, sagte Haller, »ziehen wir los und lösen diesen Fall für Sie. Und damit meine ich, dass wir ihn wirklich lösen werden und das Ganze nicht nur jemandem anhängen.«

»Ich bepisse mich schon vor Angst.«

Haller schüttelte die Bemerkung mit einem Killergrinsen in Richtung Cornell ab, dann wandte er sich langsam Sutton zu.

»Was meinen Sie, Detective? Sonst noch was?«

»Vorerst nicht«, sagte Sutton.

»Dann wollen wir Sie nicht länger aufhalten.«

Haller stand auf, und Bosch folgte seinem Beispiel. Sie sprachen nicht miteinander, bis sie vor der Polizeistation auf dem Gehsteig standen. Bosch ärgerte sich. Er hatte das Gefühl, jemanden verraten zu haben – vielleicht sich selbst.

»Ich finde das richtig mies«, sagte er. »Ich sollte ihnen alles erzählen, was ich weiß.«

»Findest du?«, sagte Haller. »Was weißt du denn überhaupt? Tatsache ist doch, dass du nichts weißt. Wir wissen nichts. Noch nicht jedenfalls.«

»Ich weiß, dass ich diese zwei Killer wahrscheinlich zu den Brüdern im Laden geführt habe.«

»Ach ja? Und wie? Willst du damit sagen, die zwei Brüder hatten nichts mit der Sache zu tun und wurden nur umgebracht, weil du mit ihnen geredet hast?«

»Nein, ich … hör zu, keine Stunde nachdem ich in diesem Laden war, werden die beiden umgelegt. Willst du etwa sagen, das war Zufall?«

»Ich will nur sagen, dass wir nicht genügend wissen, um den Cops irgendetwas zu erzählen, nicht mit einem Mandanten im Gefängnis, der dort möglicherweise nie mehr rauskommt.«

Obwohl das Bezirksgefängnis meilenweit entfernt war, deutete Haller in Richtung Downtown.

»Das ist der Mann, dem du verpflichtet bist«, sagte er. »Nicht diesen Idioten da drinnen.«

»Ich war aber mal einer von diesen Idioten«, sagte Bosch.

»Harry, damit will ich doch nur sagen, dass wir immer noch dabei sind, unsere Netze einzuziehen. Lass sie uns erst ganz einziehen und nachsehen, was wir gefangen haben. Erst dann entscheiden wir, was wir erzählen, wem wir es erzählen und, was das Wichtigste ist, wo wir es erzählen. In fünf Wochen gehen wir vor Gericht, und bis dahin müssen wir die ganze Geschichte kennen.«

Bosch entfernte sich von Haller und stellte sich an den Gehsteigrand. Er merkte, dass es ein schwerer Fehler gewesen war, auf die andere Seite zu wechseln. Haller folgte ihm und sagte, an seinen Rücken gewandt:

»Wenn wir ihnen jetzt etwas erzählen, bieten wir ihnen nur die Möglichkeit, es gegen uns und unseren Mandanten zu kehren. Gegen unseren Mandanten, Harry. Vergiss das nicht.«

Bosch schüttelte den Kopf und schaute die Straße hinunter.

»Was haben diese zwei Brüder gewusst?«, fragte Haller. »Warum wurden sie umgebracht?«

Bosch drehte sich um und sah Haller an.

»Das weiß ich noch nicht. Aber ich werde es herausfinden.«

»Na schön. Und wie soll es jetzt weitergehen?«

»In Las Vegas bin ich auf einen Namen gestoßen. Jemand aus Beverly Hills, der das Geheimnis hinter dieser Uhr kennen könnte. Das ganze Geheimnis. Mit ihm werde ich mich als Nächstes befassen.«

»Gut. Aber halt mich auf dem Laufenden.«

»Klar. Und noch was. Wenn sie mir zu diesem Juwelier gefolgt sind, folgen sie vielleicht auch dir.«

»Bisher habe ich davon noch nichts mitbekommen.«

»Genau das meine ich doch. Würdest du auch nicht. Kennst du jemand, der sich deinen Wagen ansehen kann? Ich werde meinen durchsuchen.«

»Dann mache ich das auch.«

»Gut. Und auch wenn ich mich wiederhole: Sei vorsichtig.«

»Du auch.«

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32

Bosch fuhr von der Polizeiwache direkt nach Hause und betrat ein leeres Haus. Er rief den Namen seiner Tochter, erhielt aber keine Antwort. Angst streckte ihre Fühler nach ihm aus, doch dann fiel ihm ein, dass sie im Zeltlager war. Er war so sehr mit den Morden im Juweliergeschäft beschäftigt gewesen, dass er es vergessen hatte. Erleichtert schickte er ihr eine SMS, um zu sehen, ob sie gut in den Bergen angekommen war. Ihre Antwort war so knapp wie üblich:

Gut angekommen. Busfahrt war holprig.

Bosch zog sich um und schlüpfte in einen alten Overall, den er immer an Tatorten getragen hatte. Dann kramte er eine Taschenlampe aus einem Küchenschrank und ging in den Carport. Bevor er das Licht anmachte, beobachtete er die Straße vor dem Haus und die Einfahrten seiner Nachbarn. Er hielt nach einem geparkten Fahrzeug Ausschau, in dem jemand saß oder das nicht ins Bild passte. Er war sicher, dass er beobachtet wurde – der Mord an den Nguyen-Brüdern ließ keinen Zweifel daran. Er musste nur herausfinden, wie intensiv. Wurde er konkret oder elektronisch observiert? Gab es Phasen, in denen er etwas unternehmen konnte, ohne beobachtet zu werden?

In der Umgebung des Hauses waren keine Fahrzeuge zu sehen, die seinen Verdacht erregten. Als Nächstes hielt er an Leitungsmasten und Bäumen nach Lichtreflexionen Ausschau, die von einem Kameraobjektiv stammen könnten. Er bemerkte nichts Auffälliges, und so ermutigt, ging er die kurze abschüssige Einfahrt zur Straße hinunter und setzte seine visuelle Erkundungsaktion fort. Um seine Absichten zu verschleiern, holte er die Post aus dem Briefkasten.

Auf der Straße war nichts zu sehen, was auf eine Observierung hindeutete. Bosch ging die Einfahrt wieder hinauf und in den Carport, machte das Licht an und warf die Post auf die Werkbank. Dann ging er zur Motorhaube des Cherokee und kauerte vor dem Kühlergrill nieder. Er knipste die Taschenlampe an und machte sich daran, alle Stellen des vorderen Wagenteils abzusuchen, an denen ein GPS-Sender hätte versteckt sein können.

Schließlich kroch er unter den Wagen. Der Motorraum war dicht über seinem Gesicht und noch heiß. Obwohl er sich vorkam, als würde er von oben langsam gegart, setzte er die Suche unter lautem Fluchen auch dann noch fort, als ihm ein Tropfen heißes Motorenöl über die Wange lief.

Er fand den GPS-Sender hinter einer der Federn im linken vorderen Radkasten, wo keine Gefahr bestand, dass er von einem vom Reifen aufgewirbelten Stein getroffen und beschädigt wurde. Er befand sich in einem Plastikbehälter, der mit zwei starken Magneten an der Karosserie befestigt war. Als Bosch den Deckel des Behälters entfernte, kamen ein Sender und zwei AA-Batterien zum Vorschein. Mit Hilfe eines kontinuierlichen Signals, das dieser an einen Empfänger sendete, ließ sich so mit einem Laptop auf einer digitalen Landkarte in Echtzeit verfolgen, wo der Cherokee gerade unterwegs war. Der Umstand, dass der Sender batteriebetrieben und nicht an die Stromversorgung des Cherokee angeschlossen war, deutete darauf hin, dass ihn die Personen, die sich für ihn interessierten, nur kurzfristig zu observieren planten.

Bosch machte die Taschenlampe aus und blieb ein paar Minuten reglos unter dem Cherokee liegen. Er überlegte, ob er den Sender entfernen und damit seinen Beschattern verraten sollte, dass er ihn entdeckt hatte – oder ob er ihn an seinem Platz lassen und in seine Ermittlungsstrategie einbeziehen sollte.

Er beschloss, den Sender vorerst nicht anzurühren. Er kroch unter dem Wagen hervor, schaltete das Licht aus und ging zur Einfahrt des Carport. Dort blickte er sich noch einmal um, bemerkte aber nichts Verdächtiges.

Er ging ins Haus zurück und schloss die Tür hinter sich ab. Dann schlüpfte er wieder in seine normale Kleidung und rief Lucia Soto an. Sie ging sofort dran.

»Hi, Harry.«

»Hallo, wie geht’s?«

»Ganz okay. Ich wollte dich auch schon anrufen. Es ist rausgekommen. Inzwischen wissen alle, dass du für einen Strafverteidiger arbeitest.«

»Ja, ich habe schon ein paar Anrufe bekommen.«

»Ich war es jedenfalls nicht, falls du deswegen anrufst. Ich habe keinem Menschen was erzählt.«

»Nein, nein, ich weiß, dass du es nicht warst.«

»Was steht dann an?«

»Ähm, meine Tochter ist zurzeit nicht zu Hause, und sie hilft mir sonst immer mit dem ganzen Handykram. Du hast kürzlich Uber erwähnt. Was muss ich tun, um das nutzen zu können?«

»Total simpel. Zuerst musst du dein Handy auf Lautsprecher stellen, damit du mich hören kannst, wenn ich dir die einzelnen Schritte erkläre.«

»Wie geht das?«

»Soll das jetzt ein Witz sein?«

»Ja. Ich habe dich auf Speaker.«

Soto erklärte ihm, wie er vorgehen musste. Es dauerte keine zehn Minuten.

»So, jetzt kannst du loslegen«, sagte Soto.

»Dann kann ich mir jetzt also ein Auto bestellen?«

»Genau.«

»Klasse.«

»Wo willst du so spät noch hin?«

»Keine Ahnung. Nur ein bisschen durch die Gegend fahren. Vielleicht ein Haus auschecken.«

»Welches Haus?«

Bosch machte sich am Display zu schaffen und orderte erfolgreich ein Auto.

»Nur das Haus von einem Typen. Hier steht, der Wagen ist in sechs Minuten hier. Der Fahrer heißt Marko, und er fährt einen schwarzen Tesla.«

»Na, siehst du.«

»Ich soll das Fahrtziel angeben.«

»Das kannst du, musst du aber nicht. Sie kommen trotzdem. So können sie nur keine Adresse in den Navi eingeben, aber du kannst ja dem Fahrer sagen, wie er genau fahren soll.«

Bosch trug kein Fahrtziel ein, weil er noch nicht sicher war, wohin er fahren wollte.

»Danke, Lucia.«

»Ich muss jetzt Schluss machen.«

»Halt, eine Frage noch. Ist das wie bei einem Taxi? Kann man den Fahrer warten lassen, wenn man zum Beispiel in einen Laden oder ein Haus oder sonst wohin geht?«

»Ja, du sagst ihm einfach, was du willst, und es wird von deiner Kreditkarte abgebucht. Soviel ich weiß, berechnen sie dir es im Fünfzehn-Minuten-Takt, wenn der Fahrer warten muss.«

»Aha, sehr gut. Dann danke und gute Nacht.«

»Gute Nacht.«

Um zu sehen, ob seinem Uber-Fahrer vielleicht jemand den Berg hinauf folgte, wartete Bosch vor dem Haus. Der App zufolge musste Marko in drei Minuten eintreffen.

Während Bosch wartete, ging er auf die Suchmaschine seines Smartphones und gab »Dr. Schubert, Beverly Hills« ein. Er hatte einen Treffer für einen Schönheitschirurgen namens George Schubert mit einer Praxis in einem Center for Cosmetic Creation in der Third Street, nicht weit vom Cedars-Sinai Medical Center. Die Adresse war allerdings in West Hollywood. Sonst fand Bosch nichts über Schubert, und seine Privatadresse war nicht angegeben.

In der Hoffnung, dass sich Lucia Soto noch nicht schlafen gelegt hatte oder wieder ins Eastside Luv gegangen war, rief Bosch sie noch einmal an.

»Was ist jetzt schon wieder, Harry? Soll ich dir vielleicht mit einer Dating-App helfen?«

»Nein. Heißt das, so was gibt es?«

»Es gibt für alles eine App. Was willst du? Ich muss dringend ins Bett. Gestern Nacht ist es wieder mal viel zu spät geworden.«

»Hast du im Eastside Luv auf der Bar getanzt?«

»Ob du’s glaubst oder nicht, ja. Aber ausgezogen habe ich mich nicht. Also, was willst du?«

Bosch konnte die Scheinwerfer um die Kurve kommen sehen. Sein Fahrer kam.

»Hast du deinen Laptop nach Hause mitgenommen?«

»Was willst du wissen?«

»Könntest du vielleicht mit deinem Trackerprogramm eine Adresse für mich rausfinden. Einen Arzt in Beverly Hills.«

Als sie Partner gewesen waren, war Soto die Computerexpertin gewesen. Sie hatte alle möglichen Internetdienste und Programme gekannt, mit deren Hilfe sich mittels Bank-, Immobilien- und Stromversorgerunterlagen Adressen herausfinden ließen. Diese Programme waren oft schneller und zuverlässiger als die gängigen Polizeidatenbanken. Worum Bosch sie bat, war kein Verstoß gegen die Vorschriften, weil sie ihren eigenen Laptop und ihre eigene Software verwendete.

»Kein Problem.«

Bosch gab ihr Schuberts Namen durch, und sie versprach zurückzurufen, sobald sie etwas gefunden hatte. Er bedankte sich und beendete das Gespräch. In der Zwischenzeit war ein Auto um die letzte Kurve gebogen und fuhr mit aufgeblendeten Scheinwerfern auf ihn zu. Bosch fühlte sich ausgestellt und verletzlich in der Dunkelheit.

Der fast lautlose Tesla hielt vor ihm. Bosch schaute auf die Zeitanzeige seines Smartphones. Marko war pünktlich. Da Bosch neu bei Uber war, wusste er nicht, ob er vorn oder hinten einsteigen sollte, entschied sich aber dafür, die Vordertür zu öffnen.

»Marko?«

»Ja, Sir.«

Eine tiefe Stimme mit osteuropäischem Akzent.

»Wo soll ich sitzen?«

»Vorne ist sehr gut.«

Bosch stieg ein.

»Wohin?«, fragte Marco. »Sie nicht haben angegeben Fahrtziel.«

»Ich dachte, das könnte ich spontan entscheiden«, sagte Bosch. »Erst einmal möchte ich, dass Sie weiter den Berg rauffahren. Oben am Mulholland Drive drehen wir um und fahren wieder nach unten.«

»Das ist alles?«

»Nein. Dann fahren wir weiter höchstwahrscheinlich nach Beverly Hills.«

»Haben Sie Adresse? Ich gebe sie ein.«

»Noch nicht. Aber ich bekomme sie, bis es so weit ist.«

»Wie Sie wünschen.«

Der Wagen fuhr los, den Berg hinauf. Ein Motorengeräusch war nicht zu hören. Es erinnerte Bosch an die Autoscooter auf einem Rummelplatz.

»Ganz schön leise«, sagte er. »Sie könnten sich problemlos an jemand ranschleichen.«

»Ja, ich fahre Tesla«, sagte Marko. »Die Leute hier finden Elektroauto gut. Die Hollywood-Leute. Ich habe viele Stammkunden, wissen Sie. Außerdem komme ich aus Kroatien. Aus Smiljan.«

Bosch nickte, als verstünde er den Zusammenhang zwischen Hollywood und Smiljan.

»Tesla«, erklärte Marko. »Ein großer Mann. Er kam aus meinem Heimatdorf.«

»Das Auto? Gehört die Firma ihm?«

»Nein, er hat gearbeitet mit Edison, Elektrizität erfunden. Vor langer Zeit. Das Auto, es heißt nach ihm.«

»Ach ja, stimmt.«

Bosch hatte zwar noch keine weiteren Vergleichsmöglichkeiten, aber aufgrund dieser einmaligen Erfahrung gewann er den Eindruck, dass Uber-Fahrer deutlich gesprächiger waren als Taxifahrer. Die Fahrt war nicht nur eine Möglichkeit, von A nach B zu kommen, sondern auch eine Form zwischenmenschlichen Kontakts. Als sie das Stoppschild am Mulholland Drive erreichten, bat Bosch Marko, zu wenden und den Woodrow Wilson Drive wieder hinunterzufahren.

Als sie an seinem Haus vorbeikamen, fiel Bosch nichts Verdächtiges auf. Keine Autos oder Fußgänger, die nicht hierhergehörten, keine glimmenden Zigaretten in den dunklen Bereichen zwischen den Häusern. Er gelangte mehr und mehr zu der Überzeugung, dass sich seine Observierung hauptsächlich auf die Überwachung des GPS-Senders beschränkte. Das konnte er sich zunutze machen – den Cherokee für Fahrten an unwichtige Orte verwenden, um zu zeigen, dass er damit unterwegs war, und wenn seine Verfolger nicht mitbekommen sollten, wohin er fuhr, auf Uber zurückgreifen oder ein Auto mieten. Sicherheitshalber drehte er sich um und schaute durch das Rückfenster.

Er sah kein Auto, das ihnen folgte.

Soto rief ihn an, als sie den Fuß des Berges erreichten und gerade auf den Cahuenga Boulevard nach Süden in Richtung Hollywood bogen. Sie hatte in der Elevado Street, die im flachen Teil von Beverly Hills lag, eine Privatadresse für Schubert gefunden.

»Sie stand in drei verschiedenen Portalen«, sagte sie. »Sie müsste also richtig und auch aktuell sein.«

»Sehr gut«, sagte Bosch. »Danke.«

»Klar doch. Sonst noch was, Harry?«

»Ähm, ja. Eins vielleicht noch. Hast du die Namen dieser Einheit von der Sitte, für die ich dir das Rufzeichen durchgegeben habe? Die Typen, für die James Allen unter der Hand als Informant gearbeitet haben könnte.«

»Klar«, sagte Soto. »Aber die habe ich dir doch schon geschickt.«

»Per Mail? Die habe ich noch nicht gecheckt. Mache ich aber, sobald ich …«

»Nein, warte. Ich hab sie gleich hier.«

Bosch hörte, wie sie in einem Notizbuch blätterte. In der kurzen Zeit, in der sie Partner gewesen waren, hatte sie Boschs Angewohnheit übernommen, ständig ein kleines Notizbuch bei sich zu führen.

»So«, sagte sie schließlich. »Das war Sechs-Victor-fünfundfünfzig, und es gehört zu Don Ellis und Kevin Long. Kennst du die beiden?«

Bosch überlegte kurz. Die Namen sagten ihm nichts. Es war über zehn Jahre her, dass er bei der Hollywood Division gewesen war. Von der damaligen Truppe waren vermutlich nur noch fünf Prozent übrig.

»Nein«, sagte er. »Die Namen sagen mir nichts.«

»Wie willst du das herausfinden?«, fragte sie. »Wenn sie einen inoffiziellen Informanten hatten, werden sie dir das nicht so ohne weiteres erzählen.«

»Das weiß ich noch nicht.«

Er bedankte sich noch einmal und sagte ihr, sie solle sich endlich schlafen legen. Dann beendete er das Gespräch und bat Marko, zum Sunset Boulevard und dann in westlicher Richtung nach Beverly Hills zu fahren.

»Wirklich?«, sagte Marko. »Auf Sunset Strip ist jetzt viel Verkehr. Ich glaube, Santa Monica Boulevard besser.«

»Natürlich ist der Santa Monica besser, aber ich möchte trotzdem den Sunset Strip nehmen«, sagte Bosch. »Ich möchte mir dort was ansehen.«

»Okay, Sie sind der Boss.«

Marko fuhr, wie Bosch ihm gesagt hatte, und lag mit seiner Einschätzung des Verkehrs auf dem Sunset Strip vollkommen richtig. Wegen der spätabendlichen Poser, die mit ihren Autos angeben wollten, kamen sie nur im Schritttempo voran. Bosch sah schwarz gekleidete Gruppen, die vor den Clubs Schlange standen, Touristenbusse auf nächtlicher Promi-Tour, Einweiser, die für einen Mindestlohn mit ihren Taschenlampen auf viel zu teure Parkplätze deuteten, Streifenwagen des Sheriff’s Department, die ihre Blaulichter eingeschaltet hatten, um die Leute zum Weiterfahren zu bewegen. Er schaute durch die auf der Windschutzscheibe des Tesla gespiegelten Neonlichter, war aber so in Gedanken versunken, dass die Farben nicht durch seine dunklen Augen drangen.

Er musste an den Sportreporter Vin Scully denken, der mehr als sechzig Jahre lang die Spiele der Los Angeles Dodgers kommentiert hatte – insgesamt über zehntausend. Es gab keine Stimme, die man stärker mit Los Angeles verband als seine. Obwohl er so viele Spiele kommentiert hatte, hatte seine Liebe zum Baseball und zur Stadt seines Teams nie nachgelassen. Und er hatte sich jedes Mal von neuem gefreut, wenn die Unwägbarkeiten des Zufalls eine Reihe von Zweien auf der Anzeigetafel aufleuchten ließen. Die Zweien spielen wieder mal verrückt, verkündete er dann vor einem Wurf. Zwei Balls, zwei Strikes, zwei Out, zwei On, und es steht zwei zu zwei am Ende des zweiten Innings.

Bosch hatte Scullys Stimme im Kopf, als ihm bewusst wurde, dass jetzt auch in seinem Spiel die Zweien verrückt spielten. Zwei Morde, zwischen denen möglicherweise ein Zusammenhang bestand. Zwei Brüder, die im Hinterzimmer eines Juweliergeschäfts ermordet worden waren. Zwei Autotüren, die jemand in der Durchfahrt gehört hatte, in der James Allens Leiche an eine Wand gelehnt gefunden worden war. Zwei Uhren, von denen es zuerst hieß, sie seien gestohlen worden, es dann aber doch nicht waren. Zwei Cops von der Sitte, die Mickey Haller wegen Alkohol am Steuer angehalten hatten, und zwei Cops von der Sitte, die James Allen inoffiziell als Informanten eingesetzt hatten. Zufall? Bosch hatte das Gefühl, dass Vin Scully das anders sähe, und er stimmte ihm zu.

Die Zweien spielten eindeutig verrückt, und Bosch war am Drücker. Er rief Haller an und weckte ihn.

»Was ist passiert?«, fragte der Anwalt.

»Nichts«, sagte Bosch. »Ich habe nur eine Frage. Deine Anzeige wegen Alkohol am Steuer. Du hast doch gesagt, du bist von zwei Zivilfahndern angehalten worden.«

»Richtig. Sie haben mir regelrecht aufgelauert. Aber was ist jetzt deine Frage?«

»Waren sie von der Sitte?«

»Könnte sein.«

»Wie heißen sie?«

»Keine Ahnung. Sie haben mich den zwei Streifenpolizisten übergeben, die kurz danach angerückt sind.«

»Stehen ihre Namen nicht im Festnahmeprotokoll?«

»Wahrscheinlich schon, aber ich habe es noch nicht bekommen.«

»Scheiße.«

»Warum rufst du mich um diese Uhrzeit an, um mich nach diesen Arschlöchern zu fragen?«

»Das weiß ich selbst noch nicht so genau. Wenn ich klarer sehe, melde ich mich noch mal.«

»Aber bitte erst morgen. Ich möchte jetzt nämlich weiterschlafen.«

Bosch beendete das Gespräch und tippte mit dem Handy ein paarmal an sein Kinn, während er überlegte, wie er herausbekommen könnte, was er Haller gerade gefragt hatte. Er wusste, er konnte wieder Lucia Soto um Hilfe bitten, aber er wusste auch, dass die Suche nach einem Festnahmeprotokoll digitale Fingerabdrücke hinterließ. Das konnte er ihr nicht zumuten. Er musste eine andere Lösung finden.

Als sie an Nelson Grant & Sons in der Sunset Plaza vorbeifuhren, standen mehrere Übertragungswagen vor dem Juweliergeschäft. Fernsehreporter und Kameramänner kämpften um die besten Plätze für die Live-Meldungen um elf Uhr. Im Showroom, konnte Bosch sehen, waren mobile Scheinwerfer aufgestellt. Zwölf Stunden nach den Morden wurde der Tatort immer noch untersucht. Vor dem Eingang waren zwei Sheriff’s Deputys postiert.

»Da ist was Schlimmes passiert«, bemerkte Marko.

»Ja«, sagte Bosch. »Was wirklich Schlimmes.«

In Beverly Hills bogen sie nach links in den Camden Drive und fuhren in das etwa zweieinhalb Quadratkilometer große flache Areal zwischen Sunset und Santa Monica Boulevard hinunter, das zu den teuersten Wohngegenden Kaliforniens gehörte. Durch die Wedel der Palmen entlang der Straßen strich ein kühler, frischer Nachtwind. Der Tesla bog ein weiteres Mal ab und hielt lautlos in der Elevado Street an. George Schubert wohnte in einer Villa im spanischen Kolonialstil, die sich über zwei Grundstücke erstreckte. Die weite Rasenfläche, hinter der sie aufragte, wurde von Scheinwerfern beleuchtet, die an den Palmen angebracht waren. Dem an den Rändern messerscharf getrimmten Rasen schien die kalifornische Dürre nichts anhaben zu können. Selbst in Zeiten der Wasserknappheit schafften es die Rasenflächen in Beverly Hills immer irgendwie, grün zu bleiben.

Bosch machte keine Anstalten auszusteigen. Er studierte das Haus durch das Autofenster.

»Steigen Sie hier aus?«, fragte Marko schließlich.

»Nein, ich schaue mir das nur mal an«, sagte Bosch.

»Nach was schauen Sie?«

»Nach nichts. Nach niemand. Einfach nur so.«

In mehreren Räumen der Villa brannte Licht, und als Bosch das Seitenfenster öffnete, glaubte er, Musik aus dem Haus kommen zu hören. Er machte keine Anstalten auszusteigen. Die Musik und die Lichter waren die einzigen Lebenszeichen. Er sah auf die Uhr. Es war elf Uhr, zu spät, um Schubert an der Tür zur Rede zu stellen.

»Sie sind ein Pie?«, fragte Marko.

Bosch wandte den Blick vom Haus ab und sah seinen Fahrer an.

»Wie bitte?«

»Sie wissen schon, Pie«, sagte Marko. »Sie beobachten Leute und ermitteln?«

Jetzt verstand Bosch, was er meinte.

»Ein PI, meinen Sie? Ein Private Investigator? Ein Privatdetektiv. Ja, ich bin Privatdetektiv.«

»PI. Cooler Job, hm?«

Bosch zuckte mit den Achseln und wandte sich wieder dem Haus zu. Er bildete sich ein, dass sich die Lichterkonstellation geändert hatte. Er war sicher, dass hinter einem der Fenster das Licht gelöscht worden war, aber er konnte sich nicht erinnern, welches Zimmer es gewesen war.

»Und?«, fragte Marko. »Bleiben wir?«

Diesmal wandte sich ihm Bosch nicht wieder zu. Er schaute weiter auf das Haus.

»Sie werden doch auch bezahlt, wenn wir hier stehen, oder nicht?«

»Ja, ich bekomme Geld«, sagte Marko.

»Okay, dann bleiben wir hier eine Weile stehen und sehen, was passiert.«

»Ist gefährlich diese Arbeit? Wenn so ist, ich muss bekommen extra Bezahlung.«

»Es ist aber nicht gefährlich. Wir sitzen nur im Auto und beobachten ein Haus.«

»Wie viel bekommen Sie bezahlt für Beobachten von Haus?«

»Ob Sie’s glauben oder nicht – nichts.«

»Dann ist das kein guter Job für Sie.«

»Das können Sie laut sagen.«

Bosch legte die Hand an den Türgriff, zögerte aber noch. Nicht, weil es so spät war, sondern weil er nur äußerst ungern bei jemandem klingelte, wenn er nicht wusste, was er den Betreffenden fragen sollte – vor allem, wenn es ein neuer Zeuge war. Manchmal bekam man bei einem Zeugen nur eine einzige Chance, und wenn man schlecht vorbereitet war, konnte das ein großes Manko sein. Er blieb bei seinem ursprünglichen Entschluss, zu warten.

»Okay, Marko«, sagte er. »Wir können los.«

»Wohin jetzt?«, fragte Marko.

»Zum Flughafen.«

»Sie haben keinen Koffer.«

»Ich will mir ein Auto mieten.«

»Kein Auto. Ich, Marko, fahre Sie.«

»Nicht dahin, wohin ich muss.«

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33

Bosch hielt ein Stück südlich von der Hollywood Station am Straßenrand. In der Wilcox Avenue war kaum etwas los. Die Neonreklame des Kautionsbüros gegenüber dem Eingang der Polizeiwache tauchte die Nacht in rotes Licht. Bosch beobachtete das Tor des Parkplatzes, der an die Südseite des zweistöckigen Reviers grenzte. Er saß in einem schwarzen Chrysler 300, den er bei Hertz gemietet hatte. Ein anderes Auto, das halbwegs nach einem zivilen Einsatzwagen aussah, hatte er so kurzfristig nicht bekommen können.

Er zählte darauf, dass sich die fortgeschrittene Stunde zu seinen Gunsten auswirkte. Während der Nachtschicht waren sie in der Hollywood Station bestimmt dünn besetzt, und niemand würde sich die Zeit nehmen, die Parkplatzmonitore zu überwachen. Durch das Tor zu kommen war der erste und einfachste Schritt seines Plans.

Fast zehn Minuten vergingen, bis er von der anderen Seite den Schein zweier Frontscheinwerfer auf das anderthalb Meter hohe Tor zukommen sah. Ein Polizeiauto fuhr vom Parkplatz. Bosch startete den Motor und wartete, bis das Tor auf seiner Laufschiene aufzugleiten begann. Dann fuhr er vom Straßenrand los, schaltete den Blinker ein und fuhr auf die Öffnung zu.

Sein Timing war perfekt. Gerade als er angefahren kam, schoss ein Streifenwagen vom Parkplatz nach draußen. Das Tor ging noch weiter auf, und Bosch musste kaum auf die Bremse treten, als er auf den Parkplatz bog und seine Hand zum traditionellen Polizistengruß aus dem Fenster streckte, um den wegfahrenden Streifenpolizisten zuzuwinken. Der Leihwagen rumpelte etwas unsanft und laut über die Laufschiene, aber Bosch war auf dem Parkplatz. Er schaute in den Rückspiegel. Die Bremslichter des rechts in die Wilcox Avenue biegenden Streifenwagens leuchteten nicht auf.

Bosch fuhr in einen Bereich des Parkplatzes, von dem er den Hintereingang der Polizeistation sehen konnte, und fand eine Lücke. Als er zur Tür blickte, sah er, dass sich ihm gerade eine Gelegenheit bot. Auf einem der zwei Plätze direkt neben dem Hintereingang, die für die Einlieferung Festgenommener freigehalten wurden, stand ein Streifenwagen, aus dem zwei Polizisten zwei verhaftete Männer aussteigen ließen. Der Hintereingang der Wache war mit einem elektronischen Schloss gesichert, für das man eine Karte brauchte. Das war die letzte Hürde.

Bosch sammelte sich kurz und stieg aus. Er hatte mehrere Jahre in der Hollywood Division gearbeitet, zuerst als Streifenpolizist, später als Ermittler. Er kannte sich in der Wache aus wie in seiner Westentasche und wusste bestens über die schwankenden Belegstärken in der Station Bescheid. So spät nachts war das auf ein Minimum reduzierte Personal aller Wahrscheinlichkeit nach auf das Büro des Diensthabenden, den Empfang, den Anzeigeschalter und den Haftzellenbereich verteilt.

Diese Räumlichkeiten befanden sich ausnahmslos im vorderen Teil des Gebäudes, den man vom Hintereingang über einen langen Flur erreichte. An einem zweiten Flur, der parallel zur Rückseite des Gebäudes verlief, lagen der Bereitschaftsraum der Ermittler und die Büros des Führungsstabs sowie die Treppe, die zu den Büros der Sitte, zum Appellraum und zum Aufenthaltsraum hinaufführte.

Bosch wusste, dass alle diese Bereiche um diese Zeit wahrscheinlich verlassen waren, wenn nicht gerade die Sitte eine spätnächtliche Operation durchführte oder Streifenpolizisten im Aufenthaltsraum oder im Bereitschaftsraum der Ermittler ihre Berichte schrieben. Das waren die Risiken, die er einkalkulieren musste.

Bosch ging langsam über den Parkplatz, und als er die zwei Streifenpolizisten mit den Verhafteten auf den Hintereingang zusteuern sah, beschleunigte er seine Schritte, um sie einzuholen. Er wusste, wenn er so tat, als gehörte er dazu, nahmen sie ihm das höchstwahrscheinlich ab. Beim LAPD gab es über tausend Detectives, die ständig zwischen den einzelnen Stationen der Stadt rotierten. Folglich gab es niemanden, der jeden kannte. Darauf zählte er. Eine einfachere Rolle, als einen Detective zu spielen, gab es für ihn nicht.

Er erreichte den Hintereingang in dem Moment, als einer der beiden Streifenpolizisten mit seiner Karte die Tür entsperrte. Als der Polizist die Tür aufziehen wollte, ging Bosch hinter ihm herum.

»Wartet, ich helfe euch.«

Er packte den Stahlgriff der Tür und zog sie ganz auf. Dann trat er zurück, damit die zwei Streifenpolizisten die beiden zerzausten Männer in Handschellen nach drinnen führen konnten.

»Bitte, meine Herren«, sagte Bosch mit einer einladenden Handbewegung in Richtung Tür. »Nach Ihnen.«

»Danke, Sir«, sagte einer der Streifenpolizisten.

»Fick dich, Sir«, brummte einer der zerzausten Männer.

Bosch fasste das als einen weiteren bestandenen Test auf. Das Quartett betrat die Wache und steuerte auf den Flur zu, der zum Zellenbereich im vorderen Teil führte. Bosch folgte ihnen nach drinnen und bog sofort in den rechts abgehenden hinteren Gang. Er lag verlassen, und Bosch ging rasch bis an sein Ende und schaute in den Bereitschaftsraum der Ermittler. Dieser war leer, nur zwei der vier Lampenreihen an der Decke waren an und tauchten den Raum in gedämpftes Licht.

Bosch trat von der Tür zurück und ging zur Treppe. An der ersten Stufe blieb er stehen und beugte sich vor, um zu lauschen, ob im ersten Stock irgendwelche Geräusche zu hören waren. Wenn sich oben in den Büros der Sitte, im Appell- oder im Aufenthaltsraum jemand aufhielt, wären von dort Gesprächsfetzen zu hören. Das war nicht der Fall. Daraufhin wandte er sich dem Eingang der Chefetage zu. Diese bestand aus den Büros der beiden Captains und einem offenen Empfangsbereich mit drei Schreibtischen für Sekretärinnen und Adjutanten. Letzterer war Boschs Ziel. Auf einer Korktafel, die eine Wand des Empfangs einnahm, hing das Organigramm der Hollywood Station mit den Namen und Fotos jedes Polizisten der Wache, vom Captain bis hinunter zum jüngsten Rookie. Dieses Organigramm wurde intern als »Gegenüberstellungstafel« bezeichnet, weil es gelegentlich zur Identifizierung eines Polizisten herhalten musste, wenn sich ein Bürger über einen Kollegen beschweren wollte, dessen Namen er nicht kannte. Dann wurde der Beschwerdeführer zu dieser Tafel geführt und gebeten, den fraglichen Polizisten anhand seines Fotos zu identifizieren.

Die zwei unteren Reihen der Pyramide waren den Streifenpolizisten vorbehalten. Darüber kamen die Detectives und die Angehörigen der Special Services Unit, zu der die spezialisierten Einheiten, darunter auch die Sitte, gehörten. Beim Überfliegen der Tafel blieb Boschs Blick sofort an den Fotos von Don Ellis und Kevin Long hängen. Beide waren Weiße, beide hatten den einstudierten starren Blick alter Haudegen – Cops, die schon alles gesehen hatten und das nicht nur einmal. Ellis war der Ältere von beiden, und irgendetwas an der Art, wie er kalt in die Kamera blickte, sagte Bosch, dass er das Alphatier dieses Zweierteams war.

Die Fotos waren nur mit Pins an der Tafel befestigt. Die Personalfluktuation war zu hoch, um jemandem dauerhaft einen festen Platz in der Pyramide zuzuteilen. Bosch nahm die Fotos von Ellis und Long ab und ging damit zu dem Farbkopierer neben dem Schreibtisch der Sekretärin des Stationskommandanten. Er legte sie nebeneinander auf die Glasscheibe und machte zwei vergrößerte Kopien davon. Als er sich bückte, um die vergrößerten Fotos aus dem Ausgabefach zu nehmen, kam ihm Ellis vage bekannt vor. Er richtete sich auf und sah sich die Kopie genauer an und überlegte, wo den Mann schon einmal gesehen hatte oder woher er ihn kannte. Der Cop von der Sitte sah aus wie Anfang vierzig und war deshalb wahrscheinlich schon etwa zwanzig Jahre bei der Polizei. Von daher war es durchaus möglich, dass sie sich schon einmal über den Weg gelaufen waren. An einem Tatort, in einer Polizeiwache, bei einer Pensionierungsfeier. Die Möglichkeiten waren zahlreich.

Plötzlich hörte Bosch auf dem Flur Stimmen näher kommen. Er versuchte es mit der Tür des Captains, aber sie war abgeschlossen. Darauf huschte er zu den Aktenschränken, die zwischen den Schreibtischen der Sekretärinnen standen. Obwohl ihm klar war, dass er entdeckt würde, wenn die Stimmen in seine Richtung kamen, ging er dahinter in Deckung. Er merkte, dass sich das Gespräch um die Formulierung eines berechtigten Grunds in einem Durchsuchungsbeschluss drehte. Es mussten zwei Ermittler sein, die zum Bereitschaftsraum am Ende des hinteren Flurs gingen.

Bosch faltete die Fotokopien und steckte sie in die Innentasche seines Sportsakkos. Er wartete und hörte die Stimmen am Zugang zur Führungsetage vorbeigehen. Sobald die Luft rein war, richtete er sich auf und ging in den Flur hinaus, wieder ganz so, als gehörte er hierher.

Im Flur war niemand. Er hatte freie Bahn. Schnell, aber nicht wie jemand auf der Flucht, machte er sich auf den Weg zum Ausgang. Er bog um die letzte Ecke, drückte die schwere Metalltür auf und trat in die Nacht hinaus. Die zwei Parkplätze direkt am Eingang waren frei, aber ein Stück weiter nahmen zwei Streifenpolizisten, deren Schicht um war, die Flinte und ihre persönliche Ausrüstung aus dem Auto. Sie waren zu sehr damit beschäftigt, ihren Dienst zu beenden, um Bosch Beachtung zu schenken, als er über den Parkplatz zu seinem Leihwagen ging.

Wenn sich dem Parkplatztor ein Fahrzeug von innen näherte, ging es automatisch auf. Boschs Puls normalisierte sich jedoch erst wieder, als der Chrysler durch das Tor auf die Wilcox Avenue hinausrollte. Er fuhr nach Norden, in Richtung Sunset Boulevard. Als er an der roten Ampel am Sunset anhalten musste, holte er sein Handy heraus und rief Haller noch einmal an.

»Zweimal in einer Nacht, Bosch?«, protestierte sein Halbbruder. »Willst du mich hier verarschen, oder was? Es ist schon nach zwölf.«

»Such schon mal deinen Bademantel«, sagte Bosch. »Ich komme gleich vorbei.«

Er legte auf, bevor Haller weiter motzen konnte.

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34

Haller trug tatsächlich einen weißen Frottee-Bademantel, als er die Haustür öffnete. Über der Brusttasche konnte Bosch in Gold den Schriftzug des Ritz Carlton sehen. Haller war nicht gekämmt und trug eine Brille mit schwarzem Gestell. Zum ersten Mal wurde Bosch bewusst, dass er normalerweise Kontaktlinsen tragen musste.

»Was ist so wichtig, dass es nicht bis zum Morgen Zeit hat?«, fragte Haller. »Ich habe morgen um acht eine wichtige Verhandlung, zu der ich gern halbwegs ausgeschlafen erscheinen würde.«

»Geht es dabei um Foster?«, fragte Bosch.

»Nein, ein anderer Fall. Er hat nichts damit zu tun. Aber trotzdem wäre ich gern …«

»Schau dir die mal an.«

Bosch nahm die Fotokopien aus seiner Tasche, entfaltete sie und reichte eine davon Haller. Die andere faltete er wieder zusammen und steckte sie in seine Tasche zurück.

»Sind das diese Typen?«, fragte er.

»Welche Typen?«, fragte Haller.

»Die Cops, die dich festgenommen haben.«

Boschs Ton ließ keinen Zweifel daran, dass ihn Hallers Unvermögen, seinem Gedankengang zu folgen, frustrierte.

»Was interessiert es dich, wer mich damals festgenommen hat?«, sagte Haller. »Das kann dir doch vollkommen egal …«

»Schau dir einfach die Bilder an«, herrschte Bosch ihn an. »Sind das die Typen?«

Haller hielt die Fotokopie auf Armeslänge von sich. Bosch vermutete, dass die Brillenstärke den jüngsten Anforderungen nicht mehr gerecht wurde.

»Also, einer ist im Auto sitzen geblieben«, sagte Haller. »Deshalb habe ich ihn nicht richtig gesehen. Der andere … der rechte von den beiden … er könnte … ja, das ist er. Das ist der Cop, der mich hat aussteigen lassen.«

Haller drehte die Kopie um, damit Bosch sehen konnte, welchen er meinte. Es war Ellis, der Polizist, der Bosch bekannt vorgekommen war.

»Und was soll das Ganze jetzt, Harry?«, fragte Haller. »Warum stehen wir hier mitten in der Nacht rum und sehen uns diese Fotos an?«

»Diese Typen haben dich festgenommen«, sagte Bosch. »Außerdem haben sie James Allen mehrere Male verhaftet. Und ich glaube, sie haben ihn als Informanten für sich arbeiten lassen.«

Haller nickte, zeigte aber keine Begeisterung.

»Na schön«, sagte er. »Sie sind von der Sitte. Aber was soll schon groß daran sein, dass sie Allen ein paarmal verhaftet haben oder ihn als Informanten benutzt haben? Und was meine Festnahme angeht, haben sie eben auf den Funkspruch reagiert, weil sie gerade in der Gegend waren. Es war schließlich in Hollywood, in ihrem Revier.«

Das waren völlig neue Töne von Haller. Vor dem Gefängnis, nachdem er gegen Kaution freigelassen worden war, hatte er den Medien gegenüber noch groß von einer Verschwörung getönt und dass ihm die beiden aufgelauert hatten. Jetzt führte er plötzlich Erklärungen dafür an, dass an der Verschwörung, die Bosch zu wittern begann, nichts war.

»Ich habe einen Zeugen, der in der Nacht, in der Allens Leiche in dieser Durchfahrt abgeladen wurde, zwei Autotüren schlagen gehört hat«, sagte Bosch. »Und Dick Sutton hast du ja vor kurzem selbst gehört. Sie glauben, es könnten zwei Typen in den Laden gekommen sein, um die Nguyen-Brüder umzulegen. Die Zweien spielen regelrecht verrückt, Mick. Ich glaube, wir haben es mit zwei Typen zu tun.«

Sie standen immer noch an der Eingangstür von Hallers Haus. Boschs Halbbruder blickte auf die Fotokopie in seinen Händen hinab.

»Trinkst du Bourbon?«, fragte er.

»Ab und zu.«

»Dann setzen wir uns jetzt zusammen und sprechen bei einer Flasche Woodford Reserve alles durch.«

Er trat zurück und ließ Bosch ins Wohnzimmer gehen.

»Mach’s dir bequem. Ich hol uns Gläser. Trinkst du deinen mit Eis?«

»Zwei Würfel, sonst nichts«, sagte Bosch.

Er setzte sich auf eine Couch, von der man durch ein Panoramafenster auf die Lichter der Stadt hinaussah. Hallers Haus stand auf dem Kamm des Laurel Canyon und hatte einen unverstellten Westblick auf die Stadt bis hinaus nach Catalina.

Es dauerte nicht lang, und Haller kam mit zwei Gläsern zurück. Sie waren mit einer bernsteinfarbenen Flüssigkeit und etwas Eis gefüllt. Er stellte sie auf den Couchtisch und legte die Kopien der beiden Fotos daneben, setzte sich aber nicht.

»Ich muss noch schnell die Linsen einsetzen«, sagte er. »Von diesem blöden Ding bekomme ich nur Kopfschmerzen.«

Er verschwand in einen Flur, der in den hinteren Teil des Hauses führte. Bosch nahm einen Schluck Woodford und spürte, wie er in seiner Speiseröhre brannte. Er schmeckte gut, ein besserer Bourbon, als er unangemeldeten Besuchern jemals hatte anbieten können.

Nach einem zweiten Schluck betrachtete er die Fotos der beiden Cops. Hatten sie den GPS-Sender an seinem Cherokee angebracht? Bei dem Gedanken an seinen Cherokee in Verbindung mit den zwei Männern fiel ihm plötzlich ein, wo er Don Ellis schon einmal gesehen hatte. Auf dem Parkplatz des Musso’s. Er war an ihm vorbeigegangen, als er an dem Abend, an dem Haller wegen Alkohol am Steuer festgenommen wurde, aus der Bar gekommen war. Das bedeutete, dass Haller recht hatte. Die Festnahme war geplant gewesen. Ellis und Long hatten ihm aufgelauert.

Als Haller zurückkam, waren die Brille und der Bademantel verschwunden. Er trug Jeans und ein braunes Chapman-T-Shirt und setzte sich in den Sessel, der Bosch gegenüber stand und von dem man keinen Blick auf die Stadt hatte. Er nahm einen kräftigen Schluck von seinem erstklassigen Bourbon und gab danach eine Imitation von Jack Nicholson zum Besten, wie er in Easy Rider Whiskey trinkt und einen Arm wie einen Hühnerflügel flattern lässt. Danach ließ er sich in seinen Sessel zurücksinken und sah Bosch fragend an.

»So. Und was machen wir jetzt?«

»Zuerst mal zwei Dinge«, sagte Bosch. »Morgen früh, wenn dich dein Fahrer im Gericht absetzt, sagst du ihm oder sonst jemandem, dem du vertraust, dass er deinen Wagen nach einem GPS-Sender absuchen soll. In meinem Auto ist einer, und ich glaube, dass ihn diese zwei Typen dort angebracht haben.«

Er deutete auf die Fotokopie auf dem Couchtisch.

»Steht bereits auf meiner To-do-Liste«, sagte Haller.

»Dann lass es auch machen«, sagte Bosch. »Und wenn unter deinem Auto ein Sender ist, dann lass ihn dort. Verrate ihnen nicht, dass wir ihnen auf die Schliche gekommen sind. Das können wir uns wahrscheinlich zunutze machen. Ich habe mir heute Abend ein Auto gemietet. Das werde ich jetzt immer nehmen, wenn ich nicht will, dass sie mitbekommen, wohin ich fahre.«

»Okay«, sagte Haller. »Werde ich sofort veranlassen.«

»Außerdem möchte ich, dass du mit deinem Ermittler redest.«

»Mit Cisco? Warum?«

Bosch griff nach seinem Glas und nahm einen kräftigen Schluck. Der Bourbon brannte in seinen Schleimhäuten und trieb ihm Tränen in die Augen.

»Lass dir lieber Zeit, Harry«, sagte Haller. »Der Woodford ist zum Genießen.«

»Schon klar«, sagte Bosch. »Jedenfalls, du musst hier das große Ganze im Auge behalten. Dein Mann, Cisco, er hat an dieser Sache gearbeitet, und dann wird er von der linken Spur gedrängt und frontal in den Gegenverkehr geschoben, so dass er erst mal außer Gefecht ist. Du befasst dich weiter mit der Sache und wirst unter einem Vorwand angehalten und wegen Alkohol am Steuer verhaftet. Die Nguyen-Brüder werden aus Gründen, die wir noch nicht kennen, zum Schweigen gebracht – keine Stunde nachdem ich mit ihnen geredet habe. Wir können uns natürlich einreden, dass das alles Zufall ist, oder wir werfen einen Blick auf das Gesamtbild und erkennen einen größeren Zusammenhang. Ich möchte von Cisco wissen, woran er an dem Tag, als er aus dem Verkehr gezogen wurde, gearbeitet hat.«

Haller nickte.

»Er muss jeden Morgen ins Veterans Hospital in Westwood. Zur Physiotherapie.«

»Gut«, sagte Bosch. »Dann werde ich ihn dort besuchen.«

»Sonst noch was?«

Bosch deutete auf die Fotos von Ellis und Long. »Einer von uns sollte mit DQ reden, ob er mal was mit diesen beiden zu tun hatte. Nur zur Sicherheit.«

»Das kann ich machen«, sagte Haller. »Ich habe sowieso noch verschiedene Fragen zur Vorverhandlung an ihn und muss für seinen Prozessanzug Maß nehmen. Ich hoffe, dass ich in meiner Mandantengarderobe was habe, das ihm passt.«

Er deutete auf die Fotokopie, die auf dem Couchtisch lag.

»Kann ich die mitnehmen und ihm zeigen?«, fragte er.

»Ja, ich hab noch eine zweite«, sagte Bosch.

In diesem Moment fiel ihm etwas ein.

»Frag ihn bei dieser Gelegenheit auch, ob er James Allens Telefonnummer noch weiß. Allens Handy ist nicht mehr aufgetaucht. Wenn ich die Nummer hätte, könnten wir die Telefonunterlagen anfordern und vielleicht belegen, dass die beiden in Verbindung standen.«

»Das würde das Alibi stützen. Sehr gut. Und was hast du jetzt vor?«

»Ich glaube immer noch, dass die Uhr eine entscheidende Rolle spielt. Ich muss unbedingt mit dem ursprünglichen Käufer reden.«

»Mit diesem Typen in Beverly Hills?«

»Ja, ich bin heute Abend schon an seinem Haus vorbeigefahren. Richtig noble Villa. Der Kerl muss ordentlich Geld haben. Ich werde versuchen, ihn in die Enge zu treiben. Vielleicht bekomme ich so aus ihm heraus, worin der Zusammenhang besteht.«

»Dann mal viel Glück.«

»Danke.«

Für die nächsten paar Minuten saßen sie schweigend da. Jeder trank seinen Bourbon und hing seinen eigenen Gedanken nach. Es war Haller, der schließlich die Stille brach.

»Echt gut.«

Bosch schaute auf sein Glas hinab und schwenkte die Eiswürfel darin.

»Deutlich besser als das Zeug, das ich zu Hause habe.«

»Nein, nein, Harry, das wollte ich damit nicht sagen. Der Bourbon ist zwar auch gut, aber ich habe eigentlich gemeint, was du in den letzten Tagen herausgefunden hast. Wirklich beachtlich. Damit lässt sich einiges anfangen. Jetzt können wir für Fosters Verteidigung eine Alternativtheorie aufstellen. Wir müssen uns nicht mehr nur auf begründete Zweifel stützen.«

Bosch trank den restlichen Bourbon in seinem Glas. Ihm wurde bewusst, dass er und Haller immer einen grundlegend verschiedenen Blick auf das Beweismaterial als Brücke zur Wahrheit haben würden. Aus diesem Grund war er sicher, dass er nicht wirklich auf die andere Seite gewechselt war. Aus Hallers Blickwinkel würde er nie an einen Fall herangehen.

»Mich interessieren keine Alternativtheorien oder begründeten Zweifel«, sagte er. »Für mich ist die Sache ganz einfach. Wenn es dein Mandant nicht war, werde ich herausfinden, wer es war. Das ist derjenige – oder diejenigen –, auf den ich es abgesehen habe.«

Haller nickte und prostete Bosch mit seinem Glas zu, bevor er es leerte, und sagte:

»Was will ich mehr?«

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35

Die wöchentliche Besprechung der gesamten Vice Unit war wie üblich reine Zeitverschwendung. Als sie endlich vorbei war, ging Ellis in den Aufenthaltsraum auf der anderen Seite des Flurs, um seinen Becher mit schwarzem Kaffee nachzufüllen. Er war es nicht gewohnt, so früh zum Dienst zu kommen, und brauchte einen zweiten Koffeinschub.

Allerdings musste er hinter Janet anstehen, der Sekretärin des Captains, die anscheinend für den gesamten Führungsstab einen Stock tiefer Kaffee holte. Janet war nicht gerade die Schmalste, und Ellis kam erst an die Kaffeekanne ran, als sie Sahne und alle möglichen Süßungsmittel in die fünf Tassen vor ihr gegeben hatte. Das nervte Ellis, denn er wollte sich nur schwarzen Kaffee nachfüllen und dann wieder zur Einheit rübergehen.

»Sorry«, sagte Janet, die spürte, dass jemand hinter ihr war.

»Macht doch nichts«, sagte Ellis. »Lass dir ruhig Zeit.«

Janet erkannte die Stimme und warf einen Blick hinter sich, um sich zu vergewissern, dass es tatsächlich Ellis war.

»Ah, Don. Ich wollte dich sowieso was fragen.«

»Klar.«

»Warst du heute Morgen oder gestern Abend im Büro?«

»In welchem Büro?«

»Ach so, sorry. Unten, meine ich. Beim Captain.«

Ellis schüttelte verständnislos den Kopf.

»Nein, wieso?«

»Na ja, als ich heute zum Dienst gekommen bin, habe ich für beide Captains die Nachtschichtprotokolle kopiert. Das ist immer das Erste, was ich jeden Morgen mache.«

Sie drehte sich wieder nach vorn, um die Kaffeebestellungen auf der Theke vor ihr fertig zu machen.

»Aha.«

»Und als ich die Protokolle in den Kopierer gelegt habe, waren die Fotos von dir und Kevin drin. Als ob sie jemand versehentlich dort liegengelassen hätte.«

Am liebsten hätte Ellis sie gepackt und herumgedreht.

»Was?«, sagte er stattdessen. »Fotos von uns? Was haben wir auf den Fotos gemacht?«

Janet musste lachen.

»Nein, nein, gemacht habt ihr darauf gar nichts. Es waren eure Fotos von der Tafel mit der ganzen Belegschaft. Die unten vor dem Büro des Captain hängt. Jemand hat eure Fotos abgenommen und ist damit zum Kopierer gegangen – wahrscheinlich, um sie zu kopieren. Und dann hat er vergessen, sie wieder an die Tafel zu heften. Sie haben heute Morgen im Kopierer gelegen, als ich das Nachtschichtprotokoll kopieren wollte.«

Sie fädelte ihre Finger durch die Griffe der fünf Kaffeetassen. Ellis warf seinen Becher in den Mülleimer und stellte sich neben sie an die Theke.

»Warte, ich helfe dir«, sagte er. »Sonst verbrennst du dich noch.«

Sie lachte über Ellis’ Besorgnis.

»Ich mache das jeden Morgen und jeden Nachmittag«, sagte sie, »und habe mich noch nie verbrannt.«

»Lass dir trotzdem helfen«, sagte Ellis. »Hast du schon rumgefragt, wer die Kopien gemacht hat? Der Captain vielleicht?«

»Ja, und das ist das Komische. Niemand wusste was darüber. Ich habe alle gefragt, auch beide Captains. Jemand muss spät nachts hergekommen sein, um die Kopien zu machen, und dann hat er vergessen, die Fotos wieder zurückzuhängen. Ich dachte, das könnte dich vielleicht interessieren. Falls dir jemand einen Streich spielen will.«

»Danke, dass du mir das sagst. Wahrscheinlich hast du recht. Da will mir jemand einen Streich spielen.«

Janet lachte.

»Da siehst du’s mal wieder. Manche Leute haben einfach zu viel Zeit.«

Streiche hatten in allen Revieren des LAPD eine lange Tradition, und häufig wurden dafür Fotos verwendet. Ellis vermutete zwar, dass in diesem Fall etwas anderes dahintersteckte, aber er ließ Janet in ihrem Glauben.

Er folgte ihr die Treppe hinunter zu den Büros der Führungskräfte. Nachdem er die beiden Tassen Kaffee, die er getragen hatte, auf Janets Schreibtisch gestellt hatte, schaute er zu der Tafel mit den Fotos, die an der gegenüberliegenden Wand angebracht war. Sein Foto hing neben dem von Long in der Reihe mit den Undercover-Einheiten. Es war an seinem gewohnten Platz.

»Danke, Don«, sagte Janet.

»Gern geschehen«, sagte Ellis. »Und danke auch, dass du mich vor dem Streich gewarnt hast.«

»Was sie da wohl wieder im Schild führen.«

»Es ist wirklich so, wie du sagst. Manche Leute haben einfach zu viel Zeit.«

Ellis und Long teilten sich ein Abteil in der Ecke der Vice Unit, das ihnen größtmögliche Abgeschiedenheit bot. Sie hatten es zugeteilt bekommen, weil Ellis schon so lange dabei war. Als Ellis zu ihrem Abteil zurückkehrte, winkte er seinem Partner, mit seinem Stuhl zu ihm herüberzurollen, damit sie die Köpfe zusammenstecken und ungestört reden konnten.

»Was gibt’s?«, fragte Long.

Ellis zuckte mit den Achseln. »Kann ich noch nicht mit Sicherheit sagen. Irgendwas Neues von unserem Freund?«

»Er ist noch zu Hause. Ich werde per SMS benachrichtigt, wenn er irgendwohin fährt.«

»Und gestern Nacht?«

»Ist er zu Hause geblieben.«

»Sagt dein Handy.«

»Klar, wer sonst?«

»Na ja, vielleicht ist nur sein Auto zu Hause geblieben. Deshalb fährst du jetzt zu ihm rauf und siehst nach, ob er tatsächlich zu Hause ist.«

»Was, jetzt?«

»Ja, jetzt. Ich vertrete dich hier. Los.«

»Wieso? Was ist passiert?«

»Was passiert ist? Dein Handy behauptet zwar, dass sich sein Auto nicht vom Fleck bewegt hat. Aber in der Nacht war jemand hier und hat unsere Fotos von der Tafel vor dem Büro des Captains kopiert.«

»Echt?«

Ellis blickte sich im Bereitschaftsraum um, ob Longs Ausruf unerwünschte Aufmerksamkeit erregt hatte. Dann sah er wieder seinen Partner an.

»Allerdings. Wahrscheinlich führt Bosch irgendwas im Schilde, und ich will wissen, was. Und deshalb fährst du jetzt als Erstes da rauf und siehst nach, ob er tatsächlich zu Hause ist. Und nicht nur seine bescheuerte Karre.«

»Okay, okay, ich fahre ja schon. Aber findest du nicht, wir sollten uns erst mal Gedanken machen, wie wir diese Bedrohung ausschalten können?«

»Ach ja? Und was ist das letzte Mal dabei rausgekommen, als wir genau das versucht haben? So ein Scheißdominoeffekt. Eine Sache, die wir machen, führt zur nächsten. Wann nimmt das mal ein Ende?«

»Ich sage ja nur.«

»Genau, und ich sage nur, dass du jetzt sofort deinen Arsch hinters Steuer klemmst und nachsiehst, ob Bosch zu Hause ist oder ob er uns was vormacht.«

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36

Long fuhr zweimal am Haus vorbei. Der Cherokee stand im Carport, aber sonst deutete nichts darauf hin, dass jemand zu Hause war. Der Volkswagen war weg, und er nahm an, dass das Mädchen in der Schule war. Er fuhr ein Stück den Berg hinunter und um die nächste Kurve. Dort hatte er eine Lücke gesehen, ein Hanggrundstück, auf dem ein Haus abgerissen worden war, um für einen Neubau Platz zu schaffen. Von dort hatte man einen guten Blick auf die rückwärtigen Fenster und die Terrasse von Boschs Haus.

Er parkte vor einer Garage und stieg mit dem Fernglas aus. Er überquerte rasch die Straße und duckte sich unter dem gelben Absperrband mit der Aufschrift »Gefahr/Peligro« durch, das zwischen zwei Pfosten im vorderen Teil des Baugrundstücks gespannt war. Beim Betreten des Grundstücks wurde ihm sofort bewusst, wie gut er dort von allen Seiten zu sehen war. Deshalb tat er zunächst so, als schaute er mit dem Fernglas in Richtung Universal City und zu den Bergen dahinter. Doch dann drehte er sich nach links und richtete das Fernglas auf Boschs Haus. Hinter keinem der Fenster regte sich etwas. Die Terrasse war leer, die gläserne Schiebetür geschlossen.

Er ließ das Fernglas sinken und tat erneut so, als genösse er lediglich die Aussicht. Dann schaute er noch einmal zu Boschs Haus, in dem sich auch diesmal nichts tat. Er drehte sich um und überlegte auf dem Weg zum Auto, wie er herausbekommen könnte, ob Bosch zu Hause war.

Als er zum gelben Absperrband zurückkam, wartete dort ein Mann auf ihn.

»Sie haben auf diesem Grundstück nichts zu suchen«, sagte er.

»Habe ich sehr wohl«, sagte Long. »Ich habe eine Genehmigung.«

»Was Sie nicht sagen. Von wem? Nennen Sie mir einen Namen.«

»Dazu bin ich nicht verpflichtet.«

Long duckte sich unter dem gelben Band hindurch und ging über die Straße zu seinem Wagen.

»Ich habe Ihre Autonummer«, sagte der Mann. »Sie führen hier was im Schilde.«

Long drehte sich um und ging direkt auf den Mann zu. Er zog seine Dienstmarke heraus, die unter seinem Hemd an einer Halskette hing.

»Mister, Sie behindern ein polizeiliches Ermittlungsverfahren«, sagte er. »Gehen Sie nach Hause und kümmern Sie sich um Ihren eigenen Kram, wenn Sie nicht in einer Zelle landen wollen.«

Der Mann machte einen Schritt zurück, und fast schien es, als fürchtete er sich plötzlich vor Long, der sich wieder zu seinem Auto umdrehte.

»Ich bin von der Nachbarschaftswache«, rief der Mann, sobald er wieder Mut gefasst hatte. »Wir passen hier oben aufeinander auf.«

»Meinetwegen«, sagte Long, als er die Autotür öffnete.

Dann fuhr er los, aber bei der ersten Gelegenheit wendete er und fuhr wieder den Berg hinauf. Er kam an dem Wichtigtuer vorbei, der immer noch vor dem Hanggrundstück am Straßenrand stand. Hinter der Kurve stoppte er direkt vor Boschs Haus. Er betrachtete es und überlegte, was er tun sollte. Schließlich verlor er die Geduld und brummte:

»Scheiß drauf.«

Er hupte dreimal, als wollte er jemanden abholen. Er machte den Motor nicht aus und beobachtete die Haustür. Wenn Bosch oder sonst jemand die Tür öffnete, würde er einfach wegfahren. Die Autofenster waren so dunkel getönt, dass keine Gefahr bestand, erkannt zu werden.

Niemand kam an die Tür.

Long hupte noch einmal und wartete und schaute. Nichts rührte sich.

»Scheiß drauf«, sagte er noch einmal.

Dann fuhr er los, zum Mulholland Drive hinauf, wo er wendete, um den Woodrow Wilson Drive erneut hinunterzufahren. Als er an Boschs Haus vorbeikam, hupte er hilflos noch einmal, ohne anzuhalten. Dann rief er Ellis an.

»Er hat uns ausgetrickst«, berichtete er ihm. »Sein Auto ist da, aber er nicht. Er muss das mit dem Sender spitzgekriegt haben.«

»Kommst du jetzt zurück?«, fragte Ellis ruhig.

»Ja.«

»Gut. Er weiß nicht, dass wir Bescheid wissen. Das können wir uns vielleicht zunutze machen.«

»Allerdings. Was, glaubst du, hat er vor?«

»Keine Ahnung.«

»Wie finden wir ihn jetzt?«

Ellis antwortete nicht sofort.

»Wir fahren dahin, wo wir glauben, dass er hinkommt, und warten.«

»Klar. Und wo ist das?«

»Komm erst mal her, dann können wir uns darüber immer noch Gedanken machen.«

Ohne ein weiteres Wort legte Ellis auf.

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37

Wegen seiner zahlreichen Arztbesuche dort und einer Reha nach einer Schusswunde kannte sich Bosch im weitläufigen Veterans Hospital von Westwood gut aus. Das Krankenhaus erstreckte sich über den Wilshire Boulevard hinweg, und Bosch wusste, dass sich das Reha-Zentrum im südlichen Teil befand. Der Parkplatz, auf dem er sein Auto abstellte, sagte viel über den Patientenstamm des Reha-Zentrums aus. Hauptsächlich alte, marode Fahrzeuge, Pick-ups mit Camperaufsätzen oder als Behausung dienende Kleinbusse, alle mit Stickern beklebt, die stolz von der politischen Einstellung ihrer Besitzer und deren Dienst fürs Vaterland kündeten sowie Waffengattung und Einheit angaben. Die Botschaft war klar. Es spielte keine Rolle, in welchem Krieg man gekämpft hatte; nach Hause zurückzukommen war eine gänzlich andere Schlacht.

Bosch ging durch eine Glastür mit der Aufschrift »Denen dienen, die gedient haben« und studierte die Anmeldeliste an der Rezeption der physiotherapeutischen Abteilung. Hinter dem Schalter saß zwar eine Empfangsdame, aber sie blickte nicht von ihrem Bildschirm auf. Bosch sah, dass sich Dennis Wojciechowski alias Cisco vierzig Minuten zuvor in die Liste eingetragen hatte. Wahrscheinlich war seine Stunde fast um. Bosch setzte sich auf eine Couch im Wartezimmer, von der er die Tür im Auge behalten und sehen konnte, wenn Cisco das Krankenhaus verließ.

Bosch stellte fest, dass die Zeitschriften auf dem Couchtisch ausnahmslos mehrere Monate alt waren. Statt nach einer von ihnen zu greifen, rief er zum ersten Mal seit mehreren Tagen die E-Mails auf seinem Smartphone auf. Er sah Lucia Sotos Mail mit Ellis’ und Longs Namen. Die meisten anderen waren Spam-Mails, die er löschte. Auch zwei Nachrichten von ehemaligen Kollegen waren darunter; sie machten kein Hehl aus ihrer Enttäuschung, dass er jetzt für einen Strafverteidiger arbeitete. Bosch begann, eine Antwort auf die erste Mail zu tippen, merkte aber bald, dass er weder seine Gründe erklären noch das Vertrauen der Männer und Frauen, die noch beim LAPD arbeiteten, zurückgewinnen konnte. Er schrieb nicht mehr weiter und löschte die Nachricht.

Es war deprimierend. Weil er höchstwahrscheinlich noch mehr solche Nachrichten bekommen würde, beschloss er, seine E-Mails nicht mehr zu checken. Gerade als er das Handy in seine Tasche zurückstecken wollte, begann es in seiner Hand zu summen. Das Display zeigte den Namen Francis Albert an. Obwohl ihm der Name nichts sagte, ging Bosch dran. Weil auf mehreren Schildern darum gebeten wurde, keine Handys zu benutzen, stand er auf und verließ das Wartezimmer.

»Harry Bosch.«

Er zog sich in eine Nische auf der rechten Seite des Flurs zurück.

»Detective Bosch, hier ist Francis Albert, Ihr Nachbar im Woodrow Wilson.«

Noch immer konnte Bosch dem Namen kein Gesicht zuordnen. Und er wusste nicht, ob Francis Albert der vollständige Name des Anrufers war oder ein zweiteiliger Vorname, vielleicht eine Hommage an Francis Albert Sinatra.

»Ja. Hallo.«

»Sie erinnern sich vielleicht nicht an mich, aber ich habe vor zwei Monaten das Treffen der Nachbarschaftswache organisiert, an dem Sie freundlicherweise teilgenommen haben.«

Jetzt konnte sich Bosch wieder an ihn erinnern. Ein alter Mann, mit hängenden Schultern, alleinstehend, der keine Aufgabe mehr im Leben hatte. Bosch, eben erst pensioniert und ebenfalls mit viel Freizeit, hatte sich im März bereit erklärt, an dem Treffen teilzunehmen. Wahrscheinlich wollte Francis Albert, dass er wieder zu einer solchen Versammlung kam und zu den Truppen sprach.

»Klar erinnere ich mich an Sie«, sagte Bosch. »Aber ich kann gerade schlecht reden. Kann ich Sie später zurückrufen?«

»Klar, gern. Aber es ist nur, dass ich dachte, es wird Sie vielleicht interessieren, dass heute Morgen jemand Ihr Haus beobachtet hat. Er hat zwar behauptet, von der Polizei zu sein, aber ich habe da so meine Zweifel.«

Plötzlich hatte es Bosch nicht mehr so eilig, das Gespräch zu beenden.

»Er hat mein Haus beobachtet?«, fragte er. »Was genau hat er gemacht?«

»Sie kennen doch sicher das Grundstück der Robinsons«, antwortete Francis Albert. »Direkt gegenüber von meinem? Wo sie das Haus abgerissen haben, um ein neues hinzustellen?«

»Ja, ich weiß, welches Sie meinen.«

»Als ich heute Morgen rausgegangen bin, um die Zeitung zu holen, sehe ich erst mal, dass jemand sein Auto vor meiner Garage abgestellt hat. Und dann habe ich diesen Kerl gesehen. Er ist unter der Absperrung durchgeschlüpft und mit einem Fernglas auf das Grundstück gegangen. Und er hat eindeutig Ihr Haus beobachtet, Detective Bosch.«

»Sie können gern Harry zu mir sagen. Und ich bin kein Detective mehr. Sind Sie sicher, dass er mein Haus beobachtet hat?«

»Es hat jedenfalls eindeutig so ausgesehen. Und ich bin übrigens Frank.«

»Wie lang ist er geblieben, Frank?«

»Bis ich ihn zur Rede gestellt habe, was er da zu suchen hat. Dann ist er weggefahren. Deshalb glaube ich auch nicht, dass er wirklich ein Cop ist – obwohl er mir eine Dienstmarke gezeigt hat.«

»Sie haben ihn zur Rede gestellt?«

»Ja, ich bin zu ihm gegangen und habe ihn gefragt, was er da macht. Darauf ist er nervös geworden und ist abgezogen. In diesem Zusammenhang hat er mir auch diese windige Dienstmarke gezeigt, die er um den Hals hängen hatte.«

Bosch fasste in seine Jackentasche und zog die Kopie der Fotos von Ellis und Long heraus. Er entfaltete sie und betrachtete die zwei Cops von der Sitte.

»Wie sah er aus?«, fragte er.

Darauf trat eine lange Pause ein, bevor Albert antwortete.

»Was soll ich sagen? Eigentlich ganz normal.«

»Normal?«, fragte Bosch. »War er weiß, schwarz, braun?«

»Ein Weißer.«

»Wie alt?«

»Hm, um die vierzig, würde ich sagen. Vielleicht auch Mitte dreißig.«

Bosch sah die zwei Fotos an.

»Hatte er einen Schnurrbart?«

»Ja, einen Schnurrbart hatte er. Kennen Sie ihn?«

Long hatte einen Schnurrbart, Ellis nicht.

»Möglicherweise. Sind Sie später zu Hause? Ich habe zwei Fotos, die ich Ihnen gern zeigen würde.«

»Klar, ich bin den ganzen Tag hier.«

»Danke, Frank.«

»Wir behalten einfach die Gegend hier im Auge. Dafür sind wir da.«

Bosch beendete das Gespräch und schaute auf die Fotos der beiden Cops. Er hielt es nicht wirklich für nötig, bei Frank Albert vorbeizuschauen, um sich bestätigen zu lassen, was er instinktiv bereits wusste. Der Mann mit dem Fernglas war Long gewesen. Bosch fand es eigenartig, dass er jetzt schon herumzuschnüffeln begann. Es war erst halb zehn. Warum hatte es schon so früh seinen Verdacht erregt, dass sich der Cherokee nicht von der Stelle bewegte?

Bosch gelangte zu der Ansicht, dass Long aus einem anderen Grund zu seinem Haus hochgefahren war. Er faltete die Fotokopie wieder zusammen und steckte sie in seine Jackentasche zurück. In diesem Moment sah er einen Mann, den er für Wojciechowski hielt, durch die Tür des Reha-Zentrums kommen.

Der Mann hinkte merklich und ging an einem Stock – schwarz, mit Flammen bemalt. Er trug eine Jeans, ein schwarzes T-Shirt und eine Lederweste mit dem Harley-Davidson-Logo auf dem Rücken. Dessen traditionelle Flügel waren jedoch gebrochen, das Zeichen dafür, wusste Bosch, dass sich der Fahrer bei einem Sturz verletzt hatte, aber am Leben geblieben war.

»Cisco?«, rief Bosch.

Der Mann blieb stehen und drehte sich um, um zu sehen, wer nach ihm gerufen hatte. Bosch ging auf ihn zu.

»Sie sind doch Cisco, oder?«

»Kann schon sein. Wer sind Sie?«

»Harry Bosch. Mickey Hallers …«

»Ermittler. Ja, Sie haben jetzt meinen Job.«

»Eigentlich wollte ich Bruder sagen. Ich habe Ihnen Ihren Job nicht weggenommen. Ich will Ihren Job nicht, und Sie können ihn jederzeit wieder haben, sobald Sie wieder auf dem Damm sind. Ich arbeite nur bei diesem Fall für ihn, aber damit hat es sich.«

Cisco legte beide Hände auf den Stock. Bosch entging nicht, dass Gehen und Stehen im Moment nicht seine Lieblingsaktivitäten waren. Im Foyer standen mehrere Bänke, Sitzgelegenheiten für Leute, die auf jemanden warteten, der gerade bei der Reha war.

»Sollen wir uns kurz setzen?«, fragte Bosch.

Er deutete auf eine der Bänke. Sichtlich erleichtert, sein Knie entlasten zu können, steuerte Cisco darauf zu. Er war ein Hüne von einem Mann, mit kräftigen Armen und einem mächtigen V-förmigen Oberkörper, eine auf dem Kopf stehende Pyramide auf zwei wackligen Stützen.

»Sie sind also nicht zufällig hier?«, sagte er. »Mick hat mir erzählt, dass Sie auch beim Militär waren.«

»Ich war in der Army, und ich war auch schon öfter in diesem Krankenhaus«, sagte Bosch. »Und ich bin nicht zufällig hier. Ich habe ganz gezielt nach Ihnen gesucht. Ich habe ein paar Fragen an Sie.«

»Worüber?«

»Fangen wir einfach mit Ihrem Unfall an. Mickey hat mir erzählt …«

»Es war kein Unfall.«

»Eben das würde ich gern genauer wissen. Erzählen Sie mir, was passiert ist.«

»Das verstehe ich nicht. Warum?«

»Sie haben doch sicher gehört, dass Mickey wegen Alkohol am Steuer verhaftet worden ist?«

»Ja. Von Ihren alten Freunden beim LAPD.«

»Das war eine Falle. Ich glaube, sie wollten ihn im Fall Foster ausbremsen. Und bei Ihnen könnten sie das auch versucht haben. Deshalb, was genau ist passiert?«

Ciscos Augen wurden eiskalt.

»Es war am ersten April, ohne Scheiß. Ich war in Studio City auf dem Ventura Boulevard unterwegs, nach Hollywood runter. Der Typ auf der Spur neben mir, er ist einfach plötzlich ausgeschert, ich hatte keine Chance. Entweder ich lasse mich von ihm umbügeln und werde von ihm überfahren, oder ich lasse es drauf ankommen und weiche auf die Gegenfahrbahn aus, was ja auch fast funktioniert hätte.«

»Wieso glauben Sie, es war Absicht?«

»Das glaube ich nicht nur, das weiß ich. Aus zwei Gründen. Erstens, der Typ hat nicht angehalten. Er ist nicht mal langsamer gefahren. Und zweitens wusste er genau, was er tat. Ich habe seitlich gegen seine Karre getreten, und trotzdem ist er immer weiter auf meine Seite rüber gekommen. Meine Stiefel haben Stahlkappen, das muss er gehört haben. Er hat gewusst, dass ich da bin.«

»Haben Sie den Fahrer gesehen?«

Bosch begann die Fotokopie aus seiner Jackentasche zu ziehen.

»Nein, leider nicht«, sagte Cisco. »Seine Wagenfenster waren zu dunkel getönt. Eindeutig stärker als erlaubt.«

Bosch schob die Fotokopie wieder in seine Tasche zurück.

Er wusste, dass die Undercover-Einheiten des LAPD die Fenster ihrer Fahrzeuge gern über das erlaubte Maß hinaus tönten.

»Was für ein Auto war es?«

»Ein Camaro, dunkelorange mit schwarzen Felgen und gelben Bremssätteln. Die Räder habe ich ja gut zu sehen bekommen. Buchstäblich aus nächster Nähe.«

»Das Nummernschild haben Sie aber wahrscheinlich nicht gesehen.«

»An diesem Punkt war ich längst viel zu sehr damit beschäftigt, am Leben zu bleiben. Was haben Sie da übrigens in Ihrer Tasche? Was wollten Sie mir gerade zeigen?«

Bosch zog die Fotokopie heraus.

»Das sind die beiden Typen, die Haller angehalten haben. Ich hatte gehofft, Sie würden vielleicht einen von ihnen erkennen – wenn Sie den Fahrer gesehen hätten.«

Cisco entfaltete das Blatt Papier und betrachtete die zwei Gesichter. Es waren nur die Köpfe zu sehen, aber auf beiden waren noch die Krägen ihrer Polizeiuniformen zu erkennen.

»Sie meinen also, es könnten zwei Cops gewesen sein?«, sagte Cisco.

Bosch nickte.

»So sieht es immer mehr aus.«

»Na, sauber. Kriminelle Cops. Was werden die sich wohl noch alles einfallen lassen?«

»Ich muss Sie bitten, das alles unbedingt für sich zu behalten. Mit Haller können Sie darüber reden, aber sonst mit niemandem. Wenn das publik wird, könnte es verheerende Folgen haben.«

»Das hätten Sie mir nicht zu sagen brauchen.«

»Klar, sorry. Aber zurück zu Ihrem Unfall. Er ist …«

»Ich sage Ihnen doch, es war kein Unfall.«

»Klar, sorry, falsche Wortwahl. Zu diesem Angriff auf Sie ist es also gekommen, unmittelbar nachdem Haller den Fall Foster übernommen hat. Hatten Sie zu diesem Zeitpunkt bereits zu ermitteln begonnen?«

»Nicht wirklich. Wir hatten den Fall bekommen und erste Vorbereitungen getroffen, aber Akteneinsicht hatten wir noch keine erhalten. Deshalb haben wir mehr oder weniger darauf gewartet, dass der Staatsanwalt das Mordbuch herausrückt.«

Bosch nickte.

»Sie haben also noch nicht richtig angefangen.«

»Nein, wir haben uns erst mal nur an irgendwelche Strohhalme geklammert und auf die Akteneinsicht gewartet. Erst damit geht es dann ja richtig los.«

»Klar. Was genau meinen Sie mit ›sich an Strohhalme klammern‹?«

»Na ja, zunächst sieht man die Sache nur aus der Sicht des Mandanten und geht den Hinweisen nach, die man von ihm erhält. Unser Mann hat zum Beispiel behauptet, er hätte ein Alibi. Deshalb habe ich das überprüft und gemerkt, dass wir ein bisschen zu spät dran waren. Der Stricher, mit dem er angeblich zusammen war, ist in der Zwischenzeit ermordet worden.«

»James Allen.«

»Ja.«

»Wie weit sind Sie diesem Punkt nachgegangen?«

»Nicht sehr weit. Dieser Typ war tot, und wir konnten nicht mehr mit ihm reden, und damit hatte es sich. Ein paarmal habe ich versucht, die zuständigen Leute beim LAPD zu erreichen, aber – wen wundert’s? – keine Rückmeldung bekommen.«

»Haben Sie vielleicht eine Idee, ob Sie im Zug Ihrer Ermittlungen etwas unternommen haben, was den Angriff mit dem Camaro ausgelöst haben könnte? Fällt Ihnen irgendetwas ein?«

Nach kurzem Nachdenken schüttelte Cisco den Kopf.

»Eigentlich nicht. Sonst wäre ich dem ja selbst schon nachgegangen.«

»Klar.«

Wenn Ellis und Long irgendetwas damit zu tun gehabt hatten, dass Cisco auf die Gegenfahrbahn gedrängt worden war, musste es Bosch auf anderem Weg herausfinden.

»Sorry«, sagte Cisco, »aber ich bin leider keine große Hilfe.«

»Sie haben mir eine brauchbare Beschreibung des Wagens gegeben. Das ist doch schon mal was.«

»Ich würde Ihnen gern mehr helfen, aber ich habe keine Ahnung, was ich getan haben könnte, dass sie mich auszuschalten versucht haben. Bei Mickey ist der Fall klar. Aber ich hatte noch kaum mit meinen Ermittlungen begonnen.«

»Na ja, entweder haben Sie bereits was gemacht, oder sie dachten, Sie würden was machen. Möglicherweise wollten sie nur Haller aus dem Spiel nehmen und haben zu diesem Zweck seinen Ermittler ausgeschaltet. Vielleicht werden wir das nie erfahren.«

»Ja, durchaus möglich.«

»Haben Sie deswegen bei der Polizei Anzeige erstattet?«

»Klar, aber das war reine Zeitverschwendung.«

»Wieso?«

»Sehen Sie mich doch an, Mann. Ein kurzer Blick auf mich, und schon war für die Cops der Fall klar: ein Biker. Die finden doch, wer mich von der Straße bügelt, tut der Allgemeinheit einen Gefallen. Ich habe bei ihnen angerufen, aber denen war das so was von egal. Meine Anzeige ist auf der Stelle in den Papierkorb gewandert. Alles, was es mir gebracht hat, war, dass ich das Geld von der Versicherung bekommen habe, aber von den Cops habe ich nie mehr was gehört.«

Es hatte mal eine Zeit gegeben, in der Bosch das LAPD gegen solche Anschuldigungen vielleicht verteidigt hätte. Aber jetzt gehörte er nicht mehr dazu. Er nickte nur verständnisvoll. Die Männer tauschten ihre Handynummern aus, und Bosch stand auf. Cisco blieb sitzen. Er wollte sein Knie noch eine Weile schonen und erst später auf den Parkplatz hinausgehen.

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38

Auch wenn Bosch nicht damit gerechnet hatte, dass Cisco Ellis oder Long als einen seiner Angreifer identifizieren würde, hatte er auf eine zusätzliche Bestätigung seiner Überzeugung gehofft, dass die zwei Polizisten hinter allem steckten, was bisher in Zusammenhang mit diesem Fall passiert war.

Trotzdem war er sich seiner Sache sehr sicher und sah auch andere Möglichkeiten, um an Beweise zu kommen. Die erste Station auf diesem Weg war der Hollywood Athletic Club. Er fuhr direkt nach Westwood und rief unterwegs Haller an, der sofort dranging.

»Guten Morgen«, meldete er sich gut gelaunt. »Ich wollte dich auch gerade anrufen.«

»Ich wollte dir eigentlich eine Nachricht hinterlassen«, sagte Bosch. »Gestern Nacht hast du noch gesagt, du hättest einen Gerichtstermin.«

»Hatte ich auch, aber ich bin schon fertig.«

»Du scheinst ja richtig gut drauf zu sein. Schätze, es ist wieder mal ein Verfahren eingestellt worden und ein Drogendealer freigekommen.«

»Ich bin tatsächlich gut drauf, aber nicht wegen eines anderen Falls. Ich habe gute Neuigkeiten. Aber erst du. Du hast mich angerufen.«

»Wie du meinst. Ich habe gerade mit Cisco gesprochen. Er hat den Kerl nicht gesehen, der ihn von der Straße gedrängt hat. Aber er hat mir den Wagen beschrieben – einschließlich der gelben Bremssättel. Es war ein oranger Camaro mit schwarzen Felgen. Ich rufe an, um dich zu fragen, ob dir das vielleicht was sagt.«

Es dauerte eine Weile, bis Haller antwortete.

»Nein«, sagte er schließlich. »Sollte es das?«

»Was für einen Wagen haben die beiden Cops gefahren, die dich angehalten haben?«, fragte Bosch.

»Keinen Camaro. Es war ein Dodge. Ein Challenger oder ein Charger. So genau habe ich ihn mir nicht angesehen, aber ein Camaro war es eindeutig nicht.«

»Bist du sicher?«

»Jetzt hör aber mal. Ich bin der Lincoln Lawyer. Ich kenne mich mit Autos aus. Außerdem war er nicht orange. Er war pechschwarz. Wie die Seelen dieser zwei Wichser, die darin gesessen haben.«

»Na schön, gut, das war alles, was ich habe. Fehlschlag Nummer zwei. Erst Cisco, jetzt du. Erzähl mir was Erfreuliches. Was gibt es bei dir Neues?«

»Heute habe ich unsere DNA-Probe zurückbekommen.«

»Und sie stammt nicht von Foster.«

»Nein, nicht ganz. Sie ist von ihm, das schon.«

»Und deswegen bist du so gut gelaunt?«

»Nein, es ist wegen der Kondomspuren. Du hattest recht. Sie haben in der Probe welche gefunden.«

Bosch dachte kurz nach. Das bestätigte seine Theorie, dass Da’Quan Fosters Sperma von woanders an den Tatort des Mordes transportiert worden sein könnte, um es dort auf und in Alexandra Parks’ Körper zu plazieren.

»Jetzt müssen sie nur noch herausfinden, welche Marke es war«, sagte Haller. »Wenn sich herausstellt, dass es sich um die Marke handelt, die Allen benutzt hat, können sie sich nicht mehr darauf hinausreden, dass Da’Quan ein Kondom übergezogen hatte und dass es bloß gerissen ist.«

»Aha«, sagte Bosch.

»Weißt du, normalerweise komme ich mir vor, als würde ich mit einer Wasserpistole auf die Argumente der Anklage schießen. Aber langsam glaube ich, dass wir hier eine richtige Schrotflinte haben. Eine doppelläufige. Wir werden richtig große Löcher in ihre Argumentation ballern. Die werden Augen machen.«

Haller wirkte geradezu euphorisch wegen der DNA-Analyse. Für Bosch lag der Prozess jedoch noch in weiter Ferne. Long und Ellis trieben weiterhin ihr Unwesen, und fünf Wochen waren eine zu lange Zeit, um sie einfach machen zu lassen.

»Das Einzige, was dich interessiert, ist der Prozess«, knurrte er.

»Weil das mein Job ist«, sagte Haller. »Unser Job. Was ist eigentlich los mit dir, Harry? Ich dachte, du würdest dich über diese Neuigkeit freuen. Du bist auf dem richtigen Weg, Mann.«

»Das Problem ist, Ellis und Long können weiter tun, was sie wollen. Sie beobachten mein Haus, Sie wissen, dass ich eine Tochter habe. Ich kann es zwar noch nicht beweisen, aber ich glaube, sie haben Cisco aus dem Verkehr gezogen, weil er eine Bedrohung für sie war. Und jetzt bin ich eine Bedrohung für sie. Der Prozess beginnt erst in einem Monat, aber wir müssen uns über das Hier und Jetzt Gedanken machen. Selbst wenn du Foster beim Prozess rausboxt, was dann? Der Staatsanwalt wird alles in seinem Sinn verdrehen und als gigantisches Vertuschungsmanöver hinstellen und folglich auch nichts gegen diese beiden Typen unternehmen. Und was passiert dann?«

Haller ließ sich Zeit, um eine Antwort zu formulieren.

»Harry, du hast jahrelang Mörder gejagt, und ich weiß, dass du das ganz instinktiv auch in diesem Fall tun willst. Aber ich kann dir nur immer wieder sagen, dass wir anders an die Sache herangehen. Für dich ist das zwar neu und ungewohnt, aber wir sind zuallererst unserem Mandanten verpflichtet. Wir dürfen nichts tun, was beim Prozess seinen Interessen schaden könnte. Mir ist selbstverständlich bewusst, dass du dich daran erst noch gewöhnen musst, aber …«

»Das kannst du vergessen«, unterbrach ihn Bosch. »Daran möchte ich mich nicht gewöhnen. Nach dieser Sache hier ist für mich nämlich Schluss.«

»Na schön, wenn du meinst. Darüber können wir später noch mal reden.«

»Wieso gehen wir nicht einfach zum LAPD und zeigen ihnen, was wir haben? Ich kann ihnen jetzt schon so viel vorlegen, dass sie diese beiden aus dem Verkehr ziehen können – oder zumindest ein scharfes Auge auf sie haben.«

»Kommt überhaupt nicht in Frage«, sagte Haller mit Nachdruck. »Wenn wir das tun, verraten wir der Anklage nur, was wir beim Prozess gegen sie auffahren werden, und dann haben sie fünf Wochen Zeit, um sich entsprechend darauf vorzubereiten.«

»Vielleicht kommt es ja gar nicht zu einem Prozess. Sie schnappen sich diese beiden Vögel, spielen sie gegeneinander aus, und einer hängt den anderen hin – Trick siebzehn. Damit ist die Sache vom Tisch.«

»Zu riskant. Darauf lasse ich mich nicht ein. Und du dich auch nicht.«

Bosch schwieg. Er dachte über Hallers Motive nach. Ging es ihm wirklich um den Freispruch seines Mandanten, oder verfolgte er in dem Prozess vor allem eigene Interessen? Mit einem Mordfall konnte sich ein Strafverteidiger immer besonders gut profilieren. Gewann Haller den Prozess, stand er als großer Held da, und die Mandanten würden ihm die Tür einrennen. Kam die Sache nicht vor Gericht, erntete jemand anders die Lorbeeren.

»Bist du noch dran?«, fragte Haller.

»Ja«, sagte Bosch. »Aber darüber müssen wir uns noch ausführlicher unterhalten.«

»Klar, kein Problem. Was hältst du davon? Wir treffen uns morgen zum Frühstück im Du-Par’s. Ist acht Uhr okay für dich? Dann trägst du mir deine Argumente vor. Und ich höre sie mir an.«

»In welchem Du-Par’s?«

»In dem im Farmer’s Market.«

»Gut.«

»Wohin fährst du gerade?«

»Nach Hollywood. Was nachprüfen.«

Haller wartete auf mehr, aber Bosch rückte nichts heraus. Er versuchte seinen Ärger abzuschütteln und sich wieder zu konzentrieren.

»Wenn was dabei herauskommt, gebe ich dir Bescheid«, sagte er schließlich.

»Okay«, sagte Haller. »Dann bis morgen.«

Bosch legte auf, zog den Ohrstöpsel heraus und warf das Handy in einen der Becherhalter in der Mittelkonsole. Es tat ihm leid, dass er Haller gegenüber so gereizt gewesen war, aber das ließ sich jetzt nicht mehr ändern. Er konzentrierte sich aufs Fahren, als er auf dem Weg von Santa Monica hinauf zum Sunset Boulevard die Fairfax Avenue nahm.

Ein paar Jahre zuvor hatte sich herausgestellt, dass Angehörige einer armenischen Gang auf der Rückseite eines zwölfstöckigen Hauses an der Ecke Sunset und Wilcox im achten Stock ein Büro angemietet hatten, von dem aus man den Hintereingang und die Parkplätze der Hollywood Station des LAPD beobachten konnte. Dort postierte die Gang rund um die Uhr jemanden mit einem Fernrohr und konnte sich auf diese Weise wichtige Erkenntnisse über die verdeckten Ermittler von Narcotics und Vice Unit sowie der Einheit zur Bekämpfung von Bandenkriminalität verschaffen. Sie fanden heraus, wann die einzelnen Einheiten Dienst hatten, wann sie im Außendienst waren und welche Richtung sie einschlugen, wenn sie vom Parkplatz losfuhren.

Als schließlich ein Informant seinem Drogenfahnder von dem Beobachtungsposten erzählte, wurde dieser zur nicht geringen Schande des LAPD vom FBI ausgehoben. Dabei beschlagnahmte das FBI Observierungsaufzeichnungen, in denen zahlreiche Cops der Hollywood Station mit ihren Decknamen und Beschreibungen ihrer Privatautos sowie ihrer zivilen Dienstfahrzeuge aufgelistet waren. Außerdem kam heraus, dass die armenische Gang diese Informationen an andere Gangs und kriminelle Organisationen verkauft hatte.

Um derartige Pannen künftig zu vermeiden, führte das LAPD verschiedene Änderungen ein. Eine davon war, die Fahrzeuge der verdeckten Ermittler nicht mehr auf dem Parkplatz der Wache abzustellen, sondern auf dem Gelände des nicht weit davon entfernten Hollywood Athletic Club. Wie im Fall der meisten Geheimnisse des LAPD blieb auch die Lage dieses geheimen Parkplatzes nicht lange besonders geheim. Als die Sache mit dem Beobachtungsposten aufflog, war Bosch bereits nach Downtown zur Einheit Offen-Ungelöst im PAB versetzt worden, aber sogar dort bekam er mit, wohin sie den Undercover-Parkplatz verlegt hatten.

Der Hollywood Athletic Club war im Sunset Boulevard und nur wenige Straßen von der Hollywood Station entfernt. Der Parkplatz befand sich auf der Rückseite und war auf drei Seiten von Häusern und auf der vierten von einem entlang der Selma Avenue verlaufenden Zaun umgeben. Es gab keinen Parkwächter, und man benötigte eine Karte, um durchs Tor zu kommen.

Eine solche hatte Bosch zwar nicht, aber er musste nicht auf den Parkplatz gelangen. Er parkte in der Selma, stieg aus und ging zum Zaun. Der Zeitpunkt, um sich die Undercover-Fahrzeuge anzusehen, war günstig, weil fast alle auf dem Parkplatz standen. Es war erst zehn Uhr, und die Fahnder der Dezernate Sitte, Drogen- und Bandenkriminalität, die diese Autos benutzten, hatten die gleichen Geschäftszeiten wie ihre Klientel. Das hieß, ihr Dienst begann erst nachmittags und dauerte bis spät in die Nacht hinein. Die Vormittage waren dazu da, auszuschlafen.

Damit die Undercover-Fahrzeuge in den einschlägigen Kreisen nicht zu bekannt wurden, wurden sie mindestens einmal im Jahr ausgewechselt oder mit anderen Revieren getauscht. Einige wurden lediglich einen Monat lang aus dem Verkehr gezogen. Andere wurden mit anderen Revieren getauscht, damit beide neue Fahrzeuge hatten. Es war zwei Monate her, dass Cisco Wojciechowski auf die Gegenfahrbahn gedrängt worden war. Deshalb war es durchaus möglich, dass der orange Camaro, für den sich Bosch interessierte, nicht mehr da war. Da Ellis und Long ein anderes Undercover-Auto gefahren hatten, als sie Haller angehalten hatten, war der Wagen vermutlich ausgewechselt worden. Möglicherweise hatten sie den Camaro, weil sie eine Straftat damit begangen hatten, sogar auf der Stelle gegen einen anderen Wagen ausgetauscht. Gegen einen pechschwarzen Dodge zum Beispiel.

Trotzdem wollte Bosch auf Nummer sicher gehen, und seine Gründlichkeit zahlte sich aus. Er entdeckte die unverkennbaren Scheinwerfer eines Camaro, der rückwärts in einer Lücke an der hinteren Wand des Parkplatzes stand. Anscheinend war er längere Zeit nicht mehr gefahren worden, denn seine Windschutzscheibe war vom Smogniederschlag stark verdreckt. Bosch musste ein paar Schritte am Zaun entlanggehen, um den Wagen von der Seite sehen und seine Farbe erkennen zu können: ein dunkles Orange.

Er machte mit dem Handy ein Foto des Autos und schickte es zusammen mit der Frage »Ist das der Wagen?« an die Nummer, die ihm Cisco kurz zuvor gegeben hatte.

Bosch ging zu seinem Leihwagen zurück. Ciscos Antwort ging ein, als er die Tür öffnete: »Ich glaube schon. Sieht ganz so aus.«

Bosch stieg ein. Er spürte ein leichtes Kribbeln unter der Haut. Die Entdeckung des Camaro bestätigte nur einen kleinen Teil seiner Theorie und bewies nichts, aber der Adrenalinschub setzte trotzdem ein. Er war dabei, das Puzzle zusammenzusetzen, und es verschaffte ihm jedes Mal einen Kick, wenn sogar die kleinsten Teile passten. Der Camaro war wichtig. Falls Ellis und Long damit unterwegs gewesen waren, als sie Cisco auf die Gegenfahrbahn gedrängt hatten, hatten sie ihn vielleicht auch ein paar Wochen davor verwendet, um James Allens Leiche in die Durchfahrt hinter dem El Centro zu bringen.

Bosch startete den Chrysler und fuhr zum Santa Monica Boulevard hinunter und dann zum Hollywood-Forever-Friedhof. Er parkte vor dem Büro und ging nach drinnen. Oscar Gascon saß am Schreibtisch seines kleinen Büros. Er erkannte Bosch von seinem ersten Besuch wieder.

»Da sind Sie ja wieder, Detective«, begrüßte er ihn.

»Ja«, sagte Bosch. »Wie gehen die Geschäfte?«

»Immer noch mau. Wollen Sie sich meine Überwachungsvideos noch mal ansehen?«

»Ja. Aber diesmal interessiert mich ein anderes Datum. Als ich neulich hier war, haben Sie gesagt, die Jungs vom LAPD wären vorbeigekommen, um sich die Videos von der Nacht des Mordes unten im Haven House anzusehen.«

»Richtig.«

»Kann auch ich mir diese Nacht mal ansehen?«

Gascon musterte Bosch kurz, als versuchte er sich über seine Motive klarzuwerden. Schließlich zuckte er mit den Achseln.

»Klar, warum nicht?«

Gascon brauchte fünf Minuten, um das Video von der Nacht, in der James Allen ermordet worden war, aus der Cloud abzurufen. Er spielte es im Schnelldurchlauf ab, und Bosch beobachtete die Einfahrt des Motels.

»Wonach halten wir diesmal Ausschau?«, fragte Gascon.

»Nach einem orangefarbenen Camaro«, antwortete Bosch, ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden.

Die nächsten zehn Minuten blickten sie wortlos auf den Bildschirm. Autos flitzten mit extrem hoher Geschwindigkeit den Santa Monica Boulevard hinauf und hinunter. Bosch nahm sich vor, Gascon zu bitten, sich das Video noch einmal langsamer ansehen zu dürfen, wenn sie den Camaro nicht entdeckten. Gascon wäre vermutlich nicht begeistert, aber Bosch würde darauf bestehen.

»Da«, sagte Gascon unvermittelt. »War das ein Camaro?«

»Spielen Sie’s noch mal langsamer ab«, bat Bosch.

Gascon spulte ein Stück zurück, und sie sahen sich die Aufnahme wortlos in Normalgeschwindigkeit an. Der Wagen, den sie auf den Parkplatz des Haven House biegen sahen, tauchte nicht wieder auf. Bosch nahm an, dass er nicht so bald vom Gelände des Motels fahren würde.

»Spulen Sie ein Stück zurück, damit wir uns das Auto noch mal ansehen können«, sagte er.

Das tat Gascon und spielte die Aufnahme dann von sich aus in Zeitlupe ab. Sie warteten eine Weile, dann kam von links ein orangefarbenes Auto ins Bild, das nach links auf das Motelgelände bog.

»Halten Sie hier mal an«, sagte Bosch.

Gascon stoppte die Aufnahme in dem Moment, als das Auto die westwärts führenden Fahrspuren des Santa Monica Boulevard überquerte. Es war jetzt von der Seite zu sehen, aber die Aufnahme war körnig und verschwommen. Seine Umrisse entsprachen denen eines Camaro. Ein zweitüriges Coupé mit einem niedrigen, windschnittigen Dach.

»Was glauben Sie?«, fragte Gascon.

Bosch antwortete nicht. Er betrachtete die dunklen Seitenfenster des Autos und die dazu passenden schwarzen Felgen. Es sah gut aus, aber sicher war er sich nicht. Er fragte sich, ob Hallers Videospezialist die Bildqualität verbessern konnte.

»Lassen Sie die Aufnahme weiterlaufen«, sagte er. »Und ruhig wieder schneller.«

Er achtete auf die Zeitangabe am unteren Bildschirmrand. Das orangefarbene Auto fuhr um 23:09 Uhr auf das Motelgelände. Gascon ließ die Aufnahme wieder in dreifacher Geschwindigkeit laufen, und mehrere Minuten saßen die zwei Männer nur schweigend da und schauten auf den Bildschirm. Mehrere Autos fuhren auf das Gelände oder verließen es. Im Motel herrschte ein ständiges Kommen und Gehen. Endlich tauchte der Wagen wieder auf und verschwand. Gascon spulte die Aufnahme zurück, und sie sahen sie sich wieder in Zeitlupe an. Das Auto fuhr, ohne anzuhalten, vom Motelgelände, bog nach rechts auf den Santa Monica Boulevard und verschwand aus dem Bildausschnitt.

»Jetzt hat er es eilig«, sagte Gascon.

Bosch schaute auf die Zeitanzeige. Der orangefarbene Wagen fuhr um 23:32 Uhr vom Parkplatz des Motels, nur dreiundzwanzig Minuten nachdem er dort eingetroffen war. Bosch fragte sich, ob das genügend Zeit gewesen war, um in James Allens Zimmer zu kommen und ihn, ob tot oder lebendig, von dort wegzuschaffen.

»Als die Typen vom LAPD hier waren«, fragte Bosch, »haben sie sich da speziell für diesen Wagen interessiert?«

»Hm, nein, eigentlich nicht«, sagte Gascon. »Sie haben sich die Aufnahmen eine Weile angesehen, aber ich hatte den Eindruck, sie sind ziemlich schnell zu der Ansicht gelangt, dass sie das nicht weiterbringt. Sie haben eine Kopie gezogen, um sie von der Video Tech Unit auswerten zu lassen. Aber danach habe ich nichts mehr von ihnen gehört.«

Bosch hielt den Blick weiter auf den Bildschirm gerichtet, während sie sprachen. Jetzt sah er von rechts ein orangefarbenes Auto kommen, das auf dem Santa Monica Boulevard in westlicher Richtung auf das Haven House zufuhr. Bevor es auf der anderen Seite des Bildschirms verschwand, bog es auf das Gelände des Motels.

»Er ist zurückgekommen«, sagte er.

Gascon schaute auf den Bildschirm, aber der Wagen war nicht mehr zu sehen.

»Spulen Sie ein Stück zurück«, forderte ihn Bosch auf. »Diesmal kommt er von Osten. Halten Sie die Aufnahme an, wenn er in der Mitte ist.«

Das tat Gascon, und Bosch beugte sich zum Bildschirm vor. Als das Auto am Friedhof vorbeifuhr, war im Wageninnern ein Kopf zu erkennen. Das Bild war immer noch klein und körnig, aber weil das Auto näher an der Kamera vorbeifuhr, war mehr darauf zu erkennen. Jetzt hatte Bosch keine Zweifel mehr, dass es ein Camaro war. Von diesem Aufnahmestandpunkt aus waren sogar ein paar Pixel in der Mitte der schwarzen Räder zu sehen – die gelben Bremssättel, von denen ihm Cisco Wojciechowski erzählt hatte.

Aber die Entfernung war immer noch zu groß, um den Fahrer hinter den getönten Scheiben erkennen zu können.

»Okay, dann lassen Sie es weiterlaufen«, sagte Bosch. »Mal sehen, wie lang sie diesmal bleiben.«

Bosch sah, dass die Zeitangabe am unteren Bildschirmrand 23:41 Uhr anzeigte. Sie beobachteten, wie der Camaro erneut auf das Motelgelände fuhr. Dann ließ Gascon die Aufnahme wieder schneller laufen, und sie schauten und warteten. Bosch überlegte, warum sie zweimal ins Motel gekommen waren. Er vermutete, dass Ellis und Long beim ersten Mal nur die Lage sondiert hatten. Eine zweite Möglichkeit war, dass auf dem Parkplatz hinter dem Motel zu viel Betrieb geherrscht hatte. Eine dritte war, dass ein Freier bei Allen gewesen war.

Diesmal tauchte der Camaro erst nach einundfünfzig Minuten wieder auf. Erneut entfernte er sich rasch. Er bog, ohne anzuhalten, nach rechts ab, Richtung Westen, und verschwand aus dem Bildausschnitt. Aus der Zeit, die seit der Ankunft des Camaro verstrichen war, schloss Bosch, dass James Allen tot im Kofferraum des Autos lag, als es vom Motelgelände fuhr.

»Was glauben Sie?«, fragte Gascon.

»Ich glaube, davon brauche ich eine Kopie«, sagte er.

»Haben Sie eine externe Festplatte dabei?«

»Nein.«

»Wie wär’s mit zwei Hundertern? Wie beim ersten Mal?«

»Klar, können Sie haben.«

»Dann sehe ich mal, ob ich hier jemand mit einer Festplatte finde.«

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39

Auf der Heimfahrt parkte Bosch seinen Leihwagen hinter dem Poquito Mas im Cahuenga Boulevard. Er ging in das Restaurant und bestellte ein Pasilla-Chili zum Mitnehmen. Dann rief er mit seiner Uber-App ein Auto. Als es eintraf, wurde auch seine Bestellung fertig. Er ließ sich nach Hause fahren und hielt unterwegs nach Anzeichen Ausschau, dass Ellis und Long ihn observierten. Von den beiden Cops war nichts zu sehen, und diesmal unterhielt er sich auch nicht mit dem Fahrer. Das lag daran, dass er auf dem Rücksitz saß, nahm er an.

Sobald er im Haus war, holte er den Ordner mit den Ermittlungsakten aus dem Schlafzimmer und warf ihn auf den Esszimmertisch. Um etwas frische Luft hereinzulassen, bevor er sich an die Arbeit machte, öffnete er die Schiebetür und ging kurz auf die Terrasse hinaus. Auf der rechten Seite konnte er durch einen Einschnitt im Canyon zu der an den Hang gebauten Plattform sehen, von der Long am Morgen sein Haus beobachtet hatte. Er fragte sich, ob sie gemerkt hatten, dass er nicht zu Hause war und den Cherokee nicht benutzte.

Er ging wieder nach drinnen, setzte sich an den Tisch und zog einen Notizblock zu sich heran. Mit Hilfe der Ermittlungsakten und seiner eigenen Notizen und Ermittlungsergebnisse begann er eine Zeitleiste zu erstellen, die schon lange vor dem Mord an Alexandra Parks begann und ihm ermöglichte, den Fall in seiner Gesamtheit zu betrachten. Zuerst setzte er die Morde in die Zeitleiste ein, dann ordnete er die anderen Vorfälle entsprechend um sie herum an.

Damit war er etwa fünfzehn Minuten beschäftigt, als es klingelte. Er stand leise auf und ging zur Tür. Durch den Spion war die Oberseite eines Kahlkopfs mit vereinzelten Pigmentflecken darauf zu sehen. Er machte einen Schritt zurück und öffnete die Tür. Es war sein Nachbar Francis Albert.

»Detective Bosch, ich habe Sie gerade auf der Terrasse stehen sehen. Sie wollten mir doch ein paar Fotos zeigen.«

»Hab ich total vergessen, Frank. Augenblick bitte.«

Es war unhöflich, aber er ließ Albert einfach an der Tür stehen. Er wollte ihn nicht nach drinnen bitten, weil er fürchtete, ihn dann vielleicht nicht mehr loszuwerden. Bosch ging zum Esszimmertisch, wo er seine Jacke über einen Stuhl gehängt hatte. Er zog die Kopien mit den Fotos von Ellis und Long aus der Tasche, kehrte an die Tür zurück und reichte Albert eine der Kopien.

»Ist einer von den beiden der Mann, den Sie heute Morgen gesehen haben?«

Albert musste nicht lange überlegen. Er nickte.

»Ja, der hier«, sagte er. »Das war dieser Blödmann.«

Er drehte die Kopie herum und deutete auf Longs Foto. Bosch nickte.

»Ja, habe ich mir fast gedacht. Danke, Frank.«

Als Albert sich nicht von der Stelle rührte und wartete, trat verlegene Stille ein.

»Könnten Sie mir Bescheid geben, wenn Sie ihn noch mal sehen?«, sagte Bosch.

»Klar«, sagte Albert. »Glauben Sie, er ist wirklich ein Cop?«

Bosch zögerte kurz und dachte über die Frage nach und wie viel er Albert erzählen sollte.

»Nicht wirklich«, sagte er.

Nachdem er die Tür geschlossen hatte, kehrte er an den Tisch zurück. Er arbeitete die Zeitleiste mehrere Male durch und fügte jedes Mal neue Nuancen und Details hinzu. Eine halbe Stunde später hatte er schließlich ein Ablaufprotokoll, von dem er glaubte, dass es den Fall und seine Ermittlungsergebnisse umfassend darstellte.

Unbekanntes Datum 2013 – Dr. Schubert kauft Uhr

Unbekanntes Datum 2014 – Uhr gestohlen oder von Schubert verkauft

11. Dez. – Harrick kauft Uhr bei Grant & Sons

25. Dez. – Alexandra Parks bekommt Uhr geschenkt

Unbekanntes Datum – Uhrenglas gebrochen

2. Feb. – Uhr per FedEx in Las Vegas eingetroffen

5. Feb. – Gerard untersucht Uhr – immer noch auf Schubert registriert

5. Feb. – Gerard ruft Mrs. Schubert an (Uhr gestohlen)

5. Feb. – Parks ruft Gerard an, erfährt von ihm, Uhr könnte gestohlen sein

5. Feb. – Parks ruft bei Grant & Sons an (Inhalt des Gesprächs unbekannt)

5. Feb. – Dr. Schubert ruft Gerard an – Uhr nicht gestohlen, sondern verkauft, um Spielschulden zu bezahlen

5. Feb. – Gerard ruft Parks an (Uhr nicht gestohlen)

9. Feb. – Alexandra Parks ermordet

19. März – Da’Quan Foster verhaftet – DNA-Übereinstimmung

21.-22. März – James Allen ermordet – orangefarbener Camaro auf dem Gelände des Haven House – Zeuge hört zwei Autotüren in Durchfahrt – zwei Täter?

1. April – Ciscos Unfall – orangefarbener Camaro

5. Mai – Haller festgenommen – Ellis und Long

7. Mai – Nguyen-Brüder von Bosch befragt – Nguyen-Brüder ermordet – zwei Mörder?

Schließlich legte Bosch den Stift beiseite und studierte die Daten und Ereignisse in den einzelnen Zeilen. Indem er den Fall auf eine simple Zeitleiste heruntergebrochen hatte, wurde ersichtlich, wie alles zusammenhing und ein Ereignis eine Kettenreaktion ausgelöst hatte, bei der ein Vorfall zum nächsten führte. Und durch alles zog sich wie ein roter Faden die Uhr. Konnte das verbindenden Element von vier Morden wirklich der Besitzerwechsel einer Uhr sein?

Bosch war klar, dass es Zeit wurde, mit Dr. Schubert zu reden und das Puzzle ganz zusammenzusetzen. Er lehnte sich zurück und überlegte, wie er das am besten anstellen sollte. Er versuchte sich über den Mann klarzuwerden, den er nie kennengelernt oder auch nur zu Gesicht bekommen hatte – Vermutungen und Rückschlüsse, die auf dem basierten, was er beruflich machte und wo und wie er lebte.

Bosch kam zu dem Schluss, das Beste wäre, Schubert Angst einzujagen und ihn mit Drohungen dazu zu bringen, mit ihm zu kooperieren. Und in diesem Fall musste er sie nicht einmal aus der Luft greifen.

Bosch stand vom Tisch auf und ging ins Schlafzimmer. Es wurde Zeit, in richtige Ermittlerklamotten zu schlüpfen.

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40

Ellis war in der neuen Wohnung der Bobbsey Twins. Er sah sich die Aufnahmen vom vorangegangenen Tag an und hielt nach dem nächsten geeigneten Opfer Ausschau. Long rief ihn auf dem Wegwerfhandy an.

»Du hattest recht«, sagte er. »Er ist gerade aufgetaucht. Komm besser sofort her.«

Eins der Mädchen saß auf der Couch und lackierte sich die Fingernägel. Die andere machte ein Nickerchen; in der vergangenen Nacht war einiges los gewesen. Um ungestört telefonieren zu können, zog sich Ellis in die Küche zurück. Er sprach leise ins Telefon.

»Was macht er gerade?«

»Also, unter anderem hat er sich in Anzug und Krawatte geworfen«, sagte Long.

»Damit er wie ein Detective aussieht. Das ist seine Masche. Was sonst noch?«

»Er hat einen Aktenordner unterm Arm.«

»Wo ist er genau?«

»Im Carport. Er lehnt an einem Wagen, der aussieht wie eine Undercover-Karre. Du solltest herkommen. Er hat irgendwas vor, glaube ich.«

»Wahrscheinlich will er mit ihm reden. Möglichst an einem Ort, wo sie ungestört sind.«

Ellis dachte nach. Wie konnten sie sich das am besten für ihre Zwecke zunutze machen?

»Bist du noch dran?«, fragte Long.

»Klar«, sagte Ellis. »Kannst du sehen, ob er eine Knarre einstecken hat?«

»Ähm … ja. An der linken Hüfte. Das Sakko ist ein bisschen verrutscht.«

»Das müssen wir immer berücksichtigen. Und du bist ganz sicher, dass er dich nicht gesehen hat?«

»Auf gar keinen Fall. Er ist einfach an mir vorbeigefahren.«

»Im Cherokee?«

»Nein, in einem Chrysler. Ein Leihwagen wahrscheinlich.«

Ellis dachte kurz nach. Das hieß, Bosch wusste, dass sie am Cherokee einen Sender angebracht hatten. Wusste er auch, dass sie Schubert observierten?

»Kommst du jetzt oder nicht?«, fragte Long.

»Bald.«

Er legte auf und ging wieder ins Wohnzimmer.

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41

Das Center for Cosmetic Creation befand sich in einem zweigeschossigen Bau, der eine Straße hinter dem Cedars-Sinai in West Hollywood lag. Das gesamte Erdgeschoss diente als Parkhaus, von dem man mit einem Lift in die Klinik gelangte. Bosch hatte Schuberts Auto rasch gefunden – an die Wand hinter seinem Parkplatz war mit einer Schablone sein Name gesprüht. Es war ein eleganter silberner Mercedes. Bosch fuhr daran vorbei und fand ein Stück weiter eine Lücke. Er parkte, blieb aber im Auto sitzen. Während er wartete, sah er noch einmal den Ordner mit Protokollen und Fotos durch, den er selbst zusammengestellt hatte, und legte sich seine Verkaufsmasche zurecht. Denn nichts anderes war es. Eine Verkaufsmasche, mit der er Schubert die Sache schmackhaft machen wollte. Ein Angebot, ihm das Leben zu retten.

Während Bosch wartete, sah er mehrere Patientinnen, die nach einer Behandlung in der Schönheitsklinik aus dem Lift kamen und wegfuhren. Krankenschwestern schoben sie in Rollstühlen zu wartenden Town Cars und halfen ihnen, in diese umzusteigen. Da die Lincolns ausnahmslos Kennzeichenhalterungen desselben Limousinenservice hatten, vermutete Bosch, dass der Heimtransport nach der OP in den Kosten inbegriffen war. Mit Ausnahme einer Patientin trugen alle Gesichtsverbände. Bosch nahm an, dass die eine Frau ohne sichtbaren Verband eine Brustvergrößerung oder Fettabsaugung hatte vornehmen lassen. Sie war ein wenig wacklig auf den Beinen, als sie aus dem Rollstuhl aufstand und vorsichtig auf dem Rücksitz der wartenden Limousine Platz nahm.

Alle Patienten, die Bosch die Klinik verlassen sah, waren Frauen. Alle mittleren Alters oder älter. Alle allein. Und alle wahrscheinlich bemüht, sich eine gewisse Jugendhaftigkeit zu erhalten und den gefürchteten Moment hinauszuzögern, wenn ihnen Männer keine Beachtung mehr schenkten.

Das Leben war hart und gnadenlos. Bosch musste an seine Tochter denken, wie bald sie schon zu Hause ausziehen und auf eigenen Beinen stehen würde. Er hoffte, dass sie nie einen Ort wie diesen aufsuchen würde. Er holte sein Handy heraus und schickte ihr eine SMS, obwohl sie ihm gesagt hatte, dass sie im Zeltlager höchstwahrscheinlich kein Netz hatten. Trotzdem schickte er ihr die Textnachricht, mehr für sich selbst als für sie.

Hallo, hoffentlich geht’s dir gut. Du fehlst mir!

Während Bosch noch in der Hoffnung auf eine Antwort auf das Display schaute, hörte er das Zwitschern eines Autos, das gerade entsperrt wurde. Er blickte auf und sah zwei Frauen in Schwesternuniformen zu ihren Autos gehen. Wahrscheinlich waren die Sprechstunden zu Ende. Wenig später erschien ein Mann, den Bosch für einen Arzt hielt. Er steuerte auf den Mercedes auf dem für Schubert reservierten Parkplatz zu, ging aber daran vorbei zu dem daneben stehenden Wagen. Nachdem der Mann losgefahren war, startete Bosch sein Auto und parkte auf dem frei gewordenen Platz. Er stieg aus und nahm den Ordner mit. Er lehnte sich gegen das Heck von Schuberts Wagen, legte den Ordner auf den Kofferraumdeckel und verschränkte die Arme über der Brust.

In den nächsten zwanzig Minuten kamen in unregelmäßigen Abständen weitere Schwestern und Belegschaftsmitglieder aus dem Lift, aber niemand ging zu Schuberts Mercedes. Einige sahen Bosch forschend an, aber niemand fragte ihn, was er hier wollte. Es war Freitagnachmittag, das Ende der Arbeitswoche, und alle wollten schnell nach Hause. Auf seinem Handy durchsuchte Bosch Google Images nach einem Foto des plastischen Chirurgen. Er fand nur eins. Es war aus einem Artikel, der 2003 in einer Lokalzeitung von Beverly Hills erschienen war. Es zeigte den Arzt und seine Frau Gail bei einer Wohltätigkeitsveranstaltung im Beverly Hilton. Bosch hatte den Eindruck, dass Schuberts Frau schon einige Male in der Sprechstunde ihres Mannes gewesen war. Ihr Kinn und die Wölbung ihrer Augenbrauen wirkten wie aus Stein gemeißelt.

Plötzlich poppte eine SMS von Maddie auf sein Display.

Nachts ist es echt kalt. Bis Sonntag!

Es sah ihr ähnlich, dass sie sich so kurz fasste und die eigentliche Nachricht nicht mit Worten übermittelte – und diese Nachricht war, dass sie sich erst über ihren Ausflug äußern würde, wenn sie wieder zu Hause war. Bosch machte sich daran, eine Antwort zu tippen, wusste aber nicht recht, was er schreiben sollte.

»Entschuldigung.«

Bosch blickte auf. Ein Mann kam auf ihn zu, und Bosch erkannte ihn von dem zwölf Jahre alten Foto, das er gerade auf seinem Smartphone aufgerufen hatte. Schubert deutete auf den Mercedes, an dem Bosch lehnte.

»Mein Wagen, wenn Sie nichts dagegen haben.«

Er trug eine grüne Hose und ein hellblaues Hemd mit einer grauen Krawatte. Kein Sakko. Wahrscheinlich hatte er in der Klinik immer einen weißen Arztkittel an. Bosch stieß sich vom Kofferraum des Mercedes ab, und als er sein Jackett zurechtzog, ließ er es ganz bewusst so weit aufstehen, dass die Pistole an seiner Hüfte sichtbar wurde. Er sah, wie Schuberts Blick darauf haften blieb.

»Was soll das?«, fragte der Arzt.

»Dr. Schubert, mein Name ist Harry Bosch. Ich bin hier, um Ihnen das Leben zu retten. Können wir uns hier irgendwo ungestört unterhalten?«

»Was?«, entfuhr es Schubert. »Soll das ein Witz sein? Wer sind Sie überhaupt?«

Schubert hielt deutlich Abstand zu Bosch, als er zur Fahrertür seines Wagens ging. Er fischte einen Autoschlüssel aus seiner Tasche und drückte darauf, um die Türen zu entriegeln.

»Das würde ich an Ihrer Stelle lieber nicht tun«, sagte Bosch.

Schubert, der die Hand bereits nach der Tür ausgestreckt hatte, hielt mitten in der Bewegung inne, als ob Bosch ihn gewarnt hätte, dass er eine Bombe zünden würde, wenn er am Türgriff zog. Bosch kam um das Heck des Mercedes herum und nahm dabei den Aktenordner vom Kofferraumdeckel.

»Wer sind Sie?«, fragte Schubert noch einmal.

»Das habe ich Ihnen doch gesagt«, antwortete Bosch. »Ich bin der Typ, der Ihnen das Leben zu retten versucht.«

Er hielt Schubert den Ordner hin, den dieser widerstrebend entgegennahm. Bisher lief für Bosch alles nach Plan. In den nächsten zehn Sekunden würde sich entscheiden, ob das weiterhin so blieb.

»Werfen Sie da mal einen Blick rein«, sagte Bosch. »Ich ermittle in einer Serie von Morden, Dr. Schubert. Und ich habe Grund zu der Annahme, dass Sie – oder vielleicht auch Ihre Frau – als Nächster dran sind.«

Schubert reagierte, als ob der Ordner glühend heiß wäre. Bosch beobachtete ihn. Seine Reaktion zeugte mehr von Angst als von Überraschung.

»Öffnen Sie ihn«, forderte Bosch den Schönheitschirurgen auf.

»Was denken Sie sich eigentlich?«, protestierte der Arzt. »Sie können hier nicht einfach …«

Er verstummte, als er das Foto sah, das an der Innenseite des Aktendeckels klemmte. Eine Nahaufnahme von Alexandra Parks’ übel zugerichtetem Gesicht. Schubert riss erschrocken die Augen auf, und Bosch vermutete, dass der Schönheitschirurg in seiner langjährigen beruflichen Praxis kein einziges Mal so etwas zu sehen bekommen hatte.

Schuberts Blick wanderte zur anderen Seite der Akte. Dort hatte Bosch das Tatprotokoll eingeheftet, nicht so sehr wegen seines Inhalts, sondern weil es die Kopie eines amtlichen Dokuments war und weil er sicher war, dass der Briefkopf des Los Angeles County Sheriff’s Department Schubert zusätzlich in dem Glauben bestärken würde, dass er in offizieller Funktion hier war. Er wollte, dass der Arzt so lang wie möglich glaubte, er wäre ein echter Cop. Damit wäre Schluss, sobald Schubert seine Dienstmarke zu sehen verlangte. Um diesen Moment so weit wie möglich hinauszuzögern, hatte Bosch vor, ihn weiter zu verunsichern und mit seinen Ängsten zu spielen.

Sichtlich konsterniert klappte Schubert den Ordner wieder zu. Er wollte ihn Bosch zurückgeben, aber der nahm ihn nicht an sich.

»Worum geht es hier eigentlich?«, fragte er weinerlich. »Was hat das mit mir zu tun?«

»Es hat alles mit Ihnen angefangen, Herr Doktor«, sagte Bosch. »Mit Ihnen und mit Ellis und Long.«

Das plötzliche Begreifen in Schuberts Miene war unübersehbar. Begreifen gepaart mit Bestürzung, als hätte er schon die ganze Zeit befürchtet, dass diese Geschichte mit Ellis und Long – worum auch immer es dabei ging – noch nicht ausgestanden war.

Bosch machte einen Schritt auf Schubert zu, und jetzt endlich nahm er ihm den Ordner ab.

»Also«, sagte er. »Wo können wir uns unterhalten?«

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42

Schubert holte seine Schlüssel heraus und schloss den Lift auf. Weder er noch Bosch sagten ein Wort, während die Stahlkabine langsam nach oben schwebte. Die Lifttür öffnete sich und gab den Blick auf einen luxuriösen Empfangs- und Wartebereich mit Polstersesseln und einer Kaffeebar frei. Keiner der Arbeitsplätze war besetzt. Anscheinend hatten schon alle Mitarbeiter Feierabend gemacht.

Die beiden Männer gingen einen Gang hinunter, und Schubert drückte einen Lichtschalter, als sie sein Sprechzimmer betraten. Der große Raum wurde von einem japanisch anmutenden Faltparavent in zwei Bereiche unterteilt. In einem befand sich eine Sitzgruppe mit bequemen Sesseln und einer Couch, im anderen ein großer, eleganter Schreibtisch mit einem Computerarbeitsplatz. Schubert ließ sich in den hochlehnigen Ledersessel hinter dem Schreibtisch sinken und schüttelte den Kopf wie jemand, der plötzlich begreift, dass ihm die Annehmlichkeiten des Lebens, in dem er sich so gut eingerichtet hat, zu entgleiten drohen.

»Ich fasse es einfach nicht«, sagte er und deutete dabei auf Bosch, als wäre er für alles verantwortlich. Bosch setzte sich auf einen Stuhl vor dem Schreibtisch und legte den Ordner auf die hochmoderne Schreibtischplatte aus gebürstetem Aluminium.

»Jetzt beruhigen Sie sich erst mal, Herr Doktor«, sagte er. »Das bekommen wir schon geregelt. Die Frau auf dem Foto, das Sie sich nicht ansehen wollten, ist Alexandra Parks. Sagt Ihnen der Name etwas?«

Schubert begann reflexartig den Kopf zu schütteln, doch dann setzte sich der Name in seinem Kopf fest.

»Diese Frau aus West Hollywood, die für die Stadtverwaltung gearbeitet hat?«, fragte er. »Ich dachte, sie hätten den Täter längst gefasst. Einen Schwarzen, ein Gangmitglied.«

Bosch fand interessant, dass Schubert die Rasse des Verdächtigen erwähnte, als stünde sie in kausalem Zusammenhang mit der Tat. Es verhalf Bosch zu einem kleinen Einblick, wie der Mann tickte, den er in den nächsten fünf Minuten dazu bringen musste, ihm alles über diese Geschichte zu erzählen.

»Leider haben wir aber den falschen Mann erwischt«, sagte er. »Die wahren Täter sind weiterhin auf freiem Fuß.«

»Meinen Sie diese zwei? Die beiden Cops?«

»Ja. Und ich muss unbedingt erfahren, was Sie über die beiden wissen, damit wir ihnen das Handwerk legen können.«

»Ich weiß nichts über diese ganze Geschichte.«

»Das tun Sie sehr wohl.«

»Ich kann es mir nicht leisten, da hineingezogen zu werden. Wenn in meiner Branche der Ruf erst einmal beschädigt ist …«

»Wenn Sie tot sind, wird Ihnen Ihr guter Ruf auch nichts mehr nützen. Wir haben nämlich berechtigten Grund zu der Annahme, dass Sie auf ihrer Liste stehen.«

»Das kann nicht sein. Ich habe immer gezahlt und werde Ende nächsten Monats wieder zahlen. Das wissen sie. Warum sollten sie …«

Schubert merkte, dass er sich in seiner Panik bereits selbst verraten hatte.

Bosch nickte.

»Genau deshalb müssen wir reden, Dr. Schubert. Helfen Sie uns, dem ein Ende zu machen. Wir werden ganz diskret an die Sache herangehen. Ohne jedes Risiko. Soweit möglich, werde ich Sie aus allem heraushalten. Mich interessieren nur Ihre Informationen, nicht Sie.«

Das Nicken, mit dem Schubert das quittierte, bezog sich nicht auf Bosch, sondern auf die Einsicht, dass etwas eingetreten war, vor dem er sich schon lang fürchtete, und dass er sich jetzt damit auseinandersetzen musste.

»Gut«, sagte Bosch. »Aber bevor wir anfangen, muss ich meinem Partner Bescheid geben, wo ich bin. Eine Sicherheitsvorkehrung.«

»Müssten Sie nicht ständig mit Ihrem Partner zusammen sein?«

Bosch holte sein Handy heraus und tippte das Passwort ein.

»In einer perfekten Welt, ja«, sagte er. »Aber in Ermittlungsverfahren wie diesem arbeiten wir effektiver, wenn wir uns trennen. So verlieren wir unseren Schwung nicht.«

Bosch sah auf die Uhr und tat so, als wählte er eine Nummer. In Wirklichkeit öffnete er die Diktaphon-App und startete die Gesprächsaufzeichnung. Dann hielt er das Telefon an sein Ohr, als wartete er darauf, dass sich sein Partner meldete. Nach ein paar Sekunden hinterließ er eine Nachricht.

»Ich bin’s, Harry. Es ist jetzt siebzehn Uhr fünfundvierzig, und ich bin in Dr. Schuberts Sprechzimmer. Ich führe die Vernehmung hier durch. Er will kooperieren. Wenn sich was ergeben sollte, womit ich nicht allein fertig werde, gebe ich dir Bescheid. Du hörst dann von mir.«

Als er die Nachricht zu Ende gesprochen hatte, tat er so, als drückte er die Trenntaste, und legte das Handy auf die Akte auf dem Schreibtisch. Gleichzeitig beugte er sich vor, um sein Notizbuch aus der Gesäßtasche zu ziehen. Dann klopfte er auf der Suche nach einem Stift die Taschen seines Jacketts ab. Als er keinen fand, streckte er die Hand nach einem mit Füllern und Bleistiften gefüllten Becher auf Schuberts Schreibtisch aus.

»Okay, wenn ich mir einen borge, um mir Notizen zu machen?«, fragte er.

»Also, dass ich kooperieren werde, habe ich so nicht gesagt«, erklärte Schubert. »Sie nötigen mich hier. Wenn Sie jemandem sagen, dass er ermordet wird, ist es doch ganz normal, dass der Betreffende mit Ihnen redet, um herauszufinden, worum es geht.«

»Ist das ein Okay, dass ich mir Notizen mache?«

»Meinetwegen.«

Bosch schaute auf den Ordner auf dem Schreibtisch hinab und dann zu Schubert hoch.

»Am besten, wir fangen mit der Uhr an«, sagte er.

»Was für eine Uhr?«, fragte Schubert. »Was soll das jetzt wieder?«

»Dr. Schubert, Sie wissen ganz genau, welche Uhr ich meine. Die Audemars Piguet, die Sie vor zwei Jahren in Las Vegas gekauft haben. Die Royal Oak Offshore, die laut Aussagen Ihrer Frau gestohlen wurde. Aber dann haben Sie gesagt, Sie hätten sie verkauft, um Spielschulden zu begleichen.«

Schubert schien bestürzt, dass Bosch das alles wusste.

»Aber das stimmt nicht, oder?«, fuhr Bosch fort. »Wenn Sie nicht endlich reden und mit der Wahrheit herausrücken, kann ich Ihnen nicht helfen. Vier Menschen sind bereits gestorben, Herr Doktor. Vier. Was sie miteinander verbindet, ist diese Uhr. Wenn Sie Ihre eigene Haut retten wollen, dann erzählen Sie mir, was es damit auf sich hat.«

Schubert schloss die Augen, als könnte er so die missliche Lage abwehren, in der er sich befand.

»Das darf auf keinen Fall an die Öffentlichkeit dringen«, begann er schließlich. »Ich habe Patienten. Ich habe …«

Er hielt inne.

»Ja, Ihr guter Ruf, ich weiß«, sprach Bosch für ihn weiter. »Ist mir vollkommen klar. Versprechen kann ich Ihnen zwar nichts, aber ich werde mein Bestes für Sie tun. Wenn Sie die Wahrheit sagen.«

»Meine Frau weiß nichts von alldem«, sagte Schubert. »Ich liebe sie, und das würde sie tief treffen.«

Das sagte der Arzt mehr zu sich selbst, und Bosch beschloss, sich zurückzuhalten und zu warten und Schubert alles allein mit sich abmachen zu lassen. Endlich schien er sich zu einem Entschluss durchgerungen zu haben. Er öffnete die Augen und sah Bosch an.

»Ich habe einen Fehler gemacht«, begann er. »Einen einzigen verhängnisvollen Fehler und …«

Er verstummte wieder.

»Was war das für ein Fehler, Herr Doktor?«

Angesichts der anderen Beteiligten an dieser Sache hatte Bosch schon eine Idee, wohin das führen würde. Ellis und Long waren von der Sitte und arbeiteten in der zwielichtigen Welt des käuflichen Sex. So waren sie auf James Allen gestoßen. Es stand zu vermuten, dass Schubert eine ähnliche Richtung einschlagen würde.

»Ich hatte eine Beziehung mit einer Patientin«, fuhr Schubert fort. »Sie war in der Pornobranche tätig und hatte im Lauf der Jahre mehrere OPs. Sie ließ sich alles vergrößern, was Sie sich nur vorstellen können – Lippen, Brüste, Gesäß. Dazu regelmäßige Botoxbehandlungen, eine Labioplastik, ein Facelifting, eine Oberarmstraffung … alles, um ihre Karriere weiter voranzutreiben.«

Bosch hatte keine Ahnung, was eine Labioplastik war, wollte aber nicht fragen, weil er fürchtete, die Antwort könnte ihn noch mehr deprimieren, als das der Rest dieser Liste bereits tat.

»Natürlich zog sich das über mehrere Jahre hin«, fuhr Schubert fort. »Fast zehn.«

An dieser Stelle hielt er inne, als hätte er Bosch bereits genug verraten, um sich den Rest allein denken zu können. Bosch wusste, dass er das wahrscheinlich konnte, aber er musste von Schubert die ganze Geschichte hören.

»Wenn Sie sagen, Sie hatten eine ›Beziehung‹ mit ihr«, fragte Bosch. »Was genau muss ich mir darunter vorstellen?«

»Eine Arzt-Patient-Beziehung«, sagte Schubert kurz angebunden. »Es war rein beruflich.«

»Okay. Wie kam es dann dazu, dass plötzlich die Officer Ellis und Long in Ihrem Leben eine so große Rolle spielten?«

Schubert senkte kurz den Blick, bevor er sich mit dem Unausweichlichen abfand.

»Sie müssen mir aber versprechen, dass Sie das in kein Polizeiprotokoll einfließen lassen, das nicht strikter Geheimhaltung unterliegt«, sagte er.

Bosch nickte.

»Das verspreche ich Ihnen. Ich werde nichts von dem, was Sie mir jetzt erzählen, in irgendwelche polizeilichen Berichte aufnehmen.«

Schubert musterte ihn eine Weile, als wollte er sich über Boschs Vertrauenswürdigkeit klarwerden. Schließlich nickte er, mehr sich selbst zu als Bosch.

»Ich habe eine Grenze überschritten«, begann er. »Ich habe mit ihr geschlafen. Ich habe mit meiner Patientin geschlafen. Nur ein einziges Mal, aber seitdem ist keine Sekunde vergangen, in der ich es nicht bereut habe.«

Bosch nickte, als ob er ihm glaubte.

»Wann ist es zu dieser Grenzüberschreitung gekommen?«, fragte er.

»Letztes Jahr«, sagte Schubert. »Kurz vor Thanksgiving. Es war eine Falle, alles inszeniert.«

»Wie heißt sie?«

»Deborah Stovall. Aber sie hat einen Künstlernamen. Ashley Juggs, glaube ich, oder so ähnlich.«

»Sie sagen, es war eine Falle. Inwiefern?«

»Sie rief in der Klinik an und wollte mich sprechen. Telefonische Beratungen mache ich immer nur am Ende des Tages. Als ich sie zurückrief, sagte sie, sie hätte eine allergische Reaktion auf eine Botoxbehandlung, die sie bei uns erhalten hatte. Ich schlug ihr vor, am nächsten Morgen in die Klinik zu kommen, damit ich mir die Sache ansehen könnte. Aber sie meinte, ihr Gesicht wäre so stark geschwollen, dass sie sich nicht in der Öffentlichkeit zeigen wollte. Sie wollte, dass ich zu ihr kam.«

»Also sind Sie zu ihr gefahren.«

»Ja, gegen mein besseres Wissen. Als ich mit der Arbeit fertig war, fuhr ich mit meinem Arztkoffer zu ihrer Wohnung. Daran war nichts Ungewöhnliches. Bei einigen Patientinnen mache ich gelegentlich auch Hausbesuche. An diesem Tag musste ich übrigens auch noch zu einer anderen Patientin. Aber bei ihr hätte ich ahnen müssen, wozu das führen könnte – schließlich wusste ich, womit sie ihr Geld verdiente.«

»Wo hat sie gewohnt?«

»Drüben in der Fountain Avenue, nicht weit vom Crescent Heights Boulevard. In einer Wohnung. Die genaue Adresse weiß ich nicht mehr. Aber sie steht in ihrer Krankenakte.«

»Was ist passiert, als Sie in ihre Wohnung gekommen sind?«

»Na ja, es waren keinerlei Symptome einer Infektion oder allergischen Reaktion bei ihr zu sehen. Sie sagte, sie hätte keine Problem mehr und die Schwellungen wären im Lauf des Tages von selbst zurückgegangen. Allerdings glaube ich nicht, dass sie jemals Probleme hatte.«

»Sie waren also in ihrer Wohnung«, sagte Bosch. »Was ist dann passiert?«

»Ihre Mitbewohnerin war auch da«, sagte Schubert. »Und dieses Mädchen hatte nichts an, absolut nichts. Und eins hat zum anderen …«

»Wie hieß diese Mitbewohnerin?«

»Annie. Aber ich weiß nicht, ob das ihr richtiger Name war.«

»War sie auch in der Pornobranche?«

»Ja, natürlich.«

»Okay. Und dann? Hatten Sie Sex mit einer von ihnen oder mit beiden?«

Schubert ließ den Kopf sinken und gab einen Laut von sich, von dem Bosch annahm, dass er als unterdrücktes Schluchzens gedeutet werden sollte.

»Ja … hatte ich. Das war dumm von mir.«

Bosch zeigte kein Verständnis und ließ ihn einfach hängen.

»Dann hatten sie wohl Kameras in der Wohnung angebracht«, sagte er. »Aber Sie haben sie nicht gesehen.«

»Ja, sie hatten Kameras«, sagte Schubert kleinlaut. »Versteckte Kameras.«

»Wer hat sich danach bei Ihnen gemeldet? Die Frauen oder Ellis und Long?«

»Ellis und Long. Sie kamen in die Klinik, setzten sich, wie Sie jetzt, vor mir an den Schreibtisch und zeigten mir auf einem Handy das Video. Dann erklärten sie mir, wie es nun weiterginge. Ich müsste alles tun, was sie sagten, und zahlen, was sie verlangten, sonst würden sie das Video im Internet verbreiten. Sie würden dafür sorgen, dass es meine Frau zu sehen bekam, und sie dazu bringen, mich beim California Medical Ethics Board anzuzeigen. Sie drohten mir damit, mich zu ruinieren.«

Bosch nickte. Näher kam er einer Mitleidsbezeigung nicht.

»Wie viel wollten sie?«, fragte er.

»Das erste Mal hunderttausend. Und dann alle sechs Monate fünfzigtausend.«

Allmählich begann Bosch zu verstehen, warum Ellis und Long so drastische Maßnahmen ergriffen hatten und jeden umbrachten, den sie als Bedrohung ihres einträglichen Arrangements betrachteten. Schubert war ihr Goldesel – eine lukrative Einnahmequelle, solange der Schönheitschirurg seinen Fehltritt geheim zu halten versuchte.

»Sie haben ihnen also die ersten hunderttausend gezahlt.«

»Ja, habe ich.«

»Wie?«

Schubert hatte sich inzwischen zur Seite gedreht und sah Bosch nicht mehr an. Rechts von ihm war ein großes, die ganze Wand einnehmendes Poster mit den Umrissen eines Frauenkörpers. Es war klinisch nüchtern, nicht erotisch und führte an den Körperkonturen die vielen unterschiedlichen Maßnahmen auf, die an den einzelnen Körperpartien vorgenommen werden konnten. Bosch hatte den Eindruck, als richtete sich Schubert an die Frau auf dem Poster, als er antwortete.

»Ich sagte ihnen, dass ich sie nicht in bar bezahlen könnte. Mein Geld – ich bekomme mein Geld nie zu sehen. Um den ganzen Verwaltungskram hier in der Klinik kümmert sich eine Firma, und was an mich geht, wandert direkt auf mein Konto und wird von Buchhaltern und Finanzberatern verwaltet. Überwacht wird das alles von meiner Frau. Weil ich an einer Suchterkrankung leide, mussten wir das so regeln.«

»Sind Sie spielsüchtig?«, fragte Bosch.

Schubert drehte sich zu Bosch und sah ihn an, als hätte er vergessen, dass er im Zimmer war. Dann wandte er sich wieder dem Poster zu.

»Ja, ich bin spielsüchtig«, sagte er. »Ich hatte mich eine Zeit lang nicht mehr im Griff und verlor sehr viel Geld. Deshalb wurde mir die Kontrolle über die Finanzen entzogen. Nur so konnte ich meine Ehe retten. Aber es heißt auch, dass ich nicht einfach zur Bank gehen und bei einem Betrag dieser Größenordnung ohne einen Mitunterzeichner einen Scheck ausstellen kann.«

»Deshalb haben Sie die beiden mit Schmuck bezahlt«, sagte Bosch. »Unter anderem mit der Uhr Ihrer Frau.«

»Ja. Sie war gerade verreist, in Urlaub. Ich habe ihnen den Schmuck gegeben. Ihre Uhr, meine Uhr, verschiedene Stücke mit Diamanten. Es wie einen Einbruch aussehen zu lassen war ihre Idee. Als meine Frau zurückkam, erzählte ich ihr, bei uns wäre eingebrochen worden und die Polizei ginge der Sache bereits nach. Sie hätten ein Ermittlungsverfahren eingeleitet. Ellis schlug eine Scheibe der Glastür auf der Rückseite ein, damit es so aussah, als wären die Einbrecher so ins Haus gekommen.«

Bosch zog den Ordner, der auf dem Schreibtisch lag, unter seinem Handy hervor und sagte:

»Ich möchte nur kurz was nachsehen.«

Er öffnete den Ordner und blätterte die Berichte auf der rechten Seite durch, bis er zu der Zeitleiste kam, die er am Morgen zusammengestellt hatte.

Schuberts Geschichte passte zu den Fakten, die ihm bisher vorlagen. Als die zwei Polizisten den Arzt erpressen, gibt er ihnen den Schmuck, worauf sie ihn zu den Nguyen-Brüdern bringen, damit diese ihn bei Grant & Sons als Teile eines Nachlasses zum Verkauf anbieten. Die ersten Stücke finden ihre Abnehmer – Harrick kauft die Damenuhr als Weihnachtsgeschenk für seine Frau. Ellis und Long erhalten die ersten Verkaufserlöse, und die Nguyen-Brüder bekommen ebenfalls ein Stück vom Kuchen ab, weil sie es mit der Provenienz nicht so genau nehmen.

Probleme gibt es erst, als Alexandra Parks das Uhrenglas kaputt geht und sie die Uhr zur Reparatur an das Servicezentrum in Las Vegas schickt. Als sie erfährt, dass die Besitzrechte an der Uhr unklar sein könnten, stellt Parks, Leiterin der Verbraucherschutzabteilung von West Hollywood und Ehefrau eines Polizisten, diskret Nachforschungen über die Vorgeschichte der Uhr an. Sie ruft bei Nelson Grant & Sons an. Vielleicht lässt sie bei dieser Gelegenheit durchblicken, dass ihr Mann ein Sheriff’s Deputy ist; vielleicht haben es die Nguyen-Brüder auch schon mitbekommen, als er die Uhr gekauft hat. Unabhängig vom genauen Inhalt dieses Gesprächs beunruhigt ihr Anruf die Brüder so sehr, dass sie sich mit den beiden Cops in Verbindung setzen und sie warnen, dass es Probleme geben könnte. Darauf greifen Ellis und Long zu drastischen Mitteln: Bevor Parks weitere Nachforschungen anstellen kann und die erpresserischen Machenschaften der zwei Polizisten auffliegen, bringen sie Parks zum Schweigen.

Für Bosch legte das den Schluss nahe, dass Schubert nicht das einzige Erpressungsopfer der Cops war und dass es ein einträgliches Geschäftsmodell für sie darstellte, wohlhabende Männer beim Sex mit den beiden Frauen heimlich zu filmen.

Ellis und Long beschlossen, Alexandra Parks zu ermorden und es wie ein Sexualverbrechen aussehen zu lassen. Zu diesem Zweck zwangen sie James Allen, einen Informanten, den sie in der Hand hatten und vermutlich schon in anderen Erpressungsfällen eingesetzt hatten, ihnen ein Kondom mit Sperma zu besorgen, um es am Tatort zurückzulassen und die Ermittler damit in die falsche Richtung und auf die Spur des falschen Manns zu locken.

Offen ließ diese Theorie nur die Frage, warum auch James Allen ermordet wurde. Um sich gegen alle Eventualitäten abzusichern? Oder hatte er den beiden Cops mit irgendetwas gedroht? Der Mord an Lexi Parks hatte in den Medien für einiges Aufsehen gesorgt. Allen könnte davon gehört und sich seinen Reim darauf gemacht haben, als sein Kunde Da’Quan Foster wegen der DNA-Spuren verhaftet wurde. Wenn er dieses Wissen als Druckmittel gegen Ellis und Long eingesetzt und Geld von ihnen verlangt hatte, könnte es ihn das Leben gekostet haben. Die zwei Polizisten ermordeten ihn und entledigten sich seiner Leiche so, dass die Ermittler erneut auf eine falsche Fährte gelockt wurden. Ellis und Long mussten über den früheren Mord und die Leiche, die hinter dem El Centro deponiert worden war, Bescheid gewusst haben. Vielleicht hatten sie ihn sogar ebenfalls begangen.

Die ständige Irreführung, dachte Bosch. Dem lag ein Schema zugrunde. Ein sich wiederholendes Schema. Zuerst Alexandra Parks, dann James Allen.

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43

Ellis stieg zu Long in den Charger.

»Wurde auch langsam Zeit«, maulte Long.

»Was meckerst du schon wieder rum?«, sagte Ellis. »Ich habe mich um die Mädchen gekümmert. Was gibt’s hier?«

»Als Schubert aus dem Lift gekommen ist, hat Bosch ihn angesprochen. Darauf sind sie wieder nach drinnen gegangen. Das war vor fünfunddreißig Minuten.«

Ellis nickte und dachte nach. Schubert war so lang mit Bosch in der Klinik gewesen, dass sie davon ausgehen konnten, dass er ausgepackt hatte. Das war für Ellis das Zeichen, dass es jetzt ernst wurde. Es wurde Zeit, einen Schlussstrich unter die Sache zu ziehen.

Er wusste nicht, wie es bei Long aussah, aber er hatte auf jeden Fall Vorkehrungen für diesen Moment getroffen. Er holte sein Handy heraus und öffnete die Wetter-App. Für den Fall, dass sein Telefon in die falschen Hände geriet, hatte er mehrere Orte eingegeben. Aber nur einer interessierte ihn. In Placencia in Belize waren es vierundzwanzig Grad. Optimale Bedingungen.

Er steckte das Handy ein.

»Jetzt ist Schluss«, sagte er.

»Womit?«, fragte Long.

»Hiermit. Und zwar sofort. Ende der Vorstellung. Wir müssen eine Entscheidung treffen.«

»Was für eine Entscheidung?«

»Du nimmst diesen Wagen, ich gehe zu meinem, und dann trennen wir uns. Wir packen unsere Sachen und hauen ab. Jeder für sich allein. Endgültig.«

»Hast du sie nicht mehr alle? Wir können nicht einfach …«

»Es ist vorbei. Hast du gehört? Vorbei.«

»Was ist die andere Möglichkeit?«

Longs Stimme war kurz vor dem Überschnappen. Panik begann sich seiner Stimme zu bemächtigen.

»Wir gehen da jetzt rein«, sagte Ellis, »und bringen die Sache zu Ende. Es darf niemand übrig bleiben, der irgendwas erzählen kann.«

»Das ist alles?«, sagte Long. »Das ist dein ganzer Plan?«

»Es ist kein Plan. Es verschafft uns vielleicht nur ein bisschen mehr Zeit. Wir gehen da jetzt rein und machen reinen Tisch, und wenn wir Glück haben, werden sie erst morgen früh gefunden. Bis dahin bist du in Mexiko und ich auf halbem Weg dahin, wohin ich will.«

Long trommelte mit den Fingern beider Hände auf seinen Oberschenkeln.

»Es muss doch eine andere Möglichkeit geben«, sagte er. »Eine andere Lösung.«

»Gibt es aber nicht«, sagte Ellis. »Habe ich dir doch erklärt. Der Dominoeffekt. Jetzt ist es so weit. Ruf an.«

»Und die Mädchen? Wir könnten sie …«

»Vergiss die Mädchen. Um sie kümmere ich mich, sobald wir hier fertig sind.«

Long sah ihn scharf an.

»Das ist doch nicht dein Ernst?«

»Was hast du eigentlich?«, sagte Ellis. »Alles nur Dominosteine.«

Long begann sich mit einer Hand das Kinn zu reiben, mit der anderen hielt er das Lenkrad umklammert.

»Ruf an«, sagte Ellis noch einmal.

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44

Bosch studierte die Zeitleiste und erkannte, wie alles zusammenhing, sah, wie die Dominosteine alle in ein und dieselbe Richtung fielen: Alles deutete auf Ellis und Long.

»Wann haben Sie Ellis und Long zum letzten Mal gesehen?«, fragte er.

Schubert war völlig in Gedanken versunken, seit Bosch die Zeitleiste zu studieren begonnen hatte. Auf die Frage hin richtete er sich abrupt auf.

»Gesehen? Gesehen habe ich sie schon seit Monaten nicht mehr. Aber angerufen haben sie mich oft. Das letzte Mal vor zwei Tagen. Sie wollten wissen, ob jemand rumgeschnüffelt hat. Wahrscheinlich haben sie damit Sie gemeint.«

Bosch nickte.

»Haben Sie ihre Nummer?«, fragte er.

»Nein.« Schubert schüttelte den Kopf. »Ich werde immer nur von ihnen angerufen. Die Nummer ist unterdrückt.«

»Und Deborah? Haben Sie ihre Nummer?«

»In ihrer Akte.«

»Ich brauche sie. Und ihre Adresse.«

»Ist es nicht verboten, Angaben aus einer Krankenakte weiterzugeben?«

»Schon, aber das spielt jetzt wohl kaum noch eine Rolle, oder?«

»Da haben Sie wahrscheinlich recht. Wie soll es jetzt weitergehen?«

»Hm … zuerst muss ich sehen, dass mir einiges von dem, was Sie mir gerade erzählt haben, von einer zweiten Quelle bestätigt wird. Und ich werde bei Deborah und ihrer Mitbewohnerin vorbeischauen. Außerdem brauche ich eine Liste aller Schmuckstücke, die Sie Long und Ellis außer den Uhren gegeben haben.«

»Eine solche Liste habe ich bereits. Meine Frau hat sie gemacht.«

»Gut. Wo haben Sie ihnen den Schmuck ausgehändigt?«

Schubert senkte den Blick, als er antwortete.

»Sie sind zu mir nach Hause gekommen und haben sich angesehen, was wir alles hatten. Meine Frau war in Europa. Ich stand daneben, während sie sich alles ansahen. Sie nahmen, was sie wollten, den Rest ließen sie da. Sie wussten, was wertvoll war und was nicht. Was sich verkaufen ließ und was nicht.«

»Haben sie außer dem Schmuck sonst noch etwas mitgenommen?«

»Einer von ihnen – Ellis – war ein Weinkenner. Er hat sich im Weinkeller umgesehen und meine zwei Flaschen zweiundachtziger Lafite mitgenommen.«

»Vielleicht hat er ihn nur genommen, weil er alt war und einen teuren Eindruck gemacht hat.«

»Nein, er hat den zweiundachtziger Lafite genommen und den von 1980 stehen gelassen. Der Zweiundachtziger ist fünfzigmal so viel wert wie der Achtziger und schmeckt auch fünfzigmal so gut. Das wusste er.«

Bosch nickte. Ihm wurde klar, dass der Wein für den Fall vielleicht wichtiger war als der Schmuck. Falls Ellis ihn behalten hatte, befand sich vielleicht noch eine Flasche in seinem Besitz. Wenn Schuberts Darstellung vor Gericht oder anderswo angezweifelt wurde, konnte sie als konkretes Beweisstück dazu herangezogen werden, um Ellis mit dem Fall in Verbindung zu bringen.

»Sie sagen, es war Ellis’ und Longs Idee, es wie einen Einbruch aussehen zu lassen?«

»Als ich ihnen sagte, dass ich sie nicht bar bezahlen könnte, ohne dass meine Frau es mitbekam, meinten sie, sie würden es als Einbruch tarnen, aber ich dürfte deswegen keine Anzeige erstatten. Nur meiner Frau sollte ich erzählen, dass ich bei der Polizei war, wenn sie von ihrer Reise zurückkam. Sie haben mir sogar eine Einbruchsanzeige ausgestellt, die ich ihr zeigen konnte. Aber die Namen darauf – und auch alle anderen Angaben – waren falsch.«

»Haben Sie sie noch?«

»Ja. Zu Hause.«

»Wir werden sie brauchen. Haben Sie das Ganze der Versicherung gemeldet?«

Falls Schubert Versicherungsbetrug begangen hatte, konnte das seine Glaubwürdigkeit als Zeuge untergraben.

»Nein«, sagte Schubert. »Das haben sie mir verboten. Sie wollten nicht, dass ich die Schmucksachen als gestohlen melde, weil sie dann schwerer zu verkaufen wären. Sie haben mir gedroht, zurückzukommen und mich und meine Frau umzubringen, wenn ich es der Versicherung melde.«

»Wurde Ihre Frau denn nicht misstrauisch? Wegen der Versicherung, meine ich.«

»Ich habe ihr erzählt, ich stünde noch in Verhandlungen mit denen, und dann habe ich ein paar Cash-Besuche gemacht. So habe ich das Geld nach und nach zusammenbekommen, und ihr gegenüber habe ich so getan, als hätte ich es von der Versicherung erhalten.«

»Cash-Besuche?«

»Wie bereits gesagt, mache ich gelegentlich Hausbesuche. Es gibt Leute, Detective, die Geld haben und sich Diskretion etwas kosten lassen. Sie nehmen keine Krankenversicherung in Anspruch. Sie bezahlen die anfallenden Behandlungen bar, damit es keine schriftlichen Belege dafür gibt und niemand etwas davon erfährt. Solche Aufträge bekomme ich immer wieder – meistens Botoxinjektionen und andere harmlose Eingriffe, aber hin und wieder mache ich auch richtige Operationen.«

Bosch war das nicht neu. Die Reichen und Berühmten von Los Angeles hatten diese Möglichkeiten. Ihm fiel Michael Jackson ein. Der Megastar des Pop war zu Hause in der Obhut eines Privatarztes gestorben. In einer Stadt, in der das Image oft mehr zählte als alles andere, konnte ein Schönheitschirurg mit barbezahlten Hausbesuchen eine Menge Geld machen.

»Hatten Sie vor, so auch die fünfzigtausend aufzubringen, die Sie ihnen jedes halbe Jahr zahlen sollten?«

»So hatte ich das geplant. Die nächste Zahlung ist Ende Juni fällig, und ich habe fast schon alles beisammen.«

Bosch nickte. Er wollte Schubert sagen, dass er diese Zahlung nicht leisten müsste, entschied sich aber dagegen. Es ließ sich nicht mit Sicherheit sagen, wie lange sich die Ermittlungen hinziehen würden. Er kam wieder zum Thema zurück.

»Haben die beiden bei dem vorgetäuschten Einbruch sonst noch etwas mitgenommen?«

»Ein Kunstwerk. Es war zwar nicht viel wert, aber ich hing sehr daran. Deshalb haben sie es, glaube ich, auch mitgenommen. Sie wussten, sie hatten mich in der Hand und konnten sich nehmen, was sie wollten.«

Schubert war immer mehr in sich zusammengesunken und hatte die Ellbogen auf die Armlehnen seines Schreibtischsessels gestützt. Er schloss die Augen und massierte sich mit zwei Fingern den Nasenrücken.

»Es wird doch alles herauskommen, oder?«, fragte er.

»Wir werden unser Möglichstes tun, um Sie aus allem herauszuhalten«, sagte Bosch. »Zu den wirklich gravierenden Vorfällen ist es sowieso erst nach dieser Geschichte mit Ihnen gekommen. Der Auslöser dafür war, dass Alexandra Parks die Uhr zur Reparatur eingeschickt hat.«

»Weshalb sind Sie dann überhaupt so sicher, dass ich mich in Gefahr befinde?«

»Weil diese zwei Männer Polizisten sind und wissen, wie so etwas läuft. Solange es keine Zeugen gibt, haben sie nichts zu befürchten. Sie sind nur deshalb noch nicht wieder bei Ihnen aufgetaucht, weil sie noch nicht wissen, dass wir alles mit dieser Uhr in Zusammenhang gebracht haben. Aber wenn sie zu Ihnen kommen – und das werden sie –, werden sie nicht nur ihre fünfzigtausend abholen.«

»Aber haben Sie denn nicht schon genügend Beweise gegen sie, um sie zu verhaften? Wie es scheint, wissen Sie doch bereits alles.«

»Wenn ich einige Teile Ihrer Geschichte noch von anderer Seite bestätigt bekommen kann, haben wir tatsächlich genügend Beweise dafür.«

»Sind Sie von der Dienstaufsicht?«

»Nein.«

»Dann …«

Durch die Tür von Schuberts Sprechzimmer drang ein Geräusch. Es hörte sich an, als würde eine Tür geschlossen.

»Ist sonst noch jemand hier?«, fragte Bosch.

»Eins der Mädchen vielleicht«, sagte Schubert.

Bosch stand auf.

»Als wir hereingekommen sind, war aber nirgendwo jemand zu sehen«, sagte er ruhig.

Er ging zur Tür, um sie zu öffnen und in den Flur hinauszuschauen, doch dann überlegte er es sich anders. Er lehnte den Kopf an den Türrahmen und lauschte. Zuerst war nichts zu hören, aber dann flüsterte draußen auf dem Flur eine Stimme: »Niemand zu sehen.«

Es war eine Männerstimme. Jetzt wusste Bosch, dass Ellis und Long in der Klinik waren und es auf sie abgesehen hatten.

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45

Bosch drückte rasch auf den Knopf im Türgriff und verriegelte die Tür, dann streckte er die Hand nach dem Lichtschalter aus und machte die Deckenbeleuchtung aus. Er schlich zum Schreibtisch zurück und nahm dabei die Pistole aus dem Holster an seiner Hüfte.

Schubert stand vom Schreibtischsessel auf. Seine Augen wurden mit jedem Schritt, den Bosch auf ihn zu machte, größer.

»Sie sind hier«, flüsterte Bosch. »Entweder sind sie mir gefolgt, oder sie haben auf Sie gewartet.«

»Weswegen?«

»Für den Fall, dass ich den Zusammenhang herstelle.«

Bosch deutete auf eine Tür links vom Schreibtisch.

»Wohin führt die?«

»Nur in die Toilette«, sagte Schubert.

»Hat sie ein Fenster?«

»Ja, aber es ist sehr klein und mindestens sechs Meter über dem Boden.«

»Mist.«

Bosch drehte sich einmal um die eigene Achse und dachte fieberhaft nach, während er sich im Zimmer umschaute. Auf keinen Fall durften sie auf den Flur hinausgehen. Dort würden sie ein hervorragendes Ziel abgeben. Sie mussten sich da zur Wehr setzen, wo sie waren.

Er drehte sich um und nahm das mit einem Kabel versehene Telefon vom Schreibtisch. Wenn er auf dem Festnetzanschluss die Notrufnummer wählte, wurde dort in der Zentrale automatisch die Adresse der Klinik angezeigt. Das beschleunigte den Polizeieinsatz.

»Was muss ich tun, um nach draußen zu telefonieren?«, stieß er hervor.

Schubert drückte auf einen Knopf der Feststation. Bosch hörte das Freizeichen und wählte die Notrufnummer. Dann deutete er auf das Fenster.

»Schließen Sie den Vorhang. Damit es dunkel wird.«

Das Klingelzeichen ertönte. Schubert folgte Boschs Aufforderung und drückte auf einen Knopf an der Wand. Ein Vorhang begann sich in einer in die Decke eingelassenen Schiene vor das Fenster zu schieben. Bosch hielt den Blick auf die Tür gerichtet.

»Los, mach schon, geh endlich dran«, zischte er.

Sobald der Vorhang den direkten Lichteinfall blockierte, wurde es dunkel im Raum. Bosch deutete auf die Tür zur Toilette.

»Da rein«, befahl er. »Schließen Sie ab und ziehen Sie den Kopf ein.«

Schubert rührte sich nicht von der Stelle.

»Sie haben die Notrufnummer gewählt«, sagte er. »Können Sie nicht einfach Verstärkung anfordern?«

»Nein, kann ich nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil ich kein Cop bin. Und jetzt gehen Sie endlich rein da.«

Schubert sah ihn verdutzt an.

»Aber …«

»Los, rein da!«

Die letzte Aufforderung erfolgte nicht mehr im Flüsterton. Jetzt erst wich der Arzt abrupt zur Toilettentür zurück. Er verschwand dahinter und drückte sie zu. Bosch hörte das Klicken des Schlosses. Wenn es ernst wurde, würde es Ellis und Long nicht aufhalten. Aber vielleicht verschaffte es ihm ein paar Sekunden mehr Zeit.

Endlich ging in der Notrufzentrale jemand ans Telefon, und Bosch begann laut und übertrieben panisch zu sprechen. Ellis und Long sollten mitbekommen, dass er Hilfe anforderte. Wahrscheinlich waren sie in diesem Moment draußen im Flur, und möglicherweise zogen sie sich zurück, wenn sie ihn anrufen hörten.

»Ja, hallo, Sie müssen uns helfen«, stieß er laut hervor. »In meiner Klinik sind zwei bewaffnete Männer, und sie wollen uns alle umbringen. Sie heißen Ellis und Long, Ellis und Long, und sie sind hergekommen, um uns umzubringen.«

»Augenblick, Sir«, sagte die Telefonistin. »Ihr Standort ist West Third Street fünfzehn-fünfzehn?«

»Ja, richtig. Schnell!«

»Wie heißen Sie, Sir?«

»Was soll das denn für eine Rolle spielen? Schicken Sie einfach jemand her.«

»Ich brauche Ihren Namen, Sir.«

»Harry Bosch.«

»Alles klar, Sir, wir schicken gleich jemand hin. Bitte bleiben Sie noch dran.«

Bosch zog sich hinter den Schreibtisch zurück. Er klemmte den Hörer in seine Halsbeuge, hob mit dem Oberschenkel und seiner freien Hand den Schreibtisch an und kippte ihn nach vorn, um die Aluminiumplatte als Barrikade zu verwenden. Alles, was sich auf dem Schreibtisch befand, darunter die Feststation, sein Handy und der Becher mit den Stiften, rutschte von der Platte und landete scheppernd auf dem Boden. Als das Telefonkabel seine maximale Ausdehnung erreichte, wurde ihm der Hörer aus der Halsbeuge gerissen. Bosch wusste, dass die Zeit nicht reichte, um noch einmal um den Schreibtisch herumzugehen und ihn zu holen. Er konnte nur hoffen, dass die Verbindung nicht unterbrochen worden war und die Telefonistin nicht zu der Auffassung gelangte, dass es sich um einen Streich handelte.

Er ging hinter dem Schreibtisch in Deckung. Es hörte und fühlte sich an wie Holz, als er mit der Faust gegen die Unterseite der Platte schlug. Wenn er Glück hatte, hielten die zwei Schichten aus Holz und Metall Pistolenkugeln stand.

Er ging hinter der Barrikade tiefer in die Hocke und richtete seine Glock auf die Tür. Eigentlich hatte er die Pistole nur mitgenommen, um Schubert vorzugaukeln, dass er ein Cop war. Jetzt war sie vielleicht das Einzige, was ihnen half, am Leben zu bleiben. Sie war vollständig geladen, mit dreizehn Kugeln im Magazin und einer in der Kammer. Er hoffte, das würde reichen.

Von der Tür kam ein leises Geräusch, und er wusste, Ellis und Long standen dahinter und machten sich am Türgriff zu schaffen. Sie konnten jeden Moment hereinkommen. Gleichzeitig wurde ihm bewusst, dass er sich falsch postiert hatte. Mitten im Zimmer, genau da, wo sie mit ihm rechneten.

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46

Ellis signalisierte Long, dass die Tür abgeschlossen war und dass er sie eintreten sollte. Long warf ihm die Taschenlampe zu und machte einen Schritt zurück. Dann hob er das Bein und zielte mit der Ferse auf eine Stelle über dem Türgriff. Das hatte er im Lauf der Jahre oft genug getan, um es gut zu können.

Die Tür flog auf und krachte mit der Rückseite gegen die Wand daneben. Der abgedunkelte Raum, der sich dahinter befand, wurde nur von dem schwachen Licht erhellt, das an den Rändern des Vorhangs vorbei in das Zimmer drang. Long war ohne Deckung, als er von der Wucht seines Tritts in den Raum katapultiert wurde. Ellis folgte ihm und positionierte sich links neben ihm. Pistole und Taschenlampe vorschriftsmäßig mit überkreuzten Handgelenken haltend, schrie er:

»Polizei! Keine Bewegung!«

Das Licht der Taschenlampe fiel auf einen umgestürzten Schreibtisch, der wie eine Barrikade vor ihm lag. Ellis richtete seine Waffe auf den oberen Rand der Schreibtischplatte und wartete darauf, dass Bosch oder Schubert sich zeigten.

»Halt!«

Die Stimme drang durch eine Tür links vom Schreibtisch. Ellis schwenkte Lampe und Waffe in diese Richtung.

»Ich bin’s!«, rief Schubert. »Er hat gesagt, er wäre ein Cop!«

Die Tür ging auf, und Schubert erschien mit erhobenen Armen.

»Nicht schießen. Ich dachte, er …«

Ellis eröffnete sofort das Feuer und gab drei rasche Schüsse auf Schubert ab. Aus dem Augenwinkel sah er, wie Long rechts von ihm herumfuhr und seine Pistole hochriss, um ebenfalls zu schießen.

»Nein!«

Der Ruf kam von rechts hinter ihm. Ellis wirbelte herum und sah Bosch hinter einem faltbaren Raumteiler hervorkommen. Er hatte eine Pistole auf ihn gerichtet und eröffnete das Feuer. Erst in diesem Moment merkte Ellis, dass der umgestürzte Schreibtisch ein Täuschungsmanöver gewesen und Bosch jetzt ihnen gegenüber im Vorteil war.

Ellis machte einen Satz nach vorn, um Longs breiten Körper zwischen sich und Bosch zu bringen. Sein Partner zuckte heftig, als ihn die Kugeln trafen, und die Wucht der Einschläge wandelte seinen vorwärts gerichteten Schwung in eine Drehbewegung um. Long sank langsam zu Boden. Um das zu verhindern, verlagerte Ellis sein Gewicht und schob die Schulter unter Longs Achselhöhle. Gleichzeitig riss er die Hand, in der er die Pistole hielt, hoch und begann blindlings in die Richtung zu feuern, wo er Bosch zuletzt gesehen hatte. Dann zog er sich, Long wie einen Schild mit sich schleifend, rückwärts zur Tür zurück.

Es fielen weitere Schüsse, und Ellis konnte die Einschläge durch den Körper seines Partners hindurch spüren. An der Tür ließ er Long fallen und gab zwei Schüsse in die Richtung ab, aus der Boschs Feuer gekommen war. Er zog sich in den Flur zurück und rannte zu einer Tür, auf der AUSGANG stand.

Als Ellis die Treppe in die Parkgarage hinunterstürmte, ging ihm nur eine Frage durch den Kopf.

Kampf oder Flucht?

War es jetzt aus, oder gab es noch eine Möglichkeit, den Kopf aus der Schlinge zu ziehen und alles Bosch in die Schuhe zu schieben? Einfach zu behaupten, dass Bosch an allem schuld war. Dass Bosch das Feuer eröffnet hatte. Dass Bosch irgendeinen durchgeknallten Rachefeldzug führte. Dass Bosch …

Er wusste, er machte sich etwas vor. Das konnte nicht klappen. Nicht, wenn Bosch dort oben noch am Leben war.

Ellis rannte durch die Garage zu seinem Wagen. Er hörte bereits eine Sirene näher kommen – Sheriff’s Deputys, die auf Boschs Notruf reagierten. Sie waren schätzungsweise noch zwei, drei Straßen entfernt. Er musste weg hier, bevor sie eintrafen. Das war erst einmal das Wichtigste. Und dann wurde es Zeit unterzutauchen.

Darauf war er vorbereitet. Er hatte gewusst, dass es irgendwann dazu kommen würde, und er hatte vorgesorgt.

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47

Die Pistole mit beiden Händen haltend, näherte sich Bosch vorsichtig Long, der in der offenen Tür lag und schmerzverkrümmt um Atem rang. Die beiden letzten Kugeln, die er abgefeuert hatte, waren in der kugelsicheren Weste stecken geblieben, die Long unter seinem Hemd trug. Bosch riss ihm die Pistole aus der Hand und stieß sie auf dem Fußboden von ihm fort. Dann stützte er sich mit seinem ganzen Gewicht auf Long und beugte sich über ihn, um vorsichtig in den Gang hinauszuspähen und zu erkunden, ob ihm Ellis dort auflauerte.

Als er sicher war, dass Ellis nicht mehr da war, zog er sich wieder in Schuberts Sprechzimmer zurück und drehte Long auf den Bauch. Er nahm dem Cop die Handschellen vom Gürtel und fesselte ihm damit die Hände auf den Rücken. Dann sah er das Blut an Longs rechter Seite. Eine seiner Kugeln hatte den Cop unter der Kevlarweste getroffen. Long blutete aus einer Wunde über der rechten Hüfte. Ein aus drei Meter Entfernung abgefeuertes Geschoss vom Kaliber .45 konnte erhebliche innere Verletzungen verursachen, wusste Bosch. Möglicherweise war Long tödlich verwundet.

»Du miese Drecksau«, brachte Long schließlich mühsam hervor. »Das wirst du büßen.«

»Ach ja?«, sagte Bosch. »Ist das alles, was dir einfällt?«

Inzwischen waren mehrere Sirenen zu hören, und Bosch fragte sich, ob die Deputys Ellis auf dem Weg nach draußen erwischt hatten.

»Dein Partner hat dich im Stich gelassen, Long«, sagte er. »Erst benutzt er dich als menschlichen Schutzschild, und dann lässt er dich einfach hier liegen. Toller Partner.«

Bosch tätschelte Long den Rücken und ging zur anderen Tür, um nach Schubert zu sehen, der auf dem Rücken in der Toilette lag. Sein Kopf war unter dem Waschbecken, sein Bein in einem unnatürlichen Winkel abgeknickt. Zwei Einschusswunden waren in seinem Brustkorb, eine mitten in seinem Hals. Eine Kugel hatte sein Rückgrat durchtrennt. Sie war der Grund, weshalb er so zu Boden gefallen war. Seine Augen waren offen, und er atmete nicht mehr. Bosch konnte nichts für ihn tun. Ihm war unverständlich, wie Schubert hatte glauben können, Ellis und Long würden ihn verschonen, wenn er sich ihnen ergab. Er fragte sich, ob er ein schlechtes Gewissen haben sollte, dass er ihm etwas vorgemacht und sich als Polizist ausgegeben hatte.

Er hatte keines.

Während Bosch neben Schubert kniete, hörte er ein leises Tuten aus dem Telefonhörer kommen, der hinter ihm auf dem Boden lag. Die Verbindung mit der Notrufzentrale war unterbrochen worden, als er den Schreibtisch umgekippt hatte. Bosch wandte sich von dem Toten ab und legte den Hörer in die Feststation zurück, ließ diese aber auf dem Boden liegen. Dabei fiel sein Blick auf einen zerbrochenen Bilderrahmen, der vom Schreibtisch gefallen war. Er enthielt ein Foto Schuberts und seiner Frau. Sie saßen in der Plicht eines Segelboots und lächelten in die Kamera.

Das Telefon begann zu klingeln, und einer der Knöpfe blinkte. Bosch griff nach dem Hörer und drückte auf den Knopf.

»Harry Bosch.«

»Hier Sheriff’s Deputy Maywood, mit wem spreche ich?«

»Hab ich doch gerade gesagt, Harry Bosch.«

»Wir sind vor dem Center for Cosmetic Creation. Wie sieht es bei Ihnen drinnen aus?«

»Wir haben hier einen Toten und einen Verletzten. Und mich – ich habe den Notruf abgesetzt. Ein Bewaffneter ist entkommen. Haben Sie ihn gefasst?«

Maywood ging nicht auf Boschs Frage ein.

»Okay, Sir, dann hören Sie mir bitte genau zu. Sie und der verwundete Mann kommen jetzt nach draußen, die Hände hinter dem Kopf, die Finger ineinander verschränkt. Falls Sie irgendwelche Waffen haben, lassen Sie sie im Gebäude.«

»Ich glaube nicht, dass der Verwundete in nächster Zeit in der Lage sein wird, zu gehen.«

»Ist er bewaffnet?«

»Nicht mehr.«

»Okay, Sir. Dann muss ich Sie bitten, jetzt nach draußen zu kommen – die Hände hinter dem Kopf. Lassen Sie alle Waffen im Gebäude.«

»Alles klar.«

»Wenn wir eine Waffe sehen, fassen wir das als Provokation auf. Ist das klar, Sir?«

»Natürlich. Ich komme mit dem Lift nach unten.«

»Wir warten auf Sie.«

Bosch beendete das Gespräch und stand auf. Als er sich umschaute, wo er seine Glock ablegen könnte, sah er Longs Pistole neben dem Schreibtisch liegen. Um etwaige Fingerabdrücke nicht mit seinen eigenen unkenntlich zu machen, achtete er darauf, nicht den Abzug zu berühren, als er sie vom Boden aufhob. Er legte beide Pistolen auf eine Glasvitrine, die eine Sammlung historischer chirurgischer Instrumente enthielt.

Bevor er das Sprechzimmer verließ, suchte er unter den auf dem Boden liegenden Gegenständen nach seinem Handy. Es war weggeschlittert, als er den Schreibtisch umgekippt hatte. Er hob es auf und schaute auf das Display. Es nahm immer noch auf. Er stoppte die Aufnahme und speicherte die Datei unter »Schubert«. Dann schickte er sie an Mickey Haller und steckte das Handy ein.

Auf dem Weg zur Tür fiel ihm noch etwas ein. Er hatte keine Ahnung, wie lang sie ihn im Sheriff’s Department festhalten und vernehmen würden. Er hatte keine Ahnung, ob die Nachricht von dem Schusswechsel bis in das Zeltlager in den Bergen vordringen würde. Deshalb rief er sicherheitshalber seine Tochter an. Er wusste zwar, dass sie dort oben nur sporadisch Empfang hatten, aber er hinterließ ihr trotzdem eine Nachricht.

»Maddie, ich bin’s. Ich wollte dir nur sagen, dass bei mir alles okay ist. Egal, was du hörst, mir geht’s gut. Wenn du mich anzurufen versuchst und nicht erreichst, ruf Onkel Mickey an. Er erzählt dir alles.«

Bosch ließ das Handy sinken und wollte schon auf die Trenntaste drücken, doch dann überlegte er es sich anders und hob das Telefon wieder.

»Ich hab dich sehr gern, Mads, und freue mich schon auf dich.«

Erst jetzt beendete er den Anruf.

Als er das Sprechzimmer verließ, musste er über Long steigen, der in der Türöffnung lag. Der Cop bewegte sich nicht. Sein Atem ging jetzt sehr flach, sein Gesicht war auffallend blass und glänzte von Schweiß. Auf dem Boden neben ihm breitete sich ein Blutfleck aus.

»Ruf einen Krankenwagen«, brachte Long mühsam hervor. Seine Stimme war nur noch ein heiseres Flüstern. »Ich mach’s nicht mehr lange.«

»Ich werde es ihnen sagen«, sagte Bosch. »Sonst noch was, was du mir erzählen willst, bevor ich gehe? Vielleicht was über Ellis? Wohin er sich absetzen könnte?«

»Das hättest du dir so gedacht. Du kannst mich mal.«

»Das hat aber gesessen, Long.«

Bosch trat auf den Flur hinaus und ging zum Lift. Aber er hatte noch keine zwei Schritte gemacht, als ihm klarwurde, dass Ellis noch in der Klinik sein könnte. Vielleicht war er nicht schnell genug aus dem Gebäude gekommen und hatte die Sheriff’s Deputys anrücken sehen. Es war nicht auszuschließen, dass er sich irgendwo im Gebäude versteckt hielt.

Bosch ging rasch in Schuberts Sprechzimmer zurück und holte seine Glock. Als er sich daraufhin wieder auf den Weg zum Lift machte, bewegte er sich in Combat-Haltung, die Pistole im Anschlag, den Flur hinunter.

Er erreichte den Lift, ohne eine Spur von Ellis zu entdecken. Die Tür ging sofort auf, als er auf den Knopf drückte. Die Edelstahlkabine dahinter war leer. Er betrat sie, drückte auf den Knopf fürs Erdgeschoss, und die Tür ging zu. Als der Lift nach unten fuhr, nahm er rasch das Magazin aus der Glock. Dann warf er die Kugel in der Kammer aus, steckte sie ins Magazin und legte es zusammen mit der Pistole in der linken hinteren Ecke der Liftkabine auf den Boden. Dann drehte er sich zur Tür, hob die Hände und verschränkte die Finger am Hinterkopf.

Als kurz darauf die Lifttür aufging, sah Bosch schräg gegenüber einen Streifenwagen des Sheriff’s Department stehen. Dahinter waren zwei Deputys in Deckung gegangen. Sie hielten ihre Waffen mit beiden Händen auf ihn gerichtet. Einer von ihnen visierte ihn über die Motorhaube hinweg an, der andere über den Kofferraum.

»Kommen Sie aus dem Lift«, rief der vordere von beiden, »und behalten Sie die Hände am Hinterkopf.«

Bosch kam, wie aufgefordert, nach draußen.

»Meine Pistole liegt auf dem Boden des Lifts«, rief er. »Sie ist nicht geladen.«

Sobald er die Liftkabine verlassen hatte, sah er die Deputys hinter dem Streifenwagen ihre Waffen heben. Das zeigte ihm im letzten Moment an, dass er zu Boden gerissen würde. Von beiden Seiten des Lifts sprangen Deputys auf ihn zu und packten ihn. Sie drückten ihn mit dem Gesicht voran auf den gekachelten Boden, rissen ihm die Arme auf den Rücken und legten ihm Handschellen an.

Boschs Unterkiefer durchzuckte ein stechender Schmerz. Obwohl er das Gesicht im letzten Moment zur Seite gedreht hatte, war er mit voller Wucht auf die linke untere Gesichtshälfte geknallt.

Hände durchwühlten unsanft seine Taschen und nahmen Handy, Geldbörse und Schlüssel heraus. Direkt vor seiner Nase rückte ein Paar blank geputzter Polizeistiefel in sein Blickfeld. Der dazugehörige Deputy ging in die Hocke, und wenn Bosch die Augen nach oben drehte, konnte er seine untere Gesichtshälfte sehen. Er sah Sergeantstreifen an seinen Uniformärmeln. Der Mann studierte Boschs abgelaufenen Dienstausweis. Dann beugte er sich tiefer herab, um Bosch anzusehen.

»Mr. Bosch, ich bin Sergeant Cotilla. Wer ist sonst noch in der Klinik?«

»Wie ich schon am Telefon gesagt habe: ein Toter und ein Verletzter«, antwortete Bosch. »Das ist alles, was ich mit Sicherheit sagen kann. Es war noch ein dritter Mann da, aber er ist geflohen. Er könnte sich noch im Gebäude versteckt halten, aber sicher weiß ich das nicht. Der Verletzte wird bald sterben, wenn sich nicht bald ein Notarzt um ihn kümmert. Er ist vom LAPD, von der Sitte, und heißt Kevin Long. Soweit ich sehen konnte, hat er auf der Seite, über der linken Hüfte, einen Treffer abbekommen.«

»Ein Rettungswagen ist bereits unterwegs. Und der Tote ist wer?«

»Dr. Schubert. Ihm gehört diese Klinik.«

»Und Sie waren beim LAPD?«

»Dieses Jahr pensioniert. Jetzt bin ich Privatdetektiv. Ich bin auch derjenige, der auf Long geschossen hat – bevor er mich erschießen konnte.«

Darüber dachte Cotilla eine Weile schweigend nach. Als erfahrener Streifenpolizist entschied er schließlich, dass andere sich mit Boschs Aussage befassen sollten.

»Wir setzen Sie jetzt in ein Auto, Mr. Bosch. Dann können die Detectives über alles mit Ihnen sprechen.«

»Könnten Sie Detective Sutton verständigen?«, sagte Bosch. »Das hier hängt mit den zwei Morden gestern in dem Uhrengeschäft in der Sunset Plaza zusammen. Höchstwahrscheinlich fällt es in seine Zuständigkeit.«

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48

Diesmal brachten sie ihn nicht in den Konferenzraum der West Hollywood Station, sondern in ein grau gestrichenes Vernehmungszimmer, in dem das Auge einer Kamera auf ihn herabblickte. Sie nahmen ihm die Handschellen nicht ab und gaben ihm weder Handy noch Geldbörse oder Schlüssel zurück.

Von der Glock erst gar nicht zu reden.

Nach zwei Stunden waren Boschs Hände vollkommen taub, und wegen des langen Wartens wurde er zunehmend unruhiger. Ihm war natürlich klar, dass die Ermittler – ob nun unter der Leitung Dick Suttons oder nicht – am Tatort waren und die Sicherstellung und Dokumentation der Sachbeweise beaufsichtigten. Dennoch frustrierte Bosch, dass nicht einmal eine fünfminütige vorläufige Vernehmung mit ihm durchgeführt worden war. Er hatte den Eindruck, dass die Angaben, die er Sergeant Cotilla gegenüber gemacht hatte, nicht an die Ermittler weitergeleitet worden waren und Don Ellis noch nicht zur Fahndung ausgeschrieben worden war. Bosch fürchtete, er könnte sich bereits nach Mexiko abgesetzt haben, wenn endlich ein Haftbefehl gegen ihn erlassen wurde.

Nach zweieinhalb Stunden stand er auf und ging zur Tür des kleinen Raums. Er drehte sich mit dem Rücken zum Türgriff und versuchte, mit seinen auf den Rücken gefesselten Händen daran zu drehen. Wie erwartet, war die Tür abgeschlossen. Wütend begann er mit der Ferse dagegenzutreten. Er hoffte, mit dem Lärm eine Reaktion hervorzurufen – wenn schon nicht im Vernehmungszimmer, dann wenigstens im Videoraum.

In der Gewissheit, die Aufmerksamkeit des Mannes am Kameramonitor auf sich gelenkt zu haben, blickte er nach oben.

»He!«, brüllte er in Richtung Kamera. »Ich will reden. Schicken Sie endlich jemand her, der mit mir redet. Schnell!«

Zwanzig Minuten vergingen. Bosch überlegte, ob er das Mobiliar zertrümmern sollte. Der Tisch war alt und zerschrammt; er sah aus, als hätte er schon einige Attacken überstanden. Mit den Stühlen war das eine andere Sache. Sie waren neuer, und ihre Stützstreben waren so dünn, dass Bosch glaubte, sie mit den Füßen brechen zu können.

Er schaute zu den Kameras hinauf.

»Ich weiß, dass Sie mich hören können«, rief er. »Schicken Sie sofort jemand her. Ich habe wichtige Informationen. Dick Sutton, Lazlo Cornell, Sheriff Martin höchstpersönlich. Egal, wen. Sie lassen einen Mörder entkommen.«

Er wartete kurz und wollte gerade wieder loslegen, als er hörte, wie die Tür aufgeschlossen wurde. Sie öffnete sich, und Dick Sutton kam herein. Er tat so, als hätte er keine Ahnung, was Bosch in den letzten drei Stunden durchgemacht hatte.

»Tut mir leid, dass du so lange festgehalten worden bist, Harry«, begann er. »Ich war bis eben am Tatort und bin gerade erst hergekommen, um mit dir zu reden und zu sehen, was wir haben.«

»Eine Minute später, und der Sheriff hätte hier drinnen die gesamte Einrichtung ersetzen können. Ich war nämlich gerade im Begriff, alles zu Kleinholz zu verarbeiten. Ich habe kein Gefühl mehr in den Händen, Dick.«

»O Mann, das hätten sie wirklich nicht tun sollen. Dreh dich um, ich nehme sie dir ab.«

Bosch kehrte Sutton den Rücken zu, und kurz darauf spürte er zu seiner Erleichterung das Blut wieder in seinen Händen zirkulieren.

»Setz dich«, sagte Sutton. »Lass uns reden.«

Bosch rieb sich die eingeschlafenen Hände, um das Taubheitsgefühl aus ihnen zu vertreiben. Er zog mit dem Fuß einen Stuhl hervor und setzte sich.

»Warum war die Tür abgeschlossen, Dick?«, fragte er.

»Reine Vorsichtsmaßnahme«, sagte Sutton. »Wir mussten erst sehen, was wir alles haben.«

»Und?«

»Es ist ein komplizierter Tatort. Du hast dem Sergeant vor Ort erzählt, dass ein vierter Mann beteiligt war und dass er entkommen ist.«

»Ja. Don Ellis. Er ist Longs Partner, aber er hat ihn ganz schön im Regen stehen lassen.«

»Inwiefern?«

»Als die Schießerei losging, hat er ihn als Schutzschild benutzt. Und dann hat er ihn einfach liegen gelassen. Apropos Long, kommt er durch?«

»Ja. Zum Glück waren wir nicht weit vom Cedars. Mein Partner ist gerade dort. Er hofft, dass sie ihn mit ihm reden lassen.«

»Da wäre ich auch gern dabei. Dieser Typ wird lügen wie gedruckt und alles auf mich schieben oder auf Ellis, wenn er schlau ist.«

»Über Long machen wir uns später Gedanken. Erst mal möchte ich den Tathergang aus deiner Sicht hören, Harry. Du hast dem Sergeant gesagt, es waren dieselben zwei Männer, die gestern die Besitzer des Uhrengeschäfts erschossen haben.«

»Ja, gestern die Brüder Nguyen und vor ein paar Monaten Lexi Parks und einen Stricher in Hollywood. Sie haben nie lang gefackelt.«

»Gut, damit befassen wir uns später. Aber jetzt erzähl erst mal, was heute in der Klinik passiert ist.«

»Das kann ich dir gern erzählen, aber du kannst es dir auch selbst anhören.«

Sutton stutzte. Bosch nickte.

»Dafür brauche ich allerdings mein Handy«, sagte er. »Ich habe das Gespräch mit Schubert aufgenommen. Und die Aufnahme lief auch noch, als Ellis und Long aufgetaucht sind.«

»Soll das heißen, du hast die Schüsse auf Band?«, fragte Sutton.

»Ja. Aber ohne Durchsuchungsbeschluss erhältst du keinen Zugang dazu. Wenn du es jetzt hören willst, musst du mir das Handy bringen. Ich spiele es für dich ab. Hol auch Cornell und Schmidt her. Sie sollen es ebenfalls hören.«

Bosch überlegte, ob er darauf bestehen sollte, auch Haller hinzuzuziehen, besann sich aber eines Besseren. Als er Haller das letzte Mal dazugeholt hatte, war das nicht hilfreich gewesen. Bosch war schon oft genug in einem Vernehmungszimmer gewesen, um durchschauen zu können, wenn ihn ein Ermittler aufs Glatteis zu führen versuchte. Er glaubte, genauso gut selbst auf sich aufpassen zu können, wie Haller es getan hätte.

Sutton stand auf und ging zur Tür.

»Noch was, Dick«, sagte Bosch.

Die Hand bereits am Türgriff, blieb Sutton stehen.

»Ja?«

»Nur zu deiner Information«, sagte Bosch. »An deiner Stelle würde ich keinen Schmu mit der Aufnahme versuchen. Du kannst sie nicht einfach verschwinden lassen. Du bist nicht der Einzige, der sie hat.«

»Haller?«

»Richtig.«

»Du hast dir also noch die Zeit genommen, es an ihn zu schicken, bevor du dich gestellt hast?«

Bosch nickte.

»Ich bin doch nicht blöd, Dick. Das LAPD wird über diese Entwicklung nicht gerade begeistert sein, und das Sheriff’s Department dürfte die Sache kaum anders sehen. Sie haben wegen eines Mordes, der auf Longs und Ellis’ Konto geht, bereits jemanden im Gefängnis sitzen. Und genau deshalb habe ich die Aufnahme vorher noch an meinen Anwalt geschickt.«

Sutton öffnete die Tür und ging.

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49

Bosch wurde ins Konferenzzimmer gebracht, um die Aufnahme auf seinem Handy abzuspielen. Nur dort ließen sich die vielen Ermittler unterbringen, die sich die zweiundvierzigminütige Audioaufzeichnung von den Vorfällen in Dr. Schuberts Sprechzimmer anhören wollten. Natürlich war Sutton unter ihnen, außerdem Schmidt und Cornell sowie zwei Detectives der LAPD-Einheit für Schusswechsel mit Polizeibeteiligung und eine Ermittlerin der Dienstaufsicht, der Internal Affairs Division.

Die IAD-Ermittlerin war Nancy Mendenhall, die Bosch von einem Verfahren aus der Zeit kannte, als er noch beim LAPD war, und die sich damals ihm gegenüber sehr fair verhalten hatte. Dass sie zu der um den ovalen Tisch versammelten Gruppe gehörte, fasste Bosch als ein gutes Vorzeichen auf. Er wusste, sie würde genau zuhören und das Richtige tun – soweit sie das durfte. Außerdem war Captain Ron Ellington dabei, der Leiter des Professional Standards Bureau des LAPD, zu dem auch die Abteilung Internal Affairs gehörte. Er war Mendenhalls Chef und nahm an der Besprechung teil, weil es sein Bericht über Ellis’ und Longs Machenschaften war, der auf den Schreibtischen des Polizeichefs und des Police Commissioners landen würde.

Auch wenn die Schüsse im Zuständigkeitsbereich des Sheriff’s Department gefallen waren, waren wegen Ellis’ und Longs Beteiligung beide Polizeibehörden in die Ermittlungen einbezogen. Das stellte Sutton als Erstes klar, sobald alle am Tisch Platz genommen hatten. Dann wies er die Anwesenden darauf hin, dass es eine Tonaufzeichnung von den Schüssen gab, und schlug vor, sich erst einmal diese Aufnahme anzuhören. Bosch bat er, sie nötigenfalls zu kommentieren, während sie abgespielt wurde.

Daraufhin wurde der Lautsprecher des Handys aktiviert und die Aufnahme abgespielt. Ab und zu hielt Bosch sie an, um die jeweiligen Vorgänge genauer zu beschreiben oder um zu erklären, wie Schuberts Antworten auf bestimmte Fragen zu den Ermittlungen zum Mord an Alexandra Parks und den darauf folgenden Morden passten. Nur Mendenhall machte sich Notizen. Die anderen hörten bloß zu, und manchmal unterbrachen sie Bosch bei seinen Ausführungen, als wollten sie die Bedeutung dessen, was in Schuberts Sprechzimmer gesprochen wurde, nicht erläutert bekommen.

Etwa in der Mitte der Aufnahme kam es zu einer Unterbrechung, als ein Anruf von Mickey Haller auf Boschs Handy einging und sein Name auf dem Display erschien.

»Mein Anwalt«, sagte Bosch. »Okay, wenn ich drangehe?«

»Klar«, sagte Sutton. »Aber fass dich bitte kurz.«

Um ungestört sprechen zu können, stand Bosch auf und ging mit dem Handy in den Flur hinaus.

»Ich habe mir die Aufnahme angehört«, sagte Haller. »Gott sei Dank ist dir nichts passiert, Bruder.«

»Ja, das war ganz schön knapp«, sagte Bosch. »Ich spiele es gerade allen möglichen Cops vor – vom Sheriff’s Department und vom LAPD.«

Das musste Haller erst einmal verdauen.

»Ich weiß nicht, ob das so schlau war«, sagte er schließlich.

»Es ist das einzig Vernünftige«, sagte Bosch. »Es ist meine einzige Möglichkeit, heute Abend hier rauszukommen. Außerdem sind mindestens zwei dabei, denen ich vertraue. Einer von jeder Truppe.«

»Diese Aufnahme ist jedenfalls unschlagbar. Ich werde so bald wie möglich einen Neun-Fünfundneunziger einreichen. Danach wird DQ umgehend aus der Haft entlassen. Du hast es geschafft, Mann. Das haben wir alles nur dir zu verdanken.«

»Warte lieber erst mal ab.«

Bosch wusste, dass in diesem Fall ein 995er-Antrag darauf hinauslief, das Gericht aufgrund neuer Beweise um eine Revision seiner bisherigen Entscheidung zu ersuchen. Er würde bei dem Richter eingereicht, der bei der Vorverhandlung verfügt hatte, Da’Quan Foster bis zum Prozess festzusetzen.

»Wo bist du, in Whittier oder in West Hollywood?«, fragte Haller.

»In West Hollywood«, sagte Bosch. »Mit derselben Truppe wie beim letzten Mal, nur dass jetzt noch ein paar vom LAPD dabei sind.«

»Sie sind bestimmt nicht begeistert.«

»Nein, den Eindruck machen sie nicht. Ellis und Long sind Kollegen von ihnen.«

Sutton steckte den Kopf durch die Tür des Besprechungszimmers und machte zum Zeichen, dass Bosch zu einem Ende kommen sollte, eine Kreisbewegung mit dem Zeigefinger. Bosch nickte und hob einen Finger. Eine Minute noch.

»Soll ich vorbeikommen und ihnen ordentlich Dampf machen?«, fragte Haller.

»Nein, noch nicht«, sagte Bosch. »Ich sehe erst mal, wie es weitergeht. Wenn ich dich brauche, melde ich mich.«

»Gut, aber vergiss nicht, was ich dir letztes Mal gesagt habe. Sie sind nicht mehr deine Freunde, Harry, und schon gar nicht sind sie Da’Quan Fosters Freunde. Sei vorsichtig.«

»Alles klar.«

Bosch beendete das Gespräch und ging wieder ins Konferenzzimmer.

Die Aufnahme wurde wieder gestartet, und ab Minute vierunddreißig nahm die Spannung im Raum spürbar zu, als Bosch in der Aufzeichnung sagte: »Ist sonst noch jemand hier?«

Bis dahin hatte sich Bosch während des Gesprächs mit Schubert weitgehend zurückgehalten, aber jetzt fühlte er sich veranlasst, die Audio-Aufzeichnung zu kommentieren. Innerhalb eines Umkreises von knapp zwei Metern waren die von Boschs Handy aufgenommenen Stimmen und Geräusche deutlich zu verstehen. Weiter entfernte Audiosignale waren verschwommen und unklar. Um nicht zu übertönen, was aus dem Handy kam, versuchte Bosch sich bei seinen Erläuterungen kurz zu fassen.

»In diesem Moment haben wir ein Geräusch gehört, als würde im Flur eine Tür geschlossen …«

»Ich habe an der Tür des Sprechzimmers gelauscht und einen von ihnen sagen gehört: ›Niemand zu sehen.‹ Von da an war für mich klar, dass sie im Flur sind und nach uns suchen …«

»Hier habe ich den Schreibtisch umgekippt. Ursprünglich wollte ich mich dahinter verschanzen …«

»Die ersten drei sind von Ellis, als er Schubert erschießt. Der Doktor hat mit erhobenen Händen dagestanden, und es ging keine Bedrohung von ihm aus. Ellis hat dreimal auf ihn geschossen. Dann bin ich zu hören, wie ich rufe und feure. Zunächst vier Schüsse, glaube ich. Dann noch mal zwei, als sich Ellis zurückzieht und Long als Schutzschild verwendet.«

Die Aufnahme endete damit, dass Bosch dem Deputy über den Festnetzanschluss des Sprechzimmers mitteilte, dass er nach draußen käme. Von den um den Tisch gescharten Ermittlern schwappte ihm eine Woge des Schweigens entgegen. Dann sah Bosch, dass sich Cornell mit einem ablehnenden Kopfschütteln in seinen Stuhl zurücksinken ließ.

»Glauben Sie etwa immer noch, es war Foster?«, wandte sich Bosch an den Ermittler.

Cornell deutete auf das in der Mitte des Tisches liegende Handy.

»Wissen Sie, was das ist? Nichts als ein Haufen Wörter. Sie haben nichts – nicht einen Beweis –, der diese beiden mit dem Mord an Parks in Verbindung bringt. Außerdem sollten wir in diesem Zusammenhang nicht vergessen, dass Sie gerade Ihre ehemalige Dienstbehörde verklagen und sicher alles tun werden, um sie in ein schlechtes Licht zu rücken.«

Jetzt schüttelte Bosch ablehnend den Kopf und sah Sutton an, der immer noch in derselben Haltung dasaß, mit der er die Aufnahme angehört hatte: vornübergebeugt, die Hände auf dem Tisch verschränkt. Jetzt streckte er einen Finger aus und deutete auf Boschs Handy.

»Könntest du mir das bitte schicken?«

»Mir auch«, sagte Mendenhall.

Bosch nickte und griff nach seinem Handy. Er hängte eine Datei mit der Aufnahme an eine E-Mail und reichte das Telefon Sutton, damit er seine Mailadresse eingeben konnte. Genauso verfuhr er anschließend mit Mendenhall.

»Und jetzt?«, fragte Bosch.

»Du kannst gehen«, sagte Sutton.

Cornell machte erneut eine missbilligende Geste und warf eine Hand in die Luft. Sutton ignorierte sie.

»Noch eine letzte Bitte, Harry«, sagte Sutton. »Vor dem Eingang stehen ein paar Fernsehreporter, die gern was für die Elf-Uhr-Nachrichten von dir hätten. Wäre besser, wenn du ihnen nichts von dem hier erzählst, ja? Das würde niemandem etwas nützen.«

Bosch stand auf und steckte sein Handy ein.

»Keine Angst«, sagte er. »Was ist mit meinen anderen Sachen? Geldbörse, Pistole, Auto?«

Sutton runzelte die Stirn.

»Also, deine Geldbörse kannst du wieder haben«, sagte er. »Das Auto und die Waffe müssen wir allerdings noch eine Weile einbehalten. Wir werden eine gründliche ballistische Untersuchung durchführen, und dafür brauchen wir die Waffe. Außerdem gilt die ganze Klinik als Tatort und ist im Moment noch abgesperrt. Es dauert bestimmt noch ein paar Stunden, bis sie freigegeben wird. Okay, wenn du den Wagen erst morgen früh zurückbekommst?«

»Kein Problem. Ich habe zu Hause noch einen anderen.«

Er hatte zu Hause auch noch eine andere Pistole, aber das sagte er nicht.

Mendenhall stand auf und steckte ihr Notizbuch in eine Lederumhängetasche, die ihr als Aktenkoffer und Handtasche diente und vermutlich auch ihre Dienstwaffe enthielt.

»Ich kann Sie mitnehmen«, bot sie Bosch an.

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50

Mendenhall fuhr mit ihrem Dienstwagen in Richtung Hollywood. Bosch vermutete, ihr Angebot, ihn mitzunehmen, war nicht ganz uneigennützig. Nachdem er ihr gesagt hatte, dass er am Cahuenga Pass wohnte, beschloss er, nicht lange um den heißen Brei herumzureden, und drehte sich auf dem Beifahrersitz zu ihr. Sie war brünett mit dunklen Augen und straffer Haut. Bosch schätzte sie auf Ende vierzig. An ihren Händen am Lenkrad war kein Ring zu sehen. Daran erinnerte er sich noch von Modesto. Keine Ringe.

»Wie kommt es, dass Sie sich mit diesem Schlamassel herumschlagen dürfen?«, fragte er.

»Ich würde mal sagen, weil ich Sie schon ein bisschen kenne. Für O’Dell besteht wegen Ihres anhängigen Rechtsstreits mit der Dienstaufsicht ein Interessenkonflikt. Und deshalb stand ich wegen Modesto als Nächste auf der Liste.«

In dem Rechtsstreit, den Bosch wegen unlauterer Arbeitspraktiken mit dem LAPD führte, wurde IAD-Ermittler Martin O’Dell neben einigen anderen beschuldigt, ihn gezwungen zu haben, in den Ruhestand zu treten. Einige Jahre zuvor hatte Bosch in einem Fall ermittelt, in dessen Verlauf ihm Mendenhall wegen des Verdachts, dass sich Bosch über polizeiinterne Vorschriften hinweggesetzt hätte, nach Modesto gefolgt war. In diesem Zusammenhang hatte sie ihn nicht nur vor zwei Männern gerettet, die ihn zu töten beabsichtigten, sondern ihn auch von den Vorwürfen entlastet, die seitens der Polizei gegen ihn erhoben worden waren. Diese Episode hatte in Bosch etwas geweckt, was er bis dahin nicht gekannt hatte – Respekt vor einem Ermittler der Dienstaufsicht. In Modesto hatten sie zwar einen guten Draht zueinander gehabt, aber weil er damals Gegenstand eines von ihr geführten Ermittlungsverfahrens gewesen war, hatte er die Sache nicht weiter verfolgt.

»Darf ich Sie was fragen?«, sagte er.

»Sie können mich fragen, was Sie wollen, Harry«, sagte sie. »Ich kann Ihnen nur nicht versprechen, dass ich Ihnen auch antworten werde. Über manche Dinge darf ich nicht sprechen. Aber wie schon damals gilt auch jetzt: Wenn Sie offen zu mir sind, bin ich offen zu Ihnen.«

»Das ist doch schon mal etwas.«

»Wie soll ich am besten fahren, den Laurel Canyon Boulevard rauf zum Mulholland Drive oder runter zur Highland Avenue und dann hoch?«

»Ähm, ich würde den Laurel Canyon nehmen.«

Die von ihm vorgeschlagene Route würde länger dauern als die andere. Er hoffte, die zusätzliche Zeit dafür nutzen zu können, ihr mehr Informationen zu entlocken.

»Hat Ihnen Ellington vorher schon gesagt, dass Sie mich nach Hause fahren sollen? Um mich vielleicht außerhalb dieses Konferenzzimmers zum Reden zu bringen?«

»Nein, das war eine spontane Idee. Sie haben eine Mitfahrgelegenheit gebraucht, ich habe Ihnen eine angeboten. Aber wenn Sie mir mehr erzählen wollen, höre ich es mir selbstverständlich an.«

»Es gibt tatsächlich noch mehr, aber vorher würde ich Ihnen gern ein paar Fragen stellen. Fangen wir mit Ellis und Long an. War das heute eine Riesenüberraschung für die IAD, oder hatten Sie sie bereits auf dem Schirm?«

»Sie kommen aber wirklich schnell zur Sache, hm?«

»Sie sind korrupte Cops. Und Sie und Ihre Leute haben es auf korrupte Cops abgesehen. Würde mich einfach interessieren, ob Sie sie schon im Visier hatten.«

»Näher darf ich mich dazu nicht äußern, aber ja, wir hatten sie im Visier. Die Sache ist nur, dass wir nicht annähernd mit Verstößen des Kalibers gerechnet haben, wie sie heute an den Tag gekommen sind. Es ging dabei mehr um Dinge wie Insubordination oder Beschwerden über die Nutzung ihrer Dienstzeit und solchen Kram. In der Regel ist so etwas allerdings ein Hinweis auf massivere Probleme.«

»Keine externen Beschwerden also. Alle intern.«

»Ja.«

»Wie sieht es mit Long aus? Wird er durchkommen?«

»Er ist schon über den Berg.«

»Redet er?«

»Soviel ich gehört habe, bisher noch nicht.«

»Und Ellis? Gibt es immer noch nichts über ihn?«

»Bisher nicht. Aber nicht, weil wir uns nicht dahintergeklemmt hätten. An sich ist das Sheriff’s Department dafür zuständig, aber wir sind alle involviert. RHD, Major Crimes, Fugitives – sie möchten nicht, dass das ein neuer Dorner wird. Sie möchten diese Sache möglichst schnell vom Tisch haben.«

Christopher Dorner war ein ehemaliger LAPD-Cop, der ein paar Jahre zuvor Amok gelaufen war. Die Großfahndung nach ihm hatte an einer Jagdhütte am Big Bear Lake geendet, wo er sich bei einem Feuergefecht mit Polizeieinheiten, die sein Versteck umstellt hatten, selbst das Leben nahm. Er war deshalb zu derart trauriger Berühmtheit gelangt, dass beim LAPD sein Name seitdem als Bezeichnung für besonders krasses und skandalöses Fehlverhalten von Polizisten herhalten musste.

»Die große Frage ist also«, sagte Bosch, »ob genügend Beweise gegen sie vorliegen, oder? Wird überhaupt ein Verfahren gegen sie eröffnet?«

»Das sind eigentlich zwei große Fragen«, sagte Mendenhall. »Die Antworten lauten meines Wissens in beiden Fällen ja. Aber der Fall gehört dem Sheriff. Da kann man nie wissen. Wir werden uns mit allem befassen, was unter unsere Zuständigkeit fällt. Dazu gehört James Allen und was die beiden sonst noch alles laufen hatten.«

Bosch nickte und ließ etwas Asphalt unter dem Auto durchrauschen, bevor er etwas erwiderte.

»Dann wollen Sie also ein paar Tipps zu Allen von mir?«

»Natürlich«, sagte sie.

»Sehen Sie mal auf dem Undercover-Parkplatz hinter dem Hollywood Athletic Club nach. Dort steht in der hintersten Reihe ein dunkeloranger Camaro, der aus dem Verkehr gezogen worden ist.«

»Okay.«

»Ich bin ziemlich sicher, Ellis und Long haben ihn im März dazu verwendet, Allens Leiche in diese Durchfahrt zu bringen.«

»Der Kofferraum?«

Bosch nickte.

»Ich werde ihn von der Spurensicherung untersuchen lassen«, sagte Mendenhall.

»Schicken Sie diesem Arsch Cornell eine Kopie des Befunds, wenn Sie was finden.«

Bosch konnte Mendenhall im Schein der Armaturenbeleuchtung grinsen sehen. Eine Weile fuhren sie schweigend weiter. Sie bog in den Mulholland Drive. Als sie wieder zu sprechen begann, hatte es nichts mehr mit dem anstehenden Fall zu tun.

»Was mich interessieren würde, Harry. Warum haben Sie mich nach Modesto nicht angerufen?«

Darauf war Bosch nicht vorbereitet.

»Keine einfache Frage«, brachte er schließlich hervor, während er sich eine Antwort zurechtzulegen versuchte.

»Sorry, das war bloß laut gedacht«, sagte sie. »Es ist nur, dass ich damals das Gefühl hatte, wir hätten einen Draht zueinander. Oben in Modesto. Ich dachte, Sie würden sich vielleicht melden.«

»Na ja, hm … wie soll ich sagen, Sie waren bei der Dienstaufsicht und haben gegen mich ermittelt, da wäre es vielleicht nicht ganz passend gewesen, dem weiter nachzugehen. Am Ende wären noch Sie Gegenstand von Ermittlungen geworden.«

Sie nickte, sagte aber nichts. Bosch schaute zu ihr hinüber, konnte ihre Reaktion aber nicht deuten.

»Sie haben völlig recht«, sagte sie. »Das hätte ich Sie nicht fragen sollen. Sehr unprofessionell. Stellen Sie weiter Ihre Fragen.«

Bosch nickte.

»Okay. Gibt es irgendwelche Vermutungen, wo Ellis im Moment sein könnte?«

»Wir tippen auf Mexiko«, sagte Mendenhall. »Wahrscheinlich hatte er bereits alles für seine Flucht vorbereitet. Ein Auto, Geld, vermutlich mehrere falsche Identitäten. Er hat allein gelebt, und wie es aussieht, ist er nach seiner Flucht aus Schuberts Klinik nicht mehr zu Hause gewesen.«

»Er ist also untergetaucht.«

Sie nickte.

»Er könnte weiß Gott wo sein.«

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51

Ellis’ Gesicht wurde vom Display seines Handys in mattblaues Licht getaucht, während er im Dunkeln wartete. Ein Letztes galt es noch zu erledigen, bevor er untertauchte. Der krönende Abschluss, sein endgültiges Statement zu dieser Stadt, die ihn in so vielerlei Hinsicht verändert hatte.

Er checkte seinen Newsfeed und las die Meldung noch einmal. Sie enthielt nur sehr wenige Fakten und war in den letzten zwei Stunden nicht mehr aktualisiert worden. Mehr würde an diesem Abend nicht mehr veröffentlicht. Die Pressekonferenz war für den nächsten Morgen angesetzt. Dann würden Sheriff und Polizeichef gemeinsam vor die Medien treten. Ellis überlegte, ob er noch bleiben sollte, um sich im Lokalfernsehen live anzusehen, wie der Polizeichef alles zurechtzubiegen versuchte. Aber sein Selbsterhaltungstrieb war stärker. Die Stunden bis dahin waren besser genutzt, wenn er einen möglichst großen Abstand zwischen sich und Los Angeles brachte, zwischen sich und diese hässliche Stadt, die die Menschen aushöhlte und sie von innen heraus zersetzte.

Außerdem würde er über den Newsfeed alles erfahren. Es wurde bestimmt eine Sensationsmeldung, die landesweit für Aufsehen sorgte. Vor allem, wenn sie Bosch fanden. Und wenn sie die Zwillinge fanden.

Die Zwillinge. Sie hatten keine Nachrichten geschaut. Sie waren vollkommen ahnungslos und erwarteten nichts als das Übliche von ihm. Selbst als sie die Pistole in seiner Hand sahen, dachten sie, er wäre gekommen, um sie vor einer Bedrohung von außen zu schützen. In diesem Glauben waren sie gestorben.

Er öffnete die Foto-App des Handys und ging ins Archiv. Er hatte drei Fotos von den toten Zwillingen gemacht. Aber er merkte, dass darauf nicht zu erkennen war, dass sie nicht mehr lebten. Von den vielen OPs waren ihre Gesichter so stark gestrafft und umgestaltet, dass sie im Tod nicht starrer aussahen als im Leben.

Nach einer Weile ging er noch einmal auf den Newsfeed. Immer noch nichts Neues über die Vorfälle in Schuberts Klinik. Nicht einmal ein Update, wie es Long ging. Bisher hatten sich die Meldungen darauf beschränkt, dass sein Partner überlebt hatte und sein Zustand bei der Einlieferung ins Cedars kritisch gewesen war.

Longs Name war dabei nicht erwähnt worden. In den Meldungen hieß es nur, dass er ein LAPD-Officer war, der zum Zeitpunkt der Schießerei außer Dienst gewesen war. Weshalb er sich in der Schönheitsklinik, in der die Vorfälle passiert waren, aufgehalten hatte, wurde nicht begründet.

Auch Ellis wurde in den Meldungen nicht erwähnt. Kein Wort davon, dass nach ihm gefahndet wurde oder dass er überhaupt in der Klinik gewesen war. Das käme erst am Morgen ans Licht, wenn der Polizeichef vor die Medien trat und wieder einmal einen Vorfall schönzureden versuchte, bei dem Polizisten gegen das Gesetz verstoßen hatten.

Ellis fragte sich, wie viel Zeit ihm bliebe, bis Long zu reden begann. Er war sicher, dass er das früher oder später tun würde. Long war schwach. Er war manipulierbar. Deshalb hatte Ellis ihn ausgewählt. Doch ab jetzt würden ihn andere manipulieren. Ermittler. Verhörspezialisten. Anwälte. Sie würden ihn unter Druck setzen, seinen Widerstand brechen und ihm schließlich einen rettenden Strohhalm hinhalten. Und Long würde danach greifen. Es wäre zwar nur scheinbar ein rettender Strohhalm, aber das würde er nicht merken.

Ellis ging noch einmal alle Punkte durch. Hatte er Long jemals etwas von seinen Fluchtvorkehrungen erzählt? Sein Plan würde nur funktionieren, wenn er geheim blieb, wenn ihn außer ihm niemand kannte. Und wieder einmal gelangte Ellis zu dem Ergebnis, dass Long nichts wusste. Er hatte nichts zu befürchten.

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52

Nachdem ihn Mendenhall vor seinem Haus abgesetzt hatte, ging Bosch in den Carport. Sutton hatte den Schlüssel von Boschs Leihwagen einbehalten, aber nicht den Bund mit den Schlüsseln für das Haus und den Cherokee. Leise öffnete er die Fahrertür des Jeeps und beugte sich hinein, um zwischen die Federn unter dem Fahrersitz zu fassen. Seine Finger ertasteten den Griff der Kimber Ultra Carry. Er holte sie aus ihrem Versteck und vergewisserte sich, dass sie noch funktionierte und vollständig geladen war. Sie hatte ihm in den letzten zehn Jahren beim LAPD als Ersatzwaffe gedient. Er lud sie durch. Es konnte losgehen.

Er ging tief in die Hocke, bevor er die Tür zur Küche aufschloss und dann gegen sie stieß. Als sie nach innen aufschwang, hob er die Pistole, aber er wurde nur von lautlosem Dunkel begrüßt. Er fasste um den Türrahmen herum und drückte auf den Doppelschalter an der Innenwand. In der kleinen Küche und im Flur dahinter ging das Licht an.

Er huschte durch die Küche. Sobald er das andere Ende erreicht hatte, schaltete er das Licht wieder aus. Er wollte vermeiden, dass er deutlich zu sehen war, wenn er den Flur betrat und sich weiter vorwagte.

Langsam und vorsichtig ging er von Zimmer zu Zimmer und schaltete in jedem kurz das Licht ein. Von Ellis war nichts zu sehen. Nachdem er auch im letzten Zimmer nachgesehen hatte – dem seiner Tochter –, machte er kehrt und durchsuchte noch einmal jedes Zimmer und jeden Schrank.

Als sich seine Befürchtung, Ellis könnte ihm auflauern, als unbegründet erwies, fiel die Anspannung etwas von ihm ab. Er machte im Wohnzimmer Licht, schaltete die Stereoanlage ein und hob die Nadel auf die LP, die bereits auf dem Plattenteller lag. Er schaute nicht einmal, welche es war.

Er legte die Pistole auf den Receiver, zog sein Jackett aus und warf es auf die Couch. Nach dem langen und anstrengenden Tag war er todmüde, aber um schlafen zu können, war er zu überdreht. Aus der Anlage kamen die ersten Trompetentöne, und Bosch wusste, es war die Titelnummer von The Majesty of the Blues, einem alten Wynton-Marsalis-Album, das er sich kürzlich auf Vinyl zugelegt hatte. Die Nummer schien dem Moment angemessen. Er öffnete die Schiebetür und trat auf die Terrasse hinaus.

Er stellte sich ans Geländer und atmete tief aus. In der frischen Nachtluft hing der Geruch von Eukalyptus. Bosch sah auf die Uhr. Um Haller anzurufen und auf den neuesten Stand zu bringen, war es schon zu spät. Er würde sich am Morgen bei ihm melden – wenn er wusste, wie sich LAPD und Sheriff’s Department in der morgigen Pressekonferenz, die bestimmt geplant war, zu der Sache äußerten. Ausschlaggebend für Hallers Strategie war mit Sicherheit, was Sheriff und Polizeichef sagten.

Er beugte sich vor, stützte die Ellbogen auf das Geländer und schaute auf den Freeway unten im Canyon hinab. Es war nach Mitternacht, und trotzdem herrschte in beiden Richtungen unvermindert starker Verkehr. So war es immer. Bosch war nicht sicher, ob er jemals irgendwo gut schlafen könnte, wenn von unten nicht das Verkehrsrauschen eines Freeway zu ihm heraufdrang.

Er merkte, dass er das Haus so hätte betreten sollen, wie es seine Tochter immer tat, wenn sie nach der Schule durch die Küchentür hereinkam: mit einem kurzen Stopp am Kühlschrank. In seinem Fall wäre jetzt ein kaltes Bier genau das Richtige gewesen.

Er hörte die Stimme hinter sich, bevor er irgendetwas anderes wahrnahm.

»Bosch.«

Er drehte sich langsam um. Im Schatten der hinteren Terrassenecke, wo der Dachüberstand sogar das schwache Mondlicht abhielt, stand eine dunkle Gestalt. Er musste ganz dicht an ihr vorbeigegangen sein, als er auf die Terrasse herausgekommen war. Die Dunkelheit in der Ecke war zu tief, um ein Gesicht ausmachen zu können, aber er erkannte die Stimme.

»Ellis«, sagte er. »Was tun Sie hier? Was wollen Sie?«

Die Gestalt machte einen Schritt nach vorn. Zuerst kam die gezückte Pistole in das schwache Mondlicht, dann Ellis. Bosch schaute an ihm vorbei ins Wohnzimmer, wo er die Kimber auf dem Receiver liegen sah. Dort nützte sie ihm aber nichts.

»Na, was wohl?«, sagte Ellis. »Dachten Sie, ich würde einfach abhauen, ohne Ihnen vorher noch einen Besuch abzustatten?«

»Für so blöd hätte ich Sie eigentlich nicht gehalten«, sagte Bosch. »Ich dachte, der Schlauere von Ihnen beiden wären Sie.«

»Blöd? Ich bin nicht derjenige, der allein nach Hause gekommen ist.«

»Sie hätten sich nach Mexiko absetzen sollen, solange Sie noch genügend Vorsprung hatten.«

»Mexiko ist zu offensichtlich, Bosch. Ich habe andere Pläne. Aber vorher muss ich hier noch was erledigen.«

»Ach ja, stimmt. Sie sind einer, der Nägel mit Köpfen macht.«

»Ich kann nicht riskieren, dass Sie der Sache weiter nachgehen. Wir haben uns über Sie erkundigt, Bosch. Pensioniert und hartnäckig sind zwei Eigenschaften, die nicht gut zusammenpassen. Das Risiko, dass Sie mir weiter nachschnüffeln, ist zu groß. Das LAPD wird schnell aufgeben. Im PAB ist bestimmt keiner sonderlich scharf darauf, mich für einen Prozess zurückzuholen. Aber bei Ihnen ist das was anderes … ich glaube, diese Möglichkeit sollte ich lieber ausschließen, bevor ich untertauche.«

Ellis machte einen weiteren Schritt auf Bosch zu und verringerte die Entfernung für den Schuss. Er trat endgültig aus dem Schatten. Jetzt konnte Bosch auch sein Gesicht sehen. Die Haut spannte sich straff um seine Augen, in deren schwarzen Mittelpunkten ein feuchter Glanz lag. Bosch wurde bewusst, dass es vielleicht das letzte Gesicht war, das er je sehen würde.

»Und wo wollen Sie untertauchen?«, fragte er.

Gleichzeitig hob er langsam die Hände, seitlich vom Körper weg, wie um seine Verletzlichkeit zu unterstreichen. Um Ellis zu verstehen zu geben, dass er gewonnen hatte, um seinen Sieg anzuerkennen.

Nach kurzem Schweigen antwortete Ellis.

»In Belize. Dort gibt es einen Strand. Und einen Ort, an dem mich niemand aufspüren wird.«

In diesem Moment wurde Bosch klar, dass er eine Chance hatte. Ellis wollte reden, vielleicht sogar seinen Triumph auskosten.

»Wie war das eigentlich mit Alexandra Parks?«, fragte er.

Ellis grinste. Er wusste, was Bosch vorhatte.

»Da muss ich Sie leider enttäuschen«, sagte er. »Das erzähle ich Ihnen lieber nicht.«

Ellis hob seine Waffe etwas höher und zielte für den Fall, dass Bosch eine kugelsichere Weste trug, auf seinen Kopf. Aus dieser Nähe war sein Gesicht nicht zu verfehlen.

Bosch schaute noch einmal über Ellis’ Schulter ins Wohnzimmer und zu der Pistole, die er dort liegengelassen hatte. Ein verhängnisvoller Fehler.

Dann sah er, dass sich im Haus etwas bewegte. Mendenhall war im Wohnzimmer und kam an die offene Terrassentür. Wegen der Musik im Haus und des Verkehrs auf dem Freeway konnte Ellis sie nicht hören. Sie hielt ihre Pistole mit beiden Händen schussbereit und näherte sich ihm von hinten.

Bosch sah Ellis an.

»Dann würde ich Sie gern was anderes fragen«, sagte er. »Sie und Long haben mich beobachtet. Sie wissen, dass ich eine Tochter habe. Was hätten Sie gemacht, wenn sie hier gewesen wäre, als Sie heute Abend hergekommen sind?«

Bosch konnte sehen, wie sich in den Schatten im Gesicht seines Mörders ein Lächeln formte.

»Was ich gemacht hätte?«, sagte Ellis. »Umgebracht hätte ich sie. Damit Sie sie beim Heimkommen gefunden hätten.«

Bosch wich Ellis’ Blick nicht aus. Er dachte an die Tatortfotos von Alexandra Parks. An die Brutalität, mit der sie getötet worden war. Er wollte sich auf Ellis stürzen, ihm an die Gurgel gehen. Aber damit rechnete Ellis.

Deshalb blieb Bosch vollkommen reglos stehen. Mendenhall war jetzt auf der Schwelle zwischen Haus und Terrasse. Sobald sie auf eine der Holzplanken trat, würde Ellis merken, dass sie da war. Um das zu verhindern, verlagerte Bosch sein Gewicht von einem Bein aufs andere.

Mendenhall machte die letzten zwei Schritte auf Ellis zu, und im selben Moment ertönte auch schon das Krachen eines Schusses, der mitten durch Boschs Brust zu fahren schien.

Ohne einen Schuss abzugeben, fiel Ellis zu Boden. Bosch spürte, wie ein Hauch aus feinen Blutstropfen in sein Gesicht stob.

Kurz standen er und Mendenhall einander gegenüber. Dann kniete Mendenhall neben Ellis nieder und legte ihm auf dem Rücken Handschellen an. So erforderten es die Vorschriften, obwohl klar war, dass von Ellis keine Gefahr mehr ausging. Anschließend holte sie ihr Handy heraus und drückte eine Schnellwahltaste. Während sie wartete, dass die Verbindung zustande kam, schaute sie zu Bosch auf, der sich höchstens ein paar Zentimeter bewegt hatte, seit Ellis die Pistole auf ihn gerichtet hatte.

»Alles okay?«, fragte sie. »Ich hatte Angst, ein glatter Durchschuss könnte auch Sie noch treffen.«

Bosch beugte sich vor und legte die Hände auf die Knie.

»Nein, mir fehlt nichts. Aber das war echt knapp. Ich habe bereits mit allem abgeschlossen, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Ich glaube schon«, sagte Mendenhall.

»Was soll ich jetzt tun?«

»Wie wär’s, wenn Sie einfach ins Haus gehen und sich setzen. Auf der Terrasse lassen wir am besten alles, wie es ist. Ich werde mal alle verständigen.«

In diesem Moment kam die Verbindung zustande. Sie nannte ihren Namen und gab die Adresse des Hauses durch. Dann forderte sie in einem Ton, so ruhig, als bestellte sie eine Pizza, einen Rettungswagen und einen Vorgesetzten an. Sie wies ausdrücklich darauf hin, dass der Tatort gesichert war. Dann beendete sie das Gespräch. Bosch wusste, dass sie mit der Kommunikationszentrale gesprochen und ganz bewusst nur die nötigsten Details herausgegeben hatte, um nicht sofort die Medien auf den Plan zu rufen. In jeder Nachrichtenredaktion der Stadt gab es nämlich Scanner zum Abhören des Polizeifunks.

Als Nächstes rief Mendenhall Ellington an, ihren Chef. Ihm teilte sie ausführlicher mit, was gerade passiert war. Danach kam sie ins Haus zu Bosch, der im Wohnzimmer auf dem Sofa saß.

»Sie haben ja die Musik ausgemacht«, sagte sie.

»Ja, irgendwie dachte ich, das sollte ich«, sagte er.

»Was war das?«

»Wynton Marsalis. The Majesty of the Blues.«

»Sie wissen schon, dass mich Ellis nur wegen der Musik nicht hat kommen hören.«

»Sollte ich Wynton mal kennenlernen, werde ich mich bei ihm bedanken. Das ist jetzt übrigens schon das zweite Mal.«

»Was ist das zweite Mal?«

»Dass Sie mir das Leben gerettet haben.«

Sie zuckte mit den Achseln.

»Schützen und dienen – unser Job eben.«

»Schon ein bisschen mehr. Warum sind Sie noch mal zurückgekommen?«

»Wegen Ihres Tipps über den orangen Camaro. Gleich hinter der nächsten Kurve stand nämlich einer. Als ich daran vorbeigefahren bin, habe ich sofort gedacht: Das ist er. Er wartet auf Bosch. Deshalb bin ich zurückgekommen.«

»Und die Haustür? Ich bin ziemlich sicher, dass ich sie abgeschlossen habe.«

»Dienstaufsicht-Einmaleins. Nach den vielen Wanzen, die ich angebracht habe, weiß ich inzwischen, wie man ein Türschloss aufbekommt.«

»Nicht übel, Mendenhall. Ihnen ist aber schon klar, dass Sie dafür wahrscheinlich büßen müssen – beim LAPD. Auch wenn er korrupt war. Sie haben einen Cop erschossen.«

»Ich hatte keine Wahl«, sagte sie. »Es war ein berechtigter Schusswaffengebrauch, und deshalb bin ich da ganz unbesorgt.«

»Das ist natürlich vollkommen richtig. Trotzdem wird es nicht ohne Folgen bleiben.«

Die polizeilichen Richtlinien rechtfertigten die Anwendung tödlicher Gewalt, wenn dadurch der Tod oder eine schwere körperliche Verletzung eines Polizeibeamten oder Bürgers verhindert wurde. Mendenhall war nicht verpflichtet gewesen, sich zu erkennen zu geben oder Ellis die Gelegenheit zu geben, seine Waffe fallen zu lassen. Es verstieß nicht gegen die Vorschriften, dass sie sich ihm von hinten genähert und ihm in den Kopf geschossen hatte. Vom polizeilichen Untersuchungsausschuss für Schusswaffengebrauch und dann von der Staatsanwaltschaft würde sie rasch freigesprochen. Im Urteil ihrer Kollegen und in den polizeiinternen Tuscheleien würde sie möglicherweise jedoch nicht so gut wegkommen.

Mendenhall schaute durch die offene Tür zu der Leiche hinaus, und Bosch sah, dass sie ein kurzes Zittern zu unterdrücken versuchte. Eine solche Reaktion stellte sich häufig ein, wenn man von der Schusswaffe Gebrauch gemacht hatte.

»Alles okay bei Ihnen?«, fragte er.

»Ja, ja, kein Problem«, sagte sie. »Es ist nur … ich habe gerade einen Menschen erschossen, verstehen Sie?«

Bosch nickte.

»Und einem anderen das Leben gerettet«, sagte er. »Vergessen Sie das nicht.«

»Ich werde es mir merken«, sagte sie. »Was hat er gesagt? Am Ende. Ich konnte nichts hören, als ich mich von hinten an ihn rangeschlichen habe. Auch das hat die Musik übertönt.«

Bosch zögerte, bevor er antwortete. Er merkte, dass sich ihm hier eine Gelegenheit bot. Mendenhall hatte nichts gehört. Es gab keinen Zeugen für das, was Ellis auf der Terrasse zu ihm gesagt hatte. Was Bosch jetzt sagte, würde vor Gericht als zeitgleiche Erinnerung eingestuft und bekäme Wahrheitscharakter zugesprochen, wenn es im Zeugenstand wiederholt wurde. Er wusste, er konnte Da’Quan Fosters Freiheit garantieren, wenn er sagte, Ellis hätte alles zugegeben und damit geprahlt, dass er und Long Alexandra Parks umgebracht hatten.

Bosch dachte an all die unsichtbaren Grenzen, die er in der Woche, seit er sich mit dem Fall befasste, überschritten hatte. Dabei kam ihm ein Bild in den Sinn: ein Mann mit einem Regenschirm, der auf einem Hochseil das Gleichgewicht zu halten versuchte. Dieser Mann war er, Bosch.

Er fand, das war eine Grenze, die er nicht überschreiten durfte.

»Außer dass er sich nach Belize absetzen wollte, hat er nicht viel rausgerückt«, sagte er. »Er wollte bloß sichergehen, dass ich tot bin, bevor er untertaucht.«

Mendenhall nickte.

»Ein schwerer Fehler.«

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53

Bosch sollte schon bald bereuen, nicht einfach behauptet zu haben, Ellis hätte den Mord an Alexandra Parks zugegeben. Weil das Sheriff’s Department die Ermittlungen verschleppte, wurden in den Tagen nach Ellis’ Tod die im Mordfall Parks gegen Da’Quan Foster erhobenen Anklagepunkte weiterhin aufrechterhalten. Long wurde einer ganzen Reihe von Straftaten angeklagt, darunter auch des Mordes an Dr. George Schubert; infolge einer speziellen Beihilferegelung bei Kapitalverbrechen konnte er nämlich auch für die Taten seines Mitverschwörers zur Verantwortung gezogen werden. Im Fall Parks rückten die Behörden jedoch nicht von ihrem Standpunkt ab. Das Sheriff’s Department weigerte sich anzuerkennen, dass die Mordanklage gegen Foster die Folge eines raffinierten Komplotts seitens Ellis’ und Longs war.

Schuld daran waren Bürokratie und Politik sowie die mangelnde Bereitschaft staatlicher Institutionen, Fehler einzugestehen. Die beiden Polizeibehörden ließen sich Zeit und verweigerten jeden Kommentar zu einem – nach ihrer Definition – laufenden gemeinsamen Ermittlungsverfahren über den Zusammenhang zwischen den Morden an Alexandra Parks, James Allen, Peter und Paul Nguyen und George Schubert. Die Morde an Deborah Stovall und Josette Leroux, in der Pornoszene bekannt unter den Namen Ashley Juggs und Annie Minx, waren ebenfalls Gegenstand dieser gemeinsamen Ermittlungen. Währenddessen blieb Foster, für den eine Freilassung gegen Kaution nicht in Frage kam, weiterhin im Bezirksgefängnis des L. A. County inhaftiert.

Mochten auch die Polizeibehörden in Trägheit versinken, Fosters Anwalt war kaum zu bremsen in seinem Tatendrang. Als nach Ellis’ Tod und der Mordanklage gegen Long die Anklage gegen seinen Mandanten nicht unverzüglich fallengelassen wurde, reichte Mickey Haller einen 995er-Notantrag ein, die Entscheidungen der Vorverhandlung aufgrund der deutlich veränderten Beweislage zu revidieren. Eine Woche später, an einem Donnerstagmorgen, in Downtown war das Thermometer bereits bei der Verhandlungseröffnung um acht Uhr über fünfundzwanzig Grad geklettert, stand Mickey Haller in Saal 114 des Criminal Courts Building vor Richter Joseph Sackville.

Eins war anders als beim letzten Mal, als Bosch Haller im Gericht in Aktion erlebt hatte. Diesmal war Bosch deutlich stärker involviert und nicht bloß neutraler Beobachter. Haller wollte Bosch als seinen einzigen Zeugen aufrufen und ihn dazu heranziehen, die Audioaufnahme einzuführen, die bei dem Gespräch und dem anschließenden Schusswechsel in Schuberts Sprechzimmer gemacht worden war. Außerdem wollte er ihn bitten, die einzelnen Schritte bei seinen Ermittlungen zum Mord an Alexandra Parks und zu dessen Zusammenhang mit dem Mord an James Allen näher zu erläutern.

Foster selbst wollte Haller nicht in den Zeugenstand rufen. Das wäre zu riskant gewesen. Jeder Fehler, der ihm bei seiner Aussage unterlief, konnte später beim Prozess gegen ihn verwendet werden, wenn es Haller nicht gelang, die bei der Vorverhandlung gefällte richterliche Entscheidung aufheben zu lassen. Die einzelnen Punkte seines Alibis ließen sich mit Hilfe von Boschs Ermittlungsresümee abklären. Infolge Boschs jahrzehntelanger Erfahrung mit Aussagen vor Gericht fiel Haller deshalb die Wahl zwischen ihm und Foster nicht schwer.

Er hatte Boschs Zeugenaussage in den zwei Tagen vor der Verhandlung gründlich mit ihm einstudiert und dabei vor allem darauf geachtet, dass sie die Theorie der Verteidigung stützte, der zufolge Foster der Mord an Lexi Parks mit seiner DNA angehängt worden war, die sich Ellis und Long mit Hilfe James Allens beschafft hatten. Ellis und Allen waren tot, und Long war nicht kooperationsbereit. Alles hing von Bosch ab.

Die Zuschauergalerie war dicht besetzt. In dem Verfahren ging es inzwischen um sieben Morde sowie die rechtmäßig vertretbare Tötung des LAPD-Officers Don Ellis. Mit insgesamt acht Todesfällen war es mit Abstand der spektakulärste Fall in diesem oder sonst einem Gericht der Stadt, und entsprechend groß war das Medieninteresse. Auf den Bänken der Zuschauergalerie drängten sich Vertreter lokaler, nationaler und internationaler Medien. Dazu kamen Anwälte und Ermittler, die mit Nebenaspekten des Falls befasst waren, sowie zahlreiche unbeteiligte Beobachter. Boschs Tochter hatte sich einen ihrer letzten Tage an der Highschool freigenommen und saß in der ersten Reihe hinter dem Tisch der Verteidigung neben Mendenhall, die ebenfalls großes Interesse am Ausgang der Verhandlung hatte. Von Fosters Familie war dagegen niemand erschienen. Aus Angst, seine Frau könnte von seinem Doppelleben erfahren und sich von ihm trennen, hatte Foster Haller gebeten, ihr nichts von der Verhandlung zu erzählen. Auf Dauer ließ es sich wahrscheinlich nicht vor ihr verheimlichen, aber zumindest wäre sie nicht den neugierigen Blicken in einem dichtbesetzten Gerichtssaal ausgesetzt, wenn die Details ans Licht kamen.

In der Reihe hinter dem Tisch der Anklage saß in voller Uniform der Witwer, Sheriff’s Deputy Vincent Harrick. Die zwei anderen uniformierten Deputys an seiner Seite waren mitgekommen, um zu zeigen, dass sie geschlossen hinter ihrem Kollegen standen und dem Richter mit dreifachem Nachdruck zu verstehen geben wollten, dass Harrick voll und ganz hinter den Ermittlungen des Sheriff’s Department stand, die weiterhin mit dem Finger auf Da’Quan Foster zeigten.

Während Bosch aus dem Zeugenstand das Geschehen im Saal beobachtete, fragte er sich hin und wieder, ob Haller den Richter oder die Medien für sich gewinnen wollte. Jedenfalls schaute er jedes Mal, wenn er eine Frage stellte und der Staatsanwalt Einspruch dagegen erhob, zuerst zum Richter und dann zu den Medienvertretern in der Galerie.

Der für die Vorverhandlung eingeteilte Staatsanwalt hieß Brad Landreth. Er vertrat Ellen Tasker, weil die 995er-Verhandlung, so die offizielle Version, mit einem anderen Prozess kollidierte, den sie gerade durchfocht. Aus Insiderkreisen verlautete allerdings, dass man bei der Staatsanwaltschaft glaubte, mit dem Fall keine Lorbeeren mehr ernten zu können. Um einer ihrer besten Anklägerinnen einen Rückgang ihrer Erfolgsquote zu ersparen, zog man sie deshalb davon ab. Landreths wenig beneidenswerte Aufgabe bestand darin, die Einstellung des Verfahrens zu verhindern, während Sheriff’s Department und LAPD ihre Ermittlungen weiter im Schneckentempo betrieben. Bosch hielt Landreth zwar für einen talentierten und engagierten Ankläger, aber Mickey Haller war er nicht gewachsen.

Infolge der zahlreichen Einsprüche Landreths, die routinemäßig abgelehnt wurden, brauchte Haller fast zwei Stunden, um Bosch durch seine Zeugenaussage und das Abspielen der Schubert-Aufnahme zu lotsen, wie die Audioaufzeichnung inzwischen genannt wurde. Da die Verhandlung nur vor einem Richter und ohne das Beisein von Geschworenen stattfand, war Hallers Auftreten sehr formlos. Er stand während der Befragung kein einziges Mal auf, sondern blieb die ganze Zeit neben Foster, der einen blauen Gefängnisoverall trug, am Tisch der Verteidigung sitzen.

Nachdem Haller und Bosch alle Punkte, wie geplant und einstudiert, abgehakt hatten, kam Landreth mit dem Kreuzverhör an die Reihe. Der Ankläger entschied sich bei der Befragung des ehemaligen LAPD-Ermittlers für ein förmlicheres und vielleicht auch einschüchternderes Auftreten und erhob sich von seinem Platz, um ans Pult zu gehen.

Anstatt Boschs Ermittlungsergebnisse anzufechten, entschied sich Landreth dafür, Boschs Methoden – seine Umgehung von Rechtsvorschriften und seine Wahrheitsverschleierungen – in Frage zu stellen. Er griff auf eine altbewährte Taktik zurück: Wenn es an der Botschaft nichts auszusetzen gibt, greift man den Boten an. Die Befragung zu den verschiedenen Personen, mit denen Bosch bei seinen Ermittlungen gesprochen hatte, verlief immer wieder in den gleichen Bahnen.

Landreth: »Haben Sie dem Betreffenden gesagt, dass Sie einmal bei der Polizei waren?«

Bosch: »Nein, habe ich nicht.«

Landreth: »Aber trifft denn nicht zu, dass Sie ihn nicht von der Meinung abgebracht haben, dass er es mit einem Polizisten zu tun hat?«

Bosch: »Nein, das trifft nicht zu. Er war nie der Ansicht, dass ich Polizist bin, weil ich ihm das nie gesagt habe. Ich hatte keine Dienstmarke und keine Pistole, und ich habe nie behauptet, Polizist zu sein.«

Diese Taktik begann bald jedem im Saal auf die Nerven zu gehen, ganz besonders Richter Sackville, der nur den Vormittag für die Verhandlung eingeplant hatte. Immer häufiger wies er Einsprüche schon zurück, bevor Haller überhaupt seine Entgegnung vorbringen konnte, und forderte den Staatsanwalt auf, weiterzumachen und nicht die kostbare Zeit des Gerichts zu vergeuden.

Als Landreth das Kreuzverhör schließlich beendete, verließ Bosch den Zeugenstand und nahm neben Haller am Tisch der Verteidigung Platz. Dort zu sitzen war Bosch unangenehm. Er hatte das Gefühl, sich auf der falschen Seite des Gerichtssaals zu befinden, etwa so, als führe er mit einem rechtsgesteuerten Auto.

Haller bekam sein Unbehagen nicht mit. Er trommelte mit den Fingern auf dem Tisch und dachte über seinen nächsten Schritt nach. Schließlich wurde der Richter ungeduldig.

»Haben Sie noch einen anderen Zeugen, Mr. Haller?«

Haller beugte sich zu Bosch hinüber und flüsterte ihm ins Ohr:

»Wir lassen es jetzt drauf ankommen. Mal sehen, ob wir sie dazu bringen können, in die Falle zu tappen.«

Er stand auf und richtete sich an das Gericht.

»Keine weiteren Zeugen, Euer Ehren. Die Verteidigung ist bereit, die Sache zu verhandeln.«

Während Haller sich wieder setzte, wandte sich der Richter an Landreth.

»Möchte die Anklage Zeugen aufrufen?«

Landreth stand auf.

»Die Anklage ruft Sheriff’s Detective Lazlo Cornell in den Zeugenstand.«

Cornell erhob sich von seinem Platz am Tisch der Anklage und ging zum Zeugenstand. Nach seiner Vereidigung durch den Gerichtsdiener begann er mit seiner Aussage, in deren Verlauf Landreth die einzelnen Schritte seiner Ermittlungen im Mordfall Parks mit ihm durchging.

Irgendwann lehnte sich Bosch zurück und schaute zu seiner Tochter. Er nickte, und sie nickte ebenfalls. Dann schaute er von Maddie zu Mendenhall, und ihre Blicke trafen sich. Über die Züge der Internal-Affairs-Ermittlerin spielte ein verhaltenes Lächeln. Vor der Verhandlung hatte Bosch seiner Tochter draußen auf dem Flur Mendenhall als die Frau vorgestellt, die ihm zweimal das Leben gerettet hatte. Es war Mendenhall und vielleicht auch Maddie ein wenig peinlich gewesen, aber Bosch war froh, dass er sie so miteinander bekannt gemacht hatte.

Landreth zog Cornell dazu heran, um die Brutalität des Mordes an Alexandra Parks sowie das akribische Vorgehen bei der Untersuchung des Tatorts und der anschließenden Autopsie herauszustreichen. Dies gipfelte darin, dass Cornell in aller Ausführlichkeit schilderte, wie an mehreren Stellen auf und in Parks’ Körper Spermaspuren gesichert worden waren, und anschließend seiner Überzeugung Ausdruck verlieh, dass die DNA-Spuren während eines brutalen Sexualakts auf das Opfer gelangt und nicht nachträglich an ihm angebracht worden waren.

Das Kinn entschlossen gereckt, blieb Harrick während Cornells gesamter Aussage im Saal und unterstrich seine Loyalität zu seiner Frau. Sein Verhalten ließ keinen Zweifel daran, dass er fest davon überzeugt war, keine fünf Meter vom Mörder seiner Frau entfernt zu sitzen. Die Machenschaften der Verteidigung waren für ihn nichts weiter als ein Versuch, die Wahrheit zu verdrehen. Er befürwortete weiter die offizielle Sicht der Dinge.

Landreth beendete Cornells Aussage mit der Frage nach den Schlussfolgerungen, die er aus alldem zog.

»Auf Grundlage meiner langjährigen Erfahrung mit Vergewaltigungsmorden bin ich zum gegenwärtigen Zeitpunkt der Ansicht, dass Mrs. Parks tatsächlich vergewaltigt wurde und dass das Sperma, das auf ihrem Oberschenkel, auf den Laken und in ihrer Vagina gefunden wurde, von ihrem Mörder im Verlauf ihrer Vergewaltigung dort zurückgelassen wurde. Es wurde nicht nachträglich an ihr angebracht. Es wurde nicht an den Tatort transportiert. Das halte ich für vollkommen absurd.«

Landreth übergab den Zeugen zur Befragung an die Verteidigung.

»Detective Cornell«, begann Haller. »Hat einer der Ermittler oder ein Techniker der Spurensicherung am Tatort ein Kondom gefunden?«

Cornell schien die Frage lächerlich zu finden.

»Nein. Es wurden zwar erhebliche Mengen Sperma gefunden, aber keinerlei Hinweise, dass bei dieser Straftat ein Kondom verwendet wurde. Das an Leiche und Laken sichergestellte Sperma deutete nicht auf die Verwendung eines Kondoms hin. Es war ein Versehen des Täters.«

»Ein Versehen des Täters«, wiederholte Haller. »Und das bei einem Täter, der, wie Sie selbst sagen, sein Opfer genau beobachtet hat, richtig?«

»Das ist richtig.«

»Und diesen Mord sorgfältig geplant hat, richtig?«

»Richtig.«

»Und wusste, dass das Opfer entgegen dem Warnschild an der Gartentür keinen Hund hatte, richtig?«

»Das vermuten wir nur.«

»Und durch ein rückwärtiges Fenster in das Haus einbrach, als das Opfer schlief, richtig?«

»Richtig.«

»Demnach läuft Ihre auf Ihrer Erfahrung und Ihrer Kenntnis des Falls basierende Aussage darauf hinaus, dass der Täter folgendermaßen vorgegangen ist: Er hat das Opfer sorgfältig ausgesucht und ausgekundschaftet, anschließend den Mord bis ins kleinste Detail geplant und ausgeführt und dann aber vergessen, ein Kondom mitzunehmen?«

»Dass er ein Kondom dabeihatte, ist nicht auszuschließen. Aber er hat es nicht verwendet. Es ist durchaus möglich, dass er es im Blutrausch überzuziehen vergessen hat.«

»Im Blutrausch? Jetzt sagen Sie also, er hat das Opfer im Blutrausch getötet? Haben Sie nicht gerade zu Protokoll gegeben, es war ein sorgfältig geplanter Mord?«

»Dazu kann ich nur sagen, dass es einer der brutalsten Morde war, mit dem ich in meinen vierzehn Jahren bei der Homicide Unit zu tun hatte. Diese Brutalität deutet auf einen Kontrollverlust während des Übergriffs hin.«

An dieser Stelle schritt der Richter ein und beraumte die Vormittagspause an. Er bat alle Teilnehmer an der Verhandlung, sich in fünfzehn Minuten wieder im Saal einzufinden. Dann sprang er von der Bank auf und verschwand ins Richterzimmer.

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54

Sobald die Verhandlung wieder eröffnet und Cornell in den Zeugenstand zurückgekehrt war, setzte Haller zum Todesstoß an.

»Hat die Spurensicherung in den Badezimmern des Hauses nachgesehen, Detective Cornell?«, fragte er. »In den Siphons, meine ich, und in den Toilettenabflüssen? Ob der Täter vielleicht ein Kondom hinuntergespült hat?«

»Nein.« In Cornells Stimme schwang Ärger mit. »Das ist doch alles nur Unsinn, wie man ihn aus dem Fernsehen kennt. Wenn jemand ein Kondom runterspült, ist das Ding weg. Außerdem bestand dafür keine Notwendigkeit. Das Sperma des Verdächtigen war über den Tatort und das Opfer verteilt. Weshalb hätten wir da nach einem Kondom suchen sollen?«

»Gut, ich nehme alles zurück«, sagte Haller. »Das Sperma, das über den Tatort verteilt war, wie Sie gerade erklärt haben, was haben Sie damit gemacht?«

»Es wurde von der Spurensicherung sichergestellt und anschließend zur Analyse ins Labor des Sheriff’s Department gebracht. Dann wurde es zwecks einer Eingabe in die staatliche DNA-Datenbank an das kalifornische Justizministerium weitergeleitet.«

»Und dort hat sich dann herausgestellt, dass diese Proben mit Mr. Fosters DNA übereinstimmen, richtig?«

»Das ist richtig.«

»Sie haben eben gesagt, das Sperma wurde analysiert. Was genau wird bei einem solchen Verfahren untersucht?«

»Aus den eingereichten Proben wird die DNA extrahiert. Es werden Proteine, Blutgruppe, Chromosomenbesonderheiten und alle möglichen anderen Faktoren untersucht. Und diese Besonderheiten oder Marker werden dann in der Datenbank erfasst.«

Haller griff nach einem Ordner, dann stand er zum ersten Mal auf und ging zum Pult zwischen den Tischen von Anklage und Verteidigung. Gerade waren die Zähne der Bärenfalle um Cornells Bein zugeschnappt, nur wusste er es noch nicht.

»Detective Cornell«, begann Haller, »wurde das von Ihnen eingereichte DNA-Material auch auf KS untersucht?«

Cornell grinste, als fände er sich mit Hallers lästigem Kampf gegen Windmühlen ab.

»Nein«, antwortete er.

»Wissen Sie, was KS sind, Detective?«, fragte Haller.

»Kondomspuren.«

»Warum hat das Labor das eingereichte Material nicht auf KS untersucht?«

»Weil es nicht üblich ist, bei einer DNA-Analyse nach KS zu suchen. Das macht man nur in besonderen Fällen. Außerdem muss eine solche Untersuchung in einem unabhängigen Labor durchgeführt werden.«

»Und das wollten Sie nicht?«

»Wie bereits gesagt, wurden weder am Tatort noch bei der Autopsie noch sonst wo Hinweise gefunden, dass beim Begehen dieser Straftat ein Kondom verwendet wurde.«

»Aber woher wollen Sie das wissen, wenn Sie nicht nach einem Kondom gesucht und das Labor nicht gebeten haben, die Proben auf KS zu untersuchen?«

Cornell sah zu Landreth und dann zum Richter und hob ratlos die Hände.

»Das kann ich nicht beantworten«, sagte er. »Es ergibt keinen Sinn.«

»Für mich schon«, sagte Haller.

Bevor Landreth Einspruch erheben konnte, ermahnte der Richter Haller, die Aussagen des Zeugen nicht zu kommentieren.

»Stellen Sie Fragen, Mr. Haller«, sagte er.

»Ja, Euer Ehren«, sagte Haller. »Detective Cornell, Sie wissen, dass dieses Gericht die Staatsanwaltschaft aufgefordert hat, einen Teil dieser DNA der Verteidigung für eine eigene Analyse zur Verfügung zu stellen, ist das zutreffend?«

»Ja«, antwortete Cornell.

Darauf stellte Haller den Antrag, den DNA-Untersuchungsbefund der Verteidigung als Beweisstück vorlegen zu dürfen und Cornell daraus vorlesen zu lassen. Das führte zu einem längeren Einspruch seitens Landreths, der die Hinzuziehung des Befunds aus zwei Gründen anfocht. Zunächst beschuldigte er Haller eines Verstoßes gegen die Akteneinsicht, weil der Laborbefund, den er dem Gericht vorlegen wollte, vorher nicht der Anklage zugänglich gemacht worden war. Des Weiteren erhob Landreth Einspruch gegen Hallers Ersuchen, Cornell aus einem Laborbefund vorlesen zu lassen, für dessen Einbeziehung in das Verfahren keine Begründung geliefert worden war.

»Er ist mit einem Laborbefund, den vorher niemand zu Gesicht bekommen hat, in den Saal marschiert«, bemerkte der Ankläger sarkastisch. »Dazu kommt noch, dass wir nicht einmal wissen, aus welchem Labor er stammt und welcher Techniker die Untersuchung durchgeführt hat. Mr. Haller hat diese Maßnahme in keiner Weise angekündigt. Soweit wir das beurteilen können, könnte er sich diesen Befund heute Morgen auf dem Weg ins Gericht in irgendeinem Supermarkt besorgt haben.«

In der Annahme, Hallers Antrag damit aus dem Stadion geschmettert zu haben und zu einem Homerun starten zu können, nahm Landreth stolz wieder Platz. Dabei entging ihm jedoch, dass es nicht so einfach ist, alle vier Bases zu umrunden, wenn man mit einem Fuß in einer Bärenfalle steckt.

Haller stand auf und kehrte ans Pult zurück. Dort drehte er sich um und sah Landreth an.

»In einem Supermarkt?«, sagte er. »Meinen Sie wirklich?«

Dann wandte er sich dem Richter zu und zerriss Landreths Einspruch endgültig in der Luft.

»Zuerst, Euer Ehren, würde ich dem Gericht gern die Kopie einer E-Mail vorlegen, aus der hervorgeht, dass ich den von Mr. Landreth bemängelten Laborbefund vor zwei Tagen an Ellen Tasker geschickt habe, die zum damaligen Zeitpunkt – nach Wissen der Verteidigung – die mit diesem Fall befasste Staatsanwältin war.«

Haller hielt den Ausdruck einer E-Mail hoch und schwenkte ihn wie ein Fähnchen über dem Kopf. Landreth erhob Einspruch, aber Sackville sagte, er wolle das Dokument sehen. Haller ging zur Richterbank und händigte es ihm aus. Während der Richter die E-Mail las, fuhr Haller mit seinen Ausführungen fort.

»Der Laborbefund befand sich in den Händen der Staatsanwaltschaft, und die Verteidigung, Euer Ehren, ist nicht für die Kommunikationsprobleme innerhalb dieser Behörde verantwortlich.«

Landreth stand auf, um Einspruch zu erheben, aber Sackville kam ihm zuvor.

»Hiergegen haben Sie bereits Einspruch erhoben, Mr. Landreth. Kommen wir also zum zweiten Punkt. Ihre Begründung, Mr. Haller?«

»Euer Ehren, das hier ist kein Prozess«, begann Haller. »Das ist eine Anfechtung der Untersuchungsergebnisse, zu denen das Gericht in einer Vorverhandlung gelangt ist. In dieser Vorverhandlung hat das Gericht der Anklage gestattet, Detective Cornell eine auf Hörensagen basierende Aussage zu Protokoll geben zu lassen, in der er sich auf einen DNA-Befund bezog, ohne dass dieser durch das Laborpersonal verifiziert wurde. Die Verteidigung ersucht lediglich darum, ebenfalls eine solche Gelegenheit zu erhalten.«

Das stimmte. Zur Beschleunigung des Verfahrens sind bei einer Vorverhandlung laut Verfassung des Staates Kalifornien auf Hörensagen beruhende Beweise zugelassen. Deshalb kann die Anklage zur Verkürzung des zeitaufwendigen Prozesses, einzelne Zeugen aufzurufen, ihre Ermittler zusammengefasste Zeugenaussagen vortragen lassen, obwohl es sich dabei um auf Hörensagen beruhende Beweise handelt.

Der Richter traf rasch eine Entscheidung.

»Mr. Haller, Sie können fortfahren«, erklärte er. »Wenn mir nicht gefällt, wohin das führt, können wir Sie immer noch zurückpfeifen.«

Haller trat vor und verteilte Kopien des Laborbefunds an Landreth, Cornell und den Richter, dann kehrte er ans Pult zurück. Nachdem er Cornell mehrere Fragen gestellt hatte, die der Identifizierung des Befunds und des unabhängigen Labors dienten, das die DNA-Analyse vorgenommen hatte, bat er Cornell, einen markierten Abschnitt der Zusammenfassung über die Kondomspuren vorzulesen. Cornell las die Stelle in demselben genervten Ton vor, der den größten Teil seiner Aussage begleitet hatte.

»Die Analyse des eingereichten genetischen Materials hat ergeben, dass die Proben Kondomspuren aufweisen, darunter Lycopodium-Partikel und amorphes Siliciumdioxid. Die genannte Kombination von KS-Materialien findet sich in Kondomen, die von Lessius Latex Products in Dallas, Texas, hergestellt und unter dem Namen Rainbow Pride vertrieben werden.«

Als Cornell zu Ende gelesen hatte, sagte Haller eine Weile nichts. Dann fuhr er fort.

»Detective Cornell, Sie haben vorhin zu Protokoll gegeben, Sie hätten am Tatort nicht nach einem Kondom gesucht, weil bei dieser Straftat kein Kondom verwendet wurde. Wie erklären Sie sich das Ergebnis dieses Befunds?«

»Überhaupt nicht«, antwortete Cornell. »Das ist nicht unser Befund. Es ist Ihrer.«

»Wollen Sie damit sagen, dass dieser Befund unseriös ist, dass die Ergebnisse falsch sind?«

»Ich sage nur, dass es nicht unser Befund ist, und deshalb bin ich nicht damit vertraut.«

Cornell wurde merklich kleinlauter. Er hörte sich jetzt eher beunruhigt als verärgert an.

»Gegenwärtig«, fuhr Haller fort, »ermittelt in diesem Fall weiterhin eine Sondereinheit, die sich mit allen Morden befasst, bei denen eine mögliche Verbindung zu Ellis und Long besteht, richtig?«

»Ja, aber wie ich bereits zu Protokoll gegeben habe, haben wir keine Beweise gefunden, die die beiden Männer mit Alexandra Parks in Verbindung bringen. Der einzige Zusammenhang ist die DNA Ihres Mandanten. Er bleibt deshalb weiterhin der Tatverdächtige.«

»Danke, dass Sie das Gericht daran erinnern, Detective Cornell. Haben Sie sich denn im Zuge dieser gemeinsamen Ermittlungen auch mit Beweisstücken, Befunden und Fotos von allen diesen anderen Fällen befasst, oder haben Sie das nicht der Mühe für wert befunden, weil Sie so sicher sind, dass Mr. Foster der Gesuchte ist?«

»Wir haben alle Beweise aus allen Fällen geprüft.«

»Einen Augenblick bitte, Euer Ehren.«

Haller ging zum Tisch der Verteidigung zurück und holte einen Beutel darunter hervor. Damit kehrte er ans Pult zurück und nahm eine durchsichtige Plastikbox heraus, die zur Hälfte mit einzeln verpackten verschiedenfarbigen Kondomen gefüllt war. Als er die Box auf das Pult stellte, stand Landreth auf und erhob Einspruch.

»Euer Ehren, was denkt sich der Verteidiger eigentlich? Die Anklage erhebt Einspruch gegen diese selbstverliebte und abträgliche Zurschaustellung.«

»Mr. Haller«, sagte der Richter streng. »Welchem Zweck soll das dienen?«

Haller holte ein weiteres Schriftstück aus seiner Akte.

»Euer Ehren, hierbei handelt es sich um eine eidesstattliche Versicherung eines Mannes namens Andre Masters, der ein enger Freund des Mordopfers James Allen war. Darin versichert er, dass er diesen Behälter mit Rainbow-Pride-Kondomen nach Mr. Allens Ermordung aus dessen Besitz an sich genommen hat. Er befand sich unter den persönlichen Besitztümern, die von den mit dem Mord befassten Ermittlern nicht konfisziert wurden. Hierbei handelt es sich um die gleiche Kondommarke, von der die Kondomspuren stammen, die in dem in und an Alexandra Parks gefundenen Sperma enthalten waren. Das ist ein direkter Zusammenhang zwischen diesen zwei Morden, der eindeutig die Theorie der Verteidigung stützt, dass der Mord an Alexandra Parks Da’Quan Foster von den Officers Ellis und Long untergeschoben wurde.«

Hallers Entgegnung wurde zwar immer wieder von Landreths Einsprüchen unterbrochen, aber der Richter hinderte Haller nicht daran, seine Ausführungen zu beenden. Nach kurzem Überlegen sagte Sackville:

»Lassen Sie mich diese eidesstattliche Versicherung mal sehen.«

Haller brachte eine Kopie zur Richterbank, eine weitere händigte er Landreth aus. In den nächsten Minuten studierten Richter und Staatsanwalt schweigend das Dokument. Ein paar Tage zuvor war Bosch noch einmal ins Haven House gefahren und hatte dem Geschäftsführer fünfzig Dollar für Masters Handynummer gezahlt. Dann hatte er sich mit Masters in Verbindung gesetzt und die Kondombox von ihm erhalten.

»Euer Ehren«, sagte Landreth. »Einmal abgesehen von der seltsamen Herkunft dieser Aussage und der angeblichen Beweismittelkette dieses, dieses, dieses Kondombehälters ist das einzige Beweismaterial, das Sie hier haben, unzuverlässig. Darüber hinaus handelt es sich hier um einen weiteren Verstoß gegen die Verpflichtung, der Gegenseite Akteneinsicht zu gewähren. Diese eidesstattliche Versicherung wurde der Anklage erst in diesem Moment vorgelegt. Deshalb erhebt die Anklage Einspruch gegen ihre Zulassung als Beweismittel und stellt den Antrag, sie bei der Einvernahme Detective Cornells nicht zuzulassen. Alles nur Blendwerk, Euer Ehren.«

Als Landreth sich setzte, entgegnete Haller:

»Nur ganz schnell zwei Dinge, Euer Ehren. Erstens habe ich hier eine Kopie einer weiteren E-Mail an die ursprünglich mit dem Fall befasste Staatsanwältin. Daraus geht hervor, dass ihr diese eidesstattliche Versicherung Mr. Masters’ zugestellt wurde. Demnach kann hier nicht von einem Akteneinsichtsverstoß der Verteidigung die Rede sein. Und zweitens, Euer Ehren, möchte die Verteidigung drei Beweisstücke aus dem LAPD-Mordbuch zu den James-Allen-Ermittlungen vorlegen. Dies sind Tatortfotos des LAPD, die am Tag des Mordes im Motelzimmer des Opfers aufgenommen wurden. Auf ihnen ist besagter Kondombehälter deutlich zu sehen. Er ist identisch mit dem Exemplar, das Sie hier sehen.«

Haller brachte die E-Mail und die Fotos zur Richterbank. Als er von dort ans Pult zurückkehrte, sah ihn Bosch seiner Tochter Maddie zuzwinkern, die in der ersten Reihe saß.

Der Richter ließ sich Zeit mit den Dokumenten und Fotos. Im Saal war es so still, dass Bosch hören konnte, wie sich die Klimaanlage in der Decke einschaltete.

Schließlich legte der Richter die eidesstattlichen Versicherungen und Fotos zusammen und beugte sich zu seinem Mikrofon vor.

»Das Gericht erachtet diese von der Verteidigung vorgelegten Beweise und Aussagen als zwingend und entlastend, wohingegen der Zeuge der Anklage nicht überzeugend ist. Hiermit befindet das Gericht nach Prüfung neuer Beweise, dass der Gegenstand der Vorverhandlung aufgehoben ist. Die Anklagepunkte gegen den Angeklagten werden abgewiesen. Der Staatsanwaltschaft bleibt es unbenommen, erneut Anklage zu erheben, wenn und falls sie die Anforderungen eines berechtigten Grundes erfüllen kann. Mr. Foster, es steht Ihnen frei zu gehen. Vorher sollten Sie sich jedoch unbedingt noch bei Ihrem Anwalt für seine Gründlichkeit und sein Engagement bedanken. Die Verhandlung ist vertagt.«

Und damit hatte es sich. Die Stille im Saal hielt an, als der Richter von der Bank stieg und in sein Zimmer verschwand. Dann setzten überall überraschte Gespräche ein. Haller wandte sich als Erstes Bosch zu und schüttelte ihm die Hand.

»Du hast es hingekriegt«, sagte Bosch.

»Nein, du hast es hingekriegt«, sagte Haller. »Wir sind ein gutes Team.«

Dann wandte sich Haller seinem Mandanten zu und legte ihm den Arm um die Schulter, als er ihm gratulierte. Damit war Bosch erst einmal überflüssig, weshalb er sich zu seiner Tochter umdrehte. Sie strahlte übers ganze Gesicht.

»Yay, Dad!«

Er grinste und nickte. Ihm war nicht ganz wohl bei seinem Sieg. Er konnte nicht leugnen, dass er sich freute, und es war das erste Mal, dass es ihm so ging, nachdem er gehört hatte, dass eine Mordanklage fallengelassen worden war. Sich daran zu gewöhnen würde nicht einfach werden.

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55

Auf dem Flur vor dem Gerichtssaal drehte sich alles um Haller. Landreth verdrückte sich. Cornell und Harrick verdrückten sich. Und Foster musste erst offiziell aus der Haft entlassen werden; frühestens in zwei Stunden wäre er endgültig ein freier Mann. Blieb also nur Haller. Medienvertreter aus aller Welt umringten ihn in einem wogenden Kreis aus Kameras, Aufnahmegeräten und in sein Gesicht gereckten Mikrofonen. Er war wie der Spieler, der in der World Series den entscheidenden Homerun geschafft hat. Sie standen drei Reihen tief um Haller herum, und er drehte sich unaufhörlich, blickte nach oben und unten und gab jedem eine Gelegenheit, Fragen zu stellen und seine klugen und manchmal sarkastischen Kommentare zu hören. Um sicherzugehen, dass die Reporter seinen Namen richtig schrieben, holte er einen dicken Packen Visitenkarten aus seiner Tasche und verteilte sie beim Sprechen. Die beste Werbung ist kostenlose Werbung.

Bosch stand mit seiner Tochter etwas abseits und beobachtete das Spektakel.

»Echt krass«, bemerkte Maddie.

»Komm bloß nicht auf dumme Gedanken«, sagte Bosch. »Ein Strafverteidiger in der Familie genügt.«

»Okay, wenn ich näher rangehe und ein bisschen zuhöre?«

»Klar, aber nimm dich in Acht vor den Haien. Sie sind gerade im Fressrausch.«

Maddie verdrehte die Augen und ging auf das Journalistenknäuel zu.

Als Bosch sich umblickte, sah er Mendenhall ein paar Meter weiter im zweiten Kreis der Beobachter stehen. Auch sie war fasziniert von dem Medienspektakel. Bosch schlenderte auf sie zu. Sie hielten den Blick weiter auf das Schauspiel vor ihnen gerichtet, als sie miteinander sprachen.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, sagte er.

»Wie hätte ich mir das entgehen lassen sollen?«, sagte sie. »Ihre Tochter ist übrigens sehr stolz auf Sie. Das ist nicht zu übersehen.«

»Im Moment vielleicht.«

»Nein, grundsätzlich.«

Er lächelte und nickte. Das hoffte er.

»Hoffentlich haben Sie eine Geheimnummer«, sagte Mendenhall. »Sie und Haller werden sich vermutlich nicht mehr vor Anrufen retten können. Von all den Unschuldigen in den Fängen der Justiz.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Ohne mich. Mir hat dieses eine Mal gereicht.«

»Im Ernst? Und was wollen Sie jetzt als Nächstes tun?«

Bosch zuckte mit den Achseln und dachte kurz nach. Dann riss er den Blick von dem Zirkus los und sah Mendenhall an.

»Ich habe eine alte Harley. Eine Panhead Baujahr 1955. Ihr Vergaser muss wieder eingebaut werden. Und noch so einiges mehr. Das steht als Nächstes an. Es ist das gleiche Modell, das Lee Marvin in Der Wilde fährt. Haben Sie den mal gesehen?«

»Ich glaube nicht.«

»Fahren Sie Motorrad, Mendenhall?«

Jetzt wandte sie den Blick von den Reportern ab und sah Bosch an.

»Früher mal, aber das ist schon lange her.«

»Wie bei mir. Lassen Sie mir ein paar Wochen Zeit, dann rufe ich Sie an, und wir drehen eine Runde.«

»Gern.«

Bosch nickte, dann wandte er sich ab und ging seine Tochter holen. Es war Zeit, nach Hause zu fahren.

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Danke

Der Autor hatte bei seinen Recherchen und beim Schreiben und Überarbeiten dieses Romans mit vielen sympathischen und hilfsbereiten Menschen zu tun. Ein großes Dankeschön den echten Detectives – Tim Marcia, Rick Jackson, Mitzi Roberts und David Lambkin – für ihre Unterstützung bei meinen Bemühungen, Harry Bosch und seine Welt so realistisch wie möglich darzustellen. Weitere Leser, deren Hilfe nicht weniger wichtig war, sind Daniel Daly, Roger Mills, Henrik Bastin, John Houghton, Terrill Lee Lankford, Jane Davis, Heather Rizzo und Linda Connelly. Außerdem gilt mein Dank dem Rechercheur Dennis »Cisco« Wojciechowski (Watch-your-house-key). Drei großartige Lektoren haben irgendwie Ordnung in das ganze Chaos gebracht, und ihnen bin ich am meisten zu Dank verpflichtet: Asya Muchnik, Bill Massey und Pamela Marshall.

Allen vielen Dank.

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Über Michael Connelly

Michael Connelly, geboren 1956 in Philadelphia, studierte zunächst Journalismus und Kreatives Schreiben in Florida. Anschließend (ab 1980) war er Polizeireporter für verschiedene Zeitungen in Florida. Nachdem 1986 eine seiner Reportagen für den Pulitzer Preis nominiert worden war, wechselte er als Reporter zur Los Angeles Times. Für sein Thrillerdebüt, Schwarzes Echo, den ersten Band der Harry-Bosch-Serie, erhielt er 1992 auf Anhieb den Edgar Award, den renommiertesten amerikanischen Krimipreis. Zahlreiche Bestseller folgten, die ihn zum gegenwärtig erfolgreichsten Thrillerautor der USA machten. Heute lebt er mit seiner Familie wieder in Florida. Weitere Informationen über den Autor unter www.michaelconnelly.com

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Impressum

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2015 unter dem Titel »The Crossing« bei Little, Brown and Company, New York.

© 2018 der eBook-Ausgabe Droemer eBook

© 2015 by Hieronymus, Inc.

This edition published by arrangement with Little, Brown and Company,

New York, New York, USA. All rights reserved.

© 2018 der deutschsprachigen Ausgabe Droemer Verlag

Ein Imprint der Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit

Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Kirsten Reimers

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: FinePic® / shutterstock

ISBN 978-3-426-44010-0

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